Planet Killer: Thriller aus Österreich
Date: 2015-09-18T00:00:00+00:00
Keywords: Regionen; Thriller; Krimis & Thriller; Fachbücher; Germanistik; Österreich; Detektivinnen; Polit-Thriller; Detektivromane
Description: Kurzbeschreibung Und wenn sie meinten, das Schlimmste wäre überstanden, würde sie morgen erneut der Blitz aus heiterem Himmel treffen. Noch gewaltiger, noch gnadenloser. Pech und Schwefel würde sich aus den Pforten der Hölle ergießen und ihre Häuser verschlingen. Glühende Steine würden auf ihre glänzenden Autos regnen, Aschewolken den Himmel verdunkeln. Eine Feuerwalze würde sich brüllend durch die Stadt wälzen und Tod und Verderbnis bringen. Er war der Engel der Apokalypse, gnadenlos, teuflisch und eiskalt. Er alleine konnte kühlen Herzens die Flammen der Rache schleudern, auf dass alle in de
Publisher: Verlag federfrei

Planet Killer: Kriminalroman

Hans Sachs erster Fall

Michael Scheuermann

ISBN: 978-3-903092-03-7
1. Auflage 2015, Marchtrenk, Österreich
© 2015 Verlag federfrei

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Titelbild: Unter Verwendung eines Bildes von Shutterstock (© Lisa S.).
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf - auch auszugsweise - nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Inhalt

Auftakt
1. Ein Versicherungsfall
2. Kleiner Auszug aus dem Heimatkundebuch
3. Auf den Spuren eines Meistersingers
4. Auf den Spuren eines Dichters
5. Ein Präsident greift ein
6. Wenn in Peking ein Fahrrad umstürzt
7. Nach der Cholera die Pest
8. Und er sah, dass es gut war
9. Ein Mann zieht in den Krieg
10. Noch immer keinen Schimmer
11. Eine First Lady aus der Nachbarschaft
12. Die Enterprise lässt grüßen
13. Arnie geht zur Polizei
14. Zweimal tot ist auch gestorben
15. Silicon Valley im Behördenkeller

16. Warum Rosa und Joseph immer auf Draht sind

17. Von der Zeit und dem Zorn Gottes
18. Nuller und Einser, aber noch kein Täter
19. Viel zu ruhig
20. Muss man sich gegenseitig umbringen?
21. Rosa Schiller verhaftet einen Mann
22. Kommissar No Comment taut auf
23. Beim zweiten Mal wird gleich gestorben
24. Das Tor in den Tod
25. Allmählich wird die Sache eng
26. Warum Krimis doch lehrreich sind
27. Killer gegen Killer
28. Keine Morde erhalten die Freundschaft
Countdown
29. Der Wettlauf gegen die Zeit beginnt
30. Ein Fall für jeden Geschmack
31. Fragen wir doch einfach Huber

32. Würden Sie diesem Mann einen Gebrauchtwagen abkaufen?

33. Die Vertiefung des Zwischenmenschlichen
34. Was in der Zwischenzeit mit Rosa passiert
35. Heldentaten und Hormone
36. Was Sachs gar nicht gefallen wird
37. Meistens kommt es anders
38. Manchmal muss es weh tun
39. Verzwickte Sachen
40. Stille Post
41. Was bilden die sich bloß ein?
42. Auch Fragen können manchmal schmerzen
43. Ein Präsident sieht rot
44. Rendezvous mit Lucretia
45. Visionen, Videos, Ministerposten
46. Kleine E-Mails erhalten die Feindschaft
47. Scheiß Computer
48. Spiel ohne Grenzen
49. 1000 und eine Internet-Seite
50. Und schon wieder fällt ein Fahrrad um
51. Symphonie in Blaulicht und Horn
52. Haller war schon wieder schneller
53. Beim nächsten Knall wird alles besser
54. Der Herr Direktor und die Polizei
55. Der Herr Direktor und die große Beichte
56. Ein kleines „Shit“ kann nie schaden
57. Irgendwas bleibt immer übrig
58. Flaute in der Redaktion
59. Ein Gesamtkunstwerk zum Sonderpreis
60. Viel Aufregung um wenig Plastik
61. Antwort aus Palermo
62. Chips, Mails und Tobsuchtsanfälle
63. Millionen unter dem Ferrari
64. Die Vorstellung kann beginnen
65. Nur ein „Ping“ und noch kein „Bumm“
66. Neuigkeiten aus dem Keller
67. Geselligkeit zu früher Stunde
68. Noch fehlt jede Peilung
69. Zu spät für eine Massenpanik
70. Eine Million im Laufschritt
71. Schön langsam wird es spannend
72. Es kommt nicht auf die Größe an
73. Exklusiv muss exklusiv bleiben
74. Einer gegen alle
75. Diese Frau ist nicht zu stoppen
Showdown
76. Ein Major ist am Rohr
77. Von oben schaut alles viel kleiner aus
78. Kollege Killer
79. Schon wieder ein Punkt
80. Kinder, Kanzler, Killer
81. Der Herr Inspektor improvisiert
82. Ein schlimmer Verdacht
83. Autogrammstunde mit Geisel
84. Mörderjagd auf der Toilette
85. Es riecht nicht gut
86. Schnitzeljagd am Rummel
87. Die teuerste Geisterfahrt der Welt
88. Fast schon das große Finale
89. Kreuz und quer und hin und her
90. Kleine Überraschungen
91. Der Mörder mit der Million
92. Intuition zum richtigen Zeitpunkt
93. Ein kleiner Schönheitsfehler
94. Der große Showdown
95. Ein Major wacht auf
Buchempfehlungen

Michael Scheuermann

Geboren 1964, glücklich verheiratet, ein Sohn. Michael Scheuermann war mehr als 20 Jahre als Journalist tätig, davon viele Jahre als „Polizeireporter“ und in den Bereichen Kultur, Lokales und Wirtschaft. Anschließend einige Jahre Pressesprecher von zwei oberösterreichischen Wirtschaftslandesräten.

Von Michael Scheuermann bisher erschienen:

RAF Gier (Verlag Federfrei, 2008)

Für Isabella
auf immer.

Und Danke.

Auftakt

Sie würden es noch bereuen. Alle. Die Stunde der Rache würde kommen. Noch heute. Und wenn sie meinten, das Schlimmste wäre überstanden, würde sie morgen erneut der Blitz aus heiterem Himmel treffen. Noch gewaltiger, noch gnadenloser. Pech und Schwefel würde sich aus den Pforten der Hölle ergießen und ihre Häuser verschlingen. Glühende Steine würden auf ihre glänzenden Autos regnen, Aschewolken den Himmel verdunkeln. Eine Feuerwalze würde sich brüllend durch die Stadt wälzen und Tod und Verderbnis bringen. Er war der Engel der Apokalypse, gnadenlos, teuflisch und eiskalt. Er alleine konnte kühlen Herzens die Flammen der Rache schleudern, auf dass alle in der Hitze vergingen und erfolglos um Gnade winselten. Was wollt ihr noch, ihr Kleinbürger, ihr Pharisäer? Es ist an der Zeit, zu gehen. Mit heiterer Gelassenheit werde ich euer Ende vorbereiten und mich selber damit unsterblich machen. Es wird wehtun. Gliedmaßen werden durch die Luftfliegen, Bäche von Blut werden fließen, die Überlebenden die Toten beneiden. Und wisst ihr, was das Beste an der ganzen Sache ist? Ihr könnt mir nicht entkommen. Ihr könnt mich nicht aufspüren. Ihr könnt mich auch nicht stoppen. Eigentlich seid ihr schon tot. Ihr wisst es nur noch nicht.

1. Ein Versicherungsfall

Der Mann war längst ein Teil des Spiels geworden - er wusste es nur nicht. Hätte er an diesem Septembermorgen auch nur die leiseste Ahnung gehabt, welche Wendung sein Schicksal schon bald nehmen sollte, er hätte sich vermutlich im Keller seines schmucken Reihenhauses am Stadtrand von Wels versteckt und wäre dort lieber verhungert und verdurstet, bevor er sich irgendwann wieder ans Tageslicht gewagt hätte. So aber war der Morgen für den 52jährigen, geschiedenen Versicherungsmakler bisher durchaus angenehm verlaufen. Er hatte geduscht, war mit dem Rasierer den Bartstoppeln zu Leibe gerückt, hatte einige Zeit mit der Wahl der passenden Krawatte verbracht, sich schließlich für ein zurückhaltendes Anthrazitgrau entschieden, welches sehr gut zum dunkelblauen Anzug passte, war in seinen unauffälligen, weißen Mittelklassewagen gestiegen und wie seit vielen Jahren die wenigen Kilometer zum Büro in der City gefahren.

Dort endete das Leben von Mathias Berger, der stets darauf bedacht gewesen war, nicht aufzufallen, mit einem gar nicht dezenten Knall an seinem sorgfältig aufgeräumten Schreibtisch. Hätte er gewusst, dass sich ausgerechnet im Telefonhörer 100 Gramm Plastiksprengstoff und ein kleiner Elektrozünder samt Batterie befanden - er wäre erst recht im Keller geblieben. So aber wurde die tödliche Vorrichtung beim ersten Telefonat, das er nach zehn Uhr am Vormittag führte, aktiviert. Bergers Gesprächspartner am anderen Ende der Leitung hörte lediglich ein kurzes Krachen, ehe die Verbindung abbrach. Bergers Sekretärin im Vorzimmer hingegen bekam die Detonation in voller Lautstärke mit. Später sollte sich der gnädige Mantel des Vergessens über ihre Erinnerung an das traumatische Ereignis legen, vorerst jedoch musste sie Mathias Berger entdecken, nachdem sich der Rauch verzogen und den Blick auf ihren nunmehr ehemaligen Chef freigegeben hatte. Der saß nach wie vor am Schreibtisch, als ob nichts passiert wäre - allerdings ohne Kopf und damit selbst zu einer Art Versicherungsfall geworden. Dafür klaffte am oberen Ende des Halses - die Anthrazit-Krawatte hielt aus unerklärlichen Gründen nach wie vor tapfer ihre Stellung - ein blutiges Loch. Den Rest musste man später unter anderem von der hinteren Wand ablösen, eine unappetitliche Aufgabe, wie jeder verstehen wird, selbst für abgebrühte Spurensicherungs-Experten. Die Sekretärin schrie übrigens beim Eintreffen von Polizei, Feuerwehr und Notarzt noch immer.

2. Kleiner Auszug aus dem Heimatkundebuch

Mitten im Herzen Österreichs, am Rande des Hausruckviertels, liegt ein kleines Juwel. Es trägt den Namen eines Fisches und muss von rund 60.000 Besitzern geteilt werden. 365 Tage pro Jahr. Das fällt naturgemäß nicht immer leicht. Jeder Mensch ist bekanntlich einmal gut und einmal weniger gut aufgelegt. Erwischt man einen der Besitzer ausgerechnet an einem schlechten Tag, mag er auf sein Kleinod schimpfen, dass sich die Balken biegen. Spricht man mit ihm hingegen an einem, sagen wir, sonnigen Frühlingsmorgen, lobt er seinen Besitz über alle Maßen. Zumindest dann, wenn er nicht zu den Morgenmuffeln gehört. Aber das wäre ja dann wiederum ein Fall für die Rubrik „schlechte Tage“. Die Rede ist jedenfalls von Wels, einer aufstrebenden Stadt, die bisher von schlimmeren Verbrechen weitgehend verschont geblieben ist. Vor allem aber hat noch niemand beim Telefonieren den Kopf verloren. Zumindest nicht im wahrsten Sinne des Wortes. Aber vorerst soll noch nicht vom weiteren Schicksal unseres unglücklichen Versicherungsmannes die Rede sein. Schauen wir uns lieber einige Fakten aus dem Heimatkundebuch an, bevor die Rettungsmannschaften eintreffen. Die Stadt ist von Autobahnen umringt, die wichtigste Eisenbahnlinie des Landes verbindet sie mit der weiten Welt des Schienenverkehrs, sogar einen Flughafen findet man. Und wer auf Gaumenfreuden aus ist, wird ebenfalls nicht enttäuscht. Man darf also ruhigen Gewissens behaupten, dass Wels eine kleine Insel der Seligen ist. Selbst wenn man nicht für den örtlichen Tourismusverband arbeitet. Und selbst wenn ausgerechnet der Tod eines Kaisers im Jahr 1519 zu den Hauptattraktionen zählt. Ob der typische Welser nun eher zu den sonnigen Gemütern gehört, kann an dieser Stelle allerdings nicht so leicht beantwortet werden. Wie bereits erwähnt: Oft raunzt er, vielfach lobt er. Man kann es sich also aussuchen. Liebenswert sind die Welser allemal. Daran soll noch einmal erinnert werden, bevor auf den folgenden Seiten von jenen denkwürdigen Ereignissen berichtet wird, die selbst dem größten Zyniker unter der Sonne eine Gänsehaut bescherten.

3. Auf den Spuren eines Meistersingers

Wenn ein Kriminalkommissar ausgerechnet Hans Sachs und damit genauso wie ein bekannter Meistersinger aus dem Mittelalter heißt, kann das bisweilen zu Komplikationen führen. Und zu heiteren Wortspielen in der Kollegenschaft, deren Mitglieder, wie man weiß, zumeist entweder zu den besten Freunden oder zu den besten Feinden gehören. Egal, in welcher Branche man tätig ist. Dazwischen existiert kaum etwas. Im Falle von Hans Sachs kannten die Kollegen natürlich den berühmten Namensvetter des Ermittlers, der sich dereinst für insgesamt vier Jahre in Wels aufgehalten und einen Reim nach dem anderen erdichtet hatte. „Hans, sing uns ein garstig Lied“ war also nur eine von vielen blödsinnigen Aufforderungen, die stets von einem schallenden Gelächter gekrönt wurden.

Dass Hans Sachs der Zweite sogar optisch eine modernere Ausgabe seines historischen Namensvetters war (wenngleich ohne jenen Bart, der auf zeitgenössischen Abbildungen stets zu sehen ist), machte die Sache für ihn naturgemäß ebenfalls nicht leichter. Unser Kriminalkommissar ging mit Riesenschritten auf den 50. Geburtstag zu, sein Hang zum leichten Übergewicht nährte sich, im wahrsten Sinne des Wortes, aus einer gewissen Vorliebe für die kulinarischen Köstlichkeiten seiner Heimatstadt. Die Haare waren soweit noch vollzählig, jedoch längst ergraut. Und das Gesicht - nun, es schien, als ob der liebe Gott hier die Begriffe „Güte und heitere Gelassenheit“ höchstpersönlich zwischen Scheitel, Ohren und Kinn eingebaut hatte. Ein Vorteil bei der Arbeit - denn kaum jemand würde Böses hinter der scheinbar so freundlichen Miene vermuten. Schon gar nicht die Gesetzesbrecher dieser Welt. Doch wenn es sein musste, konnte Sachs wie eine Sandviper hochschnellen und allfällige Gegner gleichsam aus dem Stand überraschen.

Noch etwas würde man kaum vermuten - und bis zum heutigen Tage hatte es auch kaum jemand getan. Weder die Kollegen, noch die Bösewichte, noch Frau und Kinder. Dafür die Kassiererinnen jenes Supermarktes, den Sachs regelmäßig aufgesucht hatte, um aus dem reichen Angebot des Getränkeregals zu wählen. Mit trockenem Mund, zumeist zitternd, fast schon panisch und stets ein wenig verstohlen hatte sich ihr Stammkunde mehrmals die Woche seinen Stoff abgeholt. Hans Sachs liebte Flaschen aller Art. Er brauchte keine Gläser. Flaschen reichten. Kleine, große, in allen Farben schillernde, allesamt mit mehr oder weniger hochprozentigem Inhalt. Whiskey, Gin und Wodka fürs Büro, die kleinen, praktischen Jägermeister zum Einstecken passenderweise für die Verbrecherjagd. Johnnie Walker und seine Freunde waren über Jahre hinweg seine ständigen Begleiter gewesen.

Irgendwann kippte Sachs schließlich ganz einfach um. Ausgerechnet vor der Hauptanstalt der Welser Sparkasse an der Ringstraße, die eine Stunde zuvor von einem Bankräuber um 20.000 Euro erleichtert worden war. Der Kriminelle kam kurz darauf ins Gefängnis, der Major ins Krankenhaus.

Kreislauf, Leber, Magen, Nerven - das Übliche eben, wie die Ärzte trocken feststellten. Offiziell war´s das Herz, alles andere brauchte niemand zu wissen. Zwei Monate später stand der Major wieder auf der Matte. Trocken wie die Diagnose der Mediziner, aber längst nicht geheilt. Noch immer lief ihm das Wasser im Mund zusammen, wenn er im Fernsehen über die Bacardi-Werbung stolperte, sehnten sich Körper und Seele plötzlich nach dem warmen Glühen eines Single-Malt, dem munteren Brennen eines Stolichnaja, dem weichen Fließen von Magenbitter.

Seit damals hatte er mit dem Trinken aufgehört. Was vor allem auch das Verdienst von Alfons war, seinem Therapeuten. Alfons, der offenbar niemals schlief. Alfons! Welch' ein Name. Alfons jedenfalls verfolgte eine ganz eigene Strategie. Er war, könnte man sagen, ganz einfach immer und überall. Wie früher diese Zigaretten mit ihrem lateinischen Wahlspruch. Semper et ubique. Smart hatten sie geheißen. Alfons war indes weniger smart. Tatsächlich existierte Sachs für den Therapeuten nicht als Kriminalist, sondern einzig als Patient. Und schon gar nicht als Individuum, das ein Recht auf Privatsphäre hätte. Patient war man schließlich rund um die Uhr, lautete Alfons' Devise. Und somit klingelte Sachs' Handy zu allen möglichen und unmöglichen Zeiten. Etwa jetzt, wo er vor allem bemüht war, nicht auf diverse Körperflüssigkeiten, Knochensplitter und Hirnmasse zu treten, die der selige Mathias Berger beziehungsweise die Telefonbombe über das Büro verteilt hatten.

„Wo sind Sie gerade. Was machen Sie?“

„Ich……“

„Alles okay?“

„Nun……“

„Wie geht es Ihnen?“

„Äh..“

„Sehr gut. Ich melde mich.“

Sprach's und trennte die Verbindung. Sachs starrte auf sein Handy, dann auf den Toten, der seltsamerweise noch immer auf seinem Drehsessel saß, was selbst den abgebrühten Beamten der Spurensicherung ein Kopfschütteln - im Gegensatz zum kopflosen Opfer konnten sie dies noch tun - abnötigte. Trotzdem: Auch hier musste alles nach jenem Plan ablaufen, der bereits so manche Bluttat aufgeklärt und nicht wenige Mörder hinter Gitter gebracht hatte. Und dazu gehörte neben dem Sammeln von Beweisen die Befragung möglicher Zeugen. Platz eins in Hans Sachs' Rangliste belegte eindeutig die Sekretärin von Mathias Berger, eine 29 jährige Blondine namens Helene Paul - im Gegensatz zum Opfer war sie durchaus auffällig -, die noch immer von Weinkrämpfen geschüttelt wurde. Im Augenblick ließ ihre optische Erscheinung allerdings ziemlich zu wünschen übrig. Das Make up war gemeinsam mit den Tränen über das Gesicht geschwommen, schwarze Streifen zogen sich senkrecht von den Augenwinkeln bis zum Kinn. Und die hohe Dosis an Beruhigungsmittel, die ihr der Notarzt vor kurzem verabreicht hatte, machte ihre ansonsten recht attraktiven Züge irgendwie schlaff, wie Sachs bedauernd feststellte. Mehr als die obligaten Standardfragen waren also derzeit nicht drinnen.

„Haben Sie in letzter Zeit irgendetwas Ungewöhnliches bemerkt. Hat sich vielleicht ein verärgerter Kunde gemeldet?“

„Nein. Bis auf wenige Ausnahmen halt. Herr Berger war stets korrekt. Dazu gehörte natürlich auch, die eine oder andere Forderung abzulehnen.“

Die Sekretärin schneuzte sich lautstark, dann fuhr sie fort.

„Aber ein Mord? Nein, so verärgert waren die Kunden dann doch wieder nicht.“

Und über das Privatleben ihres Chefs wisse sie ohnehin nichts.

Ähnlich dürre Angaben sollte der Kommissar schließlich auch von den Kollegen des Mordopfers erhalten, die sich aufgeregt hinter dem gelben Absperrband auf dem Gang des elften Stockwerkes drängten. Mathias Berger war offenbar derart unauffällig gewesen, dass er froh sein musste, auf dem Weg zum Kaffeeautomaten von niemandem übersehen und über den Haufen gerannt zu werden. Umso paradoxer erschien nunmehr die Tatsache, dass es der Versicherungs-Sachbearbeiter auf die Titelseiten der Tageszeitungen und in die Abendnachrichten schaffen würde. So etwas war schlecht für die weiteren Ermittlungen, wenngleich so gut wie immer unvermeidbar. Bombenanschläge machten sich immer gut. Sachs stoppte seine Überlegungen und startete eine Blitzinventur. Ein noch recht neues Notebook präsentierte sich in einem überraschend guten Zustand, wenngleich es durch die Wucht der Bombe auf den Fußboden geschleudert worden war. Einzig der Bildschirm war durch die heißen Gase geschwärzt und vermutlich blind. Mit etwas Glück würde sich die Festplatte und die darauf gespeicherte Datenflut retten lassen. „Einpacken und zu den Computerspezialisten bringen“, befahl Sachs einem jungen Polizisten, der nach wie vor gegen einen akuten Brechreiz ankämpfte und am liebsten schon gestern den Ort der Bluttat verlassen hätte. Umso eiliger hatte es der Mann somit auch, den Auftrag auszuführen und schleunigst das Weite zu suchen.

Ein eigener Kalender fand sich indessen nirgendwo. Die Tagesplanung von Mathias Berger war mit hoher Wahrscheinlichkeit ebenfalls auf dem Computer zu finden. Und im Übrigen hatte man ja noch die Sekretärin, die wohl irgendwann den ersten Schock überwunden haben und vielleicht weitere Erkenntnisse liefern würde. Was Hans Sachs anging, war die Sache also vorerst gegessen. Im Gegensatz zu seinen stets umtriebigen Kollegen aus Film und Fernsehen wusste er genau, ab welchem Zeitpunkt ein Fall ruhen musste wie ein gut durchgekneteter Teig. Selbst wenn es sich dabei um den ersten Bombenanschlag in seinem Jagdrevier handelte.

4. Auf den Spuren eines Dichters

Auch für die Lokalreporterin Rosa Schiller war die Explosion von 100 Gramm Plastiksprengstoff der Marke Semtex eine Premiere. Nicht dass die Mutter eines achtjährigen Knaben über einen Mangel an großen und kleinen Dramen hätte klagen können. Wer das eine Ohr fleißig am Polizeifunk und das andere fest am Telefonhörer hielt, musste irgendwann über Brände, Verkehrsunfälle und, wenn das Jagdglück einem hold war, auch über den einen oder anderen Banküberfall stolpern. Derartige Geschehnisse erwiesen sich dann als wahre Gustostückerl für die umtriebige Herausgeberin der Internet-Zeitung „Aktuell“, als willkommene Abwechslung zwischen dem Verfassen von öden Anzeigenreportagen. Dabei lautete ihr Name ja Schiller. Ausgerechnet. Wie der alte Dichter, Schrecken aller Mittelschüler, eine absolute Nervensäge, sogar 200 Jahre nach seinem Tod. Zum Glück hieß sie nicht auch noch Friedrich. Ein schwacher Trost. Man erinnere sich: Gedichte auswendig zu lernen, stotternd vorgetragen vor dem gestrengen Blick des Deutschprofessors. Rosa Schiller teilte sich also ein wenig das Schicksal mit Hans Sachs. Auch sie wurde bisweilen verarscht.

Im Augenblick galt es für das rothaarige, 40-jährige und mittelgroße Energiebündel allerdings, ein Drama in eigener Sache zu verhindern. Wenn es nicht ohnehin bereits passiert war. Aber das ließ sich per Handy nicht wirklich klären. Während sie mit einer Hand versuchte, den Wagen möglichst kollisionsfrei durch den Stadtverkehr zu bugsieren, umklammerte sie mit der anderen das Mobiltelefon und betrieb Schadensbegrenzung: „Du kannst mich jetzt nicht im Stich lassen. Wir reden ein anderes Mal darüber, okay?“

Der Angesprochene, seines Zeichens Rosas engster, weil einziger Mitarbeiter, technischer Leiter, Graphiker, Sekretär und Ex-Lebensabschnittsbegleiter in Personalunion, blieb hingegen hart: „Ich kündige. Mehr gibt´s dazu nicht zu sagen.“

„Doch. Aber nicht jetzt.“

„Genau.“

„Später aber schon.“

„Nein.“

Sprach´s und legte auf. „Arschloch“, rief Rosa verärgert und schleuderte das Nokia auf den Beifahrersitz.

Wenige Minuten später tauchte der Glaspalast der Versicherung vor der Windschutzscheibe auf. Offenbar hatte sich vor dem Haupteingang so ziemlich alles versammelt, was in diesem Bundesland Uniform trug, Blaulichter besaß, über Dienstmarken, Dienstpistolen und Funkgeräte verfügte, bei Bedarf Brände löschen und Verletzte versorgen konnte oder ganz einfach überall dort zu finden war, wo es gekracht hatte. Rosa bremste, ließ sich auch durch einen heftig gestikulierenden Verkehrspolizisten, der wohl die Aufgabe hatte, irgendwie Ordnung ins Chaos zu bringen, nicht irritieren und quetschte ihren Golf zwischen zwei abgestellte Feuerwehrautos.

Dann schaltete sie in den Action-Modus. Die Ausrüstung, bestehend aus Notizblock, zwei Kugelschreibern - einer hauchte ja bekanntlich immer dann seinen letzten Tropfen Farbe aus, wenn man ihn am dringendsten brauchte -, einer Digitalkamera - natürlich mit Ersatzbatterien, weil ja auch hier das Kugelschreiberphänomen eintreten konnte - und dem Handy wurde in die Handtasche gestopft. Dazu kam eine entsprechend forsche Miene, die allfällige Wegweisungen durch übereifrige Gesetzeshüter bereits im Keim ersticken sollte. Und ein Blick, der wie ein Radarstrahl über den Ort des Geschehens strich und bemerkenswerte Details mit einem „Ping“ ans Gehirn meldete. Es konnte also losgehen.

Rosa checkte kurz die Situation, drängte sich durch die Menge und schlüpfte unbemerkt zwischen den mittlerweile herbeigeschafften Absperrgittern hindurch. Dass sie die mit feinstem Marmor ausgestattete Vorhalle durchqueren konnte, ohne von irgendeinem Offiziellen angehalten und hinausgeworfen zu werden, überraschte sie allerdings selbst ein wenig. Genauso wie die Tatsache, dass sie ganz einfach den Lift besteigen und in den elften Stock fahren konnte. Bevor die Lifttüren wieder auseinander glitten, atmete Rosa noch einmal kräftig durch. Dann trat sie aus dem Fahrstuhl. Vor dem Büro des auf so spektakuläre Weise aus dem Leben gesprengten Versicherungsmaklers herrschte eine fast schon gespenstische Stille, die lediglich vom leisen, wenngleich höchst erregten Getuschel seiner hinter gelbem Absperrband wartenden Kollegenschaft durchbrochen wurde. Reflexartig zückte Rosa die Digitalkamera und nahm wie ein Scharfschütze die Szene ins Visier. Auch wenn, wie erwähnt, Bombenanschläge im Allgemeinen und solche mit Plastiksprengstoff im Besonderen in ihrer rund 60.000 Einwohner zählenden Stadt üblicherweise selten bis gar nicht vorkamen, lief für sie alles nach dem gewohnten Schema ab. Es spielte keine Rolle, ob nun gesprengt, geschossen, niedergebrannt, geschlagen, gestochen oder zusammengekracht wurde. Eine Story war eine Story. Nicht mehr, aber auch nicht weniger. Irgendwie versuchte jeder Journalist, jenes Quäntchen an Exklusivinfos aus einem Vorfall beziehungsweise aus den damit befassten Vertretern der Exekutive zu quetschen, das ihm einen gewissen Vorsprung gegenüber der Konkurrenz bescherte. Ätsch, das habt ihr nicht gewusst.

Doch bevor sie auf den Auslöser drückte, zuckte Rosa zusammen. Mist. Haller war da. Ausgerechnet er hatte es ebenfalls geschafft, bis an den Ort des Geschehens vorzudringen. Alfred Haller von der Tagespost. Selbsternannter Aufdecker, Prototyp des aufdringlichen Reporters und ein mit allen Klischees ausgestatteter Rüpel, der das ohnehin niedere Sozialprestige, über welches Journalisten bisweilen verfügen, praktisch täglich um eine weitere Nuance senkte. Blitzartig schaltete Schiller vom Action-Modus in den Kampf-Modus.

„Und ich dachte, ein Bombenschlag wäre schrecklich genug. Aber dann habe ich dich gesehen.“

„Geht mir genauso. Aber trotzdem einen schönen guten Morgen, liebe Rosa.“

Rosa schwieg. Manche Gespräche waren vom ersten Wort an zum Scheitern bestimmt. Und Haller nach allfälligen Erkenntnissen zu fragen hätte ohnehin nur ein hinterhältiges Grinsen provoziert. Worauf Rosa verzichten konnte. Somit ließ sie ihn kurzerhand stehen und arbeitete sich in Richtung Absperrband vor. Dahinter waren mit weißen Overalls und grünen Überschuhen bekleidete Beamte der Spurensicherung am Werk. Die Sicht auf das Büro von Mathias Berger und seinen kopflosen Körper blieb ihr indessen verwehrt - somit konnte sie nur raten, welchen Anblick sie gerade versäumte. Gar nicht zu reden von möglichen Fotos. Also mussten vorerst die Kollegen des Opfers Material für Bild, Text und Atmosphäre liefern. Die Ausbeute reichte von „Habe nichts gehört“ (eine gedrungene, mittelalterliche Sekretärin mit auffallend starkem Bartwuchs) über „Auf der letzten Weihnachtsfeier ist er neben mir gesessen“ (der Leiter der Abteilung Unwetter, der eben so aussah, wie ein Versicherungs-Abteilungsleiter auszusehen hatte, nämlich korrekt gekleidet und insgesamt korrekt auftretend) bis hin zu „Mir ist fast das Herz stehen geblieben, als ich den Knall hörte (ein hagerer Bürobote, der von Mathias Berger bisweilen mit besonderen Aufgaben, etwa dem Besorgen von kleinen Snacks, betraut worden war).

Nachdem sie also Frau Bart, Herrn Korrekt und Mister Pizzastück entsprechend verarztet und für die Leserschaft ihrer Online-Zeitung auf Bild gebannt hatte, kam die ganze Angelegenheit irgendwie ins Stocken. Somit blieb Rosa nichts anderes übrig, als es den anderen gleichzutun und vorerst einmal vor dem Absperrband Posten zu beziehen.

5. Ein Präsident greift ein

Etwa 15 Minuten später erschien Polizeipräsident Dr. Roland Sorger höchstpersönlich am Ort des Geschehens. Der oberste Gesetzeshüter der Stadt, ein altgedienter Verwaltungsjurist in der höchsten Besoldungsstufe, dessen beruflicher Aufstieg unter anderem, aber nicht ausschließlich dem richtigen Parteibuch zu verdanken war. Medienleute griffen ihn stets mit Glacéhandschuhen an. Schließlich brauchte man den guten Mann immer wieder für die eine oder andere Auskunft. Als kleine journalistische Gegenleistung tauchte er dafür regelmäßig in den Gesellschaftsnachrichten (böse Zungen sprachen von Klatschspalten) der verschiedenen Zeitungen auf, selbstverständlich stets wohlwollend erwähnt und nicht selten in Zusammenhang mit Veranstaltungen wohltätigen Charakters.

Im Augenblick war allerdings von seiner gewohnten Eloquenz wenig zu spüren. Sorger stelzte wie ein angeschossener Storch zwischen den Beamten der Spurensicherung umher, darauf bedacht, keine Überbleibsel des vor kurzem im angrenzenden Zimmer verübten Gewaltverbrechens an die Sohlen seiner glänzenden Lederschuhe zu bekommen. Schließlich verschwand er hinter der Türe von Mathias Bergers Büro, um keine 20 Sekunden später leichenblass und mit starrem Blick wieder herauszukommen. Diesmal achtete er überhaupt nicht mehr darauf, was unter seinen Füßen klebte. Im Gegenteil: Sorger war vermutlich froh, sich überhaupt auf den Beinen halten zu können, nachdem er einen kleinen, dafür jedoch umso anschaulicheren Ausflug in die Welt der Sprengstoffkunde und der menschlichen Anatomie absolviert hatte.

Entsprechend gedämpft und zittrig klang seine Stimme, was nicht zur Gänze am Stofftaschentuch lag, das er auf den Mund gepresst hatte:

„Gibt es Hinweise? Vielleicht ein Bekennerschreiben?“

Sein Untergebener Hans Sachs, der still und leise die Flucht ergreifen und sich hinter dem Absperrband zwischen den Schaulustigen verstecken wollte, blieb seufzend stehen - keinen halben Meter von Rosa entfernt, die soeben in ihren allseits bekannten und vor allem bei Politikern gefürchteten Interview-Modus umgeschaltet hatte. Sachs überlegte kurz, was ihm lieber sei - die Pest in Gestalt von Rosa Schiller oder die Cholera in jener des Polizeipräsidenten. Schließlich entschied er sich zwar nicht unbedingt für das kleinere, aber im Hinblick auf seine dienstliche Laufbahn immerhin zweckmäßigere Übel - seinen Chef.

„Noch wissen wir gar nichts. Es gab weder eine Warnung noch existiert irgendein Hinweis auf den oder die Täter.“

„Zeugen?“

„Nicht direkt - zumindest vorerst noch nicht. Die meisten haben nicht einmal die Explosion mitbekommen.“

„Und was gedenken Sie jetzt zu tun?“

„Wir werden uns die Post des Opfers genau anschauen, dazu seine E-Mails. Und natürlich überprüfen wir das Umfeld des Mannes.“ Sorger nickte.

„Wir haben akuten Handlungsbedarf. Die Öffentlichkeit beobachtet jeden Schritt, den wir unternehmen.“

Als ob Sachs das nicht wüsste. Wie jeder Mord würde auch dieser das Interesse der Medien wecken. Und nicht nur jenes der lokalen Zeitungen, Radiosender und TV-Stationen. Die Tatsache, dass Mathias Berger nach massiver Einwirkung von Sprengstoff vor seinen Schöpfer getreten war, würde Reporter aus dem ganzen Land anlocken wie der Honig die Fliegen. Und das war bekanntlich doppelt und dreifach schlecht.

6. Wenn in Peking ein Fahrrad umstürzt

Oft beginnt im Großen, was im Kleinen als Drama endet. Oder umgekehrt, je nach Perspektive. Auf jeden Fall sind stets mehrere „wenn“ im Spiel. Etwa wenn die Globalisierung dafür sorgt, dass ein umgestürztes Fahrrad auf dem Platz des Himmlischen Friedens in Peking auch in Europa und in den USA massive Auswirkungen nach sich zieht. Dann könnte zum Beispiel gleich der ganze Planet explodieren. Oder wenn sich irgendwo im Universum zur kosmischen Hintergrundstrahlung ein elektromagnetisches Pulsieren gesellt. Dann könnte es sich um Signale außerirdischer Intelligenzen handeln. Oder um den Wackelkontakt im Netzkabel eines Mixers in der Nachbarschaft.

Im konkreten Fall hatte die Frachtmaschine AS 334 aus Haifa unter anderem 23 Tonnen Bananen geladen, als sie außerplanmäßig gegen sieben Uhr früh auf dem Flughafen Linz-Hörsching landete. Eigentlich sollte die Lieferung bereits am Vorabend eingetroffen sein. Wenn da nicht ein kleiner, nur wenige Dollar teurer Mikrochip plötzlich seinen Dienst quittiert hätte. Der winzige Teil, verantwortlich für die Steuerung der Treibstoffanzeige einer betagten Boeing 727, wäre auch schnell getauscht worden - wenn zu diesem Zeitpunkt noch ein Flugzeugelektroniker im Dienst gewesen wäre. Der hatte jedoch rund 30 Minuten zuvor das Areal des Flughafens verlassen - um eine Stunde früher als sonst, weil daheim der Geschirrspüler undicht geworden war, die Küche unter Wasser und die Gattin unter Schock stand. Blöd auch, dass ausgerechnet an diesem Tag sämtliche Telefone - Handys wie Festnetz - des Bezirkes nach einem Leitungsriss ausgefallen waren. Wenn das alles nicht passiert wäre, hätte Flug 334 jedenfalls pünktlich abgehoben, die Ladung noch am selben Abend per Bahn die Weiterreise angetreten und der Dispatcher der Fluggesellschaft rechtzeitig zum Abendkrimi vor dem Fernseher sein Bier trinken können.

Doch so kam alles anders. Die Besatzung von Flug 334 musste eine Nacht in einem netten Dreisterne-Hotel (die Zeiten, in denen Flugkapitäne und ihre Copiloten in Fünfsternhäusern residierten, waren endgültig vorbei) verbringen, die Bananen (sie waren für eine große Supermarktkette in Deutschland bestimmt) blieben vorerst im Laderaum der Boeing, ebenso 300 Personal-Computer (sie waren via Kapstadt aus Thailand gekommen und sollten nach Italien weiterreisen). 4500 Schwarzwälder Kuckucksuhren hingegen warteten stumm und ohne jeden Tick in einer Halle des Hörschinger Frachtterminals, um irgendwann gegen die Bananen ausgetauscht und von der frisch aufgetankten 727 nach Glasglow geflogen zu werden.

Was auch passierte – nur um etliche Stunden später. Jetzt schien wieder alles in Ordnung zu sein. Wenn man den Umstand, dass die Bananen nunmehr nicht wie ursprünglich geplant per Bahn, sondern mit einem Lastwagen transportiert wurden, nicht als Nachteil betrachtete, hielt sich der durch die Zeitverzögerung entstandene Schaden also in Grenzen.

Zumindest bis Autobahnkilometer 276. Wenn Arthur Zemlinski, der dynamische Kreativdirektor einer renommierten Werbeagentur, keine Reifenpanne an seinem Audi TT erlitten hätte, wäre natürlich auch dort nichts passiert. So allerdings zerriss es dem 28jährigen Junggesellen bei 180 Stundenkilometern - er nahm es mit der Einhaltung der Verkehrsvorschriften nicht so genau - ausgerechnet dann den linken vorderen Pneu, als er im Begriff war, unseren Sattelzug zu überholen.

Die Folgen erwiesen sich als katastrophal: Das Auto wurde wie ein wildgewordener Kinderkreisel um die eigene Achse gedreht, ehe es sich zwischen Lastwagen und Mittelleitschiene verkeilte und dabei unter massivem Funkenflug und mit metallischem Kreischen zu einem undefinierbaren Klumpen aus Blech, Aluminium und diversen Kunststoffen verformt wurde. Was wiederum bewirkte, dass der Anhänger des Schwerfahrzeuges zu schleudern begann, die auf Paletten gelagerten Bananen durch die Plane an seiner rechten Seite auf die Autobahn katapultiert wurden und die Zugmaschine auf den Audi des unglücklichen Arthur kippte. Zwei nachkommende Fahrzeuge konnten auf der mit dem rutschigen Obstsalat bedeckten Straße nicht mehr rechtzeitig anhalten und krachten - das eine ein wenig schneller, das andere langsamer - fast ungebremst in den zum tonnenschweren Hindernis gewordenen Sattelzug. Kurz darauf herrschte für längere Zeit gespenstische Ruhe. Bis diese vom Folgetonhorn der ersten Einsatzfahrzeuge unterbrochen wurde. Ab diesem Zeitpunkt lief alles wie am Schnürchen. Die Autobahn wurde gesperrt, der Blechsalat beseitigt und die Fahrbahn gereinigt. Die Lenker der beiden nachkommenden Autos waren zum Glück mit leichten Verletzungen davongekommen, auch beim Lastwagenfahrer diagnostizierte der Notarzt außer einigen leichteren Blessuren lediglich einen schweren Schock.

Arthur Zemlinskis Schutzengel hatte an diesem Tag allerdings nicht gut genug auf ihn aufgepasst - er musste von den Rettungsmannschaften in mühevoller Kleinarbeit aus dem traurigen Rest seines Autos herausgeschnitten werden und - nicht unbedingt in einem Stück - den Weg alles Irdischen antreten. Gestorben wäre er hingegen auch ohne Unfall, wie sich später herausstellen sollte.

7. Nach der Cholera die Pest

Es kam unvermittelt und ohne Vorwarnung. Hans Sachs hatte gerade eben Cholera verlassen, als Pest seinen Weg blockierte und ihm den Blitz ihrer Digitalkamera ins Gesicht schleuderte.

„Was zum……“

Nachdem der weiße Balken vor seinen Augen allmählich wieder verblasst war, erkannte er Rosa Schiller. Es war heute nicht sein Tag, daran bestand mittlerweile kein Zweifel mehr. Absolut kein Zweifel. Die Reporterin baute sich vor dem Ermittler auf.

„Können Sie mir etwas über den Vorfall sagen?“

Klar konnte er. Seit der Detonation des Sprengsatzes waren ja bereits 30 Minuten vergangen. Mindestens. Der Fall stand kurz davor, als geklärt zu den Akten gelegt zu werden. Plötzlich sehnte sich Sachs nach einer einsamen Insel, mindestens 800 Seemeilen von jeder Schiffs- und Flugroute entfernt. Warum konnte er nicht wie Robinson Crusoe an einen wunderschönen Palmenstrand geschwemmt werden und nie wieder etwas von Vorgesetzen, Presseleuten und ähnlichen Nervensägen hören? Und musste sich jetzt zu allem Unglück ausgerechnet noch der alte Bluthund Alfred Haller ins Geschehen einschalten - und selbstverständlich ebenfalls die Frage aller Fragen stellen?

„Können Sie schon etwas sagen?“

Hans Sachs winkte ab und holte die bereits bei seinem Chef erfolgreich eingesetzte Antwort aus dem geistigen Zwischenspeicher:

„Noch wissen wir gar nichts. Wenn etwas auftaucht, erfahren Sie es als Erste.“

Haller starrte ihn an und deutete auf die weißgekleideten Beamten der Spurensicherung, die rund um den Tatort nach wie vor jedes Staubkorn unter die Lupe nahmen, kleine Schilder mit Nummern auf dem Boden verteilten und verschiedene, nicht näher erkennbare Fragmente eines nicht näher bekannten Irgendetwas in Plastiktüten verpackten:

„Und was tun die alle? Ich kann mir nicht vorstellen, dass dabei nicht der eine oder andere Hinweis herausgekommen ist.“

„Wenn es so wäre, würde ich es Ihnen nicht gleich unter die Nase reiben.“

Sachs geriet zunehmend in Rage.

„Schließlich muss man auch auf ermittlungstaktische Gegebenheiten Rücksicht nehmen.“

Haller ließ nicht locker:

„Ich dachte, ich erfahre es als Erster.“

Jetzt war es wiederum für Rosa hoch an der Zeit, sich wieder ins Geschehen einzuschalten - sie hatte Hallers Übergang vom kollegialen „wir“ zum egozentrischen „ich“ durchaus gehört. Und richtig interpretiert. Wenn sie hier nicht für klare Fronten sorgte, würde sie in Sachen Recherche eindeutig auf der Strecke bleiben.

„Vielleicht könnten Sie UNS“ - sie blickte Haller herausfordernd an - „wenigstens verraten, was eigentlich explodiert ist?“

„Geht nicht. Noch nicht.“

„Nicht einmal die kleinste Idee, wo der Sprengsatz deponiert war?“

„Das vielleicht schon.“

„Und?“

Er hatte einen Fehler gemacht, soviel wurde Sachs schlagartig klar. Auf seiner einsamen Südseeinsel wäre ihm das nicht passiert. Allein schon durch die Tatsache, dass dort keine kopflosen Versicherungsleute herumsitzen würden und er ebendiesen makabren Anblick deshalb auch nicht irgendwelchen aufdringlichen Medienleuten schildern müsste.

„Nun, die Bombe - oder was auch immer explodiert ist - war im Telefon versteckt.“

„Wo genau im Telefon?“

Diesmal ließ Rosa nicht locker. Auch wenn sie sich eigentlich nicht ausstehen konnten, gemeinsam waren Haller und Schiller unschlagbar. Oder vielmehr unerträglich. Vielleicht sollte er seine Sammlung der schweren Krankheiten noch einmal erweitern, überlegte Sachs. Wenn Polizeipräsident Sorger die Cholera war und Schiller die Pest, könnte Haller durchaus die Rolle der Tuberkulose verkörpern.

„Im Hörer. Das Opfer hat offenbar gerade telefoniert, als der Sprengsatz hochging.“

„Mit dem Handy?“

„Festnetz.“ Als ob das eine Rolle spielte.

„Und?“ Schon wieder das U-Wort.

„Nun, Sie können sich sicher vorstellen, was passiert, wenn direkt neben dem Ohr eine Bombe explodiert.“

Tatsächlich würde Mathias Berger künftig keinen Hals-Nasen-Ohrenarzt mehr benötigen. Er würde überhaupt keinen Arzt mehr brauchen.

„Können wir die Leiche sehen?“

„Nein.“ Diesmal hatte Sachs mit dem N-Wort gekontert.

Herr Tuberkulose und Frau Pest blickten enttäuscht - und irgendwie blutrünstig, wie der Kommissar fand - zur halb geöffneten Bürotüre, hinter der sich vermutlich ein tolles Fotomotiv verbarg.

„Auch nicht für ein paar Bilder?“

N-Wort.

„Können Sie uns wenigstens kurz schildern, in welchem Zustand sich die Leiche befindet?“

Hallers Frage machte Sachs fassungslos. Musste er jetzt allen Ernstes beschreiben, wo und wie sich die Körperteile des unter derart dramatischen Umständen ums Leben gekommenen Mathias Berger über mehrere Quadratmeter weißer Raufasertapete und hellbraunen Parkettboden verteilt hatten? Aber eigentlich spielte es keine Rolle mehr. Die unappetitlichen Details würden über kurz oder lang ohnehin ans Licht kommen und in der Öffentlichkeit genüsslich breitgetreten werden. Und irgendwann, vermutlich eher früher als später und aus welcher Quelle auch immer stammend, würden die dazugehörigen Fotos in irgendeiner Hochglanzillustrierten auftauchen. Großformatig, ganzseitig und per Computer nachbearbeitet, auf dass die Leserschaft die entsprechenden Farben in ihrer ganzen Pracht bestaunen konnte. „Wenn Sie es schon genau wissen wollen – der Kopf wurde durch die Wucht der Explosion, nun, zerstört.“

„Zerstört?“

„Weggerissen. Zerfetzt. In seine Einzelteile zerlegt. Suchen Sie es sich aus.“

Rosa und Haller blickten sich an. Die Geschichte wurde immer besser. Soweit dies im Augenblick eben ohne die erwähnten Bilder möglich war. „Telefon-Bombe köpft Mann“ war nur eine der vielen Möglichkeiten, eine geschmackvolle Schlagzeile über den Artikel zu stellen.

Allmählich war es für alle drei Gesprächspartner allerdings hoch an der Zeit, den Ort des Geschehens zu verlassen. Sachs wollte, weil er endlich den Teig beziehungsweise die Bluttat ruhen lassen wollte. Haller musste, weil er einen Redaktionsschluss zu beachten hatte. Und Rosa musste ebenfalls, weil ihr wichtigster und einziger Mitarbeiter in den Räumlichkeiten in der „Aktuell“-Redaktion herumgeisterte und an seinem Kündigungsschreiben feilte.

8. Und er sah, dass es gut war

Er hatte es geschafft. Er hatte die ultimative Barriere überwunden und die Welt seiner Gedanken in die Wirklichkeit übertragen. Er hatte sie von der virtuellen Existenz befreit und in die Realität geschleudert und damit jenen Urzustand wieder hergestellt, der nach dem göttlichen Plan die Ewigkeit überdauern sollte. Und er sah, dass es gut war. Doch es war nicht einfach gewesen. Blut war ein kostbarer Saft. Und wer ihn vergießen wollte, musste zu den Auserwählten gehören. Er war solch ein Auserwählter. Geboren, um anderes Leben zu beenden. Und um sich jenen Teil am großen Kuchen zu holen, um den er vor etwas mehr als einem Jahr betrogen worden war. Jetzt war es an der Zeit gewesen, sein Schicksal zu erfüllen. Endlich. Erde zu Erde, Asche zu Asche, Staub zu Staub. Der Kreis musste sich schließen. Und Mathias Berger sterben. Ein Bauernopfer, dem die Erfindung eines tschechischen Chemikers aus dem Jahr 1966 den Garaus gemacht hatte. Semtex, wohlbekannt in der Weltchronik des Tötens. Hochbrisant. Nur 100 Gramm dieses Plastiksprengstoffes, ein Elektrozünder, eine kleine Batterie und ein noch kleinerer Mikrochip hatten gereicht, um Bergers jüngstes Telefongespräch nach wenigen Sekunden zu seinem letzten zu machen.

Eigentlich war das Attentat erstaunlich leicht über die Bühne gegangen. Er musste sich lediglich einen blauen Arbeitsanzug mit der Aufschrift des zuständigen Reinigungsunternehmens sowie Kübel und Besen besorgen, den Wachmann im Foyer freundlich grüßen und seelenruhig in das abendlich verwaiste Büro des späteren Opfers marschieren. Selbst die Beschaffung der weiteren Utensilien hatte kein Problem dargestellt. Seit dem Ausbruch des Krieges im ehemaligen Jugoslawien war Plastiksprengstoff zwar nicht gerade an jeder Ecke, dafür jedoch in einschlägigen Lokalen und fast schon zum Kilopreis zu bekommen. Samt „Bedienungsanleitung“ und Elektronik. Man musste nur wissen, wo. Und wenn man es wusste, musste man den potenziellen Verkäufer davon überzeugen, dass man kein Polizeispitzel war. Andernfalls könnte es zu gewissen, nun ja, Komplikationen kommen. Zwar hatte es mehrerer Wochen und vieler Stunden in den Cafés, Pubs und Bars rund um den Wiener Mexikoplatz bedurft, ehe sich die Lieferanten aus ihren Verstecken trauten, letztendlich war er jedoch für vertrauenswürdig befunden und mit allem versorgt worden. Eine seiner hervorstechendsten Eigenschaften war ohnehin die Geduld. Und somit konnte er nun wie eine Spinne in Ruhe darauf warten, bis sich das nächste Opfer in seinem tödlichen Netz verfing.

9. Ein Mann zieht in den Krieg

Es war eine Frage von wenigen Metern. Leonardo Villanova setzte vorsichtig einen Fuß vor den anderen, leicht geduckt, den Blick ständig von einer Straßenseite zur anderen schwenkend. Während er die Szenerie nach möglichen Heckenschützen scannte, verlor er sein Ziel nie aus den Augen. Letzteres saß am Steuer eines vor einem vierstöckigen Wohnhaus geparkten Chrysler und nannte sich Peter Armatrading. Ein „nom de guerre“ natürlich, ein Deckname, genau wie sein eigener. Was keine Rolle mehr spielte - der gute Peter würde in wenigen Sekunden tot sein. Selbst wenn er sich in den letzten Tagen noch so eisenhart gegeben hatte, gegen Leonardo besaß er nicht den Funken einer Chance. Schließlich war dieser am Heck des Wagens angelangt. Und noch immer hatte ihn niemand aus einem der umliegenden Häuserblocks unter Feuer genommen - eindeutig ein gutes Zeichen. Villanova duckte sich noch ein wenig tiefer und rutschte auf den Knien zur Beifahrertüre des Chrysler. Er vergewisserte sich, dass seine Maschinenpistole entsichert war. Derartige Details konnten unter Umständen überlebenswichtig sein. Dann atmete er tief durch und richtete sich blitzartig auf.

„Hallo Peter“, rief er durch das geöffnete Fenster - und jagte dem Angesprochenen eine Salve von 20 Projektilen durch die Brust, ehe dieser überhaupt begriffen hatte, was los war. Die Folgen waren dramatisch: Armatrading bäumte sich auf, sein Oberkörper wurde gegen die Verkleidung der Fahrertüre geworfen, ehe er blutüberströmt über dem Lenkrad zusammensackte und damit der Hupe einen Dauerton entlockte. Villanova langte in den Wagen, riss die Leiche zurück und griff nach dem roten Button am Revers des Anzugs, als …..

„Lebst du schon wieder in diesem dämlichen Computerspiel deine niederen Instinkte aus?“

Schlagartig verwandelte sich der digitale Leonardo Villanova in einen analogen und somit real existierenden Joseph Meier - mit „ph“ und nicht mit „f“, wie er immer betonte, was, wenn jemand ausgerechnet den Allerweltsnamen Meier trug, immerhin ein nicht gerade inflationär vorkommendes Unterscheidungsmerkmal war.

„Muss das sein? Ich bin gerade mitten in einem Hit. Meinem 23. Button. Außerdem sollte man sich niemals von hinten an einen Profikiller heranpirschen.“

„Wäre ich ebenfalls eine Profikillerin, könntest du dir jetzt die Radieschen von unten ansehen.“

Rosa besaß einen gewissen Hang zur Relativierung von vermeintlich außergewöhnlichen Taten, daran bestand kein Zweifel. Oder, wie im konkreten Fall, von Untaten. Gerade eben war Joseph Meier noch der unerschrockene Leonardo gewesen, jetzt musste er, Rosa sei Dank, wieder in den banalen Alltag zurückkehren. Als mittelgroßer, 50 Jahre alter Mann mit Mittelscheitel und brünettem, allmählich ergrauendem Haar. Eben als wahrer Prototyp eines Meiers.

Seine Chefin und gleichzeitig Mutter ihres gemeinsamen Sohnes Florian deponierte seufzend Handtasche, Kamera, Handy und Notizblock auf ihrem von Papier aller Art übersäten Schreibtisch, ließ sich in den Sessel fallen und taxierte ihn.

„Was ist jetzt mit deiner Kündigung?“

„Liegt auf deinem Schreibtisch.“

Rosa seufzte, ließ ihren Blick über das Chaos streifen, schob einige zerfledderte Zeitungen hin und schließlich wieder her, ehe sie resignierte, die Arme verschränkte und in Warteposition ging. „Ich werde ihn nicht lesen.“

„Doch du wirst.“

„Nein.“

Jetzt war es an Meier, zu seufzen, zu resignieren und ebenfalls in Warteposition zu gehen. Rosa ahnte es schon: Das Ganze würde in eines jener Psychospielchen ausarten, die stets mit einem Unentschieden zu enden pflegten.

„Wir haben die Geschichte des Jahres, und du willst dich vom Schlachtfeld schleichen?“

„Nicht schleichen. Gehen. Und zwar erhobenen Hauptes.“

„Warum?“

„Kein Kommentar. Ich will nun einmal. Lies den Brief.“

„Wir reden später darüber.“

„Gut.“

Wieder unentschieden - Rosa gönnte sich diesen kurzen Moment des Triumphes für einige Sekunden, dann sprang sie nach einigen Sekunden auf, rannte gestikulierend durch das Büro und ließ eine ganze Salve an Befehlen - sie selbst bevorzugte dafür die Bezeichnung „Anregungen“ - vom Stapel:

„Wir müssen alles ändern. Hinaus mit der Geschichte über die letzte Gemeinderatssitzung. Rein mit der Bomben-Story. Neue Fotos. Neuer Text. Neues Layout. Jetzt. Schnell. Wir bremsen die Tageszeitungen aus.“

Meier ohne f zuckte die Achseln, wandte sich wieder dem Computer zu und begann, dem erwähnten Gemeinderatsbericht per Tastatur und Maus den Garaus zu machen. Alles neu. Warum nicht. Musste der Profikiller in ihm eben einige Zeit warten. Das nächste Opfer kam bestimmt. Und seine Bilanz als Serienmörder konnte sich ohnehin sehen lassen. Er war erst seit etwas mehr als vier Wochen in der virtuellen, fast schon fotorealistisch gestalteten Welt des Computerspiels „Planet Killer“ unterwegs und hatte bereits 22 rote Buttons aufzuweisen. Oder 23.Je nachdem, ob die dank Rosa derart drastisch beendete letzte Aktion vom Server noch gewertet wurde. Einen Button verdiente man sich übrigens mit dem fachgerechten Umbringen eines lebenden Mitspielers. Oder vielmehr mit der Vernichtung von dessen virtueller Existenz. Je mehr dieser Trophäen auf dem Konto zu verbuchen waren, desto stärker wurde das eigene digitale alter ego im Spiel. Und desto besser die Bewaffnung.

Joseph Meiers Leonardo Villanova, ein blutrünstiger Mafiakiller ohne jeden Skrupel, hatte bisher alle Aufträge, die ihm vom Zentralcomputer zugewiesen worden waren, erfolgreich erledigt. Blieb also nur zu hoffen, dass es ihn nicht selbst einmal erwischte. Dann nämlich musste er wieder bei Null beginnen, eine neue Identität erschaffen und sich erneut Mord für Mord hocharbeiten. Darauf hatte Meier-Villanova absolut keine Lust. Vor allem nicht bei einer monatlichen Teilnahmegebühr von immerhin 30 Euro. Und schon gar nicht im Hinblick auf den Hauptpreis von einer Million Euro, der von den mittlerweile mehr als 10.000 Teilnehmern sozusagen ausgeschossen, ausgestochen, ausgeschlagen oder sonstwie - Hauptsache, man erledigte einen Gegner - verdient werden musste. Regeln existierten kaum, ethische Überlegungen schon gar nicht. Nicht bei einer derart großen Summe, die auf den letzten Überlebenden der aktuellen Spielrunde wartete.

10. Noch immer keinen Schimmer

Die Dienststelle glich einem Irrenhaus. Spätestens seit dem Eintreffen der Antiterrorexperten aus der Bundeshauptstadt, die wie ein Schwarm Heuschrecken aus dem Nichts aufgetaucht waren, erst den Tatort und schließlich mehrere Büros der Bundespolizeidirektion in Beschlag genommen hatten. Und die sich gleich zu Beginn als absolute Fans von Besprechungen aller Art erwiesen, wie Hans Sachs zu seinem Leidwesen feststellte. Offenbar ließen sich Verbrecher in Wien umso leichter erwischen, je höher die Frequenz an Sitzungen ausfiel. In Wels hielt man derzeit bei Intervallen von 30 Minuten. Addierte man dazu eine jeweilige Dauer von 15 Minuten, blieben exakt weitere 15 Minuten bis zum nächsten Meeting. Das war eindeutig zu wenig, wenn man unter anderem das Reihenhaus des Opfers nach möglichen Hinweisen durchsuchen wollte und zu diesem Zweck bereits die Wohnungsschlüssel aus der Plastiktüte mit den persönlichen Gegenständen Mathias Bergers gefischt hatte. Major Sachs winkte seinen Assistenten Albert Stiller, einen hellhäutigen, hellblonden und insgesamt recht hellen Typen zu sich, legte einen Finger auf den Mund, kehrte dem polizeilichen Chaos unauffällig den Rücken und betrat den Lift. Erst auf dem Weg ins Erdgeschoss verriet er dem jungen Kriminalisten den Grund für die Flucht:

„Wir müssen irgendetwas finden. Niemand verübt einen derartigen Anschlag aus Jux und Tollerei. Dazu war die ganze Angelegenheit viel zu aufwändig und professionell.“

„Vielleicht ergibt ja die Auswertung seines Notebooks etwas.“

„Vielleicht. Aber darauf können wir uns nicht verlassen. Schon gar nicht, wenn die Kollegen aus Wien ebenfalls darauf hoffen. Außerdem steht längst nicht fest, ob das Gerät die Explosion halbwegs heil überstanden hat.“

Bevor Sachs und Stiller ihre Ermittlungen fortsetzen konnten, gerieten sie allerdings in den nächsten Wirbelsturm. Diesmal tobte das Unwetter vor dem Lift im Foyer und in Gestalt der Presseleute, die mittlerweile den Schauplatz gewechselt hatten und gerade im Begriff waren, das Polizeigebäude zu stürmen. Und die, es war nicht anders zu erwarten, wiederum die Frage aller Fragen stellten:

„Können Sie uns schon etwas erzählen?“

Sachs resignierte. Offensichtlich musste er den heutigen Tag mit einem schlechten Karma verbringen. Mit einem verdammt schlechten Karma, um genau zu sein.

„Wir haben weder ein Schreiben noch einen Anruf noch einen Hinweis bekommen“ erwiderte er irgendwie in Richtung des Blitzlichtgewitters und der Batterien von Kamera-Leuchten, die ihm zum zweiten Mal an diesem Tag - er besaß heute also offenbar nicht nur ein ganz schlechtes, sondern ein zutiefst mieses Karma - völlig die Sicht raubten und hinter denen er den Urheber der Frage vermutete. Schließlich gelang es dem Ermittler-Duo, eine Bresche in die Medien-Truppe zu schlagen und eiligen Schrittes in die nur ab und zu vom Knacken und Rauschen des Funkgerätes unterbrochene Stille ihres vor der Polizeidirektion geparkten Dienstautos zu flüchten.

„Oben die lieben Kollegen aus Wien, unten der Presse-Mob. Wenn so die Polizeiarbeit des 21. Jahrhunderts aussieht, sollte ich schleunigst in den vorzeitigen Ruhestand gehen“, brummte Sachs miesmutig, während er an den Verstellrädern des Beifahrersitzes herumdrehte.

Stiller schwieg und startete den Motor. Mit seinen 27 Jahren dachte er noch lange nicht an die Pension. Im Gegenteil: Eigentlich sollten die gerade erst über die Bühne gegangene Polizeireform und die neuen Ermittlungstechniken für aufstrebende junge Beamte wie ihn noch viele Chancen bieten. Wenn dazu der Umgang mit Presse, TV und Radio gehörte, sollte es eben so sein. Und wenn er für einen gewissen Zeitraum mit einem Chef namens Hans Sachs zusammenarbeiten musste, würde er deswegen auch das in Kauf nehmen.

11. Eine First Lady aus der Nachbarschaft

Zehn Minuten später standen sie vor dem schmucken Reihenhaus Mathias Bergers, eines von insgesamt neun in der Siedlung. Bis vor zwei Jahren hatte es der kinderlose Mann gemeinsam mit seiner Gattin Angela bewohnt, ehe diese ihre Zuneigung für einen stadtbekannten Gastronomen entdeckte und ab diesem Zeitpunkt - und praktisch von einem Tag auf den anderen - sowohl auswärts kochte als auch auswärts tafelte. Die dazugehörige Scheidung von ihrem dereinst Angetrauten war überraschend harmonisch verlaufen. Berger mag Hörner aufgesetzt bekommen haben, dafür konnte er künftig das Haus sein Eigen nennen und ohne lästige Unterhaltszahlungen friedlich weiterleben.

„Vielleicht sollten wir zuerst die Nachbarn befragen. Sie nehmen die erste Hälfte der Siedlung, ich die zweite.“

Sachs marschierte durch den angrenzenden, äußerst gepflegten und mit allerlei Blumen aufgerüsteten Vorgarten auf das nächste Haus zu. Nach kurzem Läuten wurde dessen Eingangstüre aufgerissen, Sachs vom Scheitel bis zur Sohle durch ein Nancy-Reagan-Double mittleren Alters taxiert und schließlich herausfordernd angestarrt.

„Keine Chance. Ich bin katholisch und werde es auch bleiben.“

Sachs war so verblüfft, dass seine Hand inklusive des darin befindlichen Polizeiausweises mitten in der Bewegung erstarrte. „Was……..“

„Sie kommen doch von dieser Sekte, wie heißen die noch einmal?“ Nancy kniff die Augen zusammen und suchte den Kriminalisten nach der obligaten Tasche mit Propagandamaterial ab.

„Na egal. Auf Wiedersehen. Oder besser nicht.“

Als die First Lady die Türe wieder zuknallen wollte, hatte sich Sachs' Hand soweit von ihrer kurzfristigen Lähmung erholt, dass sie ihre ursprüngliche Bewegung weiterführen und mit dem Ausweis vor dem Gesicht der Frau herumwedeln konnte: „Kriminalpolizei.“ Nancy, deren richtiger Name eigentlich Petra Remmler lautete, überlegte kurz, dann begann sie zu lächeln. Endlich tat sich etwas. Wie sich herausstellen sollte, gehörte sie zu jenen Menschen, die fast rund um die Uhr am elektronischen Info-Tropf von Radio und Fernsehen hingen und deshalb vermutlich allesamt bereits über den großen Knall Bescheid wussten. Und das wiederum machte zum Glück lange Erklärungen überflüssig. Frau Nachbarin konnte offenbar innerhalb weniger Sekunden vom Thema Religion auf das weite Feld der Kriminalität umschalten: „Ich kann mir schon denken, warum Sie hier sind. Es geht um Mathias Berger. Wissen Sie schon, wer es war?“

Sachs tauschte seinen Ausweis gegen Notizblock und Kugelschreiber und nahm die klassische Sie-erzählen-ich-schreibe-Haltung ein.

„Würde es Ihnen etwas ausmachen, mir über Ihren ehemaligen Nachbarn etwas zu erzählen?“

Die First Lady überlegte kurz, fixierte einen Punkt weit hinter Sachs und schüttelte den Kopf.

