Verrat in eigener Sache: Thriller
Author: Jon Stock; Andreas Helweg
Date: 2014-11-27T00:00:00+00:00
Keywords: Kriminalliteratur; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Ex-MI6-Agent Daniel Marchant ist auf der Flucht. Er hat sich in Marrakesch versteckt und fahndet dort in eigener Sache nach dem gefährlichsten Terroristen der Welt. Der Zufall verhilft ihm zu einer heißen Spur: denn wer hätte vermutet, dass Salim Dhar sich einer alten Tradition seiner Landsmänner und nicht dem Hightech verschrieben hat? Um Dhar zu stellen, muss Marchant jedoch einen hohen Preis zahlen: Er muss seinen Vater, dessentwegen er einst selbst vom Dienst suspendiert wurde, verraten … Über den Autor und weitere Mitwirkende Jon Stock studierte Englisch in Cambridge, sch
Publisher: Blanvalet Taschenbuch Verlag

Buch

Die CIA steht unter Hochdruck, weil es ihr immer noch nicht gelungen ist, Salim Dhar aufzuspüren, den Kopf eines Terrornetzwerks, dem um ein Haar der US-Präsident zum Opfer fiel. Drohnen schwirren über die Grenzen von Afghanistan und Pakistan, und Echelon, das Geheimdienstnetz der westlichen Welt, ist ausschließlich mit der Spurensuche nach Dhar beschäftigt. Ohne Ergebnis.

Nur Daniel Marchant, der abtrünnige MI6-Agent weiß, wo Dhar sich aufhält. Marchant hat in seiner Zeit in Marrakesch besonders gern den Berbern gelauscht, wenn sie den Touristen von den arabischen Nächten erzählten. Und in diesen Erzählungen, so mutmaßt Marchant, übermittelt der Kopf der Terrororganisation Geheimcodes und nicht, wie die weltlichen Geheimdienste vermuten, über Hightech-Kanäle.

Um Dhar ausfindig zu machen, folgt Marchant einem Verdächtigen bis tief hinein ins Atlasgebirge. Und siehe da: Ein Militärhelikopter hebt von einem Plateau ab. Er scheint auf der richtigen Spur zu sein, doch die ganze Wahrheit kann er nur ans Licht bringen, indem er sich dem russischen Geheimdienst andient. Doch auch dieser weiß von der zwielichtigen Rolle, die einst sein Vater gespielt haben soll und die Marchants eigene Karriere ins Wanken brachte. Wie weit kann Marchant gehen, um Dhar zu stellen  – wird er sogar seinen eigenen Vater verraten?

Autor

Jon Stock studierte Englisch in Cambridge, schrieb nach dem Studium für fast alle renommierten Tageszeitungen Großbritanniens und war Radioredakteur bei der BBC. Seit 1998 ist er beim Daily Telegraph angestellt. Drei Jahre lang war er deren Auslandskorrespondent in Indien; seit seiner Rückkehr nach London ist er fester Mitarbeiter der Telegraph-Wochenendredaktion. Er lebt mit seiner Frau und den drei gemeinsamen Kindern in Wiltshire.

Inhaltsverzeichnis

Über den Autor
Widmung
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Kapitel 34
Kapitel 35
Kapitel 36
Kapitel 37
Kapitel 38
Kapitel 39
Kapitel 40
Kapitel 41
Kapitel 42
Kapitel 43
Kapitel 44
Kapitel 45
Kapitel 46
Kapitel 47
Kapitel 48
Kapitel 49
Kapitel 50
Kapitel 51
Kapitel 52
Kapitel 53
Kapitel 54
Kapitel 55
Kapitel 56
Kapitel 57
Kapitel 58
Kapitel 59
Kapitel 60
Kapitel 61
Kapitel 62
Kapitel 63
Kapitel 64
Kapitel 65
Kapitel 66
Kapitel 67
Kapitel 68
Kapitel 69
Kapitel 70
Kapitel 71
Kapitel 72
Kapitel 73
Kapitel 74
Kapitel 75
Kapitel 76
Kapitel 77
Kapitel 78
Kapitel 79
Kapitel 80
Kapitel 81
Kapitel 82
Kapitel 83
Kapitel 84
Kapitel 85
Kapitel 86
Kapitel 87
Kapitel 88
Kapitel 89
Kapitel 90
Kapitel 91
Kapitel 92
Kapitel 93
Kapitel 94
Kapitel 95
Kapitel 96
Kapitel 97
Kapitel 98
Kapitel 99
Kapitel 100
Kapitel 101
Kapitel 102
Kapitel 103
Kapitel 104
Kapitel 105
Kapitel 106
Danksagung
Copyright

In Gedenken an meinen Vater Peter Stock

»Auch wenn ich den Verrat verabscheue, so gilt meine
Liebe dennoch dem Verräter.«
John Hoole

1

Es war ein heißer Nachmittag in Marrakesch, und längst hatte sich der Platz mit Menschen und Verheißungen gefüllt. Falls der Märchenerzähler sich der Versammlung bewusst war, ließ er sich doch nichts anmerken. Der alte Mann nippte an seinem süßen Minztee und setzte sich auf einen Plastikstuhl, nachdem er diesen mit der flachen Hand abgewischt hatte. Er hätte nur aufblicken müssen, dann hätte er gesehen, dass die Männer und Frauen auf dem Platz bei dieser Geste nach vorn drängten und sich wie Eisenspäne nach einem Magneten zu ihm ausrichteten. Aber er hielt den Kopf gesenkt, bis er bereit war, mit seiner Geschichte zu beginnen.

Daniel Marchant fragte sich, ob der Mann in diesen Augenblicken betete oder einfach auf der Suche nach geeignetem Erzählstoff in Gedanken mit dem Finger an den Bücherreihen seiner inneren Bibliothek entlangstrich. Er beobachtete diesen speziellen Märchenerzähler  – einen Halaka  – seit einer Woche und war davon überzeugt, dass er die Antwort auf eine Frage bot, die ihn beschäftigte, seit er vor drei Monaten in Marokko eingetroffen war.

Von der Dachterrasse des Café Argana konnte Marchant ein halbes Dutzend Halakas beobachten, die auf der Nordseite des Djemaa el Fna ihrem Geschäft nachgingen. Keiner der anderen zog solche Zuschauermengen an wie dieser mit seinem kobaltblauen Turban, den braunen Zähnen und der dicken Brille, deren Gläser seine Augen stark vergrößerten. Die Einheimischen kamen der Geschichten wegen. Die Touristen machten ihre Fotos und verstanden kein Wort, ließen sich jedoch von der dramatischen Stimmung mitreißen.

Dieser Halaka konnte tausend und eine verschiedene Geschichten von Derwischen und Dschinns so erzählen, als würde wie bei Scheherazade sein Leben davon abhängen. In der Familie des alten Mannes, so hatte Marchant herausgefunden, bestand bereits seit Jahrhunderten die Tradition des Märchenerzählens. Der Vater vererbte die Kunst dem Sohn. In seinen Händen war die Tradition sicher, der verführerischen Konkurrenz durch ägyptische Seifenopern zum Trotz. Er wusste, wann der beste Zeitpunkt war, im Erzählen innezuhalten, und erst wenn seine Geldschale die Runde gemacht hatte, setzte er die Geschichte fort.

An guten Tagen zog er mehr Menschen an als die Gnaoua-Musiker aus der Sahara, die durch die Menge vor den rauchenden Imbissständen zogen. Wenn seine Stimme ertönte, ließen die Schlangenbeschwörer ihre Kobras Pause machen, die Feuerspucker schöpften Atem, und sogar die fahrenden Zahnärzte ließen Gebisse und Werkzeuge liegen.

Marchant setzte sich auf und spürte, dass es fast so weit war. Er wusste nicht recht, woran der Halaka erkannte, wann bei den Menschen die kritische Masse erreicht war. Der Mann war ein geborener Entertainer und holte an jedem Nachmittag das Letzte aus diesem Moment heraus, bis er endlich das sonnengebräunte Gesicht hob und seiner Zuhörerschar einen trotzigen Blick zuwarf. Marchant griff nach seiner Kamera und stellte auf die Oberseite des Turbans scharf. Noch hielt der Märchenerzähler den Kopf gesenkt und verbarg sein Gesicht.

Dieses Objektiv gab es kaum in einem gewöhnlichen Fotoladen zu kaufen, doch angesichts der unscheinbaren Länge würde niemand eine so starke Brennweite vermuten. Als er das Objektiv durch das verzierte Metallgitter des Restaurantgeländers schob, um die Szene unten zu beobachten, hätte man ihn für einen gewöhnlichen Touristen halten können. Allerdings hätte ein Tourist auch einige Fotos geschossen, besonders, als der Halaka schließlich aufsah und sich seinem erwartungsvollen Publikum zuwandte. Aber Marchant vergaß, dass er durch die Kamera zuschaute, vergaß seine Tarnung. Durch das Objektiv konnte er dem Mann unten die Angst ansehen.

Marchant kannte inzwischen die Eigenarten des Halakas und seine handwerklichen Kniffe. Die Weisheit der Straße, die er gestern noch an den Tag gelegt hatte, hatte sich verflüchtigt, und Angst war an ihre Stelle getreten. Er hätte nach vorn schauen und sein Publikum mit dem Zauber des Erzählers hypnotisieren sollen, doch stattdessen schweifte sein Blick über die Menschen, als suche er jemanden. Dabei zupfte er am Saum seiner Dschellaba, des von Kopf bis Fuß reichenden Kleidungsstücks, wie man es hierzulande trug, und schaukelte auf seinen abgewetzten Babusch-Pantoffeln hin und her, indem er das Gewicht von der Hacke auf die Zehenspitzen verlagerte. Vielleicht zum ersten Mal in seinem Leben fehlten dem Märchenerzähler die Worte.

Marchant überprüfte seine Beobachtungen mit bloßem Auge, als könnte die Kamera lügen, und dann sah er wieder durchs Objektiv. Nun machte er ein paar Fotos, verfluchte sich stumm für seine Nachlässigkeit und suchte den hinteren Bereich der Menschenmenge ab. Er war sicher, irgendwo dort wartete ein Mann auf die verschlüsselten Sätze des Halakas, die ihn in die schneebedeckten Höhen des Atlasgebirges südlich der Stadt schicken würden. Und Marchant würde ihm folgen, wohin es auch ging und wie weit es auch sein mochte, denn er wusste, für wen die Nachricht bestimmt war.

Seit einigen Wochen war Marchant davon überzeugt, dass jemand über den Märchenerzähler von Marrakesch Kontakt mit Salim Dhar hielt. Er hatte in den Souks etwas aufgeschnappt, eine hingeworfene Bemerkung im Stimmengewirr. Die Halakas zu benutzen war eine primitive Art der Kommunikation für den meistgesuchten Terroristen der Welt, aber genau darin lag der Sinn. Echelon, das Spionagenetz des Westens, stand kurz vor dem Zusammenbruch, weil es alle E-Mails, alle Telefonate, alle SMS und Twitter-Nachrichten auf Spuren von Dhar überwachte. Diese großangelegte Suche wurde durchgeführt, seit im letzten Jahre ein Attentatsversuch auf den amerikanischen Präsidenten in Delhi verübt worden war. Jedes Mal, wenn die Analysten in Fort Meade glaubten, sie hätten Dhar entdeckt, wurde die Information an das CIA-Hauptquartier in Langley weitergeleitet. Und die Drohnen in AfPak, von wo am häufigsten berichtet wurde, man habe ihn gesichtet, schlugen inzwischen fast täglich zu.

Doch Dhar blieb wie vom Erdboden verschluckt. Und Marchant war sicher, dass man ihn auch mit den besten Computern nicht auftreiben würde. Dhar mied Technik und eilte gewissermaßen der modernen Welt voraus, indem er sich der alten Welt zuwandte. Überlieferte mündliche Traditionen wie die Halakas entzogen sich der Reichweite von Spionageflugzeugen und Satelliten, die den Globus immer verzweifelter umkreisten.

Diesen Trick hatten bereits andere Dissidenten erfolgreich angewendet. In den Siebzigern, zuzeiten des Hardliners General Oufkir als marokkanischem Innenminister, hatten die Halakas Codeworte benutzt, mit denen sie die Menschen vor geplanten Razzien der Geheimpolizei warnten. Schlangen waren in ihren Erzählungen nicht nur gefährliche Untiere: Sie dienten als Warnung und verrieten, wann und wo die Geheimpolizei zuschlagen würde. Auf diese Weise konnte man kommunizieren, ohne Verdacht zu erregen. Informationen wurden anonym weitergereicht, ohne dass man sich persönlich treffen musste: Methoden wie aus dem Lehrbuch. Und jetzt würde der Halaka wieder eine Nachricht weiterleiten.

Marchant schob den Tee zur Seite, legte einige Dirham unter die silberne Kanne und ging zur Treppe. Ihm blieb nicht viel Zeit.

Unten auf dem Platz trat aus einer schmalen Gasse neben dem Café ein Mann auf ihn zu.

»Haschisch? Willst du Haschisch?«

Marchant grinste. Seine Tarnung als Student war überzeugend. Offiziell hielt er sich in Marokko auf, um für seine Promotion die Kultur der Berber zu erforschen, und er nahm diese Studien sehr ernst. Das aschblonde Haar hatte er kurz schneiden lassen, und er trug eine Dschellaba aus Wolle.

»Danke, nein«, sagte er und ging auf die Zuschauermenge zu.

»Eine Tour durch den Souk? Leder? Instrumente? Ich kann dir Led-Zeppelin-Fotos zeigen. Mr Robert war einmal im Laden meines Freundes.«

Marchant beachtete ihn nicht weiter und setzte seinen Weg fort. Er konnte gut auf solche Art von Aufmerksamkeit verzichten. Der Schwarzhändler gab nicht auf und sprudelte eine Liste von Wörtern heraus, die er im Laufe der Jahre von den Touristen zusammengetragen haben musste wie eine Elster Silberlöffel.

»Wo kommst du her, Berber-Mann? London? Ich kenne England. Yorkshire-Pudding, 73er Bus, Sheffielder Stahl.«

Allerdings verlor der Händler langsam das Interesse. Er blieb hinter Marchant zurück und rief ihm halbherzig hinterher: »Marks & Spencer? A 303?«

Marchant hatte die Zuschauermenge fast erreicht. Er wollte auf gar keinen Fall irgendwelche Schwierigkeiten riskieren, deshalb hob er die Hand zum freundlichen Gruß, während er dem Mann den Rücken zuwandte.

»Terrorist«, sagte der Händler, und zwar laut genug, dass sich zwei Leute am Rand der Menge umdrehten. Marchant hatte man in Marrakesch schon mit einigen Namen bedacht, Terrorist gehörte allerdings bislang nicht dazu. Die Wahl dieses Schimpfwortes war reiner Zufall, daran zweifelte er nicht, trotzdem scannte er den Platz erneut. Die meisten Händler kannten ihn, weil er sich seit Monaten hier aufhielt und mit ihnen fleißig die Sprache der Berber übte. Dieser Straßenhändler war neu in der Gegend. Marchant warf ihm einen Blick zu. Jetzt führte er zwei Touristinnen in die Medina und schaute sich ihren Stadtplan an. War er ein verdeckter CIA-Agent? Teilte jemand seinen Verdacht bezüglich des Halakas?

Die Amerikaner ließen Marchant nicht aus den Augen, seit er in Marrakesch eingetroffen war, hatten jedoch bald das Interesse an ihm verloren, weil sie glaubten, er belle den falschen Baum an. In Langley war man sicher, Salim Dhar halte sich nicht in Nordafrika auf, sondern sei nach dem versuchten Anschlag auf den Präsidenten nach Norden gereist und in einem Lastwagen in Kaschmir über die Grenze geflohen. In Pakistan war die Spur kalt geworden, wie so oft, und ihrer Vermutung nach versteckte er sich an der nordwestlichen Grenze nach Afghanistan, und zwar gemeinsam mit vielen anderen, die auf der Verhaftungsliste der Amerikaner ganz oben standen.

Marchant trat wieder an den hinteren Rand der Zuschauermenge und lauschte, wobei er die Menschen in seiner Umgebung beobachtete. Die waren bereits dem Bann des Halakas verfallen, der sich inzwischen wieder gefasst hatte. Während er der Geschichte von Sindbad dem Seefahrer zuhörte, wünschte er, sein Berberisch wäre besser. Plötzlich fühlte er sich in seine Kindheit zurückversetzt. Damals hatte er im Haus in den Cotswolds oft auf dem Boden gelegen und Hörspiele gehört. Als erste Schallplatte hatte er von seinem Vater die Geschichte von Sindbad geschenkt bekommen. Nachdem er sie wochenlang immer wieder auf dem großen alten HMV-Plattenspieler mit seinem Holzgehäuse hatte laufen lassen, bekam er Albträume von dem Vogel Rock und hatte Angst, der Himmel könnte von dessen riesigen Schwingen verdunkelt werden.

Der Halaka hatte innegehalten. Marchant beobachtete ihn genau. Dem Erzähler rannen Schweißtropfen über die Stirn. Sein Blick war auf jemanden hinten in der Zuschauermenge gefallen, blieb dort jedoch kaum eine Sekunde hängen. Marchant hatte den Mann schon vorhin registriert, einen Berber Anfang zwanzig mit Scheitelkäppchen. Marchant wartete ab, bis der Halaka seine Erzählung über Riesenschlangen und den Vogel Rock wieder aufnahm, ehe er zu dem Mann hinüberschaute. Doch der hatte sich bereits in Bewegung gesetzt, ging eilig über den Platz und musste sich offensichtlich zusammenreißen, um nicht im nächsten Moment loszulaufen.

2

Die sechs US-Marines waren die ganze Nacht und den größten Teil des Tages unterwegs gewesen, gefesselt, geknebelt und mit verbundenen Augen. Jetzt hatte der Geländewagen angehalten, und für die geschundenen Körper bedeutete das eine kurze Phase der Schonung. Die Federung des Wagens war ausgeleiert, und sie waren über übelste Straßen durch die Berge gefahren. Niemand machte sich allerdings Illusionen darüber, dass noch Übleres vor ihnen lag: Mit dem Ende der Reise näherten sie sich unaufhaltsam dem Ende ihres Lebens.

Sie hatten den Tod schon in der vergangenen Nacht erwartet, als eine Gruppe Taliban-Rebellen ihre Funkaufklärungseinheit auf einem berüchtigten Abschnitt der Straße nahe Gayan in Paktika im östlichen Afghanistan überfallen hatte. Eigentlich hätten sie in Helmand beim Rest ihrer Marine-Expeditionsstreitkräfte sein sollen, doch hatte man sie nach Paktika abkommandiert, um den dortigen Paschtunen-Warlord Sirajuddin Haqqani zu jagen. Dann hatten sie schließlich festgesessen, und nach vergeblichem Warten auf die Luftunterstützung, die sie angefordert hatten, waren sie erschöpft mit erhobenen Händen hinter ihrem fahruntüchtigen Hummer hervorgekommen und hatten erwartet, augenblicklich erschossen zu werden. Doch die Taliban hatten sie gefangen genommen. Damit gingen sie ein hohes Risiko ein: Die Amerikaner würden mit aller Härte zurückschlagen. Die AC-130-Kampfhubschrauber waren jedoch nicht aufgetaucht, und die Taliban verschwanden eilig mit ihren Gefangenen.

Die Heck- und Seitentüren des Geländewagens wurden geöffnet, und zwei Taliban zerrten die Marines an den durchgeschwitzten Uniformen nach draußen. Als Platoon-Führer wusste Lieutenant Randall Oaks, dass er jetzt Stärke zeigen und den anderen ein Vorbild sein musste, aber eigentlich wäre er lieber gleich in der vergangenen Nacht erschossen worden. Er dachte an die Videos von Enthauptungen, die er sich gar nicht hatte ansehen wollen, bevor es nach Afghanistan ging, und an die Geschichten, die er im Lager gehört hatte, nachdem er mit dem Flugzeug aus North Carolina eingetroffen war. Es hatte nichts Gutes zu bedeuten, wenn man von den Taliban gefangen genommen wurde.

Oaks konnte durch die Augenbinde erkennen, dass das Tageslicht schwand. Auch herrschten hier im Vergleich zu Gayan, wo sie in den Hinterhalt geraten waren, deutlich kühlere Temperaturen, und nach der langen Fahrt, so hatte er gemerkt, waren sie in höher liegende Gebiete gelangt. Wenn man sie in die Berge gebracht hatte, durften sie vielleicht darauf hoffen, noch ein paar Tage zu leben. Sie würden zu einem Druckmittel, mit dem der Feind versuchen würde, in diesem Krieg, den niemand gewinnen konnte, einen Vorteil zu erlangen. Jetzt hingegen beschlich ihn eine andere Ahnung.

Keiner der Taliban sagte auch nur ein Wort, während man die Marines auf dem Weg vorwärtsscheuchte. Oaks hörte die anderen hinter sich über den felsigen Boden schlurfen, doch er nahm auch noch ein weiteres Geräusch wahr. Die Taliban schleiften einen Mann mit, einen der Marines, der vor Erschöpfung nicht mehr eigenständig laufen konnte. Dabei musste es sich um Lance Corporal Troy Murray handeln. Ihre Einheit war eng zusammengewachsen, seit sie vor fünf Monaten hier eingetroffen waren, nur Murray hatte von Beginn an die Ausnahme gebildet. Es lag nicht nur daran, dass er sich in großen Buchstaben das Wort UNGLÄUBIGER auf die Brust hatte tätowieren lassen, er war auch körperlich der Schwächste und mental eine Katastrophe, was sich darin zeigte, dass er nur mit auf Patrouille gehen konnte, wenn er eine Unmenge an Psychopillen eingenommen hatte. Dies war seine vierte Tour, und er wäre besser nicht mitgekommen.

Ein Monat lag noch vor ihnen, bis sie planmäßig nach Camp Lejeune zurückkehren sollten. Schon bald würden die Transparente ihrer Familien an dem Zaun entlang der Route 24 vor der Basis hängen und sich auf dem kilometerlangen Stück zu den bereits vorhandenen Botschaften gesellen: »Wir haben euch vermisst« oder »Willkommen daheim«. Dieser Zaun war zu einem festen Bestandteil der Landschaft von North Carolina geworden. Die wie ein Flickenteppich aussehende Wandzeitung erzählte sehr viele private Geschichten über Kindsgeburten in Abwesenheit des Vaters, über Liebeskummer, einsame Nächte und erzwungene Enthaltsamkeit.

Oaks erinnerte sich daran, als er sie auf der Rückkehr von seinem ersten Einsatz im Irak zum ersten Mal gesehen hatte. Neidisches Gelächter war im Bus ausgebrochen, als Murray vorgelesen hatte: »Mach dich auf eine lange Berichterstattung gefasst, Göttergatte!« Und dann hatte er sein eigenes Poster entdeckt, eine Nachricht mit rotem Filzstift auf einem großen Bettlaken nahe am Haupttor: »Willkommen daheim, Lieutenant Daddy. Gerade rechtzeitig für die schrecklichen zwei.« Er hatte jetzt Familie.

In der letzten Zeit hatte man im Zug nur noch darüber geredet, was man zuhause alles unternehmen würde. Die Clubs in Wilmington besuchen: The Whiskey und The Rox; am Onslow Beach in der Sonne liegen und auf die Klingel des Mannes lauschen, der die Drinks verkauft. Jetzt hatte Oaks hingegen nur einen Punkt auf seiner Liste stehen: Er wollte ein liebevollerer Ehemann werden und als Vater nicht mehr so lange von zuhause fort sein. Er würde jeden Sonntag zur Kirche gehen, sogar jeden Tag, wenn es notwendig war. Als Erwachsener hatte er sich nicht mehr viel aus Religion gemacht, in den vergangenen vierundzwanzig Stunden hatte er jedoch verzweifelt gebetet und vergeblich versucht, sich an die kurze Periode in seiner Kindheit zu erinnern, als er mit einem Gebet auf den Lippen eingeschlafen und morgens früher aufstanden war, um die Bibel am Küchentisch zu lesen. In der letzten Stunde war ihm sein Glaube durch die Hände gerieselt wie Wüstensand, und er hatte sich sogar an die Götter anderer Menschen gewandt, hatte sein Leben erklärt, sich entschuldigt und um Gnade gefleht.

Die Gruppe wurde in ein Gebäude getrieben, das sich anfühlte wie das Nebengebäude eines Bauernhofs. Die wenigen Geräusche  – schwacher Wind, ferner Vogelgesang  – wurden gedämpft, verstummten jedoch nicht vollständig. Es war, als wären sie von Mauern umgeben, aber trotzdem weiterhin im Freien. Über ihren Köpfen meinte Oaks das Knattern einer Art Baldachin zu hören. Ehe er sich tiefere Gedanken über ihren Aufenthaltsort machen konnte, wurde er auf den trockenen Boden gestoßen und mit dem Rücken an eine raue Mauer gepresst. Man nahm ihm den Knebel aus dem Mund und drückte ihm eine Wasserflasche an die aufgesprungenen Lippen. Er trank gierig, bis ihm die Flasche wieder entzogen und er erneut geknebelt wurde, wenn auch nicht so fest wie zuvor. Sofort begann Oaks, mit dem Kiefer zu arbeiten, um ihn in Bewegung zu halten.

Seit seine Augen verbunden waren, arbeiteten seine anderen Sinne schärfer. Bei ihnen befanden sich zwei Taliban. Einer teilte Wasser aus, aber was tat der andere? Er lauschte und versuchte Murrays Stöhnen auszublenden. Der Mann schien kurz davor, das Bewusstsein zu verlieren. Ein Koffer klickte, und man hörte, wie ein metallischer Gegenstand oben an der Wand abgestellt wurde, vielleicht auf einer Fensterbank. War das eine USBV, eine unkonventionelle Spreng- und Brandvorrichtung, die ausgelöst wurde, wenn sie sich bewegten? Wieder herrschte Stille. Die beiden Taliban ließen sie allein. Die Männer stöhnten verzweifelt und gruben ihre Stiefelabsätze tief in den Boden.

Oaks hörte, wie der Geländewagen draußen gestartet wurde. Er erwartete durchdrehende Räder, weil ihre Häscher vielleicht triumphierend einige Kreise um die Gefangenen ziehen würden, ehe sie sich auf den Weg machten. Doch der Wagen entfernte sich bloß und klang so unauffällig wie der Kombi seines Vaters, wenn er morgens zur Arbeit musste. Schließlich verloren sich die Motorgeräusche in der Stille der Nacht. Diese Bedächtigkeit machte ihm Angst. Es lief zu ruhig ab, zu einstudiert, und alles deutete auf einen weiterführenden Plan hin.

Zehn oder vielleicht fünfzehn Minuten später wurde er aus seinen Gedanken gerissen, als er jemanden ganz in der Nähe auf Urdu sprechen hörte. Oaks zermarterte sich den Kopf, um zu begreifen, was hier vor sich ging oder ob er möglicherweise halluzinierte. Er versuchte sich auf den Namen zu konzentrieren, den der Mann gleich zu Beginn erwähnt hatte. Er schwebte wie ein Papierdrachen in der Luft und schien im Nachtwind hin und her zu flattern: Salim.

3

Für diesen Augenblick war Omar Rashid ausgebildet worden, doch eigentlich hatte er nicht erwartet, dass er je eintreffen würde. Aber jetzt war es so weit: Auf seiner Konsole blinkte eindeutig ein Licht. Von nun an, so wusste er, würde sein Leben nie wieder sein wie zuvor. Er war doch nur ein kleiner Analyst in der Nachtschicht von SIGINT, und das schon, seit er bei der National Security Agency in Fort Meade, Maryland, angefangen hatte. Und so gefiel es ihm auch am besten. Die Ehrgeizigen und Gierigen kamen zum Erfolg. Rashid war glücklich mit seinem bescheidenen Gehalt und damit, sich die ganze Nacht den Funkverkehr einer bestimmten Region anzuhören, ehe er nach Hause in seine Souterrainwohnung in Baltimore fuhr. Er mochte seine Arbeit, aber es war nicht in erster Linie Loyalität zur NSA, die ihn motivierte.

Vor einigen Stunden hatte er einen pro-westlichen pakistanischen Politiker in Lahore abgehört, der sich mit seiner Frau am Telefon stritt. Später, nach der Rückkehr des Mannes in sein Haus in einem reichen Vorort, hatte Rashid belauscht, wie sich die beiden im Bett vergnügten, wobei er sich der Hilfe einer Wanze bediente, die vom ISI, dem wichtigsten Geheimdienst Pakistans, installiert worden war. Der ISI wusste nicht, dass die stark verschlüsselten Überwachungsfrequenzen gehackt waren, aber Rashid machte sich deswegen keine Gedanken. Er versuchte einfach nur, sich nicht auf die Lustgefühle einzulassen, die bei solchen Abhöraktionen in ihm aufstiegen und die bei der Nachtschicht als »Spannerglück« bekannt waren. Als er sein Transkript seiner Vorgesetzten überreichte, ließ er sich nichts anmerken, doch es war ein Geschenk, und er hoffte, sie würde später ihren Spaß damit haben. Wollten den nicht alle in SIGINT City?

Von einem Moment auf den anderen hatte sich die Situation jedoch völlig verändert. Das Blinklicht zeigte einen Echelon-Level-fünf-Alarm an, der durch ein Schlüsselwort ausgelöst worden war, welches bei einer der größten Menschenjagden von Fort Meade eine entscheidende Rolle spielte. Rashids klarer Verstand arbeitete schnell. Mochte sich Echelon noch so viel Mühe geben, so war es für den Westen unmöglich, mehr als einen Bruchteil der Telefonate auf der Welt in Echtzeit zu überwachen. Der Großteil der täglichen Ausbeute wurde aufgenommen und später von den Mitarbeitern der NSA zerpflückt, die nach verdächtigen Mustern suchten. Rashid gehörte zu einer Handvoll von Urdu-Analysten, die stets in der Echtzeit arbeiteten. Er warf seine Netze Tag für Tag in den AfPak-Gewässern aus und lauerte.

Echtzeit-Analysten wussten, wo sie lauschen mussten, und trotzdem bestanden nur geringe Chancen, dass sie einen Gesuchten aufstöberten. Aus diesem Grund überließ man Leute wie Rashid sich selbst. Alles, was er an Land zog, wurde als zusätzlicher Bonus betrachtet. Doch wenn das Blinklicht sich jetzt als das entpuppte, wofür er es hielt, würde man ihn feiern und zum Helden machen. Plötzlich würde seine Arbeit im Zentrum der Aufmerksamkeit stehen. Einer von ganz oben würde seine bisherigen Berichte lesen, ein Muster erkennen und auf die ungewöhnlich hohe Zahl von Schlafzimmer-Abhöraktionen stoßen. Dabei würde ihm Rashids Vorliebe für Spannerglück nicht entgehen.

Das Schlüsselwort und ein Reihe Koordinaten in Nord-Wasiristan würden überall im System Alarm auslösen. Rashid schob seinen Kopfhörer zurecht. Er hörte eine Hälfte eines Mobiltelefonats in Urdu: Die andere Person benutzte vermutlich ein verschlüsseltes Handy. COMINT würde dieses Gerät später aufspüren und den schlichten Code knacken. Die Stimmabdruckerkennung hatte sich bereits eingeschaltet und analysierte die Stimmorgane und die Artikulationsmuster: das Zusammenspiel von Lippen, Zähnen und Zunge. Rashid brauchte jedoch keinen Computer, um die Stimme zu erkennen. Ganz Fort Meade kannte sie. In den Monaten nach dem Mordanschlag auf den Präsidenten war sie ständig über die Sprechanlage gelaufen. Fotos des Attentäters hingen an jedem schwarzen Brett, und zwar mit allen Einzelheiten über die Belohnung, die sich alle Angestellten verdienen konnten, die sich um seine Festnahme verdient machten.

In wenigen Sekunden würde Rashid über die Details der Herkunft und der Vergangenheit dieser Mobilfunknummer verfügen. Gelegentlich ergab sich daraus etwas, aber in neunundneunzig Prozent der Fälle handelte es sich um ein Prepaid-Handy, das irgendwo in Karatschi in einer Seitenstraße verkauft worden war. Rashids Aufsicht erschien neben seinem Stuhl, als der Bildschirm zu blinken begann.

»Haben Sie etwas für mich, Omar?«, fragte sie, eher voller Hoffnung als tatsächlicher Erwartung.

Rashid deutete mit dem Kopf auf seinen Computer und spürte, wie sein Mund trocken wurde. Jetzt blinkten zwei Lichter. Die Nummer war bereits einmal benutzt worden, und zwar in Südindien, Tage vor dem versuchten Anschlag auf den Präsidenten in Delhi. Da hatte Salim Dhar zum letzten Mal ein Mobiltelefon benutzt.

