Blutbann: Thriller
Author: Michael Scott; Melanie Ruth Rose
Date: 2015-09-14T18:22:49+00:00
Keywords: Fiction; Suspense; Thrillers; Crime
Description: Der Spiegel ist groß und sehr alt. Er ist der wertvollste Fund, den der Antiquitätenhändler Jonathan Frazer in seinem ganzen Leben gemacht hat. Und er kann seinen Tod bedeuten ... Im Schein des Mondes formen sich merkwürdige Bilder im Spiegelglas. Sie zeigen nicht das Hier und Jetzt, sondern gewaltsame Ereignisse, die sich vor Hunderten von Jahren zugetragen haben – und immer wieder das Antlitz der verführerischsten Frau, die Jonathan je gesehen hat. Um ihr quälend schönes Abbild weiter sehen zu dürfen, wird er alles tun. Er wird den Spiegel sogar mit Blut füttern ...
Publisher: Blanvalet Taschenbuch Verlag

Buch

Der Spiegel ist groß, sehr alt, und auf seiner Oberfläche scheint ein Schleier zu liegen. Er ist der bedeutendste Fund, den der Antiquitätenhändler Jonathan Frazer in seinem ganzen Leben gemacht hat. Und er kann seinen Tod bedeuten … In Jonathans Lagerräumen häufen sich unerklärliche Unfälle, ein grausam entstellter Fremder bedroht seine Familie, und im Schein des Mondes erscheinen verzerrte Bilder im Spiegelglas. Sie zeigen nicht das Hier und Jetzt, sondern eine Reihe tödlicher Ereignisse, die sich vor Hunderten von Jahren zugetragen haben – sowie die verführerischste Frau, die Jonathan je gesehen hat. Er fühlt sich unwiderstehlich zu ihr hingezogen. Um weiterhin die quälend verführerischen Bilder des Spiegels sehen zu können, wird er alles tun. Er wird ihn sogar mit Blut füttern …

Autoren

Michael Scott ist einer der erfolgreichsten und profiliertesten Autoren Irlands und ein international anerkannter Fachmann für mythen- und kulturgeschichtliche Themen. Seine zahlreichen Fantasy- und Science-Fiction-Romane für Jugendliche wie für Erwachsene sind in mehr als zwanzig Ländern veröffentlicht. Seine Reihe um die »Geheimnisse des Nicholas Flamel« ist ein internationaler Bestseller. Michael Scott lebt und schreibt in Dublin.

M.R. Rose arbeitete für die BBC und weitere Fernsehsender und wirkte bei der Umsetzung großer Theaterproduktionen mit. Heute arbeitet sie als Drehbuchautorin in Los Angeles und schreibt gemeinsam mit Michael Scott am nächsten Thriller.

Von Michael Scott & M.R. Rose bei Blanvalet erschienen:
Die 13 Heiligtümer, Blutbann

MICHAEL SCOTT
& M.R. ROSE

BLUTBANN

Thriller

Aus dem Englischen
von Hans Link

Die englische Originalausgabe erschien unter dem Titel
»Mirror Image« bei Tor Books, New York.

1. Auflage
Oktober 2015 bei Blanvalet,
einem Unternehmen der Verlagsgruppe
Random House GmbH, München.
Copyright © 2015 by Michael Scott
Dieses Werk wurde vermittelt durch die
Literarische Agentur Thomas Schlück GmbH, 30827 Garbsen.
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2015
by Blanvalet Verlag, in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Umschlaggestaltung und -motiv: www.buerosued.de
Redaktion: Gerhard Seidl/text in form
HK · Herstellung: sam
Satz: DTP Service Apel, Hannover
ISBN: 978-3-641-16057-9

www.blanvalet.de

Prolog

Der Spiegel fühlte sich kalt an auf ihrer nackten Haut.

Sie drehte das Gesicht leicht zur Seite und drückte die Wange gegen die kühle Oberfläche, spürte die sinnliche Berührung an Brüsten, Bauch und Schenkeln. Mit einem Schaudern breitete sie die Arme aus, um den Rand des schlichten Holzrahmens zu packen, öffnete die Beine und drückte ihre Lenden gegen die feuchte Fläche.

Ihre Brustwarzen wurden hart, ihre Atmung beschleunigte sich, als die Hitze in ihrem Bauch aufwallte.

»Für immer und ewig?«, flüsterte sie.

Die schattenhafte Gestalt hinter ihr – kaum zu erkennen auf der stumpfen Oberfläche des Spiegels – kam näher. »Für immer und ewig, unveränderlich, unverändert. Ich schwöre es.«

»Jaaaa«, hauchte sie. Sie schloss die Augen und stellte sich ihr Bild vor – mit gespreizten Gliedern an den Spiegel gepresst, Gesicht an Gesicht, Brust an Brust, Bauch an Bauch mit ihrem Spiegelbild. Ihr Herz begann immer schneller zu hämmern. Es pochte gegen das Glas, und die Hitze zog hinunter in ihre Lenden, setzte sich wellenartig durch alle Fasern ihrer Muskeln fort.

Genau in dem Augenblick, in dem ihr Orgasmus sie erfasste und sie ihren Rücken durchbog, zerriss der scharfe Steinsplitter ihre Kehle.

Aus ultimativer Wonne wurde absoluter Schmerz.

Blut zischte und dampfte auf dem Glas. Sie öffnete den Mund zu einem lautlosen Schrei, und als der Schatten näher kam und den Kopf über ihr Gesicht beugte, seine Lippen an ihrer Wange, flüsterte er: »Ich liebe dich.«

Ihre Lippen bewegten sich, und Worte formten blutigen Schaum auf dem Glas darunter. »Ich danke dir.«

Kapitel 1

Der riesige Spiegel war zwei Meter zehn hoch und einen Meter zwanzig breit, schmutzig und voll blinder Flecken, das Glas deformiert, sodass alles in ihm leicht verzerrt und verschwommen wirkte. Er war ziemlich grotesk.

Und Jonathan Frazer wusste, dass er ihn haben musste! Er hatte ein Dutzend Kunden, die sich für Düsteres und Überspanntes interessierten, und wenn von denen keiner anbiss, würde ihn eine der Firmen für Spezialeffekte nehmen.

Frazer stand hinten in einer kleinen Menschenmenge in einem miefigen Auktionssaal und wartete ungeduldig, während der gelangweilte Auktionator den Auktionskatalog des »Besitzes eines Gentlemans« abarbeitete.

»Los sechsundsechzig, das Sägeschwert eines französischen Gendarmen, mit zweischneidiger Stahlklinge, Griff und Parierstangen aus Bronze, komplett mit lederner Scheide. Die Klinge zeigt einige Abnutzungsspuren …«

Jonathan Frazer schaute jedes Mal bei diesem skurrilen Auktionshaus in der Lot’s Road in Chelsea vorbei, wenn er auf Einkaufstour in London war. Obwohl es erst kurz nach ein Uhr mittags war, fühlte er sich müde. Er stellte eine schnelle Berechnung an – L. A. lag acht Stunden zurück, dort war es fünf Uhr morgens. Diese Reise hatte er als besonders anstrengend empfunden. Die meisten seiner üblichen Anlaufstellen hatte er bereits abgeklappert und auch ein paar neue Läden entdeckt, aber er hatte nichts Brauchbares gefunden. Die Feiertage standen vor der Tür, und er musste für sein Geschäft unbedingt noch ein paar einzigartige Stücke auftreiben.

Frazer trat ins Halbdunkel des Auktionsraums und blinzelte, bis seine Augen sich an das fahle Licht gewöhnt hatten, dann streifte er zwischen den größeren Objekten umher, die dicht gedrängt im hinteren Teil des Saals herumstanden. Es war fast alles uninteressant. Der Singsang des Auktionators hallte durch den Raum. Frazer schüttelte leicht den Kopf. Er hatte nicht erwartet, etwas zu finden: Die wirklich guten Sachen wurden im Allgemeinen von den Händlern und Sammlern untereinander verkauft und kamen selten vor ein breites Publikum. Ein Großteil des hiesigen Sortiments war Schrott oder befand sich in solch schlechtem Zustand, dass es dadurch wertlos wurde.

»Los achtundsechzig, die Halbsavonnette-Taschenuhr eines Gentlemans … reparaturbedürftig …«

Ein silberner Lichtstreifen ganz hinten im Raum erregte Frazers Aufmerksamkeit. Er drehte sich um und blinzelte in die Dunkelheit. Es dauerte einen Moment, bis er die Form erkannte: Hinter einem wurmstichigen Kleiderschrank und einer frühen Jugendstilkommode stand ein Spiegel.

Er zwängte sich zwischen dem Kleiderschrank und der Kommode hindurch, zuerst angezogen von der schieren Größe des Stücks. Frazer war einen Meter achtzig groß, und der Spiegel überragte ihn mindestens um dreißig Zentimeter. Er breitete die Arme aus und schätzte geübt die Breite: mindestens ein Meter zwanzig. Das Glas war von einem überraschend schlichten Holzrahmen eingefasst, komplett mit Spiegelhaltern aus Messing, um ihn an einer Wand zu befestigen, obwohl er jetzt auf einen kunstvollen Ständer montiert war, wodurch man ihn drehen konnte. Der Ständer war eine spätere Beigabe, entschied er.

Jonathan Frazer fuhr mit der Hand über den Spiegel und zeichnete lange Streifen auf das Glas; es war verdreckt, mit einer schmierigen Schmutzschicht überzogen. Er rieb ungefähr auf Augenhöhe kreisförmig mit einem Papiertaschentuch darüber und spähte hinein, aber in der Dunkelheit des Auktionssaals und durch den verkrusteten Dreck auf dem Glas konnte er kaum sein eigenes Spiegelbild ausmachen. Er leckte sich den Finger und rieb damit über den Spiegel, mit stockendem Atem, als er dessen Kälte auf seiner Haut spürte, aber selbst das nützte nichts gegen den Dreck.

Ohne die Rückseite des Spiegels zu untersuchen, konnte er ihn unmöglich genau datieren, aber wenn man die leicht bläuliche Färbung des Glases berücksichtigte, die wahrnehmbare Verzerrung um den Rand und die seltsame Unebenheit zur Mitte hin, war er gewiss alt, siebzehntes Jahrhundert, vielleicht früher.

Er musste ihn haben.

»Nummer neunundsechzig, ein großer, antiker Spiegel mit Holzrahmen, schätzungsweise zwei Meter zehn hoch und einen Meter zwanzig breit. Ein imposantes Stück …«

Jonathan Frazer holte tief Luft und war plötzlich dankbar, dass er Jeans und ein langärmliges Sweatshirt trug statt seines üblichen Anzugs. Er warf einen erfahrenen Blick auf die kleine Menge: Er konnte keine der typischen Händler entdecken. Er hoffte, dass man ihn einfach für einen x-beliebigen Typ hielt, der hier auf der Suche nach einem Schnäppchen zufällig vorbeigekommen war.

»Also, wer bietet als Erster achthundert Pfund?«

Frazer traute seinen Ohren kaum. Der Spiegel war mindestens das Zehnfache wert. Aber er hielt den Kopf gesenkt und sah den Auktionator nicht an, zeigte kein Interesse.

»Dann siebenhundertfünfzig, kommen Sie, meine Damen und Herren; er ist hier, um verkauft zu werden. Siebenhundertfünfzig für ein so schönes Stück Glas. Ein ansehnliches Objekt in jedem Haus.«

»Dafür würde man ein verdammt großes Haus brauchen, Kumpel«, witzelte jemand mit Cockney-Akzent.

Der Auktionator lächelte. »Sechshundert Pfund, meine Damen und Herren. Sechshundert Pfund, oder ich muss das Los zurückziehen.«

Frazer schaute auf und stellte Blickkontakt mit dem Auktionator her. Er hob die linke Hand und spreizte die Finger.

Der Auktionator runzelte die Stirn, dann nickte er schwach. »Fünfhundert Pfund sind geboten. Bietet jemand mehr als fünfhundert Pfund, kommen Sie, meine Damen und Herren, dies ist ein echtes Schnäppchen. Bietet jemand mehr als fünfhundert Pfund?«

Niemand rührte sich.

»Fünfhundert Pfund zum Ersten. Zum Zweiten … und zum Dritten …« Der Auktionator schlug mit seinem Hämmerchen auf das Pult. »Verkauft!« Er schaute in Frazers Richtung und nickte. »Nun weiter zu Los Nummer siebzig …«

Ein junger Mann in einem blauen Overall bahnte sich einen Weg durch die Menge und reichte Frazer einen Kaufbeleg, den er ausfüllen sollte.

»Können Sie ihn liefern?«

»Das können wir natürlich, Sir, die Lieferung kostet extra.«

»Natürlich.« Frazer reichte ihm seine Visitenkarte. »An diese Adresse.«

Der junge Mann drehte die Karte um. »Frazer Interiors. In Los Angeles. Ich erinnere mich an Sie, Sir. Wir haben Ihnen vor ein paar Jahren diese geschnitzten chinesischen Löwenköpfe geliefert.«

»Sie haben ein gutes Gedächtnis.«

»Das war meine zweite Woche im Job. Ich musste alle sechs Köpfe einpacken, sie versichern und dann den Transport nach Hollywood organisieren … das war eine ziemlich lehrreiche Erfahrung. Ich habe es nie vergessen. Wir haben Sie hier lange nicht gesehen.«

»Ich weiß; ich komme nicht so oft rüber, wie ich sollte, und natürlich ist London mehr oder weniger abgegrast. Ich kann mich kaum erinnern, wann ich das letzte Mal einen kleinen Schatz gefunden hätte.«

Der junge Mann lächelte. »Nun, diesmal haben Sie ein echtes Schnäppchen gemacht, Mr. Frazer. Heute ist Ihr Glückstag.«

Frazer warf einen letzten Blick auf den Spiegel und wandte sich ab. »Sie haben recht, dies ist mein Glückstag.«

Kapitel 2

»Der macht was her.« Tony Farren strich anerkennend über das Glas. »Der Rahmen ist scheußlich. Mal sehen, was sich da machen lässt.«

Jonathan Frazer hockte sich vor den riesigen Spiegel und zeigte auf die schwarzen Flecken am Rand. »Kümmerst du dich auch um diese Schwärzungen?«

Tony nickte. »Das wird kein Problem sein.«

Jonathan stand auf und wischte sich die Hände ab. »Was hältst du davon?«

Tony Farren schob sich die Hände in die Jeanstaschen. Er arbeitete für die Familie Frazer, seit James Frazer, Jonathans Vater, Mitte der Sechzigerjahre in Hollywood seinen Antiquitätenladen eröffnet hatte. Jonathan hatte das Geschäft geerbt – es hieß inzwischen Frazer Interiors und widmete sich dem Verkauf von Möbeln der Fünfzigerjahre und sorgfältig ausgewählten antiken Stücken – und Tony gern mit übernommen. Tony war klein, stämmig, vollkommen kahl und beinahe allwissend, was Antiquitäten betraf. Er hatte die meisten seiner Sommer in der umgebauten Garage im Haus seiner Eltern in Los Feliz verbracht und Tony bei der Arbeit fasziniert zugesehen und -gehört. So gut wie alles, was er über Antiquitäten wusste, hatte er von Tony Farren gelernt.

»Es ist ein erlesenes Stück«, sagte Tony schließlich. »Sehr erlesen.«

»Kannst du mir einen Preis nennen?« Jonathan lächelte. »Sehr erlesen« war in der Tat ein großes Lob.

Farren strich mit den Händen über das Glas, spähte über seine Hornbrille und untersuchte den Spiegel dann mithilfe einer kleinen Taschenlampe genauer. Er wiederholte die Prozedur mit dem hölzernen Rahmen, dann trat er hinter den hohen Spiegel, um sich der Rückseite zu widmen. »Es ist ein interessantes Stück, da gibt es keinen Zweifel. Das Glas ist möglicherweise venezianisch, spätes vierzehntes, frühes fünfzehntes Jahrhundert, obwohl das sehr schwer zu sagen ist. Könnte auch noch älter sein, wenn du mich fragst. Der Rahmen sieht nach frühem sechzehnten Jahrhundert aus, er ist jedenfalls im entsprechenden Stil gearbeitet, obwohl das Holz älter zu sein scheint … und es ist auch ein besonderes Holz, Eibe oder Walnuss.« Er trat zurück, ließ die Hände erneut in die Taschen gleiten und legte den Kopf schief. »Wenn ich es allerdings noch mal genauer reflektiere …«

Jonathan stöhnte über den Kalauer.

Tony grinste. »Tut mir leid. Es wäre eine Schande, den Spiegel aus dem Rahmen zu nehmen, es sei denn, wir fänden einen kunstvolleren Rahmen dafür – aber das ist bei der Größe unmöglich. Er müsste schon maßgefertigt werden. Lassen wir den Spiegel so, wie er ist.«

»Der Preis, Tony«, erinnerte Jonathan ihn sanft.

»Ich würde sagen, ungefähr zwanzigtausend Dollar …«

»Was!?«

Farren grinste angesichts Jonathans Überraschung. »Wieso, was wolltest du denn dafür nehmen?«

»Ungefähr sieben Riesen, siebentausendachthundert vielleicht …«

»Für mehr als zweieinhalb Quadratmeter wahrscheinlich venezianischen Glases mit einem, wie es aussieht, elisabethanischen Rahmen drum herum! Das wäre ja geschenkt.«

»Könnte eine Fälschung sein«, überlegte Jonathan.

Tony Farren schnaubte rüde. »Vertrau mir, das ist keine Fälschung.« Er klopfte mit den Knöcheln gegen das Glas. »Und bei diesem Stück wird der Preis auch nicht runtergehen. Wenn wir es ein paar Jahre einlagern, verdoppelt er sich.«

Jonathan Frazer trat von dem riesigen Spiegel zurück und schlängelte sich zwischen Stapeln von Möbeln hindurch. Die beiden Männer befanden sich in der zum Gästehaus umgebauten, jetzt wiederum zweckentfremdeten Garage hinter Frazers Haus. Sie war zuerst genutzt worden, damit Tony dort an den wertvollsten Stücken ungestört arbeiten konnte, wurde aber bald auch gebraucht, um den überquellenden Laden zu entlasten und die kostbareren der empfindlichen Stücke zu lagern. Frazer ließ sich auf die schlecht gemachte Kopie eines Chippendale-Stuhls sinken und lachte leise. »Ich habe fünfhundert Pfund dafür bezahlt, und mit Wechselgebühren und Frachtkosten sind es ungefähr zweitausendfünfhundert Dollar gewesen.«

Tony schüttelte den Kopf. »Das ist ein Schnäppchen, wie man es nur einmal im Leben macht.«

»Ein Glücksfall, mein Freund?«

Der ältere Mann lächelte. »Jeder Händler – ob er nun mit Büchern handelt, mit Briefmarken, Münzen, Möbeln, Bildern oder Silber – spürt irgendwann in seinem Leben einen ganz besonderen Gegenstand auf.« Er legte die Hand auf das Glas, und ein feuchter Handabdruck bildete sich auf der Scheibe, nur um fast sofort wieder zu verschwinden. »Dies könnte sehr gut dein ganz besonderes Teil sein.«

Frazer warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Dann betrachtete er ein letztes Mal den Spiegel. Vielleicht würde er ihn nicht verkaufen. Jedenfalls noch nicht. Angesichts der gerade einbrechenden Konjunktur könnte es sich lohnen, an dem Spiegel festzuhalten. »Ich bin im Laden, falls du mich brauchst.« Er sah Tony an. »Gib dir besonders viel Mühe damit.«

»Mache ich. Ich fange gleich an, ihn aufzuarbeiten. Ich freue mich direkt darauf«, fügte er hinzu und rieb mit der rechten Hand noch einmal über das Glas. »Stell dir nur vor: Wenn dieses Glas reden könnte. Was hat es alles gesehen?«, fragte er sich laut.

»Das sagst du bei jedem einzelnen Stück, das ich herbringe.«

»Alles hat eine Geschichte«, erwiderte Tony, während Jonathan sich bereits zum Gehen gewandt hatte. »Vergiss nicht, was dein Vater gesagt hat: Du verkaufst keine Antiquitäten …«

»… du verkaufst Geschichten«, ergänzte Jonathan.

Tony Farren stammte aus dem Sunset District von San Francisco. Seine Eltern hatten sich als junges Paar nach dem Zweiten Weltkrieg dort niedergelassen. Mit achtzehn Jahren wurde Farren eingezogen und nach Vietnam geschickt. Er diente ein Jahr lang, bevor er in die USA zurückkehrte; bis dahin hatte er nichts weiter gelernt, als ein M60-Maschinengewehr zu warten und zu bedienen. In der Hoffnung, sich ein neues Leben aufzubauen, zog er nach Los Angeles, erprobte sich dort in einem Gewerbe nach dem anderen – als Maler, Glaser, Klempner und Elektriker – und lernte überall genug, um als tüchtig zu gelten, fand aber jede Tätigkeit irgendwann bemerkenswert langweilig.

James Frazer machte in Hollywood einen Antiquitätenladen auf und brauchte einen Alleskönner, jemanden, der ein Stuhlbein reparieren, eine Tischplatte überarbeiten oder ein Gemälde retuschieren konnte.

Bei seinem Vorstellungsgespräch log Tony Farren; er erzählte, dass er all dies und noch mehr könne. Und niemand war überraschter als er selbst, als er herausfand, dass dies tatsächlich zutraf. Durch Fleiß verbesserte er seine Fähigkeiten ständig; seine Lösungen der Probleme, die sich ihm alltäglich boten, waren zwar unorthodox, funktionierten aber meistens. James Frazer behauptete, er sei ein Genie; Tony schob es auf die Tatsache, dass er endlich etwas tat, das ihm Spaß machte. Jeder Tag war anders: An einem Tag arbeitete er vielleicht an Stühlen oder Tischen, am nächsten verkabelte er einen Kristallkronleuchter neu oder reparierte das Scharnier an einem antiken Schrank, während er am darauf folgenden Tag einen Nachttisch im Faux Finish bearbeitete.

Tony Farren hatte mehr als fünfundvierzig Jahre für James Frazer gearbeitet, mitgeholfen, die Firma zu vergrößern, und war inzwischen ein anerkannter Experte für Möbel des achtzehnten Jahrhunderts. Er hatte so ziemlich jede Art von Antiquität und Artefakt schon gesehen … aber noch nie so etwas wie diesen Spiegel.

Langsam untersuchte Tony das Teil – es war gewiss der größte antike Spiegel, den er je gesehen hatte. Es war ein massives Stück. Ein schlichter Holzrahmen mit einfacher, hölzerner Rückseite fasste die riesige, einteilige Spiegelfläche ein. Offensichtlich würde er die Rückseite entfernen müssen, bevor er mit der eigentlichen Arbeit beginnen konnte.

Tony zog eine Lupe aus der Hosentasche und beugte sich vor, um eine der Klammern zu untersuchen, welche die Rückwand mit dem Rahmen verbanden. Unwillkürlich stieß er ein verärgertes Zischen aus: Die Köpfe der zwei Schrauben darin waren restlos abgedreht, die Schlitze unbrauchbar. Er wandte sich der nächsten Klammer zu und runzelte die Stirn; auch dort waren die Schraubenköpfe ruiniert. Seine Inspektion – es gab insgesamt zwölf Klammern mit je zwei Schrauben – ergab, dass die Köpfe aller vierundzwanzig Schrauben vollkommen abgenutzt waren. Er rieb mit einer schwieligen Hand über die hölzerne Rückseite. Es war durchaus möglich, mal eine Schraube zu ruinieren – er hatte es selbst oft genug getan –, aber alle vierundzwanzig? Das sah nach Vorsatz aus.

Wer immer die Rückwand befestigt hatte, hatte nicht gewollt, dass sie je wieder entfernt wurde.

Das Problem war jedoch nicht unlösbar. Tony konnte die Schrauben mit neuen Schlitzen versehen – tief genug, um einem Schraubenzieher Halt zu geben. Es bestand zwar immer noch die Gefahr, die Schraube dann abzudrehen – aber dann hätte er wenigstens die Klammer schon einmal gelöst.

Tony ging zu der langen Werkbank hinüber. Übersät mit halb fertiggestellten Projekten, war sie ein Chaos von Werkzeugen und hatte im Lauf der Jahre zahlreiche Assistenten zur Verzweiflung gebracht. Während sie jedes Teil lange suchen mussten, wusste er immer genau, wo er das entsprechende Werkzeug zuletzt benutzt hatte. Jetzt wählte er eine kleine Black & Decker und befestigte daran einen runden Schleifsteinaufsatz. Dann schob er sich eine gefärbte Schutzbrille über die Brille und zog Handschuhe an. Anschließend entfernte er mit unendlicher Geduld vorsichtig das ausgefranste Metall von den Köpfen der groben Schrauben. Es kostete ihn fast eine Stunde, zuerst diejenigen, die er leicht erreichen konnte, bevor er sich eine Trittleiter holte, um die Sache zu vollenden. Als er fertig war, glänzten die Köpfe silbern und funkelten im Licht. Er kehrte zur Werkbank zurück und tauschte die Black & Decker gegen einen Dremel mit Diamant-Trennscheibe. Dann nahm er sich einige Augenblicke Zeit, um im Geiste noch einmal durchzugehen, was er tun würde, bevor er sich zufrieden neben dem Spiegel auf den Boden kniete. Jetzt kam der heikle Teil.

»Macht so was nicht zu Hause, Kinder«, murmelte er, während er die Trennscheibe quer über die Mitte der ersten Schraube führte. Funken stoben, und die flaue, modrige Luft wurde vom scharfen Geruch versengten Metalls durchdrungen. Er brauchte drei angespannte Minuten, um die Rille zu fräsen, und als er sie mit dem Schraubendreher ausprobierte, passte er sauber hinein. Tony stöhnte in stiller Zufriedenheit.

Kein Problem.

Tony Farren hatte zweiundzwanzig der vierundzwanzig Schraubenschlitze gefräst, als der Unfall passierte. Er war müde; er hatte über eine Stunde lang nur darauf verwandt, die Rillen zu schneiden, die Muskeln in seinem Hals und seinen Schultern verkrampften sich, und seine Augen fühlten sich trocken an; nervös zuckten seine Lider. »Gott, ich bin einfach zu alt für so was«, murmelte er vor sich hin. Er hätte vor über einer Stunde Mittagspause machen sollen, aber es war viel besser, diese Sache erst zu Ende zu bringen und sich dann einen Happen zu essen zu besorgen. Er schob die Leiter zur letzten Klammer hinüber und stieg mit dem Dremel in der rechten Hand hinauf. Als er fast oben war, wackelte die Trittleiter. Farren jaulte vor Schreck, ließ den Dremel fallen und mühte sich, das Werkzeug wieder aufzufangen. Es gelang ihm nicht, und er hörte es auf den Betonboden krachen. Er fiel vornüber und hielt sich instinktiv am oberen Rand des Spiegels fest. Ihm wurde sofort klar, was er da tat, und er versuchte, sich abzustoßen, entsetzt, dass er womöglich den Spiegel umwerfen würde. Die Trittleiter schwankte unter seinen heftigen Bewegungen und kratzte über den Boden, bevor sie nachgab. Tony schlug mit dem Kopf auf dem harten Boden auf, seine rechte Hüfte knackte widerwärtig, und Reste des zertrümmerten Dremels gruben sich in sein Fleisch.

Tony lag volle zwanzig Minuten bewusstlos da. Als er zu sich kam, widerstand er trotzig dem Drang, sich zu übergeben. Die Schutzbrille hatte er jetzt quer auf dem Gesicht sitzen. Er nahm sie ab und warf sie zur Seite, erleichtert, dass seine richtige Brille noch intakt war. Er betastete seinen Hinterkopf und zuckte zusammen, als seine Finger warme, klebrige Flüssigkeit berührten, die aus einer offenen Wunde sickerte. Platzwunde am Kopf, vermutlich eine leichte Gehirnerschütterung, vielleicht eine gebrochene Hüfte und ein paar angebrochene Rippen, schätzte er, aber er hatte Glück gehabt. Es hätte schlimmer sein können, viel schlimmer. Er hätte sich bei seinem Sturz das Genick brechen können.

Jede Bewegung war eine Qual, und sein ganzer Körper schien nur aus Schmerz zu bestehen. Paradoxerweise – trotz des Schmerzes, wegen des Schmerzes? – verlor er das Gefühl in den Beinen, aber er vermutete, dass das nur der Schock war. Vielleicht hatte er aber auch innere Blutungen.

»Mistmistmist.« Seine Stimme war ein ersticktes Zischen vor Schmerz. Als er schließlich entschied, dass er sich mit den Schmerzen arrangiert hatte, machte er sich auf den quälenden Weg zum Telefon. Es hing an der Wand über der Werkbank. All die Jahre hatte er sich dagegen gesträubt, sich ein Handy anzuschaffen, und jetzt wünschte er, er hätte das nicht getan. Wie er an das Wandtelefon kommen sollte, war eine andere Frage, aber immer eins nach dem anderen. Er wusste, dass Jonathan im Laden war; er wusste, dass Celia – Mrs. Frazer – noch immer beim Surfen auf Hawaii war und erst in einigen Tagen zurückerwartet wurde. Manny war mit Freunden einkaufen gegangen. Wenn er das Telefon erreichen konnte, würde er Jonathan im Laden anrufen. Scheiß drauf! Zuerst würde er den Krankenwagen rufen.

Er stemmte sich auf den rauen Betonboden und zog sich unbeholfen vorwärts, weg von dem Spiegel, der direkt hinter ihm stand. Das Blut hämmerte ihm im Kopf, brüllte in seinem Schädel, und er spürte, wie es ihm warm die Wange hinunterlief. Seine Atmung war ein lautes Röcheln. Wenn er die Werkbank erreichte, würde er …

Sich konzentrieren … eins nach dem anderen …

Das würde er sich auf seinen Grabstein meißeln lassen: Immer eins nach dem anderen.

Jetzt konzentrierte er sich darauf, die Werkbank zu erreichen. Wenn er das geschafft hatte, würde er sich ausruhen.

Er stemmte sich wieder hoch … aber es ging nicht voran. Seine Beine spürte er gar nicht mehr. Ihm brannten die Schultermuskeln; das durchgedrückte Rückgrat schmerzte, als er seine Reserven anzapfte und versuchte, sich über den Boden zu ziehen. Mit beinahe übermenschlicher Anstrengung streckte er die Hand aus und erreichte mit den Fingerspitzen die Werkbank. Mit letzter Kraft schaffte er es, sich festzuhalten.

Etwas bewegte sich.

Tony Farren drehte sich um. Sein linker Fuß hatte sich in dem kunstvollen Sockel des Spiegels verfangen. Er hatte den Spiegel bei jeder Bewegung mit sich gezogen, und die Haut seines Knöchels war wund gescheuert. Er hatte es wegen des Dröhnens in seinem Kopf nicht gehört, hatte es nicht gespürt wegen der Taubheit in seinen Beinen. Er richtete sich auf und versuchte, das Bein mithilfe beider Hände zu befreien, indem er es zu sich heranzog.

Der zwei Meter zehn hohe Spiegel bewegte sich auf dem Ständer, seine Oberfläche neigte sich nach unten.

Tony Farren öffnete den Mund, um zu schreien, aber kein Laut kam heraus. Er wusste instinktiv, was geschehen würde. Gefangen und außerstande, sich zu bewegen, konnte er nur voll Entsetzen zuschauen, wie sich der Spiegel weiter neigte. Mit einer langsamen, beinahe schwerfälligen Bewegung kippte das mächtige Teil vornüber.

Farren stieß einen einzigen Schrei aus, bevor der Spiegel ihn traf, seine ausgestreckten Hände brach, die Knochen tief in seinen Körper trieb, ihm den Schädel zertrümmerte und dann zerquetschte, die Rippen tief in die inneren Organe drückte. Blut und Hirn wurden kurz verspritzt, dann bedeckte der Spiegel ihn ganz und presste ihn auf den Betonboden.

Es waren vier Feuerwehrmänner nötig, um den Spiegel von den zerschmetterten Überresten von Tony Farren zu heben. Auf die Männer warteten zwei Überraschungen: Der Spiegel war trotz des Sturzes unversehrt; und obwohl der Leichnam eine beinahe unkenntliche Masse von zerquetschtem Fleisch und gebrochenen Knochen war, gab es kein Blut. Keinen einzigen Tropfen.

Kapitel 3

Für immer und ewig. Unverändert und unveränderlich.

Und so war es.

Die Traumlandschaft: ein Schattenland, grau und verdorrt, schwarz und weiß.

Nicht ganz lautlos. Ein Wispern des Windes, die Andeutung von Stimmen, eine Totenklage schräger Musik.

Für immer und ewig. Unverändert und unveränderlich.

Bis jetzt.

Farbe floss durch die Traumlandschaft. Ein Aufblitzen von Blutrot, das Erinnerungen brachte, Begierden weckte.

Es erfuhr eine Beschleunigung.

Kapitel 4

Dieser Mann, dachte Dave Watts, war einer der größten und hässlichsten Mistkerle, die er je gesehen hatte. Er hatte einige Sekunden lang durch eins der großen Fenster des Auktionssaals hereingespäht und die Augen mit den Händen beschattet, um drinnen etwas erkennen zu können. Schließlich war er an die Tür gekommen, hatte sie geradezu blockiert. Er war kein Mann, den man auch nur in einer hell erleuchteten Gasse treffen mochte, befand Dave, geschweige denn in einer dunklen.

Dave Watts schritt an den Möbeln entlang, die er gerade in Vorbereitung auf die übliche wöchentliche Auktion in einer Liste erfasste, und blieb in sicherer Entfernung vor der großen, schattenhaften Gestalt stehen. »Guten Morgen. Kann ich Ihnen helfen? Die Auktion ist erst am Mittwoch, und vor Dienstagmorgen sind keine Besichtigungen vorgesehen.«

Der große Mann trat in den riesigen, runden Raum und zog leicht den Kopf ein, als er näher kam. Er war ganz in Schwarz gekleidet. Das wirkte entfernt priesterlich, nur dass er statt eines Priesterkragens einen schwarzen Rollkragenpullover trug.

Dave, der selbst einen Meter achtzig groß war und hundert Kilo wog, schaute zu einem Mann auf, der ihn – mit der Statur eines Profiringers – um einen halben Kopf überragte. In der Mitte des Raums blieb der Hüne stehen und sah sich gemächlich um. Der Mann hatte schneeweißes Haar, obwohl seine Augenbrauen schwarz waren; den größten Teil seines Gesichts bedeckte ein Geflecht von Narben, die besonders entlang der Wangenknochen und der Stirn sehr auffielen. Seine Nase war einst gebrochen und schlecht gerichtet worden, und er hatte eine tiefe Kerbe im Kinn. Endlich wandte er sich Dave zu und starrte ihn mit kohlschwarzen, steinharten Augen ohne einen Wimpernschlag an.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte Dave noch einmal, jetzt mit größerem Nachdruck. So unauffällig wie möglich versuchte er, sich einem Elefantenfußständer zu nähern, in dem einige Regenschirme und Spazierstöcke standen. In einem davon war ein Schwert verborgen, obwohl Gott allein wusste, in welchem. Die Auktionssäle waren einmal überfallen worden, und bei zwei vergangenen Auktionen war man an sie herangetreten und hatte sie gebeten – nein, ihnen befohlen –, Schutzgeld zu zahlen. Trotz wiederholter Drohungen, das Gebäude niederzubrennen, hatten sie sich geweigert zu zahlen und hatten dann nichts mehr davon gehört.

Aber dieses große, hässliche Arschloch war ein Geldeintreiber, wie er im Buche stand.

»Sie versteigern einen Spiegel«, sagte der Riese endlich, seine Stimme überraschend mild und kultiviert.

Dave erkannte den Anflug eines distinguierten Oxforder Akzents. »Nein … nein … Sir, das tun wir nicht. Jedenfalls nicht diese Woche.«

Der Riese runzelte die Stirn. »Man hat mir gesagt, dass in diesen Räumen bald ein großer Spiegel versteigert würde. Ich bin weit gereist, um diesen Spiegel zu erwerben. Also, wird ein Spiegel versteigert?« Seine Stimme war ein kratziges Flüstern, als sei seine Kehle irgendwann einmal beschädigt worden.

»Nun, nein, Sir«, antwortete Dave nervös, vollkommen verunsichert durch die schiere Präsenz des Mannes. »Wir hatten letzte Woche in der Auktion einen großen Spiegel, vielleicht haben Sie die Termine verwechselt.«

»Haben Sie den Katalog der letzten Woche?«

»Ja, Sir, aber ich kann Ihnen den Spiegel auch gern beschreiben. Tatsächlich habe ich ihn selbst katalogisiert.«

»Beschreiben Sie ihn.«

Dave sah sich nervös um: Wo waren die Assistenten? Gewiss hätten sie inzwischen vom Mittagessen zurück sein sollen? »Es war ein großer Spiegel, ungefähr zwei Meter zehn mal einen Meter zwanzig, in einem schlichten Holzrahmen und kippbar auf einen Sockel montiert. Er war unvorstellbar schwer«, fügte er mit einem Grinsen hinzu, das bei dem Ausdruck auf dem Gesicht seines Gegenübers verblasste.

»Das ist der Spiegel, nach dem ich gesucht habe.« Er machte einen Schritt nach vorn. »Ich nehme an, er ist verkauft worden.«

»Ja, Sir.«

»An wen?«, fragte er scharf.

»Ich … ich fürchte, dass wir derartige Informationen nicht weitergeben können.«

»Geben Sie sie weiter!«

»Jetzt warten Sie mal …!«

»Wer hat diesen Spiegel gekauft?« Obwohl seine Stimme immer noch kaum mehr als ein Flüstern war, lag jetzt definitiv ein bedrohlicher Unterton darin.

»Sir, wie ich sagte, wir garantieren unseren Kunden Vertraulichkeit. Ich fürchte, ich kann Ihnen den Käufer des Spiegels nicht nennen.« Dave spürte, wie sich auf seiner Stirn Schweißperlen bildeten, als der Mann näher trat. Die Narben auf seinem Gesicht stachen weiß gegen die dunklere Bräune seiner Haut ab. Er sah aus, als sei er geradewegs durch eine Windschutzscheibe geflogen. Dave betrachtete sehnsüchtig einen der Gehstöcke in der Nähe; er war sich nicht sicher, ob er in der Lage sein würde, einen herauszubekommen, bevor der Fremde ihn angriff.

»Warum wollen Sie sich in Schwierigkeiten bringen?«, fragte der Mann freundlich. »Ich kann dafür sorgen, dass es sich für Sie lohnt.« Er zog eine Rolle Geldscheine hervor und begann, die größeren roten Scheine, die Fünfziger, hinzublättern.

Dave Watts starrte ihn an, bis der Mann vier Fünfziger abgezählt hatte.

»Frazer Interiors«, platzte er plötzlich heraus. »In Los Angeles, Jonathan Frazer, gekauft für fünfhundert Pfund und mit AGP International Shipping versandt, was ihn noch einmal neunhundert Pfund gekostet hat.«

Der Fremde lächelte dünn und steckte das Geld wieder in seinen Mantel. »Vielen Dank.«

»Hey«, sagte Dave gekränkt, als er seine Zweihundert zusammen mit dem Rest verschwinden sah. »Was ist mit meinem Geld?«

»Ich habe nicht gesagt, dass ich Ihnen Geld geben würde.« Der Mann wandte sich ab.

»Wir hatten einen Deal; Sie haben gesagt, Sie würden dafür sorgen, dass es sich für mich lohnt.« Er vergaß seine früheren Ängste und hielt den größeren Mann am Arm fest.

Der Riese drehte sich um, packte Dave an der Kehle und stieß ihn rückwärts gegen die Wand. Er starrte ihn mindestens eine Minute lang an, bevor er den Griff um seine Kehle lockerte und lächelte.

Dave rieb sich den Hals und fragte sich, ob er jetzt rote Abdrücke hatte: Dieses Lächeln war das furchterregendste gewesen, das er je gesehen hatte. Er trat vor und stolperte über den Elefantenfuß, verstreute Regenschirme, Gehstöcke und Wanderstäbe überall auf dem Boden. Unwillkürlich schaute er hinab, und als er den Blick wieder hob, war der Mann verschwunden.

Dave Watts wischte sich mit dem Ärmel seines Arbeitskittels übers Gesicht. Ihm war eiskalt, obwohl er in Schweiß gebadet war: Er begriff, dass er zum ersten Mal in seinem Leben richtige Angst erlebt hatte.

Kapitel 5

Der Raum würde ohne ihn nie mehr derselbe sein.

Jonathan Frazer ging langsam durch den stillen Werkraum. Er trug noch immer den schwarzen Anzug, den er bei der Beerdigung getragen hatte. Er war das erste Mal seit der vergangenen Woche wieder in der Werkstatt im Gästehaus, und der längliche Raum – obwohl er mit Möbeln und Antiquitäten vollgestopft war – fühlte sich immer noch leer an. Er setzte sich in Tonys ramponierten Sessel und schaute sich um. Staubflöckchen schwebten in der Nachmittagsstille. Er hatte einen Freund verloren. Er hatte Tony Farren nicht als Vater gesehen, sondern eher als eine Art Onkel betrachtet. Oh, er hatte seine Fehler gehabt – hatte kleinlich und gehässig sein können, streitsüchtig, und er hatte es gehasst, wenn man bewies, dass er im Unrecht war. In den letzten Jahren hatte er eine viel zu große Schwäche für alten Wein und junge Männer entwickelt – aber er war ein guter Freund gewesen.

Frazers Blicke wurden von dem hohen, imposanten Spiegel und dem dunklen, rotbraunen Fleck auf dem Boden davor angezogen. Himmel, was für ein unheimlicher Unfall! Es hatte natürlich eine Autopsie gegeben und den Bericht eines Gerichtsmediziners: Unfalltod war das berechenbare Urteil gewesen.

Die Abfolge der Ereignisse war leicht zu rekonstruieren. Jonathans Blick wanderte den Spiegel hinauf, und er stellte sich vor, wie Tony an den Schrauben arbeitete, wie er sie alle säuberte und dann mühsam neue Rillen hineinschnitt. Er hatte sich zu weit vorgelehnt und war gefallen, und er hatte sich den Kopf angeschlagen, die Hüfte gebrochen und sich einen Schaden am Rückgrat zugezogen. Der Spiegel war gekippt und dann nach vorn auf ihn gefallen. Die Polizisten hatten das Gewicht des Spiegels auf über zweihundert Kilo geschätzt, aber er glaubte, dass er vielleicht noch schwerer war. Es war nur ein schwacher Trost, dass Tony sofort tot gewesen war.

Jonathan lächelte bitter. Tony hatte immer gesagt, dass er gern sterben würde, während er an etwas Besonderem arbeitete. Dieser Wunsch war ihm erfüllt worden.

Möge Gott seiner Seele gnädig sein.

Die Tür wurde einen Spaltbreit geöffnet. Das Scharnier quietschte und erschreckte ihn.

»Tut mir leid, Jonathan, ich habe nicht damit gerechnet, dich hier zu finden.« Diane Williams, Tony Farrens Assistentin, trat ein und ließ die Tür hinter sich zufallen. »Es ist nicht dasselbe ohne ihn«, sagte sie leise. Sie trug einen schwarzen Wildlederrock und eine frisch gebügelte weiße Bluse – das erste Mal, dass Frazer sich erinnern konnte, sie jemals in einem Rock gesehen zu haben –, und ihr zotteliges, blondes Haar war ordentlich an ihrem Hinterkopf zusammengesteckt. Ihre roten, verquollenen Augen verbarg sie hinter einer dunklen Brille. Obwohl sie oft lange und erbittert mit Tony hatte streiten können, waren sie einander sehr zugetan gewesen. »Es waren viele Leute da«, murmelte sie benommen. Das Schweigen im Raum war bedrückend.

»Er wäre stolz darauf gewesen.« Frazer nickte. So ziemlich jeder Antiquitätenladen, der etwas auf sich hielt, und jedes Auktionshaus in Los Angeles hatte einen Mitarbeiter geschickt; außerdem waren Innenarchitekten, Kollegen und sonstige Kontakte, die Tony im Lauf der Jahre aufgebaut hatte, zahlreich erschienen. Frazer bedauerte lediglich, dass seine Frau sich kategorisch geweigert hatte, ihren Surfurlaub abzukürzen, um an der Beerdigung teilzunehmen.

»Jonathan …«, begann Diane zaghaft. Sie löste ihre Haarspangen und ließ sich ihr langes, struppiges Haar über die Schultern fallen. »Ich weiß, dies ist nicht die Zeit und wahrscheinlich auch nicht der Ort …«

»Was ist denn, Diane?«, fragte Frazer sanft.

»Es ist dieser Spiegel, Jonathan, dieser … dieser beschissene Spiegel! Ich arbeite daran nicht. Das kann ich nicht!« Dann begann sie zu weinen, die Tränen, die sie an Tonys Grab so reichlich vergossen hatte, bis sie dachte, sie habe sich leer geweint, kehrten wieder zurück. Sie nahm ihre Brille ab und wischte sich mit einer Hand die Tränen weg.

Jonathan nahm sie in die Arme, drückte ihren Kopf an seine Brust, streichelte ihr das Haar und summte ihr sanft ins Ohr. Er hatte nie gefragt, aber er schätzte, dass sie ungefähr im selben Alter war wie seine Tochter Emmanuelle, Manny – achtzehn, und er hatte in seiner zwanzigjährigen Ehe genug Tränen gestillt und gelindert, um als ein Experte zu dem Thema gelten zu können. »Ich wollte dich auch gar nicht darum bitten«, log er. Er hatte über die Frage noch nicht einmal nachgedacht. »Hör mir zu. Ich will, dass du dir ein paar Tage Urlaub nimmst – wir nennen es Sonderurlaub wegen Trauerfall. Komm am Montag zurück, und wir überlegen uns etwas. Ich brauche dich jetzt, Diane, und du musst in Topform sein. Nur du kennst alle Tricks von Tony. Denk gar nicht an den Spiegel. Ich werde ihn mir wahrscheinlich vom Hals schaffen.«

»Ich bin nicht abergläubisch, Jonathan, das weißt du. Aber dieser Spiegel bringt Unglück …«

»Diane …«, begann er.

»Schau mal …« Sie nahm seine Hand und drehte ihn so, dass er vor dem Spiegel zu stehen kam. »Was siehst du?«

»Hinter einer Schicht Dreck sehe ich zwei unglückliche Menschen«, sagte er sanft.

»Ich habe diesen Spiegel seit seinem Eintreffen hier viermal poliert. Am ersten Tag habe ich fast zwei Stunden damit verbracht, jedes Fleckchen Dreck und Schmiere davon zu entfernen. Tony bestand darauf.«

»Er ist wahrscheinlich schmutzig geworden, als er … als er gefallen ist«, argumentierte er logisch.

Diane fasste Jonathan am Arm und drehte ihn zu sich um. »Bitte, Jonathan, sieh zu, dass du den Spiegel loswirst, zerbrich ihn, wirf ihn weg, verbrenne ihn, aber bitte, behalte ihn nicht hier.«

Frazer ergriff ihre Arme und drückte sie fest. »Du bist überreizt, Diane. Jetzt geh bitte nach Hause und ruh dich ein wenig aus. Wir werden am Montag alles klären, versprochen.«

»Danke«, sagte sie kleinlaut.

»Und jetzt ab mit dir.«

Als sie gegangen war, trat Jonathan Frazer vor den Spiegel und fuhr mit einer Fingerspitze einmal längs über das Glas. Sie war anschließend schwarz von Dreck.

Er nahm an, dass der Spiegel bei seinem Sturz schmutzig geworden war … Aber war es nicht erstaunlich, dass er nicht zersplittert war, als er auf den armen Tony gefallen war? Er hatte den Unfall vollkommen unversehrt überstanden … selbst der Rahmen …

Ein plötzlicher Gedanke kam ihm. Er kniete sich auf den Boden und trat unbewusst genau an dieselbe Stelle, an der Tony getötet worden war. Er untersuchte die Kanten des Holzrahmens. Sie waren mit Blut bespritzt worden, sie hätten Flecken davontragen müssen, das Holz müsste zerkratzt sein, wo es auf den Betonboden geschlagen war. Da waren keinerlei Spuren am Rahmen, keine rostigen Blutflecken, kein zersplittertes Holz. Da war gar nichts.

Und dann bemerkte er noch etwas: Die schwarzen Flecken um die Kanten am unteren Teil des Glases waren verschwunden. Das Glas fühlte sich kühl unter seinen Fingern an, als er es berührte: Es fühlte sich so an – und sah auch so aus –, als wäre es neu.

Kapitel 6

Als Jonathan Frazer mit seinem Volvo Kombi in die Einfahrt einbog, fand er den neuen Mercedes Cabrio seiner Frau achtlos quer vor der Doppelgarage geparkt, sodass beide Tore blockiert waren. Er stieß ein verärgertes Zischen aus und fuhr den Volvo auf den Pfad, der zum Haus führte, dann marschierte er über die Kieseinfahrt und nahm den Zweitschlüssel für den Mercedes von seinem eigenen Schlüsselring.

Es hätte sie zwei Minuten gekostet, den Wagen richtig zu parken.

Jonathan setzte sich ins Cabrio und nahm den kräftigen Geruch der neuen Lederpolster wahr, ein Geruch, der jetzt überlagert war von dem neuesten Parfüm seiner Frau: Opium. Sie wechselte ihre Parfüms mit erstaunlicher Regelmäßigkeit. Bevor er den Wagen anließ, holte er tief Luft, um sich zu beruhigen. Sie hätte den Wagen parken oder zumindest nicht die Einfahrt blockieren sollen … Es war reine Gedankenlosigkeit. Oder vielleicht steckte mehr dahinter.

Er grinste plötzlich in den Spiegel und stellte fest, dass sein Magen sich umzudrehen begann. Er hatte keinen Streit gehabt, hatte sich seit einem Monat nicht mehr so gefühlt … und genauso lange war Celia fort gewesen.

Den letzten Streit mit Celia hatte er kurz vor ihrer Abreise nach Hawaii gehabt, oder wo zum Teufel sie diesmal gewesen war. Er war aus dem Haus gestürmt, in den Volvo gesprungen und hatte beim Rückwärtsfahren eine der freistehenden dekorativen Wasserspiele auf dem Rasen gerammt. Die große Keramikschüssel war von ihrem Podest gekippt und hatte den hinteren Blinker zerschmettert. Auf irgendeine verworrene Art hatte er das Gefühl gehabt, dass dies ein ziemlich treffendes Sinnbild ihrer Beziehung war.

Aber das Miststück hätte den Wagen richtig parken können!

Als seine Atmung wieder normal war und sein Herz das zornige Hämmern eingestellt hatte, ließ er den Mercedes an, setzte sorgfältig rückwärts die Einfahrt hinunter und öffnete dann mit der Fernbedienung das Garagentor. Mit einer Reihe von keuchenden und zischenden Lauten hob sich das Tor reibungslos. Als es in seiner Halterung gelandet war, fuhr er mit dem Wagen langsam vorwärts. Celia hatte mit dem vorangegangenen Auto – einem alten BMW – den Tick gehabt, die Fernbedienung schon zu betätigen, wenn sie gerade in die Einfahrt einbog, und dann schnurstracks in die Garage zu schießen, noch ehe das Wagendach sich fertig geschlossen hatte. Jonathan hatte auf den Tag gewartet, da sie entweder gegen das Garagentor fahren würde, das sich geweigert hatte, sich zu öffnen, oder vom Tor, das auf halbem Wege nach oben stehen geblieben war, geköpft wurde.

Nachdem ihr Wagen sicher geparkt war, schlenderte er zu seinem eigenen Auto zurück. Er hatte einen besonders frustrierenden Tag hinter sich. Eine Kundin hatte einen teuren, maßgefertigten Esstisch zurückgegeben, weil ihr die Farbe nicht gefiel, die sie selbst ausgesucht hatte, und dann war eine Lieferung teurer Kristalllampen eingetroffen, die vollkommen falsch gewesen waren. Ihm wurde klar, dass er sich den Tag hätte freinehmen sollen. Tonys tragischer Tod und die Beerdigung gestern hatten ihn vollkommen aus dem Gleichgewicht gebracht, und natürlich hatte er nicht wirklich Gelegenheit gehabt, sich seit seiner Rückkehr aus London wieder in seinen normalen Arbeitstrott einzufinden.

Unglücklicherweise war morgen Samstag, einer der hektischsten Tage im Laden, und er konnte es sich nicht leisten, ihn sich freizunehmen. Nächste Woche vielleicht.

Er parkte vorsichtig seinen eigenen Wagen ein – die Doppelgarage hatte genau die richtige Größe für beide Autos, vorausgesetzt, Celia parkte ihren Wagen nicht schief ein. Er schloss das Garagentor ab und schlenderte zur Haustür, und dort loderte sein Ärger erneut auf, als er den Schlüssel in die Tür steckte und sie sich sofort leise nach innen öffnete. Sie war offen gewesen. Er stand auf der Schwelle und drückte die Tür ganz auf.

Der Marmorboden des Flurs war mit Celias Gepäck und zahlreichen Taschen zugemüllt. Ein Surfbrett lehnte an einem italienischen Rokoko-Beistelltisch. Jonathan schritt durch das Chaos, zog das Brett sanft vom Tisch weg, leckte sich den Finger und rieb damit über die Stelle, an der es den Lack beschädigt hatte.

In dem Bewusstsein, dass ein Streit jetzt nahezu unvermeidbar war – er erkannte die Vorzeichen, spürte, wie seine Schulter- und Bauchmuskeln sich verkrampften –, ging er langsam die Treppe hinauf.

Das Schlafzimmer war übersät mit Kleidern, und durch die geschlossene Tür des Badezimmers hörte er das stetige Trommeln der Dusche. Frazer drückte die Tür ein wenig auf, spähte hinein und zuckte zurück, als Dampf um ihn herum aufstieg. Er konnte gerade eben die Gestalt seiner Frau durch das beschlagene Glas erkennen.

»Hey …«, rief er. Das Zischen des Wassers ließ nach. »Hey, ich bin es …«

»Oh, du bist zu Hause. Ich bin in einer Minute draußen.«

Als Celia Frazer nackt und tropfend ins Schlafzimmer geschlendert kam, hatte Jonathan den Großteil der verstreuten Kleidung aufgeräumt, das meiste davon in den Wäschekorb geknüllt und den Rest auf Bügel in den begehbaren Kleiderschrank gehängt. Sie küsste ihn nur flüchtig auf die Wange, obwohl sie ihn seit einem Monat nicht gesehen hatte, dann schob sie sich vorbei, um schnurstracks in den Schrank zu gehen. Sie zog ein Nachthemd aus elfenbeinfarbener Seide heraus. Als sie es überstreifte, klebte es sofort an ihrem nackten Körper, zeichnete ihre Brüste, ihren Bauch und ihre Schenkel nach.

Jonathan Frazer stellte fest, dass er seine Frau ansehen konnte, ohne irgendetwas zu empfinden. Obwohl sie seit einem Monat nicht miteinander geschlafen und sich doppelt so lange nicht geliebt hatten, erregte ihn der Anblick ihres nackten Körpers nicht im mindesten. Eine allgegenwärtige Diät hatte viel von ihrem Körper weggestohlen, und ständiger Sport hatte es durch Muskeln ersetzt, was ihrer Gestalt ein leicht hubbeliges Aussehen gab. Ihre Brüste, die immer klein gewesen waren, schienen beinahe verschwunden zu sein, während sie ihre Oberkörper- und Schultermuskeln aufgebaut hatte. Und obwohl sie nur ein Meter achtundsechzig groß war – und selbst er wusste nicht, was sie wog –, schätzte er, dass sie stärker war als er.

»Willst du mich gar nicht fragen, wie mein Urlaub war?«, fragte sie schließlich, ohne ihn anzusehen, während sie den Rest ihrer Kleider auspackte und sie in einem Haufen auf den Boden neben dem Wäschekorb fallen ließ.

»Du hast die Haustür offen gelassen«, sagte er knapp.

»Oh. Ich dachte, ich hätte sie geschlossen.«

»Es hat wenig Sinn, ein Alarmsystem für zwanzigtausend Dollar zu besitzen, wenn du die Tür offen lässt.«

»Es waren keine zwanzigtausend Dollar, Schätzchen …«

»Das ist nicht der Punkt«, blaffte er. »Du hast die verdammte Tür offen gelassen.«

»Ich hab’s vergessen.«

»Warum hängst du nicht einfach einen Zettel an die Tür: Bitte, kommen Sie herein und rauben Sie uns aus, oh, und lassen Sie sich ruhig Zeit.«

»Das mache ich beim nächsten Mal.«

»Herrgott, Celia!«

Celia ließ eine Tasche aufs Bett fallen und schnippte die Schließen auf. »Ich habe es vergessen, okay. Ich musste eine Menge hineintragen. Ich hatte es eilig. Ich hatte etwas über fünfeinhalb Stunden im Flugzeug gesessen, und dann hab ich noch mal eine Stunde auf der Autobahn verbracht. Ich war müde. Ich habe mich schmutzig gefühlt. Ich wollte eine Dusche, also.« Sie funkelten einander über das Doppelbett hinweg an.

Schließlich zuckte Jonathan die Achseln. »Okay«, sagte er müde. »Du hättest für die Beerdigung nach Hause kommen können«, fügte er leise hinzu und begriff, dass das der Kernpunkt seines Zorns war.

»Es wäre unpassend gewesen.«

»Er war ein Angestellter … ein Freund.«

»Mein Freund war er eindeutig nicht!«, gab Celia aufgebracht zurück. Tony Farren hatte wenig für Celia und ihre Gepflogenheiten und Launen übriggehabt und hatte sich nicht die Mühe gemacht, seinen Widerwillen zu verbergen. Ihre Abneigung hatte auf Gegenseitigkeit beruht. Sie hatte ihn nicht gemocht und den bloßen Gedanken daran verabscheut, dass er auf ihrem Besitz und in ihrem Gästehaus arbeitete. »Er war ein Angestellter, im Grunde war er nichts als ein besserer Handlanger!«

Frazer ließ seinem Zorn freien Lauf und genoss seltsamerweise seinen Ärger. »Lass dir eins sagen«, entgegnete er eisig. »Tony Farren ist der Grund, warum Frazer Interiors heute überhaupt so erfolgreich ist. Als mein Vater den Antiquitätenladen eröffnete, hat Tony Farren mitgeholfen, das Geschäft aufzubauen, er wurde für seine Expertise bekannt, und als ich dann das Geschäft geerbt und es in einen Designladen verwandelt habe, sind die Kunden Tony gefolgt. Nicht mir. Tony. Ich bin sehr dankbar, dass er bei mir geblieben ist, dass er die billigen Artefakte, die ich gekauft habe, in Antiquitäten von Wert verwandelt hat, damit du … damit ich … damit wir … unsere Tochter auf die denkbar besten Schulen schicken konnten, damit wir uns den luxuriösen Lebensstil leisten konnten, den wir haben … und damit du dir deine verdammten Urlaube nehmen konntest, wann immer dir danach zumute war. Er ist der einzige Grund, warum wir überlebt haben!«

Er eilte aus dem Zimmer, bevor sie die Tränen in seinen Augen sah. Diese Dinge hätte er Tony sagen sollen, über diese Dinge hätten sie reden sollen.

Was er gesagt hatte, entsprach alles der Wahrheit.

Vielleicht hatte er die Sache um Celias willen übertrieben dargestellt, aber es war trotzdem die Wahrheit. Frazer Interiors hatte wegen Tony Farrens gutem Ruf überlebt, wegen seiner Fähigkeiten und Kenntnisse; es würde nicht morgen schließen müssen, weil er tot war, aber es würde ein Unterschied sein. Er hatte die Gabe besessen, alten Schrott in Antiquitäten zu verwandeln – und was eine Antiquität war, lag im Auge des Betrachters.

Und jetzt war er tot.

Getötet von einem beschissenen Spiegel.

Während der Zorn noch immer in ihm schäumte und ihn kalt und leer machte, stürmte er durchs Haus, hinaus durch die Küche und hinüber zum Gästehaus. Als er die Tür aufdrückte, fand er den Spiegel in der Mitte des Raums, als Silhouette vor dem spätnachmittäglichen Licht, das Glas eine milchig bleiche, stumpfe Fläche.

Frazer schnappte sich einen Hammer von der Werkbank und stellte sich mit bebender Brust davor.

Getötet von einem beschissenen Spiegel. Er hob den Hammer und näherte sich dem Glas.

Der Spiegel war zwanzigtausend Dollar wert. Mindestens.

Der Gedanke ließ ihn erstarren.

Ihn zu zerstören würde ihn enorm befriedigen; ihm helfen, etwas von dem Zorn über Tonys unnötigen Tod abzuarbeiten. Und der Drang war da, zu schlagen, etwas zu treffen, etwas zu verwunden. Okay. Er hatte vielleicht einen triftigen Grund, mit Celia zu streiten; sie war im Unrecht gewesen. Sie hätte zur Beerdigung nach Hause kommen sollen, drei verflixte Tage hätten für ihren Urlaub keinen allzu großen Unterschied bedeutet. Sie hätte ihren Wagen vernünftig parken sollen; sie hätte die Haustür hinter sich schließen sollen.

Aber dadurch war er auch nicht mehr im Recht.

Sie waren jetzt seit zwanzig Jahren verheiratet; er hätte sich inzwischen längst an ihre Art gewöhnen sollen.

Er hob den Hammer abermals; um überrascht festzustellen, dass er sich kaum im Spiegel erkennen konnte. Er rieb mit dem Finger einmal über den ganzen Spiegel; als er ihn wegnahm, war er mit einer dicken, rußigen Schmutzschicht bedeckt.

Jonathan betrachtete den Hammer in seiner Hand. Und dann ließ er ihn auf den Boden fallen.

Den Spiegel zerschlagen – und was würde er damit erreichen? Es würde ihm vorübergehende Befriedigung verschaffen … und er würde zwanzigtausend Dollar oder mehr verlieren. Und der Erste, der ihn dafür einen Volltrottel genannt hätte, wäre Tony Farren gewesen.

Er wandte sich ab, blieb an der Tür stehen und schaute wieder zum Spiegel hinüber. Er würde ihn säubern und ihn verkaufen – sogar billig, nur, um ihn loszuwerden.

Als er die Tür schloss, flossen Farben über die Oberfläche des Glases wie Öl auf schmutzigem Wasser.

Kapitel 7

Das beharrliche, schrille Piepen weckte ihn kurz vor drei Uhr morgens.

Jonathan Frazer rollte sich blindlings herum und tastete nach dem Wecker … und dann war er plötzlich hellwach.

Die Alarmanlage!

Er richtete sich schnell auf, rieb sich den Schlaf aus den Augen, glitt dann nackt aus dem Bett und zitterte in der frühmorgendlichen Kälte. Schläfrig blinzelnd, starrte er auf den weißen, rechteckigen Kunststoffkasten neben der Schlafzimmertür, dessen durchdringendes Piepen ihm in den Ohren klingelte. Der Apparat steuerte die raffinierte Alarmanlage für das Haus und das Gästehaus. Auf dem kleinen LCD-Bildschirm blitzte das Wort »Gästehaus« in hellgrünen Buchstaben auf. Etwas hatte den Alarm ausgelöst. Der Alarm war stumm, es schrillten keine lauten Glocken draußen los – Celia wollte das nicht –, aber das Piepen der Alarmkonsole klang unnatürlich laut in dem stillen Schlafzimmer.

Jonathan gab den Notfallcode ein, um das nervige Geräusch abzuschalten. Er wusste, dass die hiesige Polizeiwache bereits verständigt wäre. Er schlüpfte in eine dunkle Jogginghose und einen schwarzen Sweater und schob die Füße in seine Pantoffeln. Den Rat der Sicherheitsfirma ignorierend – »falls der Alarm ausgelöst wird, gehen Sie unter gar keinen Umständen selbst der Sache nach« –, rannte er mit klopfendem Herz die Treppe hinunter. In der Küche hielt er inne. Dann duckte er sich unterhalb der Fenster entlang, bewegte sich vorsichtig zu der gläsernen Hintertür und spähte auf die gepflasterte Terrasse hinaus. Das Gästehaus war zwischen den Bäumen kaum zu sehen. Es lag im Dunkeln … und dann blitzte dort ein milchig weißes Licht hinter den Fenstern auf, flackerte und erstarb wieder.

Dort war jemand!

Unbewusst hatte er fast angenommen – gehofft! –, dass es sich um einen falschen Alarm handelte, obwohl die Firma, die das System installiert hatte, versichert hatte, es könne nicht ohne Grund losgehen. Jetzt stand er in der Küche und zitterte vor Nervosität. Die Polizei würde – sollte – jeden Moment hier sein, aber wer immer im Gästehaus war, konnte bis dahin längst verschwunden sein und Gott weiß was mitgenommen haben. Und es lagen dort einige sehr wertvolle, leicht transportable Stücke: mehrere kleine mundgeblasene Glasskulpturen aus limitierter Auflage, eine Sammlung von Goldmünzen, für die Tony eine Vitrine geschaffen hatte, zwei präraffaelitische Bilder aus dem neunzehnten Jahrhundert, die auf neue Rahmen warteten …

Auf dem Regal links von der Spüle stand ein Satz Küchenmesser, deren Klingen im grauen Licht stumpf glänzten. Er zog das längste heraus, ein schweres, zwanzig Zentimeter langes Fleischermesser, das er in der Hand wog, während er sich fragte, ob er den Nerv haben würde, es zu benutzen.

Mit einem schiefen Lächeln wurde ihm bewusst, dass er lediglich Ausreden dafür fand, nicht zum Gästehaus zu gehen, um nachzuschauen. Frazer bückte sich und öffnete den Riegel unten an der Tür. Er zog den oberen Riegel zurück und drehte leise den Schlüssel, bevor er die Tür einen Spaltbreit aufdrückte. Der Zug kalter Nachtluft war ein Schock.

Er umklammerte das Messer wie einen Talisman und trat auf die Terrasse hinaus. Die Ledersohlen seiner Pantoffeln quietschten auf dem Pfad. Er bewegte sich schnell aufs Gras hinüber. Die Sprinkler hatten gerade ihre Runde beendet, und seine Wildlederpantoffeln waren schnell durchnässt. Die kühle Nachtluft drang durch seinen Pullover, und als er die Bäume erreichte, die das Gästehaus teilweise vom Wohnhaus verbargen, zitterte er unkontrolliert.

Er hockte sich in die Büsche, für, wie es schien, eine längere Zeit, während er sich für seine Feigheit schalt: Sein Vater mochte ein Kriegsheld gewesen sein, aber der Sohn hatte die Eigenschaften seines Vaters gewiss nicht geerbt. Für ihn war eine Heldentat etwas wie der Verkauf des teuersten Kronleuchters im Laden.

Im Gästehaus fiel mit einem dumpfen Klirren etwas um. Das Geräusch ließ ihn plötzlich aktiv werden. Er wechselte das Messer von der rechten Hand in die linke und wischte sich die Handfläche am Hosenbein ab, bevor er das Messer wieder fest umklammerte.

Er schlich sich von Gebüsch zu Gebüsch an das Gästehaus heran, kontrollierte die Fenster. Sie waren alle mit Fliegengittern und Alarmanlage versehen, und keins von ihnen war beschädigt worden. Vielleicht war der Dieb durch die Oberlichter gekommen … aber als er um die Ecke kam, entdeckte er, dass die Tür zum Gästehaus offen stand.

Die Tür wurde durch drei schwere Einsteckschlösser gesichert, je eins oben und unten, eins in der Mitte. Die Haspen waren einbetoniert und nicht in den Türrahmen montiert, und die Tür selbst war sechs oder sieben Zentimeter dick, eine kunstvolle spanische Kolonialtür, die Jonathan und Tony bei einer Haushaltsauflösung gefunden hatten.

Der einzige Weg hinein setzte zwei Schlüssel voraus.

Und die einzigen Menschen mit Schlüsseln waren Tony und er selbst … und dann wurde ihm jäh bewusst, dass er Tonys Schlüssel noch nicht zurückbekommen hatte. Okay. Also vielleicht ein Freund von Tony? Vielleicht war Freund nicht das richtige Wort. Er wusste, dass Tony die Gesellschaft jüngerer Männer bevorzugte. Möglicherweise hatte einer seiner Freunde, der wusste, was Tony machte und wo er arbeitete, die Schlüssel unter seinen Besitztümern gefunden und beschlossen, das auszunutzen.

Jonathan Frazer stand neben der Tür und lauschte aufmerksam, aber er konnte nur sein eigenes laut pochendes Herz hören. Schließlich stieß er die Tür mit so viel Schwung auf, dass sie gegen die Wand schlug, und drückte gleichzeitig auf den Lichtschalter.

Die Lampen im Gästehaus flammten auf, alle zweiundzwanzig Einbauleuchten erhellten die ganze Länge des Raums.

»Wer ist da?« Es überraschte ihn, wie gelassen seine Stimme klang.

Etwas fiel am anderen Ende des Raums zu Boden.

»Ich weiß, dass Sie da sind. Ich kann Sie sehen«, log er. »Jetzt kommen Sie heraus.«

Zwei Lichter über ihm begannen ärgerlicherweise zu summen und zu flackern. Etwas bewegte sich am Rand seines Gesichtsfelds. Jonathan wirbelte mit erhobenem Messer herum … und die Lichter über seinem Kopf zerbarsten knallend.

Frazer schrie vor Angst, dann vor Schmerz, als winzige Glassplitter auf ihn herabregneten. Und dann explodierten eine nach der anderen in einer langen Abfolge klirrender Detonationen die restlichen Lampen im Raum. Die Luft war plötzlich erfüllt von beißenden Dämpfen und dem Gestank von Elektrizität. Ein einziges Licht hielt sich noch im hinteren Teil des Raums, summte hektisch, flackerte stroboskopartig an und aus.

Frazer taumelte, drehte sich um – und schrie laut auf!

Er stand einer Gestalt gegenüber: groß, bleich, ausgezehrt, Höhlen, wo die Augen hätten sein sollen, ein körperloses Gesicht. Frazer hob den Arm und stieß sein Messer nach vorn … und die Gestalt ahmte ihn nach und förderte ihr eigenes Messer zutage. Er wedelte mit dem Messer nach links und rechts, und die Gestalt bewegte sich mit ihm.

Die Woge der Erleichterung, die Frazer erfasste, machte ihn beinahe schwindlig. Er stand vor dem Spiegel. Er betrachtete sich selbst in dem beschissenen Spiegel!

Er erkannte sich kaum wieder in dem schmutzigen Glas: Sein Gesicht wirkte geradezu totenkopfartig, und er sah aus, als hätte er eine Woche lang nicht geschlafen! Das Licht hinten im Raum flackerte jetzt wie wild, und er wandte dem Spiegel den Rücken zu und schaute über das Chaos hinweg. Es war ein Fehler gewesen hierherzukommen, das wusste er jetzt. Er hätte draußen warten und den Einbrecher drinnen fangen lassen sollen.

Da!

Eine Gestalt. Hochgewachsen, dunkel, direkt vor ihm auf der rechten Seite, sie bewegte sich an einer Sammlung von Wandtischchen und Beistelltischen entlang.

Die Gestalt ging weiter, im Hell-Dunkel, Hell-Dunkel des Raums schien sie sich in Zeitlupe zu bewegen.

In diesem Moment explodierte auch das letzte Licht, eine Hand senkte sich auf seine linke Schulter, und lange, harte Finger bohrten sich tief in sein Fleisch. Mit einem Schrei absoluten Entsetzens sprang Frazer vorwärts … und in einem blendenden Lichtblitz fand er sich einem geifernden Albtraum gegenüber: lange, gelbe, spitze Zähne, riesige, goldene Augen, das ganze Gesicht bedeckt mit drahtigem Haar. Die Kreatur heulte ihn an, stinkender Atem wehte über ihn hinweg, bis er würgen musste.

»Stehen bleiben … die Waffe fallen lassen … ich sagte, Sie sollen die Waffe fallen lassen.«

Eine kühle, neutrale Stimme, die sein Entsetzen durchbrach. Jonathan hob beide Arme und öffnete die rechte Hand; das Messer fiel klappernd auf den Betonboden.

»Nehmen Sie die Hände hinter den Kopf und spreizen Sie die Beine!« Wieder die Stimme, nachdrücklicher diesmal.

Jonathan Frazer öffnete die Augen. Starke Hände packten ihn an den Armen und zogen sie mit Gewalt hinter seinen Rücken und nach unten. Er spürte die Kälte des Metalls auf der Haut, als beide Handgelenke in Handschellen gelegt wurden.

Polizei. Die Polizei war eingetroffen. Er versuchte, Worte zu formen, aber seine Zunge fühlte sich riesig an in seinem Mund.

Jonathan wurde nach draußen gezogen und gegen die Außenwand gestoßen, die rechte Seite seines Gesichts gegen den Putz gedrückt, während der Beamte ihn abklopfte. Er fischte etwas aus Jonathans Gesäßtasche. Dann wurde er herumgewirbelt, und Jonathan blinzelte in das grelle, weiße Licht der Taschenlampe des Beamten.

»Entschuldigung, Mr. Frazer.« Der Beamte gab Jonathan seinen Ausweis zurück. »Es war dumm, dort hineinzugehen. Sie hätten von einem Eindringling oder von uns verletzt werden können! Und ich könnte Sie dafür verhaften, dass Sie eine Waffe geschwungen haben«, fügte der Polizeibeamte mit einem schnellen Grinsen hinzu.

»Ich weiß, ich habe nur …«

Jonathan schaute in die leidenschaftslosen Gesichter zweier kräftig aussehender Beamter. An der Seite, an einer kurzen Leine, keuchend und sabbernd, den Kopf zur Seite geneigt, beäugte ihn ein kräftiger Deutscher Schäferhund.

»Wir hatten eine Nachricht, dass Ihre Alarmanlage losgegangen war«, sagte der kleinere, eine Spur ältere Beamte.

»Ja … ja, das ist richtig. Und da war – da ist – jemand hier. Ich habe ihn gesehen. Drinnen, weiter hinten im Raum.«

»Danke. Also, wenn Sie jetzt ins Wohnhaus zurückkehren, werden wir uns umsehen.«

Der Beamte mit dem Hund ging als Erster ins Gästehaus, mit gezückter Waffe. Der Hund zerrte an der Leine. Der Polizist wandte sich nach links, während sein Partner, der seine Waffe mit beiden Händen hielt, sich nach rechts orientierte. Sie verschwanden in der Dunkelheit.

Jonathan drehte sich um und kehrte über den nassen Rasen zum Wohnhaus zurück. Er war fast an der Küchentür, als er den Schrei hörte.

Das Geräusch war schrill und ging ihm durch Mark und Bein; der Schrei einer Kreatur in tödlicher Qual. Er dauerte einige Sekunden, und die Stille, die ihm folgte, war, wenn überhaupt, noch angsteinflößender.

Jonathan drehte sich um und rannte zurück zum Gästehaus.

Ein zweiter Schrei folgte, und diesmal ging das Geräusch in das erkennbare Jaulen eines Hundes über, der Schmerz oder Todesangst erlebte.

Die Strahlen der Taschenlampen tanzten hinter den Gästehausfenstern. Frazer konnte verfolgen, wie sie aus dem hinteren Teil des Gästehauses nach vorn kamen. Er hatte fast die offene Tür erreicht, als er aus den Augenwinkeln ein Flackern wahrnahm. Er hielt inne, gerade als die Gestalt vor der Tür aufragte. Schwarz gegen Schwarz, war sie beinahe unsichtbar. Das ungefähre Oval eines Gesichts, das verblüffende Weiß von Augen und Zähnen waren erkennbar. Und dann stürzte sich die Gestalt auf ihn.

Frazer versuchte zu schreien, aber der Schrei erstarb ihm in der Kehle. Die Andeutung einer Bewegung vor seinem Gesicht, dann explodierte die Nacht zu Licht und Schmerz. Er segelte rückwärts in die Büsche und fiel der Länge nach ins Gras. Als er sich auf den Rücken rollte, nahm er mit allen Sinnen etwas Nasses auf seinem Gesicht wahr, das ihm an der Nase hinunterlief und in seinem Mund kupfrig nach Blut schmeckte. Dann landete ein gestiefelter Fuß neben seinem Kopf, Zentimeter davon entfernt, seinen Schädel zu zerquetschen, und er versuchte, den Kopf vor einem Tritt zu schützen. Aber der Tritt kam nicht, und er hörte das Quietschen von Gummisohlen auf nassem Gras, während der Dieb in die Nacht hinein verschwand.

Kapitel 8

Tod.

Gewaltsamer, blutiger Tod.

Farbe spritzte durch die verdorrte Traumlandschaft: Die Seele einer Kreatur, die aus dem Leben gerissen worden war. Sie erlebte die Verwirrung, den Schmerz und die Qual der Kreatur … und dann das unmittelbare Verblassen von Bewusstsein, von Wahrnehmung.

Und dann Tier.

Die kleine Seele eines Tieres.

Kaum mehr als ein Krümelchen.

Aber genug.

Die Erinnerungen kehrten zurück …

Kapitel 9

Erst im Morgengrauen zogen die Polizei und die Sanitäter endlich ab.

Frazer saß in der Küche, den Kopf in den Händen geborgen, einen mächtigen Verband um den Schädel. Eine dicke Kompresse, inzwischen bereits schwach kupferrot gefärbt, war ihm mitten auf die Stirn geklebt worden. Er ignorierte den Rat der Polizei, der Sanitäter und seiner Frau und weigerte sich, ins Krankenhaus zu gehen. Er hatte einen Schnitt auf der Stirn und dröhnende Kopfschmerzen, aber mehr nicht, und er wusste, dass das Krankenhaus ihn zur Beobachtung würde dabehalten wollen, zu Röntgenaufnahmen und wahrscheinlich zu einem MRT. Er würde am Ende den Großteil der Woche dort verbringen, und er konnte sich diesen Zeitverlust nicht leisten.

»Nimm die hier …« Celia legte drei Tabletten vor ihm auf den Tisch. »Schmerzmittel.«

Er starrte mit leerem Blick auf die Tabletten. Seine Frau hatte für alles eine Pille. Er nahm nicht gern Pillen, aber er wusste, wenn er nichts gegen diese Kopfschmerzen einnahm, würde ihm für den Rest des Tages übel sein, und er hatte das Gefühl, dass dies ein sehr langer Tag werden würde.

Celia bewegte sich lautlos in der Küche umher, blass und erschüttert nach den nächtlichen Ereignissen, dunkle Ringe unter den Augen. Sie war aufgewacht, weil sie Schreie aus dem Gästehaus gehört hatte, und sie war entsetzt gewesen, als sie sich umgedreht und entdeckt hatte, dass Jonathan verschwunden war. Wenig später war alles voll blauer, roter und weißer Blitzlichter gewesen, vier Einheiten hatten die Straße blockiert, und bewaffnete Beamte waren ums Haus zum Gästehaus hinten im Garten gerannt.

Als Jonathan benommen und blutend mit einer Schnittwunde an der Stirn hereingetragen worden war, hatte sich ihre anfängliche Furcht bereits in Ärger verwandelt. Warum hatte er das nicht der Polizei überlassen? Dafür war sie doch da. Aber das war typisch für ihn: Stell jemanden ein, um den Job zu erledigen, und mach ihn dann trotzdem selbst. Der dumme Mistkerl hätte getötet werden können! Wie dem auch sei: Vielleicht würde er jetzt darüber nachdenken, das Inventar des Gästehauses irgendwo sicher in Lagerung zu geben, und sie konnte den langen Raum zu einem privaten Fitnessstudio umbauen lassen, das sie sich gewünscht hatte, als sie damals eingezogen waren. Sie hatte noch immer die Pläne, die ein teurer Architekt aus Hollywood gezeichnet hatte. Trotz einer Affäre mit ihm hatte sein Honorar einem die Tränen in die Augen getrieben. Sie hatte es geschafft, das Honorar, nicht aber die Affäre vor ihrem Mann geheim zu halten.

Celia saß Jonathan gegenüber und schob ihm einen Becher Kaffee hin.

»Wie fühlst du dich?«

Er versuchte ein Lächeln. »Wie sehe ich denn aus?«

»Beschissen.«

»Genauso fühle ich mich auch.«

»Weiß die Polizei denn, was passiert ist?«

Er zuckte die Achseln und krümmte sich, als seine Schulter- und Nackenmuskulatur protestierte. »Ein versuchter Einbruch … oder vielleicht haben sie tatsächlich etwas gestohlen, ich weiß es nicht, ich war noch nicht wieder im Gästehaus. Die Polizei will zuerst Fingerabdrücke sichern. Die Alarmanlage war losgegangen …«

»Du hättest auf die Polizei warten sollen«, stellte sie kühl fest.

Er wollte nicken, hielt dann aber inne und blinzelte wegen der schmerzhaften Stiche.

»Du hättest umgebracht werden können.«

»Ich weiß. Wie auch immer … und das ist das Erschreckendste: Als ich ins Gästehaus ging, war jemand da drin und hat mich beobachtet, hat gewartet.« Er schauderte, dann schlang er beide Hände um den Becher, um sich Halt zu geben. »Ich war da drin, als die zwei Polizisten ankamen, einer von ihnen mit einem Schäferhund; sie waren ziemlich schnell hier. Sie dachten, ich sei der Eindringling, und haben mich in Handschellen gelegt, bis sie meinen Ausweis gesehen haben. Dann sind sie reingegangen und haben mich angewiesen, zum Haus zurückzukehren.«

Celia nickte.

»Es herrscht einige Verwirrung darüber, was als Nächstes geschehen ist.« Frazer trank schnell und versuchte, den sauren Geschmack in seinem Mund loszuwerden. »Wer immer im Gästehaus war, hat den Hund getötet.«

»Ich habe den Schrei gehört«, flüsterte Celia. »Und ich dachte, es wäre …« Sie schluckte hörbar. »Ich habe zwei Schreie gehört.«

»Es war schrecklich«, murmelte Frazer. Er starrte in den Becher und sprach weiter, seine Stimme bar jeden Gefühls. »Soweit ich weiß, wurde dem Hund mit einer Nagelpistole in den Hinterkopf geschossen. Und dann hat man ihm mit einem Teppichmesser die Kehle aufgeschlitzt. Die Polizei denkt, dass er noch gelebt hat, als ihm das Genick gebrochen wurde. Der Kopf wurde beinahe abgedreht.«

»Himmelherrgott!«

»Wer immer das getan hat, war offensichtlich ungeheuer stark.«

Celia schob ihren Becher von sich, als die Flüssigkeit ihren Magen übersäuerte.

»Der zweite Polizist war nicht weit hinter dem anderen. Irgendwie ist der Eindringling an ihm vorbeigeschlüpft und dann draußen auf mich gestoßen. Er hat mich einmal geschlagen, genau hier.« Er berührte zaghaft seine Stirn. »Die Polizei sagt, er habe wahrscheinlich mit dem Handballen zugeschlagen oder mit irgendeiner Art von Kampfkunst-Schlag. Ich erinnere mich an nichts sonst.«

»Du hättest getötet werden können«, wiederholte Celia.

»Hätte ich«, sagte Jonathan leise. Die Erkenntnis begann gerade erst, zu ihm durchzudringen. »Hätte ich.« Er schaffte es kaum bis ins Badezimmer, bevor er sich übergeben musste.

Kapitel 10

»Lieber Gott, hier sieht es aus wie in einem beschiss… wie im Schlachthaus.« Diane Williams fuhr sich mit den Fingern durch ihr verwuscheltes blondes Haar und schob es sich aus dem Gesicht.

Frazer sah sie von der Seite an. »Es ist eine ziemliche Schweinerei«, stimmte er ihr zu. Überall lagen Glassplitter von den zerschmetterten Lampen wie ein feiner, glitzernder weißer Sand, der bei jedem Schritt unter ihren Füßen knirschte.

Diane verzog das Gesicht. Sie trug schwarzlila Lippenstift, der zu ihrem Lidschatten passte, und Frazer fand die Gesamtwirkung ziemlich erschreckend. »Das ist noch eine Untertreibung.«

Wo der Hund abgeschlachtet worden war, fanden sich noch blutige Überreste. Lange Fäden dick verkrusteten, braunen Bluts waren bis hoch auf die Wände gespritzt und besprenkelten die Decke, befleckten jedes einzelne Objekt in einem Radius von einem Meter achtzig. Der Betonboden wies einen großen, dunkelbraunen Fleck auf, wo der Kadaver ausgeblutet war.

Jonathan und Diane schauten einige Sekunden lang auf den Boden, dann wandten sie sich beide wortlos ab, ein jeder in seine eigenen Gedanken versunken. Der Blick auf die blutige Lache machte ihm klar, dass das sein Blut auf dem Boden hätte sein können.

Diane kamen Zweifel, dass sie hier überhaupt arbeiten sollte. Sie drehte sich plötzlich um; sie hatte aus dem Augenwinkel eine Bewegung wahrgenommen. Aber als sie hinschaute, war da nichts.

Himmel, war sie angespannt!

Kaum überraschend, nicht wahr? Ein Wahnsinniger lief herum und metzelte Tiere nieder. Die Polizei nahm die Sache sehr ernst, es hätte genauso gut einen ihrer Leute treffen können. Sie sah Frazer an: Es hätte genauso gut ihren Boss treffen können.

Diane Williams drehte sich langsam um, die Hände in die Hüften gestemmt, den Blick auf den Spiegel gerichtet. Sie war heute ganz in Schwarz gekleidet, teils aus Trauer für Tony, den sie aufrichtig gemocht hatte, obwohl er manchmal ein nerviger alter Mistkerl gewesen war, aber im Wesentlichen, weil sie immer Schwarz trug. Sie konnte gerade noch ihr Spiegelbild in dem verzerrten Glas ausmachen. Die junge Frau drehte den Kopf zur Seite und starrte ins Glas. Da war etwas …

»Was ist los?«, fragte Jonathan leise und erschreckte sie damit.

»Nichts, wirklich nichts. Hast du irgendeine Entscheidung wegen des Spiegels getroffen, Jonathan?«

»Nein, eigentlich nicht. Ich hatte noch keine Gelegenheit, auch nur darüber nachzudenken.«

»Ich würde gern daran arbeiten.«

Frazer blinzelte sie erstaunt an. »Aber ich dachte, du hättest gesagt …?«

»Das war danach, und dies ist jetzt. Ich war erschüttert. Ich habe nicht klar denken können. Ich würde gern als eine Art Tribut an Tony daran arbeiten. Alles, was er mich gelehrt hat, in die Praxis umsetzen und das letzte Stück fertigstellen, an dem er gearbeitet hat. Denkst du, das würde ihm gefallen?«

Jonathan schluckte gegen den plötzlichen Kloß in seinem Hals an. »Ich denke … ich denke, das hätte ihm sehr gefallen.«

Diane trat vor und strich mit der Hand einmal über die ganze Fläche des Spiegels; als sie die Hand wegnahm, war sie dick mit schmierigem Ruß bedeckt. »Hey, ich habe diesen Spiegel gesäubert, bevor ich gestern gegangen bin.«

»Das ist mir auch schon aufgefallen. Muss etwas mit dem uralten Glas zu tun haben; es scheint jeden Partikel Schmutz und Staub anzuziehen.«

»Ich schaue mal, was ich tun kann«, murmelte sie. »Ich kann eine antistatische Politur darauf geben, aber lass mich zuerst mit dem Schlamassel hier anfangen.«

»Ich kann eine Putzfirma rufen, weißt du, Leute, die darauf spezialisiert sind, sich um solche Dinge zu kümmern.«

»Nein, es ist schon okay, ich würde es lieber selbst tun. Ich wurde auf einer Farm geboren und großgezogen. Blut macht mir nichts aus.«

Jonathan sah sich noch einmal im Raum um und versuchte, die Geschehnisse in seinem Kopf zu sortieren, von dem Moment an, als der Alarm losgegangen war, bis zum Tod des Hundes und dem Angriff auf ihn selbst. Irgendjemand war in der vergangenen Nacht hier gewesen, jemand der stark und brutal genug war, um den Hund zu töten. Und wer immer das getan hatte, verfügte über immense Kräfte. Doch wonach hatte der Betreffende gesucht? Zugegeben, es standen eine Menge wertvolle Kunstobjekte und Antiquitäten herum, aber es wäre besonders schwierig gewesen, sie loszuwerden, und eine oberflächliche Untersuchung schien nahezulegen, dass nichts entwendet worden war. Die Polizei hatte nach Fingerabdrücken gesucht, jedoch nichts Ungewöhnliches gefunden. Jonathan fragte sich kurz, ob es vielleicht ein paar Kids aus dem Ort waren, die nur zum Spaß eingebrochen waren, aber die Polizei hatte das für unwahrscheinlich erklärt; wäre der Raum voller Elektronikartikel gewesen, dann hätte man das vielleicht in Betracht ziehen können. Aber sie wären vor dem Hund eher erschrocken davongelaufen, als ihn anzugreifen.

Er stand auf und klopfte sich die Hände ab. Den Hund zu töten konnte er nachvollziehen – wenn er eine Waffe parat gehabt hätte, als die Kreatur ihm nahe gekommen war, hätte er es auch probiert. Aber ihm die Kehle aufzuschlitzen und das Genick zu brechen war … was? Unnötig gewesen?

Das erinnerte ihn an etwas …

Er kehrte zum Spiegel zurück und schaute eindringlich auf seine verdreckte Oberfläche. Als er mit dem Rücken dazu gestanden hatte, hätte er schwören können, eine Hand auf der Schulter zu spüren: lächerlich natürlich, aber es war so real gewesen. Real genug, dass er vor Schreck zusammengezuckt war. Er berührte seine linke Schulter und verzog das Gesicht, als seine Finger auf eine Prellung trafen. Beinahe fühlte er sich versucht, sein Hemd auszuziehen, um die Haut zu untersuchen. Würde er den Abdruck von Fingern finden?

Vielleicht war es eine echte Hand gewesen. Vielleicht hatte sich der Eindringling von hinten an ihn herangeschlichen und wollte ihn gerade packen oder ihn angreifen, als die Polizisten hereingekommen waren und seinen Plan vereitelt hatten.

»Alles erst, seit der Spiegel hier ist«, sagte Diane Williams leise und trat neben Frazer.

Dieser Gedanke war ihm ebenfalls schon gekommen.

»Er könnte verflucht sein«, fügte sie dramatisch hinzu.

Er versuchte ein Lachen, aber es blieb ihm in der Kehle stecken. Er war froh, dass er ihn bald loswurde. Er verursachte ihm – auf irgendeine Art – ein ungutes Gefühl.

»Ja, kann ich Ihnen helfen?«

Beim Klang von Dianes Stimme drehte er sich um, ihr scharfer Ton holte ihn in die Gegenwart zurück. In der Tür stand eine Gestalt, einer der größten Männer, die Frazer je gesehen hatte, wobei es durch die Sonne hinter ihm beinahe unmöglich war, seine Gesichtszüge zu erkennen.

»Ich suche Jonathan Frazer.« Die Stimme hatte einen seltsamen Akzent, einen singenden Tonfall: englisch, australisch, südafrikanisch vielleicht?

»Ich bin Jonathan Frazer.« Er trat vor, und sein Unbehagen wuchs. Niemand durfte zum Gästehaus kommen. »Kann ich Ihnen helfen? Darf ich fragen, wie Sie es geschafft haben hierherzufinden?«

»Man hat mir Ihren Namen genannt«, sagte der Mann, statt auf die Frage zu antworten. »Ich höre, Sie haben hier einen Spiegel zum Verkauf stehen, Mr. Frazer«, erklärte er unumwunden, kam herein und schaute sich um.

Jonathan wusste plötzlich – sofort und ohne den Schatten eines Zweifels –, dass dies derselbe Mann war, der in der vergangenen Nacht im Gästehaus gewesen war. Er hatte die gleiche Größe und offensichtliche Stärke, und Jonathans Unbehagen verwandelte sich in Angst. »Ich fürchte, Sie irren sich«, sagte er, »nichts hier steht zum Verkauf, es wird alles … repariert. Doch wenn Sie unser Ladengeschäft besuchen würden, bin ich mir sicher, dass wir …«

»Man hat mir gesagt, Sie hätten hier einen Spiegel zum Verkauf«, wiederholte der Mann halsstarrig. Er machte einen weiteren Schritt in den Raum hinein und ragte höher über Frazer auf. Jetzt, da er nicht länger die Sonne im Rücken hatte, waren nicht nur seine Größe, sondern auch sein körperliches Erscheinungsbild einschüchternd. Seine Wangen waren tief vernarbt, seine Nase war gebrochen und schlecht gerichtet worden, und lange, horizontale Linien furchten seine Stirn. Seine Augen waren kohlschwarz und durchdringend, und die Mähne schneeweißen Haares schien seine entstellten Züge umso erschreckender zu machen.

»Darf ich … darf ich fragen, wer Ihnen das erzählt hat?« Jonathan verwandelte das Zittern in seiner Stimme in ein Husten.

»Anthony Farren.«

Jonathan wusste sofort, dass er log. Tony war niemals unter einem anderen Namen bekannt gewesen als »Tony«.

»Es ist ein Familienerbstück«, fuhr der Mann unerbittlich fort, und Frazer fragte sich langsam, was geschehen würde, wenn er ihn abwies. »Es hätte überhaupt nie zu der Auktion in London gehen dürfen.«

»Ich fürchte, der Spiegel steht nicht zum Verkauf.«

Der Riese beugte sich vor. »Sorgen Sie dafür, dass er zum Verkauf steht, Mr. Frazer.« Die Drohung war unüberhörbar.

»Ich muss Sie bitten, jetzt zu gehen«, sagte Jonathan so ruhig wie möglich und versuchte zu verhindern, dass seine Stimme zitterte.

Diane Williams erschien mit einem Hammer in der Hand an seiner Seite. Der Mann betrachtete den Hammer und lachte leise.

»Wenn Sie jetzt nicht gehen, werde ich mich gezwungen sehen, die Polizei zu rufen«, erklärte Jonathan mit größerem Nachdruck, ermutigt durch Dianes Anwesenheit. »Sie befinden sich unbefugt auf einem Privatgrundstück.«

Der Mann funkelte Frazer an und starrte dann lange und bohrend aus dunklen Augen auf Diane, als präge er sich ihre Züge genau ein. Er drehte sich um und ging, überraschend schnell und lautlos für einen so massigen Mann.

Jonathan und Diane sahen sich an: Ohne Zweifel war das der Eindringling von vergangener Nacht gewesen … und sie wussten beide, dass er zurückkommen würde.

»Bring den Spiegel in Ordnung«, sagte er drängend. »Wir schaffen ihn uns vom Hals.«

Kapitel 11

Diane ging einmal quer durchs Gästehaus, und Glassplitter knirschten unter ihren Sneakers – sie hatte gedacht, sie hätte gründlich genug aufgefegt! –, und sie überprüfte, ob alle Fenster verschlossen waren. Frazer war ins Haus zurückgegangen und wie ein erschrockenes Kaninchen über den Kiesweg gehuscht, um über das Festnetztelefon die Polizei anzurufen, da das Telefon im Gästehaus nicht länger funktionierte. Sie stand in der Mitte des Raums und sah sich um. Alle Fenster und Türen waren verschlossen, ebenso die Oberlichter, bis auf das am Ende, das niemals richtig funktionierte. Tony hatte immer versprochen, es in Ordnung zu bringen. Vielleicht würde sie es sich, wenn sie mit dem Spiegel fertig war, einmal ansehen.

War der vernarbte Mann gestern Nacht auf diese Weise hereingekommen? Denn sie hatte keinen Zweifel, dass es sich um dieselbe Person handelte.

Sie hatte darüber nachgedacht, Jonathan Frazer vielleicht um ein paar weitere Urlaubstage zu bitten. Sie könnte wegfahren, einfach L. A. verlassen und von diesem Wahnsinn fortkommen. Irgendwas Exotisches. Sie hatte einiges auf der hohen Kante. Sie hatte sich eine rote Vespa kaufen wollen, die sie bei einem nahen Vertragshändler entdeckt hatte, aber sie fand, dass gerade jetzt ein Urlaub vielleicht eine viel bessere Idee war.

Wie dieser Mann sie angesehen hatte!

Er hatte ihr wirklich eine Scheißangst eingejagt. Die Größe seiner Hände! Und diese Narben auf seinem Gesicht hatte er sich sicher nicht beim Schachspielen geholt. Gib ihm den verdammten Spiegel, wenn er ihn so dringend haben will. Mach noch eine große Schleife drum.

Aber es sah so aus, als würde Frazer versuchen, ihn auszutricksen; das einzige Problem war, dass Leute wie dieser Riese sich nicht austricksen ließen.

Nein, sie würde zwei Wochen freinehmen, und wenn sie zurückkam, würde dieser Schlamassel sich vielleicht von selbst erledigt haben. Und was wäre geschehen, wenn sie allein hier gewesen wäre? Und was, wenn er zurückkam? Sie betrachtete die Werkbank und suchte nach etwas, das sie als Waffe benutzen konnte. Der Hammer war zu unhandlich. Sie stöberte in dem Chaos auf der Werkbank herum und fand schließlich einen langen Kreuzschlitzschraubenzieher und eine nadelspitze Ahle, die sie beide in die Gesäßtaschen ihrer Jeans steckte. Dafür wanderte ihr Handy in eine vordere Hosentasche. Was machte es schon, wenn sie sich lächerlich vorkam – so fühlte sie sich ein klein wenig sicherer.

Sie rückte einige der schwereren Möbelstücke von der Stelle weg, wo der Hund getötet worden war, damit sie den Boden mit Bleichmittel behandeln konnte, und sie räumte vorsichtig einige der Antiquitäten beiseite, an denen Tony vor seinem Tod gearbeitet hatte. Viele davon waren in einem schlechten Zustand – nur deshalb waren sie überhaupt hier gelandet –, aber sie fragte sich, ob es nicht etwas Nützlicheres auf der Werkbank gab als einen Schraubenzieher und eine Ahle – wie zum Beispiel eine 45er Magnum.

Dann erinnerte sie sich daran, dass Tony einmal eine Luftpistole im Gästehaus aufbewahrt hatte. Er hatte ihr demonstriert, wie genau er mit der Waffe treffen konnte, indem er die Blüten einer Hibiskuspflanze im Garten abschoss. Sie lächelte bei der Erinnerung an sein Entzücken und Frazers entsetzten Gesichtsausdruck, als er die Verwüstung sah und wusste, dass er sie Celia würde erklären müssen. Jonathan hatte anschließend jegliche Waffen, seien sie modern oder antik, vom Grundstück verbannt.

Tony hatte so viel gewusst, und doch hatte er eine verspielte Seite gehabt. Was für eine Verschwendung. Was für eine Art zu sterben – getötet von einem verdammten Spiegel.

Diane ging zurück, um vor die riesige Glasscheibe zu treten und ihre schmuddelige Oberfläche zu betrachten. Sie nahm ein Tuch von der Werkbank und bearbeitete den Spiegel mit kreisenden Bewegungen, und sie verzog das Gesicht wegen der Menge an Schmutz, die vom Glas herunterkam. Sie musste diesen Spiegel, seit er hier stand, täglich gesäubert haben. Nur woher kam all dieser Scheiß jeden Tag von Neuem?

