Date: 2015-09-15T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; General; #subject#; Romance
Description: Kurzbeschreibung Eines Tages fällt Henri Dupont in dem kleinen Pariser Fotogeschäft "Les petits moments" – "Die kleinen Momente" ein Foto in die Hände, das im Automaten vergessen wurde. Er verliebt sich sofort in die hübsche Frau mit den dunklen Haaren und dem bezaubernden Lächeln. Henri behält das Foto und macht sich mithilfe von Freunden, Nachbarn und Fremden quer durch Paris auf die Suche nach der schönen Unbekannten. Und wie durch ein Wunder findet er sie – doch ist da vielleicht schon alles zu spät?
Publisher: Forever
Rights: Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin

Die Autorin
Miriam Steyer wurde im Jahr 2000 geboren und lebt in Heppenheim, wo sie das Gymnasium besucht. Die kleinen Momente ist ihr erster Roman. Solange sie mehr Ideen hat, möchte sie weiterschreiben, da es ihr so viel Freude bereitet.

Das Buch
Eines Tages fällt Henri Dupont in dem kleinen Pariser Fotogeschäft Les petits moments – Die kleinen Momente ein Foto in die Hände, das im Automaten vergessen wurde. Er verliebt sich sofort in die hübsche Frau mit den dunklen Haaren und dem bezaubernden Lächeln. Henri behält das Foto und macht sich mithilfe von Freunden, Nachbarn und Fremden quer durch Paris auf die Suche nach der schönen Unbekannten. Und wie durch ein Wunder findet er sie – doch ist da vielleicht schon alles zu spät?

Miriam Steyer

Die kleinen Momente

Roman

Forever by Ullstein
forever.ullstein.de

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Originalausgabe bei Forever
Forever ist ein Digitalverlag
der Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin
September 2015 (1)
© Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin 2015
Umschlaggestaltung:
ZERO Werbeagentur, München
Titelabbildung: © FinePic®
Autorenfoto: © Stefanie Steyer

ISBN 978-3-95818-046-8

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HENRI

1

Manchmal ist das Leben schon merkwürdig. Man wünscht sich aufregende Erlebnisse, die es wieder bunt und interessant gestalten, so wie man sich nach einem langen, grauen Winter wieder die Farben und die Wärme des Frühlings wünscht, doch sie lassen lange auf sich warten. Ist man jedoch gerade beschäftigt und gar nicht darauf vorbereitet, passieren diese aufregenden Dinge ganz plötzlich, ganz unerwartet, und oft haben sie die Macht, mehr zu verändern, als man eigentlich möchte.

Die Erfahrung, dass ein ganz normal wirkender Tag Überraschungen und merkwürdige Zufälle beinhalten kann, habe ich an einem Tage gemacht, der wie jeder andere begonnen hatte. Ich war nur schwer aus dem Bett gekommen, und das Bild, dass man von meinem Fenster aus sehen konnte, war ähnlich wie das der letzten Tage, denn über Paris spannte sich ein verhangener Himmel, dessen Wolken nur darauf warteten, ihr Wasser loszuwerden. Da es aber November war, konnte man nichts anderes erwarten. Ich war mehr oder minder wach in die Küche getrottet und im Flur fast über Claudie gestolpert. Seit wann schläft meine Katze im Flur und nicht mehr unter meinem Bett?, schoss es mir durch den Kopf. In der Küche angekommen, stellte ich die Kaffeemaschine an und holte eine Tasse aus dem Schrank. Dann ging ich ins Bad, um mich fertig zu machen. Während ich gerade einen dunkelblauen Pullover über mein weißes Hemd zog, hörte ich ein schepperndes Geräusch. Ich ahnte schon, Schlimmes und ging, noch barfuß, rasch in die Küche. Das war keine gute Idee, da sich mein Verdacht bestätigte. Noch ehe ich mir ein Bild von dem, was passiert war, machen konnte, spürte ich schon einen stechenden Schmerz im linken Fuß.

Wenige Sekunden später saß ich auf einem Stuhl und zog mit schmerzverzerrtem Gesicht eine Glasscherbe aus dem Fuß. Vorwurfsvoll schaute ich Claudie an, die auf der Anrichte kauerte und auf den mit Scherben übersäten Küchenboden schaute. Zum Glück war das nicht meine einzige Tasse gewesen, sonst hätte ich meinen Kaffee heute direkt aus der Kaffeemaschine trinken können, die ohnehin schon die ganze Zeit blubberte. Nachdem ich mich um meinen Fuß gekümmert und Schuhe angezogen hatte, kehrte ich die Scherben auf und konnte endlich meinen Kaffee trinken. Ich spürte, wie die Müdigkeit langsam verflog und schaute auf die Uhr. In einer halben Stunde musste ich im Hotel sein, und dort wartete schon viel Arbeit auf mich. Als Geschäftsführer in einem Hotel zu tätig zu sein, machte Spaß, und man verdiente gut, jedoch war damit auch sehr viel Arbeit verbunden. Hinzu kamen Termine außerhalb von Paris und ein unberechenbarer Chef.

Als der Kaffee leer und Claudie versorgt war, ging ich in die Diele, zog Mantel und Schal über und verließ meine Wohnung. Bevor ich losfuhr, ging ich noch in die Boulangerie Dupin. Mit einer Tüte warmer Croissants, deren Duft mich hungrig machte, saß ich bald darauf im Auto. Auf den Champs-Élysées war wie jeden Morgen viel los, sodass ich nach wenigen Minuten Fahrt auch schon anhalten musste, da es einen kleinen Stau gab. Ich nutzte die Zeit, um meine Croissants zu essen, und beobachtete die Leute, die die großen Schaufenster betrachteten oder einfach nur schnell die Straße entlanghasteten, um nicht zu spät zur Arbeit zu kommen. Plötzlich fing es an zu regnen, sodass ich die Regentropfen laut auf mein Auto prasseln hörte. Der Stau löste sich allmählich auf, und die Fahrt ging langsam weiter. Nach circa vierzig Minuten befand ich mich endlich in der Lobby des Hôtel Printemps. Madame Leclerc stand an der Rezeption und schaute konzentriert auf den Laptop. Bevor sie hier anfing, hatte sie in einem Hotel in der Bretagne gearbeitet, in Saint-Malo. Ich konnte sie mir schon immer gut als Geschichten erzählende Dame vorstellen, die umringt von Kindern auf ihrem Sessel vor einem Kamin saß. Auch wenn sie schon nicht mehr so jung wirkte, älter als sechzig schätzte ich sie nicht. Vor ungefähr einem Monat hatte sie mir aber erzählt, sie habe zwar eine Tochter, die mit ihrem Mann und ihren drei Kindern jedoch in Melbourne, also in Australien, lebe. Somit würde nichts aus dem Geschichtenerzählen werden.

Als sie mich bemerkte, fing sie an zu lächeln: »Guten Morgen, Monsieur Dupont! Was für ein Wetter draußen, das sollte verboten werden. Sie sind ja ganz nass. Sie müssen schnell trocken werden, sonst holen Sie sich eine starke Erkältung. Außerdem tropfen Sie mir die ganze Lobby voll.«

»Guten Morgen«, antwortete ich ein wenig überfordert. Manchmal hatte ich das Gefühl, Madame Leclerc fühlte sich irgendwie für mich verntwortlich, weil sie meine Eltern kannte und ich noch nicht so lange im Hotel arbeitete. »Kann ich meine Post haben?«, fragte ich und stellte mich an den Tresen, sodass ich ihr direkt gegenüber stand. Heute trug sie unter dem schwarzen Kostüm, das ihren runden Körper interessant betonte, ausnahmsweise eine rosafarbene Bluse.

»Erst, wenn Sie nicht mehr so nass sind«, antwortete sie und schaute mich fürsorglich an. Ich merkte, dass Widerstand zwecklos war, und verfluchte mich innerlich, da ich meinen Schirm vergessen hatte. Eigentlich war das einzige Stück, das ich laufen musste, der Weg vom Parkplatz zum Hotel, aber bei starkem Regen war man schneller durchnässt, als man dachte. Somit ging ich in Richtung der Toilette für Mitarbeiter. Ich hatte keine Ahnung, was ich gegen meine nasse Kleidung machen sollte. Ich trat vor den Spiegel und fuhr mir durch die dunkelblonden Haare. Meine Augen wirkten in dem eher schwach beleuchteten Raum, als wären sie tiefbraun, dabei waren sie grün. Missmutig betrachtete ich mich selbst, da ich das Gefühl hatte, alles ginge schief, obwohl der Tag noch nicht einmal richtig begonnen hatte. Hinter mir ging die Tür auf, und Julia, eins der Zimmermädchen, betrat den Vorraum. Ging man nach rechts, kam man zu den Männertoiletten, ging man nach links, zu den Frauentoiletten. Im Vorraum befanden sich die Waschbecken und Spiegel. Für einen Toilettenraum war er sehr elegant gestaltet.

Julia arbeitete erst seit wenigen Tagen hier, war noch sehr schüchtern und zeigte dies auch immer wieder, indem sie sich die blonden Haare ständig nervös hinter das Ohr strich, wenn sie mit mir oder Monsieur Martin, dem Hoteldirektor, sprach. Sie lächelte mich schüchtern an und ging eilig nach links. Ich hoffte, sie würde bald merken, dass Monsieur Martin und ich auch nur normale Menschen waren. Wenige Minuten später stand ich wieder vor Madame Leclerc und bekam nach der Erklärung, ich könne auf die Schnelle nichts gegen meine nasse Kleidung machen, meine Post, sodass ich endlich in mein Büro gehen konnte. Ich ließ mich auf den Schreibstischstuhl fallen, fuhr den Computer hoch und begann zu arbeiten. Da ich mich so sehr konzentrierte, merkte ich gar nicht, wie schnell die Zeit verging. Daher war ich auch ziemlich irritiert, als Monsieur Martin plötzlich in meinem Büro stand.

»Henri, was machen Sie denn noch hier, haben Sie nicht schon längst Pause?«

»Doch«, sagte ich nach einem flüchtigen Blick auf die Uhr, »ich war nur gerade ziemlich beschäftigt.«

Philippe Martin begann zufrieden zu lächeln. »Wissen Sie, Henri, als ich Sie damals eingestellt habe, war ich offen gestanden ein wenig skeptisch. Sie waren noch so jung, gerade siebenundzwanzig, aber Sie machen Ihre Arbeit sehr gut. Und man bedenke, dass Sie immer noch siebenundzwanzig sind.« Er fing an schallend zu lachen. Als er mich vor ein paar Monaten zum Geschäftsführer erklärt hatte, war ich selbst ganz überrascht gewesen. Eine Bestätigung für die Arbeit zu bekommen, war für mich sehr erleichternd, da ich oft an mir zweifelte.

»Wann haben Sie noch mal Geburtstag?«, wollte Monsieur Martin nun wissen.

»Am vierzehnten Dezember. Da werde ich dann achtundzwanzig«, erklärte ich.

»Gut, gut, aber jetzt machen Sie Pause«, sagte er und schob mich fast aus dem Büro.

Bald darauf stand ich vor dem Hotel. Zum Glück hatte es aufgehört zu regnen, ich hatte mir zur Sicherheit aber trotzdem den Schirm von Madame Leclerc geliehen. Es gab einiges zu erledigen, und ich nahm mir das nächstbeste Taxi, mit dem ich fast bis zum Grand Palais fuhr. Ich hatte weder Zeit noch Lust, mit meinem Auto zu fahren, da es schier unmöglich war, einen Parkplatz in der Nähe der Champs-Élysées zu bekommen. Nachdem ich ausgestiegen war, überquerte ich die Place Clemenceau und befand mich kurze Zeit später, umgeben von sehr vielen Menschen, auf der bekanntesten Straße von Paris. Die meisten Leute trugen zu ihren warmen Jacken dicke Schals und überquerten die Straße mit hochgezogenen Schultern. Als Erstes holte ich meinen Anzug aus der Reinigung, den ich bald wieder für einen wichtigen Geschäftstermin brauchen würde. Dann reservierte ich einen Tisch im Chez Clément, wo ich nächste Woche Monsieur Chevalier, den Chef unseres Gemüselieferanten, treffen würde. Während ich mich auf den Weg zu den Arcades des Champs-Élysées machte, klingelte mein Handy.

»Oui?«

»Salut, Henri, wie geht´s? Hier ist Jean. Denkst du daran, die Fotos entwickeln zu lassen?«

»Stimmt, das hätte ich fast vergessen. Gut, dass du mich erinnerst!«, antwortete ich, obwohl ich eigentlich nicht so erfreut darüber war. Ich hatte genug zu tun und wollte in dieser Mittagspause eigentlich mal machen, was man in Mittagspausen eben machte: essen und entspannen.

»Kann es sein, dass du in letzter Zeit ein wenig vergesslich bist? Die Fotos sind, wie du vermutlich weißt, aus dem Urlaub in London, und der war im August. Kurz gesagt, ich bitte dich seit knapp drei Monaten darum, diese Fotos entwickeln zu lassen, aber du vergisst es immer wieder.«

Jean und ich hatten uns in Straßburg kennengelernt. Er war, wie er immer sagte, »ganz spontan« mit seiner damaligen Freundin für einen Tag dorthin gefahren, um sich die Stadt anzuschauen. Ich war damals wegen der Hochzeit eines Bekannten dort. Da Jean dieselbe Haarfarbe hatte wie ich und auch ungefähr so groß war, hatte seine Freundin Lucie uns verwechselt. Ich stand gerade auf dem kleinen Pont Ste. Madelaine und war ziemlich verwirrt, als mir plötzlich jemand von hinten die Hände auf die Schultern legte, mir einen Kuss auf die Wange gab und mir »Jean, hier ist es wunderschön« zuflüsterte. Jean, der die Szene von der Seite aus beobachten konnte, war weniger verwirrt als aufgebracht und stellte uns sofort zur Rede. Lucie, die inzwischen auch gemerkt hatte, dass ich nicht der war, für den sie mich gehalten hatte, klärte die Situation schnell. Das war der etwas merkwürdige Beginn einer oft durch Reisen geprägten Freundschaft, die noch bis heute anhielt.

»Kann sein, aber jetzt werde ich mich darum kümmern. Ich bin gerade sowieso dabei, ein paar Erledigungen zu machen, da passt das ganz gut«, versicherte ich ihm.

»Gut, dann ist das also geklärt. Hast du Zeit, heute Abend ins Deux Magots zu gehen? Wir waren schon längere Zeit nicht mehr gemütlich was trinken.«

»Da waren wir erst am Donnerstag, was ist für dich dann bitte lange?«, fragte ich grinsend. Jean war mit seiner Definition von Zeit schon immer ein bisschen anders gewesen. Sonst war er aber absoluter Realist, hielt nichts davon, sich Sorgen um die Zukunft zu machen, lebte im Hier und Jetzt und ließ sich davon auch nicht abbringen. Gerade deshalb mochte ich ihn so, er konnte einen auf den Boden der Tatsachen zurückholen, auch wenn das manchmal ziemlich unangenehm war.

»Doch, wir gehen da heute Abend hin. Das wird dir guttun, ich habe das Gefühl, du bist in letzter Zeit viel zu selten nach der Arbeit noch unterwegs«, sagte er.

»Gut, also heute Abend, so um sieben. Du hörst dich übrigens ein wenig an wie meine Mutter. Von wegen, ich würde zu viel arbeiten. Ich arbeite auch nicht mehr als jeder andere. Ich muss jetzt aber Schluss machen, wir sehen uns dann später. Salut!«

»Bis heute Abend, und überarbeite dich nicht!«, antwortete Jean, und ich konnte förmlich hören, wie er grinste und sich über die kleine, wenn auch freundschaftliche Stichelei freute. Ich steckte das Handy in meine Jackentasche zurück und machte mich auf die Suche nach dem nächstbesten Fotogeschäft, um die Fotos endlich entwickeln zu lassen.

2

Inzwischen hatte es wieder angefangen zu regnen, und ich war dankbar für den Schirm, den ich dabei hatte. Ich fragte mich, wann aus dem Regen Schnee werden würde. Da es aber erst Anfang November war, würde es wahrscheinlich noch dauern, außerdem war Schnee in Paris keine Selbstverständlichkeit.

Ich bog in eine Seitenstraße ein und stand plötzlich vor einem kleinen Fotogeschäft. Es hatte große Fenster, deren Rahmen aus dunkelgrün angestrichenem Holz bestanden. Über der Eingangstür baumelte ein Schild, auf dem mit verschnörkelten Buchstaben Les petits moments stand. Als ich die Tür öffnete, läutete ein Glöckchen, und der Duft nach Lavendel umgab mich.

»Bonjour!«, begrüßte mich eine junge Frau mit roten Locken. Ich murmelte auch eine Begrüßung und sah mich verstohlen um. Ich war bis jetzt noch nie in diesem Fotogeschäft gewesen und bei neuen Dingen, waren sie auch noch so banal, ein wenig skeptisch. Die Regale waren vollgestopft mit Fotoalben, die man anscheinend kaufen konnte, und solchen, die schon mit Fotos gefüllt waren und darauf warteten, abgeholt zu werden. Dann gab es noch Regale, die mit weißen Umschlägen gefüllt waren und in denen sich Fotos befanden, die ebenfalls darauf warteten, abgeholt zu werden. Außerdem gab es noch eine Ecke, in der eine hellbraune Couch und ein kleiner Tisch aus dunklem Holz standen. Auf dem Tisch befanden sich eine Kerze und eine Kanne. Auch an den Fenstern standen mehrere Kerzen, die das Fotogeschäft in ein gemütliches Licht tauchten. Einen Fotoautomaten hatte ich bis jetzt aber noch nicht gefunden.

»Pardon, Madame, wo steht hier ein Fotoautomat?«, fragte ich.

»Im hinteren Teil gibt es sogar mehrere«, antwortete sie und wies mit dem Finger nach rechts. Dass es dort noch weiterging, war mir bis jetzt gar nicht aufgefallen. Ich schaute sie dankbar nickend an und lief durch die Regale nach hinten. Nachdem ich durch eine Holztür einen kleineren Raum betreten hatte, lullte mich wieder der Duft nach Lavendel ein. Vermutlich lag das an den Kerzen, die auch hier brannten. Als ich vor einem der Fotoautomaten stand und gerade mein Handy aus der Tasche holen wollte, fiel mir auf, dass in dem Fach, in das die entwickelten Fotos fielen, noch ein Foto lag. Ich beugte mich hinunter, um es aus dem Fach zu holen. Auf dem Foto befand sich eine zierliche, junge Frau. Sie hatte schulterlange, dunkle Haare, ich konnte nicht genau sagen, ob sie dunkelbraun oder schwarz waren, und braune Augen. Außerdem trug sie eine mit kleinen Blümchen übersäte, cremefarbene Bluse. Sie hatte ein unglaublich freundliches, warmes Lächeln. Noch während ich das Foto betrachtete, fing auch ich an zu lächeln. Versonnen blickte ich aus einem der Fenster und dann wieder auf das Foto. Wem gehört es? Wer ist diese Frau? Ich würde sie gerne kennenlernen. Aber wie? Diese Fragen schossen mir durch den Kopf. Ich ging eilig wieder in den Hauptraum und sprach die Frau ein weiteres Mal an.

»Entschuldigen Sie noch mal, dieses Foto war noch in dem Automaten …«

»Ah, vielen Dank, einer der Fotoautomaten ist ein wenig defekt. Das eine oder andere Foto kommt wird erst zu spät gedruckt, die meisten Leute merken es aber nicht und gehen schon. Anscheinend haben wir hier wieder einen Nachzügler«, antwortete sie.

»Was soll ich damit machen?«, fragte ich.

Sie überlegte einen Moment. »Geben Sie es einfach mir.«

Plötzlich kam mir eine Idee, und ich war mit einem Mal ganz begeistert von ihr. »Ähm, wissen Sie, ich kenne die abgebildete Frau, wenn ich sie das nächste Mal sehe, gebe ich es ihr einfach …« Im Lügen war ich noch nie gut gewesen.

»Ach so, bon, dann ist das ja gar kein Problem«, sagte sie freundlich lächelnd.

»Auf Wiedersehen«, sagte ich flüchtig und hatte das Geschäft schon fast wieder verlassen, als sie »Salut!« antwortete. Draußen im Regen stehend, betrachtete ich das Foto. Das Lächeln dieser Frau hatte mich irgendwie verzaubert, und ich wollte sie kennenlernen. Unbedingt. Vielleicht klang es bescheuert, vermutlich tat es das, aber ich hatte das Gefühl, ich müsste sie kennenlernen. So als wäre es Schicksal – oder Zufall? –, dass ich dieses Foto gefunden hatte. Es war merkwürdig, aber ich hatte bis jetzt noch nie so sehr jemanden kennenlernen wollen. Die Fotos aus London hatte ich schon wieder vergessen.

Ich streifte noch ein wenig durch die Straßen, fühlte mich irgendwie glücklich und aufgeregt, so als stünde ich vor einem großen Abenteuer. Auch die Menschen um mich herum kamen mir irgendwie verändert vor. Mit einem merkwürdigen Grinsen lief ich durch die Straßen und schaute immer wieder das Foto an. Manche Leute lächelten auch zurück, eine ältere Dame, die einen hellblauen Schirm mit weißen Tupfen trug, sprach mich sogar an.

»Sie sehen glücklich aus, Monsieur. Das ist schön!« Ein wenig wehmütig schaute sie einem vorbeifahrenden Auto hinterher. »Vor mehr als dreißig Jahren hat mich mein Mann verlassen. Seitdem war ich in keiner festen Beziehung mehr. Je älter man wird, umso mehr spürt man die Einsamkeit. Aber ich habe sehr nette Nachbarn, und seit dieses junge Mädchen ein Stockwerk über mir eingezogen ist, bin ich nicht mehr so allein. Sie kommt fast jeden Tag zu mir, und dann unterhalten wir uns.«

»Das mit ihrem Mann tut mir leid, aber es ist schön, dass sie sich nicht mehr so einsam fühlen«, antwortete ich und war wieder einmal beeindruckt, wie schnell man so viel über jemanden erfahren konnte, dessen Namen man nicht mal kannte.

»Ich heiße Juliette Moreau. Vielleicht können wir ja mal zusammen einen Kaffee trinken gehen. Oder Kakao, wenn sie den lieber mögen.« Sie streckte mir die Hand hin, und ich musste lächeln.

»Ich bin Henri Dupont. Ja, wir können gerne mal einen Kaffee trinken gehen«, antwortete ich und schüttelte ihr die Hand. »Ich gebe Ihnen einfach meine Adresse und meine Telefonnummer. Sie können mich anrufen, wenn es Ihnen passt, dann treffen wir uns.« Wenige Minuten später hatte ich eine Adresse mehr in meinem Adressbuch stehen.

Nachdem ich mich verabschiedet hatte, bog ich wieder auf die Place Clemenceau ein. Ein eisiger Wind fegte über Paris, und ich zog den Schal enger um meinen Hals. Und dann, ganz plötzlich, fegte mir ein Windstoß das Foto aus der Hand. Ich rannte los und hätte dabei fast einen Mann mittleren Alters umgerannt. Er rief mir irgendetwas hinterher, aber ich war zu sehr mit Rennen und Ausschauhalten beschäftigt, um etwas zu verstehen. Ich darf dieses Foto nicht verlieren. Bitte lass es mich wiederbekommen … Die Place Clemenceau war ein sehr schlechter Ort, um einem kleinen Foto hinterherzurennen, da sie von fahrenden Autos umgeben war. Sollte das Foto auf der Straße landen, hatte ich ein echtes Problem. Plötzlich überschlugen sich die Ereignisse. Eine Frau rief entsetzt »Théo!«, während ich das Foto wieder ins Blickfeld bekam. Es war auf dem besten Weg, auf die Straße gefegt zu werden. Ich rannte los, doch dann wurde ich abgelenkt: Ein kleiner Junge, der ein blaues, mit Ankern bedrucktes Halstuch trug, stolperte direkt auf die Straße zu, und ich änderte schlagartig meine Richtung. Ich bekam ihn gerade noch zu fassen, glücklicherweise hatte ich, eigentlich auf dem Weg, das Foto aufzuhalten, relativ nahe bei ihm gestanden. Nun sah er mich verständnislos an.

Wenige Sekunden später stand eine Frau in hellgrauem Mantel neben uns. »Théo, was hast du dir dabei gedacht?! Wie oft habe ich dir schon gesagt, dass du bei mir bleiben sollst?« Sie nahm ihn an die Hand und schaute mich dankbar an. »Vielen Dank! Ich will mir gar nicht vorstellen, was passiert wäre, wenn Sie nicht in der Nähe gewesen wären. Ich weiß gar nicht, wie ich Ihnen danken soll …«

»Das war doch selbstverständlich. Jeder hätte dasselbe getan, ich stand ja nur in der Nähe. Zum Glück ist ihm nichts passiert!«, antwortete ich und schaute den kleinen Jungen an, der inzwischen an seinem Halstuch herumzupfte. Die Frau verabschiedete sich, nochmals dankend, den Kleinen fest an der Hand haltend. Zufall oder Schicksal?, fragte ich mich ein weiteres Mal, war aber sehr erleichtert, dass ich den kleinen Jungen vor einem Unfall hatte bewahren können. Aber wo war das Foto?

Plötzlich tippte mir jemand auf die Schulter. »Excusez-moi, Monsieur, gehört das Ihnen?«, sagte ein Mann. Seine freundlichen, hellbraunen Augen sahen mich fragend an. In der Hand hielt er das Foto.

Dankbar blickte ich ihn an. »Ja, dankeschön! Ich habe es verloren, wegen diesem Wind, und hatte schon Angst, ich würde es nicht mehr wiederfinden.« Er überreichte mir das Foto, und im Endeffekt wurde mir klar, dass die Sache doch ganz gut ausgegangen war. Ich hatte das Foto, und ein kleiner Junge lief nun wieder wohlbehalten an der Hand seiner Mutter. Ja, dieser Tag war definitiv aufregender, als ich erwartet hatte.

Die Bestätigung, dass die Idee, diese Frau suchen und kennenlernen zu wollen, bescheuert war, gab mir Jean wenige Stunden später, als wir im Deux Magots saßen. Er erklärte mir: »Du kennst diese Frau nicht, du hast lediglich ein Foto von ihr. Keinen Namen, keine Telefonnummer, nichts, keinen einzigen Anhaltspunkt. Wie willst du sie finden? Vielleicht ist sie gar nicht aus Paris, oder vielleicht ist sie bereits glücklich vergeben. Du weißt nicht, ob es sich überhaupt lohnt, nach ihr zu suchen, vielleicht kommst du mit ihren Charaktereigenschaften gar nicht klar. Außerdem musst du mir noch mal erklären, warum genau du sie kennenlernen willst. Das ist nur ein Foto!«

Der Realist in ihm war mal wieder deutlich geworden. Ich schaute in die Tasse meines Espressos. »Ja, du hast recht. Ich weiß nichts von ihr. Schön. Aber gerade das ist es ja. Ich will sie kennenlernen. Warum, kann ich nicht genau sagen. Sie sieht so unglaublich … nett aus. So, als könne sie die Leute, die ihr etwas anvertrauen, wirklich verstehen und trösten. Aber gleichzeitig sieht sie auch aus wie jemand, mit dem man etwas unternehmen kann. Jemand, der Spaß am Leben hat und es genießt. Dann mache ich mich eben auf die Suche. Von mir aus renne ich durch Paris und spreche jeden an, den ich sehe, in der Hoffnung, er erkennt sie. Irgendetwas lasse ich mir einfallen. Ich will sie einfach kennenlernen!«

Jean sah nicht sonderlich überzeugt aus. »Das alles willst du von diesem einen Foto ablesen? Klar, sie ist hübsch, aber ich kann aus diesem Foto keine Eigenschaften herauslesen. Und nimm es mir nicht übel, aber dass du die beste Menschenkenntnis hättest und so viel aus durch ein einziges Foto erkennen könntest, wäre mir neu. Also ich würde mir die Idee aus dem Kopf schlagen. Das ist ja schon zum Scheitern verurteilt, bevor es überhaupt angefangen hat.«

Ich verschränkte die Arme vor der Brust. »Wenn du meinst … Ich werde es zumindest versuchen. Und eigentlich hatte ich mir von dir ein wenig mehr Unterstützung erhofft. Du könntest ja wenigstens so tun, als bestünde die Möglichkeit, sie zu finden.«

»Freunde sind dazu da, um Hoffnung zu machen, wo eigentlich keine ist. Beste Freunde sind dazu da, um Leute wie dich auf den Boden der Tatsachen zurückzuholen. Aber wenn du sie unbedingt finden willst, werde ich dir helfen. Du kennst jetzt meine Ansicht darüber, aber beste Freunde sind eben auch dazu da, um zu helfen, wo es jeder andere nicht tun würde.«

Dankbar sah ich ihn an. Auf Jean war dann doch immer Verlass. Er legte seine Hände um die dunkelrote Tasse, so als wolle er sich wärmen. Dann schaute er nachdenklich in seinen Cappuccino. Immer wenn die Tür geöffnet wurde, kam ein kalter Windstoß herein. Ich schaute zur Tür, durch die gerade ein Pärchen eng umschlungen eintrat. Hier war es ziemlich voll, insbesondere in der kalten Jahreszeit trieb es die Leute oft in die gemütlich beleuchteten, warmen Cafés, die es in Paris an fast jeder Ecke gab.

»Hast du schon eine Idee, wie ich mit der Suche anfangen könnte?« Ich schaute ihn fragend an.

Er schaute noch immer konzentriert in seine Tasse. »Fang am besten in deinem Haus an. Frag deine Nachbarn, bei dir wohnen doch um die zehn Familien. Manche schon sehr lange, andere sind noch neu in der Gegend. Zeig ihnen das Foto, mehr kannst du momentan nicht machen. Aber es ist ein Anfang. Und wenn du mit den Nachbarn fertig bist, musst du auf die Straße gehen und die Leute wahllos ansprechen und das Foto zeigen.«

»Okay gut, Monsieur Laval. Vielen Dank für Ihre Hilfe. Jetzt weiß ich wenigstens, wie ich anfangen kann.« Ich schaute ihn unschuldig an.

»Hör bloß auf so mit mir zu reden. Das klingt total bescheuert«, antwortete er.

»Also, dann fange ich morgen gleich damit an, wenn ich von der Arbeit nach Hause komme. Hoffentlich hab ich morgen nicht zu viel zu tun. Aber lass uns jetzt nicht darüber reden, ich will mir nicht schon wieder einen Vortrag zum das Thema Überarbeitung anhören. Meine Mutter übernimmt das regelmäßig, und Madame Leclerc fängt langsam auch damit an. Manchmal fühle ich mich wie ein Fünfjähriger, der zu viele Süßigkeiten isst und belehrt werden muss.« Ich biss in den Keks, der immer als Beilage bei dem Espresso dabei war, und betrachtete eine Lichterkette, die aus kleinen Schneeflocken bestand.