„Ganz und gar nicht. Leider kann ich über ihn fast gar nichts sagen. Der Mann war, nun, irgendwie unscheinbar. Außerdem lebte er seit längerer Zeit alleine. Wissen Sie schon, wer es war?“

„Hatten Sie mit ihm manchmal Kontakt?“

„Nur im Vorbeigehen. Und nur beim Grüßen.“

„Nicht einmal kurze Nachbarschafts-Gespräche über den Gartenzaun?“

„Nein. Früher manchmal mit seiner Frau. Wissen Sie schon…….?“

Sachs winkte rasch ab. Er musste die Sache im Eiltempo über die Bühne bringen, ehe seine Gesprächspartnerin noch einmal die Frage aller Fragen stellen konnte, soviel stand fest. Ein massiver Gegenangriff schien dafür noch das probateste Mittel zu sein:

„Ist Ihnen in den letzten Tagen gar nichts Ungewöhnliches aufgefallen?“

Nancy suchte wieder ihren Nachdenk-Punkt irgendwo weit draußen am Horizont, ließ den Namen Mathias Berger noch einmal durch ihre Gehirnwindungen laufen und wurde dank ihrer ganz persönlichen Suchmaschine offenbar doch noch fündig:

„Jetzt, wo Sie mich fragen, kommt mir doch etwas recht seltsam vor. In den letzten Wochen trafen immer wieder Lieferungen ein.“

„Lieferungen?“

„Sie wissen schon. Von Versandhäusern. Ich bestelle mir selbst ab und zu verschiedene Sachen. Aber nicht so große. Und nicht so viele.“

„Wie groß?“

„Nun, gerade groß genug, um etwa Computer und ähnliche Geräte zu beinhalten. Ja, ich denke, es waren Computer. Wenn ich mich recht erinnere, konnte ich einmal sogar einen Bildschirm auf einem der Kartons sehen.“

Interessant. Das spätere Opfer war also ein Elektronikfreak. Blieb nur zu hoffen, dass sich das Equipment noch im Haus befand und allfällige Hinweise auf diversen Datenträgern gespeichert waren. Jetzt war es für Sachs allerdings hoch an der Zeit, das Weite zu suchen.

„Haben Sie vielen Dank. Derzeit wissen wir noch gar nichts.“

Die Angesprochene wirkte ein wenig enttäuscht, als sich der Major umdrehte und in Richtung Straße eilte. Vermutlich hätte sie es gerne gesehen, wenn ihr ehemaliger Nachbar in eine weltweite Verschwörung verwickelt gewesen wäre. CNN vor dem Gartenzaun, das wäre doch etwas. Doch diesen Gefallen konnte ihr Sachs leider nicht tun. Hoffentlich nicht, korrigierte er sich.

Die übrigen Bewohner der Reihenhausanlage lieferten den Kriminalisten indessen keine weiteren Erkenntnisse. Während die einen gar nicht zuhause waren, hatten die anderen „fast nie“, „selten“ oder „gar keinen“ Kontakt mit dem nunmehr so berühmten Mathias Berger gepflegt.

„Als ob er nie existiert hätte“, schüttelte Sachs den Kopf, während er im Begriff war, die Haustüre des offenkundigen Phantoms aufzusperren.

12. Die Enterprise lässt grüßen

Von einem Augenblick auf den anderen wurde das Ermittlerduo ungefähr 300 Jahre in die Zukunft katapultiert. Nachdem Sachs und Stiller den durchaus noch aus dem 21. Jahrhundert stammenden und mit Schuhen, Kartons und einigen mumifizierten Topfpflanzen vollgeräumten Vorraum durchquert und das Wohnzimmer betreten hatten, befanden sie sich urplötzlich auf der Kommandobrücke der Enterprise. Es fehlten nur noch Mister Spock und Captain Kirk, die gerade einen Angriff der Klingonen abzuwehren hatten, und die Szenerie wäre perfekt und absolut fernsehtauglich gewesen. Nachdem er sich von der ersten Überraschung erholt hatte, pfiff Stiller leise durch die Zähne:

„Hier steht alles, was gut und teuer ist.“

Wäre Sachs ebenfalls ein Experte in Sachen elektronischer Datenverarbeitung gewesen, er hätte seinem Untergebenen sofort begeistert zugestimmt. Aber selbst für einen Quasi-Laien präsentierte sich die dargebotene Ausrüstung spektakulär. Auf den von jedem Schnickschnack befreiten Wohnzimmerschränken türmten sich Computer, Drucker, riesige Flachbildschirme und nicht näher definierbare andere Geräte, während der ganze Raum von Kabeln verschiedenster Dicke und Farbe nur so wimmelte und damit entfernt an eine Schlangengrube erinnerte. Ein Schreibtisch diente offenbar als Kommandozentrale für den digitalen Overkill. Hier hatte es Berger gerade noch geschafft, zwischen zahlreichen Computerausdrucken und gefährlich hoch gestapelten Fachbüchern eine Tastatur samt dazugehörigem Rechner zu platzieren, um einen ungehinderten Blick auf drei große 21 -Zoll-Monitore zu haben, die gleich dahinter auf einem ehemaligen Blumenbord aufgestellt waren. Der Moloch war offenbar noch am Leben. Rundherum summte es, schalteten sich Lüfter ein und nach einigen Sekunden wieder aus, blinken rote und grüne Lampen auf seltsam anmutenden schwarzen Kästchen - Stiller bezeichnete sie als Modems - und wanderten farbige Linien, Vierecke, Rauten und andere Wesen aus der Geometrie über Monitore.

Sachs resignierte:

„Da werden wir wohl oder übel doch noch Experten aus Wien brauchen. Eine andere Möglichkeit, um aus diesem ganzen Computerzeug schlau zu werden, sehe ich auf jeden Fall nicht.“

Stiller hörte seinem Chef nur noch mit einem Ohr zu. Er hatte sich in den Sessel vor dem Enterprise-Kommandostand fallen lassen und schob nunmehr eine Computermaus auf den wenigen Quadratzentimetern an freier Fläche, die noch übrig waren, herum. Sofort erwachten die drei Großbildschirme aus ihrem digitalen Schlaf. Mathias Berger mochte seine Eigenheiten besessen haben, misstrauisch oder gar paranoid dürfte er hingegen kaum gewesen sein.

„Die Computer sind nicht durch ein Passwort geschützt“, stellte Captain Kirk der Zweite zufrieden fest und starrte auf die Szenerie, die sich plötzlich darbot.

Die drei in einem leichten Halbkreis angeordneten Monitore zeigten jeweils ein Drittel des Bildes - was einen dramatischen Breitwand-Effekt zur Folge hatte, der dem Betrachter einen fast schon dreidimensionalen Eindruck vermittelte. Noch dramatischer fiel indessen das aus, was Sachs und Stiller plötzlich erblickten.

13. Arnie geht zur Polizei

Auf den Schirmen tauchte ein Gesicht auf - oder besser: Es war ein Gebilde zu erkennen, welches zumindest über zwei Augen, eine Nase und offenbar auch einen Mund verfügte. Wer immer es geschaffen hatte, er schien einen Pitbull-Terrier mit Arnold Schwarzenegger gekreuzt und dem Ergebnis noch eine kräftige Prise an Tyrannosaurus-Rex-Genen hinzugefügt zu haben. Der Major und sein Mitstreiter blickten mit offenem Mund auf das Monster.

„Hoffentlich existiert so etwas nicht wirklich“, brachte Sachs schließlich heraus. „Andernfalls beantrage ich nämlich wirklich den vorzeitigen Ruhestand.“

Sein junger Kollege, der ja bekanntlich nicht einmal im Entferntesten an diese Option denken konnte und erst recht nicht wollte, schwieg und ließ den Cursor über die Gesichtszüge der furchterregenden Kreatur wandern. Schließlich klickte er auf das Geradewohl in das Bild hinein und brachte damit eine Art Werkstatt ans Licht, nachdem Arnie ein irres Gelächter - es erinnerte Stiller an die Stimme Darth Vaders aus Krieg der Sterne - ausgestoßen hatte und irgendwo im Arbeitsspeicher des Rechners verschwunden war.

Die virtuelle Werkstatt glich entfernt ihrem realen Vorbild im Wohnzimmer. Auch hier waren Computer samt Peripheriegeräten gleich im Dutzend auf verschiedenen Tischen aufgestellt, blinkten Leuchtdioden und schlichen geometrische Gebilde über Bildschirme. Stiller beugte sich vor, fixierte einen der Monitore und zog den Cursor darauf, ehe er mit der rechten Maustaste klickte. Als Reaktion wurde der Bildschirm blitzartig größer und füllte schließlich sein reales Gegenstück aus. Zu sehen waren Zahlenreihen, Namenslisten und verschiedene Fotos, letztere offenbar elektronischen Ursprung, dafür fast schon realistischer, als es in der wirklichen Welt möglich gewesen wäre.

„Die Steuererklärung dürfte es nicht sein“, stellte Sachs fest, nachdem er sich vorgebeugt und das Dargebotene einer intensiven Musterung unterzogen hatte.

„Versuchen wir doch einmal, ob wir wenigstens aus diesen Fotos schlau werden.“ Stiller platzierte den Mauszeiger auf einem der Bilder - es zeigte einen unbekannten Straßenzug und mehrere geparkte Autos - und klickte.

Die Männer sahen sich urplötzlich mit einem Actionfilm und Pitbull-Arnies Rückkehr aus dem Speicher konfrontiert. Er trug einen schwarzen Kampfanzug, darüber eine kugelsichere Weste und schleppte ein riesiges Maschinengewehr durch die Gegend, dessen Patronengurt über seine Schultern gehängt war.

„Rambo würde davonlaufen“, konstatierte Stiller trocken.

Nach wenigen Sekunden hatte ihr neuer Freund die Glastüre eines Hauses erreicht, vor dem mehrere blaugraue Fahrzeuge abgestellt waren. Ebenfalls höchst lebensecht dargestellt und mit Blaulichtern samt Aufschrift „Polizei“ versehen.

Sachs kniff die Augen zusammen und versuchte, das Ganze zu verstehen: „Das ist doch - ein Polizeiwachzimmer.“

„War Arnie beim Rasen erwischt worden und gerade im Begriff, das entsprechende Bußgeld zu berappen?“

Wohl kaum. Die Bestätigung folgte nur Sekundenbruchteile später. Mister MG trat die Eingangstüre ein, stürmte durch den Vorraum und stand schließlich vor einer Theke, deren zivile Variante bekanntlich vor allem in Wirtshäusern zu finden ist und gerne als „Budel“ bezeichnet wird.

Gastfreundschaft suchte der Eindringling jedoch nicht. Was ein langer Feuerstoß aus dem Maschinengewehr unterstrich. Und die Tatsache, dass dieser einen völlig überraschten Polizisten aus seinem auf einem kleinen Podest stehenden Bürosessel riss und mehrere Meter gegen die Rückwand der Dienststelle schleuderte, wo er zuckend und mit grotesken Verrenkungen an verschiedenen Fahndungsplakaten förmlich festgenagelt wurde. Arnie ließ sein Opfer noch eine Weile tanzen, ehe er beschloss, dass ein Mensch höchstens tot und nicht noch toter sein kann und weitere Projektile pure Verschwendung wären. Sachs' und Stillers Kollege hielt sich für Sekundenbruchteile noch auf den Beinen, dann ging er langsam und dabei breite Blutspuren an der Wand hinterlassend in die Knie - bis er vornüber kippte und mit dem Kopf zwischen den Oberschenkeln auf dem Boden landete. Landen war dafür durchaus der korrekte Ausdruck, wie Sachs fand. Irgendwie erinnerte die Haltung des Polizisten an die Position, die einem üblicherweise von freundlichen Flugbegleiterinnen für den Fall einer Notlandung ans Herz gelegt wird.

Gekrönt wurde die ganze Angelegenheit von einer Fanfare und einem großen Lorbeerkranz, der wie aus dem Nichts auftauchte und den Schauplatz des Verbrechens - oder was auch immer die beiden Ermittler soeben zu sehen bekommen hatten - vom Bildschirm verdrängte und in seiner Mitte die Zahl 56 trug.

Sachs und Stiller atmeten beide hörbar aus.

„Das war...“

Stiller stockte und fand nicht so richtig die entsprechenden Worte. Sachs entschied sich hingegen für ein prägnantes „Wahnsinn.“ Was umso passender war, wie sich beim weiteren Klicken durch die anderen Fotos herausstellen sollte. Man konnte nämlich gleich eine ganze Reihe mehr oder weniger brutaler und im elektronischen Gedächtnis des Computers für die Ewigkeit festgehaltener Bluttaten ausführlich bewundern. Allesamt jeweils von einem Lorbeerkranz und einer dazugehörigen Zahl gekrönt.

„Ich glaube, wir haben ein Problem, das weit größer ist, als wir bisher dachten“, bilanzierte der Major nach kurzem Nachdenken.

Wenig später klingelte sein Handy und übermittelte ihm die nächste Hiobsbotschaft. Problem Nummer zwei verlangte dringend, einer kriminalpolizeilichen Behandlung unterzogen zu werden.

14. Zweimal tot ist auch gestorben

Arthur Zemlinski starb zweimal.

Natürlich hatte er im physischen Sinne nur einmal das Zeitliche gesegnet und lag längst im Kühlraum des Leichenschauhauses. Berücksichtigte man allerdings die Absicht jenes Unbekannten, der unter dem Fahrersitz seines Audi TT die gleiche Überraschung deponiert hatte, wie sie wenige Stunden zuvor auch dem unglücklichen Mathias Berger zum Verhängnis geworden war, trat Zemlinskis zweiter Tod exakt 149 Minuten nach dem ersten, sozusagen „Offiziellen“, ein. Zu diesem Zeitpunkt löste sich das Wrack des dereinst so schnittigen Sportflitzers endgültig und explosionsartig in seine Bestandteile auf. Und zwar auf der Ladefläche eines Abschleppwagens, der das Auto nach dem Crash zum Abstellplatz der Bundespolizeidirektion transportieren sollte - nur wenige Augenblicke, nachdem dessen Fahrer den Kreisverkehr bei der Hauptschule des Stadtteiles Lichtenegg passiert hatte. Wie durch ein Wunder wurde durch die Detonation niemand verletzt, einzig der Abschlepp-Mann musste mit einer Rissquetschwunde am Kopf vorübergehend ins Krankenhaus eingeliefert werden. Dass sich die Sache nur etwas mehr als zwei Steinwürfe von der Bundespolizeidirektion entfernt zugetragen hatte und damit die Wege der ermittelnden Beamten erfreulich kurz ausfielen, sei an dieser Stelle nur der Vollständigkeit halber vermerkt.

Sachs und Stiller bot sich beim Eintreffen indessen ein Bild, das vielleicht in Beirut oder Bagdad durchaus alltäglich gewesen wäre, für Wels jedoch einen weiteren Höhepunkt in der an Bombenanschlägen bisher zum Glück so armen Stadtgeschichte darstellte. Entsprechend hoch fiel somit auch das Interesse der Schaulustigen aus, die rund um die Absperrbänder - heute benötigte man diese offenbar gleich am laufenden Kilometer - lauerten und keine Sekunde der Reality-Show versäumen wollten.

„Welche Scheiße ist hier wohl abgegangen“, kommentierte Sachs die für Welser Verhältnisse an Surrealität kaum noch zu überbietende Vorstellung.

Die rauchenden Überreste des Transporters waren über eine Länge von 50 Metern auf der Dragonerstraße verteilt, dessen Fahrerkabine vom Rest des Aufbaus abgesprengt und über mehrere geparkte Autos in eine angrenzende Wiese geschleudert worden. Dazwischen versteckte sich irgendwo der Audi – welche Trümmer allerdings zu welchem Fahrzeug gehörten, musste erst noch geklärt werden. Auf Anhieb zu identifizieren war lediglich dessen Motorblock. Kein Wunder - der Sechszylinder war in den Schauraum eines nahegelegenen Autohauses - übrigens sogar der passenden Marke - gekracht und hatte die dort ausgestellten Neufahrzeuge in Schrott verwandelt.

„In unserer Stadt tobt ein gottverdammter Krieg“, stellte Stiller fest.

Er hatte dieses Zitat aus einem Film übernommen und war hocherfreut, endlich eine würdige Verwendung dafür gefunden zu haben. Sachs' Begeisterung für die Wortspielereien seines Kollegen hielt sich in Grenzen. „Krieg ist anders. Da kennt man seinen Gegner meistens.“

„Das tun wir auch bald. Und dann herrscht wirklich Krieg.“

Hoffentlich. Wenn nicht, würde die Sache mit großer Wahrscheinlichkeit aus dem Ruder laufen und nicht absehbare Konsequenzen nach sich ziehen, überlegte Sachs. Selbst wenn noch nichts bewiesen war: Sein kriminalistischer Instinkt sagte ihm, dass Explosion Nummer eins und Explosion Nummer zwei unmittelbar miteinander zusammenhingen. Bestärkt wurde er in dieser Annahme von Werner Goldmann, einem erfahrenen, in Ehren ergrauten Beamten des Entminungsdienstes, der bereits viele Dienstjahre auf dem Buckel, einen Dreitagesbart im kantigen Gesicht und ein Unzahl an Fliegerbomben, Handgranaten und sonstigen Sprengmitteln überlebt hatte. Im Augenblick betrachtete der 55jährige ein Ruß geschwärztes Metallstück durch ein Vergrößerungsglas.

„Eindeutig Plastiksprengstoff militärischer Herkunft. Das Mittel der Wahl, wenn es darum geht, irgendwo auf der Welt Unheil anzurichten“, verkündete er.

„Es ist zwar noch nicht sicher, ich würde allerdings jede Wette eingehen, dass es sich um die gleiche Art Sprengsatz handelt wie bei eurem Versicherungsmann. Nur um ein Vielfaches stärker. Und diesmal nicht über einen Telefonimpuls gezündet, sondern per Zeitzünder.“

Vermutlich, so die Überlegung Goldmanns, war der Unfall dem geplanten Attentat gewissermaßen zuvorgekommen: „Aber das Resultat stimmt, zumindest aus Sicht des Mörders. Tot ist tot, oder?“

Details würden sie nach eingehender Analyse der verwertbaren Spuren erhalten, ließ Goldmann die Kollegen abschließend wissen.

„Bin im Labor. Nur für den Fall, dass euch irgendwo noch eine Bombe unterkommen sollte.“

15. Silicon Valley im Behördenkeller

Ronald Archer war ein Mann, der das Tageslicht irgendwie scheute. Dabei stand er ausgerechnet im Dienst der Polizei. Doch wer jetzt meint, es handle sich um einen zwielichtigen Informanten oder - noch schlimmer - vielleicht gar um einen korrupten Fahnder, irrt gewaltig.

Archer war der Computer-Experte der Bundespolizeidirektion. Und in dieser Eigenschaft hatte er sich im Keller des Amtsgebäudes sein ganz persönliches Silicon Valley geschaffen. Somit war er auch über die Neuzugänge an Hardware, die ihm das plötzliche Ableben Mathias Bergers beschert hatte, nicht gerade unglücklich. Vielleicht sollte man an dieser Stelle noch erwähnen, dass Archer gewissermaßen den Archetypus des blassen EDV-Freaks verkörperte. Der 25jährige Brillenträger war, könnte man sagen, sozusagen das Welser Gegenstück zu Bill Gates. Natürlich ohne die entsprechenden Reichtümer, wie man hinzufügen muss. Dafür mindestens so blass.

Als Sachs und Stiller das Reich ihres Kollegen betraten, fanden sie ihn nach kurzer Suche unter einem der vielen Tische.

„Könnt ihr mir vielleicht verraten, wo das Scheißkabel für diesen Scheißrechner hingekommen ist?“

Eine gewählte Ausdrucksweise war nicht unbedingt die Stärke Archers. Dafür brauchte er nur die Hand auf einen Rechner zu legen, um zu wissen, ob die Festplatte hustete oder der Prozessor an Fieber litt.

„Vielleicht solltest du dieses Scheißkabel in deinen Scheiß-Computer stecken“, schlug Stiller vor und ließ ein graues Scheiß-Kabel über die Scheiß-Tischkante baumeln.

„Roger, Houston“, quittierte der Angesprochene.

Wer kapieren wollte, was er meinte, musste zumindest den Film Apollo 13 und alle Folgen von Star Wars gesehen haben. Archer hatte sich eine Art Dialekt angewöhnt, der das Vokabular verschiedenster Science-Fiction-Filme gnadenlos vermischte und damit für Außenstehende nicht unbedingt durchschaubarer wurde.

„Die Macht sei mit euch“, begrüßte der Computermann die Ermittler, nachdem er aus seiner selbstgewählten Versenkung wieder aufgetaucht war.

„Hast du schon etwas aus den Sachen von Berger herausgequetscht?“, erkundigte sich Sachs.

„Herausgequetscht“ war für die Arbeitsweise Archers durchaus die richtige Bezeichnung. Für den Freak waren Computer gewissermaßen lebende Wesen, die man entweder liebevoll oder streng behandeln musste. Im Falle von Bergers Ausrüstung - auch wenn es vielleicht mit dem einen oder anderen Scheiß-Kabel Probleme geben mochte - bereitete ihm das Verhör die pure Freude.

„Selbstverständlich. Der gute Mann besitzt offenbar ein Herz für arme Polizeibeamte. Nichts ist durch ein Passwort geschützt. Unglaublich, aber wahr.“

„Nicht besitzt. Besaß“, korrigierte Sachs.

„Wie auch immer. Jedenfalls bin ich sowohl auf seinem Notebook als auch beim Rest seines Krempels fündig geworden. Die Sachen kosten unter Freunden übrigens gut und gerne an die 20.000 Euro. Nur das Beste vom Besten. Der Mann wusste, was gut und teuer ist.“

Sachs und Stiller staunten. Um diesen Betrag bekam man locker einen guten Neuwagen, bei einigem Verhandlungsgeschick sogar mit Klimaanlage.

„Und? Könntest du uns freundlicherweise verraten, was du entdeckt hast?“

„Nun, ihr werdet es nicht glauben, aber Berger hat sich seine Ausrüstung offenbar vor allem deswegen gekauft, um bei Planet Killer mitzumischen.“

„Planet was?“

Sachs war, wie bereits erwähnt, in Sachen Virtual Reality nicht unbedingt sattelfest.

Diesmal half Stiller aus: „Planet Killer ist momentan das ultimative Computerspiel. Vielleicht nicht gerade etwas für sensible Gemüter, dafür aber umso spannender. Wenn man auf das Umbringen von Leuten steht.“

„Wer bringt wen um?“

„Eigentlich jeder jeden. Je nachdem, welchen Gegner man vom Computer zugewiesen bekommt.“

„Und wozu das Ganze?“

„Hättest Du gerne eine Million Euro?“

Archers Gegenfrage brachte Sachs ein wenig aus dem Konzept.

„Eine Mill…..?“

„Soviel kriegt der letzte Überlebende. Erst müssen aber mindestens 10.000 Mitspieler ins Gras beißen. Natürlich nur bildlich gesprochen.“

„Aha.“

Stiller und Archer blickten den Major zweifelnd an. Dass dieser eher den guten, alten analogen Typ verkörperte, ließ sich nicht leugnen. Und dass er deswegen noch immer nicht so richtig verstanden hatte, was ihm seine Kollegen gerade eben erklärt hatten, ebenfalls nicht.

„Was heißt das jetzt für unsere Ermittlungen?“

Als Antwort begann Archer, einige Kabel - offenbar bestand die nähere Beschäftigung mit Computern tatsächlich vor allem aus dem Entwirren diverser Scheiß-Kabel - von einem angrenzenden Tisch zu zerren und wild auf die darunter befindliche Tastatur einzuhämmern. Wenige Sekunden später erschien auf einem der umherstehenden Monitore das altbekannte Gesicht Pitbull-Arnies.

„Darf ich vorstellen: Mathias Berger alias Nightfighter. Nett, oder?“

„Nachtkämpfer“ - wer sich einen derartigen Namen ausdachte, konnte nicht alle Tassen im Schrank haben. Überhaupt: Wer 20.000 Euro ausgab, um sich durch die brutale Welt eines „Planet Killer“ zu kämpfen, konnte erst recht nicht ganz dicht sein. Vorsichtig formuliert. Andererseits - eine Million Euro war ein starkes Argument, um ethische, moralische und überhaupt alle vernünftigen Überlegungen auf den letzten Platz der persönlichen Rangliste rutschen zu lassen.

Einen Zusammenhang mit dem plötzlichen Ableben des guten Nightfighter konnte Sachs allerdings noch immer nicht ausmachen:

„Hier wird aber digital gekillt. Wir suchen einen real existierenden Mörder, falls ihr das vergessen haben solltet.“

„Den müsst ihr schon selber finden. Ich bin nur für Bits und Bytes zuständig. Aber vielleicht hilft euch das weiter.“

Archer begann erneut, die Tastatur zu malträtieren. Auf dem Monitor tauchten jene Fotos auf, die Stiller und Sachs bereits in Bergers Reihenhaus bewundern durften. Und die sich schließlich als Videos für die ganz persönliche Sammlung an Gewaltverbrechen entpuppt hatten.

„Hier sind die verschiedenen Morde, oder besser Hits, wie der Profikiller sagen würde, abgespeichert. Unser Nighthawk hat bereits 62 Gegner ins Jenseits befördert, wie man sieht. Keine schlechte Bilanz.“

„Kann man feststellen, wer die Unglücklichen waren?“

„Nur, wenn ihr euch beim Betreiber der ganzen Sache erkundigt.“

„Und wo finden wir den?“

Archer grinste.

„Ums Eck.“

„Ums Eck?“

„Genau. Ums Eck. Planet Killer ist das Baby von Jakob Bauer. Und Jakob Bauer ist - dort.“

Bill Gates der Zweite deutete schräg nach oben. Sachs und Stiller blickten verständnislos auf seine Hand.

„Was heißt jetzt das schon wieder?“

„Nun, Jakob Bauer sitzt mit seiner Firma keine 300 Meter Luftlinie von der allseits beliebten Bundespolizeidirektion entfernt.“

16. Warum Rosa und Joseph immer auf Draht sind

Dass ebendort im selben Augenblick helle Aufregung herrschte, wäre unserem Polizistentrio allerdings nicht in den Sinn gekommen. Obwohl sich gerade Hans Sachs, wie er stets betonte, nach mehr als 20 Dienstjahren prinzipiell alles vorstellen konnte.

Keine 300 Meter von der Bundespolizeidirektion entfernt ragte jedenfalls ein großes Technologiezentrum hinter einem noch größeren Parkplatz in die Höhe. Das Gebäude diente als Brutstätte für verschiedenste junge Unternehmen, sozusagen also als Inkubator für jene zarten Pflanzen, die oft aus einer vagen Idee steil in den Himmel wachsen und den Gründern zumindest für einen gewissen Zeitraum das Vergnügen bescheren, ein Mittelklassefahrzeug deutscher Herkunft ihr Eigen nennen zu dürfen.

Dass sich genau ein Stockwerk über den Büros des bereits erwähnten Jakob Bauer ausgerechnet die Redaktion von Rosa Schillers Online-Zeitung „Aktuell“ befand, hätte sich Hans Sachs allerdings nicht träumen lassen. Wozu auch. Er hätte keinen Grund gehabt, sich darüber zu wundern.

Im Augenblick klebten Rosa und ihr Für-alles-vom-Kind-bis-zum-Computer-zuständiger-Joseph ohne „f“ förmlich an einem kleinen schwarzen Kasten, der Interessierten im Bedarfsfall durchaus wertvolle Dienste leisten kann. Eingeweihte kennen das Gerät unter der Bezeichnung „Scanner“ und nutzen ihn gerne, um ab und zu einen kleinen Wellenritt durch den Polizeifunk zu unternehmen.

„Das gibt's doch nicht. Jetzt fliegen bei uns schon die Autos in die Luft“, kommentierte Rosa die aufgeregten Stimmen aus dem Äther.

Und somit die Tatsache, dass die gewaltige Explosion von Arthur Zemlinskis Audi-Wrack nur wenige Meter entfernt über die Bühne gegangen war und die Büros regelrecht erzittern hatte lassen. Was einerseits den Vorteil hatte, dass nicht nur für die polizeilichen Nachbarn, sondern auch für die Reporterin der Weg zum Ort des Geschehens und somit zu einem spektakulären Foto recht kurz ausfallen würde. Und was andererseits Joseph Meier dazu bewegt hatte, einen verstohlenen Blick auf den Parkplatz des Technologiezentrums zu werfen und zu prüfen, ob sein eigener Wagen noch unter den Lebenden weilte oder ebenfalls über mehrere Hektar verstreut war.

Der Vorteil einer Internetzeitung liegt indessen darin, dass Änderungen jederzeit möglich sind und somit zumindest gegenüber der gedruckten Konkurrenz ein erheblicher Zeitvorsprung besteht. Sofern jemand existiert, der den Finger am Puls des Geschehens hält und bei Bedarf eingreift.

Im Falle von Aktuell stellte dies absolut kein Problem dar. Seit sich Schiller und Meier nur noch den Arbeitsplatz teilten und nicht mehr das Bett, hauste Joseph in der Redaktion. Nicht nur sprichwörtlich. Sondern voll und ganz und 24 Stunden am Tag. Man sollte eben nicht gleich die eigene Wohnung aufgeben, wenn einem eine neue Dame des Herzens über den Weg läuft. Vor allem dann nicht, wenn die gute Frau noch dazu die eigene Chefin ist.

Aber für diese Erkenntnis war es nun einmal zu spät, wie Meier, der sich vom verliebten Träumer längst wieder in einen Realisten verwandelt hatte und aus diesem Grund bekanntlich auch an seiner Kündigung feilte, nüchtern feststellen musste. Immerhin verfügte die Redaktion sogar über ein Badezimmer.

Der zweite Anschlag innerhalb weniger Stunden machte ein weitere Änderung der nun nicht mehr ganz so aktuellen Ausgabe von Aktuell jedenfalls unbedingt notwendig. Zumal die Statistik bereits nach der ersten Explosion, die den im glücklichen Mathias Berger derart spektakulär den Kopf verlieren ließ, ein extremes - gewissermaßen also explosionsartiges - Wachstum der Besucherzahlen gemeldet hatte.

„Wir haben heute bereits mehr als 26.000 Zugriffe auf unsere Homepage. Das ist fast dreimal soviel wie an normalen Tagen“, freute sich Rosa.

Nicht, dass ihre Leserschaft nur auf schlechte Nachrichten aus gewesen wäre, das konnte man nun wirklich nicht behaupten. Aber nachdem sich die Ereignisse derart überstürzten, stieg nun einmal auch das Interesse der Menschen an News, so beunruhigend diese auch sein mochten.

„Das gleiche Programm wie vorher. Raus mit der alten Bomben-Geschichte, rein mit der neuen Version und mit den neuen Fotos. Alles anders. Wir sind die Guten.“

Rosa hatte längst wieder in den Befehls- und Action-Modus gewechselt, während sie mit der einen Hand nach dem Telefonhörer griff und mit der anderen nach der Tastatur ihres Notebooks. Sachs musste ans Rohr, unbedingt. Und wenn sie ihn höchstpersönlich aus der Herrentoilette schleifen musste. Die entsprechende Handynummer war ihr durchaus bekannt, sie hatte sie vor geraumer Zeit gegen jene - und eigentlich hoch geheime - des Bürgermeisters eingetauscht. Ihr Geschäftspartner war zwar ausgerechnet der ungeliebte Konkurrent Alfred Haller von der Tagespost gewesen, aber in der Not frisst der Teufel bekanntlich Fliegen. Nach fünfmaligem Läuten war Sachs endlich am Apparat.

„Ja?“

„Hier spricht Rosa Schiller. Diesmal dürfen Sie mich nicht dumm sterben lassen.“

„Sollte das passieren, wäre es schlecht für Sie. Aber deshalb noch lange nicht mein Problem. Zumindest, wenn es sich um eine natürliche Todesursache handelt.“

Bisweilen mangelte es Sachs am gebotenen Feingefühl, das ließ sich nicht leugnen.

„Zwei Sprengstoffanschläge an einem Tag. Irgendetwas müssen ihre Ermittlungen bisher doch ergeben haben.“

„Warten Sie auf unsere Presseaussendung. Oder auf die Pressekonferenz. Falls es eine gibt.“

Manche Menschen wollten die Gesetze der Nachrichtenbranche offenbar einfach nicht kapieren. Exklusive Informationen waren das Salz in der Suppe. Was alle wussten, hatte entschieden an Wert verloren. Rosa suchte nach einer passenden Erwiderung, verkniff sich jedoch im letzten Moment einen, nun ja, etwas schärferen Ton. Jetzt war Diplomatie angesagt, unbedingt.

„Sehen Sie, ich brauche gleich etwas. Wir sind eine Online-Zeitung. Für Pressekonferenzen bleibt uns heute keine Zeit.“

„Und ich bin kein Auskunftsbüro.“

Vor Rosas geistigem Auge tauchte das Computerspiel auf, in dessen virtueller Welt Joseph alias Leonardo Villanova herumschlich und Leute gleich im Dutzend abknallte. Vielleicht sollte sie die Sache einmal versuchen und sich bei jeder Bluttat vorstellen, das Opfer sei Sachs. Und vielleicht konnte sie sogar mit den Leuten von „Planet Killer“ reden, die praktischerweise gleich unter der Aktuell-Redaktion den digitalen Massenmord verwalteten. Man könnte, überlegte sie, doch ein Bild des Polizeimajors verwenden und daraus eine Art Computer-Sachs erzeugen. Sie würde damit zufrieden sein, nur auf diesen zu schießen. Immer wieder. Und noch einmal.

Die potenzielle Killerin riss sich von ihren Gewaltphantasien los und schaffte es sogar, einmal mehr gute Miene zum bösen Spiel zu machen. Zum Glück führte sie mit Sachs kein Videotelefonat, sonst hätte sie ihren Ärger nicht mehr verbergen können. Cool bleiben, Rosa. Man konnte viel über den Polizisten sagen, nicht jedoch, dass er unfair wäre. Sachs erzählte stets allen nichts und bevorzugte keinen.

„Existieren zwischen den Opfern irgendwelche Gemeinsamkeiten?“

„Das prüfen wir gerade.“

Plötzlich wurde die Reporterin durch irgendetwas irritiert. Ein Geräusch. Aus dem Telefonhörer. Ein bekanntes Geräusch, das sie immer dann hörte, wenn der Lift zufällig ein Stockwerk unter ihrem eigenen Büro anhielt und Passagiere entließ oder aufnahm. Und das sie nur zwei Stunden zuvor auch bei Joseph Meier vernommen hatte, als er einen ahnungslosen Autofahrer massakrierte. Es waren Schüsse. Schreie. Das Wirren von Glas. Gefechtslärm. Es war das Spiel „Planet Killer.“, ganz eindeutig.

17. Von der Zeit und dem Zorn Gottes

Er genoss die Kühle zwischen den Jahrhunderten. Ein leichter Geruch von Moder lag in der Luft. Nicht aufdringlich, ganz und gar nicht. Es war vielmehr der Atem der Geschichte, den er verspürte, auch wenn diese Beschreibung, wie er sich selbst eingestand, durch den allzu häufigen Gebrauch an Prägnanz verloren hatte und stumpf geworden war. Doch manchmal ist es gerade das viel Verwendete, das Hergebrachte, welches den Dingen erst so richtig gerecht wird. Hinter den Fassaden der alten Häuser in der Welser Altstadt hatten sich Schicksale erfüllt, Mütter unter Schmerzen ihre Kinder geboren, waren unter noch größeren Schmerzen Kinder zu Grabe getragen worden, hatten Menschen vom Glück geträumt, manchmal ein kleines Quäntchen davon erhascht, waren große und kleine Geschäfte erledigt, Verbrechen verübt und Rachepläne geschmiedet worden.

Er konnte sie förmlich hören, die Stimmen aus der Vergangenheit, wenn er durch die Hafergasse ging, vorbei an den Lokalen und Bars der Gegenwart, wenn er hinüber zum Burggarten mit seinen Grabsteinen am Wegesrande schritt, die vom Reichtum der Verblichenen erzählten, wenn er durch die Burggasse und am Stadtplatz zwischen prachtvollen Bürgerhäusern flanierte, vorbei am Rathaus, am ehemaligen Minoritenkloster, schließlich durch den Ledererturm, den Pollheimer Park und den Zwinger zurück zum Stadtplatz spazierte, wo sich der Kreis schloss und die Zeit wieder ihren ewigen Lauf aufnahm, nachdem sie kurz innegehalten und auf das Ende seines Weges gewartet hatte.

Zeit war jene Kraft, der sich alles unterordnen musste. Sie schenkte den Menschen ihre Existenz, bestimmte die Dauer ihres Lebens, gab den Rhythmus der Tage vor, ließ Jahreszeiten sterben und neue ins Land ziehen. Zeit war das Werkzeug Gottes. Und er war der Zorn Gottes. Einen Dämon hatte er bereits vernichtet, hatte ihn aus der Zeit in das schwarze Loch der Ewigkeit gesprengt, aus dem er nie wieder auftauchen würde. Den Zweite war seinem Vorgänger kurz darauf gefolgt, wenngleich nicht ganz so präzise und weniger auf den Punkt gebracht als geplant. Diesmal war ihm der Schöpfer zuvorgekommen, hatte ihm das Schwert der Rache aus der Hand genommen und dem Schicksal einen neuen Lauf gegeben. Der nächste Dämon würde wieder ihm ganz alleine gehören, dessen war er sich sicher. Er würde sich erhobenen Hauptes der Prüfung unterziehen, die ihm von der Zeit zugedacht worden war. Er würde wieder töten, gnadenlos, ohne Freude, dafür umso unerbittlicher. Er war der Zorn Gottes. Und er wusste, gegen wen sich dieser richten würde.

18. Nuller und Einser, aber noch kein Täter

Unglaublich, dass alles lediglich auf den Zahlen Null und Eins basieren sollte. Ein simples Binärsystem regierte die Welt. Und es machte die einen zu Millionären und die anderen zu Verbrechern. Im Augenblick stand Hans Sachs eindeutig auf der Seite der Glücklicheren. In den klimatisierten Räumlichkeiten von „Planet Killer Inc.“ herrschte jene kühle Sachlichkeit, die von Erfolg und höchst erfreulichen Bilanzen kündete. Es war ein krasser Gegensatz zum Computerkeller Ronald Archers, in dem, wie wir wissen, zwar nicht weniger digitales Know-how vorhanden war, dafür jedoch umso mehr Chaos. Außerdem war Sachs hier von einer permanent lächelnden Empfangsdame, die hinter einem Designer-Schreibtisch aus Glas und Chromstahl residierte, nicht mit allfälligen Fragen nach diversen Scheiß-Kabeln konfrontiert, dafür jedoch auf eine Designer-Sitzgarnitur komplimentiert und mit Kaffee aus einem Designer-Service versorgt worden.

Nach exakt sieben Minuten - vermutlich existierte irgendwo ein Programm, das je nach Art und Design des Besuchers die entsprechenden Wartezeiten vorgab - tauchte Jakob Bauer höchstpersönlich auf, gewandet in edelste Designerklamotten aus Materialen, für die selbst in ungeschnittenem Zustand das Monatsgehalt eines durchschnittlichen Kriminalbeamten keinesfalls ausreichen würde. Der Erfinder und Betreiber von Planet Killer war die personifizierte Eloquenz. Braungebrannt, eine Panerai-Armbanduhr am Handgelenk und wie seine Mitarbeiterin ein Lächeln auf dem Gesicht tragend.

„Herr Kommissar, was verschafft mir die Ehre Ihres Besuches?“

Wie viele Menschen schien auch Bauer zu glauben, die Welt aus den Fernsehkrimis lasse sich direkt in die Realität übertragen. Für Sachs stets der richtige Moment, mit einem etwas abgewandelten Zitat aus einem der beliebten Kottan-Filme zu kontern:

„Kommissar gibt`s keinen. Höchstens einen Major. Aber der ist auch nur für die Akten.“

Bauer blieb smart. Wer über mehr als 10.000 potenzielle Mörder herrschte, musste vermutlich gute Nerven besitzen. „Also, Herr Major, gehen wir in mein Büro.“

Bauer ließ Sachs den Vortritt in ein - natürlich - von der Decke bis zur Sesselleiste durchgestyltes Etwas, das unter anderem auch für die Verrichtung allfälliger Verwaltungsaufgaben gedacht war, vor allem aber Besucher vom Hocker hauen sollte, wie der Kriminalist vermutete. Sein eigenes Büro wirkte dagegen wie eine Blechhütte irgendwo in den Slums von Rio de Janeiro.

Bauer blickte, wie vor ihm bereits Meier ohne „f“, verstohlen durch die mannshohen Glasfenster auf den Parkplatz. Der Ferrari stand noch da. Autodiebstahl und Vandalismus schieden als Grund für das Auftauchen des Beamten also aus. Somit blieb nur eine Möglichkeit: Sachs kam wegen des Spiels.

„Ich nehme an, Sie kommen wegen unseres Produktes.“

Wegen des „Produktes“. Das gegenseitige Abschlachten per Tastatur und Maus war also ein simples „Produkt“. Auch gut. Oder nicht, falls die Explosionen damit etwas zu tun haben sollten. Kurz vor seinem Eintreffen war Sachs jedenfalls von seinem Kollegen aus den Tiefen der digitalen Datenverarbeitung am Handy angerufen und darüber informiert worden, dass sich auf dem Scheiß-Notebook des zweimal getöteten Audi-Fahrers Arthur Zemlinski der gleiche Scheiß abspielte wie auf den Computern des ersten Opfers:

„Und der gute Mann hat ebenfalls eine Scheiß-Galerie angelegt. Vermutlich für seine Enkel. Schaut 'her, das waren meine besten Morde.“ Im Übrigen, beschied im die Stimme aus dem Untergrund, koste diese Entdeckung mindestens eine große Bosner beim Würstelstand an der Salzburger-Straße:

„Das Ding war eigentlich ein Totalschaden. Ich hab' aber die Festplatte ausgebaut und die Daten ausgelesen. Die Macht war mit mir.“

Sachs zeigte die gebotene Portion an Begeisterung, versprach Bill Gates alle Reichtümer dieser Welt und drückte die Auflegen-Taste.

„Es könnte sein, dass wir ein Problem haben.“

Ronald Archers Sprache färbte offenbar ab. Zumindest hatte sich Sachs ein „Houston, wir haben ein Problem“ im letzten Moment verkniffen.

„Und welches Problem sollte das sein?“, erkundigte sich Bauer.

„Nun, wir haben zwei Morde. Oder besser nur einen. Aber beide besitzen vermutlich einen direkten Zusammenhang. Nämlich Ihr Computerspiel.“

Bauer dachte über die erwähnten beiden Morde nach, die eigentlich nur einer waren, kam zu keinem Ergebnis und blickte sein Gegenüber fragend an.

„Was haben zwei Morde, die eigentlich nur einer sind, mit Planet Killer zu tun?“

„Auch bei Ihrem Spiel werden Leute umgebracht.“

„Keine Leute. Es handelt sich um virtuelle Alias-Existenzen.“

„Schon klar. Aber jetzt könnten wir den unangenehmen Fall haben, dass sich eine Ihrer Gestalten selbständig gemacht und in die Wirklichkeit verirrt hat.“

Eine Vermutung, wie Sachs zugeben musste. Aber es konnte nicht schaden, Leute, die ihr Geld mit digitalen Massakern verdienten, ein wenig mit Tatsachen zu konfrontieren. Und in der Realität floss nun einmal echtes Blut. Außerdem stank sie, vor allem am Schauplatz einer Bombenexplosion. Aber auf derart dramatische Schilderungen verzichtete Sachs dann doch lieber. Er riss sich aus seinem Tagtraum und taxierte den durchgestylten Computer-Mann.

„Beide Opfer waren ganz offensichtlich Teilnehmer an Ihrem Spiel. Und zwar recht erfolgreich, wie ichglaube.“

„Wie viele Hits?“

Sachs starrte Bauer fragend an. Nicht, weil er es nicht wusste. Nach Archers Keller-Schnellkurs war er zumindest mit einem Grundwissen in Sachen Planet Killer ausgestattet. Und dazu gehörte natürlich auch die richtige Interpretation des Begriffes „Hit“. Ein „Schlag“. Die Umschreibung für Mord. Ein Fachausdruck in der Killerbranche. Jetzt gab er sich allerdings aus Gründen der Dramaturgie unwissend:

„Hits“?

„Hits. Morde. Überfälle. Attentate. Nichts, was Sie als Kriminalbeamter nicht ebenfalls zur Genüge kennen würden.“

Ein „Hit“ - bis vor gar nicht allzu langer Zeit war Sachs der Meinung gewesen, so etwas käme nur in der Musikbranche vor. Man musste lediglich das Radio einschalten und die Wahrscheinlichkeit war groß, einen dieser Hits zu hören. Je nach Sender stammte dieser aus dem Jahr 1950 oder eben aus dem 21. Jahrhundert. Was keine große Rolle spielte. Sachs war musikhistorisch sozusagen bei den Rolling Stones stehen geblieben. Für einen Mann, dessen Namensvetter ein Meistersinger aus dem 15.Jahrhundert war und der, wie wir wissen, unter Umständen sogar mit diesem verwandt war, keine schlechte Leistung. Satisfaction. Brown Sugar. Let's spend the night together. Street fighting man. Time is on my side. In seinem Kopf machte es Klick und der ganz persönliche Wurlitzer - auch der Major hatte also seine virtuellen Seiten - unter der Schädeldecke begann, die Nummern abzuspielen. Heute lief die Darbietung allerdings nicht wie gewohnt. Sachs konnte sich für kein Stück entscheiden und stellte das Gerät ab.

„Ein gewisser Mathias Berger ist ein Kunde von Ihnen. Auf seinem Rechner haben wir 62 Hits gefunden, wie Sie es nennen würden. Und der zweite Kunde heißt Arthur Zemlinski. Wie viele Leute der gekillt hat, wissen wir noch nicht. Aber er dürfte ebenfalls nicht schlecht unterwegs gewesen sein.“

„Was haben die Herren angestellt?“

„Nun, sie haben sich erdreistet, auf eine, sagen wir, nicht ganz alltägliche Art und Weise aus dem Leben zu scheiden. Was nicht verboten ist, wie ich hinzufügen darf.“

„Was wollen Sie jetzt von uns?“

„Von uns“ - eine Formulierung, die gerade bei derart durchgestylten Typen, wie Bauer einer war, nicht unbedingt seine Mitarbeiter beinhalten musste. Mit hoher Wahrscheinlichkeit sprachen Typen wie er von sich gerne im Majestätsplural. Sachs dachte nach, konnte sich jedoch für keine passende Anrede entscheiden - wäre für Bauer nun „Eure Majestät“, „Exzellenz“ oder ein simples „Sir“ angemessen? Und auch diesmal brach er die Suche ab und kehrte geistig in die Räume von Planet Killer Inc. zurück. Er hätte den Teig und somit den ganzen Fall - nach der Explosion von Zemlinskis Audi bestand dieser mittlerweile aus zwei Fällen und zwei Morden, die bekanntlich nur einer waren - doch noch ein wenig ruhen lassen sollen. Aber das war schon auf Grund der Tatsache, dass es sich um die ersten Bombenexplosionen seit dem Zweiten Weltkrieg handelte, vermutlich ohnehin nie eine vernünftige Option gewesen. Und ein Verbrechen, das eigentlich aus zwei Straftaten besteht, irgendwie dann aber doch wieder nicht, verschärfte die Sache zusätzlich.

Der Tag war auf dem besten Wege, zu einem dialektischen Problem zu werden. Irgendjemand hat, dann aber doch wieder nicht, was dazu führt, dass er doch hat. Oder so ähnlich.

Zu allem Überfluss musste Sachs heute ständig gegen Tagträume ankämpfen. Als ob Rosa Schiller, Alfred Haller, die Terroristen-Ermittler aus dem fernen Wien und nicht zuletzt auch sein oberster Chef Dr. Roland Sorger nicht Gegner genug wären. Gar nicht zu reden von jenem Unbekannten, dessen Hobby offenbar die Pyrotechnik war und der damit das ganze Schlamassel erst ausgelöst hatte.

19. Viel zu ruhig

Irgendetwas stimmte nicht. Er hatte es die ganze Zeit gespürt, die Erkenntnis wollte allerdings nicht über den Rand seines Bewusstseins klettern. Jetzt wurde Sachs schlagartig klar, was in den Büros von Planet Killer Inc. Fehlte - jener Irrsinn, in dessen Klima die großen Geldmaschinen des Computerzeitalters erst so richtig gedeihen konnten. Abgesehen von einigen Apple-Rechnern, der Telefonanlage, Handys und dem Espressoautomaten schien Elektronik bestenfalls ein notwendiges Übel zu sein, das man nur aus Gründen der Vollständigkeit duldete. Hätte Sachs es nicht besser gewusst, er wäre nie auf die Idee gekommen, dass hier der digitale Rubel derart kräftig zum Rollen gebracht wurde. Ronald Archer hätte bei so viel nüchterner Aufgeräumtheit sicher einen nervösen Ausschlag bekommen.

„Wo ist eigentlich Ihre, äh, Anlage?“

Bauer lächelte.

„Sie meinen, wo wir unser kreatives Chaos versteckt haben? Unsere Computer-Geister, die 24 Stunden am Tag an den Bildschirmen kleben?“

„Genau die.“

„Die sitzen in Indien. In Mumbai, um ganz genau zu sein. Oder in Bombay, wie es früher genannt wurde.“

Sachs starrte seinen Gesprächspartner an. Keine Scheiß-Kabel? Keine Scheiß-Archers? Überhaupt kein Scheiß? Kein Scheiß?

„Wer....“

Bauer gab sich gönnerhaft. Er begann, Sachs die Welt zu erklären wie einem aufgeweckten Kind, dem er gerade einschärfen musste, dass die Hauskatze doch nicht in den Herd gesteckt hätte werden dürfen. Schon gar nicht in den Mikrowellenherd, um beim Thema Elektronik zu bleiben.

„Sehen Sie, hier in Wels wird die ganze Sache nur verwaltet. In Indien hingegen wird, wenn Sie so wollen, an der digitalen Front gekämpft.“

Dort würde man erst die richtigen Freaks finden.

„Vergessen Sie Silicon Valley. In Bombay spielt die Musik. Selbst internationale Konzerne haben ihre EDV-Abteilungen samt Buchhaltung längst nach Indien ausgelagert. Die Lohnkosten, wenn Sie wissen, was ich meine.“

Sachs wusste, was er meinte. Die Globalisierung ließ Waren und Dienstleistungen scheinbar beliebig über den Erdball rollen. Wo man etwas fand, das in der Sprache der Wirtschaft gemeinhin als „günstige Rahmenbedingungen“ bezeichnet wurde - wozu auch eine gewisse Lockerheit im Umgang mit Steuern durch die jeweilige Regierung gehörte - baute man eine Fabrik. Und wenn die erwähnten Rahmenbedingungen nicht mehr passen sollten, baute man eben woanders eine Fabrik. Eine recht vereinfachte Darstellung, soviel gestand sich Sachs ein. Aber nicht grundsätzlich falsch.

Seine Überlegungen wurden einmal mehr vom Klingeln des Handys unterbrochen.

„Ja?“

„Nüchtern?“

„Hä...?

„Ob Sie etwas getrunken haben“, fragte Alfons.

„Hören Sie, jetzt ist es schon wieder ziemlich ungünstig.“

„Das ist Alkoholmissbrauch immer.“

Alfons bei der Arbeit. Engagiert und hilfsbereit wie immer. Und im absolut falschen Augenblick - wie immer.

„Nein, ich habe nichts getrunken. Und jetzt entschuldigen Sie mich. Ich muss arbeiten.“

Sachs nahm das Telefon vom Ohr und wollte auf die Auflegen-Taste drücken. Keine Chance. Alfons war eine wandelnde Freisprechanlage und selbst aus einem halben Meter Entfernung noch zu hören.

„Warten Sie.“

„Was ist noch?“

„Denken Sie immer dran. Durst kann man stillen, Alkoholsucht muss man heilen.“

„Sie werden es nicht glauben, aber diesen feinen Unterschied habe ich bereits selbst herausgefunden.“

„Wenn Sie meinen, es nicht mehr zu schaffen - rufen Sie mich an, okay?“

„Ehrenwort.“

Dazu würde es nicht kommen, wie Sachs befürchtete. Vielmehr würde Alfons ihn anrufen. Wenn man da nicht zu saufen beginnt….

Der Major drückte endgültig auf die rote Taste, steckte das Handy ein und widmete sich wieder seinem Gesprächspartner.

„Wer hat Planet Killer denn erfunden?“

Eine Frage, deren offizielle Antwort Sachs' Kollege Stiller schon auf der Homepage des Unternehmens entdeckt hatte. Trotzdem, einmal mehr war es aus Gründen der Dramaturgie angebracht, sie erneut zu stellen.

Bauer lächelte. Schon wieder. Bei einer derart aufgelegten Antwort kein Wunder.

„In aller Bescheidenheit darf ich vermelden, dass ich der Glückliche mit dem Geistesblitz gewesen bin.“

Die Damen und Herren aus Bombay/Mumbai hätten die ganze Angelegenheit nur noch in Bits &Bytes gießen müssen - und voilà, Planet Killer war geboren.

„Das Spiel existiert erst seit 13 Monaten und wir haben bereits mehr als 10.000 Teilnehmer. Ohne Werbung, allein durch Propaganda im Internet.“

Sachs rechnete nach. Bei einer Monatsgebühr von 30 Euro blieben unter dem Strich somit rund 3,6 Millionen Euro pro Jahr. Abzüglich der niedrigen Lohnkosten der indischen Mitarbeiter und unter Berücksichtigung des ausgelobten Preises von einer Million ein durchaus ansehnlicher Betrag. Vor allem, wenn man sich vor Augen hielt, dass die Zahl der Möchtegern-Killer und Möchtegern-Millionäre nach wie vor dramatisch anstieg und damit die Chance, jemals die ersehnte Summe einstreichen zu können, für alle Beteiligten stetig kleiner wurde. Abgesehen von ethischen und moralischen Aspekten besaß Planet Killer also auch eine nicht zu verachtende mathematische Komponente.

Sachs wollte indessen nicht so recht glauben, dass Bauer in Wels nur noch die Kontostände, in welchem Land auch immer diese zu finden waren, überprüfen musste und ansonsten höchstens mit zufriedenem Händereiben beschäftigt war.

„Verfügen Sie hier über keine Möglichkeit, das Spiel zu kontrollieren?“

„Selbstverständlich. Kommen Sie mit.“

Der Herr über die Killer führte den Beamten hinter seinen Raumschiff-Enterprise-Schreibtisch, drückte einige Tasten auf der Tastatur des darauf stehenden Apple und klickte schließlich ein Icon an. Sekundenbruchteile später waren Fanfarenklänge zu hören, auf dem Monitor erschien das Logo - ein Globus, hinter dem der Schattenriss eines Mannes mit Trenchcoat, Hut und Pistole, die übrigens direkt auf den Betrachter zielte, zu sehen war.

Bauer klickte noch einmal, worauf eine Maske erschien und die Aufforderung, das Passwort einzugeben. Als er den ersten Buchstaben tippen wollte, hielt er plötzlich inne.

„Sie haben mir noch immer nicht so richtig gesagt, warum Sie eigentlich hier sind.“

20. Muss man sich gegenseitig umbringen?

„Mit dieser Frage habe ich gerechnet. Allerdings schon weit früher. Wenn ich ehrlich bin.“

Und das war er, oh ja. Ein Kriminalbeamter musste sozusagen die personifizierte Integrität verkörpern. Unbestechlich, gesetzestreu, praktisch unfehlbar und gegen jede nur denkbare Versuchung der Menschheit gefeit. Eben grundehrlich. Zumindest war es wichtig, dass möglichst viele Menschen das glaubten. Dann fiel die Arbeit weitaus leichter, fand Sachs.

„Wie ich bereits andeutete: Es könnte sein, dass jemand Ihre Kunden nicht nur im Cyberspace, sondern tatsächlich umbringt.“

Bauers Hand blieb, wo sie war - über der Tastatur, auf die nächsten Befehle ihres Besitzers wartend.

„Wie meinen Sie das?“

„Ich sollte mich wahrscheinlich deutlicher ausdrücken. Mathias Berger wurde der Kopf weggesprengt, falls Sie es noch nicht wissen. Er war genauso ein Killer-Spieler wie Arthur Zemlinski. Das ist jener Zeitgenosse, der ebenfalls ermordet wurde, eigentlich aber doch nicht. Egal. Ob sich die Herren gekannt haben, wissen wir nicht. Noch nicht. Wir sind auf der Suche nach Zusammenhängen, gleichsam nach dem Missing Link. Und dabei können Sie uns vielleicht ein wenig unter die Arme greifen.“

„Wie?“

„Kann man feststellen, ob Zemlinski und Berger irgendwie aneinandergeraten sind. Im Spiel, meine ich?“

„Ich denke schon. Man braucht sich nur das Protokoll anzuschauen. Aber wenn die beiden tatsächlich aufeinander getroffen wären, wäre nur einer übrig geblieben, oder? Zumindest aber hätte der Verlierer mit einer vollkommen neuen Identität wieder von vorne beginnen müssen.“

Bauer grinste ein wenig überheblich. Sachs hingegen blickte finster. Gegenfragen mochte er überhaupt nicht. Und Arroganz schon gar nicht. Darin unterschied er sich ausnahmsweise nicht von seinen Polizisten-Kollegen aus dem Fernsehen. Im Gegensatz zu diesen musste er allerdings gewisse Formen des Anstandes wahren, selbst wenn dies bisweilen eher schwer fiel.

„Gehört das zu den Regeln, dass sich alle Teilnehmer unbedingt gegenseitig umbringen müssen? Oder kann man, sagen wir, auch gewisse Allianzen eingehen und Banden bilden?“

„Grundsätzlich ist alles möglich. Tatsächlich gibt es dieses Phänomen bereits. Wir bevorzugen allerdings die Bezeichnung Spielgemeinschaften. Das funktioniert aber erst ab dem 30. Hit. Dann muss man nicht mehr die vom Computer zugedachten Gegner erledigen, sondern hat die Wahl. Was auch bedeutet, dass man sich arrangieren kann, wenn man auf einen anderen Teilnehmer trifft. Jeder Mitspieler kann mit einem anderen jederzeit per Mikrophon kommunizieren. So wie wir im Augenblick.“

Und er könnte ihn darüber hinaus ebenfalls jetzt und sofort umlegen, ergänzte Sachs im Stillen. Vorausgesetzt, er hätte seine Dienstpistole dabei. Was leider nicht der Fall war.

Je länger er mit dem smarten Dotcom-Typen zusammen war, desto stärker wurde jedenfalls seine Abneigung.

„Lässt sich herausfinden, ob Berger und Zemlinski einer dieser Ba..., äh, Spielgemeinschaften angehört haben?“

„Im Prinzip ja.“

Bauer hatte noch immer nicht das Passwort eingetippt. Wenn sich die Sache hier so weiterentwickelte, war die obligate Diskussion um die berühmte richterliche Genehmigung unvermeidbar.

Sachs seufzte.

„Und?“

„Ich frage mich gerade, ob ich Ihnen diese Informationen überhaupt geben muss.“

Da war sie, die Diskussion. Ab jetzt betraten beide Beteiligte Neuland. Keiner vermochte vorauszusehen, wie der andere reagieren würde. Etwa auf Druck. Oder auf Drohungen. Sachs bemühte einmal mehr die Psychologie und entspannte die Situation.

„Können Sie mir vielleicht zeigen, wie das Spiel funktioniert? Und wie es auf dem Schirm aussieht?“

Als Antwort setzte Bauers Hand ihren Weg fort und tippte das Passwort - allerdings abgeschirmt durch ihren Besitzer, dessen Oberkörper sich dabei über der Tastatur krümmte. Offenbar hatte die vertrauensbildende Maßnahme nicht ihre ganze Wirkung entfaltet. Kurz darauf brach der Krieg aus. Der Monitor war erfüllt von Flammen, die aus Häusern schlugen, Autos wurden von Schießwerkzeug aller Art in Siebe verwandelt, ebenso Menschen, pardon, virtuelle Alias-Existenzen, die in unterschiedlichster Aufmachung herumrannten, krochen oder eben auch nicht mehr. Dass die Szenerie noch dazu in Dolby-Surround zu hören war, machte die Sache umso realistischer. Explosionen waren förmlich in der Magengegend zu spüren, Projektile schienen direkt durch den Raum zu fliegen. Von links nach rechts und umgekehrt. Stephen Spielberg hätte an der Vorführung seine helle Freude gehabt.

„Was ist das hier?“

Sachs hatte Mühe, den Lärm zu übertönen.

„Das ist jetzt ein Gefecht zweier Spielgemeinschaften. Und zwar in Echtzeit. Darum auch dieses Durcheinander. Schauplätze wie diesen gibt es allerdings sehr viele. Ich habe nur ein Beispiel herausgesucht“, brüllte Bauer zurück.

Schönes Beispiel. Tatsächlich schien es für den unbedarften Betrachter, dass jeder auf jeden schoss. Ein System war nicht zu erkennen, geschweige denn irgendein Unterscheidungsmerkmal der beiden verfeindeten Gruppen.

„Und woher wissen die Spieler, auf wen sie schießen dürfen und auf wen nicht?“

„Das ist ebendie Kunst.“ Bauer grinste. „Aber hören wir einmal, was sie sich gerade zu sagen haben.“

Mr. Oberkiller klickte ein weiteres Icon am rechten oberen Bildschirmrand an und deutete auf die Lautsprecheranlage an der Rückwand des Büros. Jetzt kamen zur allgemeinen Kakophonie diverse gebrüllte Befehle, Flüche und Triumphgeheul dazu. Wer in diesem digitalen Schlachtfest was von sich gab, war nicht näher zu ergründen. Und mit Sicherheit würde Sachs absolut nichts versäumen, wenn dies auch so bliebe. Sein auf Vibrieren geschaltetes Handy musste sich hingegen schon sehr anstrengen, um gegen die wummernden Bässe der großen Boxen eine Chance zu haben. Letztendlich konnte sich der akustische David erstaunlicherweise gegen den kriegerischen Goliath durchsetzen. Sachs griff in die Innentasche seines Sakkos und drückte auf die grüne Taste.

„Hallo?“

Einige Sekunden lang tat sich nichts. Der Kriminalist bedeutete Bauer, die Lautstärke zu reduzieren.

„Hallo, wer spricht da?“

Kurz darauf wusste Sachs, wer am Rohr war. Auch ohne die Nennung des dazugehörigen Namens. Und das gefiel ihm überhaupt nicht.

„Diesmal müssen Sie mir etwas erzählen. Was machen Sie bei Planet Killer?“ fragte Rosa und trennte die Verbindung.

21. Rosa Schiller verhaftet einen Mann

Sachs saß in der Falle. Und Rosa direkt über ihm in der Redaktion von Aktuell. Oder besser gesagt: Sie hatte sich längst erhoben und war im Laufschritt die Treppe heruntergestürzt, durch das Vorzimmer von Planet Killer gerannt - die Empfangsdame besaß nicht den Funken einer Chance, diesen Sprint zu stoppen – und schließlich wie die Schwester von Rambo in das Büro von Jakob Bauer gestürmt.

„Also - was treiben Sie hier“, herrschte sie den völlig perplexen Polizeimajor an. „Sie wollen doch jetzt nicht behaupten, dass Sie aus bloßem Interesse an Computerspielen hier sind?“

Bauer machte Anstalten, den im gebetenen Besuch aus dem Raum zu komplimentieren: „Wir haben hier eine private Besprechung. Und....“

Weiter kam er nicht. Für die Reporterin waren braungebrannte, durchgestylte und joviale Typen ein rotes Tuch. Somit wurde Bauer nicht einmal ignoriert, Sachs dafür verhaftet. Gewissermaßen. Unser wackerer Kriminalist blickte sich verzweifelt um, musste allerdings feststellen, dass der einzige Fluchtweg, und zwar jener durch die Türe ,von der Angreiferin blockiert war.

„Also, ich höre.“

Sachs zuckte die Achseln.

„Ich weiß nicht, was Sie hören wollen.“

Irgendwie hatte ihm Rosa die Schneid abgekauft, ein wenig zumindest, wie er sich eingestehen musste. Eine neue Erfahrung für ihn, vor allem, weil er mit Autoritäten und somit mit allen Personen, die ihm Befehle erteilen wollten, schon immer seine Probleme gehabt hatte. Rosa blieb standhaft. Wenn Sachs stur sein wollte, war sie das selbstverständlich auch. Die Reporterin hatte die Sturheit sozusagen erfunden, könnte man sagen.

„Sie dürfen es sich aussuchen. Geben Sie mir einen kleinen Informations-Happen, sind Sie mich auf der Stelle los. Wenn nicht - dann klebe ich ab sofort eben wie eine Klette an Ihnen. Immer und überall.“

Sachs überlegte kurz, wie das aussehen mochte, kam jedoch zu keinem Ergebnis.

„Ich habe es Ihnen schon gesagt: Im Augenblick wissen wir selbst noch nichts. Zu gegebener Zeit werden Sie alles erfahren.“

„Wann?“

„Keine Ahnung.“

„Dann klebe ich ab sofort.“

Sachs seufzte. Die Angelegenheit drohte, aus dem Ruder zu laufen. Zumal sich vor der halb geöffneten Bürotüre allmählich ein interessiertes und höchst amüsiertes Publikum einstellte. Offenbar waren nicht nur im fernen Indien Mitarbeiter von Planet Killer versteckt, sondern auch hier.

Plötzlich überkam es ihn. Wieder eine vollkommen neue Erfahrung. Ungewohnt, fast schon beängstigend. Die Zuschauer traten von einer Sekunde zur anderen in den Hintergrund. Der Atomkrieg war vorüber, Rosa und Sachs hatten überlebt. Als Einzige. Er musste also mit ihr reden, ob es ihm nun gefiel oder nicht. Der Kriminalist schüttelte sich, wollte diese Vision wieder loswerden.

„Ist Ihnen nicht gut?“

Auch Rosa präsentierte sich von einer völlig neuen Seite. Sie zeigte Mitleid mit einem Staatsdiener. Was für sie mindestens so dramatisch war wie für Sachs.

„Warten Sie vor dem Büro auf mich. Bitte.“

Rosa gehorchte - ohne Widerspruch. Der heutige Tag war nicht nur zu einem historischen Datum in Sachen Verbrechen geraten, sondern offenbar auch auf dem besten Wege, dem ungleichen Paar überraschende Einsichten in die eigene Seele zu gewähren.

Hausherr Jakob Bauer räusperte sich: „Falls mich irgendjemand braucht, ich wäre noch hier...

„Entschuldigen Sie. Aber Sie sehen ja selbst…..“

Sachs deutete vage auf die Tür, hinter der sich das enttäuschte Publikum allmählich wieder zerstreute. Kein Massaker, kein Blutbad, keine Action. Planet Killer bot da eine weitaus besser Show.