Ein silbernes Glitzern auf dem Boden erregte plötzlich ihre Aufmerksamkeit. Blinzelnd bückte sie sich und fand direkt unter einem kleinen, runden Beistelltisch ein Fleischermesser. Wie hatten die Polizisten das übersehen können? Dies musste das Messer sein, von dem Jonathan gesagt hatte, er habe es in der Nacht zuvor bei sich gehabt. Sie hob das Messer auf und probierte einige Hiebe und Schnitte. »Schon besser.«

Nachdem sie das Messer achtsam in Reichweite auf den Boden gelegt hatte, nahm sie eine Flasche Reinigungsflüssigkeit aus dem obersten Regal. Sie begann auf Augenhöhe und schrubbte grimmig den Dreck vom Glas ab. Zehn Minuten später trat sie mit einer dünnen Schweißschicht auf der Stirn und einem schmerzenden Arm zurück, um ihr Werk zu begutachten. Für so viel Mühe schien das Ergebnis reichlich mager. Sie trat dicht an den Spiegel heran und rieb mit einer Fingerspitze an einer Stelle, die sie gerade gesäubert hatte. Das Glas fühlte sich leicht schmierig und klebrig an.

Eine minimale Bewegung hinter ihr traf sie vollkommen unerwartet, und sie stolperte mit einem Aufschrei zurück. Dann fuhr sie herum und griff rasch nach dem Messer, hielt es mit beiden Händen vor sich ausgestreckt. Der Raum war leer. Die Tür war immer noch verschlossen und verriegelt. Staubflöckchen kreiselten in der Luft.

»Verdammte Scheiße …«, hauchte sie. »Hat mir eine Scheißangst eingejagt.«

Staubflöckchen: Vielleicht hatte sie die gesehen, verzerrt in dem antiken Glas. Sie kam sich ein wenig töricht vor, als sie die lange Klinge sinken ließ und sich wieder zum Spiegel umdrehte, grinsend angesichts des unerwarteten Bildes, das sich ihr bot: ausgewaschene, schwarze Jeans, blondes Haar, weißes Gesicht, der schwarzlila Lippenstift, Lidschatten in der gleichen Farbe, die ihr ein totenschädelähnliches Aussehen verliehen. Sie lachte zittrig; Tonys verrückter Tod, die Beerdigung – sie war seit Jahren bei keiner Beerdigung mehr gewesen – und jetzt diese seltsame Angelegenheit machten sie alle furchtbar nervös.

Da war eine Bewegung. Definitiv eine Bewegung, ein verzerrtes, ruckendes Flackern.

Mit hämmerndem Herzen wirbelte sie herum und hob abermals das Messer. Sie hatte eine Bewegung hinter ihrer rechten Schulter wahrgenommen, also musste es von da drüben kommen! Ein glatter, weißer Bücherschrank, immer noch in Folie eingewickelt, mit einem großen Schild versehen, das seinen Status als bereits verkauft verkündete. Dahinter standen drei geschwungene, lederne Esszimmerstühle. Dort war nirgendwo Platz, um sich zu verstecken. Und doch war sie nicht allein hier, das wusste sie. Sie öffnete den Mund, um zu rufen … und dann schloss sie ihn wieder. Wer immer hier war, sollte nicht wissen, dass sie ihn wahrgenommen hatte. Wenn sie sich umdrehte, würde sich die Person vielleicht zeigen. Das lange Messer immer noch fest umklammert, drehte sie sich wieder zum Spiegel um und spähte ins Glas.

Dort!

Die Versuchung, sich umzudrehen, war beinahe unwiderstehlich, aber Diane starrte weiter in den Spiegel. Sie runzelte die Stirn und versuchte zu verstehen, was sie sah, aber der Spiegel verzerrte das Bild. Sie nahm das Messer von der rechten in die linke Hand und rieb über das Glas.

Und jaulte auf!

Eine Art Funke war von ihrer Hand auf das Glas übergesprungen. Sie rieb sich die Hand hektisch am Oberschenkel ab: elektrostatische Entladung. Manchmal schlug sie Funken, wenn sie Metall berührte, Türklinken, Besteck und vor allem Motorräder, aber niemals bei Glas.

Zaghaft fasste sie den Spiegel erneut an, aber diesmal passierte nichts. Die Oberfläche des Glases fühlte sich unangenehm an, leicht schmierig, irgendwie feucht.

Das Flackern über ihrer linken Schulter war immer noch wahrnehmbar. Eine verzerrte, schimmernde Bewegung, wie Hitzeflimmern an einem Sommertag, aber mit einer dunkleren, tiefer liegenden Substanz darin, wie einer Rauchspirale.

Diane schaute sich abermals um, aber da war nichts, was sich bewegte, abgesehen von den kreiselnden Staubflöckchen. Sie drehte sich wieder zum Spiegel um, runzelte die Stirn und schaute erneut hin. Und dann begriff sie langsam, dass die Störung im Glas war! Sie prallte erschrocken und mit pochendem Herzen zurück. Dann beugte sie sich vor und berührte mit dem Zeigefinger die glitschige Oberfläche. Den Finger immer noch auf das Glas gepresst, drehte sie erneut den Kopf: Da war immer noch eine Bewegung im Glas, aber nichts mehr hinter ihr. Okay, also war es eine Unvollkommenheit im Glas; schließlich war der Spiegel fünfhundert und mehr Jahre alt. Es war offensichtlich eine optische Täuschung, eine Brechung des Lichts oder Reflexion oder wie immer man es nannte.

Sie wollte sich gerade abwenden, als das Flackern sich zu verstärken schien und noch lebhafter wurde, eine sich windende Rauchspirale erschien tief im Glas. Diane beobachtete sie, gebannt von ihrer Bewegung, fasziniert von der Art, wie die Farben an ihr entlangflossen, wie Öl auf Wasser.

Es war … es war der Spiegel, dachte sie, der die wirbelnden Staubflöckchen hinter ihr vergrößerte …

Das war …

Das war …

… alles, was es war.

Sie blinzelte und blinzelte dann erneut, begriff, dass sie einem Tagtraum nachgehangen hatte, während sie den Spiraltanz beobachtet hatte. Das Schimmern war hypnotisch.

Sie richtete sich auf und versuchte, die Hand zurückzuziehen … und konnte es nicht. Kaltes Feuer fuhr durch ihren Arm hinauf, kribbelte in ihren Schultern, an ihren Brüsten hinab und tief in ihren Bauch. Schwarze Punkte tanzten vor ihren Augen, und ihr Atem kam in heftigen, schweren Stößen.

Sie schlief, und sie träumte, und ihr Arm war eingeschlafen, und sie würde aufwachen.

Nur dass …

Nur dass sie wach war.

Diane ließ das Messer fallen, packte mit ihrer linken Hand ihr rechtes Handgelenk und zog. Aber die Hand klebte entschieden fest, mit gespreizten Fingern … und doch konnte sie sich nur daran erinnern, das Glas mit dem Zeigefinger berührt zu haben.

Es gab eine rationale Erklärung dafür …

Es gab …

Es gab …

Keine vernünftige …

Ihre Hand wurde warm, angenehm warm. Die Wärme eilte ihren Arm hinauf – sie konnte die Bewegung tatsächlich spüren –, über ihre Schultern, hinunter in ihre Brust, in ihren Bauch, hinunter zwischen ihre Beine, an ihren Oberschenkeln entlang und in die Fußsohlen. Sie schauderte und war sich abrupt der Schwere ihrer Brüste bewusst, ihrer Brustwarzen, die hart gegen den glatten Stoff ihres T-Shirts drückten, und dass sie ein Kribbeln in ihren Lenden spürte. Ein weiterer Schauder durchlief sie, und ihre Beine wurden zittrig. Sie sank auf die Knie. Ihre Hand klebte immer noch am Glas, während ein weiteres Beben ihren Körper erfasste, heftiger als jeder Orgasmus. Die Wonne war so intensiv, dass es beinahe schmerzte.

Und dann berührte eiskaltes Fleisch ihre Hand.

Der Schrei blieb ihr in der Kehle stecken, als sie versuchte, sich mühsam aufzurappeln, sich mit ihrer gefangenen Hand als Hebel mühsam hochzuziehen.

Unter dieser Hand spürte sie einen Körper. Weiches, gerundetes Fleisch wie … wie eine Frauenbrust.

Sie bekam jetzt kaum Luft, und ihr Herz hämmerte so heftig, dass ihre Rippen vibrierten.

Das Schimmern im Glas war in seiner Intensität beinahe hektisch geworden … und dann begriff Diane, dass es im Rhythmus mit ihrem Herzschlag pochte. Vor ihren Augen verschmolzen die sich spiralartig windenden, pulsierenden Fäden zu einem Gesicht, rauchig, unberührbar, die Flächen von Kinn und Stirn und Wangen in Bewegung, während sie sich zu einer bleichen Maske formten. Ein dunkler Kreis erschien als Mund, zwei weitere für Augen. Der Mund öffnete sich, und Rauch waberte aus dem Schlund, passend zu dem sich kräuselnden Dampf, der anstelle von Haar da war.

Diane ergriff das Messer, das neben ihr lag, und ihre linke Hand zitterte dabei. Die Gestalt im Glas ahmte sie nach und hielt ihr eigenes Messer. Wie gebannt bewegte Diane es langsam von rechts nach links, die Gestalt machte jede ihrer Bewegungen nach … und dann machte Diane die widerwärtige Entdeckung, dass ihr Arm die Bewegung der Gestalt im Glas nachäffte. Sie hatte keine Kontrolle mehr darüber. Ihre Arme wurden nach links und rechts gezerrt, nach oben und unten …

Das Bildnis im Glas hob sein Messer, und Dianes Arm zuckte nach oben. Sie versuchte zu schreien, aber ihre Kehle war wie zugeschnürt. Sie versuchte erfolglos, sich zur Wehr zu setzen, ihren Arm von ihrem Gesicht wegzuziehen.

Diane spürte, wie die Messerspitze das weiche Fleisch ihrer linken Wange berührte, sich leicht drehte und wand und die Linie ihres Wangenknochens nachzeichnete, bis es abrupt innehielt. Dann durchstach die Spitze die Haut. Ein Rubin aus Blut sammelte sich, zitterte und rann ihr dann übers Gesicht. Es kam kein Schmerz. Noch nicht. Sie umklammerte den hölzernen Griff mit vor Anstrengung weißen Knöcheln, während sie versuchte, das Messer wegzuzerren. Die Klinge bohrte sich tiefer in ihr Fleisch. Dann zog das dunstige Bild im Spiegel das Messer nach unten, und die Klinge in ihrer Hand ahmte die Bewegung nach. Sie glitt an der Seite ihres Wangenknochens hinunter und teilte die zarte Haut darunter.

Der Schmerz war unvergleichlich.

Und er brachte Erlösung. Plötzlich fand sie ihre Stimme wieder. Der Schrei, der sich ihrer Kehle entriss, war selbst drüben im Wohnhaus zu hören.

Und im Spiegel öffnete sich das Mundgebilde weiter und weiter … und dann erschien ein zweites Gesicht innerhalb des schwarzen, klaffenden Schlunds, kleiner, die Züge schärfer und klarer wegen seiner winzigen Größe.

Das von Tony Farren.

Tony: Mund und Augen vor Entsetzen oder Schmerz weit aufgerissen.

Tony: älter, als sie ihn je gesehen hatte, mit Falten, die in seine Stirn gegraben waren, Haut wie Pergament, blutunterlaufenen Augen …

Das Messer in ihrer Hand schlitzte ihr die Kehle langsam und bedächtig auf, bewegte sich zielstrebig von links nach rechts und durchschnitt Muskeln, Nerven, die Trachea und schließlich die Halsschlagader. Dunkles Rot spritzte auf den Spiegel und sprühte mit jedem pulsierenden Herzschlag über das Glas.

Es kam jetzt kein Schmerz.

Es kam nur eine eisige Kühle, die aus dem Glas sickerte, ihren Arm hinauf und über ihre Kehle.

Sie konzentrierte sich auf das Glas, versuchte, die Form darin zu verstehen. Sie musste wissen, was – oder wer – sie umbrachte. Aber da war nichts, abgesehen von der undeutlichen Gestalt, den Umrissen von Augen und Mund und dem spinnwebartigen Haar. Diane schnappte nach Luft, und ihr Körper zuckte unkontrolliert, während sie zusammenbrach, die Hand immer noch am Glas festgeklebt, die Wange an den Spiegel gepresst, während sie zu Boden glitt. Ihr Körper zuckte und krampfte weiter, bis die letzten Blutstropfen aus ihrer aufgerissenen Kehle quollen. Schließlich, als sie nichts mehr zu geben hatte, wurde ihre Hand vom Spiegel freigegeben, und ihr lebloser Körper glitt am Fuße des Spiegels zu Boden.

Kapitel 12

Macht.

Rohe Kraft der Jagd.

Verwirrung, Schmerz, Qual. Sie hatte diese Dinge schon früher gespürt, aber diese Gefühle waren stärker, viel stärker. Dies war kein Tier. Dies war ein Mensch. Eine menschliche Seele in tödlicher Pein.

Die Farben in der Traumlandschaft waren jetzt leuchtend … leuchtend. Scharfe, klare, saubere Farben durchschnitten das Grau.

Die Beschleunigung trat ein. Die Vergangenheit kehrte zurück, Erinnerungen an gegebene Versprechen, Eide, abgelegt und gebrochen.

Für immer und ewig.

Sie schmeckte den Schmerz, trank ihn. Dies war ein unbedeutendes Leben, ein weibliches Leben, keine Jungfrau, aber empfänglich. Sie ließ sich das Leben munden, ein Vorgeschmack auf das kommende Festmahl.

Tropfendes Blut.

Dessen würziger Duft im Staub der Traumlandschaft, der Klecks Dunkelrot. Und mit der Farbe kamen Leben und Erinnerungen, Empfindungen und Gefühle.

Das Blut war das Leben.

Kapitel 13

Ein Tod war bereits arbeitsintensiv, aber zwei – die offensichtlich zusammenhingen – bedeuteten haufenweise Papierkram. Und sie war nicht zur Polizei gegangen, um Sekretärin zu werden.

Detective Margaret Haaren beugte sich vor und spähte zwischen den Vordersitzen hindurch, betrachtete die beeindruckende Fassade des Frazerschen Hauses. Im Hinblick auf den Immobilienmarkt fragte sie sich, was sie da vor sich hatte: dreieinhalb Millionen, vielleicht vier? Ohne auch nur das Geringste über die Frazers zu wissen, schätzte sie, dass sie zwei Autos hatten, ein Kind – wahrscheinlich mit einem exotischen Namen – und einen Hund, Typ klein und flauschig.

Sie kannte die Art Leute.

»Hm, meinem eigenen Haus nicht unähnlich«, murmelte Jose Perez, als sie durch die großen, kunstvollen schmiedeeisernen Tore über die lange Kiesauffahrt fuhren.

»Ich dachte, du lebst in einem Schuhkarton in der Skid Row, Jose«, murmelte Margaret Haaren.

»Es ist ein sehr teurer Schuhkarton.«

Beide Detectives lachten, und Haaren fing den verblüfften Blick des Neulings auf dem Beifahrersitz auf. Ihr Lächeln erstarb: Sie hasste es, als Babysitter für Anfänger zu fungieren. Obwohl Carole Morrow ihre obligatorischen vier Jahre als Streifenpolizistin abgeleistet hatte, nachdem sie ihren Abschluss an der Polizeiakademie gemacht hatte, war dies ihre erste Mordermittlung. Und es half nicht, dass sie Detective Margaret Haaren offensichtlich voller Ehrfurcht begegnete, einer Frau, deren Ruf furchterregend und einschüchternd war.

»Okay, also, was haben wir, Detective Perez?«, fragte Margaret, lehnte sich in den Sitz zurück und griff wieder nach dem Bericht.

Jose Perez hatte fünfundzwanzig Jahre Dienstzeit hinter sich, anfänglich als Streifenpolizist, später in einigen der härtesten Reviere des LAPD und schließlich bei der Mordkommission. Während sich im Lauf der Jahre viel verändert hatte: die Art der Verbrechen; die Häufigkeit; die Gewalttätigkeit; die Art von Menschen, die Verbrechen begingen, gab es immer noch einige Dinge – wie die Motive –, die auf befriedigende Weise gleich geblieben waren.

»Ich glaube, wir haben es hier mit einem Fall von Geldproblemen zu tun.«

Margaret Haaren beugte sich vor und lauschte aufmerksam. Sie kannte Jose Perez, seit sie vor Ewigkeiten zur Polizei gekommen war, und als sie vor acht Jahren zur Mordkommission kam, hatte sie ihn als Partner angefordert. Sie schätzte seinen Rat und seine Intuition.

»Sprich dich aus«, bat sie leise. Sie tippte Carole auf die Schulter. »Hören Sie zu. Da lernen Sie was.«

»Ja, Ma’am.«

»Und nennen Sie mich nicht Ma’am.«

»Fangen wir mit dem reichen Antiquitätenhändler an. Dann haben wir da den Unfalltod eines gewissen Anthony Farren, als Nächstes einen Einbruch und die grausame Tötung eines unserer Polizeihunde. Alsdann haben wir das Auftauchen eines narbigen Mannes, dem beinahe sofort der Tod einer weiteren Angestellten folgt, Diane Williams.« Er lächelte kläglich, schaute in den Spiegel und fing die Blicke des Detective auf der Rückbank auf. »Irgendjemand setzt unseren Mann unter Druck.«

Haaren nickte. »Ergibt Sinn.«

Detective Perez fing den verwirrten Blick der Neuen auf und erklärte geduldig: »Mr. Frazer ist offensichtlich sehr wohlhabend. Sagen wir also, jemand wollte ihn dazu bringen, eine kleine Versicherung zu bezahlen, ein wenig Schutzgeld, und er hat sich geweigert. Was ist da besser, um ernst genommen zu werden, als zwei seiner Angestellten umzulegen und ihn auf diese Weise zu terrorisieren?«

»Aber zwei Menschen sind tot«, sagte Carole Morrow entsetzt. In ihrem Abscheu vergaß sie ihre Furcht vor dem Detective und wandte sich in ihrem Sitz um, um sie anzusehen. »Niemand würde aus so einem Grund töten – nur, um jemandem zu drohen. Oder?«, fragte sie unsicher.

»Sie gehen davon aus, dass andere Leute das Leben so wertschätzen, wie Sie es tun, wie die meisten normalen Leute es tun«, antwortete Margaret Haaren sanft. »Ich denke, Sie werden herausfinden, dass das nicht immer der Fall ist. Ich habe Menschen für den Preis eines Päckchens Zigaretten sterben sehen.«

»Ja … ja … ähm … danke, Ma’am. Detective Haaren.«

Auf der Kieseinfahrt parkten ordentlich zwei Streifenwagen und, etwas schlampiger, ein BMW näher bei der Haustür. Als sie vorfuhren, wurde die Tür geöffnet, und ein kleiner, untersetzter Mann, der aussah wie ein Arzt, selbst wenn er nicht seine Tasche bei sich gehabt hätte, trat auf die Türschwelle hinaus. Er redete mit einer schlanken, blonden Frau mit tief goldbrauner Haut – zu perfekt, um aus einem Bräunungsstudio zu stammen. Der Arzt beugte sich vor und tätschelte der Frau beruhigend die Hand, dann eilte er die Stufen hinunter auf den BMW zu.

Haaren beugte sich vor und klopfte Morrow auf die Schulter. »Halten Sie ihn auf. Finden Sie heraus, was los ist. Er hat wahrscheinlich irgendjemanden sediert, also stellen Sie fest, wie lange es dauern wird, bevor ich Fragen stellen kann.«

»Ja natürlich!«

Detective Perez trat auf die Bremse, sodass der Kies aufspritzte, und blockierte den BMW, damit die junge Frau Zeit bekam, aus dem Wagen zu springen und zu dem Arzt hinüberzueilen. Margaret Haaren drückte die hintere Autotür auf und ging die Stufen hinauf, wo die Frau an der offenen Tür stehen geblieben war. Ihre unmittelbare gegenseitige Abneigung war beinahe mit Händen zu greifen.

»Detective Margaret Haaren, LAPD Mordkommission.« Sie ließ ihre goldene Dienstmarke aufblitzen. Dann hörte sie Kies hinter sich knirschen und sagte, ohne sich umzudrehen: »Mein Partner, Detective Jose Perez. Und das ist Officer Morrow.« Sie betrachtete wieder die gebräunte Blondine und wartete darauf, dass sie sich vorstellte.

»Celia Frazer«, sagte die Frau schließlich. »Wir haben schon etliche Polizisten hier«, fügte sie ungeduldig hinzu.

»Ich weiß, und ich bin hier, um das Kommando zu übernehmen.« Sie ging an Celia Frazer vorbei in den hohen, breiten Flur. »Darf ich hereinkommen?«

Margaret Haaren war an ihrem letzten Geburtstag achtundvierzig geworden und sah älter aus. Eine hochgewachsene, breite Frau mit einem kantigen, männlichen Gesicht, was die gerade über ihren Augen abgeschnittenen Haare noch unterstrichen, die sich an ihren Wangen nach innen einrollten. Ihr braunes Haar enthielt graue Strähnen, die zu verbergen sie sich nicht die Mühe machte, aber ihre Stärke und Entschlossenheit zeigten sich am deutlichsten in ihren erstaunlichen, leuchtend grünen Augen. Sie trug einen schwarzen, zweiteiligen Hosenanzug, der fast eine Nummer zu klein für ihre große Statur war. Eine weiße Bluse mit Rüschenkragen milderte den ziemlich strengen Schnitt des Anzugs ab. Ihr Spitzname bei den Kollegen war Mata Hari, obwohl niemand sich darauf besinnen konnte, warum das so war. Der letzte Kollege, der das in ihrer Hörweite benutzt hatte, war fast ein Jahr lang zurück an einen Schreibtisch versetzt worden. Es gab Gerede, dass sie vielleicht erster weiblicher Polizeichef werden würde.

»Sie können mit meinem Mann noch länger nicht sprechen, fürchte ich«, sagte die Frau schroff. Sie verübelte die Störung offensichtlich. »Er war ziemlich mitgenommen wegen Dianes Tod, und der Arzt musste ihn sedieren.«

»Wann können wir mit ihm sprechen?«, fragte der Detective und schaute die breite, geschwungene Treppe hinauf.

»Morgen.«

»Morgen«, wiederholte Haaren langsam. »Morgen ist zu spät. Er könnte etwas gesehen haben, das vielleicht unmittelbar von Nutzen wäre.«

»Er hat nichts gesehen«, sagte Celia Frazer schnell.

»Also waren Sie bei ihm, als er den Leichnam fand?«

»Nun, nein, aber …«

»Wir nehmen Ihre Aussage in Kürze auf, Mrs. Frazer.« Haaren wandte sich an Carole Morrow, die in den Flur getreten war, und zog in einer stummen Frage die Augenbrauen hoch.

»Ein mildes Beruhigungsmittel, Valium in flüssiger Form, um ihn zu entspannen, hat der Arzt gesagt. Sie sollten in der Lage sein, während der nächsten dreißig Minuten mit ihm zu sprechen, bevor das Medikament wirkt und ihn schläfrig macht.«

»Danke. Ist Ihr Mann dort oben, Mrs. Frazer?« Margaret begann, die Treppe hinaufzugehen.

»Ja, aber ich denke nicht, dass er gestört werden will. Sollten Sie nicht in jedem Fall einen Durchsuchungsbefehl haben?«, bemerkte Celia schnippisch.

»Mrs. Frazer, wir sind hier, um Ihrem Mann einige Fragen zu stellen, das ist alles. Wir brauchen keinen Durchsuchungsbefehl.« Margaret Haaren lächelte honigsüß. »Und ich bin mir sicher, es wird ihm nichts ausmachen.«

»Sollte er nicht einen Rechtsanwalt dabeihaben?«

»Wann immer er es wünscht.«

»Ich rufe einen an.«

»Tun Sie das. Und ich rede mit Ihrem Mann.«

Margaret Haaren entdeckte Johnathan Frazer auf einem riesigen Bett in einem Raum, in den man ihre ganze Wohnung hätte hineinzwängen können. Der Mann war voll bekleidet, bis auf die Schuhe, und schien zu dösen.

Sie klopfte an die offene Tür. »Mr. Frazer, Jonathan Frazer?«

Er öffnete die Augen und blinzelte sie schläfrig an. »Hallo …?«, murmelte er.

»Detective Margaret Haaren, LAPD Mordkommission.« Sie kam ins Zimmer und zeigte abermals ihre Dienstmarke vor, dann trat sie zügig ans Bett. »Ich würde Ihnen gern einige Fragen stellen, Mr. Frazer, falls Sie nichts dagegen haben. Ich weiß, Sie sind müde, und Sie haben einen schrecklichen Schock erlitten, aber ich möchte jetzt mit Ihnen sprechen, solange die Erinnerungen noch frisch sind.«

»Natürlich … natürlich …« Er machte Anstalten, sich aufzurichten und die Beine aus dem Bett zu schwingen.

»Nein, nein, bitte bleiben Sie, wo Sie sind.« Sie wollte, dass Frazer liegen blieb; es gab ihr einen gewissen psychologischen Vorteil, und die Tatsache, dass er sediert worden war, bedeutete, dass seine Abwehr geschwächt sein würde. Sie zog sich einen schlichten Holzstuhl mit hoher Lehne heran und setzte sich. »Also, Mr. Frazer … darf ich Sie Jonathan nennen?«

»Ja selbstverständlich.«

»Versuchen Sie, in Ihren eigenen Worten alles, was passiert ist, zu erinnern, Jonathan, ganz gleich, wie banal es sein mag.«

Kapitel 14

»Entweder erzählt er uns nicht alles, oder er weiß nichts«, sagte Margaret Haaren zu Jose Perez, als sie dreißig Minuten später auf dem Weg zum Gästehaus waren.

Der Detective nickte. »Soweit ich vom Gärtner und der Haushälterin erfahren konnte, ist die Ehefrau ein abgebrühtes Luder. Ihn mögen sie alle, er ist anscheinend von der sanften Sorte, aber sie ist eine dieser reichen Beverly-Hills-Ehefrauen, die gern denkt, sie stehe über dem Rest.«

Haaren hielt an einer Wegbiegung inne und schaute sich zum Haus um. Sie konnte die Küchentür und einen Teil des Schlafzimmers erkennen, also war dieser Teil von Frazers Geschichte stichhaltig. »Sonst noch etwas?«

»Es gibt eine Tochter, Emmanuelle, kurz Manny. Sie ist für die Ferien aus irgendeiner angesagten Schule in Paris nach Hause gekommen. Letztes Jahr war es Rom, und zweifellos wird es nächstes Jahr New York sein.«

»Bisschen neidisch, Jose?«

Er verzog das Gesicht. »Wohl kaum. Wenigstens führen meine Frau und ich eine gute, solide Ehe.«

Zwei LAPD-Beamte standen vor der Tür des Gästehauses und plauderten mit Officer Morrow. Als Haaren und Perez näher kamen, nahmen sie Haltung an.

»Gibt es etwas zu berichten?«, fragte Perez.

»Nichts, fürchte ich. Niemand war hier, seit die Spurensicherung fertig ist und der Leichenbeschauer die Tote mitgenommen hat.«

»Sonst noch irgendwas?«

Der zweite Polizist, jünger, rundgesichtig, rotwangig, schaute von Haaren zu Perez. »Wir haben allerdings an einem Punkt Geräusche gehört …« Er fuhr trotz des angewiderten Gesichtsausdrucks seines Partners fort. »Aber als wir der Sache nachgegangen sind, haben wir nichts gefunden.«

»Was für Geräusche?«, fragte Haaren.

»Eine Art Stöhnen, ein Ächzen.« Er sah seinen Partner verzweifelt und Hilfe suchend an, fand aber keine Unterstützung.

»Können Sie sich genauer ausdrücken?«

Die Röte in den Wangen des jungen Mannes vertiefte sich.

»Stöhnen vor Schmerz, vor Qual, Keuchen? Seien Sie genauer.«

»Irgendwie waren es Laute der … der Lust.«

»Lust?«

Sein Blick wechselte nervös von Morrow zu dem älteren Detective. »Wir dachten … wir dachten, es wäre jemand da drin … der irgendeiner Art von sexueller Aktivität nachging.«

»Aber da war niemand?«, fragte Margaret ernsthaft.

»Nein.«

»Aber Sie haben beide die Geräusche gehört?«, hakte sie nach.

Sie sahen einander an, dann nickten sie.

»Okay, halten Sie also die Augen offen.« Margaret Haaren duckte sich unter dem gelben Absperrband durch und trat in die relative Dunkelheit des Gästehauses, wo sie blinzelte, damit ihre Augen sich an das fahle Licht gewöhnten, während sie verzweifelt versuchte, nicht in Gelächter auszubrechen. Sie konnte an Perez’ Miene erkennen, dass er mit dem gleichen Impuls kämpfte.

»Wo kriegen wir solche Leute bloß immer her?«

»Ich weiß es wirklich nicht, wirklich und wahrhaftig nicht. Wir sind im einundzwanzigsten Jahrhundert: Da sollten die Leute doch wohl in der Lage sein, offen über Sex und Drogen und Rock ’n’ Roll zu reden.«

»Sexuelle Aktivität«, wiederholte Haaren staunend. Es war lange her, seit sie diesen Ausdruck gehört hatte. Sie lächelte betrübt; es war auch lange her, dass sie selbst sich irgendeine sexuelle Aktivität gegönnt hatte.

Ihre Nasen führten sie zu der Stelle, an der die junge Frau gestorben war. Den eigenartigen Gestank von Blut und Ausscheidungen, der oft mit einem gewaltsamen Tod einherging, vergaß man niemals, wenn man ihn einmal gerochen hatte.

»Okay, Jose, lass uns die Sache durchgehen«, sagte Margaret leise. Sie trat zurück und verschränkte die Arme vor ihrer breiten Brust, das Kinn in die eine Handfläche gebettet, während sie mit den Fingern ihre Wange rieb.

»Nun, so wie ich es sehe«, begann Jose, »taucht der große Bursche mit den Narben auf und jagt sowohl Frazer als auch dem Mädchen, Diane Williams, eine Scheißangst ein. Er hat von einem Spiegel gesprochen …« Er deutete auf die Glasscheibe. »Von diesem Spiegel, von dem er sagte, er wolle ihn kaufen. Als er zur Antwort bekam, dass er nicht zum Verkauf stehe, wurde er aggressiv. Frazer droht, die Polizei zu rufen, und das Mädchen greift nach einem Hammer. Der Narbenmann geht, und die beiden entspannen sich und denken, sie hätten ihn verschreckt.«

»Leute wie der Narbenmann sind nicht leicht zu verschrecken«, murmelte sie, und er nickte zustimmend.

»Frazer geht rüber ins Haus, um unsere Leute anzurufen, weil er überzeugt ist, dass es sich um den Eindringling von gestern Nacht handelte.«

»Und warum musste er dafür ins Haus gehen? Gab es hier kein Telefon? Hatte er kein Handy bei sich?«

»Nein, es scheint, dass das Telefon an der Wand hinter dir nicht funktioniert hat. Ich habe es selbst überprüft: Das Kabel wurde durchgeschnitten. Und sein Handy lag drüben in der Küche.«

»Und Frazer hat mir erzählt, er habe gewartet, bis Diane sich eingeschlossen hatte, bevor er gegangen ist.«

»Frazer ruft uns vom Wohnhaus aus an, als er Diane Williams, die Verblichene, schreien hört.«

»Also kam der Anruf vom Festnetzanschluss im Wohnhaus?«

»Ja. Wir haben die Mitschrift, aber wir sind noch dabei, den Notruf auszuwerten. Der Schrei könnte bei dem Anruf zu hören sein, oder zumindest werden wir Frazers Reaktion hören.«

»Und dann ist er zum Gästehaus zurückgerannt?«

»Ich schätze, ja. Die Haushälterin hat den Schrei ebenfalls gehört, und sie hat ihn als schauerlich beschrieben, erschütternd und in tödlicher Panik.«

Margaret sah sich um. »Also rennt Frazer den Weg wieder zurück. Er hätte mit Sicherheit jemanden aus dem Gästehaus kommen sehen müssen, behauptet aber, niemanden bemerkt zu haben.«

Jose lächelte grimmig. »Und hier wird die Sache undurchsichtig. Das Gästehaus ist von innen verschlossen. Als er dort durchs Fenster schaut, sieht er das Mädchen auf dem Boden liegen, und überall ist Blut. Wegen der Menge von Blut hatte er keinen Zweifel, dass sie tot war.«

»Wie ist sie gestorben?«

»Ihre Kehle ist mit demselben Schlachtermesser aufgeschlitzt worden, das Frazer in der Nacht des Einbruchs geschwungen hatte. Ihre linke Wange wurde bis auf den Knochen aufgeschnitten.«

»Die Schlussfolgerung ist also, dass der große Mann, der die beiden bedroht hatte, zurückgekehrt ist, sich irgendwie Zutritt zum Gästehaus verschafft und das Mädchen getötet hat?«

»Ja.«

Haaren schüttelte energisch den Kopf. »Es ergibt einfach keinen Sinn: Wir haben eine einzige Mordwaffe, ein einziges Opfer und keinen gewaltsamen Einbruch. Diane Williams hat als Anthony Farrens Assistentin gearbeitet, vielleicht standen sie einander nahe, vielleicht hatten sie eine heimliche Affäre? Er war noch keine Woche tot, vielleicht war sie wegen seines Todes depressiv?«

Detective Perez nickte. »Selbstmord?«

»So würde ich es interpretieren.« Sie hielt inne. »Du hast diesen Ausdruck auf dem Gesicht …«

»Anthony Farren war ziemlich aktiv in der Schwulenszene.«

»Okay, streich also diese Theorie.«

»Aber wir haben eine Mordwaffe mit Mr. Frazers Fingerabdrücken darauf.«

»Allerdings.«

Ein verwirrter Ausdruck glitt über ihre Züge. »Die Tür war also von innen verschlossen. Als unsere Leute eintrafen, mussten sie sich mit einem Vorschlaghammer Zutritt verschaffen.«

»Okay«, entgegnete Perez. »Lass es uns simpel halten. An einen einzigen Unfall könnten wir glauben, aber zwei Todesfälle auf demselben Grundstück und am selben Ort? Das geht zu weit.«

»Motiv?«, fragte sie.

»Frazer unter Druck setzen, um Geld rauszuschlagen.«

»Wie wertvoll sind diese Antiquitäten?« Haaren schaute sich in dem überfüllten Raum um, bis ihr Blick schließlich auf dem hohen hässlichen Spiegel ruhte. »Und dies ist der Spiegel, von dem der Narbenmann gesprochen hat?«

»Hat gesagt, er wolle ihn kaufen.«

»Was wissen wir über den Spiegel?«

»Frazer hat ihn erst vor ganz kurzer Zeit bei einer Auktion in London gekauft. Der große Mann hat gesagt, dass er niemals hätte verkauft werden dürfen.«

»Potthässliches Ding«, murmelte sie und starrte auf die schmutzige Oberfläche.

»So was machen die an die Decken dieser billigen Absteigen in Vegas«, bemerkte Jose Perez. »Wenn die Paare wilden Sex haben.«

»Wann hattest du das letzte Mal in Vegas wilden Sex?«

»Ich war achtzehn, und so wild war der Sex nicht«, gab er zu.

»Nun, du würdest ihn bestimmt nicht an der Decke in meiner Wohnung anbringen können … ich bezweifle, dass du ihn überhaupt durch die Tür bekämst.«

»Was willst du jetzt tun?«

»Sehen wir uns Mr. Frazer und seinen Innenausstatterladen genauer an. Fordere Listen seiner sämtlichen Anrufe an und lass uns einen Blick auf seine Finanzen werfen.« Sie ging zur Tür. »Und Gott stehe ihm bei, wenn in seiner Nähe noch jemand ins Gras beißt.«

Kapitel 15

Es war einfach genug gewesen, den Spiegel aufzuspüren. Ihm haftete ein übler Geruch an, den jeder mit ein wenig Talent wittern konnte. Ihn zurückzubekommen würde erheblich schwieriger sein.

Ein Mann namens Jonathan Frazer von Frazer Interiors hatte den Spiegel gekauft. Er kannte den Mann nicht, kannte den Namen nicht, aber man musste ihn sich offensichtlich ansehen, und er würde einige Nachforschungen zu seiner Vorgeschichte anstellen müssen. Es gab vielleicht keine Verbindung, es könnte einfach ein Zufall gewesen sein, aber Edmund Talbott glaubte nicht an Zufälle. Frazer war zu dem Spiegel gelockt worden, war von ihm angezogen worden wie eine Biene von Pollen. Und er war bereit, darauf zu wetten, dass der Pfad des Spiegels sich irgendwo in der Vergangenheit – vielleicht schon vor Generationen, denn der Spiegel kannte das Konzept von Zeit nicht – mit dem eines der Vorfahren Frazers gekreuzt hatte.

Rastlos ging der große, vernarbte Mann durch die winzige, gemietete Einzimmerwohnung. Das baufällige Haus lag in einem üblen Viertel, das direkt vom Sunset Boulevard abging. Der Raum war schäbig, und das war Edmund ganz recht. Das Gebäude enthielt vierzehn Wohneinheiten, eine so anonym wie die andere, und die meisten der Bewohner schienen arbeitslos zu sein. Sie verbrachten ihre leeren Tage mit Kiffen oder Trinken am ausgetrockneten Swimmingpool. Niemand nahm Notiz von ihm, und wenn er fortging, würde sich niemand auch nur daran erinnern, dass er hier gewesen war.

Bevor er hier eingezogen war, hatte er einige grundlegende Vorsichtsmaßnahmen ergriffen. Er hatte den fleckigen Spiegel aus dem Badezimmer entfernt und alle spiegelnden Oberflächen geschwärzt oder verhängt und schließlich die Fenster mit Zeitungspapier verhüllt. Er war dazu verdammt, niemals sein eigenes Spiegelbild zu betrachten, sich niemals zu gestatten, sich seines eigenen Abbilds in einem Spiegel bewusst zu werden.

Denn manchmal, wenn er in einen Spiegel schaute, sah etwas anderes heraus.

Ihm hatte schon zuvor Gefahr von dem Spiegel gedroht, tödliche Gefahr. Der Spiegel war nah daran gewesen, ihn zu erwischen, aber Talbott hatte es immer geschafft, ihn zu besiegen … Doch jetzt? Dies war das erste Mal seit Generationen, dass der Spiegel längere Zeit unverhüllt gewesen war, und schon jetzt gewann er an Kraft dazu.

Er hatte ein Leben genommen, das von Farren, beinahe sofort.

Talbott hatte geschlafen, als er den Schrei der gepeinigten Seele gespürt hatte. Es hatte ihn dorthin gezogen, aus seinem tiefen, traumlosen Schlaf in jene astrale Traumlandschaft, auf der Suche nach dem Schrei der verlorenen Seele. Aber bevor er sie erreichen konnte, war die Seele verschwunden, ohne ein Echo zu hinterlassen, ohne Resonanz, als hätte sie nie existiert. Obwohl er die Traumlandschaft durchsucht hatte, bis die massiven Reserven seines eigenen Körpers gefährdet waren, hatte er nichts gefunden. Und da hatte er gewusst, dass der Spiegel sie verschluckt hatte, sie gefangen hielt in seinem uralten Kern.

Der Spiegel hatte sich als Nächstes an dem Hund gütlich getan, aber das war Talbotts Werk gewesen.

Er hatte den Spiegel bis zu Frazers Haus zurückverfolgt, indem er sich auf den letzten Standort des Todesschreis in der Traumlandschaft konzentrierte. Mithilfe von Kristallen, Wahrsagen und dem Pendeln über einer großen Karte von L. A. war er allmählich der genauen Position des Spiegels näher gekommen. Sobald er in der Nähe war, konnte er tatsächlich die heimtückische Kühle des Glases spüren, obwohl er jetzt bemerkte, dass das unerklärliche Durchsickern der Kräfte, die er immer mit dem Spiegel assoziierte, deutlicher geworden war, eine Spur stärker.

Der Spiegel erwachte.

Die Zeit wurde knapp.

Er hatte nicht erwartet, dass das Gästehaus eine Alarmanlage hatte, und das war sein erster Fehler gewesen. Und er machte selten Fehler; für gewöhnlich war er der sorgfältigste und vorsichtigste Mann überhaupt. Fehler hatten seinen Vorgänger Leben und Seele gekostet. Manchmal, in seinen dunkelsten Albträumen, hörte er dessen Schreie niemals endender Pein.

Edmund Talbott hatte seit sehr, sehr langer Zeit keinen Fehler dieser Art mehr gemacht. Es sei denn natürlich, seine Vernunft war getrübt gewesen, sein Urteilsvermögen verzerrt. Und wenn dem so war, dann hatte er allen Grund, Angst zu haben, schreckliche Angst, weil es von den wachsenden Kräften des Spiegels kündete.

Er war ganz nah bei dem Spiegel gewesen, als er Frazers Herannahen gespürt hatte. Sein Instinkt hatte ihn tief in die hinterste Ecke des Gästehauses getrieben. Als Frazer den Lichtschalter betätigt hatte, waren die Glühbirnen durchgebrannt und explodiert.

Und auch das war nicht sein Werk gewesen.

Talbott hätte in diesem Moment wissen sollen, dass die Macht sich im Gästehaus sammelte, dass der Spiegel seine Verteidigung einzog.

Dann waren die Bullen mit dem Hund gekommen.

Der Hund war aufgebracht gewesen, verängstigt und hatte mit diesem unerklärlichen sechsten Sinn, über den einst auch die Menschen verfügt hatten, gewusst, dass hier etwas nicht stimmte. Er hatte eine Präsenz gespürt und war zwischen dem Spiegel und ihm hin- und hergerissen gewesen.

Talbott wusste, dass die Tiere nicht dazu ausgebildet waren zu töten, aber als der Hund aus der Dunkelheit vor ihm aufgetaucht war, die Zähne gebleckt, mit Speichel, der ihm vom Kiefer tropfte, und mit vor Entsetzen weit aufgerissenen Augen, hatte Talbott gewusst, dass das Tier ihm die Kehle aufreißen würde.

Es waren Werkzeuge zur Hand gewesen, Hämmer, Stemmeisen, Schraubenzieher, elektrische Bohrer. Seine suchenden Finger hatten sich um den gummierten Griff einer Nagelpistole geschlossen, gerade als das wahnsinnige Geschöpf losgesprungen war. Er hatte eine Pirouette gedreht und, als der Hund vorbeigestürmt war, die Waffe ausgelöst und ein Trio von Stahlstiftnägeln abgeschossen, die sich in den Kopf der Kreatur gebohrt hatten. Das Tier hatte ein einziges Mal aufgeschrien, ein furchterregendes Geräusch und in seiner Intensität fast menschlich. Und obwohl der Hund hätte tot sein sollen, hatte er sich immer noch bewegt, war auf Talbott losgegangen und hatte zornig und desorientiert geschnappt, während blutiger Speichel überall hingespritzt war. Noch erschreckender war jetzt die Tatsache, dass er stumm nach ihm geschnappt hatte, während seine Vorderpfoten über den Betonboden kratzten. In dem Moment hatte Talbott gewusst, dass etwas anderes das sterbende Tier kontrollierte. Mit einer schnellen Bewegung hatte Talbott den Kopf des Hundes gewaltsam zurückgerissen und ihm das Genick gebrochen, bevor er ihm mit einem Teppichschneider die Kehle aufgeschlitzt hatte.

Der Gestank von Blut – scharf und metallisch – hatte die Luft getränkt.

Er hasste es, in solcher Nähe zum Spiegel töten zu müssen, aber er hatte keine Wahl gehabt … Oder doch? War dies ein weiterer Beweis für sein getrübtes Urteilsvermögen?

Einen weiteren Fehler hatte er gemacht, als er zurückgegangen war und sich nach einem möglichen Kauf des Spiegels erkundigt hatte. Weder Frazer noch das Mädchen, Williams – vor allem das Mädchen –, schien seine Anwesenheit besonders eingeschüchtert zu haben. Tatsächlich war diese kleine List gründlich schiefgegangen. Das Mädchen war kurz darauf getötet worden, und natürlich war der Verdacht auf ihn gefallen.

Er war sich unsicher, wie sein nächster Schritt aussah. Er konnte nicht zum Haus der Frazers zurückgehen, nicht mit der Polizei vor Ort. Und er glaubte nicht, dass Frazer den Spiegel in unmittelbarer Zukunft zum Verkauf anbieten würde. Das Interesse des Mannes an der Antiquität war geweckt worden. Frazer war verängstigt – aber auch fasziniert.

Doch wenn er den Spiegel nicht kaufen konnte – und stehlen nicht infrage kam: Was blieb dann noch? Konnte er versuchen, ihn zu zerstören? Der Gedanke war erschreckend, aber Edmund Talbott tat ihn sofort wieder ab. Der Spiegel hatte sein eigenes Arsenal an Schutzmechanismen; er hatte eine sehr lange Zeit überlebt. Er würde nicht zulassen, dass man ihm etwas antat.

Er konnte jetzt nur abwarten, eine andere Möglichkeit hatte er nicht. Doch diese Zeit würde es dem Spiegel nur ermöglichen, an Stärke zuzulegen. Er würde Zeit haben, sich zu nähren. Das war seine Natur.

Talbott zog sich nackt aus und wusch sich so gründlich wie möglich an dem kleinen Waschbecken, an dem es nur kaltes Wasser gab. Seine Gedanken waren woanders, und er spürte die Kälte des Wassers nicht, die ihm eine Gänsehaut auf den Armen und Schultern bescherte, die kalte Haut spannte sich um das außergewöhnliche Geflecht von Narben, die auf seinem Gesicht begannen, seine Schultern zeichneten und über seinen Rücken und seine Brust hinabliefen. Viele der Nerven unter der Haut waren während des Unfalls beschädigt worden, und sowohl Hitze als auch Schmerz waren nur dumpfe, kaum wahrnehmbare Gefühle auf seinem Körper.

Edmund Talbott würde an seinem nächsten Geburtstag fünfzig werden, sah aber älter aus und fühlte sich manchmal auch älter. Er war zu alt, um auf die Jagd nach diesem Gegenstand zu gehen; jetzt, da er älter wurde, sollte er Edward, seinen eigenen Sohn, in die Legende des Spiegels einführen. Aber sein Sohn war tot, und er würde keinen weiteren haben. Die Talbottsche Linie würde mit ihm aussterben. Edward war jetzt seit zehn Jahren tot, getötet bei demselben Unfall, der auch seinen Körper zerfetzt hatte. Er war stark gewesen, er hatte überlebt, aber das Kind nicht … und auch seine Frau hatte nicht überlebt, die liebste Elizabeth, die damals im fünften Monat schwanger gewesen war. Es war ein Unfall gewesen, schrecklich und tragisch: Er hatte es exakt für einen Tag in die Schlagzeilen der Titelseiten geschafft und zu einer kurzen Erwähnung in den Fernsehnachrichten. Der darauf folgende Gerichtsprozess hatte sich über drei Jahre hingezogen und ihm eine Rekordsumme an Entschädigung eingebracht.

Er hatte fast anderthalb Jahre gebraucht, um sich von seinen schrecklichen Verletzungen zu erholen, und war nach seiner Entlassung aus dem Londoner Krankenhaus nach Oxford zurückgekehrt. Seine erste Station dort war der winzige Friedhof dicht beim Haus gewesen, wo die Leichen begraben lagen. Er hatte sich neben den schlichten Gräbern auf den feuchten Boden gehockt und geweint, die ersten Tränen seit dem Unfall.

Während er zwischen den Gräbern gekniet hatte, je eine Hand auf einem der beiden, hatte er sich endlich eingestanden, dass es kein Unfall gewesen war. Aber was konnte er beweisen? Und was konnte er deswegen tun? Wer würde ihm glauben?

Talbott rieb sich heftig das Gesicht und presste die Augen fest zu, während er sich mit dem kalten Waschlappen abrieb. Wenn er wollte, konnte er sich einreden, dass die Feuchtigkeit auf seinem Gesicht von dem Tuch kam.

Zehn Jahre zuvor.

Die erste Juniwoche. Herrlich, warm und sonnig.

Die Einzelheiten hatten sich in sein Gedächtnis eingebrannt. Sie hatten zu dritt ein wunderbares Wochenende in London verbracht; er hatte einige alte Bekanntschaften erneuert, während die schwangere Elizabeth auf der Oxford Street einen Einkaufsbummel gemacht hatte. Später hatten sie Edward zu seinem ersten Musical mitgenommen, Starlight Express. Sein kleiner Sohn – sein prachtvoller kleiner Junge – war während der ganzen Vorstellung wie gebannt gewesen, seine Augen groß und leuchtend vor Aufregung. Und als die Vorstellung zu Ende war, hatte er verkündet, dass er Schauspieler werden würde.

Edmund, Elizabeth und Edward waren glücklich gewesen.

Später, viel, viel später, hatte Edmund begriffen, dass seine Abwehr geschwächt gewesen sein musste.

Der Aufzug steckte patronenförmig in einer Röhre, die außen die Gebäudewand hochkroch, der Ausblick über die Stadt absolut atemberaubend. Der kleine Edward hatte mit der ganzen Konzentration, die ein Zehnjähriger aufbringen konnte, beobachtet, wie der Aufzug sich an dem Gebäude aufwärts und abwärts bewegte, und er hatte begonnen, seine Eltern mit ebendieser Konzentration und Entschlossenheit zu nerven. Er wollte mit dem Aufzug fahren, bis ganz nach oben. Um über die Stadt zu blicken.

Schließlich hatte Edmund nachgegeben.

Ursprünglich wollte Elizabeth unten bleiben. Sie hatte die Hände auf ihren dicken Bauch gedrückt und gesagt, dass die Zwillinge schon bei dem bloßen Gedanken an den Aufzug um sich treten würden. Aber Edward hatte darauf bestanden. Er wollte, dass sie alle zusammen die Stadt sahen.

Die Fahrt nach oben war ereignislos verlaufen.

Edmund war sich sicher gewesen, dass sein Sohn Angst haben würde, aber der Junge war von der Aussicht durch die dicken Sekurit-Glaswände fasziniert gewesen. Elizabeth war leicht übel gewesen, und selbst Edmund hatte zugeben müssen, dass er sich ein wenig schummerig fühlte. Die Aussicht vom obersten Stockwerk aus war spektakulär gewesen, und London hatte nie schöner ausgesehen. Edward hatte verkündet, dass er vielleicht Maler oder Fotograf werden wolle – ebenso wie Schauspieler –, sodass er die Stadt jeden Tag fotografieren konnte.

Sie waren allein im Aufzug gewesen, als er wieder nach unten fuhr. Das Gefühl zu fallen war jetzt deutlicher, selbst der Junge war verstummt.

»Schau geradeaus, schau nicht nach unten«, hatte Edmund ihm geraten, und natürlich hatten alle nach unten geblickt und ihre Spiegelbilder in dem halb transparenten Boden gesehen.

Sei auf der Hut vor dem Bild, es wird deine Seele stehlen.

Edmund Talbott öffnete den Mund, um eine Warnung zu schreien, während er mit der Hand nach der Notbremse tastete, den Blick starr auf die gespiegelten Bilder gerichtet.

Der Aufzug kam sofort knirschend zum Stehen, schlingerte und beruhigte sich. Edmund sah die Reflexionen in dem verstärkten Glas sich verändern und zu etwas anderem werden, zu etwas Schauerlichem, Haut schlackerte von den Muskeln, Muskeln verflüssigten sich von den Knochen, Haare wuchsen, fielen aus, ihre Züge verzerrten sich, verdrehten sich, veränderten sich.

Skelette.

Eins streckte die Hand aus und berührte die Wand, äffte seine Bewegung nach, öffnete den Mund in der Parodie eines Schreis. Ein weiteres, das weibliche – Elizabeth – drückte sich beide Hände auf den Bauch, die knochigen Finger verschwanden in der Aushöhlung, und ihr Kleid schlug über ihnen zusammen.

Sei auf der Hut vor dem Bild …

Und der Aufzug fiel.

Er stürzte siebenundzwanzig der dreißig Stockwerke hinunter und riss sich fast sofort aus seinen Verankerungen los, schmetterte den zarten Kokon von den hohen Bürofenstern ab. Glas – angeblich unzerbrechlich – barst und hagelte mit rasierklingenscharfen Splittern auf die Menschen im Aufzug nieder. Hände schlossen sich starr um den Handlauf – später würde man das Geländer aus seinen Händen schneiden müssen wegen seines unlösbaren Griffs –, und Edmund Talbott konnte nur zusehen, wie seine Frau und sein Sohn wiederholt gegen die Glaswände des Aufzugs geschmettert wurden und in den Glassplittern herumrollten, die durch den Riss in der Glasdecke und der einen Wand hereingeschossen waren. Ihre Haut wurde von den Muskeln gepeitscht, ihr Fleisch bis auf die Knochen aufgerissen. An irgendeinem Punkt, kurz vor dem Boden, verhedderten sich die metallenen Zugseile, die nach oben schossen, als der Aufzug fiel, um die fallende Aufzugröhre. Sie durchschnitten mühelos das verstärkte Glas, brachen es entzwei und fingen Edwards winzigen Körper ein und verstümmelten ihn vor den Augen seines Vaters. Edmund presste die Augen zu, und als er sie wieder öffnete, waren beide Leichen – Elizabeth’ und Edwards – fort, hinausgeworfen wie Müll. Bevor der Aufzug schließlich auf dem Londoner Gehsteig explodierte, hatte Edmund noch die Geistesgegenwart, ihre Seelen Gott anzuempfehlen, und war seltsam froh darüber, dass sie zumindest alle zusammen sterben würden.

Aber er war nicht gestorben, obwohl er sich in den folgenden achtzehn Monaten wieder und wieder wünschte, er hätte ebenfalls den Tod gefunden.

Die Londoner Feuerwehr brauchte fast vier Stunden mit Schneidegeräten, um ihn aus den Trümmern zu befreien. Männer, die während des Großteils ihres Erwachsenenlebens mit den schrecklichsten Unfällen zu tun gehabt hatten, wandten den Blick angesichts der verstümmelten Masse ab. Er hätte tot sein sollen. Die Tatsache, dass er noch lebte, war ein Wunder … oder ein böser Scherz. Beide Beine waren gebrochen, multiple Brüche, die praktisch garantierten, dass er nie wieder würde laufen können. Nur zwei Rippen waren intakt geblieben, die meisten waren nach innen gedrückt worden und durchlöcherten oder rissen die meisten der inneren Organe ein und ließen beide Lungen kollabieren. Arme, Handgelenke, Schultern und Schlüsselbeine waren zerschmettert. Kinn, Nase, Wangenknochen und Schädel hatten Frakturen davongetragen.

Und seine Haut, vor allem ums Gesicht herum, war von den unzähligen Glassplittern zerfetzt worden.

Monate später hatte ihm einer der plastischen Chirurgen ein Glas voller glitzernder Körnchen gegeben. An der Seite des Glases befand sich eine gekritzelte Notiz mit der schlichten Aufschrift: »2234.«

»So viele Glasstücke haben wir aus Ihrem Körper geholt«, hatte der Mann nur gesagt. Er hatte Edmunds Gesicht leicht zur Seite gedreht und sich die Zerstörung angesehen, bevor er kläglich gelächelt hatte. »Ich habe keine Ahnung, wie es möglich ist, dass Sie noch leben. Sie müssten eigentlich halb oder komplett gelähmt sein. Und doch sitzen Sie hier aufrecht vor mir, und ich höre, dass Sie begonnen haben, Ihre ersten Schritte zu tun. Ihre Willenskraft ist unglaublich.«

Edmund hatte gewusst, dass es mehr als Willenskraft war. Es war das Verlangen, das Bedürfnis nach Rache.

Er würde seine Rache nehmen. Erst dann würde er sich den Luxus gestatten zu sterben.

Kapitel 16

Er blinzelte und erwachte aus einem Traum, in dem er sich selbst in endlosen Spiegeln reflektiert sah, in allen Richtungen in Schwärze verschwindend.

»Hi, Dad, wie fühlst du dich?«

Jonathan Frazer öffnete die Augen und sah seine Tochter, die an seinem Bett saß. Er fragte sich, seit wann sie dort war, fragte sich, wie lange er geschlafen hatte. Der Raum war dunkel, trüb, als sei es spät am Nachmittag.

Er griff nach ihrer Hand und drehte sie leicht, betrachtete ihre langen, schlanken Finger auf seiner weichen Handfläche. Ihre Finger schlossen sich um seine und drückten sie leicht. In ihren dunkelblauen Augen lagen Mitgefühl und auch Verständnis, Sorge ohne das anmaßende Mitleid, das er im Gesicht seiner Frau gesehen hatte.

Emmanuelle Frazer war achtzehn. Mit großen Augen und feinknochig war sie eine atemberaubende, klassische Schönheit, deren Ähnlichkeit mit ihrer Mutter gering war, wohingegen sie ihrer Großmutter wie aus dem Gesicht geschnitten war – Jonathans Mutter. Einer von Mannys Vorzügen war eine Mähne dicken schwarzen Haares gewesen, und es hatte ihn entsetzt, als sie mit rasiertem Kopf aus Paris zurückgekommen war, sodass sie einem Skinhead ähnelte, aber sie bestand darauf, dass es mit einer Länge von einem knappen Zentimeter ein Kurzhaarschnitt sei. Es war, hatte sie ihm versichert, der letzte Schrei, und er musste, obwohl es ihm nicht besonders gefiel, zustimmen, dass die Frisur tatsächlich ihre hohen Wangenknochen und ihre blauen Augen betonte.

»Wie geht es dir?«, fragte sie noch einmal.

»Ganz okay. Ich habe mich schon besser gefühlt. Du hast es gehört …?«

»Ich habe es gehört«, sagte sie knapp.

»Was hat deine Mutter dir erzählt?«

Manny zuckte die Achseln. »Sie hat gesagt, es habe einen Unfall gegeben; die Detectives gehen der Sache immer noch nach.« Sie schloss die Finger um die Hand ihres Vaters. »Es ist beängstigend, Dad, zwei Menschen innerhalb von ein paar Tagen tot.«

»Irgendwie hat es etwas mit diesem vernarbten Mann zu tun«, murmelte er.

»Was für ein vernarbter Mann?«, fragte sie stirnrunzelnd, und die Haut auf ihrem fast kahlen Kopf kräuselte sich auf komische Weise. »Mom hat nichts über einen vernarbten Mann gesagt.«

»Vor … vor Dianes Unfall ist so ein großer, hässlicher Kerl gekommen und hat nach dem Spiegel gefragt, den ich in London gekauft habe.«

»Moment, Moment, Dad. Was für ein Spiegel? Denk dran, ich war während der letzten paar Tage nicht da. Ich weiß nicht, was hier los war.«

Jonathan versuchte, sich im Bett aufzurichten, aber jeder Muskel in seinem Körper protestierte, und er legte sich stöhnend wieder hin. »Du erinnerst dich, dass ich dir von dem Spiegel erzählt habe, den ich in irgendeinem Auktionshaus in London gekauft habe. Es war dieser Spiegel, der Tony unter sich begraben hat, als er daran arbeitete.«

Sie nickte langsam, unsicher, worauf dies hinauslaufen würde. »Ja, du hast etwas von einem Spiegel erwähnt.«

»Gestern Nacht gab es einen Einbruch …«

»Davon hat Mom mir erzählt.«

Er nickte langsam. »Ich bin davon überzeugt, dass es derselbe Mann war, der heute hier war – er hat mir gestern Nacht dieses kleine Geschenk verpasst.« Er berührte die hässliche, sich lila verfärbende Prellung mitten auf seiner Stirn.

»Wie ist er reingekommen?«

»Die Polizei denkt, er könnte Schlüssel gehabt haben – wahrscheinlich die von Tony.«

»Warum die von Tony?«

»Seine Schlüssel sind verschwunden. Und du weißt, dass er eine langjährige Beziehung mit einem Mann hatte, der ungefähr zehn Jahre jünger war als er selbst … Nun, der junge Mann war weder auf der Beerdigung, noch hat man ihn während der letzten paar Tage gesehen.«

»Du denkst, ihm könnte etwas zugestoßen sein?«, fragte sie beinahe atemlos.

»Ich weiß es nicht. Wir wissen nur, dass er nicht da ist und dass möglicherweise Tonys Schlüssel benutzt wurden, um bei uns einzubrechen.«

»Und dann ist der Hund getötet worden?«

»Richtig. Derjenige, der mich angegriffen hat, hat den Hund getötet. Die Polizei hat vermutet, dass es jemand mit immenser Kraft gewesen sein müsse, weil er es geschafft hat, dem Hund das Genick zu brechen, bevor er ihm die Kehle aufgeschlitzt hat. Als also heute dieser große, hässliche Kerl – es muss der hässlichste Mann gewesen sein, den ich je gesehen habe, grässlich vernarbt – im Gästehaus auftauchte und den Spiegel kaufen wollte, brauchte man kein Genie zu sein, um sich auszurechnen, dass es sich dabei um ein und denselben Mann handelte.«

»Könnte er den Hund getötet haben?«

»Kein Zweifel. Er war groß – einsneunzig oder mehr – mit massiven Schultern, einer breiten Brust und gewaltigen Armen. Er hätte den Hund erledigen können, ohne dass ihm auch nur der Schweiß ausgebrochen wäre.«

»Und er wollte den Spiegel?«

»Ja, er hat gesagt, er sei ein Familienerbstück und sei versehentlich verkauft worden.«

»Hatte er irgendeine Art von Akzent?«

Jonathan zog die Brauen zusammen. »Er war Engländer. Aber ich konnte den Akzent nicht ganz einordnen, ich würde ihn wahrscheinlich als gehoben oder vielleicht erlernt beschreiben, als sei Englisch nicht seine Muttersprache und als hätte er es später im Leben gelernt. Alles an ihm war einschüchternd. Ich hatte begonnen, mich zu fragen, was geschehen würde, als Diane auftauchte. Sie hielt einen Hammer in der Hand.«

»Einen Hammer? Was hatte sie damit vor?«

»Ich weiß es nicht. Ich bin mir auch nicht sicher, ob sie es wusste. Dann ist der vernarbte Mann gegangen, aber wir wussten beide, dass er zurückkommen würde. Ich habe versucht, die Polizei vom Telefon im Gästehaus aus zu verständigen, aber es hat nicht funktioniert. Ich hatte mein Handy nicht bei mir. Also hat Diane sich eingeschlossen, während ich ins Haus rübergegangen bin, um die Polizei anzurufen.« Er brach ab und schluckte hörbar. »Ich war auf dem Rückweg zum Gästehaus, als ich ihren Schrei hörte.« Er umklammerte Mannys Hand fester, und sie verzog das Gesicht. »Als ich die Tür erreichte, war sie immer noch abgeschlossen, und ich konnte nur hineinschauen. Ich konnte sie sehen. Sie hat vor dem Spiegel auf dem Boden gelegen …«

»War sie tot?« Manny drückte die feuchte Hand ihres Vaters fester.

»Ein Schnitt in ihrer Kehle klaffte weit auseinander.« Er holte bebend Atem. »Und es sah so aus, als hätte sie sich die Kehle selbst aufgeschlitzt.«

»Warum …?«, fragte Manny fast unhörbar.

»Ich weiß es nicht. Eine Depression wegen Tonys Tod? Die Polizei denkt, sie habe sich das Leben genommen.«

»Aber man kann sich doch nicht selbst die Kehle durchschneiden … oder?«

»Ihre Hand umklammerte krampfhaft den Messergriff. Die Polizei hält es für Selbstmord. Bisher ist nichts bestätigt worden, sie warten noch auf den Autopsiebericht.«

»Aber Selbstmord, Dad? Das ist nicht Diane.«

»Ich weiß.«

»Und du denkst, dass der vernarbte Mann etwas damit zu tun hatte?«

»Ich bin mir dessen sicher. Ich weiß, dass die Polizei sich auf jeden Fall für ihn interessiert. Und der Spiegel hat auch irgendwas damit zu tun«, fügte er hinzu, beinahe so, als sei ihm der Gedanke erst nachträglich gekommen.

»Der Spiegel. Wie? In welcher Hinsicht?«

»Ich habe keine Ahnung.« Er lehnte sich in die Kissen zurück und schloss die Augen. »Der vernarbte Mann hat gesagt, der Spiegel sei versehentlich verkauft worden, dass er ein Familienerbstück sei und niemals hätte verkauft werden dürfen. Er scheint sich viel Mühe zu geben, um sein Erbstück wiederzubekommen.«

»Ist der Spiegel besonders wertvoll?«, fragte Manny.

»Nein. Nicht wirklich. Es ist eine große, hässliche Scheibe schmutzigen Glases.« Er lächelte schief. »Diane mochte den Spiegel von Anfang an nicht; sie hat gesagt, er bringe Unglück.« Er lachte zittrig. »Ich fange an, mich zu fragen, ob sie nicht recht hatte.«

Kapitel 17

Die Tür war durch eine provisorische, hässliche und unbehandelte Sperrholzplatte ersetzt worden, die von primitiven Scharnieren gehalten und von einem klobigen Vorhängeschloss gesichert wurde. Die Überreste der alten Tür, welche die Polizei eingeschlagen hatte, lehnten an der Seite des Gästehauses an der Wand, die zerschmetterten Holzteile stachen vor dem Außenputz hell hervor.

Manny hob den glänzenden, neuen Schlüssel, den sie von dem Ring hinter der Küchentür abgenommen hatte, und schob ihn in das Vorhängeschloss. Es sprang auf. Sie hatte die Alarmanlage von dem Paneel in der Küche aus bereits ausgeschaltet, aber als sie in den langen, düsteren Raum trat und die Tür hinter sich zuzog, stellte sie fest, dass die Alarmanlage noch gar nicht mit der neuen Tür verbunden worden war.

Ein seltsamer Geruch hing in der Luft, nicht die gewohnten, süßlich angenehmen Düfte von frischen Holzspänen und neuem Leder, sondern ein anderer, schärferer Gestank. Da war auch der Hauch von Blut, der Geruch schwer und süßlich in der trockenen Umgebung, und sie erkannte den beißenden Gestank von Urin und den schwereren Geruch von Exkrementen.

Naserümpfend ging sie zum Spiegel hinüber. Er stand als hohes, bleiches Rechteck in der Dunkelheit. Nachdem sie so viel darüber gehört hatte, musste sie das Artefakt einfach sehen, das entweder direkt oder indirekt für den Tod von zwei Menschen verantwortlich war.

Und sie war enttäuscht.

Sie hatte etwas anderes erwartet, etwas Beeindruckenderes, mit einem kunstvollen, schweren Goldrahmen und raffinierten Schnitzereien vielleicht, aber stattdessen sah er genauso aus wie ein gewöhnlicher Spiegel – ein wenig größer als die meisten vielleicht –, in einem schlichten Holzrahmen mit von der Zeit verblasstem, trübem Glas.

Auf dem Estrich am Sockel des Spiegels war ein rostbrauner Fleck zu sehen, und sie brauchte einige Sekunden, um zu begreifen, dass sie Diane Williams’ Blut betrachtete. Es überraschte sie, dass sie es so ungerührt ansehen konnte.

Sie ging näher heran, um sich direkt vor das Glas zu stellen, und betrachtete es teilnahmslos, die Hände in die Hüften gestemmt, den Kopf leicht schräg gelegt. Ihr eigenes Spiegelbild war hinter einer Patina aus Dreck kaum sichtbar. Es gab klare Streifen im Glas, hellere Punkte am unteren Rand, als sei der Spiegel mit Flüssigkeit gewaschen worden; mehr von der Flüssigkeit war vom oberen Rand des Glases heruntergelaufen, lange, klare Streifen, die gegen den Schmutz scharf abstachen.

Manny trat vor und spähte in das Glas.

Und dann schaute irgendetwas – nein, irgendjemand – zurück!

Für einen Moment dachte sie, ihr Herz sei stehen geblieben. Das Bild war eine Sekunde da gewesen – weniger als eine Sekunde –, ein kurzes Flackern. Es hätte vielleicht ein Gesicht oder genauso gut nur ihrer Einbildung entsprungen sein können. Das Gesicht hatte ihres überlagert, kohlschwarze Augen, die ihren genau glichen, die gleichen hohen Wangenknochen, obwohl sie den Eindruck hatte, dass das Bild etwas runder und voller gewesen war. Üppige, rote Lippen, wie sie selbst sie hatte. Und Haare. Automatisch strich sie sich über ihren stoppeligen Schädel. Das war der Hauptunterschied gewesen: Das Bild hatte einen vollen Schopf krausen, gewellten schwarzen Haars gehabt.

Ein heftiges krampfartiges Beben durchlief sie, lenkte sie ab, und das Bild war weg. Manny schauderte; ihr war plötzlich kalt, sie hatte eine Gänsehaut auf den nackten Armen und Beinen. Sie trat vom Spiegel weg, aber es widerstrebte ihr, ihm den Rücken zuzukehren.

Vielleicht hatte sie noch etwas Marihuana oder Kokain aus dem letzten Collegejahr in sich. Sie hatte gelesen, dass man einiges davon noch jahrelang im Körper behielt und dass seine Wirkung durch irgendetwas – Licht, einen Geruch, ein Geräusch – wieder ausgelöst werden konnte. Ein Flashback. Vielleicht war es das, eine Art Nachwirkung der Drogen.

Sie war fast an der Tür, als sie die Präsenz spürte, die hinter ihr stand. Sie fühlte sie als eine Unruhe in der Luft, als Anflug von männlichem Moschus und Schweiß …

Sie schrie, und gleichzeitig stieß sie den linken Ellbogen zurück, wie sie es in Selbstverteidigungskursen gelernt hatte. Der Ellbogen traf die Gestalt auf der Brust, sodass sie zu Boden fiel. Manny wirbelte herum, die Hände zu Fäusten geballt, all ihre Angst jetzt in Zorn umgewandelt, adrenalingetrieben … und sah ihren Vater rotgesichtig und keuchend vor ihr auf dem Boden liegen.

»Dad, oh Dad. Himmel noch mal, es tut mir leid. Ich habe nur gespürt, dass jemand hinter mir stand, und ich dachte …«

»Ist schon gut …« Er stöhnte auf, ergriff Mannys Arm und ließ sich von ihr auf die Füße ziehen. Er war aschfahl, atmete schwer wegen der schmerzhaften Prellung am Brustkorb. »Es tut mir leid, ich habe nur gesehen, dass die Tür offen stand, und ich dachte …« Er brach ab. Er hatte nicht nachgedacht. Er hatte die Tür rein aus einem Impuls heraus geöffnet – gerade rechtzeitig, um eine gesichtslose Gestalt auf sich zukommen zu sehen, kaum erkennbar in der Finsternis. Und dann hatte er den Schmerz gespürt. »Zumindest ist es schön zu wissen, dass die Kampfkunstkurse, die du belegt hast, nicht umsonst waren.«

»Dad, es tut mir leid …«

»Mach dir darüber keine Gedanken. Aber was hast du hier gemacht?«

Manny zuckte die Achseln. »Ich bin nur hergekommen, um mich umzusehen.« Sie drehte den Kopf und deutete mit dem Kinn auf den Spiegel. »Den da wollte ich mir anschauen.«

»Neugier ist der Katze Tod«, sagte er und bereute es dann sofort. »Also, was hältst du davon?«

Manny hob die Schultern. »Er ist sehr hässlich, er ist … nichtssagend. Und enttäuschend. Ich hatte etwas anderes erwartet.« Sie fügte nicht hinzu, dass der Spiegel sie beunruhigte. Aber das Bild im Glas war bereits zu einer vagen Erinnerung verblasst, in der sie sich kaum auf die Züge des Gesichts besinnen konnte, nur dass es weiblich gewesen war … Ja, definitiv weiblich. »Und was machst du überhaupt hier? Ich dachte, du solltest im Bett sein.«

»Das war ich auch.«

Manny bemerkte plötzlich den Gegenstand, den er lässig von ihr weghielt, den er teilweise hinter sich versteckte. »Dad, was hast du da in der Hand? Ist das eine Pistole? Ich wusste gar nicht, dass du eine besitzt.«

»Sie stammt aus einem Einkauf Militaria aus dem Zweiten Weltkrieg. Tony hat sie gesäubert und instand gesetzt. Es ist eine FN Browning HP. Erzähl es nicht deiner Mutter«, fügte er sofort hinzu.

»Aber ich dachte, du hättest ein Waffenverbot auf dem Grundstück verhängt?«

»Habe ich auch, aber diese eine habe ich behalten.«

»Und was machst du hier mit dieser Waffe in der Hand?«

Jonathan Frazer hob die Waffe hoch und lächelte unbehaglich. »Nun, ich dachte, wer immer wegen des Spiegels hergekommen war, könnte es gut noch einmal probieren. Der Betreffende hat zwei Versuche unternommen, und sein nächster Versuch könnte Erfolg haben.«

»Und was denkst du, was du tun wirst?«

»Ich werde die Nacht hier verbringen und auf ihn warten.«

»Dad, das ist vollkommen verrückt. Tony ist tot; sein Tod war ein Unfall. Diane ist tot, und wir wissen nicht mit Sicherheit, wie oder warum.«

Er hob die Waffe. »Dies gleicht die Chancen irgendwie aus.«

»Dad, bitte, tu das nicht, denk nicht einmal daran, das zu tun. Lass die Polizei das regeln. Verständige sie, sie werden bestimmt kommen.«

»Manny, ich muss es tun.«

»Warum?«, fragte sie wütend, und der gleiche Ausdruck von Sturheit erschien auf beiden Gesichtern.

»Weil zwei Menschen tot sind, zwei Menschen, die ich sehr gut gekannt habe und von denen einer zu meinen engsten Freunden zählte. Und ich will wissen, warum. Ich schulde es ihnen; ich schulde es mir selbst.«

Manny schaute zurück in die Dunkelheit zu dem Spiegel. »Du bist verrückt, dies ist verrückt«, murmelte sie. »Und das alles wegen eines Spiegels …«

»Ich weiß. Aber ich muss es tun.«

»Dad«, sagte Manny, »tust du mir einen Gefallen?«

»Alles, das weißt du doch, Schätzchen.«

»Nimm die Waffe und zerschieß diesen verdammten Spiegel!«

»Manny!«

»Tu es, Dad; zerstöre ihn, bevor er dich zerstört, bevor er uns alle zerstört.«

Jonathan Frazer hob die Waffe und zielte auf das Glas. Er legte den Finger an den Abzug.

Aber er konnte nicht abdrücken.

Kapitel 18

Auf Jonathans Handy waren drei SMS von Celia. Jede war unfreundlicher als die vorherige. Die letzte Nachricht wurde von Manny persönlich übermittelt. Sie stand mit verschränkten Armen in der Tür, den Kopf zur Seite gelegt und an den Türrahmen gelehnt.

»Und was hat sie sonst noch gesagt?«

»Das war alles.«

»Das bezweifele ich stark«, entgegnete Jonathan.

»Sie kann einfach nicht verstehen, warum du nicht ins Haus zurückkommen willst.«

»Ich habe ihr das alles bereits erklärt«, sagte er geduldig.

»Sie macht sich Sorgen.«

Jonathan grunzte. »Sie hat Angst, dass ich jemanden erschieße und dann noch mehr Polizei auftaucht. Das ist das, was ihr wirklich an den beiden Todesfällen zusetzt, und das weißt du. Weder Tonys noch Dianes Tod haben ihr etwas ausgemacht; sie macht sich größere Sorgen um das, was die Nachbarn denken und wie es sich auf ihre Stellung in der Gesellschaft auswirken könnte.«

»Und auf den Marktwert des Hauses«, ergänzte Manny.

»Das auch«, stimmte er zu. »Also, nein.« Er schüttelte den Kopf. »Ich bin die Nacht über hier. Im allerschlimmsten Fall ist es unbequem, und ich fange mir wahrscheinlich eine Lungenentzündung ein. Im besten Fall fange ich vielleicht diese Person und beende diese Geschichte, ein und für alle Mal.«

»Du hast den Teil ausgelassen, in dem du sterben könntest.«

»Habe ich«, gab er zu. Der Gedanke rumorte in seinem Hinterkopf herum. Falls der vernarbte Mann Diane und Tony getötet hatte, würde er nicht zögern, wieder zu töten. »Ich habe dir gesagt, ich habe meinen Entschluss getroffen.« Jonathan Frazer sah sich nicht um. Er war damit beschäftigt, einen Bereich in der Mitte des Raums freizuräumen, rund um eine Chaiselongue. Mit großer Mühe hatte er den Spiegel in die Mitte manövriert und einen Weg zur Tür freigelassen. Jeder, der durch die Tür trat, würde sofort zu sehen sein, er selbst hingegen im Schatten hoffentlich unsichtbar sein.

»Und was passiert, wenn jemand nach dem Spiegel suchen kommt?«

Ihr Vater sah sich um, sein lädiertes Gesicht bleich in der Dunkelheit. »Dann halte ich ihn fest, bis die Polizei eintrifft, und vielleicht stelle ich ihm vorher ein paar Fragen.«

»Und die Waffe?«

»Nur zu meinem persönlichen Schutz«, murmelte er, wandte sich ab und vermied, ihr in die Augen zu blicken.

»Dad …«

»Ja.«

»Sei vorsichtig, Dad. Tu nichts …«

»Heldenhaftes?«, schlug er vor.

»Dummes«, sagte sie.

Jonathan Frazer richtete sich auf und wischte sich die Hände ab. »Keine Sorge. Du weißt, dass ich ein Feigling bin.«

»Ja, deshalb bist du auch neulich nachts hier hereingestürmt und wärst fast umgebracht worden. Genau die Art von Verhalten, die man von einem Feigling erwarten würde.«

»Du hörst dich an wie deine Mutter«, sagte er sanft.

»Dad!«, rief sie aufgebracht, bevor sie sich umdrehte und in die Abenddämmerung davonging.

Jonathan Frazer verbrachte die nächsten beiden Stunden damit, durch das Gästehaus zu wandern und sich die Stücke anzusehen, an denen Tony gearbeitet hatte. Einige von ihnen standen seit Jahren hier und würden nun niemals vollendet werden. Er betrachtete all die Möbelstücke und Kunstgegenstände, von denen viele noch in Folie eingeschweißt darauf warteten, in den Laden zu kommen und verkauft zu werden. Hier stand und lag viel zu viel herum; so sollte man kein Geschäft führen, er hatte wirklich zu viel gekauft. Aber andererseits hatte er nicht mit der Wirtschaftsflaute gerechnet und mit dem Konjunkturrückgang in der Innenausstatterbranche. Obwohl das Geschäft nicht länger seine primäre Einkommensquelle war, verließ er sich hinsichtlich des Bargeldflusses darauf. Sein Vater hatte das Geld verdient und es dann mit schlauen Investitionen gesichert; er musste es lediglich vermehren.

Dann setzte er sich in einen spätviktorianischen Korbsessel und fragte sich, was er jetzt ohne Tony machen würde. Jede Firma, die irgendetwas verkaufte, hatte jemanden wie Tony Farren, jemanden, dessen Wissen unerlässlich war, damit das Geschäft lief. Ohne Tony würden die Dinge anders sein; er würde versuchen, Ersatz für ihn zu finden, aber es würde außerordentlich schwierig – und teuer – werden, jemanden mit Wissen und Erfahrung zu finden. Und sein Vertrauen in und sein Respekt für Tony hatte sich fast sein ganzes Leben lang aufgebaut.

Jonathan stand auf, und der Sessel knarrte und knirschte unter ihm. Er würde anfangen müssen, sich persönlich um die täglichen Dinge des Geschäfts zu kümmern. Und der erste Punkt auf der Tagesordnung würde der Verkauf von so vielen dieser Sachen wie möglich sein. Er würde den Kram rüber in den Laden bringen und vielleicht einen Straßenverkauf veranstalten. Er sah sich um und schätzte, dass er hier Ware im Wert von mehreren zehntausend Dollar lagerte.

Er schob einen Schreibtisch beiseite und verzog das Gesicht, als er Glassplitter von den geborstenen Glühbirnen in seinen Händen spürte. Diane hatte ihre Sache gut gemacht und die meisten davon erwischt, aber … sie war nicht fertig geworden. Morgen würde er gleich als Erstes jemanden kommen lassen, um die Glühbirnen zu ersetzen und die Elektrik zu überprüfen: Offensichtlich hatte irgendetwas die Leitungen überlastet, Spannungsschwankungen vom Haus drüben vielleicht, oder die Alarmanlage. Ja, das war es, die Alarmanlage hatte den Stromkreis überlastet und die Sicherungen rausgehauen, obwohl es ihn überraschte, dass die Lichter nicht einfach ausgegangen, sondern so spektakulär explodiert waren.

Dann konnte er, vielleicht mit Mannys Hilfe, den Laden für zwei Tage schließen und Robert, den Verkäufer, bitten, ihm hier zu helfen. Aufzuräumen und neu zu organisieren. Vielleicht würde er einige der überflüssigen Teile, an denen Tony noch nicht einmal begonnen hatte zu arbeiten, in ein Kommissionsgeschäft geben und schauen, ob er damit ein wenig Geld verdienen konnte.

Er begriff erst, dass das Tageslicht fast weg war, als er sich dabei ertappte zu blinzeln, um das Verkaufsetikett an einem Bücherregal zu lesen. Er schaute auf seine Armbanduhr; es war spät, und er hatte Hunger, aber es widerstrebte ihm, zum Haus zu gehen und eventuell wieder mit Celia zu streiten. Und er wollte das Gästehaus nicht verlassen.

Er bahnte sich einen Weg durch das Chaos und legte sich auf eine moderne Chaiselongue aus braunem Leder und machte es sich bequem. Er streckte sich aus und legte die Füße übereinander. Schließlich nahm er die Pistole aus seinem Taillenbund, legte sie auf sein rechtes Bein und hielt den Griff lose in der Hand. Der Lauf zeigte von ihm weg, dorthin, wo der Spiegel als bleiches Rechteck vor der Dunkelheit stand. Vorsichtig und bedächtig drehte er die Waffe so, dass sie über die Couch hinweg zeigte. Er wollte nicht, dass sie versehentlich losging und die lederne Chaiselongue zerstörte.

Der Spiegel.

Wenn man über einen längeren Zeitraum mit alten, antiken oder gebrauchten Gegenständen zu tun hatte, lernte man bald, dass es gewiss einige Stücke gab, die eine Geschichte hatten und Unglück brachten – dass sie verflucht waren, wäre wahrscheinlich ein zu starker Ausdruck dafür gewesen. Jeder Händler hatte Geschichten über verfluchte Teile auf Lager. Ein Händler aus Arizona, den er kannte, hatte eine Schwäche für Messer; er hatte sie jahrelang gehortet und eine der feinsten Sammlungen im Südwesten gehabt. Vor zwei Jahren hatte er online zu einem Schnäppchenpreis ein gebrauchtes Gypsy-Jack-Klappmesser gekauft. Als es angekommen war, hatte er die glänzende Klinge herausspringen lassen und ihre Oberflächenbehandlung bewundert, und als er das Messer geschlossen hatte, war es unerwartet wieder aufgeklappt und hatte ihm eine Fingerspitze abgetrennt.

Ein Unfall.

Während er sich um seine Verletzungen gekümmert hatte, schaffte sein dreijähriger Sohn es irgendwie, das Messer zu öffnen. Es fiel ihm aus den Händen und bohrte sich ihm in den Fuß.

Ein Unfall.

Nachdem er beschlossen hatte, das Messer auf Kommissionsbasis wieder zu verkaufen, hatte sich einer der Verkaufsassistenten beinahe den kleinen Finger abgesäbelt, als er die Klinge einklappte.

Ein Unfall.

Aber drei Unfälle mit demselben Teil? Der Händler ging der Sache nach. Es stellte sich heraus, dass das Messer einem Teenager gehört hatte, der es dazu benutzt hatte, seine beiden Eltern zu erstechen. Am selben Tag nahm der Sammler das Messer und schleuderte es in den Yaqui.

Solche Geschichten waren nicht ungewöhnlich; es gab viele Teile, die Unglück brachten.

Antikes Geschmeide brachte oft Pech, und vor einigen Jahren hätte er beinahe ein Bett gekauft, das angeblich verflucht war. Tony hatte es ihm ausgeredet.

War es also ungewöhnlich, dass der Spiegel auch derartig verflucht sein konnte? Oder erlaubte er einfach seiner Fantasie, mit ihm durchzugehen?

Tony war tot. Aber Tony hatte schon früher Unfälle gehabt. Jonathan lächelte bei der Erinnerung an den Tag, an dem er sich in einer Seetruhe aus dem achtzehnten Jahrhundert eingeschlossen hatte, und an eine andere Gelegenheit, als er in einer Rüstung aus dem vierzehnten Jahrhundert feststeckte. Er war Risiken eingegangen und hatte Dummheiten gemacht … und er hatte getrunken. Wer konnte wissen, ob er nicht an jenem Tag getrunken hatte, das Gleichgewicht verloren und den Spiegel auf sich gerissen hatte? Tod durch Unfall, hatte der Leichenbeschauer gesagt.

Und Diane?

Nun, was irgendwelchen Unfug in der Werkstatt betraf, hatte sie die Regeln gekannt. Man machte einfach keinen, man konzentrierte sich. Sie hatte diese Regel vor langer Zeit gelernt, als Tony ihr beigebracht hatte, wie man eine Kreissäge benutzte. Sie hatte für eine Sekunde den Blick abgewandt, und wenn Tony die Säge nicht schnell ausgeschaltet hätte, wäre sie alle Finger ihrer rechten Hand losgeworden.

Und der Mann mit den Narben? Warum war er in das Gästehaus eingebrochen? Bestimmt wegen des Spiegels … Und doch war der Spiegel in der Nacht des Einbruchs nicht gerade versteckt gewesen. Und selbst wenn er ihn gefunden hätte, was wollte er damit anstellen? Es hatte vier Feuerwehrmänner gebraucht, um ihn von Tony Farrens Leichnam zu heben; wie wollte ein einziger Mann ihn wegschaffen? Plötzlich kam ihm ein Gedanke: Hatte der Hüne nicht Tonys Namen erwähnt? Vielleicht hatte er etwas mit Tony zu tun gehabt, vielleicht hatte es einen Streit gegeben, und der Spiegel war auf ihn gestoßen worden.

Jonathan Frazer fuhr hoch. Dies war Wahnsinn. Er spürte, wie ihm der Kopf schwirrte, wie sich seine Gedanken überschlugen. Er dachte wie ein Wahnsinniger, an Flüche und Verschwörungen und Morde. Er spürte wohl noch immer die Nachwirkungen des Valiums, das der Arzt ihm gegeben hatte. Vielleicht war das der Grund, warum er so verwirrt und schläfrig war.

Aber was würde geschehen, wenn er jetzt in einen drogenbetäubten Schlaf sank? Was würde geschehen, wenn jemand heute Nacht ins Gästehaus einbrach? Sein Puls pochte an seiner Schläfe, und sein Herz hämmerte in einer beginnenden Panikattacke. Alle Fenster waren mit Fliegengittern geschützt, das Oberlicht gesichert – bis auf das eine am Ende, das man, wie er sich plötzlich erinnerte, niemals richtig schließen konnte … Also führte der einzige Weg herein durch die Tür, und die war von innen verriegelt. Er kletterte von der Chaiselongue und nahm eine Schachtel mit Heftzwecken von der Werkbank, um sie auf dem Boden zu verstreuen. Dann band er eine Angelschnur vor den Eingang zu der kleinen Freifläche, wo er den Spiegel positioniert hatte, damit niemand sich ihm nähern konnte, ohne genug Lärm zu machen, um Tote zu wecken …

Frazer begann zu lachen, ein trockenes, zischendes Geräusch; die Vorstellung, Tote zu wecken – Tony Farrens und Diane Williams’ Gesichter schwebten vor seinen inneren Augen –, war äußerst amüsant. Das Gelächter hielt sich zwei Minuten lang und wurde dann von einem sanften Schnarchen abgelöst.

Kapitel 19

Der Vollmond stand hoch am klaren, wolkenlosen Himmel. Sein Licht fiel kalt und scharf auf die schmutzigen Straßen.

Edmund Talbott verharrte am Fenster der Wohnung und schaute hinaus über die beinahe verlassene Straße durch einen winzigen Riss in der Zeitung, die er aufs Glas geklebt hatte. Die junge Frau in einem zu engen, zu kurzen Kleid und Overknees hatte endlich ihren Posten an der Ecke auf der anderen Straßenseite verlassen, offensichtlich in der Hoffnung, einen späten Kunden aufzulesen, der aus dem 7-Eleven-Laden am Ende der Straße kam.

Der Riese schaute in den Himmel hinauf und versuchte, die Uhrzeit zu schätzen. Er verschränkte die Arme und lehnte sich wieder an die Wand, beobachtete, wie das Mondlicht sich über die kahlen Dielenbretter bewegte, das Licht immer noch deutlich wahrnehmbar, selbst durch die Zeitungen.

Talbott schloss die Augen, konzentrierte sich und versuchte, sich an die räumliche Anordnung von Frazers Gästehaus zu erinnern. Er orientierte sich darin und konzentrierte sich dann auf die Lage des Spiegels in Relation zu den Fenstern, bevor er den Einfall des Mondlichts berechnete. Schließlich entspannte er sich, und seine Schultern sackten herunter; vorausgesetzt, dass alles unberührt geblieben war, befand sich der Spiegel nicht direkt im Mondlicht – und überhaupt, es würde ohnehin niemand im Raum sein, um irgendetwas zu sehen.

Das Mondlicht kroch langsam durch den Raum und erleuchtete nacheinander jedes der vergitterten Fenster, bevor es dann weiterzog. Es war kurz vor drei Uhr morgens, als der Lichtschein endlich den Spiegel erreichte. Flüssiges Silber lief über das Glas und erweckte es zu verblüffend funkelndem Leben. Ein bebender Schatten driftete über die Länge des hohen Spiegels.

Jonathan Frazer öffnete die Augen und schaute auf eine Wand aus silbernem Licht.

Gestalten bewegten sich im Licht, geisterhafte, flackernde Bilder, umhüllt von Rauch …

Kapitel 20

Rauch, dick, grau, beinahe zähflüssig, wand und schlang sich um gewaltige Säulen. Weiter unten, dichter am Boden, erhoben sich Ranken aus feuchtem Nebel durch die rissigen, zerbrochenen Steinplatten. Wasser tröpfelte in der Ferne, und das Geräusch hallte hohl durch den hohen Raum. Wasser stand auf dem Boden, große, flache Pfützen, die in dem diffusen Licht in Silber getaucht waren, und die Wände waren mit grünen Streifen übel riechender Feuchtigkeit überzogen. Die Luft fühlte sich nass an, schwer und süßlich, verpestet von Exkrementen, Algen und Fischen.

Die in einen Kapuzenumhang gehüllte Gestalt bewegte sich durch den wabernden Nebel und schien unbeeindruckt von Kälte oder Gestank zu sein, schritt vielmehr zuversichtlich durch das Labyrinth zerbrochener Steine und anderer, weniger leicht definierbarer Trümmer, mit denen der Boden übersät war. In der riesigen, widerhallenden Kammer waren sowohl natürliche Schlaglöcher verstreut als auch andere, menschengemachte Fallen. Selbst wenn jemand es schaffte, die äußeren Verteidigungsvorrichtungen zu überwinden, ohne einen Alarm auszulösen, würde der Betreffende großes Glück brauchen, um es durch diese innere Sphäre zu schaffen, ohne der einen oder anderen ihrer tödlichen Fallen zu erliegen.

Wenn man weiter in den gewaltigen Raum hineinging, wurden Geräusche hörbar, fern und undeutlich und gelegentlich durchbrochen von einem rauen Kreischen, das von Metall auf Metall stammen konnte. Es gab auch Licht, einen Bogengang, beleuchtet von einem warmen, goldenen Schein, der so gar nicht zu diesem dunklen und trostlosen Ort passte. Ein zarter Wind trug neuere, wenn auch womöglich noch unangenehmere Gerüche heran, die den Gestank des Orts überlagerten.

Zwei Männer tauchten plötzlich aus der Dunkelheit auf, und das fahle Licht glitt über ihre Lederwämser, funkelte auf den Schwertern und Messern in ihren Händen. Ihre Gesichter waren leer und ausdruckslos, die Augen groß und starr, die Pupillen winzig. Ihre Lippen und Zungen waren schwarz.

Die Gestalt im Kapuzenumhang hielt inne und richtete sich auf, warf die Kapuze zurück und schüttelte eine Mähne dicken, schwarzen Haares aus; kohlschwarze Augen betrachteten die beiden Männer ausdruckslos.

Die Männer starrten die Frau mit offenen Mündern an, während dunkler Speichel ihnen aufs Kinn und in ihre Bärte rann. Die Frau starrte sie nieder, denn sie wusste, dass die beiden, obwohl ihnen beigebracht worden war, sie zu akzeptieren, sie trotzdem in Stücke reißen konnten, falls sie auch nur die geringste Furcht oder das geringste Zögern zeigte.

Ohne ein Wort salutierten sie mit ihren Schwertern und traten in die Dunkelheit zurück. Sie bildeten tatsächlich die letzte Verteidigungslinie, und selbst wenn es einem Eindringling gelang, so weit zu kommen, wäre es unmöglich, an diesen beiden vorbeizugelangen. Sie waren Zwillingsbrüder, ihrer Mutter sofort nach der Geburt weggenommen und auf dieselbe Weise ausgebildet, wie man Jagdhunde und Pitbulls ausbildete – geschlagen, ausgehungert und gefoltert –, bis sie ihrem Herrn vollkommen treu ergeben waren. Drogen machten sie fügsam und gehorsam, vor allem das Gras, das die Ritter von ihren Kreuzzügen mitgebracht hatten.

Die Frau trat in die offene Tür und hielt inne, nicht gewillt, jetzt zu stören, da sie wusste, dass das Werk sich in einem sehr delikaten Stadium befand. Wenn er fertig war, würde er sie bemerken.

Man hatte seit ihrem letzten Besuch hier einige Verbesserungen vorgenommen. Ausrüstung war hereingebracht worden; ein Tisch und Stühle, ein Kohleofen. Und der Spiegel. Sie ertappte sich dabei, wie sie hineinschaute, wie sie starr in seine schmutzigen Tiefen blickte, bevor ihr bewusst wurde, was sie tat, und sie den Blick losriss. Sie zwang sich, sich auf den Raum zu konzentrieren. Die Kammer befand sich tatsächlich unterhalb des Wasserspiegels der Themse in einem verrottenden Lagerhaus am Kai, das von schmutzigen Slums umgeben war. Und selbst in diesem übervölkerten und von Krankheiten geplagten Stadtteil blieb das Gebäude unbewohnt. Menschen, die es betraten – Obdachlose, Vagabunden, einige der Frauen, die ihrem Gewerbe am Kai nachgingen –, wurden am folgenden Morgen auf der Straße gefunden – tot.

Das Gebäude war verflucht. So einfach war das.

Die Frau lächelte. Wie primitiv diese Bauern waren; wie leicht man sie beherrschen konnte. Ein paar Leichen, und sie sprachen von Flüchen. Ja, das Gebäude war verflucht, aber der einzige Fluch, der auf ihm lastete, waren die beiden halb menschlichen Kreaturen. Dies mochte das Zeitalter von Entdeckungen und Erfindungen sein, und Leute mochten über die beiden amerikanischen Kontinente schreiben und über die Karibik, als hätten sie tatsächlich dort gelebt, sie mochten die neuen Gräser bewundern, die Früchte und das Gemüse, die aus der Neuen Welt herüberkamen, aber in all ihrem Bemühen um Wissen ignorierten sie eine größere, weitaus mysteriösere Welt: die Welt von Magie und Macht.

Mitten im Raum stand ein Mann, hochgewachsen, dünn, mit einem Schopf roten Haares und einem roten Bart, der seine bleiche Haut betonte und seine grünen Augen zur Geltung brachte. Seine Kleider waren einst weiß und cremefarben gewesen, aber jetzt waren sein Seidenhemd und die Hose sowie die bleichen Hirschlederstiefel besudelt mit dem Dreck dieses Orts. Er hatte die Hände in die Hüften gestemmt und schaute zu Boden.

Ohne sich umzudrehen, hob er die linke Hand, die Finger gekrümmt, und rief sie herbei.

Sie ging durch die Trümmer, mit denen der Boden übersät war, um neben ihn zu treten, und sie legte ihm einen Arm um die Taille und bettete den Kopf auf seiner Schulter. »Kelley«, murmelte sie.

Der Mann ignorierte sie und starrte weiter zu Boden. Zu seinen Füßen tat sich eine Grube auf, gut drei Meter tief und ebenso viele Meter breit. Dicke Eisenstangen, bereits von Rost befallen, obwohl sie kaum ein paar Wochen alt waren, hatte man in einen stabilen Holzrahmen eingelassen, der seinerseits am Boden festgeschraubt war.

Und tief unten in der Grube hockte ein Mann.

Die Frau beugte sich vor, um hinabzuschauen, und gab darauf acht, den Saum ihrer Kleider und ihres langen Umhangs vom Boden hochzuheben. »Er ist jung?«, fragte sie. Es war schwierig, in der schwachen Beleuchtung seine Züge oder sein Alter auszumachen.

Der hochgewachsene, rothaarige Mann nahm die Laterne vom Tisch und hielt sie hoch. Gelbes Licht drang in die Grube. Mit schnellen, huschenden Bewegungen rannten die Ratten in Deckung, und dann erhob der junge Mann sich auf die Füße. Er war nackt, sein Körper gezeichnet von Prellungen und Schnittwunden und mit Dreck überzogen. Sein Haar war dick – schmutzig jetzt von Fett und Stroh –, aber in der Mitte seines Kopfs war deutlich eine kahle Stelle erkennbar.

»Ein Geistlicher!«, rief sie entzückt.

»Ein Geistlicher.« Der hochgewachsene Mann nickte. »Er hält mich für den Teufel.«

Sie lächelte und zeigte dabei lange gelbe Zähne. »Er hat beinahe recht.«

Der Mann lächelte freudlos. »Ich frage mich, was er von dir halten wird.« Sein Akzent war flach, dumpf und beinahe primitiv.

»Und er ist noch Jungfrau?«, fragte sie weiter.

Der rothaarige Mann zuckte die Achseln. »Wer kann das heutzutage sagen? Aber er ist jung und fanatisch, nicht der Typ, der sich den Sünden des Fleisches hingibt.«

»Wasch ihn«, befahl sie und wandte sich ab.

Kelley rief laut in einer kehligen Sprache, die dem Gälischen nicht unähnlich war, und einer der Wächter erschien. Er zeigte auf den verängstigten Mann in der Grube und sagte erneut etwas in der gleichen harschen Sprache. Der Rohling schaute kurz in die Grube, dann ging er davon und kehrte einige Augenblicke später mit einem riesigen Eimer voller Wasser zurück, das er ohne viel Federlesens über den Mann unter ihm auskippte. Der Gefangene schrie vor Schreck und Überraschung: Das Wasser kam aus der Themse und war eiskalt.

»Aris«, grunzte Kelley. Noch einmal.

Weiteres Wasser wurde über dem verängstigten jungen Mann ausgegossen. Er zitterte jetzt so heftig, dass er kaum stehen konnte, und das Wasser hatte den Boden der Zelle in Morast verwandelt.