»Armer Henri. Die meinen es doch nur gut mit dir. Aber ich kann verstehen, dass dir das auf die Nerven geht. Wenn mir meine Mutter die ganze Zeit mit sowas kommen würde, ich glaube, ich würde austicken. Aber du kommst damit zum Glück ja offensichtlich besser klar als ich. Wenn mich die Leute schon zur Weißglut treiben, hältst du dich zurück und sorgst dafür, dass ich nicht ausraste.«

»Da ergänzen wir uns ja ziemlich gut. Das mit dem Foto war heute aber übrigens nicht das einzig Interessante, was mir passiert ist …«, sagte ich und begann von dem kleinen Jungen zu erzählen.

Nachdem mir Jean von einer gewissen Amélie erzählt hatte, die als neue Lehrerin an das Gymnasium gekommen war, an dem er unterrichtete, und die seiner Meinung nach durchaus »Potenzial« hatte, verabschiedeten wir uns voneinander. Ich versprach, ihn anzurufen, wenn ich etwas Neues wusste. Zu meiner Überraschung zeigte Jean nun doch mehr Interesse, als ich erwartet hatte.

Zu Hause setzte ich mich auf meine beigefarbene Couch und nahm meinen Laptop auf den Schoß. Ich war gerade dabei, im Internet den Klappentext eines Buches zu lesen, das sich Der schönste Zufall meines Lebens nannte, als das Telefon klingelte. Mit dem Gedanken, dass mich normalerweise ein Buch mit so einem Titel nicht angesprochen hätte, nahm ich ab.

»Henri Dupont, oui?« Ich zog den Vorhang ein Stück zur Seite und schaute hinunter auf die Straße. Dort spiegelten sich die Straßenlaternen in den Pfützen, welche zitterten, da es weiterhin regnete.

»Bonsoir Henri, mon lapin. Wie geht es dir?« Es war Maman. Sie sprach mich noch immer an, als wäre ich zwei Jahre alt. Ich hatte aber keine Lust, mich darüber zu beschweren, also ließ ich die Neuigkeiten ohne große Kommentare über mich ergehen, sagte lediglich an den passenden Stellen »oh« oder »wie schade«, gab Zustimmung, lachte und reagierte so, wie es ein interessierter Mensch machen würde. Das alles klingt so, als ginge mir meine Mutter ziemlich auf die Nerven. Das stimmt natürlich nicht, sie war immerhin meine Mutter, und ich hatte ihr viel zu verdanken, aber manchmal interessierten mich die Dinge, die sie mir erzählen wollte, fast gar nicht, und nach einem anstrengenden Tag war es doch sehr viel verlangt, wirklich zuzuhören. Nachdem ich ihr eher nüchtern das Übliche erzählt hatte, Job liefe gut und wäre nicht anstrengend (doch war er), ich würde mich abends oft mit Freunden treffen, und Claudie ginge es auch gut, war das Telefonat relativ schnell beendet. Ich beschloss, sie bald einmal besuchen zu gehen, da ich nun irgendwie doch ein schlechtes Gewissen hatte, und ging zurück ins Wohnzimmer. Claudie begab sich zu mir auf die Couch und kuschelte sich in die bunte Wolldecke (gestrickt von meiner Mutter. Ein weiterer Grund, mal wieder ein wenig mehr Interesse zu zeigen.) Warum mache ich eigentlich gleich so einen Aufstand?, dachte ich mir, als ich Claudie durch das schwarze Fell strich. Zustimmend sah sie mich aus ihren grünen Augen an und schnurrte zufrieden. Bald darauf löschte ich das Licht und ging dann ins Bett. Der Tag war anstrengend, aber auch voller Überraschungen gewesen. Mit dem Gedanken, jemanden gefunden zu haben, für den ich ganz Paris durchsuchen würde, schlief ich ein.

3

An diesem Morgen wurde ich ein wenig anders geweckt als sonst. Anstatt eines lauten Geräusches, verursacht durch meinen unbarmherzigen Wecker, spürte ich eine sanfte Berührung. Schlaftrunken griff ich nach links.

»Clara?«

Doch anstatt einer jungen Frau mit schokoladenbraunen Augen und einem warmen Lächeln befand sich neben mir eine mittelgroße, schwarze Katze, die mich sanft mit der Schnauze anstieß. Langsam wurde ich wach, und mir wurde klar, dass ich heute Nacht von der Frau auf dem Foto geträumt hatte und ihr im Traum den Namen Clara gegeben haben musste. Mit einem lauten Gähnen verkroch ich mich wieder unter der warmen, weichen Decke, denn ich hörte die Regentropfen schon wieder an mein Fenster prasseln. Wann habe ich zum letzten Mal die Sonne gesehen?, fragte ich mich. Dann fielen mir die Ereignisse vom vorigen Tag wieder ein, und ich wurde mit einem Mal wach, ganz ohne Kaffee.

Ich kam gut gelaunt im Hôtel Printemps an. Madame Leclerc fiel es auch sofort auf. Mit einem Stapel Briefumschläge ging ich in mein Büro, machte mich sofort an die Arbeit und war schneller als sonst. Ich wollte so früh wie möglich aus dem Hotel verschwinden, damit ich genug Zeit hätte, die Leute aus meinem Haus wegen des Fotos zu fragen. In der Mittagspause aß ich im Restaurant. Dort bestellte ich hachis parmentier und war mal wieder beeindruckt, wie gut er schmeckte. Ich musste zugeben, es wunderte mich nicht, dass wir einen der drei Sterne unseres Hotels der Küche zu verdanken hatten. Pierre, einer der Kellner, bediente geschäftig die Leute, die größtenteils französisch sprachen. Ich hörte aber auch Englisch, Deutsch und Spanisch.

Nachdem ich noch eine crème brûlée gegessen hatte, ging ich in den ersten Stock. Monsieur Martin wollte mich dort im kleinen Vorraum sprechen. Ich setzte mich auf eines der Sofas und betrachtete eine Vase, in der sich rote, rosafarbene und weiße Rosen befanden.

Ich unterhielt mich mit Monsieur Martin über die frei gewordene Stelle des Restaurantleiters (es gab sehr viele Bewerber, bis jetzt kam aber noch niemand in Frage) und ging wieder ins Büro. Gegen halb fünf klappte ich seufzend den Laptop zu. Das war ziemlich anstrengend.

Als ich das Büro verließ, schaute mich Madame Leclerc überrascht an. »Haben Sie schon Feierabend?«, fragte sie. Dann wuschelte sie mir tatsächlich durch die Haare.

»Ja. Ich habe heute Abend noch dringend etwas zu erledigen und mich dementsprechend beeilt, um heute früher gehen zu können.« Ein wenig verlegen fuhr ich mir durch die Haare, die dadurch ziemlich durcheinandergeraten waren. Ein paar Leute, die sich in der Lobby befanden, warfen uns einen amüsierte Blicke zu. Ich war eher weniger begeistert.

Madame Leclerc schaute mich fast schon verschwörerisch an. »Dann erledigen Sie mal das, was Sie erledigen müssen …«

Wir verabschiedeten uns voneinander, und ich verließ schnell das Hotel. Durch die Regenwolken war es jetzt schon ziemlich dunkel, weshalb die Straßen, Gebäude, Boulevards und Plätze beleuchtet waren. Ich mochte diesen Anblick, insbesondere die Brücken sahen sehr schön aus. Ich wohnte im Marais, in der Rue Elzévir. Als ich zu Hause ankam, konnte ich es kaum erwarten, endlich die anderen Bewohner zu fragen. Ich nahm das Foto aus der Tasche, überlegte, bei wem ich anfangen könnte, und beschloss, ganz oben zu beginnen. In jeder Etage gab es zwei Wohnungen, doch im obersten Stock war nur eine bewohnt. Ich klingelte bei Girard und trat ein wenig nervös von einem Fuß auf den anderen. Wie mochte es wohl wirken, wenn plötzlich jemand mit einem Foto vor einem stand und nach der abgebildeten Person fragte? Nach einer kurzen Zeit öffnete mir Monsieur Girard die Tür. Er wirkte überrascht mich zu sehen, lächelte dann aber freundlich. Seine grauen Haare standen wie immer ein wenig wirr vom Kopf ab, und heute trug er eine Weste über dem orangefarbenen Pullover. Ihm gehörte die Librairie Girard, die zwar eher klein war, aber wenigstens noch nach Büchern und Holz roch. Ich ging dort sehr gerne hin, war in letzter Zeit aber gar nicht mehr zum Lesen gekommen. Er machte dienstags immer früher Schluss, weshalb er um diese Uhrzeit schon zu Hause war.

»Bonsoir, Monsieur Girard. Entschuldigung, dass ich Sie störe, aber ich habe eine Frage. Kennen Sie diese Frau?« Ich hielt ihm das Foto hin.

Er setzte seine Brille auf. »Nein, leider nicht. Darf ich fragen, warum Sie das wissen möchten?« Er schaute mich interessiert an. Aber es war nicht dieses Interessiertsein in Form von unangebrachter Neugier, er hatte ganz neutral gefragt.

»Ich habe dieses Foto gefunden und würde die Frau gerne kennenlernen«, gestand ich.

Ohne eine weitere Frage zu stellen, sagte er: »Ach so, nun, dann wünsche ich Ihnen viel Glück bei der Suche. Leider kann ich Ihnen nicht weiterhelfen, aber Sie werden sie schon finden. Kommen Sie mal wieder vorbei, ich würde mich freuen.«

Nachdem ich mich bedankt hatte, ging ich ein Stockwerk tiefer. Dort befanden sich meine Wohnung und die Wohnung von Madame und Monsieur Dubois, einem älteren Ehepaar, das momentan aber in den Pyrenäen Urlaub machte. Ein weiteres Stockwerk tiefer ging in beiden Wohnungen niemand an die Tür. Na bravo, das fängt ja gut an. Im zweiten Stock angekommen, klingelte ich bei Robin, und mir fiel auf, dass ich den Besitzer der Wohnung noch nie gesehen hatte.

Nach einiger Zeit, ich war schon auf dem Weg zur nächsten Tür, brüllte plötzlich jemand: »JA?«

Ich schaute mich für einen Moment irritiert um. Doch, die Stimme kam definitiv aus dieser Wohnung.

»Ist da wer? Ich habe ein Geräusch gehört. Das war bestimmt nicht die Katze.«

»Hier ist Henri Dupont. Ich wohne auch hier. Könnten Sie die Tür aufmachen?«, rief ich.

»Ich verstehe nichts. Wer ist da?« Kurzes Zögern. »Ich habe schon genug Milch!«

Wer war dieser Nachbar? Langsam interessierte mich ernsthaft, wem die Stimme und somit auch die Wohnung gehörten.

Jetzt brüllte auch ich: »Henri Dupont, ein Nachbar. Könnten Sie die Tür aufmachen?«

Jetzt ging ein Stockwerk tiefer eine Tür auf. »Geht’s noch lauter oder was?«, rief jemand von unten.

»Entschuldigung!«, rief ich zurück.

Ein Schlüssel wurde im Schloss umgedreht, und vor mir stand plötzlich eine kleine Frau mit weißen Haaren und einer Brille, die ihre dunkelgrauen Augen sehr groß machte. Sie trug einen geblümten Pullover, und ihre kleinen Füße steckten in rosafarbenen Pantoffeln. Sie hatte ein Hörgerät, aber ich ging davon aus, dass es nicht angeschaltet war.

»Na so was!«, sagte sie laut. »Sie habe ich ja noch nie gesehen! Aber ich wohne ja erst seit ein paar Wochen hier. Nett ist es im Marais. Kommen Sie doch herein, Jungchen.« Sie nahm mich am Handgelenk und zog mich in die Wohnung. Die Vorhänge, Teppiche, Kissen und Tischdecken waren geblümt, außerdem standen überall Vasen mit Blumen.

»Entschuldigung, aber haben Sie Ihr Hörgerät angestellt?«, fragte ich. Das war nicht gerade die feine Art, aber ich wollte weder die ganze Zeit schreien noch selbst angeschrien werden.

Sie betätigte irgendetwas und redete dann plötzlich in ganz normaler Lautstärke. »Nein, aber vielen Dank für den Hinweis, Jungchen. Ich schalte es oft aus, wenn ich nicht gestört werden will. Man kann sich aus den Schwächen des Alters auch Vorteile machen.« Sie schaute mir ins Gesicht und musterte mich interessiert. »Sie sind aber auch süß mit den kleinen Sommersprossen auf der Nase! Kommen Sie!«

Kurze Zeit später saß ich ihr gegenüber auf dem Sofa. Eine schwarz-weiß gefleckte Katze saß in einem Korb und beobachtete Madame Robin.

»Jetzt können wir uns mal in Ruhe unterhalten. Was führt Sie denn zu mir?«

Ich erzählte dasselbe wie bei Monsieur Girard, aber auch sie erkannte niemanden. Ich erklärte ihr anschließend ebenfalls, warum ich das wissen wollte, aber sie hakte weiter nach.

»Sind sie etwa verliebt? Junge Liebe, was gibt es Schöneres …«

»Ich weiß nicht«, antwortete ich. Ob es die ganze Wahrheit war, konnte ich in diesem Moment selbst nicht einschätzen.

Und dann wechselte Madame Robin schnell das Thema. »Der Milchmann ist ziemlich hartnäckig, will mir dauernd noch mehr Milch andrehen, obwohl ich schon längst genug habe. Ich hoffe, er hat das langsam verstanden.«

Nachdem ich ihr zugestimmt hatte, verabschiedete ich mich mit der Begründung, ich müsse heute noch möglichst viele Leute nach dem Mädchen auf dem Foto fragen. Als ich wieder im Flur stand, wurde mir zum ersten Mal klar, dass es doch schwieriger werden würde, als ich gedacht hatte. Ich beschloss, erst einmal in meine Wohnung zu gehen. Im untersten Stock wohnte eine Familie, bestehend aus Mutter, Vater und kleiner Tochter, doch es war vermutlich besser, erst noch mal abzuwarten. Madame Roussel, die dort ebenfalls wohnte, war wahrscheinlich noch gar nicht da. Ich bekam zudem langsam Hunger, vermutlich war es am besten, morgen weiterzumachen. Dann würden vielleicht auch noch die Bewohner des Stockwerkes unter mir da sein, und einen freien Abend konnte ich für den Moment gut gebrauchen. Ich ging also hoch in meine Wohnung und wurde dort von Claudie schon erwartet. Während sie mir um die Beine strich, beugte ich mich zu ihr hinunter und begann, ihr weiches Fell zu streicheln.

»Wir haben schon sehr vielseitige Nachbarn …«, sagte ich ein wenig gedankenverloren. Dann ging ich in die Küche und schaute, was der Kühlschrank hergab. Frustriert machte ich die Kühlschranktür mit dem Gedanken, dass ich dringend einkaufen gehen musste, wieder zu. Ich schaute aus dem Fenster auf die Straße und beschloss ins Camille zu gehen. Das kleine Café mit der aus Holz bestehenden Außenfassade und den roten Markisen befand sich direkt an der Ecke, wo man von der Rue Elzévir in die Rue des Francs-Bourgeois gelangen konnte. Ich warf mir wieder meine dunkelblaue Jacke über, wickelte mir einen schwarzen Schal um den Hals und ließ die Wohnungstür hinter mir ins Schloss fallen. Auf dem Weg nach draußen begegnete ich Monsieur Martinez, dem Familienvater, der gerade mit einem Stapel Post in der Hand den Schlüssel ins Schloss seiner Wohnungstür steckte und sich vermutlich über die Lautstärke beschwert hatte. Ich murmelte ein »Bonsoir« und wollte schnell weitergehen, aber er hielt mich auf.

»Bonsoir! Sie müssen meinen Cousin entschuldigen, er weiß nicht, dass Madame Robin oftmals ihr Hörgerät ausgestellt hat, sodass man laut rufen muss, damit sie die Tür aufmacht.«

Für einen Moment war ich ein wenig irritiert, aber dann wurde mir klar, was er meinte und dass nicht er selbst, sondern sein Cousin sich über die Lautstärke beschwert hatte.

»Ach so! Kein Problem, war ja wirklich ziemlich laut. Das nächste Mal hat Madame Robin hoffentlich ihr Hörgerät eingeschaltet«, antwortete ich. Dann schaute Monsieur Martinez auf seine Uhr und fasste sich plötzlich an die Stirn. Er wurde hektisch und schaute mich an.

»Verdammt, ich muss noch dringend den Impfstoff für Emma bestellen, aber die Apotheke macht um halb sieben zu. Könnten Sie vielleicht kurz auf sie aufpassen? Meine Frau ist noch arbeiten, und mein Cousin ist auf dem Weg zum Montmartre, er will sich die Place du Tertre mit den ganzen Künstlern im Dunkeln anschauen. Ich wäre Ihnen sehr dankbar!«

»Äh, klar, kein Problem. Aber vielleicht geben Sie mir Ihre Handynummer, damit ich Sie notfalls erreichen kann. Ich hab noch nicht so viel Erfahrung mit Kindern …«

»Die liegt auf der Kommode in der Diele, wir haben alle wichtigen Nummern dort auf einem Zettel stehen. Ich bin spätestens in einer Stunde zurück, vielen Dank!«

Wir gingen zusammen in die Wohnung, wo Monsieur Martinez Emma erklärte, dass ich jetzt auf sie aufpasste und sich anschließend verabschiedete. Emma war höchstens vier Jahre alt und trug in ihren schwarzen Locken eine Haarspange, auf der sich zwei Kirschen befanden. Sie musterte mich interessiert, rannte dann auf mich zu und zog an meinem beigefarbenen Pullover.

»Setz dich zu mir auf den Boden! Will spielen!« Bald darauf saßen wir auf dem weißen Teppich. Sie holte einen Behälter, in dem sich Bauklötze befanden und kippte den gesamten Inhalt aus. Wir bauten einen Turm, aber als er umkippte, wurde ihre Aufmerksamkeit auf etwas anderes gelenkt. Sie stellte sich hin, und da ich weiterhin saß, war sie mit mir fast auf Augenhöhe.

»Du hast weiche Haare!«, staunte sie und fasste mir begeistert über den Kopf. Mein sehr dichtes Haar machte die ganze Sache für Emma nur noch interessanter. »So viele!«, sagte sie.

»Wollen wir noch was anderes spielen?«, fragte ich. »Ja … liest du mir was vor? Du kannst doch schon lesen, oder?«

»Ja«, antwortete ich grinsend. »Zeig mir einfach, aus welchem Buch ich etwas vorlesen soll.« Sie holte ein Buch mit dem Titel Les petites histoires d’Amandine, und wir setzten uns auf die Couch. Ich begann ihr vorzulesen, wir sprachen und lachten über die Bilder, sodass ich gar nicht bemerkte, wie die Wohnungstür aufging und Madame Martinez plötzlich in der Diele stand und uns zuhörte.

»Maman!«, rief Emma und sprang von der Couch. »Guck mal, ich hab einen neuen Freund. Du heißt Henri, oder?« Das kleine Mädchen schaute mich fragend an.

»Ja … bonsoir Madame Martinez«, antwortete ich und schaute zuerst Emma und dann ihre Mutter an. Nachdem ich ihr erklärt hatte, warum ich hier war, sie sich für ihren Mann entschuldigt und sich bei mir bedankt hatte, wollte ich mich auf den Weg nach draußen machen, aber Emma hielt sich an meinem Pullover fest.

»Bleib noch da, bitte!« Sie schaute mich flehend an.

»Emma, lass Monsieur Dupont gehen, wir haben ihn schon genug aufgehalten!«, mahnte ihre Mutter.

Ich beugte mich zu Emma hinunter. »Ich komme dich bald mal wieder besuchen, natürlich nur, wenn deine Mama nichts dagegen hat. Aber heute Abend möchte ich noch ins Camille, das ist ein sehr schönes Café ganz in der Nähe«, sagte ich und lächelte sie an.

»Kommen Sie gerne wieder vorbei, wir würden uns freuen, Monsieur Dupont! Vielen Dank noch mal. Vielleicht essen wir mal gemeinsam zu Abend? Sie kommen einfach zu uns«, schlug Madame Martinez vor.

»Ja, gerne und kein Problem, es hat wirklich Spaß gemacht! Wir sehen uns bestimmt bald wieder. Au revoir!« Ich tätschelte Emma den Kopf, winkte Madame Martinez zu, die mir noch einen schönen Abend wünschte, und verließ die Wohnung.

Als ich die Straße betrat, zog ich fröstelnd die Schultern hoch. Ein kalter Wind ließ die Regentropfen fliegen, sodass ich mir schützend die Hände vor das Gesicht halten musste, da ich meinen Schirm mal wieder vergessen hatte. Mit schnellen Schritten ging ich durch die Straße. Als ich endlich die regennasse Tür des Camille aufstieß, empfingen mich warmes Licht und Stimmengewirr. Im mittleren Teil des Cafés wurde gerade ein Doppeltisch frei, und ich steuerte darauf zu. Ich bestellte einen chocolat chaud und wärmte mir die Hände an der Tasse. Ich schaute mich ein wenig um, das Café war brechend voll. Die Regentropfen prasselten gegen die Fenster, und ich war froh, dass ich in diesem warmen Café saß, mit dem gemütlichen goldenen Licht, das unter anderem den dunkelroten Kerzen zu verdanken war, und umgeben von vielen Menschen, die sich munter unterhielten. Wie viele Menschen haben jetzt gerade kein Dach über dem Kopf und müssen sich irgendwie anders vor der Kälte und dem Regen schützen?, dachte ich. Plötzlich war ich sehr dankbar. Gedankenverloren betrachtete ich meine silberne Armbanduhr. Sie hatte meinem Vater gehört, und ich war stolz, dass ich sie tragen durfte. Plötzlich ließ sich gegenüber von mir jemand auf den Stuhl fallen, und ich schreckte überrascht hoch. Es war ein Mann, ich schätzte ihn auf Mitte dreißig, der sich nun die Baskenmütze vom Kopf zog. In seinem blau-weiß gestreiften Hemd sah er aus wie ein echter Franzose aus dem Bilderbuch. Nachdem er mir zugenickt hatte, bestellte er einen café crème und holte ein kleines, in Leder gebundenes Buch aus seiner Tasche. Er fing an, konzentriert darin zu lesen, und ich konnte wieder meinen eigenen Gedanken nachhängen. Ab und zu murmelte er etwas vor sich hin, und dann musste er plötzlich niesen. Ich weiß nicht, wie, aber irgendwie holte er dabei so aus, dass er seine noch fast volle Tasse vom Tisch fegte, und zwar direkt in meine Richtung. Ehe ich reagieren konnte, war das Unglück schon passiert, meine Hose war voller Kaffee. Das halbe Café hatte den Vorfall mitbekommen, die andere Hälfte bekam ihn spätestens mit, als der Mann aufsprang und sich laut entschuldigte. Wirklich laut.

»Ich bin so unfähig, mon dieu, es tut mir so leid! Ihre Hose, Monsieur …«

»Ich komme damit klar«, antwortete ich ein wenig gereizt. Normalerweise reagierte ich nicht so, aber ich war gedanklich gerade bei der hübschen Frau gewesen und hatte mir eingestanden, dass es sehr kompliziert werden würde, sie zu finden, und das war ziemlich frustrierend. Genau in dem Moment eine Tasse Kaffee auf die Hose und zudem die ungeteilte Aufmerksamkeit der Leute zu bekommen, machte die Sache nicht besser. Ich versicherte ihm, dass es alles halb so wild sei, verließ dann aber schnell das Café. Ich hörte mein Bett nämlich schon förmlich nach mir rufen und wollte es nicht länger warten lassen.

4

Nachdem der vorige Tag nicht so schön geendet hatte, begrüßte mich am nächsten Morgen ein strahlend blauer Himmel. Gut gelaunt stand ich im Bad und hörte dabei Radio. Ich musste erst mittags im Hotel anfangen, und somit hatte ich einen entspannten Morgen vor mir. Da fiel mir plötzlich ein, dass ich gestern vollkommen vergessen hatte, die Familie Martinez nach der Frau auf dem Foto zu fragen. Ich beschloss, das gleich nachzuholen, und stand wenig später vor ihrer Wohnungstür. Madame Martinez öffnete die Tür.

»Guten Morgen! Schön, Sie so schnell wiederzusehen!«

»Tut mir leid, dass ich schon so früh störe, aber ich habe gestern ganz vergessen, Sie etwas zu fragen.« Ich hielt ihr das Foto hin. »Kennen Sie vielleicht diese Frau?«

Sie schaute das Foto nachdenklich an. »Nein, leider nicht. Alain? Kommst du bitte mal kurz?«

Bald darauf stand auch Monsieur Martinez an der Tür, aber auch ihm war die Frau ebenfalls nicht bekannt. Dann passierte wieder das Übliche, ich erklärte kurz, warum ich das wissen wollte, sie wünschten mir weiterhin viel Glück, und ich verabschiedete mich.

Ich beschloss, es noch ein weiteres Mal im dritten Stock zu versuchen. Diesmal waren die Bewohner, eine junge Frau und ein etwas älterer Herr, da, aber keiner von beiden kannte die Frau. Mir blieb also nur noch Madame Roussel. Ich ging wieder in den ersten Stock und klingelte. Sie öffnete die Tür und schaute mich abwartend an. Allem Anschein nach war sie gerade dabei zu backen oder kochen, denn sie trug eine Schürze und hatte einen Holzlöffel in der Hand.

»Guten Tag, Madame Roussel. Ich habe eine Frage. Ich weiß, das wirkt jetzt ein wenig merkwürdig, aber kennen Sie diese Frau oder haben Sie sie schon einmal gesehen?« Ich hielt ihr das Foto hin, sie nahm es mir aus der Hand und musterte es genau.

»Moment … doch, wirklich! Ich hab diese Frau gesehen, gestern! Ich bin Postbotin und fahre immer mit dem Fahrrad. Gestern war ich auf der Île Saint-Louis, und das Mädel ist mir fast vors Rad gelaufen. Das war wirklich knapp, fast wären wir zusammengestoßen. Sie war ganz beschäftigt mit dem Fotografieren, als wäre die Île Saint-Louis etwas unglaublich Außergewöhnliches.«

Ich spürte, wie mir das Adrenalin durch die Adern schoss. Zum ersten Mal bekam ich hilfreiche Informationen! Anscheinend war die schöne Frau noch in Paris! Aber dass sie mit einer Kamera unterwegs war, konnte natürlich daran liegen, dass sie doch nur eine Touristin war, die vielleicht ganz weit weg wohnte.

»Wirklich? Das ist großartig, also dass Sie sie gesehen haben! Hat sie denn Französisch gesprochen?«

»Ja, hat sich zigmal entschuldigt und dann weitergemacht. Was die jungen Leute an diesen Fotos finden? Man sollte die Bilder in seinem Kopf behalten, man braucht dazu keine Kamera. Außerdem ist es viel schöner, Paris mit den Augen und nicht durch eine Kamera zu betrachten.«

»Fotos sind aber an sich nichts Schlechtes. Man kann schöne Orte oder Augenblicke einfangen, sie mit anderen teilen und sich lange Zeit danach noch darüber freuen«, antwortete ich.

Madame Roussel schaute mich mehr oder minder überzeugt an. Ich beschloss, das Thema zu wechseln. »Aber vielen Dank, Sie helfen mir sehr weiter. Ich hab schon das ganze Haus nach dem Mädchen auf dem Foto gefragt, und keiner konnte mir bis jetzt helfen.«

Nach meiner kurzen Erklärung, die ich jetzt schon auswendig fast immer im selben Wortlaut aufsagte, verließ ich das Haus. Die Sonne schien mir direkt ins Gesicht. Lächelnd lief ich los.

Ich lief einfach ziellos herum und entschied während des Gehens, wohin ich wollte. Ich ging am Camille vorbei durch die Rue des Francs-Bourgeois, lief weiter, vorbei an den sandfarbenen Häuserfassaden und kleinen Geschäften, landete irgendwann in der Rue de Fourcy und mir wurde klar, dass ich auf direktem Weg zur Île Saint-Louis lief. Insgeheim hoffte ich nämlich, sie zu sehen. Es wäre ein unglaublicher Zufall, ein unglaublich schöner.

Ich ging an einem Blumenstand vorbei, wo eine Frau mit grünen Gummistiefeln einem Mann gerade einen Strauß gelber Nelken reichte. Obwohl es November war, hatte der Stand eine bunte Auswahl. Das war etwas, worüber ich mich schon seit ich ein kleines Kind gewesen war wunderte. Ich befand mich inzwischen auf der Rue des Nonnains-d’Hyères und konnte schon den Pont Marie sehen, über den man auf die Île Saint-Louis gelangen konnte. Als ich auf dem Quai des Célestins angekommen war, blieb ich stehen und betrachtete die Seine. Das Wasser schimmerte in der Sonne, und vereinzelte Schiffe fuhren vorbei. Hier waren nicht mehr so viele Leute, die meisten Touristen gingen bis zur Île de la Cité, wo sich Notre-Dame befand, für die kleinere Stadtinsel dahinter interessierten sie sich nicht mehr.

Ich war wirklich froh darüber, eine Spur zu haben, war sie auch noch so klein. Eigentlich hatte ich doch Glück, immerhin hatte ich bis jetzt nur den Bewohnern aus meinem Haus das Foto gezeigt und sofort einen Tipp bekommen. Mir fiel ein, dass ich Madame Roussel besser noch gefragt hätte, wo genau sie die Frau gesehen hatte, denn die Île Saint-Louis war trotz allem nicht klein. Hoffentlich bist du gerade auch hier … es wäre so schön. Ich würde dich so gerne kennenlernen. Ich musste daran denken, wie mir das Foto aus der Hand geweht worden war und ich dadurch hatte verhindern können, dass dem kleinen Théo etwas zustieß.

Dann überquerte ich die Brücke und war auf der schönen Insel, die auch »das Herz von Paris« genannt wurde. Unzählige Geschäfte reihten sich in den Straßen aneinander, und die Leute betrachteten die Schaufenster oder liefen geschäftig herum. Aufmerksam schaute ich die Menschen an, aber fand nicht diejenige, die ich suchte. Schließlich landete ich am einen Ende der Île Saint-Louis, von wo aus man Notre-Dame sehen konnte. Hier war es wirklich schön. Ich lief mehrmals an der Mauer auf und ab, die dafür sorgte, dass man nicht einfach in die Seine fallen konnte. Suchend schaute ich mich um und setzte mich schließlich auf eine Bank. Erschöpft seufzte ich und schaute enttäuscht auf den Boden.

»Suchen Sie etwas, Monsieur?«, fragte mich plötzlich eine ältere Dame in blauem Mantel.

Ja, ich suche eine Frau, von der ich nichts weiß, die ich aber unbedingt kennenlernen möchte. Mein bester Freund hält das für absurd, und ich renne schon den ganzen Vormittag durch Paris.

»Ja, aber ich glaube, ich finde diejenige heute nicht mehr.« Oder überhaupt nicht.

»Sie sehen traurig aus … kann ich Ihnen irgendwie helfen?«, fragte sie.

Ich hielt ihr das Foto hin, aber sie kannte die Frau nicht. Dann kam wieder meine Erklärung, das Übliche eben.