»Heilige Muttergottes, Sie haben einen Fang gemacht«, flüsterte seine Teamleiterin und legte ihm eine Hand auf die Schulter. Mit der anderen nahm sie Rashids Telefonhörer und starrte dabei unablässig weiter auf den Bildschirm. »Holen Sie mir James Spiro in Langley ans Telefon. Sagen Sie ihm, wir haben einen Echtzeit-Level-fünf.«

4

Marchant hätte den Mann im Spinnennetz der schmalen Gassen von Djemaa el Fna mehrmals fast verloren. Offensichtlich wollte er nach Süden und eilte die Rue de Bab Abnaou entlang, wobei er sich immer wieder umschaute, allerdings nur an Straßenkreuzungen, wo dieses Verhalten nicht auffiel. Der Mann wusste, was er tat. Marchant hielt so viel Abstand, wie er nur wagte. Unter normalen Umständen hätte ihn ein Verfolgungsteam von sechs Mann durch die Straßen begleitet, das sich vor und hinter der Zielperson wie ein unsichtbarer Kokon bewegt und alle Eventualitäten abgedeckt hätte. Doch solcher Luxus stand Marchant jetzt nicht zur Verfügung.

Er hielt Ausschau nach einen Taxi, als die Straße breiter wurde. Dieser Teil der Stadt war bei den Touristen weniger beliebt, und es war daher schwieriger, nicht aufzufallen. Anstelle der Schuhläden, in denen gelbe Babuschs verkauft wurden, und der Stände, an denen Datteln und Mandeln zu hohen Pyramiden aufgestapelt waren, herrschten hier laute Industriebetriebe vor, die weitaus größer und weniger attraktiv waren als die touristenorientierten kleinen Werkstätten in der Altstadt. Marchant folgte dem Mann und tat immer das Gleiche wie er. Es half dem Verfolger, so zu denken wie seine Zielperson und deren Entscheidungen vorauszuahnen. Falls er irgendwo einen Wagen abgestellt hatte, würde sich Marchant einen Wagen suchen. Wenn er ein Fahrrad benutzte, würde sich Marchant ebenfalls ein Fahrrad besorgen.

Der Mann blieb vor einer kleinen Teppichfabrik stehen. Marchant drückte sich in den Schatten eines Hauseingangs, knapp fünfzig Meter hinter ihm. Er hörte das Klappern der Webstühle und der Weberschiffchen. Aus einem Fenster hingen Bündel von Wolle, die mit kräftigen, kupferhaltigen Farben gefärbt worden waren und nun in der Nachmittagssonne trockneten. Eine Frau kam zum Eingang des Betriebs. Sie unterhielt sich kurz mit dem Mann, sah sich derweil auf der Straße in alle Richtungen um und drückte ihrem Gegenüber einen Schlüssel in die Hand.

Ohne sich länger aufzuhalten, ging der Mann um die Ecke, warf ein altes Mofa an und fuhr gemächlich davon. Der Auspuff spuckte blaue Zweitaktabgase. Einen Moment lang fragte sich Marchant, ob es vielleicht leichter wäre, sein Ziel zu Fuß zu verfolgen, doch er ermahnte sich: Immer das gleiche Verkehrsmittel! Obwohl der Mann es eilig hatte, benutzte er ein überaus langsames Fahrzeug. Er bemühte sich, keine Aufmerksamkeit zu erregen, dementsprechend hatte er also Sorge, verfolgt oder beobachtet zu werden.

Marchant überquerte die Straße und ging zu einer Reihe geparkter Mopeds. Marrakesch erstickte geradezu in Mobylettes und anderen französischen motorisierten Fahrrädern, ein Erbe aus der Zeit, als Marokko noch französisches Protektorat gewesen war. In den Souks fuhren sie haarscharf an Touristen und Kauflustigen vorbei und nahmen sich die Vorfahrt wie die Kühe auf den Märkten des alten Delhi, die er auf den Schultern seiner Ayah als Kind besucht hatte.

Er sah sich die Auswahl an. Da standen eine alte blaue Motobécane 50V Mobylette, die eine Höchstgeschwindigkeit von knapp fünfzig Kilometern in der Stunde schaffte, und einige modernere Peugeot Vogues. Die Mobylette war langsamer, dafür leichter zu starten. Der Mann verschwand schon außer Sicht, der Motorenlärm wurde rasch leiser. Außerdem übte die Mobylette eine besonders Anziehung auf Marchant aus. Jahrelange war sie in Lizenz in Indien produziert worden. Einige Monate vor dem Ende der zweiten Dienstzeit seines Vaters in Delhi hatte die Familie ihrem Koch Chandar eine geschenkt, als Ersatz für sein altes Hero-Fahrrad. Chandar hatte sie liebevoll gepflegt und dem damals achtjährigen Marchant gezeigt, wie man sie startet. Dabei hatten beide laut gelacht, als Chandar in seiner weißen Kochbekleidung wild in die Pedale trat, bis der Motor zu knattern begann.

Marchant überprüfte, ob die Gabel der Mobylette mit einem Schloss versehen war. Seit seiner Ankunft in Marrakesch hatte er jegliches Verhalten gemieden, das die Aufmerksamkeit der Behörden auf sich ziehen könnte. Das war Teil des Deals, eine der Bedingungen, unter denen der MI6 zugestimmt hatte, ihn nach Marokko zu schicken und selbstständig arbeiten zu lassen. Er hatte weder Rückendeckung noch Unterstützung gewollt. Schließlich ging es um eine sehr persönliche Sache, um eine Familienangelegenheit, wie es sein Vater bezeichnet hätte. Marcus Fielding, der professorenhafte Leiter des MI6, hatte eingewilligt, da er wusste, dass nur jemand wie Marchant Salim Dhar finden könnte. Trotzdem hatte Fielding ihn auch gewarnt: kein Alkohol, keine Prügeleien, keine Einbrüche und nichts Illegales. Denn Marchant hatte in seiner kurzen Karriere bereits genug angerichtet.

Marchant hatte seine Seite der Abmachung erfüllt. Drei Monate hatte er keinen Tropfen angerührt und das Leben außerhalb von Legoland, dem Hauptquartier des MI6 in Vauxhall, genossen. Die CIA hatte ihn nach dem versuchten Mordanschlag nicht aus Großbritannien ausreisen lassen, doch nach einem niederschmetternden Jahr hatte sich Fielding schließlich zu Marchants Erleichterung durchgesetzt. Was war ein Geheimagent wert, der in London festsaß?

Er hatte eifrig in den Bibliotheken von Marrakesch studiert, über die Geschichte der Berber geforscht und die Gelegenheit genutzt, erneut den Koran zu lesen. Damals in Fort Monckton, dem Ausbildungszentrum des MI6 am Ende der Gosport-Halbinsel, war das Buch Pflichtlektüre gewesen. Jetzt hatte er sein Interesse an dieser Schrift wiederentdeckt, denn er suchte nach allem, was ihn dabei voranzubringen vermochte, die Welt von Salim Dhar besser zu verstehen.

Früh morgens, solange es kühl war, ging er in der verlassenen Medina laufen. Beim ersten Mal war es am härtesten gewesen; nicht etwa, weil er außer Form gewesen wäre, sondern weil die Erinnerungen an den Marathon in London, an Leila und ihre gemeinsame Zeit auf ihn einstürzten. Nach gut drei Kilometern war er umgekehrt und hätte einen harten Drink gebrauchen können, aber es gelang ihm, sein Versprechen gegenüber Fielding zu halten. Nach zwei Wochen vermisste er den Scotch nicht mehr. In einem islamischen Land fiel es ihm leichter auf Alkohol zu verzichten, als er befürchtet hatte. Und Leila vermisste er ebenfalls nicht mehr. Er fühlte sich, als würde sein Leben neu durchstarten.

Im Jahr nach Leilas Tod hatte er nicht mehr laufen können. Er hatte sie jeden Tag vermisst, und wo auch immer er in London hinging, sah er ihr Gesicht. Die Kälte, die sein Herz umschlossen hatte, seit er in Marokko angekommen war, hatte ihn zunächst erschreckt, doch er wusste, dass sie notwendig war, wenn er beim Service überleben wollte. Mit geübtem Blick hatte er unter fünfunddreißigtausend Teilnehmern den Selbstmordattentäter ausgemacht, aber es war ihm nicht gelungen, den Verräter zu entlarven, der neben ihm lief. Die Frau, die er liebte.

Jetzt hingegen stand er kurz davor, eine Grenze zu überschreiten, und einen Moment spürte er die Aufregung, die er vermisst hatte. Sicherlich war es kein schweres Vergehen, doch falls jemand Anzeige erstattete, weil ein Ausländer eine Mobylette gestohlen hatte, könnte die Polizei ins Spiel kommen. Dann würde möglicherweise ein Bericht verfasst. Marchant würde im Raster auftauchen, wenn auch nur wegen eines leichten Vergehens, und das konnte er sich nicht leisten. London würde ihn zurückbeordern. Er würde wieder in Legoland an einem Schreibtisch sitzen, aufgemotzte Berichte von ehrgeizigen Agenten lesen und nach der Arbeit im Morpeth Arms zu viel trinken. Dennoch konnte er es sich ebenso wenig erlauben, diesen Mann aus den Augen zu verlieren.

Er blickte in beide Richtungen die Straße entlang. Es war niemand in der Nähe. Er betrachtete die Mobylette auf ihrem Ständer. Zunächst überprüfte er den Benzinhahn, dann begann er das Pedal zu betätigen und dachte an Chandar, während er mit den Daumen Choke und Dekompression drückte. Der Motor erwachte zum Leben, und Marchant schob das Mofa vom Ständer, nahm das Gas zurück und fuhr los. Es wurde nicht gerade ein Kavaliersstart.

Die Mobylette beschleunigte mühsam auf fast vierzig Stundenkilometer. Marchant zerbrach sich den Kopf darüber, wohin der Mann wohl mit einem Mofa unterwegs sein konnte. Er hatte vermutet, dass die Kontaktperson, falls er sich mit dem Halaka nicht getäuscht hatte, die Nachricht ins Atlasgebirge bringen würde, nach Asni und über den Tizi-n-Test-Pass hinweg, wo die GICM, die Islamistische Gruppe Marokkanischer Kämpfer, bekanntermaßen Geheimlager betrieb. Im Rif-Gebirge gab es weitere.

Die Wurzeln der GICM lagen im Afghanistan-Krieg der früheren Sowjetunion, und die Gruppe war eng mit El Kaida verbunden. So leistete man Kämpfern, die durch Marokko reisten, logistische Unterstützung. Nach dem II. September war man selbst aktiver geworden, und eine Anzahl von Schläfer-Zellen war geweckt worden. Die aufeinander abgestimmten Anschläge in Casablanca von 2003, bei denen vierundvierzig Menschen getötet worden waren, hatten eindeutig den Stempel der GICM getragen, und deren Führung hatte bei der Rekrutierung von Dschihadis für den Irak-Krieg geholfen. Nach drei Monaten in Marrakesch war Marchant überzeugt, dass die Organisation jetzt Salim Dhar in den Bergen versteckte. Doch das knatternde Mofa vor ihm würde nur mit Mühe den Stadtrand erreichen und es bestimmt nicht die steilen Straßen hinauf nach Asni schaffen.

5

Lieutenant Oaks hatte seinen nassen Knebel so weit gelockert, dass er sprechen konnte. Zwar steckte der Stoff noch immer in seinem Mund, doch längst nicht mehr so fest, und er konnte sich verständlich machen.

»Alle Mann in Ordnung?«, fragte er heftig schnaufend. Dem anhebenden Grunzen zufolge saßen die anderen an der Wand ihm gegenüber, zwei auf der linken Seite und zwei auf der rechten. Nur einer hatte nicht geantwortet.

»Wo steckt Murray?«, fragte Oaks. Er kam eine schwache Erwiderung von der anderen Seite. Wenigstens lebte er noch. Die Geräusche der afghanischen Nacht draußen spendeten einen gewissen Trost, das ferne Heulen eines Rudels wilder Hunde. Das Urdu hatte vor einigen Minuten aufgehört, und Oaks war sich jetzt sicher, wessen Stimme er gehört hatte.

»Uns bleibt nicht viel Zeit«, sagte er und schob sich über den Boden zur, wie er hoffte, Mitte der Hütte. Sich zu bewegen war schwierig und zugleich schmerzhaft. Die Beine waren an den Knöcheln gefesselt, die Hände hinter dem Rücken gewunden und unangenehm nach hinten gebogen. Niemand rührte sich, und er fragte sich, ob überhaupt jemand seine undeutlichen Worte verstanden hatte.

»Wir müssen uns alle hier in der Mitte versammeln, bei mir«, fuhr er fort und fiel auf die Seite. Dort lag er einige Sekunden mit der Wange auf dem Lehmboden. Er nahm einen schwachen Geruch von Tieren wahr, von den Stallungen, die er an einem Kindergeburtstag in West Virginia besucht hatte. Ihr Leben würde nur noch Minuten dauern, und er hatte lediglich eine einzige Chance, sie zu retten. »Bewegt eure Ärsche herüber!«, rief er und versuchte keuchend, sich aufzurichten. »Mein Gott, Leute, versteht ihr denn nicht?«

Von gegenüber hörte er erschöpfte Bewegungen. »Bist du das, Jimmy? Leroy? Los, alle dichter zusammen.«

Langsam schleppten sich die Marines in die Mitte des Raums, sogar Murray, der sich als Letzter einfach über den trockenen Lehm wälzte. Er lag zu Oaks Füßen, lauschte seinem Anführer und schnaufte unregelmäßig.

»Die Stimme eben«, sagte Oaks und nahm sich zusammen. Seine undeutliche Aussprache nervte ihn. Er klang wie der taubstumme Junge aus seiner Klasse an der Highschool. »Das war Salim Dhar.« Wieder arbeitete er mit den Kiefern, um den feuchten Knebel aus dem Weg zu bekommen. Niemand erwiderte etwas. »Ein unbemanntes Luftfahrzeug ist zu uns unterwegs, kapiert ihr das? Eine Drohne. Eine verfluchte Reaper ist im Anmarsch.«

Murray stöhnte lauter. Oaks wollte gar nicht an die beiden Hellfire-Raketen denken, die er auf dem Luftwaffenstützpunkt Balad im Irak an einer MQ-1 Predator gesehen hatte. Seither war die Befehlskette bis zum Schießbefehl verkürzt worden. Heute gab es nicht mehr die gleichen Verzögerungen wie damals. Und die MQ-1 Predator hatten sie zur MQ-9 Reaper weiterentwickelt, einer mörderischen Killerbiene mit Fünfhundert-Pfund-Bomben und Hellfire-Raketen.

Amerika hatte seine Lektion gelernt, nachdem es Mullah Omar, den einäugigen Talibanführer, einmal im Fadenkreuz einer bewaffneten Predator gesehen hatte. Damals im Oktober 2001, wenige Wochen nur nach dem 11. September, hatte die CIA Omars Geländewagen-Konvoi beschießen wollen, doch die Entscheidung wurde an die höchsten Stellen im Pentagon weitergeleitet, die zunächst ihre Juristen konsultierten und den Befehl zurückhielten, während Omar in einer Moschee betete. Die Gelegenheit verstrich ungenutzt, und die Geschichte, ob nun wahr oder nicht, wurde zum Bestandteil des militärischen Legendenkanons. Seitdem versuchten die Amerikaner das Verfahren laufend zu verbessern und hatten hunderte Taliban- und El-Kaida-Ziele mit unbemannten Drohnen, UAVs, ausgeschaltet. Doch Oaks wusste, dass das Militär den Zwischenfall mit Omar nie ganz verwunden hatte. Jetzt wurden sie erneut von den Taliban zum Narren gehalten.

»Wir werden auf dem Wärmebild des UAV auftauchen«, sagte Oaks. »Das Dach dieses lausigen Kuhstalls ist dünn wie Papier.« Er setzte wenig Hoffnung in seinen Plan, aber er musste es zumindest versuchen. Das war er seiner Tochter schuldig. »Ihr tut genau das, was ich sage, und betet zu Gott, zu welchem auch immer.«

6

Als der Mann an einer Tankstelle anhielt, war Marchant klar, dass er sich etwas Größeres besorgen würde. Das Moped hatte die acht Kilometer aus Marrakesch auf der R 203 durch die trockene Ebene aus der Stadt heraus überstanden, doch jetzt bekam es Mühe. Auch seine eigene Mobylette quälte sich, und vor ihnen am Horizont ragten die weiß überzogenen Berge auf, als schwebten sie im Abendlicht. Die Landschaft interessierte Marchant allerdings weniger, sondern eher die Gruppe Touren-Motorräder, die gerade betankt wurden. Langsam begann sein Verstand wie der eines Diebes zu ticken. Er blieb zweihundert Meter vor der Garage stehen, kaufte sich bei einem kleinen Stand an der Straße eine Flasche Wasser, trank und beobachtete den staubigen Vorplatz.

Es waren mindestens zehn Motorräder, PS-starke Tourenbikes, deren Gepäckträger mit Fähraufklebern und englischen Flaggen verziert waren. Marchant wusste inzwischen, dass britische Biker gern scharenweise in Marokko einfielen. Er hatte sie immer wieder durch die Stadt knattern gesehen, wenn sie zum Atlasgebirge aufbrachen, wo es die besten Straßen und die höchsten Pässe in ganz Afrika gab.

Die Biker in ihren breiten Kombis hatten sich um ein Motorrad versammelt. Es stand ein wenig abseits der anderen neben einem Land Rover Defender, der vermutlich als Versorgungsfahrzeug diente. Anscheinend gab es bei dem Motorrad Probleme, und die Gruppe unterhielt sich aufgeregt mit zwei einheimischen Führern. Auf die anderen Bikes achtete niemand. Wenn die Schlüssel steckten, wäre es für den Mann ein leichtes, sich eins von ihnen zu schnappen. Doch fuhr er an den Motorrädern und den Zapfsäulen vorbei und parkte sein Moped auf der anderen Seite des Kassenhäuschens. Dann ging er hinten um das Gebäude herum und verschwand außer Sicht.

Was hatte er vor? Marchant ließ die Tankstelle nicht aus den Augen, während er seine Plastikflasche zuschraubte. Kurz darauf tauchte der Mann wieder auf; mit Helm und auf dem Sattel eines schweren Motorrads. Als würde er prüfen wollen, wie es mit dem Verkehr aussah, schaute er die Straße hinunter in Marchants Richtung  – wollte er ihn verspotten? Dann fuhr er in Richtung Asni und die Berge davon.

Marchant stöhnte. Er würde den Mann verlieren. Jetzt war er sicher, dass Salim Dhar dort oben irgendwo im Hohen Atlas steckte. Bei diesem Gedanken drehte sich ihm der Magen um, und am liebsten hätte er sich übergeben. Nur eins war gut: Die Biker hatten den Mann nicht beachtet. Nach Marchants Erfahrung begutachteten Motorradfahrer ihre Gefährte für gewöhnlich gegenseitig, doch diese waren zu sehr mit der defekten Maschine beschäftigt.

Marchant stieg auf seine Mobylette und fuhr zur Tankstelle. Er stellte den Motor ab, wandte sich dem Vorplatz zu und rollte leise die letzten zwanzig Meter voran. Er kam an den beiden vordersten Motorrädern vorbei und überprüfte die Zündschlösser. Kein Schlüssel. Aber im dritten, einer BMW GS Adventure, steckte er. Marchant stellte seine Mobylette daneben ab und sah zu der Gruppe. Erst jetzt bemerkte er, dass der Mann auf dem Boden gar nicht an dem Bike herumschraubte, sondern selbst im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit stand. Er lag sehr still. Marchant konnte wegen der Entfernung nicht verstehen, was die Motorradfahrer sagten, allerdings vernahm er das Wort »Arzt«.

Er setzte sich über den instinktiven Impuls, Hilfe zu leisten, hinweg, stieg von seiner Mobylette auf das Motorrad um, drehte den Schlüssel und spürte, wie der 1150-Kubik-Motor unter ihm zum Leben erwachte. Ohne aufzusehen, fuhr er vom Vorplatz auf die Hauptstraße, wo er langsam beschleunigte und die Tankstelle in Richtung Toubkal, des höchsten Gipfels am Horizont, hinter sich ließ.

7

Für James Spiro hatte die Arbeit bei der CIA viel von ihrem Reiz verloren, seit man ihn zum Leiter von Clandestine in Europa gemacht hatte. Es war eine Beförderung, die er als Belohnung hätte betrachten sollen, ein paar angenehme Jahre in London, ehe er nach Virginia zurückkehren und größere Aufgaben übernehmen würde. Aber er hatte nicht damit gerechnet, dass sich Salim Dhar dem Zugriff so dauerhaft entziehen würde. Seit er ihnen in Indien durch die Maschen geschlüpft war, bereitete der Terrorist Spiro unentwegt Kopfschmerzen. Manchmal schreckte er mitten in der Nacht schweißgebadet auf und sah, wie sein Präsident von der Kugel getroffen wurde, die ihn in Delhi verfehlt hatte. Sein Posteingang war voll von Anfragen aus dem Pentagon, aus dem Weißen Haus und aus den Medien. Alle wollten wissen, wo Dhar steckte und warum man ihn noch nicht ausgeschaltet hatte. In den deprimierendsten Augenblicken musste er zudem ständig an Leila denken, jene Frau, die anstelle des Präsidenten gestorben war; mit der er nur wenige Stunden zuvor noch im Bett gewesen war.

Spiro wusste, dass seine Kariere am seidenen Faden hing, und genau deshalb befand er sich jetzt wieder auf heimatlichem Boden und koordinierte die größte Menschenjagd der Agency seit der Suche nach Osama bin Laden im Anschluss an den 11. September. Dutzende glaubhafter Sichtungen rund um die Welt hatten sich als falsch erwiesen, und mit jedem Fehlalarm geriet Spiro mehr unter Druck. Der Kollateralschaden der Drohneneinsätze hatte seine Stellung auch nicht gerade gestärkt. Beim letzten in Pakistan, der aufgrund eines Tipps der ISI stattgefunden hatte, waren dreißig Zivilisten, darunter vor allem Frauen und Kinder, getötet worden.

Und welche Hilfe bekam Amerika von seinen wichtigsten Verbündeten? Gewissermaßen überhaupt keine. Laut Marcus Fielding war Londons Beziehung zu Dhar »delikat«. »Dubiös« träfe es wohl besser. Daniel Marchant, die einzige Person, die Dhar vielleicht finden konnte, machte Urlaub in Nordafrika, falls das überhaupt möglich war, und stopfte sich in Marrakesch mit Couscous voll. Wenn es nach Spiro ginge, hätten sie bei Marchant gleich mit dem Waterboarding weitergemacht, bis er ihnen alles verraten hätte, was er über Dhar wusste. Auf jeden Fall hätte er ihn nicht durch die Souks von Marokko schlendern lassen, als wäre nichts passiert.

Jetzt allerdings war endlich das Ende in Sicht. Schließlich war es nur eine Frage der Zeit gewesen, bis Dhar einen Fehler machen würde.

»Ich will diese Koordinaten noch einmal hören«, sagte er zu dem Techniker neben sich. Er stand im Cockpit, einem überhitzten Trailer, in dem es eng zuging. Er handelte sich um eine mobile Bodenkontrollstation in einer ruhigen Ecke des Air-Force-Stützpunktes in Creech, Nevada. Vor ihm saßen zwei Techniker auf Stühlen mit hohen Lehnen und überwachten eine Batterie von Monitoren. Einer war Pilot beim 42 Attack Squadron, ein erfahrener Offizier in den Vierzigern, der ursprünglich mit F-16-Jägern angefangen hatte und jetzt MQ-9 Reaper lenkte, die modernsten Angriffsdrohnen der Welt. Die andere, seine Aufklärungsoffizierin, war kaum fünfundzwanzig und steuerte die verschiedenen Zieleinrichtungen des Reaper.

Spiro hatte in den letzten Wochen viel Zeit in Creech verbracht, zu viel für seinen Geschmack. Und er hatte in Las Vegas, das nur gut fünfzig Kilometer von hier entfernt lag, zu oft bei Taco Bell gegessen. Creech war früher nur eine einfache Einrichtung gewesen, ein Vorposten in der felsigen Wüste, doch inzwischen sah es hier aus wie auf einer Großbaustelle. Neue Hangars wurden entlang der Start- und Landebahn errichtet, die sonst vor allem für die Ausbildung von Piloten des nahen Air-Force-Stützpunktes Nellis benutzt worden war. Spiro mochte kaum glauben, dass ein so öder, menschenleerer Flecken die Zukunft des Luftkampfes darstellte. Aber vermutlich passte das ganz gut zusammen: Das erste US-Geschwader von Reapers war unbemannt.

Der Pilot vor ihm las die Koordinaten. Dhars Stimme war zu einem abgelegenen Ort in Nord-Wasiristan an der Grenze zwischen Pakistan und Afghanistan zurückverfolgt worden. Wenigstens einmal hatte Fort Meade gute Arbeit geleistet. Irgendwer hatte in Echtzeit gelauscht und ausnahmsweise einmal nicht nur einem pakistanischen General beim Sex. Diesmal war es eine große Sache, und die Aufregung im Cockpit war spürbar. Spiro war in den Trailer gekommen, als die Nachricht durch den Stützpunkt gegangen war, dass Salim Dhar vielleicht in Kürze erwischt werden würde. Das wäre ein großer Augenblick für den Kommandanten. Seine Einheit, das 432 Expeditionary Wing, hatte sich von 2007 an in Creech zur Speerspitze des internationalen Kriegs gegen den Terror aufgeschwungen, und deshalb musste er dringend Ergebnisse vorweisen. Spiro wusste, der Kommandant gab der CIA die Schuld an der schlechten Publicity. Der letzte Schlag in Pakistan hatte zu einem neuen Tiefpunkt in den Beziehungen zwischen der Agency und der US Air Force geführt.

»Ich glaube, wir haben unseren Mann«, sagte Spiro und wandte sich dem Kommandanten zu.

»Wir müssen die Sache streng nach Vorschrift durchziehen«, erwiderte der. »Das wissen Sie.«

»Natürlich. Und laut Vorschrift erledigen wir Dhar. Wir haben eine Achtzig-Prozent-Gewissheitsschwelle.«

»Sind da irgendwelche Zivilisten?«, fragte der Kommandant und wandte sich an den Offizier neben sich.

»Negativ, Sir. Der potenzielle Kollateralschaden bei Zivilisten beträgt null. Das Gebäude liegt acht Kilometer von anderen Siedlungen entfernt. Und es handelt sich um einen Level fünf.«

»Colonel, wir haben das Ziel eingeloggt«, sagte der Pilot und wandte sich an die Aufklärungsoffizierin. »Können Sie das Wärmebild auf Bildschirm eins legen?«

Spiro schaute zu, wie auf dem Monitor zwischen den beiden Technikern helle Flecken erschienen. Die anderen Monitore zeigten Live-Bilder von elektro-optischen und Restlicht verstärkenden Kameras, die unter der Nase des Reaper angebracht waren. Dazu kamen Radarbilder. Spiro konnte sich immer noch nicht richtig vorstellen, dass diese Bilder live übertragen wurden und mit einer Verzögerung von nur ein bis zwei Sekunden aus dreißigtausend Fuß Höhe über Afghanistan über zwölftausend Kilometer Entfernung hinweg gesendet wurden.

»Legen Sie das Wärmebild über den Restlicht-Verstärker«, sagte der Pilot. Das Bild auf dem Hauptmonitor wurde ein wenig schärfer, trotzdem blieb es ein Haufen gelber, roter und purpurner Formen.

Ungefähr zu diesem Zeitpunkt begann die junge Analystin wegen des Ziels besorgt zu sein. Eigentlich sollte sie gar nicht im Dienst sein. Doch der Schichtplan, nach dem sie arbeiteten, war in den vorangegangenen Stunden durcheinandergeraten, und sie hätte längst zum Schlafen und Bibelstudium in ihrem Zimmer sein sollen, ehe ihr Dienst wieder begann. (Viele Analysten fuhren nach der Arbeit nach Vegas, aber ihr waren die Gegensätze zu stark: Im einen Moment betrachtete sie noch die vergrößerten Bilder eines zerstörten Taliban-Ziels, und im nächsten war sie schon irgendwo beim Würfelspiel.) Ihr Kollege, der für die nächste Schicht eingeteilt war, hatte sich jedoch krankgemeldet, und deshalb hatte sie sich bereit erklärt, so lange zu arbeiten, bis ein Ersatz kam. Das war vor zwei Stunden gewesen. Es gefiel ihr nicht, gegen die Vorschriften zu verstoßen. Sie versuchte, ein ruhiges und diszipliniertes Leben zu führen. Hoffentlich schaute der Stützpunkt-Kommandant nicht auf den Dienstplan an der Wand hinter ihnen.

»Sir, wir haben mehrere Personen in der Zielzone«, sagte sie und betrachtete den Bildschirm genau. »Und das hier, vierzig Meter entfernt, scheint ein Rudel wilder Hunde zu sein.«

Die Analyse von Nachtaufnahmen gehörte zu den Fähigkeiten, die hier nicht von jedem hoch geschätzt wurde. Die Piloten respektierten sie, aber die CIA-Agenten schienen große Abneigung gegen ihre Arbeit zu hegen. Spiro war ein besonders krasser Fall, vor allem auch deshalb, weil er immer in ihren Ausschnitt schielte. Er konnte weder mit Frauen umgehen noch ihre Arbeit angemessen anerkennen.

Tagsüber bei klarer Sicht fiel es leicht, einen Mann von einer Frau zu unterscheiden, eine Katze von einem Hund, und das selbst aus einer Höhe von dreißigtausend Fuß. Die Bilder waren gestochen scharf. Aber nachts musste man sich auf digital verstärkte Infrarotaufnahmen verlassen. Die geisterhaften Bilder mit mittleren Infrarot-Wellenlängen erforderten Intuition und Übung, um wirklich etwas zu erkennen. Man musste außerdem auf bekannte menschliche Verhaltensmuster zurückgreifen. Vor zwei Jahren hatte sie einen versehentlichen Beschuss eigener Leute verhindert, als sie bemerkte, dass die vier Ziele, die man für Rebellen hielt, auf einem afghanischen Berg Liegestütze machten. Das hatte sie bei den Taliban noch nie beobachtet, und daher hatte sie ganz richtig geschlossen, es müsse sich um US-Soldaten handeln.

Die Gestalten vor ihr, die sich im Innern einer Hütte auf einem Berg in Nord-Wasiristan zusammendrängten, erschienen ihr ebenfalls nicht normal, und zwar trotz der schwierigen atmosphärischen Bedingungen dort, aufgrund derer die Bilder wesentlich undeutlicher ausfielen, als sie es gern gehabt hätte. Sie trennte das Bild von der Infrarot-Kamera, die Wärme aufspürte, die von Objekten abgestrahlt wurde, und legte es wieder mit den verstärkten Bildern übereinander. Anführer der Taliban hatte sie schon oft gesehen, aber noch nie hatten sie so dicht beieinandergestanden. Wenn sie saßen, dann immer im Kreis. Diese Personen hatten hingegen eine andere Form gebildet: ein leuchtendes Kreuz, um einen Angriff der Reaper abzuwehren.

8

Marchant bog von dem staubigen Weg ab und parkte die BMW außer Sicht hinter einem vertrockneten Gebüsch. Es war fast dunkel, und er konnte die Scheinwerfer eines Lastwagens sehen, der in der Ferne über den Tizi-n-Test-Pass herunterkam. Er wünschte, er hätte eine Scrambler anstelle einer Tourenmaschine, denn die BMW hatte mit dem schweren Gelände zu kämpfen gehabt. Vor ungefähr einer halben Stunde waren sie von der Hauptstraße abgebogen und einem zunehmend einsamen und holprigen Weg gefolgt, wobei Marchant mindestens eine Meile Abstand einhielt. Der Mann, den er verfolgte, hatte vor einigen Minuten hier angehalten und sein Motorrad auf der anderen Seite des Wegs abgestellt, ohne sich die Mühe zu machen, es zu verstecken. Er hatte es eilig und war längst zu Fuß einen steilen Pfad hinauf verschwunden, der im Zickzack zwischen vom Wind schräg gewachsenen Wacholderbäumen verlief.

Marchant machte sich zu dem Pfad auf. Er war sich sicher, er habe genug Zeit verstreichen lassen, um nicht gesehen zu werden. Nach den Läufen und dem enthaltsamen Leben in Marrakesch hatte er sich für recht fit gehalten, doch in der Höhe ging ihm rasch der Atem aus. Gelegentlich, wenn er wieder einmal einen vermeintlichen Berggrat erreichte, sah er den Mann mit mindestens fünfhundert Metern Vorsprung vor sich. Der Kerl bewältigte das Gelände leichtfüßig wie eine Bergziege. Wann immer er sich umdrehte, drückte sich Marchant flach auf den ausgetrockneten Boden und spürte, wie seine Brust sich hob und senkte, während er sich bemühte, seinen Atem zu beruhigen.