Kelley schloss das schwere Riegelschloss auf und zog das Gitter zurück. Der Wachmann mit den toten Augen ließ sich die drei Meter hinunter in den durchweichten Morast aus Stroh und Dreck fallen. Obwohl er kaum bei Bewusstsein war, versuchte der junge Geistliche, mit den Fäusten nach dem Wachmann zu schlagen. Der Wachmann ohrfeigte ihn einmal, ein einziger Schlag, der dem Geistlichen den Kopf von einer Seite zur anderen riss.

Kelley ließ eine improvisierte Leiter hinab – ein Stück Holz mit Stiften zu beiden Seiten –, und die Wache kletterte hinauf; den jungen Geistlichen über eine Schulter geworfen.

»Anseo! Hier.« Er zeigte auf den langen Holztisch, der vor dem Spiegel aufgestellt worden war. Der Wachposten warf den jungen Mann auf den Tisch. Sein Kopf schlug auf das Holz.

Kelley und die Frau standen zu beiden Seiten des Tischs, schauten hinab und inspizierten ihn kritisch. Er war vielleicht siebzehn Jahre alt, körperlich perfekt, all seine Glieder, Finger und Zehen intakt. Seine Backenzähne fehlten, aber seine Augen waren ungetrübt von Katarakten, das Weiß einigermaßen klar, an den Rändern Gelb verfärbt. Seine Achselhöhlen und Lenden waren frei von Geschwülsten oder Knoten, und an seinem Penis waren keine Geschwüre oder Pusteln. Vielleicht war dieser noch Jungfrau. Bei den letzten beiden Malen waren sie erfolglos gewesen: Beide jungen Männer waren krank gewesen.

Kelley sah die Frau an. »Nun?«

»Gut genug.« Sie schaute sich um, während sie ihren Umhang öffnete. »Hol mir mehr Wasser – und nicht diese Brühe, mit der du ihn ertränkt hast«, blaffte sie. »Richtiges Wasser und auch heiß, falls du welches hast.«

Kelley starrte sie noch einige Sekunden länger an, und sein langes, feines Gesicht blieb ausdruckslos. Sie begann sich gerade zu fragen, ob sie zu weit gegangen war, als er plötzlich nickte und davonging.

Sie bereitete das Narkotikum zu, eine Mixtur aus Bilsenkraut, Wermut und Haschisch aus dem Osten, in Brandy angerührt. Dann hockte sie sich neben den jungen Mann und ließ die Flüssigkeit zwischen seinen Lippen in seine Kehle tröpfeln. Er hustete einmal, und sie sah, dass sein Hals sich bewegte, während er die Flüssigkeit schluckte.

Kelley war unterdessen zurückgekehrt und hinter die Frau getreten, einen Holzeimer mit lauwarmem Wasser und ein halbes Dutzend Lumpen in Händen. »Nun«, sagte er schließlich, als sie es geschafft hatte, den jungen Mann mit der ganzen Mixtur zu füttern. Die Frau hob die Hände, um Stille zu gebieten, dann legte sie den Kopf auf seine Brust und lauschte aufmerksam auf seinen Herzschlag. Er war langsam, aber stark und stetig. Sie hatten bei Experimenten mit der Stärke der Mixtur zwei Menschen getötet. Schließlich schaute sie auf, und ihre Augen brannten, als sie nickte.

Kelley reichte ihr den Eimer und die Tücher und trat zurück. Er war normalerweise kein leicht erregbarer Mann – er hatte sein ganzes Leben damit verbracht, seine Gefühle zu unterdrücken –, aber jetzt spürte er, wie das Blut in seinen Adern zu pulsieren begann. Sie waren nah dran, sehr nah. Er konnte es spüren.

Der junge Mann öffnete die Augen.

Es gab Erinnerungen an Furcht und Schmerz, an Hunger und Durst, an Kälte und Nässe und … Angst. Eine überwältigende Erinnerung war die der Angst.

Er hatte …

Er hatte in der Kirche des Erlösers in Southwark gebetet, als ihm ein süßlicher Gestank bewusst geworden war und etwas Raues – ein Jutesack – über seinen Kopf geworfen wurde. Schläge, Tritte …

Und die Grube! Er erinnerte sich an die Grube! Adrenalin schoss durch seinen Körper, und er richtete sich auf – nur um wieder zurückzufallen, als seine geschundenen, steif gewordenen Muskeln sich weigerten, ihm zu gehorchen. Sein Kopf schlug auf Holz.

Dann trat die Frau zu ihm. Eine Schönheit, ein Engel. Sie hatte ihn aus der Grube gerettet und ihn … wo hatte sie ihn hingebracht?

War er tot?

War er gestorben und in den Himmel gekommen? Er war warm und trocken, und der Dreck war von seinem Körper verschwunden. Er fühlte sich ausgeruht und entspannt, in Frieden mit seiner Umgebung. Schwebend.

Jetzt beugte sich die Frau über ihn, und rabenschwarze Strähnen streiften sein Gesicht und kitzelten ihn an der Brust. Er spürte ihre Berührung mit einer seltsamen Intensität, und dann wurde ihm bewusst, dass er nackt war.

Ein Mann sollte sich nicht so zeigen …

Die Lippen der Frau streiften sein Gesicht, seine Stirn, seine Lippen, und ihr Haar bewegte sich jetzt wie träge Finger über seine Haut.

Und dann spürte er – zu seinem Entsetzen –, wie sein Körper auf sie reagierte! Kein Engel war dies: ein Dämon, ein Sukkubus. Er versuchte, den Arm zu heben, aber er wollte ihm nicht gehorchen. Er öffnete den Mund, um aufzuschreien, doch die Frau drückte ihre Lippen auf seine, und er schauderte, als er ihre Zunge auf seiner spürte, wie sie ihm über den Mund leckte. Dann richtete sie sich auf und ließ den Umhang, den sie getragen hatte, von den Schultern fallen. Darunter war sie nackt.

Der junge Geistliche versuchte, die Augen zuzupressen, aber er konnte trotzdem – nur zu gut – fühlen, wie die Frau neben ihm auf den Tisch kletterte, er konnte ihre Brüste auf seiner Haut fühlen, als sie sich neben seinem Körper ausstreckte. Er versuchte zu beten, doch der Dämon flüsterte ihm Worte ins Ohr, abscheuliche, obszöne Worte, die es schafften, ihn noch mehr zu erregen. Er kreischte laut auf, als er spürte, wie das feuchte Fleisch der Frau seines umschloss, und dann wusste er, dass er verloren war. Er war tot und verdammt. Er war in der Hölle. Das war der Grund, warum er nicht beten konnte, das war der Grund, warum er sich nicht auf die heiligen Bilder konzentrieren konnte.

Als er die Augen öffnete, saß die Frau rittlings auf ihm, ihre Hände auf seinen Schultern, und bewegte sich rhythmisch, die Augen geschlossen, den Mund geöffnet, die Zunge ständig in Bewegung über ihren feuchten Lippen. Er beobachtete das Wippen ihrer Brüste, fasziniert von dem Schweiß, der zwischen ihnen nach unten rann, sich über ihren flachen Bauch schlängelte. Plötzlich hörte sie auf, sich zu bewegen, und öffnete die Augen … und dann entdeckte er, dass er den Rhythmus aufgenommen hatte und sich in ihr bewegte. Jetzt war er verloren; eine verdammte Seele. Die Frau lächelte triumphierend. Beinahe wie aus eigenem Antrieb bewegten seine Hände sich an ihren Hüften empor und über ihren Bauch, um ihre Brüste zu umfassen. Er fühlte … er wusste nicht, was er fühlte. Er hatte dies noch nie zuvor erlebt. Er war noch nie zuvor mit einer Frau zusammen gewesen.

Und zum ersten Mal in seinem Leben wusste er, warum Männer sündigten.

Er bewegte sich jetzt hektisch, und die Frau musste sich an seinen Schultern festhalten, um auf ihm zu bleiben, während ihre Nägel sich tief in sein Fleisch gruben. Sein Herz hämmerte, die Adern auf seiner Stirn und in seinem Hals schwollen sichtlich an, und sein Gesicht, seine Brust und seine Schenkel waren schweißgebadet. Undeutlich nahm er wahr – während das Kribbeln tief in seinen Lenden begann –, dass die Frau an ihm vorbeigeschaut hatte und nickte, aber er war zu weit hinüber in seiner Leidenschaft, um aufzuhören, selbst wenn er es gewollt hätte.

Hinter seinem Kopf tauchte ein Schatten auf. Eine Gestalt. Das Glitzern von Metall. Eine sichelähnliche Klinge.

Schmerz kam.

Und Wonne.

Er beobachtete, wie Blut – sein Blut – aus seiner Kehle quoll und über den Körper des weiblichen Dämons spritzte. Und während sein Leben verblich, beobachtete er, wie sie sich sein Blut in ihre Haut einrieb und sich die Tropfen von den Fingerspitzen leckte. Sterbende Muskeln entspannten sich, und er drehte den Kopf und sah sein Blut in einen hölzernen Kelch spritzen, wo es sich sammelte wie Messwein.

Blutbespritzt und gesättigt stieg die Frau von dem Geistlichen herunter, hob ihren Umhang auf und drapierte ihn sich lässig um die Schultern. Der Zeitpunkt war von entscheidender Wichtigkeit: Der jungfräuliche Mann musste getötet werden, wenn sein Blut am heißesten war, aber vor dem Orgasmus. Sobald seine Leidenschaft ihn überwältigt hatte, war er nutzlos. Sie beobachtete, wie Kelley sich dem Spiegel näherte und den Kelch wie eine Opfergabe mit beiden Händen umklammerte. Mit vorsichtigen, bedächtigen Bewegungen vergoss er etwas von der Flüssigkeit auf dem schmutzigen Glas und ließ es an der Oberfläche hinabrinnen und sich durch den Dreck brennen.

Für einen Moment klärte sich der Spiegel, und Bilder flackerten in ihm auf.

Der rothaarige, rotbärtige Mann spritzte mehr von dem Blut aufs Glas, darauf bedacht, den Spiegel selbst nicht zu berühren.

Die Bilder waren jetzt klarer; Gesichter erschienen, undeutlich sichtbar Gebäude, Schatten.

Er trat zurück, schleuderte den Rest des Inhalts des Kelches nach dem Spiegel, ungefähr auf Kopfhöhe. Das dampfende Blut tropfte in langen, klebrigen Streifen über das Glas und wischte den verkrusteten Schleim weg.

Die Bilder waren jetzt klarer; schärfer, leuchtender. Ein Gesicht erschien, das Gesicht einer Frau … große Augen, offener Mund … und dann verblasste es.

Edward Kelley fluchte und drehte sich wieder zu der Frau um. »Noch einmal; wir werden es noch einmal tun müssen!«

Jonathan Frazer erwachte, als das Mondlicht vom Spiegel glitt. Ihm war eiskalt, und sein Herz hämmerte schmerzhaft in seiner Brust. Der Traum war so lebendig gewesen, so real.

Er beugte sich vor, sein Kopf pochte … und dann stellte er fest, dass seine Hose feucht war. Er war entsetzt und angewidert zu entdecken, dass er im Schlaf ejakuliert hatte.

Kapitel 21

Die Erinnerungen kehrten zurück, und mit den Erinnerungen kamen Kraft und Wissen. Sie wusste jetzt, dass sie nicht machtlos war.

Zu verlocken, mit Bildern und Schattengestalten.

Zu umwerben, mit Begierden und Versprechen.

Dies war ihre Macht.

Dies war ihre Stärke.

Dies war ihre Fähigkeit.

Und jetzt war die Falle mit einem Köder bestückt, die Beute gesichtet.

Jetzt kam die Zeit des Wartens … aber sie hatte so lange gewartet – für immer und ewig, unverändert und unveränderlich –, sie konnte noch ein wenig länger warten.

Kapitel 22

Die Detectives Haaren und Perez fuhren in einem Zivilfahrzeug vor und parkten vor Frazer Interiors in Beverly Hills.

»Beeindruckend«, sagte Margaret.

»Teuer«, fügte Perez hinzu. Er schaute die Straße entlang. »Viele dieser Läden betreiben ihre Geschäfte nur nach vorheriger Terminabsprache.«

Zu beiden Seiten der sandgestrahlten Glastür befanden sich große, hohe Schaufenster. Jedes Schaufenster zeigte einen anderen Raum, ein jeder davon ausgestattet mit außerordentlich schönen Antiquitäten.

Haaren und Perez stiegen aus Wagen, standen eine Zeit lang im hellen Morgensonnenschein da und schauten in die Fenster.

»Keine Preisschilder«, bemerkte Margaret.

»Wenn man es sich leisten kann, in dieser Gegend einzukaufen, interessiert man sich nicht für Preisschilder.« Jose grinste. »Obwohl ich mir nicht sicher bin, ob ich davon etwas haben wollte, selbst wenn ich es mir leisten könnte.«

»Bin mir auch nicht sicher, ob irgendetwas davon in meine Wohnung passen würde.«

Die Tür war verschlossen, und Jose drückte auf die Messingklingel. »Warum ziehst du nicht um?«

Margaret Haaren lebte seit zwanzig Jahren in derselben winzigen Wohnung in West Hollywood.

»Ich habe einfach nie genug Zeit, um nach einer Wohnung zu suchen und umzuziehen«, gab sie zu. »Bald«, ergänzte sie wenig überzeugend.

Jose streckte erneut die Hand nach der Klingel aus, als aus dem hinteren Teil des Ladens eine Gestalt auftauchte. Ein schlanker, dunkelhäutiger junger Mann mit rabenschwarzem Haar zog die Tür einen Spaltbreit auf und lächelte professionell. »Guten Morgen, kann ich Ihnen helfen?«

»Ja, wir sind hier, um mit Mr. Frazer zu sprechen.«

Margaret Haaren trug ihren gewohnten dunklen Anzug mit weißer Bluse, aber sie fühlte sich trotzdem schäbig, als sie vor dem Verkäufer mit seinem anthrazitgrauen, zweiteiligen italienischen Seidenanzug, schieferblauem Hemd mit Krawatte aus Rohseide stand. Sie versuchte es mit ihrem gewohnten Trick, den Wert seiner Kleidung, seines Schmucks, seiner Krawatte und seiner Schuhe zu schätzen, und begann dann, sich zu fragen, wie ein Verkäufer – wenn auch in einem Laden wie diesem – es sich leisten konnte, zur Arbeit eine Kluft im Wert von mindestens zwölfhundert Dollar zu tragen.

Der Verkäufer behielt sein Lächeln unverändert bei. »Haben Sie einen Termin?« Er klopfte auf ein kleines Messingschild rechts neben der Tür. »Nur nach vorheriger Terminabsprache.«

Jose verlagerte das Gewicht etwas und offenbarte seine an den Gürtel geklemmte Dienstmarke.

Das starre Lächeln des Verkäufers bekam einen Sprung.

Die Polizistin grinste kalt. »Sagen Sie ihm, es sei Detective Haaren. Er wird mich empfangen.«

Das Lächeln des Verkäufers erstarb zu einer kaum merklichen Krümmung seiner Lippen. »Natürlich, kommen Sie bitte herein, ich werde Mr. Frazer wissen lassen, dass Sie da sind.« Er trat beiseite und ließ die beiden Detectives herein, dann verschloss er die Tür, drehte sich um und verschwand im hinteren Teil des Ladens.

»Ich habe ihn mir kleiner vorgestellt«, sagte Margaret und schaute sich um.

Die zurückhaltende Ladenfront täuschte über die Tatsache hinweg, dass der Antiquitätenladen überraschend groß war, mit hohen Decken und auf Hochglanz poliertem Steinboden. Der gewaltige Raum war so angelegt, dass er verschiedene Zimmermöblierungen ausstellte. An den Wänden hingen geschickt beleuchtete, moderne Kunstwerke, und in den Regalen standen Glaskunstobjekte oder Bücher.

Jose Perez wanderte in eine Schlafzimmerkulisse. Sie wurde von einem großen Himmelbett mit schwarzem Stahlrahmen und mit frischer weißer Bettwäsche beherrscht, darauf dekorative Kissen und ein farbiger Bettüberwurf. Zwei geschwungene verspiegelte Nachttische mit türkisfarbenen Sockellampen und schwarzen Schirmen standen zu beiden Seiten des Betts. Er nahm einen der kleinen Bilderrahmen aus Zinn vom Nachttisch und drehte ihn um, damit er den Preis sehen konnte.

»Einhundertfünfzig Dollar, da nehme ich gleich zwei!«

Margaret nahm ihn ihm aus den Händen und legte ihn beiseite. »Im Baumarkt gibt’s die für zehn Dollar das Stück«, flüsterte sie.

Der Verkäufer erschien hinter ihnen und hüstelte sanft.

»Mr. Frazer erwartet Sie.«

Sie folgten dem Mann in den hinteren Teil des Ladens. Hier ragten Bücherregale vom Boden bis zur Decke. Der junge Mann berührte einen verborgenen Schalter, und eine ganze Sektion von Regalen schwang zurück, um dahinter ein Büro freizugeben.

Jonathan Frazer erschien mit ausgestreckter Hand. »Detective Haaren …«

»Sie erinnern sich an meinen Kollegen, Detective Perez?«

»Natürlich.« Frazer schüttelte ihnen die Hand. »Es ist schön, Sie beide wiederzusehen.«

»Ich hoffe, wir kommen nicht ungelegen, Mr. Frazer?«

»Nein, nein, ganz und gar nicht, und bitte … nennen Sie mich Jonathan. Darf ich Ihnen ein Glas Wasser anbieten?«

Die Detectives nickten.

Er schaute über Haarens Schulter zu dem Verkäufer hinüber. »Wasser bitte, Robert, und ich möchte nicht gestört werden.«

»Selbstverständlich.« Er schloss die Tür, die mit einem reibungslosen, gut geölten Klicken zufiel.

»Eine interessante Tür haben Sie da«, bemerkte Detective Haaren.

»Da Raum so heiß begehrt ist – vor allem in der Art, wie wir ihn nutzen –, konnten wir uns den Luxus nicht leisten, die Holzfläche dort einfach ungenutzt zu lassen. Nehmen Sie doch bitte Platz.« Er zog sich hinter einen großen, L-förmigen Glasschreibtisch zurück und setzte sich auf einen ledernen Bürostuhl mit hoher Rückenlehne. Die Wand hinter ihm war bedeckt mit signierten Fotos seiner prominenten Kunden. »Haben Sie irgendwelche Neuigkeiten für mich?«, fragte er unvermittelt.

Margaret Haaren beobachtete den Mann genau, als er sprach. Die Prellung auf seiner Stirn war immer noch sichtbar, obwohl er den Verband abgenommen hatte, der seinen ganzen Kopf eingehüllt hatte; jetzt klebte dort nur noch ein kleines, quadratisches Pflaster, um das Schlimmste zu verbergen. Doch er war bleich, und seine Haut hatte eine ungesunde Farbe; seine sanften braunen Augen waren tief eingefallen, mit Ringen darunter, als hätte er eine schlaflose Nacht hinter sich.

»Nicht viel, fürchte ich. Unsere Ermittlungen dauern an. Wir versuchen, den vernarbten Mann ausfindig zu machen, mit dem Sie gesprochen hatten. Es wäre schön, wenn Sie so bald wie möglich aufs Revier kommen könnten, damit wir Ihnen einige Fotos zeigen können. Wenn das nicht funktioniert, können wir ein Phantombild anfertigen lassen.«

»Ja … ja, das mache ich. Wann?«

»Bald. Heute wenn möglich.«

Es klopfte an der Tür, und der Verkäufer kam mit einem Tablett mit drei Wasserflaschen herein, hohen Gläsern und einem Krug Eis.

»Vielen Dank, Robert.«

»Ist das dann alles?«

»Ja danke.«

Margaret Haaren schraubte eine der Wasserflaschen auf. Sie waren mit goldenen Etiketten von Frazer Interiors beklebt. »Netter Touch, Mr. Frazer.«

»Vielen Dank, ich gebe meinen Kunden gern das Gefühl, etwas Besonderes zu sein.«

Margaret wartete, bis die Tür sich geschlossen hatte und sie die Schritte des jungen Mannes sich von der Tür entfernen hörte – und ihr fiel auf, dass sie ihn nicht auf die Tür hatte zukommen hören, was wahrscheinlich bedeutete, dass er sich angeschlichen und draußen gelauscht hatte.

»Wir würden auch gern Ihre Personalakten von Tony Farren und Diane Williams einsehen …«

»Natürlich.«

»Außerdem hätten wir gern ein paar Details über den Spiegel, den Sie in London gekauft haben; vielleicht könnten wir den vernarbten Mann auf diese Weise ausfindig machen. Haben Sie irgendeine Idee, warum er den Spiegel gewollt haben könnte?«

Jonathan Frazer schüttelte den Kopf und wirkte geistesabwesend, und nach zweiundzwanzig Jahren bei der Polizei wusste Margaret Haaren, wann jemand beunruhigt war und versuchte, es zu verbergen. Da war irgendetwas mit dem Spiegel …

»Erzählen Sie mir von dem Spiegel, Mr. Frazer.«

Er zuckte die Achseln. »Da gibt es nicht viel zu erzählen. Wie Sie wissen, habe ich ihn bei einer Auktion in London gekauft. Ich fahre einmal im Jahr dorthin, um nach ungewöhnlichen Stücken Ausschau zu halten. Meine Kunden lieben die Vorstellung, dass sie hier etwas kaufen, was eine Geschichte hat oder aus exotischen Ländern stammt.«

»Was ist mit Ihrer Frau, reist sie nicht mit Ihnen?«, unterbrach ihn Perez.

»Nein, sie bevorzugt eine luxuriösere Art von Urlauben, Surfen, Skifahren und dergleichen. Sie hasst Geschäftsreisen. Zu wenig Spaß.«

»Also, dieser Spiegel, den Sie gekauft haben …«, brachte Haaren ihn sanft wieder auf Kurs.

»Es war an meinem letzten Geschäftstag. Ich bin einfach umhergeschlendert und habe mir die Sehenswürdigkeiten angeschaut, und dann bin ich zu meinem letzten Anlaufpunkt gegangen, dem Auktionshaus in Südlondon. Dort fand eine Auktion statt, größtenteils Müll, aber der Spiegel war dort. Und niemand hat auf ihn geboten, ich denke, weil er so groß war. Aber ich habe sein Alter erkannt und ihn für fünfhundert Pfund gekauft – vierzehnhundert, wenn man den Transport einrechnet.«

»Und ist er sehr viel mehr wert?«, fragte sie.

»Ich habe seinen Wert auf einige Tausend geschätzt, aber Tony Farren – der eine Menge mehr über diese Dinge wusste als ich – hat ihn auf ungefähr zwanzigtausend Dollar geschätzt.«

Margaret Haaren schaute überrascht auf. »Zwanzigtausend Dollar! Dann war es also ein beachtlicher Fund?«

»Das war es allerdings. So einer, wie man ihn nur einmal im Leben macht.«

»Was ist dann geschehen?«

Detective Perez nahm ein dezentes Notizbuch aus schwarzem Leder aus der Tasche und begann, sich einiges zu notieren.

Frazer schüttelte den Kopf. »Der Spiegel wurde hierhertransportiert … und dann haben die Probleme begonnen.« Er blickte plötzlich auf. »War Tonys Tod ein Unfall?«

»Es gibt keine Beweise für das Gegenteil«, antwortete Jose, »aber wir werden die Umstände im Lichte von Miss Williams’ tragischem Tod erneut untersuchen.«

Margaret beugte sich vor, und die plötzliche Bewegung zog die Aufmerksamkeit auf sie. »Mr. Frazer – und ich muss Sie bitten, jetzt ganz ehrlich zu mir zu sein –, schulden Sie irgendjemandem Geld, haben Sie irgendwelche Spielschulden, oder haben Sie irgendetwas getan, das Sie erpressbar machen könnte?«

Der Schock auf seinem Gesicht war durchaus aufrichtig, und sie kannte die Antwort, noch bevor er entrüstet sagte: »Nein! Absolut nicht. Ich spiele nicht, und ich … mache mich nicht erpressbar. Ich führe hier ein angesehenes Geschäft, und ich habe eine A-Promi-Klientel.«

»Sicher, Mr. Frazer, aber Sie werden verstehen, dass wir die Dinge aus allen Blickwinkeln betrachten müssen.«

Frazer nippte in zornigem Schweigen an seinem Wasser. Er war offensichtlich gekränkt darüber, dass sie auch nur auf den Gedanken kamen …

»Erzählen Sie mir etwas von Ihrem Angestellten, Mr. Frazer«, fuhr Detective Haaren fort, als sei nichts geschehen.

»Wen meinen Sie … Robert?«, fragte er überrascht.

»Ich meine den jungen Mann, der uns hereingelassen hat.«

»Das ist Robert Beaumont; französische Mutter, amerikanischer Vater und ein Freund meiner Tochter. Seine Referenzen sind exzellent, und obwohl er nicht viel über Design weiß, ist er ein erstklassiger Verkäufer.«

»Ist er wohlhabend?«

Frazer schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Wie kam er dann dazu, für Sie zu arbeiten?«, fragte Jose Perez verwirrt.

»Meine Tochter Manny hat ihn kennengelernt, als sie in Paris Modedesign studierte. Sie war neu in der Stadt, und er hat sie herumgeführt, und sie wurden enge Freunde. Sie behandelt ihn wie einen großen Bruder. Als er nach Los Angeles zurückkehrte, brauchte er einen Job. Manny wusste, dass ich nach jemandem für den Laden suchte. Ich habe ein Vorstellungsgespräch mit ihm geführt und festgestellt, dass er perfekt für die Stelle geeignet war.«

»Bezahlen Sie Ihre Verkäufer besonders gut, Mr. Frazer?«

»Detective Haaren … ich kann wirklich nicht erkennen, was dies mit der Angelegenheit zu tun hat …«

»Beantworten Sie einfach die Frage, Mr. Frazer.«

»Er bekommt zweitausend Dollar im Monat, plus zweieinhalb Prozent Kommission für alle Verkäufe, die er tätigt oder während eines Monats anbahnt.«

»Das ist kein besonders riesiger Lohn.«

»Läuft das schwarz?«, fragte Detective Perez mit hochgezogenen Augenbrauen.

»Auf keinen Fall, er wird per Scheck bezahlt, es ist alles vollkommen legal«, erwiderte Frazer kühl.

»Mir fiel auf, dass er sich sehr gut kleidet«, fuhr Haaren fort.

»Sehr gut«, pflichtete Perez ihr bei.

»Trägt er jeden Tag denselben Anzug zur Arbeit?«

»Nein, ganz im Gegenteil. Es ist eine Art Dauerscherz, dass er einen größeren Kleiderschrank hat als ich.«

»Und lebt er in einer Wohnung, einem Haus?«

»Ich glaube, er lebt bei seiner Mutter in Pasadena, ich weiß, dass seine Eltern geschieden sind.«

»Wir bräuchten seine Adresse.«

»Ich habe sie hier …« Jonathan öffnete die Akte und zog einen einzelnen Bogen Papier heraus, dann legte er Fotokopien von Briefen dazu. »Dies sind seine Referenzen«, sagte er. »Darf ich fragen, warum Sie sich für Robert interessieren? Sie denken doch sicher nicht, dass er etwas mit der gegenwärtigen Situation zu tun hat?«

»Ist er ehrlich, dieser Robert Beaumont?«, drängte Detektive Haaren weiter und ignorierte die Fragen. »Haben Sie, was ihn betrifft, jemals irgendeinen Verdacht gehegt?«

Jonathan Frazer starrte sie einige Sekunden lang an, dann lächelte er. »Ich habe Sie unterschätzt, Detective.«

Sie lächelte unschuldig, sagte jedoch nichts.

»Nun, ja … ja. Ich hatte ihn wegen einiger … einiger Unregelmäßigkeiten verdächtigt. Es hat in letzter Zeit einige Male Bargeld in der Kasse gefehlt, aber er erklärt es damit, dass er Gegenstände mit Nachlass verkauft, dann aber versehentlich die volle Summe in die Kasse eingetippt habe.«

»Aber Sie haben ihm nicht geglaubt?«

»Nicht ganz.«

»Hat er die Befugnis, Nachlass zu gewähren?«

»Es gibt da in Bezug auf alles einen gewissen Spielraum, ja. Um einen Verkauf abzuschließen, hat er die Befugnis, den Preis geringfügig zu reduzieren, aber auf eine Art, dass der Kunde denkt, es sei ein persönlicher Gefallen. Ich würde eine Sache lieber zu einem reduzierten Preis verkaufen als gar nicht.«

»Irgendwelche anderen Gelegenheiten, bei denen Sie ihn verdächtigt haben?«

»Bisweilen sind kleine Gegenstände verschwunden … Bilderrahmen, kleine Kunstwerke.« Er zuckte die Achseln. »Nun, es sind nur wir zwei im Laden.« Er deutete auf die kleinen Überwachungsmonitore, die dezent in die Regale eingelassen waren. Die Bilder flackerten in Intervallen von zehn Sekunden von Aufnahme zu Aufnahme. »Jeder, der in den Laden kommt, taucht auf den Monitoren auf.«

»Aber Sie sind nicht immer hier.«

»Nein.«

»Also haben wir einen jungen Mann, der nach seinem eigenen Eingeständnis kein Geld hat und sehr wenig verdient, der bei seiner Mutter lebt und offensichtlich einen sehr teuren Kleidergeschmack hat. Es hat wahrscheinlich keinen Einfluss auf den gegenwärtigen Fall, aber ich werde der Sache trotzdem nachgehen.«

»Was sollte ich Ihrer Meinung nach tun?«

»Sich am besten einen anderen Verkäufer suchen, Mr. Frazer.«

Kapitel 23

Robert Beaumont huschte von der Tür weg, sobald er hörte, dass sich das Gespräch dem Ende zuneigte. Sein Herz pochte, und sein feines Seidenhemd klebte ihm an der Haut. Er hatte den größten Teil des Gesprächs mit angehört: jedenfalls die wichtigen Teile. Er hatte gehört, dass dieses Miststück ihn bei Frazer anschwärzte. Wie hatte sie ihn so schnell durchschauen können?

Weil er dumm gewesen war. Das war schon früher geschehen, aus genau den gleichen Gründen.

Robert Beaumont war ein Schmalspurbetrüger und Dieb, der sich selbst gnadenlos überschätzte. Er hatte seine Laufbahn begonnen, indem er bessere Läden abgezockt hatte, zuerst in Paris und später dann in Deauville, Marseille und Lyon, bevor er an die Riviera gezogen war, wo sein gutes Aussehen und sein Charme ihm eine Anstellung in einigen der besten Geschäfte eingetragen hatten. Er bevorzugte Boutiquen, sowohl für Herren als auch für Damen, wo die Beute einfach zu ergattern war, leicht, gut zu transportieren und wiederverkäuflich. Schicke Innendesignläden waren etwas Neues für ihn: Wieder waren einige der Waren gut zu transportieren, leicht einzustecken, aber noch wichtiger: Sie waren teuer, und es war nicht schwer, jemanden zu finden, der sie einem abnahm.

Seit er wieder nach L. A. zu seiner Mutter gezogen war, hatte sich dieser Job als ein wahr gewordener Traum entpuppt. Frazer hielt sich selten im Laden auf; er war ein schlichter, vertrauensvoller Mann, gutmütig, gut gelaunt, und ein Narr. Beaumont fühlte sich beinahe schuldig, dass er ihm hier und da etwas stahl, aber manche Leute verdienten es, manche Leute baten geradezu darum. Und Frazer war einer davon.

Der Großteil dessen, was er stahl, floss in seine größte Leidenschaft: Kleidung. Er war auf den Gassen von Paris groß geworden und hatte Lumpen und abgelegte Klamotten getragen, von seinen Brüdern und Schwestern. Sein erstes Kleidungsstück – ein Hemd – hatte er von einer Wäscheleine gestohlen, als er sieben Jahre alt war. Mit der Erkenntnis, dass diese Dinge einfach zum Mitnehmen da waren, hatte er ein Leben als Kleinkrimineller begonnen, behindert nur durch seine Gier und seine Dummheit. Er bestahl seine Arbeitgeber zu oft, und er konnte der Versuchung nicht widerstehen, seine feinen Kleider zu tragen. Auf diese Weise war er schon früher geschnappt worden, und noch immer hatte er seine Lektion nicht gelernt.

Aber vielleicht hatte er auch noch nie zuvor das Glück gehabt, vorgewarnt zu werden. Vielleicht wurde er auf seine alten Tage klüger.

Beaumont verschränkte die Arme vor seiner mageren Brust – und ließ sie dann sofort sinken, um seinen Anzug nicht zu zerknittern. Er sah sich im Laden um und fragte sich, welches kleine »Abschiedsgeschenk« er sich machen würde. Das Problem war, dass alles, was hier ausgestellt wurde, etikettiert und katalogisiert war.

Hinter ihm wurden Stimmen laut, und er schlich schnell durch die Gänge und eilte davon, sodass er, wenn Frazer und die Detectives in den Ausstellungsraum zurückkehrten, eifrig dabei war, einige Accessoires neu zu arrangieren.

Er funkelte Margaret Haaren an. Miststück! Der Blick seiner dunklen Augen flackerte einmal über ihre gesamte Erscheinung. Schlecht gekleidetes Miststück.

Und alles nur, weil dieser Bastard Farren und seine hochnäsige Assistentin einen dummen Unfall im Gästehaus gehabt hatten, das sie als Lager benutzten. Scheiß auf sie, sie verdienten es zu sterben.

Es dauerte einige Momente, bis die Idee durch sein Unterbewusstsein tröpfelte und er innehielt und die Stirn runzelte. Er war nie in Frazers Gästehaus gewesen, aber nach allem, was er gehört hatte, war es mit Möbeln, Artefakten und Kunstgegenständen vollgestopft, die alle nicht gekennzeichnet, nicht aufgelistet und irgendwann für den Verkauf im Laden bestimmt waren. Sie waren einfach da, um mitgenommen zu werden, mit wenigen oder gar keinen Belegen darüber, dass sie auch nur existiert hatten. Tony hatte alles gewusst, aber er hatte es in seinem Kopf behalten. Frazer dagegen würde nicht einmal wissen, dass sie verschwunden waren.

Schlüssel. Er würde Schlüssel brauchen. Er betrachtete das Rolex-Imitat an seinem Handgelenk: kurz vor zwölf Uhr dreißig. Frazer würde sich bald auf den Weg zum Mittagessen machen; der weichliche Narr würde sich wahrscheinlich stärken müssen, bevor er zurückkam, um ihn zu kündigen.

Er untersuchte seine Hosentasche: Dort hatte er immer noch den Schlüssel zu Frazers Büro, den er schon vor Wochen gestohlen hatte. Und im Büro würde sich bestimmt ein Schlüssel zum Gästehaus finden lassen.

Kapitel 24

Edmund Talbott verbrachte den Tag in den Lesesälen der öffentlichen Bibliothek von Beverly Hills. Sie war nicht weit vom Polizeirevier von Beverly Hills entfernt und höchstwahrscheinlich der letzte Ort, an dem die Polizei nach ihm suchen würde.

Jetzt, da der Spiegel wieder aktiv geworden war, musste er das Wissen um dessen Geschichte auffrischen. Früher hatte er die Geschichte des Spiegels in der British Library recherchiert, die neben dem Vatikan eine der größten Büchersammlungen über okkulte und verwandte Themen in der Welt besaß. Aber zumindest konnte er hier anonym das Internet benutzen.

Seit jeher hatte die Familie der Talbotts die Hüter des Spiegels gestellt, aber das Wissen darüber, wie er überhaupt in ihre Hände gelangt war, verlor sich in den Nebeln der Vergangenheit. Aber jetzt war die Zeit, den Spiegel lediglich zu bewachen, vorüber, und es wurde Zeit, ihn zu zerstören. Angst: Angst vor dem Unbekannten, vor dem Teufel, vor dem Bösen hatte fast immer verhindert, dass selbst die Einfältigsten allzu neugierig nach den Mysterien des Spiegels geforscht hatten. Aber jetzt, in diesem säkularen Zeitalter, da diese Ängste abgestumpft und beinahe vergessen waren, jetzt hatte die Gefahr entsetzliche Ausmaße angenommen. Er musste ihn zerstören.

Talbott hatte versucht, sich zu tarnen, hatte den Kopf eingezogen, um über seine Größe hinwegzutäuschen, und einen lose sitzenden, weiten Mantel getragen, um seine Statur zu kaschieren. Gegen sein vernarbtes Gesicht konnte er nichts tun. Die Ärzte hatten ihm die Möglichkeit der plastischen Chirurgie angeboten, aber er hatte abgelehnt und seine Narben mit Stolz getragen, als ständige Erinnerung daran, dass ihm seine Frau und sein Kind genommen worden waren. Es war auch eine Mahnung daran, dass er nie wieder in einen Spiegel sehen durfte.

Die Bibliothek war fast leer, das Sonnenlicht fiel schräg durch die hohen Fenster, die Luft war still und eine Spur zu kalt durch die Klimaanlage.

Er setzte sich an einen langen Holztisch und zog einen Zettel aus seiner Tasche. Jonathan Frazer. Anthony Farren. Diane Williams. Gab es irgendeine Verbindung zwischen den dreien, irgendetwas in ihrer Vergangenheit? Sie kamen aus grundverschiedenen Elternhäusern, gehörten anderen gesellschaftlichen Schichten und Altersgruppen an. Was konnten sie gemeinsam haben? Da war nichts, das einem sofort einfiel, aber möglicherweise gab es in früheren Generationen irgendeine Verbindung? Der Spiegel schien mit gewissen Familien verbunden zu sein, gewissen Linien. Aber was aktivierte ihn und riss ihn aus seinem Ruhezustand? Sein Vater hatte ihm erklärt, dass es nichts anderes sei als Mondlicht auf der Oberfläche des Glases, aber war da noch etwas?

War der Schlüssel zur ultimativen Zerstörung des Spiegels irgendwo in diesen mageren Hinweisen verborgen? Er würde sie finden: Er musste es tun, bevor der Spiegel wieder und wieder tötete!

Denn jeder Tod nährte ihn, machte ihn stärker. Tödlicher.

Kapitel 25

Ein Polizist sollte Polizeiaufgaben übernehmen, davon war Margaret Haaren überzeugt, während ein Schreibtischbeamter zumindest in der Lage sein sollte, sein Arbeitspensum zu schaffen. Sie hatte einmal versucht herauszufinden, wie viele Stunden sie damit verbrachte, Formulare auszufüllen, Berichte zu schreiben und allgemein die Aufgaben eines Büroangestellten zu erledigen, und hatte schließlich voller Abscheu und Verzweiflung aufgegeben. Denn der Schnitt lag bei zwei zu eins: die doppelte Menge an Schreibtischarbeit im Verhältnis zur Polizeiarbeit. Draußen vor ihrem Büro gab es, das wusste sie, mindestens drei kräftige Polizeibeamte, die an ihren Schreibtischen saßen und an ihren Bleistiften kauten, obwohl sie viel besser anderswo hätten eingesetzt werden können.

Es klopfte an der Tür, und Jose trat ein, Dutzende von Blättern aus dem Drucker lose in den massigen Händen. »Ich dachte, du würdest die hier sofort haben wollen«, sagte er entschuldigend.

»Und ich dachte, wir wären eine papierfreie Behörde?«, brummte sie.

»Sind wir auch. Das hier ist die papierfreie Version.«

Margaret Haaren schob den Monatsbericht zur Seite und machte in der Mitte des Schreibtischs Platz für die unzähligen Blätter.

»Das ist der Bericht der Metropolitan Police in London über das Auktionshaus, das Frazer den Spiegel verkauft hat.«

»Und?«, fragte Margaret ungeduldig in der Gewissheit, dass Perez auf irgendetwas hinauswollte. »Willst du mir sagen, dass es nicht existiert?«

»Oh, es existiert durchaus; das ist nicht das Problem. Sie halten dort jede Woche eine Auktion ab, manchmal zweimal die Woche, wenn sie viel loszuwerden haben. Anscheinend wird alles, was sie anbieten, im Computer katalogisiert, was diesen Wust an Papier erklärt.« Er legte die Hand flach auf den Blätterstapel. »Das Auktionshaus hat seine Aufzeichnungen der letzten acht Wochen durchgesehen … und obwohl sie in dieser Zeitspanne zwei Spiegel verkauft haben, ist ganz sicher nichts dabei gewesen, das dem Spiegel gleicht, den wir ihnen beschrieben haben.«

Margaret Haaren richtete sich auf.

»Darüber hinaus haben sie ihre Unterlagen überprüft, und sie haben keinerlei Eintragung darüber, jemals Geschäfte mit Jonathan Frazer gemacht zu haben, und sie hatten noch nie von Frazer Interiors gehört.« Er schaute auf und lächelte. »Es wird noch besser.«

»Lass hören.«

»Ich habe dann die Transportfirma überprüft – nur für den Fall, dass etwas übersehen wurde. Und die haben wiederum ihre Computerdaten geprüft, und sie haben nie eine Lieferung von London nach Los Angeles für einen Jonathan Frazer getätigt.«

»Wieso hat er gelogen?«, überlegte Margaret Haaren laut.

»Und so eine dämliche Lüge.«

»Er muss doch gewusst haben, dass wir uns in London erkundigen würden; warum hat er mir Namen und Adressen genannt?«

»Vielleicht hat er nicht erwartet, dass wir das wirklich überprüfen würden.« Perez grinste. »Er ist klug, dieser Jonathan Frazer, weißt du, viel klüger als wir Bullen«, fügte er sarkastisch hinzu.

»Ich hätte nicht gedacht, dass er so ein Typ wäre«, gestand sie ein. Sie hatte gedacht, dass Frazer einen gewissen Respekt vor der Polizei hatte; allzu oft dachten Menschen aus seiner Gesellschaftsschicht, dass ihr Geld und ihre Beziehungen sie zu einer Art überlegenem Wesen machten. Vielleicht hatte sie sich geirrt.

»Hat er dir je irgendwelche Dokumente von dem Auktionshaus oder der Transportfirma gezeigt?«, fragte Jose.

»Nein.« Sie lächelte und zeigte in einem starren Grinsen die Zähne. »Ich denke, wir sollten Mr. Frazer noch einen Besuch abstatten.«

»Wann?«

»Jetzt sofort.«

Kapitel 26

Scheiß auf ihn, fand Robert Beaumont.

Scheiß auf ihn. Das war seine feste Überzeugung. Er beschloss, dass er sich nicht bis nach dem Mittagessen herumdrücken würde, bis Frazer sich in genug Wut hineingesteigert hatte, dass er ihn feuern konnte. Er würde längst fort sein, wenn Frazer zurückkam.

Er setzte sich an den Computer seines Chefs, und seine Finger bewegten sich langsam über die iMac-Tastatur, als er sorgfältig einen Brief verfasste und ihn dann auf Frazers Laserprinter ausdruckte. Ihm gefiel der Gedanke, Frazers Computer zu benutzen, seinen Drucker, seine Tinte und sein Papier, um die Kündigung zu verfassen.

Monsieur,
ich habe einen Anruf von meiner Mutter bekommen. Sie ist gerade ins Krankenhaus gebracht worden, irgendetwas mit einem möglichen Herzinfarkt.

Ich muss jetzt ins Krankenhaus fahren und bei ihr sein.

Ich weiß nicht, wie lange es dauern wird oder wie ernst es ist, aber ich hoffe, Sie verstehen. Bitte, geben Sie mir einige Tage Urlaub.

Hochachtungsvoll,

Robert Beaumont.

Frazer war ein solcher Idiot, dass er ihm auch noch glauben würde. Er fühlte sich versucht, das Bargeld mitzunehmen, das da war, aber das würde seine Geschichte Lügen strafen. Er musste sich einige Tage Gnadenfrist verschaffen, bevor Frazer beschloss, sich mit der Polizei in Verbindung zu setzen. Das hätte er mit einem klügeren Mann nicht machen können, aber Frazer war so ein Idiot. Also, scheiß auf ihn.

Nachdem er sorgfältig die Vordertür verschlossen hatte, damit man ihn nicht stören konnte, ging Beaumont zurück ins Büro. Er konnte immer noch das Parfüm der Frau in der schweren, trockenen Luft riechen, zweifellos irgendetwas Billiges, sogar Nuttiges. An ihr war nichts Feminines, alles war billig, von ihrem männlichen Hosenanzug bis hin zu ihrem gewöhnlichen Haarschnitt. Er kannte den Typ; er war solchen Frauen schon früher begegnet, hatte für sie gearbeitet. Frauen, die so taten, als seien sie Männer. Sie hielt sich für ach so klug, ihn zu erwischen. Nun, er würde es ihr zeigen.

Er setzte sich auf Frazers Stuhl und öffnete die Aktenschubladen. In der ersten lagen auf einem Stapel Post mehrere Schlüssel. Beaumont betrachtete sie mit dumpfer Überraschung: So viel Glück konnte er nicht haben, oder? Nun, vielleicht verdiente er ein wenig Glück. Er steckte die Schlüssel ein, griff nach der Post und blätterte sie durch. Das meiste davon waren Rundschreiben, Abonnements für Zeitschriften, aber der letzte Umschlag stammte von einem Auktionshaus in London, eine computerisierte Rechnung für Los neunundsechzig: ein großer antiker, holzgerahmter Spiegel, schätzungsweise zwei Meter zehn hoch mal einen Meter zwanzig breit. Auf die Rückseite geheftet befand sich eine weitere computerisierte Quittung von einer Transportfirma für die Verschiffung des Spiegels von London in das Haus in L. A.

Irgendetwas war da mit einem Spiegel gewesen …

Moment mal! Diese Frau und Frazer hatten von einem Spiegel gesprochen, den er bei einer Auktion gekauft hatte. Mit dem, was er im Laufe der letzten paar Tage hatte aufschnappen können, begriff er, dass dies derselbe Spiegel sein musste, den zu kaufen der mysteriöse vernarbte Mann sich vor Diane Williams’ Tod erboten hatte. Frazer hatte ihn gewarnt, dass er sofort die Polizei verständigen solle, falls ein großer, besonders hässlicher Mann mit weißem Haar den Laden betrat.

Frazer hatte den Detectives erzählt, dass der Spiegel auf mindestens zwanzigtausend Dollar geschätzt wurde. Zwanzigtausend Dollar waren eine ordentliche Ausbeute; viel besser als die paar Hundert, die er mit den vielen kleineren Artefakten machen konnte.

Beaumont klopfte sich mit dem Umschlag auf die Lippen. Der Brief enthielt den Beweis, dass er das Stück gekauft hatte und dass es ihm damit gehörte. Und angenommen, er wollte den Spiegel verkaufen – vielleicht an den vernarbten Mann, wenn er den Kontakt herstellen konnte –, dann würde dieses Stück Papier beweisen, dass der Verkauf legitim war. Robert steckte den Umschlag in die Innentasche seines Jacketts, legte die Briefe wieder in die Schublade zurück und schloss sie. Er schaute auf seine Armbanduhr. Gerade ein Uhr dreißig. Frazer würde bald zurückkommen, und Robert hatte nicht die Absicht, noch da zu sein, wenn er eintraf. Seine dünnen Lippen verzogen sich zu einem Lächeln, während er sich zum letzten Mal im Büro umsah. Frazer würde gezwungen sein, den Rest des Nachmittags im Laden zu bleiben oder früh zu schließen, und er glaubte nicht, dass er das tun würde. Vielleicht war jetzt der perfekte Zeitpunkt, dem Gästehaus einen Besuch abzustatten. Wenn alles nach Plan verlief, würde er längst weg sein, wenn Frazer nach Hause kam.

Kapitel 27

Jonathan Frazer schlenderte die Straße entlang. Er befand sich in einem inneren Zwiespalt – er war ein weichherziger Narr. Das wusste er. Er war immer weich gewesen, und seltsamerweise hielt er es nicht für einen Charakterfehler. Die Alternative wäre, jemand wie Celia zu sein – hart, unnachgiebig und nur an sich selbst interessiert –, und er war sich definitiv sicher, dass er so nicht enden wollte.

Also, Robert Beaumont hatte ihn hereingelegt; nun, es wäre nicht das erste Mal, dass er sich zum Narren gemacht hatte, noch würde es das letzte Mal sein. Er hatte den jungen Mann einigermaßen vernünftig bezahlt, und als Gegenleistung hatten sein mediterranes Aussehen und sein Charme einige Kunden angelockt, insbesondere die weiblichen. Und wenn er ihn bestohlen hatte, nun … was geschehen war, war geschehen und ließ sich nicht ungeschehen machen. Er würde ihn jetzt entlassen – unverzüglich, obwohl das den Laden für die nächsten paar Tage ins Chaos stürzen würde. Vielleicht würde Manny einspringen, bis er Ersatz gefunden hatte: Das sollte sie tun, wenn man bedachte, dass sie Robert empfohlen hatte.

Jonathan bog in den Rodeo Drive ein und richtete sich auf, als er auf sein Geschäft zuging. Er drückte auf die Klingel. Und er würde ihm auch keinerlei Referenzen geben.

Im Laden rührte sich nichts.

Jonathan drückte abermals auf die Klingel. Er lehnte sich an die Tür, beschirmte die Augen mit den Händen und spähte hinein. Im Inneren war keine Bewegung auszumachen. Er schaute auf seine Armbanduhr: gerade Viertel vor zwei. Wo war Robert? Sein Herz begann zu hämmern. Stimmte irgendetwas nicht? Hatte es einen Überfall gegeben; saß er gefesselt im hinteren Teil des Ladens … oder … oder …

Er holte tief Luft und versuchte, sich zu beruhigen. Vielleicht war der junge Mann nur auf einen Sprung aus dem Geschäft gegangen – er hatte das schon früher mal getan, obwohl er ermahnt worden war, das Gebäude niemals während der Arbeitszeit unbewacht zu lassen.

Nachdem er erneut geklingelt hatte, klopfte er vehement mit einem Vierteldollarstück gegen das Glas.

»Gibt es ein Problem, Mr. Frazer?«

Jonathan fuhr erschrocken herum. »Detective Haaren!«

»Gibt es ein Problem?«, wiederholte sie, ihr Gesicht hart und ausdruckslos. Sie hasste es, wie eine Närrin behandelt zu werden, und soweit sie erkennen konnte, hatte dieser Mann sie von Anfang an schon bei ihrer ersten Begegnung an der Nase herumgeführt.

»Ich weiß nicht …« Er drehte sich um, schaute wieder in den Laden und hoffte, Beaumont auftauchen zu sehen. »Ich bin gerade vom Mittagessen zurückgekommen und habe festgestellt, dass der Laden abgeschlossen ist.« Er rüttelte zur Betonung seiner Worte am Griff.

Sie starrte ihn weiterhin an und sagte nichts.

»Nun, Beaumont sollte da sein.« Er senkte die Stimme. »Ich habe mich gefragt, ob es einen Überfall gegeben hat oder so was.«

Margaret Haaren schaute über seine Schulter hinweg, und Detective Perez stieg sofort aus dem zivilen Polizeifahrzeug aus.

»Ja, Ma’am.«

»Mr. Frazers Laden scheint abgeschlossen zu sein, und er macht sich Sorgen, dass es einen Überfall gegeben haben könnte. Irgendetwas über Funk?«

»Nichts.«

»Haben Sie einen Schlüssel, Mr. Frazer?«

Er reichte ihn wortlos weiter.

Detective Perez drehte den Schlüssel im Schloss und trat ein, gefolgt von Haaren und Frazer. Perez ging rasch mit gezückter Waffe durch den Laden. Kurz darauf kehrte er zurück und schob die Waffe kopfschüttelnd in ihr Halfter zurück. »Hier ist niemand. Aber ich habe dies auf dem Schreibtisch im Büro gefunden.« Er reichte Frazer den Bogen Papier, über dessen oberen Rand sein Name gekritzelt stand.

Jonathan las das Schreiben laut vor und sah dann Haaren an. »Dieser Mann hält mich für einen verdammten Idioten«, sagte er zornig.

»Das ist kein schönes Gefühl, nicht wahr, Mr. Frazer?«

Ihr Tonfall erregte seine Aufmerksamkeit. »Stimmt irgendetwas nicht, Detective Haaren?«, fragte er und richtete seinen Ärger gegen sie.

»Ich denke, Sie sind derjenige, der mich zum Narren gehalten hat, Mr. Frazer. Sie haben mir erzählt, Sie hätten den Spiegel gekauft – den Grund für all Ihre Probleme in jüngster Zeit –, und zwar bei einer Auktion in London. Das scheint nicht der Fall zu sein. Weder das Auktionshaus noch die Transportfirma haben irgendwelche Aufzeichnungen darüber, dass sie jemals mit Ihnen Geschäfte gemacht haben.«

»Das ist Unsinn, absoluter Mist!«, blaffte er.

»Sie haben selbstverständlich alle Quittungen und Rechnungen der beiden Quellen?«, hakte sie nach.

»Selbstverständlich! Und ich muss sagen, ich finde Ihren Ton und Ihre Andeutungen beleidigend.«

»Zeigen Sie mir einfach die Beweise, Mr. Frazer, und ich entschuldige mich«, sagte Margaret Haaren und wandte sich abrupt ab.

»Ich hole sie sofort«, fauchte er.

»Gibt es einen anderen Weg hinaus?«, fragte Margaret leise, als Frazer hinter den schwingenden Bücherregalen verschwand.

»Soweit ich sehen konnte, nicht. Außerdem, wo sollte er hin?«

Sie wanderten schweigend im Ausstellungsraum umher. Der Detective hatte Perez wegen der Überwachungsmonitore gewarnt, und sie waren sich beide bewusst, dass Frazer sie sehen konnte, obwohl sie sich nicht sicher waren, ob er auch eine Audioüberwachung hatte. Fünf Minuten später schaute Margaret Haaren auf ihre kleine Armbanduhr und sah Detective Perez an. »Wie lange dauert es, eine Quittung zu finden?«

Sie hatten beide die ersten Schritte in Richtung des Büros getan, als der Regalabschnitt zurückschwang und Jonathan Frazer mit weit aufgerissenen Augen und weißem Gesicht heraustrat.

»Lassen Sie mich raten, Mr. Frazer …« Detective Haaren lächelte. »Sie können die Quittungen im Moment nicht finden. Sie sind in die falsche Akte geraten oder verlegt worden.«

»Nein, nein.« Er schüttelte heftig den Kopf. »Sie waren im vorderen Teil des Aktenschranks. Aber sie sind weg«, fügte er erstaunt hinzu. »Sie müssen gestohlen worden sein!«

»Wie überaus praktisch«, bemerkte Detective Perez. Er sah Haaren an. »Es werden dauernd Rechnungen aus Aktenschränken gestohlen, es gibt nämlich eine große Nachfrage nach gestohlenen Rechnungen.« Er fasste Frazer am Ellbogen und lenkte ihn in Richtung der Tür. Der ältere Mann versuchte, sich zur Wehr zu setzen, aber Perez packte ihn energischer und drückte so fest zu, dass Frazer vor Schmerz aufkeuchte. Das Lächeln des Detectives wirkte unschuldig. »Ich bitte wirklich um Verzeihung. Hat das wehgetan?« Sein Lächeln verschwand. »Und falls Sie denken, Sie könnten sich losreißen, renke ich Ihnen das Gelenk aus.«

Frazer starrte ihn erschrocken an, plötzlich sprachlos.

»Ich denke, es wird Zeit für einen Ausflug rüber zum Revier für ein etwas ernsthafteres Gespräch?«, sagte Haaren und hielt die Tür auf.

»Muss ich meinen Anwalt anrufen?«

»Nun«, fragte Margaret Haaren, »was denken Sie?«

Kapitel 28

Es war einfach gewesen, lächerlich einfach.

Robert Beaumont hatte seinen Wagen in einer Nebenstraße geparkt, um auf der sicheren Seite zu sein, und ging zweimal am Haus vorbei, nur um sich davon zu überzeugen, dass weder Jonathan noch Celia Frazers Wagen in der Einfahrt standen. Schließlich ging er direkt zur Haustür und drückte lange und beharrlich auf die Klingel. Dann drehte er der Tür den Rücken zu und blickte über die Weite des penibel gemähten Gartens. Wie alles andere an Jonathan Frazer war der Garten unspektakulär, konservativ.

Robert Beaumont wusste Gärten nicht zu schätzen, aber er wusste Grundstücks- und Immobilienpreise zu würdigen, und Frazers Besitz war auf jeden Fall erste Sahne. Der Mann verdiente offensichtlich sehr gut. Und er tat es, weil er seinen Verkäufern lausige fünfhundert die Woche bezahlte. Wenn Beaumont eine Ausrede gebraucht hätte, um ein paar Dinge mitgehen zu lassen – was nicht der Fall war –, so hatte er sie jetzt. Frazer würde sie nicht einmal vermissen. Scheiß auf den Typen. Und alles, was jetzt kam, hatte er verdient.

Die Tür öffnete sich mit einem Klicken hinter ihm, und er drehte sich um und lächelte automatisch. Als er feststellte, dass es Emmanuelle war, wurde das Lächeln aufrichtig.

»Bonjour, Mademoiselle«, murmelte er mit einer eleganten Verbeugung. Als sie sich in Paris kennenlernten, hatte sie seine allzu eleganten, altmodischen Manieren verspottet.

»Robert«, sagte Manny und blinzelte verschlafen. Sie war bis in die frühen Morgenstunden aus gewesen, sie hatte viel zu viel getrunken, mehr geraucht, als sie sollte, und war komatös gewesen, bis das beharrliche Scheppern der Klingel sie geweckt hatte. Sie hatte sich träge gefragt, wo die Haushälterin war, dann ein langes, wie eine Zuckerstange rot-weiß gestreiftes T-Shirt angezogen, das ihr bis über die Knie fiel und seine Pflicht als Nachthemd tat, wenn sie eines brauchte, und war dann barfuß die Treppe hinuntergetappt. Sie hatte durch den Spion gelinst, aber der Besucher hatte ihr den Rücken zugekehrt. Sie hatte auf die Uhr geblickt – zwei am Nachmittag – und überlegt, ob sie den Besucher ignorieren sollte. Allerdings … es konnte jemand von der Polizei sein. Sie schaute wieder durch den Spion und bemerkte den kurzen Haarschnitt des Mannes und seinen adretten Anzug. Wahrscheinlich ein Zeuge Jehovas, dachte sie, als sie den Schlüssel drehte und die Tür aufstieß. Dann entdeckte sie, dass der Anzug viel zu elegant und viel zu teuer für einen Zeugen Jehovas war. Sie brauchte eine Sekunde, um den lächelnden jungen Mann zu erkennen. »Robert«, sagte sie, rieb sich die Augen und unterdrückte ein Gähnen. »Was machst du hier?«

Er lächelte bedauernd und fuhr sich mit den Fingern durch sein gegeltes, kohlschwarzes Haar. »Ich fürchte, ich bin geschäftlich hier.« Er zeigte Manny den Schlüsselring, den er aus Jonathans Schreibtischschublade genommen hatte. »Dein Vater hat mich gebeten, herzukommen und einige Sachen aus dem Gästehaus abzuholen.«

»Sicher. Komm rein.«

Sie trat zurück und ließ ihn an sich vorbei in den Flur gehen. Er fing einen Anflug von ihrem Parfüm auf – jetzt schwer und moschusartig vom Schlaf – und den saureren, schärferen Gestank von abgestandenem Alkohol.

»Du hast offensichtlich gefeiert«, murmelte er und schaute sich verstohlen im Flur um.

»Ich habe tatsächlich eine lange Nacht hinter mir oder einen frühen Morgen«, gestand sie, dann fügte sie philosophisch hinzu: »Und ich fürchte, jetzt bezahle ich dafür. Und ich werde heute Abend dafür bezahlen, wenn Dad nach Hause kommt.«

»Er weiß also nicht, was du in Paris so getrieben hast, wie?« Er sah sie mit seinen dunklen Augen intensiv an.

Ein Hauch von Farbe erschien auf ihren Wangen, dann warf sie den Kopf zurück und lachte laut auf. »Nein, Gott sei Dank, und denk nicht mal im Traum daran, es ihm zu erzählen. Es ist unser Geheimnis, erinnerst du dich?«

»Mademoiselle!«, sagte er in gespielter Entrüstung. Er drückte sich eine Hand flach aufs Herz. »Das ist – wie man so sagt – mehr wert, als mein Job es ist.«

»Hast du Zeit für einen Kaffee?«, fragte sie und ging an ihm vorbei.

»Eigentlich nicht, aber vielleicht nehme ich einen kleinen.« Er beobachtete, wie sie sich den Flur entlangbewegte, und die Erkenntnis, dass sie unter dem T-Shirt vollkommen nackt war, erregte ihn. Er hatte sie viele Male nackt gesehen, als sie ein Liebespaar gewesen waren, aber das war vor langer Zeit gewesen, und er fragte sich, ob eine Möglichkeit bestand … oder ob er die Zeit hatte …

Kopfschüttelnd und grinsend bei dem bloßen Gedanken, folgte er ihr den Flur entlang in die Küche.

»Wie läuft die Arbeit für meinen Dad?«, fragte sie, während sie Schranktüren öffnete und nach Kaffee suchte. Wo war die Haushälterin? »Ich finde hier nichts wieder«, gestand sie, »ich bin mir sicher, dass die Haushälterin jede Woche alles umräumt, um sich unentbehrlich zu machen.«

Robert trat an die Hintertür und schaute über den Garten und die gepflasterte Terrasse durch die Bäume, dorthin, wo der Rand des Gästehauses gerade eben sichtbar war. »Dein Vater ist … nun, er ist wirklich okay. Ich sehe ihn nicht oft genug, um mir eine Meinung zu bilden. Der Laden ist nicht wirklich sein Hauptgeschäft, wie du weißt, und trotz der Wirtschaftslage halten wir ihn am Leben. Es gibt kaum Laufkundschaft. Die meisten unserer Geschäfte tätigen wir dank unserer Liste spezieller Klienten.«

»Du hattest schon immer diese Art, eine Frage nicht zu beantworten.« Manny schaute sich über ihre Schulter um und grinste. »Komm schon, sei ehrlich: Wie ist es so, für ihn zu arbeiten?« Dann entdeckte sie den Kaffee. »Gefunden!«

»Er ist ein wenig – wie sagt ihr das?«

»Robert, dein Englisch ist besser als meins, also komm mir nicht mit diesem französischen Scheiß: ›Wie sagt ihr das‹.«

Beaumont lachte. »Es war dein Sinn für Humor, der mich zuerst zu dir hingezogen hat, das weißt du doch, oder? Wie dem auch sei, dein Vater ist zu wählerisch. Er ist altmodisch, langsam, fantasielos und wenig erfinderisch. Wie er in diesem Geschäft so lange überlebt hat, übersteigt mein Vorstellungsvermögen.« Er beobachtete Mannys Spiegelbild im Fenster und sah das Lächeln von ihren Lippen verschwinden, und er begriff, dass er zu weit gegangen war. »Und doch«, fügte er strahlend hinzu, »denk dran, bin ich es, der für ihn arbeitet, also wenn irgendjemand zuletzt lacht, ist er es.« Dann wechselte er plötzlich das Thema. »Ist das da drüben das Gästehaus?«

Manny schaute zu ihm herüber und nickte. »Ja. Mom hasst es; sie wollte es als Fitnessstudio für sich haben«, fügte sie hinzu. »Sie hasst den bloßen Gedanken, dass Dad es in eine Werkstatt und einen Lagerraum verwandelt hat. Sie hatte Landschaftsarchitekten hier, denen sie besondere Anweisungen erteilt hat, es zu verstecken. Sie haben die Bäume und Büsche gepflanzt. Irgendwann werden sie selbst die kleine Ecke des Gästehauses, die du noch sehen kannst, verdecken.«

Robert schaute auf seine Armbanduhr. »Ich sag dir was. Während du den Kaffee machst, gehe ich rüber und stelle fest, ob ich die paar Dinge finden kann, die ich für deinen Vater holen soll.«

»Sicher. Ich rufe dich an, wenn er fertig ist.«

Robert öffnete die Hintertür und trat hinaus auf die Terrasse. Der kräftige Duft von Blumen und Kräutern lag in der stillen Luft. Herbst in L. A.: zweiunddreißig Grad im Schatten, und die Blumen blühten.

Zuerst das Gästehaus, dann eine schnelle Tasse Kaffee. Der Gedanke sprach sein Gefühl für Ironie an. Es war noch eine andere Art, Frazer eine lange Nase zu machen. Dann würde er direkt zu seiner Mom fahren, ein paar Kleider einpacken und sich anschließend auf den Weg zum Flughafen in Burbank machen, sich ein Last-minute-Ticket nach irgendwohin schnappen – Colorado, Arizona –, Hauptsache außerhalb des Bundesstaates. Alles hübsch ordentlich und zielführend. Es war ein Jammer, dass er nicht etwas mehr Zeit hatte: Er hätte es genossen, noch einmal mit Manny Frazer ins Bett zu gehen, sie zu lieben. Nein, nicht das. Sie hatten nie Liebe gemacht. Es war immer ein viel elementareres Gefühl gewesen. Es war Lust, schlicht und ergreifend: Sie hatten gefickt. Wäre das nicht die ultimative Beleidigung: Frazers Sachen nehmen, seinen Kaffee trinken und am selben Tag seine Tochter ficken? Es war eine hübsche Idee; doch Vorsicht war besser als gar keine Sicht; vielleicht nicht jetzt …

Der erste Schock kam, als er begriff, dass das Gästehaus größer war, als er zuerst gedacht hatte. Auf keinen Fall würde er in der Lage sein, so etwas wie eine richtige Durchsuchung in den zwanzig oder dreißig Minuten durchzuführen, die er sich zugebilligt hatte. Er würde einfach auf einen Glückstreffer setzen müssen.

Der zweite Schock traf ihn, als der Schlüssel, den er mitgenommen hatte, nicht in das Schloss passen wollte, das an der überraschend primitiven Tür angebracht war. Er stand da und betrachtete dümmlich das Vorhängeschloss, dann drehte er die Schlüssel in seiner Hand, um die Namen auf ihren Seiten zu lesen. Keiner davon passte. Nun, er war nicht umsonst so weit gekommen …

Manny war überrascht, dass Robert so schnell zurückkehrte. »Hast du bekommen, was du wolltest?«

Er breitete die Hände in einer typisch französischen Manier aus, den Kopf zu einer Seite geneigt. »Ich komme nicht rein.« Er hielt den Schlüsselring hoch. »Keiner der Schlüssel passt in das Schloss.«

»Oh, er hat dir den falschen Schlüsselring gegeben …« Sie lachte. »Die Schlüssel sind ausgetauscht worden, und zwar nach dem Unfall«, fügte sie hinzu, und das Lächeln erstarb ihr auf den Lippen. »Er war in letzter Zeit so verwirrt, dass er es wahrscheinlich vergessen hat.« Sie pflückte einen Schlüsselring von seinem Haken hinter der Tür und reichte ihn ihm. »Es ist einer der neuen Schlüssel an diesem Ring, aber ich bin mir nicht sicher, welcher, du wirst vielleicht ein wenig rumprobieren müssen.«

»Du bist ein Engel.« Er lächelte, umklammerte den Schlüsselring und ging zur Tür hinaus. Er bewegte sich jetzt schnell, erpicht, die Zeit wettzumachen, die er verloren hatte. Zehn Minuten; er würde sich zehn Minuten geben und keine Sekunde länger. Er suchte nach kleinen, gut tragbaren wertvollen Gegenständen. Und natürlich nach dem Spiegel. Das war der Hauptgewinn.

Der dritte Schlüssel am Ring öffnete das Schloss, und er trat in das düstere, modrige Gästehaus und zog die Tür hinter sich zu.

Nachmittägliches Sonnenlicht fiel schräg durch die Fenster und die staubigen Oberlichter, fing sich in den lautlos wirbelnden Staubflöckchen und glänzte auf dem Holz, dem Metall, dem Glas und dem Leder der Dinge, die haufenweise im Raum herumstanden. Eine Werkbank ging über die ganze Länge einer Wand. Beaumont schritt schnell daran entlang und schätzte, dass Tony Farren hier an den Stücken gearbeitet hatte, die bald in den Laden kommen sollten. Wertvolle Stücke. Die Unordnung überraschte ihn. Er fand auf Anhieb nichts Brauchbares. Er schaute sich im Raum um; große Möbelstücke waren seltsam gegeneinander angeordnet. Wo waren die Kunstgegenstände, die leicht transportablen, teuren Extras? »Merde«, zischte er leise. Er war dumm gewesen. Warum hatte er gedacht, dass das Gästehaus wie der Laden angelegt sein würde, wo alles übersichtlich ausgestellt wurde? Er hätte die Artikel von dort mitnehmen sollen, und jetzt war es zu spät. Hastig ging er durch den Mittelgang, aber hier war alles zu groß; Tische, Stühle, hässliche Zierstücke, durchsichtige Tüten mit Überwürfen und Kissen, die sich zu beiden Seiten auftürmten. Hier lagerte offensichtlich ein Vermögen, aber nichts davon interessierte ihn. Wo war der Spiegel, von dem er Frazer hatte reden hören? An einem Punkt war der Mittelgang blockiert gewesen, und er musste an den Wänden entlang zurück zur Tür gehen. Als er mit dem Rücken zum Eingang stand, schaute er sich ein letztes Mal im Raum um und verfluchte seine eigene Dummheit.

Er hatte ihn beim ersten Mal verfehlt, weil er an der Tür nach rechts abgebogen war, um der Werkbank zu folgen, aber dort, direkt vor ihm, war eine Öffnung zum Mittelgang. Er sah eine Couch … und den Spiegel.

Robert Beaumont schlängelte sich zwischen den gestapelten Artefakten hindurch und begriff, dass der Spiegel selbst den Mittelgang blockiert hatte. Eine Freifläche war in der Mitte des Raums geschaffen worden, eine lederne Chaiselongue vor dem riesigen Spiegel platziert. Beaumont ging direkt darauf zu und grinste, und sein Spiegelbild, schäbig, verzerrt und verbogen durch das schmutzige Glas, schielte zu ihm zurück. »Merde«, flüsterte er abermals. Dies war nicht sein Glückstag. Und dann grinste er. Diesen Spiegel konnte er wohl kaum in seine Tasche stecken. Als Frazer und der Detective darüber gesprochen hatten, war bei ihm der Eindruck entstanden, dass der Spiegel ein kleiner Gegenstand war, wahrscheinlich juwelenbesetzt oder etwas in der Art, aber er hätte sich niemals dieses Monster vorgestellt. Er reckte den Hals, blickte auf und versuchte, die Höhe abzuschätzen: Kein Wunder, dass Tony Farren gestorben war, als der Spiegel ihn unter sich begraben hatte. Er schien unglaublich schwer zu sein.

Als er den Kopf wieder senkte, stand Emmanuelle Frazer hinter ihm.

Er öffnete den Mund, um zu sprechen, aber sie hob einen Finger an die Lippen und schüttelte den Kopf. Er wollte sich gerade umdrehen, als sie mit dem Zeigefinger auf das schmutzige Glas deutete.

Mit einem selbstgefälligen Grinsen verschränkte er die Hände vor der Brust, drehte sich wieder zum Spiegel um und konzentrierte sich auf das Bild darin.

Ohne ein Wort zu sagen, hob Emmanuelle das lange T-Shirt über den Kopf, hielt es vor ihren Körper und bedeckte einige lockende Momente lang kaum ihre Brüste und ihre Lenden, bevor sie das T-Shirt zu Boden fallen ließ.

Beaumont stockte der Atem.

Sie war noch schöner, als er es in Erinnerung hatte, und er spürte sofort seine Erregung. Er streckte die Hand aus und wischte damit über den Spiegel, versuchte, ihn auf Gesichtshöhe sauber zu machen – obwohl ihr Körper sich deutlich im Glas widerspiegelte, war ihr Gesicht unscharf und lag im Schatten. Durch das schmutzige Glas sah es aus, als hätte Manny einen dicken Haarschopf. Als er die Hand zurückzog, war sie verdreckt, und er fummelte in seiner Tasche nach seinem Taschentuch, während er den Spiegel nicht aus den Augen ließ und den Blick über die Reflexion des Frauenkörpers streifen ließ. Dieser Körper war üppiger geworden, seit er ihn das letzte Mal gesehen hatte; ihre Brüste waren voller und schwerer, obwohl ihre Brustwarzen kleiner schienen, als er sie in Erinnerung hatte. Ihr Bauch war ebenfalls leicht gerundet, und ihre Lenden waren jetzt mit einer dichten Matte von Haaren bedeckt, während sie früher komplett rasiert gewesen war, sodass ihre Haut weich und seidig und glatt schimmerte.

Da ihm der Atem irgendwo weit hinten in der Kehle stockte, beobachtete er Manny, wie sie mit den Händen über ihren Körper strich, sich langsam selbst liebkoste, ihre Brüste umfasste und sanft an ihren Brustwarzen zupfte. Sie hob den rechten Arm vor ihren Körper und presste die Hand flach auf ihre linke Brust, den Unterarm über den Nippel ihrer rechten Brust gestreckt. Ihre linke Hand bewegte sich über ihren gerundeten Bauch, die Finger gespreizt, während sie tief in das dichte Haar fuhren.

Mit der rechten Hand griff er nach seinem Gürtel und fummelte an der Schnalle herum. Seine Linke ging wieder zum Spiegel und rieb mit dem Taschentuch über die verdreckte, schmierige Oberfläche …

Der Schock, der seinen Körper durchzuckte, war wie ein intensiver Orgasmus. Sein Herz hämmerte, seine Atmung ging stoßweise, als er das Glas rieb und beinahe die Berührung ihrer Haut unter seinen Finger fühlte, während er sie hinunterbewegte, um mit dem seidigen Taschentuch über ihre reflektierten Brüste zu streichen.

Es war jetzt ein Spiel. Ein intensiv erotisches Spiel, Voyeurismus auf einer neuen Ebene. Sie war hinter ihm, er konnte beinahe die Hitze spüren, die ihr Körper abstrahlte, konnte den schweren Moschusduft von Sex in der trockenen Luft riechen. Und doch würde er sie nicht berühren – jedenfalls noch nicht. Dies war Teil des Spiels.

Er streichelte sich jetzt selbst, eine leicht lächerliche Gestalt mit seiner Hose unten an seinen Knöcheln, während er den Blick starr auf den Spiegel gerichtet hielt.

Mannys Kopf war zurückgeworfen, der glatte Hals straff gespannt, die Nasenflügel bebend, die Lippen feucht und geteilt, während sie die Finger tief in sich hineinschob.

Und immer noch ohne ein Geräusch.

Beaumont war sich seiner eigenen harschen, rauen Atmung bewusst, seines schnellen Stöhnens, als sein eigener Orgasmus nahte, aber da war kein anderes Geräusch … kein anderes Geräusch. Seine Konzentration geriet ins Stocken … und das Bild flackerte. Für einen kurzen Moment war die Frau hinter seinem Rücken nicht Manny Frazer, sondern eine andere, ältere Frau, mit üppigerem Körper und langen Haaren … langen Haaren … langen … Haaren …

Er verlangsamte seine Massage, als die Erkenntnis kam. Es war nicht Manny Frazer, die hinter ihm stand. Er hatte jetzt beinahe Angst, sich umzudrehen, während sich die Frau hinter ihm weiterhin mit absoluter Hemmungslosigkeit selbst erregte. Er beugte sich vor und lehnte die Stirn gegen das kühle Glas, stützte sich mit der linken Hand ab …

Und schrie!

Schmerz schoss durch seinen Körper, durchbohrte sein Gesicht und raste seine Hand hinauf. Feuer loderte vor seinen Augen auf … Zentimeter vor seinen Augen.

Feuer in dem Glas.

Feuer auf dem Glas.

Das Glas brannte.

Seine Haut warf Blasen, wurde versengt und dann brüchig. Sie fiel in geschwärzten Streifen von seiner Hand, Fett und Fleisch blubbernd kochend in der intensiven Hitze. Das Haar wurde kross und fing dann Feuer, das Stylinggel floss als kochende Flüssigkeit über seinen Rücken. Der Seidenanzug schmolz auf seinem Körper, als das Fleisch von seinem Gesicht und seinem Hals wegbrannte, seine Augen brutzelten, kochten in ihren Höhlen, seine Zunge verschrumpelte in seinem Mund. Er sog Luft ein, um zu schreien – und schluckte Flammen –, und sein Schrei wurde begleitet von einem erbrochenen Feuerball.

Und sein letzter bewusster Gedanke, bevor die Qual ihn vollkommen verzehrte, war der plötzliche, reißende Puls der Ekstase, als sein Orgasmus ihn überwältigte.

Kapitel 29

Ein Heulen des Triumphs schnitt durch die Traumlandschaft.

Rohe Macht, nackte Energie, leuchtende, sprühende Farben ergossen sich in Wellen über die graue Landschaft. Sie brauchten lange, ehe sie verebbten.

Eine weitere Seele, zitternd, furchtsam und in Qualen, war in die Falle gezerrt worden.

Sie kostete den Schmerz aus. Sie speiste sich von der Qual. Sie bezog Stärke aus dem Entsetzen.

Sie hatte den Tod des Geschöpfs angenommen, ihn als ihr gebührend akzeptiert.

Sie war jetzt ganz nah dran, extrem nah.

Sie brauchte etwas mehr Nahrung.

Sie verlangte nach Blut.

Denn Blut war Leben.

Kapitel 30

Der Geruch brachte Manny dazu loszurennen, der widerwärtige, süßliche Geruch von verbranntem Fleisch und Blättern, von getrocknetem Holz und Leder. Öliger, schwarzer Qualm quoll aus dem Gästehaus und wand sich durch die stille Nachmittagsluft.

Sie konnte sich nicht vorstellen, was Robert getan haben könnte, wahrscheinlich hatte er eine Zigarette auf einen teuren, gepolsterten Sessel fallen lassen. Aber er hatte nicht geraucht, als sie ihn gekannt hatte, nun, jedenfalls nicht die normale Art von Zigaretten.

Sie verlangsamte ihr Tempo, als sie das Gästehaus erreichte und der ekelerregende Geruch ihrem bereits angegriffenen Magen zu schaffen machte. Galle kam ihr hoch. Der schmierige Qualm waberte um sie herum, ließ ihre Augen tränen, klebte an ihrem T-Shirt und ihrer Haut und bedeckte ihre Lippen, ihren Mund.

»Robert? Robert? Bist du da, Robert?«

Wo zum Teufel war er?

»ROBERT!«

Sie duckte sich unter der Rauchwolke, rannte zum nächsten Fenster, drückte das Gesicht ans Glas und legte die Hände über die Augen, um ins Innere zu spähen. Der Qualm verhüllte alles, aber sie sah weder Flammen noch Robert. Vielleicht war er dem Rauch bereits erlegen …

Manny rannte zurück zum Haus, und ihr Herz hämmerte, als sie nach dem schnurlosen Telefon griff. Mit zitternden Fingern tippte sie die Zahlen ein.

»Notruf, was haben Sie für einen Notfall?«

Manny schaute durch die Hintertür der Küche, während der Qualm sich verdichtete und intensivierte. Ihre Worte klangen atemlos: »Rauch, Feuer, da ist ein Feuer.«

»Ma’am, Sie müssen sich beruhigen, wo befinden Sie sich?«

Manny lief zurück in Richtung Gästehaus, das Telefon fest in der rechten Hand.

»Ma’am, sind Sie noch dran?«

Atemlos erreichte Manny die Tür zum Gästehaus und zog sie einen Spaltbreit auf. Wogender Rauch umhüllte ihr Gesicht und ließ sie husten und spucken.

»Ma’am …«

»Robert, scheiße, wo bist du, ROBERT!« Sie hielt sich das Telefon wieder ans Ohr und stieß die Worte aus, bevor sie das Gerät fallen ließ. »Sie müssen sich beeilen.«

Sie rannte zum Kaltwasserhahn draußen, der zwischen den Büschen am Rand des Pfads versteckt lag. Ein aufgerollter, grüner Schlauch lag halb verborgen in den Büschen. Sie drehte den Hahn auf und versuchte, den Schlauch zum Gästehaus zu zerren, aber der Schlauch war verknotet, und Wasser tröpfelte nur aus dem Schlauchkopf. Sie versuchte, einen Streifen von ihrem T-Shirt abzureißen, aber das Material weigerte sich nachzugeben, und am Ende durchnässte sie einfach den Saum des Shirts mit Wasser und hielt es sich vor Mund und Nase. Anschließend presste sie die Augen gegen den Qualm beinahe ganz zusammen und duckte sich in das Gästehaus.

Der Rauch war überall, dick und weiß auf Augenhöhe, dunkel und glitschig nah am Boden. Er schlängelte sich und waberte wie Nebel umher, aber sie stellte fest, dass es möglich war, ein paar Einzelheiten auszumachen.

»ROBERT!« Ihre Stimme, gedämpft von dem nassen T-Shirt, verlor sich im wirbelnden Qualm. Sie rieb sich ihre wässrigen Augen und blinzelte die Tränen weg, die an ihren langen Wimpern klebten und alles in glitzernden Regenbogen umrissen, dann schob sie sich weiter und hielt Ausschau nach der Quelle des Feuers. Gottverdammt: Wo waren die Feuerlöscher? Soweit sie sich erinnern konnte, befanden sie sich in der Nähe der Werkbank, die an der Wand entlang verlief. Ihr Vater hatte sich geweigert, eine Sprinkleranlage installieren zu lassen, und gesagt, dass das Wasser, falls es jemals ein Feuer geben sollte – was extrem unwahrscheinlich war – wahrscheinlich mehr Schaden anrichten würde als die Flammen.

Sie schrammte sich ihre nackten Schienbeine an der Seite eines Stuhls auf und sprang fluchend zurück, während ihr Tränen des Schmerzes in die Augen schossen. Scheiße, wo war Beaumont?

Sie fing aus dem Augenwinkel eine Bewegung auf und drehte sich schnell um, bewegte sich vorwärts. Der Rauch wogte auf, dichter jetzt. »Robert?«, murmelte sie und trat näher heran.

Das Feuer war irgendwo hier. Der Rauch war dicht und süßlich, der Gestank entsetzlich. Sie schluckte hörbar und bereute bitter die Menge, die sie in der vergangenen Nacht getrunken und geraucht hatte.

Wieder die Bewegung … ein Flackern … ein Gesicht?

»Robert?«

Der Rauch verzog sich, und Manny schrie. Sie taumelte erschrocken rückwärts, mit hämmerndem Kopf und zitternden Beinen. Sie versuchte zu lachen, aber das Geräusch blieb ihr im Halse stecken: Sie hatte sich selbst im Spiegel gesehen. Sie hatte sich in diesem plötzlichen, kurzen Aufblitzen einer bleichgesichtigen, großäugigen, halb nackten Frau nicht erkannt.

Der Rauch schien direkt vor dem Spiegel hervorzuquellen. Sie trat vor und runzelte die Stirn. Auf dem Boden lag ein Stapel schwelender Lumpen.

Manny beugte sich herunter, um sie genauer zu betrachten.

Auf irgendeiner tiefen, unterbewussten Ebene hatte sie die eingeäscherte, menschenförmige Gestalt auf dem Boden bereits erkannt, weigerte sich jedoch zu akzeptieren, was sie sah. Sie fand einen Schraubenzieher und stocherte in dem versengten Stoff herum … Asche wirbelte auf, um kurz in der Luft zu tanzen. Metall glitzerte, Gold zwischen dem geschwärzten Dreck, und sie angelte es aus der Asche heraus.

Es war eine Armbanduhr, eine gefälschte, goldene Rolex. Das Uhrenglas war geborsten, die Ummantelung in der intensiven Hitze zu Brei geschmolzen, das emaillierte Zifferblatt blasig und verzogen. In die Rückseite eingraviert und kaum sichtbar unter der Patina aus Ruß stand die Zeile: »Robert Maurice Beaumont.«

Und plötzlich erkannte sie, plötzlich akzeptierte sie, was sie sah.

Die Armbanduhr fiel ihr aus den kraftlosen Fingern auf das verbrannte Fleisch, sank in die Brusthöhle ein, eine winzige blaue Flamme tanzte über dem Loch.

Sie kroch weg, schlang sich die Arme um die Knie und zog sie dicht an ihren Körper, schluckte wieder und wieder, während ihr Galle in Kehle und Mund hochstieg. Sie kniff die Augen zu, aber die Bilder – lebhafte, blutige Bilder von weiß gewordenen Knochen und geschwärztem Fleisch, einem verkohlten Schädel, Streifen von verbranntem Haar, das am Schädel klebte, von einem Arm, der in einem verklumpten Stumpf endete –, all die Bilder blieben.

Und der Rauch.

Der Rauch schlängelte sich aus dem Leichnam empor, schwebte nach oben, kroch über den Spiegel, klebte daran, wand sich über die Oberfläche, formte Gestalten, formte Bilder, formte Gesichter.

Tony Farren …

Diane Williams …

Robert Beaumont.

Gesicht um Gesicht, Bild um Bild. Mit großen Augen und offenen Mündern in lautloser Qual.

Sie riefen ihr zu …

Flehten sie an …

Lockten sie …

Emmanuelle Frazer öffnete den Mund und schrie, bis ihre Kehle blutete.

Kapitel 31

»Das ist lächerlich, absolut lächerlich. Ihre Unterstellungen sind absurd.«

»Vielleicht möchten Sie warten, bis Ihr Anwalt eintrifft, Mr. Frazer …«, schlug Margaret Haaren leise vor.

»Ich sehe nicht ein, warum. Ihre Anschuldigungen sind unbegründet. Ich bin unschuldig, was diese lächerlichen Anklagen betrifft«, fuhr Frazer fort, und er zitterte beinahe vor Zorn.

»Es hat keine Anklage gegeben, Mr. Frazer. Sie helfen uns lediglich bei unseren Ermittlungen.« Sie schaute auf, als Jose Perez in das kleine Büro kam, sein breites Gesicht vollkommen ausdruckslos, eine Aktenmappe in der Hand. Ohne ein Wort kam er um den Schreibtisch herum und legte die Mappe vor sie hin, dann bezog er Stellung an der Tür, die Arme verschränkt, den Blick starr auf ihr Gesicht gerichtet. Noch bevor sie den Ordner öffnete, wusste sie, dass er schlechte Neuigkeiten brachte.

»Sie müssen unsere Position verstehen, Mr. Frazer«, fuhr sie fort, während ihr Blick über das einzelne vollgetippte Blatt wanderte. »Sie haben uns erzählt, dass Sie einen Spiegel in London gekauft haben, denselben Spiegel, der versehentlich den Tod eines Ihrer Angestellten verursacht hat, denselben Spiegel, den ein mysteriöser, vernarbter Mann kaufen wollte, denselben Spiegel, bei dessen Bewachung eine weitere Angestellte gestorben ist. Und doch hat das Auktionshaus in Südlondon nie von Ihnen gehört, sie haben dort keine Unterlagen darüber, jemals mit Ihnen Geschäfte gemacht zu haben, und es gab keinen Spiegel von der Größe, wie Sie sie beschreiben, der an diesem Tag bei der Auktion verkauft wurde. Wir haben die Transportfirma kontaktiert, die Leute, von denen Sie gesagt haben, sie hätten den Spiegel geliefert, aber auch die haben keine Aufzeichnungen darüber, jemals mit Ihnen zu tun gehabt zu haben. Uns bleibt nur eine einzige Schlussfolgerung«, kam sie leise mit ihren Ausführungen zum Ende, nachdem sie die Wirkung dessen, was sie gerade vorgelesen hatte, aufgenommen hatte, »dass Sie gelogen haben, Mr. Frazer.«

»Aber warum«, begann er beinahe verzweifelt, »welchen möglichen Grund hätte ich, Sie zu belügen?«

Das Telefon auf Margaret Haarens Schreibtisch klingelte und unterbrach die bereits angespannte Atmosphäre; sie griff nach dem Hörer und lauschte aufmerksam auf die Stimme am anderen Ende, ohne den Blick von Frazers Gesicht zu lösen. »Das ist alles, was Sie im Moment haben? Ich verstehe … danke.«

Margaret Haaren stand auf und griff nach der Jacke, die über der Rückenlehne des Stuhls hing. »Ich denke, Sie sollten uns besser begleiten, Mr. Frazer.«

»Warum? Wohin gehen wir?«, fragte er und rührte sich nicht.

»Wir bringen Sie nach Hause. Es hat … einen Unfall gegeben.«

Jonathan sprang auf. »Einen Unfall! Was für einen Unfall?«

»Wir sind uns nicht sicher. Ein Feuer in Ihrem Gästehaus. Ihre Tochter scheint verletzt worden zu sein.«

Frazer sah sie voller Entsetzen an, und die Farbe wich aus seinem Gesicht.

»Ich habe keine weiteren Details, fürchte ich«, log sie. Sie erzählte ihm nichts von dem schaurigen Kadaver, der entdeckt worden war.

Mit heulenden Sirenen fuhren sie mit einem zivilen Polizeifahrzeug durch L. A. Jose fuhr, während Margaret auf dem Beifahrersitz saß und sich halb umdrehte, um Frazer zu betrachten, der mit großen Augen, weißem Gesicht und zitternd auf der Rückbank hockte. Sie konnte den ranzigen Gestank seiner Furcht riechen, die aus seinen Poren sickerte, und dies überzeugte sie mehr als alles andere davon, dass Frazer nicht der Schuldige war.

Sie brauchten fünfzehn Minuten, um das Haus zu erreichen. Ein Krankenwagen raste gerade aus der Einfahrt, als sie einbogen, während zwei Feuerwehrwagen mit blitzenden roten Lichtern, die sich an der Außenseite des Wohnhauses spiegelten, direkt hintereinander in der Einfahrt parkten. Stränge entleerter, gelber Feuerwehrschläuche führten um die Seite des Hauses hinüber zum Gästehaus.

Die Detectives parkten ihren Wagen neben dem eines Leichenbeschauers, gerade als ein schwarzer Leichensack auf die Ladefläche gehoben wurde. Frazer stieß einen gequälten Schrei aus und sprang aus dem noch fahrenden Wagen, und die ganze Zeit über schrie er, während er über die Einfahrt auf die erschrockenen Gehilfen des Leichenbeschauers zurannte. Immer noch rufend, schaffte er es, den Reißverschluss des Leichensacks herunterzuziehen, und entblößte ein verbranntes und zerfetztes, augenloses Gesicht, bevor Detective Perez seine Arme festhielt und ihn wegzerrte. »Das ist nicht Ihre Tochter. Sie lebt. Sie lebt, sie ist okay.«

Frazer brach auf dem Boden zusammen, den Kopf in den Händen vergraben, während er vom Schluchzen geschüttelt wurde. Jose Perez setzte sich neben ihn und legte ihm einen Arm um die Schultern. »Es ist okay, es ist okay, es ist nicht Manny. Es geht ihr gut, sie hat den Leichnam gesehen und ist in Ohnmacht gefallen, denken wir. Die Sanitäter sagen, sie sei nicht verletzt worden; vielleicht eine leichte Gehirnerschütterung, eine leichte Rauchvergiftung, mehr nicht.«

»Ich dachte … ich dachte … ich dachte …« Frazer bekam einen Schluckauf.

»Ich weiß, was Sie dachten. Ich habe selbst eine Tochter in Mannys Alter. Ich weiß, was Sie gedacht haben.«

Frazer rieb sich die Augen und versuchte aufzustehen, aber seine Beine fühlten sich an wie Pudding, und der Detective half ihm auf. Als der Leichenbeschauer wegfuhr, sah er Perez an. »Nun, wenn es nicht Manny war, wer war es dann?«

»Das wissen wir noch nicht. Der Leichnam wurde in Ihrem Gästehaus gefunden, bis zur Unkenntlichkeit verbrannt, alle Ausweise seiner Identität mit ihm verbrannt. Alles, was wir haben, sind einige Lumpen und die Überreste einer goldenen Armbanduhr.«

»Einer Armbanduhr? Wessen Armbanduhr?«

»Das wissen wir noch nicht, die Forensiker werden sich darum kümmern.«

»Aber wenn das Feuer so intensiv war, was ist dann mit dem Gästehaus …?«, brachte Frazer keuchend hervor.

»Unberührt.«

Frazer sah ihn verständnislos an. »Wie das?«

»Ich habe das in der Vergangenheit schon einmal gesehen, vor vielen Jahren, als ich Streifenbeamter war. Ich wurde gerufen, um wegen eines alten Mannes zu ermitteln, den man tagelang nicht gesehen hatte. Wir fanden ihn in seiner Wohnung auf seinem Stuhl. Aber obwohl er komplett verkohlt war, saß er auf einem nur leicht angesengten Stuhl. Der Pathologe hat mir erklärt, dass man es spontane menschliche Selbstentzündung nenne. Passiert vielleicht zwanzig Menschen im Jahr; sie gehen einfach in Flammen auf, von innen nach außen, wie es aussieht.« Er zuckte die Achseln. »Niemand weiß, warum oder wie es geschieht; einfach eins der kleinen Mysterien des Lebens, schätze ich.«

»Ich würde gern das Gästehaus sehen, bitte.«

»Ich bin mir nicht sicher …« Jose Perez fing Margaret Haarens Nicken auf, dann zuckte er mit den Schultern. »Sicher. Warum nicht? Lassen Sie uns gehen.«

Die beiden Männer gingen ums Haus herum. Haaren zockelte diskret hinterher. Es waren zahlreiche Polizeibeamte und Feuerwehrleute auf dem Anwesen, und im Gästehaus sahen sie es in regelmäßigen Abständen blitzen. Dort war wohl die Spurensicherung tätig. Frazer schob sich durch die Menge, trat direkt vor den Spiegel und betrachtete ihn genau, bevor er begriff, dass er auf den Überresten feuchter Asche stand.

Haaren sah Perez an. Keiner von ihnen hatte Frazer erzählt, wo man den Leichnam entdeckt hatte. Und das Gästehaus war groß, der Leichnam hätte überall liegen können.

Frazer wandte sich abrupt ab, sein Gesicht starr und ausdruckslos. Als er ins Sonnenlicht hinaustrat, ging seine Atmung schnell, und sein Gesicht hatte eine ungesunde Farbe.

»Was war das denn gerade? Ein Anflug von Schuldgefühlen?«, flüsterte Perez.

Haaren schüttelte den Kopf. »Ich bin mir nicht sicher, aber es hat etwas zu bedeuten.« Der Detective ging weiter und holte Frazer ein, berührte ihn am Arm. »Mal langsam, Mr. Frazer …«

»Dort!«, fauchte er. »Dort. DORT!«

Ihr Blick folgte der Richtung seines ausgestreckten Arms. Ein hochgewachsener, breitschultriger Mann stand am Ende der Einfahrt inmitten der kleinen Menge neugieriger Nachbarn, sein Gesicht lag im Schatten, und nur sein weißer Haarschopf war zu sehen.

Frazers Finger schlossen sich schmerzhaft um ihren Arm, seine Augen waren wild vor Erregung. »Das ist er! Das ist der vernarbte Mann.«

»Ich kriege ihn«, murmelte Jose Perez und eilte an ihnen vorbei, während er seine Waffe zückte und die Steine unter seinen Schuhen knirschten. Der Fremde wandte sich ab und tauchte in der Menge unter. »Scheiße«, murmelte Perez und legte einen Zahn zu. Er war zu alt für so was. »STOPP!«, schrie er.

Haaren wandte sich an die beiden Polizisten, die aufgrund der Rufe herbeieilten. »Gehen Sie mit ihm. Schnell.«

Jose Perez rannte die Einfahrt entlang. Die Menge der Schaulustigen zerstreute sich schnell. Er raste um die Ecke und hatte kaum Zeit, eine hoch aufragende Gestalt auszumachen, bevor sie ihn an den Armen packte und von den Füßen zerrte. Er wurde so heftig gegen den schwarzen schmiedeeisernen Zaun geschleudert, dass sein Hinterkopf vom Metall abprallte und er benommen ins Taumeln geriet.

»Was ist da drin passiert?« Die Stimme war hart. Der gewaltige Mann schüttelte ihn und hielt ihn Zentimeter über dem Boden, während er ihn von einer Seite zur anderen riss. »Antworten Sie mir«, knirschte er.

»F-F-F-Fick dich …«

»Hey, Sie!« Die beiden Polizisten kamen um die Ecke gerannt und fielen beinahe über den weißhaarigen Mann. Der Jüngere der beiden Männer fummelte nach seiner Waffe und rief laut, bevor der Riese – der Perez immer noch gegen den Zaun gedrückt hielt – den Polizisten mit dem Fuß frontal gegen die Brust trat. Die Wucht des gewaltigen Schlags brach Rippen, trieb sie tief nach innen und hob den jungen Mann tatsächlich von den Füßen, rammte ihn rückwärts gegen den zweiten Polizisten. Beide Männer gingen in einem Gewirr von Gliedmaßen zu Boden.

Perez sah ein Gesicht voller Narben.

»Antworten Sie mir«, knurrte der Riese.

»Fick dich!«, zischte der Detective. »Que te jodan!«

Der weißhaarige Mann rammte ihm ein Knie in die Lenden. Glühender Schmerz flammte in seinem Unterleib auf und schoss ihm in die Brust. Plötzlich bekam er keine Luft mehr.

»Sagen Sie es mir. Oder ich tue Ihnen ernsthaft weh.«

Jose Perez versuchte, sich zu krümmen, aber er wurde immer noch gegen den Zaun gedrückt. Er konnte etwas Nasses auf dem Kopf spüren, das in seinen Nacken rann, und er hatte – undeutlich – gesehen, was der Mann mit dem anderen Polizisten gemacht hatte, er spürte den brennenden Schmerz in den Lenden. Er war siebenundvierzig Jahre alt … zu alt für so etwas. Er würde sich übergeben.

»Letzte Chance: Antworten Sie mir!«

»Da war ein Feuer, ein Mann, verbrannt.«

»Wo?«, wollte der Hüne wissen und hob eine gewaltige Faust.

»Ich habe es Ihnen gesagt. Im Gästehaus …«

»Wo? Genau.«

»Vor dem Spiegel.«

Die Faust fuhr hinab und schmetterte seinen Kopf gegen den Eisenzaun.

Kapitel 32

In getrennten Krankenzimmern im Cedars Sinai hielten drei Familien Wache.

Jonathan und Celia Frazer saßen in einem Privatzimmer im obersten Stockwerk und wachten über der schlafenden Gestalt ihrer Tochter Emmanuelle. Äußerlich war sie unversehrt, und das einzige medizinische Gerät im Raum war das Sauerstoffgerät, das ihre durch den eingeatmeten Rauch etwas erschwerte Atmung unterstützte. Celia Frazer war eingeschlafen, eingekuschelt in einen großen, behaglichen Sessel, zugedeckt mit einer Krankenhausdecke. Jonathan hockte auf der Kante eines Stuhls und beobachtete seine Tochter aufmerksam; er dachte nicht nach, wagte es nicht nachzudenken, war nur dankbar, dass sie noch lebte.

In dem Stockwerk unter ihnen saßen Jose Perez’ Frau und die beiden Töchter im Teenageralter – wachsam und außerstande zu schlafen, hielten sie einander an den Händen und murmelten Gebete –, während sie den schlafenden Mann im Bett nicht aus den Augen ließen. In der Stille des Raums piepte leise ein Herzmonitor, das Beatmungsgerät summte, und obwohl die Infusionen lautlos waren, bildeten sich die drei Frauen alle ein, dass sie jeden Tropfen hören konnten, der in die Tropfkammer donnerte.

