Lübeck im Visier
Author: Jobst Schlennstedt
Date: 2015-09-17T00:00:00+00:00
Description: Kurzbeschreibung Vor der Küste Travemündes stürzt ein Mann von einer Fähre in die Ostsee. Einige Tage später lernt Privatermittler Simon Winter den einzigen Zeugen des Vorfalls kennen. Es beginnt die Suche nach einem Toten, den niemand vermisst, und einer verhängnisvollen Wahrheit, die womöglich am Grund der Ostsee zu finden ist: im Wrack der »MS Estonia« . . . Über den Autor und weitere Mitwirkende Jobst Schlennstedt, 1976 in Herford geboren und dort aufgewachsen, studierte Geografie an der Universität Bayreuth. Seit Anfang 2004 lebt er in Lübeck. 2006 erschien sein erster Kriminalroman. Haup
Publisher: Emons Verlag

Jobst Schlennstedt, 1976 in Herford geboren und dort aufgewachsen, studierte Geografie an der Universität Bayreuth. Seit Anfang 2004 lebt er in Lübeck. 2006 erschien sein erster Kriminalroman. Hauptberuflich ist er Geschäftsführer eines Beratungsunternehmens für die Hafen- und Logistikwirtschaft. Im Emons Verlag erschienen die Westfalenkrimis »Westfalenbräu« und »Dorfschweigen«. Außerdem die Küstenkrimis »Tödliche Stimmen«, »Der Teufel von St. Marien«, »Möwenjagd«, »Traveblut«, »Küstenblues«, »Todesbucht« und »Spur übers Meer« sowie der Thriller »Küste der Lügen«. Mit »Lübeck im Visier« liegt jetzt der zweite Band seiner Kriminalreihe um den Ermittler Simon Winter vor.
www.jobst-schlennstedt.de

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind nicht gewollt und rein zufällig.

© 2015 Emons Verlag GmbH
Alle Rechte vorbehalten
Umschlagmotiv: photocase.com/akkianer
Umschlaggestaltung: Tobias Doetsch
Lektorat: Hilla Czinczoll
eBook-Erstellung: CPI books GmbH, Leck
ISBN 978-3-86358-877-9
Küsten Krimi
Originalausgabe

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Das Meer ist keine Landschaft,
es ist das Erlebnis der Ewigkeit.

Thomas Mann

28. SEPTEMBER 1994

Behutsam fuhr er mit den Fingern über das Blatt Papier, das auf seinem Schreibtisch lag. Er hatte den kaum beachteten Blog-Artikel dieses ungehörten Journalisten schon unzählige Male gelesen, und doch war es ein innerer Drang, der ihm befahl, die Worte immer und immer wieder aufzusaugen, bis er sie eines Tages so sehr verinnerlicht hatte, dass er sie nachsprechen konnte.

Er schloss die Augen und versuchte, sich ins Jahr 1994 zurückzuversetzen. So, wie er es schon unzählige Male getan hatte. Er massierte seine Schläfen, nach und nach veränderten sich die Bilder um ihn herum.

Das Wetter auf der Ostsee war ungemütlich, der Wellengang hoch. Das Fährschiff, das soeben in Tallinn abgelegt hatte, steuerte direkt auf den ersten Herbststurm der Saison zu.

Als ich am 28. September wach wurde und aus dem Küchenfenster meiner heruntergekommenen Hamburger Wohnung blickte, hatte ich nicht den Hauch einer Ahnung, welche Bedeutung dieser Tag in meinem weiteren Leben einnehmen würde. Verschlafen und verkatert von einem langen Kneipenabend auf dem Kiez schaltete ich das Radio ein. Rückblickend behaupte ich, sofort gespürt zu haben, dass da irgendetwas seltsam gewesen war: Der Untergang eines Fährschiffs mitten in der Ostsee. Über achthundertfünfzig Menschen, die ihr Leben verloren hatten. Das schlimmste Schiffsunglück in Europa seit dem Zweiten Weltkrieg. Wie zum Teufel konnte so etwas möglich sein? Die Fragen in meinem Kopf kannten vom ersten Moment an kein Halten mehr. Und dann diese unbegreifliche Nachricht, die mir übermittelt wurde. Die Gewissheit, dass sich mein Leben fortan radikal ändern würde.

Noch im selben Jahr flog ich nach Tallinn und Stockholm, um mit Überlebenden der Katastrophe zu reden, doch den Schmerz verdrängte ich für lange Zeit. Ich war damals nicht der Einzige vor Ort, es wimmelte zu dieser Zeit nur so von Journalisten und Angehörigen in beiden Hafenstädten. Sie alle waren auf der Suche nach einer Antwort auf die Frage, was wirklich an Bord der »Estonia« passiert war. Weshalb sie vor der finnischen Insel Utö gesunken war.

Viel war es nicht, was ich herausbekam. Die meisten Passagiere hatten auf die hoffnungslos überforderten Crewmitglieder geschimpft. Die Lautsprecherdurchsagen auf Estnisch waren für die vielen schwedischen Passagiere nicht zu verstehen gewesen. Auf der »Estonia« musste unbeschreibliches Chaos geherrscht haben, während sich das Schiff in kürzester Zeit auf die Seite gelegt hatte und untergegangen war.

Da waren auch diese Gerüchte gewesen, dass sich die Bugklappe des Schiffs nicht durch den Sturm gelöst hatte. Manch einer wollte laute Geräusche, vielleicht sogar Explosionen gehört haben. Doch all das klang in erster Linie nach Verschwörungstheorien. Von Zeugen, die sich wichtigmachen wollten. Viele Journalisten haben in den Jahren nach dem Unglück versucht, aus dem wenigen, was wir erfahren konnten, aufregende Geschichten zu stricken. Doch das meiste hat schon immer wenig glaubhaft geklungen. Da war von Bombendetonationen die Rede, von nicht gezündeten Sprengsätzen an den Scharnieren des Bugvisiers, die auf Bildern von Unterwasserkameras zu sehen gewesen sein sollen. Von Löchern in der Bordwand. Von russischen Rüstungstransporten, die in den Irrungen und Wirrungen nach dem Fall des Eisernen Vorhangs an der Tagesordnung gewesen und später sogar von offizieller Seite bestätigt worden waren. Und auch von angeblichen Verstrickungen verschiedener Geheimdienste.

Doch all diese Theorien und Gerüchte, die gestreut wurden, hatten mich nie überzeugen können. Das meiste klang viel zu konstruiert, von Leuten, die die große Chance witterten, die Story ihres Lebens zu schreiben. Und selbst die unzähligen Gespräche mit Angehörigen der Opfer, Reedereimitarbeitern, Politikern, Schiffsbauexperten und nautischen Spezialisten haben mich damals nicht entscheidend weitergebracht. Doch tief im Innern ahnte ich von dem Augenblick an, als ich von der Katastrophe hörte, dass der Untergang der Estonia kein tragisches Unglück durch einen mehr oder weniger normalen Herbststurm gewesen war. Und auch kein Materialfehler, durch den die Scharniere der Bugklappe gebrochen waren. Lange Zeit konnte ich es jedoch einfach nicht beweisen.

Eines Tages hatte es dann diesen Moment gegeben, in dem ich glaubte, endlich etwas gefunden zu haben. Nicht viel mehr als ein erster Ansatzpunkt, den auch andere Journalisten aufgegriffen hatten, aber im Nachhinein der Wendepunkt in meinen Recherchen.

Die Ankündigung der schwedischen Regierung, die Estonia am Grund der Ostsee für alle Zeiten mit einem Betonsarkophag zu versiegeln, hatte mich sofort hellhörig werden lassen. Weshalb hatten es die Schweden mit einem Mal so eilig damit?

Die »Estonia« sollte in ihrer Grabstätte endlich ihre Ruhe finden, hatte es plötzlich geheißen. Ein nachvollziehbarer Schritt. Achthundertzweiundfünfzig Menschen hatten ihr Leben verloren, ihnen gebührte eine gewisse Ehre. Und doch war es ungewöhnlich, wie sehr die Schweden darauf drängten, diese ungemein aufwendige und teure Versiegelung umzusetzen.

Also begann ich, genauer hinzuschauen. Die schwedische Regierung schien ein großes Interesse daran zu haben, das Kapitel »Untergang der Estonia« so rasch wie möglich zu schließen und jedem, der in dieser Angelegenheit Recherchen anstellte, Steine in den Weg zu legen.

»Smit Tak BV«, das war der Name der niederländischen Firma, die den Betonsarkophag für die »Estonia« anfertigen sollte, ein Unternehmen, das sich unter anderem auf die Bekämpfung radioaktiver Wasserabfälle spezialisiert hatte.

Radioaktive Wasserabfälle … In diesem Augenblick war mir endlich klar geworden, womit wir es tatsächlich zu tun hatten. Es ging gar nicht um Waffentransporte, die hätten vertuscht werden sollen. Zumindest nicht um konventionelle Waffen. Mir schien es aber auch nur schwer vorstellbar, dass sich nukleare Waffen an Bord der »Estonia« befunden hatten. Ein anderer Gedanke hatte sich damals in meinem Kopf verselbstständigt. Ein Gedanke, dem ich nachgehen wollte, bevor ich ihn aussprach.

Ich flog erneut nach Tallinn, um noch einmal Gespräche mit Mitarbeitern der Reederei zu führen. Doch das Unglück lag zu diesem Zeitpunkt mittlerweile fast sechs Jahre zurück, und die Situation in Tallinn hatte sich grundlegend geändert. Die Reederei existierte in ihrer damaligen Form längst nicht mehr. In Estland drängten viele junge, gut ausgebildete Menschen in immer wichtigere Positionen. Die alten Sozialisten und Russlandtreuen hatten ausgedient. Es fiel mir schwer, überhaupt noch jemanden zu finden, der etwas zu den verhängnisvollen Tagen im September 1994 sagen konnte.

Ich kehrte nach Hamburg zurück und beschloss, die Sache ruhen zu lassen. Diesmal für immer. Notgedrungen. Ich kam einfach nicht weiter. Meine Theorie, über die ich nicht sprechen wollte, bevor ich nicht wenigstens einen kleinen Beweis gefunden hatte, schien nicht aufzugehen. Dafür überfiel mich der Schmerz.

Ich schaue auf meinen Kalender. Heute ist der 16. April 2004. Zwei Wochen sind vergangen, seitdem ich weiß, dass ich recht hatte.

Dieser Tag vor zwei Wochen begann ähnlich wie der 28. September 1994. Mit dickem Kopf stand ich kurz vor Mittag auf und wartete darauf, dass der Kaffee endlich durchgelaufen war. Der Monitor meines Rechners flimmerte noch immer, nachdem ich die halbe Nacht im Internet verbracht hatte, um auf irgendetwas zu stoßen, das meinem Leben endlich wieder einen Sinn geben würde. Irgendeine Geschichte, für die es sich lohnte, so tief einzutauchen, wie es bei der »Estonia« der Fall gewesen war.

Verschlafen klickte ich mich durch die gängigen Nachrichtenportale, als ich plötzlich an einem Artikel hängen blieb. Es ging um einen Vorfall, der sich vor der bretonischen Küste ereignet hatte. Dutzende Fässer Atommüll waren illegal im Meer verklappt worden. Angeklagt waren eine ganze Reihe Männer eines französisch-niederländisch-deutschen Energiekonzerns. »HELIX« gehörte zu den Großen der Branche. Hauptsitz des Unternehmens war das französische Caen. »HELIX« betrieb zahlreiche Atomkraftwerke in ganz Europa. In meinem Kopf ratterte es. Mein Herz pulsierte heftig. Plötzlich waren da diese Bilder. Wenn jemand vor der französischen Küste zu so etwas fähig war, dann mit Sicherheit auch in der Ostsee.

Der Augenblick, in dem ich an diesem Tag vor zwei Wochen das fehlende Puzzleteil fand, fühlte sich weitaus weniger befreiend an, als ich es mir ausgemalt hatte. Zu viele Jahre harter Arbeit, Hunderte Gespräche ohne spürbaren Erkenntnisgewinn und immer wieder schmerzhafte Rückschläge hatten Spuren hinterlassen.

Da stand dieser Name geschrieben. Magnus Stolzenberg. Mitarbeiter von »HELIX« in führender Position. Offenbar hatte er zu den Angeklagten gehört, war jedoch freigesprochen worden, weil er der französischen Staatsanwaltschaft wichtige Informationen zur Aufklärung des Falls geliefert hatte. Stolzenberg galt als Kronzeuge im Prozess gegen die Hauptverantwortlichen des Atommüllskandals. Männer aus dem Vorstand. Hohe Tiere, die geglaubt hatten, sich alles erlauben zu können, ohne erwischt zu werden.

»HELIX« hatte jahrelang systematisch Fässer mit Atommüll aus Kernkraftwerken in Frankreich und Belgien vor der französischen Küste versenken lassen. Ganze Lkw, beladen mit Fässern schwach- und mittelradioaktiver Abfälle, waren von Bord mehrerer Frachtschiffe verschwunden und offenbar ins Meer befördert worden. Dutzende Behälter und Container mit Atommüll wurden gezielt versenkt. Die HELIX-Sache gilt bis heute als der größte Umweltskandal Europas in den vergangenen dreißig Jahren.

Magnus Stolzenberg. Ich kannte den Mann. Ich kannte ihn sogar persönlich. Hatte mit ihm gesprochen. In Tallinn. Im Oktober 1994. Nur ein paar Wochen nach dem Untergang der »Estonia«.

Stolzenberg hatte bei einem der Gespräche mit der Reederei dabeigesessen. Er war kein Mitarbeiter gewesen, hatte mehr wie ein externer Berater fungiert. Vehement hatte er während unseres Gespräches versucht, mir den Untergang der »Estonia« als tragisches Unglück zu verkaufen.

Heute, knapp zehn Jahre nach dem Untergang, weiß ich allerdings, wer dieser Mann ist. Zumindest habe ich eine Ahnung, wer er wirklich sein könnte. Magnus Stolzenberg: verantwortlich für einen der größten Umweltskandale Europas und wahrscheinlich auch für den Tod von achthundertzweiundfünfzig Menschen an Bord der »Estonia«. Drahtzieher eines der furchtbarsten Verbrechen, die die Ostsee und ihre Anrainerstaaten je erlebt haben. Er war es gewesen, der den Befehl gegeben hatte, das Schiff zu versenken. Und mit ihm wahrscheinlich eine nicht unerhebliche Anzahl von Fässern mit radioaktiven Abfällen.

Hier an dieser Stelle endet meine Reise aller Voraussicht nach. Zumindest fürs Erste. Es sind etwas mehr als neuneinhalb Jahre vergangen, seitdem ich das Radio eingeschaltet und die Nachricht gehört habe, die mein Leben in seinen Grundfesten erschüttert hat. Von da an gab es nur noch ein einziges Ziel, auf das ich hinarbeitete.

Ich habe die Wahrheit gefunden, daran habe ich schon lange keinen Zweifel mehr. Genauso sicher bin ich mir jedoch, dass meine Worte, die ich hiermit niederschreibe, niemals Gehör finden werden, da es leider Kräfte gibt, die alles in ihrer Macht Stehende versuchen werden, um zu verhindern, dass genau diese Wahrheit jemals ans Licht gelangen wird.

Vielleicht werde ich trotzdem weitermachen. Vielleicht kann ich einfach nicht ablassen von dieser Geschichte, die ohne Zweifel Teil meines Lebens geworden ist. Und vielleicht werde ich sogar erst dann meine Recherchearbeit beenden, wenn Magnus Stolzenberg endlich die Strafe erhält, die er verdient hat.

Doch bevor ich mich darum kümmern werde, mache ich erst einmal Urlaub. Mein letzter liegt nämlich bereits fast zehn Jahre zurück. Litauen, Kurische Nehrung. Mit meinen Eltern. Im August 1994. Wenige Monate bevor die Estonia sank.

Er legte den ausgedruckten Blog-Eintrag zurück auf den Schreibtisch und atmete tief durch. Die geschriebenen Worte berührten ihn auch nach all den Jahren noch immer so sehr, dass er mit den Tränen kämpfte. Mit diesem Artikel lag das Fundament all dessen, worauf sein eigenes Leben aufgebaut war, vor ihm. Denn dieser Mann, den niemand hatte hören wollen, hatte wie kein anderer für die Wahrheit gekämpft. Für die Gerechtigkeit. Und für achthundertzweiundfünfzig Menschen, die 1994 auf der »Estonia« ihr Leben verloren hatten. Er verehrte ihn. So sehr, wie er auch seinen Vater verehrt hatte.

Er wollte, nein, er musste fortführen, was dieser Mann nicht zu Ende hatte bringen können, weil er erfahren hatte, dass der Mann vor knapp einem Jahr verstorben war. Nicht unter mysteriösen Umständen in Tallinn oder Stockholm während einer weiteren Recherchereise. In Auftrag gegeben vom Kreml oder dem schwedischen Geheimdienst MUST. Sondern bei einem Autounfall. Die genauen Umstände waren bis heute ungewiss. Sein tödliches Schicksal nicht abschließend geklärt.

Nach quälend langer Zeit hatte dieser Mann herausgefunden, wer die zentrale Figur hinter all dem gewesen war. Weshalb die »Estonia« untergehen musste und so viele Menschen in den Tod gerissen hatte. Doch er hatte geschwiegen. Warum nur hatte er nicht alles daran gesetzt, die Wahrheit publik zu machen? Was war tatsächlich mit ihm geschehen? Hatten sie ihn etwa aus dem Verkehr gezogen, bevor er ihnen wirklich gefährlich werden konnte?

Er trat vor das Wohnzimmerfenster seiner angemieteten Wohnung und blickte hinaus auf die Ostsee. Wolken türmten sich am Horizont auf. Schnee und starker Wind waren für die nächsten Tage vorhergesagt. Sie würden ihn nicht daran hindern, seinen Plan auszuführen. Nichts und niemand würde ihn daran hindern.

Magnus Stolzenberg war noch immer auf freiem Fuß. Und er war noch immer aktiv, seine Geschäfte vielleicht sogar noch schmutziger als vor zwanzig Jahren. Und seine Skrupellosigkeit auf ihrem Höhepunkt. Er hatte keinerlei Zweifel daran, dass Stolzenberg der Drahtzieher hinter dem Skandal vor der bretonischen Küste und dem tragischen Untergang der Estonia gewesen war. Und ganz zu schweigen von der Sache, die seit Monaten auf der »MS Klaipeda Express« vor sich ging. Doch all das war nichts im Vergleich zu dem Schmerz, den Stolzenberg ihm und seiner Familie zugefügt hatte. Dieser Mann sollte endlich dafür büßen, dass er sein Leben zerstört hatte. Das hatte er sich geschworen, als er den Blog zum ersten Mal gelesen hatte.

Schneeflocken wirbelten plötzlich vor dem Fenster umher. Die Wolken über Travemünde hatten sich innerhalb weniger Minuten zusammengezogen. In knapp zwei Stunden würde die »MS Klaipeda Express« am Horizont erscheinen und kurz darauf in den Hafen einlaufen. In einigen Wochen, wenn alle Vorkehrungen getroffen waren und er sich bereit fühlte, würde er selbst an Bord der Frachtfähre gehen. Dann würde er endlich seinen Vater und die Opfer des Untergangs rächen.

Er wandte sich vom Fenster ab und lächelte, als sich ihre Blicke trafen. Dann nickte er ihr zu. Wohlwissend, dass seine Mutter ihn schon lange nicht mehr erkannte.

IM AUGE DES STURMS

Der peitschende Wind pfiff an der Brücke vorbei über das Außendeck des Schiffs und ließ die Gischt in Sekundenschnelle an der Reling gefrieren. Die Temperaturen waren für eine Märznacht ungewöhnlich niedrig. Schneefall jagte senkrecht über die Ostsee, während der Bug der »MS Klaipeda Express« wieder und wieder stampfend in das aufgewühlte Wasser eintauchte.

Sven spürte sofort, dass etwas nicht in Ordnung war. Die Hydraulik der Heckklappe der in die Jahre gekommenen Fähre machte plötzlich ein Geräusch, das sich wie das Bersten von Stahl anhörte. Sie bewegte sich nur noch schwerfällig, viel langsamer als üblich. Für einen kurzen Augenblick befürchtete er, die Klappe würde einfach abreißen und in den schäumenden Wellen verschwinden. Als das Geräusch nach endlosen Minuten endlich wieder verklang, erkannte Sven durch einen kleinen Spalt zwischen Klappe und Schiffsrumpf den mondbeleuchteten Himmel. Wolkenfetzen, aus denen es stundenlang geschneit hatte, rasten vorbei.

Ihm war alles andere als wohl bei dem, was er tat. Das Schlimmste war: Sie hatten ihm gegenüber nie erwähnt, worum es bei dieser Sache überhaupt ging. Was genau der Lastwagen, vor dem er gerade stand, geladen hatte. Er sollte einfach nur dafür sorgen, dass der Wagen für immer auf dem Grund der Ostsee verschwand. Ohne dass irgendjemand Wind davon bekam. Er sollte es genauso erledigen, wie bei den drei anderen Jobs zuvor. Zuverlässig und diskret.

Das Ganze hatte vor knapp einem Jahr angefangen. Als sie ihm gesagt hatten, wie viel sie ihm zahlen würden, hatte Sven nicht eine einzige Sekunde gezögert. Für jeden Job gab es ein Monatsgehalt seines nicht gerade üppigen Einkommens als Maschinist obendrauf. Egal, welchen Drecksjob er auch für sie erledigen musste, das war es ihm wert. Er musste es ganz einfach tun – für seine Frau und die vier Kinder. Und die Typen, die ihm im Nacken saßen, weil er ihnen wegen seiner verfluchten Spielsucht einen Haufen Geld schuldete.

Langsam näherte sich Sven dem Fahrzeug. Die Wellen schaukelten das Schiff derart hin und her, dass es ihm schwerfiel, sich überhaupt auf den Beinen zu halten. Der Lkw war ganz hinten, direkt vor der Heckklappe, geparkt. Er selbst hatte den Wagen heute Morgen im Hafen von Travemünde auf das Schiff gefahren und dort abgestellt. Mühsam bestieg er nun das Führerhaus der Zugmaschine und startete nach einigen Sekunden des Verharrens den Motor.

Die Geräusche, die der eindringende Wind verursachte, waren so laut, dass sie selbst den Dieselmotor des MAN-Vierzigtonners übertönten. Angespannt blickte Sven durch die Windschutzscheibe in Richtung Schiffsheck. Nur noch ein knapper Meter, dann würde die Klappe komplett heruntergefahren sein.

In dem Augenblick, in dem er durch die offene Klappe auf die tosende nächtliche Ostsee hinausblickte, wurde ihm das ganze Ausmaß dieser verrückten Aktion bewusst. Bereits bei ruhiger See gingen sie ein unkalkulierbares Risiko ein, doch das, was sie heute Nacht taten, war vollkommen wahnsinnig und verantwortungslos. Wenn mit den hohen Wellen auch nur etwas zu viel Wasser ins Innere drang, bestand die Gefahr, dass das Schiff innerhalb weniger Minuten wie ein dünnes Brett einfach zur Seite kippte.

Svens Hände umklammerten fest das Lenkrad, während er unbeirrt nach vorn sah. Die Heckklappe rastete ein. Sie war jetzt vollständig geöffnet. Für einen kurzen Moment schloss Sven die Augen, ehe er die Kupplung löste und ganz leicht Gas gab. Mit der rechten Hand griff er hastig unter den Fahrersitz und schob die schwere Metallplatte, die er im Fußraum deponiert hatte, auf das Gaspedal.

Der Lkw bewegte sich. Sven spürte sofort das Adrenalin, das durch seinen Körper jagte. Er musste hier raus, und das so schnell wie möglich. Er zählte bis drei, bis er sich absolut sicher war, dass es funktionieren würde. Dass sich der Lkw in Bewegung gesetzt hatte. Dann ließ er das Lenkrad los, sprang aus dem Führerhaus und landete unsanft auf dem harten Stahl des Fahrzeugdecks. Gerade noch rechtzeitig, bevor der Lastwagen samt seiner Ladung über die geöffnete Heckklappe rollte und Sekunden später wie ein Spielzeugauto beinahe lautlos in die aufgewühlte Ostsee kippte.

In einem Augenblick der Starre blickte Sven dem im Meer verschwindenden Lastwagen hinterher. Dann sprang er hastig auf, zog sein Telefon aus der Tasche und wählte die Nummer der Brücke. Der Seegang schien noch einmal zugenommen zu haben.

»Auftrag ausgeführt!«, schrie er gegen den Wind an. Er hatte immer größere Probleme, sich auf den Beinen zu halten. Mehrere große Wellen krachten gegen das Schiff und spülten Wasser ins Innere. »Schnell die Klappe hoch!«, rief er. »Wir haben bereits Wassereinbruch.«

Die Antwort des Mannes auf der Brücke ging im Getöse der Wellen unter. Sven legte auf und hielt sich am Griff einer der schweren Stahltüren fest, die sich nur auf Knopfdruck öffneten. Sein Blick blieb starr auf die aufgewühlte Ostsee gerichtet, die von dem sich durch die Wolken kämpfenden Mond hell erleuchtet wurde. Er wartete auf den Moment, da die Klappe hochgefahren und das einzige Geräusch um ihn herum wieder das tiefe Wummern der Maschinen wäre. Wieder knarzte der Schiffstahl, während sich die Heckklappe langsam in Bewegung setzte.

Sven atmete tief durch. Die Zweifel an seinem Handeln verschwanden mit jedem Zentimeter, den die Klappe hochfuhr. Der Mond war noch immer zu sehen, die Wolken schienen allmählich vollständig zu verschwinden. Sie würden eine klirrend kalte Märznacht auf der Ostsee hinterlassen. Und der Sturm würde sich schon bald abschwächen.

Sie bewegt sich nicht mehr, fuhr es ihm plötzlich durch den Kopf. Diese verdammte Klappe stand einfach still, obwohl sie längst noch nicht geschlossen war. Die Wellen schlugen noch immer gegen den Rumpf der Fähre, Wasser schwappte über die Heckklappe ins Innere auf das Autodeck.

»Verdammt«, fluchte er laut. Erneut griff er zu seinem Telefon. »Was ist los bei euch?«, schrie er. »Warum geht diese Scheißklappe denn nicht hoch?«

Das Schweigen am anderen Ende der Leitung dauerte einen Moment zu lange. Sven wusste genau, was das zu bedeuten hatte. Die Hydraulik der Heckklappe hatte bereits vor ein paar Wochen im Hafen von Klaipeda Probleme bereitet.

»Hört ihr mich?«

»Ja.«

»Was soll ich machen?«

»Nichts«, antwortete die Stimme von der Brücke. »Komm einfach hoch und bete, dass wir durchkommen.«

Im nächsten Augenblick brachen sich gleich mehrere Wellen, die gefühlt so hoch wie die Bordwand waren, nur wenige Meter hinter dem Heck des Schiffs. Wasser strömte in großen Mengen ins Innere bis hin zu seinen Füßen. Voller Panik drückte Sven auf den großen roten Knopf, bis sich die Tür zum Aufgang endlich öffnete. Er nutzte den Moment und ließ ein kurzes Stoßgebet los. Während sich die Tür hinter ihm wieder schloss, rannte er so schnell er konnte nach oben.

MANN ÜBER BORD

Dass die Sache außer Kontrolle geraten war, hatte Leif Herold zum ersten Mal vor ein paar Wochen realisiert. Die Hydraulik der Heckklappe war ausgefallen, während die stürmische Ostsee ihre Wellen an den mittlerweile in die Jahre gekommenen Stahl der »MS Klaipeda Express« gepeitscht hatte. Wasser war eingedrungen, und viel hatte nicht gefehlt, dann wäre das Schiff in Schräglage geraten. Dennoch hatten sie die Aktion durchgezogen, auch wenn allen klar gewesen war, dass es so nicht weitergehen konnte.

Herold zog seinen Mantel enger und stemmte sich gegen den kalten Ostwind, der über das Deck fegte. Er selbst war es gewesen, der um ein Gespräch gebeten hatte. Die Situation war so unerträglich geworden, dass er keine andere Möglichkeit mehr sah, als endlich auszusteigen. Auch wenn ihm bewusst war, dass sie seine Entscheidung nicht ohne Weiteres akzeptieren würden.

Als sich die Tür, die auf das Deck führte, öffnete, spürte er ein dumpfes Unbehagen in der Magengrube. Der Mann, dessen vollständigen Namen er nicht einmal kannte, war auf die Minute pünktlich, wie ihm ein rascher Blick auf sein Handy zeigte: Es war exakt zehn Uhr.

Die Angst überfiel ihn nun regelrecht. Er fürchtete sich davor, dem Mann zu sagen, dass er einen Schlussstrich ziehen wolle. Dass er die Verantwortung für das, was geschah, nicht länger übernehmen wolle. Dass er niemals gewollt habe, dass es überhaupt so weit kommt.

Mick, so nannte er sich, schien es eilig zu haben. Sein Gang über den stählernen Boden des Außendecks glich einem Stechschritt. Zwar sah er auf den ersten Blick seriös aus in seinem schwarzen Anzug, aber Herold wusste, dass der Mann nicht zimperlich wäre, wenn es sein musste. Das ungute Gefühl verstärkte sich, je näher Mick kam.

»Gut, Sie hier zu treffen«, sagte Herold beherrscht und reichte dem Mann, den er auf um die vierzig schätzte, die Hand. Er bereute es sofort, denn Micks Händedruck war so fest, dass er mit schmerzverzerrter Miene einen Schritt zurückwich.

»Betrachten Sie dieses Treffen als ein Entgegenkommen unsererseits«, erwiderte Mick. »Wir haben großes Interesse daran, dass die Zusammenarbeit zwischen Ihnen und uns auch in Zukunft fortgesetzt wird. Trotz der … nennen wir es mal Schwierigkeiten in letzter Zeit.«

»Es tut mir leid«, sagte Herold, »aber ich glaube, dann haben wir uns am Telefon wohl missverstanden. Mir geht es nicht darum, mit Ihnen über eine weitere Zusammenarbeit zu reden. Wir treffen uns hier, weil ich die ganze Sache ein für alle Mal beenden möchte. Es wird keine weiteren Transporte mehr geben. Das gilt ab sofort, Sie müssen sich einen anderen Geschäftspartner suchen.«

»Natürlich bin ich über Ihr Anliegen informiert«, sagte Mick. »Und deshalb sind wir auch bereit, Ihnen ein Angebot zu machen. Wir erhöhen unsere Zahlungen und sichern Ihnen Ladung für weitere sechs Monate zu.«

»Tut mir leid, keine Chance. Ich bin raus aus der Nummer.«

»Sie sollten sich unser Angebot zumindest einmal anhören. Wir beide wissen schließlich, dass Sie ohne unser Geld am Arsch sind.«

»Zwischen uns gibt es nichts mehr zu verhandeln«, sagte Herold entschlossen. »Ich hätte mich niemals auf diese Sache einlassen dürfen, egal, wie schlecht es um die Reederei bestellt ist. Aber ich versichere Ihnen, dass niemand jemals erfahren wird, was zwischen uns gelaufen ist.«

»Tut mir leid, aber Sie können nicht einfach aussteigen«, sagte Mick. »Das ist vollkommen ausgeschlossen.«

»Wie bitte?« Herold war ehrlich irritiert. »Ich habe keinen schriftlichen Vertrag mit Ihnen geschlossen. Sie können mich nicht zwingen, weiterzumachen. Wir vergessen diese ganze Sache jetzt einfach, als hätten wir nie etwas miteinander zu tun gehabt.«

»Sie hören mir jetzt mal zu«, sagte Mick eindringlich und trat noch näher an Herold heran. »Mein Chef ist alles andere als begeistert. Ich schätze, Sie wissen, was das heißt.«

»Ich rede mit ihm, wenn es notwendig ist.«

»Das wird nicht notwendig sein.« Mick wandte sich von Herold ab und ließ seinen Blick über die aufgeraute Ostsee schweifen. »Allein in Schleswig-Holstein und Niedersachsen stehen noch knapp zweihundert Fässer, die entsorgt werden müssen. Und Sie werden dafür sorgen, dass diese Fässer verschwinden, verstanden? Danach sehen wir weiter.«

»Vergessen Sie’s«, entgegnete Herold. »Ich werde mit Sicherheit nicht noch einmal riskieren, dass so etwas wie vor vier Wochen passiert. Die Heckklappe hat bei voller Fahrt blockiert, und Wasser ist eingedrungen. Wir können von Glück sagen, dass die ›Klaipeda Express‹ nicht schon längst am Grund der Ostsee liegt. Dieses Schiff ist nicht mehr das Jüngste, die Technik für derartige Aktionen nicht geeignet.«

»Chartern Sie ein anderes Schiff ein«, sagte Mick unbeeindruckt. »Eine zuverlässige moderne Fähre, der Markt ist voll davon. Wir wären sogar bereit, Ihnen dafür Geld zuzuschießen.«

»Verstehen Sie denn eigentlich nicht, dass es darum allein nicht geht? Ich will diesen ganzen Mist einfach nicht mehr. Ich bin seit über dreißig Jahren Reedereichef. Ein verlässlicher und seriöser Geschäftsmann, kein Krimineller. Sehen Sie zu, wie Sie Ihren Dreck anderswo loswerden. Ich bin mir sicher, Sie finden jemanden, der den Job übernimmt.«

»Sehr bedauerlich«, sagte Mick leise. Er sah mit starrem Blick über die Reling. »Wirklich schade, dass sich unsere Wege auf diese Weise trennen müssen.«

»Es ist für uns alle besser so. Stellen Sie sich bloß mal vor, die ›Klaipeda Express‹ ginge samt Ihrer Fässer unter. Man würde uns alle drankriegen. Sie, Stolzenberg, mich und wahrscheinlich auch noch Kapitän Lindgren und seine Mannschaft. Falls überhaupt jemand diese Katastrophe überleben würde.«

»Natürlich«, sagte Mick und wandte sich Herold wieder zu. Ein Lächeln huschte über seine Lippen. »Nur ist es so, dass wir gar nicht daran denken, dass irgendetwas schiefgehen kann. Angst ist nämlich der falsche Partner in unserem Business.«

»Falls ihr es vergessen haben solltet: Euer Business ist nicht mein Business.« Herold streckte Mick die Hand entgegen und atmete tief durch, während er auf seine Reaktion wartete. Der kräftige Händedruck des Mannes beruhigte ihn schließlich. Mick nickte, drehte sich um und verschwand so rasch, wie er gekommen war.

Erleichtert darüber, dass er die Sache durchgezogen und dieser Handlanger schneller klein beigegeben hatte als erhofft, stützte sich Herold mit beiden Armen auf die Reling und kniff die Augen zusammen. Die Silhouette Travemündes zeigte sich nur noch schemenhaft. Und doch waren einige Lichter der Hotels in der vordersten Reihe selbst hier, fünf Seemeilen vor der Küste, noch zu erkennen. Genau wie das gleichmäßige Blinken des Leuchtfeuers auf dem Dach des Maritim-Hotels.

Vielleicht hatte dieser Mick mit einer Sache sogar recht, dachte Herold. In wenigen Monaten würde die Charter der »Klaipeda Express« auslaufen – es war längst an der Zeit, endlich über ein neues Schiff nachzudenken. Er hatte es satt, mit einem fünfunddreißig Jahre alten Seelenverkäufer den Dienst nach Klaipeda zu betreiben. Eine seriöse Reederei benötigte ein modernes Fährschiff. Doch waren sie das überhaupt – Amber Lines, eine seriöse Reederei? Falls sie es je gewesen war, musste diese Zeit schon sehr lange zurückliegen. Als er die Geschäftsführung vor drei Jahren übernommen hatte, war der Zustand bereits besorgniserregend gewesen. Ohne dass er geahnt hatte, wie schlimm die Situation tatsächlich war.

Mittlerweile wusste er jedoch, dass man Amber Lines nachsagte, das schwarze Schaf unter den Reedereien in der Ostsee zu sein. Der Billiganbieter, der die Preise im Markt immer weiter drückte und trotzdem keinen Erfolg verzeichnete. Ein Reedereichef, der es wagte, über Jahre die Sicherheitsstandards derart zu missachten, dass die »Klaipeda Express« von den Prüfern die Note mangelhaft bekommen hatten.

Herold verfluchte sich dafür, dass er Teil des Ganzen war. Er, der jahrzehntelang angesehener Geschäftsmann der Hansestadt gewesen war, hatte auf die letzten Jahre vor seiner Pensionierung einen fatalen Fehler begangen. Er hatte sich von windigen deutschen und russischen Investoren überzeugen lassen, Amber Lines endlich zu einem ernsthaften Konkurrenten der renommierten Reedereien zu entwickeln. Die Mission war von Anfang an hoffnungslos gewesen. Doch jetzt war er fest entschlossen, all die Dinge, die in den letzten Jahren aus dem Ruder gelaufen waren und die er selbst zugelassen hatte, wiedergutzumachen.

Den Schatten, der plötzlich hinter ihm auftauchte, sah Herold so spät, dass er nicht mehr ausweichen konnte. Eine Faust traf ihn mit voller Wucht im Nacken. So heftig, dass er für einen kurzen Augenblick das Gleichgewicht verlor und auf dem feuchten Stahl des Decks wegrutschte. Als er sich wieder aufrichtete, erkannte er, dass Micks Faust erneut auf ihn zuschoss. Gerade noch rechtzeitig duckte er sich weg und griff nach dem Arm des Mannes, bekam ihn jedoch nicht zu fassen.

»Was soll der Scheiß?«, keuchte er.

»Ich habe leider vergessen zu erwähnen, dass es keinen Weg zurück gibt«, antwortete Mick. »Sie kommen nämlich nicht so raus aus dieser Sache.«

»Lassen Sie uns reingehen und in Ruhe in meiner Kabine weiterreden.«

»Sie haben Ihre Entscheidung getroffen. Ich denke, wir müssen nicht mehr weiterreden.«

Jetzt erst sah Herold, dass Mick eine Waffe auf ihn richtete. »Verdammt, was soll denn das? Stecken Sie dieses Ding weg«, presste er hervor. »Wir können das Ganze doch anders klären. Vielleicht ist Ihre Idee mit dem neuen Schiff gar nicht schlecht. Damit ließe sich unser Deal doch weiterführen.«

»Ihre Aussage vorhin war deutlich«, antwortete Mick mit ruhiger Stimme. »Wir können Ihnen nicht mehr vertrauen.«

»Was haben Sie vor? Wollen Sie mich ernsthaft erschießen?«

»Sie können auch springen, wenn Ihnen eine Kugel im Kopf zu schmerzhaft ist.«

Während Herold panisch überlegte, was er Mick entgegenzusetzen hatte, zuckte er plötzlich zusammen. Aus dem Augenwinkel erkannte er, dass sich die Tür, die ins Schiffsinnere führte, bewegte. Vielleicht nur jemand, der kurz mal frische Luft schnappen wollte. Oder eine schnelle Zigarette rauchen. »Da ist jemand«, sagte er leise. »Ich glaube, wir werden beobachtet.«

»Auf so einen Schwachsinn falle ich nicht herein.« Mick hob die Hand und zielte direkt auf Herolds Stirn.

»Warten Sie«, flehte Herold. »Was bringt es Ihnen denn, wenn ich tot bin?«

»Mehr, als wenn Sie am Leben bleiben.« Micks Finger am Abzug zuckte.

Herold schloss die Augen und begann innerlich zu zählen. Im nächsten Moment schreckte er von dem Geräusch hastiger Schritte auf Stahl hoch. Er fuhr herum und sah, dass eine schwarz gekleidete und maskierte Person auf sie zustürmte. »Passen Sie auf, Mick«, schrie Herold. »Er ist bewaffnet.«

Mick reagierte zu spät, der maskierte Mann stürzte sich auf ihn und rammte ihm von hinten ein Messer in den Hals. Blutend ging Mick zu Boden und knallte mit dem Kopf gegen das Geländer der Reling.

Herold stolperte nach hinten. Panisch vor Angst versuchte er, sich in Sicherheit zu bringen. Doch der Wind und das Schaukeln des Schiffes hatten plötzlich noch einmal zugelegt, sodass er Probleme hatte, sich auf den Beinen zu halten. Was passierte hier bloß? Dieser Fremde machte bislang keinerlei Anstalten, auch auf ihn loszugehen.

Aus dem Augenwinkel konnte er erkennen, dass der maskierte Mann Mick an den Armen packte und hochzog. Es fiel ihm sichtlich schwer, denn Mick war groß gewachsen und kräftig gebaut. Unter größter Anstrengung versuchte er, den erschlafften Körper aufzurichten und über die Reling zu wuchten. Im letzten Moment aber hielt er plötzlich inne. Es schien, als zögere er. Hastig wich er einen Schritt zurück.

Herold richtete sich auf, versuchte zu erkennen, was vorging. Wer zum Teufel war bloß dieser Mann? Jetzt sah er, dass Mick wieder zu sich gekommen war. Er bückte sich und griff nach seiner Waffe, die am Boden lag. Der maskierte Unbekannte erstarrte regelrecht. Es schien, als begreife er nicht, wer da eigentlich vor ihm stand.

Trotz seiner klaffenden Wunde am Hals richtete Mick die Pistole auf den Mann. Herold hatte keinen Zweifel daran, dass er jeden Moment abdrücken würde. Für den Bruchteil einer Sekunde schloss er die Augen. Bilder der vergangenen Wochen schossen ihm durch den Kopf. So schnell, dass er sie nicht fassen konnte. Dann blickte er Mick in die Augen. Ihm blieb nicht mehr viel Zeit. Bestenfalls zwei oder drei Sekunden.

HÖHENLUFT

Simon Winter kniff die Augen zusammen und blinzelte, als könne er seine Pupillen zu einem Zoom umfunktionieren. Sie fokussierten auf eine Stelle, die lediglich bei gutem Wetter als kleiner Punkt im Landesinneren zu sehen gewesen wäre. Weit weg von der Hektik des Stadtlebens und den vielen Touristen an der Küste, über die er in diesem Moment leise schwebte. Er hielt Ausschau nach dem Ort, an dem er mittlerweile schon einige Jahre lebte. Dem Campingplatz am Pönitzer See, mitten in der Holsteinischen Schweiz.

Ein vertrautes Gefühl machte sich plötzlich in ihm breit. Winter spürte eine Sehnsucht nach diesem Ort der Ruhe, die ihn mit einem Mal glücklich machte. Es war das Gefühl, einen Ort der Zuflucht, ein Zuhause gefunden zu haben. Ohne es wahrhaben zu wollen, beunruhigte ihn der Gedanke daran gleichzeitig auch.

Anna. Sie war dort hinten in der Ferne. War sie es etwa, nach der er Ausschau hielt? Er konnte sie förmlich sehen, sie spüren. Und hören. Die Frau, die es geschafft hatte, sein Leben in wenigen Wochen auf den Kopf zu stellen. Die Frau, die ihn faszinierte wie vielleicht kein anderer Mensch zuvor. Und gleichzeitig beunruhigte.

Im vergangenen Herbst hatte sich Molli endgültig in Richtung Italien zu ihrem Freund Pino verabschiedet. Nach fast dreißig Jahren Campingplatzleben am Pönitzer See hatte sie sich noch einmal für etwas Neues entschieden. Sie hatte die Schlüssel und damit auch die Leitung des Campingplatzes an ihre Tochter Anna übergeben. Mit Mitte sechzig war sie also in ein ihr fremdes Land ausgewandert und hatte ein Leben mit einem Mann an ihrer Seite begonnen, den sie lediglich von einigen Treffen in der Eisdiele in Scharbeutz gekannt hatte. Winter hatte einige Wochen gebraucht, um sich mit ihrem Entschluss anzufreunden. Dass er vor einigen Jahren mit seinem Camper hier sesshaft geworden worden war, hatte auch an ihr gelegen. Vom ersten Moment an war sie wie eine Mutter für ihn gewesen. Eine Mutter, die er seit dem Alter von acht Jahren nicht mehr gehabt hatte.

Nach nur wenigen Tagen war Winter klar gewesen, dass Anna es ihrer Mutter gleichtun würde. Sie war perfekt für diese Aufgabe, dieselbe gute Seele wie Molli. Er erinnerte sich daran, dass sie kurz vor Weihnachten an seinen Camper, einen bereits in die Jahre gekommenen Peugeot J5, geklopft hatte. Außer Molli hatte Winter nie zuvor einen anderen Menschen in seine vier Wände gelassen. Doch als Anna vor ihm stand, hatte er nicht eine Sekunde lang gezögert. Etwas an ihrem Blick hatte ihm sofort verraten, dass es dringend war.

Eine halbe Stunde später war Anna ihm um den Hals gefallen und hatte ihm aus Dankbarkeit einen flüchtigen Kuss auf den Mund gegeben. Als sie die Tür seines Campers schließlich hinter sich zugeschlagen hatte, war Winter minutenlang einfach nur regungslos in der Mitte des Wohnmobils stehen geblieben. Er hatte kaum fassen können, dass er Annas Frage, ob er den Campingplatz künftig gemeinsam mit ihr leiten wolle, bejaht hatte.

Hätte es jemanden gegeben, der ihn näher kannte, wäre demjenigen in diesem Moment vielleicht das ungewöhnlich leichte Lächeln auf seinen Lippen aufgefallen. Denn der Gedanke an Anna und ihre gemeinsame Aufgabe hatte eine kaum greifbare Mischung aus Glücksempfinden, totaler Zufriedenheit und ängstlicher Nervosität in ihm ausgelöst. Gefühle, die er bislang noch nie erlebt hatte. Denn außer Molli hatte es in seinem Leben noch keine Frau gegeben.

Wieder blinzelte er, während er in die Ferne sah. Der kalte Aprilwind blies kräftig in dieser Höhe. Es war die erste Ballonfahrt der Saison, eine Sonderfahrt über die Lübecker Bucht, die Winter schon immer hatte machen wollen.

Er musste an die langen Wintermonate denken, die er gemeinsam mit Anna verbracht hatte. Die Nähe, die zwischen ihnen geherrscht hatte, ohne dass sie sich wirklich nahegekommen waren. An die vielen persönlichen Geschichten aus ihrer Vergangenheit, die sie sich bis spätabends in ihrer Holzhütte erzählt hatten. Und an die gemeinsamen Planungen zur Umgestaltung des Campingplatzes. Sein Leben hatte seit Annas Rückkehr einen Verlauf genommen, wie er ihn sich niemals hätte vorstellen können.

Auch beruflich waren die vergangenen Monate anders verlaufen als die Jahre davor. Schon seit dem letzten Herbst hatte er keinen Job als Privatermittler mehr angenommen. Wegen seiner neuen Aufgaben auf dem Campingplatz, aber auch, weil keine der Anfragen, die ihn erreicht hatten, interessant genug gewesen war, um seiner Komfortzone am Pönitzer See zu entfliehen. Zeitweise hatte er sich sogar eingeredet, kein Interesse mehr daran zu haben, seine Befriedigung aus Verbrechen zu ziehen, die nur er aufzuklären imstande war.

»Sehen Sie das Schiff da unten?«

Simon Winter blickte hinab. Einige hundert Meter unter ihm passierte eine Frachtfähre die grün-weiße Leuchtbake an der Nordermole Travemündes. Im Schatten des Maritim-Hotels wirkte das Schiff regelrecht winzig, obwohl es länger als das gewaltige Gebäude hoch war. Langsam wandte er sich um und blickte in das Gesicht eines Mannes um die dreißig, der ihm gänzlich unbekannt war. Beim Einsteigen in den Heißluftballon hatte er jedoch aufgeschnappt, dass der Mann Arne John hieß.

»Die ›MS Klaipeda Express‹«, antwortete Winter schließlich. »Hundertfünfundsechzig Meter lang, 1982 in Finnland gebaut. Das Schiff verkehrte achtzehn Jahre lang zwischen Italien und Griechenland, anschließend ist es hier und da in Charter genommen worden. Seit knapp vier Jahren fährt es für die Reederei Amber Lines zwischen Travemünde und Klaipeda. Warum fragen Sie?«

»Woher wissen Sie denn das alles?«, fragte der Mann sichtlich überrascht.

»Geben Sie mir eine Minute, dann weiß ich auch alles über Sie. Zum Beispiel, dass Sie Arne John heißen. Ist doch korrekt, oder?«

»Aber wieso –?«

»In Ordnung, lassen wir das«, sagte Winter. »Also, was genau wollen Sie von mir?«

»Ich will gar nichts von Ihnen.« Arne John klang verunsichert. »Es ist nur so, dass auch ich weiß, wer Sie sind. Und deshalb würde ich Ihnen gerne etwas erzählen.«

»Ich wüsste nicht, woher wir uns kennen sollten.«

»Kennen ist vielleicht nicht ganz richtig«, antwortete der Mann. »Aber ich wusste, dass Sie hier an Bord sein würden.«

»Woher?«

»Ich habe einen Tipp bekommen.«

»Wenn das so weitergeht, wird dieser Typ irgendwann darauf bestehen, dass ich ihm eine Vermittlungsgebühr bezahle«, murmelte Winter.

»Wie bitte?«

»Schon gut.« Winter winkte ab. »Sie schickt also Kalle Hansen?«

»Er sagt, Sie seien der Beste.«

»Das stimmt.«

»Nach ihm selbst, hat er gesagt. Aber er hat leider keine Zeit für mein Anliegen.«

»Das sagt er immer, wenn ihm ein Job zu anspruchsvoll ist. In Wahrheit weiß er allerdings, dass nur ich Ihnen wirklich helfen kann. Und ich muss zugeben, dass ich tatsächlich neugierig bin. Was ist mit der ›Klaipeda Express‹?«

»Es geht nicht um die Fähre, wobei der Zustand des Schiffs alles andere als vertrauenserweckend ist«, antwortete John. »Ich habe vor ein paar Wochen an Bord etwas beobachtet, als ich mit dem Schiff nach Klaipeda unterwegs war.«

»Was wollten Sie dort?«

»Welche Rolle spielt das?«

»Sagen Sie es mir, andernfalls ist diese Unterhaltung sofort beendet. Sie müssen mir alles verraten, was Sie wissen.«

»Ich …« John stockte. »Ich habe Verwandte in Litauen.«

»Tatsächlich?«

»Ja, meine Mutter ist gebürtige Litauerin.«

»Kein Grund, das zu verschweigen, oder?«

»Nein, natürlich nicht. Ich rede nur nicht gern über dieses Thema.«

Winter fixierte den Mann. Dann schüttelte er lässig den Kopf. »Sie lügen«, sagte er schließlich. »Und ich arbeite nicht mit Menschen zusammen, die mich für blöd verkaufen wollen.«

»Verdammt, ich habe da eine Sache laufen, die nicht ganz astrein ist. Ich möchte aber nicht darüber reden.«

»Was für eine Sache?«, drängte Winter.

»Nichts, worauf man stolz sein kann. Ich verkaufe Autos ins Baltikum.«

»Sie klauen also Autos und verschieben sie ins Ausland. Ist es so?«

»Es spielt keine Rolle«, antwortete der Mann. »Wollen Sie dennoch hören, was ich Ihnen zu sagen habe?«

»Erzählen Sie, was Sie beobachtet haben. Wir werden sehen, was ich davon halte.«

»In Ordnung, falls Sie mir nicht glauben, habe ich wenigstens alles versucht.« Arne John wandte sich um und blickte wieder hinab auf die in der Frühlingssonne glitzernde Ostsee.

»Ich war an Deck der ›Klaipeda Express‹, als das Schiff Travemünde verließ. Das war am letzten Samstag im März, ein furchtbar kalter und stürmischer Tag. Als wir schon weit draußen auf dem Meer waren und ich längst wieder in meiner Kabine, fiel mir auf, dass ich meine Mütze verloren hatte. Also ging ich noch einmal raus an Deck. Ich nahm denselben Weg, den ich auch zuvor gegangen war. Als ich dem Heck des Schiffs immer näher kam, sah ich plötzlich zwei Personen steuerbord an der Reling stehen. Ich dachte mir anfangs nichts dabei, aber als ich nur noch etwa zehn Meter entfernt war, bemerkte ich, dass sich die beiden Männer stritten. Ihr Gespräch war nicht sonderlich laut. Ich konnte auch nicht verstehen, worüber sie sprachen. Aber an ihren Bewegungen habe ich erkannt, dass sie sehr erregt waren und sich gegenseitig Prügel androhten.«

John bemühte den Zeigefinger seiner rechten Hand und deutete auf einen imaginären Punkt am Horizont. »Irgendwo da draußen müssen wir uns befunden haben. Die Lichter Travemündes waren nur noch sehr schwach zu sehen. Wie Glühwürmchen in der Nacht.«

»Was ist dann passiert?«

»Mir war es unangenehm, diesen Streit noch länger zu beobachten«, antwortete Arne John. »Schließlich habe ich meine Mütze wiedergefunden. Sie hing zwischen Reling und einem Rettungsring. Ich muss sie bei dem Wind verloren haben, ohne es zu bemerken.«

»Schön für Sie«, sagte Winter ungeduldig, »aber kommen Sie bitte zur Sache. Weshalb sprechen wir beide miteinander? Wohl kaum wegen Ihrer Mütze oder dieses Streits zweier unbekannter Männer.«

»Ich war bereits wieder auf dem Weg ins Schiffsinnere, als mein Blick noch einmal zurückfiel. Es herrschte Ruhe dort hinten, und im ersten Moment war ich erleichtert. Aber dann verstand ich, dass einer der beiden Männer offenbar über Bord gegangen war. Zumindest war er nirgends zu sehen, und der andere der beiden beugte sich eine ganze Weile über die Reling, als wolle er sich vergewissern, dass der Mann tatsächlich ins Meer gestürzt war.«

»Warum haben Sie den Mann nicht direkt angesprochen?«

»Woher wollen Sie denn wissen, was ich gemacht habe?«

»Sie stehen hier und sind am Leben«, antwortete Winter gelassen. »Hätten Sie mit dem Mann gesprochen, wären Sie wahrscheinlich ebenfalls tot. Außerdem reden Sie mit mir als letzter Option über diese Sache, weil Ihnen bislang niemand zugehört hat.«

»Dieser Hansen hatte recht, Sie sind gut.«

»Schlimm genug, dass Sie offenbar überhaupt Zweifel hatten. Die entscheidende Frage: Können Sie den Mann, der sich über die Reling lehnte, beschreiben?«

»Nicht so richtig«, antwortete John. »Ich glaube, er war nicht mehr der Jüngste. Alles ging so schnell, aber ich bin mir sicher, unter seiner Schiebermütze einen grauen Haaransatz erkannt zu haben.«

»Mehr nicht?«

»Nein.«

»Und dann sind Sie einfach wieder in Ihre Kabine gegangen, als sei nichts passiert?«

»Ja, Sie haben doch eben selbst gesagt, wie gefährlich –«

»Schon klar«, ging Winter dazwischen. »Aber was ist mit der Polizei? Haben Sie sich nicht an sie gewendet?«

»Doch, man hat mich aber einfach wieder weggeschickt. Mit dem Kommentar, dass sich bislang keine weiteren Zeugen gemeldet hätten, die einen solchen Vorfall beobachtet hätten, und auch keine Vermisstenanzeige vorläge.«

»Verstehe.«

»Glauben Sie mir also?«

»Gibt es denn einen Grund dafür, dass ich Ihnen nicht glauben sollte?«

»Nein, absolut nicht«, antwortete Arne John vehement. »Alles, was ich Ihnen erzähle, entspricht der Wahrheit.«

»Gut.«

»Gut?«

»Ja.«

»Heißt das, Sie machen es?«

»Was soll ich machen?«

»Diesen Fall übernehmen«, antwortete John ungeduldig. »Mit den Ermittlungen beginnen. Herausfinden, was da passiert ist. Wer diese Person war, die über Bord gegangen ist.«

»Ich denke nicht, dass ich es mache.«

»Aber warum denn nicht? Sie sagten doch gerade noch, dass Sie mir glauben. Es liegt ohne Zweifel ein Mord vor, der allem Anschein nach vertuscht werden soll.«

»Die Zeiten, in denen ich Jobs angenommen habe, ohne dass ich einen direkten Auftrag habe, sind vorbei. Ich muss Sie also enttäuschen, es sei denn, Sie haben vor, mich zu bezahlen.«

»Ich würde, wenn ich könnte«, sagte John leise. »Aber ich bin froh, wenn ich mir am Ende eines Monats noch ein warmes Essen am Tag leisten kann. Das Studentenleben ist nicht so einfach.«

»Studentenleben?«

»Das vergaß ich wohl zu erwähnen«, antwortete John unsicher lächelnd. »Bin ein Spätstarter. Sechstes Semester Informatik, eine zähe Angelegenheit.«

»Vor allem, wenn man eigentlich mit ganz anderen Dingen beschäftigt ist.«

»Bleibt es bei Ihrer Entscheidung?« John ignorierte Winters Kommentar. »Werden Sie nichts unternehmen?«

»Nein, tut mir leid.« Simon Winter zuckte mit den Schultern und wandte sich von dem Mann ab.

Sein Blick glitt vom Meer und der »MS Klaipeda Express« zurück auf die Landschaft der Holsteinischen Schweiz. Er wartete darauf, dass sich das Gefühl von vorhin erneut einstellte. Die Zufriedenheit und Sehnsucht nach der Stille des Campingplatzes, der Nähe zu Anna und den gemeinsamen Plänen. Doch die glücklichen Momente mit Anna schienen mit einem Mal noch viel weiter entfernt, als ihm der Blick aus dem Korb des Heißluftballons offenbarte.

Aus dem Augenwinkel erkannte er, dass die »MS Klaipeda Express« immer kleiner wurde und allmählich am Horizont der Ostsee verschwand. In etwas mehr als zwanzig Stunden würde das Schiff die litauische Hafenstadt Klaipeda erreichen. Auf dem Weg dorthin war vor einigen Wochen womöglich etwas passiert, das, wenn es denn stimmte, was der Mann neben ihm gesagt hatte, nach Mord oder zumindest Totschlag klang. Vielleicht war es auch ein Unfall gewesen, der vertuscht werden sollte. Oder das Ganze hatte eine andere Ursache, die nicht nach außen dringen durfte.

Alles in allem eine Ausgangslage ganz nach seinem Geschmack. Innerlich jubilierte Winter. Da war er wieder – dieser Moment, der ihn alles andere vergessen ließ. Die Anspannung und die Vorfreude auf die Herausforderung, die vor ihm lag, ließen seinen Puls schneller schlagen. Ungewissheit und Nervosität taten ihr Übriges. Es fiel Winter schwer, den euphorisierten Schrei, den er üblicherweise in diesen Augenblicken ausstieß, zu unterdrücken.