„Nun, ich bin hier, weil ich alles brauche, was es an Informationen über Arthur Zemlinski, Mathias Berger und Ihr Spiel gibt. Ich will wissen, wann die beiden gegen wen gekämpft und wann sie sich mit wem verbündet haben. Kurz gesagt: Was Sie auftreiben können, nehme ich.“

Bauer überlegte. Die entsprechenden Daten stellten noch das geringste Problem dar. Nachdem seine Kunden 30 Euro pro Monat bezahlen mussten, war ihre Identität durchaus bekannt. Und was sie in der virtuellen Welt getrieben hatten, konnte man in den Protokollen finden. Das meiste zumindest. Im Gegensatz zu anderen Spielbetreibern wurden bei Planet Killer alle Bewegungen aufgezeichnet. Allerdings nur jene, die sich rund um einen Hit abspielten. Was jemand dazwischen anstellte, interessierte niemanden. Die entscheidende Frage war, ob er mit der Herausgabe der Informationen nicht Tür und Tor für weitere dringende „Anliegen“ der Polizei öffnete. Bei mehr als 10.000 Teilnehmern war die Wahrscheinlichkeit, dass jemand ein reales Verbrechen verübte, naturgemäß sehr hoch.

„Ich bin mir nicht sicher, ob es klug wäre, wenn ich Ihnen die gewünschten Informationen liefere. Datenschutz, wenn Sie wissen, was ich meine. Diskretion gehört zu unseren Geschäftsprinzipien.“

Sachs hatte es bereits geahnt. Wenn er keine schweren Geschütze auffuhr, würde er hier nicht allzu weit kommen. Er befand sich wieder im Niemandsland, das er bereits zuvor kurz betreten hatte.

„Wir können uns jede weitere Diskussion ersparen, glauben Sie nicht? Ich brauche mir nur einen Hausdurchsuchungsbefehl zu besorgen und die Sache geht über die Bühne. Dann aber gewaltig, wie ich ergänzen darf.“

Bauer überlegte weiter. Was er absolut nicht brauchen konnte, war die Finanzbehörde. Wer wusste schon, ob diese von der Polizei nicht einen kollegialen Tipp erhalten würde. Und wenn etwas schief gehen konnte, dann würde es natürlich auch irgendwann schief gehen. Murphys Law eben. Es wäre jedenfalls äußerst schade - und womöglich seiner Freiheit abträglich - würde die, nun ja, steuerschonende Finanzkonstruktion, die er geschaffen hatte, plötzlich zusammenbrechen.

„Also gut. Sie kriegen die Daten. Aber das geht nicht von einer Minute auf die andere. Wir müssen uns den ganzen Zeitraum anschauen, in dem die beiden bei uns aktiv waren.“

Womit er einen weiteren Irrglauben des in Sachen Computer weniger bewanderten Kriminalbeamten zerstörte. Bis dato hatte Sachs gemeint, der Umgang mit Bits und Bytes funktioniere auf Knopfdruck. Nun musste er feststellen, dass auch Elektronengehirne eine gewisse Zeit zum Nachdenken brauchten. So gesehen wirkten die Dinger schon fast wieder menschlich. Zumindest dann, wenn man möglichst wenig mit ihnen zu tun hatte. Saß man täglich vor dem Bildschirm, wurde der Rechner nicht selten zum Alien, dessen Reaktionen jeder irdischen Logik widersprachen.

„Bis wann schaffen Sie es?“

„Bis morgen Vormittag. Das müssen sich unsere Mitarbeiter in Bombay anschauen.“

„Früher geht es nicht?“

Bauer blickte auf seine riesige Panerai-Taucheruhr.

„Vielleicht sogar bis heute abend. Ich kann es jedoch nicht versprechen.“

Eigentlich würde es sogar in den nächsten beiden Stunden möglich sein, aber das brauchte er dem Beamten ja nicht auf die Nase zu binden. Gut Ding braucht Weile. Wer zu schnell alle Wünsche der Polizei erfüllte, kam bald einmal in den Verdacht, ein schlechtes Gewissen zu besitzen. Und das wollte Bauer überhaupt nicht. Natürlich besaß er ein schlechtes Gewissen, wenngleich nicht im üblichen Sinne. Er hatte ein schlechtes Gewissen, weil er noch immer keine absolute Gewissheit besaß, ob seine Finanzkonstruktion allfälligen behördlichen Untersuchungen standhalten würde.

„Ich rufe Sie an, okay?“

Sachs nickte, kramte eine Visitenkarte aus der Brusttasche seiner Jacke und reichte sie Bauer.

„Ich bin unter dieser Nummer immer erreichbar.“

Natürlich war er das. Leider auch für Rosa Schiller. Er musste unbedingt klären, wie diese zu seiner Handynummer gekommen war.

22. Kommissar No Comment taut auf

Luft holen und kräftig durchatmen war nicht. Vor der Eingangstüre von Planet Killer Inc. lauerte Rosa wie ein Tiger auf seine Beute.

„Also, was wollen Sie mir erzählen?“

Sachs starrte sie an.

„Was bringt Sie auf die Idee, dass ich Ihnen etwas erzählen will?“

Frage und Gegenfrage. Das Spiel drohte, mit einem Unentschieden zu enden. Und das war nicht gut. Dann nämlich würde er wissen, wie es ist, die gute Frau als Klette am Hals zu haben. Oder wo auch immer. Auf diese Erfahrung konnte er verzichten, selbst nach dem fast transzendentalen Erlebnis in Bauers Büro.

„Sie haben es selbst gesagt.“

„Ich habe Sie nur gebeten, hier zu warten. Das ist ein Unterschied.“

„Das ist kein Unterschied. Oder glauben Sie, ich vergeude hier zum Spaß meine Zeit? Ein Stockwerk höher wartet eine Menge Arbeit auf mich.“

„Ich laufe ebenfalls nicht aus Jux und Tollerei durch die Gegend.“

„Dann ersparen wir uns dieses Theater und legen die Karten auf den Tisch.“

Rosa Schiller hatte gut lachen. Was sollte sie schon auf den Tisch legen, das Sachs weiterhelfen könnte. Der Deal war eine ziemlich einseitige Sache, fand der Kriminalist.

Dann ritt ihn - zumindest für seine Verhältnisse - plötzlich der Teufel. Über mehr als zwei Jahrzehnte hinweg hatte er die Meinung vertreten, die Presse dürfe erst dann von den Hintergründen eines Verbrechens erfahren, wenn dieses restlos aufgeklärt war. Und er hatte dieses Prinzip auch stets konsequent befolgt, sehr zum Unmut der Medien, die ihn deshalb irgendwann mit dem nicht allzu schmeichelhaften Titel „Kommissar No Comment“ bedacht hatten.

Seither galt jeder Fall, mit dem Mr. No Comment betraut war, als eine Art „Black Box.“ Niemand wusste, was Sachs in das Kästchen hineingab, niemand, was in seinem Inneren passierte. Und wenn etwas herauskam, das für die Öffentlichkeit bestimmt war, wurde dies von Polizeipräsident Sorger höchstpersönlich per Presse-aussendung oder gar in einer der beliebten Pressekonferenzen verkündet. Sachs hingegen blieb stets in Deckung.

Doch jetzt warf er seinen Grundsatz über den Haufen. Ob es nun Angst vor Rosa gewesen ist oder ihre durchaus vorhandene Attraktivität oder sogar beides, hätte der Major später nicht mehr sagen können. Wenn ein Mann von einer Frau in die Enge – im konkreten Fall in Richtung Eingangstüre jenes Unternehmens, das er gerade verlassen hatte - getrieben wird, neigt er bekanntlich zu gewissen Fehlreaktionen. Gelinde gesagt.

Die Bestätigung für diese These folgte auf den Fuß. Sachs begann, wie es ein Fernseh-Fahnder formulieren würde, zu „singen“ und damit seinem mittelalterlichen Namensvetter alle Ehre zu machen:

„Für die Explosion in der Versicherung und den Bombenanschlag auf das Auto ist mit allerhöchster Wahrscheinlichkeit derselbe Täter verantwortlich. Sofern es nur einer gewesen ist.“

Für Rosa war das nicht unbedingt neu, sie ließ den Kriminalisten jedoch ausreden. Auch wenn ihr jede Minute, die sie hier verbrachte, im Rennen um den schnellsten Bericht fehlen würde. Gedrucktes war für eine Online-Zeitung keine Konkurrenz, Radio und Fernsehen dafür umso mehr. Bei einer derart heißen Story musste sie Gas geben. 26.000 Besucher ihrer Homepage, dreimal mehr als sonst, warteten auf die neuesten Fakten. Rosa zwang sich, nicht demonstrativ auf die Uhr zu blicken.

„Zielen Ihre Ermittlungen in eine bestimmte Richtung? Ich meine, Sie sind ja nicht umsonst zu Planet Killer Inc. gegangen.“

Sachs überlegte, wie weit er sich aus dem Fenster lehnen konnte. Eigentlich war es egal. Allzu viel gab es bisher ohnehin nicht zu verkünden. Und die Tatsache, dass sich beide Opfer pikanterweise selbst als virtuelle Auftragskiller betätigt hatten, musste nicht unbedingt etwas bedeuten.

„Sowohl Zemlinski als auch Berger waren Kunden dieses geschätzten Spieleanbieters hinter mir. Das kann etwas heißen, muss es jedoch nicht. Wir überprüfen gerade, ob es einen Zusammenhang gibt. Aber erwähnen Sie meinen Namen nicht.“

„Wann erwarten Sie ein Ergebnis?“

Sachs war versucht, ihr Jakob Bauer ans Herz zulegen. Sollte sie halt diesen gelackten Typen mit ihren Fragen löchern. Selbstverständlich war dies keine vernünftige Option, korrigierte er sich. Zwar wäre er Rosa Schiller damit ziemlich schnell los geworden, dafür könnte er vermutlich schon heute auf ihrer Internetseite lesen, was ihm der Chef von Planet Killer erst morgen mitteilen würde.

„Frühestens für übermorgen. Und mehr weiß ich derzeit wirklich nicht.“

Ein kleiner Zeitvorsprung konnte nicht schaden. In 24 Stunden ließ sich eine Menge erledigen - vor allem ohne Rosa Schiller im Nacken, die sich soeben hastig bedankte, während sie die Treppe hinaufstürmte.

23. Beim zweiten Mal wird gleich gestorben

Diesmal durfte nichts schiefgehen. Der Zufall hatte sich mit Arthur Zemlinski vor wenigen Stunden sein Opfer genommen, bevor er selbst das Werk vollenden konnte. Jetzt war die Reihe wieder an ihm, das nächste Ziel zu vernichten. Er schlich durch den dunklen, verstaubten und mit Gerümpel aller Art vollgestellten Dachboden eines mehrstöckigen Hauses am Welser Stadtplatz und kämpfte gegen einen starken Niesreiz an. Schließlich erreichte er die kleine Dachluke und kletterte auf einen alten Stuhl, ehe er das Fenster entriegelte und nach außen schob. Der Blick auf das Rathaus war durch keinerlei Hindernisse verstellt, während er in seinem Versteck praktisch unsichtbar war. Perfekt. Für einen guten Job brauchte man eben Zeit. Umsicht und Bedacht waren die wichtigsten Ingredienzien, wenn es um effektives Töten ging. Man musste sich in aller Ruhe mit den Örtlichkeiten vertraut machen, die Gewohnheiten der Beteiligten kennen lernen und das passende Arbeitsgerät wählen. Letzteres befand sich in einem großen Koffer, den er bereits mehrere Tage zuvor auf dem Dachboden versteckt hatte. Jetzt war es an der Zeit, das russische Dragunow-Scharfschützengewehr von seiner Hülle zu befreien, die Funktionen zu überprüfen und das Magazin einzuklinken.

Nicht, dass er ein Waffenfanatiker gewesen wäre. Gewehre und Pistolen betrachtete er als bloßes Mittel zum Zweck, als Werkzeug eben. Trotzdem ließ sich nicht leugnen, dass vom kühlen Metall des Dragunow eine gewisse Faszination ausging. Für geübte Schützen - und er betrachtete sich als einen solchen - war es fast unmöglich, bis zu einer Entfernung von 300 Metern nicht zu treffen. Sein Ziel befand sich weitaus näher – rund 100Meter, wie er auf der Skala des Zielfernrohres feststellen konnte. Das Projektil würde mit einer Geschwindigkeit von mehr als 800 Metern pro Sekunde in das Ziel einschlagen. Weitere sieben Patronen warteten im Magazin, falls der unwahrscheinliche Fall eintrat, dass er nicht treffen sollte.

Er blickte auf seine Breitling Aerospace - sie zeigte vier Minuten vor vier Uhr nachmittags - und schob den Lauf der Waffe vorsichtig durch den Spalt unter dem hochgestellten Flügel des Dachbodenfensters. Daneben platzierte er eine kleine Videokamera und drückte den Aufnahmeknopf. Der Countdown lief, alle Systeme waren auf „Go“. Ab jetzt konnte er nichts anderes mehr tun, als zu warten. Und sich zu konzentrieren. Wenn er in der Zehntelsekunde des Abdrückens nicht seinen völligen Frieden gründen hatte, würde der Schuss am Ziel vorbeigehen. Oder, noch schlimmer, nicht tödlich sein. Trat dieser Fall ein, wäre die ganze Erhabenheit der Tat zerstört. Dann würde sich das Ziel in ein Opfer verwandelt haben, das wimmernd und blutend auf dem Gehsteig lag und jegliche Würde verloren hatte. Das wollte er dem Ziel nicht antun. Er blickte noch einmal auf seine Breitling - 15.58 Uhr. Noch zwei Minuten, dann würde sich ein weiteres Schicksal erfüllen.

24. Das Tor in den Tod

Der Tag hätte nicht besser laufen können, wie Peter Lacker fand. Er hatte in seiner Funktion als Stadtrat nicht nur mit dem Redakteur einer stadtbekannten, alle zwei Wochen erscheinenden Lokalzeitung zu Mittag gegessen und dabei so manche Geschichte - natürlich ganz im Vertrauen – auf den Weg zum Volk gebracht, er war überdies vom Parteichef für seinen Auftritt bei der letzten Wahlkundgebung gelobt worden. Vom Parteichef aus Wien, wohlgemerkt, vom obersten Boss also. Für einen Politiker aus der, wie es in der Bundeshauptstadt oft ein wenig verächtlich hieß, „Provinz“ absolut nicht selbstverständlich. Lacker blickte auf die Uhr. Eine Minute vor vier, Zeit also, das Büro zu verlassen und Feierabend zu machen.

Der Politiker nahm die Aktentasche vom Schreibtisch, ergriff Handy und Autoschlüssel und ging durch das Vorzimmer seines Büros. „Bis morgen.“

Die Angesprochene, eine 55jährige Sekretärin, die im Laufe der Jahre bereits so manchen Stadtrat kommen und gehen gesehen hatte und die auch Peter Lacker überleben sollte, wie sich gleich herausstellen würde, erwiderte seinen Gruß: „Bis morgen, Herr Stadtrat. Schönen Abend noch.“

„Gleichfalls.“

Schön würde der Abend allerdings höchstens für die Frau werden. Peter Lacker solle überhaupt keinen mehr sehen.

Denn als der 38jährige das Rathaus verließ und auf den Gehsteig trat, erfüllte sich sein Schicksal. Und noch dazu ausgerechnet in jenem Augenblick, in dem er einen Kollegen aus dem Welser Gemeinderat begrüßen wollte. Zwar stammte dieser aus dem anderen politischen Lager, aber man musste sich ja nicht gerade bis aufs Blut bekämpfen, oder? Schließlich galt es immer wieder, Kompromisse zu finden. Politik war nichts anderes als eine Abfolge von Einzahlungen und Behebungen auf einem imaginären Konto. Gibst du mir, geb' ich dir. Alle Beteiligten achteten stets peinlichst genau darauf, dass das eigene Guthaben nicht in die roten Zahlen rutschte und man beim Gegner mindestens einen Gefallen gut hatte.

Als Peter Lacker die Hand ausstreckte, um jene des Kollegen, zu schütteln, erschien plötzlich ein kleines, rotes Loch auf seiner Stirn. Genau zwischen den Augen. Millisekunden später war ein Knall zu hören. Nicht einmal allzu laut, gerade noch durch den Verkehrslärm dringend. Auf das Tor des Rathauses, dem Lacker gerade den Rücken gekehrt hatte, war indessen so ziemlich alles gespritzt, was sich hinter seiner Stirn befunden hatte. Also der größte Teil des Schädels. Samt Inhalt, wie man hinzufügen muss. Womit sich einmal mehr die Weisheit bestätigte, dass Mord ein schmutziges Geschäft ist. Aber daran dachten die beiden Herren in jenem dramatischen Augenblick wohl kaum. Lacker, weil er, obwohl noch stehend und ungläubig blickend, eigentlich schon tot war. Sein Kollege von der Konkurrenz, weil er doch noch nicht alles erlebt hatte, wie er auf derart dramatische Weise erkennen musste. Kurz darauf ging der Stadtrat jedenfalls erst in die Knie, dann purzelten Aktentasche, Autoschlüssel und Handy auf den Gehsteig. Schließlich folgte Peter Lacker selbst. Er kippte nach vorne, kam auf dem Gesicht zu liegen und präsentierte damit jenen Teil seines Körpers, der vor dem Einschlag des Projektils vom Kaliber 7,62 einmal ein Hinterkopf gewesen war. Die überlebende Hälfte des Politikerduos, also der erwähnte Veteran aus dem Gemeinderat, stand noch ungefähr 30 Sekunden regungslos mit ausgestreckter rechter Hand und offenem Mund vor dem Rathaus, ehe er von den Schreien einer Passantin aus seiner Erstarrung gerissen wurde. Dass kurz darauf das auf dem Gehsteig liegende Handy Peter Lackers klingelte, soll hier nur noch am Rande erwähnt werden. Der Anruf wäre ohnehin nicht so wichtig gewesen. Aber das würde der Stadtrat natürlich nie mehr erfahren.

25. Allmählich wird die Sache eng

Allmählich wurde die ganze Sache ein wenig eng, wie alle Beteiligten gleichermaßen feststellten. Und allen ging schön langsam irgendetwas aus. Hans Sachs etwa, der gerade erst das Gespräch mit Rosa beendet hatte, als ihn die aktuelle Hiobsbotschaft ereilte, wusste an diesem Nachmittag plötzlich nicht mehr so recht, welchen Fall dieses an Verbrechen so reichen Tages er zuerst aufklären sollte. Und was mit welcher Tat direkt zusammenhing und was nicht. Dem Ermittler mangelte es vor allem an der Zeit und an den entsprechenden Kapazitäten. Seine Antiterror-Kollegen aus Wien hatten in dieser Hinsicht weniger Probleme. Sie hielten unbeirrt ihren Kriegsrat ab, alle 30Minuten für jeweils eine Viertelstunde. Und das würden sie auch weiterhin so machen, vermutlich, bis Osama Bin-Laden höchstpersönlich in der Bundespolizeidirektion auftauchte und ein Geständnis ablegte. Den Damen und Herren von den Medien, die ja üblicherweise mit Sensationen recht gut leben konnten, wurde hingegen entweder der vorgesehene Platz (in den Zeitungen) oder die Sendezeit (bei den meisten anderen) oder beides zu wenig.

Trotz allem - oder gerade deswegen - war am Schauplatz der jüngsten Bluttat mittlerweile so ziemlich alles versammelt, was von sich behauptete, die Öffentlichkeit in welcher Form auch immer zu informieren. Allein der Kabelsalat der verschiedenen Übertragungswagen der TV-Anstalten hätte vermutlich ausgereicht, um eine Verbindung bis zum Mond und wieder zurück zur Erde zu schaffen. Die Leiche Peter Lackers blieb den neugierigen Augen der Kameras indessen verborgen. In weiser Voraussicht hatte man vor den Toren des Rathauses mannshohe Sichtblenden aufgestellt, was auch die Arbeit der Polizei ein wenig privater und damit leichter machte und vielleicht sogar den Magen des einen oder anderen Schaulustigen schonte. Es waren also die 15 Minuten an landesweiter Berühmtheit, die Lacker im Augenblick, wenngleich leider nur posthum, genießen durfte.

Hans Sachs wiederum, der ja bekanntlich alles andere als öffentliche Aufmerksamkeit anstrebte, versteckte sich ebenfalls hinter den nicht besonders medienfreundlichen Hindernissen und blickte auf den so abrupt verschiedenen Kommunalpolitiker hinab.

„Wissen wir schon, aus welcher Richtung der Schuss gekommen ist?“

Als Antwort deutete Gerichtsmediziner Dr. Klaus Schablonski, Oberösterreichs Mann für alle Fälle, in denen es galt, einer Leiche genauer unter die Haut zu schauen, auf einen blutigen Kugelschreiber, der aus der Stirn des mittlerweile auf den Rücken gedrehten Stadtrates ragte und das Einschussloch markierte.

„Wenn wir die Körpergröße des Opfers berücksichtigen und die Richtung, in die es nach Angaben von Zeugen zum Zeitpunkt der Tat gerade geblickt hatte, dann müsste der Schütze auf dem Dachboden des Hauses schräg gegenüber gestanden sein.“

Sachs beugte sich ein wenig vor und spähte hinter dem improvisierten Paravant auf das erwähnte Objekt, ein knallgelbes Bürgerhaus aus einem jener glücklichen Jahrhunderte, in denen noch nicht mit Scharfschützengewehren auf junge, aufstrebende Stadträte geschossen wurde. Was vor allem an der Tatsache gelegen haben mochte, dass es weder Stadträte noch Präzisionsgewehre gegeben hatte, wie Sachs sinnierte. Andererseits fand man sich damals vermutlich schneller am Galgen wieder, als man das Wort „Verbrechen“ hätte aussprechen können. Aus einem der Dachbodenfenster winkte eine Gestalt. Sachs ließ sich von einem der umhereilenden Beamten ein Fernglas geben, blickte damit zum Haus und entdeckte Albert Stiller, der offenbar auf den Spuren des Killers gewandelt war und dessen Versteck entdeckt hatte.

26. Warum Krimis doch lehrreich sind

Kurz darauf klingelte das Handy des Majors:

„Ja?“

„Ich kann Sie sehen“, verkündete sein Assistent.

„Das freut mich. Haben Sie sonst noch etwas für mich?“

Sachs konnte bisweilen trocken sein wie ein altes Knäckebrot, was ihm nicht immer die ungeteilte Sympathie seiner Umwelt eintrug.

„Er muss von hier aus geschossen haben. Direkt unter dem Fenster steht ein alter Stuhl. Man kann Fußabdrücke erkennen.“

„Sie wollen mir jetzt nicht erzählen, dass Sie ebenfalls auf dieses Beweisstück geklettert sind?“

„Selbstverständlich nicht. Ich habe mir von der Spurensicherung eine Stehleiter ausgeborgt.“

Stiller klang aus verständlichen Gründen ein wenig eingeschnappt.

„Gut. Liegen irgendwelche Patronenhülsen herum?“

„Leider nicht. Unser Mann dürfte ein Profi gewesen sein. Oder er hat zu viele Kriminalfilme gesehen.“

Sachs wiederum hatte soeben einen weiteren gravierenden Grund gefunden, warum Krimis jeder Art schlecht für die Statistik waren. Menschen mit der entsprechenden kriminellen Energie konnten mittlerweile eine Art Fernkurs in Sachen Verbrechen absolvieren. Für alle geplanten Delikte und, je nach persönlichem Geschmack, per TV-Schirm oder mit Büchern. Die steigende Anzahl der Banküberfälle etwa war ein starkes Indiz dafür, dass Drehbuchschreiber, Thrillerautoren und Regisseure ihren Job zumeist bestens erledigten und der interessierten Kundschaft, also Lesern und Sehern, die perfekten Anleitungen für Straftaten präsentierten.

Sachs stieg aus dem Unterprogramm tief in seinen Ganglien aus und widmete seine Aufmerksamkeit wieder der Gegenwart.

„Zeugen?“

„Bisher noch nicht.“

„Wäre auch zu schön gewesen.“

Und wohl auch zuviel verlangt.

Schließlich marschierten ja in der Welser Innenstadt täglich irgendwelche seltsamen Typen mit Gewehren durch die Gegend. Warum hätte sich also jemand darüber wundern sollen?

Aber damit tat er seinen Mitbürgern wohl unrecht, wie Sachs sofort erkannte. Immerhin durfte man annehmen, dass der Unbekannte seine todbringende Ausrüstung in einer Tasche transportiert hatte und niemandem aufgefallen war. Vielleicht war die Waffe ja sogar im berühmten Geigenkasten versteckt gewesen. Aber das wiederum passierte sicher nur in alten Schwarzweißkrimis aus den 50er-Jahren. In einer Zeit also, in der die Filmindustrie noch gewusst hatte, was sich gehörte und alles zutiefst realitätsfremd gestaltet hatte. Keine Fernkurse für Verbrecher. Ob sich das auf die Anzahl der Gesetzesverstöße ausgewirkt hatte?

„Gut. Kommen Sie wieder herunter.“

Sachs trennte die Verbindung und drehte sich zum Gerichtsmediziner um, der gerade die blutigen Überbleibsel dessen, was einmal der Kopf Peter Lackers gewesen war, interessiert begutachtete.

„Ich tippe auf herkömmliche Gewehrmunition. Vermutlich Vollmantelgeschoss militärischer Herkunft.“

Näheres könne er allerdings erst nach der Obduktion sagen. Dieser Satz bereitete dem Arzt immer besonderes Vergnügen.

„Natürlich. Ich danke Ihnen.“

Sachs erwartete ohnehin nicht, dass dabei neue Erkenntnisse ans Licht kommen würden.

Tatsächlich steckte das Projektil vom Kaliber 7,62 Millimeter in der Eingangstüre des Rathauses. Im Augenblick war ein Kriminaltechniker damit beschäftigt, das kleine und ziemlich deformierte Stück Metall vorsichtig aus dem Holz zu lösen. Doch auch in diesem Fall erwartete unser Polizeimajor nicht, dass die ballistische Untersuchung entscheidende Hinweise auf die Waffe ergeben würde. Wenn der Mörder sein Handwerk verstand - und allem Anschein nach tat er dies - hatte er ein Gewehr verwendet, das noch nie zuvor zum Einsatz gekommen war.

Aufschlussreicher gestaltete sich hingegen die Vernehmung von Lackers Sekretärin, die sich nun wohl oder übel wie ihre Kollegin aus der Versicherung einen neuen Chef suchen musste. Aber das war, wie man verstehen wird, im Augenblick nicht das vorrangigste Problem der guten Frau. Als Sachs die Räume des Politikers betrat, saß die 55jährige hinter ihrem Schreibtisch und wischte sich mit einem Taschentuch die Tränen vom Gesicht.

Über das Opfer selbst konnte sie nicht allzu viel berichten. Freundlich sei er gewesen, stets korrekt gekleidet und als Vorgesetzter auch niemals laut geworden. Sachs bezweifelte, ob diese Informationen für die weiteren Ermittlungen hilfreich sein würden. Erwähnenswert erschien der Frau noch, dass der junge Stadtrat ein Faible für Elektronik besessen hatte.

„Sie wissen schon, er war, wie man sagt, vor allem so etwas wie ein Computerfreak.“

Nie habe Lacker ohne Notebook das Haus verlassen. Und in seinem Büro habe er, wie sich die Herren überzeugen könnten, eine ganze Reihe von zusätzlichen Rechnern, Bildschirmen und sonstigen Apparaturen aufgestellt, deren Funktion ihr weitgehend unbekannt sei. Auf eigene Kosten, darauf habe ihr Ex-Chef stets besonderen Wert gelegt.

Sachs hatte es befürchtet. Und er ahnte überdies, was man im elektronischen Gedächtnis der Computer entdecken würde. Planet Killer.

„Unser Problem wird immer größer“, beschied er Albert Stiller, der mittlerweile von seinem luftigen Aussichtspunkt heruntergekommen war. Was noch leicht untertrieben war, wie sich gleich herausstellen sollte. Denn plötzlich läutete das Handy des Majors.

„Wir haben ein Bekennerschreiben erhalten“, teilte ihm Rosa Schiller mit, nachdem er sich gemeldet hatte. „Wenn man es überhaupt als solches bezeichnen kann.“

27. Killer gegen Killer

Man müsste sich teilen können, sinnierte Sachs. Auf diese Weise wäre es möglich, an zwei Schauplätzen gleichzeitig zu ermitteln. Dass sich der eine Sachs dann allerdings gewissermaßen selber erzählen müsste, was der jeweils andere herausgefunden hatte, könnte zu Problemen führen. Und davon hatte er mittlerweile mehr als genug. Für philosophische Gedankengänge, oder was auch immer man tut, wenn man überlegt, die eigenen Klone durch die Welt des Verbrechens zu schicken, war jetzt keine Zeit. Darum musste Albert Stiller kurzfristig die Rolle des Sachs-Klons übernehmen. Auch wenn die Ähnlichkeit nicht auf den ersten Blick zu erkennen war. Auf den zweiten übrigens ebenfalls nicht, aber darauf kam es auch nicht an.

Während der Jüngere im Rathaus blieb, raste der Ältere jedenfalls in Richtung Aktuell-Redaktion und stellte den Dienst-VW direkt neben dem Ferrari von Jakob Bauer ab. Für einen Blick auf den Traum in Rot hatte Sachs jedoch keine Zeit. Und keine Lust, weil Autos in seinem Leben nicht unbedingt Priorität eins besaßen. Selbst wenn man sich näher mit ihnen beschäftigen musste, weil sie wieder einmal in die Luft geflogen waren. Vorrang hatte derzeit Rosa Schiller. Oder vielmehr jenes Schreiben, das per E-Mail in ihr Büro geflattert war.

„Es dürfte aus einem Internet-Café stammen“, teilte ihm die Reporterin mit, als er, ein wenig atemlos, in die Redaktion stürmte. „Das erkennt man an der Adresse.“

Sachs blickte auf den Bildschirm eines Computers, vor dem Joseph Meier hockte und, die Ellbogen auf den Tisch gestützt und das Kinn auf die Hände, die darauf zu erkennende Botschaft hypnotisierte.

Die Darbietung entbehrte nicht einer gewissen Originalität, soviel musste der Major anerkennend feststellen. Auf dem Monitor war eine große Zahl an kleinen, weißen Totenköpfen zusehen, die sich vor einem tiefschwarzen Hintergrund wie Fische in einem Aquarium tummelten.

„Woher wissen wir, dass es sich beim Absender nicht um einen der üblichen Trittbrettfahrer handelt?“

Sachs' zweiter Vorname lautete eindeutig Skepsis.

„Warten Sie's ab.“

Rosa hatte das brisante Mail-Attachement natürlich bereits längst gesehen - und hoffentlich noch nicht auf die Website ihrer Online-Zeitung gestellt.

„Der hat die Botschaft offenbar aus einem modifizierten Bildschirmschoner gebastelt“, schaltete sich Meier ein.

Im Gegensatz zu Sachs war er in der Welt der elektronischen Datenverarbeitung sehr wohl zuhause.

Das Mail beinhaltete im Übrigen nicht nur die Symbole des Todes, was nach den Geschehnissen des heutigen Tages an sich schon ausgereicht hätte. Es zeigte den Tod selbst. Die Schädel schwirrten noch einige Sekunden über den Schirm, dann organisierten sie sich plötzlich und bildeten einen weiteren, diesmal jedoch weitaus größeren Totenkopf. Kurz darauf löste sich dieser in mehrere annähernd gleich große Teile auf - als ob Sachs für heute nicht längst genug von zersprungenen Köpfen hätte - und gab den Blick auf ein Videobild frei.

Der Kriminalist pfiff leise durch die Zähne. Beim Kameramann musste es sich eindeutig um den Mörder handeln, soviel stand fest. Der Film zeigte Peter Lacker, wie er das Rathaus verließ. Nicht an irgendeinem Tag. Sondern genau heute und nur Sekunden vor dem heimtückischen Attentat, im schwer zu erkennen am Polit-Kollegen des Stadtrates, der ihm gerade die Hand zum Gruß entgegenstreckte und damit zu einem unfreiwilligen Echtheitsbeweis wurde. Und er war vermutlich aus genau jener Dachluke aufgenommen worden, aus der nicht einmal 60 Minuten zuvor auch der tödliche Schuss gefallen war. Wenige Augenblicke später ging Lacker in die Knie, dann fiel er mit dem Gesicht auf den Gehsteig. Alles geschah ohne Ton und verlieh der Szene damit eine noch weitaus größere Dramatik.

Es folgte ein Schnitt, ehe das nächste Dokument des Grauens ablief. Sachs konnte die Fassade eines modernen Glaspalastes erkennen. Es war das Gebäude jener Versicherung, in dem Mathias Berger mit hoher Wahrscheinlichkeit noch immer ohne Kopf auf seinem Sessel ausharren musste, bis die Experten der Spurensicherung ihren Job erledigt hatten. Plötzlich explodierte ein ganzes Stockwerk, wie es schien. Glassplitter flogen aus der elften Etage, gefolgt von zahlreichen Blättern Papier und verschiedenen, nicht näher definierbaren Trümmern. Auch hier passierte alles vollkommen lautlos. Das Bild stoppte und ein Schriftzug erschien: „Fortsetzung folgt. Kill the Killer.“

Sachs starrte auf den Monitor und versuchte zu interpretieren, was er gesehen hatte. Auch ohne genaue Untersuchung des vorliegenden Materials stand für ihn fest, dass er soeben die Ermordung Mathias Bergers erlebt hatte. Aufgenommen von einem Zeitgenossen, der ein fatales Faible für Reality-Fernsehen besaß und vor dem Hochhaus geduldig auf die Detonation der Bombe gewartet hatte.

„Das ist “ Sachs fehlten die Worte, nicht unbedingt die allerbeste Voraussetzung an einem Tag wie diesem.

Aber dieses Schicksal teilte er sich mit Rosa. Selbst die ansonsten nie um einen passenden Spruch verlegene Journalistin war nach dem ersten Ansehen der Botschaft sprachlos gewesen. Sogar jetzt wirkte sie noch ein wenig gedämpft.

„Das Beste kommt allerdings noch“, schaltete sie sich wieder ins Geschehen ein.

Sie ergriff die Maus neben dem Schirm, zog den Cursor in die Mitte des Bildes und klickte. Blitzartig erschienen riesige Digitalziffern - Stunden, Minuten, Sekunden. Eindeutig eine Uhr. Die jedoch rückwärts ablief - eine Art Countdown also. Derzeit stand er bei 16 Stunden, 48 Minuten und 34, 33, 32 …… Sekunden. Sachs blickte auf seine Armbanduhr und rechnete.

„Wenn er bei 24 Stunden gestartet worden ist, dann war dies exakt zu jenem Zeitpunkt...“

Der Kriminalist stockte, als ihm die Bedeutung seiner Überlegung so richtig bewusst wurde.

„….. an dem Mathias Berger in der Versicherung umgebracht worden ist.“

Für einige Sekunden waren nur noch die Ventilatoren der Computer zu hören. Meier räusperte sich und setzte den Gedankengang des Kriminalisten fort:

„Und dann werden in den nächsten Stunden mit hoher Wahrscheinlichkeit noch weitere Morde passieren.“

28. Keine Morde erhalten die Freundschaft

Mathias Berger war „Nightfighter“ gewesen, Arthur Zemlinski hatte unter dem Künstlernamen „Easy Rider“ gekillt. Jakob Bauer hatte Wort gehalten und die gewünschten Daten aus dem fernen Indien herbeigeschafft. Sogar um einiges früher als ursprünglich angekündigt.

„Ich hoffe, Sie wissen das zu schätzen“, hatte er Sachs am Telefon erklärt und darauf hingewiesen, dass „die Sache für uns nur mit erheblichem Aufwand möglich gewesen ist.“

Soviel zu den Themen schlechtes Gewissen und Steuerhinterziehung. Offenbar war der Oberkiller noch immer der Meinung, dass hier eine Hand die andere wäscht. Dass also gewissermaßen die Kriminalpolizei ein Auge zudrücken und der Steuerbehörde keinen Tip geben würde. Und dass damit seine bis ins Detail ausgeklügelte Finanzkonstruktion einen weiteren Plausibilitätstest bestanden habe. Dabei fiel es Sachs nicht einmal im Traum ein, auf die Jagd nach kriminellen Firmenchefs zu gehen. Zumindest solange sie keine Bluttat begingen. Bei seinem Beamtengehalt hätte er vermutlich nur ungläubig den Kopf geschüttelt, wenn ihm jemand die wahren Summen verraten hätte, die hier zwischen Indien, Europa und verschiedenen Inselparadiesen in der Karibik herumgeschoben wurden.

Sachs steckte sein Handy wieder in die Tasche und machte sich auf den Weg ins andere Stockwerk. Zuvor galt es allerdings, den informativen Supergau zu verhindern. Er bedeutete Rosa, ihm in eine Ecke des Büros zu folgen. Die Reporterin blickte Meier kurz an, rollte die Augen und ging hinter dem Major her. Was jetzt kam, hatte sie längst erwartet.

„Sie wissen hoffentlich, was passieren würde, wenn dieses Mail an die Öffentlichkeit dringt“, begann Sachs.

Rosa stellte sich dumm. „Nein. Was soll passieren?“

Sachs seufzte. Was er, wie man anmerken muss, heute nicht das erste Mal tat.

„Vielleicht gibt es eine Panik unter den Mitspielern. Oder in der ganzen Stadt, weil jeder befürchtet, von unserem unbekannten Attentäter irrtümlich in die Luft gejagt oder niedergeschossen zu werden.“

„Das ist aber jetzt eine sehr kreative Idee.“

Obwohl sie durchaus ihren Reiz hatte, wie Rosa fand. Zumindest aus der Perspektive einer Journalistin. Eine Massenpanik garantierte gute Fotos, tolle Interviews und, wenn das Glück einem wirklich hold war, sogar die eine oder andere weitere Bluttat. Zynismus und ein unterentwickeltes Gefühl für Ethik und Moral durfte man ihr allerdings nicht unterstellen. Es handelte sich um reine, nun ja, medientechnische Überlegungen. Um eine Art Tagtraum also, womit Hans Sachs nicht alleine wäre mit seinen Ausflügen in die Welt der Phantasie.

„Kreativ ist der falsche Ausdruck. Präventiv würde schon eher zutreffen. Wollen Sie wirklich für die Konsequenzen, die eine Veröffentlichung zur Folge hätte, verantwortlich sein?“

Selbstverständlich wollte Rosa das nicht. Aber das brauchte sie Sachs ja nicht gleich auf die Nase zu binden. Immerhin hatte er sie vor gar nicht allzu langer Zeit ebenfalls ein wenig auf die Folter gespannt. Eine kleine Revanche war angebracht, auch wenn die Zeit drängte.

„Eigentlich nicht. Aber was habe ich davon, wenn ich mit der Veröffentlichung warte und damit riskiere, die Exklusivität dieser Geschichte an die Konkurrenz zu verlieren?“

Sachs starrte die Aktuell-Herausgeberin an. Für derartige Überlegungen fehlte ihm irgendwie der Sinn. Im Laufe seiner bisherigen Karriere hatte er es stets geschafft, der Presse mehr oder weniger erfolgreich aus dem Weg zu gehen. Und in seiner Eigenschaft als Major „No Comment“ hatte er durchaus vor, diesem von den Journalisten verliehenen Ehrentitel auch künftig alle Ehre zu machen.

Dann dachte er nach. Bisweilen verlangte das Leben nach einem Kompromiss, auch das hatte er mit den Jahren gelernt. Nach einem „Deal“ also. Geben und nehmen. Und sich dabei nicht über den Tisch ziehen lassen.

„Machen wir einen Deal.“

Rosa lächelte. Sie hatte gepokert und gewonnen, wie es aussah.

„Was meinen Sie damit?“

„Sie warten mit der Veröffentlichung des E-Mails und ich gebe Ihnen mein Wort, dass Sie alle künftigen Informationen in dieser Sache exklusiv bekommen.“

Die Journalistin überlegte. Oder, besser gesagt: Sie überlegte ganz und gar nicht mehr. Selbstverständlich war sie mit dem angebotenen Geschäft einverstanden. Was konnte man sich Besseres wünschen als die Exklusivrechte an einer derart dramatischen Geschichte, wie sie sich derzeit in Wels abspielte? Aber wie es beim Pokern eben ist: Selbst wenn man der Meinung war, dass niemand das eigene Blatt schlagen könne, war es angebracht, die Karten nicht gleich auf den Tisch zulegen.

„Und wer sagt mir, dass die Konkurrenz die Informationen nicht aus einer anderen Quelle bekommt?“

„Niemand. Aber dieses Risiko müssen Sie wohl eingehen.“

Nun legte Rosa die Karten endgültig auf den Tisch. Mehr durfte sie nicht erwarten, soviel stand fest.

„Einverstanden. Und keine Tricks, okay?“

Sachs reichte ihr die Hand. Bestimmte Situationen verlangten nach bestimmten Ritualen. Auch wenn sie ein wenig pathetisch wirken mochten.

„Gut. Betrachten wir die Sache als ausgemacht.“

Rosa schlug ein.

Countdown

29. Der Wettlauf gegen die Zeit beginnt

Sachs gab per Handy Großalarm, während er zwei Stufen auf einmal nahm und zu den Büros von Planet Killer Inc. hinunter rannte. Obwohl ohnehin so ziemlich alles, was in Wels eine Uniform oder zumindest eine Dienstwaffe trug, längst auf der Straße unterwegs war, konnte es nicht schaden, noch einmal auf die Dringlichkeit der Angelegenheit hinzuweisen.

„Sie informieren umgehend die Kollegen von der neuen Entwicklung“, befahl er, ein wenig außer Atem, seinem Assistenten.

„Und schärfen Sie den Leuten ein, dass möglichst wenig über Funk berichtet werden darf. Wenn etwas Wichtiges auftaucht, sollen sie es mit dem Mobiltelefon melden.“

Als altgedientem Polizisten war Sachs längst klar geworden, dass Polizeifunk eine höchst öffentliche Sache war. Vor allem die Medien vertrauten fast schon traditionell auf jene praktischen Empfangsgeräte, die mittlerweile fast kleiner als ein Handy, dafür jedoch umso vielseitiger waren und jedes größere Ereignis in Echtzeit an die Zuhörer weitergaben.

„Was genau soll jetzt verstärkt überwacht werden?“

Stiller stellte jene Frage, die auch vom großen Rest der Beamtenschaft gestellt werden würde. Und genau die ließ sich nach dem derzeitigen Stand des Wissens nicht beantworten.

„Keine Ahnung. Irgendetwas. Oder besser: Alles was ungewöhnlich erscheint, wird genau unter die Lupe genommen.“

Stiller dachte nach. Über die Frage, was in einer Stadt wie Wels ungewöhnlich war und was nicht, ließe sich lange diskutieren. Doch dafür fehlte jetzt entschieden die Zeit. Vor allem, wenn, wie er gerade von Sachs erfahren hatte, irgendwo ein mysteriöser Countdown ablief.

„Gut. Ich gebe das weiter. Und was soll ich danach machen?“

„Sie passen auf, ob irgendwo etwas Ungewöhnliches passiert“, beschied ihm Sachs und trennte die Verbindung.

Stiller blickte auf sein Handy. So genau wollte er es nun auch wieder nicht wissen. Aber was sollte es. Mit Sicherheit konnte es nicht schaden, sich auf die Suche nach ungewöhnlichem was auch immer zu machen. Vielleicht würde er dabei ja sogar feststellen, was sein Chef damit gemeint hatte.

Dieser wiederum war für derartige Überlegungen im Augenblick nicht zu haben. Nachdem er durch das Vorzimmer von Planet Killer gerannt - die Empfangsdame machte sich ob des regen und vor allem schnellen Durchgangsverkehrs allmählich ernste Sorgen um ihre Frisur - und in das Büro von Jakob Bauer gestürmt war, ließ er sich in einen der herumstehenden Designersessel fallen.

„Und?“

Mr. Oberkiller starrte ihn über den Schreibtisch hinweg an.

„Und was?“

„Was haben Sie noch alles über die drei Opfer herausgefunden?“

„Warum drei Opfer?“ Bauer war zwar vernetzt, offenbar aber nicht mit der unmittelbaren Nachbarschaft.

„Es hat in der Zwischenzeit ein weiteres Ereignis stattgefunden. Ein Mord, um genau zu sein.“

„An wem?“

Bauer besaß tatsächlich nicht die leiseste Idee, wovon Sachs gerade sprach.

„Vermutlich kennen Sie ihn. Das Opfer ist Peter Lacker. Der Politiker. Er wurde kaltblütig erschossen.“

Bauer bekam einen Hustenanfall.

„Peter Lacker?“

„Genau. Und er war ebenfalls ein Kunde von Ihnen, wie wir annehmen.“

Mittlerweile verwendete Sachs selber diesen Begriff, wie er zu seinem Leidwesen feststellte. Als Ermittler der Abteilung für Gewaltverbrechen hatte er mit Leuten, die das Umbringen ihrer Mitmenschen als eine Art Freizeitsport betrachteten, seine Probleme. Selbst wenn dies rein virtuell geschah und großteils nur, um das Preisgeld von einer Million Euro einstreichen zu können. Ein „Kunde“ ging in den Supermarkt und tätigte dort seine Einkäufe. Ein Killer machte sich auf und schickte seine Mitmenschen zur Hölle. Oder wohin auch immer.

„Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie jetzt auch über ihn alles wissen wollen?“

Bauer hatte sich erholt, nur sein roter Kopf und seine tränenden Augen zeugten davon, dass er soeben fast seine Zunge verschluckt hätte.

„Korrekt.“

„Das dauert aber wieder seine Zeit.“

„Die haben wir nicht mehr. Es gibt, äh, Hinweise, dass eine weitere Bluttat stattfinden könnte.“

In Jakob Bauers Gehirn begannen die Ganglien zu glühen. Sollte tatsächlich ein weiterer Mord passieren und das Opfer ebenfalls ein Mitspieler von Planet Killer gewesen sein, waren zwei Szenarien denkbar. Und eines davon gefiel ihm sogar sehr. Die entsprechende Berichterstattung würde eine enorme Publicity bringen - natürlich vollkommen gratis. Was wiederum dazu führen konnte, dass weitere - und Bauer hatte dafür nie einen anderen Ausdruck gebraucht - Kunden für Planet Killer gewonnen wurden. Viele weitere Kunden. Und jeder davon bedeutete 30 Euro mehr pro Monat, die erst in seine Kasse und dann über die verschiedensten Kanäle Richtung Karibik fließen würden.

Version Nummer zwei war weniger schön. Im Falle einer Panik bestand naturgemäß die Möglichkeit, dass seine derzeitigen Kunden reihenweise die Nerven verloren und ausstiegen. Was pro Mann und Nase jeweils 30 Euro weniger im Monat ausmachen würde.

Sollte er nun mit weiteren Informationen also eher sparsam umgehen? Eine schwierige Frage. Die Antwort darauf erhielt er von Mr. No Comment höchstpersönlich.

„Wenn Sie jetzt darauf spekulieren, dass weitere Bluttaten noch mehr Werbung für Ihr Unternehmen bringen, muss ich Sie enttäuschen. Wenn Menschenleben auf dem Spiel stehen, hört sich der Spaß auf.“

Bauer erlitt den nächsten Hustenanfall. Diesmal würde er seine Zunge verschlucken, darauf hätte Sachs jede Wette abgeschlossen.

Kurz vor dem Erstickungstod meldete sich sein Gesprächs-partner wieder zu Wort.

„Na hören Sie, was unterstellen Sie mir da. Selbstverständlich erhalten Sie unsere vollste Kooperation, um weiteres Blutvergießen zu vermeiden.“

Der Major unterdrückte ein Lächeln. Ausgerechnet in den Büros eines Unternehmens, das sich Planet Killer Inc. nannte, war man plötzlich bemüht, kein Blut zu vergießen.

„Und?“

Bauer drückte einen Knopf auf der Sprechanlage.

„Schicken Sie mir Huber herein.“

30. Ein Fall für jeden Geschmack

Er beobachtete sein Werk. Und er sah, dass es gut war. Wie Ungeziefer krochen sie über den Stadtplatz, ohne System, ohne Ziel, getrieben nur von einer einzigen Kraft: der Furcht. Vor ihm. Und vor dem, was noch alles passieren konnte. Dabei hatte er lediglich eine kleine Kostprobe seiner Macht abgegeben, einen kleinen Appetithappen sozusagen, gerade soviel, wie es brauchte, um die Spannung vor dem Hauptgericht ins Unermessliche zu steigern. Allmählich war es an der Zeit, den nächsten Gang zu servieren. Und der würde um eine Spur schärfer ausfallen, vielleicht eine zusätzliche Prise Pfeffer hier, ein wenig Chilli da. Kochen war seine Leidenschaft. Nicht im üblichen Sinn, keineswegs. Er hatte noch nie einen Kochlöffel in der Hand gehabt, noch kein Gemüse zerkleinert, kein Fleisch in der Pfanne zart bräunen lassen und keinen Saucen vorsichtig ihren letzten Schliff verliehen. Er war ein Mann der Theorie, einer, der Kochbücher las wie andere einen guten Roman. Er las sie von vorne bis hinten, hörte zwischendurch auf, markierte die Seite mit einem Lesezeichen, um die Lektüre bei nächster Gelegenheit fortzusetzen.

Bisher war es gut gelaufen. Seine ersten beiden Gäste waren bereitwillig an den Tisch gekommen, hatten ihre Zeche ohne zu murren beglichen und das Restaurant umgehend wieder verlassen. Gewissermaßen zumindest. Ein weiterer hatte sich ebenfalls angesagt, war jedoch plötzlich von einer anderen Lokalität magisch angezogen worden. Im Endeffekt spielte es keine Rolle. Das Ergebnis lief auf das Gleiche hinaus. Wichtig war, dass die Überlebenden die Speisekarte zu interpretieren wussten und die angebotenen Gerichte verstanden. Sie mussten wissen, was lediglich eine kleine Vorspeise war, ein Hauptgericht, ein Dessert. Und wie man sich an seinem Tisch zu verhalten hatte. Die Gäste mussten wissen, wann sie welche Gabel zu ergreifen, wann sie welches Glas zu benutzen hatten - und, vor allem, wann es an der Zeit war, die Rechnung zu verlangen. Letzteres war entscheidend. Er hatte vor, schon bald die Quittung zu präsentieren und Sperrstunde zu machen. Die Frage war nur, ob seine Kunden die Zeichen zu deuten wussten und rechtzeitig erkannten, wann es angebracht war, zu gehen.

Im Augenblick konnte davon allerdings noch keine Rede sein. Er hatte sich in die Homepage der Stadt Wels eingeklinkt und über die dort angebotene Webcam das Geschehen auf dem Stadtplatz beobachtet. Rund um das Tor des Rathauses war eine Art Sichtschutz aufgestellt worden, der wohl die traurigen Überreste seines letzten Gastes verbergen sollte. Was er als Mann, der Ästhetik über alles schätzte, durchaus verstand. Weitaus weniger verstand er das allgemeine Chaos. Obwohl er es erwartet hatte. Sein Werk war eben zu groß für jene kleinen Geister, die über den Platz rannten, sich an der einen Stelle versammelten, an einer anderen wieder zerstreuten, um irgendwo den nächsten schwarzen Menschenknäuel zu bilden, in geringer Auflösung und ruckartig von der Webcam erfasst.

Dabei hatte er vor kurzem sogar einen weiteren Happen geschickt, einen kleinen Wink des Schicksals gewissermaßen, eine Botschaft jenes Mannes also, der die nächsten Spielzüge bestimmte, seinen Gegnern jedoch eine faire Chance geben wollte. Das Mail an die Aktuell-Redaktion war bisher jedenfalls einer seiner genialsten Coups gewesen, daran bestand kein Zweifel. Weniger als eine Stunde nach dem tragischen Hinscheiden Peter Lackers war es an seinem Bestimmungsort eingetroffen. Selbstverständlich nicht rückverfolgbar. Selbst ausgewiesene Experten würden sich daran die Zähne ausbeißen. Er hatte die Sendung mit einem kleinen, aber umso raffinierteren Zusatzprogramm versehen, welches sich von Tokio bis New York selbständig in ungeschützte Rechner einklinkte und dort jeweils eine kleine Verschnaufpause einlegte, ehe es sich auf den Weg zur nächsten Adresse aufmachte und dabei innerhalb weniger Sekunden mehrmals den Erdball umrundete. Die letzte Station war ein kleines Internet-Café im vierten Wiener Gemeindebezirk gewesen, dessen Betreiber wohl ziemlich überrascht sein würden, wenn plötzlich Polizisten mit gezogenen Waffen die Räume stürmten. Jetzt konnte er nur noch hoffen, dass seine Botschaft in die richtigen Hände kommen würde - in Hände, zu denen auch der richtige Geist gehörte, um den wahren Inhalt zu verstehen. Die Uhr lief bereits. Rückwärts, in Richtung des Ursprunges aller Dinge, in die Ewigkeit, aus der alles kam und in die alles eingehen würde. Vorher musste allerdings Hans Sachs seinen kleinen Film sehen und die richtigen Schlüsse ziehen.

31. Fragen wir doch einfach Huber

Huber kam. Franz Huber, wie er hieß, war sozusagen ein Inder in Wels. Eigentlich war er ja ein waschechter Welser, der hier das Licht der Welt erblickt hatte und in seinem Leben vielleicht maximal bis Kreta gekommen war. Mit seinen 30 Jahren entsprach der Computerexperte jedenfalls fast exakt seinem Gegenstück in den Katakomben der Polizeidirektion. Auch er war ein junger Bill Gates, blass, nachlässig gekleidet, wie Ronald Archer ebenfalls nicht unbedingt ausgestattet mit allen Reichtümern dieser Welt und in Diensten einer Institution, die sein Talent auf dem Gebiet der elektronischen Datenverarbeitung nicht einmal annähernd ausreizen konnte.

Alles zusammen erklärte vermutlich auch die Tatsache, dass Huber von seinem Chef Jakob Bauer irgendwo im Nirwana der Welser Zentrale von Planet Killer Inc. versteckt wurde, um an dieser Stelle einen Begriff aus dem Indischen zu verwenden.

„Was haben Sie herausgefunden?“, wollte Sachs wissen.

Huber blickte fragend zu seinem Chef Jakob Bauer. Der nickte.

„Erzählen Sie schon. Wir haben selbstverständlich keine Geheimnisse vor den Behörden. Und wir unterstützen die Polizei natürlich immer gerne.“

Sachs dachte nach und suchte einen Präzedenzfall aus der Vergangenheit, in dem Planet Killer hilfreich gewesen wäre, konnte jedoch keinen auftreiben und widmete sich wieder dem Inder Huber:

„Gibt es irgendwelche Parallelen zwischen Mathias Berger und Arthur Zemlinski?“

Als Antwort winkte Huber mit einer DVD, die mit ihrem Silberglanz perfekt zum durchgestylten Chrom-Glas-Ambiente des Büros passte, wie der Kriminalist ein wenig erstaunt feststellte. Jakob Bauer nickte ein weiteres Mal und räumte seinen Platz hinter dem Schreibtisch.

Der junge Computerexperte legte den Datenträger in das Laufwerk des Apple-Rechners ein, ergriff die Maus und wartete, bis der Inhalt der DVD auf dem Schirm sichtbar wurde.

„Also, wir haben hier unsere beiden Kunden Mathias Berger und Arthur Zemlinski, Identifikationsnummern 3452 und 8911. An diesen kann man unschwer erkennen, dass Berger weitaus früher bei Planet Killer eingestiegen ist als Zemlinski und…..“

Sachs unterbrach den Vortrag von Bill Gates.

„Schon gut, schon gut. Wichtig ist vor allem, ob es zwischen den Herren irgendwelche Gemeinsamkeiten gibt.“

Huber schob seine Krankenkassenbrille von der Nase zurück an ihren ursprünglichen Ort, räusperte sich und klickte mehrmals mit der Maus. Sachs trommelte ungeduldig mit den Fingern auf der verchromten Lehne seines Sessels herum.

„Nun, das habe ich natürlich ebenfalls überprüft und die beiden Teilnehmer durch verschiedene Raster laufen lassen. Ohne Ergebnis. Die beiden haben in unserem Spiel offenbar weder gegeneinander gekämpft noch in einer der vielen Spielgemeinschaften zusammengearbeitet.“

Sachs seufzte erneut, nicht das letzte Mal heute, wie er befürchtete.

„Existieren wenigstens Besonderheiten, Ungereimtheiten oder was auch immer?“

Franz Huber starrte den Major über seine Brille hinweg an, schüttelte den Kopf und reichte ihm mehrere Computerausdrucke:

„Leider gar kein Treffer. Außer, dass Berger mitseinen bisher 62 Hits recht erfolgreich gewesen ist. Hier sind die Namen von allen Mitspielern, die er und Zemlinski bisher besiegt haben. Sowohl die richtigen als auch die Alias-Bezeichnungen.“

Sachs überflog die Ausdrucke. Belgien. Deutschland. Tschechien. Japan. USA. Österreich. Großbritannien. Und noch viele andere Länder. Mr. Alan Jones aus Miami. War er der Killer und nach Wels gereist, um hier sein blutiges Werk zu vollbringen? Oder ist es Dr. Norbert Schulze-Obenstahl aus Darmstadt gewesen?

Sachs schloss die Augen, atmete tief durch und suchte verzweifelt nach einem Mantra, das ihm helfen würde, den Tag bei gesundem Verstand zu überstehen. Die Überprüfung der aufgelisteten Teilnehmer würde mit Sicherheit nichts bringen. Genauso wie die Analyse von Stadtrat Killers Laufbahn. Jede Wette. Vielleicht war er in Wirklichkeit ein Schafhirte, der soeben im tiefsten Irland seine Tiere auf saftige, grüne Weiden getrieben hatte und nunmehr - selbstverständlich nach einem guten Schluck Malt-Whisky - den Schlaf des Gerechten abhielt. Der Kriminalist hielt die Augen noch einen Augenblick lang geschlossen, öffnete sie vorsichtig wieder und musste erkennen, dass er doch nicht geträumt hatte, ganz und gar kein Hirte war und das Büro von Planet Killer Inc. die grausame Realität widerspiegelte.

„Haben Sie denn gar nichts, was uns bei den Ermittlungen weiterhelfen könnte?“, flehte er Huber förmlich an.

„Nun, etwas gibt es schon…..“

Mister Bombay zögerte, bemerkte die zunehmende Mordlust in Sachs' Augen und beeilte sich, die Sache zu erklären.

„Bei Planet Killer besteht auch die Möglichkeit, mit anderen Spielern zu kommunizieren. So können unsere Kunden eine direkte Sprechverbindung mit Gegnern, die sich gerade auf der selben Realitätsebene befinden, aufnehmen.“

Eine „Realitätsebene“. Bei einer Sache, die lediglich aus Elektronen bestand, die durch Kupferdrähte und Halbleiter eilten, eine etwas gewagte Beschreibung, fand Sachs. Aber darüber konnte er sich ein anderes Mal den Kopf zerbrechen.

„Weiß ich. Weiter.“

Sachs verschränkte die Arme und wartete.

„Wenn allerdings jemand mit einem anderen Spieler außerhalb dieser Ebene in Kontakt treten will, kann er oder sie das ebenfalls tun. Und zwar im Chatroom, der bei uns Peace-Room genannt wird.“

Allmählich wurde die Sache ein wenig grotesk. Da trafen sich doch tatsächlich einige bis an die Zähne bewaffnete Killer und hielten einen kleinen Kaffeeplausch im „Friedensraum“ ab.

„Peace-Room?“

Huber wirkte ob des von ihm selbst Erzählten fast ein wenig verlegen, was auch die unsicheren Blicke erklärte, die er immer wieder seinem Chef Jakob Bauer zuwarf. Der schenkte seine ganze Aufmerksamkeit im Augenblick allerdings demonstrativ einem seiner perfekt manikürten Fingernägel. Und zwar jenem des Daumens an der linken Hand, wie Sachs überflüssigerweise feststellte. Irgendwann, natürlich immer vorausgesetzt, er überlebte den heutigen Tag, müsste er endlich einmal dem Grund für seinen fatalen Hang zu überflüssigen Details nachgehen.

32. Würden Sie diesem Mann einen Gebrauchtwagen abkaufen?

„Der Peace-Room ist ein Forum, das wir geschaffen haben, um, äh, ein wenig den Druck aus der ganzen Sache zu nehmen“, erläuterte Franz Huber, nachdem er sein Selbstvertrauen wieder zurückgewonnen hatte.

Sachs verstand noch immer nicht. Schon wieder bereute er, so gut wie nie seine Dienstpistole dabei zu haben. Im Augenblick würde die Waffe wohl sehr hilfreich sein, um das Gespräch schneller auf den Punkt zu bringen. Unter Umständen könnte er sie Jakob Bauer in die Nase rammen. Denn der hatte sich jetzt vom Fingernagel losgerissen und warf, wie Sachs nicht verborgen blieb, Huber warnende Blicke zu. Jedem anderen wäre das vermutlich nicht aufgefallen, aber der Major besaß, wie wir wissen, ein Auge für unwesentliche, nicht selten aber auch wesentliche Details. Und er konnte sich nach mehr als 20 Jahren als Kriminalist recht gut in die Welt von Personen einfühlen, denen man wohl niemals einen Gebrauchtwagen abkaufen würde. Bauer gehörte dieser Kategorie eindeutig an. Irgendetwas war faul, soviel stand fest. Nachdem für den Killer-Boss die Mission „Wir helfen immer gerne der Polizei“ offenbar so gut wie abgeschlossen war, schien er wieder übermütig zu werden. Höchste Zeit also, um ein wenig Dynamik in die Unterredung zu bringen.

„Wollen Sie damit sagen, dass die Luft bei Planet Killer ab und zu ein wenig zu dick wird?“

Huber suchte nach der passenden Formulierung, wurde aber nach wenigen Sekunden von seinem Chef abgelöst.

„Kommunikation ist uns immer ein wesentliches Anliegen gewesen“, betonte Bauer. „Und deswegen haben wir diesen Chatroom ins Leben gerufen. Die Kunden sollen Gelegenheit erhalten, sich abseits der Spielsituation auszutauschen. Auf neutralem Boden sozusagen.“

„Können Sie auch hier mithören, äh, mitlesen?“

„Ja. Gespeichert werden die Texte allerdings nur für die jeweils nächsten sieben Tage.“

Sachs überlegte. Wenn er schon in den „Realitätsebenen“ keinen Hinweis fand, musste wohl im Chatroom der Schlüssel zur Lösung des Falls liegen. Vielleicht. Die ganze Sache war ihm ein wenig zu rund und Planet Killer Inc. ein wenig zu sauber. Fast schon steril. Und das stand in krassem Widerspruch zur Persönlichkeit Jakob Bauers.

„Um welche Themen geht es hier vor allem?“

Huber wollte gerade zum Sprechen ansetzen, wurde jedoch von Mr. Oberkiller mit einer Handbewegung zum Schweigen gebracht. „Zum Schweigen bringen“ - offenbar ein absolutes Einserthema in diesem Unternehmen, stellte Sachs fest. Die einen wurden gekillt, die anderen erhielten einen Maulkorb.

Dafür redete Bauer jetzt umso mehr.

„Die Inhalte sind sehr vielfältig. Oft geht es um neue Strategien, manchmal wird über bestimmte Spieler diskutiert. Auch bei uns gibt es so etwas wie Stars. Der Rekord liegt derzeit bei 156 Hits.“

Bauer lächelte. Offenbar war er stolz auf manche seiner Babys. Wie ein Fußballtrainer. Nur dass dieser nicht fürchten musste, um eine Million Euro erleichtert zu werden, wenn seine Mannschaft den UEFA-Cup gewann. Besonders nervös wirkte allerdings auch Bauer nicht, wie Sachs fand. Mr. Saubermann schien wieder die Unschuld in Person zu sein. Eindeutig, es war sogar hoch an der Zeit, wieder ein wenig Dynamik in die Angelegenheit zubringen. Allein schon ein Blick auf die Uhr zeigte, was es - im wahrsten Sinn des Wortes - geschlagen hatte. Der Kriminalist hatte die Countdown-Funktion seiner Casio-Digitaluhr aktiviert und mit dem tödlichen Zählwerk auf Rosa Schillers Rechner synchronisiert. Derzeit stand man bei 16 Stunden, 28 Minuten und 40, 39, 38…… Sekunden. Jeden Augenblick konnte Sachs' Handy läuten und die nächste Hiobsbotschaft eintreffen. Also allerhöchste Zeit für ein wenig Dynamik.

„Herr Bauer, kürzen wir die Angelegenheit ab. Sie sagen mir, was los ist, und ich werde mich auf jene Aspekte beschränken, die für die Aufklärung der Morde und die Verhinderung von weiteren Bluttaten notwendig sind. Sollten wir uns nicht einigen - Sie wissen schon.“

Bauer wusste es. Das Wort „Hausdurchsuchung“ war bereits einmal gefallen. Und, soweit reichte sein juristisches Verständnis, über welches man verfügen sollte, wenn man Schwarzgeld an Justitias verbundenen Augen vorbei fließen ließ, es konnte noch weitaus unangenehmer werden. Das nannte sich dann Gefahr im Verzuge oder Verdunkelungsgefahr oder Unterschlagung von Beweismitteln oder was auch immer und war der Startschuss für eine ganze Horde von Polizisten, die wie Attilas wilde Reiter aus der nur wenige Meter Luftlinie entfernten Bundespolizeidirektion herbeistürmen und die Büros auseinandernehmen würden. Vorausgesetzt, dort waren nach den Ereignissen des heutigen Tages überhaupt noch welche anwesend. Vielleicht war ja der Kriminalist doch nicht völlig auf der, wie man hier zu Lande sagte, Nudelsuppe dahergeschwommen. Vielleicht zählte er eins und eins zusammen und stellte fest, dass im Falle von Planet Killer Inc. ganz und gar nicht die Zahl zwei herauskam. Sondern immer nur eins. Zumindest in der Version für die Steuerbehörde.

Zusammenarbeit war also einmal mehr dringend angesagt.

„Würde ich gerne. Wenn Sie mir sagen, was Sie suchen.“

„Erklären Sie mir endlich, was es mit diesem Peace-Room auf sich hat.“

Sachs war aufgestanden und zum Bildschirm des Apple-Computers auf dem Schreibtisch getreten.