»Wenn Sie die junge Dame wirklich finden wollen, dann suchen Sie weiter. Sie stehen doch noch ganz am Anfang, es wäre fast schon langweilig, wenn Sie sie gleich finden würden.« Dann stockte sie und schaute wehmütig an mir vorbei. »Man sollte für seine Ziele und Wünsche kämpfen. Hätte ich damals den Mann angesprochen, den ich im Camille gesehen habe, wäre ich jetzt vermutlich verheiratet. Es war Liebe auf den ersten Blick, aber er war mit Freunden dort und musste gehen. Und ich war zu schüchtern, um ihn anzusprechen, obwohl ich mir nichts mehr gewünscht hätte, als mich mit ihm zu unterhalten. Danach habe ich jeden Tag an ihn gedacht und mich tatsächlich nie wirklich in einen anderen Mann verliebt.«

»Und Sie haben nicht ein Wort mit ihm gesprochen, aber fühlten sich trotzdem mit ihm verbunden?«

»Ja.«

Ich schaute sie dankbar an. Jemanden zu treffen, dem es genauso ergangen war wie mir jetzt, war ein schönes Gefühl, irgendwie tröstlich.

»Jetzt bin ich alt und bereue es. Im Alter bereut man nicht seine Fehler. Man bereut die Dinge, die man nicht gemacht hat, merken Sie sich das.« Sie schaute mich eindringlich an. »Und jetzt gehen Sie nach Hause und ruhen sich aus, Sie sehen müde aus.«

Müde war ich tatsächlich, also bedankte ich mich bei ihr und folgte ihrem Rat. Zu Hause war es ziemlich kalt, und ich legte mich mit einer Wolldecke auf die Couch. Die Heizung lief eigentlich auf Hochtouren, weshalb es mich wunderte, dass mir so kalt war. Zitternd holte ich mein Handy aus der Hosentasche und stellte es aus, da ich schlafen und dabei nicht gestört werden wollte. Als ich gerade die Augen geschlossen hatte, wurde mir plötzlich sehr warm. Ich zog die Decke von mir und atmete tief durch. Mir ging es wirklich nicht gut. Keine fünf Sekunden später fing ich wieder an zu zittern. Irgendwie fühlte es sich an, als wäre ich in Watte gepackt, und mir wurde klar, dass ich gerade wahrscheinlich Fieber bekam. Das war wirklich das Letzte, was ich gerade gebrauchen konnte, außerdem musste ich später noch ins Hotel zu einer wichtigen Besprechung. Somit konzentrierte ich mich darauf, einzuschlafen, was mir auch ziemlich schnell gelang.

Als ich wieder aufwachte, befand sich die Wolldecke neben der Couch, und ich lag halb auf dem Boden. Das Gefühl, in Watte gepackt zu sein, war noch immer da, und mir war verdammt warm. Es war halb drei, und in einer halben Stunde musste ich im Hotel sein. Ich ging in die Küche und nahm eine Kopfschmerztablette. Es sollte um einen neuen Wellnessbereich im Hotel gehen, und ich hatte einiges dazu zu sagen. Ich dachte also nicht einmal daran, zu Hause zu bleiben.

Als ich später in der Lobby stand, musterte mich Madame Leclerc kritisch und ließ mich gar nicht erst ins Büro.

»Sie sehen krank aus, Monsieur Dupont.« Wie immer kam sie gleich zum Punkt, ging auf mich zu und fasste mir an die Stirn. »Gehen Sie sofort nach Hause, Sie sind ganz warm!«, stellte sie fest und schaute mich besorgt an.

»Ich hab schon eine Tablette genommen, das geht schon«, antwortete ich müde. Es war mir viel zu anstrengend, mich jetzt noch mit ihr zu streiten.

»Nein, das geht nicht. Ich lasse Sie in diesem Zustand nicht arbeiten!«

Langsam wurde ich sauer. »Das ist im Endeffekt immer noch meine Entscheidung. Ich werde zu dieser Besprechung gehen, und es wäre sehr freundlich, wenn Sie mich vorbei lassen würden.« Ich versuchte um sie herumzugehen, aber sie versperrte mir weiterhin den Weg. Also wollte ich mich an ihr vorbeischieben, aber sie hielt mich einfach am Oberarm fest.

»Was soll das, ich bin doch kein kleines Kind!«, sagte ich gereizt.

»Sie haben Fieber, gehen Sie bitte nach Hause! Es bringt doch nichts, zu arbeiten, wenn man die Augen kaum offen halten kann.«

Monsieur Martin kam durch die Eingangstür und schaute uns fragend an. Madame Leclerc hielt noch immer meinen Arm fest, und wir sahen einander böse an. »Monsieur Dupont kann heute nicht arbeiten, er hat Fieber.«

»Nein, das stimmt nicht, mir geh…«

Madame Leclerc legte mir eine Hand auf den Mund. »Ihm geht es wirklich nicht gut.«

»Nein, das stim…«

Sie unterbrach mich schon wieder. »Er muss nach Hause.«

Jetzt hatte ich genug. Ich riss mich von Madame Leclerc los und schaute sie böse an. »Was soll das, Madame Leclerc, ich kann ja wohl selbst einschätzen, ob ich arbeiten kann oder nicht. Was denken Sie sich überhaupt?!« Ich rauschte an ihr vorbei in mein Büro.

»Gut, dann nicht. Werden Sie eben wirklich krank, wenn Ihnen die Arbeit wichtiger ist.« Sie drehte sich von mir weg und verschränkte die Arme vor der Brust.

Monsieur Martin folgte mir ins Büro, und nachdem noch ein paar andere Kollegen gekommen waren, konnte die Besprechung beginnen. Ich mochte die Idee mit dem Wellnessbereich, war mir aber nicht sicher, ob es sich wegen der Kosten lohnen würde. Während der Besprechung spürte ich, dass es mir immer schwerer fiel, die Augen offen zu halten und dem Gespräch zu folgen.

»Monsieur Dupont, was halten Sie davon?«, fragte einer der drei Herren.

»Ich, äh, gut. Lassen Sie uns das in Angriff nehmen.«

»Eigentlich geht es darum, ob wir die Diskussion weiterführen sollen oder ob wir erst noch einmal abwarten, um darüber nachzudenken und uns später wieder treffen.«

Ich spürte, wie ich rot wurde. »Mir geht es nicht so gut, ich glaube, ich habe Fieber. Entschuldigung …«, sagte ich. Allmählich wurde mir bewusst, dass Madame Leclerc recht hatte. Ich hatte das Gefühl, dass ich gleich vom Stuhl fallen würde.

»Sie sehen auch nicht so gut aus, vielleicht ist es besser, wenn Sie nach Hause gehen«, riet er mir.

Ich wusste, dass ich nach Hause musste, und verabschiedete mich. Madame Leclerc schenkte mir keinerlei Aufmerksamkeit, als ich an der Rezeption vorbeiging.

Zu Hause angekommen, legte ich mich mit einem weichen Schlafanzug ins Bett, nachdem ich mir Tee und eine Wärmflasche gemacht hatte. Ich legte mir noch eine Tablette bereit, für den Fall, dass es mir schlechter gehen und ich sie brauchen würde. Außerdem holte ich noch eine Flasche Wasser und eine Kräutersalbe, mit der ich meine Schläfen einrieb. Umgeben von Lavendelduft schlief ich schließlich ein.

Als ich am nächsten Morgen aufwachte, ging es mir ein wenig besser. Das Wattegefühl war aber noch immer da, also beschloss ich, heute nicht zur Arbeit zu gehen. Ich meldete mich bei Monsiuer Martin krank, der mir wohlwollend riet, den Rest der Woche zu Hause zu bleiben. Anscheinend hatte ich gestern wirklich nicht gut ausgesehen. Also entschied ich, den rest der Woche zu Hause zu bleiben und kuschelte mich noch mal ins Bett. Plötzlich klingelte es an der Tür. Ich überlegte, einfach nicht aufzumachen, aber dann stand ich doch auf. Ich warf einen kurzen Blick in den Spiegel und sah eine blasse Gestalt mit müdem Blick und zerzausten Haaren. Als ich die Tür öffnete, schaute mich Madame Robin aus ihren großen dunkelgrauen Augen strahlend an. Sie trug eine geblümte Bluse.

»Guten Morgen! Ich habe gestern Nacht um drei einen sehr guten Einfall gehabt. Aber vorher habe ich noch eine Frage. Woher haben Sie das Foto, das Sie mir gezeigt haben?«

»Das habe ich in einem Fotoautomaten gefunden.«

»Dann ist mein Einfall wirklich toll! Wieso fragen Sie nicht einfach in dem Fotogeschäft nach der Frau?«

Diese Idee war wirklich toll, wieso war ich nicht selbst darauf gekommen? Dann fiel mir aber ein, dass ich im Fotogeschäft gesagt hatte, ich würde das Mädchen auf dem Foto kennen.

»Die Idee ist großartig, aber ich habe der Frau dort gesagt, ich würde das Mädchen kennen und ihr das Foto bringen. Dann weiß sie ja, dass ich nicht die Wahrheit gesagt habe, und verrät mir nichts …«

»Dann sagen Sie eben jetzt die Wahrheit«, antwortete sie. Madame Robin hatte recht. Ich schaute sie dankbar an.

»Vielen Dank!«

Wohlwollend lächelte sie mich an, aber dann veränderte sich ihr Gesichtsausdruck. »Wie sehen Sie eigentlich aus, Monsieur Dupont? Geht es Ihnen nicht gut?«

»Ich glaube, ich habe Fieber, aber mir geht es schon viel besser als gestern …«, antwortete ich.

»Dann gehen wir jetzt in Ihre Wohnung, und ich mache Ihnen eine warme Suppe. Das hilft immer! Darf ich?«

Ich trat einen Schritt zur Seite, und sie betrat meine Wohnung.

»Nett haben Sie es hier, und so eine süße Katze!« Sie ging in die Küche. Ich hörte, wie sie ein paar Schubladen und Schränke öffnete und dann wieder zurückkam. »Sie haben ja fast nichts mehr da! Nicht mal eine Suppe! Jungchen, das ist nicht gut. Ich hole etwas aus meiner Küche.«

Mit diesen Worten verließ sie meine Wohnung. Wenige Minuten später stand sie mit einem Beutel mit Hühnersuppe und einem Fieberthermometer in der Hand wieder vor mir.

»Hier, nehmen Sie das in den Mund, und geben Sie es mir dann. Ich mache die Suppe.« Sie hielt mir das Thermometer hin und verschwand wieder in der Küche. Ich tat, was sie mir aufgetragen hatte, und gab ihr das Thermometer kurze Zeit später zurück. Sie warf einen prüfenden Blick auf die Anzeige.

»Sie haben erhöhte Temperatur, 38.3°C. Legen Sie sich hin, aber vergessen Sie nicht, genug zu trinken. Ich komme dann.«

Ich war ihr sehr dankbar. Müde ging ich ins Wohnzimmer und legte mich auf die Couch. Ich musste eingeschlafen sein, denn als ich die Augen wieder öffnete, war Madame Robin nicht mehr da. In der Küche stand ein Topf mit Suppe, daneben lag ein Zettel.

Da Sie eingeschlafen sind, habe ich Ihnen die Suppe hier hingestellt. Sie müssen sie nur aufwärmen, heute Nachmittag komme ich noch mal vorbei. Viel Spaß mit der Suppe, Jungchen.

Grinsend legte ich den Zettel wieder auf den Küchentisch. Ich traf den Entschluss, heute komplett zu entspannen, um schnell wieder gesund zu werden, dann aß ich die Suppe. Wenn ich schnell wieder fit werden würde, könnte ich auch weiter nach der Frau mit den großen braunen Augen suchen. Bei dem Gedanken an sie wurde mir plötzlich ganz warm ums Herz. Ich beschloss, ein Buch zu lesen. In diesem Moment fiel mir wieder das Buch ein, dessen Klappentext ich mir damals durchgelesen hatte, bevor mich Maman angerufen hatte. Ich holte den Laptop und bestellte fünf Minuten später den Roman mit dem Titel Der schönste Zufall meines Lebens. Eigentlich hätte ich auch in die Buchhandlung von Monsieur Girard gehen können, aber mir war absolut nicht danach, die Wohnung zu verlassen. Somit beschäftigte ich mich den Rest des Tages damit, mir Fotoalben anzuschauen. Ich hatte ein Fotoalbum mit Kinderfotos von mir, das betrachtete ich zuerst. Für mich war es kaum zu glauben, dass ich der kleine Junge mit den blonden Locken und der dunkelblauen Latzhose gewesen sein sollte. Während ich die blütenweißen Seiten umblätterte, wurde mir klar, wie wertvoll Fotos waren. Sie konnten Vergangenes, längst Vergessenes wieder aufleben lassen, Erinnerungen hervorrufen. Es gab ein Foto, das mir besonders gut gefiel. Darauf standen Maman, Papa und ich in unserem Garten. Es war Sommer, und die Sonne ließ meine damals noch hellblonden Locken leuchten. Maman saß auf der roten Schaukel, die an einem starken Ast unseres Kirschbaumes hing, und Papa schubste sie an. Die beiden sahen sehr glücklich aus, und ich war gerade dabei, eine Kirsche zu essen. Dieses Familienfoto zeigte unser Verhältnis sehr gut. Ich musste zu diesem Zeitpunkt ungefähr fünf Jahre alt gewesen sein. Lächelnd betrachtete ich das Foto und musste daran denken, wie leicht alles als Kind für mich gewesen war. Es gab etwas, worum ich Kinder immer wieder beneidete. Sie dachten nicht darüber nach, ob sie glücklich waren, sie waren einfach glücklich. Ab einem bestimmten Alter änderte sich das aber, man empfand auch nicht mehr mit diese kindliche Freude, wenn man Geburtstag hatte, generell wurde vieles anders. Ich konnte mich noch gut daran erinnern, wie ich an meinem fünfzehnten Geburtstag auf diese kindliche Freude gewartet hatte, sie aber einfach nicht kommen wollte. Es war nicht so, dass ich mich nicht mehr auf meinen Geburtstag freute, aber es hatte sich eben viel verändert, und das war nicht immer schön. Gedankenverloren blätterte ich weiter.

Als es an der Tür klingelte, war ich gerade auf der Seite, wo sich Urlaubsfotos aus der Bretagne befanden. Zu diesem Zeitpunkt war ich erst vier gewesen, und wir hatten in Saint-Malo Urlaub gemacht.

Ich stand auf und öffnete die Tür.

»Hat Ihnen die Suppe geschmeckt?«, fragte Madame Robin.

»Ja, vielen Dank, wirklich«, antwortete ich, und sie betrat meine Wohnung. »Es macht Ihnen doch bestimmt nichts aus, wenn ich kurz reinkomme …«

Nein, mir machte es nichts aus, im Gegenteil, ich war sogar froh. Sie folgte mir ins Wohnzimmer und betrachtete interessiert die aufgeschlagene Seite des Fotoalbums.

»Sind Sie der Kleine? Ach wie schön, in der Bretagne. Da war ich, als ich jünger war, auch ein paarmal.«

Ich nickte. Mit dem Urlaub in Saint-Malo waren einige Erinnerungen verbunden. Wir unterhielten uns über das Wetter, den Milchmann und die Bretagne. Nach einer halben Stunde verabschiedete sie sich wieder, und ich klappte das Fotoalbum zu. In dieser Nacht schlief ich sehr gut und wachte am nächsten Morgen um acht Uhr auf. Mir ging es viel besser, ich fühlte mich fast schon wieder wie immer. Eine halbe Stunde später rief Jean an.

»Lebst du noch?«, fragte er laut in den Hörer, ohne Hallo zu sagen. »Seit vorgestern gehst du nicht mehr ans Handy, was ist los? Ich hab dich vielleicht zehnmal angerufen.«

»Guten Morgen!«, sagte ich gelassen. »Schön, dass du auf die Idee gekommen bist, dass ich auch eine Festnetznummer habe. Ich hatte Fieber und wollte einfach mal in Ruhe gelassen werden.« Dies waren die ersten Worte einer langen Erzählung, denn Jean wollte genau wissen, was die letzten beiden Tage in Bezug auf die Suche nach dem Mädchen auf dem Foto passiert war.

»Also im Endeffekt bist du keinen Schritt weitergekommen«, schloss er aus meiner Rede.

»Ja, so kann man es auch sagen«, musste ich zugeben.

»Dann such mal weiter, mein Freund. Aber vorher müssen wir uns treffen, ich möchte dir jemanden vorstellen. Natürlich erst, wenn es dir gut genug geht. Ruf mich einfach an, wenn du kannst, ich muss jetzt aufhören und zum Unterricht. Gute Besserung noch!«

Ich war ehrlich gespannt, wen er mir vorstellen wollte. Ob es die neue Lehrerin war, in die er sich verguckt hatte? Als Madame Robin wenig später mit dem Fieberthermometer vorbeikam, zeigte es nur noch leicht erhöhte Temperatur an. Beim zweiten Mal Fiebermessen am Nachmittag hatte ich schon fast wieder Normaltemperatur.

»Wenn Sie wieder so gut ausschlafen, müsste es morgen weg sein. Gehen Sie also rechtzeitig ins Bett«, riet sie mir noch, bevor sie wieder verschwand. Heute sah ich mir einen Film an. Es tat gut, einfach zu entspannen. Morgen war Freitag, wenn es mir dann wieder gut gehen würde, konnte ich am Samstag in das Fotogeschäft gehen und mich nach ihr erkundigen. Hoffentlich bekäme ich dort einen Tipp, um endlich voranzukommen.

5

Am nächsten Morgen ging es mir wieder viel besser. Nach dem Frühstück rief ich sofort Jean an. Dass ich Hunger hatte, war ein gutes Zeichen. Die letzten beiden Tage hatte ich mich kaum dazu durchringen können, morgens irgendetwas zu essen. Ich hatte das Gefühl, die Croissants mit Erdbeermarmelade schmeckten heute noch besser als sonst. Dazu ein café crème und meine Welt war in Ordnung – wenn man mal davon absah, dass ich noch keine Spur von der Frau auf dem Foto hatte und dass im Büro wieder massenhaft Arbeit auf mich wartete. Aber da ich frei war, verschwendete ich keinen weiteren Gedanken mehr an die Arbeit. Heute war Freitag, also hatte ich noch drei Tage Zeit, bevor ich mir wieder ernsthafte Gedanken wegen der Arbeit machen musste.

Als sich Jean nach dem dritten Klingeln meldete, wirkte er ein wenig hektisch. »Allô?«, fragte er. Sonst meldete er sich anders, da er vorher immer auf dem Display überprüfte, wer gerade anrief. Wenn er sah, dass ich es war, kam so etwas wie »Na mein Freund, wie läuft′s?«

»Morgen, hier ist Henri. Ich wollte sagen, dass ich wieder gesund bin, vielleicht hast du heute Zeit, dich mit mir zu treffen?«

»Ja klar, ich bin gerade nur im Stress. Hab eben erfahren, dass zwei Klassen darauf warten, dass ich zu ihnen als Vertretung komme, das Problem ist, dass sie in der Turnhalle sind, und die ist fünf Minuten von der Schule entfernt.« Ich hörte seine Schritte, anscheinend lief er gerade über Pflastersteine.

»Dann heute Abend im Deux Magots? So um acht Uhr?«, schlug ich vor.

»Genau, heute Abend. Um acht. Merke ich mir. Ich hab ja schon angekündigt, dass ich nicht alleine komme.«

Ich konnte hören, dass er bei diesen Worten lächelte. »Ja, ich weiß, und ich freu mich. Dann bis heute Abend!«

»Salut!«

Ich legte mein Handy auf die Kommode im Flur und beschloss, ein wenig nach draußen zu gehen. Bewegung würde mir guttun, außerdem war das Wetter schön. Claudie betrachtete mich ruhig, als ich mir Mantel, Schal und Handschuhe überzog. Die Luft draußen war kalt und klar, der Himmel war strahlend blau und die Sonne schien. Ich lief durch Marais und genoss es, wieder an der frischen Luft zu sein. Am nächsten Tag würde ich in das Fotogeschäft gehen und hoffentlich endlich ein Stück weiterkommen. Wenn ich Pech hatte, wusste dort kein Mitarbeiter etwas von der Frau, aber vielleicht kam sie ja öfter dorthin, um Fotos entwickeln zu lassen. Vielleicht war das kleine, gemütliche Geschäft etwas Besonderes für sie? Es gab massenhaft Fotoautomaten in Paris, da konnte es doch kein Zufall sein, dass sie ihre Fotos in diesem einen bestimmten Geschäft entwickeln ließ und ich genau dieses Geschäft auswählte, um meine Fotos entwickeln zu lassen, oder? Mit diesen und noch viel mehr Gedanken lief ich durch die Straßen, vorbei an kleinen Geschäften und Ständen oder Cafés. Danach ging ich wieder in die Wohnung, aber vorher schaute ich noch nach meiner Post.

Das Buch war da! Ich hatte es gestern per Eilsendung bestellt, um es gleich lesen zu können. Damit verbrachte ich den Rest des Tages, und das Buch gefiel mir sehr gut. Es war schön, zu lesen, dass es auch noch andere Verliebte gab, die plötzlich Dinge taten, die sie von sich selbst nicht erwartet hätten. Allmählich glaubte ich nämlich wirklich, ich hätte mich verliebt, obwohl ich das Mädchen nicht mal persönlich kannte. Konnte man sich in ein Foto verlieben? Anscheinend schon.

Gegen Abend legte ich das Buch zur Seite. Bald traf ich mich mit Jean und seiner Begleitung, und es würde nicht schaden, mich vorher ein wenig frisch zu machen, insbesondere, wenn die Haare machten, was sie wollten, und aussahen, als wäre ich gerade stundenlang bei Sturm draußen gewesen. Als meine Haare wieder akzeptabel aussahen und ich mir eine dunkle Jeans mit einem dunkelroten Pullover übergezogen hatte, fühlte ich mich ausgehfähig. Ein leichter Nieselregen fiel vom Himmel, und ich wäre viel lieber zu Fuß gegangen, aber das Deux Magots lag auf der anderen Seite der Seine, in Saint-Germain-des-Prés, und so weit laufen mochte ich bei dieser Kälte nun doch nicht. Das berühmte Café am Boulevard Saint-Germain, wo einst Hemingway gesessen hatte, war immer gut besucht, insbesondere von den vielen Touristen. Aus diesem Grund mieden viele Pariser das Café, aber Jean und ich waren uns einig, dass wir gerade deshalb gerne dort hingingen. Es war immer so lebendig, man hörte die verschiedensten Sprachen, und wir verspürten immer den Drang, selbst zu verreisen. »Die Welt ist ein Buch, und wer nie reist, sieht nur eine Seite davon.« Ich wusste nicht, von wem dieses Zitat kam, aber darin steckte sehr viel Wahres.

Mit diesen Gedanken saß ich im Auto und fuhr Richtung Saint-Germain-des-Prés durch die vollen Straßen. Gegen Viertel vor acht kam ich an und suchte mir schon mal einen Tisch für drei Personen. Heute hatte ich Glück, manchmal mussten Jean und ich uns ein anderes Café suchen, da es so voll war. Ich schaute mich um. In unmittelbarer Nähe saß ein Pärchen aus England, das sich über das Wetter unterhielt. Rechts von mir saßen vier Leute, die eine Sprache sprachen, die vermutlich nicht einmal unser Alphabet benutzte. Ich hörte den Leuten zu, soweit ich sie verstand, und plötzlich standen Jean und eine junge Frau mit roten Haaren und grünen Augen vor mir. Ihre Nase und Wangen waren mit zahlreichen Sommersprossen übersät.

»Bonsoir Henri! Danke, dass du zwei Plätze für uns freigehalten hast.«

Mir fiel sofort auf, dass Jean seinen Arm um ihre Taille gelegt hatte. Wenig später saßen wir alle auf unseren Stühlen, jeder hatte ein warmes Getränk vor sich stehen. Jean erzählte mir, dass es weit komplizierter gewesen war, Amélie kennenzulernen, als er anfangs gedacht hatte. Zufällig hatte er mitbekommen, wie sie von ihrer fünfjährigen Tochter gesprochen hatte. Daraus hatte er den Schluss gezogen, dass er sowieso keine Chance haben würde, jedoch war alles ganz anders gewesen. Amélies damaliger Freund hatte sie nämlich verlassen, unmittelbar nachdem er erfahren hatte, dass sie schwanger war. Inzwischen kam sie mit der Erziehung in Kombination mit ihrem Job sehr gut zurecht, und Jean freute sich jedes Mal, wenn er die kleine Camille sah. Während dieser Geschichte, die Jean mit leuchtenden Augen erzählte, lachte Amélie öfter auf und ergänzte:

»Ich habe mich wirklich sehr gewundert, als du plötzlich so abweisend zu mir warst, nachdem du anfangs so charmant gewesen warst.«

Ich wollte wissen, warum Jean mir das nicht schon früher erzählt hatte. Als er antwortete, dass er gewusst hätte, wie sehr ich gerade selbst in Sachen Liebe beschäftigt gewesen wäre und er mich nicht noch mit seinen eigenen Problemen hätte belasten wollen, wurde mir klar, was für ein Glück ich hatte, ihn als Freund zu haben. Ich sagte ihm ausdrücklich, dass er mir auch noch von seinen Problemen erzählen könne, wenn für mich die Welt zusammenbreche. Amélie saß da und war ganz gerührt von diesem freundschaftlichen Moment. Noch gerührter war sie aber, als wir auf das Thema »Frau auf dem Foto« zu sprechen kamen.

»Wie romantisch! Ich finde, Sie sollten auf keine Fall aufgeben, auch wenn unser kleiner Spielverderber die ganze Zeit etwas anderes sagt.« Sie schaute Jean liebevoll an.

»Ich bin kein Spielverderber, sondern befinde mich eben auf dem Boden der Tatsachen, was manchen hier ein wenig fehlt«, verteidigte er sich und warf mir einen vielsagenden Blick zu. »Aber vielleicht kommst du ja endlich einen Schritt weiter, wenn du im Fotogeschäft nach ihr fragst.«

Den Rest des Abends redeten wir über mehr oder weniger ernste Themen, und später, nachdem wir uns schon lange voneinander verabschiedet hatten, ging ich mit dem Gedanken ins Bett, dass ich morgen vielleicht endlich weiterkommen würde. In diesem Moment konnte ich mir noch nicht ansatzweise vorstellen, was in den nächsten Tagen alles auf mich zukommen würde.

Als ich am nächsten Tag auf den Champs-Élysées unterwegs war, auf dem Weg zu dem kleinen Fotogeschäft, versuchte ich eher halbherzig mein Glück, indem ich Leute ansprach und ihnen das Foto zeigte, aber niemand erkannte das Mädchen. Ein circa Fünfzehnjähriger gab lediglich den Kommentar ab, dass es ziemlich merkwürdig wirke, wahllos Leute anzuquatschen. Bald darauf stand ich vor der dunklen Holztür und dem Schild, auf dem Les petits moments stand, und atmete tief durch. Im Geschäft stand dieselbe junge Frau wie vor ein paar Tagen, als ich das kleine Fotogeschäft zum ersten Mal betreten hatte. Es fühlte sich an, als wäre seitdem schon viel mehr Zeit vergangen.

»Pardon, Madame, j’ai une question. Ich habe eine Frage.« Ich zog das Foto aus der Tasche und erklärte mein Anliegen. Es stellte sich bald heraus, dass die junge Mitarbeiterin sehr nett war, denn sie nahm mir meine kleine Lüge nicht übel. »Und bis jetzt bin ich einfach nicht wirklich weitergekommen und voller Hoffnung, dass Sie mir vielleicht weiterhelfen können!«, beendete ich meine Rede und schaute sie flehend an.

Sie lächelte. »Wie soll ich da Nein sagen? Natürlich helfe ich Ihnen, ich weiß aber nicht, inwieweit Ihnen das etwas bringt. Die junge Frau auf dem Foto heißt Clara, sie kommt oft hierher, um Fotos entwickeln zu lassen. Ihren Nachnamen weiß ich leider nicht, aber ich glaube, sie ist Fotografin, zumindest Hobbyfotografin. Ob sie es hauptberuflich macht, kann ich nicht genau sagen. Da sie so oft hierherkommt, unterhalten wir uns inzwischen meistens, das Problem ist aber, dass sie seit ungefähr zwei Wochen nicht mehr hier war.«

Ich war ganz entzückt von den für meine Verhältnisse vielen Informationen, die ich gerade bekommen hatte. Dann fiel mir ein, dass ich ihr in meinem Traum auch den Namen Clara gegeben hatte. Das konnte doch kein Zufall sein! Ich hätte die Frau am liebsten umarmt.

»Sie können sich gar nicht vorstellen, wie sehr Sie mir helfen! Vielen, vielen Dank! Darf ich Ihnen meine Handynummer geben, damit Sie mich anrufen, wenn sie in das Geschäft kommen sollte? Ich wäre Ihnen so dankbar. Ich werde die nächste Zeit auch jeden Tag hierherkommen! Vielleicht könnten Sie auch den anderen Mitarbeitern die Nummer geben …«

»Ich bin jeden Tag hier, keine Sorge«, sagte sie lächelnd. »Ich rufe Sie natürlich an, wenn es etwas Neues gibt, aber momentan kommt Clara einfach nicht hierher …«

»Sie wird schon irgendwann kommen«, sagte ich zuversichtlich.

Nachdem ich mich noch mehrfach bedankt und ihr die Telefonnummer gegeben hatte, verließ ich gut gelaunt das kleine Fotogeschäft. Clara! Dieser Name war so schön! Clara und Henri. Das passte sehr gut zusammen!

6

Als ich am Montag ins Büro ging, suchte ich als Erstes Madame Leclerc auf und gab zu, dass sie recht gehabt hatte. Gleich danach sagte ich aber, dass ich die Art und Weise, wie sie mich manchmal behandelte, ein wenig übertrieben fand. Glücklicherweise konnten wir uns schnell vertragen, und Madame Leclerc gestand mir mit einem entschuldigenden Lächeln, dass sie sich eben gerne um ihre Mitmenschen kümmerte. Während sie so dastand und versuchte, mir das zu erklären, bekam ich plötzlich Mitleid. Sie hatte niemanden, um den sie sich kümmern konnte. Ich beschloss, in Zukunft mehr Geduld mit ihr zu haben. Ich umarmte sie sogar kurz, und ich machte mich dann gleich an die Arbeit.

Eine Woche lang ging ich jeden Tag ins Les petits moments, eine Woche lang sank meine Hoffnung konstant. Clara war nie da, und ich bekam auch keinen Anruf von Madame Laurent, der Angestellten aus dem kleinen Fotogeschäft.

Am Mittwoch war das Treffen mit Monsieur Chevalier im Chez Clément, aber schon nach fünf Minuten war es kein Treffen auf geschäftlicher Ebene mehr, denn er begann, von seinem Schwiegersohn und den entzückenden »Enkelchen« zu sprechen. Ich ließ das Ganze eine Stunde lang über mich ergehen, hörte nur mit halbem Ohr zu und verabschiedete mich dann. Alles was es von meiner Seite aus zu besprechen gab, hatten wir in den ersten fünf Minuten geklärt, also gab es nichts mehr, was mich im Restaurant hielt.

