Date: 2015-09-25T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; Thriller; General
Description: Pressestimmen «Es gibt Autoren, denen fließen gute Storys regelrecht aus den Fingern. Die Düsseldorferin Sabine Klewe ist so eine. (Westdeutsche Zeitung) Sander glänzt in ihrem Thrillerdebüt mit überraschenden Wendungen, einem schnörkellosen Stil und einem Ermittlerduo, das Serienreife besitzt. (Rhein-Neckar-Zeitung) Ein clever inszeniertes Katz- und Maus-Spiel. Sanders Thriller lässt einen frösteln. (BRF 1) Kurzbeschreibung Du wirst dir wünschen, es wäre nur ein Film. Ein anonymer Anruf führt Kommissar Georg Stadler zu einem merkwürdigen Tatort: In einem leerstehenden Fabrikgebäude entdeckt e
Publisher: Rowohlt E-Book
Rights: © Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages.

Karen Sander

Ich sehe was, und das ist tot

Thriller

Ihr Verlagsname

Über dieses Buch

Du wirst dir wünschen, es wäre nur ein Film.

Ein anonymer Anruf führt Kommissar Georg Stadler zu einem merkwürdigen Tatort: In einem leerstehenden Fabrikgebäude entdeckt er eine Blutlache, daneben einen zersprungenen Spiegel und ein Rasiermesser. An die Wand hat jemand einen seltsamen Code gesprayt. Wenige Tage später wird in einem Hotelzimmer eine Leiche gefunden, wieder wirkt der Tatort inszeniert. Wie eine Filmkulisse. Geht es um Snuff-Videos? Stadler bittet Liz Montario, Spezialistin für Täterbotschaften, um Hilfe. Noch bevor sie auf eine Spur stoßen, gerät Stadler selbst in den Fokus der Ermittlungen …

«Es gibt Autoren, denen fließen gute Storys regelrecht aus den Fingern. Die Düsseldorferin Sabine Klewe ist so eine.» (Westdeutsche Zeitung)

«Sander glänzt in ihrem Thrillerdebüt mit überraschenden Wendungen, einem schnörkellosen Stil und einem Ermittlerduo, das Serienreife besitzt.» (Rhein-Neckar-Zeitung über «Schwesterlein, komm stirb mit mir»)

«Ein clever inszeniertes Katz-und-Maus-Spiel. Sanders Thriller lässt einen frösteln.» (BRF 1 über «Schwesterlein, komm stirb mit mir»)

Über Karen Sander

Karen Sander arbeitete viele Jahre als Übersetzerin und unterrichtete an der Universität, bevor sie sich ganz dem Schreiben widmete. Sie lebt mit ihrem Mann im Rheinland und hat über die britische Thrillerautorin Val McDermid promoviert. Unter ihrem wahren Namen Sabine Klewe hat sie bereits zahlreiche Krimis und Thriller geschrieben. Unter dem Pseudonym Sabine Martin verfasst sie gemeinsam mit Martin Conrath außerdem historische Romane.

Weitere Veröffentlichungen:

Schwesterlein, komm stirb mit mir

Wer nicht hören will, muss sterben

Inhaltsübersicht

Maryland, USA, 1977

38 Jahre später Montag, 28. September, 00:17 Uhr

Montag, 28. September, 08:24 Uhr
Montag, 28. September, 10:23 Uhr
Montag, 28. September, 11:36 Uhr
Montag, 28. September, 20:22 Uhr
Dienstag, 29. September, 16:12 Uhr
Mittwoch, 30. September, 08:26 Uhr
Mittwoch, 30. September, 08:58 Uhr
Mittwoch, 30. September, 13:17 Uhr
Mittwoch, 30. September, 20:20 Uhr
Mittwoch, 30. September, 21:12 Uhr
Donnerstag, 1. Oktober, 10:16 Uhr
Donnerstag, 1. Oktober, 11:34 Uhr
Donnerstag, 1. Oktober, 12:12 Uhr
Donnerstag, 1. Oktober, 14:22 Uhr
Donnerstag, 1. Oktober, 15:05 Uhr
Donnerstag, 1. Oktober, 16:28 Uhr
Freitag, 2. Oktober, 11:07 Uhr
Freitag, 2. Oktober, 11:48 Uhr
Samstag, 3. Oktober, 15:17 Uhr
Samstag, 3. Oktober, 16:43 Uhr
Montag, 5. Oktober, 07:48 Uhr
Dienstag, 6. Oktober, 10:41 Uhr
Dienstag, 6. Oktober, 10:48 Uhr
Dienstag, 6. Oktober, 11:07 Uhr
Dienstag, 6. Oktober, 11:34 Uhr
Dienstag, 6. Oktober, 12:43 Uhr
Mittwoch, 7. Oktober, 08:22 Uhr
Mittwoch, 7. Oktober, 11:12 Uhr
Mittwoch, 7. Oktober, 12:46 Uhr
Mittwoch, 7. Oktober, 13:16 Uhr
Mittwoch, 7. Oktober, 15:26 Uhr
Donnerstag, 8. Oktober, 11:14 Uhr
Donnerstag, 8. Oktober, 11:33 Uhr
Donnerstag, 8. Oktober, 12:47 Uhr
Donnerstag, 8. Oktober, 21:56 Uhr
Donnerstag, 8. Oktober, 22:26 Uhr
Freitag, 9. Oktober, 08:32 Uhr
Freitag, 9. Oktober, 09:21 Uhr
Freitag, 9. Oktober, 09:35 Uhr
Freitag, 9. Oktober, 10:44 Uhr
Freitag, 9. Oktober, 18:36 Uhr
Freitag, 9. Oktober, 20:22 Uhr
Samstag, 10. Oktober, 09:28 Uhr
Samstag, 10. Oktober, 11:46 Uhr
Samstag, 10. Oktober, 17:16 Uhr
Samstag, 10. Oktober, 18:09 Uhr
Samstag, 10. Oktober, 18:26 Uhr
Sonntag, 11. Oktober, 17:17 Uhr
Sonntag, 11. Oktober, 19:24 Uhr
Sonntag, 11. Oktober, 20:49 Uhr
Montag, 12. Oktober, 11:37 Uhr
Montag, 12. Oktober, 12:05 Uhr
Montag, 12. Oktober, 12:28 Uhr
Montag, 12. Oktober, 12:49 Uhr
Montag, 12. Oktober, 16:28 Uhr
Montag, 12. Oktober, 21:44 Uhr
Montag, 12. Oktober, 21:53 Uhr
Montag, 12. Oktober, 22:38 Uhr
Montag, 12. Oktober, 23:47 Uhr
Montag, 12. Oktober, 23:59 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 10:14 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 10:23 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 11:03 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 11:19 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 11:54 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 12:41 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 13:07 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 13:15 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 13:21 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 13:24 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 13:26 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 13:34 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 13:37 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 13:48 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 13:54 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 14:13 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 14:20 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 14:49 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 15:08 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 15:12 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 15:34 Uhr
Dienstag, 13. Oktober, 15:43 Uhr
Mittwoch, 14. Oktober, 09:13 Uhr
Mittwoch, 14. Oktober, 10:24 Uhr
Mittwoch, 14. Oktober, 11:27 Uhr
Mittwoch, 14. Oktober, 21:03 Uhr
Mittwoch, 14. Oktober, 21:19 Uhr
Mittwoch, 14. Oktober, 21:52 Uhr
Mittwoch, 14. Oktober, 21:56 Uhr
Mittwoch, 14. Oktober, 21:59 Uhr
Mittwoch, 14. Oktober, 22:10 Uhr
Donnerstag, 15. Oktober, 06:24 Uhr
Donnerstag, 15. Oktober, 16:37 Uhr
Donnerstag, 15. Oktober, 17:24 Uhr
Donnerstag, 15. Oktober, 18:13 Uhr
Donnerstag, 15. Oktober, 18:27 Uhr
Donnerstag, 15. Oktober, 18:52 Uhr
Donnerstag, 15. Oktober, 19:44 Uhr
Donnerstag, 15. Oktober, 20:27 Uhr
Freitag, 16. Oktober, 09:16 Uhr
Freitag, 16. Oktober, 10:51 Uhr
Freitag, 16. Oktober, 11:31 Uhr
Freitag, 16. Oktober, 11:49 Uhr
Freitag, 16. Oktober, 11:58 Uhr
Freitag, 16. Oktober, 12:12 Uhr
Freitag, 16. Oktober, 12:15 Uhr
Samstag, 17. Oktober, 10:24 Uhr
Samstag, 17. Oktober, 10:37 Uhr
Samstag, 17. Oktober, 18:51 Uhr
Samstag, 17. Oktober, 19:07 Uhr
Last but not least

Maryland, USA, 1977

Der Wagen parkte dicht am Ufer des Potomac River, südlich von White’s Ferry, wo es keine Straßen, sondern nur Feldwege, vereinzelte Farmen und einsame Wälder gab.

Die Fahrertür wurde aufgestoßen, ein junger Mann sprang hinaus. Er trug eine Schirmmütze, Jeans und ausgetretene Cowboystiefel. In seinem Hosenbund steckte ein Revolver. Auf der Beifahrerseite stieg ein weiterer Mann aus. Sein Gesicht lag im Dunkeln, doch sein schwerfälliger Gang und seine leicht gebeugte Körperhaltung verrieten, dass er deutlich älter war als der Fahrer.

Der junge Mann öffnete den Kofferraum. Der Alte trat hinzu, gemeinsam hoben sie ein längliches Bündel heraus, einen eingerollten Teppich, der mit einer Wäscheleine zusammengeschnürt war. Sie gingen ein paar Schritte, der Junge rückwärts, dem Alten zugewandt, und ächzten unter dem Gewicht.

Plötzlich blieb der Alte stehen. «Die Tasche!», sagte er. «Die muss auch verschwinden.»

«Das kann die Kleine machen», antwortete der junge Mann. «Hey, Drecksgöre, komm raus! Du musst uns helfen!»

Nichts rührte sich.

«Ey, du kleines Miststück!», brüllte er noch lauter. «Setz dich in Bewegung! Hopp, hopp!»

Die Tür hinter dem Fahrersitz öffnete sich zaghaft. Ein Mädchen krabbelte aus dem Fond. Sie war vier, höchstens fünf Jahre alt, trug das kastanienbraune Haar zu zwei schulterlangen Zöpfen geflochten. Ihr Kleid war schmutzig, der rote Regenmantel hatte einen Riss am Ärmel.

«Hol die Tasche aus dem Kofferraum! Los, beeil dich!», befahl der junge Mann.

«Was machen wir mit der Kleinen?», fragte der Alte leise. Seine Finger klammerten sich um das Bündel, winzige Schweißperlen hatten sich auf seiner Stirn gebildet.

Der andere hob die Schultern. Er hatte einen Zahnstocher im Mundwinkel und kaute darauf herum. «Wir könnten sie verkaufen.»

«Bist du verrückt?» Dem Alten rutschte beinahe der Teppich aus den Händen. Hastig packte er zu.

«Pass doch auf!», herrschte der Junge ihn an.

Das Mädchen kam mit unsicheren Schritten auf die Männer zu. Sie hielt eine Damenhandtasche aus hellbraunem Wildleder vor den Bauch gepresst.

«Weiter geht’s!», befahl der mit dem Zahnstocher.

Sie stiegen die Böschung hinab zum Ufer. Unten angekommen, legten die Männer das Bündel ab und ließen das Mädchen Steine sammeln, so groß und schwer, wie sie nur tragen konnte. Die stopften sie von beiden Seiten in die Teppichrolle.

«Das muss genügen», erklärte der Alte schließlich und rieb sich die Hände an der Hose ab.

«Okay.» Der Junge schob die Schirmmütze in den Nacken. In dem Moment trat der Mond hinter einer Wolke hervor und erhellte sein Gesicht. Einem zufälligen Beobachter wäre sofort die Ähnlichkeit mit dem Alten aufgefallen. Doch weit und breit war niemand, der es hätte bemerken können. «Dann ab mit ihr», knurrte er.

Die beiden klemmten die Handtasche unter die Wäscheleine, die um den Teppich gewickelt war, und hoben das Bündel erneut an. Mit einem weiten Schwung warfen sie es in den Fluss. Blasen stiegen auf, während der Teppich langsam im Wasser versank.

Das kleine Mädchen trat näher ans Ufer, streckte die Hand aus. «Mama», flüsterte sie so leise, dass die Männer es nicht hören konnten. «Mama.»

38 Jahre später
Montag, 28. September, 00:17 Uhr

Georg Stadler knallte die Wagentür zu und schaute sich um. Schon lange war er nicht mehr in diesem Teil des Hafens gewesen. Die Straßenlaternen produzierten mehr Schatten als Licht, unterbrochen vom rotierenden Blau eines einzelnen Streifenwagens. Der Gebäudekomplex zeichnete sich unscharf gegen den Nachthimmel ab, unmöglich, seine Ausmaße zu erfassen. Die Papierfabrik hatte vor einigen Jahren dichtgemacht und stand seither leer. Stadler hielt nach seinen Kollegen Ausschau, doch nur die eingeschlagenen Scheiben des ausgebrannten Verwaltungsgebäudes starrten ihn mit toten Augen an.

Irgendwo in der Nähe ratterte ein Zug vorbei. Stadler schüttelte das mulmige Gefühl ab, umfasste die Maglite fester und marschierte auf den Streifenwagen zu.

Das Fahrzeug war verlassen. Stadler schaltete die Taschenlampe ein, ging um den Wagen herum. Nichts. Wo zum Teufel steckte die Besatzung?

Ein Knirschen. Schritte. Stadler fuhr herum.

«Herr Stadler?»

«Verdammt! Müssen Sie sich so anschleichen?»

«Ich habe den Nebeneingang überprüft.» Der Kollege von der Streife, ein junger Bursche, den Stadler nicht kannte, deutete vage ins Dunkel.

«Und?»

«Nichts.»

«Das meine ich nicht.» Stadler begann zu bereuen, dass er sich hatte breitschlagen lassen, mitten in der Nacht zu einem Tatort zu fahren, ohne zu wissen, worum es überhaupt ging. Er hätte die Sache der Kriminalwache überlassen sollen. «Was mache ich hier? Weshalb wurde ich hergerufen?»

«Das sehen Sie sich am besten selbst an. Der Streifenpolizist leuchtete mit seiner Taschenlampe auf ein halb heruntergelassenes Rolltor. «Da geht’s rein.» Er duckte sich unter dem Tor durch und wurde von der Dunkelheit verschluckt.

Stadler folgte ihm in das Gebäude. Der Lichtkegel der Maglite schaffte es nicht, die riesige Halle auch nur halbwegs auszuleuchten. Während Stadler die Lampe hin und her bewegte, blitzten Graffiti an den Wänden auf, die der Lichtschein zum Leben zu erwecken schien. Ein Schakal, der zum Sprung ansetzte, ein paar grinsende blaugelbe Köpfe, ein Sensenmann. Davor auf dem Boden leuchteten Spraydosen, Kabelrollen und Pizzakartons auf.

«Hier scheinen sich eine Menge Leute rumzutreiben», murmelte Stadler. Seine Stimme hallte dumpf von den Wänden wider.

Der junge Streifenpolizist drehte sich zu ihm um. «Anfangs war es noch ein Geheimtipp. Das Tor war dicht, der einzige Zugang ein kaputtes Fenster auf der Rückseite, wo die Bahngleise entlanglaufen. Aber inzwischen ist das Gelände so was wie eine Touristenattraktion. Hier treiben sich alle möglichen Leute herum. Machen Fotos, drehen Musikvideos oder hängen einfach nur ab. Wir tolerieren es, solange alles friedlich bleibt. Bleibt uns eh nichts anderes übrig.»

«Probleme mit Drogen?»

«Nur Bierdosen, Kippen und Grastütchen. Nichts Hartes. Für Junkies ist der Hafen wohl zu abgelegen.»

Sie durchquerten die Halle bis zur Mitte und gelangten zu einer Treppe, die auf eine weitere Ebene hochführte. Der Kollege leuchtete die Metallstufen hinauf. «Oben müssen Sie aufpassen. Da sind ein paar Löcher im Boden.»

Ihre Schritte dröhnten auf der Treppe. Wer das Licht bisher nicht bemerkt hatte, wusste spätestens jetzt, dass sie im Anmarsch waren. Wenige Schritte nachdem Stadler die obere Ebene erreicht hatte, verlor er beinahe das Gleichgewicht. Ein Brett, das jemand über ein Loch im Boden gelegt hatte, hob sich an, als er auf das eine Ende trat. Er sprang zurück, ruderte mit den Armen, die Taschenlampe flog ihm aus der Hand und kollerte geräuschvoll über den Beton. Lichtblitze erhellten rostige Stahlträger und eine Rinne mit dunkler Flüssigkeit. Glücklicherweise ging die Maglite nicht aus, sodass Stadler sie schnell wiederfand.

Der Kollege war schon ein ganzes Stück weiter, war nur anhand des kleiner werdenden Lichtkegels auszumachen. Er hatte offenbar gar nichts mitbekommen. Plötzlich verschwand das Licht ganz. Stadler beschleunigte seine Schritte, doch nur für ein paar Meter, dann hielt er unvermittelt inne. Hatte da nicht etwas geknackt? In seinem Rücken, wo das Brett war?

Stadler wechselte die Lampe in die linke Hand, griff mit der rechten ans Holster, drehte sich um und leuchtete nach hinten. Niemand. Aber das hieß gar nichts. Sein Verfolger konnte außerhalb des Lichtkegels stehen oder sich hinter einem der Stützpfeiler verborgen haben.

Konzentriert horchte Stadler. Schritte näherten sich aus der anderen Richtung, ein zweites Licht flackerte auf.

«Da sind Sie ja!» Der Streifenpolizist leuchtete ihm mitten ins Gesicht.

«Hey! Weg mit der Lampe!»

Der Lichtkegel senkte sich.

«Ist das Gebäude eigentlich gesichert?», fragte Stadler und nahm langsam die Hand von der Waffe. Der Kollege sollte ihn nicht für hysterisch halten.

«Na ja, so würde ich das nicht ausdrücken. Wir sind ja nur mit zwei Streifen hier. Der andere Wagen steht hinten neben den Gleisen. Die Kollegen bewachen die Rückseite der Halle. Mein Partner sichert oben den Tatort. Wir haben uns etwas umgeschaut. Aber hier gibt es so viele Treppenaufgänge, Nebengebäude, Rohre und Schächte, die kann man schon bei Tageslicht kaum überblicken. Im Dunkeln ist das unmöglich.»

«Verstehe.» Stadler leuchtete ein letztes Mal den Treppenaufgang und das Stück Halle um das Brett herum ab. Aber da war niemand. Womöglich hatte er ein Tier gehört. Hier wimmelte es bestimmt von Ratten.

«Können wir weiter?», fragte der Kollege.

«Klar doch.» Stadler signalisierte dem Mann voranzugehen. Je schneller er sich den Tatort angeschaut hatte, desto eher konnte er nach Hause fahren.

Es ging eine weitere Etage nach oben, auf eine Art Empore, diesmal über eine wackelige Holzleiter. Als Stadler wieder festen Boden unter den Füßen hatte, hörte er erneut ein Geräusch hinter sich. Er lauschte. Irgendwo tropfte Wasser. Gerade als er sich wieder in Bewegung setzen wollte, sah er aus den Augenwinkeln auf der unteren Ebene einen Schatten vorbeihuschen.

Blitzschnell zog er die Waffe. «Stehen bleiben!»

Der Lichtkegel der Maglite erfasste ein Gesicht mit weit aufgerissenen Augen.

«Polizei! Keine Bewegung!»

Die Gestalt rührte sich nicht, und im gleichen Augenblick erkannte Stadler, dass es sich um ein Graffito handelte, das einen Mann in einem langen schwarzen Mantel zeigte.

Aber da hatte sich doch etwas bewegt! Stadler leuchtete die untere Ebene ab, so gut es ging. Matten aus Glaswolle, die Rinne mit der trüben Flüssigkeit, auf deren Oberfläche Coladosen und anderer Müll schwammen. Die Stahlträger, die lange Schatten warfen.

Atemlos kam der Kollege herbei. Auch er hatte die Waffe gezogen. «Ist da jemand?»

«Ich habe eine Bewegung sehen. Als würde jemand vorbeilaufen.»

Der Streifenbeamte starrte nach unten. «Sollen wir noch mal runterklettern?»

Stadler zögerte. «Nein. War vermutlich nur ein streunender Köter.»

«Ja, das glaube ich auch.» Der Kollege wirkte erleichtert.

Sie bewegten sich in westlicher Richtung über die Empore, auf die Seite des Gebäudes zu, die an das Hafenbecken grenzte. Stadler spitzte die Ohren, doch er hörte nichts mehr außer den stapfenden Schritten seines Kollegen. Schließlich gelangten sie durch eine Verbindungstür in eine weitere ehemalige Produktionshalle. Im Schein der Lampe erkannte Stadler, dass ein Teil der Fläche mit Wänden aus Kalksandsteinen abgetrennt war und einen separaten Raum bildete. Vielleicht ein ehemaliges Lager. Oder ein Aufenthaltsraum für die Arbeiter. Am Eingang stand Dienstgruppenleiter Tom Gerling. In einer Hand hielt er eine Taschenlampe, in der anderen sein Smartphone, auf dem er mit dem Daumen herumtippte. Als er die beiden Kollegen kommen sah, stopfte er das Telefon in die Tasche.

Stadler watete durch eine Wasserlache auf ihn zu. «Hallo Tom. Ich hoffe, es gibt einen guten Grund dafür, dass du mich mitten in der Nacht antanzen lässt.»

«Hi Georg.» Gerling kratzte sich am kahlen Hinterkopf. «Womit genau wir es hier zu tun haben, kann ich dir nicht sagen. Da ist zunächst einmal das hier.» Er hob einen Klarsichtbeutel hoch und leuchtete ihn mit seiner Taschenlampe an. «Ein Rasiermesser. Und eine große Menge eingetrocknete rotbraune Flüssigkeit. Nicht nur an der Klinge, auch auf dem Boden und an der Wand.» Er deutete in den Raum hinter sich. «Ein anonymer Anrufer hat den Fund gemeldet. Als wir ankamen, war die Lache auf dem Boden noch feucht. Der Schnelltest hat bestätigt, dass es sich um Blut handelt. Aber um sicherzugehen, müssen erst die Experten mit dem Köfferchen anrücken. Jedenfalls dachte ich, dass du dir gern ein Bild machen würdest. Falls es ein Fall fürs KK 11 ist, willst du den Tatort bestimmt so unberührt wie möglich sehen.»

Und deshalb hättest du das Rasiermesser an Ort und Stelle liegen lassen sollen. Stadler verkniff sich den Rüffel, der ihm auf der Zunge lag. «Dann mal los.»

Er stieg über die Schwelle in den kleinen Raum. Mit der Maglite leuchtete er in alle Ecken. Fünf große Fenster aus Glasbausteinen entlang der Außenwand ließen tagsüber vermutlich reichlich Licht ins Innere. Jetzt aber war der Raum genauso finster wie die übrige Fabrik. Auch hier zierten Graffiti die Wände, im Vergleich zu dem, was Stadler auf dem Weg nach oben gesehen hatte, eher Schmiererei als Kunst. An der Stirnwand prangte ein aufgesprühtes riesiges, in der Mitte unterteiltes silberfarbenes Rechteck, das Stadler vage an den Schiebetürenschrank in seinem Schlafzimmer erinnerte. Nur dass an dem keine Blutspritzer klebten. Auch der Boden davor war mit Blut besprenkelt. In der Mitte sammelte es sich zu einer großen eingetrockneten Lache. Daneben lag ein runder Spiegel, dessen Glas zersprungen war.

«Ein Rasiermesser und ein Rasierspiegel», stellte Stadler fest. «Und das Bild eines Kleiderschranks. Habt ihr sonst noch was gefunden?»

«Jede Menge.» Gerling, der ihm gefolgt war, verdrehte die Augen. «Du hast doch gesehen, was in dem Gebäude alles rumliegt. In einem Raum stapeln sich sogar noch Aktenordner mit Arbeitsaufträgen und Rechnungen. Unmöglich, das alles zu sichten.» Er seufzte. «Das hier könnte allerdings interessant sein.» Er deutete auf ein Brett, das an der Wand lehnte. «Guck mal dahinter.»

Stadler leuchtete mit der Maglite hinter das Brett und zuckte zusammen. Die Maske einer älteren Frau starrte ihn an. «Ist das Margaret Thatcher?»

«Sieht ganz so aus.»

«Was, glaubst du, hat sich hier abgespielt?» Stadler ließ seinen Blick durch den Raum schweifen.

Gerling zuckte mit den Schultern. «Da fällt mir so einiges ein: Vielleicht haben hier ein paar kranke Typen ein satanistisches Ritual abgehalten und dabei Tierblut vergossen, oder jemand hat eine makabre Fotosession abgehalten …»

«… oder ein Killer mit einer Margaret-Thatcher-Maske hat sein Opfer mit einem Rasiermesser aufgeschlitzt.» Stadler zog sein Handy hervor. «Die KTU muss sich das ansehen. Und zwar sofort. Die sollen das Blut untersuchen. Und die Maske.»

Stadler riss Jürgen Tremmler, den Leiter der Kriminaltechnik, aus dem Schlaf und erklärte ihm die Situation. «Nehmt euch als Erstes das Blut vor. Und dann sichert ihr die anderen Spuren.»

«In der gesamten Fabrik?» Der Techniker klang schlagartig hellwach. «Das dauert Wochen. Und kostet ein Vermögen.»

«Du klingst wie unser Chef.» Stadler schnitt eine Grimasse. «Untersucht zuerst mal den Raum hier oben. Und vielleicht noch die Halle davor und die Treppe. Aber tütet nur ein, was eindeutig kürzlich von draußen mitgebracht wurde. Spraydosen, Zigarettenkippen, Bierflaschen. Mehr ist nicht zu bewältigen. Vielleicht könnt ihr feststellen, wie alt die Farbe an der Wand ist. Vor allem bei diesem Graffito, das aussieht wie ein Schrank.»

Stadler beendete das Gespräch, drehte sich weg, fuhr aber noch mal herum, weil er aus den Augenwinkeln etwas gesehen hatte. Ein weiteres Mal leuchtete er mit der Maglite die Wand ab. Knapp über dem Boden war etwas auf die silberne Farbe des Schranks gesprayt worden. Stadler beugte sich vor und entzifferte die schwarzen Zeichen: H78JC.

«Was entdeckt?», fragte Gerling.

«Möglich. Könnte eine Signatur sein.» Stadler zog sein Handy hervor und machte ein Foto.

«Vom Sprayer?»

«Keine Ahnung.» Stadler hielt die Maglite dicht vor die Wand. «Aber die Zeichen müssen irgendwas mit dem zu tun haben, was hier passiert ist. Sie sind über die Blutspritzer gesprayt worden.»

Montag, 28. September, 08:24 Uhr

Der Ford Mustang bog auf den Parkplatz des Präsidiums und glitt in eine Lücke. Alex Landorf trat unwillkürlich einen Schritt vom Fenster zurück, obwohl es unwahrscheinlich war, dass sein Kollege den Blick hob und ihn entdeckte. Georg Stadler blickte nie zu anderen auf, immer nur auf sie herab.

Landorf verschränkte die Arme vor der Brust. Hochmut kommt vor dem Fall, dachte er. Und Georg Stadler würde nicht einfach fallen, er würde ins Bodenlose stürzen. Er würde alles verlieren, nicht nur seinen Job. Sein Ansehen, den Respekt der Kollegen, das Vertrauen seiner Freunde. Geschah ihm recht.

Bisher hatte Stadler seinen Kopf jedes Mal aus der Schlinge gezogen. Mit seinem Ruf als Starermittler des KK 11 hatte er sich Verfehlungen leisten können, die anderen das Genick gebrochen hätten. So viele Fehlentscheidungen, so viele Erfolge auf Kosten anderer. Aber damit würde bald Schluss sein. Stadler hatte den Bogen überspannt.

Alex Landorf verzog verächtlich das Gesicht, als er sah, wie Stadler vor dem Eingang auf seine Expartnerin Birgit Clarenberg stieß und ihr zur Begrüßung die Hand auf den Arm legte. Er hatte noch nicht entschieden, ob Birgit mit Stadler über die Klinge springen würde. Kam darauf an, wie sie reagierte, wenn die Falle zuschnappte. Falls sie sich auf Stadlers Seite stellte, würde sie mit ihm untergehen.

Clarenberg und Stadler verschwanden im Gebäude. Landorf ging zurück zu seinem Schreibtisch und setzte sich. Einmal kurz fasste er an seine Hosentasche, ertastete den kleinen Gegenstand, der Georg Stadlers Schicksal besiegeln würde. Noch wusste Landorf nicht, wann und wie er die Aktion ins Rollen bringen sollte. Er vertraute darauf, dass er den richtigen Moment erkennen würde. Bis es so weit war, würde er die Füße stillhalten. Das fiel ihm nicht schwer. Sein Vater war Jäger gewesen. Er hatte ihm Geduld beigebracht, hatte ihn gelehrt, stundenlang reglos auf dem Hochsitz auszuharren, bis der Rehbock endlich vor die Flinte lief. Die Belohnung war das erhebende Gefühl, nicht nur die Beute, sondern auch sich selbst besiegt zu haben.

Genauso wie der Bock würde auch Georg Stadler früher oder später in sein Schussfeld laufen. Und wenn es so weit war, würde er, ohne zu zögern, durchladen und abdrücken.

Montag, 28. September, 10:23 Uhr

Birgit Clarenberg stieß die Wagentür auf. Bis eben hatte es noch genieselt, jetzt blinzelte die Sonne zwischen den Wolken hindurch. Glück gehabt. Sie stieg aus, sah sich um. Einige Bäume waren schon kahl, ein Werk des Sturms in der vergangenen Woche, doch die meisten trugen noch ihre Blätter. Das Laub leuchtete in Rot, Gelb und Orange. Es duftete nach feuchter Erde. Ein schöner Ort. Eigentlich.

Am anderen Ende des Parkplatzes entdeckte Birgit eine Frau um die fünfzig und einen alten Mann, der sich auf einen Stock stützte.

«Das könnten sie sein», sagte sie zu ihrem Kollegen Miguel Rodríguez, der gerade die Tür auf der Fahrerseite zuknallte.

«Jetzt bin ich aber gespannt.» Miguel setzte sich in Bewegung.

Birgit folgte ihm. «Und ich erst.»

Die Frau hatte vor einer halben Stunde die Polizei angerufen. Ihr Vater hatte angeblich einen Mordanschlag überlebt. Jemand hatte mit einem Gewehr auf ihn geschossen. Allerdings schon vor drei Tagen. Der Alte hatte offenbar so unter Schock gestanden, dass er seiner Tochter erst heute Morgen davon erzählt hatte. Nun sollte er Rodríguez und Clarenberg zum vermeintlichen Tatort führen, der irgendwo am Ufer des Unterbacher Sees lag. Birgit fragte sich, was der offensichtlich gehbehinderte Mann dort gewollt hatte. Und vor allem, wer jemandem wie ihm nach dem Leben trachten mochte.

Miguel wies sich aus und stellte Birgit und sich vor.

«Ich bin Gisela Scherenschmidt», antwortete die Frau. «Das ist mein Vater, Gustav Scherenschmidt.»

«Sie sind am vergangenen Freitag überfallen worden?» Miguel sah sich um.

Der Alte nickte.

«Wo war das genau?»

«Etwas weiter dahinten.» Der Mann deutete mit dem Stock einen Spazierweg entlang.

«Könnten Sie uns zu der Stelle führen?» Birgit versuchte, Vater und Tochter einzuschätzen. Er war korrekt gekleidet, trug Anzug und Krawatte, wirkte aber mit der Situation überfordert. Sie strahlte Entschlossenheit aus, trug ein cremefarbenes Kostüm, die grauen Haare waren zu einem akkuraten Pagenkopf geschnitten. An irgendwen erinnerte Birgit die Frau. Eine Schauspielerin oder Sängerin. Sie kam nicht darauf.

«Aber gern.» Gisela Scherenschmidt hakte sich bei ihrem Vater unter. «Komm, zeig uns den Weg.»

Wenige Minuten später erreichten sie ein Gestrüpp, das etwas abseits des Spazierwegs lag.

«Dahinter», sagte der alte Mann mit dünner Stimme.

«Gehen Sie voran», forderte Miguel ihn auf.

Der Alte rührte sich nicht vom Fleck.

«Was ist los, Vater? Ist es wegen Foxi?» Gisela Scherenschmidt sah zu dem Gebüsch und dann wieder zu ihrem Vater.

«Foxi? Wer ist Foxi?» Birgit tauschte einen Blick mit Miguel, der die Schultern hob.

«Foxi ist der Terrier meines Vaters. Dieser Irre hat ihn erschossen.»

Miguel zog die Brauen hoch. «Der Mann, der Sie mit dem Gewehr bedroht hat, hat Ihren Hund erschossen?»

Der Alte nickte, seine Augen füllten sich mit Tränen. «Er war auf der Stelle tot.»

«Liegt der Hund etwa immer noch dort?», fragte Birgit.

Scherenschmidt sah zu Boden und schwieg.

Miguel wandte sich an die Tochter. «Sie warten hier mit Ihrem Vater. Wir sehen uns das mal an.» Er drückte die Zweige zur Seite, sodass Birgit hindurchschlüpfen konnte, und kam dann hinterher.

Unvermittelt standen sie am Seeufer. Kein Boot war auf dem Wasser. Es hatte wieder zu nieseln begonnen, eine Brise kräuselte die graugrüne Seeoberfläche. Der schmale Streifen nackte Erde zwischen dem Gebüsch und dem Ufer war zertrampelt, unter einem Strauch lagen eine weiße Plastiktüte und zwei zerdrückte Bierdosen. Offenbar ein beliebtes Picknickplätzchen. Unter einem Baum entdeckte Birgit goldbraunes Fell. Sie näherte sich behutsam. Der Tierkadaver war bereits angefressen, Maden wimmelten in den blutigen Wunden, in Augen, Nase und Mundhöhle.

«Gut, dass der alte Mann nicht mit hergekommen ist.» Sie wandte sich schaudernd ab.

«Was hältst du von ihm?»

«Ich weiß nicht.» Birgit blickte zu Miguel hoch. Er hatte sich heute Morgen nicht rasiert, und die Strähne seiner dunklen Haare, die ihm immer in die Stirn fiel, kringelte sich in der feuchten Luft. Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Seit er ihr vor wenigen Wochen das Leben gerettet hatte, hatte sie den Kampf gegen ihre heimliche Schwärmerei aufgegeben. Sie durfte sich nur nichts anmerken lassen. In Momenten wie diesem gar nicht so einfach.

«Auf mich wirkt er nicht wie ein Spinner. Etwas verwirrt vielleicht. Aber nicht verrückt.» Miguel deutete auf den Kadaver. «Und das könnte tatsächlich eine Schussverletzung sein. Sieht nach Schrot aus.»

«Aber wer erschießt einen Hund? Noch dazu während sein Herrchen danebensteht?»

«Irgendein durchgeknallter Hundehasser? Ein Jugendlicher, der das Gewehr seines Vaters ausprobieren will? Keine Ahnung.»

«Auf jeden Fall müssen wir den Hund abholen und untersuchen lassen.»

«Ich veranlasse das.» Miguel wandte sich ab, stockte, bückte sich. «Was haben wir denn hier?» Er hob den Gegenstand mit seinem Jackenärmel auf und ließ ihn vorsichtig in den Beweisbeutel gleiten, den Birgit ihm reichte. Eine Hülse. Großes Kaliber.

«Was schätzt du? Zwölf Millimeter?», fragte sie.

«Könnte hinkommen.» Er steckte den Beutel ein.

Sie kehrten zu Vater und Tochter zurück.

«Bitte erzählen Sie uns noch einmal, was passiert ist.» Birgit klappte ihren Notizblock auf.

Die Tochter setzte zu sprechen an, doch Gustav Scherenschmidt brachte sie mit einer Handbewegung zum Schweigen. «Ich war mit Foxi spazieren. Ein Stück am See entlang und wieder zurück, unser üblicher Weg. Hier gehen wir jedes Mal ans Ufer, und Foxi darf ein bisschen im Wasser planschen. Es war alles wie immer. Bis dieser – bis dieser Kerl auftauchte. Er wollte Geld. Meine Brieftasche.»

«Aber Vater, das hast du mir ja noch gar nicht erzählt!»

Er ging nicht auf den Einwurf seiner Tochter ein. «Ich sagte ihm, dass ich nichts dabeihätte, nur ein paar Leckerlis für Foxi. Er fuchtelte mit dem Gewehr herum. Er würde den Hund erschießen, wenn ich ihm kein Geld geben würde. Ich flehte ihn an.» Wieder wurden die Augen des Alten feucht. «Und dann schoss er. Einfach so. Foxi war sofort tot.»

Birgit schluckte die Wut hinunter, die in ihr hochkochte. Was für ein sinnloser Akt der Gewalt! «Es tut mir sehr leid», sagte sie mühsam beherrscht.

Miguel trat zu dem Mann. «Können Sie den Schützen beschreiben?»

Gustav Scherenschmidt schüttelte den Kopf. Er wirkte plötzlich verschlossen.

«Aber Sie müssen doch etwas gesehen haben! War er jung oder alt? Trug er eine Jacke? Eine Mütze? Sprach er vielleicht mit Akzent?»

«Ich habe nichts gesehen.»

Birgit sah fragend zu der Tochter. Mit einem Mal fiel ihr ein, an wen die Frau sie erinnerte: Erika Pluhar. Ihre Mutter war ein großer Fan der österreichischen Schauspielerin.

Gisela Scherenschmidt sah hilflos zu ihrem Vater. «Ich habe es auch schon versucht. Offenbar kann er sich nicht erinnern. Der Schock …»

«Kannten Sie den Schützen?», bohrte Miguel nach. «Ist es jemand, dem Sie schon einmal begegnet sind?»

«Nein.» Der Alte mied seinen Blick.

Birgit spürte, dass es etwas gab, was er sich nicht zu sagen traute. Sie legte Wärme in ihre Stimme. «Erzählen Sie es uns, Herr Scherenschmidt.»

«Sie werden mich auslachen.»

«Ganz bestimmt nicht. Versprochen.» Birgit klappte ihren Block zu und steckte ihn ein.

Die dünne Stimme des Alten war kaum zu verstehen. «Es war ein Astronaut.»

Montag, 28. September, 11:36 Uhr

«Was haben Sie gefühlt, als Sie zudrückten?»

«Nichts.»

«Sie haben gar nichts gespürt? Kein Mitleid? Oder Wut vielleicht? Die Frauen haben sich doch sicherlich zur Wehr gesetzt. Geschrien. Um sich geschlagen.»

«Wenn sich eine zu sehr gewehrt hat, habe ich fester zugedrückt. Dann war ganz schnell Schluss.»

«Warum haben Sie das getan? Warum haben Sie zugedrückt, bis Schluss war?»

«Weiß nicht. Ich wollte die einfach nur kaputt machen.»

Liz Montario schluckte. Dies war beileibe nicht ihr erstes Gespräch mit einem Serienmörder. Schließlich war es ihr Job, in die Gefühlswelt von solchen Menschen einzutauchen. Aber das hieß nicht, dass es mit der Zeit leichter wurde. Sie betrachtete Günther Scharnowski. Der Mann hatte acht Frauen überfallen, vergewaltigt und erwürgt. Man sah es ihm nicht an. Übergewichtig, ergrauter Vollbart, das lange Haar klebte am Kopf. «Was geschah nach der Tat?»

«Die Frau ins Gebüsch zerren und weg.»

«Warum haben Sie die Frau ins Gebüsch gezerrt?»

«Na, damit sie nicht rumliegt.»

«Haben Sie darüber nachgedacht, wie Sie Ihr Opfer hinlegen? Auf den Bauch? Auf den Rücken? Eine besondere Position für Arme und Beine?»

«Nee, das war mir egal. Hauptsache, sie wird nicht sofort gefunden.»

Liz warf einen Blick auf das Diktiergerät, um zu überprüfen, ob es noch aufzeichnete. «Es war Ihnen also gleich, was die Person, die die Leiche entdeckt, zuerst sieht.»

«Klar.»

«Und die Polizei? Was sollte die von Ihnen denken?»

«Ist mir doch egal. Ich bin ein Schwein. Ich muss es tun. Wenn ich es eine Weile nicht getan habe, dann kommt diese Unruhe. Dann ist es die ganze Zeit in meinem Kopf. Dann laufe ich durch den Wald oder durch einen Park, bis ich auf eine stoße, die allein unterwegs ist.»

Liz registrierte, dass Scharnowski ihre Frage nicht beantwortet hatte. Nicht direkt jedenfalls. «Wollten Sie, dass die Polizei Sie so sieht? Als Schwein?»

Scharnowski drehte die Zigarettenpackung auf dem Tisch hin und her. «Es ist halt in mir drin. Glauben Sie mir, Doc. Ich kann nicht anders. Wenn man mich hier rauslassen würde, würde ich es wieder machen.» Er hob den Blick, sah ihr in die Augen. «Es ist immer dadrin.» Er tippte auf seine Stirn.

Liz versuchte, nicht daran zu denken, dass Scharnowski sie womöglich gerade in Gedanken missbrauchte und erwürgte. Unwillkürlich blickte sie hoch zu der Kamera in der Zimmerecke. «Haben Sie jemals einen Gegenstand bei der Leiche zurückgelassen? Oder etwas so positioniert, dass es als Botschaft hätte verstanden werden können?»

«Warum sollte ich das tun? Wäre ja schön blöd, oder?»

Liz ging nicht auf seine Gegenfrage ein. «Haben Sie versucht, eine falsche Spur zu legen? Den Verdacht von sich abzulenken?»

Er fuhr sich über das strähnige Haar. «Nee, ich glaube nicht. Ich habe eigentlich gar nicht an die Polizei gedacht. An Spuren und so was. Hab nur gemacht, dass ich schnell wegkomme, wenn ich fertig war.»

«Aber Sie haben Vorkehrungen getroffen, um nicht gefasst zu werden. Indem Sie die Frau im Gebüsch versteckt haben, zum Beispiel.»

Scharnowski nahm eine Zigarette aus dem Päckchen, betrachtete sie, steckte sie zurück. «Nee, ich hab da nicht drüber nachgedacht. War mehr so ein Reflex. Das läuft alles automatisch: Frau sehen, schnappen, ausziehen, bumsen, kaltmachen und verschwinden. Da muss ich nicht bei denken.»

Liz senkte rasch den Blick auf ihre Notizen. Scharnowski sollte nicht sehen, wie sehr sie seine Worte schockierten. Ihre Finger waren feucht, in ihrem Hals saß ein dicker Kloß. Es war unprofessionell, derart emotional zu reagieren. Doch andererseits war sie überzeugt, dass sie gerade deshalb so gut in ihrem Job war, weil sie ihre Gefühle nicht von ihrer Arbeit abkoppelte. Auch wenn das oft sehr schmerzhaft war. Sie blickte auf die Uhr, die Zeit war fast um. Sie stellte noch ein paar letzte Fragen, dann verabschiedete sie sich von Günther Scharnowski. Als sich eine Viertelstunde später das Tor der Klinik hinter ihr schloss, atmete sie auf. Erst jetzt merkte sie, wie stark sie während des ganzen Gesprächs unter Anspannung gestanden hatte.

Ihr Chef, Professor Burntisland von der University of Liverpool, hatte sie in ihre alte Heimat geschickt, um Interviews mit Serienmördern zu führen. Ihre Kollegen machten das Gleiche in England. Gemeinsam forschten sie zu Täterbotschaften. Viele Mörder kommunizierten mit der Polizei, hinterließen bewusst oder unbewusst eine Nachricht am Tatort, die ihr Tun erklären oder rechtfertigen sollte. Manche wandten sich sogar direkt an die Ermittler. Aber es gab auch solche wie Günther Scharnowski, die einfach nur ihren Trieben folgten.

Während der Fahrt zurück nach Düsseldorf drehte Liz die Musik auf volle Lautstärke und versuchte, an nichts zu denken. Sie vermisste David, ihren Freund. David schaffte es immer irgendwie, sie zum Lachen zu bringen. Doch leider war er weit weg in Chester. Es waren Herbstferien, und er hütete seinen Sohn Sam, der sonst bei seiner Mutter in London wohnte.

Liz hatte Glück und fand einen Parkplatz auf der Poststraße, fast genau vor dem Haus, in dem die Universität eine Ferienwohnung für sie angemietet hatte. Bevor sie ausstieg, stellte sie ihr Handy wieder an. Keine Nachricht von David. Dafür zwei Anrufe in Abwesenheit von Georg Stadler.

Sie hatte seit Wochen nichts von ihm gehört. Abgesehen von einer kurzen, unverbindlichen SMS, nachdem sie ihm mitgeteilt hatte, dass sie in Düsseldorf zu tun habe. Gerade als Liz zurückrufen wollte, entdeckte sie einen Mann, der vor der Haustür stand und die Klingelschilder studierte. Sie erkannte Georg Stadler an der Körperhaltung. Groß, breitschultrig, aufrecht.

«Nanu, willst du zu mir?»

Er fuhr herum. «Oh, hallo Liz. Schön, dich zu sehen.» Er beugte sich vor und küsste sie auf die Wange. «Ich habe versucht, dich zu erreichen.»

«Ich weiß.» Sie zog den Schlüssel aus der Tasche. «Kommst du auf einen Kaffee mit rauf?»

«Keine Zeit, leider. Ich muss zurück ins Präsidium. Ich wollte dir das hier vorbeibringen.» Er hielt ihr einen Umschlag hin.

«Was ist das?»

«Fotos. Ich konnte sie dir nicht mailen, weil ich sie dir offiziell gar nicht geben darf. Sieh sie dir an und sag mir, was du denkst.»

«Inoffiziell also. Ich verstehe.» Und unbezahlt, dachte sie und verdrehte die Augen. «Sofort?»

«Wenn es geht?»

Sie stopfte den Schlüssel zurück in die Tasche und riss den Umschlag auf. «Du machst mich neugierig.»

«Die Fotos sind heute Nacht gemacht worden, in einer stillgelegten Papierfabrik im Hafen.»

Liz ging den Stapel Bilder durch. Mit Graffiti besprühte Wände, eine Maske, die die Politikerin Margaret Thatcher darstellte. Ein Rasiermesser in einem Beweisbeutel. Eine Blutlache auf dem Boden, daneben ein zersprungener Spiegel. Ein Abfolge aus Zahlen und Buchstaben, genau wie die Graffiti an die Wand gesprayt.

«Keine Leiche?»

«Bisher nicht.»

Liz schob die Fotos zurück in den Umschlag. «Was willst du von mir wissen?»

«Deine spontanen Eindrücke.»

«Puh.» Liz fuhr sich durch die Haare. «Wo lag das Messer ursprünglich?»

«In der Nähe der Blutlache. Leider hat der Kollege es eingetütet, ohne vorher ein Foto zu machen.»

«Wirkt inszeniert», sagte Liz zögernd. Sie legte sich nicht gern fest, bevor sie eine Sache gründlich durchdacht hatte.

«Wie genau meinst du das?»

«Weiß ich nicht. Du wolltest spontane Eindrücke, keine fertig ausgearbeitete Theorie.»

«Okay.» Er hob die Hände. «Würdest du dir den Code näher ansehen? Es könnte sich um eine Botschaft handeln.»

Liz hob die Schultern. «Ich kann’s versuchen. Aber dafür brauche ich alle Details zu dem Fall.»

«Viel mehr als das, was du in den Händen hältst, gibt es noch nicht.» Er blickte auf die Uhr. «Ich muss wieder.»

«Das war’s schon?»

«Du hast meinen Verdacht bestätigt.»

«Habe ich? Welchen Verdacht denn?»

«Ist noch geheim.» Er legte den Finger an die Lippen. «Ich treffe mich nachher mit jemandem.» Er grinste breit, als ginge es um ein Date, nicht um seinen Job. «Dabei wird sich herausstellen, ob ich richtigliege.»

Montag, 28. September, 20:22 Uhr

Georg Stadler erkannte die Frau sofort, als sie die Gaststätte betrat. In natura sah Helene Weigand sogar noch besser aus als auf den Fotos, die er im Internet gefunden hatte. Der dunkelgraue Trenchcoat über dem Minirock betonte ihre schlanke feminine Figur. Das schulterlange braune Haar betonte ihre feinen Gesichtszüge. Er erhob sich, gab ihr ein Zeichen.

Sie lächelte und näherte sich, einen kleinen Rollkoffer im Schlepptau. «Herr Stadler? Entschuldigen Sie, dass ich erst jetzt komme, mein Flieger hatte Verspätung.»

Sie reichte ihm die Hand und setzte sich.

«Sie sind gerade erst von einer Reise zurück? Das wusste ich nicht.» Helene Weigand hatte die Gaststätte in Flingern als Treffpunkt vorgeschlagen, mit der Begründung, dass sie in der Nähe ihrer Wohnung lag. Daraus hatte er geschlossen, dass sie von zu Hause kommen würde.

«Kein Problem. Wenn ich einen Interkontinentalflug hinter mir habe, bin ich immer total aufgedreht. Und ich sitze lieber mit Ihnen in der Kneipe als allein vor dem Fernseher. Deshalb habe ich mich gefreut, als mich irgendwo über dem Atlantik Ihre Nachricht erreichte.» Die Bedienung kam, sie orderte ein Glas Chardonnay und ein Wasser.

Stadler bestellte ein weiteres Alt. «Bestimmt haben Sie Hunger. Ich glaube, man kann hier ganz gut essen, Sie sind natürlich mein Gast.»

«Nein danke, ich habe im Flugzeug etwas bekommen.»

«Waren Sie im Urlaub?»

«Nein, beim Westlake Film Festival in Kalifornien.»

«Davon habe ich noch nie gehört.»

«Das Festival ist ganz jung. Da herrscht noch Gründerzeitstimmung. Es ist nicht alles perfekt organisiert, dafür ist die Atmosphäre klasse, man spürt die Begeisterung. Ich mag das.»

Die Getränke kamen. Sie stießen an.

«Und nun erzählen Sie mal», forderte Weigand ihn auf, nachdem sie an ihrem Wein genippt hatte. «Wie kann ich Ihnen helfen? Worum geht es?»

«Sie halten wohl nicht viel von Smalltalk?», fragte er schmunzelnd. Helene Weigand gefiel ihm immer besser.

«Ihre Mail klang dringend. Außerdem sind Sie bei der Mordkommission. Ich gebe zu, das hat mich neugierig gemacht. Was könnte ein Kriminalkommissar von einer Filmexpertin wollen? Wie sind Sie überhaupt auf mich gekommen?»

«Ich habe im Internet recherchiert. Dort bin ich ziemlich schnell auf Ihren Namen gestoßen.» Er nahm einen Schluck Alt, fixierte dabei ihre großen grünen Augen. «Ich gebe zu, Ihr Foto hat bei der Entscheidung geholfen.» Oh Gott, wie peinlich. Flirtete er etwa?

Ihr Lächeln wurde breiter. «Ach ja?»

«Entschuldigen Sie.» Er räusperte sich. «Am besten erzähle ich Ihnen einfach, worum es geht. Ich denke, ich muss nicht extra betonen, dass diese Informationen streng vertraulich sind und Sie mit niemandem darüber reden dürfen.»

«Selbstverständlich.»

Stadler schob sein Glas zur Seite. «Gestern Nacht wurden in einer leerstehenden Fabrik im Hafen einige merkwürdige Gegenstände gefunden. Unter anderem haben wir ein Rasiermesser, einen zerbrochenen Rasierspiegel und eine Margaret-Thatcher-Maske sichergestellt. An der Wand war ein Graffito, das eine Art Schrank zeigte.»

«Wie ungewöhnlich!» Sie blickte kurz in ihr Glas, trank jedoch nicht. «Aber findet sich in einem leerstehenden Gebäude nicht immer allerhand Müll?»

«Da haben Sie recht. An dem Fund wäre nichts Beunruhigendes, wenn wir nicht zusätzlich eine größere Menge Blut entdeckt hätten. Menschliches Blut, wie die Untersuchung erwiesen hat.»

«Eine tödliche Menge?»

«Eine beträchtliche. Da hat sich nicht einfach jemand in den Finger geschnitten.»

«Verstehe. Keine Leiche?»

«Wir haben das ganze Gebäude abgesucht. Bisher ohne Erfolg. Aber das heißt nichts. Das Gelände ist riesig und unübersichtlich. Es gibt Lüftungsschächte, Löcher im Boden, Schutthaufen und Gruben, die mit Wasser und Abfall gefüllt sind.»

«Haben Sie schon eine Spur?»

«Jetzt kommen Sie ins Spiel. Das Gebäude wird in letzter Zeit häufig als Kulisse genutzt. Für Fotoshootings, Werbefilme oder Musikvideos. Vorhin, als ich mir die Bilder noch mal angeschaut habe, hatte ich die Assoziation einer Filmszene. Vor allem der Spiegel kam mir bekannt vor. Fällt Ihnen dazu etwas ein?»

Helene Weigand runzelte die Stirn. «Ein Schrank, ein Rasierspiegel und ein Rasiermesser?»

«Und die Maske.»

«Margaret Thatcher. Nein, da klingelt nichts bei mir. Natürlich gibt es viele mehr oder weniger bekannte Filmmorde mit Rasiermessern. Das Auge. Sweeney Todd. Und natürlich Buñuels Ein andalusischer Hund. Aber mit einer Margaret-Thatcher-Maske? Nein, da fällt mir nichts ein. Ich kann mal recherchieren und mich umhören, wenn Sie mögen.»

«Bitte tun Sie das.» Er hatte sich nicht viel von dieser Idee versprochen. Dennoch konnte er seine Enttäuschung nicht ganz verbergen.

«Es tut mir leid, dass ich Ihnen nicht helfen kann. Ich freue mich trotzdem, Sie kennengelernt zu haben.» Sie hob ihr Glas und sah ihm in die Augen. «Darf ich Georg sagen?»

«Natürlich.» Vielleicht wurde es ja doch noch ein lohnender Abend. «Helene also.» Er leerte sein Glas und blickte zur Theke, um die Aufmerksamkeit der Bedienung auf sich zu lenken.

Verdammt! Ist das nicht diese …

Er kniff die Augen zusammen. Die lange schwarze Mähne, die billige Aufmachung, das grelle Make-up. Kein Zweifel. Das war sie. Wie hatte sie sich noch genannt? Tatjana. Genau. Vor einigen Wochen hatte er Tatjana aus einer Bar abgeschleppt. Nein, eher umgekehrt, sie hatte ihn abgeschleppt. Sie hatten die Nacht zusammen verbracht, zumindest nahm er das an. Erinnern konnte er sich nicht. Als er am nächsten Morgen mit einem heftigen Kater aufgewacht war, war Tatjana verschwunden, zusammen mit seiner Uhr, seinem Tablet und seinem iPod.

«Was ist los?»

«Entschuldige mich einen Augenblick, ich muss was klären.» Er erhob sich. Schon während er sich einen Weg zur Theke bahnte, ahnte er, dass es eine beschissene Idee war, Tatjana zur Rede zu stellen. Trotzdem marschierte er schnurstracks auf sie zu.

«Was für eine Überraschung», säuselte er.

Sie wandte sich um, in ihrem Gesicht arbeitete es. «Kennen wir uns?»

«Kennen wäre wohl übertrieben. Aber du schuldest mir was.»

«Ach ja?» Sie betrachtete gelangweilt ihre Fingernägel. «Kann es sein, dass du mich mit jemandem verwechselst?»

«Probleme?» Der Wirt beugte sich über die Theke. «Macht der Kerl Ihnen Ärger?»

«Halten Sie sich da raus», fuhr Stadler ihn an.

«Soll ich die Polizei rufen?»

«Die ist schon da.» Stadler hielt dem Mann seinen Ausweis unter die Nase. Dann zerrte er Tatjana in den Gang zu den Toiletten. «Du hast mich beklaut.»

Sie zog in aller Ruhe ein Päckchen Marlboro aus ihrer geräumigen Handtasche und fummelte eine Zigarette heraus. «Kannste das beweisen?»

«Verarsch mich nicht!» Er packte sie an den Oberarmen.

Sie blieb völlig ruhig. «Na, na! Was denkt deine neue Freundin wohl, wenn sie sieht, wie grob du mit Frauen umspringst?»

Stadler besann sich und ließ sie los. «Ich könnte dich auf der Stelle festnehmen und aufs Präsidium bringen.»

«Warum tust du es dann nicht?» Sie nahm ein Feuerzeug aus der Handtasche.

Weil sich innerhalb von Minuten unter den Kollegen herumsprechen würde, dass er von einer Tussi gelinkt worden war. Weil er sich noch in Jahren dumme Witze würde anhören müssen. Er presste die Lippen zusammen.

«Und? Was wird jetzt aus der Verhaftung?»

«Du wirst noch von mir hören!», stieß er hervor. «Ich behalte dich im Auge.»

Sie zündete die Zigarette an und nahm einen tiefen Zug. «Irrtum, Schätzchen. Ich werde dich im Auge behalten.» Sie tippte ihm mit ihrem langen Zeigefinger auf die Brust. «Du wirst von mir hören. Und es wird dir nicht gefallen.»

Dienstag, 29. September, 16:12 Uhr

Birgit legte den Gurt an und lehnte sich zurück. Ihr Hirn arbeitete fieberhaft. Sie musste einen Ausweg finden, und ihr blieben noch maximal zehn Minuten.

Stadler gab Gas und lenkte den Mustang vom Parkplatz des Präsidiums. «Na», fragte er, «was macht die Fahndung nach dem Außerirdischen?»

«Astronauten», verbesserte Birgit.

«Astronaut. Meinetwegen.»

«Wenn die KTU nicht knapp zwei Dutzend Schrotkugeln aus dem Hundekadaver gepult hätte, würde ich sagen, dem Alten ist die Phantasie durchgegangen», antwortete Miguel von der Rückbank.

«Habt ihr mal überlegt, dass er selbst geschossen haben könnte? Und jetzt will er es nicht wahrhaben?»

«Haben wir. Deshalb wollten wir einen Schmauchspurentest veranlassen. Da würden sich bestimmt Rückstände finden. Vielleicht nicht mehr an den Händen, mit Sicherheit jedoch an der Kleidung. Aber daraus wird nichts. Wir sind den Fall nämlich los.»

«Ach?» Stadler hielt an der Ampel am Fürstenwall.

«Der große Manitu hat entschieden, dass das nichts fürs KK 11 ist.» Miguel nickte in Richtung Präsidium, in dessen Tiefen das Büro ihres Chefs Siegfried Sobotta lag. «Es handelt sich um einen Verstoß gegen das Tierschutzgesetz. Allenfalls auch noch um unerlaubten Waffenbesitz. Aber das ist nicht unser Spielplatz. Das zuständige Regionalkommissariat hat übernommen.»

«Ich dachte, der Schütze hätte auch den alten Mann mit der Waffe bedroht?»

«Nicht laut der offiziellen Aussage, die Gustav Scherenschmidt heute Morgen unterschrieben hat. Vermutlich war ihm das mit dem Astronauten so peinlich, dass er alles, was er uns erzählt hat, zurückgenommen hat. Angeblich hat er nur einen Schuss gehört und dann seinen toten Hund entdeckt.»

«Also dürft ihr zwei nicht Scully und Mulder spielen. So ein Pech.» Stadler gab Gas und bog links in Richtung Hafen ab. «Aber warum sollte es euch bessergehen als mir? Ich habe auch keinen richtigen Fall. Bisher zumindest nicht. Es sei denn, ihr entdeckt gleich etwas, das ich übersehen habe.»

Birgit brach der Schweiß aus. Noch fünf Minuten. Dann würden sie die alte Papierfabrik erreichen. Sie kannte das Gebäude nicht, doch in ihrer Phantasie sah es genauso aus wie die leerstehende Fabrikhalle, in der sie beinahe gestorben wäre. Und in die sie jede Nacht in ihren Albträumen zurückkehrte. In diesen Träumen kam kein Miguel und rettete sie. In diesen Träumen wurde sie vom Mörder bei lebendigem Leib in Stücke gehackt.

«Da war doch ein Haufen Kollegen vor Ort. Was sollen wir denn noch finden?», sagte sie mit gepresster Stimme. «Diese Aktion ist völlig überflüssig. Außerdem gibt es eine Tatwaffe und Blut. Reicht das nicht?»

«Die KTU tut sich schwer damit, die Blutmenge zu schätzen», erklärte Stadler und setzte den Blinker. «Zumal völlig unklar ist, wie viel von der Kleidung eines möglichen Opfers aufgesaugt worden sein könnte. Das hängt wiederum von der Körperhaltung und von der Stelle ab, an der ihm die Verletzung beigebracht wurde.»

«Deuten die Spritzer nicht auf ein Durchtrennen der Halsschlagader hin?», fragte Miguel.

«Nicht eindeutig.»

«Und was ist mit dieser Filmtante?» Miguel beugte sich vor und sah Stadler von der Seite an.

Stadler drehte ihm den Kopf zu und grinste. «Leider konnte sie mir mit meiner Idee nicht weiterhelfen. Dabei bin ich nach wie vor sicher, dass es einen Film gibt, in dem diese Gegenstände eine Rolle spielen. Ich habe heute Nacht sogar von diesem verdammten Spiegel geträumt. Er spielt eine zentrale Rolle. Ich weiß es.»

Birgit horchte auf. Sie war also nicht die Einzige, die von ihren Fällen träumte.

«Wie kommst du überhaupt darauf, dass jemand einen Film gedreht hat?», fragte Miguel.

«Wegen dieses Schranks an der Wand. Das ist kein typisches Motiv für ein Graffito. Aber es könnte als Filmkulisse gedient haben.»

«Leuchtet ein.»

«Ein Snuff-Video also?», fragte Birgit und rieb sich die schweißnassen Hände an ihrem Rock ab. «Ein Mord vor laufender Kamera?»

«Genau. Und zwar nicht irgendein Video, sondern eine nachgedrehte Szene aus einem Spielfilm.»

«Und das alles nur wegen des Schranks?», hakte Birgit nach. «Das Graffito muss doch gar nicht vom Täter sein.»

«Das Bild war am Tag vorher definitiv noch nicht dort. Dafür haben wir Zeugen. Ein paar Jugendliche, die sich fast jeden Tag in der Fabrik rumtreiben.»

«Außerdem sind da ja noch die Requisiten: die Maske, das Messer und der Spiegel», vermeldete Miguel von hinten. «Und der Code. Um den kümmert sich Liz, stimmt’s?»

«Ich will es hoffen.» Stadler drosselte das Tempo.

Birgit riskierte einen Blick aus dem Fenster. Doch sie sah alles verschwommen. Ihre Hände begannen zu zittern. Scheiße. Scheiße. Sie musste das in den Griff bekommen, bevor ihre Kollegen etwas merkten. Sie wollte auf keinen Fall beurlaubt werden. Oder für außendienstuntauglich erklärt. Nur noch drinnen sitzen und Akten bearbeiten, das wäre die Hölle. Aber diese verdammte Fabrik war noch schlimmer als die Hölle.

Der Wagen hielt. Der Motor ging aus. Nervös fummelte Birgit am Türgriff herum. Nur vage bekam sie mit, wie Georg und Miguel ausstiegen.

Miguel öffnete ihr die Tür. «Du willst dich doch wohl nicht drücken, oder?»

Sie lachte auf, es klang hysterisch. Wie in Trance schwang sie die Beine aus dem Wagen. Sie hatte noch keine drei Schritte gemacht, als der Boden unter ihr nachgab. Sie wankte, stolperte, schaffte es gerade noch, sich am Auto festzukrallen. Ein stechender Schmerz fuhr durch ihren Knöchel.

Miguel war sofort bei ihr. «Alles in Ordnung?»

«Wie man’s nimmt.» Sie hätte beinahe vor Erleichterung geweint. «Ich glaube, ich habe mir den Fuß verstaucht.»

«Ach, wie blöd!»

«Was ist denn?», rief Stadler. Er war schon auf der anderen Straßenseite.

«Kannst du auftreten?», fragte Miguel.

Sie tat so, als würde sie es versuchen, und setzte ein schmerzverzerrtes Gesicht auf. «Scheiße. Brennt wie tausend Nadelstiche.»

«Vielleicht musst du ins Krankenhaus.»

«Quatsch!» Bloß das nicht. «Ist bestimmt gleich vorbei. Geht nur. Ich warte hier. Falls es besser wird, komme ich hinterher. Ansonsten musst du mir nachher alles haarklein schildern.»

«Sicher?»

«Absolut.»

Sie sah ihm hinterher, wie er Stadler auf das Gelände folgte. Erleichtert schloss sie die Augen, als die beiden hinter dem Tor verschwunden waren. Sie durfte nur nicht vergessen, den Rest des Tages zu humpeln.

Mittwoch, 30. September, 08:26 Uhr

Das Hotel quetschte sich zwischen einen Handyladen und eine Änderungsschneiderei. Es sah aus wie ein gewöhnliches, in die Jahre gekommenes Mietshaus. Stadler ließ sich von einem Kollegen, der vor dem Haus Wache hielt, den Weg erklären und fuhr mit Birgit in den ersten Stock. Sein zweiter Tatort innerhalb von drei Tagen. Diesmal allerdings mit Aufzug und bei Tageslicht. Und mit Leiche.

Stadler war froh, dass er Birgit auf dem Parkplatz abgefangen und mitgenommen hatte. Sie waren jahrelang ein Team gewesen und noch immer gut eingespielt. Bei ihr konnte er sich darauf verlassen, dass sie nichts Wichtiges übersah. Deswegen hatte er sie gestern mit zu der alten Fabrik genommen. Zu blöd, dass sie sich den Fuß verstaucht hatte und nicht mit reingekommen war. Miguel und er hatten nichts Neues entdeckt. Leider. Immerhin humpelte Birgit heute nicht mehr. Ihrem Fuß schien es wieder gutzugehen.

Schon im Korridor stank es nach Blut und Exkrementen. Stadler nahm die Einrichtung in Augenschein, während sie auf Zimmer sechzehn zumarschierten. Der verschlissene Teppich schluckte ihre Schritte. Die Wände waren lindgrün gestrichen, ein paar der Deckenleuchten funktionierten nicht, sodass der Gang in schummriges Licht getaucht war. Auf einem Beistelltisch stand eine braune Vase mit einem Strauß verstaubter Trockenblumen.

Die Tür von Zimmer sechzehn stand offen. Auf der Schwelle blieben sie stehen. Der Raum war mit schäbigen Holzmöbeln aus den fünfziger Jahren ausgestattet, ein Bett, ein Schrank, ein Frisiertisch. Das Fenster ging zum Hinterhof hinaus und bot Ausblick auf eine nackte graue Mauer.

Die Leiche war bis auf einen weißen Slip unbekleidet. Sie lag mit angewinkelten Beinen neben dem Bett. Im Todeskampf hatte sie offenbar den Hocker mitgerissen, der vor der Frisierkommode gestanden hatte. Rote Spritzer auf dem weiß bezogenen Bett, dem Teppich und dem Körper der Toten. Am Hals und im Brustbereich klafften mehrere Stichwunden. Auch das lange braune Haar war blutdurchtränkt.

Doktor Marcus Schreiner klappte gerade seinen Koffer auf und entnahm ihm ein Thermometer.

«Wohl noch zu früh für eine Schätzung des Todeszeitpunkts?», fragte Stadler.

Der Rechtsmediziner wandte sich um. «Guten Morgen zusammen. Der Erkennungsdienst hat mich gerade erst an die Leiche gelassen. Geben Sie mir ein paar Minuten.» Er schenkte Birgit ein schiefes Lächeln.

Hinter dem Bett tauchte ein Kopf mit weißer Kapuze auf. «Hi, Georg. Hallo, Birgit.»

«Morgen, Jürgen.» Stadler hob die Hand. «Irgendeine Spur von der Tatwaffe?»

Der Kollege richtete sich auf. «Bisher nicht.»

«Wer hat die Tote gefunden?»

«Die Putzfrau, soviel ich weiß.»

«Haben wir eine Ahnung, wer sie ist?»

«Die Putzfrau?»

Stadler verdrehte die Augen. Er trat zurück in den Gang und bedeutete dem Spurensicherer mit dem Kopf, ihm zu folgen.

Jürgen Tremmler umrundete das Bett und trat zu ihnen hinaus. Er zog die Kapuze vom Kopf. «Verdammt stickig hier.» Er fuhr sich durch das zottelige Haar, das noch immer blond war, obwohl auch er, wie Stadler, auf die fünfzig zuging. Seit er dazu einen Vollbart trug, sah er aus wie ein Wikinger. Zumindest so, wie Hollywood sich einen Wikinger vorstellte. «Wir haben keine persönlichen Gegenstände gefunden. Keine Handtasche, keine Schlüssel, nicht einmal ihre Klamotten. Ich nehme nicht an, dass sie so eingecheckt hat.» Er deutete auf die fast nackte Frau.

«Aber sie ist hier gestorben?», fragte Birgit.

«Der Spurenlage nach ja.»

Stadler wandte sich an seine Kollegin. «Gehst du mal runter zur Rezeption und guckst, auf wen das Zimmer gebucht war? Sieh dich bei der Gelegenheit ruhig ein bisschen um. Ich würde gern wissen, was für eine Art Etablissement das hier ist.»

Er sah ihr hinterher. Fast wie in alten Zeiten, schoss es ihm durch den Kopf.

Als sie im Aufzug verschwand, zog er sein Handy hervor und wählte Liz’ Nummer. «Könntest du mir einen Gefallen tun und vorbeikommen?» Er nannte ihr die Adresse. «Ich hätte gern deine Meinung.»

Er ließ sich zu der Putzfrau bringen, die mit rot geweinten Augen auf einem Stuhl in einem der anderen Zimmer saß. Sie konnte ihm nicht viel sagen. Sie konnte überhaupt wenig Verständliches mitteilen außer «weiß nichts» und «nichts sehen». Alles, was sie sonst noch von sich gab, äußerte sie in einer Sprache, die er nicht verstand. Er beauftragte einen Kollegen damit, einen Dolmetscher zu organisieren, doch er versprach sich nicht viel von ihrer Aussage.

Als er zum Tatort zurückkehrte, stand neben den Technikern und dem Rechtsmediziner eine weitere Gestalt in einem Schutzanzug in dem Zimmer, die er erst auf den zweiten Blick als Liz erkannte. «Das ging aber schnell.»

«Ich war neugierig.»

«Und?»

«Wirkt inszeniert.» Dasselbe hatte sie zu den Fotos aus der Fabrik gesagt. «Hast du mich deshalb dazugeholt?»

«Ich wollte wissen, ob du es genauso siehst wie ich.»

Liz zeigte auf das Bett. «Das wurde nicht benutzt. Die Decke ist nicht vom Schlaf zerwühlt, sie wurde lediglich aufgeschlagen, damit es so aussieht. Außerdem wurde die Leiche bewegt. In Szene gesetzt. Die Art, wie die rechte Hand auf der Brust liegt, ist völlig unnatürlich. Als würde sie posieren.»

Stadler fuhr sich nachdenklich über das Kinn. Eine Idee formte sich in seinem Kopf, noch vage, aber er spürte, dass sie wichtig war. «Können Sie jetzt etwas zum Todeszeitpunkt sagen?», fragte er den Arzt.

«Irgendwann zwischen gestern Abend um zehn und heute Morgen um drei. Genauer geht es erst nach der Obduktion.»

Liz schob sich an Stadler vorbei aus dem Zimmer und stieg aus dem Anzug. «Dieser Täter hatte offenbar eine ganz spezifische Phantasie. Alles musste genau so aussehen, wie er es sich vorgestellt hat.»

«Und er hat sie für uns zurückgelassen wie auf dem Präsentierteller.» Stadler warf einen letzten Blick auf die Tote. «Also eher keine spontane Tat.»

«Und vermutlich nicht die erste.»

«Das fürchte ich auch.» Stadler blickte auf sein Handy. Birgit war schon seit über einer halben Stunde weg. Wo steckte sie nur?

«Könnte sie eine Prostituierte gewesen sein?», fragte Liz. «Solche Täter wählen oft Prostituierte als Opfer. Sie sind leicht verfügbar.»

«Ich weiß nicht recht.» Stadler schob das Handy zurück in die Tasche. «Wenn sie in keiner persönlichen Beziehung zum Mörder stand, warum hat er sich dann solche Mühe gegeben, alle Hinweise auf ihre Identität verschwinden zu lassen?»

Mittwoch, 30. September, 08:58 Uhr

Birgit sah auf die Uhr. Stadler vermisste sie sicherlich schon, aber noch hatte sie nicht alles gesehen. Sie trat durch die Hintertür und schaute sich auf dem engen Hof um. Zwei Müllcontainer, drei alte Gartenstühle und ein klappriger Tisch mit einem vollen Aschenbecher. Die Raucherecke. Wie lauschig. Brennnesseln. Gestrüpp. Eine Außentreppe in den Keller. Birgit legte den Kopf in den Nacken und sah nach oben. Vom bleigrauen Himmel war nicht mehr als ein kleines Rechteck zu sehen. Nur das Hotel hatte Fenster zu dieser Seite, die anderen Gebäude zeigten dem Hof ihre nackte Betonfassade. Fehlten nur die Feuerleitern, dann könnte es ein Hinterhof in Brooklyn sein.

Entschlossen stapfte Birgit auf die beiden Container zu. Auf halbem Weg stieß sie auf eine leere Bierkiste. Kurzerhand schnappte sie sich die Kiste als Tritt. Der erste Container enthielt die üblichen Haushaltsabfälle. Was auch sonst? Wenn das hier tatsächlich ein Hinterhof in Brooklyn wäre und sie die Heldin einer US-Krimiserie, dann würde sie jetzt den entscheidenden Hinweis finden. Die Tatwaffe zum Beispiel. Aber da war nichts. Zumindest nicht auf den ersten Blick. Und das Durchwühlen der Container überließ sie dann doch lieber den Kriminaltechnikern. Wozu hatten die denn ihre schicken weißen Anzüge?

Ohne große Hoffnung schob Birgit die Kiste an den zweiten Container und stieg hinauf. Zuerst sah sie wieder nur Brotreste, Milchkartons und verfaultes Gemüse. Doch dann erstarrte sie. Oh shit.

Sie wäre beinahe der Länge nach hingefallen, so hektisch sprang sie von der Kiste.

Im Foyer stieß sie auf Georg und Liz.

«Da bist du ja!», rief Stadler. «Ich wollte gerade eine Vermisstenanzeige aufgeben. Hast du was entdeckt?»

«Das kann man so sagen.» Birgit umarmte Liz zur Begrüßung. «Schön, dich zu sehen.» Sie drehte sich zu Stadler um. «Zuerst habe ich an der Rezeption gefragt, auf wen das Zimmer gebucht war.»

«Und?»

«Ein gewisser Johannes Zimmermann hat es per Mail reservieren lassen. Eine anonyme GMX-Adresse.»

«Dachte ich mir.» Stadler schnitt eine Grimasse.

«Ob dieser Zimmermann allein eingecheckt hat oder in Begleitung war, weiß nur der Nachtportier. Ich habe seine Nummer, aber er geht nicht ans Telefon.»

«Theoretisch könnte das Opfer selbst das Zimmer unter einem falschen Namen gebucht haben», sagte Liz.

«Du meinst, sie ist Johannes Zimmermann?» Die Idee war Birgit noch gar nicht gekommen. «Aber beim Einchecken wäre doch aufgefallen, dass sie kein Mann ist.»

«Das klären wir später», unterbrach Stadler. «Dazu kann uns der Nachtportier sicher mehr sagen. Sonst noch was? Du hast doch nicht über eine halbe Stunde gebraucht, um diese mageren Informationen zusammenzutragen.»

Liz sah Stadler entgeistert an, doch Birgit grinste. Er war so schnippisch, weil er ganz genau wusste, dass sie noch mehr in petto hatte. Es war ein Spiel zwischen ihnen. Schließlich waren sie mal ein verdammt gutes Team gewesen. «Ich habe mir alles gründlich angesehen. Sollte ich das nicht? Ich habe sogar die Müllcontainer im Hof begutachtet.»

«Und?»

«Was wäre, wenn ich eine Verbindung zwischen diesem Mord und dem Tatort in der Papierfabrik gefunden hätte?», fragte sie mit verschränkten Armen.

In Stadlers Gesicht zuckte es. «Dann würde ich mich vor dir in den Staub werfen.»

«Lad mich lieber zum Essen ein. Aber richtig.»

Georg Stadler war zwar nicht Miguel, aber ein äußerst attraktiver Mann. Einmal im Leben wollte sie die neidischen Blicke anderer Frauen genießen.

«Einverstanden.»

«Kommt mit.»

Sie führte die beiden durch den schmalen Gang an der Küche vorbei in den Hof. Als sie vor dem hinteren Container standen, ließ sie sich von Stadler einen Einmalhandschuh reichen. Glücklicherweise war der Container fast voll, sodass sie sich nicht weit hinunterbeugen musste. Triumphierend reichte sie Stadler ihren Fund: eine Clownsmaske.

Mittwoch, 30. September, 13:17 Uhr

Als er wieder auf dem Präsidium war, kümmerte sich Stadler als Erstes darum, eine Mordkommission zusammenzustellen. Dann ging er den vorläufigen Bericht der Spurensicherung durch.

Es klopfte. «Hast du eine Minute, Georg?» Florian Schenk. Für Stadler war er noch immer der Neue, obwohl er vor fast einem Jahr ins KK 11 gewechselt war.

«Du bist in der Mordkommission. Ich habe dich den Befragungsteams zugeteilt. War es das, was du wissen wolltest?»

«Eigentlich nicht.»

Stadler klappte die Akte zu. «Was dann?»

«Ich habe mich vorhin mit meinem alten Team vom KK 12 auf einen Kaffee getroffen. Dabei habe ich etwas erfahren. Es gibt eine vermisste Person, die dich interessieren könnte.»

«Ich höre.»

Schenk war oft etwas übereifrig, aber auch hartnäckig und clever. Er hatte das Zeug zu einem guten Ermittler.

Der junge Kollege zog einen Zettel aus der Hosentasche. «Tina Grandt. Dreiundzwanzig. Träumt von einer Modelkarriere. Seit Sonntag verschwunden. Angeblich hatte sie einen Termin für ein Probeshooting.»

Stadler richtete sich auf. «Die Fabrik?»

«Ihr Mann weiß nicht, wo dieses Shooting stattfinden sollte. Aber wäre doch möglich, oder? Soll ich mal mit ihm sprechen?»

Stadler zögerte. Das war ziemlich vage. Schließlich gab es viele vermisste Personen. Und eigentlich hatte er mit dem Hotelmord alle Hände voll zu tun. Andererseits gab es eine wenn auch weit hergeholte Gemeinsamkeit zwischen beiden Fällen. Er stand auf und griff nach seiner Jacke. «Ich spreche selbst mit dem Mann.»

Schenk reichte ihm den Zettel. Er sah enttäuscht aus.

«Und du kommst mit. Zwei Ohren hören mehr als vier.»

Zwanzig Minuten später stiegen sie in Eller aus dem Mustang. Eine Reihe eintöniger Doppelhaushälften. Daniel und Tina Grandts Zuhause unterschied sich nur in kleinen Details von den anderen. Akkurat gestutzte Sträucher im Vorgarten, eine altmodische Glocke als Türklingel.

Der Mann, der ihnen öffnete, war kräftig gebaut und trug Brille und Vollbart. Er passte zu dem Haus, nicht jedoch zu einer jungen Frau, die Model werden wollte. Er führte sie ins Wohnzimmer. An den Wänden hingen nicht die erwarteten Landschaftsdrucke, sondern Schwerter und Schilde, ein silberner Helm zierte die Fensterbank.

«Mittelalter. Mein Hobby», sagte Grandt mit einem verlegenen Lächeln, als er die Blicke der Beamten registrierte.

«Auch das Ihrer Frau?», fragte Stadler. Er betrachtete die Schwerter. Kunstvolle Schmiedearbeiten. Bestimmt nicht ganz billig.

«Tina? Nein, die macht sich nichts draus. Manchmal begleitet sie mich zu einem Markt oder einem Festival.» Er zuckte mit den Schultern. «Aber es ist nicht ihre Welt.»

«Ihre Welt ist dann wohl eher die Mode?» Florian Schenk trat zur Fensterbank und klopfte auf den Helm.

«Vorsichtig, bitte! Der ist sehr empfindlich!» Daniel Grandt fuhr sich mit einer fahrigen Bewegung durch das Haar. Er war nicht groß, höchstens einen Meter fünfundsechzig. Wenn seine Frau Modelmaße hatte, musste sie ihn um ein gutes Stück überragen. «Wie kommen Sie darauf, dass Tina sich für Mode interessiert?»

Schenk drehte sich zu ihm um. «Ich dachte, sie will Model werden?»

«Ach so. Ja.»

«Sie halten nicht viel von den Plänen Ihrer Frau?» Stadler betrachtete den Mann aufmerksam.

«Es ist ihr Hobby. So wie ich meins habe.»

«Was ist mit Gemeinsamkeiten?»

«Wie bitte?»

«Na, Sie und Ihre Frau müssen doch auch gemeinsame Interessen haben?»

«Es war Liebe auf den ersten Blick. Obwohl wir sehr verschieden sind. Sie ist wirklich wunderschön. Sehen Sie?» Er nahm ein gerahmtes Foto vom Klavier und hielt es Stadler hin. Blonde Haare, große, weit auseinanderstehende Augen, Stupsnase. Puppengesicht. Hübsch. Ohne Zweifel. «Ich dagegen bin nicht gerade ein Bild von einem Mann. Außerdem bin ich zehn Jahre älter. Aber Tina hat das nie interessiert.»

«Dann erzählen Sie doch mal von diesem Shooting.»

«Aber ich weiß doch gar nichts!» Er wirkte ehrlich verzweifelt.

«Ihre Frau hat Ihnen nichts erzählt?»

«Keine Details. Nur dass dieser Starfotograf an ihr interessiert sei und Probeaufnahmen machen wollte.»