„Oder, noch besser, zeigen Sie es mir.“

Bauer resignierte. Eigentlich war diese Sache ja nicht unbedingt illegal. Sie erfüllte sogar einen sozialen Zweck. Zumindest würde er das selber glauben, wenn er auch nur das leiseste Interesse für das Wohlergehen seiner Mitmenschen gezeigt hätte. So aber war der Chatroom nichts anderes als eine weitere, attraktive und vor allem lukrative Einnahmequelle. Dass die damit verdienten Euro ihren Kollegen aus den übrigen Spielbeiträgen umgehend zu den schönsten Stränden dieser Welt folgten und dort blitzschnell zu Dollars wurden, brauchte er Sachs ja ebenfalls nicht unbedingt auf die Nase zu binden. Somit lautete sein zweiter Vorname ab sofort wieder „Kooperation.“

Bauer schaltete sein Gebrauchtwagenhändler-Lächeln in den Modus „Na gut, Sie bekommen Leichtmetallräder gratis dazu“ und drehte den Monitor noch ein wenig weiter in Richtung des Ermittlers.

„Na gut, Sie müssen mir aber versprechen, dass die Sache unter uns bleibt.“

Eine etwas seltsame Bitte, wie Sachs feststellte. Er war Kriminalist und kein Priester, der an das Beichtgeheimnis gebunden wäre. Dafür konnte er lügen, dass sich die Balken bogen. Was man ja eigentlich auch als einfaches Schäfchen nicht durfte. Aber vielleicht würde der Herrgott ja diesmal ein wenig die Augen zudrücken. Oft waren Notlügen nicht zu vermeiden, wenn man dem fünften Gebot Geltung verschaffen wollte „Du sollst nicht töten“ – ein Spruch, den sich Bauer ganz bestimmt nicht als Firmenmotto über die Eingangstüre schreiben würde.

33. Die Vertiefung des Zwischenmenschlichen

Sachs zuckte die Achseln.

Bauer blickte ihn mehrere Sekunden lang an und beschloss schließlich, dies als Zustimmung zu werten. Viele Alternativen hatte er ohnehin nicht. Und für das Erfinden von Ablenkungsmanövern reichte die Zeit einfach nicht aus. Ein kurzes Telefonat Sachs' würde als Startschuss für Attilas wilde Reiter genügen.

„Wir bieten Interessierten die Möglichkeit, sich mit anderen Mitspielern, äh, zu treffen.“

Sachs schwieg. Im Augenblick gab es weder etwas zu verstehen noch zu hinterfragen. Mr. Leichtmetallrad wartete einige Sekunden lang ab, wurde zu seinem Leidwesen auch diesmal von keinem Geistesblitz in Sachen Vertuschung ereilt und fuhr fort.

„Die Kunden können sich nicht nur in den Realitätsebenen mit anderen Alias-Persönlichkeiten treffen. Manche von ihnen vereinbaren ein wirkliches Meeting, wenn Sie wissen, was ich meine.“

„Dafür reichen meine Englischkenntnisse gerade noch aus.“

„Nun ja, und dabei werden Bekanntschaften, äh, vertieft.“

Sachs wusste noch immer nicht, was Bauer meinte. „Und?“

„Ja, also was dann passiert, liegt nicht mehr in unserer Hand.“

Dabei hatte er gerade hier besonders intensiv die Hand im Spiel. Aber das war eine weitere Tatsache, die sein süßes Geheimnis bleiben würde.

Sachs verstand noch immer Bahnhof. Jetzt war die Reihe an Bauer, zu seufzen. Wie sollte er es am besten ausdrücken?

„Es, nun ja, werden, könnte man sagen, die zwischenmenschlichen Bindungen also gewissermaßen, wenn man so will….. “

Der Major blickte auf seine Casio. 16 Stunden, 20 Minuten, 50, 49 48……. Sekunden. Jetzt war Schluss mit lustig. Sachs nahm demonstrativ sein Handy und begann, durch den Nummernspeicher zu scrollen. Bauer wurde blass.

„Warten Sie, warten Sie. Ichwollte es Ihnen ja gerade erklären.“ Sachs ignorierte ihn, drückte auf die grüne Verbindungstaste und hielt sich das Nokia ans Ohr. Vielleicht gab‘s zu den Leichtmetallrädern jetzt sogar ein Navigationssystem dazu, als kleines Werbegeschenk, welches die Freundschaft erhalten und künftige Geschäfte sichern sollte.

„Ich sagte, ich erkläre es Ihnen.“

Bauer begann zu schwitzen. Die wilden Reiter sattelten soeben die Pferde.

Vermutlich würde ihm Killermann demnächst das Handy entreißen, schätzte Sachs. Egal. Wenn der Mann nur endlich reden würde. Der Major nahm das Mobiltelefon vom Ohr und trennte die Verbindung.

„Aber schnell. Sonst....“

Bauer ließ ihn nicht ausreden.

„Im Peace-Room existiert so etwas wie ein Schwarzes Brett. Für Kontaktanzeigen. Für Kontaktanzeigen von Leuten, die, äh, sexuelle, äh, Aktivitäten suchen.“

16 Stunden, 18 Minuten, 12, 11, 10….. Sekunden. Sachs war zu alt für diesen Scheiß. Und glücklich verheiratet, wie man anmerken muss. Zwei Kinder, das eine kurz vor der Matura, das andere im dritten Semester Jus. Ausgerechnet.

34. Was in der Zwischenzeit mit Rosa passiert

Auch Rosa verlor den Countdown nie aus den Augen. Im Gegensatz zu Hans Sachs hatte sie das Mail des Unbekannten auf dem Schirm und damit gewissermaßen die Originalversion ständig im Blick. Derzeit stand die Uhr bei 16 Stunden, 18 Minuten, 12, 11, 10 Sekunden - doch während der Beamte exakt in diesem Augenblick wieder einmal kurz davor stand, den ganzen Krempel hinzuschmeißen und um einen vorgezogenen Ruhestand anzusuchen, stellte sich für die Journalistin diese Frage nicht.

„Was machen wir jetzt?“

Meier schwieg und blickte versonnen auf die riesigen Digitalziffern.

Von seiner Kündigung konnte keine Rede mehr sein. Nicht, dass diese nicht mehr aktuell gewesen wäre in der Aktuell-Redaktion. Aber zum einen passte es angesichts der dramatischen Ereignisse nicht wirklich, zum anderen war das entsprechende Schreiben ohnehin irgendwo in den unendlichen Weiten von Rosas Schreibtisch verschwunden. 16 Stunden, drei Minuten, 59, 58, 57…….Sekunden. Der nächste Mord konnte jederzeit passieren. Noch waren im Polizeifunk allerdings einzig die Stimmen der Verkehrspolizisten zu hören, die nach wie vor tapfer gegen das Chaos auf den Straßen ankämpften. Niemand verlangte nach Bombenexperten, niemand brauchte Scharfschützen und schon gar niemand einen Leichenwagen. Vor allem Letzteres war eindeutig ein gutes Zeichen, wie Meier/Villanova - dessen Karriere bei Planet Killer, wäre sie denn Realität, bereits so manches dieser zumeist schwarzen Fahrzeuge erfordert hätte - erfreut feststellte. Zwei Morde und ein halber waren genug, um die Online-Zeitung mit „Content“ zu füllen. Eigentlich könnte man dazu ja auch „Inhalt“ sagen, aber dieser banale Bezeichnung sollte der gedruckten Konkurrenz vorbehalten bleiben.

Dann hatte er plötzlich eine Idee.

„Ganz einfach: Wir veröffentlichen den Inhalt des E-Mails.“

35. Heldentaten und Hormone

Hans Sachs ließ die jüngste Mitteilung noch immer auf sich wirken. Planet Killer war also nicht nur ein Forum für selbsternannte Helden, es befriedigte auch so manches Bedürfnis nach sexuellen Abenteuern. Im wahrsten Sinne des Wortes. Noch war dem Major allerdings nicht völlig klar, wie die Sache funktionierte. Der Monitor auf Bauers Schreibtisch zeigte das obligate Planet-Killer-Logo, darunter waren Textzeilen zu sehen. Eigentlich war der Begriff Text ja ein wenig übertrieben, wenn man es genau betrachtete. Sachs las Sätze wie „Habe mir vor einigen Tagen im Virtual Shop Kalaschnikow AK 47 gekauft. Ding passt. Vier Hits? Verwende heute Handgranaten.“ Fein. Und bitte bring' noch zwei Kilo Kartoffeln und einen Liter Milch mit, Schatz. Das Brot ist uns ebenfalls ausgegangen.

Bauer erriet die Gedanken des Ermittlers und kam seinem Kommentar zuvor:

„Ja, ich weiß. Wer sich nicht in die Welt des Spieles hineindenken kann, wird so etwas kaum verstehen. Aber ich versichere Ihnen, bei Planet Killer spielen nur ganz normale Leute.“

Sachs schüttelte den Kopf.

„In der Tat mangelt es mir ein wenig an der notwendigen Begeisterung. Aber wo ist hier das erwähnte Schwarze Brett?“

Bauer ergriff die Maus und klickte auf ein Icon, das sich am linken unteren Rand des Schirmes versteckte.

„Hier beginnt unsere Fun-Zone.“

Fun-Zone. Sachs musste seinen Wortschatz neu überdenken, unbedingt. Er war offenbar im vorigen Jahrhundert irgendwie stecken geblieben. Natürlich hätte Bauer das pikante Zusatzangebot auch ganz einfach „Spaß-Gebiet“ taufen können. Aber das wäre ja dann nicht mehr so digital-global, vermutete der Ermittler.

Urplötzlich suchte Bernhard der Böse eine wilde Partnerin, die auch gegen Sado-Maso-Spielchen nichts einzuwenden hatte. Und Oskar den Blutigen gelüstete es nach einer strengen Lady. Nur Herbert tanzte aus der Reihe: Er suchte bloß eine „anschmiegsame Raubkatze“.

Sachs wandte sich vom Monitor ab und blickte Bauer an:

„Fun-Zone, was?“

„Nun, Herr Major. Sie dürfen die Sache natürlich nicht unter moralischen Gesichtspunkten betrachten. Wir stellen nicht nur die Plattform für intimere Bekanntschaften aller Art, sondern wir befriedigen bei Bedarf auch ganz spezielle, äh, Bedürfnisse.“

Das tat er allerdings. Vorausgesetzt, dass sich für Bernhard und Oskar die gesuchten Damen auch tatsächlich materialisieren würden.

Sachs blickte einmal mehr auf seine Casio. Die Sekunden verrannen unerbittlich. 3600 Mal pro Stunde bestand die Möglichkeit, dass sich ein weiterer Mord ereignete. Und er stand hier und begaffte die Post von Leuten mit einer nicht unbedingt alltäglichen sexuellen Vorliebe.

Bei 15 Stunden, einer 59 Minuten und 33, 32, 31…….. Sekunden wurden ihm die Zusammenhänge schlagartig klar.

„Im Klartext: Jene Herren, die eine Domina suchen, deponieren ihre Wünsche. Und die passenden Frauen werden von Ihrem Unternehmen gewissermaßen beigestellt.“

„Nicht von mir. Und nicht beigestellt. Wir betrachten unseren Zusatzservice eher als eine Vermittlungstätigkeit, die sich vor allem an Kunden aus der näheren Umgebung wendet.“

Natürlich: Mr. McDonald aus dem fernen Texas würde sich wohl kaum in den nächsten Flieger werfen und in Richtung good old Austria jetten, wenn ihn plötzlich die Sehnsucht nach Peitschenhieben und Ketten übermannte.

Bauer überlegte. Jetzt herrschte Alarmstufe Rot. Er musste das Schiff ganz vorsichtig durch die Klippen steuern, um nicht an der Finanzbehörde und jetzt auch noch an der Sittenpolizei zu zerschellen. Vertuschen schien jedenfalls die schlechteste Option zu sein. Vernebeln war besser.

„Also gut. Wenn Sie es genau wissen wollen: Wir leiten die Mails an eine entsprechende Agentur weiter, die tritt dann mit den Kunden in Kontakt und erledigt alles weitere.“

Sachs wollte es sogar ganz genau wissen.

„Und was haben Sie nun davon?“

Mr. Oberkiller-Sado-Maso zeigte allmählich leichte Zeichen von Panik, wie der Kriminalist zufrieden feststellte. Sehr gut. Und der Kriminalist wirkte immer zufriedener, wie Bauer zu seinem Missfallen feststellte. Gar nicht gut. Die Pokerrunde mit dem Polizisten entwickelte sich in eine Richtung, die sogar absolut beschissen war.

„Eigentlich nicht viel.“

„Das ist immerhin mehr als gar nichts.“

„Nun ja, wir erhalten eine kleine Provision.“

Tatsächlich fiel diese sogar recht üppig aus. Aber das musste nicht jeder wissen. Vor allem nicht der ungebetene Gast, der sich in seiner Rolle als Mr. Ich-kriege-alles-raus zunehmend wohler fühlte. Wozu hatte Bauer vor wenigen Minuten die Nebelgranate geworfen?

Angriff war die beste Verteidigung.

„Ich nehme an, Sie wollen wissen, ob Berger, Zemlinski und Lacker unsere Vermittlungsplattform genutzt haben?“

„Absolut richtig.“

Bauer seufzte. Nun also auch er, freute sich Sachs. Endlich. Auch für den Killerchef wurde es allmählich ein Tag des Leidens, wie es aussah. Und er war sich offenbar nicht mehr völlig sicher, ob er ihn überleben würde. Jede Wette. Ob er ihn in Freiheit überleben oder ob er morgen bereits hinter schwedischen Gardinen frühstücken würde, um genau zu sein.

„Das kann ich Ihnen aber leider nicht beantworten.“

Sachs blickte ungläubig.

„Was?“

„Wie bereits erwähnt: Wir können uns nur das aktuelle Geschehen im Chatroom anschauen und alle Einträge, die eine Woche zurückreichen Dann wird alles gelöscht.“

„Dann tun sie das.“

„Was - löschen?“

Es wurde Zeit, wieder das Handy zu zücken, um Bauer ein wenig auf die Sprünge zu helfen. Für blöde Fragen war heute absolut kein Platz.

„Anschauen. Alles, was in den letzten sieben Tag in ihrer kleinen Welt der Lust gesucht worden ist. Wer. Was. Wann. Wen. Okay?“

„Gut. Aber das dauert wieder.“

„Dann fangen Sie an. Und erzählen Sie mir nichts von Indern.“

Um die Agentur sollte sich Stiller kümmern, beschloss Sachs. Sollte auch er die Niederungen der menschlichen Begierde durchwandern, auf dass er gestärkt daraus hervorgehe und ein noch besserer Kriminalbeamter würde. Oder so ähnlich. Jedenfalls hatte sein Vorgesetzter absolut keine Lust, jetzt auch noch in der Sado-Maso-Szene zu ermitteln.

Sachs nahm das Mobiltelefon in Betrieb. Selbst wenn Bauer endgültig einen Herzinfarkt bekam. 15 Stunden, 52 Minuten, 47, 46, 45….. Sekunden. Die Ziffern schienen förmlich über das Display zu rasen.

„Stiller, ich habe einen Auftrag für Sie.“

36. Was Sachs gar nicht gefallen wird

„Was heißt, wir veröffentlichen das Mail?“

Rosa starrte ihren Mann für alle Fälle an.

„Wir haben einen Deal mit Sachs, schon vergessen?“

„Keineswegs. Wir werden auch nicht das ganze Mail veröffentlichen. Sondern nur die Tatsache, dass wir es bekommen haben. Dass wir also im Besitz eines Bekennerschreibens sind, wenn man diese Filmchen überhaupt so nennen kann.“

Rosa verstand noch immer nichts. Obwohl sie durchaus nicht auf den Kopf gefallen war.

„Dir ist hoffentlich klar, was Sachs mit uns macht, wenn er herausbekommt, dass wir ihn beschissen haben.“

„Werden wir nicht. Vertrau' mir.“

Die Teilnahme an Planet Killer schien Meier/Villanova ein wenig das Gefühl für den Ernst des Lebens geraubt zu haben, fand seine Chefin. Die Mitspieler hielten sich vermutlich nach einiger Zeit für unverwundbar.

„Ich verstehe noch immer nichts.“

„Geduld, gleich siehst Du, was ich meine.“

Wer glaubte dieser Mann, wer er war? Bruce Willis?

Rosa wollte soeben den Mund zu einer passenden Antwort öffnen, schwieg aber dann doch. Zu Not könnte sie auch den Netzstecker des Servers ziehen. Kein „Aktuell“ heute im Netz, liebe Leser, liebe Anzeigenkunden. Wozu auch? Es passiert ohnehin kaum etwas in dieser Stadt.

Meier blickte seine Chefin einen Augenblick lang nachdenklich an, dann rollte er mit seinem Bürosessel zum nächsten Computer und begann, wild die Tastatur zu bearbeiten. In einer nur aus zwei Personen bestehenden Redaktion durfte die Arbeitsteilung gezwungenermaßen nicht so strikt sein. Somit betätigte sich auch der Techniker und ehemalige Pressefotograf regelmäßig als Schreiber – und das nicht einmal ohne Talent, wie Rosa zugeben musste. Doch obwohl sie es vor Neugierde kaum aushielt – sie musste warten. Genau wie sie selbst konnte es Meier nämlich absolut nicht leiden, wenn ihm bei der Arbeit jemand über die Schuler schaute. Vor allem dann nicht, wenn es sich dabei um seine Chefin handelte.

Keine 15 Minuten später präsentierte er stolz das Ergebnis seiner Tastaturfolter. Jetzt musste ihm Rosa sogar über die Schulter schauen. Sie las. Und griff zum Telefon.

37. Meistens kommt es anders

„Sie wollen was?“

Sachs hätte fast das Handy fallen gelassen.

„Sind Sie jetzt vollkommen verrückt geworden?“

„Keine Panik, Herr Major“, entgegnete Rosa.

Das war gut. Da stand jemand im Begriff, die ganze Stadt – die halbe war es ohnehin schon längst – in Aufruhr zu versetzen und sie gab die Devise „keine Panik“ aus.

„Sie wollen mich wohl auf den Arm nehmen?“

Eigentlich wäre an dieser Stelle eher der Ausdruck „verarschen“ angebracht gewesen, aber Sachs, der ja seinen Wortschatz ein wenig globalisieren wollte, hatte beschlossen, die hochdeutsche Version in sein Vokabular aufzunehmen. Schließlich wurde gerade ein Kriminalist von Verdächtigen immer ein wenig auf den Arm genommen, wie er zu seinem Leidwesen feststellen musste. Ab sofort aber nicht mehr verarscht, zumindest in seinem Fall.

Rosa hielt den Telefonhörer einige Zentimeter von Ohr weg. Ihr Gesprächspartner, der ohnehin selten in den Flüstermodus schaltete, hatte die Lautstärke gleich um mehrere Dezibel angehoben.

„Wenn Sie das tun, lasse ich Ihren Laden zusperren.“

Die Herausgeberin überlegte kurz, welche Konsequenzen dies für sie selbst und Meier haben würde und stellte fest, dass sie das eigentlich gar nicht wissen wollte.

„So einfach geht das aber nicht. Egal. Lassen Sie sich erst erklären, was wir vorhaben.“

Sachs schäumte.

„Da gibt es nichts zu erklären. Sie veröffentlichen ein E-Mail, auf dem die Ermordung von zumindest einem Menschen direkt und unmittelbar zu sehen ist.“

„Die Videos zeigen wir selbstverständlich nicht. Wenn Sie endlich zuhören würden, wüssten Sie, was ich meine.“

Der Ermittler blickte auf seine Digitaluhr. 15 Stunden, 25 Minuten und 59, 58 57…… Sekunden bis - was eigentlich? Noch wusste kein Mensch, was in den nächsten Stunden oder morgen früh bei Null, Null, Null passieren würde. Vielleicht blieb die Stadt ja von weiteren Bluttaten verschont. Aber dies war mit hoher Wahrscheinlichkeit ein frommer Wunsch. Die bisherigen Verbrechen schienen von einem Profi geplant und durchgeführt worden zu sein. Und ein solcher startete einen derart spektakulären Countdown nicht aus Jux und Tollerei.

Sachs seufzte einmal mehr an diesem Tag.

„Na gut. Schießen Sie los. Aber in der Kurzversion.“

Wäre der Anruf unter anderen Umständen gekommen, hätte der Major im Übrigen durchaus nichts dagegen gehabt. Im Augenblick musste er nämlich in der Bundespolizeidirektion an einer Sitzung der Wiener Terrorfahnder teilnehmen. Und das gefiel ihm gar nicht. Nachdem sein Handy geklingelt hatte, war er, mit einem entschuldigenden Blick auf seinen Chef Dr. Roland Sorger, der selbstverständlich bei allen Meetings vertreten war, aus dem Raum geschlichen. Mochten die Damen und Herren doch überlegen, welche Terrororganisation hinter den Morden steckte. Sachs hatte es gewissermaßen im Urin, dass es sich um einen Einzeltäter handelte. Um einen irren Einzeltäter, der leider ein wenig genial war. Mit seiner Theorie blieb er allerdings weitgehend alleine. Immerhin waren das E-Mail und die darauf zusehende Reality-Show von der Versammlung für echt befunden worden. Jetzt hatte man endlich etwas, das man nach Herzenslust begutachten, analysieren, hundertfach kopieren und immer wieder vor- und zurücklaufen lassen konnte. Die Truppe war beschäftigt. Und das gefiel ihm sogar sehr.

Sachs blickte nachdenklich auf sein Handy – und riss sich von seinen Überlegungen los. Rosa wartete am anderen Ende und wollte ihm den Tag endgültig versauen.

„Sind Sie noch dran?“

„Natürlich. Also, was ist jetzt mit Ihrem Plan?“

„Wir haben vor, einen Bericht über das Mail ins Netz zu stellen. Allerdings einen ganz besonderen Bericht, wie ich hinzufügen darf.“

Je länger Sachs zuhörte, desto faszinierender wurde die Sache für ihn. Ein genialer Serienmörder konnte nur mit noch mehr Genialität zur Strecke gebracht werden. Oder durch den berühmten Inspektor Zufall, aber der hatte heute keinen Dienst, wie es schien.

Plötzlich passierte etwas, mit dem der Major absolut nicht gerechnet hatte. Zumindest nicht ausgerechnet in diesem Augenblick. Er wurde von einer Art literarischem Tagtraum heimgesucht. Der Countdown lief und Sachs suchte nach überraschenden Wendungen, die der Fall in einem imaginären Buch nehmen konnte. Der Killer tötet der Reihe nach Versicherungs-bedienstete, Werbemenschen und Politiker. Welches Motiv könnte man dem Mann dafür liefern, wäre er eine Romanfigur? Der Killer ist ein fanatischer Priester, der das Böse aus der Welt schaffen will. Sachs erinnert sich an seine Begegnung mit Nancy Reagan in der Reihenhausanlage Mathias Bergers. Aber welchen Grund außer seinem Glauben sollte der nicht existierende Kirchenmann für das Aufbringen einer derart hohen kriminellen Energie haben? Der Killer will die in wenigen Wochen stattfindenden Gemeinderatswahlen mit der Ermordung von Stadtrat Peter Lacker beeinflussen. Warum hat er dann Mathias Berger umgebracht und Arthur Zemlinski eigentlich nicht wirklich, aber irgendwie schon? Und warum stocherte Hans Sachs ausgerechnet im Genre des Kriminalromans herum?

„Also, was ist jetzt? Machen wir es oder nicht?“ Rosa musste den Ermittler aus seinen Träumereien reißen.

„Was “

„Finden Sie unseren Plan jetzt gut oder nicht?“

Hoffentlich hatte er wenigstens jenen Teil mitbekommen, der zum Kernpunkt der ganzen Sache zählte. Die Zeit drängte tatsächlich. Wenn sie den Schachzug zu spät durchführten, war entweder der nächste Mord passiert oder der Besucherstrom auf der Website von „Aktuell“ mangels weiterer News versiegt. Beides erschien ihr äußerst unattraktiv. Zumal im günstigsten Fall der Täter zur Strecke gebracht und ihre Online-Zeitung regelrecht gestürmt werden würde. Was, wie sie wusste, noch mehr zahlende Anzeigenkunden in ihr Büro locken würde. Die Rechnung war einfach: Mehr Leser - und deren Zahl ließ sich mit einer entsprechenden Zugriffsstatistik belegen - bedeuteten einen noch größeren Bekanntheitsgrad der verschiedenen Inserate. Jetzt war die Reihe an Rosa, aus einem Tagtraum zu erwachen. Sachs' Schlafkrankheit schien ansteckend zu sein.

Ihr Gesprächspartner war indessen längst in den Ernst des Lebens zurückgekehrt. Die Sache konnte tatsächlich funktionieren. Oder gründlich schief gehen. Ohne es richtig zu merken, war Sachs wieder in eine Pokerpartie verwickelt. Diesmal allerdings nicht mit Rosa, sondern mit dem Mörder. Einsatz: Sachs' Karriere, Rosas Glaubwürdigkeit als Betreiberin einer Online-Zeitung und jene Menschenleben, die bei weiteren Attentaten zu beklagen wären. Was nutzten drei Buben - Sachs, sein Assistent Stiller und Joseph Meier - sowie eine Dame, wenn der unbekannte Gegner mit einem Fullhouse aufwarten konnte? Man musste bluffen wie der Teufel, soviel stand fest. Vielleicht wurde dem Täter das Risiko irgendwann tatsächlich zu groß. Vielleicht auch nicht.

„Wir machen es. Stellen Sie die Sache ins Netz“, befahl Sachs der Reporterin.

38. Manchmal muss es weh tun

Während die Seilschaft Schiller, Meier und Sachs bisher noch nie durchmessene und höchst gefährliche Steilhänge in Angriff nahm, musste Albert Stiller die Niederungen menschlicher Fleischeslust durchqueren. Nachdem Jakob Bauer die Adresse des Vermittlungsbüros für sadomasochistische Spielchen widerwillig herausgerückt hatte, tauchte der junge Kriminalist von einer Sekunde zu anderen in eine Welt des Schmerzes ein. Ausgerechnet er, der vor jedem Zahnarztbesuch schlaflose Nächte hatte und selbst eine Impfung als gefährlichen Angriff auf sein Nervensystem betrachtete.

Die Eingangstüre des Büros - oder was auch immer sich dahinter verbergen mochte - im ersten Stock eines Hauses an der Ringstraße hatte noch harmlos gewirkt. Auch das Messingschild an der Wand daneben sprach nur von einer „Agentur für Künstlerbedarf“. Dahinter fanden sich jedoch keine Pinsel, keine Farben und schon gar kein Fundus für ausgefallene Bühnenausstattung. Das heißt: Irgendwie traf der Name sogar den Kern der ganzen Geschichte, wie Stiller feststellte. Denn nachdem die Türe hinter ihm wieder ins Schloss gefallen war, wechselte er von einer Sekunde zur anderen in eine verschärfte Version der Rocky Horror Picture Show. Und dazu gehörten alle Utensilien, die jemand brauchte, der ein wenig gequält werden wollte. Oder der jemanden quälen wollte. Oder beides. An den Wänden hingen jedenfalls Peitschen und Ketten aller Art, Handschellen schienen im Dutzend vorhanden zu sein und schwarzes Leder für alle denkbaren und undenkbaren Stellen des Körpers. Von anderen Gegenständen und Vorrichtungen wollte Stiller sicherheitshalber gar nicht wissen, welchen Verwendungszweck sie besaßen. Hinter einem passenderweise schwarzen Schreibtisch saß indessen die weibliche Ausgabe von Mad Max. Im schwarzen Ledermieder, eine gekürzte Fahrradkette um den Hals, mindestens 10 Piercings an Nase, Lippe, Augenbrauen und Ohren, die langen, schwarzen Haare mit viel Haarspray in alle Richtungen gezwungen und mit einem Blick, der bereits für sich alleine schmerzhaft war. Stiller hatte diskrete Büros erwartet, mit Gummibäumen, Kalendern an der Wand und einer lächelnden Sekretärin hinter einem Tisch aus Buchenholzimitat. Jetzt musste er seine Vorstellung von einem Dienstleistungsbetrieb der pikanten Art gründlich revidieren. Klotzen statt kleckern hieß offenbar die Devise. Im 21. Jahrhundert existierten kaum noch Tabus. Obwohl, wie Stiller vermutete, sicher kaum ein Kunde seine Leidenschaft an die große Glocke hängen mochte.

Frau Max starrte ihn noch immer an, ohne ein Wort zu sprechen. Gleich würde sie über den Tisch schnellen und Stiller in den Hals beißen. Wenn er Glück hatte. Sicherheitshalber brach er das Schweigen und zückte seinen Dienstausweis, bevor dieser unangenehme Fall eintreten konnte.

„Stiller, Kriminalpolizei. Ich habe ein paar Fragen an Sie.“

Derrick hätte es nicht besser gekonnt.

Frau Max fixierte ihn noch immer mit ihren blassgrauen Augen und trommelten mit langen, schwarzen Fingernägeln auf dem Schreibtisch herum. Stiller überlegte, ob er nicht gleich seine Dienstpistole ziehen sollte. Natürlich ebenfalls nur sicherheitshalber.

„Welche Fragen?“

Stiller wäre vor Überraschung beinahe der Ausweis aus der Hand gefallen.

Die Stimme der Frau stand in absolutem Gegensatz zu ihrer optischen Erscheinung. Sie glich irgendwie einem Wellensittich. Hoch und zwitschernd. Der Kriminalist suchte kurz nach einem riesigen Vogelkäfig mit offenstehender Türe, fand jedoch keinen und wandte sich wieder der Besitzerin des Organs zu. Offenbar musste er nicht nur seine Vorstellung von Sado-Maso-Agenturen ändern, sondern auch jene über den Zusammenhang zwischen Aussehen und Aussprache.

„Wir haben Hinweise darauf, dass zumindest zwei ihrer Kunden einem Mord zum Opfer gefallen sind.“

„Meinen Sie damit den Bombenanschlag und den Schuss auf Stadtrat Lacker?“ Zwitscher.

Stiller malte sich aus, wie es sein mochte, sollte die Dame nicht nur als Bürowache, sondern auch als Domina aktiv sein. Nieder mir Dir, Du nichtsnutziges Stück Dreck. Leck meine Stiefel ab. Zwitscher. Und der Unwürdige starb an einem Lachkrampf. Tod in der Folterkammer.

Immerhin: Die Frau war informiert.

„Genau die meine ich. Wir müssen wissen, ob und wann sie Ihre, äh, Dienste in Anspruch genommen haben. Und mit wem.“

„So etwas geben wir grundsätzlich nicht bekannt.“

Jetzt hatte also auch Stiller seinen „Wenn-Sie-nicht-kooperieren-lasse-ich-Ihren-Laden-schließen-Fall. Was, so ganz nebenbei gesagt, nicht so einfach wäre. Doch er wäre nicht der Assistent von Hans Sachs, würde er sich an derartigen Kleinigkeiten stoßen. Hauptsache, der Bluff funktionierte. Wie beim Pokern eben.

„Sie haben zwei Möglichkeiten“, beschied er seiner zwitschernden Gesprächspartnerin. „Entweder Sie rücken die Daten gleich heraus und verraten mir auch noch alles über einen dritten Mann - oder die Kollegen sind in weniger als einer Stunde hier und nehmen das Büro auseinander.“

Die Frau überlegte. Noch immer waren das Einzige, das sich an ihr bewegte, die Lippen und die Augenlider. Zumindest auf Ersteres schien sie allerdings locker verzichten zu können. Schweigen war für sie vermutlich Gold, vor allem mit dieser Stimme. Aber es half nichts: Heute war die Silber-Version des bekannten Spruches angesagt.

„Da muss ich aber erst meinen Chef fragen.“

„Und wo befindet sich der im Augenblick?“

Als Antwort deutete Frau Max - jetzt hatte sie auch noch einen Arm in Betrieb genommen, wie Stiller erstaunt feststellte – vage hinter sich.

„Irgendwo dahinten.“

„Und wären Sie vielleicht so freundlich, den Herren über meinen Besuch zu informieren?“

Doch das war nicht mehr notwendig. Wie aus dem Nichts erschien ein kleiner, ebenfalls schwarz gekleideter und recht korpulenter Mann auf der Bildfläche. Wenn seine Mitarbeiterin eine weibliche Variante von Mad Max war, dann repräsentierte er selbst die Welser Ausgabe des Schauspielers Danny De Vito. Und er wusste Bescheid. Er war von seinem Geschäftspartner Jakob Bauer vermutlich längst telefonisch vom drohenden Auftauchen der Kripo alarmiert worden.

Die Pokerrunde ging allerdings noch weiter. Jetzt war die ganze Angelegenheit zu einem flotten Dreier ausgeartet.

„Was kann ich für Sie tun?“

Danny stellte sich also dumm. Auch gut. Das konnte Stiller ebenfalls.

Manchmal musste man einen Gegner mit seinen eigenen Waffen schlagen.

„Nun, Sie haben vielleicht von den Morden gehört, die sich heute ereignet haben.“

„Am Rande. Aber was führt Sie in diesem Zusammenhang zu mir?“

Komm schon, du bist doch längst live dabei.

„Es gibt den Verdacht, dass die Opfer die Dienste Ihres, äh, Institutes in Anspruch genommen haben.“

„Möglich. Aber das ist nichtverboten.“

„Dürfte ich Ihren geschätzten Namen erfahren?“

Stiller pokerte noch immer. Obwohl er tatsächlich nicht wusste, unter welcher zivilen Bezeichnung Danny durch die Welt wandelte. In seiner Eigenschaft als Chef der „Künstleragentur“ nannte er sich womöglich der schwarze Rächer. Oder der kleine Schwarze. Stiller musste sich ein Grinsen verbeißen. Sachs Hang zu Tagträumen hatte mittlerweile offenbar nicht nur Rosa Schiller angesteckt, sondern jetzt auch ihn.

Sein Gesprächspartner druckste eine Zeit lang herum, schließlich rückte er mit der Wahrheit heraus.

„Ich heiße Anton Bauer.“

Anton der Rächer blickte Stiller erwartungsvoll und ein wenig nervös an. Der Kriminalist ließ die Information einige Sekunden durch seine Ganglien rattern, dann machte es Klick.

„Sie sind nicht zufällig mit Jakob Bauer von Planet Killer. Inc. verwandt?“

Stiller hatte das Pokern satt und wollte das Blatt endlich sehen.

„Ich bin sein Bruder“, sagte Danny.

39. Verzwickte Sachen

Das musste Stiller erst einmal verarbeiten. Er beschloss, eine geistige Bestandsaufnahme zu starten.

Erstens: Ein gewisser Jakob Bauer betrieb ein erfolgreiches, wenngleich bedenkliches Online-Spiel.

Zweitens: Sein Bruder Anton verdiente sich seine Brötchen mit Schmerzen aller Art.

Drittens: Auch Jakob hatte hier seine Finger im Spiel und schnitt kräftig mit.

Viertens: Letzterer hatte es nicht für notwendig befunden, die Beamten vom erwähnten Verwandtschaftsverhältnis zu informieren.

Fünftens: Drei gemeinsame Kunden - vorausgesetzt, die Männer hatten tatsächlich die Dienste der Agentur in Anspruch genommen - hatten am selben Tag das Zeitliche gesegnet.

Sechstens: Ein gewisser Albert Stiller besaß nicht den Funken einer Ahnung, was er von der ganzen Sache halten sollte. Der richtige Zeitpunkt also, um die nächste Runde im Pokerspiel zu beginnen.

„Das wissen wir längst“, log er. „Aber jetzt geht es um die Zusammenhänge.“

„Welche Zusammenhänge?“

Stiller überlegte, ob er wieder seine Ich-sperre-deinen-Laden-zu-Nummer abziehen sollte. Vermutlich hatte Bruder Anton jedoch ohnehin seine erste Show belauscht.

„Es geht um Mord. Sie sollten also ein wenig Kooperations-bereitschaft zeigen.“

„Selbstverständlich. Ich bin immer gerne bereit, die Polizei zu unterstützen.“

Der zutiefst selbstlose Einsatz für eine bessere Welt schien offenbar in der Familie zu liegen.

„Dann sehen Sie bitte in Ihren Unterlagen nach, ob die Herren Berger, Zemlinski und Lacker Kunden ihres Etablissements gewesen sind.“

„Wir sind kein Etablissement.“ Bauer zeigte sich entrüstet. „Wir vermitteln nur die entsprechenden, nun, Spezialistinnen.“

„Wie auch immer. Also, was jetzt?“

Stiller konnte förmlich spüren, wie die grauen Zellen des Kleinen Schwarzen auf Hochtouren arbeiteten. Schließlich war der Vorgang abgeschlossen und der Mann begann zu lächeln. Danny hätte seine Freude an soviel Schauspiel-Talent.

„Vielleicht finden wir ja etwas im Computer. Wenn Sie mir bitte folgen wollen.“

Die weitere Wanderung durch das Tal der Schmerzen führte den Kriminalisten in einen mit Parkettboden ausgelegten Gang und an einigen Türen vorbei.

„Bitte hier herein.“

Stiller trat durch eine weitere Türe - und stand in jenem Büro, das er eigentlich im Vorzimmer erwartet hatte. Gummibaum. Kalender an der Wand. Buchenholzimitat. So speziell die Branche auch sein mochte, in der Bauer 2 tätig war, in Sachen Bürogestaltung zeigte er sich regelrecht spartanisch.

„Ich arbeite viel zuhause“, erklärte dieser, der den erstaunten Blick des Beamten durchaus bemerkt hatte.

Das Rätsel war gelöst. Dort war also jener Luxus zu finden, der hier fehlte.

„Na gut, dann schauen wir einmal. Unsere Kunden bezahlen fast ausschließlich mit Kreditkarte. Sie wissen, dass sie sich auf unsere absolute Diskretion verlassen können. Somit sind uns auch die tatsächlichen Namen der Herren bekannt.“

Wie die verräterischen Einträge auf der Monatsabrechnung dann an den jeweiligen Ehefrauen vorbeigeschummelt wurden, war für Stiller allerdings ein Rätsel. 500 Euro für „Künstlerbedarf? Der Göttergatte hatte plötzlich seine Neigung für die Malerei entdeckt? Schau mal' Liebling, meine erste Auspeitschung in Öl.

Über derartige Details zerbrach sich Bauer offensichtlich nicht den Kopf. Er ging zum Schreibtisch und ergriff eine Maus. Kurze Zeit später öffnete sich eine Datei und eine Liste scrollte über den Bildschirm. Stiller trat neben seinen Gesprächspartner und wollte einen Blick darauf werfen, dieser wehrte jedoch ab.

„Bitte nicht. Sie kriegen alle Informationen über Ihre drei Herren. Alles andere bleibt mein kleines Geheimnis.“

Natürlich. Das mochten Kriminalisten besonders gerne. Geheimnisse waren ihr tägliches Brot. Sie konnten gar nicht genug davon kriegen. Im Augenblick war es allerdings angebracht, auf Psychologie zusetzen.

„Selbstverständlich. Kein Problem.“

Und wenn die ganze Geschichte vorbei ist, reiße ich dir gewaltig den Arsch auf.

„Unser Interesse beschränkt sich einzig und alleine auf Berger, Zemlinski und Lacker. Wir wollen nur weiteres Blutvergießen vermeiden.“

Das hatte toll geklungen. Bauer beugte sich über den Monitor, kniff die Augen zusammen, ließ den Cursor über verschiedene Textzeilen wandern. Und klickte einige Male mit der Maus. Kurz darauf begann ein Drucker zu rattern. Dann herrschte plötzlich Stille. Mr. Sadomaso langte unter den Schreibtisch, kurz darauf kam seine Hand mit einigen Ausdrucken wieder zum Vorschein.

„Bitte sehr.“

Bauer blickte den Beamten erwartungsvoll an. Offenbar wartete er auf seinen wohlverdienten Applaus. Nachdem sich dieser nicht einstellen wollte, reichte er die Ausdrucke Stiller.

„Ich hoffe, Sie haben jetzt alles, was Sie brauchen. Nichts gegen die Polizei. Aber zuviel davon ist unserer Diskretion, nun, ein wenig abträglich, wenn Sie wissen, was ich meine.“

Dabei hatte sich der gute Mann noch vor kurzer Zeit als wahre Säule der Sicherheitsbehörden präsentiert. Egal. Der Ermittler nickte und überflog die Dokumente. Mathias Berger, viermal 500 Euro, jeweils an einem Mittwoch. Teurer Spaß. Die letzte Sitzung - oder welchen Ausdruck man dafür verwenden mochte – hatte erst in der Vorwoche stattgefunden und sicher sehr weh getan. Auch seine Kollegen im Schmerze, Werbemann Arthur Zemlinski und Stadtrat Peter Lacker, waren offenbar von den Diensten der Künstleragentur und vor allem ihrer Mitarbeiterinnen recht angetan. Der eine tauchte dreimal in den Unterlagen auf, der andere gleich fünfmal. Beide hatten ebenfalls erst in der Vorwoche Peitsche, Leder und Kette genossen. Und dafür jeweils 500 Euro bezahlt. Ein Standardpreis, wie es schien. Drei verschiedene Damen. Schade. Dieselbe Domina für alle drei Herren wäre unter Umständen bereits eine heiße Spur gewesen. So aber mussten Elvira, Janine und Lucretia befragt werden. Lucretia. Das tat weh, auch ohne Folterkammer.

„Besitzen die drei Damen auch bürgerliche Namen? Und vielleicht sogar eine Adresse oder gar eine Telefonnummer?“

Stiller musste Bauer leider enttäuschen. Noch war es Essig mit der gewünschten Diskretion.

Dessen graue Zellen begannen einmal mehr zu knistern. Konnte er bluffen? Würde der Polizist passen? Oder würde er seinen Laden, wie er gedroht hatte, endgültig auseinandernehmen lassen? Bei zweieinhalb Morden - was auch immer das bedeuten sollte - stand zu befürchten, dass sich die Ermittler nicht allzu lange mit entsprechenden Überlegungen aufhielten. Sie würden die Büros stürmen, seinen Computer und sämtliche Geschäftsunterlagen einfach mitnehmen und ihn selbst mit allergrößter Wahrscheinlichkeit gleich dazu. Sein Bruder Jakob hatte ihn gewarnt. Nebelgranaten ja, Blödsinn auftischen nein. Hauptsache, gewisse finanzielle Transaktionen blieben dort, wo sie hingehörten – im buchhalterischen Niemandsland, das, so Gott - soferne er überhaupt auf seiner Seite stand - wollte, niemand außer ihm selbst betreten würde.

Bauer bemerkte die zunehmende Ungeduld in Stillers Augen und beeilte sich, die verlangten Informationen herauszurücken. Er nahm Block und Stift, notierte die Daten seiner drei Mitarbeiterinnen, riss den Zettel ab und warf ihn auf den Schreibtisch.

Stiller las. Elviras tatsächlicher Name lautete Petra Pospischil, Janine war plötzlich zu einer gewissen Ruperta Hinteregger mutiert, ihre Kollegin Lucretia – autsch – zu Maria Eggermüller. Alle stammten aus Wels. Und alle verfügten, Anton Bauer sei Dank, plötzlich über eine Adresse samt Telefonnummer. Ihr Chef zeigte sich allerdings zerknirscht.

„Ich weiß nicht, wie ich den Damen das erklären soll. Sie kommen, wie soll ich es ausdrücken, aus der eher gehobenen Schicht. Aus der eher sehr gehobenen Schicht sogar, um genau zu sein. Eigentlich machen sie das gar nicht, weil sie das Geld brauchen, wenn Sie verstehen.“

Stiller verstand.

Alles brauchte man nicht zu hinterfragen. Offenbar hatte sich ein kleiner Zirkel von Society-Damen gebildet, die ab und zu das Verlangen nach ein wenig Dominanz verspürten. Und die es, sehr zur Freude von Anton Bauer, auch auslebten und dabei auf seine Management-Künste vertrauten. Tagsüber steigt man den Herren der Schöpfung mit den Lederstiefeln ein wenig ins Gesicht, am Abend linderte man bei Charity-Events die Not auf der Welt. Auch eine Form der Ausgewogenheit. Man gönnt sich ja sonst nichts.

„Wenn Sie Kontakt mit ihnen aufnehmen, bitte achten Sie auf die notwendige Diskretion. Ihre Ehegatten wissen von nichts. Und die Kunden ebenfalls nicht. Bei allen Treffen tragen die Damen Masken. Somit bleiben sie immer unerkannt.“

Blieb noch zu klären, wo geschlagen, gefesselt und gemartert wurde. Bauer schien die Gedanken Stillers zu erraten.

„Es gibt da so eine Wohnung mit der entsprechenden Ausstattung.“

Er nahm einen weiteren Zettel und schrieb auch deren Adresse auf. Stiller brauchte nicht einmal mit der Wimper zu zucken.

40. Stille Post

„Das hätten wir.“

Joseph Meier verschränkte die Arme und blickte zufrieden auf den Bildschirm.

„Jetzt brauchen wir nur noch zu warten.“

Nur noch - der Mann hatte Nerven, wie Rosa fand. Da lief gerade der Countdown des Todes und Meier wollte schlicht und einfach abwarten. Andererseits: Was konnte man schon groß tun?

Doch auch bei nüchterner Betrachtungsweise präsentierte sich die Angelegenheit alles andere als harmlos. Selbst wenn die Zahlen im Mail des Mörders recht unverdächtig wirkten. Im Augenblick stand die Uhr bei 14 Stunden, 37 Minuten und 34, 33, 32….. Sekunden. Tendenz fallend - und schneller werdend, wie es schien. Eine reine Sinnestäuschung, wie Rosa nach einem Vergleich mit ihrer Armbanduhr feststellte. Obwohl nichts passierte, herrschte die sprichwörtliche Ruhe vor dem Sturm. Das spürte sie. Wie das Unwetter ausfallen würde, sollte Sachs den Mann - oder die Frau - nicht rechtzeitig fassen, wollte sie sich lieber nicht ausmalen. Bei aller Liebe zum Journalismus. Ein gewisses Maß an Blut faszinierte viele Leser, zuviel stieß sie hingegen ab. Für Rosa würde es schon reichen, wenn sich der Kriminalist an sein Versprechen erinnerte und die entsprechenden Informationen zurückhielt. Zumindest für einige Stunden, was in der Welt der Medien schon fast eine halbe Ewigkeit war. Dieser Vorsprung würde reichen, um der Online-Zeitung eine wahre Explosion der Besucherzahlen zu bescheren. Ohne Werbung, allein durch Mund-zu-Mund-Propaganda. Hatten sich einmal Radio und Fernsehen in die Sache eingeklinkt, wäre es aus mit der Exklusivität. Kurz darauf klingelte Rosas Handy.

„Haben Sie schon eine Reaktion?“

„Sicher. Der Bericht steht ja bereits schon seit drei Minuten im Netz.“

„Nein. Haben Sie schon Informationen für mich?“

„Nein. Die Überprüfung der Mailadresse hat wie erwartet keinen Hinweis auf den Absender ergeben. Eindeutig ein Profi. In jeder Hinsicht.“

Sachs lieferte Informationen, die in seinen Augen eigentlich keine waren. Das gefiel Rosa. Weiter so.

„Und vor kurzem hat mich Jakob Bauer angerufen. Die Auswertung der letzten Chat-Protokolle auf seiner Planet-Killer-Seite war ebenfalls eine Pleite. Keine verdächtigen Kontakte in den letzten sieben Tagen.“

Sachs wartete ab und atmete zufrieden auf. Offenbar hatte die Reporterin noch keinen blassen Schimmer von der weiteren, nun ja, kleinen Leidenschaft der drei Opfer.

„Und?“

„Und was?“

„Was tun wir jetzt?“

Rosa betrachtete sich offenbar bereits als wichtiges Mitglied des Ermittlerteams, stellte Sachs fest.

„Sie tun gar nichts. Sie warten. Und ich erwische den Täter.“

Hoffentlich. Auf eine weitere Demonstration seiner Schieß- und Sprengkünste konnte der Major jedenfalls verzichten. Vielleicht würde ja ein Besuch bei drei strengen Damen dazu beitragen, dem Unbekannten das Handwerk zu legen. Sachs drückte die rote Taste und warf Rosa aus der Leitung.

Die Ruhe währte nur kurz. Keine fünf Sekunden später begann das Handy einmal mehr zu nerven.

„Was ist noch?“

„Sagen Sie's mir“, wollte Alfons wissen.

„Himmelherrgott....“

„Den lassen wir lieber aus dem Spiel. Vorerst. Sie kennen ja den Spruch: Hilf‘ Dir selbst, dann hilft Dir Gott.“

„Hören Sie, wenn Sie mich meine Arbeit nicht machen lassen, dann……“

„Was dann: Beginnen Sie wieder zu trinken?“

Sachs bekam einen trockenen Mund. Nur ein kleiner Wodka und er wäre zufrieden. Vielleicht ein Bier dazu, natürlich ebenfalls nur ein Kleines. Und dann noch…..

Schluss. Alkohol war für immer und ewig tabu. Es war nur eine Frage des Willens. Sollte man meinen. Verflucht.

„Nein, ich beginne nicht wieder zu trinken.“

„Gut. Das wollte ich hören. Wenn irgendetwas ist- Sie wissen ja, Anruf genügt.“

Alfons legte auf. Vermutlich, um den nächsten Klienten zu nerven. Sachs bemerkte, dass er beim Gedanken an die wunderbare Welt der edlen Getränke zu schwitzen begonnen hatte. Nicht gut. Gar nicht gut.

41. Was bilden die sich bloß ein?

Er konnte es nicht fassen. Entweder waren sie zu dumm. Oder schlichtweg arrogant. Oder beides. Die Demonstration seiner Macht hatte offenbar nicht gereicht. Sie wollten mehr. Das würden sie bekommen, ohne jeden Zweifel. Die Saat des Todes war ausgebracht, bald würde die Ernte erfolgen. Und die würde alles in den Schatten stellen. Zuvor galt es allerdings noch, den Acker zu düngen, auf dass die Frucht wachse und gedeihe. Sie würde in den Himmel stürmen und durch die Wolken klettern. Unübersehbar für die Welt. Unvergessen für Generationen. Er blickte einmal mehr auf den Bildschirm seines Computers und überflog den Bericht auf der Titelseite von „Aktuell“. Sakrileg, ein anderer Ausdruck fiel ihm dafür nicht ein. Dabei hatte er die Online-Zeitung unter vielen anderen ausgewählt. Sorgfältig, nach langer Überlegung. Schließlich war er zum Schluss gekommen, dass seine Botschaft hier an der richtigen Adresse wäre. Er hatte sich getäuscht, wie es schien. Rosa Schiller und Joseph Meier begriffen die Ehre nicht, die ihnen zuteil geworden war. Sie begriffen nicht, dass sie die Einladung zu einem Spiel erhalten hatten. Nicht als Teilnehmer, ganz und gar nicht. Sie sollten vielmehr die Rolle des Chronisten übernehmen und von seinen machtvollen Taten erzählen. Doch sie taten es nicht. Es war also hoch an der Zeit für eine entsprechende Antwort. Noch immer konnte er seinen Blick nicht vom Monitor lösen. Und noch immer war er in der Endlosschleife des Artikels gefangen. Er musste ihn lesen, immer wieder und immer wieder. Unmöglich, dass er etwas übersehen haben konnte. Der Mord war bis ins letzte Detail geplant gewesen. Oder hatte er doch einen Fehler gemacht? War es gerade der Drang zur absoluten Perfektion, der ihn auf ein wichtiges Detail vergessen ließ? Besaßen sie tatsächlich ein Bild von ihm? Keine Chance - die Auflösung wäre viel zu gering. Oder existierte wirklich diese neue Software? Abgesehen davon: Seit wann wurden die Webcam-Aufnahmen abgespeichert? Und hatten sie das Mail rund um den Erdball verfolgen können? Wiederum unmöglich. Oder doch? Und warum wusste ausgerechnet er nichts von den Programmen?

Exklusiv: Polizei kurz vor Ergreifung des Amokläufers!

„Aktuell“ - die heißesten News sind nur einen Mausklick entfernt

WELS / Sensationelle Entwicklung im Fall des getöteten Welser Stadtrates Peter Lacker: Wie „Aktuell“ exklusiv aus Polizeikreisen erfuhr, sind die Fahnder dem Attentäter unmittelbar auf der Spur. Die Ergreifung des Mannes könnte bereits in den nächsten Stunden erfolgen, so ein hoher Beamter. Ausgeforscht wurde der Todesschütze über jene Webcam, die Bilder vom Stadtplatz direkt in das Internet überträgt und seit kurzem jeweils für einige Stunden speichert. Die Nachbearbeitung der Aufnahmen mit einem hochmodernen Computerprogramm ergab ein detailliertes Bild des Mannes. „Wir können einwandfrei erkennen, wie er vor der Tat das Haus betritt und im Anschluss wieder verlässt“, bestätigte ein Ermittler. Derzeit laufe die Fahndung auf Hochtouren, „das Netz wird allmählich enger“, so der Beamte weiter. Mehrere Teams der Polizei würden mit Unterstützung des Einsatzkommandos Cobra mögliche Aufenthaltsorte observieren. „Wenn er auftaucht, schlagen wir zu“. Auf die Spur war man dem Mörder auch über ein E-Mail gekommen, das er vor wenigen Stunden an die Aktuell-Redaktion geschickt hatte. „Er weiß viel, aber offenbar noch längst nicht alles“, brachte es ein Computerspezialist aus dem Innenministerium auf den Punkt. „Wir konnten den Weg der Botschaft über Hunderte von Zwischenstationen genau nachvollziehen. Ebenfalls mit einer hochmodernen Software, die sich derzeit noch im Erprobungsstadium befindet.“

Über den Inhalt des Bekennerschreibens kann die Aktuell-Redaktion in Absprache mit der Behörde aus ermittlungstaktischen Gründen derzeit noch nicht berichten.

Bleiben Sie Online - und wir bleiben ebenfalls dran. Wie immer bringen wir die heißesten Nachrichten in Echtzeit!

Kein Wort von Mathias Berger und Arthur Zemlinski. Er ertappte sich dabei, wie er nervös über die Schulter blickte und nach verräterischen Anzeichen eines Polizeieinsatzes Ausschau hielt. Knackte hier ein Funkgerät? Und war dort nicht das Geräusch einer Glock-Pistole zu hören, die gerade durchgeladen wurde? Blödsinn. Doch nicht hier. Oder gerade hier? Allmählich wurde er paranoid. Und das konnte er im Augenblick nicht gebrauchen. Absolut nicht - dafür stand zu viel auf dem Spiel.

42. Auch Fragen können manchmal schmerzen

„Ich weiß nicht so recht, ob ich Ihnen helfen kann. Nein, eigentlich kann ich Ihnen gar nicht helfen, wenn ich darüber nachdenke.“

Stiller starrte auf sein Mobiltelefon und staunte. Maria Eggermüller alias Lucretia – autsch - hatte aufgelegt, noch bevor er die erste Frage stellen konnte. Ein neuer Negativ-Rekord, selbst für einen Kriminalbeamten, der bekanntlich nicht immer und überall mit offenen Armen empfangen wird. Stiller drückte die Wiederwahltaste und wappnete sich für den folgenden Disput. Vergeblich. Tante Mitzi hatte beschlossen, heute nicht mehr abzuheben. Ihr Problem. Entweder die Sache wurde diskret und ohne Wissen des Göttergatten abgewickelt oder mit Pauken und Trompeten. Oder wie auch immer man in diesen gehobenen Kreisen die Anwesenheit eines Polizisten vor der Haustür bezeichnete.

Das Problem beschränkte sich leider nicht auf Lucretia alleine. Bei ihren Branchenkolleginnen war die Befragung ebenfalls nicht so glatt abgelaufen wie erhofft. Petra Pospischil alias Elvira, die umtriebige Frau eines bekannten Arztes, hatte zwar viel geredet - „Sie müssen mir schwöööööööören, dass die Sache unter uns bleibt“ -, jedoch keinerlei brauchbare Informationen geliefert.

Und Ruperta Hinteregger alias Janine wirkte tatsächlich so, als würde sie jeden Augenblick in Tränen ausbrechen, nachdem sie zuvor heftig dementiert hatte, interessierte Herren bei Bedarf mit Schmerzen aller Art zu versorgen.

„Wissen Sie, ich habe keine Ahnung, wie Sie darauf kommen. Einfach eine Frechheit. Ich werde mich beschweren. Mein Mann kennt den Polizeipräsidenten.“

Natürlich. Jeder war der beste Freund des Chefs, wenn es galt, kleine Kriminalisten einzuschüchtern. Bei Stiller zog diese Masche allerdings nicht. Bellende Hunde bissen nicht. Theoretisch zumindest. Und im Falle von Ruperta/Janine auch praktisch. Stiller brauchte nur die Daten ihrer Treffen mit Mathias Berger und die Adresse der kleinen konspirativen Folterkammer vorzulesen und die gute Frau fiel um wie ein morscher Baum bei Windstärke 10.

„Was wollen Sie wissen?“

Janines Stimme hatte sich urplötzlich in ein heiseres Flüstern verwandelt.

„Haben Sie auch außerhalb Ihrer, äh, Meetings Kontakt mit Herrn Berger gehabt?“

Wäre Stiller jetzt selber ein wenig sadistisch veranlagt, er hätte sich vermutlich noch den genauen Ablauf der Treffen bis ins kleinste Detail schildern lassen. Darauf konnte er jedoch verzichten, wie man sich unschwer vorstellen kann.

„Nein. Er weiß nicht einmal, wie ich aussehe.“

„Die Maske, oder?“

„Woher wissen Sie jetzt das schon wieder?“

„Berufsgeheimnis.“

„Bauer - dieser verdammte…..“ Ruperta verlor allmählich die Fassung.

„Keine Sorge. Ich kann diskret sein.“

Können hieß allerdings nicht immer wollen. Aber das musste die gute Frau nicht unbedingt erfahren. Sie wäre vermutlich auf der Stelle vom Schlag getroffen worden. Darum verschwieg er ihr sicherheitshalber auch die Tatsache, dass ihr Kunde vor kurzem auf eine recht dramatische Weise aus dem Leben geschieden war. Erstaunlich. Jetzt, wo er daran dachte: Janine hatte nicht einmal gefragt, warum er das alles wissen wollte.

Doch nun galt es, Lucretias harte Schale zu knacken. Zuvor musste er sich allerdings noch schnell mit einer Videokamera unterhalten, die neben einer riesigen Einfahrt in eine riesige, weiße Gartenmauer eingebaut war.

„Wer ist da?“

Die Stimme Lucretias, eindeutig.

„Sie kennen mich nicht. Das heißt: Eigentlich kennen Sie mich schon. Wir haben vorhin telefoniert. Stiller. Kriminalpolizei.“

Schweigen. Maria Lucretia Eggermüller schien schon wieder aus der Leitung gefallen zu sein.

„Hallo, sind Sie noch da?“

Stiller blieb hartnäckig. Zwar konnte er hier nicht die Wir-nehmen-den-Laden-auseinander-Nummer abziehen, dafür aber die Wir-nehmen-Maria-Eggermüller-alias-Lucretia-mit-aufs-Revier-Nummer.

Also noch einmal.

„Hallo? Sind Sie noch da?“

Eine rhetorische Frage. Natürlich war sie noch da. Vermutlich überlegte sie gerade fieberhaft, ob er die Wir-nehmen-Maria-Eggermüller-alias-Lucretia-mit-aufs-Revier-Nummer veranstalten würde.

„Was wollen Sie?“

„Mit Ihnen reden. Sie wissen, worum es geht.“

„Mir ist nicht ganz klar, wie ich Ihnen weiterhelfen kann.“

Stiller überlegte, ob er seufzen oder den Kopf kreisen lassen sollte und entschied sich schließlich für Letzteres. Nach einigen Durchgängen - die sehr zu seinem Missfallen vom Knacken der Halswirbel untermalt wurden - startete er den nächsten Versuch.

„Ich garantiere Ihnen, dass die ganze Sache unter uns bleibt.“

Das alleine war schon gelogen. Immerhin wusste auch Anton Bauer davon. Und der war ungefähr so verschlossen wie ein offenes Buch, wenn es galt, den eigenen Kopf aus der Schlinge zu ziehen. Überstieg der Gegenwind die Stärke eines lauen Lüftleins, ließ er umgehend die Hosen herunter.

Aus dem Lautsprecher der Anlage war ein kurzes Räuspern zu vernehmen, dann meldete sich die elektronische Ausgabe Lucretias wieder zu Wort.

„Kennen Sie das Café Beller in der Europastraße?“

„Ja.“

„Treffen wir uns dort. In 15 Minuten.“

Stiller blickte auf seine Armbanduhr. Weitere wertvolle Zeit würde verrinnen, während der Countdown unerbittlich weiterlief. Noch dazu war die Wahrscheinlichkeit groß, dass auch die Befragung Maria Eggermüllers zu einem Schlag ins Wasser geriet. Was doppelt ärgerlich sein würde. Andererseits: Warum wollte sich Lucretia die Wilde nun doch mit ihm treffen? Und warum ausgerechnet an einem öffentlichen Ort?

43. Ein Präsident sieht rot

„Ich werde diese Person suspendieren. Die bekommt ein Disziplinarverfahren, das sich gewaschen hat. Ich, ich…..“

Polizeipräsident Dr. Roland Sorger stand kurz vor einem Nervenzusammenbruch. Wenn er diesen nicht ohnehin schon erlitten hatte. Die Grenzen sind oft fließend, überlegte Hans Sachs, der im Laufe seiner Karriere schon einige Zustände dieser Art erlebt hatte. Allerdings nur bei Verdächtigen, die plötzlich erkennen mussten, dass die Beweise erdrückend waren. Im konkreten Fall gab es keinen Delinquenten. Das heißt: Eigentlich befand sich dieser sogar im selben Raum. Nur würde sich Sachs hüten, dem Chef diese Tatsache mitzuteilen. Der Major hatte erfreut registriert, dass er offenbar nicht zum erlauchten Kreis jener Beamten zählte, denen der Präsident am liebsten den Hals umgedreht hätte. Das Fehlen eines Opfers steigerte die Wut Dr. Sorgers jedenfalls nur noch weiter. Demnächst würde er hyperventilieren. Sachs blickte sich vorsorglich nach einem Plastiksack um, den er dem Unglücklichen bei Bedarf vor Mund und Nase halten konnte, um die Atmung wieder zu normalisieren.

Einen erheblichen Anteil am derzeitigen Zustand des obersten Welser Polizisten hatte neben Hans Sachs übrigens Rosa Schiller. Nachdem Sorger den Artikel auf der Homepage ihrer Online-Zeitung gelesen und den ersten Tobsuchtsanfall des Tages erlitten hatte, wollte er die Reporterin zur Rede stellen. Mit mäßigem Erfolg, wie sich zeigen sollte.

„Sie erwarten allen Ernstes von mir, dass ich die Beamten verrate, die mir diese Informationen zugespielt haben? Haben Sie eigentlich schon einmal einen kurzen Blick auf das Presserecht geworfen?“

Sprach's und legte auf.

Sorger hatte erst fassungslos den Hörer angestarrt, offenkundig kurz überlegt, ob er das Telefon durch das geschlossene Bürofenster auf die Dragonerstraße schleudern sollte, dann jedoch im letzten Augenblick die Notbremse gezogen und darauf verzichtet.

„Jetzt sagen Sie doch auch einmal etwas, Sachs.“

„Sie hat recht. Die Identität von Informanten muss nicht preisgegeben werden.“

Zwar stimmte das nicht in jedem Fall, aber allein schon im Hinblick auf seine weitere Karriere würde Sachs diese Tatsache nicht unbedingt an die große Glocke hängen. Zumindest nicht bei 13 Stunden, 58 Minuten und 22, 21, 20 ……..Sekunden. Der Countdown zählte Sekunde für Sekunde herunter, ohne Pause, ohne Gnade. Und obwohl man ein Phänomen wie die Zeit nicht unbedingt angreifen konnte, war sie allgegenwärtig. In Wels lief sie seit dem Anschlag auf Mathias Berger für alle Beteiligten rückwärts. Man sagte nicht mehr 20 Uhr, sondern 14 Stunden, Null Minuten, Null Sekunden.

„Wir können also nichts tun?“ Sorger mochte es noch immer nicht glauben.

„Eigentlich nicht. Es steht jedem Medium frei, falsche Berichte zu veröffentlichen. Was ja, nebenbei bemerkt, bekanntlich immer wieder passiert.“

Sachs blickte erneut auf seine Digitaluhr. 13 Stunden, 55 Minuten und 59,5857 ……..Sekunden. Ein Paradoxon: Zum einen verging die Zeit viel zu schnell, zum anderen quälend langsam. Wie auch immer sie ablief: Es wurde nicht besser, wenn man alle fünf Minuten auf die Uhr schaute. Und schon gar nicht, wenn man die oskarverdächtige Vorstellung Dr. Sorgers weiter bewunderte. Es war also hoch an der Zeit, dessen Büro zu verlassen und schleunigst wieder auf die Jagd nach dem Killer zugehen.

„Brauchen Sie mich noch? Andernfalls würde ich meine Ermittlungen gerne fortsetzen.“

Sorger taxierte seinen Untergebenen kurz, schließlich rang er sich zu einer Entscheidung durch.

„Nein. Aber vor fünf Minuten hat die nächste Konferenz begonnen. Da sollten Sie dabei sein.“

Natürlich. 15 Minuten Sitzung, 30 Minuten Pause, 15 Minuten pro Stunde, um den großen Unbekannten dingfest zu machen.

„Also, Herr Doktor, wenn Sie gestatten……“

„Sie müssen sich einmal mit den Kollegen aus Wien austauschen. Immerhin leiten Sie ja die Ermittlungen. Irgendwie zumindest.“ „Selbstverständlich gebe ich jede Information sofort an die Damen und Herren weiter. Nur habe ich bis dato kaum Erkenntnisse.“

Was sogar stimmte, wie Sachs zu seinem Leidwesen feststellen musste. Im Augenblick besaß er lediglich das E-Mail, zwei Videos und den allgegenwärtigen Countdown. Und die Hoffnung, dass der Absender der makabren Botschaft durch den falschen Bericht in „aktuell“ verunsichert oder gar aus der Reserve gelockt werden konnte. Wo die Nerven blank liegen, passierten Fehler. Das wusste Sachs. Hoffentlich traf diese Weisheit auch auf den Mörder zu.

Einmal mehr half ihm das Handy aus der Patsche.

„Wir haben schon wieder ein E-Mail bekommen“, verkündete Rosa, die soeben seinem Chef den letzten Nerv geraubt hatte.