Beinahe geräuschlos flogen sie weiter über die Lübecker Bucht in Richtung Neustädter Bucht. Längst war ihm klar, dass er Arne John angelogen hatte. Denn diese Angelegenheit gehörte ihm ganz allein. Niemand anderes sollte sich darum kümmern. Alles passte genau. Ein vermeintlicher Mord auf einer Frachtfähre und ein Toter, den niemand vermisste. Die Konstellation erschien ihm aussichtslos genug, um ihn endlich wieder zu motivieren, einen Fall anzunehmen. Und er hatte keinen Zweifel daran, ihn aufzuklären. Nur musste dieser Mann neben ihm das in diesem Moment noch nicht wissen.

Eine knappe Stunde später landete der Ballon auf der großen Wiese im Travemünder Brügmanngarten vor der Konzertmuschel.

»Für den Fall, dass Sie es sich doch noch einmal anders überlegen sollten«, sagte Arne John, als sie aus dem Korb stiegen. »Ich stehe Ihnen gerne zur Verfügung, wenn Sie noch Fragen haben. Sie finden mich –«

»Vielen Dank für das Angebot«, unterbrach Winter den Mann, »vielleicht sieht man sich irgendwann tatsächlich noch einmal.«

Winter setzte sein Käppi ab und strich sich durch seine halblangen blonden Haare. Dann lächelte er Arne John vielsagend an, hob seine Hand zum Abschied und machte sich auf in Richtung Leuchtenfeld, wo er seinen Wagen abgestellt hatte.

SEELENVERKÄUFER

Seit knapp zwei Stunden saß Simon Winter nun schon an dem schmalen Holzboard, das er als Schreibtisch nutzte, und starrte durch die schmutzige Scheibe seines Campers, auf dessen Dach schon seit geraumer Zeit heftiger Regen prasselte. Er konnte kaum etwas von dem, was draußen vor sich ging, erkennen und war froh, im Trockenen zu sitzen.

In der ersten Stunde hatte Winter einfach nur dagesessen und versucht, jeden Gedanken an die Ballonfahrt und das, was ihm Arne John berichtet hatte, zu verdrängen. Erfolglos. Die Worte dieses Mannes hatten Gedanken in ihm in Gang gesetzt, die er nicht mehr aufhalten konnte. Es war vollkommen aussichtslos, sich zu wehren. Er musste sich einfach nur treiben lassen. Das, was er gehört hatte, neu zusammensetzen. Und sich gleichzeitig eingestehen, dass Anna ein wichtiger Teil seines Lebens geworden war, ihn aber nicht zu einem komplett anderen Menschen gemacht hatte.

Schon auf der Fahrt zum Pönitzer See hatte Winter darüber nachgedacht, was an Bord des Schiffes passiert sein konnte. Er hatte sich an dem Namen der Reederei festgebissen, für die die »MS Klaipeda Express« im Einsatz war. Amber Lines.

Erst vor ein paar Wochen hatte er die Frachtfähre direkt vor seiner Nase aus dem Hafen Travemündes auslaufen sehen. Anna und er hatten einen Strandspaziergang bei dichtem Schneegestöber unternommen, während sich das wenig vertrauenserweckend aussehende Schiff an der Nordermole vorbei aufs offene Meer geschoben hatte. Bereits damals hatte der rot-schwarze Schriftzug der Reederei auf der Bordwand etwas in ihm zum Klingen gebracht. In irgendeinem Zusammenhang hatte er schon einmal von der Reederei gehört, doch es hatte ihm damals wie heute nicht einfallen wollen.

Winter öffnete eine in das Holzboard eingebaute Vorrichtung und holte sein Notebook hervor, das er dort verstaute. Es dauerte nur wenige Minuten, und er hatte bereits einen lesenswerten Artikel über die Reederei gefunden. Es handelte sich um einen Pressebericht vom September 2010. Damals war es offenbar zu einem Schiffsnotfall vor Travemünde gekommen. Durch den Ausfall der Maschinen hatte das damals für Amber Lines fahrende Schiff, die »MS Baltic Sun«, manövrierunfähig einige Segelboote eines Yachthafens kurz vor dem Skandinavienkai gerammt. Der Schaden war in die Hunderttausende gegangen.

Winter suchte weiter. Es hatte in der Liste der Suchmaschinentreffer noch etwas anderes gegeben, das er jedoch nicht mehr zu fassen bekam. Er kombinierte verschiedene Begriffe, bis er schließlich fündig wurde. Es war ein groß aufgemachter Zeitungsartikel im Hamburger Abendblatt über tickende Zeitbomben: in die Jahre gekommene Schiffe in nordeuropäischen Gewässern, speziell auf der Ostsee.

Der Bericht stammte aus dem Jahr 2009, war also älter als der Unfall der »MS Baltic Sun« in Travemünde. Winter überflog den Artikel, der vor allem von russischen Chemie- und Öltankern und der schwer navigierbaren und stark befahrenen Kadetrinne handelte. Gegen Ende des Textes ging der Autor jedoch auch auf einige Fährreedereien ein, deren Sicherheitsstandards besonders zu wünschen übrig ließen. Aufmerksam begann Winter den letzten Absatz zu lesen.

DAS SCHWARZE SCHAF UNTER DEN FÄHRREEDEREIEN

Im Gegensatz zu der eingesetzten Tankertonnage, die vor allem die russischen und baltischen Ölhäfen ansteuert, verfügen die meisten Fähr- und RoRo-Reedereien auf der Ostsee über moderne Schiffe, die von den Prüfern des ADAC in der Regel positiv bewertet wurden. Doch es gibt auch Ausnahmen. Ein spezieller Fall ist die deutsch-litauische Reederei Amber Lines, deren genaue Gesellschafterverhältnisse selbst nach mehrfacher Nachfrage nicht zu ermitteln waren.

In den vergangenen Monaten ist es auf der Linie zwischen Travemünde und Klaipeda mit der von Amber Lines eingecharterten Frachtfähre »MS Baltic Sun« zu Vorfällen aufgrund schwerwiegender Sicherheitsmängel und fahrlässigen Verhaltens der Crew gekommen. Ungeachtet mehrerer Geldstrafen seitens der Behörden und der Androhung, das Schiff aus dem Verkehr zu ziehen, scheint die Reederei bislang nichts an den Verhältnissen auf der »MS Baltic Sun« ändern zu wollen. Erst letzte Woche bemängelten Inspektoren zum wiederholten Male defekte Brandschutztüren und die unzureichende Ausstattung mit Rettungsbooten. Wann das Schiff endgültig an die Kette gelegt wird, scheint nur noch eine Frage der Zeit zu sein.

Wie unser Redakteur Christian Sturm herausfinden konnte, ermittelt mittlerweile auch die Kriminalpolizei Lübeck gegen die Reederei. Worum genau es dabei geht, ist derzeit jedoch noch unklar.

Winter klappte das Notebook zu und ließ den Computer wieder in dem Fach des Holzboards verschwinden. Zufrieden lehnte er sich zurück. Sein Erinnerungsvermögen funktionierte also noch. Die Zwielichtigkeit der Reederei schien doch zumindest ein kleiner Ansatzpunkt zu sein, dem er nachgehen konnte.

Er kramte sein Handy aus der Hosentasche hervor und tippte aus dem Gedächtnis eine Hamburger Telefonnummer ein. Es dauerte nicht lange, bis die Stimme einer jungen Frau zu hören war.

»Kai Sommer«, meldete sich Winter. »Würden Sie mich bitte zu Christian Sturm durchstellen? Es geht um einen Artikel über Sicherheitsmängel an Bord von Schiffen in der Ostsee, den er vor einigen Jahren geschrieben hat.«

»Es tut mir leid«, sagte die Frau am anderen Ende der Leitung mit seltsam belegter Stimme. »Unser Mitarbeiter Herr Sturm ist vor knapp einem Jahr bei einem Autounfall ums Leben gekommen.«

Winter schwieg. Er versuchte zu verstehen, was die Frau ihm gerade gesagt hatte.

»Hallo? Sind Sie noch dran?«

»Wie ist es dazu gekommen?«, fragte Winter.

»Was meinen Sie?«

»Dieser Unfall – wer trägt die Schuld daran?«

»Was soll denn diese Fragerei? Sie hören sich ja an, als seien Sie von der Polizei.«

»Vielleicht bin ich das ja. Also, wie ist es zu diesem Unfall gekommen?«

»Von mir erfahren Sie gar nichts«, antwortete die Frau. »Wenn Sie Polizist wären, müssten Sie wohl kaum danach fragen, wie Christian ums Leben gekommen ist.«

Winter wollte noch etwas erwidern, doch die Dame von der Zentrale hatte bereits aufgelegt. Er verharrte für einige Sekunden. Die Dame hatte viel zu abwehrend reagiert. Sie hätte ihm problemlos sagen können, was wirklich passiert war, hatte ihm aber längst nicht alles verraten, was sie wusste. Zum Beispiel, dass Christian Sturms Autounfall womöglich gar kein Unfall gewesen war.

Er zuckte zusammen, als es plötzlich an der Tür seines Campers klopfte.

»Ich bin’s, Simon.«

Annas klare Stimme ließ ein Lächeln über Winters Lippen huschen. Er stand auf und entriegelte die Tür. Seit damals, als diese Männer in ihre Wohnung eingedrungen waren und seine Eltern erschossen hatten, hatte er die Angewohnheit, jeden Raum, in dem er sich allein befand, abzuschließen.

Als er die Tür öffnete und Anna in die Augen sah, wusste er sofort wieder, weshalb er sich so wohl in ihrer Nähe fühlte. Der Regen hatte sie durchnässt, von ihren langen braunen Haaren tropfte das Wasser herunter. Doch vor lauter Freude, ihn zu sehen, strahlte sie über das ganze Gesicht. Als wäre er gerade von einer langen Reise zurückgekommen.

»Ich bin froh, dass du wieder da bist«, sagte sie.

»Ich war gerade mal fünf Stunden weg.« Winter sah sie überrascht an.

»Das meine ich nicht, aber du weißt, dass ich diese extremen Dinge nicht mag. Ich mache mir nun mal Sorgen um dich.«

»Ballonfahren ist für dich extrem?«, fragte Winter irritiert.

»Ich will nicht, dass dir etwas passiert. Das ist alles.«

»Ich passe auf mich auf, keine Angst.«

Wieder lächelte Anna. Doch jetzt fuhr sie sich unsicher durch ihre Haare.

»Ich habe dir übrigens etwas mitgebracht.« Sie bückte sich und hob einen großen Topf an, den sie im Gras abgestellt hatte. »Riechst du es schon?«

»Und ob.« Er lächelte auch und nahm den Topf entgegen.

»Vielleicht schaffe ich es ja, eines Tages auch so zu kochen wie sie.« Anna zuckte entschuldigend mit den Schultern.

»Natürlich, ich meine, das duftet ja, als hätte …« Winter hielt inne. Plötzlich dämmerte ihm, was Anna tatsächlich gemeint hatte. Sie war es gar nicht gewesen, die die Kohlrouladen gekocht hatte.

»Hallo, Simon, mein Junge.« Molli trat hinter dem Camper hervor und begrüßte Winter freudestrahlend.

»Verdammt, was machst du denn hier?«

»Nette Begrüßung«, antwortete Molli. »Diese Frage habe ich mir heute auch schon gestellt. Die holsteinischen Frühlingsstürme sind es jedenfalls nicht. Ich hatte aber einfach ein großes Bedürfnis, euch zu sehen.«

»Ehrlich? Ich meine, das ist schön. Ich freue mich. Geht es dir denn gut?« Winter musterte Molli. Sie hatte sich verändert, seitdem sie letztes Jahr mit Pino nach Italien abgereist war. Sie sah erholt aus, ihre blass-rötliche, vom norddeutschen Wetter gegerbte Haut hatte einen bräunlichen Teint, und ihr Lächeln wirkte entspannter, als er es in Erinnerung hatte.

»Es könnte nicht besser sein«, antwortete Molli. »Ich bereue keine Sekunde, dass ich zu Pino gezogen bin. Die Arbeit auf dem Campingplatz ist überschaubar. Pino hat seine Leute, die das meiste regeln. Wir beide können la dolce vita in vollen Zügen genießen.«

»Wenn sich das jemand verdient hat, dann du. Wie lange bleibst du bei uns?«

»Zwei Wochen, wenn nichts dazwischenkommt.«

Winter nickte gedankenverloren.

»Woran denkst du?«, fragte Molli.

»Was meinst du?«

»Simon«, sagte Molli und hob ihre Stimme. »Es gibt niemanden, der dich so gut kennt wie ich. Du brauchst mir nichts vorzumachen. Ich sehe dir sofort an, wenn etwas nicht in Ordnung ist oder du etwas im Schilde führst. Also rück schon heraus damit.«

Winters Blick wechselte zwischen Molli und ihrer Tochter hin und her. Sie hatte recht, wie immer. Ihm war tatsächlich ein Gedanke gekommen, er suchte nur noch nach den richtigen Worten. »Wir haben Mitte April, und das Wetter ist ziemlich schlecht«, sagte er schließlich. »Außerdem ist hier kaum etwas los.«

»Was willst du mir sagen?«

»Um es kurz zu machen: Würde es dir etwas ausmachen, zwei Tage auf den Platz aufzupassen? Ich würde mit deiner Tochter gerne eine kleine Reise unternehmen.« Er zwinkerte Anna zu, erntete jedoch nur einen überraschten Blick.

»Das kommt ganz darauf an«, antwortete Molli.

»Und worauf?«

»Ob du uns jetzt endlich hereinlässt, damit wir gemeinsam essen können. Oder sollen wir uns noch weiter nass regnen lassen?«

»Ihr wollt hier mit mir essen? In meinem Camper?«

»In deinem Camper, ganz genau.«

Winter wich zurück. Das Innere seines Campers war ihm heilig. Er war sein Rückzugsort, den niemand zu Gesicht bekommen sollte. Obwohl auch Anna den Wagen schon einmal betreten hatte, fühlte er sich unwohl bei dem Gedanken, sie in diesem Moment so nahe an sich heranzulassen. Ihm wurde heiß und sofort wieder kalt. Er hatte das Gefühl, nach Luft zu japsen. Seine Beine zitterten.

»Alles okay bei dir?« Anna trat auf ihn zu und streichelte ihm über die Wange. »Irgendwann musst du dich schließlich für mich öffnen. Warum nicht einfach jetzt?«

Sekundenlang starrte er sie an. Er schloss die Augen und atmete mehrfach tief ein und wieder aus, während sein Kopf eine nickende Bewegung machte. Dann trat er zur Seite und ließ die beiden herein.

GEFANGEN IM KOKON

Der Blick auf die tiefblaue Ostsee beruhigte ihn. Das Meer und die Weite gaben ihm das Gefühl, dass trotz der Dinge, die auf dem Schiff schiefgelaufen waren, noch immer alles im Lot war.

Dabei war er sich sicher gewesen, dass der Mann, den er hatte töten wollen, an Bord der »MS Klaipeda Express« gewesen war. Vielleicht war er das auch, das konnte er selbst im Nachhinein nicht mit Bestimmtheit sagen. Doch in dem Augenblick, als er auf das Außendeck des Schiffs gestürmt war und plötzlich diesen unbekannten Mann vor sich gesehen hatte, war ihm bewusst geworden, dass es ganz so einfach wohl doch nicht werden würde, Stolzenberg auszuschalten.

Es hatte in den vergangenen Monaten verdammt viele Momente gegeben, in denen er an sich und seinem Vorhaben gezweifelt hatte.

Immer wieder war der Gedanke hochgekommen, es würde ihm nicht gelingen, das Ganze zu einem Ende zu bringen. Dieses Ende, das ihm so wichtig war. Das ihn zufriedenstellen würde. Das Wort »glücklich« vermied er schon seit Jahren ganz bewusst. Glücklich war er nicht. Und glücklich würde er nie mehr werden. Nicht nach all dem, was passiert war.

Aber er wollte Gerechtigkeit. Er wollte den Mann zur Strecke bringen, der seit mehr als zwei Jahrzehnten Menschen Leid zugefügt hatte. Vor allem auch ihm selbst. Und seiner Mutter.

Er trat an den Sessel, in dem sie saß. Regungslos wie ein ausgestopfter Bär. Oder ein Steiff-Tier. Jedenfalls nicht wie ein Mensch, der noch am Leben war.

Vor knapp einem Jahr hatte seine Mutter einen schweren Schlaganfall erlitten. Seitdem war sie ein Pflegefall. Er kümmerte sich rund um die Uhr um sie, alle paar Stunden kamen zudem die netten Frauen vom Pflegedienst. Ob sie überhaupt noch etwas von ihrer Umwelt oder gar von ihm wahrnahm, konnte er nicht mit Bestimmtheit sagen. Genauso wenig wie er wusste, ob sie ahnte, was er vorhatte. Und dennoch war er sich sicher, dass sie ihn unterstützte. Auf ihre Weise. So wie sie es zeit ihres Lebens getan hatte.

Er streichelte ihr über das Haar und die eingefallenen Wangen. Hielt ihr die Schnabeltasse hin, aus der sie mittlerweile auch kaum noch trank, und wartete darauf, dass sie ihm irgendein Zeichen gab. Nur eine Kleinigkeit. Vielleicht ein Nicken oder ein Flüstern auf ihren Lippen. Ein kurzer Fingerzeig.

Doch da war einfach nichts.

Er kniff sie in den Oberarm. Erst nur ganz leicht, dann etwas stärker. Doch auch darauf reagierte sie nicht.

Sie war gerade einmal Mitte fünfzig. Kein Alter zum Dahinvegetieren. Schon gar nicht zum Sterben. So wie sein Vater. Neunundvierzig war er geworden. Bei seinem Tod war er selbst gerade einmal achtzehn gewesen. Fast noch ein Kind. Ein junger Mann, der zu seinem Vater aufgeschaut hatte. Denn obwohl er selten Zeit für ihn gehabt hatte, waren sie sich immer nahe gewesen.

Die Lücke, die er hinterlassen hat, schmerzte jeden einzelnen Tag. Die beschützende Hand, die sein Vater immer über die Familie gelegt hatte, war von einem auf den anderen Tag verschwunden. Das Wort, das er gesprochen hatte, hatte Bedeutung gehabt. Er hatte die Richtung vorgegeben, ohne patriarchisch zu sein. Das alles fehlte jetzt.

Er wollte weinen, doch die Tränen flossen schon seit Jahren nicht mehr. Er spürte nichts. Nicht einmal Wut oder Hass, einfach nur Leere. Wegen der Ungewissheit, manchmal auch des Unverständnisses dessen, was geschehen war.

Dann war er eines Tages im Internet über diesen Blog-Eintrag gestolpert war. Anfangs hatte er den Text nur überflogen, ihm war nicht einmal aufgefallen, was im Grunde offensichtlich war. Doch mit der Erkenntnis, dass dieser Journalist, der den Blog betrieb, offenbar ein ähnliches Schicksal wie er selbst erlitten hatte, war ihm allmählich bewusst geworden, dass Magnus Stolzenberg der Mann war, den er suchte.

Er bückte sich zu seiner Mutter hinunter und versuchte, ihren Blick aufzufangen. Doch er war leer, verfing sich irgendwo im Nichts an der Raufasertapete der Wohnung. Es war, als befände sie sich in einem unsichtbaren Kokon, aus dem es kein Entrinnen gab. Sie war längst nicht mehr in der Lage, die Metamorphose zu durchlaufen und als schöner Schmetterling zurückzukehren.

Betrachtete man ihr Schicksal positiv, beschützte dieser Kokon sie womöglich vor der nicht endenden Trauer über den Verlust ihres Mannes. Doch die eigentliche Wahrheit war eine andere: Tatsächlich war sie für immer gefangen. In einer Welt, in der es weder ein Rein noch ein Raus gab. Der Tod ihres Mannes, seines Vaters, hatte auch sie sterben lassen.

Er richtete sich auf und begann, im Zimmer auf und ab zu laufen. Seine Gedanken schweiften zurück. Noch immer wusste er nicht, wer der Mann gewesen war, den er um ein Haar über die Reling der »MS Klaipeda Express« in die eiskalte Ostsee befördert hätte. Der andere Mann, bei dem es sich, wie er später herausgefunden hatte, um Leif Herold, den Chef der Reederei gehandelt hatte, war ihm zuvorgekommen. Wahrscheinlich hatte er ihm sogar das Leben gerettet, als dieser Unbekannte plötzlich eine Waffe auf ihn gerichtet hatte.

Für einen kurzen Augenblick glaubte er zu sehen, dass seine Mutter ihren Kopf bewegte. In seine Richtung, als folge sie seinen Bewegungen. Vielleicht erkannte sie ihn ja doch. Sofort war die Hoffnung wieder da, doch Sekunden später musste er einsehen, dass er es offenbar nur nicht wahrhaben wollte. Dass sie ihn nie wieder erkennen und in den Arm nehmen würde, um gemeinsam um seinen Vater zu trauern.

Er wandte sich wieder von ihr ab. Doch erneut erwischte er sich dabei, dass er glaubte, sie reagiere auf ihn. Ihm war, als würde sie etwas sagen wollen. Sich beschweren, dass er ihr im Weg stand, weil sie den Blick durchs Fenster auf die Ostsee genießen wollte.

Da war nichts, absolut nichts. Er bildete sich das alles bloß ein. Ob er hier bei ihr war oder nicht, spielte letztlich überhaupt keine Rolle. Zwar hatten die Ärzte gesagt, seine Anwesenheit würde sich positiv auf ihren Zustand auswirken, aber in Wirklichkeit war während der vergangenen Monate nicht die kleinste positive Entwicklung erkennbar gewesen.

Er konnte schon längst nicht mehr. Der viel zu frühe Tod seines Vaters hatte ihm die Chance genommen, weit weg von zu Hause ein unbeschwertes Leben als Student zu führen. Sein Erwachsenwerden hatte nichts mit dem Gleichaltriger zu tun gehabt. Er hatte immerzu nur funktionieren müssen, sich um seine anfangs trauernde und später kranke Mutter gekümmert. Und ganz nebenbei hatte er auch noch herausgefunden, was der tatsächliche Grund für den Tod seines Vaters gewesen war.

Nordöstlich des Maritim-Hotels erkannte er plötzlich den Heißluftballon, mit dem auch er gestern geflogen war. Von hier, wo er sich gerade befand, war das Gefühl, Hunderte Meter über der Ostsee durch die Luft zu schweben, kaum mehr nachzuempfinden. Aber die Bilder der Ballonfahrt hatten sich fest bei ihm eingebrannt. Das Kribbeln, das er verspürt hatte, als sie in die Luft gegangen waren. Die weichen Beine, während der Korb im Frühlingswind unter der Gasflamme hin- und hergependelt war. Und der Mann, den er angesprochen hatte, nachdem er sich sicher gewesen war, dass es sich bei ihm um Simon Winter, den angeblich besten Privatermittler weit und breit, handelte.

Er hatte es ihm einfach gesagt. Natürlich nicht die ganze Wahrheit, aber immerhin das, was bislang offenbar noch niemandem aufgefallen war: dass jemand in dieser kalten Märznacht über Bord der »MS Klaipeda Express« gegangen war. Er hatte es diesem Privatdetektiv erzählt, um herauszufinden, wer diese Person überhaupt gewesen war. Er musste einfach wissen, wen er fälschlicherweise für Magnus Stolzenberg gehalten hatte.

Doch er gestand sich ein, dass der eigentliche Grund wahrscheinlich ein anderer gewesen war. Er hatte schlichtweg mit jemandem reden müssen. Einfach loswerden, was geschehen war. Denn es gab niemanden mehr, dem er es sonst hätte erzählen können. Keine Verwandten, keine Freunde, keine Freundin. Er empfand es als Armutszeugnis, sich einen wildfremden Menschen suchen zu müssen, dem er sich anvertrauen konnte. Und trotzdem hatte er es getan.

Das Schlimmste war jedoch, dass er erst heute Morgen, kurz nachdem er neben seiner Mutter wach geworden war, verstanden hatte, dass er das Gespräch mit Simon Winter nicht würde fortsetzen können. Denn sollte der Fall öffentlich werden, würde früher oder später auch die Polizei dahinterkommen, dass es sich anders zugetragen hatte, als er Winter während ihrer gemeinsamen Ballonfahrt berichtet hatte. Wahrscheinlich würden sie ihn bald verdächtigen, selbst etwas mit der Sache zu tun zu haben. Wenn dieser Winter wirklich ein so guter Ermittler war, wie man ihm erzählt hatte, würde er verstehen, um was es tatsächlich ging. Und was er vorhatte.

Stolzenberg würde bei einer der nächsten Fährüberfahrten nach Klaipeda an Bord sein, das hatte ihm Leif Herold höchstpersönlich vor ein paar Stunden am Telefon bestätigt. Wann genau dies der Fall sein würde, hatte er nicht sagen wollen, aber er war sich sicher, dass er auch das noch aus ihm herausbekommen würde. Immerhin hatte er ihn in der Hand. Er war der Einzige, der wusste, dass der Chef der Reederei den unbekannten Mann über Bord geworfen hatte. Und so wie Herold am Telefon geklungen hatte, schien er tatsächlich ziemlich eingeschüchtert zu sein.

Ein Geräusch, das er nicht einordnen konnte, drang in seine Ohren. Es hörte sich an wie ein Rauschen oder Gurgeln. Als wäre die Klimaanlage der Wohnung defekt, aber sie war gar nicht eingeschaltet. Oder aber der Kompressor des in die Jahre gekommenen Kühlschranks.

Er wusste, dass es keins von beiden war. Er fuhr herum, hastete zu dem Sessel, in dem seine Mutter saß, und versuchte, sie zu stabilisieren. Doch sie krampfte bereits. Schaum quoll aus ihrem Mund. In ihren Augen war nur noch das Weiße zu erkennen, die Pupillen waren so weit nach oben verdreht, dass er sie nicht mehr sehen konnte.

Seine Mutter würde sterben, und er war unfähig, ihr zu helfen. Vielleicht wollte er ihr auch gar nicht mehr helfen. Welchen Grund sollte es geben, sich weiterhin rund um die Uhr um sie zu kümmern? Etwa dieses grauenhafte, regungslose Leben zwischen Sessel und Bett, ein Leben am Tropf und mit Magensonde. Mit Katheter und einem Dutzend Tabletten zu jeder Mahlzeit. War es das wert? Für sie? Für ihn?

Die Qualen, die sie erlitten hatte, waren einfach genug. Die Erlösung vielleicht nur das, was ihr endlich zustand. Die Möglichkeit, wieder mit ihrem geliebten Mann, seinem Vater, zusammen sein zu können. Ihn dort wieder in die Arme zu schließen, wo Magnus Stolzenberg ihnen niemals mehr Schaden würde zufügen können.

Selbst wenn er ihn, so wie er es plante, schon bald ebenfalls in den Tod schicken würde: Dieser Mann würde niemals dort sein, wo seine Eltern waren. Er war sich sicher, dass Stolzenberg schon weit vor dem Tor zum Himmel würde abbiegen müssen. Dorthin, wo es heiß war, unerträglich heiß. Dieser Mann würde in der Hölle schmoren und für jede einzelne seiner Taten, für jedes Todesopfer, für das er verantwortlich war, büßen müssen. Er atmete tief durch und versuchte, sich zu beruhigen. Wenn er ihn umbringen wollte, musste er einen kühlen Kopf bewahren.

Das gurgelnde Geräusch war verstummt. Seine Mutter saß wieder ganz ruhig in ihrem Sessel. Doch der Anblick von Mund und Augen waren Zeichen genug, dass sie gegangen war. Er fühlte an ihrem Hals, der schon jetzt seltsam kalt war, doch ein Pulsschlag war nicht mehr zu spüren. Kein Atmen mehr, kein letztes Röcheln. Sie war bereits auf dem Weg nach oben. Zu ihrem Mann.

Er fuhr mit den Fingern über die Lider seiner Mutter und schloss ihre Augen. Dann gab er ihr einen letzten Kuss auf die Stirn und wandte sich ab. Nun war er komplett auf sich allein gestellt.

In wenigen Tagen würde er erneut an Bord der »MS Klaipeda Express« gehen, um zum ersten und hoffentlich auch letzten Mal auf Magnus Stolzenberg zu treffen.

In diesem Moment spürte er deutlich, dass seine Eltern ihm bei allem, was er tat, zusahen und ihn unterstützten. Vielleicht würde er ihnen am Ende sogar folgen müssen, um sie an einem besseren Ort in die Arme schließen zu können.

ÜBER DEN DÄCHERN DER STADT

»Wenn ich ehrlich bin, ich habe Sie nicht eine einzige Sekunde lang vermisst. Und außerdem frage ich mich, weshalb ich mir das hier eigentlich überhaupt antue. Es ist arschkalt, und ich habe einen Haufen Arbeit, die im Präsidium auf mich wartet. Ich warne Sie also, Winter: Liefern Sie mir eine gute Erklärung, warum wir uns ausgerechnet hier oben treffen müssen.«

»Zuallererst, schön, dass Sie gekommen sind, Andresen. Und gut, dass sie noch immer der Alte sind.«

»Schluss mit dem Palaver, weshalb sind wir hier?«, drängte Kriminalhauptkommissar Birger Andresen.

»Keine Ahnung, es gibt keinen speziellen Grund. Ich mag es einfach gern, wenn mir der Wind um die Ohren pfeift. Dann kann ich besser nachdenken.«

»Sehr witzig. Zu dieser Jahreszeit pfeift Ihnen an jeder Straßenecke der Wind um die Ohren, deshalb müssen wir uns nicht auf dem Turm von St. Petri treffen.« Andresen klang so aufgebracht, dass Winter einen Augenblick lang befürchtete, er würde handgreiflich werden.

»Jetzt regen Sie sich mal ab, Andresen. Soweit ich weiß, stecken Sie momentan in keiner dringlichen Mordermittlung. Oder ist mir da etwas entgangen? Und das Thema Kommissariatsleitung hat Sie doch ohnehin schon vom ersten Tage an gelangweilt. Also werden Sie doch vielleicht ein paar Minuten Zeit für ein wichtiges Gespräch mit einem alten Weggefährten haben.«

»Alter Weggefährte?«, wiederholte Andresen süffisant. »Wenn ich nicht so genervt von Ihnen wäre, würde ich über diesen Witz eventuell sogar lachen. Im Übrigen scheinen Ihre Informationsquellen allmählich zu versiegen. Sie wissen nämlich einen Scheißdreck über mich und meine Ermittlungen. Die Leitung der Mordkommission habe ich bereits kurz vor Weihnachten abgegeben, die Position ist im Augenblick noch vakant. Stattdessen leite ich seit Anfang des Jahres die neue X-Einheit. Ich kümmere mich in Zukunft um sämtliche Schwerverbrechen in Schleswig-Holstein, die in den vergangenen fünfundzwanzig Jahren nicht aufgeklärt werden konnten. Morde, Vermisstenfälle, schwere Raubtaten, solche Sachen. Ich ermittele also unabhängig vom Tagesgeschehen.«

»Die Geschichte, ich erinnere mich.« Winter nickte und lächelte. »Klingt nach Aktenwälzen. Macht’s denn Spaß?«

»Im Dreck der Gesellschaft herumzuwühlen macht nie sonderlich Spaß. Ihnen etwa?«

»Sie wissen doch, dass mich die persönlichen Schicksale nicht interessieren«, antwortete Winter kühl. »Mir geht es um andere Dinge. Um die Herausforderung, die unlösbaren Fälle zu knacken. Wenn die Geschichten zu nahe an mich herankämen, mich persönlich belasten würden, dann wäre es Zeit für mich, aufzuhören.«

Winter dachte für einen Moment daran zurück, was er im letzten Jahr erlebt hatte. Die entführten Mädchen, die Verstrickungen des schleswig-holsteinischen Innenministers und vor allem die Bilder aus Malmö, die nicht mehr aus seinem Kopf verschwinden wollten. Ein Fall, der ihm sehr wohl nahegegangen war.

»Ich warte immer noch auf eine Erklärung. Was machen wir hier?« Andresen zog den Reißverschluss seiner Jacke noch höher, bis der Kragen über sein Kinn reichte.

Der kalte Aprilwind pfiff unaufhörlich um das Mauerwerk von St. Petri. Beim Wiederaufbau der im Zweiten Weltkrieg zerstörten Kirche war auf deren Turm eine Aussichtsplattform errichtet worden. Von hier oben hatte man einen atemberaubenden Blick über das Herz der Stadt. In einigen Kilometern Entfernung lag sein Campingplatz am Pönitzer See. Winter wusste, dass es unmöglich war, ihn von hier zu erkennen, aber die Vorstellung, auch hier seinen Camper im Auge zu haben, gefiel ihm.

»Heute sind Sie ich, und ich bin Arne John«, sagte er auf einmal.

»Wie bitte?«

»Stellen Sie sich einfach vor, Sie sind ich und stehen hier, blicken durch die Stahlstreben auf die Stadt, und plötzlich komme ich, ein Fremder, dazu und spreche Sie einfach an. Ungefähr so, warten Sie.« Winter räusperte sich und verstellte seine Stimme. »Sehen Sie das Schiff da unten auf der Untertrave? Sie sagen dann: Klar, das ist die ›MS Holstentor‹, sie ist vierundzwanzig Meter lang, hat Platz für maximal einhundertzwanzig Passagiere und fährt für die Reederei –«

»Was soll der Mist?«, unterbrach Andresen ihn rüde. »Ich habe keine Lust auf Ihre Spielchen.«

»Das ist kein Spielchen«, sagte Winter. »Genauso hat es sich zugetragen. Nur nicht hier im Kirchturm, sondern in einem Heißluftballon über Travemünde.«

»Wissen Sie eigentlich überhaupt noch, was Sie da reden?«

»Dieser Mann, von dem ich spreche, heißt Arne John, und er war sogar bei Ihnen.« Winter ignorierte Andresens provokante Frage. »Also höchstwahrscheinlich nicht direkt bei Ihnen, da Sie ja offenbar nicht mehr für diese Angelegenheiten zuständig sind. Aber bei einem Ihrer Kollegen. Rufen Sie doch mal diesen Kregel an, er wird den Mann mit Sicherheit kennen.«

»Und was bitte soll dieser Mann meinem Kollegen erzählt haben?«

»Das, was er auch mir erzählt hat. Von einer Beobachtung an Bord der ›MS Klaipeda Express‹. Kennen Sie die?«

»Lassen Sie mich raten«, antwortete Andresen. »Ein Schiff, das nach Litauen fährt.«

»Eine über dreißig Jahre alte RoRo-Fähre, die vor knapp vier Jahren von der Reederei Amber Lines eingechartert wurde und seitdem wöchentlich zweimal zwischen Travemünde und Klaipeda hin- und herfährt.«

»Wirklich interessant.«

»Ihren Sarkasmus können Sie sich sparen, Andresen. Auf dem Schiff wurde ein Mord verübt und anschließend vertuscht. Arne John ist Zeuge des Ganzen gewesen. Er hat beobachtet, dass eine ihm unbekannte Person, wahrscheinlich ein Mann, von einer zweiten männlichen Person, die er ebenfalls nicht kannte, über Bord geworfen wurde. Allem Anschein nach fehlt allerdings eine Leiche. Denn soweit ich weiß, wurde in der Lübecker Bucht in den vergangenen Woche keine gefunden, obwohl sich der Vorfall nur wenige Seemeilen vor Travemünde ereignet hat.«

»Und diese Geschichte hat Ihr angeblicher Zeuge genau so meinem Kollegen Kregel erzählt?«

»Keine Ahnung, mit wem genau er gesprochen hat, aber er hat seine Beobachtung auf dem Präsidium zu Protokoll gegeben. Man hat ihn allerdings einfach wieder weggeschickt. Da es keine weiteren Zeugen gibt, eine Leiche bislang nicht aufgetaucht ist und auch keine passende Vermisstenanzeige vorliegt, kümmert sich offenbar keiner Ihrer Kollegen um die Sache.«

»Ich glaube, so allmählich verstehe ich«, sagte Andresen mit einem süffisanten Lächeln auf den Lippen. »Natürlich geht es Ihnen nicht um diesen Arne John oder das angebliche Opfer. Sie haben es vorhin selbst bereits zugegeben, Sie sind heiß auf diesen Fall, weil er Sie herausfordert. Sie brauchen mal wieder etwas für Ihr Ego, richtig? Vollkommen egal, ob wirklich etwas an der Sache dran ist.«

»Ich hätte gedacht, Sie kennen mich mittlerweile etwas besser, Andresen. Wenn ich mich auf einen Fall einlasse, dann nur, weil ich überzeugt davon bin. Das, was Arne John mir erzählt hat, entspricht der Wahrheit. Ob mein persönlicher Antrieb dabei eine Rolle spielt oder nicht, ist vollkommen unerheblich. Seien Sie doch einfach froh, dass sich überhaupt jemand dieser Sache annimmt. Wenn Sie oder Ihre Kollegen es schon nicht tun. Ich liefere Ihnen die Auflösung auf dem Silbertablett und habe lediglich eine einzige kleine Bitte: Besorgen Sie mir einfach ein paar Informationen, die ich dringend –«

»Stopp«, fuhr Andresen dazwischen. »Damit eines ganz klar ist: Mit Sicherheit bekommen Sie von mir keinerlei Informationen. Vollkommen egal, worum es geht. Nach der Sache im vergangenen Jahr stecke ich Ihnen bestimmt nichts mehr.«

»Nun seien Sie doch nicht so stur«, drängte Winter. »Sie wissen ja noch nicht einmal, welche Informationen ich von Ihnen benötige. Außerdem sollten Sie daran denken, dass Sie gerade erst einen neuen Posten innehaben. Da kämen Ihnen ein paar Erfolgserlebnisse doch gerade recht. Ich würde dafür sorgen, dass Sie und nicht Kregel oder irgendein anderer davon profitieren. Alles, was ich herausfinden werde, bekommen Sie exklusiv. Sie können es sich also auf Ihre Fahnen schreiben. Und im Gegenzug besorgen Sie mir einfach ein paar Akten.«

»Vergessen Sie es.«

»Was ich von Ihnen brauche, ist vollkommen harmlos. Nichts, was Sie in Schwierigkeiten bringen würde.«

»Sie als Person bringen schon genug Schwierigkeiten mit sich«, antwortete Andresen ungerührt. Er wandte sich ab und wollte bereits wieder in Richtung Fahrstuhl gehen, der ihn nach unten bringen würde, als Winter ihn am Arm festhielt.

»Amber Lines, diese Reederei, für die die ›MS Klaipeda Express‹ fährt«, sagte er konspirativ, »vielleicht haben Sie schon einmal von ihr gehört? Sie ist in den vergangenen Jahren mehrfach wegen großer Sicherheitsmängel an Bord ihrer Schiffe aufgefallen. Ich habe herausgefunden, dass sogar die Kriminalpolizei Lübeck vor einigen Jahren gegen Amber Lines ermittelt hat. Vielleicht erinnern Sie sich daran? Mich interessiert, worum genau es damals ging. Waren es lediglich die Sicherheitsfragen auf der ›Baltic Sun‹, oder steckte mehr dahinter? Ein paar Kopien aus den Akten von damals würden mir schon reichen.«

»Warum nicht der Originalordner? Manchmal zweifele ich wirklich an Ihrem Geisteszustand.« Andresen schüttelte den Kopf und versuchte, sich aus Winters Griff loszureißen.

»Es gab damals einen Journalisten vom Hamburger Abendblatt«, fuhr Winter unbeeindruckt fort. »Sein Name war Christian Sturm. Schon mal gehört?«

»Ist das wichtig?«

»Falls Sie ihn gekannt haben, sollten Sie wissen, dass er tot ist.«

»Wie bitte?«

»Angeblich bei einem Autounfall vor etwa einem Jahr ums Leben gekommen.«

»Hören Sie doch auf, in dieser Scheiße zu wühlen«, sagte Andresen aufgebracht. »Dieser Journalist war genauso verbohrt wie Sie. Er witterte die ganz große Story. Offenbar wollte er sich im Alleingang mit dieser Reederei anlegen.«

»Worum genau ging es bei den Ermittlungen?«

»Keine Ahnung.«

»Dann besorgen Sie mir die Akten. Ich muss wissen, was dort gelaufen ist. Ich bin mir sicher, dass es mit dem zu tun hat, was Arne John beobachtet hat. Und denken Sie immer daran, Sie werden davon profitieren.«

»Das sagten Sie bereits.«

»Dann zieren Sie sich nicht und machen Sie es einfach.«

»Nein«, antwortete Andresen entschieden. »Diesmal kann und werde ich Ihnen nicht helfen. Und jetzt lassen Sie mich bitte gehen, bevor ich handgreiflich werden muss.«

Winter fixierte Andresen. Er unterdrückte ein Lächeln. »Denken Sie noch einmal darüber nach. Für falschen Stolz ist hier kein Platz.« Winter lockerte den Griff und schob Andresen von sich weg. »Christian Sturm musste sterben, weil er zu viel gewusst hat.« Er sprach gerade noch laut genug, dass er zu verstehen war.

Andresen drehte sich abrupt zu ihm und starrte ihn an. »Wissen Sie was? Es würde mich nicht einmal wundern. Denn im Gegensatz zu Ihnen kannte ich Christian Sturm persönlich. Er wollte unbedingt wissen, was es mit unseren Ermittlungen gegen die Reederei auf sich hat. Er war ganz wild darauf, eine spektakuläre Sache aufzudecken, jedes Mittel schien ihm recht zu sein. Doch irgendwann im Laufe der Zeit hat er sich verändert. Es hat eine Weile gedauert, bis wir verstanden haben, dass er ganz offenbar Informationen an die Reederei weitergegeben hat, die streng vertraulich waren. Wir wissen bis heute nicht, von wem er diese Information bekommen hat. Aber plötzlich war allen klar, dass sie ihn auf ihre Seite gezogen hatten. Und somit hat es nie wieder eine Story über die Reederei gegeben. Sie haben ihn auf diese Weise mundtot gemacht.«

»Und Ihre Ermittlungen?«

»Mussten wir am Ende einstellen, weil uns die Reederei immer einen Schritt voraus war. Wahrscheinlich dank Christian Sturm.«

»Worum es bei der ganzen Sache ging, weiß ich leider noch immer nicht«, sagte Winter. »Geben Sie mir die Unterlagen zu den Ermittlungen«, drängte er erneut. »Niemand wird jemals erfahren, dass ich in dieser Sache Nachforschungen angestellt habe.«

»Tut mir leid«, sagte Andresen. »Ich kann und will nicht.« Er hob die Hand zum Abschied und zwängte sich in den vollen Fahrstuhl.

Winter schloss die Augen und blieb einige Sekunden lang regungslos stehen. Während sich die Tür direkt vor ihm schloss und der Fahrstuhl fünfzig Meter in die Tiefe fuhr, holte er sein Handy hervor und wählte eine eingespeicherte Nummer. Nach dem fünften Klingeln knackte es endlich in der Leitung. Eine verschlafene Stimme meldete sich.

»Ja?«

»Kalle Hansen? Ich bin’s, Simon Winter. Wir müssen dringend sprechen.«

NACKTE TATSACHEN

Simon Winter kannte jede Kurve, jede Bodenwelle des Weges, der zum Müggenbusch führte. Ein halbes Jahr lang war er Tag für Tag die schmale Straße durch den Wald bis vor zur Wakenitz mit dem Fahrrad entlanggefahren. Jeden Tag mit demselben schlechten Gefühl, dass er etwas tat, das ihn frustrierte. Weil es ihm keinen Spaß gemacht und er sich hoffnungslos unterfordert gefühlt hatte.

Mehr als zwanzig Jahre waren vergangen, seitdem er die Ausbildung zum Hotelfachmann im Hotelrestaurant Müggenbusch abgebrochen hatte. Obwohl er bereits am zweiten Tag wusste, dass er die falsche Wahl getroffen hatte, hatte er verzweifelt versucht, sich durchzubeißen. Selbst sein damaliger Chef hatte probiert, ihn vom Bleiben zu überzeugen. Doch seine Entscheidung, einen vollkommen anderen Weg als die meisten seiner Freunde einzuschlagen, hatte zu diesem Zeitpunkt wahrscheinlich schon längst in ihm geschlummert. Vielleicht sogar bereits seit seiner Kindheit, seit den traumatischen Ereignissen, als er mit ansehen musste, wie seine Eltern erschossen wurden.

Winter parkte seinen Mini Cooper vor der Waldsauna und stieg aus. Die seltsame Mischung aus Vertrautheit und Unbehagen verstärkte sich, als er plötzlich an eine Szene denken musste, die er in seinem ersten Ausbildungsmonat erlebt hatte. Er hatte im oberen Stockwerk des Hotels gerade damit begonnen, die Betten in den Zimmern zu machen, als er das Weinen einer Frau aus dem Nachbarraum gehört hatte. Obwohl er damals noch kein besonders neugieriger Mensch gewesen war, hatte er sofort sein Ohr an die Wand gedrückt.

Er hatte eine ganze Weile gebraucht, um aus dem Stimmengewirr herauszuhören, was in dem Nachbarzimmer vor sich ging. Als er sich endgültig sicher gewesen war, warum die Frau tatsächlich weinte, war er rübergegangen und hatte wütend an die Tür des Nachbarzimmers geklopft. Der angegraute Mann, der erst nach wiederholtem Klopfen und Rufen die Tür öffnete, hatte ihn aus hasserfüllten Augen angeblickt. Mit hochrotem Kopf und wütender Stimme hatte er Winter gesagt, er solle sich gefälligst verpissen und weiter seiner Arbeit nachgehen.

Obwohl Winter damals noch nicht einmal erwachsen gewesen war, hatte er sofort erkannt, wer dort vor ihm stand. Ein einflussreicher Politiker der schleswig-holsteinischen Landesregierung, an dessen Namen er sich mittlerweile nicht mehr erinnern konnte. Oder wollte. Denn bis heute konnte er sich nicht verzeihen, dass er sich von dem Mann, der seine Frau in diesem Hotelzimmer brutal verprügelt hatte, so sehr hatte einschüchtern lassen, dass er nie mit jemandem über die Sache gesprochen hatte.

Winter wandte seinen Blick von dem Hotelrestaurant ab und atmete tief durch. Wenn es etwas gab, in dem er noch erfolgreicher war, als komplizierte Verbrechen aufzuklären, dann war es das Verdrängen von Erinnerungen. Nachdenklich betrat er schließlich die Holzhütte, in der sich die Waldsauna befand.

Beim Anblick des mächtigen nackten Körpers von Kalle Hansen musste sich Winter einen Moment lang sammeln. Dann begrüßte er ihn mit einem raschen Kopfnicken.

»Leg das Handtuch weg, Winter. Heute ist Männertag, und wir beide sind ganz allein hier.«

»Eben.«

Hansen musterte Winter skeptisch. Dann brach ein lautes Lachen aus ihm heraus. Winter fand jedoch, dass es wie ein Grunzen klang.

»Wäre ich schwul, würde ich mir einen richtigen Kerl suchen«, sagte Hansen. »Nicht so einen Klappspaten wie dich. Und jetzt setz dich.«

Er griff hinter sich und zog zwei Flaschen Bier unter einem Handtuch hervor. Er öffnete sie mit seinen Zähnen und drückte Winter eine davon in die Hand. »Hab ich unter meiner Bauchfalte hier reingeschmuggelt. In Finnland gehört das zum guten Ton, hier rümpft man die Nase. Vielleicht wandere ich eines Tages nach Lappland aus.«

»Du redest viel zu viel, wenn der Tag lang ist. Das passt nicht. Die Finnen werden nur gesprächig und laut, wenn sie getrunken haben.«

»Also immer.« Hansen lachte wieder und hielt seine Flasche hoch. »Wohl bekomm’s!«

Auch Winter nahm einen kräftigen Schluck des überraschenderweise eiskalten Biers und spürte, wie es Zentimeter für Zentimeter den Weg hinunter in seinen Magen lief. Sein bereits erhitzter Körper schien diesen Effekt zu verstärken.

»Ich bin hier, weil ich mit dir über Arne John und seine Beobachtung reden muss«, sagte er, nachdem er die Flasche wieder abgesetzt hatte. »Weshalb hast du ihn zu mir geschickt?«

»Es ist keine Kohle bei ihm zu holen, dafür hätte ich allerdings einen Arsch voll Arbeit. So einfach ist das, manchmal muss man auch Nein sagen können.«

»Ich habe da eine ganz andere Vermutung: Sobald eine Sache etwas anspruchsvoller und nicht so eine Nullachtfünfzehn-Nummer ist, um die du dich so gern kümmerst, sagst du ab. Das unterscheidet uns beide nun mal.«

»Sieh es doch mal so: Auf diese Weise kommen wir beide uns wenigstens nicht in die Quere. Also, was genau willst du jetzt von mir?«

»Du musst mir Informationen beschaffen, an die ich allein nicht herankomme.«

»Tatsächlich?« Wieder lachte Hansen.

Jede Speckfalte seines fülligen Leibs vibrierte und geriet in Wallung. Wie ein Seeelefant, der über den Strand robbt, fuhr es Winter durch den Kopf.

»Vielleicht sollten wir darüber nachdenken, eine gemeinsame Detektei zu eröffnen«, sagte Hansen und stieß laut auf. »So oft, wie du meine Hilfe benötigst.«

»Grundsätzlich ist alles vorstellbar. Dass wir beide uns offiziell zusammentun, schließe ich jedoch aus. Wäre für dich auch nicht von Vorteil, du müsstest dann nämlich arbeiten für dein Geld.«

»Aus dieser Phase bin ich längst raus.«

»Warst du jemals in dieser Phase? Du hast doch immer schon nur auf das Geld geschaut. Die Fälle waren dir doch egal.«

»Genug gequatscht«, sagte Hansen ungeduldig. »Sag endlich, worum es geht.«

»Wenn du mir die Infos besorgst, die ich benötige, bezahle ich dich natürlich dafür.«

»Schön, dass du Selbstverständlichkeiten aussprichst. An dieser Stelle könnte dich interessieren, dass ich gerade meine Preise erhöht habe.«

»Keine Sorge, wir werden uns einig«, entgegnete Winter und setzte erneut die Flasche an.

»Es geht um zwei Polizeiakten, in die ich einen Blick werfen muss«, sagte er schließlich. »Vor einigen Jahren wurden Ermittlungen gegen die Reederei Amber Lines geführt. Ich muss wissen, worum es dabei ging. Ein Journalist des Hamburger Abendblatts war an der Sache dran. Er ist allerdings im vergangenen Jahr bei einem Autounfall ums Leben gekommen. Ich möchte, dass du mir die Unfallakte besorgst.«

»Nicht nötig.«

»Wie meinst du das?«

»Es war kein Unfall.«

»Wie bitte?«

»Ich habe in dieser Angelegenheit auf eigene Faust ermittelt. Christian Sturm und ich waren vor langer Zeit mal miteinander befreundet, haben uns dann aber aus den Augen verloren. Ich habe nie an diese Unfalltheorie geglaubt, und am Ende hatte ich auch einige Indizien zusammen, die dafür sprachen, dass er ermordet wurde. Ich konnte es allerdings nicht beweisen, sodass ich das Ganze schließlich auf sich beruhen ließ. Du weißt ja, wie das ist: Wir gehen nur dann mit einer Sache zu Andresen und seinen Leuten, wenn wir uns absolut sicher sind. Von wegen Glaubwürdigkeit und so.«

»Das heißt, Andresen wusste nichts davon.«

»Doch, natürlich.«

Winter nickte abwesend. Andresen hatte ihm nichts von Hansens privaten Ermittlungen zu Christian Sturms Unfall erzählt. Offenbar hatte er endgültig jeden Kredit bei ihm verspielt. »Was sind das für Indizien, die du gefunden hast?«, fragte er nach einigen Sekunden des Schweigens.

»Die Polizei glaubt, dass er aufgrund überhöhter Geschwindigkeit bei regennasser Fahrbahn von der Straße abgekommen ist. Ich bin aber überzeugt davon, dass er abgedrängt wurde. Dafür spricht die Aussage einer Kollegin aus der Zeitungsredaktion. Christian sei niemals zu schnell gefahren. Er habe Raser gehasst. Christian hatte keinen einzigen Punkt in Flensburg. Unvorstellbar, oder?«

»Das ist alles?«

»Nein, es gibt da noch etwas anderes, das gegen die Unfalltheorie spricht«, antwortete Hansen. »Am Abend vor seinem Tod hat Christian gegenüber seiner Kollegin einen Satz fallen lassen, an den sie Wochen später wieder denken musste. Wortwörtlich hat er gesagt: ›Ich sollte dringend mal wieder in Urlaub fahren. Einfach nur weg von hier. So wie damals nach der Schulzeit, als ich ein halbes Jahr durch Asien gereist bin.‹«

»Mehr nicht?«

»Nein, aber diese Kollegin ist sich sicher, dass Christian sich so geäußert hat, weil er ganz genau wusste, dass sie ihn umbringen werden.«

»Wen meinst du mit die? Die Leute von der Reederei?«

»Ich kann es nicht sagen«, antwortete Hansen. »Gut möglich, dass da noch andere Kräfte am Werke sind.«

»Andresen hat mir gesagt, dass Christian Sturm ab einem gewissen Zeitpunkt nicht mehr gegen, sondern für die Reederei gearbeitet hat. Was weißt du darüber?«

»Ich bin mir relativ sicher, dass er diesen angeblichen Deal nur deshalb eingegangen ist, um an Informationen zu gelangen. Christian war schon als Jugendlicher jemand mit extremen Prinzipien. Ich halte es für ausgeschlossen, dass er käuflich gewesen ist.«

»Und als er aufgeflogen ist, haben sie ihn aus dem Weg geräumt«, sagte Winter leise.

»So könnte es gewesen sein.«

»Das ganze Material, das Christian Sturm recherchiert hat, was ist damit passiert? Es muss doch Akten geben und einen Computer oder sein Handy. Kommst du daran?«

»Das meiste hatte Christian in seinem Kopf gespeichert, den Rest tatsächlich auf seinem Notebook. Das ist allerdings verschwunden. Wahrscheinlich hatte er es bei seinem Unfall dabei. Aus meiner Sicht ein weiteres Indiz dafür, dass Christian gezielt getötet wurde.«

»Hast du eine Ahnung, weshalb gegen die Reederei Amber Lines ermittelt wurde?«

»Vielleicht.«

»Vielleicht?«

»Ich habe von ganz vielen Dingen eine Ahnung, falls du verstehst, was ich meine?«

»Denkst du, es gelingt dir, die Unterlagen der Polizei zu beschaffen?«

»Natürlich, aber das wird mit Sicherheit nicht ganz billig.«

»Wir werden uns schon einig«, wiederholte Winter.

»In Ordnung«, sagte Kalle Hansen. »Ich vertraue dir. Auch wenn ich beim letzten Mal ganz schön lange auf meine Kohle warten musste. Eine Frage habe ich aber noch.« Er stand auf, griff nach dem Handtuch, das hinter ihm lag, und begann damit zu wedeln.

Winter wusste nicht, wohin mit seinem Blick. Hansens nackter Körper in voller Ausdehnung war derart verstörend, dass er befürchtete, soeben ein tiefes Trauma erlitten zu haben. Wie sollte er jemals diese Bilder wieder aus seinem Kopf bekommen?

»Du bist hierhergekommen, weil wir über Arne John und seine Beobachtung sprechen wollten«, sagte Hansen, während er weiter wedelnd vor Winter stand. Seine Bewegungen sahen beinahe aus wie eine Art Tanz. »Nur damit ich es richtig verstehe: Es gab diesen Streit zwischen zwei unbekannten Männern an Bord der ›Klaipeda Express‹. Einer von ihnen ist offenbar gewaltsam ins Meer befördert worden. Seine Leiche fehlt, niemand wird vermisst. Das Ganze klingt meines Erachtens ziemlich unglaubwürdig. Vor allem, was soll das Ganze mit Christians Recherchen über Amber Lines zu tun haben, außer dass der Vorfall zufällig an Bord des Schiffes der Reederei stattgefunden haben soll?«

»Genau das werde ich herausfinden.« Winter erhob sich ebenfalls und drängte sich mühevoll an Hansen vorbei. »Sieh zu, dass du deinen dicken Bauch hier bald herausbewegst. Ich brauche die Informationen über die Ermittlungen gegen die Reederei so schnell wie möglich.«

»Ganz ruhig, Winter. Bevor es mit der Arbeit losgeht, wartet noch der Kalle-Hansen-Spezialaufguss auf uns.« Er griff nach seiner Bierflasche und leerte sie schwungvoll über dem Saunaofen. Ein lautes Zischen und eine Dampfwolke waren das Ergebnis. »Das gibt den richtigen Kick auf den Bronchien«, rief er lauthals lachend, ehe er erneut begann, mit seinem Handtuch zu wedeln.

Winter schüttelte den Kopf, konnte ein Grinsen aber nicht unterdrücken.

»Ich zähl auf dich, Hansen«, sagte er, nachdem sich der Biergeruch in dem holzgetäfelten Raum ausgebreitet hatte. »Noch weiß ich zwar nicht, an was für einer Sache ich da dran bin, aber sie ist groß. Da bin ich mir sicher.« Er nickte und verließ die Sauna, während hinter ihm das schallende Lachen von Kalle Hansen noch eine ganze Weile nachklang.

ZU SPÄT

»Weshalb denn bitte Klaipeda?«

Simon Winter zuckte mit den Schultern und sah Molli fragend an, obwohl er genau wusste, worauf ihre Frage abzielte.