Jose Perez’ schwerste Verletzungen waren ein Schädelbruch und eine Gehirnerschütterung. Ein Teil des Schädels war nach innen gedrückt worden, und die Ärzte hatten anfänglich befürchtet, dass es auf sein Gehirn presste, aber eine Reihe von Notfall-EKGs und Computertomografien hatten ihnen diese Sorge genommen. Sein Gesicht wies zahlreiche Prellungen auf, und auf seinen Oberarmen waren deutlich sichtbare rote Druckstellen wie Fingerabdrücke zu sehen. Auf seiner Stirn prangte ein flacher, hässlicher Striemen, wo ihn eine Handfläche mit gewaltiger Wucht getroffen hatte. Die Ärzte hatten außerdem beträchtliche Prellungen um seine Hoden herum gefunden.

Auf der Intensivstation lag der schwerer Verletzte der beiden Polizisten, Martin Moore. Er hatte erst vor einigen Wochen seinen Abschluss an der Akademie gemacht. Er hatte eine gewaltige Quetschung der Brust davongetragen, die mehrere Rippen nach innen gedrückt hatte, sodass die beiden Lungen kollabiert waren. Er hatte buchstäblich aufgehört zu atmen, bevor die Sanitäter ihn erreicht hatten, und es bestand die ernsthafte Gefahr eines Gehirnschadens. Draußen im Korridor vor dem Zimmer saßen seine betagten Eltern stumm und still da und hielten sich an den Händen. Ein polierter schwarzer Rosenkranz bewegte sich durch die winzigen Finger seiner Mutter.

Obwohl sie mit ihrer Belegschaft an ihre Kapazitätsgrenze kam, hatte Margaret Haaren zwei Polizisten vor jedem Raum postiert, mit strikten Anweisungen, dass niemand hineingelassen wurde, es sei denn, er gehörte zur Familie oder zum medizinischen Personal – und vorausgesetzt, dass er es beweisen konnte. Frazers Beschreibung des vernarbten Mannes, jetzt untermauert und verbessert durch die zusätzlichen Informationen, die der unverletzte Beamte hatte liefern können, war an die Polizei im gesamten Bereich von Los Angeles weitergeleitet worden. Margaret Haarens Befehle waren klar und präzise: Jeder, auf den die Beschreibung auch nur ansatzweise passte und der in der Nähe des Krankenhauses auftauchte, sollte zur Befragung festgehalten werden.

Die Situation hatte sich jetzt dramatisch verändert: Mit der Einstellung »Wir gegen sie« sowohl der Polizei als auch der Bürger der meisten modernen Städte neigte die Polizei dazu, den Angriff auf einen der ihren viel ernster zu nehmen als einen ähnlichen Angriff auf einen Zivilisten. Der Angriff war kaltblütig und brutal gewesen, möglicherweise mit Mordabsicht, und die Fahndungsbeschreibung des vernarbten Mannes warnte, dass er »gewalttätig und gefährlich« sei und man sich ihm »mit Vorsicht nähern« müsse.

Kapitel 33

In Frazers Werkstatt flutete Mondlicht über den Spiegel, schien an der Oberfläche zu haften und über seinem schmierigen Gesicht zu kreisen, schien Muster zu erzeugen, Gestalten, Bilder.

Und Gesichter.

Mit aufgerissenen Augen und offenem Mund spähte das Gesicht Robert Beaumonts in einem stummen Schrei aus dem Spiegel. Das Bild schien aus der Ferne auf das Glas zuzurasen, um darauf zu explodieren. In seinem offenen Mund erschien ein kleineres Gesicht, verzerrt vor Furcht und Schmerz, kaum erkennbar als das Gesicht von Diane Williams, und in ihrem offenen Mund war erneut ein kleineres Gesicht erkennbar, das von Tony Farren, Augen wie Steine, den Mund weit offen, als würde es sein Gesicht gleich entzweireißen. In seinem offenen Mund war eine Bewegung, sich windende, rauchähnliche Gestalten.

Dann erschienen die Gesichter wieder und wieder, wanden sich in einem lunaren Tanz, während Mondlicht den Spiegel hinabfloss. Als das Glas vollkommen in silbernes Licht getaucht war, das seine Oberfläche strahlend und undurchsichtig machte, verschwanden die Schattengesichter und wurden durch das Bildnis überlagert. Es drückte sich gegen das Glas und spähte hinaus in die Nacht, Augen und Mund weit geöffnet vor Hunger.

Bald.

Bald.

Bald.

Kapitel 34

Plötzlich schreckte Jonathan Frazer aus dem Schlaf hoch und ruderte mit den Armen, während er noch aus seinem Traum auftauchte, in dem er ertrunken und außerstande gewesen war zu atmen. In seinem halb bewussten Zustand begriff er, dass er immer noch nicht atmen konnte. Seine Kehle wurde zugedrückt.

Als er die Augen öffnete, schaute er in das unversöhnliche vernarbte Gesicht eines weißhaarigen Wahnsinnigen.

»Ich kann Sie töten.« Die Augen – schwarz wie Kohle, glitzernd wie polierte Steine, mit nur dem schmalsten weißen Band darum sichtbar – schienen sich in ihn hineinzubohren. »Denken Sie daran«, zischte der Riese, »ich kann Sie töten. Und ich werde es tun – ohne Bedenken.« Abrupt löste sich der Druck von Frazers Kehle, und er glitt aus dem Stuhl zu Boden, keuchend und um Luft ringend.

»Ruhe!«, blaffte der Mann. Er entfernte sich von Frazer, trat neben das Bett und betrachtete die schlafende Emmanuelle. Ein Muskel zuckte in seinem Augenwinkel, und als er sich wieder zu Frazer umdrehte, lag in seinen Augen ein Anflug von Mitleid. »Es sind immer die Unschuldigen, die leiden«, murmelte er.

»Wer … wer sind Sie?«, krächzte Frazer und massierte seine verletzte Kehle. Der Mann war noch größer, als er ihn in Erinnerung hatte, länger, breiter, und die Narben, die sich kreuz und quer über sein Gesicht zogen, waren noch deutlicher zu erkennen. »Was wollen Sie?«, fügte er hinzu.

»Den Spiegel«, sagte der vernarbte Mann knapp. Er beugte sich vor, um die schlafende Celia Frazer zu betrachten, und nickte schwach. Als er aufschaute, hatte ein Lächeln seine Mundwinkel verzogen und die Lippen in dünne Linien verwandelt. »Wenn Sie ihn mir gegeben hätten, als ich das erste Mal danach gefragt habe, würde die junge Frau noch leben, ein weiterer Mann hätte sein Leben nicht verloren, und diese Tragödie wäre nicht geschehen.« Er drehte sich wieder zu Manny um.

»Aber sie wird sich wieder erholen!«, sagte Frazer schnell und vergaß kurz seine Angst vor dem Riesen, als er an das Bett seiner Tochter trat.

»Nein.« Der Riese schüttelte bekümmert den Kopf und schaute hinab. »Zuerst wird es so scheinen, als ginge es ihr gut. Sie wird sich so normal benehmen, wie sie sich immer benommen hat, aber dann werden Sie, wenn Sie genau hinschauen, Veränderungen bemerken.«

Die beiden Männer sahen einander quer über das Krankenhausbett hin an.

»Welche Art von Veränderungen?«, fragte Frazer.

»Keine Ahnung. Er wirkt sich auf verschiedene Menschen verschieden aus. Er bringt etwas in ihrem Charakter zum Vorschein.«

»Wer tut das?«

»Der Spiegel«, flüsterte der Riese und trat vom Bett zurück. Er hielt mit der Hand an der Türklinke inne. »Sie hätten ihn mir geben sollen, als Sie die Chance hatten, Jonathan Frazer. Jetzt ist es zu spät.«

»Wer sind Sie?«, fragte Frazer abermals, seine Worte plötzlich vernuschelt, seine Zunge fühlte sich dick in seinem Mund an.

»Wir reden beim nächsten Mal«, antwortete der Hüne, öffnete die Tür und verließ den Raum.

»Warten Sie!« Frazer rannte zur Tür und riss sie auf.

Die beiden Polizeibeamten sprangen auf.

»Können wir Ihnen helfen, Sir?«

»Der Mann. Der, der gerade herausgekommen ist …« Er schaute den Flur entlang, aber er war verlassen. »Wo ist er hingegangen? Warum haben Sie ihn nicht aufgehalten?«

Die beiden Männer sahen einander an. »Niemand ist aus diesem Zimmer gekommen, Mr. Frazer.«

»Doch! Er ist vor einer Sekunde hinausgegangen. Der Mann, der große Mann mit dem vernarbten Gesicht und dem weißen Haar …« Er schaute sie beide an und sah, wie der Zweifel in ihren Augen sich in Ärger verwandelte.

»Niemand ist in Ihr Zimmer hineingegangen, und niemand ist herausgekommen.«

Er griff sich an die Kehle. »Er hat mich hier gepackt, da müssen Abdrücke sein …« Er legte den Kopf in den Nacken, um ihn untersuchen zu lassen.

Einer der Männer betrachtete pflichtschuldig Jonathan Frazers Kehle. »Da ist keinerlei Mal auf Ihrem Hals, Sir.«

»Vielleicht haben Sie geträumt«, schlug der andere etwas freundlicher vor.

Frazer schaute von einem zum anderen, und plötzlich fröstelte es ihn. Es war jemand mit ihm im Zimmer gewesen, er hatte die Finger des Mannes um seine Kehle gespürt und den seltsamen, würzigen Moschus gerochen, der dem Mann anhaftete, hatte die vernarbte und zerrissene Haut gesehen. Es war jemand dort gewesen. »Keine Abdrücke«, murmelte er und berührte erneut seine Kehle.

»Nein, Sir.«

Er wandte sich ab und war sich der Blicke der beiden Polizeibeamten auf seinem Rücken bewusst. »Vielleicht war es ein Traum«, flüsterte er.

»Ein Albtraum«, pflichtete ihm einer der Polizisten bei.

Kapitel 35

Nackt lag Edmund Talbott auf der dünnen Matratze in seinem Zimmer, die Hände an den Seiten, während er ruhig atmete. Für einen oberflächlichen Zuschauer schlief er friedlich, obwohl der Betrachter bei genauerem Hinsehen entdeckt hätte, dass die breite Brust des Mannes sich kaum bewegte und dass seine Augen sich hinter den Augenlidern hektisch bewegten. Obwohl der Raum heiß war, drückend von den schalen Gerüchen der Straße draußen, fühlte seine Haut sich kalt an, mit einer eisigen Schweißschicht bedeckt.

Edmund Talbott öffnete plötzlich die Augen und begann wieder zu atmen, gewaltige, keuchende Atemzüge, die seine Lunge mit der warmen Luft des Zimmers füllten. Er begann zu zittern, und als er die Beine aus dem Bett schwang, musste er warten, bis der Raum aufhörte, sich wie verrückt zu drehen. Er griff nach dem Handtuch, das über dem Waschbecken hing, und rieb sich schnell damit trocken.

Er hatte die Kunst der Astralprojektion nur unter allergrößten Schwierigkeiten gemeistert. Obwohl die Fähigkeit, mit dem Geist aus seinem körperlichen Leib herauszutreten, den meisten Menschen angeboren war und auf natürliche Art geschah, während der Körper schlief, erforderte es großes Können und große Konzentration, den Geist zu kontrollieren und ihn an einen speziellen Ort zu dirigieren. Edmund Talbott wandte diese Technik an, um diejenigen zu lokalisieren, die etwas mit dem Spiegel zu tun hatten, aber niemals den Spiegel selbst. Vielleicht war der Astralleib die Seele – er wusste es nicht, er war nicht qualifiziert, auch nur darüber nachzudenken –, aber er würde seine Seele nicht riskieren, indem er dem Spiegel irgendwie zu nahe kam.

Der Besuch bei Jonathan Frazer war gefährlich gewesen. Ihn zu kontaktieren, tatsächlich in das Bewusstsein des schlafenden Mannes einzudringen, war ein noch größeres Risiko gewesen. Frazers Verbindung mit dem Spiegel, dem er lange ausgesetzt gewesen war, und vor allem Emmanuelles Kontakt mit ihm während der Zeit eines gewaltsamen Todes – wenn der Spiegel sich genährt hatte – bedeutete, dass sie vergiftet worden waren. Er war sich nicht sicher, wie weit der Einfluss des Spiegels reichte. Er hatte früher gedacht, dass man in Sichtweite des Spiegels sein müsse, damit er irgendeine Wirkung zeigte, aber jetzt … jetzt kannte er das Ausmaß seiner Macht oder seines Einflusses nicht. Er war sich jedoch bewusst, dass der Spiegel seine Kräfte sammelte, seine Muskeln spielen ließ.

Er war schockiert gewesen, als er zum ersten Mal die stets grauen, im Allgemeinen gestaltlosen unteren Ebenen der Astralwelt betreten hatte. Sich schlängelnde Energiefäden in fluoreszierenden Farben, hauptsächlich Rottöne und tiefe Purpurtöne, wanden sich deutlich sichtbar durch die Landschaft. Sich der Gefahr vollauf bewusst, war er den gewundenen, verschlungenen Fäden durch das astrale Äquivalent von Los Angeles gefolgt, bis er den kreiselnden, grauen Strudel gesehen hatte, der die Anwesenheit des Spiegels in der physischen Welt markierte.

Die gewohnte Stille dieser trostlosen Landschaft war ebenfalls durchbrochen worden: Ein dünnes, hohes Heulen drang aus der Mitte des Strudels. In der sandigen Abenddämmerung hatte er Gestalten ausmachen können, die in dem Mahlstrom gefangen waren, Gesichter, Formen, die neuesten Seelen waren der Oberfläche am nächsten, die Seelen, die der Spiegel früher genommen hatte, waren nun tief in seinem wirbelnden Zentrum verloren.

Und da hatte er gewusst, dass der Geisterbilder-Spiegel aus seinem Jahrhunderte währenden Schlummer erwacht war.

Um zu überleben, um weiterhin zu fühlen, brauchte er Seelen und Blut. Das Morden hatte gerade erst begonnen.

Kapitel 36

Es war kurz vor Mitternacht, als Margaret Haaren zu Hause ankam. Sie war erschöpft, der Adrenalinrausch des Angriffs auf ihre Männer und die emotional zehrende Prozedur, Ehefrauen und Familien zu informieren, der geistig anspruchsvolle Ablauf, Berichte zusammenzutragen und zu erstellen, solange die Ereignisse noch frisch waren, hatten sich allesamt dazu verschworen, ihre Kräfte auszulaugen.

Und der morgige Tag versprach noch mehr davon.

Ihre winzige Wohnung war muffig und trocken, stickig nach der Hitze des Tages. Ohne sich die Mühe zu machen, das Licht einzuschalten, hängte sie ihre Jacke über die Rückenlehne eines Stuhls und schleuderte die Schuhe von den Füßen. Dann tappte sie durchs Wohnzimmer und in die Küche. In der Dunkelheit blinkte das Licht des Anrufbeantworters rot. Sie drückte auf den Abspielknopf und griff gleichzeitig nach einem Glas und der Flasche Scotch.

»Hey, Tante Margaret, ich bin’s, Helen. Ich will dich nur wissen lassen, dass mein Flugzeug morgen um halb eins ankommt. Es ist nicht nötig, mich abzuholen, ich nehme ein Taxi. Ich kann es gar nicht erwarten, dich zu sehen.«

Margaret Haaren schloss entsetzt die Augen. Sie hatte vollkommen vergessen, dass ihre Nichte diese Woche für ein paar Ferientage zu ihr kommen sollte. Sie hatte vor acht Jahren damit begonnen, als sie zehn gewesen war, und im Lauf der Jahre war es zu einer Art Ritual geworden. Glücklicherweise hatten sie, da ihre Nichte älter geworden war, bereits die meisten der touristischen Sehenswürdigkeiten abgedeckt: Disneyland, Universal City, Six Flags, Walk of Fame, und jetzt, im Alter von achtzehn, war ihre Leidenschaft das Shoppen, insbesondere auf dem Rodeo Drive. Um ehrlich zu sein, Margaret Haaren genoss die Gesellschaft … nun, meistens jedenfalls. Zumindest war das Mädchen in diesem Jahr achtzehn, daher sollte sie keine allzu große Belastung sein. Außerdem konnte sie ihr erklären, dass sie bei der Arbeit sehr unter Druck stand. Helen würde es verstehen; ihr Vater war ebenfalls Detective. Die Tradition der Polizeiarbeit war in ihrer Familie sehr stark: Ihr Vater und sein Bruder sowie ihre beiden älteren Brüder waren alle im Polizeidienst. Als sie die Schule verlassen hatte, war ihr sonst nicht viel anderes in den Sinn gekommen, was ihren künftigen Beruf betraf.

Es gab allerdings Tage – so wie diesen –, da wünschte sie, dass sie etwas anderes gemacht hätte.

Sie war achtundvierzig Jahre alt, unverheiratet, ungebunden und nicht umworben von männlichen Gefährten, und höchstwahrscheinlich würde das auch so bleiben. Eine beruflich erfolgreiche Frau und eine Polizeibeamtin zu sein war eine Erschwernis. Eine tödliche Kombination in den Augen eines jeden Mannes, und während sich viele Beziehungen untereinander innerhalb der Polizeitruppe ergaben, mit gleichgesinnten Seelen, die den Druck verstanden und sich der Schwierigkeiten der Polizeiarbeit bewusst waren, war sie als leitende Kriminalbeamtin davon ausgeschlossen.

Sie nahm einen großen Schluck Scotch und würdigte sein rauchiges, erdiges Aroma, dann rang sie mit sich, ob sie ein Bad oder eine Dusche nehmen sollte. Die Dusche gewann, schlicht weil es einfacher war, unter dem Wasser zu stehen und es die ganze Arbeit tun zu lassen.

Sie verließ die Küche, ging durch das Wohnzimmer und den Flur ins Schlafzimmer. Sie hätte sich eine größere, bessere Wohnung leisten können, aber wozu, überlegte sie. Wenn sie sich ein Haus kaufte, würde sie es niemals nutzen – und ein leeres Haus war einfach eine Einladung für Einbrecher, und sobald bekannt wurde, dass sie Polizeibeamtin und den ganzen Tag außer Haus war, konnte sie beinahe garantieren, dass dort mit eintöniger Regelmäßigkeit eingebrochen werden würde. In diesem Haus voller Eigentumswohnungen ließ sie die Leute in dem Glauben, dass sie eine einfache Archivkraft in der hiesigen Polizeiwache war, und weil sie eine Frau war, glaubten sie es. Es bedeutete außerdem, dass sie sich nicht die Mühe machten, nett zu ihr zu sein, weil sie dachten, dass sie sie eines Tages vielleicht brauchen würden oder dass sie in der Lage sein würde, ihnen einen Gefallen zu tun – zum Beispiel einen Strafzettel verschwinden zu lassen.

Ohne das Licht einzuschalten, stand Margaret Haaren vor dem halb geschlossenen Lamellenvorhang und blickte hinaus auf die lärmende Nebenstraße. Polizeisirenen heulten in der Ferne, und Margaret fragte sich, ob sie von den Polizisten im Einsatz jemanden kannte. West Hollywood hatte im letzten Jahr einen Anstieg an Gewaltverbrechen erlebt, und Haaren war auf jeden Fall mit allen Orten innerhalb ihres Gebiets vertraut, wo etwas passiert war; sie wusste, wo in einem Radius von fünf Meilen um ihr Zuhause herum all die Pädophilen lebten. Selbst in der stillen Sicherheit ihrer Wohnung hatte sie niemals das Gefühl, außer Dienst zu sein.

Schließlich schloss sie die Lamellen, zog sich aus und tappte nackt ins Bad. Dort kletterte sie direkt in die Dusche, drehte das Wasser so heiß auf, wie sie es ertragen konnte, und ließ es sich dann einfach über ihre Schultern und ihren Rücken fließen. Sie weigerte sich bewusst, an die Ereignisse des Tages auch nur zu denken, denn sie würden am Morgen immer noch da sein, mit denselben Fragen, die nach Antworten riefen.

Sie stand ungefähr fünf Minuten so da, bis das Wasser abrupt eiskalt wurde und sie mit einem gedämpften Aufschrei aus der Dusche springen ließ. Das passierte immer wieder! Wenn jemand oben seinen Heißwasserhahn aufdrehte, »stahl« er ihr das heiße Wasser! Sie tanzte auf dem Linoleumboden herum – warum ließ sie ihn nicht fliesen? – und rubbelte sich vor dem quadratischen Spiegel über dem Waschbecken trocken. Vielleicht war es an der Zeit, etwas wegen ihrer Haare zu unternehmen, überlegte sie, denn sie sahen ein wenig zu sehr nach Mannweib aus, und etwas Farbe darin wäre ebenfalls nicht verkehrt, denn auf ihrem Kopf wuchsen für ihren Geschmack viel zu viele graue Haare. Sie wickelte das Handtuch um ihre schweren Brüste, trat dichter an den Spiegel heran und begann, sich das Gesicht einzucremen. Sie wusste, dass ihr Spitzname bei der Polizei Mata Hari war – es kam von Margaret Haaren, und weil Haaren holländisch war. Ihre Eltern hatten sich kurz vor Ende des Zweiten Weltkriegs kennengelernt; ihr Vater war im holländischen Widerstand gewesen, und ihre Mutter war seine amerikanische Kontaktperson gewesen; sie hatten drei Jahre lang miteinander telefoniert, bevor sie sich tatsächlich zum ersten Mal begegnet waren. Margaret Haaren war sich nicht sicher, ob ihr der Spitzname gefiel oder nicht: Mata Hari, wenn auch angeblich schön, war anscheinend ziemlich ungebildet gewesen. Und außerdem hatte man sie als Spionin erschossen!

Sie blinzelte: Ihr Bild im Spiegel beschlug. Sie strich mit der Hand über die feuchte Oberfläche …

Das Bildnis erschien für eine Sekunde: das Gesicht einer Frau, hübsch, mit starken, gerundeten Wangenknochen, vollen Lippen über gelblichen Zähnen, schwarzen, undurchdringlichen Augen und mit dichtem schwarzem Haar.

Stirnrunzelnd streckte sie die Hand nach dem Spiegel aus. Und plötzlich platzte er direkt in der Mitte auseinander. Scharfkantige Splitter bohrten sich in die weiche Haut ihrer Handfläche. Die größeren Stücke krachten ins Waschbecken, kleinste Bruchstückchen stachen ihr in die nackte Haut ihrer Arme und Beine.

Die Polizistin taumelte rückwärts, zitternd vor Furcht und Schock, und hielt sich ihre aufgerissene Hand. Die verbliebenen Glasstücke im Spiegel waren mit ihrem Blut beschmiert, und auf dem Waschbecken und Boden waren leuchtend rote Tröpfchen. Schon jetzt begann ihr Bewusstsein, das Ereignis rational zu erklären – sie hatte zu fest auf das Glas gedrückt … die Wärme ihrer Hand auf dem kalten Glas …

Und das Gesicht, das Frauengesicht?

Einbildung oder vielleicht sogar der Scotch.

Nur das. Nichts weiter.

Kapitel 37

In einem Krankenhausbett zwei Meilen entfernt wälzte Emmanuelle Frazer sich schlafend herum, in einem Albtraum, in dem sie in einem Eisblock gefangen war.

Ganz gleich, wie sehr sie hämmerte oder rief oder schrie, sie konnte nicht hinaus, konnte die Aufmerksamkeit der hereinblickenden Menschen nicht auf sich ziehen.

Fragmente des Albtraums fügten sich zusammen, und Emmanuelle begriff langsam, dass sie sich nicht in einem Block aus Eis befand. Sie war in einem Spiegel gefangen.

Neben ihrem Bett stieg die Anzeige des Herzmonitors stetig in die Höhe … hundert … hundertzehn … hundertzwanzig … hundertfünfundzwanzig … hundertvierzig.

Als er hundertfünfzig Schläge pro Minute anzeigte, löste er Alarm aus.

Kapitel 38

Die Morgendämmerung brach gerade heran, als Jonathan Frazer zum Haus in den Hollywood Hills zurückkehrte. Die Straße war still und vollkommen verlassen; dies war einer der seltenen Tage ohne Müllabfuhr am Morgen, ohne Postboten und ohne Gärtner.

Obwohl Detective Haaren ihm gesagt hatte, dass sie Beamte abstellen werde, um ein Auge auf das Haus zu haben, war es trotzdem ein Schock, eine Zivilstreife gegenüber vom Haus stehen zu sehen. Die Türen öffneten sich, und zwei Männer stiegen aus, als sie den Volvo langsam auf das Tor zufahren sahen. Einer von ihnen musste ihn erkannt haben, oder das Nummernschild des Wagens, und sie stiegen mit einem Winken wieder in ihr Auto. Aus dem Augenwinkel sah er einen der Männer in ein Funkgerät sprechen, offensichtlich, um die Uhrzeit seines Eintreffens zu melden.

Er parkte den Wagen ordentlich vor der Garage und saß dann für einige Momente da und lauschte auf das leise Surren des Motors. Er war zum Haus zurückgekommen, um ein paar Sachen für Manny zu holen. Außerdem brauchte er dringend eine Dusche, um die sterilen Krankenhausgerüche aus seinen Kleidern und von seinem Körper loszuwerden.

Frazer stieg aus dem Wagen und atmete in tiefen Zügen die klare Luft ein. Der frühe Morgen war kühl, das Gras taufeucht, und seine Schritte klangen außerordentlich laut, als er die Einfahrt überquerte. Er ging um das Haus herum zum hinteren Garten. Hier fühlte es sich kälter an, und weiße Nebelschwaden zogen über das Gras, schlangen sich um seine Knöchel. Die Sprinkleranlage lief über eine Zeitschaltuhr, sie sprang kurz nach Sonnenuntergang und kurz vor Morgengrauen an und bewässerte den Garten in Erwartung eines schönen Tages. Die Anlage hatte sich offensichtlich gerade erst abgestellt. Die Luft roch feucht und erdig, und überall glitzerten Wassertröpfchen und fielen von den überhängenden Ästen und Blättern herunter.

Er ging den Pfad zum Gästehaus entlang. Sein Atem bildete weiße Wolken vor seinem Gesicht, und er grub die Hände tiefer in die Taschen. Plötzlich war er sich der Kälte bewusst, die im Garten herrschte, aber außerstande zu erkennen, ob es einfach ein natürliches Phänomen der Kühle vor dem Sonnenaufgang war oder … oder etwas anderes …

Er hielt mitten auf dem Pfad inne und begriff jäh, dass er akzeptiert hatte – tatsächlich akzeptiert hatte –, dass hier etwas sehr Seltsames, etwas sehr Anderes, dass etwas sehr Furchteinflößendes geschah.

Und es hing alles irgendwie mit dem Spiegel zusammen.

Rund um dieses zwei Meter zehn hohe Glasstück waren Menschen gestorben. Er war fünfundvierzig Jahre alt, und er hatte noch nie zuvor einen Toten gesehen. In der vergangenen Woche hatte er drei gesehen.

Das polizeiliche Absperrband war entfernt worden, und das Vorhängeschloss an der Tür war kalt und glitschig vom Morgentau. Das Schloss war noch intakt, und seine Finger waren so kalt, dass er mehrere Sekunden brauchte, bevor er die Sperrholztür endlich aufbekam.

Als er in das Gästehaus trat, nahm er sofort den Geruch wahr, einen seltsamen, beinahe widerlich süßen Gestank, eine Mischung aus verbranntem Stoff und menschlichem Fleisch, und einen weiteren Geruch von etwas Süßem, etwas Verfaulendem. Nach der Kälte des Gartens war es in dem großen Raum warm und stickig, und Jonathan zog seine Jacke aus und legte sie sich über den Arm. Dann stand er einige Momente lang da und nahm die Atmosphäre des Orts in sich auf. Die Veränderung, die mit dem Gästehaus vor sich gegangen war, machte ihm beinahe Angst.

Dies war immer sein Lieblingsplatz gewesen. Es war seine Zuflucht. Wann immer er Celias beharrlichem Nörgeln hatte entfliehen oder einfach mit seinen Gedanken hatte allein sein wollen, hatte er sich ins Gästehaus zurückgezogen und war durch seine schmalen Gänge gewandert, hatte die Gegenstände aus der Vergangenheit betrachtet und berührt und den Frieden und die Ruhe des Raums in sich aufgenommen.

Jetzt waren die Wärme und der Trost dieses Refugiums verschwunden: An ihre Stelle war eine Atmosphäre von Bedrohung getreten: von Tod.

Er atmete tief und würgte leicht an der verunreinigten Luft, dann ging er direkt zu dem Spiegel hinüber. Er konnte sein Bild im Glas erkennen, nicht deutlich oder detailliert, aber weitaus klarer, als er es zuvor gesehen hatte. Er fand, dass das Glas heller wirkte und auf jeden Fall einige der Verzerrungen und der blasenartigen Flecken verschwunden waren. Doch als er näher kam, sah er, dass immer noch eine Dreckschicht auf dem Glas klebte.

Frazer ging ganz dicht an den Spiegel heran, brachte das Gesicht kurz vor die Oberfläche und versuchte, in das Glas zu schauen. Nur sein eigenes verängstigtes, hohläugiges Gesicht starrte ihm entgegen, geisterhaft bleich und tief umschattet in dem schmutzigen Spiegel.

»Was bist du?«, flüsterte er.

Das Schweigen verhöhnte ihn.

Jonathan Frazer wich von dem Spiegel zurück und setzte sich auf die Chaiselongue, die er davor aufgestellt hatte, dann drapierte er sich die Jacke über die Beine und verschränkte die Arme vor der Brust.

Hoch über ihm, immer noch gut sichtbar am verblassenden Morgenhimmel, leuchtete der Mond durch die verschmutzten Oberlichter auf den Spiegel.

Kapitel 39

Die Frau stand nackt in dem kleinen, hölzernen Badezuber, während zwei weitere Frauen ihr die weiche Haut mit Bimssteinen abrieben, bevor sie duftende Öle und Salben zum Einreiben nahmen. Ihr volles, dunkles Haar war in Tau gebadet worden, den man in den letzten Momenten vor der Dämmerung vom Gras abgeschöpft hatte. Man hatte ihr gesagt, es sei die reinste Qualität, und gewiss glänzte ihr Haar jetzt wie poliertes Metall. Das leichte Scheuern des Bimssteins hatte ihre Haut gerötet und verlieh ihr ein tiefes Leuchten, und die Öle hatten die leichte Irritation besänftigt, die eine bedauerliche Nebenwirkung des Vulkansteins war.

Als die Tür geöffnet wurde, ging ein Luftzug durch den Raum, und der hochgewachsene, rothaarige, rotbärtige und grünäugige Mann trat ein. Er schüttelte sich Schnee von den Schultern seines Umhangs, wischte ihn sich aus dem Bart und stolzierte zum Feuer, um seine Stiefel abzustreifen. Er sah die Frau leidenschaftslos an. »Bist du bald fertig?«, fragte er.

Sie drehte sich im Zuber zu ihm um und breitete die Arme weit aus. Ein Lächeln umspielte ihre vollen Lippen. »Sehe ich nicht fertig aus?«

»Kleider?«, brummte er.

»Ich hatte nicht vor, welche zu tragen«, sagte sie aufreizend.

»Dann wirst du dir den Tod holen. Es ist eiskalt. Heute früh sind Leute auf der Themse herumgelaufen. Die Königin hat sich beklagt, dass es so kalt sei, dass sie tatsächlich begonnen haben, einige der alten Holzmöbel zu verbrennen, und das war schön und gut, bis sie begannen, eine feine Truhe zu zerhacken, die früher einmal Henry gehört hatte, und du weißt, wie sehr sie ihrem Vater zugetan war.«

Die Frau lachte pflichtschuldig. Das war das Höchste an Humor, das der mürrische Kelley jemals aufbrachte. »Du hast jemand anders gefunden, jemand Passendes?«, fuhr sie fort und ignorierte die zwei Dienerinnen, die beide taub gemacht worden waren, indem man ihnen die Trommelfelle durchstochen hatte.

Kelley verhielt sich plötzlich ausweichend. »Ja, nein … möglicherweise.«

Sie war klug genug, ihn nicht zu verspotten, aber sie fand diese plötzliche Unentschlossenheit ein wenig beängstigend.

»Zieh dich an«, befahl er. »Dann können wir reden.«

»Wir können jetzt reden; meine Nacktheit stört mich nicht.«

Kelley schritt zu ihr hinüber und packte ihr kleines Gesicht mit seinen großen Händen und drückte zu. »Du magst denken, was du von mir denken willst, aber ich bin immer noch ein Mann, und ich wäre weniger als ein Mann, wenn mich der Anblick deiner Nacktheit nicht erregen würde, also bedecke dich, Schamlose. Wir haben viel zu besprechen.« Er wandte sich ab und trat wieder vor das Feuer.

Die Frau schluckte hörbar und stieg aus der Wanne. Die beiden Dienerinnen, die sich vor Kelleys Herannahen zurückgezogen hatten, kamen mit Handtüchern wieder zurück.

»Wie geht es deinem Herrn?«, fragte sie und übte ein wenig Rache für seine Behandlung ihrer Person, indem sie ihn daran erinnerte, dass er kaum mehr war als ein Angestellter.

»Der gute Doktor ist wohlauf. Er hat ein weiteres Horoskop für die Königin erstellt, das sie ohne Ende entzückt, und er hat ihr weitere Freuden versprochen, sobald er die Kunst des Wahrsagens mittels Kristallkugel gemeistert habe.«

»Du hast es ihm gesagt!«, klagte sie ihn an.

»Irgendetwas musste ich ihm geben«, erwiderte er defensiv. »Es war eine Andeutung, mehr nicht. Ich habe mit ihm über das Wahrsagen gesprochen.«

»Aber es ist ein Glücksspiel«, sagte sie, kletterte in die klobigen Holzschuhe, während die beiden Mägde ihr eine kunstvolle Halskrause anlegten.

»Er hat eine gewisse Fertigkeit, das weißt du, aber kein Talent. Er verfügt über einige mathematische und alchemistische Kenntnisse, und er hat die Beziehungen bei Hof, nicht nur zur Königin, sondern auch zu Sir William Cecil und Sir Francis Walsingham. Also, wir können ihn niemals aus dieser Position verdrängen – er steht der Königin zu nahe –, aber wenn wir ihn kontrollieren können, bringt uns das in eine außerordentlich mächtige Position. Wir werden die Macht ohne die Gefahren haben.«

»Was soll ich tun?«

»Schick die Frauen weg!«, befahl Kelley.

»Sie sind taub.«

»Aber keine Närrinnen. Schick sie weg!«

Sie drehte sich um und winkte, um die Aufmerksamkeit der beiden Dienerinnen zu erregen, die sich rund um den Zuber zu schaffen machten und das Wasser aufwischten, das auf den Holzboden gespritzt war. Als sie aufschauten, zeigte sie auf die Tür.

Eine – die ältere der beiden –, deutete auf den Zuber und zog fragend die Augenbrauen hoch. Die dunkelhaarige Frau schüttelte den Kopf und zeigte abermals auf die Tür, ein strenges Stirnrunzeln auf dem Gesicht. Beide Dienerinnen huschten aus dem Raum.

Als sie allein waren, drehte Kelley sich zu der Frau um, packte sie an den Unterarmen und zog sie an sich. »Wie sehr ersehnst du die Unsterblichkeit?«

»Ewig zu leben?«, fragte sie träumerisch.

»Für immer und ewig«, versprach er.

»Ich würde alles tun. Das weißt du.«

»Sogar heiraten?«, fragte er.

»Im Lichte dessen, was ich bereits getan habe, wäre eine Ehe das geringste meiner Verbrechen.« Sie lächelte.

»Und ein Kind empfangen?«

Sie schaute in seine wahnsinnigen, leuchtend grünen Augen und runzelte die Stirn.

»Und ein Kind empfangen?«, wiederholte er.

»Falls es notwendig wäre«, antwortete sie vorsichtig.

»Und mir dieses Kind ungetauft überlassen?«

»Warum?«, flüsterte sie.

»Um mir zu erlauben, mein Versprechen dir gegenüber zu erfüllen: dir Unsterblichkeit zu gewähren, dich in die Lage zu versetzen, für immer und ewig zu leben …«

»Aber gewiss könnten wir ein Kind auf der Straße kaufen …?«

»Es hätte nicht diese besonderen Gaben von seinen Eltern. Ihm würde es an deiner Macht gebrechen, an deinen vollendeten Fähigkeiten, deiner Hingabe an die fleischlichen Sinne.«

»Und der Vater? Was ist mit seinen Fähigkeiten?« Sie erwartete beinahe, dass er sich selbst als Kindsvater vorschlug. Obwohl sie nie miteinander geschlafen hatten und sie ihn bisweilen für jemanden gehalten hatte, der Knaben liebte, oder für einen Eunuchen, wusste sie, dass er zu fast allem bereit war, um seiner Kunst nachzugehen.

»Der Vater ist Mathematiker und Astronom von einiger Bedeutung. Er besitzt etwas Wissen über Naturmagie und die Geheimen Künste und weiß viel über Alchemie.«

Jetzt begriff sie es erst gänzlich und lachte plötzlich auf, beinahe vor Erleichterung. Sie hatte gedacht, dass er eine Vereinigung mit einem Dämon vorschlagen würde.

»Ja, so ist es.« Edward Kelley lächelte. »Ich will, dass du dich mit John Dee vermählst, dem Hofastrologen unserer erlauchten Königin Elizabeth.«

Kapitel 40

Mit einem Schrei riss Jonathan Frazer die Augen auf und sprang von der Chaiselongue, sodass seine Jacke zu Boden fiel. Taumelnd stand er vor dem Spiegel, das Herz pochte heftig in seiner Brust.

Der Traum war so lebhaft gewesen, so klar … und er erinnerte sich plötzlich an seinen vorangegangenen Traum. Auch der war klar gewesen, lebhaft und lebendig. Und er hatte ihn gehabt, während er vor dem Spiegel geschlafen hatte.

Die namenlose Frau und der Mann namens Edward Kelley waren in beiden Träumen aufgetaucht.

Mit einem wachsenden Gefühl von Jubel begriff er, dass er irgendeiner Sache auf die Spur kam. Er hatte jetzt Hinweise, Hinweise, denen er folgen konnte. Er hatte noch einen Namen. John Dee, Königin Elizabeth’ Hofastrologe. Um das Rätsel des Spiegels zu lösen, würde er diesen Hinweisen zu ihren Quellen folgen müssen.

Und zwar bald.

Bevor der Spiegel noch seinen boshaften Einfluss auf irgendjemand anders ausübte.

Kapitel 41

Jonathan Frazer traf Detective Haaren im Krankenhaus. Er wäre ihr aus dem Weg gegangen, wenn es möglich gewesen wäre; er wusste, dass sie ihn für die Verletzungen der beiden Polizisten verantwortlich machte – in der Tat, er machte sich selbst verantwortlich dafür –, und er wusste, dass sie den Verdacht hegte, dass seine Verwicklung mit ihrem Angreifer weit tiefer ging.

»Mr. Frazer, könnte ich unter vier Augen mit Ihnen sprechen?« Sie packte ihn am Ellbogen und hielt ihn mit einem schraubstockähnlichen Griff fest, dann dirigierte sie ihn den langen Flur entlang und weg vom Zimmer seiner Tochter. Sie führte ihn in ein leeres Privatzimmer und drückte die Tür hinter ihnen zu.

»Ich habe gerade einen Bericht von der Kriminaltechnik bekommen. Es scheint, dass die Uhr, die man gefunden hat, ein goldenes Rolex-Imitat ist, mit dem Namen ›Robert Maurice Beaumont‹ auf der Rückseite eingraviert.«

Frazer erstarrte entsetzt. »Robert? Das war sein Leichnam?«

»Darf ich fragen, was er in Ihrem Gästehaus gemacht hat, Mr. Frazer?«

»Ich habe keine Ahnung, das schwöre ich.« Frazers Schock verwandelte sich in Ärger. »Ich war zu der Zeit gerade mit Ihnen zusammen, wie Sie sich erinnern werden.«

»Wir wissen, dass er zu Ihrem Haus gegangen ist, Mr. Frazer. Wir können nur vermuten, dass er uns an diesem Tag in Ihrem Büro belauscht hat und beschloss zu verschwinden, bevor Sie ihn zur Rede stellten. Wir denken, dass er zum Gästehaus gegangen ist, um etwas zu stehlen.«

Jonathan nickte. Beaumont hatte ihn zum Narren gehalten. Und hatte den Preis gezahlt. Aber trotzdem … niemand verdiente es, so zu sterben. »Ich frage mich immer wieder, wie viel Manny mit angesehen hat«, flüsterte er. »Hat sie ihn verbrennen sehen?«

»Das denke ich nicht«, log Margaret. Sie hatte keine Ahnung, was seine Tochter gesehen hatte. »Wie geht es ihr, Mr. Frazer?«

»Die Ärzte haben sie weiterhin sediert. Ihr Herz hat in der letzten Nacht so heftig gerast, dass es den Alarm ausgelöst hat. Wir hatten noch keine Gelegenheit, mit ihr zu reden.«

Margaret Haaren nickte.

»Und Ihre Männer, Detective?«, erkundigte er sich. »Wie geht es denen?«

Sie zuckte die Achseln. Sie hatte gerade beide Männer besucht, und während es Jose besser zu gehen schien, lag der jüngere Beamte auf der Intensivstation jetzt im Koma.

»Detective Perez wird durchkommen, aber der andere Beamte …« Sie ließ den Satz in der Luft hängen und hielt dann inne, ihre Hand auf Frazers Arm. »Sind Sie sich sicher, dass Sie uns nichts über den Mann erzählen können, der das getan hat?«

»Ich habe es Ihnen bereits gesagt. Ich kenne den Mann nicht. Ich bin ihm noch nie zuvor begegnet … Und selbst wenn ich ihn kennen würde, denken Sie nicht, dass ich es Ihnen sagen würde? Ich habe gesehen, wozu er fähig ist, und mich erschreckt der Gedanke, was er mit mir und meiner Familie machen wird, wenn er nicht bekommt, was er will.«

»Und das ist der Spiegel«, erklärte sie ausdruckslos.

»Das hat er so gesagt. Aber Sie glauben mir nicht.«

»Doch, das tue ich«, sagte sie zu seiner Überraschung.

»Aber Sie glauben mir nicht einmal, dass ich den Spiegel in London gekauft habe.«

»Ehrlich gesagt, doch, das tue ich. Ich glaube, der vernarbte Mann könnte die Mitarbeiter des Auktionshauses in London eingeschüchtert haben, damit sie sagten, sie hätten nie etwas mit Ihnen zu tun gehabt, und die Spedition hat er wahrscheinlich bestochen, das Gleiche zu sagen.«

»Danke«, hauchte er. »Danke, dafür. Für einen Moment dachte ich, ich würde den Verstand verlieren.«

»Mr. Frazer«, erwiderte Haaren ernst, »ich möchte, dass Sie mir versichern, dass Sie mich kontaktieren, falls Sie wieder von diesem Mann hören oder ihn sehen.«

»Sie haben mein Wort«, log er.

Margaret Haaren schaute ihm in die Augen und wusste, dass er sie belog, und sie fragte sich verzweifelt, was er zu verbergen versuchte. »Grüßen Sie Ihre Tochter von mir, Mr. Frazer.«

»Das mache ich. Ich danke Ihnen, Detective … und … es tut mir leid, aufrichtig leid, was mit Ihren Leuten passiert ist.«

»Sie hätten nichts tun können, oder?«, gab sie zwischen Tür und Angel noch zurück. Ihrer Erfahrung nach entschuldigten sich Menschen im Allgemeinen, wenn sie etwas zu verbergen hatten.

»Ich fühle mich wohl verantwortlich, weil es auf meinem Grundstück geschehen ist.«

»Nun, ich bin mir sicher, Ihnen ist bereits bewusst, dass ich das Haus rund um die Uhr unter Überwachung gestellt habe, Mr. Frazer«, sagte sie. »Das sollte Ihnen ein gewisses Maß an Sicherheit geben.« Was sie ihm nicht erzählte, war, dass neben der Zivilstreife vor dem Haus eine weitere sehr diskrete Überwachung von der anderen Straßenseite aus durchgeführt wurde, wo der Anwohner – ein pensionierter FBI-Agent und ein persönlicher Freund des Polizeichefs – nur allzu entzückt gewesen war, der Polizei auf jede erdenkliche Art zu helfen.

Jonathan Frazer beobachtete, wie die Frau den Flur entlangging, ihre Schritte schnell und energisch, beinahe wie die eines Mannes. Aber da war noch etwas anderes – und dann begriff er, dass sie sich vollkommen lautlos bewegte. Sie trug Schuhe mit Gummisohlen, die auf dem Linoleumboden kein Geräusch machten.

Als er hinter sich Schritte hörte, drehte er sich um und erblickte Manny, die in einem Rollstuhl auf ihn zugeschoben wurde. Celia ging neben ihr her. »Dad, sie denken, ich sei ein Kind. Ich kann selbst zum Wagen gehen.«

»Krankenhausvorschriften«, sagte die Krankenschwester geziert. »Wir müssen Sie sicher vom Gelände begleiten.«

Jonathan schaute in die großen blauen Augen seiner Tochter. »Bist du dir sicher, dass du fit genug bist, um nach Hause zu kommen? Ich würde es wirklich bevorzugen, wenn du noch einen Tag oder so bleiben würdest.«

»Mir geht es gut, Dad, wirklich. Und ich weiß, wenn ich nur noch eine Stunde hier bliebe, geschweige denn einen ganzen Tag, würde ich den Verstand verlieren.«

»Na dann, bringen wir dich nach Hause und ins Bett«, entgegnete er streng.

»Ins Bett«, stimmte sie zu. »Ich freue mich darauf, in einem bequemen Bett zu schlafen«, fügte sie hinzu und sah die Krankenschwester an, die den Seitenhieb ignorierte.

Sie fuhren beinahe schweigend nach Hause. Manny döste auf der Rückbank des Wagens, und Celia zeigte ihm – aus irgendeinem Jonathan unbekannten Grund – die kalte Schulter. Er hatte im Moment zu viel im Kopf, um sich auf ihre Spielchen einzulassen, und ignorierte sie, und das führte nur dazu, dass sie noch zorniger wurde. Als sie an der Zivilstreife vorbeifuhren, bevor sie in die Einfahrt einbogen, verlor sie ihre Selbstbeherrschung.

»Das ist bescheuert!«, blaffte sie. »Was denken die, was das hier ist – ein Polizeistaat? Ich rufe gleich bei der Wache an und spreche mit dem Polizeichef.«

»Ich wette mit dir, dass du nicht einmal weißt, wer der Polizeichef ist, oder?«, neckte Jonathan sie. »Und überhaupt, die Polizei ist zu unserem eigenen Schutz hier. Falls dieser Wahnsinnige zurückkommt.«

»Aber was die Nachbarn bloß denken?« Sie schaute zu den Häusern hinüber und stellte sich offensichtlich vor, dass die Nachbarn in der Behaglichkeit ihrer luxuriösen Wohnzimmer oder beim Abendessen über die plötzliche Polizeiaktivität beim Haus der Frazers sprachen. »Wir werden nie wieder eine Einladung zum Abendessen bekommen.«

»Um ehrlich zu sein, ich gebe einen verfickten Dreck darauf, was die Leute denken.«

Diese Unflätigkeit ließ sie verstummen. Jonathan fluchte selten; er war stolz darauf, dass er nicht auf Kraftausdrücke zurückgreifen musste. »Drei Leichen sind aus diesem Haus getragen worden«, sagte er kalt und schaute in den Rückspiegel, um sich davon zu überzeugen, dass Manny noch schlief. »Zwei Männer sind sehr schwer verletzt worden, von denen einer es vielleicht nicht schaffen wird, ein Polizeihund ist abgeschlachtet worden, und mich hat man angegriffen. Oh, und unsere Tochter hätte beinahe ihr Leben verloren.« Er sprach langsam und deutlich, aber seine Stimme schwoll plötzlich zu einem Schrei an. »Also komm mir nicht mit dem verdammten Scheißdreck über die Nachbarn!«

»Jon … Jonathan … du bist müde, du bist überreizt …«

»Und behandle mich nicht wie ein Baby, verdammt noch mal«, blaffte er, trat hart auf die Bremse und brachte den Wagen in einem Schauer von Kieselsteinen zum Stehen, was lange, gerade Spuren im Schotter hinterließ. Er wandte sich seiner Frau auf seinem Sitz zu, das Gesicht bleich und schweißglänzend, die Augen in den Höhlen eingesunken. »Ich bin müde, sehr müde. Im Gegensatz zu dir habe ich gestern Nacht nicht sehr gut geschlafen, noch habe ich in der Nacht davor geschlafen.« Er holte tief Luft und riss sich sichtlich zusammen. »Mal abgesehen von allem anderen, lass mich dies in einen Kontext bringen, den zu verstehen du vielleicht in der Lage bist: Tony Farren, Diane Williams und Robert Beaumont sind tot, ich wiederhole, TOT! Gestorben in unserem Gästehaus. Ich werde den Laden schließen müssen, ich habe niemanden, der die Reparaturen an den Sachen erledigt, und jetzt habe ich auch keinen Verkäufer mehr. Kein Laden bedeutet kein Geld. So einfach ist das. Und muss ich hinzufügen, dass unser Vermögen zu großen Teilen im Lager des Ladens feststeckt, und noch mehr davon steckt im Gästehaus fest. Und was dir anscheinend bisher nicht aufgefallen ist, ist, dass ich keine endlosen Reserven habe …«

Celia biss sich auf die Unterlippe und wandte sich ab, um aus dem Fenster zu schauen.

»Du siehst also, meine Liebe, ich habe im Moment das eine oder andere im Kopf.«

»Mom … Dad …« Manny Frazer tauchte benommen aus dem Schlaf auf. »Was ist los?«

»Es ist alles in Ordnung, wir sind zu Hause. Und du, junge Dame …«

»Ich weiß«, sie lächelte, »schnurstracks ins Bett. Ihr werdet von mir keine Widerrede hören. Ich brauche wirklich ein wenig Schlaf.«

»Du hast im Krankenhaus geschlafen«, sagte Celia.

»Es war kein guter Schlaf«, erwiderte Manny leise.

»Warum nicht?«, fragte Jonathan.

»Voller Albträume.«

Kapitel 42

Es war toll, zu Hause zu sein. Gott, aber dieses Krankenhaus war übel gewesen, obwohl sie ein Privatzimmer gehabt hatte und alle möglichen Annehmlichkeiten … und das Bett; das Bett war unglaublich gewesen. Sie bekam den Gedanken nicht aus dem Kopf, dass andere Menschen in diesem Bett geschlafen hatten – dass andere Menschen in diesem Bett gestorben waren. Das war der eine konstante Gedanke während ihrer lichten Augenblicke im Krankenhaus gewesen. Extreme Albträume hatten sie gequält, in denen sie tatsächlich die Stimmen jener gehört hatte, die in diesem Raum gestorben waren und die nach ihr gerufen hatten, sie angefleht hatten, ihnen zu helfen, ihr Leiden zu lindern, ihnen um der Liebe Jesu willen zu helfen, zu helfenzuhelfenzuhelfenzuhelfenzuhelfen …

Sie konnte sich das wegerklären; sie war müde, erschüttert, vollgepumpt mit Beruhigungsmitteln, und sie hatte gerade zum ersten Mal eine Leiche gesehen, den toten Robert oder was von ihm übrig geblieben war. Er war ihr Freund und früher einmal ihr Geliebter gewesen. Es war nur natürlich, dass sie an Tod dachte, vor allem jetzt in einem Krankenhaus, aber die Träume waren nichtsdestoweniger furchterregend gewesen.

Manny ging in ihrem Zimmer umher und genoss die friedliche Atmosphäre, die Aura der Ruhe, das Wissen, dass dies ihr ganz eigener Raum war, der so sehr Ausdruck ihrer Persönlichkeit war, dass sie sich darin vollkommen entspannt fühlte.

Manny trat in das große, angrenzende Badezimmer, zog sich schnell aus und warf ihre Kleider in einen hohen Bastwäschekorb. Sie stanken nach Krankenhaus, und sie bildete sich ein, dass sie den gleichen scharfen Geruch von Chemikalien und Desinfektionsmitteln auch auf ihrer eigenen Haut roch. Sie stieg in die Dusche und stellte sie so heiß, wie sie es gerade noch ertragen konnte, ließ sich dann das Wasser über ihren geschorenen Kopf und ihren Körper fließen und spürte, wie die verhärteten Muskeln in ihren Schultern und ihrem Nacken sich entspannten. Sie schrubbte sich mit einem harten Schwamm ab, sodass das Blut ihre Haut rosig färbte …

… das Scheuern des Bimssteins auf ihrer Haut, über ihre empfindlichen Brüste …

… und dann seifte sie sich mit geruchlosem Duschgel ein. Die Duschkabine war plötzlich von dem eklig süßen Duft einer schwer parfümierten Salbe durchströmt.

Manny hielt inne, legte den Kopf zurück und roch die feuchte Luft. Was war das für ein Geruch? Wie von verwelkten Blumen oder Bienenwachs.

Ein kalter Wind wehte plötzlich über ihren feuchten Körper, als wäre eine Tür geöffnet worden, und sie schauderte. Sie spähte durch die Milchglastür der Duschkabine und versuchte festzustellen, ob sie die Schlafzimmertür hatte offen lassen, aber sie konnte nichts erkennen. Sie blinzelte sich die Wassertropfen aus den Augen und rieb an der Glastür …

… ein hochgewachsener, rothaariger, rotbärtiger Mann mit grausamem Gesicht und grünen Augen in einem schweren schneebedeckten Umhang …

Der Schrei blieb ihr in der Kehle stecken, sie taumelte rückwärts gegen die eisigen Fliesen und bedeckte automatisch ihre Brüste und Lenden. Die Gestalt schien sie durch das Glas anzuschauen, und der Mund des Mannes öffnete und schloss sich, als spräche er. Wasser spritzte ihr in die Augen, und sie blinzelte heftig. Als sie wieder klar sehen konnte, war der Mann verschwunden.

Manny riss die Tür auf und starrte mit großen Augen in das leere Badezimmer. Die Tür zum Schlafzimmer war immer noch verschlossen, der Riegel von innen vorgelegt.

Halluzinationen … die Rückstände der Medikamente in ihrem Körper. Jetzt beinahe unkontrolliert zitternd, stolperte sie aus der Dusche und hüllte sich in einen dicken Chenille-Bademantel, rieb sich mit einem Handtuch den Kopf ab und hörte, wie ihr länger werdendes Haar gegen das Handtuch kratzte. Sie öffnete die Tür und schaute hinaus ins Schlafzimmer, und sie kam sich vor wie ein Kind, das den schwarzen Mann unter dem Bett suchte. Dann flitzte sie schnell unter die Decken und warf den Morgenrock erst beiseite, als sie sicher eingemummt unter der Decke lag. Sie kuschelte sich ein und schwelgte in dem Gefühl des Stoffs auf ihrer nackten Haut. Sie war müde … übermüdet. Nichts weiter. Eine ordentliche Portion Schlaf war alles, was sie …

Manny erwachte einmal während der Nacht, um kurz vor zwei Uhr morgens. Das Mondlicht fiel durch das Fenster, und das kalte Licht ließ ihr warmes, beigefarbenes Zimmer schwarz und unheilvoll erscheinen. Sie drehte sich um und schloss die Augen gegen das grelle Licht.

Kapitel 43

Diesmal wusste Frazer, was er tat.

Diesmal führte er ein Experiment durch. Zweimal hatte er vor diesem Spiegel bereits etwas erlebt. Er hatte Träume gehabt, Bilder gesehen, irgendetwas – Hinweise vielleicht auf die Vergangenheit des Spiegels – erhalten. Aber es war alles so vage, so dürftig …

Diesmal war er vorbereitet gekommen.

Er hatte den Camcorder auf einem Stativ direkt hinter der Chaiselongue in Richtung Spiegel positioniert und ihn so eingestellt, dass er alle fünf Minuten ein Bild schoss. Ein digitales Audio-Aufnahmegerät stand jetzt vor dem Spiegel. Es war sprachgesteuert und würde anfangen aufzuzeichnen, sobald es Geräusche hörte. Seine Digitalkamera lag auf dem Stuhl neben ihm. Mit einem tiefen Atemzug lehnte Jonathan sich in der Chaiselongue zurück, verschränkte die Arme vor der Brust und starrte auf den Spiegel. Heute Nacht würde er Antworten bekommen.

Kapitel 44

»Sie ist prachtvoll«, bestätigte der grauhaarige, grauäugige Mann und wandte sich erneut der Frau zu, um sie anzusehen.

»Und sie begehrt Euch, Herr«, sagte Edward Kelley eifrig mit einem schweren, irischen Akzent. Verschwunden war seine vorherige Aura von Autorität und Gelehrsamkeit; jetzt war er nichts weiter als ein irischer Diener, schmeichelnd, dumm und ungebildet.

Die beiden Männer saßen in einer verqualmten Taverne in einer Nebenstraße direkt hinter der London Bridge, jener Brücke, die ausgiebig von Alchemisten und anderen Leuten besucht wurde, die sich in den Wissenschaften und im Okkulten versuchten. Sie war häufig ein Treffpunkt derer, die wünschten, einem Zirkel beizutreten, oder Herren, die nach einem Diener suchten, der über geheimes Wissen verfügte. Doktor John Dee hatte Edward Kelley hier vor vier Jahren kennengelernt, 1569. Dees früherer Assistent, Barnabas Saul, hatte sich als bloßer Scharlatan entpuppt, der Dee von seinen Feinden untergejubelt worden war, weil sie eifersüchtig auf dessen privilegierte Stellung bei der Königin waren. Saul hatte vieles versprochen und nichts geliefert und hätte dabei noch um ein Haar den Ruf des Doktors zerstört.

Dee schätzte sich in der Tat glücklich, über Kelley gestolpert zu sein, einen umherziehenden Iren, der vor der zermürbenden Armut in seinem Heimatland geflohen war, mit nichts vorzuweisen als einigen Fähigkeiten als Medium. Er hatte gehofft, in der großen Stadt sein Glück zu machen, hatte aber in London eine ähnliche Armut vorgefunden wie in seiner Heimat. Doch London – bewohnt von einigen der genialsten und gefährlichsten Männer des Zeitalters – hatte etwas, das Irland nicht bot: gute Gelegenheiten. Kelleys angeborenes Talent als Medium und Hellseher, verstärkt durch einige weniger gewissenhafte Beigaben, erregte bald die Aufmerksamkeit einiger der wohlhabendsten Männer und Frauen der Stadt. Binnen sechs Monaten nach seinem Eintreffen hier war er Dr. John Dees Assistent und sehr schnell ein wesentlicher Bestandteil von Dees Leben und Arbeit geworden. Das Wissen des Mannes über das Okkulte war außergewöhnlich und überstieg das von Dee um Längen, obwohl sein Wissen ihm seltsamerweise nur dann zugänglich war, wenn Kelley in Trance war, unter dem Einfluss seiner Geister.

»Erzähl mir von ihr«, sagte Dee und warf einen weiteren Seitenblick auf die Frau. Es war nicht ungewöhnlich, Frauen in dieser Taverne zu finden, obwohl Frauen von solcher Schönheit und Ausstrahlung gewiss rar waren.

»Sie ist ein Naturtalent, weder Hexe noch Zauberin, und sie übt eine natürliche Magie aus. Seht sie an, Herr! Verratet mir ihr Alter«, drängte Kelley ihn.

Dee betrachtete die Frau abermals, dann schüttelte er den Kopf. »Ihr Haar ist ohne Silber oder Grau, die Haut glatt und ohne Pockennarben, alle Zähne sind noch da. Einundzwanzig, zweiundzwanzig?«

»Sie wurde 1491 geboren, im selben Jahr wie Heinrich VIII., der Vater der Königin.«

Dee betrachtete die Frau voller Staunen. Wahrhaftig, dann war sie jetzt zweiundachtzig! Er drehte sich zu Kelley um, seine dünnen Augenbrauen in einer unausgesprochenen Frage hochgezogen.

Der rothaarige Mann nickte. »Jung gehalten von ihrer Magie. Ewig jung. Vielleicht unsterblich.«

»Und sie wünscht, mit mir zu sprechen?« Dee klang beinahe überrascht.

Edward Kelley senkte den Blick. »Ihr habt einen gewissen Ruf, Herr. Das hat sie zu Euch hingezogen.«

»Ich werde natürlich mit ihr sprechen«, sagte Dr. John Dee entschieden.

»Aber nicht hier, Herr. Zu viele Augen, zu viele Ohren.«

Dee nickte. Er wandelte auf einem besonders gefährlichen Pfad; er war ein bekannter Okkultist im Umfeld der Königin, er hatte das Horoskop erstellt, das gezeigt hatte, dass die junge Prinzessin Elizabeth tatsächlich Königin sein würde, und er hatte das Horoskop erstellt, das den glückverheißendsten Tag für die Krönung festgelegt hatte. Obwohl seine Reisen in Europa einiges ermittelt hatten, das den königlichen Beratern militärisch oder wirtschaftlich von Nutzen gewesen war, hatte er sich auch viele Feinde gemacht, und vor allem die Kirche verabscheute ihn und stempelte ihn als einen Ausübenden der schwarzen Magie und als Ketzer ab. Ihm drohte wenig Gefahr, solange die Königin noch lebte, aber sollte ihr irgendetwas zustoßen, dann würden seine Tage gezählt sein. Und es gab immer solche, die erpicht darauf waren, Elizabeth’ Feinden über jede seiner Bewegungen Bericht zu erstatten und nach Zeichen von Schwäche Ausschau zu halten, um zu versuchen, seinen Namen zu beschmutzen.

John Dee trat durch den überfüllten Raum auf die Straße hinaus und zog sich seinen Umhang enger um die Schultern. Die Nacht war bitterkalt, die eisige Luft vom Gestank der Straßen und der penetranten Abwässer des Flusses verpestet. Er lebte in Mortlake, einem Dorf am Rande Londons, und so war er sich des Unterschieds zwischen Stadtluft und Landluft besonders bewusst, aber ihm war klar, dass die Londoner den Pesthauch ihrer eigenen Stadt kaum wahrnahmen.

Kelley kam einige Minuten später heraus, dicht gefolgt von der Frau.

Als geruchssensibler Mensch fiel Dee der Duft von Kräutern und Gewürzen an ihr auf, von teuren Badeölen, welche die widerwärtige Nachtluft versüßten. Sie hatte die Kapuze ihres schweren Umhangs hochgezogen, und jetzt starrte ihm aus der Dunkelheit das Oval ihres Gesichts entgegen, ihre Augen riesig und dunkel vor dem Hintergrund ihres bleichen Antlitzes.

»Ich bin Dr. John Dee«, stellte er sich förmlich vor.

Die Frau knickste vor ihm, streckte aber nicht die Hand aus und nannte auch ihren eigenen Namen nicht. Dee warf seinem Assistenten einen Blick zu, aber Kelley schüttelte leicht den Kopf, als Mahnung, nichts zu sagen.

»Ihr interessiert Euch für Naturmagie«, bemerkte sie plötzlich. Überraschenderweise war ihre Sprache ungebildet, und ihr Akzent verortete sie irgendwo nördlich der Themse.

»Ich bin es gewohnt, mit Menschen mit Namen zu tun zu haben«, erwiderte Dee knapp.

»Namen sind Symbole, mit denen wir andere in Ketten legen; die Kenntnis von Namen gewährt Macht.«

»Das ist ein Aberglaube und trifft nur auf magische Namen zu. Wenn man den magischen Namen einer Person kennt, hat man Macht über diese Person.«

»Falsch. Ein Name – jeder Name – beschwört das Bild dieser Person herauf. Die Kenntnis des Namens – eines jeden Namens, sei er wahr oder falsch, Hauptsache er symbolisiert diese Person dauerhaft – gewährt Macht.«

Dee verneigte sich leicht im Einverständnis mit ihrer Aussage. Ihr Akzent mochte der einer ungebildeten Frau sein, aber ihr Wissen war Zeugnis für Gelehrsamkeit und Bildung, und das war ein Privileg der Wohlhabenden.

»Ihr interessiert Euch für Naturmagie«, wiederholte sie.

John Dee nickte. »Ja.« Er zeigte auf Kelley. »Mein Assistent erzählt mir, dass Ihr 1491 geboren wurdet.«

»Das ist wahr.«

»Und Ihr habt Euch Eure Jugend durch diese Naturmagie bewahrt?«, fragte Dee, der seine Stimme bewusst neutral hielt. Als Alchemist hatte er vom Stein der Weisen gehört, der magischen Formel, die dem Benutzer ewiges Leben gewährte.

Die Frau schaute plötzlich auf. »Wir sollten nicht hier reden. Folgt mir.«

Sie drehte sich um und ging davon, und ihre hölzernen Absätze klapperten laut auf den wenigen Pflastersteinen, die es so nah am Fluss noch gab.

Dee sah Kelley an und zuckte die Achseln. Der Doktor berührte das Messer an seinem Gürtel und war erleichtert festzustellen, dass Kelley sein Schwert trug. Dies war ein besonders zwielichtiger Teil der Stadt.

Die Frau führte sie durch das Labyrinth von Nebenstraßen und Gassen parallel zu den Hafenanlagen. Ratten huschten vor ihnen über den Weg, gewaltige Kreaturen, die man leicht mit einer Katze oder einem Hund verwechseln konnte. Dee war entsetzt zu entdecken, dass noch immer Frauen und Kinder auf den Straßen unterwegs waren, obwohl es nach Mitternacht in einer bitterkalten Winternacht war; sie bettelten und verkauften sich um den Preis einer Mahlzeit. Falls er das Elixier des Lebens tatsächlich entdecken würde, sollte er gewiss in der Lage sein, etwas davon zu benutzen, um das menschliche Leiden zu lindern.

Er wurde jetzt nervös. Sie befanden sich im Herzen des Hafenviertels, eines lasterhaften, gefährlichen Niemandslands, wo selbst die Wache sich selten hinwagte. Er umklammerte Kelleys Arm. »Wohin gehen wir?«

»Sie hat eine Art Bleibe ganz in der Nähe«, antwortete er bedächtig. »Ihre Naturmagie bezieht ihre Macht aus dem Fluss.«

Dee nickte, nicht ganz zufrieden mit der Antwort. Sein Instinkt warnte ihn vor Gefahren, aber sein Verlangen nach Wissen und sein Durst nach Information waren größer.

Sie blieben vor einem verrottenden Lagerhaus am Kai stehen, und die Frau holte einen glänzenden Schlüssel aus den Tiefen ihres Umhangs hervor. Der Schlüssel drehte sich mühelos im Schloss, und sie trat in die Dunkelheit ein. Nach einem kurzen Zögern folgten Dee und Kelley ihr nach.

Haut berührte die seine, und Dee unterdrückte einen Aufschrei, als er die Hand der Frau auf seiner sah, ihre weichen Finger schlossen sich um seine Hand und zogen ihn vorwärts. Kelleys schwere Hand legte sich auf seine Schulter, als sie in die Dunkelheit traten. Er fragte sich, wie sie im Dunkeln sehen konnte, und nahm an, dass es vielleicht eine Nebenwirkung ihrer Naturmagie war; möglicherweise wurden die Sinne schärfer, wenn man alterte, statt zu degenerieren, wie sie es gegenwärtig taten. Oder vielleicht war sie ein Dämon, der ihn in die Hölle führte.

Sie bewegten sich tiefer in die Eingeweide des verkommenen Gebäudes hinein. Der Geruch von Verfall oder von Verderbnis, von Fäulnis war jetzt stärker, und es lag eine abgestandene Feuchtigkeit in der Luft, die sich hinten in seiner Kehle sammelte und sich in seine Lunge stahl. Immer noch in vollkommener Dunkelheit führte die namenlose Frau ihn durch einen widerhallenden Raum, und seine Stiefel spritzten durch Pfützen, deren Wasser dem Geruch nach lange gestanden hatte.

Und plötzlich war Licht da.

Dee wurde erst klar, dass er den Atem anhielt, als sie den erleuchteten Raum erreichten, und dann nahm er einen gewaltigen, schluchzenden Atemzug, der sich in ein Husten verwandelte.

Der Raum war als alchemistisches Laboratorium eingerichtet, ein langer Tisch, beladen mit Instrumenten, zog sich über eine Wand, ein zerbrochener Stuhl stand neben einer primitiven Pritsche in der Ecke. An eine andere Wand geschoben stand ein zweiter, vollkommen leerer Holztisch.

Aber der Raum wurde von einem Spiegel beherrscht.

Die Frau ging zur Mitte des Zimmers und warf ihren Umhang ab, während Kelley sich an der Tür aufstellte, die Arme vor der Brust verschränkt. Dee trat vor den Spiegel, wie gebannt von seiner Größe: Er hatte noch nie einen so großen Spiegel gesehen.

»Starrt nicht in seine Tiefen«, riet ihm die Frau.

Dee fuhr sofort herum. »Warum nicht?«

Sie verzog die Lippen zu einem Lächeln. »Er hat gewisse … Eigenschaften.«

»Eigenschaften?«

»Auf die richtige Art aktiviert, kann er zum Beispiel als magisches Glas zum Wahrsagen benutzt werden«, wiederholte sie die Worte, die Kelley ihr zuvor beigebracht hatte.

Dee drehte sich wieder zu dem Spiegel um. Wahrsagerei – die Fähigkeit, die Zukunft in einem Glas zu sehen – war immer eine seiner besonderen Interessen gewesen. »Und wie aktiviert man ihn?«, fragte er, während er mit seinen langen Fingern über den glatten Holzrahmen strich. Einmal mehr verfluchte er seinen Mangel an jedwedem Talent oder Können. Er schaute zu Kelley hinüber und fragte sich, warum er sich dem Spiegel nicht näherte. Wusste er etwas, sah er mit seinem Zweiten Gesicht etwas, das ihn beunruhigte? »Wie aktiviert man den Spiegel?«, wiederholte er, als die Frau ihm nicht antwortete. Er schaute sich um – und hielt inne.

Die Frau war nackt.

Sie sah ihn an, hob die Arme, strich mit beiden Händen durch ihr dichtes schwarzes Haar und bot sich ihm dar. »Blut erweckt ihn zum Leben«, sagte sie, »reines Blut, mit der richtigen Beschwörungsformel aus dem Schlüssel Salomos. Auch Samen belebt ihn.«

Dee wandte sich von der Frau ab und starrte wieder in den Spiegel, beobachtete ihn aus dem Augenwinkel, während sein flinker Verstand diese Bröckchen Wissen abschätzte. Er hatte von solchen Spiegeln gehört – wenn auch noch nie zuvor in einem solchem Maßstab –, und auch sie mussten mit den heiligen Sekreten des Körpers gespeist werden, Blut, Samen oder Tränen. Aber sobald sie entfacht waren, zeigten sie viele, viele wundersame Dinge, die Zukunft, die Vergangenheit, Himmel, Hölle …

»Doch wir sind nicht hierhergekommen, um über den Spiegel zu sprechen«, fuhr sie fort, »wir sind hier, um über Naturmagie zu sprechen.«

Dee löste den Blick vom Spiegel und wandte sich wieder zu der Frau um. Sie trug jetzt über ihrer Blöße einen blutroten Umhang, obwohl dieser in der Mitte offen hing, und er fand die aufreizenden, flüchtigen Blicke auf nackte Haut noch erregender als ihren gänzlich nackten Anblick.

»Naturmagie«, sagte die Frau, ging an dem Mann vorbei und stellte sich mit dem Rücken zum Spiegel, die Hände in die Hüften gestemmt. »Wir alle sind Gefäße der Macht, Speicher magischer Energie. Aber nur wenige begreifen das, wenige können die unbegrenzte Macht ihrer eigenen Körper anzapfen.«

Dee nickte langsam. Seine eigenen Theorien verliefen in ganz ähnlichen Bahnen.

»Ich habe ein Konzept der Naturmagie entwickelt, mit dem sich die Macht des menschlichen Körpers anzapfen lässt«, fuhr sie fort, den Blick ihrer großen, dunklen Augen jetzt auf Dees Gesicht geheftet. Während sie sprach, schob sie ihre rechte Hand von ihrem Hüftknochen in das dunkle Dreieck zwischen ihren Beinen. »Dies ist die älteste Magie auf der Welt«, sprach die Frau weiter, während ihre Finger sich bewegten, tasteten, »geheiligt in einigen Teilen der Welt, gemieden in anderen. Die Druiden wussten um ihre Macht, die Hexen, ihre Nachfolger, wussten ebenfalls ein wenig. Die Ägypter kannten das Geheimnis dieser speziellen Magie, und wir wissen, dass die Wilden ihre Zeremonien nackt vollführen.«

Dee sagte nichts, wie gebannt vom Anblick der Frau, die sich selbst so schamlos erregte. Er war sich des Körperdufts der Frau im Raum bewusst, war sich seiner eigenen Erregung bewusst.

»Die Macht wird nur in Momenten großer Gefühle offenbar: Schmerz, Zorn, Begehren, Erregung, Orgasmus. Dies sind die mächtigsten aller Gefühle …« Ihre Finger bewegten sich jetzt schnell, tauchten tief in ihren Körper ein, und ihr Atem begann in heftigen Stößen zu kommen.

Und plötzlich war sich Dee des Spiegels hinter ihr bewusst. Regenbogenschattierungen flackerten über seine Länge, schimmernde Farbtöne, wie Andeutungen von Bildern. Er machte einen Schritt vorwärts, den Blick auf den Spiegel gerichtet.

Edward Kelley neigte den Kopf, um sein Lächeln zu verbergen. Jetzt hatten sie Dee. Vieles von dem, was er die Frau Dee zu erzählen unterwiesen hatte, war wahr gewesen, und die Zurschaustellung des Spiegels in Aktion war ein beinahe natürliches Phänomen, ausgelöst durch die Nähe der Frau und die Intensität ihres kommenden Orgasmus.

Sie hatte angefangen zu keuchen. »Im Moment … des Orgasmus zum Beispiel … ist die natürliche Magie des menschlichen … menschlichen Körpers verfügbar. Alles, was man … tun muss … ist, diese Magie einzufangen, sie einzusetzen. Ich habe … die Magie meines eigenen … Körpers benutzt, um jung zu bleiben. Richtig angewandt, gibt es keine Grenze für seine … MACHT!« Das letzte Wort war ein Schrei, als die Frau auf dem Boden zusammenbrach und ihr ganzer Körper in den Fängen ihres Orgasmus erschauderte. Aber Dees Blick war nicht auf die Frau gerichtet; er beobachtete die sich wogende Vorführung wellenartiger Farben auf dem Glas. Es waren Bilder im Glas, halb gesehen, kaum erhascht. Aber sie waren da.

Und was würde er sehen, wenn er die Gesetze der Naturmagie richtig auf den Spiegel anwendete, fragte er sich. Was würde er sehen, wenn er das Glas mit Samen nährte, mit Tränen … und Blut?

Kapitel 45

Manny Frazer krümmte sich auf dem Bett, die Decke ein zerknüllter Ball auf dem Boden. Ihre Hände waren an ihren Lenden beschäftigt, ihr Atem ging in keuchenden Stößen, und ihr ganzer Körper glänzte von Schweiß.

Sie träumte, dass sie vor einem riesigen Glasspiegel stand und vor einem alten, grauhaarigen, grauäugigen Mann masturbierte …

Kapitel 46

Sie war perfekt.

Solche Macht, solche Leidenschaft. Sie speiste sich von ihren Gefühlen, kostete ihre Intensität aus. Es war eins der Mysterien des menschlichen Körpers. Eine solch zarte, zerbrechliche Hülle, und doch war sie zu einer solchen Resonanz fähig. Es war ein Mysterium, das sie immer wieder faszinierte, ein Paradoxon.

Es hatte andere gegeben, immer Frauen.

Das Bildnis der nackten Frau war eins der potentesten Symbole der Macht, die sie in ihrem Arsenal besaß. Die Kreatur im Spiegel hatte mit den Männern experimentiert, aber Männer waren Werkzeuge, die benutzt werden konnten, nützlich, um die Opfergaben darzubringen und um die kleinen, weltlichen Aufgaben zu verrichten, die notwendig waren, um die Pforte offen zu halten und zu schützen. Vielleicht fühlte sie sich, weil sie einst eine weibliche Gestalt innegehabt hatte, in dieser Erscheinung glücklicher, und in Wahrheit vertraute sie der menschlichen Spezies seit dem Verrat nicht mehr.

Aber das weibliche Geschlecht … das weibliche Geschlecht war anders.

Seit undenklichen Zeiten hatten sie die Geheimnisse gehütet, die Feuer genährt und freizügig von sich selbst und ihren großen Leidenschaften gegeben, um die Mysterien zu ehren.

Und doch konnte sie den Mann nicht einfach abtun.

Es waren immer zwei, Mann und Frau, einer war niemals genug: ein Mann, um das Symbol zu speisen, und eine Frau, nach seinem Abbild geschaffen.

Quer durch die Traumlandschaft flackerten Farben, und die siedende Energiesäule erzitterte erwartungsvoll. In ihrem Kern schrien die Seelen jener, die ihren Hunger all die ungezählten Jahrhunderte hindurch gestillt hatten, ihre Qual heraus.

Kapitel 47

Foto.

Der Spiegel, die oberste linke Ecke vom Mondlicht berührt.

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Der Spiegel, das Mondlicht nun weiter über seine Fläche gewandert.

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Die gesamte Fläche des Glases badet jetzt im Mondlicht.

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Ein solides Rechteck aus weißem Licht, flach und gesichtslos.

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Ein gewundener Faden rötlich purpurner Farbe, der ungefähr drei Viertel des Spiegels hinabreichte.

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Ölige Farbabschnitte auf dem Glas, über den Spiegel verteilte, unförmige Kreise ballen sich dicht unter der oberen Kante und in der Mitte zusammen, Rottöne, Purpurtöne, Blau und Grüntöne vorherrschend.

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Ein Gesicht.

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Ein Gesicht.

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Das Mondlicht gleitet vom Glas, die oberste Ecke in Dunkelheit getaucht.

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Eine leere Glasplatte, die nichts offenbart als die Nacht.

Kapitel 48

Sorgfältig untersuchte Jonathan Frazer die Fotografien, die er auf seinen Computer geladen hatte. Die Bilder waren alle fünf Minuten aufgenommen worden, die zehn Einzelbilder stellten die entscheidenden vierzig Minuten dar, in denen es zu Aktivitäten im Spiegel gekommen war. Das Audio-Aufnahmegerät war nutzlos gewesen; er hatte einhundertzwanzig Minuten Rauschen, und er war – trotz seiner besten Vorsätze – eingeschlafen.

Er hatte die Videodaten in das Filmprogramm auf seinem Desktop übertragen, vorgespult, zurückgespult, angehalten, abgespielt, während er beobachtete, wie das Mondlicht am Glas hinunterglitt und wieder verschwand. Beim ersten Mal hatte er es übersehen, und erst beim zweiten Durchlauf, als er verlangsamte und jedes Bild einzeln untersuchte, hatte er die sich bewegenden Wirbel und Kreise von Farben auf dem Glas entdeckt.

Und dann die Gesichter im Glas.

Mithilfe der Standbild- und Vergrößerungsfunktionen starrte er auf das Bild des Gesichts vor ihm. Es faszinierte ihn. Es war ein Fragment, mehr nicht, die schattenhaften Umrisse einer Nase, die Wölbung eines Mundes, Vertiefungen von Augen, eine verschwommene Fläche, die Haar sein mochte. Er legte Hochglanzfotopapier in den Drucker und wartete darauf, dass die fast DIN-A4-große Fotografie erschien.

Und was er sah, war vertraut.

Aber vertraut auf eine Art, auf die jede solche Fotografie vertraut gewesen wäre, die Züge hätten beinahe jedem gehören können. Das Videobild war aufgrund seiner minimal besseren Qualität eine Spur schärfer, aber das Bild war nicht weniger eindeutig.

Schließlich löste er sich von dem Computerbildschirm und rieb sich die trockenen, verklebten Augen. In seinem Hinterkopf war ein dumpfes Hämmern zu spüren, und als er auf die Uhr schaute, war er überrascht festzustellen, dass es kurz vor halb zwei war. Er fragte sich, wo Celia war; er hatte sie den ganzen Morgen nicht gesehen. Vermutlich war sie immer noch wütend auf ihn, weil er die Nacht im Gästehaus verbracht und sich jetzt in seinem Arbeitszimmer eingeschlossen hatte.

Er drehte sich um, fuhr den Computer herunter und schob die Fotografie in einen braunen Umschlag.

Neben ihm lag ein Notizblock, und er schaute die Notizen an, die er gemacht hatte, entstanden nach den Hinweisen, die er aus seinen Träumen gesammelt hatte, wenn es das war, was sie waren, obwohl er jetzt zu denken begann, dass sie viel mehr waren als das.

Dee.

Er erkannte den Namen: ein Magier oder etwas Ähnliches am Hof von Königin Elisabeth I. Er war ihr Spion an einigen der Höfe auf dem Kontinent gewesen.

Kelley.

Er kannte den Namen nicht, obwohl er, wenn er mit Dee in Verbindung stand, nicht allzu schwer aufzuspüren sein sollte.

Die Frau.

Namenlos, obwohl er ein vollständiges Bild von ihr hatte: längliches Gesicht, schräge, schwarze Augen, gerundete Wangenknochen, gelbliche Zähne, volle Lippen. Und dann war da ihr Haar, dicht und schwarz, das waren ihre ausgeprägtesten Züge, und er war ein wenig verlegen, als ihm klar wurde, dass er auch ihre vollen, schweren Brüste mit den kleinen dunklen Brustwarzen und ihr dichtes dunkles Schamhaar kannte.

Der Spiegel.

Er war ein ebenso wichtiger Spieler in diesem Spiel. Der Spiegel war der Schlüssel … entweder der Spiegel oder die Frau. Aber in seiner Vorstellung waren sie austauschbar.

Kapitel 49

In der Bibliothek in Beverly Hills war es still, die Nachmittagssonne fiel durch die hohen Fenster und ließ die winzigen Staubflöckchen flirren, die zur Decke wirbelten. Dieser Teil der Bibliothek war buchstäblich verlassen, und nur zwei andere Personen neben Frazer und der Bibliothekarin hielten sich in dem riesigen, lang gestreckten, rechteckigen Raum auf. Die Luft war trocken und roch nach Leder und gealtertem Papier und der leicht ekelerregenden Süße von Konservierungsmitteln. Die Bibliothekarin nickte Frazer zu. Er war ein regelmäßiger Besucher, der hier des Öfteren Nachforschungen zu Geschichte und Hintergrund einiger seiner teureren Erwerbungen anstellte. Obwohl es bei Weitem einfacher gewesen wäre, solche Recherchen online durchzuführen, zog er es vor, zuverlässige Papierbelege zu haben, wenn er ein Stück verkaufte.

Er ignorierte den computerisierten Katalog, den er immer noch total verwirrend fand, und begann, sich durch die Bücherregale zu arbeiten. Er war sich nicht sicher, wonach er suchte, während er willkürlich Bände herausnahm und die Indizes nach Hinweisen auf Dee durchsuchte und mehrere fand, aber nichts von echtem Nutzen. Es gab einige Einträge über Dees eigene Arbeiten, die er sich notierte, aber er war sich nicht sicher, ob es schon Sinn hatte, nach ihnen zu suchen.

Er dachte gerade darüber nach, zum Katalog zurückzugehen, als er ein Bücherregal umrundete und beinahe mit einem hochbetagten, weißhaarigen und vom Alter gebeugten Mann zusammenstieß. Ein schweres, in Leder gebundenes Buch entglitt seinem Griff und fiel zu Boden. »Das tut mir leid, entschuldigen Sie bitte.« Frazer bückte sich und hob das Buch auf. Dann strich er über den Rücken und überprüfte verstohlen, ob die wahrscheinlich jahrhundertealte Bindung Risse bekommen hatte.

Majister Johannes Dee.

Der Titel ließ ihn erstarren. Er ignorierte die ausgestreckte Hand des alten Mannes und schlug die Titelseite auf.

Majister Johannes Dee, Wim van den Berg, Antwerpen, MDCX.

Er übersetzte schnell die römischen Ziffern: 1610. Das bedeutete, dass es zwei Jahre nach Dees Tod 1608 geschrieben worden war. In dem Buch befand sich ein Holzschnitt von Dee, der Titelseite gegenüber, und Frazers Herz begann zu hämmern. Es war der Mann aus seinem Traum. Dasselbe längliche Gesicht, derselbe hochgewachsene, dünne Mann.

»Wie merkwürdig. Ich habe gerade …«, begann er aufgeregt zu sprechen, dann brach er ab und sah den alten Mann entsetzt an. Der gebeugte Rücken hatte sich gestreckt, das müde, erschlaffte und runzlige Gesicht schien wiederbelebt, und als der Alte sich zu seiner vollen Größe aufgerichtet hatte, die seine eigenen eins achtzig um etliche Zentimeter überragte, schaute Frazer in das narbige Gesicht des namenlosen Mannes empor.

»Das Buch ist voller Lügen und Halbwahrheiten«, sagte der vernarbte Mann unbefangen und lächelte über Frazers Überraschung. »In Wirklichkeit war Dee viel interessanter, als die meisten ihm zubilligen. Die Zuschreibung, ein Okkultist zu sein, hat seinen Ruf ein wenig angekratzt.«

»Wer sind Sie?«, flüsterte Frazer, dessen Ärger seine Furcht zu ersetzen begann.

Der Riese packte ihn am Arm und zog ihn an einen der kleinen Tische. »Setzen Sie sich, Mr. Frazer. Ich habe doch gesagt, dass wir uns wiedersehen würden«, bemerkte er freundlich.

»Wer sind Sie? Wie sind Sie nachts zu mir ins Krankenhaus gekommen? Wozu wollen Sie den Spiegel haben, was haben Sie damit gemeint, dass er sich auf meine Tochter auswirke?«

»So viele Fragen?« Der große Mann lächelte. »Ich nehme an, Sie haben ein Recht auf Antworten.« Er starrte Frazer mit seinen kohlschwarzen Augen an. »Ich würde Sie ja bitten, mit der Information, die ich Ihnen gleich geben werde, nicht zur Polizei zu gehen, aber sobald ich Ihnen erzählt habe, was Sie wissen wollen, denke ich, werden Sie das ohnehin nicht mehr tun wollen.« Er legte sich eine breite Hand mitten auf die Brust. »Ich bin Edmund Talbott, was Ihnen vielleicht nicht viel sagen wird. Doch es würde Sie vielleicht interessieren zu hören, dass ein Vorfahr von mir, Edward Talbott, den Namen Edward Kelley angenommen hatte, auch Kelley geschrieben, und im Dienst von Doktor John Dee stand.«

»Was wollen Sie?«, fragte Frazer leise.

»Den Spiegel. Was ich von Anfang an wollte.«

»Warum?« Frazer starrte Talbott an.

»Weil er von Rechts wegen mein Erbe ist, wenn schon sonst nichts, und weil nur ich ihn beherrschen kann.«

Frazer blickte ihn weiterhin intensiv an und sagte nichts, weil ihm klar war, dass Talbott ihm mehr erzählen würde, wenn er ihn nicht unter Druck setzte.

»Lassen Sie mich Ihnen erklären, was Sie gesehen haben, Mr. Frazer … War es gestern Nacht oder in der Nacht davor? Sie haben Doktor John Dee gesehen und seinen Assistenten Kelley – obwohl Kelley mehr war als nur ein Assistent –, außerdem eine Frau, eine mysteriöse, dunkelhaarige Frau. Haben Sie gesehen, wie Kelley und die Frau den Spiegel mit Blut gefüttert haben? Wenn nicht, dann werden Sie es beim nächsten Vollmond sehen. Dann ist der Spiegel am stärksten. Seine Macht wächst und schwindet mit dem Mond, und wenn der Mond voll ist, sind die Bilder am klarsten. Obwohl ich hinzufügen sollte, dass der Spiegel, sobald Mondlicht ihn berührt, aktiv bleibt, selbst wenn der Mond ganz verdunkelt oder umwölkt ist.«

»Woher wussten Sie, was ich im Spiegel gesehen habe?«, fragte Frazer im Flüsterton und schaute sich um. Am Ende des Gangs stand ein junger Mann, aber er war ganz in ein Buch versunken.

»Weil ich die beiden ebenfalls gesehen habe. Es ist eins der mächtigsten Bilder im Spiegel, es ist immer das erste, das an die Oberfläche tritt. Als ich das erste Mal in den Spiegel schaute, war es dies Bild, das ich gesehen habe. Je öfter Sie hinschauen, umso mehr Bilder werden Sie sehen. Paris während des Terrors, Florenz während der Herrschaft der Medici, Rom während der Tage des römischen Zirkus. Angeblich gibt es noch andere, seltsamere Bilder, die man an seiner Oberfläche erhaschen kann, aber ich habe sie nie gesehen.«

»Was hat es mit diesem Spiegel auf sich? Und wer ist die Frau?«

Talbott lächelte düster. »Die Frau erscheint in den meisten der Bilder. Sie verändert sich auf kleine, subtile Arten, obwohl sie für gewöhnlich namenlos und in all ihren Bildern mit langem schwarzem Haar zu sehen ist. Ich denke, sie ist vielleicht eine ganz alltägliche Frau, von welcher der Spiegel Besitz ergriffen, sie absorbiert, besessen hat, falls Sie das bevorzugen. Ich weiß nicht, was der Spiegel ist: Aber er ist mächtig. Menschen sind gestorben, um ihn in ihren Besitz zu bringen, Menschen sind gestorben, um ihn zu beschützen.«

»Und Sie, welches Interesse haben Sie an dem Spiegel?«

»Die Mitglieder meiner Familie haben – mit einigen Ausnahmen – den Spiegel im Lauf der Jahrhunderte bewacht. Edward Talbott – Kelley – war eine dieser Ausnahmen. Er hat versucht, die Kräfte des Spiegels für sich zu nutzen. Und die Kräfte sind gewaltig. Sobald er mit menschlichen Gefühlen und Sekreten gefüttert wird, mit Blut, Schweiß, Tränen und Samen, ist seine Macht grenzenlos. Er kann Wunder zeigen – oder Gräuel. Und manchmal ist das ein und dasselbe.«

Jonathan Frazer schaute plötzlich auf, weil er bemerkt hatte, dass der junge Mann näher gekommen war und ihn und Talbott offen anstarrte, den Kopf unnatürlich in seinem Jackenaufschlag verborgen. Als er Talbott wieder ansah, zeigten dessen Lippen ein verzerrtes Lächeln.

»Gesellschaft, wie ich sehe.« Der Riese stand auf, und sein Stuhl schabte über den Teppich. »Wir werden uns wieder sprechen, Mr. Frazer.«

Der junge Mann kam entschlossen durch den Gang, und jetzt war deutlich ein Funkgerät in seiner Hand zu sehen.

Edmund Talbott legte seine beiden gewaltigen Fäuste auf den Tisch und beugte sich vor, um Frazer in die weit aufgerissenen Augen zu schauen. »Seien Sie auf der Hut vor dem Bildnis, Mr. Frazer, es wird Ihnen Ihre Seele rauben!« Er drehte sich um, als der junge Polizeibeamte mit der linken Hand seinen rechten Arm ergriff. Talbott vollführte eine Drehung, die linke Hand flog flach und mit geschlossenen und starren Fingern nach vorn. Sie traf den jungen Mann mitten auf der Brust. Er brach ohne ein Wort über Frazer zusammen und riss sie beide rückwärts zu Boden.

Als Jonathan Frazer unter dem jungen Mann hervorgekrochen war, war Talbott verschwunden, und der Polizist war tot.

Kapitel 50

»Menschen sterben in Ihrer Nähe, Mr. Frazer«, sagte Margaret Haaren müde. Sie schaute auf die Uhr an der Wand ihres Büros. Es war zwanzig vor zehn. »Lassen Sie mich Ihnen etwas über den Mann erzählen, der heute gestorben ist«, fuhr sie fort, als Frazer ihr eine Antwort schuldig blieb. »Lev Page war achtundzwanzig Jahre alt, verheiratet und hatte eine zweijährige Tochter.«

»Er hat ihm nur einen einzigen Schlag versetzt«, erwiderte Frazer staunend.

»Mehr war nicht nötig. Ein Schlag auf den Solarplexus kann töten. In diesem Fall hat er beide Rippenpaare gebrochen und sie nach innen in die inneren Organe getrieben …«

»Ich habe versucht, ihn zu beatmen …«, flüsterte Frazer, dem jetzt Tränen in die Augen stiegen.

»Das weiß ich, Mr. Frazer«, sagte die Polizistin mit sanfterer Stimme. »Und der letzte Bericht, den Lev über Funk übermittelt hat, besagte, dass Sie anscheinend gegen Ihren Willen festgehalten worden sind.« Sie fügte jedoch nicht hinzu, dass sie, wenn der tote Polizist das nicht gesagt hätte, Frazer der Beihilfe zum Mord angeklagt hätte. »Und Sie haben Ihrer Aussage nichts hinzuzufügen?«

Jonathan Frazer schüttelte den Kopf. Er hatte der Polizei gesagt, dass der Mann mit Einschüchterungen Geld verlangt und gedroht habe, Frazers Haus und seinen Laden niederzubrennen, wenn er ihm nicht hunderttausend Dollar gab. Er war sich immer noch nicht sicher, warum er gelogen hatte – es sei denn vielleicht, weil er nicht wollte, dass Talbott jetzt schon verhaftet wurde.

Er wollte Antworten haben, und nur Talbott konnte ihm die liefern.

Oder der Spiegel.

Frazer begriff plötzlich, dass er aufgehört hatte zu atmen.

Der Spiegel konnte Antworten liefern: Wenn man ihm die richtigen Fragen stellte.

Der Gedanke war so naheliegend.

So simpel.

Er schaute zu Margaret Haaren auf. »Wenn Sie mit mir fertig sind, Detective, würde ich gern nach Hause gehen. Ich bin sehr müde.«

»Gehen Sie heim, Mr. Frazer. Ruhen Sie sich aus; es wird ein langer Tag werden morgen.«

Aber Frazer schaute durch das Bürofenster auf den Mond, der gerade eben hinter schnell ziehenden Wolken sichtbar wurde. Talbott hatte gesagt, der Spiegel werde aktiv bleiben, selbst wenn der Himmel bewölkt war.

»Ich brauche Ihnen kaum zu sagen, dass Sie die Stadt nicht verlassen dürfen, oder, Mr. Frazer?«

»Ich gehe nirgendwohin, nur nach Hause.«

Als er die Treppe des Polizeireviers hinuntereilte, stellte er fest, dass sein Verlangen, die Bilder des Spiegels zu erleben, in seiner Intensität beinahe beängstigend war.

Was hatte Talbott noch gleich gesagt: Seien Sie auf der Hut vor dem Bildnis, es wird Ihnen Ihre Seele rauben! Als er zu der schmalen Mondsichel aufschaute, war er froh, dass er an solche Dinge nicht glaubte.

Nun, vielleicht hatte er nicht an solche Dinge geglaubt. Aber jetzt …

Jetzt begann er zu glauben.

Kapitel 51

Fasziniert und ängstlich stand Jonathan Frazer vor dem Spiegel.

Vor zwei Tagen hätte er Talbott ausgelacht und ihm dann nahegelegt, einen Psychiater aufzusuchen. Aber das war gewesen, bevor er lebendige Bilder aus dem London des sechzehnten Jahrhunderts gesehen hatte, bevor er mit einem Mann gesprochen hatte, der nicht da gewesen war, bevor drei Menschen, die er gekannt hatte, vor diesem Spiegel gestorben waren, einer davon zu Asche verbrannt. Spontane Selbstentzündung mochte der gebräuchliche Ausdruck dafür sein, aber nur eine übernatürliche Instanz war in der Lage, einen Mann in einen Haufen verkohlter Knochen zu verwandeln, und es kümmerte ihn nicht, was irgendjemand sonst sagte.

Er streckte zaghaft die Hand aus und strich mit einer Fingerspitze über das schmierige Glas, während er eindringlich sein schattenhaftes Bild im Spiegel betrachtete.

Er war nie ein übermäßig frommer Mann gewesen – er ging an Weihnachten und Ostern in die Kirche –, aber er glaubte nicht an einen Gott oder einen Teufel oder an das Gute oder Böse. Alle Religionen waren kaum mehr als Mythen und Legenden, herausgepickt aus einem Dutzend anderer Mythen und Legenden. Mehr nicht. Aber im Lauf seiner Jahre im Designgeschäft war er über merkwürdige Artefakte und Reliquien gestolpert, die in dem Ruf standen, Wunder zu wirken. Er hatte es mit einer russischen Ikone zu tun gehabt, die sichtlich vor Macht bebte und beinahe zu heiß war, um sie in der Hand zu halten, selbst an kältesten Tagen. Er hatte einen Blinden die Augen öffnen sehen, als Padre Pio, der Kapuzinermönch, ihm einen blutigen Handschuh auf die Stirn gelegt hatte. Nach jahrelanger Blindheit infolge eines Arbeitsunfalls hatte der Mann wieder sehen können. Tony Farren hatte – erfolglos – versucht, den Handschuh zu kaufen. Manche Dinge waren nicht zu verkaufen … oder sollten nicht verkauft werden. Er betrachtete den Spiegel noch einmal und fragte sich, was er war und, wichtiger noch, was er verkörperte.

Es gab jede Menge Beweise für das Böse auf der Welt … War es also gar so schwer, sich vorzustellen, dass ein Gegenstand mit dem Bösen verknüpft war? Da war der berüchtigte Speer des Longinus, die Klinge, die angeblich Christi Leib am Kreuz durchbohrt hatte. Der Speer war berühmt-berüchtigt im Antiquitätenhandel, und »waschechte« Speere wurden mit überraschender Regelmäßigkeit zum Verkauf angeboten. Der wirklich echte Speer befand sich angeblich in einem Museum in Österreich. Jonathan erinnerte sich an ein hässliches Messer mit schwarzem Griff, das Tony Farren einmal mit einem Posten viktorianischen Bestecks gekauft hatte. Der Griff war primitiv geschnitzt gewesen und zeigte das Abbild eines gehörnten Mannes mit Schwanz und einem Huf und einer Frau beim Geschlechtsakt. Minuten nachdem das Messer im Laden seines Vaters ausgestellt worden war, hatte ein Messersammler es gekauft. Bevor er den Laden verließ, hatte der Sammler ihn darüber in Kenntnis gesetzt, dass das Messer einem berüchtigten schwarzmagischen Zirkel aus Nordengland gehört habe und dass es Gerüchten zufolge bei Opferungen benutzt worden sei. Dann hatte er Jonathan hämisch darüber informiert, dass er auch den zehnfachen Preis dafür bezahlt hätte.

Aber Jonathan hatte das Messer so schnell und so billig zum Verkauf angeboten, weil es ihm schwergefallen war, es zu berühren, ohne zu frieren und sich beinahe körperlich krank zu fühlen.

Drei Monate, nachdem er das Messer erworben hatte, beging der Sammler Selbstmord. Er hatte sich mit dem Messer mit dem schwarzen Griff selbst die Kehle aufgeschlitzt.