Der Major blickte seinen Präsidenten entschuldigend an, deutete auf das Mobiltelefon in seiner Hand und schlich sich mit einem gemurmelten Gruß aus dem Raum. Sorger blickte ihm nach und war plötzlich wieder ganz alleine mit einem Fall, der ihn entweder zum Star unter den österreichischen Polizeichefs oder zum absoluten Verlierer machen würde. Je nachdem, ob es seinem Untergebenen gelang, den Killer zu fassen und damit weitere Verbrechen zu verhindern.

44. Rendezvous mit Lucretia

Albert Stiller hatte soeben eine Tasse Kaffee bei der attraktiven Kellnerin bestellt, als Lucretia das Café Beller betrat. Eigentlich hatte er sie bisher nur am Telefon und über die Sprechanlage gehört, trotzdem wusste er sofort, dass es sich bei der schwarzhaarigen, mittelgroßen und ebenfalls recht hübschen Frau nur um Maria Eggermüller handeln konnte. Diese sah sich kurz um, dann erblickte sie den Ermittler und kam lächelnd - obwohl dies etwas aufgesetzt wirkte, wie er fand – auf ihn zu.

„Herr Stiller? Guten Tag. Ich freue mich, Sie zusehen.“

Das konnte sich Stiller wiederum absolut nicht vorstellen. Nicht bei jenem Thema, um das es im folgenden Gespräch gehen würde.

„Ganz meinerseits. Bitte nehmen Sie Platz.“

Wenn ihr ganz persönliches Drehbuch das vorsah, spielte er eben mit. Maria/Lucretia folgte seiner Aufforderung und schaute ihn nervös an.

„Sie müssen mit versprechen, dass Sie alles, was Sie von mir erfahren, vertraulich behandeln.“

Selbstverständlich würde er das. Kein Problem. Die halbe Welt schien ihm heute das Versprechen abzuverlangen, nichts weiter zu erzählen.

„Natürlich. Machen Sie sich keine Sorgen.“

Er hatte das Drehbuch ja nicht geschrieben. Und darum konnte er, falls gewünscht, ruhigen Gewissens auch die Rolle des Beichtvaters übernehmen. Der Übergang zum Kriminalisten wäre dann eben fließend. Gewissermaßen. Aber das brauchte die so strenge Maria Eggermüller nicht unbedingt zu wissen. Hauptsache, sie packte aus. Soferne sie überhaupt etwas zu berichten hatte, das zur Aufklärung des Mordes an ihrem Kunden Peter Lacker beitragen würde.

„Also: Sie wissen, was passiert ist?“

Kopfnicken.

„Und ich darf annehmen, dass Sie Informationen für mich haben, die unter Umständen für die weiteren Ermittlungen hilfreich sein könnten?“

Kurzes Zögern. Dann, ein wenig verhalten: erneutes Kopfnicken.

„Und?“

Stiller wurde allmählich ein wenig ungeduldig. Angeblich lag ja in der Ruhe die Kraft. Blödsinn. Ohne eine gehörige Portion Adrenalin im Blut konnte man kein Verbrechen aufklären.

Lucretia nestelte eine Packung Papiertaschentücher aus ihrer Escada-Handtasche, riss sie auf und putzte sich die Nase.

„Nun, Sie müssen meine Situation verstehen. Es ist nicht leicht für mich……..“

„Ich weiß. Das haben wir doch soeben besprochen. Sie können auf meine Diskretion zählen.“

Soweit es eben die Umstände erlaubten.

„Jetzt drängt allerdings die Zeit. Es stehen Menschenleben auf dem Spiel, Frau Eggermüller.“

Wow. Auch Stiller konnte also ein eigenes Drehbuch aus dem Ärmel schütteln, wenn es notwendig sein sollte.

„Es stehen Menschenleben auf dem Spiel“ - ein Satz, wie ihn Mel Gibson und Bruce Willis in Zeiten höchster Not nicht besser hätten formulieren können. Nur mit dem Unterschied, dass sich diese beiden Herren kurz darauf aus einem explodierenden Flugzeug gestürzt hätten, unter jedem Arm ein Kind, das dringend auf eine Herztransplantation wartete. Und die obendrein die harte Landung lediglich mit ein paar Schrammen überleben würden.

Ihr Welser Kollege musste sich indessen mit dem Café Beller, einem Verlängerten mit zwei Stück Zucker und einer Frau aus der besseren Gesellschaft begnügen, die bisweilen ziemlich dominant werden konnte. So gesehen musste er also noch dringend an seinem ganz persönlichen Hollywood-Blockbuster arbeiten. Aber nicht hier und nicht heute.

Maria/Lucretia räusperte sich, strich noch einmal mit dem Taschentuch über ihre Nase und blickte Stiller aus geröteten Augen an.

„Stadtrat Lacker hat bei unseren, wie soll ich sagen, Sitzungen viel erzählt. Vor allem aus der Politik, wenn Sie wissen, was ich meine.“

Der junge Ermittler wusste zwar keineswegs, was seine Gesprächspartnerin meinte, trotzdem nickte er mit dem Kopf. Manchmal musste man sich gescheiter stellen, als man war. Eigentlich nicht bloß manchmal. Eigentlich fast immer.

„Was genau hat er erzählt?“

Stiller hätte auch fragen können, wie denn die erwähnten „Sitzungen“ abgelaufen seien, entschloss sich jedoch wiederum, auf nähere Details zu verzichten.

„Nun, wir hatten so ein, äh, Rollenspiel. Ich musste etwa die Bundeskanzlerin sein und ihn, wie soll ich das jetzt ausdrücken, ihn also……“

„Bestrafen?“, schlug Stiller vor, dem nach wie vor jeglicher Durchblick fehlte.

„Genau. Bestrafen ist sicher der richtige Ausdruck.“

45. Visionen, Videos, Ministerposten

„Und wie ist diese, äh, Bestrafung denn abgelaufen?“

Maria Eggermüller blickte auf den Blumenschmuck in der Mitte des Tisches. Fast ein wenig verlegen. Erstaunlich: Frau Dr. Jekyll und Frau Hyde gerieten allmählich ziemlich durcheinander. Die Identitäten vermischten sich und tauchten überdies jeweils zum absolut falschen Zeitpunkt auf. Eindeutig ein Punkt für ihn, fand Stiller.

Lucretia nestelte an ihrem Taschentuch und stöberte in ihrem Sprachspeicher nach den richtigen Worten.

„Ich äh, musste einen Nadelstreifanzug tragen und eine Lederpeitsche. Und dann, nun ja…..“

„Dann?“, hakte Stiller nach. Bitte weitermachen, liebe Maria. Nicht aufgeben. So schlimm wird es ja nicht sein. Herr Oberleutnant Stiller reißt niemandem den Kopf ab. Bisher hat er es zumindest noch nie getan.

„……versohlte ich ihm den nackten Hintern, während er auf dem Boden kniete und um Gnade winselte. Oder ich war eine Ministerin und er mein Kollege aus der Bundesregierung. Oder eine Parteichefin und er ein Abgeordneter. Und so weiter, und so weiter. So, jetzt wissen Sie es.“

Lucretia lehnte sich zurück, verschränkte die Arme vor ihrer Brust und versuchte vergeblich, ihn arrogant anzustarren. Mit einer roten Nase und ebensolchen Augen konnte das niemals funktionieren.

Stiller räusperte sich, ließ die jüngste Information auf sich wirken und kam zu keinem schlüssigen Ergebnis. Das sollte alles sein - selbst wenn es für einen Menschen mit einer durchschnittlich ausgeprägten Sexualität schon weitaus mehr war, als er oder sie sich vorstellen mochte?

„Mehr war nicht? Ich meine, Sie haben nichts anderes getan, als den armen Mann auszupeitschen?“

Jetzt ging‘s also doch ins Detail. Stiller stellte sich vor, wie der Stadtrat mit roten Striemen auf dem Allerwertesten in der zur Folterkammer umfunktionierten Wohnung herumkroch und um Gnade winselte. Kein Bild, das sich in der Öffentlichkeit besonders gut gemacht hätte. Vor allem in Zeiten wie diesen. Immerhin stand eine Nationalratswahl bevor und alle Politiker marschierten mit einem permanenten Lächeln im Gesicht durch das Land. Alle gaben sich brav, sympathisch und staatstragend.

Lucretia-Maria begann erneut, ihr Papiertaschentuch in kleine Fetzen zu zerpflücken.

„Ja, doch. Da kam dann noch etwas. Außerdem war er nicht arm. Schließlich hat er das ja von mir verlangt.“

„Erzählen Sie weiter.“ Stiller blickte ungeduldig auf seine Armbanduhr.

„Nun, ich musste ihn nicht nur schlagen, sondern auch beschimpfen.“

Klar. Wenn es schon wehtun sollte, dann richtig.

„Und was haben Sie da gesagt?“

Ja, also……..“

Der Karren steckte schon wieder tief im Schlamm. Allmählich wurde er es leid, die Frau zum Weitermachen zu bewegen.

„Bitte schnell. Ich werde es aushalten. Versprochen.“

Maria Eggermüller setzte sich wieder auf, stützte die Ellenbogen auf den Tisch und begann, die verlangten Informationen wie eine wildgewordene Sprechpuppe auszuspucken. Mikroskopisch kleine Speicheltropfen flogen direkt in das Gesicht unseres Oberleutnants, der sich inzwischen fragte, ob das Treffen mit der Domina vielleicht doch keine so gute Idee gewesen war.

„Ich musste ihn anschreien. Und ihn dabei zum Beispiel fragen, ob er denn wirklich geglaubt habe, als, nun, kleiner Wichser, wie er ausdrücklich genannt werden wollte, das Amt eines Ministers, gewissermaßen……“

„Gewissermaßen?“, bohrte Stiller.

„Einnehmen zu können. Auszuüben. Und dann musste ich ihn treten. Mit Lederstiefeln. Immer wieder.“

Jetzt war es gesagt. Endlich. Peter Lacker hatte offenbar insgeheim von einer strahlenden Zukunft als Regierungsmitglied geträumt und gleichzeitig gewusst, dass er nie in den Olymp der Bundespolitik aufsteigen würde. Oder etwa doch? Irgendetwas hatte jedenfalls den Drang nach Bestrafung für diese größenwahnsinnige Vision ausgelöst. Oder so ähnlich. Ein Psychiater hätte seine helle Freude am selbsternannten Delinquenten gehabt. Stiller taxierte Lucretia Eggermüller und überlegte, wie sie wohl in Nadelstreif und Lederstiefeln aussehen mochte.

„War noch etwas?“

Eigentlich reichte es schon. Und eigentlich spielten die seltsamen Umtriebe Lackers vermutlich keine Rolle bei der Aufklärung seines gewaltsamen Todes. Das Treffen geriet also doch zu einem Schlag ins Wasser. Er hatte es geahnt.

„Ja.“

Verflucht.

„Was?“

„Er, also Lacker, ließ sich von mir nicht nur als Wichser bezeichnen, sondern auch als, äh, kleiner Intrigant und Möchtegern.“

„Da komme ich nicht mehr mit.“

Stiller ergriff seine Kaffeetasse und nahm einen hastigen Schluck.

Seine Gesprächspartnerin blickte sich verstohlen um und begann erneut, Informationsbrocken über den Tisch zu schleudern.

„Offenbar ist er von seiner Partei tatsächlich für einen Ministerposten vorgesehen gewesen. Nach den Wahlen. Aber das durfte noch niemand wissen. Er hat jedenfalls nach dem, Sie wissen schon, am Ende unserer Treffen immer sehr viel geredet.“

Der Welser Stadtrat Peter Lacker als Minister? Eine kleine Sensation, selbst für Stiller, der sich nicht allzu intensiv mit Politik beschäftigte. So mancher Lokalredakteur würde eine Niere für eine derartige Information opfern. Was nichts an der Tatsache änderte, dass die Ermittlungen noch immer in einer Sackgasse steckten.

„Ich danke Ihnen, Frau Eggermüller. Sie haben uns sehr geholfen.“ Von wegen.

„Äh, ich hätte da noch etwas. Vielleicht können Sie etwas damit anfangen.“ Siehe da, Lucretia taute allmählich auf. Frau Dr. Jekyll gewann die Oberhand. Oder war es Frau Hyde? Stiller beschloss, der Geschichte bei Gelegenheit auf den Grund zu gehen. Ein wenig Allgemeinbildung konnte ab und zu nicht schaden.

„Schießen Sie los.“

„Herr Lacker hat an einem Computerspiel teilgenommen und dort irgendeinen Typen gespielt, der andere Leute umbringt. Da war er richtig fanatisch. Er konnte gar nicht mehr aufhören, mir von seinen Heldentaten zu erzählen. Und vor kurzem hat er ein merkwürdiges E-Mail bekommen, auf dem ein Video zu sehen ist.“

„Ein Video? Er hat per Mail einen Film bekommen?“

„Zumindest hat er das einmal erzählt. Es war eine Art Computeranimation. Ebenso wie in den Videospielen. Darauf ist das Rathaus zu sehen gewesen. Und der Lauf eines Gewehres, aus dem ein Schuss abgefeuert wird. Auf irgendeine Figur, die gerade aus dem Eingangstor tritt. Ich habe nicht weiter nachgefragt, weil mich die persönlichen Angelegenheiten meiner Klienten nicht interessieren.“

Stiller verschluckte sich und erlitt einen Hustenanfall.

„Was haben Sie da soeben gesagt?“

„Ein Computerspiel. Lacker hat an einem Computerspiel teilgenommen. Warum ist das so wichtig?“

Die Frau verstand die Welt nicht mehr. Erst die peinlichen Fragen und jetzt plötzlich das Interesse an diesem ominösen Spiel? Hätte sich der Kripomann das ganze Theater nicht sparen können?

„Nein – ich meinte jenen Teil, in dem es um das Mail geht.“

„Das Mail? Nun, er schien nicht weiter beunruhigt zu sein. Er meinte, womöglich habe sich da jemand einen schlechten Scherz erlaubt. Mehr kann ich Ihnen jetzt aber wirklich nicht mehr sagen. Wenn Sie mich also nicht mehr brauchen, würde ich wirklich gerne gehen.“

Stiller war indessen bereits tief in Gedanken versunken und gab keine Antwort. Maria Lucretia Eggermüller starrte den Kriminalisten einige Sekunden lang an, dann stand sie auf und verließ das Café Beller.

46. Kleine E-Mails erhalten die Feindschaft

„Woher ist es diesmal gekommen?“

Hans Sachs blickte Joseph Meier über die Schulter und sah sich das jüngste Werk des unbekannten Regisseurs zum fünften Mal an.

„Von einer Teppichhandlung in Bagdad. Kein Witz.“

Der Polizeimajor stutzte, schließlich schüttelte er den Kopf.

„Humor hat unser Freund jedenfalls.“

„Und was halten Sie jetzt von diesem Video?“

Rosa hatte sich sattgesehen und verlangte nach weiteren Informationen. Nach Exklusivinformationen. Im Augenblick wurde sie allerdings durch das lästige Stillhalteabkommen zur vornehmen Zurückhaltung gezwungen. Eine Veröffentlichung kam also vorerst nicht in Frage.

Mit dem Bericht über die bevorstehende Ergreifung des Killers hatten Meier und sie jedoch ohnehin bereits einen journalistischen Volltreffer gelandet. Jenes unwesentliche Detail, dass die ganze Sache erstunken und erlogen war, konnte man angesichts der allgemeinen Aufregung und der enormen Besucherzahlen auf den Aktuell-Seiten ruhigen Gewissens unter den Tisch fallen lassen. Immerhin unterstützte man die Polizei bei der Ergreifung des gefährlichen Irren. Auch wenn das nur zwei Beamte wissen durften - eben Sachs und sein Assistent Albert Stiller.

Ersterer ging nicht weiter auf die Frage seiner Mitstreiterin ein und überlegte fieberhaft. Die neue Botschaft war ebenfalls vom Mörder gekommen, daran bestand kein Zweifel. Niemand sonst hätte wissen können, aus welchem Winkel das tödliche Projektil abgefeuert worden war. Manche Details waren aus ermittlungstaktischen Gründen geheim gehalten worden. Was auch immer das bringen sollte, es gehörte zum, wie Polizeipräsident Sorger es ausgedrückt hatte, „üblichen Procedere“. Doch genau jene streng geheimen Details waren auf dem Bildschirm in einer Endlosspirale zu sehen. Diesmal nicht als dokumentarischer Live-Mitschnitt einer regelrechten Hinrichtung, sondern im Stil eines Computerspiels aus den frühen Neunziger-Jahren, mit ruckartig weiterwandernden Bildern und grob ausgeführten Texturen. Was nichts daran änderte, dass der Streifen ebenfalls den Mord an Stadtrat Peter Lacker zeigte.

Einen Vorteil hatte es indes, dass sich der Absender ausgerechnet die Aktuell-Redaktion als Ansprechpartner ausgesucht hatte, fand Sachs: Man brauchte nicht die Flut an Bekennerschreiben jener Verrückten auszusortieren, die seit wenigen Stunden viele Medien und vor allem die Welser Bundespolizeidirektion überschwemmten und die Computer bis an die Grenzen ihrer Kapazitäten brachten.

Das Handy riss Sachs aus seinen Gedanken.

„Lacker hat offenbar vor seinem Tod ein Video erhalten, das seine spätere Ermordung zeigt“, meldete Stiller aufgeregt.

„Das haben wir auch“, erwiderte Sachs trocken.

Vollkommen neu war für ihn allerdings die Information, dass der kleine Streifen offenbar bereits vor dem Hinscheiden des Politikers gebastelt worden war.

„Haben Sie den Film schon gesehen?“

„Nein. Archer sucht gerade in Lackers Notebook danach. Sobald er das Mail entdeckt hat, ruft er an.“

Eigentlich könnte sich das blasse Geschöpf aus dem Keller der Bundespolizeidirektion die Mühe sparen. Sachs war überzeugt, dass es sich um ein und dasselbe Video handelte. Trotzdem: Mochte die Macht mit Ronald Archer sein, auf dass er im Speicher seines jüngsten Hardware-Patienten fündig wurde. Im Scheiß-Speicher, korrigierte er sich, um in der Sprache von Bill Gates dem Zweiten zu bleiben.

47. Scheiß Computer

„Scheiß Computer“ fluchte Ronald Archer. Sachs und Stiller hatten keine andere Begrüßung erwartet.

„Die Macht sei mit dir, mein lieber junger Freund.“

Stiller wusste eben, wie man im Reich von Bill Gates dem Zweiten zu sprechen hatte.

„Ja, ja, du mich auch.“

Mr. Computer zeigte offenbar allmählich Nerven. Was genau genommen eigentlich unmöglich war. Niemand hätte behaupten können, dass der Freak jemals die heitere Gelassenheit in Person gewesen wäre. Aber offenbar schaffte es der große unbekannte Killer, dass auch Archer in Sachen Nervosität noch einen Zahn zulegte. Vor wenigen Stunden hatte er nur geschimpft. Jetzt fluchte er auf eine Weise, die selbst für den abgebrühten Sachs neu war. Würde der gute Mann ein Radiointerview geben und müsste man im Anschluss alle unflätigen Ausdrücke herausschneiden, so wäre der ganze Beitrag ein einziges Pfeifen. Allenfalls Satzzeichen würden übrig bleiben. Und die gab's bekanntlich im Gesprochenen nicht wirklich. Zu sehen war Archer im Augenblick allerdings nicht. Wie üblich kroch er unter einem seiner Tische herum und fahndete nach einem Scheiß-Kabel.

„Wie wär's mit diesem Scheiß-Kabel“, schlug Stiller in fast schon gewohnter Weise vor und ließ ein Scheiß-Kabel über die Kante jenes Tisches baumeln, unter dem er seinen Kollegen vermutete.

Er hatte richtig geraten - Archer tauchte aus dem Untergrund hervor, hochrot im Gesicht, die Hornbrille tief auf dem Nasenrücken und das Hawaiihemd schief zugeknöpft.

„Äh, dein Hemd.“

„Was soll damit sein?“ Bill Gates blickte kurz an sich herab und dann den Major verständnislos an.

„Es ist - nun, schief.“

„Und?“

„Nichts.“ Sachs musste erkennen, dass tief im absoluten Chaos offenbar doch eine höhere Ordnung verborgen war. Sie offenbarte sich leider einzig Typen wie Archer. Schade eigentlich.

„Hast Du noch etwas auf den Computern der Opfer entdeckt?“

„Gefunden? Ich habe die Festplatten ausgewrungen wie ein nasses Tuch. Da wirst du kein Bit mehr finden, das ich nicht persönlich kennen würde.“

„Vielleicht könntest du deine Erkenntnisse mit uns teilen?“

Archer starrte die Kriminalisten an, dann drehte er sich wortlos um, warf sich auf den nächsten Drehsessel, rollte an einen Tisch, grub unter einem Berg von Ausdrucken, DVDs und Scheiß-Kabeln eine Tastatur aus, schob die Brille wieder an ihren Ursprungsort zurück und begann wild zu tippen.

Sachs und Stiller traten heran und blickten ihm über die Schulter.

Vor ihren Augen lief das erste Video ab. Das Rathaus, ein Gewehrlauf, ein kurzer Feuerblitz, ein nicht näher erkennbares Männchen, das plötzlich umfiel.

„Das hat Lacker per Mail erhalten. Und zwar genau sieben Tage vor dem Mord“, schilderte Archer.

Sachs beugte sich nach vorne und hypnotisierte den Bildschirm. „Dasselbe ist vor kurzem auch der Aktuell-Redaktion in den Briefkasten geflattert. Den Absender kann man vermutlich auch hier nicht ermitteln oder?“

„Nein. Der Typ ist gerissen. Er hat die Botschaft wieder über alle möglichen Rechner in der ganzen Welt laufen lassen. Wenn Du das überprüfen willst, musst du zweihundert Jahre alt werden. Mindestens. Und das gilt auch für die beiden anderen Videos.“

Sachs blickte auf die Casio. Exakt 13 Stunden bis zum Ablauf des Countdowns. Fast die Hälfte war verstrichen und sie hatten nicht einmal den Hauch einer Spur. Und nicht den kleinsten Hinweis auf die Identität des Täters. Wenn sich nicht bald etwas tat, würde die Sache in einem Desaster enden. Sachs schob die aufkeimende Panik in den hintersten Winkel seiner Ganglien und widmete sich wieder der Filmvorführung.

„Das hier hat Berger erhalten. Vor fünf Tagen, wie es ausschaut.“

Wieder: Grobe Texturen, ein ruckelndes Bild, knallbunte und absolut unnatürliche Farben. Ein Mann, den Telefonhörer am Ohr. Blitz, Feuer, Rauch.

Dann derselbe Mann - vor dem Schreibtisch liegend. Jetzt allerdings ohne Kopf. Videospiel Nummer zwei. Der Täter hatte nicht ahnen können, dass sein Opfer sitzen bleiben würde. Der Tod war trotzdem traurige Realität geworden. Film Nummer drei hatte durch den Unfall Arthur Zemlinkis ein wenig an Aktualität verloren. Der Audi auf der Autobahn. Der Audi auf einer Landstraße. Der Audi als Feuerball. Und als brennendes Wrack.

Archer deutete auf den Monitor.

„Nicht unbedingt die Qualität eines Spiels für die Playstation 3, aber trotzdem durchaus bemerkenswert. Unser Mann kennt sich aus mit den Software-Werkzeugen, die man dafür braucht. An eurer Stelle würde ich mich in der Spielerszene umhören.“

„Welche Spielerszene?“

Sachs hatte in seiner bisherigen Karriere ausschließlich mit realen Verbrechen zu tun gehabt. Digital war neu.

„Schaut im Internet nach. Es gibt viele Freaks, die selber Computerspiele austüfteln. Da findet man alles - vom Fantasy-Game bis hin zum wilden Ego-Shooter.“

„Was zum Teufel ist ein Ego-Shooter?“

Diesmal half Stiller mit einer Antwort aus.

„Der Spieler sieht bei einem Ego-Shooter die ganze Szenerie so, als wäre er unmittelbar dabei. Aus der Ich-Perspektive, wie der Name schon andeutet.“

„Also genau so, wie es auch bei Planet Killer der Fall ist?“

„Richtig.“

Stiller wirkte zufrieden. Sein Chef erwies sich als lernfähig. Es bestand also doch eine gewisse Chance, dass es Sachs endlich ins 21. Jahrhundert schaffen würde.

„Wie viele Internet-Seiten müssten wir uns anschauen, wenn wir bei diesen Spiel-Typen nachforschen würden?“

Der Schüler hatte eine Idee.

„Keine Ahnung. Es wird keine 200 Jahre wie bei den Mails dauern. Vielleicht 100. Maximal.“

Archer hatte seinen schrägen Humor also wiedergefunden.

„Sehr gut“, sagte Sachs und griff zum Handy.

48. Spiel ohne Grenzen

Jetzt hatten sie den Ernst der Lage endlich erkannt, Sie würden merken, dass es bei seinem Spiel um den wertvollsten Einsatz ging, den man tätigen konnte - um Menschenleben. Und jetzt musste er den nächsten Schachzug vorbereiten. Er würde genial sein und in die Geschichte eingehen wie die Eröffnungspartie eines Schach-Großmeisters. Die Zutaten für dieses ultimative Unterfangen lagen längst bereit. 500 Kilogramm Kunstdünger, Dieseltreibstoff, Elektronik-Komponenten, ein wenig Plastiksprengstoff, Handys. Ein Kleintransporter mit der unverfänglichen Aufschrift einer großen Brauerei. Erstaunlich, wie leicht alles zu beschaffen gewesen war. Wenn man wusste, was man wollte, ging alles ganz schnell. Er studierte noch einmal die Internet-Seite, die er kurz zuvor geöffnet hatte, dann gab er den Befehl zum Ausdrucken. Mit einem leisen Surren erwachte der Laserdrucker zum Leben und schob die gewünschten Dokumente in den Ausgangskorb.

Mittlerweile hatte er eine ganze Bibliothek angelegt und jedes Detail genauestens untersucht. Im weltweiten Datennetz waren alle Informationen zu finden gewesen, die er benötigte. Er ergriff einen auf dem Computertisch liegenden Aktenordner und blätterte die Seiten zum hundertsten Mal durch. Es konnte nichts mehr schiefgehen. Er würde der Großmeister des Schreckens werden.

Zuvor galt es jedoch, den nächsten Film zu produzieren. Wieder in einer nicht unbedingt überragenden Qualität. Er könnte es durchaus besser, hatte jedoch keine Lust, mehr Zeit als notwendig zu investieren. Es kam auf die richtige Mischung zwischen Ursache und Wirkung an. Er selbst war die Ursache, der Tod die Wirkung. Die Videos dienten gewissermaßen als Zusatzeffekt, als dramaturgische Ergänzung seines großen Spiels. Und sie sollten die Adressaten ein wenig zum Grübeln bringen - was mittlerweile hoffentlich endgültig geschafft war. Er rief ein Programm auf und begann, die neue Szenerie zu entwerfen. Auf einem zweiten Bildschirm hatte er ein Foto geöffnet. Die Vorlage. Viele Menschen waren darauf zu erkennen, manchmal dicht gedrängt, dann wieder in lockeren Trauben. Viele einzelne Mathias Bergers, Arthur Zemlinskis und Peter Lackers. Viele ganz persönliche Schicksale. Probleme. Zufriedenheit. Glück. Die Aufnahme war vermutlich an einem sonnigen Spätsommertag entstanden. Er blickte das Bild noch einmal intensiv an. Er würde es zum Leben erwecken. Und diesmal würde die Botschaft bei allen Beteiligten rechtzeitig eintreffen. Oder fast rechtzeitig. Zu groß sollte die Chance, die er seinen Gegnern einräumte, nun auch wieder nicht sein. Sie hatten sehr viele Schlechtpunkte gesammelt, als sie den falschen Artikel in der Online-Zeitung veröffentlichten. Er klickte mit der Maus und schickte ein E-Mail ab. Dann griff er zum Handy und wählte eine Nummer. Bereits in fünf Minuten würden sie den nächsten Vorgeschmack erhalten. Er blickte sich wieder verstohlen um. Hier war er sicher. Oder etwa doch nicht?

49. 1000 und eine Internet-Seite

Mit seinem Anruf schuf Hans Sachs eine moderne Version des guten, alten Sisyphus.

„Wir müssen uns sämtliche Internet-Seiten anschauen, die in irgendeiner Form mit dem Entwerfen von Computerspielen zu tun haben“, hatte er seinem überraschten Chef beschieden.

„Was meinen Sie damit?“

Auch Dr. Sorger hatte die Kurve ins 21. Jahrhundert noch nicht so richtig gekratzt. Wie Sachs benutzte er natürlich einen Computer. Doch wie sein Untergebener verstand er die Welt der digitalen Datenverarbeitung nicht wirklich.

„Nach dem Eintreffen mehrerer Video-Dateien besteht der Verdacht, dass sich unser Mann mit dem Entwickeln von Spielen bestens auskennt. Und er kündigt damit seine Morde offenbar an. Sie müssten in diesem Augenblick das entsprechende E-Mail von Ronald Archer bekommen.“

Bei der Erwähnung dieses Namens zuckte Sorger zusammen. Der Computerfreak aus dem Keller verkörperte für ihn die totale Anarchie. Keine Manieren. Keine Frisur. Keine Krawatte. Wie fast alle anderen Kriminalbeamten auch. War er mittlerweile in der ganzen Bundespolizeidirektion der Einzige, der ein solches Accessoire überhaupt noch binden konnte?

Sorger schüttelte sich - er schüttelte gewissermaßen jeglichen Gedanken an seinen ungeliebten, aber dafür umso wichtigeren Mitarbeiter ab, könnte man sagen - und blickte auf seinen Computerbildschirm. Die erwähnte Nachricht war samt Anhang tatsächlich eingetroffen. Der Polizeipräsident schob die Computermaus unschlüssig auf dem Schreibtisch hin und her.

„Haben das die Kollegen aus Wien auch bekommen?“

„Selbstverständlich.“

12 Stunden, 43 Minuten, 20, 19, 18…..Sekunden. Zeit, endlich zur Sache zu kommen.

„Und was sollen wir jetzt tun?“

„Wir müssen uns sämtliche Internet-Seiten anschauen, die sich mit dem Thema Computerspiele beschäftigen. Vor allem jene, bei denen es um deren Entwicklung geht.“

„Gut. Ich werde das den Kollegen bei der nächsten Besprechung empfehlen.“

Sachs musste sich ein Lachen verbeißen. Der Stein war gerade über den Abhang gerollt, jetzt mussten ihn die Damen und Herren Sisyphi aus Wien wieder mühsam hinaufschleppen. Immer wieder und immer wieder. Das Internet war groß. Und die wahren Ermittler, also Sachs und Stiller, würden ihre heilige Ruhe haben und hoffentlich eine weitere Katastrophe verhindern können. Wobei Ruhe vielleicht nichtganz der passende Ausdruck war, wie der Major feststellte. Den Fall konnte er nämlich entgegen seiner alten Gewohnheiten ganz und gar nicht mehr ruhen lassen. Aus dem guten, alten Germteig war längst eine Fertigpizza geworden.

50. Und schon wieder fällt ein Fahrrad um

Ein chinesisches Fahrrad kann, wie wir bereits durch den tragischen Unfall Arthur Zemlinskis erfahren haben, oft auch auf der anderen Seite des Erdballs fatale Ereignisse auslösen. Wenn dann obendrein noch mehrere „wenn“ ins Spiel kommen, wird es, wie wir ebenfalls wissen, höchst kompliziert. Man darf also annehmen, dass Herr Mai Lan Ton wieder einmal etwas zerstreut war, als er - wie 100.000 andere Chinesen auch - sein Rad am Platz des Himmlischen Friedens in Peking abstellte. Vielleicht hat er den Ständer nicht vollständig ausgeklappt, vielleicht sein Gefährt nachlässig an eine Laterne gelehnt - man wird es nie erfahren. Jedenfalls dürfte der Drahtesel einmal mehr umgestürzt sein. Gröberes ist zum Glück nicht passiert.

Großes Glück hatte allerdings auch Petra Pospischil. Nachdem die gute Frau den ersten Schock über die Befragung durch die Polizei überwunden hatte, war sie schleunigst in die kleine, konspirative Wohnung im achten Stock eines Wohnhauses im Stadtteil Noitzmühle geeilt, um hier als strenge Elvira den Termin mit einem bekannten Manager aus der Bankenszene einzuhalten. Wenn sie sich mit dem Anlegen ihrer Arbeitskleidung - im konkreten Fall verlangte es den Herren stets nach einer Krankenschwester-Tracht - nicht so beeilt hätte und wenn der Kunde nicht überpünktlich gewesen wäre, hätte die Sitzung - der Herr Bankdirektor pflegte üblicherweise in übergroßen Windeln auf dem Boden herumzukriechen, der Ausdruck Sitzung stimmt also nicht ganz – nicht rechtzeitig beginnen können. Und wenn dies nicht passiert wäre, hätte Elvira den Kunden nicht in der gewohnten Zeit, nun, verarztet. Wenn der höchst zufriedene Mann - nun natürlich nicht mehr kriechend - den Ort seines Freizeitvergnügens nicht wieder umgehend verlassen hätte, wäre auch Petra Pospischil - nun natürlich mit zivilem Outfit und unter ihrem echten Namen - nicht jenem Inferno um Haaresbreite entronnen, das sich genau eine Minute nach dem Versperren der Wohnungstüre abspielte. Als sie im Erdgeschoss den Lift verlassen hatte und in Richtung Parkplatz unterwegs war, wurde das ganze Wohnhaus plötzlich von einem gewaltigen Knall erschüttert. Wenn Petra/Elvira nicht in genau dieser Sekunde nach dem Wetter, also nach oben in den bereits recht dunklen Abendhimmel, geschaut hätte, wäre sie unter dem riesigen Mauerstück, das durch die Wucht der Explosion herausgerissen worden war, begraben und mit Sicherheit getötet worden. So aber reagierte sie sofort und schaffte es gerade noch, unter dem Windfang der Eingangstüre in Deckung zu gehen. Ihr nur wenige Meter entfernt abgestelltes Auto hatte weniger Glück: Wenn sie es nur noch ein wenig weiter entfernt abgestellt hätte, wäre es nämlich nicht von einem zweiten großen Mauerstück vollkommen zertrümmert worden. Und wenn Mathias Berger nicht erst vor wenigen Stunden ebenfalls weniger Glück gehabt hätte und den Weg alles Irdischen gegangen wäre, würde er als Experte für Fragen der Kraftfahrzeugversicherung womöglich den ungewöhnlichen Schadensfall höchstpersönlich bearbeiten. Aber das werden wir nie erfahren. Wenn in Peking gleich zweimal ein Fahrrad umfällt, wird alles ein wenig kompliziert. Das wiederum wird Herr Mai Lan Ton nie erfahren. Hoffen wir also, dass er künftig ein wenig sorgsamer mit seinem Gefährt umgeht.

51. Symphonie in Blaulicht und Horn

Es passierte praktisch zeitgleich: Der Polizeifunkscanner in der Aktuell-Redaktion drehte plötzlich durch und ein lautes „Ping“ signalisierte das Eintreffen eines E-Mails. Feuerwehr, Rotes Kreuz und Polizei hatten einmal mehr an diesem Tag Großeinsatz.

„Explosion in einem Wohnhaus in der Noitzmühle. Geben Sie nach dem Eintreffen umgehend Lagebericht.“

Rosa und Meier starrten ungläubig auf das Empfangsgerät. Und dann auf jenen Monitor, der unerbittlich Sekunde für Sekunde, Minute für Minute und Stunde für Stunde verschlang. Wie ein digitales Raubtier. Mit tödlicher Präzision. Und fast ein wenig spöttisch, wie Rosa fand. „Ätsch, Ihr könnt mich nicht stoppen. Selbst wenn Ihr mich von diesem Computer löscht, laufe ich weiter.“

12 Stunden, zehn Minuten, 48, 47, 46……..Sekunden. Wenige Sekunden nach dem Funkspruch waren auch schon die ersten Feuerwehrfahrzeuge zu hören, die mit zuckenden Blaulichtern über die angrenzende Dragonerstraße in Richtung Noitzmühle rasten. Instinktiv griff Rosa nach Kamera, Handtasche und Autoschlüssel, kurz vor dem Spurt in Richtung Parkplatz bremste sie sich ein.

„Das Mail. Wir haben doch soeben ein Mail bekommen.“

Meier kapierte nicht auf Anhieb.

„Und? Wir erhalten Hunderte von Mails am Tag. Leider.“

Dann machte es auch bei ihm „klick“.

„Verflucht. Das wird doch nicht……“

Die beiden blickten sich an und stürzten zu jenem Rechner, der die elektronische Post verwaltete.

Da - das letzte Mail. Aus Houston, Texas. Houston?

„Das ist unser Mann, ganz eindeutig. Das Ding ist sicher wieder rund um die Welt gegangen und nicht mehr rückzuverfolgen.“

Meier ergriff die neben der Tastatur liegende Maus, zögerte, als ob er den Inhalt der Botschaft gar nicht sehen wollte.

Ein kurzer Klick - und beide wussten, was sie bereits geahnt hatten.

„Shit.“ Treffender hätte man den Inhalt der jüngsten Botschaft nicht kommentieren können.

„Das ist doch - ein Wohnhaus in der Noitzmühle.“

Meier starrte auf den Videofilm, der über den Monitor flimmerte. Mit allen Merkmalen, die sie aus den anderen Streifen bereits hinlänglich kannten: Grobe Flächen, ruckartig weiterlaufende Bilder, viel zu grelle Farben. Playstation 1, bestenfalls. Trotzdem: Die Fassade des Hauses war eindeutig zu identifizieren. Und die Explosion, die auf dem Bildschirm soeben ein riesiges Loch in die Mauer gerissen hatte, musste - ja, sie musste der Grund für den Großalarm sein. Rosa und Meier spähten hinaus. Noch immer rasten Einsatzfahrzeuge über die Dragonerstraße, blitzten Blaulichter durch die Dunkelheit, führten Folgetonhörner eine wahre Symphonie auf.

„Der hat diesen Film schon wieder vor dem Anschlag gebastelt.“

Allmählich übertrieb der Unbekannte. Eigentlich hatte er das ja schon bisher getan, soferne man die Ermordung eines Menschen als übertriebene Reaktion betrachtete. Rosa überlegte, ob sie sich teilen und gleichzeitig in der Redaktion und am Tatort sein sollte.

Sie wählte die praktikablere Möglichkeit und feuerte Meier in Richtung des Stadtteiles Noitzmühle ab.

„Fahr' hin, rede mit ein paar Leuten und mach' gute Bilder. Ich kümmere mich um den Rest.“

Fast hätte sie den Satz nicht beenden können. Der ehemalige Pressefotograf saß, wie man sagen könnte, schon mit einer Hälfte seines Allerwertesten auf seiner alten Beiwagenmaschine. Ein wenig Action konnte nie schaden. Vor allem, wenn man jahrelang rund um die Uhr auf der Straße unterwegs gewesen ist und die Welt durch den Sucher einer Kamera betrachtet hat. Meier unternahm gewissermaßen eine nostalgische Reise in die eigene Vergangenheit.

52. Haller war schon wieder schneller

Haller war schon wieder da. Alfred Haller von der Tagespost, bekanntlich der Prototyp des schmierigen Zeitungsreporters. Die personifizierte Antipathie. Das wandelnde Journalisten-Klischee. Zigarette im Mundwinkel, Trenchcoat. Trenchcoat! Wer glaubte dieser Kerl, wer er war? Columbo?

Im Augenblick stand er jedenfalls zwischen zwei Feuerwehrautos und schwang eine Peitsche. Eine Peitsche? Meier starrte den Kollegen an und wähnte sich in einem Fellini-Film.

„Was zum Teufel soll das?“

Haller grinste.

„Kleiner Ausflug in die Welt der Sadomasos. Kostprobe gefällig? «

Meier schüttelte den Kopf und drängte sich an ihm vorbei. Wenn er allerdings gemeint hatte, der Reporter des Satans - Haller war allen Ernstes ein wenig stolz auf diesen zweifelhaften Spitznamen - wäre der Gipfel an Surrealität gewesen, wurde er nach wenigen Metern eines Besseren belehrt. Während hoch über ihm ein riesiges, schwarzes Loch in der Fassade des Wohnhauses gähnte, war der Vorplatz von Mauerteilen, Glas-scherben und zertrümmerten Einrichtungsgegenständen übersät. Und von Peitschen, Ketten, verschiedenen Lederutensilien und weiteren, nicht näher definierbaren Gebrauchsgegenständen. Meier hatte im Laufe der Jahre viel zu Gesicht bekommen, das war allerdings neu. Selbst für ihn.

„Da hat wohl jemand eine hübsche kleine Folterkammer in die Luft gejagt.“ Schon wieder Haller.

„Was meinst du damit?“

„Nun, euer großer Attentäter scheint ja noch emsig am Werk zu sein. Obwohl er, wie ich hinzufügen darf, eigentlich schon längst hinter Schloss und Riegel sein müsste. Zumindest, wenn es nach eurem seltsamen Bericht geht.“

„Wart's ab.“

„Sicher. Aber bis es soweit ist, hat der gute Mann offenbar noch jede Menge Spaß.“

Haller deutete auf das Chaos und grinste schon wieder.

„Wer sagt, dass es ein Sprengsatz war? Könnte ja auch eine simple Gasexplosion gewesen sein.“

Meier taxierte seinen Exkollegen und überlegte. Dass es sich bei der jüngsten Detonation um ein weiteres Attentat handelte, konnten bis jetzt nur Rosa und er selbst wissen. Vorausgesetzt, das Mail an die Aktuell-Redaktion wäre das Einzige gewesen. Vom tödlichen Countdown schienen allerdings tatsächlich nur einige Polizisten - oder überhaupt nur Sachs und Stiller - sowie seine Chefin und er selbst Wind bekommen zu haben. Hoffentlich. Bis jetzt hatte das kleine Arrangement in Sachen Exklusivität jedenfalls gehalten.

„Du glaubst ja wohl nicht, dass es sich an einem Tag wie dem heutigen um einen Zufall handelt, wenn so etwas passiert. Was sich heute in Wels so alles abgespielt hat, gibt's normalerweise in zehn Jahren nicht.“

Da musste ihm Meier allerdings recht geben. Trotzdem: Selbst wenn die Tagespost erst morgen früh erscheinen konnte, musste man auf der Hut sein und wissen, was Haller wusste. Immerhin gab`s ja auch eine Online-Ausgabe seiner Zeitung. Und deren Artikel waren genauso schnell im Netz wie jene der Konkurrenz, wenn es sein musste.

Meier schraubte einen Blitz auf seine digitale Spiegelreflexkamera und begann, eine ganze Serie von Fotos zu schießen. Ein kaputter Fernseher. Irgendetwas aus Holz, nicht näher erkennbar, vielleicht ein Kasten. Scherben. Fensterrahmen. Fassaden-teile. Und Peitschen, Ketten, Leder - verstreut zwischen den Trümmern, fast liebevoll arrangiert. Schon wieder der Fellini-Film. Dann: Hans Sachs und Albert Stiller im Sucher, die neben einem Rettungswagen standen und sich offenbar mit einer dritten Person unterhielten. Meier überlegte kurz, blickte unauffällig in Richtung Haller dem Schrecklichen und verschwand hinter den Feuerwehrautos in Richtung der beiden Kriminalisten. Nach wenigen Metern hatte er das Fahrzeug erreicht.

„Was gibt es Neues?“

Zugegeben: Eine blödere Frage hätte man angesichts des jüngsten Ereignisses nicht stellen können. Aber Meier hatte im Laufe seiner Karriere auch gelernt, dass es manchmal durchaus nicht schaden konnte, wenn man seine Gesprächspartner ein wenig aus der Fassung brachte. Das war eindeutig geglückt. Sachs und Stiller starrten ihn ab, als wäre er eine Marien-erscheinung.

„Was heißt, was gibt es Neues?“

„Sie wissen schon: Unser unbekannter Freund. Und seine Botschaften.“

„Ja, ich habe es schon gehört. Ihre Chefin hat mich vor wenigen Minuten angerufen. Stephen Spielberg hat wieder zugeschlagen und einen seiner berühmten Filme gedreht.“

„Filme? Welche Filme?“

Die Stimme einer Frau, aus dem Rettungswagen, dessen hintere Türen geöffnet waren. Meier trat einen Schritt vor und spähte ins Innere. Die Unbekannte saß auf einem Tragesessel, schwarz im Gesicht, ein Pflaster auf der Stirn, die Bekleidung schmutzig und teilweise zerrissen, über ihrem Kopf eine Infusionsflasche und in der Beuge des linken Armes eine Nadel. Geschockt, eindeutig. Aber ansonsten recht attraktiv, wie Joseph anerkennend feststellte. Lange, schwarze Haare, die nunmehr paradoxerweise ausgezeichnet zum verrußten Teint passten. Instinktiv richtete er die Kamera auf die Frau. Sachs ergriff Meier an der Schulter.

„Bitte. Kein Foto.“ Das „bitte“ klang allerdings ein wenig wie „wenn du auch nur daran denkst, auf den Auslöser zu drücken, schiebe ich dir deinen Fotoapparat eigenhändig in den Hintern.“ Also ließ unser Joseph die Kamera wieder sinken. Man konnte nie wissen, wozu gestresste Beamte imstande waren. Und heute standen alle im Stress. Wie hatte es Haller so schön ausgedrückt: „Was sich heute in Wels so alles abgespielt hat, gibt's normalerweise in zehn Jahren nicht.“

„Wir sehen uns in Ihrem Büro. Dort besprechen wir den Rest. Hier gibt es für Sie im Moment nichts mehr zu tun.“

Meier war gnädig entlassen, Sachs sei Dank. Jetzt überlegte er seinerseits, ob er dem Major die Kamera nicht in die erwähnte Körperöffnung schieben sollte.

53. Beim nächsten Knall wird alles besser

Niemand hatte Verdacht geschöpft. Er war ganz einfach in mehrere Baustoffgroßmärkte und Agrarhandlungen spaziert und hatte Zentner für Zentner gekauft. Nicht die ganze Menge auf einmal. Und nicht alles an einem Tag. Geduld war eine der wichtigsten Eigenschaften eines Kriegers. Doch jetzt war die Ladung komplett und in einem unauffälligen weißen Kleintransporter versteckt. 500 Kilogramm Kunstdünger. Eine halbe Tonne jener Substanz, die üblicherweise Getreide zum Wachsen brachte. Allerdings nicht diesmal. Auf den Wagen war er besonders stolz: Er trug die Aufschrift einer großen Brauerei. Ideal für seine Zwecke, gewissermaßen sogar eine Art Eintrittskarte. Keine Fragen am Schranken, keine aufmerksamen Blicke. Einfach durchwinken lassen, freundlich zurückwinken und die Fahrt im Schritttempo fortsetzen. 1000 andere hatten dies vor ihm getan, 1000 weitere würden folgen.

Er kletterte wieder in den Kastenwagen, schaltete die Deckenleuchte ein und setzte seine Arbeit fort. Mit Mundschutz, Kunststoffoverall und Kapuze. Man konnte nie wissen. Er ergriff ein scharfes Stanley-Messer, schnitt Sack für Sack auf und leerte dessen Inhalt in einen großen Blechcontainer. Wenn er sich nicht verrechnet hatte, müsste die Menge reichen, um das Behältnis exakt zu füllen. Sie reichte, wie er eine Stunde später feststellte: Der Kunstdünger füllte den Raum vollkommen aus, nicht der kleinste Kubikzentimeter war frei geblieben. Sehr gut. Nun der Dieseltreibstoff: Mehrere Kanister standen im Laderaum des Transporters bereit. Er leerte ihren Inhalt ebenfalls in das große Blechbehältnis. Der Gestank in der Garage wurde jetzt fast unerträglich. Geschafft. Nun musste er nur noch den Rest installieren, gewissermaßen das Herz und das Hirn seines Gesamtkunstwerkes. Und ein solches war es, keine Frage. Noch nie hatte jemand in Österreich etwas Ähnliches vollbracht. Nicht einfach nur versucht - sondern tatsächlich vollbracht. Auf diese Formulierung legte er ganz besonderen Wert. Selbst wenn er der einzige bleiben würde, der sie verwendete.

Er ergriff vorsichtig ein kleines, metallisch schimmerndes Kästchen, vielleicht dreimal so groß wie eine Zigarettenschachtel. Das Gehirn. Ein raffinierter Computer, bestehend aus zahlreichen Schaltkreisen, einer neun Volt-Batterie, vier Drähten und einer Buchse. Gemeinsam mit dem Plastiksprengstoff nach tagelangem Ausharren in einem Lokal am Wiener Mexikoplatz erstanden. Er nahm die beiden längeren Drähte - sie endeten in einem Stecker für den Zigarettenanzünder und wurden am Armaturenbrett in die passende Buchse gesteckt. Zuvor hatte er den Zündschlüssel abgezogen und die Stromversorgung damit unterbrochen. Wie gesagt – man konnte nie wissen. Dann verband er die beiden anderen Kabel mit einem kleinen, zylinderförmigen Gegenstand. Sehr heikel. Der Zünder. Das Herz. Er drückte ihn in eine weiche Masse, die fast wie Plastilin anmutete und sorgfältig in eine aufgeschnittene Bierdose gepresst war. Semtex. Der Rest des Plastiksprengstoffes. Überaus brisant. Kinder hätten ihre helle Freude an dieser Substanz gehabt. Man konnte sie nach Belieben kneten, formen und modellieren. Kreativität war enorm wichtig, ganz besonders in jungen Jahren. Seltsam. Warum fiel ihm das ausgerechnet jetzt ein? Vermutlich, weil auch er einen Hang für die schönen Künste hatte. Er lebte den Nihilismus in seiner reinsten Form. Das Chaos. Die Zerstörung. Den Tod. Mit einem einzigen Telefonanruf hatte er vor kurzem ein weiteres Meisterwerk geschaffen und die kleine Kammer des Schreckens in der Noitzmühle zur Hölle gejagt. Obwohl es nicht so ausgefallen war, wie er es erhofft hatte. Wenn er den Stimmen aus seinem Polizeifunkscanner Glauben schenkte, war niemand ernsthaft verletzt worden. Schade. Trotzdem: Die Idee, ein kleines Paket vor die Türe zu legen und an Anton Bauer zu adressieren, war effektiv gewesen. Die Frau hatte es tatsächlich aufgehoben und in die Wohnung mitgenommen.

Schließlich ergriff er ein Wertkarten-Handy, verband den Anschluss für die Freisprecheinrichtung mit der kleinen Buchse an der Seite des Kästchens. Perfekt. Er atmete tief durch, ließ den Blick über das Ergebnis seiner Arbeit schweifen und ging eine Checkliste durch. Hatte er etwas vergessen? Nein. Nun kam der Augenblick der Wahrheit. Er steckte den Schlüssel wieder an und drehte ihn kurz im Uhrzeigersinn. Die Zündung des Kleintransporters war wieder eingeschaltet und der Zigarettenanzünder unter Strom. Und er lebte noch immer. Äußerst erfreulich.

Er atmete ein weiteres Mal tief durch, nahm vorsichtig die Bierdose, das Handy und den grauen Metallkasten, drückte auf einen kleinen Knopf an dessen Vorderseite, legte das ganze Paket auf das Kunstdünger-Dieselgemisch und schaltete das Mobiltelefon probeweise kurz ein und dann wieder aus. Er schloss die Augen und wartete. Nichts passierte. Gut. Später musste er nur noch den Deckel auf dem Blechcontainer schließen und mit einem starken Metallband verzurren.

Er blickte auf die Uhr. Es war hoch an der Zeit, an seinen Arbeitsplatz zurückzukehren. Der Countdown lief auch für ihn. Nein: Eigentlich ganz besonders für ihn, korrigierte er sich. Er hatte nicht umsonst beschlossen, die Vorbereitungen für den Coup erst wenige Stunden vor dessen Ausführung zu vollenden. Es war ein Echtzeit-Spiel. So echt, wie es sich wohl niemand erträumen würde. Er blickte sich verstohlen um. War da nicht irgendwo ein Geräusch gewesen? Blödsinn.

54. Der Herr Direktor und die Polizei

Albert Stiller stand schon wieder vor einer riesigen Einfahrt und unterhielt sich mit einer Videokamera, die in eine riesige, weiße Mauer eingebaut war. Und einmal mehr sah es ganz danach aus, als würde er die dahinter liegende Festung nicht stürmen können. Im Augenblick musste er dem Herrn Generaldirektor jedenfalls versichern, dass er bei voller geistiger Gesundheit war.

„Nein, Herr Direktor. Ich bin nicht verrückt, auch wenn ich um diese Uhrzeit bei Ihnen läute. Ich habe ein paar wichtige Fragen an Sie.“

„Lassen Sie sich morgen einen Termin geben und kommen Sie in mein Büro.“

Dr. Edwin Pallinger hatte es noch immer nicht begriffen.

Die Sache konnte nicht warten. Irgendwie musste Stiller dem guten Mann begreiflich machen, dass er vor kurzem beinahe alle Schmerzen los geworden wäre. Und das wäre, betrachtete man sein ausgefallenes Hobby, vermutlich gar nicht in seinem Sinne gewesen.

„Sie kennen doch sicher eine gewisse Wohnung in der Noitzmühle.“

Schweigen. Der Herr Generaldirektor überlegte vermutlich, ob er einen Herzinfarkt bekommen sollte. Stiller stoppte in Gedanken die Zeit. Fünf Sekunden, sechs, sieben. Dann folgte der längst erwartete Satz.

„Ich kenne den Polizeipräsidenten.“

Selbstverständlich. Nur nutzte das heute rein gar nichts. Nach drei Leichen, zweieinhalb Morden, drei Sprengstoffanschlägen und einem tödlichen Schuss am selben Tag hätte der Mann der beste Freund des Papstes sein können und er wäre einer Befragung trotzdem nicht entkommen.

„Die Sache kann nicht warten. Es stehen Menschenleben auf dem Spiel.“

Der Spruch wurde immer besser, fand Stiller.

Erneutes Schweigen. Mr. Cashflow überlegte.

Dann, plötzlich mit weitaus leiserer Stimme: „Na gut, kommen Sie herein. Sie müssen mit allerdings zusichern, dass die Sache niemand erfährt. Das wäre in meiner Position fatal.“

Natürlich. Schon wieder: Pater Albert nimmt die Beichte ab und wahrt das Geheimnis bis zu seinem Tod.

„Du hast also den Bundespräsidenten ermordet? Bete drei Vaterunser, mein Sohn.“

Und niemand hat es je erfahren.

„Selbstverständlich bleibt alles unter uns.“

Vorausgesetzt, es wäre nichts dabei, was für die Lösung des Falles dienlich sein könnte, ergänzte Stiller insgeheim. Immerhin standen tatsächlich Menschenleben auf dem Spiel. Und Mel Gibson und Bruce Willis sprangen einmal mehr aus einem brennenden Flugzeug. Zweifellos wurden dabei so ganz nebenbei auch wieder mehrere Kinder gerettet.

55. Der Herr Direktor und die große Beichte

Ein Summer ertönte, kurz darauf schob sich das riesige Tor zur Seite. Stiller klemmte sich wieder hinter das Steuer seines Dienstwagens und lenkte ihn durch einen großen Park. Links und rechts von ihm: Kugelförmig geschnittene Sträucher, dazu ein Meer von Blumen, die selbst in der Dunkelheit zu leuchten schienen. Bäume, irgendwo neben und hoch über ihm. Ein großer Teich, dezent beleuchtet von Scheinwerfern unter der Wasseroberfläche. Rasenflächen, die man wohl nur mit einer Nagelschere derart perfekt zurechtstutzen konnte.

Rundherum Reichtum, der regelrecht aus dem Boden zu wachsen schien. Stiller hatte den falschen Beruf gewählt, keine Frage. Nach ungefähr hundert Metern kam das Domizil Dr. Edwin Pallingers zum Vorschein - und das passte perfekt zum restlichen Grundstück. Es war ebenfalls riesig und mit seinen Erkern und Türmchen eher ein Schloss als ein Wohnhaus.

Stiller parkte den Wagen vor der Eingangstüre, bewunderte kurz die beiden Säulen an ihren Seiten und machte sich ans Werk. Der Generaldirektor höchstpersönlich wartete bereits unter dem reich verzierten Vordach. Ein derart heikler Gast war vermutlich kein Fall für das Personal. Umso besser - vielleicht ging das kleine Gespräch ja sogar schnell und reibungslos über die Bühne. Stiller gab seinem Gegenüber die Hand, dieses deutete auf die offene Eingangstüre und überließ ihm den Vortritt.

Von einem Augenblick zum anderen wurde der Beamte ins 19.Jahrhundert geschleudert. Er stand in einer Halle, die jedem Grandhotel der damaligen Zeit gut angestanden wäre. Marmor. Säulen. Antiquitäten. Bilder, sicher allesamt sehr wertvoll. Weitere Blumen in antiken Vasen, liebevoll arrangiert von einem der unsichtbaren Geister im Hause Pallinger.

„Gehen wir in die Bibliothek.“

Natürlich. Dieses Haus musste eine Bibliothek besitzen. Stiller wusste das - aus alten Schwarzweiß-Krimis im Fernsehen. In jedem zweiten dieser Streifen zog man sich irgendwann in die Bibliothek zurück, um hier entweder zu morden, zu lieben oder – wie jetzt - überaus delikate Angelegenheiten zu diskutieren.

„Also: Was kann ich für Sie tun?“

Dr. Pallinger, Anfang 60, die silbergrauen Harre ordentlich gescheitelt und, wie der Kriminalist erstaunt registrierte, sogar in seinen eigenen vier Wänden und zu dieser späten Stunde mit dunkelblauer Hose, weißem Hemd und Krawatte ausgestattet, ließ sich in einen großen Lehnstuhl fallen und bedeutete seinem Gegenüber, das Gleiche zu tun.

Bemerkenswert. Es fehlte nur noch das entsprechende Sakko und die Uniform eines Bankers wäre komplett. Niemand würde auch nur den leisesten Verdacht hegen, dass der Generaldirektor ab und zu ein wenig auf den Fußböden konspirativer Wohnungen herumkroch und sich dabei den Hintern versohlen ließ.

Stiller räusperte sich, ergriff Block und Kugelschreiber und beschloss, erst einmal die obligate Ermahnung abzuwarten. Und die kam nur Sekunden später.

„Sie müssen mir noch einmal hoch und heilig versprechen, dass alles unter uns bleibt.“

Hoch und heilig - Dr. Pallinger hatte für die Dringlichkeit dieser Ermahnung eine weitere Steigerungsstufe gefunden. Der Kriminalist überlegte, was wohl sein nächster Kunde sagen würde. Vielleicht: „Sie müssen mir bei allem, was Ihnen heilig ist, schwören, dass Sie nichts weiter erzählen.“ Stiller startete eine kurze Bestandsaufnahme, was ihm alles heilig war, riss sich jedoch zusammen und blickte den Banker an.

„Natürlich. Sie wollen jetzt sicher wissen, warum ich hier bin.“

Aber keineswegs. Warum sollte er auch? Vermutlich spazierten im Hause Pallinger täglich Kriminalisten zu nachtschlafender Zeit herum und stellten blöde Fragen.

„In der Tat, das würde mich interessieren.“

Der Generaldirektor wollte also doch erfahren, warum Stiller gerade hier und jetzt vor ihm saß und blöde Fragen stellte. Nun, er sollte nicht dumm sterben. Falsch, korrigierte sich Stiller: Der Mann sollte eben überhaupt nicht sterben. Der Rest war allerdings seine Sache.

„Sie sind vor kurzem nur knapp dem Tod entronnen.“

Das saß. Pallinger wurde bleich, erlitt einen leichten Hustenanfall und beugte sich vor: „Was haben Sie da soeben gesagt?“

„Es stimmt. Sie haben einen aufmerksamen Schutzengel gehabt.“

„Warum?“ Mr. Cashflow saß auf der sprichwörtlichen Leitung.

„Nun, Sie waren doch bei - Sie wissen schon.“

Stiller wollte nach wie vor keine Details der „Sitzungen“ wissen. Bei Bedarf und wenn es die Ermittlungen erfordern sollten, könnte er dies noch immer nachholen. Oder, besser noch: ein anderer Beamter.

Pallinger überlegte, wie weit er sich in Sachen Information aus dem Fenster lehnen konnte.

„Nehmen wir einmal an, es wäre so gewesen. Wie kann ich Ihnen helfen?“

Eigentlich spielte es gar keine Rolle mehr. Eigentlich war er ja schon förmlich herausgefallen.

„Nur wenige Minuten, nachdem Sie die Wohnung verlassen haben, wurde diese durch eine Explosion vollkommen zerstört.“

Der Generaldirektor musste einen weiteren Hustenanfall niederkämpfen. Dann, keuchend und kaum vernehmbar:

„Hängt das mit den anderen, äh, Anschlägen des heutigen Tages zusammen?“

„Richtig. Wir glauben schon. Daher meine Frage: Wann haben Sie erstmals die, nun, Dienstleistungen der Künstleragentur in Anspruch genommen? Und wie sind die jeweiligen Termine vereinbart worden?“

„Ich, äh, nun ja: Vor einem Jahr habe ich im Internet, äh, ja, wie soll man sagen. Ich habe also einschlägige Websites gesucht. Und dabei bin ich auf die Homepage dieser Agentur, also dieser Agentur für Künstlerbedarf gestoßen.“

Stiller stutzte. Keine Zwischenstation bei Planet Killer und dem kleinen Chatroom für den Herrn mit exquisitem Geschmack?

„War das über die Seite von Planet Killer?“

„Planet was?“

„Planet Killer. Das neue Online-Spiel.“

„Keine Ahnung, wovon Sie sprechen. Auf der Homepage der Agentur gab es jedenfalls die Möglichkeit, Mails zu schicken. Und über diese wurden die jeweiligen Termine vereinbart.“

Dr. Pallingers Gesichtsfarbe begann, wie Stiller erstaunt feststellte, allmählich vom stumpfen Weiß in ein sattes Rot überzugehen. Der Mann musste auf seinen Blutdruck achten. Ob man mit massiver Hypertonie ausgerechnet die Dienste einer Domina in Anspruch nehmen sollte? Der anstrengende Tag begann allmählich, auch beim jungen Ermittler Wirkung zu zeigen. Seine Konzentrationsfähigkeit war schon einmal besser gewesen.

Also gut: Pallinger kannte Planet Killer nicht. Kein Problem und durchaus glaubhaft. Nicht alle Menschen interessierten sich eben für das Umbringen ihrer Artgenossen. Neu war für Stiller allerdings die Information, dass die Agentur für Künstlerbedarf eine eigene Homepage hatte, die bereits weitaus länger im Internet zu finden war als jene von Planet Killer Inc.

Verflucht. Daran hatten sie nicht gedacht. Auch ein direkter Kontakt war also möglich. Ein Fehler, zweifellos - jedoch aufgrund des Zeitdruckes durchaus verständlich.

„Haben Sie Feinde? Und wenn ja: Könnten Sie sich vorstellen, dass einer von diesen zu einem derartigen Anschlag fähig wäre?“

Die Frage war bloße Routine. Feinde hatte praktisch jeder, auch wenn es die meisten Menschen selten zugaben. Und zumeist entstand eine ewige Fehde aus vollkommen banalen Ereignissen heraus. Nicht selten beförderte ein Nachbar den anderen mit einem Schrotgewehr ins Jenseits, weil ihn dessen sonntägliches Grillfest störte. Kam in den besten Familien vor und sorgte immer wieder für zahlreiche Überstunden bei der Polizei. Zum Glück hatte sich diese Unsitte in Wels noch nicht eingebürgert.

Pallinger starrte sein Gegenüber an.

„Schon möglich. Im Bankwesen macht man sich nicht immer beliebt. Man hat natürlich Konkurrenten wie in jedem anderen Wirtschaftszweig auch. Und manchmal muss man Kreditanträge ablehnen.“

„Um wie viel Geld geht es dabei?“

„Um dreistellige Millionenbeträge. Da geht es oft um Sein oder Nichtsein eines Unternehmens.“

Sein oder Nichtsein. Hamlet ließ grüßen. Stiller blickte auf seine Uhr. Fast hätte er die Zeit übersehen. Irgendwo da draußen lief nach wie vor ein Typ frei herum, der ebenfalls über Sein oder Nichtsein entscheiden wollte. Und das musste man tunlichst verhindern. Nach Möglichkeit noch heute nacht. Der Herr Direktor würde leider kaum einen Beitrag dazu leisten. Möge der Schmerz auch weiterhin mit ihm sein.

56. Ein kleines „Shit“ kann nie schaden

„Shit“. Stiller konnte es nicht fassen. Er nahm das Handy vom Ohr und blickte ungläubig auf die hellblau erleuchtete Tastatur. Hans Sachs hatte die Mitteilung, dass man mit Planet Killer womöglich auf einem vollkommen falschen Dampfer war, doch tatsächlich mit einem herzhaften „Shit“ kommentiert. Nicht mit einem landläufigen „Scheiße“, nein, mit einem „Shit“.

„Hallo, sind Sie noch da?“

Stiller beeilte sich, das Mobiltelefon wieder seinen ursprünglichen Ort zu bringen.

„Ja, selbstverständlich. Was sollen wir jetzt machen?“

Sachs rieb sich die Augen. Allmählich war der Ermittler am Ende seines Lateins. Was vor allem daran lag, dass sich auch bei ihm der lange Tag mit allen seinen Aufregungen bemerkbar machte. Unglaublich, was man alles in einige wenige Stunden hineinpacken konnte.

Die Szenen zogen plötzlich wie die Blitze eines Stroboskops an seinem inneren Auge vorbei. Der Mann ohne Kopf. Ein Polizeipräsident. Die Terrorfahnder aus dem fernen Wien. Die Presse. Rosa Schiller. E-Mails mit makabren Videos. Ein zerstörter Audi. Der ebenfalls zerstörte Kopf eines Stadtrates. Blut. Viel Blut. Schon wieder Rosa Schiller. Alfons. Ketten. Peitschen. Mauertrümmer. Der Countdown. Der Countdown! Schlagartig wurde Sachs wieder in die Wirklichkeit zurückgeholt und warf einen Blick auf seine Digitaluhr - im Augenblick stand der Zähler bei zehn Stunden, 15 Minuten und 44, 43, 42,...Sekunden. Schon wieder Shit.