Nach vierzig Minuten Klettern wehte der Wind die ersten Rufe heran. Die Berge der Umgebung wurden von Berbern mit ihren Ziegenherden bewirtschaftet, und die Hirten riefen einander über die Täler hinweg Neuigkeiten zu, während sie ihre Tiere hüteten. Manchmal sangen sie verbitterte Lieder über arrogante Stammesgenossen, die in die Fremde gezogen und mit ausreichend Geld zurückgekehrt waren, um sich eines dieser hässlichen modernen Häuser an den Berg zu bauen. Heute Nacht jedoch schienen sich ihre Lieder um etwas anderes zu drehen. Marchant hatte Mühe mit dem Dialekt, hörte aber die Aufregung und die Angst aus ihren Stimmen heraus. War dieser Mann gekommen, um seine verschlüsselte Botschaft den Ziegenhirten zu überbringen, die sie von Mann zu Mann durch die Berge weitergaben, bis sie schließlich Dhar erreichte? Das würde zu der Regel passen, sich primitiver Kommunikationsmedien zu bedienen.

Marchant lauschte den aufgeregten Rufen der Berber, als plötzlich neben ihm eine Ziege aus der Dunkelheit stolperte und den Hügel hinunterlief. Irgendetwas hatte den Frieden in den Bergen gestört. Der Mann, dem er folgte, war stehen geblieben. Er bildete mit den Händen einen Trichter vor dem Mund und rief etwas ins schwindende Licht. Der Wind stand ungünstig, sodass Marchant nichts verstehen konnte, doch die Körpersprache des Mannes verriet genug. Er war vor Erschöpfung auf die Knie gesunken. War er mit einer Warnung gekommen? Kam er vielleicht zu spät? Dann hörte er ihn nochmals rufen. Der Wind drehte und wehte die Laute den Hügel hinunter zu Marchant. In der Stimme schwang Panik mit, und diesmal sprach der Mann kein Berberisch.

»Ne streljai!«, schrie er. »Ne streljai!«

Augenblicke später hallte eine Salve Maschinenpistolenfeuer knatternd durch die Berge. Der Mann kippte vornüber. Marchant duckte sich noch tiefer und suchte keuchend nach besserer Deckung. Gleichzeitig überlegte er fieberhaft, aus welcher Richtung die Schüsse gekommen waren. Er schlich zu einem Busch, löste den Blick jedoch nicht vom Horizont. Und dann sah er ihn oben über dem Bergkamm schweben.

Er erkannte die russische Bauart sofort, ein Mi-8, dessen unverkennbares Profil sich vom Dämmerhimmel abhob. Er war weiß, wies jedoch keinerlei UN-Markierungen auf. Die Schüsse waren aus dem Maschinengewehr unter dem Cockpit abgefeuert worden. Marchant war so gut wie tot, wenn der Pilot ihn entdeckt hatte, aber der Helikopter drehte ab, drückte die Nase nach unten und stieg in den Sternenhimmel auf, fort in Richtung algerischer Grenze.

9

Die Zweifel, die die junge Aufklärungsoffizierin befallen hatten, wurden mit jeder Sekunde stärker. Sie redete sich ein, sich das Kreuz nur einzubilden, weil sie zu erschöpft war und zu häufig nachts das Wort Gottes gelesen hatte, aber die gelbe Form, die von den warmen Körpern gebildet wurde, verschwand einfach nicht. Obwohl die Hütte nur ein einfaches Dach aus Segeltuch hatte, war es unmöglich, genau zu sagen, wie viele Menschen sich im Innern befanden, da sich die Leiber so dicht aneinanderdrängten  – viel zu dicht für Taliban.

»Sir, es gibt da eine Auffälligkeit an dem Zielbild«, sagte sie und wandte sich ihrem Piloten zu.

»Würden Sie das wohl genauer ausführen?«, wollte Spiro wissen, ehe der Pilot Zeit hatte zu antworten.

Die Aufklärungsoffizierin zögerte und bemühte sich, ihre Abneigung gegenüber Spiro zu verbergen. »Die sind zu dicht beieinander.«

»Vielleicht beten die. Wie spät ist es da drüben? Ich wette, es ist Mekka-Zeit. Wenn es sonst keine Einwände gibt, würde ich sagen, wir schießen.«

Spiro richtete seine Bemerkung an den Kommandanten des Stützpunktes, der gerade mit dem Pentagon telefonierte. Spiro wusste, dass der Kommandant den Erfolg genauso dringend brauchte wie er selbst.

»Wir haben grünes Licht«, sagte der Kommandant und legte auf. Spiro sah, dass der Mann seine Aufregung kaum verbergen konnte. Allerdings durfte sich die US Air Force nicht die Lorbeeren holen.

»Dann sollten wir angreifen, Leute«, sagte Spiro und legte dem Piloten die Hand auf die Schulter. Der Pilot zuckte zusammen, und Spiro zog die Hand zurück. Ihm wurde klar, wie unangemessen diese Geste war. Die Piloten hier standen ebenfalls unter Druck. Auf dem Stützpunkt wurde viel über Kampfstress geredet, obwohl man so weit vom eigentlichen Schlachtfeld entfernt war. Anders als ein Jagdflieger, der sich nach Bombenabwurf vom Ziel entfernte, blieben die Reaper-Piloten an Ort und Stelle und analysierten in vergrößerter Darstellung, welche Schäden sie angerichtet hatten.

»Sir, da das Objekt sich nicht verändert, würde ich gern eine zweite Meinung einholen«, sagte der Pilot und blickte seine Kollegin an. »Wenn sie nicht zufrieden ist, bin ich es auch nicht.«

»Sie sind nicht zufrieden?«, fragte Spiro die Offizierin. Niemandem der Anwesenden entging der Sarkasmus. »Das Pentagon ist zufrieden, ich bin zufrieden, Ihr Kommandant ist sogar außer sich vor Freude. Salim Dhar, der meistgesuchte Terrorist der Welt, hat gerade von einem Handy aus der Zielzone gesprochen, und Sie sind nicht zufrieden. Soweit wir wissen, hat außer einem Rudel afghanischer Hunde niemand diese lausige Hütte betreten oder verlassen. Heute ist Zahltag, meine Liebe.

Und jeder bekommt seinen Anteil, da machen Sie sich mal keine Sorgen um Ihren hübschen kleinen Arsch. Ich sorge persönlich dafür.«

Während Spiros Worte noch in der Luft hingen, klingelte ein Telefon. Der Kommandant nahm an, hörte kurz zu und nickte dem Piloten zu. »Könnten Sie kurz etwas abspielen? Das wäre sehr freundlich. Auf Kanal neun.«

Der Pilot beugte sich vor und betätigte einen Schalter. Einen Moment später füllte Salim Dhars Stimme den stickigen Raum. Es waren nur wenige Worte, eine knappe Mitteilung von jemandem, der das Risiko kannte, welches ein Handygespräch für ihn darstellte, aber niemand hegte den leisesten Zweifel. Diese Stimme hatten sie im vergangenen Jahr zu oft gehört.

»Fort Meade hat es vor einigen Sekunden aufgeschnappt«, sagte der Kommandant. »Dieselben Koordinaten, eine hundertprozentige Übereinstimmung des Stimmabdrucks, und die Konfidenzschwelle liegt jetzt bei fünfundneunzig Prozent. Meine Herren, meine Damen, ich hoffe, 432 Air Expeditionary Wing wird noch für viele Dinge berühmt werden, aber jetzt wird man uns zunächst einmal als diejenigen im Gedächtnis behalten, die Salim Dhar erledigt haben. Ziel bekämpfen.«

Lieutenant Oaks verbrachte die letzten Minuten seines Lebens in einem Zustand der Enttäuschung und der Angst. Es war ihm gelungen, seine Leute in der Mitte der Hütte zu versammeln, sogar Murray, und sie von seinem Plan zu überzeugen. Das Kreuz war das Beste, was er unter diesen Umständen zustande brachte: Vier Männer lagen mit noch immer hinter dem Rücken gebundenen Händen in einer Reihe, die Köpfe unter die gefesselten Knöchel der Nebenmänner gesteckt, und zwei lagen quer jeweils auf einer Seite von Oaks, dem zweiten in der langen Reihe. Selbst wenn das Kreuz nicht zu erkennen sein sollte, würde das Ganze auf dem Wärmebild verdammt seltsam erscheinen.

Doch dann, als sie dort lagen und jeder zu seinem Gott betete, war Salim Dhar plötzlich zum zweiten Mal mitten unter ihnen. Es waren nur wenige Worte, die er in sein Handy sprach, aber es genügte, damit Oaks begriff, was gerade vor sich ging. Als er die Stimme hörte, brüllte er laut in der Hoffnung, sein Schrei werde nach Fort Meade übertragen, doch es war zu spät. Dhar war bereits verstummt, während er mit dem Himmel schimpfte.

Jetzt begann er zu schluchzen, lag dort auf dem Lehmboden in dem imaginären Kreuz, und der Geruch von Urin kroch ihm in die Nase. Er konnte nichts mehr tun. Einen Augenblick lang hielt er inne und lauschte über das Gemurmel seiner Kameraden nach der Drohne. Das Turboproptriebwerk einer Reaper in großer Höhe summte wie ein Insekt  – das hatten die doch immer gesagt, oder?  –, aber er hörte nichts. Nur den Lärm der Hunde, die heulend in alle Richtungen auseinanderstoben, als die erste Hellfire neben ihm tief in der afghanischen Erde explodierte.

10

Marchant musste London anrufen und Bericht über das erstatten, was er beobachtet hatte, doch sein Handy hatte keinen Empfang. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass der Helikopter allein gewesen war, gab er seine Deckung auf und rannte den Pfad zurück zu seinem Motorrad. In den Bergen herrschte jetzt Stille, den Ziegenhirten hatte das Geschehen die Stimme verschlagen. Er startete den Motor und fuhr den Weg entlang in Richtung Hauptstraße und Marrakesch.

Ihm fiel die Entscheidung schwer, ob es sicherer war, das Motorrad zuerst irgendwo abzustellen und in seine Wohnung zurückzukehren, ehe er mit Fielding telefonierte, oder ob er den Anruf so bald wie möglich erledigen sollte. Sein Handy war verschlüsselt, aber angesichts dessen, was er gerade beobachtet hatte, machte es ihn nervös, in aller Öffentlichkeit zu telefonieren. Zeuge zu werden, wie der Mann erschossen wurde, hatte seine Sinne geschärft und einen primitiven Überlebensinstinkt geweckt.

Zudem verspürte er ein irrationales Gefühl des Verlustes. Er hatte den Mann nicht gekannt, trotzdem waren sie ein Stück ihres Wegs gemeinsam gegangen, hatten auf dem Platz die gleiche Geschichte angehört, waren den gleichen Weg aus der Stadt gefahren, erst auf einer Mobylette und dann auf einem PS-starken Motorrad. Genauso gut hätte er selbst auch ins Visier geraten können. Jetzt wollte er nur so schnell wie möglich aus diesen Bergen verschwinden, fort von den gespenstischen Rufen der Berberhirten, die vor der Gefahr gewarnt hatten.

Erst als er den Motor drosselte, überdachte er seinen Plan. Tausend Meter vor ihm war eine Reihe einzelner Scheinwerfer aufgetaucht und kam direkt auf ihn zu, auf beide Spuren der Straße verteilt. Sofort wurde ihm klar, dass es die britischen Biker sein mussten, denen er die Maschine gestohlen hatte. Sollte er anhalten und versuchen, ihnen die Sache zu erklären? An der Tankstelle hatten sie ihn deutlich gesehen, und sie würden das Motorrad sofort erkennen, das stand außer Frage. Auf keinen Fall durfte er verraten, für wen er arbeitete, dieser Trumpf war Notfällen vorbehalten, wenn er es mit den Behörden anderer Staaten zu tun bekam. Seiner Familie hätte er vielleicht erzählen dürfen, wer sein Arbeitgeber war, nur hatte er keine Familie mehr. Es sei denn, er zählte Dhar dazu.

Am wichtigsten war es, Fielding zu benachrichtigen und ihm mitzuteilen, dass er recht behalten hatte und dass Dhar mit einem Helikopter fortgebracht worden war. Er war überzeugt davon, dass der Halaka Dhar vor dem Vogel Rock hatte warnen wollen, der in den Himmel aufstieg. Das würde erklären, warum in letzter Zeit häufiger in den Souks über Dhar geredet worden war. Doch war die Zeit abgelaufen? War die Warnung zu spät gekommen?

Er gab nur einen Ausweg. Es war Jahre her, seit er das letzte Mal richtig schnell mit einem Motorrad gefahren war, doch auf dem Weg von Marrakesch hierher hatte er sich sicher gefühlt. In den ersten Monaten in Legoland in Vauxhall, wo er als kleiner Nachrichtenoffizier angestellt war, hatten einige der neuen Rekruten mittags Probefahrten mit Motorrädern gemacht. Gegenüber dem Haupteingang gab es ein Motorradgeschäft, und die Verkäufer dort waren sehr zuvorkommend  – vielleicht schielten sie mit einem Auge auf einen Regierungsauftrag? – und machten nie eine Bemerkung darüber, in welchem Gebäude Marchant und seine Kollegen jeden Tag ihrer Arbeit nachgingen. Marchant machte gelegentlich Anspielungen und deutete an, dass sein Leben auf der internationalen Überholspur verlaufe, obwohl man seine berufliche Existenz im Hauptsitz eher als Bürojob bezeichnen konnte. Das war einer der Gründe, weshalb er in Marokko bleiben wollte.

Er schaute zu, wie die Nadel über die Tachoscheibe zog, setzte sich im Sattel zurecht und wünschte sich einen Helm. Wenn er den Bikern schnell genug entgegenfuhr, so würden sie vermutlich ihre enge Formation auflösen. Fünfhundert Meter vor ihnen schaltete er den Scheinwerfer aus und brachte die Maschine auf hundertfünfzig Stundenkilometer. Er raste durch die Dunkelheit, während der Nachtwind ihm kühl über das Gesicht strich. Nicht zum ersten Mal in seinem Leben empfand er eher Befreiung als Angst, als er dem Tod ins Auge blickte, und so wie früher schon fühlte er sich in diesem Moment auch jenen näher, die er verloren hatte: seinem Vater, seinem Bruder.

Die Biker fuhren weiterhin nebeneinander über die ganze Breite der Straße und machten keine Lücke zwischen sich auf. Ein Bild vom London Marathon schoss ihm durch den Kopf: die Straßensperre der Polizei, durch die er einen Weg gesucht hatte. Dann, als die Tachonadel auf 170 zuhielt, entstand langsam ein Loch am Rand der Reihe, auf der gegenüberliegenden Fahrbahn. Darauf hielt er zu und spürte plötzlich eine Veränderung im Straßenbelag, als er die Mitte überquerte. Eine Sekunde lang glaubte er, die Kontrolle zu verlieren, doch die BMW ließ sich nicht erschüttern, und er beschleunigte wieder, bis auf 180 nun. Fünfzig Meter vor ihm scherten die Motorräder zur Seite aus, und dann war er an ihnen vorbei. Das Wutgeschrei der Biker blieb hinter ihm zurück.

Das Motorrad gefiel ihm, trotzdem wollte er es nicht stehlen. Er schaltete den Scheinwerfer an, warf einen Blick in den Rückspiegel und stellte fest, dass ihm niemand folgte. Der Kerl, der ihre Maschine gestohlen hatte, war eindeutig ein Irrer, und er würde sich eher totfahren, als dass sie ihn einholen könnten. Als er wieder nach vorn sah, kamen ihm die Lichter eines Lastwagens entgegen, und er hatte keine Zeit mehr zum Nachdenken. Instinktiv lenkte er um das Fahrzeug herum und wäre beinahe vom Luftzug des Lasters, dessen Hupe ihn in der Dunkelheit laut anblökte, umgeworfen worden.

Er kehrte auf die richtige Straßenseite zurück. Die Tankstelle, wo er sich das Motorrad besorgt hatte, war geschlossen, trotzdem stellte er es dort ab und blinkte einmal mit dem Scheinwerfer auf. Knapp zwei Kilometer hinter ihm auf der Straße löste sich eins der Motorräder aus der Gruppe und kehrte um. Doch als der Biker die Tankstelle erreichte, war Marchant längst verschwunden und marschierte durch unwegsames Gelände nach Marrakesch, während er über sein Handy mit London telefonierte.

11

Marcus Fielding, der Chef des MI6, schaute aus seinem Fenster im vierten Stock hinunter auf die Pendler auf der Vauxhall Bridge. Zwei waren stehen geblieben, die Jacken über die Schultern gehängt, um sich die Abendsonne anzuschauen, wie sie über dem sommerlich heißen London unterging. Es war Ebbe, und an den schlammigen Ufern der Themse huschten Flussuferläufer hin und her. Auf der anderen Seite unter dem Morpeth Arms durchsuchte eine mit Plastiktüten beladene Frau das Treibgut.

Neben Legoland parkte eines der Amphibienfahrzeuge von Yellow Duck, einem Anbieter von Stadtrundfahrten für Touristen, auf der Rampe, während der Kapitän den Passagieren erklärte, wie sie sich im Falle eines Schiffbruchs zu verhalten hätten. Manchmal wünschte Fielding, das Ding würde tatsächlich untergehen. Die Nähe zu Legoland bereitete ihm Unbehagen, denn die Führungen zogen viel Öffentlichkeit auf sich, und zu viele Finger zeigten in seine Richtung. Andererseits hatte ihm selbst die Fahrt mit dem Duck, die er einmal mit Daniel Marchant unternommen hatte, viel Spaß gemacht. Das waren glücklichere Zeiten voller Hoffnung gewesen. Marchant hatte an Bord eine SMS bekommen, und damals war der Marokko-Plan geboren worden. Damit war es jetzt vorbei.

Eigentlich hatte Fielding heute in die Oper gehen wollen, doch er musste auf einen weiteren Anruf von Marchant aus Marrakesch warten. Beim ersten Mal hatte Marchant sich über Handy gemeldet, aber die Verbindung war zusammengebrochen, da die Verschlüsselungssoftware anscheinend kein Vertrauen in das dortige Netz hatte. Marchant würde keinen Kontakt aufnehmen, wenn es nicht sehr dringend wäre, aber das alles war inzwischen nicht mehr wichtig. Er fragte sich, wie er Marchant die Nachricht über Salim Dhar am besten beibringen sollte.

Natürlich bestand die Möglichkeit, dass sich James Spiro irrte. Das war bereits vorgekommen, und zwar in einem besonders schweren Fall mit Marchants verstorbenem Vater Stephen, Fieldings Vorgänger als Chef des MI6. Spiro zufolge waren Stephen und Daniel Marchant Ungläubige, die einem ganz anderen Gott huldigten als der Rest des Westens. Spiro hatte versucht, die gesamte Familie Marchant zu vernichten und dabei den MI6 gleich mit, doch der Sohn hatte den Namen seines Vater von allen Vorwürfen reingewaschen.

Die Beweise aus Nord-Wasiristan legten allerdings den Schluss nahe, dass Spiro diesmal richtiglag. Die CIA hatte ihren Mann endlich festgenagelt. Zwei abgehörte Telefonate, ein aktuelles Handy, das zuletzt in Südindien benutzt worden war  – dem war kaum etwas entgegenzuhalten. Im GCHQ führte man eine eigene Überprüfung der Stimme durch, die allerdings perfekt mit den vorhandenen Proben übereinstimmte, was Spiro wiederholt während einer Videokonferenz verkündet hatte.

Es gab nicht viele Leute, die Fielding weniger gut leiden konnte als Spiro. Der neue Präsident hätte ihn bei seiner Amtseinführung zusammen mit der alten Garde abservieren und mit den Juristen, die die Folter legalisiert hatten, rausschmeißen sollen, doch irgendwie hatte ausgerechnet er auf persönliches Einwirken des Präsidenten hin als Einziger auf seinem Posten überlebt. Nach dem Attentatsversuch in Delhi hatte sich die Einstellung des Weißen Hauses gegenüber der Agency allerdings rapide verändert. Hatte man sich kurz edlen Werten verschrieben, so ließ man nun doch wieder die Muskeln spielen und bewunderte Spiro, der den gesamten Ruhm für die Rettung des Präsidenten eingeheimst hatte. Die geballte Faust war anstelle der zur Freundschaft ausgestreckten Hand getreten. Und jetzt, Gott möge ihnen beistehen, war der Mann nicht aufzuhalten. Spiros Stern befand sie abermals im Aufstieg. Nicht nur kamen seine »verbesserten« Verhörmethoden wieder in Mode, der CIA wurde sogar die Erlaubnis erteilt, eine härtere Gangart gegenüber den Verbündeten einzuschlagen.

Die Ausschaltung von Salim Dhar war ein besonders süßer Sieg für Spiro. Im Gegensatz zu den Briten, die an der Möglichkeit festhielten, Dhar könnte für sie eines Tages eher eine Hilfe als eine Bedrohung darstellen, hatte die Agency ihn immer zur Strecke bringen wollen. Für die Amerikaner war Dhar das Problem, nicht ein Teil der Lösung, ein Mann, dem es beinahe gelungen war, ihnen die größtmögliche Schande zuzufügen. Von Fieldings Standpunkt aus war das alles äußerst deprimierend: Der Präsident hatte angekündigt, den Geheimdiensten in Zukunft mehr auf die Finger zu schauen, doch diese Phase war offensichtlich vorbei, ehe sie richtig begonnen hatte.

Fielding wandte sich von dem Sicherheitsfenster ab und trat an das Regal hinter seinem Schreibtisch. Die Sammlung von Büchern spiegelte seine Liebe zu Arabien wider, und sein Beruf hatte ihn häufig in die Golfregion und nach Nordafrika geführt. Er beneidete Marchant, der jetzt selbstständig und ohne die Bürokratie von Legoland im Nacken in Marokko arbeiten durfte. Unter solchen Umständen hatte auch er seine besten Leistungen erbracht, als er in Marchants Alter gewesen und durch die Medinas geschlendert war, um mit Händlern zu reden und Augen und Ohren offen zu halten.

Er zog ein Exemplar von Tausendundeine Nacht heraus, das ihm vor vielen Jahren Muammar al-Gaddafi geschenkt hatte, nachdem er dabei geholfen hatte, dem libyschen Revolutionsführer seine nuklearen Bestrebungen auszureden. Es handelte sich um Sir Richard Francis Burtons sechzehnbändige limitierte Auflage von 1885, die nur für Abonnenten bestimmt gewesen war, und er hatte sich niemals viele Gedanken über ihre Herkunft gemacht. Fielding war verpflichtet gewesen, das Geschenk gegenüber Whitehall zu deklarieren, aber vor allem seine Kollegen von der Gegenspionage am anderen Themse-Ufer hatten sich dafür interessiert und die Bände wochenlangen Untersuchungen unterzogen.

Die Rivalität zwischen den Diensten hatte in jenen Tagen beinahe an Krieg gegrenzt, und Fielding hatte angenommen, dass der MI5 alles in seiner Macht Stehende tun würde, um den Vikar, wie sie Fielding nannten, in Verlegenheit zu bringen. Geschenke fremder Regierungen waren ein beliebtes Versteck für Abhörgeräte. Niemand hatte den elektrischen Samowar vergessen, den die Queen in Balmoral von der Kunstflugstaffel der Russischen Ritter überreicht bekommen hatte, den man später als Sender verdächtigt hatte, oder an die Wanze, die in einer Holzreplik des Großen Siegels der Vereinigten Staaten entdeckt worden war, welches russische Schulkinder dem US-Botschafter in Moskau am Ende des Zweiten Weltkriegs geschenkt hatten.

Die Techniker in Thames House fanden jedoch nichts und widerstanden der Versuchung, selbst etwas einzubauen. Widerwillig wurden die Bücher über den Strom zurück nach Legoland geschickt. Es wurde kurz darüber gesprochen, die Bände der British Library zu spenden, doch am Ende bekam der Vikar die Erlaubnis, das gottlose Geschenk zu behalten.

Er hatte gerade damit begonnen, über Schahriyar und Scheherazade zu lesen, da klopfte es, und Ann Norman, seine Respekt einflößende persönliche Assistentin, trat ein. Wie gewöhnlich trug sie rote Strumpfhosen an den Beinen und eine einschüchternde Miene im Gesicht, und mit beiden hatten sie im Verlauf von über zwanzig Jahren vier Chefs vor den zudringlichen Mandarinen aus Whitehall beschützt.

»Daniel Marchant. Soll ich ihn durchstellen?«

»Leitung drei.«

Fielding setzte sich an den Schreibtisch und legte das offene Buch vor sich ab, gleich neben der Telefonanlage, die ihn sowohl mit den Kollegen rund um die Welt als auch mit seinen politischen Gebietern verband. Durch das Buch fühlte er eine größere Nähe zu Marchants Welt. Er ließ ihn eine Weile erzählen, über einen Halaka und einen Ausflug ins Atlasgebirge. Als er schließlich von einem Helikopter sprach, unterbrach Fielding ihn.

»Daniel, ich sollte Ihnen wohl mitteilen, dass wir gerade einen Anruf aus Langley erhalten haben. Die NSA hat heute am späten Nachmittag ein Handytelefonat von Salim Dhar aus Nord-Wasiristan abgefangen. Die Identität der Stimme wurde einhundertprozentig bestätigt.«

Marchant verstummte, und plötzlich waren im Hintergrund die Geräusche aus der Medina von Marrakesch hörbar.

»Haben sie ihn getötet?«

»Davon sind sie überzeugt. In dem Gebiet befand sich eine Drohne, die das Ziel fünfzehn Minuten nach Abhören des Anrufs ausgelöscht hat. Tut mir leid.«

»Ohne die Angelegenheit zu überprüfen? Ohne uns zu konsultieren?«

»Die Bereitschaft der Amerikaner, bezüglich Dhar mit uns zusammenzuarbeiten, ist momentan nicht besonders stark ausgeprägt. Das wissen Sie doch.«

»Aber Dhar war hier, da bin ich ganz sicher. In Marokko. Bis kaum vor einer Stunde hat er sich in der Nähe des Tizi-n-Test-Pass aufgehalten. Der Halaka hat von einem Vogel Rock gesprochen.«

Fielding blätterte abwesend durch Tausendundeine Nacht und hörte in Marchants Stimme eine jüngere Ausgabe von sich selbst. Fielding war in seiner Jugend kein so großer Hitzkopf gewesen, dennoch schätzte er Marchant mehr als die anderen aus seiner Generation. Wieder fragte er sich, ob Spiro wohl einen Bock geschossen hatte, aber die Beweise der CIA waren wasserdicht, zumindest der Teil, den man den Briten vorgelegt hatte. Das Joint Intelligence Commitee würde gleich morgen früh zusammenkommen, und dann würde auch die eigene Stimmanalyse der Briten aus Cheltenham vorliegen. Das GCHQ führte im Laufe der Nacht Tests durch, von denen sich Fielding allerdings kein abweichendes Resultat versprach.

»Und mit welchen Beweisen soll ich Ihre Geschichte morgen dem JIC präsentieren?«, fragte Fielding, obwohl er wusste, wie unfair diese Frage war. Anders als in der Polizeiarbeit ging es beim Geheimdienst selten um Beweise, wie er es noch heute Morgen den neuesten Absolventen des Eingangskurses für angehende Geheimdienstoffiziere erklärt hatte. Agenten mussten gründlich arbeiten, sich jedoch gleichzeitig auf ihren sechsten Sinn verlassen. »Manchmal schneiden Sie den roten Draht durch, obwohl im Handbuch der blaue angegeben wird«, so hatte es einer der aufgeregten Absolventen ausgedrückt.

»Jemand hat ihn weggebracht. Wem auch immer der Helikopter gehört, der hat auch Dhar in seiner Gewalt.«

»Und wem gehört der Helikopter?«

»Er war weiß wie die von der UN, trug aber keine Hoheitszeichen.«

»Weiß?« Diese Beobachtung weckte Fieldings Interesse. Bei der UNO wurden Mi-8 verwendet, doch auch die Regierung des Sudan setzte nicht gekennzeichnete Militärflugzeuge ein, um in Darfur Dörfer anzugreifen.

»Das wollte ich Ihnen gerade erzählen, als Sie mich unterbrochen haben.«

Fielding konnte hören, dass Marchant langsam wütend wurde. Seit jeher bevorzugte er Agenten, die ihre Berichte mit einer gewissen Leidenschaft nach London übermittelten, denn das führte zu wesentlich besseren Ergebnissen.

»Vielleicht war es ja lediglich eine Übung«, sagte er, um Marchant anzustacheln.

»Eine Übung? Die haben jemanden erschossen, den Mann, den ich von Marrakesch aus verfolgt habe, den Mann, der von dem Halaka losgeschickt wurde.« Marchant verstummte kurz. »Erinnern Sie sich, als mir Dhar nach der Sache in Delhi die SMS geschickt hat?«, fuhr er fort, als versuche er seine Glaubwürdigkeit bei seinem Chef wiederherzustellen.

Fielding stand auf, da ihm das Kreuz wehtat. Der Rücken wurde mit der Müdigkeit schlimmer, und plötzlich war er der Welt überdrüssig, als hätte man ihn gebeten, sein gesamtes Leben noch einmal zu durchleben, all die alten Schlachten mit Whitehall erneut durchzufechten und die Ängste abermals zu durchzustehen, die zuzeiten hoher Bedrohungslagen aufkamen und ihn mitten in der Nacht aus dem Schlaf rissen.

»Daniel, wir sind das jetzt schon so oft durchgegangen«, sagte er und dachte an ihren Ausflug auf die Themse. Beide hatten sie geglaubt, dass die SMS von Dhar stammte. Im GCHQ war man nicht so sicher gewesen.

»Die Worte stammten aus einem Lied. Leysh Nat’arak.«

»Und die SMS war einer der Gründe, weshalb ich Ihnen die Reise nach Marokko gewährt habe. Ich hätte Sie früher gehen lassen, wenn ich gekonnt hätte. In London sind Sie niemandem etwas nütze. Langley hat das anders gesehen. Wir haben gehofft, Sie würden Dhar finden, oder er nähme Kontakt zu Ihnen auf. Aber das wird jetzt wohl nicht mehr passieren. Tut mir leid. Für Sie ist es Zeit, nach Hause zu kommen.«

»Glauben Sie wirklich, die Amerikaner haben ihn erwischt?«

Fielding zögerte und hielt sich mit einer Hand den Rücken. »Ich bin nicht sicher. Was auch immer in Marokko passiert ist, ich möchte Sie dort nicht in der Nähe wissen. Zu Ihrem eigenen Wohl. Wenn jemand getötet wurde und Sie Zeuge geworden sind, haben wir ein Problem, und das gehört nicht zu unserer Abmachung. Ich habe Sie nach Marokko geschickt, damit Sie sich aus Schwierigkeiten heraushalten.«

»Yalla natsaalh ehna akhwaan. Das war Lyrik. Versöhnen wir uns, denn wir alle sind Brüder.« Marchant zögerte. »Dhar war da draußen in den Bergen. Da bin ich hundertprozentig sicher. Und er wollte uns unterstützen. Aber jemand hat ihn sich geschnappt, ehe es so weit war.«

»Jemand? Wer denn bitte schön?«

Marchant bemühte sich, die Skepsis zu ignorieren, die abermals in Fieldings Stimme mitschwang. Auf dem Weg in seine Unterkunft hatte er die ganze Zeit darüber nachgedacht, mit verschiedenen Möglichkeiten und deren Folgerungen gerungen. Er wusste, wie es klingen musste. Aber für ihn selbst war die Sache klar, so klar wie die Worte, die er auf dem Berg gehört hatte: Ne streljai. Nicht schießen.

»Moskau.«

12

Marchant ließ den Scotch ein paar Sekunden über die Zunge rollen, ehe er ihn schluckte. Er hatte gehofft, der Alkohol würde abstoßend schmecken, und sein Körper würde sich heftig dagegen wehren, tatsächlich jedoch schmeckte er besser als je zuvor.

Er saß unter einer Palme im Hof des Chesterfield Pub, einer bar anglais im Hotel Nassil an der Avenue Mohammed V. Er war nicht besonders stolz darauf, hier zu sein, doch in Marrakesch gab es nicht viele Orte, an denen in der Öffentlichkeit Alkohol ausgeschenkt wurde. Der Scotch war ganz anständig, und die Bar war von weniger Touristen besucht als befürchtet. Er machte sich lediglich Sorgen, dass die britischen Biker möglicherweise hier einen Drink nehmen könnten, wenn sie nach Marrakesch zurückgekehrt waren.

Er hatte gelernt, seinen Instinkten zu vertrauen, seit er beim MI6 angefangen hatte, und seinem Bauchgefühl nach war Salim Dhar nicht tot. Die Amerikaner hatten schon von einer ganzen Reihe Terroristen behauptet, sie mit einer Drohne ausgeschaltet zu haben, und später hatte sich mehrmals herausgestellt, dass es nicht stimmte. Ob sie dieses Mal recht hatten, würde sich erst in einiger Zeit erweisen. Es wäre zu riskant, jemanden dort hinzuschicken, um DNA-Proben zu holen. Später vielleicht. Im Augenblick würde die CIA nach anderen Beweisen suchen und Augen und Ohren offen halten, wie die Stimmung unter den Gotteskriegern war.