«Welcher Starfotograf? Haben Sie einen Namen?»

«Dominic Parker.»

«Der Dominic Parker?» Schenk, der die ganze Zeit den Helm begutachtet hatte, wandte sich Grandt zu. «Echt?»

«Das hat sie erzählt. Mir sagte der Name gar nichts, bis ich …»

«Bis Sie was, Herr Grandt?» Stadler fixierte ihn. Er hatte den Namen Dominic Parker nie zuvor gehört. Wie gut, dass er den Grünschnabel mitgenommen hatte.

«Ich habe seine Kontaktdaten im Internet ermittelt und versucht, mit ihm zu reden. Aber er ruft nicht zurück. Und meine Mails beantwortet er auch nicht.»

«Uns wird er antworten, verlassen Sie sich drauf», versprach Florian Schenk vollmundig. Bestimmt freute er sich darauf, den offenbar berühmten Mann zu befragen.

«Sie haben Ihre Frau seit Sonntag nicht gesehen, Herr Grandt?», fragte Stadler.

Der Mann nickte.

«Auch sonst kein Lebenszeichen?»

«Nein.»

«Ihr Handy?»

«Ist ausgeschaltet.»

«Hat sie einen Computer?»

«So ein kleines Netbook. Das hat sie wohl auch dabei. Hier ist es jedenfalls nicht.» Unvermittelt packte Daniel Grandt ihn am Arm. «Bitte finden Sie Tina! Versprechen Sie mir, dass Sie meine Frau finden und heil zurückbringen!»

Stadler dachte an den düsteren Raum auf dem Fabrikgelände, an die Lache auf dem Boden, das blutgetränkte Rasiermesser. Er reichte dem Mann seine Karte. «Falls Ihnen noch etwas einfällt, melden Sie sich.»

Sie waren schon an der Tür, als Grandt sie zurückrief. «Die Tasche!»

«Was für eine Tasche?»

«Sie sollte Klamotten mitbringen, der Fotograf hatte wohl ganz konkrete Vorstellungen, was sie anziehen sollte.»

«Und? Was für Sachen waren das?»

«Das weiß ich nicht. Aber es ging anscheinend um eine Art Rollenspiel.»

Stadler horchte auf. «Könnte es auch eine Filmszene gewesen sein?»

Grandt zuckte mit den Schultern. «Möglich. Ich weiß nur, dass sie in eine spezielle Rolle schlüpfen sollte. Sie war ganz aufgekratzt deswegen. Sie sagte, das wäre vielleicht die Rolle ihres Lebens.»

Mittwoch, 30. September, 20:20 Uhr

«Ihr seid wo?» Liz presste das Handy ans Ohr, die Verbindung war so schlecht, dass sie fast nur Rauschen und Knacken vernahm.

«In Málaga. Super Wetter, unglaublich blaues Meer, wahnsinnig leckeres Essen.»

«Du bist mit Sam in den Urlaub gefahren?» Liz verspürte einen Stich in der Brust. «Warum hast du mir nichts davon erzählt?»

«Das tue ich doch gerade.» David klang völlig unbekümmert. Die Verbindung wurde plötzlich klar, im Hintergrund waren Stimmen zu hören. Gläser klirrten. Jemand lachte. «Es war eine spontane Entscheidung. Sam wollte ans Meer, aber irgendwohin, wo es richtig warm ist, und da habe ich einfach den nächsten Flug gebucht.»

Liz fuhr sich über die Stirn. Noch gestern hatten sie telefoniert, David hatte davon gesprochen, wie sehr er sie vermisste, und mit keinem Wort irgendwelche Urlaubspläne erwähnt.

«Einfach so?» Liz konnte es nicht fassen. Sie wusste, dass David gern spontan etwas unternahm. Aber da war ein Unterton in seiner Stimme, der sie aufhorchen ließ. Ein schlechtes Gewissen? Ein Gedanke durchzuckte sie. War Davids Exfrau etwa auch dabei? Eine Art Familienurlaub? Klar, dabei würde sie natürlich nur stören. «Das hättest du ja vielleicht mal mit mir absprechen können!», rutschte es ihr heraus, und sofort biss sie sich auf die Lippe.

«Seit wann muss ich dich fragen, wenn ich mit meinem Sohn wegfahren möchte?», gab David zurück. Sein Ton war schärfer geworden.

«Seid ihr zu zweit?» Idiotische Frage. Aber sie konnte nicht anders. «Nur du und Sam?»

«Okay, daher weht der Wind. Oh, Mann, Liz, du siehst wirklich Gespenster, das ist paranoid.»

«Ach, ich bin paranoid? Ja, natürlich, ich vergaß. Ich bin ja auch die verrückte Schwester eines Monsters, bei uns liegt der Irrsinn in der Familie!»

«Liz, ich muss jetzt Schluss machen, Sam wartet. Lass uns sprechen, wenn du dich beruhigt hast, ja?»

«Das ist so typisch, immer wenn es ernst wird, kneifst du! Warum beantwortest du nicht einfach meine Frage?»

Statt einer Antwort hörte sie einen langgezogenen Ton. Er hatte aufgelegt. Wütend warf sie das Telefon auf das Sofa. So ein Idiot!

Sie lief in die Küche, goss sich ein Glas Wein ein und kippte es in einem Zug runter. Dann ein zweites. Und ein drittes. Langsam beruhigte sie sich. Gewöhnlich trank sie nicht viel, außerdem hatte sie noch nichts gegessen. Das verstärkte die Wirkung. Ihr wurde wattig im Kopf. Sie brauchte David nicht. Sie brauchte niemanden. Sie war ihr Leben lang bestens allein klargekommen.

Gerade als sie sich ein weiteres Glas einschenken wollte, klingelte es an der Tür. Sie zögerte. Ihr war nicht nach Besuch. Schon gar nicht in diesem Zustand. Wieder klingelte es. Mit weichen Knien ging sie in die Diele und drückte den Summer. Kurz darauf stand Georg Stadler vor ihr.

Er umarmte sie kurz zur Begrüßung und trat ans Fenster, von wo man einen sensationellen Blick auf den Spee’schen Graben hatte. Im Licht der Gaslaternen sah der Teich mit den knorrigen alten Bäumen am Ufer aus, als wäre er aus der Zeit gefallen. «Tolle Wohnung. Bist du etwa wieder nach Düsseldorf gezogen?»

Liz trat zu ihm. «Nein. Ich wohne nach wie vor in meinem altmodischen Cottage an der Grenze zu Wales. Obwohl ich zugeben muss, dass diese Aussicht auch ihren Reiz hat.» Dafür, dass sich in ihrem Kopf alles drehte, brachte sie die Worte erstaunlich glatt über die Lippen. Stadler bemerkte offenbar nicht mal, wie beschwipst sie war.

«Und so eine Wohnung kriegt man von der Uni bezahlt?»

«Wir haben einen sehr großzügigen Sponsor.»

«Nicht übel.» Stadler trat vom Fenster weg und ließ sich auf das Ledersofa fallen. «Wie lange bleibst du hier?»

«Für die Interviews sind drei Monate eingeplant. Aber ich bin natürlich nicht die ganze Zeit in Düsseldorf.»

«Bist du mit dem Code schon weitergekommen?»

Der abrupte Themenwechsel irritierte sie. «Nicht wirklich. Ich sehe ihn mir morgen genauer an. Möchtest du ein Bier?»

«Gern.»

Sie taumelte in die Küche. An der Spüle spritzte sie sich etwas Wasser ins Gesicht. Dann schenkte sie sich Wein nach. Darauf kam es jetzt auch nicht mehr an.

Sie machten es sich auf dem Sofa bequem. Als Stadler die zweite Flasche Bier angebrochen hatte, erzählte sie ihm von David. Sie hatte nur die Stehlampe eingeschaltet, eine Funzel mit rotem Schirm, die gerade mal eine Ecke des Zimmers erhellte. Das Halbdunkel erleichterte ihr das Sprechen. «Er ist mit einer anderen Frau dort, ich bin ganz sicher. Als ich ihn gefragt habe, hat er mich paranoid genannt.»

«Aber er hat doch seinen Sohn dabei.»

«Behauptet er.»

«Ach, Liz.» Stadler sah sie an. «Vielleicht solltest du ihm einfach vertrauen.»

Sie senkte den Blick. «Vielleicht bin ich nicht beziehungsfähig. Wen würde das wundern. Bei meiner Familie …» Sie hob den Kopf und sah ihn an, versuchte den Blick zu fokussieren. «Ich habe jedenfalls beschlossen, dass ich ihn nicht brauche.»

Stadler antwortete nicht, nahm einen Schluck Bier.

«Ich brauche niemanden, verstehst du?» Sie hatte kaum zu Ende gesprochen, da kamen ihr die Tränen. Scheiße, jetzt bloß nicht heulen! Unauffällig fuhr sie sich mit dem Handrücken über die Augen. Aber es half nicht. Die Tränen ließen sich nicht aufhalten.

Stadler stellte die Flasche auf dem Boden ab und legte ihr den Arm um die Schultern. «Schon gut», raunte er. Er wirkte verunsichert. Heulende Frauen waren vermutlich nicht sein Ding.

«Dieser Idiot kann mich mal!», schluchzte Liz. Jetzt, wo der Damm gebrochen war, war ihr alles egal.

Stadler sagte nichts, hielt sie fest, strich ihr tröstend über den Rücken.

Allmählich beruhigte sie sich. «Georg, ich …» Sie wusste nicht, was sie sagen sollte.

«Ja?»

Ohne darüber nachzudenken, beugte sie sich vor und küsste ihn. Er erwiderte den Kuss, erst vorsichtig, dann leidenschaftlich. Seine Hände glitten unter ihre Bluse. Ihr wurde schwindelig, doch diesmal nicht vom Wein. Alles drehte sich. Es fühlte sich gut an, verdammt gut.

Doch mit einem Mal schob er sie von sich weg und stand abrupt auf. «Das geht nicht, Liz.»

«Warum nicht?» Sie versteifte sich. «Wo ist das Problem?»

«Du bist eine Freundin. Wir arbeiten zusammen. Dabei soll es bleiben.» Er schnappte sich seine Jacke. «Schlaf gut, Liz. Wir sehen uns morgen.»

Als die Tür zuknallte, schloss sie die Augen und presste die Fäuste gegen die Stirn. Verdammt, was war nur los mit ihr? Hatte sie gerade versucht, Georg Stadler zu verführen? Und sich eine Abfuhr geholt? Wie tief konnte man sinken?

Scheiße. Verfluchte Scheiße.

Sie rollte sich auf dem Sofa zusammen und vergrub ihr Gesicht in den Kissen. Das war’s. Nie wieder würde sie Stadler unter die Augen treten können. Sie hatte es fertiggebracht, auf einen Schlag nicht nur ihre Arbeit für die Polizei, sondern auch einen guten Freund zu verlieren.

Mittwoch, 30. September, 21:12 Uhr

Georg Stadler trat das Gaspedal durch. Der Mustang raste durch die leere, dunkle Stadt. Nicht denken, einfach fahren.

Er hatte kein Ziel, wollte nur in Bewegung bleiben. Erleuchtete Fenster flogen vorbei, Bäume, vereinzelte Gestalten, Straßenlaternen. An einer roten Ampel holten ihn die Gedanken ein. Verdammt, wie konnte das passieren?

Es hätte nicht viel gefehlt, und er wäre schwach geworden. Hätte sich benutzen lassen. Damit sie es diesem David zeigen konnte. Ja, und? So etwas machte ihm sonst auch nichts aus. Und eine Kollegin war sie nicht wirklich. Warum also diese Panik?

Hinter ihm hupte es. Die Ampel war längst auf Grün umgesprungen. Mit quietschenden Reifen wendete er mitten auf der Straße und raste zurück Richtung Altstadt.

In ihrer Wohnung brannte noch Licht. Er parkte vor dem Haus, trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad, starrte nach oben. Doch er konnte sich nicht dazu durchringen auszusteigen. Es fühlte sich falsch an. Irgendwann wurde es hinter den Fenstern dunkel.

Er startete den Motor und fuhr auf direktem Weg nach Hause. Als er die Wagentür zuknallte, klingelte sein Handy. Er blickte auf das Display. Eine unbekannte Nummer.

«Ja?»

«Hallo, Georg. Ich hoffe, ich störe nicht?»

«Oh, Helene.»

«Ich wollte fragen, ob es Neuigkeiten in deinem mysteriösen Fall gibt. Oder darfst du nicht darüber reden?»

Stadler lehnte sich gegen den Wagen. «Na ja, du bist schließlich eine externe Expertin, die ich offiziell zu den Ermittlungen hinzugezogen habe.»

«Ist das so?»

«Wir müssten noch die Formalitäten erledigen.»

Sie lachte leise. «Wie sehen die aus?»

«Ein Drink auf meine Kosten in einem dafür geeigneten Etablissement.»

«So etwas in der Art habe ich vermutet. Aber ich habe eine bessere Idee: Komm zu mir nach Hause. Ich mache richtig gute Cocktails.»

Genau das, was er jetzt brauchte. «Bin schon unterwegs.»

Donnerstag, 1. Oktober, 10:16 Uhr

Zoe sah mal wieder verboten gut aus. Olivgrüne Cargohose, kurzer Strickpulli mit so weiten Maschen, dass das knappe Top darunter hervorblitzte, Cowboystiefel. Birgit seufzte. Für solche auffallenden Klamotten musste man jung und attraktiv sein. Sie selbst könnte nicht ein Teil davon tragen, ohne sich lächerlich zu machen.

«Alles okay?» Die Praktikantin schaute Birgit mitfühlend an, schloss die Bürotür hinter sich und fuhr mit den Fingern durch ihre Agnetha-Fältskog-Mähne.

«Nur etwas müde.»

«Ich dachte, du wärst mit Georg in die Rechtsmedizin gefahren, zur Obduktion dieser Frauenleiche.» Zoe ließ sich auf Birgits Schreibtisch nieder.

«Er hat doch lieber Miguel mitgenommen. Die Männer wollen wohl heute Morgen unter sich sein.» Sie zog die Brauen hoch.

«Vielleicht haben sie vor, sich deinetwegen zu duellieren.»

«Sehr witzig.»

«War kein Scherz.» Wieder fuhr sie sich durch das lange blonde Haar. «Stadler ist total eifersüchtig, weil du jetzt Miguels Partnerin bist. Er will dich zurück.»

Die Worte taten gut, auch wenn es völliger Blödsinn war. Sie vermutete vielmehr, dass Stadler mit seiner neuesten Eroberung angeben wollte. Er war heute Morgen ins Präsidium gerauscht, als würde er auf Wolken schweben. Wenn sie ihn nicht besser kennen würde, hätte sie vermutet, er hätte sich Hals über Kopf verliebt.

Birgit lehnte sich zurück. «Gibt es eigentlich einen Anlass für deinen Besuch?»

«Ich brauche etwas Abwechslung. Ich sitze seit halb acht an meinem Schreibtisch und tippe Befragungsprotokolle.»

«Der harte Kriminalistenalltag.» Birgit lächelte.

«Nicht für die Jungs.»

«Glaubst du wirklich, in der Rechtsmedizin ist es angenehmer?»

«Zumindest abwechslungsreicher.» Zoe sprang vom Schreibtisch. «Okay. Dann verdufte ich mal wieder.» An der Tür blieb sie stehen. «Noch kein Hinweis auf die Identität der Toten aus dem Hotel?»

«Nichts.»

«Hast du ein Foto da?»

«Meinst du, du kennst sie?»

«Quatsch!» Zoe stiefelte ein paar Schritte zurück in Richtung Schreibtisch. «Aber es könnte mich motivieren, wenn ich vor Augen hätte, warum ich all diese langweiligen Aussagen eingeben muss.»

«Kein Problem.» Birgit öffnete eine Akte und schob sie Zoe hin. Fasziniert beobachtete sie, wie die Miene der jungen Frau sich allmählich von Entsetzen zu Interesse veränderte. Zoe war so unkompliziert und direkt. Alles, was sie dachte, stand ihr ins Gesicht geschrieben. Aber dabei strahlte sie ein solches Selbstbewusstsein aus, dass es ihr niemand als Schwäche oder gar Dummheit auslegte.

«Ich hatte sie mir jünger vorgestellt», sagte Zoe nach einer Weile.

Birgit warf einen Blick auf das Foto. Es zeigte das Gesicht der Unbekannten in Nahaufnahme. Die Praktikantin hatte recht. Die Tote war sehr attraktiv und hatte fein geschnittene Gesichtszüge, aber sie war alles andere als blutjung. Vermutlich jenseits der fünfunddreißig. Also mindestens zehn Jahre älter als das vermisste Model, das Georg mit dem Tatort in der Papierfabrik in Verbindung brachte.

«Das Zimmer ist von einem Mann gebucht worden, oder?» Zoe schloss die Mappe.

«Per Mail. Auf den Namen Johannes Zimmermann.»

Zoe starrte sie an. Ihr Mund klappte auf.

«Was hast du denn?»

«Sag das noch mal.»

Birgit runzelte die Stirn. «Was ist denn mit dem Namen? Kennst du jemanden, der so heißt?»

«Fuck!» Zoe schüttelte ungläubig den Kopf. «Und im Müll lag eine Clownsmaske?»

«Ja, und?»

«Vielleicht liegt Georg doch richtig mit seiner Filmtheorie. Huh, dann haben wir es mit einem völlig durchgeknallten Killer zu tun.»

«Die Idee mit dem Snuff-Video bezog sich auf den anderen Tatort, Zoe. Auch wenn wir beide Male eine Maske gefunden haben, so ist das auch schon der einzige Hinweis darauf, dass es einen Zusammenhang geben könnte. Und warum sollte der Täter das eine Mal die Maske offen am Tatort zurücklassen und beim nächsten Mord im Müllcontainer entsorgen?»

«Du wirst deine Meinung ändern.»

«Da bin ich aber gespannt.»

«Kennst du den Film Halloween?»

«Ich habe davon gehört. Aber ich stehe nicht so auf Horror. Den habe ich hier jeden Tag.»

Zoe ließ sich nicht aus dem Konzept bringen. «In der allerersten Szene, die in der Halloween-Nacht 1963 spielt, bringt ein kleiner Junge seine ältere Schwester um. Er ersticht sie, während sie nur mit einem Slip bekleidet vor dem Frisiertisch sitzt und sich die Haare kämmt. Der Junge ist als Clown verkleidet. Man sieht den Mord aus seiner Perspektive, durch die Sehschlitze der Maske.»

«Oh, Scheiße.»

«Es kommt noch besser: Der Regisseur des Films ist einer der großen Meister des Horrors, John Carpenter. Klingelt da was bei dir?»

Scheiße. Scheiße. «Johannes Zimmermann.»

Donnerstag, 1. Oktober, 11:34 Uhr

Georg Stadler rannte fast den Korridor entlang. Er hatte sich nicht einmal die Zeit genommen, die Jacke auszuziehen. Als Birgit ihm bei seiner Rückkehr aus der Rechtsmedizin von Zoes Theorie zu Johannes Zimmermann erzählt hatte, hatte er sich sofort auf den Weg in KK 42 gemacht.

Er war jetzt sicher, dass sie es mit einem Snuff-Filmer zu tun hatten, der zweimal innerhalb von drei Tagen zugeschlagen hatte. Sie durften keine Zeit verlieren.

Stadler stieß die angelehnte Tür auf und spähte in den Raum. «Hi Timo, hast du mal eine Minute für mich?» Er wunderte sich wie jedes Mal darüber, wie sehr der junge Kollege dem Klischee eines Computernerds entsprach: mager, blass, Brille und eine Frisur, die keine war.

Timo Durach blickte von seinem Bildschirm auf. «Worum geht’s?»

Stadler trat ein und setzte sich lässig auf die Fensterbank. «Wenn ich ein Snuff-Video im Internet veröffentlichen wollte, wie würde ich das anstellen? Und wie würden Interessenten das Video finden?»

«Willst du damit Kohle machen?» Durach schien nicht im mindesten erstaunt über Stadlers Anliegen.

«Könnte sein. Würde ich das wollen?» Über die Frage hatte er sich noch gar keine Gedanken gemacht.

Durach hob die Hände. «Was weiß ich? Aber ich denke, diejenigen, die sich für so etwas interessieren, würden eine Menge Geld dafür zahlen.»

«Okay. Dann andersherum: Was weißt du über Snuff-Filme im Internet? Gibt es sie überhaupt? Oder ist das nur ein Mythos?»

«Ist nicht gerade das, womit wir uns hier im KK 42 tagtäglich beschäftigen.» Durach kratzte sich am Kopf. «Wir haben es mehr mit den verschiedenen Abzockmodellen zu tun. Datenklau, Kreditkartenbetrug, dieser ganze Kram. Und natürlich mit Kindesmissbrauch. Fotos und Filme.» Er überlegte. «Das meiste davon finden wir im normalen Internet. Schließlich tummeln sich da auch die meisten Kunden.»

«Im normalen Internet?»

Durach sah ihn an. «Im Unterschied zum Deep Web, dem Internet im Untergrund. Schon mal was von Tor gehört?»

«Damit kann man unerkannt surfen.» Stadler war froh, dass er wenigstens das wusste und nicht als kompletter Idiot dastand.

«Stimmt. Tor ist ein Programm, das deine Anfragen im Internet über zufällig ausgewählte andere Computer umleitet, sodass du als Absender nicht mehr zu ermitteln bist. Aber das ist nur die halbe Wahrheit. Es gibt Seiten im Netz, die kannst du nur über Tor anwählen. Zum Beispiel Plattformen, auf denen du Drogen und Waffen kaufen kannst. Silk Road ist die bekannteste. Wurde mehrfach vom FBI dichtgemacht, war jedes Mal sofort wieder online. Angeblich kann man auch Berufskiller im Deep Web anheuern, aber das sind nur Gerüchte.»

«Silk Road, echt? So wie Seidenstraße?»

«Die sehen sich wohl in einer langen Tradition von Händlern.» Durach verzog das Gesicht zu einem ironischen Grinsen. «Von freien Händlern, denen der Rechtsstaat am Arsch vorbeigeht. Inzwischen ist Silk Road allerdings endgültig dem Untergang geweiht. Neue Plattformen haben ihren Platz eingenommen. Das Deep Web ist wie eine Hydra. Schlägst du einen Kopf ab, wachsen zwei nach.»

Stadler rieb sich die Stirn. «Und du meinst, auf einer solchen Plattform könnte man Snuff-Videos finden?»

«Möglich wär’s. Aber gesehen habe ich noch nie eins. Wie gesagt, wir haben hier einen anderen Ermittlungsschwerpunkt.»

«Könntest du denn dort mal ein bisschen für mich herumschnüffeln? Dich umsehen, ob es solche Filme gibt?» Stadler trat vom Fenster weg und legte Durach einen Stapel Fotos auf den Schreibtisch. «Das sind zwei Tatorte. Es könnte sich um nachgedrehte Mordszenen aus bekannten Spielfilmen handeln. In dem einen Fall vermutlich um Halloween.»

Durach warf einen kurzen Blick auf die Bilder. Noch immer wirkte er wenig beeindruckt. «Kann ich machen. Ist aber nicht ganz einfach. Das Tor-Netzwerk funktioniert zu einem Großteil über Beziehungen und Vertrauen. Man muss sich vorsichtig bewegen, um nicht als Polizeiermittler aufzufallen. Ich kann nicht einfach irgendwo posten: ‹Hört mal, Leute, ich bin auf der Suche nach ’nem richtig geilen Snuff-Video. Habt ihr einen Tipp für mich?› Da würden sofort alle hellhörig werden.»

«Wie lang?»

Durach lehnte sich zurück und verschränkte die Arme hinter dem Kopf. «So lange, wie es dauert. Ein paar Tage. Vielleicht auch Wochen.»

«So viel Zeit habe ich nicht.»

Durach ließ die Arme sinken. «Mehr kann ich dir nicht anbieten. Du kannst aber auch einfach selbst googeln. Gut möglich, dass dein Filmfreak im regulären Internet auf Kundenfang ist.»

«Falls es ihn gibt.»

«Ja, falls. Ich persönlich glaube nicht dran. Die echt großen Fische, die Berufskiller zum Beispiel, sind supervorsichtig und vor allem altmodisch. Die kann man nicht im Internet buchen.»

Stadler klopfte dem jungen Kollegen auf die Schulter. «Ich merk’s mir für den Fall, dass ich mal jemanden um die Ecke bringen möchte.»

Er war schon bei der Tür, als Durach ihn zurückrief. «Falls dein Killer die Videos von den Morden wirklich ins reguläre Netz gestellt hat, wirst du das vermutlich sehr bald erfahren.»

«Wieso?»

«Scheiße verbreitet sich im Internet schneller als der Schall.» Durachs Gesicht wurde ernst. «Du weißt, was das heißt?»

Stadler schnitt eine Grimasse. «Eine Mordspublicity, die die Ermittlungen behindert. Hunderte von Hinweisen und falschen Bekennerschreiben. Druck von den Medien und von oben. Ich kann es mir ungefähr ausmalen.»

«Das ist leider noch nicht alles.»

Stadler hob die Brauen.

«Bei so einer enormen Verbreitung kriegen zwangsläufig auch Leute Wind von der Sache, die dadurch auf dumme Ideen gebracht werden. Du könntest es mit Nachahmungstätern zu tun bekommen.»

Donnerstag, 1. Oktober, 12:12 Uhr

Liz warf die leere Packung in den Müll. Das war jetzt die fünfte Kopfschmerztablette, vermutlich würde auch sie nicht helfen. Weder gegen den grässlichen Kater noch gegen die Scham. Nie wieder würde sie Georg Stadler ins Gesicht sehen können. Ein winziger Augenblick der Schwäche, und alles war zunichtegemacht.

Schlimmer als die Scham war jedoch das Entsetzen. Über sich selbst. Sie hatte genau das getan, was sie David vorwarf. Sie hatte ihn betrogen. Oder besser gesagt, sie hätte es getan, wenn Stadler sie nicht zurückgewiesen hätte. Sie wäre mit dem Nächstbesten ins Bett gestiegen, nur weil sie auf David sauer war. Und das völlig ohne Grund. David war mit seinem Sohn in Urlaub gefahren. Ja, und? War das nicht sein gutes Recht? Klar, er hätte mit ihr darüber sprechen können. Aber andererseits wusste er, dass sie in den nächsten Wochen beruflich in Deutschland unterwegs war. Und er hatte sie schließlich sofort nach seiner Ankunft in Spanien angerufen.

Liz massierte sich die pochenden Schläfen. Was war los mit ihr? Warum traute sie David nicht?

Sie ahnte die Antwort. Bisher war ihr Vertrauen in Männer jedes Mal bitter enttäuscht worden. Vor allem von den beiden, die ihr am nächsten gestanden hatten: ihrem Bruder Hendrik und ihrem Vater. Hendrik hatte ihr den größten Schmerz bereitet. Er hatte erst ihre Freundinnen ermordet und dann ihre Mutter. Am Ende hatte er versucht, gemeinsam mit ihr in den Tod zu gehen. Die Wunde, die er in ihre Seele gerissen hatte, würde niemals vollständig verheilen.

Aber auch ihr Vater hatte sie hintergangen. Jahrelang hatte er sie belogen, ihr den Grund dafür verschwiegen, warum ihr Bruder so voller Hass gewesen war. Bisher hatte sie alle zaghaften Annäherungsversuche ihres Vaters ignoriert. Sie wusste, dass er mit seiner neuen Lebenspartnerin irgendwo bei Hamburg auf dem Land wohnte. Doch sie hatte seit fast einem Jahr kein Wort mehr mit ihm gesprochen. Vielleicht war es an der Zeit, ihm zu verzeihen.

Aber nicht jetzt. Sie musste arbeiten. Sie war ohnehin schon im Verzug.

Liz schaltete das Diktiergerät wieder ein und lauschte der Stimme von Günther Scharnowski. Seit Stunden war sie damit beschäftigt, seine Äußerungen in die Tabelle einzutragen, die sie mit ihren Kollegen entworfen hatte. Doch sie konnte sich nicht konzentrieren.

Ihr Handy klingelte. Sie stoppte das Diktiergerät. Was, wenn es David war? Würde er ihr das schlechte Gewissen anmerken? Dann lieber Georg Stadler. Falls er von gestern Abend anfing, würde sie ihm weismachen, dass sie sich an nichts erinnerte. Mit Gedächtnislücken im Vollrausch kannte er sich schließlich aus. Sie blickte auf das Display. Birgit.

«Ja?»

«Hallo Liz, wie geht es dir?»

Hatte Stadler ihr etwa erzählt, was passiert war? «Ich hab ein bisschen Schädelbrummen. Habe gestern etwas zu tief ins Weinglas geschaut. Warum fragst du?»

«Höfliche Konversation als Einleitung zu einem Anliegen.»

Unwillkürlich musste Liz lächeln. «Schieß los.»

«Georg lässt nach dem Code fragen. Er will wissen, ob dir schon etwas dazu eingefallen ist.»

Er schob also Birgit vor. Liz rieb sich die Stirn. «Ich habe im Augenblick echt keine Luft dafür. Der Zeitplan für die Interviews ist total eng. Ich habe heute Nachmittag den nächsten Termin und bin noch nicht mit der Nachbereitung des letzten Gesprächs durch.»

«Es wäre wichtig.»

«Selbst wenn ich Zeit hätte, könnte ich euch vermutlich nicht helfen. Ich bin zwar auf Täterbotschaften spezialisiert, aber ich bin keine Dechiffrierungsexpertin.»

«Aber dieser Code wurde an einem mutmaßlichen Tatort zurückgelassen. Er ist eine Botschaft von einem Täter.»

Liz stand auf und begann, auf und ab zu gehen. «Ich kann euch da nicht helfen.»

«Ist das dein letztes Wort?»

Liz spürte, wie enttäuscht Birgit war. Aber sie blieb hart. «Ja.» So gewann sie nicht nur Zeit für ihre eigentliche Arbeit, sondern konnte auch die unvermeidliche Begegnung mit Stadler hinauszögern.

«Also gut. Danke trotzdem.» Birgit legte auf.

Liz betrachtete das Telefon. Eine gute Gelegenheit, David anzurufen. Aber was sollte sie ihm sagen? Sie musste sich entschuldigen, so viel stand fest. Aber am Telefon? Und mit einem Schädel, der sich anfühlte, als würde er jeden Moment explodieren?

Sie blickte auf die Uhr. Shit. Sie musste aufbrechen. In einer Stunde war ihr nächster Gesprächstermin in der Klinik. Hastig packte sie Diktiergerät, Schreibblock und Handy in ihre Handtasche.

Der Mietwagen stand im Parkhaus am Carlsplatz. Sie bezahlte das überteuerte Ticket und fuhr los.

An einer Ampel in der Haroldstraße fiel ihr Blick auf ein Plakat, das Werbung für eine populäre Vorabendserie machte. Es war bereits grün und der Wagen schon halb über die Kreuzung, als es klick machte. Sie trat auf die Bremse.

Hinter ihr quietschten Reifen. Jemand hupte. Erschrocken gab sie wieder Gas. Mit zitternden Händen lenkte sie den Wagen in eine Parklücke. Ihr Herz klopfte wild. Sie hätte beinahe einen Unfall verursacht. Wo war sie nur mit ihren Gedanken? Dieser verdammte Code! Seit dem Gespräch mit Birgit spukte er ihr im Kopf herum. Natürlich würde sie das Rätsel gern lösen. Auch wenn sie Birgit etwas anderes erzählt hatte.

Sie rief sich das Plakat ins Gedächtnis, das der Grund für die halsbrecherische Bremsaktion gewesen war. Ja, es könnte passen. Vielleicht hatte sie gerade den Schlüssel entdeckt, mit dem sich der Code knacken ließ.

Donnerstag, 1. Oktober, 14:22 Uhr

Der Parkplatz war menschenleer. Endlich. Alex Landorf schlenderte scheinbar ziellos zwischen den Autos hindurch. Der Tag X war so plötzlich gekommen, dass er improvisieren musste. Aber das machte nichts. Er war vorbereitet.

Er fand es sogar spannend, dass er seinen ursprünglichen Plan ändern musste. Das erhöhte den Reiz der Jagd. Er spürte das Kribbeln förmlich in den Fingerspitzen, so als hätte er das Gewehr schon in der Hand. Alles war bereit für den tödlichen Schuss.

Als Landorf den Ford Mustang erreichte, nahm er den kleinen GPS-Peilsender aus der Jackentasche. Magnetisch und mit praktisch unbegrenzter Reichweite. Akkulaufzeit drei Monate. Er hatte das Gerät schon vor Wochen besorgt, unter falschem Namen bei einem Internetversand. Einfach unfassbar, was man heutzutage alles kaufen konnte. Ausstattung, die sich Polizisten noch vor wenigen Jahrzehnten nicht einmal in ihren kühnsten Träumen ausgemalt hätten, war für jedermann frei verfügbar. James-Bond-Equipment für jeden Idioten, der Geheimagent spielen wollte. Oder für jemanden wie ihn, der eine Rechnung zu begleichen hatte.

Unauffällig schaute Landorf sich ein letztes Mal um, dann beugte er sich blitzschnell vor und befestigte den Sender an der Innenseite des Kotflügels.

Er blieb noch einen Augenblick stehen, zündete sich eine Kippe an und inhalierte tief. Dann schlenderte er gemütlich weiter. Falls ihn jemand beobachtete, musste er denken, dass er sich für eine kleine Zigarettenpause aus dem Büro verkrümelt hatte.

An der Einfahrt blieb er stehen, rauchte in aller Ruhe und betrachtete den Wagen aus der Distanz. Ab sofort würde Stadler sich nirgendwo hinbewegen, ohne dass er davon wusste. Glücklicherweise hing der Idiot so an seiner Karre, dass er sie sogar im Dienst fuhr. Landorf würde über jeden seiner Schritte informiert sein und im richtigen Augenblick zuschlagen.

Grinsend schnippte er die Kippe auf den Boden. Niemals hätte er gedacht, dass das Schicksal ihm schon so bald eine Gelegenheit auf dem Silbertablett servieren würde. Er konnte es noch immer nicht fassen. Manchmal war das Leben eben doch gerecht.

Als Landorf sich umdrehte, erblickte er auf der anderen Straßenseite eine junge Frau. Sie trug eine Jeansjacke und hatte das glatte blonde Haar zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Ihm stockte der Atem. Linda!

Er zögerte, wusste nicht, ob er zu ihr hinüberlaufen oder lieber beobachten sollte, wohin sie ging. Ein Radfahrer näherte sich der Frau von hinten, klingelte. Sie blickte sich um und machte dem Fahrrad Platz. Landorf erkannte seinen Irrtum. Natürlich war es nicht Linda. Wie auch? Linda würde nicht einfach so am Polizeipräsidium vorbeischlendern. Nicht nach allem, was geschehen war. Er ballte die Fäuste.

Geduld, mahnte er sich. Denk an den Hochstand. Die Jagd. Geduld ist das Wichtigste. Er löste die Fäuste und steckte die Hände in die Hosentaschen. Stadler würde bezahlen. Nur darauf kam es an.

Gemächlich spazierte er zum Eingang des Präsidiums zurück. Als er an dem Mustang vorbeikam, widerstand er der Versuchung, den Kotflügel zu tätscheln. Ihm kam ein Gedanke: Vielleicht konnte er den Wagen für kleines Geld übernehmen, wenn Stadler ihn nicht mehr brauchte. Das wäre der ultimative Triumph.

Donnerstag, 1. Oktober, 15:05 Uhr

«Immer wenn ich an solchen Orten bin, kriege ich Fernweh.»

Birgit sah Miguel überrascht an. Alles, was sie spürte, wenn sie die Bahnhofshalle betrat, war ein mulmiges Gefühl in der Magengegend. Das mochte daran liegen, dass sie ihre Laufbahn bei der Polizei als Streifenbeamtin im Bahnhofsviertel begonnen hatte. Sie hatte hier einfach zu viel Schmutz, Elend und Verkommenheit gesehen.

«Du reist gern?», fragte sie.

Miguel sprach selten über Persönliches. Obwohl sie jeden Tag mit ihm zusammenarbeitete, wusste sie nahezu nichts über sein Privatleben.

«Ich komme nicht sehr oft dazu. Aber eine Weltreise, das wäre mein Traum. Mit viel Zeit natürlich. Ich müsste schon mindestens ein Jahr haben.»

«Würdest du diese Reise allein machen?» Mensch, Birgit, willst du das echt wissen?

«Ja. Ich glaube, so etwas ist am besten, wenn man ganz auf sich gestellt ist.»

«Also eine Art Selbstfindungstrip?»

«Hm. Vielleicht.» Er deutete auf das Bahnhofsrestaurant. «Das müsste es sein.»

Sie traten ein und hielten Ausschau nach Wolf Bertram. Der Nachtportier des Hotels arbeitete tagsüber hier als Kellner.

«Will Georg jetzt eigentlich die Fallanalytiker des LKA hinzuziehen?», fragte Miguel, während er sich in dem Restaurant umsah.

«Weil Liz ihm eine Abfuhr erteilt hat, meinst du?» Birgit überlegte. «Glaube ich nicht. Ich nehme an, er ist davon überzeugt, dass Liz nur noch einmal von ihm persönlich darum gebeten werden will.»

«Du bist anderer Meinung?»

«Sie war ziemlich deutlich am Telefon. Es klang, als wäre sie sauer auf Georg. Vielleicht hat sie aber tatsächlich einfach nur viel Stress wegen der Befragungen. Ich schätze, es ist ziemlich belastend, mit solchen Menschen zu sprechen.»

«Ich könnte das nicht», sagte Miguel. «Aber sie hat es sich ja schließlich ausgesucht. Ich finde es merkwürdig, dass sie plötzlich einen Rückzieher macht.»

«Na ja, Dechiffrierung gehört wirklich nicht zu ihrem Fachgebiet.» Birgit wusste selbst nicht, warum sie Liz mit einem Mal verteidigte.

In dem Moment kam der Kellner auf sie zu. «Kann ich Ihnen helfen?»

«Kripo.» Miguel hielt seinen Ausweis hoch. «Wir möchten mit Herrn Bertram sprechen.»

«Steht vor Ihnen. Es geht um die tote Frau im Hotel, nehme ich an.» Er blickte sich kurz um. «Kommen Sie, setzen wir uns dorthin.»

Sie nahmen an einem Ecktisch Platz. Bertram begann unaufgefordert zu erzählen. «Ich habe zwei Jobs, und das Geld reicht trotzdem nicht. Meine Exfrau und meine Kinder saugen mich aus.» Er rieb sich die müden Augen. «Na ja, ich schätze, ich habe es mir selbst eingebrockt. Hab mich verhoben. Finanziell. Es wird einem ja so leicht gemacht. Hier ein Kredit, dort was auf Pump gekauft. Man rutscht da so rein. Bis eines Tages der Hahn zugedreht wird. Dann stapeln sich die Rechnungen, und man kann keine davon bezahlen.»

«Erzählen Sie uns doch bitte von der Nacht von Dienstag auf Mittwoch», unterbrach Birgit seinen Redeschwall.

«Sie können sich vorstellen, dass ich abends kaputt bin, wenn ich in der Rezeption meinen Dienst antrete. Da kommt es schon mal vor, dass ich einnicke.»

«Aber für das Zimmer, in dem die Frau starb, müssen Sie jemandem den Schlüssel ausgehändigt haben.»

Bertram rieb sich das Kinn. «Wenn nicht viel los ist, regele ich das manchmal anders. Ich lege die Schlüssel auf die Theke, mache einen Notizzettel mit dem Namen dran, und dann können die Gäste sich selbst bedienen. Die meisten sind ganz froh darüber, dass es so schnell und unbürokratisch abläuft. Schließlich ist es spät am Abend, wenn sie ankommen, und oft müssen sie früh wieder raus, um ihren Anschlusszug zu kriegen.»

«Und so haben Sie es auch in der fraglichen Nacht gemacht?», hakte Miguel nach.

«Außer diesem Zimmermann hatten alle Gäste mit Reservierung schon eingecheckt. Ich musste nur diesen einen Schlüssel rauslegen.»

«Und wenn noch jemand ohne Reservierung gekommen wäre?»

«Dann hätte er die Klingel betätigt, und ich wäre aus dem Hinterzimmer nach vorne gekommen.»

Birgit fixierte ihn. «Also hätte irgendjemand diesen Schlüssel einfach nehmen können.»

«Theoretisch ja. Aber das ist noch nie vorgekommen.»

«Und Sie haben nichts gehört oder gesehen?»

«Leider nein.» Er ließ die Schultern hängen. «Ich konnte doch nicht wissen, dass – ich meine, wer rechnet denn mit so was?»

Miguel legte die Hände vor sich auf den Tisch. «Ich nehme an, Sie sind ziemlich sauer auf Ihre Frau?»

Bertram blinzelte nervös. «Wieso sollte ich?»

«Weil sie Sie aussaugt.»

«Und wenn?»

«Vielleicht sind Sie allgemein auf Frauen nicht so gut zu sprechen?»

Bertrams Adamsapfel zuckte heftig.

Birgit betrachtete ihn mit plötzlichem Interesse. Bisher hatte sie den Mann nur für einen schlechten Zeugen gehalten.

«Worauf wollen Sie hinaus?», stieß er hervor.

«So eine Frau allein in ihrem Hotelzimmer. Da könnte man schon auf Ideen kommen. Vor allem, wenn man davon überzeugt ist, noch eine Rechnung offen zu haben.»

«Sie sind ja total verrückt!» Bertram zerrte an seiner Krawatte und öffnete den obersten Hemdknopf. «Ich bringe doch niemanden um, nur weil meine Ex eine gierige Schlampe ist!»

«Eine gierige Schlampe, die Ihnen den letzten Cent abknöpft. Sicherlich haben Sie schon mal daran gedacht, dass alles viel leichter wäre, wenn sie nicht mehr da wäre.» Miguel blieb völlig gelassen.

Der Kellner sprang auf. «Das muss ich mir nicht anhören!»

Miguel erhob sich ebenfalls. «Sie waren am Tatort. Sie haben kein Alibi für die Tatzeit. Und Sie haben verdammt viel Wut im Bauch. Das macht Sie zu einem Eins-a-Verdächtigen. Ich möchte, dass Sie sich morgen für eine formelle Aussage auf dem Präsidium einfinden. Und es wäre gut, wenn Sie dann mehr anzubieten hätten. Sonst werden Sie sich schon sehr bald nach den Zeiten zurücksehnen, als Schulden Ihr größtes Problem waren.»

Donnerstag, 1. Oktober, 16:28 Uhr

Georg Stadler lenkte den Mustang in eine Lücke vor dem Präsidium und stellte den Motor ab. Den Ausflug hätte er sich sparen können. Der Karnevalsladen am Südrand des Stadtzentrums bot zwar eine riesige Auswahl an Kostümen, aber nur ein sehr bescheidenes Sortiment an Masken. Margaret Thatcher war nicht darunter. Wohl aber das Clown-Modell, das sie im Müllcontainer des Hotels gefunden hatten. Eine solche Maske war sogar kürzlich verkauft worden, der Käufer hatte allerdings bar bezahlt, und niemand erinnerte sich an ihn. Ohnehin war es unwahrscheinlich, dass ein Täter, der sich so viel Mühe bei der Inszenierung seiner Tat gab, den Fehler machte, sein Zubehör in der Nähe zu kaufen.

Stadler rieb sich die Stirn. Er war müde. Zwar hatte er gestern Abend bei Helene nur einen Cocktail getrunken, und den nicht einmal ganz, aber er hatte trotzdem nicht viel Schlaf gefunden. Helene war nicht wie die jungen Dinger, die er sonst abschleppte. Sie hatte ihn gefordert. Bei der Erinnerung musste er lächeln. Was für eine Frau!

Er zog den Schlüssel ab und dachte an Liz. Birgit hatte angerufen und ihm erzählt, dass sie den Code nicht entschlüsseln konnte. Oder wollte. Er versuchte sich ins Gedächtnis zu rufen, wie es zu der Pleite hatte kommen können. Was war eigentlich passiert? Genau bekam er es nicht mehr zusammen, aber er war sicher, dass er sich korrekt verhalten hatte. Warum konnte Liz den Vorfall nicht vergessen? Manchmal war es besser, einfach dort weiterzumachen, wo man vorher gestanden hatte. Sie waren beide nicht ganz nüchtern gewesen. So etwas kam vor. Deshalb musste man doch kein Riesenfass aufmachen.

Er stieg aus. Liz würde sich wieder beruhigen. Und dann wäre alles wie vorher.

Vor Stadlers Büro stand Alex Landorf, der ehrgeizige junge Ermittler, der aussah wie ein Profifußballer. Stadler wurde nicht richtig warm mit ihm, aber er wusste, dass andere Kollegen große Stücke auf ihn hielten. Als er vorhin zu dem Karnevalsladen aufgebrochen war, war ihm Landorf im Foyer begegnet und hatte ihn selbstgefällig angegrinst. Dasselbe dämliche Grinsen klebte noch immer in seinem Gesicht.

«Hast du auf mich gewartet, Landorf?»

«Wonach sieht es aus?»

Stadler hob die Brauen. «Was ist los?»

«Hubert will mit dir reden.»

«Jetzt sofort?»

«Yep.»

Stadler steckte den Schlüssel zurück in die Tasche. «Also gut.»

Kriminalhauptkommissar Hubert Burghausen erwartete ihn in seinem Büro. Wie immer trug er Anzug und Krawatte. Der seriöse Typ. Hubert führte Mordermittlungen völlig anders als er selbst, doch Stadler respektierte ihn. Er war einer von den Guten, so viel stand fest.

«Hallo Georg. Danke, dass du gekommen bist.» Burghausen deutete auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch. «Ich habe ein paar Fragen an dich.»

«Worum geht es denn?» Stadler setzte sich und schlug die Beine übereinander.

Burghausen legte den Finger auf die Aufnahmetaste des Rekorders. «Du hast doch nichts dagegen?»

Plötzlich klingelten alle Alarmglocken bei Stadler. «Hey, Moment mal! Was wird das hier?» Dass ein Kollege ein Gespräch mit ihm aufzeichnen wollte, war ihm noch nicht untergekommen. Stadler schob den Rekorder zur Seite und ließ seine Hand darauf liegen.

«Du bist Zeuge in einem Fall, den ich seit heute Morgen bearbeite. Ich brauche deine Aussage. Du erleichterst mir die Arbeit, wenn wir das aufnehmen. Wo ist das Problem?»

Stadler sah Burghausen scharf an. Der rückte seine Brille zurecht und erwiderte den Blick vollkommen gelassen. Etwas stimmte nicht. Stadler überlegte fieberhaft. Aber er hatte sich nichts zuschulden kommen lassen. Was also hatte er zu befürchten? «Meinetwegen. Ich bin sehr gespannt.»

Burghausen schaltete das Gerät ein und sprach Datum, Uhrzeit und die Namen der anwesenden Personen darauf.

Alex Landorf ließ sich mit einem knarrenden Geräusch auf dem dritten Stuhl nieder. Hatte er etwa bei der Tür gestanden, um Wache zu halten?

Burghausen zog einen durchsichtigen Beweisbeutel unter einer Akte hervor und legte ihn auf den Tisch. «Herr Stadler, erkennen Sie dieses Gerät?», fragte er förmlich.

«Das ist ein Tabletcomputer.»

«Schauen Sie ihn sich genau an.»

Stadler kam eine Ahnung, worauf die Befragung hinauslief. Aber er ließ sich nichts anmerken. «Die sehen doch alle gleich aus, was willst du wissen, Hubert?»

«Haben Sie ein Tablet der gleichen Marke?»

Tatjana! War das ihre Rache? Das hatte sie sich schön ausgedacht! Aber hier war er das Opfer, so würde das nicht funktionieren. «Meins ist mir geklaut worden, schon vor Wochen.»

Burghausen zog kaum merklich die Brauen hoch. «Haben Sie den Diebstahl zur Anzeige gebracht?»

«Nein.»

«Warum nicht?»

«Dazu bin ich nicht verpflichtet, oder?»

«Natürlich nicht. Es wundert mich nur. Sie sind doch Polizist, Sie sitzen quasi an der Quelle.»

«Hör mal, Hubert, als das Ding geklaut wurde, steckte ich gerade bis über beide Ohren in einem sehr komplizierten Fall. Du erinnerst dich vielleicht. Stichwort: Marterpfahl. Ich hatte wirklich Dringenderes im Kopf als dieses beschissene Ding!»

«Jetzt ist das Gerät jedenfalls wiederaufgetaucht.»

«Woher willst du wissen, dass es meins ist?»

«Nun ja, die darauf gespeicherten Dateien lassen keinen anderen Schluss zu. Möchten Sie einen Blick darauf werfen?»

Stadler winkte ab. «Nicht nötig.» Er überlegte, ob er Privates auf dem Tablet gespeichert hatte, irgendwelche intimen Details, die nun im Präsidium die Runde machen würden, doch ihm fiel nichts ein. Viel mehr interessierte ihn, was genau Tatjana ihm mit diesem Ding anzuhängen versuchte. Was auch immer es war, im Zweifelsfall stand Aussage gegen Aussage, und er war der Polizist.

«Gut.» Burghausen legte das Tablet weg.

«Nun komm endlich zur Sache, Hubert. Wir sind doch hier nicht im Fundbüro. Worum geht es?»

«Können Sie mir schildern, in welcher Situation Ihnen das Tablet gestohlen wurde?», fragte Burghausen zurück. Den Mann schien einfach nichts aus der Ruhe zu bringen.

Stadler schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. «Schluss jetzt! Ich bin freiwillig hier. Und ich habe wirklich jede Menge anderes zu tun. Wenn du nicht ausspuckst, worum es geht, ist das Gespräch für mich beendet.»

«Okay.» Burghausen zog eine Handvoll Fotos aus einer Schublade und legte eins davon vor Stadler auf den Schreibtisch.

«Die Frau heißt Tatjana Zilke. Sie wurde heute Morgen tot aufgefunden. Vermutlich starb sie aber schon in der Nacht von Montag auf Dienstag. Sie lag in einem Gebüsch an der Moskauer Straße. Das ist hinterm Hauptbahnhof, direkt an den Gleisen.»

Stadler starrte auf das Foto. Kein Zweifel, das war Tatjana, auch wenn der Tod ihr Gesicht verfremdet hatte. In der Nacht von Montag auf Dienstag. Ihm wurde schwindelig.

Scheiße.

Er musste Ruhe bewahren. Er hatte die Frau nicht getötet. Alles würde sich aufklären.

Scheiße. Langsam atmen. Ein. Aus. Ein. Aus.

Allmählich verwandelte sich der Schock in Wut. Was fiel dem Kollegen ein, ihn wie einen Verdächtigen zu behandeln?

Stadler schaltete das Aufnahmegerät aus. «Sag mal, Hubert, geht es dir noch gut? Was soll die Scheiße? Glaubst du ernsthaft, ich hätte die Frau umgebracht?»

«Bitte, Georg, du weißt genau, dass ich –»

«Ich weiß gar nichts.» Er stand auf.

Landorf sprang hoch und hechtete wie ein Terrier zur Tür.

«Mach Platz, du Witzfigur.»

Hubert Burghausen trat neben ihn. «Wir brauchen eine Speichelprobe von dir, Georg. Tut mir leid. Du kennst das Procedere.»

Er nickte Landorf zu, der ein Röhrchen aus der Tasche zog.

«Ihr seid ja wirklich gut vorbereitet.»

«Du kannst das freiwillig machen, oder ich lasse es richterlich anordnen.»

«Du mieses Arschloch!» Stadler spuckte voller Verachtung auf das Wattestäbchen, das Landorf ihm hinhielt, stürmte aus dem Raum und knallte die Tür zu.

Draußen musste er sich erst einmal an der Wand abstützen. Sein Puls beruhigte sich nur langsam. Plötzlich sah er Tatjana vor sich. Ihre blitzenden Augen. Ihre Drohung.

Du wirst noch von mir hören. Und es wird dir nicht gefallen.

Das Miststück hatte recht behalten. Und dann fiel ihm noch etwas ein. Er hatte sie angefasst. Kurz bevor sie starb. Und Burghausen hatte seine Speichelprobe.

Freitag, 2. Oktober, 11:07 Uhr

Birgit stieg die Stufen zur Rechtsmedizin hinauf. Es war herbstlich kühl, Nebelfetzen hingen zwischen den Gebäuden. Die Sonne besaß nicht die Kraft, sie aufzulösen. Birgit wäre lieber in ihrem warmen Büro geblieben. Zumal ihr schleierhaft war, was Marcus Schreiner von ihr wollte. Der Rechtsmediziner hatte vor zwanzig Minuten im Präsidium angerufen, weil er an der Leiche aus dem Hotel noch etwas entdeckt hatte. Und er hatte darauf bestanden, dass Birgit persönlich vorbeikam, um es sich anzusehen.

«Der hat eine Schwäche für dich», hatte Miguel gefrotzelt.

Birgit hatte ihm einen Vogel gezeigt.

Kurz bevor sie den Treppenabsatz erreichte, kam ihr Hubert Burghausen entgegen. Der Kollege sah angespannt aus.

Birgit grüßte ihn. «Na, ich habe gehört, du hast auch eine ermordete Frau.»

«Nicht nur das.» Er steckte die Hände in die Taschen seines Mantels.

«Probleme?»

«Du bist doch mit Georg befreundet. Kannst du ihn nicht zur Vernunft bringen?»

Birgit sah ihn erstaunt an. «Wovon redest du?»

«Er hat nichts erzählt? Dachte ich mir.» Burghausen zog ein Päckchen Zigaretten aus der Manteltasche. «Was dagegen?»

«Wenn du mich nicht zu lange auf die Folter spannst.»

Er steckte eine Zigarette an und nahm einen tiefen Zug. «Der Fall, an dem ich arbeite. Im Besitz der Toten wurde Georgs Tablet gefunden.»

Birgit schlug die Hand vor den Mund.

«Er hat ausgesagt, es sei ihm schon vor Wochen gestohlen worden.»

«Und das glaubst du ihm nicht?»

«Er hat mir nicht die ganze Wahrheit erzählt. Wo und unter welchen Umständen fand der Diebstahl statt? Wie gut kannte er die Frau? Ich muss dir nicht erklären, wohin so was führen kann. Denn es gibt Parallelen zu eurem Fall.»

«Dem Mord im Hotel?» Birgit schwirrte der Kopf. Was lief hier? Und warum hatte Georg ihr nichts davon gesagt?

Burghausen nickte, warf die halbgerauchte Kippe auf den Boden und trat sie aus.

«Was für Parallelen?», hakte Birgit nach.

«Beide Opfer haben lange dunkle Haare, auffallend grüne Augen und sind sehr attraktiv. Beide wurden durch mehrfache Messerstiche in Brust und Hals getötet. Die Tatorte liegen nur etwa zweihundert Meter Luftlinie voneinander entfernt.»

«Wir haben es also möglicherweise mit demselben Täter zu tun», murmelte Birgit.

«Eigentlich müssten wir eine gemeinsame Mordkommission zusammenstellen.» Burghausen sah sie an. «Aber dann wäre Georg raus. Er kann nicht in einem Fall ermitteln, in den er involviert ist.»

«Warum ist er denn involviert, wenn das Tablet schon vor Wochen gestohlen wurde?» Sie funkelte ihn an. Das war doch wohl nicht sein Ernst!

Hubert blieb völlig ruhig. «Seine DNA wird gerade mit der abgeglichen, die wir am Opfer sichergestellt haben. Falls es seine ist, kommt er in Erklärungsnot.»

Birgit schwankte zwischen Wut und Fassungslosigkeit. «Sag mal, Hubert, du hast sie wohl nicht mehr alle! Georg Stadler als Frauenmörder? Merkst du eigentlich, was für einen Schwachsinn du da redest?» Sie ließ ihn ohne ein weiteres Wort stehen und stieg die letzten Stufen hoch. In der Eingangshalle blieb sie stehen und atmete ein paarmal tief ein und aus. Ihre Hände zitterten. Doch diesmal war es keine Panikattacke. Wie konnte Hubert es wagen, einen solchen Verdacht zu äußern? Und wie konnte Georg es wagen, ihr nichts davon zu erzählen? Was war nur los? Oder lag das Problem etwa bei ihr? Reagierte sie überzogen?

«Alles in Ordnung?», fragte eine Stimme.

Erschrocken fuhr Birgit herum. Vor ihr stand Marcus Schreiner und sah sie besorgt an. Sie hatte ihn nicht kommen hören. «Schon okay.» Sie lächelte verkrampft. «Was wollten Sie mir zeigen?»

Der Rechtsmediziner bedeutete ihr zu folgen. Sie gingen in sein Büro.

«Oh, ich dachte, es wäre etwas mit der Toten?»

«Setzen Sie sich, bitte. Kaffee?»

Hatte Miguel etwa ins Schwarze getroffen? Das fehlte ihr gerade noch! Birgit beobachtete beklommen, wie der Rechtsmediziner umständlich die Kaffeemaschine bediente. Der Anzug spannte um seinen fülligen Körper. Zu viel gutes Essen und zu wenig Bewegung, vermutete sie. Zwischen ihm und Miguel lagen Welten, in jeder Hinsicht.

Schreiner stellte ihr eine Tasse hin und nahm hinter dem Schreibtisch Platz. «Sie haben gerade vor der Tür Hubert Burghausen getroffen, nehme ich an? Ich bin davon ausgegangen, dass er schon weg ist, wenn Sie kommen. Aber er hat mich mit Fragen gelöchert.»

Sie nippte an ihrem Kaffee, ohne etwas zu erwidern. Was sollte das werden?

Schreiner legte die Finger zusammen. «Wissen Sie, Frau Clarenberg, ich schätze Ihren Kollegen, also Herrn Stadler, sehr. Aber vor allem schätze ich Sie.» Er machte eine bedeutungsvolle Pause.

Birgit spürte etwas Dickes in ihrem Hals, das sie am Schlucken hinderte.

«Deshalb tue ich das.»

«Was?», würgte sie hervor.

«Ich erzähle Ihnen etwas, das ich eigentlich Herrn Burghausen hätte sagen müssen. Er wird es selbstverständlich auch erfahren. Aber erst nach dem Wochenende, wenn er meinen Bericht bekommt.» Schreiner nahm die Brille ab, rieb sich die Nase und setzte sie wieder auf. «Ich habe zufällig mitbekommen, wie das Tablet gefunden wurde. Wir waren alle in dem Zelt, das über dem Fundort errichtet worden war, weil es drohte zu regnen. Es war eng, ich konnte alles mithören. Einer vom Erkennungsdienst schaltete das Gerät ein, weil er hoffte, einen Hinweis auf die Identität der Toten zu erhalten. Zu dem Zeitpunkt war sie noch nicht identifiziert. Also bekam ich auch mit, wie Ihren Kollegen klarwurde, dass das Tablet Georg Stadler gehören muss. Irgendwelche Bilder von einer Fete im Partykeller der Wache. Mehrere der Anwesenden erinnerten sich, dass Stadler mit dem Tablet fotografiert hatte.»

Birgit versteifte sich. Offenbar wussten längst alle Bescheid. Alle bis auf sie. «Das wird aber nicht in Ihrem Bericht stehen, oder?»

«Nein, natürlich nicht. Ich wollte nur, dass Sie wissen, dass Burghausen nicht geplaudert hat.»

«Was dann?»

«Ich habe beide Leichen untersucht, die aus dem Hotel und die, die in dem Gebüsch hinter dem Bahnhof gefunden wurde. Ich habe die Stichwunden vermessen und analysiert. Ich bin noch nicht mit allen Untersuchungen fertig, deshalb kann ich es auch verantworten, dass ich Herrn Burghausen noch nichts gesagt habe. Ich will schließlich absolut sicher sein. Aber ich habe kaum Zweifel daran, wie mein endgültiges Ergebnis aussehen wird: Beide Frauen wurden mit derselben Waffe erstochen.»

Freitag, 2. Oktober, 11:48 Uhr

«Zoe, ich möchte, dass du mit Vanessa Friedrich sprichst, der Freundin von Tina Grandt.» Georg Stadler überflog seine Liste mit den noch offenen Fragen. «Du bist etwa in ihrem Alter, mit dir redet sie bestimmt offener als mit mir. Vielleicht hat Tina ihrer Freundin mehr über die Verabredung mit dem Fotografen erzählt. Bestimmt gibt es auch andere Dinge, von denen ihr Mann nichts weiß.»

«Du meinst, der Fototermin war nur vorgeschoben und sie hat sich mit ihrem Lover getroffen?»

«Keine Ahnung. Sei für alles offen und lass Vanessa Friedrich erzählen.»

Zoe stopfte Handy, Notizblock und Kuli in den riesigen Lederbeutel, den sie als Handtasche benutzte. «Du glaubst wirklich, dass Tina Grandt in dieser alten Fabrik umgebracht wurde?»

Stadler sah sie an. «Irgendjemand wurde dort umgebracht. Und Tina Grandt ist die einzige vermisste Person im Raum Düsseldorf, bei der Tatort und Umstände plausibel erscheinen.» Er schluckte den Rest von dem runter, was ihm auf der Zunge lag. Sein Chef hatte nicht genehmigt, Tina Grandts DNA mit dem Blut an dem Rasiermesser abzugleichen. Zu wenig Verdachtsmomente, um die Kosten zu rechtfertigen.

«Soll ich dem Fotografen auf den Zahn fühlen?», fragte Florian Schenk.

Stadler hatte eigentlich eine andere Aufgabe für ihn vorgesehen, aber er verstand, warum das dem jungen Kollegen wichtig war. Schließlich war er auf die Spur Tina Grandt gestoßen. «Tu das. Lass dir von der Fluggesellschaft bestätigen, dass er an Bord war. Und ruf meinetwegen auch das Hotel in New York an.»

Dominic Parker hielt sich laut eigenen Angaben seit zehn Tagen in den USA auf, um ein Fotoshooting vorzubereiten. Den Namen Tina Grandt hatte er angeblich noch nie gehört. Stadler zweifelte nicht an seiner Aussage. Aber natürlich musste sie überprüft werden.

«Wird sofort erledigt.»

«Und danach kümmerst du dich –»

Die Tür wurde aufgestoßen, und Birgit stürmte in Stadlers Büro. «Ich muss dich sprechen. Sofort.»

«Was gibt es?»

«Unter vier Augen.»

Wahrscheinlich ging es um Liz. Das konnte er im Augenblick überhaupt nicht gebrauchen. «Birgit, ich verteile gerade Aufgaben.»

«Sofort.»

«Sag mal, was –»

Zoe stand auf. «Komm, Flori, wir lassen Mami und Papi mal lieber allein.»

«Flori? Ich habe mich wohl verhört?» Grinsend erhob sich Schenk.

Zoe hakte sich bei ihm unter. «Wir melden uns, wenn wir etwas zu berichten haben», sagte sie im Weggehen.

«Halt, meine Jacke!» Schenk lief noch einmal zurück zu seinem Stuhl. Er zwinkerte Stadler zu, bevor er Zoe nach draußen folgte. Die Tür fiel hinter den beiden ins Schloss.

Stadler verschränkte die Arme. «Was sollte diese Show?»

«Wann hattest du vor, mir zu sagen, dass du in einen Mordfall verwickelt bist?»

«Verwickelt? Wer sagt das denn? Erzählt Hubert das rum?»

«Ich habe nur eine Frage: Kann es sein, dass deine DNA an der Leiche dieser Tatjana sichergestellt wurde?»

«Spinnst du?»

Birgit trat an den Schreibtisch. «Das ist keine Antwort. Kann es sein?»

Stadler hätte sie am liebsten rausgeschmissen. Was sollte dieser Ton? Seit wann war er ihr Rechenschaft schuldig? Er stand auf und trat ans Fenster. Eine Weile blickte er schweigend nach draußen. Atmete tief ein und aus. Dann drehte er sich zu Birgit um. «Ich habe sie am Montag in einer Kneipe wiedergetroffen. Natürlich habe ich sie zur Rede gestellt. Schließlich hatte sie mich beklaut.»

«Hast du sie angefasst?»

Stadler fuhr sich durch das Haar. «Ich habe sie am Arm gegriffen, um sie in eine ruhige Ecke zu führen. Ich wollte schließlich nicht, dass jeder unser Gespräch mit anhört.»

«Warum hast du sie nicht aufs Präsidium gebracht?»

«Ich hatte keinen Bock, mir den Abend zu versauen.»

«Hattest du was mit ihr? Hat sie dich dabei beklaut?»

«Das geht dich einen Scheiß an, Birgit!» Er schlug mit der flachen Hand gegen den Aktenschrank.

Birgit zuckte, doch sie wich keinen Schritt zurück. «Irrtum, Georg. Das geht jeden hier was an. Tatjana Zilke wurde ermordet. Und wir sind die Mordkommission! Schon vergessen?»

«Es ist Huberts Fall, nicht deiner!» Er packte seine Jacke und stampfte zur Tür. Er brauchte dringend frische Luft. «Ich kläre das mit ihm. Du hast nichts damit zu tun. Halt dich einfach raus!»

Sie trat ihm in den Weg. «Damit liegst du leider schon wieder falsch. Schreiner von der Rechtsmedizin hat mir gerade unter vier Augen anvertraut, dass im Fall Tatjana Zilke und bei dem Hotelmord vermutlich dieselbe Tatwaffe benutzt wurde.»

Stadler wankte. Eine Sekunde lang fühlte er sich, als würde eine riesige Welle über ihn hinwegrollen und ihn mitreißen. Doch er fing sich schnell wieder. Mit zusammengekniffenen Augen funkelte er Birgit an. «Ach, die Frau im Hotel soll ich auch umgebracht haben?»

«Es gibt noch mehr Parallelen zwischen den Fällen.» Sie griff nach seinem Arm. «Du musst Hubert alles erzählen. Sonst machst du dich unnötig verdächtig.»

«Das ist doch lächerlich! Ich bin einer der dienstältesten Beamten des KK 11. Ich bin Erster Kriminalhauptkommissar mit einer sensationellen Aufklärungsquote. Niemand wird ernsthaft annehmen, ich wäre zum Serienkiller mutiert.» Er griff nach der Türklinke.

Birgit seufzte.

Er hielt inne, drehte sich zu ihr um.

Sie sah ernsthaft besorgt aus.

Er trat zu ihr, fixierte sie aufmerksam. «Du vertraust mir doch, oder?»

«Darum geht es jetzt nicht.»

Er wich zurück. «Ach ja?»

«Warst du nicht am Montagabend mit dieser Helene Weigand verabredet? Wie lange wart ihr zusammen? Kann sie dir ein Alibi geben?»

«Du hast meine Frage nicht beantwortet.»

«Dito.»

Stadler schloss für einen Moment die Augen. «Wir haben nicht die Nacht zusammen verbracht, falls du das andeuten wolltest. Ich schlafe nicht mit jeder Frau, mit der ich einen trinken gehe.»

Es klopfte, bevor Birgit etwas erwidern konnte. Florian Schenk steckte den Kopf durch den Türspalt. «Ich störe nur ungern, aber –»

«Jetzt nicht!», knurrte Stadler ihn an.

«Es ist wichtig.»

«Was denn?»

«Du hast doch sicherlich gehört, dass Hubert Burghausen ebenfalls in einem Frauenmord ermittelt. Er hat heute Morgen angeordnet, den Tatort noch mal in einem größeren Radius abzusuchen. Rate mal, was dabei gefunden wurde.»

«Das ist keine Quizshow, Florian.»

«Ja, ich weiß.»

«Also was?»

«Eine Maske.»

Samstag, 3. Oktober, 15:17 Uhr

Birgit nahm ihren ganzen Mut zusammen und stieg aus. Die Sonne schien warm, der Himmel war makellos blau, trotzdem fror sie. Doch ihr Entschluss stand fest. Sie würde sich ihren Dämonen stellen. Immerhin hatte sie jetzt einen Anlass. Ihr Kollege und Freund steckte tief in der Scheiße. Auch wenn er es selbst noch nicht wahrhaben wollte. Sie konnte ihm nur helfen, wenn sie den wahren Täter fand. Und dazu musste sie jedes Detail des Falls kennen. Auch die Tatorte. Und zwar alle.

Mit zusammengepressten Lippen studierte sie den Gebäudekomplex. Ein Backsteinhaus mit eingeschlagenen Fenstern. Der Dachstuhl war ausgebrannt. Sträucher und Unkraut wucherten auf dem Gelände. Das Rolltor am Eingang der Werkhalle war halb hochgezogen. Dahinter erstreckten sich mehrere miteinander verbundene Hallen. Ein großes Eisentor sicherte das Gelände, doch es stand offen. Keine Polizeiabsperrung mehr. Jeder, der wollte, konnte in der Fabrik herumspazieren, wie es ihm beliebte.

Birgit blickte auf die Uhr. Liz war überfällig. Hoffentlich kam sie bald! Mit jeder Minute, die Birgit warten musste, sank ihr Mut. Aber im letzten Moment kneifen kam nicht in Frage.

Birgit schloss die Augen und hielt ihr Gesicht in die Sonne. Die Wärme tat gut, doch sie beruhigte nicht ihren flatternden Herzschlag.

Ein Wagen näherte sich und fuhr vorbei. Ein cremefarbener Mini folgte und parkte am Straßenrand. Liz stieg aus.

«Coole Kiste», sagte Birgit und zupfte an ihrer Bluse. Plötzlich war ihr nicht mehr kalt, sondern heiß.

«Mietwagen.» Liz knallte die Tür zu und sah sich um. «Interessanter Treffpunkt. Was machen wir hier?»

«Das ist die Papierfabrik.»

Liz machte große Augen. «Was hast du vor?»

«Reingehen. Am Dienstag war ich mit Georg und Miguel hier, aber ich habe es nicht hineingeschafft.» Birgit stockte. Sie wusste selbst nicht, warum sie es ansprach. Und gerade Liz gegenüber. Aber es musste einfach raus. «Ich hatte das Gefühl, in eine tödliche Falle zu tappen. Ich hatte Sehstörungen, mir ist schwindelig geworden, ich habe kaum noch Luft gekriegt. Zum Glück bin ich mit dem Fuß umgeknickt und hatte eine gute Entschuldigung, sodass die beiden nicht gemerkt haben, was mit mir los war.»

«Das klingt nach einer posttraumatischen Belastungsstörung, Birgit. Damit ist nicht zu spaßen.»

«Ich weiß. Aber irgendwie muss ich dieses Trauma ja überwinden. Ich dachte, das wäre eine gute Desensibilisierungsstrategie.»

Liz kam auf sie zu. «Bist du wahnsinnig? Was, wenn du dadrin wieder eine Panikattacke kriegst?»

«Dafür bist du ja dabei.» Birgit lächelte unsicher.

«Ich kann das nicht verantworten.»

Birgit stemmte die Hände in die Hüften. «Musst du gar nicht. Ich verantworte das selbst. Kommst du?»

«Nein.»

«Gut, dann gehe ich eben allein rein.» Birgit marschierte los. Ihre Knie waren so weich, dass sie das Gefühl hatte, auf Marshmallows zu laufen, doch sie hielt entschlossen weiter auf das halb geöffnete Rolltor zu.

Als sie hindurch war, unvermittelt vom Halbdunkel eingehüllt, hielt sie inne. Ihr Atem ging flach und schnell, ihr Herz hämmerte. Aber sie stand.

Hinter ihr ertönten Schritte. «Du bist echt verrückt, Birgit.»

Mit zitternden Fingern kramte Birgit ein Blatt Papier aus ihrer Handtasche und reichte es Liz. «Das ist ein Plan des Gebäudes. Ich glaube, es ist besser, wenn du die Führung übernimmst. Sonst müssen wir am Ende noch hier übernachten.» Sie grinste schief.

Liz studierte die Skizze mit gerunzelter Stirn. «Da lang.» Sie deutete in den hinteren Teil der Halle. «Da müsste irgendwo eine Treppe sein.»

Sie liefen schweigend nebeneinanderher. Als in unmittelbarer Nähe eine Taube aufflatterte, schrie Birgit. Dann lachte sie. «Du lieber Himmel, ich bin echt ein Wrack.»

«Geht es noch?», fragte Liz. Sie sah besorgt aus. «Wir können jederzeit abbrechen. Es war schon eine großartige Leistung, überhaupt über die Schwelle zu treten.»

«Ich will den Tatort sehen.»

«Okay. Dann weiter. Vielleicht hilft es, wenn du dabei an etwas anderes denkst. Erzähl mir, was es Neues gibt.»

«Ach, das weißt du ja noch gar nicht: Georg hat sich in die Scheiße geritten.»

«Was?» Liz starrte sie an. «Wie das?»

So knapp wie möglich erzählte Birgit von Tatjana, dem Tablet und der Vermutung des Rechtsmediziners.

«Was für ein Horror», sagte Liz. «Das muss schrecklich für ihn sein.»

«Weiß nicht. Ich habe den Eindruck, dass er die Sache nicht ernst genug nimmt. Er hält sich für unverwundbar.»

«Ja, das passt.»

Sie hatten die Treppe erreicht. Die Stufen waren aus rostigem Metall, das nicht sehr vertrauenerweckend aussah.

Beklommen spähte Birgit nach oben.

«Meinst du, es geht?», fragte Liz.

«Klar.» Birgit umklammerte das Geländer, ihre Hände waren feucht, doch sie setzte tapfer den Fuß auf die erste Stufe.

«Seit wann weiß Georg davon?», fragte Liz hinter ihr.

«Seit Donnerstag, soviel ich weiß.»

«Nicht schon seit Mittwoch?»

Birgit hatte den Treppenabsatz erreicht, vorsichtig setzte sie nacheinander die Füße auf den Boden. Ein Brett lag vor ihr, sie vermied es daraufzutreten. Die Kollegen hatten erzählt, dass hier alles voller Löcher und verborgener Hohlräume war. Sie drehte sich zu Liz um. «Die Leiche von Tatjana Zilke wurde erst am Donnerstag gefunden. Was war denn am Mittwoch?»

«Nichts.» Liz sah konzentriert auf den Plan. «Wir müssen uns links halten. Am Ende dieser Ebene geht es noch eine Etage höher.»

Birgit ging wieder voran. Es fühlte sich gut an, Liz im Rücken zu haben. Langsam beruhigte sich ihr Herzschlag. Auch das Schwitzen ließ nach. War doch viel einfacher, als sie gedacht hatte!

Birgit blieb stehen. «Riechst du das auch?»

«Was denn?»

«So süßlich. Verfault.»

«Ich rieche nichts», kam es von hinten.

Birgit zuckte mit den Achseln und lief weiter. Allmählich begann sie, ihr Abenteuer zu genießen. Sie nahm sich sogar Zeit, die Graffiti zu betrachten, die überall an den Wänden prangten. Manche waren richtig gut. Sie blieb stehen, um zwei überlebensgroße Fische zu bewundern, die auf zwei riesige Tanks gesprayt waren. «Die sind klasse, oder?», sagte sie zu Liz.

«Gigantisch. Ich wünschte, ich könnte so malen.»

Noch mal stieg Birgit der faulige Gestank in die Nase, doch sie sagte nichts. Vermutlich roch sie nur ihre eigene Angst. Oder in irgendeiner dunklen Ecke verweste ein Tierkadaver. Sie setzte sich wieder in Bewegung.

«Dieser Hubert Burghausen glaubt doch nicht ernsthaft, dass Georg ein Serienkiller ist?», fragte Liz unvermittelt.

«Natürlich nicht. Noch nicht. Aber wenn die DNA an Tatjanas Leiche ihm zugeordnet wird, sieht es übel aus. Wir brauchen ein Täterprofil, das Georg entlastet.»

«Ich kann kein Täterprofil aus dem Hut zaubern, Birgit. Schon gar nicht mit dem Ziel, Georgs Unschuld zu beweisen.»

«Natürlich nicht mit diesem Ziel.»

«Auch nicht ohne Ziel. Ich kenne Georg und weiß, dass er unter Verdacht steht. Ich bin befangen.»

«Mag sein. Ich dachte ja nur …» In dem Moment fiel Birgits Blick auf einen Stahlträger. An die Wand dahinter hatte jemand einen Mann in einem schwarzen Mantel gesprayt, dessen Gesicht mit den weitaufgerissenen Augen so lebendig aussah, dass sie erschrocken zusammenfuhr. Sie hechtete in eine Nische, kauerte sich auf den Boden und presste die Hände vor das Gesicht. Ihr ganzer Körper zitterte so stark, dass ihre Zähne klapperten. O Gott! Nein!

Wie durch einen dichten Nebel spürte sie, dass Liz sich neben ihr niederließ und ihr den Arm um die Schultern legte. «Alles okay», murmelte sie. «Ich bin da. Es kann nichts passieren. Es ist alles okay.»

Birgit nahm langsam die Hände vom Gesicht. «Ich habe mich erschreckt. Wie albern.» Sie wollte aufstehen, doch ihre Beine gehorchten ihr nicht. Sie versuchte es noch einmal. Vergeblich.

«Lass uns einen Augenblick ausruhen», schlug Liz vor.

«Nicht gerade lauschig hier.» Birgit sah sich in der Nische um. In der Ecke stand ein rostiges Fass, auf dem Boden lag ein Stück Kabel, an der Wand gegenüber hatte jemand sich an einer Darstellung eines menschlichen Skeletts versucht.

«Och, ich finde es ganz nett.» Liz grinste. «Du kannst mir in der Zwischenzeit erzählen, was du über den Mord an dieser Tatjana Zilke weißt. Ich kann die Taten und die Tatorte analysieren. Inoffiziell. Um euch zu helfen, den oder die Täter zu finden. Allerdings sollte Burghausen nichts davon wissen. Er wäre bestimmt dagegen. Und das aus gutem Grund.»

Birgit starrte auf ihre Beine, die sie so schändlich im Stich gelassen hatten. «Die Akten habe ich noch nicht gesehen. Aber ich habe mir gestern Nachmittag Huberts Partner Alex Landorf geschnappt und ihn ein bisschen ausgequetscht. Zilkes Wohnung wurde durchsucht, die Auswertung dauert aber noch an. Außer der Gewebeprobe, die mit Stadlers DNA abgeglichen wird, wurde Genmaterial von einer weiteren Person an der Leiche sichergestellt, aber wohl nur winzige, verunreinigte Fragmente, die nicht für einen Abgleich ausreichen. Ihr Umfeld wird natürlich auch durchleuchtet. Aber da hat sich noch keine konkrete Spur ergeben.»

«Gibt es zu den Masken schon Erkenntnisse?»

«Die Maske aus dem Hotel und die aus der Fabrik hier sind aus unterschiedlichem Material. Die Clownsmaske ist ein billiges Plastikprodukt, Margaret Thatcher eine Latexmaske, die im Handel um die sechzig Euro kostet.» Birgit durchzuckte der Gedanke, dass sie manchmal auch gern eine Maske tragen würde. Jetzt zum Beispiel, als Schutzpanzer gegen die lähmende Angst. Sie versuchte, sich bequemer hinzusetzen. Doch die Beine streikten noch immer. Panik überrollte sie. Was, wenn dieser Zustand anhielt? Wenn man sie hier raustragen musste? Wieder brach ihr der Schweiß aus.

Liz legte ihr die Hand auf den Arm. «Und die Maske von dem dritten Tatort?»

Birgit versuchte, nicht an ihre Beine zu denken, sondern sich in Erinnerung zu rufen, was sie wusste. «Hier wird’s kompliziert. Eine einfache weiße Plastikmaske, die dafür vorgesehen ist, bemalt zu werden. Sie wurde erst bei einem zweiten Durchkämmen der Gegend um den Tatort gefunden. Es herrscht wohl Uneinigkeit darüber, ob sie beim ersten Mal übersehen wurde oder noch gar nicht dort lag.» Sie spürte, wie sie ruhiger wurde. Es tat gut, über konkrete Fakten zu reden.

«Der Mörder könnte sie also dort deponiert haben, nachdem er von dem Mord im Hotel erfahren hatte? Um die Ermittler auf eine falsche Spur zu locken?»

Birgit nickte. «Aber das macht es nicht wirklich besser für Georg. Im Gegenteil. Wir haben den Fund der Maske nämlich nicht an die Presse weitergegeben.»

«Also wusste niemand davon außer der Polizei und dem Täter.»

«Man könnte argumentieren, dass Georg die Frau in einem Moment ohnmächtiger Wut tötete und es dann ausnutzte, dass die Leiche nicht sofort gefunden wurde, um nachträglich die Spurenlage zu manipulieren. Kein Mensch wird ernsthaft glauben, dass er ein Serientäter ist, aber vor einer Tötung im Affekt ist niemand gefeit.»

«Glaubst du wirklich, es könnte sich so abgespielt haben?»

Birgit schloss die Augen. Auch Georg Stadler trug eine Maske. Bisher hatte sie geglaubt, das Gesicht dahinter zu kennen. Aber was wusste sie wirklich über ihn? «Grundsätzlich traue ich jedem zu, in einer Ausnahmesituation die Kontrolle zu verlieren», sagte sie zögernd. «Aber ich hätte gedacht, dass Georg in einem solchen Fall nicht seine Spuren verwischen, sondern sich stellen würde.»

«Er würde alles verlieren. Seinen Job. Seine Freiheit. Seine Würde.»

«Ich weiß.»

«Wurde an den Masken Genmaterial gefunden?»

«Nicht an der weißen Maske. Die war absolut sauber. Die Clownsmaske lag im Müll. Alles, was daran sichergestellt wird, ist per se kontaminiert. Und die Thatcher-Maske ist so voll von Material, dass es kompliziert wird, das alles auszuwerten. Möglich, dass sie schon mehrere Besitzer hatte.»

«Was ist mit dem anonymen Anrufer, der die Sache in der Fabrik gemeldet hat?»

«Lässt sich nicht ermitteln. Der Anruf kam von einer Telefonzelle in Unterbilk.»

«Und der Code? Ist an einem der beiden anderen Tatorte etwas Ähnliches gefunden worden?»

Daran hatte sie gar nicht mehr gedacht. «Nein. Den kannst du vermutlich vergessen. Er hat nichts mit den Morden zu tun. Ich fürchte, Georg hat sich da in was verrannt.»