»Tu doch nicht so, Simon. Mir würden auf Anhieb tausend andere Orte auf dieser Welt einfallen, die man gemeinsam mit einer jungen Frau besucht. Aber was bitte schön spricht denn für Klaipeda?«

»Sagt dir denn die Kurische Nehrung und diese berühmte Wanderdüne nichts? Das ist traumhaft schön dort.«

»Im Sommer vielleicht, aber doch nicht im April.«

»Es bot sich an.«

»Es bot sich an?«, fragte Molli verwundert. »Erzähl mir jetzt die Wahrheit, Simon. Ich merke doch, dass an der Sache etwas faul ist.«

»Du siehst Gespenster, Molli, wo keine sind. Vertraust du mir etwa nicht?«

»Anna wird nicht mit dir nach Klaipeda fahren, wenn du mir nicht sagst, weshalb du mit ihr diese Reise antrittst.«

»In Ordnung, Molli. Du hast mich mal wieder durchschaut. Es gibt tatsächlich einen Grund, weshalb wir ausgerechnet dorthin fahren.«

»Ich bin gespannt.«

»Nun, was soll ich sagen? Ich habe die Tickets für die Fahrt gewonnen. Bei so einem Gewinnspiel im Internet.«

»Und warum sagst du das nicht sofort?«

»Weil es mir peinlich ist, dass ich Anna zu einer Reise einlade, die ich gewonnen habe. Natürlich würde ich sie lieber auf eine Kreuzfahrt durchs Mittelmeer mitnehmen. Oder zu einem Urlaub auf den Malediven. Aber das geht im Augenblick leider nicht.«

»Du weißt, dass ich euch bei allem, was ihr macht und plant, unterstützen werde. Wenn du etwas Geld brauchst, damit ihr ein paar Tage in den Urlaub fahren könnt, dann würde ich euch das doch sofort geben.«

»Ich weiß«, sagte Winter. »Aber das ist nicht nötig. Ich habe mit meinen Jobs in den vergangenen Jahren ganz gut Geld verdient. Das ist nicht der Grund.« Er nahm einen großen Stein, der am Ufer lag, und warf ihn hinaus auf den See. Das dumpfe Geräusch, als der Stein ins Wasser eintauchte, hallte einige Sekunden nach. »Anna und ich verstehen uns wirklich gut. Es ist egal, wohin wir fahren. Wir werden viel Spaß haben.«

»Ja, davon gehe ich aus«, sagte Molli und lächelte. »Ich möchte nur, dass es euch beiden gut geht.«

»Lass uns jetzt auch mal über dich reden«, sagte Winter plötzlich. »Wie geht es dir denn überhaupt?«

»Mir geht es gut. Die Zeit mit Pino auf Sardinien ist wie im Fluge vergangen. Ich habe so viel entspannen können wie nie zuvor in meinem Leben.«

»Schön.«

»Ja, es ist so, wie ich es mir erhofft habe. So kann man alt werden.«

»Wirklich beneidenswert.« Winter nickte gedankenverloren. »Weißt du, Molli, niemand kennt mich so gut wie du. Dir entgeht nichts. Auch nicht, wenn ich dich anlüge. Ich kann dir einfach absolut nichts vormachen.«

»Darauf bin ich durchaus stolz«, entgegnete sie. »Aber worauf willst du hinaus?«

»Was ich sagen will: Du kennst mich, aber ich kenne eben auch dich. Also was zum Teufel ist los mit dir? Es gibt einen Grund, weshalb du hier und nicht bei Pino bist. Willst du ihn mir verraten?«

Molli griff nach der Tasse ihrer Warmhaltekanne und trank einen großen Schluck Kaffee. Dann wandte sie sich ihm wieder zu. »Um ehrlich zu sein, habe ich damit gerechnet, dass du dahinterkommst. Allerdings bin ich überrascht, wie schnell du es gemerkt hast. Bin ich etwa so leicht durchschaubar?«

»La dolce vita«, antwortete Winter. »Das bist nicht du. Du hast etwas zu auffällig und oft betont, wie gut es dir mit Pino in Italien ergangen ist. Ganz so sicher war ich mir im ersten Moment gar nicht, dass du uns etwas vormachst. Du siehst nämlich wirklich richtig erholt aus.«

»Das bin ich auch, aber vielleicht ist genau das mein Problem. Ich muss irgendetwas machen. Einfach nur dasitzen, in Cafés Cappuccino schlürfen oder faul am Strand herumliegen, das macht mich wahnsinnig. Ich gehe zwar auf die siebzig zu, aber ich brauche noch immer eine Aufgabe. Wenigstens eine kleine Verantwortung, bei der ich organisieren muss und mit Menschen zu tun habe.«

Molli hielt inne und seufzte schwer. »Das mit Pino läuft nicht so, wie ich es mir vorgestellt habe. Er lässt mich nichts von dem machen, was ich hier jahrzehntelang getan habe. Er ist der Meinung, ich hätte genug in meinem Leben gearbeitet.«

»Womit er ja nicht unrecht hat.«

»Darum allein geht es nicht. Pino kümmert sich selbst auch kaum um den Campingplatz. Er hat einen jungen Mann eingestellt, dem ich die Leitung allerdings nicht zutraue. Stattdessen will Pino mit mir einfach nur das Leben genießen.« Molli verzog ihr Gesicht, als hätte er sie mit einer anderen Frau betrogen.

»Wir saßen im vergangenen Sommer genau hier an dieser Stelle, erinnerst du dich?«

»Natürlich.«

»Da hast du mir gesagt, dass du dir nichts Schöneres vorstellen kannst, als den Rest deines Lebens auf Sardinien zu verbringen. Ohne den ganzen Stress hier. Was ist seit damals passiert?«

»Gar nichts ist passiert.« Mollis Blick veränderte sich plötzlich. Aus Enttäuschung wurde Traurigkeit, eine Träne lief an ihrer rechten Wange hinunter.

Winter konnte sich nicht erinnern, sie schon einmal weinen gesehen zu haben. »Hat er dich schlecht behandelt?«, fragte er vorsichtig.

»Er hat mich gar nicht behandelt«, antwortete sie niedergeschlagen. »Das trifft es wohl am besten.«

»Du meinst …?«

»Wir sitzen den halben Tag lang in diesem Café in dem kleinen Dorf in der Nähe des Campingplatzes«, erklärte Molli. »Pino kennt dort beinahe jeden. Ältere Männer, die nichts anderes machen als Zeitung lesen, über Fußball palavern und mit den jungen Frauen aus dem Dorf flirten.«

»Also alles genauso wie hier?« Winter lächelte und versuchte, ihre Stimmung aufzuhellen. Doch Molli schien sich gerade erst heißgeredet zu haben.

»Der Unterschied zwischen hier und Sardinien ist allerdings der, dass das hier meins ist.«

»War«, sagte Winter.

»Halt, Simon. Der Platz und das ganze Gelände gehören noch immer mir, aber darum geht es auch gar nicht. Ich denke nämlich, du hast sehr wohl verstanden, was mein Problem ist.«

Winter wollte nicken, doch sein Kopf schien sich nicht zu bewegen. Er fühlte sich plötzlich unwohl. Dass Molli offenbar mit dem Gedanken spielte, wieder nach Deutschland zurückzukommen, behagte ihm nicht. Es war ein schwerer Schlag für ihn gewesen, als sie ihm im vergangenen Jahr mitgeteilt hatte, dass sie gemeinsam mit Pino nach Italien auswandern wolle. Dass Mollis Tochter Anna stattdessen die Leitung des Campingplatzes übernommen hatte und er sie dabei unterstützen sollte, hatte ihren plötzlichen Weggang etwas erträglicher für ihn gemacht.

Trotzdem waren die letzten Monate auch befreiend für ihn gewesen. Mit der Leitung des Campingplatzes hatte er zum ersten Mal in seinem Leben eine richtige Aufgabe, um die er sich kümmern konnte. Verantwortung, die er übernehmen musste. Und mit Anna eine Frau an seiner Seite, die nicht wie eine Mutter zu ihm war. Anna war jung, kreativ, intelligent und gut aussehend. Und sie war seine Geschäftspartnerin, was er sehr genoss. Etwas, das er nicht wieder aufgeben wollte, falls Molli tatsächlich zurückkehrte.

»Was genau hast du denn jetzt vor?«, fragte er schließlich.

»Ich weiß es noch nicht, aber so, wie es zuletzt gelaufen ist, kann es nicht weitergehen. Ich hätte niemals gedacht, dass mir der Norden so sehr fehlen würde. Die Menschen, die Landschaft, das Meer, selbst das Wetter hier vermisse ich mittlerweile.«

»Hast du mit Anna schon darüber gesprochen?«

Molli schüttelte schweigend den Kopf.

»Und Pino? Was sagt der denn dazu, dass du dich nicht wohl bei ihm fühlst?«

»Er weiß auch noch nichts davon, wobei ich mich frage, ob es ihn überhaupt noch interessieren würde, wenn er erfährt, dass ich ihn verlassen will.«

»Ach Molli, natürlich würde er das.« Winter rutschte näher an sie heran und legte etwas unbeholfen den Arm um sie. »Ihr beide seid so ein schönes Paar gewesen. Du hast mir doch erzählt, dass er dir jeden Wunsch von den Lippen abliest. Warum soll sich das denn plötzlich geändert haben?«

»Das musst du Pino fragen«, antwortete Molli nüchtern. »Er ist nicht mehr derselbe, seitdem wir auf Sardinien leben. Es kommt mir vor, als denke er, sich nicht mehr anstrengen zu müssen. Jetzt, wo ich bei ihm bin. Vielleicht war er auch schon immer so und hat sich hier nur besonders viel Mühe gegeben, um mich rumzukriegen, mit ihm mitzugehen.«

»Das tut mir wirklich leid für dich«, sagte Winter. Obwohl er sich alle Mühe gab, tröstend zu klingen, spürte er, dass seine Worte hölzern daherkamen. »Ich hätte es dir so sehr gewünscht, dass du mit Pino dein Glück findest.«

»Tja, es sollte wohl nicht sein.« Sie zuckte mit den Schultern. »Meine Familie, das seid ihr. Anna und du. Und das Ganze hier, der Platz und der See. Das ist meine Heimat. Hierher will ich zurückkommen. Lieber heute als morgen.«

»Das mit Anna und mir klappt richtig gut.«

Mollis Lächeln wirkte gequält. »Ich kann durchaus verstehen, dass es nicht die pure Freude für dich ist, wenn ich zurückkomme. Aber keine Angst: Falls ich mich für eine Rückkehr entscheiden sollte, werde ich mich in das Ganze hier nicht mehr einmischen. Ihr beide seid jetzt die Chefs.«

»Aber ich dachte, du brauchst eine Aufgabe? Was willst du denn machen, wenn du wieder hier bist?«

»So weit bin ich noch nicht, Simon.« Wieder seufzte Molli. »Ich habe ein paar Ideen, aber darüber will ich jetzt noch nicht sprechen. Außerdem will ich erst noch mit Anna und Pino reden.«

»Das ist nicht alles«, sagte Winter plötzlich.

»Wie bitte?«

»Es gibt noch einen anderen Grund, weshalb du wieder hier bist, habe ich recht?«

»Ich verstehe nicht, was du mir sagen willst.«

»Doch, das tust du«, antwortete Winter streng. »Ich kenne dich, Molli. Und ich sehe dir an deiner Nasenspitze an, dass du noch etwas loswerden willst.«

»Du irrst dich.«

»Lüg mich bitte nicht an«, sagte Winter eindringlich. »Da ist noch etwas anderes. Wenn du nicht darüber sprechen willst, ist das vollkommen in Ordnung.«

»Ich kann dir wirklich gar nichts verheimlichen, oder?«

»Warum sollte es dir anders gehen als mir?« Winter lächelte und drückte Molli an sich. Einen Moment lang fühlte er sich glücklich, doch die Tatsache, dass er Molli wegen der Reise nach Klaipeda angelogen hatte, belastete ihn.

»Anna hat keine Ahnung, wer ihr wirklicher Vater ist«, sagte Molli plötzlich. »Ich habe sie achtundzwanzig Jahre lang darüber im Unklaren gelassen. Allerdings habe ich mir auf Sardinien eine Sache geschworen: Ich muss ihr die Wahrheit sagen, bevor sie niemals die Chance haben wird, ihren Erzeuger kennenzulernen.«

»Harm ist also nicht Annas Vater?«, fragte Winter überrascht.

»Nein, leider nicht. Harm konnte nicht, falls du verstehst, was ich meine. Wir hatten uns aber einvernehmlich darauf geeinigt, dass Piet stattdessen einspringt. Ohne dass wir Anna davon erzählen.«

»Moment mal, du bist Harm nicht fremdgegangen, sondern hast ganz bewusst mit dem Bruder deines Mannes geschlafen?«

»Harm und ich wollten unbedingt ein Kind haben«, antwortete Molli achselzuckend. »Ist es denn da nicht naheliegend, wenn es in der Familie bleibt?«

»Ich weiß nicht«, sagte Winter, irritiert von Mollis plötzlichem Geständnis. »Für Anna wird es ein ziemlicher Schock sein, wenn sie erfährt, dass Harm nicht ihr Vater ist.«

»Natürlich, aber sie sollte es wissen, bevor sie keine Möglichkeit mehr dazu hat.«

»Vielleicht hast du recht.« Winter nickte. Es vergingen einige Sekunden, doch dann verstand er, weshalb die Sache mit Annas Vater plötzlich so dringend war.

»Verdammt, Molli, jetzt begreife ich endlich, was los ist. Sag mir bitte, dass das nicht dein Ernst ist.«

»Das kann ich leider nicht.«

»Wie lange noch?«, fragte er mit belegter Stimme.

»Drei Monate, wenn ich ganz viel Glück habe, vielleicht noch sechs.«

»Das darf noch nicht wahr sein. Das ist also der wahre Grund …«

»Es tut mir leid, dass ich nicht sofort mit der Wahrheit herausgerückt bin«, sagte Molli leise. An ihren Wangen rannen die Tränen hinunter. »Aber ich weiß es selbst erst seit ein paar Tagen. Sie haben es bei einer Routineuntersuchung festgestellt.«

»Mir fehlen die Worte.« Winters Stimme klang brüchig. Er rutschte noch näher an Molli heran. Minutenlang blieben die beiden eng umschlungen nebeneinandersitzen, ohne ein Wort zu wechseln. »Ich will nicht, dass du stirbst«, sagte Winter schließlich. »Das darf einfach nicht passieren. Wir müssen etwas unternehmen.«

»Es ist zu spät.« Molli zuckte mit den Schultern und wischte sich die Tränen aus den Augen.

»Aber was sagen denn die Ärzte?«

»Sie haben kein Blatt vor den Mund genommen. Sie raten mir von allen Behandlungen ab, ich habe keine Chance mehr. Der Krebs wurde viel zu spät entdeckt. Die meisten inneren Organe sind bereits betroffen.«

»Ich will das nicht glauben«, sagte Winter. »Aber wenn es wirklich so aussichtslos ist, musst du dringend mit Anna sprechen.«

»Natürlich muss ich das, aber kannst du dir vorstellen, wie schwer mir das fällt? Bislang weiß niemand davon. Du bist der Erste, dem ich es erzählt habe.«

»Du hast es mir erst erzählt, nachdem ich dahintergekommen bin«, sagte Winter streng. »Eigentlich sollte ich glauben, dass Pino der Grund für deine Rückkehr ist.«

»Wirfst du mir jetzt allen Ernstes vor, dass ich nicht sofort zu dir gekommen bin und dir gesagt habe, dass ich in ein paar Wochen sterben werde?«

»Ich würde niemals auf die Idee kommen, dir auch nur irgendetwas vorzuwerfen«, antwortete Winter. »Schon gar nicht in dieser Situation. Aber du hattest nicht vor, darüber zu sprechen, habe ich recht? Stattdessen wolltest du deine letzten Wochen hier bei uns verbringen, bis du deine Schmerzen nicht mehr vor uns hättest verbergen können. Und dann? Was hättest du vorgehabt? Etwa ins Wasser gehen? Hier in den See?«

»Vielleicht.« Molli stand auf und ging zwei Schritte vor, bis ihre Schuhe vom flachen Wasser des Pönitzer Sees umspült wurden. »Die Diagnose hat mich total überrumpelt. Ich habe mir überhaupt noch keine Gedanken über die nächsten Wochen gemacht. Das Einzige, was ich weiß, ist, dass ich nicht auf Sardinien sterben möchte.«

»Und Pino weiß bislang von nichts?«

»Ich werde ihm einen Brief schreiben«, antwortete Molli. »Meine Kräfte schwinden, und die Zeit, die mir noch bleibt, möchte ich nicht damit verbringen, mich für irgendetwas rechtfertigen zu müssen. Es war wirklich eine schöne Zeit mit Pino, zumindest hier in Deutschland. Auf Sardinien hat es aber nun mal nicht mehr zwischen uns funktioniert. Ich will meine letzten Tage bei Anna und dir verbringen. Vielleicht sogar in euren Armen sterben, hier direkt am See.«

»Sag Anna nichts davon, dass Harm nicht ihr Vater ist. Ich befürchte, dass es zu viel für sie wäre, beide Elternteile auf einmal zu verlieren. Schreib auch ihr einen Brief, in dem du ihr das mit Piet erklärst. Ich gebe ihr den Brief, wenn du …« Winter sprach den Satz nicht zu Ende.

»Vielleicht hast du recht«, sagte Molli. »Aber sie sollte zumindest schon bald erfahren, wie es um mich steht.« Sie wandte sich um und verließ das seichte Wasser, in dem sie noch immer gestanden hatte. Dann ging sie gedankenverloren auf das kleine Waldgebiet zu, das zurück zum Campingplatz führte.

»Warte!« Winter sprang auf und rannte hinter Molli her. »Egal, was passieren wird«, sagte er und legte erneut den Arm um sie, »ich werde auf Anna aufpassen. Das verspreche ich dir.«

KA-CHING!

Außergewöhnlichen Komfort hatte Simon Winter ohnehin nicht erwartet, doch der Zustand der Kabine an Bord der »MS Klaipeda Express« war so ziemlich das Mieseste, was er je zuvor erlebt hatte.

Die Klappbetten der Doppelkabine waren bereits halb aus der Wand gerissen, die meisten Lampen funktionierten nicht mehr, und das Wummern der Maschinen ließ das Interieur so laut erzittern, dass er sich fragte, wie sie in der Nacht ernsthaft ein Auge zumachen sollten. Und auch die winzige Nasszelle sah ungepflegt und wenig einladend aus. Aus Wasserhahn und Duschkopf tröpfelte es lediglich.

»Ein Adventure-Trip als Gegenprogramm zu einer dieser schicken Kreuzfahrten?« Anna lachte, doch als sie im nächsten Moment die schwarzen Haare auf ihrer Bettwäsche entdeckte, erstarrte auch ihre Mimik. »Tut mir leid, Simon. Mach die Reise bitte allein, ich befürchte, ich kann das hier nicht.«

»Ich besorge uns jetzt sofort eine andere Kabine. Hier will ich auch nicht schlafen.«

»Glaubst du ernsthaft, dass es in den übrigen Kabinen anders aussieht?«

»Wir legen in zehn Minuten ab«, antwortete Winter. »Du kannst jetzt nicht mehr runter vom Schiff. Lass uns einfach das Beste aus der Situation machen.«

»Willst du mir nicht endlich sagen, warum wir ausgerechnet diese Reise unternehmen? Warum dieses heruntergekommene Schiff? Warum Klaipeda? Die Kurische Nehrung im April ist nicht gerade ein touristisches Traumziel.«

»Klaipeda ist immer eine Reise wert.« Winter versuchte, so überzeugend wie möglich zu klingen, spürte aber, dass dieses Argument Anna nicht überzeugen würde. »Wir sprechen immerhin von Lübecks Partnerstadt. Und weißt du eigentlich, dass Klaipeda bis zum Jahr 1920 die nördlichste deutsche Stadt gewesen ist?«

»Memel, ich weiß«, antwortete Anna genervt. »Simon, was soll das ganze Theater? Denkst du etwa, ich verstehe nicht, weshalb wir hier sind? Ich habe dir immer gesagt, dass es für mich absolut in Ordnung wäre, wenn du weiterhin das machst, was du am besten kannst. Molli sagt, du bist der beste private Ermittler zwischen Nord- und Ostsee. Wenn das wirklich so ist, dann mach dich an die Arbeit. Aber lass mich bitte aus deinen Dingen heraus, damit will ich nichts zu tun haben. Ich kümmere mich um den Campingplatz, und vielleicht schaffst du es ja trotzdem, mir ab und zu unter die Arme zu greifen.«

»Ich habe dich zu dieser Reise eingeladen, weil ich gerne mit dir zusammen bin. Warum denkst du, dass ich dich da in etwas hineinziehen will?«

»Wir sind also nicht an Bord dieses Schrotthaufens, der sich Schiff schimpft, weil du hier irgendetwas zu erledigen hast?«

»Ich gebe zu, dass ich mich etwas umsehen möchte, aber glaub mir bitte, Anna: Ich habe nicht einmal einen Auftrag. Ich will bloß ein paar Gespräche führen.«

»Mir ist es vollkommen egal, an was für einer Sache du dran bist, aber ich hätte mir sehr gewünscht, dass du es mir vorher sagst.« Anna machte eine bedeutungsvolle Pause und blickte Winter mit ernster Miene an. »Meine Mutter hat mir eine Menge über dich erzählt, Simon. Du brauchst mir nichts vorzumachen: Wenn du dich erst einmal für eine Sache entschieden hast und mit Nachforschungen beginnst, willst du sie auch aufklären.«

»Moment mal«, fuhr Winter dazwischen. »Du hast mit Molli gesprochen?«

»Was soll die Frage? Entschuldigung, dass ich mit meiner Mutter spreche.«

»Nein, ich meine, wann hast du mit ihr gesprochen? Gestern Abend noch?«

»Was redest du denn da? Ich spreche ständig mit meiner Mutter, sie ist wie meine beste Freundin.«

»Also habt ihr noch nicht gesprochen?«

»Worüber denn? Über dich etwa? Wenn du es genau wissen willst: Ja, wir haben über dich gesprochen und festgestellt, dass die Arbeit auf dem Campingplatz nichts für dich ist. Molli meint, du solltest es endlich bei der Kriminalpolizei versuchen.«

»Ach, die Nummer wieder«, sagte Winter. Er atmete erleichtert durch. Obwohl er Molli geraten hatte, schnellstmöglich mit Anna zu sprechen, war er in diesem Moment froh darüber, dass sie es offenbar noch nicht getan hatte.

»Vergiss einfach, was ich eben gesagt habe. Zurück zu unserer kleinen Reise. Diese Angelegenheit, um die es geht, ist ziemlich vage. Gut möglich, dass gar nichts dahintersteckt.«

»Warum glaube ich dir eigentlich kein einziges Wort? Erzähl mir einfach, weswegen wir hier sind.«

»Du hast absolut recht, es gibt keinen Grund zur Geheimniskrämerei. Du solltest Bescheid wissen.« Winter lächelte bemüht und nahm Annas Hand.

»Es muss nicht immer eine spektakuläre Ermittlung sein, die mich reizt. Manchmal interessieren mich auch die kleinen, unscheinbaren Fälle. Während der Ballonfahrt sind wir direkt über Travemünde geflogen. Da war dieses Schiff unter uns, die ›MS Klaipeda Express‹. Es war gerade aus dem Hafen ausgelaufen. Ein toller Blick von da oben.«

»Was willst du mir eigentlich erzählen?«

»Es hat eine ganze Weile gedauert, bis mir aufgefallen ist, dass mit dem Schiff etwas nicht stimmt. Dann habe ich aber gesehen, dass es mit leichter Schlagseite unterwegs war, so als wäre vielleicht die Ladung auf den Decks verrutscht. Nicht ordnungsgemäß gesicherte Ladung ist einer der häufigsten Gründe für Schiffsunfälle. Ich dachte mir einfach, es wäre eine gute Idee, dass ich mich hier mal ein wenig umsehe, bevor ich die Behörden informiere.«

»Okay, das dachtest du dir also.« Anna nickte. »Dann sieh dich mal in Ruhe auf dem Schiff um. Ich werde jedenfalls nicht hier auf dich warten. Du findest mich in dem kleinen Restaurant, an dem wir eben vorbeigekommen sind. Und besorg uns bitte eine neue Kabine.«

»Das ist das Erste, was ich machen werde.« Winter lächelte. Er war froh darüber, dass Anna seine kleine Notlüge offenbar akzeptierte. Den wahren Grund ihrer Reise wollte er ihr nicht sagen. Zumindest noch nicht. »Eine Stunde, dann bin ich zurück.«

Er öffnete die Kabinentür und hob die Hand zum Abschied. Als er auf den Gang trat, hörte er, dass Anna sich räusperte. Er wandte sich noch einmal zu ihr um.

»Ich finde es schade, dass du mir nicht die Wahrheit sagst, Simon«, sagte sie schließlich. »Wahrscheinlich hast du aber deine Gründe dafür. Tu mir nur einen Gefallen, pass bitte auf dich auf.«

In dem Moment, als Winter die Tür zum Außenbereich aufstieß, spürte er plötzlich einen leichten Ruck, der das Schiff erschütterte. Es vergingen mehrere Sekunden der Stille, ehe er verstand, dass die »MS Klaipeda Express« soeben abgelegt hatte.

Er versuchte sich vorzustellen, was Arne John hier draußen gesehen hatte. Einige Meter entfernt von dieser Stelle musste er gestanden haben, als er die beiden Männer beobachtet hatte. Winter erinnerte sich, dass die Unbekannten ihr Streitgespräch laut John an der Seitenreling ausgetragen hatten. Er blickte in den Himmel. Die Dunkelheit war binnen weniger Minuten hereingebrochen und erschwerte die Sichtverhältnisse. So musste es auch Arne John ergangen sein. Und trotzdem hatte er offenbar erstaunlich viele Einzelheiten erkannt.

Langsam ging Winter weiter. Der Wind, der über den verrosteten Stahl des Schiffs pfiff, blies ihm hart und bitterkalt ins Gesicht. Mühevoll tastete er sich an der Reling entlang und scannte die Umgebung. Zentimeter für Zentimeter. In der vagen Hoffnung, irgendetwas Auffälliges zu finden. Jedoch ohne Erfolg.

Als er am hinteren Ende des Decks angelangt war, lehnte er sich mit beiden Armen auf die Reling und sah hinunter auf ein weiteres Außendeck. Es war voll von Lastwagen und einigen offenbar fabrikneuen landwirtschaftlichen Fahrzeugen. Er kniff die Augen zusammen und erkannte litauische, schwedische, polnische, spanische und vereinzelt auch ein paar deutsche Kennzeichen. Winter versuchte sich vorzustellen, was diese Lastwagen alles durch Europa transportierten. Manche hatten vielleicht palettenweise Toilettenpapier geladen, andere wiederum hochwertige Elektronikartikel. Und das alles an Bord eines Schiffs, das alles andere als einen vertrauenerweckenden Eindruck machte.

Winter ging auf der Backbordseite der »MS Klaipeda Express« zurück in Richtung Mitte des Schiffs. Bereits aus einiger Entfernung sah er einen jungen Mann, der an der Seitenreling lehnte und hektisch an seiner Zigarette zog. Seiner Kleidung nach zu urteilen, gehörte er zur Schiffscrew.

Winter nickte dem Mann zu und wollte gerade wieder hineingehen, als er noch einmal innehielt. »Entschuldigen Sie«, sagte er. »Meine Frau und ich haben ein kleines Problem mit unserer Kabine. Können Sie uns vielleicht helfen?«

»Sorry?«

»Wir brauchen dringend eine neue Kabine. Unsere jetzige ist in einem unzumutbaren Zustand.«

»I don’t understand German, I only speak a little English«, antwortete der Mann. Sein osteuropäischer Akzent war deutlich herauszuhören.

»Okay, our cabin is in a very bad condition«, drängte Winter. »It’s impossible for my wife and me to stay there overnight.«

»Sorry again, I am only the barkeeper of the small pub, but I can take you to someone who can help you.«

»That’s a really good idea.«

Der Mann mit dem dunklen Anzug und der rotblauen Krawatte in Reedereifarben nahm noch einmal einen kräftigen Zug, bevor er die Kippe ins Meer schnipste und auf Winter zutrat.

»Do you often come here?«, fragte Winter.

»Smoking is not allowed during work, but I cannot work without.« Der Mann verzog seine Lippen zu einem schrägen Lächeln.

»I guess you see a lot of interesting things here on the weather deck.«

»Not really, only the sea and sometimes a shooting star.«

»I understand.« Winter beschloss, auf weitere Fragen zu verzichten. Er war sich sicher, dass ihm der Barkeeper nicht weiterhelfen würde.

»I’ll be back in about an hour with my wife. Prepare some good drinks, please.« Winter verschwand wieder im Schiffsinneren und versuchte, sich zu orientieren. Hier auf Deck 7 befanden sich die einzigen Annehmlichkeiten für die Passagiere und die zahlreichen Lkw-Fahrer an Bord: eine Bar, ein kleiner Shop, dessen Sortiment vor allem aus Bier und Schnaps zu bestehen schien, und zahllose Automaten.

Er überlegte. Wenn es in jener Nacht im März so gewesen war, wie Arne John behauptete, war es nicht unwahrscheinlich, dass es entweder weitere Zeugen oder vielleicht sogar Mitwisser an Bord gab. Er musste dringend Gespräche führen. Die richtigen Leute finden, die ihm vielleicht etwas zu dem Abend vor einigen Wochen sagen konnten, an dem womöglich jemand über Bord gegangen war.

Winter kam an den Spielautomaten vorbei und setzte sich wie von unsichtbaren Kräften angezogen auf einen der Hocker, die davorstanden. Aus seiner Hosentasche kramte er ein paar Münzen und warf sie in den Schlitz. Bereits nach wenigen Sekunden hatte er einige Sonderspiele gewonnen und erntete einen überraschten Blick des Mannes, der neben ihm saß.

»Bei den Zuständen hier an Bord wäre ein kleiner Gewinn im Grunde das Mindeste«, sagte Winter und zuckte mit den Schultern. »Gewissermaßen als Entschädigung. Ist Ihre Kabine auch in so einem erbärmlichen Zustand wie meine? Das gesamte Schiff ist ein einziger Schrotthaufen.«

»Natürlich ist es das, aber das weiß doch jeder.«

»Sind Sie Trucker?« Winter musterte den Mann. Er trug eine grüne Steppweste über einem karierten Hemd und sah auf den ersten Blick wie einer der vielen anderen Fahrer aus. Dunkle Augenringe und eine Gesichtsfarbe, die auf wenig Schlaf schließen ließ. Im Gegensatz zu den meisten anderen war er jedoch hager. Winter befand, dass er krank aussah. Auch seine brüchige Stimme hörte sich an, als leide er unter Schmerzen.

»Was sonst?«, fragte der Mann.

»Ich zum Beispiel mache ein paar Tage Urlaub in Litauen«, sagte Winter. »Aber vielleicht hätte ich besser mal fliegen sollen.« Wieder blinkte der Automat. Winter drückte hastig auf die Tasten, doch diesmal hatte er kein Glück. Er griff noch einmal in seine Hosentasche und warf einen weiteren Euro nach.

»Sicherer wäre das wohl«, sagte der Mann neben ihm nüchtern. »Wer weiß, wie lange das hier noch gut geht.«

»Wie meinen Sie das?«

»Na, schauen Sie sich doch einfach um. Außerdem ist es ein offenes Geheimnis, dass der Reederei das Wasser bis zum Hals steht. Was meinen Sie eigentlich, warum meine Chefs unbedingt wollen, dass ich anstatt bei einer der anständigen Reedereien hier mitfahre? Amber Lines bietet die Fahrt schon seit Monaten vierzig Prozent günstiger als die anderen an. Ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass bei denen auch nur ein einziger Cent hängen bleibt. Eigentlich ein Wunder, dass sie überhaupt noch fahren.«

»Sie machen diese Tour also des Öfteren?«

»Na klar, alle zwei Wochen. Ich starte in Bremen und checke immer dienstags in Travemünde auf diesem Seelenverkäufer ein. Mittwochabend komme ich in Klaipeda an und fahre dann weiter durch Litauen und Lettland, manchmal auch durch Weißrussland, bis nach Russland. Meine Ziele liegen meistens ein paar hundert Kilometer vor Moskau. Samstagmorgen muss ich dann wieder in Klaipeda sein, um rechtzeitig an Bord zu kommen. Montags bin ich zurück in Bremen bei meiner Familie.«

»Alle zwei Wochen«, murmelte Winter. »Das heißt, Sie waren wahrscheinlich auch bei der Abfahrt vor vier Wochen an Bord?«

»Sicher.«

»Dann würde mich interessieren, ob Ihnen während der Überfahrt irgendetwas Ungewöhnliches auf der ›Klaipeda Express‹ aufgefallen ist.«

»Was soll diese Fragerei eigentlich?«, sagte der Trucker plötzlich. »Sie klingen beinahe so, als seien Sie Polizist.«

»Vielleicht bin ich ja einer.«

»Mir ist es egal, wer Sie sind, aber ich mag es ganz und gar nicht, wenn man mich an der Nase herumführen will.«

»Na schön, dann also ganz konkret«, sagte Winter. »Mir ist zu Ohren gekommen, dass auf der Überfahrt vor exakt vier Wochen jemand gewaltsam über Bord gegangen ist. Können Sie dazu irgendetwas sagen?«

»Überhaupt nichts«, antwortete der Mann. »Kann ich mir ehrlich gesagt auch nicht vorstellen. Wer soll denn das gewesen sein? Ich habe nichts davon mitbekommen.«

»Wahrscheinlich haben Sie recht, die Sache klingt zumindest ziemlich unglaubwürdig.« Winter stand auf und fasste noch einmal in seine Hosentasche. Er kramte ein letztes Fünfzig-Cent-Stück hervor und warf es ein.

»Würde mich nicht wundern, wenn diese Automaten noch niemals auch nur einen einzigen Cent ausgespuckt haben.« Er lächelte den Trucker an und wandte sich von ihm ab. Im nächsten Moment hörte er jedoch ein Klimpern, das gar nicht mehr aufhören wollte. Sekundenlang rauschte das Geld aus dem Automaten, viele Münzen fielen aus dem Schacht und landeten auf dem Boden.

»Finger weg!«, rief Winter.

Der Trucker zuckte zusammen und zog seine Hände zurück. »Schon gut«, sagte er und lächelte unsicher. »Seit zwei Jahren fahre ich alle zwei Wochen auf diesem Schrotthaufen mit und werfe jedes Mal meine Kohle in diesen Apparat. Hunderte Euro habe ich schon in diese Dinger geschmissen. Und dann kommen Sie daher und räumen einfach ab.«

»Wissen Sie was, es gehört Ihnen.«

»Wie bitte?«

»Behalten Sie das Geld und kaufen Sie Ihren Kindern etwas Vernünftiges davon«, antwortete Winter. »Hier ist übrigens meine Karte, falls Ihnen doch noch etwas einfällt.«

Wie lange er durch die Gänge geirrt war, konnte Winter im Nachhinein gar nicht mehr sagen. Zwischenzeitlich hatte er beinahe aufgegeben. Am liebsten wäre er zu Anna zurückgegangen, die wahrscheinlich längst in dem kleinen Bistro auf ihn wartete. Doch dann stand er mit einem Mal vor einer angelehnten Tür, hinter der sich ganz offenbar die Brücke befand. Vorsichtig öffnete er die Tür und warf einen Blick in die Schaltzentrale des Schiffs. Niemand war zu sehen.

Winter zögerte nicht lange und betrat die Brücke. Er stellte sich an die Schalttafeln und blickte nach vorn. Auf den Bug der »MS Klaipeda Express«. Und auf die Ostsee, über der die Dunkelheit bereits vollständig hereingebrochen war. Dann fiel sein Blick auf die in die Jahre gekommenen Bordinstrumente. Irgendwie funktionierte das Ganze noch, doch er wollte sich nicht vorstellen, was passieren würde, wenn die Technik ausfiele und das Schiff manövrierunfähig auf dem Meer triebe.

»Wer sind Sie, und was haben Sie hier zu suchen?«

Winter wandte sich abrupt um und blickte einem Mann mittleren Alters in die Augen. Er sprach deutsch mit einem kaum hörbaren schwedischen Akzent und klang alles andere als freundlich. Obwohl er keine Uniform trug, war sich Winter sicher, dass vor ihm der Kapitän der »MS Klaipeda Express« stand.

»Entschuldigen Sie, dass ich hier so hereinplatze, aber ich würde mich gern ein wenig mit Ihnen unterhalten.«

»Tatsächlich?«, fragte der Mann mit dem Kinnbart und dem schütteren Haar. »Und wer bitte schön sind Sie?«

Winter streckte seinem Gegenüber die Hand entgegen und versuchte zu lächeln. Dann warf er einen verstohlenen Blick an ihm vorbei. An der lang gezogenen Wand hinter den Bordinstrumenten hing ein Porträt des Mannes, der gerade vor ihm stand. Es zeigte ihn in Kapitänsuniform und Reedereifarben. Darunter war sein Name geschrieben.

»Ich heiße Kai Sommer«, sagte Winter schließlich. »Sie müssen Kapitän Lindgren sein?«

»Woher kennen Sie mich?«

»Da vorne steht’s.« Winter zeigte auf das Porträt. »Ich nehme an, Sie sind Schwede?«

»Spielt das irgendeine Rolle?«, fragte Lindgren schroff.

»Nein, es interessiert mich einfach.«

»Wenn Sie es genau wissen wollen: Mein Vater ist Schwede, meine Mutter Deutsche. Ich bin in Malmö aufgewachsen, lebe jedoch seit dreißig Jahren in Deutschland. Ich besitze sowohl die deutsche wie auch die schwedische Staatsbürgerschaft.«

Lindgrens Miene wurde immer finsterer. »Und wenn Sie mir jetzt nicht sofort sagen, wer Sie wirklich sind und was Sie hier zu suchen haben, werde ich dafür sorgen, dass Sie mein Schiff verlassen haben, bevor wir den Hafen von Klaipeda erreichen. Falls Sie verstehen, was ich meine?«

»Ich glaube, das wäre keine wirklich gute Idee«, entgegnete Winter ruhig. »Es sollte Sie nämlich interessieren, dass ich im Auftrag des ADAC hier bin und wir unseren jährlichen Fähren-Sicherheitstest durchführen. Mein Bericht zum Zustand des Schiffes mit entsprechenden Fotos ist bereits fertig geschrieben.«

Er zog sein Handy aus der Hosentasche und hielt es hoch. »Ich muss nur noch auf Senden drücken, dann wissen meine Kollegen von der Redaktion Bescheid. Allerdings werde ich wahrscheinlich auch die Behörden in Lübeck mit anschreiben. Der Zustand ist derart katastrophal, dass das Schiff beim nächsten Anlauf in Travemünde besser gleich an die Kette gelegt wird.«

»Sie wollen mir also drohen?«

»Ich will, dass Sie mir zuhören und wenn möglich ein paar Fragen beantworten. Anschließend sehen wir weiter.«

»Zeigen Sie mir Ihren ADAC-Ausweis.«

»Ich habe keinen Ausweis, wir führen unsere Tests immer inkognito durch.«

Lindgren blickte Winter mit stoischer Miene an, dann hob er seine rechte Hand und schnippte laut. Im nächsten Moment erschienen zwei Crewmitglieder, die er, dem ungepflegten Äußeren nach zu urteilen, eher in den Maschinenraum als auf die Brücke gesteckt hätte.

»Abgesehen davon, dass ich mir nicht sicher bin, ob ich Ihnen glauben soll, können Sie den Behörden in Lübeck erzählen, was Sie wollen«, sagte Lindgren nach einigen Sekunden des Schweigens. »Es interessiert mich ganz einfach nicht. Auf diesem Schiff ist alles in Ordnung. Sie mit Ihren Tests können uns mal. Sie werden es nicht schaffen, uns fertigzumachen, das schwöre ich Ihnen. Aber fragen Sie ruhig, was Sie fragen müssen. Und dann verschwinden Sie ganz schnell wieder von Bord.«

Seine Stimme klang derart feindselig, dass Winter einen Augenblick lang überlegte, sich zurückzuziehen. Doch er entschied anders und ging stattdessen in die Offensive. »Vielleicht können wir uns ja einig werden, wenn Sie für mich und meine Frau eine neue Kabine besorgen«, sagte er. »Und zwar eine mit fließend Wasser, funktionierenden Lampen und sauberen Betten.«

»Das ist nicht Ihr Ernst.« Lindgren schüttelte den Kopf und trat einen Schritt auf Winter zu. »Sie sind hier, weil Sie sich über Ihre Kabine beschweren wollen? Sie sind ein verdammt schlechter Schauspieler. Wer zum Teufel sind Sie wirklich?«

»Jemand, der wissen will, was hier an Bord vorgefallen ist. Und zwar exakt vor vier Wochen während der Überfahrt nach Klaipeda.« Auch Winter trat einen Schritt an den Kapitän heran, bis ihre Köpfe nur noch wenige Zentimeter voneinander entfernt waren. »Jemand wurde an diesem Abend umgebracht, über die Reling geworfen. Was wissen Sie darüber?«

Lindgren legte seine Stirn in Falten und blickte Winter skeptisch an. »Also kein ADAC-Tester?«

»Nein.«

»Etwa Polizist?«

»So ähnlich.«

»Wer schickt Sie?«

»Offenbar der einzige Zeuge, der diesen Mord auf Ihrem Schiff beobachtet hat.«

»Und wie heißt dieser Zeuge?«

»Sein Name spielt keine Rolle«, antwortete Winter. »Mich interessiert vielmehr, wer derjenige ist, der hier vor vier Wochen einen Menschen getötet hat.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen.« Lindgren zuckte mit den Schultern. »Ich höre zum ersten Mal von einem solchen Vorfall. Um wen handelt es sich denn bei dem Toten?«

»Auch das versuche ich herauszufinden.«

»Sie wissen also gar nichts, richtig?« Lindgren lachte laut. Es schien, als sei er erleichtert. »Ernsthaft, ich halte es für ziemlich ausgeschlossen, dass hier auf meinem Schiff so etwas geschieht, ohne dass jemand davon erfährt. Wir haben Bordlisten, und mir ist nicht zu Ohren gekommen, dass einer meiner Passagiere vermisst wird. Sagen Sie Ihrem Zeugen doch bitte, dass er sich geirrt haben muss.«

»Vielleicht haben Sie recht. Es wäre wohl besser, die ganze Angelegenheit nicht weiterzuverfolgen.« Winter trat wieder einen Schritt zurück und reichte dem Kapitän die Hand. »Das Beste wird sein, wenn sich die Kriminalpolizei der Sache annimmt. Wenn auf diesem Schiff tatsächlich etwas vorgefallen sein sollte, wird es die Kripo schon herausfinden.«

»Ich will Ihnen nicht drohen, aber ich glaube, das ist keine gute Idee«, sagte Lindgren mit einem ernsten Unterton in der Stimme. »Wenn ich Sie richtig verstanden habe, existiert weder eine Leiche, noch wird jemand vermisst. Und über einen möglichen Täter wissen Sie ebenfalls nichts. Aus welchem Grund sollten Sie also die Polizei einschalten?«

»Reine Routine, einer solchen Zeugenaussage sollte zumindest nachgegangen werden. Kein Grund, nervös zu werden.« Winter lächelte Lindgren an.

»Ich wiederhole mich, das ist keine gute Idee. Nicht jeder hier würde das begrüßen.«

»Das kann ich mir vorstellen, aber nichts zu unternehmen, würde ich mir nicht verzeihen können. Seien Sie sich sicher: Von mir wird niemand erfahren, wie schlecht es finanziell um Ihre Reederei bestellt ist.«

Winter wandte sich von Lindgren ab. »Und denken Sie bitte daran, dass Sie für mich und meine Frau eine neue Kabine besorgen!«

NIDA/ONA

Der Wind wirbelte den feinen Sand unablässig auf. Beinahe mit jeder Böe schien sich die geschliffene Form der großen Düne zu verändern. Neue Täler taten sich auf, Berge aus Sand verschwanden so schnell, wie sie kamen.

Mittendrin standen Winter und Anna, fasziniert von der einzigartigen Landschaft der Kurischen Nehrung. Hier auf der Hohen Düne südlich von Klaipeda in der Nähe von Nida hatte Winter die Ereignisse an Bord der »MS Klaipeda Express« tatsächlich für einen Augenblick vergessen.

Anna durchbrach die Ruhe und griff nach seiner Hand. »Ich wäre dir wirklich dankbar, wenn du mir endlich sagen würdest, was das für Leute sind, mit denen du da zu tun hast.« Sie stellte sich direkt vor Winter und blickte ihn mit einer Mischung aus Neugier und Sorge an.

»Lass uns jetzt bitte nicht darüber reden«, sagte Winter. »Ich will einfach nur diesen Moment genießen.«

»Wann willst du denn mit mir reden?« Anna rückte von ihm ab und ließ ihren Blick über die Düne schweifen. »Es ist immer noch so, wie ich dir auf dem Schiff gesagt habe. Ich habe kein Problem damit, falls du wieder als Privatdetektiv arbeiten willst und Aufträge annimmst. Ich habe allerdings keine Lust darauf, dass du mich anlügst oder hinter meinem Rücken in irgendwelche Sachen verstrickt bist. Also sag mir jetzt, was wirklich los ist.«

»Ich bin in keine Sache verstrickt«, erklärte Winter. »Es existiert nicht einmal ein Klient. Kein Klient, kein Auftrag. Ich höre mich lediglich ein wenig um, weil es ein paar vage Gerüchte gibt.«

»Was für Gerüchte?«

»Du weißt doch genau, dass ich darüber nicht spreche. Es ist besser, wenn wir meine Arbeit und das Private zwischen uns strikt trennen. Außerdem ist das Ganze ohnehin vollkommen harmlos.«

»Harmlos?«, wiederholte Anna. »Simon, ich kenne dich mittlerweile auch ein wenig. Wenn du sagst, das Ganze ist harmlos, ist es mit Sicherheit genau das Gegenteil.«

Winters Handy klingelte und unterbrach ihr Gespräch. Er blickte auf das Display und seufzte, als er sah, wer ihn anrief. »Entschuldige bitte, der Anruf ist wichtig.« Dann entfernte er sich einige Schritte von Anna.

»Hallo, Herr Hansen«, meldete er sich. »Gut, dass Sie anrufen.« Winter sprach unnatürlich laut und lächelte Anna dabei immer wieder an. »Was haben Sie denn herausfinden können? Lohnt sich eine Lebensversicherung für mich denn überhaupt noch?«

»Ach du Scheiße, Winter.« Kalle Hansen ächzte angesichts solcher Notlügen. »Du bist mit einer Frau unterwegs, richtig?«

»Ja, ganz genau, Herr Hansen«, antwortete Winter. »Und genau das ist das Problem. Die Renten sind nicht mehr sicher. Die Immobilienpreise schießen durch die Decke. Und selbst der Aktienmarkt kennt kein Halten mehr. Heutzutage weiß man eben nicht mehr, wohin das alles führen soll. Aber deshalb vertraue ich Ihnen ja auch.«

»Ich wusste, dass du eines Tages auch zu einem dieser Weicheier verkommst, die sich in Gegenwart ihrer Frauen wie Waschlappen benehmen«, rief Hansen in sein Telefon. »Als hätten sie sich das Rückgrat herausoperieren lassen.«

»Richtig, genau so ist das«, sagte Winter. »Danke, dass Sie sich bei mir gemeldet haben. Haben Sie noch etwas anderes?«

»Allerdings«, antwortete Hansen. »Die ganze Sache scheint viel größer zu sein, als ich bislang angenommen habe. Christian Sturm muss da an einer Riesenstory dran gewesen sein.«

»Interessant, wie genau meinen Sie denn das?«

»Ich weiß noch nichts Konkretes, aber mein Kontaktmann hat mir geraten, lieber die Finger von der Sache zu lassen. Er sagt, ich hätte keine Ahnung, auf was ich mich da einlasse.«

»Ach, das klingt wirklich interessant«, sagte Winter aufgesetzt. »Vielleicht lohnt es sich ja tatsächlich, darüber noch etwas mehr in Erfahrung zu bringen. Was sagten Sie, wie heißt Ihr Kollege aus der Immobilienabteilung?«

»Ein befreundeter Redakteur, der auch Christian gut kannte«, antwortete Hansen. »Das muss reichen. Allerdings glaube ich, dass auch Andresens Kollegen mehr wissen, als sie an die Öffentlichkeit lassen. Ich werde mich weiter umhören, aber ich befürchte, dass ich an die Akten aus den Ermittlungen nicht so leicht herankommen werde.«

»Ich verstehe«, sagte Winter. »Das bedeutet, dass im Falle eines solchen Produkts wahrscheinlich deutlich mehr Verwaltungsgebühren anfallen.«

»Haargenau. Und der garantierte Zins fällt gewissermaßen auch weg. Soll heißen, ich kann nicht versprechen, dass es funktionieren wird. Da selbst Christian offenbar nicht alles in Erfahrung bringen konnte, wird es auch für mich nicht einfach werden.«

»In Ordnung. Ich denke, über Details sollten wir zu einem späteren Zeitpunkt reden.«

»Noch etwas«, fuhr Hansen fort. »Normalerweise mache ich das nicht, aber in diesem Fall muss ich auch noch einen Risikoaufschlag erheben. An Christians Schicksal siehst du ja, wozu diese Leute fähig sind.«

»Darüber muss ich noch nachdenken. So schnell schließe ich keine Verträge ab.«

»Alles zusammen zweitausendfünfhundert.«

»Wie bitte?«

»Zweitausendfünfhundert, für den Fall, dass ich dir alle Informationen liefere, die du benötigst. Wenn ich nicht vollständig liefern kann, stelle ich dir nur die Hälfte in Rechnung.«

»Letzteres scheint mir etwas zu hoch zu sein.« Winter gab sich alle Mühe, noch immer interessiert und freundlich zu klingen. »Ich dachte da mehr so an ein Fünftel der Gesamtsumme.«

»Ach Winter, wollen wir ernsthaft darüber diskutieren, was ich von dir bekomme? Du kannst froh sein, dass ich es überhaupt mache. Normalerweise nehme ich solche Aufträge nicht mehr an.«

»Um das Ganze jetzt mal abzukürzen, schlage ich einfach vor, Sie versuchen die besten Optionen für mich herauszuschlagen. Anschließend sehen wir weiter. Ich bin jederzeit erreichbar, falls es noch Unklarheiten gibt. Danke für Ihren Anruf, ich wünsche Ihnen noch einen schönen Tag.« Winter legte auf und ging langsam zu Anna zurück.

»Entschuldige, aber das war mein Versicherungsberater.« Er zuckte mit den Schultern. »Irgendwann muss selbst ich mir ja mal Gedanken über meine Absicherung im Alter machen. Für Geldanlagen im klassischen Sinn gibt es im Moment jedoch kaum noch Zinsen. Herr Hansen empfiehlt mir, mein Geld in Immobilien zu investieren.«

»Du hast Geld?«

»Natürlich nicht, aber das weiß er noch nicht.«

»Du bist ein Spinner.« Anna lachte. »Hansen, sagst du? Hieß nicht dieser eine Kollege von dir auch so?«

»Wie bitte?« Winter schluckte schwer.

»Dieser Privatdetektiv, den du kennst. Er hieß doch auch Hansen, Kalle Hansen. Du hast mir von ihm erzählt.«

»Ja, stimmt, du hast recht. Nicht gerade ein ungewöhnlicher Name in Schleswig-Holstein. Ich glaube also kaum, dass Kalle Hansen und dieser Versicherungstyp miteinander verwandt sind.« Er lächelte und nahm Anna in den Arm. »Wie viel Zeit bleibt uns eigentlich noch, ehe wir wieder auf dem Schiff sein müssen?«

»Die ›Klaipeda Express‹ legt in knapp fünf Stunden ab«, antwortete Anna. »Hast du noch etwas vor?«

»In der Tat. Siehst du das Haus dort hinten?«

»Klar.«

»Da gehen wir jetzt hin.«

»Das wollte ich schon immer mal sehen«, sagte Winter. »In diesem Haus befindet sich das Thomas-Mann-Kulturzentrum. Anfang der dreißiger Jahre hat Mann hier mit seiner Familie seine Sommerferien verbracht.«

»Seit wann interessierst du dich denn für so etwas?«, fragte Anna überrascht. »Für Literatur und Kunst hattest du doch bislang nie etwas übrig.«

»Das ist auch immer noch so«, antwortete Winter lächelnd. »Aber als Lübecker sollte man einmal hier gewesen sein, wenn man ohnehin schon auf der Kurischen Nehrung ist. Diesen wunderschönen Blick auf das Haff hat Mann übrigens ›Italienblick‹ genannt.«

»Simon, was ist eigentlich los mit dir?«, fragte Anna plötzlich. »Du erzählst mir hier etwas über Lebensversicherungen, große Literaten und den zweifellos tollen Blick auf das Haff. Aber das bist doch nicht du. Ich will jetzt endlich von dir wissen, weshalb wir wirklich hier sind. Was verschweigst du mir?«

»Tatsächlich gibt es Dinge, die ich dir bislang nicht gesagt habe. Aber es ist nicht so einfach für mich, darüber zu reden. Erst einmal bin ich froh, dass du einfach nur da bist.«

»Du sprichst in Rätseln.«

»Was ich dir jetzt sagen werde, habe ich noch nie jemandem erzählt«, sagte Winter zögerlich. »Wenn ich in wenigen Augenblicken dieses Haus betrete, werde ich zum ersten Mal in meinem Leben meine Schwester sehen.«

Anna schüttelte irritiert den Kopf, ohne ein Wort sagen zu können.

»Klingt komisch, oder?«

Anna nickte.

»Sie heißt Ona Butkute und ist fünf Jahre älter als ich«, sagte Winter. »Mein Vater hat mir damals, kurz bevor er gestorben ist, von ihr erzählt. Er sagte, dass es während eines Auslandsaufenthaltes in der Sowjetunion passiert sei. Angeblich ein paar Monate, bevor er meine Mutter kennengelernt hat. Ich habe nie herausfinden können, ob das zeitlich hinkommt und tatsächlich so gewesen ist.«

»Aber warum hast du mir denn nie erzählt, dass du eine Schwester hast?«

»Weil ich nicht darüber nachgedacht habe, sie jemals zu treffen. Ich weiß nichts über sie, außer dass sie hier im Thomas-Mann-Kulturzentrum als stellvertretende Leiterin arbeitet. Ich bin mir nicht einmal sicher, ob sie weiß, dass es mich gibt.«

»Und deshalb sind wir hier? Weil du sie treffen wolltest?«

»Ja«, seufzte Winter. »Als ich auf dem Schiff eine Weile verschwunden war, brauchte ich etwas Zeit für mich. Ich musste mir klar darüber werden, ob ich das wirklich will. Einen wildfremden Menschen in die Arme zu nehmen und ihm zu sagen, dass wir Geschwister sind.«

»Und jetzt bist du dir sicher?«

»Ich denke schon.«

»Dann lass uns reingehen.«

»Ist sie das?«, flüsterte Anna.

»Ja, ich glaube, das ist Ona.« Winter beobachtete die zierliche Frau, die gerade in ein Gespräch mit einer Gruppe älterer Männer vertieft war. Er zog sein Handy aus der Hosentasche und machte einige Fotos von ihr.

Sie sah jünger aus, als es ihre fünfundvierzig Jahre vermuten ließen. Ihr eleganter dunkler Hosenanzug saß perfekt, die langen blonden Haare trug sie offen. Winter erwischte sich dabei, dass er seine eigene Schwester einen Moment zu lange anstarrte.

»Sie ist hübsch«, sagte Anna.

»Ja, gute Gene. Genau wie bei mir.«

»Noch mal Spinner.« Anna drückte ihm ihren Ellenbogen in die Seite und lachte. »Was hast du jetzt vor? Willst du sie einfach ansprechen?«

»Lass uns gehen«, antwortetet Winter.

»Wie bitte?«

»Alles, was ich wollte, war, sie einmal zu sehen. Das habe ich hiermit getan. Ich kenne sie nicht, und ich will gar nicht, dass es zu mehr kommt.«

»Das ist jetzt nicht dein Ernst, oder?« Anna war fassungslos. »Da vorne steht deine Schwester. Geh zu ihr und erzähl ihr alles.«

Winter verzog seinen Mund zu einer entschuldigenden Miene und schüttelte den Kopf. Dann wandte er sich von Anna ab und ging langsam in Richtung Ausgang des Kulturzentrums.

»Simon, warte!«, rief Anna. »Das kannst du nicht machen. Die ganze Reise war umsonst, wenn du jetzt abhaust.«

»Nein, das war sie nicht«, antwortete er. »Ganz bestimmt nicht. Und jetzt lass uns los, damit wir rechtzeitig wieder an Bord sind.«

SPURLOS VERSCHWUNDEN

Simon Winter lag auf der dünnen Matratze, die so hart war, dass er sich das durchgelegene Bett in seinem Camper herbeisehnte, und starrte die Kabinendecke an. Er hatte die ganze Nacht kein Auge zugemacht. Das Wummern der Schiffsmotoren dröhnte unentwegt in seinen Ohren, doch da war noch etwas anderes, das ihn nicht hatte schlafen lassen.

Winter dachte an die wenigen Minuten im Thomas-Mann-Kulturzentrum. Die Tatsache, seine Schwester gesehen zu haben, zum ersten Mal in seinem Leben. Sie zu beobachten, das Gefühl zu haben, dass es ihr offenbar gut ging, hatte ihn im Nachhinein doch mehr aufgewühlt, als er geglaubt hatte. Und trotzdem plagten ihn keinerlei Zweifel, das Richtige getan zu haben.

Ona ahnte nicht einmal, dass es ihn überhaupt gab, davon war Winter überzeugt. Was hätte sie denken sollen, wenn er plötzlich einfach vor ihr gestanden und sich als ihr Bruder vorgestellt hätte? Und was, wenn sie nach ihrem gemeinsamen Vater gefragt hätte? Wahrscheinlich hasste sie ihn dafür, dass er nie für sie da gewesen war. Obwohl sie womöglich gar nicht wusste, warum sie nie etwas von ihm gehört hatte. Weil sie keine Ahnung hatte, wer überhaupt ihr Vater war.

Vielleicht war Ona längst verheiratet, fuhr es Winter durch den Kopf. Hatte selbst Kinder. Er hätte womöglich ihr ganzes Leben auf den Kopf gestellt, wenn er ihr erklärt hätte, dass er ihr Bruder ist und ihr Vater damals, vor dreißig Jahren, vor seinen Augen von diesen skrupellosen Männern erschossen worden war.

»In vier Stunden legen wir in Travemünde an«, sagte Anna plötzlich und durchbrach seine Gedanken. »Ich vertrete mir noch ein wenig die Beine.« Sie stand auf und setzte sich auf die Kante seines Betts. »Kommst du mit?«

»Ich würde gerne noch ein wenig hier liegen bleiben«, antwortete Winter müde. »Vielleicht fallen mir doch noch für ein paar Minuten die Augen zu.«

»Eines steht fest: Die nächste Reise, die wir beide unternehmen, plane ich. Dann werden wir es mit Sicherheit etwas komfortabler haben. Ich bin auf einem Campingplatz groß geworden und so einiges gewohnt, aber die Bedingungen auf diesem Schiff hier sind wirklich das Grauenhafteste, was ich je erlebt habe. Mir ist natürlich vollkommen klar, dass du es ja gut gemeint hast. Und es war auch richtig, nach Klaipeda zu reisen, damit du endlich siehst, wie es deiner Schwester geht.«

»Ja, das war es.« Winter wandte sein Gesicht von Anna ab und blickte wieder an die mit Rissen durchzogene Plastikverschalung der Kabine. Dass Ona nicht der eigentliche Grund für ihre Fahrt mit der »MS Klaipeda Express« gewesen war, musste Anna in diesem Moment nicht wissen. Tatsächlich hatte er an seine Halbschwester erst denken müssen, als sie im Hafen von Klaipeda das Schiff verlassen hatten.