In einer Sache hatte Fielding recht: Marchants Zeit in Marokko war um. Er hatte bereits für den kommenden Morgen einen Flug nach London gebucht. Als Kind in Indien hatte sein Vater ihm einmal gesagt, in einem fremden Land sollte man leben, als wolle man für immer bleiben und sich trotzdem stets bereithalten, am nächsten Morgen aufzubrechen. Damals war sein Vater ein MI6-Beamter mittleren Ranges gewesen, der vor seinem Dienst in Delhi in Moskau gearbeitet hatte. Er war an die Gefahr gewöhnt, dass seine diplomatische Tarnung auffliegen oder man ihn als schlichte Vergeltungsmaßnahme einfach ausweisen könnte.

Marchant wurde nicht vertrieben, doch in den Bergen hatte sich etwas Fragwürdiges ereignet, und er war Zeuge geworden. Ob ihn jemand gesehen hatte, wusste er nicht, doch der MI6 konnte es sich nicht leisten, dass er erneut ins Kreuzfeuer geriet, nicht nach den Ereignissen in Indien. Und wenn er recht behielt und Moskau tatsächlich darin verwickelt war, standen internationale Differenzen unmittelbar bevor.

Nach dem ersten Scotch bestellte er einen zweiten. Er hatte die Dschellaba gegen Jeans und ein kragenloses Hemd getauscht, ehe er in die Bar gegangen war, und dementsprechend nahm ihn der Kellner als einen jener West-Touristen wahr, die sich hier in Fahrt brachten, ehe sie zu einer Runde durchs Nachtleben aufbrachen. Na und. Er musste sich sowieso in eine andere Person verwandeln als die, die vor einigen Stunden hinaus nach Tizi gefahren war.

Eine Stunde und viel zu viel Scotch später sah Marchant eine dunkelhaarige Frau zur Bar gehen. Er erkannte sie sofort: Lakshmi Meena, die hiesige Agentin, die von der CIA eingesetzt worden war, um ihn im Auge zu behalten, als er nach Marrakesch gekommen war. London hatte ihn über sie informiert. Sie verdankte ihren Job einem Programm der CIA, mit dem der Geheimdienst Menschen aus, wie man es in Amerika nannte, »Gemeinschaften mit landesfremdem Hintergrund« rekrutieren wollte, und zwar besonders solche, die über für Einsätze relevante Sprachkenntnisse verfügten. Der MI6 hatte schon immer Linguisten eingestellt, anders als die CIA, die auf diesen Gedanken erst nach dem 11. September gekommen war. Selbst im National Clandestine Service beherrschten lediglich etwa dreißig Prozent des CIA-Personals eine Fremdsprache fließend. Meena sprach Hindi, ein bisschen Urdu und vor allem drawidische Sprachen aus Südindien, die im Verlauf der Jagd nach Salim Dhar als immer wichtiger eingestuft worden waren. Schließlich stammten seine Eltern ursprünglich aus Kerala.

Marchant war außerdem gesagt worden, sie habe frischen Wind in den Laden gebracht, nachdem sie der Agency im Gefolge der Versprechungen des neuen Präsidenten beigetreten war. Allerdings hatte sich bei der CIA in Hinsicht auf Marchant noch nicht viel verändert.

Meena war jung, Ende zwanzig, trug Jeans und ein braunes indisches Top mit Pailletten am Halsausschnitt, die das Licht auffingen. Offiziell hielt sie sich als Englischlehrerin in Marokko auf und arbeitete im American Language Center oben in Rabat. Marchant musste zugeben, dass die Rolle, die sie im Rang um eine Stufe höher stellte als ihn in seiner Studententarnung, zu ihr passte. Er wünschte, er hätte selbst daran gedacht.

Meena kam zu Marchants Tisch im Hof herüber und checkte ihr Handy, ehe sie es in ihre Umhängetasche steckte. Marchant war auf diese direkte Annäherung nicht gefasst. Sie hatten sich nur ein einziges Mal kurz nach Marchants Ankunft gesehen und kühl im Foyer eines Hotels ein paar Worte gewechselt.

»Tun Sie, was Sie nicht lassen können«, hatte Marchant gesagt und sich alle Mühe gegeben, in Meenas klaren Augen und ihrem dunkeloliven Teint nicht Leila wiederzuerkennen. »Erwarten Sie nur keine Antworten von mir.«

»Bilden Sie sich nur nichts ein«, hatte sie erwidert. »Zu den Fragen kommen wir später, schon vergessen?«

Das war nicht gerade der Beginn einer wunderbaren Freundschaft gewesen. Hinterher wusste er, dass er sich zu cool gegeben hatte, dass sie bloß ihre Arbeit tat. Aber er war nicht in der Stimmung, sich auf irgendwelche Agentinnen einzulassen, insbesondere nicht auf solche, die ihn an die Frau erinnerten, die ihn verraten hatte. Meena war größer und im Auftreten härter, trotzdem hatte sie unbestreitbar etwas von Leila an sich: diese Art, diese sexuelle Ausstrahlung. Und Marchant wusste, dass die Ähnlichkeit keineswegs Zufall war, sondern ein grausamer Scherz von Spiro. Enttäuscht, weil er Marchant nicht einsperren und wieder foltern durfte, hatte Spiro sich etwas einfallen lassen, um ihn an seine Vergangenheit zu erinnern. Aber Marchant ging auf das Spiel nicht ein und ignorierte Meena. Während der folgenden Wochen hatten sie auf den Straßen von Marrakesch Katz und Maus gespielt, ehe Meena schließlich nach Rabat zurückgekehrt war.

»Was dagegen, wenn ich mich zu Ihnen setze?«, fragte sie und wartete die Antwort nicht ab.

»Fühlen Sie sich eingeladen«, erwiderte Marchant und verbarg seine Überraschung. Ein Kellner erschien neben ihnen. Einen Moment lang fühlte er sich in einen Pub in Portsmouth versetzt, wo er als Teil der Ausbildung mit Fremden geplaudert hatte. Alle neuen Rekruten im Fort, dem Ausbildungslager des MI6 in Gosport, wurden in die Bars und Pubs der Stadt geschickt, um sich dort mit nichts Böses ahnenden Einheimischen zu unterhalten und ihnen private Informationen zu entlocken: Details über Bankkarten, Versicherungen oder ihre Ausweisnummer.

»Bourbon und Cola, bitte. Daniel?«

Marchant wusste, dass Meena gerade die Lage beurteilte und abschätzte, wie viel Milligramm Alkohol er im Blut hatte und ob er seine Deckung aufgegeben hatte. Sein einziger Trost war, dass sie nicht zu der Sorte gehörte, mit der man flirtete. Damit wäre er im Augenblick vermutlich nicht zurechtgekommen. Leila hatte ihren sexuellen Charme schamlos eingesetzt, ob nun im Büro oder draußen im Einsatz, aber bei Meena war das anders, wie er spürte.

»Einen Scotch, bitte«, antwortete Marchant und nickte dem Kellner zu.

»Ich dachte, das alles hätten Sie aufgegeben«, sagte sie und spielte mit ihrer indischen Kette. »Und hätten sich den hiesigen Gegebenheiten angepasst.«

»Ich feiere. Mir war so, als würden Sie auch nicht trinken.« Er hatte ihre Akte gelesen: Vegetarierin, Anti-Alkoholikerin, entkoffeinierter Kaffee, Kräutertee.

»Ich habe auch etwas zu feiern.«

Marchant glaubte, ihre Kette stamme aus Südindien und ähnelte einer, die seine Mutter einmal getragen hatte. Er hob das Glas und versuchte sich über seinen Zustand klar zu werden. Ein Trinkgelage nach drei Monaten Abstinenz war keine besonders gute Idee, aber er war nüchtern genug, um einen Vorteil aus der Situation zu ziehen, wenn er Meena vormachte, betrunkener zu sein, als er tatsächlich war. Jedenfalls war das der Plan. Sein benommener Verstand konnte sich zwei Gründe vorstellen, warum sie gerade heute Nacht aus dem Schatten getreten war. Um sich zu verabschieden, nachdem sie von Dhars Tod erfahren hatte; oder um herauszufinden, ob er irgendetwas über den Helikopter in den Bergen wusste. Wenn es um Letzteres ging, hatte er ein Problem.

»Sie haben die Neuigkeit also gehört«, sagte sie und schaute sich in der Bar um, ehe sie Marchant und sein bereits leeres Glas ansah.

»Hab’s gehört«, sagte er und dachte, es könnte immer noch um beides gehen.

»Da haben Sie sicherlich gemischte Gefühle.«

Er lehnte sich zurück und war erleichtert, weil sie über Dhar reden wollte.

»Ehrlich gesagt, weiß ich gar nicht, was ich sagen soll«, fuhr sie fort und wischte ein paar Krümel vom Tisch. »In Langley sind sie, wie zu erwarten war, außer sich vor Freude. Aber für Sie ist die Angelegenheit sicherlich ein wenig komplizierter.«

»Ach, ja? Er hat versucht, Ihren Präsidenten zu ermorden. Jetzt haben Sie ihn erledigt. Ende der Geschichte.«

»Na ja, weil er eben Ihr Halbbruder war.« Meena beugte sich zu Marchant vor. »Ich weiß, Sie sind nicht gerade zusammen aufgewachsen, aber es hätte für uns alle ein Schritt auf neues Territorium werden können …«

»Warum sind Sie eigentlich hergekommen?« Plötzlich war Marchant genervt, weil Meena ihn an seinem letzten Abend in Marokko aufgesucht hatte, weil sie so viel wusste und weil sie sich benahm, als würde sie mit ihm ein Feierabendbier trinken. Er hatte gerade gehen und noch einmal über den Djemaa el Fna schlendern wollen. Jetzt saß er in einer englischen Bar und trank mit jemandem, dem er die letzten drei Monate aus dem Weg gegangen war.

»Ich habe mir gedacht, dass Sie die Stadt verlassen«, sagte Meena. »Daher hielt ich es für anständig, mich zu verabschieden.«

Marchant ließ dem sich einsetzenden Unbehagen ein paar Sekunden Zeit, vielleicht würde sie noch mehr preisgeben. Doch nichts kam. Die Amerikaner waren also der festen Überzeugung, sie hätten Dhar ausgeschaltet, und er wollte ihnen das keineswegs ausreden. Er war sich nicht sicher, ob es der Alkohol war oder das plötzliche Mitgefühl für einen Agentenkollegen, doch irgendetwas veranlasste ihn, seinen Kurs zu ändern und sich aus der Deckung vorzuwagen.

»Danke«, sagte er und schaute zu, wie der Kellner die Bestellung auf dem Tisch absetzte. »Dafür, dass Sie gekommen sind, meine ich. Wir hätten längst mal einen trinken gehen sollen.«

So übel war sie gar nicht, sagte er sich. Er war der Sturkopf gewesen, aus Wut darüber, wie ihn die Amerikaner behandelt hatten. Meena war jünger als er und glaubte noch, dass sie etwas bewirken könnte. Und sie hätte ihm das Leben deutlich schwerer machen können.

»Ich denke, dafür habe ich nicht die richtigen Signale empfangen«, sagte sie lächelnd und hob die Hände, als wollte sie sich verteidigen. »Hey, ich mache Ihnen keinen Vorwurf, weil Sie uns nicht vertrauen. Überhaupt nicht.«

»Vertrauen habe ich mir abgewöhnt, als ich mir diesen Beruf ausgesucht habe.«

»Nicht jeder ist wie Spiro«, sagte Meena und lehnte sich zurück.

»Ich habe gar nicht an Spiro gedacht.« Einen Augenblick lang fragte sich Marchant, ob sie den Köder schlucken und auf Leila zu sprechen käme, doch darauf ließ sie sich nicht ein, und er erschrak über sich selbst, weil er so enttäuscht war.

»Ich habe keine Ahnung, wie es bei Ihnen war, aber ich bin zur Agency gegangen, weil ich mich auf die Suche nach Licht und Schatten machen wollte. Deshalb bin ich hier in Marokko und hocke nicht in irgendeinem verschwitzten Drohnen-Container in Nevada. Natürlich kann ich nicht behaupten, dass ich um Dhar trauere, aber ich hätte mir auch andere Wege vorstellen können, diesen Krieg zu gewinnen.«

»Sicherlich«, meinte Marchant. Er sah Meena wieder an und überlegte, ob er ihr vertrauen und erzählen konnte, was er oben in den Bergen beobachtet hatte. Aber das war unmöglich. Die unerwartete Verbündete verfolgte zweifellos eigene Ziele.

»Wieso sind Sie ausgerechnet zur CIA gegangen?«, wollte Marchant wissen. »Sie haben irgendwie gar nicht …«

»…die richtige Hautfarbe?« Sie lachte.

»Gott, nein, das wollte ich nicht sagen.«

»Das richtige Geschlecht?« Wieder lachte sie, und beide schwiegen und ließen die Worte zwischen sich in der Luft hängen. Marchant meinte, eine gewisse Traurigkeit in ihren Augen zu entdecken, aber vielleicht war er nur durch seine eigene Melancholie verwirrt.

»Wäre es nach meinem Vater gegangen, wäre ich Ärztin geworden. Da das nicht klappte, sollte ich wenigstens einen Arzt heiraten. Ich habe Medizin in Georgetown studiert, aber nach dem 11. September war plötzlich alles anders.«

»Haben Sie jemanden verloren?«

»Nicht direkt. Freunde von Freunden, Sie wissen schon.«

»Aber es fühlte sich an wie ein persönlicher Verlust?«

»Ja. Und die CIA hatte irgendwie immer zu meinem Leben gehört.«

»Ach?«

»Ich bin in Reston, Virginia, aufgewachsen, nicht weit entfernt von Langley. Mein Vater hat immer so stolz über die Agency geredet und gesagt, sie wäre da, um alle Amerikaner zu beschützen, auch die, die aus Indien eingewandert sind. Um das zu beweisen, sind wir eines Tages hingefahren, um uns die Agency anzuschauen. Damals war ich siebzehn oder vielleicht achtzehn. Am Highway gibt es ein Hinweisschild, die Nächste rechts zum George Bush Center for Intelligence. Also haben wir die Abfahrt genommen und sind durch den Wald gefahren, Mom und Dad vorn, mein kleiner Bruder und ich hinten. Die Wachen hätten uns beinahe erschossen. Ich glaube, die haben uns für eine Familie von Selbstmordattentätern gehalten.«

»Was haben sie gemacht?«

»Haben mit Maschinenpistolen in unsere Richtung gefuchtelt und uns angeschrien, wir sollten auf der Stelle verschwinden. Ich war überzeugt davon, dass die unsere Reifen zerschießen würden.«

»Und Ihr Vater?«

»Er war gekränkt, weil er überhaupt nicht verstehen konnte, weshalb man uns nicht mit offenen Armen empfangen hatte. Es war naiv, dorthin zu fahren, aber ich habe es gehasst, mit ansehen zu müssen, wie er sich so aufregte.«

»Und deshalb sind Sie zur CIA gegangen?«

»Das ist einer der Gründe. Ich wollte ihm  – und mir  – beweisen, dass wir in Amerika willkommen sind. Dass die Agency meine Familie genauso sehr beschützen will wie alle anderen. Als die Türme fielen, haben die plötzlich Nachwuchskräfte vom Subkontinent gesucht.«

»Warum hat es so lange gedauert, bis Sie eingestiegen sind?«

»Es brauchte einen neuen Präsidenten.«

»Und ist der Job so, wie Sie ihn sich erhofft hatten?«

»Ich sehe viel von der Welt.«

»Aber Sie verändern sie nicht.«

»Ich bin nicht sicher, ob meine Vorstellung von Geheimdienst darin bestand, einen britischen Agenten auf Abwegen durch die Straßen von Marrakesch zu verfolgen.«

»Sie haben sich nicht sehr viel Mühe gegeben.« Marchant erwiderte ihr Lächeln und erinnerte sich daran, als ihm zum ersten Mal aufgefallen war, dass sie ihn von der anderen Seite der Djemaa el Fna beobachtete, und er ihr daraufhin zu einem Stadtspaziergang verholfen hatte.

»Okay, in der Medina haben Sie mich ein paar Mal abgehängt. Ein Hoch auf Ihre überlegenen britischen Spionagetechniken. Aber ich bitte Sie, Daniel«, sie beugte sich vor und senkte die Stimme, »haben Sie allen Ernstes geglaubt, Dhar würde hier in Marokko auftauchen? Vielleicht habe ich ihn ja bloß übersehen. Vielleicht war er der Kerl, der auf dem großen Platz Zahnprothesen verkauft hat und Tag und Nacht von Tausenden von Touristen fotografiert wurde.«

»Nein, der war es nicht.«

Marchant dachte an den Halaka. Wieder hätte er Meena gern die ganze Geschichte erzählt und sie nach ihrer Meinung gefragt, aber er war betrunken. Seit seiner Ankunft hatte er mit niemandem mehr über Salim Dhar gesprochen. Die SMS, die er auf der Themse erhalten hatte, hatte ihn in den ersten Wochen nicht mehr losgelassen. Dauernd hatte er sein Handy gecheckt, für den Fall, dass sich Dhar erneut melden würde, doch das war nicht geschehen.

Marchant hatte Fielding angefleht, ihn nach Marokko gehen zu lassen, doch die Amerikaner hatten darauf bestanden, ihn in London festzuhalten. Nach einem Jahr mit zu vielen Enttäuschungen und zu viel Alkohol war er schließlich in Marrakesch angekommen und hatte erwartet, dass die Spur kalt geworden wäre. Aber während er sich in seinem neuen nüchternen Leben einrichtete, in den Souks die Augen offenhielt und den Märchenerzählern lauschte, hatte er hier und dort etwas aufgeschnappt, was ihm Hoffnung gab, immer noch auf der richtigen Fährte zu sein.

»Haben Sie diesen Leuten zugehört, diesen Halakas?«, fragte Meena.

»Dem einen oder anderen.« Meenas Interesse an dem Märchenerzähler löste leisen Alarm aus, wie eine Polizeisirene in einiger Ferne.

»Fantastische Geschichten, allerdings hatte ich so meine Probleme, alles zu verstehen.«

Der Alarm verklang. Marchant war beeindruckt, wie gut sich Meena hier auskannte. Er hatte ihr nicht viel zugetraut und schalt sich nun, weil er so voreilig ein Urteil über sie gefällt hatte. Wieder fragte er sich, ob sie eine verpasste Gelegenheit war, jemand, den er lieber hätte pflegen anstatt meiden sollen. Allerdings wusste er sehr genau, weshalb er Abstand gehalten hatte.

»Und wo geht es jetzt für Sie hin? Wenn ich abgereist bin?«, fragte er.

Meena zögerte. Marchant nahm an, auch sie wäge ab, wie viel sie ihm anvertrauen konnte, vielleicht irritiert von der Tatsache, wie gut sie miteinander auskamen. Bislang hatte sie sich hinter ihren Worten versteckt und sich eher weiter verschlossen als geöffnet. Sie lehnte sich zurück und blickte sich halbherzig in der Bar um.

»Wenn ich ehrlich bin, will ich raus. Ich habe gedacht, es wäre eine neue Agency geworden unter diesem neuen Präsidenten.«

»Und, ist es nicht?«

»Nein.«

»Spiro?«

Erneut zögerte sie. »Nur der Vollständigkeit halber: Er wollte, dass ich Ihnen das Leben hier unerträglich mache.«

»Aber das haben Sie abgelehnt.«

»Was haben Sie ihm denn angetan?«

»Wir kennen uns schon lange. Er hat meinen Vater für einen Verräter gehalten. Und dann hat er mich des Verrats beschuldigt.«

Meena stand mit seinem leeren Glas auf und wollte zur Bar gehen. »Hängt wohl mit Ihrem Terroristen-Bruder zusammen.«

Diese Bemerkung verärgerte Marchant und versetzte ihm durch den Scotch-Dunst einen Stich. Sie rief ihm ihre Unterschiedlichkeit in Erinnerung und bestätigte ihm, dass eine junge CIA-Agentin Einblick in seine Akte erhalten hatte. Er hatte gehofft, seine Verwandtschaft würde nur wenigen Leuten in Langley und Legoland bekannt werden, aber das war wohl Wunschdenken gewesen. Meena hatte sich ausführlich über ihn informiert und sich ein schockierend umfassendes Bild von ihm gemacht, ehe sie nach Marokko gefahren war.

Erneut dachte er an die SMS. Versöhnen wir uns, denn wir alle sind Brüder. Der Vers stammte von der Sängerin Natacha Atlas. Hatte Dhar gewusst, dass sie eine von Leilas Lieblingsmusikerinnen gewesen war? Marchant wurde sentimental. Er konnte es sich nicht leisten, an Leila zu denken, nicht in seinem gegenwärtigen Zustand. Und er konnte es sich außerdem nicht leisten, weiter mit Meena zu plaudern.

Als sie mit einem neuen Scotch an den Tisch zurückkehrte, war Marchant verschwunden.

13

Paul Myers hätte sich die Aufnahme bestimmt nicht noch einmal angehört, wenn es nicht um Daniel Marchant gegangen wäre. Er wusste, sein alter Freund hatte die letzten drei Monate zum Teil seinetwegen in Marrakesch verbracht. Sein Vorgesetzter hatte nicht viel von der Theorie gehalten, der zufolge Marchant von Dhar eine SMS aus Marokko bekommen hatte, doch Myers war anderer Meinung gewesen. Wie Marchant glaubte auch er nicht, dass sich Dhar nach dem Attentatsversuch in AfPak verstecken würde. Das wäre zu offensichtlich gewesen, trotz des unwegsamen Geländes und des günstigen politischen Klimas, die es dem Westen erschwerten, ihn dort aufzuspüren. Er konnte natürlich nicht beweisen, dass die SMS tatsächlich von Dhar stammte, aber er hatte ein paar Tests laufen lassen und würde seine (ungenutzte) Fitnessstudiomitgliedschaft darauf wetten, dass sie aus Marokko gekommen war. Vielleicht hatte die Sängerin, die den Text geschrieben hatte, ja nur zufällig den gleichen Namen wie ein Gebirge in Nordafrika, doch auch das betrachtete er als Bestätigung.

Von Schuldgefühlen getrieben, setzte er also den Kopfhörer noch einmal auf, zog das Neonband um seinen Pferdeschwanz straff und spielte die aus Amerika herübergeschickte Audio-Datei abermals ab. Er fühlte sich verpflichtet, Marchant den Beweis zu liefern, dass die Amis in Bezug auf Dhar falschlagen. Gähnend lehnte er sich zurück, kratzte sich durch die Fleece-Jacke am Bauch und sah sich im leeren Büro um.

Sein Schreibtisch war mit den Verpackungen von Schokoladenriegeln und ausgefüllten Sudokus aus verschiedenen Zeitungen übersät und stand im inneren Ring des GCHQ-Komplexes, den man aufgrund seiner runden Form den Doughnut getauft hatte. Die »Street«, ein mit Glas überdachter Gang, trennte den inneren vom äußeren Kreis. Der Zweck bestand darin, die verschiedenen Abteilungen zu informeller Kommunikation zu ermutigen. Kein Schreibtisch auf den drei Geschossen des Gebäudes war mehr als fünf Minuten zu Fuß von jedem beliebigen anderen entfernt, und persönliche Begegnungen in einer der bequem möblierten Nischen boten schließlich eine hervorragende Möglichkeit, sich auszutauschen.

Zumindest theoretisch. In Wirklichkeit blieben die Angestellten trotzdem für sich. Myers benutzte die Street nur für den Gang in die Cafés und Delis, die an verschiedenen Stellen des Rings lagen. Die Belegschaft des GCHQ, die Mathematiker, Kryptoanalytiker, Linguisten, Bibliothekare und IT-Spezialisten, verfügte über die größte Summe an Intelligenz im gesamten Civil Service, allerdings auch über die höchste Quote an sozialen Störungen, was eine lange Tradition hatte, die bis nach Bletchley Park zurückreichte, wo man sich während des Zweiten Weltkriegs mit der Decodierung deutscher Nachrichten befasst hatte. Myers hätte das gar nicht anders gewollt.

Er schaute hinaus auf den geschützten Landschaftsgarten in der Mitte des Gebäudes, unter dem sich das gewaltige Rechenzentrum verbarg. Dort unten in den Tiefen des Kellers arbeiteten die Mathematiker, dort fuhr Tag und Nacht der Cheltenham Express hin und her und transportierte Akten auf seiner Bahn unter der Street. Rechts von Myers’ Fenster befand sich eine Terrasse, die man von der Kantine aus betreten konnte. Dahinter breitete sich eine große Rasenfläche aus, die man den »Grashügel« nannte. Dort verbrachte Myers im Sommer gern seine Mittagspause.

Jetzt war der Garten leer und dunkel, und nur die Ränder wurden von schwachen Energiesparleuchten aus den umliegenden Büros erhellt. Myers hatte früher bei den Geheimdienstanalysten der Golf-Region auf der anderen Seite des Doughnuts gearbeitet, wo er vom Schreibtisch auf die zwei Pagoden blickte, die man für Raucher in den Garten gestellt hatte, doch er hatte sich nach Leilas Tod um Versetzung auf den Subkontinent bemüht. Er hielt eine hoffnungslose Fackel für sie aufrecht, hatte sich mit ihrem Verrat noch immer nicht abgefunden, und schon gar nicht mit ihrem Tod. Daher war es für ihn zu schmerzhaft, wenn er Gespräche in Farsi abhören musste.

Die Stimme im Kopfhörer gehörte eindeutig Dhar. Seine amerikanischen Kollegen hatten alle Tests durchgeführt, die nur möglich waren, bis hin zu einer Ebene der spektrografischen Analyse, bei der selbst in Myers Neid hochstieg. Was ihn jedoch stutzig machte, war das Fehlen von Daten über die Hintergrundgeräusche. Alle Ohren hatten sich nur auf die Stimme konzentriert.

Myers hörte dem Urdu zu und nahm instinktiv wahr, dass es eine Zweit- oder möglicherweise Drittsprache war, doch sein Blick hing an dem Computerbildschirm vor ihm, über den die digitalen Klangwellen im Rhythmus von Dhars Worten rollten. Als das Urdu aufhörte, beugte sich Myers vor und musterte die Daten. Er beobachtete die Wellen, die am unteren Rand des Monitors entlangzogen, bis der Ausschnitt endete. Er bewegte den Cursor zu der Stelle, wo das Urdu aufhörte, und spielte diesen Teil noch einmal, wobei er müde blinzelte. Diesmal vergrößerte er das Bild der Welle und verstärkte die Hintergrundgeräusche. Schließlich wiederholte er das Gleiche noch einmal, spielte allerdings nur die letzte Achtelsekunde ab und verlangsamte sie zu einem tiefen gespenstischen Laut.

Nachdem er dieses Vorgehen mehrfach durchgeführt hatte, hörte er die Bruchstücke eines Lauts, Millisekunden, die für das bloße menschliche Ohr nicht wahrzunehmen waren. Dann fand er es. Jetzt kam Bewegung in ihn, er kopierte den Ausschnitt und zog ihn auf einen zweiten Monitor, auf den er seine eigene spektografische Software geladen hatte, sehr zur Verärgerung seines Systemadministrators. Er spielte die Stelle ab, lehnte sich zurück, nahm den Kopfhörer von den Ohren und ließ die verschwitzten Finger knacken. Der spektrale Wasserfall vor ihm auf dem Bildschirm war wunderschön, eine Reihe geriffelter, bunter Säulen; doch die akustische Struktur verkörperte heftigen Schmerz. Ganz am Ende des zweiten Anrufs, den Salim Dhar getätigt hatte, hörte man ein Geräusch, das Myers ganz und gar nicht erwartet hatte: den Ansatz eines menschlichen Schreis.

14

Lakshmi Meena wusste nicht, was auf sie zukam, als sie ihren Wagen vor dem Polizeikordon an einem Berghang anhielt. Sie parkte neben zwei Armeelastern und einem Jeep, stieg aus und zog sich wegen der Nachtkühle ein Tuch über den Kopf. Im Bereich hinter der Absperrung wimmelte es von uniformierten Männern, und in einem erkannte Meena einen hochrangigen Geheimdienstoffizier aus Rabat, Dr. Abdul Aziz, der ihr vor einer halben Stunde eine Nachricht auf die Mailbox ihres Handys gesprochen hatte. Zu diesem Zeitpunkt hatte sie gerade die bar anglais verlassen und sich verwundert gefragt, womit sie Marchant wohl verärgert hatte. Sie konnte Aziz nicht leiden und schon gar nicht seine Methoden und sein schleimiges Auftreten, aber er war der Erste auf ihrer Liste von Personen gewesen, mit denen sie sich nach ihrer Ankunft in Marokko hatte treffen sollen.

Zwei auf Stativen montierte Scheinwerfer beleuchteten ein Stück unwegsames Gelände, wo einige Personen in Overalls der Spurensicherung den Boden absuchten. Meena sprach mit einem Polizisten an der Absperrung und deutete mit dem Kopf zu Aziz, der sie bemerkte und zu ihr trat.

»Ich habe Ihre Nachricht bekommen«, sagte sie.

»Lakshmi, unsere Göttin des Reichtums«, sagte Aziz lächelnd. »Unser Land braucht Ihre Hilfe.« Er zündete sich eine marokkanische Zigarette an, ließ seine Hand über ihren Schultern schwebten und führte Meena vom Licht fort.

Sie war von Aziz’ Freundlichkeit und Charme überrascht, denn beides vertrug sich gar nicht mit seinem Ruf. Nach dem 11. September hatte er ein Geheimgefängnis geführt und für James Spiro, der ihm den Spitznamen »Zahnarzt« verpasst hatte, eine Reihe feindlicher Kombattanten verhört. Das alles war vor Meenas Zeit bei der Agency passiert, aber sie wusste genug über Aziz, um Respekt vor dem Mann zu hegen, gegen dessen Methoden die Zahnzieher auf dem Djemaa el Fna geradezu zaghaft wirkten. Und Meena hasste sich selbst für diese billige Selbstbezogenheit, wie sie in ihrem Beruf so weit verbreitet war.

»Was ist denn passiert?«, fragte sie. »Eine islamistische Gruppe marokkanischer Kämpfer? Ich dachte, mit denen hätten Sie längst aufgeräumt.«

Azizi lachte. Seine Zähne waren blendend weiß. »Seit wann fliegen die Mi-8-Helikopter durch die Gegend?«

»Wer sagt etwas von Helikoptern?«

»Die Berber.« Aziz deutete auf eine Gruppe Ziegenhirten, die im Kreis auf dem Boden saßen, rauchten und die Kapuzen ihrer Dschellabas übergezogen hatten.

»Ach, tatsächlich?«

»Und der nationale Luftraum wurde heute Nacht verletzt, und wir würden allzu gern wissen, von wem.«

»Verzeihen Sie, aber ist dafür nicht Ihre Luftwaffe zuständig?«

»Der Radar wurde ausgeschaltet. Dabei ist es ein ausgefeiltes System. Zumindest haben Ihre Vertreter das behauptet, als wir es letztes Jahr von Amerika gekauft haben. Unsere algerischen Brüder sind nicht in der Lage, es zu knacken.«

»Vermutlich schaffen das nicht viele Leute.«

»Die Berber behaupten, der Helikopter war weiß.«

»Hoheitszeichen?«

»Keine.«

Meena war im vergangenen Jahr in Darfur gewesen und hatte gesehen, wie die gleiche Masche mit einer weißen Antonow bei einem Überfall des Militärs angewendet worden war. Aber die sudanesische Regierung war noch einen Schritt weiter gegangen und hatte UN-Abzeichen auf die Maschine gemalt.

Sie blickte Aziz an, der sich in seinen Gedanken verlor und kräftig an seiner Zigarette zog. Bei einer Cocktail-Party in Rabat hatte er sich nach ihrer Gesundheit erkundigt. Einen Monat zuvor hatte sie sich in einem Krankenhaus einer kleinen Operation unterzogen, was sie selbst den engsten Kollegen nicht erzählt hatte. Vielleicht war die Frage Zufall gewesen, trotzdem war sie beunruhigt.

»Haben Sie mich deshalb angerufen?«

»Da ist noch etwas. Heute Abend hat man hier einen Engländer gesehen.«

Aziz reichte Meena ein körniges Foto von einer Überwachungskamera. Es war auf dem Hof der Tankstelle an der Straße nach Marrakesch aufgenommen. Ein Mann, bei dem es sich um Daniel Marchant handeln konnte, war im Vordergrund auf einem Moped zu sehen. Datum und Zeit passten nicht, aber ansonsten wirkte das Bild authentisch. Das war ein zu großer Zufall und außerdem ein eigenartiger Ort, um ihn auf einem Moped anzusteuern. Marchant hatte sich abgesetzt, und Meena hätte es wissen müssen. Kein Wunder, dass er einfach aus der Bar verschwunden war. Er war ihr gegenüber nicht ehrlich gewesen.

»Marchant hat den ersten Flug morgen früh nach London gebucht«, sagte Aziz.

»Ich weiß.« Meena blickte ihn an. Keiner der beiden wollte etwas sagen, doch wusste jeder vom anderen, was er dachte. Es gab nur einen Grund, weshalb Marchant einen Ausflug in die Berge unternehmen würde: Salim Dhar. Aber Dhar war angeblich tot.

»Was hatte er wohl hier oben vor?«, fragte Aziz.