«Vielleicht auch nicht.» Liz stand auf und klopfte sich den Staub von der Hose.

Birgit bewegte vorsichtig einen Fuß. Es funktionierte! Mit Liz’ Hilfe stand sie auf. Ihre Beine waren wackelig, ihre Füße prickelten, als wäre sie in ein Nadelkissen getreten, aber sie hielt sich aufrecht. «Was meinst du mit ‹vielleicht auch nicht›?»

Liz hatte den Gebäudeplan hervorgezogen und studierte ihn. «Ich habe da so eine Idee», sagte sie. «Hm, ich glaube, die Holzleiter dahinten ist unser nächstes Ziel.» Sie sah Birgit an. «Oder reicht es dir für heute?»

«Mir reicht es erst, wenn ich den Tatort gesehen habe. Aber lenk nicht vom Thema ab. Was für eine Idee?»

Sie gingen auf die Leiter zu. Rechts von ihnen verlief ein schmaler Graben, in dem vielleicht einmal Transportbänder ihre Arbeit getan hatten. Er war mit einer stinkenden Flüssigkeit gefüllt.

«Jetzt rieche ich es auch», sagte Liz und starrte in das trübe Nass. «Widerlich!»

«Faulgase.» Birgit rieb sich über die Arme. Sie fror plötzlich wieder.

Gerade als sie überlegte, ob sie doch umkehren sollte, entdeckte sie etwas.

Liz sah es im gleichen Augenblick und schrie.

Samstag, 3. Oktober, 16:43 Uhr

Liz warf Birgit einen besorgten Blick zu. Die Polizistin stand etwas abseits, Stadlers Lederjacke über den Schultern, und sprach mit dem Rechtsmediziner. Sie war blass, aber sie hielt sich tapfer.

Die Halle war in gleißendes Licht getaucht. Techniker hatten leistungsstarke Scheinwerfer aufgestellt, denen nicht das kleinste Detail entging. Mindestens zwei Dutzend Beamte in weißen Schutzanzügen sicherten Spuren, machten Fotos und vermaßen jeden Winkel. Die Absicht war klar: Sie wollten nicht noch einmal etwas übersehen.

Ganz am Ende des Kanals waren zwei Männer damit beschäftigt, eine Pumpe zu installieren. Sobald der Leiter der KTU grünes Licht gab, sollte das Wasser abgepumpt werden.

Bei dem Gedanken an die stinkende Brühe krampfte sich Liz’ Magen erneut zusammen. Den Anblick würde sie so schnell nicht vergessen. Der Fuß. Die rot lackierten Nägel. Der Knochen, der aus dem Fleisch ragte.

Bisher hatten die Ermittler keine weiteren Körperteile gefunden. Aber es würde Tage dauern, bis jeder Spalt, jedes Wasserloch und jedes Rohr auf dem Gelände gründlich abgesucht war. Vielleicht sogar Wochen.

Liz wandte sich ab und gesellte sich zu Birgit und Marcus Schreiner. «Und?», fragte sie den Rechtsmediziner. «Was halten Sie davon?»

Er tauschte einen Blick mit Birgit, die ihm zunickte. «Der Fuß ist von einer Frau, damit sage ich Ihnen wohl nichts Neues. Er wurde vor nicht allzu langer Zeit amputiert. Aber den genauen Zeitpunkt zu ermitteln wird schwer. Ich brauche die Temperatur und die Zusammensetzung der Flüssigkeit.» Er schob seine Brille hoch. «Außerdem ist nicht gesagt, dass der Fuß nach der Amputation sofort in der Rinne entsorgt wurde. Das macht es nicht leichter.»

«War die Frau tot, als ihr der Fuß abgetrennt wurde?», fragte Liz beklommen.

«Sieht so aus, ja.» Der Arzt räusperte sich. «Jedenfalls ging der Täter wenig fachmännisch vor. Und er hatte wohl auch kein geeignetes Werkzeug.»

«Wie lange wird es dauern, die DNA mit der von Tina Grandt abzugleichen?»

«Das ist nicht meine Baustelle.» Er sah Birgit an. «Ich werde wohl nicht mehr gebraucht. Und was die andere Sache angeht …»

Birgit lächelte verkrampft. «Ich weiß. Danke.»

Als er weg war, fragte Liz: «Welche andere Sache?»

«Ach, er hält sich dran wegen der Tatwaffe. Was soll ich denn machen?»

«Du bist nicht Georgs Babysitter.» Liz ließ ihren Blick durch den Raum schweifen, bis sie Stadler entdeckte. Obwohl auch er einen Schutzanzug trug, war er gut zu erkennen. Er war eindeutig Herr der Szene, das vor Energie sprühende Zentrum allen Geschehens. Nichts deutete darauf hin, dass ihn die Tatvorwürfe irgendwie belasteten.

«Wenn ich nicht gekniffen hätte, wäre der Fuß schon am Dienstag gefunden worden.»

«Glaubst du das wirklich?»

Birgit schüttelte den Kopf.

«Komm, lass uns ein bisschen nach draußen gehen.»

Birgit zögerte.

«Die anderen machen auch ständig Zigarettenpause.»

«Ich rauche nicht.»

«Ist das ein Grund?»

Sie setzten sich auf einen Betonklotz vor dem Gebäude und ließen sich die Herbstsonne ins Gesicht scheinen.

«Du wolltest mir vorhin etwas erzählen», sagte Birgit nach einer Weile.

«Stimmt. Ich habe da eine Theorie. Die Idee kam mir, als ich ein Plakat für diese Daily Soap sah: GZSZ. Gute Zeiten, schlechte Zeiten.»

«Du machst mich neugierig.»

«Was, wenn der Code hier in der Fabrikhalle den Mord in dem Hotel angekündigt hätte?»

Birgit drehte ihr Gesicht aus der Sonne und sah Liz an. «Wie das?»

«Der Code lautet H78JC. Das könnte ein Kürzel sein für Halloween, 1978, John Carpenter.»

Montag, 5. Oktober, 07:48 Uhr

Georg Stadler lief über den Parkplatz auf den Eingang des Präsidiums zu. Obwohl Montagmorgen war und er eine mörderische Woche vor sich hatte, schwebte er förmlich die Stufen hinauf. Zum ersten Mal seit Jahren hatte er ein ganzes Wochenende mit einer Frau verbracht und jeden einzelnen Augenblick genossen. Nachdem er am Samstag die Ermittlungen in der Fabrik koordiniert, eine Haarprobe von Tina Grandt organisiert und die übrigen Aufgaben verteilt hatte, war er mit Helene erst ins Kino und dann essen gegangen. Übernachtet hatten sie diesmal bei ihm, und den Sonntag hatten sie fast ausschließlich im Bett verbracht. Erst heute im Morgengrauen war Helene in ihre eigene Wohnung gefahren.

Wenn Stadler die Augen schloss, roch er den Duft ihrer Haare und spürte den Geschmack ihrer Haut auf seinen Lippen. Es war, als würde er Helene schon seit Jahren kennen. Gleichzeitig war er verknallt wie ein Teenager.

Der Pförtner stand vor seiner Loge, einen Kaffeebecher in der Hand. «Dein Chef hat Sehnsucht nach dir, Georg.»

«So früh schon?»

«Du sollst sofort zu ihm kommen. Haste was ausgefressen?»

«Nichts, was den Leiter des KK 11 etwas angehen würde.» Stadler dachte an die vergangene Nacht und grinste breit.

Er fuhr in die zweite Etage, klopfte an Siegfried Sobottas Bürotür und trat ein.

Sein Chef war nicht allein, und Stadlers Laune sank schlagartig auf den Nullpunkt. Hubert Burghausen saß auf einem der beiden Besucherstühle, Alex Landorf lehnte an der Fensterbank. Er war beim Friseur gewesen, hatte seine Haare militärisch kurz scheren lassen, was sein ohnehin martialisches Äußeres unterstrich.

Burghausen erhob sich, doch Stadler ignorierte die ausgestreckte Hand.

«Was ist los?», fragte er knapp.

«Setz dich, bitte.» Sobotta deutete auf den zweiten Stuhl.

Widerwillig nahm Stadler Platz.

«Ich denke, du weißt, worum es geht, Georg.»

«Ich habe dieser Frau nichts getan.»

«Das glaube ich dir sogar. Aber meine persönliche Meinung ist in diesem Fall irrelevant. Heute früh hat das LKA die Resultate geschickt. Es ist deine DNA, die an der Toten sichergestellt wurde.»

Stadler schlug die Beine übereinander. Er würde sich nicht aus der Ruhe bringen lassen. «Das beweist nichts.»

«Du wirkst nicht überrascht.»

«Bin ich auch nicht. Ich habe Tatjana an dem Abend, bevor sie starb, in einer Kneipe getroffen und wegen des Tablets zur Rede gestellt.»

«Ach, und das fällt dir jetzt ein?», rief Landorf dazwischen.

Der Kerl ging ihm auf die Nerven. «Halt die Klappe, Alex. Hat dir niemand beigebracht zu schweigen, wenn die Großen sich unterhalten?»

«Du mich auch, Stadler!»

«Haltet euch bitte zurück. Alle beide!» Sobotta fixierte Stadler. «Ich muss dich abziehen, das ist dir ja wohl klar.»

«Ich ermittle doch gar nicht in dem Fall.»

«Ich muss dich von allen drei Fällen abziehen, deine eigenen Ermittlungen legen nahe, dass sie zusammenhängen könnten.»

Damit hatte er nicht gerechnet. Sobotta konnte ihn doch nicht einfach so kaltstellen! «Und was soll ich stattdessen machen? Berichte über Suizide schreiben? Ich gebe gern die Leitung ab. Birgit soll das übernehmen. Aber ich muss die Möglichkeit haben, diese Sache aufzuklären.»

«Birgit hat die Leitung schon übertragen bekommen, zusammen mit Hubert. Das ist bereits geregelt. Aber du bist raus.»

«Okay, das war’s ja dann wohl.» Stadler erhob sich. Er musste sofort weg. Wenn das Gespräch länger dauerte, würde er Dinge sagen, die ihm die Karriere endgültig versauten.

«Noch nicht ganz!» Sobottas Stimme klang unerwartet scharf. «Ich fürchte, ich muss deutlicher werden. Du bist suspendiert, Georg. Du gibst mir jetzt deinen Dienstausweis und deine Waffe und verlässt das Präsidium. Aber halte dich zur Verfügung.»

«Und zwar am besten gleich.» Hubert machte zum ersten Mal den Mund auf. «Wir brauchen eine ausführliche Aussage von dir.»

Es war, als hätte jemand eine Luke im Boden geöffnet. Unter seinen Füßen war nichts, er schwebte über einem schwarzen Loch, das ihn einzusaugen drohte. Für einen Moment war Stadler sprachlos. Dann übermannte ihn ohnmächtige Wut. «Ihr habt ja wohl völlig den Verstand verloren!» Er zog die Waffe aus dem Holster und knallte sie Sobotta auf den Schreibtisch. Den Ausweis warf er daneben. «Ihr könnt mich mal! Macht euren Scheiß allein!»

Dienstag, 6. Oktober, 10:41 Uhr

Birgit sah auf die Uhr. Erst fünf Minuten waren vergangen, seit sie zum letzten Mal nachgesehen hatte. Miguel war seit einer knappen Viertelstunde weg. Sie musste sich in Geduld üben. Viel lieber wäre sie mit ihm gefahren, doch sie verstand, warum er allein aufgebrochen war.

Seit sie gestern Morgen erfahren hatte, dass Stadler vom Dienst suspendiert worden war, hatte eine innere Unruhe von ihr Besitz ergriffen, eine vage Ahnung, dass das erst der Anfang von etwas viel Schlimmerem war. Das Gefühl hatte sich verstärkt, als durchgesickert war, dass Stadler untergetaucht war. Niemand wusste, wo er steckte, er ging nicht an sein Telefon. Er war einfach weg.

Birgit hatte in der Nacht kaum geschlafen, doch ausnahmsweise nicht wegen irgendwelcher Albträume. Vielleicht hatte die Mutprobe in der Papierfabrik ja doch geholfen – trotz des grausigen Fundes. Oder sogar gerade deswegen. Denn diesmal war sie nicht Opfer gewesen, sondern Ermittlerin. Nicht passiv, sondern aktiv.

Jedenfalls konnte sie an die leerstehende Fabrik denken, ohne sofort zu zittern. Dafür raubte ihr jetzt Stadler den Schlaf. Nervös hatte sie sich die halbe Nacht hin und her gewälzt und versucht zu verstehen, was gerade passierte.

Miguel wirkte hingegen ziemlich cool. Er hatte gestern nach dem großen Donnerschlag völlig unbeeindruckt erst einmal zwei Beamte losgeschickt, weil der Hotelportier Wolf Bertram sich noch immer nicht für seine Aussage auf dem Präsidium hatte blicken lassen. Und dann hatte er die Berichte aus der Rechtsmedizin studiert. Seine Gelassenheit hatte Birgit noch kribbliger gemacht.

Heute Morgen war dann aber auch Miguels Ruhe dahin gewesen. «Ich glaube, ich sollte mal mit ihm reden», hatte er gesagt, nachdem er Wolf Bertram zur Fahndung hatte ausschreiben lassen. Der Mann war seit Tagen zu keinem seiner Jobs aufgetaucht, und zu Hause steckte er auch nicht.

«Mit wem?», hatte Birgit verwirrt gefragt.

«Georg. Mit diesem Versteckspiel macht er alles nur schlimmer.»

«Wem sagst du das? Aber wie willst du das anstellen? Es weiß doch keiner, wo er steckt.»

«Lass mich mal machen.» Mit diesen kryptischen Worten war Miguel verschwunden.

Ihr blieb nichts anderes übrig, als abzuwarten. Seufzend zog Birgit die Tastatur wieder zu sich heran und gab «Halloween» und «Film» ein. Nach kurzem Zögern ergänzte sie «Lieblingsszene».

Fast 14000 Ergebnisse. Sie überflog die ersten Links. Einer klang interessant. Wow! Volltreffer!

Die Bürotür wurde aufgestoßen. «Stimmt es, dass nach Georg gefahndet wird?», fragte Liz atemlos.

Birgit drückte vor Schreck auf die Maus und wechselte zum Intranet der Polizei. «Wer behauptet das?»

«Ich habe gerade Zoe getroffen. Nun sag schon, ist es wahr?»

«Ja und nein.»

«Erklär es mir.»

«Setz dich. Kaffee?»

«Lieber nicht, ich hatte heute Morgen schon drei Tassen. Ich fürchte, mehr verträgt mein Magen nicht.» Sie rückte einen Stuhl neben Birgit und ließ sich nieder. «Also: Was ist los?»

«Georg ist abgetaucht. Zumindest behauptet Hubert Burghausen das.»

«Abgetaucht? Echt? Warum tut er so was?»

«Du fragst Sachen. Du kennst ihn doch.» Birgit rieb sich die Stirn. «Er wurde gestern vom Dienst suspendiert, weil seine DNA an Tatjana Zilkes Leiche sichergestellt wurde. Seither ist er weg. Eigentlich sollte er sich für weitere Befragungen zur Verfügung halten.»

«Shit! Habt ihr versucht, ihn anzurufen?»

«Wir erreichen immer nur die Mailbox. Und bei ihm zu Hause macht niemand auf.»

«Das ist nicht gut.» Liz kaute auf ihrer Unterlippe.

«Das sehe ich genauso. Ich kann ja verstehen, dass er nicht mit Hubert reden will. Aber dass er nicht abhebt, wenn er meine Nummer sieht, nehme ich ihm echt krumm.»

«Hoffentlich ist er einfach nur stinksauer.»

«Wie meinst du das?»

«Sein Verschwinden könnte auch ein Schuldeingeständnis sein.»

«Das glaube ich nicht. Georg ist kein Mörder. Aber er ist ein Idiot. Miguel ist gerade los, er will versuchen, ihn zur Vernunft zu bringen.»

«Weiß er denn, wo Georg steckt?»

«Er hat offenbar eine Vermutung. Er hat mich nicht eingeweiht.» Birgit hob die Schultern. «Die ganze Geschichte ist auch so schon verfahren genug. Da wäre es echt nicht nötig gewesen, dass Georg zusätzlich einen auf Bruce Willis macht.»

«Gibt es denn Neuigkeiten? Was ist mit dem Fuß? Wurde der Rest der Leiche schon gefunden?»

«Bisher nicht. Die KTU ist noch immer auf dem Gelände. Seit vier Tagen arbeiten die Jungs sich durch Tausende von Spuren. Ohne erwähnenswerte Resultate.»

«Und die DNA?»

«Auch noch nichts. Die Pappnasen vom LKA haben ihre ganze Energie verpulvert, um Stadler was anzuhängen. Die legen sich nicht für jeden gleich stark ins Zeug.» Birgit schnitt eine Grimasse. «War ein Scherz», schickte sie schnell hinterher, als sie Liz’ Gesicht sah. «Hoffentlich. Aber ich habe was anderes gefunden.» Sie loggte sich erneut ins Internet ein und drehte den Bildschirm so, dass Liz ihn gut sehen konnte. «Diese Seite habe ich gerade entdeckt. Filmmaniacs.de. Wenn ich das richtig verstehe, stellen Filmfans hier nachgedrehte Kinofilme ein. Oder auch nur ihre Lieblingsszenen.»

«Klingt spannend.» Liz beugte sich vor. «Und, ist Halloween dabei?»

«Mal sehen.» Birgit scrollte bis zum Buchstaben ‹H›. «Halloween, hier ist er. Puh, dreiundzwanzig Filmclips. Scheint sehr beliebt zu sein.»

«Halloween ist der Slasherfilm-Klassiker. Das überrascht mich nicht.»

«Slasherfilm?» Birgit sah sie mit hochgezogenen Brauen an. «Dieses Wort habe ich noch nie gehört.»

«Kommt von ‹to slash›, das bedeutet ‹aufschlitzen›.»

«Sehr appetitlich.» Birgit schüttelte angewidert den Kopf. Sie konzentrierte sich wieder auf den Bildschirm. «Dieser Clip ist vom dreißigsten September.» Sie klickte den Film an.

Die Bildqualität war nicht besonders gut, auch war nicht viel zu sehen. Denn die Kamera filmte durch zwei ovale Sehschlitze. Trotzdem erkannte Birgit das Hotelzimmer sofort wieder. Neben ihr stieß Liz einen entsetzten Laut aus.

Es gab keinen Ton. Doch die Bilder sprachen für sich. Die Kamera schwenkte erst über das zerwühlte Bett, dann auf eine Frau, die auf dem Hocker vor dem Frisiertisch saß und sich das Haar kämmte. Sie wirkte verunsichert, versuchte offenbar, auf die Person mit der Kamera einzureden. Ein langes Messer wurde vor die Linse gehalten. Die Frau begriff offenbar den Ernst der Lage und erhob sich abrupt. Doch noch bevor sie ganz aufgestanden war, fuhr das Messer in ihre Brust und in ihren Hals, immer wieder. Sie sank zu Boden. Schnitt. Die Leiche lag auf dem Teppich, in genau der Position, in der sie später gefunden wurde. Ein Code aus Zahlen und Buchstaben wurde über das Bild geblendet, dann endete das Video.

Birgit lehnte sich zurück. Ihr war plötzlich kotzübel. «Was für eine kranke Scheiße.»

«Lass es noch einmal laufen.»

Birgit sah Liz an, die blass, aber gefasst aussah, dann drückte sie erneut auf Play.

Sie schauten sich das Video insgesamt fünfmal an. Dann waren sie sicher, dass vom Täter nicht mehr zu sehen war als die behandschuhte Hand.

Aber Birgit entdeckte etwas anderes. «Er bedroht sie mit einer Pistole. Deshalb spielt sie mit. Ganz am Anfang sieht man für einen kurzen Moment den Lauf.»

«Ist mir nicht aufgefallen.»

Birgit spielte das Video noch einmal ab. «Da!» Sie drückte auf Pause.

Das Bild war unscharf, doch der Lauf war deutlich zu erkennen.

«Stimmt. Jetzt sehe ich es auch. Dir entgeht echt nichts.»

Birgit spürte ein Kribbeln im Nacken. Das konnte der Durchbruch sein. «Ich muss das sofort den Kollegen vom KK 42 zeigen. Die müssen den Betreiber der Seite ausfindig machen und den Film löschen lassen. Und die KTU soll das Video auswerten. Bestimmt gibt es noch mehr zu entdecken.»

«Ich finde es erstaunlich, dass der Täter ausgerechnet diese Frau ausgesucht hat», sagte Liz nachdenklich. Wenn man bedenkt, mit welcher Akribie er das Filmset nachgestellt hat.»

«Warum? Was stört dich?»

«Das Opfer im Originalfilm ist ein blonder Teenager. Diese Frau ist brünett und deutlich über dreißig. Ich frage mich, warum er in dieser Hinsicht so stark von der Vorlage abgewichen ist.»

Birgit zuckte mit den Schultern. Für diese psychologischen Details hatte sie jetzt keine Zeit. Sie hatten die erste konkrete Spur zum Täter. Allein das zählte. «Dafür könnte es unzählige Gründe geben», sagte sie. «Vielleicht war die Frau, die er ursprünglich nehmen wollte, plötzlich nicht mehr verfügbar, und er musste umdisponieren.»

«Hm, möglich.» Liz starrte konzentriert auf den Bildschirm. «Der Kerl nennt sich I.E. Carr. Guck mal, ob es unter diesem Usernamen noch mehr Filme gibt.»

«Gute Idee.» Birgit gab den Namen ein, doch die Seite spuckte nur diesen einen Film aus.

«Mist, ich hätte schwören können, dass der Täter auch in der Fabrik ein Video gedreht hat. Zeig mir bitte noch mal den Code.»

Birgit ging ans Ende des Films. «F72AH. Dann kündigt das hier den nächsten Mord an?»

«Vermutlich.» Liz Augen leuchteten auf. «Vielleicht den an Tatjana Zilke?»

«Zilke wurde Montagnacht ermordet, dieser Clip aber erst am Mittwoch eingestellt. Das kommt nicht hin.» Birgit biss sich auf die Lippe. Es sah immer mehr so aus, als wäre Tatjana Zilkes Mörder ein Trittbrettfahrer. Schlecht für Stadler.

«Dann wird der Videokiller bald wieder jemanden töten.»

«Vermutlich.» Birgit notierte sich den Code. «Selbst wenn wir herausfinden, welcher Film gemeint ist, können wir die Tat nicht verhindern. Wir wissen zwar, wie, aber nicht wann und wo der Täter erneut morden wird.»

«Wir müssen mehr über ihn herausfinden. Mit diesem Film gibt er ziemlich viel von sich preis. Und vielleicht finden wir sogar noch weitere Informationen.» Liz studierte die Internetseite. «Guck, man kann die Filme nach Einstellungsdatum sortieren.»

«Schon gesehen.» Birgit scrollte durch die Liste.

«Da! Dressed to Kill.» Liz tippte auf den Bildschirm. «Der wurde am vergangenen Sonntag kurz vor Mitternacht eingestellt.»

Birgit ließ das Video laufen.

Der Finger einer Frau, der mehrfach auf einen Aufzugknopf drückte. Schnitt. Eine Frau in Großaufnahme. Vor Entsetzen aufgerissene Augen. Die Frisur war altmodisch toupiert, doch Birgit erkannte das Gesicht von Tina Grandt. Die Kamera fuhr zurück, eine Wand wurde sichtbar.

«Mist! Das Graffito ist gar kein Schrank, das soll ein Aufzug sein», murmelte Liz.

Wieder Schnitt. Ein Gesicht in einem kleinen runden Spiegel. Margaret Thatcher mit Sonnenbrille. Dann wieder die Frau. Und Margaret Thatcher, die mit dem Rasiermesser auf die wehrlose Frau losging. Wieder und wieder fuhr die Klinge über ihren Hals. Blut spritzte gegen die Wand. Noch ein Schnitt auf Thatcher im Spiegel, dann ein weiterer auf den Code.

Mit zitternden Fingern öffnete Birgit ein zweites Fenster im Browser und suchte nach Informationen zu dem Film Dressed to Kill. Er war aus dem Jahr 1980. Regie: Brian de Palma. Michael Caine spielte einen perversen Killer, der in Frauenklamotten mordete. Nichts mit Margaret Thatcher.

«Vermutlich hat er die Maske angezogen, um nicht erkannt zu werden.» Liz schien Birgits Gedanken erraten zu haben. «Oder es ist eine ironische Anspielung. Mannweib spielt weibischen Mann.»

Birgit sah sie irritiert an.

«Ich versuche, mich in den Täter hineinzuversetzen.»

Birgit wechselte zurück zu der Filmfanseite. «Das Video wurde unter dem Namen MMM eingestellt.»

«Vermutlich hat der Täter verschiedene Benutzerprofile.»

«Jedenfalls gibt es von MMM einen weiteren Clip.» Birgit seufzte. «Vielleicht hat er den Mord schon begangen, den er mit dem Code in Halloween angekündigt hat.» Sie sah Liz an. «Bist du bereit?»

Die Psychologin nickte stumm.

Der Clip hieß Red. Als Birgit die erste Einstellung sah, stockte ihr der Atem.

Dienstag, 6. Oktober, 10:48 Uhr

«Ich könnte dir ein Alibi geben.» Helene setzte sich neben Stadler auf das Sofa.

«Was?» Zerstreut blickte er von seinem Handy auf. Vier Anrufe von Birgit, drei von Miguel, zwei von einer unterdrückten Nummer, vermutlich Hubert Burghausen.

Nach seinem überstürzten Aufbruch gestern war er stundenlang mit dem Wagen durch die Stadt gekurvt. Er hatte versucht, einen Plan zu entwickeln, eine Strategie, um seinen Kopf aus der Schlinge zu ziehen. Aber er hatte keinen klaren Gedanken fassen können. Im Gegenteil. Alle paar Minuten hatte er in den Rückspiegel gesehen, weil er glaubte, verfolgt zu werden. Einmal hatte er sich tatsächlich eingebildet, die dämliche Fresse von Alex Landorf in dem Wagen hinter sich zu erkennen. Aber da musste seine Phantasie ihm einen Streich gespielt haben.

Schließlich hatte er ein paar Besorgungen gemacht, war auf Umwegen zu Helene gefahren und hatte ihr mit klopfendem Herzen alles erzählt. Sie hatte keinen Zweifel daran aufkommen lassen, dass sie ihn für unschuldig hielt und zu ihm stehen würde. Ihre Worte hatten ihn so berührt, dass er beinahe in Tränen ausgebrochen wäre. Aber sie hatten nicht verhindert, dass er die halbe Nacht grübelnd im Bett gelegen hatte.

«Ich sagte, ich könnte dir ein Alibi geben.»

«Ich brauche kein Alibi», sagte er schroffer als gewollt. Er war wütend auf sich selbst.

«Sicher?»

Er schob das Handy in die Hosentasche und starrte auf den Boden. «Vielleicht sollte ich aufs Präsidium fahren und mit Hubert reden.»

«Was willst du ihm sagen?» Sie griff nach seiner Hand und hielt sie fest.

«Die Wahrheit.» Wenn er sich doch nur daran erinnern würde! Wie so oft in letzter Zeit wusste er nicht mehr, wie er nach Hause gekommen war. Aber das machte ihn nicht zum Mörder. Wenn er Tatjana getötet hätte, hätte er Blut an den Händen haben müssen. Und an der Kleidung. Ein Scheißgefühl war es dennoch.

«Sicher?», fragte Helene.

Er schüttelte die dumpfe Ungewissheit ab. «Es war idiotisch, ihm nicht sofort zu erzählen, dass ich Tatjana am Montag wiedergetroffen habe. Klar, dass mir das jetzt keiner mehr abkauft.»

«Aber das könnte ich wirklich bezeugen.»

«Du hast gesagt, dass du nichts gesehen hast, weil dich irgendein Typ angequatscht hat, während ich bei Tatjana an der Bar war.»

«Na und?»

Er zögerte. Die Versuchung war groß. Helene wäre mit Sicherheit eine perfekte Zeugin. Seine Probleme wären gelöst. Die Suspendierung würde zurückgenommen. Er würde sein Leben zurückbekommen. «Ich weiß nicht.»

«Wir könnten sofort aufs Präsidium fahren. Ich bezeuge, dass ich gesehen habe, wie du mit dieser Frau an der Bar gesprochen hast. Danach habe ich dich abgeschleppt und die ganze Nacht auf Trab gehalten. Wer würde das anzweifeln?»

«Ich möchte nicht, dass du für mich lügst.»

«Aber ich will dir helfen.» Sie drückte seine Hand.

Stadler stellte sich vor, was danach kommen würde. Wenn es funktionierte, würde er für alle Zeiten mit diesem Betrug leben müssen. Mit diesem schalen Beigeschmack. Wenn es nicht funktionierte, wenn die Lüge aufflog, würde er endgültig untergehen. Und Helene mit ihm. Das konnte er ihr nicht antun.

«Das ist sehr lieb von dir, aber ich kann dein Angebot nicht annehmen.» Er beugte sich vor und küsste sie. Hielt ihr Gesicht in seinen Händen. «Wenn es dir ernst ist, dann hilf mir, den Mörder zu finden.»

«Du willst auf eigene Faust ermitteln?»

«Ich fürchte, das ist meine einzige Chance. Ich muss beweisen, dass ich nichts mit den Morden zu tun habe.» Er ließ die Arme sinken.

Wieder griff sie nach seiner Hand. «Du solltest wenigstens deine Kollegin zurückrufen, diese Birgit. Sie kann dich über die Ermittlungen auf dem Laufenden halten.»

«Das habe ich vor.» Stadler machte sich von ihr los und stand auf. «Aber nicht von meinem Handy.» Er trat ans Fenster und blickte hinunter auf die Straße. Alles sah friedlich aus, doch der Schein konnte trügen.

«Glaubst du, die tauchen hier auf?»

«Lange wird es nicht mehr dauern. Bei mir zu Hause waren sie bestimmt schon.»

Er hob die Tüte vom Boden auf, die er mitgebracht hatte. Seine Einkäufe. Fünf billige Mobiltelefone mit Prepaidkarte. Er drückte Helene eins in die Hand. «Ich melde mich bei dir. Ruf niemand anderen damit an. Okay?»

«Scheiße, das klingt ernst.» Sie starrte das Telefon in ihrer Hand an wie ein gefährliches Insekt.

Er fasste sie am Kinn und sah ihr in die Augen. «Letzte Chance, einen Rückzieher zu machen. Ich wäre dir nicht böse. Wir kennen uns erst seit ein paar Tagen.»

Sie steckte das Telefon ein und schlang die Arme um ihn. «Du bist das Beste, was mir seit Jahren passiert ist, Georg Stadler. So einfach lasse ich dich nicht wieder von der Leine.»

«Dito», murmelte er und hielt sie fest.

Es klingelte an der Tür.

Stadler machte einen Schritt rückwärts. «Erwartest du jemanden?»

Sie schüttelte den Kopf.

«Fuck! Die sind schneller, als ich dachte.»

Es klingelte wieder, jemand klopfte an die Tür. «Mach auf, Georg, ich weiß, dass du dadrin bist, deine Angeberkarre steht vor dem Haus.» Miguel.

Stadler trat in die Diele. «Bist du allein?»

«Für wen hältst du mich?»

Stadler machte die Tür einen Spalt weit auf und zog den Kollegen in die Wohnung.

«Ganz ruhig. Es ist alles in Ordnung.» Miguel sah ihn kopfschüttelnd an und marschierte an ihm vorbei ins Wohnzimmer, einen riesigen Raum auf zwei Ebenen. Sein Blick fiel auf Helene. «Sie müssen Helene Weigand sein. Mein Name ist Miguel Rodríguez. Ich bin ein Kollege von Georg.»

Sie lächelte. «Er hat mir von Ihnen erzählt.»

Miguel drehte sich zu Stadler um. «Hubert erwartet dich zur Vernehmung. Am besten kommst du einfach mit mir.»

«Damit er mich gleich dabehalten kann, ja?»

«Warum sollte er?»

«Unter den gegebenen Umständen würde er ohne Probleme einen Haftbefehl bekommen.»

«Das hast du dir selbst eingebrockt.» Miguel sah sich um und dann wieder zu Stadler. «Wenn du jetzt freiwillig mitkommst, lässt sich das Schlimmste vermutlich noch abwenden. Aber wenn dich die Kollegen erst festnehmen müssen, haben sie gar keine andere Wahl, als dich dazubehalten. Das muss ich dir doch nicht erklären, Georg.»

Stadler überlegte. Er wollte keinesfalls das Risiko eingehen, in U-Haft zu landen. Dann hätte er gar keine Chance mehr, seine Unschuld zu beweisen. «Du meinst, Hubert lässt mit sich reden?»

«Klar doch.» Miguel sah erleichtert aus. «Er hält große Stücke auf dich, das weiß ich. Du hast nichts zu befürchten, wenn du kooperierst.»

«Okay, ich hol meine Jacke.» Stadler sah Helene an, ging ins Schlafzimmer und schloss die Tür hinter sich. Rasch trat er ans Fenster und öffnete es. Dritter Stock. Lautlos schlich er zurück, zog den Schlüssel aus dem Schloss und stellte sich abwartend neben die Tür.

Es dauerte nicht lang, bis es klopfte. «Georg? Alles klar dadrin?»

Er schwieg.

Sofort wurde die Tür aufgestoßen, und Miguel stürmte ins Zimmer. Er sah das geöffnete Fenster und rannte darauf zu.

Ohne zu zögern, sprang Stadler in die Diele, zog die Tür zu, steckte den Schlüssel ins Schloss und drehte ihn um.

«Das Schloss wird ihm nicht lange standhalten», sagte er zu Helene. «Die Tür bezahle ich dir natürlich.»

Sie winkte ab. «Das ist doch jetzt unwichtig.»

Miguel rüttelte an der Klinke. «Mach die scheiß Tür auf, Georg, oder ich trete sie ein!»

«Ich muss weg.» Stadler schnappte sich die Plastiktüte mit den Handys, küsste Helene und hechtete ins Treppenhaus. Miguel würde nicht lange warten, bis er seine Drohung wahrmachte. Und Helene würde ihn nicht aufhalten können. Vermutlich hatte er weniger als eine Minute Vorsprung.

Dienstag, 6. Oktober, 11:07 Uhr

Alex Landorf spitzte die Lippen, als er Georg Stadler aus dem Haus stürmen sah. Es gab also Zoff. Oder der Spanier hatte Stadler gewarnt.

Nachdenklich rieb Landorf sich die Nase, während etwa zwanzig Meter vor ihm der Mustang aus einer Parklücke schoss. Er hatte keine Eile, seiner Beute zu folgen. Auf den Peilsender war Verlass.

In dem Augenblick wurde die Haustür erneut aufgerissen, Miguel Rodríguez sprang hinaus und blickte hektisch die Straße auf und ab. Also doch Zoff.

Landorf rutschte tiefer in den Sitz, als Miguel auf ihn zukam. Der Scheißkerl hatte ihn doch wohl nicht entdeckt? Genau vor seinem Wagen blieb Miguel stehen, zog sein Handy hervor und wählte eine Nummer.

Scheiße.

Landorf beugte sich vor und fummelte im Fußraum herum. So konnte der Spanier sein Gesicht nicht sehen. Aber das hieß noch lange nicht, dass er den Dienstwagen nicht erkannte. Wenn der Idiot ihn hier entdeckte, blieb ihm nichts anderes übrig, als zu behaupten, er sei Miguel gefolgt, in dem Glauben, dass der ihn zu Stadler führen würde. Was sogar stimmte. Und dann hatte eben die Kiste schlappgemacht. Ganz einfach. Deshalb hatte er Stadler nicht hinterherfahren können. Eigentlich eine gute Geschichte. Aber sie würde ihm den Spanier zum Feind machen. Und dazu war es noch zu früh.

An der Veränderung des Lichts merkte Landorf, dass Miguel sich vom Auto entfernte. Langsam hob er den Kopf und beobachtete, wie der Kollege auf der anderen Straßenseite in ein Auto stieg und wegfuhr.

Schwein gehabt.

Landorf sah auf die Uhr und beschloss, erst einmal ins Präsidium zurückzukehren. Gleich war Besprechung, dann würde sein Fehlen auffallen. Alleingänge ohne schlüssige Erklärung waren immer ein Risiko. Und Burghausen war ein Fuchs. Ihm entging wenig.

Landorf startete den Motor mit einem prickelnden Gefühl der Vorfreude im Bauch. Georg Stadlers Untergang war eingeläutet. Nichts würde daran etwas ändern.

Dienstag, 6. Oktober, 11:34 Uhr

Liz war auf Ärger gefasst, als sie Birgit zum Besprechungsraum folgte. Sie zweifelte daran, dass Birgits Strategie, Hubert Burghausen vor vollendete Tatsachen zu stellen, aufgehen würde. Die Tür stand offen, der Raum war zum Bersten gefüllt, Stimmengewirr verriet, dass die Besprechung noch nicht begonnen hatte.

Alex Landorf war damit beschäftigt, Kopien zu verteilen. Hubert Burghausen saß über eine Akte gebeugt.

Als Birgit und Liz eintraten, wurde es schlagartig still. Nicht schwer zu erraten, worüber die Kollegen gesprochen hatten.

Burghausen blickte auf. Er fixierte Liz. «Wer sind Sie?»

«Das ist Doktor Elisabeth Montario», sagte Birgit schnell. «Sie berät uns in dem Fall.»

«Seit wann das?»

«Wir haben sie gleich im Zusammenhang mit dem ersten Tatort um ihre Einschätzung gebeten. Wegen des Codes an der Wand. Wir haben schon mehrmals mit Liz zusammengearbeitet, viele Kollegen kennen sie. Sie ist wirklich gut.»

«Ich habe davon gehört.» Burghausen erhob sich und kam auf sie zu. Mit einer Armbewegung deutete er an, dass er draußen mit ihnen sprechen wollte.

Liz nahm an, dass er die Angelegenheit nicht vor der versammelten Mordkommission ausdiskutieren wollte. Sehr klug. Sie traten auf den Gang, Alex Landorf stieß zu ihnen und schloss die Tür.

«Nichts für ungut, Frau Montario, aber Sie können nicht dabei sein», erklärte Burghausen ohne großes Vorgeplänkel.

«Warum nicht?», fragte Birgit, noch bevor Liz etwas sagen konnte.

«Das liegt doch auf der Hand. Sie ist mit Georg befreundet, sie ist voreingenommen.»

«Das gilt für mich ebenso. Wenn du das zugrunde legst, musst du die halbe Moko nach Hause schicken. Mindestens.»

«Sie hat recht, Hubert», sagte Landorf.

Liz sah ihn überrascht an. Von dieser Seite hatte sie keine Fürsprache erwartet, Alex Landorf galt nicht gerade als Stadlers bester Freund.

«Na toll!», stieß Burghausen ärgerlich hervor. «Fällst du mir jetzt in den Rücken?»

«Sieh es einmal so», sagte Landorf versöhnlich. «Frau Montario wird sich so oder so an der Aufklärung des Falls beteiligen. Eben weil sie mit Georg befreundet ist. Wenn sie das offiziell tut, haben wir sie im Blick.»

«Sehr charmant», sagte Liz spitz. «Wollen Sie mein Wachhund sein?»

Er grinste. «Nur wenn ich auf Ihrem Bettvorleger schlafen darf.»

Liz verdrehte die Augen.

Burghausen sah unschlüssig von einem zum anderen. «Mir gefällt das nicht. Ich möchte keinesfalls, dass irgendwer unsere Ermittlungen anfechten kann. Der Fall ist heikel genug.»

«Ich stelle keine Gefälligkeitsgutachten aus», stellte Liz klar. «Für niemanden.»

Burghausen schob seine Brille hoch. «Wann haben Sie zum letzten Mal mit Georg Stadler gesprochen?»

«Am vergangenen Mittwoch», antwortete sie wahrheitsgemäß.

Er sah sie lange schweigend an. «Also meinetwegen. Aber ich will umgehend über all Ihre Theorien und Schlussfolgerungen in Kenntnis gesetzt werden. Und wenn ich auch nur den kleinsten Zweifel habe, was Ihre Loyalitäten angeht, sind Sie sofort raus.»

Birgit lächelte Liz triumphierend an. Dieser Punkt ging an sie. Doch das Match war noch lange nicht zu Ende.

Dienstag, 6. Oktober, 12:43 Uhr

Georg Stadler setzte den Blinker und lenkte den Wagen in den Hof der Autowerkstatt. Hier sah alles noch genauso aus wie vor Jahren, als er zum ersten Mal mit Kostas Xanthopoulos zusammengetroffen war. Damals hatte er ein Auge zugedrückt, weil die PKWs undurchsichtiger Herkunft auf dem Gelände nichts mit seinem Fall zu tun gehabt hatten und der Mann sich als verlässlicher Zeuge erwiesen hatte.

Der Grieche kam aus der Werkstatt gerannt. «Hey Stadler, lange nicht gesehen. Was du machen hier?» Er lief aufgeregt um das Auto. «Keine Probleme, hoffe ich. Ich sauber. Autos sauber.» Er machte eine vage Handbewegung, die alle Fahrzeuge einschließen sollte, die kreuz und quer auf dem riesigen Gelände geparkt waren.

«Hallo, Kostas.» Stadler nahm seinen Krempel aus dem Wagen, ließ aber den Schlüssel stecken. «Ich brauche deine Hilfe. Und lass das alberne Getue mit dem Akzent. Ich weiß, dass du in Wuppertal zur Schule gegangen bist.»

Kostas grinste verlegen. «Also, wie kann ich dem großen Georg Stadler helfen?»

«Ich brauche einen sauberen Wagen. Nur für ein paar Tage. Und der Mustang muss so lange verschwinden.»

Kostas zuckte nicht mit der Wimper. «Verdammt schöne Kiste.» Er strich über die Motorhaube.

«Ich will sie wiederhaben. Ohne einen Kratzer.»

«Aber Stadler! Ich werde deinen Wagen hüten wie meinen Augapfel. Ich habe schon einen guten Platz dafür. Die alte Spritzkammer hat seit Jahren keiner mehr betreten.»

«Nicht dass der Wagen rosa ist, wenn ich ihn wieder abhole», knurrte Stadler.

«Würde aber cool aussehen.»

«Ich warne dich!» Stadler hob den Finger. «Und? Hast du Ersatz für mich?»

«Ich habe genau das, was du suchst. Komm!» Er führte ihn in eine Ecke, wo ein hellblauer Ford Sierra stand. «Kein Rennwagen, aber gut in Schuss. Und noch über ein Jahr TÜV.»

«Wem gehört das Fahrzeug?»

«Einem alten Mann, der ihn zur Inspektion abgegeben hat. Er ist gestorben, bevor er ihn abholen konnte. Die Angehörigen leben in Südafrika und schaffen es wohl erst Ende des Monats, herzukommen und sich um alles zu kümmern. Mir hat niemand gesagt, dass ich den Wagen abmelden soll. Schlüssel steckt, Papiere liegen im Handschuhfach.»

«Ich schulde dir was, Kostas.» Er klopfte dem Griechen auf die Schulter. «Sollte jemand fragen: Ich war nachts auf deinem Hof, habe den Mustang hier versteckt und den Sierra geklaut.»

«Du hast echt die Seiten gewechselt, Stadler? Ich dachte immer, du wärst Bulle mit Leib und Seele.»

«Ich habe nicht die Seiten gewechselt. Ganz im Gegenteil.» Er beugte sich vor. «Ich darf nicht darüber reden, das verstehst du sicher.»

«Du bist undercover im Einsatz?»

«Kein Kommentar. Ach ja, noch was, es könnte sein, dass du in nächster Zeit ein paar hässliche Dinge über mich hörst. Glaub nicht alles.»

«Verstehe. Gehört zur Tarnung.» Der Mechaniker zwinkerte verschwörerisch. «Dann ab mit dir, schnapp dir die Mistkerle!»

Stadler fuhr vom Hof und lenkte den Wagen Richtung Norden. Zeit für seine nächste Verabredung. Die würde nicht ganz so locker laufen wie das Treffen mit Kostas.

Er schaltete das Radio ein. Es war zwar unwahrscheinlich, dass Hubert Burghausen öffentlich nach ihm fahnden ließ, aber es konnte nicht schaden, auf dem neuesten Stand zu sein. Statt des Radios sprang der CD-Player an, irgendeine Jazzfassung von Over the Rainbow. Obwohl er alles andere als sentimental war, berührte ihn der Song und er brachte es nicht über sich, die Stopptaste zu drücken.

Susannes Golf stand auf dem Parkplatz des Elektronikmarktes, so wie sie es verabredet hatten. Er hielt bei der Einfahrt und beobachtete den Parkplatz eine Weile. Keine verdächtigen Personen, keine Wagen, in denen jemand saß und so tat, als würde er sich nicht für seine Umwelt interessieren.

Als Stadler sicher war, dass ihm keine Kollegen auflauerten, stieg er aus dem Sierra und schlenderte gemächlich auf den Golf zu. Nach einem kurzen Blick ins Innere des Fahrzeugs öffnete er die Beifahrertür und ließ sich auf den Sitz fallen.

«Mensch, Georg, hast du mich erschreckt!»

«Hast du jemandem von unserer Verabredung erzählt?»

Sie sah ihn empört an. «Natürlich nicht. Aber ich hätte es tun sollen. Weißt du eigentlich, was auf dem Präsidium los ist?»

«Ich kann es mir vorstellen.» Stadler betrachtete seine Exfrau. Sie sah immer noch verdammt gut aus. Schlank, blond, perfekt gestylt. Und er hatte sich nicht in ihr getäuscht. Trotz der Scheidung fiel sie ihm nicht in den Rücken. «Wie geht es dir? Was machen die Falschmünzer?» Susanne arbeitete im Betrugsdezernat.

«Du warst noch nie gut in Smalltalk, Georg.»

«Dann komme ich besser gleich zur Sache. Ich brauche Geld.»

«Wie bitte?»

«Du kriegst es wieder, sobald die Sache geklärt ist.»

«Die Sache ist eine Mordermittlung. Gegen dich.»

«Glaubst du etwa, dass ich die Frau umgebracht habe?»

Susanne sah ihn an. «Nein, Georg. Ich traue dir eine Menge zu. Du kannst ein richtiges Arschloch sein. Aber ein Mörder bist du nicht. Also stell dich, verdammt noch mal! So machst du es nur schlimmer.»

«Ich kann mich nicht stellen. Noch nicht.»

«Was hast du vor?»

«Je weniger du weißt, desto besser.»

«Ich bin also die blöde Kuh, die nichts wissen darf, aber die Kohle ausspucken soll.» Sie schüttelte ärgerlich den Kopf, sodass ihre blonden Locken hin und her flogen. «Ich erinnere mich dunkel, warum die Ehe mit dir so scheiße war.»

Stadler bemühte sich, nicht auf die Provokation einzugehen. «Ich kann meine Karten nicht benutzen. Und Geld am Automaten abzuheben ist auch zu riskant.»

«Hat Hubert dich etwa zur Fahndung ausgeschrieben?»

«Hat er nicht?»

Sie senkte den Blick. «Vermutlich schon. Ich an seiner Stelle hätte es jedenfalls getan.»

Er sah sie erwartungsvoll an. «Und?»

«Von welcher Summe sprechen wir?»

«Ich muss Bewegungsfreiheit haben. Ermitteln können.»

«Du willst dich also nicht ins Ausland absetzen?»

«Ich will den wahren Täter überführen.»

«Traust du das deinen Kollegen nicht zu?»

«Die haben sich auf mich eingeschossen. Du weißt, was passiert, wenn die Ermittlungen nicht mehr ergebnisoffen geführt werden.»

Sie griff nach dem Schlüssel im Zündschloss, spielte damit herum. «Also gut. Zehntausend. Das ist alles, was ich ohne großen Aufwand lockermachen kann. Und vor allem, ohne dass es auffällt. Ich möchte nicht hineingezogen werden, Georg. Ich liebe meine Arbeit, und ich will sie behalten.»

Er drückte ihr einen Kuss auf die Wange. «Ich wusste, dass ich mich auf dich verlassen kann.»

«Du bist ein Mistkerl, Georg.»

Er sah ihr hinterher, wie sie in ihrem knallroten Golf davonfuhr. Jetzt gab es nur noch ein Problem, eins, für das er noch keine Lösung hatte. Er musste einen sicheren Unterschlupf finden.

Mittwoch, 7. Oktober, 08:22 Uhr

Birgit folgte den Kollegen in die Wohnung. Sie fühlte sich schäbig. In Georg Stadlers Privatsphäre einzudringen war ein absoluter Tabubruch. Dass sie so wütend auf ihn war wie noch nie in ihrem Leben, änderte daran nichts. Doch sie musste dabei sein. Nur so konnte sie sicherstellen, dass die Kollegen sich anständig verhielten und nicht mehr Chaos anrichteten als unbedingt nötig.

Burghausen verteilte in knappen Worten Anweisungen, dann gesellte er sich zu ihr. «Ich mache das genauso ungern wie du, Birgit. Aber Georg lässt uns keine Wahl. Kannst du nicht noch mal versuchen, ihn zur Vernunft zu bringen? Auf dich hört er doch sonst auch.»

«Wer sagt das?»

«Alle.»

«Ich habe keine Ahnung, wo er steckt.»

«Das glaube ich dir nicht, Birgit.»

Zwei Kollegen kamen aus dem Wohnzimmer. «Nichts Auffälliges, außer der Tatsache, dass dort ein Haufen schweineteures Zeug rumsteht», sagte einer von ihnen. «Allein das Soundsystem –»

«Das ist ja wohl völlig irrelevant», fauchte Birgit ihn an.

Der Kollege zuckte mit den Schultern. «Ich wollte ja nur sagen, dass ich mir so was nicht leisten kann.»

«Georg hat keine Familie und ist zwei Gehaltsklassen über dir», erklärte Burghausen. «Also komm nicht auf die Idee, falsche Schlüsse zu ziehen.»

«Man darf ja wohl mal neidisch sein.» Der Kollege trollte sich.

«Er hat geerbt», sagte Birgit, ohne Burghausen anzusehen. «Schon vor Jahren. Ein größeres Vermögen und ein Haus in Nürnberg. Nur damit das klar ist.»

«Verstehe.»

«Hey, Hubert, schau dir das mal an!», ertönte eine Stimme aus der Küche. Alex Landorf. Birgit wurde aus dem Kerl nicht schlau, doch sie hatte sich vorgenommen, ihn im Auge zu behalten. Sie traute ihm nicht.

Sie folgte Hubert Burghausen in die Küche. Landorf hielt die Kühlschranktür auf. «Ganz schön viel Bier für einen Singlehaushalt.»

«Ach, findest du?», fragte Birgit spitz, obwohl auch sie beim Anblick der zahllosen Flaschen ins Grübeln kam. Sie schaute näher hin. Vier Regale voller Altflaschen. Der Kühlschrank enthielt nichts anderes. Keine Butter, keine Wurst, kein Gemüse, nicht einmal ein paar Eier.

«Und dann ist da noch das hier.» Landorf zog die Tür der Spüle auf. Zwei Kästen Leergut.

Burghausen räusperte sich. «Kann es sein, dass Georg ein Alkoholproblem hat?»

«Nicht mehr als jeder andere Polizist, den ich kenne.» Viele Kollegen tranken abends nach Dienstschluss ein paar Gläser Wein oder Bier, um runterzukommen. Kein Wunder bei dem Job. Irgendwie musste man ja die Bilder aus dem Kopf kriegen.

«Das sind ganz schöne Mengen», sagte Burghausen. «Vielleicht war Georg im Vollrausch und hat die Kontrolle verloren.»

«Georg verliert nie die Kontrolle. Und er hat ganz bestimmt niemanden getötet.» Birgit gab sich Mühe, energisch zu klingen, damit Hubert nicht merkte, wie verunsichert sie war.

«Aber die vielen Flaschen …»

«Hast du schon mal einen Alkoholiker getroffen, der sich mit Bier begnügt?»

«Nein.» Burghausen sah Landorf an. «Nur Bier?»

«Soweit ich das überblicke, ja.»

Birgits Handy klingelte. Unterdrückte Nummer. Sie trat zur Seite. «Ja?»

«Kannst du sprechen?»

«Oh, hallo Papa. Es ist gerade etwas ungelegen. Ich arbeite.»

«Papa? Sehr witzig. Ich muss dich sprechen, Birgit. Dringend.»

«Ja, Papa, ich weiß.» Birgit sah zu Burghausen, der sie misstrauisch beäugte. «Kannst du in einer Stunde noch mal anrufen? Jetzt ist es wirklich ganz schlecht. Ich stecke mitten in einer Wohnungsdurchsuchung.» Sie unterbrach die Verbindung. Als sie das Handy wegsteckte, merkte sie, dass ihre Finger schweißnass waren.

«Familienprobleme?», fragte Burghausen.

«Ein runder Geburtstag», log sie.

«Verstehe.» Er sah sie noch einmal scharf an und verschwand in der Diele.

Birgit folgte ihm, drehte sich aber auf der Türschwelle noch einmal um, gerade rechtzeitig, um zu sehen, wie Alex Landorf einen Speicherstick aus einer Schublade fischte und in einen Beweisbeutel steckte.

Er sah sie mit einem verlegenen Lächeln an. «Sorry, aber den muss ich mitnehmen.»

Birgit schluckte. Bestimmt war etwas völlig Harmloses auf dem Stick gespeichert. Musik. Oder Urlaubsfotos. Doch völlig sicher war sie nicht. Sie dachte an die Bierflaschen. Wie gut kannte sie Georg Stadler wirklich?

In der Diele nahm Burghausen sie zur Seite. «Ich habe da noch eine etwas delikate Frage», raunte er und schob sie ins Bad.

«Was ist denn los?»

Burghausen schloss die Tür. «Muss nicht jeder hören.»

«Was denn?» Birgit ließ den Zahnputzbecher mit Wasser volllaufen und trank. Ihr Mund war plötzlich ganz trocken.

«Georg und Miguel. Läuft da was?»

Birgit spuckte das Wasser im hohen Bogen gegen den Spiegel. «Wie bitte?»

«Hätte ja sein können», verteidigte sich Burghausen. «Miguel kam vorhin viel zu spät zur Besprechung und war die ganze Zeit auffällig still. Ich hatte den Eindruck, dass er uns etwas verschweigt.»

«Das ist doch wohl ein Scherz!»

«Es war nur eine Vermutung, Birgit. Und sie ist nicht ganz unbegründet: Georg betont ständig seinen Frauenverschleiß. Wenn die Gerüchte stimmen, geht er jedes Wochenende mit einer anderen ins Bett. So was macht mich immer misstrauisch. Und Miguels Neigungen sind ja hinlänglich bekannt.»

Mittwoch, 7. Oktober, 11:12 Uhr

Georg Stadler fuhr den Sierra dreimal um den Häuserblock, bevor er einigermaßen sicher war, dass er nicht erwartet wurde. Dann parkte er in einer Seitenstraße. Betont lässig schlenderte er auf das Haus zu, während seine Augen unruhig hin und her wanderten. Er glaubte nicht, dass Birgit ihn reinlegen würde. Aber was, wenn jemand die Kollegin heimlich überwachte?

Die vergangene Nacht hatte Stadler auf der Rückbank des Sierra verbracht, den er auf einem Rastplatz an der A57 geparkt hatte, wo schlafende Autofahrer kein ungewöhnlicher Anblick waren. Es war kalt und eng gewesen, und er war mit Rückenschmerzen und Brummschädel aufgewacht. Noch eine solche Nacht kam nicht in Frage. Aber eine andere Lösung war ihm noch nicht eingefallen.

Birgits alter Fiesta bog um die Straßenecke, als er die Haustür erreichte. Sie winkte ihm zu und fuhr auf der Suche nach einem Parkplatz vorbei. Er betrachtete das Haus. Zwei Stockwerke. Schick renovierter Altbau. Vermutlich völlig überteuerte Wohnungen. Wie fast überall in Oberkassel. Merkwürdiger Treffpunkt.

Die Melodie von Over the Rainbow spukte in seinem Kopf herum, während er unruhig von einem Fuß auf den anderen trat. Seit er den Sierra fuhr, verfolgte ihn das Lied.

Birgit kam mit hastigen Schritten auf ihn zu. Ohne ein Wort des Grußes ging sie auf die Haustür zu, schloss auf und verschwand im Inneren. Er schaffte es gerade noch, ihr zu folgen, bevor die Tür wieder zuknallte. Schweigend stiegen sie in den ersten Stock. Birgit öffnete die Wohnungstür und drückte ihm den Schlüssel in die Hand.

«Was soll das?», fragte er irritiert.

Sie zog ihn in die Diele und schob die Tür zu. «Grüße von Miguel. Er sagt, wenn du uns schon die ganze Arbeit allein machen lässt, kannst du ihm wenigstens das hier abnehmen. Die Wohnung gehört einem Freund. Er ist für einige Monate in den USA. Jemand muss die Blumen gießen.»

Stadler sah auf den Schlüssel in seiner Hand. Ein Problem weniger. «Weiß dieser Freund Bescheid?»

«Nein. Miguel fand es zu heikel, die Sache ihm gegenüber zu erwähnen. Bei E-Mails weiß man nie, wer mitliest, und wenn die Zielfahndung bereits auf dich angesetzt ist, überwachen sie vermutlich unsere Handys.»

Stadler steckte den Schlüssel in die Hosentasche. «Müsstet ihr nicht über die Zielfahndung Bescheid wissen?»

«Würde man uns Bescheid sagen?»

«Eher nicht.»

«Hast du eine Vorstellung, wie viel Überwindung es Miguel gekostet hat, dir zu helfen? Nach dem, was du ihm angetan hast? Warum vertraust du uns nicht?»

Stadler verstand, dass Birgit sauer war. Aber wenn sie ihm nicht helfen wollte, sollte sie es lassen. Er hatte keinen Bock, sich ständig zu rechtfertigen.

«Warum vertraust du uns nicht?», wiederholte sie.

Er sah sie an. Sie war blass, ihre Augen schimmerten feucht, als würde sie jeden Moment in Tränen ausbrechen. Mit einem Mal begriff er, wie tief verletzt sie war. «Ich wollte euch nicht mit reinziehen. Wenn mein Leben den Bach runtergeht, muss ich euch nicht mitreißen.»

«Du bist ein Idiot, Stadler. Weißt du das?»

«Trotzdem bist du hier. Danke.» Er berührte sie am Arm. «Komm, lass uns nachsehen, ob es hier Kaffee gibt. Wir haben einiges zu besprechen.»

Sie traten durch einen Perlenvorhang ins Wohnzimmer. Stadler sah sich um und schluckte. Miguels Freund hatte einen bemerkenswerten Geschmack, was die Innenausstattung anging. Alle Möbel waren weiß lackiert, auf jeder freien Fläche standen Vasen, kleine Putten und andere Deko-Objekte, die entweder gold- oder silberfarben lackiert waren. Die Kissen auf dem Sofa waren mit rosa Herzen bestickt. Die beiden Schwarzweißdrucke über dem Sofa zeigten männliche Akte.

«Hat interessante Freunde, unser Miguel.» Stadler sah Birgit mit hochgezogenen Brauen an. «Ich bin gespannt auf das Schlafzimmer.»

Birgit war blass geworden. «Ich schaue mal nach dem Kaffee.» Sie verschwand durch einen weiteren Perlenvorhang in die angrenzende Küche.

Als sie mit zwei dampfenden Bechern zurückkam, hatte Stadler es sich am Esstisch vor dem Laptop bequem gemacht, den er vorhin gekauft hatte. «Ihr habt also meine Wohnung durchsucht. Das war es doch, was du eben am Telefon angedeutet hast?»

«Du hast mich ganz schön in Bedrängnis gebracht. Hubert stand neben mir.»

«Du hast doch gut reagiert. Papa. So hat mich noch nie jemand genannt.»

«Auch keine von deinen jugendlichen Bettgespielinnen?», fragte sie spitz.

Das saß. Er starrte sie fassungslos an.

«Entschuldige.» Sie setzte sich, ihr Blick sprang rastlos von einer Zimmerecke in die andere. «Ich bin mit den Nerven am Ende. Und dieses ganze Plüschzeug hier macht mich wahnsinnig.»

«Verstehe», sagte er gepresst. «Was machen die Ermittlungen?»

«Ich dachte, du hättest mir etwas Wichtiges mitzuteilen? Du willst mich also nur ausquetschen, ja?» Sie lachte nervös auf.

«Nein. Ich dachte, wir tauschen Informationen aus. Ich habe tatsächlich etwas rausgefunden. Aber ich muss auch wissen, wie weit ihr seid.»

Birgit trank von ihrem Kaffee. «Erst du.»

«Du bist eine verdammt harte Verhandlungspartnerin.»

«Ich riskiere hier gerade meinen Job.»

«Danke, dass du mich immer wieder darauf hinweist.» Er rieb sich die Stirn. «Sorry. Ich bin froh, dass du hier bist. Ehrlich. Also gut.» Er drehte den Laptop zu ihr. «Das ist eine Liste von Kneipen, alle liegen im Umkreis von etwa fünfhundert Metern um den Bahnhof. Ich habe das Gefühl, dass das Tatjanas Revier war.»

«Um Männer aufzugabeln und zu beklauen?»

«Auch.»

«Was noch?»

«Ich habe ihr Foto rumgezeigt. Viele Stammgäste haben Tatjana erkannt. Aber keiner wusste was über sie. Angeblich. Bis einer dann doch geplaudert hat. Sie hat schon mal gesessen. Nötigung, Erpressung, irgendwas in der Art.»

«Wir haben das überprüft. Es gibt keine Vorstrafe.»

«Ich bin mir sicher, dass der Zeuge sich das nicht ausgedacht hat. Vielleicht war sie im Ausland im Gefängnis. Oder es war eine Jugendstrafe, die inzwischen aus dem System gelöscht wurde.»

«Okay. Ich schaue mal, ob ich was rausfinde. Aber was soll das mit dem Mord zu tun haben?»

«Ich glaube, dass das, wofür sie damals gesessen hat, noch immer ihre Masche ist. Irgendein Erpressungsmodell. Und da liegt das Motiv für ihre Ermordung.»

Birgit sah ihn an. Sie wirkte nicht überzeugt. Aber sie schien nicht mehr ganz so gestresst zu sein wie zu Beginn ihres Gesprächs.

«Vertrau mir. Mein Instinkt sagt mir, dass ich auf der richtigen Spur bin. Und das hat nichts damit zu tun, dass ich mich an jeden Strohhalm klammere, um meine Unschuld zu beweisen.»

«Du glaubst also auch, dass bei Tatjana ein Trittbrettfahrer im Spiel ist?»

«Ist das eure derzeitige Theorie?»

Birgit erzählte ihm von der Internetseite und den Videos, die inzwischen vom Server gelöscht waren. Der Betreiber hatte sich kooperativ gezeigt. Nur die Daten der Nutzer wollte er ohne Gerichtsbeschluss nicht herausrücken.

«Ich hatte also den richtigen Riecher, was den Tatort in der alten Fabrik angeht. Er war das Set für eine Filmszene. An den Aufzugmord aus Dressed to Kill erinnere ich mich sogar. Er hat mir die ganze Zeit im Kopf herumgespukt, aber ich bin nicht draufgekommen.» Obwohl dieser Fall im Moment sein geringstes Problem war, freute Stadler sich über diesen kleinen Triumph. Seine Spürnase funktionierte noch.

«Ja, du hast richtig gelegen. Und wegen der Maske und der Fehlinterpretation des Bildes an der Wand hat deine Filmexpertin die Requisiten nicht erkannt.»

Seine Filmexpertin. Sie war viel mehr als das. Aber hier und jetzt war nicht der richtige Moment, es Birgit auf die Nase zu binden. «Kein Video zur Ermordung von Tatjana?» Natürlich nicht. Das hätte sie ihm sofort erzählt.

«Bisher nicht. Auf der Seite sind Hunderte von Clips. Ein paar Kollegen gehen das Material gerade durch. Liz ist auch damit beschäftigt. Sie arbeitet an einem Täterprofil.»

«Sie hilft euch?»

«Sie lässt dich genauso wenig hängen wie Miguel oder ich.»

Stadler spürte den unterschwelligen Vorwurf. Und den Druck, unter dem Birgit stand. Er hatte sie in eine unmögliche Situation gebracht. Dabei hatte er nichts wirklich Verwerfliches getan. Sein schlimmstes Vergehen bestand darin, dass er mit der falschen Frau ins Bett gegangen war. Er sah seine Kollegin an, und ihm wurde klar, dass das nicht stimmte. In Birgits Augen war sein schlimmstes Vergehen, dass er ihr nicht von Anfang an bedingungslos vertraut hatte.

«Also habt ihr bisher zwei Videos gefunden», fasste er zusammen. «Plus die Ankündigung eines weiteren Mordes über den Code.»

«Nicht ganz. Genau genommen sind es drei Videos. Und drei Morde.»

«Es gibt eine weitere Tote?»

«Erinnerst du dich an die Geschichte mit dem Hund, der angeblich von einem Astronauten erschossen wurde?»

«Klar.»

«Das Video haben wir ebenfalls gefunden. Es stellt die erste Sequenz aus dem Film Red nach, einem ziemlich brutalen Rachethriller. Darin wird ein Hund von einem Jugendlichen erschossen. Auch an einem Seeufer, wo sein Herrchen angeln wollte. Liz meint, die Tötung des Hundes war die erste Tat unseres Mörders. Um festzustellen, wie viel er sich traut.»

«Das ist ja irre.»

«Nur das mit dem Astronauten konnten wir noch nicht klären. In dem Film sehen die drei Jugendlichen, die den alten Mann überfallen, ganz gewöhnlich aus. Und in dem nachgedrehten Clip sieht man den Schützen nicht.»

«Trug der Mörder nicht bisher jedes Mal eine Maske? Auch wenn das in der Filmvorlage nicht der Fall war?»

«Stimmt. Daran haben wir auch schon gedacht. Die Thatcher-Maske gehört zwar nicht zum Film Dressed to Kill, sie passt aber irgendwie ins Gesamtkonzept, wenn man bedenkt, dass der Mörder einen Transvestiten darstellen und zugleich unerkannt bleiben wollte. Aber wie ein Astronaut in den Film Red passen soll, dazu ist uns bisher nichts Schlüssiges eingefallen.»

«Verstehe.» Er dachte nach. «Es gäbe eine weitere mögliche Erklärung.»

«Und welche?»

«Wenn es sich wirklich um einen Einzeltäter handelt, musste er gleichzeitig töten und filmen. Für einen gezielten Gewehrschuss braucht man aber beide Hände. Der Täter könnte eine Helmkamera getragen haben, wie sie zum Beispiel Sportler benutzen. Und um das Gesicht zu verbergen, hatte der Helm ein Visier. Für einen alten Mann, der vermutlich nicht mehr gut sieht, könnte er damit wie ein Astronaut ausgesehen haben.»

Mittwoch, 7. Oktober, 12:46 Uhr

Birgit beeilte sich, zurück ins Präsidium zu kommen. Sie war hin- und hergerissen zwischen ihrer Erleichterung, weil das Gespräch mit Georg besser verlaufen war, als sie zu hoffen gewagt hatte, und ihrem Entsetzen über die Wohnungseinrichtung von Miguels Freund. In ihren Ohren klimperten noch immer die bunten Perlenvorhänge. Das Geräusch würde sie bis in ihre Träume verfolgen.

Als Birgit den Korridor des KK 11 erreichte, hörte sie Miguel herumbrüllen. Erschrocken beschleunigte sie ihre Schritte und stieß die Bürotür auf.

Auf einem Stuhl kauerte die zusammengesunkene Gestalt von Wolf Bertram. Miguel stand breitbeinig vor ihm, Florian Schenk hockte auf der Fensterbank und machte große Augen.

«Es ist mir egal, was Sie dachten!», schnauzte Miguel. «Sie haben die Ermittlungen behindert. Dafür können Sie in den Knast wandern. Ist Ihnen das klar?»

Der Hotelportier sank noch weiter in sich zusammen.

Birgit zog leise die Tür hinter sich zu. «Was ist los?»

Miguel drehte sich zu ihr um. «Der Kerl hatte sich bei seiner Exfrau verkrochen. Und die hat ihn auch noch gedeckt.» Er fuhr sich durch das Haar.

«Jetzt ist er ja da.» Birgit lächelte Miguel besänftigend zu. Dass ausgerechnet er derart die Beherrschung verlor, machte deutlich, wie sehr der Fall ihnen allen an die Nieren ging.

Sie setzten sich.

Miguel schaltete das Aufnahmegerät ein. «Wir haben Sie ja letzte Woche schon einmal befragt», sagte er mit deutlich ruhigerer Stimme. «Da haben Sie ausgesagt, dass Sie geschlafen hätten, als der Schlüssel zu dem Zimmer abgeholt wurde, in dem die Frau starb. Sie haben außerdem durchblicken lassen, dass Sie das häufiger so machen. Schlüssel bereitlegen und ein Nickerchen machen. Richtig?»

Bertram nickte stumm.

Miguel deutete auf das Aufnahmegerät.

«Ja, stimmt.»

«Haben Sie dieser Aussage etwas hinzuzufügen?»

«Nein.»

«Warum sind Sie untergetaucht?»

«Bin ich nicht! Ich habe meine Frau und meine Kinder besucht.»

«Ihre Exfrau, von der Sie gesagt haben, dass sie Sie aussaugt.»

Der Portier senkte den Blick.

Birgit beugte sich vor. «Sie sind nicht zur Arbeit gegangen, Sie haben Ihre Jobs riskiert. Nur weil Sie Sehnsucht nach Frau und Kindern hatten?»

Bertram schwieg.

Birgit sah zu Miguel. Der nickte und lehnte sich zurück.

«Was ist in der Nacht wirklich geschehen, Herr Bertram?», fragte sie mit sanfter Stimme.

«Das habe ich doch schon gesagt.»

Von der Fensterbank her schnaubte es.

Birgit funkelte Florian warnend an. Dann wandte sie sich wieder dem Portier zu. «Sie müssen die Wahrheit sagen, Herr Bertram. Sie können sich nicht für alle Zeiten verkriechen und so tun, als wäre nichts geschehen.»

Er blickte auf. «Ich habe sie gesehen.»

«Die Frau, die getötet wurde?»

Er zuckte mit den Schultern. «Ich weiß nicht, ob sie es war. Jedenfalls hat eine Frau den Zimmerschlüssel geholt.»

«Warum haben Sie das nicht gleich gesagt?», fuhr Miguel ihn an.

«Weil ich keinen Ärger wollte. Das Zimmer war auf einen Männernamen gebucht. Einzelzimmer, Sie verstehen? Ich hätte die Frau ansprechen und zur Rede stellen müssen. Aber ich war todmüde, und es war mir scheißegal. Und jetzt ist sie tot. Wenn ich was gesagt hätte, würde sie vielleicht noch leben.»

«Wie sah die Frau aus?», fragte Birgit.

«Ich habe nicht so genau hingesehen. Brünett. Um die vierzig vielleicht.»

Miguel fummelte ein Foto aus der Akte, das das Gesicht der Toten in Großaufnahme zeigte. «Ist sie das?»

«Oh, mein Gott!» Wolf Bertram presste den Handrücken vor den Mund.

«Ist das die Frau, die den Schlüssel abgeholt hat?», wiederholte Miguel.

«Ich glaube, ja. Aber sicher bin ich nicht. Ich habe sie ja nur ganz kurz gesehen.»

Miguel schaltete den Rekorder aus und nickte Florian zu. Er würde dafür sorgen, dass Wolf Bertram eine ausgedruckte Fassung seiner Aussage unterschrieb.

«Alles okay?», fragte Birgit, als die beiden das Büro verlassen hatten.

«Die Sache mit Georg nervt mich», gab Miguel zu.

«Bereust du, ihm geholfen zu haben?»

«Noch nicht. Oder sollte ich?»

Der Perlenvorhang klackerte in Birgits Ohren. «Nein, natürlich nicht», presste sie mühsam hervor.

Miguel rieb sich die Stirn, dann starrte er nachdenklich auf den leeren Stuhl, auf dem eben noch Wolf Bertram gesessen hatte. «Das Opfer hat also selbst eingecheckt.»

«Das bedeutet vielleicht, dass die Frau mit ihrem Mörder verabredet war.»

«Genau wie Tina Grandt.»

«Ob er sie auch mit einem Fotoshooting geködert hat?»

«Ja, natürlich!» Miguel schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. «Das könnte seine Masche sein!»

Mittwoch, 7. Oktober, 13:16 Uhr

Das Gelände war riesig. Unzählige Fahrzeuge standen dicht aneinander gequetscht, manche sahen fahrtüchtig aus, andere waren nur noch ausgeschlachtete Gerippe. Alex Landorf warf einen Blick auf sein Smartphone. Das Signal kam eindeutig aus der großen Halle. Hab ich dich!

Er steckte die Hände in die Hosentaschen und schlenderte zwischen den Autowracks hindurch auf die Halle zu, in der vermutlich die Werkstatt untergebracht war. Eine Autowerkstatt, dass er nicht lachte! Dieser Laden stank zum Himmel. Interessant, über was für Kontakte Kollege Stadler verfügte. Ein weiterer Sargnagel.

Ein Mann trat vor das Tor und kam auf ihn zu. «Wie ich kann Ihnen helfen?»

Landorf reagierte nicht sofort, ließ seinen Blick langsam über das Gelände mit den Wagen schweifen. «Ich suche ein Auto. Einen Ford Mustang.»

Das Gesicht des Mannes zuckte, nur kurz, kaum merklich. Aber es genügte Landorf als Bestätigung. Nicht dass er die gebraucht hätte. Aber die Reaktion bestärkte seinen Verdacht, dass der Werkstattinhaber eingeweiht war.

«Ich nichts verkaufen», sagte er. «Hier Werkstatt.»

«Das sehe ich.»

«Die Wagen da für Ersatzteile.»

Landorf drehte sich um und sah dem Mann direkt in die Augen. «Und Sie sind?»

«Kostas Xanthopoulos. Mit wem ich habe Ehre?»

Landorf ging nicht auf die Frage ein. «Ich könnte meine Kollegen rufen und den Laden auf den Kopf stellen lassen. Sie wissen besser als ich, was dabei alles auftauchen würde.» Er ließ die Drohung ein paar Sekunden wirken, bevor er fortfuhr. «Ich könnte aber auch mit Ihnen in die Halle spazieren und einen Blick auf den Mustang werfen. Ich will mir das gute Stück nur ansehen.»

«Ich nix verstehe.»

«Sie verstehen mich sehr gut, Herr …»

«Xanthopoulos.»

«Herr Xanthopoulos.» Landorf betonte jede Silbe.

«Ich – ich weiß nicht, wie die Kiste hergekommen ist. Eines Morgens stand der Mustang in der Spritzkammer. Einfach so. Muss Irrtum sein. Aber was ich sollen machen?»

«Ach nee.»

«Kommen Sie, ich Ihnen zeige.» Der Mechaniker ging voran. Mit einem Mal schien er es kaum abwarten zu können, seinem Besucher den Wagen zu präsentieren.

Sie durchquerten eine Halle, in der ein hochgebockter Volvo stand, an dem ein Mann herumschraubte.

«Los, beeil dich, Gerd. Muss heute Abend fertig sein Wagen», sagte Xanthopoulos im Vorbeigehen.

Vor einem von der Halle abgetrennten Raum blieb er stehen. «Hier Wagen. Ich nix wissen, wie hier gelandet. Echt.»

«Und ich nix wissen, wie Weihnachtsmann Geschenke bringen», erwiderte Landorf. «Lassen Sie mich kurz mit dem Schmuckstück allein.»

Das schien dem Mann gar nicht zu gefallen. «Was Sie haben vor?»

«Ich will ihn mir nur ansehen. Sagte ich doch.»

Der Grieche schien ihm nicht zu glauben, aber er verzog sich, blieb bei seinem Mitarbeiter stehen und tat so, als wolle er dessen Arbeit beaufsichtigen.

Landorf scherte sich nicht weiter um ihn. Er trat in die Spritzkammer und betrachtete den Mustang. Seinen zukünftigen Wagen. Mit den Fingerspitzen fuhr er über den Lack, bevor er unter den Kotflügel griff. Rasch ließ er den Sender in seiner Jackentasche verschwinden.

Schritte näherten sich. «Alles okay?»

«Alles wunderbar.» Landorf tätschelte den Wagen. «Passen Sie gut auf das Prachtstück auf. Kollege Stadler hängt sehr daran.»

Xanthopoulos antwortete nicht.

«Jetzt will ich nur noch eins wissen: Was für ein Auto haben Sie ihm im Austausch für den Mustang gegeben?»

«Aber ich sagte doch –»

«Keine Spielchen mehr!» Drohend zog Landorf sein Handy aus der Hosentasche.

Der Grieche senkte den Blick. «Ford Sierra.»

«Kennzeichen?»

«In meinem Büro. Kommen Sie.»

Fünf Minuten später schlenderte Alex Landorf vom Hof. Jetzt musste er den Sierra nur noch ausfindig machen, ohne dass die Kollegen etwas davon mitbekamen. Da würde ihm schon was einfallen.

Mittwoch, 7. Oktober, 15:26 Uhr

Liz streckte sich und gähnte. Geschafft! Sie hatte alle Filmclips durchgesehen. Kein weiterer Mord. Und definitiv kein Video, in dem Tatjana Zilke auftauchte. Fragte sich, ob das Georg entlastete oder noch tiefer in den Abgrund stieß.

Sie nahm ihr Handy aus der Handtasche und schaute auf das Display. Noch immer nichts von David. Am Wochenende hatte sie ihm eine SMS mit einer Entschuldigung geschickt und Sam und ihm einen schönen Urlaub gewünscht. Bisher hatte er nicht darauf reagiert.

Frustriert schob sie das Handy zurück in die Tasche und nahm den letzten Schluck Kaffee. Er war eiskalt. Sie schüttelte sich. Birgit hatte ihr von Georgs Theorie mit der Helmkamera erzählt. Eine interessante Idee. Vielleicht hatte der Täter auch im Hotel einen solchen Helm getragen. Die KTU hatte inzwischen herausgefunden, dass die Sehschlitze, die dem Zuschauer das Gefühl vermittelten, den Mord mit den Augen des Täters durch die Clownsmaske zu beobachten, nachträglich mit einem Bildbearbeitungsprogramm hinzugefügt worden waren.

Es klopfte, Zoe trat ein. «Na, fühlst du dich wohl in Stadlers Büro?»

Liz zuckte mit den Schultern. «Unter diesen Umständen finde ich es sehr merkwürdig, hier zu sein.»

«Stimmt. Blöde Frage.» Zoe stellte einen Becher vor Liz ab. «Mal was anderes als Kaffee.»

Liz äugte hinein. «Kräutertee?»

«Yogi-Tee. Stärkt die Konzentration.»

Liz nippte vorsichtig. «Schmeckt sehr – gesund.»

Zoe lachte und setzte sich. «Also, was willst du von mir?»

«Du kennst dich doch ein bisschen mit Kinofilmen aus. Noch hat sich keiner um den nächsten Code gekümmert.»

«Wie lautet er?»

«F72AH. Wenn der Täter das System nicht geändert hat, müsste der erste Buchstabe für den Film stehen, die Zahlen für das Entstehungsjahr und die Buchstaben danach für die Initialen des Regisseurs.»

«Ein Filmtitel aus nur einem Wort, das mit F beginnt, das müsste doch ziemlich einfach sein», sagte Zoe mit gerunzelter Stirn.»

«Dachte ich auch. Aber ich wusste nicht, wo ich mit der Suche beginnen soll. Und in irgendeinem Filmforum eine Anfrage zu posten, war mir zu riskant. Man weiß ja nicht, wo der Täter sich überall herumtreibt. Er soll natürlich nicht wissen, wie weit die Polizei mit ihren Ermittlungen ist.»

«Lass mich mal überlegen …» Zoe drehte nachdenklich eine blonde Haarsträhne um ihren Zeigefinger. «Fargo ist der Film, der mir spontan einfällt. Genialer Thriller. Aber der ist aus den Neunzigern.»

«Vielleicht kommen wir über den Namen des Regisseurs drauf. Bei den Initialen A und H denke ich natürlich sofort an Alfred Hitchcock. Hat der nicht auch ein paar Filmtitel, die nur aus einem Wort bestehen? Psycho zum Beispiel. Oder Marnie.»

«Und Frenzy! Natürlich. Schau mal nach, von wann der ist!»

Liz gab den Filmtitel bei IMDb ein, der größten Filmdatenbank im Internet. «1972. Das ist er! Weißt du, worum es in dem Film geht?»

«Ich glaube, um einen Serienmörder, der seine Opfer mit einer Krawatte erdrosselt.»

Sie schwiegen eine Weile betroffen.

«Auf dieser Fanseite ist definitiv kein Clip mit einem Krawattenmord», sagte Liz schließlich.

«Bestimmt hat der Täter inzwischen mitgekriegt, dass seine Videos gelöscht wurden», gab Zoe zu Bedenken. «Vermutlich hat er sich eine andere Plattform gesucht. Oder er ist ins Deep Web abgewandert.»

«Wo er anonym surfen kann?»

«Ja. Ich habe vorhin mit Timo Durach vom KK 42 gesprochen. Ihn dort aufzuspüren ist sauschwer.»

«Dann war es vielleicht keine so gute Idee, die Clips löschen zu lassen.» Liz nahm widerwillig einen Schluck Tee. Er schmeckte nicht ganz so bitter wie der erste. «Sie waren eine Verbindung zum Täter, die jetzt gekappt ist.»

«Könnte sein. Timo meint allerdings, dass es wahrscheinlicher ist, dass die Filme irgendwo im normalen Internet wieder auftauchen. Denn mit Tor anonym ein Video hochzuladen, ist nicht möglich. Außerdem will er ja offenbar Fans gewinnen, und davon gibt es im regulären Netz deutlich mehr.»