»Warte in der kleinen Bar auf mich«, sagte er nach einigen Sekunden des Schweigens. »Ich komme in zwanzig Minuten nach. Wenn ich nicht da sein sollte, schlafe ich.«

Anna lächelte Winter an und streichelte ihm durchs Haar. Dann stand sie auf und verließ die Kabine.

»Attention please. To all passengers: We will arrive at the port of Travemünde in just a few minutes. Please leave your cabin and go to your vehicles on decks 2, 3 and 4. Passengers travelling by foot have to leave the ship via the …«

Simon Winter schreckte hoch. Die blecherne Stimme aus der Box, die in die Kabinenverschalung eingebaut war, dröhnte in seinen Ohren. Er brauchte einige Sekunden, ehe er verstand, wo er sich überhaupt befand.

»Anna, wir müssen los. Wir legen gleich in Travemünde an.« Winter drehte sich zu Seite und ließ verschlafen seinen Blick durch die Kabine kreisen. Einige Momente vergingen, dann erst realisierte er, dass Anna nicht da war.

»Anna, bist du im Bad?«

Nichts.

»Wo bist du denn, Anna?«

Sie antwortete nicht.

Winter sprang auf, rannte durch die Kabine und warf einen schnellen Blick in die Nasszelle. Aber auch hier war Anna nicht. Er riss die Kabinentür auf und sah sich hektisch um. Bis auf ein paar Männer, die mit ihren gepackten Taschen aus einer der Kabinen traten, war der Flur leer. Keine Spur von Anna.

Winter spürte, dass etwas nicht in Ordnung war. Anna war zuverlässig, mit Sicherheit wäre sie sofort wieder in ihre Kabine zurückgekommen, als er nicht wie vereinbart nach zwanzig Minuten in der Bar erschienen war. Unruhig lief Winter zwischen Kabine und Gang auf und ab. Er massierte seine Schläfen und versuchte, in seiner Erinnerung irgendeinen Anhaltspunkt zu finden.

Nichts.

Er scannte die Kabine nach einer Nachricht. Einem Zettel. Einer kurzen Information, die ihn beruhigte.

Absolut nichts.

Winter schnappte sich ihren gemeinsamen Trolley, steckte die herumliegenden Wertsachen in seine Jackentaschen und lief eilig in Richtung Rezeption. Er musste sie suchen.

Nur eine Handvoll Fußpassagiere hatte sich versammelt, um die »MS Klaipeda Express« auf Deck 7 über die Gangway zu verlassen. Alle anderen Passagieren, größtenteils Trucker, strömten nach weiter unten in den Bauch des Schiffs zu den Fahrzeugdecks.

Wo zum Teufel steckte sie nur? Die Unruhe, die seinen Körper erfasst hatte, wurde immer stärker. Er rannte den langen Flur zurück in Richtung Vorschiff. Noch hoffte er insgeheim, dass sie doch an der Bar saß und auf ihn wartete.

Sekunden später musste er auch diese Hoffnung begraben. Die Bar hatte bereits geschlossen. Genau wie das kleine Restaurant nebenan und der Shop gegenüber. Ein paar Trucker kamen ihm entgegen. Sie schlurften mit Crocs an den Füßen und beladen mit Plastiktüten in Richtung Treppen. Winter lief ungerührt weiter in die entgegengesetzte Richtung. Vorbei an den Spielautomaten, vor denen er auf der Hinfahrt gesessen hatte. Er musste an den Mann denken, mit dem er sich unterhalten hatte, an seinen überraschten Blick, als er ihm seinen Gewinn überlassen hatte.

Im nächsten Augenblick erkannte Winter die Tür, die zum Außenbereich führte. Er stieß sie auf und sah sich um. Hier war weit und breit niemand zu sehen. »Anna«, rief er laut. »Bist du hier draußen?« Seine Worte verhallten in der kühlen, nebligen Aprilluft.

Aus dem Augenwinkel sah Winter die Nordermole, die sie soeben passierten. Ein paar Kinder, die ganz am Kopf der Mole standen, winkten ihm zu.

Winter kam eine Idee. Er lief zurück ins Schiffsinnere und den Flur entlang, auf dem er hergekommen war. Immer weiter in Richtung Vorschiff. Diesmal fand er den Weg zur Brücke sofort. Ohne anzuklopfen betrat er den Raum. Doch anstelle von Kapitän Lindgren stand hinter den Bordinstrumenten ein Lotse in Uniform. Im Hintergrund erkannte Winter die beiden Männer, die Lindgren bereits bei seinem letzten Besuch hier auf der Brücke zur Seite gestanden hatten. Es fiel ihm schwer zu glauben, dass diese beiden düster dreinschauenden, in Zivil gekleideten Gestalten Offiziere der »MS Klaipeda Express« sein sollten.

»Wer sind Sie?«, fragte der Lotse sichtlich überrascht.

»Ein Passagier. Wo ist der Kapitän?«

»Wahrscheinlich in seiner Kabine«, antwortete der Lotse. »Wir legen gleich an, und er wird von Bord gehen. Sagen Sie jetzt bitte, was Sie hier zu suchen haben? Das Betreten der Brücke ist Unbefugten nicht gestattet.«

»Meine Begleiterin ist verschwunden, und ich habe die Befürchtung, dass ihr etwas …« Winter hielt inne. Er weigerte sich, auszusprechen, was er längst befürchtete. »Würden Sie sie vielleicht über Lautsprecher ausrufen lassen? Wir haben uns aus den Augen verloren, und ich mache mir große Sorgen um sie.«

»Hören Sie, wir legen gleich an. Alle Passagiere werden das Schiff verlassen, dann wird auch Ihre Frau wieder auftauchen. Oder haben Sie einen triftigen Grund zu der Annahme, dass ihr etwas passiert ist?«

»Sie ist nicht meine Frau«, antwortete Winter. »Um Ihre Frage zu beantworten: Ich bin mir absolut sicher, dass sie mich nicht einfach so zurücklassen würde.«

»Wie auch an Bord eines Schiffes?« Der Lotse zuckte mit den Schultern.

»Solche Sprüche können Sie sich sparen.« Winter war genervt. »Helfen Sie mir einfach und machen Sie eine Lautsprecherdurchsage.«

»Wie heißt Ihre Freundin denn?«, fragte der Lotse beschwichtigend. »Wir werden uns darum kümmern.« Er warf einen ernsten Blick in Richtung der beiden Männer im Hintergrund.

»Anna Bohlen.«

»In Ordnung.« Der Lotse wandte sich wieder den Bordinstrumenten zu. »Wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden. Ich muss hier nämlich gerade ein Schiff in den Hafen navigieren.«

Winter nickte und bedankte sich. Er fühlte sich seltsam schwach, als er den langen Gang zurück in Richtung Rezeption ging. Es war, als wäre er auf diesem Schiff ein anderer Mensch. Zurückhaltend und unsicher, so kannte er sich selbst nicht. In den Gesprächen, die er hier an Bord geführt hatte, war er meistens in der Defensive gewesen. Die Leute hatten ihm zugesetzt, die notwendigen Nadelstiche gesetzt, die üblicherweise er zu setzen neigte. Anstatt Antworten einzufordern, indem er sein Gegenüber mit Rhetorik und Cleverness unter Druck setzte, hatte er sich hier wie ein Bittsteller gefühlt.

Am Sammelpunkt an der Rezeption standen noch immer nur wenige Passagiere. Keine Spur von Anna. Im nächsten Moment ertönte erneut die blecherne Stimme der Borddurchsage. Diesmal sprach jedoch ein Mann.

»This is a special call for Ms Anna Bohlen. Please come to the reception on deck 7 immediately. You will be expected.«

Winter blickte sich um, als er plötzlich das Gefühl hatte, dass das Schiff eindrehte. Sie mussten sich also bereits in Höhe der Siechenbucht befinden – in wenigen Minuten würden sie am Skandinavienkai anlegen. Er konnte unmöglich tatenlos hier an der Rezeption stehen bleiben und vergeblich darauf warten, dass Anna plötzlich aus dem Nichts wieder auftauchen würde. Er musste sie suchen, irgendwo auf diesem verfluchten Schiff musste sie schließlich sein. Den Gedanken, dass sie womöglich dasselbe Schicksal wie diesen Mann, den Arne John angeblich beobachtet hatte, ereilt hatte, schob er so weit wie möglich von sich. Doch ganz ließ er sich nicht abstreifen.

Noch einmal lief er zurück auf den Gang, auf dem ihre Kabine lag. Vielleicht hatte er doch etwas übersehen. Irgendeine Nachricht, die sie ihm hinterlassen hatte.

Schon von Weitem sah er, dass die Tür zu ihrer gemeinsamen Kabine offen stand. Sofort war er auf der Hut. Er war sich sicher, dass die Tür zugefallen war, als er die Kabine vorhin verlassen hatte.

»Anna?«, rief er erneut. »Bist du da?«

Eine Antwort blieb aus.

Langsam schritt Winter durch die Kabine. Sein Blick fiel auf das Kopfkissen von Annas Bett. Tatsächlich lag dort ein Zettel. Er wollte danach greifen, hielt jedoch inne, als er einen kühlen Windzug im Nacken spürte. Die Kabinentür bewegte sich. Im Augenwinkel erkannte er einen Schatten, der in den Raum schlüpfte.

Hastig drehte sich Winter um und beugte seinen Oberkörper nach vorn. Als er registrierte, dass es sich bei der Person, die seine Kabine betreten hatte, um einen Mitarbeiter der Putzkolonne handelte, war er schon mit dem Kopf voran losgestürmt. Noch während er auf ihn zurannte, richtete er sich wieder auf, doch es war zu spät, um rechtzeitig abzustoppen. Er erwischte den Mann in vollem Lauf und drückte ihn gegen die Kabinentür, die wieder zugefallen war.

»Entschuldigen Sie, das wollte ich nicht.« Winter hob die Arme und trat einige Schritte zurück. »Sie haben mich derart erschreckt, dass ich dachte, Sie würden …« Er brach ab und suchte nach den richtigen Worten. »Ich habe nicht damit gerechnet, dass Sie jetzt schon die Kabinen sauber machen.«

»Haben Sie denn die Durchsage nicht gehört?«, fragte der Mann. Er trug einen grauen Ganzkörperanzug und ein dunkles Käppi, das er tief in die Stirn gezogen hatte. Sein Deutsch klang nahezu perfekt, doch Winter war sich sicher, einen leichten osteuropäischen Akzent herauszuhören. »Sie sollten Ihre Kabine schon längst verlassen haben.«

»Doch, natürlich«, antwortete Winter. »Ich hatte nur etwas vergessen.« Er wandte sich ab und näherte sich Annas Bett. Nun nahm er den Zettel von ihrem Kopfkissen und faltete ihn auseinander. Aufgewühlt begann er die handgeschriebenen Zeilen zu lesen. Weshalb hatte er den Zettel nicht gesehen, als er die Kabine verlassen hatte?

Du schläfst gerade so schön. Ich gehe noch mal raus an Deck, ein wenig frische Luft schnappen. Falls du wach wirst, kannst du ja dazukommen. Ansonsten sehen wir uns später.

Winter faltete den Zettel wieder zusammen. Er hatte etwas anderes erwartet. Irgendetwas, das ihm half, Anna zu finden. Dass sie an Deck gegangen war, beunruhigte ihn nur noch mehr.

»Sie werden Sie nicht finden«, sagte der Mann hinter ihm plötzlich. »Sie ist nämlich bei uns.«

Winter zuckte zusammen, dann fuhr er herum. Die Reinigungskraft stand nur noch einen knappen Meter von ihm entfernt und fuchtelte mit einem Messer in der Hand in Höhe seines Gesichts herum. Und plötzlich erkannte er ihn. Das Gesicht. Und seine Stimme. Es war der Barkeeper, mit dem er sich vorgestern draußen auf dem Außendeck unterhalten hatte.

»Ich dachte, Sie sprechen gar kein Deutsch?«

»Wenn es sein muss, spreche ich sechs verschiedene Sprachen.« Der Mann verzog den Mund zu einem schrägen Grinsen, während er mit seinem Messer immer näher vor Winters Gesicht herumfuhr.

»Verdammt, was haben Sie mit ihr gemacht?« Winter wich ein Stück zurück und starrte den Mann an. »Warum sie und nicht mich?«

»Weil es viel zu auffällig wäre, Sie auszuschalten.« Der Mann kam noch näher heran und hielt das Messer jetzt direkt an Winters Hals. Ihre Gesichter waren jetzt nur noch wenige Zentimeter voneinander getrennt.

Angewidert vom schlechten Atem des Mannes wandte sich Winter ab. Doch im nächsten Augenblick schnellte die linke Hand des Mannes unvermittelt von unten hervor und traf Winter hart zwischen den Beinen. Und anstatt loszulassen, packte der Mann so fest zu, dass Winter am liebsten laut losgeschrien hätte. Er biss auf die Zähne und versuchte, keine Miene zu verziehen.

»Wenn Sie Ihre Freundin wiedersehen wollen, sollten Sie jetzt ganz in Ruhe vom Schiff hinuntergehen und nach Hause fahren. Tun Sie einfach so, als sei nichts geschehen. Und vor allem hören Sie damit auf, herumzuschnüffeln.«

»Was bitte darf ich denn nicht herausfinden? Dass Sie jemanden umgebracht haben, indem Sie ihn über die Reling in die Ostsee geworfen haben?«

»Sie wissen gar nichts«, antwortete der Mann. »Und dabei soll es auch bleiben.« Er drückte die Klinge seines Messers ein Stück weit in Winters Haut. Mit einem solchem Druck, dass er damit rechnete, dass jeden Moment das Blut herausschießen würde.

»Hören Sie auf mit dem Scheiß«, zischte Winter, unfähig, sich gegen den Mann zu wehren.

»Wenn Sie Interesse am Leben Ihrer Freundin haben, sollten Sie zusehen, dass Sie hier verschwinden. Halten Sie die Füße still, dann werden wir sie irgendwann freilassen. Und denken Sie erst gar nicht daran, mit jemandem über das Ganze hier zu reden. Schon gar nicht mit den Bullen.«

»Einen Scheißdreck werde ich tun«, ächzte Winter. »Lassen Sie Anna gehen und nehmen Sie mich mit.«

Als das Knie ihn unvermittelt im Unterleib traf, zog sich Winters gesamter Körper zusammen.

»Ihr Vorteil ist, dass Sie gar nicht wissen, mit wem Sie sich da eigentlich angelegt haben. Andernfalls hätten Sie beide dieses Schiff wahrscheinlich gar nicht mehr lebend verlassen. Wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Der Mann hob die Augenbrauen und fixierte Winter. »Machen Sie einfach, was ich Ihnen gerade gesagt habe. Halten Sie Ihre verdammte Schnauze und hören Sie auf damit, sich in Dinge einzumischen, von denen Sie keine Ahnung haben. Wir werden Ihrer Freundin kein Haar krümmen, solange Sie sich daran halten. Verstanden?«

Der Mann lockerte den Griff zwischen Winters Beinen und zog das Messer ein Stück zurück. Dann entfernte er sich langsam, rückwärts schob er sich in Richtung Kabinentür. Ehe er sie öffnete, hob er die rechte Hand, in der er noch immer das Messer hielt. Mit einer blitzschnellen Bewegung holte er aus und warf das Messer in Winters Richtung. Es blieb wenige Zentimeter neben seinem Kopf in der Kunststoffverkleidung der Kabine stecken.

Winters Lippen zuckten nervös, während er dem flüchtenden Mann in seinem grauen Ganzkörperanzug hinterhersah.

DER KAPITÄN BLEIBT AN BORD

Simon Winter fühlte sich wie paralysiert, als er den langen Gang zurück zur Rezeption ging. Der Trolley stand noch immer dort, wo er ihn vorhin abgestellt hatte. Von den Fußpassagieren war niemand mehr zu sehen. Sie hatten die »MS Klaipeda Express« längst über die Gangway verlassen.

Winter hatte mit sich gerungen; er konnte Anna nicht hier auf diesem heruntergekommenen Schiff, das gerade erst am Skandinavienkai festgemacht hatte, zurücklassen. Doch war er zu dem Schluss gekommen, dass sie gar nicht mehr an Bord sein würde. Wahrscheinlich hatte man sie in einem der Fahrzeuge versteckt, die im Sekundentakt über die Heckrampe des Schiffs donnerten und schon in wenigen Minuten Travemünde verlassen würden.

Anna war nicht mehr bei ihm. Er war es gewesen, der sie überredet hatte, nach Klaipeda mitzukommen. Zu einem Trip, der nie als romantische Reise geplant gewesen war. Er hatte sie in Gefahr gebracht, weil Arne Johns Geschichte etwas in ihm ausgelöst hatte. Weil er sich unbedingt auf diesem Schiff hatte umsehen müssen, um mit den richtigen oder, besser gesagt, mit den wohl falschen Leuten zu reden. Er ganz allein war verantwortlich für ihr Schicksal. Und keine Macht der Welt konnte ihn davon abhalten, alles zu versuchen, um sie so schnell wie möglich wiederzufinden.

Im nächsten Augenblick fuhr er zusammen. Der ohrenbetäubende Schrei einer Frau hallte durch die Gänge des Vorderschiffs. Er versuchte, sich zu orientieren, und hielt Ausschau nach einem Mitglied der Crew, doch niemand war zu sehen. Der Schrei verklang wieder und ging über in ein lautes Schluchzen. Es schien noch von jenseits des Gangs zu kommen, auf dem er und Anna übernachtet hatten.

Ohne lange nachzudenken, rannte Winter los. Diesmal nahm er einen anderen Gang. Der schmale Korridor führte ihn in einen Bereich, den er noch nicht kannte. An der Beschilderung sah er, dass es sich um die Räumlichkeiten der Crew handeln musste.

Für einen Moment blieb er stehen und versuchte, die aufgeregten Stimmen, die noch immer zu hören waren, zu lokalisieren. Plötzlich öffnete sich eine der Türen, und zwei junge Frauen traten auf den Gang. Sie stützten sich gegenseitig, ihre Gesichter waren tränenüberströmt. An ihrer Kleidung erkannte er, dass die beiden ebenfalls zum Reinigungspersonal des Schiffs gehörten.

Winter war drauf und dran, sie anzusprechen, entschied jedoch, sich stattdessen hinter einem Vorsprung zu verstecken, bis die beiden Frauen verschwunden waren. Tatsächlich öffneten sie eine der gegenüberliegenden Türen und schlüpften hinein.

Vorsichtig schlich Winter über den Gang. Als er nur noch wenige Meter von der Kabine entfernt war, die die beiden Frauen weinend verlassen hatten, konnte er bereits den Namen auf der Tür lesen. »Kapitän Ingvar Lindgren«. Eine unangenehme Vorahnung machte sich in Winter breit. Er atmete tief durch und schob die nur angelehnte Tür auf.

Lindgren lag rücklings auf dem Fußboden. Mitten in der verhältnismäßig großzügig geschnittenen Kabine. Seine rechte Hand umfasste lose eine Pistole. Es bestand keinerlei Zweifel, dass er tot war.

Die Kugel war mittig auf Lindgrens Stirn eingedrungen. Winter war sich sicher, dass der Kapitän der »MS Klaipeda Express« sofort tot gewesen sein musste. Genauso sicher schien die Tatsache, dass das, was wie ein Selbstmord aussehen sollte, lediglich inszeniert war. Lindgren war erschossen worden.

Das Einschussloch war ein untrügliches Zeichen. Selbstmörder, die von einer Schusswaffe Gebrauch machten, brachten sich in der Regel mit einem Schuss von der Seite um. Direkt in die Schläfe. Das war rein physisch gesehen wesentlich einfacher, als sich von vorn zu erschießen. Ein Schuss von vorn durch die Schädeldecke dagegen barg das Risiko, dass die Hand des Schützen abrutschte und die Kugel zwar einschlug, aber nicht tödlich war.

Doch es gab noch ein weiteres Detail, das Winter zeigte, dass sich Lindgren nicht selbst umgebracht hatte. Im Badezimmer der Kabine brannte Licht, eine Zahnbürste mit einem Streifen Zahnpasta lag auf der kleinen gläsernen Ablage bereit. Welcher Selbstmörder würde während des Zähneputzens den Entschluss fassen, sich auf der Stelle selbst zu richten? Es konnte keine andere Erklärung geben, als dass Lindgren überrascht worden war. Danach war alles ganz schnell gegangen.

Winter blickte sich noch einmal um, in aller Eile, denn er musste weg von hier. Raus aus dieser Kabine, runter von diesem Schiff. Und er musste so schnell wie möglich die Kripo verständigen. Mit Andresen sprechen.

Vorsichtig öffnete er die Kabinentür von Kapitän Lindgren und trat auf den Gang. Sofort sah er den Schatten, der am Ende des Flurs hinter einem Vorsprung verschwand. Er ließ sich nichts anmerken und ging rasch den Gang entlang. Diesmal, um endgültig von Bord der »MS Klaipeda Express« zu gehen.

ZUM GREIFEN NAH

»Sag mir, dass sie lebt.« Molli wandte ihr Gesicht von Winter ab und blickte starr über die graue Betonmauer der Nordermole hinaus auf die Ostsee.

»Natürlich ist Anna am Leben«, sagte Winter bemüht energisch. In Wirklichkeit konnte er sich nicht erinnern, wann er zuletzt derart kraftlos geklungen hatte. »Ich bin mir absolut sicher, dass man sie ganz schnell wieder freilassen wird. Tot würde sie ihnen überhaupt nicht helfen.«

»Wobei denn helfen?«, fragte Molli um Fassung ringend. »Verdammt, Simon, kannst du dir eigentlich auch nur ansatzweise vorstellen, welche Sorgen ich mir mache? Wer sind diese Menschen, die Anna entführt haben? In welche Sache hast du sie da mit reingezogen?« Sie wandte sich Winter zu, packte ihn an den Schultern und schüttelte ihn.

»Um ehrlich zu sein, ich weiß selbst noch nicht genau, was hinter dem Ganzen steckt«, antwortete Winter ehrlich. »Diese Männer wollen, dass ich –«

»Welche Männer?«, fuhr Molli dazwischen.

»Ich darf nicht darüber reden.«

»Du darfst nicht darüber reden?« Molli riss die Augen weit auf und rüttelte jetzt noch stärker an ihm. »Diese Kerle haben meine Tochter entführt, und du willst mir nicht sagen, was du weißt. Falls du es vergessen haben solltest: Du allein hast Anna in diese Situation gebracht.«

Winter sah Molli erschrocken an. Er konnte sich nicht erinnern, sie jemals derart aufgebracht erlebt zu haben. Molli war der herzensbeste Mensch, den er kannte, und selbst in schwierigsten und stressigsten Phasen immer ein Ruhepol gewesen.

»Was siehst du mich denn so an?«, fragte sie und klang beinahe feindselig. »Verstehst du etwa wirklich nicht, dass ich außer mir vor Sorge bin?«

»Doch natürlich.«

»Dann tu endlich etwas. Such nach ihr, geh zur Polizei, rede mit diesem Andresen oder sonst wem. Wenn Anna etwas zustößt, dann …« Molli schluckte die restlichen Worte hinunter.

»Ich verspreche dir, alles dafür zu tun, dass Anna so schnell wie möglich wieder bei uns ist. Sie hat nichts mit der ganzen Sache zu tun. Leider war sie im falschen Moment am falschen Ort.«

»Wie oft habe ich dir schon gesagt, dass du mit diesen windigen Geschichten aufhören sollst. Ich mag gar nicht daran denken, mit wem du dich diesmal eingelassen hast. Für dich geht es doch nur um einen möglichst spektakulären Fall. Dass du andere Menschen dabei in Gefahr bringst, ist dir vollkommen egal.«

Molli atmete tief durch und verzog den Mund. Mit entschuldigender Miene umarmte sie ihn im nächsten Moment. »Es tut mir leid, so habe ich das nicht gemeint«, flüsterte sie. »Ich mache mir nur solche Sorgen um Anna.«

»Warum bin ich bloß so?« Winter löste sich aus Mollis Umarmung und stieß sie sanft von sich.

»Wie meinst du das?«

»Ich kann nicht einfach nur zufrieden darüber sein«, erklärte Winter. »Über Anna, unsere gemeinsame Arbeit auf dem Campingplatz, die Tatsache, endlich angekommen zu sein.«

»Fühlst du dich denn wirklich so, als seist du angekommen?«

»Keine Ahnung.« Winter zuckte mit den Schultern. »Das Einzige, was ich weiß, ist, dass ich offenbar keine Verantwortung für einen anderen Menschen übernehmen kann. Ich hätte Anna niemals mit nach Klaipeda nehmen dürfen.«

»Du wusstest also, dass die Reise gefährlich werden könnte?«

»Nein, das war nicht vorauszusehen«, antwortete Winter. »Aber der Grund für die Reise war nicht privat. Ich wollte herausfinden, was –«

»Was empfindest du eigentlich für Anna?«, unterbrach Molli Winter.

»Wie bitte?«

»Ich will wissen, ob du sie liebst.«

»Ob ich Anna liebe?«, fragte Winter konsterniert. Er schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht, ob das jetzt der richtige Moment ist, um darüber zu sprechen.«

»Simon, du weißt genau, dass du wie ein Sohn für mich bist«, sagte Molli. »Darum ist es mir sehr wichtig, wie du zu Anna stehst.«

»Worauf willst du hinaus?«

»Stehst du überhaupt auf Frauen? Das frage ich mich, seit wir uns kennen.«

»Was?« Winter lächelte unsicher. Für einen kurzen Augenblick glaubte er, sich verhört zu haben. Dann begriff er, dass Molli es ernst meinte. »Wie kommst du denn darauf?«

»Ich bin nicht die Einzige, die sich fragt, was du tief in dir drin tatsächlich empfindest. Seit Monaten klagt mir Anna ihr Leid. Wir haben nächtelang miteinander telefoniert und darüber gerätselt, wann du endlich einen Schritt auf sie zugehen würdest. Und irgendwann kamen dann auch bei ihr die Zweifel. Weil du ja noch nie mit einer Frau –«

»Entschuldige, aber es war mir bislang einfach nicht wichtig«, ging Winter entschieden dazwischen. »Es ist doch wohl offensichtlich, wie viel mir Anna bedeutet.«

»Nur als eine Freundin oder als deine Freundin?«, fragte Molli provokant. »Oder vielleicht sogar als deine Schwester?«

»Meine Schwester?« Winter verzog den Mund zu einem gequälten Lächeln. »Was du nicht weißt: Ich habe tatsächlich eine Schwester, genauer gesagt eine Halbschwester. Ich habe sie gestern zum ersten Mal in meinem Leben gesehen.«

»Was ist denn das jetzt für eine Geschichte? Willst du mich etwa auf den Arm nehmen?«

»Nein, ganz und gar nicht. Sie heißt Ona und ist Litauerin. Und während der Reise nach Klaipeda wollte ich sie endlich sehen. Mich davon überzeugen, dass es ihr gut geht.«

»Wusstest du schon immer, dass es sie gibt?«

»Mein Vater hat es mir erzählt, als ich acht Jahre alt war. So richtig begriffen habe ich es allerdings erst Jahre später.«

»Und was ist mit ihr? Wusste sie die ganze Zeit, dass es dich gibt?«

»Nein, ich glaube nicht.«

»Dann muss es doch ein Riesenschock für sie gewesen sein, als du plötzlich vor ihr standest.«

»Sie weiß noch immer nicht, dass ich existiere.«

»Wie bitte?«

»Ich habe mich nicht zu erkennen gegeben«, erklärte Winter achselzuckend. »Es hat mir gereicht, sie nur zu sehen. Verstehst du, was ich meine? Weshalb soll ich denn versuchen, so etwas wie ein Verhältnis zwischen Geschwistern aufzubauen, wenn sie doch eigentlich eine Fremde für mich ist.«

»Außerdem hast du ja Anna. Sie ist schließlich wie eine Schwester für dich.«

»Nein, ich meine ja«, entgegnete Winter verunsichert. »Natürlich ist Anna wie eine Schwester für mich, aber das heißt doch nicht, dass sich da nicht noch mehr entwickeln kann.«

»Du hast ihr völlig falsche Hoffnungen gemacht«, sagte Molli energisch. »Verstehst du das eigentlich?«

»Wie kommst du denn darauf, dass ich Anna Hoffnungen gemacht habe? Wir haben uns doch nie darüber unterhalten, dass wir eine Familie gründen, falls du das meinst.«

»Manchmal mache ich mir ernsthaft Sorgen um dich, Simon«, seufzte Molli. »Du bist ein sehr scharfsinniger Ermittler. Aber wenn es um zwischenmenschliche Dinge geht, habe ich das Gefühl, es stimmt etwas nicht mit dir. Ich bin ehrlich zu dir, also solltest du auch ehrlich zu mir sein: Wenn du dir nichts aus Frauen machst, dann steh dazu. Vor allem Anna zuliebe.«

»Molli, ich weiß beim besten Willen nicht, wie du auf diesen Unsinn kommst.«

»Denk einfach mal darüber nach.« Molli fasste sich mit einem Mal an den Kopf. Mit der linken Hand stützte sie sich an der Mauer ab.

»Was ist los? Geht’s dir nicht gut?«

»Ich spüre allmählich die Schmerzen«, antwortete sie. »Wahrscheinlich muss ich schon bald Morphium spritzen. Dafür hat mir mein Arzt gestern gesagt, dass ich vielleicht wirklich noch fünf, sechs Monate habe. Das ist doch immerhin etwas.«

Winter seufzte. Er wollte noch immer nicht wahrhaben, dass Molli todkrank war.

»Man sieht dir nichts an«, sagte er nach einer Weile des Schweigens. »Du siehst so gut aus wie seit Jahren nicht.«

»Danke.« Sie streichelte Winter über die Wange. Ihre Augen wurden feucht.

»Warum hast du noch nicht mit Anna gesprochen?«, fragte er plötzlich.

»Es hatte sich noch keine Gelegenheit ergeben.«

»Du musst es ihr sagen«, drängte er.

»Dann sorge dafür, dass ich es ihr sagen kann.«

»Selbstverständlich.«

Ein lautes Schiffshorn hallte in dem Moment durch die kalte Aprilluft. Winter verstummte. Nur wenige Meter von ihnen entfernt schob sich eine der großen Frachtfähren vorbei.

»Ist es etwa dieses Schiff gewesen?«, fragte Molli.

Winter schüttelte den Kopf. Doch sofort hatte er die Bilder von der »Klaipeda Express« vor Augen. Sie hatte Travemünde vor ein paar Stunden wieder verlassen. Der Gedanke, dass er nicht den Hauch einer Ahnung hatte, wo sich Anna gerade befand, traf ihn in diesem Moment mit voller Wucht.

»Woran denkst du?«, fragte Molli plötzlich.

»An Anna.« Winter blickte regungslos der auslaufenden Fähre hinterher.

In diesem Augenblick wurde ihm bewusst, dass er es allein nicht schaffen würde. »Du hast vollkommen recht«, sagte er schließlich. »Ich habe es zu verantworten, dass Anna entführt wurde. Du kannst dir sicher sein, dass ich sie wohlbehalten zurückbringen werde. Und ich weiß auch schon, wie.«

SOLEIER

Der Schatten war Winter vom Parkplatz an der Kanalstraße über die Glockengießerstraße bis wenige Meter vor Buthmanns Bierstuben gefolgt. Obwohl Winter sich den gesamten Weg über verkniffen hatte, sich umzusehen, war er überzeugt, dass es sich bei dem Schatten nicht um den Mann handelte, der ein paar Stunden zuvor das Messer nach ihm geworfen hatte, nur wenige Zentimeter an seinem linken Ohr vorbei.

Winter betrat die urige Kneipe in der Lübecker Altstadt, in der er sich mit Andresen verabredet hatte. Eigens für das Telefonat mit ihm hatte er eine neue SIM-Karte in sein Handy eingesetzt. Die Angst, dass sie seine Anrufe verfolgten und Anna womöglich etwas antaten, falls sie dahinterkamen, mit wem er sich traf, hatte ihn noch vorsichtiger als sonst werden lassen.

Andresen saß an einem der kleineren Tische gegenüber der Theke und nippte an einem Glas Bier. Winter zwinkerte ihm zu und setzte sich an den Nachbartisch, mit dem Rücken zu Andresen.

»Ein Schwarzbier bitte«, rief Winter in Richtung Theke.

»Kommt sofort.«

Winter schnappte sich eine Tageszeitung, die auf der langen Bank an der Fensterseite lag, und vergrub sein Gesicht darin. Er las einen Artikel über marode Brücken in Lübeck und trank einen großen Schluck Bier, nachdem die Bedienung ihm das Glas gebracht hatte. Mehr als zehn Minuten saßen die beiden Rücken an Rücken, ehe Andresen nicht mehr an sich halten konnte.

»Wie lange soll dieses Spiel denn jetzt noch so weitergehen?«, fragte er knorrig und so laut, dass Winter ihm einen Stoß mit dem Ellenbogen verpasste.

»Verdammt, seien Sie doch leise«, zischte Winter. »Man ist mir auf den Fersen. Draußen steht ein Aufpasser, der mir seit einigen Stunden auf Schritt und Tritt folgt.«

»Wovon reden Sie eigentlich, Winter? Wer soll Ihnen denn auf den Fersen sein?«

»Diese Männer, die wahrscheinlich auch für den Mord auf der ›MS Klaipeda Express‹ verantwortlich sind, von dem ich Ihnen bei unserem letzten Treffen erzählt habe. Jetzt ist auch der Kapitän des Schiffes tot. Ich bin mir absolut sicher, dass er ebenfalls umgebracht wurde, obwohl es wie ein Selbstmord aussehen sollte. Und als wäre das nicht genug, haben sie auch noch Anna, meine Geschäftspartnerin, entführt. Sie drohen damit, sie umzubringen, falls ich mit irgendjemandem über die Sache rede.«

»Verdammt, Winter, jede Angelegenheit, in die Sie reingeraten, gerät zum totalen Chaos. Geht es nicht zur Abwechslung mal ein bisschen weniger extrem?«

»Wo gehobelt wird, fallen Späne. Wenn ich mich nicht von meinem Schreibtisch wegbewegen würde, käme ich natürlich auch nicht in solche Situationen.«

»Vorsicht«, sagte Andresen scharf. »Wollen Sie, dass ich Ihnen helfe? Oder wollen Sie mir nur wieder erzählen, dass Sie der viel bessere Ermittler sind?«

»Ich will nichts weiter, als dass Sie endlich anfangen, in dieser Angelegenheit zu ermitteln«, antwortete Winter. »Wahrscheinlich sind bereits zwei Menschen gestorben. Eine weitere Person wurde entführt. Sie selbst haben mir bestätigt, dass dieser Journalist an einer Sache dran gewesen ist, die mit den Machenschaften der Reederei zu tun hat. Noch habe ich keine Ahnung, was hier tatsächlich läuft, aber Sie können nicht mehr die Augen davor verschließen, nur weil keine Vermisstenanzeige vorliegt. Tun Sie endlich etwas. Finden Sie heraus, wer vor ein paar Wochen gewaltsam über Bord dieses Schiffs gegangen ist. Und helfen Sie mir, Anna aus den Fängen dieser Verbrecher zu befreien. Aber absolut unauffällig, sie dürfen nicht merken, dass die Kriminalpolizei involviert ist.«

»Wir kriegen Besuch«, sagte Andresen plötzlich.

»Mein Aufpasser?«

»Nein, schlimmer.«

Winter warf einen Blick über die Schulter und erkannte Kalle Hansen, der das Buthmanns soeben betreten hatte. Er sah für seine Verhältnisse ziemlich aufgewühlt aus.

»Zusammen mit Andresen und Winter im Buthmanns. Das nennt man wohl göttliche Fügung, oder? Aber ich glaube an diesen ganzen Quatsch ja ohnehin nicht.«

»Setz dich und sei leise«, sagte Winter. »Was hast du hier überhaupt zu suchen?«

»Du könntest dich erst einmal bei mir bedanken, dass ich mich um diesen Typen da draußen gekümmert habe«, antwortete Hansen. »Der dürfte dir nämlich vorerst nicht mehr gefährlich werden.«

»Was soll das heißen?«

»Spitz mal deine Ohren«, sagte Hansen. »Das ging ja wirklich schnell.«

»Wovon sprichst du?« Jetzt klang auch Andresen ungeduldig.

»Ich glaube, ich weiß, was er meint«, sagte Winter. Er wandte sich samt Stuhl zu Andresen und Hansen um und setzte sich an ihren Tisch. In der Ferne hörte er Martinshörner, die schnell näher kamen. »Wenn es tatsächlich das ist, was ich denke, war das eine ziemlich schlechte Idee von dir.«

Wenige Sekunden später blinkten Blaulichter mehrerer Streifenwagen und eines Rettungswagens vor den Fenstern des Buthmanns. Gespenstisch zuckten die Lichter auf den Mauern der gegenüberliegenden Katharinenkirche.

»Ich war so nett und habe selbst den Notruf gewählt«, sagte Hansen.

»Sehr rücksichtsvoll von dir«, antwortete Winter. »Wie schlimm steht es denn um ihn?«

»Nicht schlimm genug, aber es reicht, um in den nächsten Tagen kaum auf dich aufpassen zu können.«

»Woher wusstest du überhaupt, dass ich hier bin und verfolgt werde?«

»Du unterschätzt mich wirklich immer wieder, Winter«, antwortete Hansen lächelnd. »Mein Netzwerk ist dichter, als du dir vorstellen kannst. Wahrscheinlich wusste ich schon früher von deinem Schatten als du selbst.«

»Das heißt, du weißt, was auf dem Schiff passiert ist?«, fragte Winter.

»Natürlich.«

»Jemand hat den Kapitän umgebracht und anschließend Anna entführt.«

»Ich weiß.«

»Hansen, ich bin beeindruckt. Eines Tages werden wir beide …«

»… eine gemeinsame Detektei eröffnen«, ergänzte Hansen. »Du wiederholst dich. Aber ich denke darüber nach.«

»Allerdings nur, wenn du deine Methoden noch einmal grundlegend überdenkst«, entgegnete Winter scharf. »Ist dir eigentlich bewusst, dass du mit deiner Aktion das Leben meiner Geschäftspartnerin in Gefahr gebracht hast?«

»Geschäftspartnerin?« Hansen prustete laut los. »Und ich dachte immer, ich sei derjenige, für den das ganze Leben ein großes Geschäft ist. Aber wenn du sogar die Frau, mit der du ins Bett steigst, als Geschäftspartnerin bezeichnest, stehst du mir ja in nichts nach.«

»Anna ist die Frau, mit der ich den Campingplatz betreibe«, entgegnete Winter entschieden. »Ich steige definitiv nicht mit ihr ins Bett, aber das geht dich einen Scheißdreck an. Diese Arschlöcher haben Anna entführt, das ist alles, was im Augenblick zählt. Diese Typen werden ganz schnell Wind davon bekommen, was du da draußen angerichtet hast. Und wozu sie in der Lage sind, muss ich dir wohl nicht noch einmal sagen, oder?«

»Keine Sorge«, sagte Hansen milde lächelnd. Er schlug Winter kumpelhaft auf die Schulter. Offenbar sollte es beruhigend wirken, doch Winter verzog schmerzverzerrt das Gesicht. »Dieser Vogel wird nicht singen, dafür habe ich gesorgt.«

»Hast du ihm die Zunge abgeschnitten, oder wie kannst du dir da so sicher sein?«

»Bildlich betrachtet könnte man das fast so sagen.« Wieder lachte Hansen laut. »Die Erklärung ist allerdings viel einfacher, denn dieser Typ da draußen hat nicht die leiseste Ahnung, wer ich überhaupt bin. Ich habe das Ganze so aussehen lassen, als hätte ich es nur auf sein Portemonnaie abgesehen, um mir an der nächsten Ecke ein bisschen Alk oder Drogen zu besorgen. Leider hatte er bis auf ein paar lumpige Münzen nichts dabei.« Hansens schallendes Gelächter hallte durch den ganzen Laden.

»In Ordnung, belassen wir es dabei«, sagte Winter. »Wahrscheinlich ist es schon ganz gut so, dass du dein Ding machst und ich meines. Davon abgesehen spielen wir ohnehin nicht in derselben Liga.«

»Immer wenn ich denke, endlich verstehen wir uns, kommst du wieder mit dieser Ich-bin-der-beste-Ermittler-der-Welt-Nummer. Warum denkst du eigentlich immer, du müsstest mir etwas beweisen?«

Winter schwieg. Er wusste keine Antwort auf Hansens Frage. Letztendlich hatte er recht. Viel zu oft fühlte er sich bemüßigt zu erwähnen, dass er der scharfsinnigste Ermittler zwischen Nord- und Ostsee war, mindestens. Dabei hatte er das nicht nötig, schließlich war das einfach Fakt.

»Stattdessen könntest du dich ruhig mal bei mir bedanken«, redete Hansen weiter. »Dass ich dir diesen Typen vom Leib halte, ist das eine. Aber die Informationen, die ich besorgt habe, werden dich umhauen.«

»Du lässt dich fürstlich entlohnen, weshalb sollte man da noch Danke sagen?«, warf Andresen ein.

Hansen blickte Andresen ob seines Kommentars überrascht an. Dann setzte er sein Bierglas an, trank es in einem Zug aus und rülpste so laut, dass ihm die Bedienung, die gerade an ihm vorbeiging, einen leichten Schlag auf den Hinterkopf verpasste.

»Jetzt erzähl aber auch endlich, was du herausgefunden hast«, drängte Winter.

»Bringst du uns noch ’ne Runde«, rief Hansen in Richtung Theke. »Am besten für jeden ein Herrengedeck. Meine Kollegen brauchen für den Kurzen was zum Runterspülen. Und ein paar Soleier.«

»Ich brauche vor allem etwas, um dein Gequatsche ertragen zu können«, murmelte Andresen.

»Herrje, Birger, was bist du denn bloß so schlecht gelaunt?«, fragte Hansen lakonisch. »Liegt das etwa an deiner neuen Position, oder hast du mal wieder Stress mit den Frauen? Mach dich doch einfach mal locker.«

»So ganz falsch liegst du nicht«, antwortete Andresen. »Manchmal würde ich liebend gerne alles hinschmeißen und abhauen, das ist allerdings ein anderes Thema. Aber falls es dich interessiert, ich wohne wieder in der Altstadt.«

Während Hansen Andresen mit großen Augen ansah, trat die Bedienung erneut an ihren Tisch und stellte die Getränke und einen Teller mit Soleiern auf den Tisch. »Wohl bekomm’s!«

»Dazu später«, sagte Hansen an Andresen gewandt. Er stopfte sich unter unappetitlichen Geräuschen eines der Eier in den Mund. Anschließend setzte er sein Glas an, trank einen großen Schluck und wischte sich mit der linken Hand den Bierschaum ab. »Diese Sache hier ist eigentlich viel zu heiß für jemanden wie mich. Aber was macht man nicht alles, wenn gute Freunde um Rat fragen.«

Er nahm seinen Schnaps und stieß mit den beiden anderen an. Dann begann er zu erzählen.

»Keine Ahnung, ob meine Informationen mit dem Mord, den dieser Arne John beobachtet haben will, tatsächlich zu tun haben, aber zweifellos war Christian Sturm an einer riesigen Sache dran.«

»Das ist nichts Neues«, sagte Winter ungeduldig.

»Neu ist allerdings, dass ich mittlerweile weiß, was genau er recherchiert hat. Es ging nämlich um eine Sache, die mit dem ehemaligen Geschäftsführer der Reederei Amber Lines zu tun hat: Sein Name ist Magnus Stolzenberg. Er stand im Mittelpunkt seiner Recherchen. Christian hatte herausgefunden, dass Stolzenberg bereits vor zwanzig Jahren im Management einer Fährreederei in der Ostsee tätig gewesen ist. Genauer gesagt in der östlichen Ostsee.« Hansen machte eine Pause und blickte die beiden anderen erwartungsvoll an.

»Vor zwanzig Jahren?«, fragte Winter nachdenklich. »Sprichst du etwa von dieser estnischen Reederei, für die die ›Estonia‹ gefahren ist?«

»Ganz genau. Vor gut zwanzig Jahren ist dieses Schiff zwischen Tallinn und Stockholm untergegangen. Und Magnus Stolzenberg war zu diesem Zeitpunkt einer der wichtigsten Manager der Reederei.«

»Was soll denn das beweisen?«, fragte Andresen. »Stimmst du jetzt etwa auch in diese ganzen Verschwörungstheorien ein? Illegale Waffentransporte, Plutonium an Bord, vertuschte Machenschaften der Russenmafia oder des schwedischen Geheimdienstes … Bislang hat noch niemand beweisen können, dass es sich nicht um Materialprobleme und eine Verkettung unglücklicher Umstände gehandelt hat.«

»Du kennst mich doch, Birger«, sagte Hansen, »und solltest wissen, wie sehr ich diese ganzen Wichtigtuer hasse, die meinen, im Internet ihren ganzen zusammengesponnenen Mist niederschreiben zu müssen. In diesem Fall könnte es allerdings tatsächlich anders sein.«

»Und was lässt dich das glauben?«

»Magnus Stolzenberg hat zwischen 1997 und 2008 für das Unternehmen HELIX gearbeitet. In seinen letzten Jahren dort saß er sogar im Vorstand.«

»HELIX?« Andresen blickte Hansen fragend an. »Nie von denen gehört.«

»Ein französisch-niederländisch-deutscher Energiekonzern, der vor ein paar Jahren an einen Finanzinvestor verkauft und zerschlagen wurde«, erklärte Winter. »Ich erinnere mich noch ziemlich genau an den großen HELIX-Skandal. Das müsste meiner Ansicht nach in Stolzenbergs Zeit dort gefallen sein, bevor er im Vorstand saß.«

»Richtig.« Hansen griff nach Andresens Bierglas und trank es in einem Zug aus. »Entschuldigung, Birger. Wenn ich viel erzähle, habe ich immer so eine trockene Kehle. Ich bestelle dir gleich ein neues Bier.«

»Der HELIX-Skandal«, murmelte Andresen. »Jetzt erinnere ich mich auch. Die illegal entsorgten Atommüllfässer vor der Bretagne.«

»Da wurden damals mindestens zweihundertfünfzig Fässer mit schwach- und mittelradioaktiven Abfällen im Atlantik verklappt«, sagte Hansen. »Unvorstellbar, was diese Arschlöcher dort angerichtet haben. Die Fässer rosten jetzt einige Seemeilen vor der Küste am Grund des Meeres vor sich hin. Eine Bergung ist wohl unmöglich und viel zu teuer.«

»Ich erinnere mich, dass das gesamte Management von HELIX damals zu mehrjährigen Haftstrafen verurteilt worden ist.« Winter nippte noch immer an seinem Schnaps. »Der Vorstandsvorsitzende hat sich umgebracht, bevor er seine Haft angetreten hat. Das war eine große Geschichte in den Medien.«

»Ich bezweifle, dass uns diese HELIX-Sache im aktuellen Fall weiterbringt«, sagte Andresen. »Stolzenberg arbeitet doch überhaupt nicht mehr für Amber Lines. Wann ist er dort ausgeschieden?«

»Tatsächlich war er nicht allzu lange Geschäftsführer bei Amber Lines«, antwortete Hansen. »Wie gesagt, nach dem HELIX-Skandal hat er noch ein paar Jahre lang im Vorstand des Unternehmens gesessen, bevor er 2008 dann als Geschäftsführer bei der damals neu gegründeten Reederei Amber Lines eingestiegen ist. 2012 hat er dann allerdings seine Zelte in Lübeck ohne ersichtlichen Grund abgebrochen und Amber Lines wieder verlassen.«

»Ziemlicher Abstieg«, stellte Winter nüchtern fest. »Vom Vorstandsmitglied eines großen europäischen Konzerns zum Geschäftsführer einer deutsch-litauischen Reederei, die eher damit glänzt, zu den schwarzen Schafen der Branche zu gehören. Was macht der Mann denn aktuell?«

»Stolzenberg hat sich mit zwei Geschäftspartnern im Beratungsbusiness selbstständig gemacht«, antwortete Hansen. »Er ist jetzt wieder für die Energiewirtschaft tätig.«

Winter massierte seine Schläfen und dachte angestrengt nach. Was Hansen herausgefunden hatte, war interessant, aber ihm fehlte die direkte Verbindung zwischen Magnus Stolzenberg und Arne Johns Beobachtung an Bord, dem Tod von Kapitän Lindgren und Annas Entführung. Sie schien zumindest sehr weit hergeholt.

»Wir müssen noch mehr über Stolzenberg herausfinden«, sagte er schließlich. »Hat er vielleicht Kontakt zu dem derzeitigen Chef der Reederei, Leif Herold? Arbeiten sie womöglich sogar zusammen? Kann es wirklich sein, dass die jüngsten Vorfälle etwas mit der Sache von damals zu tun haben? Weiß einer von euch etwas über diesen Herold?«

»Leif Herold war jahrelang CEO einer großen schwedischen Reederei«, berichtete Hansen. »Als Stolzenberg 2012 Amber Lines verlassen hat, wurde Herold dort zum Geschäftsführer ernannt. Soviel ich weiß, ist er in diversen Bereichen in Lübeck überaus engagiert. Unter anderem sitzt er im Vorstand von verschiedenen Verbänden und Initiativen.«

»Das passt nicht mit diesem Schiff zusammen«, entgegnete Winter. »Die ›Klaipeda Express‹ befindet sich in einem katastrophalen Zustand. Wie ich gehört habe, steht die Reederei kurz vor der Pleite. Warum wechselt ein Mann mit seiner Vita auf solch einen Posten?«

»Vielleicht ist da viel Geld geflossen.«

»Möglich.« Winter klang nachdenklich. »Oder aber es gibt einen speziellen Grund, warum er Geschäftsführer bei Amber Lines geworden ist.«

»Worauf willst du hinaus?«, fragte Hansen.

»Ich weiß es noch nicht genau. Aber vielleicht haben die Eigentümer von Amber Lines Herold ganz bewusst ins Unternehmen geholt. Weil er ihnen behilflich sein konnte.«

»Ich verstehe.«

»Was wissen wir denn über die Gesellschafter der Reederei? Ziemlich undurchsichtig, oder?«

»Ein Zusammenschluss zweier Speditionen«, antwortete Hansen, »eine deutsche mit Sitz in Duisburg und eine litauische aus Kaunas. Die Typen, die dahinterstecken, haben bereits so einiges auf dem Kerbholz. Diverse Anzeigen wegen Steuerhinterziehung, illegalem Waffenbesitz und Verstößen gegen das Betäubungsmittelgesetz. Das volle Programm. Es scheint allerdings so zu sein, dass sie sich aus dem Reedereibetrieb vollkommen herausgehalten haben.«

»Ich muss dringend mit Herold reden«, sagte Winter. »Ich will wissen, weshalb er für Amber Lines arbeitet. Und was er uns über Stolzenberg sagen kann.«

»Wäre das nicht eigentlich die Aufgabe der Polizei?«, fragte Hansen und setzte erneut genüsslich sein Bierglas an, das die Bedienung gerade erst gebracht hatte. »Immerhin haben wir jetzt einen Entführungsfall.«

»Von dem natürlich niemand etwas wissen darf«, sagte Winter scharf.

»Natürlich.« Hansen schlug sich demonstrativ mit der flachen Hand vor die Stirn. Dann lachte er wieder laut.

»Unheimlich witzig so eine Entführung.« Winter kniff die Augen zusammen und blickte Hansen so lange an, bis der schließlich entschuldigend seine Arme hob. »Kollege Hansen mag zwar ein Fingerspitzengefühl wie ein Walross besitzen, aber in einer Sache muss ich ihm zustimmen: Das Ganze sollte tatsächlich Aufgabe der Kripo sein. Zumal Kapitän Lindgren ermordet wurde.«

Sein Blick fiel auf Andresen, der gedankenverloren mit seinem Bierdeckel herumspielte. Er hatte sich schon seit einiger Zeit nicht mehr am Gespräch beteiligt. »Was ist eigentlich los mit Ihnen?«

»Ich spreche mit Kregel«, antwortete Andresen. »Keine Sorge, er und seine Leute werden sich um die Sache kümmern.« Er atmete tief durch und erhob sich. »Entschuldigt mich jetzt bitte, ich muss ein wenig an die frische Luft.« Ohne weitere Erklärung legte Andresen einen Zehn-Euro-Schein auf den Tisch und bewegte sich in Richtung Ausgang.

»Warte mal, Birger!«, rief Hansen. »Der Abend hat doch gerade erst angefangen.«

»Heute nicht, Kalle. Aber trinkt noch einen für mich mit.«

»Was ist denn mit dem los?« Hansen rieb sich verwundert das Gesicht, nachdem Andresen die Tür des Buthmanns hinter sich zugezogen hatte.

Durch die Fensterscheiben konnten sie erkennen, dass er auf dem Bürgersteig der Glockengießerstraße stand und unschlüssig in alle Richtungen sah.

»Du kennst ihn doch«, sagte Winter unbeeindruckt. »Er war schon immer ein schwieriger Mensch. Im Herzen ein guter Typ, aber zwischenmenschlich eine Katastrophe.«

»Und das aus deinem Munde.« Hansen prustete erneut los. »Darauf trinken wir einen!«

Winter nickte. »Einverstanden.« Hansen hatte recht, aus seinem Mund klangen die Worte in der Tat lächerlich. »Und dann reden wir darüber, wie wir Anna befreien können.«

»Kein Problem«, sagte Hansen und hob sein Glas. »Eines sollte dir aber klar sein. Diese Sache wird allmählich richtig teuer für dich.«

»Das ist sie mir wert«, sagte Winter entschlossen. Dann nahm auch er sein Glas in die Hand und stieß mit Hansen an.

GLITZER

Sekundenlang spürte Winter das Wackeln der Brücke unter seinen Füßen. Als würde die Erde beben und das massive Bauwerk zum Erschüttern bringen. Im nächsten Augenblick fuhr ein Fahrradfahrer klingelnd an ihm vorbei. Der Lichtkegel seines Vorderlichts tanzte auf dem körnigen Asphalt und brachte die Oberfläche für einige Momente zum Glitzern. Glitzerbrücke. Das war auch ihr Name, zumindest im Volksmund.

Etwa auf der Mitte der Klughafenbrücke blieb er stehen. Er lehnte sich ans Geländer und blickte in Richtung Hüxtertorbrücke. Es war kurz vor Mitternacht. Im Restaurant Seaside auf dem Riverboat schaltete jemand gerade das letzte Licht aus. Der kalte Frühjahrswind blies Winter in Böen in die Augen. Obwohl der Wonnemonat Mai in wenigen Tagen beginnen würde, fühlten sich die Temperaturen beinahe noch winterlich an.

In diesem Bereich der Stadt kannte Winter jeden Zentimeter. Zwanzig Jahre lang hatte er in verschiedenen Wohnungen zwischen östlicher Altstadt und Falkenwiese gelebt. Hier hatte er vor vielen Jahren seine ersten kleineren Fälle übernommen. Und dabei selbst auch das ein oder andere krumme Ding gedreht, um an Informationen zu gelangen.

Er war ein Kind der Stadt. Er hatte es genossen, spätabends durch die Gassen und Kneipen zu streifen, mit den Leuten ins Gespräch zu kommen, Dinge vor allen anderen zu wissen. Leuten wie Andresen die Stirn zu bieten, wenn er der Meinung war, dass die Kripo in die falsche Richtung ermittelte.

Doch dann, vor einigen Jahren, war ihm von einem auf den anderen Tag alles zu viel geworden. Die Enge, die Nähe zu den Menschen, sein Bekanntheitsgrad in der Szene, all das wurde für seine Ermittlungen zunehmend hinderlich. Seine Fälle hatten im Laufe der Jahre nicht nur an Komplexität, sondern auch an Brisanz zugenommen. Seine alten Kontakte in gewissen Lübecker Kleinkriminellenkreisen konnte er hierfür längst nicht mehr nutzen. Im Gegenteil, sie hatten sich immer öfter als Problem herausgestellt. Je erfolgreicher er geworden war, desto mehr Neid und Missgunst hatten ihm viele seiner alten Weggefährten entgegengebracht.

Die Entscheidung, sich einen Camper zu kaufen und dauerhaft auf einem Campingplatz am Pönitzer See zu leben, war genauso spontan gefallen wie sein Entschluss, nur noch Aufträge anzunehmen, die ihn an seine Grenzen brachten. Keine Bagatelldelikte mehr, keine Suche nach verschwundenen Katzen, keine stundenlange Observierung von fremdgehenden Ehemännern, keine Kaufhausjobs. Sein Ziel war es, der Beste zu sein. Zwischen Nord- und Ostsee und weit darüber hinaus. Die Menschen sollten ihn kennen – den besten Ermittler, den sie sich für Geld leisten konnten. Auch wenn ihn das Geld nicht sonderlich interessierte.

Es hatte keinen besseren Ort für ihn gegeben, um die Gedanken zu sortieren, als den Campingplatz. Frei von allen äußeren Einflüssen. Bei Molli hatte er ein neues Zuhause gefunden, und seit einigen Monaten gab es da ja auch Anna. Molli schien es wichtig zu sein zu wissen, wie genau er zu ihrer Tochter stand. Hatte er darauf überhaupt eine Antwort?

Sie waren sich nahegekommen, doch geküsst hatten sie sich bislang noch nicht. Alles zwischen ihnen war so unverbindlich geblieben, dass selbst er, der sich sein gesamtes Leben lang geweigert hatte, feste Bindungen einzugehen, sich fragte, wie es weitergehen würde.

Seine Sorge um Anna wurde von Minute zu Minute größer. Riesengroß waren auch die Vorwürfe, die er sich machte. Niemals hätte er sie mit auf diese Reise nehmen dürfen. Er hatte gewusst oder zumindest geahnt, dass es gefährlich werden würde, wenn er die falschen Fragen stellte.

»Können Sie auch nicht schlafen?«

Winter fuhr abrupt herum und blickte in die müden Augen von Birger Andresen.

»Ich mache mir große Sorgen um Anna.«

»Sind Sie beide schon lange ein Paar?«

»Wie ich heute Abend schon einmal sagte, sind wir kein Paar, sondern Geschäftspartner«, entgegnete Winter entschieden.