»Ich dachte, Sie hätten ihn beobachtet.«

»Möglicherweise stehen hier unser beider Jobs auf dem Spiel, Lakshmi. Bitte sagen Sie mir, ob Sie möchten, dass Marchant aufgehalten wird.«

Aziz lächelte, und seine Zähne glitzerten kurz im Strahl eines Blitzlichtes.

15

Marchant trat zur Seite, als ein Eselskarren von einem alten Mann an ihm vorbeigeführt wurde. Sein Gesicht war unter der spitzen Kapuze seiner Dschellaba versteckt, und der Karren hoch mit Kisten voller eingelegter Sardinen bepackt. Marchant ging über den Platz zu den Essensständen und Bänken, wo noch immer einige Butanlampen brannten, obwohl die Menschen und die Köche längst gegangen und sich der Rauch verzogen hatte. Auf dem Platz geblieben waren nur eine Handvoll Bettler, ein paar Straßenkehrer vor der Moschee und eine Frau, die an einem öffentlichen Ofen Brot buk.

In Kürze würde die Dämmerung anbrechen, und der Hohe Atlas war gerade so eben als rötlicher Streifen am Horizont zu erkennen. Marchant war durch die Medina gelaufen, seit er die bar anglais verlassen hatte, um einen letzten Blick auf seine Lieblingsorte zu werfen und um einen starken Kaffee zu trinken. Als er sich jetzt auf eine Bank im Licht setzte, fühlte er sich bereit, nach Britannien zurückzukehren. Er hatte sich mit der Vergangenheit arrangiert und sah klarer, was seine Beziehung zu Dhar anging.

Fast die gesamten dreißig Jahre seines bisherigen Lebens lang hatte Marchant geglaubt, er habe nur den einen Bruder Sebastian, seinen Zwilling, gehabt. Der war mit acht bei einem Autounfall in Delhi gestorben. Vor fünfzehn Monaten, als er auf der Flucht war und den Namen seiner Familie von allen Vorwürfen reinwaschen wollte, hatte er Salim Dhar unter der heißen Sonne Südindiens kennengelernt und ihn gefragt, warum sein verstorbener Vater, Stephen Marchant, Chef des MI6, ihn, einen aufstrebenden Dschihadi, im Geheimgefängnis von Cochin besucht hatte. »Er war auch mein Vater«, hatte Dhar geantwortet und damit Marchants Leben für immer verändert.

Nach dem anfänglichen Schock war die Trauer des überlebenden Zwillings durch den Trost eines Fremden gemildert worden. Marchant war nicht mehr allein auf der Welt. Dabei beunruhigte ihn jetzt nicht mehr so sehr die Entdeckung, einen Dschihadi als Halbbruder zu haben, sondern eher der Gedanke, was alles hätte geschehen können. Bei ihrer Begegnung in Indien war ein Bund zwischen ihnen entstanden, ein unausgesprochener Pakt, der sich aus ihrer Verwandtschaft ergab. Sie waren beide im gleichen Alter und hatten denselben Vater.

Ihr Leben verlief allerdings in ganz unterschiedlichen Bahnen. Der eine hatte in Cambridge studiert, der andere ein Ausbildungscamp in Afghanistan besucht. Marchant wusste, dass Dhar niemals für die USA spionieren würde, doch möglicherweise konnte man ihn davon überzeugen, für die Briten zu arbeiten. Deshalb war es Marchant so wichtig gewesen, nach Marokko zu fahren: um herauszufinden, wem gegenüber sein Halbbruder loyal wäre, und um dann möglicherweise zu versuchen, ihn für seine Seite zu gewinnen. Dhar war schließlich kein gewöhnlicher Dschihadi, konnte es einfach nicht sein bei einem britischen Vater, der den Chefposten beim MI6 innegehabt hatte. Heute Nacht jedoch hatte er eingesehen, dass er mit seinem Plan gescheitert war. Dhar war nicht, wie er gehofft hatte, aus seinem Versteck gekommen, um seine Bereitschaft, für das Land seines Vaters zu arbeiten, zu erklären.

Die Butanlampe über Marchant flackerte und erlosch. Die Dämmerung breitete sich von Osten her rasch über die Stadt aus, und die Berge waren nun in das erste warme Licht des Tages getaucht. Marchant stand auf, und mit seinem dröhnenden Schädel hielt er sich an zwei Dingen fest: Dhar lebte, und es bestand weiterhin die Möglichkeit, ihn für seine Seite zu gewinnen. Aber da gab es noch etwas: Ob Dhar sich nun entschieden hatte, Marokko zu verlassen, ohne ihn zu treffen, oder ob jemand ihn entführt hatte, Marchant konnte sich nicht des Gefühls erwehren, zurückgewiesen worden zu sein. Offenbar war der Ruf der Familie für Dhar nicht stark genug gewesen.

Vielleicht waren diese Gedanken der Grund, warum er, als er den Platz verließ, Lakshmi Meena zunächst übersah, die im Eingang der Moschee stand und ihn genauso scharf beäugte wie der Falke, der über der erwachenden Stadt aufgestiegen war und seine Runden drehte. Aber dann bemerkte er sie doch, wandte sich der Medina zu und rannte, so schnell er konnte, durch die engen Gassen.

16

James Spiro erhielt den Anruf in fünfunddreißigtausend Fuß Höhe über dem Atlantik, wo er in der Gulfstream V auf einem der vordersten Plätze saß. Er hatte eine Schwäche für dieses Flugzeug, das er in den letzten Jahren regelmäßig benutzt hatte. Die Verbindung war nicht besonders gut, trotzdem erkannte er Lakshmi Meena sofort. Er ermahnte sich, sie auf keinen Fall »Süße« zu nennen.

»Lakshmi. Was haben Sie für mich?«

Meena berichtete von einem weißen Hubschrauber ohne Kennzeichnung, der im Gebirge gesehen worden sei, holte tief Luft  – holte noch einmal tief Luft  – und erzählte dann von seinem alten Freund Dr. Abdul Aziz, dem Zahnarzt, und davon, was er über die GICM und ihr Versteck im Atlas gesagt hatte.

»Worauf wollen Sie hinaus?«, unterbrach Spiro sie. »Ich sitze gerade im Flieger nach London.«

Meena spürte, dass ihr Gespräch vorbei sein würde, ehe es richtig angefangen hatte. Spiro war zu zufrieden mit Dhars Tod, um sich die vagen Ahnungen einer jungen Agentin anzuhören. »Aziz glaubt, dass Daniel Marchant ebenfalls im Gebirge war«, fuhr sie fort und merkte, dass sie nichts zu verlieren hatte. »Er hat ein Motorrad gestohlen und war zur gleichen Zeit im Atlas, als der Helikopter beobachtet wurde.«

»Und Sie waren bei ihm, nicht wahr?«

»Ich habe mich der Anweisung gemäß zurückgehalten. Der Kerl hat drei Monate lang nichts anderes getan, als zu joggen und den Koran zu lesen.«

Spiro überlegte einen Moment. Langley hatte sich London zähneknirschend gefügt, Marchant nach der Sache in Delhi in Ruhe zu lassen, doch das Land hatte er nicht verlassen dürfen. Nach einem Jahr hatte Spiro jedoch Fieldings Forderung nachgegeben und Marchant nach Marokko fliegen lassen. Spiro hatte keinen Zweifel, dass der Junge eigentlich eingesperrt gehörte, so wie man es mit seinem Vater hätte machen sollen. Die spätere Enthüllung seiner Verwandtschaft mit Salim Dhar bestätigte nur seine schlimmsten Befürchtungen. Jetzt wäre vielleicht der richtige Zeitpunkt, ihn aus dem Spiel zu nehmen, besonders, weil alle durch die Nachricht von Dhars Tod abgelenkt waren. Und überhaupt, was sollte dieser so genannte Urlaub in Marokko? Der Vikar hatte von einem Sabbatjahr gesprochen. Soweit es Spiro betraf, würde jemand, der Urlaub brauchte, nach Honolulu fliegen und nicht nach Nordafrika.

»Melden Sie ihn für eine Wurzelbehandlung an«, meinte Spiro. »Aziz kann sicherlich ein bisschen Übung gebrauchen.«

»Damit würden wir gegen die Abmachung verstoßen, Sir«, erwiderte Meena.

»Ich glaube, Sie haben mich falsch verstanden, Lakshmi.«

»Nein, Sir, durchaus nicht.«

Es entstand eine Pause, in der er nachdachte. Spiro wusste, sie hatte recht; trotzdem würde er sich seinen Besuch in London nicht vermiesen lassen, und schon gar nicht von Daniel Marchant. Er legte auf.

In Washington war es ein guter Tag gewesen, einer der besten seiner Karriere. Er persönlich hatte den Präsidenten über den Drohnenangriff gegen Salim Dhar informiert. Obwohl es noch zu früh war, um an die Öffentlichkeit zu gehen, standen die Zeichen gut: endlich einmal kein Kollateralschaden, sondern ein sauberer Schlag gegen den meistgesuchten Terroristen der Welt. Besser ging es nicht. Jetzt war er unterwegs nach Fairford, um in Kürze Marcus Fielding das Leben zur Hölle zu machen, etwas, das ihm großen Spaß bereiten würde.

Die CIA saß bereits überall im MI5 und betrieb ein eigenes großes Netzwerk aus Agenten und Informanten in Britannien. Wie Spiro mit dem Präsidenten besprochen hatte, stellte gegenwärtig ein Pakistani, der möglicherweise in die USA von »Londonistan« aus unter Ausnutzung des Programms für visafreien Personenverkehr einreisen könnte, die größte Bedrohung für Amerika dar. Aus diesem Grund wurden fünfundzwanzig Prozent der Kapazitäten, die von der CIA zur Verhinderung eines neuen 11. Septembers eingesetzt wurden, auf Britannien gerichtet. Der MI5 war der Aufgabe nicht gewachsen, und die CIA hatte in den letzten Jahren die Hälfte von Yorkshire rekrutiert. Auch die Sicherheitskontrollen bei der Einreise an den großen britischen Flughäfen wurden längst von der Agency koordiniert. Das würde er dem Vikar ordentlich unter die Nase reiben.

Wieder klingelte sein Telefon. Diesmal zögerte er, ehe er den Anruf entgegennahm. Sein Boss, der Direktor der CIA, meldete sich nur dann mitten in der Nacht bei ihm, wenn es ein Problem gab.

17

Es war zwei Uhr nachts, und Marcus Fielding spielte Flöte in seinem Büro in Legoland: Telemanns Suite in a-Moll. Das hatte gewissermaßen Tradition beim MI6. Colin McColl, einer seiner Vorgänger, hatte seinerzeit ebenfalls die Nächte im alten Hauptquartier in Southwark mit seinem Spiel erfüllt. Fielding trank selten, doch heute hatte er eine Ausnahme gemacht. Auf dem Schreibtisch stand eine halbleere Flasche Château Musar aus dem Bekaa-Tal. Er wusste, dass Spiro nach London kam, um seine Häme auszuschütten, und Fielding war entschlossen, ihm diesen Spaß zu verderben.

Er stand auf, drückte den steifen Rücken durch und ging hinüber zu Oleg, dem jüngsten Rekruten des Service, einem zweijährigen Border Terrier. Fielding hatte ihn letzten Monat aus dem Tierheim von Battersea geholt und ihn nach zwei großen russischen Agenten benannt, die für den MI6 gearbeitet hatten. Es hatte ein paar schiefe Blicke gegeben, als er Oleg zum ersten Mal mit nach Legoland gebracht hatte, doch begleitete der Hund den Chef nur, wenn dieser lange im Büro blieb wie heute Nacht. Sein Fahrer hatte ihn aus seiner Wohnung am Dolphin Square in Pimlico über die Themse gebracht und ihn auf dem Treidelpfad Gassi geführt, ehe er ihn dem Sicherheitsbeamten am Seitentor übergab.

Oleg hatte sein Leben ohne Frage erträglicher gemacht und half seinem Herrchen bei der Stressbewältigung. Seine Gegenwart brachte die Ordnung in Fieldings’ Dasein durcheinander, die seit seiner Rückkehr aus Indien geradezu zur Besessenheit geworden war. Beinahe hätte er seinen Posten verloren, weil er Daniel Marchant in Delhi geholfen hatte. Ein paar düstere Tage lang hatten die Amerikaner das Sagen gehabt. Legoland war überfallen worden, und er musste fliehen, genauso wie Marchant. Für dieses Spiel war er zu alt und zu müde, und deshalb hatte er versucht, eine gewisse Ordnung in seinem Leben wiederherzustellen, als Schutz gegen das Chaos in der Welt dort draußen.

Heute Nacht jedoch drohte das Chaos zurückzukehren, und es hatte nichts mit Oleg oder dem libanesischen Wein zu tun. Nach dem Telefonat mit Marchant war in seinen Gedanken Hektik ausgebrochen. Normalerweise hätte er das Gerede über Moskau als wilde Spekulation eines unter Druck geratenen Agenten abgetan. Doch ein paar Stunden zuvor war ein Routine-Memo vom MI5 in seinem Posteingang gelandet, das Marchants Worte  – ne streljai  – noch lange in seinem Kopf nachhallen ließ, nachdem die verschlüsselte Verbindung aus Marrakesch zusammengebrochen war.

Harriet Armstrong, Fieldings Pendant im Thames House, dem Sitz des MI5, war über den Fluss gekommen, um persönlich mit ihm darüber zu sprechen. Sie brauchte keine Krücken mehr, hinkte allerdings noch leicht; die einzige noch verbliebene Folge des Autounfalls in Delhi. Einer ihrer Agenten im D4, der Gegenspionageabteilung, die für die Überwachung der SowjetBotschaft in Kensington Palace Gardens zuständig war, hatte eine routinemäßige diplomatische Kommunikation abgehört. Ein Mann namens Nikolai Iwanowitsch Primakow sollte als Kulturattaché nach London geschickt werden. Der junge Offizier vom Dienst hatte die üblichen Überprüfungen durchgeführt und Primakows Akte aus der Bibliothek kommen lassen und mit Agenten des SWR und GRU, von denen bekannt war, dass sie unter diplomatischer Tarnung arbeiteten, abgeglichen.

Zu seiner Überraschung stellte der Offizier fest, dass Primakow einst eine steile Karriere beim Geheimdienst hingelegt hatte, die jedoch abrupt zum Stillstand gekommen war, als Boris Jelzin den KGB 1991 aufgelöst hatte. Nach drei Jahren im privaten Sicherheitsgeschäft, wo er für den Schutz von Moskauer Banken gesorgt hatte, war er zum SWR zurückgekehrt, in den die 1. Hauptverwaltung des KGB übergegangen war, und erneut legte er einen raschen Aufstieg hin, bis es bei ihm abermals zu einem Karrierestau kam. Seine bevorstehende Ankunft in London durfte man als Beförderung bewerten, was den Offizier vom Dienst dazu veranlasste, diese Tatsache als bedeutsam in seinen Tagesbericht aufzunehmen.

Er erkannte zwar nicht, wie bedeutsam der Vorfall tatsächlich war, dennoch hatte seine Routineuntersuchung hinter den Kulissen eine als wichtig markierte E-Mail in Armstrongs Posteingang ausgelöst. Als Generaldirektorin des MI5 gehörte sie zu einer Handvoll Personen, die wussten, dass Primakow früher einer der wertvollsten Mitarbeiter des MI6 beim KGB und später beim SWR gewesen war, zusammen mit Penkowski und Gordiewski.

Fielding und Armstrong waren inzwischen Verbündete und hielten zusammen wie die Diebe von Bagdad, denn der Unmut über den zunehmenden Einfluss der Amerikaner auf Whitehall schweißte sie zusammen. Und Fielding spürte, wie sich ein großer Plan zum gegenseitigen Vorteil entfaltete, eine gemeinsame Auflehnung gegen Spiro, die ihren Diensten ein wenig von dem Respekt zurückbringen würde, den sie nach dem Katastrophenjahr verloren hatten.

Er kraulte Oleg hinter den Ohren und kehrte zu seinem Schreibtisch zurück. Eine von Primakows MI6-Geheimakten aus den Achtzigern, die allgemein »Spurlos-Akten« genannt wurden, weil eine Suche danach in Datenbanken kein Ergebnis erbrachte, lag vor dem gerahmten Foto von Fieldings liebsten Patenkindern, Maya und Freddie. Daneben befand sich ein ordentliches Gitter aus gelben Haftnotizen, die er im Laufe des Abends verfasst hatte.

Die Akte war auf einer Seite aufgeschlagen, auf der man ein Foto von Primakow als Tourist sah, das 1980 in Agra aufgenommen worden war, direkt vor dem Tadsch Mahal. Hinter ihm stand Stephen Marchant und lächelte in die Kamera. Er hatte guten Grund, fröhlich zu sein, und zwar nicht nur, weil seine Frau kürzlich Zwillinge zur Welt gebracht hatte, Daniel und Sebastian. Das musste demnach acht Jahre vor dem Unglück gewesen sein, bei dem Sebastian ihm auf so grausame Weise entrissen worden war. Stephen Marchant war bereits ein aufsteigender Stern im MI6, doch durch die Rekrutierung Primakows, der damals in der Sowjetbotschaft in Delhi tätig war, katapultierte er sich an die Spitze des Service.

Primakow stieg nach seiner Rückkehr nach Moskau rasch im KGB auf und spezialisierte sich zur Zufriedenheit von Marchant und seinen MI6-Vorgesetzten auf Gegenspionage. Doch die Beziehung zum Westen gründeten allein auf einer persönlichen Freundschaft. Er ließ sich nur von Stephen Marchant führen, was allerdings große Probleme bereitete. Nicht zum ersten Mal wurde Primakow der Moskauer Zentrale verdächtig, seine Karriere geriet ins Stocken, und der Informationsfluss verebbte. Primakows Entsendung nach London bedeutete, dass man ihn wieder in den Schoß der Familie aufgenommen hatte. Und Fielding spürte hier eine Verbindung zu den Ereignissen in Marokko, was auch immer dort vorgefallen sein mochte. Wieder ein Muster.

Eine Leitung der Telefonzentrale blinkte auf der Konsole. Gerade hatte er sich eine zweite Akte über Primakow anschauen wollen, von der selbst Armstrong nichts wusste. Darin wurde die Geschichte der Freundschaft mit Marchant auf ganz andere Weise dargestellt, aber das musste warten. Er nahm den Anruf entgegen und fragte sich, wer ihn so spät noch sprechen wollte.

»Ich habe einen Paul Myers vom GCHQ für Sie, Sir«, sagte die Dame von der Telefonzentrale.

Das letzte Mal, als er mit Myers geredet hatte, war ebenfalls tief in der Nacht gewesen. Damals hatten sie über Leila gesprochen. Myers hatte großen Anteil an der Enttarnung der Verräterin gehabt, und das hatte Fielding ihm nicht vergessen.

»Ich gehe davon aus, dass es sich um eine wichtige Angelegenheit handelt«, begann Fielding und klang barscher als beabsichtigt. Er mochte Myers.

»Entschuldigen Sie bitte die späte Störung, aber ich habe hier etwas, von dem ich dachte, Sie sollten es wissen«, sagte Myers. Wenigstens war er diesmal nicht betrunken.

»Schießen Sie los.«

»Ich habe mir zur Vorbereitung der JIC-Sitzung morgen die Aufnahme von Salim Dhar vorgenommen.«

»Und?«

»Da war jemand bei ihm in dem Gebäude.«

»Mehrere Leute, soweit ich verstanden habe.« Vielleicht hatte Myers doch getrunken.

»Am Ende der Aufzeichnung kann man eine Stimme hören, eine Art Schrei.«

Instinktiv zog Fielding einen neuen Klebezettel vom Block, schrieb und bemühte sich, alle möglichen Implikationen mit seiner ordentlichen Schrift niederzulegen.

»Eine ›Art‹ Schrei? War es nun ein Schrei oder nicht?«

»Ich habe eine Filteranalyse durchgeführt und ihn mit Tausenden anderer Schreie verglichen. Es handelt sich um eine amerikanische Stimme.«

Myers zögerte. Die Spitze von Fieldings mit grüner Tinte gefülltem Federhalter verharrte in der Luft.

»Da wäre noch etwas. Ich habe einige spektrografische Tests gemacht. Es gab ja nicht viel Ausgangsmaterial, aber der Stimmabdruck scheint zu einem der US-Marines zu passen, die von den Taliban gefangen genommen wurden.«

»Sind Sie sicher?« Es war eine Nachrichtensperre verhängt worden, als vor zwei Tagen sechs US-Marines entführt worden waren, doch die Amerikaner hatten die engsten Verbündeten, zu denen die Briten immer noch gehörten, von dem Zwischenfall in Kenntnis gesetzt.

»Fort Meade hat ein paar Stimmprofile der Marines nach Cheltenham geschickt und unsere AfPak-Abteilung gebeten, die Ohren nach ihnen offen zu halten. Ich glaube, Salim Dhar könnte bei ihnen gewesen sein. Vielleicht gehörte er zu der Gruppe, die sie entführt hat.«

Es entspann sich langes Schweigen. Oleg hob den Kopf, als spürte er, dass das Herz seines Herrchens einen Schlag ausgesetzt hatte.

»Sir?«

Aber Fielding hatte bereits aufgelegt.

18

Spiro blickte in den Spiegel und rückte seine Krawatte zurecht. Das Joint Intelligence Committee versammelte sich bereits im Gang, aber er hatte noch Zeit. Er betrat eine Kabine, verschloss sie hinter sich und verteilte mit seinem Whitehall-Sicherheitsausweis zwei Linien Kokain auf dem Porzellandeckel des Spülkastens. Dann zögerte er und hielt den Atem an. Jemand hatte summend den Vorraum betreten. Es klang wie Fielding. Wusste der Vikar vielleicht mehr als er? Cheltenham musste die Dschihadi-Website gefunden haben, ehe Langley sie vom Netz genommen hatte.

Spiro wartete ab, bis er gegangen wäre, und lauschte, wie sich der Vikar ohne Eile und diszipliniert die Hände wusch, wie er sich mit zweimaligem kurzen Drücken des Spenders mit Seife bediente, wie er die Hähne aufdrehte und sich Papierhandtücher abriss. Ein Mann, der sein Leben unter Kontrolle hatte und sich nicht hetzen ließ. Spiro beneidete ihn, doch er wusste, dass er dieses Gefühl in wenigen Sekunden ebenfalls genießen durfte. Nachdem der Vikar gegangen war, beugte er sich über das Pulver. Der aufgerollte Zehn-Dollar-Schein zitterte in seiner Hand. Im nächsten Moment drückte er die Toilette ab, und das Rauschen des Wassers übertönte sein Schniefen. Ganz ruhig, beschwor er sich. Er musste die Situation im Griff behalten.

Spiro öffnete die Kabinentür, wusch sich die Hände und betrachtete sich im Rauchglasspiegel. In Momenten wie diesen strahlte sein alterndes Gesicht Ruhe aus, und er fand sogar Trost in den Falten, die von Erfahrung sprachen und von denen ihn jede an die überstandenen Härten erinnerte, an die Widrigkeiten des Lebens, die er überwunden hatte: Aufgewachsen in Over-the-Rhine, damals ein übles Viertel in der Innenstadt von Cincinnati; ein brutaler Vater; der erste Golf-Krieg; seine untreue Ehefrau; der behinderte Sohn und das Verlangen, die Welt zu einem besseren Ort für ihn zu machen.

Nur wenige Menschen sahen diesen Menschen in ihm. Die Briten betrachteten ihn als Ex-Marine, der vergessen hatte, seinen Kampfanzug beim Ausscheiden aus der Armee abzugeben, aber das störte ihn nicht weiter. Man hatte ihn nicht eingestellt, damit er nett wäre. Gott, nicht einmal kurz nach seiner Geburt war er »nett« gewesen. Einer seiner ersten Jobs in Langley hatte darin bestanden, die freien Mitarbeiter zu beaufsichtigen, die von der Agency regelmäßig eingestellt wurden, um die Drecksarbeit zu erledigen. Die waren durch die Bank Ex-Soldaten wie er selbst, und sie kamen gut mit ihm zurecht, denn sie respektierten jemanden, der bei den Marines Karriere gemacht hatte.

Allerdings wusste er, wie viel Glück er hatte, noch auf seinem Posten zu sitzen. Das Ende der außerordentlichen Auslieferungen und die negativen Konsequenzen der so genannten »Folter-Memos« hatten dazu geführt, dass ein Teil der Angestellten gekündigt hatte und dadurch die Moral der Gebliebenen untergraben worden war. Spiro hatte ebenfalls in Erwägung gezogen, in den privaten Sektor zu wechseln, es jedoch letztlich unterlassen, da er nicht daran zweifelte, dass seine Herangehensweise an die geheimdienstliche Tätigkeit in Zukunft wieder gefragt sein würde. Er hatte nur nicht geahnt, wie bald das sein würde. Dafür musste er sich bei Salim Dhar bedanken. Der Fernschuss des in der Hierarchie aufgestiegenen Gotteskriegers auf den Präsidenten hatte alles verändert, auch Spiros Karrierechancen, und zwar zum Besseren.

»Gott sei Dank habe ich Sie nicht gefeuert«, hatte der neue Director der CIA gescherzt, nachdem er Spiro zum Leiter der Europaabteilung des National Clandestine Service ernannt hatte. »Die bösen Jungs kommen wieder aus ihren Löchern gekrochen.«

Jetzt wurde sein Job wieder in Zweifel gezogen. Dunkle Wolken wallten aus Afghanistan heran. Der Ton des DCIA bei dem Gespräch in der Gulfstream V hatte ihn an den Chefarzt erinnert, der ihm die Nachricht von der Behinderung seines Sohnes überbracht hatte. Mutter und Kind gehe es gut. Sie müssten nur noch ein paar Untersuchungen machen. Man dürfe sich unter Vorbehalt freuen.

Laut DCIA behauptete eine islamistische Webseite, sechs entführte US-Marines seien bei einem Drohnenangriff ums Leben gekommen. Die Webseite war sofort von Fort Meade mit Anfragen überhäuft und so zeitweise unerreichbar gemacht worden, aber die Vorzeichen ließen nichts Gutes ahnen, und unabhängig davon, ob die Nachricht sich nun als wahr oder falsch erwies, würde doch bald die Öffentlichkeit davon erfahren. Bei dem Gedanken hätte sich Spiro am liebsten übergeben. Er hatte zusammen mit einem der Soldaten, Lieutenant Randall Oaks, am Golf gedient, kannte seine Frau und hatte gehört, sie hätten eine kleine Tochter.

»Hauen Sie in London nicht zu laut auf die Pauke«, hatte der DCIA gesagt. »Vielleicht brauchen wir unsere Freunde bald.« Und so wusch sich Spiro seufzend das runzlige Gesicht, trocknete sich mit einem Papiertuch ab und hoffte, der Vikar kenne ein gutes Totengebet.

19

Marchant hatte einen Plan B für seine Ausreise aus Marokko, und als Vorbereitung dafür hatte er den ersten Schritt bereits getan. Das Ticket für den Morgenflug hatte er auf seinen eigenen Namen gebucht. Doch der Pass, den er jetzt auf der Rückbank eines dahinsausenden Taxis in der Hand hielt, lautete auf den Namen Dirk McLennan, eine Identität, die ihm die Fälscher in Legoland kurz vor seiner Abreise eilig zusammengestellt hatten. Die Biografie ging nicht so sehr ins Detail wie bei einer ausgearbeiteten Legende, doch sollte sie genügen, um Marokko zu verlassen. Außerdem war er jetzt zum Flughafen von Agadir und nicht von Marrakesch unterwegs.

Marchant vermisste seine letzte Tarnidentität nicht, den Rucksackstudenten, als der er nach Indien gereist war, um seiner Verfolgung durch die CIA in Polen zu entgehen. Er hatte es genossen, die Zeit zurückzudrehen, Gras zu rauchen und mit Monika vom Hotelempfang ins Bett zu gehen, doch war die Tarnung gleichzeitig auch kompliziert gewesen und hatte zu viele Fragen aufgeworfen. Seine neue Identität war einfacher: ein sexversessener Fotograf, der Fotokurse in Marrakesch gab, und zwar hauptsächlich für Gruppen alleinstehender Britinnen einer gewissen Altersstufe.

Und diesmal hatten die Fälscher auf solche Bitterkeit wie beim letzten Mal verzichtet, es gab keine biografischen Leidenswege, die aus den Tragödien seines eigenen Lebens hervorgingen. Dirk McLennan war eine Tarnung für gute Zeiten voller Lebensfreude: viele Freundinnen, nächtliche Sauftouren und eine interessante Nebenbeschäftigung mit Glamour-Fotografie. Kurz gesagt betrachtete Marchant diese Legende als Bonus von Legoland für das harte Jahr, das hinter ihm lag.

Er überprüfte den Pass, die Visitenkarten und die teure Tasche voller Kameras und Objektive, die er in seiner Wohnung aufbewahrt hatte, dann betrachtete er sich im Rückspiegel des Taxis und rückte die Sonnenbrille zurecht, die er hochgeschoben hatte. McLennans Haar war ein wenig dunkler als sein eigenes aschblondes, aber er hatte keine Zeit zum Färben gehabt. Nachdem er Meena gesehen hatte, war er in seine Wohnung geeilt, hatte seine kleine Reisetasche geholt und war in ein Taxi gestiegen, das ihm jemand aus der Medina, dem er vertrauen konnte, bestellt hatte.

Während das Taxi jetzt auf der Autobahn nach Agadir unterwegs war, dachte Marchant an den Morgen vor drei Monaten zurück, als Fielding ihn vor seiner Abreise nach Marrakesch in sein Büro gerufen hatte. Der Vikar hatte ihn an seine Pflichten und an die Notwendigkeit erinnert, in Deckung zu bleiben. Beide hatten in Indien eine große Herausforderung zusammen gemeistert, und in der Folge war zwischen ihnen eine enge Beziehung entstanden, die manchmal Züge eines Vater-Sohn-Verhältnisses annahm. Fielding hatte seine eigene Karriere riskiert, um ihn zu unterstützen, und das würde Marchant ihm nie vergessen. Das vergangene Jahr in London war für sie beide nicht einfach gewesen. Von den Amerikanern nach Legoland verbannt, hatte Marchant zu viel getrunken und im Büro Schwierigkeiten veranstaltet. Fielding war es bald leid gewesen, ihn ständig herauszuhauen. Beide wussten sie, dass Marchant die einzige Person war, die Dhar finden konnte, aber das würde ihm nicht gelingen, solange er in London an einen Schreibtisch gekettet war.

»Die Amerikaner haben sich zurückgezogen und das Reiseverbot aufgehoben, aber sie bestehen auf dem Recht, Sie weiterhin zu überwachen«, hatte der Vikar gesagt und an einem Glas süßen Minztee genippt, den er bei Otto, seinem osteuropäischen Butler, für sie bestellt hatte. »Natürlich haben wir dagegen protestiert, aber leider lässt sich da nichts machen.«

»Und haben sich unsere Einsatzregeln verändert?«

»Trotz allem, was vorgefallen ist, bleibt Amerika für Sie, für mich und für Harriet Armstrong der wichtigste Verbündete«, sagte Fielding. »Vergessen Sie das nicht. Die bittere Wahrheit ist leider, dass wir ohne sie oder ihre Geheimdienste nicht mehr lange existieren würden.« Er zögerte. »Langley hat alle Anschuldigungen gegen Sie und Ihren Vater fallen gelassen. Das ist doch wenigstens etwas. Salim Dhar ist der feindliche Kombattant, nicht Sie. Aber Ihre Verwandtschaft mit Dhar stellt für die CIA ein Problem dar. Wenn die ihre Grenzen jemals wieder überschreiten, Sie gegen Ihren Willen festhalten und Sie einem Verhör unterziehen …«

»Das war Waterboarding«, unterbrach Marchant ihn.

»Ja, gut  – vielleicht müssen Sie die Grenzen dann ebenfalls überschreiten.«

»Und der wahre Grund für meinen Aufenthalt in Marrakesch bleibt bestreitbar«, sagte Marchant.

»Voll und ganz. Soweit es die Amerikaner angeht, verbringen Sie ein Sabbatjahr in Marokko. Marrakesch ist sozusagen ein natürlicher Aufenthaltsort für Sie, einen Arabisten, um Ihr Leben neu zu ordnen. Die Personalabteilung hat zugestimmt und eine angeschlagene Gesundheit sowie eine schlechte Arbeitsmoral im Büro attestiert. Angesichts der Unruhe, die Sie in Legoland während des vergangenen Jahres gestiftet haben, sind alle froh, Sie los zu sein.«

Marchant ging davon aus, dass die Umstände, in denen er sich jetzt befand, Fieldings Bedingungen erfüllten. Lakshmi Meena hatte eine Grenze überschritten. Die Frau, die für Langley ein Auge auf ihn halten sollte, war plötzlich nach Wochen der Untätigkeit hinter ihm her. Natürlich könnte er sich täuschen, doch war es schon seltsam, dass Meena nach ihrem Treffen in der bar anglais mitten in der Nacht in der Medina auftauchte, um ihn zu beobachten. Dafür gab es nur eine Erklärung: Sie musste von dem Zwischenfall mit dem Helikopter und von Marchants Ausflug in die Berge erfahren haben. Wer jedoch hatte ihn gesehen? Vermutlich handelte es sich um einen einheimischen Informanten. Die CIA hatte bessere Beziehungen zum hiesigen Geheimdienst als der MI6, besonders nachdem Londoner Gerichte Einzelheiten über Folter in einem marokkanischen Geheimgefängnis veröffentlicht hatten.