„Hallo, sind Sie noch da?“

Diesmal musste Stiller laut nachfragen, ob er noch ein Telefon- oder bereits ein Selbstgespräch führte.

„Selbstverständlich. Ich, äh…. Lassen Sie mir ein wenig Zeit zum Überlegen.“

Selbst wenn sie gerade diese nicht hatten - ab und zu musste selbst der erfolgreichste Feldherr ein wenig nachdenken, wie man den Feind am besten besiegen konnte. Sachs drückte auf die Trenntaste, steckte das Handy wieder in die Innentasche seiner Jacke und startete eine Bestandsaufnahme. Viel hatten sie nicht. Es fehlte vor allem an Spuren, die zum Täter führten. Die Analyse der Bomben hatte kaum etwas ergeben. Plastiksprengstoff vom Typ Semtex war in einschlägigen Kreisen zu einem beliebten Mittel der Wahl geworden und vor allem nach dem blutigen Krieg am Balkan auch in Österreich praktisch zum Kilopreis zu haben. Die Ermittlungen rund um das Mörderspiel von Planet Killer Inc. steckten in einer Sackgasse, die verschiedenen E-Mails ließen sich nicht zurückverfolgen - zumindest nicht in wenigen Stunden, wenn er Archer Glauben schenkte. Ob der fingierte Bericht in Aktuell Wirkung gezeigt und den Täter verunsichert hatte, konnte man ebenfalls nicht sagen. Und ob die Feinde des Bankdirektors für die unheimliche Serie in Frage kamen. Und wie Mathias Berger, Arthur Zemlinski und Peter Lacker dann in die ganze Sache passen sollten.

Das neuerliche Läuten seines Handys beendete Sachs' Bestandsaufnahme.

„Ich hab' etwas für euch“, teilte ihm der Sprengstoffexperte Werner Goldmann, der in der heutigen Nacht offenbar ebenfalls nicht ins Bett gehen wollte, fröhlich mit.

„Und was?“

„Wart‘ s ab. Ich bin in fünf Minuten in Deinem Büro.“

Sachs blickte erneut auf seine Casio. Wenn Goldmann die Wahrheit gesagt hatte, würde er genau bei zehn Stunden, acht Minuten und Null Sekunden an die Türe klopfen. Nein, nicht klopfen. Das tat Goldmann eigentlich nie, wie dem Major überflüssigerweise bewusst wurde.

57. Irgendwas bleibt immer übrig

Werner Goldmann erfüllte die Erwartungen nicht. Erstens klopfte er an die Türe und zweitens tauchte er bereits bei zehn Stunden, neun Minuten und 13 Sekunden auf. Seltsam. Sachs starrte den Besucher über seinen Schreibtisch hinweg an und suchte nach der Ursache für den Elan seines Kollegen.

„Hier.“

Goldmann, der mit einem blauen Arbeitsoverall bekleidet war, hielt die linke Hand in die Höhe. Irgendetwas war zwischen Daumen und Zeigefinger eingeklemmt. Und der Finger war an seiner Spitze ein wenig schwarz, stellte Sachs fest. Vermutlich Ruß von einem der heutigen Schauplätze. Schon wieder dieser Blick für unwesentliche Details. Ärgerlich.

„Was soll das sein?“

„Das, Herr Kollege, ist die SIM-Karte eines Handys.“

Goldmann wedelte mit dem winzigen Stück Plastik vor Sachs herum.

„Und was hat das mit den Morden zu tun?“

Der Major blickte noch immer nicht so richtig durch.

„Denk' nach, mein lieber Hans, denk' nach.“

„Spann' mich nicht auf die Folter.“

„Nun: Dieses wertvolle Stück habe ich in unserer kleinen Kammer des Schreckens entdeckt. Die Zündung des Sprengstoffes erfolgte diesmal via Mobiltelefon.“

Sachs ließ die jüngste Information einige Sekunden lang auf sich wirken, dann ging bei ihm, wie man sagt, plötzlich der berühmte Knopf auf.“

„Das heißt also, wir können die Nummer und vielleicht auch den Standort jenes Gerätes herausfinden, von dem aus der Anruf erfolgte.“

„Exakt. Dazu brauchen wir allerdings die Mitwirkung des Mobilfunkbetreibers.“ Goldmann deutete auf die SIM-Karte.

„X-Phone. Einer der neuen Anbieter. Hauptsitz Wien. Noch nicht allzu stark in Österreich vertreten. Aber sehr innovativ. UMTS und so, du weißt schon.“

Sachs wusste es nicht, aber egal. Hauptsache, sie hatten eine Spur. Irgendeine Spur.

„Diese Karte ist übrigens nicht mein einziger Fund. Ich habe noch ein ausgeklügeltes elektronisches Zündsystem entdeckt. Oder besser: die Reste davon. Wie auch immer: Unser Mann kennt sich entweder mit diesem Scheiß aus oder er hat eine gute Quelle, wo er die Sachen bekommt.“

Also doch: ein Profi, jetzt hatten sie einmal mehr den Beweis. Was die rechtzeitige Aufklärung und das Verhindern von weiterem Blutvergießen umso schwieriger machen würde.

„Was hast du noch herausgefunden?“

Eine rhetorische Frage, soviel war Sachs klar. Die Antwort würde ihnen ebenfalls kaum weiterhelfen.

„Also: Bombe Nummer eins war im Telefonhörer versteckt und wurde durch die Impulse aus der Leitung gezündet. Er hat die Hörmuschel einfach mit Semtex ausgekleidet, eine Batterie für die Stromversorgung dazugetan und ein kleines Zauberkästchen voller Elektronik, das sich zu einer bestimmten Uhrzeit einschaltet die Spannung in den Telefondrähten überwacht. Genial. Ein Anruf. Bumm. Und der Kopf war weg.“

Wie viele Sprengstoffexperten hatte Goldmann fast eine liebevolle Beziehung zu den Objekten seiner Arbeit entwickelt. Musste man wohl, wenn man fast täglich damit rechnen durfte, von diesen in die Luft gejagt zu werden.

„Unser Baby aus dem Audi suche ich noch. Dürfte eine ähnliche Handschrift tragen. Nur halt mit einem Zeitzünder versehen.“

Sachs überlegte, was sie nun unternehmen sollten. Irgendjemand von X-Phone musste her. Egal wie, zur Not eben per Hubschrauber. Oder man flog kurzerhand die SIM-Karte in die Wiener Firmenzentrale. Spielte auch keine Rolle. Diesmal brauchte er allerdings Polizeipräsident Dr. Sorger und seine neuen Freunde aus Wien. Der Ermittler blickte auf die Uhr. Wenn er Glück hatte, schaffte er es gerade noch rechtzeitig zur nächsten Besprechung. Manchmal musste man 15 Minuten für einen guten Zweck opfern.

58. Flaute in der Redaktion

War vor kurzem noch ein Sturm über die Köpfe von Rosa Schiller und Joseph Meier hinweggefegt, saßen sie jetzt mitten in einer veritablen Nachrichtenflaute. Was nützte einem der Zeitvorsprung einer Online-Zeitung, wenn es nichts zu berichten gab? Weder der Polizeifunkscanner noch Hans Sachs oder Albert Stiller hatten sich als Quellen für weitere Artikel erwiesen. Der eine (das Gerät) konnte nichts sagen, die anderen (die Ermittler) wollten nicht. „Sie bekommen ohnehin alles exklusiv.“ Von wegen. Wahrscheinlich würden sie bereits am Morgen einen reißerischen Bericht in der Tagespost lesen. Mit allen nur denkbaren Details über die Morde. Und, natürlich, geschrieben von niemand anderem als Alfred Haller. Rosa erhob sich von ihrem Stuhl und rannte in der Redaktion auf und ab.

„Also: Wir haben einen getürkten Bericht über die angeblich kurz bevorstehende Ergreifung des Täters ins Netz gestellt. Wir haben Sachs versprochen, nicht die Inhalte der E-Mails und schon gar nicht die Videos zu veröffentlichen. Wir haben alles brav befolgt. Die Polizei schuldet uns also einen riesengroßen Gefallen.“

Die Frage war nur, wie man diesen einfordern konnte. Um ein bloßes Versprechen auf Exklusivität konnte man sich nichts kaufen. Jedenfalls keine explodierenden Leserzahlen. Und, was bekanntlich damit zusammenhing: Schon gar keine neuen Inserenten. Meier ohne „f“ hörte ihr nur mit einem Ohr zu. Er befand sich wieder in einer Art Trance, jenem Zustand, der bei ihm zumeist wahre Geistesblitze zur Folge hatte. Rosa stoppte ihren Redefluss und taxierte ihren einzigen Mitarbeiter.

„Was brütest du jetzt schon wieder aus?“

Meier brachte sie mit einer Handbewegung zum Schweigen, rückte eine vor ihm stehende Tastatur zurecht und begann zu tippen. Der Geistesblitz war ganz eindeutig über den Horizont seines Bewusstseins gestiegen. Rosa kannte die Prozedur bereits: Erst sinnieren, dann tippen, schließlich Applaus abholen. Noch tippte der gute Mann allerdings. Und weil man ein Genie nicht bei der Arbeit stören durfte, ging seine Chefin in die kleine Küche. Ein Koffeinstoß aus der italienischen Espressomaschine konnte in Zeiten wie diesen nicht schaden.

Rosa spähte durch die offene Tür auf den großen Bildschirm, über den die Zahlen des Countdowns wanderten: Neun Stunden, 58 Minuten, 33, 32, 31...Sekunden. Hoffentlich war Sachs und Stiller demnächst das Jagdglück hold und der unheimliche Attentäter entweder tot oder hinter Schloss und Riegel. Letzteres wäre natürlich besser, vor allem für ihn selbst. Aber wenn es sich nicht vermeiden ließ - Rosa würde Verständnis für jeden Polizisten haben, der aus Notwehr zur Waffe greifen musste. Oder um weiteres Blutvergießen zu vermeiden. Allein schon, weil der Gesuchte noch immer nicht die Karten auf den Tisch gelegt hatte. Exklusiv natürlich. Immerhin hatte er sich ja auch die Aktuell-Redaktion für seine dubiosen Botschaften ausgesucht.

„Voila.“

Meier holte sich seinen Applaus ab.

Die Reporterin stellte die Kaffeetasse auf die kleine Theke, ging zum Computer und blickte über die Schulter des Genies. Nachdem sie einige Zeilen gelesen hatte, blieb ihr der Mund offen vor Staunen.

„Das willst Du tun?“

„Sicher. Warum nicht. Niemand hat uns befohlen, es nicht zu machen. Wir halten uns also noch immer an die Abmachung.“

Rosa las noch einmal. Ein E-Mail. Copyright: Joseph Meier höchstpersönlich.

Inhalt: „Sehr geehrter Herr! Vielen Dank für Ihre Mails und die darauf enthaltenen Videos. Wir wissen es zu schätzen, dass Sie die Redaktion von Aktuell für Ihre exklusiven Informationen ausgewählt haben. Wie Sie sicher bemerkt haben werden, befindet sich in der vorliegenden Ausgabe unserer Online-Zeitung ein Artikel über Ihre bevorstehende Ergreifung. Vielleicht könnten Sie uns mitteilen, ob dies tatsächlich der Fall ist und inwieweit Sie weitere Aktionen planen. Sollten Sie Forderungen haben, würden wir Sie bitten, diese an uns weiterzuleiten. Mit freundlichen Grüßen, Ihre Aktuell-Redaktion.“

„Das ist….. Wahnsinn.“

Mehr brachte Rosa nicht heraus.

Meier grinste.

„Keine Frage. Aber wie gesagt: Niemand hat uns aufgefordert, nicht das letzte Mail zu nehmen und ganz einfach auf Antworten zu klicken, oder?“

„Woher weißt Du überhaupt, dass die Nachricht an den richtigen Adressaten kommt? Das letzte Mail stammt, wenn ich mich recht erinnere, aus Houston in Texas.“

„Ich weiß. Es lief dort über den Computer eines chinesischen Restaurants. Das war zumindest die letzte Station, die uns bekannt ist. Und dort hat bestimmt niemand etwas davon mitbekommen. Denk' nach: Unser Mann ist offenbar ein Genie. Wenn er es geschafft hat, seine Spur derart effektiv zu verwischen, hat er vielleicht sogar das eine oder andere Spionageprogramm in den Rechnern hinterlassen.“

Klar. Sushi, Frühlingsrollen und Schweinefleisch süß-sauer gegen mögliche Verfolger.

„Was heißt das für unser Mail?“

„Dass es vermutlich bei ihm klingelt, wenn irgendetwas aus Österreich ankommt. Dass die Nachricht umgehend an seinen eigenen Computer zurückgeschickt wird.“

Rosa starrte Meier an, dann ergriff sie die Maus und klickte auf „Senden“.

59. Ein Gesamtkunstwerk zum Sonderpreis

Es klingelte nicht wirklich. Es war eine Art chinesischer Gong, was ja irgendwie zum letzten Absender des Mails passte. Und es war einmal mehr kaum zu glauben, wie leicht man in die allermeisten Computer eindringen und dort nach Belieben schalten und walten konnte. Selbst Firewalls und Virenschutzprogramme stellten längst kein unüberwindbares Hindernis mehr dar. Die Rechner dieser Welt waren sein, ganz eindeutig. Vom Pentagon bis hin zum erwähnten Chinarestaurant. Dessen PC hatte soeben ein Mail vom fernen Texas nach Österreich zurückgeschickt. Natürlich ohne Wissen seiner Besitzer. Sie würden nie erfahren, dass sie durch ein kleines Programm ungewollt zur Schaltstelle für einen regen Austausch von Nachrichten von und nach good old Austria geworden waren. Alles, was die Länderkennung „at“ trug, wurde weitergeleitet. Der Gong ertönte ein zweites Mal. Es wurde Zeit, das Mail zu lesen. Wenn er sich nicht getäuscht hatte, sollten Rosa Schiller und Joseph Meier doch die richtigen Adressaten für seine Botschaften gewesen sein. Er klickte und das Mail öffnete sich. Sie waren die richtigen, wie er feststellen konnte. Sie hatten Kontakt mit ihm aufgenommen. Und sie hatten jene alles entscheidende Frage gestellt, die über Leben und Tod entscheiden würde. Falsch. Er musste sich korrigieren: Es ging nicht mehr um Leben und Tod. Es ging um das Gesamtkunstwerk, gewissermaßen um den Höhepunkt seines Schaffens. Und um eine Million Euro, die er kassieren wollte. Eigentlich waren geschichtsträchtige Taten unbezahlbar. Doch er hatte ein Herz und verlangte weitaus weniger. Nur eine Million. Bisher war alles nach Plan verlaufen, wenn man die kleine Ungenauigkeit, die durch den vorzeitigen Unfalltod Arthur Zemlinskis entstanden war, nicht berücksichtigte. Aber selbst Picasso und andere Genies hatten schlechte Tage erlebt und dabei trotzdem einzigartige Meisterwerke geschaffen.

Dafür hatte er jetzt eine Geisel. Ein Anruf hatte genügt, ein kurzer Schlag auf den Kopf, dann ein Wattebausch mit Chloroform. Der Mann war unerwartet schwer gewesen, trotzdem hatte er es geschafft. Jetzt schlief er auf einer schmutzigen Ladefläche seinem Schicksal entgegen. Ganz und gar nicht in den Plan wollte allerdings auch der Artikel auf der Aktuell-Website passen. Die Polizei stand kurz vor seiner Ergreifung? Alles wurde beobachtet? Sie warteten nur darauf, ihn zu fassen, ihn niederzuwefen, ihn mit dem Gesicht nach unten in den Schmutz zu drücken, ihre dreckigen Stiefel in seinem Genick und die Hände hinter seinem Rücken mit Handschellen gefesselt? Von wegen. Jetzt nicht über die Schulter schauen. Er dufte nicht einmal den Hauch von Verfolgungswahn aufkommen lassen. Wenige Sekunden später blickte er sich um. Nichts. Gut. Er bewegte wieder die Maus und klickte auf Antworten. Der Zeitpunkt, sich zu erklären, war gekommen. Erneute Korrektur: Zu erklären gab es eigentlich nichts mehr. Es galt nur noch, die Rechnung abzuschicken.

60. Viel Aufregung um wenig Plastik

„Natürlich müssen Sie erst Ihren Vorgesetzten fragen. Nur tun Sie das sofort und schnell. Und ich weiß durchaus, wie spät es ist. Und dass wir eine richterliche Genehmigung brauchen.“

Polizeipräsident Sorger stand in voller Größe neben seinem Schreibtisch. Zackig, hoch aufgerichtet. Es fehlte nur noch der Pfauenschweif und das Bild wäre komplett gewesen. Sachs registrierte überdies, dass sich der linke Ellbogen seines Chefs fast auf Höhe der Schulter befand, während die Hand den Telefonhörer auf das bereits deutlich gerötete Ohr presste. Ein Detail, was sonst. Shit. Neun Stunden, 40 Minuten und 44, 43, 42...Sekunden und die Ermittlungen steckten noch immer in den Startlöchern fest.

Nochmals shit. Shit? Jetzt bemerkte endlich auch Sachs zu seinem Erstaunen, dass er längst vom altgewohnten „Scheiße“ auf dessen englisches Pendant umgeschaltet hatte. Die sprachliche Globalisierung funktionierte offenbar auch gänzlich unbemerkt. Shit. Oder nicht? Sollte er daran denken, würde er dieser Frage in einer etwas ruhigeren Zeit nachgehen. Neun Stunden, 40 Minuten und 20, 19... 18 Sekunden. Und Sorger brüllte noch immer den Telefonhörer an. Wenn er nicht bald Erfolg und seinen Gesprächspartner zur Kooperation überredet hatte, konnten sie die Sache mit der SIM-Karte vergessen. Morgen früh würde es eindeutig zu spät sein.

Genau das schien aber das Problem der Nachtschicht des Mobilfunkbetreibers X-Phone zu sein. Die Techniker wollten ihre Vorgesetzten nicht aus dem wohlverdienten Schlaf reißen. Nicht zu dieser Stunde. Und schon gar nicht wegen eines dubiosen Anrufes aus der Provinz. Polizeipräsident Dr. Roland Sorger? Nie gehört. Dieser wiederum hatte seine Gesprächslautstärke mittlerweile mindestens um weitere zehn Dezibel erhöht. Bald würde er kein Telefon mehr brauchen, um mit Wien zu reden.

„Was heißt hier, Sie dürfen sie nicht hergeben? Ich brauche jetzt die verdammte Telefonnummer ihres Chefs.“

Sorger starrte Sachs an und rollte mit den Augen. Auf der Stirn des Mannes waren erste Schweißperlen zu sehen. Und das Gesicht nahm allmählich die knallrote Farbe des Telefon-Ohres an, bemerkte der Major.

„Wir haben ihn erreicht. Er ruft einen seiner Servicetechniker an, der zufällig gerade in Oberösterreich unterwegs ist.“

Einer der Wiener Terrorfahnder hatte seinen Kopf kurz in das Büro des Polizeipräsidenten gesteckt, ehe er umgehend wieder verschwunden war.

„Wer hat wen erreicht?“

Sorger legte den Hörer auf, ohne sich von seinem Gesprächspartner zu verabschieden. Allzu innig dürfte das Verhältnis der beiden jedoch ohnehin nicht gewesen sein.

Sachs dachte nach und kam zum Schluss, dass der Terror-Kollege wohl den so dringend gesuchten Chef von X-Phone gemeint hatte. Und dass dieser offenbar einen seiner Mitarbeiter anrufen würde, welcher wiederum mit Vollgas die Welser Bundespolizeidirektion ansteuern und der SIM-Karte alle Geheimnisse entlocken würde. Hoffentlich. Sachs' Besuch der letzten Besprechung war also erfolgreich verlaufen. Manche Sachen musste man ganz einfach delegieren. Zum Beispiel nächtliche Anrufe bei Mobilfunkfirmen.

Sorger räusperte sich, blickte noch einmal auf das Telefon und kam zum Schluss, dass Angriff in diesem eher peinlichen Fall wohl die beste Verteidigung sei.

„Was stehen Sie da noch herum, Sachs? Die Zeit drängt!“

Tatsächlich. Wie war der gute Mann bloß so schnell darauf gekommen? Neun Stunden, 35 Minuten und 57, 56, 55...Sekunden.

61. Antwort aus Palermo

In der Aktuell-Redaktion wurde kein elektronischer Gong geschlagen, wenn ein Mail eintrudelte. Allenfalls war ein leises „Ping“ zu hören - sofern man überhaupt hinhörte. Aufgrund der täglichen Flut an Nachrichten waren Rosa und Joseph Meier jedenfalls schon ziemlich abgestumpft, um auf Freund „Ping“ noch zu reagieren. In der heutigen Nacht allerdings ließ sie jedes auch noch so kleine Geräusch aufspringen und entweder zum Polizeifunk-Empfänger oder zu jenem Rechner laufen, welcher die elektronische Post verwaltete. Genau das tat unser Duo jetzt - und es starrte schließlich den Bildschirm mit großen Augen an.

Eine neue Nachricht im Posteingang. Aus Palermo, Italien. Von einer Kfz-Reparaturwerkstätte. Spam-Müll? Sicher nicht. Meier blickte Rosa an, die nickte. Vorsichtig ergriff er die Maus neben der Tastatur, schob mit ihr den Pfeil auf die jüngste Botschaft und zögerte.

„Beeil dich. Du entschärfst keine Bombe, du öffnest nur ein Mail.“ Jetzt wiederum nickte Meier - und er klickte.

Volltreffer. Mr. Ich-bringe-alle-um hatte geantwortet.

„Du bist einfach genial.“

Spontan drückte Rosa ihrem Mitarbeiter einen Kuss auf die Wange. Was sie, nebenbei bemerkt, schon lange nicht mehr gemacht hatte.

Beide lasen die Nachricht.

Sehr geehrte Aktuell-Redaktion!

Vielen Dank für Ihr E-Mail. Wie Sie sicher wissen, kann von einer bevorstehenden Ergreifung meiner Person keine Rede sein. Ich finde es daher bedauerlich, dass gerade Sie derart unrichtige Meldungen veröffentlichen. Trotzdem werde ich auch weiterhin mit Ihnen in Kontakt bleiben und darf Ihnen schon jetzt mitteilen, dass ich für meine bisherigen Dienste ein Honorar in Höhe von einer Million Euro zu verlangen gedenke. Der entsprechende Betrag muss bis zum Ablauf jenes Countdowns übergeben worden sein, den ich Ihnen vor einigen Stunden zugesandt habe. Meine Forderung richtet sich direkt an die Betreiber des Online-Spieles „Planet Killer“, deren ausgelobtes Preisgeld in der erwähnten Höhe ich für mich beanspruche. Sollte man nicht auf meine Forderung eingehen, muss ich eine Bestrafungsmaßnahme setzen, deren Dimension alle bisherigen Ereignisse bei weitem übertrifft. Ich werde mich demnächst wieder mit weiteren Details an Sie wenden.

Mit freundlichen Grüßen

Ihr Killer-Killer

Rosa und Meier schwiegen. Erst nach einer halben Minute raffte sich die Reporterin zu einer ersten „Stellungnahme“ auf.

„Der ist nicht ganz dicht.“

„Leute, die andere Leute umbringen und dann noch eine Million Euro dafür wollen, sind mit Sicherheit nicht ganz dicht.“

Meier schüttelte den Kopf und ging ein weiteres Mal das E-Mail durch.

„Wer glaubt dieser Irre, wer er ist? Ein Geschäftsmann, der eine simple Rechnung abschickt? Das kann ja wohl nicht wahr sein.“

„Unsere Message schaut auch nicht viel anders aus. Das muss man zugeben.“

Tatsächlich erinnerte Mr. Killer-Killers Stil ein wenig an die Korrespondenz eines mittelständischen Unternehmens. Allerdings mit dem nicht unwesentlichen Unterschied, dass dieses bei Zahlungsschwierigkeiten eines Kunden üblicherweise nicht mit „Bestrafungsmaßnahmen“ drohte. Schon gar nicht mit solchen, die mit Mord zusammenhingen. Doch genau darum ging es im Mail des Phantoms. Bisher hatte es bereits zwei Tote zu verantworten, ein dritter wäre unter anderen Umständen - wenn Zemlinski also nicht schon vor dem Attentat umgekommen wäre - ohne Zweifel dazugekommen. Und noch zwei weitere - die Domina und ihr Kunde. Wenn die beiden nicht rechtzeitig die Wohnung verlassen hätten. Machte unter dem Strich schon fünf mögliche Tote. Wie also mochten da erst die „Bestrafungsmaßnahmen“ aussehen? Rosa und Meier wollten sich das gar nicht erst vorstellen. Sie hatten jetzt neue Probleme, die eigentlich schon längst wieder alt waren. Die Reporterin sprach es schließlich aus:

„Shit. Das können wir ja schon wieder nicht veröffentlichen. Jetzt sind wir nicht weiter als zuvor.“

Aber das hatte die sogenannte Realität eben so an sich: Manchmal lief sie so schnell ab, dass selbst die flinksten Medien kaum mitkamen. Hoffentlich besaßen wenigstens Sachs und Stiller den notwendigen Speed. Rosa griff zum Telefon und drückte auf die Schnellwahltaste.

„Major Sachs? Wir haben etwas bekommen, das Sie sicher interessieren wird. Ich leite Ihnen das Mail weiter, okay?“

Dann legte sie schnell auf. Der Kriminalist würde sich wundern. Wie sie ihm erklären sollten, dass sie ohne Absprache den Täter kontaktiert hatten, wussten die Aktuell-Leute allerdings noch nicht.

62. Chips, Mails und Tobsuchtsanfälle

Auch wenn er einen gewissen Hang zur Impulsivität besaß: Leicht konnte man Hans Sachs nicht aus der Fassung bringen. Zu viele Dienstjahre, zu viel gesehen. Doch dem Aktuell-Team war dies jetzt bereits zum zweiten Mal geglückt. Als das E-Mail auf dem Monitor unseres Majors auftauchte, verfärbte sich sein Gesicht erst rot, dann wieder weiß, schließlich knallrot. Rot-Weiß-Rot eben. Aber wer diesen Vergleich in Gegenwart des Ermittlers gezogen hätte, wäre mit hoher Wahrscheinlichkeit selbst zum Mordopfer geworden. So war es für alle Beteiligten also ein großes Glück, dass Sachs gerade alleine in seinem Büro saß und eine kurze Auszeit nehmen wollte. Er wollte seine heiß geliebte Sammlung alter Polizeikappen aus der ganzen Welt betrachten, die fast eine ganze Wand einnahmen. Er wollte in Ruhe seinen Kaffee trinken, der eigentlich diesen Namen nicht verdiente. Nur einen Kaffee, nichts anderes. Und er wollte endlich einen Geistesblitz haben, um den irren Mörder hinter Schloss und Riegel zu verfrachten, bevor noch Schlimmeres passierte. Doch was war schlimmer als ein Mord? Zwei Morde. Drei Morde. Viele Morde. Sachs überlegte. Allmählich begann sich tief in seinen grauen Zellen etwas zu regen, ein leiser Gedanke, nicht greifbar, bloß eine Art Kitzeln in den Ganglien. Jetzt - die Idee nahm Gestalt an, sie war……..

Dann hatte das Telefon geläutet. Rosa Schiller. Dann war das E-mail gekommen. Und dann der Tobsuchtsanfall, den man sich im Falle von Hans Sachs eher als Implosion vorstellen muss, als ein kurzes Zusammenziehen des ganzen Körpers, ehe sich die Luft wieder den Weg aus den Lungen bahnen und ihrem Besitzer einen Erstickungsanfall ersparen konnte.

Der Ermittler ergriff den Telefonhörer, wollte Rosa zurückrufen, ließ es bleiben und überlegte, ob er das Gerät durch das geschlossene Fenster auf die Straße schleudern sollte.

Sachs lehnte sich in seinen Schreibtischsessel zurück, atmete tief durch und versuchte, sich wieder zu sammeln. Ganz ruhig Hans, ganz ruhig. Dann machte er sich erneut auf die Suche nach jener Idee, die sich ganz zart in seinem Kopf geregt hatte. Fehlanzeige. Sie blieb verschwunden, so sehr er sich auch anstrengte. Wenn sie kam, dann war sie da. Mit Gewalt ging nicht recht viel, zumindest bei Sachs nicht. Bei ihm musste der Geistesblitz regelrecht einschlagen, um in die Sammlung guter Gedanken aufgenommen zu werden. Sachs holte sich einmal mehr in die raue Wirklichkeit zurück und überlegte weiter. Immerhin hatten es Rosa Schiller und Joseph Meier geschafft, den großen Unbekannten aus der Reserve zu locken. Wenn man die Forderung von einer Million Euro und die Androhung weiterer Gewalt nicht berücksichtigte, war dies eindeutig ein positiver Effekt. Dass man dem Killer über die jüngste Botschaft auf die Spur kommen würde, bezweifelte Sachs hingegen. Dafür war der Mann mit Sicherheit viel zu raffiniert. War es überhaupt ein Mann? Und wenn ja, war es tatsächlich nur einer? Hatte man vielleicht einen bestimmten Kunden der Domina-Ladys im Visier? Vielleicht den Bankdirektor Pallinger, weil er irgendeinen Kredit abgelehnt hatte? Waren die anderen Morde lediglich Ablenkungsmanöver gewesen?

Wie er die Sache auch drehte und wendete, der Ermittler kam auf keinen grünen Zweig. Seine Gedankengänge wurden wenige Minuten später von jenem namenlosen Antiterror-Mann aus Wien unterbrochen, der kurz zuvor den Kopf in Sachs' Büro gesteckt und frohe Botschaft von X-Phone verkündet hatte. Das tat er jetzt erneut.

„Der X-Phone-Mann ist gekommen.“

Sprach`s und verschwand.

Sachs erhob sich und versuchte, das Tempo des Beamten zu halten. Kurz vor dem Besprechungszimmer - die nächste Konferenz war schon fast wieder überfällig - hatte er ihn eingeholt.

„Wo ist er?“

Als Antwort deutete Mr. Antiterror auf einen kleinen, dafür umso kräftiger gebauten Mann mit Jeans, schwarzer Lederjacke, beginnender Stirnglatze und einem großen Pilotenkoffer, den er auf den Boden gestellt hatte.

Sachs ging auf ihn zu und reichte ihm die Hand.

„Angenehm. Sachs. Wir haben nicht viel Zeit.“

Das wiederum war dem X-Phone-Mann nach dem nächtlichen Anruf seines Chefs durchaus klar. Dass er heute ausgerechnet in Oberösterreich zu tun hatte und einige neue Sendemasten warten musste, durfte man als glücklichen Zufall an einem nicht besonders glücklichen Tag verbuchen.

„Sehr erfreut. Oskar Petersen. Wo ist die SIM-Karte?“

Sachs blickte auf die Uhr. Sieben Stunden, fünf Minuten, Null Sekunden oder - in jener Zeit, die bisher in Wels gegolten hatte - zwei Uhr und 55 Minuten. Der Mann fackelte nicht lange, das gefiel dem Major.

„Gehen wir in mein Büro.“

Dort wartete bereits Goldmann, probierte eine Polizeikappe nach der anderen und blickte jeweils in einen kleinen Spiegel an der Wand.

„Los Angeles Police Departement steht mir am besten, findest du nicht?“

Sachs verkniff sich eine bissige Bemerkung und deutete auf seinen Schreibtisch. „Machen Sie es sich bequem. Aber beeilen Sie sich.“

Petersen streckte die Hand aus.

„Wo ist jetzt also die Karte?“

Goldmann nestelte mühsam eine Plastiktüte aus der Hosentasche, reichte sie dem Techniker und versuchte im Anschluss sein Glück mit einer Polizei-Kopfbedeckung aus Moskau.

Handyman öffnete den Pilotenkoffer, nahm ein nagelneues Notebook heraus, stellte es auf den Schreibtisch, steckte eine Mobilfunkkarte in einen Schlitz an dessen Seite und verband es mit einem Lesegerät für SIM-Karten. Dann fuhr er den Computer hoch und startete ein Programm.

„Sie haben Glück, dass wir sozusagen noch in den Startlöchern stehen. Es gibt noch relativ wenige Kunden und auch nicht besonders viele Handymasten. Eigentlich befinden wir uns noch im erweiterten Testbetrieb. Das ganze System wird erst konfiguriert. Und deswegen analysieren wir die Bewegungen der Teilnehmer. Das erleichtert die Sache ein wenig.“

Sachs ließ sich wieder in seinen Bürosessel fallen und sah dem Mann bei der Arbeit zu.

„Was genau heißt das jetzt?“

„Dass die Wahrscheinlichkeit groß ist, nicht nur die Nummer dieses Teilnehmers herauszufinden, sondern auch den Standort des Anrufers. Vorausgesetzt, er ist ein Kunde von uns.“

Endlich.

Der Major schickte ein Stoßgebet zum Himmel. Oder so etwas Ähnliches. Was auch immer es gewesen sein mochte, Hauptsache, es kam ganz oben an. Sachs dachte nach. Sollten sie tatsächlich eine heiße Spur entdeckt haben? Und hatte der Killer einen ersten Fehler gemacht? Abwarten. Petersen tippte noch immer auf der Tastatur herum, dann blickte er auf.

„Ich, äh, das werden Sie jetzt nicht glauben.“

Der Techniker drehte den Bildschirm des Notebooks in Sachs' Richtung und deutete auf eine Karte. Auf einen Stadtplan von Wels. Auf dem ein roter Punkt blinkte. Der Ermittler beugte sich vor - und riss die Augen weit auf. Die Markierung befand sich genau - auf dem Parkplatz des angrenzenden Finanzamtes. Vor demselben Gebäude, in dem auch die Bundespolizeidirektion untergebracht war.

Das konnte nicht sein. Oder doch? Hatte der Gesuchte etwa die Dreistigkeit besessen, sein Auto ausgerechnet vor der Höhle des Löwen abzustellen und seelenruhig die Bombe zu zünden?

„Über die SIM-Karte habe ich die Nummer des Handys herausgefunden. Es handelt sich um ein Werkartenhandy. Und dann habe ich geschaut, wer es angerufen hat. Darum geht`s doch, oder nicht?“

Sachs nickte und deutete auf den Monitor.

„Was ist jetzt wirklich mit diesem roten Punkt? War das wirklich sein Standort?“

Petersen schien ein wenig stolz zu sein.

„Erraten. Das war die Position jenes Gerätes, von dem aus Handy Nummer zwei angerufen worden ist.“

Der Parkplatz des Finanzamtes?

„Woher wissen Sie das?“

„Triangulation, auch bekannt als Handy-Peilung. Mobiltelefon Nummer eins ist nämlich ebenfalls von uns. Und ebenfalls ein Prepaid-Handy. Ist aber gerade ausgeschaltet. Brauchen Sie die Nummer?“

Der Major und sein Kollege starrten Petersen an. Nein, wozu auch?

„Selbstverständlich benötigen wir die.“

Handyman drückte auf eine Taste, kurz darauf begann es im Pilotenkoffer zu rumoren. Ein Drucker, wie seine Gesprächspartner feststellen. Petersen zog ein Blatt Papier heraus und legte es auf den Schreibtisch.

„Bitte schön. Eines muss ich noch erwähnen: Die Positionsangaben haben eine Fehlerquote von ungefähr 20 bis 30 Metern. Eine vollkommen präzise Ortung des Handys ist daher leider nicht möglich.“

Sachs nickte erneut. Petersen zögerte einen Augenblick, dann klappte er das Notebook zu.

„Wenn Sie mich also nicht mehr brauchen: Ich fahre wieder in mein Hotel und hole ein wenig Schlaf nach.“

Jetzt - schnell, eine Idee. Der Ermittler blickte gedankenverloren auf den schwarzen Koffer, schließlich auf den X-Phone-Mann. Bingo.

„Tun Sie nicht.“

„Warum?“

„Weil Sie hier bleiben und uns immer genau sagen werden, wo sich Handy Nummer eins gerade befindet.“

63. Millionen unter dem Ferrari

„Der will was?“

Jakob Bauer war schlagartig munter. Hans Sachs musste sich ein Lachen verkneifen, trotz allem. Geld funktionierte weitaus besser als Koffein. Pack` die Leute bei den Finanzen und der Adrenalinspiegel steigt umgehend. Gerade eben hatte er den Planet-Killer-Chef noch aus dem Bett telefoniert und kaum wach bekommen, jetzt schwebte sein Gesprächspartner mindestens einen Meter über dem Boden und röchelte förmlich in den Hörer.

„Der kann doch nicht das Preisgeld für sich beanspruchen. Ich meine, warum sollte ich…...“

„Weil dann mit großer Wahrscheinlichkeit noch mehr Menschen sterben werden, wenn Sie es nicht tun.“

Sachs ließ Bauer nicht ausreden. Dass die Summe – hoffentlich - nur ausgehändigt werden würde, um den Killer, der jetzt auch noch zum Erpresser geworden war, zu fassen, brauchte er dem Mann nicht unbedingt auf die Nase zu binden.

„Woher soll ich um diese Uhrzeit eine Million Euro in bar herbekommen? Glauben Sie, ich habe das Geld in meinem Nähkästchen versteckt?“

„Dann wecken Sie Ihre Bankleute auf. Hier geht es um höhere Gewalt.“

Eigentlich ging es gerade darum ja überhaupt nicht, fand Sachs. Ein Serienmörder mochte viel sein, nicht jedoch höhere Gewalt. Natürlich vorausgesetzt, man kriegte ihn.

„Das werde ich sicher nicht tun. Ich werde nicht irgendeinem Verrückten einfach eine Million in den Rachen werfen.“

Bauer schien sich allmählich vom ersten Schock zu erholen. Sein Adrenalinspiegel war eindeutig wieder im Sinken begriffen, stellte der Major bedauernd fest. Zeit für den nächsten Akt.

„Die Wahrscheinlichkeit ist groß, dass er es auch auf Sie abgesehen hat. Vergessen Sie das nicht. Immerhin waren alle bisherigen Opfer Kunden Ihres Online-Spieles.“

Nicht alle - der Herr Generaldirektor hatte sich bis dato mit dem bloßen Ausgepeitscht-Werden beschieden. So gesehen war auch er ein Opfer. Schon wieder diese unwichtigen Details. Trotzdem: Bauer musste nicht alles wissen, beschloss Sachs.

„Was, äh, meinen Sie damit?“

„Wie ich schon sagte: Er wird sich vielleicht auf Sie konzentrieren, wenn er die Million nicht bekommt.“

Bauer erlitt einen Hustenanfall. Pack' die Leute bei Ihrem Leben und der Adrenalinspiegel schraubt sich wieder hinauf. Geld oder Leben, der Spruch stimmte. Unbedingt.

„Ich muss erst……“

Mr. Oberkiller wusste nicht mehr weiter.

„Am besten, Sie beschaffen das Geld und kommen möglichst schnell in die Bundespolizeidirektion.“

Bauers Gehirn arbeitete auf Hochtouren. Eine Million Euro. Natürlich konnte er sie auftreiben. Er brauchte nur seinen Ferrari aus der Garage zu fahren, eine bestimmte Bodenfliese zu entfernen und aus dem Vollen zu schöpfen. Aber das wiederum wollte er dem Kriminalisten aus verständlichen Gründen nicht auf die Nase binden. Die beiden Herren nahmen also jeder für sich ein kleines Geheimnis mit, als sie ihr nächtliches Telefonat beendeten.

64. Die Vorstellung kann beginnen

Es war überraschend leicht gegangen. Eine kleine Bewegung mit dem Zeigefinger der rechten Hand. Ein Klicken mit der Maus des Computers. Eine kurze Meldung auf dem Schirm, dass die Botschaft unterwegs war. Ein Gefühl, dass er seinem Ziel wieder einen entscheidenden Schritt näher gekommen war. Dass der absolute Triumph nur noch eine Frage von wenigen Stunden war, nachdem er zuvor sein rollendes Kunstwerk ohne Schwierigkeiten an seinen Bestimmungsort hatte bringen können. Ein müder Wachmann an der südlichen Einfahrt. Ein Kleintransporter einer bekannten Brauerei. Sein Kleintransporter. Und keine Fragen, was er zu dieser nachtschlafenen Zeit vorhatte. Bier war eben ein Lebensmittel, rund um die Uhr. Der Mann hatte freundlich gelächelt, den Schranken geöffnet und ihn durchgewunken. Er hatte zurückgelächelt, einen kurzen Gruß mit der Hand angedeutet. Dann die Fahrt zum Bestimmungsort. Im Schritttempo. Vorsicht war die Mutter der Porzellankiste. Seltsamer Spruch. Kaum zu glauben, was einem so alles einfiel, wenn eigentlich höchste Konzentration angebracht war. Anhalten. Er war angekommen. Der Abstellplatz, reserviert mit zahlreichen Bierkisten, die er jetzt aus dem Weg räumen musste.

Sein Gast hinten im Laderaum, wie eine Mumie dick mit Isolierband verschnürt und geknebelt, kaum bei Bewusstsein und wenig später an den Eisenträger der Geisterbahn gefesselt. Der Bombengürtel, den er seinem Opfer an den Oberkörper klebte. Alles lief wie am Schnürchen. Der Transporter, mittlerweile eingeparkt, versperrt und bereit für seinen allerletzten Einsatz. Die Uniform eines Wachmannes, verstaut in einer Sporttasche. Der rasche Wechsel der Bekleidung hinter dem Fahrzeug. Der Fußmarsch zurück. Ein anderer Wachmann, ein anderer Eingang. In seinem Fall ein Ausgang. Schönen Dienst noch, Herr Kollege. Ich hab's für heute geschafft und gehe nach Hause. Und wieder: Absolut kein Verdacht. Nur noch wenige hundert Meter. Dann war er wieder zurückgekehrt und vor seinem Computer gesessen. Eine Linie Kokain auf dem Schreibtisch. Der Kick. Das Spiel konnte weitergehen. Tagelang, wenn es sein musste. Und dann die kleine Bewegung des rechten Zeigefingers und das Klicken der Maustaste. Als ob er den Raum nie verlassen hätte.

65. Nur ein „Ping“ und noch kein „Bumm“

Ping. Da. Schon wieder, Rosa und Meier starrten erst auf den Monitor, dann einander an. Mittlerweile waren die beiden auf das Geräusch regelrecht abgerichtet. Wie ein Hund. Genau vier Uhr früh alter Welser Zeitrechnung. Sechs Stunden, sieben Minuten, null Sekunden nach der neuen.

„Los, mach es schon auf.“

Rosa deutete auf den Schirm.

„Immer bin ich der Trottel von Dienst“, brummte der Angesprochene.

„Stell‘ dich nicht so an. Auch das ist jetzt nur ein Mail und keine Bombe.“

Meier ergriff die Maus und öffnete die neue Nachricht. Wie erwartet: Kein Spam, keine Werbung, keine Presseaussendung. Sondern eindeutig das nächste Lebenszeichen vom unbekannten Brieffreund. Ausnahmsweise wieder mit einem Video garniert. Absender diesmal: Nicht mehr die Werkstätte in Palermo, sondern ein Bordell in Tokio, Japan. Wie machte der Mann das nur?

Rosa schob einen Drehsessel heran und ließ sich neben ihrem einzigen Mitarbeiter nieder. Die Vorstellung konnte beginnen. Auf dem Bildschirm tauchte eine Menschenmenge auf. Das heißt: Eigentlich war es lediglich eine Anzahl knallbunter Flecken, die vor einer Art Haus oszillierten. Die Menschenmenge musste man sich dazu denken. Nicht einmal mehr Playstation eins also. Trotzdem: Was der Produzent des Videos sagen wollte, war klar. Die Botschaft als solche zählte, nicht ihre Qualität. Nach wenigen Sekunden wurden die Flecken von einem gelbweißen Blitz überstrahlt, der den ganzen Monitor ausfüllte. Eine gewaltige Explosion, keine Frage.

Meier und Rosa blickten sich erneut wortlos an. Jeder wusste, was der andere sagen wollte. Diesmal würde es nicht bloß um ein, zwei oder drei Menschenleben gehen. Diesmal würde die Zahl der Opfer dramatisch ansteigen und nach oben offen sein, wenn man die Forderungen des Attentäters nicht erfüllte. Die tauchten am Ende des Streifens auf - eine Seite Text, die für kurze Zeit von einem weiteren Blitz abgelöst wurde, um dann wieder zu erscheinen. Nur, um wieder der Explosion Platz zu machen. Und umgekehrt. Und immer wieder. Ein Reigen des Todes, würde Menschen mit einem Hang zum Dramatischen dazu wohl einfallen.

Meier und Rosa gehörten eher zur pragmatischen Riege. Somit kommentierten sie das Schauspiel mit einem weiteren, herzhaften und fast gleichzeitig ausgesprochenen „Shit“. Hans Sachs, der ja seinen Wortschatz gerade erweiterte, hätte seine helle Freude an dieser globalisierten Ausdrucksweise gehabt.

Im Augenblick gefiel ihm allerdings gar nicht, was er sah. Nachdem Meier die Botschaft an seine Mail-Adresse in der Bundespolizeidirektion weitergeschickt hatte, war der Major mit seinem Bürosessel näher an den Schreibtisch herangerückt, hatte sich vorgebeugt und auf den Bildschirm gestarrt. Und er hatte zu lesen begonnen. Den „Geschäftsbrief, wie man wohl unter anderen Umständen, bei einem unverfänglicheren Inhalt und in Anbetracht des verwendeten Schreibstiles dazu sagen würde.

Sehr geehrte Frau Schiller, sehr geehrter Herr Meier, sehr geehrter Herr Sachs!

Ich darf Ihnen hiermit die Details über die Abwicklung der in meinem letzten Mail angesprochenen Transaktion zur Kenntnis bringen und Sie gleichzeitig dringend ersuchen, von Tricks und allen Versuchen, meiner Person habhaft zu werden, abzusehen.

Sachs schüttelte den Kopf. Wer ein derartiges Satz-Monster aus dem Ärmel schüttelte, musste zu allem fähig sein. Der Stil glich einem Bescheid des Finanzamtes. War der Unbekannte gar ein Beamter? Der Major las weiter.

Als Übergabeort würde ich den Vergnügungspark des Welser Volksfestes vorschlagen. Kommen Sie, Herr Major Sachs, heute um exakt 9.50 Uhr zum angegebenen Platz. Wie Sie sicher wissen, wird der Countdown dann bei 17 Minuten und 43 Sekunden stehen. Sollte ich auch nur den kleinsten Verdacht hegen, dass Sie sich nicht an unsere Abmachung halten und zusätzliche Polizeikräfte beiziehen, erfolgt um Punkt zehn Uhr eine Bestrafungsmaßnahme, welche meine bisherigen Demonstrationen bei weitem übertreffen wird.

Zur Kontaktaufnahme ersuche ich Sie, ein überall im Elektrohandel erhältliches PMR-Funkgerät bei sich zu tragen und auf Kanal fünf zu stellen. Sollte dieser bereits von anderen Benutzern belegt sein, schalten Sie auf Kanal sechs um. Sie erhalten dann von mir weitere Instruktionen.

Der Betrag von einer Million Euro muss in gebrauchten Scheinen bereitgestellt und im Plastiksack einer Lebensmittel-Kette deponiert sein. Ich überlasse Ihnen die Wahl des entsprechenden Unternehmens.

Mit freundlichen Grüßen verbleibt

Ihr Killer-Killer.

Scheißkerl. Offenbar legte der Typ nicht nur bedenkenlos Leute um, er schien auch noch einen fatalen Hang für Ironie zu besitzen. Sachs überlegte. Viele Alternativen hatte er nicht. Kein Handy bei der Kontaktaufnahme. Also keine Peilung möglich. Er würde wohl oder übel mit den teuersten Plastiksäcken der Welt auf einem Rummelplatz herumstiefeln müssen. Jetzt wusste er wieder, welche Ahnung aus seinem Unterbewusstsein herausklettern wollte, ehe sie von Rosas vorletztem E-Mail wieder in den hintersten Winkel seines Gehirns gejagt worden war. Ein Mord. Zwei Morde. Viele Morde. Viele Morde! Der Attentäter würde einen Anschlag auf die Welser Messe verüben. Tausende Besucher. Frauen, Männer, Kinder. Allesamt nichtsahnend. Und alle tot, wenn ihm nicht bald etwas einfiel. Shit.

66. Neuigkeiten aus dem Keller

„Scheiße, das musst Du dir anschauen.“

Im Gegensatz zu Sachs bevorzugte Ronald Archer aus nicht näher bekannten Gründen die alte Bezeichnung. Obwohl, wie man weiß, sein übriger Wortschatz aus den unendlichen Weiten von Star Wars und Star Trek und somit aus dem Jahr 2200 stammte. Mindestens.

Im Augenblick saß Archer allerdings vor seinem Computer des 21. Jahrhunderts und wartete auf den Major, den er per Telefon in seinen kleinen Zauberkeller zitiert hatte. Sachs traf erst nach exakt drei Minuten ein. Beamen musste noch erfunden werden. Egal. Oder nicht egal. Drei Minuten waren drei Minuten weniger bis zum vermutlich blutigen Finale des Countdowns. Sachs blickte auf die Uhr. Sieben Uhr, 55 Minuten und 10 Sekunden alte, zwei Stunden, 11 Minuten und 50, 49, 48..Sekunden neue Welser Zeitrechnung. Eile tat not. Wo war eigentlich Stiller? Auch egal. Er würde ihn per Handy erreichen, wenn die Kacke am Dampfen war. Falsch. Wenn sie überzuschwappen drohte, korrigierte er sich. Gedampft hatte sie bereits seit der Ermordung Versicherungs-Bergers am Vormittag.

„Also, welchen Scheiß hast du jetzt für mich ausgegraben?“

Sachs wusste, wie man sich im Reich von Bill Gates dem Zweiten zu benehmen hatte.

Archer deutete auf den mit Textzeilen und Zahlenreihen übersäten Monitor und wartete auf den verdienten Applaus. Doch der wollte sich schon wieder nicht einstellen. Das Publikum in Gestalt unseres Ermittlers glotzte nur in die angegebene Richtung und verstand Bahnhof.

Archer seufzte und begann, seine Darbietung mit den entsprechenden Kommentaren zu versehen.

„Punkt eins: Unser Mann ist ein begnadeter Hacker. Und er hat sich gar nicht erst mit der Website von Planet Killer aufgehalten. Er hat sich direkt in das System unserer kleinen Agentur für Künstlerbedarf eingeklinkt. Und deren Firewall ist, gelinde gesagt, ungefähr so effektiv wie die Luftabwehr von Liechtenstein.“

Sachs überlegte. Wenn er Bill Gates richtig verstanden hatte, existierten bei Bauer 2 also so gut wie keine Abwehrmechanismen gegen unbefugtes Eindringen, während Bauer 1 vermutlich dank seiner über Wels und Bombay verstreuten Inder eine wahre Festung geschaffen hatte. Wer also wirklich vorhatte, potenzielle Opfer auszukundschaften, würde sich den Weg des geringsten Widerstandes suchen und kurzerhand in die Rechner von Mr. Obersado einbrechen. Dass drei seiner Kunden - also Berger, Zemlinski und Lacker - neben ihren schmerzhaften Vergnügungen auch noch als virtuelle Killer aktiv gewesen waren, konnte man also als puren Zufall verbuchen. Das bewies der gescheiterte Anschlag auf den Bankdirektor. Der hatte nämlich nicht einmal gewusst, was Planet Killer bedeutete. Was allerdings nicht zur ganzen Geschichte passen wollte, war die Geldforderung. Hier hatte das unbekannte Genie ganz eindeutig die Killer-Million im Visier.

„Wie hast du das jetzt so schnell herausgefunden?“

Archer seufzte erneut.

„Na, rate mal. Ich habe mir alle Dateien in den Sado-Rechnern angeschaut. Bei unseren drei Leichen waren eindeutige Hinweise zu finden, dass sich jemand gerade für ihre Daten interessiert hatte. Und natürlich auch beim lieben Herrn Generaldirektor.“

Der Major schüttelte den Kopf. Eigentlich wollte er gar nicht wissen, auf welche illegale Weise sein Gesprächspartner an die Informationen gekommen war. Hauptsache, er hatte sie ans Licht gebracht. Sie waren also tatsächlich auf dem falschen Dampfer gewesen, keine Frage. Sachs wählte die Nummer seines Assistenten. Fehlanzeige. Stiller war leider nicht erreichbar, aber selbstverständlich konnte man eine Nachricht hinterlassen. Er würde dann umgehend zurückrufen. Idiot. Vermutlich hielt er irgendwo ein kleines Nickerchen. Was er selbst, wie Sachs in dieser Nacht einmal mehr feststellte, mittlerweile ebenfalls gut gebrauchen könnte.

„Eine Spur hat der Hacker also nicht hinterlassen? Irgendetwas, das uns zu ihm führen könnte?“

Ein rhetorische Frage. Archer starrte den Ermittler an, als habe sich dieser plötzlich in Kermit den Frosch verwandelt.

„Keine Chance. Der Mann ist ein Scheiß-Genie. Sieh' dir nur einmal die Sache mit den Mails an.“

Die Antwort drang allerdings nicht mehr bis Sachs vor. Der befand sich zu diesem Zeitpunkt nämlich schon wieder mit einem Fuß auf der Scheiß-Kellerstiege. Er beamte sich also, könnte man sagen, wieder in sein Scheiß-Büro zurück. Eigentlich wusste er nicht, was er mit den Infos seines Kollegen anfangen sollte.

67. Geselligkeit zu früher Stunde

Sachs blickte in die Runde und wusste auf Anhieb, welches Bild er selbst im Augenblick abgab. Müde Gesichter, unrasiert, rote Augen. Zerknitterte Hemden, Krawatten auf Halbmast oder längst entsorgt. Ein diffuser Geruch, entstanden durch unzählige Besprechungen und aus einer Mischung von Kaffee, Zigarettenrauch und Männern, denen eine heiße Dusche gut tun würde. Acht Uhr und 35 Minuten alte, eine Stunde, 32 Minuten und exakt null Sekunden neue Zeitrechnung. Jeder der Anwesenden hatte die Nacht auf seine Weise verbracht. Und jedem war mittlerweile klar geworden, dass, wie Sachs es diesmal tatsächlich ausdrückte, „die Kacke nicht nur am Dampfen, sondern bereits am Überschwappen war.“ Die Kollegenschaft - egal, ob aus Wien oder Wels - blickte ihn besorgt an. Das kleine Training im Computerkeller hatte sich also gelohnt.

Polizeipräsident Sorger räusperte sich.

„Wir können den Täter also auch nicht über seine Mails kriegen.“ Exakt.

„Und was wissen wir über die Produzenten von Computerspielen?“

Sachs fixierte seinen Notizblock auf dem runden Tisch, ohne eine Miene zu verziehen. Der kleine Zusatzauftrag, um die Damen und Herren Terrorbekämpfer zu beschäftigen. Jetzt nur nicht grinsen. Sorger blickte die Beamten aus Wien fragend an. Diese wiederum starrten auf ihre Kaffeetassen. Fehlanzeige also, wie erwartet.

„Nichts, was uns helfen würde.“

Mr. Anonym, also jener Beamte, der bereits zweimal für jeweils eine Sekunde den Kopf in Sachs‘ Büro gesteckt hatte, war offenbar zum Sprecher der Truppe aufgestiegen.

Jetzt begann auch Sorger, die vor ihm stehende Kaffeetasse schweigend zu hypnotisieren. Auf der mit großen blauen Buchstaben „Polizei“ stand, wie der Major bemerkte. Nur keine überflüssigen Details, bloß jetzt nicht.

Keiner der Anwesenden brachte mehr ein Wort heraus. Also ein idealer Zeitpunkt, um das Ruder an sich zu reißen.

„Es spielt eigentlich gar keine Rolle, ob wir den Täter jetzt über das Internet verfolgen können oder nicht.“

Die Runde blickte ihren Welser Kollegen verständnislos an. Dieser wiederum deutete auf seine Uhr.

„Nur noch eine Stunde und 25 Minuten bis zum großen Knall. Wir haben ohnehin keine Zeit mehr für ausgedehnte Ermittlungen. Jetzt geht es einzig um Schadensbegrenzung.“

Ein nicht besonders präziser Ausdruck, fand Sachs. Die erwähnte „Schadensbegrenzung“ war natürlich nicht mehr und nicht weniger als die Rettung von wahrscheinlich mehreren tausend Menschenleben. Pragmatismus konnte allerdings nie schaden. Vor allem dann, wenn...

„Verdammt.“

Das war es. Das wollte der Wahnsinnige also. Die vielen zusätzlichen Toten waren nichts anderes als „Kollateralschäden“, gewissermaßen also irakische Fabriken für Babynahrung auf zwei Beinen, die von den Amerikanern so ganz nebenbei bombardiert wurden. Sorry, guys. Ihr wart zur falschen Zeit am falschen Ort. Eben nicht mehr als knallbunte Flecken auf einem schlecht gemachten Video.

„Er will die Bundeskanzlerin.“

Fast hätte er Scheiß-Bundeskanzlerin gesagt, im letzten Moment riss er sich zusammen.

Die Truppe starrte ihn noch immer verständnislos an. Dr. Sorger kapierte als erster. „Oh, mein Gott!“

Natürlich: Ein herzhaftes „Scheiße“ oder auch nur ein globales „Shit“ wäre dem guten Mann nie über die Lippen gekommen. Das verhinderten allein schon der wie durch ein Wunder noch immer perfekt sitzende Nadelstreifanzug, die tadellose Krawatte und der leichte Duft nach Herrenparfum, der ihm wie eine böse Ahnung überall hin folgte. Sorger war ein Gentleman durch und durch. Das musste Sachs anerkennend feststellen. Zumindest optisch und wohl auch sprachlich schien der oberste Welser Polizist unzerstörbar zu sein. Fast. Jetzt hatte er allerdings vergessen, den Mund wieder zu schließen.

„Die Bundeskanzlerin besucht doch heute die Welser Landwirtschaftsmesse. Um……“

Sachs schnippte mit den Fingern.

„….zehn Uhr. Da beginnt ein großer Empfang im großen Bierzelt auf der Festwiese. Und dann folgt ein ausgedehnter Rundgang durch die Ausstellung.“

Natürlich wusste Sorger das. Immerhin zählte er zum erlauchten Kreis der Eingeladenen. Oder, besser noch: zu jenen Persönlichkeiten des öffentlichen Lebens, ohne die in Wels kein größeres gesellschaftliches Ereignis über die Bühne gehen durfte. Im konkreten Fall handelte es sich dabei um eine große Wahlveranstaltung. Die Nationalratswahlen standen vor der Tür und alle Politiker stets Gewehr bei Fuß, um Stimmung für ihre Parteien zu machen. Die Welser Landwirtschaftsmesse drängte sich da als Podium naturgemäß besonders auf. Tonnen von Kugelschreibern und Feuerzeugen wollten unters zahlreich erscheinende Wahlvolk gebracht, unzählige Hände geschüttelt, Begrüßungsschnäpse getrunken, Kameras gezückt werden. Links und rechts das Ehepaar Mittermüller. Erinnerungsfoto. Die Frau Kanzler macht alles mit. Lächelt. Und plötzlich ein Knall. JFK, diesmal nicht in Dallas, Texas, sondern in Wels, Oberösterreich. Sozusagen also die kleine Version. Dafür mit massiven Kollateralschäden. Zynismus pur. Warum lange hinter einem Scharfschützengewehr ausharren, wenn man auf Knopfdruck die halbe Messe ausradieren konnte? Auf Knopfdruck? Sachs dachte angestrengt nach. Wieder eine Ahnung, noch recht schwach, nur ein mattes Leuchten über dem Horizont seines Bewusstseins. Die übrigen Anwesenden schwiegen und beobachteten den Major. Goldmann. SIM-Karte. Petersen. Handypeilung. Plötzlich stieg die Erkenntnis auf wie ein Feuerwerk. Natürlich!

„Der will die Bombe mit einem Mobiltelefon zünden.“

Ein Raunen ging durch die Versammlung. Neue Zigaretten wurden angezündet, Kaffeetassen ergriffen, Kugelschreiber auf die Tischplatte geworfen, Hemdsärmel noch weiter hinaufgekrempelt. Klar. Es lag die ganze Zeit auf der Hand und niemand war dahintergekommen. Zu viele Eindrücke in den letzten Stunden. Zu wenig brauchbare Erkenntnisse. Da konnte es schon einmal vorkommen, dass man den Wald vor lauter Bäumen nicht mehr sah.

68. Noch fehlt jede Peilung

„Das kann ich nicht machen.“

Mr. X-Phone starrte Sachs an, als hätte dieser nun vollkommen den Verstand verloren. Ein Handynetz einfach abschalten? Sein Handynetz? Unmöglich. Da könnte man ja gleich den gesamten Zugverkehr des Landes stoppen. Oder so ähnlich. Petersen suchte nach Präzedenzfällen, fand jedoch keinen. Eben. Der Vergleich mit der Eisenbahn war also gar nicht so schlecht gewählt.

„Schließlich können Sie ja auch einen Zug nicht……“

Handyman hielt inne und taxierte sein Gegenüber.

„Ich, äh....“

Gleich würde der Kriminalist über seinen Schreibtisch springen und ihm an die Gurgel gehen. Petersen suchte auch für dieses Szenario nach einem Beispiel aus der Vergangenheit, konnte jedoch ebenfalls keines auftreiben. Somit schwieg er auch weiterhin sicherheitshalber.

„Verarschen kann ich mich selber.“

Sachs ergriff einen Kugelschreiber - auf dem, wie er überflüssigerweise feststellte, ebenfalls „Polizei“ stand - und drehte ihn ungeduldig zwischen den Fingern.

„Was ist Ihnen lieber: Ein kurzes Abschalten Ihres Netzes und die Rettung tausender Menschenleben - die Bundeskanzlerin inbegriffen - oder eine absolute Negativwerbung für X-Phone, wenn der Anschlag gelingt?“

Petersen überlegte. Eigentlich war es ohnehin nicht seine Entscheidung. Sollte sich doch sein Chef mit diesem Choleriker herumstreiten. Technisch war die geforderte Transaktion jedenfalls kein Problem: Er brauchte nur sein Notebook mit dem Zentralcomputer in Wien verbinden und auf den Handy-Displays aller Kunden erschienen bei Bedarf tanzende Fliegenpilze. Oder wozu auch immer er gerade Lust hatte - etwa auf das Abschalten von X-Phone im Großraum Wels. Dann würde plötzlich die Mitteilung „Kein Netz“ auftauchen und so mancher Teilnehmer sein Telefon wutentbrannt in die Ecke schleudern.

Sachs hatte allerdings ohnehin keine Antwort auf seine Frage erwartet. Im Augenblick hielt er den Hörer seines Telefons ans Ohr und wartete darauf, dass sich sein Gesprächspartner meldete. Der Chef und Vorstandsvorsitzende des jungen Telekom-Unternehmens X-Phone. Nach einigem Hin und Her schienen sich die Herren geeinigt zu haben.

„Gut. Dann machen wir es so. Vielen Dank.“

Der Major legte wieder auf und blickte Petersen an.

„Also: Wir haben vereinbart, dass Sie mit Ihrem Computer ständig online bleiben und das Netz bei Bedarf sofort abschalten.“

Wenn sie meinten. Mr. X-Phone steckte die Mobilfunk-Karte wieder an sein Notebook an, fuhr es hoch, holte ein Perry-Rhodan-Heft aus seinem schwarzen Pilotenkoffer und schaltete in den Modus „Abwarten.“ Wie für viele Computermenschen spielte auch für ihn Zeit kaum eine Rolle. Wer nicht über die notwendige Portion an Geduld verfügte, brauchte nicht einmal daran zu denken, einen kranken Rechner zu kurieren.

Sachs erhob sich.

„Gut. Dann machen Sie es sich hier bequem. Kaffee gibt's im Automaten gleich links den Gang hinunter. Wenn ich Sie anrufe und das Kommando zum Abschalten gebe, tun Sie das sofort. Okay?“

Okay. Seinetwegen konnten sie in ganz Österreich den verdammten Strom abschalten.

69. Zu spät für eine Massenpanik

Sachs hastete den Gang hinunter, eine Treppe hinauf und stürmte ohne anzuklopfen in das Büro des Polizeipräsidenten. Diesmal hatte er eine weitere Mission für seinen Chefparat.

„Sie müssen die Sache abblasen.“

Sorger saß an seinem Schreibtisch, vertieft in die erste Morgenzeitung. Vor ihm verstreut lagen weitere Exemplare. Alle mit ähnlich knalligen Schlagzeilen. „Irrer startet Amoklauf durch Wels“. „Bomben und Kugeln: Wer ist der Nächste?“. „Stadtrat ermordet“. „Bombenterror in Wels.“

Manche hatten in ihrem Nachrichten-Notstand sogar die falsche Aktuell-Geschichte abgeschrieben. „Polizei vor Ergreifung des Attentäters.“ Schön wär‘s. Die Erpresser-Story war hingegen nirgends zu entdecken. Wenigstens ein kleiner Lichtblick. Sorger starrte Sachs über seine Lesebrille hinweg an.

„Was muss ich abblasen?“

„Den Besuch der Kanzlerin. Die Messe.“

„Die Welser Messe einfach abblasen? Wie stellen Sie sich das vor.“

„Keine Ahnung. Aber solange wir nicht wissen, was genau unser Mann plant und wo er seinen Sprengsatz versteckt hat, dürfen wir nichts riskieren. Der gesamte Bereich muss großräumig abgeriegelt werden. Auch die Innenstadt zwischen Ringstraße und Stadtplatz. Alles evakuieren.“

Sachs blickte auf die Uhr. Noch null Stunden, 45 Minuten und 36, 35, 34...Sekunden bis zum großen Knall. Schlechter Zeitpunkt, um keine Ahnung zu haben. Eigentlich sollten sie bereits alles wissen, wenn sie den Anschlag vereiteln wollten.

„Unmöglich. Dazu fehlen uns die Beamten. Außerdem handelt es sich ja trotz allem nur um einen Verdacht. Niemand sagt uns, dass der Mann wirklich zuschlägt. Wenn ich das richtig verstanden habe, will er nur die Million kassieren und dann das Weite suchen.“

Jetzt reichte es. Sachs stützte sich mit den Händen auf den Schreibtisch, beugte sich vor und blickte Sorger direkt ins Gesicht.