»Sie brauchen mir nichts vorzumachen«, sagte Andresen. »Sie lieben diese Frau.«

»Vielleicht ist das so«, sagte Winter und klang dabei so neutral, als spreche er über ein neues Salatdressing. »Wissen Sie, ich habe keinerlei Erfahrung mit so etwas. Sind Sie ein Frauenexperte?«

»Ich?« Andresen lachte kurz auf. »Ja, das kann man wohl sagen. Ich bin ein Frauenexperte, aber im allerschlechtesten Sinne.«

»Sie sind doch glücklich verheiratet, dachte ich.«

»Das ist lange her«, antwortete Andresen. »In meinem Leben ist so einiges schiefgelaufen, zumindest nicht so wie geplant. Meine Ehe war schon längst kaputt, als ich vor ein paar Jahren eine neue Frau kennengelernt habe. Wir beide haben uns …« Andresen hielt inne. Dann schüttelte er den Kopf und wandte seinen Blick ab.

»Erzählen Sie ruhig weiter.«

»Ich habe mit dieser Frau dasselbe erlebt wie Sie jetzt mit Anna. Wiebke wurde entführt, als wir uns gerade erst kennengelernt hatten. Glücklicherweise ist das Ganze gut ausgegangen. Aber letztendlich kann ich sagen, dass wir diese Zeit wohl nie wirklich aufgearbeitet haben. Also geben Sie gut auf Anna acht, wenn Sie sie wieder in Ihre Arme schließen können.«

»Hatte die Entführung damals mit einem Fall von Ihnen zu tun?«

»Ja, und das hat es nicht gerade besser gemacht. Die Vorwürfe, die man sich selbst macht, verschwinden nicht so schnell. Ich gehe davon aus, dass es Ihnen nicht anders ergeht.«

Winter nickte. Obwohl es ihm seltsam vorkam, sich ausgerechnet Andresen anzuvertrauen, tat es ihm gut, mit ihm zu reden. Ihm drängte sich eine Frage auf. »Was machen Sie eigentlich hier? Wohnen Sie nicht auf der Altstadtinsel? Große Gröpelgrube, oder?«

»Nein, die Zeit dort ist leider vorbei«, antwortete Andresen. »Tatsächlich lebe ich aber seit ein paar Wochen wieder in der Altstadt, nachdem ich es einige Jahre draußen auf dem Land versucht habe. Es war Wiebkes Wunsch, ein Haus am Brodtener Steilufer zu kaufen. Ich habe es dort aber einfach nicht länger ausgehalten. Ich brauche die Stadt zum Atmen, falls Sie verstehen, was ich meine. Das Haus in der Großen Gröpelgrube habe ich verkauft, momentan wohne ich in einer kleinen Wohnung An der Mauer zur Miete.«

»Hausnummer 28.«

Winter und Andresen fuhren synchron herum. Der Mann, der plötzlich aus der Dunkelheit erschienen war und nun vor ihnen stand, war niemand Geringeres als Boris Roloff. Andresens Erzfeind. Winter kannte ihn ebenfalls allzu gut.

»Interessant, euch beide hier zusammen zu sehen.« Für einen kurzen Moment huschte über Roloffs Gesicht ein Lächeln.

Trotz der Dunkelheit erkannte Winter, dass Roloff mitgenommen aussah. Er hatte tiefe Ränder unter den Augen, einige tiefe Furchen zierten seine Stirn. Außerdem schien er an Gewicht verloren zu haben.

»Was machst du hier?«, fragte Andresen. Er zuckte kurz, als wolle er seiner Nemesis direkt eine verpassen, doch Winter hielt ihn zurück.

»Ich beobachte dich«, antwortete Roloff. »Da du leider nicht zu mir gekommen bist, bin ich nun hier. Ich brauche nämlich noch immer deine Hilfe.«

»Du kleiner mieser Penner kannst mich mal«, sagte Andresen mit zusammengekniffenen Lippen. Wieder musste Winter ihn festhalten, damit er nicht auf Boris Roloff losging. »Ich glaube kein einziges Wort von dem, was du bei unserer letzten Begegnung gesagt hast. Niemand außer dir kommt in Frage, mein Haus angezündet zu haben.«

»Hier.« Boris Roloff holte einen Briefumschlag aus seiner Jackentasche und hielt ihn Andresen hin. »Darin findest du alles, was du wissen musst. Du hättest diese Informationen schon beim letzten Mal haben können, aber man konnte ja kaum mit dir reden.«

Widerwillig griff Andresen nach dem Umschlag, doch im letzten Moment zog Roloff seine Hand weg.

»Was soll das hier werden?« Andresen konnte seine Wut kaum noch zügeln. »Hast du nun etwas für mich oder nicht? Andernfalls kannst du dich verpissen.«

»Du bist immer so verdammt ungeduldig«, entgegnete Roloff. »Und du vergisst einfach, dass das Ganze ein Geben und Nehmen ist.«

»Wissen Sie eigentlich, dass dieser miese kleine Verbrecher genauso wie Sie klingt, Winter?«, sagte Andresen, jetzt wieder mit ruhigerer Stimme. »Geben und Nehmen interessiert mich nicht. Her mit dem Brief.«

Winter verzog die Mundwinkel. Er wusste, worum es bei der Sache mit dem Brand von Andresens Altstadthaus ging. Und auch an einen anderen Moment, in dem Andresen und Roloff aneinandergeraten waren, konnte er sich erinnern. Es war um den Fall mit den Möwen, den schwedischen Investoren und Verstrickungen des Abbruchunternehmers Lars Schmitz gegangen.

»Geben Sie ihm, was er will«, sagte Winter. »Andernfalls werden Sie nie erfahren, wer es auf Ihr Haus abgesehen hatte.«

»Was mischen Sie sich denn jetzt ein?«, fragte Andresen gestresst. »Was wissen Sie überhaupt darüber?«

»Mehr, als Sie sich vorstellen können. Aber darüber sollten wir lieber noch einmal unter vier Augen sprechen. Tun Sie jetzt, was er sagt.«

Andresen schüttelte den Kopf. Es war ihm deutlich anzusehen, wie schwer es ihm fiel, auf den Deal mit Roloff einzugehen. »Was willst du im Gegenzug von mir?«, fragte er schließlich.

»Es geht um Lars Schmitz«, erklärte Roloff. »Abbruch-Schmitz, du erinnerst dich bestimmt an dieses Arschloch.«

»Natürlich. Ist er wieder draußen?«

»Schon eine ganze Weile«, antwortete Roloff. »Und genau das ist mein Problem. Er setzt nämlich noch immer alles daran, mich zu finden und sich an mir zu rächen. Seine Leute sind mir seit Monaten auf den Fersen. Sie wollen mich lieber tot als lebendig sehen. Das ist auch der Grund, warum ich in den letzten Monaten abgetaucht bin.«

»Und was bitte schön soll ich jetzt machen? Verlangst du etwa wieder Personenschutz? Kannst du vergessen.«

»Ich will ganz einfach nur, dass du dafür sorgst, dass Schmitz mir nicht länger gefährlich werden kann.«

»Tut mir leid, aber ich verstehe nicht so ganz. Wie zum Teufel soll ich das machen?«

»Ich würde Schmitz niemals davon überzeugen können, dass nicht ich es war, der ihn verraten hat«, antwortete Roloff. »Wenn du ihm aber –«

»Moment mal, du verlangst von mir, dass ich Schmitz sagen soll, dass du gar nichts mit der Sache zu tun hast? Dass ich meine Informationen von jemand anderem erhalten habe? Das ist nicht dein Ernst, oder?«

»Nimm den Umschlag und sieh dir an, was du von mir bekommst. Ich liefere dir die Antwort auf die Frage, wer dein Haus abgefackelt hat. Anschließend kannst du entscheiden, ob du mir helfen willst.«

Andresen griff nach dem Brief und verharrte für einen Augenblick, während Roloff nickte und sich einige Meter entfernte.

»Du brauchst nicht nach mir zu suchen, ich komme wieder«, sagte Roloff nach einigen Sekunden des Schweigens. Dann hob er die Hand und verschwand in Richtung Altstadt in der Dunkelheit.

»Los, machen Sie schon, Andresen«, drängte Winter sofort. »Lesen Sie den Brief.«

»Wissen Sie eigentlich, warum ich schon immer so wenig von Ihnen gehalten habe?«

»Ja, das weiß ich«, sagte Winter. »Weil ich nicht so ein Moralist bin wie Sie. Ich denke rational und pragmatisch. Ich würde nicht sagen, dass es mir völlig egal ist, wie ich an meine Informationen komme. Aber ich bin auch mal bereit, beide Augen zuzudrücken. Und glauben Sie mir, es gibt weitaus Schlimmeres, als mit Typen wie Roloff zusammenzuarbeiten.«

»Sie haben doch gar keine Ahnung«, entgegnete Andresen aufgebracht. »Sie kennen diesen Mann nicht.«

»Und ob ich das tue«, sagte Winter mit einem schwachen Lächeln auf den Lippen. »Ich habe drei Jahre lang mit Roloff und seinem Bruder Mark zusammengewohnt. Wenn man das überhaupt wohnen nennen kann. Wir hatten damals mit noch ein paar anderen ein Haus in der unteren Hundestraße besetzt. Ich war gerade mal siebzehn, Boris Roloff ein paar Jahre älter. Wir alle waren damals ziemlich weit unten angekommen. Unser Alltag bestand mehr oder weniger daraus, ein paar Leute abzuziehen, um an die Kohle für den nächsten Rausch zu kommen. Nach einiger Zeit trennten sich dann unsere Wege, jeder hat sein eigenes Ding gemacht. Roloff hat sich dafür entschieden, ganz unten zu bleiben und von dort die Fäden zu ziehen.«

»Tun Sie nicht so, als wären Sie anschließend lammfromm gewesen. So richtig haben Sie doch auch nie die Seiten gewechselt. Ihre Methoden halte ich weiterhin für mehr als zweifelhaft.«

»Lassen Sie es mich mal so formulieren«, sagte Winter. »Ich stehe wahrscheinlich irgendwo zwischen Ihnen, dem Moralapostel, und Roloff, der kleinen miesen Kanalratte. Beide Seiten können mir jedoch nützlich sein.«

»Wollen Sie mir etwa sagen, dass Sie regelmäßig Kontakt zu Roloff haben?«

»Nein, nicht mehr«, antwortete Winter. »Ich habe ihn zuletzt vor einem halben Jahr getroffen. Da ging es ihm allerdings auch schon nicht gut.«

»Wovon sprechen Sie?«

»Ist Ihnen nichts an ihm aufgefallen? Er sieht verdammt schlecht aus. Und das hat auch einen Grund, Roloff ist nämlich krank und braucht dringend ärztliche Hilfe. Irgendetwas mit den Nieren.«

»Mit Sicherheit habe ich deswegen kein Mitleid mit Roloff«, sagte Andresen mit harter Stimme. »Ich hatte all die Jahre nur Ärger mit ihm, wir haben es uns einige Male ordentlich gegeben. Seine Vergehen waren alles andere als Kavaliersdelikte. Und dass er damals mein Haus in der Großen Gröpelgrube in Brand gesteckt hat –«

»Was auch immer zwischen Ihnen gewesen ist, machen Sie doch endlich diesen Briefumschlag auf«, sagte Winter ungeduldig. »Ich gebe Ihnen Licht.«

Sichtlich widerwillig öffnete Andresen den Umschlag und zog einen gefalteten Zettel hervor, während Winter ihm mit der Taschenlampen-App seines Smartphones leuchtete.

»Hier steht gar nichts«, sagte Andresen aufgebracht. Er schüttelte den Kopf und rang um Fassung. »Ein leeres Blatt, mehr nicht. Wie konnte ich nur eine Sekunde daran denken, dass er es nicht gewesen ist. Dieser verdammte Dreckskerl!«

»Geben Sie mir mal her«, sagte Winter.

»Wenn ich ihn das nächste Mal in die Finger bekomme, dann kann er was –«

»Nicht so voreilig«, fuhr Winter Andresen über den Mund. »Hier ist was.« Er griff in den Umschlag und holte ein Foto heraus. Es war nicht größer als ein Passbild.

»Was ist das?«

»Warten Sie, ich mache Licht.« Winter tippte wieder auf seinem Handy herum, bis ein grelles Licht aufblendete. Er leuchtete das Foto an und hielt es Andresen hin. Sofort wich Andresen einen Schritt nach hinten und hielt sich am Geländer fest.

»Wer ist es?«, fragte Winter.

»Das kann nicht sein«, stammelte Andresen geschockt.

»Sie kennen die Person?«

»Verdammt, Winter. Hier auf dem Foto, das ist Wiebke.«

BUTTER BEI DIE FISCHE

»Sind Sie angemeldet?«, fragte die junge Frau, die ihm gerade die Tür geöffnet hatte.

»Ja, ich habe den Termin vergangene Woche telefonisch mit Leif abgestimmt.«

»Seltsam, denn im Terminkalender von Herrn Herold ist nichts vermerkt.«

»Wahrscheinlich hat er es vergessen, weil es ein halb privater Termin ist.«

»Das könnte natürlich sein«, sagte Herolds Sekretärin. »Kommen Sie bitte erst einmal herein, Herr …«

»… Sommer. Kai Sommer.«

Winter folgte der Frau über einen langen Flur bis zu einem Raum, der offenbar das Vorzimmer von Leif Herold war.

»Warten Sie bitte einen Moment, ich spreche mit Herrn Herold«, sagte sie.

»Natürlich.«

Winter blickte sich verwundert um. Bei Niederlassungen kleinerer Reedereien dachte er in der Regel an heruntergekommene Büros in Gewerbegebieten oder zu Büroräumen umfunktionierte Container in Häfen, aber sicherlich nicht an stilvolle Räumlichkeiten in einer Altstadtvilla in der Königstraße. Alles, was er hier sah, stand in krassem Gegensatz zu den Gegebenheiten an Bord der »MS Klaipeda Express«.

Es vergingen einige Minuten, ehe die Sekretärin zurückkam und ihn schulterzuckend ansah. »Es tut mir wirklich fürchterlich leid«, sagte sie, »aber Herr Herold weiß nichts von einem Termin mit Ihnen. Er kennt nicht einmal Ihren Namen.«

»Sagen Sie ihm doch bitte, dass ich ein enger Freund von Kapitän Lindgren war und wegen dessen Seebestattung hier bin. Dann erinnert er sich bestimmt wieder.«

»Ich frage noch einmal nach, aber allzu viel Hoffnung möchte ich Ihnen nicht machen. Herr Herold ist momentan sehr beschäftigt.«

»Sagen Sie ihm bitte, dass es wirklich wichtig ist.«

Wieder verschwand die Frau. Winter nutzte die Zeit, um seinen Blick erneut schweifen zu lassen. Im Vorzimmer des Reedereichefs hingen mehrere gerahmte Fotos. Eines davon zeigte die »MS Klaipeda Express«. Auf dem professionell bearbeiteten Foto sah das Schiff aus, als befinde es sich tatsächlich in einem ausgesprochen guten Zustand.

Rechts neben den Schiffsfotos hingen Porträts von Männern in dunkelblauen Anzügen und weißen Hemden mit goldenen Manschettenknöpfen. Einer von ihnen war zweifelsohne Kapitän Ingvar Lindgren. Winter musste an den Moment denken, als er seine Leiche in der Kabine gefunden hatte. Mit dem Einschussloch mitten auf der Stirn. Für ihn war sofort klar gewesen, dass sich der Kapitän nicht selbst das Leben genommen hatte. Von Andresen wusste er jedoch, dass die Kriminalpolizei derzeit auch noch in Richtung Suizid ermittelte.

Winters Blick fiel auf die anderen Bilder. Unter ihnen standen die Namen Magnus Stolzenberg und Leif Herold. Die Gesichter sagten ihm nichts. Er glaubte nicht, sie jemals zuvor gesehen zu haben.

»Hören Sie.«

Er fuhr herum und blickte der Sekretärin von Leif Herold in die Augen. Eine unscheinbare Frau, deren Gesicht sich Winter kaum einprägen konnte. Etwas an ihr strahlte eine tiefe Unsicherheit aus.

»Entschuldigen Sie bitte, aber ich kann Ihnen leider nicht weiterhelfen«, sagte sie. »Herr Herold lässt ausrichten, dass er im Augenblick keinen Besuch empfangen möchte.«

»In Ordnung, dann richten Sie ihm doch bitte aus, dass ich weiß, wie Kapitän Lindgren tatsächlich ums Leben gekommen ist. Wenn er nicht will, dass ich heute noch zur Polizei gehe und eine Aussage mache, sollte er sich besser noch einmal überlegen, ob er nicht doch mit mir reden möchte.«

»Hören Sie auf damit!« Aus dem Hintergrund trat ein stattlicher Mann hervor. Er trug einen dunkelblauen Anzug über einem weißen Hemd. Statt einer Krawatte hatte er ein rot-blaues Tuch um den Hals gewickelt. »Wer zum Teufel sind Sie?«

»Mein Name ist Kai Sommer, ich bin Journalist und würde Ihnen gern ein paar Fragen zum Tod von Kapitän Ingvar Lindgren stellen.«

»Kommen Sie mit in mein Büro«, sagte Herold widerwillig, »dann können wir in Ruhe reden.«

Winter folgte dem Geschäftsführer von Amber Lines durch eine schwere Tür in dessen Büro. Beeindruckt ließ er seinen Blick kreisen. Der holzvertäfelte Raum wirkte wie aus der Zeit gefallen. Modelle alter Segelschiffe hingen von der Decke und standen auf antiken Regalen, umrahmt von alten Schiffsglocken, Kompassen und einem sehr wertvoll aussehenden Teleskop.

»Vorab, ich glaube Ihnen kein Wort.« Herold ließ sich in einen grünen Chesterfield-Ledersessel fallen, der vor einem flachen Eichentisch stand. Mit einer Handbewegung forderte er Winter auf, sich ebenfalls zu setzen. »Wer sind Sie also wirklich?«

»Jemand, der genau hinschaut.«

»Polizist?«

»Nein, dann würden Sie wahrscheinlich nicht mit mir reden wollen, oder?«

»Weshalb sollte ich das nicht tun?« Herold fixierte Winter argwöhnisch. »Habe ich irgendetwas zu verbergen?«

»Sagen Sie es mir«, antwortete Winter ruhig. »Der Kapitän Ihres Schiffs ist tot, und außerdem liegt mir die Aussage eines Zeugen vor, der vor ein paar Wochen beobachtet hat, dass eine männliche Person über Bord der ›Klaipeda Express‹ gegangen ist.«

»Über Bord gegangen? Was soll das heißen?«

»Gewaltsam über die Reling befördert, bei voller Fahrt.« Winter rückte in seinem Sessel vor und stützte sich mit den Ellenbogen auf dem Tisch ab.

»Davon höre ich zum ersten Mal«, sagte Herold schulterzuckend. »Warum kümmert sich die Polizei denn nicht darum?«

»Weil es niemanden gibt, der vermisst wird. Das ist doch seltsam, oder?«

»Da Sie nicht von der Polizei sind, gehe ich davon aus, dass Sie irgendein privater Schnüffler sind.« Herold verschränkte die Arme vor der Brust und kniff die Augen zusammen. »Wenn Sie schon nicht sagen wollen, wer Sie sind, dann wenigstens, wer Sie schickt?«

»Niemand.«

»Hören Sie, ich habe jede Menge Arbeit auf meinem Schreibtisch und nicht die geringste Lust, mich mit jemandem, der mir nicht sagen will, wer er eigentlich ist, über abenteuerlich klingende Beobachtungen zu unterhalten. Erzählen Sie mir, was Sie angeblich über Lindgren wissen, und dann verlassen Sie bitte mein Büro.«

Winter warf demonstrativ einen Blick auf Herolds leeren Schreibtisch, verzichtete jedoch auf einen Kommentar. »Ich habe ihn gesehen«, sagte er stattdessen ungerührt. Er stand auf und begann, langsam im Raum auf und ab zu gehen. »Lindgren hat sich nicht umgebracht. Er ist, kurz bevor ich in seine Kabine gekommen bin, erschossen worden.«

»Wenn ich mich nicht irre, geht die Polizei derzeit von einem Suizid aus«, entgegnete Herold. »Wie kommen Sie also zu der Behauptung, Lindgren sei ermordet worden?«

»Die Situation in seiner Kabine, so wie ich sie vorfand, lässt keinen anderen Schluss zu. Das Einschussloch mitten auf der Stirn – wählt man diese Technik für einen Selbstmord, wäre das mit einem gewissen Risiko, das Ganze zu überleben, verbunden. Der Mörder hat die Waffe nach dem tödlichen Schuss so abgelegt, dass es wie ein Selbstmord aussieht.«

»Mit Verlaub, weshalb sollte jemand den Kapitän meines Schiffs umbringen? Das ergibt überhaupt keinen Sinn.«

»Gegenfrage: Weshalb sollte Kapitän Lindgren sich das Leben genommen haben? Gibt es dafür irgendein Indiz? Hat er getrunken, war er depressiv?«

»Keine Ahnung, es interessiert mich auch nicht«, antwortete Herold plötzlich fahrig. Die Ruhe, die er bis vor wenigen Sekunden noch ausgestrahlt hatte, wich mit einem Mal einer seltsamen Nervosität. »Mehr als diese vagen Theorien haben Sie also nicht?«

Winter musterte Herold. Er hatte keinen Zweifel daran, dass der Reedereichef mehr über die Geschehnisse auf der »MS Klaipeda Express« wusste, als er preisgab. Mit einem Mal musste er wieder an die Worte von Arne John während ihres Ballonflugs denken: Ich glaube, er war nicht mehr der Jüngste. Alles ging so schnell, aber ich bin mir sicher, unter seiner Schiebermütze einen grauen Haaransatz erkannt zu haben.

Er schätzte, dass Herold um die sechzig war. Seine grauen Haare waren zu einem akkuraten Seitenscheitel gekämmt. Konnte es wirklich sein, dass er derjenige war, den Arne John beobachtet hatte? Er nahm sich vor, so schnell wie möglich noch einmal mit John zu sprechen.

»Glauben Sie mir«, sagte Winter nach einigen Sekunden des Schweigens, »die Polizei wird in Kürze wissen, dass es kein Selbstmord gewesen ist. Und dann wird man mit Ihnen noch einmal ausführlich sprechen wollen. Sie sollten sich also gut überlegen, was Sie sagen.«

»Drohen Sie mir etwa?«

»Keineswegs«, sagte Winter. »Aber Ihnen sollte klar sein, welche Fragen auf Sie zukommen werden.«

»Mir reicht es jetzt, gehen Sie bitte.« Leif Herold stand auf und bedeutete Winter unmissverständlich, dass er das Büro verlassen sollte.

»Einen Moment.« Winter trat auf Herold zu und stellte sich ihm gegenüber. »Ich möchte nur sichergehen, dass ich Sie richtig verstanden habe. Ihnen liegen also keinerlei Informationen darüber vor, dass vor einigen Wochen eine Person, vielleicht auch jemand von der Crew, über Bord gegangen ist?«

»Natürlich nicht, das sagte ich doch bereits. Außerdem hätten wir dann sofort die Polizei verständigt.«

»Und dass Kapitän Lindgren ermordet wurde, schließen Sie ebenfalls aus?«

»Für mich besteht im Augenblick kein Grund, etwas anderes zu glauben als das, was die Polizei gesagt hat.«

»Dann wissen Sie wahrscheinlich auch nichts darüber, dass gestern auf der ›Klaipeda Express‹ eine Frau entführt worden ist?«

»Ich glaube allmählich, dass Sie mich auf den Arm nehmen wollen. Was sind denn das für Geschichten, die Sie mir hier auftischen? Wenn das alles stimmt, weshalb spreche ich überhaupt mit Ihnen und nicht mit der Polizei?«

»Weil ich der Kriminalpolizei einige Schritte voraus bin«, antwortete Winter. »Und weil ich dabei gewesen bin, als es passiert ist. Die Frau, von der ich spreche, war nämlich meine Begleiterin auf einer Reise nach Klaipeda. Wahrscheinlich habe ich zu viele Fragen gestellt. Daraufhin hat man mich bedroht und meine Begleiterin entführt.«

»Das klingt absurd. Wissen Sie eigentlich noch, was Sie da reden?«

»Es gibt offenbar Leute, die mich auf diese Weise ruhigstellen wollen. Ich soll keine weiteren Nachforschungen darüber anstellen, was auf dem Schiff vorgefallen ist. Eigentlich dürfte ich nicht einmal hier sein, um mit Ihnen zu sprechen, weil diese Leute jeden meiner Schritte beobachten.«

»Wenn es stimmt, was Sie erzählen, warum gehen Sie nicht so schnell wie möglich zur Polizei?«

»Sagen wir es mal so: Ich gelte dort bei manch einem als nicht glaubwürdig«, antwortete Winter.

»Aber ich, der Sie nicht einmal kennt, soll Ihnen glauben?« Herold schüttelte den Kopf. »Denken Sie allen Ernstes, ich hätte irgendetwas mit dieser Sache zu tun?«

»Was ich denke, ist zweitrangig«, antwortete Winter. »Mir geht es um die Wahrheit.«

»Schluss jetzt! Gehen Sie jetzt bitte, bevor ich Sie rausschmeißen lassen muss.«

»Ich bin noch nicht fertig«, sagte Winter unbeeindruckt. »Was wissen Sie über Magnus Stolzenberg?«

»Ich glaube, ich verstehe nicht.«

»Er war Ihr Vorgänger, richtig?« Winter trat noch näher an Herold heran, sodass sich ihre Nasen beinahe berührten.

»Natürlich war er das, das ist doch kein Geheimnis. Ich kannte ihn jedoch kaum. Warum fragen Sie nach ihm?«

»Wissen Sie, was er mittlerweile macht?«

»Ich hörte davon, dass er sein eigenes Beratungsbüro gegründet hat. Irgendetwas im Energiesektor.«

»Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«

»Um ehrlich zu sein, ich habe Stolzenberg noch nie in meinem Leben gesehen. Als ich hier angefangen habe, war er schon weg.«

»Sie arbeiten also nicht mit ihm zusammen?«

»Natürlich nicht, weshalb sollte ich das tun?«

»Schon gut, vergessen Sie einfach, was ich gerade gefragt habe«, sagte Winter. »Vielen Dank, dass Sie sich die Zeit für meine Fragen genommen haben.« Er streckte dem Reedereichef die Hand hin, zog sie im letzten Moment jedoch wieder weg.

»Die Frau, die entführt wurde, ist meine …« Winter stockte. »Sie ist meine Freundin«, sagte er schließlich. »Ich hoffe sehr, dass Sie mir nichts verschwiegen haben, was mir bei der Suche nach ihr helfen kann. Falls ich jedoch herausfinden sollte, dass Sie mich angelogen haben, dann komme ich wieder. Und dann wird es ungemütlich für Sie.«

Winter wandte sich ab und war endgültig im Begriff, das Büro von Leif Herold zu verlassen, als er sich noch einmal zu ihm umdrehte. »Eine letzte Frage habe ich noch«, sagte er. »Sie waren zwei Jahrzehnte lang an der Spitze einer großen schwedischen Reederei. Man kann sagen, dass Sie sie mit aufgebaut haben. Heute noch sitzen Sie in einigen wichtigen politischen und fachlichen Gremien der Schifffahrtsbranche, wie können Sie es da zulassen, dass sich das einzige Schiff Ihrer Reederei, die ›MS Klaipeda Express‹, in einem derart erbärmlichen Zustand befindet?«

Herold sah Winter wie versteinert an. Sekundenlang. Dann begann seine Fassade, die er während des gesamten Gesprächs aufrechterhalten hatte, zu bröckeln. Mit solcher Wucht, dass er vor Winters Augen in die Knie ging und weinend zusammenbrach.

DAS LETZTE ANGEBOT

Leif Herold warf einen Blick auf seine Uhr. Dann drückte er auf die große Taste an seinem Telefon, die ihn zu seinem Vorzimmer durchstellte.

»Frau Blume, sagen Sie meinen Abendtermin bitte ab. Und stellen Sie heute keine Anrufe mehr zu mir durch.« Er legte auf, bevor seine Sekretärin antworten konnte. Dann trat er hinter seinen Schreibtisch, bückte sich und öffnete die unterste der eingebauten Schubladen.

Im Büro der schwedischen Reederei, für die er bis vor ein paar Jahren tätig gewesen war, hatte die Flasche Whisky noch in einer eigenen Bar gestanden. Für alle sichtbar. Doch in Zeiten wie diesen war das undenkbar. Es gab keine Geschäfte mehr, die per Handschlag und Single Malt abgeschlossen wurden, heutzutage herrschte nur ein Klima der Angst, etwas falsch zu machen.

Er fühlte sich alt in diesem Moment. Aus der Zeit gefallen wie das Interieur seines Büros. Ein Reedereichef alten Schlags, der in eine Sache hineingeraten war, die er so niemals gewollt hatte. Er hatte Dinge getan, für die er vielleicht bis an sein Lebensende ins Gefängnis würde wandern müssen, wenn die Polizei dahinterkäme.

Herold goss sich das Glas voller als sonst. Das Gespräch mit diesem Schnüffler hatte ihm zugesetzt. Wer zum Teufel war er überhaupt gewesen? Er wusste viel, zu viel für seinen Geschmack. Woher? Es hatte doch keine Zeugen gegeben, als er sich auf dem Schiff mit diesem Mick getroffen hatte? Die angebliche Entführung seiner Freundin und dann auch noch die Vermutung, dass Lindgren umgebracht worden war … Natürlich war auch ihm schon der Gedanke gekommen, dass Lindgren sich möglicherweise nicht selbst gerichtet hatte, aber wieso war sich dieser Mann, der sich ihm als Kai Sommer vorgestellt hatte, da so sicher?

Plötzlich kam Herold ein unheimlicher Gedanke. Konnte es sein, dass Kai Sommer womöglich einer von ihnen war? Nach dem, was der Mann erzählt hatte, erschien es ihm zwar unwahrscheinlich, aber vielleicht gehörte das bloß zu ihrer Taktik. Sie wollten ihn mürbe machen, ihn in dem einen Moment verunsichern, um ihm dann im nächsten wieder das Gefühl zu geben, dass alles in Ordnung sei. Bestenfalls würden sie auf diese Weise erreichen wollen, dass er seinen Hut nahm. Doch insgeheim befürchtete er längst das Allerschlimmste. Wozu sie fähig waren, wusste er.

Herold spürte, dass die Angst zurückkam. Sie war seit Monaten sein ständiger Begleiter. Dass die Entscheidung, aus dem gemeinsamen Geschäft auszusteigen, riskant war, war ihm von der ersten Minute an klar gewesen. Aber waren sie wirklich so skrupellos gewesen und hatten Lindgren umgebracht? Weshalb ihn? Hatten sie etwa von seiner Drohung, alles auffliegen zu lassen, Wind bekommen?

Er selbst hatte die Drahtzieher dieser ganzen Sache nie kennengelernt. Stattdessen hatte er immer nur Kontakt zu den Leuten gehabt, die die Drecksarbeit erledigten. Mick war einer dieser Typen gewesen. Er war es gewesen, der ihn damals, vor mittlerweile fast drei Jahren, angesprochen und ihm ein Angebot übermittelt hatte, dass er nicht hatte ausschlagen können. Ihm war gar nichts anderes übrig geblieben, als dem Geschäft zuzustimmen. Denn nach allem, was zuvor passiert war, schien Amber Lines seine letzte berufliche Station zu sein.

In seiner vorherigen Position hatten sie ihn aus fadenscheinigen Gründen geschasst. Laut der renommierten deutsch-schwedischen Reederei, für die er fast zwanzig Jahre als Geschäftsführer gearbeitet und die er zur drittgrößten Fährreederei Europas gemacht hatte, war er auf einmal zu alt gewesen, zu wenig offen für neue Ideen, den Herausforderungen der schwierigen Zeit in der Schifffahrtsbranche nicht mehr gewachsen. So hieß es zumindest. Sie hatten ihm nahegelegt, selbst zu gehen, um es so aussehen zu lassen, als wäre es seine eigene Entscheidung, seine Erfahrung künftig für eine junge, aufstrebende Reederei, die sich auf Verkehre ins Baltikum konzentrierte, einzusetzen.

Drei Jahre waren vergangen, seitdem er den Posten des Geschäftsführers bei Amber Lines übernommen hatte. Obwohl er gewusst hatte, dass es nicht leicht werden würde, hatte er nicht die geringste Ahnung gehabt, dass der Reederei schon damals das Wasser bis zum Hals stand. Als er nach wenigen Wochen realisiert hatte, wie hoffnungslos die Situation tatsächlich war, war es im Grunde bereits zu spät gewesen. Das einzige Schiff, das sie eingechartert hatten, war auf den zweimal wöchentlich stattfindenden Fahrten zwischen Travemünde und Klaipeda derart unterausgelastet gewesen, dass die Reederei von den Betriebskosten förmlich erdrückt wurde.

Als Mick eines Tages an die Tür seines Büros geklopft und ihm nach kurzem Smalltalk die Summe genannt hatte, die sie für ihr dreckiges Geschäft bereit waren zu zahlen, hatte er zwar noch um eine Nacht Bedenkzeit erbeten. Doch ihm war sofort bewusst gewesen, dass dieser Deal die einzige Chance war, die Zukunft der Reederei zu sichern. Obwohl er sich vom ersten Moment an dafür geschämt hatte, Geld mit einer Sache zu verdienen, die nicht nur kriminell war, sondern allem widersprach, wofür er zeit seines Lebens gestanden hatte.

Fakt war, dass er dem Ganzen damals zugestimmt hatte. Und letzten Endes trug er die Verantwortung dafür, was seit Jahren geschah: die illegale Verklappung von Fässern mit Atommüllresten. Mitten auf der Ostsee. Ein Umweltskandal unvorstellbaren Ausmaßes. Mit Konsequenzen, die noch niemand absehen konnte.

Seine Gedanken schweiften zurück zu dem Tag vor ein paar Wochen, an dem die Situation auf der »MS Klaipeda Express« schließlich eskaliert war. Er war sich damals wie jetzt absolut sicher, dass Mick keine Sekunde gezögert hätte, ihn umzubringen. Doch das, was dann passiert war, verstand er noch immer nicht. Wer zum Teufel war bloß dieser vermummte Mann gewesen, der Mick ein Messer in den Hals gerammt hatte und anschließend, nachdem er selbst den schussbereiten Mick über die Reling in die kalte Ostsee befördert und dem Unbekannten somit das Leben gerettet hatte, wieder verschwunden war, ohne ihn auch nur eines Blickes zu würdigen. War das der Grund gewesen, weshalb er ihn am Leben gelassen hatte?

Das Telefon klingelte. Auf dem Display erkannte er, dass es seine Sekretärin war. Herold stieß einen leisen Fluch aus. Er hatte ihr klar und deutlich zu verstehen gegeben, nicht gestört werden zu wollen. Doch nach dem ersten Klingeln verstummte das Telefon wieder.

Herold atmete tief durch und leerte sein Glas in einem Zug. Dann griff er erneut nach der Flasche Whisky und schenkte sich nach. Im nächsten Augenblick zuckte er zusammen. Die Tür zu seinem Büro bewegte sich.

»Frau Blume?«

Sie antwortete nicht. Instinktiv ging Herold in die Knie und tastete nach dem Rollcontainer. In der oberen Schublade hatte er die Waffe versteckt, die er sich damals während seiner Ausbildung zum Nautiker auf einer der Fahrten nach Südamerika besorgt hatte. Alle hatten das damals getan, er war einfach nur froh, dass er sie nie hatte benutzen müssen.

»Aufstehen! Hände auf den Tisch.«

Herold war augenblicklich starr vor Angst. Unfähig, sich zu bewegen.

»Kleiner Spaß. Stehen Sie auf, Herold. Wir müssen dringend miteinander reden.«

Die unbekannte Männerstimme kam immer näher. Herold zitterte am ganzen Körper, während er versuchte, sich hinter dem Schreibtisch zu verstecken. Seit dem Vorfall auf der »Klaipeda Express« hatte er schon einige Panikattacken erlitten.

»Wir sind uns leider nie begegnet, aber ich bin wirklich froh, dass wir uns nun endlich kennenlernen.«

Herold griff in die Schublade, verstaute die Pistole in der Tasche seines Jacketts und schloss für einen kurzen Moment die Augen. Dann öffnete er sie wieder und richtete sich langsam auf.

Als er sah, wer vor ihm stand, entspannte sich sein Körper. Die Angst, dass ihm jemand etwas antun wollte, verschwand noch schneller, als sie gekommen war. Denn die Person, die jetzt langsam auf ihn zutrat, war niemand Geringeres als Magnus Stolzenberg, sein Vorgänger als Geschäftsführer von Amber Lines. Der Mann, der ihm ein Unternehmen hinterlassen hatte, das am Boden lag und heute nur noch existierte, weil er selbst sich in fatale kriminelle Machenschaften hatte hineinziehen lassen.

Herold war Stolzenberg nie persönlich begegnet, kannte ihn nur von Bildern. Umso überraschter war er von der enormen Körpergröße des Mannes. Die sauber rasierte Glatze, die im Licht der Deckenlampe glänzte, ließ ihn jünger aussehen, als er mit seinen schätzungsweise fünfzig Jahren tatsächlich war.

Plötzlich musste er an die Worte dieses Schnüfflers denken, der vorhin bei ihm gewesen war. Am Ende ihres Gesprächs hatte er ihn auf Stolzenberg angesprochen, jedoch ohne nähere Angaben zu machen, weshalb er nach ihm fragte. Sofort kehrte seine Nervosität zurück.

»Was haben Sie hier zu suchen?«, fragte er schroff. »Und wie sind Sie überhaupt an Frau Blume vorbeigekommen, ohne dass sie mir Bescheid gibt?«

»Manchmal gibt es Argumente, gegen die eine Frau machtlos ist. Falls Sie verstehen, was ich meine.«

Herold runzelte die Stirn und blickte Stolzenberg fragend an.

»Sie haben nicht die geringste Ahnung, warum ich hier bin, richtig?«

»Entschuldigen Sie bitte, dass … dass ich mich nicht gerade freue, Sie zu sehen«, entgegnete Herold. »Sie haben mir dieses ganze Chaos hier hinterlassen. Eine Reederei, die hoch verschuldet ist und jeden Tag größere Verluste einfährt. Wir haben auch herausgefunden, dass Sie die Bücher gefälscht haben, bevor Sie gegangen sind. Nur damit Ihnen keiner der Gesellschafter ans Bein pinkeln kann. Den ganzen Gegenwind habe dann ich abbekommen. Ich musste die Suppe auslöffeln, die Sie mir eingebrockt haben. Vielleicht sollte ich Sie wegen der gefälschten Zahlen anzeigen.«

»Was regen Sie sich denn so auf?«, fragte Stolzenberg mit einer generösen Geste. »Sie haben doch eine gute Lösung für dieses Problem gefunden.«

»Wie meinen Sie das?«

»Glauben Sie denn ernsthaft, das alles sei nur ein Zufall gewesen?« Stolzenberg ging einen Schritt auf den Schreibtisch zu, hinter dem Herold noch immer stand. »Mein Ausstieg bei Amber Lines, das Geschäft mit den Fässern, auf das Sie sich eingelassen haben. Selbstverständlich hängt das alles miteinander zusammen. Es ist nur passiert, weil ich es so geplant habe.«

»Wie bitte?« Herold schüttelte den Kopf. Ein ungläubiges Lachen huschte über seine Lippen. »Sie wollen mir ernsthaft sagen, dass ich mich für Sie auf diesen Wahnsinn, radioaktiven Müll in der Ostsee zu verklappen, eingelassen habe?«

»Nicht für mich«, antwortete Stolzenberg. »Sie haben es für sich selbst getan. Immerhin mussten Sie die Reederei und ihren eigenen Arsch retten.«

»Verdammt, Sie sind gar kein Berater. Für wen arbeiten Sie tatsächlich? Wer steckt hinter dem Ganzen?«

»Offiziell bin ich selbstverständlich Geschäftsführer eines Beratungsunternehmens im Energiesektor«, erklärte Stolzenberg. »Wir arbeiten mit allen großen Konzernen der Branche zusammen. In diesem speziellen Fall läuft unsere Arbeit allerdings sehr diskret ab, wie Sie sich denken können. Wir wurden beauftragt, mehr als sechshundert Fässer schwach- und mittelradioaktiver Abfälle zu entsorgen. Meine Referenzen in diesem Bereich waren offenbar überzeugend.« Stolzenberg grinste und fuhr sich über seinen kahl rasierten Schädel.

»Ich will mit diesem Mist nichts mehr zu tun haben«, sagte Herold entschieden. »Ich bin ein ehrenwerter Mann und seit fast dreißig Jahren ein angesehener Top-Manager in der Schifffahrtsbranche.«

»Wenn ich mich recht erinnere, hat Sie niemand gezwungen, sich auf diese Sache einzulassen. Es war einzig und allein Ihre Entscheidung.«

»Was blieb mir denn anderes übrig, als Sie diesen Mick auf mich angesetzt haben? Die Reederei wäre ansonsten insolvent gegangen, und ich hätte nie wieder einen Job in der Branche bekommen. Mit dem Geld, das durch das Geschäft an uns geflossen ist, konnten wir wenigstens wieder durchatmen.«

»Sehen Sie, das Ganze ist eine Win-win-Situation. Und jetzt wollen Sie plötzlich nicht mehr?« Stolzenberg ging um den Schreibtisch herum und trat bis auf eine halbe Körperlänge an Herold heran. »Sie werden es ohne uns nicht schaffen. Die Auslastung Ihres Schiffs ist nicht hoch genug. Ihnen bleiben zwei, maximal drei Monate, dann können Sie hier endgültig das Licht ausknipsen.«

»Ich wüsste nicht, was Sie das überhaupt angeht. Unsere Zusammenarbeit ist beendet.«

»Sie sind mutig, Herold«, sagte Stolzenberg. Wieder lächelte er. »Mutiger, als gut für Sie ist. Ihnen sollte klar sein, dass Sie unsere Vereinbarung nicht einfach so beenden können. Was Sie mit Mick gemacht haben, kann nicht ohne Folgen bleiben.«

»Was ich mit Mick gemacht habe?«, fragte Herold überrascht. »Denken Sie wirklich, ich hätte ihn umgebracht?«

»Er ist nicht mehr aufgetaucht, nachdem er mit Ihnen sprechen sollte.«

»Er wollte nicht mit mir sprechen«, sagte Herold aufgebracht. »Er wollte mich umbringen.«

»Das war nicht das vorgesehene Szenario«, antwortete Stolzenberg ausweichend. »Aber wenn ich Sie erinnern darf: Sie wollten den Deal zwischen uns platzen lassen.«

»Und deshalb bedroht mich Ihr Helfer mit einer Waffe? Ist das Ihre Art, Geschäfte zu machen?«

»Es ist meine Art zu zeigen, was ich davon halte, wenn mich jemand hintergehen will. Egal, was auch passiert, ich stehe immer zu meinem Wort. Loyalität wird bei mir großgeschrieben. Das erwarte ich auch von meinen Geschäftspartnern.«

»Mit Menschen wie Ihnen will ich gar keine Geschäfte machen. Ich verachte Sie.«

»Das hätten Sie sich etwas früher überlegen müssen«, sagte Stolzenberg schulterzuckend. »Sie haben einen Haufen Geld bekommen, das meiste davon als Vertrauensvorschuss. Ich hoffe, Ihnen ist klar, was das bedeutet? Sie schulden mir Geld.«

»Wie viel wollen Sie haben, damit Sie mich in Ruhe lassen?«

»Ach Herold, seien Sie doch nicht so erbärmlich. Wir beide wissen, dass die Reederei ohne mein Geld pleite ist. Geschweige denn, dass Sie mir eine angemessene Summe zurückzahlen könnten. Ich schlage vor, wir machen einfach weiter wie bisher. In Schleswig-Holstein stehen noch hundert Fässer, die entsorgt werden müssen. In Niedersachsen etwa dieselbe Menge. Wenn das erledigt ist, können wir über eine Beendigung unserer Zusammenarbeit sprechen. Dann können Sie meinetwegen wieder den anständigen, aber mittellosen Reedereichef spielen.«

»Und was, wenn ich mich weigere?«

»Zugegeben, das wäre kein allzu kluger Schachzug von Ihnen. Sie können sich sicherlich vorstellen, dass ich eine andere Reederei so schnell wohl nicht finden würde. Mir bliebe also nichts anderes übrig, als dafür zu sorgen, dass jemand anderes bei Amber Lines das Sagen hat. Falls Sie verstehen, was ich meine?«

»Sie wollen vollenden, was Mick nicht geschafft hat«, entgegnete Herold. »Aber nicht mit mir.« Er griff in die Tasche seines Jacketts und zog die Pistole hervor. »Raus mit Ihnen. Verlassen Sie jetzt sofort mein Büro.«

»Sie haben Mick also tatsächlich umgebracht.« Stolzenberg wich zurück, bis er sich wieder auf der anderen Seite des Schreibtischs befand.

»Ich habe gesehen, was passiert ist, aber ich habe es nicht verstanden. Da kam plötzlich dieser vermummte Mann auf uns zugestürmt, zückte sein Messer und stach auf Mick ein.« Herold hielt kurz inne und überlegte, wie weit er gehen sollte. »Er hat keine Sekunde gezögert, Mick über die Reling ins Meer zu stoßen«, fuhr er schließlich fort. »Mich hat er nur angesehen und kurz den Kopf geschüttelt. Dann ist er weggelaufen und im Innern des Schiffs verschwunden.«

»Interessant«, sagte Stolzenberg. »Sie waren also Zeuge eines Mordes. Weiß die Polizei eigentlich davon?«

»Glauben Sie etwa, ich wäre so bescheuert, mit dieser Geschichte zur Polizei zu gehen? Ich hätte damit ja nicht nur mich und die Reederei, sondern auch Sie zum Abschuss freigegeben.«

»Sie wissen selbst, wie abenteuerlich Ihre Geschichte klingt. Um nicht zu sagen unglaubwürdig. Wer bitte soll dieser Unbekannte denn gewesen sein?«

»Wahrscheinlich derselbe, der auch Kapitän Lindgren getötet hat.«

»Ich dachte, er hätte sich selbst erschossen?«

»Hören Sie doch mit Ihren Spielchen auf«, sagte Herold scharf. »Sie haben es geschafft, dass die Polizei von Selbstmord ausgeht, aber ich habe etwas anderes gehört.«

»Und zwar?«

»Lindgren wurde von einem Ihrer Männer regelrecht exekutiert, weil er genau wie ich nicht länger mitspielen wollte.«

»Ingvar Lindgren war ein dummer Mann. Ein unkontrollierbarer und unberechenbarer Alkoholiker. Kurzum, ein Risiko.«

»Und deshalb bringen Sie ihn um und lassen es so aussehen, als hätte er sich selbst gerichtet?«

»Wer sagt das?«

»Jemand, der an Bord war, während es passiert ist«, antwortete Herold. »Dieser Mann war heute Morgen hier und hat mir unangenehme Fragen gestellt. Unangenehm vor allem für Sie. Er scheint Ihnen auf den Fersen zu sein.«

»Wie ist sein Name?«

»Er hat sich mir als Kai Sommer vorgestellt.«

Stolzenberg reagierte nicht. Es schien, als habe er den Namen noch nie gehört. »Kannten Sie ihn?«, fragte er schließlich.

»Nein.«

»War er der Unbekannte, der Mick getötet hat?«

»Ich habe das Gesicht dieses Mannes damals nicht gesehen, bin mir aber dennoch sicher, dass er nicht derjenige war, der heute Morgen hier in meinem Büro vor mir gestanden hat. Dieser Kai Sommer ist größer und kräftiger gebaut als Micks Mörder. Was mich allerdings gewundert hat: Er wusste ziemlich genau, was auf der ›Klaipeda Express‹ passiert ist. Ich meine die Sache mit Mick.«

»Wie kann das sein?«, fragte Stolzenberg skeptisch. »Spricht das nicht dafür, dass er der Unbekannte gewesen ist?«

»Er war es nicht«, antwortete Herold bestimmt. »Allerdings hat er noch etwas anderes erwähnt, das mir sehr zu denken gibt. Dabei geht es um seine Frau, mit der er zusammen an Bord war, als das mit Lindgren passiert ist. Sommer behauptet, dass seine Frau …«

»… entführt wurde«, vollendete Stolzenberg den Satz. »Ich weiß.«

»Woher?«

»Weil ich es war, der das veranlasst hat. Es war notwendig, etwas gegen diesen Mann zu unternehmen. Wir wissen noch nicht genau, wer er ist, und vor allem, für wen er arbeitet. Aber wie Sie selbst schon sagten, er hat in den vergangenen Tagen einfach zu viele Fragen gestellt.«

»Und weshalb lassen Sie dann seine Frau entführen und nicht ihn?«

»Sie haben wirklich überhaupt keine Ahnung von meinem Geschäft, oder?« Stolzenberg schüttelte den Kopf. Sein kurzes Lächeln erstarb sofort wieder. Dann blickte er Herold mit ernster Miene an. »Denken Sie doch bitte mal nach: Wenn wir diesen Mann ausschalten, würde das nicht unentdeckt bleiben. Die Ermittlungen würden ziemlich schnell in unsere Richtung laufen. Egal, wie viel Einfluss ich nehmen kann, diesen Prozess könnte selbst ich nicht mehr aufhalten. Also geht es uns vor allem darum, ihn ruhigzustellen. Trotz seines Besuchs hier bei Ihnen hoffe ich, dass wir dieses Ziel erreicht haben.«

»Ruhigstellen?«

»Nur so lange, bis alle Fässer auf dem Grund der Ostsee liegen«, erklärte Stolzenberg. »Wer immer uns daran hindern will, wir müssen schneller sein. Wenn alles planmäßig verläuft, müssten wir in spätestens zwei Wochen alle Lkw versenkt haben. Ich hoffe, das Wetter spielt mit. Wie Sie wissen, waren die Märzstürme nicht gerade einfach für uns und die Besatzung Ihres Schiffs.«

»Ich wünsche Ihnen viel Glück dabei«, sagte Herold. Er ging um seinen Schreibtisch herum und richtete die Waffe, die er zwischenzeitlich gesenkt hatte, wieder auf Stolzenberg. »Verschwinden Sie jetzt endlich. Alles, was Sie sagen, bestätigt mich in meiner Entscheidung, nicht länger mit Ihnen zusammenarbeiten zu wollen.«

»Ihr letztes Wort?«

»Raus mit Ihnen.«

Stolzenberg nickte und wandte sich um. Langsam ging er in Richtung Tür. Als er seine Hand bereits auf die Klinke gelegt hatte, drehte er sich wieder um. »Eine letzte Frage noch«, sagte er. »Wäre es nicht sinnvoll, Ihre Waffe zu entsichern, wenn Sie sie schon auf mich richten?«

Sein Mund verformte sich zu einem schrägen Grinsen. Dann griff er in seinen Hosenbund, zog die Pistole mit dem Schalldämpfer hervor und feuerte dreimal in kurzem Abstand auf Herolds Kopf.

HASCHISCH IN DEN TASCHEN

Simon Winters Finger fuhr systematisch über das Klingelschild. Er fand den Namen, den er suchte, ganz oben links. Arne John, wohnhaft in der vierten Etage.

Der Türöffner summte, und Winter betrat das sterile Treppenhaus des Studentenwohnheims in der Anschützstraße. Er verzichtete darauf, den Aufzug zu nehmen. Als er die Wohnungstür von John schließlich erreicht hatte, erkannte er augenblicklich, dass sie nur angelehnt war. Dennoch schob er sie nicht auf, um einfach hineinzugehen, sondern klopfte an.

»Komm doch einfach rein, die Tür steht offen.«

Diese Stimme, fuhr es Winter durch den Kopf, gehörte nicht Arne John. Er vergewisserte sich am Türschild, dass er vor der richtigen Wohnung stand, dann trat er ein und schloss hinter sich leise die Tür.

Den süßlichen Geruch, der ihm aus der Wohnung entgegenströmte, erkannte Winter sofort. Im nächsten Moment sah er auch die Ursache des Dufts in Form eines jungen Mannes, der mit T-Shirt und Jogginghose bekleidet auf einer abgesessenen Ledercouch saß. Während er mit der rechten Hand auf einem Joypad herumdrückte, hielt er in der linken einen glimmenden Joint. Auf dem Fernseher lief ein Strategiespiel, dem Winter selbst vor Jahren einmal verfallen war.

»Darf ich stören?«

Der Mann, kaum älter als zwanzig, schreckte hoch und versuchte instinktiv, die Hand mit dem Joint hinter seinem Rücken zu verstecken. Dabei ließ er ihn jedoch auf die Couch fallen.

»Scheiße, Mann«, fluchte er, als er realisierte, dass der Joint bereits ein knopfgroßes Loch in das Leder gebrannt hatte. »Verdammt, die Couch gehört nicht mir. Wer sind Sie überhaupt, und was haben Sie hier zu suchen?«

»Gehört die Couch Arne John?« Winter musterte den jungen Mann. Seine Pupillen hinter den Gläsern der schwarzen Hornbrille waren erweitert. Wahrscheinlich war der Joint nicht der erste gewesen, den er heute geraucht hatte.

»Wie bitte?«, stammelte er. »Was soll das? Ich bin Arne John. Und jetzt hauen Sie aus meiner Wohnung ab.«

Der Mann sah nicht ansatzweise wie die typischen Kiffer aus, die Winter in seiner Jugend gekannt hatte. Kein linksalternativer Student, kein Bob-Marley-Jünger, kein Sohn reicher Eltern, der über das Rauchen von Haschisch schließlich beim Kokain landete. Stattdessen blass und unscheinbar. Nicht eine einzige Auffälligkeit oder irgendein Statement in der Wohnung gab dem Mann ein Profil. Er schien lediglich ein Computernerd zu sein, der seine Wohnung tagelang nicht verließ, um dafür seine Konsole zu malträtieren.

Winter schüttelte den Kopf, als hätte er die Worte des jungen Mannes nicht richtig verstanden. Er fasste sich an die Schläfen, drehte sich um seine eigene Achse, suchte die Wände und Regale nach einem Beweis ab, dass dieser Mann, der sich John nannte, gerade die Wahrheit gesagt hatte.

Er fand ihn in Form eines Zeitungsartikels, der eingerahmt an der Wand neben dem Fernseher hing. Der Mann, der wenige Meter von ihm entfernt jetzt nervös durch das Zimmer rannte, war vor einigen Jahren schleswig-holsteinischer Landesmeister im Schach geworden. Auch wenn er auf dem Bild erheblich jünger wirkte, gab es keinen Zweifel, dass er es war. Unter dem Zeitungsfoto stand sein Name: Arne John.

»Ich befürchte, Sie haben ein Problem«, sagte Winter, nachdem er sich gesammelt hatte. Nachdenklich trat er auf den jungen Studenten zu.

»Verdammt, jeder Zweite hier zieht gelegentlich mal eine Tüte durch. Haben Sie das denn früher nie gemacht?«

»Sicher«, antwortete Winter. »Aber davon spreche ich nicht.«

»Wovon denn dann?«

»Jemand gibt sich als Sie aus.«

»Was? Ich verstehe nicht.«

»Kai Sommer.« Winter streckte Arne John die Hand entgegen. »Ich bin hier, weil ich Ihnen eigentlich einige Fragen stellen wollte. Vor knapp einer Woche haben Sie mir während einer Ballonfahrt über die Lübecker Bucht erzählt, wie Sie an Bord der ›MS Klaipeda Express‹ beobachtet haben, dass jemand gewaltsam über Bord gegangen ist.«

»Was zum Teufel reden Sie da? Sind Sie etwa ein Bulle? Ich wollte doch nur mit meinem Kumpel Konsole zocken. Was ist daran bitte schön verboten?«

»Hören Sie mir eigentlich zu?«, fragte Winter schroff. »Da draußen rennt jemand herum, der unter Ihrem Namen ziemlich brisante Geschichten erzählt. Anstatt hier vor dem Fernseher zu sitzen, sollten Sie lieber mal Ihre Gehirnzellen bemühen und sich Gedanken machen, wer von Ihren Bekannten zu so etwas fähig ist. Wie ich sehe, spielen Sie Schach – Ihr Gedächtnis dürfte also gut trainiert sein.«

»Die Zeiten sind lange vorbei.« Arne John winkte ab, während er hektisch an seinem Joint zog. »Sie sind gar kein Bulle, hab ich recht?«

»Sie sollten sich mir gegenüber so verhalten, als wäre ich einer«, antwortete Winter nüchtern. »Erzählen Sie mir jetzt ganz genau, wer Ihre Freunde sind. Wem trauen Sie zu, so etwas zu tun?«

»Weshalb überhaupt sollte das jemand tun?« John griff sich mit beiden Händen an den Kopf und rannte unaufhörlich durch das Zimmer. Noch immer wirkte er nervös. »Wenn jemand so etwas tatsächlich beobachtet hat, warum geht er dann nicht zur Polizei?«

Winter antwortete nicht. Der Mann, der sich als Arne John ausgegeben hatte, hatte ihm versichert, seine Beobachtung bei der Kripo gemeldet zu haben.

Ein leises Geräusch durchbrach plötzlich seine Gedanken. Es kam von draußen, Schritte waren auf dem Flur des Studentenwohnheims zu hören. Im nächsten Augenblick klopfte es bereits an der Wohnungstür.

»Wer ist das?«, fragte Winter leise.

»Mein Kommilitone Felix.«

»Lassen Sie ihn rein, ich möchte mit ihm sprechen.«

Arne John tat wie geheißen und öffnete die Tür einen Spaltbreit. Winter beobachtete ihn einige Sekunden, dann verstand er, was vor sich ging. John wollte seinen Besucher warnen. Im nächsten Augenblick stürmte Winter auf ihn zu, stieß ihn zur Seite und riss die Tür auf.

Niemand da. Winter trat sofort auf den Flur und sah gerade noch, dass jemand wegrannte und im Treppenhaus verschwand. Aus der Entfernung war unmöglich zu erkennen, ob es sich bei Johns Kumpel Felix um den Mann handelte, der ihn während der Ballonfahrt angesprochen und sich als Arne John ausgegeben hatte. Winter versuchte, sich an den Mann im Ballon zu erinnern, er hatte deutlich älter als der tatsächliche Arne John gewirkt.

Eine Haschischwolke strömte plötzlich in Winters Nase. Aus dem Augenwinkel sah er, dass Arne John noch immer hinter ihm stand. Winter unterdrückte den Reflex, dem jungen Studenten einfach den Ellenbogen ins Gesicht zu rammen. Dafür, dass er sein Leben vergeudete. Stattdessen drehte er sich zu ihm um, fixierte ihn einige Sekunden und griff blitzschnell in beide Taschen von Johns Jogginghose. In der Linken wurde er fündig. Er fingerte die zusammengefaltete Alufolie hervor und steckte sie in seine eigene Hosentasche.