Als er in Agadir am Flughafen ankam, war er sich sicher, dass ihm niemand aus Marrakesch gefolgt war. Trotzdem machte er sich Sorgen, in der Abflughalle könnte ihn ein Empfangskomitee erwarten. Wenn Meena es ernst meinte, würde sie alle Ausgänge des Landes überwachen lassen, vor allem wenn Daniel Marchant seinen Flug in Marrakesch nicht antrat. Aber das Sicherheitspersonal am Flughafen war nicht strenger als gewöhnlich.

Nachdem er einen Koffer aufgegeben hatte, wollte Marchant gerade zur Passkontrolle gehen, als er hinter sich einen Aufruhr hörte. Er drehte sich um. Ein Mann mit Sonnenbrille wurde von drei Polizisten, einer Stewardess und einer Gruppe kreischender Frauen mittleren Alters in die Halle begleitet. Der Gruppe folgte ein Dutzend Paparazzi, die um die besten Plätze kämpften und ihre Kameras blitzen ließen.

»Wer ist das denn?«, erkundigte sich Marchant bei der hübschen Dame am Check-in.

»Hussein Farmi«, sagte sie und errötete sanft.

Marchant nickte wissend, doch die Frau ließ sich nicht täuschen.

»Der ist der Star in über hundert Filmen!«, erklärte sie. »Khali Balak Min Zouzou? Mit Soad Hosny?«

»Ach so, der.«

»Er ist einer der berühmtesten Schauspieler des Nahen Ostens. Und er war schon fünfmal verheiratet.« Sie unterdrückte ein Kichern.

»Dann sollte ich wohl besser ein paar Fotos von ihm machen«, sagte Marchant und deutete auf die Leinentasche, die über seiner Schulter hing. Ohne nachzudenken, holte er eine Kamera heraus, machte ein Bild von der Check-in-Lady und zwinkerte ihr zu, ehe er Farmi hinterhereilte. Fotografen kamen selbst mit Mord davon, dachte er.

20

Fielding konnte sich nicht daran erinnern, je eine so angespannte Atmosphäre in einer Sitzung des Joint Intelligence Committee erlebt zu haben. Sogar in den hastig einberufenen Treffen nach dem 11. September und den U-Bahn-Anschlägen in London hatte man sich eher miteinander verbunden und nicht als Gegner gefühlt. Damals war man Seite an Seite vorgegangen. Es hatte keine Meinungsverschiedenheiten und einander widersprechende Pläne gegeben. Die Amerikaner brauchten die Briten nach dem 11. September, und die Briten brauchten die Hilfe der Amerikaner nach dem 7. Juli.

Diesmal jedoch waren Rivalität und Verstimmung im Cabinet Room von Downing Street deutlich wahrzunehmen, als sich Spiro an die Londoner Leiter der Geheimdienste von Kanada, Australien und Neuseeland wandte, an Harriet Armstrong, die Generaldirektorin des MI5 und Chefin des GCHQ, die von dem verlegenen Paul Myers und einer Flut gesichtsloser Mandarine aus Whitehall umgeben wurde, und an den Vorsitzenden des JIC, Sir David Chadwick, der seinen Stuhl nicht geräumt hatte, obwohl die Amerikaner ihr Bestes getan hatten, um ihn mit frei erfundenen Kinderporno-Vorwürfen zu stürzen.

»Ich hatte gehofft, Ihnen heute bessere Nachrichten verkünden zu dürfen«, sagte Spiro und mied jeden Blickkontakt mit Fielding. »Wie Sie wissen, glauben wir, Salim Dhar mit einem Drohnenangriff in Afghanistan ausgeschaltet zu haben. Obwohl wir weiterhin davon ausgehen, dass das Ziel zerstört wurde, sind Gerüchte aufgekommen, denen zufolge sich Dhar möglicherweise in der Gesellschaft von sechs US-Marines befand, die am Wochenende von den Taliban entführt worden sind. Was also mögliche Kollateralschäden angeht, könnte sich die Lage nicht ernster darstellen.«

Sechs US-Marines erschienen Fielding eher als kleiner Schaden, verglichen mit der normalen Quote unschuldiger Frauen und Kinder, die den Drohnenattacken zum Opfer fielen, doch das behielt er für sich und beschränkte sich darauf, seine Meinung durch ein kurzes Husten zum Ausdruck zu bringen. Spiro sah zum ersten Mal zu ihm hinüber.

»Es sind sehr gute Soldaten. Einer von ihnen, Lieutenant Randall Oaks, hat mit mir zusammen im Irak gedient. So wie die Dinge gegenwärtig stehen, bietet sich uns noch ein verwirrendes Bild. Auf einer dschihadistischen Webseite wurden heute Morgen Bilder von der angegriffenen Stelle gepostet, von denen ich Ihnen eines jetzt zeigen möchte.«

Er drückte auf eine Fernbedienung in seiner Hand, und auf einem flachen Monitor hinter Spiro erschien ein Bildschirmfoto einer Webseite. Darauf war eine Gruppe Afghanen zu sehen, die in die Kamera winkten. Einer hielt den beschädigten Helm eines US-Marines in Händen, auf dem die amerikanischen Hoheitszeichen gerade noch zu erkennen waren.

»Die NSA hat die Seite durch eine DoS-Attacke lahmgelegt, aber es ist anzunehmen, dass die Bilder bald an anderer Stelle wieder auftauchen werden. Unserer Ansicht nach handelt es sich zwar um Fälschungen, allerdings ist die Angelegenheit nicht gerade hilfreich. Im Augenblick hält der Präsident, den ich gestern persönlich unterrichtet habe, die Nachricht über Dhar noch zurück. Er verlangt DNA-Beweise, die allerdings schwierig zu beschaffen sein dürften, da das Angriffsziel auf vom Feind kontrolliertem Gebiet liegt.«

Chadwick räusperte sich laut genug, sodass Spiro eine Pause machte. »Nur mal angenommen, Dhar würde noch leben«, sagte er nachdenklich, »würde er sich dann nicht an seine Gefolgsleute wenden, zum Beispiel in einem Video, um zu beweisen, dass er nicht tot ist?«

»Zunächst einmal glauben wir nicht, dass er noch lebt«, entgegnete Spiro. »Unserer Überzeugung nach wurde er bei dem Drohnenangriff getötet. Persönlich halte ich sogar die Marines-Geschichte für eine Finte, um die Aufmerksamkeit von Dhars Tod abzulenken. Auf keinen Fall hätte Salim Dhar, der meistgesuchte Terrorist der Welt, es riskiert, sich in der Nähe der Marines aufzuhalten, da ihm klar sein musste, dass unser Militär die Kameraden finden und befreien würde. Falls Dhar jedoch noch lebt, und das sage ich mit einem sehr großen ›Falls‹, wäre es nicht sein Stil, sich öffentlich zu zeigen.«

»Sollten wir dann nicht das Gerücht streuen, er sei tot?«

»Natürlich. Fort Meade verbreitet dementsprechende Posts bereits in den islamistischen Chatrooms. Wir wären dankbar, wenn Cheltenham die europäische Seite koordinieren könnte. Ich will nicht noch einmal das Gleiche erleben wie bei Rashid Rauf. Seine Unterstützer behaupteten bereits Minuten nach dem Drohnenangriff, er sei quicklebendig. Deshalb müssen wir unbedingt rasch handeln.«

Fielding blickte Armstrong an. Er fragte sich, was sie bei Spiros Demütigung wohl empfand, hatte sie den Mann doch früher so sehr bewundert, dass es fast schon peinlich gewesen war. Sie wandte den Blick ab und sah Myers an. Die drei hatten vor der Sitzung über das Audiomaterial gesprochen. Die Leiterin des GCHQ war nicht glücklich  – Cheltenham hatte bessere Beziehungen zu den Amerikanern als MI5 und MI6  –, aber Fielding versicherte ihr, er würde den größten Teil des Grolls auf sich lenken.

Gerade wollte Spiro weitersprechen, da begann Fielding, wobei seine lässige Körpersprache  – die langen Beine zu einer Seite ausgestreckt, den Kopf vorgebeugt wie ein Konzertpianist  – völlig im Gegensatz zu der verheerenden Geheimdiensterkenntnis stand, die er nun vortragen würde.

»Ich habe heute Morgen ein Ergebnis auf den Tisch bekommen, das ich Ihnen nicht vorenthalten möchte.«

»Sehr freundlich von Ihnen«, sagte Spiro und brachte ein dünnes Lächeln zustande. Fielding empfand Genugtuung, dass alle Anwesenden die Nervosität seines Rivalen aus der Stimme des Amerikaners herausgehört haben mussten. »Dann schießen Sie mal los. Schließlich ist es ja Sinn dieser Sitzung, unsere Ergebnisse auszutauschen, oder?«

»Ihr Standpunkt wäre also, wenn ich Sie recht verstehe, dass Dhar zum Zeitpunkt des Angriffs nicht bei den Marines war.«

»Nein, das ist nicht mein Standpunkt. Die Marines waren nicht bei Dhar, als wir ihn erledigt haben.«

Spiros Stimme schwankte noch stärker, kippte fast schon, was in Fieldings Ohren wie Musik klang.

»Nehmen wir nur mal einen Moment an, wir könnten beweisen, dass die Marines und Dhar zum Zeitpunkt des Angriffs zusammen waren.«

»Hoffentlich ist dieser Beweis, worin er auch bestehen mag, in Ihren Besitz gelangt, nachdem wir angegriffen haben und nicht schon vorher. Es wäre doch äußerst ärgerlich, wenn Sie uns Geheimdiensterkenntnisse vorenthalten hätten.«

»Das verstehe ich natürlich. Nur der Vollständigkeit halber«, er nickte Chadwick, dem Vorsitzenden, zu, »möchte ich betonen, dass wir gestern Nacht davon erfahren haben.«

»Und worin bestehen Ihre Erkenntnisse nun?«

»Paul?« Fielding wandte sich an Myers, der neben ihm saß und sich noch unbehaglicher zu fühlen schien als gewöhnlich. »Paul Myers war uns von Cheltenham zugeteilt«,  – ein Blick zur Chefin des GCHQ, die sich abwandte, als habe sich Fielding gerade übergeben  –, »und gestern Nacht hat er das abgefangene Gespräch von Salim Dhar analysiert.«

Erneut blickte Fielding Myers an, der zu nervös wirkte, um die Geschichte fortzuführen, und von seinen Fingernägeln abkaute, was davon noch übrig war.

»Analysiert«, sagte Spiro, sichtlich wenig bemüht, seine Geringschätzung zu verbergen. »Zusätzlich zu den spektrografischen Analysen in Fort Meade?«

»Richtig. Und er hat am Ende der zweiten Aufzeichnung einen Laut entdeckt, den wir uns gemeinsam anhören sollten.«

Myers erhob sich und ging zu einem Mischpult unter dem großen Bildschirm. Plötzlich war sein Selbstbewusstsein gewachsen, möglicherweise, weil er mit Technik besser umgehen konnte als mit Menschen. Nachdem er die Kanäle eingestellt hatte, wandte er sich halb dem Raum zu und hockte sich instinktiv auf Höhe des Mischpults, als er die ihm zugewandten Gesichter sah.

»Eigentlich habe ich nach etwas ganz anderem gesucht, als ich es zufällig entdeckt habe«, sagte er an niemanden im Besonderen gerichtet. »Was ja häufiger vorkommt.« Sein nervöses Lachen bedauerte er sofort. »Es ist nur wenige Millisekunden lang, aber ich habe es entsprechend verlangsamt, damit Sie es hören können.« Er drückte auf einen Knopf, und es wurde still. Dann füllte ein tiefer, verzerrter, langgezogener Schrei wie von einem verwundeten Tier den Raum.

»Und was in Gottes Namen soll das sein?«, fragte Spiro, mit einem Mal wieder zuversichtlicher. Er hatte gesehen, wie sein Gegner seinen besten Trumpf ausgespielt hatte, und mit dem konnte er leben. Nun stand er auf, als könnte er sich auf diese Weise besser verteidigen, und drückte die Fingerknöchel auf den Eichentisch.

Myers blickte Hilfe suchend zu Fielding. Dieser nickte.

»Es ist ein Schrei«, begann Myers. »Ein amerikanischer Schrei.«

Fielding schaute zu, wie das anschließende Schweigen Spiro jegliche Überheblichkeit nahm, und der Mann sackte in sich zusammen wie ein Reifen mit einem Loch.

»Ein amerikanischer Schrei«, brachte er noch hervor, mehr als Feststellung denn als Frage. Fielding musste zumindest anerkennen, dass er sich alle Mühe gab, Haltung zu wahren.

»Ich habe die Aufzeichnung mit einigen Audio-IDs verglichen, die man uns aus Fort Meade geschickt hat.« Myers machte eine Pause und fummelte an seinem Pferdeschwanz herum. »Dabei kam ich auf eine hundertprozentige Übereinstimmung mit einem der vermissten Marines.« Wieder zögerte er. »Lieutenant Randall Oaks.«

21

Als Marchant in der Abflug-Lounge Platz nahm, bemerkte er zum ersten Mal, dass die Sicherheitsmaßnahmen des Flughafens verstärkt worden waren. Zwei Männer in tiefschwarzen Anzügen erschienen am Gate und stellten sich an den Fingerkopf, durch den man hinunter zum Flugzeug gelangte, einer Twin-Turboprop ATR 42. Dieser Typ wurde viel von Frachtfirmen, aber auch für kurze Passagierflüge eingesetzt.

Die beiden Männer mit Abzeichen an den Jacketts musterten die Wartenden und gingen daraufhin die Passagierliste mit einem Mitglied der Bodencrew durch. Einer der Beamten sah Marchant an, überprüfte die Liste und wandte sich dem nächsten Passagier zu. An ihm schienen sie kein Interesse zu haben, dennoch wurde er langsam nervös und überlegte, was ihn möglicherweise ins Visier geraten lassen könnte.

Vorhin hatte er ein paar Fotos von Hussein Farmi gemacht und mit den anderen Fotografen gescherzt, ehe er ohne Probleme durch die Passkontrolle gegangen war. Dort hatte man sein Foto nicht einmal eines zweiten Blicks bedacht. Er machte sich keine Sorgen, dass die Fälscher möglicherweise geschlampt hatten; vielmehr fragte er sich, ob Meena vielleicht den marokkanischen Geheimdienst gebeten hatte, nach ihm Ausschau zu halten.

Es waren insgesamt nicht mehr als zwanzig Passagiere, die sich nun in einer ordentlichen Reihe aufstellten, als der Flug aufgerufen wurde. Marchant wollte sich gerade erheben, als einer der Anzugträger lächelnd an ihn herantrat.

»Mr McLennan?«

»Das bin ich«, antwortete Marchant freundlich. Darauf ließ er ein, wie er hoffte, fröhliches Lächeln folgen. »Gibt es ein Problem?« Als Daniel Marchant hätte er das nicht gefragt, doch dem Gefühl nach war Dirk McLennan ein Mann, der seine Karten gern offen auf den Tisch legte.

»Keineswegs. Die Maschine ist nicht einmal halb besetzt, deshalb möchten wir Ihnen ein Upgrade anbieten. Wenn Sie mir bitte folgen wollen?«

»Mann, das klingt ja spitzenmäßig«, sagte Marchant und schätzte das Risiko ab. Instinktiv machte sich Sorge in ihm breit. Dem Anstecker zufolge arbeitete der Mann für die hiesige Airline, aber Marchant mochte das nicht eine Sekunde lang glauben. »Echt großartig. Aber was ist mit den netten Leuten dort?« Er schaute hinüber zu den anderen Passagieren.

»Ich würde ja gern sagen, Sie sind Gast unseres Landes, und wir haben eine lange und ehrenhafte Tradition der Gastfreundschaft, aber da würde ich lügen.« Er zögerte. Marchant dachte einen Moment lang an Flucht, erwiderte jedoch den steten Blick des Mannes, während ihm der Schweiß den Rücken hinunterrann. »Wir vergeben die Upgrades nach dem Zufallsprinzip von der Passagierliste, vorausgesetzt, die betreffende Person ist dafür geeignet. Dann laden wir den Passagier ein, den Flug mit dem Komfort der Business-Class zu genießen. Wenn Sie bitte mitkommen wollen.«

Marchant zuckte mit den Schultern in Richtung der anderen Passagiere und ging an der Reihe vorbei nach vorn, wobei er sich mehrmals entschuldigte. Er zeigte seine Bordkarte einer Mitarbeiterin der Airline und versuchte mit ihr zu flirten, worauf sie sich jedoch nicht einließ. Mit erhobenem Kopf schlenderte er die Fluggastbrücke hinunter, wobei er versucht war, sich umzudrehen und zurückzublicken. Doch das hätte nicht gepasst. Dirk McLennan war ein Draufgänger, und er würde eine solche Vorzugsbehandlung in vollen Zügen genießen. Wenn er das nur von sich selbst behaupten könnte … Irgendetwas stimmte hier ganz und gar nicht, aber wie konnte er einem Upgrade widersprechen?

»Wir wünschen Ihnen einen guten Flug, Mr McLennan«, sagte der Mann und wies ihm den Weg an Bord des Flugzeugs.

Marchant nickte den beiden Stewardessen zu, die ihn in der Tür begrüßten. Sie führten ihn nach links in die kleine Business-Class, in der es insgesamt acht Plätze gab. Er schob sich auf einen Fensterplatz und nahm die Kameratasche auf den Schoß. Seine Beine waren schwer vom Adrenalin. Er versuchte ruhig zu atmen und überlegte fieberhaft, welche Möglichkeiten er hatte, doch das Gefühl unmittelbarer Gefahr überwältigte ihn. Das enge Flugzeug war geeignet, Klaustrophobie auszulösen, selbst wenn er die Situation ansonsten unter Kontrolle gehabt hätte. Der einzige Ausgang war die Tür, durch die er gerade eingetreten war, und in diesem Augenblick bot sie ihm seine letzte Chance zur Flucht. Aber wie weit würde er kommen? Bis zum Gate, wenn er Glück hatte.

Erneut führte er sich seine derzeitige Lage vor Augen: Lakshmi Meena war ihm auf den Fersen und tauchte in der Morgendämmerung mitten in Marrakesch auf der Straße auf. Einen Flug auf den Namen Daniel Marchant vom Flughafen der Stadt zu buchen, hatte ihm einen Vorsprung verschafft, aber Meena hatte Freunde beim marokkanischen Geheimdienst, und irgendwer hatte ihn möglicherweise hier in Agadir erkannt. An der Passkontrolle hatte man ihn nicht aufgehalten, dann jedoch hatte man ihm ein Upgrade angeboten. Vielleicht reagierte er zu heftig, und Meena wollte sich nur vergewissern, dass er auf jeden Fall die Stadt verließ. Wie leicht sah man in einer solchen Situation Bedrohungen, wo es keine gab. Aber er wusste, dass er recht hatte, als ein zweiter Passagier in die Business-Class geführt wurde und sich auf den Platz neben ihn setzte.

»Darf ich mich zu Ihnen gesellen?«, fragte der Neuankömmling. Er war Marokkaner und kam ihm irgendwie bekannt vor.

»Natürlich«, antwortete Marchant und blickte auf die leeren Sitze auf der anderen Seite des Gangs.

»Sind Sie Fotograf?«, fragte der Mann und deutete auf Marchants Kameratasche.

»Erwischt«, sagte Marchant und strengte sich an, seiner Rolle treu zu bleiben. »Und Sie?«

»Ich?« Der Mann zögerte kurz. »Ich bin Zahnarzt.«

22

»Da ist noch etwas«, sagte Myers, nachdem sich Spiro gesetzt hatte. Eigentlich war er zusammengebrochen, doch Spiro war es gelungen, es kontrolliert aussehen zu lassen. Einen Augenblick lang wünschte Fielding Mitleid für seinen Kontrahenten zu empfinden statt der kalten Verachtung, die sonst eigentlich für die Russen reserviert war. »Arbeiten Sie fürs Außenministerium, wenn Sie auf Sympathien aus sind«, hatte ihm der Dozent gesagt, der ihn in Oxford angeworben hatte. Aber Fielding wusste nicht, dass Myers, der weiterhin vor der Anlage hockte, einen zweiten Schlag gegen Spiros Dünkel, seine Karriere, ja, seine gesamte Daseinsberechtigung parat hielt.

Diesmal suchte Myers keine Hilfe bei Fielding. Jetzt war er auf sich selbst angewiesen, hatte die Entscheidung getroffen und improvisierte. »Im Grunde genommen stimme ich der amerikanischen Analyse zu, dass Dhar es nicht riskieren würde, sich in die Nähe der gefangenen US-Marines zu begeben.«

Spiro schien neuen Mut zu fassen und richtete sich auf.

»Zuerst war ich nicht dieser Meinung, inzwischen jedoch schon. Davon ausgehend habe ich mir die Aufnahme heute Morgen noch einmal vorgenommen und versucht herauszufinden, wie es sein konnte, dass sich Salim Dhar und Lieutenant Oaks trotzdem am selben Ort aufhielten.«

»Und?«, fragte Chadwick und blickte zu Spiro hinüber. Wie Fielding war er gespannt, was dieser schüchterne Analyst aus Cheltenham als Nächstes vorbringen würde. Spiro hing seinen Gedanken nach. Die Chefin des GCHQ wusste nicht, wohin sie schauen sollte.

Myers bohrte mit der Zunge von hinten an den Schneidezähnen und hielt dann inne, als hätte ihn die Mutter gescholten. »Es gibt nur eine Erklärung dafür: Dhars Stimme wurde vorher aufgenommen.«

Spiro blickte vom Fenster zu Myers und wirkte plötzlich ermutigt.

»Glauben Sie nicht, das wäre von der NSA überprüft worden?«

»Natürlich. Und ich habe es mir ebenfalls angesehen. Aber die Qualität der Aufzeichnung ist zu schlecht, um festzustellen, ob Dhars Worte eine Aufnahme sind. Außerdem gibt es keine Hinweise auf einen Rekorder, der angestellt wurde, ehe Dhar spricht.«

»Und?«

»Na ja, diesmal hilft uns die Technik nicht beim Finden einer Antwort.«

Fielding genoss die Situation in vollen Zügen und schaute zu, wie Myers’ Selbstvertrauen wuchs. Er versuchte sich auszumalen, wohin die Sache führen würde. Darum ging es schließlich bei jeder geheimdienstlichen Tätigkeit: um Intuition.

»Sie sind doch Analyst, oder?«, wechselte Spiro den Kurs. »Bleiben Sie also bei Ihrer Profession und überlassen Sie das Grübeln anderen.«

Myers ignorierte ihn, eher aus übermäßiger Schüchternheit, denn aus Trotz.

»Warum hat Lieutenant Oaks geschrien?«, wandte er sich an die gesamte Versammlung.

»Warum?«, wiederholte Spiro. »Weil er kurz davor stand, von einer Hellfire-Rakete getroffen zu werden, deshalb.«

»Kurz davor stand. Genau. Das ist natürlich nicht mein Spezialgebiet …«

»Wie richtig.«

»… aber wenn ich diese Sache richtig verstanden habe, gehen diese Dinger einfach plötzlich hoch. Also bleibt keine Zeit für einen Schrei. Oaks hatte kapiert, was los war. Es war das zweite Mal, dass Dhar sprach. Als er die Stimme zum ersten Mal hörte, hatte er noch nicht begriffen, was da vor sich ging. Doch als er erneut redete, war sich Oaks sicher, dass außer den sechs Marines niemand in der Hütte war. Er versuchte Fort Meade eine Nachricht zu übermitteln, versuchte auf den Irrtum aufmerksam zu machen, darauf, dass an Dhars Telefon ein Rekorder angeklebt war. So wie bei dem hier.«

Mit untypischem Schwung griff Myers in seine Fleece-Tasche und zog ein kleines Handy heraus, an das mit Kreppband ein ebenso dünner Kassettenrekorder geklebt war. Myers war doch ein unentdecktes Showtalent, dachte Fielding, auch wenn sich das Handy in der Tasche verhedderte. Als Nächstes zieht er ein Kaninchen aus dem Hut, sägt Harriet Armstrong in Stücke und führt einen indischen Entfesselungstrick vor. Armstrong hätte daran ihren Spaß. Sie hatte keine Angst davor, für die Galerie zu spielen. In Cambridge hatte sie bei einer Universitätsaufführung in Cinderella die gute Fee gegeben.

Die beiden Geräte waren durch ein kurzes Kabel verbunden, das einem ungeübten Auge vielleicht als Auslöser erschienen wäre. Zwar stockte den Versammelten nicht der Atem, da sie alle zu bewandert hinsichtlich moderner Terrorwerkzeuge waren, um sich überraschen zu lassen; aber es folgte ein Rascheln von Papieren, das Fielding nach all den Jahren als Applaus der Beamtenschaft zu deuten gelernt hatte.

»Sobald Lieutenant Oaks die Stimme zum zweiten Mal hörte«, sagte Myers und wedelte mit dem Handy durch die Luft, »fiel bei ihm der Groschen, und er schrie, aber es war zu spät. Die Verbindung war bereits unterbrochen. Aber eigentlich war es gar nicht zu spät. Wir haben ihn gehört und wissen jetzt, dass Dhar noch am Leben ist.«

Spiro wusste, dass Myers richtiglag. Er dachte zurück an den UAV-Trailer in Creech, an die Aufklärungsoffizierin, die Zweifel am Ziel angemeldet hatte. Einen Moment lang hatte Spiro gemeint etwas zu erkennen, das an ein Kreuz erinnerte, doch das Bild war zu verschwommen gewesen, und er hatte es wie die Zweifel der Offizierin, die er in seinem offiziellen Bericht nicht erwähnt hatte, schlicht verdrängt.

Es dauerte fast eine Minute, bis jemand sprach, nachdem Myers zu seinem Platz zurückgeschlurft war. Chadwick brach das Schweigen, und sein Kommentar war an Spiro gerichtet.

»Ich denke, ich darf Ihnen im Namen aller britischen Dienste unser tiefstes Mitgefühl aussprechen. In Zeiten wie diesen müssen Verbündete enger zusammenrücken und einander unterstützen.«

So, dachte Fielding, drückte man es also in Whitehall aus, wenn man sagen wollte: Gott sei Dank haben wir diesen Patzer nicht gemacht.

»Sehr freundlich von Ihnen«, sagte Spiro leise. Amerika war es nicht gewöhnt, auf seine Verbündeten angewiesen zu sein. Doch wieder ging es nicht um Mitgefühl, sondern nur darum, was man aus dieser Situation herausschlagen konnte.

»Ehe Sie gehen«, sagte Chadwick, »möchte ich Ihnen mitteilen, dass unsere offizielle Haltung aus unserer Sicht nicht unbedingt geändert werden muss: Dhar wurde vermutlich getötet, es ist jedoch anzunehmen, dass bei seiner Eliminierung zum größten Bedauern ebenfalls sechs US-Marines ums Leben kamen. Sich dem anzuschließen, beinhaltet ein gewisses politisches Risiko, und der Premierminister wird zu dem Vorfall keine offizielle Erklärung abgeben, doch unserer Erfahrung nach gehört Dhar nicht zu der Sorte Islamist, der auf einer Webseite verkündet, dass er noch quicklebendig ist. Es dürfte ihm besser passen, wenn man ihn für tot hält. Natürlich müssen wir jegliche Erklärung entsprechend einschränken, damit wir zurückrudern können, falls er wieder auftaucht, aber für den Augenblick betrachten wir Dhar für tot.«

23

»Bitte ausspülen«, sagte Abdul Aziz.

Marchant saugte an dem Strohhalm, den man ihm an die geschwollenen Lippen hielt, bewegte die Flüssigkeit im Mund hin und her und spuckte eine Mischung aus Blut und Bruchstücken seines unteren rechten Backenzahns aus. Aziz hielt ihm eine Nierenschale aus Edelstahl unters Kinn und fing die Trümmer auf.

Im selben Moment, als Aziz sich als Zahnarzt vorgestellt hatte, waren zwei Männer hinter einem Vorhang zur Economy-Class erschienen. Aziz war aufgestanden und hatte sie zu Marchant durchgelassen, der jedoch nicht kampflos aufgab und einen von ihnen ausschaltete. Trotzdem stand es noch zwei gegen einen, obwohl sich Aziz zurückhielt und auf einen harten Tritt in Marchants Schritt beschränkte. Am Ende zwangen sie ihn auf einen Gangplatz nieder, fesselten seine Handgelenke mit Plastikbändern an die Armlehnen und die Beine an die Fußstützen.

Die beiden Helfer verließen das Flugzeug, ehe es abhob, wobei einer den anderen stützte, und so blieben nur Aziz und ein Pilot an Bord. Lakshmi Meena ließ sich nicht blicken, doch Marchant ging fest davon aus, dass sie ihm Aziz auf den Hals gehetzt hatte. Nun bedauerte er es, am vorigen Abend so freimütig mit ihr gesprochen zu haben, statt auf seine Instinkte zu hören und niemandem zu vertrauen. Der einzige Trost war seine rechte Hand. Bei dem Ringkampf hatte er sich irgendwo an der Armlehne ins weiche Fleisch geschnitten. Es war keine tiefe Wunde, allerdings schmerzte sie genug, dass er irgendwo auf eine scharfe Kante hoffen konnte.

Marchant hatte schon von Aziz gehört und kannte die Techniken, die er gegen feindliche Kombattanten einsetzte, die durch Geheimgefängnisse in Marokko nach Guantanamo Bay geschleust worden waren; doch was hatte es mit dem höflichen Smalltalk auf sich? War er tatsächlich einmal zum Zahnarzt ausgebildet worden? Fehlte bloß noch, dass er ihm eine Zeitschrift anbot, damit er etwas zu lesen hatte, während er darauf wartete, dass man ihm ohne Betäubung die Zähne zog. Er fragte sich, ob Aziz womöglich über seine lange und schmerzhafte Beziehung zu Zahnärzten Bescheid wusste, oder ob er einfach davon ausging, dass Arbeiten an den Zähnen bei allen Gefangenen einen schwachen Nerv trafen.

»Das alles muss nicht unbedingt sein, Daniel«, sagte Aziz und zog die Schrauben an dem Stahlband nach, mit dem Marchants Kopf fixiert wurde. Marchant konnte nicht antworten. Sein Mund wurde von einer Klemme aufgedrückt, die nach Leinöl schmeckte. Außerdem war er kaum noch bei Bewusstsein. Wenigstens stand der Business-Class-Sitz wieder aufrecht. Bis vor Kurzem war die Lehne nach hinten geklappt gewesen und hatte ihn tatsächlich an einen Zahnarztstuhl erinnert, was vermutlich Sinn der Sache gewesen war. Aziz’ Herangehensweise, das perverse Angebot zu spülen und die authentischen Instrumente sollten in ihm offensichtlich die Illusion eines echten Zahnarztbesuches erzeugen. Leider fehlten die beruhigende klassische Musik und die lustigen Bildchen an der Decke. Nur das Brummen des Flugzeugs war zu hören, und hinter dem Vorhang herrschte absolute Stille und bestätigte Marchants schlimmste Ängste. Er war der einzige Passagier, der an Bord gegangen war.

»Ich möchte lediglich wissen, was Sie in den Bergen gesehen haben und ob es einen Zusammenhang mit Salim Dhar gibt«, sagte Aziz. Er stand im Gang und untersuchte einen Ultraschall-Zahnsteinentferner, der in seiner Hand summte. Das Piepen ließ Erinnerungen von den Innenseiten von Marchants Schädelwänden abplatzen.

»Unglücklicherweise funktioniert dieses Instrument nicht richtig«, entschuldigte sich Aziz und führte den Zahnsteinentferner in Marchants Mund. »Ich habe es von einem Pferdeveterinär geliehen, der es wohl nicht sehr gut gepflegt hat. Das Problem ist die scharfe Spitze am Ende  – die wird nicht wassergekühlt und deshalb glühend heiß. Normalerweise geht ein Zahnarzt rasch von einem Zahn zum nächsten, um das Überhitzen zu vermeiden, aber ich bin ja kein normaler Zahnarzt.«

Marchant schrie auf, als Aziz das Instrument senkte und es heiß in den weichen Brei seines Backenzahns drückte. Das umliegende Zahnfleisch schien in Flammen aufzugehen, die Hitze breitete sich in seinem ganzen Kopf aus und zog in Hals und Schultern, bis er das Gefühl hatte, sein gesamter Oberkörper würde mit einer Lötlampe behandelt.

»Versuchen Sie doch, sich an die Sache in den Bergen zu erinnern, Daniel. Bitte. Denn wenn das, was Sie gesehen haben, mit Salim Dhar zu tun hat und ich nichts davon wusste, werden mir die Amerikaner die Zähne genauso herausreißen wie ich jetzt Ihnen!«

Aziz löste die Klemme und legte den Zahnsteinentferner ab. Daraufhin nahm er einen Zahnarztbohrer und überprüfte dessen Funktion. Wieder sirrte es wimmernd, als würde der Bohrer selbst Schmerzen leiden und nicht verursachen.