Also ja: Frazer konnte akzeptieren, dass der Spiegel ein Brennpunkt für irgendetwas war, irgendeine Macht, irgendeine Art negativer Energie … aber das machte nicht zwangsläufig den Spiegel böse. Bestimmt war es die Absicht, mit welcher der Spiegel benutzt wurde? Konnte man ihn nicht ebenso zum Guten benutzen wie zum Bösen?

Talbott hatte gesagt, der Spiegel sei mächtig – er hatte nicht gesagt, er sei böse.

Jonathan Frazer strich mit der Handfläche über den Spiegel und kratzte den schwarzen, klebrigen Belag ab. Was genau hatte Talbott über den Spiegel gesagt? Er hatte gesagt, er sei mächtig, müsse aber gefüttert werden.

»Sobald er mit menschlichen Gefühlen, mit Blut, Schweiß, Tränen und Samen gefüttert wird, ist seine Macht grenzenlos. Er kann Wunder zeigen – oder Gräuel.«

Er kann Wunder zeigen.

Jonathan griff in seine Jeanstasche und holte ein schmales Schweizer Armeemesser hervor. Dann wählte er die größere der beiden Klingen und klappte das Messer auf. Er starrte für einen Moment auf die Klinge, bevor er die Zähne zusammenbiss und die Spitze in seinen Zeigefinger stach; vor Schmerz zog er scharf die Luft ein. Ein winziger Blutstropfen erschien auf seiner Fingerspitze.

Seine Hand zitterte, als er sie nach dem Spiegel ausstreckte …

Sie erinnerte sich an das letzte Mal, als sie mit Robert Beaumont geschlafen hatte.

Emmanuelle Frazer wälzte sich im Bett herum, gefangen in dem erotischen Traum. Sie war im Halbschlaf und wusste, dass sie träumte, war sich dennoch der Tatsache bewusst, dass sie in ihrem Bett lag, nackt unter der kühlen Baumwolldecke. Ihre linke Hand lag flach auf ihrer Brust, während sich die Finger der Rechten über ihren Bauch bewegten und sie erregten.

Sie hatte Beaumont kennengelernt, kurz nachdem sie nach Paris gezogen war, um Modedesign zu studieren. Sie war nicht so naiv gewesen, dass sie ihn nicht als das durchschaut hatte, was er war – ein Opportunist wahrscheinlich, ein Gigolo gelegentlich, ein Hochstapler gewiss. Aber er war außerdem ihre Eintrittskarte in einen Teil der Pariser Gesellschaft gewesen, zu der sie unter normalen Umständen niemals Zutritt gehabt hätte. Und wenn sie für dieses Privileg bezahlen musste, dann war es eben so. Wie ihr Vater immer sagte, alles hatte einen Preis, aber man musste auch bereit sein, ihn zu zahlen.

Dass sie als Liebespaar endeten, war beinahe unvermeidlich. Er faszinierte sie, die Art, wie er aussah, die Art, wie er sich bewegte, die Art, wie er sich kleidete. Sie hatte nie zuvor einen Mann gekannt, der so viel Wert auf seine Kleidung legte, und er war einer der sehr wenigen Männer, die entzückt waren, mit ihr shoppen zu gehen. Besonderes Entzücken legte er an den Tag, wenn er ihre Unterwäsche für sie auswählte. Er war der Erste gewesen, der eine Bemerkung zu ihrer feinen Knochenstruktur gemacht hatte, der Erste, der vorgeschlagen hatte, dass sie sich den Kopf rasieren sollte, und obwohl sie sich anfänglich widersetzte, hatten sie sich eines Nachts betrunken, und als sie aufgewacht waren, hatten sie festgestellt, dass ihr Kopf vollkommen glatt rasiert war – obwohl keiner von ihnen sich an den Vorgang erinnern konnte.

Sie hatte ihn nie geliebt, und er hatte sie nie geliebt. Das war ein anerkannter Teil ihrer Beziehung. Sie kamen gut miteinander aus, sie lebten schließlich zusammen, sie schliefen miteinander, und als sie Paris verlassen hatte, waren sie in Kontakt geblieben und hatten jedes Wochenende miteinander Kontakt über Skype. Als Robert nach Los Angeles zurückgekehrt war, um bei seiner Mutter zu leben, hatte er Manny gefragt, ob sie ihm einen Job beschaffen könne.

Sie war keine Jungfrau gewesen, als sie ihn kennengelernt hatte, aber sie war trotzdem unerfahren gewesen. Ihr vorheriger Freund war einfallslos gewesen, und in der Nacht, in der sie ihre und, wie es sich herausstellte, auch er seine Jungfräulichkeit verloren hatten, war das ein schmerzhaftes, unsauberes und durch und durch unerfreuliches Ereignis gewesen.

Aber Robert hatte sie gelehrt, wie ihr Körper reagieren konnte, er hatte ihr gezeigt, wie sie sich selbst zum Orgasmus bringen konnte, wie sie sich großzügig hingeben konnte. Häufig hatte er einfach nur ihr gegenüber gesessen und beobachtet, wie sie sich mit den Fingern selbst erregte, und dann, wenn sie dem Orgasmus nah war, kam er zu ihr und drückte seine Lippen auf ihre, während seine Fingerspitzen über ihren Körper wanderten, bis sie sich schließlich über ihren Händen schlossen.

Und sie spürte ihn.

War sie eingeschlafen? Träumte sie?

Sie spürte seine Hände auf ihren.

Sie befand sich immer noch in ihrem halb bewussten Zustand und nahm wahr, dass sie träumte.

Sie träumte, dass sie mit geschlossenen Augen in ihrem Bett lag, während Robert Beaumont sich über sie beugte, seine Lippen auf ihre presste und mit der freien Hand ihre Finger drückte und sie weiter trieb. Sie war sich seines unbehaarten Oberkörpers an ihren Brüsten bewusst, seines Atems auf ihrem Gesicht, seiner Lippen und Zunge, feuchtkühl auf ihren Lippen. Er spreizte ihr mit den Händen die Beine und schob sich über ihren Körper, bestieg sie sanft. Sie hob die Beine, schlang sie ihm um den Hintern und zog ihn tiefer in sich hinein, während sie ihre langen Finger in seine Schultern grub.

Frazers Finger hinterließen einen einzelnen Punkt Blut auf dem Glas.

Vor seinen Augen absorbierte der Spiegel die dunkelrote Perle und hinterließ einen braunen, schuppigen Fleck.

Frazer quetschte mehr Blut aus seiner Fingerspitze und schmierte es auf das Glas. Die dünne Flüssigkeit schnitt einen Streifen – wie ein Fenster – durch den Dreck und offenbarte für eine Sekunde …

Celia Frazer und einen nackten, muskulösen, blonden Mann.

Getrocknete Blutflöckchen schwebten zu Boden.

Jonathan Frazer starrte entsetzt in den Spiegel. Was hatte er da gerade gesehen?

Beinahe ohne nachzudenken, zog er sich die scharfe Messerklinge über die linke Handfläche. Das Fleisch teilte sich wie ein sich entfaltendes Blatt, und Blut quoll aus der Wunde. Mit gespreizten Fingern drückte er die Hand auf das Glas und rieb sie im Kreis, beschmierte die Oberfläche des Spiegels mit seinem Blut.

Das Paar war nackt. Er saß in einem Sessel, die Beine gespreizt, und sie hockte zwischen seinen Schenkeln, sein Glied in ihrem Mund, während seine Hände sich in ihr Haar gruben und das Tempo vorgaben, drückend und schiebend. Celia hatte in ihrem eigenen Ehebett niemals eine solche Leidenschaft an den Tag gelegt.

Er wandte den Blick von dem Paar ab und betrachtete die Umgebung, registrierte die Möbel im Raum, den Meeresblick, einen Bikini und ein Strandhandtuch, die achtlos auf den glatten, gekachelten Boden geworfen waren. Er erkannte den Raum.

Frazer wich mit einem Keuchen vom Spiegel zurück.

Er stolperte zu der Chaiselongue und brach darauf zusammen, starrte in das Glas und hielt sich seine zerschnittene Hand, seine Gedanken in Aufruhr. Er bezweifelte keinen Moment lang, dass das, was er im Spiegel gesehen hatte, real war. Tief in seinem Herzen und in seiner Seele hatte er gewusst, dass Celia eine Affäre hatte. Er hatte es sich nur noch nie zuvor eingestanden.

Als er sich des Brennens in seiner Handfläche bewusst wurde, hob er sie hoch, um sie sich unter der schlechten Beleuchtung anzusehen. Die Haut war verdreckt vom Schmutz des Spiegels, die Ränder des langen Schnitts verkrustet von dem Schleim, mit dem das Glas bedeckt war. Und dann formte sich vor seinen Augen eine Narbe entlang der Wunde, sie wurde dick und hart, dann begann die Haut an den Rändern sich abzuschälen und abzuschuppen. Als er den Schorf vorsichtig abknibbelte, stellte er fest, dass der Schnitt vollkommen verheilt war und nur eine dünne, schwarze Linie hinterlassen hatte.

In seinem Kopf summten Fragen und Möglichkeiten, während er auf den Spiegel zuging – und dann hielt ihn etwas auf. Wenn er noch mehr sehen wollte, würde er den Spiegel wieder füttern müssen. Er schaute erneut auf seine Hand: Es war wohl möglich, etwas von sich selbst zu geben, ohne offensichtlichen Nachteil … Aber barg es auch Gefahren? Was waren die Konsequenzen? Er brauchte jemanden, der die Geschichte des Spiegels kannte, jemanden, der um seine Kräfte und Stärken wusste …

Und nur Edmund Talbott konnte diese Fragen beantworten. Er musste Talbott finden.

Manny konnte ihn in sich spüren, seinen Bauch flach auf ihrem, während er versuchte, noch tiefer in sie hineinzustoßen. Schweiß tröpfelte an ihrem Körper hinab und durch das Tal zwischen ihren Brüsten. Sie nahm wahr, dass er ihren Schweiß ableckte, seine Zunge rau auf ihrer Haut. Er neckte ihre Brustwarzen, streifte, berührte, drückte, kniff – tat weh –, während sein Stoßen heftiger wurde und die Wonne von Schmerz überlagert wurde.

Manny Frazer öffnete die Augen … und erstarrte!

Es war Robert Beaumont, der sie liebte – der sie immer noch liebte! Der verkohlte und verbrannte Leichnam von Robert Beaumont, an dem das Fleisch in Streifen von seinem Schädel herabhing, seine feuchte Zunge ein verkohlter Stumpf in seinem Mund. Die Finger, die mit ihren harten Brustwarzen spielten, waren bis auf den Knochen versengt, dreckige, geschwärzte Stummel, aus denen zum Teil noch Eiter sickerte. Seine glatte, unbehaarte Brust ein Brocken rohen Fleischs, und seine Männlichkeit – die so tief in ihr gewesen war – war nicht mehr als ein blutiger Stummel.

Und noch während sie den Mund öffnete, um zu schreien, versuchte ein Teil ihres Verstands, die Ängste ruhig wegzuerklären. Aber es war eine sehr dünne Stimme.

Und als sie sich in einen Wachzustand zurückschrie, spürte sie noch immer das verbrannte und geschwärzte Fleisch auf der Haut, roch sie noch immer den Gestank von verbranntem Fleisch in der Luft, und ihre Brüste waren rot und gequetscht und ihre Lenden wund.

Kapitel 52

In der Traumlandschaft beobachtete der Astralleib Talbotts den stummen Strudel der Macht, der über dem Spiegel kreiste. Ein Schaudern, ein dunkelrotes Zucken durchwogte ihn. Er hatte Blut geschmeckt.

Tief im Zentrum des Spiegels konnte Talbott die weißen Fäden sehen, die sich über seine Länge hinzogen wie dicke Würmer; jetzt pulsierten sie mit einem sich stetig steigernden Rhythmus. Er speiste sich von sexueller Erregung.

Irgendjemand fütterte das Glas mit Blut und Sex.

Zutiefst besorgt glitt Talbott von dem Bereich weg, der den Strudel unmittelbar umgab. Obwohl er durch eine enorme Kluft von ihm getrennt war, nahm Talbott seinen gewaltigen Sog wahr, und er wusste, dass er ungeheuer mächtig wurde. Der Spiegel hatte gezeigt, dass er in der Lage war, Ereignisse in der realen Welt zu beeinflussen, aber was würde geschehen, sollte jemand anfangen, ihn bewusst zu füttern?

Kapitel 53

In der Traumlandschaft drehte sich der Strudel, der die okkulte Präsenz des Spiegels markierte, schneller, neigte sich von einer Seite zur anderen, verlagerte seine Achse …

Bad Bill lebte seit fast zehn Jahren auf der Straße. Er hatte so lange überlebt, weil er auf sich achtgab und sich selten zu den anderen Pennern gesellte, außerdem trank und rauchte er nicht – es sei denn im Exzess. Er war ein stiller, unauffälliger Mann, gutmütig, ausgeglichen, außer wenn er trank, und dann durchlief seine Persönlichkeit eine vollkommene Verwandlung. Und wenn er böse war, war er sehr böse: Daher hatte er seinen Namen. Er war zweiundvierzig Jahre alt, sah mindestens doppelt so alt aus und erwartete nicht, seinen fünfundvierzigsten Geburtstag zu erleben. Mittlerweile konnte er sich nicht mehr daran erinnern, warum er auf die Straße gegangen war, und das machte ihm zu schaffen, aber Scheiße, inzwischen konnte er sich manchmal nicht einmal an seinen eigenen Namen erinnern.

Aber heute war es nicht so schlimm. Es war trocken und sonnig, es wehte kein Wind, und er fand einen großen, weggeworfenen Pappkarton hinter einem Supermarkt auf La Brea. Er brauchte nicht lange, um ihn platt zu drücken, aber jetzt musste er entscheiden, wo er für die Nacht sein Lager aufschlagen wollte. Es blieben nur noch wenige Stunden Tageslicht, und er erinnerte sich an den Wattles Park an der Curson Avenue: Er wurde bei Sonnenuntergang für die Allgemeinheit geschlossen. Es war eine Weile her, seit er dort geschlafen hatte, aber er hatte es sich angewöhnt, niemals mehr als zwei Nächte hintereinander am selben Ort zu bleiben.

Er hatte fast anderthalb Stunden gebraucht, um die hohen Tore des Parks zu erreichen, überwiegend weil es immer bergauf ging, und er war mehrmals stehen geblieben, um unterwegs die verschiedenen Mülleimer zu durchstöbern. Er hatte einige leere Flaschen und Dosen gefunden, also war es keine vollkommene Zeitverschwendung gewesen.

Erschöpft setzte Bill sich auf die lange Steinmauer neben einem großen Springbrunnen und überlegte, welches die beste Stelle für die Nacht war. Es musste irgendwo sein, wo er Zuflucht vor der Kälte finden konnte und sicher vor umherstreifenden Kojoten war. Im Park hielten sich immer noch einige Leute auf und spielten auf dem offenen, grasbewachsenen Gelände mit ihren Hunden. Er würde darauf warten, dass sie fortgingen, und sich verstecken, während der Parkranger sich umsah, um sicherzustellen, dass niemand eingeschlossen werden würde, und dann, wenn es still war, würde er schnell den Mülleimer durchsuchen. Im Müll des Parks war immer etwas Essbares – weggeworfene Mittagessen, halb geleerte Getränke. Er war zuversichtlich, dass er etwas zu essen finden würde, es sei denn, die Vögel oder die verdammten Eichhörnchen waren vor ihm da gewesen. Dann würde er sich aufmachen, einen Ort zu finden, an dem er übernachten konnte. Er wusste, dass der Park seltsam geformt war, ein langer grasbewachsener Rasenkorridor, breit am unteren Ende und oben auf einem Hügel spitz zulaufend, bevor er sich in Gestrüpp und Schmutz verlor. Riesige Palmen und große, verwilderte Büsche umgaben das abschüssige Gelände und überdeckten einen Teil des stufig angelegten Gehwegs, der zu einem Wanderweg in Richtung Runyon Canyon führte. Zu seinen besten Zeiten war der Park ein wunderschöner japanischer Garten gewesen, komplett mit einem Teehaus, Schreinen und Laternen, aber während der Achtziger- und Neunzigerjahre hatten im Park die Verbrechen zugenommen, mit Drogendealern und Junkies, die das Teehaus für ihre Geschäfte benutzt hatten. Der Ort war verwahrlost, und jetzt war nur noch der baufällige Springbrunnen übrig. Auch die Drogendealer und Junkies waren lange verschwunden. Aber für Bill war es perfekt. Es war geborgen, viel sicherer als das Schlafen auf einer Bank oder in irgendeiner dunklen Gasse.

Er fand die perfekte Stelle, um seinen Karton aufzustellen. Abseits des Weges, hinter einer dichten Wand aus Büschen, würde er unsichtbar sein, und der Karton und die Hecke würden ihn warm halten. Er nahm sich Zeit, den staubigen Pfad abzusuchen, konnte aber keine Kojotenspuren entdecken und schätzte daher, dass er auch vor ihnen sicher sein würde.

Aber als er sich endlich eingerichtet hatte und in den Karton kletterte, konnte er nicht einschlafen. Er wälzte sich herum, angespannt und mit Schmerzen im ganzen Körper, während er lauschte und seine Sinne summten. Da war ein Schmerz in seinem Bauch, ein Engegefühl in der Brust, und der Schmerz zog hinunter in seinen linken Arm. Bad Bill rappelte sich auf und umklammerte mit der rechten Hand den linken Arm. Er bahnte sich einen Weg durch die Büsche, denn er wusste aus Erfahrung, dass ein Spaziergang den Druck lindern würde.

Er hielt sich in den Schatten. Es war unwahrscheinlich, dass der Parkranger zurückkam, aber es gab keinen Grund, unnötige Risiken einzugehen. Er folgte dem Pfad, der hinunter zum Springbrunnen führte. Das Wasser war ausgeschaltet worden, sodass ihn kein Sprühnebel nass machen würde, und er setzte sich auf die niedrige Steinmauer, stützte dann die Unterarme auf die Oberschenkel, ließ den Kopf zwischen den Knien hängen und versuchte, zu Atem zu kommen. Er richtete sich auf, holte tief Luft und drehte sich halb, um in das Wasserbecken zu schauen. Das Wasser war glatt und wie poliert, ein perfekter Spiegel.

Es vergingen einige Momente, bis er begriff, was er sah, und dann riss er seine wässrigen Augen weit auf, erfüllt von einem Gefühl, das an Entzücken grenzte. Sein Herz begann, beunruhigend zu stolpern, aber er merkte es kaum. Seine Lippen entblößten beinahe zahnlose Gaumen, während er den Kopf neigte, um das brackige Wasser zu küssen.

Das Bildnis lockte ihn hinab, das eisige Wasser umschlang seinen Kopf wie eine Geliebte, saugte an seinem Mund und seiner Zunge, plätscherte um seine Wangen, seine Augen herum, und zog ihn hinein, zog ihn herunter.

Bad Bill wurde sich des Gefühls bewusst, der mächtigen Erotik des Wassers, der ihn umschlingenden Wärme, des rhythmisch stampfenden Pulses. Das alles erinnerte ihn an …

Abbey Meyers war seit zehn Jahren verwitwet, seit ihr Mann, ein pensionierter Armeegeneral und Vietnam-Veteran, bei einem Veteranentreffen plötzlich und undramatisch gestorben war. Er hatte jene geehrt, die im Krieg gedient hatten, als er einfach umgefallen war – dahingerafft von einem Herzinfarkt auf eine Weise, zu einer Zeit und an einem Ort, von denen sie dachte, dass er sie absolut gebilligt hätte. Er war mit vollen militärischen Ehren begraben worden. Zehn Jahre waren eine lange Zeit, aber sie dachte immer noch an ihn, vor allem jetzt, kurz vor Thanksgiving und den Feiertagen. Die Feiertage waren für sie und ihren Mann immer eine ganz besondere Zeit gewesen; sie hatten sich kurz nach dem Krieg während der Feiertage kennengelernt, sie hatten im folgenden Winter geheiratet, ihr erstes Kind war kurz vor Thanksgiving geboren worden, und er war einen Monat vor Thanksgiving gestorben. Es gab Tage – wie diesen –, an denen die Abende kühl waren und die dunklen Nächte näher kamen; dann konnte sie seine Gegenwart in dem großen Haus in Beverly Hills beinahe spüren.

Dies war immer sein Lieblingswohnort gewesen, und nach seinem Tod hatte sie das Wochenendhaus in Santa Barbara verkauft. Sie hatte die Entscheidung nicht bereut; sie hatte einen spektakulären Preis erzielt, kurz bevor der Markt zusammengebrochen war. Und auf keinen Fall hätte sie sich um das große Zweithaus kümmern können, dessen Unterhalt ihre finanziellen Mittel erschöpft hätte. Maxwell, ihr Sohn, hatte ihr nahegelegt, das Haus in Beverly Hills zum Verkauf anzubieten und etwas Kleineres zu beziehen. Auf dem Haus lag keine Hypothek, und sie würde ein hübsches Sümmchen Geld dafür bekommen, aber sie brauchte das Geld im Moment nicht wirklich; Max, wie sie wusste, hingegen schon, und sobald sie das Haus verkaufte, würde er etwas davon haben wollen. Wie dem auch sei, es würde sowieso alles ihm gehören, wenn sie tot war.

Sie hatte eine Phase durchlaufen, in der sie der bloße Gedanke an den Tod maßlos erschreckt hatte. Jetzt schien sie sich beinahe darauf zu freuen. Sie war vierundachtzig Jahre alt, und sie hatte wohl alles erreicht, was sie jemals erreichen würde, und wenn sie ganz ehrlich war, hatte sie nach dem Tod ihres Mannes das Interesse an den meisten Dingen verloren.

Abbey Meyers drehte den Schlüssel in der Tür zu dem kleinen, mit Büchern gesäumten Arbeitszimmer, das der Lieblingsraum ihres Mannes gewesen war. Manchmal stellte sie sich vor, dass sie immer noch den Pfeifentabak riechen konnte, den er bevorzugt hatte.

Hier spürte sie seine Gegenwart sehr stark. Sie hatte den Raum nicht absichtlich als Andachtsraum für ihn behalten – er war viel zu pragmatisch für so etwas gewesen, und sie war es auch. Aber sie hatte den Raum so belassen, wie er es ihrer Meinung nach gewollt hätte. Die Regalwand mit den in Leder gebundenen Büchern war immer noch da, die militärischen Siegeszeichen, die Medaillen, die Auszeichnungen, die gerahmten Fotografien. Seine Sammlung von Schwertern und Messern war an der Stirnwand über dem Kamin dekorativ ausgestellt. Sein Schreibtisch war weitgehend so, wie er ihn hinterlassen hatte, eine alte Schreibmaschine der Marke Royal – jetzt ein Sammlerstück, vermutete sie – nahm immer noch den Ehrenplatz ein. Er hatte zum Zeitpunkt seines Todes an einer endgültigen Geschichte über den Fall Berlins gearbeitet. Das Werk war unvollendet geblieben, und obwohl sie oft daran gedacht hatte, es anhand seiner Notizen und Literaturexzerpte fertigzustellen, vermutete sie, dass andere, viel tüchtigere Historiker diese Arbeit längst geleistet hatten.

In der oberen rechten Schublade des Schreibtischs lagen die Fotografien. Es handelte sich größtenteils um Schnappschüsse aus dem Krieg, aber eines war ihr Lieblingsbild. Es zeigte Geoffrey so, wie sie sich gern an ihn erinnerte, hochgewachsen und stolz, in seiner vollständigen Generalsuniform mit der Tapferkeitsmedaille, wie er Präsident Eisenhower die Hand schüttelte. Er hatte sich immer geweigert, das Foto rahmen zu lassen, und gesagt, es sehe zu sehr nach Angeberei aus, und nach seinem Tod hatte sie den Wunsch respektiert.

Abbey starrte auf das Bild und konzentrierte sich auf Geoffreys Gesicht, erinnerte sich an den jungen Mann, den sie gekannt hatte, und an den späteren Helden. Er hatte nie über seine Taten im Krieg gesprochen, und sie hatte nie danach gefragt, aber sie hatte einen Jungen in den Krieg ziehen und einen Mann nach Hause kommen sehen, und als er begonnen hatte, nachts aufzuwachen und zu schreien und zu weinen, hatte sie ihn gehalten, bis die Schrecken verebbten.

Sie blickte das Bild auf dem Papier an …

… und das Bild erwiderte ihren Blick.

Ihr war noch nie aufgefallen, wie die Augen auf dem Foto jede ihrer Bewegungen zu verfolgen schienen, wie die Lippen zuckten, als würden sie gleich lächeln. Wahrhaftig, wenn sie es sich ansah, konnte sie sich beinahe vorstellen, dass sie sah, wie die Brust sich hob und senkte und wie der Stoff sich über seiner Brust spannte.

Nach zehn Jahren Witwenschaft vermisste sie ihn immer noch. Sie vermisste seine Berührung, so stark, so sanft, seinen Geruch nach Leder und Tweed und Tabak, das Gefühl seiner Haut, so weich, überraschend weich für einen so großen Mann. Und die Art, wie sein Schnurrbart ihr Gesicht kitzelte, ihre Kehle, ihre Brüste …

Sie vermisste ihn.

Aber es würde jetzt nicht mehr lange dauern. Sie würde sich bald zu ihm gesellen. Sie war kein zutiefst frommer Mensch, aber sie glaubte an ein Jenseits. Sie glaubte, dass sie eines baldigen Tages wiedervereint sein würden. Sie glaubte, dass sie seine Arme um sich spüren würde, dass sie seinen Atem auf dem Gesicht spüren würde, den Tweed seines Jacketts auf der Haut, dass sie seine raue Stimme hören würde.

Bald.

Abbey Meyers setzte sich in einen knarrenden Ledersessel an den Schreibtisch und lehnte die Fotografie ihres Mannes gegen die Schreibmaschine.

Abbey blickte die Fotografie an …

… und das Bild erwiderte ihren Blick.

Das Messer auf dem Schreibtisch war ein Kommandodolch, hergestellt von der Ek Commando Knife Company für die amerikanischen Eliteeinheiten. Geoffrey Meyers hatte es damals als Souvenir mitgebracht und als Brieföffner benutzt.

Sie nahm das lange, scharfe Messer aus seiner Scheide. Es lag kalt und schwer in ihrer Hand, als sie es sich links unterhalb ihrer Kinnlade an den Hals drückte, den Blick immer noch wie gebannt auf das Bild gerichtet, ein Lächeln absoluter Zufriedenheit auf dem Gesicht …

Und dann schlitzte sie sich mit einem einzigen schnellen Schnitt selbst die Kehle auf.

Martin Stephens hatte sich eigentlich den neuen HP-TouchSmart All-in-one Computer gewünscht, mit 8 GB RAM, 1TB Festplatte und allem Drum und Dran: Touchscreen, Blu-Ray-Laufwerk, drahtlosem Internet. Er hatte seinen Eltern außerdem eine Liste mit Zubehör gegeben, das er brauchte. Seine Eltern – die keine Ahnung von Computern hatten, aber vor dem Preis zurückgeschreckt waren – hatten sich stattdessen für ein vollkommen anderes Modell entschieden, hergestellt von irgendjemandem, von dem er noch nie zuvor gehört hatte. Es hatte die Hälfte der Ausstattung und Programme, die er gewollt hatte, und es hatte einen Bruchteil des Preises gekostet.

Er war enttäuscht gewesen, und er hatte es sie wissen lassen. Er hatte sich ziemlich deutlich ausgedrückt, was seine Wünsche betraf, und ihnen die genaue Marke und Modellnummer gegeben, und stattdessen hatten sie ihm ein total minderwertiges Gerät gekauft. Er war fünfzehn Jahre alt, er verdiente ein wenig Respekt! Er hatte den Großteil des Tages in seinem Zimmer geschmollt und sich, als seine Eltern zu irgendeiner Galerieeröffnung ausgegangen waren, schließlich hingesetzt, um den Computer aus seinem Karton zu nehmen und ihn aufzubauen. Er litt noch immer darunter, dass sie ihm nicht das gekauft hatten, was er sich gewünscht hatte, wenn doch ein weiterer Riese oder so, vielleicht fünfzehnhundert, dafür ausgereicht hätten. Verdammt, einige der Kids in der Highschool trugen bereits die neuesten Laptops, Notebooks und Tablets mit sich herum, aber das würde er sich zu Weihnachten wünschen!

Er stellte den Computer auf seinen Schreibtisch, verband die Kabel mit dem Drucker und steckte den USB-Stecker der Tastatur in den Eingang hinten am Gerät. Die besseren Maschinen hatten jetzt Bluetooth, und die Tastatur und die Maus waren beide drahtlos. Er schloss das Netzkabel an und drückte auf den Schalter. Der Apparat erwachte mit einem anschwellenden hohen Ton zum Leben, und Martin verbrachte die nächste Stunde damit, die verschiedenen Farben einzurichten und den richtigen Bildschirmhintergrund auszusuchen. Dann erstellte er die zahlreichen Unterverzeichnisse für seine Dateien und Programme, die er von seinem zwei Jahre alten Desktop kopiert hatte. Es war eine Freude zu sehen, wie einige der Programme in solch leuchtenden Farben liefen. Der größte Teil dessen, was er auf den neuen Computer geladen hatte, waren Spiele, von denen er einige gekauft hatte, während er andere geschenkt bekommen oder mit Freunden getauscht hatte. Er speicherte sie einige Ebenen versteckt ab, sodass sie nicht sofort auffallen würden, sollten seine Eltern sich das Gerät jemals ansehen – was ohnehin höchst unwahrscheinlich war, da sie nicht wirklich an ihm interessiert waren, wie man an dem billigen Geschenk, das sie ihm gekauft hatten, unmittelbar erkennen konnte.

Doch zumindest würde er jetzt in der Lage sein, einige der Spiele laufen zu lassen, die auf dem alten Apparat nicht liefen. Mit einigen von ihnen, das wusste er, würden seine Eltern nicht ganz einverstanden sein.

Sein Favorit war ein interaktives Strip-Poker-Spiel. Hochaufgelöste Mädchen benahmen sich so, als seien sie real, kommentierten das Spiel, lächelten, lachten, wurden sogar wütend. Eine vollbusige Frau erschien auf dem Bildschirm. Gegen sie hatte er bereits früher gespielt. Wenn sie ein Blatt verlor, zog sie ein Kleidungsstück aus, und obwohl er sie auf Computern von Freunden dazu gebracht hatte, nur in BH und Slip dazusitzen, hatte er nie die Chance gehabt, sie weiterzubringen, hauptsächlich weil es ungefähr zwei Stunden dauerte, sie überhaupt so weit zu kriegen, und die Zeit war immer gegen ihn gewesen. Aber er hatte krasse Geschichten darüber gehört, was geschah, wenn sie all ihre Kleidung ablegte. Es gab zwei andere Programme, von denen er gehört hatte, die er aber noch nicht besaß. Sie zeigten angeblich Paare, die es wirklich in verschiedenen Positionen trieben, und jetzt, da er einen HD-Screen hatte, musste er diese Programme haben.

Es war kurz vor zehn, als er begann, Strip-Poker zu spielen. Er hatte Boxershorts und T-Shirt angezogen und lümmelte sich jetzt auf seinem nach hinten gekippten Schreibtischstuhl herum, mit der Tastatur direkt vor sich, seine ungeteilte Konzentration auf den Bildschirm gerichtet.

Bis halb eins hatte er sich langsam in Führung gebracht. Sie trug wieder nur BH und Slip, und er hielt ein Gewinnerblatt in der Hand. Seine Augen begannen außerdem zu flimmern, und er hatte pochende Kopfschmerzen hinten im Schädel, aber er konnte jetzt nicht aufgeben, nicht jetzt, da er so nahe dran war.

Er spielte weiter und gewann die Runde.

Auf dem Bildschirm nahm die Frau ihren BH ab und entblößte gewaltige Brüste mit großen, aufgerichteten Nippeln.

Das kam der Sache schon näher!

Martin wurde erregt, mehr von der Anspannung und der Aufregung, einem Sieg im Spiel so nahe zu sein, als von irgendetwas anderem.

Um halb zwei legte er eine Pause ein und ließ das Bild auf dem Schirm erstarren, während er sich die Handballen auf die Augen drückte. Er war in der letzten Stunde nicht weitergekommen und hatte nur noch seine letzten zwanzig Dollar. Es wäre absolut frustrierend, so nah dran gewesen zu sein und jetzt zu verlieren.

Er starrte auf das Bild auf dem Schirm. Üppig, blond und vollbusig – genau sein Typ, dachte er selbstgefällig. Er hatte sich einige Porno-DVDs angesehen und beschlossen, dass er definitiv ein Brust-Typ war; nicht dass er im echten Leben jemals eine Brust gesehen hätte … Oder sollte das hier eine echte, reale Brust sein? Er hatte natürlich jede Menge davon online gesehen, aber nie in echt. Wie würden sie sich anfühlen, wie würde es sein, sie zu halten, daran zu saugen …

Die Sommermonate waren seine Lieblingsjahreszeit. Er hing dann im Einkaufszentrum ab, wanderte ziellos umher und beobachtete spärlich bekleidete junge Frauen ohne BHs, deren Brüste unter ihren T-Shirts wippten und deren enge, dürftige Shorts und Röcke kaum ihren Hintern bedeckten. Manchmal ging er tatsächlich in einige der Läden und sah sich die Spitzenunterwäsche an, berührte und betastete die seidigen Slips und stellte sich vor, wie sie sich an einer Frau anfühlen würden, aber er war dann immer auf der Hut, dass man ihn nicht erwischte.

Martin Stephens betrachtete die Frau auf dem Bild und befand, dass sie seiner Idealfrau nah genug kam. Die Art, wie ihre Augen einen direkt ansahen, wie ihr Mund leicht geöffnet war und ihre Brüste hin und her schwangen. Er streckte die Hand aus und berührte den Bildschirm mit dem Zeigefinger, zeichnete die Kurven der abgebildeten Brüste nach. Er konnte beinahe die Haut unter seiner Fingerspitze spüren.

Und ein kleiner Blitz sprang von seinem Finger auf den Bildschirm über.

Der Bildschirm explodierte.

Rot glühende Glassplitter bohrten sich in den jungen Mann hinein, zerfetzten ihm die Haut, schälten ihm das Fleisch von Gesicht, Augen und Mund. Ein Brocken geschmolzenes Plastik traf ihn in der Kehle und durchtrennte die Arterie dort. Blut spritzte hoch in den Raum, auf die Wände und gegen die Decke.

Während sein Lebensblut aus ihm herausschoss, war er sich bewusst, dass die blonde vollbusige Gestalt ihn beobachtete. Und lächelte.

Aber der Bildschirm war explodiert. Wieso war er in der Lage, das Bild zu sehen …?

Kapitel 54

Müde und mutlos und mit einem verkaterten Gefühl, obwohl sie das Glas Scotch am vergangenen Abend nicht geleert hatte, las Margaret Haaren die Berichte durch und beachtete sie dabei kaum.

Unfalltod eines Obdachlosen durch Ertrinken im Wattles Park.

Selbstmord einer einsamen Witwe.

Bizarrer Tod eines Teenagers, als sein Computermonitor explodiert war.

Sie legte gerade den Bericht der Polizisten, die vor Ort gewesen waren, über die letzten beiden Zwischenfälle beiseite, als sie innehielt und sie sich noch einmal anschaute. Sie brauchte eine Weile, um dahinterzukommen. Die Hausnummern waren dieselbe wie die von Frazers Haus.

Zufall?

Sie war zu lange im Dienst, um an Zufälle zu glauben. Sie streckte gerade die Hand nach dem Knopf für die Gegensprechanlage aus, als es an der Tür klopfte und Detective Stuart Miller eintrat. Sein Gesichtsausdruck verriet ihr sofort, dass etwas nicht stimmte.

»Wir hatten gerade einen Anruf vom Krankenhaus …«

Sie stand langsam auf, und ihr Herz hämmerte plötzlich. Der junge Polizist, Martin Moore …

»Es sind beide Männer«, sagte er behutsam, und seine Stimme klang mit einem Mal heiser. »Jose Perez ist gegen drei Uhr heute Morgen verstorben und Martin Moore um vier.«

»Alle beide?« Margaret Haaren sank auf den Stuhl zurück, aschfahl im Gesicht. Die Berichte vor ihren Augen verschwammen in Tränen. »Danke … ich danke Ihnen, Stuart.«

»Es tut mir leid«, entgegnete er lahm und zog sich bereits aus dem Raum zurück.

Als sie allein war, ließ sie den Tränen ihren Lauf; Jose Perez war zu viele Jahre lang ein guter Freund gewesen. Als ein weiblicher Polizeibeamter noch eine Kuriosität gewesen war, eine Seltenheit, eine Art Freak, hatte er sie als das akzeptiert, was sie war, und als sie es zum Leitenden Detective der Mordkommission brachte, hatte sie um ihn als ihren Partner gebeten.

Es klopfte abermals an der Tür, und Stuart Miller tauchte wieder auf, einen Becher Kaffee gefährlich auf einem Stapel Berichten balancierend. Die Polizistin nahm den Kaffee dankbar entgegen.

»Er war ein guter Mann«, sagte Stuart respektvoll.

»Er war ein exzellenter Polizist und ein guter Freund«, entgegnete Margaret langsam. »Und jetzt gehen drei Tote auf das Konto dieses vernarbten Mannes.«

»Ja, Ma’am.«

Als sie aufschaute, waren ihre grünen Augen kalt und undurchdringlich. »Ich will den Mann, der dies getan hat. Und Jonathan Frazer kennt ihn!«

Wortlos reichte Stuart Miller ihr den Stapel brauner Aktenordner.

»Was ist das?«

»Die Liste möglicher Verdächtiger, abgeglichen mit Joses alten und gegenwärtigen Fällen, nochmals abgeglichen mit Jonathan Frazers Freunden und Geschäftspartnern. Die Liste ist keinesfalls vollständig, aber es ist das Beste, was wir hinkriegen können.«

»Irgendwelche Übereinstimmungen?«

»Im Moment nichts, Ma’am.«

Sie sah Miller in die braunen Augen. »Frazer steckt mit dahinter, ich spüre das. Ich will eine umfassende Untersuchung seines Backgrounds. Bankkonten, Steuererklärungen, alles. Er ist ein wichtiger Zeuge und möglicher Verdächtiger in mehreren Mordfällen, da sollten wir keine Probleme haben, die Freigaben zu bekommen.« Sie trank den inzwischen lauwarmen Kaffee mit einem einzigen schnellen Schluck. Sie wusste, was sie jetzt tat, hatte sie schon früher getan: Sie benutzte die Arbeit, um den Schmerz über den Tod ihres Freundes zu lindern.

Der Detective beugte sich vor und nahm den Becher von ihrem Schreibtisch. »Wir könnten außerdem versuchen, ihm richtig Druck zu machen, Ma’am«, schlug er leise vor.

Margaret Haaren nickte langsam. »Glauben Sie mir, das habe ich auch noch nicht ausgeschlossen.«

Kapitel 55

Jonathan Frazer nahm die Kleidung seiner Frau genau unter die Lupe und machte sich dann daran, sorgfältig ihre Schubladen zu untersuchen, ihre Schränkchen, schaute oben auf ihrem Schrank nach und auf der Ankleidekommode. Er suchte nach Beweisen für Celias Untreue. Ihm war klar, dass ihm der Wahnsinn des Ganzen bewusst werden würde, wenn er innehielt, um über sein Tun nachzudenken, und dass er dann an seinem eigenen Verstand zweifeln würde.

Was machte er da?

Warum tat er das?

Nach einem anstrengenden Tag hatte er sich eingebildet, er habe etwas im Spiegel gesehen – eine Fantasie –, und auf der Grundlage dessen hatte er zugelassen, dass all seine unterdrückten Ängste und Verdächtigungen zutage kamen, dass seine Frau Affären hatte, und jetzt wühlte er hier in ihren Sachen herum wie ein billiger Privatdetektiv.

Aber es war so real gewesen. Das Bild war so real gewesen.

War es echt, oder war es einfach ein zynischer Wunschtraum?

Wo war Edmund Talbott?

Manny fühlte sich beschissen.

Das letzte Mal hatte sie sich so gefühlt, als sie sich in Paris mit schlechtem Haschisch zugedröhnt hatte.

Manny Frazer zog sich langsam an. All ihre Gelenke schmerzten, ihre Brüste taten weh und fühlten sich schwer an, und ihr Bauch war aufgebläht. Einem Impuls gehorchend, schaute sie in ihren Kalender, aber sie erwartete ihre Periode erst in zwei Wochen, das konnte es also nicht sein … es sei denn, sie kam früher, hervorgerufen durch das Trauma der letzten Tage. Und das war durchaus eine Möglichkeit.

Sie zog sich ihr gewohntes schwarzes T-Shirt über einer schwarzen Jeans an und betrachtete sich im Spiegel. Sie sah schauerlich aus: das Gesicht bleich und hohlwangig, die Augen eingesunken, dunkel umrändert und blutunterlaufen. Sie fuhr sich mit den Fingern über den Kopf und verursachte ein lautes Raspelgeräusch über den Haarstoppeln. Sie hatte sie erst vor wenigen Wochen nachgeschnitten, und doch schienen sie diesmal sehr schnell zu wachsen.

Sie hatte keine klare Erinnerung an ihren Albtraum der vergangenen Nacht. Sie war aufgewacht, als ihre Mutter, aufgeschreckt von ihren Schreien, in den Raum gestürmt war und das Licht eingeschaltet hatte. Aber schon in diesem Moment verblassten die Gräuel bereits, und sie konnte sich an keine Einzelheiten ihres Albtraums mehr erinnern. Aber sie hatte darauf bestanden, dass das Licht an blieb, und sie hatte lange gebraucht, bevor sie endlich wieder einschlafen konnte.

Sie begegnete ihrem Vater im Flur, und er blieb stehen, offensichtlich überrascht über ihre elende Erscheinung.

»Ich denke, du solltest wieder ins Bett gehen, Schätzchen«, murmelte er und küsste sie auf die Stirn.

»Ich bin okay, Dad, nur ein wenig fertig nach den letzten beiden Tagen.« Sie versuchte zu lächeln. »Du siehst selbst nicht besonders toll aus.«

»Ich habe nicht so gut geschlafen. Albträume«, erklärte er.

»Ging mir genauso. Hat Mom es dir nicht erzählt?«

»Ich habe deine Mutter heute Morgen nicht gesehen. Ich habe überhaupt nicht viel von deiner Mutter gesehen, seit sie aus ihrem Surfurlaub zurückgekommen ist, und als ich sie doch einmal gesehen habe, war das an deinem Bett im Krankenhaus.«

Manny hielt inne. »Dann hat sie es dir also nicht erzählt …?«

Er sah sie überrascht an. »Was soll sie mir erzählt haben?«

»Gestern Abend hat sie mir gesagt, sie wolle heute Morgen gleich in aller Frühe in dieses Skiresort in Lake Tahoe fahren.«

»Mir hat sie nichts davon erzählt.« Er schüttelte langsam den Kopf. »Ich wusste gar nicht, dass es dort schon geschneit hat.«

Manny hakte ihren Vater unter, während sie die Treppe hinuntergingen. »Gewinne ich da den Eindruck, dass zwischen euch beiden nicht alles eitel Sonnenschein ist?« Sie fing den leeren Blick der Betroffenheit auf seinem Gesicht auf und fuhr traurig fort: »Ich bin achtzehn, weißt du. Ich bin nicht blöd. Und man braucht kein Genie zu sein, um zu erraten, dass ihr beide getrennte Wege geht. Und das schon seit einer ganzen Weile.«

»Es ist wahr«, gab er zu. »In den letzten zwei Jahren sind unsere Differenzen und verschiedenen Interessen immer deutlicher geworden. Ich werde bei meinem nächsten Geburtstag sechsundvierzig. Es stört mich nicht, das Altern hat mich nie gestört, vielleicht liegt das daran, dass ich mein Leben lang mit alten Dingen gearbeitet habe. Aber deine Mutter … nun, deine Mutter wird an ihrem nächsten Geburtstag fünfunddreißig, und sie kleidet und benimmt sich, als wäre sie zehn Jahre jünger.«

»Das ist nicht besonders ungewöhnlich. Es ist ein letzter verzweifelter Versuch, an ihrer Jugend festzuhalten«, erklärte Manny mit dem ganzen Ernst einer Achtzehnjährigen.

»Mit fünfunddreißig ist man nicht steinalt«, erinnerte Jonathan sie sanft.

»Aber auch kein junges Huhn mehr.« Sie lachte, blieb auf der untersten Treppenstufe stehen und wandte sich ihrem Vater zu. »Aber du liebst sie immer noch, nicht wahr, Dad?«

»Ja«, antwortete er ernst, »ja, das tue ich.« Es überraschte ihn festzustellen, dass es tatsächlich so war.

»Nun, wenn ihr einander immer noch liebt, könnt ihr eure Differenzen bestimmt beilegen«, bemerkte Manny mit einem Blick in seine bekümmerten Augen.

Er nickte. »Wenn wir einander immer noch lieben«, stimmte er zu.

»Aber du bist dir nicht so sicher, was ihre Gefühle betrifft?«

»Ich würde gern denken, dass sie mich noch liebt«, sagte er. »Bestimmt tut sie das.«

Vater und Tochter sahen einander an. Sie wussten beide, dass es eine Lüge war.

Kapitel 56

»Drehen Sie sich nicht um, Mr. Frazer.«

Jonathan erstarrte, die Hände um das Lenkrad des Volvo Kombi verkrampft. Er war gerade in den Wagen gestiegen, und die Garagentür hinter ihm öffnete sich summend und flutete den Raum mit dem Licht der Morgensonne. Er erkannte die Stimme sofort. »Ich habe mich schon gefragt, wann Sie sich melden würden«, sagte er mit einem Blick in den Rückspiegel.

Edmund Talbott musterte ihn aus seinen kohlschwarzen Augen ohne einen Wimpernschlag. »Die Dinge sind sehr schwierig geworden, Mr. Frazer«, sagte der vernarbte Mann leise.

»Ich weiß. Es war heute Morgen überall in den Nachrichten. Die beiden Polizisten, die Sie geschlagen haben, sind tot«, erwiderte Frazer kalt.

»Ich werde mich nicht in Gewahrsam nehmen lassen«, bemerkte Talbott schlicht.

»Warum nicht?«

»Mr. Frazer, vielleicht habe ich es Ihnen nicht zur Gänze erklärt. Die Mitglieder meiner Familie waren seit Generationen die Hüter des Spiegels. Es war unsere Aufgabe, ihn inaktiv zu halten, ihn vor der Welt zu sichern, nicht zuzulassen, dass er seinen Hunger nach Seelen und Blut und menschlichen Emotionen stillte. Er braucht diese als Nahrung, er braucht sie, um zu überleben. Irgendwann wäre er gestorben – falls man diesen Ausdruck auf ihn anwenden kann –, und zwar an Hunger. Und wir waren so nah dran, so nah. Es wäre nicht zu meinen Lebzeiten geschehen, aber vielleicht in der nächsten Generation. Der Spiegel war schwach, sehr schwach.«

»Was ist dann passiert?«, fragte Frazer, ohne sich umzudrehen. Er betrachtete die Augen des Mannes im Spiegel.

»Es war meine Schuld. Ich musste zu einem Ortstermin nach Saudi-Arabien fliegen. Er hätte nicht länger als achtundvierzig Stunden dauern sollen, hat aber dann fast eine ganze Woche gedauert. Als ich nach Oxford in England zurückkam, habe ich festgestellt, dass bei mir eingebrochen worden war und dass der Spiegel und einige andere Antiquitäten fehlten. Die Einbrecher waren ein paar Jungs aus dem Ort, die wussten, dass das Haus leer stand. Einer von ihnen hat Gelegenheitsjobs im Garten gemacht und wusste, dass im Haus einige Antiquitäten standen. Das ist die offizielle Geschichte.«

»Und die inoffizielle?«

»Ich bin geneigt zu denken, dass der Spiegel seinen Einfluss auf die Jugendlichen geltend gemacht hat; paradoxerweise kann er am leichtesten Menschen mit einem starken Willen oder die Schwachen beeinflussen. Gewöhnliche Menschen mit einem gewöhnlichen Leben und gewöhnlichen Sorgen, die ihre gewöhnlichen Geister beschäftigen, sind ziemlich sicher vor seinen außerordentlichen Kräften. Den Rest der Geschichte können Sie sich denken, glaube ich.«

»Erzählen Sie sie mir.«

»Die Diebe haben den Spiegel mitgenommen, das schwere Tuch, das ihn bedeckte, heruntergerissen und das Glas freigelegt. Sobald das geschehen war, begann er, sich zu nähren. Er hat zuerst das Leben Ihres männlichen Assistenten genommen und dann das der Frau, und seither hat er sich vom Blut und der Energie all jener um ihn herum genährt und wird mit jeder Seele stärker, die er nimmt.«

»Die Polizei sagt, das Auktionshaus habe keine Unterlagen darüber, mir den Spiegel verkauft zu haben, und es gibt auch keine Unterlagen bei der Transportfirma.«

»Die Unterlagen sind wahrscheinlich computerisiert. Der Spiegel wird sie wohl gelöscht haben«, antwortete Talbott schlicht.

»Aber ich hatte einen Ausdruck der Unterlagen, eine Kopie der Quittung und Transportdetails.«

»Und was ist damit passiert?«

»Sie … sind gestohlen worden.« Plötzlich erinnerte Jonathan sich an Robert Beaumont und seinen verbrannten Körper und fragte sich, ob die Papiere mit ihm in Flammen aufgegangen waren.

»Aber was ist mit den Leuten, die mir den Spiegel verkauft haben? Der Assistent, mit dem ich zu tun hatte; der Auktionator; der Lastwagenfahrer, der ihn geliefert hat? Die müssten sich doch an mich erinnern?«

»Sie haben keine Vorstellung von der Macht des Gegenstands, mit dem Sie es zu tun haben«, entgegnete Talbott leise.

»Aber was Sie da andeuten, ist unmöglich …«, begann Frazer.

»Alles ist möglich. Wissen Sie irgendetwas über Seelenreisen, Mr. Frazer«, fragte Talbott plötzlich, »oder die Astralebene?«

Jonathan schüttelte den Kopf.

»Wenn Sie schlafen, verlässt Ihre Seele – der Astralleib – den körperlichen Leib und bewegt sich auf die Astralebene, in die Traumlandschaft. Diese Dimension kann ein ›körperlicher‹ Ort sein oder vielleicht eine Gemütsverfassung, ich weiß es nicht. Ich erkenne lediglich ihre Existenz an und nutze sie. Es gibt verschiedene Ebenen in dieser Astraldimension. Mit Geschick, Übung und Entschlossenheit ist es möglich, sich von Ebene zu Ebene zu bewegen, seinen physischen Körper durch den Raum zu bewegen – wie ich es getan habe, als ich Sie in Ihrem Krankenhauszimmer besucht habe. Sie haben nicht geträumt, Mr. Frazer, ich war wirklich dort. – Auf einer anderen Ebene, einer höheren Ebene, ist es möglich, die Seelen der frisch Verstorbenen zu sehen, wie sie ihre Körper verlassen. Einige schweben unsicher über dem Leichnam, andere fliegen in die Freiheit davon, wieder andere sind gefangen. – Die Astralebene ist im Moment gestört, Mr. Frazer. Da ist eine Präsenz, eine Macht, die das sonst so friedliche Gebiet aufwühlt. Es ist wie ein riesiger Strudel, der alles um sich herum in seine Sphäre saugt. Ich habe ganz am Rand der Ebene gestanden und dieses Ding beobachtet. Es ist die nichtphysische Manifestation des Spiegels, Mr. Frazer, ein Strudel all der Emotionen, der Energien und des Bluts, des Schweißes und des Samens, des Schmerzes und des Zorns, die den Spiegel im Lauf der Zeitalter gespeist haben. Er ist riesig, ausgehungert, beutegierig.

Und er bewegt sich.

Gestern Nacht sind um Sie herum Menschen gestorben, Mr. Frazer. Unschuldige. Eine Frau in Beverly Hills mit der gleichen Hausnummer wie Ihrer hat sich die Kehle durchgeschnitten, um mit ihrem vor zehn Jahren verstorbenen Ehemann zusammen zu sein. Genarrt von dem Bildnis.

Ein Junge, sein Gesicht zerfetzt von dem Glas eines explodierenden Computerbildschirms, verblutet in einem Haus mit derselben Nummer wie Ihres. Er starb, verzückt von dem Bild auf dem Monitor.

Ein Obdachloser hat im Wattles Park den Kopf in den Springbrunnen unter Wasser gehalten und ist ertrunken. Verführt von dem Spiegelbild.

Und wissen Sie, was ich sonst noch gestern Nacht gesehen habe, Mr. Frazer? Ich habe gesehen, wie der Spiegel sich genährt hat. Ich habe ihn das Blut einer Opferung trinken sehen. Ich habe ihn das Gefühl von Leidenschaft entgegennehmen sehen.«

»Zeigt der Spiegel nur die Wahrheit?«

»Unausweichlich. Er braucht selten zu lügen. Er verlässt sich auf die Tatsache, dass die Wahrheit wie die meisten Dinge süchtig macht. Und die Bilder auf seiner Oberfläche sind die ultimative Droge; Menschen kehren wieder und wieder zu ihnen zurück.«

»Wollen Sie, dass ich den Spiegel zerstöre?«, fragte Frazer, obwohl er sich nicht sicher war, ob er das konnte.

»NEIN!«, schrie Talbott. »Zerbrechen Sie ihn, und Sie haben tausend Spiegel, ein jeder für sich genommen komplett und ganz. Wie auch immer«, er kicherte, »ich bezweifle, dass Sie in böser Absicht auch nur auf ein Dutzend Meter an ihn herankämen. Die letzte Person, die auch nur daran gedacht hat, zahlte einen schrecklichen Preis …«

Plötzlich wusste Frazer, dass er von sich selbst sprach.

»Ich kann Ihnen den Spiegel jetzt nicht abnehmen«, fuhr Talbott fort und klang plötzlich distanziert und müde, »aber um Gottes willen, bedecken Sie ihn, bedecken Sie seine Oberfläche mit einer schweren schwarzen Decke und wenden Sie ihn vom Mondlicht ab. Er wird fast sofort schwächer werden, obwohl es lange Zeit dauern wird, bis seine Macht weit genug abgenommen hat. Aber wenn die polizeilichen Aktivitäten sich gelegt haben, dann veranlasse ich, dass man Ihnen den Spiegel abnimmt und zurück nach England transportiert.«

»Und dann?«

»Dann?«, wiederholte Talbott verwirrt. »Was meinen Sie?«

»Was geschieht, wenn Sie ihn nach England zurückbringen?«

»Dann beginnt die ganze Prozedur von Neuem. Ich weiß nicht einmal, wie oder warum er erschaffen wurde. Der Spiegel ist uralt, und das Glas, seine Bauweise und die Materialien sind noch älter. Ich weiß nicht, welche Magie, welche Naturgewalten in seine Schöpfung eingeflossen sind. Aber dies ist eins der mächtigsten okkulten Artefakte, die es heute noch auf der Welt gibt; es ist unmöglich, die Sache zu beschleunigen. In einigen Jahrhunderten wird vielleicht jemand eine Möglichkeit gefunden haben, ihn zu zerstören. Aber ich bezweifle es.«

»Doch was geschieht, wenn er sich weiter nährt?«

»Jede Seele macht ihn stärker. Er wird töten und wieder und wieder töten, und niemand weiß, zu welchem Zweck. Vielleicht ist es von Bedeutung, dass er während der blutigsten Ereignisse in der menschlichen Geschichte immer am aktivsten war. Erwecken ihn diese Epochen in der Geschichte … oder verursacht er sie? Ich habe keine Ahnung. Aber er muss aufgehalten werden, Mr. Frazer, und nur Sie oder ich können das tun …«

Frazer beobachtete, wie sich die Augen im Spiegel schlossen, während die Stimme verklang. Er fuhr in seinem Ledersitz herum … und stellte fest, dass hinten niemand im Wagen saß.

Kapitel 57

Mit größter Sorgfalt zog Doktor John Dee den Korkstöpsel aus dem Glaskrug. Blut floss aus dem Behälter und rann durch eine Reihe von Metallspulen, die es in eine Anordnung schmaler, sich verzweigender Glasröhrchen fließen ließ, welche direkt über dem zwei Meter zehn hohen Spiegel positioniert waren. Die Flüssigkeit, zäh und klebrig, sickerte von oben nach unten über das ganze Glas.

Es gerann ungefähr auf halbem Weg nach unten zu einer klebrigen Masse.

»Der Spiegel braucht menschliches Blut«, bemerkte Kelley.

Dee nickte geistesabwesend. Tierisches Blut hatte keine Wirkung auf das Glas, was bedeutete, dass es irgendein Element gab, das in menschlichem Blut einzigartig war und das den Spiegel aktivierte. Und doch hatten seine eigenen Nachforschungen über menschliches und tierisches Blut ergeben, dass nur minimale Unterschiede zwischen den beiden bestanden. Also musste der Unterschied metaphysischer Natur sein.

In der fahlen und verzerrten, reflektierenden Oberfläche beobachtete Dee, wie die Tür hinter ihm geöffnet wurde, und sah die Frau näher kommen. Sie war nackt, wie gewöhnlich, und als sie auf ihn zukam, sah er Energiewellen über die Spiegeloberfläche fließen, ausgelöst durch ihre Nähe.

»Speist ihn mit menschlichem Blut«, flüsterte sie, und ihr Atem kitzelte ihn am Ohr. »Dann wird er Euch Wunder zeigen.«

Dee trat vom Spiegel zurück und legte einen Arm um die Frau. Ihre Haut war kühl und feucht.

»Ich bin in den Gärten spazieren gegangen«, erklärte sie, bevor er die Frage stellen konnte.

»Die Dorfbewohner und das Personal werden Euch für eine Hexe halten«, erwiderte er leise.

»Halten sie nicht Euch bereits für einen Hexer?«, murmelte sie.

Dee neigte zustimmend den Kopf. Vor einigen Wochen hatte er die Frau endlich überredet, in sein Haus in Mortlake am Rande von London einzuziehen. Sie war mitten in der Nacht gekommen und hatte den Spiegel mitgebracht. Die riesige Glasscheibe war sorgfältig in Sackleinen gehüllt gewesen, zwischen Federsäcke und Lederstreifen gepackt. Es hatte sechs starker Männer bedurft, um ihn die schmale Wendeltreppe zu Dees Arbeitszimmer ganz oben im Haus zu manövrieren.

Seither hatte er endlos mit ihm experimentiert und versucht, die flüchtigen Bilder wiederzusehen, die er bei jener ersten Gelegenheit erhascht hatte.

Aber mit wenig Erfolg.

In Anwesenheit der Frau wurde der Spiegel aktiv, das wusste er. Und sie war die erregendste, die erotischste Frau, der er je begegnet war. Vielleicht war es ihre natürliche Magie, die seine Begierden anfeuerte, oder vielleicht war es einfach der Umstand, dass sie sich selten ankleidete und für gewöhnlich kaum mehr trug als einen Umhang, um ihre Blöße zu bedecken. Bisweilen verspürte er eine quälende Sehnsucht nach ihr, und doch hatte sie trotz Kelleys Behauptungen, dass sie ihn begehre, sich nichts davon anmerken lassen. Sie berührte ihn häufig, drückte sich an ihn, kam ihm körperlich nah, aber niemals mit etwas anderem als scheinbar unschuldigen Absichten.

Und er kannte noch immer nicht ihren Namen.

Er hatte ungezählte Male danach gefragt, aber sie sagte stets nur, dass er, wenn je die Zeit für Namen kam, ihren kennen würde.

Die einzige Möglichkeit, den Spiegel zu aktivieren, war die Benutzung von menschlichem Blut. Seine Experimente mit tierischem Blut waren tatsächlich schlimmer als nur nutzlos gewesen, weil es die Oberfläche des Glases besudelte, an dem klebrigen, schwarzen Dreck haftete, der das Antlitz des Spiegels bedeckte und schwer zu entfernen war, aber es widerstrebte Dee immer noch, diesen letzten Schritt zu tun und das Glas mit menschlichem Blut zu beschmieren. Das roch zu sehr nach Hexerei, und er war kein Hexer: Er war Wissenschaftler.

Das Problem war, dass er der Königin gegenüber erwähnt hatte, dass er im Besitz eines magischen Spiegels mit außerordentlichen Kräften sei, und sie hatte ihn auf das offensichtliche Potenzial aufmerksam gemacht, Englands Feinde zu beobachten. Jetzt verfluchte er sich; er war noch nie zuvor so unbesonnen gewesen. Jetzt übte sie Druck auf ihn aus, damit er Ergebnisse lieferte … und er wusste aus Erfahrung, dass ihre Geduld nicht grenzenlos war und dass der Günstling von heute oft der Schurke von morgen war.

Er musste in der Lage sein, der Königin irgendetwas zu präsentieren.

John Dee blickte sich zu Edward Kelley um. »Können wir an etwas menschliches Blut herankommen?«

»Mylord, in London kann man alles kaufen.«

»Reines Blut«, murmelte die Frau. »Weder verseucht noch besudelt, vorzugsweise das Blut einer Jungfrau oder eines Kindes.«

Kelley nickte abermals und verneigte sich diesmal, um das Lächeln zu verbergen, das seine dünnen Lippen verzerrte. Er hatte die Frau gut ausgebildet, aber sie war außerdem eine geborene Schauspielerin. Und dies war die Rolle ihres Lebens. Wenn diese Sache Erfolg hatte, dann würde ihre Belohnung wahrhaft groß sein.

Diesmal zeigte das Blut unmittelbar Wirkung.

John Dee stand einen Meter vom Spiegel entfernt, die Frau zu seiner Linken und Kelley im Hintergrund, während das Blut langsam über das ganze Glas floss und den Schmutz durchschnitt, um in seinem Kielwasser lange, funkelnd saubere Ovale zu hinterlassen. Zum ersten Mal sah Dee sich selbst deutlich im Spiegel, hochgewachsen und dünn, grauhaarig, graubärtig, die üppige Frau mit dem rabenschwarzen Haar hinter ihm und Kelley abseits an einer Seite.

Und dann bewölkte sich das Glas.

Das grauhaarige, bärtige Abbild im Spiegel war durch einen hochgewachsenen, dunkelhaarigen Mann mit härteren und schärferen Gesichtszügen ersetzt worden, als Dee sie hatte. Sein kurzes Ziegenbärtchen war pechschwarz. Neben ihm stand eine junge Frau, zerlumpt und schmutzig, kaum mehr als ein Kind … bis auf ihre Augen, die alt und durchtrieben waren. Hinter ihnen stand ein hochgewachsener, schlaksiger Junge mit einem Schopf feurig roten Haars, den Kopf gebeugt, die Augen zugepresst in einem Ausdruck, der nach Furcht aussah.

Dee drehte sich langsam um und begriff, was er sah. Er schaute von Kelley zu der Frau und dann wieder zurück zum Spiegel: Diese Bilder waren aus der Vergangenheit, dies war Kelley, die Frau und er selbst – Jahrzehnte jünger.

Als er zurückschaute, stellte er fest, dass das Bild sich verändert hatte. Das Glas trübte sich, und seltsame Bilder krümmten sich darüber, Blut und Feuer, das Aufblitzen eines Messers, bevor es herabsauste und dann blutig wieder aufstieg. Jetzt reflektierte er nicht länger, er zeigte …

Dee: nackt und erregt, auf einem Stuhl sitzend, während die Frau ihn hemmungslos liebte.

Die Frau: nackt, obwohl ihr Bauch angeschwollen war und ihre Brüste voll, die Brustwarzen dunkel. Dee stand hinter ihr, die Hände auf ihre Schultern gelegt.

Doktor John Dee machte einen Schritt vorwärts und versuchte, dem, was er sah, einen Sinn abzuringen: War dies die definitive Zukunft oder die mögliche Zukunft?

Die Frau: Sie lag auf dem Boden, die Beine weit gespreizt, eine dünne Schweißschicht auf dem Körper, den Kopf in den Nacken geworfen. Ein blutiger Kopf erschien zwischen ihren Beinen, dann griff Dee hinein und zog ein kleines Mädchen heraus, hob es hoch, wie im Triumph oder als Opfergabe.

Dee betrachtete die Frau an seiner Seite und sah, dass auch sie eindringlich in das Glas starrte. Er sah sich um, doch Kelley kauerte auf dem Boden, den Kopf in den Händen vergraben, offensichtlich vollkommen verängstigt von den Bildern, die über das Glas flossen.

Ein kleines Mädchen: vielleicht vier oder fünf Jahre alt, nackt, mit Haar, das ihr bis zum Steiß floss. Sie hielt die Hände hoch über den Kopf erhoben, und sie leuchteten sichtlich vor wirbelnden Energien. Sie richtete sich auf, ließ die Hände sinken, drehte die Handflächen nach unten und drückte sich in der Luft ab; und dann ruckte sie, stieg empor …

Dee sah die Frau an, und sie richtete den Blick ihrer großen, dunklen Augen auf ihn. Das kleine Mädchen hatte die Augen der Frau und Dees längliches Gesicht. Er packte sie an den Schultern und ignorierte in seiner Aufregung den Spiegel. »Es ist unser Kind. Das Kind einer neuen Generation von Menschen – einer Rasse, die im Einklang mit der natürlichen Magie des Universums ist.«

Die Frau lächelte. »Es ist unser Schicksal.« Sie drehte sich um und zeigte auf das Glas. »Schaut«, flüsterte sie.

Neue Bilder erschienen im Spiegel, Bilder mit Blut und Feuer und das Bild eines Gesichts. Schwankend und undeutlich wurde es zu einem männlichen Gesicht und nahm etwas Dämonisches an, fleckige Zähne gebleckt, gewelltes, schwarzes, fettiges Haar, Augen groß und starrend. Er war ganz in Schwarz gekleidet mit einer breiten Rüsche, die mit Blut befleckt war, und das Messer in seiner Hand war ebenfalls blutverklebt.

»Ein böser Mann«, flüsterte die Frau, »welcher der Königin Böses bringt.«

»Das ist Essex«, flüsterte Dee, »aber es kann nicht sein, er ist einer ihrer loyalsten Untertanen.«

»Aber ehrgeizig?«, hakte die Frau nach.

»Ehrgeizig«, stimmte Dee zu.

»Er sollte aus der Nähe der Königin entfernt werden«, sagte sie leise.

Dee nickte in wortloser Zustimmung. Er wandte sich abrupt von dem Spiegel ab und stolperte beinahe über Kelley, der immer noch auf dem Boden hockte, den Kopf in den Händen vergraben, das Gesicht verzerrt vor Entsetzen, Tränen auf den Wangen. Er hatte sich die Lippen aufgebissen, und das Blut war ihm übers Kinn gelaufen. Dee trat nach ihm, verfluchte ihn als einen Feigling und taumelte aus dem Raum.

Sobald die Tür sich schloss, rollte Edward Kelley sich auf den Rücken, ein breites Lächeln auf den Lippen.

»Nun?«, fragte die Frau.

»Du warst großartig«, erwiderte Kelley, »ich könnte beinahe sagen, besessen«, fügte er hinzu und lächelte weiter.

»Er geht fort«, sagte sie.

Kelley erhob sich und gesellte sich zu der Frau ans Fenster. Sie beobachteten die schwankende Kutsche, wie sie durch die gefurchte Schneise in Richtung London klapperte. »Der gute Doktor beeilt sich, der Königin die schlechten Neuigkeiten zu überbringen«, stellte Kelley fest.

»Was ist passiert?«, fragte die Frau, »woher sind die ersten Bilder gekommen, die von mir und Dee, und du warst auch dabei, denke ich, vor vielen Jahren.«

»Das war, bevor ich die Kontrolle über die Bilder bekommen konnte«, murmelte er und rieb sich mit der Handfläche den Schädel. Er hatte pochende Kopfschmerzen, und die Anstrengung, die Bilder auf den Spiegel zu projizieren, war pure Qual gewesen. Was Dee für Feigheit und einen Ausdruck von Furcht gehalten hatte, waren intensive Konzentration und Anstrengung gewesen.

Er hatte an einigen Punkten die Kontrolle über den Spiegel verloren, als der Spiegel das Blut und das Feuer gezeigt hatte, aber im Wesentlichen hatte das Experiment – und das Glücksspiel – eindrucksvoll funktioniert. Zuvor hatte er immer nur einfache Bilder auf das Glas projiziert, die lediglich von flüchtiger Dauer gewesen waren.

Kelley war durch Zufall über die Möglichkeit gestolpert. Als der Spiegel sich noch in dem Lagerhaus am Hafen befand, hatte er eine alte Frau von der Straße geholt, unter dem Vorwand, ihr zu essen zu geben und sie einzukleiden. Stattdessen hatte er sie ohne viel Federlesens vor den Spiegel geschleppt und ihr die Kehle durchgeschnitten, sodass das Glas mit ihrem dünnen Blut bespritzt worden war. Die Ergebnisse waren enttäuschend gewesen. Der Spiegel hatte sich nur für wenige Momente geklärt, um einige seltsame und Furcht einflößende Bilder zu zeigen – entleibte Gesichter, die mit einem vermeintlich gequälten Ausdruck heulten –, bevor das Glas sich wieder trübte. Er hatte vor dem Spiegel gestanden und sich vergebens gewünscht, er hätte das Blut der Frau in irgendeiner Art von Kelch aufgefangen und es gleichmäßiger über die Oberfläche des Glases fließen lassen, als er plötzlich ein Bild des Kelches im Spiegel gesehen hatte. Es hatte nicht länger als einen Herzschlag gehalten, aber Kelley war lange genug Alchemist, um die Zeichen sofort zu erkennen. Er hatte den leblosen Körper der alten Frau auf die Füße gezogen und dann mit seinem Messer ihr zerlumptes Mieder aufgeschnitten und die schmutzige, bleiche Haut bloßgelegt. Er hatte durch die leeren Brüste geschnitten und mit nackten Händen die Rippen darunter gebrochen, bevor er ihr schließlich das Herz aus der Brust gerissen hatte. Dann hatte er den Leichnam der Frau zu Boden fallen lassen, hatte den Spiegel mit dem blutigen Organ eingerieben und war anschließend zurückgetreten, die Überreste des Herzens immer noch in der linken Hand, das Messer in der rechten. Er schaute auf das Messer hinab und hob es dann vor sein Gesicht, betrachtete es genau und konzentrierte sich auf die dreieckige italienische Klinge, den schlichten, mit Draht umwickelten Griff.

Und dann ließ er das Messer zu Boden fallen.

Aber das Bild hielt sich im Spiegel.

Er starrte es fünf hämmernde Herzschläge lang an, bis das verschmierte Blut auf dem Glas trocknete, abblätterte und das Bild verblasste.

Aber mittlerweile wusste Kelley, dass er kraft seines Geistes Bilder im Spiegel erzeugen konnte.

Er dachte, dass der Plan, Essex zu entfernen, sein Geniestreich war. Wenn der Favorit der Königin erst aus dem Weg war, würde sie sich offensichtlich mehr auf Leute wie Dee stützen, wenn sie Rat und Führung brauchte, und Dee war formbar.

Edward Kelley warf den Kopf in den Nacken und lachte laut auf, obwohl das Geräusch durch seinen Schädel dröhnte und ihn zu spalten drohte. Alles entwickelte sich recht hübsch.

Und sobald sie Dees Kind hatten und es dem Spiegel opferten, würde alles vollendet sein.

Der Köder war gelegt, die Falle bereit.

Kapitel 58

Der Köder war gelegt, die Falle bereit.

Mit Bildern, welche die Ängste der Menschheit ausnutzten, hatte sie erfolgreich die dunklen Zeitalter überlebt und die Zeiten der Gefangenschaft.

Sie war bisweilen einer Flucht nahe gekommen, der Möglichkeit, diese Kristallhülse abzustreifen, aber es war immer vereitelt worden.

Doch dies waren bessere Zeiten, komplexere Zeiten, und das passte ihr gut. Der Glaube an ihre Art und an ihre Schwestern war verblasst, sie waren in das Reich belangloser Geschichten verbannt worden, mit denen man Kindern Angst machte.

Unwissenheit war jetzt ihre größte Waffe.

Sie hatte an Stärke gewonnen, seit der Spiegel enthüllt worden war, und sie hatte begonnen, die ungezählten vielschichtigen Emotionen der Menschheit zu trinken. Und während sie zuvor ein Schatten in der Traumlandschaft, eine Erscheinung gewesen war, war sie jetzt eine Elementarkraft, die alles auffegte, was ihr begegnete. Die Seelen der frisch Verstorbenen waren ihre Speise, die Träume der Unschuldigen und der Wahnsinnigen stillten ihren Hunger, aber ihr Durst konnte nur mit den geheiligten Flüssigkeiten der Menschheit gelöscht werden: Blut, Tränen und Samen.

Sie hatte begonnen, ihren Einfluss in der Welt der Menschen auszudehnen, zu jagen, jene zu nehmen, die ihrem Kern am nächsten waren, mit Bildern aus ihrem eigenen Geist nach ihnen zu rufen. Sie genoss ihre Angst, ihr Entsetzen, sie presste sie an ihren Busen, leerte ihre verlorenen Seelen von allen Gefühlen und hinterließ die Hülsen, damit sie im Strudel ihrer Macht herumgewirbelt wurden.

Aber es gab Irritationen.

Der letzte Spross des alten Feindes war auf freiem Fuß; der Spiegel hatte seine Anwesenheit ganz am Rand der Traumlandschaft gespürt, einen dünnen, kalten Funken des Hasses, sorgfältig von allen Einflüssen abgeschirmt. Aber während die Macht des Spiegels wuchs, wuchs gleichzeitig die Verletzbarkeit seines Feindes, und bald, bald würde sie dem Mann seine unsterbliche Seele aus ihrem Versteck entreißen, und das war ein Leckerbissen, den sie auskosten würde.

Aber jetzt dürstete es sie. Sie brauchte Blut und Schweiß und Samen, um das Verlangen zu stillen.

Die Falle war mit subtilen und verlockenden Bildern als Köder versehen worden. Bald würde sie sich satt trinken.

Bald.

Kapitel 59

Beim Verlassen der Grabstelle bahnte sich Margaret Haaren einen Weg zwischen den Grabsteinen zu Jonathan Frazer hindurch, der unter einem großen schwarzen Regenschirm Zuflucht vor einem der seltenen Güsse in L. A. nahm. Sie war in voller Uniform erschienen, und Frazer fand, dass ihr dies eine Würde verlieh, die ihre ansonsten ziemlich matronenhafte Figur ihr verwehrte.

»Es überrascht mich, Sie hier zu sehen, Mr. Frazer«, sagte sie leise und trat unter seinem Regenschirm absichtlich dicht an ihn heran.

Aus der Ferne trug die Stimme des Pfarrers durch die stille, nasse Luft. »Asche zu Asche …« Der Aufprall feuchter Erde auf dem Holzsarg klang wie ein Pistolenschuss auf dem trostlosen, verregneten Friedhof.

Er sah an ihr vorbei, der Blick aus seinen sanften braunen Augen ziellos in die Ferne gerichtet. »Ich hatte wohl das Gefühl, herkommen zu müssen. Ich habe mich verantwortlich gefühlt.«

Die Polizeibeamtin sagte nichts. Sie hielt viel davon, Menschen zu ermöglichen, sich selbst in Schwierigkeiten zu reden.

»Ich meine, es ist auf meinem Grundstück passiert … und er hat in einem Verbrechen ermittelt, das in meinem …« Seine Stimme verlor sich, als er begriff, dass er Unsinn redete.

»Ich gehe direkt weiter zu einer anderen Beerdigung, Mr. Frazer. Noch ein Polizist, der auf Ihrem Grundstück getötet wurde. Und morgen besuche ich die Beerdigung des Polizisten, der in der Bibliothek ermordet wurde. Ich habe all diese Männer nicht wirklich gekannt, aber sie waren Polizeibeamte unter meinem Kommando, und ich habe ihnen gegenüber die Pflicht, ihren Mörder zu finden.« Margaret Haaren schaute sich um. Ohne den Kopf zu drehen, fuhr sie fort: »Aber Jose Perez war ein Freund, ein sehr guter Freund. Er war seit fünfundzwanzig Jahren Polizist. Dort drüben stehen seine Frau und seine beiden Töchter. Sie haben in dem Jahr geheiratet, in dem er seinen Dienst bei der Polizei angetreten hat: Sie wären in diesem Jahr fünfundzwanzig Jahre verheiratet gewesen … im nächsten Monat, um genau zu sein. Er wollte mit ihr zu ihrem Jubiläum nach Hawaii fliegen. Die Tickets liegen in der oberen rechten Schublade seines Schreibtischs.« Als sie sich wieder zu Frazer umwandte, war ihr Gesicht eine starre Maske. »Ich habe nicht nur die Pflicht, Joses Mörder zu finden. Ich schulde es ihm. Ich will den Mann, der ihn getötet hat, ihn und meine beiden anderen Polizisten. Ich weiß, dass Sie diesen vernarbten Mann kennen, Mr. Frazer; ich weiß, dass Sie mehr wissen, als Sie mir erzählen. Aber bedauerlicherweise kann ich es nicht beweisen – noch nicht.« Ihre Stimme war jetzt kaum mehr als ein Flüstern. »Ich werde den Mann erwischen, der dafür verantwortlich ist, und er wird ins Gefängnis gehen … und ich habe das Gefühl, dass Sie ihn begleiten werden. Beihilfe zum Mord, Mr. Frazer, ist eine sehr ernste Anklage und das doppelt, wenn die Opfer Polizeibeamte sind. Denken Sie daran, Mr. Frazer, wenn Sie das nächste Mal Ihren vernarbten Freund treffen.«

»Tante Margaret …?«

Mit einem ärgerlichen Zischen drehte Margaret Haaren sich um, und Frazer schaute über ihre Schulter hinweg zu einer hochgewachsenen, dunkelhaarigen, blauäugigen Schönheit hinüber. »Ich werde gleich bei dir sein, Helen«, blaffte sie. »Meine Nichte«, erklärte sie Frazer.

»Ich mache Ihnen keinen Vorwurf, dass Sie mich verdächtigen«, sagte er müde. »Aber ich bin hier der Unschuldige. Ich bedauere den Tod Ihrer Beamten aufrichtig, doch ich kann Ihnen versichern, dass ich weder das Geringste damit zu tun hatte noch etwas darüber wusste. Wenn ich eine Ahnung hätte, wer dieser vernarbte Mann ist, würde ich es Ihnen sagen. Vergessen Sie nicht, ich bin derjenige, den er bedroht.«

»Vielleicht sollten Sie den Spiegel in unsere Obhut übergeben, bis der Mann geschnappt ist: Zumindest können Sie ihm dann sagen, dass die Polizei ihn hat.« Sie beobachtete ihn genau, während sie diesen Vorschlag machte, und sie hatte die Antwort bereits erraten, bevor er langsam zu sprechen begann und seine Worte offensichtlich mit Bedacht wählte.

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich das tun könnte. Es gibt bereits einige Interessenten … Spiegelsammler …«, fügte er geistesabwesend hinzu, dann wünschte er ihr abrupt einen guten Tag, drehte sich um und ging davon.

Margaret Haaren nickte langsam. Der Spiegel war der Schlüssel. Er war die Verbindung zwischen dem vernarbten Mann und Frazer. Frazer hatte in Bezug auf den Spiegel gelogen, als er behauptet hatte, ihn in London gekauft zu haben; die Firma dort hatte jedwede Kenntnis des Sachverhalts geleugnet. Es wurde Zeit, sich diesen Spiegel einmal genauer anzusehen. Sie fragte sich, ob sie in der Lage sein würde, ihn als Beweisstück zu beschlagnahmen. Sie beobachtete, wie der Mann mit gesenktem Kopf und erhobenem Regenschirm zwischen den Bäumen verschwand. Er steckte bis zum Hals in der Sache drin … Das einzige Problem war, dass sie sich nicht sicher war, in welcher Sache er bis zum Hals steckte. Erpressung? Schmuggel? Diebstahl? Und Mord … nicht zu vergessen Mord. Aber was immer es war, Jonathan Frazer machte ihr das Leben äußerst schwer. Vielleicht wurde es Zeit, dass sie ihm den Gefallen erwiderte.

In seinem Volvo, der gegenüber dem Friedhof parkte, saß Jonathan Frazer, die Hände um das Lenkrad gekrallt. Durch das eiserne Ziergitter des Friedhofs sah er, wie die Trauergäste sich allein und in Zweiergruppen vom Grab entfernten. Er bedauerte den Tod des Polizisten tatsächlich, aber es gab nichts, was er diesbezüglich hätte tun können … Oder?

Oder? Er hätte Talbott den Spiegel geben können, als er das erste Mal danach gefragt hatte. Er hätte das tun können … und Jose, Diane, Robert und diese zwei Polizeibeamten wären noch am Leben.

Und warum beschützte er jetzt Talbott? Der Mann war ein Mörder, ein kalter und gefühlloser Killer mit irgendeiner Art von okkulter Macht. Warum erzählte er der Polizei nicht, was er wusste?

Und was würde er ihnen erzählen? Der vernarbte Mann ist mir im Traum erschienen; ich habe den Mann im Spiegel meines Wagens gesehen, und als ich mich umgedreht habe, war er fort? Oh, und übrigens, er erzählte mir, dass es im Spiegel spukt?

Ja, er konnte sich vorstellen, dass sie das glauben würden! Er hatte ohnehin schon genug Ärger. Die Polizei glaubte, dass er etwas mit Talbott zu tun hatte, und Detective Haaren hatte ihn bezichtigt, Komplize bei der Ermordung der Polizeibeamten zu sein. Er fragte sich, ob sie genug Beweise hatte, um ihn zur Befragung einzubestellen oder, schlimmer noch, den Spiegel zu konfiszieren. Dieser Gedanke erfüllte ihn mit einem seltsamen – beinahe überwältigenden – Entsetzen.

Er drehte grimmig den Schlüssel der Zündung um, sodass der Motor kreischte. Dann rammte er den Gang ein und fuhr mit quietschendem Gummi los, gerade als die ersten Trauergäste den Friedhof verließen.

Margaret Haaren stand am Tor des Friedhofs und beobachtete, wie der Volvo das Tempolimit überschritt, als er die Straße entlang verschwand. Sie fragte sich, wo Frazer so eilig hinwollte. Dann drehte sie sich um und sah den schwarz-weißen Chevrolet Caprice vom Straßenrand abfahren und die Verfolgung aufnehmen, und sie nickte zufrieden: Sie würde später den Bericht lesen.

Kapitel 60

Der trockene Staub und der Geruch nach Leder im Gästehaus wurden überlagert von einem schärferen, bittereren Duft, einer kräftigen, metallischen Kupfernote. In der Stille klang das irrsinnige Summen einer Fliege unnatürlich laut. Und dann durchbrach ein anderes Geräusch das Schweigen, ein scharfes Zischen vor Schmerz.

Jonathan Frazer kniete vor dem Spiegel auf dem Boden. Er trug T-Shirt und Jeans, sein Jackett lag achtlos hinter ihm auf dem Boden. Er hatte ein Skalpell benutzt, das er zuvor mit Alkohol desinfiziert hatte, um die kleinen Adern in seinem Handgelenk zu öffnen, und Blut tropfte auf den dicken Badeschwamm in seiner rechten Hand. Er wollte gar nicht allzu genau darüber nachdenken, was er da tat; er zog es vor, es als ein wissenschaftliches Experiment zu betrachten, und wenn es scheiterte, dann wäre nichts verloren, und er würde noch einmal seine Optionen abwägen. Aber wenn das Experiment Erfolg hatte … nun, es war ihm lieber, auch darüber nicht nachzudenken.

Als der Schwamm mit seinem Blut getränkt war, streckte er die Hand aus und rieb es auf den Spiegel. Der Schmutz ließ sich leicht wegwischen, und Jonathan konnte sich zum ersten Mal deutlich im Spiegel sehen.

Er grinste sein Spiegelbild an. Er sah lächerlich aus. Nein, schlimmer: Er sah aus wie ein Junkie, der sich gerade einen Schuss gesetzt hatte, wie er hier auf dem Boden kniete und das Blut sich über seinen Arm schlängelte. Er rieb erneut über das Glas, drückte den Schwamm aus, und Blut sickerte durch seine Finger und floss am Spiegel hinab, teilte den Dreck.

Also, dieser Teil des Experiments war erfolgreich gewesen: Blut säuberte das Glas tatsächlich.

Aber Talbott hatte auch gesagt, dass der Spiegel Bilder zeige. Er starrte in das Glas und fragte sich, was er sehen würde. Er hatte schon einmal Dinge darin erblickt, Träume durchlebt, Gesichter gesehen …

Er blinzelte, als seine Sicht sich trübte, oder vielleicht war es eine Verzerrung im Glas. Er rieb erneut mit dem blutdurchtränkten Schwamm darüber, aber das geisterhafte Bild blieb, die Flächen seines Gesichts, die Wölbung seines Kinns, die Schatten seiner Augen schienen zu rucken, sich zu bewegen, zu verschwimmen.

Sich zu verändern.

Ein Schatten und eine Gestalt erschienen, und endlich ein Gesicht.

Eine Frau blickte ihn aus dem Spiegel an!

Ein dominantes, mächtiges Gesicht, starke Wangenknochen, leicht schräge, schwarze Augen unter gewölbten Brauen, volle Lippen, ein dichter Haarschopf.

Das Bildnis bewegte sich.

Jonathan Frazer fiel rückwärts auf den Boden, stützte sich mit den Armen ab, während er entsetzt die sich bewegenden Strukturen anstarrte.

Die Frau entfernte sich von ihm, noch während der Hintergrund klarer wurde, wie eine Kulisse, die zum Leben erwachte. Das Bildnis der Frau kämmte sich ihr dichtes, üppiges Haar und schaute in den Spiegel, während hinter ihr ein Mann, kahl, klein, korpulent, mit einer gewaltigen Hakennase, nackt auf der Kante eines riesigen, mit Überwürfen drapierten Betts saß. Der Raum war prachtvoll, mit Fresken an den Wänden, mit kunstvollen Wandteppichen behangen und mit zahlreichen Teppichen auf dem Marmorboden. Zwei gewaltige Bronzetüren, beide fabelhaft detailliert ausgearbeitet, waren am anderen Ende des Raums gerade noch erkennbar.

Die Frau entfernte sich vom Spiegel, und Frazer erkannte, dass sie ebenfalls nackt war. Er beobachtete das Wiegen ihrer Pobacken, das Zittern ihrer Haarfülle, als sie sich dem fetten Mann näherte. Er streckte die Arme aus, um sie zu umarmen, während sie die Beine spreizte, auf seinen Schoß kletterte und ihn geschickt in sich hineinschob.

Frazer, der sich seiner eigenen Erregung bewusst war, schaute zu, wie sie sich schnell über dem Mann bewegte, die Hände zu beiden Seiten seines Kopfs aufgestützt, ihren Mund mit grimmiger Leidenschaft auf seinen gepresst. Und dann begannen die Hände des Mannes – schwer beringt, wie Frazer plötzlich bemerkte –, sich fester um den Rücken der Frau zu spannen, sich in ihre Haut zu krallen und rote Striemen zu hinterlassen. Sie zogen lange Linien über ihren Rücken, bis er ihren Hintern packte und die Finger in deren weiches Fleisch grub.

Frazer sah, wie die Frau sich jetzt schneller bewegte und immer wieder auf den Mann niederstieß. Und dann hielt sie inne. Sie streckte die Hände aus und wölbte den Rücken durch, den Kopf nach oben geneigt, das Gesicht der Decke zugewandt. Das lange Haar fiel hinter ihr beinahe bis auf den Boden. Der fette Mann hatte die Augen fest geschlossen, und Tränen drangen unter seinen Lidern hervor.

Und dann waren die Hände der Frau in ihrem Haar. Frazer sah die Nadel – mindestens zwanzig Zentimeter lang, an einem Ende mit etwas, das aussah wie ein einzelner Rubin. Sie legte die Hände wieder um den Kopf des Mannes, strich an seinen Wangen entlang, an seinem kurz geschorenen grauen Haar, legte ihre hohlen Hände um seine Ohren. Dann senkte sie den Kopf, um ihn zu küssen, und öffnete weit den Mund und hielt ihn damit fest, und Frazer sah, dass sie die linke Hand vom Kopf des Mannes entfernte – und dann wieder zurückfahren ließ und die Nadel tief in das Ohr des Mannes stach. Er schlug in Todesqualen um sich, aber die Frau klammerte sich immer noch an ihn, hielt die Haarnadel fest an Ort und Stelle, den Mund immer noch auf seinen gepresst – womit sie ihn daran hinderte aufzuschreien, begriff Frazer plötzlich. Die Gegenwehr des fetten Mannes wurde plötzlich schwächer, und die Frau, die immer noch rittlings auf ihm saß, drückte ihn zurück und zwang ihn flach auf das Bett. Er schlug kraftlos nach ihr, aber sie drehte die Nadel immer weiter, zwang sie tiefer hinein. Es kam zu einem plötzlichen Krampf, und die Gegenwehr des fetten Mannes verebbte.

Als sie sich sicher war, dass er tot war, stieg die Frau von ihm herunter und eilte zu einem niedrigen Marmortisch. Dort standen ein schwerer Kelch und zwei Gläser, und Frazer identifizierte sie sofort als venezianisches Glas aus dem fünfzehnten Jahrhundert. Sie kippte den Wein aus dem Kelch aus und eilte zurück zu dem Leichnam. Dann zog sie ihm die blutige Nadel aus dem Ohr und stach sie in die Halsschlagader, drehte sie hin und her, um die Öffnung zu vergrößern. Blut spritzte und versiegte dann beinahe sofort zu einem Rinnsal. Die Frau hielt den Kopf des Mannes fest, drückte ihn zu einer Seite und fing das tröpfelnde Blut in dem Kelch auf. Als sie genug von der Flüssigkeit gesammelt hatte, ging sie langsam zum Spiegel zurück.

Auf Frazer zu.

Jonathan Frazers Mund wurde trocken, und der Atem stockte ihm in der Kehle. Er war erregt gewesen, als sie den Mann geliebt hatte, aber diese Erregung hatte sich gelegt, als er mit entsetzter Faszination beobachtet hatte, wie sie den alten Mann getötet und sein Blut in dem Kelch gesammelt hatte. Jetzt war er wieder erregt, als sie auf ihn zukam und er sie zum ersten Mal ganz entblößt sah: die großen, schweren Brüste, die kleinen, jetzt aufgerichteten Brustwarzen. Ihr Bauch war ebenmäßig gerundet, ihr Nabel eine tiefe Kuhle in ihrem Leib, und das Haar zwischen ihren Schenkeln war so dicht und dunkel wie das Haar auf ihrem Kopf.

Das Bildnis hockte vor dem Spiegel und schien nicht mehr als dreißig Zentimeter von Frazer entfernt zu sein. Sie umklammerte den Kelch mit beiden Händen, und ihre Lippen bewegten sich wie im Gebet. Dann tauchte sie eine Hand in die Flüssigkeit und rieb sich damit über ihre Brüste und hinunter über ihren Bauch. Als sie ihre Lenden berührte, erschauerte sie in einem plötzlichen Orgasmus. Danach schaute sie auf, Frazer direkt in die Augen – und schleuderte ihm den Inhalt des Kelchs mitten ins Gesicht.

Er kreischte laut auf und fiel rückwärts, den Arm vor das Gesicht gehalten. Als er die Augen öffnete und in den Spiegel schaute, trübte der sich von der anderen Seite aus. Der schmierige Dreck war zurückgekehrt, und von dem Bildnis war keine Spur mehr im Glas zu sehen.

Erst als er sich aufrichtete, bemerkte er, dass sein weißes T-Shirt mit Blut besprenkelt war.

Kapitel 61

Zu viel Glas überall, da waren zu viele Spiegel, als dass er sich wohlfühlen konnte, und bittere Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass das Bildnis durch jede reflektierende Oberfläche wirken konnte.

House-Musik pulsierte, ein tiefer Bass vibrierte durch die Mauern, hämmerte durch die Luft, und die gewölbte Decke und der orangefarbene Schein der Lichter verliehen dem Inneren des Nachtklubs eine unheimliche Inferno-Stimmung. Als die Musik intensiver wurde, blitzten die Lichter mit dem Beat zusammen periodisch von Blau zu Orange. Edmund Talbott schätzte, dass die Hölle einen ganz ähnlichen Raum wie diesen haben würde. Spärlich bekleidete, schwitzende Leiber wiegten sich zum Rhythmus der ohrenbetäubenden Musik.

Ursprünglich hatte er gedacht, er würde hier sehr deplatziert sein, aber ihn überraschte die Anzahl älterer Männer, die sich an der Theke lümmelten und offensichtlich die Frauen beobachteten; noch überraschter war er über die Anzahl junger Frauen, die mit ihnen tanzten, mit ihnen tranken, mit ihnen flirteten.

Er zwängte sich durch die Menge in Richtung Theke und bereute es bereits, hereingekommen zu sein. Er schätzte, dass seine Chancen, Manny Frazer hier zu finden, ziemlich gering waren.

Er hatte den ganzen Tag lang in einem gestohlenen, blauen Toyota Corolla gesessen und mit einem Fernglas das Haus in den Hügeln von Hollywood beobachtet. Er hatte Jonathan Frazer gegen eins in dem Volvo vorfahren und ins Haus eilen sehen, aber seither war nichts mehr passiert, und Frazer befand sich immer noch im Haus … oder er war im Gästehaus …

Er musste zu Frazer gelangen, aber wegen der Polizeiüberwachung draußen vor dem Haus konnte er nicht einfach zur Haustür spazieren, und er war dem Spiegel zu nah, um auch nur daran zu denken, eine Seelenreise zu versuchen. Selbst aus dieser Entfernung zum Spiegel fühlte er, wie das kalt pulsierende Zentrum des Strudels gegen sein Unterbewusstsein drosch.

Er würde ins Haus gehen müssen. Der Spiegel nahm bereits Einfluss auf Frazer. Er hatte es in den Augen des Mannes gesehen, hatte es gespürt, und er konnte sich nicht darauf verlassen, dass Frazer den Spiegel mit einem schwarzen Tuch verhüllte. Aber er hatte zwei Spraydosen schwarzer Lackfarbe in seinen Taschen, und wenn es irgend möglich war, würde er die Oberfläche des Glases damit besprühen. Er war sich nicht sicher, wie effektiv das sein würde, aber es sollte die Fähigkeiten des Spiegels einschränken, Bilder zu zeigen, mit denen er seine Opfer köderte.

Und Jonathan Frazer war eine offensichtliche Zielscheibe.

Edmund Talbott machte sich langsam Sorgen um Frazers Gesundheit. Ihm waren Anzeichen – beunruhigende Anzeichen – auf der Astralebene aufgefallen, dass jemand den Spiegel mit Blut fütterte, und doch hatte Talbott nichts von irgendwelchen Todesfällen gehört, hatte keine Seelen gespürt, die in die Traumlandschaft eintraten. Das bedeutete also, dass die Speisung vorsätzlich geschah. War der Spiegel mächtiger, als er gedacht hatte: War Frazer schon etliche Schritte weitergeführt worden, als Talbott es sich vorgestellt hatte? Wenn er herausfand, dass Frazer den Spiegel mit Blut fütterte, dann würde Talbott ihn mit ebenso wenigen Skrupeln töten, wie er sie einem gefährlichen Insekt angedeihen lassen würde.

Mit dem Fernglas hatte Talbott beobachtet, wie kurz nach zweiundzwanzig Uhr ein Taxi eingetroffen war und kurze, hektische Aktivitäten in dem Zivilstreifenwagen entstanden, als das Taxi die Einfahrt zum Haus der Frazers hinauffuhr. Die Haustür wurde fast sofort geöffnet, und ein Lichtstrahl fiel hinaus in die milde Nachtluft. Manny Frazer erschien. Mit einem langen, losen Mantel bekleidet stieg sie ins Taxi. Talbott ließ sofort den Corolla an und fuhr los, auf die Hauptstraße, wobei er dafür sorgte, dass das Taxi direkt hinter ihm landete. Die Ampel wurde rot, und er nutzte die Gelegenheit, um sich umzuschauen – Rückspiegel und beide Seitenspiegel hatte er entfernt. Er beobachtete, wie Manny ihren Mantel auszog. Dann fuhr er an den Straßenrand, ließ das Taxi vorbeiziehen und ordnete sich dahinter wieder ein. Er war dem Wagen durch die belebten abendlichen Straßen gefolgt, als es durch den Barham Boulevard fuhr, den Hollywood Freeway entlang, die Highland Avenue und hinunter auf den Sunset Boulevard, bis es schließlich vor einem Nachtklub in der Nähe von Crescent Heights anhielt. Talbott sah die Bremslichter aufflackern und bog sofort nach rechts in eine Nebenstraße ab. Das Taxi blieb vor etwas stehen, das aussah wie eine minimalistische steinerne Ladenfront mit einer einzelnen Holztür, und Manny Frazer stieg aus – und er begriff plötzlich, warum sie einen Mantel getragen hatte, als sie das Haus verlassen hatte. Sie trug ein winziges schwarzes Kleid, das kaum ihren Hintern bedeckte, mit einem tief ausgeschnittenen Dekolleté, das den Großteil ihrer Brüste entblößte, und als sie sich umdrehte, um durch die Tür zu treten, sah Talbott, dass ihr Rücken fast ganz frei war.

Er parkte den Wagen, stieg aus und schloss ihn ab. Auf der schmalen Straße herrschte reges Treiben, Angestellte waren emsig damit beschäftigt, Kundenwagen auf dem Parkplatz zu parken, der zu einem Comedyklub nebenan und dem Nachtklub selbst gehörte.

Talbott spürte das Pulsieren der Musik, als er sich der Tür näherte, durch die Manny geschlüpft war, und er wand sich bei dem Gedanken daran, das lärmende, heiße Innere des Gebäudes zu betreten, das unweigerlich voller Menschen sein würde. An der Tür standen zwei massige Security-Typen, lächerlich in ihren schwarzen Anzügen; sie unterzogen Talbott einer kurzen Musterung und nickten, und für einen Moment dachte er, dass sie ihn aufhalten würden, aber anscheinend besannen sie sich eines Besseren.

Der Lärm im Raum ging durch Mark und Bein. Talbott stellte sich vor, dass er die Luft selbst von dem Geräusch zittern spüren konnte. Sein Kopf begann sofort zu hämmern, und sein Herzschlag beschleunigte sich im Rhythmus der Musik. Wie irgendjemand zum Spaß an einen solchen Ort kommen konnte, überstieg sein Vorstellungsvermögen.

Es dauerte zehn Minuten, bevor er bei der Lautstärke endlich die Aufmerksamkeit des Barkeepers erregt hatte, und er bekam überraschend wenig Wechselgeld auf seine zehn Dollar für die Flasche Perrier. Er drehte der Theke den Rücken zu und zwängte sich zwischen den verschwitzten Leibern durch, bevor er ein wenig Raum zum Atmen fand und nach Manny Ausschau hielt.