»Was soll der Scheiß?«, jammerte John. »Das sind zehn Gramm bestes Dope.«

»Mal sehen, was ich dafür bekomme«, sagte Winter kühl. »Wir sprechen uns noch.« Dann wandte er sich um und rannte hinter dem Mann her, über den John gesagt hatte, dass er Felix hieß.

Die Haustür zum Wohnheim fiel mit einem lauten Geräusch zu. Draußen vor dem Gebäude blieb Winter stehen und blickte sich um. Felix war nicht mehr zu sehen. Einen Moment lang überlegte er, einfach wieder hoch in den vierten Stock zu laufen, um Arne John noch weiter auszuquetschen. Doch dann warf er einen erneuten Blick auf das Klingelschild.

»F. Harms«.

Der Name fiel ihm sofort ins Auge. Es konnte sich um Felix handeln, sofern er denn auch in diesem Wohnheim wohnte. Einen anderen »F.« gab es nicht auf dem Klingelschild.

Winter klingelte und bat Arne John, ihn wieder ins Haus zu lassen. Das Knallen der Haustür, überlegte Winter, während er die Tür aufschob, war so laut gewesen, dass er hätte hören müssen, wenn sie zugefallen wäre. Felix musste sich also noch im Haus befinden.

Die Wohnung von F. Harms lag im Erdgeschoss. Hier war der Flur etwas schmaler als im vierten Stockwerk. Zu beiden Seiten zweigten Wohnungstüren ab. Direkt gegenüber der Wohnung befand sich eine schwere Metalltür. Ein Schild auf der Tür zeigte an, dass dahinter eine Treppe zu den Kellerräumen führte. Winter drehte sich wieder im Kreis und dachte nach. Dann betätigte er den Klingelknopf von Harms’ Wohnung und rief lauthals dessen Namen.

Niemand öffnete. Winter klopfte gegen die Tür und schrie immer lauter Harms’ Namen. Als er sich sicher war, dass ihm niemand aufmachen würde, ging er mit stampfenden Schritten in Richtung Ausgang. Er öffnete die Haustür und ließ sie zufallen, jedoch ohne das Gebäude zu verlassen. Anschließend schlich er so leise wie möglich zurück und stellte sich neben die Metalltür.

Winter wartete und lauschte. Er presste sein Ohr an die Tür. Gefühlte Minuten, bis er dahinter plötzlich Schritte wahrnahm. Erst nur ganz leise, dann immer lauter. Immer näher. Augenblicklich wich er zur Seite und ging in Deckung. Die Tür öffnete sich, und jemand trat auf den Flur. An der Kleidung erkannte Winter, dass es der Mann war, der vor ihm geflüchtet war. Felix.

Ohne zu zögern packte Winter ihn von hinten am Kragen und drehte ihn um. Dann drückte er den Mann an die Wand, bis ihre Gesichter nur noch wenige Zentimeter voneinander entfernt waren.

Sofort ließ Winter von seinem Gegenüber ab. Er hatte sich geirrt. Der Mann, der ihn hier mit flatterndem Blick anstarrte, war nicht derjenige, der ihm vor einigen Tagen an Bord des Heißluftballons von einer unglaublich klingenden Begebenheit erzählt hatte.

WINTERS SCHATTEN

»Schöne Scheiße.«

»Scheiße ja, schön nein«, brummte Andresen durchs Telefon.

»Soll ich vorbeikommen?«, fragte Winter.

»Mit Sicherheit ist das eine der schlechtesten Ideen, die Sie jemals hatten. Falls Sie das nicht auf dem Schirm haben sollten, Winter: Hier gehen alle davon aus, dass Sie in der Sache mit drinstecken. Sie waren auf der ›Klaipeda Express‹, als Kapitän Lindgren ums Leben gekommen ist. Und Sie waren auch hier in Herolds Büro. Nämlich gestern, ein paar Stunden bevor er erschossen wurde.«

»Hat seine Sekretärin das gesagt?«

»Nein, die hat Herolds Mörder ebenfalls erschossen«, antwortete Andresen. »Sie wurden allerdings von zwei anderen Mitarbeitern gesehen, und die beiden haben eine ziemlich detaillierte Beschreibung von Ihnen zu Protokoll gegeben.«

»Ich gehe davon aus, dass Sie den Verdacht gegen mich sofort entkräftet haben.«

»Sie wissen ja, dass ich nicht mehr der Mordkommission angehöre. Kregel und sein Team ermitteln nach ihren Vorstellungen, ich bin da relativ machtlos. Aber sagen wir mal so: Seien Sie einfach froh, dass aus den Beschreibungen der Zeugen bislang noch niemand ableiten konnte, dass Sie gemeint sind.«

»Verdammt, Andresen, was soll der Quatsch? Kümmern Sie sich darum, dass in die richtige Richtung ermittelt wird.«

»Wir wissen aber noch nicht, was die richtige Richtung ist«, sagte Andresen. »Das ist leider die Wahrheit. Das Einzige, was wir wissen, ist, dass überall, wo Sie auftauchen, Probleme entstehen. Das war schon immer so und ist diesmal nicht anders. Auf der ›Klaipeda Express‹, hier im Büro von Amber Lines und, wie ich gehört habe, auch noch in einem Studentenwohnheim. Was haben Sie denn dort zu suchen gehabt?«

»Fragen Sie mal lieber Ihren Kollegen Kregel, was er alles nicht macht. Ich kümmere mich nämlich auch noch darum, den Zeugen zu finden, der den Mord an Bord der ›Klaipeda Express‹ beobachtet haben will.«

»Immerhin sind Sie ja auch der Einzige, der überhaupt mit diesem Arne John gesprochen hat.«

»Soll das etwa heißen, die Kripo geht keinen Informationen mehr nach, die von mir stammen?« Winter klang für seine Verhältnisse beinahe aufgebracht. »Es hat sich herausgestellt, dass dieser Zeuge, Arne John, gar nicht Arne John heißt. Der wahre Arne John ist Informatikstudent an der Universität Lübeck. Aber der Zeuge, wie auch immer er heißt, war damals bei Ihnen und hat die ganze Sache zu Protokoll gegeben. Wie kann es sein, dass Sie seine Personalien nicht geprüft haben?«

»Ich habe nichts dergleichen gehört«, antwortete Andresen. »Und auch Kregel weiß nichts von diesem angeblichen Zeugen.«

»Verdammt, Andresen«, brüllte Winter in sein Smartphone. »Ich kann nichts dafür, dass Ihr Privatleben aus den Fugen geraten ist, aber hören Sie endlich auf, gegen mich zu arbeiten. Arne John beziehungsweise der Mann, der sich als Arne John ausgegeben hat, ist der Schlüssel zu allem. Wenn wir wissen, wer er ist, wissen wir auch, was hinter diesen ganzen Vorfällen der vergangenen Wochen steckt.«

»Es tut mir leid, aber ich befürchte, dass wir fürs Erste einen anderen Weg einschlagen müssen«, erklärte Andresen. »Ich stehe hier gerade vor der Leiche eines ziemlich bekannten Lübecker Reedereichefs. Morgen werden die Zeitungen voll davon sein. Das lässt den Tod von Kapitän Lindgren natürlich auch in einem anderen Licht erscheinen. Wir brauchen dringend etwas Konkretes. Ein angeblicher Zeuge, der sich bereits als unglaubwürdig herausgestellt hat, hilft uns jetzt nicht weiter.«

»Ein angeblicher Zeuge? Glauben Sie etwa, ich hätte mir das alles nur ausgedacht?«

»Nein, wahrscheinlich nicht, aber ich frage mich tatsächlich, ob das, was Sie erzählt haben, auch so vorgefallen ist oder ob Sie das Ganze forciert haben, weil Sie bereits etwas über Herold und Lindgren gewusst haben und auf diese Weise an einen spektakulären Fall kommen wollten.«

»Sie leiden unter Paranoia, Andresen. Wissen Sie das eigentlich? Meine Geschäftspartnerin Anna wurde entführt, während wir gemeinsam an Bord dieses Schiffes waren. Sie wissen genau, dass ich mir das nicht ausdenke.«

»Fakt ist, dass Sie Ihre Partnerin unnötig in Gefahr gebracht haben«, erwiderte Andresen hart. »Und deshalb sollten Sie sich ab jetzt einfach raushalten.«

»Haben Sie schon mit Kregel darüber gesprochen?«

»Nein, soll ich etwa?«

Winter überlegte. Er wollte in jedem Fall vermeiden, dass Anna etwas zustieß. »Ich komme jetzt hoch«, sagte er schließlich.

»Wie bitte?«

»Ich stehe unten auf der Straße direkt vor dem Haus. Ich würde mich gerne auch ein wenig umsehen.«

»Hören Sie mir überhaupt zu? Wenn Sie hier auftauchen, wird man Sie erkennen und nicht mehr laufen lassen. Der Haftbefehl wird binnen einer halben Stunde ausgestellt sein.«

»Dazu wird es nicht kommen«, sagte Winter. »Ich kann beweisen, dass ich nichts mit der Sache zu tun habe.«

»Wie Sie meinen. Kregel wird Sie aber mit Sicherheit nicht in Herolds Büro lassen.«

»Dann sorgen Sie eben dafür, dass ich da reinkomme.« Winter legte auf und ließ sein Handy in der Hosentasche verschwinden. Er überquerte die Königstraße und steuerte auf die imposante Eingangstür des Hauses zu, in dem die kleine Reederei Amber Lines ihren Sitz hatte.

Winter hatte längst vermutet, dass die Leute, die hinter ihm her waren und Anna entführt hatten, ihm wieder auf den Fersen waren. Trotzdem zuckte er zusammen, als er aus dem Augenwinkel den Mann erkannte, der auf der gegenüberliegenden Straßenseite mit verschränkten Armen an einer Hauswand lehnte.

Er dachte nicht lange nach und drehte sich mitten auf der Straße. Ein Radfahrer wich ihm im letzten Moment aus. Laut fluchend und um Gleichgewicht bemüht fuhr er weiter. Ein Auto begann zu hupen, doch Winter kümmerte all das nicht mehr. Er hatte nur noch Augen für den Mann, der ihn beobachtete. Schon von Weitem sah er die Verletzungen in dessen Gesicht. Hansen hatte ihn übel zugerichtet.

Ihre Blicke trafen sich. Entschlossen ging Winter auf ihn zu. Er hatte genug davon, dass sie jeden seiner Schritte kontrollierten. Er wusste nicht einmal, wer sie waren. Welches Ziel sie verfolgten. Was er jedoch wusste, war, dass er tatsächlich einer großen Sache auf der Spur war, größer womöglich als alle anderen Fälle, in denen er zuvor ermittelt hatte. Und von Stunde zu Stunde rutschte er tiefer in diese Sache hinein. Tiefer, als ihm lieb war.

Für einen kurzen Moment versuchte Winter, die Gedanken an Anna, ihr Schicksal, ihr Leben, das womöglich auf dem Spiel stand, zu verdrängen. Für ihn stand fest, dass er sich von diesen Leuten nicht erpressen lassen würde.

Nur noch ein paar Meter. Winter erkannte, dass sich der Mann plötzlich abwandte. Er schien die Situation erkannt zu haben und lief davon. Dabei rempelte er mehrere Fußgänger an und stolperte um ein Haar. Winter zögerte nicht und rannte ebenfalls los.

Trotz der Verletzungen, die ihm Hansen zugefügt hatte, war der Mann schnell. Winter hatte Probleme, ihn im Blick zu behalten, während er sich durch die Fußgängerscharen auf der Königstraße kämpfte. Er scherte auf die schmale Einbahnstraße aus, doch der lichthupende Linienbus, der ihm entgegenkam, zwang ihn zurück auf den Bürgersteig.

In etwa zehn Metern Entfernung sah Winter den Mann im dichten Gedränge. Er überquerte die Straße in Höhe des Karstadt-Gebäudes und steuerte auf die Eingangstür des Haupthauses zu. Winter musste warten, bis zwei Autos vorbeigefahren waren, dann lief er hinterher.

Im Innern des Kaufhauses versuchte er, sich zu orientieren. Es war lange her, seit er das letzte Mal hier gewesen war, und doch kam ihm alles vertraut vor.

»Er ist da langgelaufen.«

Winter fuhr herum. Eine ältere Frau zeigte auf die Rolltreppen in der Mitte des Hauses. Er nickte verwundert und setzte sich in Bewegung.

Als er die Rolltreppen erreicht hatte und hochblickte, erkannte er seinen Schatten zwei Etagen über ihm. Rücksichtslos stieß der Mann auf seinem Weg nach oben Menschen beiseite. Winter tat es ihm nach und stürzte so schnell er konnte die Rolltreppe hinauf. Auch er musste seine Ellenbogen einsetzen, um sich an den Besuchern des Kaufhauses vorbeizukämpfen. Obwohl er sich lautstark bemerkbar machte und sich als Polizist ausgab, schien sich ihm manch ein Besucher regelrecht in den Weg zu stellen.

Am Übergang zur ersten Etage verpasste Winter einem Teenager, der ihn am Arm festhalten wollte, einen Schlag in die Nierengegend. Der Junge ging zu Boden und rang nach Luft. »Tu das nie wieder«, zischte Winter. »Hast du das verstanden? Das hier ist keins deiner Ego-Shooter-Spiele.« Winter erschrak augenblicklich selbst über seine Reaktion und ließ von dem Jungen ab.

Sein Schatten war eine Etage weiter oben am Aufgang zur nächsten Rolltreppe stehen geblieben und sah zu ihm herunter. Vollkommen regungslos.

Winter hielt ebenfalls inne. Plötzlich wusste er, was der Mann vorhatte. Er ließ seinen Blick schweifen. Versuchte, sich jeden Zentimeter seiner Umgebung einzuprägen. Ohne sich etwas anmerken zu lassen, ging er weiter hinauf. Er näherte sich dem Mann, nur noch wenige Meter trennten die beiden jetzt voneinander.

Mit einem Mal wandte sich der Schatten jedoch ab und rannte weiter, die Rolltreppe hoch in die dritte Etage. Obwohl Winter ahnte, was der Mann plante, folgte er ihm. Auf halber Höhe angekommen, drehte sich der Unbekannte wieder zu ihm um. Jetzt begann er, gegen die Laufrichtung der Rolltreppe zu rennen. Er kam direkt auf ihn zu.

Winter blickte zur Seite, auf die parallel nach unten laufende Rolltreppe. Zwischen den Treppen war ein Spalt, etwa einen halben Meter breit. Er konnte bis ins Erdgeschoss hinuntersehen. Nur noch wenige Körperlängen Abstand. Für einen Moment kamen ihm Zweifel an seiner Vermutung, dass der Mann plante, auf die parallel laufende Rolltreppe zu springen. Vielleicht würde er einfach auf ihn zustürmen und ein Messer zücken. So wie der Mann auf der »Klaipeda Express«, der ihn in seiner Kabine bedroht hatte.

Im nächsten Augenblick setzte er dann aber doch zum Sprung an. Die Aktion missglückte, der Mann blieb am Handlauf hängen und landete krachend mit dem Rücken auf den metallenen Stufen der gegenüberliegenden Rolltreppe.

Winter zögerte keine Sekunde. Er kletterte auf den Handlauf und wagte ebenfalls den Sprung. Es war einfacher als gedacht. Er kam mit beiden Beinen auf der nach unten fahrenden Rolltreppe zum Stehen, direkt vor seinem Schatten, der sich wieder aufgerappelt hatte.

»Schluss jetzt!«, rief er. »Wenn Sie nicht wieder im Krankenhaus landen wollen, bleiben Sie stehen und reden mit mir. Ich will zwei Dinge von Ihnen wissen. Für wen arbeiten Sie, und wo halten Sie meine Freundin versteckt?«

Der Mann schwieg und blickte ihn stoisch an. Jetzt erst erkannte Winter, wie heftig Hansen ihn tatsächlich verprügelt hatte. Augen und Wangen schimmerten blau-violett. Die Lippe war aufgeplatzt, und wenn er sich nicht täuschte, fehlte dem Mann sogar ein Schneidezahn.

»In Ordnung, dann eben anders.« Winter zog sein Handy aus der Jackentasche. »Ich rufe jetzt jemanden an, den Sie kennen. Kennen ist vielleicht übertrieben, aber zumindest haben Sie ihn vorgestern Abend kennengelernt. Falls Sie sich noch erinnern.«

Die Mundwinkel des Mannes zuckten kurz. Sein Blick veränderte sich, das Stoische verschwand, und er strahlte eine Mischung aus Wut und Angst aus. Er atmete tief durch, dann holte er mit dem rechten Arm aus und schleuderte ihn in Winters Richtung. Im letzten Moment wich Winter aus und griff nach der heranrauschenden Hand. Er zog so heftig, dass der Mann das Gleichgewicht verlor und die Rolltreppe hinunterstürzte. Unsanft fiel er auf den Laminatboden und riss dabei einen Kleiderständer mit sich.

Winter nahm die letzten Stufen im Sprung. Er wollte seinen Schatten gerade am Kragen packen, als mit einem Mal an die Oberfläche drang, was schon die ganze Zeit in seinem Unterbewusstsein geschlummert hatte. Etwas, das, wenn es denn stimmte, diese ganze Aktion, die er ohnehin bereits bereute, überflüssig machte.

Er beugte sich über den Mann, der noch immer am Boden lag. Nicht ein einziges Wort hatte er bislang gesagt. Nicht einmal einen Ton hatte er hervorgebracht. Trotz der höllischen Schmerzen, die er durch den Sturz auf der Rolltreppe erlitten haben musste. »Sie können mir gar nicht antworten«, sagte Winter schließlich. »Selbst wenn Sie wollten.«

Die Adern am Hals des Stummen pulsierten. Es war, als explodiere er jeden Moment.

»Ich werde rausfinden, für wen Sie arbeiten.«

Die Mundwinkel und Augenlider des Mannes zuckten jetzt so stark, dass Winter befürchtete, er hyperventiliere und verliere das Bewusstsein.

»Verstehen Sie mich wenigstens?«

Der Mann reagierte nicht.

»Können Sie mich hören?«

Keine Reaktion.

»Leif Herold ist tot«, redete Winter ungerührt weiter auf ihn ein. »Er wurde ermordet. Waren Sie das?«

Plötzlich bewegte der Mann den Kopf. Er schüttelte ihn beinahe unmerklich.

»Sie waren es also nicht. Wer dann?«

Im nächsten Augenblick griffen mehrere Hände nach Winters Schultern und zogen ihn weg. Aus dem Augenwinkel musterte er zwei Kaufhausdetektive, deren Gesichter ihm bekannt vorkamen.

»Alles in Ordnung, Jungs, nichts passiert.« Winter wich zurück und hob die Hände. »Lasst den Kerl laufen. Ich habe nichts bei ihm gefunden.«

»Simon Winter?«, fragte einer der Detektive überrascht. »Was machst du denn hier? Immer noch ganz der Alte, was? Kaum kommt es irgendwo zu einem Problem, bist du nicht allzu weit entfernt. Ich habe mich schon immer gefragt, wie man es schafft, den Ärger so anzuziehen wie du. Als wärst du ein Magnet, der auf Scheiße reagiert.«

»Vielleicht bin ich einfach immer nur da, wo andere auch sein sollten, aber regelmäßig zu spät kommen. Falls du verstehst, was ich meine.« Winter sah dem Kaufhausdetektiv tief in die Augen. »Ich bin Privatermittler, der Beste, also erzähl mir nicht, ob ich hier was zu suchen habe oder nicht.«

»Was soll er denn gemacht haben?«, fragte der andere. »Weshalb bist du ihm hinterhergelaufen?«

Winters Blick wechselte zwischen den beiden Detektiven und seinem stummen Schatten, der sich halb aufgerichtet hatte, hin und her. Irgendetwas in dessen Mimik schien sich zu verändern. Für einen Moment hatte Winter das Gefühl, als husche ein Lächeln über sein Gesicht. Plötzlich bewegten sich seine Lippen. Tonlos begann er zu reden.

Winter versuchte zu deuten, was der Mann ihm mitteilen wollte. Immer wieder schien er ein bestimmtes Wort zu wiederholen, und schließlich hatte Winter keinen Zweifel mehr. Das Wort, das der Stumme mit seinen Lippen formte, war »Anna«. Immer und immer wieder »Anna«.

Im nächsten Moment hob er die rechte Hand, führte sie an seinen Hals und simulierte einen Schnitt, der die Kehle durchtrennte. Gefolgt von einem tonlosen »Anna«. Sein diabolisches Grinsen gab Winter schließlich den Rest.

Ihn packte die Wut. Das Gefühl, beschattet zu werden, handlungsunfähig zu sein, während Anna sich in den Händen dieser skrupellosen Männer befand, machte ihn rasend. Erst in diesem Moment wurde ihm so richtig bewusst, in welcher Gefahr sich Anna tatsächlich befand. Gerade noch rechtzeitig, bevor er seine Faust ins Gesicht seines stummen Schattens gestreckt hätte.

GEDANKEN EINES MAIKÄFERS

Als Winter sich zwanzig Minuten später dem im klassizistischen Stil gebauten Haus in der Königstraße näherte, erkannte er bereits von Weitem die Beamten der Mordkommission und der Spurensicherung. Sie schienen mit ihrer Arbeit gerade fertig geworden zu sein und bestiegen ihre Einsatzwagen, die direkt vor dem Haus geparkt waren.

Winter wartete einige Minuten, bis auch der letzte Wagen davongefahren war. Dann ging er ins Haus hinein, zum zweiten Mal innerhalb der vergangenen vierundzwanzig Stunden. Gestern Nachmittag war der Chef der Reederei Amber Lines jedoch noch am Leben gewesen.

Die Tür zu den Büroräumen von Amber Lines stand offen. Winter betrat das Vorzimmer von Herolds Büro und ließ seinen Blick schweifen. Wenige Meter von ihm entfernt hatte die Spurensicherung den Fundort der Leiche von Herolds Sekretärin kenntlich gemacht. Die Blutspuren auf dem Parkettboden zeugten davon, dass der Täter vermutlich mehrfach auf die Frau geschossen hatte.

»Sie riskieren also tatsächlich, hier aufzutauchen.«

Winter fuhr herum. Vor ihm stand Birger Andresen.

»Wenn ich Sie wäre, würde ich für einige Zeit abtauchen. Kregel hat Sie im Visier, die Zeugenaussagen waren so eindeutig, dass schon in Kürze nach Ihnen gefahndet wird.«

»Auch wenn ich mich wiederhole, aber das ist mir egal«, sagte Winter ruhig. »Ich kann jederzeit nachweisen, dass ich es nicht gewesen bin. Unabhängig davon, dass Sie sich vollkommen lächerlich machen. Was bitte schön soll denn mein Motiv sein?«

»Rache«, antwortete Andresen. »Ihre Partnerin ist verschwunden. Sie glauben, dass sie entführt wurde. Es liegt auf der Hand, dass Sie sie im Alleingang finden wollen. Bei allem, was Sie in der Vergangenheit gemacht haben, würde mich nicht überraschen, wenn Sie –«

»Ich töte keine Menschen«, fuhr Winter Andresen harsch ins Wort. »Ihr Hass gegen mich muss ja noch viel tiefer stecken, als ich geglaubt habe. Kümmern Sie sich darum, denjenigen zu finden, der das hier gemacht hat. Diese Leute haben auch Anna entführt.«

»Wissen Sie, was wirklich erstaunlich ist«, sagte Andresen nachdenklich. »Dass sich die Geschichte derart wiederholen kann. Ich sagte Ihnen ja bereits, dass Wiebke damals von so einem Verrückten entführt worden ist. Heute muss ich sagen, es war auch meine Schuld.«

»So denken Sie also? Dass ich Schuld an Annas Entführung habe?« Winter nickte, als würde er Andresen zustimmen.

»Ich weiß es nicht«, antwortete Andresen. »Das ist auch zweitrangig. Aber wenn ich Sie sehe, sehe ich immer auch ein wenig mich selbst. Dass ich das einmal zu Ihnen sage, hätte ich auch nie gedacht.«

Andresens Versuch zu lächeln misslang. Rasch redete er weiter. »Wissen Sie, ich war damals ein paar Jahre älter, als Sie es jetzt sind, aber im Grunde in einer ähnlichen Situation, beruflich wie privat. Ich habe es meinen Kollegen nicht immer leicht gemacht. Viele dachten bestimmt, ich sei ein Kotzbrocken.«

»Ich denke das noch immer.«

»Ja, wahrscheinlich haben Sie sogar recht. Aber was ich eigentlich sagen will: Sie sind kein Stück besser als ich. Ich glaube nämlich, dass es nicht viele Menschen gibt, die Sie mögen. Sie sind besserwisserisch und stur. Und Sie gehen bei Ihren Ermittlungen weiter, als es erlaubt ist.«

»Und trotzdem sind wir vollkommen verschieden«, entgegnete Winter. »Ich wiederum glaube keinesfalls, dass wir irgendetwas gemein haben. Ich bin Privatermittler und muss mich nicht an irgendwelche Vorschriften halten, die mich daran hindern, meine Ermittlungen so zu führen, wie ich es für nötig halte. Der wichtigste Unterschied zwischen uns beiden ist jedoch, dass ich Fälle annehme, weil ich es will, und nicht, weil ich es muss.«

»Gelegentlich beneide ich Sie darum«, sagte Andresen. »Vielleicht ist das ja ein Grund dafür, dass ich nicht länger Leiter der Mordkommission bin, sondern mit der X-Einheit meine eigene Abteilung bekommen habe.«

»Wissen Sie, was ich nicht verstehe«, sagte Winter. »Warum sind Sie überhaupt in diesen aktuellen Fall involviert? Haben Sie noch keine eigenen Fälle in Ihrer X-Einheit, oder ist Ihnen langweilig?«

»Sie selbst waren es doch, der sich an mich gewandt hat«, antwortete Andresen. »Eigentlich dürfte ich nichts mit den Ermittlungen zu tun haben, aber ich wurde von Ben Kregel zurate gezogen. Zumindest, soweit es die Arbeit in der X-Einheit derzeit noch zulässt.«

»Und warum äußern Sie sich nicht?«

»Was meinen Sie?«

»Mich würde Ihre ehrliche Meinung interessieren. Was glauben Sie, womit haben wir es hier zu tun?«

»Der selbst ernannte Ermittlergott weiß nicht mehr weiter.« Andresen lächelte. Doch erneut schlug sein Versuch, das Gespräch aufzulockern, fehl.

»Sie können sich Ihr selbstgerechtes Gequatsche sparen«, sagte Winter emotionslos. »Vielleicht schaffen Sie es ja eines Tages, über Ihren Schatten zu springen und zu akzeptieren, dass ich Ihnen und Ihren Kollegen immer einige Schritte voraus sein werde. Wir beide spielen nun mal nicht in derselben Liga.«

»Und Sie fragen sich allen Ernstes, weshalb ich Sie nicht leiden kann?«

»Mir ist absolut bewusst, weshalb Sie mich nicht leiden können. Jemand, der die Kriminalpolizei zum Narren hält, ist dort nun mal eine Persona non grata. Dennoch sollten Sie eigentlich dankbar sein, dass es mich gibt. Ich helfe Ihnen, ohne die Lorbeeren einzuheimsen und mich als Helden feiern zu lassen. Denn darum geht es mir gar nicht. Trotzdem sollte unsere Zusammenarbeit ein Geben und Nehmen sein. Ich will Sie nicht länger anflehen müssen, um an Informationen zu kommen, während Sie sich keinen Zacken aus der Krone brechen, wenn Sie sie mir besorgen. Genauso verrate ich Ihnen schließlich auch, wenn ich eine wichtige Information habe. Zum Beispiel, wer für das, was hier passiert ist, verantwortlich ist.«

»Und wer wäre das Ihrer Meinung nach?«

»Ich bin mir noch nicht sicher.«

»Wollen Sie mich verarschen?«

»Ganz und gar nicht«, antwortete Winter. »Ich habe eine Vermutung, aber noch keine Beweise. Es geht um diesen Journalisten, von dem Sie mir erzählt haben. Ich werde das Gefühl nicht los, dass er noch lebt.«

»Jetzt sind Sie offenbar vollkommen übergeschnappt, Winter. Wie zum Teufel kommen Sie denn darauf? Christian Sturm hatte einen schweren Verkehrsunfall, bei dem er gestorben ist. Sein Wagen fing sofort Feuer, er hatte keine Chance zu überleben.«

»Er ist verbrannt?«

»Wussten Sie das nicht?«

»Ich höre zum ersten Mal davon«, antwortete Winter nachdenklich. »Wurde er zweifelsfrei identifiziert?«

»Davon gehe ich aus.«

»Was, wenn er seinen Unfalltod lediglich vorgetäuscht hat?« Winter fasste sich an die Schläfen, dann hielt er inne und fixierte Andresen. »Wissen Sie, was ich nicht mehr ausschließe? Christian Sturm lebt, und ich habe bereits mit ihm gesprochen. Und zwar an Bord dieses Heißluftballons.«

»Sie meinen Arne John?«

»Oder mit jemandem, der in seinem Auftrag kam«, spann Winter den Gedanken weiter, »immerhin dürfte Sturm um einiges älter sein als der Mann, mit dem ich geredet habe. Aber eines steht fest, er hat sich mir unter falschem Namen vorgestellt.«

»Wissen Sie, was ich glaube, Winter?«, sagte Andresen. »Sie spinnen.«

»Haben Sie inzwischen wenigstens mit Ihrer Frau gesprochen?«, fragte Winter, nachdem Andresen und er sich eine Weile angeschwiegen hatten.

»Lebensgefährtin.«

»Tatsächlich?«, fragte Winter überrascht. »Haben Sie sich nicht schon vor einiger Zeit verlobt?«

»Woher wissen Sie das?«

Winters Schweigen schien Antwort genug zu sein.

»Ich vergaß, Sie wissen ja einfach alles.« Andresen nickte und lächelte müde. »Um auf Ihre Frage zurückzukommen: Wir haben nur kurz miteinander gesprochen.«

»Und, ziehen Sie dauerhaft zurück in die Stadt?«

»Ich weiß es noch nicht.«

»Doch, Sie wissen es bereits«, sagte Winter und blickte Andresen herausfordernd an. »Sie tragen die gleiche Kleidung wie vorgestern. Ich gehe also davon aus, dass das Gespräch mit Ihrer Verlobten alles andere als positiv verlaufen ist.«

»Wie soll ein solches Gespräch Ihrer Meinung nach denn positiv verlaufen?« Andresen wandte sich von Winter ab. »Sieben Jahre Beziehung sind einfach so im Eimer. Momentan geht es mir einfach nur beschissen, viel schlimmer als damals, als mich meine Frau verlassen hat. Am deprimierendsten ist der Gedanke daran, dass ich sieben Jahre mit einer Frau zusammen gewesen bin, die mir das genommen hat, was mir vielleicht am meisten in meinem Leben bedeutet hat. Mein Haus in der Altstadt.«

»Harte Worte«, sagte Winter. »Sie beide haben immerhin ein gemeinsames Kind. Haben Sie nie gemerkt, wozu diese Frau fähig sein kann?«

»Wie meinen Sie das?« Andresen blickte Winter verständnislos an.

»Ein Haus anzuzünden geschieht nicht aus dem Affekt heraus. Da muss einiges vorgefallen sein.«

»Wir hatten Höhen und Tiefen wie in jeder Beziehung«, erklärte Andresen. »Und mir ist auch klar, dass ich kein einfacher Mensch bin. Aber was bitte schön muss denn in jemandem vorgehen, der zu so etwas fähig ist?«

»Hat sie einen Grund genannt?«

»Angeblich konnte sie es nicht länger ertragen, dass ich mich nicht hundertprozentig zu unserem Haus in Brodten bekannt habe.« Andresen atmete tief durch und schüttelte beinahe unmerklich den Kopf. »Natürlich hat sie recht damit, dass ich mich dort nie richtig zu Hause gefühlt habe. Wann immer es ging, habe ich in der Anfangszeit in der Wohnung in der Großen Gröpelgrube geschlafen.«

»Hat Wiebke eigentlich davon gewusst, dass Sie mit Ihrer ehemaligen Chefin fremdgegangen sind?«

Andresens Gesichtszüge entgleisten für einen kurzen Moment. Als er sich wieder gefangen hatte, trat er auf Winter zu und fixierte ihn mit zusammengekniffenen Augen. »Ich verstehe, dass Sie mir zeigen wollen, was Sie draufhaben. Aber diese Sache ist viel zu persönlich, als dass Sie sie für sich ausnutzen sollten.«

»Ich habe überhaupt kein Interesse daran, mich in Ihre Privatangelegenheiten einzumischen. Mir geht allerdings eine Sache nicht mehr aus dem Kopf, die Sie mir erzählt haben. Ich frage mich, wie verletzt Wiebke eigentlich gewesen sein muss, um so etwas zu tun. Haben Sie mal darüber nachgedacht, dass sie vielleicht unter schweren psychischen Problemen leidet?«

»Wie kommen Sie denn darauf?«

»Wiebkes Entführung«, antwortete Winter. »Ich habe in der Nacht kaum ein Auge zugemacht, nachdem Sie es erwähnt hatten. Natürlich musste ich daran denken, wie es Ihnen beiden damals ergangen ist. Es stand in allen Zeitungen.«

»Wir haben die Sache bestmöglich verdrängt.«

»Haben Sie mal darüber nachgedacht, dass das die Ursache sein könnte?«

»Dafür, dass sie mein Haus abgefackelt hat?«, fragte Andresen sarkastisch. »Das Ganze ist sieben Jahre her. Wir haben anschließend eine glückliche Zeit gehabt. Ich kann mir nicht vorstellen, dass das der Grund für diese Wahnsinnstat sein soll.«

»Wissen Sie, was dieser Mann damals mit Wiebke gemacht hat, während sie gefangen gehalten wurde? Ich meine, wissen Sie wirklich, wie es ihr ergangen ist?«

»Ich verstehe, worauf Sie hinauswollen«, antwortete Andresen. »Sie haben Angst um Ihre Freundin.«

»Ich bin nur realistisch«, sagte Winter. »Ich weiß, dass das, was ich als Kind erlebt habe, mich für immer begleiten wird. Derart traumatische Erlebnisse fordern ihren Tribut. Man ist für sein Leben gezeichnet. Denken Sie noch einmal darüber nach, wenn Sie mit ihr reden. Sie hat sich und ihre Karriere für Sie geopfert. Sie wurde in Ihre Ermittlungen hineingezogen und musste höchstwahrscheinlich mehr leiden, als wir es uns vorstellen können. Und am Ende gehen Sie ihr fremd, weil Sie sich in Ihrem gemeinsamen Haus unwohl fühlen.«

»Sind Sie jetzt fertig mit Ihrer Psychoanalyse?«, fragte Andresen gereizt. »Falls ich mich tatsächlich irgendwann einmal in therapeutische Behandlung begeben sollte, werde ich mich mit Sicherheit nicht an Sie wenden.«

»Schade, vielleicht würde es Ihnen sogar helfen.« Winter verzog keine Miene. Er trat hinter den Schreibtisch von Leif Herold und versuchte sich vorzustellen, was passiert war. »Kümmern wir uns jetzt um die wirklich unangenehmen Dinge. Würden Sie mich ein paar Minuten alleine lassen?«

»Sie wissen, dass das nicht geht.«

»Zehn Minuten.«

»Ausgeschlossen.«

»Fünf.«

»Weshalb?«

»Ich muss mich konzentrieren.«

»Versuchen Sie sich doch einfach vorzustellen, dass ich gar nicht hier wäre.«

»Das funktioniert nicht«, antwortete Winter. »Das leiseste Atmen bringt mich bereits aus der Ruhe. Springen Sie doch nur dieses eine Mal über Ihren Schatten.«

»Verdammt, Winter. Wenn jemand erfährt, was ich hier erlaube, kann ich endgültig meinen Hut nehmen.«

»Mit Verlaub, aber das klingt aus Ihrem Munde beinahe lächerlich. Wir beide wissen, dass Sie es bei Ihren Ermittlungen selbst nicht immer so genau genommen haben. Wie viele Disziplinarverfahren gegen Sie hat es eigentlich gegeben?«

»Kein einziges«, antwortete Andresen. »Zumindest keines, das erfolgreich gewesen ist.«

Winter lächelte. »Sobald ich mir einen Überblick verschafft habe, rufe ich Sie herein. Sollte ich dann wissen, was hier vorgefallen ist, werde ich es Ihnen sagen.«

»Sie fassen nichts ohne meine Erlaubnis an. Verstanden?«

»Verstanden.«

Andresen schüttelte den Kopf und verzog seinen Mund zu einer Grimasse. Dann verließ er das Büro.

Obwohl ihr Verhältnis wahrscheinlich niemals freundschaftlich sein würde, hatte Winter das Gefühl, dass Andresen ihm endlich ein Stück Vertrauen entgegenbrachte. Immerhin so viel, dass er ihm sogar von seinen privaten Problemen erzählt hatte.

Aus seiner Jackentasche fingerte Winter ein Paar Einmalhandschuhe, das er immer dabeihatte, sobald er seinen Camper verließ.

Die Techniker der Kriminalpolizei schienen bereits ganze Arbeit geleistet zu haben. Überall waren Spuren von Rußpulver zur Sicherung von Fingerabdrücken zu sehen. Eine Flasche Whisky stand auf dem massiven Holzschreibtisch. Daneben ein Glas. Herold musste nervös gewesen sein, vielleicht wegen des Gesprächs, das er einige Stunden zuvor mit ihm geführt hatte. Oder hatte er mit seinem Mörder sogar zusammengesessen und gemeinsam mit ihm Whisky getrunken? Unwahrscheinlich, zumindest fehlte ein zweites Glas.

Er öffnete die Schubladen des Schreibtischs, doch bis auf einige Stifte und eine weitere Flasche Whisky waren sie leer. Gut möglich, dass die Techniker so einiges mitgenommen hatten, um nach weiteren Spuren zu suchen.

Winter fuhr langsam herum und ließ seinen Blick kreisen. Der große Aktenschrank hinter dem Schreibtisch war nicht das, wonach er suchte. Wenn irgendein Ordner Informationen enthielt, die einen Hinweis auf den Mörder von Herold gaben, würden sie von den Beamten der Kripo mit Sicherheit gefunden werden. Er war auf der Suche nach etwas anderem, etwas, das weder Kregel und seinen Leuten noch den Technikern bislang aufgefallen war. Vielleicht etwas, auf das sie gar nicht geachtet hatten. Etwas, das niemand außer ihm finden konnte.

Er trat hinter dem Schreibtisch hervor und stellte sich in die Mitte des Raums. Etwa hier an dieser Stelle war Herold gestern Nachmittag vor seinen Augen in sich zusammengesunken. Der Druck, der auf Herold gelastet hatte, in Verbindung mit der bitteren Erkenntnis, dass er sich zum Ende seiner beruflichen Laufbahn auf ein Himmelfahrtskommando eingelassen hatte, das seinen guten Ruf zerstörte, musste so schwer auf ihm gelastet haben, dass er die Kontrolle über sich verloren hatte.

Er hatte in diesem Moment jede Form von Scham abgelegt und minutenlang geheult wie ein kleines Kind. Ohne ein einziges Wort zu sagen, war er schließlich wieder aufgestanden und hatte ihn mit einer kaum sichtbaren Kopfbewegung gebeten, sein Büro zu verlassen.

Winter schüttelte die Gedanken ab und konzentrierte sich wieder darauf, das kleine Detail zu finden, das bislang alle übersehen hatten. Langsam ging er in die Knie und setzte sich im Schneidersitz auf den Dielenboden, ehe er sich nach hinten fallen ließ.

Wie ein Maikäfer lag er auf dem Rücken. Mitten im Büro des Geschäftsführers der Reederei Amber Lines, der hier vor wenigen Stunden mit drei Schüssen in den Kopf regelrecht hingerichtet worden war. Nur wenige Zentimeter von ihm entfernt sah er die Kreidespuren auf den Holzdielen, mit denen die Techniker die Position von Leif Herolds Leiche umrissen hatten.

Wonach suchte er? Das, was er bislang gesehen hatte, war nichts, was ihm weiterhalf. Überhaupt ließ das Büro den Schluss zu, dass Herold niemand gewesen war, der allzu viel preisgegeben hatte. Keine privaten Fotos an den Wänden oder auf dem Schreibtisch. Keine Dokumentenstapel oder schriftlichen Notizen auf kleinen Zettelchen. Nichts, was irgendwelche Informationen über die Person Leif Herold geliefert hätte.

Winter schloss die Augen. Die Bilder schossen plötzlich von allen Seiten in seinen Kopf. Sein Schatten, den er hoffentlich endgültig außer Gefecht gesetzt hatte. Und gleichzeitig die Angst davor, dass sie sich an ihm rächen würden.

Anna. Er vermied es, daran zu denken, was sie in diesen Stunden wohl erleiden musste. Wie sehr sie um ihr Leben fürchtete. Er hatte Andresens Worte über die Entführung seiner Freundin vor einigen Jahren stumm über sich ergehen lassen. Ohne eine Spur von Nervosität. Ein Selbstschutz. In diesem Moment war er froh, in der Lage zu sein, beinahe sämtliche zwischenmenschlichen Gefühle auszuschalten, wenn es notwendig war.

Er wusste, dass er unfähig war, Freundschaften zu führen, geschweige denn, mit einer Frau zusammenzuleben. Immer dann, wenn er in Situationen geraten war, in denen er auf seine Mitmenschen hätte eingehen müssen, hatte er versagt. Und obwohl er sich eingestehen musste, dass Anna ein Gefühl in ihm ausgelöst hatte, das er so bislang nicht kannte, wehrte er sich dagegen, dass ihr Schicksal ihm zu naheging – auch wenn er alles dafür tun würde, sie zu befreien.

Was war es bloß, das er nicht sah? Noch immer lag er auf dem Dielenboden und suchte mit geschlossenen Augen nach dem entscheidenden Detail.

Christian Sturm, durchfuhr es ihn. Seine Vermutung, er könne der Fremde gewesen sein, der sich als Arne John ausgegeben hatte, war aufgrund des Altersunterschieds im Grunde absurd. Und dennoch wurde er das unbestimmte Gefühl nicht los, er lebe noch. Aber wer war dann dieser Mann gewesen, der ihm überhaupt erst von seiner Beobachtung auf der »Klaipeda Express« berichtet hatte? Und was hatte Stolzenberg mit der ganzen Sache zu tun?

Plötzlich fuhr Winter hoch. Da war dieser Gedanke, dass der Hinweis, nach dem er suchte, gar nicht hier in diesem Büro zu finden war, sondern eine Tür weiter, im Vorzimmer. An der Wand. Dort, wo die Fotos hingen.

Winter kam hastig auf die Beine und riss die Tür auf. Er war derart fokussiert auf das, was sich in seinem Kopf soeben verselbstständigt hatte, dass er beinahe Andresen, der gerade auf ihn zukam und mit eindringlicher Stimme auf ihn einredete, umgerannt hätte.

»Kregel hat gerade angerufen, er hat etwas vergessen und kommt noch einmal vorbei. Sie sollten so schnell wie möglich verschwinden.«

»Ich bin gleich weg«, sagte Winter. »Wissen Sie, wie Christian Sturm aussieht?«

»Natürlich weiß ich das«, antwortete Andresen. »Was soll diese Frage? Haben Sie nun etwas herausgefunden oder nicht?«

»Einen Moment noch.« Winter trat an die Wand und fuhr mit seiner Hand über die eingerahmten Bilder. Dieses Foto, auf dem Magnus Stolzenberg lächelnd vor der »MS Baltic Sun« stand, die gerade am Skandinavienkai festgemacht hatte … Umgeben von wichtigen Menschen in Anzügen und einigen Pressevertretern. Und dann war da noch dieser Mann, der leicht versetzt hinter Stolzenberg stand. Er war nur schwer zu erkennen. Unbewusst hatte Winter wahrscheinlich bereits am gestrigen Nachtmittag, als er zum ersten Mal diese Büroräume betreten hatte, registriert, dass Stolzenberg auf diesem Foto womöglich seinen persönlichen Schatten hatte.

Er kniff seine Augen zusammen, bis er sich absolut sicher war. Er kannte den Mann auf dem Foto. Tatsächlich waren sie zusammen in einem Heißluftballon über die Lübecker Bucht geflogen.

»Was ist denn nun?«, fragte Andresen ungeduldig.

»Wissen Sie, wer dieser Mann hier ist?«

Andresen kam näher heran und nahm das Foto in Augenschein. Nach einigen Sekunden schüttelte er den Kopf. »Wer soll das sein?«

»Christian Sturm.«

»Ich kannte Sturm«, antwortete Andresen. »Das hier ist er mit Sicherheit nicht.«

»Er ist es also nicht«, stellte Winter nüchtern fest. Dennoch fühlte er sich der Lösung nahe. »Dann vielleicht jemand, der mich in seinem Auftrag während der Ballonfahrt angesprochen hat.«

»Christian Sturm ist tot, warum wollen Sie das denn nicht einsehen?«

Winter wollte etwas erwidern, als er das Vibrieren seines Handys in der Jackentasche spürte. Rasch zog er es hervor und sah auf dem Display, dass es Hansen war.

»Was gibt’s?«

»Ich habe Neuigkeiten.«

»Davon gehe ich aus, sonst würdest du mich kaum anrufen.«

»Wo steckst du gerade?«

»Im Büro von Amber Lines. Leif Herold ist erschossen –«

»Das weiß ich doch«, unterbrach Hansen. »Kannst du da weg?«

»Weshalb?«

»Wir werden heute Nacht noch verreisen.«

»Und wohin?«

»Klaipeda, du kennst die Tour.«

»Das ist nicht dein Ernst?«

»Ich habe gehört, dass Magnus Stolzenberg heute an Bord sein soll.«

Winter sagte nichts. Seine Gedanken rasten.

»Bist du noch dran?«

»Natürlich.«

»Da ist noch mehr, was du wissen solltest. Aber das erzähle ich dir besser, wenn wir uns sehen. An Bord der ›Klaipeda Express‹. Die Tickets habe ich bereits gekauft.«

»Wann?«

»Spätestens in einer Stunde.«

Winter nickte, ohne etwas zu sagen. Dann legte er auf.

BROTKRUMEN

Seit mehr als fünf Minuten fixierte er nun schon die Möwe, die auf dem Pfahl am Ende des kleinen Stegs saß. Oder war es vielmehr so, dass sie ihn fixierte? Oder das Matjesbrötchen in seiner Hand. Es war das letzte gewesen, bevor die Bude geschlossen hatte. Der Salat war nicht mehr knackig, das Brötchen knüppelhart. Wahrscheinlich würde nicht einmal die Möwe davon essen.

Es dämmerte bereits, nur noch ein paar Einheimische waren um diese Zeit unterwegs und führten hier im Fischereihafen von Travemünde, wo er in den vergangenen Wochen viel Zeit verbracht hatte, ihre Hunde Gassi.

Er kannte die Möwe. Eine einzelne schwarze Feder an ihrem Bauch machte sie unverwechselbar. Jeden Tag saß sie hier auf diesem Steg und wartete nur darauf, sich auf Essensreste zu stürzen. Sie lauerte manchmal stundenlang, nur unterbrochen von gelegentlichen Erkundungsflügen.

Ein lautes, dumpfes Schiffshorn hallte endlich über die Travemündung. An der Spitze der Hafeneinfahrt, in Höhe der Nordermole, erkannte er einen Schiffsbug. Langsam, kaum wahrnehmbar, schob er sich traveaufwärts in Richtung Skandinavienkai.

Die »MS Klaipeda Express« machte bereits von Weitem einen schlechten Eindruck. Der schwarze Rauch, den sie aus ihrem Schornstein stieß, hing wie eine Dunstglocke über dem Seebad. Der rostige Stahl blinkte in der Frühjahrssonne und erinnerte ihn an die Schiffe, die auf die Strände Indiens gefahren wurden, um abgewrackt zu werden. Unter all den hochmodernen Fährschiffen, die hier Tag für Tag den Hafen verließen, um zum Teil noch am selben Tag wieder zurückzukehren, war dieser heruntergekommene Seelenverkäufer eine absolute Ausnahme. Und womöglich gerade deshalb der perfekte Ort für ihre dreckigen Geschäfte. Für eine der größtmöglichen Umweltkatastrophen, die auszulösen Menschen fähig waren.

Er schloss die Augen und atmete tief durch. Die letzten Tage waren anstrengend gewesen. Polizei und vor allem dieser private Schnüffler waren ihm dicht auf den Fersen. Er ahnte, dass sie kurz davor standen, hinter seine Identität zu kommen. Doch ein paar Stunden musste er noch durchhalten. Sich verstecken, nichts Unüberlegtes tun. Keine zwölf Stunden mehr, dann würde er Stolzenberg endlich auf den Grund der Ostsee befördern.

Die Möwe schlug plötzlich mit den Flügeln und reckte ihren Kopf in den Himmel. Das kehlige Krächzen, das sie ausstieß, klang wie eine Mischung aus Wut und aufgeregter Angst.

»Was ist los mit dir? Bist du scharf auf mein Brötchen? Du würdest dich an dem harten Klumpen bestimmt verschlucken. Außerdem sind da Zwiebeln drauf, das magst du nicht.«

Er lächelte und wartete darauf, dass sich die Möwe wieder beruhigte. Doch das Gegenteil war der Fall. Sie schlug immer heftiger mit den Flügeln und schrie so laut, dass es ihm in den Ohren schmerzte. Dann stieg sie in die Luft auf und begann drohend über seinem Kopf zu kreisen.

»Bist du etwa nervös, weil es endlich so weit ist? Ich verspreche dir, diesmal bin ich mir absolut sicher, dass er an Bord ist.«

Im nächsten Moment stürzte die Möwe im Steilflug auf ihn herab und streifte um ein Haar seinen Kopf. Er fuhr herum und wollte dem Tier gerade einige unflätige Worte hinterherwerfen, als er überrascht innehielt. Aus kürzester Distanz blickte ihn ein Mann, den er noch nie zuvor gesehen hatte, aus trüben Augen an. Er saß in einem Rollstuhl und musste sich so unauffällig genähert haben, dass er ihn nicht gehört hatte. Die lauten Möwenschreie hatten wahrscheinlich ihr Übriges getan.

»Diese Viecher werden immer dreister und verfressener«, sagte der Mann. Er klang müde und erschöpft. »Wenn Sie mich fragen, sind die längst degeneriert. Ich hasse sie.«

»Der Stärkere gewinnt«, antwortete er. »Die Möwen scheinen da einiges richtig zu machen. Vielleicht beherrschen sie eines Tages die Erde.«

»Gut möglich, aber das werde ich wohl nicht mehr erleben müssen.«

Er beobachtete den Mann. Obwohl er kaum älter als vierzig aussah, wirkte er gebrechlich. Als raffe ihn eine schwere Krankheit dahin.

»Ich vielleicht auch nicht«, sagte er nach einer Weile des Schweigens.

»Ich weiß.«

»Was soll das heißen?«

»Sie machen einen nachdenklichen Eindruck«, antwortete der Mann. »Als seien Sie unglücklich. Ich habe ein Auge dafür.«

»Haben Sie das?« Er trat einen Schritt auf den Mann zu und beugte sich zu ihm hinunter. »Ich habe keine Ahnung, weshalb Sie im Rollstuhl sitzen und wie schwer Ihre Krankheit ist, aber ich weiß, dass Sie auch nicht den Hauch einer Ahnung haben, wer ich bin und wie es mir geht.«

»Vielleicht«, sagte der Mann. »Vielleicht aber auch nicht.« Er fasste an die Räder seines Rollstuhls und rollte einen halben Meter zurück. Dann zog er zwischen seinen Beinen eine Plastiktüte hervor, griff hinein und holte einige Brotkrumen heraus. Er warf sie auf die Planken des Stegs.

»Warum geben Sie ihnen Futter, wenn Sie sie verachten?«

»Ich verachte alle Lebewesen auf diesem Planeten. Für mich spielt es keine Rolle, ob Mensch oder Möwe. Das Schlechte steckt in jedem von uns. Das ist das Einzige, was ich mitnehmen werde, wenn ich mich verabschiede. Und selbst ich gehöre mittlerweile zu den Schlechten, den Bösen, zu denen, die über Leichen gehen.«

Das wütende Gezeter der Möwe war noch immer ohrenbetäubend. Doch schien sie schwach zu werden, als sie die Brotstücke sah. Sie landete in einiger Entfernung und lief die letzten Meter über die Holzplanken, bis sie sich die Krumen pickte und in Sekundenschnelle in ihrem gierigen Schlund verschwinden ließ.

»Faszinierend, nicht wahr?«, sagte der Mann. »Diese Tiere sind durchaus intelligent, letztlich aber doch nur dümmliche Kreaturen. Diese Möwe hat so laut geschrien, weil sie geglaubt hat, irgendetwas wäre nicht in Ordnung. Aber der Fresstrieb hat gesiegt. Sie konnte die Brotstücke einfach nicht liegen lassen, obwohl sie geahnt hat, dass ich etwas Böses im Schilde führe.«

»Verdammt, was haben Sie getan?« Er sah sich um, blickte besorgt nach der Möwe, die wieder zurück auf den Pfahl geflogen war, auf dem sie stundenlang sitzen konnte.

»Keine Angst, es wird ganz schnell gehen. Sie wird nicht viel davon mitbekommen und einfach herunterfallen.«

»Zum Teufel, was sind Sie bloß für ein perverses Schwein?«

»Aus Ihrem Mund klingt das ziemlich seltsam«, antwortete der Mann. »Wenn ich richtig informiert bin, planen Sie, in wenigen Stunden an Bord des Schiffes, das gerade hinter Ihnen in den Hafen einläuft, einen Mord zu begehen. Sie wollen mir also nicht ernsthaft vorwerfen, dass ich soeben eine degenerierte Möwe vergiftet habe, oder?«

»Wer sind Sie?« Sein Blick wanderte zwischen der »MS Klaipeda Express« und dem Mann in dem Rollstuhl hin und her, ohne zu begreifen, was gerade vor sich ging.

»Jemand, der Sie gut kennt«, antwortete der Mann. »Und jemand, den Sie gut kennen. Ich schätze Sie wirklich sehr. Sie scheinen ein guter Mensch zu sein, einer der ganz wenigen. Mir imponiert es, wie sehr Sie sich für die Gerechtigkeit einsetzen. Leider muss ich Ihnen aber sagen, dass all das nichts bringt. Ihr Vorhaben ist vollkommen hoffnungslos. Sie machen die Welt kein Stück besser, indem Sie Ihren Vater rächen.«

»Wie meinen Sie das? Woher wissen Sie überhaupt davon, was ich –?«

»Hören Sie mir einfach zu, das ist das Einzige, was gerade zählt«, unterbrach der Mann ihn. »Egal, was Sie beweisen werden, egal, wie offensichtlich das Ganze ist, wer die Schuldigen sind: Niemand wird Ihnen glauben. Es ist absolut sinnlos. Sie werden gegen diese Macht nicht ankommen. Die Beweise liegen längst auf dem Tisch, aber Stolzenberg läuft noch immer frei herum. Verstehen Sie, was ich meine?«

»Ich bin mir nicht sicher.«

»Was ich sagen will: Es wird Sie nicht glücklich machen, dass Stolzenberg tot ist, wenn Ihnen niemand glaubt. Außerdem bin ich mir sicher, dass es schon bald wieder einen neuen Stolzenberg geben wird. Das Ganze ist ein hoffnungsloser Kampf.«

»Was wissen Sie über Stolzenberg?« Er spürte, dass seine Beine zitterten. Vergeblich suchte er nach einer Möglichkeit, sich festzuhalten. Wer war bloß dieser Mann in dem Rollstuhl?

»Keine Fragen über Stolzenberg«, sagte der Mann. »Ich kann sie Ihnen nicht beantworten. Aber ich gebe Ihnen einen guten Rat, weil ich das, was Sie vorhaben, durchaus verstehen kann: Rücken Sie von Ihren Plänen ab.«

»Welche Pläne denn?« Er kam sich lächerlich vor, so zu tun, als wisse er nicht, wovon der Mann sprach. Trotzdem machte er weiter. »Ich weiß überhaupt nicht, was Sie meinen. Ich habe nicht vor, jemanden umzubringen.«

»Sie haben doch vor ein paar Wochen bereits jemanden getötet. Auf der ›Klaipeda Express‹. Was haben Sie damals gedacht? Dass es Stolzenberg ist, den Sie umbringen?«

»Ich habe diesen Mann nicht getötet«, antwortete er entschieden. »Das war der Chef der Reederei.«

Der Mann im Rollstuhl legte die Stirn in Falten und verzog den Mund. Er schien überrascht von seinen Worten zu sein.

»Es mag seltsam klingen, aber Leif Herold hat mir das Leben gerettet. Denn dieser Mann, von dem ich dachte, er sei Stolzenberg, wollte mich umbringen.«

»Er ist tot.«

»Was?«

»Leif Herold, der Chef von Amber Lines, wurde heute Morgen erschossen. Stolzenbergs Tat.«

»Sie lügen.«

»Leider nicht.«

»Sie werden mich nicht davon abbringen, dieses Schwein umzubringen.«

»Ich kann Ihnen aber davon abraten«, sagte der Mann. »Wenn die ›Klaipeda Express‹ heute Nacht den Hafen verlässt, sollten Sie besser nicht an Bord sein. Bleiben Sie hier in Travemünde in Ihrer Wohnung. Kümmern Sie sich um die Beerdigung Ihrer Mutter.«

»Ist das hier so etwas wie versteckte Kamera?« Er lachte plötzlich laut und breitete seine Arme aus. »Was wissen Sie denn noch alles über mich?«

»Alles.«

»Alles, natürlich. Und verraten Sie mir denn auch, weshalb Sie alles über mich wissen?«

»Nein, tut mir leid, das ist unmöglich. Sie werden es aber noch früh genug erfahren. Spätestens wenn …« Der Mann stockte.

»Wann?«

»Warten Sie es einfach ab. Lange wird es nicht mehr dauern.« Der Mann fasste an die Räder seines Rollstuhls und drehte sich auf der Stelle um hundertachtzig Grad. »Hören Sie auf meine Worte. Nur deshalb bin ich hier, um Sie zu warnen.« Er rollte vom Steg zurück auf den befestigten Teil des Fischereihafens.

In einiger Entfernung erkannte er zwei Fischer, die von ihrem Boot stiegen, um endlich Feierabend zu machen. Ansonsten war weit und breit niemand zu sehen. Das kalte Aprilwetter schien niemanden ins Freie zu locken.