»Wolframkarbid«, sagte Aziz und betrachtete den Bohrer. »Wissen Sie, ich soll über alles Bescheid wissen, was in Marokko vor sich geht, oder, wie unsere Freund James Spiro es so höflich ausgedrückt hat, ›über jeden verfluchten Furz zwischen Fes und Safi‹. Ich weiß, es ist nicht fair, aber so läuft das Spielchen nun einmal. Die Amerikaner erwarten eine Menge von uns, und ich möchte sie auf keinen Fall enttäuschen.«

»Ich habe nichts Ungewöhnliches gesehen«, erwiderte Marchant, dessen Stimme fast vom Blut erstickt wurde. Er dachte an seine Worte von vor einigen Minuten zurück und wusste, wenn er sie exakt wiederholte, wäre dies ein eindeutiger Hinweis darauf, dass er log. Er erinnerte sich an seinen Ausbilder  – Armee-Schnäuzer, enges T-Shirt  –, der ihn bei der RAF in St. Mawgan in Cornwall unterrichtet hatte, dort, wohin man alle neuen Rekruten des MI6 schickte, um ihre Grundausbildung im Überlebenstraining zu absolvieren. Kleine Fehler und Abweichungen waren überzeugender als eine perfekte Wiederholung, die auf eine eingeübte ausgedachte Geschichte hindeutete.

»Es war mein letzter Abend in Marrakesch«, fuhr Marchant fort. »Ich wollte noch einmal in die Berge, deshalb habe ich mir von einem Freund das Motorrad geliehen und bin ein bisschen herumgefahren.«

»Manchmal denke ich, ihr Briten haltet uns Marockaner für von Natur aus minderbemittelt«, sagte Aziz. Marchant machte sich auf weitere Schmerzen gefasst. »Das ist die einzige Erklärung dafür, warum eure Gerichte uns verraten haben. Wir verhören Terroristen für euch, und zwar vertraulich, damit in eurem Land niemand die Gesetze bricht, und dann lasst ihr wegen eurer hochgeschätzten Informationsfreiheit die Einzelheiten durchsickern. Plötzlich weiß die ganze Welt Bescheid und behandelt uns wie Aussätzige. Dabei habt ihr uns gebeten, die Verhöre durchzuführen.«

»Wir haben gegen die Veröffentlichung der Informationen Widerspruch eingelegt«, erklärte Marchant. »Unglücklicherweise haben die Gerichte nicht auf uns gehört.«

Aziz lachte. »Was ist das für ein Geheimdienst, der sich von einem Richter herumschubsen lässt?«

Einer, der in einer Demokratie arbeitet, dachte Marchant, verkniff sich jedoch die Bemerkung.

»Sagen Sie mir doch eins, mein Freund: Wer wird sich daran erinnern, dass wir die Drecksarbeit für Britannien erledigt haben? Niemand. Alle behalten nur im Kopf, dass in Marokko jemand gefoltert wurde. Glücklicherweise befinden wir uns nicht mehr über marokkanischem Luftraum, also beantworten Sie bitte meine Fragen. War Salim Dhar im Hohen Atlas?«

Marchant zögerte einen Augenblick zu lange. Aziz drückte seinen Mund auf, steckte die Klammer wieder hinein und schraubte sie so weit auf, dass Marchant glaubte, Unter- und Oberkiefer würden auseinandergerissen. Es war die Wiederholung dessen, was Aziz vorhin bereits getan hatte, aber jetzt war er wütend, und anstelle seiner Neugier war Gereiztheit getreten. Erneut konnte Marchant nicht reden oder den Kopf bewegen, doch das Gefühl des Ausgeliefertseins war nichts im Vergleich mit der nächsten Schmerzwelle, die, wie er wusste, sofort über ihn hereinbrechen würde.

»Es gibt eine Alternative, Daniel. Erzählen Sie mir, was Sie gesehen haben, oder ich muss Ihnen den Backenzahn ziehen  – der wird Ihnen jetzt sowieso nicht mehr viel nützen.«

Instinktiv tastete Marchant den blutigen Zahn mit der Zungenspitze ab und fuhr um den Rand des Loches herum. Im gleichen Augenblick spannte er das rechte Handgelenk an und suchte nach der scharfen Kante. Er spürte, wie das raue Metall erneut in seine Haut schnitt. Es war der Deckel des Aschenbechers in der Lehne, der halboffen stand. Plötzlich konnte er seine missliche Lage viel besser ertragen. Er bewegte das Handgelenk und fühlte, wie das Plastikband über die Kante des Aschenbechers rieb. Es würde eine ganze Weile dauern, doch immerhin bestand jetzt wieder Hoffnung.

»Also gut. Ich denke, wir sollten ihn lieber ziehen«, sagte Aziz, als eine Turbulenz das Flugzeug so stark schwanken ließ, dass er sich auf Marchants Arm abstützen musste. Ihm war nicht aufgefallen, was Marchant mit seiner rechten Hand machte. »Ich sehe schon. Das bereitet Ihnen einiges Unbehagen.«

Wieder fragte sich Marchant, ob Aziz jemals versucht hatte, Zahnarzt zu werden. Er konnte sich durchaus wie ein Arzt verhalten, der seinen Patienten mit Autorität in der Stimme tröstet. Das stand vollkommen im Gegensatz zu seiner tatsächlichen Arbeit.

»Unglücklicherweise kann Marokko manchmal ein sehr rückständiges Land sein, wie uns die englischen Touristen gern in Erinnerung rufen, und ich fürchte, wir haben heute gar keine Betäubungsmittel dabei.«

Einen Moment glaubte Marchant, tatsächlich Bedauern im Gesicht seines Gegenübers zu entdecken.

»Aber ich habe die hier. Eine schöne Zange. Die für Backenzähne sehen so aus wie Schnäbel, finden Sie nicht?«

Er beachtete die Stahlzange nicht, die Aziz ihm vor die Nase hielt. Sie befand sich in einer sterilen Plastikverpackung, eine unnötige Vorsichtsmaßnahme unter diesen Umständen. Aziz riss sie auf und holte das nagelneue Instrument heraus. Marchant nahm an, dass er den Punkt in Aziz’ Verhörmethode erreicht hatte, an dem seine Opfer zusammenbrachen. Früher waren es Skalpellschnitte in die Genitalien gewesen, aber die Welt entwickelte sich weiter.

»Zuerst haben wir ein Problem. Ihr Backenzahn ist zu groß, sogar für diese Zange. Vielleicht habe ich die falsche eingepackt. Vielleicht ist diese ja für Milchzähne. Aber das ist nicht schlimm. Wir haben ja noch den hier.«

Er legte die Zange ab, nahm wieder den Bohrer und testete ihn ein letztes Mal.

»Vielleicht bohre ich erst einmal tief in den Zahn hinein, bis hinunter zum Nerv, damit er sauber in zwei Teile bricht.«

Marchant spürte seine Beine zittern. Sein Körper befand sich bereits im Schockzustand. Er holte tief Luft und ließ sein Zwerchfell so hoch wie möglich kommen, ehe er langsam wieder ausatmete. Auf diese Weise versuchte er den Schmerz zu blockieren und sich auf den einzigen Ausweg zu konzentrieren.

»Ist doch lustig, wissen Sie«, fuhr Aziz fort und legte den Bohrer an Marchants Unterlippe. »Ich wollte gerade sagen: ›Mund bitte weit aufmachen‹, wie man es eben so sagt, dabei habe ich die Klemme ganz vergessen.«

Wirklich lustig, dachte Marchant, der das Metall des Bohrers schmecken konnte. Noch hatte er sein rechtes Handgelenk nicht befreit, und er fragte sich, ob ihm das überhaupt je gelingen würde. Das Einzige, worüber er noch die Kontrolle hatte, waren seine Augen. Wie ihm sein Überlebenstrainer erklärt hatte, musste das Opfer das Gefühl haben, vollkommen die Kontrolle verloren zu haben, damit die Folter zum Erfolg führte. Das Opfer musste glauben, es könne allein noch durch Gehorsam Einfluss auf seine Umgebung nehmen.

Als die CIA ihn in Polen dem Waterboarding unterzogen hatte, war es ihm gelungen, noch ein ersticktes, trotziges Lachen hervorzubringen. Selbst das blieb ihm jetzt verwehrt, weil sein Mund aufgesperrt war wie das Maul von Jonahs Wal. Verzweifelt wollte er die Augen schließen, ließ sie jedoch offen und starrte seinen Foltermeister auf eine Weise an, die bei diesem kurz Unbehagen auslöste, ehe er zu bohren begann.

24

»Tut mir leid«, sagte Myers und ließ die Knöchel so laut knacken, dass Harriet Armstrong zusammenfuhr. Die amerikanischen, australischen und kanadischen Vertreter hatten den Cabinet Room für die zweite Hälfte der Sitzung des Joint Intelligence Committee verlassen, denn diese war traditionell allein den britischen Diensten vorbehalten. »Ich weiß, ich hätte Sie vorher informieren sollen, und eigentlich war es nicht meine Aufgabe …«

»Ich denke, angesichts Ihrer ursprünglichen Analyse können wir über das Getue bei der zweiten Verkündung hinwegsehen«, sagte Fielding und wandte sich Chadwick zu, dem die offizielle Entscheidung darüber zustand.

»Natürlich handelt es sich um einen erheblichen Bruch des JIC-Protokolls«, erwiderte Chadwick. »Aber ich stimme zu, im vorliegenden Fall könnte man eine Ausnahme machen.«

»Funktioniert dieses Ding eigentlich tatsächlich?«, fragte Armstrong und deutete auf das Handy vor Myers. Sie trug wieder ihre vertraute strenge Kostümjacke. Abgesehen von ihrem kaputten Knie gab es nur noch ein sichtbares Erinnerungsstück an das Indienabenteuer, eine silberne Halskette, die ein wenig folkloristisch wirkte. Sie hatte Fielding außerdem anvertraut, dass sie den Tag neuerdings mit einer halben Stunde Vipassana-Yoga begann, was ihr, wie sie schwärmte, dabei half, die lästigen Sitzungen im Innenministerium zu überstehen.

Myers nahm das Handy.

»Ich habe es heute Morgen überprüft. Wenn man beide Geräte mit einem Kabel verbindet, klingt es genau so, als würde tatsächlich jemand telefonieren.«

»Und was jetzt?«, fragte Chadwick. »Dhar lebt nicht nur aller Wahrscheinlichkeit nach noch, sondern ist den Amerikanern einige Schritte voraus.«

»Vielleicht war es überhaupt keine Aktion von Dhar«, warf Armstrong ein. »Schließlich brauchte man nur eine Aufzeichnung seiner Stimme und seine alte Sim-Karte, was sich sicherlich im Iran bei seinen alten Freunden leicht besorgen ließ.«

»Unserer Ansicht nach ist Dhar immer noch zu heiß für Teheran«, sagte Fielding.

»Wo steckt er also?«, fragte Chadwick.

»Daniel Marchant ist auf dem Rückweg von Marokko«, antwortete Fielding.

»Das überrascht mich nicht. Ich glaube, niemand hat erwartet, in dieser Richtung wirklich etwas zu erreichen, Marcus?« Chadwick war von Anfang an gegen Marchants Reise nach Marokko gewesen, da er fürchtete, sie würde die Beziehung zu Amerika weiter belasten.

»Ich weiß, dass Sie sich nichts davon versprochen haben«, räumte Fielding ein. Er hatte nie viel für Chadwick übriggehabt und fragte sich häufig, ob die Vorwürfe der Amerikaner vielleicht doch nicht ganz an der Wahrheit vorbeigingen. »Wie Sie alle wissen, hatten wir gehofft, Dhar würde sich mit seinem Halbbruder in Verbindung setzen, aber dazu ist es leider nicht gekommen. Trotzdem hat es in den vergangenen vierundzwanzig Stunden einen Vorfall gegeben, dem zufolge Marchant mit seiner Vermutung, dass Dhar in Nordafrika Unterschlupf gefunden habe, nicht ganz falschliegt.«

Die versammelten Chefs schauten auf, doch ehe Fielding ihnen von dem ungekennzeichneten Helikopter im Atlasgebirge erzählen konnte, klopfte es, und Ian Denton, Fieldings Stellvertreter, schob den Kopf durch die Tür.

»Marcus, entschuldigen Sie die Störung, aber ich fürchte, Daniel Marchant ist von der Bildfläche verschwunden.« Dentons Stimme, in der ein Hauch von nordenglischem Dialekt mitschwang, war nach der Beförderung noch tiefer geworden, dachte Fielding, aber ihm gefiel der Umstand, dass allein sein geschultes Ohr jedes Wort verstand. Es war fast, als spräche Denton in einem Code, den nur sein Chef entschlüsseln konnte. »Er hätte heute Morgen einen Flug von Marrakesch aus nehmen sollen, aber er ist in Agadir und inkognito abgeflogen.«

»Und?«, fragte Fielding und überlegte, ob Spiro wohl bereits das Gebäude verlassen hatte. Wenn Marchant festgenommen worden war, dann sicherlich nur auf Befehl der CIA. Die hatten ihn schon einmal entführt und Marchant von Großbritannien nach Polen verschleppt. Spiro hatte versichert, das würde nicht noch einmal vorkommen, doch offensichtlich hatte er gehofft, angesichts von Salim Dhars Tod würde niemand darauf achten.

»Die dortige Airline hat einen falschen Flugplan vorgelegt«, sagte Denton. »Wir wissen lediglich, dass das Flugzeug keine große Reichweite hat.«

»Finden Sie Spiro, und holen Sie ihn zurück. Falls er sich weigert, sagen Sie ihm, wir hätten beschlossen, mit Dhar an die Öffentlichkeit zu gehen.«

25

Marchant spürte einen neuen Schmerzimpuls, der sein Nervensystem zu überlasten drohte, als der Bohrer sich tief in seinen Backenzahn vorarbeitete. Er erinnerte ihn an die Stromschwankungen, die in Delhi so oft vorgekommen waren. In jedem Zimmer des Hauses wurde es unnatürlich hell, dann hörte man die Glühbirnen knallen und Glas klirren. Jetzt zuckten solche Blitze durch sein Sichtfeld, und es fühlte sich an, als würden Synapsen und nicht Glühbirnen in seinem Kopf explodieren, und ihre scharfen Scherben würden sich durch blankliegende Bahnen zwängen.

Er hätte bewusstlos werden sollen, doch Aziz würde ihn töten, wenn er ohnmächtig wurde. Außerdem setzte der unablässige Blickkontakt dem Marokkaner bereits zu, störte ihn bei seiner Routine und brachte seine Hände zum Zittern. Die Turbulenzen taten ein Übriges. Gelegentlich rutschte der Bohrer vom Zahn ab und riss Marchants Zahnfleisch auf. Er versuchte sich auf seine Zähne zu konzentrierten, auf ihre Unzerstörbarkeit, auf die Tatsache, dass sie als einzige Körperteile sogar die Hitze des Feuers überstanden. Sie waren härter als Knochen, oder? Sein Backenzahn würde nicht in zwei Teile brechen. Er war zu stark, zu beständig. Marchant dachte an den Biologieunterricht in der Schule zurück, an beschriftete Zeichnungen von Zähnen: Schmelz, Zahnbein, Pulpa, Zahnfleisch. Hatte man nicht Strontium-Isotope im Schmelz gefunden?

Marchant schrie jetzt, gab ein tiefes kehliges Gebrüll von sich. Aziz bedeckte Marchants Augen mit einem Tuch, aber aus irgendeinem Grund brachte ihn das nur noch mehr aus dem Konzept. Vielleicht musste er die Augen seiner Opfer sehen, ob nun geöffnet oder geschlossen. Hätte Meena ihm in die Augen geblickt, wenn sie hier gewesen wäre? Einen Moment lang war sie ihm in der bar anglais sympathisch gewesen. Er hätte es besser wissen sollen.

Aber in all dem Schmerz und der Wut hatte sich ein grober Plan herausgebildet, an dem sein Überlebensinstinkt weiterschmiedete. Soweit es Marchant sagen konnte, hatte der Pilot seit dem Abflug nicht mehr mit Aziz gesprochen. Marchant nahm an, er musste von Meena angewiesen worden sein, so lange zu kreisen, bis man ihm den Befehl zur Landung erteilte. Über die Bordsprechanlage wurden keine Fragen und keine Gespräche übertragen. Dementsprechend war er hier mit Aziz allein. Solange die Klemme in seinem Mund saß, war Marchant annähernd hilflos, doch Aziz würde sie ihm gleich wieder herausnehmen, um weitere Fragen zu stellen. Zumindest hoffte Marchant das. Bislang war das Verhör nach diesem Schema abgelaufen: Fragen, Antworten, Klemme in den Mund, Klemme heraus, wieder Fragen, wieder Antworten, Klemme hinein … Seine einzige Chance lag in dem Augenblick, wenn die Klemme losgeschraubt wurde. Dann war Aziz angreifbar, da er sich weit vorbeugte und nur wenige Zentimeter von Marchants Gesicht entfernt war.

Die Plastikfessel an seinem rechten Handgelenk hatte er noch immer nicht durchgetrennt, und es würde noch einige Zeit dauern, bis er den Arm befreit hätte. Außerdem brauchte er einen Gegenstand, mit dem er Aziz angreifen konnte. Während er hier wie an einem Zahnarztstuhl festgeschnallt saß, hatte er nur eine einzige Option, was er tun konnte. Der Gedanke hatte etwas Abschreckendes, andererseits machte er sich inzwischen deswegen keine Sorgen mehr. Aziz war es schließlich, der sich wie ein Tier benahm. Marchant würde sich lediglich genauso benehmen: Zahn um Zahn… Primitiver ging es kaum noch, aber Marchant hatte keine andere Wahl.

Aziz trat von ihm zurück in den Gang und schüttelte wie ein enttäuschter Lehrer den Kopf. Er hatte den Backenzahn nicht richtig mit dem Bohrer bearbeiten können. Nun blickte er Marchant einen Moment lang an, beugte sich vor und wollte die Klemme in seinem Mund losschrauben. Seine linke Hand befand sich genau über den offenen Lippen, während er mit den Fingern die Schrauben an der rechten Kieferseite löste. Marchant schloss die Augen und atmete tief durch die Nase ein, wobei er sich mit dem Geruch von Aziz’ Haut anfreundete, dem süßen Moschus seines Rasierwassers. Dann, als Aziz die Klemme aus seinem Mund nahm, schlug Marchant die Augen auf, starrte seinen Foltermeister an und ließ ihn mit dem Blick nicht mehr los. Das genügte, um Aziz abzulenken. Marchant riss seine rechte Hand von der Lehne.

Sein Arm flog im Bogen nach oben und traf Aziz am Hinterkopf. Marchant packte ihn im Haar und zog ihn nach unten auf seinen Kopf zu, der von dem Band festgehalten wurde. Aziz grunzte, als sein Gesicht gegen den Stahlrahmen gedrückt wurde. Aber der Schmerz des Aufpralls war nichts im Vergleich zu dem, der Marchant durch die rechte Wange fuhr. Er versuchte, den Geschmack von warmem Salz auszublenden, als er die Vorderzähne zusammenbiss und so ihre beiden Köpfe aneinanderkoppelte.

Mit der rechten Hand tastete er verzweifelt nach einem der Instrumente auf dem Klapptisch vor ihm. Er bekam eins zu fassen und begann, an der Plastikfessel zu sägen, die seine linke Hand festhielt, wobei er sich die eigene Haut aufschlitzte. Weil Aziz’ Körper im Weg war, konnte er kaum sehen, was er tat. Als er beide Hände frei hatte, fasste er Aziz’ am Kopf, als wollte er ihn küssen, löste die Zähne von der Wange des Marokkaners und zog ihn erneut hart gegen den Stahlrahmen. Dabei wappnete er sich gegen den Aufprall, der ihm durch Mark und Bein ging. Diesmal sackte Aziz danach auf dem Boden des Gangs in sich zusammen.

Marchant spuckte aus, was immer sich in seinem Mund befand. Das schien die Übelkeit zu vertreiben, also spuckte er abermals aus und noch einmal. Auf diese Weise reinigte er sich von Aziz und drückte seinen Ekel vor Aziz, vor sich selbst und vor Meena aus. Er wusste, dass er in Kürze zusammenbrechen würde. Die Wirkung des Adrenalins ließ nach, als laufe es wie Badewasser aus einer Wanne, und übrig blieb der blanke Schmerz. Er löste die Stahlhalterung um seinen Kopf und befreite anschließend seine Beine. Daraufhin hob er Aziz auf den Stuhl und fesselte ihn mit den Resten der Plastikbänder an Armen und Beinen. Die Kopfhalterung empfand er als überflüssig, doch die Klemme setzte er Aziz in den blutigen Mund und schraubte sie so weit auf wie möglich. So konnte der Kerl wenigstens atmen.

26

Spiro hatte es nicht eilig, die Hunde zurückzupfeifen, aber er rief Meena an, als er die Horse Guards Road überquerte und in den St. James Park einbog. Nach der Sitzung brauchte er frische Luft.

»Was meinen Sie damit, Sie können ihn nicht erreichen?«, fragte er und zog an seiner Zigarette, während eine Schar japanischer Touristen auf Leihfahrrädern an ihm vorbeistrampelte.

»Er ist bei Aziz, wie Sie es angeordnet haben.«

»Und wo ist Aziz?«

»Fünfundzwanzigtausend Fuß über dem Mittelmeer.«

»Gott, können Sie nicht über die Flugsicherung mit dem Piloten sprechen?«

Er folgte eine Pause. Spiro wusste, es würde eine Weile dauern. Meena hatte sich schon vorher geweigert, überhaupt Kontakt zu Aziz aufzunehmen, aber er vermutete, sie würde sich kooperativer zeigen, weil es jetzt darum ging, den Zahnarzt zurückzupfeifen.

»Gibt es irgendwelche neuen Erkenntnisse, Sir?«

Spiro zog an seiner Zigarette und betrachtete die Flamingos. Seine Hand zitterte.

»Dhar ist nicht tot. Er hat uns reingelegt, und nicht nur uns, sondern auch Fort Meade und überhaupt alle. Außerdem haben wir sechs tote US-Marines.«

Er hatte sich schon darauf gefreut, Meena für ihre Aufsässigkeit zu disziplinieren, doch das musste jetzt warten. Im Augenblick war er nicht gerade in einer starken Position. Er konnte sie lediglich bitten, das Chaos in Marokko zu beseitigen.

»Und Sie glauben, Marchant weiß, wo Dhar steckt?«, fragte sie.

»Tun Sie nicht so blöde, Lakshmi. Natürlich nicht. Aber die Briten halten gerade alle Trümpfe in der Hand, und wenn sie herausbekommen, dass Aziz sich an Marchants Backenzähnen zu schaffen macht, bedeutet das Zahnschmerzen für uns alle. Holen Sie ihn aus dem Flugzeug und aus Aziz’ Klauen. Und bringen Sie ihn irgendwohin, wo es nett ist und er sich erholen kann. Wir brauchen ihn.«

Er legte auf. Im nächsten Moment tauchte Ian Denton wie aus dem Nichts neben ihm auf. Spiro wusste nicht recht, wie er Denton einordnen sollte. Beim Vikar war das leicht: Der war ein Angehöriger der Upperclass, hatte studiert, war verdächtigerweise unverheiratet, hatte Rückenprobleme und hegte zu viele Sympathien für Arabien. Bei Denton lag die Sache komplizierter. Theoretisch hätte er ein Verbündeter sein müssen: ein nur mäßig gebildeter Bursche aus Hull, der sich mit harter Arbeit und schmutzigen Tricks in der Ostblockabteilung durchgeschlagen und seinen Aufstieg weder mithilfe alten Schulkumpels noch mit sauberer Weste erreicht hatte. Aber Spiro blieb vorsichtig. Dentons Körper hatte etwas Reptilienhaftes an sich und war so schlank und sehnig wie der eines Langstreckenläufers. Außerdem hatte er diese nervtötende Eigenschaft, plötzlich in einem Raum zu sein, ohne dass man sein Eintreten bemerkt hätte. Dazu diese leise Stimme.

»Daniel Marchant wird vermisst«, kam Denton direkt zur Sache.

»Schon okay. Dem geht es gut. Ein kleines Missverständnis bei unseren Freunden in Rabat.«

»Wir hatten eine Vereinbarung«, sagte Denton und überraschte Spiro mit seinem plötzlichen Vorstoß. Für gewöhnlich hielt er sich eher in Deckung.

»Ach, ja?«

»Wir gehen an die Öffentlichkeit, was Dhar betrifft, wenn Marchant irgendetwas zustößt, ist das klar?«

Spiro zögerte, sah Denton an, hörte auf diesen Akzent und dessen Härte, die durch das leise Sprechen gemildert wurde. Dentons Augen wirkten seelenlos, blinzelten nicht hinter den kleinen ovalen Brillengläsern. Es war ein kluger Zug von Fielding gewesen, ihn zu seinem Stellvertreter zu machen. Jeder Chef brauchte einen Mann fürs Grobe. Fielding bezeichnete Denton gern als seinen Ritter. Spiro hatte eine ähnliche Rolle für den früheren Direktor der CIA gespielt. Aber Denton war anders, nicht so muskulös, eher eben der Typ Schlange. Offenbar hatte er Fielding einmal im Jemen das Leben gerettet. Jetzt wurden die Schulden beglichen.

»Herzlichen Glückwunsch übrigens zur Beförderung. Ich bin noch gar nicht dazu gekommen.«

Denton sprang auf den Köder nicht an. Stattdessen betrachtete er ihn aus seinen leblosen Augen.

»Marchant geht’s gut, Ian«, fuhr Spiro fort und wandte sich ab, um in den Park zu gehen. »Die Zahnfee passt auf ihn auf.«

27

Lakshmi Meena holte tief Luft, ehe das Bodenpersonal die schwere Tür des Flugzeugs öffnete. Ihr Leben schien von Augenblicken strukturiert zu werden, in denen sie tief Luft holte: ihrem Vater mitteilen, dass sie keine Karriere als Ärztin anstrebte; Spiro erklären, dass sie weder mit ihm noch mit sonst jemandem in Langley ins Bett ginge, nur um einer Beförderung willen.

Jetzt waren ihre Lungen wieder gefüllt, ihre Brust eng. Ob andere Leute ebenfalls auf diese Methode zurückgriffen, um die Fassung zu wahren, ob sie eine solch bewusste Wahl trafen, sich jeden Tag aufs Neue gegen die Welt zu stellen? Ihr Vater, ein Hochbauingenieur, hatte immer darauf beharrt, wie wichtig es sei, sich einzufügen, aber wenn sie ihn sich mittlerweile anschaute, wie er in Reston, West Virginia, Brücken entwarf, musste sie sich manchmal anstrengen, um ihn überhaupt noch als eigenständige Persönlichkeit wahrzunehmen.

Sie ballte die rechte Hand fest um ein Seidentaschentuch und nickte zwei Angehörigen vom Bodenpersonal zu. Zu dritt standen sie oben an der Gangway, deren Stufen sie der heißen marokkanischen Sonne noch näher brachten. Auf der Landebahn gab es keinen Schatten, doch zumindest war die zweimotorige Turboprop-Maschine in eine ruhige Ecke des Flughafens von Agadir geleitet worden, fort von den aufgeregten Touristen, die in Zweierreihen darauf warteten, nach Großbritannien zurückzukehren. Unter dem Flugzeug wartete ein Militärkrankenwagen, und neben den geöffneten Türen lungerten die Sanitäter herum, rauchten und unterhielten sich mit einem bewaffneten Polizisten und zwei Kollegen aus Aziz’ Geheimdienst.

Einer der Männer hielt ihr überflüssigerweise die Tür auf, als Meena das Flugzeug betrat. Seit sie bei der Agency war, hatte sie gelernt, Autorität auszustrahlen, trotzdem fühlte es sich immer noch bemüht und nicht wirklich natürlich an. Hoffentlich hatte Marchant nicht zu arg leiden müssen. Obwohl sie sich sehr voneinander unterschieden, mochte sie ihn gut leiden und beneidete ihn um seinen Gleichmut. Er schien eine innere Ruhe und Abgeklärtheit gewonnen zu haben, die sie niemals erreichen würde. Und obwohl sie sich geweigert hatte, Spiro dabei zu helfen, Marchant von Aziz hochnehmen zu lassen, hätte sie mehr tun können, zum Beispiel förmlich in Langley protestieren.

Außerdem hatte es viel zu lange gedauert, bis sie zum Piloten durchgestellt worden war. Wie vermutet, hatte er Befehl gehabt, zwei Stunden lang seine Runden zu drehen und dann nach Agadir zurückzukehren. Während des Flugs hatte er keinerlei Kontakt zu Aziz gehabt. Die Tür zum Cockpit war geschlossen gewesen, und Meena spürte, dass der Pilot dies auch bevorzugt hatte. Offensichtlich hatte Aziz nicht zum ersten Mal einen Passagier zum Rundflug über dem Mittelmeer mitgenommen.

Meena sah zuerst Aziz, dessen Kopf zur Seite hing und der den Mund grotesk weit aufgerissen hatte, als würde er im Schlaf singen. Aber es war nichts zu hören, und eine Sekunde lang hielt sie ihn für tot. Sie bewegte sich vorwärts und versuchte, die Szene zu erfassen: die Klemme in Aziz’ Mund, der dunkle geronnene Fleck auf seiner Wange, das schwache Heben und Senken seiner Brust und die überall verstreuten Zahnarztinstrumente. Ihr Befehl lautete, Marchant aus Aziz’ Klauen zu befreien, aber wo zum Teufel steckte der Kerl?

Sie blickte sich zwischen den Sitzen der Business-Class um. Aziz saß auf einem Gangplatz, dessen Polsterung fleckig und zerrissen war. Die Sitze daneben waren ebenfalls blutbespritzt, die steifen Papiertücher von den Kopfstützen waren entweder zerfetzt oder fehlten ganz. Dann entdeckte Meena ihn, auf dem Boden, den Rücken an die offene Tür der Toilette gelehnt, die Hände neben sich. Marchant hatte die Augen geöffnet, war jedoch kaum bei Bewusstsein. Die untere Hälfte seines Gesichtes war übel angeschwollen, seine Lippen waren blutig und aufgequollen, wie Scheiben eines überreifen Pfirsichs.

»Daniel«, sagte sie und hielt sich das Taschentuch vor den Mund, um die Unversehrtheit ihrer eigenen Lippen zu prüfen und den stickigen Gestank verbrannten Fleisches zu überdecken, der sie plötzlich überwältigte. Sie lief zu ihm, doch als sie neben ihm auf die Knie gesunken war, waren Marchants Augen zugefallen.

28

Giuseppe Demuro war ein Experte darin, sich Gäste zu merken. Das war ein Teil seiner Arbeit und einer der Gründe, warum er jahraus, jahrein in seine Anlage zurückkehrte. Manche seiner Kollegen machten sich Notizen über die spendablen Spieler, weil sie hofften, eine persönliche Ansprache, eine Frage nach den Kindern oder einem Verwandten würde das Trinkgeld aufstocken. Demuro brauchte keine Gedächtnisstützen. Außerdem legte er ein erstklassiges Benehmen an den Tag, das er über die Jahre hinweg geschliffen hatte und das in seinem servilen Selbstrespekt irgendwo zwischen einem Butler und einem Boss lag. Trotzdem war es vor allem seine Fähigkeit, sich Gesichter zu merken, die ihm den Posten des Empfangschefs in einem der besten Luxusresorts von Sardinien eingebracht hatte. Deshalb arbeitete er außerdem für mehrere Geheimdienste aus aller Welt, die ihn mit verlässlicheren Bonuszahlungen versorgten, als die anderen Angestellten Trinkgelder erhielten.

Diese Organisationen waren nicht auf Staatsgeheimnisse oder Sexskandale aus. (Ein Freund bei einem Resort in der Nähe verdiente noch mehr Geld, indem er Journalisten Tipps gab, wann immer ein Politiker unziemlichen Besuch bekam, aber das war unter Demuros Würde.) Seine Arbeitgeber hingegen wollten nur über ungewöhnliche Kombinationen von Gästen Bescheid wissen: über bestimmte Muster. In den letzten Jahren war die Anlage bei den Russen beliebt geworden, angefangen von Oligarchen, die ihre Jachten vor der Küste liegen hatten, bis hin zu Großfamilien, die in bar zahlten und sich meist in ihren zum Meer liegenden Zimmern aufhielten, Gewichte im Fitnessraum stemmten und Unmengen an Wassermelonen und Gurken verschlangen. Wenn sich die Urlaubszeit eines Oligarchen mit der eines prominenten Politikers überschnitt, rief Demuro den entsprechenden Kontaktmann an.

Am liebsten arbeitete er für die Briten. Die MI6-Agenten, die er bislang kennengelernt hatte, und vor allem den Mann, den sie den Vikar nannten, umgab so ein Hauch beinahe italienischen Glamours. Natürlich hätte er lieber für einen Priester gearbeitet, aber er wollte sich nicht beschweren, sondern akzeptierte einfach sein monatliches Honorar in Euro.