«Viel Aufmerksamkeit hat er glücklicherweise bisher nicht bekommen. Wir haben verdammtes Schwein gehabt, dass die meisten User nicht erkannt haben, dass es sich bei den Clips zu Halloween und Dressed to Kill um echte Morde handelt. Sonst gäbe es vermutlich einen Riesenhype und unzählige Kopien im Netz, die wir niemals alle finden würden.»

«Meinst du, dass der Täter sich darüber ärgert?»

«Ich weiß es nicht. Ich bin noch dabei, ein Profil zu entwickeln. Aber ich halte es für sehr gut möglich.»

«Das erhöht die Wahrscheinlichkeit, dass er den nächsten Clip wieder im regulären Netz hochlädt, in der Hoffnung, diesmal mehr Beachtung zu bekommen.»

«Trotzdem müssen wir mit der Suche von vorn beginnen.» Liz betrachtete das Filmplakat von Frenzy. «Wenn wir Pech haben, ist der nächste Clip schon online. Tausende von Usern sehen und verbreiten ihn. Und nur wir tappen im Dunkeln.»

Donnerstag, 8. Oktober, 11:14 Uhr

Birgit betrachtete die Fabrik aus dem Beifahrerfenster, während Miguel am Zaun entlangfuhr. Noch immer war das komplette Gelände abgesperrt, noch immer wurden Spuren gesichert. Doch ein Teil des Teams war vor einer Stunde zu einem neuen Fundort aufgebrochen.

Miguel und sie kamen gerade aus Unterbach, wo sie Gustav Scherenschmidt einige Fotos von Männern mit Helmkameras gezeigt hatten. Der Alte hatte Stadlers Verdacht bestätigt. Immerhin dieses Rätsel war also gelöst.

Auf der Fahrt zurück ins Präsidium hatten sie über Funk erfahren, dass Taucher eine Leiche aus dem Hafenbecken gezogen hatten. Hubert Burghausen hatte die Suche angeordnet, nachdem in der Fabrik selbst keine weiteren Leichenteile gefunden worden waren.

Miguel parkte direkt an der Polizeiabsperrung. Mehrere Streifen, der Kastenwagen der KTU und ein Leichenwagen waren vor Ort. Die Presse hatte offenbar die Funksprüche abgefangen, Kameras blitzten, ein Mann mit einem Mikro in der Hand versuchte, den Streifenbeamten auszuquetschen, der am Absperrband Wache hielt. Spätestens heute Nachmittag würde es eine Pressekonferenz geben, dann würde die Öffentlichkeit von der Mordserie erfahren. Kein Problem. Solange das mit den Snuff-Videos nicht durchsickerte.

Ein paar Schaulustige hatten sich auch versammelt und hielten ihre Smartphones über die Absperrung, obwohl von dort aus absolut nichts zu sehen war.

«Schwachköpfe», murmelte Birgit und stieg über das rot-weiße Band.

Miguel wandte sich an einen der Kollegen. «Habt ihr die Personalien von denen?» Er deutete auf die Hobbyfilmer. «Unser Täter könnte darunter sein.»

«Aber klar doch.»

Miguel hielt den Daumen hoch.

«Wo geht’s lang?», fragte Birgit und versuchte, ihr Gesicht so zu halten, dass es nicht in den Fokus einer der Handykameras geriet.

Der Kollege deutete die Hamburger Straße hinunter. «Über die Brücke, wo der Verladekran steht.»

Burghausen nickte ihnen zu, als sie die Fundstelle erreichten, ein Streifen Wiese zwischen Hafenbecken und Gleisen. «Der Täter hat die Leiche mit einem Stück Metallschrott beschwert, das er an ihrem Bein befestigt hat.» Er trat zur Seite, sodass sie einen Blick auf die Tote werfen konnten.

Birgit zog scharf Luft ein. Der schmierige, aufgeblähte Körper erinnerte nur noch sehr entfernt an das Foto der hübschen blonden Frau, das an der Pinnwand im großen Besprechungsraum des KK 11 hing. Sie trug den Mantel, den sie auch in dem Videoclip anhatte. Er stand offen, und darunter war sie nackt.

Birgits Blick glitt die Beine entlang. Obwohl sie damit gerechnet hatte, zuckte sie beim Anblick des zerfetzten Stumpfs zusammen. Hier sah man noch viel besser, mit welch roher Gewalt der Täter versucht hatte, den Fuß vom Körper abzusäbeln. Das Fleisch hing in Fetzen herunter, ein Stück Knochen ragte schief aus der Wunde heraus.

Ein heftiger Schwindel ließ Birgit wanken. Nur für den Bruchteil einer Sekunde, doch Miguel musste es bemerkt haben. Sie spürte seine Hand auf ihrem Rücken. Am liebsten hätte sie sich in seine Arme fallen lassen. Stattdessen straffte sie die Schultern und zwang sich dazu, die Leiche genauer zu betrachten.

Sie begann bei den blauroten Striemen an dem intakten Fußgelenk, wo das Gewicht befestigt gewesen sein musste, dann wanderte ihr Blick über den entblößten Körper hoch zum Hals, an dem einige tiefe Schnitte zu sehen waren. «Hat der Arzt sie schon gesehen?»

«Er wollte sich vor der Autopsie auf nichts festlegen», antwortete Burghausen. «Aber ich habe keinen Zweifel, dass sie verblutet ist.»

«Als sie tot war, hat der Kerl versucht, die Leiche zu zerstückeln, um sie besser entsorgen zu können», ergänzte Miguel. «Aber das hat sich als zu schwierig herausgestellt.»

«Genau.» Burghausen richtete sich auf. «Weil er nicht das richtige Werkzeug hatte.»

«Schon seltsam», sagte Birgit und stopfte fröstelnd die Hände in die Jackentasche. «Den Mord hat er so akribisch vorbereitet: Er hat Tina Grandt unter einem falschen Vorwand in die Fabrik gelockt, er hat die Kulisse an die Wand gesprayt, er hat die Maske besorgt. All das hat eine Menge Arbeit und Zeit gekostet. Aber über die Entsorgung der Leiche hat er sich offenbar keine Gedanken gemacht.»

«Wir sollten Liz fragen, was sie dazu meint.» Miguel trat zur Seite und spähte in das Hafenbecken.

Birgit erkannte an Hubert Burghausens Gesicht, dass ihm das nicht passte. Doch er schwieg.

In dem Augenblick hörte Birgit hinter sich jemanden schreien. Zwei Streifenbeamte, die in der Nähe des Verladekrans mit Absperrband beschäftigt waren, ließen alles fallen und stürmten los.

Birgit fuhr herum und glaubte ihren Augen nicht zu trauen. Über die Brücke kam ein Ritter auf sie zugerannt. Brustpanzer und Helm glänzten unwirklich im fahlen Licht.

«Ach du Scheiße», murmelte Miguel.

Da begriff sie. «Das ist Daniel Grandt.» Sie eilte ihm entgegen.

Die zwei Streifenbeamten hatten Grandt bereits festgesetzt, als Birgit ihn erreichte. Er heulte und schrie.

«Herr Grandt, beruhigen Sie sich!» Birgit wusste nicht, ob er sie überhaupt hörte.

«Ich will zu meiner Frau! Lassen Sie mich los! Ich muss sie sehen!»

Sie wollte ihm die Hand auf die Schulter legen, aber er wand sich wie ein Aal. «Bitte, Herr Grandt, halten Sie still!», brüllte sie, so laut sie konnte.

Tatsächlich beruhigte er sich etwas.

«Sie können jetzt nicht zu ihr», fuhr sie mit leiser Stimme fort. «Lassen Sie uns unsere Arbeit machen.»

Bei diesen Worten brach er schluchzend auf dem Boden zusammen.

Birgit signalisierte den Kollegen, den Mann loszulassen. Sie traten zurück, blieben aber in der Nähe stehen.

Birgit hockte sich neben Grandt. «Ich sorge dafür, dass Sie nach Hause gebracht werden.»

Er hielt mit dem Weinen inne und zog den Helm vom Kopf. Sein Gesicht war hochrot, die Stirn glänzte nass. «Sie müssen mich für verrückt halten.»

«Sie trauern um Ihre Frau. Das ist völlig normal.»

«Ich bin ein erbärmlicher kleiner Versicherungsangestellter, der seine Frau nicht beschützen konnte.»

Birgit reichte ihm die Hand und half ihm aufzustehen. «Kommen Sie.»

Ohne weiteren Protest begleitete er sie zu den Streifenkollegen, die ihn nach Hause bringen sollten. Birgit sah zu, wie er in den Wagen stieg. Dann drehte sie sich zu Burghausen und Miguel um.

«Das war der Ehemann?», fragte Burghausen, als sie wieder bei ihnen stand. Er kräuselte nachdenklich die Stirn. «Suchen wir nicht einen Irren, der sich gern verkleidet?»

«Daniel Grandt?» Miguel blickte zu dem Streifenwagen, der sich langsam entfernte, dann auf die Leiche und schüttelte den Kopf.

«Er trägt keine Maske, sondern einen Helm.» Birgit strich ihre Jacke glatt. «Und er ist auch kein Filmfan. Er ist einer von den Typen, die glauben, dass im Mittelalter alles einfacher war.»

«Hm.» Burghausen wirkte nicht völlig überzeugt.

Birgit verschränkte die Arme und blickte in die Richtung, in der die Fabrik lag. Sie war von hier nicht zu erkennen, wurde von anderen Gebäuden verdeckt. «Georg lag von Anfang an richtig.»

Burghausen sah sie scharf an. «Hast du Kontakt zu ihm?»

«Was soll die Frage?» Die Wut, die unvermittelt in ihr hochkochte, galt eher Stadler als Burghausen. Doch der war nicht da.

«Hast du dich mal gefragt, wieso er so schnell darauf kam, dass es sich bei dem Mörder um einen Filmfan handeln könnte? Keiner von uns hätte bei der Sachlage in der Fabrik an so was gedacht.»

«Vielleicht ist er einfach besser als wir.»

«Oder er wusste mehr.»

«Ich dachte, du verdächtigst ihn nur im Fall Tatjana Zilke? Ist er jetzt plötzlich auch noch ein Serienkiller für dich?»

Burghausen schob die Hände in die Taschen seines Mantels und schwieg.

«Kriege ich keine Antwort?»

«Lass gut sein, Birgit.» Miguel legte ihr die Hand auf den Arm.

Burghausen sah beide nacheinander an. «Bisher war ich davon überzeugt, dass Georg unschuldig ist. Dass er vielleicht, aber nur ganz vielleicht, Tatjana Zilke im Affekt getötet haben könnte, aber definitiv nichts mit den anderen Morden zu tun hat.»

«Und das hat sich geändert?», fragte Birgit mit belegter Stimme. Ihre Wut war verflogen. Angst kroch ihr den Nacken hoch. Hubert Burghausen war ein besonnener Ermittler, er änderte nicht aus einer Laune heraus seine Meinung.

«Bei dem Mord an Tatjana Zilke und bei dem an der Frau im Hotel wurde dasselbe Messer benutzt. Wie du ja weißt.» Er machte eine bedeutungsvolle Pause. «Aber das ist nicht alles. Bei der Durchsuchung von Georgs Wohnung ist ein Speicherstick aufgetaucht.»

Birgit zuckte zusammen. Verdammt! Sie hatte Georg danach fragen wollen, es aber völlig vergessen.

«Was ist drauf?», fragte Miguel.

«Der Stick ist bei Timo Durach im KK 42. Seht es euch selbst an.»

Donnerstag, 8. Oktober, 11:33 Uhr

Georg Stadler lief mit schnellen Schritten durch die Bahnhofshalle. Kurz vor dem Ausgang blieb er abrupt stehen. Direkt hinter den Glastüren standen zwei uniformierte Kollegen und unterhielten sich. Einen kannte er flüchtig, er wusste, dass der junge Mann frisch verheiratet war und seine Frau Zwillinge erwartete.

Jetzt wandten sich die beiden in seine Richtung. Rasch drehte Stadler ab. Nach wenigen Schritten begann er zu rennen. Er duckte sich zwischen Reisenden hindurch und bewegte sich im Zickzack durch die Halle.

Hinter sich hörte er jemanden laut rufen. Er wusste nicht, ob er gemeint war, und er hielt sich nicht damit auf, es herauszufinden. Er sprang über eine Tasche und verschwand in einem Gang. Keuchend erreichte er den Seitenausgang und eilte mit gesenktem Kopf nach draußen. Erst als er im Wagen saß, beruhigte sich sein Herzschlag.

Das war verdammt knapp gewesen. Er musste noch besser aufpassen, wenn er sich in der Öffentlichkeit bewegte. Vor allem an Orten wie dem Bahnhof, wo es vor Kollegen wimmelte.

Immerhin hatte er einen interessanten Hinweis erhalten. Tatjana Zilkes Stiefmutter war nach dem Tod ihres Mannes aus der Eifel zurück nach Düsseldorf gezogen. Stadler hatte sogar die Adresse. Tatjanas Bekannte, die am Zeitschriftenkiosk arbeitete, war sehr gesprächig gewesen.

Er fuhr nach Derendorf und stellte den Sierra im Parkhaus an der Nordstraße ab. Petra Zilke wohnte direkt um die Ecke. Fast unmittelbar nachdem er auf den Klingelknopf gedrückt hatte, summte der Türöffner. Tatjanas Stiefmutter erwartete ihn im zweiten Stock an der Wohnungstür. Sie war blondiert, stark geschminkt und gekleidet, als wolle sie ausgehen.

«Mein Name ist Georg Stadler», begann er.

«Sie sind von der Polizei?»

Das ging einfacher, als er zu hoffen gewagt hatte. «Ja.»

«Kommen Sie rein.»

«Ich brauche einige Informationen zu Ihrer Stieftochter», begann Stadler, als sie am Küchentisch saßen.

«Ja, das sagten Sie bereits am Telefon.»

Irgendein Kollege hatte seinen Besuch angekündigt. Vielleicht Hubert Burghausen persönlich. Stadler musste sich beeilen. «Dann wissen Sie ja, worum es geht.»

Sie nickte und steckte sich eine Zigarette an. «Die alte Geschichte.» Sie hielt Stadler das Päckchen hin.

Er schüttelte den Kopf und sah sie auffordernd an. Dabei kam ihm der Gedanke, dass sie sich allein für den Besuch der Polizei so aufgedonnert haben musste.

«Ich habe Tatjanas Vater geheiratet, als die Kleine zwölf war. Ein schlechtes Alter, um seine Mutter zu verlieren.» Sie nahm einen Zug, betrachtete ihre Fingernägel. «Ich meine, natürlich ist es immer blöd, wenn die Mutter stirbt, aber so kurz vor der Pubertät … Jedenfalls ist uns Tatjana aus dem Ruder gelaufen, ohne dass wir es gemerkt haben. Zu Hause war alles normal. Bis auf die üblichen Diskussionen um Klamotten und Ausgehzeiten. Aber in der Schule muss sie ziemlich wild gewesen sein. Und dann die Geschichte mit dem Lehrer.»

«Was für eine Geschichte?» Stadler bezwang nur mühsam seine Unruhe. Am liebsten wäre er aufgestanden und hätte aus dem Fenster gesehen. Aber das würde Petra Zilke aus dem Redefluss bringen.

«Sie hat ihn erpresst, ihm gedroht, ihn wegen Vergewaltigung anzuzeigen, wenn er ihr keine gute Note gibt. Ihre Versetzung war in Gefahr, alles stand auf der Kippe.»

«Und?»

Zilke drückte die halbgerauchte Zigarette aus. «Er hat sich nicht erpressen lassen. Und da hat sie ihre Drohung wahr gemacht. Als sie sich bei ihrer Aussage bei der Polizei in Widersprüche verwickelte, hat sie bei dem Polizisten, der sie befragt hat, die gleiche Masche versucht. Da ist sie aufgeflogen.»

«Was ist passiert?»

«Ihr Vater hat es so hingebogen, dass die Sache glimpflich für sie ausgegangen ist. Er hat ein psychologisches Gutachten erstellen lassen, das bescheinigte, wie sehr der Tod ihrer Mutter sie traumatisiert hat. Aber von der Schule ist sie trotzdem geflogen.»

Stadler nickte. «Und dann?»

«Sie ist kurz danach ausgezogen, hat gesagt, dass sie es in unserem spießigen Kaff nicht mehr aushält. Zuerst hat sie noch einige Zeit bei meinem Bruder hier in Düsseldorf gewohnt, aber das ist nicht lange gutgegangen.»

«Hat sie so etwas wie diese Erpressung danach noch einmal versucht?»

Zilke hob die Schultern. «Ich weiß es nicht. Wir hatten kaum Kontakt zu ihr, seit sie nach Düsseldorf gezogen ist. Und nach dem Tod ihres Vaters habe ich nur noch ein paarmal mit ihr telefoniert. Aber ich traue es ihr zu.»

Es klingelte. Stadler sprang auf und warf den Stuhl um.

«Du liebe Güte, für einen Polizisten sind Sie aber ganz schön schreckhaft.» Zilke rückte ihre Frisur zurecht, ging zur Tür und griff zum Hörer der Sprechanlage. «Ja bitte? Wer ist da?» Sie sah Stadler mit gerunzelter Stirn an, während sie lauschte. «Aha.» Sie drückte auf, hängte den Hörer ein und stemmte die Hände in die Hüften. «Wie war noch mal Ihr Name?»

Shit. «Kriminalhauptkommissar Georg Stadler.»

«Könnte ich Ihren Ausweis sehen?»

«Ich muss jetzt los.» Er streckte die Hand nach der Türklinke aus.

«Sie sind gar kein Polizist, oder?», fragte sie mit schriller Stimme. «Was fällt Ihnen ein!»

«Doch, ich bin Polizist. Fragen Sie meine Kollegen, wenn Sie wollen.» Er riss die Tür auf und trat ins Treppenhaus. Schritte hallten auf den Stufen. Er riskierte einen Blick über das Geländer. Landorfs militärischer Kurzhaarschnitt und der blonde Schopf der Praktikantin.

Stadler hechtete in den Aufzug. Nicht der beste Fluchtweg, aber der einzige. Gerade als die Türen sich zuschoben, kamen die beiden Kollegen auf dem Treppenabsatz an. Landorf war mit dem Touchscreen seines Handys beschäftigt. Doch Zoe sah ihn. Ihre Augen weiteten sich.

Stadler zählte die Sekunden, während der Aufzug unendlich langsam nach unten fuhr. Als er im Parterre zurück ins Treppenhaus trat, hörte er, wie Petra Zilke sagte: «Er hat behauptet, er sei ein Kollege von Ihnen. So eine Unverschämtheit!»

«Und welchen Namen hat er genannt?» Landorf.

«Stanker oder Stattler oder so ähnlich.»

Stadler wartete nicht ab, was als Nächstes geschah, sondern hechtete auf die Straße.

Donnerstag, 8. Oktober, 12:47 Uhr

Birgit drehte sich vom Bildschirm weg und schlug die Hände vors Gesicht. «Das ist nicht wahr, das glaube ich einfach nicht.»

«Natürlich ist es nicht wahr.»

Birgit sah Miguel an. «Wie kannst du da so sicher sein?»

«Ich kenne Georg seit über zehn Jahren. Er macht so was nicht.»

Birgit wünschte sich, sie wäre so überzeugt von Georgs Unschuld wie Miguel. Aber sie war es nicht. Nicht nachdem sie gesehen hatte, was auf dem Stick war, den Alex Landorf in Georgs Küchenschublade gefunden hatte. Timo Durach hatte ihnen die Daten auf einen anderen Stick überspielt und mitgegeben. Schon das allererste Bild war wie ein Faustschlag in den Magen gewesen. Ein junges Mädchen, fast noch ein Kind, vielleicht dreizehn oder vierzehn Jahre alt. Nackt. Gefesselt. Geknebelt. Und in dem Stil ging es weiter. Verschiedene Mädchen. Verschiedene Formen der Fesselung. Demütigende Körperhaltungen. Spuren von Gewalt.

Die Bilder waren eindeutig von einem Amateur geschossen worden. Laut Zeitstempel vor wenigen Wochen, genau an den Tagen, an denen Georg Stadler angeblich wegen einer familiären Angelegenheit in Nürnberg gewesen war. Aber auch wenn er die Aufnahmen nicht selbst gemacht haben sollte, fiel Birgit keine befriedigende Erklärung dafür ein, dass Georg einen Speicherstick mit kinderpornographischem Material in seiner Küche aufbewahrte.

«Ich bin dafür, dass wir die Bilder noch mal in Ruhe durchgehen», schlug Miguel vor. «Vielleicht fällt uns etwas auf.»

«Ich kann das nicht mehr sehen.» Birgit rieb sich über die Oberarme.

«Du glaubst doch nicht, dass Georg diese Fotos gemacht hat?»

«Ich weiß nicht mehr, was ich glauben soll», gab sie zu. «Wenn ihm jemand den Stick untergeschoben hat, müsste diese Person Zugang zu Georgs Wohnung haben.»

«Bei der Durchsuchung hatten eine Menge Leute Zugang zu der Wohnung.»

«Kollegen. Ja.»

Miguel hob die Schultern.

Birgit starrte auf den Boden. «Ich habe gesehen, wie Alex Landorf ihn in der Küchenschublade entdeckt hat.»

Miguel lehnte sich im Stuhl zurück. «In Stadlers Wohnung zu gelangen ist nicht sonderlich schwer. Zumindest für eine attraktive Frau.»

«Du meinst, eins von seinen Dates steckt dahinter?»

«Nur eine Möglichkeit von vielen. Wenn diese Tatjana etwas mitnehmen konnte, hätte sie auch etwas dalassen können.» Miguel zog den Stick aus dem Rechner. «Aber ich kann verstehen, dass dir das zu viel ist. Ich gucke später noch mal, ob mir was auffällt.»

Noch vor zwei Tagen hätte Birgit bei diesen Worten vielleicht Angst bekommen, Miguel könnten solche Bilder gefallen, weil er sie so bereitwillig noch einmal ansehen wollte. Jetzt befürchtete sie das Gegenteil. Was hatte Hubert gesagt? Miguels Neigungen seien hinlänglich bekannt? Sie dachte an die Wohnung von Miguels angeblichem Freund. War er das? Ein Freund? Oder war er Miguels Liebhaber?

«Du siehst nicht gut aus. Du solltest dir den Rest des Tages freinehmen.»

«Mir geht es bestens.» Sie stand auf, tat so, als würde sie im Aktenschrank nach einem Ordner suchen. Sie hatte wirklich andere Sorgen als Miguels sexuelle Orientierung. Egal, ob er auf Männer oder Frauen stand, für sie würde er sich sowieso niemals interessieren. Was machte es also für einen Unterschied?

Miguel war neben sie getreten. Doch bevor er etwas sagen konnte, flog die Tür auf.

«Gut, dass ich euch allein antreffe.» Zoe schlüpfte in den Raum. Ihr Gesicht war gerötet.

«Was ist denn los?», fragte Birgit mit einem Grummeln im Magen.

«Ich war gerade mit Alex Landorf bei Tatjana Zilkes Stiefmutter. Ratet mal, wer noch da war!» Sie ließ sich auf einen Stuhl fallen.

«Doch nicht etwa Georg?», fragte Miguel.

Birgit sah ihn entsetzt an.

«Doch, genau!»

«Habt ihr ihn festgenommen?»

«Nein. Er ist uns entwischt.» Zoes Augen leuchteten, als würde sie von einem gelungenen Schulstreich berichten.

«Was genau ist passiert?», fragte Birgit.

«Er verschwand im Aufzug, als wir die Treppe hochkamen. Alex hat ihn gar nicht gesehen. Aber die Zilke hat sofort erzählt, dass gerade schon einer von der Polizei da war, um ihre Aussage aufzunehmen. Alex hat erst noch jede Menge Fragen gestellt, bevor er auf die Idee kam, sich an Georgs Fersen zu heften. Erst dachte ich, dass sein Verstand ziemlich langsam arbeitet. Aber jetzt …»

«Jetzt was?», fragte Miguel scharf.

«Na ja, ich habe noch mal darüber nachgedacht. Man könnte es auch so interpretieren, dass er Georg absichtlich einen Vorsprung gelassen hat.»

Donnerstag, 8. Oktober, 21:56 Uhr

Das Wasser prasselte warm und weich auf sie herab. Georg Stadler stand in der Dusche und hielt Helene an sich gepresst. Er summte leise. Ein Augenblick vollkommener Nähe.

«Weißt du eigentlich, was du da summst?», murmelte Helene. Ihre Stimme klang rau, als wäre sie noch atemlos von dem leidenschaftlichen Sex.

Jetzt fiel es ihm auch auf. Over the Rainbow. «Das blöde Lied geht mir nicht aus dem Kopf.»

«Kennst du den Film?»

«Welchen Film?»

«Der Zauberer von Oz. Aus diesem Film ist das Lied. Es geht um ein kleines Mädchen, das in ein Märchenland gerät, aber eigentlich nur eins will: nach Hause.»

Er sagte nichts dazu. Was auch? Er hielt Helene noch ein wenig fester und dachte an seine Wohnung, die von irgendwelchen Kollegen, die er kaum kannte, auf links gedreht worden war. Seine CD-Sammlung, von fremden Händen begrapscht, seine Schränke ausgeräumt, seine Wäsche zerwühlt. «Ich bin so froh, dass ich dich gefunden habe. Du bist mein Zuhause.»

Sie sah zu ihm hoch. «Es gab Zeiten, da hätte ich nie gedacht, dass ich diesen Satz einmal hören würde.»

«Das glaube ich dir nicht.»

«Ich war ein hässlicher Teenager. Total schüchtern, mit Brille und zehn Kilo Übergewicht. Kein Junge hat sich für mich interessiert.»

Stadler schob sie ein Stück von sich weg und betrachtete sie. Das Wasser tropfte auf ihr Gesicht. Er zeichnete mit dem Finger die Konturen nach, die Wangenknochen, die Nase, die Lippen. «Idioten», murmelte er.

«Einer hat mich furchtbar verletzt», sagte sie leise. «Ich war hoffnungslos verliebt, und er hat so getan, als würde er meine Gefühle erwidern. Hat mir ein Geständnis abgerungen und mich dann vor der gesamten Schule gedemütigt.»

«Wie?»

«Er hat aufgezeichnet, was ich gesagt habe, und es über die Lautsprecheranlage abgespielt.»

«Oh, mein Gott!» Er nahm sie in den Arm.

Ein schriller Klingelton durchbrach ihr leises Weinen.

«Verflucht, was ist das?», fragte Stadler irritiert.

«Da ist jemand an der Tür.»

«Aber es weiß doch niemand, dass wir hier sind.»

«Bis auf deine Kollegen.»

Stadler drehte das Wasser ab, stieg aus der Dusche und wickelte sich ein Handtuch um. Auf Zehenspitzen schlich er durch das Schlafzimmer ins Wohnzimmer. Der Perlenvorhang klimperte leise. Er zuckte zusammen, als es erneut klingelte.

Helene folgte ihm ins Wohnzimmer. Sie hatte sich einen Bademantel übergezogen. Vorsichtig trat sie ans Fenster und blickte hinaus auf die von Gaslaternen beleuchtete Straße. «Eine Frau. Mitte dreißig, schulterlange dunkelblonde Haare. Typ Schulsekretärin.»

«Birgit.» Stadler lief in die Diele und betätigte den Türöffner. Wenn die Kollegin so spät noch aufkreuzte, musste etwas passiert sein. Vielleicht gab es zur Abwechslung mal gute Neuigkeiten, schlimmer konnte es ja eigentlich nicht werden.

Er hechtete ins Schlafzimmer zurück, stieg in seine Jeans und streifte sich rasch das T-Shirt über, das noch auf dem Boden lag.

Gerade als er ins Wohnzimmer zurückkehrte, marschierte Birgit in die Wohnung. Sie schlug den Perlenvorhang mit dem Arm zur Seite, stapfte wortlos an Stadler vorbei und blieb mitten im Raum stehen.

«Ich sehe, ihr habt es euch gemütlich gemacht», stellte sie fest.

«Hallo, ich bin Helene. Sie sind Birgit, Georgs Kollegin?»

Birgit ignorierte die ausgestreckte Hand. «Ich muss unter vier Augen mit Georg sprechen.»

Stadler verschränkte die Arme. Was sollte dieses Theater? «Ich habe keine Geheimnisse vor Helene. Du kannst offen sprechen.»

«Wie du meinst.» Sie zog einen Speicherstick aus der Jackentasche. «Weißt du, was hier drauf ist?»

Er breitete die Arme aus. «Keine Ahnung.»

«Nacktfotos von minderjährigen Mädchen. Sie sind gefesselt, wurden misshandelt und geschlagen. Ein Gruselkabinett.»

«Woher sind die Bilder?», fragte er.

«Aus deiner Küchenschublade.»

Sein Magen krampfte sich zusammen. Hinter sich hörte er Helene leise aufstöhnen.

Er trat näher an Birgit heran. «Ihr habt diesen Stick in meiner Küche gefunden?»

«Nicht diesen. Dein Stick ist bei den Asservaten. Aber alle Dateien, die auf deinem Stick waren, sind hier gespeichert. Die ganze hässliche Horrorshow.»

«Du glaubst doch nicht ernsthaft, dass diese Bilder von mir sind?»

«Von wem sonst? Ich war dabei, als sie gefunden wurden. Ich habe gesehen, wie ein Kollege den Stick in der Schublade entdeckt hat. Kannst du mir erklären, wie er dort hingekommen ist?»

Stadler verschränkte die Arme. «Nein. Kann ich nicht.» Er sah zu Helene. Sie war blass, doch sie lächelte ihm zu.

«Wenn du mir nicht die ganze Wahrheit erzählst, kann ich dir nicht helfen, Georg. Haben diese Fotos vielleicht etwas mit einer Ermittlung zu tun? Gibt es irgendeine Erklärung dafür?»

«Nein! Ich sagte doch, dass ich nichts davon weiß! Aber du glaubst mir ja sowieso nicht. Ich habe Sex mit verschiedenen Frauen, also stehe ich auch auf Hardcore-Pornos mit Minderjährigen. Und deshalb bin ich wahrscheinlich auch ein perverser Serienkiller. Das denkst du doch, oder?»

«Scheiße, Stadler.» Sie schüttelte den Kopf.

«Raus hier.»

«Du spinnst wohl!»

«Ich sagte: Raus hier! Verschwinde!»

«Erinnerst du dich, wer dir die Wohnung besorgt hat?»

«Wie könnte ich das vergessen.» Er verzog das Gesicht. «Keine Sorge. Ich nehme eure Hilfsbereitschaft nicht länger in Anspruch. Ich packe meinen Kram und bin in fünf Minuten hier raus.» Er marschierte in die Diele, zog den Schlüssel von der Tür und kehrte zurück ins Wohnzimmer. Der Perlenvorhang klackerte. «Da!» Er warf ihr den Schlüssel vor die Füße. «Ich will dich nicht mehr sehen. Nie mehr, verstanden?»

Ohne ihre Antwort abzuwarten, stapfte er ins Schlafzimmer, warf die Reisetasche aufs Bett und begann, seine wenigen Habseligkeiten zusammenzupacken. Sekunden später hörte er die Wohnungstür zuknallen. Das Geräusch peitschte durch seinen Körper wie ein Schuss. Unwillkürlich fasste er sich an die Brust. Aber da war kein Blut, nur ein Gefühl unendlicher Leere.

Donnerstag, 8. Oktober, 22:26 Uhr

Birgit konnte durch den Tränenschleier kaum etwas sehen. Trotzdem rannte sie einfach weiter. Bis sie am Ende der Straße ihren Wagen erreichte. Mit zitternden Fingern schloss sie auf und ließ sich auf den Sitz fallen. Dieser Idiot! Sie riskierte ihren Job für ihn, und wie dankte er es ihr?

Sie ließ den Kopf auf das Lenkrad sinken und weinte, bis keine Tränen mehr kamen. Dann richtete sie sich auf. Sie konnte das Haus sehen. Im Wohnzimmer brannte noch immer Licht.

Sie fummelte ein Taschentuch aus der Handtasche, wischte sich das Gesicht trocken und schnäuzte sich. Okay, sie hätte es geschickter angehen können. Sie hätte ihn fragen können, ohne es gleich wie eine Anschuldigung klingen zu lassen. Aber hatte er es nicht herausgefordert? Er hatte ihr in den letzten Tagen so viele Lügen und Halbwahrheiten präsentiert, dass sie einfach nicht mehr wusste, was sie glauben sollte. Und dann diese beschissene Wohnung. Miguel und sein sogenannter Freund. Verflucht! Das alles wuchs ihr über den Kopf.

Vielleicht sollte sie zurückgehen? Sich entschuldigen? Sie streckte die Hand nach dem Türgriff aus. Aber was sollte sie sagen?

Das Licht im Wohnzimmer erlosch. Dann also morgen. Sie steckte den Schlüssel ins Zündschloss. In dem Augenblick sprang die Treppenhausbeleuchtung an. Er machte seine Drohung also wahr. Er verließ die Wohnung. Natürlich. Er musste damit rechnen, dass sie so sauer war, dass sie ihn verpfiff. Ihr war nicht einmal der Gedanke gekommen, es ihm auf diese schäbige Art heimzuzahlen.

Die Haustür öffnete sich, Stadler trat nach draußen, gefolgt von Helene. Er trug eine Reisetasche und eine Plastiktüte, sie hatte nur ihre Handtasche dabei. Sie kamen in Birgits Richtung, Helene hatte sich bei Stadler untergehakt. Sie stand also noch immer zu ihm. Birgit presste die Lippen zusammen.

Bei einem roten Cabriolet blieben sie stehen und küssten sich. Helene stieg ein.

Kurz darauf stand Stadler allein auf der Straße. Das war die Gelegenheit! Doch gerade als Birgit aussteigen wollte, sah sie in der Dunkelheit hinter Stadler einen Schatten. Birgit hielt die Luft an. Mist! Hatte die Zielfahndung ihn etwa schon aufgespürt? Waren die Kollegen ihr gefolgt? Hatte sie ihn verraten?

Stadler ging einige Schritte weiter und stieg in einen Wagen. Irgendein älteres Modell. Birgit versuchte, das Nummernschild zu erkennen, aber es war zu dunkel, und die Kennzeichenbeleuchtung funktionierte nicht.

Der Motor wurde angelassen, der Wagen setzte sich in Bewegung. Fuhr ein Stück auf sie zu und bog dann in eine Seitenstraße. Niemand hielt Stadler auf. Also hatte sie sich getäuscht.

Sie ließ ebenfalls den Motor an. Konnte nicht schaden herauszufinden, wo Stadler für die Nacht unterkam. Gerade als sie das Licht einschalten wollte, blendeten am Ende der Straße Scheinwerfer auf, und ein weiterer Wagen setzte sich in Bewegung.

Hastig rutschte Birgit nach unten, damit der Fahrer sie nicht sehen konnte. An den Motorgeräuschen erkannte sie, dass der Wagen den gleichen Weg nahm wie Stadler zwanzig Sekunden zuvor.

Birgit kletterte wieder auf den Sitz, schaltete das Licht ein und fuhr den beiden hinterher. Als sie in die Seitenstraße bog, sah sie gerade noch, wie Stadlers Verfolger mit seinem Van rechts abbog. Sie gab Gas. An der nächsten Kreuzung stießen sie auf die Luegallee. Hier waren mehr Fahrzeuge unterwegs, sodass Birgit es wagen konnte, weiter aufzuschließen. Der Van fuhr zwei Wagen vor ihr auf die Oberkasseler Brücke zu. Noch einige Meter weiter vorn glaubte sie, Stadlers alte Kiste auszumachen.

Birgit trat das Gaspedal weiter durch. Sie durfte die beiden auf keinen Fall verlieren. Vor allem, solange sie nicht wusste, was Stadlers Schatten im Schilde führte.

Freitag, 9. Oktober, 08:32 Uhr

Die Atmosphäre im Besprechungsraum hatte etwas Konspiratives. Sie trafen sich in kleiner Runde, nur Liz, Birgit, Miguel, Zoe, Hubert Burghausen und Alex Landorf. Die übrigen Mitglieder der Mordkommission gingen wichtigen Spuren nach, wie Burghausen es ausgedrückt hatte. Liz wusste, was er damit hatte sagen wollen: Wichtiger als ein Täterprofil, erstellt von einer Person, die dem Hauptverdächtigen so nahestand, dass ihr nicht über den Weg zu trauen war.

Landorf hatte Liz nicht aus den Augen gelassen, seit sie den Besprechungsraum betreten hatte. Etwas zuckte um seine Mundwinkel, von dem sie nicht wusste, ob es ein Lächeln oder ein verächtliches Grinsen sein sollte. War er einfach nur ein Wichtigtuer? Oder musste sie sich vor ihm in Acht nehmen?

«Also», sagte Burghausen und legte seinen Kuli vor sich auf den Tisch. «Die Bühne gehört Ihnen, Liz.»

Liz stand auf und trat vor das Whiteboard. Nacheinander betrachtete sie die Gesichter der Ermittler. Zoe schien die Einzige zu sein, die ihr ihre volle Aufmerksamkeit schenkte. Burghausen sah aus, als säße er beim Zahnarzt. Landorf schien sich mehr für ihr Dekolleté als für ihre Ausführungen zu interessieren. Sie widerstand dem Drang, den oberen Knopf ihrer Bluse zu schließen, und blickte zu Birgit und Miguel. Die beiden saßen mit verschränkten Armen und angespannten Mienen vor ihr. Schon als sie sich eben auf dem Korridor begegnet waren, hatte Liz gespürt, dass etwas in der Luft lag. Sie nahm sich vor, Birgit nachher darauf anzusprechen.

«Wie immer», begann sie, «ist das, was nun folgt, meine erste, vorläufige Einschätzung. Das endgültige Täterprofil wird in meinem Bericht stehen. Aber bis dahin brauche ich noch ein paar Tage. Mein Profil basiert auf der Analyse der Tatorte und der mutmaßlichen Tathergänge. Ich habe nur die Taten am Seeufer, in dem Hotel und in der Papierfabrik berücksichtigt. Den Mord an Tatjana Zilke habe ich nicht einbezogen, weil es sich hierbei um die Tat eines Trittbrettfahrers handeln könnte. Dies nehme ich vor allem deshalb an, weil wir zu diesem Mord keinen Film gefunden haben.»

Liz hielt kurz inne. Sie war auf Protest oder Rückfragen gefasst, doch niemand sagte etwas. Zoe hatte sich eifrig Notizen gemacht. Die anderen hörten einfach nur zu.

«Der Täter ist vermutlich männlich», fuhr sie fort. Es verunsicherte sie, vor dieser Wand aus Schweigen zu sprechen. Deshalb konzentrierte sie sich bei ihren nächsten Worten auf Zoe. «Und wahrscheinlich deutlich jenseits der dreißig. Darauf deutet unter anderem die Auswahl der Filme hin. Wenn man Frenzy mitzählt, den Film, zu dem noch kein Mord verübt wurde, sind drei der vier Filme zwischen 1970 und 1980 entstanden. Lediglich Red, der Streifen mit dem Hund, ist von 2008. Diese Tötung fällt ohnehin aus der Reihe. Das Opfer ist ein Tier, und es wurde im Beisein eines Zeugen erschossen. Ich gehe deshalb davon aus, dass es sich um eine Art Mutprobe des Täters gehandelt hat. Aus diesem Grund gibt es in diesem Clip wohl auch keinen Code. Diese Tat gehört nicht unmittelbar zu der Serie. Deshalb lasse ich sie erst einmal außen vor. Die Gemeinsamkeiten zwischen den beiden anderen Morden sind bemerkenswert: Beide Opfer wurden mit einem Messer getötet, beide mit nur einem einzigen Kleidungsstück am Körper zurückgelassen. In beiden Fällen trug der Täter eine Maske. Zwar sind die Frauentypen sehr verschieden, sowohl was das Alter als auch was das Erscheinungsbild angeht, aber es gibt eine interessante Parallele zwischen den Opfern in den jeweiligen Filmen. Sowohl in Halloween als auch in Dressed to Kill werden die Frauen ermordet, nachdem sie verbotenerweise Sex hatten.»

Das löste endlich eine Reaktion aus. Landorf klappte den Mund auf, Hubert Burghausen griff nach seinem Kuli und machte sich eine Notiz.

«Ob es dazu eine Entsprechung im Leben der Opfer gibt, war bisher nicht zu ermitteln. Die Frau aus dem Hotel wurde noch nicht identifiziert, also wissen wir nichts über ihren Lebenswandel. Tina Grandt war deutlich jünger als ihr Mann, sie war attraktiv und wollte Model werden. Aber ob sie eine Affäre hatte, konnten wir bisher nicht feststellen, oder?» Liz sah fragend zu Zoe, die Tinas Freundin Vanessa Friedrich befragt hatte.

«Wenn sie fremdging, hat sie es sogar ihrer besten Freundin verschwiegen», sagte Zoe. «Mein Eindruck ist, dass Tina Grandt und ihr Mann auf ihre spezielle Art recht glücklich miteinander waren. Aber das heißt natürlich nichts.»

«Danke, Zoe. Interessant in diesem Zusammenhang ist, dass die Opfer nicht vergewaltigt wurden. Obwohl die Taten ein starkes sexuelles Element haben und obwohl beide Opfer fast unbekleidet aufgefunden wurden, hat sich der Mörder nicht an ihnen vergangen.»

«Vielleicht kriegt er keinen hoch und nimmt die Filme später als Wichsvorlage.» Landorf legte die Füße auf den Tisch und verschränkte die Arme hinter dem Kopf.

«Das wäre eine Möglichkeit», antwortete Liz, ohne sich von seiner provozierenden Körperhaltung aus dem Konzept bringen zu lassen. «Die Filme, oder besser gesagt, das Filmen spielt ohnehin eine zentrale Rolle. Nicht ohne Grund hat der Täter seine Clips auf eine Seite für Filmfans hochgeladen. Nicht auf einer Pornoplattform oder einem anderen Portal mit größerer Reichweite wie zum Beispiel YouTube. Ich glaube aber nicht, dass er selbst ein großer Cineast ist. Die Filme, nach denen er tötet, sind nicht sehr ausgefallen. Zudem ist es ihm offenbar nicht wichtig, dass jedes Detail mit der Vorlage übereinstimmt. Er benutzt die Filme eher als Inspiration. Trotzdem scheint er sich auszukennen. Vielleicht wollte er mal ins Filmgeschäft einsteigen, als Schauspieler oder Regisseur, aber es hat nicht geklappt.»

«Verhinderte Filmstars gibt es wie Sand am Meer», stellte Landorf fest.

Liz beachtete ihn gar nicht. «Ich gehe davon aus, dass er mit den Morden Phantasien in die Tat umsetzt, die durch das Anschauen der Originalfilme inspiriert wurden. Es geht um Macht. Um Manipulation und um Kontrolle. Und er braucht ein Publikum für diese Machtdemonstration. Er will sich eine Fangemeinde schaffen. Deshalb die Codes. Für einen Filmliebhaber sind sie nicht wirklich schwer zu knacken. Sie sollen nichts verbergen. Eher die Erwartungen anheizen. Der Täter will sein Publikum an sich binden.»

«Warum glaubst du, dass es ein Mann ist?», fragte Birgit. «Könnte es nicht auch eine Täterin sein?»

Liz zögerte. «Theoretisch könnte auch eine Frau die Taten begangen haben. Aber das ist sehr unwahrscheinlich. Die sexuelle Komponente der Morde spricht eher für einen männlichen Täter. Auch die Grausamkeit. Hinzu kommen praktische Dinge. Der Mörder musste Tina Grandt aus dem zweiten Stock der Fabrik ans Hafenbecken schleifen. Das kostet Kraft.»

«Er könnte sie doch aus dem Fenster geworfen haben.»

«Nicht aus diesem Raum. Da sind nur Glasbausteine, keine Scheiben. Er musste sie also auf jeden Fall über eine längere Strecke transportieren. Außerdem haben wir ihren Fuß in einem ganz anderen Teil der Fabrik gefunden.»

Birgit ließ nicht locker. «Und was ist mit zwei Tätern? Einer filmt, einer tötet?»

«Nein, das glaube ich nicht. Es gibt keinen Hinweis auf eine weitere Person am Tatort. Im Gegenteil, die Filmclips sprechen für einen Einzeltäter. Die Perspektive, aus der sie aufgenommen wurden, ist zugleich die Täterperspektive. Auch der Mann, der den Hund erschossen hat, war nach Aussage des Zeugen allein.»

«Wenn der Täter schon dreißig oder vierzig ist, könnte er vorbestraft sein, oder?», fragte Miguel.

«Er hat ganz sicher schon früher Gewalttaten begangen. Die hatten vermutlich auch etwas mit Macht und Kontrolle zu tun. Stalking oder Vergewaltigung vielleicht. Aber es ist möglich, dass er für diese früheren Taten nie zur Rechenschaft gezogen wurde.» Liz zögerte. «Die extrem kurzen Zeitabstände zwischen den Morden sind sehr ungewöhnlich. Der Täter steht unter enormem Druck. Ich vermute, dass ein Trauma vorliegt, dass Jahre oder sogar Jahrzehnte verdrängt wurde. Vielleicht hatte der Täter es völlig vergessen. Bis irgendein Ereignis die Erinnerung getriggert hat.»

«Wenn er in dem Tempo weiter tötet, macht er bestimmt bald einen Fehler», sagte Zoe.

«Das wäre möglich. Andererseits hat er sich rasant schnell entwickelt. Als er den Hund am See getötet hat, geschah das noch sehr spontan und unorganisiert. In der Fabrik war er besser vorbereitet, aber er hatte keinen Plan für die Entsorgung der Leiche. Im Hotel hat er die Tote für alle Welt sichtbar liegen gelassen. Er wollte, dass sie gefunden wird. Er wird mit jeder Tat selbstbewusster. Und er ist völlig skrupellos.»

«Dann sollten wir ihn schleunigst aus dem Verkehr ziehen.» Zoe klappte ihren Block zu.

«Sonst noch was?», fragte Burghausen. Er sah auf seine Uhr.

«Er braucht Publikum, er will für seine Taten bewundert werden. Das ist ihm bisher nicht gelungen. Möglicherweise hat er deshalb die zweite Tote nicht verschwinden lassen. Er wird sich eine neue Plattform im Internet suchen. Außerdem gehe ich davon aus, dass er Trophäen von den Morden behält. Er entwendet den Opfern Kleidung und Handtasche. Einen Teil davon entsorgt er wahrscheinlich, aber nicht alles.»

«Gut.» Hubert blickte in die Runde, dann zu Liz. «War’s das?»

Liz überflog ihre Notizen. «Ich glaube, ja.»

«Dann wieder an die Arbeit!» Er stand auf. Mit Alex Landorf im Schlepptau verließ er den Raum.

Liz sah ihm perplex hinterher. Er gab sich nicht einmal Mühe zu verbergen, wie wenig ihn ihre Ideen interessierten. Sie raffte ihre Unterlagen zusammen und gesellte sich zu Birgit und Miguel.

Zoe kam dazu. «Tolle Arbeit, Liz.»

«Danke.»

Zoe sah die anderen an, stockte, runzelte die Stirn. «Okay, bin schon weg.» An der Tür drehte sie sich noch einmal um. «Grüßt ihn von mir, wenn ihr ihn seht.»

«Verrücktes Ding», murmelte Miguel.

«Gibt es Neuigkeiten?», fragte Liz. «Ihr schaut drein, als wäre irgendwas passiert.»

«Ich habe Scheiße gebaut», sagte Birgit leise. «Richtig große Scheiße.»

«Was denn, um Himmels willen?»

«Nicht hier.» Miguel blickte auf sein Handy und steckte es weg. «In zehn Minuten draußen auf dem Parkplatz.»

Freitag, 9. Oktober, 09:21 Uhr

Alex Landorf drehte den Hahn auf und ließ kaltes Wasser über seine Unterarme laufen. Es half, seinen beschleunigten Puls zu beruhigen. Zumindest ein bisschen.

Die Erkenntnis war schlagartig gekommen. Wie ein Blitz hatte sie ihn durchzuckt. Stadler musste nicht einfach aus dem Verkehr gezogen werden. Das Gefängnis war ein viel zu guter Ort für ihn.

Georg Stadler gehörte in die Hölle.

Und er hatte auch schon einen Plan. Liz Montario, die fesche Superpsychologin, würde sein Werkzeug sein. Der Köder, dem Stadler nicht würde widerstehen können.

Landorf bleckte die Zähne und betrachtete sich im Spiegel. Liz bildete sich vermutlich ein, dass sie ihn durchschaute. Weit gefehlt. Dafür blickte er ziemlich gut, was in ihrem hübschen Köpfchen vor sich ging. Er hatte genau beobachtet, wie sie bei der Besprechung auf ihn reagiert hatte. Nach außen hin war sie cool geblieben, aber in ihrem Inneren hatte es gebrodelt. Er hatte auch ihre Verunsicherung registriert, als die Kollegen sie mit Fragen gelöchert hatten. Und vor allem, als Hubert ohne jeden Kommentar abgerauscht war. Keine Spur von Souveränität. Sie war sich ihrer Sache alles andere als sicher.

Was schloss er daraus? Sie sehnte sich danach, dass ihr jemand die Verantwortung abnahm. Sie brauchte eine starke Schulter. Jemanden, dem sie vertrauen konnte. Der sie ernst nahm. Konnte sie haben.

Er drehte das Wasser ab, riss zwei Papiertücher aus dem Spender. Er musste den richtigen Moment abpassen und sie behutsam davon überzeugen, dass unter seiner rauen Schale ein weicher Kern steckte. Frauen liebten Männer, die außen hart und innen weich waren.

Die Voraussetzungen waren günstig: Zwischen Liz, Birgit und Miguel, dem eingeschworenen Trio um Georg Stadler, schien es zu kriseln. Das war seine Chance, einen Keil zwischen die drei zu treiben und Liz auf seine Seite zu ziehen. Er hatte sich bereits die Worte zurechtgelegt, mit denen er sie für sich gewinnen wollte. Wie Wachs würde sie in seinen Händen sein. Ein williges Werkzeug.

Schwungvoll stieß Landorf die Tür auf und trat auf den Korridor. Er freute sich schon auf Stadlers Gesicht, wenn ihm klarwurde, dass ausgerechnet Liz ihn verraten hatte. Er würde die Wahrheit erkennen und im gleichen Moment begreifen, dass es vorbei war. Der Schierlingsbecher, überreicht von dem Menschen, dem er am meisten vertraute. Was konnte bitterer schmecken?

Freitag, 9. Oktober, 09:35 Uhr

Als Liz vor das Präsidium trat, fing es an zu regnen. Na toll, sie hatte keinen Schirm dabei. Warum mussten sie sich auch unbedingt im Freien treffen? Hätte Birgits und Miguels Büro es nicht auch getan? Oder glaubten die zwei, dass sie von ihren Kollegen abgehört wurden?

Fröstelnd schlug Liz den Kragen ihrer Jeansjacke hoch. Sie trug nur eine dünne Bluse unter der Jacke, dazu einen kurzen Rock und Stiefel. Nicht das richtige Outfit für dieses Schmuddelwetter.

Schritte klapperten über die Treppe hinter ihr. Liz drehte sich um. Immerhin hatten Birgit und Miguel Schirme dabei.

«Komm, wir gehen ein Stück», sagte Miguel. «Du kannst mit unter meinen Schirm.»

Er reichte ihr den Arm, und sie hakte sich unter. Schweigend gingen sie über den Parkplatz und ein Stück die Straße hinunter, bis sie eine verwaiste Straßenbahnhaltestelle erreichten.

«Wir haben keinen Kontakt zu Georg mehr», sagte Birgit und klappte ihren Schirm zu. «Und keine Ahnung, wo er steckt.»

«Ich dachte, er ist in dieser Wohnung?» Liz sah fragend zu Miguel.

Der schüttelte nur den Kopf.

«Ich hab’s verbockt.» Birgit stocherte mit ihrem Schirm in den Fugen zwischen den Pflastersteinen herum. «Ich habe ihn gestern Abend mit den Fotos auf dem Stick konfrontiert. Ich war so wütend. So fassungslos. Ich wusste einfach nicht –»

«Ist dir eigentlich klar, was du ihm da unterstellt hast?», schnauzte Miguel sie an.

Liz sah überrascht zu ihm hin. Er verlor selten die Ruhe. Und in so scharfem Ton hatte sie ihn noch nie mit Birgit sprechen hören.

Birgit senkte den Kopf.

«Was ist passiert?», fragte Liz.

«Wir haben uns gestritten, er ist aus der Wohnung raus und untergetaucht. Vielleicht weiß diese Helene, wo er steckt, aber Miguel will sie nicht kontaktieren.»

«Helene?»

«Helene Weigand. Die Filmexpertin. Und neuerdings seine Freundin.»

Liz spürte einen Stich. «Seine Freundin?»

«Zumindest war sie gestern Abend bei ihm. Und viel an hatten beide nicht.»

Liz schluckte ihren verletzten Stolz hinunter und fasste sich an die Stirn. Den Namen der Filmexpertin hatte sie schon gehört. «Helene Weigand? Ist die nicht ziemlich bekannt?»

«Schon möglich. Ich bin nicht so ein Filmfreak.»

Liz wandte sich an Miguel. «Warum willst du dich nicht an sie wenden?»

«Weil ich die Zielfahndung nicht auf ihre Spur bringen möchte. Wenn die erst einmal wissen, dass sie Kontakt zu Georg hat, werden sie Helene Tag und Nacht überwachen. Und früher oder später wird sie die Fahnder zu ihm führen. Sie ist keine Polizistin, sie hat keine Ahnung, wie sie sich der Observation entziehen kann. Sie würde nicht einmal etwas davon merken.»

«Verstehe.» Liz knetete ihre Unterlippe.

«Das ist noch nicht alles», sagte Birgit.

«Was denn noch?»

«Nachdem ich das Haus verlassen hatte, bin ich noch eine Weile im Wagen sitzen geblieben. Ich sah Georg rauskommen und dachte, es könnte nicht schaden, ihm hinterherzufahren. Allerdings war ich nicht die Einzige, die diese Idee hatte.»

«Er wurde verfolgt? Von wem?»

«Keine Ahnung. Die Kollegen waren es jedenfalls nicht, sonst wäre er längst festgenommen worden.»

«Aber wenn du ihm hinterhergefahren bist, müsstest du doch wissen, wo er steckt.»

«Ja, müsste ich.» Birgit stieß den Schirm so fest in die Fuge, dass die Spitze abbrach. «Aber ich habe mich linken lassen. Ich war hinter Georgs Verfolger. Der muss mich bemerkt haben. Er ist in ein Wohngebiet abgebogen und hat mich in einem Gewirr von Einbahnstraßen abgehängt. Ich weiß nicht mal sicher, an welcher Stelle wir Georg verloren haben. Ich war so auf das andere Auto konzentriert.»

«Ist es nicht merkwürdig, dass es dem Verfolger wichtiger war, dich abzuhängen, als Georg nicht aus den Augen zu verlieren?»

«Nicht wenn er auf keinen Fall erkannt werden wollte.»

«Und das Kennzeichen?»

«Habe ich schon überprüft. Gestohlen.»

Freitag, 9. Oktober, 10:44 Uhr

Georg Stadler lehnte sich zurück und lockerte seine Arme. Sein Nacken und seine Schultern schmerzten. Er hatte kein Auge zugetan in der letzten Nacht. Nicht nur weil das Bett in dem billigen Hotelzimmer im Bergischen Land viel zu weich war. Sondern vor allem, weil ihm dieser Stick nicht aus dem Kopf ging. Birgit hatte ihn auf den Tisch geworfen, bevor sie wutschnaubend aus der Wohnung gestürmt war. Und natürlich hatte er sich die Bilder angesehen. Wie konnte Birgit nur eine Sekunde lang glauben, dass er an solchen Fotos Gefallen fand? Dass er sie vielleicht sogar selbst geschossen hatte?

Die Suche lief noch immer. Stadler hatte eines der Fotos, auf dem das Gesicht des Mädchens besonders scharf war, in ein Programm hochgeladen, das das Internet nach diesem Gesicht durchsuchte. Es konnte eine Weile dauern, bis es erste Ergebnisse ausspuckte.

Draußen pladderte der Regen gegen die Scheiben. Die Wolken hingen so tief, dass Stadler nur gerade bis zur anderen Straßenseite gucken konnte. Die Hügel des Bergischen Landes waren hinter weißen Schleiern verborgen.

Es war riskant gewesen, sich ein Hotelzimmer zu nehmen, selbst unter falschem Namen. Aber er brauchte ein Bett und eine vernünftige Infrastruktur zum Arbeiten. Einen Tisch. Internet. Ruhe zum Nachdenken.

Gestern Nacht nach seinem überstürzten Aufbruch aus der Wohnung hatte er das Gefühl gehabt, verfolgt zu werden. Ein Paar Scheinwerfer hatte von Oberkassel bis ans östliche Ende der Stadt an seinem Heck geklebt. Da die Kollegen von der Fahndung ihn nicht lange verfolgt, sondern bei der ersten Gelegenheit festgesetzt hätten, hatte er auf Birgit getippt. Um sie abzuhängen, war er an einer Kreuzung im letzten Augenblick abgebogen, hatte den Sierra in eine dunkle Einfahrt rollen lassen und das Licht ausgeschaltet. Im Rückspiegel hatte er ein Dutzend Wagen verbeifahren sehen, aber die Straßenbeleuchtung hatte nicht ausgereicht, um Birgits Fiesta sicher zu erkennen. Jedenfalls war ihm von da an keiner mehr gefolgt.

Stadler blickte auf das Display seines neuen Telefons. Sechs Anrufe von dem Wegwerf-Handy, das er Birgit am Mittwoch gegeben hatte. Keiner von Helene. Sie hielt sich an die Abmachung, ihn nur im Notfall zu kontaktieren und ansonsten auf Nachricht von ihm zu warten. Er hatte ihr kurz Bescheid gegeben, dass er ein Zimmer für die Nacht gefunden hatte. Heute hatte er noch nicht mit ihr gesprochen. Sie hatte den ganzen Tag Termine. Ein Workshop, ein Interview und am Abend eine Premiere in Berlin. Sie hatte den Flug canceln wollen, doch er hatte darauf bestanden, dass sie ihr Leben ganz normal weiterführte. Falls die Zielfahndung von ihrer Beziehung wusste, würde sie das schön auf Trab halten.

Der Computer gab Laut. Ein Treffer! Tatsächlich. Das gleiche Gesicht. Er öffnete die Website, auf der das Foto eingestellt war. Ein Gymnasium in Prag. Das Mädchen war Mitglied der Theatergruppe. Die Seite war auf Tschechisch, er verstand kein Wort. Immerhin gab es zu dem Foto einen Namen: Aneta Kalvachová. Und eine Mailadresse.

Stadler legte sich einen neuen E-Mail-Account an. Dann formulierte er eine Nachricht an das Mädchen. Er brauchte fast eine Stunde, bis er einen Text auf Englisch formuliert hatte, der nicht zu drängend klang und trotzdem klarmachte, dass er sie dringend sprechen musste. Als er die Mail noch einmal durchlas, fand er sie viel zu kompliziert. Kurz entschlossen löschte er alles wieder und schrieb einfach nur:

Liebe Aneta Kalvachová,
ich bin ein Polizist aus Deutschland. Es könnte sein, dass du eine wichtige Zeugin bist, deshalb würde ich dich gern sprechen. Bist du bereit, dich mit mir zu treffen? Du darfst den Ort bestimmen.

Herzliche Grüße, Miguel Rodríguez.

Freitag, 9. Oktober, 18:36 Uhr

Es regnete noch immer, als die Dortmunder Kollegen die beiden Verdächtigen Lars Beck und Janine Hartwig im Präsidium ablieferten. Lars Beck war MMM, der User, der die Clips zu Dressed to Kill und Red hochgeladen hatte. Seine Freundin Janine, die mit ihm zusammenlebte, war Schauspielerin. Zumindest hatte sie einige Rollen in kleineren Fernsehproduktionen gespielt, bis ein Autounfall ihre Karriere abrupt beendet hatte.

Leider gab es keine Beweise dafür, dass Lars Beck auch I.E. Carr war. Alle personenbezogenen Angaben dieses Accounts waren gefälscht. Burghausen vermutete, dass Beck nach dem zweiten Video aufgegangen war, wie riskant es war, die Dateien hochzuladen, ohne seine Identität zu verschleiern, und dass er sich deshalb anonym einen weiteren Account zugelegt hatte. Tatsächlich war der Account von I.E. Carr, genau einen Tag nachdem das Video aus der Fabrik hochgeladen worden war, eingerichtet worden.

Burghausen bestand darauf, den Verdächtigen selbst zu vernehmen. Birgit und Miguel sollten sich die Freundin vorknöpfen. Birgit hatte ihn nicht darauf hingewiesen, dass sie die Mordkommission gemeinsam leiteten und sie ebenso ein Anrecht darauf hatte, bei der Vernehmung des Hauptverdächtigen dabei zu sein. Im Gegenteil, sie freute sich. Ein kurzer Blick auf die beiden jungen Leute hatte sie davon überzeugt, dass Janine die labilere war. Die Chancen, sie zu knacken, standen gut. Und dann hätte sie den Erfolg des ersten Geständnisses.

Ausgestattet mit Kaffeebechern betraten sie das Vernehmungszimmer.

«Wir befragen Sie im Augenblick lediglich als Zeugin», erklärte Birgit, nachdem sie das Datum und die Namen der anwesenden Personen in das Aufzeichnungsgerät gesprochen hatte. «Aber es steht Ihnen natürlich frei, einen Anwalt zurate zu ziehen.»

«Brauche ich denn einen?», fragte Janine Hartwig mit verschränkten Armen. Sie war attraktiv, aber auf eine spezielle Art. Sie hatte nicht eins dieser niedlichen Stupsnasengesichter, sondern ein markantes Profil und große ausdrucksvolle Augen. Sie war erst einundzwanzig, wie Birgit aus der Akte wusste, wirkte aber einige Jahre älter und reifer. Vielleicht war sie doch nicht so leicht zu verunsichern, wie Birgit auf den ersten Blick angenommen hatte.

«Diese Frage können Sie selbst am besten beantworten.»

«Ich habe nichts Verbotenes getan.»

«Also gut. Kennen Sie eine Website mit dem Namen Filmmaniacs.de?»

«Nie gehört.»

«Aber Sie sind doch Schauspielerin?»

Janine Hartwig verzog das Gesicht. «Das ist vorbei. Niemand bucht eine Schauspielerin, die humpelt und eine fette, hässliche Narbe am Bein hat.»

«Sie hatten einen Unfall. Wann war das?»

«Vor etwa einem Jahr.»

«Und seither haben Sie keine Rollen mehr bekommen?»

«Nicht eine. Deshalb habe ich umgesattelt. Ich studiere Germanistik.»

«Und diese Internetseite kennen Sie also nicht.»

«Sagte ich doch schon.»

Birgit sah zu Miguel, der bisher schweigend zugehört hatte. Er nickte ihr zu.

«Aber Ihr Freund ist dort angemeldet.»

«Und?»

«Er hat Ihnen nie davon erzählt?»

Sie schüttelte den Kopf.

«Wie lange sind Sie schon zusammen?»

«Seit der Oberstufe. Was soll das denn jetzt?»

«Ich nehme an, Ihr Freund hat Ihre Karriere unterstützt. Bestimmt war er genauso entsetzt wie Sie, als die Filmbranche Ihnen nach dem Unfall die kalte Schulter gezeigt hat.»

«Er war mächtig sauer. Aber inzwischen hat er sich beruhigt.»

«Ist das so?»

«Mensch, was werfen Sie ihm eigentlich vor? Ist irgendwo an einem Filmset ’ne Bombe hochgegangen?»

«Auf der Website Filmmaniacs.de stellen User Clips mit nachgedrehten Filmszenen ein.»

«Ach ja?»

Miguel beugte sich vor. «Was sind denn Ihre Lieblingsfilme? Gibt es einen Streifen, in dem Sie gern mitgespielt hätten?»

Janine sah ihn irritiert an. «Worauf wollen Sie hinaus?»

«Sagen Sie es mir einfach.»

«Ich stehe auf Kostümfilme. Literaturverfilmungen. Wenn ich mir etwas aussuchen dürfte, wäre ich gern bei einer britischen Produktion dabei. Irgendeine Jane-Austen-Verfilmung. Oder so was in der Art. Das ist ganz großes Kino, finde ich.»

Birgit sah die junge Frau überrascht an. Sie hatte mit etwas anderem, weniger Bravem gerechnet. Filmgenres, mit denen sie nichts anfangen konnte. Namen von Regisseuren, von denen sie noch nie gehört hatte. Oder machte Janine ihnen etwas vor? Sie war schließlich Schauspielerin.

«Was ist mit Thrillern?», hakte Miguel nach. «Dressed to Kill zum Beispiel? Kennen Sie den?»

«Ist das nicht so ein uralter Streifen aus den Siebzigern?»

«Fast. 1980.»

«Ich steh nicht auf so Gewaltzeug.» Janine umfasste ihren Kaffeebecher. «Das heißt natürlich nicht, dass ich eine Rolle in einem solchen Film ablehnen würde, wenn ich ein Angebot bekäme.»

Miguel nickte Birgit zu.

Sie drehte den Laptop in Janines Richtung. «Ich möchte, dass Sie sich das hier ansehen.» Sie ließ den Clip aus der Papierfabrik laufen.

Janine wurde blass.

«Haben Sie das erkannt?»

Sie schüttelte den Kopf.

«Es gibt eine berühmte Mordszene in Dressed to Kill. Das hier ist die nachgedrehte Version, die wir auf der Website Filmmaniacs.de gefunden haben.

«War das real?», flüsterte Janine. Ihr Schock wirkte echt. Konnte es sein, dass sie tatsächlich keine Ahnung von den Machenschaften ihres Freundes hatte? Oder gab sie hier gerade eine Kostprobe ihres Talents ab?

«Das ist echt. Die Frau in dem Film ist tot», sagte Birgit. «Und der Clip wurde über den Account Ihres Freundes hochgeladen.»

«Nein.» Janines Stimme war so leise, dass Birgit sie kaum verstehen konnte. Sie war plötzlich weiß wie ein Laken. Ihr Atem ging stoßweise. Mit zitternden Fingern fasste sie sich an den Hals. Dann kippte sie nach vorn und knallte mit der Stirn auf die Tischplatte.

Freitag, 9. Oktober, 20:22 Uhr

Liz stand unter den Arkaden im Eingangsbereich des Präsidiums, reckte den Hals und blickte in den Himmel. Sollte sie sich doch ein Taxi rufen? Heute Morgen war sie zu Fuß gekommen, von der Poststraße waren es nur wenige Minuten bis zum Jürgensplatz. Aber da hatte es auch noch nicht geregnet.

Plötzlich stand Alex Landorf neben ihr. «Ganz schönes Sauwetter.»

Sie erwiderte nichts. Seine Nähe beunruhigte sie, unwillkürlich schloss sie den oberen Knopf ihrer Jeansjacke.

«Kann ich dich irgendwohin mitnehmen?»

«Nein, danke. Ich komme klar.»

«Okay.» Er bedrängte sie nicht weiter, aber er rührte sich nicht vom Fleck.

Ihr blieb nichts anderes übrig, als in den Regen hinauszutreten. Schon nach wenigen Schritten war sie völlig durchnässt. Mit gesenktem Kopf lief sie auf die Kavalleriestraße zu. Wie gut, dass sie ihre Unterlagen in Stadlers Büro zurückgelassen hatte! Zu Hause würde sie erst einmal ausgiebig heiß duschen. Kurz hinter der Auffahrt zur Kniebrücke hielt ein Wagen neben ihr. Die Beifahrertür wurde aufgestoßen.

«Steig ein. Sonst holst du dir eine Grippe!» Landorf.

«Ich habe es nicht weit.»

«Nun mach schon. Du bist klatschnass.»

Zähneknirschend kletterte sie in den Wagen und murmelte ein Dankeschön.

«Keine Ursache. Und purer Egoismus. Du darfst nicht krank werden. Wir brauchen dich für die Ermittlungen.»

«Dein Partner scheint nicht davon überzeugt zu sein.»

«Täusch dich da nicht, er will das nur nicht so zeigen. Du weißt doch, wie wir Männer sind.» Er lächelte schief.

«Ich vermute eher, dass er glaubt, dass ich nicht neutral bin.»

«Niemand von uns ist neutral. Wir wollen alle, dass Stadler heil aus der Sache rauskommt.» Landorf blinkte und fuhr los. «Wohin müssen wir eigentlich?»

«Poststraße, gleich hier vorne links. »

Er bog ab und ließ sich von Liz das Haus zeigen. Statt einfach auf der Straße zu halten, lenkte er den Wagen in eine Lücke, die gerade frei wurde. «Glück gehabt.»

Liz spürte ein Grummeln im Bauch. Der Typ spekulierte doch wohl nicht darauf, noch mit nach oben zu kommen? Rasch löste sie den Gurt. «Danke fürs Bringen.»

«Ich muss was mit dir besprechen.» Sein Blick war plötzlich ernst.

«Worum geht es?»

«Nicht hier im Auto. Du brauchst eine heiße Dusche und frische Klamotten.»

«Ich brauche vor allem keinen Babysitter.»

Er grinste. «Botschaft angekommen. Ich muss trotzdem mit dir reden.»

Liz überlegte. Es war immerhin eine Chance auszuloten, auf welcher Seite Alex Landorf wirklich stand. «Meinetwegen.»

Zwanzig Minuten später hatte Liz geduscht, und sie setzten sich aufs Sofa. Landorf hatte Tee gekocht.

Sie nahm den Becher entgegen. «Also, worum geht es?»

«Ich mache mir Sorgen.» Er rückte näher an sie heran. «Um Georg.»

«Wir machen uns alle Sorgen. Das ist doch nichts Neues.» Sie rutschte ein Stück von ihm ab. Die Situation weckte unangenehme Erinnerungen an ihren peinlichen Versuch, Stadler zu verführen.

«Das meine ich nicht. Hubert hat die Zielfahndung auf ihn angesetzt. Ich weiß nicht, ob dir klar ist, was das bedeutet.»

«Worauf willst du hinaus?»

«Die Zielfahnder sind Bluthunde. Die kriegen ihren Mann immer. Aber das ist nicht das Problem. Sobald man Georg aufspürt, wird ein SEK sein Versteck stürmen. Und den Jungs sitzt der Finger mehr als locker am Abzug. Eine falsche Bewegung, und die schießen. Verstehst du, was das bedeutet?»

Liz griff sich unwillkürlich an den Hals. «Du meinst, Georg ist in Lebensgefahr?»

«Ich fürchte es. Und die Tatsache, dass er Polizist ist, könnte die Sache noch zuspitzen. Nicht alle glauben an seine Unschuld. Für manche Kollegen ist er ein Abtrünniger. Ein Verräter.»

Liz starrte in ihren Tee. «Warum erzählst du mir das?»

«Du bist doch Psychologin.»

«Und?»

«Vielleicht kannst du mit ihm reden.»

Liz stellte ihren Becher ab. Daher wehte der Wind! «Er wird sich nicht stellen.»

Landorf hob die Hände. «Ja, ich weiß. Aber vielleicht gibt es eine andere Möglichkeit, die Sache unblutig zu beenden.» Er beugte sich vor und legte ihr die Hand auf das Knie. «Du hast doch Kontakt zu ihm, oder?»

Abrupt stand Liz auf. «Ich möchte, dass du jetzt gehst.»

Er erhob sich ebenfalls. «Ich hoffe, du hast mich nicht missverstanden. Ich möchte wirklich nur helfen.»

«Bitte verlass meine Wohnung.»

«Ganz wie du möchtest.» Er zog eine Karte aus der Tasche. «Meine Handynummer. Falls du es dir überlegst. Du kannst mich jederzeit anrufen. Tag und Nacht.» An der Tür blieb er noch einmal stehen und ergriff ihre Hände. «Denk darüber nach. Bitte!»

Sie machte sich los. «Raus jetzt.» Es klang weniger entschlossen, als sie beabsichtigt hatte. Sie biss sich auf die Unterlippe.

Er berührte mit den Fingern ihre Wange. «Jederzeit», hauchte er und schlüpfte nach draußen.

Als er fort war, setzte Liz sich wieder aufs Sofa und griff nach dem Teebecher. Während sie langsam trank, dachte sie nach. Wäre es nicht wirklich am besten, wenn Georg nicht mehr frei herumlief? Selbst wenn es bedeutete, dass er in U-Haft musste? Immerhin wäre er so sicher. Da draußen war er Freiwild.

Samstag, 10. Oktober, 09:28 Uhr

Birgit sah den Wolken zu, die vor dem Bürofenster über den Himmel jagten. Irgendwann in der vergangenen Nacht hatte es aufgehört zu regnen. Dafür war Wind aufgekommen. Sie dachte an Janine Hartwig, die gestern ins Krankenhaus eingeliefert worden war. Zwar hatten die Ärzte nichts feststellen können, sie aber zur Vorsicht über Nacht dabehalten. Birgit hätte nicht sagen können, ob das Mädchen unter Schock stand oder eine äußerst begabte Simulantin war.

Sie drehte sich zu Miguel um, der am Computer saß und in etwas vertieft war. Sie selbst schaffte es nicht, sich auf die Arbeit zu konzentrieren. Sie hatte wieder kaum geschlafen. Noch immer hatte sie nichts von Georg gehört, und ihr ging der mysteriöse Verfolger nicht aus dem Sinn.

Sie musste mit Miguel darüber reden. «Ich glaube, jemand versucht, Georg fertigzumachen.»

«Hm.»

«Miguel? Hast du mich gehört? Ich glaube, irgendwer ist dabei, Georg gezielt all diese Dinge anzuhängen. Den Mord. Die Nacktfotos von den Minderjährigen. Jemand will Georg erledigen.»

«Ja.»

«Ja? Ist das alles? Sag mal, Miguel, hörst du mir überhaupt zu?»

Er blickte auf. «Ich habe da gerade was gefunden, das musst du dir ansehen.»

«Hast du gehört, was ich gesagt habe?»

«Nur mit halbem Ohr.» Er sah sie zerknirscht an.

Birgit bekam weiche Knie. Mistkerl! «Was ist denn so wichtig?»

«Ein neues Video.»

«Was? Aber ich dachte, der Betreiber der Seite würde ab sofort jeden Clip kontrollieren, bevor ein Nutzer ihn hochladen kann?» Birgit setzte sich neben Miguel und starrte ungläubig auf den Bildschirm.

«Das ist nicht die Seite Filmmaniacs.de. Guck dir den Domainnamen an.»

«Aber sie sieht doch genauso aus.»

«Es muss eine Kopie sein. Und ich fürchte, sie liegt auf einem Server im Ausland, an den wir nicht rankommen.»

«O nein!»

Miguel tippte mit dem Finger auf den Bildschirm. «Und hier ist der Clip, auf den wir gewartet haben: Frenzy. Bist du bereit?»

Sie rieb sich mit den Händen über das Gesicht. Das Video war ziemlich genau vor einem Tag hochgeladen worden. Wenige Stunden bevor Lars Beck festgenommen worden war.

Miguel legte ihr die Hand auf die Schulter. «Alles okay?»

Die Berührung knisterte auf ihrer Haut. «Ich hatte gehofft, dass wir diesen Mistkerl rechtzeitig aus dem Verkehr gezogen hätten.»

«Falls er es war.»

«Lars Beck muss der Täter sein. Alles passt.»

«Ich bin mir da nicht so sicher.» Miguel legte die Hände in den Schoß und starrte auf seine Finger. «Das fügt sich alles zu gut zusammen. Auf mich wirkt das genauso inszeniert wie die Morde selbst.»

«Zwei der Videos wurden über seinen Account hochgeladen.»

«Stimmt. Das ist aber auch das Einzige, was wir gegen ihn in der Hand haben. Die Wohnungsdurchsuchung hat nichts ergeben.»

«Was hätten wir denn da finden sollen? Weitere Masken? Ein blutiges Messer? Wenn er diese Sachen irgendwo aufbewahrt, dann bestimmt nicht zu Hause. Beck hat für keinen der Morde ein gutes Alibi. Er war angeblich jedes Mal mit seiner Freundin Janine zusammen. Das stinkt doch zum Himmel.»

«Ich wäre ja auch froh, wenn wir den Richtigen erwischt hätten», lenkte Miguel ein. «Vermutlich passen diese beiden jungen Leute einfach nicht in mein Klischee von einem durchgeknallten Mörderpärchen.»

«Also gut. Spiel das Ding ab.»

Auf dem Bildschirm erschien eine blonde Frau in einem altmodischen Etuikleid. Sie saß in einem Sessel, wirkte verängstigt. Im Hintergrund waren Büromöbel zu erkennen. Ein Aktenschrank, ein Schreibtisch. Alles aus Holz. Ein Mann näherte sich der Frau. Er war nur von hinten zu sehen. Rotblonde, krause Haare, die über die Ohren und in den Nacken hingen. Er trug einen hellbraunen Anzug. Jetzt löste er die Krawatte. Verflucht, warum stand die Frau nicht auf? Warum wehrte sie sich nicht? Der Mann stürzte sich auf die Frau, legte ihr die Krawatte um den Hals und zog sie zusammen. Die Frau zuckte. Ihre Augen weiteten sich vor Entsetzen. Nach kurzer Zeit erschlaffte ihr Körper. Schnitt. Nun war das Gesicht der Frau in Großaufnahme zu sehen. Die Augen waren weitaufgerissen, die Zunge hing seitlich aus dem Mund. Der Bildschirm wurde schwarz, ein Code wurde eingeblendet: S96WC.

Birgit presste die Hand vor den Mund. Es war etwas ganz anderes, einen Todeskampf zu beobachten, als an einem Tatort eine Leiche zu sehen. Den Anblick von Mordopfern war sie gewohnt. Sie hatte gelernt, sie als Teil eines Puzzles zu betrachten, das zusammengesetzt werden musste, um dem Täter auf die Spur zu kommen. Aber diese Frau starb vor ihren Augen, und sie musste hilflos zuschauen. Da nützte es auch nichts, dass sie ziemlich genau darüber im Bilde gewesen war, was sie erwartete. Im Gegenteil: Dass sie seit Tagen wusste, dass irgendwo in der Stadt eine Frau auf genau diese Art sterben würde, ohne eine Chance zu haben, das Verbrechen zu verhindern, machte es beinahe unerträglich. Ihre Arbeit war ihr selten so sinnlos vorgekommen.

«Diesmal trägt er keine Maske», sagte Miguel mit belegter Stimme. «Zumindest habe ich keine erkennen können. Aber er ist auch nur von hinten zu sehen.»

Birgit war froh, dass er ihre Aufmerksamkeit auf die Fakten lenkte. «Und die Kamera ist irgendwo fest installiert. Es gibt nur einen einzigen Schnitt. Den auf ihr Gesicht, nachdem er sie umgebracht hat.»

«Genau.» Miguel sah sie an. «Bist du bereit, es dir noch mal anzuschauen? Mir ist etwas aufgefallen.»

Sie nickte.

Wieder ließ Miguel den Clip laufen. Diesmal versuchte Birgit, sich nicht auf das Leid der Frau, sondern auf die Details um sie herum zu konzentrieren.

«Das Opfer muss gefesselt sein», sagte sie, als das Video mit dem Code endete.

«Das nehme ich auch an. Er hat die Kamera so geschickt platziert, dass man es nicht sieht. Aber spätestens wenn er die Krawatte um ihren Hals legt, würde sie die Hände heben und sich wehren. Und das tut sie nicht.»

«Deshalb hängen die Arme so unnatürlich steif neben ihrem Körper. Bitte spiel es noch einmal ab.»

Diesmal fiel ihr etwas anderes auf. «Stopp! Halt an!»

Miguel drückte auf Pause, aber das, was sie gesehen hatte, war schon verschwunden.

«Ein Stück zurück, bitte.»

«Hast du was entdeckt?»

«Ich glaube, man sieht sein Gesicht. Nur für eine Sekunde. Es spiegelt sich in der Glasscheibe des Aktenschranks.»

Als die Stelle kam, hielt Miguel das Video an. Tatsächlich. Das Gesicht war deutlich zu erkennen. Der Mörder schien über sein Spiegelbild in der Scheibe direkt in die Kamera zu blicken.

«Er sieht noch älter aus, als Liz ihn geschätzt hat», sagte Birgit und beugte sich vor, um besser zu sehen. «Deutlich über vierzig, würde ich sagen.»

«Das gibt es doch nicht!» Miguel schüttelte den Kopf.

«Was gibt es nicht?»

«Das gibt es nicht, das kann nicht sein.»

«Du liebe Güte, was denn, Miguel?»

Er stieß den Atem aus, dann öffnete er ein weiteres Fenster im Browser. Als Suchbegriff gab er «Barry Foster» ein.

«Wer ist das?», fragte Birgit.

«Ein britischer Schauspieler. In Hitchcocks Originalfassung von Frenzy spielt er den Krawattenmörder.»

Die Suchmaschine spuckte mehr als hundertfünfzigtausend Treffer aus. Miguel klickte auf «Bilder» und holte ein Foto des Schauspielers in Großaufnahme auf den Bildschirm. Birgit riss ungläubig die Augen auf. Es war das Gesicht, das ihnen von der Scheibe des Büroschranks entgegenblickte.

Samstag, 10. Oktober, 11:46 Uhr

Je näher die Grenze kam, desto nervöser wurde Stadler. An der letzten Raststätte hatte er eine Autobahnplakette für Tschechien gekauft und sie vorschriftsmäßig an der Windschutzscheibe des Sierra befestigt. Bloß nicht auffallen, das war das Wichtigste.

Offiziell gab es keine Kontrollen an der Grenze, die Tschechische Republik war ein Schengen-Staat, aber was hieß das schon? Wenn Birgit ihm am Donnerstag gefolgt war, hatte sie sein Kennzeichen. Vielleicht wurde bereits nach dem Wagen gefahndet. So oder so war ein Grenzübertritt gewagt, wenn man bemüht war, unter dem Radar der Polizei zu bleiben.