»Eine Sache noch, die ich einfach nicht verstanden habe«, sagte der Mann plötzlich und wandte sich noch einmal zu ihm um. »Weshalb haben Sie diesen Schnüffler informiert? Wieso haben Sie selbst dafür gesorgt, dass man Ihnen auf die Schliche kommt?«

»Haben Sie eine Vorstellung davon, wie es sich anfühlt, wenn Sie jemanden so schwer verletzen, dass er sterben muss. Aber über die Reling befördert habe ich diesen Mann nicht, weil ich nicht konnte. Stolzenberg ist mein Ziel, auf seine Helfer habe ich es nicht abgesehen. Also musste ich wissen, wen ich da erwischt hatte. Ich habe mich zuerst an die Kripo und dann an diesen Simon Winter gewandt.«

»Bleiben Sie zu Hause und verwerfen Sie Ihren Plan. Mehr kann ich nicht für Sie tun, als Ihnen diesen Rat zu geben.« Der Unbekannte nickte und rollte schließlich in Richtung Parkplatz Baggersand davon.

»Die Möwe«, rief er dem Mann hinterher. »Sie sitzt noch immer auf ihrem Pfahl. Ich dachte, sie stirbt ganz schnell.«

Der Mann im Rollstuhl hörte ihn wohl nicht mehr, während er in der hereinbrechenden Dämmerung verschwand.

Einige Minuten lang stand er einfach nur da und starrte abwechselnd auf die Möwe und die »MS Klaipeda Express«, die gerade in der Siechenbucht wendete, um am Skandinavienkai anzulegen. Die Möwe breitete ihre Flügel aus und stieg in die Luft. Sie kreiste eine Weile über ihm, ehe sie wieder zurückkam und sich auf den Pfahl setzte. Für einen kurzen Augenblick hatte er das unwirkliche Gefühl, als zwinkere sie ihm zu.

Jetzt erst verstand er, dass dieser unbekannte Mann im Rollstuhl nur ein Spielchen mit ihm getrieben hatte.

DOSENBIER

Es war bereits weit nach Mitternacht, als der Shuttlebus, der direkt vom Hafenhaus bis auf das Fahrzeugdeck gefahren war, anhielt und die Türen sich öffneten. Simon Winter und Kalle Hansen waren offenbar die einzigen Fußpassagiere, die der Bus an Bord brachte. Sie stiegen aus und blickten sich um. Weit und breit war niemand von der Schiffscrew zu sehen. Keiner, der ihnen sagte, in welcher Richtung sich die Aufzüge befanden.

»Gehen wir«, sagte Winter. »Erst mal in unsere Kabinen.« Er drückte den großen roten Knopf, der die Tür ins Treppenhaus öffnete. Von hier führten auch zwei Fahrstühle zu den oberen Decks.

»Nicht, dass ich unbedingt scharf darauf bin, ihn zu sehen, aber vielleicht sollten wir doch Andresen und seinen Kollegen Bescheid geben«, sagte Hansen plötzlich.

»Was ist denn los mit dir, Hansen?«, fragte Winter. »Kriegst du etwa kalte Füße? Wenn Stolzenberg wirklich an Bord ist, müssen wir zuerst mit ihm reden.«

Die Tür des Aufzugs schloss sich hinter ihnen mit einem lauten Geräusch. Nach einigen Sekunden setzte er sich in Bewegung.

»Vielleicht ist er der Schlüssel zu allem«, fuhr Winter fort.

»Möglich«, sagte Hansen. »Aber bevor wir mit Stolzenberg sprechen, solltest du noch einmal einen Blick auf die Unterlagen werfen, die ich dabeihabe. Wie ich am Telefon schon sagte, es gibt da noch einiges mehr, das du wissen musst.«

»Meine Schlüsselkarte?«, fragte Winter, als sie auf dem Gang angekommen waren, auf dem die Kabinen lagen.

»Habe ich etwa vergessen zu erwähnen, dass wir in einer Doppelkabine schlafen?«

»Ist das dein Ernst?«

»Stell dich nicht so an«, antwortete Hansen. »Oder hättest du etwa zwei Kabinen bezahlen wollen?« Er schlug Winter auf die Schulter und lächelte schief. »Ich schnarche ziemlich laut, aber dafür singe ich dir auch ein Gute-Nacht-Lied vor.«

»Ich kann mir nichts Schöneres vorstellen.« Winter folgte Hansen in ihre gemeinsame Kabine. Sie lag nur wenige Meter von der Kabine entfernt, in der er vor wenigen Tagen auf der Rückfahrt von Klaipeda die Nacht mit Anna verbracht hatte.

Anna. Er hatte kein Lebenszeichen von ihr erhalten. Mittlerweile war er sich sicher, dass es Stolzenberg und seine Leute waren, die sie entführt hatten. Stolzenberg war derjenige, der um jeden Preis verhindern wollte, dass er weitere Fragen stellte. Auf diese Weise hatten sie bereits versucht, Christian Sturm auszuschalten. Die Sache mit dem Foto an der Wand in Leif Herolds Vorzimmer irritierte ihn noch immer. Sturm war offenbar nicht der Mann, der sich darauf, wie es schien, hinter Magnus Stolzenberg versteckte. Wenn Sturm nun doch tot war, wie alle sagten, mit wem hatte er dann während der Fahrt im Heißluftballon gesprochen?

»Kommst du rein, oder willst du auf dem Gang schlafen?«

»Ich frage mich ernsthaft, was die bessere Alternative ist«, antwortete Winter. »Aber keine Sorge, ich komme schon.« Er betrat die Kabine und wäre am liebsten sofort wieder rausgegangen. Der Zustand der Einrichtung war noch schlechter als beim letzten Mal.

Hansen zog eine Mappe aus einer abgewetzten Sporttasche, die ihm als Reisetasche diente.

»Hast du noch mehr Polizeiakten über Sturm auftreiben können?«

»Nein.«

»Woher hast du die Unterlagen dann?«

»Du erstaunst mich wirklich«, antwortete Hansen. »Immer wieder aufs Neue wunderst du dich darüber, wie ich an meine Informationen komme. Dabei solltest du doch mittlerweile wissen, dass ich über meine Quellen nicht rede. Was glaubst du wohl, warum es nichts gibt, an das ich nicht herankomme? Bestimmt nicht, weil ich damit hausieren gehe.«

»Sagst du es mir trotzdem?«

»Natürlich nicht, aber es spielt auch keine Rolle. Wichtig ist nur, dass es offenbar viel mehr Unterlagen von Christian Sturm und seinen Recherchen gibt als bislang gedacht.«

»Und jetzt plötzlich ist es dir gelungen, sie zu besorgen?«

»Ja.«

»Nachdem du jahrelang in der Angelegenheit recherchiert hast?« Winter musterte Hansen. »Wahrscheinlich ist es besser, wenn ich gar nicht weiß, weshalb die Unterlagen jetzt erst auftauchen.«

»Am besten wäre es, wenn du die Mappe jetzt einfach öffnest und dir durchliest, was Sturm herausgefunden hatte, anstatt weiterhin blöde Fragen zu stellen.«

Hansen griff noch einmal in seine Tasche und holte eine große Dose Bier heraus. Mit einer geübten Bewegung öffnete er sie und führte sie Richtung Mund. Winter sah fasziniert zu, wie Hansen den halben Liter Bier innerhalb weniger Sekunden in der Kehle verschwinden ließ und die Dose in seiner riesigen Pranke zusammendrückte. Das abschließende laute Rülpsen ließ nicht lange auf sich warten.

»Hast du für mich auch eins?«

»Was, meinst du wohl, habe ich in meiner Tasche? Etwa frische Klamotten?« Hansen lachte laut.

Winter fing die Dose, die plötzlich geflogen kam, und ließ sich auf sein Klappbett fallen. Dann schlug er die Mappe auf.

Die erste Seite bestand aus einer Art Steckbrief über Magnus Stolzenberg. Rasch überflog er die wichtigsten Fakten. Stolzenberg war 1961 in Hamburg geboren, ledig und hatte keine Kinder. Sein Publizistik-Studium hatte er in München abgeschlossen, mit Auslandssemestern in London und Kopenhagen. Das meiste davon wusste Winter bereits; Hansen hatte es ihm im Buthmanns erzählt.

Er blätterte weiter. Dutzende Zeitungsartikel über den Untergang der »MS Estonia«. Stolzenbergs Name erschien nicht in diesen Artikeln, doch Christian Sturm hatte sich Notizen gemacht, in denen er immer wieder andeutete, dass möglicherweise Stolzenberg der Drahtzieher im Hintergrund war.

Die Recherchen über den »Estonia«-Untergang und Stolzenbergs vermeintliche Verwicklung endeten abrupt zu Beginn des Jahres 1997. Das Jahr, in dem Stolzenberg zu HELIX gewechselt war. Winter blätterte vor und zurück, um sich zu vergewissern, dass er nichts übersehen hatte, doch Sturm schien seine Nachforschungen in Tallinn tatsächlich zu diesem Zeitpunkt eingestellt zu haben. Vielleicht weil er geahnt hatte, dass es unmöglich war, Beweise zu finden, dass sich an Bord der »MS Estonia« radioaktive Abfälle befunden hatten. Die Verantwortlichen hatten ganze Arbeit geleistet, um die Katastrophe als tragischen Unfall zu vertuschen.

»Christian hat bis zu seinem Tod in dieser Sache recherchiert«, sagte Hansen. »Aber wie ich dir schon in der Sauna erzählt habe, existieren aus den letzten Jahren keinerlei Unterlagen mehr. Sein Notebook ist bis heute verschwunden.«

Winter schlug nachdenklich die Seiten um. Es folgten wieder zahlreiche Presseartikel, diesmal über das Unternehmen HELIX und den langen Prozess gegen die Top-Manager des Energiekonzerns. Die illegale Verklappung von Fässern mit schwach- und mittelradioaktiven Abfällen vor der bretonischen Küste hatte den Konzern letztlich zu Fall gebracht. Profitable Bereiche waren von anderen Unternehmen aufgekauft worden, bis der Firmenname vor drei Jahren vollständig verschwunden war.

Sein Blick blieb an einem Foto hängen, auf dem die damalige Führungsriege von HELIX zu sehen war. Sosehr er sein Gehirn auch bemühte, keine der Personen auf dem Bild kam ihm bekannt vor.

Aus einer Klarsichthülle zog er einige Fotos, die offenbar aus einem Gerichtssaal stammten und während des Prozesses gemacht worden waren.

»Wer ist das?«, fragte Winter und zeigte auf einen angegrauten Mann, der den Bildern nach zu urteilen der Hauptbeschuldigte im Prozess gegen HELIX zu sein schien.

»Johannes Krone«, antwortete Hansen. »Vorstandsvorsitzender der HELIX AG zur Zeit des Skandals. Er wurde zu vier Jahren ohne Bewährung verurteilt. Die Geldstrafe für das Unternehmen lag im neunstelligen Bereich. Die höchste Strafzahlung, die jemals gegen ein europäisches Unternehmern ausgesprochen wurde. HELIX hat sich nie wieder davon erholt.«

»War dieser Krone derjenige, der sich das Leben genommen hat?«

»Jep. Er war erst ein paar Tage in der JVA, da hat er sich mit seinem Bettlaken stranguliert.«

»Wie kann es sein, dass Stolzenberg unbeschadet aus dieser Nummer herausgekommen ist? Du hattest erwähnt, dass er nach dem Skandal sogar im Vorstand von HELIX gesessen hat.«

»Er ist im Prozess als Kronzeuge aufgetreten«, erklärte Hansen. »Offenbar ist er seinen Leuten in den Rücken gefallen und hat gegen sie ausgesagt, um seinen eigenen Arsch zu retten. So etwas kann ich ja ganz besonders gut leiden. Vor allem, wenn es so gewesen sein sollte, dass er die treibende Kraft bei dem ganzen Scheiß gewesen ist.«

Winter blätterte erneut um. Weitere Fotos, direkt nach der Urteilsverkündung, vor einem Gerichtsgebäude, das Winter nicht kannte. Johannes Krone wurde in Handschellen abgeführt, umringt von einer großen Schar Journalisten. Dahinter weitere HELIX-Manager. Und auch Angehörige, Frauen mit dunklen Sonnenbrillen und schwarzer Kleidung, wie bei einer Trauerfeier. Eine Frau mittleren Alters, die gestützt werden musste. Ein junger Mann, tränenüberströmt.

Winter zuckte zusammen. Er sah genau hin, um sicherzugehen, wovon er längst überzeugt war. Er schlug die Seite um, scannte die Fotos und versuchte, den Mann auf weiteren Bildern zu erkennen. Auf einem der letzten lehnte er mit beiden Händen an der schwarzen Limousine, in die wahrscheinlich Johannes Krone soeben eingestiegen war. Verzweiflung und Wut standen ihm ins Gesicht geschrieben. Er schien nicht wahrhaben zu wollen, was gerade geschehen war.

Winter atmete tief aus, dann legte er die Mappe beiseite. Er hatte keinen Zweifel mehr daran, dass er den jungen Mann schon einmal gesehen hatte.

»Weißt du, wer das hier ist?« Winter zeigte auf das Bild, auf dem der Mann zu sehen war, der sich ihm vor einigen Tagen während seiner Heißluftballonfahrt als Arne John vorgestellt hatte.

»Das müsste Krones Sohn Maximilian sein«, antwortete Hansen. »Er hat ziemlich darunter gelitten, was mit seinem Vater passiert ist. Soweit ich weiß, wurde er ein paar Wochen nach dem Selbstmord von Krone in eine Psychiatrie eingeliefert. Er war wohl selbst stark suizidgefährdet. In den Jahren danach musste er sich dann auch noch um seine erkrankte Mutter kümmern.«

»Das ist mein Zeuge«, sagte Winter nüchtern.

»Wie bitte?«

»Das ist der Mann, der sich als Arne John ausgegeben hat. Der angebliche Zeuge des Vorfalls an Bord dieses Schiffs.«

»Sicher?«

»Noch nie so sicher gewesen. Er war es, der mich angesprochen und mir diese Geschichte aufgetischt hat.«

»Allmählich komme ich nicht mehr mit«, sagte Hansen. Erneut zerquetschte er eine Bierdose in seinen Händen und öffnete die nächste. »Was zum Teufel geht hier eigentlich vor sich?«

»Das ist eine sehr gute Frage.« Winter stand auf und begann, in der Kabine auf und ab zu laufen. »Vielleicht ist ja nicht nur Stolzenberg an Bord dieses Schiffes, sondern auch Maximilian Krone.«

»Du meinst, er hat es auf Stolzenberg abgesehen?«

»Davon ist auszugehen«, antwortete Winter. »Maximilian Krone will seinen Vater rächen. Er macht ihn für dessen Selbstmord verantwortlich. Wahrscheinlich auch für die Verurteilung. Nach dem, was wir über Stolzenberg wissen, dürfte er die treibende Kraft hinter der illegalen Entsorgung der Atommüllfässer bei HELIX gewesen sein. Vielleicht wusste Johannes Krone nicht einmal etwas davon, musste als Vorstandsvorsitzender allerdings die Verantwortung übernehmen. Und dann fällt ihm Stolzenberg als Kronzeuge auch noch in den Rücken.«

Winter hielt inne und versuchte, seine Gedanken zu ordnen. »Da sind noch immer einige Dinge, die wir zusammenbringen müssen«, fuhr er fort. »Maximilian Krones angebliche Beobachtung, dass auf diesem Schiff ein Mann über Bord gegangen ist. Kapitän Lindgrens Tod, der aussehen sollte, als hätte er sich selbst erschossen. Der Mord an Leif Herold und seiner Sekretärin. Und natürlich Anna.«

»Woran denkst du?«

»Ich gehe davon aus, dass Lindgren und Herold von Stolzenbergs Männern umgebracht wurden«, sagte Winter. »Möglich, dass einer von ihnen auch etwas mit der Sache zu tun hat, die Maximilian Krone beobachtet hat. Und schließlich haben diese Leute dann auch noch Anna entführt. Mit einem von ihnen bin ich auf dem Schiff aneinandergeraten, der andere war der Aufpasser, den du dir vor dem Buthmanns vorgeknöpft hast.«

»Dann passt doch alles.« Hansen stieß leise auf und warf die nächste leere Bierdose in den Papierkorb. »Maximilian Krone will Stolzenberg wegen der Sache mit seinem Vater umbringen. Und Stolzenberg und seine Leute hatten wiederum ein Problem mit den Leuten von Amber Lines, weil –«

»Moment«, fuhr Winter dazwischen. »Du meinst, weil er unzufrieden war?«

»Unzufrieden?«

»Weil er seine kriminellen Geschäfte tatsächlich noch immer betreibt«, sagte Winter. »Aus irgendeinem Grund wollte Herold aber vielleicht nicht mehr mitmachen und musste sterben.«

»Glaubst du das wirklich?« Hansen legte sich auf sein Bett und gähnte laut. Das Bier, das er in sich hatte hineinlaufen lassen, schien seine Wirkung zu zeigen.

»Ich glaube grundsätzlich nicht, das solltest du inzwischen wissen. Ich bin mir aber sicher, dass da noch etwas fehlt, oder besser gesagt: jemand.«

»Ach ja?« Hansen gähnte erneut. »Wer denn?«

Aus dem Augenwinkel erkannte Winter, dass Hansens Augen bereits zufielen. »Ich habe eine Vermutung«, antwortete er. Er griff nach seiner Bierdose, trank sie aus und tat es Hansen gleich, indem er sie zerquetschte und in den Mülleimer warf. »Willst du wissen, was ich denke?«

Keine Reaktion.

»Ich rede mit dir.«

Zu spät. Kalle Hansen war eingeschlafen.

ZWEITER VERSUCH

Diesmal war er sich absolut sicher.

Obwohl es dunkel war und nur die schwache Außenbordbeleuchtung etwas Licht spendete, hatte er keinerlei Zweifel daran, dass der Mann, der in wenigen Metern Entfernung an der Reling lehnte und rauchend den sternenklaren Nachthimmel über der Ostsee betrachtete, niemand Geringeres als Magnus Stolzenberg war.

Er hatte sich noch einmal seine Statur vor Augen gerufen. Sein erstes Aufeinandertreffen mit Stolzenberg lag mittlerweile zehn Jahre und exakt zweihundertvierundvierzig Tage zurück. Es war der Tag gewesen, an dem das Urteil gegen seinen Vater und die anderen verkündet worden war. Er war an jenem Tag mit seiner Mutter nach Rotterdam gefahren, wo der Prozess nach mehr als zwei Jahren endlich seinen Abschluss gefunden hatte. Magnus Stolzenberg war ebenfalls da gewesen. Er hatte ihn kaum wahrgenommen.

Im Grunde hatte er nichts, was in dieser Zeit um ihn herum passiert war, an sich herangelassen. Er war viel zu sehr mit seinen Gedanken bei seinem Vater gewesen. Hatte gebetet und gehofft, dass die Sache einen guten Ausgang nehmen würde, doch letztlich war ebendieser Tag nichts anderes als der Anfang vom Ende gewesen. Mit Verlesen der Urteilsschrift hatte der gnadenlose Richter das Leben seines Vaters und schließlich auch das seiner Mutter genau wie sein eigenes von einer auf die andere Sekunde zerstört.

Während der gesamten Zeit des Prozesses hatte er kein einziges Mal mit seinem Vater in Ruhe über die Sache reden können. Dabei war es gar nicht notwendig gewesen, ihn zu fragen, ob er schuldig war oder nicht. Er hatte ganz einfach gewusst, dass sein Vater niemals zu so etwas fähig gewesen wäre.

Wenn es jemanden gab, der ehrlich und aufrichtig war, dem das Wohl seiner Mitmenschen und auch seiner Umwelt wichtig war, dann war das sein Vater gewesen. Niemals hätte er veranlasst, Dutzende Fässer mit radioaktiven Abfällen aus den Atomkraftwerken, die HELIX in ganz Europa betrieben hatte, vor der bretonischen Küste zu versenken und damit für eine der größten denkbaren Umweltkatastrophen überhaupt verantwortlich zu sein. Er hatte nie auch nur eine Sekunde lang daran gezweifelt, dass sein Vater unschuldig war. Doch all das hatte nichts genutzt, sie hatten ihn verurteilt und seiner Freiheit beraubt.

Sie alle, die bei HELIX etwas zu sagen hatten, waren verurteilt worden. Mit Ausnahme eines einzigen Mannes, den er damals noch nicht einmal gekannt hatte: Magnus Stolzenberg. Er war es gewesen, der mit seinen Aussagen dafür gesorgt hatte, dass sein Vater an diesem Tag aufgehört hatte zu existieren.

Stolzenberg war direkt hinter ihnen aus dem Gerichtsgebäude gegangen. Ohne irgendeine äußerliche Regung zu zeigen. Keine Spur von Reue oder Schuldbewusstsein. Aber auch keine Freude. Sein Gesicht hatte vor allem Gleichgültigkeit ausgestrahlt. Vielleicht sogar kühle Berechnung. An diesem kalten Wintertag in Rotterdam hatte er noch keine Ahnung gehabt, welche unfassbaren Details er in den folgenden Wochen und Monaten über Magnus Stolzenberg herausfinden sollte.

So vielen Menschen hatte er unerträgliches Leid zugefügt, fuhr es ihm durch den Kopf. Achthundertzweiundfünfzig Menschen an Bord der »MS Estonia«, die seinetwegen hatten sterben müssen. Eine für Jahrtausende verseuchte Küste vor der Bretagne, aus der Fischer hochgradig verstrahlte Fische und Austern zogen. Ihm wurde schlecht bei dem Gedanken daran, was dieser Mann ihm und seiner Familie angetan hatte. Magnus Stolzenberg. Dieser Mann, der kein Lächeln besaß und so unscheinbar wirkte, dass er ihn vor einigen Wochen hier, an beinahe derselben Stelle, mit diesem Mick verwechselt hatte.

Vorsichtig zog er sein Messer aus der Jackentasche und trat langsam hinter dem Vorsprung hervor. Noch knapp fünf Meter trennten ihn von dem Moment, in dem er endlich seinen Vater rächen würde. Er schlich sich so leise wie möglich heran. Stolzenberg sollte auf keinen Fall etwas merken.

Noch zwei Meter. Er umklammerte den Griff des Messers so fest, dass seine Hand und das warme, fein geschliffene Holz beinahe eins wurden. Dann hob er den rechten Arm, bis das Messer waagerecht in der Luft stand.

Ein Meter.

Stolzenberg zog an seiner Zigarette und schnippte sie über die Reling ins Meer. Nur noch Bruchteile einer Sekunde, und er würde sich zu ihm umdrehen.

Sein Arm fuhr herunter und traf Stolzenberg an der Halsschlagader. Genau dort, wo er ihn hatte treffen wollen. Als er das Messer wieder herauszog, schoss das Blut so schnell hervor, dass es ihm nicht mehr gelang, seinen Arm schnell genug wegzuziehen. Er spürte, dass Blutspritzer seine Jacke trafen. Von Stolzenberg hingegen war nur ein leises Stöhnen und ein gurgelndes Geräusch zu hören. Er verharrte für einen kurzen Augenblick in seiner Position, dann sank er in sich zusammen.

Mühevoll hievte er den erschlafften Körper an der Reling wieder hoch, während das Blut noch immer ohne Unterlass aus dessen Wunde quoll. Als Stolzenberg halb über dem Geländer hing, atmete er noch einmal tief durch. Dann gab er dem Mann, der sein Leben in den vergangenen Jahren Tag und Nacht in seinen Alpträumen bestimmt hatte, unter größter Kraftanstrengung einen heftigen Stoß.

Die wenigen Augenblicke, die sich Stolzenberg im freien Fall befand, kamen ihm wie endlose Minuten vor. Minuten, in denen die letzten Jahre wie in einem Zeitraffer noch einmal vor seinem inneren Auge vorbeizogen.

Es war vorbei.

Das leise Geräusch, als Stolzenbergs Körper in die dunkle Ostsee eintauchte, war der letzte Beweis dafür.

DER MANN AM AUTOMAT

Die Zeiger der in die Jahre gekommenen Uhr hinter der unbesetzten Rezeption zeigten Viertel nach vier, als Winter noch einmal über das um diese Zeit verwaiste Deck 7 ging. Bar und Restaurant hatten schon lange geschlossen, und an den Spielautomaten hatten die Trucker schon vor geraumer Zeit ihre letzten Münzen eingeworfen, ehe sie müde und frustriert ihre Kabinen aufgesucht hatten.

Auch Hansen schlief wieder. Sein lautes Schnarchen hatte Winter jedoch kein Auge zutun lassen. Sie hatten noch einmal ihr Vorgehen durchdiskutiert und am Ende beschlossen, sich am frühen Morgen sofort auf die Suche nach Magnus Stolzenberg zu machen.

Winter spürte plötzlich einen kalten Wind, der über den Gang blies. Dann war das Zufallen einer Tür zu hören. Im nächsten Augenblick erblickte er einen Mann, der aus dem hinteren Bereich des Schiffs über den Gang gelaufen kam. Sein torkelnder Gang ließ vermuten, dass er betrunken war.

Als der Mann hochsah, zuckte Winter zusammen. Ohne Zweifel handelte es sich um Maximilian Krone. Er hatte vermutet, dass er an Bord sein würde, und doch war er in diesem Moment regelrecht perplex, als er den Mann, der sich ihm vor wenigen Tagen während der Fahrt mit dem Heißluftballon als Arne John vorgestellt hatte, nur wenige Meter entfernt vor sich sah.

Maximilian Krone. Winter dachte angestrengt nach. Er hatte es also wohl tatsächlich auf Stolzenberg abgesehen. So wie schon vor einigen Wochen. Jetzt verstand Winter. Krone war gar nicht der Zeuge, sondern der Täter gewesen. Wahrscheinlich hatte er jemanden von Stolzenbergs Leuten über Bord geworfen.

Langsam trat Winter auf ihn zu. Er musste ihn zur Vernunft bringen, bevor es zu spät war. Obwohl er Krones Hass nachempfinden konnte, fühlte er sich dazu verpflichtet, ihn vor dem Mord an Stolzenberg zu retten.

Nur noch etwa zehn Meter.

Winter hatte das untrügliche Gefühl, als stimme etwas nicht mit Krone. Er schwankte stark, es schien aber so, als sei er nicht betrunken, sondern verletzt. Krone blieb in einigen Metern Entfernung stehen. Offenbar hatte er Winter erst jetzt wahrgenommen.

Winter musterte ihn. Jetzt erst sah er, dass Blut auf Krones Jacke klebte. Und selbst an seinem Hals erkannte er rote Spritzer. Krones Augen flackerten, er machte einen verwirrten Eindruck. »Verdammt«, murmelte Winter. Langsam ging er auf ihn zu, bis er nur noch eine Körperlänge von Krone entfernt war.

»Kennen Sie mich noch?«, fragte er.

Krone nickte.

»In Ordnung, dann sagen Sie mir jetzt, wo Stolzenberg ist.«

Krone antwortete nicht, blickte Winter nur aus leeren Augen an.

»Magnus Stolzenberg?«, drängte Winter. »Was ist mit ihm?«

Nichts.

»Ist er tot?«

»Mein Vater ist tot«, antwortete Krone apathisch. »Meine Mutter ist tot. Ich bin tot. Und Sie fragen mich allen Ernstes, ob Magnus Stolzenberg tot ist? Ist er etwa der Mann, um den Sie sich sorgen? Ich habe Sie vor einigen Tagen angesprochen, weil man mir gesagt hat, dass Sie wissen, auf welcher Seite Sie zu stehen haben. Wenn Sie sich allerdings um Stolzenberg mehr Gedanken machen als um das, was er meiner Familie und unzähligen anderen Menschen angetan hat, dann will ich nichts mit Ihnen zu tun haben.«

»Was bitte schön haben wir beide denn miteinander zu tun?«, fragte Winter verwundert. »Sie haben mich angelogen, mir von Anfang an nicht gesagt, was in Wahrheit an Bord passiert ist. Nicht einmal Ihren richtigen Namen haben Sie mir genannt. Ihre Jacke ist voller Blut, sagen Sie mir jetzt einfach, was Sie mit Stolzenberg gemacht haben.«

»Das, was ich schon viel früher hätte machen sollen«, antwortete Krone mit ruhiger Stimme. »Mein Vater hat sich seinetwegen das Leben genommen. Meine Mutter ist an seinem Tod zerbrochen. Dieses Monster ist endlich da, wo es hingehört. Am Grund des Meers, das er für Jahrtausende verseucht hat.«

»Sie haben ihn über die Reling geworfen?«

Krone nickte beinahe unmerklich.

»Und das Blut?«

»Wenn Sie es genau wissen wollen, ich habe ihm ein Messer in den Hals gerammt, bevor ich ihn ins Meer geworfen habe.«

»Hat Sie jemand dabei beobachtet?«

Krone schüttelte den Kopf.

»Sicher?«

»Ja.«

»Haben Sie das Messer noch bei sich?«

»Natürlich nicht.«

Winter blickte sich um. Weit und breit war niemand zu sehen. »In Ordnung«, sagte er schließlich. »Ich gehe davon aus, dass niemand etwas davon mitbekommen hat.«

»Gar nichts ist in Ordnung«, sagte Krone. Plötzlich klang er aufgebracht. »Wir alle sind in Gefahr.«

»Ja, irgendwo auf diesem Schiff befinden sich Stolzenbergs Leute. Wenn die erst einmal merken, dass Sie ihren Chef umgebracht haben, dann sind wir wirklich in Gefahr.«

»Wir müssen runter von diesem Schiff, sonst gehen wir alle drauf. Er ist an Bord, ich habe ihn mit eigenen Augen gesehen.«

»Wen haben Sie gesehen?«

»Ich kenne seinen Namen nicht, aber ich befürchte, dass etwas Schlimmes passieren wird. Er hat es mir selbst gesagt.«

»Was genau hat er Ihnen gesagt?«

»Er hat mir geraten, auf keinen Fall dieses Schiff zu betreten.«

Winter blickte sich erneut um. Ihm war die ganze Situation längst nicht mehr geheuer. Einerseits hoffte er, dass niemand kam und ihn hier mit diesem blutverschmierten und offenbar verwirrten Mann sah. Andererseits konnte er nicht einschätzen, was Krone vorhatte.

»Wo genau haben Sie den Mann gesehen, von dem Sie sprechen?«, fragte Winter.

»Gar nicht weit von hier«, antwortete Krone. »Er saß an einem der Spielautomaten. Ich habe ihn erst gar nicht erkannt, ohne Rollstuhl.«

»Ohne Rollstuhl?«

»Ich habe ihn getroffen, gestern, als die ›Klaipeda Express‹ in Travemünde einlief«, antwortete Krone. »Besser gesagt, er hat mich abgepasst, um mich zu warnen. Und da saß dieser Mann noch im Rollstuhl.«

»Beschreiben Sie ihn bitte.«

»Als ich vorhin an ihm vorbeigelaufen bin, sah er aus wie ein ganz normaler Trucker. Er trug diese Crocs, eine blaue Jeans und eine Steppweste über einem karierten Hemd.«

»Welche Farbe hatte die Weste?«

»Dunkelgrün, glaube ich.«

»Das ist er«, sagte Winter leise.

»Wer?«

»Das weiß ich auch noch nicht, aber er ist es definitiv. Ich habe selbst schon mit ihm gesprochen.«

»Wann denn das?«

Winter antwortete nicht, er war mit seinen Gedanken schon einen Schritt weiter.

Konnte es wirklich sein, dass von diesem angeblichen Trucker irgendeine Gefahr ausging? Weshalb drohte er damit, dass alle an Bord draufgehen würden, wie Krone es ausgedrückt hatte? Wenn er ihn sich so ansah, war er geneigt zu glauben, dass der Mann phantasierte. Andererseits hatte er vor wenigen Minuten offenbar Magnus Stolzenberg umgebracht. Da war sein verwirrter Zustand kein Wunder. Und warum auch sollte er den Mann am Spielautomaten, den er selbst als unauffälligen, redseligen Trucker kennengelernt hatte, ohne Grund beschuldigen, ihrer aller Leben zu gefährden?

Winter schloss die Augen, presste Daumen und Zeigefinger gegen seine Schläfen und versuchte sich zu konzentrieren. Dann öffnete er sie wieder und begann, sich im Kreis zu drehen. Direkt neben ihm stand noch immer Maximilian Krone. An ihm klebte das Blut von Magnus Stolzenberg. Irgendwo auf diesem Schiff befanden sich mit Sicherheit auch Stolzenbergs Leute – mit denen er selbst bereits unangenehme Erfahrungen gemacht hatte. Sie wussten noch nichts von Stolzenbergs Schicksal. Und dabei sollte es auch bleiben. So lange wie möglich.

Winter schreckte hoch. Er hörte Schritte auf dem langen Gang, der Richtung Kabinen führte. Gefolgt von einer lauten Stimme, die ihm bekannt vorkam. Dennoch zog er Krone hinter einen Vorsprung und blinzelte um die Ecke. Im nächsten Moment erkannte er den massigen Körper von Kalle Hansen. Für seine Verhältnisse bewegte er sich ungewöhnlich schnell, beinahe rennend. Auf seinem Gesicht lag ein Ausdruck, den Winter bei Hansen so noch nie gesehen hatte. Er schien beunruhigt zu sein.

»Was ist los mit dir? Du siehst aus, als seist du aufgewacht und hättest festgestellt, dass dein Biervorrat aufgebraucht ist.«

»Das auch«, sagte Hansen. »Diesmal ist es allerdings ausnahmsweise mal richtig ernst. Ich komme gerade von der Brücke, nachdem zwei Leute von der Crew wie wahnsinnig an unsere Kabinentür geklopft und mich aufgeweckt haben.« Hansen machte ein unzufriedenes Gesicht und fuhr sich mit seiner riesigen Pranke über Augen und Mund. »Der Grund, warum sie mich aus der Kabine geholt haben, war Andresen. Er hat sich per Satellitentelefon auf der Brücke gemeldet und wollte mich sprechen.«

»Andresen?«, fragte Winter überrascht.

»Er hat uns die ganze Zeit über etwas vorgemacht. Die ganze Sache hier ist sein Fall, der erste für seine neue X-Einheit. Der Untergang der ›Estonia‹ und die wilden Theorien, die herumgeisterten. Obwohl sich schon so viele an der Geschichte die Zähne ausgebissen haben, hat er sich die alten Akten noch einmal vorgenommen. Er ist schon seit Monaten an der Sache dran. Deshalb war er relativ gut informiert.«

»Du hattest die Unterlagen also von ihm?«

Hansen nickte.

»Weil er sie dir gegeben hat?«

Diesmal zuckte Hansen nur mit den Schultern.

»Erzähl, was Andresen gesagt hat«, fuhr Winter fort. »Über den Rest mache ich mir später Gedanken.«

»Andresen ist an einer großen Sache dran, und du hast ihm dazwischengefunkt.«

»Ist das dein Ernst?«

»Es hat ein paar Tage gedauert, bis er verstanden hat, dass er uns beide für seine Zwecke nutzen kann.«

»Wir machen also gerade den Drecksjob für ihn?«

»Wenn du es so ausdrücken willst. Ohne uns wäre er aber wohl noch keinen Schritt weiter.«

»Ohne uns?«, fragte Winter argwöhnisch.

»Vergiss nicht, dass du ohne die Informationen, die ich dir besorgt habe, auch aufgeschmissen wärst.«

»Für die du mich wie eine Weihnachtsgans ausnimmst.«

»Ich kann dich beruhigen, Andresen will sich beteiligen.« Hansen kratzte sich am Kopf, dann fuhr er fort. »Er ist sich sicher, dass sich auf diesem Schrotthaufen, der sich Schiff nennt, Dutzende Fässer mit Atommüllresten auf mehreren Lkw befinden. Auf Stolzenbergs Anweisung sollen die Fässer noch heute Nacht in der Ostsee versenkt werden.«

»Ob das auch passiert, wenn Stolzenberg die Anweisung dazu nicht persönlich geben kann?«

Hansen runzelte die Stirn.

»Er ist tot«, sagte Winter. »Erstochen und über Bord geworfen. Von diesem Mann hier.«

Maximilian Krone trat hinter dem Vorsprung hervor und wandte sich Kalle Hansen zu. Noch immer flirrten seine Augen, als stünde er unter Drogen.

»Wer ist das?« Hansen entdeckte das Blut auf Krones Jacke und blickte Winter skeptisch an.

»Erkennst du ihn nicht?«, fragte Winter. »Das ist Maximilian Krone. Auch bekannt als Arne John.«

»Ich verstehe.« Hansen machte ein ernstes Gesicht und zog Winter ein Stück zur Seite, sodass Krone nicht mehr mithören konnte. »Das hier ist nur eins der Probleme, die wir haben. Das andere ist wahrscheinlich noch viel größer. Andresen hat nämlich herausgefunden, dass Christian Sturm gar nicht tot ist.«

Winter blickte Hansen äußerlich unbeeindruckt an. In seinem Kopf sah es anders aus, seine Gedanken rasten. Andresen hatte ihm eiskalt ins Gesicht gelogen, als er ihn mit dem Verdacht, dass Sturm noch am Leben war, konfrontiert hatte. Oder hatte er ihn gar absichtlich auf die Spur geführt, als er ihm davon berichtet hatte, dass Sturm bei dem Unfall verbrannt war?

»Erzähl weiter.«

»Offenbar saß Christian bei dem Unfall gar nicht am Steuer, sondern auf dem Beifahrersitz. Die Person, die bis zur Unkenntlichkeit verbrannt ist, war allem Anschein nach nicht er. Die Kripo weiß allerdings nicht, wer tatsächlich den Wagen gesteuert hat.«

»Hat Sturm als Beifahrer Verletzungen davongetragen?«, fragte Winter. »Sitzt er vielleicht im Rollstuhl?«

»Woher –?«

»Krone hat mir gerade erzählt, dass er gestern von jemandem in einem Rollstuhl gewarnt wurde, möglichst nicht auf dieses Schiff zu gehen. Und er hat diese Person vorhin hier an Bord gesehen.«

»Dann hat Andresen wohl recht«, sagte Hansen. »Christian Sturm ist an Bord.«

»Was hat er vor?«

»Sein Motiv ist Rache. Was wir alle bislang nicht gewusst haben: Bei dem Untergang der ›Estonia‹ vor zwanzig Jahren sind seine Eltern ums Leben gekommen. Sein gesamter journalistischer Antrieb bestand all die Jahre darin, die Wahrheit über den Untergang herauszufinden. Irgendwann war er sich sicher, dass die ganze Sache etwas mit der Verklappung von Atommüllfässern in der Ostsee zu tun gehabt hat. Er hat sich auf Stolzenberg gestürzt und jeden seiner Schritte verfolgt. Sein ganzes Leben war nur noch auf diesen Mann ausgerichtet. Das ging so weit, dass er eine Zeit lang sogar für ihn gearbeitet hat.«

»Zwei Menschen, deren Leben Stolzenberg zerstört hat«, sagte Winter nachdenklich. »Aber Christian Sturm geht es nicht um Stolzenberg. Zumindest nicht mehr. Er hätte ihn längst umbringen können. Sein Motiv mag vielleicht dasselbe sein wie das von Maximilian Krone, aber sein Ziel scheint ein anderes zu sein. Was hat er vor?«

»Ihm ist der Rest der Welt mittlerweile egal«, antwortete Hansen. »Er will sich mit einem großen Knall verabschieden. Allen zeigen, dass es besser gewesen wäre, wenn man auf ihn gehört hätte. Um es kurz zu machen: Andresen vermutet, dass sich an Bord dieses Schiffs eine Bombe befindet. Und wenn wir sie nicht schnellstens finden, sind wir alle ziemlich am Arsch.«

Winter sagte nichts. Stattdessen schloss er die Augen und dachte angestrengt nach. »Sie muss auf dem Fahrzeugdeck sein«, sagte er schließlich.

»Wer?«

»Die Bombe natürlich. Wenn Sturm tatsächlich das Schiff mitsamt den Fässern in die Luft sprengen will, muss sich die Bombe in der Nähe der Lkw befinden. Hier oben würde eine Explosion wohl kaum den gewünschten Effekt bringen, mit Ausnahme zahlreicher Opfer. Außerdem wird es sich wahrscheinlich nicht um einen kleinen Sprengsatz handeln. Sturm scheint durch den Unfall Probleme mit seinen Beinen zu haben. Er hat die Bombe mit Sicherheit nicht in seinem Gepäck bis in seine Kabine geschleppt. Wissen wir, ob er mit einem eigenen Wagen an Bord ist?«

»Bislang nicht. Andresen will versuchen, über die Reederei und den Kapitän herauszufinden, unter welchem Namen Sturm eingecheckt hat.«

»Hast du mit dem Kapitän gesprochen?«

»Nur kurz.«

»Welchen Eindruck hat er auf dich gemacht?«

»Er ist keiner von Stolzenbergs Leuten, falls du das meinst«, antwortete Hansen.

»Da wäre ich vorsichtig. Sie haben Lindgren ausgeschaltet, weil sie ihm offenbar nicht mehr vertraut haben.«

Hansen zuckte mit den Schultern, dann sah er Maximilian Krone an. »Was machen wir denn mit dem da?«

»Wir sorgen dafür, dass er nicht dazwischenfunkt, bis wir die Sache mit den Fässern und der Bombe geklärt haben.«

»Bringen wir ihn auf die Brücke, damit sich jemand um ihn kümmert?«

»Nein, ich will ihn noch nicht ausliefern«, antwortete Winter. »Besser, er bleibt in unserer Kabine, bis alles vorüber ist. Danach entscheiden wir, was wir mit ihm machen.«

»Er hat Stolzenberg getötet«, sagte Hansen. »Du denkst nicht ernsthaft darüber nach, ihn davonkommen zu lassen?«

»Keine Ahnung«, antwortete Winter. »Aber wäre ich an Krones Stelle, hätte ich Stolzenberg schon längst umgebracht.«

»Lass das bloß nicht Andresen hören. Wegen solcher Sachen bist du ihm ein Dorn im Auge.«

»Mit Verlaub, aber das klingt aus deinem Mund etwas lächerlich«, entgegnete Winter. »Schaff ihn trotzdem erst mal in unsere Kabine. Ich will mich noch etwas umsehen. Wir treffen uns in zwanzig Minuten an den Fahrstühlen zu Deck 2.«

»Nur noch mal zur Klarstellung: Ich mache das hier nicht aus Spaß.« Hansen verzog sein Gesicht und fuhr sich unzufrieden durch die halblangen Haare.

»Wie oft denn noch? Du bekommst dein Geld.«

»Darum allein geht es mir gar nicht.«

»Sondern?«

»Wie ich schon einmal sagte, Christian war vor langer Zeit mal ein Freund von mir«, antwortete Hansen. »Es fällt mir einfach schwer zu glauben, dass er so etwas vorhat.«

»Kalle Hansen zeigt Gefühle, dass ich das noch erleben darf.« Winter wollte seine Überraschung zum Ausdruck bringen, doch er spürte, dass seine Worte spöttisch klangen. Mit ernster Miene fuhr er fort. »Ich würde gerne sagen, dass du in unserer Kabine bei Krone bleiben kannst, aber ich brauche deine Hilfe. Wir müssen Sturm und die Bombe finden, allein werde ich es vielleicht nicht schaffen.«

»Schon gut«, sagte Hansen. »Ich helfe dir ja. In zwanzig Minuten an den Fahrstühlen.« Er packte Maximilian Krone am Kragen und forderte ihn unmissverständlich auf, mit ihm mitzugehen.

»Sorg dafür, dass er die Kabine nicht allein verlassen kann«, rief Winter hinter ihm her. »Und wisch das Blut von ihm ab.«

Hansen hob die Hand und verschwand mit Krone in Richtung der Kabinen.

Winter atmete tief durch. Auf seinem Handy sah er, dass es bereits kurz vor fünf war. Nicht mehr lange, und die Sonne würde aufgehen.

Um ihn herum war es still, beinahe beängstigend still. Außer ihnen und den Crewmitgliedern schienen alle Passagiere an Bord zu schlafen. Niemand von ihnen ahnte auch nur im Entferntesten, dass sich auf dem Schiff mehrere Lastwagen voll mit Atommüllfässern befanden. Und möglicherweise eine Bombe, die jederzeit explodieren konnte.

Winter lief eine ganze Weile durch die Gänge des Schiffs. Auf dem Außendeck suchte er nach der Stelle, an der Krone Stolzenberg erstochen und über Bord geworfen haben mochte. Doch in der Dunkelheit fiel es ihm schwer, Details zu erkennen.

Wieder warf er einen Blick auf sein Handy. Dreizehn Minuten waren vergangen, seitdem sich Hansen und Maximilian Krone in Richtung ihrer Kabine verabschiedet hatten. Zeit, um allmählich zu den Fahrstühlen zu gehen, die sich unweit der Rezeption im Mittelschiff befanden.

Hansen war noch nicht da, als Winter kurz danach vor der Fahrstuhltür stand und den Knopf drückte, um den Aufzug anzufordern. Nur wenige Sekunden später erklang ein helles Geräusch. Der Fahrstuhl musste bereits auf dem Weg nach oben gewesen sein. Plötzlich überkam Winter das Gefühl, als begehe er einen Fehler. Als stimme irgendetwas nicht.

Zu spät. Im nächsten Augenblick öffnete sich die Tür des Aufzugs. Als er in die Gesichter der beiden Männer direkt vor ihm blickte, wusste Winter, dass er mit seiner Befürchtung richtiggelegen hatte.

DECK 2

Für einen kurzen Moment flackerte das Licht. Dann setzte sich der Fahrstuhl mit einem kräftigen Ruck in Bewegung.

»Sieht noch immer ziemlich übel aus.« Winter zeigte auf die Verletzungen im Gesicht des Mannes, mit dem er sich vor nicht allzu langer Zeit in der Lübecker Innenstadt eine wilde Verfolgungsjagd geliefert hatte. Der Stumme war tagelang sein Schatten gewesen.

»Keine gute Idee von Ihnen, sich hier aufzuhalten«, sagte der andere Helfer Stolzenbergs. Obwohl er sich gegenüber ihrem letzten Aufeinandertreffen äußerlich stark verändert zeigte, hatte Winter keinen Zweifel, dass es sich um den als Reinigungskraft verkleideten Mann handelte, der ihm sein Messer nur Millimeter am linken Ohr vorbeigeworfen hatte. Heute trug er einen gewöhnlichen schwarzen Anzug über einem weißen Hemd.

»Und warum nicht?«, fragte Winter provokant.

»Weil Sie besser Ihre Füße stillgehalten hätten. So, wie ich es Ihnen gesagt habe.«

»Was haben Sie mit Anna gemacht?«, zischte Winter. Er ging einen Schritt auf den Mann zu und spürte, wie sich dessen Pistole in seinen Bauch drückte. »Wo ist sie?«

»Ich frage Sie noch einmal: Warum haben Sie nicht auf uns gehört? War ich etwa nicht deutlich genug? Ihre Freundin wäre in ein paar Tagen wieder bei Ihnen gewesen.«

»Wo ist sie jetzt?«, drängte Winter. »Lassen Sie sie frei, sie hat nichts mit der Sache zu tun.«

»Wir haben eine klare Zeitschiene, in der nichts schiefgehen darf«, sagte der Mann. »Wir dürfen nichts riskieren. Wenn wir in Klaipeda angelegt haben und alles planmäßig verlaufen ist, werden wir entscheiden, was wir mit Ihnen und Ihrer Freundin machen. Vorher kommen Sie jedoch mit uns mit.«

Der Fahrstuhl rauschte weiter nach unten. Winter musste an seine Ballonfahrt denken. An die Sekunden, in denen der Korb zurück auf den Boden gesunken war. Jetzt fühlte es sich ähnlich an, mit dem großen Unterschied, dass er vor einigen Tagen noch Euphorie empfunden hatte. Davon war in diesem Moment nichts mehr übrig.

»Ich weiß, dass Sie es wieder tun wollen«, sagte er plötzlich.

»Was?«

»Atommüllfässer im Meer versenken. So wie Stolzenberg es bereits vor zwanzig Jahren auf der ›MS Estonia‹ und später vor der bretonischen Küste getan hat. Neuerdings unter dem Deckmantel eines Beratungsunternehmens, erledigt er für europäische Energiekonzerne seit Jahren die Drecksarbeit.«

Winter fixierte sein Gegenüber. »Dafür haben die Konzerne bestimmt einen Haufen Geld fließen lassen. Wenn das rauskommt, wird das einer der größten Wirtschafts- und Umweltskandale, die es je gegeben hat.«

»Wen interessiert das schon?«, sagte der Mann unbeeindruckt. »Es wird ohnehin niemand erfahren. Aber ehrlich gesagt hatten wir befürchtet, dass Sie schon früher dahinterkommen würden. Jetzt ist es jedoch zu spät für Sie. Wir haben alle Fässer, die noch in Norddeutschland zwischengelagert wurden, an Bord geschafft. Sechs Lkw voll mit Atommüllfässern werden heute Nacht noch über die Heckklappe dieses Schiffes ins Meer rollen und für immer am Grund der Ostsee verschwinden.«

»Musste Christian Sturm sterben, weil er das herausgefunden hatte?«, fragte Winter leise.

»Wir haben jeden Einzelnen vorgewarnt«, antwortete der Mann. »Wenn wir merken, dass eine Person jedoch eine ernsthafte Gefahr für uns darstellt, wird uns das Ganze verständlicherweise zu riskant. Dann müssen wir handeln.«

»Jeden Einzelnen?«, fragte Winter skeptisch. »Wen denn noch außer Sturm? Sie haben auch Kapitän Lindgren und Leif Herold auf dem Gewissen, richtig?«

Beide Männer verzogen keine Miene. Dennoch hatte Winter das Gefühl, dass ihre Augen plötzlich noch mehr Kälte ausstrahlten als zuvor.

»Wollte Herold nicht länger den Handlanger für Sie spielen, oder was war der Grund?« Winter ließ nicht locker. »Er war ein angesehener Geschäftsmann, der sich freiwillig niemals für Ihre schmutzigen Geschäfte hergegeben hätte.«

Mit einem Mal ruckelte es unter seinen Füßen. Wieder flackerte das Licht. Der Fahrstuhl hatte angehalten.

»Da wären wir«, sagte der Mann, der ihm vor wenigen Tagen in seiner Kabine an Bord dieses Schiffs aufgelauert hatte. Er hatte einen grauen Ganzkörperanzug getragen, als gehöre er zum Putzpersonal. Heute sah Stolzenbergs Helfer eher wie ein schlecht gekleideter Mafioso aus. »Wenn Sie Ihre Freundin noch einmal sehen möchten, sollten Sie jetzt einfach mit uns kommen.«

Die Fahrstuhltür öffnete sich und gab den Blick auf eine schmale Stahltreppe frei, die sowohl nach oben zu den anderen Decks als auch noch weiter nach unten führte.

»Los, gehen Sie, rechts herum.« Die beiden Männer schoben Winter vor sich her durch eine weitere Tür, direkt aufs Fahrzeugdeck. Wieder spürte er den harten Stahl der Waffe in seiner Seite.

Den Entschluss, sich von den beiden loszureißen, traf Winter in dem Moment, als er das Labyrinth aus Autos und Lkw auf dem Fahrzeugdeck sah. Er schlug mit beiden Armen nach hinten aus und traf die Männer in ihren Gesichtern. Dann rannte er los und verschwand zwischen einem Siebeneinhalbtonner und einem Kastenwagen. Im nächsten Moment peitschte ein Schuss nur Zentimeter an ihm vorbei und schlug in der gegenüberliegenden Bordwand ein. Noch Sekunden später hallte er über das Fahrzeugdeck.

Winter duckte sich, bis er hinter einem großen Lastwagen in Deckung gehen konnte. Doch sofort hörte er Schritte auf dem Stahlboden, die sich von allen Seiten zu nähern schienen. Wieder begann er, sich im Kreis zu drehen. Angestrengt dachte er nach. Dann ging er in die Knie, legte sich bäuchlings auf den kalten Stahl und robbte unter den Lkw. Nur wenige Augenblicke später sah er die Füße neben sich, die sich langsam an ihm vorbeibewegten.

Winter verharrte regungslos. Minutenlang. Mit so flacher Atmung, wie es ihm in dieser Situation möglich war. Bis die Schritte kaum noch zu hören waren. Vorsichtig kroch er unter dem Lkw hervor und lauschte. Das Wummern der Schiffsmotoren war monoton und doch das Einzige, das in diesem Moment zu hören war.

Ein lautes, metallisches Geräusch ließ ihn plötzlich zusammenzucken. Jedoch klang es anders als der Schuss zuvor. Im nächsten Augenblick hörte er laute Stimmen, gefolgt von Geräuschen, die er kaum einordnen konnte. Ein wildes Handgemenge, Schmerzensschreie, zerbrochenes Glas, mindestens ein weiterer Schuss, Türen, die knallten.

Wieder wartete Winter ab. Mehrere Minuten, bis er sich langsam zwischen einigen Lkw hindurchtastete. Mit einem Mal hielt er inne. Wie eine Lichtung im Wald erschien dieses Auto zwischen all den Lastwagen. Ein VW Golf älteren Jahrgangs. Winter duckte sich hinter das Heck des Autos, doch im nächsten Augenblick erstarrte er. Etwas hatte sich auf seine Schulter gelegt. Eine Hand. Er fuhr herum und blickte in Hansens grüngraue Augen.

»Sag mir erst, was passiert ist, bevor ich mich freue, dich zu sehen.« Winter wich einen Schritt zurück und sah sich um. »Wo sind die beiden?«

»Fürs Erste wohl nicht mehr einsatzbereit.« Hansen trat zur Seite, sein Blick fiel neben den Golf, wo die beiden Männer benommen auf dem Stahlboden lagen. »So schnell kommen die nicht wieder zu sich.«

»Was hast du mit ihnen gemacht?«

»Willst du ernsthaft Details wissen?«

»Besser nicht. Aber wieso warst du eigentlich so schnell hier unten?«

»Krone hat es mir gesagt«, antwortete Hansen. »Er wusste, dass sich die beiden hier unten aufhalten. Auf der Suche nach Stolzenberg hat er sich stundenlang auf dem Schiff umgesehen. Er wollte wohl nicht noch einmal den Fehler begehen, den Falschen zu erwischen.«

»Wo ist er jetzt?«

»Ich habe ihn laufen lassen.«

»Ist das dein Ernst?«

»Du hattest recht«, sagte Hansen. »Krone stellt keine Gefahr mehr da. Er wollte sich an Stolzenberg rächen, das hat er erreicht. Ich habe ihm gesagt, er soll versuchen, irgendwie von diesem Schiff runterzukommen. Falls er aber noch immer an Bord ist, wenn wir wieder in Lübeck sind, dann hat er Pech gehabt.«

»Um ehrlich zu sein, mir ist es egal, was mit ihm passiert«, sagte Winter. »Viel wichtiger ist, dass wir die Bombe finden.«

»Mach deine Augen auf, du stehst direkt vor ihr.«

Winter sah Hansen an, dann fiel sein Blick durch die Heckscheibe in den Kofferraum des Golfs. Obwohl sich die Beleuchtung des Fahrzeugdecks in dem Glas spiegelte, erkannte er die rote Digitalanzeige sofort. Er kniff seine Augen zusammen und sah, dass die Uhr gerade umsprang.

Wenn sie verhindern wollten, dass die Bombe explodierte und sechs Lkw-Ladungen mit Fässern voller radioaktiver Abfälle in die Luft flögen, blieben ihnen keine dreißig Minuten mehr.

STURM

Das laute Motorengeräusch, das einsetzte, als der Mann den dritten der sechs Lkw startete, klang in Winters Ohren überraschend beruhigend.

Das schwere Gefährt setzte sich in Bewegung und rollte langsam, Zentimeter für Zentimeter, über das stählerne Deck des Schiffs in Richtung Heckklappe. Im letzten Moment sprang der Mann, der sich ihnen als Sven vorgestellt hatte, aus dem Führerhaus und ließ den Lkw beinahe geräuschlos ins Meer gleiten.

Der Blick auf die dunkelblaue, vom Mondlicht erhellte Nacht über der Ostsee löste in Winter ein seltsames Gefühl der Entspannung aus. Die stürmischen Tage schienen vorbei zu sein, das Meer lag wie ein sanfter Riese vor ihnen. Die Spur, die sich im Fahrwasser der »Klaipeda Express« gebildet hatte, sah aus wie eine jungfräuliche Autobahn.

Winter sah sich um. Der Weg für den Golf war frei. Wieder wurde ihm bewusst, dass vor seinen Augen soeben Dutzende Fässer mit Atommüllresten in der Ostsee versenkt worden waren – als einzige Option, eine noch viel schlimmere Katastrophe zu verhindern. Sie hatten Platz schaffen müssen, um als Nächstes den Golf samt seiner fest im Kofferraum installierten Bombe ins Meer rollen zu lassen.

»Wie lange bleibt uns noch?«, fragte Sven.

»Zwei Minuten dreißig«, antwortete Winter, nachdem er einen Blick durch die Heckscheibe des Golfs gewagt hatte.

»In Ordnung, dann dürfen wir keine Zeit verlieren«, sagte Sven. Er klang ruhig, als hätte er den Vorgang schon diverse Male mitgemacht.

»Das Schiff muss weit genug entfernt sein, bevor die Bombe im Wasser zündet«, drängte Winter. »Zwei Minuten zehn.«

»Ich brauche den Schlüssel«, sagte Sven.

»Scheiße«, murmelte Hansen.

»Was ist?«

»Die Schlüssel für die Lkw habe ich Stolzenbergs Leuten aus den Taschen gezogen. Der Golf gehört Christian, dafür haben wir keinen.«

»Dann müssen wir es eben anders probieren«, sagte Winter. »Schieben wir ihn an.«

Hansen nickte und legte Hand an den Golf an.

»Eins vierzig«, sagte Winter leise.

Sven nahm den Gang raus und lockerte die Handbremse. Dann sprang er aus dem Wagen und half den beiden anderen. Mit vereinten Kräften schoben sie, bis sich der Golf endlich in Bewegung setzte.

Winter war überrascht, wie leicht sich der Wagen jetzt fortbewegen ließ. Durch die Heckscheibe hatte er die ganze Zeit die heruntertickende Uhr im Auge.

»Fünfzig Sekunden.«

Unter seinen Füßen spürte Winter den Stahl der Heckklappe. Nur noch wenige Meter, dann würde der Golf im Meer verschwinden.

»Noch mal mit aller Kraft«, hörte er Hansen schreien. »Und jetzt loslassen!«

Langsam – beinahe wie in Zeitlupe – rollte der Wagen weiter, ehe er schließlich über die Heckklappe in die Ostsee kippte.

Plötzlich wandte sich Hansen ab und stürzte auf einen der Helfer Stolzenbergs zu, der offenbar wieder zu sich gekommen war. Winter erkannte, dass es der Stumme war, den Hansen am Kragen packte. Wieder musste er an Anna denken. Mit einem Mal wurde ihm klar, dass die beiden Männer die Einzigen waren, die wussten, wo sie sich befand.