Den Rest der Woche bestand mein Alltag aus Arbeiten, einem Besuch im Les petits moments und aus abendlichen Telefonaten mit Jean. Einmal trafen wir uns abends im Camille. Ich hatte während der Woche immer wieder verschiedene Leute angesprochen, aber es gab keine Fortschritte.

Nach dem Gespräch mit Jean im Camille schwand meine Hoffnung noch ein Stück, und langsam fragte ich mich ernsthaft, wie lange ich noch so weitermachen sollte. Nun kannte ich den Vornamen, eine Vorliebe und das Fotogeschäft, das sie oft besuchte, aber trotzdem kam ich einfach kein Stück weiter.

Dementsprechend schlecht gelaunt war ich in der nächsten Woche mittwochs, als ich mich wieder auf den Champs-Élysées befand. Im Fotogeschäft hatte es keine Neuigkeiten gegeben, aber eigentlich war ich hier, um Erledigungen zu machen. Macht es überhaupt noch Sinn, weiterzusuchen? Mit trüben Gedanken lief ich durch die belebten Straßen. Noch eine Woche, dann war der erste Dezember. Dann würde sich Paris in ein Lichtermeer verwandeln, dann würde die Weihnachtsstimmung ausbrechen. Und ich war alleine. Alleine zu sein, war nie eine schöne Sache, aber wenn es draußen kalt war und Weihnachten immer näher rückte, fühlte es sich noch schlimmer an. Fast schon ein wenig neidisch blickte ich einem Pärchen hinterher, das engumschlungen unterwegs war. Der Mann beugte sich ab und an zu der Frau hinunter und berührte ihre Wange sanft mit der Nase. So eine zarte Geste sagte viel mehr aus als wildes Geknutsche in der Öffentlichkeit. Die Weihnachtsdekoration war inzwischen in so gut wie jedem Schaufenster zu bewundern, und der Duft nach gebrannten Mandeln stieg mir in die Nase. Die Weihnachtszeit war so schön, ich hatte sie schon als Kind, als Jugendlicher und als Student geliebt. Natürlich freute ich mich auch jetzt, aber es wäre alles viel schöner gewesen, wenn Clara an meiner Seite hätte sein können. Und damit war ich wieder bei meinem Problem angelangt: Ich fand sie nicht. Vielleicht sollte ich einfach aufhören. Ich mache mir ständig neue Hoffnung, aber werde jeden Tag wieder enttäuscht, und das ist an sich ja nicht mal merkwürdig. Ich meine, was erwarte ich? Nur weil ich jetzt den Vornamen kenne? Jemandem so hinterherzurennen, nur weil man sich einbildet, man hätte sich verliebt, weil man ein Bild von dieser Person gesehen hat …

Ich ließ meinen Blick schweifen. Zwar hatte ich ja eigentlich schon aufgegeben, aber wenn man sich ohnehin an einem so belebten Ort befand, konnte man ja trotzdem aufmerksam sein. Und plötzlich sah ich sie. Auf der anderen Seite der mehrspurigen Straße, der Champs-Élysées, ein Stück von mir entfernt, stand sie. Es musste Clara sein. Sie trug einen dunkelblauen Mantel, der ihre zierliche Figur betonte. Ihre Haare fielen in Wellen auf ihre Schultern, und sie hatte sich einen cremefarbenen Schal locker umgeworfen. Ich stand absolut bewegungsunfähig da und genoss diesen Moment. Sie betrachtete ein Schaufenster und sah dabei sehr glücklich aus. Als sich ein kleiner Junge direkt neben sie stellte und etwas sagte, begann sie zu lächeln. In diesem Moment war jeder Zweifel wie weggeblasen, ich kannte dieses Lächeln. Ich hatte es mir oft genug angeschaut. Plötzlich blickte sie auf die Uhr, fuhr sich hektisch durch das Haar, drehte sich um und rannte los. Und in diesem Moment wurde mir klar, dass ich ein echtes Problem bekam, wenn ich sie nicht einholte. Noch während dieses Gedankens setzten sich meine Beine ganz automatisch in Bewegung.

»Clara!«

Ein paar Leute drehten sich verwirrt um, aber Clara selbst hörte mich nicht. Das war kein Wunder, sie lief ein gutes Stück vor mir und außerdem auf der anderen Straßenseite. Ich rannte, ohne nach rechts oder links zu schauen, da ich einfach davon ausging, dass die Leute mir Platz machen würden. Daher stieß ich mit einem jungen Mann zusammen, der fluchte und mich irgendwie beleidigte, aber ich konnte ihn nicht genau verstehen, da ich, ohne mich auch nur umzudrehen, weiterrannte.

Langsam holte ich auf. Zwar war sie noch immer auf der anderen Straßenseite, aber wenn ich sie erst einmal eingeholt hatte, würde sie mich hören. Sie würde stehen bleiben, und ich würde zu ihr auf die andere Seite kommen. Dann würden wir miteinander reden, und alles würde gut werden, obwohl es nie wirklich schlecht gewesen war. Jetzt bloß nicht langsamer werden. Du bekommst das hin, lauf weiter!

Fast hatte ich sie eingeholt. Aber plötzlich rief jemand: »Vorsicht, Monsieur!« Fast zeitgleich krachte ein Fahrradfahrer mit mir zusammen. Durch die Wucht des Aufpralls wurde ich direkt auf die Straße befördert. Ich rutschte bestimmt ein, zwei Meter und versuchte mich mit den Unterarmen abzufangen, aber alles ging so schnell, dass ich kaum reagieren konnte. Verwirrt von meiner harten Landung, verstand ich erst einmal gar nicht, was gerade passiert war. Dann sah ich ein Auto direkt auf mich zukommen. Als mir klar wurde, wie ernst die Lage war, spürte ich schon den nächsten Zusammenstoß, dann wurde alles schwarz.

CLARA

7

Auf den Champs-Élysées war wie immer viel los. An sich war es gerade das, was ich an Paris so mochte, es hatte etwas sehr Lebendiges, aber wenn man es eilig hatte, war es nicht von Vorteil, insbesondere wenn man einen wirklich wichtigen Termin hatte, zu dem man unbedingt pünktlich erscheinen musste. Ich war viel zu spät, aber die Schaufenster sahen schon jetzt so schön geschmückt aus, dass sie einen fast magisch anzogen. Jetzt hatte ich es umso eiliger, denn bei dem Termin ging es um das Angebot, Bilder für einen Kalender zu machen. Für mich als Fotografin war so ein Angebot natürlich ein Traum, und wenn ich den Auftrag wirklich haben wollte, musste ich pünktlich da sein. Außerdem würde Monsieur Petit vermutlich einen kleinen, aber feinen Wutanfall bekommen, wenn ich zu spät erscheinen würde. »Clara, das ist eine unglaubliche Chance, du darfst sie dir nicht entgehen lassen!«, hatte er mir letzte Woche ungefähr zehnmal gesagt.

Gerade noch hatte ich ein Schaufenster bewundert, als mir ein Blick auf die Uhr klargemacht hatte, wie spät ich dran war. Während ich rannte, bildete ich mir ein, meinen Namen gehört zu haben, aber bei den vielen Menschen konnte es gut sein, dass es in der Menge noch eine andere Clara gab.

Gedanklich schon im Büro, hörte ich plötzlich ein lautes Geräusch. Es klang nach einem Zusammenstoß. Ich blieb wie angewurzelt stehen und drehte mich um. Auf der Straße, ganz in meiner Nähe, lag ein junger Mann. Er lag direkt vor einem Auto, offensichtlich war es mit ihm zusammengestoßen. Der Autofahrer stieg gerade mit entsetztem Blick aus, auf dem Bürgersteig saß außerdem noch ein weiterer Mann, dessen Fahrrad direkt neben ihm lag. Der Autofahrer holte sein Handy aus der Jackentasche, tippte eine kurze Nummer ein und erzählte dann hektisch etwas. Die meisten Leute waren stehen geblieben und schauten besorgt oder entsetzt zu dem Mann auf der Straße oder tauschten ängstliche Blicke. Auch einige andere tippten die kurze Nummer ein, vermutlich riefen gerade zehn Leute gleichzeitig einen Krankenwagen, der zu ein und derselben Stelle kommen sollte. Doch keiner ging zu dem jungen Mann, der offensichtlich bewusstlos auf der Straße lag, und deshalb rannte ich zu ihm. Ich kniete mich neben ihn und strich ihm ein paar dunkelblonde Strähnen aus der Stirn.

»Monsieur? Können Sie mich hören?«

Er reagierte nicht. Wieder sprach ich ihn an, aber er antwortete weiterhin nicht. Ich kannte mich mit erster Hilfe nicht wirklich aus und bereute es in diesem Moment sehr, keinen Erste-Hilfe-Kurs gemacht zu haben. Ich muss überprüfen, ob er noch atmet … Ja, er atmete noch, sogar ziemlich gleichmäßig. Ich war erleichtert, fühlte aber zur Sicherheit noch seinen Puls. Er war zum Glück regelmäßig.

»Monsieur, bitte wachen Sie auf … Ich bin da …« Ich hatte schon einmal gehört, man sollte Leute, die bewusstlos waren, immer wieder ansprechen und ihnen versichern, dass man da blieb. Natürlich hörte er mich nicht, aber ich hoffte, meine Worte könnten trotzdem etwas bewirken.

»Wann kommt denn Hilfe?« Ich schaute den Autofahrer fragend an.

»Ich w-weiß nicht, gleich, hoffentlich … Atmet er noch? Oh Gott, es tut mir so leid … Plötzlich war er vor d-dem Auto, ich konnte gar nicht so schnell reagieren …« Er betrachtete sein Handy und seine Handy zitterten dabei.

»Sie können nichts dafür! So schnell kann man nicht reagieren, machen Sie sich keine Vorwürfe. Er atmet ganz gleichmäßig«, beruhigte ich ihn.

Bitte wach auf! Immer wieder fühlte ich, ob das Herz noch gleichmäßig schlug. Ich schaute mich dabei ein wenig um. Inzwischen hatte sich eine ganze Traube von Menschen um den Unfallort versammelt, und viele musterten mich und den jungen Mann interessiert. Das lenkte mich ein wenig ab, weshalb ich anfangs gar nicht mitbekam, dass er für einen Moment zu sich kam. Er schaute mich aus seinen grünen Augen zuerst verwirrt an, aber plötzlich schien es, als würde er in mir jemanden erkennen. Dann fielen ihm die Augen wieder zu, und nachdem ich ihn noch mehrmals angesprochen hatte, wartete ich einen Moment. Er hat mich angeschaut, als würde er mich wiedererkennen, aber ich habe ihn noch nie gesehen … Besorgt streichelte ich ihm über die Stirn, er war ganz blass.

Plötzlich bemerkte ich etwas in seiner Jackentasche. Es ragte ein wenig heraus, ein kleines, viereckiges Papier, ein Foto. Aber es war nicht irgendein Foto, darauf war jemand ganz Bestimmtes abgebildet. Ich.

Dann hörte ich endlich die Sirenen. Ein Krankenwagen und ein Polizeiauto fuhren mit hohem Tempo auf uns zu und blieben dann ganz in unserer Nähe stehen. Sofort sprangen zwei Sanitäter aus dem Wagen, und ich machte ihnen Platz. Zeitgleich rannte der Autofahrer zu den Polizisten und begann sofort, zu erzählen, was passiert war. Ich war wirklich irritiert. Woher hat er das Foto? Und wieso trägt er es bei sich? Kennen wir uns vielleicht doch? Aber dann hätte ich ihn doch erkannt …

Jemand tippte mir von hinten auf die Schulter. Ich drehte mich um und stand einem Polizisten gegenüber. Er hatte braune Haare und sehr dunkle Augen.

»Pardon, Mademoiselle, ich habe ein paar Fragen …«

Zunächst fragte er nach meinen Daten. »Ich heiße Clara Bonnet, bin 25 Jahre alt, arbeite als Fotografin …« Ich beantwortete ihm alles, was er wissen wollte, und schilderte dann, was ich gesehen hatte und wie ich am Geschehen beteiligt gewesen war. Als ich fertig war, schaute ich hinter mich. Der junge Mann und die Sanitäter waren nicht mehr da.

»Sie haben wirklich gut reagiert, da kann sich der junge Herr aber glücklich schätzen.«

»Nun ja, wirklich hilfreich war ich eigentlich nicht, ich habe ja nicht mal einen Erste-Hilfe-Kurs gemacht …« Ich spürte, wie ich rot wurde.

»Das kann man ja nachholen, ich kann Ihnen gerne dabei helfen …«

Er zwinkerte mir zu, und ich lächelte, wohl wissend, dass die Röte in meinem Gesicht nicht abnahm. Ich trat einen Schritt zurück. »Ja, vielleicht …«

Der Krankenwagen fuhr los, und ich schaute ihm nachdenklich hinterher. Dann fielen mir wieder Monsieur Petit und der Termin ein. Merkwürdig, in so einer Situation an die Arbeit zu denken. Ich war viel zu spät, aber ich hatte eine Begründung, die es in sich hatte. Bevor ich mich auf den Weg machte, sprach ich noch den anderen Polizisten an. Ich konnte nicht gehen, ohne zu wissen, wer der junge Mann war.

»Excusez-moi, ich habe eine Frage. Wie heißt der Mann, der verletzt wurde? Ich würde ihn gerne besuchen, also, einfach um zu wissen, dass es ihm gut geht, ich habe zwar nur überprüft, ob sein Herzschlag normal ist, aber …«

»Schon gut«, unterbrach er mich und lächelte wohlwollend. »Fragen Sie nach Henri Dupont im Hôpital de la Santé.«

Ich bedankte mich und eilte dann davon. Zum Glück hatte dieser Henri wohl seinen Personalausweis dabei gehabt, sonst hätte mir der Polizist seinen Namen nicht sagen können. Ich hatte momentan zwar viel zu tun, aber ich musste wissen, was es mit Henri Dupont auf sich hatte.

HENRI

8

»Monsieur Dupont? Können Sie mich hören?« Eine mir unbekannte Stimme sprach mich immer wieder an.

Ich will schlafen … bitte lass mich in Ruhe …

»Monsieur Dupont?«

Vermutlich musste ich doch eine Rückmeldung geben. Ich wollte meine Augen öffnen, aber es fiel mir unglaublich schwer. Konnten Augenlider so schwer sein? Ich glaube nicht. Ich antwortete schließlich, ohne die Person anzuschauen. »Hmm?«

Es fiel mir schwer, überhaupt irgendein Wort über die Lippen zu bringen. Warum fallen mir so einfache Dinge plötzlich so schwer?

»Das ist aber schön, Sie sind wach!« Die Stimme klang freundlich, sehr lebendig. Ganz anders, als ich mich fühlte.

Dann schaffte ich es doch, die Augen zu öffnen. Ich befand mich in einem hellen Raum. An der rechten Seite war ein großes Fenster, dessen Lamellenvorhang zugezogen war. So einen hatte ich auch in meinem Büro. Auf der anderen Seite befand sich ein weißes Bett, das offensichtlich momentan nicht benutzt wurde. Am Fuße meines Bettes stand eine Frau, ganz in weiß gekleidet, und mir dämmerte allmählich, dass ich im Krankenhaus war. Sie hatte blonde Haare und war um die vierzig Jahre alt.

»Was′n passiert?«, nuschelte ich. Das Sprechen fiel mir wirklich schwer.

»Sie hatten einen Unfall«, antwortete sie. »Ihr linker Arm ist gebrochen, und eine Rippe ist geprellt, aber es sieht nicht allzu schlecht aus. Wenn Sie Glück haben, ist das mit der Rippe in drei Wochen schon wieder in Ordnung. Anfangs wird es ziemlich wehtun, aber das wird schon wieder.«

Ich versuchte, diese Masse an Informationen zu verarbeiten. Mit viel Anstrengung brachte ich einen halbwegs verständlichen Satz zustande.

»Momentan spüre ich nichts … ist das normal?«

»Das liegt an dem Schmerzmittel«, antwortete sie. Erst jetzt fiel mir auf, dass in meinem rechten Unterarm eine von diesen Nadeln mit Pflaster steckte. Neben dem Bett stand ein Ständer, an dem ein durchsichtiger Beutel hing, in dem sich eine Flüssigkeit befand. Der Beutel und das Ding auf der Innenseite meines Armes waren mit einem dünnen Schlauch verbunden. Wie nennt man das noch mal? Ich dachte angestrengt nach. Ach so. Infusion.

»Vielleicht versuchen Sie noch mal zu schlafen, Sie fühlen sich ziemlich neben der Spur, oder?«

»Mhm …«

»Dann gute Nacht. Ich komme später wieder vorbei.«

Es war gar nicht Nacht, ich sah, dass die Sonne hinter dem Vorhang schien. Ihre Strahlen versuchten sich einen Weg in das Zimmer zu bahnen. Es ist gar nicht Nacht. Sie hat mich angelogen. Mit diesem Gedanken schlief ich schließlich wieder ein.

Das nächste Mal wurde ich von einer anderen Stimme geweckt. Sie kam mir bekannt vor. Eigentlich wurde ich schon vom Geräusch einer Tür geweckt, die schwungvoll aufgerissen wurde und irgendwo gegen prallte.

»Was hast du bloß angestellt?«, fragte die Stimme meines besten Freundes. Sie klang neckisch tadelnd, aber in Wirklichkeit verbarg sich dahinter Besorgnis. »Ach so, du schläfst noch …«, sagte er, jetzt viel leiser.

Ich fühlte mich wirklich eher schlafend als wach.

»Ich hab mir ernsthaft Sorgen gemacht, du kannst dich doch nicht einfach anfahren lassen. Wenn dir etwas Schlimmes passiert wäre …«, fuhr er fort und klang noch besorgter. »Es ist ohnehin schon schlimm genug, aber der Autofahrer hat sehr schnell reagiert, du hattest also Glück im Unglück«, erzählte er weiter.

Jetzt wusste ich wenigstens ein bisschen mehr und wie die Verletzungen überhaupt zustande gekommen waren. Aber wie hatte ich es geschafft, vor dem Auto zu landen?

»Dann habe ich wirklich Glück gehabt«, sagte ich und lächelte ihn müde an.

»Du bist doch wach …«, stellte er erleichtert fest. »Jetzt kannst du mir persönlich sagen, wie es dir geht.«

»Ganz okay, bin die ganze Zeit müde, aber ich habe wenigstens keine Schmerzen.«

Jean warf einen misstrauischen Blick auf den Infusionsbeutel. »Würde echt gerne wissen, was die dir da einflößen …«

»Die Ärzte wissen schon, was sie machen«, antwortete ich und lächelte wieder. Wenn Jean sich Sorgen machte, war er misstrauisch gegenüber allem, was helfen sollte. Ich hatte keine Ahnung, wo da die Logik war, aber man musste nicht alles verstehen.

»Wieso genau ist dieser Unfall denn passiert?«, fragte er mich nun. »Du bist zwar öfters mal ein bisschen, na ja, tollpatschig, aber nicht so, dass du vor ein Auto rennst.«

»Danke«, antwortete ich. Tollpatschig waren kleine Koalas oder zweijährige Kinder, aber doch nicht ich! »Ich weiß, um ehrlich zu sein, auch nicht, wie das passiert ist. Ich war auf den Champs-Élysées unterwegs, aber was dann passiert ist, weiß ich nicht mehr …«

»Wie heiße ich eigentlich?«, fragte er mit neuer Besorgnis in der Stimme.

»Jean, ich weiß schon, wer du bist. Was denkst du eigentlich schon wieder von mir?«

»Man weiß ja nie. Du warst bewusstlos. Keine Ahnung, wie stark deine Gehirnerschütterung ist, du wirkst noch verwirrter als sonst.« Er grinste.

»Du bist so charmant, weißt du das? Wenn du dich Amélie gegenüber ähnlich verhältst, würde es mich nicht wundern, wenn du demnächst ordentlich was zu hören bekommst.«

»Ich glaube, so stark ist deine Gehirnerschütterung doch nicht …«, stellte er fest. »Aber jetzt mal ernsthaft, weißt du es wirklich nicht mehr?«

»Nein …«, antwortete ich. Ich dachte angestrengt nach. Es musste auf jeden Fall einen wichtigen Grund gegeben haben. Plötzlich fiel mein Blick auf meine dunkle Jeans, die auf einem Stuhl lag. Aus einer Hosentasche ragte ein Foto. Und dann fiel es mir wieder ein, alles fiel mir plötzlich wieder ein.

»Es war wegen Clara … ich habe sie gesehen. Sie war auch da, aber plötzlich ist sie losgerannt, und ich wollte sie unbedingt einholen …«

»Ach du Scheiße … ist das dein Ernst? Du hast dich wegen einer Frau fast überfahren lassen? Es heißt, man sei verloren, wenn man bei allem, was man mache, an diese eine bestimmte Person denke. Aber du hast dich wegen dieser Frau fast überfahren lassen. Was ich gerade zwar schon mal gesagt habe, aber das spielt jetzt keine Rolle. Henri, mein Freund, du bist echt verloren.«

Jean und ich hatten noch ungefähr eine Stunde darüber diskutiert, ob es das wert war. Jeans Meinung dazu war relativ klar, er hatte während des Gesprächs fast die Krise bekommen. »Du hast sie absolut nicht mehr alle!«, hatte er circa zehnmal gesagt. »Keine Sorge, ich lass mich nicht noch mal überfahren!«, hatte ich ihm genauso oft versichert. »Es ist im Endeffekt doch alles gut gegangen. Ich hatte wirklich Glück.« Mal abgesehen davon, dass ich sie endlich gefunden habe, aber nicht ansprechen konnte, weil etwas dazwischen gekommen ist und ich nun wieder am Anfang stehe. Diesen Gedanken sprach ich aber nicht aus, da Jean sonst vermutlich wirklich einen Anfall bekommen hätte. Als er kopfschüttelnd, aber mit dem Versprechen, gleich morgen wiederzukommen, das Krankenzimmer verließ, schloss ich erschöpft die Augen. Ich war schon wieder müde, aber bevor ich schlafen konnte, bekam ich noch zwei Mal Besuch.

Erst kam Monsieur Martin, der zwar deutlich sichtbar im Stress war, sich aber trotzdem die Zeit nahm, mich zu besuchen. Er fragte, wie das alles hatte passieren können und warum ich bloß nicht besser aufgepasst hatte. Doch ich hatte ja nicht mal vorgehabt, mich überfahren zu lassen. In dem Moment, als ich losgerannt war, hatte ich nicht eine Sekunde damit gerechnet, was für Konsequenzen es haben könnte, wenn man nicht aufpasste. Monsieur Martin brachte mir netterweise sogar Macarons mit. Es überraschte mich, dass er wusste, wie gerne ich sie aß. Die kleinen, bunten Macarons waren in einer weißen Schachtel verpackt, und ich konnte es gar nicht abwarten, einen zu essen. Mit den Worten »Passen Sie das nächste Mal besser auf sich auf, ich will mir keinen neuen Geschäftsführer suchen!«, verabschiedete er sich grinsend, hielt aber noch mal einen Moment inne und sagte dann ernster: »Hoffentlich geht es Ihnen bald wieder besser, im Hotel machen sich alle Sorgen …«

»Sagen Sie ihnen, dass es mir gut geht, das stimmt ja sogar. Zumindest den Umständen entsprechend …«

Als Monsieur Martin gegangen war, wollte ich endlich schlafen. Es war erst siebzehn Uhr, aber es fühlte sich an, als wäre es viel später. Die Krankenschwester wollte zwar noch mal vorbeischauen, aber es würde ihr bestimmt nichts ausmachen, einen schlafenden Henri zu sehen. Vermutlich war sie schlafende Leute gewöhnt.

Doch dann stand plötzlich meine Mutter im Zimmer, der ich dann auch noch mal die ganze Geschichte (ohne Clara zu erwähnen) erzählen musste. Nach zwei Stunden verabschiedete sie sich mit einem Kuss auf die Stirn. Somit konnte ich endlich die Augen schließen und war für die nächsten Stunden in meiner Traumwelt.

Am nächsten Morgen versuchte ich das Krankenhausessen zu genießen, aber es war schlicht unmöglich. Also aß ich die Macarons. Das war zwar nicht das gesündeste Frühstück, aber wenigstens schmeckte es. Die Krankenschwester schaute nach mir, und auch Jean kam noch einmal vorbei. Nach dem Mittagessen, das, im Gegensatz zum Frühstück, gar nicht mal so schlecht war, besuchte mich Madame Leclerc. Irgendwie war ich froh, dass sie da war. Zwar konnte sie einem auf die Nerven gehen, aber wenn es darauf ankam, war auf sie Verlass. Sie blieb eine halbe Stunde, und wir redeten über den neuesten Tratsch aus dem Hotel und über das schöne Wetter, von dem ich momentan zwar nicht viel hatte, aber das war nicht allzu schlimm. Nachdem sie gegangen war, langweilte ich mich ziemlich. Ich war nicht müde, ein Buch hatte ich auch nicht, und meine Lust, aufzustehen und das Handy aus der Jackentasche zu holen, hielt sich aufgrund der schmerzenden Rippe in Grenzen. Also verbrachte ich die Zeit damit, aus dem Fenster zu schauen und war dankbar für die Sonne, die ein fast goldenes Licht ausstrahlte. Im Herbst und im Winter wirkte das Sonnenlicht immer golden. Ich liebte es, wenn die bunten Blätter im Herbst von diesem Licht angestrahlt wurden. Da ich ganz in Gedanken war, schreckte ich auf, als plötzlich die Tür geöffnet wurde. Die Bewegung war eher zaghaft und nicht so rabiat wie bei Jean. Neugierig drehte ich mich Richtung Tür, ich hatte keine Ahnung, wer es sein konnte. Als ich sah, wer es war, beschleunigte sich mein Herzschlag. Konnte das wirklich sein? Es war Clara.

9

»Bonjour!«, sagte sie und lächelte schüchtern. Sie hatte eine wunderbare Stimme, so zart. Ich selbst bekam kein Wort heraus. Es war einfach unfassbar. Hatte ich endlich Glück?

»Äh … hallo …«, stotterte ich. Jetzt stand sie endlich vor mir, und ich schaffte es nicht, mich normal auszudrücken. Also startete ich einen neuen Versuch. »Hallo!« Ich begann zu strahlen.

»Tut mir leid, dass ich Sie störe. Wir kennen uns ja eigentlich gar nicht, aber ich wollte mich erkundigen, wie es Ihnen geht …«

»Ähm, ganz gut …«, antwortete ich. Hatte sie meinen Unfall mitbekommen? Unwahrscheinlich war das nicht, ich hatte sie ja fast schon eingeholt. Aber woher wusste sie, in welchem Krankenhaus ich war?

»Pardon, ich habe mich noch gar nicht vorgestellt! Ich heiße Clara Bonnet.« Sie wurde rot. Es sah so unglaublich süß aus.

»Und ich bin Henri Dupont …«, antwortete ich. Ein Gespräch zwischen zwei sehr eingeschüchterten Leuten.

»Also, vermutlich fragen Sie sich, wieso ich überhaupt hier bin … Ich habe Ihren Unfall mitbekommen und habe dann, also … ich habe überprüft, ob Sie noch atmen. Das war nichts Besonderes, das hätte jeder andere auch gemacht, aber …«

Sie war zu mir gekommen. Sie war ganz nah bei mir gewesen. Und ich hatte nichts davon mitbekommen. Andererseits wäre sie aber gar nicht zu mir gekommen, wenn der Unfall nicht passiert wäre.

»Vielen Dank! Dann sind Sie so etwas wie mein Schutzengel …«

Etwas Bescheuerteres hätte man eigentlich nicht sagen können. Sie wurde wieder rot und lachte. Es war ein leichtes Lachen.

»Das hätte jeder andere auch gemacht. Zum Glück ist Ihnen nichts wirklich Schlimmes passiert.« Sie biss sich auf die Lippen und ergänzte schnell: »Natürlich ist es auch so schon schlimm, aber … Sie wissen, was ich meine, oder?«

»Ja«, antwortete ich lächelnd.

Für einen Moment blickten wir uns einfach nur an. Sie trug den dunkelblauen Mantel, und ihre Haare waren ein wenig durcheinandergeraten. Ich wollte sie gerne berühren. Plötzlich wurde mir klar, was ich ihr alles zu erzählen hatte. Aber wie würde sie reagieren? Vielleicht hielt sie mich für bescheuert und ging sofort wieder? Was, wenn sie böse werden würde? Doch ich musste es ihr erzählen. Ich suchte nach Worten, fand aber keine. Auch sie sah aus, als wolle sie etwas sagen, jedoch fehlten ihr anscheinend auch die Worte.

Plötzlich wurde die Tür wieder geöffnet, und eine Krankenschwester betrat das Zimmer. »Monsieur Dupont, ein Arzt kommt gleich vorbei.« Dann wandte sie sich an Clara. »Ich muss Sie bitten zu gehen. Sie können natürlich gerne wiederkommen!«

Nein, das durfte nicht wahr sein!

»Kommen Sie noch mal vorbei?«, fragte ich sie hektisch.

Sie schien nicht gehen zu wollen. »Ja, ich komme morgen noch mal vorbei«, sagte sie entschlossen.

»Au revoir!«

»Bis Morgen!«, sagte sie lächelnd und winkte schüchtern. Dann verließ sie das Zimmer.

Kurze Zeit später stand ein Arzt am Fuße meines Bettes. Er hatte silbernes Haar, freundliche blaue Augen und Lachfalten im Gesicht.

»Ich habe sehr gute Nachrichten für Sie, Monsieur Dupont. Morgen können Sie das Krankenhaus verlassen!«

Das wäre eine tolle Nachricht gewesen, hätte ich mich nicht gerade mit Clara für den nächsten Tag im Krankenhaus verabredet. Was sollte ich jetzt bloß tun?

»Ja, äh, das ist toll …«, antwortete ich, während ich gedanklich schon plante, wie ich es schaffen konnte, Clara nicht zu verpassen.

»Was den Arm betrifft, müssen Sie in drei Wochen noch mal vorbeikommen. Dass Sie ihn nicht belasten dürfen, ist vermutlich klar. Meiden Sie wegen der Rippe alles Anstrengende, ich gebe Ihnen auch noch etwas mit, falls die Schmerzen zu stark werden. Mit viel Glück ist die Rippe in drei Wochen wieder in Ordnung, aber das schauen wir uns dann noch mal genauer an, wenn Sie da sind …«

Ja, das klang alles schön und gut, wirklich, aber ich musste Clara wiedersehen!

»Okay, alles klar, vielen Dank!«, sagte ich.

»Sie bekommen den Rest der Woche noch frei, um sich ein wenig auszukurieren. Ich habe schon gehört, dass Sie als Geschäftsführer im Hôtel Printemps arbeiten. Soweit ich weiß, muss man sich da nicht allzu viel bewegen, deshalb ist es kein Problem, arbeiten zu gehen. Aber vielleicht nehmen Sie sich ein Taxi, anstatt sich in die überfüllte métro zu quetschen …«

»Ja, das mache ich. Aber … also, ich habe mich mit einer Frau verabredet, sie wollte morgen noch mal herkommen, aber dann bin ich ja nicht mehr da … Wäre es eventuell möglich, den morgigen Tag noch hierzubleiben?«

»Leider nicht, es werden morgen beide Betten in diesem Zimmer gebraucht, aber Sie können Ihre Verabredung doch einfach anrufen …«

Könnte ich, wenn ich die Nummer hätte.