Aber das Risiko musste er eingehen. Aneta Kalvachová hatte eingewilligt, ihn zu treffen. Sie waren am Nachmittag in einem Café in Prag verabredet. Das Mädchen konnte gut Deutsch, das würde die Kommunikation erleichtern. Es hatte ihn erstaunt, dass sie nicht gefragt hatte, worum genau es ging. Entweder hatte sie ihm seine Geschichte abgekauft, oder er tappte geradewegs in eine Falle. Er würde das Café und die Umgebung vor dem Treffen genau unter die Lupe nehmen.

Ein Schild kündigte den Grenzübergang an. Links Wald. Vor ihm schnurgerade Autobahn. Ein weiteres Schild erinnerte an die Vignettenpflicht. Stadler passierte eine Raststätte. Landschaft zog an ihm vorbei. Die Autobahnschilder waren nun grün. Mit jedem Kilometer wurde sein Herzschlag ruhiger. Doch erst als er Pilsen hinter sich gelassen hatte, fühlte er sich sicher.

Eine gute Stunde später parkte er den Sierra in einer Wohnstraße in Prags zwölftem Bezirk. Parkhäusern traute er nicht. Außerdem war er von hier aus in fünf Minuten auf der Autobahn. Er stieg aus und sah sich um. Wenn seine Recherchen stimmten, gab es eine Straßenbahnlinie, die direkt in die Altstadt fuhr. Er entdeckte die Haltestelle, schlug den Kragen seiner Lederjacke hoch, um sich vor dem kalten Wind zu schützen, und marschierte los.

Ohne Zwischenfälle erreichte er die Altstadt und fand das Café. Ihm blieb noch eine halbe Stunde bis zu seiner Verabredung. Ein Blick durch die Scheibe verriet ihm, dass Aneta noch nicht da war. Er schlenderte einmal die Straße auf und ab und betrat dann einen Souvenirladen, der genau gegenüber dem Café lag. Während er so tat, als würde er Postkarten aussuchen, beobachtete er die andere Straßenseite.

Ein Pärchen verließ das Café. Eindeutig Touristen. Wenig später traten drei Männer ein. Stadler beobachtete, wie sie eine Karte auf dem Tisch ausbreiteten und diskutierten, und entschied, dass es ebenfalls Touristen sein mussten. Er konnte nicht genau erkennen, wie viele Tische in dem Café besetzt waren. Von seinem Beobachtungsposten aus war nur der vordere Bereich einsehbar.

Plötzlich tauchte eine junge Frau in seinem Blickfeld auf. Er erkannte sie sofort. Aneta blickte einmal links und rechts die Straße hinunter und stieß dann die Tür zum Café auf. Niemand folgte ihr. Niemand blieb vor dem Schaufenster stehen. Sie schien wirklich allein gekommen zu sein.

Stadler stopfte die Postkarten zurück in den Ständer und überquerte die Straße. In dem Café war es lauter und stickiger, als er erwartet hatte. Auf dem Weg zu Anetas Tisch zog er die Jacke aus.

«Hallo», sagte er. «Ich freue mich, dass Sie gekommen sind.» Er setzte sich. «Darf ich Aneta zu Ihnen sagen?»

Sie nickte. «Klar. Sie heißen Miguel. Das ist ein spanischer Name, stimmt’s?»

Stadler begann zu schwitzen. «Ja», murmelte er. «Aber in Deutschland geboren und aufgewachsen.»

Die Bedienung kam, und sie bestellten Kaffee.

«Sie sind wegen der Fotos hier», sagte Aneta, als sie wieder allein waren. «Richtig?»

Stadler sah sie überrascht an. «Welche Fotos meinen Sie?»

«Die dieser Mann gemacht hat. Georg.»

«Georg?» Er rief den Namen so laut, dass die drei Männer am Nachbartisch ihn neugierig anstarrten.

«Ja, der Mann aus Deutschland, der sie gemacht hat, nannte sich Georg.»

Dieses miese Dreckschwein! Stadler holte tief Luft, dann zog er einige Abzüge aus der Tasche. Er hatte die harmloseren Bilder ausgesucht. «Diese Fotos?»

Sie nickte, senkte den Blick.

Der Kaffee kam, was Stadler Zeit gab, sich seine nächste Frage genau zu überlegen.

«Wie hat denn dieser Georg Kontakt zu Ihnen aufgenommen, Aneta?»

«Ich hatte Fotos von mir ins Netz gestellt», erklärte sie. «Auf einer Seite für junge Mädchen, die gern Model werden möchten. Ich dachte, vielleicht entdeckt mich einer …»

«Und dann hat dieser Georg Sie kontaktiert.»

Wieder nur ein Nicken.

«Wie alt sind Sie, Aneta?»

«Achtzehn.»

Er sah sie ungläubig an. Sie sah wie höchstens sechzehn aus.

Sie machte ihre Handtasche auf, wühlte darin herum und warf einen Ausweis auf den Tisch. «Niemand glaubt mir.»

Stadler rechnete. Wenn der Ausweis echt war, war sie im Mai achtzehn geworden.

«Ich glaube, dass er uns deshalb ausgesucht hat. Ich meine, mich und die beiden anderen Mädchen. Die sahen auch viel jünger aus, als sie waren. Er wollte welche, die noch wie Kinder aussehen. Aber er wollte nichts mit Minderjährigen.»

«Verstehe. Kannten Sie die beiden anderen Mädchen?»

«Nein. Die hatte ich vorher noch nie gesehen.»

«Und die Bilder haben Sie freiwillig gemacht?»

Sie biss sich auf die Lippe. Ihren Kaffee hatte sie noch nicht angerührt. «Er hat gesagt, wenn wir uns anstellen, werden wir nie richtige Models. Aber mir war’s irgendwann zu viel.»

«Und dann?»

«Er hat mich und Jana gehen lassen. Aber die andere, Tereza, wollte unbedingt bleiben. Ich weiß nicht, was er mit ihr gemacht hat.» Sie hatte plötzlich Tränen in den Augen. «Ich mach das nie wieder. Ich habe alle meine Fotos von der Seite gelöscht.»

«Das ist sehr vernünftig.»

«Haben Sie Tereza gefunden? Geht es ihr gut?»

«Ich weiß es nicht», gab er zu. «Ich habe nur Sie gefunden, Aneta. Ich versuche den Mann aufzuspüren, der die Bilder gemacht hat. Er hat möglicherweise noch schlimmere Verbrechen begangen.»

Sie schlug die Hand vor den Mund.

«Können Sie ihn beschreiben?»

Sie zuckte mit den Schultern. «Er sah ganz normal aus. Wie ein gewöhnlicher Deutscher. Eigentlich sehr nett. Ein bisschen jünger als Sie.»

«Haarfarbe? Augenfarbe?»

«Ich glaube, die Haare waren hell.» Sie überlegte. «Oder nicht?» Wieder schossen ihr die Tränen in die Augen. «Ich erinnere mich nicht. Ich habe versucht, das alles zu vergessen. Außerdem hatte er die ganze Zeit eine Mütze auf dem Kopf. So eine Schirmmütze, wissen Sie?»

Stadler zwang sich, Ruhe zu bewahren. Es half nichts, das Mädchen zu bedrängen. «Und wo hat er die Bilder gemacht?»

«In einem Wohnmobil. Er hat uns abgeholt. In der Chodovská. Das ist eine Straße direkt an der Autobahnauffahrt. Er ist eine halbe Stunde mit uns gefahren. In einen Wald. Ich weiß nicht, wo das war. Wir haben hinten im Wagen gesessen und nichts gesehen.»

Stadler fluchte innerlich. «Und als er Sie und diese Jana hat gehen lassen?»

«Er hat uns zurückgebracht zur Chodovská und ist mit Tereza weitergefahren. Ich weiß nicht, wohin.»

Stadler deutete auf die Fotos. «Welche von den beiden ist Tereza?»

Sie schob ihm ein Foto hin. Das Mädchen darauf sah aus wie dreizehn. War auch sie schon volljährig? Er konnte es sich kaum vorstellen. Er hatte bereits befürchtet, dass das Tereza war. Ihr Gesicht hatte sich besonders tief in sein Gedächtnis eingebrannt. Ihre Verletzungen waren brutaler, ihre Posen demütigender als die der anderen Mädchen. Wie gut, dass Aneta nicht wusste, was Tereza hatte durchmachen müssen, nachdem sie selbst und Jana ihrem Peiniger entkommen waren.

«Können Sie mir noch irgendetwas sagen, das mir hilft, den Mann zu finden? Was ist mit dem Wohnmobil? Wie sah es aus?»

«Ein bisschen verdreckt», sagte sie. «Ein älteres Modell. Haben Sie einen Stift?»

Er reichte ihr einen Kuli, und sie schrieb drei Buchstaben auf ein Stück Papier. ME – D.

«Was ist das?»

«Nummernschild. Anfang. Weiter weiß ich leider nicht.»

Das war mehr, als er zu hoffen gewagt hatte. Er nahm den Zettel entgegen. «Das ist sehr hilfreich. Danke, Aneta.»

Sie senkte den Blick, dann griff sie nach ihrer Handtasche.

Stadler glaubte, sie würde aufstehen und gehen. Aber stattdessen wühlte sie in der Tasche und legte ein Feuerzeug auf den Tisch. «Habe ich mitgenommen. Lag in dem Wohnmobil rum. Da ist ein Monogramm eingraviert, sehen Sie?»

Er beugte sich vor. L.F. Die Buchstaben sagten ihm nichts. Mit dem Kuli schob er das Feuerzeug in einen Plastikbeutel. «Es war sehr mutig von Ihnen, mit mir zu reden, Aneta. Ich verspreche Ihnen, dass ich keine Ruhe geben werde, bis ich den Mistkerl erwischt habe.»

Als Stadler zehn Minuten später über den Altstädter Ring zur Straßenbahnhaltestelle lief, hatte er zum ersten Mal seit Tagen das Gefühl, ein Stück Macht über sein Leben zurückgewonnen zu haben. Sein unsichtbarer Gegner hatte Konturen bekommen. Ein Gesicht. Noch lag es im Dunkeln. Aber das würde sich schon sehr bald ändern.

Samstag, 10. Oktober, 17:16 Uhr

Birgit schaute aus dem Fenster, während Miguel den Wagen über die schmale einspurige Straße in das Wohngebiet lenkte. Rechts eine Häuserzeile mit Gründerzeitfassaden. Links eine riesige Baustelle. Die Maschinen standen still, am Wochenende tat sich hier nichts.

Nachdem sie Hubert Burghausen von ihrer Entdeckung erzählt hatten, hatte dieser Lars Beck sofort erneut vernommen, während Birgit und Miguel Janine einen Besuch im Krankenhaus abgestattet hatten. Ohne Ergebnis.

«Willst du mir nicht endlich erzählen, wohin wir fahren?»

«Ich sagte doch, ich möchte eine Theorie überprüfen.»

«Von der Hubert nichts wissen soll.»

Miguel warf ihr einen Blick zu. «Der reißt alles an sich. Das gefällt mir nicht.»

Birgit wusste nicht, ob Miguel sich ihretwegen über Burghausen ärgerte oder sauer war, weil er nicht zum Leiter der Moko bestimmt worden war.

Miguel parkte den Dienstwagen, und sie stiegen aus.

«Siehst du den Kran dort?» Miguel deutete hinüber zu der Baustelle.

«Was ist damit?»

«Die blaue Plane oder Tüte, die sich unter dem Führerhaus verfangen hat?»

«Ja, sehe ich auch.»

«Die ist mir vor einigen Tagen aufgefallen, als ich hier vorbeigefahren bin. Und in dem Videoclip, in der Einstellung, in der man das Gesicht des Täters in der Glastür sieht, habe ich im Hintergrund genau dieses Stück Kran mit der blauen Folie gesehen.»

«Du meinst, es ist hier irgendwo gedreht worden?» Birgit nahm die Häuserfront gegenüber der Baustelle in Augenschein.

«Ich halte es für möglich.»

«Eine Menge Wohnungen, die wir da überprüfen müssen.»

«Vielleicht nicht.» Miguel zog sein Smartphone aus der Hosentasche. «Ich habe einen Screenshot von der Einstellung gemacht.» Er hielt ihr das Gerät hin. «Eigentlich müssten wir anhand des Winkels die Möglichkeiten einschränken können.»

Birgit beugte sich über das Telefon. Die Glastür mit dem Gesicht und dem Kran im Hintergrund war winzig. «Fast auf einer Höhe, die Tüte und das Fenster der Wohnung.»

«Das sehe ich genauso. Und nahezu genau gegenüber.» Er deutete auf zwei Häuser. «Eines von denen müsste es sein. Bei den anderen wird der Blick auf die Baustelle von Bäumen verdeckt.»

«Es kann nur das linke Haus sein.» Birgit spürte ein Ziehen im Magen. Eine Mischung aus Jagdfieber und Beklemmung. «Wegen der Form der Fenster.»

Sie gingen auf das Gebäude zu. Auf gut Glück drückten sie die oberen Klingeln. Der Türöffner summte. Sie stiegen hinauf.

Am Treppenabsatz stand eine Frau in geblümtem Putzkittel und mit Lockenwicklern im Haar. «Wollen Sie zu mir?»

«Kriminalpolizei», sagte Miguel. «Ich hoffe, Sie können uns helfen.»

«Du liebe Güte, Polizei? Was ist denn passiert?»

«Keine Sorge, Frau –» Er warf einen Blick auf das Türschild. «Frau Mittner. Wir brauchen nur Informationen.» Er tippte auf seinem Smartphone herum. «Wir suchen diese Wohnung hier.»

Birgit äugte über seine Schulter. Zu sehen war ein Standbild aus dem Video, das die Frau im Sessel zeigte, als sie noch lebte, und das die Einrichtung des Büros gut erkennen ließ.

Frau Mittner betrachtete das Bild. «Das ist hier nebenan. Das Arbeitszimmer von Herrn Bahrens. Aber der ist gar nicht da. Der ist in Kur, kommt erst nächste Woche zurück. Die Frau kenne ich nicht. Herr Bahrens ist alleinstehend.»

Birgit warf Miguel einen raschen Blick zu. Volltreffer! «Wir müssten einen Blick in die Wohnung werfen. Es ist sehr wichtig. Sie wissen doch sicherlich, wer einen Schlüssel hat?»

Die Frau wirkte verunsichert. «Ich habe einen Schlüssel. Aber ich kann Sie doch nicht einfach …»

Miguel lächelte sie an. «Wir würden Sie nicht darum bitten, wenn es nicht wichtig wäre. Bitte glauben Sie mir.»

Sie zögerte, dann drehte sie sich seufzend um und verschwand in ihrer Wohnung. Mit einem Schlüssel in der Hand kehrte sie zurück. «Sie machen doch nichts durcheinander, oder? Herr Bahrens legt viel Wert auf Ordnung.»

«Keine Sorge, Frau Mittner. Wir fassen nichts an.»

Sie warteten, bis die Frau sich widerstrebend in ihre Wohnung zurückgezogen hatte, dann schlossen sie die gegenüberliegende Tür auf. Noch bevor sie über die Schwelle traten, wussten sie, dass sie den Tatort gefunden hatten. Es roch scharf nach Blut, Urin und beginnender Verwesung.

Obwohl sie nicht erwarteten, dass der Täter noch in der Wohnung war, zogen sie ihre Waffen. Vorsichtig bewegten sie sich durch den Korridor. Unter ihren Schritten knackten die Dielenbretter. An der ersten Tür zu ihrer Linken blieben sie stehen. Der Raum dahinter musste Fenster zur Straße haben, also auch einen Blick auf die Baustelle.

Mit dem Ellbogen drückte Miguel die Klinke runter und stieß die Tür auf.

Birgit schnappte entsetzt nach Luft.

Es war alles wie in dem Video. Der Schreibtisch, der Büroschrank mit der Glastür, der Sessel mit der toten Frau. Allerdings war diese bis auf die Schuhe nackt. Wieder hatte der Mörder ihr nur ein einziges Kleidungsstück gelassen. Ihr Gesicht war so stark verwest, dass die Züge kaum noch zu erkennen waren. Sie musste seit mindestens einer Woche tot sein.

Samstag, 10. Oktober, 18:09 Uhr

Stadler hatte mit dem Gedanken gespielt, in Prag zu bleiben und nach Jana und Tereza zu suchen, es sich dann aber anders überlegt. Der Mann, der die Bilder gemacht hatte, war längst wieder in Deutschland. Ihn galt es aufzuspüren.

Diesmal machte er sich keine Sorgen wegen des Grenzübergangs. Falls wirklich nach dem Wagen gefahndet wurde, würden die Kollegen ihn bestimmt nicht unter denen suchen, die nach Deutschland einreisten. Deshalb dachte er sich auch nichts dabei, als ihn kurz hinter Waidhaus ein Streifenwagen passierte. Erst als der Wagen vor ihm einscherte und in der Heckscheibe die Anzeige BITTE FOLGEN aufblendete, brach ihm der Schweiß aus.

Fieberhaft überlegte er, ob er überholen sollte. Mit dem Mustang hätte er eine Chance gehabt, dem Streifenwagen zu entwischen. Aber mit dem alten Sierra würde er nicht weit kommen. Das war’s also. Birgit hatte ihn tatsächlich verraten.

Der Streifenwagen fuhr auf einen Parkplatz.

Stadler hielt dahinter und kurbelte das Fenster runter.

Ein Uniformierter trat an die Fahrertür, sein Kollege bezog auf der anderen Seite Stellung. «Führerschein und Fahrzeugpapiere, bitte.»

Mit versteinertem Gesicht reichte er beides nach draußen. Was sollte die Show? Sie hatten ihn. Warum nahmen sie ihn nicht einfach fest?

«Das ist nicht Ihr Fahrzeug, Herr Stadler?»

«Gehört einem Bekannten.»

«Führen Sie Alkohol mit? Oder Zigaretten?»

«Nein.»

«Machen Sie bitte mal den Kofferraum auf.»

Eine Routinekontrolle. Stadler konnte sein Glück nicht fassen.

Die beiden begutachteten den Kofferraum. Glücklicherweise war der Besitzer des Wagens offenbar ein sehr ordentlicher Mann gewesen. Es war alles an Ort und Stelle: Warndreieck, Verbandskasten und sogar Warnwesten.

«Ihr linkes Rücklicht ist kaputt», sagte der Beamte und reichte ihm die Papiere.

«Ich kümmere mich darum.»

«Dann noch eine gute Fahrt.»

Die beiden stiegen in den Streifenwagen und fuhren davon.

Stadler setzte sich hinter das Steuer. Er brauchte einige Minuten, bis sein Herzschlag sich so weit beruhigt hatte, dass er sich zutraute weiterzufahren.

Samstag, 10. Oktober, 18:26 Uhr

Birgit zog den Mundschutz runter. Sie schwitzte in dem weißen Anzug der Spurensicherung, und der Gestank machte die Hitze nicht gerade erträglicher. «Können Sie schon irgendwas zum Todeszeitpunkt sagen?», fragte sie den Rechtsmediziner.

Marcus Schreiner hob den Kopf. «Offiziell? Nein. Inoffiziell tippe ich auf sechs bis acht Tage. Vorausgesetzt, die Temperatur in der Wohnung war konstant.»

«Dann ist sie nur wenige Tage nach dem letzten Opfer getötet worden. Todesursache?»

«Erdrosselt. Genau wie in eurem Video.»

«Tatwaffe?»

«Ist genauso verschwunden wie die Kleidung des Opfers. Aber die Strangmarken passen zu einer Krawatte.»

«Keine Tatwaffe, keine Spur vom Täter. Der tötet vor unseren Augen, zeichnet die Tat sogar auf und hinterlässt trotzdem keine brauchbaren Hinweise auf seine Identität. Das kann doch nicht wahr sein!» Birgit sah Miguel an, der genauso vermummt war wie sie.

«Es gibt Hinweise, da bin ich sicher», antwortete er. Seine Stimme klang dumpf durch den Mundschutz. «Jeder Täter macht Fehler, jeder Täter hinterlässt Spuren am Tatort. Wir müssen sie nur finden und richtig deuten.»

«Aber wir sind zu langsam! Diese Frau ist schon vor über einer Woche ermordet worden.»

«Was bedeutet, dass das nächste Opfer auch schon tot sein könnte.» Miguel nickte nachdenklich. «Hat sich schon jemand mit dem neuesten Code beschäftigt?»

Birgit stapfte aus dem Zimmer und riss sich die Kapuze vom Kopf. «Noch nicht so richtig, glaube ich. Wir kennen ihn ja erst seit heute Vormittag. Und er hat keine Priorität, weil er uns nicht hilft, den Täter zu finden. Oder die Taten zu verhindern. Wenn wir wüssten, wann oder wo er seinen nächsten Mord begeht, würde das etwas bringen. Aber wie? Was nützt uns das?» Sie fuhr sich durch das nassgeschwitzte Haar.

«Es kann doch nicht sein, dass ihn niemand gesehen hat!» Miguel, der ihr in die Diele gefolgt war, pellte sich aus dem Anzug.

«Die Befragungen im Haus haben jedenfalls noch nichts ergeben.»

Miguel wandte sich an Jürgen Tremmler, der die Wohnungstür auf Fingerabdrücke untersuchte. «Schon eine Idee, wie er reingekommen ist?»

Tremmler unterbrach seine Arbeit. «Bei dem Schloss? Ein Kinderspiel. Er musste nicht einmal was kaputt machen.»

Miguel bückte sich, um das Schloss zu begutachten. «Aber woher wusste er, dass er in dieser Wohnung ein Zimmer findet, das genauso aussieht wie die Kulisse, die er braucht?» Er richtete sich auf. «Und dass der Bewohner längere Zeit weg ist?»

Birgit sah ihn an. Auch er hatte feuchte Haare und Schweißperlen auf der Stirn, und es stand ihm verdammt gut. «Wir sollten versuchen, diesen Bahrens zu befragen.»

«Am Telefon?»

«Hast du eine bessere Idee?»

Sie ließen sich von der Nachbarin die Handynummer geben. Die ältere Frau wirkte verlegen.

«Haben Sie schon mit Ihrem Nachbarn telefoniert?», fragte Miguel.

«Irgendwer musste ihm doch mitteilen, was in seiner Wohnung passiert ist. Nicht, dass ich das wüsste. Sie haben mir ja nicht viel erzählt. Aber einen Leichenwagen erkenne ich, und der steht bestimmt nicht zufällig vor der Tür.»

In dem Augenblick kam Hubert Burghausen keuchend die Treppe hinaufgestiegen. «Gibt es hier keinen Aufzug?»

«Soll einer sagen, unser Job sei ungesund», gab Miguel zurück. «Danke, Frau Mittner. Bitte warten Sie in Ihrer Wohnung. Es könnte sein, dass wir später noch Fragen an Sie haben.» Er wandte sich wieder an Burghausen. «Gibt es was Neues?»

«Wir haben das Opfer identifiziert. Eine Studentin, Clara Bachmann. Noch ist es nicht offiziell, aber auf dem Foto, das wir haben, sieht sie genauso aus wie die Frau in dem Videoclip. Habt ihr noch was?»

«Wir wollten gerade den Mieter anrufen. Irgendwie muss der Täter diese Wohnung ausfindig gemacht haben.»

«Gut, erledigt das. Ich schau mir den Tatort an, und dann spreche ich mit Clara Bachmanns Eltern.» Er verschwand in der Wohnung.

«So ganz hat er noch nicht kapiert, dass du diese Mordkommission mit ihm gemeinsam leitest.» Miguel zog die Brauen hoch.

Birgit zuckte mit den Schultern. Hubert Burghausens Ego war im Augenblick ihr kleinstes Problem. Sie wählte die Nummer von Gerd Bahrens. «Hier Clarenberg von der Kripo Düsseldorf, ich –»

«Ist es wahr, dass Sie in meiner Wohnung eine Leiche gefunden haben?», unterbrach Bahrens sie. Er wirkte eher genervt als schockiert. Als handle es sich um einen Wasserrohrbruch. «Wen denn? Einen toten Einbrecher?»

«Die Kollegen vor Ort werden Sie genauer unterrichten, Herr Bahrens. Es wäre hilfreich, wenn Sie mir vorher schon einige Fragen beantworten könnten.»

«Es ist also wahr.»

«Wer außer Ihrer Nachbarin hat einen Schlüssel zu Ihrer Wohnung?» Birgit stellte auf Lautsprecher, damit Miguel mithören konnte.

«Meine Tochter.»

«Sonst niemand?»

«Nein.»

«Haben Sie in letzter Zeit neue Bekanntschaften gemacht?»

«Wie meinen Sie das denn?»

«Hat jemand telefonisch oder per Internet Kontakt zu Ihnen aufgenommen? Hat jemand Sie besucht? Vielleicht um Ihnen etwas zu verkaufen?»

«Nein.»

Birgit seufzte. «Könnte ein Fremder wissen, wie Ihr Arbeitszimmer aussieht? Haben Sie Fotos davon ins Netz gestellt?», fragte sie ohne große Hoffnung.

«Mein Arbeitszimmer? Warum? Was ist mit meinem Arbeitszimmer?» Plötzlich klang Gerd Bahrens aufgeregt.

«Bitte beantworten Sie meine Frage.»

«Die Möbel sind doch nicht beschädigt oder so?»

Miguel schnaubte. «Der hat Sorgen», murmelte er.

«Die Möbel sind Ihnen wichtig?», fragte Birgit.

«Allerdings. Das ganze Arbeitszimmer ist verkauft. Wegen meiner Kur werden die Möbel aber erst in zwei Wochen abgeholt.»

«Wie haben Sie die Möbel verkauft?»

«Im Internet.»

Na also! «Mit Foto?»

«Ja, natürlich.»

«Ich brauche alle Angaben zu diesem Verkauf», sagte Birgit.

Miguel hatte bereits Block und Stift in der Hand.

Birgit hielt das Handy in seine Richtung, damit er besser verstehen konnte, was Bahrens sagte. Womöglich war der Täter einer der Kaufinteressenten. Oder sogar der Käufer. Dann wäre auch klar, woher er wusste, wie lange die Wohnung leerstehen würde. Noch eben hatten sie darüber gesprochen, dass jeder Täter Fehler machte. Vielleicht war dem Video-Killer sein erster Schnitzer unterlaufen.

Sonntag, 11. Oktober, 17:17 Uhr

Alex Landorf parkte seinen Wagen vor dem Supermarkt und lief das letzte Stück bis zum Haus. Erleichtert atmete er auf, als er sah, dass das Wohnmobil in der Einfahrt stand. Wahrscheinlich machte er sich viel zu viele Gedanken, aber er durfte sich keinen Fehler erlauben.

Wie gut, dass er Stadlers neue Karre rechtzeitig gefunden hatte, um dort den Peilsender anzubringen. So wusste er nicht nur, wo sein Widersacher die Nächte verbrachte, sondern auch, dass er in Prag gewesen war. Das konnte kein Zufall sein. Er musste herausgefunden haben, wo die Fotos gemacht wurden. Aber wie? Oder hatte er eines der Mädchen ausfindig gemacht? Tereza bestimmt nicht. Aber eine der beiden anderen? Was hatte er von ihr erfahren?

Landorf zündete sich eine Zigarette an. Das hätte nicht passieren dürfen. Wenn Stadler in der Lage war, die Mädchen aufzuspüren, würden die Kollegen der Mordkommission früher oder später auf die gleiche Spur stoßen. Landorf nahm einen tiefen Zug, versuchte, sich zu beruhigen. Er durfte sich nicht verrückt machen. Es würde Wochen dauern, bis jemand im Präsidium die Zeit fand, sich eingehend mit dem Stick zu befassen. Bisher galt er nur als ein weiterer Hinweis darauf, dass Stadler etwas zu verbergen hatte. Im KK 11 suchte man nach einem Snuff-Filmer, nicht nach einem Fotografen.

Landorf schnippte Asche auf den Boden und ging um das Wohnmobil herum. Alles wirkte genau so, wie er es zurückgelassen hatte. Er bekam eine Gänsehaut, als er an das dachte, was in dem Fahrzeug geschehen war. Anfangs hatte er nicht viel gefühlt. Die Fotosession war Mittel zum Zweck gewesen, es war darum gegangen, Stadler fertigzumachen. Doch später, als er mit Tereza allein gewesen war, hatte es ihm mit einem Mal Spaß gemacht. Die Erregung, die er beim Anblick ihrer Angst gespürt hatte, war unvergleichlich gewesen. Nie zuvor hatte er ein solches Hochgefühl verspürt.

Landorf schüttelte die Erinnerung ab. Zu blöd, dass er nicht wusste, ob Stadler in Prag überhaupt etwas herausgefunden hatte. Aber er durfte kein Risiko eingehen. Vorsichtig schlich er zurück zum Bürgersteig, zog die Schirmmütze tiefer ins Gesicht und schaute in alle Richtungen. Niemand zu sehen.

Lautlos öffnete Landorf das Garagentor. Der Benzinkanister für den Rasenmäher stand an der üblichen Stelle. Er war fast voll. Landorf streifte die Gartenhandschuhe über und drehte den Schraubverschluss auf. Er leerte den ganzen Kanister, stellte ihn zurück und schloss die Garage. Dann nahm er die Kippe aus dem Mund, warf sie auf die Motorhaube und hastete aus der Einfahrt.

Einige Häuser weiter blieb er unter einem Baum stehen und drehte sich um. Das Wohnmobil war hinter der Hecke nicht zu sehen, aber ein flackernder Lichtschein verriet, dass es lichterloh brannte.

Hier würde niemand mehr Spuren von der aus dem Ruder gelaufenen Fotosession finden. Keine Spuren von den Mädchen. Keine Spuren von dem Fotografen.

Sonntag, 11. Oktober, 19:24 Uhr

Der Wind hatte neuen Regen gebracht. Noch war es kaum mehr als ein feiner Nebel, der alle Oberflächen benetzte. Georg Stadler ließ den Scheibenwischer des Sierra einmal über das Glas fahren und spähte nach draußen. In der Wohnung im zweiten Stock war alles dunkel, Liz schien nicht zu Hause zu sein. Er zögerte, dann fummelte er eine neue SIM-Karte aus der Verpackung und schob sie in sein Handy. Er brauchte Hilfe, einen Kontakt zur Polizei, dem er trauen konnte. Birgit fiel aus, und bei Miguel war er nicht sicher, wem seine Loyalität galt.

Auch Liz war vermutlich noch sauer. Aber sie war keine Polizistin, sie musste nicht um ihren Job fürchten, wenn sie mit ihm sprach.

Er aktivierte die Karte und tippte Liz’ Nummer ein.

«Hallo?»

«Liz? Kannst du sprechen?»

«Oh. Ja, Moment.» Eine Tür klapperte. «Okay, jetzt.»

«Alles in Ordnung bei dir?»

«So würde ich das nicht ausdrücken.»

Er glaubte, einen Vorwurf herauszuhören. Etwa wegen dieser dummen Sache? Was erwartete sie? Eine Erklärung? Eine Entschuldigung? «Liz, wegen letzter Woche, du weißt schon. Ich wollte nicht, ich meine, ich …»

«Vergiss es, Georg», unterbrach sie ihn schroff. «Ich war betrunken. Glaubst du ernsthaft, ich hätte mich an dich rangeschmissen, wenn ich nüchtern gewesen wäre?»

Er schluckte. So war das also. «Gut, dann ist das ja geklärt.»

«Absolut.»

Das hatte er nun davon, dass er versuchte, einfühlsam zu sein. Da kam er besser gleich zur Sache. «Ich brauche deine Hilfe. Ich habe Informationen zu den Fotos auf dem Stick, aber ohne Zugang zu einem Dienstcomputer komme ich nicht weiter.»

«Was für Informationen?» Sie klang argwöhnisch.

«Ich habe eins der Mädchen ausfindig gemacht.»

«Wo?»

«In Prag.»

«Wie hast du –»

«Das ist jetzt unwichtig. Der Kerl, der die Fotos gemacht hat, hat sich Georg genannt. Da versucht jemand, mich in die Scheiße zu reiten.»

«Ja, und der heißt Georg Stadler.»

Er knallte die Faust aufs Lenkrad. Am liebsten hätte er sofort aufgelegt. Aber Liz war sein letzter Draht ins Präsidium. Seine einzige Möglichkeit, an Informationen zu kommen, an die nur ein Polizist kam.

«Sorry, Georg», sagte sie. «Das war unfair. Aber ich glaube wirklich, dass es besser wäre, wenn du dich stellen würdest.»

«Das sehe ich anders.»

Sie seufzte.

«Hilfst du mir trotzdem?»

«Wie?»

«Ich habe ein Teilkennzeichen. Von einem Wohnmobil. Zugelassen im Kreis Mettmann: ME Strich D. Der Rest fehlt leider. Und ein Feuerzeug mit Gravur. Ein Monogramm: L Punkt F Punkt. Das Feuerzeug muss auf Fingerabdrücke untersucht werden. Damit könnten wir den Täter ausfindig machen. Er ist vermutlich nicht nur der Fotograf, sondern hat noch auf andere Art mit der Geschichte zu tun. Das alles hängt irgendwie zusammen.»

«Du glaubst, jemand macht Fotos von Minderjährigen in Prag, bringt in Düsseldorf Frauen um und stellt die Videos von den Morden ins Internet – und das alles, um dir eins auszuwischen? Ein bisschen viel Aufwand, findest du nicht? Es würde doch reichen, etwas Kokain in deinem Handschuhfach zu deponieren.»

Er hatte keine Lust, das am Telefon auszudiskutieren. Sollte sie doch denken, was sie wollte. Solange sie ihm half. «Lassen wir das. Wo kann ich dich treffen? Ich bin vor deiner Wohnung.»

«Es dauert noch eine Weile, bis ich nach Hause komme. Wir gehen gleich zum Italiener. Du weißt schon, wo wir uns immer treffen. Schau doch einfach vorbei.»

«Sehr witzig.»

«Du sollst ja nicht reinkommen. Ruf mich an, wenn du in der Nähe bist, dann gehe ich kurz vor die Tür. Ich sage einfach, dass David am Telefon ist.»

Er hätte sie gern gefragt, ob mit David wieder alles im Lot war, aber nach der Abfuhr eben mied er das heikle Thema lieber.

Eine halbe Stunde später parkte er auf der Bilker Allee und lief zu Fuß zur Lorettostraße. In seinem Nacken kribbelte es. Am Ende der Straße, fast in Sichtweite, lag das Präsidium. Je näher er dem Gebäude kam, desto stärker wurde das Kribbeln. So musste sich ein Verbrecher fühlen, der an den Tatort zurückkehrte.

Als er das Restaurant erreichte, zog er das Handy hervor und trat an die Scheibe. Er entdeckte Liz, Birgit und Miguel an ihrem Lieblingstisch, der etwas abseitsstand, sodass die übrigen Gäste ihre Gespräche nicht belauschen konnten. Sie hatten Wein bestellt und prosteten sich zu. Stadler stockte der Atem. In der Ecke, halb verdeckt von einer Pflanze, dort, wo eigentlich er sitzen sollte, hockte noch jemand: Hubert Burghausen. Stadler ließ den Arm mit dem Handy sinken. Was hatte das zu bedeuten? Wieso trafen sich seine Freunde mit dem Mann, der ihn zur Strecke bringen wollte?

Er ballte die Hand zur Faust und presste sie gegen die Scheibe. Wenn einer von den vieren jetzt in Richtung Fenster blickte, würde er ihn sehen. Aber das war ihm egal. Am liebsten wäre er in das Lokal gestürzt und hätte seine sogenannten Freunde zur Rede gestellt. Ausgerechnet Burghausen! Wenn der Neue dabeigesessen hätte oder die Praktikantin, hätte ihm das nichts ausgemacht. Aber Hubert Burghausen!

Er betrachtete die Gesichter. Die vier schienen sich prächtig zu amüsieren. Jetzt lachten sie sogar.

Stadler wandte sich ab. Er hatte genug gesehen.

Immerhin gab es noch eine Person, der er nicht gleichgültig war. Er wählte Helenes Nummer. Als sie endlich abhob, klang sie außer Atem.

«Ja?»

«Ich bin’s.»

«Oh, Georg.» Ein Raunen im Hintergrund.

«Bist du schon zurück?», fragte er. «Ich würde dich gern sehen.»

«Tut mir leid, ich fliege erst morgen. Ich dachte, du wärst noch in Prag.» Wieder dieses Raunen. Eindeutig eine Männerstimme.

Helene also auch.

«Georg? Bist du noch dran?»

«Klar. Alles bestens.» Er drückte sie weg und schob das Handy in die Tasche.

Nun wusste er wenigstens Bescheid. Er war allein. Aber das machte nichts. Er brauchte niemanden. Er würde seine Unschuld beweisen. Auch ohne Hilfe.

Sonntag, 11. Oktober, 20:49 Uhr

Liz blickte auf ihr Handy und steckte es wieder weg. Schon bald neun, und noch nichts von Georg. Warum meldete er sich nicht? Hatte sie ihn missverstanden?

«Was ist los?», fragte Birgit. «Du siehst ständig auf die Uhr.»

«Muss morgen früh raus. Ich bin mit den Interviews im Verzug. Mein Chef hat mir zwar eine Extrawoche in Düsseldorf genehmigt, aber es wird trotzdem eng.» Liz sah Birgit nicht an. Sie hasste es zu lügen, aber sie wollte nicht von Georgs Anruf erzählen. Nicht solange Hubert Burghausen mit am Tisch saß. Er hatte sich aufgedrängt. Gerade als sie aufbrechen wollten, hatte er plötzlich im Korridor gestanden und gefragt, ob er sich ihnen anschließen dürfe. Was hätten sie sagen sollen?

Der Klingelton von Liz’ Handy übertönte Birgits Antwort. Hektisch zog sie das Gerät aus der Tasche. David. David? Vor Überraschung hätte sie beinahe die falsche Taste gedrückt.

«Hallo David.» Sie quetschte sich an den anderen vorbei und trat vor die Tür.

«Hi Liz. Du hast nicht auf meine SMS geantwortet. Ist alles in Ordnung bei dir?»

«Hey, du hast nicht auf meine SMS geantwortet.»

«Ist das so?»

«Ich habe mich bei dir entschuldigt.»

«Ja, die Nachricht habe ich gekriegt. Und ich habe sofort geantwortet.»

Liz stieß erleichtert den Atem aus. «Bei mir ist nichts angekommen. Aber das ist egal. Hauptsache, es ist alles wieder okay. Es ist doch okay, oder?»

Sie hörte ihn lachen. Es tat unendlich gut. «Von meiner Seite auf jeden Fall. Wir sind übrigens wieder in Good Old England. Schon seit Mittwoch. Wir waren ja nur eine Woche fort.»

«Hattet ihr eine schöne Zeit?»

«Sam war nicht aus dem Wasser zu kriegen. Und ich war abends so kaputt, dass ich mit ihm ins Bett gekrochen bin. Keine Zeit zum Ausgehen, um temperamentvolle spanische Frauen aufzureißen.»

Liz öffnete den Mund.

«Hey, das war ein Scherz!»

«Ich vermisse dich, David. Hier ist die Hölle los, und ich stecke mittendrin.»

«Was für eine Hölle? Ich dachte, du unterhältst dich mit deinen Serienmördern.»

«Es sind nicht meine Serienmörder, David. Und außerdem habe ich dafür im Augenblick keine Zeit. Georg Stadler, der Polizist, mit dem ich schon mehrmals zusammengearbeitet habe, steht unter Mordverdacht und ist untergetaucht. Heute Abend wollte er sich eigentlich mit mir treffen, aber er ist nicht aufgekreuzt. Ich weiß nicht, ob ich seine Kollegen einweihen soll. Ich weiß überhaupt nicht mehr, was ich machen soll.»

«Ach, du Ärmste. Ich liege ahnungslos am Strand, und du steckst so in der Klemme. Hältst du ihn für unschuldig?»

«Ich halte ihn für einen anständigen Menschen.»

«Das ist keine Antwort.»

«Er hat ein Alkoholproblem. Und ein Tatmotiv.»

«Du glaubst also, dass er es getan hat?»

«Nein!» Liz rieb sich die Stirn. «Ich weiß es nicht. Jedenfalls fände ich es besser, wenn er sich stellen würde. So macht er alles noch schlimmer.»

«Was hast du jetzt vor?»

«Keine Ahnung. Ich weiß ja nicht einmal, ob er wieder Kontakt mit mir aufnimmt.»

«Du wirst das Richtige tun.»

«Ach, David.»

«Du bist stärker, als du denkst, Liz.»

Als sie sich wieder an den Tisch setzte, sahen die anderen sie erwartungsvoll an.

«Was ist?»

«Alles in Ordnung mit David?», fragte Birgit.

«Klar.» Sie lächelte, und für einen Augenblick fühlten sich sämtliche Probleme klein und unbedeutend an. «Alles in Ordnung.»

«Wir waren übrigens fleißig, während du dich draußen vergnügt hast», sagte Miguel und schwenkte einen Zettel.

«Wir haben den Code aus dem Frenzy-Video geknackt», ergänzte Burghausen. Er sah zufrieden aus. Schon den ganzen Abend wirkte er gelöst, er hatte sogar eine Flasche Wein spendiert und auf gute Zusammenarbeit mit ihnen angestoßen. Was glaubte er? Dass er Georg Stadlers Platz in dieser Runde einnehmen konnte?

«Und, welcher Film ist als Nächstes dran?» Sie hoffte, dass es keiner war, den sie kannte und der sofort Bilder in ihrem Kopf produzierte.

«Der Code lautete S96WC», sagte Burghausen. «Das steht für Scream, 1996, Wes Craven.»

Liz schloss die Augen. Den Film Scream hatte sie im Kino gesehen. Damals war sie noch zur Schule gegangen, hatte sich in die Vorstellung geschmuggelt, für die sie zu jung war, in einer fremden Stadt, unter einem fremden Namen, den ihre Familie angenommen hatte, um die Vergangenheit hinter sich zu lassen. In der Nacht nach dem Kinobesuch hatte sie kein Auge zugetan. Der Film hatte verdrängte Erinnerungen wachgerufen. An die Mädchen, die ihr Bruder ermordet hatte. Sie hatte die Leichen nie gesehen. Hatte sich nie ein Bild davon machen können, wie ihre Klassenkameradinnen im Tod aussahen. Nun hatten sie plötzlich ein Gesicht bekommen. Das der Schauspielerin Drew Barrymore, wie sie blutüberströmt an einem Baum im Garten hing.

Montag, 12. Oktober, 11:37 Uhr

Birgit unterdrückte ein Gähnen, als sie auf den Parkplatz am Unterbacher See fuhren, auf dem sie zwei Wochen zuvor mit Gustav Scherenschmidt und seiner Tochter verabredet gewesen waren. Da war die Welt noch in Ordnung gewesen. Kein Mordverdacht gegen Georg, kein Zerwürfnis mit ihm. Und keine anzüglichen Andeutungen über Miguel. Birgit ertappte sich dabei, wie sie jede seiner Bewegungen heimlich analysierte. War die Art, das Lenkrad zu halten, nicht irgendwie unmännlich? Oder die Geste, mit der er sich die Haare aus der Stirn strich? Blödsinn! Was sollte das? Sie hatte keine Zeit für so einen Scheiß!

«Habt ihr was von Stadler gehört?», meldete sich Liz von der Rückbank.

«Ich bestimmt nicht.»

Miguel zog den Schlüssel ab. «Bei mir hat er sich auch nicht gemeldet. Warum fragst du?»

«Nur so.»

Birgit drehte sich zu ihr um. Sie glaubte der Psychologin nicht. Es stand ihr ins Gesicht geschrieben, dass sie etwas auf dem Herzen hatte. «Was ist los? Nun sag schon!»

Statt einer Antwort reichte Liz ihr einen Zettel. Es standen nur drei Buchstaben darauf: ME – D. «Könntest du dieses Kennzeichen überprüfen? Ich weiß, es ist nicht vollständig, aber vielleicht reichen die Angaben. Es muss ein Wohnmobil sein, davon gibt es ja nicht so viele.»

«Was ist mit diesem Wohnmobil?»

Liz zögerte.

«Kommt das von Georg? Nun sag schon!» Birgit warf Miguel einen Blick zu, der mit gerunzelter Stirn auf den Zettel starrte. Schwer zu ergründen, was er von der Sache hielt. Oder von ihrem Streit mit Georg. Gesagt hatte er nicht viel dazu. Sie hatte seine Wut gespürt, aber er hatte ihr keine Vorwürfe gemacht. Sie fragte sich noch immer, warum die Situation in der Wohnung so eskaliert war. Warum sie Stadler so aggressiv angegangen war. Es musste mit der Atmosphäre dort zu tun gehabt haben. Dieser ganze Plüsch, die Putten und Aktfotos. Und die irritierende Vorstellung, dass Miguel dort ein und aus ging. Schlimmer noch: dass seine eigene Wohnung womöglich ganz ähnlich dekoriert war.

«Ja, das kommt von Georg», räumte Liz ein. «Dieses Wohnmobil hat angeblich was mit den Fotos auf dem Stick zu tun.»

Birgit schüttelte ungläubig den Kopf. «Wie das?»

«Der Wagen diente als mobiles Fotostudio, wenn ich das richtig verstanden habe.»

Drehte Stadler jetzt völlig am Rad? Oder war das tatsächlich eine heiße Spur? Birgit steckte den Zettel in ihre Tasche. «Okay, ich überprüfe das, sobald wir uns den Fundort angesehen haben.»

In dem Augenblick klingelte Miguels Handy. Er meldete sich, hörte kurz zu. «Warte, Timo, ich stell dich laut. Dann können Birgit und Liz mithören.» Er tippte auf den Touchscreen und legte das Telefon auf seinen Oberschenkel. «Also, wie war das mit Lars Becks Computer?»

«Er wurde gehackt», antwortete die blecherne Stimme aus dem Handy.

«Was bedeutet das?»

«Na ja, jemand hat ihm eine Mail mit einem Trojaner geschickt, er hat den Anhang geöffnet, und wumms – schon hatte er ein Programm auf seiner Festplatte, das dem Absender der Mail unbegrenzten Zugang zu seinem Rechner verschaffte.»

«Und dieser unbekannte Absender?»

«An den kommen wir nicht ran. Fest steht, dass über den Trojaner ein Account unter dem Usernamen MMM bei der Website Filmmaniacs.de eingerichtet wurde.»

«Moment mal», schaltete Birgit sich ein. «Heißt das, jemand hat sich von irgendwo auf der Welt über das Internet in Lars Becks Computer eingeloggt und so die Videos hochgeladen?»

«Exakt.»

«Und es gibt keine Möglichkeit herauszufinden, von wo die Mail kam?»

«Sie ist nicht mehr im Posteingang. Ich nehme an, sie war so programmiert, dass sie sich zu einem festgelegten Zeitpunkt selbst gelöscht hat.»

«Scheiße.»

«Habt ihr Burghausen schon Bescheid gegeben?», fragte Miguel. «Ich fürchte, wir müssen den Verdächtigen sofort freilassen.»

«Schon geschehen, soviel ich weiß.»

«Okay. Danke, Timo.» Miguel unterbrach die Verbindung.

«So ein Mist», murmelte Birgit. «Dabei hätte es so schön gepasst. Die Schauspieler-Freundin mit dem Unfall. Die Rache am Film-Business. Jetzt können wir wieder bei null anfangen.»

«Lars Beck passte sowieso nicht in mein Täterprofil», vermeldete Liz von hinten. «Zu jung, zu gut sozial vernetzt. Unser Killer hat keine Freundin.»

«Na toll. Dann seid ihr euch ja alle einig.» Birgit öffnete die Beifahrertür und stieg aus. Ihre Laune war auf dem Tiefpunkt. Es regnete wieder, und sie hatte den Schirm mit der abgebrochenen Spitze weggeworfen.

Ein Kollege von der Streife kam auf den Wagen zu. Jemand hatte das Gewehr gefunden, mit dem vermutlich der Hund erschossen worden war. Offenbar hatte der Täter es einfach ins seichte Uferwasser geworfen. Aber bei dem Pech, das sie im Augenblick hatten, mündete diese Spur vermutlich auch in eine Sackgasse.

Der Kollege führte sie zur Fundstelle. Sie wateten durch den Matsch, bis der See in Sicht kam.

«Da vorne lag die Waffe», erklärte der Streifenbeamte und zeigte auf einen Mann im Schutzanzug, der bis zu den Oberschenkeln im Wasser stand und mit einem Stab darin herumstocherte.

«Wurde außer der Waffe etwas gefunden?»

«Bisher nicht.» Das Handy des Streifenbeamten klingelte, und er entfernte sich.

Liz blickte am Ufer auf und ab. «Wo ist der Hund erschossen worden?»

Miguel zeigte ihr die Stelle, die kaum fünfzig Meter entfernt war. Er hatte einen Schirm aufgespannt und hielt ihn über ihren Kopf. Birgit musste mit ihrer Kapuze vorliebnehmen. Geschah ihr recht.

Liz knetete ihre Unterlippe. «Ich bin mir mittlerweile ziemlich sicher, dass er diese Tat spontan begangen und erst danach angefangen hat, die Mordserie zu planen.»

«Lange hat er sich jedenfalls nicht mit der Planung aufgehalten.» Miguel richtete den Schirm neu aus, als Liz zur Seite trat, um bessere Sicht zu haben. «Zwei Tage nach dem Hund hat er Tina Grandt in der alten Fabrik getötet. Und von da an ging es Schlag auf Schlag.»

Der Streifenbeamte kam auf sie zugelaufen, das Telefon noch in der Hand. «Wir haben den Besitzer des Gewehrs anhand der Seriennummer ausfindig gemacht», vermeldete er schwer atmend. «Die Waffe war ordnungsgemäß registriert.»

«Ist sie gestohlen worden?», fragte Miguel.

«Nein. Aber der Mann, ein gewisser –» Der Beamte hielt das Handy ans Ohr. «Klaus Bischoff hieß der Besitzer, richtig? Ja, danke!» Er unterbrach die Verbindung und ließ den Arm sinken. «Dieser Bischoff ist vor wenigen Wochen verstorben. Unter der Anschrift ist seither ein Ferris Bischoff gemeldet. Könnte der Sohn sein. Oder der Bruder.»

Birgit schob die Kapuze zurück, plötzlich aus ihrer Lethargie gerissen. «Den sehen wir uns an. Und zwar sofort.»

Zurück im Dienstwagen fragte Miguel über Funk nach, was über Ferris Bischoff bekannt war. Der Mann war neunundzwanzig, lebte allein und war wegen Vergewaltigung vorbestraft.

Montag, 12. Oktober, 12:05 Uhr

Es musste am Regen liegen. Ein hektisches Flirren schwebte über der Stadt. Autofahrer hupten ungeduldig, Menschen hasteten über die Gehwege, stießen mit ihren Schirmen aneinander, vor einer Imbissbude stritten zwei Männer.

Georg Stadler hätte gern mit ihnen getauscht. Was waren ein bisschen Stress und Frust gegen die finstere Aussicht, alles zu verlieren, was einem wichtig war, und für die nächsten zwanzig Jahre in den Knast zu gehen?

Wenn er sich wenigstens erinnern würde, wie er an dem verfluchten Abend nach Hause gekommen war! Vielleicht hatte er auf dem Heimweg jemanden getroffen. Oder er hatte ein Taxi genommen. Vielleicht gab es irgendwo da draußen Menschen, die bestätigen konnten, dass er zur Tatzeit nicht am Tatort gewesen war. Aber ohne Erinnerung nützte ihm das nichts.

Frustriert stieß Stadler die Tür zu der Gaststätte auf, in der er mit Helene verabredet gewesen war. Da er in der Foto-Sache ohne Hilfe erst mal nicht weiterkam, hatte er beschlossen, die Spur Tatjana weiterzuverfolgen. Irgendwie liefen alle Fäden ohnehin an einer Stelle zusammen. Da war er sicher. Es war also egal, an welchem Punkt er ansetzte, um das Knäuel zu entwirren.

Er hatte Glück, der Schankraum war fast leer, und hinter der Theke stand der Kerl, der Tatjana vor ihm hatte schützen wollen, und polierte Gläser. Er hatte feuerrote Haare und eine so blasse Haut, als würde er nie einen Fuß vor seine Gaststätte setzen.

«Hi», sagte Stadler und setzte sich auf einen Hocker.

«Was kann ich für Sie tun?»

«Erinnern Sie sich an mich?»

Der Kerl stellte das Glas ab und sah ihn an. «Oh, Mann, Sie sind der Typ, der sich mit der Frau gestritten hat, bevor sie ermordet wurde.»

Jetzt kam es drauf an: Wusste der Rotschopf, dass Stadler verdächtig war? Dass nach ihm gefahndet wurde? «Die Kollegen waren hier und haben Sie befragt, nehme ich an?»

«Die Kollegen? Sind Sie wirklich Bulle?»

«Haben die das etwa nicht erwähnt?»

Der Rothaarige nahm das nächste Glas und wischte einen imaginären Fleck weg. «Was wollen Sie?»

Stadler stieß erleichtert die Luft aus, die er unwillkürlich angehalten hatte. «Haben Sie gesehen, wann die Frau gegangen ist?»

«Kurz nach Ihnen, das habe ich Ihren Kollegen auch gesagt. Sie sind zusammen mit der anderen Frau aufgebrochen, und eine Minute später ist sie hinter Ihnen raus.»

Stadler versuchte, diese neue Information einzuordnen. «Hatten Sie den Eindruck, dass sie uns gefolgt ist?»

«Schon möglich.»

«Kannten Sie die Frau? War sie früher schon mal hier?»

«Aufgefallen war sie mir nicht. Und so eine fällt auf. Ich glaube nicht, dass sie schon mal hier war.» Er nahm das nächste Glas und hielt es ins Licht. «Sie war Ihretwegen hier. Sie hat Sie beobachtet.»

«Nachdem ich mit ihr gesprochen habe?»

«Nein, vorher. Sie stand an der Theke und glotzte die ganze Zeit zu Ihrem Tisch. Ich weiß noch, dass ich dachte, sie wäre Ihre Frau und hätte Sie beim Date mit einer anderen erwischt.»

«Erinnern Sie sich, wann sie gekommen ist?»

«Nein. Sie muss bei meiner Kollegin bestellt haben. Ich weiß nur, dass sie mir auffiel, weil sie plötzlich dastand und zu Ihnen rüberstarrte. Sie hatte ein Smartphone in der Hand. Kann sein, dass sie sogar Bilder von Ihnen gemacht hat.»

Stadler bohrte noch ein bisschen weiter, aber mehr bekam er nicht aus dem Mann heraus. Als er wieder nach draußen trat, machte der Regen gerade Pause. Er zog sein Handy aus der Tasche. Noch immer nichts von Helene. Er presste die Lippen zusammen, dachte an die Stimme im Hintergrund, während er gestern Abend mit ihr gesprochen hatte, an das verflucht beschissene Gefühl, von allen Menschen, denen er vertraute, im Stich gelassen zu werden. Und wenn schon. Er würde ihr jedenfalls nicht hinterhertelefonieren.

Er hatte in einer Seitenstraße in der Nähe des Hermannplatzes geparkt. Als er die Fahrertür aufschloss, bohrte sich etwas in seinen Rücken.

«Keine falsche Bewegung!», zischte eine Stimme. «Schlüssel fallen lassen, zur Seite treten und langsam die Hände hochnehmen.»

Montag, 12. Oktober, 12:28 Uhr

Ferris Bischoff wohnte im Stadtteil Unterbach in einer Sackgasse. Das Haus verbarg sich hinter einem zugewucherten Vorgarten. Links wurde es von einer Garage gesäumt, rechts von einer Gruppe blickdichter Lebensbäume.

Liz stellte sich vor, wie der junge Mann hinter diesem Schutzwall aus Grün vor einem überdimensionalen Bildschirm saß und seine Videos wieder und wieder ablaufen ließ.

«Sollen wir auf Verstärkung warten?», fragte Miguel mit einem Blick auf das unübersichtliche Grundstück.

«Wir wollen ihm doch nur ein paar Fragen zu dem Gewehr stellen.» Birgit stand bereits am Gartentor. Sie drehte sich zu Liz um. «Du bleibst besser hinter uns.»

Nach dem dritten Klingeln öffnete sich die Tür einen Spaltbreit. Ein junges, schmales Gesicht. Gerahmt von rotblonden, krausen Haaren. Haare, die Liz schon einmal gesehen hatte. Bei dem Mörder aus dem Frenzy-Clip. Ihr Puls beschleunigte sich.

«Ja?», fragte der Mann mit misstrauisch zusammengekniffenen Augen.

«Guten Tag, Herr Bischoff», sagte Birgit in unverbindlichem Ton. «Entschuldigen Sie bitte die Störung. Wir sind von der Polizei. Wir haben ein paar Fragen zu Klaus Bischoff.»

Der Mann entspannte sich sichtlich. «Der ist tot.»

«Das wissen wir. Es geht um sein Gewehr. Es wurde im Unterbacher See gefunden.»

«Ein Gewehr?», fragte Bischoff und machte ein überraschtes Gesicht. «Ich wusste nicht einmal, dass er eins hatte.»

«Könnten wir drinnen darüber sprechen?»

Ein kurzes Zögern, dann wurde die Tür aufgezogen.

Im Haus roch es muffig. Bischoff schien selten zu lüften. Er führte sie in eine Art Esszimmer, einen kleinen, schlauchförmigen Raum mit einem Esstisch aus Mahagoniholz. Durch das Fenster sah man die Lebensbäume. Sie drückten sich gegen die Scheibe, ließen kaum Licht hinein.

«Sie haben das Haus geerbt?», fragte Miguel.

«Klaus Bischoff war mein Onkel. Ich kannte ihn kaum. Aber er hatte sonst keine Verwandten.»

Liz war bei der Tür stehen geblieben. «Könnte ich vielleicht mal Ihre Toilette benutzen?»

Sie fing einen warnenden Blick von Birgit auf, den sie ignorierte.

Bischoff betrachtete sie misstrauisch. Er wollte sie nicht allein durch das Haus spazieren lassen, das war offensichtlich. Doch ihm schien kein Grund einzufallen, ihr ihre Bitte abzuschlagen. «Am Ende des Flurs», sagte er. «Die Tür auf der linken Seite.»

Während Liz über den fadenscheinigen Teppich lief, hörte sie, wie Miguel wieder auf den Anlass des Besuchs zu sprechen kam. «Sie haben das Gewehr Ihres Onkels also nie gesehen?»

Liz stieß die Tür zur Toilette auf. Grüne Keramik, braune Fliesen. Der Raum war seit den siebziger Jahren nicht renoviert worden. Nur eine Toilette und ein kleines Waschbecken. Es musste also ein weiteres Bad in dem Haus geben. Geräuschvoll schloss Liz die Tür wieder, allerdings von außen. Dann trat sie durch einen rot verklinkerten Rundbogen in das Wohnzimmer.

Eine Fensterfront über die gesamte Breite des Raums bot einen Blick in den Garten, der genauso verwildert war wie das Rasenstück vor dem Haus. Ledersitzgarnitur. Schrankwand. Gegenüber dem Sofa eine Leinwand. An der Decke ein Beamer. Beides erst kürzlich montiert. Elektrische Rollläden, mit denen man die Außenwelt aussperren konnte. Ein richtig nettes kleines Heimkino.

Liz hörte einen Stuhl über den Boden schaben. War das Gespräch mit Bischoff etwa schon beendet? Sie rannte zurück in den Korridor, schlich in die Toilette und betätigte die Spülung.

Als sie wieder herauskam, stand Ferris Bischoff vor der Tür und gaffte sie an. «Alles in Ordnung?», fragte er mit verschränkten Armen.

Sie schluckte hart. Da war etwas in seinem Blick. Etwas Lauerndes.

«Ja, danke», stammelte sie.

Er begleitete sie zurück ins Esszimmer.

«Herr Bischoff hat sich Sorgen gemacht, du könntest die Toilette nicht gefunden haben», sagte Birgit. In ihren Augen lag eine Frage.

Liz nickte kaum merklich.

«Dann kommen wir noch einmal zu dem Gewehr», sagte Miguel. «Sie haben also gar nichts von seiner Existenz gewusst?»

«Nein. Aber mir fällt etwas ein.» Bischoff sprach auffallend betont, so als sage er einen auswendig gelernten Text auf. «Es gab einen Einbruch hier im Haus, kurz nach dem Tod meines Onkels. Ich habe natürlich Anzeige erstattet. Aber da ich von dem Gewehr nichts wusste, habe ich es nicht als gestohlen gemeldet. Ich dachte, dass gar nichts entwendet wurde. Jetzt weiß ich es besser.»

«Was machen Sie beruflich?»

«Ich arbeite mal hier, mal da. Leider konnte ich mein Studium nicht beenden. Informatik. Kurz vor dem Abschluss musste ich aufhören. Eine sehr ärgerliche Geschichte.» Er presste die Lippen zusammen, sein linkes Auge zuckte.

«Sprechen Sie von der Vorstrafe wegen Vergewaltigung?» Miguel zog sein Smartphone hervor und betrachtete das Display, als wären die Angaben zu Ferris Bischoff auf dem Gerät gespeichert.

Das Zucken wurde stärker. «Was hat das mit dem Gewehr zu tun?» Er begann, mit den Fingern auf den Tisch zu klopfen.

«Mit dem Gewehr Ihres Onkels wurde ein Hund erschossen.» Miguel schob das Handy zurück in die Tasche.

«Und Vergewaltiger erschießen auch Hunde, oder was?» Bischoff beugte sich vor und funkelte Birgit an, obwohl sie gar nichts gesagt hatte. «Wenn Sie so gut informiert sind, wissen Sie auch, dass die Tussi inzwischen in der Klapse ist. Die hatte schon damals nicht alle Tassen im Schrank. Wollte sich wichtigtun. Die hat sich das ausgedacht.»

Birgit war ein Stück zurückgewichen. «Herr Bischoff, uns geht es in erster Linie um das Gewehr.»

Liz schob ihre Hände unter die Oberschenkel. Sie hätte gern nachgehakt. Wenn es um das Thema Frauen ging, schien Bischoff sich nicht bremsen zu können. Das war sein Trigger. Aber sie musste respektieren, dass die beiden Polizisten eine andere Strategie verfolgten.

«Sie kommen mit drei Leuten wegen eines erschossenen Köters?», blaffte Bischoff.

«Nein. Es geht um eine Mordserie. In den letzten zwei Wochen wurden drei –» Sie stockte kurz. «– vielleicht sogar vier Morde begangen, die im Zusammenhang mit der Erschießung des Hundes stehen.»

Seine Überraschung wirkte echt. «Vier Morde? Was denn für Morde?»

Miguel rückte mit dem Stuhl vor. «Kennen Sie eine Clara Bachmann?»

«Nein.»

«Tina Grandt?»

«Nein.» Bischoff unterbrach das Klopfen auf die Tischplatte. «Was soll das? Glauben Sie etwa, dass ich die umgebracht habe?»

«Wo waren Sie am fünfundzwanzigsten September? Das war ein Freitag.»

«Keine Ahnung. Müsste ich nachschauen.» Das Klopfen ging wieder los.

«Und zwei Tage später? Am Sonntagabend?»

Bischoffs Auge zuckte wieder. «Ich weiß nicht.»

«Und noch mal zwei Tage später? Am Dienstag?»

«Keine Ahnung.» Seine Augen leuchteten auf. «Doch. Moment. Dienstag vor zwei Wochen? Da war ich in München. Ich bekomme manchmal Aufträge für Programmierungen. Der Geschäftsführer der Firma wollte mich persönlich kennenlernen. Ich bin Dienstagmorgen mit dem Zug losgefahren und erst Mittwochabend zurückgekommen.»

«Kann die Firma das bestätigen?» Birgit wirkte frustriert.

«Klar. Meinetwegen können Sie sofort anrufen.» Er fuhr mit der Hand in seine Hosentasche, hielt jedoch inne, als Birgit und Miguel nach ihren Waffen griffen. «Ich wollte nur mein Handy rausholen. Wegen der Telefonnummer.»

«Schon gut. Machen Sie.» Miguel nahm die Hand langsam von seinem Holster.

Liz sah zu, wie Birgit die Münchner Nummer wählte und sich mit dem Geschäftsführer verbinden ließ. Ihrem Gesicht nach zu urteilen, hatte er keine guten Nachrichten für sie. Ferris Bischoff war also wirklich in der Nacht in München gewesen, in der die Frau, die noch immer nicht identifiziert war, in dem Hotel ermordet wurde. Wenn das stimmte, konnte er nicht der Täter sein.

Liz knetete ihre Finger. Bischoff musste etwas mit den Morden zu tun haben. Es passte zu gut. Das Heimkino im Wohnzimmer. Die Computerkenntnisse. Die rotblonden Haare. Das Gewehr. Die Vorstrafe wegen Vergewaltigung. Sein merkwürdig nervöses Verhalten. Aber wieso hatte er dann für mindestens eine Tat ein Alibi? Gab es doch einen Komplizen? So wie Birgit von Anfang an vermutet hatte? Die Taten passten nicht zu dem, was Liz über Täterduos wusste. Konnte sie sich so irren?

Montag, 12. Oktober, 12:49 Uhr

«Scheiße, Kostas, bist du wahnsinnig? Was soll der Blödsinn?»

Der Grieche hob die Hände. «Nur ein kleiner Scherz.»

«Ein Scherz? Du hast mich zu Tode erschreckt. Ich hab gedacht, du drückst mir eine Waffe ins Kreuz.» Stadler rieb sich die schweißnassen Hände an der Hose ab. Für einen Augenblick hatte er gedacht, alles wäre vorbei. Sein Herz donnerte noch immer wie ein Presslufthammer.

«Entschuldige, Stadler. Das wollte ich echt nicht.» Kostas senkte zerknirscht den Blick.

«Was machst du überhaupt hier? Hast du mir aufgelauert? Wie hast du mich gefunden?»

«Ich habe dir nicht aufgelauert. Meine Schwester wohnt da drüben.» Er zeigte auf ein Haus auf der anderen Straßenseite.

«Okay. Tu das nie wieder, ja?»

«Geht klar.»

«Was macht der Mustang?»

«Alles bestens.» Der Automechaniker wirkte mit einem Mal nervös. «Wirklich. Alles super.»

«Und warum guckst du mir dann nicht in die Augen?»

«Mit dem Wagen ist echt alles in Ordnung.»

«Und was willst du mir nicht sagen?»

Kostas druckste herum. «Da war so einer.»

«Was für einer? Mensch, Kostas, das ist wichtig!»

«Ein Typ. Blond, bisschen jünger als du. Der wollte den Wagen sehen. Ich wusste nicht, ob er zu dir gehört oder zu den anderen. Sah zwar nach Bulle aus, war aber irgendwie komisch. Jedenfalls hat er den Mustang nicht angerührt!»

Stadler blickte unruhig die Straße auf und ab. «Jemand war bei dir und wollte mein Auto sehen?»

«Ja. Er wusste, dass der Mustang in der Halle steht. Er hat sogar deinen Namen genannt.»

Stadler hatte niemandem davon erzählt. «Ich will den Wagen sehen. Sofort.»

«Aber ich muss doch zu meiner Schwester.»

«Jetzt nicht.»

Zehn Minuten später rollten sie auf den Hof der Werkstatt. Stadler ließ den Sierra in der Nähe des Tores stehen. Kostas fuhr mit seinem Wagen bis vor die Halle. Gemeinsam traten sie ein. Niemand war da, die Hebebühne verlassen.

«Wo sind deine Leute?», fragte Stadler.

«Mittagspause.» Kostas ging voran zur Spritzkammer.

«Lass mich einen Moment allein», bat Stadler und streckte die Hand nach dem Schlüssel aus.

Er schloss den Wagen auf. Alles sah genauso aus, wie er es zurückgelassen hatte. Auf der Beifahrerseite im Fußraum lag sogar noch der leere Kaffeebecher, den er dort hingeworfen hatte. Er stieg aus und öffnete den Kofferraum. Alles aufgeräumt und sauber. Er hob den Teppich an.

Fuck!

Entsetzt wich er zurück. Er rieb sich die Augen, trat erneut an den Kofferraum und schaute unter den Teppich.

Ein blutiges Messer.

«Kostas!»

«Ja, was denn?» Der Grieche kam angerannt.

Stadler ließ den Teppich sinken. «War dieser Mann allein am Wagen?»

«Nein. Ja. Also, nicht richtig.»

«Was soll das heißen, verdammt? War er allein? Hätte er etwas in den Kofferraum legen können?»

«Nein, unmöglich. Er war kurz allein, aber ich hatte ihn praktisch die ganze Zeit im Blick. Er hat nur ein bisschen die Karosserie getätschelt. Mehr hätte er auch gar nicht machen können. Er hatte ja keinen Schlüssel, und der Wagen war abgeschlossen.»

Stadler schickte den Griechen mit einer Handbewegung weg. «Danke, Kostas, mehr wollte ich nicht wissen.»

Als er allein war, presste Stadler die Stirn gegen die Wand der Spritzkammer. Wie kam das Messer in den Kofferraum? Wessen Blut klebte daran? War es möglich, dass er einen Mord begangen hatte und sich nicht daran erinnerte?

Montag, 12. Oktober, 16:28 Uhr

Birgit lehnte sich im Stuhl zurück und massierte ihren Nacken. Die Muskeln waren hart wie Stein. Kein Wunder.

Sie nahm den Zettel, den Liz ihr gegeben hatte, und griff zum Telefonhörer.

«Clarenberg hier, KK 11», sagte sie, als der Kollege sich meldete. «Ich brauche eine Halterüberprüfung. Allerdings habe ich nur drei Buchstaben des Kennzeichens.»

«Das wird ’ne lange Liste», sagte der Mann am anderen Ende.

«Ich weiß, aber es handelt sich um ein Wohnmobil. Das dürfte die Liste erheblich verkürzen. Es ist zugelassen im Kreis Mettmann. Ich gebe dir mal durch, was ich habe.»

«Hey, Moment. Da klingelt was bei mir.» Birgit hörte das Klicken einer Computertastatur. «Ja, da ist es. Wusste ich es doch. In Mettmann ist gestern ein Wohnmobil ausgebrannt. Die Kollegen vor Ort gehen von Brandstiftung aus. Es gab Spuren eines Brandbeschleunigers. Das Fahrzeug stand in der Einfahrt eines Einfamilienhauses. Die Besitzer sind in Urlaub.»

Birgit hielt die Luft an. Das konnte kein Zufall sein. «Das Kennzeichen beginnt nicht zufällig mit ME Strich D?»

«Zufällig doch.» Der Kollege gab ihr das vollständige Kennzeichen sowie Namen und Anschrift des Fahrzeughalters durch. «Sag mal, warum interessiert sich das KK 11 denn für den Wagen?»

«Das ist eine sehr lange, sehr komplizierte Geschichte.» Birgit bedankte sich und legte auf. Sie fischte das Prepaid-Handy, das Stadler ihr gegeben hatte, aus ihrer Handtasche und betrachtete es. Noch immer kein Rückruf. Sie hatte es inzwischen bestimmt zwanzigmal versucht. Schmollte er noch? Oder konnte er nicht ans Telefon gehen? Verfluchter Mist! Wenn das Wohnmobil eine Spur war, musste sie Details wissen.

Sie nahm ihr normales Handy und wählte Liz’ Nummer.

«Ich habe das Wohnmobil ausfindig gemacht», sagte sie, als Liz sich meldete.

«Hey, das ist super. Mit etwas Glück findet ihr in dem Wagen Spuren der Fotosession. Und des Fotografen.»

Birgit schüttelte den Kopf, obwohl Liz das nicht sehen konnte. «Wir finden vermutlich gar nichts mehr. Das Fahrzeug wurde in Brand gesteckt.»

«Shit! Immerhin beweist das, dass es etwas Wichtiges zu verbrennen gab. Was ist mit dem Halter?»

«In Urlaub. Ich fürchte, unser Täter hat sich den Wagen ohne dessen Wissen ausgeliehen.»

«Also schon wieder eine Sackgasse?» Liz klang enttäuscht.

«Schauen wir mal. Ich muss mehr über die Sache wissen. Könntest du mit Georg sprechen? Wenn ich ihn anrufe, geht er nicht ran.»

«Ich habe es schon versucht. Mit mir will er anscheinend auch nicht reden.»

«Idiot!» Birgit stand auf und warf dabei beinahe ihren Kaffeebecher um.

«Manchmal glaube ich, wir sollten ihn vor sich selbst schützen.»

«Wie meinst du das?» Birgit horchte auf. Da war etwas in Liz’ Stimme. Eine unausgesprochene Frage.

«Ach, nur so. Vergiss es. Was ist mit diesem Ferris Bischoff? Habt ihr noch irgendwas aus ihm rausgekriegt?»

«Nur dass sein Alibi für den Mord an der Frau in dem Hotelzimmer absolut wasserdicht ist. Das macht es schwierig, einen Durchsuchungsbeschluss zu bekommen. Zumal in deinem vorläufigen Gutachten ganz klar von einem Einzeltäter die Rede ist.» Birgit war bewusst, dass es wie ein Vorwurf klingen musste. Aber so war es nun einmal. Auf ihre Befindlichkeiten nahm auch niemand Rücksicht. «Immerhin haben wir durchbekommen, dass er observiert wird.»

«Ich habe über deine Theorie mit dem Täterduo noch mal nachgedacht», sagte Liz.

«Und?»

«Ich halte es nach wie vor für unwahrscheinlich …»

«Na, toll.»

«… aber ich habe eine andere Idee. Es gibt schließlich nicht nur eine Variante mit zwei Tätern.»

«Ein Trittbrettfahrer?»

«Das kann nicht sein. Der Code kündigt ja immer die nächste Tat an. Ein Trittbrettfahrer könnte nicht wissen, welchen Filmmord sein Vorbild als Nächstes nachstellen will.»

«Also müssen sie im Team arbeiten.»

«Nicht unbedingt.»

«Wie soll es denn sonst gehen?»

«Ich verstehe, dass du genervt bist, Birgit. Aber gib mir bitte noch einen Tag, um meine Theorie mit den Fakten abzugleichen. Einverstanden?»

Hatte sie wirklich so pampig geklungen? «Haben wir denn einen Tag?», fragte sie zurück. «Ich will nicht schon wieder zu spät kommen.»

Liz antwortete nicht. Das war auch nicht nötig. Birgit wusste selbst, wie unwahrscheinlich es war, den Täter vor dem nächsten Mord zu finden. Vor allem, seit sie Clara Bachmanns Leiche vor zwei Tagen entdeckt hatten und wussten, wie lange sie schon tot war. Birgits einzige Hoffnung war das Internet. Auf der Kopie der Filmfanseite, die Miguel im Netz gefunden hatte, war noch kein Clip zu Scream hochgeladen worden.

Montag, 12. Oktober, 21:44 Uhr

«Magst du Horrorfilme?»

Liz presste das Telefon gegen das Ohr und lehnte sich an die geflieste Wand in ihrem Bad. Sie hatte gerade angefangen, sich die Zähne zu putzen, als der Anruf kam. «Nein.»

«Falsche Antwort. Du musst ja sagen und mir erzählen, welcher dein Lieblingsfilm ist.»

Nein. Nein. «Wer ist da?», krächzte sie.

«Das weißt du doch, oder willst du etwa behaupten, dass du Scream noch nie gesehen hast?»

Leg auf! Leg auf, Liz. Das ist irgendein Spinner.

«Was wollen Sie von mir?»

«Ich will sehen, wie du von innen aussiehst.»

Liz unterbrach die Verbindung, warf das Telefon ins Waschbecken und rannte aus dem Bad. Sie knallte die Tür zu und wankte ans Fenster. Ihre Beine zitterten. Das konnte kein Zufall sein. Der Serienmörder hatte angekündigt, dass er sein nächstes Opfer wie in Scream umbringen würde, und jetzt rief jemand sie an und spielte den Killer aus genau diesem Film. Der Anrufer hatte die erste Szene nachgestellt. Mit ihr als Hauptdarstellerin. Sie war gerade unfreiwillig Teil seiner Inszenierung geworden. Vorsichtig riskierte Liz einen Blick nach draußen. Unten auf der Poststraße sah alles aus wie immer. Niemand stand dort und starrte zu ihr hinauf. Aber in der Dunkelheit des Parks auf der gegenüberliegenden Straßenseite hätte ein Monster mit neun Köpfen verborgen sein können, ohne dass sie es sah.

Sie schloss die Augen und massierte sich die Schläfen. Nachdenken! Sie musste Hilfe rufen. Birgit. Ihr würde sie nicht viel erklären müssen. Doch um Birgit anzurufen, brauchte sie das Telefon. Die Ferienwohnung hatte keinen Festnetzanschluss. Also zurück ins Bad.

Schon von der Tür aus sah sie, dass in der Zwischenzeit eine Textnachricht eingegangen war. Mit zitternden Fingern fischte sie ihr Handy aus dem Waschbecken. Unterdrückte Nummer.

Hi Liz. Ich brauche dringend deine Hilfe. Komm zum Schirrmacherhof bei Altenberg. Aber bitte allein. Es ist sehr wichtig, ich zähle auf dich! Georg.

Liz starrte auf die Nachricht. War das eine Falle? Hatte die SMS etwas mit dem Anruf zu tun? Oder war Stadler tatsächlich in Not? Shit, shit. Was sollte sie tun?

Sie lief zum Schreibtisch, wo ihr Laptop stand, und gab die Adresse in die Suchmaske ein. Ein einsam gelegenes Haus am Waldrand, etwa fünfzig Kilometer von Düsseldorf entfernt. Im Film lauerte der Killer mit der Maske im Garten.

Tu nichts Unüberlegtes!

Liz stopfte das Handy in die Hosentasche, zog ihre Turnschuhe an und griff nach dem Schlüssel. Sie wusste, was sie tun würde. Und sie hoffte, dass es das Richtige war.

Montag, 12. Oktober, 21:53 Uhr

Birgit nahm das Weinglas und machte es sich auf dem Sofa bequem. Sie hatte sich eine DVD bereitgelegt, die sie vor einigen Jahren spontan gekauft hatte. Der Zauberer von Oz. Als Kind hatte sie den Film einmal gesehen und die magische Welt von Oz damals als sehr tröstlich empfunden. Sie hoffte, dass der Zauber noch wirkte. Denn sie hatte sich fest vorgenommen, den Rest des Abends weder an Miguel noch an Georg, noch an den Fall zu denken. Vielleicht würde es ihr so gelingen, ohne Albträume durchzuschlafen.

Als sie nach der Fernbedienung griff, klingelte ihr Handy. Mist! Sie hätte es leise stellen sollen. Unentschlossen lauschte sie dem Klingelton. Als endlich wieder Stille einkehrte, drückte sie den Startknopf. Sie nippte an dem Wein, doch sie schaffte es nicht, sich auf den Film zu konzentrieren. Was, wenn der Anruf wichtig war?

In dem Moment klingelte es wieder. Birgit sprang so abrupt auf, dass sie den Wein auf ihre Hose verschüttete. Auch das noch! Sie stellte das Glas ab und hastete in die Küche. Die Handtasche stand auf einem Stuhl. Sie fischte das Handy heraus. Liz.

«Ja, was denn?»

«Ich hatte einen komischen Anruf. Und dann noch eine SMS. Ich bin auf dem Weg nach Altenberg. Ich brauche Unterstützung, ich weiß nicht, ob es eine Falle ist.»

«Moment. Ich verstehe kein Wort. Wer hat angerufen? Wo bist du?»

«Ich weiß nicht, wer angerufen hat. Irgendein Irrer, der sich für den Killer aus Scream ausgegeben hat.»

«Wie bitte?»

«Und danach hat Georg mir eine Nachricht geschickt. Er will mich treffen. Auf dem Schirrmacherhof bei Altenberg.»

Erst jetzt begriff Birgit, was Liz da erzählte. «Verstehe ich das richtig? Du bist dabei, dich an einem einsamen Ort mit jemandem zu treffen, der sich für Georg ausgibt?»

«Ja.»

«Da ist was faul, Liz. Mach keinen Blödsinn.»

«Was meinst du, warum ich dich anrufe?»

«Scheiße! Ich fordere Verstärkung an.»

«Und wenn die Nachricht doch von Georg war?»

«Okay. Ich bin schon unterwegs.»

Birgit nahm das Telefon in die linke Hand und griff mit der rechten nach dem Holster, das noch auf dem Küchentisch lag. «Keine Alleingänge, Liz. Du wartest in sicherem Abstand in deinem Wagen auf mich, verstanden?»

Keine Antwort. Liz hatte bereits aufgelegt.

Montag, 12. Oktober, 22:38 Uhr

Liz drosselte das Tempo. Verdammt, war es hier dunkel! Nicht einmal Straßenlaternen gab es. Rechts tauchte ein Parkplatz auf. Sie blinkte und bog von der Landstraße ab. Während der Mini langsam weiterrollte, spähte sie nach draußen. Jenseits des Parkplatzes lagen Weiden oder Felder, genau konnte sie es nicht erkennen, gesäumt von bewaldeten Hängen. Ein Stück hinter dem Parkplatz zweigte ein Feldweg von der Landstraße ab, der nach etwa zweihundert Metern an einem Haus endete.

Liz bremste und kniff die Augen zusammen. Die Konturen des Hauses waren auf die Entfernung nur unscharf auszumachen. Kein Fenster war erleuchtet, sie konnte nicht einmal sehen, ob es überhaupt Fenster gab. War das Stadlers Versteck?

Sie zog ihr Handy hervor. Keine neue Nachricht. Auch nicht von Birgit. Hoffentlich beeilte sie sich!

Liz stellte den Motor ab und stieg aus. Jetzt sah sie, dass von dem Parkplatz ein Trampelpfad wegführte, der auf den Feldweg mündete, etwa auf halber Strecke zum Haus. Sie zog den Reißverschluss ihrer Jacke zu, schloss den Mini ab und bewegte sich vorsichtig auf den Pfad zu. Konnte ja nicht schaden, das Haus aus sicherer Entfernung in Augenschein zu nehmen, bevor Birgit eintraf. Nach wenigen Schritten knackte ein Zweig unter ihren Füßen. Sie hätte beinahe laut aufgeschrien vor Schreck. Mit klopfendem Herzen schlich sie weiter.