Der Gestank war beinahe überwältigend, eine Mischung aus Hunderten Parfüms, männlichen wie weiblichen, Schweiß, Alkohol und dem süßeren Duft von Hasch und der vagen Andeutung von Fäulnis und Feuchtigkeit. Wieder fragte er sich, wie man dies vergnüglich finden konnte.

Er nippte an dem Wasser und beobachtete mit seinen harten, kalten Augen die Menge. Das Problem war, dass Mannys Aufmachung der Dutzender junger Frauen im Saal ähnelte, und wenn sie nicht gerade direkt an ihm vorbeiging … Da!

Er bemerkte als Erstes den tiefen Rückenausschnitt des Kleids. Er war ihm aufgefallen, als sie aus dem Taxi gestiegen war. Sofort drängte er sich durch die Menge und folgte der jungen Frau, und da er so groß war, konnte er beobachten, wie sie sich entspannt durch die Menge bewegte. Die pulsierenden Lichter waren nervtötend und machten ihn unbeholfen, und wenn es ein Talent dafür gab, sich durch einen überfüllten Raum zu bewegen, so besaß er es offensichtlich nicht.

Manny lümmelte sich an einer Wand, als er sie endlich einholte. Sie hatte das rechte Bein hoch genug erhoben, um zu zeigen, dass sie keine Unterwäsche trug, und ihr Kopf lehnte an der Wand, während sie eine selbst gedrehte Zigarette zwischen den Lippen hatte. Der Mann, der direkt vor ihr stand, seine Hand auf ihrem Schenkel, war alt genug, um ihr Vater sein zu können – älter wahrscheinlich.

Talbott drängte sich zwischen das Paar und pflückte die Hand des Mannes vom Schenkel der jungen Frau.

»Hey, was soll der Scheiß …«

Talbott hielt sein Gesicht dicht vor das des Mannes und roch sein Aftershave und seinen Schweiß. »Das ist meine Tochter«, zischte er.

»Sie ist volljährig!«, plusterte der andere Mann sich auf.

Talbotts harte Finger packten eine Faust voll Fleisch, das sich über den Taillenbund des älteren Mannes wölbte, und drückte zu. Das Lächeln auf seinem Gesicht war furchterregend. »Genießen Sie Schmerz?«, flüsterte er, seine Stimme kaum hörbar über dem Dröhnen der Musik. »Jetzt verpissen Sie sich!« Er drehte zur Betonung seiner Worte ein letztes Mal den schwabbeligen Bauch, und der Mann erbleichte vor Qual, bevor er vor der beängstigenden Gestalt zurückwich.

Als Edmund Talbott sich wieder umdrehte, war das Mädchen fort!

Es wurde langsam eine beschissene Nacht.

Es hatte von Anfang an falsch begonnen, und es würde nur in Tränen enden, das wusste sie.

Sie hatte sich den ganzen Tag über mies gefühlt, ein wenig unkonzentriert, ein wenig schwindlig, als hätte sie Gras geraucht oder Speed eingeworfen, aber sie hatte keine Drogen mehr genommen, seit sie aus Paris zurück war – nun, jedenfalls nicht viel, ein paar Züge auf Amandas Party, aber nichts Ernstes.

Vielleicht lag es einfach an all dem Wahnsinn der vergangenen zwei Wochen. Leute, die sie gekannt hatte, waren gestorben, verdammt noch mal! Das bedeutete doch wohl, dass sie das Recht darauf hatte, sich ein wenig verrückt zu fühlen?

Sie hatte vorgehabt, zu Hause zu bleiben, aber am späten Abend hatte sie sich für ein langes, gemächliches Bad entschieden, statt einer Dusche, und sie hatte fast eine Stunde in der Wanne gelegen, was ihr geholfen hatte aufzuwachen. Sie war aus der Badewanne gestiegen und hatte sich vor dem bodenlangen Spiegel abgetrocknet, neugierig ob der seltsamen Veränderungen, die in ihrem Körper stattfanden. Zum Beispiel wuchs das Haar auf ihrem Kopf wirklich schnell, und ihr Schamhaar, das sie sich erst vor Kurzem durch Waxing hatte entfernen lassen, wuchs jetzt ebenfalls nach. Auch ihre vollen Brüste sahen tatsächlich noch schwerer aus und fühlten sich auch so an, und sie nahm offensichtlich zu, denn ihr Bauch wirkte leicht gerundet, obwohl sie sich auf die Waage gestellt und festgestellt hatte, dass sie in Wirklichkeit ein Pfund abgenommen hatte. Es musste etwas mit ihrer Periode zu tun haben, entschied sie abermals; vielleicht kam sie in diesem Monat früher als sonst: Konnte Stress die Periode nicht herbeiführen – oder zögerte er sie hinaus? Es sei denn natürlich, sie wäre schwanger. Das ließ sie erstarren. Sie stand auf und betrachtete ihr Bild im Spiegel, rechnete aus, wann sie das letzte Mal mit einem Mann geschlafen hatte, und stellte fest, dass es in Paris gewesen war, am Vorabend ihrer Abreise, aber sie hatte seither eine Periode gehabt, und außerdem hatte sie keinen Grund zur Sorge, sie nahm die Pille, seit sie siebzehn war.

Vielleicht war das, was sie brauchte, ein Trip durch die Nacht. Allein, einfach ausgehen, einen draufmachen, ein paar Cocktails trinken, vielleicht an ein paar Joints ziehen, einen netten Mann finden, mit dem sie tanzen konnte …

Und es war ein Fehler gewesen.

Sie hatte das begriffen, ungefähr fünf Minuten, nachdem sie den Klub betreten hatte. Während ihrer Zeit in Paris hatte sich der Charakter dieses Ladens verändert. Früher war es total »in« gewesen, hier gesehen zu werden, Limousinen hatten sich draußen aneinandergereiht, Promis waren gekommen und hatten drinnen abgehangen, Paparazzi hatten ihre Sternstunden beim Eintreffen der Reichen und Berühmten erlebt und dann den Eingang belagert und darauf gewartet, dass die Promis in derangiertem Zustand das Lokal wieder verließen, betrunken und ein bisschen high. Jetzt hatte sich der Klub in einen Viehmarkt verwandelt, mit einem Haufen älterer Männer, die nach Mädchen Ausschau hielten, mit denen sie tagsüber nicht einmal gesprochen hätten. Auch die Musik war lauter geworden, und die farbigen Stroboskoplichter, die sie früher so aufregend gefunden hatte, verwirrten und verunsicherten sie jetzt nur. All die vertrauten Gesichter waren fort – bis auf Miriam, die als Garderobenmädchen gearbeitet hatte, als sie den Klub das letzte Mal besucht hatte, und die sich noch an sie erinnerte. Als Manny ihr ihren Mantel überreichte, schob Miriam ihr zusammen mit dem Ticket einen Joint zu: »Das wird helfen, den Schmerz zu lindern«, meinte sie, grinste und nickte in Richtung Tanzfläche.

Sie hatte entspannt an der Wand gelehnt, als dieser Widerling auf sie zugekommen war; klein, leicht pummelig, mit einem Hemd, das ihm bis zum Nabel offen stand. Er schob die Hand an ihrem Bein hinauf, sagte nichts und konzentrierte sich darauf, ihr bedeutungsschwer in die Augen zu schauen, was als lüsternes Starren herauskam – und sie erwog gerade, ihm das Knie in die Eier zu rammen, als der Security-Typ gekommen war und den Mann weggeschubst hatte. Sie wollte nichts von alldem, und sie wollte nicht von dem Security-Typen unter die Lupe genommen werden, der sie angesichts ihrer Aufmachung vielleicht für eine Professionelle halten würde. Jetzt tat es ihr leid, dass sie dieses Kleid trug, vor allem hier, wo einige der Mädchen, die an den Wänden lehnten, die Männer mit mehr als beruflichem Interesse beäugten. Es hätte sie nicht im Mindesten überrascht, wenn einige der Security-Leute in das Treiben eingeweiht waren, und ganz bestimmt wollte sie nicht, dass die dachten, sie wäre eine Selbstständige. In Paris – und auch in London, vermutete sie – wurden Mädchen, die ohne einen Zuhälter arbeiteten, schnell mal verletzt.

Also hatte sie sich, während der Security-Typ einige Worte mit dem Widerling wechselte, von der Wand weggeschoben, war im Garderobenraum verschwunden und hatte ihren Mantel geholt. Sie hatte das Lokal verlassen, bevor einer der beiden Männer auch nur bemerkte, dass sie gegangen war.

Die frische Nachtluft traf sie mit einem beinahe körperlichen Schlag, und für einen Moment stand sie taumelnd auf der Straße und widerstand verzweifelt der Versuchung, sich zu übergeben. Sie hatte nur einen einzigen Drink genommen, aber was immer in diesem Joint gewesen war, war heftig gewesen.

Taxi oder zu Fuß gehen?

Der gesunde Menschenverstand sagte Taxi, also ging sie zu Fuß.

Es war kurz nach elf, ein kühler Oktoberabend, und die Stadt wirkte beinahe entspannt; alle Geräusche waren gedämpft, und das Hämmern der Musik aus dem Club verebbte rapide, als sie sich davon entfernte.

In flottem Tempo ging sie in östlicher Richtung auf dem Sunset Boulevard entlang. Sie ignorierte die anzüglichen Bemerkungen einiger vorbeifahrender Autoinsassen. Sie wollte ein wenig weitergehen, um den Kopf frei zu bekommen, bevor sie eine Entscheidung traf, und auf keinen Fall konnte sie so nach Hause kommen. Ihr Dad würde noch auf sein, und sie wollte nicht, dass er sie so bekleidet sah – oder in diesem Zustand. Sie musste fast eine Meile weit gegangen sein, als sie beschloss, sich auf der steinernen Treppe vor einem Gebäude auszuruhen. Sie setzte sich auf die zweite Stufe und blickte in ein rechteckiges Springbrunnenbecken, angezogen von den ineinanderspielenden Farben der dunkelblauen und türkisfarbenen Mosaikkacheln. Sie hatte einige Sekunden lang in die flache, reflektierende Wasseroberfläche geschaut, bevor sie begriff, was sie da sah.

Unter der Wasseroberfläche war ein Gesicht. Das sie anschaute. Manny rieb sich die Augen und schmierte sich ihre braunschwarze Mascara und den Eyeliner über die Wangen.

Ein ovales Gesicht mit vorspringenden, hohen Wangenknochen, vollen Lippen und dunklen, schrägen Augen.

Und das Gesicht beobachtete sie. Der Mund öffnete und schloss sich, rief nach ihr.

Immer mehr kam der Körper in Sicht – die Schultern, die Brust, Arme, Hände, Finger, die sich emporreckten, die nach ihr griffen, nach ihr grapschten, während sie der Oberfläche näher kamen und sich aus dem blauen Wasser erhoben – und als der Körper durch die Oberfläche brach, wusste Manny, dass er sie hereinziehen würde.

Und sie konnte sich nicht bewegen, konnte nicht schreien. Konnte nur mit entsetzter Faszination beobachten, wie die Frau aus dem glasigen Wasser auftauchte.

Das Gesicht war ihr vertraut, brennend vertraut, und der Teil ihres Gehirns, der kühl und praktisch blieb, versuchte herauszufinden, wo sie dieses Gesicht schon einmal gesehen hatte, aber derselbe Teil ihres Gehirns erzählte ihr auch, dass dies bloß von dem Scheiß kam, den sie geraucht hatte.

Doch sie wusste, dass dies mehr war als eine Halluzination, dies war zu real, das Bildnis war zu mächtig.

Und dann fiel sie nach vorn, auf das Wasser zu …

»Sie sind getaumelt, als ich Sie sah. Ich wusste, dass Sie ins Wasser fallen würden. Sie hätten ertrinken können.«

Manny Frazer schaute in Edmund Talbotts vernarbtes Gesicht und fiel dann anmutig in seinen Armen in Ohnmacht.

Kapitel 62

Bei Dutzenden von Anlässen hatte Jonathan Frazer schon Blut gespendet, und es war eine simple, klare Aufgabe, absolut schmerzlos, die lediglich zu einem milden Unbehagen in seiner Armbeuge führte. Also hätte es kein Problem sein sollen, einen halben Liter von seinem eigenen Blut abzuzapfen – jedenfalls dachte er das.

Er hatte fast zwei Stunden gebraucht, um etwa dreihundertfünfzig Milliliter davon zu bekommen. Sein linker Arm war ein einziger blauer Fleck, und die stümperhafte Stichwunde in seiner Ader weigerte sich beinahe bösartig, sich zu schließen. Das Badezimmerwaschbecken und der Spiegel waren besudelt mit Blut, und der Gestank seines eigenen Schweißes lag schwer im Raum.

Jonathan betrachtete den Glasbecher voll zäher Flüssigkeit und fragte sich, ob es genug war. Er betrachtete sich im Badezimmerspiegel, überrascht über die dunklen Ringe unter seinen Augen, die Falten in seinem Gesicht. Er sah alt aus, fand er, alt und müde.

Er strich mit den Fingern über die Bartstoppeln auf seinem Kinn und kratzte sich. Er hasste es, unrasiert zu sein; sich zu rasieren war praktisch das Erste, was er jeden Morgen tat, und gewöhnlich rasierte er sich noch einmal, bevor er zu Bett ging. Er hatte sich heute Morgen rasiert … Da brauchte er doch jetzt nicht schon wieder eine Rasur? Er hielt inne, und dann trat er aus dem Badezimmer, um die roten Leuchtziffern der Digitaluhr auf dem Nachttisch zu betrachten.

Zwei Minuten nach Mitternacht.

Er starrte die Uhr an und beobachtete, wie die Ziffern von zwei auf drei sprangen. Wo war die Zeit geblieben? Sie schien davongeschlüpft zu sein, während er in den Spiegel geschaut und beobachtet hatte, wie die nackte Frau Liebe machte, bevor sie den Mann umbrachte. Es war ein Traum gewesen, mehr nicht, nur dass … nur dass es so real gewesen war. So lebendig.

Er schaute wieder auf das Gefäß mit dem Blut. Er musste verdammt noch mal von Sinnen sein, es auch nur in Erwägung zu ziehen!

Aber er hatte etwas im Spiegel gesehen, rief er sich ins Gedächtnis. Und jetzt würde er feststellen, ob er es wieder sehen konnte. Er führte ein wissenschaftliches Experiment durch. Wenn nichts geschah, konnte er sich dumm fühlen, und er konnte sich dafür verfluchen, ein Vollidiot zu sein. Aber er hatte gesehen, was Blut mit dem Spiegel machte; dies würde nicht scheitern.

Er biss die Zähne zusammen angesichts des Schmerzes in seinem linken Arm und säuberte dann langsam und gequält das Badezimmer, wischte alle Blutspuren weg und spülte die Beweise in der Toilette herunter. Als er aus dem Bad kam, sah er wieder auf die Uhr. Halb eins.

Er war allein im Haus. Manny war ausgegangen, und er bezweifelte, dass er sie vor dem Morgengrauen wiedersehen würde, daher hatte er jede Menge Zeit. Er würde etwa eine Stunde mit dem Spiegel verbringen und es dann hinter sich lassen. Jetzt betrachtete er die Ankleidekommode seiner Frau und fragte sich, wo sie war, in wessen Armen sie lag. Nun, wenn alles nach Plan verlief, würde er es bald wissen.

Dann begann er zu kichern, das Geräusch klang schrill und hysterisch in dem leeren Gebäude.

Kapitel 63

Sie waren ungefähr sieben Jahre verheiratet gewesen, als sie ihre erste Affäre gehabt hatte. Waren es nicht angeblich die Männer, die das verflixte siebte Jahr so verrückt machte? Celia hatte damals eine Menge Zeit gehabt: Die Nanny hatte sich tagsüber um Emmanuelle gekümmert, und Jonathan war damit beschäftigt gewesen, das Geschäft zu expandieren. Sie hatte sich gelangweilt, und es war nicht nur ihre Schuld allein gewesen: Jonathan war genauso schuld daran.

Die erste Blüte der Leidenschaft, die sie zusammengeführt hatte, war verwelkt, und Jonathan schien ganz zufrieden damit zu sein, auf Sparflamme zu leben. Aber Celia hätte einen etwas aktiveren Ehemann gebraucht, einen, der seine Liebe zu ihr ein klein wenig deutlicher demonstriert hätte. Ein Küsschen auf die Wange am Morgen, ein weiteres abends, wenn er aus dem Laden kam, und zur Schlafenszeit war er für gewöhnlich zu müde gewesen, um mit ihr zu schlafen, außer an den Wochenenden.

Aber an den Wochenenden hatte sie meist eine Dinnerparty geplant oder einen Abend im Theater mit Freunden oder einen Kinobesuch organisiert, mit dem Ergebnis, dass sie im Allgemeinen zu müde gewesen war – oder zu betrunken –, um mit ihm zu schlafen, wenn sie nach Hause zurückkamen.

Außerdem hatte sich zwischen ihnen ein wenig Langeweile breitgemacht.

Also war es angesichts der Mischung der verschiedenen Umstände kein Wunder, dass sie außerhalb ihrer Ehe nach Befriedigung suchte. Ihr erster Liebhaber war ein Nachbar gewesen, ein ausländischer Diplomat, der in Los Angeles stationiert gewesen war. Seine Ehefrau hatte einen Großteil der Zeit im Ausland verbracht, und er war einsam gewesen. Ihre Beziehung war eine rein körperliche gewesen und hatte sich mit Unterbrechungen über fast drei Monate hingezogen, und sie hatte direkt vor Jonathans Nase stattgefunden – obwohl Celia ziemlich fest davon überzeugt war, dass er es nie mitgekriegt hätte, es sei denn, er wäre eines Tages nach Hause gekommen und hätte sie zusammen im Bett ertappt. Die Affäre hatte geendet, als ihr Geliebter ins Ausland entsandt worden war, und Celia Frazer war damit zufrieden gewesen, denn sie hatte sich inzwischen ohnehin auch mit ihm gelangweilt.

Es war ein Jahr vergangen, bevor sie sich wieder einen Liebhaber genommen hatte, diesmal während des ersten Urlaubs, den sie allein gemacht hatte. Er war ein französischer Student gewesen, ungefähr zehn Jahre jünger als sie, und er hatte gekellnert, um sich Geld zu verdienen, damit er sich während des folgenden Semesters am College über Wasser halten konnte. Der Sex war nicht sehr raffiniert gewesen, aber seine Ausdauer phänomenal.

Im folgenden Jahr hatte es eine weitere Urlaubsromanze gegeben, ebenso danach – nun, es war beinahe zu einer Gewohnheit geworden. Jonathans Vorstellung von Urlaub und ihre wichen immens voneinander ab, und sobald der Präzedenzfall eingetreten war, dass sie ihre Ferien getrennt verbrachten, war es zu einem Muster geworden. Einen Liebhaber für die Dauer von zwei oder drei oder vier Ferienwochen zu finden war jetzt Teil des Spaßes.

In diesem Jahr war es jedoch ein wenig anders gewesen. Sie hatte Colin kennengelernt, einen jungen Surfer, der nach Hawaii gekommen war, um die enorme Brandung zu erleben, die von Oktober bis März vom Nordpazifik erzeugt wurde. Er hatte sich erboten, ihr zu helfen, ihre Surfkünste zu verbessern, und obwohl sie wenig Interesse am Surfen gehabt hatte, zog sein durchtrainierter und muskulöser Körper sie an. Er hatte vorgehabt, einige Tage vor dem Ende ihres Urlaubs abzureisen, aber sie hatte ihn überredet, als ihr Gast zu bleiben … nicht dass es viel Überredung gebraucht hätte. Auch Colin war viel jünger als sie – sie bevorzugte jüngere Männer –, und er war ein prächtiger und versierter Liebhaber, immer darauf bedacht, für ihre Befriedigung zu sorgen, bevor er sein eigenes Verlangen stillte. Sie waren gemeinsam nach Hause geflogen, und er hatte sie eingeladen, ihn in Lake Tahoe zu besuchen, wo er während der Wintermonate als Skilehrer arbeitete.

Es war eine Einladung, die sie nicht hatte ablehnen wollen, aber sie konnte es kaum rechtfertigen, gleich wieder in Urlaub zu fahren, nachdem sie gerade erst zurückgekehrt war. Oder etwa doch?

Denn als sie nach Hause gekommen war, hatte Jonathan nach dem Tod dieses schrecklichen Mannes, Farren, unter Schock gestanden. Er war in miserabler Laune durchs Haus gestapft; überall war Polizei gewesen, und obwohl die gesellschaftlichen Kreise sie plötzlich wiederentdeckt hatten, wusste sie, dass sie nur auf saftige Leckerbissen Tratsch aus waren. Also, beschloss sie, zum Teufel, warum nicht? Sie hatte die Wahl: Sie konnte nach Lake Tahoe gehen und sich mit jemandem amüsieren, den sie mochte, oder sie konnte zu Hause bleiben und unglücklich mit jemandem sein, an dem ihr so oder so nicht wirklich etwas lag. Vielleicht war dies das Problem mit ihrer Ehe; sie scherten sich nicht mehr wirklich umeinander, interessierten sich nicht wirklich füreinander, sie waren zu sehr verstrickt in ihre eigenen Leben, ihre eigenen belanglosen Interessen. Was war nur aus den Gemeinsamkeiten geworden?

Sie hatte trotzdem gezögert, die endgültige Entscheidung zu treffen, nach Tahoe zu gehen – weil sie das Gefühl hatte, dass es in mancherlei Hinsicht die letzte Entscheidung schlechthin sein würde. Aber als Jonathan begonnen hatte, tatsächlich im Gästehaus zu schlafen, nun, da war ihr die Entscheidung leichtgefallen. Sie begann zu akzeptieren, dass sie wahrscheinlich nicht mehr allzu viele gemeinsame Jahre vor sich hatten. Eine Scheidung war unausweichlich, aber die meisten Frauen in ihren gesellschaftlichen Kreisen waren in ihren zweiten, dritten oder vierten Ehen und würden in der Lage sein, einen guten Scheidungsanwalt zu empfehlen.

Bei Colin wusste sie zumindest, wo sie stand. Ihre Beziehung – wenn man es denn so nennen wollte – war beinahe ausschließlich körperlicher Natur. Er war acht Jahre jünger als sie, und seine Energie und sein jungenhafter Enthusiasmus gaben ihr das Gefühl, wieder ein Teenager zu sein.

Celia Frazer, angenehm gesättigt von den zwei Flaschen Wein, die sie zusammen beim Abendessen getrunken hatten, legte sich aufs Bett zurück und beobachtete den jungen Mann beim Ausziehen. Colin Mariner war groß, dauergebräunt, breitschultrig und schmalhüftig, mit durchtrainiertem Waschbrettbauch und schulterlangem, goldblondem Haar. Und Jonathan – mager, blass, klein, mit ergrauendem schwarzem Haar und einem Bauchansatz – schnitt dagegen denkbar schlecht ab. Genau genommen war er keine Konkurrenz.

Sie trat die Bettdecke weg und wandte den Kopf, um sich im Spiegel auf der Ankleidekommode zu betrachten, während sie die Hände an ihrem nackten Körper hinabgleiten ließ. Sie fand, dass sie sich in ziemlich toller Form hielt. Ein guter Körper, vielleicht eine Spur zu schlank, kleine, feste Brüste, ein flacher Bauch und eine schmale Taille. Die Muskeln in ihren Oberschenkeln waren deutlich definiert vom vielen Surfen, wodurch sie etwas stark proportioniert schienen. Vielleicht würde sie ins Fitnessstudio gehen und an ihren Schulter- und Brustmuskeln arbeiten. Sie strich sich mit den Handflächen über ihren flachen Bauch und war sich bewusst, dass Colin sie jetzt beobachtete. War es an der Zeit, auch über etwas größere Brüste nachzudenken? Die neuen Implantate waren angeblich absolut fabelhaft.

Celia drehte sich wieder zu Colin um und umfasste aufreizend ihre Brüste. »Was würdest du davon halten, wenn ich sie größer machte?«

Der junge Mann lachte. »Ich mag sie genau so, wie sie sind«, antwortete er, kletterte zwischen ihren ausgestreckten Beinen auf das Bett und beugte sich vor, um nacheinander beide Brustwarzen zart zu küssen. »Außerdem«, fügte er lächelnd hinzu und zeigte seine verblüffend weißen Zähne. »Mehr als das, was in einen Mund passt, ist Verschwendung.« Er öffnete den Mund weit und schloss ihn um den Großteil ihrer Brust.

Celia schloss die Augen bei diesem Gefühl und erlaubte es sich, ihre Gedanken schweifen zu lassen. Es war nicht ihre Schuld, dass sie Affären hatte, es war Jonathans Schuld. Wenn er ihr so viel Aufmerksamkeit gezollt hätte wie seinen kostbaren Antiquitäten …

Kapitel 64

Das Blut wurde bereits zäh und klebrig, als er das Gästehaus erreichte und sich wenige Zentimeter entfernt vor dem Spiegel auf den Boden hockte. Mit größter Sorgfalt entkorkte er den Glaskrug, und die trockene Luft des Gästehauses wurde sofort mit dem Kupfergestank von Blut erfüllt. Jonathan hob die Flasche und goss die zähe Flüssigkeit – die schwarz und teerartig in dem schwachen Licht aussah, das durch die Fenster und Oberlichter fiel – auf den Schwamm. Der bleiche, löchrige Badeschwamm wurde schwarz und schwer, und Jonathan drückte ihn sofort auf den Spiegel und presste ihn zusammen, als er die Oberfläche berührte. Flüssigkeit schlängelte sich in gewundenen Bahnen am Glas hinunter. Er rieb mit einer schnellen Kreisbewegung mit dem Schwamm übers Glas, teilte den Dreck und öffnete ein Fenster ungefähr auf Augenhöhe. Er biss die Zähne zusammen wegen der Schmerzen in seinem linken Arm, als er in seine Jeanstasche griff und ein kleines Farbfoto von Celia hervorzog, das er sich vors Gesicht hielt und in der schummrigen Beleuchtung anblinzelte. Er ließ den Schwamm fallen, spritzte das Blut direkt aus dem Glasgefäß über den Spiegel und schuf einen flachen Bogen, von dem aus das Blut heruntertropfte. Jonathan Frazer rieb das Blut energisch auf das Glas und konzentrierte sich auf Celia, kniff die Augen zusammen in der Anstrengung, sie sich deutlich vorzustellen, ihr Gesicht, ihre Augen, ihr Haar … Aber das Bild wollte nicht kommen. Wie konnte man so lange mit jemandem zusammenleben und nicht in der Lage sein, sich sein Gesicht vorzustellen? Wenn man aufhörte, den anderen zu sehen, begriff er, ja, wenn man aufhörte, ihn anzuschauen. Er öffnete die Augen und betrachtete noch einmal das Foto. Es war Ende letzten Jahres in diesem Skiort in den französischen Alpen aufgenommen worden, zu dem sie gereist war. Mit großen Augen lächelte sie, sah gebräunt und entspannt aus, so wie sie immer nach dem Liebesspiel aussah.

Ein Regenbogenflackern schauderte über die Länge des Spiegels, blau und rot und grün.

Frazer ließ das Bild sinken und spritzte schnell weiteres Blut auf das Glas.

Die zweite Welle bewegte sich viel langsamer an dem Spiegel nach unten und floss um die Stelle herum zusammen, wo er das Blut auf das Glas gerieben hatte. Die Farben und gewundenen Formen erinnerten ihn an Öl auf Wasser, und dann verschwand vor seinen Augen das dicke, schwarze Blut, wurde vom Spiegel absorbiert. Zurück blieben winzige, dunkle Flocken.

Es war noch ein wenig Blut übrig, und er wollte es gerade auf das Glas spritzen, als Celias Gesicht erschien.

Es war das Gesicht auf dem Foto, mit großen Augen, lächelnd, gebräunt, entspannt, aber größer, lebensgroß, dreidimensional.

Es starrte ihn an.

Und dann blinzelten die Augen.

Der Mund verzog sich zu einem hässlichen Lächeln und zeigte lange, vergilbte Zähne. Die Augen blinzelten und blinzelten, und der Kopf neigte sich, bis Jonathan nur noch die Oberseite ihres gefärbten, aschblonden Haares sehen konnte, die Wurzeln schwarz und drahtig. Dann hob sich der Kopf wieder und grinste ihn an, und der Mund bewegte sich, um seinen Namen zu formen.

Jonathan.

Frazer prallte vor dem Spiegel zurück und schleuderte den Schwamm nach dem Bild im Glas. Sein Fuß traf den gläsernen Krug, der gegen den Spiegelrahmen krachte. Das Gefäß zerbrach, und Blut befleckte das Holz.

Das Gesicht im Spiegel zog eine lüsterne Grimasse. Es war noch immer Celias Gesicht, aber auf subtile Weise verändert. Die gebräunte Haut hatte etwas Ledriges angenommen, die Augen schienen tiefer im Schädel zu liegen, weiter voneinander entfernt, die Wangenknochen vorspringender, die Zähne länger, der Ausdruck höhnisch, die feuchte Zunge leckte lasziv über rissige Lippen.

Auf einer tiefen, unterbewussten Ebene verstand er, dass es immer noch Celia war, die er ansah, aber jetzt betrachtete er sie aus einem anderen Blickwinkel, als hätte der Spiegel Schichten von Betrug und List von ihr abgetragen und ihren wahren Charakter entblößt.

Das Gesicht schrumpfte plötzlich, fiel nach hinten von ihm weg, zog ihn vorwärts, bis sein eigenes Gesicht nur Zentimeter vom Spiegel entfernt war. Das sich ausbreitende Öl der Farben löschte alles aus und drehte sich dann um sich selbst, verschob sich und formte kreisend eine Reihe von Bildern, die vorbeiflogen wie windgepeitschte Blätter. Es waren Gesichter, eine Frau, ein nackter Leib, ein Säugling, ein Gesicht mit langem, wallendem Haar, Celias Gesicht vor Ekstase verzerrt, Edmund Talbotts Gesicht, Mannys, ein gebräunter Jüngling, Blut und Flammen. Abrupt hielten sie an und verfestigten sich auf dem Glas zu einem einzigen Bild.

Er schaute in ein Schlafzimmer – ein Hotelzimmer, den Möbeln und der Einrichtung nach zu urteilen. Der Winkel, aus dem er hineinschaute, war schmal, vielleicht einen Meter über dem Boden, und zeigte direkt auf ein Bett, auf dem zwei nackte Gestalten sich miteinander wanden, Arme und Beine umeinander verschränkt. Er runzelte die Stirn und fragte sich, was er da sah, und dann hörte er das schrille Keuchen einer Frau, die sich dem Orgasmus näherte.

Es war Celias Stimme.

Eine Art triumphierendes Lächeln huschte über sein Gesicht und ließ ihn die Zähnen blecken. Das Experiment hatte funktioniert, funktionierte. Er presste sich dicht an den Spiegel und starrte hinein, während er sich wünschte, er könnte dem Bett näher kommen, und versuchte, den Blickwinkel zu verstehen. Er fragte sich, wodurch er die beiden sehen konnte, versuchte, es in Relation auf seine eigene Position im Raum zu verstehen. Er schaute sich um … Was fehlte in dem Bild des Raums? Und dann begriff er plötzlich, dass er durch den Spiegel auf der Ankleidekommode blickte!

Das Keuchen der Frau wurde jetzt durch das atemlose Stöhnen des Mannes ergänzt, und Frazer war gezwungen, dazusitzen und zuzuschauen und zuzuhören, wie das Paar gemeinsam den Orgasmus erreichte und dann schließlich zusammen auf dem Bett erschlaffte, wo die beiden atemlos und keuchend dalagen, bis die Frau sich aus dem Bett rollte und sich dem Spiegel näherte.

Vielleicht hatte er gehofft – verzweifelt gehofft –, dass sein Verstand ihm Streiche spielte und dass es nicht Celia war, die in den Armen des Mannes lag und ihn mit einer Hemmungslosigkeit und Energie liebte, die sie Jonathan gegenüber nie gezeigt hatte. Aber es war Celia, das Lächeln gesättigter Befriedigung jetzt wieder auf ihren Lippen, ihre Haut gerötet von dem Orgasmus.

Miststück, Miststück, MiststückMiststückMiststück, verdammtes Miststück.

Sie setzte sich hin und spähte in den Spiegel – sah Jonathan direkt an –, und dann streckte sie eine Hand aus, um nach ihm zu greifen.

In seinem Zorn presste Frazer beide Hände flach gegen die kühle Oberfläche. Dann schlug er nach dem Spiegel, der Aufprall von Fleisch auf Glas klang wie eine Explosion. Obwohl er im Laufe der Jahre ihrer Ehe nie die Hand gegen sie erhoben hatte, wollte er sie in diesem Moment schlagen, wollte ihr wehtun … wollte sie töten.

Kapitel 65

Celia hatte immer gedacht, dass all das Gerede über multiple Orgasmen ein Haufen Unfug war, aber heute Nacht hatte sie zwei Orgasmen in schneller Folge gehabt. Sie nahm an, dass mit einem rücksichtsvollen Liebhaber alles möglich war, und während Colin viele Dinge sein mochte – verwegen und arrogant, auch ignorant, nicht besonders gebildet –, besaß er ein instinktives Verständnis dafür, wie man eine Frau behandelte, wo man sie berührte, wo man sie küsste, leckte, saugte.

Widerstrebend schwang Celia Frazer die Beine aus dem Bett und tappte ins Badezimmer. Sie wollte bei Colin im Bett bleiben, wollte seine Arme schützend um sich gelegt spüren, aber zwei Flaschen Wein und eine Runde lebhaftes Liebesspiel waren nicht kompatibel: Ihre Blase würde gleich platzen.

Ein Flackern im Spiegel auf der Kommode erregte ihre Aufmerksamkeit. Sie blieb stehen und schaute hinter sich auf die Schlafzimmerwand und fragte sich, was sich in dem Glas wohl widerspiegelte und die schimmernden Regenbogenmuster auf seiner Oberfläche produzierte. Sie konnte nichts Offensichtliches erkennen. Stirnrunzelnd beugte sie sich vor und schaute jetzt tiefer in das Glas hinein. Im Spiegel waren Schatten. Und war da der Anflug eines Gesichts? Jonathans Gesichts? Sie streckte die Hand aus, um die Oberfläche des Spiegels mit den Fingerspitzen zu berühren …

Das Glas explodierte!

Celia Frazer schrie und prallte zurück, als rasierklingenscharfe Splitter sich in ihre nackte Haut gruben und ihr das Fleisch vom Gesicht rissen. Über vierhundert Meilen entfernt heulte Jonathan Frazer vor Entzücken, als seine Schlampe von einer Ehefrau vom Spiegel zurücktaumelte, ihre Haut zerschnitten und zerrissen. Vier lange Kratzer liefen über die rechte Seite ihres Gesichts, unter ihrem Kinn entlang und hinein in das weiche Fleisch ihrer Schulter.

Sie sah so aus, als hätte jemand sie mit seinen Krallen bearbeitet!

Kapitel 66

Ein Punkt, ein Fleck, ein weißer Kreis in der Ferne.

Er wächst.

Dehnt sich aus.

Bewegt sich.

Er nimmt eine Form an, Schatten erscheinen, Ebenen bilden sich heraus und werden zu einem Gesicht mit großen Augen, offenem Mund und verängstigtem Ausdruck.

Schreiend.

Emmanuelle Frazer erwachte mit dem widerhallenden Schrei in ihren Ohren und begriff dann, dass der Schrei von ihr selbst gekommen war. Sie fuhr im Bett hoch, presste sich beide Hände ans Gesicht und starrte wild in den Raum.

Wo war sie?

Ihre letzten Erinnerungen waren die an den Springbrunnen, auf den sie sich gestützt hatte – das Gefühl zu fallen und die Hand, die sie festgehalten hatte, und das Gesicht des hässlichen, vernarbten Mannes.

Der vernarbte Mann.

Der vernarbte Mann saß ihr gegenüber auf einem Stuhl, die Ellbogen auf die Armlehnen gestützt, die Finger verschränkt. Er trug einen schwarzen Rollkragenpullover mit einer schwarzen Hose, und mit dem Blick seiner dunklen Augen starr auf ihr Gesicht gerichtet, sah er absolut böse aus.

Sie tastete hektisch nach der dünnen Decke, die über ihr lag, und zog sie sich bis unter das Kinn hoch. »Wer sind Sie? Was mache ich hier? Wie bin ich hierhergekommen?«

»Sie sind wie Ihr Vater«, sagte er leise. »Auch er stellt zu viele Fragen, ohne auf eine Antwort zu warten.« Er sah sie für einen Moment an, dann fügte er hastig hinzu: »Ich bin Edmund Talbott, und ich habe Sie davor bewahrt, in den Springbrunnen zu fallen und zu ertrinken. Sie sind hier in Sicherheit.«

Manny war nicht ganz überzeugt davon.

»Sie kennen meinen Vater?«, fragte sie.

»In gewisser Weise. Wir sind uns einige Male begegnet. Hat er Ihnen nicht von mir erzählt?«

Sie wollte den Kopf schütteln, dann fiel der Groschen. »Sie sind der große vernarbte Mann, der den Spiegel kaufen wollte«, flüsterte sie entsetzt. »Sie haben Tony getötet und Diane und Robert und diese Polizisten.« Sie war zu schockiert, um auch nur Angst zu haben.

»Ich habe die Polizisten getötet, das ist wahr.« Er nickte ernst. »Aber nicht die anderen. Das Bildnis hat sie getötet.«

Manny nickte. Sie befand sich in der Gesellschaft eines Wahnsinnigen, und jetzt musste sie ihn nur bei Laune halten, bis er einschlief und sie fliehen konnte. Es gab lediglich eine einzige Tür in dem schmuddeligen Raum, und der Mann saß direkt daneben. Zu ihrer Linken war ein mit einer Zeitung abgeklebtes Fenster, aber sie hatte keine Möglichkeit herauszufinden, was auf der anderen Seite war. Soviel sie wusste, konnte da eine kahle Mauer sein, oder sie konnten sich sechs Stockwerke hoch über dem Boden befinden.

Sie sah den Mann an – Talbott? – und registrierte die Linien der Narben und die Falten auf seinem Gesicht. Sie schätzte, dass er früher einmal gut ausgesehen haben musste, vor dem Unfall oder was immer ihn so schlimm gezeichnet hatte. Sie fragte sich, warum er keine plastische Chirurgie hatte vornehmen lassen.

»Die Narben sind Erinnerungen«, sagte er plötzlich zu ihrem Schrecken. Er lächelte angesichts ihrer entsetzten Miene. »Wenn Menschen mich anschauen – und ich meine, wirklich hinschauen, nicht nur mit einem flüchtigen Blick –, fragen sie sich gewöhnlich zwei Dinge: Wie ich an die Narben gekommen bin und warum ich sie behalte und keine plastische Chirurgie habe machen lassen.«

Manny nickte. Halt ihn am Reden. Solange er redete, war er ruhig und vernünftig.

»Ich habe die Narben bei einem Unfall mit einem Aufzug bekommen. Ich behalte sie zum Andenken an meine Frau und meinen Sohn, die bei diesem Unfall ums Leben gekommen sind.«

»Oh«, flüsterte sie und fragte sich, ob das wahr war. »Das ist … das ist schrecklich …« Sie hatte sich bemüht, Mitgefühl in ihre Stimme zu legen, aber es kam flach und emotionslos heraus.

»Ich habe versucht, mit etwas herumzudoktern, über das ich keine Kontrolle hatte. Und es hat diesem Etwas nicht gefallen.« Er berührte sein Gesicht. Talbott starrte ihr direkt in die Augen, dann fügte er hinzu: »Aber zumindest wusste ich, was ich tat … oder zu tun versuchte. Im Gegensatz zu Ihnen.«

»Mir!«

Talbott musterte sie ausdruckslos.

»Hören Sie, ich weiß wirklich nicht, wovon Sie reden!«, blaffte sie. Fehler, Fehler, Fehler, dachte sie, gib ihnen immer recht.

»Der Spiegel«, sagte er leise.

»Der Spiegel?« Sie sah ihn verständnislos an, dann fügte sie kaum hörbar hinzu: »Der Spiegel. Was ist mit dem Spiegel?«

»Erzählen Sie mir doch mal von ihm«, entgegnete er verstörenderweise.

»Hören Sie, Mister …«

»Edmund Talbott.«

»Hören Sie, Mr. Talbott. Ich weiß nichts über diesen Spiegel. Ich habe ihn gesehen, er befindet sich im Gästehaus meines Vaters. Und drei Menschen, die ich kannte, sind in seiner Nähe gestorben.«

Talbott führte die Fingerspitzen an die Lippen, die Handflächen aneinandergelegt. Seine fein entwickelten Sinne sagten ihm, dass das Mädchen die Wahrheit sprach, und doch hatte er den Strudel in der Traumlandschaft gesehen, der sich von sexuellen Energien speiste, die zweifellos weiblich waren. War es möglich, dass der Spiegel sie ohne ihr Wissen benutzte? Es war unwahrscheinlich und doch nicht gänzlich unmöglich. Im Hinblick auf den Spiegel und die Bilder, die er kontrollierte, gab es so vieles, das er nicht wusste. Die letzte Person in seiner Familie, die den Spiegel vollkommen verstanden hatte, war sein Großvater gewesen, dessen Wissen um das Okkulte außerordentlich gewesen war und zu dessen Schülern viele der zeitgenössischen Akteure des wiedererweckten Okkultismus des frühen zwanzigsten Jahrhunderts gezählt hatten. Der Schlaganfall, der ihm die meisten seiner Fähigkeiten, einschließlich die der Sprache und der Kraft seiner Hände gekostet hatte, war eine schreckliche Tragödie gewesen. Zumindest hatte Talbott das gedacht, bis er herausgefunden hatte, dass sein Großvater vor dem Schlaganfall davon gesprochen hatte, die Geschichte und die Legenden rund um den Spiegel zu Papier zu bringen.

»Haben Sie jemals in der Nähe des Spiegels etwas Seltsames oder Eigenartiges gesehen – oder erlebt?«

»Was meinen Sie mit seltsam oder eigenartig?«

»Sagen Sie es mir. Was denken Sie, was ich meine?«, erwiderte er zurückhaltend, nicht bereit, ihr etwas vorzusagen.

Manny dachte einen Moment lang nach. »Ich mag ihn nicht, falls es das ist, was Sie meinen … er ist … er ist unheimlich. Und ich habe einmal ein Gesicht in ihm gesehen«, gestand sie beinahe widerstrebend.

Talbott nickte. »Welche Art von Gesicht?«, fragte er sanft.

Sie schloss bei der Erinnerung die Augen. »Das Gesicht einer Frau … einer … einer Frau.« Sie öffnete die Augen wieder und schüttelte den Kopf. »Das ist alles, woran ich mich erinnere. Warum? Was hat es mit diesem Spiegel auf sich? Spukt es in ihm?«

Er zuckte die Achseln, und ein schiefes Lächeln dehnte die Narben auf seinem Gesicht. »Ja, nein, ich weiß es nicht. Er ist böse, er zieht das Böse an, er verbreitet das Böse, das ist alles, was ich weiß. Er ist uralt und tödlich.«

»Ich sehe nicht, was das alles mit mir zu tun …«, begann Manny, aber Talbott hob die Hand und gebot ihr Einhalt.

»Der Spiegel wirkt durch Menschen, kontrolliert sie und benutzt sie, um seinen Appetit zu stillen. Er zeigt Menschen Dinge, manchmal zeigt er ihnen, was sie sehen wollen, häufiger zeigt er ihnen, was sie am meisten fürchten. Sie können sich entscheiden, ob Sie dies glauben wollen oder nicht, aber ich denke, Sie haben im Lauf der letzten zwei Wochen genug gesehen, um zu wissen, dass ich Ihnen die Wahrheit sage. Und Sie werden auch zugeben, dass Ihr Vater sich in letzter Zeit seltsam benommen hat?«

Manny nickte plötzlich. »Ich dachte mir schon, dass dies etwas mit Dad zu tun haben könnte. Ja, er war ein wenig seltsam, aber andererseits sind um ihn herum auch merkwürdige Dinge geschehen …«

»… seit er den Spiegel gekauft hat«, beendete Talbott ihren Satz.

»Was wollen Sie mir also sagen? Sagen Sie mir, dass dieser Spiegel irgendeine Art von Kontrolle über meinen Dad hat, dass er von ihm Besitz ergriffen hat?«

»Nein, das sage ich ganz und gar nicht«, murmelte Talbott. Er beobachtete die junge Frau genau und fragte sich, wie viel er ihr offenbaren konnte, fragte sich, wie viel sie akzeptieren würde. Im Allgemeinen waren junge Menschen für alle möglichen Ideen offen.

»Ich sage, dass Ihr Vater Dinge in dem Spiegel sieht …«

»Welche Art von Dingen?«

»Was immer er sich am meisten zu sehen wünscht, was immer er am meisten fürchtet. Ich weiß es nicht. Er wird wieder und wieder zu dem Spiegel zurückgehen und ihn füttern und süchtig nach den Bildern werden.«

»Was meinen Sie damit, ihn füttern?«, fragte Manny plötzlich, als ihr die Bedeutung der Worte mit einem Mal klar wurde.

»Das Glas ist schmutzig, verdreckt, schmierig. Nur Blut reinigt es, nur Blut setzt die Bilder in Gang. Blut und Sex.« Er sah die plötzliche Röte auf ihren Wangen und drängte weiter. »Das intensive Gefühl des Orgasmus kann den Spiegel ebenfalls in Gang setzen. Aber ich denke, Sie wissen vielleicht etwas darüber, hm?«

»Ich glaube, ich will nach Hause«, entgegnete Manny.

»Warum? Was habe ich gesagt, das Ihnen Angst gemacht hat?«

»Nichts. Scheiße! Alles, was Sie gesagt haben, hat mir Angst gemacht. Verfluchte magische Spiegel, Blut, Sex, Bilder; Sie sind ja wahnsinnig!«

»Das bestreite ich nicht. Aber alles, was ich Ihnen gesagt habe, ist die Wahrheit.« Er stand plötzlich auf und durchquerte den Raum, um über dem Mädchen aufzuragen. »Also irgendjemand hat den Spiegel mit Blut gefüttert – Ihr Vater, glaube ich. Jemand anders hat ihn mit sexueller Energie gespeist – Sie, glaube ich.« Manny begann, den Kopf zu schütteln, aber Talbott sprach weiter. »Aber sehen Sie, da Sie nichts über den Spiegel wissen, kann ich nur vermuten, dass Sie dies unwissentlich getan haben. Haben Sie in letzter Zeit seltsame Träume gehabt, erotische Träume?«, fragte er. Er sah die Antwort in ihren Augen und fuhr unbarmherzig fort. »Im Allgemeinen ist die Frau ein williger Teil der Verschwörung, die sich großzügig selbst schenkt und den Spiegel bewusst speist. Aber nicht Sie. Sie sind Ihrem Vater so nah, sind dem Spiegel so nah, dass ich annehme, dass es nur natürlich war, dass Sie da hineingezogen worden sind.«

»Ich hatte … seltsame Träume«, gestand Manny leise, »erotische Träume. Wenn ich aufwache, wird mir klar, dass ich … dass ich …«

Talbott tätschelte ihre Schulter. »Ich weiß. Ich weiß«, sagte er. Er richtete sich auf und ging zum Fenster hinüber, um durch einen winzigen Riss in der Zeitung über die stillen Straßen zu spähen, ungefähr in Richtung der Hollywood Hills. Selbst in seinem wachen Zustand konnte er die undeutliche Störung in der Traumlandschaft spüren.

»Was kann ich tun? Können Sie mir helfen? Können Sie meinem Vater helfen?«

Edmund Talbott drehte sich um und schüttelte schwach den Kopf. »Ich weiß es nicht«, antwortete er wahrheitsgemäß. Er schaute auf das bleiche Mädchen hinab und fragte sich, ob es nicht für sie alle zu spät war. Dann blickte er auf seine Uhr. Es war halb vier. »Wollte Ihr Vater heute Abend ausgehen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Wenn Mutter weg ist, geht er selten aus.«

»Wo ist Ihre Mutter?«

»Sie hatte ein wenig die Nase voll von Dad – oder zumindest war das ihre Ausrede – und ist für eine kleine Auszeit nach Lake Tahoe gefahren. Sie wollte zurückkommen, wenn diese ganze Angelegenheit erledigt ist.«

Talbott nickte nachdenklich. Zumindest war das ein Problem weniger, um das er sich kümmern musste. »Sie wissen, dass die Polizei Ihr Haus beobachtet. Sie halten nach mir Ausschau«, fügte er unnötigerweise hinzu. »Können Sie mich ins Haus schmuggeln, indem Sie mich als Ihren Freund ausgeben?«

»Warum?«

»Ich habe Ihren Vater gebeten, den Spiegel mit einem schwarzen Tuch zu verhüllen. Aber ich glaube nicht, dass ich mich diesbezüglich auf ihn verlassen kann.« Er schob die Hände in seine Taschen und zog die Dosen mit schwarzer Farbe hervor. »Ich will nah genug an den Spiegel herankommen, um das Zweitbeste zu tun.«

Manny nickte, als sie die Dosen mit entsetzter Faszination ansah. Sie sagte Talbott nicht, dass ihr bei dem Gedanken, den Spiegel mit schwarzer Lackfarbe zu besprühen, beinahe körperlich übel wurde.

Kapitel 67

Jetzt …

Jetzt …

Jetzt …

JETZT!

Der Spiegel hatte das Blut des Mannes gekostet, hatte es genossen, hatte seine Berührung auf dem Kristall gespürt, der ihn einkerkerte. Der Spiegel hatte die Träume des Mannes, seine Ängste, in Realität verwandelt und ihn ein Gefühl von Macht kosten lassen, ihn einen Blick auf verschiedene Möglichkeiten erhaschen lassen.

Und das Blut war gut gewesen, so gut; beinahe frisch, noch leuchtend vor Energie.

Der Energiestrudel, der durch die Traumlandschaft peitschte, begann zu vibrieren, mit bebender Energie zu erzittern. Lebhafte Rot- und Grüntöne, schwefelige Gelbtöne durchschnitten die friedliche, graue Landschaft der Astralebene, und ein tief violetter Fleck breitete sich über dem Grau aus, sich drehend und windend wie eine wirbelnde Wolke, welche die Trostlosigkeit der Traumlandschaft vertrieb. Teile des Strudels begannen sich abzuspalten, und leuchtende Farben blitzten über die Ebene, wirbelten funkelnde Farbkringel auf. Aber tief im Kern des Strudels der Macht übertrugen die sich drehenden Energien sich auf die Gestalt vor dem Kristallgefängnis, fütterten sie so, wie er sie zuvor gefüttert hatte. Sie war der Freiheit noch nie so nah gekommen.

Sie beschwor das Bild aus der Erinnerung.

Kapitel 68

Jonathan Frazer wiegte sich auf den Fersen, und Tränen strömten über sein schmuddeliges Gesicht.

MiststückMiststückMiststückMiststück.

Sie dachte, dass sie ihn zum Narren halten konnte, aber er hatte es ihr stattdessen heimgezahlt. Das Experiment war erfolgreich gewesen.

Der Spiegel war eine Art übersinnlicher Resonanzkörper, legte er sich zurecht. Er verstärkte offensichtlich Gedanken oder Gefühle, oder möglicherweise lud das Blut ihn erst mal auf, was es ihm dann ermöglichte, die übersinnliche Verbindung zwischen Menschen oder Orten herzustellen und das Bild durch den nächsten Spiegel zu übersetzen. Oder womöglich tat es auch jede andere reflektierende Oberfläche. Als er nach Celia ausholte, hatte er den Spiegel am gegenüberliegenden Ende der Verbindung offensichtlich überladen, sodass er zerbrochen war, und das Glas hatte sich in ihre Haut gebohrt.

Jonathan Frazer lehnte sich mit einem schnellen Nicken zurück und rieb sich mit dem Ärmel die Augen, davon überzeugt, dass seine Erklärung zumindest plausibel war. Er saß im Schneidersitz auf dem Boden und starrte versonnen in den Spiegel, geistig und körperlich erschöpft von seiner jüngsten Begegnung, als ihm das Flackern tief im Inneren des Glases auffiel. Es war ein langsamer fleischfarbener Puls, der vor seinen Augen von einem winzigen Fleck zu etwas Eiförmigem anwuchs und dann größer wurde, zu einer mattfarbenen Kugel. Farben, Dellen, Schatten begannen, auf der pulsierenden Kugel zu erscheinen, und gerade als Frazer begriff, dass sein Herz im Rhythmus mit der Wesenheit im Spiegel pochte, nahm dieser eine definitive Gestalt und Substanz an.

In dem Spiegel war eine Frau.

Die Frau, die er schon einmal gesehen hatte: Dies war Dees und Kelleys mysteriöse Namenlose, mit dem langen Haar und den schwarzen, schrägen Augen.

Aber er hatte sie noch nie zuvor so deutlich gesehen, noch nie in solch exquisitem Detail. Es war beinahe so, als stünde sie auf der anderen Seite des Glases.

Jonathan Frazer erhob sich langsam und stellte fest, dass sie ungefähr seine Größe hatte. Doch während ihre Beine und Lenden deutlich umrissen waren, lagen ihre Brüste und ihr Kopf immer noch eine Spur im Schatten. Er beugte sich vor, hob den noch feuchten Schwamm auf, rieb damit über das Glas und drückte fest zu, verschmierte den letzten Rest des klebrigen Bluts und reinigte den Dreck vom Spiegel. Die Gesichtszüge der Frau wurden sofort klar. Ihre Augen waren groß und flehend, ihr Mund bewegte sich, ihre Hände waren ausgestreckt.

Sie versuchte, mit ihm zu kommunizieren.

Sie war ein Geist, ein Gespenst, gefangen im Inneren des Spiegels, davon war er überzeugt. Und sie wollte frei sein.

»Wie?«, fragte er und formte das Wort deutlich mit den Lippen. »Wie kann ich dir helfen?«

Der Mund des Bildes bewegte sich langsam, und die vollen Lippen der Frau bildeten Worte. Aber sagte sie speise mich oder befreie mich?

Frazer drückte die Hand auf das Glas, und das Bildnis auf der anderen Seite tat das Gleiche.

Speise mich?

Es spielte keine Rolle. Er würde beides tun.

Kapitel 69

Zuerst hatte Manny es im Taxi gespürt, das seltsame Kribbeln und die Wärme tief in ihren Lenden, den Juckreiz in ihren Fingerspitzen und Zehen, den Druck ihrer Brüste. Sie war sich bewusst, dass ihr Herz so heftig hämmerte, dass sie tatsächlich die Vibrationen auf ihrer Haut spüren konnte, und sie nahm deutlich wahr, dass sie kurzatmig war.

Und dies lag an Edmund Talbotts Nähe.

Als der narbige Mann sich vorgebeugt und gegen die Trennwand zum Taxifahrer getippt hatte, damit er an den Rand fuhr, war sie erfreut gewesen. Sie brauchte frische Luft.

Manny stieg aus dem Taxi und trat in die Dunkelheit, während Talbott den Fahrer bezahlte. Sie konnte jetzt weglaufen, wenn sie wollte. Sie befand sich knapp hundert Meter von zu Hause entfernt, und sie war sich sicher, dass sie den Polizeiwagen vor ihrem Haus erreichen konnte, bevor der Wahnsinnige sie einholte. Aber sie lief nicht weg.

Ihre Einstellung zu Talbott hatte sich verändert, während sie sich dem Haus genähert hatten. Er wirkte aufrichtig, und auf jeden Fall passte alles, was er ihr erzählt hatte, zu dem, was sie ohnehin bereits wusste. Sie konnte die Macht spüren, die von dem Mann ausging; ihr war klar, dass er gefährlich war und ein Killer, und doch fühlte sie sich nicht von ihm bedroht. Er sprach von seltsamen Feinden, Mächten und Orten mit einer intimen Kenntnis, die sie faszinierend und aufregend fand. Und obwohl sie zuerst die Geschichte über seine Ehefrau und sein Kind angezweifelt hatte, stellte sie, während er weitersprach, fest, dass sie immer weniger Grund hatte, ihm zu misstrauen, und jetzt hielt sie die Idee, dass er seine Narben zum Andenken an seine tote Familie behalten hatte, beinahe für romantisch.

Aber natürlich wollte sie auch nicht, dass er dem Spiegel einen Schaden zufügte.

Talbott wartete, bis das Taxi abgefahren war, und ging dann auf Manny zu, unter die Bäume, deren Äste über der Straße hingen und sie in Schatten hüllten.

»Sie wissen, was Sie tun müssen?«, fragte er sanft. »Wollen Sie es immer noch machen?«

»Ja.« Sie hakte ihn unter. »Sie sind mein Freund, ich kenne Sie seit Jahren. Sie sind ein wenig betrunken, also kommen Sie heute Nacht mit mir nach Hause«, sagte sie spitzbübisch.

Edmund Talbotts Lippen verzogen sich zu einem Lächeln, das nicht bis zu seinen Augen reichte. Er erwiderte nichts. Was er der jungen Frau nicht gesagt hatte, war, dass er, falls die Polizisten die List durchschauten – und es war durchaus möglich, dass sie das taten –, sie beide würde umbringen müssen, und dann wäre jeder Gedanke an Finesse zum Teufel. In solcher Nähe zum Spiegel zu töten würde seine Aufmerksamkeit nur auf ihn lenken. Er würde das Glas dann so schnell wie möglich erreichen müssen, und Gott stehe Manny und Jonathan Frazer bei, falls sie ihm in die Quere kamen.

Manny führte ihn die Straße entlang, den rechten Arm um seine Taille gelegt, den linken Arm über ihren Schultern, als stütze sie ihn. Sie stolperten voran, und Mannys hohe Absätze klapperten auf dem Gehweg, das Geräusch unnatürlich laut in der Stille, die der Morgendämmerung voranging. Edmund Talbott betrachtete das grüne Leuchtzifferblatt seiner Armbanduhr; es war kurz vor vier, die tote Stunde der Nacht. Zu dieser Zeit des Morgens wurden mehr Selbstmorde begangen als zu jeder anderen Zeit, dies war die Zeit, da die Albträume herrschten, da Träume hässlich wurden, wenn das Bewusstsein langsam wiederkehrte. Dies war die Zeit, zu der der Astralgeist zu seinem fleischlichen Wirt zurückkehrte. Es war eine Zeit der Erinnerungen.

Sie hielten am Eingangstor inne. Die Zivilstreife parkte immer noch auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Edmund betrachtete den Wagen einige Sekunden lang, konnte aber keine Bewegung darin erkennen. Er lächelte; er hatte sich nicht ohne guten Grund dafür entschieden, zu dieser speziellen Stunde herzukommen: Dies war auch die Zeit, da der Drang des menschlichen Körpers zu schlafen am stärksten war.

Sie taumelten wie betrunken die Einfahrt entlang, und Talbott hatte den Kopf tief an die Brust gezogen und beugte sich vor, um seine Größe zu kaschieren. Manny klammerte sich an ihn, den Arm weiter um seine breite Taille gelegt. Sie spürte die Wärme, die der Mann abstrahlte, sie war ihm nahe genug, um seinen seltsamen Duft zu riechen, ein eigenartiges, bittersüßes Kräuteraroma. Sie war sich außerdem der Wirkung bewusst, die er auf sie hatte. Vielleicht hämmerte ihr Herz und kribbelte ihre Haut, weil sie im Begriff stand, etwas Illegales und Gefährliches zu tun, aber das glaubte sie nicht. Sie war erregt, und es war Edmund Talbotts Schuld.

Die beiden Polizeibeamten im Wagen schliefen. Mit offen stehendem Mund hatten sie beide die Arme vor der Brust verschränkt; einer lehnte am linken Fenster, der andere am rechten.

Vielleicht gab es doch einen Gott, überlegte Talbott und widerstand der Versuchung zu lächeln.

Als sie sich der Haustür näherten, ging ein tiefes, bebendes Frösteln durch seinen Körper und ließ ihn stolpern. Manny stützte ihn, als er versuchte, Luft zu bekommen.

»Was ist los, was stimmt nicht?«

»Ich kann ihn fühlen«, presste er zwischen den Zähnen hervor. »Er ist stark, überaus stark.« Er hielt den Kopf hoch, beinahe so, als lausche er, und als er Manny ansah, waren seine Augen groß vor Sorge. »Er hat vor Kurzem gespeist. Ich kann das Blut in der Luft schmecken.« Blut und eine ganz schwache Andeutung von Sex. Seine große Hand schloss sich um Mannys Arm und zerrte sie beinahe die Einfahrt entlang. »Kommen Sie weiter.«

»Was meinen Sie damit, er hat gespeist?«

»Blut«, murmelte er.

»Mein Vater …?«, fragte sie erschrocken.

»Mir fällt kein anderer ein.«

Die Macht des Bildnisses war hier stark. Er konzentrierte sich darauf, eine psychische Schutzmauer um sich herum aufzubauen, von der er hoffte, dass sie sich als effektiv erweisen würde. Jedes Element seines Bewusstseins musste sich in ihn zurückziehen; er musste sich zwingen, nur an eine einzige Sache zu denken, an etwas Einfaches: Wenn auch nur ein Teil seines Unterbewusstseins in die Traumlandschaft ging, dann war er verloren. Dies war das Herz des Strudels. Er konnte ihn beinahe über dem Haus aufragen sehen, grau und verdorrt, sich windend und drehend, mit Gesichtern sowohl menschlicher als auch dämonischer Natur in sich, und er konnte beinahe das Heulen des Geisterwinds hören, konnte das Wehklagen der Verdammten hören …

AUFHÖREN!

Der Spiegel wusste, dass er hier war. Er versuchte, ihn zu ködern, ihn dazu zu verleiten, über das tödliche Glas nachzudenken. War er stark genug, um den Schmeicheleien des Spiegels zu widerstehen? Er musste es sein. Er berührte die Farbdosen in seinen Taschen. Etwas Simples, er musste sich auf etwas Simples konzentrieren.

Manny schloss die Haustür auf. Es ging einfacher und schneller, das Haus zu durchqueren und durch die Küche hinauszugehen, als ums Haus herum durch den Garten zu laufen. Sie drehte sich um, als Talbott in den Flur trat, und blieb dann stehen, erstarrt von dem Ausdruck des Entsetzens auf seinem Gesicht. »Mr. Talbott … Mr. Talbott … Edmund …?«

»Der Spiegel«, flüsterte er und presste die Augen fest zu. »Um der Barmherzigkeit willen, verhüllen Sie den Spiegel!« Er sank auf die Knie und schlug die Hände vors Gesicht, verdeckte die Augen.

Manny fuhr herum. Am Fuß der Treppe stand neben dem Garderobenständer ein großer, freistehender Spiegel in einem kunstvollen, vergoldeten Rahmen. Sie konnte sich selbst und Talbott darin reflektiert sehen. Und dann blinzelte sie. Talbotts Bild hatte kurz geflackert … genau wie ihr eigenes. Sie beobachtete, wie das Glas sich trübte, während sie sich dem Flurspiegel näherte, und als sie ihn mit den Fingerspitzen berührte, wurde ihr klar, dass ihr Herz krampfhaft hämmerte. Sie konnte sich selbst nicht länger im Spiegel sehen. Dort, wo ihr Gesicht sein sollte, war ein umnebeltes, graues Oval.

Und Edmund Talbotts Spiegelbild zeigte ihn auf dem Marmorboden liegend, seine Kleidung zerfetzt, sein Fleisch zerrissen und blutend.

Der Schrei blieb ihr in der Kehle stecken, als sie herumfuhr. Talbott war unversehrt. »Edmund …?«, flüsterte sie.

Der narbige Mann ließ die Hände sinken. Als die Haustür aufgegangen war und er einen flüchtigen Blick auf den Spiegel im Flur erhascht hatte, wusste er im selben Moment, dass er verloren war. Für eine Sekunde – weniger als einen Herzschlag lang – hatte er im Glas das Spiegelbild der Frau gesehen, die er liebte. Immer geliebt hatte. Immer lieben würde. Dieses Gesicht, diese Augen, das weiche, kastanienbraune Haar, die sanft geschwungenen Lippen. Selbst das Bedecken seiner Augen konnte das Bild, das sich in sein Gehirn eingebrannt hatte, nicht löschen. Jetzt konnte er sie im Raum riechen, dieses Eau de Parfum, das sie so gemocht hatte … Er konnte die Wärme ihres Körpers spüren, und dann – als i-Tüpfelchen – ihre Stimme. Sanft, leise, heiser, ihr englischer Akzent stark, als sie hauchte: »Edmund?«

Es war Elizabeth, seine Frau.

Und wo war sein Sohn Edward? Er musste hier irgendwo sein. »Edward?«

Er war zu lange fort gewesen, auf zu vielen Geschäftsreisen, und er hatte sie vermisst. Sie hatte ihn ebenfalls vermisst. Sie stand vor ihm, die Arme um seinen Hals geschlungen, und küsste ihn mit einer Leidenschaft, von der er sich nicht erinnerte, sie jemals mit ihr erlebt zu haben. Er spürte ihre Zunge an seinen Lippen, wie sie drückte und tastete, während sie mit den Händen an seinen Kleidern zog und an den Knöpfen nestelte. Und er war erregt, so erregt; er wollte sie, er wollte sie so sehr. Er riss ihr das schwarze Kleid herunter – er hatte sie noch nie darin gesehen – und entblößte ihre Brüste, und dann zog er ihr das Kleid bis auf die Lenden herunter und zerfetzte es. Er umfasste ihre Brüste, ihre Nippel größer, als er sie in Erinnerung hatte, aber andererseits war sie ja fast im fünften Monat schwanger, und ihre Brüste würden in jedem Fall schwerer sein, die Brustwarzen größer als gewöhnlich, dunkler. Sie hatte ihm beinahe das Hemd ausgezogen, und Knöpfe sprangen auf und kullerten über den Boden, und jetzt arbeitete sie an seinem Gürtel, ließ den oberen Knopf seiner Hose aufspringen und zerrte sie herunter. Und diese Augen, so groß, so ausdrucksstark, so voller Liebe, Wärme und Verlangen. Ihr Mund, jetzt seitlich an seinen Kopf gepresst, während sie ihm Obszönitäten ins Ohr flüsterte und ihn drängte, sie zu nehmen … sie zu nehmen … sie zu nehmen. Und seine eigene Leidenschaft erreichte einen Punkt, an dem er sie einfach hier und jetzt auf dem Boden haben musste; er wusste, dass sie im fünften Monat schwanger war, aber es war ihm egal. Und dann war er in ihr, und sie schlang die Beine um ihn, zog ihn tiefer in sich herein, während sie sich mit den Fingern in seine Haut krallte und sich gegen ihn stieß. Das hatte sie noch nie zuvor getan, sie war im Bett immer passiv gewesen, aber offensichtlich hatte seine Abwesenheit ihr Blut in Wallung gebracht, und er fühlte, wie er wild in sie hineinstieß, ächzte und ihr Wimmern und ihre kleinen Seufzer des Schmerzes und der Wonne genoss und sich jetzt auf seine eigene Erlösung konzentrierte, spürte, wie sie sich tief in ihm aufbaute …

Manny war sich nicht sicher, wann genau es begonnen hatte. Sie hatte auf dem Boden gekniet und sich gefragt, was los war, und sie hatte die Arme um ihn gelegt, und dann küsste er sie, und der Druck, der sich in ihr aufgebaut hatte, die Spannung, wie eine aufgezogene Feder, schien sich zu lösen, und sie ertappte sich dabei, dass sie seinen Kuss mit einer Leidenschaft erwiderte, die sogar sie selbst überraschte. Das elektrische Kribbeln in ihren Gliedern britzelte weiter durch ihren Körper, konzentrierte sich in ihren Lenden, auf ihren Brüsten, und als er mit den Daumen über ihre empfindsamen Brustwarzen strich, hatte der erste Orgasmus sie überrascht, ihr den Atem geraubt und ihren bereits rasenden Puls auf eine beinahe furchterregende Geschwindigkeit beschleunigt. Sie konnte die Macht spüren, die er verströmte, rohe, nackte Energie, die aus seinem Körper in ihren floss. Als er in sie eindrang, durchschauerte sie ein zweiter Orgasmus, und sie klammerte sich an ihn, wollte ihn ganz in sich haben, während sie sich mit all ihren Sinnen seines Körpers auf ihrem bewusst war. Sein Kinn und seine Bartstoppeln kratzten über die weiche Haut ihrer Wangen. Sie sprach mit ihm, selbst schockiert darüber, dass sie ihn weiter drängte, ihn ermutigte, sie zu nehmen, ihn mit pornografischer Detailliertheit anleitete. Er begann, in sie hineinzustoßen, während sich seine großen Hände auf ihren Brüsten spannten und an den Brustwarzen drehten und zogen … und ihr wehtaten. Sein Stoßen wurde schmerzhaft, plötzlich schien sie ganz trocken zu sein, und das Kratzen von Fleisch auf Fleisch war pure Qual. Sie versuchte, ihn wegzuschieben, aber sein Gewicht drückte sie zu Boden. Sie drosch mit den Fäusten auf ihn ein, doch seine Züge waren zu einer ungerührten Maske erstarrt, seine Augen leer und blicklos, während ihm Speichel aus dem Mundwinkel tropfte. Seine Hände krampften sich um ihre Brüste zusammen, gruben sich in das weiche Fleisch und hinterließen lange, rote Striemen, ritzten die Haut auf und kratzten sie an manchen Stellen blutig. Manny versuchte zu schreien, doch sein Mund lag auf ihrem, seine Zunge drang tiefer in sie hinein, seine Lippen fest auf ihre gepresst. Ihre Lenden brannten jetzt in reiner Qual, während er sich weiter in sie hineintrieb, gegen ihr Schambein schlug und versuchte, sich tiefer und tiefer in sie hineinzuschieben.

Und dann überkam ihn sein Orgasmus.

Talbott wölbte den Rücken und legte den Kopf in den Nacken, seine Augen zusammengepresst in glückseliger Wonne, als er in sie hineinstieß.

Und Manny Frazer schlug ihm mit aller Kraft auf den Kehlkopf.

Edmund Talbott krümmte sich und fiel von der jungen Frau herunter, die Augen weit aufgerissen vor Schreck, während er sich mit beiden Händen den Hals hielt. Sie sah seinen Adamsapfel hüpfen, seine Brust beben, und dann traten ihm die Augen aus den Höhlen, sein Gesicht lief purpurn an, während er um Luft rang. Er erhob sich taumelnd, drehte sich um … und stellte fest, dass er vor dem Spiegel stand.

Sein Verstand kehrte zurück.

Und in dem Moment wusste er, dass er ein toter Mann war.

Der Flurspiegel explodierte.

Er beobachtete, wie das Glas in Zeitlupe auf ihn zuraste. Er begriff, was geschehen war. Nach all den Vorbereitungen, nach all seinen Vorkehrungen hatte er sich von seiner eigenen Dummheit in die Falle locken lassen. Er entdeckte jetzt, dass er dazu gebracht worden war, hierherzukommen, hierher, wo der Spiegel so stark war, wo die Macht des Bildnisses absolut war. Wie der Spiegel mit ihm gespielt hatte, wie er ihm das Bild seiner lange verstorbenen Frau gezeigt hatte – er fragte sich, was die arme Manny gesehen hatte –, und dann hatte er seine Begierde genommen und sie entflammt. Und es war lange her, seit er mit einer Frau geschlafen hatte. Der Spiegel hatte sich von den sexuellen Emotionen gespeist, die die beiden Menschen produziert hatten: Was für ein Triumph für das Bildnis. Und dann hatte er das Gefühl der Begierde bei der Frau in Furcht verwandelt, sodass das, was er getan hatte, nichts weiter als eine Vergewaltigung gewesen war. Der Spiegel fand zweifellos zusätzliches Vergnügen darin: Sex durch Gewalt war wahrscheinlich eine Delikatesse für ihn. Er hatte Edmund Talbott in den wenigen Sekunden nach seinem Orgasmus verloren. Das Gefühl des Entsetzens war ebenso groß wie sein Ekel.

Und dann hatte er den Schmerz gespürt.

Er durchbohrte seine Kehle, durch den Schlag auf die Luftröhre wurde die Luftzufuhr blockiert, und seine entleerte Lunge begann fast sofort, nach Luft zu schreien. Kühl, beinahe gefasst, begriff er, dass es ein tödlicher Schlag war.

Er hob den Kopf und beobachtete den freistehenden Spiegel am Fuß der Treppe, wie er sich auflöste, lange Glassplitter nach außen schießend, kleine Speere, die auf sie beide zukamen, glitzernd, funkelnd, tödlich.

Edmund Talbotts letzter bewusster Gedanke trieb ihn dazu, sich auf Manny zu werfen, die Arme um sie zu schlingen und sie abzuschirmen, während das Glas in seinen Körper drang, das Fleisch an seinem Kopf zerschnitt, es an seinen Schultern, seinem Rücken und seinem Hintern aufriss und in vielen Fällen bis auf die Knochen vordrang und einen ganzen Abschnitt seines Rückgrats freilegte, Glasdolche seine Nieren durchbohrten, seine Organe zerfetzten.

Das Bildnis hatte zehn Jahre dazu gebraucht, aber es hatte vollendet, was es sich vorgenommen hatte. Mit seinem letzten Atemzug fragte Edmund Talbott sich, was jetzt aus Jonathan und Manny werden würde und aus allen anderen, die mit dem Bildnis in Kontakt kamen.

Es überraschte ihn festzustellen, dass es ihm immer noch Sorgen machte, aber sein größtes Bedauern war, dass er Manny nicht sagen konnte, dass es ihm leidtat, so leid, so sehr …

Kapitel 70

»Mir persönlich, meine Herren, ist es scheißegal, was Sie für Ausreden haben. Sie haben ihn direkt an sich vorbeilaufen und dann das Mädchen in ihrem eigenen verdammten Flur vergewaltigen lassen! Ich werde Sie beide anzeigen.« Margaret Haaren stolzierte von den beiden Beamten weg, die am Tor standen. Keiner von ihnen versuchte, ihr mit Ausreden zu kommen: Sie hatten keine. Sie hatten den Angriff erst mitbekommen, als eine nackte, schreiende und blutüberströmte Frau gegen die Windschutzscheibe ihres Wagens gehämmert und sie aus dem Schlaf gerissen hatte. Ihre blutigen Handabdrücke waren noch immer auf der Scheibe verschmiert.

Detektive Haaren stürmte die Kiesauffahrt entlang und zitterte beinahe vor Zorn. Du hast also dein Bestes getan, nein, du hast mehr als dein Bestes getan, weil du eine Frau in einer Männerwelt warst, aber das Beste war nicht gut genug. Du musstest hundert Prozent plus zehn geben. Und als der Chief Inspector um einen persönlichen Bericht gebeten hat, hast du ihm gesagt, du hättest die Situation unter Kontrolle und ließest das Haus von deinen besten Männern – besten Männern, Herrgott noch mal – beobachten und dass der narbige Mann auf keinen Fall auch nur auf hundert Meter an das Gebäude herankommen würde. Und das war erst gestern gewesen; es war der Chief, der dir sagte – dich gewarnt hat –, dass sie Ergebnisse brauchten, und zwar schnell. Die Leichen wurden immer zahlreicher, und zu viele davon waren Polizeibeamte. Und was war passiert? Das verfluchte Tier spaziert an den beiden besten Männern am Tor vorbei, gelangt durch die Haustür hinein und vergewaltigt im Flur brutal die Tochter. Das einzig Gute, was bei alldem herausgekommen war, war die Tatsache, dass das Mädchen den Mann tatsächlich getötet hatte. Sie hatte ihm den Kehlkopf zerschmettert und dann einen Spiegel auf ihn gestoßen und ihn dabei in Stücke gerissen. Er hatte wahrscheinlich noch gelebt, als das geschehen war, seine Kehle vollkommen zugeschnürt, außerstande zu schreien. Nun, es hätte keinem reizenderen Burschen zustoßen können.

Die Spurensicherung war bereits fertig, als sie eintraf, und der Leichenbeschauer hatte den Leichnam entfernt, aber im Flur sah es immer noch aus wie in einem Schlachthaus. Überall Blut und Glas, es hatte hoch die Wände hinaufgespritzt, auf die Türen, und einige Spritzer waren sogar an der Decke gelandet. Außerdem stank es. Der scharfe Kupfergeruch von Blut war überall, aber der bittere Gestank von Urin und der süßere, klebrigere Geruch von Exkrementen war ebenfalls wahrnehmbar. Sie hatte einmal in einem Raum gestanden, in dem ein erzürnter Ehemann seine Frau und ihren Geliebten in ihrem Bett mit einer abgesägten Schrotflinte zerschossen hatte. Es hatte nicht so schlimm gerochen wie dies hier.

Detective Stuart Miller kam herbei, trat neben sie und sagte nichts, erlaubte es ihr, die Atmosphäre des Orts zu absorbieren.

»Wie geht es dem Mädchen?«, fragte sie schließlich.

»Sie ist mit dem Arzt der Familie oben. Sie weigert sich, ins Krankenhaus zu gehen. Sie ist hysterisch«, fügte er langsam hinzu, »und ich habe in meiner Zeit genug hysterische Frauen gesehen, um zu wissen, wann sie sich um unseretwillen verstellen. Dies ist echt.«

»Wie nimmt der Vater es auf?«

»Oh, der ist durch und durch gechillt. Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich denken, er hat Gras geraucht. Ich sage nicht, dass er sich nicht dafür interessiert hätte, was mit seiner Tochter geschehen ist, aber es ist, als sei es ihm so oder so eigentlich egal. Er hat mir nicht gefallen. Ich weiß nur, wie ich reagieren würde, wenn es um meine Tochter ginge …«

»Ich halte unseren Mr. Frazer nicht für einen sehr netten Mann«, stimmte Margaret Haaren ihm zu. »Was ist mit der Mutter? Wo ist sie?«

»Wieder mal im Urlaub, diesmal am Lake Tahoe; Skifahren, nehme ich an. Keiner von beiden wollte, dass sie informiert wurde.«

»Große, glückliche Familie, hm?«

Stuart Miller nickte. »Wie wollen Sie dies angehen?«

»Ganz nach Vorschrift; ich kriege von oben eins auf den Deckel. Die Schlipsträger wollen ein Ergebnis – nun, das haben sie mit dem Tod des narbigen Mannes bekommen, aber ich habe das Gefühl, dass das nicht reichen wird. Ein lebender Körper wäre nett gewesen.«

»Was ist mit Mr. Frazer?«, schlug Miller leise vor. »Nett und lebendig. Und definitiv suspekt.«

»Nichts würde mir größeres Vergnügen bereiten«, erwiderte sie mit Nachdruck.

Während sie die Prozedur begann, sich durch die genaue Abfolge von Ereignissen zu arbeiten, versuchte sie herauszufinden, warum sie Jonathan Frazer mit solcher Intensität verabscheute. Selten war sie emotional so betroffen gewesen – falls dies das richtige Wort war – hinsichtlich eines ihrer Verdächtigen. Es war kein neues Gefühl, aber es blieb für gewöhnlich Vergewaltigern oder Kinderschändern vorbehalten. Was hatte Frazer nur getan?

Er hatte sie belogen. Er hatte sie angesehen und sich gedacht, dass er cleverer war als sie; er hatte sich gedacht, dass er sie verarschen konnte und dass sie es nicht merken würde. Und er war direkt oder indirekt in den Tod mehrerer Polizeibeamter verwickelt, von denen einer ein sehr guter Freund gewesen war. Hier war ein Mann, der sich über den Tod eines seiner Angestellten mehr aufzuregen schien als über die brutale Vergewaltigung seiner Tochter in seinem eigenen Haus.

Und weder der Ehemann noch die Tochter wollten die Ehefrau verständigen, Celia Frazer. »Scheiße, was geht in diesem Haus vor sich?«

»Entschuldigung, Ma’am?«, fragte Miller.

»Habe ich das laut ausgesprochen?«

»Ich fürchte, ja. Aber ich stimme Ihnen zu«, beendete er seinen Satz schnell. »Dieser … dieser Todesfall ergibt keinen Sinn. Irgendetwas stimmt da nicht, aber ich kann es nicht festnageln.«

»Geben Sie mir ein paar Minuten.« Haaren blieb in der Tür stehen und begutachtete die Zeichnung, die einer der diensthabenden Beamten vom Tatort vorbereitet hatte. Dann blätterte sie die Seite um, um seine ursprünglichen Notizen über die Verletzungen des Mannes durchzulesen.

Der vernarbte Mann – keine Ausweispapiere am Leichnam – war teilweise entkleidet gewesen, Mantel und Hemd hatten auf dem Boden gelegen – lagen immer noch dort –, seine Hose hing unten um die Knöchel, und er hatte immer noch einen Schuh angehabt; der andere lag in einer Lache geronnenen Bluts auf der Seite.

Sein Rücken war zerfetzt worden, überall Glas, lange Splitter waren wirklich tief in sein Fleisch eingedrungen.

Emmanuelle Frazer zufolge hatte sie den Spiegel auf ihn geworfen.

Margaret Haaren blickte auf.

Und was hatte sie dann getan? Ihn hochgehoben und zurück auf die Position am Fuß der Treppe gerollt, wo er jetzt stand? Aber der Spiegel hatte keine Räder.

Haaren ging um das Blut auf dem Boden herum, blieb vor dem Spiegel stehen und betrachtete ihn eingehend. Das Glas war nach außen gebrochen, was im Einklang damit war, dass man den Spiegel auf den Boden geworfen hatte. Die Polizistin hockte sich hin, um den Sockel zu untersuchen. Der Spiegel war offensichtlich eine Antiquität. Der schwere, vergoldete Rahmen endete in vier Beinen, ein jedes davon geformt wie eine gemeißelte Tierklaue, die eine Kugel umklammerte. Sie leckte über ihren Finger und strich über den Boden direkt vor einem der Beine: Ein schwacher Ring aus Schmutz erschien auf ihrer Fingerkuppe, mit einem dazugehörigen weißen Abrieb auf dem Boden. Die Beine des Spiegels hätten doch Spuren auf den Marmorfliesen hinterlassen, wenn der Spiegel bewegt worden wäre. Sie stand auf und betrachtete den Spiegel genau, dann umklammerte sie ihn mit beiden Händen und versuchte, ihn anzuheben. Er bewegte sich etwas, kam aber nicht von der Stelle. Sie wusste, dass Adrenalin Kraft verlieh, möglicherweise einer verängstigten Frau die Kraft gab, den Spiegel über den Angreifer zu werfen. Aber wie ihn wieder zurück auf seine Position bringen? Die Tatsache, dass der Spiegel nicht bewegt worden war, verlieh der Theorie, die sie entwickelte, mehr Glaubwürdigkeit.

Margaret Haaren ging halb die gewundene Treppe hinauf, blieb stehen und schaute nach unten, visualisierte eine andere Szene, schuf eine andere Folge von Umständen, die zu den Tatsachen passten.

Als Stuart Miller, der immer noch im Flur stand, ihr Lächeln sah, kam er sofort die Treppe herauf. »Ja, Ma’am?«

»Wo ist Mr. Frazer?«

»Hat sich ein wenig hingelegt, Ma’am. Er wirkte total fertig«, fügte er hinzu.

»Als wäre er die ganze Nacht auf gewesen?«

»So in der Art.«

»Ist er immer noch dort?«

»Auf dem Treppenabsatz vor Miss Frazers Tür ist ein Beamter abgestellt – ihretwegen natürlich«, sagte er und lächelte schmallippig.

»Natürlich.« Sie bleckte die Zähne zu einem freudlosen Grinsen. »Lassen Sie uns gehen, ich würde gern zuerst mit Miss Frazer sprechen, feststellen, was sie selbst zu sagen hat.«

Officer Carole Morrow stand auf, als die Tür geöffnet wurde und Detective Haaren und Detective Miller den Raum betraten.

»Wie geht es ihr?«, fragte der Detective und schaute zu dem Mädchen hinüber, das mit geschlossenen Augen auf dem Bett lag. Im bleichen Licht der Morgendämmerung sah die Haut in ihrem Gesicht grau aus, gesprenkelt mit winzigen Stichwunden von fliegenden Glassplittern.

Manny Frazer riss ihre blauen Augen auf. »Es geht ihr so gut, wie man das erwarten kann, wenn jemand geschlagen und vergewaltigt wurde, während Ihre Männer draußen geschlafen haben. Verdammt viel haben die mir genutzt!«

Margaret Haaren setzte sich sofort hin, brachte sich auf gleiche Höhe mit der jungen Frau, nicht bereit, sie zu überragen. »Ich weiß, was passiert ist«, sagte sie sanft und streckte die Hand zur Hand der jungen Frau aus. »Um die Beamten wird man sich kümmern. Ich bin nicht hier, um Ausreden für sie vorzubringen.«

Manny Frazer sank zurück in die Kissen und wandte den Kopf ab.

»Wollen Sie mir erzählen, was passiert ist?«, fragte Margaret Haaren behutsam.

»Ich habe ihr bereits erzählt, was passiert ist«, blaffte Manny und stach mit einem Finger in Officer Morrows Richtung, »und dann habe ich dem Arzt erzählt, was passiert ist, und dann habe ich einem anderen Polizisten erzählt, was passiert ist. Wie viele Male muss ich das noch erzählen?«

»Erzählen Sie es mir«, sagte Margaret Haaren mitfühlend, »ich möchte, dass Sie es mir erzählen.«

Manny seufzte hörbar, und dann holte sie tief Luft. »Spät in der Nacht, früh heute Morgen hat es an der Tür geklopft. Ich dachte, es sei Mom, die nach Hause kam. Ich habe durch die Tür gerufen und gefragt, wer dort war, und die Stimme sagte: ›Taxi. Ich setze nur einen Fahrgast ab.‹ Also war ich dann überzeugt davon, dass es meine Mutter war. Ich dachte, ich hörte, wie Schritte sich auf dem Kies entfernten, also habe ich die Tür geöffnet. Es war dieser Typ, dieser große, hässliche, narbige Typ. Er hat mich in den Flur gedrängt und zu Boden geworfen, mir die Kleider heruntergerissen und mich vergewaltigt. Es gab einen Kampf; ich habe ihm auf den Kehlkopf geschlagen, und dann habe ich den Spiegel unten auf ihn geworfen. Anschließend bin ich hinausgelaufen und habe Ihre Männer verständigt. Sie haben beide geschlafen«, fügte sie hinzu.

Margaret Haaren nickte. »Das ist im Wesentlichen die gleiche Geschichte, die Sie meinen Beamten erzählt haben. Aber jetzt hätte ich gern, dass Sie mir die Wahrheit sagen.«

Manny richtete sich im Bett auf, die Decken fielen herunter und offenbarten die Kratzer und Schürfwunden auf ihren Brüsten. »Was zum Teufel meinen Sie mit ›die Wahrheit‹? Ich habe Ihnen die beschissene Wahrheit gesagt.«

»Erzählen Sie mir noch einmal, wie Sie den Spiegel über den Boden geschleift und auf den Mann geworfen haben«, sagte die Polizistin leise, den Blick ihrer kalten grünen Augen fest auf das Gesicht der jüngeren Frau gerichtet.

Manny schaute weg. »Ich … ich habe ihm vor den Hals geschlagen. Er hielt sich den Hals und rang nach Luft, und … und ich bin irgendwie unter ihm weggekrochen und habe das Nächstbeste gepackt, und das war der Spiegel, und ich habe ihn auf ihn geworfen. Das Glas ist zerbrochen … und dann habe ich den Spiegel hochgehoben, nur um festzustellen, ob der Mann noch lebte.«

Margaret Haaren bemerkte, dass auf der Oberlippe des Mädchens eine dünne Schweißschicht stand, und sie wollte ihr nicht in die Augen sehen.

»Der Regenschirmständer hinter der Tür war näher als der Spiegel«, entgegnete die Beamtin sehr sanft. »Darin befanden sich einige schwere Gehstöcke. Gute, solide Waffen.«

»Was?«

»Der Spiegel ist ungefähr zwei Meter fünfzig von der Stelle entfernt, an der der Mann Sie angegriffen hat. Es würde zwei meiner Beamten mit all ihrer Kraft brauchen, um den Spiegel anzuheben … Aber der Spiegel ist auch nicht bewegt worden, hm?«

Manny Frazer schaute von Margaret Haaren zu Stuart Miller und dann zurück zu der Polizistin. »Was wollen Sie damit sagen?«, begehrte sie auf.

»Ich will damit sagen, dass Sie nicht die Wahrheit erzählt haben.« Haaren lächelte freudlos. »Und plötzlich verwandelt sich das, was gerechtfertigter Totschlag war, in Mord. Wissen Sie, was ich meine?«, murmelte sie.

»Hören Sie … hören Sie, ich habe Ihnen erzählt, was passiert ist. Jetzt sage ich kein Wort mehr, bis mein Vater hier ist. Oder mein Anwalt.«

»Sie haben zu viel ferngesehen, meine Liebe.« Sie drehte sich um und schaute zu Miller hinüber. »Nehmen Sie Miss Frazer wegen Beihilfe zum Mord fest.«

»Was … was … was reden Sie da?« Mannys Stimme war schrill geworden, schneidend.

»Wo war Ihr Vater gestern Nacht, Miss Frazer?«

»Das weiß ich nicht.«

Margaret Haaren stand plötzlich auf. »Wir werden veranlassen, dass Sie ins Krankenhaus gebracht werden …«

»Ich gehe nicht ins Krankenhaus«, widersprach Manny.

»Doch, das tun Sie, Miss Frazer.« Haarens Ton war kalt.

Stuart Miller trat vor. »Miss Emmanuelle Frazer, ich erhebe förmlich Anklage gegen Sie wegen Beihilfe zum Mord an einem bislang unidentifizierten Mann. Alles, was Sie jetzt sagen, kann und wird später als Beweis gegen Sie benutzt werden. Verstehen Sie, was ich sage?«

»Ich habe ihn nicht ermordet!«

Die Polizistin wandte den Kopf, und Miller schaute von seinem Notizbuch auf. »›Ich habe ihm vor den Hals geschlagen. Er hielt sich den Hals und rang nach Luft …‹«, las er laut vor.

»Haben Sie Miss Frazers Aussage aufgenommen, Detective?«

»Ja, Ma’am. Klang für mich wie ein Schuldeingeständnis«, entgegnete Miller mit unergründlicher Miene.

»Sie sind verhaftet, Miss Frazer. Wir werden Sie zu einer Untersuchung ins Krankenhaus fahren, und dann wird man Sie zur weiteren Befragung zum örtlichen Revier bringen.« Haaren drehte sich abrupt um und verließ den Raum.

Stuart Miller holte sie auf dem Treppenabsatz ein. »Was denken Sie?«, fragte er leise.

»Schaffen Sie die Beamtin, die noch grün hinter den Ohren ist, weg, und ersetzen Sie sie durch jemand Älteren, ein mehr mütterliches Wesen, mit dem sie reden kann. Sie soll ihr ›Horrorszenarien vom Gefängnis‹ vor Augen führen. Wir lassen sie ein Weilchen schwitzen, dann rede ich später noch mal mit ihr, und dann sehen wir, ob sie immer noch bei ihrer Geschichte bleibt.«

»Und Mr. Frazer?« Miller blieb vor der Schlafzimmertür stehen.

»Unter Mordverdacht, Verschwörung zum Mord und was immer mir sonst noch so einfällt.«

»Was glauben Sie, was wirklich passiert ist?«, fragte er, aufrichtig interessiert.

»Ich denke, der vernarbte Mann hat versucht, Frazer um Geld zu erpressen. Er hat versucht, ihn zu bedrohen, und seine Angestellten getötet, und vielleicht hat er versucht, die Tochter zu entführen, oder vielleicht war die Vergewaltigung ein Exempel. Frazer kommt herein. Es gibt einen Kampf. Der Mann wird gegen den Spiegel geworfen, und plötzlich ist er tot. Das einzige Problem ist«, gab sie zu, »am Fuß des zerbrochenen Spiegels liegen kaum Scherben.«

»Die meisten davon sind im Rücken des Toten gelandet«, rief Stuart Miller ihr ins Gedächtnis.

»Also laden wir Mr. Frazer ebenfalls aufs Revier vor und stellen ihm einige Fragen. Lassen Sie auch ihn schwitzen, mal sehen, was passiert. Dies wird mir ein Vergnügen sein.« Sie grinste, drehte den Knauf und ging in das Schlafzimmer.

Der Raum war leer.

Kapitel 71

Sie war ein Dämon, hatte John Dee beschlossen. Eine Kreatur aus der Hölle.

Und sie faszinierte ihn – er stand vollkommen unter ihrem Bann.

Sie waren jetzt fast ein Jahr verheiratet, obwohl der Priester, den Edward Kelley herbeigeholt hatte, eine dubiose Vorgeschichte hatte, und es hätte ihn nicht überrascht herauszufinden, dass der Mann Papist war, sodass er sich nicht ganz sicher war, ob die Ehegelübde rechtmäßig waren. Aber es kümmerte ihn nicht, er liebte die Frau.

Es war in vielerlei Hinsicht ein außerordentliches Jahr gewesen, und er dachte manchmal, dass er jetzt genauso viel über die Frau wusste, wie er es bei ihrer ersten Begegnung getan hatte. Er musste immer noch ihren Namen in Erfahrung bringen. Sie hielt sich an die alte heidnische Tradition, die in einigen magischen Kreisen üblich war, dass ein Name Magie enthielt, und wenn man diesen Namen frei und ohne nachzudenken einer anderen Person nannte, lieferte man sich deren Macht aus.

Sie sprach selten, und häufig schien er sie in Trance vorzufinden, ihre kalten schwarzen Augen glasig, während sie etwas betrachtete, das nur sie sehen konnte. Oft sprach sie durch Kelley, wenn er in einer medialen Trance war. Sie redete dann in einer fremden, eigenartigen Sprache, die ein wenig wie Walisisch klang oder wie die barbarische Sprache der Kelten, und Kelley übersetzte dann.

Doch ihr Wissen über Alchemie war fundiert, umfangreicher selbst als Kelleys, dessen Wissen schon beeindruckend war. Außerdem war sie versiert in mehreren Geheimkünsten, und wenn etwas von ihrem Können sich der dunkleren Seite der Magie näherte, dann fand er, dass es die Sache als Gegenleistung für das gewonnene Wissen wert war.

Aber wenn sie mit dem Spiegel arbeitete, wurden ihre außerordentlichen Fähigkeiten besonders klar erkennbar.

Er hatte sie jeden Monat, wenn der Mond voll war, vor dem Spiegel bei der Ausübung beobachtet – falls dies das richtige Wort war, obwohl es ein so primitives Wort für das war, was sie tat. Sie stand dann nackt und stolz vor dem Glas und erregte sich vollkommen ungeniert, und dann – exakt im Moment ihrer größten Leidenschaft – goss er Blut über den Spiegel.

Die darauf folgenden Bilder waren tiefgründig, lebhaft, Furcht einflößend und vollkommen berauschend.

Und sie hatten ihm Anerkennung bei Hof verschafft. Obwohl er bereits ein Favorit der Königin gewesen war – sie hatte ihm sogar erlaubt, die präzise Zeit und das Datum für ihre Krönung vorauszusagen, und er hatte mehrere Geburtshoroskope für sie erstellt –, war sie nach der buchstäblichen Verbannung von Essex nach Irland eine der wenigen Personen bei Hof, die ihn um Rat fragte.

Und sie glaubte an Magie.

In vielerlei Hinsicht war Königin Elizabeth so praktisch, so vernünftig, so fest in ihren Überzeugungen, dass es schwer war zu glauben, dass sie je bei irgendetwas schwanken könnte. Und doch war sie durchaus bereit, Rat von Außenstehenden anzunehmen und zu beherzigen.

Aber Dees größter Vorteil war, dass sein Rat gut war – wirklich gut. Die Bilder des Spiegels irrten sich nie. In der Tat, die Königin war so neugierig wegen der Qualität von Dees Informationen gewesen, dass er verpflichtet gewesen war, sie über die Existenz des Spiegels zu informieren, und er hatte versprochen, ihn ihr zu zeigen, wenn die Zeit günstig war. Sie versprach, nach Mortlake zu reisen, um ihn bald zu sehen.

Verheiratet seit einem Jahr, und jetzt war Dees rätselhafte Frau schwanger. Sie hatten sich geliebt … nein, das war nicht der richtige Ausdruck. Sie hatten gemeinsam zwei Wochen lang jede Nacht Geschlechtsverkehr gehabt, aber Liebe hatte dabei keine Rolle gespielt, ihre Paarung war eher ein wissenschaftliches Experiment gewesen. Sie hatte die ganze Zeit über die Kontrolle gehabt.

Dee dachte, dass er Mühe haben würde, sich im Lauf der Nächte zu erregen, aber als die Zeit kam, war ein Blick auf den nackten Leib der Frau genug gewesen. Sie hatten vor dem Spiegel das Tier mit zwei Rücken gemacht, mit der Frau oben, und sie sorgte immer dafür, dass die große Leidenschaft sie gleichzeitig erfasste. Wenn es so weit war, explodierte der Spiegel in Bildern und Visionen, von denen Dee sicher war, dass sie aus der Hölle stammen mussten. Es gab so viel zu sehen, so viele Bilder, Eindrücke aus allen Epochen des Menschen, aus Zeiten, von denen er nur gehört, von Orten, von denen er nur gelesen hatte, Orten des Staunens.

Ein spezielles Bild war ihm besonders in Erinnerung geblieben. Es zeigte die Frau und ihn selbst Seite an Seite, wie sie ein Kind an den Händen hielten – ein kleines Mädchen –, mit rabenschwarzem Haar und grauen Augen. Das Kind ließ ihre Hände los, um sich dem Spiegel zu nähern, streckte die Finger nach dem Glas aus, und Dee sah, wie der Spiegel mit Bildern und Bewegung zum Leben erwachte.

»Ein magisches Kind, ein Mondkind«, flüsterte die Frau und schaute über ihre Schulter in den Spiegel. Und dann hatte sie sich tiefer über Dee gebeugt und ihre vollen Brüste gegen seinen mageren Oberkörper gepresst. »Ehemann: Ich glaube, heute Nacht hast du mich geschwängert.«

Er brauchte sie nicht zu fragen, woher sie das wusste; ihre natürliche Magie würde es ihr gesagt haben. Und als er später das Geburtsdatum des Kindes ausrechnete, entdeckte er, dass es um die Wintersonnenwende zur Welt kommen würde. Wahrhaftig, ein magisches Kind.

Wenn sie jetzt zum Spiegel kam, schwer von ihrem Baby, ihre Brüste und ihr Leib geschwollen, konnte er sie immer noch mit derselben Befriedigung betrachten, dasselbe Verlangen verspüren. Wenn sie auf dem Boden vor dem hohen Spiegel hockte und sich erregte, flossen die Farben über das Glas, und Bilder flackerten in schneller Folge auf … aber jetzt kehrte ein spezielles Bild immer wieder … das eines Messers, das sich hob und senkte … sich hob und senkte … silbern, wenn es fiel, rot vor Blut, wenn es sich erhob.

Er hatte keine Ahnung, was es bedeutete, aber man brauchte kein Magier zu sein, um zu wissen, dass es Unheil verkündend war. Dass Tod kam. Blutiger Tod.

Kapitel 72

… ein Messer, das sich hob und senkte, sich hob und senkte, silbern, wenn es fiel, rot vor Blut, wenn es sich erhob.