„Und wer übernimmt die Verantwortung, wenn es schief geht? Sie etwa?“

Der Präsident zeigte Wirkung, wie man in der Boxersprache sagen würde. Er nestelte an seiner Krawatte herum, lockerte den Knoten, öffnete den obersten Knopf seines noch immer blütenweißen Hemdes und dachte angestrengt nach. Dann lächelte er wieder. Heureka. Die Lösung.

„Wir trommeln die Leute des Entminungsdienstes zusammen. Und die Beamten vom Einsatzkommando Cobra. Die sollen sich sofort auf die Suche nach dem Sprengsatz machen und ihn entschärfen.“

Genau. Gut, dass wenigstens er seine helle Freude an seinem jüngsten Geistesblitz hatte.

„Und wo sollen sie bitteschön damit beginnen?“

Sachs taxierte seinen Chef noch immer aus einem Abstand von wenigen Zentimetern. Nun lächelte Sorger wiederum nicht mehr.

„Äh, ja, ich würde vorschlagen, entlang jener Route, welche die Kanzlerin bei ihrem Rundgang durch die Messe einschlagen wird.“

Der Polizeipräsident erteilte keine Befehle mehr, er machte Vorschläge. Ein interessanter Unterschied, den man unbedingt ausnutzen musste.

„Vorausgesetzt, er hat es tatsächlich auf die Bundeskanzlerin abgesehen: Wer sagt uns, dass er nicht doch ein Gewehr verwendet und keine Bombe?“

Verflucht. Je mehr Möglichkeiten er Sorger präsentierte, desto komplizierter wurde die Angelegenheit auch für Sachs selbst. Vielleicht nahm der Erpresser die Regierungschefin ja aus dem nahegelegenen Maria-Theresien-Hochhaus ins Visier. Mit einem Scharfschützengewehr wie bei Stadtrat Lacker. Vielleicht hatte er bei seinen bisherigen Opfern nur geübt und nach der passenden Methode gesucht, um einen derartigen Coup durchzuziehen. Vielleicht würde es an einem ganz anderen Ort krachen, wenn sie die Forderungen nicht erfüllten. Vielleicht würde es ohnehin krachen, egal, was sie anstellten. Shit.

„Also, noch einmal: Was sollen wir tun?“

Der Major ließ nicht locker.

Er würde erst dann das Büro verlassen, wenn Mr. Präsident eine Entscheidung getroffen hatte. Falsch: Er würde erst dann verschwinden, wenn die Entscheidung in seinem Sinne ausgefallen war. Und in jenem der vielen Menschen, die man damit retten konnte. Unter Umständen. Sorger räusperte sich. Die Wirkung kehrte also wieder zurück. Zeit für den finalen Schlag und das anschließende Anzählen.

„Ich lehne jedenfalls jede Verantwortung ab. Und ich werde das in einem Aktenvermerk festhalten.“

Manchmal konnte ein wenig Bürokratie wirklich nicht schaden, fand Sachs. Vor allem dann, wenn man es mit einem Bürokraten zu tun hatte. Sorger blickte auf seine Cartier.

„Neun Uhr 23 Minuten. Keine Chance. Es ist ohnehin zu spät. Die ersten Leute sind längst in der Messe. Es würde eine Riesenpanik ausbrechen, wenn wir das Gelände räumen. Und außerdem trifft die Kanzlerin jeden Augenblick ein.“

Noch einmal verflucht. Sie hatten es vollkommen verhackt. Sie hatten sich gegenseitig zugetextet. Stundenlang. Theorie statt Praxis. Bis ihnen die Zeit, wie Sachs jetzt feststellen musste, endgültig davongelaufen war. Der Polizeipräsident hatte recht. Für eine Evakuierung reichte sie auf keinen Fall mehr. Neun Uhr 27 Minuten alt, 40 Minuten neu. Falsch: 30 Minuten neu. Der Major hätte fast auf sein kleines Rendezvous mit dem Killer um zehn Minuten vor zehn Uhr vergessen. Dreimal verflucht. Wo blieb Bauer? Und wo war Stiller? Und warum rief ihn ausgerechnet jetzt Alfons an, der wackere Therapeut?

„Alles klar?“

„Ich....“

„Sagen Sie nichts: Sie haben unendlichen Durst, habe ich recht?“

„Nein verflucht, ich habe keinen verdammten Durst.“

„Das sollten Sie nicht tun.“

„Was sollte ich nicht tun?“

„Fluchen. Vorhin haben Sie noch Gott ins Spiel gebracht.“

„Ich, Himmelherrgott....“

„Eben. Rufen Sie mich an, wenn der Hut brennt, okay?“

„Ich muss……“

Sachs' konnte seinen Satz nicht beenden. Alfons war aus der Leitung gesprungen und vermutlich soeben dabei, dem nächsten Klienten telefonisch den Nerv zu ziehen. Gott strafe die Erfinder des Handys.

70. Eine Million im Laufschritt

Wenn man vom Teufel spricht, heißt es, taucht er nicht selten auf. Kaum hatte Sachs jedenfalls in Gedanken die Frage nach Jakob Bauer gestellt, klopfte es auch schon an der Bürotüre. Mr. Oberkiller höchstpersönlich, einen Aktenkoffer in der rechten Hand, Schweißperlen auf der Stirn und ein sattes Rot im Gesicht, begehrte Einlass. Vielmehr: Er lehnte am Türstock und versuchte, einen Ton herauszubringen. Vergeblich. Offenbar war der Mann den ganzen Weg bis zur Bundespolizeidirektion gelaufen. Gut. Sachs schätzte es, wenn die Leute Engagement zeigten.

„Haben Sie das Geld?“

Bauer deutete auf den Koffer und japste.

„Hier. Alles da. Aber...“

„Keine Zeit. Kommen Sie mit.“

Der Major ergriff das Jackett des Mannes und zog ihn durch den Gang in Richtung Lift.

„Ich halte an dieser Stelle fest, dass ich den Betrag nur symbolisch zur Verfügung stelle. Als Bürger, der selbstverständlich mit allen Kräften die Polizei unterstützt. Ich erwarte, dass Sie den Täter fassen und das Geld in voller Höhe zurückbringen. Die Suche nach weiteren Hinweisen in unseren Datenbanken hat nämlich keine weiteren Zusammenhänge mit unserem Unternehmen ergeben.“

Mr. Oberkiller bekam also wieder Luft. Die Sorge um das liebe Geld überstieg offenbar allmählich wieder die Furcht um sein Leben.

„Ja, ja.“ Sachs hörte nur mit einem Ohr hin. Moment.

Da war doch noch etwas gewesen. Die Plastiksäcke. Der Irre hatte ausdrücklich nach Plastiksäcken einer Lebensmittelkette verlangt. Der Kriminalist bremste abrupt, parkte den hilfsbereiten Sponsor neben dem Kaffeeautomaten und rannte in das Büro seines Chefs zurück.

„Haben Sie Billa-Sackerl. Oder Hofer? Oder zumindest Irgendetwas?“

Sorger blickte Sachs an, als ob er den Verstand verloren hätte.

„Was...“

„Plastiksackerl. Er will, dass wir das Geld in Plastiksäcke verpacken.“

Der Polizeipräsident überlegte kurz, dann hellte sich seine Miene auf.

„Moment.“

Er griff nach unten, zog eine Lade seines Schreibtisches auf. Tatsächlich: Drei Billa-Sackerl, knallgelb, unübersehbar selbst auf größere Distanzen. Sehr gut. Wie viele benötigte man überhaupt für eine Million Euro? Egal. Die drei mussten reichen.

Sachs riss die Säcke an sich, war bereits mit einem Fuß wieder auf dem Gang, bremste sich erneut ein.

„Funkgerät. Kanal acht.“

Sorger wurde schon wieder nicht schlau aus seinem Mitarbeiter.

„Was jetzt..

Keine Zeit für lange Erklärungen. Sachs umrundete den Präsidenten, ging hinter dessen Rücken auf einen Kasten neben dem Fenster zu. Schöne Aussicht. Man konnte große Teile der Messe überblicken. Ausgerechnet. Keine Details jetzt. Auf dem Kasten: eine Ladestation, darin ein Funkgerät. Der Ermittler riss es heraus, deutete darauf.

„Kanal acht. Ich schalte nur ein, wenn ich etwas zu sagen haben.

Schicken Sie möglichst viele Beamte in Zivil zum Vergnügungspark. Und auf das Ausstellungsgelände. Und sagen Sie dem Tross der Bundeskanzlerin Bescheid. Vielleicht überlegt sie es sich und kommt doch nicht.“

Diesmal schaffte es Sachs endgültig wieder auf den Gang hinaus. Doch nur einen Meter vor dem noch immer neben dem Kaffeeautomaten geparkten Jakob Bauer startete er die nächste Vollbremsung. Shit. Das zweite Funkgerät. Das verlangte PMR-Gerät, anmeldefrei, gebührenfrei, oft als Babyphon gebraucht, erhältlich im gut sortierten Elektrohandel, wenn er den Anweisungen des Erpressers Glauben schenkte. Woher sollte er...?

Goldmann. Der hatte alles. Goldmann! Der Major bedeutete dem Millionensponsor erneut, sich nicht von der Stelle zu rühren, machte kehrt und rannte zurück. Glück im Unglück: Der Bombenexperte kam ihm gerade entgegen.

„Funkgeräte. PMR. Hast du so etwas?“

Goldmann starrte Sachs an und deutete auf das große Motorola in dessen Hand.

„Sicher. Aber wozu - du bist ja bereits ausgerüstet. Unsere eigenen funktionieren doch weit besser.“

„Ich brauche noch eines. Für die Geldübergabe.“

„Okay. Moment.“

Man mochte viel über den Sprengstoffmann der Welser Polizei sagen, eines ließ sich allerdings nicht leugnen: Er wusste, wann man den Mund halten und Taten sprechen lassen musste. Jetzt zum Beispiel. Goldmann riss die Türe seines Büros auf, rannte in das Zimmer und holte eine Schachtel aus einem Regal. PMR stand in großen, grünen Lettern darauf. Reichweite bis zu fünf Kilometer. Ideal für Freizeit, Sport und Beruf. Sachs brauchte das Gerät eindeutig für den letztgenannten Verwendungszweck. Ob es dafür eine eigene Taste gab?

„Die Akkus sind voll. Du musst es nur noch einschalten und den richtigen Kanal einstellen. Ich nehme das andere Funkgerät und höre mit. Okay?“

Okay. Welcher Kanal? Genau: Nummer fünf, wenn besetzt, Nummer sechs.

„Danke. Wenn du Stiller siehst, sag' ihm er ist ein Arschloch.“

Goldmann blickte Sachs nach, der schon wieder in Richtung Jakob Bauer, Kaffeeautomat und Lift unterwegs war. Okay. Wenn der Mann unbedingt darauf Wert legte, würde er das Gewünschte ausrichten. Selbst wenn ihm nicht ganz klar war, warum Stiller plötzlich ein Arschloch sein sollte.

71. Schön langsam wird es spannend

Die Spannung stieg. Er hatte fast ein wenig Lampenfieber. Bald würde sein Werk in allen Nachrichtensendungen sein, in allen Zeitungen und in aller Munde. Kaum jemand würde noch vom 11. September 2001 sprechen. Er war viel gefährlicher als jeder Terrorist. Er tötete ohne jeden Glauben, ohne Ideologie, ohne jede Überzeugung. Er tötete um des Tötens willen. Um ein Meisterwerk zu schaffen. Für die Unsterblichkeit. Und für eine Million Euro. Ob seine Gegner wohl erkannt hatten, dass die ersten Morde eine bloße Erziehungsmaßnahme gewesen waren, ein Vorgeschmack auf das, was noch kommen mochte? Vermutlich. Alles andere dürften sie hingegen nicht begriffen haben. Sein kleines Ablenkungsmanöver war genial. Mathias Berger, Arthur Zemlinski, Peter Lacker. Alle drei begeisterte Spieler bei Planet Killer, alle drei mit einer Vorliebe für sadomasochistische Schweinereien ausgestattet. Von wem eigentlich? Von Gott? Sicher nicht. Egal. Er hätte sich jedenfalls auch in die Computer von Greenpeace hacken und dort seine Opfer aussuchen können. Oder in die Rechner eines Hundesportvereines. Möglichkeiten hatte es viele gegeben. Und viele wären weitaus einfacher gewesen als die komplizierte Kombination aus Computerspiel und Lederpeitsche. Dafür hatte er jetzt einen waschechten Stadtrat in seiner Sammlung. Einen Politiker! Auch nicht schlecht, fand er. Er betrachtete ihn als kleine Fingerübung für den großen Coup, als Vorgeschmack auf die Ermordung der Bundeskanzlerin. Unter anderem auf die Ermordung der Bundeskanzlerin, korrigierte er sich. So ganz nebenbei würde es natürlich auch diverse Landeshauptleute, Bürgermeister und vielleicht sogar den einen oder anderen Minister erwischen. Wenn er Glück hatte. Neue Korrektur: Nicht, wenn er Glück hatte. Er würde ganz einfach alle erledigen, die sich im Umkreis von 500 Metern aufhielten. Auch jene, die er noch vor kurzem mit einem weiteren Ablenkungsmanöver getäuscht hatte. Und natürlich jenen Mann, der bereits sein Gast war und auf den großen Knall wartete. Mit Sicherheit. Jetzt wurde es allerdings Zeit, wieder an die Arbeit zu gehen. Er stieg in den Kleintransporter, schloss die Hecktüre und schaltete die Deckenbeleuchtung ein. Es stank fürchterlich, vor allem nach Dieselöl. Allzu lange dufte man sich hier nicht aufhalten. Doch da war sie. Die Agrarbombe, wie sie in einschlägigen Kreisen genannt wurde. 500 Kilogramm Ammoniumnitrat, auch bekannt als Kunstdünger, vermischt mit Dieseltreibstoff, gezündet mit einer kleinen Ladung Plastiksprengstoff. Die Wirkung: verheerend, wie das Attentat in Oklahoma City bewiesen hatte. Er hatte alle Informationen im Internet gefunden. Schrecklich, wenn man es recht bedachte. Nicht wegen der Gefahr. Sondern weil womöglich ein anderer kommen, einen eigenen Sprengsatz bauen und seine Leistung in den Schatten stellen konnte.

Das würde allerdings mit hoher Wahrscheinlichkeit nicht passieren. Nicht nach seinem Anschlag. Die Sicherheitsmaßnahmen bei Großveranstaltungen würden künftig jedes derzeit auch nur vorstellbare Maß übersteigen. Gut so. Er riss sich zusammen. Die Dämpfe benebelten allmählich seine Sinne. Das Mobiltelefon. Einschalten. Den Blechcontainer. Schließen, mit Metallbandfest verzurren. Punkt für Punkt hakte er auf seiner geistigen Checkliste ab. Die Uniform eines Polizisten in der Sporttasche. Umziehen. Zwei Funkgeräte - eines zum Abhören des Polizeifunks, das andere für die Kontaktaufnahme mit Hans Sachs. Die Glock-Pistole. Eigentlich nur Teil seiner Verkleidung, im Notfall hingegen auch recht nützlich. Fertig. Er blickte kurz in einen kleinen Spiegel, kontrollierte den Sitz seiner Kappe, hielt die Luft an, stieg durch die Hecktüre aus dem Fahrzeug und ließ seinen Blick noch einmal über sein Werk streifen. Goodbye, liebe Bombe. Mach' mir keine Schande. Good bye, Frau Bundeskanzler. Good bye ihr alle, die ihr nur noch wenige Minuten zu leben habt. Neun Uhr 43 Minuten. Er hatte einen Termin.

72. Es kommt nicht auf die Größe an

Dass es nicht auf die Größe ankommt, muss nicht in jedem Fall stimmen. Soviel ist bekannt. Dass eine Million Euro kleiner ausfällt als erwartet, war Sachs hingegen bis dato unbekannt gewesen. Tatsächlich passte das ganze Paket locker in einen einzigen Billa-Sack, wie sich herausstellte. Und es war nicht einmal allzu schwer. Auch diese Erkenntnis war am Major mehr oder weniger spurlos vorübergegangen. Was nicht alleine an seinem – zumindest im Vergleich zu Jakob Bauer - doch eher kläglichen Beamtengehalt lag, sondern auch an der Tatsache, dass er noch nie größere Summen an Erpresser aushändigen hatte müssen. Nachdem sie die Bundespolizeidirektion im Laufschritt verlassen hatten, waren die beiden Männer jedenfalls in den Dienstwagen des Ermittlers gestiegen, rund um den Block über die Dragonerstraße, die Fritschstraße und die Maria-Theresienstraße zum nördlichen Eingang des Messegeländes gerast – und dort nach wenigen hundert Meter inmitten der Menschenmassen nur noch im Schritttempo weitergekommen. Da nutzte auch das Blaulicht wenig, das Sachs wie Kojak aus dem Seitenfenster auf das Autodach geschleudert hatte.

„Raus!“

Der Major öffnete die Türe, sprang aus dem VW Passat, beugte sich über die Motorhaube und bedeutete Bauer, ihm zu folgen. Kopfschüttelnd stieg der Killerchef ebenfalls aus.

Was....“

„Ausleeren.“

Sachs hatte in den Stackatomodus geschaltet.

„Hier?“

Bauer presste den wertvollen Aktenkoffer wie ein Baby an seine Brust.

„Genau. Hier. Und in den Billasack leeren.“

Der Ermittler hielt die knallgelbe Tasche auf und schüttelte sie ungeduldig.

„Los, los!“

Mr. Oberkiller resignierte, öffnete den Koffer und ließ die Scheine in den Sack fallen. Das ungleiche Paar war mittlerweile von einem interessierten Publikum umringt. Was natürlich nicht alleine am noch immer blitzenden Blaulicht ihres Wagens lag, sondern auch an der ungewöhnlichen Finanz-Transaktion. Immerhin: Man bekam nicht jeden Tag zwei Männer zu Gesicht, die eine Million Euro in eine Billa-Tasche füllten.

Sachs blickte auf seine Casio. Neun Uhr und 45 Minuten. Lautsprecherdurchsagen. Werbung. „Besuchen Sie Stand XY und lassen Sie sich bei einem kleinen Imbiss über die neuen Wasauchimmer informieren.“ Der Kriminalist würde darauf zurückkommen. Später. Ehrenwort. Irgendwo begann eine Musikkapelle zu spielen. Die Bundeskanzlerin. Die vielen Menschen. Sachs riss die Tasche von der Motorhaube und bahnte sich einen Weg durch die Besuchermassen. Er würde zu spät kommen. Ganz sicher. Er hatte es vergeigt.

73. Exklusiv muss exklusiv bleiben

Rosa und Joseph Meier ohne „f“ drehten Daumen. Etwas anderes gab es derzeit kaum zu tun. Selbst das Tagesgeschäft schien heute Pause zu machen. Keine Pressekonferenzen, keine Aussendungen, keine Anrufe. Und schon gar keine neuen Inserenten. Die große Landwirtschaftsmesse und der herrschende Wahlkampf saugten offenbar die Energie aller Beteiligten ab. Erst nach dem Ende der Schau war in Wels und Umgebung wieder Normalität zu erwarten. Journalistisch betrachtet. Mit lokalpolitischem Hick-Hack, wirtschaftlichen Krisenmeldungen und leichten bis mittelschweren Verbrechen. Alles andere war heiße Luft aus Wien und das laute Geplänkel rund um den kommenden Urnengang. Nach den Morden des Vortages herrschte für die allermeisten Medienvertreter allerdings die große Ruhe vor dem Sturm. Irgendetwas lag in der Luft. Irgendetwas würde passieren. Das wussten alle. Und manche hofften es sogar. Neuigkeiten waren jedoch keine zu erfahren. Die Polizei schwieg sich hartnäckig aus und Sachs' Verhältnis zur Presse machte jeden weiteren Kommentar überflüssig. Abgesehen davon: Er hätte im Augenblick ohnehin keine Zeit für einen informativen Plausch gehabt.

Insgesamt war also jene hochexplosive Stimmung entstanden, die aus jedem noch so kleinen Gerücht - und mochte es auch der allergrößte Blödsinn sein - die Sensation des Tages machte. Die Feuerwehr fährt zu den großen Einkaufszentren im Westen? Nichts wie hin. Eine Bombe. Ein Großbrand. Eine Tragödie. Ein Fehlalarm, ausgelöst durch den Rauchmelder einer Snackbar. Ein Krankenwagen in voller Fahrt, Blaulicht und Martinshorn eingeschaltet? Ihm nach. Der Killer hat wieder das Feuer eröffnet, ganz eindeutig. Überall blutüberströmte Opfer. Am vermeintlichen Tatort: Das gebrochene Bein eines Radfahrers, der mit seinem Drahtesel einen kapitalen Sturz gebaut hatte. Schlimme Sache. Aber leider nur für den Betroffenen selbst, der sich bei allen Schmerzen noch über die Horde an Fotografen und Kameraleuten wundern musste, von der er plötzlich umringt war.

Es sollte ungewöhnlich lange dauern, bis das Aktuell-Duo endlich eins und eins zusammenzählte.

„Natürlich. Die Messe. Heute kommt doch die Bundeskanzlerin. In...“, Rosa blickte auf die Uhr und starrte Meier an. „...20 Minuten“, ergänzte dieser und deutete auf jenen Monitor, über den seit gestern der Countdown mit tödlicher Präzision ablief.

Null Stunden, 27 Minuten, 31, 30, 29... Sekunden. Wo war bloß die Einladung für den Empfang der Regierungschefin? Hier, unter der Tastatur.

Rosa sprang von ihrem Stuhl auf, ergriff Handtasche, Handy, Kamera und Block, aktivierte ihren berüchtigten Action-Modus und sprintete zur Türe - fast. Nach drei Metern legte sie eine Vollbremsung hin.

„Was ist, wenn noch niemand außer uns diese Möglichkeit in Betracht gezogen hat? Oder wenn der Irre woanders zuschlägt?“

Meier überlegte. Allerdings nur einige Sekunden.

„Unwahrscheinlich. Aber du hast recht. Man muss auf alles vorbereitet sein. Also Option eins: Du rufst Sachs an und erzählst ihm von deinem Verdacht. Und, vor allem: Du bringst ihn dazu, dir etwas zu erzählen. Erinnere ihn an unsere Abmachung. Option zwei: Wenn woanders etwas passiert, während du mit der Kanzlerin Smalltalk betreibst und somit zur falschen Zeit am falschen Ort bist, sattle ich meine BMW und bin auch schon am richtigen Schauplatz.“

Meier deutete auf den Polizeifunk-Scanner.

„Unser Kollege hier wird's mir verraten.“

Jetzt überlegte Rosa. Ebenfalls nur ganz kurz. „Okay.“

Obwohl es ja eigentlich ganz und gar nicht okay und vor allem recht ungesund ist, wenn man den Ort eines drohenden Bombenanschlages vorsätzlich aufsucht. Aber mittlerweile kennen wie die gute Rosa zur Genüge. Hatte die Frau erst einmal die Witterung einer Story aufgenommen, wirkte gegen sie selbst der rasende Reporter Egon Erwin Kisch wie ein harmloses Mitglied der Walton-Familie.

Zuvor war es allerdings an der Zeit für ein wenig Schattenboxerei. Oder wie immer man den Ablauf ihrer bisherigen Gespräche mit Hans Sachs bezeichnen sollte. Vielleicht würde heute sogar Kung Fu notwendig sein. Je nach Stimmung des Kriminalisten und der herrschenden Situation. Rosa nahm ihr Handy und wählte die Nummer des Majors. Es läutete. Einmal, zweimal, dreimal, mehrmals. Kein Sachs. Dafür der Anrufbeantworter seines Mobiltelefons. Die Reporterin fluchte, trennte die Verbindung und rannte grußlos aus der Redaktion.

74. Einer gegen alle

Hans Sachs bestritt den Kampf seines Lebens. Er bahnte sich seinen Weg durch die Menschenmassen, rempelte hier einen Mann zur Seite, dort eine Frau. Auf den ersten hundert Metern hatte er noch die eine oder andere Entschuldigung gemurmelt, dann darauf verzichtet. Es waren einfach zu viele, um höflich zu bleiben. Und um Rücksicht zu nehmen. Derzeit wussten nur Gott, Jakob Bauer, Polizeipräsident Sorger, Werner Goldmann und natürlich Sachs selbst, dass er den Leuten eigentlich das Leben retten wollte. Ein weiterer Rempler, eine weitere Frage: „Spinnen Sie?“ Eigentlich nicht. Oder vielleicht doch, wenn er sogar jetzt noch meinte, die Katastrophe verhindern zu können. Der Major blickte auf die Casio. Exakt neun Uhr, 48 Minuten, 30 Sekunden. Funkgenau gesteuert durch ein Zeitsignal aus Mainflingen in Deutschland. Da gab‘s kein Herumdeuteln und absolut keine Hoffnung, dass die Uhr vielleicht um die eine oder andere Minute vorgehen mochte. Was es wog, das hatte es. Der Satz passte nicht ganz. Zeit konnte man nicht wiegen, höchstens messen. Nur jetzt keine überflüssigen Details mehr.

Ein Kinderwagen, zwei junge, stolze Eltern. Fast hätte er alle drei umgeworfen. „Entschuldigung.“ Also doch noch einmal halbwegs höflich gewesen.

Plötzlich läutete sein Handy. Sachs suchte in seinen Jackentaschen verzweifelt nach dem Telefon, erwischte zuerst das Polizei- und dann das PMR-Funkgerät. Mist. Wo war das blöde... Hier, linke Innentasche. Der Ermittler blickte auf das Display. Rosa Schiller. Die konnte er jetzt absolut nicht gebrauchen. Sachs warf seine Sammlung an Kommunikationsmitteln kurzerhand zur Million in den Billa-Sack und setzte seinen Sprint fort. Oder besser: seinen Hindernislauf. Allmählich merkte er, dass er doch schon einige Jahrzehnte auf dem Buckel und so gut wie keine Erfahrung mit körperlicher Ertüchtigung hatte. Sein Atem ging stoßweise, das Herz drohte, aus dem Brustkorb zu springen, der Schweiß rann ihm über die Augen und in den Hemdkragen. Wenn er das hier überlebte, würde er an einem der Fitnessprogramme der Polizei teilnehmen, Ehrenwort.

Mittlerweile war er kurz vor dem Vergnügungspark. Kaum zu glauben. Musik. Hupen. Sirenen. Bunte Lichter. Alles drehte sich, alles bewegte sich. Steigen Sie ein zur rasanten Fahrt mit unserer neuen Superspeed-Achterbahn. Das Frühstück wird Ihnen garantiert aus dem Gesicht fallen. Neun Uhr 50 Minuten. Noch vor wenigen Augenblicken hätte er jede Wette gegen sich angenommen. Sachs stoppte und stützte sich keuchend an der Theke einer Schießbude ab. Das PMR-Funkgerät. Das Babyphone. War es eingeschaltet und auf Kanal fünf gestellt? Er wühlte in den Geldscheinen herum wie Dagobert Duck, fand schließlich das Gerät. Alles passte.

Jetzt konnte nur noch auf das Display starren und warten. Bis der Erpresser ein Lebenszeichen gab. Was angesichts der angedrohten Ermordung tausender Menschen ein wenig paradox klang, wie der Major plötzlich feststellte. Schon wieder diese Details.

75. Diese Frau ist nicht zu stoppen

„Ich werde sicher nicht auf meinen Besuch der Welser Messe verzichten.“

Bundeskanzlerin Martina Steinbacher stand in ihrem dunkelblauen Kostüm neben ihrem dunkelblauen Mercedes und zündete sich eine Zigarette an. Was die 50jährige, brünette, nicht besonders große, dafür jedoch umso energischere Frau in der Öffentlichkeit höchst selten zu tun pflegte. Image war alles und eine nikotinsüchtige Regierungschefin für jeden Pressereferenten ein absoluter PR-Albtraum. Vor allem am Vorabend der Nationalratswahlen, die diesmal besonders knapp ausfallen würden. Darüber waren sich sämtliche Meinungsforscher ausnahmsweise einmal einig. Dass die Kanzlerin im Augenblick mitten auf der Pollheimerstraße und nur wenige hundert Meter vor dem Haupteingang der Welser Messe ihrem kleinen Laster frönte, machte die Sache für ihren Begleitertross jedenfalls nicht gerade einfacher.

Großen Anteil an der aktuellen Situation hatte Polizeipräsident Dr. Sorger, der den Fahrzeugkonvoi gerade noch stoppen hatte können, bevor er durch die Einfahrt und vor das Messezentrum gebraust wäre. Während Polizisten und Sicherheitsbeamte also die Schaulustigen auf Abstand hielten und der Verkehr rundherum endgültig zum Erliegen kam, drohte die Debatte mit der resoluten Politikerin ergebnislos zu bleiben.

„Sehen Sie, Frau Bundeskanzler, wir wissen im Augenblick noch nicht, was es mit den Drohungen auf sich hat. Trotzdem können wir es nicht riskieren, Sie dieser Gefahr auszusetzen.“

Sorger blickte seine prominente Gesprächspartnerin fast schon flehentlich an. Diese wiederum war schon zu lange im Geschäft, um darauf zu reagieren. Hätte sie für jeden männlichen Politiker, der einen treuherzigen Hundeblick aufsetzte und auf diese Weise sein Anliegen durchsetzen wollte, einen Euro bekommen, wäre sie jetzt reich. Und hätte sie für jeden Herrn der Schöpfung, der meinte, er müsse ihr gegenüber das Alpha-Männchen herauskehren, auch nur 50 Cent erhalten, wäre sie mehr als nur reich. Martina Steinbacher wäre sogar stinkreich, könnte man sagen. Jetzt stank ihr allerdings allmählich die Diskussion.

„Vielen Dank für Ihr Engagement. Ich weiß es zu schätzen. Aber ich werde sicher nicht die Flucht ergreifen, wenn tausend andere Besucher ohnehin schon auf dem Gelände sind. Das würde kein gutes Bild ergeben.“

Vor allem nicht im Wahlkampf, dachte Sorger und resignierte. „Wie Sie meinen. Ich lehne allerdings jede Verantwortung ab. Und ich werde zusätzliche Beamte zu Ihrem Schutz abstellen.“ Die Kanzlerin hörte dem Präsidenten allerdings längst nicht mehr zu. Ein Assistent hatte ihr diskret ein Handy gereicht. Auf den letzten Metern bis zum gefährlichen Auftritt mussten noch schnell einige dringende Amtsgeschäfte erledigt werden. Martina Steinbacher hielt das Telefon ans Ohr, stieg mit ihrem dunkelblauen Kostüm wieder in ihre dunkelblaue Limousine und eilte ihrem Schicksal entgegen.

Showdown

76. Ein Major ist am Rohr

Der Puls von Hans Sachs kehrte allmählich wieder in weniger lebensgefährliche Bereiche zurück. Ein kleiner Lichtblick. Wenn man schon diesen ganzen Irrsinn mitmachen musste, sollte man zumindest möglichst viele Todesarten aussortieren, fand er. Herzinfarkt war eine davon. Neun Uhr 57 Minuten. Das Ultimatum war abgelaufen und der Erpresser hatte sich immer noch nicht gemeldet. Der Major schaltete sein Babyphon aus, dann wieder ein, überprüfte die Lautstärke und den Kanal. Nach wie vor alles im grünen Bereich.

Wo zum Teufel bist du?

„Wollen Sie einen Schuss wagen?“

„Was?“

Sachs wurde jäh aus seinen Gedanken gerissen und drehte sich blitzartig um.

„Ob Sie schießen wollen?“

Hinter der Theke - die ja hier zu Lande bekanntlich auch gerne „Budel“ genannt wird - stand eine ältere Dame und hielt ihm lächelnd ein Gewehr vor das Gesicht. Und hinter der Dame warteten bunte Fähnchen, kleine Plastikskelette, Miniatur-Fußbälle und Schlüsselanhänger darauf, von zielsicheren Zeitgenossen erlegt zu werden. Manchmal herrschte eben auch im Volksfest ein gottverdammter Krieg, wäre Stiller dazu wohl eingefallen.

„Ich, äh, eigentlich nicht.“

Der Ermittler war zu überrascht, um in ganzen Sätzen zu sprechen. Außerdem wusste er noch immer nicht, wo sich sein junger Kollege herumtrieb. Er würde ihn töten, ganz sicher. Natürlich immer vorausgesetzt, er überlebte den heutigen Tag. Gottverdammter Krieg.

„Guten Tag, Herr Major. Es freut mich, dass Sie so pünktlich sind. Und verzichten Sie bitte auch weiterhin auf die Verwendung von Schusswaffen.“

Sachs war schon wieder - oder noch immer - überrascht.

„Äh, Ihr Funkgerät.“

„Was soll damit sein?“

Frau Krieg deutete auf das Babyphone in der Hand des Kriminalisten.

„Es hat sich gemeldet. Weil Sie so pünktlich sind.“

Natürlich. Das Lebenszeichen. Er stand unter Beobachtung. Wo mochte sich der Killer verstecken? Der Major ließ seinen Blick verstohlen über die verschiedenen Fahrgeschäfte gleiten. Fehlanzeige. Wäre auch zu leicht gewesen. Schließlich ging er einige Schritte zur Seite und drückte auf die Sendetaste.

„Also, ich bin hier. Was soll ich jetzt machen?“

„Haben Sie die Million?“

Als Antwort hob Sachs die Billa-Tasche über seinen Kopf.

„Zeigen Sie mir ein paar Geldscheine.“

Sachs nahm den knallbunten Sack wieder herunter, ergriff ein Bündel Fünfziger und hielt sie mit ausgestrecktem Arm vor das Gesicht.

„Gut.“

„Was nun?“

„Sie warten und rühren sich nicht von der Stelle.“ Hatte er diese Stimme nicht schon irgendwo gehört? Exakt zehn Uhr sieben Minuten. Die Casio an seinem Handgelenk begann zu piepsen. Game over. Ob man es noch mitbekommt, wenn eine Bombe explodiert? Sachs war am Ende seines Lateins und seiner Kräfte. Mehr als 24 Stunden im Einsatz. Schon wieder die Diashow. Schüsse, Explosionen, Tote, E-Mails, Reporter, Polizeipräsidenten, Killerspiele, Folterkammern. Weitaus mehr, als ein durchschnittlicher Polizist in seiner ganzen Karriere zu sehen bekam. Flashbacks jagten plötzlich am laufenden Band durch sein Gehirn.

„Rückblitze“ - seltsamer Ausdruck für ein noch seltsameres Phänomen. Auf dem Display des läutenden Handys tauchte die Nummer des wackeren Alfons auf.

„Ich kann jetzt wirklich nicht...

„Sie können es, Vertrauen Sie auf sich selbst.“

„Verflucht, ich……“

„Hatten wir das nicht schon?“ Alfons konnte zwischen seinen Patienten Multitasking betreiben. Wie ein Schachmeister, der gegen 30 Gegner gleichzeitig spielt. Und der alle besiegt. Wie Sachs' Therapeut eben.

„Wo sind Sie gerade?“

„Im Arsch, wenn Sie nicht bald aus der Leitung verschwinden.“

„Nicht aufregen. Das schadet nur dem Blutdruck. Und der Leber.“

„Hä?“

„Der Leber. Viele Alkoholiker beginnen bei der geringsten nervlichen Anspannung wieder zu trinken.“

„Ich bin nicht nervlich……..!“

„Sehen Sie. Sie sind es noch immer. Beruhigen Sie sich, atmen Sie kräftig durch und machen Sie eine der Entspannungsübungen, die ich Ihnen bei unserer letzten Sitzung gezeigt habe. Rufen Sie mich an, wenn‘s Troubles gibt. Bis bald.“

Sachs starrte auf das Mobiltelefon. Krankhaftes „Handystarren“ - könnte bald ein neuer Begriff in der Psychologie werden. Entspann' dich, Hans. Ommmmmm.

77. Von oben schaut alles viel kleiner aus

Es drehte sich nicht mehr. Vielmehr: Es drehte sich durchaus. Diesmal allerdings nur das Riesenrad auf dem Rummelplatz. In seinem Kopf herrschte dafür eine wunderbare Ruhe. Keine Spur mehr von jenen Schwindelanfällen, die ihn immer wieder geplagt hatten. Fast vergessen die Angst, die ihn stets befallen hatte, sobald er auch nur an Hochhäuser oder Flugzeuge gedacht hatte. Adrenalin und Endorphin durchströmten seinen Körper und verliehen ihm ein Gefühl der Unbesiegbarkeit. Nur noch wenige Minuten und der Triumph war perfekt. Er war tatsächlich unbesiegbar. Jetzt ging es wieder hinauf, ganz weit hinauf, bis in 20 Meter Höhe. Er genoss es, wollte immer weiter in Richtung Himmel, wollte bis zu den Wolken und darüber hinaus fliegen. Erblickte wieder in die Tiefe. Unten, ganz weit unten standen sie, krochen sie, tummelten sie sich. Mit seinem letzten Video war er also gar nicht so falsch gelegen, wie er erkannte. Aus 20 Metern wirkten Menschen tatsächlich wie bunte Farbflecke. Selbst die Bundeskanzlerin, die er nur durch sein Fernglas ausmachen konnte. Zuvor war auch sie nichts anderes als ein Klecks unter vielen gewesen, ein kleines, blaues Insekt, umringt von grünen, roten, gelben und weißen Artgenossen. Eine Ameisenkönigin, deren Bau mit einem einzigen Tritt seines gigantischen Stiefels zerstört werden würde. Er nahm das Fernglas von den Augen und blickte auf seine Breitling Aerospace. Zehn Uhr und drei Minuten. Höchste Zeit, um Hans Sachs wieder ein wenig zu beschäftigen. Er drückte auf die Sendetaste des kleinen Funkgerätes.

78. Kollege Killer

„Sind Sie noch da?“

Eine rhetorische Frage. Natürlich war der Kriminalist noch da. Sein Kollege, korrigierte er sich schmunzelnd. Immerhin konnte er ihn am Eingang des Vergnügungsparks erkennen. Ein hellbrauner Farbfleck, der sich im Gegensatz zu den Tupfern am anderen Ende des Areals überhaupt nicht bewegte.

„Natürlich. Wie geht es jetzt weiter?“

„Begeben Sie sich zur Geisterbahn. In der Mitte des Rummelplatzes. Warten Sie dort auf weitere Instruktionen.“

Zehn Uhr fünf Minuten. Die wunderbare Fahrt mit dem Riesenrad war zu Ende. Er stieg aus der Gondel, lächelte den Mann an der Absperrung freundlich an und verschwand in der Menge. Dass diese zu einem guten Teil aus Kriminalbeamten in Zivil bestand, kümmerte ihn nicht weiter. Erstens waren ja auch sie gewissermaßen Kollegen. Und zweitens hatte er mittlerweile jede Angst verloren. Niemand konnte es mit ihm aufnehmen. Niemand war ihm jemals auf der Spur gewesen. Lächerlich. Wie hatte er nur glauben können, dass an der Zeitungsente Rosa Schillers auch nur eine Zeile stimmen könnte? Er blieb kurz stehen und schaltete erst jetzt sein Handy ein. Sicher ist sicher. Die Sache durfte nicht an einem leeren Akku scheitern.

79. Schon wieder ein Punkt

Weniger als einen Kilometer Luftlinie entfernt wurde Oskar Petersen schlagartig über 2000 Lichtjahre hinweg auf den Planeten Erde des 21.Jahrhunderts und in das sparsam möblierte Büro von Hans Sachs katapultiert. Gerade eben war er noch gemeinsam mit dem galaktischen Superhelden Perry Rhodan durch eine Supernova geflogen, jetzt musste er das Heft zur Seite legen und sich seinem Notebook widmen. Dieses hatte sich nämlich soeben mit einem lauten Piepsen gemeldet. Und es zeigte einen roten, blinkenden Punkt auf dem Stadtplan von Wels, der ganz langsam über eine große, freie Fläche unweit des Stadtplatzes kroch.

Petersen beugte sich vor und starrte auf den Bildschirm. Der Killer. Er war aufgetaucht. Der Kerl hatte sein Handy eingeschaltet. Wo war er genau? Der Mobilfunkexperte beugte sich noch weiter vor, bis er mit der Nase fast am Bildschirm klebte. Die freie Fläche im Zentrum – es war das Messegelände. Der Typ schlich auf dem Areal der Landwirtschaftsmesse herum. Er war ihnen in die Falle gegangen. Hoffentlich. Was war jetzt zu tun?

Genau - Sachs anrufen, unverzüglich. Petersen ergriff sein Handy und wählte die Nummer des Majors. Es läutete.

Heb' schon ab, verflucht noch einmal.

Nichts. Und irgendwann: der Anrufbeantworter. Nein, er wollte jetzt keine Nachricht hinterlassen. Er wollte mit Sachs sprechen, hier und jetzt. Für da und dort und irgendwann war keine Zeit mehr.

Petersen schleuderte das Telefon auf den Schreibtisch des verschwundenen Kriminalisten und kämpfte gegen eine Panikattacke an. Natürlich ging ihm die Sache vollkommen am Arsch vorbei. Natürlich tat er nur, was seine Chefs und die Welser Polizei von ihm verlangten. Und natürlich würde er nicht mit dem Wissen weiterleben können, dass er es verbockt hatte und durch seine Schuld Menschen gestorben waren. Himmelherrgott. Der blinkende Punkt war weitergewandert, rund 100 Meter, wenn man den aktuellen Maßstab der Karte berücksichtigte. Mr. X-Phone überlegte. Eigentlich sollte er ins nächste Büro laufen und die Beamten dort alarmieren. Sollten sie sich doch mit dem Irren herumärgern und einen / mehrere / viele Morde verhindern. Eigentlich hatte er allerdings weder Lust noch Zeit für lange Erklärungen. Ohne ihn und sein kleines Ortungssystem würden sie den Mann ohnehin nie finden. Also musste er selbst ans Werk gehen. Irgendwo würde er Sachs schon auftreiben. Petersen klappte das Notebook zu, packte es samt Zubehör in seinen Pilotenkoffer, schnappte sich das Handy und rannte auf den Gang hinaus. Perry Rhodan hingegen blieb auf dem Schreibtisch liegen und flog weiter durch die Supernova weit draußen in den unendlichen Weiten des Weltalls.

80. Kinder, Kanzler, Killer

Der Empfang war rührend gewesen, wie immer. Und wie überall. Musikkapelle, ein flotter Marsch, ein kurzer Check im Schminkspiegel, jemand hielt ihr die Türe der Limousine auf, Lächeln, Aussteigen, Hände schütteln. Hoffentlich diesmal kein Kind mit Blumen. Vor ihr, freudig erregt, ein wenig nervös und sicher von stolzen Eltern irgendwo Rande des Geschehens fotografiert: ein Mädchen im Trachtenkleid, vielleicht sechs bis sieben Jahre alt. Mit Blumen in den ausgestreckten Armen. Süß. Ein Kuss. Wie viele Kinder hatte sie im Laufe ihrer Karriere eigentlich schon geküsst? Zu viele. Nach der Wahl sollte sie sich wieder einmal Zeit für eine umfassende Gesundenuntersuchung nehmen. Weitere Hände, alle zu schütteln. Freut mich ja auch, die Ehre ist ganz auf meiner Seite. Kameras, Blitze. Und könnten Sie jetzt bitte mit der Süßholzraspelei aufhören und mir zeigen, wo die verdammte Festbühne ist?

Endlich: der Weg durch das große Bierzelt, nach allen Seiten winkend, zwischendurch immer wieder auf den Mann und die Frau aus dem Volke zugehend. Spontanes Seitwärtsbegrüßen, darin hatte sie es zu einer wahren Meisterschaft gebracht. Es freut mich, dass gerade SIE zur heutigen Veranstaltung gekommen sind. Von wegen. Es freut mich, wenn die Wahlen endlich vorbei sind und die Kanzlerschaft auch weiterhin gesichert ist. Darum und um nichts anderes ging's bei dem ganzen Spiel. Auf der Bühne: eine weitere Kapelle, ein wenig kleiner zwar, aber mit Sicherheit mindestens ebenso laut. Wo nahmen die bloß die ganzen Musiker her? Ein Tusch, ein Parteikollege - keine Ahnung, ob es sich dabei nun um den Bürgermeister, einen Vizebürgermeister oder einen Stadtrat handelte – am Mikrophon. Applaus. Jetzt sie selbst. Viele erwartungsvolle Gesichter. Sie würde es ihnen wieder einmal zeigen, keine Frage. Im Halten von Reden war sie unschlagbar. Martina Steinbacher lächelte ihr Publikum an, legte den Blumenstrauß auf einen Stuhl zwischen Schlagzeug und Trompete und machte sich ans Werk.

„Sehr geehrte Damen und Herren, liebe Welserinnen und Welser, liebe Parteifreundinnen und Freunde………“

Polizeipräsident Sorger wartete indessen unauffällig hinter der Bühne und hatte andere Probleme. Die Bundeskanzlerin stand auf dem Podium wie auf dem sprichwörtlichen Präsentierteller. Wer sie jetzt abknallen wollte, hatte leichtes Spiel.

Zwar waren rundherum Sicherheitsbeamte postiert, viele in Zivil, nicht wenige aus Gründen der Abschreckung uniformiert. Eine genaue Überwachung war im allgemeinen Getümmel naturgemäß fast unmöglich. Und wenn der Attentäter eine Bombe zündete, würden ohnehin alle Beteiligten im Bruchteil einer Sekunde ausradiert werden. Egal, ob sie eine Regierungschefin, Polizisten oder Parteifreunde waren.

Sorger holte sein Funkgerät aus der Jackentasche und drückte die Sendetaste.

„Sachs, können Sie mich hören?“

Fehlanzeige. Der Major hatte wie angekündigt ausgeschaltet. Der Polizeipräsident blickte nachdenklich auf das Display des Motorola, während sich Martina Steinbacher drei Meter vor und einen Meter über ihm gerade als Wahrsagerin betätigte:

„...und Sie werden sehen, meine Damen und Herren, in den nächsten Jahren werden wir noch mehr Arbeitsplätze und damit noch mehr Wohlstand schaffen.“

Schön wär's. Dazu musste die gute Frau allerdings erst einmal die nächsten Minuten überleben. Und natürlich auch ihr Publikum. Und natürlich er selbst. Und natürlich Rosa Schiller und ihr Begleiter. Schiller? Sorger starrte das Duo ungläubig an. Was zum Teufel hatte die hier zu suchen? Er brauchte seine Frage gar nicht erst zu stellen. Die beiden hatten ihn bereits entdeckt und stürmten auf ihn zu. Wobei sie nicht den Eindruck erweckten, dass sie einander kannten.

„Ich glaube, dass der Killer einen Anschlag auf die Messe und die Bundeskanzlerin plant“, berichtete die Reporterin atemlos.

Ganz etwas Neues. Der Polizeipräsident verkniff sich eine spöttische Bemerkung. Im Augenblick konnte er jede Hilfe gebrauchen. Selbst von einem Medium, das ihm noch vor gar nicht allzu langer Zeit fast ein Magengeschwür beschert hätte.

„Wissen wir. Nur nicht genau, wo und wann.“

„Und was ist mit Sachs?“

Sorger überlegte. Die Presse als Hilfe bei der Ergreifung eines Straftäters? Und bei der Verhinderung eines Kapitalverbrechens? Wäre zumindest einmal etwas Neues.

„Keine Ahnung. Ist im Gelände unterwegs. Ich erreiche ihn nicht.“

„Und die Million?“

Rosa wusste ohne Zweifel Bescheid. Und zwar mindestens so viel wie er selbst. Vermutlich jedoch noch weitaus mehr. Wenn er undichte Stelle in seiner Behörde jemals entdeckte, dann...

Egal. Jetzt war nicht der richtige Augenblick, um sich blöd zu stellen. Normalerweise funktionierte diese Taktik bei lästigen Reportern allerdings sehr gut, selbst wenn man sich damit das Image ruinierte.

„Die hat er dabei. Aber versuchen Sie jetzt nicht, da irgendwie mitzumischen. Oder gar ein Foto zu machen.“

Daran hatte wiederum Rosa nicht gedacht. Oder besser: nicht mehr. Sie hatte ihre Ausrüstung zwar in gewohnter Weise in die Handtasche geschaufelt, als sie aus dem Büro gestürmt war, jedoch irgendwann ihre ursprüngliche Mission aus den Augen verloren. War sie nun hier, um das Schlimmste zu verhindern oder um eine Top-Story aufzureißen? Im optimalen Fall würde das eine allerdings ohnehin zum anderen führen. Doch wie sollte sie es eigentlich anstellen, dieses „das Schlimmste verhindern“? Keine Ahnung. Soviel zum einen. Ein Foto von der Geldübergabe wäre natürlich auch ein Hammer. Oder zumindest eines von der Ergreifung des Erpressers. Oder von beidem. Soviel zum anderen. Rosas Verstand arbeitete also auf Hochtouren, als sich der kleine Mann mit dem großen Aktenkoffer, der die ganze Zeit neben ihr gestanden war, mit einem Räuspern zu Wort meldete.

„Ähem, ich...“ Die Frau Chefredakteurin und der Herr Polizeipräsident starrten Petersen an. “...bin der Mann von X-Phone. Von diesem Mobilfunkunternehmen.“

Noch immer war der Groschen nicht gefallen. „Und?“

„Major Sachs hat mir aufgetragen, dass ich mich sofort melden soll, wenn Ihr Verdächtiger wieder das Handy einschaltet.“

„Ich weiß. Schließlich habe ich mit ihrem Chef telefoniert.“

Sorger blickte auf die Uhr. Wann würde die Kanzlerin endlich ihre gesammelten Weisheiten unters Volk gebracht haben?

„.. .wird auch die nächste Steuerreform vor allem die Klein- und Mittelverdiener deutlich entlasten.“

Applaus brandete auf. Steinbacher lächelte das Publikum an. Sie schien sich gerade erst aufgewärmt zu haben. Dass sie in dieser Sekunde womöglich auf einer Bombe stand oder im Zielfernrohr eines Scharfschützen auftauchte, war ihr offenbar ziemlich egal. Respekt. Die Frau hatte Mut, ganz eindeutig. Was nichts daran änderte, dass Sorger plötzlich jenes unangenehme Pochen in der Magengegend bemerkte, das sich irgendwann wieder in ein heftiges Brennen verwandeln würde. Wenn er nicht seine Tabletten nahm - doch die lagen wohl verwahrt in der Schreibtischlade. Kein guter Tag. Und er konnte noch weitaus schlechter werden.

„Nun, er hat es eingeschaltet. Das Handy.“

Petersen hatte sein Notebook aufgeklappt und auf den Rand der Bühne gestellt. „Hier.“

Sorger und Rosa Schiller blickten erst Mr. X-Phone an, dann auf den Bildschirm des Computers. Noch immer tanzte der Punkt über die große, freie Fläche an der Traun.

„Und das sind wir. Besser gesagt: Das ist der aktuelle Standort meines eigenen Mobiltelefons.“

Ein zweiter Punkt war zu sehen - fast deckungsgleich mit dem ersten.

„Was zum...“

Das Trio sah sich fast gleichzeitig um. Der Irre war hier, womöglich sogar im Zelt. Kein gutes Gefühl. Und absolut kein guter Tag. Verflucht. Sie mussten hier schnellstens raus. Alle. Kanzlerin hin, Wahlkampf her. Sorger würde sicher nicht der erste Polizeipräsident Österreichs werden, der eine Regierungschefin verlor. Er sprang auf die Bühne, riss den Mikrophonständer an sich und begann, Kommandos zu brüllen. Kurz darauf verwandelte sich das Bierzelt in ein Tollhaus. Was ja auch in weniger gefährlichen Zeiten ab und zu passieren kann, wie man weiß.

81. Der Herr Inspektor improvisiert

Es kam vollkommen überraschend. Nur wenige Sekunden, nachdem er das Bierzelt betreten und den Sicherheitsbeamten am Eingang - man war ja bekanntlich unter sich - kurz zugenickt hatte, brach Panik aus. Was am Polizeipräsidenten lag, der plötzlich die Bundeskanzlerin zur Seite gestoßen und irgendetwas von wegen „keine Panik“ und „möglicherweise eine Bombe“ und „ruhig und geordnet das Zeltverlassen“ gefaselt und damit die besten Voraussetzungen für das genaue Gegenteil geschaffen hatte.

Die lokale Prominenz, die Parteifreunde und viele andere, nicht näher bekannte Zeitgenossen sprangen von ihren Sesseln auf und starteten einen wilden Wettlauf in Richtung Ausgang. Es war gewissermaßen die vorgezogene Eröffnung des kalten Büffets, das an der Breitseite des Bierzeltes darauf wartete, von den Gästen innerhalb weniger Minuten vernichtet zu werden.

Und die Menge hatte tatsächlich noch immer das leibliche Wohl im Auge. An Nahrungsaufnahme dachte allerdings niemand mehr.

Während sich der Tumult also allmählich in einen wilden Kampf um die besten Startplätze für den Weg ins Freie verwandelte, überlegte er fieberhaft. Die Bombe war scharf und in jedem Fall verheerend. Ob man nun direkt neben ihr oder hundert Meter entfernt stand, spielte keine Rolle. Und sein Besuch der Kundgebung hatte eigentlich gar keinen besonderen Grund. Er war nur als kleiner Zusatzkitzel gedacht, als kleine Hürde im Spiel.

Trotzdem: Improvisation konnte nie schaden. Er hatte eine Idee. Es musste allerdings schnell gehen. So schnell, dass sich die Leibwächter, die irgendwo im Getümmel festsaßen, nicht rechtzeitig bis zu ihrer Chefin vorkämpfen konnten. Die Schirmkappe tief in das Gesicht gezogen, drängte er sich zwischen den schwitzenden, hysterischen und nach nackter Angst riechenden Gestalten bis an den Rand der Bühne durch.

„Frau Bundeskanzler, bitte folgen Sie mir.“

Die Regierungschefin starrte ihn an, dann auf ihre ehemalige Zuhörerschaft, die nun gar nichts mehr von neuen Arbeitsplätzen und noch mehr Wohlstand wissen, sondern einfach nur überleben wollte. Den Rest konnte man ja später klären.

Er erklomm die Bühne.

„Bitte kommen Sie mit. Ich bringe Sie an einen sicheren Ort.“

Es lief wieder einmal perfekt. Niemand schöpfte Verdacht. Nicht einmal die anderen Polizisten. Und Sorger, der gerade in sein Handy brüllte, schon gar nicht. Er war eben einer jener Beamten, die von anderen Dienststellen für die Dauer der Messe nach Wels abkommandiert worden waren. Ein Oberstleutnant, vielleicht noch einen wenig jung für diesen hohen Dienstgrad. Aber dafür mit der entsprechenden Befehlsgewalt ausgestattet. Er winkte die drei Beamten, die eine Art Mauer vor der Politikerin gebildet hatten - was bei einer Explosion wohl nicht allzu viel nützen würde - zu sich und erteilte Anweisungen.

„Sie verlassen die Bühne und sorgen für eine geordnete Evakuierung.“

Oder macht sonst was. Hauptsache, ihr verschwindet.

Eine Sekunde später waren die Männer tatsächlich weg. Er wandte sich noch einmal an die Kanzlerin.

„Folgen Sie mir. Wir gehen durch den Seitenausgang.“

Es funktionierte. Niemand war ihm gewachsen. Weder Sachs noch Stiller noch Rosa Schiller. Letztere stand an der linken Seite der Bühne, halb versteckt hinter einem viel zu großen Blumentopf mit einem viel zu kleinen, nicht näher identifizierbaren Gewächs, wie er bemerkte. Mist. Überlegte sie gerade, ob sie ihn schon einmal gesehen hatte? Unmöglich. Oder doch? Eines stand fest: Wenn er sie jetzt eliminieren musste, war das Spiel gelaufen.

Dann würden ihn die anderen Polizisten erwischen und mit hoher Wahrscheinlichkeit ebenfalls abknallen. Gnadenlos. Wer ausgerechnet neben der Regierungschefin einen Menschen killte, hatte keine Überlebenschance.

„Bitte. Es muss schnell gehen.“

Wann begriff die blöde Kuh endlich, dass die Zeit drängte? Er ergriff Steinbacher sanft, aber nachdrücklich - eben wie es ein erfahrener Polizist machen würde – am Ellenbogen, geleitete sie über die kleine Stiege und schob sie in Richtung Ausgang. Kurz darauf standen sie neben seinem Transporter. Es stank nach Dieselöl. Jetzt brauchte er sich nicht mehr zu verstellen. Er zog die Glock, drückte sie der Frau in die linke Niere. Sie kapierte es noch immer nicht.

„Was...“

„Maul halten. Wenn Sie schreien, sind Sie tot.“

Die Politikerin erstarrte zur Salzsäule. „Was...“

„Ich sagte, Sie sollen keinen Laut von sich geben.“

Steinbacher schwieg. Ein Königreich für eine Zigarette. Scheiß auf die PR-Fuzzis. Scheiß auf den ganzen verdammten Wahlkampf. Scheiß auf die ganze verdammte Politik. Sie hatte doch studiert. Sie könnte jetzt in einem bequemen Lederstuhl sitzen und als erfolgreiche Rechtsanwältin gutes Geld verdienen.

„Mitkommen. Und nicht vergessen: Ein Mucks und ich drücke ab. Und immer schön lächeln.“

Seite an Seite schlenderten sie durch den angrenzenden Rummelplatz. Fast wie ein Liebespaar. Die absolute Sensation zwischen Ringelspiel, Autodrom und Achterbahn. Schaut her, Kinder. Die Frau Bundeskanzlerin. Ein Foto. Er war mit Sicherheit ebenfalls drauf. Blöde Geschichte. Doch auch jetzt konnte er niemanden umbringen. Noch nicht. Zuviel Aufsehen. Zu viele Polizisten rundherum. Und die Kanzlerin brachte tatsächlich das eine oder andere Lächeln zustande. Einzig das berühmte Seitwärtsbegrüßen musste ausfallen. Schaut her, Kinder. Der freundliche Herr Inspektor zeigt ihr die Welser Messe.

82. Ein schlimmer Verdacht

Man könnte nicht unbedingt behaupten, dass Hans Sachs in der Zwischenzeit langweilig geworden wäre. Dafür war sein Adrenalinspiegel viel zu hoch. Er stand noch immer bei der Schießbude und betrachtete kleine Plastikskelette, riesige Plüsch-Garfilds, Papier-Zielscheiben, Schlüsselanhänger und Kunstblumen. Was es nicht alles gab. Rundherum erwachte der Vergnügungspark allmählich zum Leben. Weitere Attraktionen wurden hochgefahren. Noch mehr bunte Lichter, selbst bei Tageslicht kaum zu übersehen. Und noch mehr potenzielle Opfer, die den Rummelplatz allmählich bevölkerten. Vor allem Kinder mit ihren Eltern. Irgendwo kämpfte Robbie Williams mit massivem Bassgebrumm gegen DJ Ötzi. Schließlich verloren beide das Match. Ein nicht näher definierbares Geräusch - vermutlich ein Rap-Song – übertönte die Konkurrenz mit mindestens 120 Dezibel.

Hoffentlich überhörte er den nächsten Funkspruch des Unbekannten nicht. Sachs drehte den Lautstärkeregler bis zum Anschlag. Dann blickte er auf die Uhr. Zehn Uhr 13 Minuten. Und noch kein Lebenszeichen vom Erpresser. Und von Stiller, diesem verdammten Mistkerl.

Plötzlich, wie ein Blitzschlag – ein Verdacht. Stiller! War sein Assistent der Gesuchte? Konnte es sein, dass er einer raffinierten Inszenierung aufgesessen war? Unmöglich. Wie hätte Stiller den Stadtrat erschießen können, wenn er doch ohne Pause im Dienst gewesen war? Andererseits: Vielleicht hatte er ja Komplizen. Eine Million Euro ließ sich mit etwas gutem Willen auch auf zwei oder drei oder mehr Leute aufteilen. Selbst mit 500.000 oder 333.333 Euro ließ es sich noch ganz gut leben. 333.333 Euro und33Cent. Exakt ein Drittel. Ob es im Erpresserwesen wohl derart genau zuging? Details. Weg mit ihnen.

Sachs würde jedenfalls auch mit einem Bruchteil der Summe zufrieden sein. Zwei Kinder, eines davon studierte, dazu eine Gattin, die halbtags arbeitete und damit das Familieneinkommen ein wenig aufbesserte. Der Kriminalist blickte in den Plastiksack. Er könnte die ganze Aktion einfach abbrechen und mit dem Geld verschwinden. Ätsch, liebe Leute. Diesmal war die Polizei schneller.

Und zwar schneller, als die Polizei erlaubt. Eine blöde Wortspielerei, ausgerechnet jetzt. Blöde Gedanken, die er im Augenblick absolut nicht brauchen konnte. Sachs drückte die Wiederwahltaste seines Handys und wartete. Fehlanzeige. Nur Stillers Stimme war zu hören. Verflucht. Er wollte auch diesmal keine Nachricht hinterlassen. Er wollte Gewissheit, dass der junge Beamte nicht in die Erpressung verwickelt war. Und, vor allem, in die Morde.

Plötzlich meldete sich Stiller oder wer auch immer wieder. Die Stimme war durch den allgemeinen Lärm jedenfalls nicht zu identifizieren.

„Können Sie mich hören, Sachs?“

„Ja.“

„Gut. Dann gehen Sie bis zur Toilette am westlichen Rand des Vergnügungsparks. Warten Sie dort auf weitere Anweisungen. Und keine Tricks. Jetzt habe ich nämlich eine zusätzliche Trumpfkarte - die Bundeskanzlerin.“

Der bluffte doch nur. Oder nicht? Eigentlich war es auch schon egal. Wenn Martina Steinbacher unter den Toten war, würde dies höchstens auf die Schlagzeilen Auswirkungen haben. Alles andere war eine rein mathematische Angelegenheit. Ob die Liste der Opfer nun eine Person mehr oder weniger beinhaltete, machte keinen Unterschied mehr. Sachs stoppte seinen Anfall von Zynismus, schaltete auch das zweite Funkgerät ein und rief nach Sorger.

„Hallo.“

Der Polizeipräsident schien die Sache mit einem Telefonat zu verwechseln.

„Sachs hier. Ist die Bundeskanzlerin bei Ihnen?“

„Natürlich. Moment, ich……“

Plötzlich brach die Verbindung ab. Kein gutes Zeichen.

Nach einigen Sekunden meldete sich Sorger wieder. Diesmal schien er unter akuter Atemnot zu leiden.

„Sie ist nicht da. Ein Polizist hat sie mitgenommen, wurde mir gesagt. Aber ihre Sicherheitsbeamten wissen von nichts.“

Also doch. Sachs konnte sich lebhaft vorstellen, wie im Festzelt bei den Beteiligten allmählich die Räder zu rotieren begannen. Ein Polizist!

„Hat jemand diesen Beamten genau gesehen?“

Funkstille. Diesmal dauerte die Gesprächspause bereits eine halbe Minute.

„Ich, äh, nein. Man hat nur bemerkt, dass sie mit dem Mann durch einen Seitenausgang des Zeltes gegangen ist.“

„Wenn es sich wirklich um einen Polizisten handelt, müsste er jetzt eigentlich zuhören. Also: Melden Sie sich, Kollege.“

Nichts.

Sachs' Vermutung wurde allmählich zur Gewissheit.

83. Autogrammstunde mit Geisel

Er sollte sich melden? Den Teufel würde er tun. Sie sollten ruhig glauben, er könnte ihren Funk nicht abhören. Und obwohl er es nach wie vor lustig fand, als „Kollege“ bezeichnet zu werden, verkniff er sich eine entsprechende Antwort. Die Kommunikation mit der Bundeskanzlerin war allerdings nicht ganz so einfach. Hier musste er sozusagen vehement die Sendetaste drücken, um ihr den Ernst der Sache noch einmal und diesmal hoffentlich endgültig begreiflich zu machen. Denn während sie durch den Rummelplatz gingen und Autogramme gaben, für Fotos posierten - mittlerweile war er zu seinem Leidwesen nicht nur auf einem, sondern gleich auf vielen Bildern verewigt - und Hände schüttelten, startete Martina Steinbacher einen verzweifelten Versuch, Kontakt mit anderen Messebesuchern aufzunehmen. Als ob er nicht längst bemerkt hätte, wie sie mit den Augen in seine Richtung deutete, dabei leise das Wort „Hife“ flüsterte und zu guter letzt auch noch eine Botschaft auf einen Prospekt für Swimmingpools, den ihr jemand vor die Nase gehalten hatte, kritzeln wollte. Er konnte es absolut nicht ausstehen, für blöd verkauft zu werden.

„Machen Sie das noch einmal und ich erschieße einen Messebesucher“, zischte er der Kanzlerin ins Ohr, während er ihr den Kugelschreiber aus der Hand nahm und die Fans freundlich anlächelte. Seine Geisel erstarrte. Aber eigentlich spielte es ja ohnehin keine Rolle mehr, wenn irgendjemand die Zeichen richtig deutete und Alarm schlug. Die Karten lagen längst auf dem Tisch und selbst Sorger & Co hatten vermutlich endgültig begriffen, dass sich Steinbacher in seiner Gewalt befand. Trotzdem wollte er auch weiterhin vermeiden, jemandem eine Kugel in den Kopf zu jagen. Zuviel Aufsehen - und die Zeit drängte. In jedem Augenblick konnte sie einer der vielen Polizeibeamten in der Menge entdecken. Nur noch wenige Meter trennten sie vom Ziel.

Einige Sekunden später hatten sie es geschafft. Ein Riesengorilla. Monster. Gerippe. Eine Sirene. Seltsame Geräusche, die wohl irgendjemandem Furcht einflößen sollten. Viel Kunststoff und noch mehr imprägniertes Papiermachè. Die Geisterbahn. Jahrzehnte fröhlichen Treibens auf Rummelplätzen, tausendmal mit einer Fahrt durch die Welt der Untoten gekrönt. Der Bub mit dem Papa im kleinen Wagen, furchtlos, die Mama mit der kleinen Schwester, als Zuschauer vor der Anlage. Nichts für Mädchen. Dafür etwas für Bundeskanzlerin Martina Steinbacher. Gar nicht zu reden von jenem Gast, der hier bereits seit Stunden auf seine Rückkehr wartete. Er drängte seine Geisel unauffällig hinter die große Anlage und öffnete an der Rückseite eine kleine, nur wenig mehr als einen Meter hohe Wartungstüre. „Hinein“, befahl er. Steinbacher starrte ihn ungläubig an.