»Noch fünf Sekunden«, rief Sven plötzlich. »Ich habe mitgezählt, die Bombe müsste jetzt hochgehen.«

Im nächsten Moment war tief unter ihnen eine leichte Druckwelle zu spüren. Auf der glitzernden Oberfläche der Ostsee war jedoch keine Welle zu erkennen, die nicht durch das Fahrwasser der »MS Klaipeda Express« verursacht worden war.

»Zum Glück waren wir schon weit genug entfernt«, sagte Winter nachdenklich.

Doch seine Worte gingen unter. Hansens laute, wütende Stimme hallte plötzlich über das Fahrzeugdeck. Winter fuhr herum und sah, dass sich der Stumme von Hansen losgerissen hatte und quer über die Fahrspuren in Richtung der Tür, die zu den Fahrstühlen führte, eilte.

»Hinterher, ich muss wissen, wo Anna ist«, rief Winter. Dann wandte er sich noch einmal dem Maschinisten zu. »Passen Sie solange auf den anderen auf. Wenn er zu sich kommt, verpassen Sie ihm eine. Verstanden?«

Sven nickte.

Winter und Hansen rannten los und folgten dem Stummen. Obwohl er sich am Fuß verletzt zu haben schien, war der Mann schnell. Er öffnete die sich automatisch öffnende Tür, indem er auf den großen roten Knopf drückte.

Die beiden schafften es gerade noch, ebenfalls hindurchzuschlüpfen, ehe sich sie Tür von allein wieder geschlossen hätte. Vor ihnen lag wieder die schmale Stahltreppe, die nach oben und unten führte. Winter lauschte. Den Laufgeräuschen nach zu urteilen, war der Stumme nach unten in Richtung Maschinenraum gelaufen.

Ohne lange nachzudenken, stürzten sie die Treppe hinunter. Es roch hier so stark nach Diesel, dass Winter sich kurz den Arm vor den Mund halten musste. Angekommen auf dem am tiefsten liegenden Deck des Schiffs, blieben sie stehen. Der Stumme stand nur eine Körperlänge von ihnen entfernt vor einer weiteren Tür, die zu den Maschinenräumen führte. Er blutete aus Nase und Mund. Auch an der Stirn hatte er eine Platzwunde. Hansen hatte ihn zum zweiten Mal innerhalb weniger Tage übel zugerichtet.

Winters Gedanken rasten plötzlich. Es konnte nur eine Erklärung dafür geben, weshalb der Stumme nach unten in den Bauch des Schiffs geflüchtet war. Hinter dieser Stahltür hatten Stolzenbergs Leute Anna versteckt.

»Ist sie da drin?«

Der Stumme antwortete nicht.

»Ich will wissen, wo Anna ist«, schrie Winter und kam Stolzenbergs Helfer so nahe, dass er dessen schlechten Atem riechen konnte.

Aus dem Augenwinkel sah Winter noch, dass die Faust von Hansen in Richtung des Mannes schoss. Im nächsten Augenblick lag der Stumme bereits am Boden.

Winter schob den Mann mit den Füßen beiseite. Dann öffnete er vorsichtig die Tür.

Er hatte jede konkrete Vorstellung, was Stolzenbergs Leute mit Anna gemacht hatten, mehr oder weniger erfolgreich verdrängt; sie jetzt zu sehen, wie sie gefesselt am Boden vor der Instrumententafel im Maschinenkontrollraum hockte, machte ihn fassungslos. Und wütend zugleich. Langsam ging er um das Board herum auf sie zu.

»Bleiben Sie stehen, wo Sie sind.«

Die Stimme kam aus dem hinteren Bereich des Raums. Aber niemand war zu sehen. Winter fuhr herum zu Hansen. Für einen Moment entglitten seinem Kollegen die Gesichtszüge.

»Christian?«, fragte Hansen leise.

Im nächsten Augenblick trat jemand hinter einem Vorsprung am Ende des Raums hervor. Winter verstand sofort. Es war der Mann, der neben ihm vor den Automaten gesessen hatte. Der Trucker aus Bremen. Der Mann, der eigentlich gar nicht mehr am Leben war. Der laut Maximilian Krone gestern noch in einem Rollstuhl gesessen hatte. Vor ihnen stand Christian Sturm.

Winter ging an Anna vorbei, die noch immer auf dem Boden kauerte, warf ihr einen kurzen Blick zu und nickte, als Zeichen dafür, dass sie sich keine Sorgen zu machen brauchte. Sie sah verängstigt aus, schien aber körperlich unversehrt zu sein. Dann näherte er sich Christian Sturm.

»Keinen Meter weiter«, antwortete Sturm mit ruhiger, aber brüchiger Stimme. Er hob seine rechte Hand. »Ich habe eine Bombe an Bord platziert. Sie wird in wenigen Minuten explodieren.« Sturm atmete tief durch und stützte sich auf der Instrumententafel ab. Er sah geschwächt aus. »Wir alle werden sterben.«

»Erkennst du mich noch?« Hansen trat näher heran und fixierte Christian Sturm.

»Natürlich erkenne ich dich, Kalle Hansen. Du bist zwar noch fetter als damals, aber im Gegensatz zu mir siehst du aus wie das blühende Leben. Schau mich an, ich bin ein Krüppel.«

Sturm bewegte sich zwei Schritte zur Seite. Er humpelte stark. Krone hatte wohl recht gehabt: Der Mann, dem er im Rollstuhl begegnet war, stand hier vor ihnen.

»Wie hast du es geschafft, deinen Tod vorzutäuschen?«, fragte Hansen. »Und weshalb überhaupt?«

»Im Nachhinein betrachtet war es einfacher als gedacht«, antwortete Sturm. »Die Entscheidung, abzutauchen, habe ich allerdings mehr oder weniger spontan getroffen. Ich war damals nicht allein im Auto, aber das wussten Stolzenbergs Leute nicht, als sie meinen Wagen von der Straße abgedrängt haben. Ein befreundeter Journalist aus Tallinn war zu Besuch, er war sofort tot. Als ich ihn dort blutend auf dem Beifahrersitz gesehen habe, schwor ich mir, mich eines Tages für all das, was mir angetan wurde, zu rächen.« Sturm atmete schwer. Es klang, als schnappe er förmlich nach Luft. Schweißperlen hatten sich auf seiner Stirn gebildet.

»Was ist dann passiert?«

»Mir war in dem Moment sofort klar, dass ich meinen Tod vortäuschen musste. Andernfalls hätten sie mich weiterverfolgt und zu einem späteren Zeitpunkt umgebracht. Ich zog also Jaak auf den Fahrersitz, schnallte ihn an und steckte den Wagen in Brand. Als die ersten Einsatzkräfte kamen, war ich schon außer Reichweite. Erstaunlicherweise hat bis heute niemand feststellen können, um wen es sich bei den verkohlten Überresten eigentlich handelte. Vielleicht wollte es auch niemand.«

»Weshalb dieser Wahnsinn hier?«, fragte Hansen scharf. »Du hättest dich an Stolzenberg rächen können. Dafür dass deine Eltern bei dem Untergang der ›Estonia‹ gestorben sind. Wahrscheinlich hätten das einige Leute sogar verstehen können. Aber warum willst du eine Bombe zünden und uns alle mit in den Tod reißen?«

»Weil es ihm darum nicht mehr geht«, sagte Winter. »Er hat mit allem abgeschlossen. Jahrelang hat er versucht, Beweise gegen Stolzenberg zu sammeln. Er ist nur auf taube Ohren gestoßen. Es gab niemanden, der ihm geglaubt hat. Schlimmer noch, er wurde sogar als Verschwörungstheoretiker abgestempelt.« Winter ging noch einen Schritt an Sturm heran und versuchte, seinen Blick einzufangen. »Habe ich recht? War es nicht so?«

»Sie sind gut«, sagte Sturm. »Besser als die anderen. Das habe ich schon gemerkt, als ich Sie zum ersten Mal auf dem Schiff getroffen habe. Aber Sie werden es nicht ändern können, dass die Bombe explodiert und das Schiff in die Luft fliegt. Genau wie die ganzen Fässer an Bord.«

»Warum ist hier unten niemand?«, fragte Winter plötzlich. »Was haben Sie mit den zuständigen Maschinisten gemacht?«

»Fragen Sie Stolzenbergs Leute, die haben Ihre Freundin hier eingesperrt und gefesselt. Als ich diesen Raum betreten habe, war niemand außer ihr hier.«

»Das dürfte schwierig werden«, antwortete Hansen. »Der eine liegt benommen draußen vor der Tür, der andere bewusstlos auf dem Fahrzeugdeck. Neben den Lkw und Fässern, die du hochgehen lassen wolltest. Ein Teil der Fässer liegt allerdings bereits am Grund der Ostsee.«

Sturm blickte Hansen sekundenlang reglos an. Als warte er darauf, dass Hansen ihm sagte, er habe nur einen Witz gemacht. Dann erst zuckten seine Mundwinkel.

»Einen hast du noch vergessen, Kalle«, sagte Winter. »Magnus Stolzenberg ist ebenfalls über Bord gegangen. Unfreiwillig, erstochen und über die Reling geworfen. Von dem Mann, mit dem Sie sich gestern unterhalten haben. Den Sie warnen wollten. Maximilian Krone.«

»Er hat ihn getötet?« Die ohnehin schwache Stimme von Christian Sturm klang noch erschöpfter.

»Geben Sie auf, nichts und niemand ist mehr an Bord, den Sie für das, was Sie erleiden mussten, bestrafen müssen.«

»Die Bombe wird jeden Moment explodieren.«

»Nein, das wird sie nicht«, sagte Hansen. »Sie ist bereits explodiert.«

»Was …?«

»Wir haben deinen Golf im Meer versenkt. Es ist vorbei.«

»Das kann nicht sein«, sagte Sturm leise.

Winter musterte Sturm. Er ließ einige Sekunden verstreichen, dann trat er einen Schritt zurück und ging langsam in die Knie, um Anna die Fesseln abzunehmen. Aus dem Augenwinkel sah er, dass Sturm plötzlich in seine Tasche griff und etwas hervorzog. Erst als er seinen Arm hob und in seine Richtung zielte, erkannte Winter, dass es eine Pistole war.

»Hören Sie auf!«, rief Winter. Er sprang auf und versuchte, Sturm mit Gesten zu beruhigen.

»Ich glaube euch kein Wort«, sagte Sturm. »Wir alle werden gleich sterben.« Es schien, als wolle er laut schreien, doch es klang vielmehr wie ein schwaches Bellen.

»Lass gut sein, Christian«, sagte Hansen. »Her mit der Waffe.«

»Sieh mich doch nur an«, keuchte Sturm. »Was denkst du?«

»Ich bin froh, dass du lebst.«

»Dass ich lebe?« Sturm schüttelte den Kopf und lächelte schräg. »Leben nennst du das? Ich bin ein Krüppel, mehr nicht. Ich kann kein normales Leben mehr führen, weil ich von Stolzenbergs Leuten verfolgt werde.«

»Stolzenberg ist tot«, sagte Hansen. »Das ist die Wahrheit.«

Sturm schwieg.

»Vergessen wir das hier jetzt ganz einfach«, fuhr Hansen mit gesenkter Stimme fort. »Aber gib mir die Waffe.«

»Nein.« Sturm lächelte wieder. Er fuhr herum und richtete die Pistole auf Hansen. »Es gibt nichts zu vergessen.« Sturms Stimme wurde immer leiser. Er hatte Probleme, die Waffe in seiner Hand hochzuhalten.

»Am 28. September 1994 ist mein Leben aus den Fugen geraten. In meinem Hass auf Stolzenberg habe ich die ganze Welt verflucht. Niemand wollte mir glauben, von Polizei und Staatsanwaltschaft bin ich jahrelang als Spinner bezeichnet worden. Das, was offensichtlich war, sollte totgeschwiegen werden. So viele Menschen machen sich durch ihr Schweigen schuldig. Das Schlechte steckt in jedem von uns. In dem einen mehr, in dem anderen weniger.« Er atmete jetzt immer schwerer. »Doch das Schlimmste ist, wenn man als junger Mensch seine Eltern verliert. Kannst du verstehen, was das bedeutet? Nein, kannst du natürlich nicht.«

»Aber ich kann es verstehen«, sagte Winter und trat wieder näher heran. »Sehr gut sogar. Ich habe meine Eltern verloren, da war ich gerade einmal acht Jahre alt. Sie wurden erschossen. Mehr oder weniger vor meinen Augen. Als ich in die Pubertät kam, habe ich angefangen, Drogen zu nehmen. Ich wollte einfach nicht mehr, war fertig mit der Welt. Aber ich habe mich wieder hochgekämpft und mein Leben geführt. Mir wäre es nie in den Sinn gekommen, jemand anderen für das, was ich erlebt habe, zu bestrafen. Legen Sie also die Waffe weg und fangen Sie ein neues Leben an. Ohne Stolzenberg.«

»Sie haben gut reden«, sagte Sturm. »Aber mir bleibt dazu keine Zeit. Ich bin krank. So krank, dass ich sterben werde.«

»Es gibt keine Hilfe mehr?«, fragte Hansen.

»Die Folgen des Unfalls. Quetschungen der Organe, innere Blutungen. Ich habe mich nicht behandeln lassen, besser gesagt, ich konnte nicht. Dafür gehe ich jetzt elendig zugrunde.« Die Pistole in seiner Hand wackelte. Sturm lehnte sich an die Instrumententafel und sank langsam zu Boden.

»Wahrscheinlich habt ihr aber recht«, sagte er kaum verständlich. »Ich hätte niemals so weit gehen dürfen. Lasst mich jetzt allein.«

»Mit Sicherheit nicht.« Hansen ging energischen Schrittes auf Sturm zu. Im nächsten Moment hallte ein Schuss durch den Raum. Sturm hatte abgedrückt.

»Was zum Teufel …?« Hansen zuckte zurück, als er sah, dass Sturm auf die Instrumententafel des Kontrollraums geschossen hatte.

»Geht jetzt einfach.«

»Aber …«

»Lass ihn, Kalle«, sagte Winter. »Er will nicht mehr.«

Hastig befreite er Anna von ihren Fesseln und half ihr hoch. Für einen kurzen Augenblick begegneten sich ihre Blicke. Winter strich über Annas Wange, doch das Lächeln, das über ihr Gesicht huschte, wirkte erzwungen.

»Wie geht es dir?«, flüsterte Winter.

»Ich will hier weg«, antwortete Anna. »So schnell wie möglich.«

Winter nickte, dann gab er Hansen ein Zeichen, den Raum zu verlassen.

In der Tür wandte sich Hansen noch einmal um und versuchte, den flirrenden Blick von Christian Sturm einzufangen. »Mach’s gut, Christian. Wenn du da oben bist, dann grüß deine Eltern. Und such dir ein Hobby, irgendetwas Schönes. Ich wünsche dir jedenfalls, dass du nicht auf Stolzenberg triffst.«

Sturm nickte. Ein kurzes Lächeln huschte über seine Lippen. »Stolzenberg ist nicht da, wo ich sein werde«, sagte er schließlich.

»Nein, bestimmt nicht.«

Sie schlossen hinter sich die schwere Tür, vor der noch immer der Stumme lag und sich vor Schmerzen krümmte. Winter nahm Anna in den Arm und drückte sie fest an sich. Dann legte er seine Hände auf ihre Ohren. Gerade noch rechtzeitig, bevor ein dumpf klingender Schuss zu hören war.

NORWEGEN

Die Abendsonne spiegelte sich auf der Wasseroberfläche wie ein brennender Fußball. Das Meer war so ruhig wie seit Monaten nicht mehr. Es sah aus wie ein glitzernder Teppich, friedlich und voller Hoffnung.

Von der aufgerauten Ostsee und den Wellen, die in den vergangenen Wochen auf den Priwallstrand aufgeschlagen waren, war nichts mehr zu sehen.

»Da oben fing alles an«, sagte Winter plötzlich. »Wir flogen am Maritim vorbei, und unter uns war dieses verfluchte Schiff. Mit einem Mal sprach mich dieser Mann an.«

»Ich werde es wahrscheinlich nie begreifen«, sagte Anna, »was in diesem Moment in dir vor sich gegangen ist. Was du gefühlt hast, was dir wichtig erschien.«

»Was meinst du?«

»Wie kann es sein, dass dir von einer Sekunde auf die andere alles andere egal gewesen ist, nur weil du dich für einen neuen Fall entschieden hast?«

»Das ist es nicht, Anna.«

»Und ob es das ist«, erwiderte sie ungewöhnlich heftig. »Unsere Fahrt nach Klaipeda hatte nur einen einzigen Grund. Es ging um diesen Fall. Um das, was du an Bord herausfinden konntest. Ich traue dir sogar zu, dass du dir die ganze Sache mit deiner angeblichen Schwester nur ausgedacht hast. Um uns beide ging es jedenfalls keine einzige Sekunde.«

»So denkst du über mich?«

»Ja, so denke ich über dich. Und es wäre gut für mich zu wissen, wie du über mich denkst.«

»Wie soll ich schon denken?«, fragte Winter. »Wahrscheinlich hast du recht mit dem, was du sagst.«

»Das ist alles?«

»Mein Problem ist, dass ich vieles von dem, was ich tue, nicht steuern kann. Ich mache diese Dinge nicht absichtlich, sie passieren einfach so.«

»Sie passieren einfach so?« Anna schüttelte empört den Kopf. »Willst du mich wirklich für dumm verkaufen?«

»Nein, natürlich nicht«, antwortete Winter. »Ich bin einfach nur ehrlich zu dir. Ich bin nicht der Richtige für dich, such dir jemanden, der besser zu dir passt. Seitdem ich acht Jahre alt bin, schlage ich mich allein durch. In meinem Leben ist wahrscheinlich kein Platz für jemand anderen.«

»Wovor hast du denn Angst?«

»Ich habe keine Angst«, antwortete Winter. »Es ist etwas anderes. Etwas, das ich nur schwer beschreiben kann. Im Grunde finde ich es durchaus angenehm, wenn wir zusammen sind. Aber wenn es hart auf hart kommt, entscheide ich mich immer für das, was ich am besten kann. Und das ist nun mal meine Arbeit als Ermittler. Alles andere ist mir in diesen Momenten offenbar ziemlich gleichgültig.«

»Ich bin dir also gleichgültig?« Anna schnappte nach Luft. »Denkst du eigentlich über das nach, was du da sagst?«

»Es mag drastisch für dich klingen, aber ich will dir einfach aufzeigen, wie es in mir drin aussieht. Du weißt ja, dass ich anders bin. Ich habe große Probleme damit, Gefühle für meine Mitmenschen zu entwickeln. Mein Psychologe hat mir einmal gesagt, dass ich für das, was ich als Kind erlebt habe, noch glimpflich davongekommen bin. Es hätte ihn nicht verwundert, wenn ich dauerhaft in der Psychiatrie gelandet wäre. So bin ich eben nur etwas autistisch veranlagt.« Winter lächelte, doch Annas Augen verloren sich nachdenklich im Meer.

»Da ist noch etwas anderes, das du wissen musst«, sagte er nach einer Weile des Schweigens. »So gern ich auch in meinem Camper lebe, die Verwaltung dieses Platzes ist nichts für mich. Ich bin dir keine Hilfe und will es auch gar nicht sein.« Er musste daran denken, was er Molli versprochen hatte, und schloss für einen kurzen Moment seine Augen.

»Dann haben wir ja immerhin etwas gemein«, entgegnete sie.

»Wie bitte?« Winter fuhr hoch und sah, dass Anna ihren Mund zu einem angedeuteten Lächeln verzog.

»Ich gebe nämlich auf. Der Campingplatz ist auch nicht die Erfüllung meines Lebens. Ich habe das im letzten Jahr nur für meine Mutter gemacht.« Sie atmete tief durch, ehe sie fortfuhr. »Wenn unsere Reise nach Klaipeda wenigstens etwas Gutes hatte, dann die, dass ich mir darüber klar geworden bin.«

»Aber … das geht nicht«, sagte Winter perplex. »Du kannst nicht einfach hinschmeißen.«

»Doch, ich kann«, entgegnete Anna entschieden. »Ich muss das sogar. Und meine Mutter wäre die Letzte, die wollen würde, dass ich etwas mache, bei dem ich mich unglücklich fühle.«

»Es war ihr so wichtig, dass du es machst. Sie ist nur deshalb zu Pino nach Italien gegangen, weil sie wusste, dass der Platz in guten Händen ist.«

»Vielleicht«, sagte Anna. »Aber der Campingplatz war ihr Traum, der sie glücklich gemacht hat. Mich machen andere Dinge glücklich. Ich bin auf dem Platz aufgewachsen, ich kenne kaum etwas anderes. Als ich vor zwei Jahren ins Ausland gegangen bin, war das eine tolle Erfahrung. Ich spüre, dass jetzt die Zeit gekommen ist, an mich zu denken.«

Wieder holte sie tief Luft. »Ich habe die Chance, für ein halbes Jahr nach Norwegen zu gehen, um dort für eine bekannte Reederei zu arbeiten. Verläuft alles so, wie ich es mir erhoffe, soll ich anschließend die deutsche Niederlassung in Hamburg übernehmen. Sobald ich zugesagt habe, geht es los.«

»Bei einer Reederei?« Winter lächelte schmallippig. »Das nennt man dann wohl Ironie des Schicksals.«

»Aus heutiger Sicht würde ich mich vielleicht nicht mehr auf die Stelle bewerben.«

»Das heißt, du planst schon länger deinen Abschied?«

»So etwas ist ja nicht planbar«, antwortete sie. »Ich habe einfach Glück, dass sie mich nehmen möchten. Aber wenn du es genau wissen willst: Ja, ich habe mich bereits im Dezember auf die Stelle beworben.«

»Schon im Dezember?«

»Ich hätte mir tatsächlich mehr zwischen uns beiden vorstellen können, aber mir ist relativ schnell klar geworden, dass das nichts wird.«

Winter nickte. »Hast du es dir gut überlegt?«

»Das habe ich.«

»Solltest du nach dem, was du erlebt hast, nicht erst einmal eine Weile zur Ruhe kommen? Ich kann dir einen Psychologen empfehlen, mit dem du sprechen könntest, um das Ganze zu verarbeiten.«

»Nicht nötig«, sagte Anna. »Es geht mir wirklich gut. Sie haben nichts Schlimmes mit mir gemacht.«

Winter nickte. Er musste an Andresens Worte denken. Er und seine Freundin hatten es damals versäumt, ihre Entführung aufzuarbeiten. Bei Anna und ihm war die Situation wohl doch eine andere.

»Weiß Molli eigentlich schon irgendetwas von deinen Plänen?«

»Vielleicht ahnt sie etwas.«

»Ich glaube nicht«, sagte Winter. »Sie setzt auf uns beide.«

»Dann müssen wir es ihr so schnell und schonend wie möglich beibringen.« Anna wandte sich ihm zu und blickte ihm tief in die Augen. »Trotz allem, was passiert ist, mag ich dich sehr, Simon. Wenn schon nicht als meinen Partner, dann aber wie einen Bruder.« Sie legte den Arm um ihn und drückte ihren Kopf gegen seine Schulter.

»Ich muss dir etwas sagen, Anna.« Auch Winter atmete jetzt tief durch. Dann schloss er wieder seine Augen. Diesmal, um nicht mit ansehen zu müssen, wie sie reagierte. »Es geht um deine Mutter.«

Jobst Schlennstedt

KÜSTE DER LÜGEN

Thriller

ISBN 978-3-86358-794-9

»Wie Jobst Schlennstedt den Fall auflöst: Hut ab, das ist sehr spannend! So geht Thriller, bitte mehr davon!«

Lübecker Nachrichten

Leseprobe zu Jobst Schlennstedt, KÜSTE DER LÜGEN:

DER PARKPLATZ

Als Tim Baltus das Gespräch annahm, hatte er nicht die leiseste Ahnung, in welchen Alptraum der Anruf sein Leben stürzen würde. Schon gar nicht, als er sah, wer ihn anrief.

Die Frau, die sich meldete, kannte Tim erst seit einem halben Jahr. Und doch war ihm klar, dass sie es gewesen war, die ihm sein Leben zurückgeschenkt hatte.

»Schatz, was gibt’s denn?«

»Halt mal an!«, sagte Mascha aufgeregt. »Ich muss dringend mit dir reden.«

»Kann ich gerade nicht. Ich bin noch auf der Autobahn.«

»Fahr sofort auf den Standstreifen!«

»Bist du wahnsinnig?«

»Du musst!«

Ein Verkehrsschild mit weißem »P« auf blauem Grund raste an ihm vorbei. Noch zweihundert Meter. Tim trat auf die Bremse. Der Geschwindigkeitsüberschuss war so groß, dass er um ein Haar die Kontrolle über den alten Golf verloren hätte. Am Scheitelpunkt der Ausfahrt zum Parkplatz maß sein Tacho noch immer hundertzehn.

»Was zum Teufel ist denn los?«, fragte er lauter als beabsichtigt.

»Bitte stell den Wagen ab«, rief sie, noch immer aufgebracht. »Es ist besser so, glaub mir!«

Tim ließ sein Auto ausrollen und parkte hinter einem dunkelgrünen Kombi älteren Jahrgangs. Er beobachtete, wie ein Pärchen mit einem kleinen Jungen aus dem Wagen ausstieg und sich langsam in Richtung eines angrenzenden Wäldchens entfernte.

»Zündschlüssel umgedreht«, sagte er. »Also, was ist los?«

»Du wirst es nicht glauben, aber …« Maschas Stimme zitterte plötzlich. Tim konnte nicht einschätzen, ob vor Angst oder Freude. »Ich habe … ich meine, ich bin …«

»Jetzt sag schon!«

»… schwanger!«

Ein stechender Schmerz jagte im nächsten Augenblick in Tims rechte Schläfe. Blut schoss pulsierend durch seine Adern in Richtung Kopf. So musste sich jemand fühlen, der nach einem heftigen Faustschlag dabei war, das Bewusstsein zu verlieren. Aber warum bloß war er noch immer wach?

»Bist du noch dran?«

»Ja.« Tim stockte, während seine Gedanken eine Reise in die Vergangenheit unternahmen.

Ein kalter, schneeverwehter Dezemberabend im vergangenen Jahr. Tim war mit betrunkenem Kopf durch die Altstadt Lübecks gelaufen. Auf der Suche nach einer Kneipe, in der er ungestört einen letzten Gin Tonic trinken konnte, ohne dass er von redseligen Kellnern oder einsamen Gästen angequatscht wurde. Eine junge Frau in einem langen dunklen Wollmantel und mit brünetter Lockenmähne hatte ihn versehentlich angerempelt, als sie aus einem Hauseingang herausgestürzt kam. Sie war hingefallen und Tim derart perplex gewesen, dass er kaum ein Wort hervorgebracht hatte. Auch die Fremde war seltsam schweigsam gewesen, ehe sie nach wenigen Augenblicken davongelaufen war. Tim war noch eine Weile stehen geblieben und hatte hinter ihr hergesehen. Dann erst war ihm das Portemonnaie, das die Frau bei ihrem Zusammenprall verloren haben musste, ins Auge gestochen.

Im Nachhinein konnte er nicht mehr sagen, was ihn dazu bewogen hatte, das lederne Etui nicht einfach in ihren Briefkasten zu werfen. Stattdessen war er am nächsten Tag wiedergekommen und hatte einfach an ihrer Wohnungstür geklingelt. Mascha Köster war ihr Name. So stand es in ihrem Ausweis. Sie war gerade einmal zweiundzwanzig Jahre alt, neunzehn Jahre jünger als er. Von Beruf war sie Goldschmiedin, wie sie ihm stolz erzählt hatte.

Mascha hatte sich erkenntlich gezeigt und ihn auf eine Tasse Kaffee in ihre geräumige Wohnung gebeten. Stuckdecken. Dielenboden. Sorgfältig aufeinander abgestimmte Möbel. Alles in cremefarbenen und hellen Grautönen gehalten. Für ihr Alter schien sie ziemlich viel Geld zu besitzen. Dass sie aber auch Stil besaß, war unverkennbar gewesen. Und verdammt gut aussehend war sie obendrein. Noch besser, als er vom Vortag in Erinnerung gehabt hatte.

Zwei Stunden später hatten sie in ihrem Bett gelegen. Es war die klassische Filmszene gewesen. Zusammenprall, verlorenes Portemonnaie, ein Dankeschönkaffee, eine zufällige Berührung vor dem Kühlschrank. Ein leidenschaftlicher Kuss. Der Rest war an Tim vorbeigezogen wie ein ICE mit Tempo dreihundertzwanzig. Nicht einmal die Tatsache, dass er im Bett versagt hatte, war in diesem Moment ein Stimmungskiller gewesen.

Aus der einmaligen Sache hatte sich im Laufe der Wochen und Monate eine feste Beziehung entwickelt. Tim war sich sicher gewesen, den Weg zurück in die Normalität gefunden zu haben. Mascha war die Frau, die es geschafft hatte, dass er endlich wieder so etwas wie Glück empfinden konnte.

»Wie kann denn das sein?«, fragte Tim, nachdem er sich wieder gesammelt hatte. »Ich dachte, du kannst keine Kinder bekommen. Und außerdem haben wir beide doch gar nicht –«

»Ich kann es mir auch nicht so richtig erklären«, unterbrach Mascha ihn. »Aber freust du dich denn gar nicht? Du wirst wieder Vater.«

»Doch«, sagte er mit matter Stimme. »Das ist wirklich schön.«

»Vielleicht hilft es dir ja dabei, endgültig über Benjamins Tod hinwegzukommen.«

»Ganz bestimmt nicht«, antwortete Tim barsch. »Lass Ben da raus! Niemand wird ihn jemals ersetzen können.«

»So meinte ich das doch gar nicht, ich wollte damit nur –«

»Es hat sich aber danach angehört«, unterbrach Tim sie rüde.

»Ich glaube vielmehr, du willst mich absichtlich falsch verstehen«, entgegnete sie gekränkt. »Wir bekommen ein Kind, und du machst mir Vorwürfe. Ich hätte mir wirklich eine andere Reaktion von dir gewünscht.«

Tim schüttelte den Kopf, ohne etwas zu sagen. Verstand sie denn gar nicht, wie schwer der Verlust seines Sohnes für immer auf ihm lasten würde? Benjamin ließ sich doch nicht einfach durch ein neues Kind ersetzen.

»Kommst du heute Abend bei mir vorbei?«, fragte Mascha leise.

»Ich weiß noch nicht, wann ich wieder in Lübeck bin«, antwortete er unverbindlich. »Lass uns telefonieren.« Aus dem Augenwinkel sah er, dass das Pärchen zurückkam und sich dem alten Opel näherte, der vor ihm geparkt war. Sie stiegen in den Wagen mit Ostholsteiner Kennzeichen ein.

»Ich koche uns etwas Leckeres«, versuchte Mascha ihn am anderen Ende der Leitung zu überzeugen, später am Abend bei ihr vorbeizufahren.

Tim war nicht mehr bei der Sache. Etwas irritierte ihn, während der grüne Opel eine Rußwolke aus dem Auspuff ausstieß und davonfuhr. Gedankenverloren sah er dem Wagen hinterher, wie er den Parkplatz verließ und rasch auf die Autobahn bog. Er versuchte sich vorzustellen, wie es sein würde, noch einmal Vater zu werden. Sofort spürte er ein beunruhigendes Gefühl in sich aufsteigen. Er schloss die Augen und atmete tief aus. Das Bild in seinem Kopf erschien ganz unerwartet. So abrupt, dass es ihn hochfahren ließ.

»Was zum Teufel …?«, stieß er aus. Dieser Mann mit seiner Frau. Und dem Jungen …

»Tim, ich rede mit dir, was ist denn los?«, hörte er Mascha aus dem Hintergrund.

»Scheiße, Scheiße!«, rief Tim lauthals. Er sprang aus dem Wagen und sah sich hilfesuchend um. Der Opel war längst nicht mehr zu sehen. Weit und breit kein anderes Fahrzeug. Nur der monotone Motorengesang der vorbeirauschenden Autos auf der A 1.

Reiß dich zusammen, Tim! Du spinnst nur wieder rum. Wie schon so oft seit Bens Tod. Manchmal war er überzeugt, seinen Sohn direkt vor sich sehen zu können. Lebend. Laufend. Lachend. Aber mit einer fürchterlichen klaffenden Wunde am Kopf. Und manchmal hörte er Kinderstimmen in seiner Wohnung. Stimmen, die anfangs vergnügt klangen, bis sie plötzlich aufgeregter wurden und schließlich ins Hysterische abglitten.

Auf Anraten seines Psychiaters hatte er starke Medikamente geschluckt, um die Bilder und Stimmen aus dem Kopf zu bekommen. Doch diesmal war er sich sicher, dass er bei klarem Verstand war. Das, was er soeben gesehen hatte, war real. Es konnte dafür keine Erklärung geben außer der, dass er gerade Zeuge eines Verbrechens geworden war. Denn es schien ihm schlichtweg unvorstellbar, dass es sich um ein Versehen handelte. Oder gab es tatsächlich Menschen, die ihr Kind auf einem Rastplatz vergaßen?

Tim hielt sein Handy wieder ans Ohr, doch Mascha hatte aufgelegt. Er war jetzt vollkommen allein.

DREI JAHRE ZUVOR

Benjamin trägt sein Lieblings-T-Shirt. Das mit Bob dem Baumeister und dem großen Bagger. Eigentlich ist er mit seinen zwei Jahren noch etwas zu jung dafür, aber Benjamin ist eben etwas ganz Besonderes.

Die Sonne kommt hinter einer Wolke hervor und blendet die zwei schwarz gekleideten Männer, die neben Benjamin stehen. Sie warten darauf, ihn mitnehmen zu können und in ihrem großen Wagen mit den dunkel getönten Scheiben zu verstauen. Vorher müssen sie Benjamin noch transportfertig machen. Die weiße Kunststofffolie, in die sie ihn legen werden, erinnert Tim an Lkw-Plane.

Ein fremder Mann redet seit Minuten mit beschwichtigender Stimme auf ihn ein. Je länger er versucht, zu ihm durchzudringen, desto wütender wird Tim. Er stößt den Mann weg und geht zu seinem Sohn. Langsam kniet er vor ihm nieder und fängt seinen Blick auf.

Seine braunen Augen sind matter als üblich, aber noch immer ausdrucksstark. Auf seiner Jeans erkennt Tim einen großen braunen Fleck. Wahrscheinlich von dem Schokoladeneis, das er vorhin gegessen hat.

Plötzlich wird er weggezogen. Der Anblick sei nicht gut für ihn, heißt es. Aber was wissen all diese Menschen schon?

Jemand fragt ihn nach seiner Frau, doch er hat keine Ahnung, wo Birte steckt. Seitdem es passiert ist, meidet sie ihn.

Die flackernden Blaulichter der Fahrzeuge um ihn herum machen ihn nervös. Vor dem Haus herrscht ein heilloses Durcheinander. Die Haustür steht offen, und Männer in weißen Anzügen sitzen in seinem Wagen, der im Carport geparkt ist.

Nun sieht er auch Birte. Sie wird von ihren Eltern gestützt. Eine Beamtin macht sich Notizen, während sie mit ihr spricht.

Jetzt ist es so weit. Tim will sich losreißen, doch noch immer halten ihn unsichtbare Hände fest. Die Männer in Schwarz heben Benjamins Körper vorsichtig an und betten ihn in den zu groß geratenen Schlafsack. Mit steinerner Miene zieht einer der beiden den Reißverschluss zu, gerade so weit, dass Tim noch die Augen seines Sohnes sehen kann. Sie tauschen einen letzten Blick, dann zieht der Mann den Reißverschluss noch ein Stück weiter zu.

Benjamin ist jetzt komplett in dem weißen Kunststoffsack verschwunden. Wie in einem Kokon gefangen, eingeschweißt für die Ewigkeit. Das Stimmengewirr um ihn herum hört sich mit einem Mal dumpf an, als wäre sein Kopf in Watte gehüllt. Er versucht zu schreien, als sie Benjamin in das eigens dafür gebaute Fahrzeug tragen. Doch mehr als ein kehliger Laut kommt nicht dabei heraus.

Birte schüttelt den gesenkten Kopf und geht raschen Schrittes an ihm vorbei. Er will ihr etwas sagen. Ihr klarmachen, was geschehen ist, auch wenn er es selbst nicht genau weiß. Doch wieder versagt seine Stimme.

Plötzlich beginnt die Erde zu vibrieren. Verzweifelt kämpft Tim um sein Gleichgewicht. Sofort sind die unsichtbaren Hände wieder da und halten ihn fest. Jemand sagt, man wolle ihn mitnehmen. Dies hier sei nicht der richtige Ort für ihn. Nicht in seiner Verfassung. Aber er kann Benjamin doch nicht allein lassen.

Er reißt sich los, rennt zu dem Wagen und versucht, einen letzten Blick auf seinen Sohn zu werfen. Doch alles, was er sieht, ist seine eigene Trauer. Sein verzweifeltes Gesicht, die Tränen in seinen Augen. Gespiegelt in den dunklen Scheiben des Leichenwagens.

Der Wagen, in dem Tim sitzt und darauf wartet, dass die Welt endlich aufhört, sich weiterzudrehen, ist einfach ausgestattet und riecht nach Desinfektionsmitteln. Die beiden kräftigen Beamten haben ihn ein wenig beruhigen können. An die Spritze, die ihm der Arzt gegeben hat, kann er sich kaum noch erinnern.

Jetzt soll er pusten. Reine Routine, sagen sie. Ihm ist ohnehin alles egal. Keine Tränen, kein Gefühl der Trauer. Sein Kopf ist einfach nur leer. Er spürt, dass sein Verstand nach und nach aus seinem Körper entschwindet. Es fühlt sich an wie damals bei Bens Geburt. Genauso unerklärbar und unbegreiflich. Wie von einer fremden Kraft gelenkt. Nur eben anders.

Eins Komma vier.

Die Blicke der Beamten verändern sich.

Die Schiebetür des großen Wagens fällt ins Schloss. Zwei Beamte nehmen neben ihm Platz. Der Fahrer startet den Wagen.

Wohin seine Frau gebracht wurde, will er wissen.

Er würde sie später sehen können, heißt es. Natürlich nur, wenn sie sich dazu in der Lage fühle.

Er nickt, versteht allerdings nicht so recht. Trotzdem verzichtet er darauf, nachzufragen. Im Moment will er einfach nur noch weg von hier. Den Ort dieses furchtbaren Unglücks verlassen.

Sie fahren vor dem großen Gebäude vor. Tim erkennt es sofort. Unzählige Male ist er daran vorbeigefahren und hat sich gefragt, wie es dort drinnen wohl aussehen mag.

Wieder denkt er an Birte. Warum ist er in dieser Situation nicht an ihrer Seite? Wie kann es sein, dass man sie voneinander getrennt hat? Diese Fragen beschäftigen ihn. So sehr, dass er die Männer noch einmal fragt.

Sie blicken ihn an. Verwundert. Irritiert. Weshalb er diese Frage stelle. Ob er so betrunken sei, dass er sich nicht mehr erinnere, was passiert sei.

Natürlich nicht, aber …

»Dann sollte Ihnen klar sein, dass es in nächster Zeit nicht so einfach für Sie sein wird, Ihre Frau zu sehen!«

***

Tim sitzt auf einem abgewetzten Holzstuhl und wartet. Der Raum ist genauso karg wie alles andere in diesem Gebäude. Trostlos. Einzig für den Zweck erschaffen, Menschen zu brechen. Es fällt ihm schwer, sich vorstellen zu müssen, mehrere Tage hier zu verbringen. Ein grauenvoller Gedanke.

Endlich geht die Tür auf. Zwei Männer führen Birte herein und fordern sie auf, sich zu setzen. Birte sieht mitgenommen aus. Sie ist in schlechtem körperlichem Zustand. Die Ränder unter ihren Augen sind aschfahl, die Wangen eingefallen und ihre Haare ungekämmt. Die Nacht über hat sie bestimmt kein Auge zugemacht. Ohne ihn zu begrüßen, nimmt sie ihm gegenüber Platz.

»Wie geht es dir?«

Birtes Antwort bleibt aus. Sie scheint noch nicht bereit zu sein zu reden.

Tim weiß nicht, was er sagen soll. Birtes Anwesenheit lähmt ihn. Sofort kommen wieder die Bilder des Unfalls hoch. Die Sekunden des Aufpralls, die Schreie, Bens lebloser Körper. Die ersten Stunden danach, die Leere, die sich in ihm breitgemacht hatte. Und schließlich die räumliche Trennung von Birte.

»Wir müssen jetzt zusammenhalten.« Tim zwingt sich die Worte über die Lippen. Er muss sich zusammenreißen.

Sie senkt ihren Blick und schüttelt unaufhörlich den Kopf. Dabei murmelt sie Unverständliches. Es vergeht eine halbe Ewigkeit, bis sie endlich wieder aufschaut.

Tim sieht sofort, dass sie Tränen in den Augen hat. Aber da scheint noch etwas anderes zu sein. Vielleicht ist es dieses leichte Stirnrunzeln. Oder das Zucken ihrer Mundwinkel.

Im nächsten Moment landet Birtes flache Hand mit voller Wucht in seinem Gesicht. Sie steht auf und schreit ihn an. Die Worte prasseln auf ihn ein, ohne dass er versteht, was sie sagt. Sie holt erneut aus, doch dieses Mal gehen die Männer, die sie hereingeführt haben, dazwischen und halten sie zurück.

Tim sieht sie verstört an. Die Männer ziehen Birte von dem Tisch weg, an dem sie sitzen, und reden beruhigend auf sie ein.

»Birte«, flüstert er. »Du brauchst Ruhe. Ich werde dich jetzt wieder allein lassen.« Tim steht auf und nickt seiner Frau kurz zu. Erfolglos versucht er, ihren flirrenden Blick einzufangen. Vor der Tür wird Tim von zwei Männern in Empfang genommen. Sie geleiten ihn nach draußen. Als er den Raum schon fast verlassen hat, dreht er sich noch einmal zu seiner Frau um.

»Ben war mein Ein und Alles«, sagt sie plötzlich und kommt ihm zuvor. »Du hast mir meinen Sohn genommen, und dafür wirst du büßen.«

Ihre Stimme klingt hart, beinahe verächtlich.

Tim schnappt nach Luft. Will schreien. Aber alles, was er hervorbringt, ist ein Geräusch, das an das unstete Pfeifen eines Wasserkessels erinnert.

Dann treffen sich ihre Blicke doch noch. Nur für den Bruchteil einer Sekunde. Es ist, als sehe Tim einer Fremden in die Augen. Eine schreckliche Erkenntnis macht sich in ihm breit und frisst sich langsam, Millimeter für Millimeter, in sein Bewusstsein. Tim atmete schwer, Tränen schießen aus seinen Augen. Alles um ihn herum verschwimmt, während Birte die Tür des Raums aufstößt.

Er sinkt in sich zusammen und kauert auf dem grauen Linoleumboden. Ein letzter Blick, dann verschwindet Birte für lange Zeit aus seinem Leben.

***

Die Einsamkeit ist das Bedrückendste. Nicht die Trauer um Ben. Nicht einmal die Wut auf sich selbst. Es ist die Einsamkeit, die Tim auffrisst. Morgens allein aufzuwachen, tagsüber verzweifelt nach Ablenkung zu suchen und abends immer wieder mit den gleichen Gedanken und Bildern des Unfalls vor Augen nicht in den Schlaf zu finden.

Die Trennung von Birte nimmt ihn stärker mit, als er es sich eingestehen will. Sie waren fast immer zusammen gewesen, schon in der Schule. Während seines Studiums hatten sie sich kurzzeitig aus den Augen verloren. Als sie sich auf einer Silvesterparty wiedertrafen, ging dann alles ganz schnell. Im Jahr darauf verlobten sie sich, Tim bekam den Job bei der renommierten Beratungsgesellschaft, und Birte war als Werbegrafikerin für einige der bedeutendsten Hamburger Unternehmen tätig. Die Heirat und Birtes Schwangerschaft waren die Krönung ihres Lebens gewesen.

Jetzt ist alles kaputt. Nichts ist mehr übrig von ihrer heilen Welt. Und Tim weiß, dass es niemals wieder ein Zurück geben wird.

Er sitzt auf einem Stuhl und denkt darüber nach, wie es weitergehen soll. Die Leere, die ihn umgibt, schnürt ihm die Luft ab. Niemand, mit dem er reden kann. Niemand, der ihn in den Arm nimmt und tröstet. Stattdessen endlose Gespräche über den Unfallhergang und die Minuten danach.

Als wenn das noch etwas ändern würde. Ben ist tot, verdammt noch mal! Er hatte ihn doch nur für ein paar Sekunden aus den Augen gelassen …

Tim weint und schreit, doch niemand hört ihn. Jetzt, wo auch Birte nicht mehr an seiner Seite ist, wenden sich alle von ihm ab.

Er erhebt sich und wandert nachdenklich durch den Raum. Wie soll er bloß diesen Schmerz überwinden, der ihn seit Tagen lähmt? Er seufzt schwer und geht in Richtung Tür. Die einzige in dem kleinen Raum.

Es klopft. Eine Metallklappe, die in die Tür eingelassen ist, wird von außen geöffnet. Im nächsten Augenblick schiebt jemand wortlos einen Teller Erbsensuppe in Tims Zelle. Die Klappe schließt mit einem lauten Geräusch. Und Tim ist wieder allein mit sich.

DER WALD

Es gab keinen befestigten Weg, der in den Wald führte. Nicht einmal einen Trampelpfad. Lediglich ein paar abgeknickte Äste von Sträuchern, direkt hinter dem heruntergekommenen Toilettenhäuschen, ließen erahnen, dass jemand an dieser Stelle das Waldstück betreten hatte.

Tim warf einen schnellen Blick in die übel riechenden WC-Räume, doch außer einem Spritzbesteck und ein paar leeren Bierdosen gab es nichts Ungewöhnliches. Keine Spur von einem kleinen Jungen, der hier versehentlich von seinen Eltern vergessen worden war.

Er ging um das Gebäude herum und schob die abgeknickten Zweige beiseite. Bedächtig setzte er den rechten Fuß vor. Der moosige Boden war feucht und fühlte sich weich an. Wie ein Federbett.

Noch einmal sah er sich in Richtung Parkplatz um. In der stillen Hoffnung, dass ihm vielleicht jemand zu Hilfe kommen würde. Doch sein Golf war weit und breit das einzige Fahrzeug, das zu sehen war. Einen Moment lang war er versucht, die 110 anzurufen und einen Streifenwagen anzufordern. Aber sein Handy lag noch im Auto, und mehr als einen schnellen Blick wollte er ohnehin nicht in den Wald werfen.

Je länger Tim über seine Beobachtung nachdachte, desto überzeugter war er, dass er nicht irrte. Er hatte mit eigenen Augen gesehen, dass nur die Eltern in den alten Opel eingestiegen waren. Und der Junge? Was hatten die beiden Erwachsenen bloß mit ihm gemacht, während er mit Mascha telefoniert hatte?

Überhaupt, sie waren ein seltsames Pärchen gewesen, soweit er es aus den Augenwinkeln beobachtet hatte. Der Mann mit dem ergrauten Lockenkopf musste die vierzig bereits deutlich überschritten haben. Mit seinem ungepflegten Vollbart und den heruntergekommenen Klamotten, die aussahen, als hätte er sie wahllos aus einem Altkleidercontainer gezogen, hatte er nicht sonderlich vertrauenerweckend gewirkt. Ganz anders seine Begleiterin, eine junge Frau, kaum älter als dreißig. Sie hatte einen kurzen Jeansrock, dunkle Leggins und ein eng anliegendes Top getragen. Trotz ihres wohlgeformten Körpers hatte sie auf Tim einen mädchenhaften Eindruck gemacht. Möglicherweise war sie gar nicht die Partnerin des Grauhaarigen gewesen, sondern dessen Tochter?

Tim wich einem Ast aus, der ihn um ein Haar im Auge getroffen hätte. Erst jetzt realisierte er, dass er bereits ein gutes Stück in den Wald eingedrungen war. Aus den Sträuchern waren Bäume geworden. Eichen und Buchen. Auch einige Nadelbäume ragten links und rechts von ihm auf. Der Geruch von Moos und feuchter Erde drang in seine Nase.

Vielleicht war er doch übergeschnappt, fuhr es ihm plötzlich durch den Kopf. So wie es ihm die Ärzte all die Jahre über einzureden versucht hatten. Was, wenn er sich seine Beobachtung nur eingebildet hatte? Hier in diesem abgelegenen Waldstück an der A 1 deutete jedenfalls nichts auf das Verschwinden eines Kindes hin. Und schon gar nicht auf ein Verbrechen. War es vielleicht so, dass ihm sein Großhirn ein Schnippchen geschlagen hatte, weil es damit überfordert gewesen war, Maschas Neuigkeiten zu verarbeiten?

Er vernahm ein Knacken im Unterholz. Wahrscheinlich ein Tier. Er hatte davon gehört, dass die Wildschweinplage zu einem echten Problem in den Vorstadtwäldern geworden war. Hoffentlich keine Bache, die mit ihren Jungtieren unterwegs war.

Tim zwängte sich an Brombeersträuchern vorbei, die ihm den Weg versperrten. Mit dem linken Hosenbein blieb er hängen und riss sich an einem Dornenast seine Stoffhose auf. Sofort spürte er einen stechenden Schmerz an der Rückseite seiner linken Wade. Er fluchte und befreite sich mit einer raschen Bewegung aus dem Dornengeflecht.

Plötzlich hielt er inne.

Knack.

Da war es wieder. Das Geräusch der Wildschweine.

Knack.

Die Bache schien näher zu kommen. Oder war es ein Fuchs?

Tim sah sich um. Ein Sonnenstrahl durchbrach die Baumkronen und blendete ihn einen Augenblick lang. Dann wieder das Geräusch. Diesmal klang es wie ein Rascheln. Ein kalter Windzug verursachte einen Schauer, der seinen Körper vom Nacken abwärts erfasste.

Es raschelte jetzt noch lauter. Das Geräusch schien aus den mannshohen Brombeersträuchern zu kommen. Er fuhr herum. In Erwartung eines angriffslustigen Wildschweins. Doch stattdessen blickte Tim in einen dunklen Gewehrlauf, der sich ihm langsam näherte.

Unter dem dunkelgrünen Filzhut zeichnete sich ein zerfurchtes, unfreundliches Gesicht ab. Funkelnde Augen und ein spitz zulaufender Mund ließen erahnen, dass der Mann nicht zögern würde, abzudrücken.

»Wären Sie bitte so freundlich, Ihre Waffe runterzunehmen?« Tim kniete auf dem feuchten Waldboden. Seine zerstochene Wade schmerzte. Obwohl er am liebsten laut losgeschrien hätte, versuchte er, halbwegs freundlich zu bleiben.

»Was haben Sie hier zu suchen? Sie halten sich in abgesperrtem Gebiet auf.«

»Abgesperrt?«

»Die Nandus aus dem benachbarten Tiergehege.« Der Jäger klang genervt. »Ausgebüxt.«

»Und deshalb sperren Sie den ganzen Wald ab?«

»Vielleicht müssen wir sie erschießen.«

»Die Nandus?«

»Sie richten zu viel Schaden an«, antwortete der Jäger knapp. Er senkte den Lauf seines Gewehrs und fixierte Tim. »Sehen Sie zu, dass Sie von hier verschwinden!«

»Moment!«, rief Tim. »Ich bin hier, weil ich ein kleines Kind suche. Es muss hier irgendwo sein. Ich habe selbst gesehen, wie es im Wald verschwunden ist.«

Ganz so war es nicht gewesen, führte sich Tim vor Augen. Alles, was er gesehen hatte, war eine Familie, die zu dritt aus ihrem Auto ausgestiegen und zu zweit wieder eingestiegen war.

»Sind Sie etwa hier, weil Sie kleine Kinder beobachten?« Sofort verfinsterten sich die Augen des Jägers wieder. »Vielleicht wäre es besser, wenn ich die Polizei rufe.«

»Bitte tun Sie das!«, drängte Tim. »Sie sollen einen Suchtrupp schicken. Und schießen Sie bloß nicht auf die Nandus, solange das Kind nicht gefunden ist.«

»Wissen Sie, was ich allmählich glaube?« Der fremde Mann hob erneut sein Gewehr und richtete es auf Tim. »Sie sind ein Perversling. So ein mieser Typ, der kleinen Kindern auflauert, um sich an ihnen zu vergehen. Los, stehen Sie auf!«

»Hey, was soll denn das?«, rief Tim aufgebracht. »Sie denken vollkommen falsch. Wir müssen doch das Kind –«

»Ruhe jetzt, wir machen einen kleinen Ausflug«, unterbrach ihn der Mann. »Leute wie Sie haben kein Recht darauf, frei herumzulaufen.«

»Spinnen Sie eigentlich? Verstehen Sie denn nicht, was ich Ihnen gesagt habe? In diesem Wald wurde ein kleines Kind ausgesetzt. Die Eltern sind einfach abgehauen.«

»Aufstehen, habe ich gesagt!«

Was war bloß in diesen Waidmann gefahren? Tim richtete sich mühevoll auf. Seine Wade pulsierte vor Schmerz. Er spürte die Dornen, die in seiner Haut steckten. Taumelnd versuchte er, sein Gleichgewicht zu finden.

»Und jetzt? Wo gehen wir hin?« Skeptisch blickte er den Jäger an. Dieser mürrische Waldsheriff jagte ihm allmählich Angst ein.

»Das werden Sie noch früh genug sehen. Los jetzt!«

»Mir reicht es jetzt, ich gehe zurück zu meinem Wagen. Sie können froh sein, wenn ich Sie nicht anzeige.«

»Mitkommen, habe ich gesagt!«

Im nächsten Moment rammte der Jäger den Lauf seines Gewehrs in Tims linke Seite. Genau dorthin, wo Tim seine Milz vermutete. Er schrie laut auf und rang nach Luft. Schmerzverzerrt krümmte er sich am Boden. Doch aus dem Augenwinkel sah er bereits die nächste Gefahr. Der mächtige Lederschuh des Jägers rauschte auf ihn zu. Mit einer schnellen Drehung gelang es Tim gerade noch rechtzeitig, dem Tritt des Jägers auszuweichen. Er landete jedoch mit dem Steiß auf einer Baumwurzel und schrie erneut auf. Mehr aus Panik als vor Schmerz. Denn plötzlich konnte er seine Beine kaum noch spüren. Sie fühlten sich taub an. Bei seinem Sturz musste ein Nerv getroffen worden sein.

Langsam stützte er sich auf beide Arme und robbte ein paar Meter weiter. Bloß weg aus der Reichweite dieses Wahnsinnigen. Der Waldboden fühlte sich unangenehm an. Feucht und hart. Und überall Wurzeln, Äste und Stöcke. Verdammt!, durchfuhr es Tim. Er blickte sich erschrocken um. Der Irre nahm schon wieder Anlauf.

»Du pädophiles Schwein!«, schrie der Mann. Bedrohlich schwang er sein Gewehr.

Tim sank auf den Waldboden und tauchte unter dem heranrauschenden Lauf weg. Er spürte ein Kribbeln, das durch seinen Körper strömte. Für einen Augenblick vergaß er den höllischen Schmerz, den seine gequetschte Milz hervorrief. Hastig griff er nach einem der Stöcke, mit denen der Boden übersät war. Der kurze Augenblick, in dem er seine Deckung auf dem Waldboden verließ, wurde ihm beinahe zum Verhängnis. Das Gesicht des Mannes, das aus der Nähe noch vernarbter aussah, erschien plötzlich unmittelbar neben seinem Ohr.

»Du glaubst doch wohl nicht, dass du entkommst, oder?« Obwohl der Jäger nur flüsterte, klang jedes einzelne Wort wie eine Todesdrohung. »Dein Alptraum hat gerade erst begonnen.« Jetzt lachte der Mann. Widerlich schmatzend und gurgelnd.

Alptraum? Dies hier war brutale, unausweichliche Realität.

Tim verharrte. Unauffällig tastete er seine Beine ab. Er konnte sie wieder spüren. Dünn und gebrechlich. Sie waren längst nicht mehr so muskulös wie noch vor einigen Jahren. Er konnte sich nicht mehr daran erinnern, wann er das letzte Mal joggen gewesen war.

Er stemmte sich mit dem Stock in der Hand hoch und überwand die Schmerzen, die seinen Körper noch immer lähmten. Erst auf die Knie, dann auf die Fußsohlen. Bis er dem Fremden gegenüberstand und von dessen durchdringendem Blick getroffen wurde.

Tim fackelte nicht lange und holte mit seiner Rechten aus. Der Stock traf den Jäger seitlich am Kopf. Knapp über dem Ohr. Eine Reaktion blieb aus. Einzig dieses gurgelnde Lachen war immer noch zu hören. Der Schlag hatte dem Mann offenbar nichts ausgemacht. Dann eben noch einmal. Diesmal landete der Stock ein Stück weiter vorn. Am Haaransatz, in Höhe der Schläfe.

Volltreffer.

Der Irre wankte. Das Funkeln in seinen Augen verschwand. Stattdessen flirrten die Pupillen wie zwei unkontrollierbare Flipperkugeln hin und her. Noch ein letztes Grinsen, dann fiel er vornüber auf den Waldboden, direkt vor Tims Füße.

Erleichtert ließ Tim den Stock aus seiner Hand gleiten. Mit einem dumpfen Geräusch fiel er auf den Hinterkopf des Jägers und blieb auf dessen Rücken liegen.

Erst jetzt betrachtete Tim den Stock genauer. Der Schreck, der ihm in die Glieder fuhr, als er realisierte, dass der Stock gar keiner war, warf ihn fast um. Er vergewisserte sich noch einmal, aber es bestand kein Zweifel. Vor ihm lag ein Knochen, der aussah wie der eines menschlichen Oberarms. Nur größer.

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Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Motto
- 28. September 1994
- Im Auge des Sturms
- Mann über Bord
- Höhenluft
- Seelenverkäufer
- Gefangen im Kokon
- Über den Dächern der Stadt
- Nackte Tatsachen
- Zu spät
- Ka-Ching!
- Nida/Ona
- Spurlos verschwunden
- Der Kapitän bleibt an Bord
- Zum Greifen nah
- Soleier
- Glitzer
- Butter bei die Fische
- Das letzte Angebot
- Haschisch in den Taschen
- Winters Schatten
- Gedanken eines Maikäfers
- Brotkrumen
- Dosenbier
- Zweiter Versuch
- Der Mann am Automat
- Deck 2
- Sturm
- Norwegen
- Leseprobe