Auf der Landstraße ertönte Motorengeräusch, Scheinwerfer näherten sich. Liz drehte sich um. Doch der Wagen fuhr an dem Parkplatz vorbei, ohne auch nur das Tempo zu drosseln. Langsam bewegte Liz sich weiter auf das Haus zu. Sie spitzte die Ohren, achtete auf jedes Geräusch. Der Wind säuselte durch das Laub, irgendwo im Unterholz raschelte es, in der Ferne bellte ein Fuchs. Um das Haus herum jedoch war alles still.

Es fehlten nur noch etwa fünfzig Meter. Näher sollte sie nicht herangehen. Wieder hörte sie von der Landstraße her das Geräusch eines Motors. Hoffentlich war das Birgit!

Gerade als Liz umkehren wollte, ging vor dem Haus das Licht an. Mit einem Schlag war der Garten hell erleuchtet. Obwohl Liz außerhalb des Lichtkegels stand, duckte sie sich schnell hinter einen Busch. Sie hörte das Quietschen einer Tür. Ein gleichmäßiges Hin und Her. So als hätte irgendwer die Tür nicht richtig geschlossen, sodass der Wind nun mit ihr spielte.

Liz riskierte einen Blick über den Busch hinweg. Ein verwilderter Vorgarten. Steinplatten, die zu einer Terrassentür aus Glas führten. Über der Terrasse eine altmodische Lampe, die milchiges Licht auf die Steinplatten und den Rasen warf. Absolute Dunkelheit im Inneren des Hauses. Hatte Stadler die Lampe eingeschaltet, damit sie den Eingang besser fand? Aber warum gab er sich nicht zu erkennen? Traute er ihr nicht, wollte er sehen, ob sie wirklich allein kam?

Liz rieb sich nervös mit den Händen über das Gesicht. Am liebsten wäre sie zum Parkplatz zurückgerannt, doch jede schnelle Bewegung hätte sie verraten können.

Das Motorengeräusch war verschwunden. Liz hatte nicht mitbekommen, ob der Wagen auf den Parkplatz gerollt oder einfach vorbeigefahren war. Mist! Was sollte sie jetzt tun? Sie horchte. Keine Schritte auf dem Pfad. Allerdings würde Birgit darauf achten, möglichst kein Geräusch zu machen. Vielleicht war sie schon ganz dicht hinter ihr.

Erneut erfasste eine Windböe das Laub und ließ es rascheln. Auch das Quietschen setzte wieder ein. Die Terrassentür konnte es nicht sein. Liz hatte sie genau im Blick. Sie musterte die Fassade. Kein loser Fensterladen.

So geräuschlos wie möglich bewegte sie sich hinter dem Busch hervor und schlich ein Stück näher an das Haus heran. Jetzt hatte sie auch den seitlichen Teil des Gartens im Blick. Das Quietschen kam von einer Art Schaukel, die in einem Baum hing. Liz ging noch etwas näher heran.

Nein, keine Schaukel.

Oh, mein Gott!

Montag, 12. Oktober, 23:47 Uhr

Georg Stadler schreckte hoch, als sein Handy klingelte. Er war mit dem Kopf auf der Tischplatte eingenickt und musste sich erst einmal orientieren. Das Hotelzimmer. Vor ihm auf dem Tisch das Notebook, daneben das Billighandy mit der Prepaid-Karte, das mit jedem Klingelton ein Stück näher an die Tischkante hüpfte.

Er rieb sich über das Gesicht und schaute auf das Display. Helene. Ein Stich schoss ihm durch die Brust. Was sollte er ihr sagen?

«Ja?»

«Habe ich dich geweckt?» Sie klang aufgedreht.

«Hm.»

«Oh, das tut mir leid. Ich bin gerade gelandet, und ich würde dich wahnsinnig gern sehen.»

«Würdest du?»

«Hey, was ist los? Gibt es schlimme Neuigkeiten?» Sie klang plötzlich beunruhigt. Sie schien sich ehrlich um ihn zu sorgen.

«Nichts Neues», log er. «Immer noch alles genauso beschissen wie vor deiner Abreise.»

«Willst du mir von Prag erzählen? Ich könnte zu dir kommen.»

«Das ist keine gute Idee.» Er lehnte sich im Stuhl zurück. Er würde sie gern sehen. Sehr gern sogar. Sie war sein einziges Licht in finsterer Nacht.

«Keine Sorge, mir ist niemand gefolgt.»

Ruckartig setzte er sich auf. «Wo bist du? Ich dachte, du wärst gerade gelandet?»

«Vor einer halben Stunde. Ich bin auf einem Rastplatz an der A52. Wenn du mir sagst, wo dein Hotel ist, bin ich in zwanzig Minuten bei dir.»

Stadler schloss die Augen. Es war zu riskant. «Wenn die Zielfahndung an dir dran wäre, würdest du nichts davon merken.»

«Heißt das, dass ich heute Nacht allein schlafen muss?»

«Hast du gestern allein geschlafen?» Er biss sich auf die Lippe. Es war ihm einfach so herausgerutscht.

«Wie bitte?»

«Vergiss es.»

«Georg, rede mit mir!»

Er ballte die Faust. «Als ich dich gestern Abend angerufen habe, da war jemand bei dir …»

«Ach du Scheiße!» Sie lachte auf. «Ich stand an der Hotelrezeption. Das war der Nachtportier. Ich war gerade dabei einzuchecken. Deshalb habe ich später noch mal versucht, dich anzurufen, aber da hattest du dein Telefon abgestellt.»

Er presste die geballte Faust gegen das Kinn.

«Georg?», fragte sie sanft. «Du glaubst mir doch?»

Er brummte etwas, von dem er hoffte, dass es nach einer Bestätigung klang.

«Ich würde dich so gern sehen. Ich habe dich vermisst. Berlin war kalt und hässlich ohne dich. Jede Stadt ist kalt und hässlich ohne dich.»

Sein Herzschlag setzte aus. «Ich will dich auch sehen», sagte er mit belegter Stimme. «Morgen, okay? Ich lasse mir was einfallen.»

«Einverstanden. Schlaf gut.»

«Du auch.» Er warf das Handy zurück auf den Tisch.

Eine Weile blieb er so sitzen, hin- und hergerissen zwischen Glück und Verzweiflung. Dann stand er auf, ging zum Bett und griff nach dem Gegenstand, der dort lag, eingewickelt in ein Papiertaschentuch. Vorsichtig schlug er das Tuch zur Seite. Die blitzende Klinge. Das Blut. Aber noch immer keine Erinnerung.

Montag, 12. Oktober, 23:59 Uhr

Birgit sah zu, wie zwei Kollegen die Tote vom Seil schnitten. Ihre weißen Schutzanzüge schienen zu leuchten. Sie hatten darüber diskutiert, ob sie den Knoten lösen oder das Seil durchschneiden sollten. In beiden Fällen konnten Spuren verloren gehen. Am Ende hatten sie sich darauf geeinigt, dass es wichtiger war, den Knoten zu erhalten als das Seil in voller Länge.

Behutsam legten die Männer die Tote auf dem Boden ab. Sofort machte Marcus Schreiner sich an die Arbeit. Vor zehn Minuten war ein Rechtsmediziner aus Köln aufgetaucht, weil der Tatort eigentlich in die Zuständigkeit der Kölner Ermittlungsbehörden fiel. Doch Birgit hatte ihn davon überzeugt, dass es sinnvoller sei, auf Schreiner zu warten. Sie hatten es mit einer Mordserie zu tun, und der Düsseldorfer Mediziner würde etwaige Parallelen zu den anderen Morden sofort erkennen. Oder Abweichungen von der Handschrift des Täters.

Die Kölner Kripo-Kollegen waren nicht ganz so bereitwillig abgezogen. Hubert Burghausen diskutierte gerade mit einem Beamten, den sie als eine Art Verbindungsoffizier zurückgelassen hatten.

Birgit unterdrückte einen Seufzer. Sie könnten Verstärkung gut gebrauchen. Allerdings ohne Kompetenzgerangel. Sie näherte sich Schreiner und der Toten. Die Frau war mit unzähligen Messerstichen derart verstümmelt worden, dass ihre Kleidung völlig zerfetzt war. Immerhin trug sie noch etwas am Leib. Eine interessante Abweichung gegenüber den anderen Opfern.

«Der Körpertemperatur nach ist sie höchstens drei Stunden tot», sagte Schreiner. «Genauer kann ich den Todeszeitpunkt erst nach weiteren Untersuchungen eingrenzen.»

«Unter drei Stunden.» Birgit blickte auf die Uhr. «Dann könnte sie noch gelebt haben, als der Täter Liz anrief.» Sie blickte zu der Psychologin, die auf der Ladefläche eines Krankenwagens saß und aus einem Pappbecher trank.

«Theoretisch ja.» Schreiner erhob sich. «Da ist noch etwas, das Sie interessieren könnte.»

«Ja?»

«Der Eintrittswinkel der Stiche, die Blutspuren, alles deutet darauf hin, dass sie erst aufgehängt und dann erstochen wurde.»

«Ach.» Birgit beugte sich vor. «Dann wäre er von der Filmvorlage abgewichen.»

«Nicht unbedingt.» Schreiner hockte sich neben sie. Seine körperliche Nähe war ihr unangenehm, aber sie wollte ihn nicht vor den Kopf stoßen, indem sie von ihm abrückte. «Sehen Sie diese zwei Einstiche? Die sind anders als die übrigen. Die könnte der Täter ihr beigebracht haben, während sie vor ihm stand. Anschließend hat er sie aufgehängt und ihr die tödlichen Verletzungen beigebracht.»

«Aber warum?» Birgit richtete sich auf und massierte sich die Schläfen.

«Kopfschmerzen?», fragte Schreiner mitfühlend. «Das alles ist sicherlich sehr belastend für Sie. Ich meine, wegen Ihres Kollegen und so.»

Birgit sah ihn an.

«Entschuldigen Sie», stammelte Schreiner. «Ich wollte Ihnen nicht zu nahe treten.»

Sie winkte ab. «Schon in Ordnung. Ich bin einfach nur total kaputt. Ich habe das Wochenende durchgearbeitet und wollte einfach mal einen gemütlichen Feierabend haben. Also: Warum hat der Täter sie nicht erst getötet und dann aufgehängt?»

«Derartige Spekulationen fallen eigentlich nicht in mein Aufgabengebiet», sagte er steif. «Aber wenn ich raten müsste, würde ich sagen, weil es verdammt schwer ist, eine Leiche an einem Ast aufzuhängen. Man braucht sehr viel Kraft dazu.»

«Das heißt, er hat das verletzte Opfer gezwungen, irgendwo draufzusteigen und sich die Schlinge selbst um den Hals zu legen?»

«Wäre mein Tipp.»

«Und dann hat er den Hocker oder was auch immer weggestoßen und der halbtoten Frau mit dem Messer den Rest gegeben.»

Schreiner nickte. «Das wäre ein Tathergang, der zu den Verletzungen passt.»

«Okay. Danke.» Birgit ließ Schreiner bei der Leiche zurück und gesellte sich zu Liz. «Wie geht’s?»

«Beschissen.»

«Du hättest auf mich warten sollen. Das war ein verdammt gefährlicher Alleingang.»

«Ich war so sicher, dass die Nachricht von Georg sein muss.» Sie senkte den Blick. «Woher weiß der Killer von mir?»

«Spätestens seit der Pressekonferenz, nachdem Tina Grandts Leiche gefunden wurde, weiß das jeder, der es wissen will, Liz. Dein Name wurde zwar nicht erwähnt, aber Hubert hat ausführlich erzählt, dass wir mit einer externen Expertin zusammenarbeiten, die die Düsseldorfer Polizei schon bei früheren Ermittlungen unterstützt hat. Jeder Idiot konnte sich ausrechnen, dass du damit gemeint warst.»

«Aber ich –»

«Was kannst du mir über den Anrufer sagen? Was für eine Stimme hatte er? Hoch oder tief? Alt oder jung? Hatte er vielleicht einen Akzent? Jedes Detail ist wichtig.»

«Ich war so schockiert, ich weiß kaum noch was. Ich erinnere mich nur, dass die Stimme merkwürdig heiser war. Ich glaube, er hat sie verstellt.»

«Sicher, dass es ein Mann war?»

«Hm. Ich denke schon. O Gott, ich fürchte, ich bin keine große Hilfe.»

«Vielleicht fällt dir später noch etwas ein.»

«Ich verstehe das alles nicht.»

«Was verstehst du nicht?» Birgit setzte sich neben sie.

«Der Killer hat sich als Georg ausgegeben, als er mir die SMS geschickt hat. Er hat geschrieben, dass er meine Hilfe braucht und dass ich allein kommen soll. Das bedeutet, dass er wusste, dass Georg suspendiert und untergetaucht ist. Aber woher?»

«Das ist unmöglich!» Birgit streckte die Hand aus. «Zeig mir die SMS.»

Liz zog das Handy aus ihrer Tasche und hielt es ihr hin.

Hi Liz. Ich brauche dringend deine Hilfe. Komm zum Schirrmacherhof bei Altenberg. Aber bitte allein. Es ist sehr wichtig, ich zähle auf dich! Georg.

Langsam sickerte die Bedeutung der Worte in Birgits Bewusstsein. Bei Liz’ Anruf vorhin hatte sie nur an die Gefahr gedacht. An den einsamen Treffpunkt. An den Killer. Erst jetzt begriff sie die Dimension der Ereignisse. «O nein!» Ein Schwindel überrollte sie, so als wäre sie wieder in der verlassenen Fabrik. Unwillkürlich krallte sie sich mit den Fingern an der Ladefläche fest.

«Du weißt, was das bedeutet?», fragte Liz.

«Entweder ist Georg der Täter –»

«Du spinnst wohl!»

Birgit winkte müde ab. «Natürlich glaube ich das nicht. Aber es ist die eine von zwei theoretischen Möglichkeiten.»

«Und die andere?»

«Wir haben eine undichte Stelle in der Mordkommission. Irgendwer erzählt dem Killer von unseren Ermittlungen.»

Dienstag, 13. Oktober, 10:14 Uhr

«Haben Sie sich jemals dafür interessiert, wie andere Serienmörder bei ihren Taten vorgehen? Haben Sie vielleicht Bücher darüber gelesen? Oder sich Filme angeschaut?»

«Nee.»

«Kennen Sie denn andere Serienmörder?»

«Nee.»

«Aber von Jack the Ripper haben Sie bestimmt schon mal gehört?»

«Klar. Aber der wurde nie erwischt, oder?»

«Also haben Sie sich mit ihm beschäftigt?»

«Nee.»

Liz schaltete das Diktiergerät aus und stand auf. Ihr ganzer Körper war steif und verkrampft. Sie hatte gehofft, die Arbeit würde sie ablenken, doch sie bekam das Bild der aufgeknüpften Frau nicht aus dem Kopf.

Sie ging in die Küche und setzte Teewasser auf. Sie sehnte sich nach einem gemütlichen Plausch mit ihrer Freundin Judy im Garten ihres Cottages. Oder nach einem Spaziergang am Strand mit David. Sie wollte weg hier, so viele Kilometer wie möglich zwischen sich und diesen irren Killer bringen.

Sie nahm einen Becher aus dem Schrank, legte einen Teebeutel hinein und goss das Wasser darüber. Sie hatte nachgedacht. Über den Verräter. Und über die andere Möglichkeit. Dass es doch Georg war, der hinter allem steckte. Einige Details aus dem Täterprofil trafen auf ihn zu. Er war alleinstehend. Er hatte Schwierigkeiten, sich auf eine Frau einzulassen, wenn es für länger als eine Nacht sein sollte. Er hatte ein Alkoholproblem. Und er wusste über den Stand der Ermittlungen Bescheid.

Liz fischte den Teebeutel aus dem Becher, schaufelte Zucker hinein und rührte um. Nein, selbst wenn sie es ohne Tabus zu Ende dachte, passte Georg nicht ins Bild. Er hatte nicht die Persönlichkeit. Keine Neigung zu Gewalt. Keine Minderwertigkeitskomplexe. Und keine überzogene Eitelkeit. Ganz im Gegensatz zum Täter. Der wollte für sein Leben gern im Rampenlicht stehen. Deshalb hatte er die Morde vor laufender Kamera begangen und die Clips ins Internet gestellt. Der Kick hatte zum einen darin bestanden, die Morde auf Film festzuhalten, und zum anderen, diese Filme zu verbreiten. Dadurch zu Ruhm zu gelangen. Was glücklicherweise nicht funktioniert hatte.

Liz hörte auf zu rühren. War es das wirklich? Ein Schrei nach Aufmerksamkeit? Bisher hatte niemand die Clips im Internet wahrgenommen, niemand hatte die Arbeit des Täters gewürdigt. Nicht so zumindest, wie er es geplant hatte. Hatte er deshalb seine Vorgehensweise geändert und bei ihr angerufen? Um sicherzustellen, dass niemand sein Werk übersah?

Mit dem Becher in der Hand ging Liz zurück ins Wohnzimmer. Sie würde später das Profil überarbeiten. Jetzt würde sie sich erst einmal weiter mit Günther Scharnowski beschäftigen. Sie konnte es sich nicht leisten, ihren Job an der Uni zu verlieren.

Sie machte es sich am Schreibtisch bequem und schaltete das Diktiergerät wieder an.

«Kennen Sie noch andere Mörder außer Jack the Ripper?», hörte sie ihre eigene Stimme vom Band.

«In Amerika gibt es viele. Die werden aber alle …» Ein schnarrendes Geräusch.

Liz erinnerte sich, dass Scharnowski sich an dieser Stelle mit dem Finger über die Kehle gefahren war.

«Sie sprechen von der Todesstrafe?»

«Ja.»

«Was halten Sie davon?»

Die Frage gehörte nicht zu dem Katalog, den sie mit ihren Kollegen erarbeitet hatte, aber manchmal kam man auf Umwegen zum Ziel.

«Na ja, bei manchen ist es schon besser, wenn sie endgültig weg sind.»

«Bei welchen?»

«Was weiß ich.»

«Was ist mit Ihnen selbst?»

Obwohl Liz die Antwort kannte, hielt sie die Luft an.

«Ich hätte es vermutlich verdient.»

«Sie hätten es verdient zu sterben?»

«Ich denke schon. Hab ja jede Menge Frauen plattgemacht. Ich hätte auch keine Angst oder so. Aber …» Ein Rascheln. Scharnowski hatte angefangen, mit der Zigarettenschachtel herumzuspielen.

«Ja?»

«Wäre irgendwie komisch, auf so ’ne Art den Löffel abzugeben. Elektrischer Stuhl, das ganze Drumherum und so. Da gucken einem Leute beim Sterben zu und –»

Abrupt schaltete Liz das Gerät ab.

Eine öffentliche Hinrichtung vor Publikum. Waren die Filmmorde nicht genau das? Vielleicht hatte sie die Analyse der Taten völlig falsch aufgezogen.

Dienstag, 13. Oktober, 10:23 Uhr

Birgit nahm den Kaffeebecher entgegen, den Miguel ihr reichte. Sie hatte aufgehört zu zählen. Es spielte keine Rolle. Ihr Magen brannte sowieso. Aber ohne die hohen Dosen Koffein würde sie auf der Stelle einschlafen. Und das konnte sie sich nicht erlauben. Der Fall steuerte auf seinen Höhepunkt zu, das spürte sie mit jeder Faser ihres Körpers.

«Gibt es etwas Neues aus der Rechtsmedizin?», fragte sie, während sie an Miguels Seite auf den Besprechungsraum zusteuerte.

«Die ersten Vermutungen haben sich bestätigt», antwortete er und hielt ihr die Tür auf. «Todeszeitpunkt zwischen einundzwanzig und zweiundzwanzig Uhr. Die tödlichen Stichverletzungen wurden ihr beigebracht, als sie schon an dem Baum hing.

«Identifizierung?»

«Negativ.»

Der Besprechungsraum platzte aus allen Nähten. Birgit gesellte sich zu Burghausen, der vorn stand und seine Notizen durchging. «Wir müssen die Observierung von Ferris Bischoff abbrechen. Wir haben nicht genug gegen ihn in der Hand. Und für den Mord gestern Abend hat er dank uns das beste Alibi der Welt.»

«Ist längst passiert», sagte Burghausen, ohne aufzublicken. «Ich habe das noch in der Nacht veranlasst.»

Birgit stemmte die Hände in die Hüften. «Und wann haben wir das abgesprochen?»

«Wir sind uns doch einig.»

«Wir leiten diese Moko zusammen.»

Burghausen blickte auf und sah sie mit zusammengekniffenen Augen an. «Als Liz Montario dich gestern angerufen hat, hattest du kein Problem damit, allein eine Entscheidung zu treffen.»

Birgit widerstand der Versuchung, ihn zu packen und zu schütteln. «Das ist doch nicht dasselbe!»

«Ich weiß.» Er nahm seine Brille ab und begann, sie zu putzen. «Es handelte sich um eine angebliche SMS von Stadler. Wenn es darum geht, einen Freund auf der Flucht zu schützen, gelten natürlich andere Regeln. Mensch, Birgit, warum deckst du diesen Idioten noch immer?»

«Ich decke niemanden. Ich versuche, eine Mordserie aufzuklären.» Birgit spürte, dass es in ihrem Rücken still geworden war.

«Wir sollten anfangen», raunte Burghausen.

Zoe, die in diesem Augenblick in den Raum stürzte, ersparte ihr die Antwort. «Der Clip ist online!»

«Welcher Clip?», herrschte Burghausen sie an.

«Scream. Der Mord von gestern Nacht.»

Ein Raunen ging durch den Raum.

Burghausen zog schweigend ein Kabel aus seiner Tasche und verband seinen Laptop mit dem Beamer. «Wie finde ich den Clip?»

Zoe beugte sich über die Tastatur. Kurz darauf wurde für alle sichtbar die Startseite der kopierten Filmfan-Website auf die Wand geworfen. Niemand sagte etwas, als Zoe den Film in Gang setzte.

Eine Frau telefonierte. Was sie sagte, war nicht zu hören. Ton gab es nicht. Sie ging im Zimmer hin und her. Die Kamera filmte von draußen durch die Terrassentür in den Raum hinein. Plötzlich drehte die Frau sich um und riss erschrocken die Augen auf. Schnitt. Ein Messer sauste zweimal auf die Brust der Frau nieder, sie schrie lautlos, sank zu Boden. Wieder ein Schnitt. Der leblose Körper der Frau pendelte an dem Baum in dem Garten bei Altenberg. Schnitt. Ein schwarzer Bildschirm. Ein Code wurde eingeblendet. S88GS.

«Dieses miese Drecksschwein», murmelte jemand.

Keiner widersprach.

«Ist euch aufgefallen, dass sie beim Telefonieren etwas anderes anhat als später?», fragte Zoe.

«Ist das so?» Birgit nickte Burghausen zu.

Er ließ den Clip noch einmal laufen. Zoe hatte richtig beobachtet. Beim Telefonieren trug die Frau eine cremefarbene Bluse. Als der Mörder zustach, war die Bluse weiß und hatte Rüschen.

«Vielleicht hat der Täter sie gezwungen, sich umzuziehen, damit sie aussieht wie Drew Barrymore im Film», meinte Florian.

«Kann nicht sein.» Zoe schüttelte ihre blonde Mähne. «Die hat einen Pullover an.»

Birgit tippte nachdenklich mit dem Kuli auf den Tisch. Sie hatte sich noch immer nicht gesetzt. Burghausen stand neben seinem Laptop, sie wollte nicht mehr als nötig zu ihm aufschauen. «Wir haben in dem Haus keine Spuren gefunden. Außerdem sieht das Innere ganz anders aus als in dem Clip. Es handelt sich um ein Ausflugslokal, das nur im Sommer geöffnet hat. Der Schalter für das Terrassenlicht ist an der Außenwand. Vermutlich hat der Täter das Gebäude nie betreten. Es gibt also definitiv einen zweiten Tatort.»

«Und eine zweite Tatzeit», ergänzte Miguel.

«Darauf wollte ich hinaus.» Birgit bat Burghausen, den Clip noch einmal laufen zu lassen. Nach ein paar Sekunden ließ sie ihn anhalten. «Hier erkennt man deutlich, dass das nicht das Haus bei Altenberg ist. Ich vermute, es ist die Wohnung des Opfers. Der Täter hat sie heimlich beim Telefonieren gefilmt. Diese Aufnahmen können schon vor Tagen gemacht worden sein. Und gestern Nacht hat er sie entführt und in dem Garten bei Altenberg sein Werk vollendet. Deshalb hatte sie etwas anderes an.»

«Dann ist es ihm nicht wichtig, dass die Filme den Vorlagen ähnlich sehen?», fragte Florian mit gerunzelter Stirn.

«Vielleicht wird er schlampig.» Miguel betrachtete das Standbild. «Er hat ja schon bei der letzten Tat einen Haufen Daten hinterlassen, weil er sich als Käufer der Möbel ausgegeben hat.»

«Aber gebracht hat es uns noch nichts.» Alex Landorf verzog das Gesicht.

«Abwarten.»

«Genau genommen hat der Mörder von Anfang an nicht viel Wert darauf gelegt, dass alle Details seiner Inszenierung mit der Vorlage übereinstimmen», gab Birgit zu bedenken. «Die Filme sind Inspiration für ihn, aber nicht so wichtig wie der Akt des Tötens. Darauf hat Liz in ihrem Profil hingewiesen.» Sie warf Burghausen einen Blick zu und schluckte die bissige Bemerkung runter, die ihr auf der Zunge lag. «Denkt an die Margaret-Thatcher-Maske.»

«Stimmt», pflichtete Zoe ihr bei. «Und bei dem Halloween-Mord waren sowohl Haarfarbe als auch Alter des Opfers falsch.»

Birgit spürte ein Vibrieren in ihrer Hosentasche. Eine SMS. Sie ignorierte Burghausens misstrauischen Blick, während sie die Nachricht öffnete. Sie kam von Marcus Schreiner aus der Rechtsmedizin.

Birgit überflog die Zeilen, dann erhob sie die Stimme. «Die Tote wurde identifiziert. Ihr Name ist Siegrun Merten.»

«Was? Die Regisseurin?» Florian Schenk starrte sie an.

Birgit hatte den Namen noch nie gehört, doch an den Gesichtern der anderen erkannte sie, dass Florian nicht der Einzige war, dem er etwas sagte. Sie wandte sich an Burghausen. «Willst du dir ihre Wohnung ansehen? Ich mache hier weiter.»

Er nickte. «Ich nehme Alex mit.»

Als die beiden weg waren, tauschte sie einen Blick mit Miguel.

Er zwinkerte ihr anerkennend zu. Sie hatte die Machtverhältnisse geschickt zurechtgerückt. Für den Augenblick hatte sie die Oberhand. Aber ihr ging etwas ganz anderes durch den Kopf. Das Mordopfer war Regisseurin. Hatte das alles also doch etwas mit der Filmbranche zu tun?

Dienstag, 13. Oktober, 11:03 Uhr

Die Sonne ließ die Bäume aufleuchten. Nur für wenige Sekunden war die ganze Landschaft in sattes Gelb, Orange und Rot getaucht, als hätte ein Maler all seine Farbtuben geleert, um diesen einen Augenblick festzuhalten. Dann schob sich eine Wolke vor die Sonne und beendete das Schauspiel.

Georg Stadler schloss für einen Moment die Augen. Sein Rücken brannte, dort, wo Helene ihn gekratzt hatte, er fühlte sich ausgelaugt und auf eine angenehme Art leer und frei. In den frühen Morgenstunden hatte er Helene auf einem einsamen Waldparkplatz getroffen. Eigentlich hatte er mit ihr reden wollen, doch sie war über ihn hergefallen wie ein ausgehungertes wildes Tier. Sie hatte ihn überrollt mit ihrer Leidenschaft, ihrem Hunger nach Liebe. Die Begegnung mit ihr hatte seinen Kopf leergefegt und zugleich geklärt. Und so hatte er eine Entscheidung getroffen.

Er öffnete die Augen und konzentrierte sich wieder auf die Karte, die er auf der Motorhaube ausgebreitet hatte. Nein, das hatte alles keinen Sinn. Ein einsamer Ort war genauso gefährlich wie ein belebter Platz. Vor allem in der freien Natur, wo er sich nicht auskannte. Dann lieber mitten in der Stadt, in seinem Revier.

Er faltete die Karte zusammen und wählte Liz’ Nummer.

«Hallo?» Sie klang argwöhnisch.

«Ich bin’s.»

«Oh, Georg. Tut gut, deine Stimme zu hören. Wo zum Teufel steckst du?»

«Du weißt, dass ich dir das nicht sagen kann.» Ein Bild tauchte unvermittelt vor seinen Augen auf: das Restaurant, der Anblick von Liz, Birgit und Miguel zusammen mit diesem Spießer Hubert Burghausen. Wein. Gelächter. Die Erinnerung nagte noch immer an ihm. «Seid ihr jetzt dicke mit Burghausen? Ist er euer neuer bester Freund?»

«Quatsch! Wie kommst du darauf? Birgit hat ständig Zoff mit ihm. Er traut ihr nicht und trifft dauernd Entscheidungen ohne sie.»

Er schnaubte. «Und warum geht ihr dann einträchtig mit ihm essen?»

«Ach, das meinst du. Hast du dich deshalb nicht mehr gemeldet? Der Kerl hat sich aufgedrängt. Hat Wein für alle spendiert und immer wieder betont, wie sehr er dich als Kollegen schätzt. Was hätten wir tun sollen?»

«Ihr Armen, es bricht mir das Herz.»

«Sag mal, was soll der Blödsinn? Hast du angerufen, um mich zu beleidigen?»

Er ließ das Telefon sinken, trat gegen die Stoßstange und begann, hin und her zu laufen. Komm runter! Lenk ein! Du willst doch nicht, dass sie auflegt. Er atmete tief durch, dann hielt er sich das Handy ans Ohr. «Ich wollte dich nicht ärgern», sagte er in versöhnlichem Ton. «Ich weiß halt nicht, wem ich noch trauen kann.»

«Du kannst mir trauen.» Sie räusperte sich, schien noch etwas sagen zu wollen.

«Was denn? Spuck’s aus! Ich kann ’ne Menge vertragen.»

«Hast du mir gestern eine SMS geschickt?»

«Was für eine SMS?»

«Hast du?»

«Nein, verdammt. Was ist los?»

«Es gibt eine weitere Tote. Und der Täter hat mich mit einer fingierten SMS zum Tatort gelockt.»

«Fuck!»

«Es gibt nicht viele Personen, die meine private Handynummer haben.»

«Und was schließt du daraus?» Er hielt unwillkürlich die Luft an.

«Du bist kein Serienkiller, Georg. Aber du solltest dich stellen und das klären. So wird alles nur noch schlimmer.»

«Was ist mit Tatjana Zilke? Habe ich die umgebracht und dann den Verdacht auf den Videomörder gelenkt?»

«Hast du?»

Sein Damm aus Stolz und Trotz brach schlagartig ein. «Ich weiß es nicht, Liz», gestand er. «Ich habe im Kofferraum meines Wagens ein blutiges Messer gefunden.»

Er hörte einen erschrockenen Laut. Sonst nichts.

«Bist du noch dran?»

«Ja.»

«Hilfst du mir, die Wahrheit herauszufinden?»

«Wie denn?»

«Das würde ich dir gern unter vier Augen erklären. In zwei Stunden in dem Park am Schwanenmarkt. Am Heinrich-Heine-Denkmal. Sei pünktlich. Und komm allein.»

Dienstag, 13. Oktober, 11:19 Uhr

Auf dem Weg zurück ins Büro schwiegen sie. Erst als Birgit die Tür geschlossen hatte, ergriff sie das Wort. «Dieser Mistkerl macht mich wahnsinnig.»

«Hubert?»

«Wer sonst? Der spielt sich auf, als wäre er der König vom KK 11.»

«Aber du hast es ihm ordentlich gegeben.» Miguel ließ sich auf seinen Stuhl fallen. «Ganz unrecht hat er ja nicht mit seinem Misstrauen. Und was die Zahl der Alleingänge angeht, schlägst du ihn locker.»

«Ich dachte, du wärst auf meiner Seite?»

«Eigentlich sollten wir alle auf der gleichen Seite stehen», sagte Miguel und seufzte theatralisch.

«Träum weiter.» Birgit knallte ihre Tasche auf den Schreibtisch. «Ein Opfer wollte Model werden. Ein anderes war Regisseurin. Irgendwie hat alles mit Showbusiness oder Film zu tun. Aber ich begreife die Zusammenhänge nicht. Außerdem …» Sie hatte Miguel noch nichts von ihrem Verdacht erzählt, dass es in der Mordkommission eine undichte Stelle geben könnte.

«Außerdem was?»

Birgit holte Luft. «Der Killer weiß, dass Georg suspendiert wurde.»

Miguel warf ihr einen skeptischen Blick zu, bevor er seinen Rechner hochfuhr. «Wie kommst du darauf?»

«Die SMS, die er Liz geschickt hat.»

«Die könnte man auch anders interpretieren.»

«Na ja. Er will sie mitten in der Nacht allein treffen, weil er Hilfe braucht. Offenbar war der Absender sich sicher, dass Liz darauf anspringt. Also wusste er zumindest, dass Georg in Schwierigkeiten steckt.»

«Dass ihm die Leitung der Mordkommission entzogen wurde, ist bestimmt irgendwie durchgesickert. So was spricht sich rum.»

«Aber nicht dass er unter Mordverdacht steht.»

«Du glaubst, dass der Killer irgendwie an interne Informationen kommt?»

«Vielleicht ist es einer von uns.»

«Das meinst du nicht ernst.» Er starrte sie an.

Die Tür wurde aufgestoßen, bevor sie antworten konnte. Hubert Burghausen stiefelte in den Raum, ein Blatt Papier in der Hand.

«Ich dachte, du bist in der Wohnung von Siegrun Merten?» Birgit sah auf ihre Uhr. Es war kaum mehr als eine halbe Stunde vergangen, seit er und Alex Landorf die Besprechung vorzeitig verlassen hatten.

«Die wohnt in Hamburg.» Burghausen verdrehte die Augen. «Da kümmert sich die Kriminaltechnik vor Ort drum.»

«In Hamburg?» Birgit warf einen Blick auf die Deutschlandkarte, die an der Wand hing. «Dann ist unser Täter extrem mobil.»

«Oder die Innenaufnahmen in dem Videoclip wurden an einem ganz anderen Ort aufgenommen. Nicht in ihrer Wohnung, sondern in einer Hotelsuite hier im Rheinland.» Miguel deutete auf das Blatt in Huberts Hand. «Was hast du da?»

«Timo Durach vom KK 42 war gerade bei mir. Die haben das Frenzy-Video noch mal genau angesehen und Ausschnitte vergrößert. Dabei ist ihnen das hier aufgefallen.» Er hielt das Blatt hoch und sah Birgit an. «Das wollte ich dir sofort zeigen.» War das ein Versöhnungsversuch?

«Was denn?», fragte sie überrumpelt.

Er legte einen Ausdruck auf Birgits überfüllten Schreibtisch. Ein verwackelter Bildausschnitt, der Unterarm des Täters in Lebensgröße.

«Der Mörder hat eine Tätowierung am Handgelenk», sagte sie überrascht.

«Ist euch bei einem unserer Verdächtigen so etwas aufgefallen?»

«Leider nicht.»

«Etwa ein Drache?» Miguel beugte sich vor. «Dachte ich’s mir doch! Ferris Bischoff hat genauso eine Tätowierung.»

«Sicher?»

«Ganz sicher. Ich wollte ihn sogar darauf ansprechen, habe es aber dann vergessen.»

«Worauf warten wir noch?» Birgit sprang wie elektrisiert von ihrem Stuhl auf. «Schnappen wir uns den Scheißkerl! Ich wusste, dass mit dem was nicht stimmt.»

«Aber er hat für zwei der Morde ein Alibi», wandte Hubert ein.

«Dann irrt Liz eben, und er hat doch einen Komplizen.» Birgit tippte auf den Ausdruck. «Das sollte für einen Durchsuchungsbeschluss reichen.»

«Okay. Ich kümmere mich darum. Fahrt ihr vor. Ich schicke euch die Kollegen hinterher.»

Als sie über die Oberbilker Allee stadtauswärts rasten, sagte Birgit nachdenklich: «Der hatte ja richtig Kreide gefressen.»

«Er weiß, dass wir diesen Fall nur knacken, wenn wir an einem Strang ziehen.»

«Ich bin mir nicht sicher, ob das als Erklärung reicht.»

«Vielleicht will er Stadler ersetzen. Ich meine, nicht nur was den Job angeht.»

«Was soll das denn heißen?»

«War nur so ein Gedanke.»

Den Rest der Fahrt schwiegen sie. Ferris Bischoff machte ihnen ohne Vorbehalte die Tür auf. Als sie ihm verkündeten, dass er festgenommen sei und ihm Handschellen anlegten, riss er erstaunt die Augen auf. Sie überließen ihn der Obhut zweier Streifenkollegen, die gerade eingetroffen waren.

«Sollen wir schon mal loslegen?», fragte Miguel und blickte die Treppe hinauf in den ersten Stock. «Die Truppe müsste ja bald mit dem Durchsuchungsbeschluss aufkreuzen.»

«Gute Idee.»

Sie streiften Handschuhe über und machten sich daran, das Haus unter die Lupe zu nehmen. Sie begannen im oberen Stockwerk. Ein ungenutztes Schlafzimmer. Ein weiteres, in dem überall dreckige Wäsche herumlag. Das Bett war zerwühlt. Der Schrank und die Schubladen der Kommode enthielten nur Kleidung. Ein Badezimmer in Grüntönen mit vergilbter Wanne. Auch hier nichts Ungewöhnliches.

Auch im Parterre fanden sie weder in der Küche noch im Wohnzimmer Hinweise auf die Morde. Keine Filmkamera. Keine Masken. Alles wirkte normal. Zu altmodisch und spartanisch eingerichtet für einen jungen Mann. Aber das war ja nicht verboten.

Schließlich deutete Miguel auf die Kellertür. «Vielleicht werden wir dort fündig.»

Birgit folgte ihm mit einem mulmigen Gefühl im Magen. Ein Keller war keine verlassene Fabrikhalle. Dennoch beschleunigte sich ihr Herzschlag, als sie die spärlich beleuchtete Treppe hinunterstiegen.

Unten angekommen, blieben sie abrupt stehen.

«Puta mierda», murmelte Miguel.

«Was für ein Gruselkabinett.» Birgit trat vorsichtig näher. Der Kellerraum sah aus wie die Requisitenkammer einer Geisterbahn. An einer Wand hingen zahllose Masken: Teufel, Hexen, Monster. Auch einige Gesichter berühmter Persönlichkeiten. Und ein Schweinekopf. Auf der gegenüberliegenden Seite war die Wand mit Messern, Äxten, Hämmern, Ketten und Handschellen drapiert. Die meisten Gerätschaften schienen billige Imitate von alten Originalen zu sein. Doch einige machten den Eindruck, als seien sie durchaus dazu geeignet, andere Menschen zu quälen und zu töten.

Miguel näherte sich einem grauen Kasten, der in der Ecke auf einem Klapptisch stand, und pfiff durch die Zähne.

«Was ist das?» Birgit folgte ihm.

«Ein 3-D-Drucker.»

«Puh. Damit kann man funktionstüchtige Waffen drucken, habe ich gehört.»

«Stimmt. Und Masken, die es nicht zu kaufen gibt.»

Birgit begriff. «Barry Foster.»

Dienstag, 13. Oktober, 11:54 Uhr

Liz stürmte die Treppe hinauf in den zweiten Stock. Als sie den Korridor des KK 11 erreichte, hätte sie beinahe Alex Landorf über den Haufen gerannt.

«Hoppla, nicht so stürmisch.» Er hielt sie fest.

«Sorry. Ich muss sofort mit Birgit sprechen.»

«Die ist unterwegs. Hausdurchsuchung. Sieht so aus, als hätten wir den richtigen Täter laufenlassen.»

«Wen?»

«Ferris Bischoff.» Landorf ließ sie gar nicht zu Wort kommen, als sie nachfragen wollte. «Er wurde eindeutig in einem der Clips identifiziert. Ein Tattoo auf dem Arm.»

«Dann stimmt es also wirklich.»

«Was?»

«Ich hatte da eine Theorie, wie es doch zwei Täter sein könnten. Vorhin habe ich sie überprüft. Es passt.»

«Du machst mich neugierig. Kaffee?»

Liz blickte auf die Uhr. «Ich habe eigentlich nicht viel Zeit. Es gibt noch etwas, das ich mit Birgit besprechen muss.»

«Sie kommt frühestens in einer Stunde zurück. Aber du könntest sie anrufen.»

«Habe ich schon versucht.» Liz überlegte. «Miguel ist vermutlich auch nicht da?»

«Alle ausgeflogen. Ich fürchte, du musst mit mir vorliebnehmen.» Er bugsierte sie in sein Büro.

Dankbar nahm sie den Kaffeebecher entgegen. Vielleicht war es ein Wink des Schicksals. Alex Landorf war ihr zwar noch immer unsympathisch, aber er schien auf Georgs Seite zu stehen. Hatte er ihm nicht einen Vorsprung gelassen, als er ihn bei Tatjana Zilkes Stiefmutter fast erwischt hätte?

Landorf nahm ihr gegenüber Platz und sah sie erwartungsvoll an. «Und?»

«Ich glaube, dass es eine Art Spiel ist. Oder ein Wettbewerb. Zwei Mörder, die sich gegenseitig zu den Taten anstacheln. Die Codes kündigen nicht den nächsten Mord an, sondern sind eine Botschaft an den Mittäter. Eine Herausforderung. Sie sagen, welchen Filmmord der andere als Nächstes nachstellen soll.»

«Wow.» Landorf wirkte ehrlich beeindruckt.

«Das erklärt auch die unterschiedlichen Filme. Einerseits Klassiker, andererseits relativ neue Splatter-Erfolgsstreifen.»

«Und es erklärt, warum Ferris Bischoff für einige der Taten ein Alibi hat.» Landorf nickte. «Du bist echt ein Genie, Liz.»

Das Lob war ihr beinahe peinlich. Zumal sie ihm nur einen Teil ihrer Theorie erzählt hatte. Den Rest behielt sie lieber noch für sich. Sie blickte auf die Uhr.

«Und die andere Sache?», fragte Landorf. «Du kannst mir vertrauen, Liz.»

Es war, als würde sie in der Mitte auseinandergerissen. Die eine Hälfte wollte weglaufen, die andere wollte ihm glauben. «Du hast gesagt, dass es gefährlich für Georg ist, auf der Flucht zu sein.»

«Stimmt.»

«Wenn es die Gelegenheit gäbe, ihn festzunehmen …»

«Das wäre das Beste, was ihm passieren könnte.» Landorf ergriff Liz’ Hände. «Manchmal muss man etwas für einen Freund tun, das einem falsch vorkommt, aber trotzdem das Richtige ist.»

«Er wird mich dafür hassen.»

«Am Anfang vielleicht. Aber schon sehr bald wird ihm klarwerden, dass du ihm einen Gefallen getan hast.»

Liz atmete tief durch. «Er will sich mit mir treffen. In –» Sie sah auf die Uhr. «In etwas weniger als einer Stunde.»

Landorf sog scharf die Luft ein. «Dann müssen wir schnell sein.»

Dienstag, 13. Oktober, 12:41 Uhr

Ferris Bischoff studierte seine Finger, als Birgit zusammen mit Burghausen das Vernehmungszimmer betrat. Sie hatten eine Menge Fragen, doch eine hatte Priorität: Wer war Bischoffs Komplize, und was hatte er als Nächstes vor?

Burghausen übernahm es, den Verdächtigen über seine Rechte aufzuklären. Ein Pflichtverteidiger war unterwegs.

«Wir können auf Ihren Anwalt warten», sagte er. «Doch es würde sich positiv auswirken, wenn Sie uns schon vorab einige Fragen beantworten würden.»

Bischoff sah ihn wortlos an.

Birgit beugte sich vor. «Es geht darum, ein Menschenleben zu retten.»

«Ich weiß nicht, wovon Sie reden.»

«S88GS.»

«Was soll das sein?»

«Ein Code aus einem Video.»

Wieder betrachtete Bischoff seine Hände. Die Finger waren schmutzig, unter den Nägeln haftete etwas, das aussah wie Erde, so als hätte er im Garten gearbeitet. «Ich weiß von keinem Code.»

Burghausen knallte die flachen Hände auf den Tisch. «Der Clip ist seit Mitternacht online. Waren Sie das? Oder Ihr Komplize?»

«Was für ein Komplize?»

«Der Mann, der gestern Abend eine Frau mit siebzehn Messerstichen ermordet und an einem Baum aufgehängt hat. So wie in dem Film Scream. Den kennen Sie doch?»

«Klar kenne ich den Film. Wer kennt den nicht?»

«Verdammt, Bischoff! Machen Sie endlich den Mund auf. Wenn sich herausstellt, dass ein Mensch gestorben ist, weil Sie nicht rechtzeitig ausgepackt haben, dann sorge ich persönlich dafür, dass Sie für den Rest Ihres Lebens hinter Gittern bleiben!»

Birgit sah überrascht zu ihm hinüber. Einen solchen Ausbruch hätte sie von Georg erwartet, aber nicht von dem stets korrekten Hubert Burghausen.

«Sagen Sie uns wenigstens, was der Code bedeutet», fügte sie in bemüht freundlichem Tonfall hinzu. «S88GS. Wir können uns einfach keinen Reim darauf machen. Sie kennen sich doch mit Filmen aus. Helfen Sie uns.» Sie wusste gar nicht, ob einer der Kollegen sich schon mit dem Code beschäftigt hatte, aber Eitelkeit war bei den meisten Menschen eine Schwachstelle, vielleicht bekamen sie ihn da zu packen.

«Guter Bulle, böser Bulle, oder was?» Bischoff bleckte die Zähne.

Birgit spürte, wie Burghausen sich anspannte. Sie berührte kurz seine Hand. «Bitte», sagte sie an Bischoff gewandt.

Bischoff lehnte sich zurück. «Die Polizei braucht also meine Hilfe.» Er kräuselte die Lippen. «Sag noch mal bitte, Bullenfotze.»

Burghausen schnappte nach Luft.

Birgit fühlte sich, als hätte sie jemand mit einem Eimer Dreck überschüttet. Aber sie hielt seinem Blick stand. Sollte er doch glauben, Macht über sie zu haben. «Bitte, Herr Bischoff.»

«Spoorloos. 1988, George Sluizer. Ein niederländischer Film. Geben Sie zu, da wären Sie nie draufgekommen.»

Birgit wagte kaum zu schlucken. «Nein. Nie. Sagen Sie mir, worum es geht.»

«Eine Frau verschwindet von einer Raststätte. Spurlos. Ihr Freund gibt keine Ruhe, bis er endlich den Mann findet, der seine Freundin entführt hat. Um herauszufinden, was mit ihr passiert ist, begibt er sich in die Gewalt des Entführers – und wacht in einem Sarg wieder auf. Lebendig begraben.»

«O nein.» Birgit fixierte Bischoffs verdreckte Hände. «Wo?»

«Was wo?»

«Sie wissen genau, was ich meine.» Obwohl sie ihn vor Wut und Entsetzen am liebsten angebrüllt hätte, bemühte sie sich um einen sanften, unterwürfigen Tonfall. «Wo haben Sie sie begraben?»

In Bischoffs Gesicht zuckte es.

«Wir haben einen Deal.»

Er schwieg, ließ einzeln die Finger knacken, als hätte er alle Zeit der Welt.

Birgit presste die Lippen zusammen. Sie hoffte, dass Burghausen stillhielt. Bischoff war kurz davor, sich mit seiner Tat zu brüsten.

Plötzlich breitete sich ein Grinsen auf Ferris Bischoffs Gesicht aus. «Ihr seid eh zu spät dran. Die Tussi liegt seit heute Morgen unter der Erde. Es ging alles ganz schnell, dabei hatte ich noch gar keinen Sarg in meiner Sammlung im Keller. Den musste ich erst organisieren. Aber auf die Kleine hatte ich schon länger ein Auge geworfen. Die war sofort zur Stelle. Die dämlichen Puten machen einfach alles, wenn man ihnen erzählt, dass man Fotograf ist und Connections zur Filmbranche hat. Alles, verstehen Sie?» Er beugte sich vor. «Ich wette, Sie würden auch alles tun, wenn ich Ihnen dafür ein bisschen Ruhm versprechen würde.» Er griff sich demonstrativ zwischen die Beine.

Birgit lief ein Schauer über den Rücken. «Wo?»

«Urdenbacher Kämpe. Da geht ein Spazierweg am Altrhein entlang. Direkt von dem Parkplatz aus. Nach etwa hundert Metern kommt ein Gestrüpp …»

Birgit sprang auf, Burghausen war bereits bei der Tür. Birgit hatte keine Ahnung, wie lange die Luft in einem Sarg reichte. Sie schickte ein Stoßgebet zum Himmel. Dieses eine Mal durften sie einfach nicht zu spät kommen.

Dienstag, 13. Oktober, 13:07 Uhr

Der Himmel war so dunkel, als würde es bereits dämmern. Schwarze Wolken ballten sich und kündigten Regen an. Liz knöpfte ihre Jeansjacke zu und sah sich um. Ein alter Mann saß auf einer Parkbank und stierte ins Leere, sonst war niemand zu sehen.

Als hätte sie nichts Besonderes vor, schlenderte Liz auf das Heine-Denkmal zu. Ein überlebensgroßes Gesicht, die eine Hälfte abgespalten, ihre einzelnen Teile scheinbar sinnlos auf dem Rasen verstreut. Ein gespaltener Dichter. Symbol für das schwierige Verhältnis seiner Heimatstadt zu dem unbequemen jüdischen Querdenker.

Liz hörte ein Piepsen und fuhr herum. Aber da war niemand. Sie griff in ihre Handtasche. Eine SMS.

Neuer Treffpunkt: Riesenrad.

Shit. Verunsichert schaute sie hin und her. Irgendwo in der Nähe versteckte sich Alex Landorf mit ein paar Kollegen. Er hatte ihr eingebläut, auf keinen Fall zu versuchen, irgendwie Kontakt mit ihm aufzunehmen. Egal, was passierte, sie sollte alles ihm überlassen. Ihre einzige Aufgabe war, sich von Georg das Messer aushändigen zu lassen, damit die Situation bei der Festnahme nicht eskalieren konnte.

Mit einer gut sichtbaren Bewegung steckte sie das Handy zurück in die Tasche und lief auf die Bilker Straße zu. Das Riesenrad stand mitten in der Altstadt auf dem Burgplatz. Erst am vergangenen Wochenende war es wieder für die Wintersaison aufgebaut worden. Würde Georg tatsächlich dort auf sie warten, oder war das nur eine weitere Station auf einer Schnitzeljagd quer durch die Stadt? Und würde Landorf es schaffen, sie im Auge zu behalten, ohne dass seine Tarnung aufflog? Wollte sie überhaupt, dass Landorf an ihr dranblieb?

Liz verlangsamte ihre Schritte. Zweifel nagten an ihr. Im Präsidium, als Landorf auf sie eingeredet hatte, hatte alles so vernünftig geklungen. Aber mit jedem Schritt in Richtung Burgplatz wuchs das Gefühl, einen kolossalen Fehler zu begehen, den sie nie wieder würde gutmachen können.

Trotzdem lief sie weiter. Ginge es nur um Georg selbst und seinen verdammten Dickschädel oder um die angeblich so schießwütigen Kollegen, hätte sie auf der Stelle umgedreht und wäre nach Hause gegangen. Doch die wirkliche Gefahr drohte von ganz anderer Seite.

Dienstag, 13. Oktober, 13:15 Uhr

Als Miguel an der Einmündung zu dem Spazierweg eine Vollbremsung machte, sah Birgit ein blaues Licht zwischen dem gelben Laub blinken. Die Kollegen von der Wache in Benrath waren also schon vor Ort. Allerdings mussten sie von der anderen Seite gekommen sein, denn zwei rot-weiße Poller versperrten ihnen den Weg.

«Joder!» Miguel sah Burghausen an, der auf dem Beifahrersitz saß. «Haben wir einen Schlüssel für die Dinger?»

«Nicht in diesem Wagen», presste Burghausen hervor.

Birgit hatte bereits die Karte auseinandergefaltet. «Es gibt einen Feldweg. Der zweigt ein Stück weiter südlich von der Landstraße ab. Von da aus müsste man auch reinkommen.»

Miguel wendete mit quietschenden Reifen, der Wagen schoss zurück auf die Landstraße. Der Fahrer einer silbernen Limousine musste in die Eisen steigen, doch Miguel beachtete ihn gar nicht. Dreißig Sekunden später erreichten sie den Feldweg und bogen ab. Der Dienstwagen holperte über den matschigen Untergrund.

Nervös rollte Birgit die Karte in ihrer Hand. Das alles ging viel zu langsam. Auch wenn schon Kollegen vor Ort waren, hieß das noch lange nicht, dass sie das Grab gefunden hatten. Sie hatten entschieden, Bischoff nicht mitzunehmen. Hoffentlich kein Fehler! Er hätte ihnen die Stelle zeigen können.

Birgit versuchte, durch die Bäume etwas zu erkennen. Ohne Erfolg. Am liebsten hätte sie die Tür aufgestoßen und wäre die letzten Meter gerannt. Endlich erreichten sie den asphaltierten Weg. Zwei Streifenwagen standen in etwa zweihundert Meter Entfernung. Miguel trat das Gaspedal durch.

Rechts lagen Felder, Weiden und ein Waldstück, links zwischen uralten Bäumen die vielen sumpfigen Arme des Altrheins. Wenn Bischoff die Frau nur nicht auf dieser Seite begraben hatte! Dann wäre das Wasser innerhalb kürzester Zeit durch die Ritzen des Sargs gesickert, und sie wäre längst ertrunken.

Birgit sprang aus dem Wagen, noch bevor Miguel den Motor abgestellt hatte. Sie sprintete zu den Streifenwagen und sah sofort, dass drei Kollegen damit beschäftigt waren, in dem kleinen Waldstück zu graben.

«Woher wisst ihr, dass es die richtige Stelle ist?», fragte sie atemlos.

«Hier war die Erde locker», antwortete der Kollege, der als Einziger keinen Spaten in der Hand hielt. «Genau wie bei einem frischen Grab.»

«Kann ich einen von euch ablösen?» Miguel machte Anstalten, die Jacke auszuziehen.

«Geht schon», antwortete ein junger Bursche schnaufend und rieb sich den Schweiß von der Stirn.

Unruhig trat Birgit von einem Fuß auf den anderen. Das Heulen eines Martinshorns ließ sie aufblicken. Ein Notarztwagen näherte sich über den gleichen Weg, den sie gerade genommen hatten. Langsam kämpfte sich das Fahrzeug durch Schlaglöcher und Pfützen.

«Was macht der Idiot da?», fragte der Kollege von der Streife. «Warum kommt er nicht von der anderen Seite?»

Niemand antwortete ihm, denn im gleichen Augenblick ertönte aus der Grube ein dumpfes Pochen. Einer der Spaten war auf Holz gestoßen. Ferris Bischoff hatte nicht tief gegraben, nur etwa fünfzig Zentimeter Erde hatten den Sarg bedeckt.

«Passt auf, dass ihr die Frau nicht verletzt!», rief Birgit.

Ihre Warnung war überflüssig. Die Männer hatten die Spaten bereits weggeworfen und buddelten mit bloßen Händen weiter. Miguel kniete sich zu ihnen auf den Boden. Gemeinsam legten sie einen schwarz lackierten Sarg frei.

Sechs Flügelschrauben hielten den Deckel an Ort und Stelle. Birgit hockte sich zu den Männern, beugte sich über die Grube und machte sich an einer der Schrauben zu schaffen. Im Inneren des Sargs war alles still. Kein Rufen, kein Klopfen. Aber Birgit wollte die Hoffnung nicht aufgeben. Die Frau hatte bestimmt das Bewusstsein verloren.

Als die Kollegen sich daranmachten, den Deckel anzuheben, hielt sie die Luft an.

Dienstag, 13. Oktober, 13:21 Uhr

Georg Stadler zuckte zusammen, als er sein Handy hörte. Er warf einen Blick auf das Display, ohne seine Umgebung aus den Augen zu lassen. Er stand mitten in der Höhle des Löwen, und er hatte nicht vor, sich fressen zu lassen.

Eine unbekannte Nummer. «Ja?»

«Miguel? Kommissar Miguel Rodríguez?»

Er wollte schon reflexhaft verneinen, als er begriff, wer dran war. «Aneta?»

«Ja, ich habe Neuigkeiten.»

Stadler drückte sich tiefer in den Hauseingang. «Was denn?»

«Ich habe Jana getroffen.»

«Das ist gut.»

«Es ist noch besser. Sie hat ein Foto von Georg gemacht. Mit ihrem Smartphone.»

Na also! Er würde diesen Mistkerl schnappen! «Jana soll mir das Foto schicken, am besten direkt auf mein Handy. Könntest du sie darum bitten? Je schneller, desto besser.» Er beugte sich vor. Von der Marktstraße her näherte sich eine junge Frau mit einem roten Pferdeschwanz.

«Ja, ich sage ihr Bescheid.»

«Danke, Aneta. Ich muss jetzt Schluss machen, ich bin mitten in einem Einsatz.» Er steckte das Handy weg.

Doch die Rothaarige war nicht Liz. Verdammt, sie müsste längst da sein! Wo steckte sie nur?

Dienstag, 13. Oktober, 13:24 Uhr

Die Frau lag reglos auf dem roten Samt. Ihr Mund war leicht geöffnet. Es sah aus, als würde sie schlafen. Aber sie schlief nicht.

Birgit wandte sich ab. Der Notarzt rempelte sie an, als er auf die Grube zustürzte. Sie merkte es kaum. Benommen ging sie ein paar Schritte den Weg entlang. Weg von den Einsatzwagen. Weg von der hektischen Betriebsamkeit, die niemandem mehr half. Ihre Arbeit kam ihr mit einem Mal so sinnlos vor. Immer zu spät kommen. Immer erst etwas tun können, wenn es nichts mehr zu tun gab.

«Birgit?»

Sie drehte sich zu Miguel um. Er hatte Erde im Gesicht, aber seine Augen strahlten.

«Sie lebt», sagte er.

«Wirklich?» Ihr schossen die Tränen in die Augen. Beschämt wandte sie sich ab. «Alles ein bisschen viel», murmelte sie.

«Geht mir genauso.» Er legte ihr die Hand auf die Schulter.

Sie wünschte sich, er würde sie in den Arm nehmen. Nur für einen Augenblick. Stattdessen hörte sie eine Tür knallen und fuhr herum. Der Notarztwagen setzte sich in Bewegung.

Miguel nahm ihren Arm. «Komm, wir haben einen Haufen zu tun. Es ist das passiert, was wir die ganze Zeit befürchtet haben: Das Scream-Video sorgt im Internet für Aufruhr. Überall wird der Link gepostet. Im Augenblick ist es glücklicherweise nicht erreichbar, vermutlich ist der Server unter den vielen Anfragen zusammengebrochen.»

«Das musste ja so kommen.»

«Wenigstens wird es nun keine neuen Filme mehr geben.»

Birgit sah ihn an. «Solange wir Bischoffs Komplizen nicht dingfest gemacht haben, ist es noch nicht vorbei.»

Dienstag, 13. Oktober, 13:26 Uhr

Während Liz den Carlsplatz überquerte, schaute sie sich einige Male unauffällig um. Doch von Alex Landorf war nichts zu sehen. Nervös lief sie weiter. Als sie ihr Ziel fast erreicht hatte, zog sie ihr Handy aus der Tasche. Keine weitere Nachricht. Auch nichts von Birgit. Sie hatte ihr eine SMS geschickt, um ihr von ihrer Theorie mit den zwei konkurrierenden Tätern zu berichten. Sie hatte darauf gehofft, dass Birgit sich melden würde. Dann hätte sie mit ihr über Landorfs Plan reden können.

Vor dem Riesenrad blieb sie stehen und studierte ihre Umgebung. Kein schlechter Treffpunkt. Der Burgplatz war immer voller Menschen, wenn es nötig war, konnte man schnell in der Menge untertauchen – und in fünf verschiedene Richtungen verschwinden.

Plötzlich zog ihr jemand am Ärmel. «Komm mit», raunte eine vertraute Stimme dicht an ihrem Ohr.

Benommen trabte sie hinter Stadler her auf das Riesenrad zu. Er reichte dem Mann neben dem Kassenhäuschen zwei Karten. Eine Minute später saßen sie allein in einer Gondel und schwebten gemächlich nach oben.

Liz brach der Schweiß aus. Jetzt wurde es richtig kompliziert. «Interessanter Treffpunkt», murmelte sie.

«Hier kann niemand mithören. Hast du jemandem erzählt, dass wir uns treffen?»

Sie sah ihn an. Er war blass, unrasiert, seine Augen waren gerötet. Ihr Herz krampfte sich zusammen. «Ich würde nie etwas tun, das dir schadet, Georg.»

Sie hatten den höchsten Punkt erreicht. Das Riesenrad stoppte, wohl um weitere Menschen einsteigen zu lassen. Liz blickte nach unten. Keine Chance, Landorf oder einen der anderen Polizisten in dem Gewimmel zu erkennen.

«Du bist die Einzige, die von dem Messer weiß, Liz. Ich konnte es nicht einmal Helene erzählen. Sie hat bisher so loyal zu mir gestanden. Ich habe Angst, sie zu verlieren.» Er vergrub das Gesicht in den Händen.

Liz berührte ihn am Arm. Worte steckten ihr in der Kehle fest, Dinge, die sie ihm sagen wollte, sagen musste. Doch ihr Hals war wie zugeschnürt. «Wir kriegen das hin», brachte sie mühsam hervor.

Er nahm die Hände vom Gesicht und sah sie an.

Mit einem Mal kam sie sich unendlich schäbig vor. Sie wünschte, sie hätte Alex Landorf nicht eingeweiht. Warum hatte sie Georg nicht vertraut, daran geglaubt, dass er wusste, was er tat, und seine Unschuld beweisen würde?

Das Riesenrad setzte sich wieder in Bewegung.

«Hast du es dabei?», fragte sie leise. «Das Messer?»

Wortlos zog er etwas Weißes aus der Tasche, einen Gegenstand, der in ein Taschentuch gewickelt war. Er schlug das Tuch auf.

Liz hielt die Luft an. «Glaubst du, dass es die Tatwaffe ist?»

«Was sonst?»

Die Gondel hatte die tiefste Stelle passiert und setzte zur zweiten Runde an. Liz sah nach unten und entdeckte einen Van mit verdunkelten Scheiben. Gerade wurde eins der Fenster zur Seite geschoben.

«Gib mir das Messer», sagte sie.

«Was hast du vor?»

«Gib es mir einfach.»

Er runzelte die Stirn, doch er streckte ihr die Hand mit dem Messer entgegen. Seine Finger umklammerten den mit dem Taschentuch geschützten Griff so, dass sie danach fassen konnte, die blutige Klinge schimmerte im Licht der Riesenradbeleuchtung. «Pass auf, dass du es nicht mit bloßen Fingern berührst.»

Die Gondel bewegte sich wieder auf den Boden zu, genau in Stadlers Rücken stand der Van mit der halb geöffneten Scheibe. In dem Moment sah Liz etwas aufblitzen.

Die Erkenntnis traf sie wie ein Hammerschlag. Ohne nachzudenken, sprang sie auf, um Georg zu Boden zu zerren, als das Glas der Gondel zersplitterte. Scherben schossen ihr ins Gesicht. Ein höllischer Schmerz durchschlug ihre Brust wie ein Feuerball. Benommen hob sie den Arm, griff in etwas Warmes, Feuchtes. Sie hörte Georg Stadlers Stimme, aber sie verstand seine Worte nicht. Sie spürte noch, wie das Riesenrand ruckartig abbremste. Dann nichts mehr.

Dienstag, 13. Oktober, 13:34 Uhr

Auf der Fahrt zurück ins Präsidium fiel Birgit ein, dass ihr Handy noch immer leise gestellt war, weil sie bei der Befragung von Ferris Bischoff nicht hatte gestört werden wollen. Sie zog es aus der Handtasche und sah, dass Liz ihr vor über einer Stunde eine Nachricht geschickt hatte. Sie öffnete die SMS.

Du hattest recht. Zwei Täter! Die Morde sind ein Wettbewerb. Drück die Daumen, dass ich das Richtige tue. Liz

Birgit wurde flau im Magen. Sie rief Liz an. Doch niemand hob ab.

«Was ist los?», fragte Miguel. Er steuerte den Wagen, Burghausen war in Urdenbach geblieben, um auf die Spurensicherung zu warten.

«Liz hat mir eine merkwürdige Nachricht geschickt.» Sie las die SMS vor.

«Aber das ist doch die Erklärung! Natürlich. Die beiden Täter sind keine Komplizen, sondern Konkurrenten!»

«Das meine ich nicht.»

Miguel ging gar nicht auf ihren Einwand ein. «Dieser I.E. Carr muss der zweite Täter sein. Und mit den Codes haben sie sich gegenseitig zu weiteren Taten aufgefordert.»

Schlagartig wurde Birgit klar, was das bedeutete. «Das heißt, wenn Bischoff den Clip zu Spoorloos hochgeladen hat, bevor er festgenommen wurde, ist I.E. Carr vielleicht schon damit beschäftigt, den nächsten Mord zu planen.»

Miguel bog ab und blieb vor einer Ampel stehen. «Glaubst du, die beiden kennen sich persönlich?»

«Hm. Ich könnte mir gut vorstellen, dass sie voneinander nicht mehr wissen als die Usernamen. Aber natürlich könnten es auch Freunde sein, die sich seit Jahren kennen.»

«Vielleicht haben sie zusammen im Knast gesessen und dabei gemerkt, dass sie ähnliche Phantasien haben.»

«Dazu könnte Liz bestimmt etwas sagen, falls Bischoff mauert.» Birgit sah wieder auf ihr Handy. Drück die Daumen, dass ich das Richtige tue. Was hatte Liz vor? Hatte der Täter sie noch einmal kontaktiert? Wollte sie sich mit ihm treffen?

«Wir müssen ihn uns sofort wieder vorknöpfen, wenn wir im Präsidium sind.» Miguel legte den ersten Gang ein und gab Gas.

«Wen?», fragte Birgit zerstreut.

«Ferris Bischof. Wen sonst? Am besten versuchst du es noch einmal. Wenn ich Hubert eben richtig verstanden habe, war es vor allem deine Leistung, dass Bischoff verraten hat, wo die Frau liegt.»

Aber zu welchem Preis. Birgit zerrte am Rollkragen ihres Pullis, der ihr mit einem Mal viel zu eng vorkam. «Ich weiß nicht, ob das eine gute Idee ist.»

«Warum?» Er warf ihr einen kurzen Blick zu, konzentrierte sich aber sofort wieder auf die Straße.

Wie sollte sie Miguel erklären, was passiert war? Und wie schmutzig sie sich dabei gefühlt hatte?

Er sah wieder zu ihr. Diesmal länger. «Was habt ihr mir nicht erzählt?»

Birgit senkte den Blick. «Ferris Bischoff ist ein vorbestrafter Vergewaltiger. Er hat mich, also, er hat mir deutlich gezeigt, was er von Frauen hält. Ich habe mich darauf eingelassen, weil ich gespürt habe, dass das der Preis ist, den ich zahlen muss, um die andere Frau zu retten.»

«Und Hubert hat danebengesessen und stillgehalten.»

«Es ist ihm schwergefallen.»

«Verstehe.» Miguel fuhr sich durch die Haare.

Schweigend passierten sie die Bahnüberführung an der Hüttenstraße. Als Miguel links in die Herzogstraße bog, klingelte Birgits Telefon.

Sie riss es ans Ohr. «Liz?»

«Kollegin Clarenberg?»

«Ja?»

«Sie wollten doch Infos zu dem ausgebrannten Wohnmobil.»

Das hatte sie völlig vergessen. «Und?»

«Wir haben den Halter leider noch immer nicht erreichen können. Er und seine Frau sind irgendwo in Südamerika unterwegs. Aber wir haben erfahren, dass der Schwager einen Hausschlüssel hat. Vielleicht kann der Ihnen weiterhelfen.»

«Ja, geben Sie mir die Nummer.» Birgit zückte einen Kuli. Das Wohnmobil stand im Augenblick ziemlich weit unten auf ihrer Prioritätenliste. Andererseits schien Georg diese Spur wichtig zu sein.

«Ist übrigens ein Kollege.»

Eine heiße Woge rauschte durch Birgits Körper. «Wer ist ein Kollege?»

Miguel sah sie überrascht an.

«Na, der Schwager des Halters. Arbeitet im KK 11. Sein Name ist Alex Landorf.»

Dienstag, 13. Oktober, 13:37 Uhr

Verzweifelt riss sich Georg Stadler das Hemd vom Leib und presste es auf Liz’ Schusswunde. Viel zu viel Blut. Viel zu nah am Herzen. Mit einer Hand wählte er den Notruf, mit der anderen versuchte er weiter, die Blutung zu stoppen.

Er ließ das Handy fallen, beugte sich vor. «Bleib bei mir, Liz, hast du gehört? Bleib, verdammt noch mal, bei mir.»

Sie war weiß wie ein Laken, rührte sich nicht. Er fasste nach ihrem Puls. Viel zu schwach.

Er stöhnte. Tränen brannten in seinen Augen.

Scheiße, wie konnte das passieren?

Die Gondel wurde geöffnet, und die Geräusche der Welt strömten ungefiltert ins Innere. Schreie. Musik. Eine Fahrradklingel.

Wie durch einen Berg Watte hörte Stadler ein weiteres Geräusch, das langsam näher kam: ein Martinshorn. Er beugte sich noch tiefer hinunter. «Hilfe ist unterwegs, Liz. Hast du gehört? Du hast es gleich geschafft.»

«Was ist passiert?», brüllte eine Stimme.

Stadler hob den Blick. Über ihm stand der Mann aus dem Kassenhäuschen. Er war dick und verschwitzt und trug ein T-Shirt, das ihm nur knapp über den Bauchnabel reichte.

«Jemand hat auf die Gondel geschossen, das sehen Sie doch!»

«Au Backe!»

Aus den Augenwinkeln sah Stadler, wie sich Kollegen in Uniform näherten. Er rührte sich nicht, presste nur weiter das Hemd auf Liz’ blutende Wunde. Sollten sie ihn doch festnehmen, sollten sie ihm den Mord anhängen. Oder alle Morde. Wenn nur Liz überlebte.

Als er den Kopf ein Stück drehte, entdeckte er zwischen den wild umherlaufenden, schreienden Menschen einen dunklen Van. Sein Magen zog sich zusammen.

Ein Gesicht schälte sich aus der Gruppe der Uniformierten. Der dicke Mann mit dem T-Shirt wurde unsanft beiseitegeschoben. Alex Landorf stand vor der Gondel. Wie war dieser Scheißkerl so schnell hergekommen? Wieder schoss Stadlers Blick zu dem Van. Ein Verdacht formte sich in seinem vor Entsetzen benebelten Hirn.

Nein. Unmöglich.

In dem Augenblick ratterte etwas auf dem Boden der Gondel. Stadler sah nach unten. Das Handy. Die SMS von Jana. Das Bild des Fotografen.

Mit blutigen Fingern öffnete er die Nachricht. Über seinem Kopf hörte er eine Stimme. «Du bist festgenommen, Stadler. Komm mit erhobenen Händen aus der Gondel. Und keine Tricks. Der Notarzt ist gleich da. Lass ihn seine Arbeit tun.»

Stadler registrierte das Foto. Dann hob er den Blick. Und sah in dasselbe Gesicht.

Dienstag, 13. Oktober, 13:48 Uhr

«Ich verstehe das nicht.» Birgit massierte sich die Schläfen. «Das ergibt doch keinen Sinn.»

Miguel saß mit zusammengepressten Lippen neben ihr. Sie waren auf dem Parkplatz des Präsidiums angekommen, doch keinem von ihnen war nach Aussteigen zumute.

«Es muss eine Verwechslung sein. Den Namen Alex Landorf gibt es bestimmt häufiger.»

«Nein, das ist keine Verwechslung.» Miguel schlug mit der Faust auf das Armaturenbrett. «Du hast doch von Anfang an gesagt, dass jemand Georg etwas anhängen will. Um ihn fertigzumachen.»

«Aber Alex? Warum?» Sie schüttelte den Kopf. «Die beiden sind nicht die besten Freunde. Aber das ist doch kein Grund, jemandem Nacktfotos von Minderjährigen unterzuschieben. Und ich habe gesehen, wie er den Stick in Georgs Schublade gefunden hat.» Sie stockte. «Verdammt, ich blöde Kuh! Natürlich hat er gewartet, bis ich hinschaue, damit nicht der geringste Zweifel aufkommt, dass er ihn in dem Augenblick entdeckt hat. Dieses Schwein hat mich benutzt!»

«Du konntest nicht ahnen, was er vorhat.» Miguel löste die Faust und streckte seine Finger aus.

Ein Gedanke durchzuckte Birgit. «Und der Mord? Oh, mein Gott, glaubst du, dass Alex auch die Beweise im Mordfall Zilke manipuliert hat, um Georg die Tat anzuhängen?»

«Möglich wär’s.» Miguel betrachtete seine Hand. «Er ist Huberts Partner. Er war am Tatort.»

«Aber warum nur?»

«Weißt du das wirklich nicht?»

Birgit sah ihn überrascht an. «Nein. Du etwa?»

«Erinnerst du dich an Linda Franke? Sie hat in der Kriminaltechnik gearbeitet.»

«Natürlich erinnere ich mich. Sie wäre beinahe ein Opfer des Rippers geworden. Was hat sie damit zu tun?»

«Alex war verknallt in sie. Das war ein offenes Geheimnis. Aber sie wollte nichts von ihm wissen, sondern hat sich an Georg rangemacht. Doch Georg hat sie abblitzen lassen, und daraufhin hat sie eine Ermittlung im Alleingang durchgezogen, um es ihm zu zeigen.»

«Dabei ist sie dem Ripper in die Hände gefallen.» Birgit schlug die Hand vor den Mund. «Und dafür gibt Alex Georg die Schuld?»

«Nicht nur dafür. Linda hat den Dienst quittiert. Sie hatte massive psychische Probleme. Ich glaube, sie hat sogar versucht, sich umzubringen. Irgendwann ist sie abgetaucht. Keine Ahnung, wo sie jetzt lebt.»

«Oje, das wusste ich gar nicht.»

Miguel hob die Schultern. «Das geht wohl den meisten Kollegen so.»

«Und wie kommt es, dass du es weißt?» Sie wagte kaum, ihn anzusehen. Sie schämte sich.

«Ich habe sie ein paarmal angerufen, sie gefragt, wie es ihr geht.»

Birgit fehlten die Worte. Warum war sie nicht auf die Idee gekommen, der Kollegin beizustehen? Sich wenigstens dafür zu interessieren, was aus ihr geworden war?

«Wir müssen uns genau überlegen, wie wir vorgehen», sagte Miguel. «Und wem wir trauen können. Sobald Landorf merkt, dass wir ihm auf die Schliche gekommen sind, verwischt er seine Spuren. Und dann können wir ihm nichts mehr nachweisen.»

«Aber wie …» In dem Augenblick sah Birgit Florian Schenk aus dem Gebäude rennen. Er kam genau auf sie zu, die Augen weit aufgerissen.

Birgit stieß die Wagentür auf. Sie kam nicht dazu, ihn zu fragen, was los war.

«Ich habe euch im Wagen sitzen sehen, und ich dachte, ich sage es euch lieber persönlich», sprudelte es aus ihm heraus. «Stadler wurde verhaftet! Es gab eine Schießerei. Auf dem Burgplatz. Liz hat es erwischt.»

Dienstag, 13. Oktober, 13:54 Uhr

Alex Landorf sah zu, wie der Dienstwagen mit quietschenden Reifen vom Parkplatz in den fließenden Verkehr bog. Clarenberg und der Spanier auf dem Weg ins Krankenhaus. Er hatte beobachtet, wie der Streber Florian Schenk zu den beiden gerannt war, um ihnen die frohe Botschaft zu verkünden.

Landorf war selbst erst vor wenigen Minuten zurückgekehrt. Direkt nach Stadlers Festnahme hatte er sich aus der Altstadt abgesetzt. Er musste dafür sorgen, dass seine Version der Ereignisse die erste war, die im Präsidium die Runde machte.

Hinter Landorf ging die Tür. Er setzte ein betroffenes Gesicht auf und drehte sich zu seinem Chef um.

«Die Waffe ist in der KTU», sagte Sobotta. «Du musst gleich noch rüber zum Schmauchspurentest, doch erst will ich von dir die Kurzfassung. Was ist auf dem Burgplatz passiert?»

Ohne Eile nahm Landorf Platz. Er wollte keinesfalls nervös wirken. Er hatte auch keinerlei Grund dazu. Die Untersuchung der Pistole. Der Schmauchspurentest. Alles Routine, wenn man im Dienst die Waffe abgefeuert hatte.

Was er sich selbst nicht verzieh, war, dass er so katastrophal danebengeschossen hatte. Alles war perfekt gewesen. Und er hatte es verbockt. Aber darüber durfte er jetzt nicht nachdenken. In diesem Augenblick ging es einzig und allein darum, seine Haut zu retten.

«Diese Psychologin, Liz Montario, ist vorhin ins KK 11 gekommen. Außer mir war niemand da. Also habe ich mir angehört, was sie zu sagen hatte. Stadler hatte sich bei ihr gemeldet, wollte sich mit ihr treffen. Ich dachte, es sei eine gute Gelegenheit, ihn festzunehmen. Die Zeit war zu knapp, um ein SEK anzufordern. Außerdem war ich davon überzeugt, dass ein paar Kollegen von der Streife allemal für den Zugriff ausreichen würden. Stadler hat keine Dienstwaffe mehr, und ich bin nicht davon ausgegangen, dass die Situation eskalieren könnte. Zumal der ursprüngliche Treffpunkt ein Park war.»

Landorf fand, dass es an der Zeit war für ein wenig Schuldbewusstsein, und senkte für eine Sekunde den Blick. «Mein Fehler.»

«Weiter», befahl Sobotta.

«Am Treffpunkt bekam Montario eine weitere Nachricht von Stadler, offenbar mit neuen Anweisungen. Ich hatte ihr eingeschärft, mich keinesfalls anzurufen, weil ich nicht wusste, ob Stadler sie vielleicht beobachtet. Uns blieb also nichts anderes übrig, als ihr unauffällig zu folgen. Die Kollegen von der Streife mussten Abstand halten. Ich habe sicherheitshalber den Wagen genommen. Ich wusste ja nicht, ob Liz vielleicht irgendwo in die Bahn oder in ihr Auto steigt.»

«Deinen privaten Wagen, wenn ich richtig unterrichtet bin.»

Unter Sobottas forschendem Blick brach Landorf der Schweiß aus. «Mein Wagen hat getönte Scheiben. Ich wollte nicht, dass Stadler mich erkennt. Jedenfalls musste ich einen Umweg fahren. Über die Mühlenstraße. Ich konnte ja nicht durch die Fußgängerzone. Die Kollegen hielten mich über Funk auf dem Laufenden. Als ich am Burgplatz ankam, stieg Stadler gerade mit Liz in die Gondel.»

«Du hast den Kollegen gesagt, dass sie keinesfalls zugreifen sollen, bevor du nicht vor Ort bist. Sie hätten verhindern können, dass die beiden einsteigen.» Sobotta legte die flachen Hände auf den Tisch.

«Ich wollte keinen Fehler machen», sagte Landorf betont kleinlaut.

«Hast du aber.»

Er zog es vor, beschämt zu nicken, statt sich zu verteidigen.

«Weiter!»

«Erst sah alles normal aus, die beiden schienen sich zu unterhalten. Und dann hatte Stadler plötzlich das Messer in der Hand, und ich …» Jetzt kam es drauf an.

«Ja?» Sobottas Stimme war schärfer als eine Rasierklinge.

«Mir fiel ein, dass Liz Montario davon gesprochen hatte, dass sie glaubte, dass Stadler den Mord gestehen wollte. Ich begriff, dass sie in Gefahr war. Alles sah nach einem erweiterten Suizid aus. Stadler wollte sich umbringen, und seine Geliebte sollte mit ihm in den Tod gehen.»

«Seine Geliebte?»

«Ist sie das nicht?»

«Keine Ahnung, verdammt.» Sobotta rieb sich die Stirn. «Hau ab. Erst zur KTU. Und dann setzt du dich hin und schreibst deinen Bericht. Ich will jedes Detail schwarz auf weiß. Danach fährst du nach Hause und hältst dich zur Verfügung. Verstanden?»

«Ja, Chef.»

Als Alex Landorf die Tür hinter sich schloss, durchfuhr ihn ein wohliges Prickeln. Der Rausch des Erfolgs pulsierte durch seine Adern. Er hatte Siegfried Sobotta überzeugt, das spürte er. Der Rückschlag auf dem Burgplatz hatte ihn nicht geschwächt, sondern zu Höchstleistungen angespornt. Vielleicht bekam er eine zweite Chance, Stadler bezahlen zu lassen. Vielleicht wurde doch noch alles gut.

Das bedeutete allerdings, dass er sofort ins Krankenhaus fahren musste, um sicherzustellen, dass die einzige Person, die seinen Behauptungen widersprechen konnte, nie wieder den Mund aufmachte.

Dienstag, 13. Oktober, 14:13 Uhr

Birgit schaffte es kaum, mit Miguel Schritt zu halten. Sie rannten durch die Korridore des neuen Operationszentrums der Universitätsklinik, die Birgit entsetzlich steril und kalt vorkamen.

Vor einer Glastür mit der Aufschrift OP-Bereich – Kein Zutritt für Unbefugte bremsten sie abrupt ab. Ein Kollege in Uniform stand dort. Und Hubert Burghausen.

«Sie wird noch operiert», sagte er.

«Weißt du Näheres?», fragte Birgit.