»Ja, das werde ich machen. Danke für alles.«

»Sie müssen sich nicht bedanken, das ist doch selbstverständlich.«

Ich nickte, und er verließ das Zimmer. Den Rest des Tages verbrachte ich damit, zu überlegen, wie ich mich trotzdem mit Clara treffen konnte. Mir fiel nichts ein, außer mich den ganzen Tag vor das Krankenhaus zu stellen, aber der Arzt hatte gesagt, ich solle mich schonen und das Bett hüten.

Am Abend rief ich Jean an und fragte ihn, ob er mich am nächsten Morgen abholen konnte. Er versprach, gegen acht Uhr da zu sein. Nachdem wir das geklärt hatten, erzählte ich ihm aufgeregt von dem Gespräch mit Clara. Er sagte etwas, das ich nicht erwartet hätte: »Dann hat die ganze Sache wohl doch etwas Gutes gehabt.« Wir vereinbarten, dass wir beide überlegten, wie ich sie doch noch treffen konnte, und Jean erzählte mir, dass Amélie inzwischen auch wirklich daran interessiert sei, dass die Geschichte gut ausgehe. Wir beendeten das Gespräch, und ich war mal wieder dankbar für meinen guten Freund.

Ich hatte aber noch immer keine Idee, wie ich jetzt vorgehen sollte. Stattdessen machte ich mir die ganze Zeit Vorwürfe. Wieso habe ich ihr nicht gleich die ganze Geschichte erzählt oder sie wenigstens nach der Nummer gefragt? So blöd bin auch nur ich. Mit diesem Gedanken schlief ich schließlich ein und wachte erst auf, als mich eine Krankenschwester am nächsten Morgen darauf aufmerksam machte, dass ich nun wirklich aufstehen müsse. Der Venenkatheter sollte aus meinem Arm geholt werden (allein bei dem Wort bekam ich schon ein flaues Gefühl im Magen). Es war ziemlich unangenehm, und die Stelle wurde ein wenig blau. Ich hatte schon als Kind immer Angst vor Impfungen oder dem Blutabnehmen gehabt, und an meiner Abneigung gegen Nadeln, die in den Arm gestochen wurden, hatte sich nichts geändert.

Ich ging anschließend duschen, was mit einem gebrochenen Arm, der sich in einer Plastiktüte befand, gar nicht so einfach war. Dazu kam eine geprellte Rippe, die das Bewegen unangenehm machte. Irgendwie schaffte ich es, mir meine Jeans anzuziehen, aber mit dem Pullover hatte ich echte Probleme. Netterweise half mir eine Krankenschwester, und somit war ich fertig, als Jean kam. Er packte mein Zeug zusammen, und wir nahmen den Aufzug, um in den Eingangsbereich zu kommen.

»Ist dir noch etwas eingefallen?«, fragte ich ihn, als wir im Aufzug standen.

Er schüttelte bedauernd den Kopf. »Ist echt eine schwierige Angelegenheit. Weißt du wenigstens, wie sie heißt?«

»Clara …«

»Schon klar, aber hast du den Nachnamen?«

Ich dachte angestrengt nach. Sie hatte ihn gestern erwähnt. Verdammt, wie ist ihr Nachname? Dann fiel er mir plötzlich ein. »Bonnet … sie heißt Clara Bonnet!« Ich strahlte ihn an.

»Dann gibt es wohl nur eine Möglichkeit. Du rufst alle Leute an, die Clara Bonnet heißen. Ich meine, es gibt Telefonbücher, die könnte man wirklich mal benutzen …«

»Stimmt, die Idee ist echt gut!« Wir kamen in der Lobby an, und mir kam noch eine weitere Idee. »Geh ruhig schon mal vor, ich komme gleich«, sagte ich und wandte mich in Richtung Tresen, hinter dem ein Mann stand und immer abnahm, wenn das Telefon klingelte.

»Monsieur, ich habe eine Bitte …« Ich erzählte ihm in knappen Sätzen, dass Clara heute noch vorbeikommen wollte und dass das aber jetzt irgendwie nichts werden würde. »Wenn eine junge Frau mit dunklen Haaren und einem dunkelblauen Mantel vorbeikommt, könnten Sie ihr sagen, dass Henri Dupont nicht mehr im Krankenhaus ist, aber versuchen wird, sie anzurufen?«

»Entschuldigen Sie mal, aber hier kommen jeden Tag Frauen ins Krankenhaus, die so aussehen. Ich kann doch nicht jede Einzelne ansprechen!«

»Aber …« Mir fiel nicht ein, was ich noch Weiteres hätte sagen sollen, um ihn zu überzeugen. »Schade, dann noch einen schönen Tag …« Ich drehte mich um und ging in Richtung Ausgang.

Jean sah mich fragend an. »Nichts Wichtiges«, sagte ich nur.

Wie immer war auf den Straßen viel los. Als wir endlich in meiner Altbauwohnung angekommen waren, begrüßte mich Claudie schnurrend und wollte gar nicht mehr von meinen Beinen weg.

»Hat sich wer um sie gekümmert?«, fragte ich besorgt. Bei der ganzen Aufregung hatte ich gar nicht an meine Katze gedacht. Ich war so unverantwortlich. Am liebsten hätte ich mir eine geknallt.

»Ja, ich habe Familie Martinez gebeten, sich um sie zu kümmern. Die Kleine war ganz begeistert von der Katze.«

»Danke«, sagte ich. »Was würde ich nur ohne dich machen?«

»Ja, die Frage ist berechtigt«, antwortete er grinsend.

Den ganzen Vormittag über saß ich an meinem Schreibtisch, das Telefonbuch vor mir aufgeschlagen, und tippte die verschiedensten Nummern ein. Von schwerhörigen alten Damen bis hin zu vergebenen jungen Mädchen war alles dabei. Ich erklärte immer, weshalb ich anrief, aber wenn meine Clara dabei gewesen wäre, hätte sie vermutlich schon gleich am Anfang reagiert. Einmal ging nur der Anrufbeantworter ran, und ich hinterließ eine Nachricht. Eine halbe Stunde später bekam ich den Rückruf.

»Sind Sie besoffen, oder was?«, brüllte eine Frau in den Hörer. Mir war sofort klar, dass es nicht die Clara sein konnte, die ich suchte.

»Nein, ich habe mich offensichtlich verwählt, Entschuldigung«, sagte ich schnell. Ohne dass ich eine Antwort bekam, beendete sie das Gespräch. Es gibt schon merkwürdige Leute.

Ich beschloss, eine Pause zu machen. Ich brauchte dringend etwas zu essen. Nach einem Schinkenbaguette und einem Glas Wasser ging es mir schon besser. Mit neuem Mut telefonierte ich weiter. Ich werde sie ganz bestimmt finden. Nach drei weiteren Anrufen schrumpfte mein Mut wieder ein wenig.

Gegen vierzehn Uhr meldete sich endlich die Stimme, die ich suchte. »Allô?«

Es war Clara! Ja!

»Hier ist Henri Dupont.«

Ein kurzes Zögern, dann sagte sie: »Wo sind Sie denn? Ich war vorhin im Krankenhaus, aber Sie waren nicht mehr da.«

Ich erzählte ihr die kleine Geschichte und konnte gar nicht mehr aufhören zu grinsen. »Wollen wir uns vielleicht heute Nachmittag im Deux Magots treffen?«

»Ja, gerne. Haben Sie um fünf Uhr Zeit?«

Für sie hatte ich immer Zeit. »Ja, das wäre gut! Ich freue mich!«

»Dann sehen wir uns später?«, fragte sie, und ich hörte, dass sie lächelte.

»Ja, bis später.«

Für den Rest des Tages war ich einfach nur aufgeregt. Und glücklich. Ich konnte es gar nicht erwarten, sie zu sehen. Natürlich musste ich auch Jean anrufen, um ihm davon zu erzählen. »Das ist ja super!«, sagte er begeistert.

Ich fand es nicht nur super, ich fand es grandios. Es gab eigentlich keinen Ausdruck, der meine Freude hätte definieren können. Ich stand eine halbe Stunde im Bad, obwohl ich eigentlich nicht wirklich etwas machte, außer mich anzustarren und mich zu fragen, ob ich so ausgehen konnte. Ich verließ die Wohnung kurze Zeit später und setzte mich, als ich im Café angekommen war, nervös an einen der Tische und trommelte mit den Fingern auf dem Holz herum. Immer wieder schaute ich auf die Uhr. Noch zehn Minuten … noch fünf Minuten … noch drei Minuten …

Ein kalter Windstoß kam zur Tür herein, weil sie gerade wieder geöffnet wurde. Ich schaute hoffnungsvoll auf. Clara blickte sich suchend um und winkte mir mit diesem schüchternen Lächeln zu, das ich jetzt schon liebte. Ich lächelte zurück, und sie ließ sich mir gegenüber auf einen Stuhl fallen.

»Schön, dass Sie gekommen sind!«, sagte ich. Jean hätte in so einem Fall schon zur Begrüßung einen witzigen Spruch gebracht, aber ich konnte so etwas einfach nicht. Insbesondere, wenn ich ernsthaft aufgeregt war.

»Gut, dass wir uns jetzt hier noch einmal treffen können«, antwortete sie lächelnd und strich sich eine Haarsträhne hinter ihr rechtes Ohr, in dem ein weißer Perlenohrring steckte. Eigentlich war ich fest entschlossen gewesen, ihr gleich alles zu erzählen, aber jetzt, wo sie vor mir saß, schaffte ich es einfach nicht.

»Was möchten Sie trinken?«, fragte ich stattdessen.

Auch sie sah aus, als wolle sie etwas sagen, aber dann senkte sie den Blick auf die Karte und sagte: »Eine heiße Schokolade.«

Ich musste lächeln. »Gehören Sie auch zu den Menschen, die in Cafés keinen Kaffee trinken?«

»Ja, ich bin damit zwar eine echte Außenseiterin, aber ich trinke Kaffee generell nicht so gerne. Um morgens wach zu werden, spritze ich mir kaltes Wasser ins Gesicht. Mich würde wirklich interessieren, ob es noch mehr Leute gibt, die das auch machen.« Sie lachte und wurde wieder ein wenig rot.

»Ich trinke morgens zwar immer Kaffee, sonst würde ich, glaube ich, wirklich nicht wach werden, aber wenigstens sind wir mit der heißen Schokolade in Cafés schon mal zu zweit«, antwortete ich. Ich winkte einen Kellner an unseren Tisch. »Deux chocolats chauds.«

Während wir auf die Getränke warteten, unterhielten wir uns über das Klischee, alle Franzosen würden gerne Schnecken essen. Das Gespräch lief von ganz alleine. Wir waren uns definitiv einig, dass das nicht stimmte. Ich hasste Schnecken, und Clara ging es ähnlich. Als der Kellner die beiden heißen Schokoladen gebracht hatte, bedankte ich mich noch mal bei ihr.

»Ich wollte mich noch mal dafür bedanken, dass Sie bei dem Unfall so reagiert haben.«

»Nein, nein, das müssen Sie nicht, wirklich hilfreich war ich ja nicht …«, antwortete sie.

Ich nippte an meinem Kakao und schaute sie dann an. Ich musste irgendetwas Vernünftiges sagen. »Als der Arzt gestern gesagt hat, dass ich das Krankenhaus heute verlassen müsse, habe ich mich erst einmal gefragt, ob irgendwer verhindern möchte, dass wir uns noch mal sehen … In letzter Zeit passieren mir solche unpassenden Sachen ständig.«

»Ja, das Gefühl kenne ich. Aber ohne diese Zwischenfälle wäre das Leben ja irgendwie langweilig … oder ein Stück einfacher …«

Und dann lief das Gespräch wieder wie von selbst. Ich bemerkte gar nicht, wie schnell die Zeit verflog, und doch genoss ich jede Minute. Es gab Leute, mit denen es sehr anstrengend war, das Gespräch aufrechtzuerhalten, und dann gab es Menschen, die einem ohnehin nahestanden und bei denen man sich gar keine Gedanken machen musste, was man als Nächstes sagte. Heute lernte ich eine ganz neue Art von Gespräch kennen, es würde mir die liebste sein, das wusste ich jetzt schon. Es fühlte sich so leicht an, und doch sprachen wir auch über tiefsinnige Dinge. Ich erzählte ihr sogar von Dingen, über die ich mit Jean erst mehrere Monate, nachdem wir uns kennengelernt hatten, geredet hatte.

»Als ich fünf Jahre alt war, sind meine Mutter, mein Vater und ich nach Saint-Malo in den Urlaub gefahren. Das ist diese Stadt in der Bretagne, bei der zwischen Ebbe und Flut so ein großer Unterschied ist. Die Wellen können dort sogar bis zu zwölf Meter hoch werden, und wenn man nicht rechtzeitig den Strand verlässt, kann es sehr gefährlich sein. An einem Tag waren wir in der Nähe des Strandes, sind aber natürlich rechtzeitig gegangen. Wir haben uns dann an eine Mauer gestellt, um dem Naturspektakel zuzusehen, und meine Eltern haben sich dort mit einem Ehepaar, das aus der Provence gekommen war, unterhalten. Ich bin nur kurz um die Ecke gegangen, und plötzlich habe ich meine Eltern nicht mehr gefunden. Irgendwann bin ich dann am Strand gelandet, und die Flut ging gerade los. Meine Eltern sind zu dieser Zeit mit dem Ehepaar durch die Stadt gerannt und haben mich gesucht, aber ich war ja am Strand. Anfangs fand ich das mit den Wellen noch ganz lustig, aber langsam bemerkte ich, dass es gefährlich wurde. Ich habe angefangen zu weinen und große Angst bekommen, aber mich nicht getraut, vom Strand wegzugehen, weil das Wasser ständig kam und ich nicht weggespült werden wollte. Zum Glück haben mich dann zwei Frauen gefunden. Eine von beiden war Madame Leclerc, die inzwischen als Rezeptionistin im selben Hotel arbeitet wie ich. Dieses Ereignis ist vermutlich der Grund dafür, dass sie sich auch jetzt noch ständig für mich verantwortlich fühlt. Und das ist vermutlich auch der Grund dafür, dass ich manchmal ziemlich eingeschüchtert bin. Meine Eltern haben sich schwere Vorwürfe gemacht und seitdem immer ganz genau darauf geachtet, was ich machte. Zum Glück haben sie inzwischen aber verstanden, dass ich auch auf mich selbst aufpassen kann.«

Clara schaute mich gerührt an.

Als ich das nächste Mal einen Blick auf die Uhr warf, war es plötzlich neunzehn Uhr. Seit einer gewissen Zeit sagten wir nicht mehr Madame Bonnet, Monsieur Dupont und Sie, sondern Clara, Henri und du. Es fühlte sich an, als würden wir uns schon ewig kennen, aber trotz allem mied ich das Thema mit dem Foto, aus Angst, sie könnte mich für bescheuert halten. Aber ich wusste, dass ich es ihr sagen musste, ich fühlte mich irgendwie einfach verpflichtet. Während ich noch überlegte, wie ich das Thema am besten ansprechen sollte, übernahm sie die Sache plötzlich selbst.

»Henri, also, als dein Unfall passiert ist und ich bei dir war, da habe ich … etwas Merkwürdiges bemerkt … Du hattest ein Foto von mir in deiner Hosentasche …«

»Ich weiß, das muss sehr merkwürdig auf dich gewirkt haben, aber … das ist eine wirklich lange Geschichte, hast du noch ein wenig Zeit?«

Sie nickte und beugte sich interessiert ein Stück zu mir. Ich erzählte ihr alles. Wie ich das Foto gefunden hatte, wie ich alle Leute aus meiner Wohnung befragt hatte, ich erzählte von all den Nachbarn, die ich dadurch besser kennengelernt hatte und wie ich die Frau im Fotogeschäft nach ihr gefragt hatte. Ich erzählte von Jean, der das Ganze für eine Schnapsidee hielt und von dem kleinen Théo, den ich dank des Fotos vor einem Unfall hatte bewahren können. Zuletzt erzählte ich von dem Tag, an dem ich schon komplett hoffnungslos auf den Champs-Élysées unterwegs gewesen war und sie endlich doch gesehen hatte. Ich beendete die Geschichte mit den Worten: »Wie es aussieht, habe ich mich in ein Foto verliebt, und ich hoffe, du denkst jetzt nicht, dass ich sie nicht mehr alle habe.«

Clara war ehrlich beeindruckt und spielte an der Kette mit der weißen Perle herum, die sie zu einer dunkelblauen Bluse mit weißen Punkten und einer cremefarbenen Wolljacke trug. Dann schaute sie mich an.

»Henri, das ist echt romantisch, wirklich, das ist unglaublich, aber … aber ich habe einen Freund!«

Und dieser eine kleine Satz schaffte es, in Sekundenschnelle meine Welt zusammenstürzen zu lassen.

Ich fasste nach meiner leeren Tasse wie nach einem Rettungsanker und schluckte. Wir hatten uns doch gerade so gut unterhalten. Zwei Stunden, in denen ich gar nicht bemerkt hatte, wie schnell die Zeit rumgegangen war. Wir haben uns unterhalten, wie beste Freunde es tun würden. Aber eben nicht mehr. Ich schluckte noch ein weiteres Mal.

»Das … tut mir leid, also, dass ich so aufdringlich war … ich wusste ja nicht …«

»Nein, mir tut es leid, wirklich, du bist so nett, wie ein sehr guter Freund, ich wusste ja nicht …«

Ja, wir hatten es beide nicht gewusst. Ein unangenehmes Schweigen breitete sich aus.

»Das ist wirklich ein unschönes Missverständnis …«, sagte ich. »Vielleicht ist es besser, wenn ich dann gehe …«, fuhr ich fort.

»Nein, warte. Das waren zwei wirklich schöne Stunden, und ich weiß, dass wir gerade ziemlich … aneinander vorbei geredet haben, aber ich mag dich wirklich. Als Freund … Okay, egal was ich jetzt sage, es macht die Sache nicht besser, aber vielleicht können wir ja doch Freunde werden …?« Sie wirkte komplett verunsichert.

Ich rang mir ein Lächeln ab. »Ja, ganz bestimmt. Aber ich glaube, ich muss jetzt wirklich los.«

»Ja, ich auch. Eigentlich bin ich schon seit einer Stunde mit einer Freundin verabredet …«

Wir bezahlten und verließen das Café.

»Ich muss zum Marais, das ist ja noch ein Stück entfernt, da muss ich mit dem Taxi fahren.«

»Meine Freundin wohnt auch im Marais, wenn es dir nichts ausmacht, können wir zusammen fahren …«

Ich nickte. Als wir im Taxi saßen, sprachen wir nicht wirklich viel miteinander.

»Ich muss in die Rue Elzévir«, sagte ich zu dem Taxifahrer. Bevor ich ausstieg, schauten Clara und ich uns noch einmal lange an.

»Henri, es tut mir wirklich leid …«

»Es muss dir nicht leidtun«, antwortete ich. »Wir sehen uns bestimmt bald mal wieder.«

Sie nickte, und ich stieg endgültig aus. Zu Hause angekommen, ließ ich mich auf die Couch fallen und musste … einfach heulen. Ich konnte mich nicht erinnern, wann ich das letzte Mal geweint hatte. Es war alles umsonst gewesen. Ich war durch ganz Paris gerannt, war fast überfahren worden, und was hatte es gebracht? Nichts. So viel Pech konnte ein einziger Mensch nicht haben.

Als ich am nächsten Morgen aufwachte, war ich mir nicht sicher, ob ich alles nur geträumt hatte. Die Erkenntnis, dass alles wirklich passiert war, traf mich dafür umso stärker. Ich holte das Telefon, verkroch mich wieder unter meiner Decke, wählte Jeans Nummer und erzählte, was passiert war. Nach dem Gespräch ging es mir ein wenig besser. Ich hatte aber weder Hunger noch Lust, mein Bett oder gar die Wohnung zu verlassen.

Am nächsten Tag kam mich Jean besuchen, und ich erzählte ihm zum vierten Mal von den Geschehnissen des vorgestrigen Abends. Er schaffte es irgendwie wieder, mich zu trösten, und nachdem er mich drei Mal gefragt hatte, ob er mich wirklich alleine lassen konnte, und ich ihm drei Mal versichert hatte, dass es in Ordnung sei, verließ er schließlich die Wohnung. Ich hatte keine Ahnung, woher er die ganze Geduld nahm. Ich sah nun auch keinen Sinn mehr darin, Jean weiterhin mit meinem Leiden zu behelligen, aber ich schaffte es einfach nicht, nicht an Clara zu denken. Zum ersten Mal konnte ich sagen, dass sich mein Herz anfühlte, als wäre es gebrochen, und das war ein schreckliches Gefühl.

10

Als ich am nächsten Montag wieder zur Arbeit erschien, wurde ich von allen herzlich begrüßt. Ich wollte wirklich nicht wissen, wie traurig ich auf die anderen Leute wirkte, aber höflicherweise sprach mich niemand darauf an. Auf meinem Schreibtisch lagen eine Karte mit herzlichen Grüßen, auf der alle unterschrieben hatten, und ein Blumenstrauß. Gerührt steckte ich die Karte ein und stellte den Strauß in eine Vase. Dann stürzte ich mich in die Arbeit, um mich auf andere Gedanken zu bringen. Es war zwar gewöhnungsbedürftig, nur mit einer Hand zu tippen, aber es lenkte umso mehr ab. Ich wusste, dass ich mich nicht weiter in meiner Wohnung verkriechen durfte. Ich musste raus, mich ablenken. Arbeiten war schon mal eine gute Gelegenheit dazu. Zwar war es umso schmerzhafter, dann wieder an Clara zu denken, aber mit der Zeit würde es gehen. Hoffentlich.

Es verging eine Woche, in der ich versuchte, nicht an sie zu denken. Ich ging spazieren, las in meinem Buch, ging natürlich arbeiten und traf mich mit Jea im Camille.

»Ich bin froh, dass du allmählich aus deinem Loch kommst. Ich war schon kurz davor, dich mit Gewalt wieder ins Leben zu holen, aber dass du es alleine geschafft hast, ist umso besser!«, sagte er. Wir unterhielten uns den ganzen Abend nicht über Clara, und es tat sehr gut, mit Jean über ganz alltägliche Dinge zu sprechen. Ich bestellte mir auch keinen chocolat chaud, sondern einen café crème. Es schmerzte noch immer, an sie zu denken, aber ganz langsam wurde es besser oder zumindest glaubte ich, dass es langsam besser wurde. Gegen Liebeskummer half es eben am besten, sich abzulenken. Natürlich musste man sich vorher wirklich ausweinen und darüber sprechen, und man konnte auch ein paar Tage einfach nur traurig sein, aber dann sollte man so schnell wie möglich weitermachen wie immer. Das Leben ging nun mal einfach weiter, unabhängig davon, wie es einem ging.

Es war wieder mal Mittwoch. Vor zwei Wochen war der Unfall passiert, und innerhalb von zwei Wochen hatte ich alle Gefühle, die ein Mensch haben konnte, durchlebt. Ich musste Erledigungen machen und ging mal wieder auf die bekannteste Straße von Paris. Nicht an Clara denken. Ich betrachtete die weihnachtlich geschmückten Bäume und Schaufenster und die Leute, die in dicken Winterjacken durch die Straße liefen.

Nachdem ich eine halbe Stunde herumgelaufen war und mich auf den Weg in ein Café machen wollte, um mich aufzuwärmen, kam ich am Les petits moments vorbei. Eine Welle der Gefühle schwappte durch meinen Körper, und ich blieb einen Moment stehen. Die großen Schaufenster waren mit Tannenzweigen, Kerzen, Lichterketten und Weihnachtsbaumkugeln geschmückt. Ich warf einen Blick in das kleine Fotogeschäft, und mein Herz zog sich schmerzhaft zusammen. Clara stand dort und zog gerade ein Fotoalbum, das in schwarzes Leder gebunden war, aus dem Regal. Sollte ich zu ihr gehen? Lieber nicht …

Ein junger Mann mit braunen Locken lief mit schnellen Schritten auf das Geschäft zu und ging hinein. Da ich noch immer am Fenster stand, konnte ich sehen, was dann passierte. Er umarmte Clara von hinten und küsste sie auf die Wange. Das war absolut zu viel für mich. Ich hatte das Gefühl, mein Herz bräche ein zweites Mal. So bescheuert diese Bezeichnung schien, so zutreffend war sie. Und ich hatte schon gedacht, ich wäre halbwegs darüber hinweg. Da sah man mal wieder, wie leicht man sich in sich selbst täuschen konnte.

Ich drehte mich um und stürzte in das nächstbeste Café. Ich ging eine Etage nach oben und keuchend ließ ich mich auf einen Stuhl fallen. In dem Café war fast nichts los.

»Bedienung!«, rief ich. Ein Mann mit Notizblock kam auf mich zu. »Eine Flasche Rotwein, bitte.«

»Welchen wünschen Sie, Monsieur?«

»Egal, ich brauche einen Wein.«

Der Kellner zog eine Augenbraue hoch und brachte mir kurze Zeit später irgendeinen Rotwein und zwei Gläser.

»Ich brauche nur eins«, sagte ich.

»Möchten Sie vielleicht noch ein wenig Brot?«, fragte er.

Ich schüttelte den Kopf, und er ließ mich in Ruhe. Normalerweise trank ich fast gar keinen Alkohol, aber gerade war nicht normalerweise. Mein Herz fühlte sich an, als wäre es in zwei Teile geteilt, und das war wirklich nicht normal. Ich trank zwei Gläser und spürte, wie es mir allmählich besser ging. Als die Flasche leer war, spürte ich keinen Schmerz mehr. Stattdessen fühlte ich mich eingelullt, als läge ich in meinem warmen Bett. Das war ein schönes Gefühl. Mit einer ungelenken Bewegung winkte ich den Kellner zu mir.

»Isch hätte gerne noch ′ne Flasche, wenn′s recht ist …« Der Boden schwankte ein wenig. Irritiert blickte ich nach unten. »Was′n hier los? Der Boden schwankt. Sie ham ein komisches Café.«

»Wollen Sie nicht lieber etwas essen?«

»Nein, isch will was TRINKEN!«

Er stellte mir eine Flasche Wasser auf den Tisch.

»Isch will Wein, kein Wassa.«

Der Kellner warf mir einen unschlüssigen Blick zu und kam schließlich mit einer weiteren Flasche Rotwein an den Tisch. »Monsieur, Sie …«

»Nein, lassn Sie misch …«, unterbrach ich ihn. Er wandte sich ab.

Nach zwei weiteren Gläsern kam es mir vor, als befände ich mich auf einem Schiff bei starkem Sturm. »Hier isses wirklisch komisch …«, murmelte ich. Dann hörte ich, wie jemand die Treppe hochkam. Es war Monsieur Martin. Als er mich sah, winkte er mir zu und kam zu meinem Tisch. Irgendetwas sagte mir, dass es nicht so gut wäre, wenn er merkte, dass ich total betrunken war.

»Salut Henri, schön, Sie zu sehen.«

»Hallo«, sagte ich lahm. Nicht nuscheln!

»Schmeckt der Wein?«, fragte er. Seine Stimme wirkte ungewöhnlich laut.

»Mhm.«

»Und wie geht es Ihnen sonst? Was macht der Arm?«

»Dem geht esch gut …«

»Das freut mich«, sagte er wohlwollend und klopfte mir auf die Schulter. Ich fiel fast vom Stuhl. Mir wurde klar, dass er merken würde, wie betrunken ich war, wenn wir uns weiter unterhielten.

»Isch glaube, isch muss gehen. Hab noch was zu tun …« Ich stand auf und stützte mich am Tisch ab. Dann lief ich los, kam aber keine fünf Schritte weit, ohne mich ein weiteres Mal festzuhalten. Notgedrungen setzte ich mich auf einen Stuhl.

»Henri, ist alles in Ordnung mit Ihnen?«

»Ja, allesch gut.« Nichts war gut. Das war zu viel Alkohol gewesen, insbesondere für jemanden, der Alkohol nicht gewöhnt war. Noch bevor ich ein weiteres Mal aufstehen konnte, schlief ich seelenruhig auf dem Tisch ein.

»Henri … Henri? Henri!«

Irgendwer rüttelte an meiner Schulter. »Hmmpf …?« Ich gab einen unwilligen Laut von mir.

»Wie betrunken sind Sie?! Wachen Sie auf!«

Lass mich bloß in Ruhe.

»Gut, dann eben anders …«, murmelte jemand. Kurze Zeit später wurde mir eiskaltes Wasser übergekippt. Ich schrak hoch.

»Was soll′n das?!« Ich schüttelte mir unwillig das Wasser aus den Haaren.

Vor mir stand Monsieur Martin. »Sturzbetrunken? Um diese Uhrzeit? Respekt, Henri, wirklich, dafür muss es ja wohl einen triftigen Grund geben.«

Ich starrte ihn an, ohne auch nur ein Wort zu sagen. Es war, als würden mich die Ereignisse der letzten Wochen zusammen mit all den Gefühlen nach unten ziehen. Meine Rippe schmerzte, mir war total schlecht, und nur ein Gedanke an Clara und mein Herz zerriss in noch mehr Stücke. Wie oft ging das, bis vom Herzen nichts mehr übrig war? Ich wollte einfach nur noch in mein Bett und für die nächsten paar Tage in Ruhe gelassen werden. Momentan ging einfach alles schief.

Mir wurde plötzlich so schlecht, dass ich mich so schnell wie möglich in Richtung Toilette bewegte. »Muss …« Ich wollte Monsieur Martin eigentlich noch erklären, was das jetzt sollte, aber ich konnte den Satz nicht mehr zu Ende bringen. Wenige Minuten später saß ich stöhnend neben der Toilette. So fühlte es sich also an, wenn man fertig mit der Welt war. Ich stand auf und spülte mir den Mund mit Wasser aus. Mit einem Seufzen fasste ich mir in die Haare. Die Gestalt im Spiegel sah so schlimm aus, wie ich mich fühlte.

»Henri?« Es war Monsieur Martin. »Ich habe Ihnen einen Tee und Croissants bestellt. Kommen Sie da drinnen klar?«

»Ja, geht schon«, antwortete ich.

Als ich kurze Zeit später wieder im Café saß und den Tee trank, blieb Monsieur Martin bei mir. »In so einer Verfassung kann ich Sie nicht alleine lassen«, erklärte er. Ich aß die Croissants und schob den Teller von mir weg.

»Wollen Sie darüber reden?«, fragte er mich.