„Hier?“

„Ja, hier. Beeilung.“

Die Kanzlerin bückte sich, blieb mit dem Rücken an der Oberseite der Öffnung hängen. Ein hässliches Geräusch von reißendem Stoff. Das war's also mit dem schönen, blauen Kostüm. Er kletterte ihr nach, ergriff eine Taschenlampe, die er sich bereits am Vortag bereitgelegt hatte. Das Scheppern der Wagen wurde Ohren betäubend. Rundherum blitzte es hinter Trennwänden aus schwarzem Stoff, leuchteten seltsame Gestalten kurz auf, erhoben sich mechanische Geister aus Särgen, sobald ein Wagen mit seinen kreischenden Passagieren vorbeifuhr. Er wäre fast über eines der dicken Kabel gestürzt, die sich wie große, schwarze Schlangen über den Boden wanden.

„Passen Sie auf, wo Sie hinsteigen“, warnte er seine Geisel. Nicht aus Sorge um ihr Wohlergehen - er wollte die Frau die letzten Meter nicht auch noch tragen müssen, falls sie sich ein Bein brach. Dann waren sie am Ziel. Er schlug einen Vorhang zur Seite und leuchtete mit der Taschenlampe nach rechts. Sein zweiter Gefangener war noch da. Mit mehreren Metern Klebeband an einen der Stützmasten gefesselt, geknebelt und bei jeder Vorbeifahrt eines Wagens voll im Licht eines Scheinwerfers. Zuvor hatte noch schnell ein Skelett verschwinden müssen, um dieses perfekte Arrangement zu ermöglichen. Dafür war die Geisterbahn jetzt um eine Attraktion reicher. Um eine Attraktion aus Fleisch und Blut. Aber dieses Detail dürfte den fröhlichen Volksfestbesuchern wohl bis jetzt entgangen sein. Somit würde auch eine Bundeskanzlerin höchstens als besonders lebensecht ausgeführte Puppe betrachtet werden. Als kleiner Gag, den sich die Betreiber hatten einfallen lassen. Er drehte Steinbacher den linken Arm auf den Rücken und drängte sie zum Stützmasten. Dort verwandelte er sie mit noch mehr Klebeband in eine Mumie. Nur noch das Gesicht blieb frei. Er musste seine Arbeit immer wieder unterbrechen und hinter seiner Gefangenen in Deckung gehen, wenn ein Wagen scheppernd vorbeifuhr und die Beleuchtung auslöste. Schau her‘ das ist sie ja schon wieder, die Frau Bundeskanzler. Die sieht ja total echt aus.

84. Mörderjagd auf der Toilette

Oskar Petersen musste Sorger dreimal antippen, ehe dieser im allgemeinen Durcheinander des Bierzeltes reagierte. Zur Kakophonie der Flüchtenden hatten sich in der Zwischenzeit überdies wieder die Klänge jener kleinen Band gesellt, deren Mitglieder noch immer todesmutig auf der Bühne saßen und unverdrossen ihre Instrumente bearbeiteten, wie der Mobilfunkexperte erstaunt feststellte. Wie war das noch schnell mit der sinkenden Titanic und dem Bordorchester?

„Was ist denn jetzt schon wieder?“

„Unser Handy. Es hat sich nur wenige hundert Meter weiterbewegt.“

Der Polizeipräsident starrte ihn an.

„Und wo ist es jetzt?“

„Genau hier.“

Petersen zeigte einmal mehr auf den Bildschirm seines Notebooks.

„Ungefähr zweihundert Meter Luftlinie in Richtung Norden.“

Sorger überlegte fieberhaft. Wenn der falsche Polizist noch ganz in der Nähe und tatsächlich der Besitzer des Telefons war, bestand zumindest eine kleine Chance, die Kanzlerin aus seiner Gewalt zu befreien. Blieb die Frage, wie man das anstellen sollte, ohne andere Messebesucher zu gefährden. Ein Fall für Sachs, ganz eindeutig.

Der Polizeipräsident zückte das Handy und wählte die Nummer des Majors.

„Ja?“

„Wo sind Sie jetzt?“

„Vor der Toilette an der Westseite.“

„Der Mann befindet sich offenbar noch auf dem Messegelände, wie die Handy-Ortung ergeben hat. Konnten Sie in der Zwischenzeit wieder Kontakt mit ihm aufnehmen?“

„Nein. Und er wird sich auch nicht mehr melden, wenn er mich beim Telefonieren beobachtet.“

Plötzlich war es wieder da, jenes Gefühl. Sachs' Synapsen begannen zu klicken, die Ganglien zu glühen. Eine Idee kündigte sich an und seine Gehirnzellen wurden unruhig. Nur nicht hinter dem Bewusstseinshorizont bleiben, lieber Geistesblitz. Der Major drückte die rote Taste seines Mobiltelefons. Konnte es sein, dass die elektromagnetische Strahlung eines Handys sein Denkvermögen ankurbelte?

Sachs tippte die Nummer seines Chefs ein. Keine zwei Sekunden später war dieser wieder am Apparat.

„Ja?“

„Ist der Mann von X-Phone in Ihrer Nähe?“

„Sicher. Und die Reporterin von Aktuell.“

Gab es eigentlich einen Ort auf dieser Welt, der vollkommen schillerfrei war?

„Fragen Sie ihn, ob er die Standorte aller X-Phone-Handys auf dem Messegelände feststellen kann.“

„Von allen Handys?“

„Genau. Und beeilen Sie sich.“

In Krisenzeiten konnte man sogar einen Polizeipräsidenten herumkommandieren, stellte Sachs zufrieden fest.

Kurz darauf meldete Sorger die Erledigung des Auftrages.

„Er sagt, er kann.“

„Dann soll er es machen.“

„Würden Sie mir verraten, was...?

„Später. Schicken Sie die beiden zur Toilette hinter den Schießbuden. Schiller wird wissen, welche ich meine. Petersen soll mir unauffällig sein Handy geben, sich in einer der Kabinen verstecken und dort mit Schiller auf meinen Anruf warten. Ebenfalls möglichst unauffällig, wenn es geht. Ich melde mich wieder.“

Sorger starrte sein Handy an. Sachs hatte die Verbindung schon wieder beendet. Sollten sich Schiller und Petersen nun in der Herren- oder in der Damentoilette verstecken? Der Polizeipräsident winkte die beiden zu sich und begann mit der umständlichen Erläuterung des seltsamen Auftrages.

85. Es riecht nicht gut

Rosa Schiller und Oskar Petersen hatten tatsächlich überlegt, welche Toilette sie benutzen sollten. Nach kurzer, ergebnisloser Diskussion wurde ihnen die schwierige Entscheidung von Hans Sachs abgenommen, der unauffällig auf den Eingang des Herrenklos deutete und sich sofort wieder von ihnen abwandte, nachdem er von Petersen im Vorbeigehen diskret das X-Handy zugesteckt bekommen hatte.

Das Duo begriff, betrat den Vorraum und zwängte sich in eine der Kabinen. Wobei es noch doppeltes Glück hatte. Sowohl von der Klofrau vor dem Eingang als auch von ihren Kunden fehlte gerade jede Spur. Keine blöden Fragen also und vor allem keine schmutzigen Bemerkungen. Trotzdem erlebte Petersen den absoluten Tiefpunkt seiner noch jungen Karriere bei X-Phone. Er teilte sich mit einer Reporterin eine enge Toilettenkabine. Mehr brauchte es nicht.

„Hier stinkt s.“

Rosa rümpfte die Nase, während sie versuchte, keinen allzu intensiven Körperkontakt mit dem Techniker zu pflegen.

Dieser begann sich gerade zu fragen, ob Damentoiletten wirklich völlig geruchsfrei wären, besann sich dann aber, klappte den Klodeckel herunter, stellte das Notebook darauf und bearbeitete wild die Tastatur. Zwischendurch waren vor der Türe immer wieder Schritte zu hören, Grunzlaute, ein mehr oder auch weniger starkes Plätschern, Reissverschlüsse und Flatulenzen. Rosa schloss die Augen. Vielleicht war es ja doch keine so gute Idee gewesen, die gut riechende, saubere und vertraute Redaktion zu verlassen. Zwei Minuten später präsentierte Petersen stolz das Ergebnis.

„Hier. Derzeit sind 43 Telefone von X-Phone im Umkreis von einem Kilometer Luftlinie eingeschaltet. Und wir sind genau - hier.“

Rosa hielt sich an der Türschnalle fest, beugte sich vor und betrachtete den Bildschirm. Lauter kleine Punkte, die meisten davon auf dem Messegelände. Einer von ihnen blinkte grün - Sachs, der noch immer vor dem Klo wartete, Petersens Handy in der Tasche. Ein zweiter Punkt leuchtete unübersehbar rot - und er überlagerte fast seinen grünen Kollegen

Petersen erriet die Gedanken der Reporterin.

„Das ist das Handy, nach dem wir suchen. Schon wieder ganz in der Nähe, wie Sie sehen. Und hier sind zufällig zwei weitere Geräte online, ebenfalls nicht weit entfernt.“

Noch zwei X-Phones also.

„Unser Netz ist erst im Aufbau begriffen. Darum haben wir noch relativ wenig Kunden“, erläuterte der Techniker fast entschuldigend.

Mach' dir nichts draus. Jeder hat einmal klein angefangen. Rosa verlagerte ihr Gewicht auf den linken Fuß und überlegte. Was sollten sie jetzt tun? Und warum hatte sie Sachs ausgerechnet an diesen unappetitlichen Ort zitiert?

Als Antwort läutete ihr Handy. Der Major, offenbar ebenfalls mit der hohen Kunst des Gedankenlesens vertraut.

„Wo sind Sie jetzt?“

„Dreimal dürfen Sie raten. Könnten wir jetzt endlich erfahren, was die ganze Sache zu bedeuten hat?“

„Sie warten vorerst noch. Haben Sie das Handy unseres Mannes geortet?“

„Sicher. Sie müssten eigentlich fast drüberfallen.“

„Gut. Fragen Sie Petersen, ob sich noch andere Telefone in unmittelbarer Nähe befinden.“

„Das wissen wir schon. Es sind zwei Stück.“

Sachs überlegte seine nächsten Schritte. Punkt eins war abgehakt: Petersen und Schiller standen wohl verwahrt auf dem Klo. Gut so. Selbst wenn er noch nicht genau wusste, warum er sie dort hinzitiert hatte, auf seine Intuition hatte er sich immer verlassen können. Bis jetzt zumindest.

Der Major öffnete noch einmal kurz den Billasack und blickte gedankenverloren auf die Million. Zeit für einen kurzen Kassasturz. Er besaß, was der Erpresser wollte - das Geld. Dieser hingegen hielt gleich mehrere Trumpfkarten in der Hand – die Kanzlerin und Tausende von Messebesuchern, die durch die Explosion der Bombe sterben würden. Ein ungleiches Spiel. Ein tödliches Spiel. Das Geschäft lief eindeutig zu Gunsten des Unbekannten.

„Hören Sie mich, Sachs?“

Mr. Oberkiller riss den Ermittler aus seinen Gedanken.

„Selbstverständlich.“

„Gut. Dann gehen Sie jetzt weiter bis zur Geisterbahn. Ich melde mich wieder. Und Sie wissen ja: Wenn ich bemerke, dass Sie mit gezinkten Karten spielen, kracht es.“

„Ich hab's kapiert.“

Seltsam: Sein krimineller Gesprächspartner schien das Ganze tatsächlich für eine spannende Pokerpartie zu halten. Höchste Zeit also für einen Trick. Die Idee hatte sich wieder ganz leise zurückgemeldet. Sachs nahm unauffällig sein Handy, wählte Rosas Nummer aus dem Telefonspeicher, aktivierte den Freisprech-Modus und steckte das Gerät in die Brusttasche seiner Jacke. Bitte, lieber Gott, mach', dass der Akku hält.

„Wie lange sollen wir in diesem Loch noch ausharren?“

Die Reporterin hatte ihren Elan noch nicht verloren. Sehr gut. Und die Idee schob sich immer deutlicher über den Horizont seines Bewusstseins.

„Wie ist die Verbindung?“

„Ein wenig leise. Aber sonst recht gut.“

Nun verfügte er also über eine sprechende Brusttasche.

„Bleiben Sie dran. Ich muss jetzt zur Geisterbahn.“

Rosa verlagerte ihr Gewicht wieder auf den anderen Fuß und betrachtete die Seitenwand der Kabine. Bin geil, Telefon soundso. Horst ist schwul. Peter ist schwul. Charlotte ist eine alte Sau. Toilettengraffitis, die den Intelligenzquotienten ihrer Verfasser widerspiegelten. Egal. Blödheit war nicht strafbar. Mord dafür umso mehr. Und ihr Gegner war, dass musste man leider feststellen, absolut nicht auf der Nudelsuppe dahergeschwommen.

Falsch: Ihr Gegner war eine eiskalte Drecksau, dem Menschenleben ungefähr so viel bedeuteten wie einem Kammerjäger Kakerlaken. Ruhig, Rosa. Wird schon schief gehen. Und dann hast du deine Mega-Story. Wenn du vorher nicht in tausend Fetzen gerissen wirst.

Zuvor allerdings musste sie ihre ganze Aufmerksamkeit noch einmal Sachs widmen.

„Sobald Sie auf dem Monitor sehen, dass ich mit Petersens Handy in unmittelbarer Nähe unseres Erpressers bin, schlagen Sie Alarm, verstanden?“

„Verstanden.“

Petersen saß mittlerweile auf dem Klodeckel, das Notebook im Schoß.

„Sollen wir Platz tauschen?“

Danke. Ritterlichkeit war auf einer Toilette wohl kaum angebracht. Trotzdem: Wenn Mann und Frau einmal auf einer Fläche von einem Quadratmeter zusammengezwängt waren, musste man sich arrangieren und die grundlegenden Umgangsformen beachten.

„Vielen Dank. Ich stehe lieber.“

Petersen zuckte die Achseln und widmete sich wieder dem Computer.

86. Schnitzeljagd am Rummel

Sachs marschierte zwischen Autodrom und Achterbahn durch und hielt den Kopf schief. Nach links und leicht nach vorne gebeugt, um genau zu sein. Der Lautsprecher des Handys musste gegen die musikalischen Darbietungen und Durchsagen der Fahrgeschäfte ankämpfen. Genauso wie das PMR-Funkgerät. Genaues Hinhören war angesagt, um im Lärm des Rummelplatzes keine Nachricht zu versäumen. Rosa Schiller auf der einen und Killer auf der anderen Leitung. Nette Kombination, leider vollkommen fehl am Platz. Sachs passierte einen Würstelstand und einen Luftballonverkäufer, geriet in eine Wolke Bratwurstgeruch und stand schließlich vor der Geisterbahn.

Die Fahrchips an der Kasse lösen. Eine kurze Warteschlange. Jeder kommt dran, nicht drängen. Wenn die wüssten, wie nahe sie dem tatsächlichen Grauen bereits gekommen waren. Sachs blickte auf die Reihe der potenziellen Opfer. Ein kleiner Bub, vielleicht fünf Jahre alt. Sein Vater, der gerade das Wechselgeld in Empfang nahm. Weitere Papas, weitere Buben. Geisterbahnfahren schien eine Domäne der Männer zu sein.

Verdammt. Er musste diesen Irren stoppen, koste es, was es wolle. Diesmal ergriff er die Initiative.

„Ich bin da. Was jetzt?“

Schweigen.

Entweder war sein Funkspruch nicht beim Erpresser angekommen oder dieser wollte nicht antworten. Sachs blickte sich verstohlen um und suchte nach Orten, an denen sich der Mann versteckt haben konnte. Das Autodrom? Nie. Ringelspiel? Weniger als nie. Achterbahn? Unmöglich.

Die Minuten verrannen. Egal. Der Countdown war ohnehin längst abgelaufen. Was blieb, war bloße Hoffnung. Vielleicht war Mr. Oberkiller ja tatsächlich durch die falsche Meldung auf der Aktuell-Website irritiert worden. Vielleicht hatte er jenes winziges Detail übersehen, jene kleine Unregelmäßigkeit in seinem ansonsten perfekten Plan - die SIM-Karte des Wertkartentelefons, die vom wackeren Goldmann nach der Explosion der Folterkammer gerettet worden war. Vielleicht war diese kleine Nachlässigkeit des Erpressers im Laufe des Spiels zu einem verhängnisvollen Fehler geworden. Vielleicht verwendete Mr. Unbekannt nach wie vor ein Gerät von X-Phone. Und womöglich noch ein weiteres für die Zündung der Bombe, wie Sachs schon vor Stunden vermutet hatte.

Oder waren es gleich mehrere Sprengsätze? Dabei hätte der Mann doch annehmen müssen, dass die Polizei irgendetwas in den Trümmern finden würde.

Was lernte man daraus: Ein regelmäßiger Wechsel des Mobilfunk-Betreibers konnte nie schaden. Sachs dachte fieberhaft nach. Vorerst konnte er nichts unternehmen, zumindest solange nicht, bis der Killer seine nächsten Anweisungen durchgegeben hatte. Sollte er sicherheitshalber jetzt schon das Netz abschalten lassen? Keine gute Idee. Vielleicht zündete der Irre seine Bomben ja per Funk. Und vielleicht wurde er durch die lakonische Meldung „Kein Netz“ auf dem Display seines Mobiltelefons gewarnt. Man sollte sich nie in Sicherheit wiegen. Egal, ob man ein Polizist war oder ein Verbrecher, der bereits diverse Morde und Sprengstoffanschläge auf dem Kerbholz hatte. Vielleicht hätte der Mann seinen Fehler ja noch rechtzeitig korrigiert, das Ultimatum um einige Stunden verlängert und noch schnell andere Telefone besorgt - wenn da nicht der irritierende Artikel seine ungeteilte Aufmerksamkeit in Anspruch genommen hätte.

„Schiller, hören Sie mich?“

„Leise, aber deutlich.“

„Passen Sie auf: Petersen soll die Standorte aller X-Phone-Handys im Umkreis von zweihundert Metern herausfinden, die sich in der letzten halben Stunde nicht bewegt haben.“

„Unser Mann hat sich aber fast immer bewegt.“

Rosa schüttelte den Kopf. Hatte Sachs nun endgültig den Überblick verloren?

„Tun Sie‘s einfach.“

Die Reporterin zuckte die Achseln und leitete den Auftrag an ihren Toilettenpartner weiter. Petersen konsultierte einmal mehr sein Notebook:

„Es sind noch immer die selben Geräte aktiv - unseres, jenes vom Mörder und die beiden anderen.“

Der Techniker tippte einige Befehle und räuspert sich.

„Eines müsste gleich neben dem Bierzelt sein. Und es hat sich seit seinem Einschalten ebenfalls nicht bewegt.“

Rosa staunte. Big Brother in der Version des 21. Jahrhunderts. Wer Telefon oder Computer benutzen wollte, musste auf die Privatsphäre verzichten. Im Augenblick war sie jedoch froh über die fragwürdigen Aspekte der Kommunikationsgesellschaft.

„Wir haben zwei Geräte direkt in der Nähe und jetzt noch eines neben dem Bierzelt“, meldete sie dem Ermittler.

Petersen strahlte.

„Toll, was? Unsere neue Software bietet die verschiedensten Möglichkeiten, das Netz zu überwachen.“

Sicher.

Sachs starrte indessen auf den riesigen Gorilla an der Frontseite der Geisterbahn und kämpfte eine Panikattacke nieder. Jede Sekunde konnte es krachen. Feierabend, Herr Major. Sie haben stets brav gearbeitet und ordentliche Ermittlungserfolge erzielt. Aber jetzt sind Sie tot, leider. Weil Sie in den letzten Stunden irgendwann den roten Faden verloren haben. Der Wald und die Bäume, das alte Phänomen. Den einen sah man nicht mehr, die anderen schon. Hier stand er nun, mitten im Vergnügungspark, zwei Handys, zwei Funkgeräte und eine Million Euro in den Taschen. Plötzlich knackte es. Das PMR-Funkgerät. Das Babyphone.

„Sachs?“

„Ja.“

„Gehen Sie zur Kassa der Geisterbahn, lösen Sie einen Fahrchip und steigen Sie in einen Wagen. Werfen Sie den Sack mit dem Geld hinaus, sobald ich Ihnen ein Zeichen gebe.“

„Ist das Ihr Ernst? Ich soll mit der Geisterbahn fahren?“

Offenbar schon, wie der Kriminalist am Schweigen seines Gegenspielers erkannte. Sachs hielt seinen Kopf wieder schief und raunte in seine Brusttasche. Ohne Lippen zu bewegen, fast wie ein Bauchredner.

„Haben Sie das gehört?“

„Ja. Und Petersen schwört Stein und Bein, dass der Mann ganz in der Nähe ist. Moment.“

Im Hintergrund waren Gesprächsfetzen zu hören, schließlich war Rosa wieder am Apparat.

„Noch etwas. Das andere Handy. Es ist vermutlich in der Geisterbahn.“

In der Geisterbahn? Sachs blickte auf einen Vater, der gerade mit seinem Sohn einen der bunten Wagen bestieg. Sie würden genauso wenig von der Explosion spüren wie er selbst. Höchstens einen kleinen Hitzestoß. Und vielleicht ein kurzes Dröhnen, bevor die Druckwelle das Trommelfell zerriss. Dann: nichts als Leere. Oder doch nicht? Ob ein Leben nach dem Tod wirklich existierte? Was auch immer kommen mochte, die Opfer würden jedenfalls absolut spektakulär das Zeitliche segnen. Dafür würden alleine schon die Zeitungen und ihre Schlagzeilen sorgen. Und die Fotos vom Schauplatz des Verbrechens. Echte tote Menschen hier, unechte Gerippe und Monster da. Friedlich vereint durch den großen Knall.

Sachs schauderte. Nur jetzt nicht die Nerven verlieren. Die Sache steuerte auf den Showdown zu. Entweder er oder ich. High Noon. Dabei machte er sich gar nichts aus Western.

„Sie können schon einsteigen.“

„Was....?“

„Der Wagen. Einsteigen. Jetzt.“

Neben ihm stand ein junger Mann in ausgeblichenen Jeans und grünem T-Shirt. Der Wächter vor den Pforten der Hölle, Zerberus, dem man den Fuhrlohn entrichten musste.

Sachs zwängte sich in das Gefährt, die Millionentasche fest an seinen Körper gedrückt.

„Fahrchip.“ Mr. Wächter war kein Mann der ganzen Sätze. Wer den ganzen Tag und die halbe Nacht Menschen in die Welt der Geister schickte, entwickelte vermutlich die eine oder andere Eigenheit. Vor allem, wenn die Kundschaft über 50 war, einen Billasack an sich drückte und Schweißperlen auf der Stirn hatte.

87. Die teuerste Geisterfahrt der Welt

Sie waren Marionetten, nichts anderes. Er zog die Fäden und sie gehorchten. Umgehend. Und sie waren vollkommen ahnungslos, allzu sehr damit beschäftigt, ihr kümmerliches Leben zu retten. Aber sie besaßen nicht den Funken einer Chance. Nicht mehr. Das große Finale würde folgen, unerbittlich, ohne Gnade. Ob sie nun bezahlten oder nicht. Er blickte auf die Uhr. Nur noch wenige Minuten bis zum großen Knall, bis zur Mutter aller Explosionen. So etwas hatte Österreich noch nie erlebt. So etwas würde das Land nicht mehr erleben. Er kontrollierte noch einmal die Ladeanzeige seines Handys. Voll. Sehr gut. Nur nichts mehr dem Zufall überlassen. Er war so weit gekommen, nichts durfte seinem Triumph im Weg stehen. Vorsichtig rückte er die Perücke im Licht der Taschenlampe zurecht. Nicht perfekt, aber für oberflächliche Kontrollen mehr als ausreichend. Was auch für den Rest seiner Verkleidung galt. Sie würden jeden suchen und verdächtigen, ihn jedoch nicht. Weil sie Marionetten waren. Ein Faden hier, ein anderer dort und alle taten, was er wollte. Er musste nur die Million kassieren, unauffällig aus dem Messegelände verschwinden, auf einige Tasten drücken die SMS abschicken. Voilá - es ist angerichtet, meine Damen und Herren. Nur schade, dass er die unmittelbaren Auswirkungen seines Kunstwerkes nicht mehr genießen konnte. Zu gern wäre er durch das Chaos gewandert, vorbei an Leichen, verstümmelten Körpern, schreienden Opfern.

Milde lächelnd hätte er zugesehen, wie sich Rettungskräfte verzweifelt bemühten, die Überlebenden am Leben zu erhalten und die Toten ins Leben zurückzuholen. Tief hätte er ihn eingeatmet, den wunderbaren Duft des Todes. So aber musste er sich aus der Ferne an seinem Werk ergötzen, musste den hellen Sirenen der Rettungsautos lauschen, den mehrstimmigen Folgetonhörnern der Feuerwehr und dem melodischen Singen der Polizeifahrzeuge. Alle würden sie kommen, um am Schauspiel teilzunehmen.

Ganz ruhig. Nur jetzt nicht die Konzentration verlieren. Er setzte sich die Mütze auf, steckte die Glock-Pistole in den Bund seiner Hose, duckte sich unter einen schwarzen Vorhang und wartete auf Sachs. Es schepperte, quietschte, ein metallisches Klingeln, eine Sirene, Lichtblitze. Der Geldbote war in den Hades eingefahren. Er starrte in die dunkle Öffnung zu seiner Rechten. Hier musste der Wagen auftauchen. Nur noch wenige Sekunden, nur noch wenige Meter. Jetzt - ein weiterer Blitz direkt neben ihm, ein Scheinwerfer. Eine kurze Momentaufnahme, wie ein Schnappschuss mit einer Kamera. Sachs war da, versuchte mit zusammengekniffenen Augen, etwas zu erkennen. Er erhob sich, streckte die Hand aus und brüllte einen Befehl: „Hier. Her mit dem Geld. Und weiterfahren.“ Tatsächlich – es funktionierte. Plötzlich spürte er den Plastiksack in seiner Hand, während der Kriminalist die teuerste Geisterbahnfahrt aller Zeiten fortsetzte. Jetzt konnte er die Fäden endlich loslassen. Adieu, Marionetten. Höchste Zeit, um zu verschwinden.

88. Fast schon das große Finale

Die Million - sie war weg.

Ganz einfach in der Geisterbahn verschwunden.

Sachs hatte lediglich einen gebrüllten Befehl gehört, die wertvolle Plastiktasche aus dem Wagen gehalten und versucht, irgendetwas zu erkennen. Sekundenbruchteile später wurde ihm der Billasack brutal entrissen, während die Fahrt durch die Dunkelheit weiterging.

Allerdings ohne den Major. Denn da war noch etwas gewesen. Kurz von den Scheinwerfern erhellt, eigentlich mehr eine Ahnung als eine wirkliche Wahrnehmung. Die Bundeskanzlerin. Stiller. Seite an Seite.

Nach wenigen Metern ließ sich Sachs aus dem Gefährt fallen. Eine tolle Aktion, wenn man weiß, welches Verhältnis der Kriminalist zu körperlichen Ertüchtigungen aller Art besaß. No sports. Hatte schon Churchill vor vielen Jahrzehnten empfohlen. Was vermutlich auch die Ursache für den etwas unrunden Abgang des Ermittlers war.

Sachs riss ein kopfloses Halloween-Monster aus der Verankerung, wurde über einen Sarg geschleudert und blieb schließlich nur wenige Zentimeter vor einem großen Zombie liegen, der den frischgebackenen Stuntman wiederum mit einem Geisterbahn-Wagen verwechselte und ein psychotisches Gelächter von sich gab.

Autsch. Blutige Knie und eine zerrissene Hose. Wann war ihm das zum letzten Mal passiert? In der Volksschule?

Mühevoll rappelte sich Sachs auf. Aus welcher Richtung war er verdammt noch einmal gekommen? Ein Klingeln, irgendwo hinter ihm. Der nächste Papa und der nächste Sohn.

Nur jetzt nicht den Überblick verlieren. Der Major stolperte über die Schienen, vorbei an weiteren Geistern, griff in Schmierfett, schürfte sich die Handflächen an was auch immer auf.

Plötzlich stand er wieder am Ort der Geldübergabe.

Tatsächlich: die Kanzlerin und sein Assistent, friedlich vereint, wenngleich nicht unbedingt freiwillig. Das erkannte Sachs alleine schon an der dicken Schicht Klebeband, mit dem die beiden an einen massiven Stahlträger gefesselt waren. Und an den seltsamen Kabeln, die über Stillers Oberkörper liefen und in einer Art Schuhschachtel vor seinem Bauch endeten. Die Situation rief also förmlich nach einem gut geschärften Schweizer Taschenmesser. Sachs stöberte in den Taschen seines lädierten Sakkos herum und wurde schließlich fündig. Im Gegensatz zur Dienstpistole hatte er dieses nützliche Utensil immer dabei. Denn eigentlich wurde in Wels ja eher weniger geschossen, dafür jedoch umso mehr repariert, geschnitten, geschraubt und gezwickt. Sein Messer beherrschte alle Disziplinen perfekt.

Plötzlich schepperte es wieder, raubten ihm helle Scheinwerfer für einen Augenblick die Sicht. Vater und Sohn, leicht geduckt im Wagen, grinsend. Furcht? Also bitte. Mit acht Jahren konnte einen nichts mehr aus der Fassung bringen. Schon gar keine seltsamen Gestalten, die irgendwie sogar nicht wie Geister aussahen.

Der Wagen rollte weiter, am Zombie vorbei, der heute offenbar nicht mehr mit dem Lachen aufhören wollte. Eine der seltsamen Gestalten hatte indessen zumindest die Klebebänder von den Gesichtern der beiden Mumien entfernt. Steinbacher und Stiller rangen nach Luft. Allzu viel Sauerstoff hatten sie in der letzten Zeit nicht abbekommen.

Schließlich schaffte es der junge Kriminalist, den Lärm zu übertönen und einige Informationen zuliefern:

„Bombe. Plastiksprengstoff. Mit dreifacher Sicherung. Bewegungssensor. Vorsicht. Kein Kabel durchschneiden. Goldmann. Er kann sie vielleicht entschärfen.“

Stiller hatte im Sprengstoff-Seminar gut aufgepasst.

„Wer hat Sie hierher gebracht?“

„Keine Ahnung.“

„Was heißt hier keine Ahnung?“

Der Mann musste doch gesehen haben, wer ihn derart spektakulär verpackt hatte.

„Nein, wirklich. Ich erinnere mich nur noch daran, wie ich mit dem Lift nach unten gefahren bin. Und dann wachte ich hier wieder auf.“

Sachs zwang sich zur Ruhe.

Alles der Reihe nach. Jetzt mussten Prioritäten gesetzt werden. Denn eines stand fest: Flog die Sache in die Luft, war's das mit der Geisterbahn und allen ihren Besuchern. Inklusive Regierungschefin.

Ping. Das nächste Vater-Sohn-Gespann kündigte sich an. Scheinwerfer, die Bundeskanzlerin, Freund Zombie und sein Gelächter. Shit. Er musste diesen Spuk beenden. Sachs neigte wieder den Kopf und brüllte das Handy in der Brusttasche an.

„Schiller. Gehen Sie zur Kassa der Geisterbahn und sagen Sie denen, sie sollen keine Leute mehr hereinschicken. Wie Sie das machen, ist mir egal.“

Auf eine Antwort wartete er nicht.

Er hätte sie im Lärm ohnehin überhört. Außerdem war er schon wieder mit dem nächsten Kommando beschäftigt, diesmal über das Polizeifunkgerät erteilt und an Goldmann adressiert:

„Komm' her. In die Geisterbahn. Wir haben hier eine äußerst sensible Bombe.“

Auch in diesem Fall verzichtete Sachs auf die Antwort seines Gesprächspartners. Hoffentlich hatte Goldmann mitgehört, seine Ausrüstung geschnappt und umgehend die Beine in die Hand genommen. Letzteres tat jetzt auch Sachs. Die Kanzlerin und sein Assistent mussten noch ein wenig warten. Aber darin hatten sie ja ohnehin bereits eine gewisse Übung.

89. Kreuz und quer und hin und her

Als Sachs aus der Geisterbahn stürmte, wurde er schlagartig zu einer kleinen Attraktion. Zwar brandete kein Applaus auf, aber Mamas, Papas, Sohnemänner und Töchterleins waren von der kleinen Einlage sofort begeistert. Endlich einmal etwas Neues. Ein Geist aus Fleisch und Blut. Aus lädiertem Fleisch und gerade erst eingetrocknetem Blut.

Sachs hielt sich die Hand vor die Augen und blinzelte in das helle Sonnenlicht. Wo waren sie bloß alle? Eigentlich müsste es hier doch vor Polizisten wimmeln. Wenigstens hatte Rosa Schiller sein Kommando mitbekommen. Gemeinsam mit Petersen stand sie vor der Kassa und redete, heftig gestikulierend, auf eine etwa 60jährige Frau ein. Doch diese dachte nicht einmal daran, auf die Forderung der Reporterin einzugehen. Als Sachs nähergekommen war, begann sie gerade laut zu lachen.

„Die Bahn abschalten? Sind Sie behämmert?“

Zombie Nummer zwei, ganz eindeutig. Da halfen nur drastische Maßnahmen. Der Ermittler drehte sich um und erblickte seine Freundin von der Schießbude. Genau. Das könnte funktionieren.

Sachs rannte zu ihr, ergriff ein auf der Theke liegendes Luftdruckgewehr.

„Aber, Sie können doch nicht...“

Die Frau schnappte nach Luft, als er mit der Waffe in der Hand kehrtmachte und wie John Wayne zur Geisterbahn zurückstürmte.

Dort lachte Mrs. Zombie noch immer.

„Was heißt hier Bombe? Sie haben doch höchstens einen Knall.“

Sachs drängte Schiller zu Seite und hielt der Kassiererin den Lauf des Gewehrs vor die Nase.

„Erraten. Wir haben einen Knall. Schalten Sie also ihre verdammte Bahn ab oder Sie haben ein Projektil im Auge.“

Schlagartig änderte sich die Laune der Angesprochenen. Sie wurde bleich und beugte sich zum Mikrophon vor, das aus der Seitenwand ihres Verschlages ragte. Eben, es ging ja doch. Man musste nur ein wenig Überredungskunst aufwenden, seinen Charme spielen lassen und die Leute machten, was man wollte.

„Slobi, lass' niemanden mehr hineinfahren.“

Slobi starrte erst auf den Durchsagelautsprecher über ihm, dann auf die Kollegin im Kassenhäuschen. Und er verstand nicht die Bohne.

„Ich hab' gesagt, du sollst die Bahn stoppen.“

Allmählich drang die Information in das Gehirn des jungen Mannes vor. Keine neuen Wagen mehr. Keine Fahrchips. Keine Ahnung warum. Slobi zuckte die Achseln, ließ sich auf einen Hocker nieder und bedeutete den wartenden Papas und Sohnemännern, dass sie verschwinden sollten. Ihre Proteste kümmerten ihn einen Scheißdreck, wie Sachs registrierte. Womit er wieder beim unbekannten Scheißkerl und seinem Scheißplan war. Scheiße. Es wurde Zeit, dem Typen endlich das Handwerk zu legen.

Er winkte Petersen zu sich. Jetzt war wieder die Digitaltechnik gefragt. Auch wenn der Kriminalist, wie man weiß, eher von der analogen Sorte war.

„Wir sind hier. Und er ist dort.“

Oskar Petersen deutete auf den Monitor seines Notebooks.

„Der grüne Punkt sind Sie mit meinem Handy, der rote muss der Erpresser sein.“

Sachs fixierte den Schirm und überlegte. Der Gesuchte entfernte sich offenbar in Richtung Süden vom Schauplatz. Und mit ihm die Million im Plastiksack, wie dem Ermittler beim Anblick des völlig erschöpften Jakob Bauer bewusst wurde.

Bauer! Was hatte der hier zu suchen?

Der Betreiber von Planet Killer stützte sich an den Absperrgittern der Geisterbahn ab und rang nach Luft.

„Meine, ich...“

„Was?“

Sachs starrte den nun gar nicht mehr eloquenten Mann an.

„Mein Geld. Was haben Sie damit gemacht?“

„Der Erpresser hat es.“

„Und wann bekomme ich es wieder?“

„Keine Ahnung.“

Jetzt stand Bauer kurz vor einem Herzanfall. Jede Wette. Sein Atem ging pfeifend, auf seinem Hemd zeichneten sich unter den Achseln riesige Schweißflecken ab.

„Aber Sie sagten doch….“

Der Kriminalist beachtete ihn nicht weiter. Was vor allem an Werner Goldmann lag, der überhaupt nicht erschöpft war, obwohl er gerade seinen schweren Werkzeugkoffer vom Polizeipräsidium hierher geschleppt hatte.

„Also: Wo ist die Bombe jetzt?“

90. Kleine Überraschungen

Nachdem die Geisterbahn gestoppt und Goldmann mit dem Entschärfen des tödlichen Paketes vor Stillers Bauch beschäftigt war, trat beim Major eine gewisse Leere ein. Nicht schon wieder die letzten Stunden als ultraschneller Diavortrag. Sachs rettete sich mit einer weiteren Bestandsaufnahme vor den lästigen Bildern.

Punkt eins: Das Rätsel um seinen Assistenten war geklärt. Er gehörte noch immer zu den Guten.

Punkt zwei: So nahe wie jetzt würde der junge Mann der Regierungschefin nie wieder kommen. Natürlich unter der Voraussetzung, dass Goldmann den Sprengsatz rechtzeitig unschädlich machen konnte.

Punkt drei: Der Mörder war noch immer nicht hinter Schloss und Riegel. Oder tot, je nachdem.

Punkt vier: Eben deswegen konnte keine Entwarnung gegeben werden. Der Tod schwebte nach wie vor als durchaus wahrscheinliche Option über der Welser Messe.

Punkt fünf: Eine Evakuierung kam noch immer nicht in Frage. Allein schon die ausbrechende Panik würde Menschenleben kosten.

Punkt sechs: Petersen und sein Notebook durften ab sofort nicht mehr von seiner Seite weichen.

Punkt sieben: Sie mussten den genauen Standort des dritten Mobiltelefons finden. Auch wenn sich das als Schlag ins Wasser und verlorene Zeit entpuppen würde.

Das Funkgerät knackte. Und zwar das Polizeifunkgerät, wie der Ermittler feststellte, nachdem er seine Taschen nach dem richtigen Gerät durchsucht hatte.

„Sachs?“

Goldmann, mit ziemlicher Sicherheit nur wenige Zentimeter von der Bombe und damit vom vorzeiten Ableben entfernt.

„Ja. Was liegt an?“

„Willst du erst die gute oder die schlechte Nachricht?“

„Erst die Gute. Dann kann ich mich wenigstens ein paar Sekunden freuen.“

„Gut. Die Bombe wird mit einem Handy gezündet. Wenn ich den richtigen Draht finde, kann ich es abschalten.“

„Und wenn nicht?“

Sachs kannte die Antwort eigentlich schon. Es war wie in einem Actionfilm. Der Held hatte stets die Wahl zwischen dem roten und dem grünen Draht. Erst im letzten Augenblick entschied er sich für - den Roten. Nein - den Grünen. Oder doch für den Roten? Egal. Jedenfalls ergriff der Hauptdarsteller jedes Mal todesmutig die Zange und schnitt den Richtigen durch. Das Publikum wartete gespannt. Nach einigen Sekunden: die Erleichterung. Keine Explosion. Happy End.

„Dann gibt's ein schönes Feuerwerk.“

Kein Happy End. Was wohl Goldmann von seinen Kollegen aus Hollywood hielt?

„Jetzt die schlechte Nachricht: Das Ding hat einen ausgeklügelten Zeitzünder. Mehrfach abgesichert. Das wird nicht einfach. Der Typ hat sich wahrscheinlich gedacht, doppelt hält besser.“

„Wie viel Zeit haben wir noch?“

„Moment. 10 Uhr 45. Das Ding fliegt also in zwölf Minuten in die Luft.“

Sachs schloss die Augen. Shit. Und dabei hatten sie noch nicht einmal herausgefunden, was der Irre sonst noch alles bereithielt. Blieb also tatsächlich nur die Intuition.

„Los. Zum nächsten Handy.“

Sachs sprintete los, nicht ganz leichtfüßig, aber für seine Verhältnisse durchaus flott. Petersen setzte sich ebenfalls in Bewegung, das Notebook wie das Tablett eines Bierzelt-Kellners vor sich haltend und ständig Richtungsangaben brüllend.

„Nach dem Ringelspiel links. Gut so. Jetzt rechts. Vor dem Imbissstand. Geradeaus. Stopp.“

Das Duo stand plötzlich schwer atmend vor jenem Bierzelt, das vor kurzem noch von Honoratioren aller Art bevölkert worden war. Kurz darauf hatte Rosa die beiden Männer erreicht und aus dem Duo ein Trio gemacht. Die Story würde sicher nicht ohne sie über die Bühne gehen, soviel stand fest.

Sachs bückte sich und stützte sich mit den Händen auf den brennenden Oberschenkeln ab.

„Und nun?“

Petersen schwieg und tippte mit einer Hand auf dem Computer herum.

„Das Telefon muss hier sein.“

Das Trio blickte sich um. Überall Polizei. Alle nervös. Keiner wusste so richtig, was im Augenblick passierte. Oder was noch passieren würde. Schaulustige, die noch viel weniger Ahnung hatten. Hauptsache, es tat sich was. Die dazugehörigen Gerüchte konnte man ja selber erfinden. Höchste Zeit also für den nächsten Geistesblitz. Sachs musterte die Szenerie. Das Zelt – blau mit weißen Streifen. Direkt daneben: Autos, kreuz und quer geparkt. Minivans. Der Lieferwagen einer großen Brauerei. Und ein nicht näher definierbarer Geruch, den er schon oft wahrgenommen hatte. Gewissermaßen ein olfaktorisches Dejà-vu. Wo war das nur gewesen, verdammt noch einmal? Sachs folgte der Spur wie ein Fährtenhund. Schließlich stand er vor dem Kastenwagen. Jetzt gab es keinen Zweifel mehr. Dieselöl, natürlich. Hatte das Fahrzeug einen undichten Tank? Der Major legte sich flach auf den Boden und blickte unter das Fahrgestell. Nichts. Alles sauber. Kümmere dich nicht darum. Du musst eine Bombe finden und keine Ölquelle.

Als sich Sachs wieder erhob, kam es plötzlich über ihn wie ein eingeklemmter Nerv. Autsch. Die Intuition. Die zweite Bombe war im Kastenwagen versteckt. Verbunden mit einem Zeitzünder. Jede Wette.

91. Der Mörder mit der Million

Das Spiel war gelaufen. Er konnte die Geldscheine im Trompetenkoffer förmlich spüren. Und die letzte Straße Kokain, die er sich noch schnell auf der Motorhaube eines geparkten Autos hinter der großen Messehalle gegönnt hatte. Die Verkleidung als Musiker einer Trachtenkapelle war einfach genial. Niemand hatte sich darüber gewundert. Nicht bei der größten Landwirtschaftsmesse Österreichs. Er hatte sich den grünen Hut tief ins Gesicht gezogen und war seelenruhig zwischen den vielen Polizisten durchgeschlendert. Allmählich wurde es allerdings Zeit, zu verschwinden und die ganze Sache mit einem gewaltigen Schlussakkord zu beenden. Er spazierte gemächlich über den Gehweg am Ufer der Traun, bis er vor einem weißen, alten VW Golf angelangt war. Dann blickte er sich um.

Die Geräusche der Welser Messe drangen wir ein fernes Flüstern an sein Ohr, immer wieder übertönt vom Verkehrslärm der nahe gelegenen Traunbrücke. Er hatte Planet Killer gemeistert und seinen wohlverdienten Gewinn eingestreift. Jakob Bauer hatte verloren. Hans Sachs hatte verloren. Die Bundeskanzlerin hatte verloren. Und die namenlose Menge jener Menschen, die sein Werk krönen würden.

Er blickte auf das Display seines Handys und begann, eine Reihe von Zahlen einzutippen. Der finale Akt, so einfach, so leicht. Nur eine kleine Bewegung des Zeigefingers der rechten Hand, ein paar Muskeln, die sich zusammenzogen und wieder ausdehnten. Er war der Master of the Universe, beherrschte die Welt mit Tastatur und Mausklick.

Jakob Bauer hatte seine Macht unterschätzt, als er sein Spiel vor etwas mehr als einem Jahr gestohlen hatte. Jakob Bauer - sein ehemaliger Partner, der ihn brutal ausgebootet und aus dem Unternehmen gedrängt hatte. Sein Spiel - eine perfekte Parallelwelt, entstanden in vielen Stunden vor dem Bildschirm. Planet Killer, die ultimative Herausforderung. Von wegen Inder und ihre Programmierkünste. Das Ding war sein Baby. Und eine Geldmaschine, die selbst jetzt noch nicht ihr wahres Potenzial offenbart hatte. Immer neue Spieler klinkten sich ein, konnten es nicht erwarten, auf die Jagd zu gehen und ihre niedersten Instinkte auszuleben. Hatten sie tatsächlich gemeint, sie würden das Preisgeld von einer Million Euro kassieren? Er konnte sich nur wundern. Selbst Bauer hatte begriffen, dass dies schon rein mathematisch unmöglich war. Das Prinzip glich einer positiven Geburtenbilanz: Die Anzahl der neuen Teilnehmer überstieg jene der „Getöteten“ bei weitem. Niemals würde ein einziger Spieler aus dem digitalen Gemetzel hervorgehen. Niemals. Ein endloser Geldstrom. Er drückte die grüne Taste seines Mobiltelefons. Es war vollbracht.

92. Intuition zum richtigen Zeitpunkt

„Abschalten. Sofort.“

Die Intuition. Sie befahl ihm, das Handynetz zu deaktivieren. Vielleicht war es ja ohnehin längst zu spät. Trotzdem: Sachs wollte zumindest reinen Gewissens vor seinen Schöpfer treten. Ich habe alles versucht, die Katastrophe zu verhindern. Leider vergeblich.

Petersen starrte erst den Ermittler an, dann den Kastenwagen, dann den Monitor seines Notebooks. Zwei Sekunden vergingen, drei Sekunden. Irgendwo im Gehirn des Technikers machte es klick, schließlich auf der Tastatur klack. Petersen drosch mit der einen Hand auf den Computer ein, während er das Gerät mit der anderen noch immer wie das Tablett eines Kellners balancierte. Weitere wertvolle Sekunden vergingen, plötzlich herrschte Stille. Mr. X-Phone hypnotisierte den Bildschirm. Noch mehr Sekunden. Dann ein Signalton. „System offline.“

Auf allen 43Mobiltelefonen innerhalb des Messegeländes tauchte die Meldung „Kein Netz“ auf. Rièn ne vas plus. Nichts ging mehr. Sachs schwitzte. Das Polizeifunkgerät in seiner Tasche meldete sich. Goldmann.

„Wir haben's geschafft. Der Zeitzünder ist außer Gefecht.“

Ein kleiner Lichtblick. Wenigstens die Bundeskanzlerin und Stiller hatten überlebt. 10.53 Uhr. Zu spät für Sprengsatz Nummer zwei. Jeden Augenblick konnte der Zeitzünder den tödlichen Stromstoß in die Bombe schicken. Goldmann würde es nicht mehr rechtzeitig schaffen. Der Major ging wieder zum Biertransporter, rüttelte an der Hecktüre. Versperrt, natürlich. Ebenso die Fahrertür.

Wenn man die Mistkarre nur irgendwie wegbringen könnte. Plötzlich ein dumpfer Knall, dann das Prasseln einer zerborstenen Autoscheibe. Sachs zuckte zusammen.

War s das?

War die Bombe explodiert?

Oder hatte er gerade einen Vorgeschmack auf jene gewaltige Detonation erhalten, die ihn in einigen Millisekunden endgültig zerfetzen würde? Der Ermittler hielt den Atem an. Nichts. Dafür war plötzlich ein Dieselmotor zu hören. Petersen hatte das Seitenfenster des Wagens kurzerhand mit seinem Notebook eingeschlagen, die Türe entriegelt und den Transporter kurzgeschlossen. Der Mann konnte offenbar Gedanken lesen. Keine Ahnung, wie er sich vor seiner Karriere bei X-Phone seine Brötchen verdient hatte.

Sachs riss sich aus seiner Erstarrung und kletterte in das Führerhaus.

„Sie steigen aus.“

Der Techniker protestierte. „Aber...“

„Los jetzt. Es reicht, wenn ich meinen Hals riskiere.“

Sachs drängte Petersen auf die Beifahrerseite der Sitzbank, beugte sich über ihn und öffnete die Türe.

„Raus.“

Der Mobilfunkexperte fiel fast aus dem Transporter.

Sachs legte den Retourgang ein und gab Vollgas. Die Reifen des Bierwagens quietschten, einige Polizisten konnten sich nur mit einem Sprung zur Seite in Sicherheit bringen. Dann: erster Gang, die linke Hand ständig auf der Hupe, die rechte abwechselnd auf Lenkrad, und Schalthebel. Zu viele Menschen. Gleich würde es knallen. 10Uhr 55 Minuten. Sachs bahnte sich einen Weg durch die Menge, ignorierte die Protestschreie aufgebrachter Messebesucher. Wenn ihr wüsstet. Schließlich hatte er die Einfahrt erreicht. Ein Schranken, geschlossen. Noch einmal Vollgas. Es krachte, Metall kreischte hässlich auf Metall, der Schranken schrammte über die Windschutzscheibe. Endlich auf der Straße.

Der Major riss das Lenkrad nach rechts und raste in Richtung Traun. 10 Uhr 56 Minuten. Es geht sich aus, es geht sich nicht aus, es geht sich aus. Wie auch immer die Sache enden würde, allmählich war es jedenfalls hoch an der Zeit, sich zu überlegen, was er eigentlich vorhatte.

93. Ein kleiner Schönheitsfehler

„Kein Netz“. Er drückte erneut auf die grüne Taste. Noch immer kein Netz. X-Phone blieb verschwunden. Jetzt fiel es ihm wieder ein. Irgendwo in seinem Hinterkopf hatte in den letzten Stunden ein kleines Warnlämpchen geblinkt. Fehler. Fehler. Fehler. Er hatte es ignoriert und war sich seiner Sache so sicher gewesen, dass er auf die einfachste Vorsichtsmaßnahme vergessen hatte. Die Handys. Wie auch immer sie es angestellt hatten, sie hatten herausgefunden, über welchen Anbieter die Wertkartentelefone liefen und umgehend seine Spur verfolgt. Mittlerweile waren sie mit Sicherheit auf seine Gäste in der Geisterbahn und vermutlich auch auf den Kastenwagen gestoßen. Wütend schleuderte er den Filzhut über die Uferböschung. Doch unmöglich. Niemand konnte seine Bomben schnell genug entschärfen, ehe die Zeitzünder aktiv wurden. Außer vielleicht Goldmann. Noch einmal verflucht. Er blickte auf seine Breitling Aerospace. 10 Uhr 59 Minuten. Ganz ruhig. Sie hatten trotzdem keine Chance. Selbst mit diesem kleinen Schönheitsfehler würde sein Werk noch perfekt genug sein. Er zählte die Sekunden bis zum großen Finale. Plötzlich sah er einen Kleintransporter auf sich zurasen. Seinen Kleintransporter. Und dann wurde ihm plötzlich ganz warm.

94. Der große Showdown

Der Bierwagen kam mit quietschenden Reifen zum Stehen. Sachs starrte auf die in dichten Reihen geparkten Autos und überlegte fieberhaft.

Was sollte er mit seiner rollenden Bombe machen?

Hinter ihm waren die Welser Messe und ihre vielen Besucher, vor ihm die Traungasse und die alte Traunbrücke mit dem üblichen Vormittagsverkehr. Beides waren absolut keine guten Plätze für die Explosion eines Sprengsatzes.

Doch da - das war es.

Jetzt wusste er endlich, was er vorhatte.

Der Major legte krachend den ersten Gang ein und gab wieder Vollgas. Nur knapp hundert Meter entfernt tat sich eine Lücke auf. Ein gut besuchtes Lokal, nur im Sommer geöffnet, ohne Überdachung, als große Holzterrasse über die Böschung der Traun gebaut. Und tagsüber geschlossen. Keine Gäste. Keine Opfer. Die „Isola Bella“, wenn er sich recht erinnerte.

Plötzlich erblickte er aus dem Augenwinkel einen Mann. Einen Musikanten, der ihm irgendwie bekannt vorkam. Egal.

Sachs verriss das Steuer nach rechts, walzte eine ganze Reihe von Sonnenschirmen nieder, verwandelte Stühle krachend in Kleinholz. Kurz vor dem Geländer ließ sich Sachs aus der Beifahrertüre fallen. Was sein zweiter Sturz innerhalb kürzester Zeit war, wie wir wissen. Diesmal kamen zu den aufgeschundenen Knien und der zerrissenen Hose einige sehr blaue Flecke dazu, ebenso ein Hämatom auf der Stirn und eine ganze Reihe von großen Holzsplittern, die er sich ins Hinterteil rammte, bevor er nach einigen Purzelbäumen auf dem Rücken liegen blieb und in den blauen Himmel starrte. Der Major hielt sich seine Uhr vor das Gesicht. 11 Uhr null Minuten und 10, 11, 12, 13 Sekunden.

Plötzlich wurde der blaue Himmel von der Glut der Hölle verdrängt. Eine rote Feuerwalze rollte über Sachs hinweg und versengte ihm die Haare. Schwarzer Rauch raubte ihm den Atem, gleichzeitig wurde er von einer gewaltigen Druckwelle auf die Straße zurückgeschleudert. Riesige Wassermassen ergossen sich auf die Fahrbahn.

Sachs schnappte nach Luft. Offenbar lebte er noch. Das war die Hauptsache. Die Schmerzen und der Schock mochten später kommen. Vorerst musste er jedoch wissen, was passiert war.

Sachs rappelte sich mühsam auf und ließ seinen Blick über die Szenerie schweifen. Es hatte funktioniert. Die Terrasse hatte den Biertransporter wie eine Sprungschanze in die Traun katapultiert, ehe der Zeitzünder in seinem Laderaum den Befehl zur Detonation an das hochbrisante Gemisch aus Plastiksprengstoff, Kunstdünger und Dieselöl geschickt hatte. Der Major stützte sich an der Motorhaube eines alten, weißen VW Golf ab, der gegen einen neuen Audi geschleudert worden war.

Schwarzer Rauch stieg über dem Fluss auf. Und eine Art - Wolke. Nein - eigentlich war es keine Wolke. Das Phänomen glich viel eher einem Vogelschwarm auf dem Weg in den Süden. Einem extrem wertvollen Vogelschwarm, wie Sachs feststellte. Exakt eine Million Euro in gebrauchten Scheinen flatterte langsam über die Uferböschung und in Richtung Messegelände.

„Du verfluchtes Arschloch.“

Sachs löste seinen Blick von der einzigartigen Darbietung und drehte sich um. Vor ihm stand - eine Vogelscheuche. Mit einem zerrissenen Trachtenanzug, ohne Haare und Augenbrauen, Ruß im Gesicht, blutende Schürfwunden am ganzen Körper. Eine Vogelscheuche, die er sehr gut kannte.

Scheiße. Es war Archer. Scheiß-Computer-Archer aus dem Keller. Und der richtete im Augenblick eine Pistole auf den Major.

„Ich knall dich ab, du Dreckskerl.“

Sachs starrte ihn an, unfähig, irgendetwas zu erwidern. Ronald Archer. Er hatte sie die ganze Zeit an der Nase herumgeführt. Er hatte ein Scheißspiel mit ihnen getrieben, sie mit Halbwahrheiten gefüttert und auf falsche Fährten gelockt.

„Hör' auf. Die Sache ist gelaufen. Du hast hoch gepokert und verloren.“

Guter Spruch, nur würde der nichts nutzen, wie der Major wusste.

Es war die Ironie des Schicksals: Da hatte ihn die Bombe nicht erwischt, dafür würde ihn jetzt der Bombenleger erledigen. Aber immerhin hatte er eine größere Katastrophe abgewendet. Er würde also den Heldentod sterben. Sogar die Bundeskanzlerin würde zu seinem Begräbnis kommen. Schwacher Trost. In der Ferne waren Sirenen zu hören. Die Kavallerie nahte. Archer trat schwankend einen Schritt vor. Die Waffe in seiner Hand zitterte.

„Ich hab' vielleicht verloren. Aber du bist tot.“

Dann fiel der Schuss.

Sachs schloss die Augen, wartete auf den Schmerz.

Nichts. Vermutlich der Schock.

Noch immer nichts. Seltsam.

Der Ermittler öffnete die Augen wieder. Archer stand noch immer vor ihm. Ein dünner, roter Faden lief aus seinem Mund. Blut. Sachs drehte sich um. Hinter ihm war eine ganze Flotte an Einsatzfahrzeugen aufgetaucht. Blaulichter, Befehle. Ein gutes Dutzend Pistolen wurde aus Holstern gezogen. Und gleich rechts, vor einem demolierten BMW: Jakob Bauer, einen riesigen, silbernen, rauchenden Revolver in der weit ausgestreckten Hand. Smith &Wesson, Kaliber 3.57.

„Du hast mir eine Million gestohlen, du Arsch.“

Bauer brüllte hysterisch, tiefrot im Gesicht.

Ein zweiter Schuss. Diesmal aus der Glock von Archer. Und diesmal rann ein dünner Blutfaden aus Bauers Mund. Ein Duell – und Sachs stand genau zwischen den Kontrahenten. Einige Sekunden später landeten beide auf den Knien. High noon, und wir wissen ja inzwischen, dass unser Ermittler eigentlich gar keine Western mochte. Noch zwei Schüsse. Archer und Bauer blickten ungläubig an sich herab. Überall Blut. Schließlich fielen sie mit dem Gesicht nach unten in eine große Wasserlache.

Sie starben vollkommen synchron, wie Sachs zu seinem Erstaunen feststellte. Ein Detail. Aber darauf kam es jetzt auch nicht mehr an. Dann verlor der Kriminalist das Bewusstsein.

Warum war Alfons nie zur Stelle, wenn man ihn brauchte?

95. Ein Major wacht auf

Sachs starrte auf eine große, weiße Fläche über seinem Kopf und versuchte festzustellen, wo er sich befand. Im Himmel? Unwahrscheinlich. Außerdem dürfte es hier kaum nach Desinfektionsmitteln riechen. Und als Begrüßungscocktail bekam man vermutlich auch keine Infusionen.

Der Major hob mühsam den Kopf. Ein stechender Schmerz breitete sich unter seiner Schädeldecke aus. Er sank wieder zurück auf ein weiches Kissen. Eine Gestalt beugte sich über ihn. Ein Engel? Alfons? Rosa Schiller. Also kein Engel. Der Blitz einer Kamera raubte ihm für einige Sekunden die Sicht.

„Wie geht es Ihnen?“

Die Reporterin deponierte den Fotoapparat wieder in ihrer Handtasche.

„Chchchch....“

Sachs Kehle war vollkommen ausgetrocknet. Er räusperte sich und startete einen neuen Versuch.

„Weiß ich noch nicht. Wo bin ich überhaupt?“

„Im Krankenhaus. Mit einer gewaltigen Gehirnerschütterung. Und einigen anderen Sachen. Aber Sie werden es überleben.“

Der Major dachte nach. Das heißt: Er benutzte sein Gehirn im Rahmen jener Möglichkeiten, die sein angeschlagener Gesundheitszustand erlaubte.

„Wurde noch jemand verletzt?“

„Nein. Außer Bauer und Archer. Die beiden haben sich gegenseitig umgebracht. Planet Killer in der analogen Version, könnte man sagen.“

„Was ist mit der Million?“

„Hat sich über das ganze Messegelände verteilt. Die Besucher haben eine regelrechte Schnitzeljagd nach den Scheinen veranstaltet. Im Bierzelt herrschte am Abend eine Bombenstimmung, wie Sie sich vorstellen können.“

„Und Stiller?“

„Sitzt schon wieder an seinem Schreibtisch und spielt den harten Mann.“

„Wie spät ist es eigentlich?“

„17 Uhr 15. In dieser Minute beginnt die Pressekonferenz.“

„Welche Pressekonferenz?“

„Der Polizeipräsident und die Kanzlerin. Sie erläutern die näheren Umstände. Sie wissen schon: Wie ich lernte, der Bombe zu entkommen.“

„Warum sind Sie nicht dort?“

„Ich habe ja meine Exklusivgeschichte. Aus der Perspektive einer Beteiligten. Da kann die Konkurrenz nicht mithalten. Steht schon alles im Netz. Inklusive Fotos. Tolle Sache. Die Zahl der Zugriffe auf unsere Website hat sich in den letzten zwei Stunden verzehnfacht.“

Autsch. Eine neue Welle des Schmerzes raste durch Sachs' Kopf. Stiller hatte recht behalten. Da draußen tobte tatsächlich ein gottverdammter Krieg. Was war bloß mit den guten, alten Verbrechen passiert? Betrug. Körperverletzung. Raub. Selbst einen Mord konnte man ab und zu gelten lassen. Aber Bombenexplosionen? Der Major schloss die Augen und schlief wieder ein.

Rosa stand noch eine ganze Weile an seinem Bett und blickte ihn an. Eigentlich war Mr. No Comment gar kein schlechter Mensch. Dass sie über die dramatischen Geschehnisse ein Buch verfassen wollte, brauchte er trotzdem nicht zu wissen. Noch nicht. Die Einleitung hatte sie jedenfalls bereits auf dem Flur des Krankenhauses geschrieben, als sie auf die Rückkehr des Majors in das Reich der Lebenden gewartet hatte.

Der Mann war längst ein Teil des Spiels geworden - er wusste es nur nicht. Hätte er an diesem Septembermorgen auch nur die leiseste Ahnung gehabt, welche Wendung sein Schicksal schon bald nehmen sollte, er hätte sich vermutlich im Keller seines schmucken Reihenhauses am Stadtrand von Wels versteckt und wäre dort lieber verhungert und verdurstet, bevor er sich irgendwann wieder ans Tageslicht gewagt hätte.

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Table of Contents

Auftakt
1. Ein Versicherungsfall
2. Kleiner Auszug aus dem Heimatkundebuch
3. Auf den Spuren eines Meistersingers
4. Auf den Spuren eines Dichters
5. Ein Präsident greift ein
6. Wenn in Peking ein Fahrrad umstürzt
7. Nach der Cholera die Pest
8. Und er sah, dass es gut war
9. Ein Mann zieht in den Krieg
10. Noch immer keinen Schimmer
11. Eine First Lady aus der Nachbarschaft
12. Die Enterprise lässt grüßen
13. Arnie geht zur Polizei
14. Zweimal tot ist auch gestorben
15. Silicon Valley im Behördenkeller

16. Warum Rosa und Joseph immer auf Draht sind

17. Von der Zeit und dem Zorn Gottes
18. Nuller und Einser, aber noch kein Täter
19. Viel zu ruhig
20. Muss man sich gegenseitig umbringen?
21. Rosa Schiller verhaftet einen Mann
22. Kommissar No Comment taut auf
23. Beim zweiten Mal wird gleich gestorben
24. Das Tor in den Tod
25. Allmählich wird die Sache eng
26. Warum Krimis doch lehrreich sind
27. Killer gegen Killer
28. Keine Morde erhalten die Freundschaft
Countdown
29. Der Wettlauf gegen die Zeit beginnt
30. Ein Fall für jeden Geschmack
31. Fragen wir doch einfach Huber

32. Würden Sie diesem Mann einen Gebrauchtwagen abkaufen?

33. Die Vertiefung des Zwischenmenschlichen
34. Was in der Zwischenzeit mit Rosa passiert
35. Heldentaten und Hormone
36. Was Sachs gar nicht gefallen wird
37. Meistens kommt es anders
38. Manchmal muss es weh tun
39. Verzwickte Sachen
40. Stille Post
41. Was bilden die sich bloß ein?
42. Auch Fragen können manchmal schmerzen
43. Ein Präsident sieht rot
44. Rendezvous mit Lucretia
45. Visionen, Videos, Ministerposten
46. Kleine E-Mails erhalten die Feindschaft
47. Scheiß Computer
48. Spiel ohne Grenzen
49. 1000 und eine Internet-Seite
50. Und schon wieder fällt ein Fahrrad um
51. Symphonie in Blaulicht und Horn
52. Haller war schon wieder schneller
53. Beim nächsten Knall wird alles besser
54. Der Herr Direktor und die Polizei
55. Der Herr Direktor und die große Beichte
56. Ein kleines „Shit“ kann nie schaden
57. Irgendwas bleibt immer übrig
58. Flaute in der Redaktion
59. Ein Gesamtkunstwerk zum Sonderpreis
60. Viel Aufregung um wenig Plastik
61. Antwort aus Palermo
62. Chips, Mails und Tobsuchtsanfälle
63. Millionen unter dem Ferrari
64. Die Vorstellung kann beginnen
65. Nur ein „Ping“ und noch kein „Bumm“
66. Neuigkeiten aus dem Keller
67. Geselligkeit zu früher Stunde
68. Noch fehlt jede Peilung
69. Zu spät für eine Massenpanik
70. Eine Million im Laufschritt
71. Schön langsam wird es spannend
72. Es kommt nicht auf die Größe an
73. Exklusiv muss exklusiv bleiben
74. Einer gegen alle
75. Diese Frau ist nicht zu stoppen
Showdown
76. Ein Major ist am Rohr
77. Von oben schaut alles viel kleiner aus
78. Kollege Killer
79. Schon wieder ein Punkt
80. Kinder, Kanzler, Killer
81. Der Herr Inspektor improvisiert
82. Ein schlimmer Verdacht
83. Autogrammstunde mit Geisel
84. Mörderjagd auf der Toilette
85. Es riecht nicht gut
86. Schnitzeljagd am Rummel
87. Die teuerste Geisterfahrt der Welt
88. Fast schon das große Finale
89. Kreuz und quer und hin und her
90. Kleine Überraschungen
91. Der Mörder mit der Million
92. Intuition zum richtigen Zeitpunkt
93. Ein kleiner Schönheitsfehler
94. Der große Showdown
95. Ein Major wacht auf
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