Er schüttelte den Kopf. «Es sieht nicht sehr gut aus. Sie hat zu viel Blut verloren.»

«Du warst ja geschwind hier.» Misstrauen schimmerte in Miguels Augen.

«Alex hat mich angerufen.»

Birgit erstarrte. Sie sah, dass es Miguel genauso schwerfiel wie ihr, seinen Schreck zu verbergen.

«Und wie hat er so schnell davon erfahren?»

Burghausen sah Miguel an. «Das wisst ihr nicht? Er hat den Einsatz geleitet.»

«Welchen Einsatz?», fragte Birgit tonlos. «Ich weiß von keinem Einsatz.»

Burghausen holte Luft. «Details weiß ich nicht. Alex hat irgendwas mit Liz gedealt. Sie sollte Georg treffen, und dann wollte er im geeigneten Augenblick zugreifen.»

«Niemals!» Birgit funkelte ihn an.

Der Streifenkollege rückte verlegen seine Mütze zurecht. Er fühlte sich sichtlich unwohl zwischen den Fronten.

Hubert Burghausen zuckte mit den Schultern. «So hat Alex es mir erzählt. Die beiden haben sich am Riesenrad getroffen. Solange sie in der Gondel saßen, konnte Alex nichts machen. Und dann hatte Georg plötzlich ein Messer in der Hand, und Alex glaubte, dass Liz in Lebensgefahr ist.»

«Er hat geschossen?» Birgit starrte Burghausen durch einen Tränenschleier an.

«Ja.»

Birgit sah zu Miguel. Sie erkannte sein Gesicht nur verschwommen, doch sie spürte, was er ihr zu verstehen geben wollte. Nichts sagen!

Hastig wandte sie sich ab, wischte die Tränen weg und drehte sich wieder zu Burghausen um. «Weißt du, was mit Georg ist?»

«Er wurde festgenommen.» Burghausen blickte auf die Uhr. «Vielleicht sollte ich …»

«Ich will dabei sein, wenn du ihn vernimmst.» Ihr Tonfall ließ keinen Zweifel daran aufkommen, dass dieser Punkt nicht verhandelbar war.

Burghausen zog ein Taschentuch hervor und tupfte sich die Stirn ab. «Wir müssen darauf achten, dass wir alle Vorschriften einhalten.»

Birgit packte ihn am Hemd. «Und gibt es eine Vorschrift, die besagt, dass ich als Leiterin der Mordkommission nicht bei der Vernehmung eines Tatverdächtigen dabei sein darf?»

Sie spürte, wie Miguel ihr die Hand auf die Schulter legte. «Ich glaube, Hubert hat kein Problem damit, dass wir drei Georg gemeinsam vernehmen. Und er wird warten, bis wir wissen, ob Liz durchkommt.» Er sah Burghausen mit zusammengekniffenen Augen an. «Ist es nicht so?»

Der Kollege von der Streife war diskret zur Seite getreten und spielte demonstrativ mit seinem Handy herum. Doch Birgit war sicher, dass er sich kein Wort entgehen ließ.

Burghausen stopfte das Taschentuch zurück in die Tasche. «Glaubt mir, die Situation ist für mich genauso unangenehm wie für euch. Keine Ahnung, welcher Teufel Alex geritten hat. Selbstverständlich warte ich mit der Vernehmung, bis ihr zurück seid. Ich versuche inzwischen herauszufinden, was genau auf diesem scheiß Riesenrad passiert ist. Und dann nehme ich mir Ferris Bischoff noch einmal vor. Einverstanden?»

«Einverstanden.» Miguel machte einen Schritt zurück.

«Sagt mir Bescheid, wenn ihr was Neues erfahrt.» Burghausen warf einen letzten Blick auf die Glastür, drehte sich weg und marschierte davon.

«Vielleicht hätten wir ihm erzählen sollen, was wir über Alex erfahren haben», sagte Birgit so leise, dass der Kollege es nicht hören konnte.

«Nein. Es ist besser, dass er es noch nicht weiß. Alex ist sein Partner. Ich möchte nicht, dass er ihn ohne uns zur Rede stellt und so warnt. Noch wiegt Alex sich vermutlich in Sicherheit. Belassen wir es für den Augenblick dabei.»

«Aber Alex könnte ihn benutzen. Er sollte gewarnt sein.»

«Und wenn er uns nicht glaubt? Dann geht das erst recht nach hinten los!»

«Ich habe trotzdem ein mieses Gefühl dabei.» Birgit sah Burghausen hinterher.

«Der Typ bootet dich nach Strich und Faden aus, und du fühlst dich ihm verpflichtet?»

«Was hat das denn damit zu tun?»

Birgit wollte sich wegdrehen, aber Miguel hielt sie fest. «Sobald wir zurück sind im Präsidium, reden wir mit ihm. In Ordnung?»

«Einverstanden.» Birgit rieb sich das Gesicht. «Glaubst du, Alex hat versucht, Georg umzubringen?»

Miguel, der gerade sein Handy hervorgezogen hatte, hielt mitten in der Bewegung inne. «So weit würde er nicht gehen. Oder?»

«Ich weiß nicht», flüsterte Birgit.

Die Tür zum OP-Bereich öffnete sich. Eine Krankenschwester trat auf den Korridor. «Gehören Sie zu der angeschossenen Frau, die vorhin eingeliefert wurde?»

Birgit nickte, unfähig, auch nur ein Wort zu sagen.

Die Schwester trat näher. «Es tut mir sehr leid …»

Dienstag, 13. Oktober, 14:20 Uhr

Georg Stadler hämmerte mit den Fäusten gegen die Tür. «Hey, hört mich denn keiner? Ich muss sofort mit jemandem sprechen! Hallo!»

Draußen blieb alles still.

Er presste die Stirn gegen den kalten Stahl der Tür. Schon oft hatte er Verdächtige hier abgeliefert, nie war ihm der Gedanke gekommen, dass er jemals erleben würde, wie die Tür sich von der anderen Seite schloss.

Er bekam das Bild nicht aus dem Kopf. Liz, blutüberströmt auf dem Boden der Gondel, Arme und Beine gekrümmt, das Gesicht bleich und starr. Lebte sie noch? Warum redete niemand mit ihm?

Wieder donnerte er mit den Fäusten gegen die Tür. So lange, bis er den Schmerz nicht mehr aushielt. Er rutschte auf den Boden, versuchte zu verstehen, was passiert war. Alex Landorf war der Fotograf. Der falsche Georg. Er hatte ihm die Fotos untergeschoben. Aber warum? Und was hatte das mit der Mordserie zu tun? Landorf wollte ihn in die Scheiße reiten. Kein Zweifel. Er musste Liz ohne ihr Wissen gefolgt sein. Oder hatte sie den Mistkerl etwa eingeweiht? Warum hätte sie das tun sollen?

Stadler rieb sich über das Gesicht. Liz hatte mehrfach versucht, ihn zu überreden, sich zu stellen. Da war sie nicht die Einzige. Birgit und Miguel hatten ihn auch vergeblich bequatscht. Doch die beiden hatten ihn nicht verraten. War Liz noch immer sauer wegen dieser blöden Geschichte? Es war doch gar nichts passiert, verdammt! Und sie hatte sich längst mit David versöhnt. Es sei denn … Nein. Das wollte er lieber nicht zu Ende denken.

Plötzlich durchfuhr ihn ein anderer Gedanke: Vielleicht steckte Landorf nicht nur hinter dieser Fotogeschichte, sondern versuchte auch, ihm den Mord an Tatjana anzuhängen? Er musste der Kollege sein, der bei Kostas in der Werkstatt aufgetaucht war. Er hatte das Messer im Kofferraum deponiert. Nur so passte es zusammen. Stadler schloss erleichtert die Augen. Er war kein Mörder. Er hatte keine Frau umgebracht und es dann einfach vergessen. Wie hatte er das nur von sich selbst denken können?

Stadler hämmerte die Fäuste gegen seine Stirn. Alex Landorf hatte auf ihn geschossen. Das Dreckschwein hätte ihn abgeknallt wie eine Ratte, wenn Liz nicht aufgesprungen wäre und ihn zur Seite gezogen hätte. Sie hatte die Kugel kassiert, die für ihn bestimmt gewesen war.

Er stöhnte auf. Sie musste Landorf mit der Waffe entdeckt haben. Er hatte das Entsetzen in ihren Augen gesehen, in dem Sekundenbruchteil, bevor sie sich auf ihn warf.

Wenn Landorf geplant hatte, ihn zu töten, wenn er Liz irgendwie benutzt hatte, um ihm diese Falle zu stellen, dann wäre sie eine Gefahr für ihn. Falls sie noch lebte.

Scheiße! Er sprang auf, donnerte wieder mit den Fäusten gegen die Tür. Die Haut war aufgescheuert, und jeder Schlag brannte höllisch, doch er gab nicht auf. Er würde so lange gegen diese verfluchte Tür hämmern, bis endlich jemand kam und sich anhörte, was er zu sagen hatte.

Dienstag, 13. Oktober, 14:49 Uhr

Birgit schämte sich noch immer. Sie war tatsächlich heulend auf dem Krankenhausflur zusammengebrochen. Miguel hatte sich neben sie gekniet und sie festgehalten, die Schwester hatte beruhigend auf sie eingeredet, und der völlig überforderte Streifenkollege hatte ihr ein Taschentuch gereicht.

Und das alles, weil sie die Schwester nicht zu Ende angehört hatte. Sie hatte sich dafür entschuldigen wollen, dass der Arzt, der Liz operiert hatte, nicht selbst mit ihnen sprechen konnte, weil noch ein dringender Eingriff auf ihn wartete.

Dabei gab es gute Neuigkeiten: Liz lebte! Die Ärzte hatten das Projektil aus ihrer Lunge geholt. Ein Steckschuss im rechten Lungenhilus. Was auch immer das sein mochte. Jedenfalls hatte sie die Operation gut überstanden.

Noch war Liz nicht über den Berg, aber die Ärzte waren zuversichtlich. Sie war nicht bei Bewusstsein, und es würde wohl noch Stunden dauern, bis sie ansprechbar war. Deshalb hatten Birgit und Miguel beschlossen, zurück ins Präsidium zu fahren. Liz war in guten Händen. Georg brauchte ihre Hilfe. Sie mussten das Netz zerschneiden, das Alex Landorf gesponnen hatte.

Als sie ausstiegen, hielt Birgit Miguel am Ärmel fest. Sie hatte noch immer den Geruch seiner Haut in der Nase, war noch benommen von dem berauschenden Gefühl, von seinen Armen gehalten zu werden, in jenem bittersüßen Augenblick, in dem Schmerz und Glück miteinander verschmolzen waren. «Ich wäre dir dankbar, wenn du das nicht herumerzählen würdest.»

Er sah sie arglos an. «Was meinst du? Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst.»

Sie lächelte. «Danke.»

Als sie den zweiten Stock erreichten, stürmten Zoe und Florian ihnen entgegen.

«Wie geht es Liz?», rief Zoe.

«Wenn sie die kommende Nacht gut übersteht, wird sie durchkommen.»

«Gott sei Dank!» Zoe legte die Hand auf die Brust.

«Was wollte sie bloß mit Georg auf dem Riesenrad?» Florian verzog das Gesicht. «Und wieso wusste ausgerechnet Alex Landorf davon?»

«Das fragen wir uns auch», antwortete Miguel. «Gibt es Neuigkeiten?»

«Der Clip ist online.» Zoe strich eine Strähne ihrer blonden Haare aus dem Gesicht. «Von Spoorloos.»

«Das habe ich befürchtet.» Miguel tauschte einen Blick mit Birgit. «Und?»

«Ziemlich kurz, keine dreißig Sekunden. Er lässt die Frau etwas aus einem Becher trinken. Dann Schnitt auf den Sarg, herunterfallende Erde. Ganz am Schluss das zugeschaufelte Grab.»

«Und der Code?»

«Schwierig: TTM49CR.»

«Noch keine Idee dazu?»

«Ich habe den Clip gerade erst entdeckt. Wieder eine neue Website, die alte war ja nicht mehr zu erreichen. Aber ich habe vielleicht was. Kommt mit!»

Sie folgten Zoe zu ihrem Computer. «1949. Das ist der bislang älteste Streifen», erklärte sie. «Ich habe eben ein Verzeichnis ausfindig gemacht, in dem man die Filme nach Erscheinungsjahr sortieren kann.»

Sie stellten sich hinter Zoe, die sich an den Schreibtisch gesetzt hatte. Birgit beugte sich vor, damit sie besser sehen konnte.

«Mist», sagte Florian nach einer Weile. «Keiner mit den Anfangsbuchstaben TTM dabei.»

«Das kann nicht sein.» Zoe scrollte nach unten. «Tatsächlich nichts.»

Birgit kam eine Idee. «Versuch es mit einer englischsprachigen Seite. Wir brauchen den Originaltitel. Wie bei Spoorloos.»

Zoe startete eine neue Suchanfrage. «Drück die Daumen, dass es kein finnischer oder ungarischer Film ist. Es würde ewig dauern, alle Sprachen durchzugehen.»

Es dauerte nicht ewig, sondern weniger als dreißig Sekunden. Sie sahen den Eintrag alle gleichzeitig: The Third Man. Carol Reed.

«Jodida mierda», murmelte Miguel.

«Ist das nicht der Film mit dem Showdown in der Kanalisation?», fragte Florian.

«Genau der.» Miguel trat ans Fenster und blickte nach draußen. «Das heißt, der nächste Tatort kann überall unter der Stadt sein. Wenn wir nicht rechtzeitig herausfinden, wer I.E. Carr ist, haben wir keine Chance, den Mord zu verhindern.»

Dienstag, 13. Oktober, 15:08 Uhr

Alex Landorf ließ die Scheibe runtergleiten und betrachtete nachdenklich die andere Straßenseite. Mit dem Wagen auf das Gelände der Uniklinik zu fahren war ihm zu riskant. An allen Einfahrten gab es Schranken. Er erwartete keinen Ärger, aber falls etwas schiefging, wollte er nicht zu Fuß fliehen müssen.

Hinter ihm hupte es, und er bog nach rechts in die Naegelestraße ab. Er fand eine Parklücke und stieg aus. Sicherheitshalber hatte er wieder die gestohlenen Kennzeichen angeschraubt. Es musste ja nicht durch einen blöden Zufall rauskommen, dass er in der Nähe der Klinik gewesen war, als Liz Montario starb. Auf der Rückbank lag die Schirmmütze. Er zog sie tief ins Gesicht. Das schützte nicht nur vor neugierigen Blicken, sondern vor allem vor Kameras.

Die Hände in den Hosentaschen schlenderte er los. Er hatte Siegfried Sobotta seinen Bericht vorbeigebracht, bevor er aufgebrochen war. Der Ausdruck umfasste nur zwei Computerseiten. Jedes Wort zu viel stellte ein Risiko dar. Also hatte er ihn so knapp wie möglich gehalten.

Landorf betrat das Gelände durch den Fußgängereingang an der Moorenstraße und hielt auf das neue große Gebäudeensemble ZOM II zu. Die schwierigste Aufgabe war herauszufinden, wo Liz Montario lag, ohne jemanden zu fragen, der sich später an ihn erinnern würde. Den Kollegen abzulenken, der vor der Tür Wache hielt, wäre dagegen ein Kinderspiel. Da hatte er schon eine Idee.

Die Aufschrift Zentrum für Operative Medizin prangte über dem Eingang der protzigen Glasfassade. Niemand beachtete ihn, als er das Gebäude betrat. Es gab eine Rezeption, ein Café und ein kleines Geschäft. Und genug Leute, die alle mit sich selbst beschäftigt waren. Er stellte sich vor ein Informationsschild und studierte es.

Zwei Ärztinnen kamen durch eine Tür am Ende der Eingangshalle. Aus den Augenwinkeln sah er sie auf sich zukommen. Er schnappte Gesprächsfetzen auf. Irgendwas mit Remission und Therapieplan. Sie hätten auch Chinesisch sprechen können. Als sie ihn erreichten, verlangsamten sie Ihre Schritte.

«Können wir Ihnen helfen?», fragte eine.

«Danke, ich hab’s schon gefunden», brummte er, ohne sie anzusehen, und wandte sich rasch ab.

Er stieg die Treppe hinauf in die erste Etage. Von der Galerie aus hatte er einen guten Überblick. Nachdenklich starrte er auf die Gäste im Café. So einfach, wie er gedacht hatte, funktionierte das nicht. Dann kam ihm eine Idee. Er würde in der Zentrale des Krankenhauses anrufen. Als Kriminalhauptkommissar Miguel Rodríguez. Er könnte sich sogar den Arzt geben lassen, der Liz operiert hatte. Oder den Kollegen, der das Krankenzimmer bewachte. Er würde alles erfahren, was er wissen musste.

Dienstag, 13. Oktober, 15:12 Uhr

Hubert Burghausen erhob sich, als Birgit und Miguel das Vernehmungszimmer betraten, und sah sie fragend an.

Miguel nickte, mehr war nicht nötig. Ein erleichtertes Lächeln huschte über Burghausens Gesicht.

Birgit sah zum Tisch, wo Ferris Bischoff mit einem korpulenten kleinen Mann mit zurückgegeltem Haar saß. Sein Anwalt. Ihnen gegenüber hatte der Kollege Axel Stranitzky Platz genommen.

Er beugte sich über den Rekorder. «KHK Birgit Clarenberg und KHK Miguel Rodríguez haben den Raum betreten.»

Burghausen ging zurück zum Tisch. «Das ist Konstantin Heimburger, Ferris Bischoffs Rechtsbeistand.»

Heimburger musterte die beiden kritisch. «Mein Mandant hat sich zur rückhaltlosen Zusammenarbeit mit der Polizei entschlossen. Ihr Kollege Burghausen hat mir versichert, dass das entsprechend gewürdigt wird.»

Miguel hob die Brauen. «Auf das Strafmaß haben wir keinen Einfluss.»

«Natürlich nicht. Davon rede ich auch gar nicht.»

«Gut, dann sind wir uns ja einig.» Burghausen rieb sich die Hände. «Herr Bischoff hat uns gerade erzählt, dass er Lars Beck von früher kennt. Die beiden haben vor Jahren in derselben Kneipe gejobbt. Deshalb hat Beck den Mailanhang mit dem Trojaner so arglos geöffnet.»

Birgit setzte sich. Ihr brannten ganz andere Fragen auf der Zunge, doch sie hielt sich zurück. Burghausen und Stranitzky leiteten die Befragung. Als sie in Bischoffs Richtung sah, zwinkerte er ihr anzüglich zu. Birgit presste die Lippen zusammen, aber sie hielt seinem Blick stand.

«Lars Beck wusste also nichts von den Morden?», setzte Stranitzky die Befragung fort.

Bischoff löste seinen Blick von Birgit, ein verächtliches Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus. «Der Schwachkopf hatte keinen Schimmer.»

«Dann wird es Zeit, dass Sie uns erklären, wie Sie Ihre Opfer kontaktiert haben.»

Ferris Bischoff verzog den Mund. «Das war total easy. Ich hatte ja eh meine Masche.»

«Was für eine Masche?»

«Na ja. Ich habe Mädels aufgerissen, indem ich mich als berühmter Fotograf ausgegeben habe. Die haben dann für mich posiert. Ich konnte praktisch alles von denen verlangen.» Nach einem raschen Blick zu seinem Anwalt fügte er hinzu: «Das war natürlich immer ganz harmlos. Was ich meine, ist, dass sie sich ausgezogen haben und so.»

«Verstehe.» Stranitzky lehnte sich zurück.

Burghausen übernahm. «Haben Sie es bei Tina Grandt auch so gemacht?»

«Im Prinzip ja. Die Verabredung stand schon, als, na ja, als die andere Sache dazwischenkam.»

«Mit der anderen Sache meinen Sie, dass Sie beschlossen haben, sie zu töten?»

Bischoff sah zu seinem Anwalt. Der nickte.

Birgit kaute auf ihrer Fingerspitze. Der Komplize, sie mussten wissen, wer der Komplize war! Alles andere hatte Zeit. Sie spürte, dass Miguel, der neben ihr Platz genommen hatte, genauso auf heißen Kohlen saß.

«Ja», sagte Bischoff gedehnt. «In der Papierfabrik hatte ich schon ein paar Shootings gemacht, da gibt es eine Menge ruhige Ecken, wo man völlig ungestört ist. Und mit dieser Tina hatte ich mich schon Tage vorher dort verabredet.»

«Wie sind Sie auf den Einfall gekommen, die Frau vor laufender Kamera zu töten?»

Bischoff schüttelte seinen Strubbelkopf. «Das war wegen dieser Filmseite. Die, auf der Fans Clips von ihren Lieblingsszenen einstellen. Ich hatte irgendwann gepostet, dass das alles viel zu amateurhaft aussieht. Man erkennt sofort, dass es billige Fakes sind. Vor allem die Mordszenen. Und dann hat mir dieser Kerl eine Privatmail geschickt.»

Burghausen legte den Kopf schief. «Welcher Kerl?»

«I.E. Carr. Er meinte, solche Clips seien nur mit echten Morden geil. Aber das würde sich keiner trauen.»

«Und?»

«Ich weiß nicht, ich dachte, irgendwie hat er recht. Und ich habe mich herausgefordert gefühlt. Und da habe ich den Hund abgeknallt. Ich hatte ja noch das Gewehr von meinem Onkel.»

«Was hat dieser Carr dazu gesagt?»

«Er fand’s geil, meinte aber, dass es nur halber Kram gewesen sei, weil’s ein Tier war.»

«Und da haben Sie beschlossen, ihm zu beweisen, dass Sie auch einen Menschen vor laufender Kamera töten können.»

Bischoff nickte. «Der war echt von den Socken. Vor allem, als er das mit dem Code gerafft hat. Das war nämlich meine Idee. Wenn er schon große Sprüche klopfen musste, sollte er auch selbst beweisen, dass er Mumm hat. Erst dachte ich, er kneift, vor allem, weil er plötzlich meinte, dass wir uns ab sofort nicht mehr mailen sollten. Er hat auch darauf bestanden, dass ich alle Mails, die er mir geschickt hat, lösche. Aber dann, ein paar Tage später, habe ich den Clip entdeckt: Halloween. Da wusste ich, dass der Kerl es echt draufhat.»

«Und Sie wissen nichts über I.E. Carr? Sie haben in Ihren Mails nie über Persönliches gesprochen?»

«Nee. Nicht ein Wort.»

«Kein Hinweis auf seinen richtigen Namen?»

«Nada.»

«Haben Sie die Mails gelöscht?»

«Klar.»

Burghausen sah zu Axel Stranitzky. «Die müsste man doch noch irgendwo auf dem Rechner finden, oder?»

Bischoff stieß einen verächtlichen Laut aus. «Keine Chance, Leute. Die Mails waren nie auf meinem Rechner, nur auf dem Server. Da kommt ihr nicht ran.»

Birgit erkannte an dem triumphierenden Blitzen in Bischoffs Augen, wie sehr es ihn freute, dass die Mails unrettbar verloren waren. Offenbar bewunderte er seinen Mittäter so sehr, dass ihn die Aussicht, I.E. Carr könnte ungestraft davonkommen, euphorisch stimmte. Da schien es ihm sogar egal zu sein, dass er selbst lebenslänglich hinter Gittern verschwinden würde.

Frustriert dachte Birgit daran, dass das nächste Opfer irgendwo in der Kanalisation erschossen werden sollte. Sie hatte Zoe und Florian gebeten zu recherchieren, wie viele Einstiege es gab und welche dem Täter als besonders geeignet erscheinen mochten. Doch die Aussicht, die richtige Stelle zu finden, war verschwindend gering. Es gab mehr als eintausendfünfhundert Kilometer Kanal unter der Stadt. Das Stück zu finden, das der Täter für den Mord auswählte, wäre wie ein Sechser im Lotto.

Dienstag, 13. Oktober, 15:34 Uhr

Irgendwann hatte Stadler doch aufgegeben, nachdem er gefühlte Stunden seine Fäuste am Stahl der Tür malträtiert hatte. Sie hatten ihm Uhr und Handy weggenommen, er hatte keine Ahnung, wie viel Zeit tatsächlich vergangen war.

Als mit einem Mal draußen Schritte zu hören waren und die Tür entriegelt wurde, konnte er es kaum glauben. Er wurde in den zweiten Stock geführt. In Handschellen. Mit stoischem Blick ertrug er die demütigende Prozedur. Hauptsache, er bekam die Chance, mit jemandem zu sprechen.

Er wurde in das Vernehmungszimmer gestoßen. Als er nicht nur Hubert Burghausen, sondern auch Birgit und Miguel entdeckte, atmete er auf. Birgit sah aus, als hätte sie seit Tagen weder gegessen noch geschlafen, und auch Miguel wirkte mitgenommen. Selbst Burghausen sah man die Strapazen der Ermittlung an.

«Wie geht es Liz?», fragte Stadler, während ihm die Handschellen abgenommen wurden.

«Sie hat die Operation gut überstanden», sagte Birgit.

Stadler fiel ein Stein vom Herzen. «Ist jemand bei ihr?»

«Vor ihrem Zimmer steht ein Kollege.»

Das beruhigte Stadler nicht wirklich. «Er wird versuchen, sie umzubringen.»

«Wer?», fragte Burghausen scharf.

«Alex.»

«Was?» Burghausen stieß ein freudloses Lachen aus. «Wie kommst du denn auf diesen Schwachsinn?»

«Ich fürchte, Georg hat recht», sagte Birgit. «Wir haben Anhaltspunkte dafür, dass Alex Landorf derjenige ist, der Georg die Fotos untergeschoben hat.»

Stadler bekam vor Erleichterung weiche Knie. Er hatte nicht zu hoffen gewagt, dass Birgit und Miguel seinen vagen Hinweisen gefolgt waren. Er hätte es besser wissen müssen. Sie waren zwei der besten Ermittler, die er kannte. Und sie waren seine Freunde. Da konnte Burghausen, der Schleimer, ihnen so viel Wein spendieren, wie er wollte.

«Da bin ich aber gespannt.» Burghausen setzte sich und verschränkte die Arme.

Birgit und Miguel nahmen die Stühle neben ihm ein. Stadler setzte sich auf die andere Seite des Tisches.

Er sah Birgit an. «Das Kennzeichen?»

«Das Wohnmobil gehört seinem Schwager.»

Fassungslos schüttelte Stadler den Kopf.

«Würde mir mal jemand erklären, wovon ihr redet?», schaltete sich Burghausen ein.

Birgit nickte Stadler zu. So knapp wie möglich berichtete er von seinen Recherchen in Prag. Burghausen riss mehrmals den Mund auf, doch er ließ ihn ausreden.

«Das Feuerzeug war in meiner Hosentasche. Es müsste bei den Sachen sein, die einkassiert wurden, als ich in die Zelle gesteckt wurde. Falls Alex es nicht hat verschwinden lassen. Die SMS mit dem Foto müsste noch auf meinem Handy sein. Auch die Kontaktdaten von Aneta. Der Scheißkerl hat sich übrigens Georg genannt.»

Wortlos stand Burghausen auf und ging zur Tür. Er sprach mit einem Kollegen, der auf dem Gang stand. «Die Sachen werden gleich gebracht», sagte er, nachdem er sich wieder gesetzt hatte. «Alex hat also ein schmutziges Hobby. Und um sich abzusichern, hat er für die Fotosession deine Identität angenommen. Das hätte ich niemals von ihm gedacht.»

«Ich fürchte, so einfach ist es nicht», sagte Miguel.

«Was denn noch?»

«Alex hat Georg nicht benutzt, um seine miesen Machenschaften zu decken. Er hat das alles nur getan, um Georg eins auszuwischen. Das Ganze ist ein Rachefeldzug.»

«Rache? Wofür?»

«Linda Franke.»

Begreifen zeichnete sich auf Hubert Burghausens Gesicht ab.

Stadler wurde es kalt. «Was? Ich verstehe nicht …»

«Sie war seine große Liebe», sagte Miguel. «Wusstest du das nicht?»

Er schüttelte stumm den Kopf. Dachte an den Abend in der Kneipe, an dem er Linda so plump hatte abblitzen lassen. An das, was danach geschehen war. Scheiße.

«Die Frage ist nun, ob Alex auch den Tatort an der Moskauer Straße manipuliert hat, um Georg zusätzlich zu den anzüglichen Fotos auch den Mord anzuhängen.»

«Warum sollte er das tun?» Burghausen verschränkte wieder die Arme. «Das ergibt doch keinen Sinn! Warum der ganze Aufwand mit den Fotos, wenn er ihm einen Mord anhängen kann? Nein, Alex kann nicht für beides verantwortlich sein.»

«Er hatte es vielleicht nicht so geplant», widersprach Birgit. «Aber als am Tatort das Tablet gefunden wurde, als sich die Gelegenheit bot, hat er sie genutzt.»

«Das Messer.» Stadler löste seine Gedanken von der Erinnerung an das fatale Date mit Linda Franke. «Vermutlich hat er es entdeckt und verschwinden lassen. Und dann hat er es später in meinem Kofferraum versteckt.»

«Was für ein Messer?», fragte Birgit. Sie sah alarmiert aus.

«Ich nehme an, er meint das, mit dem er in der Gondel herumgefuchtelt hat.» Burghausen schob seine Brille hoch.

Stadler holte tief Luft. Ruhig bleiben! «Ich habe nicht damit herumgefuchtelt. Ich habe es Liz gezeigt.»

«Woher hattest du es?» Burghausen beugte sich vor.

«Ich hatte meinen Wagen bei einem Bekannten untergestellt.» Stadler betrachtete seine Hände. Blut klebte daran. Liz’ Blut, gemischt mit seinem eigenen. Er hatte sich die Fäuste an der Zellentür blutig geschlagen. «Dieser Bekannte hat erzählt, dass ein Polizist da war, der den Wagen sehen wollte. Das muss Alex gewesen sein. Er hat das Messer im Kofferraum deponiert, wo ich es gefunden habe.»

«Warum hast du Liz das Messer auf dem Riesenrad gezeigt?», fragte Miguel.

«Sie wollte es sehen. Ich habe es ihr hingehalten.»

«Hätte man das als Angriff missverstehen können?», hakte Miguel nach.

«Möglich.» Stadler riss sich vom Anblick seiner blutigen Hände los. «Obwohl – ich habe ihr den Griff entgegengestreckt. Nein, eigentlich konnte man das nicht falsch interpretieren.»

In das Schweigen hinein, das seinen Worten folgte, klopfte es. Ein Kollege trat ein und überreichte Hubert Burghausen einen Klarsichtbeutel. Der schüttete den Inhalt auf dem Tisch aus. Stadler ging die Gegenstände durch. Seine Armbanduhr, seine Brieftasche, sein Schlüsselbund und das Feuerzeug, das Aneta ihm gegeben hatte.

«Das Handy fehlt», stellte Burghausen fest.

«In der Gondel hatte ich es noch.» Stadler rief sich ins Gedächtnis, was geschehen war. «Es lag auf dem Boden. Die SMS von Aneta kam genau in dem Moment, als Alex mich verhaftete.»

«Also könnte es bei den Asservaten sein», sagte Miguel.

«Ich fürchte, da werden wir es nicht finden.» Birgit starrte auf die Gegenstände auf dem Tisch. «Wenn Alex gesehen hat, dass ihm vom Bildschirm sein eigenes Gesicht entgegengeblickte, hat er das Ding bestimmt verschwinden lassen. Selbst wenn ihm nicht sofort klar war, was das zu bedeuten hat.»

«Immerhin haben wir das Feuerzeug.» Stadler drehte es mit einem Kuli, sodass die anderen die Gravur auf der Unterseite lesen konnten. «Seht ihr? L.F.»

Miguel stieß einen Pfiff aus. «Das ist Lindas Feuerzeug.»

«Es wäre möglich.» Burghausen machte mit seinem Handy ein Foto von der Gravur. «Aber mit Sicherheit wissen wir es nicht.»

«Doch.» Miguel sah ihn an. «Ich weiß es. Ich habe es bei ihr gesehen. Wir haben sogar darüber gesprochen, ein Geschenk von einem Exfreund, wenn ich mich richtig erinnere.»

Burghausen zog eine Augenbraue hoch. In seinem Kopf schien es zu arbeiten. Dann nickte er. «Okay. Ich denke, es wird Zeit, dass wir mit Alex reden. Ich rufe ihn an. Er hat vorhin seinen Bericht bei Sobotta abgegeben. Ich sage einfach, dass ich noch ein paar Fragen dazu habe. Wir halten das alles ganz klein.»

Stadler gefiel das nicht. «Alex ist nicht blöd, er hat uns alle an der Nase herumgeführt. Wenn er den Braten riecht, taucht er unter.»

«So wie du, ja?»

«Autsch.»

«Du bist noch nicht aus der Sache raus, Georg.»

«Du willst ihn doch wohl nicht länger hier festhalten?» Birgit sah ihn entgeistert an.

«Natürlich nicht. So wie die Dinge liegen, sind alle potenziellen Beweise gegen Georg kontaminiert.» Er wandte sich an Stadler. «Aber um ein Disziplinarverfahren kommst du nicht herum.»

«Glaub mir, das ist im Moment mein kleinstes Problem.»

«Vergesst nicht, dass wir noch einen Serienmörder finden müssen», ging Birgit dazwischen.

«Dann lasst mich helfen.»

«Du bist suspendiert, Georg.» Burghausen schüttelte den Kopf.

«Jetzt sei doch nicht so scheißbürokratisch!» Stadler donnerte mit der Faust auf den Tisch und zuckte vor Schmerzen zusammen.

Burghausen sprang auf. «Sag du mir nicht, wie ich meine Arbeit zu tun habe! Wer hat sich denn in seiner maßlosen Selbstüberschätzung in die Scheiße geritten?»

«Du bist so ein Arschloch, Hubert!»

«Hört sofort mit dem Blödsinn auf!» Birgit streckte ihre Arme aus. Ihre Augen blitzten wütend.

Miguel stand auf. «Ich sehe das wie Birgit. Und was Georg angeht, denke ich, sollten wir mit Sobotta sprechen. Bis das geklärt ist, brauchen wir ihn als Zeugen.»

Birgit blickte von einem zum anderen. «Kriegt ihr das hin, ohne euch gegenseitig zu zerfleischen?»

Burghausen fummelte an seiner Brille herum. Stadler presste die Lippen zusammen. Dieser Schwachkopf konnte ihm gestohlen bleiben. Er spürte Birgits Blick und ballte die Faust. In seinem Schädel rauschte es. Zögernd streckte er Burghausen die Hand entgegen. «Tut mir leid.»

Burghausen zögerte, dann schlug er ein. «Schon gut. Schnappen wir uns die Dreckskerle!»

Dienstag, 13. Oktober, 15:43 Uhr

Die Welt schien nur aus schwarzen Vorhängen zu bestehen. Jedes Mal, wenn Liz einen der wehenden Schleier beiseiteschob, wartete dahinter schon der nächste. Eine endlose Folge von blauschwarz schimmerndem, weichem Tuch. Nichts davor. Nichts dahinter.

Entkräftet gab sie auf. Als sie das nächste Mal erwachte, versuchte sie es wieder. Diesmal kamen ihr die Schleier leichter vor, und sie glaubte, dahinter Licht zu sehen. Sie kämpfte sich durch die Stoffschichten, bis sie das Gefühl hatte, ihre Arme nicht mehr heben zu können.

Plötzlich wurde sie von grellem weißem Licht geblendet. Sie presste die Lider aufeinander. Allmählich gewöhnte sie sich an die Helligkeit. Vorsichtig öffnete sie die Augen. Noch mehr Helligkeit. Statt der Schwärze war nun alles weiß um sie herum.

Von irgendwoher piepste es monoton. Immer der gleiche Laut, immer im gleichen Abstand.

Liz spürte, wie die Müdigkeit sie zu übermannen drohte. Doch sie zwang sich, die Augen offen zu halten. Sie musste wach bleiben. Sie musste herausfinden, wo sie war. Allmählich schälten sich aus dem Weiß Konturen heraus. Eine Wand. Ein Fenster. Ein Tisch.

Mit einem Mal bewegte sich etwas links von ihr. Sie sah es kaum, spürte es mehr, eine Veränderung des Lichts. Ein Schatten.

Sie versuchte vergeblich, den Kopf zu drehen. Wieso war alles an ihr so unendlich schwer?

Der Schatten näherte sich, trat in ihr Blickfeld. Verschwommen erkannte Liz eine Schirmmütze, eine dunkle Jacke und etwas in der Hand der Gestalt. Ein glänzender, länglicher Gegenstand.

Heißkalte Angst durchfuhr sie. Etwas stimmte nicht, obwohl sie nicht hätte sagen können, was es war. Sie wollte wegrennen, zurück in die Schatten hinter den Vorhängen, sich zwischen dem dunklen weichen Stoff verbergen. Sie schloss die Augen. Und schon hüllte der erste Vorhang sie ein, zog sie nach unten in das Reich der Schatten. Sie hörte ein Knacken, weit entfernt, wie aus einer anderen Welt, dann nahm die unendliche Dunkelheit sie in sich auf.

Mittwoch, 14. Oktober, 09:13 Uhr

Alex Landorf stellte sich breitbeinig ans Fenster und ließ den Anblick der Häuserfluchten auf sich wirken. Selten zuvor hatte er sich so gut gefühlt. Gestern Nachmittag, als er an Liz Montarios Krankenbett gestanden hatte, war ihm endlich klargeworden, was er wirklich wollte. Es war so einfach und doch so genial.

Letztlich war es ein Kinderspiel gewesen, ungesehen in Liz’ Zimmer zu kommen. Und zugleich ein Geniestreich. Nach seinem Anruf als Kriminalhauptkommissar Rodríguez hatte er den richtigen Korridor schnell gefunden. Ein kurzer Blick um die Ecke hatte ihm den Kollegen gezeigt, der gelangweilt auf seinem Handy herumgetippt hatte.

Er hatte ziemlich lange warten müssen, bis sich eine Gelegenheit geboten hatte: eine Krankenschwester, die mit einem Servierwagen voller Sprudelflaschen beschäftigt war, und ganz am anderen Ende des Flurs zwei Männer, die offenbar ein Zimmer suchten.

Blitzschnell war er aus seinem Versteck hinter einer überdimensionalen Topfpflanze hervorgesprungen und hatte der Krankenschwester eins mit einer Sprudelflasche übergezogen. Dann hatte er sich über die ohnmächtig am Boden liegende Frau gebeugt und lautstark um Hilfe gerufen.

Wie erwartet kam der Kollege sofort herbeigeeilt. «Was ist los? Was ist passiert?»

Landorf löste seinen Blick nicht von der Frau, sodass der Mann sein Gesicht nicht erkennen konnte. «Dieser Kerl, er hat die Schwester einfach niedergeschlagen. Und dann ist er weggerannt. In diese Richtung.» Landorf deutete den Flur entlang. «Da! Sehen Sie, da läuft er. Beeilen Sie sich!»

Der Beamte flitzte los, zückte im Laufen sein Funkgerät.

Landorf war sofort in die andere Richtung gestürmt, die Spritze in der Hand, die er vorher aus einem Behandlungszimmer entwendet hatte. Ihm war klar gewesen, dass er nicht viel Zeit haben würde. Der Kollege würde nicht lange brauchen, um das Ablenkungsmanöver zu durchschauen. Eine Minute. Maximal zwei. Genug Zeit, um eine tödliche Menge Luft in Liz’ Blutbahn zu pumpen.

Landorf wandte sich vom Fenster ab und schlenderte durch das geräumige Wohnzimmer. Georg Stadler besaß zweifellos einen exquisiten Geschmack. Das Ledersofa war ein teures Designerstück, die Musikanlage der Hammer. Genauso würde Landorf sich auch gern einrichten. Wenn er die nötige Kohle hätte. Nein, er wollte nicht irgendeine, er wollte diese Wohnung. Gleich als er sie zum ersten Mal betreten hatte, hatte sie zu ihm gesprochen. Wie eine schöne Frau, die erobert werden wollte. «Nimm mich!», hatte die Wohnung ihm zugeraunt, und er hatte gelobt wiederzukommen. Er hatte Wort gehalten.

Mit einem Lächeln auf den Lippen ließ er sich auf das Sofa sinken. Behutsam strich er über das weiche Leder und dachte an Liz. Als sie so absolut wehrlos vor ihm gelegen hatte, war ihm die Erkenntnis gekommen. Die Erkenntnis, dass alles auf ein Duell hinauslief. Mann gegen Mann. Und Liz Montario würde der Preis sein.

Mittwoch, 14. Oktober, 10:24 Uhr

Birgit hastete aus dem Gebäude, bog um die Ecke und tauchte in das Einbahnstraßengewirr von Unterbilk ein. Kalter Wind zerrte ihr an den Haaren und fuhr ihr unter den Rock, den sie trotz der beklemmenden Aussicht, heute womöglich noch in der Kanalisation herumzuirren, angezogen hatte.

Nur ein paar Augenblicke Ruhe. Das Präsidium glich einem Tollhaus. Seit sich herumgesprochen hatte, dass nicht Georg Stadler, sondern Alex Landorf der Übeltäter war, kursierten die wildesten Theorien und Gerüchte, was hinter Landorfs Rachefeldzug stecken mochte.

Wie Georg befürchtet hatte, war Landorf untergetaucht. Niemand hatte eine Ahnung, wo er steckte. Zu Hause war er nicht, auch nicht in dem Haus seines Schwagers in Mettmann. Nach seinem Van wurde gefahndet, doch bislang ohne Erfolg.

Gestern Nachmittag hatte es einen merkwürdigen Zwischenfall im Krankenhaus gegeben. Eine Schwester war von einem Unbekannten niedergeschlagen worden. Der Beamte vor Liz’ Tür hatte daraufhin für einige Minuten seinen Posten verlassen. Als er zurückkehrte, hatte alles normal ausgesehen. Liz war es gutgegangen, sie hatte tief und fest geschlafen. Offiziell galt der Exfreund der Krankenschwester als tatverdächtig, doch Birgit glaubte nicht daran. Sie war sicher, dass Alex Landorf hinter dem Anschlag steckte. Vielleicht hatte die Zeit nicht gereicht. Aber Landorf würde es wieder versuchen, da war sie sicher.

Birgit erreichte das Friedensplätzchen und setzte sich auf eine Bank. Sie schloss die Augen und stellte sich vor, an einem einsamen Strand zu sein. Vergeblich. Statt Wellen, die an ihren nackten Füßen leckten, tauchten die Bilder ihres Albtraums von letzter Nacht vor ihrem inneren Auge auf. Sie hatte geträumt, dass sie Miguel dabei erwischte, wie er Sex mit Linda Franke hatte – auf ihrem Schreibtisch, zwischen ihrer Handtasche und ihrem Lieblingskaffeebecher. Dann war aus Linda plötzlich Georg Stadler geworden, der mit runtergelassener Hose über der Schreibtischplatte hing und sie verlegen angrinste. Zum Schluss hatte sich Georgs Gesicht in das von Alex Landorf verwandelt. Da war sie schreiend aufgewacht. Ein Blick auf den Wecker hatte ihr gezeigt, dass es erst fünf Uhr morgens war. Trotzdem hatte sie sich aus dem Bett gequält. Das Risiko, weiter zu träumen, war ihr zu groß gewesen.

Abrupt stand Birgit auf. Zeit, ins Präsidium zurückzukehren. Vielleicht gab es Neuigkeiten aus Golzheim. Zoe und Florian hatten herausgefunden, dass es in der Nähe des Nordparks ein altes Stück Kanal gab, das nicht mehr in Gebrauch war, sondern besichtigt werden konnte. Ein idealer Ort für I.E. Carr, um seine Szene aus Der dritte Mann nachzustellen. Kein Gestank, keine nassen Füße, keine Arbeiter, die überraschend auftauchen konnten.

Obwohl der Killer theoretisch jeden anderen Einstieg in der Stadt nehmen könnte, hatten sie beschlossen, den Eingang zu dem Besucherkanal zu observieren. Mit etwas Glück ertappten sie I.E. Carr auf frischer Tat.

Als Birgit in die Lorettostraße einbog, sah sie Miguel in einem Ladenlokal verschwinden. Er gönnte sich also auch ein paar Minuten Auszeit.

Neugierig näherte Birgit sich dem Schaufenster. Kein Laden, ein Café. Birgit spähte ins Innere und sah gerade noch, wie Miguel sich aus der Umarmung eines Mannes löste. In den Sekundenbruchteilen, bevor sie sich entsetzt wegdrehte, erkannte sie einen langen dunklen Pferdeschwanz, ein markantes südländisches Gesicht und ein rosafarbenes Hemd, bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Und eine Hand, die Miguels Hüfte auf eine Art umfasste, die etwas unbestreitbar Intimes hatte.

Mittwoch, 14. Oktober, 11:27 Uhr

Das Riesenrad war wieder für den Fahrbetrieb freigegeben. Es drehte sich gemächlich, seine Lichter funkelten gegen den grauen Oktoberhimmel, Gesichter drückten sich an die Scheiben. Nur eine Gondel war leer. Sie war noch von der Polizei gesperrt. Folie ersetzte die zerborstene Scheibe.

Georg Stadler legte den Kopf in den Nacken, um dem Lauf der Gondel mit den Augen zu folgen. Er fragte sich, wie viele Menschen auf dem Riesenrad wussten, was hier geschehen war. Angst schien jedenfalls niemand zu haben. Er wandte den Blick ab und sah zu der Stelle, wo der Van gestanden hatte. Kreidespuren auf dem Boden verrieten, dass die KTU hier jeden Zentimeter vermessen hatte.

«Ich finde es gruselig hier.» Helene hakte sich bei ihm unter. «Lass uns woanders hingehen.» Sie blickte auf die Uhr. «Ich habe nur noch eine halbe Stunde, bis ich aufbrechen muss, die möchte ich nicht gerade an dem Ort verbringen, an dem du beinahe gestorben wärst.» Sie musste für einen Vortrag nach München und würde über Nacht bleiben.

«Also gut.» Er küsste sie. «Was schlägst du vor?»

«Eine heiße Schokolade wäre jetzt genau das Richtige. Ich habe eiskalte Finger. Um die Ecke ist ein total schönes Café.»

«Gut.» Schweren Herzens riss er sich los. Ihm stand nicht der Sinn nach heißer Schokolade. Er wollte seinen Job machen. In der Stadt liefen zwei Killer frei herum. Einer davon war Polizist und hatte es auf ihn abgesehen. Zwar hatte sein Chef die Suspendierung nicht aufgehoben, aber er hatte angedeutet, ein Auge zuzudrücken, falls ihm Stadler auf dem Flur des KK 11 über den Weg lief. Das war das Beste, was er ihm hatte anbieten können. Schließlich drohte ein Disziplinarverfahren, und der Verdacht im Mordfall Tatjana Zilke war auch noch nicht völlig ausgeräumt. Zwar gab es keine Beweise gegen ihn, doch er hatte nach wie vor ein Motiv und kein Alibi. Ganz zu schweigen davon, dass man die Tatwaffe bei ihm sichergestellt hatte. Immerhin hatte Kostas Alex Landorf anhand eines Fotos als den Mann identifiziert, der an dem Mustang rumgefummelt hatte.

Sie ergatterten einen Tisch am Fenster. Helene bestellte dunkle Schokolade ohne Sahne, Stadler einen Espresso.

«Ich weiß, dass du auf heißen Kohlen sitzt», sagte sie, die Tasse in der Hand. «Umso glücklicher macht es mich, dass du trotzdem hier mit mir sitzt.»

«Ich möchte, dass wir das wiederholen, wenn alles vorbei ist. Ganz in Ruhe.»

«Das möchte ich auch.» Sie stellte die Tasse ab. «Was hast du als Nächstes vor?»

«Zuerst will ich in meine Wohnung. Ich weiß schon gar nicht mehr, wie sie aussieht. Und danach noch einmal zu Liz ins Krankenhaus.» Er war am Morgen schon dort gewesen, doch da hatte sie tief und fest geschlafen.

«Sie ist dir wichtig, oder?»

«Sie hat die Kugel kassiert, die für mich bestimmt war.»

«Das war keine Antwort auf meine Frage.»

Stadler sah sie erstaunt an. Sie lächelte, doch da war etwas in ihren Augen. Etwas Misstrauisches. Lauerndes. «Du bist doch nicht etwa eifersüchtig?»

Helene betrachtete ihre Finger. «Hätte ich einen Grund dazu?»

Plötzlich dämmerte es ihm. «Ist es, weil ich ihr von dem Messer erzählt habe und dir nicht? Verdammt, Helene, ich hatte solch eine Scheißangst, dich zu verlieren. Du hast so viel mitgemacht. Aber das Messer …»

Sie nickte, griff nach seiner Hand. «Du bist mein Zuhause, Georg. Ich gebe dich nicht wieder her.»

Er sah sie verständnislos an.

Sie lächelte. «Das Zuhause, das Dorothy in dem Film Der Zauberer von Oz so verzweifelt sucht. Ich hatte nie eins. Nie ein richtiges. Ich bin bei Adoptiveltern groß geworden, für die ich nur ein Statussymbol war. Das arme Waisenkind, das sie vor dem Heim gerettet haben.»

«Ich habe meine Eltern auch früh verloren.» Er senkte den Blick. Die Erinnerung an den kalten, grausamen Großvater, der ihn aufgezogen hatte, schnürte ihm die Kehle zu. «Ich bin mir nicht sicher, ob ich weiß, was das ist. Ein richtiges Zuhause, meine ich.»

«Wir finden es gemeinsam raus.»

«Ich fürchte, es wird nicht ganz einfach werden. Du musst etwas Nachsicht mit mir haben. Ich bin ein schwer zu zähmender Einzelgänger.»

«Das nehme ich in Kauf. Solange ich dich mit niemandem teilen muss.» Sie beugte sich vor und küsste ihn. «Alles wird gut», flüsterte sie. «Alles wird gut, du wirst sehen.»

Mittwoch, 14. Oktober, 21:03 Uhr

Birgit drückte den Rücken durch und gähnte. «Uff, ich kann nicht mehr sitzen. Ich würde am liebsten eine Runde um den Block gehen.»

«Vergiss es.» Miguel nahm den letzten Schluck Kaffee und drückte den Pappbecher zusammen. «Wir dürfen auf keinen Fall riskieren, dass er uns sieht.»

«Hat er bestimmt schon, deshalb ist er ja nicht wiederaufgetaucht.»

Vor knapp einer Stunde hatte das Observierungsteam eine verdächtige Person ausgemacht, die sich vor dem Zaun des Geländes herumdrückte, auf dem der Einstieg in das stillgelegte Kanalstück lag. Als die Verstärkung aus dem Präsidium angerückt war, hatte die Person sich bereits wieder verzogen, doch vielleicht nur, um ihr Opfer an den Tatort zu locken. Seither warteten sie in drei verschiedenen Zivilfahrzeugen außer Sichtweite auf das Startsignal. Außer Birgit und Miguel, waren Zoe und Florian sowie Hubert Burghausen und Axel Stranitzky vor Ort.

Das Viertel in Golzheim war eine der besten Wohngegenden der Stadt. Lauter weiße Villen, direkt am Nordpark, die erste Reihe zusätzlich mit unverbaubarem Rheinblick. Die Straßen waren still und leer, hier kam niemand zufällig vorbei. Umso mehr mussten sie darauf achten, nicht aufzufallen.

«Abwarten.» Miguel gähnte.

Birgit sah ihn von der Seite an. Obwohl die Straßenbeleuchtung spärlich war, konnte sie sein Gesicht gut sehen. Er wirkte völlig entspannt, strahlte eine innere Zufriedenheit aus, die Birgit nicht verstand. Hatte er so gute Laune, weil er vorhin seinen Lover getroffen hatte? «Ist dein Freund eigentlich wieder zurück?», fragte sie so beiläufig wie möglich. «Ich meine, der mit der Wohnung in Oberkassel.»

«Nee, der ist noch bis Ende des Monats weg. Ich hoffe, Georg hat nicht zu viel Chaos hinterlassen, ich war noch gar nicht nachsehen.»

Birgit überlegte, wie sie die nächste Frage formulieren sollte. Ob sie sie stellen sollte. Ob sie die Antwort überhaupt wissen wollte.

«Ist noch was?»

Sie schüttelte hastig den Kopf. «Nein. Ich dachte nur – vielleicht hätten wir Georg Bescheid sagen sollen. Es war immerhin ursprünglich sein Fall. Das hier ist vermutlich der große Showdown, und er sitzt ahnungslos an Liz’ Krankenbett.»

«Er weiß es.»

«Du hast mit ihm gesprochen?» Birgit sah einen Wagen die Straße entlangrollen. Ihre Muskeln spannten sich an. Der Wagen bog in eine Einfahrt. Fehlalarm. «Warum hast du mir das nicht gesagt?»

«Ich hab nicht dran gedacht. Ich habe ihn angerufen, weil ich wissen wollte, wie es Liz geht.» Er wirkte genervt. «Ist das so wichtig?»

«Nein.» Sie rieb sich das Gesicht. «Ich halte nur diese Warterei nicht mehr aus. Ich will, dass endlich etwas passiert.»

«Keine Sorge, ich bin sicher, dass wir I.E. Carr heute noch zu Gesicht kriegen.»

«Ich nicht.»

«Warum nicht?»

Birgit zählte an den Fingern ab. «Das Gelände ist eingezäunt, der Zugang über die Treppe zusätzlich mit einem massiven Gitter und mit einer Tür mit Sicherheitsschloss versehen. Drei fette Hindernisse. Wie soll der Täter da mit seinem Opfer reinkommen? Und wieso sollte er es versuchen, wenn er an jedem anderen Ort in der Stadt nur einen Gullydeckel anheben muss?»

«Weil man längst nicht in jedem Abschnitt aufrecht stehen kann. Und weil der Kanal hier garantiert trocken ist.» Miguel spähte durch die Windschutzscheibe. «Aber ich fürchte, du hast recht.»

In dem Moment knackte das Funkgerät. «Glaubt ihr, da tut sich noch was?» Burghausen.

«Eher nicht», antwortete Miguel.

«Birgit?»

Sie zögerte. «Einverstanden. Abbruch. Aber ein Team bleibt hier.»

Miguel warf einen Blick auf die Uhr. «Dann kriege ich ja doch noch was von der Feier mit.»

«Von welcher Feier?»

«Mein Cousin aus Cádiz ist zu Besuch. Er hat Geburtstag. Ich habe mich heute Vormittag auf einen Kaffee mit ihm getroffen, weil ich mir schon dachte, dass ich’s zur Feier vielleicht nicht schaffe.»

«Dein Cousin», murmelte Birgit benommen und dachte an den Mann im rosa Hemd. Was war sie bloß für eine Idiotin!

Miguel sah sie mit gerunzelter Stirn an.

Sie winkte ab. «Fahr los.»

Als Miguel den Wagen startete, spürte sie ein Ziehen im Magen. Sie warf einen letzten Blick auf das dunkle Gelände und hoffte, dass sie die richtige Entscheidung getroffen hatte.

Mittwoch, 14. Oktober, 21:19 Uhr

Georg Stadler blickte auf die Uhr. Seit mehr als fünf Stunden saß er in Liz’ Krankenzimmer und arbeitete sich durch Stapel von Berichten und Vernehmungsprotokollen. Er wollte verstehen, wie die Fälle zusammenhingen. Die Morde, Alex Landorfs Racheaktion, Tatjana Zilkes Diebestouren und Erpressungen. Das alles war ein Dickicht aus einzelnen Ereignissen, die irgendwie miteinander verflochten waren.

Er horchte. Draußen auf dem Korridor war alles still. Sobotta hatte den Kollegen abgezogen, weil er davon überzeugt war, dass Alex Landorf jetzt andere Sorgen hatte, als die Zeugin zum Schweigen zu bringen. Schließlich gab es viel erdrückendere Beweise gegen ihn als ihre Aussage.

Doch Stadler war nicht sicher, ob Landorf so rational an die Sache heranging. Deshalb hatte er sein Büro in die Uniklinik verlegt. Es war nicht ganz einfach gewesen, die Erlaubnis zu bekommen, sich mit den Aktenordnern in dem kleinen Zimmer breitzumachen, aber Stadler hatte sich nicht vertreiben lassen.

«Wollen Sie schuld sein, wenn ihr etwas passiert?», hatte er den Arzt gefragt.

«Wir behalten die Patientin im Auge. Sie ist in guten Händen.»

«Wie oft sehen Sie nach ihr? Wie viele Minuten dauert es, jemanden mit einem Kissen zu ersticken?»

Der Arzt war blass geworden. «Ich dachte …»

Stadler hatte sich vorgebeugt. «Können Sie garantieren, dass ihr nichts zustößt?»

Da hatte der Arzt nachgegeben.

Also hatte Stadler sich in dem Zimmer häuslich niedergelassen. Beim Lesen der Akten hatte er sich Notizen gemacht und versucht, eine Art chronologische Ordnung in das zu bringen, was geschehen war.

Ganz am Anfang stand Alex Landorfs Plan, ihn fertigzumachen. Stadler nahm an, dass Alex ursprünglich nicht mehr vorgehabt hatte, als ihm die anzüglichen Fotos unterzuschieben. Wenn er sie im richtigen Moment von dem Stick auf seinen Dienstcomputer kopiert hätte, hätte das völlig ausgereicht. Stadler wäre erledigt gewesen. Beruflich und privat.

Doch dann war ihm die Mordserie dazwischengekommen, und er hatte seinen Plan ausgeweitet. Die Filmmorde waren der zweite Punkt auf Stadlers Liste. Sie hatten mit der Erschießung des Hundes begonnen. Danach war es Schlag auf Schlag gegangen. Eine Serie, bei der die Taten von Anfang an so dicht aufeinanderfolgten, war Stadler noch nicht untergekommen. Normalerweise lagen die ersten Morde Wochen, Monate, manchmal sogar Jahre auseinander. Und erst im Laufe der Zeit wurden die Abstände kürzer. Es lag vermutlich daran, dass sie es mit zwei Tätern zu tun hatten, die sich einen Wettkampf lieferten. Auf diese Weise hatten sie sich gegenseitig in atemberaubendem Tempo hochgeschaukelt.

Stadler blätterte durch das Protokoll von Ferris Bischoffs Aussage. Wenn er nicht gelogen hatte, war der Unbekannte, der sich I.E. Carr nannte, die treibende Kraft gewesen. Er war das große Rätsel in diesem Fall, sein Motiv war Stadler völlig schleierhaft. Bischoff war einfacher zu durchschauen. Eine Kombination aus Geltungssucht, Skrupellosigkeit und extremer Gewaltbereitschaft war sein Antrieb. Seine Opfer waren ausnahmslos junge, attraktive blonde Frauen, die er mit einer vorgetäuschten Identität als Starfotograf geködert hatte. Der Mann hatte eine einschlägige Vorgeschichte, hatte wegen Vergewaltigung eine – viel zu kurze – Haftstrafe abgesessen. Stadler vermutete, dass er weitere Frauen vergewaltigt hatte, aber nicht erwischt worden war. Und dann war da das Gruselkabinett in seinem Keller. Dort hatte die KTU nicht nur die Masken und Foltergeräte gefunden, sondern auch die Kleidung seiner Opfer. Den Frauen immer genau ein Kleidungsstück zu lassen und der Rest als Trophäe mitzunehmen war offenbar eine Masche von ihm. Bei der Vergewaltigung, für die er gesessen hatte, war er genauso vorgegangen. Dass die Tote im Hotel, die nicht auf Bischoffs Konto ging, auch nur einen Slip getragen hatte, lag offenbar daran, dass sein Mittäter sich genau an die Filmvorlage gehalten hatte.

Bischoff war ein Soziopath wie aus dem Lehrbuch. I.E. Carr musste dieses Potenzial erkannt haben. Und die Morde hatten Bischoffs abartige Phantasien in neue Höhen katapultiert.

Bei Carr sah die Sache anders aus. Er wirkte kontrollierter als Bischoff. Und er schien einen anderen Frauentyp zu bevorzugen. Die noch nicht identifizierte Tote aus dem Hotel und Siegrun Merten waren beide brünett – und wesentlich älter als Bischoffs Opfer. Das war aber auch schon fast alles, was sie über den Unbekannten wussten.

Stadler betrachtete seine Listen. Warum hatte Carr einen Mittäter gesucht? Hatte er ursprünglich vorgehabt, Bischoff zu den Morden zu verleiten und selbst nur zuzusehen? Laut Bischoffs Aussage war es seine Idee gewesen, seinen Mittäter mit dem Code herauszufordern. Warum war Carr darauf eingegangen?

Stadler blickte in seinen Kaffeebecher. Leer. Er sehnte sich nach einem großen Schluck Alt. Und nach ein paar Stunden Schlaf. Sein Blick wanderte zu Liz, die reglos im Bett lag. Es kam ihm vor, als hätte sie sich seit Stunden nicht bewegt. Er sah auf das Display seines Handys. Miguel hatte sich noch nicht gemeldet. Er hatte versprochen, ihm Bescheid zu geben, wenn sich im Kanal etwas tat.

Resigniert beugte er sich wieder über die Notizen. Das größte Rätsel hatte er noch nicht einmal ansatzweise gelöst: Tatjana Zilke. Er kreiste ihren Namen ein. Wie passte sie in die Geschichte? Vom Typ her konnte sie ein Opfer von Carr sein, doch warum gab es zu ihrem Mord keinen Filmclip? Und warum hatte sie das Tablet, das sie ihm schon vor Wochen geklaut hatte, am Tatabend dabeigehabt? Hatte sie ihm aufgelauert, um ihn zu erpressen? Aber womit? Und warum hatte sie es nicht getan?

Wer auch immer Tatjana getötet hatte, Alex Landorf hatte den Mord jedenfalls genutzt, um Stadler mehr als nur ein paar schmutzige Fotos anzuhängen. Die Eingebung musste ihm gekommen sein, als das Tablet am Tatort aufgetaucht war.

Stadler warf den Stift auf den Tisch. Zu blöd, dass er nicht mit Liz über diese Fragen sprechen konnte. Warum wachte sie nicht auf? Er erhob sich, trat ans Bett, betrachtete ihr Gesicht, das mit zahllosen Schnittverletzungen bedeckt war. Die Scherben der Gondelscheibe. Behutsam berührte er ihren Arm. Keine Reaktion. Die Schwester hatte ihm versichert, dass sie nicht mehr im Koma lag. Wie konnte sie nur so tief schlafen? Frustriert ging er zurück zum Tisch. Er würde bleiben, egal, wie lange es dauerte. Irgendwann musste sie ja aufwachen. Aber er brauchte einen Kaffee, damit ihm nicht die Augen zufielen. Das Café hatte um diese Zeit längst geschlossen. Aber es gab einen Automaten. Fast genau unter Liz’ Zimmer im Erdgeschoss. Wenn er sich beeilte, wäre er in fünf Minuten zurück.

Mittwoch, 14. Oktober, 21:52 Uhr

Der Funkspruch kam, als sie auf der Elisabethstraße waren. «Verdächtige Personen auf dem U-Bahn-Baustellengelände am S-Bahnhof Bilk.»

«Shit!» Birgit sah zu Miguel.

«Denkst du, was ich denke?», fragte er, während er das Gaspedal durchtrat.

Birgit nickte und griff nach dem Funkgerät. «KHK Clarenberg hier. Das könnte was fürs KK 11 sein. Die Kollegen sollen auf uns warten.»

Ein Streifenwagen stand quer auf den Schienen, als sie die Baustelle erreichten. Birgit sah sofort, dass das Absperrgitter mit einer Drahtschere durchschnitten worden war.

«Was zu sehen?», fragte sie die Kollegen, kaum dass sie aus dem Wagen war.

«Nichts.»

Birgit schaute sich um. Rechts ein großes Kaufhaus, links ein Shoppingcenter. Beides um diese Zeit menschenleer. Selbst in dem bis Mitternacht geöffneten Schnellrestaurant war niemand zu sehen. Ihr Blick wanderte zum Tunneleingang. Ein dunkles Loch ins Nichts. Ihr Herzschlag beschleunigte sich. «Wenn es sich um unseren Verdächtigen handelt, ist äußerste Vorsicht geboten. Er ist sehr gefährlich.»

Sie stieg durch das Loch im Zaun, die anderen folgten ihr.

Als sie den Tunneleingang erreichten, zog Birgit ihre Waffe. «Er hat vermutlich eine Geisel bei sich», erklärte sie. «Die Sicherheit der Geisel hat höchste Priorität.» Sie deutete auf einen Kollegen. «Bitte warte hier am Eingang. Wir anderen gehen rein.»

Zu dritt schlichen sie vorwärts, in der einen Hand die Taschenlampe, in der anderen die Waffe. Birgit ging voran. Weiter vorn hörte sie deutlich Schritte, dann die Stimme eines Mannes, der etwas Unverständliches rief. Sie lief schneller, hielt jedoch die Lampe nach unten. Sie wollte nicht ungezielt in der Gegend herumleuchten und sich damit vorzeitig verraten. Und sie wollte keinesfalls über die Schienen stolpern.

Mit einem Mal streifte der Lichtkegel einen Schatten, eine Bewegung in einer Nische. Etwas flatterte dicht über ihren Kopf hinweg.

Birgit fuhr erschrocken zusammen. Plötzlich war sie wieder in der alten Fabrikhalle. Vor ihr stand der Killer, ein blutiges Beil in der Hand. Ihr brach der Schweiß aus, ihr Herz hämmerte, ihre Finger zitterten.

Oh, mein Gott. Nicht jetzt!

Sie rannte weiter, doch sie konnte nicht mehr richtig sehen. Die Konturen des Tunnels verschwammen, die Wände bewegten sich auf sie zu.

Mittwoch, 14. Oktober, 21:56 Uhr

Liz schlug die Augen auf und merkte entsetzt, dass schon wieder eine fremde Gestalt an ihrem Bett stand. Dann erkannte sie Georg Stadler.

«Du bist tatsächlich wach», sagte er.

Sie versuchte, etwas zu antworten, brachte aber nur gurgelnde Laute hervor.

«Lass es langsam angehen. Sonst schläfst du vor Anstrengung direkt wieder ein.» Er trat näher, setzte sich auf die Bettkante. «Ich bin froh, dass es dir gutgeht. Das war verdammt knapp.»

Liz spürte, wie ihre Augen sich mit Tränen füllten. «Es tut mir so leid, ich war so dämlich», murmelte sie.

«Schscht. Kein Wort davon. Ich war mindestens genauso dämlich.» Er ergriff ihre Hand.

«Hat er gestanden?» Jedes Wort war ein Kraftakt, aber auch ein Schritt zurück ins Leben. «Hat er erzählt, warum er …»

«Alex? Nein. Er ist abgetaucht. Immerhin bin ich fürs Erste entlastet.»

«Das ist gut.» Sie leckte sich über die trockenen Lippen. «Was ist mit dem Messer?»

«Hat der Mistkerl vermutlich in meinem Wagen deponiert.»

Liz versuchte sich aufzurichten, im Sitzen wäre das Sprechen leichter, doch ein höllischer Schmerz in ihrer Brust drückte sie zurück ins Kissen. «Aber woher hatte er es?»

«Ich schätze, er hat es am Tatort gefunden und verschwinden lassen.»

Sie sah ihn nachdenklich an. Ihre Brust brannte, ihr war kotzübel, und ihr Schädel hämmerte wie nach einer durchzechten Nacht. Nicht die besten Voraussetzungen, um das Gespräch durchzustehen, das sie mit ihm führen musste. Aber sie hatte keine Wahl. Sie musste mit Georg reden, sie konnte nicht warten, bis es ihr besserging. «Kann ich etwas Wasser haben?»

Rasch griff Stadler nach der Flasche, die auf dem Nachttisch stand, und füllte ein Glas. Behutsam setzte er es ihr an die Lippen. Sie trank gierig.

«Wir haben dein Handy nicht gefunden», sagte er, als er das Glas zurückstellte. Und wir haben leider keine Kontaktdaten von David. Deshalb konnten wir ihn noch nicht benachrichtigen. Bei deinem Vater wusste ich nicht, ob du das überhaupt willst.»

«Ihr habt doch nicht etwa …»

«Nein.»

«Gut.» Liz schloss die Augen. Als sie ihren Vater zum letzten Mal gesehen hatte, war er derjenige gewesen, der in einem Krankenhausbett gelegen hatte. Sie hatte keine guten Erinnerungen an diesen Moment. Sie sah Stadler an. «Ich nehme an, Alex hat mein Handy mitgehen lassen. Könntest du mir einen billigen Ersatz besorgen? Darin hast du ja jetzt Übung.» Sie versuchte zu grinsen, doch selbst das tat weh. «Dann rufe ich David selbst an.»

«Mach ich.» Er rieb sich über das Kinn. «Fühlst du dich fit genug, um mit mir über den Fall zu reden? Ich habe ein paar Theorien, zu denen ich gern deine Meinung wüsste.»

«Ich muss dir zuerst etwas anderes sagen. Es ist wichtig.»

Er runzelte die Stirn. «Okay. Schieß los.» Er biss sich auf die Lippe. «Blöder Ausdruck. Leg los, meine ich.»

«Ich muss etwas weiter ausholen», begann sie. «Ich bin darauf gestoßen, als ich mir die Aufzeichnung von meinen Gesprächen mit Günther Scharnowski noch mal angehört habe.»

«Scharnowski? Der Serienvergewaltiger und Mörder? Was hat der mit unserem Fall zu tun?»

«Nichts.» Liz spürte, wie die Müdigkeit sie schon wieder einhüllte. Sie musste sich beeilen. «Er hat mich lediglich auf eine Idee gebracht.»

«Was für eine Idee?»

«In den Siebzigern und Achtzigern hat ein Mörderduo in den USA für Angst und Schrecken gesorgt. Ed und Joe Burns. Vater und Sohn. Schon mal gehört?»

Stadler zuckte mit den Schultern. «Glaube nicht.»

«Die beiden haben wahllos Frauen umgebracht. Sie sind am helllichten Tag in Häuser eingedrungen, haben ihre Opfer ermordet und dann in ihren Wagen verfrachtet und irgendwo entsorgt. Wenn sie die Frau nicht allein angetroffen haben, dann haben sie den Mann oder Freund oder Sohn gleich mitgetötet.» Liz hielt kurz inne. Das Sprechen strengte sie sehr an. «Es gab nur eine Person, die dem Duo begegnet ist und es überlebt hat. Ein kleines Mädchen. Die beiden haben die Mutter ermordet, die Kleine wurde Wochen nach der Tat irgendwo aufgelesen. Körperlich unversehrt, aber völlig verstört.»

Liz merkte, dass Stadler ihr nur mit halbem Ohr zuhörte. Er schien darauf zu brennen, endlich über den aktuellen Fall zu sprechen. Aber das war der aktuelle Fall. Oder zumindest sein Anfangspunkt.

«Ed Burns, der Vater, starb irgendwann Ende der Achtziger an Krebs», fuhr sie fort. «Der Sohn mordete allein weiter, bis er 1999 endlich gefasst wurde. Er wurde zum Tod verurteilt, saß aber noch über fünfzehn Jahre in der Todeszelle. Das Urteil wurde letzten Monat vollstreckt. Ich habe in der Zeitung darüber gelesen, weil mich der Fall Burns natürlich aus psychologischer Sicht interessiert.» Liz machte wieder eine Pause, sie war erschöpft vom vielen Sprechen. Und ihr Kopf fühlte sich an, als würde er jeden Moment explodieren.

Stadler öffnete den Mund.

Sie hob die Hand. «Lass mich ausreden, bitte, du wirst gleich begreifen. Bei der Hinrichtung sahen, wie es üblich ist, Angehörige der Opfer zu. Unter den Angehörigen war auch das Mädchen. Die einzige Überlebende. Die Mutter stammte übrigens aus Deutschland, deshalb hielt man es damals für das Beste, das Mädchen dorthin zurückzuschicken. Da es keine weiteren Angehörigen hatte, wurde es von einem wohlhabenden Hamburger Ehepaar adoptiert und nahm dessen Nachnamen an. Ich glaube, dass die Hinrichtung bei dem Mädchen etwas ausgelöst hat. Das verdrängte Trauma muss plötzlich wieder aufgebrochen sein. Und nun tötet sie selbst. Vermutlich sind ihre Opfer nicht willkürlich ausgewählt, sondern Menschen, die ihr irgendwann einmal etwas Schreckliches angetan haben. Daher der Name. I.E. Carr. Ich habe mir den Kopf zerbrochen, was er bedeuten soll, und irgendwann ist es mir plötzlich eingefallen: Er spielt auf einen berühmten Horrorfilm an, bei dem es ebenfalls um die Rache eines gedemütigten Mädchens geht. Man muss nur die Buchstaben in eine andere Reihenfolge bringen.»

Jetzt hatte sie Stadlers Aufmerksamkeit. «Welcher Film?»

«Carrie.»

«Und wie kommst du darauf, dass gerade dieses Mädchen, dessen Mutter in den Siebzigern in den USA ermordet wurde, unser Killer ist? Das ist doch Jahrzehnte her. Sie muss heute über vierzig sein. Wieso sollte sie gerade jetzt und hier ihren Rachefeldzug starten?»

«Wie gesagt, ich vermute, die Hinrichtung war der Auslöser.»

«Aber wie kommst du gerade auf sie?»

«Weil sie die ganze Zeit genau vor unserer Nase war. Sie ist am Tag nach dem ersten Mord aufgetaucht, und seither war sie ständig da. Im Auge des Orkans und trotzdem unsichtbar. Wahrscheinlich war sie immer über jedes Detail der Ermittlungen informiert.»

«Was soll das heißen? Wen meinst du?» Stadlers Gesicht verriet, dass er die Wahrheit bereits ahnte, auch wenn er sich noch sträubte, sie zu akzeptieren.

«Es tut mir so leid, Georg.» Liz drückte seine Hand.

«Was tut dir leid?», blaffte er sie an.

«Der Name des Mädchens war Helen Thomas. Die Familie, die sie adoptierte, hieß Weigand. Helene ist I.E. Carr.

Mittwoch, 14. Oktober, 21:59 Uhr

Wie durch eine Nebelwand machte Birgit zwei Gestalten aus. Die größere trug einen langen Mantel und stand mit dem Rücken zu ihr auf den Schienen, keine fünf Meter entfernt. Sie hielt etwas in der rechten Hand. Birgit konnte im zuckenden Licht ihrer Maglite nicht erkennen, ob es eine Taschenlampe oder eine Waffe war. Die kleinere Gestalt hatte die Arme gehoben und drückte sich gegen ein Baufahrzeug. Ihr bleiches Gesicht war nicht mehr als ein weißes Oval in der Schwärze des Tunnels, doch Birgit hatte den Eindruck, dass es eine Frau war. Irgendwo blinkte ein rotes Licht. Das musste die Kamera sein. Wieder flatterte etwas um Birgits Kopf. Oder bildete sie sich das nur ein? Das Zittern wurde stärker.

In dem Augenblick machte der Mann eine ruckartige Bewegung, und fast zeitgleich krachte ein Schuss. Ohrenbetäubend hallte das Echo durch den Tunnel. Birgit sprang in Deckung und feuerte auf den Angreifer. Schweiß lief ihr in die Augen, und sie wischte sich mit der linken Hand über die Stirn. Mit der rechten hielt sie weiterhin die Waffe auf den Täter gerichtet.

Warum war es in diesem verfluchten Loch so dunkel? Sie hatte die Taschenlampe verloren, als sie in Deckung gesprungen war. Die Lichtkegel ihrer Kollegen zuckten hin und her, erzeugten Bewegungen, wo gar keine waren. Birgit konzentrierte sich auf den großen Schatten, den Mann im Mantel. Er war der Täter. Von der Frau konnte sie nichts mehr erkennen. Hatte der Mann sie niedergeschossen?

Plötzlich drehte der Schatten sich um und bewegte sich auf sie zu. Scheiße! Weitere Schüsse fielen. Das Krachen und das Heulen der Geschosse schien von allen Seiten gleichzeitig zu kommen. Birgit widerstand der Versuchung, sich die Ohren zuzuhalten, zielte und feuerte. Der Mann wankte getroffen.

Jemand schrie. Doch Birgit verstand die Worte nicht. Etwas quietschte und knallte. Birgit rieb sich die Augen. Noch immer sah sie alles verschwommen. Der Mann im Mantel war in sich zusammengesunken, Miguel und der Kollege von der Streife stürzten zu ihm. Von der Frau war nichts zu sehen.

Ein Schwindel rauschte durch Birgits Kopf. Sie musste sich an der Wand abstützen. Gerade als das schummrige Gefühl nachließ, drehte sich Miguel mit weit aufgerissenen Augen zu ihr um.

Mittwoch, 14. Oktober, 22:10 Uhr

Georg Stadler schaffte es gerade noch aus dem Gebäude. Kaum war er draußen, erbrach er seinen Mageninhalt auf den Bürgersteig. Er würgte so lange, bis nichts mehr kam außer Magensäure. Dann richtete er sich zitternd auf.

Fuck! Fuck! Fuck!

Liz musste sich irren. Er wankte ein paar Schritte von dem Gebäude weg und tastete nach seinem Handy. Aber er hatte nur das billige Teil mit der Prepaid-Karte dabei, mit dem er nicht im Internet surfen konnte.

In seinem Schädel rasten die Gedanken durcheinander wie Kometen auf Kollisionskurs. An dem Abend, als er Helene zum ersten Mal getroffen hatte, war sie gerade aus Kalifornien zurückgekehrt. Angeblich von einem Filmfestival. Drei Tage zuvor war Joe Burns hingerichtet worden.

Aber warum? Er versuchte, sich hinter der Maske, die auf die hilflose Frau in dem Hotelzimmer einstach, Helenes Gesicht vorzustellen. Unmöglich. Er schloss die Augen, hörte ihre Stimme in seinem Kopf, spürte ihre Haut unter seinen Fingern, roch den Duft ihrer Haare.

Er ballte die Faust, schlug sich gegen die Stirn. Die Kratzer auf seinem Rücken brannten. Sie hatte ihn markiert, wie eine Raubkatze ihr Revier. Er dachte daran, wie sie sich im Auto geliebt hatten. Ihre Leidenschaft. Ihre Gier. Was er ihr im Taumel seiner Gefühle alles anvertraut hatte. Oh, mein Gott, was hatte er getan? Noch einmal schlug er sich gegen die Stirn. Dann wählte er Birgits Nummer. Nichts. Er versuchte es bei Miguel. Wieder nichts.

Der Kanal! Sie mussten an dem Einstieg in Golzheim sein. Und wenn Liz sich nicht irrte, war Helene ebenfalls dort. Fuck!

Stadler blickte zurück zu der Glasfront des Gebäudes. Konnte er es wagen, Liz allein zu lassen? Sicherlich war sie längst wieder eingeschlafen. Und er würde nicht länger als eine Stunde fort sein. Aber er musste hin. Er musste Gewissheit haben.

Er lief auf den Parkplatz zu, wo der Sierra stand. Der Mustang war noch bei der KTU. Er war gerade erst losgefahren, als Miguel ihn zurückrief.

«S-Bahnhof Bilk. Die Baustelle.» Mehr sagte er nicht.

Stadler gab Gas. Sein Magen war noch immer in Aufruhr, und die Ahnung, dass etwas Schreckliches passiert war, schnürte ihm die Kehle zu.

Gerade als er die Karolingerstraße überquerte, kam ihm ein Krankenwagen entgegen. Er versuchte, nicht daran zu denken, dass Birgit verletzt sein könnte. Oder Helene.

Als er die Unterführung am S-Bahnhof erreichte, bremste er abrupt ab. Mehrere Einsatzfahrzeuge standen kreuz und quer auf der Straße, Kollegen rannten herum, einige errichteten eine Absperrung, andere schienen nach Spuren zu suchen.

Stadler sprang aus dem Wagen. Miguel war das erste bekannte Gesicht, das er entdeckte. Als Stadler fast bei ihm war, blickte der Spanier auf. Seine Miene war angespannt.

«Was ist passiert?», fragte Stadler atemlos.

«Uns ist die ganze Scheiße um die Ohren geflogen.» Miguel raufte sich die Haare. «Das Opfer wurde angeschossen, und der Killer ist uns durch die Lappen gegangen.»

Donnerstag, 15. Oktober, 06:24 Uhr

Das heiße Wasser tat gut. Es ersetzte nicht den fehlenden Schlaf, doch es wärmte ihren durchgefrorenen Körper. Birgit blieb so lange unter der Dusche stehen, bis sie das Gefühl hatte, dass ihre Haut sich auflöste.

Im Wohnzimmer stand noch die halbvolle Flasche Wein. Nachdem sie sich zwei Stunden lang im Bett hin und her gewälzt hatte, war sie wieder aufgestanden und hatte versucht, mit Rotwein und dem Nachtprogramm im Fernsehen runterzukommen. Vergeblich.

Es war alles schiefgegangen, was schiefgehen konnte. Am schlimmsten war, dass sie auf das Opfer geschossen hatte, statt auf den Täter. Was für ein fataler Fehler! Aber sie war wie alle davon ausgegangen, dass der Täter ein Mann und das Opfer eine Frau sein musste. Wer hätte ahnen können, dass I.E. Carr eine Frau war? Glücklicherweise hatte sie den Mann nicht lebensgefährlich verletzt.

Dafür war ihnen die Mörderin durch die Lappen gegangen. Sie hatte es geschafft, durch den Tunnel zu fliehen und an einem der unfertigen U-Bahnhöfe nach oben zu steigen. Sie war vorbereitet gewesen. Georg hatte sie unwissentlich gewarnt. Deshalb war sie von der Kanalisation auf den U-Bahn-Tunnel ausgewichen.

Helene Weigand war I.E. Carr. Birgit konnte es noch immer nicht fassen. Sie hatte die Frau nur einmal kurz gesehen, als sie Stadler mit dem Stick konfrontiert hatte. Sie konnte sich gar nicht genau erinnern, wie Helene aussah. Trotzdem erschien es ihr unbegreiflich. Georg musste am Boden zerstört sein.