Wollte ich? Ich wusste es selbst nicht, aber es hieß immer, dass Reden nichts schadete. Also beschloss ich, ihm die ganze Geschichte zu erzählen. »Es ist wegen einer Frau …«, leitete ich eine sehr lange Erzählung ein. Monsieur Martin hörte aufmerksam zu. Er stimmte mir zu, wenn ich mich über mein Pech und die unpassenden Zufälle beschwerte, er nickte, seufzte und hörte dann weiterhin einfach ruhig zu, ohne mich als übergeschnappt oder unrealistisch zu beschreiben. Ich atmete tief durch, als ich fertig war. Es hatte wirklich gut getan, über alles noch mal zu reden.

»Ich kann zwar guten Gewissens sagen, dass ich schon etwas mehr Lebenserfahrung habe als Sie, aber sowas ist mir auch noch nicht passiert. Ich würde Ihnen gerne Mut machen, aber in solch einem Fall ist es am besten, loszulassen.«

Ich wusste, dass er recht hatte, und ich würde seinem Rat folgen. Es war vorbei.

11

Am Abend erzählte ich Jean am Telefon noch, was passiert war.

»Dafür, dass man als Verliebter merkwürdige Dinge macht, die man sonst nie tun würde, bist du das perfekte Beispiel«, sagte er, wurde dann aber sofort wieder ernst. »Dein Chef hat recht, du musst versuchen loszulassen.«

Loszulassen war schwerer, als ich gedacht hatte. Eigentlich war es mir sogar schon ein wenig besser gegangen, aber ich hatte Clara ja unbedingt mit ihrem Freund begegnen müssen. Manchmal passierten eben Dinge, die unpassender gar nicht sein konnten. Aber wie hatte Clara gesagt? Das Leben wäre ohne diese Dinge langweilig. Wenn ich so recht darüber nachdachte, hätte ich aber sehr gerne auf dieses Erlebnis verzichtet. Betrunken zu sein war keine schöne Angelegenheit, und ich würde die nächsten Wochen vermutlich einen großen Bogen machen um Wein, Bier, Sekt und alles andere, was in irgendeiner Form mit Alkohol in Verbindung gebracht wurde. Ich würde zur Arbeit gehen und mich so verhalten, wie ich es getan hatte, bevor ich Clara kennengelernt hatte, obwohl von kennenlernen eigentlich nicht die Rede sein konnte. Die ganze Geschichte hatte schon mit einem Foto angefangen. Wo ist das Foto überhaupt? Ich fand es zusammengefaltet in meiner Jackentasche. Soll ich es wegschmeißen, um einen Schlussstrich zu ziehen? Ich entschied mich jedoch dagegen, da es mir gar nicht gehörte. Stattdessen legte ich es in eine Schublade meines Schreibtisches, die ich fast nie benutzte. Falls ich Clara noch mal sehen sollte, konnte ich ihr sagen, dass ich es noch hatte, und es ihr dann zurückgeben. Entschlossen schob ich die Schublade zu und atmete tief durch. Das Leben würde weitergehen. Diese Erkenntnis hatte ich schon einmal gehabt, und ich würde nun wieder davon Gebrauch machen.

Die ersten Wochen im Dezember verliefen unspektakulär. Nicht selten traf ich mich mit Jean in Cafés, ab und zu war auch Amélie dabei. Ich war öfter in der Wohnung von Familie Martinez und spielte mit Emma. Außerdem aßen wir oft zusammen, und ich nahm Claudie mit zu ihnen, da sich Emma fast schon in sie verliebt hatte. »Ich will auch mal eine Katze haben!«, verkündete sie jedes Mal, wenn wir zusammen aßen.

Es war schön, Leute um mich herum zu haben, die glücklich waren. Es gab bestimmt Menschen, die es schlechter hatten als ich, da war ich mir sogar ziemlich sicher, aber das änderte nichts an der Tatsache, dass es mir nicht gut ging. Trotzdem spürte ich allmählich, dass es besser wurde. Mit »es« war das gebrochene Herz gemeint. Irgendetwas Wahres hatten sie doch, die sämtlichen Kalendersprüche, die man eigentlich schon gar nicht mehr hören konnte. Der Spruch »Die Zeit heilt alle Wunden« kam mir ständig in den Sinn.

Paris machte dem Namen »Stadt des Lichts« inzwischen wieder alle Ehre. Es war immer beeindruckend, wie sich diese Stadt in der Adventszeit in ein funkelndes Lichtermeer verwandeln konnte. Der Duft nach gebrannten Mandeln, Tannenzweigen, Zimt und Kerzen lag in der Luft, und alle waren in Weihnachtsstimmung.

Bevor das große Weihnachtsfest gefeiert wurde, stand aber noch mein Geburtstag an. Am Morgen des vierzehnten Dezembers standen Jean und Amélie vor meiner Wohnungstür. Sie hatten einen Schokoladenkuchen und zwei bunte Päckchen dabei. Ich hatte das Glück, dass mein Geburtstag an einem Samstag war. Während ich die Tür öffnete, sangen sie mir ein Geburtstagslied. Da es schon zehn Uhr war und die meisten Nachbarn wach waren, bekamen sie alle mit, dass ich heute Geburtstag hatte. Nach und nach kamen alle vorbei, um mir zu gratulieren. Monsieur Girard schenkte mir ein Buch, und ich bekam Massen an Schokolade.

»Endlich bist du auch achtundzwanzig!«, hatte Jean erleichtert geseufzt, nachdem er mir gratuliert hatte. »Und wie fühlt es sich an, ein ganzes Jahr älter zu sein?«

»Normal …«, erwiderte ich lachend. Nachdem sich alle Nachbarn wieder verabschiedet hatten, genoss ich es, die Zeit mit Jean und Amélie zu verbringen. Als sie sich nach drei Stunden verabschiedeten, fühlte ich mich gut. Der Vormittag war sehr lustig gewesen, und ich hatte nicht eine Sekunde an Clara gedacht. Da draußen die Sonne schien und ich genug von Glückwünschen per Telefon hatte, verließ ich die Wohnung, um ein wenig spazieren zu gehen. Auf dem Weg nach unten hielt mich Madame Robin auf.

»Ich habe gehört, Sie haben heute Geburtstag, da will ich Ihnen auch noch alles Gute wünschen!«, sagte sie und schüttelte mir die Hand. »Wollen wir mit einem Gläschen Sekt anstoßen, Jungchen?«

Bei dem Gedanken an Alkohol wurde mir schlecht. »Nein danke, aber das ist wirklich nett von Ihnen.«

»Schade, dann trinke ich alleine ein Schlückchen.«

»Ich habe eine ziemlich schlechte Erfahrung mit Alkohol gemacht, deshalb bin ich darauf gerade nicht ganz so gut zu sprechen.«

Sie musterte mich interessiert. »Haben Sie sich wegen der Kleinen auf dem Foto besoffen?«

Beeindruckt schaute ich sie an. Diese Frau hatte definitiv Lebenserfahrung. Ich nickte. »Sie hat einen Freund …«

»Das tut mir wirklich leid, Jungchen. Sie kommen aber bestimmt darüber hinweg.«

»Ja, bestimmt. Aber bitte trinken Sie nicht zu viel …«, sagte ich noch.

Sie schaute mich fast schon vorwurfsvoll an. »Ich bin vielleicht alt, aber was zu viel Alkohol mit einem anstellen kann, weiß ich schon.« Sie zwinkerte mir zu und ging wieder in ihre Wohnung.

Ich machte einen ausgiebigen Spaziergang bis zur Île de la Cité, wo ich staunend Notre-Dame bewunderte. Ich hatte die große Kirche zwar schon oft gesehen, aber sie beeindruckte mich immer wieder. Wie immer standen massenhaft Touristen auf dem Kirchenvorplatz und blickten mit großen Augen die Westfassade an.

Als ich wieder nach Hause kam, schloss ich meinen Briefkasten auf, um nach meiner Post zu schauen. Neben den üblichen Papieren befand sich auch ein kleiner, hellblauer Briefumschlag im Briefkasten. Für Henri Dupont stand in Schönschrift auf dem Umschlag, aber ein Absender fand sich nicht darauf. Neugierig öffnete ich den Umschlag, und meine Welt blieb für einen Augenblick stehen. Diesmal brach sie aber nicht zusammen. Der Brief war von ihr.

Lieber Henri,
ich wollte dir alles Gute zum Geburtstag wünschen und mich gleichzeitig noch einmal entschuldigen. Ich hoffe, dass es dir gut geht und du deinen Geburtstag genießt. Vielleicht können wir uns ja irgendwann noch einmal treffen, als Freunde, aber natürlich nur, wenn du das möchtest. Ich kann es sehr gut nachvollziehen, wenn du mich nicht mehr sehen willst, aber ich wollte dir sagen, dass ich unser Treffen wirklich schön fand.

Clara

Ich starrte den kleinen Brief an, aber ich hatte nicht den Drang, ins nächstbeste Café zu rennen und mich zu betrinken, was ein gutes Zeichen war. Ich hatte auch nicht das Gefühl, dass mein Herz wieder brach, stattdessen war da einfach die Sehnsucht danach, mit ihr zu reden, sie zu berühren. Clara hatte sich sogar gemerkt, wann ich Geburtstag hatte, dabei hatte ich es bei unserem Treffen nur ganz kurz angesprochen.

Ich faltete das kleine Papier zusammen und steckte es in meine Hosentasche. Dann ging ich in die Wohnung und setzte mich ans Klavier. Ich benutzte es sehr selten, ich hätte viel lieber einen Flügel gehabt, aber wenn man es sich leisten konnte, einen Flügel in seine Wohnung zu stellen, gehörte man in Paris definitiv zu den reichen Leuten. Nachdenklich spielte ich eine Stunde lang meine Lieblingsstücke und legte den kleinen Brief dann zu dem Foto. Ich war froh, ihn bekommen zu haben, aber ich musste ihn weglegen, sonst machte ich mir wieder neue Hoffnungen, und das durfte nicht passieren.

Am Abend kamen Emma und ihre Eltern vorbei. Emma umarmte mein Bein und wünschte mir alles Gute.

»Ich hab was für dich«, sagte sie und strahlte mich an. Dann drückte sie mir einen kleinen Kuschelbären in die Hand, der einen roten Schal anhatte und aufmunternd lächelte. »Du hast in letzter Zeit so traurig gewirkt. Wenn du das nächste Mal traurig bist, wird er dich aufmuntern«, sagte sie.

Gerührt beugte ich mich zu ihr hinunter und umarmte sie. »Vielen Dank. Das ist ein unglaublich schönes Geschenk.«

Eine halbe Stunde später verabschiedete die kleine Familie sich wieder, und ich setzte den Bären auf meinen Nachttisch. Als ich im Bett lag, fiel mir plötzlich etwas ein. Es war Madame Moreau, die mir so ohne Weiteres ihre Telefonnummer gegeben hatte, damit wir uns trafen, da sie sich oft ein wenig einsam fühlte. Ich beschloss, sie gleich am nächsten Morgen anzurufen. Sie würde sich bestimmt freuen.

Ich verabredete mich für den sechzehnten Dezember mit ihr.

»Ich freue mich sehr, dass Sie noch an mich gedacht haben!«, sagte sie, und ich konnte merken, dass sie dabei lächelte.

»Ich freue mich auch!«, sagte ich und musste ebenfalls lächeln. Es war einfach schön, Leuten eine Freude zu machen. »Also dann am sechzehnten, ich komme am Nachmittag bei Ihnen vorbei. Bis bald!«

Danach legte ich das Telefon auf die kleine Kommode und zog mir meinen Mantel über. Die Arbeit wartete.

CLARA

12

Henri hatte vor zwei Tagen Geburtstag gehabt. Nachdenklich betrachtete ich das Armband an meinem Handgelenk, das aus milchig weißen Perlen bestand. Ob er meinen kleinen Brief bekommen hat? Ich hoffe, wir sehen uns noch mal. Ich hoffe, er kann mir verzeihen. Um ehrlich zu sein, hatte ich in letzter Zeit ständig an ihn gedacht. Während ich durch Paris gelaufen war, während ich morgens meinen chocolat chaud getrunken hatte oder wenn ich abends im Bett gelegen hatte.

Ich zog den leichten weißen Vorhang zur Seite und stützte mich dann auf dem Holzschreibtisch ab, der vor dem Fenster stand. Gegenüber von meiner Wohnung sah ich Ziad in der Bäckerei stehen, der gerade ein paar Croissants in eine Tüte packte und sie dann einer Frau reichte. Zwei Kinder in warmen Jacken hüpften die Straße entlang, weiter hinter ihnen lief ein Mann mit einem Kinderwagen.

Jules war nicht da. In letzter Zeit sah ich ihn so selten. Ich betrachtete das Bild von uns, das auf dem Schreibtisch stand. Es war vor ein paar Monaten entstanden, die Spätsommersonne verlieh seinen braunen Locken ein goldenes Leuchten, und er hatte den Arm um mich gelegt. Damals hatten wir uns noch nicht so lange gekannt, aber wir hatten jeden Tag miteinander verbracht. Aber schon zu dieser Zeit hatte er mir nur sehr wenig von sich erzählt und daran hatte sich bis jetzt nichts geändert. Wir hatten nie über unsere Träume und Wünsche geredet, nie über die Dinge, die uns bewegten und ausmachten. Ich wusste nicht viel von ihm, im Grunde kannten wir uns überhaupt nicht. Dann dachte ich wieder an Henri. Ich hatte das Gefühl, dass ich ihm in dieser kurzen Zeit im Café mehr über mich erzählt hatte als Jules in den ganzen Monaten, in denen wir nun schon zusammen waren. Und ich glaubte auch, dass Henri sich mir mehr geöffnet hatte, als Jules es je tun würde. Wieso fiel es mir so viel leichter mit Henri zu reden, mit ihm zu lachen? Ich hatte gar nicht gemerkt, wie schnell die Zeit verflogen war, als ich mit ihm zusammen gewesen war.

Plötzlich hörte ich, wie ein Schlüssel im Schloss umgedreht wurde. Kurze Zeit später steckte Jules seinen Kopf zur Tür herein. Seine Wangen waren gerötet. »Salut, ma petite.«

Ich stand auf und ging auf ihn zu. Er drückte mir einen Kuss auf die Haare. »Wie war die Arbeit?«, fragte ich.

»Stressig, wie immer. Heute Nachmittag muss ich noch mal zum Theater. Léa ist kurzfristig was dazwischengekommen, und jetzt muss ich die Regieassistenz für die Probe übernehmen.«

Ich nickte.

»Meine Lust hält sich in Grenzen, der Regisseur hat anscheinend nicht allzu viel Geduld.«

»Das bekommst du schon hin«, sagte ich aufmunternd. Er biss sich auf die Lippen und nickte, sah aber nicht wirklich überzeugt aus.

»Hast du Lust, heute Abend auszugehen? Wir haben schon so lange nichts mehr zusammen gemacht«, fragte ich und schaute ihn an. Und dann änderte sich wieder etwas an seiner Art, er wirkte fast schon ein wenig nervös.

»Du, ich weiß nicht, wie lange die Probe geht und … dann wollte ich vielleicht mit ein paar Kollegen ins Procope. Ich weiß gar nicht, wann ich heute nach Hause komme.« Während er das sagte, fuhr er sich durch die Haare und zupfte an seinem Pullover herum.

»Dann vielleicht morgen?«, schlug ich vor.

»Ja, vielleicht … Aber weißt du, meine Freunde haben sich fast schon ein wenig beschwert, dass wir uns so selten sehen. Ich glaube, ich muss mir wieder ein wenig mehr Zeit für sie nehmen. Das verstehst du doch, oder?«, sagte er und schaute mich merkwürdig von der Seite an.

»Ja, klar …«, antwortete ich und ging zum Schreibtisch.

Das ging inzwischen seit Wochen so. Immer wieder fand er Ausreden. Anfangs hatte ich wirklich Verständnis gehabt, aber inzwischen wusste ich nicht mehr so recht, was ich glauben sollte. Wenn er mich dann aber umarmte und so zärtlich anschaute, wurden die Zweifel wieder kleiner, und ich redete mir ein, es wäre alles in Ordnung. Ich hatte ihn bis jetzt noch nicht darauf angesprochen, aus Angst, er würde mir vorwerfen, ich würde überreagieren und ihm nicht vertrauen. Ich wollte diese Verbindung zwischen uns einfach nicht anrühren. Obwohl es nicht das Klügste war, ging ich so der Wahrheit oft lieber aus dem Weg und versteckte mich hinter dem schönen Schein.

»Ich glaube, ich gehe Madame Moreau besuchen. Sie freut sich bestimmt«, rief ich in die Küche.

»Mach das«, rief Jules zurück.

Wenig später stand ich vor Madame Moreaus Wohnungstür und klingelte.

»Was für eine schöne Überraschung!«, begrüßte sie mich und zog mich direkt in die Wohnung. »Kaffee?«

»Nein, danke«, antwortete ich.

»Stimmt, Sie sind das Mädchen, das keinen Kaffee trinkt. Das muss ich mir merken.«

Ich lächelte. Wie sie es sagte, klang es, als wäre ich stadtbekannt, nur weil ich keinen Kaffee trank.

Als wir uns im Wohnzimmer gegenüber saßen, ich auf dem grünen Sofa, sie in dem karierten Sessel, musterte sie mich eindringlich. »Was ist los mit Ihnen?«, fragte sie dann ganz unerwartet.

»Alles in Ordnung, wieso?«, antwortete ich und strich mir aus Gewohnheit eine Haarsträhne hinters Ohr.

»Clara, ich bin inzwischen schon einige Zeit hier auf der Welt. Ich kann sehen, wenn Leute etwas bedrückt, insbesondere bei jungen Menschen ist das nicht allzu schwer zu erkennen. Ihr habt noch nicht die Übung, eure Gefühle zu verstecken.« Ihr Blick wirkte wehmütig. »Verstehen Sie mich nicht falsch, Clara, es ist gut, seine Gefühle zu zeigen. Wenn sich nicht jeder davor verstecken würde, gäbe es weniger Probleme und Missverständnisse.«

Ich nickte. »Aber wenn man seine wahren Gefühle zeigt, ist die Gefahr groß, verletzt zu werden. Die meisten leben lieber mit der Ungewissheit, anstatt sich Klarheit zu verschaffen …«, antwortete ich nachdenklich.

»Also, was bedrückt Sie?« Madame Moreau ließ sich nicht so schnell ablenken.

»Ich … also … Jules, mein Freund, ist in letzter Zeit so anders. Wir verbringen nur noch so wenig Zeit miteinander und irgendwie … ich habe das Gefühl, er geht mir extra aus dem Weg …«

»Und weiter?«, fragte sie mit hochgezogenen Augenbrauen, als ob das nicht schon genug wäre. Aber natürlich hatte sie schon längst gemerkt, dass noch mehr dahintersteckte.

»Und dann habe ich vor circa zwei Wochen jemand anderen auf ungewöhnliche Art und Weise kennengelernt. Wir haben uns getroffen, und es war so einfach, mit ihm zu reden. Als würden wir uns schon lange kennen. Außerdem habe ich in diesen zwei Stunden mit ihm auch so viel gelacht. Es war so … schön«, erzählte ich weiter.

»Können Sie sich mit Ihrem Freund denn nicht so unterhalten?«, fragte sie.

Ich zögerte mit meiner Antwort, obwohl sie klar war. »Nein …«, sagte ich schließlich.

Madame Moreau nahm einen Schluck aus der geblümten Tasse. »Ich sehe das Problem nicht«, sagte sie. Für einen Moment wusste ich nicht, was ich dazu sagen sollte. Sie bemerkte meine Sprachlosigkeit und redete weiter. »Die Sache ist absolut klar. Wir wissen beide, was Ihr Herz Ihnen sagt. Hören Sie darauf.«

Ich wusste, dass sie recht hatte. Und vielleicht hätte ich in diesem Moment den Mut gefasst, zu meinen Gefühlen zu stehen, vielleicht, wenn es nicht geklingelt hätte.

Madame Moreau schaute auf die Uhr. »Stimmt, ich erwarte ja noch Besuch!«, freute sie sich. »Das macht Ihnen doch bestimmt nichts aus, oder? Zu dritt kann man sich sowieso viel besser unterhalten.«

Ich nickte ein wenig abwesend, weil ich über ihre Worte nachdachte.

Madame Moreau verließ das Wohnzimmer, und ich hörte, wie sie die Tür öffnete. Dann sagte sie: »Bonjour! Wie schön, Sie zu sehen! Henri, nicht wahr?«

Der Name hätte mir schon in diesem Moment auffallen können, aber gedanklich hörte ich nur, wie Madame Moreau sagte, dass ich auf mein Herz hören möge. Aber dann vernahm ich die männliche Stimme und war mit einem Mal zurück in der Wirklichkeit.

»Bonjour! Ja, Henri stimmt. Ich habe Macarons mitgebracht, ich hoffe, die essen Sie gerne.«

Ich hörte Verlegenheit in der Stimme. In Henris Stimme. Wie konnte das sein? Woher kannten die beiden sich? Zufall oder Schicksal?

»Kommen Sie, wir gehen ins Wohnzimmer. Ich habe noch jemanden zu Besuch, ich hoffe, das stört Sie nicht.«

»Nein, überhaupt nicht«, antwortete er, und ich spürte, dass er dabei lächelte.

Eine unglaubliche Welle der Schuldgefühle überrollte mich. Ich hatte ihn so sehr verletzt. Vermutlich änderte er seine Meinung, wenn er sah, wen sie noch zu Besuch hatte. Ich musste daran denken, wie traurig er ausgesehen hatte, als ich ihm sagte, ich hätte einen Freund. Am liebsten wäre ich aufgesprungen und hätte mich versteckt, damit er mich nicht sehen musste.

Die Schritte näherten sich dem Wohnzimmer, und dann standen Madame Moreau und Henri in der Tür. Seine dunkelblonden Haare waren durch den kalten Wind durcheinandergeraten. Er schaute mich erst verwirrt, dann ungläubig an und wich einen Schritt zurück. Ich musste mich zusammenreißen, um nicht zu ihm zu rennen, ihn in den Arm zu nehmen und mich zu entschuldigen. Wenn es sein musste, würde ich mich zehnmal oder noch viel öfter entschuldigen. Er wirkte, als würde ihm jemand den Boden unter den Füßen wegziehen, und ich wusste jetzt, dass Madame Moreau recht hatte. Wenn man jung war, konnte man seine Gefühle nur schwer verstecken.

»Nicht so schüchtern«, sagte Madame Moreau jetzt lachend und schob ihn förmlich ins Wohnzimmer. »Henri, das ist Clara, das Mädchen, das über mir wohnt. Als wir uns das erste Mal trafen, habe ich dir schon kurz von ihr erzählt.« Dann schaute sie mich an. »Ich habe Henri vor ein paar Wochen auf den Champs-Élysées kennengelernt, ich weiß noch, wie glücklich er wirkte. Und er hat die ganze Zeit dieses kleine Foto angeschaut.« Jetzt guckte sie wieder zu Henri. »Mich interessiert immer noch, was auf dem Foto war, das Sie so glücklich gemacht hat.« Madame Moreau lächelte vergnügt.

Henri und ich schauten uns einfach nur an, denn gerade war uns beiden alles klar geworden. Madame Moreau, die sonst alles durchschaute, merkte in diesem Moment nicht, dass es uns die Sprache verschlagen hatte.

»Setzen Sie sich doch!« Madame Moreau deutete auf den Platz neben mir.

Henri wich meinem Blick aus, damit ich nicht sehen konnte, wie sehr es ihn verletzte.

»Was ist denn los mit Ihnen?« Sie zog ihn zum Sofa. »Clara tut Ihnen schon nichts!«, sagte sie lachend. »Ich gehe kurz in die Küche, Orangensaft holen, Sie können sich ja schon mal unterhalten.« Und mit diesen Worten ließ sie uns allein.

Henri saß direkt neben mir, und ich roch den leichten Duft seines Aftershaves. »Schön, dich zu sehen«, sagte er und rang sich ein Lächeln ab.

»Ja … wie klein die Welt doch manchmal ist«, antwortete ich und lächelte auch. Ich konnte jede einzelne Sommersprosse auf seiner Nase sehen. Es breitete sich ein unangenehmes Schweigen aus, das ich gerne gebrochen hätte, aber ich wusste nicht wie.

»Ich habe deinen Brief bekommen … danke dafür«, sagte er.

»Wirklich gerne …«, antwortete ich und streckte ihm dann die Hand hin. Verwundert schaute er sie an, griff aber nach kurzem Zögern nach ihr. Seine Finger fühlten sich sehr kalt an.

»Ich wollte dir auch noch mal persönlich gratulieren. Alles Gute nachträglich!«, sagte ich und merkte, wie ich rot wurde.

»Danke«, sagte er und lächelte. Für einen Moment verlor ich mich fast in dem Grün seiner Augen. Dann schwiegen wir wieder. Zum Glück kam Madame Moreau jetzt zurück in das Zimmer und stellte uns zwei Gläser mit Orangensaft hin. Dann ließ sie sich in den Sessel fallen und schaute uns an.

»Sie sind aber heute beide sehr schweigsam … Na gut, dann erzähle ich Ihnen jetzt eine kleine Geschichte …« Madame Moreau begann, eine herzerwärmende Geschichte zu erzählen. Sie handelte von der kleinen Louise, die mit ihrem Bruder die Äpfel vom Nachbarsbaum gestohlen hatte, um sie an den armen Lucas weiterzugeben, der immer unter der Brücke, die über den Bach führte, schlafen musste. Am Ende stellte sich heraus, dass es sich bei Louise um Madame Moreau selbst handelte. Und dank dieser kleinen Geschichte fanden Henri und ich unsere Sprache wieder. Anfangs war das Gespräch noch etwas zaghaft, dann entstand wie von selbst eine lebhafte Unterhaltung. Es fühlte sich fast so an wie damals im Café, nur dass Madame Moreau dabei war und die Unterhaltung noch mit kleinen Witzen bereicherte. Inzwischen erzählte Henri, wie er als Kind einmal einem Schmetterling hinterhergelaufen war und dadurch fast von einem Traktor überfahren worden wäre. Ich schaute ihn an, während er gestikulierend erzählte, wie sehr seine Mutter mit ihm geschimpft hatte. Seine Wangen waren leicht gerötet, und er strich sich mit einer schnellen Bewegung immer wieder die Haarlocke aus dem Gesicht, die nicht an ihrem Platz bleiben wollte. Ich spürte, wie sich ein warmes Gefühl in mir ausbreitete und ich ihn am liebsten in den Arm genommen hätte. So vergingen die Stunden wie im Flug, und ich hätte noch ewig hier sitzen können.

Aber plötzlich klingelte es wieder an der Tür. Draußen war es inzwischen dunkel, und ich hörte Regentropfen an das Fenster prasseln.

»Wer ist denn das?«, fragte Madame Moreau. »Ich erwarte niemanden mehr. Außerdem ist es gerade so nett. Ich mache einfach nicht auf«, sagte sie und kuschelte sich in den Sessel.

»Ich kann nachschauen, wer es ist. Vielleicht ist es ja wichtig …«, schlug Henri vor.

»Ja, Sie haben recht. Wenn es Ihnen nichts ausmacht, können Sie gerne aufmachen«, antwortete Madame Moreau.

Henri stand auf und verließ das Wohnzimmer, dann hörte ich, wie die Tür geöffnet wurde. Für einen Moment sagte niemand etwas, erklang die Stimme von Jules: »Wohnt hier nicht eigentlich Madame Moreau?«

»Äh … doch, ich bin nur zu Besuch …«, antwortete Henri verunsichert.

»Ist Clara noch da?«, fragte Jules. Kurze Zeit später stand er im Wohnzimmer, Henri hinter ihm. »Ich wollte nur sagen, dass ich jetzt wieder zum Theater muss«, sagte Jules und kam auf mich zu.

»Wollen Sie sich auch noch zu uns setzen?«, fragte Madame Moreau.

»Ich muss wie gesagt wieder zum Theater, das geht leider jetzt schlecht. Vielleicht ein anderes Mal …?«, sagte er jetzt an Madame Moreau gewandt.

Ich stand auf und stellte mich ihm gegenüber. »Ja, bis nachher, Jules …«, sagte ich, und er zog mich zu sich und drückte mir wieder einen Kuss in die Haare. Als er mich losließ, schaute ich zu Henri. Er wich meinem Blick nun wieder aus.

»Ich glaube, ich muss jetzt gehen«, sagte er.

»Warum denn so plötzlich, Henri?«, fragte Madame Moreau.

»Ich habe die Zeit total vergessen. Wir sehen uns aber bestimmt noch mal!«, sagte er und drehte sich schon um. Als er das nächste Mal im Wohnzimmer stand, hatte er schon seinen Mantel in der Hand. »Bis bald!«, sagte er, und sein Blick blieb an mir hängen. Er wirkte wieder traurig.

»Wiedersehen, junger Mann!«, sagte Madame Moreau.

Ich winkte ihm zu, aber er bemerkte es schon gar nicht mehr. Dann fiel die Tür ins Schloss.

»Ich muss jetzt auch gehen«, sagte Jules und verließ den Raum.

»Schade, dass es jetzt so schnell vorbeiging«, sagte Madame Moreau. »Aber mit Henri haben Sie sich ja sehr gut verstanden!«, bemerkte sie dann.

Ich nickte. »Ich muss Ihnen noch etwas erzählen. Sie wissen noch nicht alles«, sagte ich seufzend. Und dann erzählte ich ihr, dass Henri und ich uns schon kannten. Madame Moreau hörte sich alles in Ruhe an. Als ich fertig war, schaute sie mich ernst an und sagte dann:

»Sie müssen jetzt auf Ihr Herz hören. Es sagt Ihnen doch ganz klar, was Sie wollen. Natürlich müssen Sie entscheiden, was Sie tun, aber glauben Sie einer Frau mit mehr Lebenserfahrung, und hören Sie auf Ihr Herz.«

Diese Worte verfolgten mich, als ich mich von ihr verabschiedete, als ich später in mein weiches Nachthemd schlüpfte und als ich im Bett lag. Ja, vermutlich hatte sie recht.

HENRI

13

Natürlich hatte es so kommen müssen, dass Clara und ich uns wiedersahen. Irgendwie schaffte ich es immer wieder, zur falschen Zeit am falschen Ort zu sein. Eigentlich hatte ich gedacht, ich wäre langsam darüber hinweg gewesen, aber als ich sie sah, hatte es mich mit voller Wucht getroffen. Und der Nachmittag war so schön gewesen!

Ich ließ mich auf die Couch fallen und starrte an die Decke. Seit dem Treffen waren zwei Tage vergangen. Die Begegnung hatte mich wieder völlig aus dem Konzept gebracht. Eigentlich hätte ich Weihnachtsgeschenke kaufen müssen, aber stattdessen saß ich hier und ließ den Nachmittag immer wieder vor meinem inneren Auge abspielen. Wie sehr ich Claras Nähe genossen hatte und wie einfach es wieder gewesen war, mit ihr zu reden. So als wäre nichts passiert. Ich glaubte, Clara hatte ein schlechtes Gewissen gehabt. Am liebsten hätte ich ihr gesagt, dass sie keine Schuldgefühle haben musste, aber ich hatte mich nicht getraut, das Thema anzusprechen. Und dann war ihr Freund gekommen. Verdammt, es hatte wieder so wehgetan, die beiden zu sehen. Immerhin war ich aber auch diesmal nicht in das nächste Café gerannt und hatte mich nicht betrunken. Stattdessen war ich durch den verregneten Abend gelaufen, und es grenzte an ein Wunder, dass ich mich dabei nicht erkältet hatte.