Jonathan Frazer erwachte mit einem Schrei. Er setzte sich in dem winzigen, müffelnden Motelzimmer auf und rieb sich das Gesicht. Seine Bartstoppeln kratzten auf seiner Haut. Er fühlte sich beschissen – und sah auch so aus. Schließlich schwang er die Füße aus dem Bett und stützte dann die Ellbogen auf die Knie, den Kopf in den Händen vergraben. Wie hatte er sich bloß in diese Situation gebracht?, fragte er sich dumpf.

Wie?

Warum?

Warum war er weggelaufen? Er hob den Kopf und schaute in den fleckigen Spiegel auf der angeschlagenen Kommode neben dem dreckigen Waschbecken. Seine Augen lagen tief in ihren Höhlen, die Haut spannte sich über seinen Wangenknochen, sein Gesichtsausdruck war gehetzt.

Er hatte Angst gehabt – Panik, um genauer zu sein. Er war der Lösung des Rätsels um den Spiegel so nah – so verdammt nah –, dass er es sich nicht leisten konnte, ins Gefängnis gebracht oder zum Verhör abgeholt zu werden. Nicht jetzt, nicht, da die Antworten in Reichweite waren.

Außerdem war er mit Celia noch nicht fertig.

Und dann war da das Bildnis. Er hatte ihm ein Versprechen gegeben.

Speise mich.

Befreie mich.

Und das konnte er im Gefängnis nicht tun. Was sollte er also machen? Zu dieser Zicke von einer Polizistin gehen und ihr sagen: Hören Sie, bringen Sie mich jetzt nicht hinter Schloss und Riegel, ich habe gerade durch meinen magischen Spiegel herausgefunden, dass meine Frau eine Affäre hat, und übrigens, ich habe auch herausgefunden, dass in dem Spiegel eine Frau – irgendeine Kreatur – gefangen ist?

Oh, sicher, das würde ihr gefallen, und sie würde ihm glauben. Sie verdächtigte ihn bereits einer Verschwörung oder was auch immer; ihr würde jeder Vorwand recht sein, um ihn aufs Revier zu schleppen und dann jede mögliche Sammlung von Anklagen zu nutzen, die sie fabrizieren konnte, um ihn hinter Schloss und Riegel zu halten.

Sie suchten jetzt wahrscheinlich bereits nach ihm. Sie würden vielleicht sogar den Verdacht haben, dass er etwas mit Talbotts Tod zu tun hatte.

Und was würde er ihnen sagen, wenn sie ihn schließlich einholten? Dass er Glas hatte splittern hören und hinuntergegangen war, um seine Tochter nackt unter Edmund Talbott liegend vorzufinden, der aussah wie ein Stück Fleisch auf dem Hackblock eines Metzgers?

Und wie ist das Glas dorthin gelangt, Mr. Frazer?

Oh, es ist von ganz allein zersplittert, und das Glas ist durch die Luft auf Talbott zugeflogen.

Sagen Sie uns die Wahrheit, Mr. Frazer.

Nun, in Wahrheit habe ich geglaubt, dass die Frau, die im Spiegel gefangen ist, die Gefahr für meine Tochter zu spüren schien und sie auf die einzige Weise beschützt hat, die sie kannte.

Und Sie glauben das, Mr. Frazer?

Absolut. Wahrhaftig, weniger als eine Stunde zuvor hatte ich meine Frau mit einem anderen Mann im Bett beobachtet. Ich habe ihr durch das Glas das Gesicht zerkratzt. Gehen Sie und fragen Sie sie, ob sie ihren Skilehrer fickt, und während Sie dort sind, stellen Sie fest, ob sie Kratzer im Gesicht hat.

Ja, er war sich sicher, dass sie das glauben würden.

Also hatte er die einfache Geschichte erfunden, dass Talbott Manny vergewaltigt habe. Die Geschichte war plausibel genug, um wahr zu sein. Er hatte sie vergewaltigt, sie hatte einen Glückstreffer gelandet, der ihn wehrlos gemacht hatte, und dann hatte Manny den Spiegel auf ihn fallen lassen. Er dachte nicht, dass sie die Sache allzu genau untersuchen würden; Talbotts Tod schloss die Dinge sauber ab, und es würde alles vorüber sein.

Als er später den Polizeibeamten entdeckte, der vor seiner Schlafzimmertür postiert war, wusste er, dass er ein Problem hatte. Sie würden ihn ganz sicher zum Verhör mitnehmen, und weder seine Geschichte noch die Mannys würde der Befragung ernsthaft standhalten.

Es war kinderleicht gewesen, aus dem Schlafzimmer zu kommen. Die großen Doppelfenster führten auf einen kleinen Balkon, der sich direkt über dem schräg abfallenden Dach des Wintergartens befand. Er musste nur dafür sorgen, dass er nicht mit dem Fuß durch die Glaspaneele des Dachs brach. Er hatte sich im Schatten des Gebäudes gehalten und war zum fernsten Punkt des Gartens geschlichen, hatte den Zaun erklommen und war im Nachbargarten gelandet. Dann war er vorsichtig zur Straße gegangen, wobei er sich dicht an den Büschen hielt, und schließlich einfach schnell die Straße entlanggegangen, weg vom Haus. Die Dämmerung war noch nicht hereingebrochen, und im Haus wimmelte es von Polizisten. Also war er jetzt auf der Flucht. Dieser Gedanke zauberte ein Lächeln auf sein Gesicht.

Während er am Fußende des Betts in dem billigen Motel saß, betrachtete er sein Spiegelbild. Er war fünfundvierzig Jahre alt, und seine einzigen früheren Begegnungen mit der Polizei waren wegen gelegentlicher Strafzettel fürs Falschparken gewesen, und jetzt war er Tatverdächtiger in einem Mordfall. Er hatte fünfhundert Dollar Bargeld in seiner Brieftasche, seine Kreditkarten und sein Handy. Um das Geld abzuheben, alles in Zwanzigern, hatte er einen ATM-Automaten benutzt, aber er wusste, dass die Polizei ihn, wenn er seine Karten noch einmal benutzte, aufspüren konnte. Auch sein Handy konnte er nicht wieder benutzen. Er schaltete es aus und nahm dann den Akku heraus; er hatte irgendwo gelesen, dass die Polizei keine ausgeschalteten Telefone orten konnte. Fünfundzwanzig Dollar von dem Geld hatte er bereits für ein Taxi ausgegeben und dann noch einmal fünfzig Dollar für die Nacht in einem schäbigen Motel auf der Vermont Avenue. Bisher hatten an diesem Abend drei Frauen verschiedener Altersstufen und Zustände an seine Tür geklopft und ihn gefragt, ob er Gesellschaft suche.

Was er jetzt brauchte, war ein Plan. Die Flucht war eine Augenblickseingebung gewesen, jetzt musste er etwas Konstruktiveres, etwas Langfristiges tun. Offensichtlich würde er seine Unschuld beweisen müssen. Er würde mit Detective Haaren sprechen müssen, sie dazu bringen müssen, Vernunft anzunehmen.

Und er musste zum Spiegel zurückkehren. Er wollte das Bildnis noch einmal sehen.

Speise mich.

Befreie mich.

Ja, und er würde sich eine Möglichkeit ausdenken müssen, wie er sie befreien könnte, ihren Geist hinauslassen. Talbott hätte es gewusst … Aber er fragte sich langsam, ob all das, was Talbott ihm erzählt hatte, tatsächlich der Wahrheit entsprach. Vielleicht hatte Talbott um die Existenz der Frau im Spiegel gewusst und sie für sich selbst behalten wollen. Also, war diese Erklärung nicht viel plausibler – insofern überhaupt irgendetwas plausibel war – als seine Geschichte über einen vampirartigen Spiegel. Jajajaja. Er nickte heftig. Talbott hatte die Frau für sich allein gewollt, das war der Grund, warum er den Spiegel hatte zurückhaben wollen.

Jonathan Frazer stand auf und durchquerte leicht schwankend den Raum, als er plötzlich begriff, dass er seit mehr als vierundzwanzig Stunden nichts gegessen hatte. Er suchte in seiner Jackentasche nach einem Zettel und einem Stift und fand schließlich seinen zweiundzwanzigkarätigen, goldenen Kuli und zwei abgerissene Theatertickets für Les Miserables – das letzte Mal, da er und Celia zusammen ausgegangen waren. Bei der Erinnerung lächelte er. Es war ein schöner Abend gewesen. Das Lächeln verblasste, als er die Ticketschnipsel in seiner Hand umdrehte. Bedauerlicherweise hatte es in den letzten paar Jahren ihrer Ehe viel zu wenige schöne Abende gegeben. Für einen Moment schaute er auf die Tickets hinab, bevor er zum Bett zurückkehrte – es gab keinen Stuhl im Raum – und sich setzte.

Auf die Rückseite einer der Eintrittskarten schrieb er eine Liste zwingend notwendiger Dinge auf.

Seine Unschuld beweisen. Seine Unschuld beweisen bedeutete, dass er zu Detective Haaren gehen und mit ihr reden musste, aber sie würde ihm wohl kaum ohne Beweise glauben. Und welche Beweise hatte er? Er konnte den Spiegel nicht direkt zu ihr bringen, oder?

Und warum nicht?

Warum nicht sie zum Spiegel bringen, damit sie es mit eigenen Augen sehen konnte. Seine Hand zitterte jetzt so heftig, dass er kaum schreiben konnte. Es war so offensichtlich. So simpel.

Zum Spiegel zurückkehren.

Er musste ihn wieder mit etwas Blut füttern. Der Spiegel würde bald wieder Hunger haben; Jonathan konnte sein Verlangen beinahe spüren. Er musste zum Spiegel zurück, um noch einen weiteren Blick darauf zu werfen, was seine liebe Frau trieb. Und er wollte – musste – das Bildnis sehen.

Es würde sich vielleicht als schwierig erweisen, erneut ins Haus zu gelangen; die Polizei würde es zweifellos beobachten. Aber er brauchte nicht zurück ins Haus. Er konnte direkt zum Gästehaus gehen. Sicher würden sie nicht das Gästehaus beobachten … Oder? Und da Talbott tot war, würden sie überhaupt das Haus überwachen?

Blut.

Er würde Blut brauchen. Er krempelte seinen Ärmel hoch und betrachtete seinen linken Arm. Er hatte immer noch dunkelblaue Flecken und war empfindlich, und er hatte keine Lust, das Gleiche mit dem anderen Arm zu versuchen. Vielleicht war das noch ein Grund, warum ihm schwindlig war.

Was war mit tierischem Blut?

Das fühlte sich nicht richtig an. Es wäre bestimmt falsch, den Spiegel mit dem Blut einer minderwertigen Kreatur zu füttern? War es möglich, Blut zu kaufen?, fragte er sich plötzlich und starrte mit leerem Blick auf die papierdünnen Vorhänge. Hatte er nicht gelesen, dass man im Internet alles kaufen konnte? Aber er hatte keinen Computer. Vielleicht würde er jemanden entführen müssen? Oder vielleicht konnte er von einem Obdachlosen Blut kaufen. Gab es Hämoglobindealer und Plasmajunkies?

Die Idee entlockte ihm ein Kichern.

Und was wäre der Preis für einen halben Liter Blut? Gab es einen Festpreis abhängig von der Reinheit und dem Alter des Bluts, und ging der Preis dem Alter entsprechend runter oder in die Höhe? Jüngeres Blut würde teurer sein.

Wenn eins der Strichmädchen sechzig Dollar die Stunde kostete und der menschliche Körper fünf Liter Blut enthielt, machte das dann nicht zwölf Dollar pro Liter?

Er begann wieder zu kichern. Er fand den bloßen Gedanken köstlich, zu einem Mädchen zu gehen und zu sagen: »Entschuldigung, könnte ich einen halben Liter von Ihrem Blut kaufen?« Das Lächeln auf seinen Lippen gefror. Was war das Erste, das sie tun würde … zum nächsten Bullen laufen und sagen, ein Freak habe sie angesprochen. Für die Zeitungen wäre das ein gefundenes Fressen: Vampir auf den Straßen von Los Angeles.

Neinneinneinneinnein. Er würde es unauffälliger angehen müssen. Er fragte sich, ob er einen Weg finden konnte, Blut aus einem Körper zu beziehen, ohne dass die Person es bemerkte. Das war vielleicht eine Idee: Es musste irgendeinen Weg geben. Wie nahmen Krankenhäuser Blut ab? Er wusste, wie sie Blut abnahmen, aber die Spender waren wach, doch sie könnten genauso gut schlafen. Also würde er seine Spender einschläfern müssen. Alkohol? Drogen?

Celia hatte im Haus Schlaftabletten: Scheiße, sie hatte eine ganze Apotheke im Badezimmer!

Okay. Er würde sich also diese Schlaftabletten holen, sie seiner Spenderin verabreichen – in einem Drink vermutlich –, und wenn sie dann schlief, würde er einen halben Liter Blut abzapfen. Bis sie aufwachte, würde er fort sein, und wenn er es richtig machte, würde sie niemals auch nur mitkriegen, was er getan hatte.

Er funkelte sein Gesicht im Spiegel ihm gegenüber an. Natürlich würde sie wissen, was er getan hatte. Sie würde ein Loch im Arm haben! Und vielleicht würden die Schlaftabletten nicht wirken, vielleicht würde der Schmerz sie wecken. Und was dann?

Warum nahm er all diese Mühen auf sich? Scheiße, warum tötete er nicht einfach eine dieser Schlampen? Wer würde sie vermissen? Es war nicht gerade so, als seien sie wichtig. Schmutzige, von Krankheiten verseuchte Huren. Die ihren Dreck verbreiteten und die Lebenskraft ehrlicher Männer aussaugten. Warum sie nicht einem höheren Zweck dienen lassen? Die Miststücke sollten sich geehrt fühlen, das Bildnis zu speisen.

Jonathan Frazer schauderte. Er presste sich beide Hände gegen den Kopf und spürte den Druck, das Hämmern tief in seinem Schädel, davon überzeugt, dass er gleich platzen würde. Nicht genug Schlaf, nicht genug zu essen. Er wurde verrückt, dachte wie ein Verrückter.

… ein Messer, das sich hob und senkte, sich hob und senkte, silbern, wenn es fiel, rot vor Blut, wenn es sich erhob.

Er schaffte es kaum bis zum Waschbecken, bevor er dünne Galle erbrach. Über das Waschbecken gebeugt, spürte er, wie sein Magen sich verkrampfte, während die widerwärtigen Bilder, die abscheulichen Gedanken, die sich in seinen Kopf drängten, sich einen Weg hereinbahnten, sich in sein Bewusstsein schoben.

Er war müde und hungrig, emotional erschöpft. Nachdem er zum Bett zurückgetaumelt war, ließ er sich darauf fallen. Er würde schlafen. Er würde sich besser fühlen, wenn er erwachte. Er holte tief Luft und versuchte, seine Nerven zu beruhigen … und schlief bereits, noch bevor er wieder ausatmete.

Die Albträume kamen sofort, beängstigend und erotisch, dunkle Fantasien von Blut und Schmerz. Ihm war klar, dass er schlief, er war sich bewusst, dass er träumte, nahm sein schlagendes Herz wahr, das schlug und schlug und schlug.

Speise mich.

Befreie mich.

Es war spät in der Nacht, als er wieder aufwachte. Auf den Straßen war kein Verkehr mehr, auch auf dem Flur vor seiner Tür war es ruhig. Er drehte sich auf dem weichen, durchgesackten Bett um und starrte in das bleiche Oval des Spiegels auf der Kommode. Vor seinen Augen erschien ein blasses, flackerndes Oval, nicht ganz ein Gesicht, verzerrt, missgestaltet, hässlich. Es klärte sich einmal – einen einzigen Herzschlag lang –, um die Andeutung eines Frauengesichts zu offenbaren, und der Mund bewegte sich.

Speise mich.

Befreie mich.

Kapitel 73

Doktor John Dee schritt durch die schmutzigen Straßen und beobachtete, wie die Menschen ihm Platz machten, weil sie auf einer tiefen, unterbewussten Ebene begriffen, dass er über ihnen stand. Er konnte jetzt die Macht spüren, die aus ihm herausfloss, konnte sie beinahe sehen. Er hob die linke Hand und schälte sich den ledernen Handschuh herunter. Ja, sein bleiches Fleisch war umgeben von einer hellen, bronzefarbenen Aura, mit roten Partikeln durchsetzt. Er sah eine der Huren in einer Gasse stehen, ihre Knöchel entblößt, während sie ihn offen anstarrte. Er funkelte sie an, und seine dichten Augenbrauen verzogen sich zu einer geraden Linie auf seiner Stirn, dann bleckte er die Zähne zu einem höhnischen Grinsen, und die Frau schaute schnell weg. Wie leicht sich diese Tiere kontrollieren ließen.

Sie waren Vieh, dazu da, geführt zu werden, benutzt zu werden.

Welche Visionen er im Spiegel gesehen hatte, welche Bilder. Rätsel, die jedes Verstehen überstiegen, Kutschen ohne Pferde, Vögel aus Metall, unmöglich hohe Gebäude.

Aber er war schlau; er erkannte, dass das, was er sah, ein künftiges Morgen war. Selbst jetzt, im Goldenen Zeitalter von Königin Elizabeth, konnte er die Vorläufer dieser fabelhaften Gegenstände überall um sich herum sehen. Wenn er klug war, würde er in der Lage sein, in die richtigen Sachen zu investieren und die Kontrolle über diese Gegenstände übernehmen, die in kommenden Zeiten unverzichtbar werden würden. Metall und Glas. Alles, was er in diesen unmöglichen Zukünften sah, schien aus Metall und Glas gemacht zu sein. Wenn er die Quelle und den Vorrat dieser beiden Dinge kontrollieren konnte, konnte er die Welt kontrollieren. Und er hatte alle Zeit, die er brauchte. Indem er den Spiegel fütterte, wurde er unsterblich, das wusste er. Schon jetzt fühlte er sich stärker, wacher, männlicher. Er hatte gesehen, dass sich seine Aura von der Farbe des Schlamms in Bronze verwandelt hatte: Wenn sie golden war, würde er ewig leben.

Und dann war da natürlich das Bildnis.

Sobald er es befreit hatte, würde er alles haben, was er wollte, alles, was er brauchte.

Ein weiterer Leichnam sollte genügen … nun, ein oder zwei.

Kapitel 74

Frazer brauchte Blut. Seine Herrin hungerte.

Es war schon spät, auf jeden Fall nach Mitternacht, aber auf den Straßen von Los Angeles war ungewöhnlich viel los, doch zu dieser Zeit waren keine anständigen Menschen mehr unterwegs. Er war sich nicht sicher, wie lange er gegangen war; neuerdings hatte die Zeit aufgehört, eine echte Bedeutung für ihn zu haben, und er vermutete, dass das an seiner Unsterblichkeit lag. Wussten die ewig Lebenden um das Vergehen von Zeit? Die Menschheit nahm Zeit unmittelbar wahr, weil jeder verstreichende Tag sie ihrem Tod näher brachte. Aber wenn man nicht starb, verlor die Zeit ihren Stachel. Er blieb plötzlich stehen, erfreut über die These.

Seine Herrin hungerte.

Er war sich ihres Hungers mit beinahe körperlichem Schmerz bewusst, und ihm war klar, dass dieser Hunger, wenn er ihn nicht bald stillte, zu einem alles verzehrenden, wahnsinnigen Verlangen würde.

Es regnete jetzt stark, und viele der professionellen Nutten waren für die Nacht verschwunden. Die wenigen, die blieben, waren wahrscheinlich die, die verzweifelt darauf bedacht waren, ein paar Dollar mehr zu verdienen, um ihre Drogensucht zu finanzieren. Sie mussten von Krankheiten verseucht sein, ihr Blut dünn und vergiftet. Und er würde seine Herrin nicht mit diesem Dreck füttern.

Er bog in eine Seitenstraße ein, gerade als eine Frau aus einem heruntergekommenen Klub trat. Sie war jünger als die meisten, Mitte zwanzig, schätzte er, und hübsch auf eine vulgäre Art. Und betrunken.

»Wie viel?«, fragte er direkt, ergriff ihren Arm und steuerte sie die Straße entlang in die Dunkelheit. Er würde sie bei der ersten Gelegenheit, die sich ihm bot, umbringen.

»Hey, Mann, nicht so grob! Gib mir’n Moment, ja?«

Er konnte den Schnaps in ihrem Atem riechen, konnte ihn beinahe schmecken. »Wie viel?«, wiederholte er.

»Was willste, Handjob, blasen oder das ganze Programm?« Die Frau holte tief Luft und stemmte schwankend die Hände in die Hüften. »Du siehst so aus, als könntest du das ganze Programm brauchen, und das macht sechzig Mäuse für dich.«

Er lachte. »Sechzig Mäuse?«

»Mach siebzig draus, Schätzchen, und du kannst über Nacht bleiben. Meine Wohnung ist gleich um die Ecke.«

Es wäre gut, drinnen zu arbeiten, abseits dieses strömenden Regens, der etwas von dem kostbaren Blut wegwaschen könnte. »Also schön, siebzig Mäuse«, stimmte er zu, dann fragte er: »Hast du einen Spiegel in deinem Zimmer?«

Sie sah ihn mit trüben, rot geränderten Augen an, blutunterlaufen vom Alkohol. »Warum – du willst uns beobachten, während wir es treiben? Klar ist da ein Spiegel.«

»Großartig.« Er fragte sich, warum er nicht schon früher daran gedacht hatte. Er konnte seine Herrin mit frischem Blut füttern, das direkt auf das Glas geschüttet wurde. Welche Bilder würde er dann sehen, welche Visionen?

Kapitel 75

Die Kreatur im Spiegel erinnerte sich an diese Zeit.

Es war eine Zeit der Stärke und Macht gewesen. Sie war damals stark gewesen, so stark, hatte sich von den Gefühlen des Mannes und dem Blut der Frauen genährt. Eigenartig, dass sie sich gerade jetzt daran erinnerte, wo sie so viele andere Erinnerungen hatte, die sie abrufen konnte.

Sie drängten jetzt näher heran, all diese blutigen Erinnerungen, an Zeiten der Stärke und der Macht, des Bluts und des Tötens.

Die Erinnerungen flossen hinaus, in den Diener.

Lehrten ihn.

Zeigten ihm, was er tun musste.

Kapitel 76

Nackt stand Manny Frazer vor dem Spiegel und kämmte sich das Haar, ein starres Lächeln auf dem Gesicht, der Blick leer. Sie schaute in den Spiegel und fragte sich träge, wie lange es her war, seit sie das letzte Mal Haare gehabt hatte, die sie kämmen musste. Von Rechts wegen hätte ihr knapper Haarschnitt über die Feiertage bis in den Frühling halten müssen. Aber ihr Haar war mit außerordentlicher Schnelligkeit gesprossen, bis sie jetzt eine Frisur hatte, die einem gewöhnlichen Kurzhaarschnitt ähnelte, gegen den nicht einmal ihr Vater Einwände erheben konnte. Wenn es noch einmal zwei Wochen so weiterging, würde es ihr über den Rücken fallen. Die junge Frau fuhr sich mit beiden Händen durchs Haar, zog es sich aus dem Gesicht und registrierte, dass ihre Wangenknochen vorspringender zu sein schienen, ihre Augen leicht eingefallen, ihre Lippen voller.

Als sie vom Polizeirevier nach Hause gekommen war, hatte sie als Erstes eine Dusche genommen, eine lange, heiße Dusche, um den Schmutz wegzuwaschen, der wie eine zweite Haut an ihrem Leib haftete. Die Polizisten hatten sie wie Scheiße behandelt, fand sie, wie eine Verbrecherin, und sie würde den Anwalt ihres Vaters engagieren, damit er Anklage gegen sie erhob, unrechtmäßige Verhaftung, etwas in der Art.

Wenn sie nur wüsste, wo ihr Vater war.

Der weibliche Detective war sehr neugierig gewesen, was seinen Verbleib betraf – die Frau hatte ihn praktisch bezichtigt, Talbott getötet zu haben und an dem Tod der anderen Polizisten beteiligt gewesen zu sein.

Wo war er? Wo würde er am wahrscheinlichsten hingehen? Hatte er einen speziellen Klub, den er gern besuchte? Einen Freund? Eine Geliebte? Wo war Ihre Mutter? Wie sah seine Beziehung zu Ihrer Mutter aus? Wie sah Ihre Beziehung zu Ihrem Vater aus? Erzählen Sie uns noch einmal, was passiert ist? Erzählen Sie es uns noch einmal … und noch einmal … und noch einmal …

Nach einer Weile hatte sie sich einfach geweigert, weitere Fragen zu beantworten, bis ihr Anwalt zugegen war. Aber sie stand nicht unter Anklage, hatte die Frau ihr erklärt, sie half ihnen lediglich bei ihren Ermittlungen.

Schließlich hatten sie Manny einfach gehen lassen.

Jetzt war die Polizeipräsenz vor dem Haus viel sichtbarer. Ein Beamter war am Tor stationiert, und die Zivilstreife vorn war durch einen offiziellen schwarz-weißen Streifenwagen ersetzt worden.

Margaret Haarens letzten Worte, als Manny in den Streifenwagen gestiegen war, hatten gelautet: »Falls Ihr Vater sich bei Ihnen meldet, lassen Sie es uns sofort wissen. Wir machen uns große Sorgen um den Zustand seiner geistigen Gesundheit.«

Was für ein Scheiß! Was für ein absoluter Scheiß. Sie scherten sich keinen Dreck um den Gesundheitszustand ihres Vaters. Sie würden versuchen, ihm etwas anzuhängen. Die Frau hatte das mehr oder weniger angekündigt.

Manny zog einen dicken Bademantel an und schlang sich ein Handtuch um ihr immer noch feuchtes Haar. Dann ging sie durchs Haus, schaute in jedes Zimmer, überprüfte die Fenster und verschloss die Türen, als sie fertig war. Sie war müde und ein wenig panisch, als sei sie gerade von einem Trip runtergekommen, aber andererseits war es spät am Nachmittag, und sie war die ganze Nacht auf gewesen … und war obendrein angegriffen worden. Sie hatte jedes Recht, panisch zu sein. Alles war ein wenig verwackelt, Farben wirkten schärfer, leuchtender, Umrisse definierter, und sie hatte den Eindruck, dass sich am Rand ihres Gesichtsfelds Gegenstände bewegten. Sie brauchte eine ordentliche Mütze Schlaf und auch etwas zu essen, entschied sie und ging in die Küche.

Sie machte sich ein Tomatensandwich und eine Tasse Kräutertee, dann setzte sie sich im Schneidersitz auf das plüschige cremefarbene Sofa im Wohnzimmer. Sie starrte geistesabwesend auf den riesigen Fernsehbildschirm im Wohnzimmer und zappte langsam und ziellos durch die vielen Sender. Bei ihrem Lieblingsnachrichtensender machte sie Halt, gerade als die Nachrichtensprecherin eine Eilmeldung über drei Prostituierte ankündigte, die in L. A. innerhalb der letzten zwölf Stunden brutal ermordet worden waren, alle im Umkreis weniger Häuserblocks. Der Polizei widerstrebte es, das Wort Serienmörder zu benutzen, aber die Presse kannte kein solches Zögern. Es kursierten wilde Gerüchte, dass allen Frauen Blut abgezapft worden war, und es war nur eine Frage der Zeit, bevor irgendjemand ihn den Vampirkiller nennen würde. Manny hoffte, dass sie den Scheißkerl fangen würden. Sie schaltete den Fernseher abrupt aus, weil sie nichts mehr davon hören wollte. Dann aß sie ihr Sandwich auf und trank den fast kalten Tee, bevor sie durch den Garten schlenderte und die feuchte Wärme einatmete.

Es war ein zauberhafter Abend; milder als gewöhnlich für diese Jahreszeit, und still, die Geräusche der Stadt waren ein sehr fernes Summen, und das Sonnenlicht, das über die Bäume floss, war von einem reichen, warmen Goldton, der sich ins Purpurne vertiefte.

Sie hielt vor der Tür des Gästehauses inne: Sie stand einen Spaltbreit offen.

Ihr Herz begann zu hämmern, als sie zur Tür ging und sie langsam ganz aufdrückte. Von dem schweren Schloss war nichts zu sehen – vielleicht hatte die Polizei es an sich genommen –, und der Riegel war ordentlich umgeklappt worden. Genau wie ihr Vater es tat. Sie hielt inne. Und dann malte sich ein breites Lächeln auf ihren Zügen ab. Wohin sonst würde er gehen? Sie trat in den Raum und rief: »Dad?«

Die Hitze und die faulige Schwüle raubten ihr beinahe den Atem. Die Oberlichter waren lichtdurchflutet, und in der Luft wimmelte es von Staubflöckchen.

»Dad?« Der Raum verschluckte ihre Stimme.

Vielleicht hatte sie sich geirrt, oder vielleicht war er hier gewesen und wieder verschwunden, und natürlich würde er nicht zwangsläufig wissen, dass sie so bald zurück gewesen war. Manny trat tiefer in den Raum und sog die schwere Luft ein. Sie teilte einen Teil des Interesses und der Begeisterung ihres Vaters für Antiquitäten, und wie er hatte sie hier oft ihren Seelenfrieden gefunden. Einige der Gegenstände waren hier, seit sie denken konnte. Sie sollten immer morgen repariert werden.

Und im Zentrum des Raums, mitten in einem regelrechten Labyrinth aus Möbeln und Artefakten, stand der Spiegel. Er hatte das spätabendliche Sonnenlicht genommen und es verdunkelt, es in ein tiefes, schillerndes Purpur verwandelt, die gleiche Schattierung wie bei einer Prellung. Sie blieb vor dem Spiegel stehen, blinzelnd im Glanz des Sonnenlichts, kaum imstande, ihr Spiegelbild auszumachen.

Talbott hatte geglaubt, dass dieses Ding für alles verantwortlich war, und sie konnte nicht umhin zu denken, dass er vielleicht recht gehabt hatte. Er hatte eine Menge Unsinn geredet und ihr alle möglichen seltsamen Fragen darüber gestellt, was sie selbst für den Spiegel empfand, Fragen danach, was sie dort gesehen hatte …

Das Gesicht.

Sie erinnerte sich an das Gesicht. Das Gesicht einer Frau.

Er hatte gesagt, der Spiegel kontrolliere Menschen, benutze sie, um seinen Appetit zu stillen. Sie hatte ihm damals halbwegs geglaubt, aber als sie jetzt direkt davor stand, war sie sich nicht mehr ganz so sicher. Sie streckte die Hand aus und rieb mit dem Finger über die schmutzige Oberfläche.

Das Glas ist schmutzig, verdreckt, schmierig. Nur Blut reinigt es, nur Blut setzt die Bilder in Gang. Blut und Sex. Das intensive Gefühl des Orgasmus kann den Spiegel ebenfalls in Gang setzen.

Und sie erinnerte sich an ihre eigenen Träume, die erotischen Träume, aus denen sie erschöpft erwacht war.

Aber es war nur ein Spiegel – oder etwa nicht? Sie wollte verzweifelt glauben, dass es einfach ein Spiegel war, einfach eine hässliche Antiquität, und dass sie verrückt war, auch nur über die Worte dieses Wahnsinnigen nachzudenken. Er war irre gewesen, er hatte Menschen getötet, er hatte sie vergewaltigt … und er war mit zerfetztem Rücken gestorben, als er sie beschützte.

Sie schloss die Augen und dachte daran, wie er vor ihr gehockt hatte, wie er sich mit beiden Händen an die Kehle gegriffen hatte, während sein Gesicht purpurn anlief und seine Augen aus ihren Höhlen traten. Sie war ihm direkt gegenüber gewesen und hatte verzweifelt dem Drang widerstanden, sich zu übergeben. Er hatte sie angesehen und dann an ihr vorbei. Sie hatte es auch gehört, ein Knacken, Ploppen und Krachen. Sie erinnerte sich an den Ausdruck auf seinem Gesicht, diesen Ausdruck des Entsetzens, und dann hatte er sich über sie geworfen und ihren ganzen Körper mit seinem bedeckt, die Arme um ihren Kopf geschlungen.

Sie hatte sich heftig zur Wehr gesetzt, als sie gespürt hatte, wie er schauderte, keuchte, zuckte, grunzte. Sie hatte gedacht, dass er sich in den Fängen eines Orgasmus befand, bis sie die Flüssigkeit gespürt hatte, die an ihrem Körper herunterrann, über ihr Gesicht, ihre Arme, ihre Beine. Und Talbott war reglos geblieben. Mit einem einzigen heftigen Stoß hatte sie es geschafft, ihn von sich herunterzurollen, und dann hatte sie das Blut gesehen, den Spiegel …

Manny Frazer öffnete die Augen.

Das Bildnis blickte sie an.

Ohne einen Wimpernschlag, mit dunklen Augen und ernst, musterte die Frau im Spiegel sie ausdruckslos.

Manny betrachtete das Gesicht und erkannte es. Nein, das war nicht wahr; sie erkannte es nicht: Sie kannte es. Nur das Gesicht war zu sehen, der Körper lag im Dunkeln. Sie kannte das Gesicht, die Linien, die Falten um die Augen und die Lippen, die Wölbung der Nase, das spitze Kinn, die Art, wie die Zähne sich in die Unterlippe gruben, das Gewicht des Haars auf ihrem Kopf. Sie kannte dieses Gesicht ebenso gut wie ihr eigenes.

Manny war überrascht, dass sie keine Angst hatte. Aber als sie in diese großen, ruhigen Augen schaute, wusste sie sofort, dass nichts Böses in ihnen war. Sie berührte das Glas und zeichnete die Linien des Gesichts der Frau nach. Die Frau war nicht schön, aber das war Teil ihres Reizes. Vielen wäre es leichter gefallen zu glauben, dass ein schönes Geschöpf böse war: Gewiss würde etwas Mächtiges für sich selbst ein schönes Abbild erschaffen. Sah der Teufel nicht angeblich gut aus? Doch diese Frau, dieses Bildnis, war so alltäglich, nur die Augen, die außerordentlichen Augen, etwas schräg stehend, groß, fragend, verliehen ihm etwas Rätselhaftes. Und das Haar. Ja, das Haar war sehr schön: Dick, dunkel bewegte es sich leicht in einer unfühlbaren Brise. Manny Frazer strich mit beiden Händen durch ihr eigenes, kurzes Haar und zog die Finger durch seine Fülle.

Warum hatte Talbott diese Frau so sehr gehasst? Warum hatte er die Oberfläche des Spiegels mit schwarzer Farbe bedecken wollen?

Warum hatte er sie gefürchtet?

Weil er mich nicht besitzen konnte.

Manny schaute in das Glas, betrachtete das Gesicht, weiß gegen grau, das Haar schwarz und massiv vor diesem grauen Hintergrund. Sie verspürte keine Furcht, nur ein Gefühl des Staunens, der Neugier. Sie schaute tief in den Spiegel hinein und fragte laut: »Warum hat Talbott dich gefürchtet?«

Weil er mich nicht besitzen konnte.

»Wer bist du?«

Die Frau schloss die Augen, schüttelte schwach den Kopf, beinahe traurig.

»Kann ich dir helfen?«

Speise mich … befreie mich.

»Wie?«

Aber das Bildnis verblasste, entfernte sich von Manny, Haare wehten der Frau um ihr Gesicht, als würden sie von hinten von einer Brise berührt. Manny legte die Hand auf das Glas und spürte ein Brennen, als eine Art elektrostatische Entladung vom Spiegel auf ihre Finger sprang, aber das Bildnis war verschwunden. Manny hockte fast eine Stunde lang vor dem Spiegel und starrte ihn an, aber es kamen keine weiteren Bilder. Als sie einzunicken drohte, stand sie langsam auf und kehrte ins Haus zurück, sorgfältig darauf bedacht, die Tür zum Gästehaus einen Spaltbreit offen stehen zu lassen, so wie sie sie vorgefunden hatte.

Sie würde das Bildnis wiedersehen. Sie war sich dessen sicher.

Speise mich … befreie mich.

Hatte Talbott nicht gesagt, dass der Spiegel sich von Blut und Gefühlen ernährt …

Speise mich … befreie mich.

Manny fiel ins Bett, immer noch eingewickelt in ihren Bademantel, und die Worte wiederholten sich in einem monotonen Refrain in ihrem Kopf.

Speise mich … befreie mich.

Speise … befreie …

Kapitel 77

Kalt und unbeteiligt stand er vor dem bodenlangen Spiegel und sah zu, wie sie sich hinter ihm entkleidete. Das Mondlicht, das durch die Oberlichter fiel, färbte ihr Haar silbern und schwarz, wusch die Farbe von ihrer Haut und ließ sie wie Alabaster wirken, makellos. Ihre Brustwarzen waren dunkle Münzen auf ihrem hellen Teint, ihre Lenden lagen im Dunklen.

Jonathan Frazer berührte den Spiegel und zeichnete mit den Fingern das Abbild ihrer Brüste nach. Die Oberfläche des Spiegels fühlte sich klebrig an, schmierig. Er breitete die Hände auf dem Glas aus und spreizte die Finger, und für einen einzigen Moment stellte er sich vor, dass er spürte, wie die Oberfläche des Glases sich bewegte, wie sie weicher wurde und unter seinen verschwitzten Handflächen schmolz. Als er die Hand vom Glas nahm, fand er keinen Schweißabdruck auf der Oberfläche.

Die Frau – er bemerkte plötzlich, dass er ihren Namen vergessen hatte, aber egal, sie war Vieh – stand nackt da, die Hände in die Hüften gestemmt, während sie ihn beobachtete. Ihre ganze Haltung war anzüglich, aggressiv.

»Was ist los? Schüchtern?«

»Nein … ja … ich meine, dies ist das erste Mal …«

»Ist schon gut, lass dir Zeit. Du bezahlst dafür.« Sie schlenderte durch den riesigen Raum und betrachtete die zahlreichen Möbelstücke und Artefakte, die sich auf den Regalen drängten, berührte das Leder der Esszimmerstühle, strich mit den Fingerspitzen über einige Beistelltische und betrachtete dann, unmelodisch vor sich hin summend, die Werkbank. »Du könntest eine Lampe hier drin brauchen«, sagte sie plötzlich und streckte die Hand nach dem Lichtschalter neben der Tür aus.

»NICHT. Mach das nicht«, wiederholte er sanfter, »ich bevorzuge die Dunkelheit. Es ist viel romantischer, findest du nicht auch?«

Die Frau sah ihn an und nickte schwach, ein Lächeln auf ihren rot bemalten Lippen. Sie war zweiundzwanzig Jahre alt und auf der Straße, seit sie sechzehn war: Sie kannte die Bedeutung des Wortes romantisch nicht. Sie hatte es zwar schon an manchen seltsamen Orten getan, aber niemals in einem Gebäude, das aussah wie ein umgebautes Gästehaus, das hinter irgendeinem teuren Haus lag. Es war angefüllt mit den seltsamsten Dingen, die sie je gesehen hatte; es wirkte beinahe wie ein Lagerraum. Sie war sich nicht sicher, ob der Freier in dem Haus arbeitete, auf das sie einen kurzen Blick hatte werfen können, als sie durch den Garten und über den Pfad gegangen waren, oder ob er es vermietete. Aber er benahm sich wie ein verheirateter Mann – das erkannte man immer –, und er war an Geld gewöhnt, davon war sie überzeugt. Er hatte den fünfzig Dollar, die sie verlangt hatte, zugestimmt, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken, obwohl es eine laue Nacht gewesen war und sie es auch für dreißig getan hätte. Scheiße, sie hätte es für zehn Dollar getan. Er hatte außerdem den zusätzlichen zehn Mäusen zugestimmt für die Unannehmlichkeit, sie aus ihrem Revier wegbringen zu dürfen.

Alles in allem würde es eine gute Nacht werden.

Frazer beobachtete sie im Spiegel, während er sich langsam entkleidete. Das Mondlicht glitt über ihren Körper und hauchte ihm ein Geheimnis ein, verlieh ihm eine Anmut, die sie nicht besaß, verbarg die Prellungen auf ihren Oberarmen, die Einstichwunden in ihren Kniekehlen. Sie war vollbusig, nicht länger schlank, und nicht einmal das Make-up verbarg die verlebten Linien auf ihrem Gesicht. Aber Frazer interessierte sich nicht dafür, wie sie aussah. Er hatte absichtlich eine der gewöhnlicher aussehenden Nutten ausgewählt, eine, die keinen Zuhälter hatte, der ihr über die Schulter schaute; er nahm an, dass es vielleicht ein wenig länger dauern würde, bis jemand nach ihr suchte.

Er wusste, was zu tun war: Er hatte es schon einmal getan, hatte die verzweifelten Frauen ausgewählt, diejenigen, die ein oder zwei schnelle Dollar machen wollten, die Ausgebrannten, die, die nicht vermisst werden würden … Und selbst wenn sie jemand vermisste, wer würde sich schon um eine Hure scheren? Er sah sie vor einem venezianischen Kelch aus dem sechzehnten Jahrhundert stehen bleiben und ihn zaghaft mit einer Fingerspitze berühren.

Im Spiegel bewegte sich der Kelch.

Frazer fuhr herum – der Kelch war Teil eines Paares und war unbezahlbar –, aber die Frau hatte ihn nicht hochgehoben, sondern ihn nur berührt.

Sein Herz begann zu stolpern.

Sie war hier.

Er drehte sich wieder zum Spiegel herum und starrte intensiv auf das unscharfe Bild des Kelches im Glas. Es bewegte sich tatsächlich. Vor seinen Augen erschienen Finger – bleiche, goldene, makellose Finger – am Stiel des Gefäßes. Das Handgelenk und der Arm, die in die Luft zu fließen schienen, waren ebenfalls vollkommen, so scharf, dass er den winzigen Haarflaum auf dem Arm sehen konnte. Schultern, Brüste: Das Bild des Körpers erschien von unten nach oben, wie Frost auf einer Fensterscheibe. Der lange, schlanke Hals und dann endlich der Kopf.

Leicht durchscheinend, schwarzäugig und dunkelhaarig, hob die Frau im Spiegel den Kopf und sah ihn an. Mit einer Hand hob sie den Kelch in einer Parodie des Zuprostens, während sie die linke Hand mit ihren langen Fingernägeln lasziv über ihren Körper wandern ließ, ihre schweren Brüste liebkoste und mit der Handfläche dann über eine Brustwarze fuhr und weiter nach unten strich, über den leicht gerundeten Leib, hinein in das grobe, dunkle Haar zwischen ihren Schenkeln. Sie öffnete den Mund, die Zähne kräftig und gelb vor einer glänzenden Zunge. Sie sagte etwas zu ihm, aber er hörte nichts, das einzige Geräusch war jetzt das Donnern seines Herzens, das harsche Schnarren seines Atems. Das Bildnis hob den Kelch und formte langsam mit den Lippen die Worte: »Speise mich.«

Eiskalte Hände umschlangen seinen Körper, falteten sich auf seinem Bauch, und er stieß einen spitzen, überraschten Schrei aus.

»Ich hätte mir denken können, dass du ein Gucker bist.« Die Frau – Susan, nein, Suzie, das war es – bettete das Kinn auf seine Schulter und schaute in den Spiegel.

»Was, was meinst du?«, flüsterte er heiser.

»Du hast die ganze Zeit damit verbracht, in diesen alten Spiegel zu schauen. Ich wette, du schaust dich gern selbst an. Beobachtest dich, während du es tust.« Sie deutete mit einer ruckartigen Kopfbewegung auf den dunklen Raum. »Du hast all diese schicken Möbel, da wette ich, dass du auch ein paar schicke Kleider hast. Ich wette, du ziehst sie gern an und betrachtest dich in diesem alten Spiegel.« Sie warf einen geringschätzigen Blick auf den einfachen hässlichen Rahmen, das leicht verzogene, fleckige Glas.

Frazer sagte nichts. Er sah das schimmernde Bildnis direkt vor ihnen, das den Kelch in den Händen erhoben hatte.

»Hör mal, wenn das hier die ganze Nacht dauert, können wir einen neuen Preis aushandeln …«

»Nein.« Frazer wirbelte die Frau herum, sodass sie dem Spiegel zugewandt war, die Arme schlaff an ihren Seiten. Als er jetzt hinter ihr stand, bewegte er die Hände über ihren Bauch hinauf unter ihre Brüste und umfasste sie.

»Ich wusste, dass du ein Gucker bist«, bemerkte Suzie und lächelte gepresst. Er war ein komischer Typ, aber harmlos.

Er drückte seine kalten Lippen auf ihren Nacken und arbeitete sich langsam um ihre Kehle herum nach vorn. Sie legte den Kopf schräg, schloss die Augen und lehnte sich an ihn. Sie konnte das dumpfe Pochen seines Herzens an ihrem Rücken spüren. Wenigstens war er sanft. Vielleicht würde sie ihn überreden können, genug Geld für die ganze Nacht auszuspucken. Sie würde ihn in der ersten Stunde auslaugen und dann bequem die Nacht durchschlafen.

»Lass die Augen geschlossen«, murmelte er. Er zog mit den Fingern sanft an ihren Brustwarzen, drehte, zupfte, zog.

Suzie entspannte sich. Dieser Typ ließ sich Zeit: Sie würde ganz sicher die ganze Nacht von ihm kriegen, vielleicht sogar ein Frühstück. Möglicherweise würde sie es sogar genießen.

Er nahm die rechte Hand weg, und sie spürte, wie er sich nach etwas ausstreckte. Wahrscheinlich hatte er irgendwelche schicken Sexspielzeuge. Und das bedeutete, dass er Geld hatte. Wenn sie ganz besonders nett zu ihm war, würde er vielleicht ein Stammgast werden, sie vielleicht in einer kleinen Wohnung irgendwo unterbringen …

»Hey«, begann sie und öffnete die Augen, »wie wär’s …?«

Das Messer war aus zwanzig Zentimeter langem, rasierklingenscharfem Stahl, zweischneidig, nadelspitz. Als Frazer den linken Arm um ihren Körper schlang und sie aufrecht hielt, stieß die Klinge in die linke Seite ihrer Kehle und riss sie dann quer auf. Heißes, dunkles Blut spritzte über den Spiegel, zischte auf dem schmierigen Glas.

Suzies Schrei erstarb in einem feuchten Gurgeln. Sie rang schwach um die Klinge und schlitzte sich dabei die Finger auf.

Frazer schleuderte sie gegen das Glas und presste eine Seite ihres Gesichts an den Spiegel, pumpendes Blut verschmierte ihn bis hinunter zum Boden, dunkel und hässlich, laut zischend wie Wasser, das auf eine kochende Oberfläche traf.

Und dann verschwand es: Aufgesogen von der schmierigen Oberfläche des Spiegels, löste es sich spurlos auf.

Die Frau hörte plötzlich auf, sich zur Wehr zu setzen, und das Blut, das aus der Wunde sickerte, versiegte.

Frazer trat von dem entstellten Leichnam zurück und ließ ihn zu Boden sacken. Dann drückte er die Handfläche in den einzigen blutigen Fleck, der auf dem Glas verblieben war, bevor er die Finger sinken ließ. Auf seiner Haut blieb eine getrocknete, abblätternde, bräunliche Kruste.

Das Bildnis erschien.

Die Gestalt war dicht unter der Oberfläche des Glases. Arme und Beine gespreizt, offenbarte sie sich und gab sich ihm hin. Er konnte gerade eben sein eigenes Spiegelbild durch den herrlichen Körper der Frau ausmachen. Sie presste sich gegen das Glas, und ihre Brüste drückten sich flach gegen eine unsichtbare Barriere.

Frazer streckte die Hand nach ihr aus, zeichnete mit dem Zeigefinger die Umrisse ihrer Brüste durch das Glas nach, bewegte sich aufwärts entlang der Linie ihrer Kehle, berührte ihre Lippen. Ihre Zunge schoss hervor, und sie leckte an seinen Fingerspitzen.

Und er fühlte es!

Wie eine Katzenzunge, rau und kratzig, sandte sie einen elektrischen Schlag durch seine Fingerspitzen in seinen ganzen Körper. Er spreizte die Hand auf dem Glas über ihrem Gesicht, drückte fest auf seine Oberfläche. Das Glas fühlte sich weich an, gab fast nach, wie Fleisch.

Und dann begann die Frau, an seiner Hand zu lecken, die winzige, spitze Zunge huschte umher und zuckte über seine Haut, erregte ihn beinahe unerträglich. Er hob die Hand und betrachtete sie staunend – das getrocknete Blut war verschwunden, das Bildnis hatte es abgeleckt.

Jonathan Frazer trat vor, stieg über die tote Nutte und drückte sich an das Glas, wollte sich hindurchzwingen. Das Bildnis ahmte seine Bewegungen nach und schmiegte seinen Körper an den Frazers; die Augen der Frau waren groß vor Verlangen, der Mund offen, die Brüste wogend. Sein eigener Orgasmus überwältigte ihn plötzlich, durchbebte ihn, erschöpfend in seiner Intensität, und sein Saft spritzte auf das Glas, wo er von dem Spiegel absorbiert wurde. Die Woge der Ekstase war so mächtig, dass die Welt sich um ihn herum drehte und Schwärze ihn einhüllte.

Frazer erwachte, als das kalte Tageslicht den Raum unbarmherzig erhellte. Er war steif und zittrig, sein Körper schüttelte sich geradezu vor Zittern, er fühlte sich, als hätte er einen Stein tief in der Magengrube und Galle im Mund.

Der Leichnam der Frau war ein graues und verdrehtes Ding, das sich um den Fuß des Spiegels krümmte. Es war überraschend wenig Blut da, und der Körper sah einfach wie ein leerer Sack aus. Es würde kein Problem sein, sich seiner zu entledigen.

Er stand langsam auf, näherte sich dem uralten Spiegel und streckte die Hand aus, um über das Glas zu streichen. Es sah heute Morgen heller und sauberer aus, sein eigenes Bild darin wirkte schärfer und klarer. Die Oberfläche fühlte sich glitschig an, leicht schmierig, aber der Großteil der Flecken war verschwunden.

Während er beide Hände auf das Glas drückte, spähte er hinein, versuchte, etwas zu sehen, wollte etwas Ungewöhnliches entdecken – irgendetwas –, aber er sah nur das fahle Spiegelbild des vollgestopften Gästehauses.

Wie auch immer.

Er hatte Kontakt hergestellt – physischen Kontakt – mit der Frau im Spiegel, mit dem Bildnis. Blut hatte ihr Substanz gegeben: Bald – sehr bald – würde er ihr genug Blut geben, um sie ganz zu machen.

Kapitel 78

Emmanuelle Frazer öffnete die Augen.

Und wusste sofort, dass etwas nicht stimmte.

Der Raum war dunkel und kalt, und die Laken, die ihren schweren Leib bedeckten, waren grob und rau und sie stanken. Sie richtete sich mit einem erstickten Aufschrei auf, die Laken fielen herunter und entblößten schwere, schmerzende Brüste, die Brustwarzen groß und dunkel. Neben ihr bewegte sich etwas, und in dem fahlen Licht der Morgendämmerung sah sie, wie sich der alte, grauhaarige, graubärtige Mann herüberrollte und sie betrachtete.

Dies war ein Traum.

Dies war ein Albtraum.

»Herrin?«, fragte er, sein Akzent seltsam, kehlig, bäurisch.

Sie hatte diesen Mann schon früher gesehen, in ihrem Traum, diesen Mann und den rothaarigen, rotbärtigen Mann.

»Herrin?«, fragte er noch einmal. »Ist es Zeit?«

»Gewiss«, murmelte sie. »Hole Kelley.«

Sie hörte sich selbst sprechen, und die Worte dröhnten in ihrem Kopf. Dies war ein Traum. Dies war ein Albtraum. Und sie hatte keine Kontrolle darüber.

Der alte Mann – sein Name war Dee, begriff sie – warf die Decken zurück und eilte aus dem kalten Zimmer, eine halbwegs komische Gestalt in seinem langen, verdreckten Nachthemd. Sie schwang die Beine langsam aus dem Bett und hielt sich mit der rechten Hand an der groben, raschelnden Matratze fest, während ihre linke Hand auf ihrem geschwollenen Leib lag. Als das Kind trat und noch einmal trat, verzog sie das Gesicht.

Aaah, die Qual der vergangenen neun Monate, zu spüren, wie ihr Körper sich so sehr veränderte, wie ihr Fleisch sich verformte, während das Ding in ihr wuchs wie ein abscheulicher Parasit, wie es ihr alles raubte, was sie besaß, ihre eher zweifelhafte Schönheit, ihre Würde und ihre Fähigkeit, Männer zu kontrollieren. Wer sah schon eine schwangere Frau an, eine hässliche, missgestaltete Kreatur?

Aber es würde sich lohnen – und wehe, wenn nicht.

Kelley hatte es geschworen … und bisher hatte er all seine Versprechen gehalten.

Und jetzt öffnete sich die Tür, und der rothaarige, rotbärtige Ire war im Raum. Seine Augen standen in Flammen, und ein seltenes Lächeln umspielte seine Lippen. »Es ist Zeit«, zischte er, »ich habe dir gesagt, es würde heute Nacht geschehen.«

Das hatte er; er hatte ein Geburtshoroskop erstellt und war in der Lage gewesen, den Moment der Geburt des Kindes fast bis auf die Stunde genau vorherzusagen, aber er hatte ja sogar die Nacht ausgesucht, in der Dr. John Dee, der alte Narr, sie schwängern würde.

»Wo ist Dee?«, flüsterte sie.

Er riss den Kopf hoch. »Vorausgegangen, um den Raum vorzubereiten. Kannst du gehen, oder soll ich dich tragen?«

»Ich kann gehen«, zischte sie. Sie war nicht vollkommen hilflos. Sie verhüllte ihre Nacktheit mit einem Umhang und schritt mit so viel Würde, wie sie aufbringen konnte, aus dem Raum. Doch auf halbem Wege die Treppe hinauf zum Turmzimmer, wo der Spiegel aufbewahrt wurde, musste sie stehen bleiben, als sie sich durch die Wehen beinahe ganz zusammenkrümmte, und dann hatte Kelley sie mit seinen starken Armen aufgehoben und trug sie mühelos den Rest des Weges hinauf. Er hatte ihr leise Worte zugemurmelt und ihr gesagt, dass es jetzt bald so weit sei, sehr bald, und dann würden sie alles erreicht haben, wofür sie so hart gearbeitet hatten: absolute Macht für ihn, Unsterblichkeit für sie.

Und es gab einen Preis zu zahlen, aber das war nur richtig und anständig: Für alles in diesem Leben musste bezahlt werden. Deshalb war sie überhaupt erst davon überzeugt gewesen, dass Kelleys Angebot aufrichtig gewesen war. Wenn er ihr gesagt hätte, dass er sie ohne Kosten für sie selbst unsterblich machen könne, hätte sie gewusst, dass sie benutzt wurde. Jetzt verdiente sie sich diese Unsterblichkeit. Sie hatte sie sich im Lauf der vergangenen neun Monate verdient.

»Das Kind gehört mir«, rief Kelley ihr ins Gedächtnis, sein Atem warm an ihrem Ohr.

»Du denkst, ich wollte es haben?«, fragte sie entrüstet. »Was ist mit Dee?«

»Sobald das Kind dem Spiegel gegeben wurde, wird Dee uns gehören, eine Marionette, die wir nach unserem Willen benutzen und kontrollieren können. Es gibt nichts, das wir nicht werden vollbringen können. Absolute Macht …«

»… und Unsterblichkeit«, ergänzte sie.

»Für immer und ewig …«, sagte er und trat die Tür zum Turmzimmer auf. »Ist alles vorbereitet?«

»Alles ist bereit«, antwortete Dee eifrig.

Eine Liege war dem Spiegel direkt gegenüber platziert worden, Wasser blubberte in großen Kupfertöpfen über dem flammenden Feuer, saubere Leinentücher stapelten sich auf dem Holztisch neben dem Sofa.

Dee hatte eine Hebamme aus dem Dorf rufen wollen, die bei der Geburt behilflich war, aber Kelley war dagegen gewesen: Zu viele Fragen, zu viel Tratsch, hatte er argumentiert. Was würden die Dorfbewohner sagen, wenn sie hörten, dass in dem obersten Zimmer von Dees Haus ein Kind geboren worden war, vor einem gewaltigen Spiegel, mit Kelley im Hintergrund, der die passenden Beschwörungen sang? Nicht einmal die Königin würde ihn vor dem daraus folgenden Skandal retten können.

Kelley hatte schon früher Frauen bei der Geburt beigestanden; er würde es tun.

Die Wehen kamen jetzt regelmäßig, tief und heftig, und die Frau schaffte es kaum bis zur Liege, bevor die Fruchtblase platzte.

Manny Frazer öffnete den Mund und schrie.

Sie war die Frau, sah, was sie sah, fühlte, was sie fühlte, war sich ihrer Gedanken bewusst.

Und doch war sie von ihr getrennt.

Sie spürte, dass sie irgendwo im Hintergrund schwebte, rechts hinter der Frau, und still zuschaute.

Der Traum und der Albtraum verwoben sich unentwirrbar ineinander.

Der Raum ähnelte einer Szene aus der Hölle. Wilde Schatten hüpften über die Wände. Die einzige Beleuchtung kam von dem lodernden Feuer, das in den Kamin toste, während Kelley, dessen Haar und Bart im Feuerschein metallisch schimmerten, die Blasebälge bediente. Dee kauerte vor dem Spiegel wie ein verkrümmter Dämon und murmelte Beschwörungen.

Das Kräuseln, das an dem Glas hinabfloss, war wie Öl auf Wasser, verzerrte sich, verzog sich, changierte in allen Regenbogenfarben, die leicht metallisch glänzten.

Ein Flackern begann tief im Zentrum des Glases, eine sich drehende, ruckende, pulsierende Lichtkugel, die im Rhythmus mit den Wehen der Frau pochte.

Auf der Liege dem Spiegel gegenüber schrie die Frau ihre Qual heraus. Sie war in Schweiß gebadet, ihre Haut in der Beleuchtung ein warmer Kupferton, ihr Schweiß blutrot, und als das Blut kurz vor der Geburt des Babys kam, war es schwarz. Sie sah ein verzerrtes Bild von sich selbst im Spiegel. Das verzogene Glas hatte ihr Fleisch gelb gefärbt und ihre Beine verzerrt, verwandelte sie in etwas Tierartiges, ihre vollen Brüste sahen flach und verbraucht aus, während ihr Kopf die Parodie eines Schädels war. Nur ihr Haar war wie lebendig, wellte sich, drehte sich, wogte und wand sich mit einem grotesken Eigenleben um ihr Gesicht.

Die Frau schaute zwischen ihren gespreizten Beinen hindurch auf Kelley. Er hockte vor ihr und beobachtete sie mit einem Gesichtsausdruck, der beinahe animalisch war, die Augen groß, die Lippen geöffnet. Er skandierte in einem fort, wobei seine Lippen sich kaum bewegten, grunzte eine monotone Melodie, rief, versprach, verhieß, gelobte. Begierig griff er nach dem knollenförmigen Kopf, als er erschien, seine Berührung überraschend sanft, während er das Kind zu sich herzog, den Leib drehte und herauszog, ihn dann endlich – triumphierend – an den Füßen hochhielt. Es war ein Mädchen; aber das war keine Überraschung, sie hatten die ganze Zeit über gewusst, dass es ein Mädchen sein würde. Das Kind öffnete den Mund und heulte, das Geräusch jämmerlich, wie schreiende Möwen, der winzige Laut ging beinahe unter in dem Raum, verschluckt vom Tosen des Feuers und von Kelleys kehligem Gesang.

Die Bilder im Spiegel tobten.

Ein Gesicht erschien, dann noch eins und noch eins und noch eins. Unzählige Gesichter, einige nicht größer als ein Fingernagel, andere in den Ausmaßen einer Handfläche, männlich und weiblich, jung und alt, die Augen groß, die Münder offen, stumm weinend, rufend, schreiend, flehend. Als das Kind endlich geboren war und in Kelleys blutverschmierte Hände glitt, schlossen sich die Münder, die unzähligen Augen fixierten das blutige Bündel zwischen den Beinen der Frau.

Kelley hob das Kind hoch; es war noch durch die Nabelschnur mit der Mutter verbunden, und er drehte sich zu dem Spiegel um. Die Münder und Augen öffneten sich erneut, und dann begannen sie sich aufzulösen und zu verblassen, wie schmelzendes Eis oder vom Wind gepeitschter Staub, bis nur ein einziges Gesicht übrig blieb, winzig und geschlechtslos, nah am Zentrum des Spiegels. Der Spiegel kräuselte sich, und das Gesicht verwandelte sich unauffällig in das einer Frau. Es war so perfekt, dass es beinahe wie eine Maske aussah, mit seiner bronzegoldenen Haut, den pechschwarzen Haaren und den riesigen grünen Augen. Als es größer wurde und sich der Oberfläche des Spiegels zu nähern schien, tauchte der Rest seines makellosen, nackten, goldenen Körpers aus einem sandigen, milchweißen Hintergrund auf. Als es lebensgroß war, griff es mit beiden Händen nach dem jammernden Kind, die Finger lang und schlank, schwarze Fingernägel, spitz und gebogen.

Kelley lächelte das goldene Bildnis an und hob das Kind noch höher.

Manny schrie, als sie ihn das Messer hervorholen sah.

Geschickt und überraschend sauber durchschnitt er die Nabelschnur und bespritzte den Spiegel mit Blut. Das Bildnis berührte das Dutzend winziger Tröpfchen auf dem Glas, und sie verschwanden, trockneten zu einer Kruste und blätterten ab, während es die Fingerspitze in den Mund nahm und daran saugte.

Das Bildnis griff abermals nach dem Kind, doch Kelley schüttelte den Kopf …

… und ihr Gesicht verzerrte sich, wurde hässlich, für einen Moment tierähnlich, und ihr Haar erhob sich um ihren Kopf herum. Und mit einem Mal war sie fort.

Kelley wandte sich vom Spiegel ab und wickelte das Kind in ein reines Leinentuch, säuberte ihm Gesicht und Augen mit dem Zipfel des Tuchs. Dann beugte er sich über die Frau. »Eure Tochter, Herrin. Eure Zukunft.«

Der Körper lag weich auf ihrer Brust, der Mund des Säuglings öffnete sich automatisch, und sie konnte tatsächlich die Bewegung in ihren Brüsten spüren, bevor die Milch kam. Das kleine Mädchen saugte sich an ihrer Brustwarze fest, und die Erlösung, die folgte, war in ihrer Intensität beinahe orgiastisch.

»Ich will es nicht«, zischte die Frau.

»Um des äußeren Anscheins willen«, murmelte Kelley, und sein Blick wanderte dorthin, wo Dee das Feuer verlassen hatte und auf sie zugeeilt kam. Er richtete sich auf und lächelte. »Ihr habt eine Tochter, Herr.«

Dee betrachtete seine Ehefrau mit dem Baby, das jetzt an ihrer Brust saugte. Er strich mit den Fingern durch das dichte, schweißnasse Haar seiner Frau und küsste sie auf die Stirn. »Unser Kind«, flüsterte er. »Ein Kind des Neuen Zeitalters.« Als er aufschaute, glänzten Tränen in seinen Augen. »Ein Mondkind, ein Kind der Magie.«

Kelley nickte, und sein Gesicht verzog sich zu einem falschen Lächeln. »In der Tat, ein magisches Kind.« Er berührte Dee am Arm. »Lasst uns gehen, damit Eure Gemahlin sich ausruhen kann.«

Sobald die beiden Männer den Raum verließen, kehrte das Bildnis zurück. Die goldhäutige, schwarzhaarige Frau presste sich gegen das Glas und starrte auf die schlafende Mutter und das Kind. Der Hunger in ihren Augen war beinahe mit Händen zu greifen.

Und dann blickte sie auf … nach rechts hinter die schlafende Frau.

Sie sieht mich an!

Das Bildnis schaute Emmanuelle Frazer an, und ihre Lippen verzogen sich zu einem breiten Lächeln. Ihr volles, schwarzes Haar drosch plötzlich gegen das Glas, und die Strähnen und Locken schlugen wieder und wieder gegen die Oberfläche des Spiegels. Ihre großen grünen Augen hielten Mannys Blick fest, und die junge Frau taumelte zurück. Der Mund der Frau bewegte sich, formte Worte, und sie zeigte auf das Kind … und auf das Messer.

Speise mich.

Befreie mich.

Manny schüttelte heftig den Kopf. Nein.

Die Kreatur lächelte, und die Flächen ihres Gesichts veränderten sich unmerklich. Sie war noch immer golden und schön, aber ihre glatte Haut war jetzt stumpf und wie angelaufen, ihre Augen schienen tiefer in ihr Gesicht eingesunken zu sein, und die Wangenknochen sahen kantiger aus. Sie war golden und unschuldig gewesen, jetzt war sie uralt und verströmte eine fühlbare Aura des Bösen. Ihr Mund verzerrte sich, und sie spuckte Manny an; grüner Schleim tröpfelte am Glas hinunter.

Inzwischen war die namenlose Frau wach und starrte voller Entsetzen auf die Gestalt im Spiegel. Unwillkürlich presste sie sich den Säugling an den Busen und schrie aus voller Kehle. Das Bildnis bespuckte spontan auch sie, und ein Tropfen der grünen Flüssigkeit durchdrang die Oberfläche des Glases und spritzte ihr ins Gesicht, versengte die Haut rechts neben ihrem Auge.

Manny schrie vor Schmerz, von dem Feuer in ihrem Gesicht.

Manny lehnte die Stirn gegen das kühle Glas des Badezimmerspiegels. Sie war schweißgebadet, ihr Schlafanzug klebte ihr an der Haut, und doch war ihr kalt, sie fror bis ins Mark. Sie betrachtete erneut ihr Gesicht …

Vom äußeren Winkel ihres rechten Auges bis fast zu ihrem Kieferknochen hin war die Haut rot und wund, und ein bleicher, wässriger Eiter sickerte heraus.

Kapitel 79

Dies war erst Tonis dritte Nacht auf dem Straßenstrich, und sie hatte immer noch schreckliche Angst. Ihre beiden Freundinnen, die ebenfalls auf den Strich gingen, sagten ihr, dass die erste Nacht die härteste sei und dass es danach einfacher würde. Aber die zweite Nacht war nicht einfacher gewesen, und sie war absolut panisch bei der Aussicht auf einen weiteren Kunden heute Nacht.

Frankie, die weiter hinten wohnte, sagte ihr, dass sie in der Lage sein sollte, drei oder vier Kunden die Nacht zu bekommen, und wenn die Freier für hundert Mäuse die Stunde das ganze Programm wollten, würde das bedeuten, dass sie für bloße vier Arbeitsstunden am Tag vierhundert Dollar verdiente, nicht schlecht. Sieh zu, dass du ans große Geld kommst, vergiss Handjobs oder Blasen.

In der ersten Nacht hatte sie einen Mann geschafft, einen Handjob. Sie hatte gezittert, aber er war so betrunken gewesen, dass er es nicht bemerkt hatte. Anschließend war ihr so übel gewesen, und sie hatte sich so sehr geschämt, dass sie direkt zurück in die Wohnung gegangen war und sich gewaschen und gewaschen hatte, während sie sich vorstellte, dass sie ihn – schalen Schweiß und Bier – immer noch auf ihrer Haut riechen konnte.

Der nächste Mann in der zweiten Nacht war so nervös gewesen, dass er ihr beinahe leidgetan hatte, aber wieder hatte sie sich unablässig gewaschen, hatte den Geruch weggeschrubbt und gewusst, dass sie die Erinnerung niemals auslöschen konnte.

Sie hasste es, sie würde sich niemals daran gewöhnen können, nicht so wie Frankie oder Joy sich daran gewöhnt hatten. Aber sie musste es tun, sie brauchte verzweifelt das Geld.

Es hatte begonnen, als sie ihren Job verloren hatte – und sie konnte sich glücklich schätzen, dass man sie nicht angezeigt hatte, aber wahrscheinlich hätte es den Laden mehr gekostet, sie dafür zu verklagen, dass sie ein paar T-Shirts gestohlen hatte. Und es hätte zu keiner schlimmeren Zeit passieren können: Sie war im vierten Monat schwanger, und man konnte es ihr gerade eben ansehen. Vielleicht war das ein weiterer Grund gewesen, warum der Geschäftsleiter sie nicht angezeigt hatte, sondern sie einfach auf der Stelle ohne Arbeitszeugnis entlassen hatte. Ohne Zeugnis hatte sie absolut keine Chance, einen neuen Job zu finden.

Kurz vor der Geburt des Babys hatte sie sich etwas Geld geliehen. Keines der gewöhnlichen Kreditinstitute wollte es ihr geben, und am Ende hatte sie es mit einer »privaten Finanzgesellschaft« zu tun gehabt. Später, als es zu spät gewesen war, hatte sie begriffen, dass es einfach Kredithaie waren. Als die sie gefragt hatten, ob sie arbeitete, hatte sie gelogen und ja gesagt, und sie hatten es nie überprüft. Als sie entdeckten, dass sie das Darlehen nicht zurückzahlen konnte, hatten sie sich sehr aufgeregt. Jetzt ließen sie jeden Tag diesen Mann vorbeikommen und das Geld einfordern. Er bedrohte sie, und beim letzten Mal hatte sie bemerkt, wie er demonstrativ das Baby ansah, als er ihr erklärte, dass Leute, die nicht zahlten, immer Pech hatten.

Sie hatte mit Frankie gesprochen, ihr die Geschichte erzählt und gehofft – aber nicht darum gebeten –, dass sie ihr vielleicht aushelfen würde, dass sie ihr etwas Geld geben würde. Sie wusste, dass Frankie jede Menge Kohle hatte; sie ließ sich zwei- oder dreimal die Woche die Haare machen, und sie trug immer die neueste Mode. Doch Frankie war keine Hilfe gewesen – außer dass sie den Vorschlag gemacht hatte, dass Toni auf den Strich gehen solle.

Toni hatte die Idee unverzüglich abgetan, bis Frankie ihr erzählt hatte, wie viel Geld man dabei verdienen konnte, und solange man vorsichtig war und sich die richtigen Kunden aussuchte und nicht mit irgendwelchen verrückt aussehenden Männern mitging, nie in einen Wagen mit mehr als einer Person einstieg und die schäbigeren Bars mied, würde einem nichts passieren. Oh, und man sorgte immer dafür, dass man die Pille nahm, und man machte es nicht mit Männern, die kein Kondom benutzen wollten.

Toni hatte über dreihundert Dollar Schulden; mit einhundertfünfzig hatte es begonnen, aber die Zinsen summierten sich schnell. Frankie hatte sie darauf hingewiesen, dass drei Nächte auf der Straße mit drei Klienten die Nacht ihr Problem lösen würden und dass sie noch etwas Geld übrig behalten könnte, um sich selbst oder dem Baby – Stephanie – ein Geschenk zu kaufen. Und wer weiß, vielleicht würde es ihr am Ende ja gefallen. Frankie kannte Frauen, die es nur am Wochenende taten oder mitten in der Woche, nur für ein oder zwei Nächte, Frauen, die damit genug Geld verdienten, um durch die nächste Woche zu kommen. Und ja, einige der Ehemänner wussten davon: Aber wenn man versuchte, mit zwei Kindern Arbeitslosenhilfe zu bekommen, Kindern, die man großziehen musste, und einer Hypothek, die man bezahlen musste, und Rechnungen, die sich einfach anhäuften, welche andere Möglichkeit gab es da, um Geld zu verdienen – außer vielleicht, eine Bank auszurauben.

Toni wusste, dass ihr dies nie gefallen würde. Sie mochte Sex, aber nur mit jemandem, den sie liebte oder von dem sie zumindest dachte, dass sie ihn liebte. Doch hier dran war nichts Vergnügliches. Dies war eine Notwendigkeit.

Sie hatte sich nicht einmal »nuttig« angezogen, und doch hatte sie das Gefühl, als wüssten alle, was sie tat, als würden alle sie ansehen. Heute Nacht war sie mit Frankie in die Bar gegangen, und obwohl sie seit fast zwei Stunden hier war – und Frankie zwischendurch mit drei verschiedenen Männern verschwunden war, und sie nahm fünfzig Mäuse –, hatte bisher niemand auch nur das geringste Interesse an ihr gezeigt. Vielleicht sah sie einfach zu respektabel aus.

Frazer musterte sie eingehend. Er hatte sie bemerkt, sobald er die Bar betreten hatte, eine schlanke, dunkelhaarige, hellhäutige junge Frau von vielleicht neunzehn, vielleicht zwanzig Jahren. Er hatte beobachtet, wie eine hochgewachsene, atemberaubende Afroamerikanerin zweimal kurz mit ihr geplaudert hatte, bevor sie mit zwei verschiedenen Männern verschwunden war. Er wusste, was sie war, aber die jüngere Frau war anders. Er schloss die Augen und kniff sie fest zusammen, versuchte erfolglos, die Gestalt des Bildnisses heraufzubeschwören. Mit schmalen Augen betrachtete er noch einmal die Frau.

Spielte es eine Rolle, was sie war? Sie war trotzdem Vieh. Fleisch, Muskeln, Knochen und Blut. Vor allem Blut. Sie war ein Tier, das kurz davor stand, geschlachtet und dem Bildnis geopfert zu werden.

Er lehnte sich an die Wand, den linken Arm ausgestreckt, und spürte den Druck des Messers an seinem Unterarm. Es war natürlich ein Risiko, es zu tragen, falls die Polizei ihn auflas, aber es gab ihm solch ein Gefühl von Macht, von Kontrolle, von Autorität.

Jonathan Frazer beugte sich vor und starrte in sein Cola-Glas. Widergespiegelt in der dunklen Oberfläche sah er seine eigenen gehetzten Züge, seine eingefallenen Augen, die länger werdenden Bartstoppeln auf seinem Kinn, die neuen Linien um seine Augen herum.

Das Bildnis sah ihn an.

Erschrocken blickte er auf.

Und sah die Bestien.

Die Menschen waren immer noch da, waren aber jetzt von dünnen, leuchtenden Lichtovalen umgeben. Wenn sie sich bewegten, rückten auch die Ovale mit, bewegten sich mit ihnen, verhärteten sich manchmal zu einer reflektierenden Oberfläche und lösten sich dann auf, nicht, um die Person darunter zu offenbaren, sondern das flackernde Bild eines Tiers, einer fleischlichen Bestie mit den Eigenschaften eines Menschen, eines Mannes mit dem Gesicht eines Schweins, einer Frau mit den riesigen Augen einer Kuh, eines kleinen Mannes mit den wilden Zügen einer Ratte. Die Ovale schimmerten in matten Rosatönen, zarten Grünschattierungen, blassen Blaunuancen und schalen Gelbstichen. Aber eines war anders: Die Frau an der Bar war in ein warmes, blutrotes Licht getaucht, das so intensiv war, dass er ihre Züge darunter kaum erkennen konnte.

Jonathan Frazer war auf den Beinen, bevor ihm auch nur bewusst war, dass er sich bewegte. Die Bestien machten ihm Platz.

Toni beobachtete, wie der Mann durch die Menge kam, und wusste instinktiv, dass er auf dem Weg zu ihr war. Hochgewachsen, dünn, mit einem Dreitagebart im Gesicht und einer Direktheit in seinem Blick, die sie beunruhigend fand. Seine Kleidung war von guter Qualität, sah jetzt aber ein wenig zerknittert aus, als hätte er darin geschlafen.

Sei auf der Hut vor den Verrückten, hatte Frankie sie gewarnt.

Er blieb vor ihr stehen, sagte nichts, starrte sie einfach nur an. Sie versuchte zu lächeln, stellte jedoch fest, dass sie ihm nicht in die Augen sehen konnte.

»Du solltest nicht hier sein«, sagte er heiser. »Ein Mädchen wie du sollte so was nicht machen.«

Überrascht schaute sie auf und blickte ihm in die Augen. Sie dachte, dass sie dort aufrichtiges Mitleid sah. Aber Frankie hatte sie auch vor diesem Typ gewarnt – dem Typ, der sie vor sich selbst retten wollte.

»Du bist neu.« Der Mann stellte sich neben sie, und sie fing den schwach modrigen, feuchten Geruch seiner Kleidung auf. »Lass mich raten: Ein arbeitsloser Ehemann, Mietschulden, Rechnungen, die bezahlt werden müssen, oder vielleicht hast du deinen Job verloren?«

Toni nickte. War er ein Zuhälter, ein Sozialarbeiter, vielleicht ein Polizist?

Er schüttelte den Kopf und fuhr mit den Fingern durch sein dünnes schwarzes Haar, das dringend gewaschen werden musste. »Es spielt keine Rolle, oder? Was zählt, ist, dass du gezwungen worden bist, dies zu tun.«

»Wollen Sie mir sagen, dass es eine andere Möglichkeit gibt?«, fragte sie kühn.

»Nein.« Zu ihrer Überraschung schüttelte er den Kopf. Sie hatte erwartet, dass er ihr eine Antwort geben würde; jeder hatte eine Antwort, die auf ihr Problem passte. »Wenn du dies als die Lösung deines Problems siehst, dann soll es so sein.«

»Ich habe Schulden«, sagte sie plötzlich zu ihrer eigenen Überraschung. »Mehr als dreihundert Dollar, bei einem Geldverleiher. Er fängt an, mir zu drohen. Ich glaube, er wird meinem Baby etwas antun, wenn ich ihm das Geld nicht gebe.« Sie hatte keine Ahnung, warum sie diesem Fremden ihre Geschichte erzählte.

»Wie viel nimmst du?«, fragte der Mann sanft. Jetzt verliehen die Schatten unter seinen Augen ihnen Mitgefühl.

»Vierzig.«

»Wie lange machst du das schon?«

»Dies ist meine dritte Nacht.«

»Und wie viel hast du bisher verdient?«

»Achtzig«, flüsterte sie.

»Heute Nacht?«

»Im Laufe der beiden letzten Nächte. Ich hatte zwei Männer …«

»Dann komm mit mir, und ich zahle dir zweihundertzwanzig Dollar, unter einer Bedingung …«

»Unter welcher?«, fragte sie ängstlich und erwartete, dass er irgendetwas Perverses von ihr wollte.

»Du stellst mir keine Fragen.«

Toni schob ihre Hand in seine. »Keine Fragen.«

Jetzt hatte sie Hunderte Fragen, und die Antworten, die sie bekam, gefielen ihr nicht.

Es hatte ihr widerstrebt, ihn mit in ihre Wohnung zu nehmen; die Wohnung bestand nur aus einem einzigen Zimmer, und das Baby schlief in dem Bettchen in der Ecke, und als er vorgeschlagen hatte, zu ihm zu fahren, hatte sie sofort zugestimmt. Aber als sie ihn fragte, wo er wohnte, nannte er ihr eine Adresse in den Hollywood Hills. Sie hatte sofort gedacht, dass ihm ein Haus in den Hills gehöre, aber als er sie an der Seite des Wohnhauses vorbei zu dem Gästehaus führte, begriff sie, dass er das Haus nur mietete. Als sie draußen vor der Tür des Gästehauses stand, breitete sich in ihrer Magengrube ein Gefühl des Unbehagens aus. Sie hörte ihn vor sich hin murmeln, als er feststellte, dass die Tür bereits geöffnet war.

»Wohnen Sie hier … dürfen Sie hier sein?« Das Letzte, was sie jetzt brauchte, war eine Festnahme, weil sie sich unerlaubt auf Privatbesitz befand oder irgendwo einbrach.

Er schaute über seine Schulter. »Das Haus ist leer; alle sind weg. Ich … ich kümmere mich um alles. Ich arbeite hier«, fügte er nachträglich hinzu.

Toni folgte dem Mann in den dunklen, lang gestreckten Raum und rümpfte die Nase angesichts des trockenen, modrigen Geruchs … ähnlich dem Geruch, der seinen Kleidern anhaftete. Eine Hand – trocken und kalt – streckte sich ihr aus der Dunkelheit entgegen und fand ihre, zog sie in das Gästehaus hinein. »Tut mir leid, irgendetwas stimmt nicht mit den Sicherungen, der Elektriker ist für morgen früh bestellt«, brummelte er, seine Stimme kaum mehr als ein Wispern. Überall stapelten sich Gegenstände, aber der Mann führte sie mit einem beinahe unheimlichen Geschick tief in den pechschwarzen Raum, ohne an irgendetwas anzustoßen. Als ihre Augen sich an das fahle Licht gewöhnt hatten, konnte sie undeutlich die Fenster ausmachen und ähnlich beleuchtete Rechtecke hoch oben in der Decke. Der Mann – ihr wurde bewusst, dass er ihr keinen Namen genannt und auch nicht nach ihrem gefragt hatte – ließ ihre Hand los, und Momente später hörte sie das Kratzen eines Streichholzes, das über eine Reibefläche gezogen wurde, und ein winziges gelbes Licht flammte auf. Er hielt die Flamme an eine hohe weiße Kerze und schuf einen warmen Kreis gelblichen Lichts.

Vor der Kerze stand ein riesiger Spiegel, der half, die Helligkeit zu reflektieren. Sie schaute hinein. Das Glas war alt und verzogen: Sie bildete sich ein, dass sie in der Dunkelheit hinter ihr sich windende Gestalten sehen konnte. Und dann zuckte sie zusammen, und ihre Hand flog an ihre Kehle, als ein bleiches Gesicht aus den Schatten hinter ihrer rechten Schulter auftauchte. »Himmel! Sie haben mich erschreckt!«

»Tut mir leid.«

Die tanzende Kerze verlieh ihm ein grässliches Aussehen; mit den Ringen unter den Augen und den Bartstoppeln auf seinen Wangen ähnelte sein Gesicht einem Totenschädel. Er ging um sie herum und reichte ihr ein dickes Bündel Zehndollarscheine.

»Du kannst sie zählen; es sind dreißig. Betrachte es als Bonus … kauf damit deinem Kind irgendetwas Schönes.«

Toni steckte das Geld ein, ohne es zu zählen. »Ich denke, ich kann dir vertrauen«, sagte sie und lächelte.

»Ich denke, das kannst du«, stimmte er zu und bleckte die Zähne in der Imitation eines Lächelns.

Ohne ein weiteres Wort begann Toni, sich auszuziehen.

Mager, dachte Frazer, flachbrüstig, schmalhüftig. Ihr Bauch trug noch immer das Gewicht des Kindes. Er beobachtete sie ohne das leiseste Aufflackern eines Gefühls beim Ausziehen, und als sie nackt war, trat er hinter sie, legte ihr die Hände auf die Schultern und schaute in den Spiegel.

»Was siehst du?«, erkundigte er sich neugierig und fragte sich, ob sie die Frau sah, die hinter ihm stand.

»Dich … mich.« Das junge Mädchen lächelte.

Er drängte sie mit einer Hand in ihrem Kreuz vorwärts. Ihre Haut fühlte sich kalt an, klebrig. Als sie nah am Spiegel war, griff er über ihre Schulter, um ihn zu berühren, und seine Finger zeigten auf die Dunkelheit jenseits ihrer Schultern.

»Was siehst du dort?«, fragte er noch einmal.

»Schatten«, flüsterte sie. Eine Gänsehaut überzog ihre Haut. Frankie hatte sie vor diesen Typen gewarnt – den Verrückten. Halte sie bei Laune, hatte ihre Freundin gesagt, und wenn du die Gelegenheit bekommst, renn weg, als sei der Teufel hinter dir her. Aber sorg dafür, dass du zuerst bezahlt wirst. »Was siehst du?«, fragte sie heiser zurück.

»Schatten«, antwortete er und lächelte. Er bewegte sich hinter ihr, bis sein fahles Bild im Spiegel beinahe zur Gänze von ihrem Körper verdeckt wurde. Dann zog er ihr mit beiden Händen das Haar von den Schultern. »Ich dachte, Kerzenlicht wäre romantischer, meinst du nicht auch?«

»Ja«, flüsterte sie.

»Weißt du, dass es eine Altweibergeschichte gibt, nach der ein Mädchen, wenn es vor einem Spiegel hinter einer brennenden Kerze steht, das Gesicht ihres Liebhabers hinter der linken Schulter sehen wird?« Sein Gesicht erschien plötzlich über ihrer linken Schulter.

»Bedeutet das, dass du mein Liebhaber sein wirst?«, fragte sie kokett.

»Absolut«, flüsterte Frazer, die Hände wieder an ihrem Haar. Dann bewegte er sie zu ihrer Kehle hinunter, über ihre Brüste und auf ihren leicht gerundeten Bauch. Die Frau schloss die Augen und lehnte den Kopf an seine linke Schulter.

Frazer zog das Messer aus seinem linken Ärmel. Es war eine dreißig Zentimeter lange, japanische Tantoklinge aus dem neunzehnten Jahrhundert. Dazu geschaffen, Lackrüstungen zu durchstoßen, drang es direkt über ihrer Lende mühelos in das Fleisch der Frau ein. Er spürte das Beben ihren Körper hinauflaufen, und die Finger seiner linken Hand spannten sich um ihre Kehle, während er das Messer brutal nach oben riss und sie ausweidete, den Spiegel mit Blut bespritzte. Er presste den heftig krampfenden Körper mit seinem Gewicht gegen das Glas, Augen und Mund groß von grausamer Freude. Dies sollte keine namenlose Hure sein, es sollte seine Schlampe von einer Ehefrau sein. Sie war nicht besser als die Huren. Die taten es, weil sie es mussten; sie tat es, weil ihr das Paaren Spaß machte. Sie war eine Bestie, Vieh. Sie sollte jetzt in seinen Armen sein, mit dem Messer zwischen ihren Brüsten begraben, ihr Körper aufgeschlitzt, abgeschlachtet, wie die Bestie, die sie war, es verdiente. Er warf den Kopf in den Nacken und schrie ihren Namen laut heraus: »Celiaaaaaaaaaa …«

Kapitel 80

Als sie erwachte, litt Celia Frazer absolute Qualen.

Sie öffnete den Mund, um zu schreien, aber es war, als hätte sich ein eiserner Ring um ihre Kehle geschlossen. Der Schmerz in ihrem Bauch war unglaublich und direkt über ihren Lenden besonders intensiv.

Es war eine Blinddarmentzündung … nein, das konnte nicht sein, er war ihr entfernt worden.

Ein Geschwür, ein geplatztes Geschwür, ein blutendes Geschwür.

Früher am Abend hatte sie mit Colin geschlafen. Sie waren auf dem Boden gelandet, und er hatte in sie hineingestoßen, während sie sich beide in den Orgasmus ächzten und schrien. Er war so tief in sie eingedrungen; vielleicht hatte er sie beschädigt, hatte irgendetwas zerrissen …

Celia warf die Bettdecke zurück und versuchte verzweifelt, den Kopf zu heben, um ihren Bauch zu betrachten, jede Bewegung eine quälende Anstrengung. Sie war in Schweiß gebadet, und das Haar klebte ihr am Kopf. Sie schaffte es, den Kopf einige Zentimeter zu heben, sodass sie ihr Bild im Spiegel auf der Kommode betrachten konnte.

Sie sah nichts.

Sie blinzelte, unsicher, ob der Spiegel beschlagen war oder ihre Augen umwölkt. Dann klärten ihre Augen sich, und sie sah ihren nackten Leib im Glas gespiegelt, eine dünne, rote Linie leuchtete auf ihrer gebräunten Haut.

Der Schmerz war jetzt ein lebendiges Ding, brodelte in ihr, tobte durch ihren Körper, pure und absolute Pein. Ihr Kopf fiel zurück auf das Kissen, und sie presste die Augen fest zu. Tränen sickerten zwischen den geschlossenen Wimpern hervor, dann schaffte sie es mit einer monumentalen Anstrengung, den Kopf die wenigen Zentimeter zu heben, um noch einmal in den Spiegel zu schauen, und sie sah, wie …

… Fleisch sich teilte, Haut faltete sich beinahe sauber nach außen um, legte rohes Muskelgewebe darunter frei, und dann schälte auch das sich zurück, um feucht glänzende Organe zu entblößen …

Lebensmittelvergiftung, schloss sie. Es musste eine Lebensmittelvergiftung sein. Sie presste sich eine Hand auf den Bauch und konnte tatsächlich spüren, dass er sich unter ihren Fingern bewegte, verrückte, hin und her rutschte.

Und der Schmerz, lieber Gott, der Schmerz …

… und der Spiegel zeigte, wie ihr ganzer Bauch aufplatzte, Gedärmestränge quollen hinaus auf ihre Haut, rollten über die Bettdecke. Blut und dicke Fleischklümpchen spritzten überall hin, auf die Wände, die Decke, den Spiegel.

Der Schmerz packte sie, Welle um Welle überschwemmte ihren Körper, in immer intensiveren Wogen, und konzentrierte sich schließlich auf die Stelle zwischen ihren Brüsten, wo ihr Herz so heftig hämmerte, dass es schwierig – nein, unmöglich – war zu atmen. Eine neue Qual spross massiv und eisig unter ihrer linken Brust hervor, glitt zu ihrer Schulter hinauf und kribbelte an ihrem linken Arm entlang.

Der neue Schmerz packte sie und erledigte sie schließlich, als sie etwas Bestialisches ihren Namen heulen hörte.

Auf dem Boden des Gästehauses kniete Jonathan Frazer in dem Blut und auf dem verstümmelten Körper der Frau, presste sich gegen den Spiegel und starrte eindringlich hinein. Er konnte das Bild von Celia und ihrem Geliebten erkennen, wie sie nackt auf einem Bett lagen, Arme und Beine gespreizt. Er konzentrierte sich auf seine Frau: Sie sollte diejenige sein, die von den Lenden bis zur Brust aufgeschlitzt worden war, und nicht diese namenlose Kreatur.

Wie gewöhnlich erwachte Colin Mariner in der Morgendämmerung. Seine Träume waren besonders lebhaft gewesen. Er hatte eine Zeit lang – es erschien ihm wie eine Ewigkeit – eine vollbusige, dunkeläugige Frau geliebt, und er war beinahe schmerzhaft erregt. Er rollte sich herum, und sein Arm landete über Celia Frazers Brüsten.

Und dann fuhr er im Bett hoch, aufgeschreckt von der Kälte ihres Fleisches.

Er floh aus dem Bett und schaute auf die Frau hinab. Ihre Augen waren weit offen und glasig, ihre Haut klebrig, und noch bevor er die Hand unter ihre rechte Brust drückte, wusste er, dass er keinen Puls finden würde.

Colin schloss ihr die Augen und versuchte, sich an die Gebete zu erinnern, die er in seinem katholischen Elternhaus gelernt hatte. Er sollte irgendetwas sagen. Er würde sie vermissen; es hatte Spaß mit ihr gemacht, und er hatte sie aufrichtig gemocht. Aber zumindest war sie friedlich im Schlaf gestorben, nach einer Liebesnacht.

Auf die Art wollte er auch einmal sterben.

Kapitel 81

Ein ekstatischer Schauder rieselte durch den gewaltigen Strudel und vibrierte tief in seinem Zentrum nach. Das Pulsieren erfasste die gesamte Astralebene und ließ Träumende überall in der Stadt abrupt erwachen, schaudernd von Albträumen, und Kinder aus dem Schlaf hochschrecken und beim Anblick der Schatten weinen.

Einer nach dem anderen begannen die Hunde in Los Angeles zu heulen, bis die ganze Stadt von etwas widerhallte, das wie die Schreie der Verdammten klang.

Joe Thompson erwachte jäh aus einem verblüffend lebhaften erotischen Traum. Er rollte sich im Bett auf die Seite und drehte den Digitalwecker auf dem Nachttisch: Die leuchtend grünen Ziffern zeigten zwei Uhr einundzwanzig am Morgen an.

Himmel noch mal! Er hatte diesen Leuten schon x-mal gesagt, dass ihr verdammter Hund ihn mit seinem Gejaule vor dem Fenster wachhielt. Und er hatte gerade ohne Unterbrechung eine Sechsunddreißig-Stunden-Schicht im Walgreens hinter sich, weil die anderen Manager krank und sie unterbesetzt waren.

Wenn er tagsüber arbeitete, hielt der Hund ihn nachts wach.

Wenn er nachts arbeitete, hielten ihre Kinder ihn tagsüber wach.

Nun, er hatte so ziemlich die Nase voll.

Der hochgewachsene Mann taumelte aus dem Bett und zog eine schäbige Jeans über seine karierte Flanellschlafanzughose. Dann zerrte er sich einen Rollkragenpullover über den Kopf und schob die Füße in uralte Pantoffeln, bevor er in die Küche stampfte. Er zog die Vorhänge zurück und spähte hinaus in den von hohen Mauern umgebenen Garten. Der verdammte Hund rannte in seinem Garten im Kreis herum – tat es nicht einmal in seinem eigenen Garten, oh nein – und heulte sich die Seele aus dem Leib.

Thompson riss die Hintertür auf und warf eine leere Blechdose nach dem Tier. Die Dose verfehlte ihr Ziel und rollte in der Dunkelheit davon, ließ aber das Tier innehalten. Es drehte sich zu dem großen Mann um und fing aus tiefster Brust an zu knurren. Der Hund war ein unauffälliger Straßenköter, aber groß und drahtig mit einem räudigen, schwarzen Fell, das überall Haare hinterließ. Thompson griff nach einer weiteren Dose und schleuderte sie nach dem Hund. Diese traf ihn auf der Nase.

Ohne einen Laut sprang das Tier den Mann an. Er sah es kommen und schlug ihm die Tür vor der Nase zu, sah sein eigenes Spiegelbild im Glas … aber das Tier ließ sich nicht stoppen, krachte durch das Glas hinein, und seine Zähne fanden die Kehle des Mannes, noch während die fliegenden Glassplitter sich Thompson ins Gesicht bohrten, seine Augen zerstörten und gleichzeitig den Hund ausweideten.

Kenneth Pearson erwachte mit einem Hämmern im Kopf, das geradezu beängstigend war. Er richtete sich im Bett auf und hielt sich mit beiden Händen den Schädel, stellte sich vor, dass er ihn tatsächlich pulsieren fühlen konnte.

Okay. Also, er vertrug keinen Alkohol … was war es gewesen, wie viel … ein Sixpack. Also waren sechs vielleicht eins zu viel gewesen … oder sieben zu viel.

Glücklicherweise hatten seine Eltern geschlafen, als er nach Hause gekommen war; sie wären nicht sehr begeistert gewesen. Bier trinken war etwas, das Halbstarke taten, nicht gebildete Kids. Beim Feiern hatte er durchaus den Reiz des Ganzen gesehen, und besonders erinnerte er sich an die Reize dieses Mädchens … Wie war noch gleich ihr Name?

Er schüttelte heftig den Kopf … und wünschte sofort, er hätte es nicht getan. Der Schmerz in seinem Schädel war unerträglich, und er musste kotzen. Mist, seine Eltern würden es sicher hören, wenn er sich übergab. Er würde das Badezimmer im unteren Stockwerk benutzen müssen.

Der junge Mann erhob sich wankend aus dem Bett und stellte fest, dass er immer noch bekleidet war, aber seine brandneue Levi’s hatte Flecken, und von der schweren Motorradjacke, die am Fußende des Betts lag, hing ein langer Fetzen herab.

Scheiße! Diese Jacke hatte ihn ein Vermögen gekostet.

Mit rebellierendem Magen eilte er die Treppe hinunter und duckte sich in dem schmalen Flur zwischen Küche und Treppe in die Toilette. Er stützte sich mit den Händen auf das Waschbecken, starrte in den Spiegel und blinzelte gegen den Schmerz in seinem Kopf an. Er hatte das Gefühl, dass er sterben würde. Kenneth kniff die Augen zusammen und spürte, wie sich Schweißperlen auf seiner Stirn bildeten. Er bettete sie gegen das kühle Glas. Warum hatte er jemals zugestimmt, mit den anderen auszugehen? Er mochte Bier nicht einmal, er mochte eigentlich gar keinen Alkohol; Ginger-Ale war das Getränk seiner Wahl.

Der Schmerz hatte sich in ein regelmäßiges Pochen verwandelt, das sich abrupt zu einer Höllenqual intensivierte. Kenneth Pearsons Kopf fuhr automatisch zurück und schoss dann nach vorn – krachte gegen den Spiegel. Das Pochen ließ sofort nach. Er schmetterte den Kopf erneut gegen den Spiegel, und die unglaubliche, pulsierende Qual verging, obwohl sie durch einen kühleren, fließenden Schmerz ersetzt worden war. Mit geschlossenen Augen schlug er das Gesicht – wieder und wieder – gegen den zerbrochenen Spiegel, bis kein Gefühl mehr da war … bis nichts mehr da war.

Sandra Lopez war nicht wirklich betrunken; sie hatte nur zwei – oder waren es drei? – Gläser Wein getrunken. Sie war angeheitert, entspannt und summte sanft zu einem der Evergreens der nächtlichen Radiosendung mit. Sie erinnerte sich noch halbwegs an das ursprüngliche Erscheinen des Songs, aber das war kein Hinweis auf ihr Alter. Songs, die nur ein Jahr alt waren, verwandelten sich heutzutage in Evergreens oder Klassiker. Sie hatten nur eine kurze Haltbarkeitsdauer.

Das Verkehrslicht wechselte von Orange auf Rot, und sie verlangsamte den Nissan, ließ ihn ausrollen und überprüfte dann, dass sie alle Türen abgeschlossen hatte. Sie hatte gehört, dass Frauen allein in ihren Autos angegriffen wurden, während sie vor einer Ampel standen, und obwohl sie durch keinen der übleren Stadtteile fuhr, ging sie trotzdem keine Risiken ein.

Wie dem auch sei, die Ampeln sollten um diese Zeit wirklich ausgeschaltet werden – wie auf dem europäischen Festland.

Die Ampel sprang um. Sandra fuhr bereits an, als sie zufällig in den Rückspiegel sah …

Etwas auf der Rückbank ihres Wagens sah sie an, große schwarze Augen musterten sie ausdruckslos. Ein Schrei blieb ihr in der Kehle stecken, wurde zu einem Wimmern. Sie versuchte, den Blick abzuwenden, stellte aber fest, dass sie es nicht konnte. Sie wollte den Wagen stoppen, schaffte es aber nicht. Ihr rechter Fuß klebte auf dem Gaspedal und drückte es bis auf den Boden durch. Sie trat mit dem linken Fuß kräftig auf die Bremse, und der Motor heulte, die Gummireifen brannten auf dem Asphalt, während sie an Geschwindigkeit zulegte.

Fältchen bildeten sich um die Augen, als lächle jemand.

Und der Bann war gebrochen.

Sandra Lopez schaffte es, noch einmal aufzuschreien, als ihre Scheinwerfer die massiven Glasscheiben des Schaufensters mit Elektroartikeln erhellten, die hinter einem metallenen Fenstergitter lagen. Der Wagen krachte gegen das Gitter, riss den Großteil davon aus seinem Rahmen, sodass es auf den Wagen stürzte, während er weiter in die Ladenfront hineinfuhr: Fernseher, Videogeräte, Kameras und Computer, von denen die meisten noch eingestöpselt waren, explodierten in einem Funkenregen und in beißendem Rauch.

Als der Wagen mehrere Stunden später von der Feuerwehr freigeschnitten wurde, stellte sich heraus, dass das herabfallende Metallgitter durch die Windschutzscheibe des Wagens getrieben worden war und den Kopf der Frau vollkommen vom Rumpf abgetrennt hatte.