Birgit ging ins Schlafzimmer, trocknete sich ab und nahm frische Wäsche aus dem Schrank. Sie zögerte. Hose oder Rock? Am liebsten wäre sie in ihre extraweite Jogginghose und ihren Lieblingspulli geschlüpft. Aber das war leider keine Option. Vermutlich musste sie heute dem Chef Rede und Antwort stehen. Und nicht nur ihm. Ihre Waffe hatte sie bereits abgegeben, auch den Schmauchspurentest hatte sie noch in der Nacht über sich ergehen lassen. Nun musste sie nur noch einen Bericht schreiben, in dem nichts von einer Panikattacke, von Sehstörungen und zitternden Händen stand.

Seufzend entschied Birgit sich für den Rock und ein langärmliges T-Shirt mit Bluse darüber. Es gab Augenblicke im Leben, da konnte es von Nutzen sein, die Frau raushängen zu lassen.

Sie hatte gerade ihre Handtasche gepackt, als es klingelte. Zuerst blickte sie ungläubig in Richtung Tür, dann fiel ihr ein, dass sie mit Miguel verabredet hatte, dass er sie um sieben Uhr abholte. Ihr Auto stand noch auf dem Parkplatz vor dem Präsidium, gestern Abend hatte ein Kollege von der Wache sie heimgefahren, weil der Notarzt ihr ein leichtes Beruhigungsmittel gespritzt hatte.

Sie warf einen hastigen Blick in den Spiegel und riss die Tür auf. Erschrocken fuhr sie zurück. «Miguel! Ich dachte, du wartest unten.»

«Die Haustür war offen. Und ich wollte kurz mit dir reden.» Er machte einen Schritt auf sie zu.

«Geht das nicht im Auto?» Birgit warf einen Blick über die Schulter. Die Weinflasche stand noch auf dem Wohnzimmertisch, und auch sonst war die Wohnung nicht gerade aufgeräumt.

«Es wäre mir lieber, wenn ich eben reinkommen könnte.»

Birgit fasste sich unwillkürlich an den Hals. «Also gut.»

Sie gingen ins Wohnzimmer. Keiner von beiden setzte sich.

«Weißt du schon, was du in den Bericht schreiben wirst?», fragte Miguel ohne Umschweife.

Birgit ließ die Schultern hängen. Er hatte es also gemerkt. Dann war er bestimmt nicht der Einzige. Mist!

Sie drückte den Rücken durch und verschränkte die Arme. «Ich verstehe deine Frage nicht.»

«Ich möchte nur, dass wir unsere Aussagen abstimmen. Ich werde sagen, dass für mich eindeutig eine Bedrohungssituation vorlag, dass ich den Eindruck hatte, als wäre die männliche Person bewaffnet.»

«So war es ja auch», sagte Birgit mit gepresster Stimme.

«Und dass die Gefahr laut dem, was wir über die Mordserie wussten, von dem Mann ausgehen musste», fuhr Miguel unbeirrt fort. «Wir mussten damit rechnen, dass er auf die Frau schießt. Wir wollten das Leben des vermeintlichen Opfers schützen. In dieser Situation war keine Zeit mehr, den Täter vorzuwarnen.»

«Wie auch?», fuhr sie ihn an. «Er hat angefangen zu feuern.» Ihre Finger waren taub vor Kälte. Die Wirkung der heißen Dusche war längst verpufft.

«Hat er nicht, Birgit.»

Birgits Magen krampfte sich zusammen. «Hat er nicht? Was soll das heißen? Ich habe den Schuss doch deutlich gehört.»

Er trat auf sie zu, ergriff ihre Hände und sah ihr in die Augen. «Alle Schüsse wurden aus einer Waffe abgefeuert, so lange, bis das Magazin leer war. Du bist die Einzige, die geschossen hat, Birgit.»

Donnerstag, 15. Oktober, 16:37 Uhr

Es regnete. Und zwar richtig. Seit Stunden ging ein endloser Wasserstrom auf die Stadt nieder, als wollte der Himmel die Erde fluten.

«Sauwetter», murmelte Stadler und wandte sich vom Fenster ab.

«Fühlst du dich der Sache gewachsen?» Miguel sah auf seine Uhr. «Wir müssen gleich los.»

«Und wie ich mich der Sache gewachsen fühle.» Über Nacht war aus seiner Fassungslosigkeit Wut geworden. «Ich kann es kaum erwarten.» Er fing einen forschenden Blick von Birgit auf. «Keine Sorge. Ich werde ihr kein Haar krümmen. Ich möchte sehen, wie sie verurteilt wird.»

Birgit nickte kaum merklich. Sie sah bleich und übermüdet aus. Ihre Augen waren gerötet. Kein Wunder. Sie hatte vermutlich die ganze Nacht kein Auge zugetan.

Als Hubert ihm den Namen des Opfers genannt hatte, hatte es sofort Klick gemacht. Mirko Solling war der Junge gewesen, der Helene gedemütigt hatte, indem er ihre Liebeserklärung über die Lautsprecheranlage der Schule hatte laufen lassen. Und auch die Verbindung zwischen Siegrun Merten und Helene Weigand hatten sie inzwischen gefunden. Vor Jahren hatte Helene sich selbst als Regisseurin versucht. Allerdings nicht sehr erfolgreich. Einmal jedoch war sie für einen Preis nominiert gewesen. Bei der Verleihung hatte Siegrun Merten neben ihr gesessen und ihr gesteckt, dass sie aus sicherer Quelle wisse, dass Helene den Preis bekommen werde. Vor lauter Aufregung war Helene vorzeitig auf die Bühne gestürmt, nur um zu hören, wie der Name Siegrun Merten verlesen wurde. Seither war jede Preisverleihung ein Spießrutenlaufen für Helene gewesen, denn irgendwer hatte immer einen blöden Witz auf ihre Kosten gemacht.

Im Augenblick suchten sie fieberhaft nach einer weiteren Frau aus Helene Weigands Vergangenheit, um endlich das Opfer aus dem Hotel zu identifizieren.

Miguel gab das Zeichen zum Aufbruch, und sie gingen nach unten zu den Wagen. Stadler würde allein mit dem Sierra in die Altstadt fahren. Er hatte Helene per SMS gebeten, sich mit ihr vor dem Café am Burgplatz zu treffen, weil es etwas zu feiern gebe. Die Altstadt war nicht gerade der beste Ort für eine Verhaftung, aber das Café war der einzige Ort, bei dem es Stadler sicher erschienen war, dass Helene nicht misstrauisch werden würde. Schließlich hatten sie vor ihrer angeblichen Reise nach München ausgemacht, hier noch einmal eine heiße Schokolade zu trinken, wenn alles überstanden war.

Einige Kollegen in Zivil hatten bereits Posten bezogen. Birgit und Miguel würden außer Sichtweite im Wagen warten, bis Stadler das Signal für den Zugriff gab. Er war verkabelt. Der Zugriffscode lautete: «Ich habe eine Überraschung für dich.»

Stadler stellte den Sierra im Parkhaus unter der Kunstsammlung ab. Während er, den Schirm in der Hand, über die Mühlenstraße in Richtung Rhein lief, rief er im Krankenhaus an. Liz ging es gut. Er hatte ihr das versprochene Handy am Vormittag vorbeigebracht, sie hatte aber noch nicht mit David gesprochen.

«Schieb es nicht zu lange auf», riet er ihr.

«Ich habe bis gerade geschlafen. Ich bin immer noch so schrecklich müde», sagte sie. «Das müssen die Medikamente sein. Ich ruf ihn an, sobald er Feierabend hat, ich will ihn nicht bei der Arbeit stören.»

«Braves Mädchen.»

«Haha.»

«Ich muss Schluss machen. Es geht gleich los. Ich melde mich später noch mal.»

«Sei vorsichtig! Diesmal bin ich nicht in der Nähe, um mich zwischen dich und die Kugel zu werfen.»

«Ich passe auf, ich verspreche es dir. Okay?»

Sie antwortete nicht. Sie hatte bereits aufgelegt.

Er blickte auf das Display. Zwei Minuten vor fünf. Sehr gut. Er wollte auf keinen Fall überpünktlich sein. Er passierte den Dienstwagen, in dem Birgit und Miguel saßen. Die Scheiben waren beschlagen, und von den beiden Kollegen waren nur schemenhafte Konturen zu erkennen.

Wenig später überquerte er den Burgplatz. Der Schirm versperrte ihm die Sicht auf das Riesenrad. Besser so. Kurz bevor er das Café erreichte, trat er in eine riesige Pfütze. Sein rechter Schuh war sofort durchnässt. Auch das noch! Fluchend spähte er durch die Scheiben des Cafés. Helene war noch nicht da. Er stellte sich mit dem Rücken zur Tür und hielt nach ihr Ausschau.

Fünf Minuten vergingen. Zehn Minuten. Fünfzehn Minuten. Mittlerweile waren nicht nur der rechte Fuß, sondern beide Beine von oben bis unten klatschnass. Scheiß Treffpunkt. Er zog sein Handy hervor. Keine Nachricht. Er wählte ihre Nummer. Teilnehmer nicht erreichbar. Shit.

Er hielt sich das Handy ans Ohr, als würde er telefonieren. «Keine Spur von ihr», sagte er in das Mikro an seinem Jackenkragen. «Und ihr Telefon ist ausgeschaltet. Ich fürchte, das wird nichts mehr.»

Er wartete weitere zehn Minuten. Kälte kroch ihm die Beine hoch. Morgen würde er bestimmt mit Fieber im Bett liegen.

«Die kommt nicht mehr», murmelte er schließlich. Noch einmal sah er in alle Richtungen. Doch das einzige bekannte Gesicht, das er in der durch den Regen hastenden Menge ausmachte, war das von Miguel, der die Hände hob und das Zeichen zum Abbruch gab.

Donnerstag, 15. Oktober, 17:24 Uhr

«Nein, David, es ist wirklich alles in Ordnung! Bitte mach dir keine Sorgen.» Liz blickte zum Fenster, Regen pladderte gegen das Glas. «Hier ist gemütliches englisches Wetter, ich liege im Bett und lasse mich verwöhnen.»

«Ich werde trotzdem versuchen, eine Vertretung für die Praxis zu finden. Ich würde mich gern persönlich vergewissern, dass es dir gutgeht.»

«Sturkopf.»

Er lachte. «Jetzt bist du zum ersten Mal überzeugend. So liebe ich meine Liz.»

Liz drückte das Telefon fester ans Ohr. Die Vorstellung, David bei sich zu haben, ließ ihr Herz schneller schlagen. David war so wunderbar unkompliziert, er schaffte es immer, auch den schlimmsten Widrigkeiten des Lebens eine komische Seite abzuringen. «Ich bin mir nicht sicher, was ich von dieser Liebeserklärung halten soll.»

«Ich komme vorbei und erkläre es dir persönlich. Morgen ist ja schon Freitag, zumindest über das Wochenende kann ich auf jeden Fall kommen. Also mach dich darauf gefasst, dass ich spätestens Samstagmorgen vor deinem Krankenbett stehe.»

«Ich freue mich auf dich.» Liz spitzte die Ohren. Auf dem Korridor tat sich was. Sie hörte ständig Schritte, doch dieses Mal stoppten sie vor ihrer Tür. «Oh, ich glaube, ich bekomme Besuch.»

«Dieser Polizist?»

«Er kontrolliert dauernd, ob alles in Ordnung ist, weil der Typ, der mich angeschossen hat, noch frei rumläuft.»

«Ich dachte, er hätte versehentlich auf dich geschossen?» David klang plötzlich ernst.

Liz biss sich auf die Lippe. Sie hatte ihm eine beschönigte Version der Ereignisse untergejubelt, um ihn nicht zu beunruhigen. «Das stimmt ja auch», sagte sie schnell. «Aber Georg hat diese fixe Idee …»

Die Zimmertür wurde aufgestoßen, ein Mann im weißen Kittel kam rückwärts herein, einen Rollstuhl hinter sich herziehend.

«Alles okay?», fragte David besorgt.

«Ich muss auflegen, da ist gerade der Pfleger gekommen, der mich zum Röntgen bringen soll. Mit meinem Arm stimmt etwas nicht, könnte sein, dass ich ihn mir beim Sturz gebrochen habe.»

«Rufst du mich danach noch mal an?»

«Klar.» Sie unterbrach die Verbindung und legte das Telefon auf den Nachttisch.

In dem Moment drehte sich der Pfleger zu ihr um.

Liz erstarrte, ihr Blick schoss zu ihrem Handy.

Der Pfleger schüttelte den Kopf. «Denk nicht einmal daran, Lizzy.»

Donnerstag, 15. Oktober, 18:13 Uhr

Der Regen hatte aufgehört, die tiefstehende Abendsonne ließ die nassen Oberflächen glitzern. Birgit schloss das Fenster des Waschraums und betrachtete sich im Spiegel. Sie sah aus wie ein Gespenst. Und genauso fühlte sie sich. Nicht tot, nicht lebendig, sondern irgendwo dazwischen.

Sie hatte ihren Bericht abgegeben. Schon am Vormittag. Noch immer schockiert von dem, was Miguel ihr erzählt hatte, hatte sie sich als Allererstes heute Morgen an ihren Schreibtisch gesetzt und versucht, in möglichst nüchternen Worten zusammenzufassen, was in dem Tunnel geschehen war. Was wirklich geschehen war. Und das hatte nur sehr wenig mit dem zu tun, was sie erlebt hatte.

Wenn dieser Fall ausgestanden war, würde sie ihr Trauma ernsthaft angehen müssen. Nicht mit irgendwelchen verrückten Ausflügen in leerstehende Fabriken, sondern mit einer Therapie. Sonst wäre sie ihrem Job auf Dauer nicht gewachsen. Falls sie überhaupt noch einen Job hatte.

Sie wandte sich vom Spiegel ab und verließ den Waschraum. Miguel war mit zwei Kriminaltechnikern in Helene Weigands Wohnung gefahren, in der Hoffnung, dort Hinweise darauf zu finden, wo sie sich verkrochen hatte. Georg war auf dem Weg ins Krankenhaus, um nachzusehen, wie es Liz ging. Sie selbst wollte ebenfalls ins Krankenhaus fahren, zusammen mit Hubert Burghausen, um Mirko Solling zu befragen. Sie mussten wissen, wie es Helene gelungen war, ihn in den U-Bahn-Tunnel zu locken. Vielleicht hatte er auch eine Ahnung, wo sie stecken könnte.

Auf dem Korridor stieß Birgit beinahe mit Burghausen zusammen.

«Komm mit!», rief er, ohne sein Tempo zu verlangsamen. «Das KK 42 hat was für uns.»

Birgit versuchte, mit ihm Schritt zu halten. «Worum geht es denn?»

«Ein neuer Videoclip von I.E. Carr, wenn ich das richtig verstanden habe.»

Birgits Herzschlag setzte aus. «Sie hat noch einen Mord begangen?»

Statt einer Antwort klopfte Burghausen an Timo Durachs Tür und stieß sie auf. «Sag mir, dass wir keine weitere Tote haben.»

Timo schüttelte den Kopf. «Tut mir leid.»

Sie traten hinter ihn. Sein Bildschirm zeigte die Startseite der kopierten Filmfan-Website.

«Gibt es dieses verfluchte Ding noch immer?», murmelte Burghausen.

«Das ist die Kopie der Kopie. Aber die erste Kopie ist seit gestern auch wieder erreichbar. Seither beobachten wir kontinuierlich, was auf den Seiten passiert.» Timo drehte sich zu ihnen um. «So haben wir das Video wenigstens sofort bemerkt.»

«Es ist also gerade erst hochgeladen worden?», fragte Birgit.

«Vor etwa zehn Minuten. Seid ihr bereit?»

«Bleibt uns wohl nichts anderes übrig.» Burghausen warf Birgit einen Blick zu.

Sie nickte. «Lass es laufen.»

Timo klickte auf das kleine Fenster und stellte auf Vollbildmodus.

Birgit erkannte sofort Helene Weigands Gesicht, auch wenn sie auf dem Foto, das Stadler ihnen gegeben hatte, die Haare etwas kürzer trug.

Helene lächelte in die Kamera. Hinter ihr war der Himmel blau, die Sonne schien. Ein leichter Wind zerzauste ihre Frisur. Verdammt, wo steckte sie?

Jetzt begann sie zu sprechen. Im Gegensatz zu den bisherigen Clips hatte dieser Ton. «Es gab einen Augenblick, vor gar nicht allzu langer Zeit, da dachte ich, ich hätte mein Zuhause gefunden. Meinen Platz in dieser Welt. Aber das war natürlich ein Irrtum.» Sie lachte freudlos. «Deshalb werde ich die Geschichte genau so beenden, wie es von Anfang an geplant war. Ihr kriegt mich nicht.» Sie zog ein Kopftuch aus ihrer Handtasche, zog es an und band es unter dem Kinn fest. Dann setzte sie eine Sonnenbrille auf.

«O nein», murmelte Birgit. «Den Film kenne ich.»

Es folgte ein Schnitt. Helene saß am Steuer ihres Cabriolets. Die Kamera filmte sie von schräg hinten, sodass ihr wehendes Kopftuch und der Blick durch die Frontscheibe im Fokus waren. Sie musste ihr Smartphone an einer der hinteren Kopfstützen befestigt haben. Das Auto raste über eine enge Serpentinenstraße, die sich einen Berg hinaufwand.

«Scheiße, wo ist das?», fragte Burghausen.

«Jedenfalls nicht in der Nähe», antwortete Timo. «Schweiz wäre mein Tipp. Könnte aber irgendwo in den Alpen sein.»

«Was hat sie vor?» Burghausen hämmerte mit den Fingern auf Timos Stuhllehne.

«Sie spielt Thelma & Louise. In einer Doppelrolle.» Birgit wusste nicht, ob sie entsetzt oder wütend sein sollte.

Das Cabrio raste auf eine besonders enge Kurve zu. Dahinter fiel der Berg steil ab. Statt zu bremsen, gab Helene Gas und lenkte geradeaus. Als der Wagen durch die Leitplanke brach, hielt Helene den Mittelfinger in die Kamera. Es dauerte noch eine entsetzlich lange Sekunde, in der sie auf den Abgrund zusauste, dann brach der Film ab.

«Sie hat ihren Selbstmord live ins Netz gestellt.» In Timos Stimme schwang ein Funke Bewunderung mit. «Was für ein Abgang.»

Donnerstag, 15. Oktober, 18:27 Uhr

Georg Stadler kassierte einen missbilligenden Blick von einer Krankenschwester, als sein Handy im Aufzug lautstark losklingelte. Rasch trat er auf den Flur und nahm das Gespräch an.

«Birgit? Was ist los?»

«Wo bist du?»

«In der Uniklinik. Gibt es was Neues? Habt ihr Alex ausfindig gemacht?»

«Nicht Alex.»

Stadler blieb so abrupt stehen, dass ein Mann gegen ihn prallte.

«Passen Sie doch auf, verdammt!», zischte der Fremde ärgerlich und hastete weiter den Gang entlang.

Stadler beachtete ihn gar nicht. «Ihr habt Helene gefunden? Habt ihr sie festgenommen?»

Birgit schwieg.

«Was denn nun? Lass dir doch nicht alles aus der Nase ziehen!» Er setzte sich wieder in Bewegung.

«Möchtest du nicht herkommen? Am Telefon ist das nicht so einfach.»

Stadler hatte Liz’ Zimmertür erreicht, doch er trat nicht ein. «Was auch immer es ist, Birgit, ich kann es verkraften.»

«Sie ist tot, Georg.»

Sein Herz krampfte sich zusammen. «Tot?»

«Es tut mir leid.»

«Unfug! Das braucht dir nicht leidzutun. Sie war eine Serienmörderin.» Er presste die flache Hand gegen den Bauch, der Schmerz wühlte in seinen Eingeweiden.

Birgit schwieg.

«Wie ist sie gestorben?», fragte er mit belegter Stimme.

«Sie hat sich umgebracht. Kennst du den Film Thelma & Louise? Das Roadmovie mit den beiden Frauen, die sich am Ende umbringen, indem sie mit ihrem Cabrio in einen Abgrund fahren?»

Stadler lehnte sich gegen die Wand neben der Tür. «Das hat sie getan?», flüsterte er fassungslos.

«Und sich dabei gefilmt.»

«Wie das?»

«Genau wissen wir es noch nicht. Jedenfalls hat sie ihren Selbstmord live im Internet übertragen. Ziemlich beklemmend.»

«Scheiße.» Stadler krümmte sich. «Wo?»

«Das haben wir auch noch nicht rausgefunden. Sie muss es irgendwo in den Alpen getan haben. Wir hören gerade bei allen in Frage kommenden Staaten nach, ob eine passende Unfallmeldung vorliegt.»

Stadler ließ den Arm sinken. «Könnte es ein Fake sein?»

«Du meinst, sie hat ihren Tod vorgetäuscht?»

«Wäre es möglich?»

«Es sah verdammt echt aus, Georg. Aber ich bin keine Expertin.»

«Ich komme im Präsidium vorbei, sobald ich nach Liz geschaut habe. Ich will diesen Film mit eigenen Augen sehen.» Er steckte das Handy weg, klopfte an und trat ins Zimmer.

Eine endlose Sekunde lang glaubte er, dass er sich in der Tür geirrt hatte. Doch dann sah er auf dem Nachttisch die Blumen, die Birgit vorbeigebracht hatte, und das Handy, das er Liz gekauft hatte. Das Bett war leer. Von Liz keine Spur.

Donnerstag, 15. Oktober, 18:52 Uhr

Birgit hatte einen riesigen Kloß im Hals, als sie in Flingern aus dem Wagen stieg. Sie hatte das Gefühl, dass jede Minute, in der sie nicht nach Liz suchte, eine verlorene Minute war. Aber sie hatte alles getan, was in ihrer Macht stand. Die Fahndung nach Alex Landorf war noch einmal ausgeweitet worden. Sie hatte jetzt absolute Priorität. Ein Foto von Liz war bundesweit an alle Polizeidienststellen gemailt worden. Befragungsteams versuchten unter Georgs Leitung, im Krankenhaus Zeugen ausfindig zu machen.

Immerhin hatte die Angst um Liz sie aus ihrem Selbstmitleid zurück in die Realität katapultiert. Es gab drängendere Probleme als die Frage, ob sie sich gestern Abend aus ihrem Job geschossen hatte.

Hubert Burghausen riss sie aus ihren Grübeleien. «Auf geht’s.» Er knallte auf der Fahrerseite die Tür zu. Sein Gesichtsausdruck war grimmig.

Birgit lief neben ihm her auf das Haus zu. Miguel hatte einige interessante Funde in Helene Weigands Wohnung gemeldet, und angesichts der neuesten Entwicklungen wollten sie sich selbst ein Bild machen.

Stadler würde zu ihnen stoßen, sobald er die Befragungen im Krankenhaus beendet hatte. Birgit hatte nicht viel Hoffnung, dass Liz und ihr Entführer irgendwem aufgefallen waren. Sie wäre am liebsten selbst ins Krankenhaus gefahren, doch dort nützte sie Liz nichts. In Helenes Wohnung gab es vielleicht Hinweise darauf, dass die Filmexpertin sich tatsächlich umgebracht hatte. Bisher hatten sie nämlich noch keine Bestätigung dafür. Sobald sie sicher wussten, dass Helene Weigand tot war, konnten sie sich ganz auf Alex Landorf konzentrieren. Dann war er der letzte verbliebene Gegner im Spiel.

Miguel erwartete sie an der Wohnungstür. «Ist es wahr, dass Liz aus dem Krankenhaus verschwunden ist?»

«Leider ja.»

Miguel stieß einen Fluch auf Spanisch aus. Birgit verstand kein Wort, doch es klang furchterregend. «Und noch keine Spur von Alex?»

«Absolut nichts.» Burghausen schob sich mit zusammengepressten Lippen an Miguel vorbei.

Birgit folgte ihm und blickte sich um. Eine kleine Diele, rechts eine halboffene Tür zum Schlafzimmer, gegenüber eine zweite Tür, hinter der vermutlich das Bad lag. Der Rest der Wohnung schien aus einem riesigen Raum auf zwei Ebenen zu bestehen, der aussah, als wäre er aus einem Designkatalog ausgeschnitten. Er war schick und teuer eingerichtet und auf eine unheimliche Weise geschlechtsneutral. Nirgendwo lag etwas herum, das eindeutig einer Frau zuzuordnen war. Kein Lippenstift, keine Modezeitschrift, kein Haargummi. Es lag gar nichts herum, außer einer weißen Wolldecke auf einem weißen Ledersofa neben einem weißen Bücherregal. Überhaupt schien die Farbe Weiß zu dominieren. Lediglich die Buchrücken im Regal brachten etwas Abwechslung, ebenso wie die drei großen Filmplakate, die über dem Sofa hingen. Der Exorzist. Oldboy. The Dark Knight. Birgit fragte sich, ob es sich um Helenes Lieblingsfilme handelte oder ob sie die drei in düsteren Tönen gehaltenen Plakate aus gestalterischen Gründen ausgewählt hatte. Jedenfalls wirkten sie auf der weißen Wand wie bedrohliche schwarze Löcher.

«Das hier ist interessant.» Miguel deutete auf den Couchtisch, auf dem sauber eingetütet drei Handys lagen. «Die Telefone muss sie ihren Opfern weggenommen haben.»

Birgit trat neugierig näher. «Eine Ahnung, wem welches gehört?»

«Zwei waren eingeschaltet. Da konnte ich die Besitzer feststellen. Allerdings ist der Akku von dem hier inzwischen ganz schwach.» Er hob einen Beutel hoch, in dem ein silbernes Smartphone lag. «Es ist von einer gewissen Mia Hartley. Ich habe sie eben gegoogelt. Society-Reporterin. Was auch immer das heißen mag. Dem Foto auf ihrem Blog nach könnte sie das Opfer aus dem Hotel sein.»

Burghausen betrachtete das Handy, dann zog er sein eigenes hervor. «Irgendeine Verbindung zu Helene Weigand?»

«Noch nicht.»

Burghausen tippte eine Nummer ein und gab den Namen der Reporterin an die Kollegen im Präsidium weiter. Vielleicht lag eine Vermisstenmeldung vor. Dann legte er auf. «Und das andere Telefon?»

«Halt dich fest.» Miguel sah ihn herausfordernd an.

«Keine Spielchen», raunzte Burghausen ihn an.

«Dann eben nicht.» Miguel zuckte mit den Schultern. «Es gehört Tatjana Zilke.»

«Was?» Birgit hätte sich vor Überraschung beinahe auf das weiße Sofa fallen lassen.

«Wie kommt Helene Weigand an Tatjana Zilkes Handy?», fragte Burghausen mit gerunzelter Stirn.

«Ich schätze mal, genau so, wie sie an die anderen Handys gekommen ist», antwortete Miguel ruhig. «Indem sie sie umgebracht hat.»

«Aber von diesem Mord gab es doch gar keinen Videoclip. Das verstehe ich nicht.»

Miguel beachtete Hubert Burghausens Einwand gar nicht, sondern fing an, durch den Plastikbeutel hindurch auf dem Touchscreen herumzutippen.

Birgit knetete ihre Unterlippe. «An dem Abend, als Georg mit Tatjana Zilke aneinandergeraten ist, war Helene bei ihm. Angeblich ist dem Wirt in der Kneipe aufgefallen, dass Zilke Georg beobachtet hat. Was, wenn sie gar nicht Georg, sondern Helene Weigand angestarrt hat?»

«Und warum sollte sie das getan haben?» Burghausen wirkte nicht überzeugt.

«Vielleicht kannte sie Helene von früher. Alle Opfer von Helene Weigand waren alte Bekannte.»

«Aber sie ist ihnen doch nicht zufällig begegnet, sie hat jeden Mord akribisch vorbereitet.» Burghausen hatte die Stimme erhoben.

«Vielleicht war Helene Weigand ja an dem Abend mit Tatjana Zilke verabredet», gab Birgit trotzig zurück. «Nur eben später. Nach ihrem Treffen mit Georg. Doch aus irgendeinem Grund kam Tatjana zu früh und sah die beiden zusammen.»

«Hier ist es ja», rief Miguel dazwischen. «Das wollte ich euch zeigen.»

«Was denn?» Burghausens Laune schien immer weiter zu sinken.

«Ich habe mir ihre Kontakte angesehen. Ratet, an wen ihre letzte SMS ging, bevor sie ermordet wurde!»

«Helene?», fragte Birgit.

«Genau. Hier sind alle Nachrichten, die die beiden ausgetauscht haben. Hört euch das an:

Tatjana: Heute Abend Zeit?

Helene: Bin verabredet.

Tatjana: Ein Typ?

Helene: Ein Bulle.

Tatjana: Echt? Name?

Helene: Georg Stadler. Kennst du den?

Tatjana: Nie gehört.

Das war um kurz nach sechs. Zwei Stunden bevor Helene sich mit Georg getroffen hat.» Miguel ließ das Handy sinken.

«Warum hat Tatjana gelogen?» Birgit strich sich eine Haarsträhne hinter das Ohr. «Sie kannte Georg doch.»

«Mich würde eher interessieren, was die beiden Frauen miteinander zu tun hatten.» Miguel ließ seinen Blick durch die Wohnung schweifen. «Einerseits die wohlhabende Akademikerin. Angesehene Filmexpertin. Andererseits die Schulabbrecherin. Diebin. Erpresserin. Was hat die beiden verbunden? Sie waren nicht einmal im gleichen Alter.»

«Erpresserin ist doch das Stichwort», sagte Burghausen. «Tatjana Zilke muss etwas über Helene Weigand gewusst und sie damit erpresst haben. Bestimmt hat es mit ihrer Vergangenheit zu tun. Dem Mord an ihrer Mutter.»

«Wieso sollte jemand erpressbar sein, weil seine Mutter ermordet wurde?» Birgit trat ans Fenster und sah nach draußen, so als würde die Antwort in den Wolken hängen.

«Immerhin hat Helene es geheim gehalten», wandte Burghausen ein. «Dafür muss es einen Grund geben.»

«Sie hat Georg nichts davon erzählt.» Birgit löste ihren Blick von den Wolken. «Das heißt nicht, dass sie es allen, die sie kannte, verschwiegen hat. Außerdem würde Helene wohl kaum freundschaftliche Textnachrichten mit ihrer Erpresserin austauschen.»

«Aber woher kannten sich die beiden dann?» Miguel legte die Tüte mit dem Handy zurück auf den Couchtisch.

«Müssen wir das wissen?», fragte Birgit zurück. «Die beiden waren Freundinnen. Punkt.»

«Und wie ist Tatjana gestorben?»

«Vielleicht war es ein Unfall. Eine Tötung im Affekt. Die beiden haben sich gestritten und dann …»

«Zwei Freundinnen streiten sich so heftig, dass eine von ihnen ein Messer zückt und die andere umbringt?» Miguel verzog das Gesicht. «Worum sollte es bei dem Streit gegangen sein?»

Birgit hatte eine Idee. Aber bevor sie sie aussprechen konnte, kam Jürgen Tremmler von der oberen Ebene der Wohnung zu ihnen herunter, einen Aktenordner in den behandschuhten Händen. «Das hier könnte euch interessieren.»

Sie sahen ihn erwartungsvoll an.

«Eine Adoptionsurkunde.»

Burghausen winkte ab. «Wir wissen, dass Helene Weigand adoptiert war.»

«Davon steht hier nichts.» Jürgen blinzelte ihn durch seine zotteligen blonden Strähnen an. «Hier geht es um ein drei Wochen altes Mädchen, das am fünften April 1987 adoptiert wurde. Von einem Ehepaar Zilke aus Gemünd im Kreis Euskirchen.»

«Tatjana Zilke war auch adoptiert?» Birgit hatte mehr und mehr das Gefühl, auf einem Karussell zu sitzen. Die Puzzleteile des Falls flogen so schnell an ihr vorbei, dass ihr keine Zeit blieb, sie zu einem vollständigen Bild zusammenzusetzen.

Jürgen hob die Hand. «Warte, ich bin noch nicht fertig. Das Wichtigste kommt noch. Der Name der leiblichen Mutter lautet Helene Weigand.»

Donnerstag, 15. Oktober, 19:44 Uhr

Er hätte nicht gedacht, dass es noch schlimmer kommen könnte. Niemals. Liz war seinetwegen von einem rachsüchtigen Kollegen entführt worden. Die Frau, die er geglaubt hatte zu lieben, war eine Serienmörderin. Das musste der Tiefpunkt sein. Hatte er gedacht.

Er hatte sich getäuscht.

Georg Stadler ballte die Fäuste und presste sie gegen seine Stirn. Tatjana Zilke war Helenes Tochter. Er hatte erst mit der Tochter und dann mit der Mutter geschlafen. Wie tief konnte man sinken?

Wahrscheinlich hatte Helene ihre Tochter seinetwegen umgebracht. Es musste furchtbar für sie gewesen sein. Sie hatte gerade einen Mann kennengelernt, der ihr gefiel. Mit dem sie sich eine Beziehung vorstellen konnte, hatte sich frisch verliebt. Da tauchte ihre Tochter auf, die sie erst ein paar Wochen zuvor wiedergefunden hatte, und präsentierte ihr einen Tabletcomputer, der bewies, dass sie mit diesem Mann im Bett gewesen war.

Die KTU hatte zwei Fotos auf dem Tablet gefunden, die Tatjana gemacht haben musste, während er schlief. Er lag nackt im Bett, Decken und Kissen noch vom Sex zerwühlt, Kleidungsstücke auf dem Boden verstreut.

Stadler ging zum Fenster und drückte die Stirn gegen die kühle Scheibe, hinter der die Lichter der Stadt glitzerten. Er hatte nachgerechnet. Helene war erst fünfzehn gewesen, als sie Tatjana bekam. Er würde nie erfahren, ob sie das Kind gern behalten hätte oder bereitwillig zur Adoption freigegeben hatte. Jedenfalls hatte sie ihre Tochter vor einigen Wochen ausfindig gemacht. Vielleicht war die Vollstreckung des Urteils in Kalifornien der Anlass gewesen. Vielleicht hatte das Wissen, dass der Mörder ihrer Mutter bald hingerichtet werden sollte, sie daran erinnert, dass sie selbst auch Mutter war.

Und dann hatte sie ihr eigenes Kind getötet. Und wenn stimmte, was Stadler vermutete, wenn sie es seinetwegen getan hatte, dann war auch klar, warum Helene sich so an ihn geklammert, ihn ihr Zuhause genannt hatte. Sie hatte ihre Tochter für ihn geopfert.

Stadler schloss die Augen und presste seine fiebrige Stirn noch fester gegen das kalte Glas. Inzwischen waren auch die Spuren an dem Messer aus dem Kofferraum des Mustang analysiert worden. Das Blut stammte von zwei Personen, Mia Hartley und Tatjana Zilke. Das Messer war also tatsächlich in beiden Fällen die Tatwaffe. Und die Fingerabdrücke auf dem Griff waren zwar weggewischt worden, aber nur unvollständig. Ein Daumenabdruck hatte sich zuordnen lassen. Er stammte von Helene Weigand. Nicht Landorf, sondern sie hatte das Messer in seinem Kofferraum deponiert. Landorf hätte gar keine Gelegenheit gehabt, es an sich zu bringen. Mia Hartley war einen Tag nach Tatjana ermordet worden, und Landorf war nie in dem Hotel gewesen. Helene hätte das Messer wegwerfen können. Stattdessen hatte sie es in seinem Wagen versteckt. Aber warum? Hatte sie ihn so zum Komplizen machen, noch enger an sich binden wollen?

Stadler zuckte zusammen, als es zaghaft an der Tür klopfte. Er hatte sich in sein Büro verkrochen, nachdem Birgit ihn am Telefon informiert hatte. Er wollte arbeiten. Liz finden. Aber seine Gedanken kreisten nur um Helene.

Wieder klopfte es.

«Was denn?»

Die Tür ging auf. Sobotta stand auf der Schwelle. «Ich habe gehört, dass du endgültig entlastet bist, was den Mord an dieser Tatjana Zilke angeht.»

Stadler antwortete nicht.

Sein Chef schien auch keine Antwort zu erwarten. Er hielt ihm seine Waffe und seinen Dienstausweis hin. «Um das Disziplinarverfahren kommst du nicht rum. Aber bis dahin kann ich nicht auf deine Mitarbeit verzichten.»

Donnerstag, 15. Oktober, 20:27 Uhr

Liz hatte keine Ahnung, wie lange sie schon in dem Kofferraum lag. Draußen musste es inzwischen dunkel sein, kein Funke Licht drang durch die Ritzen. Ihre Hände waren vor der Brust gefesselt. Sie spürte, dass ihr Verband feucht war. Die Wunde war wieder aufgerissen.

Der Wagen musste an einem einsamen Ort stehen. Es war nicht nur dunkel, sondern absolut still. Liz versuchte sich zu erinnern, was geschehen war. Ein Mann hatte ihr Zimmer betreten, sie hatte ihn für einen Pfleger gehalten. Erst als er sich umgedreht hatte, hatte sie Alex Landorf erkannt.

Er hatte ihr keine Zeit gelassen, um Hilfe zu rufen. Mit zwei langen Schritten war er bei ihr gewesen und hatte ihr einen stinkenden Lappen ins Gesicht gedrückt.

Und dann war sie hier wieder zu sich gekommen. Sie hatte versucht, wach zu bleiben, doch sie musste schon nach wenigen Minuten erneut eingenickt sein. Wie lange mochte das her sein? Wohin hatte Alex sie gebracht? Was hatte er mit ihr vor?

Liz stöhnte. Die Schmerzen wurden immer stärker. Sie hätte längst ihre Tabletten nehmen müssen. Ein Teil von ihr wünschte sich, wieder ohnmächtig zu werden. Es wäre wunderbar, nichts zu spüren. Keine Angst. Keinen Schmerz. Aber der andere Teil wollte wach sein, wenn Landorf den Kofferraumdeckel anhob, bereit, sich zu wehren, nicht kampflos aufzugeben.

Draußen knirschte etwas. Schritte auf Kies.

Liz hielt die Luft an. War das der Moment? Sie hatte keinen Plan, nur den eisernen Willen zu überleben.

Ihr Entführer verharrte vor dem Kofferraum.

Liz bildete sich ein, ihn atmen zu hören. Aber das war unmöglich. Es musste ihr eigener Atem sein, der von den engen Wänden des Kofferraums zurückgeworfen wurde.

Wieder knirschte der Kies. Die Schritte entfernten sich.

Liz schloss die Augen. Entspannte sich. Nur etwas ausruhen. Nicht einschlafen, nur Kräfte sammeln. Sie merkte, wie sie wegdämmerte, doch sie brachte nicht die Energie auf, sich gegen den Schlaf zu wehren.

Freitag, 16. Oktober, 09:16 Uhr

Ungläubig starrte Georg Stadler auf den Bildschirm. Eine Mail von I.E. Carr. Eingetroffen vor vier Minuten. Samt einem sieben Megabyte fetten Anhang. Stadler legte den Finger auf die Taste, doch er zögerte. Etwas hielt ihn davon ab, die Nachricht zu öffnen.

Es musste sich um eine Fälschung handeln. Oder um einen Trick. Konnte man eine Mail so verschicken, dass sie zu einem späteren Zeitpunkt ankam?

Stadler sprang vom Stuhl auf und lief in seinem kleinen Büro hin und her wie ein Löwe im Käfig. Die halbe Nacht hatte er so verbracht, unfähig, zu schlafen oder auch nur zur Ruhe zu kommen. Er war nicht nach Hause gefahren. Er wollte vor Ort sein, wenn es Neuigkeiten zu Liz oder Alex Landorf gab. Vor allem aber graute ihm vor seiner leeren, einsamen Wohnung. Davor, mit seinem Schmerz allein zu sein.

Nach einem weiteren Dutzend Runden über den abgenutzten Bodenbelag traf er eine Entscheidung. Er warf einen Blick auf seinen Monitor, um sich zu vergewissern, dass die Mail keine Fata Morgana war, und rief Birgit an.

«Kommt ihr mal eben in mein Büro?»

«Sofort?»

«Ja, verdammt.»

«Miguel telefoniert gerade mit einem Kollegen aus der Schweiz. Es gibt eine Unfallmeldung, die passen könnte. Gib uns fünf Minuten.»

Stadler warf das Handy auf den Schreibtisch. Eine Unfallmeldung. Also war Helene wirklich tot. Er ballte die Faust und zwinkerte, um das Brennen in seinen Augen zu vertreiben. Er würde Helene keine Träne nachweinen.

Er konzentrierte sich auf den Bildschirm. Helene musste die Mail irgendwie zeitversetzt gesendet haben. Oder sie kam von jemand anderem. Von Alex? Natürlich! Dieses Dreckschwein wollte ihn mürbe machen. Nichts war leichter, als sich einen anonymen Mailaccount unter dem Namen I.E. Carr zuzulegen.

Die Tür sprang auf.

«Und?», fragte Stadler, kaum dass Birgit und Miguel einen Fuß über die Schwelle gesetzt hatten.

«Ein ausgebranntes Wrack in einer Schlucht im Kanton Graubünden», erklärte Miguel. «Ein Bergungsteam ist unterwegs, aber die Stelle ist offenbar schwer zugänglich. Es dürfte noch ein paar Stunden dauern, bis wir Gewissheit haben.»

«Und was hast du?» In Birgits Blick lag Sorge.

«Post von I.E. Carr.»

«Wie bitte?» Birgit ließ sich auf einem Stuhl neben ihm nieder.

«Eine Mail mit Anhang. Vor ein paar Minuten eingetroffen. Ich habe sie noch nicht geöffnet.»

«Wir sollten Timo Durach hinzuziehen. In dem Anhang könnte alles Mögliche stecken. Im schlimmsten Fall ein Virus, der das ganze Intranet der Polizei lahmlegt.»

«Ich habe befürchtet, dass ihr das sagen würdet.» Stadler rieb sich die Stirn.

«Wieso befürchtet?» Miguel beugte sich vor und warf einen Blick auf den Bildschirm.

«Was, wenn es …»

«Du meinst, es könnte eine persönliche Nachricht an dich sein?», unterbrach Birgit. «Etwas, das nicht jeder sehen muss?»

Er hob hilflos die Schultern. «War nur so ein Gedanke.»

«Würde Helene eine ernst gemeinte private Abschiedsbotschaft an dich als I.E. Carr versenden?»

«Du hast recht.» Stadler griff nach dem Festnetztelefon auf seinem Schreibtisch und drückte die Kurzwahltaste für Timo Durachs Büro. «Das würde sie nicht.»

Es dauerte fast eine Stunde, bis Timo Entwarnung gab. Die Mail war leer, kein Text, nicht ein Wort. Und der Anhang war ein kurzer Videoclip.

Stadler, Birgit und Miguel versammelten sich um Timos Rechner. Er spielte den Clip ab.

Schon bei der ersten Einstellung musste Stadler sich beherrschen, um nicht sofort loszurennen. Sie zeigte Alex Landorf an einem Küchentisch. Auf dem Stuhl neben ihm stand ein Karton. Im Hintergrund war eine Spüle zu erkennen, eine Mikrowelle, eine Theke, auf der eine Luxuskaffeemaschine stand. Das war nicht irgendeine Küche.

«Dieses Schwein hat sich bei mir zu Hause eingenistet!»

«Schscht!» Birgit hielt den Finger an die Lippen. «Er sagt etwas.»

Timo ließ das Video noch einmal von vorn laufen.

«Guten Morgen, Georg. Danke, dass du mir dieses wunderbare Zuhause überlassen hast. Es geht doch nichts über ein trautes Heim, nicht wahr? Aber genug geplaudert.» Er legte die Hand auf den Karton. «Es wird Zeit. Für die letzten zwei Opfer. Heute um zwölf Uhr mittags. Komm allein, sonst siehst du Liz nie wieder.»

Freitag, 16. Oktober, 10:51 Uhr

So leise wie möglich schlich Birgit hinter den Männern des SEK die Treppe hinauf. Stadler lief neben ihr, Miguel war so dicht hinter ihr, dass sie seinen Atem in ihrem Nacken spürte. Sie fühlte sich merkwürdig nackt ohne Waffe, doch auch befreit.

Einen Absatz unter Stadlers Wohnung blieben sie stehen. Stadler überreichte dem Einsatzleiter seinen Schlüssel. Durch das Geländer beobachtete Birgit, wie einer der Männer in Schutzanzug und Helm die Tür aufschloss und vorsichtig aufdrückte.

Nichts rührte sich im Inneren der Wohnung. Nacheinander strömten die Männer hinein, lautlos, die Waffen im Anschlag. Noch immer blieb alles still.

Dann der Ruf von innen. «Gesichert.» Und kurz darauf noch einmal. «Gesichert.»

Stadler und Miguel folgten den Männern nach drinnen. Auch sie trugen Schutzwesten und hielten ihre Walther P99 in der Hand. Birgit blieb zurück. Ohne Waffe würde sie erst über die Schwelle treten, wenn die ganze Wohnung abgesucht war. Mit klopfendem Herzen starrte sie auf die offene Tür.

Die Entwarnung kam schnell. Viel zu schnell.

Miguel trat in den Flur und winkte sie heran. «Alles gesichert, niemand da.»

Natürlich hatten sie nicht ernsthaft damit gerechnet, dass Landorf noch in Stadlers Wohnung war. Dennoch hatten sie sichergehen müssen.

Als Birgit in die Diele trat, kamen ihr die SEK-Leute bereits wieder entgegen. Ihre Arbeit war beendet.

Sie fand Stadler und Miguel in der Küche. Sie hatten Handschuhe übergestreift. Ein Schauder lief Birgit über den Rücken, als sie auf den Stuhl blickte, auf dem Landorf vor wenigen Stunden gesessen hatte.

«Ich hätte nie gedacht, dass ich mal meine eigene Wohnung durchsuchen würde», knurrte Stadler mit versteinerter Miene und zog wahllos eine Schublade auf.

Während sie vor der Haustür darauf gewartet hatten, dass das SEK einsatzbereit war, hatten sie darüber spekuliert, ob Landorf irgendwo in der Wohnung einen Hinweis auf den Treffpunkt platziert hatte. In dem Videoclip hatte er ja nur die Uhrzeit genannt, aber keinen Ort.

«Warte!» Miguel berührte Stadlers Arm. «Schau dich erst einmal um. Ich glaube nicht, dass er den Hinweis versteckt hat.»

«Also gut.» Stadler schob die Schublade wieder zu und drehte sich langsam um die eigene Achse. «Ich bin eigentlich davon ausgegangen, dass dieser Karton, der in dem Video neben Alex auf dem Stuhl steht, irgendwie der Schlüssel ist. Aber der ist anscheinend nicht hier.»

Birgit inspizierte das Wohnzimmer, anschließend schaute sie sich im Schlafzimmer um. Mit jeder Minute, die verging, bestätigte sich ihre Ahnung, dass sie ihre Zeit verschwendeten.

Nach zwanzig Minuten intensiver Suche brachen sie ab.

«Hier ist nichts», stellte Birgit frustriert fest. «Kein Zettel, keine Landkarte, absolut nichts.»

«Und keine Spur von dem Karton», ergänzte Stadler und warf wütend die Handschuhe auf den Tisch. «Wir haben nur noch eine halbe Stunde bis zwölf. Das schaffen wir nie. Dieser Scheißkerl macht sich über uns lustig.»

«Vielleicht müssen wir den Karton gar nicht finden», sagte Miguel. «Vielleicht liegt die Bedeutung gar nicht in seinem Inhalt. Was hat er gesagt, als er seine Hand auf den Deckel legte?»

«Weiß ich nicht mehr.» Stadler marschierte auf die Wohnungstür zu, die anderen folgten ihm.

«Wir müssen uns den Clip noch mal ansehen», sagte Birgit, während Stadler hinter ihnen abschloss. «Und auf jedes Detail achten.»

Sie hatten den Treppenabsatz bereits erreicht, als Miguel so abrupt stehen blieb, dass Birgit gegen ihn prallte.

«Was ist los?», fragte sie. «Hast du eine Idee?»

«Nichts.» Er wich ihrem Blick aus und rannte hinter Stadler die Treppe hinunter.

Doch Birgit ließ sich nicht täuschen. Sie hatte gesehen, wie blass er geworden war.

Freitag, 16. Oktober, 11:31 Uhr

Auf dem Weg zurück ins Präsidium rief Stadler Timo Durach an und stellte das Handy laut, damit die anderen mithören konnten.

«Hast du noch irgendwas in dem Clip entdeckt?», fragte er ohne Vorgeplänkel.

«Ich nehme an, ihr hattet kein Glück in der Wohnung?», fragte der Computerexperte zurück.

«Sonst würde ich dich nicht anrufen.»

«Dachte ich mir schon.» Timo räusperte sich. «Ich habe tatsächlich was entdeckt. An dem Karton. Ich habe ein Standbild vergrößert.»

Also doch der Karton. Stadler hörte Miguel leise aufstöhnen und warf ihm einen erstaunten Blick zu. Aber Miguel starrte mit zusammengepressten Lippen aus dem Fenster.

«Die Kurzfassung, wenn’s geht», bat er Timo. «Wir haben nicht mehr viel Zeit.»

«Klar doch. Also: Auf dem Karton stehen Zahlen, man kann sie kaum erkennen, wenn man den Film normal abspielt. Aber in der Vergrößerung sind sie gut lesbar.»

«Was für Zahlen?»

«Koordinaten: 51.264036 und 6.850312.»

Na endlich! «Das ist der Treffpunkt. Hast du die Koordinaten bei Google Earth eingeben?»

«Wollte ich gerade machen, als du angerufen hast. Warte eine Sekunde.» Leises Tippen war zu hören.

Stadler lenkte den Wagen an den Straßenrand.

«Aaper Wald», tönte es nach weniger als einer Minute aus dem Telefon in die Stille des Wagens. Die Segelflugwiese. Wisst ihr, wo das ist?»

«Wir sind schon unterwegs. Danke, Timo.»

«Halt!»

«Was denn noch?» Stadler lenkte den Wagen zurück in den Verkehr, wendete mit quietschenden Reifen und gab Gas.

Das Handy rutschte in den Fußraum. Timo sagte etwas, Stadler verstand kein Wort.

Mit einer Hand klaubte er das Telefon vom Boden, während er bei Gelb über eine Kreuzung raste. «Was hast du gesagt, Timo?», rief er.

«Ich habe noch etwas an dem Karton entdeckt», kam die Antwort aus dem Handy. «Der Deckel ist nicht ganz geschlossen. Durch den Spalt sieht man eine Strähne roter Haare.»

Freitag, 16. Oktober, 11:49 Uhr

Sie hatten es fast geschafft. Der Wagen raste die Fahneburgstraße hinauf. Birgit kaute auf ihrer Unterlippe. Miguel hat noch kein Wort gesprochen, seit sie mit Timo telefoniert hatten. Er hielt die Faust vor den Mund gepresst, sein Blick war versteinert.

«Wenn es etwas gibt, das wir wissen sollten, ist jetzt deine letzte Chance, es zu sagen.» Birgit tippte Miguel auf die Schulter.

Er drehte sich zu ihr um. Seine Augen waren blutunterlaufen.

Sie erschrak. «Was ist los, verdammt?»

«Kennst du den Film Sieben?», fragte er tonlos.

Der Wagen geriet ins Schlingern, als Stadler das Lenkrad verriss. Die beiden Männer tauschten einen Blick. Ohne das Tempo zu verringern, bog Stadler in den Bauenhäuser Weg, eine schmale einspurige Straße, die als Wanderweg genutzt wurde.

«Hey! Redet mit mir!» Birgits Stimme überschlug sich, Panik stieg in ihr auf.

Miguel nahm ihre Hand, sah sie aber nicht an. «In dem Film werden Menschen ermordet, die für den Killer jeweils eine der sieben Todsünden verkörpern. Zwei Polizisten jagen ihn. Morgan Freeman und Brad Pitt. Der Killer stellt sich, bevor er alle Sünden durchhat. Aber das ist Teil seines Plans. Er sagt den Polizisten, dass er sie zu den letzten beiden Opfern führen will, den Verkörperungen von Neid und Zorn, und fährt mit ihnen an einen einsamen Ort. Kurz nach der Ankunft der Männer wird ein Paket angeliefert. Darin ist der Kopf der schwangeren Ehefrau von Brad Pitt. Daraufhin erschießt der Polizist den Killer. Damit sind die sieben Todsünden vollständig. Der Plan ist aufgegangen.»

Tränen liefen Birgit über die Wangen, doch sie wischte sie nicht weg. «Das hat er nicht getan», murmelte sie fassungslos. «Das hat er nicht getan.»

Miguel drückte ihre Hand und sagte nichts. Er ließ sie erst los, als Stadler unvermittelt eine Vollbremsung machte. Ein Van mit getönten Scheiben versperrte ihnen den Weg. Rechts eine niedrige Buchenhecke, links frischgeschlagene Stämme. Keine Möglichkeit, das Hindernis zu umfahren.

«Verflucht, was ist das?», stieß Stadler hervor.

«Alex’ Wagen.» Miguel zog seine Waffe aus dem Holster und stieg aus.

Stadler tat es ihm gleich. Vorsichtig näherten sich die beiden dem Fahrzeug.

Birgit ging hinter dem Dienstwagen in Deckung und nahm die Umgebung genauer in Augenschein. Der lichte Buchenwald wuchs zu beiden Seiten den Abhang hinauf. Wenn Alex sich dort oben hinter einem Baum verbarg, konnte er sie nacheinander abschießen wie die Hasen.

Stadler öffnete die Fahrertür des Geländewagens. Nichts geschah. Er drehte sich zu Birgit um. «Das Auto ist leer. Aber wir kriegen es nicht hier weg.»

«Können wir von der anderen Seite an die Segelflugwiese ranfahren?»

«Das dauert zu lang. Wir müssen zu Fuß weiter.»

Sie rannten los. Der Weg wurde immer steiler. Wie in dem U-Bahn-Tunnel konnte Birgit nur verschwommen sehen, doch diesmal war es keine Panikattacke. Immer, wenn sie die Tränen wegwischte, flossen neue nach. Sie bekam das Bild nicht aus ihrem Kopf. Der Karton. Die roten Haare. Der verdammte Film.

Sie hatten den Aufstieg fast geschafft, in einiger Entfernung war bereits der Spielplatz am Rand der Segelflugwiese zu sehen, als Stadlers Handy klingelte. Ohne langsamer zu werden, hob er es ans Ohr. Dann stoppte er ab. «Sag das noch mal.»

Er legte auf, drehte sich um. «Das war noch einmal Timo. Seine Kollegen haben Helenes Suizid-Video unter die Lupe genommen. Es ist ein Fake.»

«Heißt das, sie lebt?», fragte Birgit und fuhr mit dem Handrücken über ihr nasses Gesicht.

«Sieht so aus.»

«Das dachte ich mir schon», hörte Birgit Miguel murmeln.

Sie fuhr zu ihm herum. Er starrte in den Wald. Sie folgte seinem Blick. An einem Ast baumelte ein Mann. Er war ohne jeden Zweifel tot.

Freitag, 16. Oktober, 11:58 Uhr

«Sie hat Alex umgebracht.» Stadler bewegte sich vorsichtig einige Schritte in den Wald hinein. Er musste auf alles gefasst sein. Dieses Spiel hatte keine Regeln.

Die schlanken Buchen standen nicht sehr dicht, es gab kaum Unterholz, nur etwas Gestrüpp und einige Eiben mit glänzenden grünen Nadeln.

Der Tote hing nur wenige Zentimeter über dem Boden, seine Brust war blutgetränkt.

«Wie die Frau in Altenberg», murmelte Birgit.

Stadler rieb sich über das Gesicht. Wieso hatte er nicht erkannt, wie krank Helene war? Er hatte ein Monster geliebt und es nicht gemerkt. Er rammte seine Faust gegen einen Baumstamm.

Birgit streckte die Hand nach ihm aus.

Er winkte ab. «Ich will sie kriegen.»

«Das wollen wir alle.» Miguel steckte sein Handy zurück in die Tasche und trat zu ihnen. «Ich habe Hubert Bescheid gesagt. Er schickt die Kavallerie und die KTU los.»

Stadler blickte auf die Uhr. «Wir haben keine Zeit, auf Verstärkung zu warten.»

Sie rannten los, zurück auf den Weg und die restlichen zweihundert Meter bis zur Segelflugwiese.

Schon von weitem sahen sie eine Gestalt im Gras stehen. Sie war in einen langen dunklen Umhang gehüllt, unter dem eine schwarze Hose und schwarze Stiefel hervorschauten. Vor dem Gesicht trug sie eine schwarze Maske. Der Wind spielte mit ihrem kastanienbraunen Haar, ihre Arme hingen locker neben dem Körper. In der rechten Hand hielt sie eine Pistole.

Etwa zwei Meter von der Gestalt entfernt stand der Karton im Gras. Der Deckel war hochgeklappt. Rotes Haar schimmerte im Sonnenlicht.

Ein Schmerz durchfuhr Stadler, als wäre er im vollen Lauf mit einem fahrenden Zug zusammengeprallt. Er stöhnte laut auf, zog im gleichen Moment seine Waffe. «Du Bestie!», brüllte er. «Du Monster!»

Neben sich hörte er Birgit schluchzen. Miguel hatte ebenfalls die Waffe gehoben.

Die Gestalt rührte sich nicht. «Ich liebe es, wenn du so temperamentvoll bist, Georg.» Die Stimme donnerte hohl über die Wiese. Helene musste irgendwo einen Lautsprecher aufgestellt haben.

Stadlers Zeigefinger krallte sich um den Abzug. Obwohl blanker Hass in ihm brodelte, war seine Hand ganz ruhig. «Fahr zur Hölle!»

«Nicht schießen!» Birgit drückte seinen Arm runter.

Er wich ihr aus, legte erneut an.

«Georg, hör mir zu!» Wieder versuchte sie, seinen Arm zu fassen.

Doch er hielt sie mit der linken Hand auf Abstand. «Lass den Scheiß!»

Ein irres Lachen hallte ihnen entgegen. «Was ist los, Georg? Kneifst du etwa? Es gibt zu viele Frauen in deinem Leben, die dir in deine Angelegenheiten reinreden. Das lässt den stärksten Mann zum Jammerlappen werden.»

«Ich lass mir von niemandem sagen, was ich tun soll!» Stadler krümmte seinen Zeigefinger.

«Lass dich nicht provozieren», raunte Miguel ihm zu. Er hatte sich einige Schritte von Stadler und Birgit entfernt, bewegte sich langsam zur Seite, aus dem Fokus von Helenes Aufmerksamkeit. Wenn sie es bemerkt hatte, schien es sie nicht zu stören. Sie war sich ihrer Sache offenbar sehr sicher.

«Bitte hör mir zu», flehte Birgit von der anderen Seite. «Schieß nicht.»

«Sag mir einen Grund», zischte Stadler zurück, die Mündung der Waffe auf Helenes Brust gerichtet.

«Was ist los, du Memme?» Helenes Stimme überschlug sich beinahe. «Bist du etwa genauso feige wie deine kleine Psychologin? Sie hat gebettelt und gefleht. Ist auf den Knien vor mir rumgerutscht wie eine billige Nutte. Mein Gott, wie erbärmlich.»

«Weil es –», begann Birgit.

Doch Stadler hörte nicht mehr zu. Helenes Stimme hallte in seinem Kopf wider. Erbärmlich. Erbärmlich.

Er drückte ab. Und spürte im gleichen Augenblick, wie Birgit seinen Arm wegstieß.

Der Schuss verfehlte sein Ziel.

«Es ist Liz!», schrie Birgit. «Nicht schießen! Es ist Liz!»

Freitag, 16. Oktober, 12:12 Uhr

Birgit rannte auf die Gestalt zu. Es war ihr egal, dass Helene vermutlich irgendwo in den Büschen hockte und auf sie anlegte. Sie musste zu Liz. Nichts anderes zählte.

Sie warf nur einen flüchtigen Blick in den Karton und erkannte sofort die weiße Styroporkugel unter der roten Perücke. Eine Sekunde später riss sie der Gestalt die schwarze Maske vom Gesicht.

Liz starrte sie mit weit aufgerissenen Augen an. Sie war geknebelt. Ihr bleiches Gesicht war dreckverschmiert und blutverkrustet.

Birgit blickt an Liz hinunter und entdeckte, dass um ihren Bauch ein dickes Seil gebunden war, mit dem sie an eine in den Boden gerammte Eisenstange gefesselt war. Ihre Arme waren am Körper festgeschnürt, sodass sie sich nicht bewegen konnte. Die Pistole war mit Klebeband in ihrer rechten Hand fixiert.

Birgit umarmte ihre Freundin. Wieder war sie tränenblind, doch diesmal vor Erleichterung.

Erst als ein Schuss über die Wiese krachte, ließ sie los und machte sich hektisch an den Fesseln zu schaffen. Sie musste Liz aus der Schusslinie bekommen. Aus den Augenwinkeln sah sie, dass Stadler und Miguel sich zu Boden geworfen hatten und auf eine Ansammlung von Sträuchern am anderen Ende der Wiese feuerten.

Eine Kugel schoss zwanzig Zentimeter neben Stadler in den Boden und ließ eine Erdfontäne hochsprühen. Danach kam nichts mehr aus den Sträuchern. Es wurde still. Unheimlich still. Im gleichen Augenblick löste sich der Knoten, und Liz sank in Birgits Arme. Sie ließ die Freundin vorsichtig auf die Wiese gleiten und zog ihr den Knebel vom Mund. Liz schnappte keuchend nach Luft.

Birgit sah, wie Georg und Miguel auf die Sträucher zu rannten und im Dickicht verschwanden. Noch immer war nichts zu hören. Verdammt, was ging da vor?

Liz stöhnte auf, als sie versuchte, sich aufzusetzen. «Ich fürchte, die Naht ist aufgegangen.» Sie presste ihre Hand auf die Brust.

Birgit löste den Blick von den Sträuchern. «Keine Sorge, im Krankenhaus flicken sie dich wieder zusammen.»

«Ich hatte solche Angst, dass Georg abdrückt.» Liz riss sich mit blutigen Fingern die brünette Perücke vom Kopf. «Woran hast du erkannt …?»

Birgit lächelte. «Deine linke Hand. Du hast die Angewohnheit, die Finger zu kreuzen, wenn du angespannt bist. Ich kenne sonst keinen Menschen, der das tut.»

Ein Schuss zerriss die beklemmende Stille. Er kam aus dem Wald, einige Meter unterhalb der Wiese. Birgit fuhr herum. Wo steckten Georg und Miguel? Hastig befreite sie Liz von der Pistole und überprüfte das Magazin. Leer. Falls Helene auftauchte, wären sie ihr hilflos ausgeliefert.

Freitag, 16. Oktober, 12:15 Uhr

Stadler sah gerade noch den Schatten zwischen den Bäumen verschwinden. Er hatte Miguel aus den Augen verloren, doch er musste ganz in der Nähe sein.

Mit der Waffe im Anschlag folgte Stadler Helene in den Wald. Nach der weiten offenen Wiese hatte er das Gefühl, eine finstere Höhle zu betreten. Jeder Schatten war eine Bedrohung, hinter jedem Baum konnte der Tod lauern.

In diesem Teil des Waldes wuchs mehr Unterholz als in dem Stück, wo sie Alex’ Leiche gefunden hatten. Der Boden war schlammig und uneben, Zweige schlugen Stadler ins Gesicht, Brombeerranken zerrten an seinen Beinen.

Nach einigen Schritten blieb er stehen und horchte. Nichts.

Gerade als er weiterlaufen wollte, krachte ein Schuss, die Kugel pfiff an seinem Ohr vorbei. Er warf sich auf den Waldboden, schlug mit der Hüfte hart auf einer Wurzel auf, doch er ignorierte den Schmerz. Vorsichtig robbte er hinter einen Baum und wartete. Alles blieb still. Dann plötzlich ein Knacken, keine zehn Meter vor ihm.

So lautlos wie möglich richtete Stadler sich auf und spähte hinter dem Baum hervor.

Sein Herzschlag setzte aus. Helene stand völlig ungeschützt auf einer Lichtung und blickte in seine Richtung. Sie trug denselben Mantel wie an dem Abend, als sie sich kennengelernt hatten. Ihre Hände steckten in den Taschen.

Er trat hinter dem Baum hervor, die Waffe im Anschlag. «Du bist festgenommen. Heb die Hände über den Kopf!»

Sie lächelte traurig. «Willst du mir das wirklich antun, Georg? Ich dachte, du liebst mich.»

Er stabilisierte mit der linken Hand die rechte, doch er kriegte das Zittern nicht in den Griff. «Hände über den Kopf! Sofort!»

«Ich gehe nicht ins Gefängnis, Georg. Bitte, ich kann das nicht!» Ihre grünen Augen schimmerten feucht.

Stadler hielt sich an der Waffe fest. Du bist Polizist. Du nimmst eine Mörderin fest. Das hast du schon Dutzende Male getan.

Sie öffnete den Mund, ihre Lippen formten stumm seinen Namen.

«Bitte, Helene!» Seine Kehle war so trocken, dass er nicht mehr als ein Flüstern hervorbrachte. «Tu das nicht.»

Plötzlich blitzte etwas in ihren Augen auf. Triumph. Kälte. Siegesgewissheit. Ruckartig zog sie die rechte Hand aus der Tasche und richtete eine Pistole auf ihn.

Adrenalin schoss durch seinen Körper. Er zielte auf ihr Herz und drückte ab. Oh, mein Gott, nein! Im letzten Moment verriss er die Waffe. Die Kugel ging in einen Baum hinter Helene.

Sie erwiderte das Feuer nicht.

Stadlers Herz hämmerte. Seine Hände waren schweißnass.

«Warum hast du das getan?» Helenes Augen funkelten wütend. «Warum hast du mich nicht erschossen?»

Weil ich mich nicht mehr von dir benutzen lasse.

«Ich glaube an die Todesstrafe, Georg. Glaubst du an die Todesstrafe?»

«Es spielt keine Rolle, was ich glaube. Lass die Waffe fallen!»

«Du verdammter Mistkerl!» Helene drückte den Abzug, und Georg duckte sich hinter den Stamm. Sie feuerte, bis das Magazin leer war, dann warf sie die Waffe in hohem Bogen ins Unterholz.

Stadler fuhr sich benommen über die schweißnasse Stirn. Er war sich nicht sicher, ob er getroffen war. Sein Körper war taub und steif, seine Hände zitterten unkontrolliert, seine Ohren klingelten.

In dem Augenblick kam Miguel auf die Lichtung gestürzt. Fassungslos sah er von Stadler zu Helene, die Walther P99 schussbereit. «Bist du okay?», fragte er Stadler ohne den Blick von Helene abzuwenden.

«Glaube schon», antwortete Stadler heiser. Zumindest spürte er keine Schmerzen.

«Umdrehen!», rief Miguel.

Helene ließ sich widerstandslos die Handschellen anlegen. Bevor er sie abführte, sah sie Stadler mit großen Augen an. «Ich hätte alles für dich getan», sagte sie. «Alles. Aber du hast mich nie geliebt.»

Samstag, 17. Oktober, 10:24 Uhr

Keuchend rannte Liz den dunklen Korridor hinunter. Sosehr sie sich beeilte, die Frau vor ihr entfernte sich immer weiter. Liz versuchte, noch schneller zu laufen, doch der Abstand wurde größer und größer. Sie musste die Frau einholen. Aber sie wusste nicht mehr, warum das so wichtig war.

Sie kam an eine Treppe, die sich eine gläserne Kuppel hinaufwand. Die fremde Frau war bereits eine Etage über ihr. Jetzt blieb sie stehen und drehte sich um. Liz erschrak. Sie sah aus wie eine Hexe. Ihre Nase war lang und gebogen, das Gesicht bleich und eingefallen, die Augen glühten wie heiße Kohlen. Die Hexe hielt einen Gegenstand hoch.

«Willst du das hier?» Sie lachte meckernd. «Dann komm und hol es dir!»

Der Schreck fuhr Liz in alle Glieder. Es war ihr Kopf, den die Hexe an einem Büschel Haare umkrallte.

«Das ist meiner!», brüllte sie. «Gib ihn mir wieder!»

Die Hexe lachte nur noch lauter, ihre Stimme wurde tausendfach von der gläsernen Kuppel zurückgeworfen. Dann wandte sie sich ab und lief weiter. Verzweifelt folgte Liz ihr, doch sie kam nicht voran, ihre Füße schienen an den Stufen festzukleben.

Sie schrie. Und wachte auf.

Noch benommen von den Traumbildern sah sie sich um. Der Tisch mit den Blumen, der Einbauschrank, die Tür zum Bad. Sie war in ihrem Krankenzimmer. Zum Glück! Liz stieß den Atem aus. Alles nur ein Traum.

Alles?

Liz spürte eine Bewegung neben sich. Erschrocken drehte sie den Kopf zur Seite.

«David!» Ihr Herz schlug schneller.

Er hockte sich vor sie, nahm ihre Hände. «Was machst du nur für Sachen?», flüsterte er und küsste ihre Finger.

«Ich bin so froh, dass du da bist.»

«Ich auch. Und ich werde so lange hierbleiben, bis ich dich mitnehmen kann. Immer wenn du in Deutschland bist, gerätst du in Lebensgefahr.»

Jemand räusperte sich.

Liz blickte auf und entdeckte Stadler, der bei der Tür stand, die Hände in den Jackentaschen vergraben. «Oh, du bist auch hier.»

«Dein Kommissar war so nett, mich vom Flughafen abzuholen.»

Dein Kommissar. Liz lächelte Stadler dankbar an. Eine Erinnerung schoss ihr durch den Kopf, an den Abend, an dem er sie vor einem großen Fehler bewahrt hatte.

«Ich geh dann mal», sagte er. «Wir sehen uns.» Er hob die Hand, nickte David zu und verschwand.

«Ein netter Typ», sagte David und setzte sich zu ihr auf die Bettkante. «Ich kann verstehen, dass er ein guter Freund von dir ist.»

War er das? Ein guter Freund? Liz hatte noch nie darüber nachgedacht. Vielleicht sollte sie das bei Gelegenheit tun. Aber nicht heute.

Samstag, 17. Oktober, 10:37 Uhr

Stadler lief mit langen Schritten den Krankenhausflur entlang. Dieser David war ein sympathischer Kerl. Und er tat Liz gut, das war nicht zu übersehen. Er würde sich um sie kümmern. Stadler stieß die Glastür auf. Für ihn gab es da nichts mehr zu tun. Gut so. Dann konnte er in Ruhe seine eigenen Wunden lecken.

An seinem Wagen wartete jemand. Als er näher kam, erkannte er Birgit. «Na? Was machst du denn hier? Alles in Ordnung?»

«Wie geht es Liz?»

«Ganz gut, glaube ich. David ist bei ihr.»

Birgit sah ihm in die Augen. «Und wie geht es dir?»

Er zuckte mit den Schultern. «Um ein paar Erfahrungen reicher, würde ich sagen.»

Sie hob die Brauen.

Er zog es vor, die unausgesprochene Frage zu ignorieren. «Fährst du mit?»

Sie stiegen ein. Eine Weile fuhren sie schweigend in Richtung Innenstadt.

«Helene weigert sich, mit ihrem Pflichtverteidiger zu sprechen», sagte Birgit schließlich. «Sie wiederholt immer nur deinen Namen.»

Stadler atmete tief ein und aus. Es war noch nicht vorbei. Es würde nie vorbei sein. Nie ganz. Damit musste er leben. Besser das Thema wechseln. «Ich habe rausgefunden, was Mia Hartley ihr angetan hat. Das Opfer im Hotel.»

«Hat Helene es dir erzählt?»

«Nein. Ich habe es im Internet gefunden. Schon am Tag, als ich sie kontaktiert habe. Aber ich hatte es vergessen. Damals spielte es keine Rolle. Wenn du Helene Weigand googelst, stolperst du sehr schnell über Links zu einem anzüglichen Video.»

«Was denn für ein Video?»

«Es zeigt einen Lokalpolitiker auf einer feuchtfröhlichen Party, wie er eine besoffene Frau anfeuert, die auf dem Küchentisch strippt. Helene.»

«Oje.»

«Eigentlich wollte Mia Hartley wohl den Politiker entlarven. Aber stattdessen ist Helene in den Fokus gerückt. Sie hatte damals angeblich eine Stelle an einer Universität in Aussicht. Wegen des Videos ist nichts draus geworden.»

«Das ist bitter.»

«Aber kein Grund, jemanden zu töten.» Stadler bremste an einer roten Ampel. «Weiß irgendwer, wie es Linda Franke geht?»

«Eine alte Kollegin aus der KTU hat noch Kontakt zu ihr. Sie hat tatsächlich einen Suizidversuch hinter sich.»

Die Ampel wechselte auf Grün, Stadler knallte den ersten Gang heftiger als nötig rein. Er war sich nicht sicher, ob er sich den Vorwurf in Birgits Stimme nur einbildete. Gab sie ihm dafür etwa auch die Schuld?

«Inzwischen hat sie sich aber gefangen», erzählte Birgit weiter. «Sie ist verheiratet, erwartet ein Kind und lebt am Bodensee.»

Sie hatten das Präsidium erreicht.

«Wo hast du heute Nacht geschlafen?», fragte Birgit, als Stadler auf den Parkplatz bog. «Ich habe vergeblich versucht, dich zu Hause zu erreichen.»

«Bei Miguel.»

Sie zuckte zusammen, biss sich auf die Lippe.

Er schuldete ihr keine Erklärung, doch er hatte das Gefühl, dass sie eine brauchte. «Ich hatte einfach nicht den Nerv, mich meiner Wohnung zu stellen.»

Sie antwortete nicht.

«Hey, was ist los?»

Sie zögerte. «Ganz am Anfang der Ermittlungen, als du gerade abgetaucht warst, da hat Hubert mir eine seltsame Frage gestellt.»

Stadler setzte rückwärts in eine Lücke. «Was für eine Frage?»

«Ob du und Miguel – ob ihr etwas miteinander habt.»

Er starrte sie an. «Das war ein Scherz, oder?»

«Er hat es nicht als Scherz gemeint.»

Stadler stellte den Motor ab. «Und was denkst du?»

Sie hob die Schultern. «Nach diesem Fall habe ich das Gefühl, gar nichts mehr zu wissen. Ich fühle mich leer. Ausgelaugt.»

Er beugte sich vor, um ihr Gesicht besser zu sehen. «Du glaubst doch nicht wirklich …»

Sie winkte ab. «Vergiss es. Ich bin einfach nur total müde.»

Ein Gedanke formte sich in seinem Kopf. «Zu müde, um heute Abend auszugehen?»

Sie sah ihn überrascht an.

«Ich schulde dir noch ein Essen.»

Ein Lächeln breitete sich auf ihrem Gesicht aus. «Stimmt.»

«Ist das ein Ja?»

«Kommt darauf an.»

«Keine Sorge, ich habe nicht vor zu kochen.» Er grinste.

«Oh, da habe ich keine Befürchtungen. Vergiss nicht, ich habe deinen Kühlschrank gesehen.»

«Verstehe.»

«Aber ich möchte auch keine Pizza, du hast mir was richtig Schickes versprochen.»

«Dann musst du dein kleines Schwarzes anziehen.»

Sie verdrehte die Augen. «So was habe ich nicht.»

«Du hast noch bis sieben Zeit, einkaufen zu gehen.»

Samstag, 17. Oktober, 18:51 Uhr

Birgit warf einen letzten Blick in den Spiegel. Zoe hatte ganze Arbeit geleistet. Sie hatte sie nicht nur beim Kauf des Kleides beraten, sondern ihr auch die Haare hochgesteckt, sodass sie aussah wie ein Filmstar.

«Schultern durchdrücken», ermahnte Zoe sie.

Birgit schnitt eine Grimasse. «Hoffentlich steigt es Georg nicht zu Kopf, dass ich mich für ihn so herausputze.»

«Nicht für ihn», verbesserte Zoe. «Du machst das für dich. Für niemanden sonst.»

«Okay.» Birgit stieß die Waschraumtür auf. «Auf in den Kampf.»

Zoe grinste. «Und komm bloß nicht auf die Idee, etwas anderes zu bestellen als das teuerste Gericht auf der Karte.»

Birgit lief lachend die Treppe hinunter. Eine Minute später trat sie hinaus auf den Parkplatz. Obwohl es kühl war, ließ sie das Schultertuch ein Stück nach unten gleiten und schlenderte zwischen den Autos hindurch.

Stadler wartete am Wagen. Er trug noch dieselben Klamotten wie am Morgen. Birgit kam sich plötzlich ziemlich overdressed vor. Als er sie entdeckte, klappte ihm die Kinnlade runter. «Wow! Du siehst toll aus.»

«Und ich habe Hunger.»

«Das trifft sich gut. Ich habe nämlich einen Tisch in einem der besten Restaurants der Stadt bestellt.»

«Worauf warten wir noch?»

Er kratzte sich am Kopf, sah plötzlich verlegen aus. «Ich habe eine gute und eine schlechte Nachricht.»

O nein. Das konnte er ihr nicht antun! «Was ist los?»

«Der Chef will mit mir reden.»

«Jetzt?»

«Er war nicht davon abzubringen.»

«Es ist Samstagabend.» Birgit warf einen Blick auf die Fensterfront des Präsidiums. Nirgendwo brannte Licht.

«Ich habe keine Wahl.» Er hob die Schultern. «Aber du hast die gute Nachricht noch nicht gehört: Das Essen fällt nicht aus. Ich habe für Ersatz gesorgt. Du wirst auch ohne mich einen wunderbaren Abend haben.»

«Ersatz?» O Gott. Doch nicht etwa Hubert Burghausen? Oder, schlimmer noch, Marcus Schreiner? «Ich weiß nicht, Georg …»

«Ah, da ist er schon.»

Mit einem Kloß im Hals drehte Birgit sich um.

Vor ihr stand Miguel in einem schicken dunkelgrauen Anzug und einem weißen Hemd und lächelte. «Ich hoffe, du bist nicht allzu enttäuscht.»

Birgit hielt sich an ihrer Handtasche fest und versuchte nicht zu erröten. «Nein, natürlich nicht.»

«Das freut mich.»

Stadler warf Miguel den Schlüssel des Mustang zu.

Miguel hielt ihr die Beifahrertür auf.

Sie war froh, als sie saß. Lange hätten ihre Beine sie nicht mehr getragen. Während Miguel um das Auto herumlief, warf sie einen Blick aus dem Seitenfenster. Stadler hob die Hand zum Abschied und zwinkerte ihr zu.

Samstag, 17. Oktober, 19:07 Uhr

Stadler wartete, bis der Mustang um die Ecke verschwunden war, dann setzte er sich in Bewegung. Eigentlich hatte er sich ein Taxi rufen wollen, aber es fühlte sich gut an zu laufen. Als er das Mannesmannufer erreichte, hatte er seinen Rhythmus gefunden. Seine Beine bewegten sich wie von allein. Auf der schwarzen Oberfläche des Rheins glitzerten die Lichter der Stadt. Der Anblick des Wassers hatte etwas Beruhigendes. Der Fluss hatte schon so vieles kommen und gehen sehen und war immer noch da.

Ohne sein Tempo zu drosseln, löste Stadler seinen Blick vom Wasser und schaute nach vorn. Auf dem Burgplatz drehte sich das hell erleuchtete Riesenrad vor dem Nachthimmel. Seine Brust zog sich zusammen. Aber nur für einen kurzen Augenblick. Er hatte überlebt. Er war noch da. Genau wie der Rhein.

Er widerstand der Versuchung, seine Schritte in eine der Altstadtkneipen zu lenken. Stattdessen kaufte er an einem Kiosk Brot und Eier. Nicht üppig, aber ein Anfang. Jeder Schritt zählte, egal wie klein er war.

Last but not least

Wieder einmal haben mir eine Reihe Menschen mit ihrem Fachwissen geholfen, meiner Geschichte den letzten Schliff zu geben. Ich danke Rechtsmediziner Dr. Frank Glenewinkel, Polizeihauptkommissar Klaus Dönecke, Kriminalhauptkommissar Thomas Waldmann, «Frosch» vom Chaos Computer Club e.V., Herrn Caspari vom Abwasseramt und Locationscout Leandro Klewe. Christine Klewe danke ich fürs Probelesen und Martin Conrath wie immer für den ganzen Rest.

Ich habe zwar ein sehr gemütliches Arbeitszimmer, aber ich schreibe den Großteil meiner Romane in Kneipen und Cafés. Dieses Buch entstand vor allem an folgenden Orten: The Café at Foyles (London), Café W (Greenwich, London), Trafalgar Tavern (Greenwich, London), Café Libresso im Sternverlag (Düsseldorf), Kaffeepiraten (Düsseldorf), Schlosscafé (Düsseldorf-Benrath), Geissel (Düsseldorf), Mildner’s (Heidelberg). Vielen Dank für den leckeren Kaffee und die wunderbar inspirierende Atmosphäre.

Impressum

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, Oktober 2015

Copyright © 2015 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Umschlaggestaltung yellowfarm gmbh, Stefanie Freischem

Abbildung Carlos Caetano/Arcangel Images

Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved.

Bitstream Vera is a trademark of Bitstream, Inc.

ISBN Printausgabe 978-3-499-26992-9 (1. Auflage 2015)

ISBN E-Book 978-3-644-54471-0
www.rowohlt.de

ISBN 978-3-644-54471-0

Verbinden Sie sich mit uns!

Neues zu unseren Büchern und Autoren finden Sie auf www.rowohlt.de.

Werden Sie Fan auf Facebook und lernen Sie uns und unsere Autoren näher kennen.

Folgen Sie uns auf Twitter und verpassen Sie keine wichtigen Neuigkeiten mehr.

Unsere Buchtrailer und Autoren-Interviews finden Sie auf YouTube.

Abonnieren Sie unseren Instagram-Account.

Besuchen Sie unsere Buchboutique!

Die Buchboutique ist ein Treffpunkt für Buchliebhaberinnen. Hier gibt es viel zu entdecken: wunderbare Liebesromane, spannende Krimis und Ratgeber. Bei uns finden Sie jeden Monat neuen Lesestoff, und mit ein bisschen Glück warten attraktive Gewinne auf Sie.

Tauschen Sie sich mit Ihren Mitleserinnen aus und schreiben Sie uns hier Ihre Meinung.