Schließlich riss ich mich zusammen und beschloss, zur Place du Trocadéro-et-du-11-Novembre zu fahren, um vor den stressigen Weihnachtseinkäufen noch einen kleinen Spaziergang zu machen. Von dort aus war es nicht allzu weit zu den Champs-Élysées. Der Platz war zwar stets voll mit Touristen, aber ich mochte diese belebten Orte.

In der métro stieg plötzlich ein Mann ein, der mir bekannt vorkam. Oh nein, es ist Jules … Er schaute sich um, und natürlich war direkt gegenüber von mir noch ein Platz frei. Wenige Sekunden später saß mir Claras Freund gegenüber. Offensichtlich erkannte er mich nicht, aber wir hatten uns vorgestern ja auch nur kurz gesehen. Lass dir nichts anmerken. Ihr kennt euch nicht. Dankbar stellte ich fest, dass er sich bald darauf hinter einer Zeitung verschanzte. Ich schaute aus dem Fenster, obwohl es dort absolut nichts zu sehen gab, und war froh, als eine Stimme endlich »Place du Trocadéro« verkündete. Ich sprang sofort auf, aber auch Jules faltete seine Zeitung zusammen und erhob sich. Als wir endlich hielten und ich ausgestiegen war, steuerte ich schnellen Schrittes auf den Ausgang zu und rannte die Treppen hoch. An der frischen Luft angekommen, ging ich Richtung Place du Trocadéro-et-du-11-Novembre und blieb dort für einen Moment stehen, um den Eiffelturm zu betrachten, der groß vor mir aufragte. Er wirkte beeindruckend. Ich schaute mich um und musste erstaunt feststellen, dass Jules inzwischen auch hier war. Ich hatte wirklich ein Talent, zur falschen Zeit am falschen Ort zu sein. Jules schaute sich suchend um. Ich lief wieder weiter, rannte fast, war aber für einen Moment abgelenkt, da ich noch einmal zu ihm schaute. In diesem Moment stieß ich mit einer Frau zusammen. Sie stolperte und fiel hin.

»Oh, pardon, ich bin so unaufmerksam …«, sagte ich entschuldigend und half ihr auf. Sie hatte langes blondes Haar und trug einen grünen Wollmantel.

»Ach, das kann doch mal passieren, es ist alles okay!«, sagte sie und lächelte. Für einen Moment standen wir eng umschlungen da, weil ich ihr aufgeholfen hatte.

»Was ist denn hier los?!«, sagte jetzt plötzlich jemand, der nicht sehr erfreut klang. Ich löste mich schnell von der Frau und drehte mich um. Direkt vor mir stand Jules.

»Ich verstehe nicht, was Sie meinen … Was soll denn sein?«, fragte ich ehrlich verwirrt.

»Sie machen sich hier einfach so an eine fremde Frau ran«, sagte er und schaute mich böse an.

»Das verstehen Sie falsch, es war ein Versehen, die Dame ist hingefallen, und ich habe ihr aufgeholfen, es tut mir leid …« Ich verstand nicht so recht, wo das Problem lag, und konnte auch nicht nachvollziehen, warum er sich einmischte.

»Ja, immer nur ein Versehen!«, zischte er und schubste mich zur Seite.

»Wo ist denn Ihr Problem?!«, fragte ich und merkte, wie ich die Geduld verlor. Was sollte das?

»Mein Problem? Mein Problem sind Sie!«

Er kam einen Schritt auf mich zu, und da er einen halben Kopf größer war als ich, musste ich mich zusammenreißen, um nicht zurückzuweichen, insbesondere da er wirkte, als wolle er mich zusammenschlagen. Hatte er mich doch erkannt? Aber für ihn war ich doch lediglich auch ein Besucher von Madame Moreau, oder hatte Clara ihm etwas erzählt? Es hätte mich gewundert.

»Warum denn ich? Wir kennen uns doch gar nicht, oder irre ich mich?«, fragte ich nun.

»Nein, wir kennen uns nicht. Noch nicht«, sagte er angriffslustig und kam noch einen Schritt auf mich zu. Offensichtlich hatte Clara ihm nichts erzählt. Aber was machte ihn so wütend?

Jetzt mischte sich die Frau mit den langen Haaren ein. »Lass ihn in Ruhe, Jules, er hat nichts falsch gemacht. Komm, wir gehen.« Sie nahm ihn am Arm und zog ihn weg. Ohne ein weiteres Wort ließen mich die beiden stehen, und in meine Gedanken schob sich eine einzige Frage: Was sollte das?

Eine Stunde später saß ich wieder auf meiner Couch. Aus den Weihnachtsgeschenken war folglich nichts geworden. Warum hatte Jules so reagiert? Und wer war die Frau gewesen? Offensichtlich hatten sich die beiden gekannt. Er hatte ja fast so getan, als wäre sie seine Freundin und er hätte mich erwischt, während ich versucht hatte, mich an sie ranzumachen. Aber das würde gar keinen Sinn machen. Sollte ich Clara etwas davon sagen? Diese Frage geisterte schließlich noch ewig in meinem Kopf herum. Ich ging in der Wohnung auf und ab, merkte, wie ich mir Hoffnungen machte, und versuchte, diese wieder zu verwerfen. Ich schenkte mir ein Glas Wasser ein, trank es leer, schaute aus dem Fenster in die Dunkelheit und auf die beleuchteten Fenster der Nachbarhäuser, setzte mich wieder auf das Sofa und kam schließlich zu dem Schluss, dass ich Clara nichts sagen würde. Es ging mich nichts an, und eigentlich hatte ich vor, einen Schlussstrich zu ziehen. Das Schicksal – oder der Zufall? – hatte zwar alles getan, um das zu verhindern, aber es würde nichts bringen, mir wieder Hoffnungen zu machen.

CLARA

14

Wie so oft in den letzten Tagen saß ich an dem kleinen Holzschreibtisch und dachte nach. Draußen war es noch dunkel, und es nieselte, ein kalter Morgen brach vor den Fensterscheiben an. Ich betrachtete meine kleine Schneekugel, nahm sie in die Hand, schüttelte sie und schaute zu, wie die Schneeflocken durcheinanderwirbelten.

Meine Gedanken waren wie die kleinen weißen Flocken, die so ungeordnet und durcheinander in der Glaskugel schwebten. Wenn ich an Henri dachte, hatte ich Schuldgefühle, spürte aber gleichzeitig eine Sehnsucht, die ich vorher noch nicht gekannt hatte. Immer wieder hörte ich Madame Moreaus Worte: »Sie müssen jetzt auf Ihr Herz hören.« Aber was sagte mir mein Herz? Und selbst wenn ich Jules verlassen würde, könnte Henri mir überhaupt verzeihen? So sehr, wie ich ihn verletzt hatte?

Dann dachte ich an die Worte meiner besten Freundin Lily. Sie war neben Madame Moreau die Einzige, die von allem wusste. Sie hatte von vornherein gesagt, dass Henri der Richtige war, aber sie hatte mit Jules auch noch nie etwas anfangen können.

Wieder schüttelte ich die Schneekugel und schaute zu, wie die Flocken langsam auf den Boden der Kugel rieselten, als könnte ich in ihnen eine Antwort finden. Aber ich musste die Antwort in mir selbst finden. Was mich zweifeln ließ, waren die Angst, Henri würde mich nicht mehr sehen wollen, und die Angst vor einem Neubeginn. Was würde passieren, wenn aus diesem Neubeginn nichts werden würde? Ich hatte Angst, enttäuscht und verletzt zu werden. Aber musste nicht jeder mit diesen Bedenken leben?

Wieder schüttelte ich die Kugel. Dann dachte ich an Jules. Gestern hatte ich sein Handy kurz in der Hand gehabt, um es beiseitezuräumen, und er hatte total nervös reagiert. Wenn sein merkwürdiges Verhalten in den letzten Wochen nicht schon gereicht hatte, ließ mich dieser Vorfall endgültig zweifeln. Ging er etwa fremd? Aber statt mir Sorgen um meine Beziehung mit Jules zu machen, hatte ich mir, seit ich ihm das erste Mal begegnet war, Sorgen um Henri gemacht. Ich hatte Angst, ihn zu sehr verletzt zu haben, und ich hatte Angst, ihn nie mehr wiederzusehen.

Plötzlich hörte ich Jules rufen: »Clara? Ist meine Jacke im Wohnzimmer?«

Ich stellte die Schneekugel ab und schaute mich um. Die hellbraune Strickjacke hing über einem Stuhl. »Ja, sie ist hier. Warte, ich gebe sie dir …« Ich nahm sie in die Hand, aber plötzlich segelte ein kleiner weißer Zettel zu Boden. Ohne wirklich zu sehen, was darauf stand, hob ich den Zettel auf, hielt dann aber inne und schaute ihn mir genau an.

Freue mich auf heute Abend.
Ich liebe dich,

Jade

Bewegungslos blieb ich stehen und starrte den Zettel an. Ich hatte es mir schon gedacht, und doch schmerzte der Verrat. Jules betrog mich. Langsam ließ ich die Hand sinken, in der sich der Zettel befand, und atmete tief ein. Dann spürte ich, wie mir Tränen in die Augen schossen.

»Jules?«, rief ich mit zitternder Stimme.

»Was ist denn?«, fragte er.

»Kannst du bitte kurz ins Wohnzimmer kommen?«

»Eigentlich habe ich es eilig …«, sagte er, kam kurze Zeit später aber doch in das Zimmer. Für einen Moment schauten wir uns einfach nur an. Seine grauen Augen blieben an dem Zettel hängen, dann wich er meinem Blick aus und schluckte nervös.

»Kannst du mir das erklären?«, fragte ich, hielt ihm den Zettel entgegen, sodass er lesen konnte, was darauf stand, und versuchte, ruhig zu klingen, aber es gelang mir nicht wirklich.

Jules biss sich auf die Lippe. »Ich … das … eigentlich …« Er stockte.

»Ja?«, fragte ich.

»Ich kann dir das erklären …« Ich sagte kein Wort und wartete ab. Es sah aus, als wolle er etwas sagen, dann hielt er aber inne. »Ich wollte dir das schon länger sagen …«, gestand er schließlich.

»Was denn?«, hakte ich nach und merkte, wie die Tränen über meine Wangen liefen.

»Dass … dass es da noch jemand anderen gibt.«

Es war eindeutig, und ich hätte erwartet, dass mich seine Worte noch viel härter treffen würden. Ich war wütend und enttäuscht, aber auf eine seltsame Weise auch ein wenig erleichtert.

»Dass du fremdgehst«, formulierte ich es anders.

»Das klingt so unschön«, antwortete er.

»Wann hattest du vor, mir das zu sagen?« Bevor er etwas sagen konnte, fuhr ich schon fort: »Und seit wann?«

»Ich hätte es dir bald gesagt, und wie lange spielt doch eigentlich keine Rolle, oder?«

Für einen Moment sagte ich nichts und hielt einfach inne.

»Seit circa zwei Monaten«, sagte er dann.

»Warum hast du nicht einfach Schluss gemacht?« Wie viel hätte ich in diesem Moment darum gegeben, die Tränen zu stoppen.

Er zuckte mit den Schultern. »Ich kann dir erklären, warum …«, fing er an.

»Nein. Geh einfach.« Ich warf ihm die Jacke zu. »Ich will dich nicht mehr sehen.«

Nachdem Jules meine Wohnung eilig verlassen hatte, musste ich wieder weinen. Dabei war es nicht Jules, dem ich hinterherweinte, es war der Verrat, der mich traurig machte. Warum standen so viele Leute nicht einfach zu ihren Gefühlen? Wenn Jules sich in jemand anderen verliebt hatte, konnte ich daran nichts ändern. Gefühle waren Gefühle, man konnte nicht bestimmen, was man für wen empfand. Aber er hätte es mir doch einfach sagen können. Warum hatte er mich anlügen müssen?

Ich wusste nicht, wie lange ich über all das nachgedacht hatte, aber irgendwann klingelte es plötzlich. Seufzend stand ich auf und öffnete die Tür. Lily war entsetzt über die verweinte Gestalt mit den zerzausten Haaren, die vor ihr stand. Ich erzählte ihr, was passiert war.

»Verdammt, das geht gar nicht!«, empörte sie sich. »Wenn ich ihn das nächste Mal sehe, werde ich ihm eine reinhauen.«

Bei dem Gedanken daran musste ich sogar lachen. Lily war nämlich mindestens einen Kopf kleiner als Jules und eine sehr zarte, zierliche Person. »Lieber nicht …«, sagte ich.

»Willst du trotzdem nach Saint-Malo fahren?«, fragte sie.

Ich nickte. »Ja, ich habe diesen Auftrag bekommen und kann nur wegen meinen eigenen Wehwehchen nicht plötzlich absagen. Der Sinn ist ja, dass ich dort Bilder von der besonderen Landschaft mache. Außerdem ist das schon länger geplant.«

Lily nickte zustimmend. »Dir wird diese Abwechslung nicht schaden, glaub mir«, fügte sie hinzu. »Aber versprich mir, dass wir telefonieren. Oder soll ich mitfahren? Ich will dich nicht alleine lassen.«

Ich umarmte Lily und war unfassbar dankbar, sie als Freundin zu haben. »Danke, wirklich, aber ich bekomme das hin«, antwortete ich.

Als Lily sich verabschiedet hatte, packte ich meine Koffer. Und schon bald wanderten meine Gedanken weg von Jules und zu Henri.

Am nöchsten Morgen wachte ich auf und ging als Erstes zum Schreibtisch, nahm das Bild von Jules und mir und verstaute es in einer Schublade. Ich atmete tief durch.

Im Flur begegnete ich Madame Moreau. »Verreisen Sie, Clara?«

»Ich bin ein paar Tage in Saint-Malo, aber ich komme noch vor Weihnachten wieder zurück.«

»Das freut mich, dann wünsche ich Ihnen viel Spaß! In dieser Zeit kann ich mir ja jemand anderen suchen, mit dem ich zusammen Kaffee, entschuldigen Sie, Kakao trinke.« Sie zwinkerte mir zu, und ich lächelte.

»Auf Wiedersehen!«, sagte ich.

»Bis bald, und passen Sie auf sich auf!«, antwortete sie und winkte zum Abschied noch kurz.

Irgendwann saß ich im Zug und schaute aus dem Fenster. Die Landschaft flog nur so vorbei, und ich dachte daran, wie ich meine Gedanken vor ein paar Tagen mit den fliegenden Schneeflocken in der Schneekugel verglichen hatte. Inzwischen passte dieser Vergleich nicht mehr so recht, da mir endlich klar geworden war, was ich doch eigentlich schon die ganze Zeit gespürt hatte. Ich hatte mich in Henri verliebt.

Als ich schließlich Stunden später an einer Mauer in Saint-Malo stand, die kalte Seeluft einatmete und auf das Meer schaute, wusste ich, was ich als Erstes machen würde, wenn ich wieder in Paris sein würde. Ich würde mit Henri reden.

HENRI

15

Hektisch lief ich durch die Pariser Innenstadt. Es regnete, und ich fragte mich, ob es dieses Jahr Schnee geben würde. Ich musste endlich die Weihnachtsgeschenke kaufen, der letzte Versuch war ja gänzlich gescheitert, und dieses Jahr waren es viel mehr als sonst. Für Maman, für Jean und Amélie, für Familie Martinez und für Madame Robin hatte ich noch nichts besorgt. Außerdem hatte ich noch keine Ahnung, was ich meinen Cousinen und Cousins oder Tanten und Onkeln schenken wollte.

Irgendwann landete ich dann in den Galeries Lafayette. In diesem großen Einkaufszentrum, das allein schon wegen der großen Glaskuppel in der Mitte einen Besuch wert war, fand man immer etwas, wenn es auch nicht gerade die günstigste Variante war. Massen von Menschen befanden sich auf den Etagen, in den kleinen Shops oder auf der Rolltreppe. Ich atmete tief ein und stürzte mich in die Menschenmenge.

Drei Stunden später, nach langem Anstehen und ständigem zur Seite Geschubstwerden ließ ich mich erschöpft auf einen Stuhl in dem Kaufhauscafé fallen, um etwas zu trinken. Nachdem der Kellner mir eine Tasse chocolat chaud gebracht hatte, beobachtete ich die Leute. Sie liefen mit bunten Tüten herum oder bestaunten den Baustil des Gebäudes. Manchmal war ich wirklich überwältigt, was Menschen für Bauwerke erschaffen konnten.

Jetzt brauchte ich nur noch ein Geschenk für Emma. Es musste etwas ganz Besonderes sein, aber worüber würde sie sich wirklich freuen? Ich trank einen Schluck. Sie wünschte sich eine Katze, aber ihre Eltern erlaubten ihr ein Haustier momentan nicht, also ging das schon mal nicht. Außerdem wäre es sowieso merkwürdig, wenn ich an Weihnachten mit einer echten Katze auftauchen würde, aber der einzige Wunsch, den sie mir gegenüber immer wieder geäußert hatte, war, dass sie so gerne eine Katze hätte.

Plötzlich kam mir eine Idee. Es musste ja keine echte Katze sein, ich konnte ihr auch ein Kuscheltier schenken. Damit sie sich aber um das Tier kümmern konnte, würde ich ihr noch einen echten Napf mit Katzenfutter und ein kleines Körbchen schenken. Mir gefiel die Idee immer besser.

Zufrieden bezahlte ich und stand auf. Während ich in Richtung Rolltreppe ging, verharrte mein Blick plötzlich bei einem Pärchen, das sich gerade küsste. Ich blieb so abrupt stehen, dass die Person hinter mir mit mir zusammenstieß. »Pardon …«, murmelte ich. Der Mann … es konnte doch nicht wahr sein: schon wieder Jules! Das konnte doch kein Zufall mehr sein, dass wir uns ständig begegneten.

Ich trat näher an die beiden heran und erkannte, dass die Frau, die er gerade küsste, die blonde Dame war, mit der ich an der Place du Trocadéro-et-du-11-Novembre zusammengestoßen war. Meine Vermutung war also richtig gewesen, die Art und Weise, wie sie miteinander umgegangen waren, war mir schon damals sehr vertraut vorgekommen.

Plötzlich begann sich mein Herzschlag zu beschleunigen, und ich spürte eine Welle der Hoffnung. Mit einem Mal fühlte es sich an wie am Anfang, als ich noch auf der Suche nach Clara gewesen war. Dann bekam ich für einen kleinen Moment ein schlechtes Gewissen. Jules betrog Clara, und natürlich konnte es sein, dass sie das sehr traurig machte. Aber ein wirklich schlechtes Gewissen konnte sich trotz allem nicht ausbreiten, die aufkeimende Hoffnung war viel stärker. Dann konnte ich nur noch an eins denken: Ich musste mit Clara reden. Jetzt!

So schnell war ich noch nie nach Hause gerannt. Irgendwo hatte ich Claras Nummer, aber wo? Ich fand sie in der Schublade, in der auch das Foto und der Brief lagen. Mit zitternden Fingern tippte ich ihre Nummer. In der Hektik verwählte ich mich und wurde von der Frau, die ich anrief, als »unfähiges Schaf« beleidigt. In diesem Moment machte es mir überhaupt nichts aus. Dann wählte ich die richtige Nummer. Hoffnungsvoll wartete ich, aber es meldete sich der Anrufbeantworter. Frustriert hinterließ ich eine Nachricht und bat um Rückruf. Das konnte doch nicht wahr sein!

Dann fiel mir Madame Moreau ein. Vielleicht wusste sie, wo Clara steckte, oder vielleicht war Clara sogar unten bei ihr in der Wohnung. Ich beschloss, einfach vorbeizufahren, und machte mich schnell auf den Weg.

Noch bevor ich die Gelegenheit hatte, zu klingeln, bog Madame Moreau um die Ecke, sie war offenbar gerade auf dem Heimweg.

»Henri, wie schön, Sie zu sehen! Wollen Sie etwa zu mir?«

Schnell erklärte ich ihr, wie dringend ich Clara sprechen musste.

»Oh, da müssen Sie ein paar Tage warten, Henri. Clara ist in Saint-Malo, vermutlich, um Bilder zu machen. Sie ist ja Fotografin. Aber sie kommt noch vor Weihnachten zurück.«

Ich nickte und war für einen Moment beeindruckt, dass ich es immer wieder schaffte, entweder zur falschen Zeit am falschen Ort zu sein oder schlichtweg zu spät zu kommen. Gleichzeitig war ich aber wieder sehr aufgeregt. »Vielen Dank, Sie helfen mir sehr weiter!«

Madame Moreau musterte mich aufmerksam und sagte: »Viel Glück, Henri!« Dann drehte sie mir den Rücken zu, schloss das Eingangstor auf, lächelte mir noch einmal aufmunternd zu und schloss das Tor wieder zu.

Für einen Moment stand ich einfach nur da und sagte dann leise: »Danke.« Und dann lief ich los. Ich zog mein Handy aus der Tasche.

»Jean? Du glaubst nicht, was passiert ist!« Ich erzählte ihm alles. Hoffentlich verstand er mich, da ich so aufgeregt war, dass ich teilweise keine ganzen Sätze zustande brachte.

»Das heißt, es besteht noch Hoffnung? Henri, das ist unglaublich!«

»Ja, aber was soll ich jetzt machen? Sie ist in der Bretagne!«

Und dann sagte er etwas, was ich nicht erwartet hätte. »Verdammt, fahr zu ihr! Du hast genug gewartet. Setz dich in den nächsten Zug und fahr zu ihr!«

Ich blieb einen Moment stehen und schloss lächelnd die Augen. »Du hast recht. Ich fahre jetzt nach Saint-Malo. Ich rufe dich an, wenn ich im Zug bin. Bis gleich …« Ich stellte mich an den Rand des Bürgersteigs. Dann winkte ich heftig. »Taxi!!!« Zum Glück musste ich nicht lange warten. »Zum Hauptbahnhof, bitte.« Ich hatte eine Mission zu erfüllen.

Als ich endlich im Zug saß, wurde mir klar, dass ich kein Gepäck dabei hatte. Keine Wechselkleidung, nur meinen Geldbeutel und mein Handy, aber das war mir egal. Ich telefonierte kurz mit Jean und blickte dann aus dem Fenster. Nur noch wenige Stunden, und ich würde mit Clara reden können. Endlich.

Als ich endlich in Saint-Malo ankam, atmete ich die frische Meeresluft ein. Ich lief in Richtung Innenstadt und stellte mich an die Stadtmauer, sodass ich auf das Meer blicken konnte. Was soll ich jetzt machen? Ich beschloss, einfach loszugehen und nach Clara zu suchen. Vielleicht hatte ich Glück, nein, ich musste jetzt einfach Glück haben. Ein Blick auf das Meer verriet mir, dass es nicht mehr lange bis zur Flut sein konnte, aber ich ging trotzdem zum Strand hinunter.

»Monsieur, bald geht die Flut los, bleiben Sie nicht zu lange dort«, sagte ein Mann, der gerade wieder vom Strand in Richtung Stadt lief. Ich nickte.

Der Strand leerte sich allmählich, und ich hatte einen freien Blick. Ich wollte gerade schon umdrehen, aber plötzlich sah ich in der Ferne eine zierliche Gestalt, die sich ebenfalls noch am Strand befand und Fotos machte. Es musste Clara sein. Selbst von hier konnte ich den dunkelblauen Mantel erkennen. Jetzt richtete sie sich auf und ging in Richtung Stadtmauer, aber ich rannte los.

»Sind Sie wahnsinnig?!«, brüllte der Mann, der mich gerade noch gewarnt hatte, aber inzwischen sicher hinter der erhöhten Stadtmauer stand. Die Stadt lag etwas höher als der Strand, aber durch die Stadtmauern wirkte es, als läge sie noch viel höher.

»Kommen Sie zurück!«

Ich rannte weiter. Das Wasser schwappte um meine Füße, und die Schuhe wurden nass. Ich wusste nicht, welchen Weg ich durch die Stadt hätte nehmen müssen, um Clara zu erreichen, aber wenn ich den Strand entlangrannte, konnte ich sie eigentlich nicht verfehlen. Vermutlich führte vom Strand eine Treppe in die Stadt, diese würde sie jetzt wahrscheinlich benutzen, und das konnte ich auch tun, sodass ich sie treffen würde.

»Clara!” Ich rief, so laut ich konnte, mehrmals ihren Namen. Plötzlich blieb sie stehen und drehte sich zu mir um. Ich winkte und lief, so schnell es mir möglich war. Vermutlich gab es nichts Schlechteres, das ich meiner Rippe hätte antun können, aber das war mir in diesem Moment egal. Ich musste mit Clara reden.

»Henri, bring dich in Sicherheit!«, rief sie besorgt.

Die Flut wurde allmählich stärker, aber ich kam Clara auch immer näher. Inzwischen war ich bis zu den Knien nass, es war verdammt kalt. Ich spürte, wie ich bei jedem Schritt ein wenig mehr im Sand versank.

Endlich kam ich bei ihr an. »Komm mit!«, sagte sie und zog mich am Arm die Treppe hoch und in die Stadt hinein. Schwer atmend blieben wir schließlich stehen.

»Was hast du dir dabei gedacht?«, fragte sie mich und nahm mich in den Arm. »Du warst hier schon einmal in Gefahr, musste das noch mal sein?«

»Clara, ich muss mit dir reden …«, sagte ich.

»Ich auch!«, erwiderte sie und wirkte dabei so aufgeregt, wie ich mich fühlte. »Aber fang ruhig du zuerst an«, ergänzte sie.

Ich schluckte. »Ich weiß, dass es für dich vermutlich jetzt ein Schock sein wird, aber … Es ist so … Jules … er betrügt dich. Ich habe ihn heute in den Galeries Lafayette gesehen, und er hat eine andere geküsst.«

Sie schwieg einen Moment. »Ich weiß …«, sagte sie schließlich. Irritiert schaute ich sie an. »Ich habe es vorgestern herausgefunden.«

»Das tut mir leid …«, sagte ich.

»Nein, dir muss es nicht leidtun, ich hatte schon seit längerem den Verdacht … und in letzter Zeit war es so anders mit Jules. Aber dann warst du da plötzlich, und es war so leicht, sich mit dir zu unterhalten, auch über ernstere Themen. Mit ihm konnte ich nie so reden«, sagte sie verlegen.

»Und was wolltest du mir sagen?«, fragte ich sie.

Clara lächelte und sah noch verlegener aus, dann nahm sie meine Hand. »Dass ich mich in dich verliebt habe.«

Ich spürte, wie ich anfing zu strahlen. Und dann küssten wir uns. Endlich. Ich bemerkte gar nicht, dass es anfing zu schneien.

»Schau mal!«, sagte sie und deutete nach oben. Es schneite vor Weihnachten. Kleine weiße Flocken wirbelten vom immer dunkler werdenden Himmel herab, und mit einem Mal empfand ich ein großes Glück. Es war ein unglaublich schönes Gefühl.

Epilog

Clara stand vor dem Weihnachtsbaum und dekorierte ihn mit roten und goldenen Kugeln. Es war der dreiundzwanzigste Dezember. Liebevoll schaute ich ihr zu. Es hatte noch mehr geschneit, und vermutlich würde es auch weiße Weihnachten geben.

»Eigentlich hat es mir gar nicht so leidgetan, als ich Jules mit dieser anderen Frau gesehen habe …«, gab ich zu. »Findest du das sehr egoistisch?«

»Nein«, sagte sie und kam auf mich zu. »Ich kann es gut verstehen.« Sie gab mir einen Kuss auf die Wange. »Freust du dich auf morgen?«, fragte sie.

»Ja«, antwortete ich lächelnd.

An Heiligabend schneite es tatsächlich. Als wir aus der Kirche kamen, rieselte der Schnee leise vom Himmel. Eine Stunde später saßen wir in meiner Wohnung beim Weihnachtsessen. Alle, die mir etwas bedeuteten, waren gekommen: Maman, Jean und Amélie, Familie Martinez, Madame Robin, Madame Moreau, die Clara noch eingeladen hatte, und natürlich Clara selbst. Wir unterhielten uns, lachten und genossen das Essen.

Bei der Bescherung freute sich Emma am meisten. »Das ist ein tolles Geschenk!«, sagte sie strahlend und drückte die kleine Plüschkatze an sich.

Es wurde ein langer, schöner Abend. Als schließlich alle gegangen waren, kam ich auf die Idee, noch zum Eiffelturm zu gehen. In diesem Moment konnte ich mir kaum etwas Schöneres vorstellen, als ihn mit Clara zusammen zu bewundern. Sie war einverstanden, und Arm in Arm spazierten wir durch die Straßen. Leise fielen die Schneeflocken vom Himmel, und die Fenster der hohen Stadthäuser strahlten ein warmes Licht aus. Ich genoss die weihnachtliche Atmosphäre der Stadt, das knirschende Geräusch, während wir durch den Schnee liefen, und ganz besonders Claras Nähe. Es wurde ein sehr langer Spaziergang. Leise unterhielten wir uns, und ich beugte mich immer wieder zu ihr hinunter, um sie sanft auf die Wange zu küssen.

Als wir schließlich am Eiffelturm ankamen, blieben wir stehen und bewunderten das Leuchten, das von ihm ausging. Es war überwältigend. Clara drehte sich so um, dass sie mir direkt gegenüber stand.

»Ich liebe dich, Henri«, flüsterte sie, und ihr Blick war so liebevoll, dass mir noch wärmer ums Herz wurde.

»Und ich liebe dich, Clara«, flüsterte ich zurück. Ich legte den Arm um sie, überwältigt von dem Gefühl, so geliebt zu werden und so zu lieben; und endlich spürte ich den Zauber vom Fest der Liebe.

Leseprobe

Alexandra Görner

Sie dürfen die Nanny jetzt küssen

Roman

Luke O`Conner, Superstar des internationalen Fußballs und gefeierter Held, hat alles, was sich ein Mann wünschen kann. Einen Sohn, den er über alles liebt, millionenschwere Werbedeals, und die heißesten Frauen liegen ihm zu Füßen. Doch kaum jemand ahnt, wie einsam er sich seit dem plötzlichen Unfalltod seiner Frau Samantha vor drei Jahren fühlt. Als Luke eine neue Nanny für Sohn Finn engagieren muss, stellt er kurzerhand Pippa Emerson ein. Schon bald muss Luke feststellen, dass sie nicht nur verdammt nervtötend, sondern auch ziemlich sexy ist. Doch gerade als sich die beiden näherkommen, tauchen Aufnahmen von Luke händchenhaltend mit einer fremden Frau auf. Wütend kündigt Pippa ihren Job. Und als Luke endlich klar wird, wie viel ihm Pippa bedeutet, ist es fast schon zu spät.

Prolog

November.