Es brauchte nicht mehr als einen Herzschlag, um die Kontrolle zu erringen. Aber das hatte gereicht. Die Überspannung hatte sich bebend durch die Traumlandschaft fortgesetzt und das zarte Gleichgewicht zwischen den beiden Existenzebenen durcheinandergebracht. Es war nur wenig Schaden angerichtet worden, aber die Kreatur im Spiegel hatte von den Todesfällen einige Nahrung empfangen.

Aber er würde jetzt sehr vorsichtig sein müssen. Sehr vorsichtig. Dies war der kritische Moment. Freiheit war noch nie so greifbar gewesen.

Und nie war sie so labil gewesen.

Kapitel 82

Es war ein beschissener Tag gewesen. Ab und zu erwischte man so einen Tag, wenn einfach eins zum anderen kam. Gegen Mittag wusste sie aus Erfahrung, dass sie genauso gut nach Hause gehen konnte, so wenig würde sie hier noch erledigt bekommen. Margaret Haaren saß auf der Badewannenkante und kippte Badesalz in das wirbelnde Wasser. Sie hörte erst auf, als das Wasser spektakulär zu schäumen begann. Dann begriff sie, dass sie eine halbe Dose der Kristalle ausgeleert hatte, obwohl für gewöhnlich ein Deckel voll genügte. Sie war müde, todmüde, körperlich wie geistig, mit einem Schmerz in sich, der ihr bis auf die Knochen ging.

Es klopfte sanft an der Badezimmertür, und Helen, ihre Nichte, streckte den Kopf herein. In ihrer Hand hielt sie einen großen Becher mit dampfendem Kräutertee. »Ich dachte, du könntest dies vielleicht brauchen. Du siehst fix und fertig aus.«

»Das bin ich auch. Danke, Liebes. Ich weiß, das war wirklich kein besonders toller Urlaub für dich …«, begann sie.

»Hör mal, zerbrich dir darüber nicht den Kopf. Wenn du nicht hier bist, muss ich einfach shoppen gehen und ausgehen und mich amüsieren.« Sie lächelte breit.

»Ich wollte mit dir in ein paar Museen und Galerien gehen, aber die letzten zwei Wochen waren hier absolut verrückt …«

»Ich dachte, L. A. sei immer verrückt.«

»Selbst für L. A. und Hollywood ist es extrem verrückt.«

Der Teenager fuhr sich mit den Fingern durch das dunkle Haar und wischte sich ein paar Strähnen aus dem Gesicht. »Nun, weißt du, es ist eine schwere Aufgabe, Los Angeles erkunden zu müssen.« Sie lächelte schelmisch. »Aber ich könnte es wohl über mich bringen, dir zu verzeihen. Sieh mal«, fügte sie ernsthaft hinzu, »ich weiß doch, wie es ist; mach dir also keine Sorgen deswegen. Denk daran, auch in meiner Familie sind ein oder zwei Detectives. Ich weiß über die verrückten Arbeitszeiten Bescheid. Jetzt nimm dein Bad und entspann dich. Ich schau mal, was ich uns zum Abendessen kochen kann.«

»Das wäre große Klasse.«

»Und ein Wunder«, murmelte Helen.

Das Wasser war so heiß, wie Margaret es ertragen konnte, und sie musste sich beinahe zwingen, unter die Bläschen zu tauchen, welche die Oberfläche bedeckten. Winzige Schweißperlen sammelten sich auf ihrer Stirn und rannen ihr seitlich an der Nase herunter. Sobald sie unter Wasser war, nur ihr Kopf noch sichtbar, plätscherte das Wasser gegen ihr Kinn, und der Trick bestand darin, sich nicht zu bewegen, denn das heiße Wasser brannte, wenn es in Bewegung war. Haaren schloss die Augen, bettete den Kopf gegen die Rückwand der Badewanne und ging bewusst die Ereignisse des Tages noch einmal durch, bevor sie sie beiseiteschob und verwarf, bis sie am nächsten Morgen ins Büro zurückkehrte.

Jonathan Frazers Frau Celia war jetzt tot aufgetaucht.

Gestorben im Schlaf in den Armen eines Geliebten: Was für eine Art, das Zeitliche zu segnen. Das war okay, Menschen starben jeden Tag im Schlaf, bis die Ergebnisse der Notfallautopsie, die sie erbeten hatte, gekommen waren und offenbart hatten, dass so ziemlich jedes innere Organ im Körper der Frau zerfetzt gewesen war und dass ihre Eingeweide zerstückelt waren – buchstäblich!

Sie hatte mit dem Gerichtsmediziner gesprochen, der die Autopsie vorgenommen hatte, und er hatte ihr mit seinem leicht japanischen Akzent erklärt, dass er in dreißig Jahren Praxis niemals etwas Derartiges gesehen hatte. »Es ist, als sei die Frau aufgeschnitten worden … nur dass die Dermis noch intakt ist!«

Das allein war unheimlich genug gewesen, bis der Leichnam einer jungen Frau aus einem See gezogen wurde. Ihr Bauch war aufgeschlitzt worden … und ihre Wunden entsprachen denen von Celia Frazer!

Das war der Punkt, an dem es geradezu unheimlich geworden war.

Den Leichnam hatten sie als eine Toni Kane identifiziert, eine ledige junge Mutter, die sich in finanziellen Nöten befunden hatte und auf den Straßenstrich gegangen war, um das nötige Geld zu verdienen. Ihre Freundin, die ebenfalls als Prostituierte arbeitete, berichtete ihnen, dass dies ihre dritte Nacht draußen gewesen war.

Aller schlechten Dinge sind drei.

Hinzu kam, dass ein zweiter Leichnam aus dem Hollywood Reservoir gefischt worden war. Obwohl etliche seiner Extremitäten fehlten – Finger, Zehen –, war das Gesicht immer noch einigermaßen intakt, und einer der Männer, die Sittlichkeitsdelikte bearbeiteten, hatte den Leichnam als den von Susan – Suzie – Burton identifiziert, die seit ihrer Kindheit im käuflichen Gewerbe tätig gewesen war. Ihr hatte man die Kehle aufgeschlitzt.

Abgesehen von der Tatsache, dass beide mit einem Messer getötet worden waren und beide auf den Strich gingen, gab es keine offensichtliche Verbindung. Aber wenn beide Leichen aus demselben See kamen, bestand eine sehr gute Möglichkeit, dass man hier einen Killer mit einem Muster hatte: Messer, Prostituierte, See.

Und dann war da die bizarre Verbindung zu Celia Frazer …

Was sie daran erinnerte, dass sie besser gleich am Morgen losfahren und mit dem Frazer-Mädchen reden sollte. Sie wusste noch gar nicht, dass ihre Mutter tot war.

Und der Vater. Wo war Jonathan Frazer? Er war immer noch auf freiem Fuß. Haaren fragte sich, wie er in die ganze Geschichte hineinpasste. Es gab eine Verbindung zu ihm. Davon war sie überzeugt. Sie war sich nur nicht sicher, welche.

Kapitel 83

Warum war sie nicht gekommen? Er hatte den Spiegel mit Blut gefüttert. Warum war das Bildnis nicht gekommen?

Die Antwort wurde ihm langsam klar: Weil er die in dem Blut enthaltene Energie, die Macht, verbraucht hatte, um nach Celia auszuschlagen.

Jajajajaja.

Die Macht – die Energie – lag im Blut.

Das Blut hatte das Bildnis beim ersten Mal gerufen, hatte ihm Substanz verliehen und auch Nahrung gegeben. Beim zweiten Mal hatte das Blut – was? – seinen Gedanken Substanz gegeben.

Was hatte Talbott noch gleich gesagt: Sobald er gefüttert wird, ist seine Macht grenzenlos.

Jonathan Frazer tappte um den Spiegel herum, näherte sich ihm, dann trat er zurück und geilte sich beinahe selbst auf an dessen Nähe und seinem Wissen, dass er ihn zum Leben erwecken konnte, dass er das Bildnis heraufbeschwören konnte. Dass er es dazu bringen konnte, seinem Willen zu gehorchen.

Er brauchte bloß Blut. Diese Welt war voller Vieh, Säcken aus Fleisch und Blut. Aber er würde sich nicht mit gewöhnlichem Blut zufriedengeben. Er würde kein besudeltes Blut benutzen, Blut, das verunreinigt war von Alkohol und Drogen. Er brauchte frisches Blut, reines Blut. Er brauchte jungfräuliches Blut.

Das Blut der Jungfrau ist wahrhaft mächtig. Der Gedanke ließ ihn erstarren. Er stand vor dem Spiegel und fuhr sich nervös mit beiden Händen durch sein schlaffes Haar, zog es sich aus dem Gesicht zurück und verschränkte dann die Finger im Nacken.

Ja, frisches Blut, reines Blut, jungfräuliches Blut. Bestimmt war die Macht des Spiegels proportional zu der Reinheit des Bluts? Jonathan Frazer schaute auf und leckte sich seine trockenen Lippen. Seine Augen wurden schmal, als ein Lächeln seinen Mund verzog.

Er war ein Narr gewesen!

Hatte Talbott ihm nicht alles gesagt, was er wissen musste?

Der Spiegel brauchte einen Mann und eine Frau. Den Mann, um den Spiegel zu speisen, die Frau, um das Blut bereitzustellen. So war es seit Anbeginn der Zeit gewesen.

Und hatte der Spiegel Manny nicht bereits mit seinem Mal belegt, hatte er sie nicht vor Talbott gerettet, hatte Talbott Jonathan Frazer nicht gesagt, dass sie anders sein würde?

Sie war die Auserwählte.

Ohne Hast hob Jonathan die Tantoklinge auf und wischte sie an seinem Ärmel ab. Flöckchen getrockneten Bluts und eine härtere, dunklere Substanz fielen zu Boden. Er glaubte nicht, dass er das Messer brauchen würde, aber es konnte nicht schaden, trotzdem vorbereitet zu sein.

Er schlüpfte zur Tür des Gästehauses hinaus und ging leise den Pfad entlang, der zum Haus führte. In der Küche brannte Licht, und er sah, wie Manny sich dort im Raum bewegte, bekleidet mit einem dicken Bademantel. Er musterte seine Tochter durch die Zweige eines Gebüschs hindurch genau. Wie lange war es her, seit er sie das letzte Mal gesehen hatte – einen Tag, zwei Tage, drei Tage, eine Woche? –, aber in dieser Zeit war ihr Haar dramatisch gewachsen.

Ein breites Lächeln verzog seine Lippen. Das Haar des Bildnisses war lang. Jetzt schuf es Manny nach seinem eigenen Abbild.

Der Schmerz in Mannys Gesicht war gegen Mittag abgeklungen, und die rote Schwellung, das brandwundenähnliche Mal, war nach und nach verblasst, als der Nachmittag sich in die Länge zog. Der Traum war ihr jedoch immer noch lebhaft in Erinnerung, vor allem das Bildnis der goldenen Frau oder Kreatur oder was immer es gewesen war.

Und das Baby.

Manny rieb sich die Brüste. Sie waren immer noch empfindlich und schwer, und vor allem die Haut um die Brustwarzen herum war dunkler. Wenn sie drückte, sickerte eine dünne, farblose Flüssigkeit heraus. Wie hieß noch mal dieser Ausdruck: psychosomatisch? Wie wenn man sich einbildete, man wäre schwanger, und der eigene Körper begann sich zu verändern, als wäre man tatsächlich schwanger, eine Phantomschwangerschaft. Aber konnte ein Traum, selbst ein so besonders lebhafter wie der, den sie gehabt hatte, eine solche Veränderung in ihren Brüsten bewirken und das rote Brandmal auf ihrem Gesicht hinterlassen?

Und was, wenn es kein Traum war?

Manny trug den Wasserkocher zum Waschbecken, hielt ihn unter den Wasserhahn und schaute aus dem Fenster in den Garten, bis der Kessel voll war. Das Abendlicht war diffus, schluckte die Details und Farben im Garten, machte ihn sepiafarben wie eine alte Fotografie.

Was, wenn es kein Traum gewesen war?

Als sie das erste Mal ein Gesicht im Spiegel gesehen hatte, war es das Gesicht der Frau gewesen, die Dee geheiratet hatte. Doch wenn sie ihren Traum als Beweis nahm, war Dees Frau wiederum eine andere Frau erschienen.

Hatte Dees Ehefrau irgendwie das vorherige Bildnis ersetzt?

Sie schüttelte den Kopf. Vielleicht hätte Talbott es ihr erklären können. Das wenige, das er ihr erzählt hatte, reichte nicht. Er hatte gesagt, der Spiegel sei böse und nehme Menschen in Besitz … wie ihren Vater, wie sie selbst. War sie besessen? Sie fühlte sich nicht besessen, aber andererseits, wenn man besessen war, würde man das zwangsläufig wissen, oder würde einem einfach alles normal vorkommen?

Ganz sicher war das, was sie in jener Nacht mit Talbott getan hatte, nicht normal gewesen, irgendetwas hatte sie zu der Zeit definitiv kontrolliert. Sie schauderte und jaulte dann auf, als ihr kaltes Wasser über die Hände lief.

Vielleicht brauchte sie einen kleinen Urlaub. Am Morgen würde sie versuchen, sich mit ihrer Mutter in Verbindung zu setzen. Um zu ihr zu reisen und ein paar Tage mit ihr zu verbringen.

Und dann schrie sie.

Ein Gesicht war vor dem Fenster erschienen.

Der Wasserkocher krachte auf den gefliesten Boden, Wasser spritzte in alle Richtungen, und Manny stand einfach nur da, erstarrt vor Entsetzen.

Als sie wieder hinschaute, war das Gesicht fort und hinterließ bei ihr einen Eindruck von wildem Haar, runden Augen und einem starren, wahnsinnigen Grinsen.

Dann schwang die Küchentür lautlos nach innen auf, und eine Gestalt trat in den Raum. Ein saurer, feuchter Geruch ging ihr voran. Manny kniff die Augen zusammen und öffnete den Mund, um zu schreien.

»Hallo Manny«, flüsterte Jonathan Frazer.

»Dad …« Manny öffnete blinzelnd die Augen. »Dad?«, fragte sie noch einmal und betrachtete den Mann, der nur noch eine vage Ähnlichkeit mit ihrem Vater hatte. »Oh Dad.« Sie lief zu ihm hinüber, um die Arme um ihn zu schlingen, und rümpfte angesichts des Geruchs die Nase. »Dad, was ist passiert? Wo bist du gewesen? Ich war ganz krank vor Sorge.«

Jonathan Frazer drückte schmutzige Finger auf die Lippen seiner Tochter und brachte sie zum Schweigen. »Keine Zeit für Fragen. Komm mit, wir müssen etwas tun.«

»Was? Was müssen wir tun, Dad?«, fragte Manny alarmiert. Die Hände ihres Vaters waren mit ihrem auf einmal dichten und üppigen Haar beschäftigt. Irgendeine Art hormoneller Veränderung, begriff sie plötzlich, und das würde sicher auch die Veränderungen in ihrem Körper erklären, die Male auf ihrem Gesicht. Sie zuckte mit dem Kopf vor den Händen ihres Vaters zurück. »Dad, bist du okay?«

Er nickte heftig. »Es geht mir gut, ich habe mich nie besser gefühlt.«

»Willst du etwas zu essen? Du siehst müde aus.« Irgendetwas stimmte absolut nicht mit ihrem Vater. Seine Augen huschten umher, waren ständig in Bewegung, und er hatte ihr kein einziges Mal ins Gesicht gesehen.

»Ich habe keinen Hunger. Ich bin nicht müde.« Er griff nach ihrer Hand. »Komm mit, wir müssen …« Er hielt inne und lächelte geheimnisvoll. »Nun, ich glaube, du weißt, was wir zu tun haben, nicht wahr?«

»Nein, Dad«, flüsterte Manny, »ich weiß es nicht. Sag es mir doch.«

»Komm mit, komm mit.« Seine Hand fand ihre, und er zog sie durch die offene Küchentür und über den Pfad zum Gästehaus. »Ich habe wohl nicht wirklich nachgedacht, verstehst du. Talbott hat mir erzählt, dass es Veränderungen geben würde, kleine Dinge, die nicht dem Gewohnten entsprechen …« Er streckte die Hand erneut nach ihrem Haar aus. »Aber ich war wohl einfach zu beschäftigt, um es zu bemerken. Und natürlich hätte ich begreifen sollen, dass es zwei sein müssten: männlich und weiblich. Er hat sie beide nach Seinem eigenen Bild erschaffen, das Yin und das Yang, die beiden, die ein Ganzes ergeben, die beiden, die eines sind …« Er faselte jetzt, und seine Worte ergaben keinen Sinn.

»Dad, Dad …«, wisperte Manny, der die Tränen in die Augen stiegen. Ihre Kehle brannte. »Warte mal, du brauchst Ruhe, eine Pause, du hast viel zu hart gearbeitet. Ich habe überlegt, nach Lake Tahoe zu fahren, wo Mutter ist …«

Sein harsches Lachen durchbrach die abendliche Stille. »Spar dir die Mühe. Deine Mutter ist tot.«

Sie blieb plötzlich stehen und riss ihre Hand aus der ihres Vaters. Ihre Stimme war ein heiseres, zorniges Krächzen. »Dad? Was redest du da?«

Er drehte sich langsam zu ihr um, und Manny begriff plötzlich, dass sie einen Fremden vor sich hatte. »Sie ist tot.« Jonathan Frazers Lächeln wurde zu einem höhnischen Grinsen, und dann erschien plötzlich das Messer in seiner rechten Hand. »Das Miststück hat mit einem Mann rumgevögelt. Ich habe sie vom Schritt bis zum Brustbein aufgeschlitzt. Geschieht ihr recht. Scheiß auf sie!«

Manny machte drei Schritte rückwärts, und ihre nackten Füße rutschten auf dem feuchten Gras aus. »Du bist nicht mein Vater«, klagte sie ihn an. »Mein Vater würde solche Dinge niemals sagen. Was ist mit dir passiert?«

»Oh, ich bin durchaus dein Vater.« Er bewegte das Messer durch die Luft. »Jetzt sei ein braves Mädchen und komm mit.«

»Ich gehe nirgendwohin, bis du mir gesagt hast, was los ist.« Sie machte einen weiteren Schritt nach hinten.

Er schüttelte verärgert den Kopf. »Wir müssen das Bildnis füttern.« Er hob den Kopf und schnupperte. »Sie hungert. Ich spüre ihren Hunger.« Er drehte sich zu ihr um, seine Augen wie Münzen. »Wir müssen sie mit deinem Blut füttern. Verstehst du nicht: Nur dein Blut kann sie ganz machen.«

Manny Frazer drehte sich um und rannte los.

Die Polizei. Beobachtete die Polizei noch immer das Haus? Sie schoss über den Rasen und lief dann über den Schotter, und die Steine schnitten ihr in die Füße. Sie rannte hinüber zum Gras und spürte es nass von Tau und schlüpfrig unter ihren nackten Füßen. Sie musste zur Vorderseite des Hauses. Bei einem schnellen Blick über ihre Schulter blieb ihr vor Angst fast das Herz stehen.

Jonathan Frazer sprang hinter ihr her, Oberkörper vornübergebeugt, ein glänzendes Messer in einer Hand. Auf seinen Lippen klebte ein breites, starres Grinsen, das die meisten seiner Zähne entblößte, und sie sah Speichel an seinem Kinn hinuntertropfen.

Manny rannte in die Büsche. Die Zweige verfingen sich in ihrem Bademantel, zerrissen ihn, verlangsamten sie, bis sie sich ganz darin verheddert hatte. Mit ihrem Bemühen, sich zu befreien, verfing sie sich nur noch mehr in den Ästen. Schließlich zappelte sie sich aus dem Bademantel frei und kroch nackt auf der anderen Seite der Hecke hinaus. Die Zweige rissen an ihrer Haut. Sie unternahm eine letzte verzweifelte Anstrengung, das Haus zu erreichen, eine Gänsehaut auf ihrer nackten Haut. Sie hörte ihren Vater durch die Büsche krachen, und Äste brachen, dann erklang das unverkennbare Reißen von Stoff.

Über die Veranda; Schritte stampften hinter ihr über den Rasen, jetzt auf die Steinplatten, durch die Küchentür, sie schlug die Tür hinter sich zu, drehte den Schlüssel um, erkannte, dass dieser Irre nicht anhalten würde, und raste aus der Küche, als er gerade durch die Glastür krachte, in einem Sturzbach aus Glas und Holz; sie rannte weiter durch den rutschigen Flur, fiel, rappelte sich auf, fummelte an den Schlössern der Haustür, hörte die Küchentür hinter sich aufschlagen, ihn auf dem Flurfußboden stolpern, und nun raus aus der Haustür, weiter, weiter über die Kiesauffahrt, schreiend, schreiend, schreiend, Schritte knirschten auf dem Kies hinter ihr, eine raue, kehlige Stimme schnaufte, fluchte, rief ihren Namen, und jetzt raus auf die Straße und die weißen Lichter so nah, zu nah, kreischendes Gummi gab ihren eigenen Schrei wie ein Echo zurück.

Und der Schmerz. Ein Strahlenkranz purer Qual.

Und Stille.

Gesegnete Stille.

Kapitel 84

Und Stille.

Gesegnete Stille.

Das Schreien hatte endlich aufgehört, und die Stille ließ sie aus dem Schlaf erwachen. Sie hatte von einer grauen Landschaft und einem Strudel von Gesichtern geträumt, von Mündern, die sich öffneten und schlossen, ihrem Heulen, wie das des Windes durch blankes Felsgestein, unbarmherzig, unablässig.

Und dann Stille.

Gesegnete Stille.

Als sie erwachte, beugte Kelley sich über sie, eine große Hand auf ihren Mund gepresst, einen Zeigefinger auf seinen Lippen. Seine leuchtend grünen Augen tanzten im Licht des Feuers, das entfacht worden war, um die nächtliche Kälte abzuhalten.

»Es wird Zeit«, murmelte er, und sein irischer Akzent war jetzt sehr deutlich und verriet seine Nervosität.

»Dee?«, flüsterte sie.

Kelley grinste. »Schläft. Ein wenig Tinktur in seinem Bier, um sicherzustellen, dass er noch eine Weile weiterschläft.«

Die Frau erhob sich aus dem Bett, und nur die Schwere in ihren Brüsten verriet die Tatsache, dass sie innerhalb der letzten drei Monate ein Kind geboren hatte.

Kelley nahm sie auf seinen Arm, presste ihren nackten Leib an seinen. »Heute Nacht werde ich dich unsterblich machen«, flüsterte er. Er ließ sie wieder herunter, und sie ging zur Wiege und nahm ihre schlafende Tochter heraus, die sie Madimi genannt hatte. Sie sah das Mädchen ohne Interesse an: Das Kind war für die Vollendung der Aufgabe heute Nacht notwendig gewesen. Mehr nicht. Sie empfand nichts für ihre Tochter; sie hatte sich bewusst daran gehindert, Gefühle für sie zu entwickeln.

Obwohl das Feuer im Turmzimmer brannte, war es kalt, und die Kühle strahlte von den Steinen ab, drang aus dem Spiegel. Die Frau blieb zurück; es widerstrebte ihr, sich der Glasscheibe zu nähern, und sie berührte ihr Gesicht, wo das Ding sie in der Nacht, als das Kind geboren worden war, angespuckt hatte … oder war das ein Traum gewesen? Manchmal war es schwer, die Realität vom Traum zu unterscheiden. Jedenfalls hatte ihr Gesicht am folgenden Morgen ein rotes Brandmal aufgewiesen.

Sie hatte die Kreatur beschrieben, die goldene Frau, die sie kurz im Spiegel erblickt hatte, aber Kelley hatte ihre Ängste abgetan; er kannte die Geschichte und die Legenden um den Spiegel – schließlich waren Mitglieder seiner Familie durch alle Zeitalter hindurch seine Hüter gewesen –, und er hatte noch nie zuvor von etwas Derartigem im Spiegel gehört. Er hatte ihr ins Gedächtnis gerufen, dass sie damals gerade ein Kind geboren hatte und dass die Säfte des Körpers Zeit brauchten, um sich zu beruhigen, und hinzu kam, dass sie da gerade ein Glas Brandy getrunken hatte, der mit einem Schlafmittel versetzt worden war, um die Wehen zu lindern, daher war es nur natürlich, dass sie irgendetwas gesehen hatte. Seine Worte klangen einleuchtend, und er tat das Mal auf ihrem Gesicht als nichts weiter als Blut ab, das durch die Geburt in Wallung gekommen war und sich dicht unter der Haut angesammelt hatte. Die Wunde war verblasst, bevor der Tag vorüber gewesen war, wie er es versprochen hatte, und sie hatte die Sache schließlich vergessen.

Bis jetzt.

Sie blickte wieder in den Spiegel und stellte jäh fest, dass sie sich an jede Einzelheit der Kreatur im Glas erinnern konnte. Sie sah wieder Kelley an, aber er ging um den Spiegel herum und bereitete die Zeremonie vor, die ihm ultimative Macht geben würde, die ihr ewiges Leben verleihen würde. Er spürte, wie sie ihn musterte, und schaute sich um, die Stirn konzentriert in Falten gelegt.

»Bedenken?«

»Keine.«

»Du weißt, was getan werden muss?«

»Ja.«

»Du wirst stark sein müssen.« Er wandte sich ab und griff nach der tiefen Kupferschale, in der ein rasierklingenscharfer Splitter Feuerstein lag, von dem ein Ende mit teerbestrichenem Garn umwickelt worden war, um einen Griff zu bilden.

»Wird es schmerzhaft sein?«

»Einen Moment lang. Nicht mehr. Gefolgt von einer Ewigkeit der Glückseligkeit.« Er drehte sich wieder zu dem Spiegel um. Ein tiefer, purpurner Puls hatte bereits im Innern des Glases begonnen. »Siehst du, er weiß es, er spürt unsere Gegenwart. Komm, komm, und bring das Kind mit, es ist gleich so weit.«

Auf dem Boden war ein astrologisches Diagramm ausgebreitet, seine Ränder mit kleinen Kupfertöpfen beschwert. Monatelange gewissenhafte Berechnungen waren in die Erschaffung eines Netzes aus miteinander verbundenen Kreisen und deren wichtigsten Bezugslinien geflossen, das in zwei exakte Bogen geteilt war. Das Diagramm hatte ihn zu dem unausweichlichen Schluss geführt, dass die heutige Nacht günstig war. Kelley hatte jetzt schon so lange auf diesen Moment hingearbeitet … tatsächlich den Großteil seines Lebens als Erwachsener.

Und jetzt trennten ihn nur Sekunden von der Macht, von einer unglaublich geheimen und magischen Macht.

Edward Kelley trat vom Spiegel zurück und begann, sich auszuziehen: Diese Zeremonie musste splitternackt vollführt werden, damit die Aura des Körpers in den Energien des Spiegels gewaschen werden konnte.

Als er nackt war, nahm er das Feuersteinmesser auf und ritzte sich beide Handflächen in zwei langen Kreuzen auf. Er zischte leicht vor Schmerz. Dann legte er das Messer zurück in die Kupferschale und drückte seine blutigen Handflächen auf das Glas.

Das Kräuseln im Spiegel verschmolz abrupt zu einer Abfolge wirbelnder Farben, lebendig und lebhaft. Es erschienen Andeutungen von Gesichtern, Gesichtszügen, Augen, Mündern im Glas.

Kelley trat zurück, und zwei blutige Kreuze verschwanden auf dem Glas, vertrockneten zu bräunlichen Schuppen. Die Frau war hinter ihn getreten und legte beide Hände auf seine Schultern, ihre Brüste streiften seinen nackten Rücken, die Brustwarzen fühlten sich hart an seiner Haut an.

»Es kommt«, flüsterte er. »Bring das Opfer.«

Die Frau wandte sich ab und nahm das Kind aus seinen Windeln, die sie zu Boden fallen ließ. Sie trat vor Kelley hin, das schlafende Kind in beiden Händen und bot es dem Spiegel dar.

Die Unmenge an Gesichtszügen auf dem Glas hatte begonnen zu verschmelzen, schauerliche Fratzen mit vielfachen Augen, zahlreichen Mündern, Zähnen und Ohren zu formen.

Sie hielt das Kind weiterhin hoch, während Kelley sich umdrehte und sich vor sie hinhockte, sich im Schneidersitz auf den Boden setzte. Er stellte die Kupferschale direkt vor sich und legte das Feuersteinmesser sorgsam rechts neben die Schale.

Die Frau reichte ihm den Säugling herunter. Als er ihn in die Schale legte, ließ die Kälte des Metalls das kleine Mädchen hellwach werden. Leuchtend blaue Augen musterten Kelley ausdruckslos. Kelley hob das Steinmesser. Dies war das ultimative Opfer, eine ungetaufte Jungfrau, und während es vorzuziehen gewesen wäre, eine pubertierende Jungfrau kurz vor der Geschlechtsreife zu finden, wo die Energien von Frau und Mädchen immer noch im Fluss waren und deshalb umso mächtiger, war die Opferung des Babys die nächstbeste Lösung.

Den Blick starr auf die Mitte des Spiegels gerichtet, rief Kelley das Bildnis herbei und benutzte dabei eine Beschwörung, die beinahe so alt war wie die Menschheit. Er hob das Messer und legte es dem Kind an die Kehle.

Und drückte.

Der Spiegel erwachte gleißend zum Leben.

Kapitel 85

Sie waren die Töchter von Phorkys, dem dritten Sohn des Pontos.

Ihnen war eine schreckliche Macht zu eigen, ihnen gehörte eine elementare Kraft. Ohne eine Vorstellung von Zeit hatten sie diese Welt beherrscht, bevor die Kreatur, die als Mensch bekannt war, von den Bäumen gestiegen war. Sie hatten beobachtet, wie diese Kreatur ihr Haar abstreifte, hatten beobachtet, wie sie aufrecht ging. Sie waren alt gewesen, als die ersten Dörfer erbaut worden waren, uralt, als die ersten Zivilisationen, wie die weichhäutige Menschheit es nennen würde, ums Mittelmeer herum entstanden.

Die Weichhäutigen kannten sie und den Rest ihrer Art, welche die Menschen Götter nannten, und sie erboten sich, der Triade zu opfern, wie es ihnen gebührte. Es erheiterte die Töchter des Phorkys, der Menschheit zu erlauben, für sie zu jagen, sie zu speisen und zu ehren.

Bis die Menschheit begann, ihnen ihre Kräfte zu neiden. Sie wandten sich von den alten Göttern ab und begannen, Göttern zu huldigen, die nach ihrem eigenen Bild geschaffen waren. Und die Alten, die gelernt hatten, sich auf die Opfer und Huldigungen der Menschheit zu verlassen, und die sich vom nichtigen Feuer menschlicher Gefühle und dem Blut der Opfer nährten, hatten gespürt, wie ihre Kräfte schwanden.

Dies war eine Zeit der Furcht gewesen.

Die Menschheit war inzwischen stark geworden. Sie hatten die Waffenkunst und die Arbeit mit Metallen vervollkommnet, sie hatten die Geheimnisse des Feuers gemeistert, und sie verfügten über einiges Geheimwissen.

Also waren die Triade und die anderen wie sie, die Alten, weitergezogen, hatten die Welt des Menschen verlassen und waren an die geheimen Orte gegangen, die versteckten Täler, die treibenden Inseln, die unfruchtbaren Länder. Dort würden sie ihre schwindenden Kräfte bewahren und darauf warten, dass die Welt sich änderte, wie sie das schon früher getan hatte und wie sie es wieder tun würde.

Aber noch immer verfolgten einige des Menschengeschlechts sie, angelockt von Begierde oder Neid oder Zorn oder Hass. Also schuf die Triade eine Legende der Angst, um die Menschenkreaturen fernzuhalten, aber selbst das scheiterte. Die Legende zog die Törichten und die Tapferen an und gelegentlich sogar die Schlauen.

Früher einmal waren es drei gewesen, Stheno, Euryale und Medusa.

Und dann hatte der Menschensohn, Perseus, Medusa mit List und einer Waffe aus Metall getötet.

Die beiden verbliebenen Schwestern bekamen es mit der Angst zu tun. Sie waren drei, und die drei waren eine, und obwohl ein Teil von ihnen fort war, konnten sie immer noch überleben. Aber wenn ein weiterer Teil der Triade ermordet würde, wären sie für immer verloren, für alle Zeit. Also schufen die beiden Kreaturen, welche die Menschheit Gorgonen nannte, ein Boot, das sie durch die Zeit tragen würde; sie vermuteten zu Recht, dass mit der Weiterentwicklung die Ignoranz kommen würde. Und mit Ignoranz konnten sie wieder zu einer Einheit werden, denn in ihnen beiden trugen sie die Saat ihrer Schwester, der Medusa.

Aber was würde die Menschheit anlocken und doch keinen Verdacht in ihrer Welt erregen?

Die Gorgonen bemerkten, dass die Menschen eitel waren und gern ihre Spiegelbilder bewunderten, und so ersannen sie einen riesigen Spiegel, eine Pforte zur Traumlandschaft, wo ihre Art, die Alten, noch immer herrschte. Und Stheno opferte ihre Schwester Euryale und gab ihren Geist in den Spiegel, um den Weg zu bereiten, dann peitschte sie ihrer Schwester die Haut von den Knochen und befestigte sie an der Rückseite des großen Spiegels, um die Magie lebendig zu halten, um es ihr zu ermöglichen, aktiv zu werden, wenn Blut auf dem Glas verteilt wurde. Das Blut – oder jedes menschliche Sekret – würde durch das Glas sickern und in die Haut eindringen und die alte Magie herauslocken. Dann nahm Stheno ihr eigenes Leben, ließ mit über den Spiegel ausgebreiteten Armen und Beinen ihr dünnes Götterblut im Glas versickern und sich absorbieren. Und die beiden wurden eins.

Dann kam die Zeit des Wartens.

Am Anfang waren sie bei vielen Gelegenheiten nahe daran gewesen zu entkommen. Die Menschbestien waren kontrollierbar. Sie brauchten zwei Exemplare davon: das männliche, um das Blut zu stellen und die Haut zu durchtränken, sodass die Magie zum Leben erwachte; das weibliche war das Opfer und der Wirt für Stheno. Und sobald sie den Wirt hatten, sobald Stheno hervorkommen konnte, würde sie Euryale erwecken, und zusammen würden sie in der Lage sein, Medusa hervorzubringen.

Aber sie hatten nicht mit der List der Menschheit gerechnet. Die Bestien hatten immer ihre Magier gehabt, ihre Zauberer und Hexen. Aber dies waren Primitive mit nur einer winzigen Spur Macht und ohne Belang. Aber ihre Kräfte waren gewachsen, hatten sich vergrößert, bis sie selbstständig in die Traumlandschaft eingebrochen waren. Und einige von ihnen hatten begonnen, den riesigen Spiegel und die Drohung zu fürchten, die er darstellte, und schließlich schickten sie ihn weg in das Land am Rande der Welt und bestellten Wächter über ihn, verwandelten ihn in ein Gefängnis aus Kristall.

Aber die drei, die zwei geworden waren, die jetzt eine waren, warteten geduldig, und diese eine wusste, dass die Menschheit schwach war.

Das Verstreichen der Jahre passte ihr gut. Die Menschheit vergaß, dass die Schatten einst Ungeheuer beherbergt hatten, vergaß die Alten und schuf neue Götter, kleine Götter nach ihrem eigenen Abbild. Die Gorgonen verschwanden aus der Erinnerung, bis sie kaum noch mehr waren als eine Geschichte, die zur Unterhaltung von Kindern erzählt wurde.

Jetzt, in dieser Zeit und an diesem Ort, glaubte niemand mehr an Magie. Niemand räumte ein, dass im Herzen jeder Legende ein Körnchen Wahrheit liegt. Es hatte eine Zeit gegeben, da sie über Nationen geherrscht hatten, aber jetzt, in diesem dekadenten, ungläubigen Zeitalter konnten sie die ganze Welt erobern. Eine Welt des Fleisches und des Bluts, eine Welt endloser Festgelage.

Sie brauchten nur noch einen Wirt, damit die eine zwei werden konnte und damit die zwei drei werden konnten und die drei alles werden konnten …

Kapitel 86

»Es ist Zeit.« Kelley wandte sich um und sah zu der Frau auf. Er erhob sich anmutig auf die Füße. »Du verstehst. All dein Blut muss deinen Körper verlassen, denn Blut trägt die Zersetzung, die das Altern zeitigt.«

Sie nickte, stieg über die Kupferschale mit dem jämmerlichen Bündel darin und drückte sich an den Spiegel. Das Glas fühlte sich kalt an auf ihrer nackten Haut. Sie drehte leicht das Gesicht, presste die Wange gegen seine Kühle, spürte seine sinnliche Berührung an ihren Brüsten, ihrem Bauch und ihren Schenkeln. Mit einem Schaudern breitete sie die Arme aus, um den Rand des schlichten Holzrahmens zu packen, dann öffnete sie die Beine, um die feuchte Berührung der Spiegeloberfläche zu fühlen. Ihre Brustwarzen wurden hart, ihre Atmung beschleunigte sich.

»Für immer und ewig?«, flüsterte sie.

Die schattenhafte Gestalt hinter ihr – kaum sichtbar auf der stumpfen Oberfläche des Spiegels – kam näher.

»Für immer und ewig, unveränderlich, unverändert.«

»Jaaaa«, hauchte sie. Sie schloss die Augen und visualisierte sich selbst mit gespreizten Gliedern gegen den Spiegel gepresst, Gesicht an Gesicht, Brust an Brust, Bauch an Bauch mit ihrem Spiegelbild. Ihr Herz begann immer schneller zu hämmern, fast als presse es sich gegen das Glas, und die Hitze zog ihr hinunter in die Lenden.

Und genau in dem Moment, in dem ihr Orgasmus sie erfasste, ihren Körper schüttelte, zerriss der scharfe Steinsplitter ihre Kehle.

Ultimative Wonne wurde zu absolutem Schmerz.

Blut zischte und dampfte auf dem Glas. Sie öffnete den Mund zu einem lautlosen Schrei, und als der Schatten näher kam und den Kopf über ihr Gesicht beugte, bewegten sich ihre Lippen, Worte formend, mit blutigem Schaum. »Ich danke dir.«

»Ich liebe dich«, entgegnete er und meinte es zum ersten Mal in seinem Leben ernst.

Kelley drückte sie gegen das Glas, während ihr Blut auf die Oberfläche des Spiegels strömte und schnell in seinem schmierigen Inneren verschwand.

Er konnte seinen Jubel kaum bezähmen. Er kannte das Geheimnis des Spiegels. Vielleicht sollte er versuchen, die Rückseite abzunehmen, damit er Zugang zu der Haut der Gorgo bekam. Obwohl das bei näherer Betrachtung vielleicht keine so gute Idee war. Kelley schaute sich erneut das Glas an und zog die Stirn kraus. Seinen Studienergebnissen zufolge sollte der Leichnam, sobald das Blut aus dem Körper der Frau gewichen war, von dem Bildnis belebt werden.

Er ließ die Leiche los und trat zurück. Der Körper stürzte zu Boden, obwohl sein Spiegelbild im Glas blieb. Wo war die goldene Frau?

Aber dies war kein Spiegelbild, dies war das Bildnis selbst, nackt und vollständig, sein Haar schlang sich in einer Parodie der Legende der Gorgonen um sein Haupt. Kelley betrachtete den Leichnam auf dem Boden und runzelte verwirrt die Stirn. Was war geschehen? Was war schiefgegangen? Warum war das Bildnis nicht aus der Traumlandschaft herausgekommen und in den Leichnam der toten Frau übergegangen?

Die Kreatur im Glas, das Abbild der Frau, die er gerade ermordet hatte, formte Worte, wiederholte sie ein ums andere Mal, bis er endlich ihre Bedeutung verstand. »Der Leib war unrein, verseucht. Der Leib muss in jeder Hinsicht jungfräulich sein. Wir haben seine Seele genommen, sein Spiegelbild, aber wir können seine körperliche Gestalt nicht benutzen.«

Das Bildnis griff nach ihm, die Arme ausgestreckt, die Hände flach auf das Glas gelegt. Kelley presste sich gegen den Spiegel und spürte beinahe das warme Fleisch der Frau auf seinem. Er drückte seine Lippen auf ihre, fühlte ihren Atem warm und feucht auf seiner Wange, ihre Zunge an seinen Lippen, tastend, sie öffnend.

Und dann flüsterte sie: »Du hast versagt!«

Die Zunge, die durch die Oberfläche des Glases brach und in seinen Mund schoss, war rau, raspelnd, voller Widerhaken und gespalten. Sie füllte seinen Mund aus, schlängelte sich seine Kehle hinunter. Er versuchte zu schreien, konnte es aber nicht. Er versuchte, sich zu entfernen, vermochte es aber nicht. Die abscheuliche Zunge bewegte sich seine Kehle hinab, tiefer, tiefer, in seinen Magen hinein. Er spürte, wie sie sich wand, rollte, sich bewegte.

Er konnte nicht atmen, konnte sich nicht einmal übergeben.

Konnte nicht atmen.

Und jetzt veränderte sich das Haar des Bildnisses, drehte und wand sich, lockte sich und verhedderte sich; winzige Köpfe formten sich, schwarze, polierte Augen, winzige, huschende Zungen inmitten der Haarsträhnen. Der Rest des Bildes verwandelte sich ebenfalls, verzerrte sich, veränderte sich, seine Züge vermischten, verlängerten sich, eine tierische Schnauze formte sich, lange Stoßzähne gruben sich in ihr eigenes Fleisch.

Die Kreatur öffnete den Mund, weiter, immer weiter und weiter, ihre Zunge immer noch tief in Kelleys Kehle, ihre Reißzähne wuchsen, gewaltige Hauer, die aus ihrem Unterkiefer sprossen, die nach Kelleys Gesicht schnappten, über das Glas kratzten, drohten hindurchzubrechen.

Mit einer letzten, krampfhaften, qualvollen Anstrengung riss Edward Kelley sich vom Spiegel los und stolperte rückwärts über die Leichen der Frau und des Babys. Blut strömte ihm aus dem Mund, und die Geräusche, die er von sich gab, waren viehisch.

Im Spiegel verschlang die Bestie mit großem Genuss seine Zunge.

Kapitel 87

Also musste der Körper in jeder Hinsicht rein und jungfräulich sein. Das hatte er gewusst, mit seiner Intuition hatte er von Anfang an richtig gelegen.

Jonathan Frazer hockte vor dem Spiegel im Gästehaus und beobachtete, wie die Bilder langsam im Glas verblassten. Er hatte den Spiegel den Großteil des Abends über mit seinem eigenen Blut gefüttert, und ihm war schwindlig, er fühlte sich schwach, aber jetzt kannte er das Geheimnis des Spiegels.

Doch obwohl er sie gefüttert hatte, konnte er immer noch den anklagenden Hungerschrei hören, wie ein fernes Heulen in seinem Hinterkopf. Die Herrin hungerte. Und er würde sie füttern; jetzt wusste er zumindest, was sie wollte, was sie brauchte. Sie brauchte das Blut einer Jungfrau, und sie brauchte einen jungfräulichen Körper als Wirt.

Er versuchte nachzudenken, aber seine Gedanken waren während der letzten Tage so verwirrt gewesen. Welcher seiner Freunde hatte Töchter im Teenageralter, noch dazu jungfräuliche Töchter? Waren Teenager heutzutage nicht ohnehin viel promiskuitiver? Wie sollte er eine junge Jungfrau finden?

Nun, mal sehen, wer sagte, dass sie jung sein musste? Vielleicht würde das Bildnis einen älteren, stärkeren Körper bevorzugen, wenn es in diese Welt zurückkehrte: Er musste nur sicherstellen, dass der Körper immer noch jungfräulich war.

Er schlug die Beine ein, bis er im Schneidersitz saß. Dann stützte er den Kopf auf seine zur Faust geballten Hand, schloss die Augen und überlegte. Vielleicht jemand, der unverheiratet war, eine alte Jungfer …

Einen Augenblick später riss er den Kopf hoch, und seine braunen Augen leuchteten. Er begann zu kichern, dann lachte er, und das Geräusch kam aus den Tiefen seines Körpers. Aber als es seine Kehle erreichte, war es schrill und irr. Vielleicht würde er zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen können. Diesmal krümmte er sich vor Lachen, rollte sich auf dem Boden herum und hielt sich die Seiten.

Kapitel 88

In der Stille des Krankenhauszimmers klangen das regelmäßige Piepen der Monitore und das sanfte Säuseln des Ventilators sehr laut.

Officer Carole Morrow blickte auf, als die Tür geöffnet wurde, und straffte sich dann, als Margaret Haaren in den Raum trat. Die Polizistin zog fragend die Augenbrauen hoch, und Carole schüttelte den Kopf. Die Frau stand am Fußende des Betts und seufzte, schaute auf die bandagierte Gestalt von Emmanuelle Frazer hinab.

Das Mädchen lebte – aber nur knapp.

Sie konnte sich glücklich schätzen, am Leben zu sein. Zwei gebrochene Beine, gebrochene Hüften, zerschmetterte Kniescheiben … Selbst wenn sie das alles überstand, und das war im Moment einigermaßen zweifelhaft, würde sie nie wieder richtig gehen können. Sie hatte außerdem einen leichten Schädelbruch, eine Gehirnerschütterung, gebrochene Rippen, und weil sie nackt gewesen war, als der Streifenwagen, herbeigerufen von ihren Schreien, sie anfuhr, hatte sie massive Abschürfungen, eine Ansammlung von Schnittwunden und Prellungen.

Margaret Haaren wollte wissen, warum sie schreiend aus dem Haus gelaufen war. Warum war sie nackt gewesen?

Eine Durchsuchung des Hauses hatte die zerschmetterte Küchentür offenbart, aber sonst nichts. Das Gästehaus war sicher verriegelt und mit einem Vorhängeschloss versehen worden, und eine Durchsuchung vom Dachboden bis zum Keller hatte niemanden zutage gebracht, auch gab es keinerlei Hinweise, dass sich jemand im Haus aufgehalten hatte. Die vor dem Haus stationierten Polizisten hatten niemanden eintreten oder fortgehen sehen.

Und von Jonathan Frazer gab es immer noch keine Spur.

Obwohl nur ihre Intuition sie leitete, wusste Margaret Haaren, dass Frazer im Haus gewesen war.

Wohin geht ein Mann, der im Grunde ein Einzelgänger ist? Er hatte keine echten Freunde, zu denen er laufen konnte; er trank nicht, daher würde er auch keinen Trost in einer Flasche suchen, und nach ihrem besten Wissen befand er sich noch immer im Land, und sie vermutete, dass er ganz in der Nähe war. Er konnte nirgendwo sonst hin.

Margaret Haaren griff nach Mannys Arztbericht und überflog ihn schnell. Zu viele Jahre, in denen sie getan hatte, was sie jetzt tat – am Fußende eines Betts stehen und ein Opfer oder einen Zeugen oder einen Verbrecher ansehen –, hatten sie zu einer Expertin darin gemacht, Arztberichte zu lesen. »Hat sie irgendetwas gesagt?«, fragte sie, ohne aufzuschauen.

Carole Morrow schüttelte den Kopf. »Sie hat vorhin einmal gemurmelt und gestöhnt, aber lauter unsinnige Worte, etwas über ein Baby, das ist alles, was ich verstanden habe.«

Die Polizeibeamtin nickte. »Bleiben Sie bei ihr; wenn Sie den Raum aus irgendeinem Grund verlassen müssen, stellen Sie sicher, dass der Kollege von draußen hereinkommt.«

»Ja, Ma’am.«

Margaret Haaren legte den Arztbericht zurück, verschränkte die Arme vor ihrer breiten Brust und schaute die junge Frau an.

»Denken Sie, er war dafür verantwortlich?«, fragte Morrow und sah wieder Manny Frazer an. Sie wussten beide, dass sie von Jonathan Frazer sprach.

»Hat man Ihnen nicht beigebracht, niemals ohne Tatsachen herumzuspekulieren?«, fragte Margaret Haaren und lächelte, um ihren Worten den Stachel zu nehmen.

»Man hat mir gesagt, ich solle meine Fantasie benutzen«, erwiderte die junge Beamtin schlicht. »Ich glaube, sie ist vor ihrem Vater davongelaufen.«

Margaret Haaren nickte. »Das glaube ich auch«, murmelte sie. »Aber wo ist er jetzt?«

Die beiden Beamten im Streifenwagen sagten, sie hätten auf verängstigte Schreie reagiert. Sie hatten nur wenige Meter von der Einfahrt entfernt an der Straße geparkt, daher hatten sie einen guten Blick auf das Haus gehabt. Sie waren schnell rangefahren, mit blinkenden Lichtern, aber ausgeschalteten Sirenen. Die Schreie waren lauter geworden und verzweifelter, als sie sich dem Haus der Frazers genähert hatten. Und dann war ihnen die nackte junge Frau direkt vor den Wagen gelaufen, und sie hatten absolut nichts tun können. Sie hatte nicht einmal hingeschaut, wo sie hinlief, sie schien hinter sich über ihre Schulter zu schauen.

Sie war gejagt worden.

Von wem?

»Ich fahre zum Haus der Frazers«, sagte sie zu der jungen Beamtin. »Falls mich jemand braucht, ich werde dort sein.«

»Ja, Ma’am.« Sie hüstelte diskret. »Darf ich fragen, warum?«

»Weil wir irgendetwas übersehen haben. Und ich habe keine Ahnung, was es ist. Aber ich werde es wissen, wenn ich es sehe.«

Kapitel 89

Tommy Hinge mochte den Ausdruck »Spanner« nicht. Außerdem traf das gewiss nicht auf ihn zu. Er bevorzugte fraglos den Ausdruck »Voyeurismus« – das klang viel kultivierter. Er lief einfach durch die Wohnanlage, in der er lebte, und wenn er in einem Fenster zufällig jemanden sah, der sich entkleidete, konnte man ihm kaum einen Vorwurf daraus machen hinzuschauen, oder? Schließlich war er nur ein Mensch.

Er lebte jetzt seit drei Jahren in diesen Gebäuden, ein pensionierter Postbote – zumindest war es das, was er den Leuten erzählte. Seine Entlassung aus dem Postdienst war alles andere als ehrenhaft gewesen. Veruntreuung von Post lautete die Anklage, und sein Anwalt hatte ihm vorgeschlagen, die fünfjährige Gefängnisstrafe anzunehmen, in dem Wissen, dass er nicht die volle Zeit absitzen würde und dass er wahrscheinlich in achtzehn Monaten oder so wieder freikam. Es war besser als die einhundertfünfzigtausend Dollar Geldstrafe.

Im Lauf der Jahre war er ein Experte darin geworden, die schlichten Verpackungskartons von Firmen zu erkennen, die Erwachsenenspielzeug lieferten – weil er deren Dienste oft selbst in Anspruch genommen hatte. Er kannte all die harmlos klingenden Namen auswendig. Er hatte den ersten aus purer Neugier genommen und entdeckt, dass er einen Schatz schwedischer Pornos enthielt. Und danach … nun, war er geködert gewesen. Er hatte nie gedacht, dass sich jemand beschweren würde … denn schließlich, bei wem wollten sie sich beschweren … Beim Verbraucherschutz? Entschuldigung, aber ich habe meine aufblasbare Puppe nicht bekommen … mein Vibrator ist in der Post verloren gegangen … meine Spanische Fliege scheint entflogen zu sein. Aber genau das war passiert. Irgendjemand hatte sich beschwert – offensichtlich jemand ohne jegliches Schamgefühl oder Sinn für Peinlichkeit. Da alle Diebstähle in seinem Postbezirk vorgekommen waren, war es nicht schwierig gewesen, den Schuldigen zu finden. Die Betrugsabteilung hatte einige Probepäckchen durch die Post geschickt, und natürlich war er darauf hereingefallen und hatte sie geklaut.

Das war es dann gewesen. Er hatte fast vierzig Jahre Dienstzeit hinter sich, und er hatte alles verloren, einschließlich seiner Pension. Selbst seine Gewerkschaft wollte ihn nicht unterstützen – es war schwer, einen Postboten zu verteidigen, der Pornos und Erwachsenenspielzeuge stahl. Der magere Sozialhilfescheck, den er vom Staat bekam, reichte nicht, um sich neue Hochglanzmagazine oder Erwachsenenspielzeuge leisten zu können. Und Pornohefte tauchten selten in den Regalen von Secondhandläden auf, daher hatte er neue Wege finden müssen, um sich zu amüsieren.

Die Freuden des Voyeurismus hatte er zufällig entdeckt. Er hatte seinen Müll hinausgebracht und war durch die Anlage zu den Mülltonnen gegangen, als er eine junge Frau in einem der Eckappartements beim Entkleiden gesehen hatte. Sie hatte vergessen, ihre Jalousien richtig zu schließen, und er hatte zehn der überaus angenehmsten und aufregendsten Minuten seines Lebens damit verbracht, sie einfach nur zu beobachten.

Und das wurde zu einem Ritual und dann zu einer Besessenheit, bis er die Anlage, in der er lebte, auch verließ, um seine Erregung in anderen Wohnanlagen in der Gegend zu finden. Er hatte sogar eine Liste erstellt und sorgfältig eine Skizze der umliegenden Gebäude gezeichnet; einen halben Block weiter, auf der rechten Seite, vordere Wohnung, vollbusige Blondine, Nachname: James. Zweiter Häuserblock links, linkes hinteres Appartement, schlanke Asiatin namens Kim.

Und jetzt hatte er den Ehrgeiz, jede einzelne Frau in der Nähe nackt oder so nackt wie möglich zu sehen. Ganz oben auf seiner Liste stand die Frau in der Anlage gleich nebenan, in einer Wohnung vorn im ersten Stock, Haaren lautete der Name, der an der Eingangstür zur Anlage verzeichnet war. Eine massige Frau, reif, maskulin – genau der Typ, den er bevorzugte. Und im Moment wohnte ein junges Mädchen bei ihr. Dunkelhaarig, mager, aber hübsch: Er würde sie gern seiner Sammlung hinzufügen.

Er hatte sich diskret in dem kleinen Gehweg neben dem Wohngebäude versteckt, und das fast eine Stunde lang, bevor er die Lichter angehen sah. Aus dieser Position konnte er direkt in ihre Wohnung blicken und dabei doch in den dunklen Schatten bleiben, die das turmhohe Gebäude nebenan warf. Wenn er wollte, hätte er mühelos das schmiedeeiserne Tor erklimmen können, das zum Poolbereich führte, und er hätte sie in ihren anderen Zimmern beobachten können, aber dieses hier war deutlich erleuchtet. Noch war nichts zu sehen, doch die Tatsache, dass sie die Jalousien noch nicht geschlossen hatte, bot einen kleinen Ausgleich. Er wusste aus Erfahrung, dass, wenn die Jalousien nicht gleich geschlossen wurden, wenn eine Person den Raum betrat, die Chancen sich beträchtlich verbesserten, dass sie sie überhaupt nicht schließen würde. Es war überraschend, dass so viele Leute das nicht taten. Wahrhaftig, erst heute Abend hatte er eine Frau zwei Gebäude von der Haaren-Wohnung entfernt beobachtet, wie sie sich umzog, um auszugehen. Er hatte nichts gesehen, was er nicht schon früher gesehen hatte, aber es war der Kitzel des Beobachtens, der ihn jetzt erregte. Auf dem Pfad erklangen Schritte, und Tommy zog sich tiefer in die Schatten zurück. Er wusste, dass er buchstäblich unsichtbar war – er hatte sich einige schwarze Jogginganzüge gekauft und dann die Dekorationen und Leuchtstreifen abgetrennt –, aber er wollte kein Risiko eingehen.

Er beobachtete, wie eine Gestalt schnell vorbeiging, und war plötzlich doppelt froh, dass er nicht gesehen werden konnte. Der Mann hatte etwas an sich – die Art, wie er sich bewegte, der Ausdruck auf seinem Gesicht, der Geruch – ja, auf jeden Fall der Geruch, wie altes, verfaultes Fleisch, wie Blut. Es machte ihm Angst.

Die Gestalt blieb vor dem Haupteingang stehen und betrachtete etwas in ihrer Hand, trat schließlich zurück und schaute sich beide Seiten der beiden vorderen Wohnungen an. Dann trat der Mann zurück, stand da und starrte nur. Schließlich stieß er einen abrupten, zufriedenen Ächzer aus.

Kapitel 90

Wie viele M. Haarens konnte es in den Gelben Seiten von Los Angeles schon geben? Und die bloße Tatsache, dass es eine Initiale war, überzeugte ihn davon, dass es sich um die richtige Frau handelte.

Frazer war überrascht, dass sie in einem Appartement wohnte; er hätte gedacht, dass sie ein Haus hatte. Aber andererseits vermutete er, dass ein Appartement ideal war für eine ledige Frau, die allein lebte.

Er hielt inne, als er vor die großen, gläsernen Eingangstüren trat, und überprüfte noch einmal die Adresse, zählte die Wohnungen von links nach rechts ab. Ja, in der Wohnung, von der er annahm, dass es ihre war, brannte Licht.

Die großen gläsernen Doppeltüren vor ihm waren verschlossen. Rechts war ein Metallkasten, auf dem die Namen der Mieter aufgelistet standen, eine Zahl neben jedem Namen, ein metallischer Knopf und ein Telefon. Er fand Haaren in der zweiten Reihe und drückte auf die Klingel.

Er wartete, während er die klimpernden Wähltöne hörte, die sich mit dem Telefon verbanden.

Er hörte ein Klicken und dann knisterndes, statisches Rauschen. »Ja?«

»Ich habe eine Lieferung von Teleflora für Detective Haaren.«

»Oh danke, kommen Sie herein. Erster Stock, Wohnung Nummer zwei.« Die Tür summte laut.

Während er noch darauf wartete, dass die Haustür sich öffnete, versicherte er sich des tröstlichen Drucks des Messers, das an seinen Arm gebunden war.

Aaah, Showtime.

Tommy Hinge lächelte breit, als die Frau, die ein Handtuch um den Kopf trug und ein weiteres um ihren Körper, auf die Tür zuging. Sie blieb stehen, den Kopf zur Seite gedreht, als stelle sie eine Frage und lausche auf die Antwort.

Und dann trat sie zurück und öffnete die Tür …

Herrgott noch mal.

Er war es. Der Mann mit dem Geruch. Er trat in die Wohnung, ein Messer in der Hand, und drückte es der Frau an die Kehle, sein Gesicht so verzerrt von Hass, dass es kaum mehr als menschlich zu erkennen war.

Das Messer war in seiner Hand und an der Kehle der Frau gewesen, bevor er begriff, dass es sich dabei nicht um Margaret Haaren handelte. Es war ein dunkelhaariger Teenager, vage vertraut, obwohl er keine bewusste Erinnerung daran hatte, sie je zuvor gesehen zu haben.

»Dieses Miststück, Haaren, wo ist sie?«, knurrte er.

Die junge Frau sah ihn mit großen Augen an, den Mund offen vor Schreck.

Er presste ihr das Messer an die Kehle, und die rasierklingenscharfe Schneide teilte die Haut. Blut aus dem Schnitt schlängelte sich hinab, um das Handtuch zu beflecken, das sie sich um die Brüste gebunden hatte. »Antworte mir!«

Ihre Kehle bewegte sich. »Bei der Arbeit«, flüsterte sie.

Frazer fluchte. Er schlug mit dem Messer in den Perlenvorhang, der die Küche vom Rest der Wohnung trennte, und versprengte Holzperlen und Muscheln über den Boden. »Wann kommt sie zurück?«

»Ich weiß es nicht. Später vielleicht. Morgen, ich bin mir nicht sicher.«

Alle Energie schien aus Frazer zu entweichen, die Hand mit dem Messer fiel herab, weg vom Hals der jungen Frau, und er neigte den Kopf.

»Sie machen einen schweren Fehler. Margaret Haaren ist Polizistin.«

»Das weiß ich«, brachte er mürrisch hervor. Und dann schaute er plötzlich auf, seine Augen leuchtend, glitzernd. »Ich kenne dich.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich kenne dich«, wiederholte er. »Ich habe dich bei der Beerdigung gesehen.« Er presste die Augen zusammen und erinnerte sich. Er hatte mit Margaret Haaren gesprochen, und diese junge Frau war hinter sie getreten und hatte sie »Tante« genannt, und Margaret Haaren hatte ihren Namen gesagt …

»Helen«, sagte er und riss die Augen auf.

»Ja«, bestätigte sie, überrascht, dass er ihren Namen kannte.

Jonathan Frazer lächelte und bleckte in einem animalischen Knurren die Zähne. Er brachte das Messer vor ihr Gesicht und spiegelte darin das Licht, sodass es ihr in die Augen schien. »Sag mir, Helen«, flüsterte er, »bist du noch Jungfrau?«

»Was?«, wisperte sie entsetzt.

»Bist du eine Jungfrau?«

Tommy Hinge verzog das Gesicht, als er beobachtete, wie der Mann eindringlich mit der jungen Frau sprach. Der Hass des Mannes war fühlbar und beängstigend. Tommy sah, wie er dem Mädchen das Handtuch vom Kopf riss und dann das Handtuch vom Körper. Der Kopf und die Schultern des Mädchens zuckten, als weine sie. Der Mann nickte jetzt, als sei er zufrieden, und dann deutete er mit dem Messer und ging hinter ihr her, seine linke Hand auf ihrer Schulter, das Messer an ihrer rechten Schulter dicht an ihrem Hals.

Das Licht im Schlafzimmer ging an.

Tommys Herz hämmerte laut. Er war wie gebannt. Er sollte die Bullen rufen … Aber wie sollte er seine Situation erklären, was hatte er zu dieser Stunde vor ihrem Appartement zu suchen? Doch er konnte nicht einfach dastehen und zulassen, dass das Mädchen vergewaltigt und vielleicht ermordet wurde. Er war vieles – Dieb und Voyeur, ja –, aber er war nicht der Typ Mann, der zuließ, dass ein Mädchen missbraucht wurde und …

Die junge Frau tauchte wieder auf. Sie war jetzt mit einer hellblauen Jeans bekleidet und streifte ein T-Shirt über. Dann nahm sie eine Jeansjacke von der Rücklehne eines Stuhls. Das Licht im Schlafzimmer erlosch. Die beiden gingen durch die Wohnung, und jetzt waren sie an der Tür, und obwohl die Hand des Mannes immer noch auf ihrer Schulter lag, war das Messer nicht länger zu sehen. Das Licht ging aus.

Tommy Hinge verfolgte das Geschehen und fragte sich verzweifelt, was er tun sollte. Er stellte sich diese Frage noch immer, als die Haustür geöffnet wurde und die beiden in die Nacht hinaustraten. Sie gingen direkt an ihm vorbei, der Griff des Mannes um die Schulter der jungen Frau so fest, dass Tommy das Weiß seiner Knöchel sehen konnte. Tommy rümpfte die Nase, als ihn der Schlachthausgestank des Mannes und der saure Angstgeruch der Frau trafen.

Er wartete, bis sie ein Stück weitergelaufen waren, und ging dann hinter ihnen her, erneut dankbar für seinen schwarzen Jogginganzug und seine Sportschuhe mit den Gummisohlen.

Kapitel 91

Sie war gefangen in einem Kristall, in einem riesigen Eisblock. Wohin sie auch schaute, waren Spiegelbilder. Aber es war nicht ihr eigenes Spiegelbild, das sie ansah.

Sie hob den Arm, und ein Dutzend Gestalten – nein, hundert, tausend –, männliche wie weibliche und obszöne Mischungen aus beiden hoben die Arme in stummem Nachäffen. Sie hämmerte gegen die Oberfläche des Glases, und tausend Arme hämmerten perfekt synchronisiert mit.

Jetzt war sie in einem Glassarg, und er wurde kleiner, engte sie ein, schrumpfte, zog sich zusammen. Sie schrie, aber in dem Kristallkäfig war ein Vakuum, und es gab kein Geräusch. Sie hämmerte gegen die Oberfläche des Eisblocks, ignorierte die nachäffenden Hände, ignorierte die leeren, glotzenden Gesichter, schlug wieder und wieder gegen das Glas …

Gebrochen.

Es ging um sie herum in gewaltigen, messerscharfen Scherben zu Boden, das Glas zerschnitt ihren Körper, schlitzte ihr Fleisch auf, bohrte sich in ihre Beine. Lieber Gott, der Schmerz in ihren Beinen. Und abrupt verschwand der Schmerz. Und sie konnte ihre Beine nicht länger spüren.

Emmanuelle Frazer öffnete den Mund und schrie.

»Was ist passiert?«, fragte Margaret Haaren und klemmte sich das Telefon ans linke Ohr zwischen Wange und Schulter, während sie ihren Wagen verschloss und ins Krankenhaus zurückeilte.

»Zehn Minuten, nachdem Sie gegangen waren, ist sie aufgewacht«, berichtete Morrow und versuchte, so ruhig wie möglich zu bleiben. Sie hatte noch immer die Angstschreie der Frau im Ohr. Sie holte tief Luft und fuhr fort. »Sie hat mindestens fünf Minuten lang ohne Pause geschrien. Der Herzmonitor ist durchgedreht«, fügte sie hinzu.

»Und dann?« Sie ignorierte den Aufzug und rannte einen Flur entlang.

»Inzwischen hatten die Ärzte ihr ein massives Sedativum injiziert. Es hätte sie komplett außer Gefecht setzen müssen; das hat es aber nicht getan. Sie wurde ruhig. Sie schaute sich um und entdeckte mich. Ich habe gesagt: ›Hallo, Miss Frazer, wie fühlen Sie sich?‹«

»Und?«, fragte Haaren mit zusammengebissenen Zähnen. Musste sie ihr jede Einzelheit aus der Nase ziehen?

»Sie hat zuerst die Augen geschlossen, und als sie sie wieder öffnete, begann sie zu weinen. Ganz leise hat sie gesagt: ›Er hat ein Messer. Er wollte mich töten. Das ist nicht mein Vater.‹ Dann weinte sie weiter. Sie weint immer noch.«

»Okay.« Die Polizistin hatte eine Hand auf die Türklinke zu Mannys Krankenzimmer gelegt, als die Tür plötzlich geöffnet wurde und ein hochgewachsener, blonder, blauäugiger Arzt heraustrat. Er sah aus wie achtzehn.

»Tut mir leid, keine Besucher«, sagte er herrisch.

»Machen Sie sich nicht lächerlich«, entgegnete Haaren und ignorierte ihn.

Für einen Moment sah es so aus, als würde der Arzt protestieren, aber der diensthabende Beamte draußen vor der Tür hielt ihn am Arm fest und führte ihn davon. »Ich denke, wir werden Detective Haaren erst mal in Ruhe lassen.«

Manny Frazer hatte sich beruhigt, als Margaret Haaren in den Raum trat. Die junge Frau war immer noch schrecklich verwirrt, und sie hatte keine Ahnung, wie sie wieder im Krankenhaus gelandet war. Sie schaute in das breite Gesicht der Polizistin und lächelte, als sie sie wiedererkannte.

»Wie fühlen Sie sich?«, fragte Margaret Haaren sanft. Sie ergriff die verbundene Hand des Mädchens und streichelte sie sanft mit den Fingern ihrer Linken. Das Mädchen war achtzehn, genauso alt wie ihre Nichte, erinnerte sie sich plötzlich, aber im Moment sah sie viel älter aus, als sie war.

Mannys Mund bewegte sich, doch es kam kein Laut heraus.

»Können Sie mir erzählen, was passiert ist? Es ist wichtig.« Haarens Stimme wurde zu einem Flüstern. »Manny, wir müssen es wissen.«

»Ich bin schlimm verletzt, nicht wahr? Werde ich sterben?« Mannys Stimme war brüchig und rau.

»Die Ärzte sagen, dass Sie wieder gesund werden«, log die Polizistin. »Und nein, Sie werden nicht sterben. Sie sind von einem Wagen angefahren worden, als Sie aus Ihrer Einfahrt hinausgelaufen sind. Was hat Sie dazu gebracht, so auf die Straße zu rennen?«

Mannys große blaue Augen, beinahe verloren jetzt hinter den Prellungen, öffneten sich weit, und ihre Atmung begann, sich zu beschleunigen. Der bisher stille Herzmonitor zeigte vermehrte Aktivität auf seinem winzigen, quadratischen Bildschirm an.

»Sacht, sacht«, murmelte Margaret Haaren. »Sie sind verfolgt worden. Wer hat Sie verfolgt?«

Manny riss ihre blutunterlaufenen Augen noch weiter auf. Ihre Stimme war ein raues Flüstern. »Er hat ein Messer. Er wird mich töten. Das ist nicht mein Vater.«

»Wer ist nicht Ihr Vater? Wer verfolgt Sie, Manny? Wer ist hinter Ihnen her?«

»Er hat ein Messer. Er wird mich töten.«

»Sie sind jetzt in Sicherheit, Manny. Niemand ist jetzt hinter Ihnen her. Erzählen Sie mir, wer es war. Sie wissen doch, wer es war, oder?«, setzte sie hinzu. »Erzählen Sie es mir.«

»Es war mein Vater«, antwortete Manny.

»Es war also wirklich Ihr Vater.«

»Aber er war es nicht.«

»Der Mann sah aus wie Ihr Vater«, sagte sie geduldig.

Manny versuchte, den Kopf zu schütteln, und hielt dann inne, als sie begriff, dass eine Halsschiene ihre Bewegung behinderte. »Nein. Es war mein Vater. Aber er war anders.«

»Anders? Inwiefern?«

»Anders. Verändert. Nicht der Dad, den ich kannte.«

»Er hatte ein Messer, Manny. Was wollte er mit dem Messer?«

»Er wollte … wollte mich töten … nein …« Ihr Atem erstarb in einem geisterhaften Flüstern, und Margaret senkte den Kopf, um die Worte mitzukriegen. Der Herzmonitor begann, wild zu stolpern.

»Was wollte er?«, blaffte Haaren, und die junge Frau zuckte zusammen.

»Er hat gesagt, dass er mich opfern wolle. Dass er es mit meinem Blut füttern wolle, dass er es ganz machen wolle.«

»Was füttern, Manny. Was wollte er füttern?«

»Mutter!« Mannys Stimme erhob sich zu einem heiseren Aufschrei. »Meine Mutter. Er hat gesagt, sie sei tot!«

Margaret Haaren hielt inne, und ihr eigener Herzschlag begann, im Rhythmus mit dem des Mädchens zu stolpern. Auf keinen Fall konnte Manny etwas über den Tod ihrer Mutter wissen. »Was hat er über Ihre Mutter gesagt?«

»Er hat gesagt, dass er sie getötet habe. Dass er sie vom Schritt bis zum Brustbein aufgeschlitzt habe, das hat er gesagt. Er hat gesagt, sie sei mit jemandem zusammen gewesen.« Ihre Finger krampften sich um Haarens Hand, und Blut begann, durch die Verbände zu sickern. »Ist es wahr? Ist es wahr?«

»Ja, es tut mir leid, Manny, Ihre Mutter ist tot«, antwortete der Detective langsam.

»Hat … hat Dad das getan?«

»Ich glaube, ja«, sagte Margaret leise.

Manny lag wieder still auf den Kissen und schloss die Augen.

»Es ist nicht seine Schuld, Manny. Es geht ihm nicht gut. Er braucht unsere Hilfe, Ihre und meine. Jetzt erzählen Sie mir, was Ihr Vater füttern wollte.«

»Den Spiegel.«

Haaren runzelte die Stirn. »Den Spiegel?«

»Ja, den Spiegel. Er ist besessen von ihm. Talbott sagte, der Spiegel sei böse, und dann hat der Spiegel ihn umgebracht. Und er hätte mich umgebracht«, fügte sie staunend hinzu. »Dad wollte mich umbringen und den Spiegel mit meinem Blut füttern.«

»Wo ist er, Manny?«, fragte Margaret Haaren laut. »Wo ist Jonathan Frazer?«

»Dad kann ihn hören, er kann seinen Hunger spüren. Der Spiegel bringt ihn dazu zu töten, um ihn zu füttern.«

»Wo ist er, verdammt noch mal!«

»Im Gästehaus. Er ist im Gästehaus, und er wird den Spiegel füttern. Er wird heute Nacht töten!«

Margaret Haaren war bereits auf dem Weg zur Tür, als diese aufging und Officer Morrow mit bleichem Gesicht hereinspähte. Sie reichte Haaren ein Funkgerät. »Ein Notruf, weitergeleitet vom Revier.«

»Haaren«, meldete sie sich schroff und drehte sich in der Tür um, blickte zurück ins Zimmer, aber Manny Frazer war wieder eingeschlafen, und nur die schnellen Bewegungen hinter ihren geschlossenen Augen bezeugten, dass ihr Schlaf nicht friedlich war.

»Was ist passiert?«, murmelte sie, verließ den Raum und schloss die Tür hinter sich.

Carole Morrow sah sie ängstlich an, bis Margaret den Daumen hochriss und die junge Beamtin wieder in den Raum trat.

»Wir haben einen Bericht aus der Öffentlichkeit von vor einer halben Stunde, dass ein Mann, der ungefähr auf Frazers Beschreibung passt, bei der Entführung einer jungen Frau mit vorgehaltenem Messer beobachtet wurde. Der Zeuge ist den beiden zu Frazers Haus in den Hollywood Hills gefolgt, wo unsere Männer ihn dann wegen Herumlungerns einkassiert haben. Unsere Leute hatten seine Geschichte nicht geglaubt, also haben wir einen Wagen zu der Adresse geschickt, von wo der Mann behauptet hat, dass die junge Frau entführt worden sei.«

»Und?«

»Ich habe es selbst verifiziert, Ma’am. Es stimmt alles. Es tut mir sehr leid«, fügte sie hinzu, und in diesem Moment wusste Margaret Haaren, dass das, was jetzt kam, nicht gut sein würde. »Frazer hat Ihre Nichte – Helen.«

Kalt und ruhig fragte sie: »Und haben wir Frazer?«

»Wir haben das Haus noch einmal durchsucht. Es ist leer.«

»Und das Gästehaus?«

»Versiegelt.«

Sie wollte die Beamten eigentlich bitten, drinnen nachzuschauen, aber irgendetwas hielt sie davon ab. »Ich bin unterwegs.«

Kapitel 92

Wieder befand sie sich in dem Kristallgefängnis, einem flachen Glasrechteck, das sich langsam über einer grauen und trostlosen Landschaft drehte. Sie steckte mit ausgebreiteten Armen und Beinen in dem Kristall fest, ihr Mund offen, und sie schrie wieder und wieder.

Und dort, in der Ferne, war ein turmhoher Strudel, Blitze zuckten in bunten Schattierungen um ihn herum. In dem grauen Schweigen ringsum verbreitete er ein kaum wahrnehmbares Summen, ein schrilles Heulen. Instinktiv wusste sie, dass dort drin die gefangenen Seelen von Äonen waren.

Wenn der Strudel einen Namen hatte, dann lautete er Qual.

Gesichter waren in dem Wirbel sichtbar, Hunderte winziger Gesichter, Münder und Augen groß, flehend, bettelnd, während sie um Erlösung riefen, von allen Völkern, aus allen Zeiten. Dicht am oberen Rand des Strudels kreisten die vollständigen Körper der jüngst Verstorbenen, gefangen im großen Gezeitensog des Wirbels, und weiter unten waren nur mehr Einzelteile zu sehen, halb erhaschte Augen, Münder, Zungen, Lippen.

Sie spürte seinen Sog, das Reißen tief in sich, als das Kristallgefängnis buckelte und sich verzog. Es zerrte sie vorwärts, und plötzlich war sie im Strudel, hineingesaugt in den Trichter, und sie drehte sich, drehte sich immer weiter, tiefer und immer tiefer, hinein in das Auge des bombastischen grauen Sogs.

Jetzt konnte sie den Gesang seiner gefangenen Seelen hören, und sie sangen von Verzweiflung.

Das Kristallrechteck fiel weiter hinab, tiefer ins Zentrum, und jetzt waren die teilweise erhaschten Gesichtszüge nicht länger menschlich oder auch nur animalisch, sondern etwas von beidem. Hier waren die Kreaturen aus Mythen und Legenden, des Glaubens und der Fantasie.

Jäh wurde das Grau durchbrochen von einem Regen winziger, weißer Lichter, die an ihr vorbeiströmten. Pulsierend mit ihrem eigenen inneren Leben spritzten die Tröpfchen überall um sie herum, riefen nach ihr, zogen sie weiter in die Tiefe, immer tiefer … bis sie die Öffnung direkt vor sich sah. Es war ein kleines Rechteck, aber es wuchs, wuchs immer weiter, während sie kopfüber darauf zuschoss.

In dem Rechteck waren Gestalten erkennbar. Ein Mann stand nackt vor der Öffnung. Eine Frau, nackt und gefesselt, und man hatte ihr die Augen verbunden; sie lag auf dem Boden hinter ihm. Hinter ihr seltsame und eigenartige Artefakte.

Erkennbare Artefakte. Antiquitäten.

Der Mann, der vor der Öffnung stand, war vertraut. Lieber Gott, er war so vertraut. Er war jetzt nah, so nah, dass sie sehen konnte, was er tat …

Er onanierte, und sein Samen strömte an ihr vorbei in langen, dünnen Fäden und verlängerten Klecksen, driftete zurück ins Innere des Strudels. Fütterte ihn.

Sie kam plötzlich und ruckartig zum Stehen.

Sie befand sich auf der einen Seite des Spiegels.

Und Jonathan Frazer war auf der anderen.

Und dann trat eine Gestalt an ihr vorbei aus dem Grau und sah Frazer an.

Das Bildnis.

Kapitel 93

Er hatte wie besessen onaniert und seinen Samen über das Glas ergossen, während er das Bildnis heraufbeschworen hatte. Sie war genau im Moment seines Orgasmus erschienen und presste sich gegen das Glas, starrte ihn an, ihre Augen groß vor Verlangen, langes Haar, das gegen das Glas peitschte.

»Ich habe etwas für dich«, flüsterte er. Er schaute sich zu der gefesselten, geknebelten jungen Frau um, der er außerdem die Augen verbunden hatte. »Eine Jungfrau. Unbefleckt, makellos.«

Das Bildnis lächelte ihn an, volle Lippen spannten sich über weiße Zähne.

»Sag mir, was ich tun soll«, wisperte er.

Speise mich. Befreie mich.

Er erinnerte sich an Fragmente der Bilder, die er von Kelley in der Nacht gesehen hatte, in der er die Frau und das Kind geopfert hatte. Die Kupferschale, das steinerne Messer. Aber waren sie notwendig? Sicherlich begehrte das Bildnis nichts weiter als das Blut des Opfers.

Frazer stand da, beugte sich zu dem Glas vor und legte die Hände auf seine Oberfläche. Im Glas ahmte das Bildnis der Frau seine Bewegungen nach. Er spürte seine Hände auf ihren, sah, wie ihre Brüste sich flach gegen das Glas drückten. Er kam mit dem Gesicht näher an den Spiegel heran, nah an das Gesicht der dunkelhaarigen, dunkeläugigen Frau. »Sag mir, was ich tun soll.«

Die steinharten Augen des Bildnisses zuckten zu der gefesselten Frau hinüber. Speise mich. Drücke sie mit ausgestreckten Gliedern aufs Glas. Bring sie zum Höhepunkt ihrer Leidenschaft. Dann opfere sie. Ich werde ihre Lebenssubstanz nehmen, und wenn sie nichts weiter ist als eine Hülle, werde ich die Hülle in Besitz nehmen. Ich werde wieder zu Fleisch werden. Ihre Zunge flackerte zwischen ihren Lippen hervor, und er stellte sich vor, dass er sie über seine Lippen streichen fühlte.

»Bald«, versprach er, »bald, bald, bald.« Er drehte sich um und sah das Mädchen an.

»Jetzt, jetzt, jetzt! Speise mich. Befreie mich.«

Kapitel 94

Margaret Haaren saß in ihrem Wagen und überprüfte das Magazin ihrer Beretta Kaliber .40, dann lud sie die Waffe durch und sicherte sie. Sie schob die Pistole in das Holster an ihrer Hüfte unter ihrer Jacke, während sie aus dem Wagen stieg. Sie hatte das starke Gefühl, dass Jonathan Frazer erschossen werden würde, während er sich der Verhaftung widersetzte.

Die Straße war abgesperrt worden, und die Anwohner der umliegenden Häuser waren evakuiert. Ein Polizeihubschrauber kreiste am Himmel, der starke, weiße Lichtstrahl streifte über das Haus und den Garten. In den Häusern gegenüber waren Scharfschützen postiert. Jonathan Frazer war bewaffnet und galt als extrem gefährlich.

Der Polizeikommandant persönlich leitete jetzt diese Operation. Seine Art, mit Samthandschuhen an Dinge heranzugehen, war berühmt – oder berüchtigt –, und sie wusste, dass er höchstwahrscheinlich den Rest der Nacht im Van sitzen und mit dem Team des Sondereinsatzkommandos telefonieren würde, bevor er irgendwelche hastigen Entscheidungen traf, und zu dieser Zeit konnte Helen bereits tot sein. Manny hatte ihr gesagt, dass Frazer heute Nacht töten würde.

Gerade jetzt traf auch die Presse ein. Natürlich, sie hatte die Presse vergessen. Alle örtlichen Nachrichtensender waren vertreten: CBS, NBC, KCAL, FOX. Sie wurden am Ende der Straße in Schach gehalten, aber jetzt war jede Chance dahin, diese Situation im Stillen zu regeln. Außerdem gingen jetzt gerade alle Chancen, die sie gehabt hatten, Frazer zu überrumpeln, den Bach runter. Sie beobachtete, wie der Kommandant aus dem Wagen des Sondereinsatzkommandos herauskam und die Straße entlangging, um ein Interview zu geben.

Stuart Miller erschien an ihrer Seite. »Was würden Sie sagen, wenn ich Ihnen erzählte, dass es einen Hintereingang zum Gästehaus gibt?«

Margaret Haaren sah ihn an und schaute dann zum Kommandanten hinüber. »Ich würde sagen, zeigen Sie ihn mir.«

»Sollten wir es nicht irgendjemandem sagen …«, fragte er.

»Das haben Sie gerade getan.«

Die beiden Polizeibeamten bewegten sich durch die Menge und gingen fast bis zum Anfang der Einfahrt zurück. Miller blieb stehen, und er schaute nach rechts. Margaret Haaren folgte der Richtung seines Blicks. Es war einfach ein weiterer Garten … nein, es war nicht nur ein weiterer Garten. Es war eine schmale Gasse zwischen den beiden Gärten. Die Öffnung war unglaublich eng, kaum breit genug, dass man im Gänsemarsch hintereinander gehen konnte. Ohne ein Wort schlüpfte sie in die belaubte Dunkelheit, und Stuart Miller folgte ihr lautlos.

So hatte Frazer es geschafft, ins Haus zu gelangen, ohne dass sie etwas davon erfahren hatten! So war er hinein- und hinausgeschlüpft, als er seine Tochter gejagt hatte. Der Pfad lag fast vollkommen im Dunkeln, und das einzige Licht kam von den Häusern. Sie schaute über ihre Schulter zurück zu Stuart. Sie konnte ihn kaum sehen, und sein Nicken entging ihr beinahe. Sie hörte das Knacken, als er seine Waffe aus dem Holster nahm und sie neben seinem Kopf nach oben hielt. Margaret löste ihre eigene Waffe und strich bedächtig mit der Hand über das verrostete Eisentor vor ihnen, bis sie endlich den Riegel fand und ihn aufdrückte. Das Tor schwang geräuschlos nach innen auf. Es war geölt worden.

Das Mädchen war mit ausgestreckten Armen und Beinen gegen den Spiegel gedrückt, Arme und Beine an seinen vier Ecken festgebunden. Sie hatte sich gewehrt und um sich getreten, bis er die flache Seite des kalten Messers auf ihre Brüste gelegt und versprochen hatte, sie tief zu schneiden, wenn sie nicht den Mund hielt. Als er sie gegen das Glas gepresst hatte, war sie zusammengezuckt, war vor der Kälte zurückgewichen, aber wieder hatte Frazer das Messer benutzt, um sie nach vorn zu drängen. Am Ende war er gezwungen gewesen, sie zu knebeln, nur damit sie den Mund hielt.

Frazer trat breit grinsend zurück. Von dort aus betrachtet, wo er stand, sah es so aus, als umarme die junge Frau das Bildnis, Brust an Brust, Schenkel an Schenkel, Bauch an Bauch. Er schaute in die dunklen Augen des Bildnisses und schauderte angesichts des Hungers, den er dort sah, angesichts der Sehnsucht, des Verlangens.

Er trat hinter das gefesselte Mädchen und strich mit beiden Händen über ihre Seiten; ihre Haut, wenn auch seidenweich, fühlte sich trotzdem rau unter seinen Fingern an, ihr Haar grob und brüchig. Sie versuchte, sich ihm zu entziehen, und er streichelte ihr Gesicht. »Schscht jetzt, schscht. Das wird eine erstaunliche Erfahrung für dich werden.«

Ihre Augen blitzten vor Abscheu.

Frazer grinste. Sie war ein Tier. Vieh, das man benutzen konnte. Er ließ sich hinter ihr auf die Knie sinken und strich ihr mit beiden Händen über die Innenseiten ihrer Oberschenkel, hielt schließlich tief in ihrer Lende inne, seine Finger tastend, streichelnd, drückend, reibend. Sie versuchte, die Beine zusammenzupressen, aber er kniff sie fest in den Hintern, und sie entspannte sich.

Im Spiegel sah er, wie das Bildnis seine Bewegungen nachahmte, wie die Frau sich erregte, ihre Augen auf sein Gesicht geheftet, wobei ihre Zunge lasziv über ihre Lippen fuhr. Die Einladung in ihren Augen war beinahe greifbar.

Wo unter seinen Fingern nur trockenes Fleisch gewesen war, wurde es jetzt feucht. Tief in den Ecken des Spiegels sah er, wie die ersten zögernden Wirbel sich verschiebender Energien sich drehten und verwoben. Er betrachtete das Messer, das neben seiner linken Hand lag. Im Augenblick ihrer größten Leidenschaft würde er sie töten. Bald. Er spürte, wie ihre Muskeln aus eigenem Antrieb zu zucken begannen.

Das Gästehaus war verschlossen – diesmal von innen. Das Schloss fehlte, und der Riegel war zur Seite geschoben worden.

Was bedeutete, dass jemand drinnen war.

Die Glasscheiben in den Fenstern schienen jüngst bemalt worden zu sein, die Fliegengitter entfernt.

Margaret Haaren drückte ihr Ohr gegen die Tür und lauschte. Erst hörte sie nichts, dann vernahm sie schwach und gedämpft die leisen Geräusche einer keuchenden Frau, die unverkennbaren Laute einer Frau, die sich dem Orgasmus näherte.

Sie trat von der Tür weg und schaute sich um. Sie konnte nicht durch die Tür gehen, und die Fenster waren nicht einsehbar. Die Äste eines Baums hingen über dem Gästehaus … und sie erinnerte sich daran, dass im Dach Oberlichter waren. Wenn sie auf den Baum kletterte, konnte sie in das Gebäude hineinschauen.

Stuart Miller fing ihren Blick von Gebäude zu Dach auf und schüttelte den Kopf. »Denken Sie nicht einmal daran, Ma’am.«

»Nennen Sie mir eine Alternative«, blaffte sie in einem rauen Flüstern.

»Das Sondereinsatzkommando ist dahinten; lassen Sie die sich darum kümmern. Die können die Tür sprengen, sie holen Ihre Nichte sicher da raus.«

»Gute Idee. Gehen Sie und fragen Sie den verdammten Leiter, worauf er noch wartet. Gehen Sie und holen Sie die jetzt … und beeilen Sie sich«, sagte sie und stieß ihn weg in die Dunkelheit. Sie entspannte den Hammer ihrer Waffe vorsichtig und schob sie in die Tasche ihrer Jacke. Dann wartete sie, bis sie hörte, wie sich das Tor sanft hinter ihm schloss, und ging zu dem Baum hinüber. Sie war seit ihrer Kindheit nicht mehr auf einen Baum geklettert, aber sie nahm an, dass es wie das Fahrradfahren etwas war, das man nicht vergaß.

Das Mädchen mochte eine Jungfrau sein, aber sie reagierte heftig auf sein Streicheln. Obwohl sie an den Rahmen gefesselt war, klammerte sie sich jetzt tatsächlich daran, während ihr Körper sich krümmte und zuckte, und sie sich gegen das Glas presste und seine Kühle als Stimulus benutzte.

Frazer vermutete, dass das Bildnis etwas mit dem außerordentlichen Maß an Erregung des Mädchens zu tun hatte.

Und jetzt begann ihr Orgasmus. Ein tiefes Beben erschütterte ihren Körper, ihre Pobacken krampften sich zusammen und entspannten sich, und die Bauchmuskeln kräuselten sich beinahe. Der Atem ging in heftigen, keuchenden Stößen. Sie begann aufzuschreien, kurze, stöhnende Schluchzer, die sich schnell in die Länge zogen und vertieften, gedämpft von dem Knebel. Sie hatte den Kopf in den Nacken geworfen und die Augen fest geschlossen.

Jonathan Frazer trat zurück und erlaubte es der Leidenschaft der Frau, den Rest zu besorgen.

Er hob das Messer in seiner rechten Hand und wartete. Es war nur eine Frage von Sekunden. Aber der Moment musste richtig gewählt sein, er musste perfekt sein.

Margaret Haaren schwang sich vom Ast auf das Dach des Gästehauses, und das mit überraschender Anmut für eine so schwere Frau. Sie kroch zum nächsten Oberlicht hinüber. Sie konnte nichts sehen. Zähneknirschend kroch sie Zentimeter für Zentimeter zum nächsten weiter. Unter ihr erreichten die gedämpften, ächzenden Laute ein Crescendo.

Und dann Stille.

Helen. Das war ihr Name: Helen.

Jonathan Frazer packte sie fest an den Haaren und stieß ihr das Messer tief in die Halsschlagader, dann zog er die Klinge zurück über ihre Kehle. Helens Beben dauerte an, aber jetzt war es von einem anderen Charakter. Sie sackte gegen das Glas und hing dort, gehalten von den Seilen, die sie an den Rahmen fesselten. Das Blut aus ihrer aufgerissenen Kehle spritzte auf das Glas, warm und salzig, leicht dampfend, zischend, blubbernd.

Der Spiegel explodierte in einen Mahlstrom aus Licht. Gezackte Farbstreifen schossen von einem Rand des Glases zum anderen. Das Bildnis streckte die Hände aus, um die Stellung der jungen Frau nachzuahmen. Aber jetzt sah Frazer deutlich, wie das Glas sich nach außen wölbte, als das Bildnis sich dagegen drückte. Er sah, wie die Finger des Bildnisses die Oberfläche spannten wie Gelee, und dann einer nach dem anderen durchbrach, bis sie sich um das Gesicht des Mädchens schlangen und es dicht an das Glas heranzogen, gegen welches das Bildnis die Lippen presste. Seine Zunge – lang und dunkel und feucht – leckte an dem hervorquellenden Blut.

Frazer stand hinter der Frau und drückte ihren nach hinten gesackten Kopf dicht an den Spiegel, damit das Bildnis an dem Blut saugen konnte. Das Bildnis sah ihn einmal an, und er schauderte angesichts des Versprechens in seinen Augen, bevor es fortfuhr zu lecken, zu saugen und die letzten Überreste von Leben aus der jungen Frau herauszuziehen. Frazer beobachtete es für einen Moment, dann neigte auch er den Kopf auf die Wunde hinab und kostete das Blut zaghaft mit der Zungenspitze.

Mit zitternder Hand nahm Margaret Haaren ihr Ziel ins Visier, holte tief Luft und blendete alle Gefühle aus. Sie hatte eine einzige Chance. Sie durfte nicht versagen.

Fast direkt unter ihr beugte Frazer sich über Helen, die an einen riesigen Spiegel gefesselt war. In seiner Hand lag ein tropfendes Messer, und er leckte an ihrem Hals, wo Margaret eine blutige Wunde sehen konnte.

Sie holte noch einmal tief Luft, hielt den Atem an, stieß ihn wieder aus und drückte ab.

Jonathan Frazer schaute in die Augen des Bildnisses – und stellte fest, dass er einem Albtraum ins Gesicht blickte.

Wie kannst du es wagen, ihr Blut zu kosten. Sie gehört mir!, brüllte die Bestie.

Peitschenähnliche Strähnen ihres Haares schossen aus dem Spiegel, als durchbrächen sie die Oberfläche eines Teichs, und schlangen sich um seinen Kopf, hielten ihn fest, zogen ihn zum Glas.

Der Mund des Bildnisses öffnete und schloss sich, die Zähne der Frau zogen sich in die Länge, die oberen Schneidezähne wuchsen und bohrten sich in das Fleisch ihres Kinns, stießen hindurch, Fäden dicken, dunklen Speichels tropften ihr auf die Brüste. Ihre Augen veränderten sich, das Weiß verschwand und färbte sich schwarz, die Pupillen wurden länglicher, gelb und schlitzähnlich. Das Gesicht wurde zur Maske einer Bestie, wie ein Wildschwein mit gebogenen Stoßzähnen und ledriger, ungezieferverseuchter Haut. Der Mund öffnete sich immer weiter. Zog sich zurück … und brach dann durch den Spiegel.

Die gespaltene Zunge peitschte nach seinen Augen, zerstörte die Retina, der Unterkiefer schloss sich um das Fleisch unter seinem Kinn, die Reißzähne ihres Oberkiefers zerrissen das weiche Fleisch hinter seinen Ohren und bissen dann zu, bissen die ganze Vorderseite seines Kopfs ab.

Genau in diesem Moment zerschmetterte die Kugel das Oberlicht, drang in Frazers Schädeldecke ein und sprengte den Großteil der unteren Hälfte seines Gesichts weg, spritzte Blut über das Glas. Er war tot, bevor er auf dem Boden aufschlug.

Obwohl ein weiterer Schuss unnötig war, schoss ihm Margaret Haaren gelassen in den Hinterkopf, zerstörte den Rest seines Gesichts. »Sie hätten diesen Spiegel niemals kaufen sollen, Mr. Frazer«, murmelte sie.

Epilog

Stuart Miller trat an Margaret Haarens Seite und grinste breit.

»Was macht Sie so glücklich?«, fragte Margaret.

»Der Leiter wird gleich einen ernsthaften Wutanfall bekommen. Sie haben ihm das Rampenlicht gestohlen. Er war mitten in seiner Ansprache darüber, dass ›eine wohlerwogene Reaktion auf diese heikle Situation erfolgen würde‹, als Sie Frazer den Kopf weggepustet haben.«

»Er hatte ihr die Kehle aufgeschlitzt«, sagte sie müde und beobachtete, wie die Sanitäter Helen auf einer Trage wegbrachten. Blaulichter blitzten. »Er hat ihr in den Hals gestochen und ihr Blut getrunken wie ein Vampir.«

»Ich habe etwas darüber gehört. Das Verlangen nach Blut ist ein undurchsichtiger Krankheitszustand, irgendein Mangel«, sagte Stuart Miller milde. »Aber die anderen Sachen, die Vampirsachen, der schwarzmagische Quatsch, das ist alles eine Art Sextrip.« Er zeigte mit dem Daumen über seine Schulter. »Wir haben Frauenkleider dort drüben gefunden. Erinnern Sie sich an diese Prostituierten, die im Fluss gelandet sind – ich wette meine Pension darauf, dass wir hier die Verbindung haben.«

»Gut.« Sie reichte ihm ihre Waffe. »Geben Sie die für mich ab, ja? Ich fahre mit den Sanitätern mit.«

»Grüßen Sie Helen von mir. Sagen Sie ihr, dass sie wirklich Glück gehabt hat.«

»Das können Sie laut sagen.«

Als Margaret in den Raum hinabgeschaut hatte, war sie sofort davon ausgegangen, dass Frazer ihrer Nichte die Kehle durchgeschnitten hatte. Aber als das Sondereinsatzkommando die Tür endlich aufgebrochen und das Mädchen herausgeholt hatte, entdeckten die Sanitäter, dass sie nur einen kleinen Schnitt an der Seite ihrer Kehle hatte und das Mädchen bereits begann, die Augen zu öffnen.

Einen Moment lang hatte sie Margaret Haaren vollkommen ausdruckslos angestarrt, dann war ein Lächeln auf ihre Lippen getreten. Ihr Mund hatte sich mehrmals bewegt, bevor sie in der Lage gewesen war, die Worte zu formen. »Hallo, Tantchen.« Sie hatte hörbar geschluckt, und ihre Zunge war feucht über ihre Lippen gezuckt. »Weißt du, Tantchen, ich glaube nicht, dass ich allzu schnell nach L. A. zurückkehren werde«, hauchte sie.

Margaret nickte. »Das kann ich verstehen.« Und während sie zuschaute, wie Helen von den Sanitätern weggetragen wurde, fragte sie sich, warum das Mädchen sie »Tantchen« genannt hatte. Das hatte sie noch nie getan.

In ihrem gläsernen Gefängnis schrie Manny Frazer und schrie und schrie …

Aber niemand hörte sie.

Anmerkungen

John Dee und Edward Kelley sind historische Figuren.

Dee, Spion in Diensten von Königin Elizabeth I. war außerdem einer ihrer engsten Ratgeber. Er stellte ihr regelmäßig Horoskope und war es auch, der das Datum für ihre Krönung festlegte.

Es ist belegt, dass John Dee zwei Mal verheiratet war; der Name seiner ersten Frau ist nicht bekannt. Sie verschwand mysteriöserweise nach nur einjähriger Ehe.

Nach dem Tod seiner Frau besuchte Königin Elizabeth Mortlake, den Wohnsitz von John Dee, um sich den wunderbaren Spiegel anzusehen, von dem sie so viel gehört hatte. Aber unerklärlicherweise war sie nicht bereit, das Haus zu betreten, und bestand darauf, den Spiegel im Garten gezeigt zu bekommen.

Edward Kelley hieß in Wirklichkeit Talbott.

Der Spiegel – zwar etwas kleiner, als er hier beschrieben ist – existiert heute noch. Seine Glasfläche ist stets mit einem schwarzen Tuch verhängt.

Table of Contents

Prolog
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Kapitel 34
Kapitel 35
Kapitel 36
Kapitel 37
Kapitel 38
Kapitel 39
Kapitel 40
Kapitel 41
Kapitel 42
Kapitel 43
Kapitel 44
Kapitel 45
Kapitel 46
Kapitel 47
Kapitel 48
Kapitel 49
Kapitel 50
Kapitel 51
Kapitel 52
Kapitel 53
Kapitel 54
Kapitel 55
Kapitel 56
Kapitel 57
Kapitel 58
Kapitel 59
Kapitel 60
Kapitel 61
Kapitel 62
Kapitel 63
Kapitel 64
Kapitel 65
Kapitel 66
Kapitel 67
Kapitel 68
Kapitel 69
Kapitel 70
Kapitel 71
Kapitel 72
Kapitel 73
Kapitel 74
Kapitel 75
Kapitel 76
Kapitel 77
Kapitel 78
Kapitel 79
Kapitel 80
Kapitel 81
Kapitel 82
Kapitel 83
Kapitel 84
Kapitel 85
Kapitel 86
Kapitel 87
Kapitel 88
Kapitel 89
Kapitel 90
Kapitel 91
Kapitel 92
Kapitel 93
Kapitel 94
Epilog
Anmerkungen