Luke stand am Fenster seiner Kensingtoner Villa und schaute hinaus auf die Straße. Dichte Wolken hatten den ohnehin schon grauen Himmel verdunkelt. Gerade hatte es begonnen zu regnen. Die Bürgersteige wirkten fast schwarz. Er hielt das Babyfon fest in der Hand. Finn hatte lange gebraucht um einzuschlafen, und drehte sich auch jetzt noch unruhig in seinem Bettchen hin und her. Das alles war falsch, dachte Luke. So sollte es nicht sein! Finn sollte nicht ohne einen Gute-Nacht-Kuss seiner Mama einschlafen müssen. Er war doch erst zwei Jahre alt! Und er selbst sollte nicht allein am Fenster stehen müssen und hinaus in den stärker werdenden Regen starren. Er sollte mit sechsundzwanzig Jahren kein Witwer sein. Aber er war es.

Heute hatte er Samantha begraben. Das wirklich Schlimme am Tod war seine Endgültigkeit. Sam war fort und sie würde nie mehr zurückkommen. Luke wischte sich die Tränen weg, die seit heute Mittag fast ununterbrochen flossen. Er hatte versucht, stark zu sein, für Finn und für Sams Eltern, aber es war ihm einfach nicht gelungen. Grace und Ben waren seit dem Tod ihrer Tochter wie betäubt. Eltern sollten ihr Kind nicht begraben müssen, das war einfach nicht richtig.

»Wir gehen jetzt!«, flüsterte Grace, Sams Mutter.

Sie hatte sich ihren schwarzen Wintermantel übergezogen. Ihre Augen waren rot und angeschwollen. Grace hatte den ganzen Tag geweint. Ben versuchte ihr, Halt zu geben, aber es fiel ihm unendlich schwer. Seit dem Tod seiner Tochter vor weniger als einer Woche war er schweigsam geworden.

»Ist gut!«, antwortete Luke.

»Kommt ihr beiden auch wirklich zurecht? Finn und du?«, wollte Grace noch wissen.

»Sicher!« Eine Lüge, die die beiden aber etwas beruhigen würde.

Nacheinander umarmten sie Luke. Dann schlichen sie, sich gegenseitig stützend, durch den Flur hinaus in die Kälte. Der Regen war in Schnee übergegangen. Luke beobachtete die beiden, wie sie zu ihrem Auto gingen, einstiegen und schließlich losfuhren.

Ihre Schritte hinterließen die ersten Spuren in der sonst noch unberührten weißen Schneedecke. Ihre Herzen waren für immer gebrochen und sein Herz war es ebenfalls. Er drückte das Babyfon fester an sich, als wäre es sein Rettungsanker auf tobender See. Die Wahrheit war, dass er nicht wusste, was er tun sollte. Wie sollte er Finn die Mutter ersetzen? Wie konnte er ihm den Verlust erträglicher machen? War das überhaupt möglich? Er hatte keine Ahnung. Er wusste doch selbst nicht, wie er ohne Sam leben sollte!

Das Haus kam ihm plötzlich riesig vor. Nicht zum ersten Mal spielte er mit dem Gedanken, es zu verkaufen. Wie sollte er Tag für Tag mit den Erinnerungen an Sam leben? Wie konnte er auch nur eine Minute ohne sie sein? Sie hatten sich seit dem sechsten Lebensjahr gekannt. Es mag sich verrückt anhören, doch Luke hatte schon damals gewusst, wie besonders sie war. Als sie beide achtzehn waren und sich dazu entschlossen hatten, zu heiraten, fühlte es sich an als würde aus zwei Teilen etwas Ganzes werden. Sam war seine Seelenverwandte. Sie war der Mensch, den er am meisten brauchte und liebte. Ihr gemeinsames Leben war perfekt, als Luke ein Jahr später seinen Profivertrag bei London City unterschrieb. Als Finn fünf Jahre später das Licht der Welt erblickte, war das ein magischer Moment. Ein Moment, der die Kraft hatte, ihr ganzes Leben zu verändern. Kurz darauf zogen sie in die gemeinsame Villa in South Kensington. Luke liebte Sam. Er hatte vor, mit ihr uralt, runzelig und grau zu werden. Aber das Schicksal war anderer Meinung. Weitere zwei Jahre später war Sam tot und Luke blieb mit Finn allein zurück.

Die Nachricht, die ihrer aller Leben verändern sollte, kam vor fünf Tagen. Schon wieder hatte es geregnet und bis zum ersten Schnee würde es nicht mehr lange dauern. Es war bereits früher Abend, als es an der Tür läutete. Als Luke den Polizisten erblickte, wusste er, dass etwas Schlimmes passiert sein musste. Der Mann schaute betreten drein und knetete die Mütze in seiner Hand.

»Mister O'Conner!« Das war keine Frage, jeder kannte ihn.

Trotzdem nickte Luke stumm.

»Darf ich hereinkommen?«, fragte der Polizeibeamte.

Luke trat beiseite, um den ins Haus zu lassen. Mittlerweile war auch Finn neben ihnen aufgetaucht. Luke drückte ihn fest an sich. Sie setzten sich ins Wohnzimmer auf die Couch. Dann begann der Polizist zu sprechen.

»Ich muss Ihnen leider mitteilen, dass Ihre Frau heute Nachmittag bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen ist. Ein Lkw kam von seiner Fahrbahn ab und stieß frontal mit dem Wagen Ihrer Frau zusammen. Es tut mir wirklich sehr leid!«

Betroffen sah der Mann auf seine Stiefel hinab. Dann erklärte er Luke die genauen Todesumstände. Der Unfallfahrer habe 1,9 Promille im Blut gehabt. Es würde ein Gerichtsverfahren geben. Aber egal welche Strafe den Mann erwartete, das Urteil brachte Sam nicht zurück. Der Polizist meinte, Sam hatte nicht leiden müssen, der Zusammenstoß sei so stark gewesen, dass sie vermutlich sofort tot war. Luke wurde ganz schlecht, Finn lag in seinen Armen und weinte, verzweifelt klammerte er sich an seinem Vater fest. Dann geschah alles wie in Zeitlupe. Luke rief seine und Sams Eltern an, die sofort vorbeikamen. Alle waren fassungslos und weinten. Und heute, fünf Tage später, am Tag ihrer Beerdigung, weinten immer noch alle. Luke konnte sich nicht vorstellen, dass es eines Tages wieder anders sein sollte.

Es war eisig kalt an diesem Mittag, leichter Nieselregen fiel vom Himmel und benetzte nicht nur den Blumenschmuck auf Sams Sarg. Luke hatte sich für Rosen entschieden, Sams Lieblingsblumen. Viele Leute waren zur Beerdigung erschienen: Familie, Freunde und Bekannte. Alle waren gekommen, um sich von Sam zu verabschieden. Sie hatten sich versammelt, um ihr die letzte Ehre zu erweisen. Ansonsten war der Friedhof komplett abgeriegelt. Luke hatte auf keinen Fall gewollt, dass sich die Pressemeute am Unglück seiner Familie ergötzte. Seine Anwälte hatten vor Gericht ein Berichterstattungsverbot erwirkt. Es war nicht einfach gewesen.

Die ganze Zeit über hielt Luke die kleine Hand seines Sohnes. Finn weinte, und Luke war sich nicht sicher, ob der Junge wirklich verstand, dass seine Mama für immer von ihm gegangen war. Der Pastor, der die Grabrede hielt, stand erhobenen Hauptes vor den Trauernden. Der beißende Wind zog an seinem Talar. Seine Worte sollten Trost spenden und Hoffnung wecken, aber Sams Familie fühlte momentan nur Trauer und Fassungslosigkeit. Als der Pastor fertig war, trat Luke vor, um noch einige Worte zu sagen. Das Sprechen viel ihm sichtlich schwer. Er versuchte, die Tränen zurückzuhalten. Luke wollte stark und tapfer sein, aber er konnte es nicht.

Was er zu sagen hatte, musste er nicht auswendig lernen oder gar von einem Zettel ablesen. Er wusste genau, was er sagen wollte.

Nämlich, dass er Sam liebte. Jetzt und für alle Zeit. Dass alle Sam vermissen würden und dass er nicht wusste, wie sein und Finns Leben nun weitergehen sollte. Er hatte sich ein Gedicht von Alfred Lord Tennyson ausgesucht, denn es passte und Sam hätte es bestimmt gefallen. Tennyson war einer ihrer Lieblingsdichter gewesen.

Als der Sarg an starken Seilen in die Familiengruft der Miles hinabgelassen wurde, ließen Luke und Finn eine Handvoll Rosenblätter in das Grab regnen. Finn schluchzte und Luke riss es fast das Herz aus der Brust. Jeder Anwesende trat vor, und hielt inne, um sich noch einmal zu verabschieden. Lukes Eltern schienen um Jahre gealtert. Sams Mutter Grace konnte gar nicht aufhören zu weinen, und ihr Vater Ben zitterte am ganzen Körper. Die Trauergemeinde stand noch lange so da. Als der Regen stärker wurde, löste sich die Menge auf.

Der anschließende Trauerkaffee fand in ihrem zu Hause in South Kensington statt. Die Leute erzählten sich Geschichten über Sam. Luke hielt es kaum aus und war unendlich froh, als alle aufbrachen. Seine Eltern Sophie und Taylor O'Conner drückten Finn am Abend zur Verabschiedung noch einmal fest an sich. Dann verließen sie unter Tränen das Haus. Luke blieb mit seinem Sohn und seinen Schwiegereltern allein zurück. Gemeinsam brachten sie den Jungen zu Bett, bevor sich auch Grace und Ben auf den Heimweg machten.

Luke lauschte den Atemzügen seines Sohnes, die er durch das Babyfon hören konnte. Der Junge schien endlich eingeschlafen zu sein. Luke hingegen stand noch lange am Fenster und schaute den fallenden Schneeflocken zu. Ein Teil von ihm blieb vielleicht für immer da stehen und starrte hinaus in die einsetzende Dunkelheit.

Kapitel 1

Drei Jahre später.

Es war offiziell: Lucy war verrückt geworden. Verständnislos sah Pippa ihre beste Freundin an. Sie hockte hinter ihrem Schreibtisch und trug seelenruhig einen neuen Termin in ihren Kalender ein. Manchmal zweifelte Pippa wirklich an Lucys geistiger Gesundheit. Denn wie sollte ihr Vorschlag sonst zu erklären sein?

»Kann Lydia nicht für mich einspringen?«, fragte Pippa und kraulte Elizabeth, genannt Lizzy, hinter den Ohren. Die Schäferhündin hatte sich neben Pippas Füßen zusammengerollt und hielt ihr Mittagsschläfchen. Lucy ließ den Stift sinken und sah sie mit zusammengezogenen Brauen an.

»Das hatten wir doch schon geklärt. Lydia übernimmt Alices Tagesbetreuungen. Du kennst deine Schwester ja, sie würde am liebsten bis zum Tag der Geburt arbeiten. Aber das geht einfach nicht. Ich will, dass Alice die Sache ruhig angeht. Mir ist schon klar, dass es ihr drittes Kind ist. Aber ich finde trotzdem, sie sollte sich mehr schonen. Wir müssen jetzt eben alle ein bisschen flexibler sein.«

»Ich finde auch, dass sie endlich mal kürzertreten sollte. Aber komm schon! Luke und Finn O'Conner! Hast du nicht wenigstens ein bisschen Mitleid mit mir?« Pippa seufzte und sank noch tiefer in den Sessel, der in Lucys Büro stand.

»Ehrlich, ich weiß wirklich nicht, was du gegen Luke einzuwenden hast. Ich persönlich finde ihn sehr gutaussehend. Außerdem ist er wirklich nett«, fügte Lucy hinzu und klang überzeugt.

»Woher weißt du denn, ob er nett ist?«, fragte Pippa interessiert.

»Hab ihn mal kennengelernt, auf einer Benefizveranstaltung für benachteiligte Kinder.«

»Was hat er da zu dir gesagt?«

Lucy schwieg einen Moment, dann sagte sie: »Ich glaube so was wie, Guten Tag, ich bin Luke O'Conner und freue mich Sie kennenzulernen.«

»Das ist alles? Und aus diesem Satz schließt du, dass er nett ist? Das ist doch nicht dein Ernst!«

Jetzt war es Lucy, die seufzte.

»Hör zu, ich will ganz ehrlich sein. Schließlich sind wir nicht nur die besten Freundinnen sondern auch Geschäftspartnerinnen. Unsere Agentur läuft ziemlich gut. Aber »Funny Nanny« könnte noch besser laufen. Sicher, wir haben unsere Stammkunden. Aber wenn du für Luke arbeitest und Finns Nanny wirst, würde das eine ganze Menge Medieninteresse wecken. Du weißt ja selbst, wie oft er das Lieblingsthema der Klatschpresse ist. Neue Kunden könnten auf uns aufmerksam werden.«

Lucy gönnte sich eine Pause und trank einen Schluck von dem Mineralwasser, das vor ihr auf dem Tisch stand. Dann fuhr sie unbeirrt fort.

»Außerdem hat Holly Stone ausdrücklich nach dir verlangt. Holly ist Lukes persönliche Assistentin. Scheint fast so, als eilt dir dein Ruf voraus«, fügte sie lächelnd hinzu.

»Es ist echt ätzend, wenn du die Chefin rauskehrst!«, gab Pippa zurück und nahm den Kaffee zur Hand, den ihr Lucy hingestellt hatte.

»Weißt du überhaupt, wie viele Nannys der Kleine in den letzten zwei Jahren hatte?«

»Sieben!«, gab Lucy trocken zurück.

»Und dass der Satansbraten der letzten Nanny Marmelade in die neuen Schuhe geschmiert hat, ist dir dann wohl auch bekannt. Du weißt doch, wie viel mir an meinen Schuhen liegt. Wenn er das bei mir macht, flippe ich total aus.«

»Wir wohnen jetzt schon seit zwei Jahren zusammen, deinen Schuhtick kenne ich also mittlerweile, glaub mir. Wenn er deine Schuhe versaut, kaufe ich dir höchstpersönlich neue.« Lucy lächelte und trank einen weiteren Schluck Wasser.

»Komm schon, Pippa! Der Job dauert nur ein paar Monate, nicht dein ganzes restliches Leben! Holly meint, Luke braucht dich nur über den Sommer. Er will seinen Sohn bei der Weltmeisterschaft
dabeihaben, die dieses Jahr übrigens in Spanien stattfindet. Nur für den Fall, dass du das nicht mitbekommen hast. Gewissermaßen ist also auch noch ein schöner Urlaub für Lizzy und dich mit drin!«

Pippa war noch immer nicht überzeugt.

»Spanien also!«, wiederholte sie.

Lucy feixte. Es war fast geschafft. Lächelnd zog sie ihren größten Trumpf aus dem Ärmel.

»Außerdem zahlt er wahnsinnig gut. Es wäre sogar ein dicker, fetter Bonus für dich drin. Um es genau zu sagen, rede ich von 50.000 Pfund. Denk nur mal daran, was du damit in deinem Haus alles renovieren kannst.«

Lucy war richtig fies. Sie wusste genau, wie viel ihr das Häuschen in der Regent's Park Road in Primrose Hill bedeutete.

»Natürlich würde Luke einen Bonus zahlen, weil keine Nanny, die noch bei Verstand ist, für die Familie O'Conner arbeiten will!«, erwiderte Pippa und streichelte sanft über Lizzys Fell. Die Hündin schlief immer noch tief und fest.

»Wie kann ich dich noch überzeugen? Vielleicht, wenn ich dich noch einmal darauf hinweise, dass du jeden Tag mit Luke und seinem Sohn verbringen kannst!« Lucy grinste noch breiter.

»Das bewirkt eher das Gegenteil. Da ich öfter die Vip and Style lese, weiß ich nämlich rein zufällig, wie arrogant und selbstgefällig Luke ist. Hast du eine Ahnung, wie oft er seine Freundinnen wechselt? Nicht, dass diese Tatsache für mich wichtig wäre. Ich wollte es nur mal erwähnt haben.«

»Klar weiß ich das. Hin und wieder lese ich schließlich auch die Zeitung. Trotzdem gibt es eine Menge Frauen da draußen, die dich wahnsinnig beneiden würden. Die würden alles tun, um in Lukes Nähe zu kommen. Und du könntest ihn jeden Tag sehen!«

»Na, da habe ich ja Glück!«, meinte Pippa und klang reichlich sarkastisch.

»Heißt das, du machst es?«, fragte Lucy und wartete gespannt auf Pippas Antwort.

»Ich bin ganz ehrlich. Du hattest mich, als du die 50.000 Pfund ins Spiel gebracht hast. Ich gebe zu, ich tue es nur wegen des Geldes und weil ich es wirklich dringend brauche, denn es gibt tatsächlich noch eine ganze Menge an Reparaturen, die in meinem Haus erledigt werden müssen.«

»Du bist ein richtiger Schatz!«, freute sich Lucy.

»Dann rufe ich gleich Holly an und sage ihr Bescheid, dass du den Job annimmst.«

Pippa räusperte sich. Worauf um Himmels willen hatte sie sich da bloß eingelassen?

Für Luke zu arbeiten, gehörte nicht gerade zu ihren Träumen. Luke war Stürmer bei London City. Wenn in der Zeitung über ihn berichtet wurde, und das kam wirklich ziemlich häufig vor, nannten ihn alle nur bei seinem Spitznamen. Jeder wusste, wer »der Hammer« war. Die Fußballwelt feierte ihn wie einen Gott. Dank seiner genialen Torschüsse hatte die Mannschaft dieses Jahr die englische Meisterschaft gewonnen und steht im Moment sogar im Halbfinale der Champions League. Aber noch ein Ruf eilte Luke voraus, nämlich der, ein riesengroßes Arschloch zu sein.

Kapitel 2

Pippa sah sich in ihrem bodenlangen Spiegel an. Sie würde erst am Montag offiziell mit der Arbeit beginnen. Den heutigen Tag wollte sie allerdings nutzen, um sich persönlich bei Luke und Finn vorzustellen. Ein bisschen Eindruck zu schinden, konnte schließlich nicht schaden. Es fiel ihr schwer, es sich einzugestehen, aber den neuen Job brauchte sie ganz dringend. Vor knapp einer Woche war sie gefeuert worden. Von heute auf morgen hatte man sie vor die Tür gesetzt, obwohl sie drei Jahre lang für Riley Johnson gearbeitet hatte, bis zu dem Tag, an dem Riley in ihr Zimmer gekommen war, als seine Frau und die drei Kinder nicht zu Hause gewesen waren. Stark alkoholisiert hatte er sie aufgefordert, die Klamotten auszuziehen. Sie hatte ihn zunächst höflich, aber bestimmt gebeten, ihr Zimmer zu verlassen. Doch Riley hatte nicht locker gelassen und ihr, betrunken wie er war, sogar ein Ultimatum gestellt. Entweder sie zöge sich aus und mache die Beine breit, oder sie könnte ihre Sachen packen und verschwinden. Reflexartig hatte sie ihm eine runter gehauen. Er war getaumelt und auf dem Arsch gelandet. Dann hatte sie ihr Zeug zusammengepackt und war verschwunden. Sie hatte sich geschworen, nie wieder für einen Sportler zu arbeiten. Pippa seufzte. Soviel also dazu.

»Komm mein Mädchen«, forderte sie Lizzy auf. Die Hündin erhob sich schwerfällig und hinterließ auf dem Teppich einen kleinen, nassen Fleck. »Arme Lizzy«, Pippa beugte sich hinab und drückte ihren Kopf in das braune, glänzende Fell. Lizzy war vierzehn Jahre alt und gelegentlich inkontinent. Bevor Pippa die Wohnung verließ, holte sie einen Lappen und machte hinter Lizzy sauber. Dann ging sie zur Tür, hob ihren Hund hoch – was verflucht schwer war, denn Lizzy war nicht gerade ein Fliegengewicht -, und trug die alte Hündin die Treppe hinunter. Lizzy hatte ein Hüftleiden und die vielen Stufen waren Gift für sie. Auch deshalb hatte Pippa vor Kurzem das Haus gekauft. Es hatte einen schönen großen Garten. Lizzy würde keine Treppen mehr steigen müssen und sie selbst konnte aufhören, sich abzuplagen. Ja sicher, es war idiotisch, ein Haus eines Hundes wegen zu kaufen, aber sie wünschte sich für Lizzy einen schönen und ruhigen Lebensabend. Auf der Straße wartete bereits ein Taxi auf sie beide. Pippa half ihrem Hund ins Auto. Dann setzte sie sich ebenfalls auf den Rücksitz und nannte dem Fahrer die Adresse von Lukes und Finns Zuhause.

Mit großen Augen schaute sie aus dem Fenster und betrachtete die hübschen, weißen Häuser die an ihr vorbeizogen. Erstaunt stellte sie fest, wie lange sie nicht mehr in South Kennsington gewesen ist, und das, obwohl Camden nur zwei Meilen entfernt liegt. Pippa hatte fast vergessen, wie nobel und schick diese Londoner Wohngegend war, viel nobler als die Häuser in der Camden High Street, in der sie sich mit Lucy eine Dachgeschosswohnung teilte. Das Taxi hielt in der Sumner Place. Fasziniert betrachtete sie die hübschen, viktorianischen Häuser, die sich aneinanderreihten wie wunderschöne, weiße Perlen. Bäume spendeten hier und da an heißen Tagen Schatten. Vor Lukes Haus parkte sein silberner Aston Martin Vanquish Volante. Dicke, graue Wolken bedeckten den Himmel, als Pippa aus dem Taxi stieg. Ab und an blitzte die Sonne hervor. Alles in allem war es aber viel zu kalt für einen Tag Mitte Mai, selbst für London. Pippa stieg die Steinstufen zu Lukes Anwesen hinauf und drückte auf den Klingelknopf. Fröstelnd zog sie ihren beigen Marc Jacobs Trenchcoat fester um sich. Der frische Wind zerrte an ihren blonden, langen Haaren und brachte ihre Frisur völlig durcheinander. Einen Wimpernschlag später öffnete ihr »der Hammer« höchstpersönlich die Tür. Eins musste Pippa auf den ersten Blick zugeben: Luke sah in seinem schwarzen, ausgewaschenen T-Shirt und den zerschlissenen, blauen Jeans schon ziemlich umwerfend aus. Natürlich nur, wenn man auf große, durchtrainierte Profisportler mit einem riesigen Ego stand. Zum Glück tat sie das nicht.

»Wer sind Sie und was wollen Sie?« Ein ziemlich genervter Luke blickte ihr entgegen. Shirt und Jeans waren mit Teigflecken übersät.

50.000 Pfund, 50.000 Pfund. Wie ein Mantra tanzte die Zahl durch ihren Kopf.

»Ich bin Pippa Emerson, die neue Nanny Ihres Sohnes!«, stellte sie sich vor.

»Sie sind zu früh!«, brummte Luke. »Sie sollten erst am Montag anfangen!«

»Das ist mir schon klar! Ich wollte den heutigen Tag nutzen, um mich vorzustellen und um Finn kennenzulernen!«

Luke wischte sich die Hände an einem blau-weiß karierten Geschirrtuch trocken.

»Na von mir aus. Dann kommen Sie eben rein. Ich mache gerade Pfannkuchen für Finn.« Sein Blick fiel auf Lizzy, die neben Pippa auf dem Boden saß.

»Wer ist das?«, mürrisch deutete er auf ihren Hund.

»Oh, das ist Lizzy!«

»Kann der Köter nicht im Auto warten?«

Schockiert starrte sie ihn an und schnappte nach Luft.

»Nein, kann er natürlich nicht! Man darf Hunde, Kinder und alte Menschen nicht einfach im Auto lassen!« War der Mann irre?

Luke zuckte mit den Schultern.

»Wie Sie meinen! Allerdings hoffe ich, dass Sie den Köter nicht mit zur Arbeit bringen!«

»Meine früheren Arbeitgeber hat Lizzy nie gestört. Ganz im Gegenteil: Die Kinder lieben sie.«

Luke beäugte den Hund skeptisch. Das Vieh war schon ziemlich alt und klapperig.

»Kann ich mir gar nicht vorstellen«, meinte er.

»Ich verspreche, Sie werden Lizzy nicht bemerken!«

»Wenn sie mir auch nur einmal auf den Teppich pinkelt, fliegt sie raus! Ist das klar?«

50.000 Pfund. 50.000 Pfund.

»Total klar!« Pippa zog ihren Trenchcoat abermals enger um sich.

»Also, darf ich jetzt hereinkommen? Es ist wirklich kalt hier draußen!«

Luke murmelte so etwas wie: »Kommen Sie mit«, und ging voran durch einen langen Flur, vorbei an einer großen Steintreppe, in Richtung Küche.

Im Inneren des Hauses war es angenehm warm. Pippas schwarze Louboutins klapperten auf dem hellen Marmorboden, als sie Luke folgte. Finn saß am Frühstückstisch. Ein großer Teller mit Pfannkuchen stand vor ihm. Er blickte nicht einmal auf, als seine neue Nanny die große, geräumige Küche betrat. Cremefarbene Schränke hingen vor hübschen, lindgrünen Wänden. Ein großer Strauß Wildblumen stand auf dem Esstisch. Die Kochinsel in der Mitte der Küche rundete das heimelige Bild ab. Pippa war überrascht. Sie hatte sich die Einrichtung etwas anders vorgestellt. Weniger gemütlich.

»Hey Finn!«, sagte sie freundlich. »Na, wie geht es dir?«

Der Junge ließ sich zu keinem Kommentar hinreißen. Stumm mampfte er seine Pfannkuchen und blickte dabei genauso mürrisch und finster drein wie sein Vater.

Na toll, das fing ja gut an!

Finn sah seinem Vater nicht besonders ähnlich. Während Luke dunkle Haare hatte, waren die des Jungen fast blond. Finn hatte blaue Augen, Lukes Augen waren braun. Beide trugen einen Kurzhaarschnitt. Luke hätte es mal wieder nötig, zum Friseur zugehen. Seine Haare waren über den Ohren einen Tick zu lang, obwohl er einer dieser Kerle war, die es so tragen konnten. Auf eine nachlässige Art sah er ziemlich sexy aus. Die Kinnpartien waren bei Vater und Sohn ähnlich, Lukes Lippen hingegen waren etwas schmaler als Finns. Aber alles in allem schlug der Junge wohl eher nach seiner Mutter, obwohl sie das nicht so recht beurteilen konnte, denn in dem Teil des Hauses, den sie bis jetzt gesehen hatte, stand oder hing kein einziges Bild von Lukes Exfrau.

Pippa wusste wenig über Luke. Nur dass er Tore wie am Fließband schoss, unheimlich heiß aussah und irgendwann mal verheiratet gewesen sein musste, war ihr bekannt.

Völlig ungerührt aß Finn weiterhin seine Pfannkuchen und behandelte Pippa immer noch wie Luft.

»Finn, dass ist Pippa, deine neue Nanny. Wir haben darüber gesprochen. Sag guten Tag!«, forderte Luke seinen Sohn nun auf.

Er stand wieder hinter der Kücheninsel und schüttete Teig in die heiße Pfanne.

»Guten Tag!«, sagte Finn jetzt, und Luke stöhnte im gleichen Moment genervt auf.

Das wars, von dem Jungen kam kein weiteres Wort. Tja, da sie nun mal da ist, dachte Luke, konnte sie auch gleich bleiben.

Er zuckte entschuldigend die Achseln und lud Pippa ein, zum Frühstück zu bleiben.

»Es sind genug Pfannkuchen für uns alle da. Danach zeige ich Ihnen schon mal das Haus.«

»Wenn Finn nichts dagegen hat, esse ich sehr gerne mit euch!«, erwiderte sie.

Da der Junge weiterhin stumm blieb, nahm sie Lukes Einladung an.

Sie spürte Lukes wachsenden Ärger. In der Familie O'Conner lag so einiges im Argen, aber davon ließ sie sich nicht beeindrucken.

Die Pfannkuchen sahen unheimlich lecker aus. Pippa öffnete ihren Mantel, hing ihn über die Lehne des Stuhles, strich sich die blonden Haare zurück und wollte sich dann neben Finn an den Küchentisch setzen. Lizzy drehte sich einmal um die eigene Achse und rollte sich neben Pippas Stuhl zusammen. Erst in dem Moment, als ihr Hintern die Sitzfläche des Stuhls berührte, spürte Pippa einen leichten Widerstand. Leider war es schon zu spät und die Luft war bereits laut zischend aus dem aufgeblasenen Ballon entwichen. Luke hatte aufgehört, Teig in die Pfanne zu gießen, und stand wie versteinert hinter dem Herd. Finn starrte sie einfach nur an, seine Gabel verharrte auf dem Weg zu seinem kleinen, frechen Mund. Lizzy war zusammengezuckt. Pippas Wangen waren so heiß, dass Luke die Pfanne wohl nicht mehr brauchen würde: Er hätte die Pfannkuchen ebensogut auf ihrem Gesicht backen können. In der Küche herrschte Totenstille. Der Satansbraten hatte ihr doch tatsächlich ein Furzkissen untergeschoben!

Na warte, du Bengel, so einfach schlägst du mich nicht in die Flucht! Da musst du dir schon etwas Besseres einfallen lassen.

Luke war deutlich anzusehen, dass er kurz vor einem Tobsuchtsanfall stand. Bevor die Situation eskalieren konnte, zog Pippa das Kissen unter ihrem Hintern hervor, blies es erneut auf und setzte sich noch einmal darauf. Sie versuchte, diese Peinlichkeit so gut es ging zu ihrem Vorteil zu nutzen. Sie musste Finn für sich gewinnen, sonst würde ihr der Quälgeist die nächsten Wochen nur Scherereien machen. Grinsend lauschte sie den Geräuschen. Finn brach in schallendes Gelächter aus. Er war fünf und fand Pupsen total komisch. Sogar Lukes Gesichtszüge entspannten sich langsam wieder.

»Ich kann es noch viel lauter als du«, sagte Finn und nahm feixend das Kissen entgegen, das sie ihm nun hinhielt.

»Dann lass mal hören!«, ermunterte sie den Jungen.

Der kleine Kerl blies das Kissen noch einmal auf und ließ sich dann mit seinem ganzen Körpergewicht darauf fallen. Verschmitzt lächelnd lauschte er den entstehenden Geräuschen. In der nächsten halben Stunde entbrannte ein Wettkampf zwischen ihnen, wer denn nun die lauteren Geräusche fabrizieren konnte. Luke schaute amüsiert dabei zu. Als Finn Pippa zwei von seinen heißgeliebten Pfannkuchen abgab, wusste er, dass das Eis zwischen den beiden gebrochen war. Erleichtert atmete er auf. Vielleicht hatte Holly doch keinen Fehler gemacht, als sie sich für Pippa entschieden hatte. Doch ob es wirklich so war, musste sich erst noch zeigen.

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Table of Contents

- Die Autorin / Das Buch
- Titelseite
- Impressum
- HENRI
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- CLARA
- 7
- HENRI
- 8
- 9
- 10
- 11
- CLARA
- 12
- HENRI
- 13
- CLARA
- 14
- HENRI
- 15
- Epilog

- Leseprobe: Sie dürfen die Nanny jetzt küssen

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