Nachdem also diese junge Amerikanerin mit dem Gast, der dringend Erholung suchte, in eins der Zimmer mit Meerblick gezogen war, zögerte Demuro nicht, eine Geheimnummer in London zu wählen. Es lag nicht daran, dass er sie als CIA-Angehörige erkannt hätte, und auch nicht an dem kranken Begleiter. Die Amerikaner hatten schon häufiger Verwundete hier einquartiert. Der eigentliche Auslöser war vielmehr das russische Paar, das kurz nach den beiden eincheckte und ebenfalls um ein Zimmer mit Meerblick bat.

Für gewöhnlich hätte er sie in fließendem Russisch begrüßt. Im vergangenen Winter hatte man ihn für drei Monate nach St. Petersburg auf eine Sprachschule geschickt. In den Monaten Juli und August gab es inzwischen mehr russische als italienische Gäste. Aber aus irgendeinem Grund hielt sich Demuro zurück und sprach lieber in gebrochenem Englisch mit den Neuankömmlingen. Während er das Paar zu seinem Zimmer brachte und den zweien zeigte, wo sich die Tennisplätze, der Pool und das Restaurant befanden, konnte er ein kurzes Gespräch zwischen ihnen belauschen. Es waren nur einige wenige russische Worte, doch als er sie für den Vikar am Telefon wiederholte, deutete dieser an, dass dafür ein Bonus herausspringen könne. Demuro sprach im Stillen ein Dankgebet.

29

Marchant erwachte von einem Pochen. Es dauerte einige Sekunden, bis er begriff, dass es aus seinem eigenen Mund stammte. Er legte die Hand auf den Kiefer, der sich unförmig und geschwollen anfühlte. Im Zahnfleisch brannte es, doch der Schmerz hatte im Vergleich zum Flugzeug deutlich nachgelassen. Wo war er? Er lag auf einem weißen Baumwolllaken in einem weißen Zimmer. Die Decke des Raums war hell und wurde von cremefarbenen Holzbalken getragen. An der Wand hing ein großer Spiegel, der von einem Perlenmosaik eingefasst war. Ein 24-Zoll-Fernseher stand auf einer Kommode, davor lag Obst in einer Schale, Pfirsiche und Aprikosen. Neben dem Bett standen auf einem Schreibtisch mehrere Fläschchen mit Pillen bei einer Orchidee und einer Flasche Mineralwasser. Er beugte sich vor und nahm eins der Fläschchen: Es handelte sich um Amoxicillin, ein Antibiotikum. Das andere beinhaltete Diamorphin.

Mühsam setzte er sich auf. Sein Nacken tat weh, und in seinem Kopf dröhnte es, sobald er sich bewegte. Vor ein offenes Fenster war die Gardine gezogen, die weißen Läden standen halboffen. Wegen der Äste einer Birkenfeige ließen sie sich nicht ganz schließen. Hinter den Blättern sah er Pinien vor einem hellblauen Himmel. Für Großbritannien war die Sonne zu grell und das Vogelgezwitscher zu lebhaft. Während er dem Gesang lauschte, schwebte ein kleiner Vogel kurz vor dem Fenster in der Luft und verschwand.

Er streckte den Arm nach der Mineralwasserflasche aus und las das Etikett: Frizzante  – mit Kohlensäure versetzt  –, abgefüllt von Smeraldina in Sardinien. Er drehte den Metallverschluss auf, trank einen großen Schluck und ließ die Flasche vorsichtig an seinen geschwollenen Lippen liegen. Seine Gedanken waren immer noch zu konfus, um eine Ordnung hineinzubringen. Wenigstens war er nicht mehr in Marokko. Erst als er die Flasche abstellte, fiel ihm eine Gestalt auf der Terrasse auf, hinter der Flügeltür auf der anderen Seite des Zimmers. Er konnte durch die Gardinen, die sanft im Wind wogten, nur das Profil erkennen. Die Türen standen ein Stück weit offen, und die Person musste gehört haben, wie er die Flasche geöffnet hatte, denn sie stand auf und schob den Kopf ins Zimmer.

»Wie geht es Ihnen?« Es war Lakshmi Meena.

Marchant versuchte zu sprechen, doch seine Zunge wollte ihm nicht gehorchen. Stattdessen grunzte er, lehnte sich zurück und schloss die Augen. Was sollte denn diese Frage? Er war von dem Hochgefühl durchdrungen, das einen nach dem Besuch eines Zahnarztes mit einer Abneigung gegen Betäubungsmittel beschlich. Aziz sollte vielleicht eine Praxis aufmachen, wenn er in Pension ging, und sich einen Standplatz auf dem Markt in Marrakesch organisieren. Die Touristen würden in langen Reihen anstehen, um in den Genuss seiner sanften Behandlungsmethoden zu gelangen.

Er hörte Meenas Schritte, als sie über den Marmorboden ging und sich einen Rohrstuhl ans Bett zog. Sie hatte, wie er sich erinnerte, direkt für Spiro gearbeitet. Irgendjemand bei der CIA musste seine Meinung geändert haben.

»Tut mir wirklich leid. Das hätte nicht passieren dürfen. Ich hätte lauter protestieren sollen.«

Marchant würde es ihr nicht leichter machen, wenn er still dalag und dem Pochen lauschte, das von Neuem angefangen hatte. Jetzt begriff er, dass es sich um Arbeiter handelte, deren Hammerrhythmus mit der Mittagshitze träger geworden war. Sein Hirn stellte immerhin wieder einen gewissen Abstand zwischen Außen- und Innenwelt her, doch das Geräusch rief weiterhin unangenehmste Erinnerungen hervor.

»Draußen arbeiten sie am Weg«, erklärte Meena eher sachlich als fürsorglich. Marchant nahm an, auf diese Weise ging sie mit der Situation um, was er durchaus verstehen konnte. Ihr Mitleid wollte er jedenfalls nicht. »Eine der Platten ist kaputt, deshalb haben sie eine neue eingesetzt. Also, wenn Sie nie in Michael Jacksons Neverland waren, dürfen Sie sich jetzt freuen, denn hier in Sardinien ist es genauso wie dort. Kein Abfall, keine Verbrechen, und die Bürgersteige werden abends hochgeklappt. Ich habe sogar Bohnerwachs gerochen. Nein, ernsthaft, kein Scherz.«

Je weniger Marchant Meena beachtete, desto mehr redete sie. Er hatte nicht genug Energie, um sie zu unterbrechen und fortzuschicken, nicht genug Kraft, um ihr zu sagen, dass sie auch nicht besser war als die anderen, selbst wenn sie protestiert hatte.

»Wir sind gestern Morgen nach Cagliari geflogen. Seitdem haben Sie durchgeschlafen. Die Medikamente können Ihnen den Backenzahn zwar nicht ersetzen, aber wenigstens verhindern sie eine Entzündung, die leicht auf den Knochen, das Gehirn oder die Lungen übergreifen könnte, oder eine Blutvergiftung. Und halten Sie sich mit dem Morphium zurück!«

Marchant erinnerte sich daran, dass Meena ursprünglich Medizin studiert hatte. Er schlug die Augen auf und betrachtete das Muster der Täfelung an der Decke.

»Wir haben Salim Dhar nicht erwischt.« Marchant sah Meena an, die nun aufgestanden war. »Stattdessen haben wir sechs unserer eigenen Marines getötet. Spiro kriegen sie vermutlich am Arsch, und mich bestimmt auch. Ich habe keine Ahnung, was Sie oben in den Bergen gesehen haben, aber falls Sie eines Tages darüber reden wollen, kommen Sie zu mir, und gehen Sie nicht zu ihm. Ich höre wenigstens zu.«

Meena wandte sich ab, als Marchant sie anblickte. Es war ihr schon schwer genug gefallen, ihn anzusehen, wenn er schlief und den geschwollenen Mund wie zum Vorwurf verzogen hatte. Jetzt, da er wach war, sah sie in seinem Blick alles, was in der Agency schieflief, alles, was bei den Entscheidungen schiefgelaufen war, die sie in ihrem Leben getroffen hatte. Dafür war sie nicht in dieses Geschäft eingestiegen. Und sie entdeckte noch etwas, wagte es jedoch nicht, diesen Gedanken überhaupt an die Oberfläche kommen zu lassen.

Der Militärkrankenwagen hatte Aziz vom Flughafen abgeholt, und zwei seiner Kollegen hatten sich sofort an Marchant rächen wollen. Meena hatte sie davon abgehalten, indem sie auf ihren Rang verwiesen und die böse CIA-Agentin gespielt hatte, ehe sie einen zweiten Krankenwagen rief. In dem Militärwagen durften sie nicht mitfahren. Im Hassan-II.-Hospital auf dem Weg nach Marrakesch hatte ein Arzt Marchants Mund notdürftig zusammengeflickt und ihn mit Schmerzmitteln und Antibiotika versorgt. Er hatte sich jede Frage danach verkniffen, auf welche Weise dieser Brite zwei Zähne verloren hatte. Außerdem wusste er, dass die Behandlung Konsequenzen für ihn haben könnte, doch die Amerikanerin hatte ihm einen dicken Umschlag mit Dirham in die Hände gedrückt und ihn beruhigt.

Als Meena Marchant schließlich hinaus zum Flughafen brachte, wartete dort bereits eine Gulfstream V, um sie nach Sardinien zu fliegen, wo die CIA diskret ein Zimmer in einer Luxusferienanlage im Süden der Insel gemietet hatte. Glücklicherweise lag ihre kleine Villa auf dem Gelände abseits von dem Rummel der Restaurants und Tennisplätze. Die höheren Ränge der Agenten kamen hierher, um sich nach anstrengenden Touren durch den Golf zu erholen. Auch die NSA-Leute aus der Abhörstation auf Zypern schalteten hier gern für ein paar Tage ab. Und ständig lockte die Aussicht, irgendetwas von den Russen aufzuschnappen. Meena hatte nicht gezögert, mit Marchant hierherzukommen. So viel war sie ihm schuldig. Außerdem hatte Spiro ihr gesagt, sie solle sich um ihn kümmern und die Rechnung nach Langley schicken.

»London weiß, dass Sie hier sind«, sagte sie und stand jetzt in der Flügeltür. »In einer Woche ist ein Flug nach Heathrow für Sie gebucht. Ruhen Sie sich aus, und erholen Sie sich. Geht auf unsere Kosten.« Sie zögerte. »Ich muss jetzt los. Die Marokkaner besänftigen. Es hat nicht viel gefehlt, und Sie hätten Aziz umgebracht.« Erneut zögerte sie und unterdrückte den Drang, zu ihm zu gehen. »Sie sind jetzt in Sicherheit. Und ehrlich, es tut mir leid. Es war meine Schuld. Das hätte nicht passieren dürfen.«

Marchant starrte sie ausdruckslos an und driftete in den Schlaf hinüber.

30

»Ich denke, jemand sollte bei Marchant bleiben«, sagte Denton und fragte sich, ob Fielding ihn gehört hatte. Sein Chef stand am Fenster seines Büros im vierten Stock und schaute gedankenverloren zu ein paar Chinooks hinauf, die die Themse in Richtung Sonnenuntergang entlangflogen. Die Fahne des Königreichs flatterte im Abendwind. Manchmal bekam Denton Angst vor Fieldings scheinbarer Gleichgültigkeit seinen Untergebenen gegenüber, aber er redete sich ein, das sei lediglich seine Kauzigkeit.

»Wissen wir, was passiert ist?«, fragte Fielding und wandte sich plötzlich um, als wollte er den vorherigen Mangel an Aufmerksamkeit wettmachen.

»Die Amerikaner haben ihn an Abdul Aziz ausgehändigt. Marchant erwies sich als schwieriger Patient.«

»Sie denken, wir hätten besser auf ihn aufpassen sollen, oder?«

»Ich habe nur …«

»Werden Sie mir nur nicht weich, Ian. Das steht Ihnen gar nicht. Daniel Marchant kann auf sich selbst aufpassen. Außerdem hatten wir eine Vereinbarung mit Langley.«

»Die nicht besonders viel wert war«, erwiderte Denton. Er konnte Marchant gut leiden und fürchtete um seine Gesundheit, wenn er noch länger in den Händen der CIA bliebe.

»Spiro hat seine Chance gesehen. Er dachte, die Welt würde gerade in die andere Richtung gucken und sich den Tod von Salim Dhar auf YouTube anschauen. Wer ist denn für die gerade in Marokko? Immer noch Lakshmi Meena?«

»Ja.«

»Die ist noch so jung, die könnte meine Enkeltochter sein.«

Nur haben Sie eben keine Enkelin, dachte Denton. Überhaupt keine Enkelkinder. Keine Kinder, keine Frau und keine Geliebte. Nur einen Hund namens Oleg und eine riesige Schar Patenkinder. Früher hatte es Gerüchte gegeben, seine alte Mutter wohne irgendwo an der Südküste, in Brighton oder in Eastbourne, aber die waren lange verstummt. Denton hatte eine Frau gehabt. Die Liebe zu Jazz und Kanalbooten hatte sie zueinandergeführt, und der Service hatte sie auseinandergebracht, so wie es bei den meisten verheirateten Angestellten des Service passierte. Sie arbeitete immer noch als Bibliothekarin im Unterhaus unten am Fluss, aber sie trafen sich nicht mehr. Sie hatten keine Kinder, und lediglich ein paar Miles-Davis-Alben warteten noch darauf, endlich zurückgegeben zu werden. Vielleicht gelangte man nur an die Spitze der MI6, wenn man wie Fielding den Weg der Enthaltsamkeit einschlug.

»Sie hat gesagt, die Agency würde Marchant ein paar Tage in Sardinien unterbringen, sie selbst müsse jedoch nach Marokko zurück«, meinte Denton.

»Schicken Sie Hugo Prentice hin. Der hat ihm schon in Polen geholfen. Und er kannte seinen Vater.«

Denton hielt nicht viel von Prentice, doch jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt für Einwände. In seiner neuen Rolle würde der Augenblick kommen, zu dem er das geraderücken und nicht nur Prentice’ Ausgaben, sondern auch seine Eignung anzweifeln könnte. Beide hatten auf dem Gebiet des ehemaligen Ostblock gearbeitet, allerdings auf ganz unterschiedliche Art. So stand Dentons Diskretion in starkem Kontrast zu Prentice’ Internatsschülerflegeleien. Beide hatten viel Zeit in Russland verbracht. Es war allgemein bekannt, dass Prentice spielte und trank, doch solange er brauchbare Arbeit ablieferte, war Fielding auf diesem Auge blind. So blieb er draußen als Agent im Einsatz, während sich Denton dafür entschieden hatte, in Legoland die Karriereleiter hochzuklettern.

Er ging zur Tür und ließ Fielding schweigend und nachdenklich zurück. Nicht zum ersten Mal in seiner Laufbahn hatte Denton das Gefühl, lediglich eine Information zu bestätigen, über die sein Chef bereits verfügte, statt ihm etwas Neues zu berichten. In solchen Momenten kam er sich vor, als wäre er dazu verdammt, für immer der Assistent zu bleiben, die ewige Nummer zwei. Er blickte sich noch einmal zu Fielding um, der in seinem großen Büro auf und ab schritt, und schloss die Tür mit mehr Wucht als notwendig.

Fielding enthielt Denton keine Informationen vor, ausgenommen wenn es unvermeidbar war. Die Gedanken in seinem Kopf jagten zu schnell dahin, um sie selbst mit seinem treuen Stellvertreter zu teilen, und die verschiedenen Folgerungen bildeten eine ungeduldige Kette. Er kehrte zu seinem Schreibtisch zurück, zog eine Schublade auf und holte eine Akte über Nikolai Primakow heraus.

31

Als Marchant das nächste Mal erwachte, hörte er eine Stimme, die auf der Terrasse vor seinem Zimmer russisch in ein Handy sprach. Marchants Russisch war eingerostet, genügte jedoch, um das Gesagte zu verstehen.

»Ja, er ist hier.« Die Stimme einer Frau, aber nicht Meenas. »Er schläft noch.« Er sah ihre Silhouette durch die Gardine, wie sie sich ihm zuwandte und etwas in der Hand hielt, ein Foto vielleicht. »Die Amerikanerin ist gestern abgereist … Er ist noch nicht vollkommen auf dem Damm… ja, unglaublich, er sieht genauso aus wie sein Vater.«

Marchant versuchte sich aufzurichten, schaffte es jedoch nicht einmal, sich umzudrehen. Es erschien ihm, als liege er in dickem Sirup, der Sorte, die sich sein Vater immer über den Pudding gegossen hatte, wenn sie, was selten genug vorkam, Weihnachten zuhause in den Cotswolds verbrachten. Das war der einzige Beitrag seines Vaters in der Küche gewesen. Er starrte die Gardine an, die sich sanft im Wind bauschte, und versuchte zu begreifen, wo er sich aufhielt, wer die Frau war und wieso ihn das alles so wenig interessierte. Sein Mund schmerzte nicht mehr, aber irgendwie konnte er einen Teil seines Körpers nicht vom anderen unterscheiden. Taubheit hatte ihn eingehüllt. Er sieht genauso aus wie sein Vater  – die Worte schwirrten durch seinen von Medikamenten benebelten Kopf, bis er wieder in den Schlaf abdriftete.

»Marchant hat einen Babysitter«, sagte Prentice und zertrat seine Zigarette auf dem staubigen Boden vor der Bar. Die Pinien spendeten Schatten in der heißen sardischen Sonne, ihre Wurzeln drückten sich durch die trockene Erde und hoben sie an wie die 3D-Karte von bergigem Gelände. Er hatte einen Spaziergang außerhalb der Anlage unternommen zu einer Ansammlung von Läden einen knappen Kilometer die Hauptstraße hinunter. Als einziges Geschäft hatte ein menschenleerer Supermarkt geöffnet, und dort kaufte er zwei Flaschen Prosecco, eine Schachtel Marlboro und zu viele Lotterielose. Daneben befanden sich ein Fischhändler, der geschlossen hatte, und eine leere Bar, die von einer Frau geführt wurde, deren rote Augen und praller Bauch vermuten ließen, dass sie mehr Bier trank als servierte.

»Sie heißt Lakshmi Meena«, sagte Fielding und stand von seinem Schreibtisch in Legoland auf.

»Nicht, solange sie sich nicht das Schamhaar gefärbt hat.«

Fielding wusste, dass Prentice ihn in Verlegenheit bringen wollte. Er hatte die Angewohnheit, sich in den unpassendsten Augenblicken ordinär zu benehmen. Vielleicht war das eine Reaktion auf seine allzu gute Erziehung oder einfach Enttäuschung, weil er es nie auf die Bühne gebracht hatte. Wie so viele Agenten, die Fielding kannte, war Prentice ein geborener Schauspieler, der Büro-Kaspar, der alle Vorgesetzten nachahmen konnte. (Fielding hatte sogar einmal belauscht, wie Prentice ihn selbst nachmachte: Seine Stimme klang wie die Mischung aus Jugendleiter im Ferienlager und verhindertem Lehrer in Eton.) Abgesehen von einigen verzeihlichen Sünden war er zudem einer der besten Agenten, die für ihn arbeiteten.

»Oh, ja, und sie spricht russisch.« Prentice zwinkerte einem kleinen Jungen zu, der am Ende der Bar aufgetaucht war und mit gekreuzten Beinen dastand, die eine Hand im Mund und mit der anderen am Nylonrock der Mutter zerrend. Prentice wandte ihm den Rücken zu und spazierte ein Stück von der Bar fort, durch die Büsche, die zwischen den Läden und der Hauptstraße nach Cagliari wuchsen. Vorsichtig stieg er über die Pinienwurzeln. Trotz des Staubs glänzten seine gewienerten Boots in der hochstehenden Sonne.

»Ist sie allein?«, fragte Fielding, den die Geschwindigkeit überraschte, mit der sich die Ereignisse in Sardinien entwickelten.

»Sie hat sich ein Doppelzimmer in der Nähe von Marchants genommen. Am Strand. Zwei Paare Flipflops vor der Tür, zwei Handtücher. Tarnung als Ehepaar.«

»Aber den Mann haben Sie bislang noch nicht gesehen?«

»Bin erst gestern Nacht angekommen. Was soll ich jetzt machen? Ihn dort rausholen? Sie ist eine Schwalbe, die ihn verführen soll.«

»Und Meena ist ganz bestimmt abgereist?«

»Sie hat gestern ausgecheckt.«

»Ein wenig sehr übereilt, oder?«

»Wir haben uns am Flughafen getroffen. Die ganze Geschichte war ihr höchst peinlich. Sie hat mir Marchants Zimmernummer mitgeteilt und erklärt, welche Medikamente er nehmen muss, dann ist sie abgezogen. Marchant ist leichte Beute, wenn die Russen ihn kompromittieren wollen.«

»Vermutlich ist das schon passiert.«

32

Die Frau zeigte keine Anstrengungen, ihren Körper zu verhüllen, als sie aus der Dusche stieg, durch das Badezimmer ging und ein Handtuch vom Heizkörper nahm. Sie legte den Kopf schief, trocknete sich das blonde, schulterlange Haar, blickte hinüber zum Bett und lächelte. Marchant fragte sich, ob sie darauf gewartet hatte, dass er die Augen aufschlug. In ihrem Tun spürte er eine einstudierte Choreografie, zwar etwas subtiler als bei einem Pornosternchen, aber nicht weniger berechnend.

Noch bevor sie zu sprechen begann, wusste er, dass es dieselbe Frau war, die auf der Terrasse gesessen hatte, wann auch immer das gewesen sein mochte.

Die Alarmglocken in seinem Kopf läuteten extrem laut, und für einen Augenblick meinte er, sie hätten ihn geweckt. Er hoffte, irgendein Instinkt habe im Schlaf Alarm geschlagen. Eine Russin im Hotelzimmer war ungefähr das Schlimmste, was einem MI6-Agenten passieren konnte, das hatten sie ihm noch an seinem ersten Tag im Fort beigebracht.

Wären die Konsequenzen nicht so ernst gewesen, hätte die Situation etwas Lachhaftes gehabt. Honigfalle wie aus dem Lehrbuch, perfektioniert in den Sechzigern, außer Mode gekommen nach dem Kalten Krieg, offensichtlich aber wieder gewaltig auf dem Vormarsch. Einen britischen Diplomaten hatte man erst kürzlich gefeuert, nachdem er vom FSB mit zwei russischen Nutten in einem Hotelzimmer gefilmt worden war.

In seinem Kopf stellte sich jetzt eine gewisse Klarheit ein, aber er war sich nicht sicher, wie lange er schon im Bett lag. Mindestens mehrere Tage. Wo steckte Lakshmi Meena? Warum hatte ihn niemand aus London besucht? Hatte sie nicht gesagt, der MI6 wisse, wo er steckte? Und was hatte diese Nackte in seinem Badezimmer zu suchen?

Er setzte sich auf, schaute sich um und versuchte Erinnerungsfetzen zu sortieren. Er war in Sardinien, wohin ihn Meena gebracht hatte, nachdem die Amerikaner ihn Abdul Aziz ausgehändigt hatten. Er tastete seinen Mund ab; die Schwellung war zurückgegangen. Er sieht genauso aus wie sein Vater.

»Sie haben drei Tage lang geschlafen«, sagte die Frau. Ihr Englisch war gut, doch versuchte sie ihre Muttersprache nicht zu verbergen, deren Tonfall stark durchkam. Jetzt stand sie in der Tür zwischen Badezimmer und Schlafzimmer. Ihre Schultern waren breit wie die einer Schwimmerin, ihre Brüste hoch und fest. Marchant schätzte sie auf Anfang dreißig. Unwillkürlich regte sich etwas in seinem Schritt. Ihr Schamhaar war ordentlich geschnitten, nicht rasiert, und das sanfte Braun endete in sonnengebräunten Schenkeln.

»Ich sage das nur, weil ihr britischen Männer doch immer so gern die Kontrolle behaltet.« Lächelnd betrachtete sie Marchants Bettdecke. »Damit ihr alles im Griff habt.«

Einen Moment lang verspürte Marchant fast Mitleid für sie, da sie die Worte hölzern und mit der Hingabe einer Stripperin gesagt hatte. Trotzdem begannen Marchants Hände zu schwitzen, als sie durch das Zimmer ging und sich den Fön holte. Und das lag nicht daran, dass sie möglicherweise Verlangen bei ihm ausgelöst hätte. Obwohl sie offensichtlich schauspielerte, bewegte sie sich mit der Vertraulichkeit einer Geliebten, mit einer Leichtigkeit, wie sie aus Intimität erwächst. Instinktiv fühlte er möglichst unauffällig auf dem Bettlaken neben sich herum. Es war feucht.

»Ziehen Sie sich bitte etwas an«, sagte er. Weitere Erinnerungen, Duft, Geschmack. »Einen Morgenmantel, ein Kleid, was auch immer.«

»Anziehen? Draußen sind vierzig Grad, und ich soll mir etwas anziehen? Bleiben Sie cool. Sie sind im Urlaub.« Sie setzte sich, ein Bein unter sich geschlagen, legte den Kopf wieder zur Seite und hielt den Fön in der Hand.

»Wo ist Lakshmi Meena?«

»Sie stellen zu viele Fragen. Bitte, bedienen Sie sich.«

Sie nahm einen Teller mit Wassermelone, kam zu ihm und stellte den Teller neben das Bett. Dann schob sie sich ein Stück in den Mund und hielt es vorsichtig zwischen Daumen und Zeigefinger. Ein wenig Saft rann über ihre Lippen, als sie die Frucht zerdrückte. Sie leckte ihn mit der Zunge auf, die allerdings einen Moment länger als notwendig außerhalb ihres Mundes verweilte.

»Wissen Sie, warum die russischen Männer Wassermelone so sehr lieben?«, fragte sie. Marchant richtete sich jetzt ganz auf und deckte seinen Unterleib sorgfältig mit dem Laken zu.

»Sie müssen gehen«, sagte er, und die Kraft kehrte in seine Stimme und seinen Körper zurück. Weitere Erinnerungen: Marokko, die Berge, ne streljai. Die Frau verfügte vielleicht über Informationen, die Dhar betrafen, aber er hatte keine Kontrolle über die Situation. Er brauchte Zeit zum Nachdenken und Zeit, um die Drogen aus seinem Kopf zu vertreiben, die man ihm zusammen mit dem Morphium verabreicht haben musste. Er musste herausfinden, was er mit den Karten auf seiner Hand anfangen konnte, während sie alle Trümpfe hielt. »Zehn Minuten. Ich möchte mich waschen und erfrischen. Neue Kraft tanken.« Es gelang ihm, die letzten Worte anzüglich klingen zu lassen.

»Natürlich. Ich gehe zum Strand. Wir treffen uns dort im Restaurant, wenn Sie fertig sich. Übrigens heiße ich Nadia.«

Er schaute ihr zu, wie sie zum Schrank ging und einen schwarzen Bikini anzog. Das Unterteil bedeckte zwar einigermaßen anständig die Vorderseite, verhüllte ihren Po jedoch praktisch gar nicht. Wieder war ihr bewusst, dass er sie beobachtete, was Marchant verärgerte, und so wandte er sich ab, während sie zur Glasschiebetür ging, als würde sie über einen Laufsteg wandeln. Als sie die Tür hinter sich zuschob, lehnte sie sich noch einmal ins Zimmer.

»Wassermelone ist wie natürliches Viagra, glauben die russischen Männer. Und süß ist sie auch. Wir Russen lieben Süßes, aber das ist nicht der Hauptgrund. Guten Appetit.«

Sie schob die Tür zu, und das Klacken des Riegels bohrte sich tief in Marchants Kopf. Nachdem er sicher war, dass sie gegangen war, nahm er den Hörer des Telefons, doch die Leitung war tot, wie er es erwartet hatte.

Er stand wackelig auf und ging zum Schrank, wo er einen Teil seiner Kleidung gesehen hatte. Seine Brieftasche war da, und es fehlten weder die marokkanischen Dirham noch der Kram, den er für seine Fotografentarnung eingesteckt hatte (Visitenkarten und Quittungen aus dem Studio von Dirk McLennan), sein Handy war allerdings verschwunden. Er blickte sich um. Hatte er mit ihr geschlafen? Er sah sich mit ihr auf dem Bett, ihr Bild im Mosaikspiegel. Wie hatte er zulassen können, in eine derart angreifbare Situation zu geraten?

Nachdem er geduscht und sich alle Spuren dessen, was geschehen sein mochte, abgewaschen hatte, zog er sich eine Shorts und ein T-Shirt über, setzte eine Sonnenbrille auf und entdeckte ein Paar Flipflops. Irgendwer  – Meena? Nadia?  – müsste das alles für ihn im Laden der Anlage gekauft haben. Die Sachen passten recht gut. Er sah in den Spiegel, legte eine Hand an das noch immer geschwollene Kinn, trat hinaus in die Sonne und wurde dabei diskret von einem muskelgestählten Mann beobachtete, der vor der Nachbarvilla auf einer Sonnenliege lag.

33

»Sie halten sich zurück«, sagte Fielding, stand auf und rieb sich das Kreuz. Niemand hatte die Standuhr an der gegenüberliegenden Wand des Büros repariert. Sie war von Sir Mansfield Cumming, dem ersten Chef des MI6, konstruiert worden und war gelaufen, bis der Service von Southwark hierher umgezogen war, wo sie dann stehen blieb. Fielding hatte sich vorgenommen, diesen Zustand zu ändern, doch er hatte nie die Zeit dafür gefunden.

»Es ist sowieso zu spät. Sie hat sich schon an ihn rangemacht.« Prentice war in die Ferienanlage zurückgekehrt und stand neben einem Ständer für rote Leihfahrräder im Schatten. Hinter ihm spielten Kinder Fußball auf einem Kunstrasenplatz. Er hörte deutsche, englische, italienische und russische Stimmen. Das hatte er sich schon angesehen. Der Fußballplatz wurde von Chelsea gesponsort, dem Club, dessen Fan er seit der Kindheit war, und am Zaun hingen riesige Poster mit den Stars des Vereins.

»Hat er den Mann auch schon getroffen, oder nur die Frau?«

»Er isst gerade Pizza mit beiden. Unten am Strand.«

»Aber Sie hat noch niemand bemerkt?«

»Bisher nicht.« Prentice sah zu einer der Überwachungskameras, die im Gebüsch versteckt war. Er bezweifelte, ob die Gäste Kenntnis davon besaßen, dass jeder Quadratzentimeter der Anlage Tag und Nacht gefilmt wurde, ob nun Vor-, Haupt- oder Nachsaison war. Die Kameras waren nicht leicht zu entdecken, das musste er einräumen. Die Zentrale hinter dem Hauptempfangsgebäude hatte er sich bereits angesehen; dort konnte man auf einer Reihe von Monitoren fast alles beobachten, was in der Ferienanlage vor sich ging. Und vermutlich wurde von dort auch das Signal des Satellitenfernsehens an die einzelnen Villen verteilt.

»Nach dem Essen holen Sie ihn sich und versuchen den Schaden zu begrenzen.«

Prentice legte auf und war überrascht, wie ruhig der Vikar geblieben war.

»Wir möchten, dass Sie in London jemanden kennenlernen«, sagte Nadia. »Einen alten Freund.«

»Einen Freund Ihrer Familie«, fügte Valentin, ihr Partner, hinzu. Sie hatten kaum einige Minuten im Strandrestaurant gesessen, als er sich zu ihnen gesellte. Marchant vermutete, dass er ihm von seinem Zimmer gefolgt war, für den Fall, dass er versuchen sollte, die Ferienanlage zu verlassen. Aber Marchant fehlte für eine Flucht die Kraft. Noch. Valentin war groß, muskulös und trug ein hautenges T-Shirt. Marchant war von seinen kleinen, preußischblauen Augen fasziniert.

»Ich habe keine Familie«, erwiderte Marchant.

Er saß im Schatten des grellbunten Sonnenschirms ihres Tisches, der ihn an die Schirme erinnerte, unter denen sich die indischen Mahuts kühlten, wenn sie ihre Elefanten ritten. Die beiden Russen saßen in der Sonne. Valentin war gerade zurückgekehrt, nachdem er keine zehn Meter entfernt am Strand eine Zigarette geraucht hatte. Das Restaurant befand sich im Freien, trotzdem galt ein Rauchverbot. Valentin drehte wieder und wieder die Schachtel Parliament-Zigaretten auf dem Tisch und schaute hinaus aufs Meer. Dann blickte er Marchant direkt an, und seine Augen wurden noch kleiner.

»Unser Freund kannte Ihren Vater. Er spricht stets in den höchsten Tönen von ihm und würde Sie deshalb gern kennenlernen. Um über alte Zeiten zu reden.«

»Welcher Freund?«, fragte Marchant und dachte fieberhaft nach. Seines Wissens hatte sein Vater nur in Delhi einen russischen Freund gehabt, aber daran konnte er sich kaum erinnern, weil er damals noch ein Kind gewesen war. Er wusste, es musste viele andere gegeben haben, denn die glänzende Karriere seines Vaters beim MI6 hatte er vor allem seinen Erfolgen hinter dem eisernen Vorhang zu verdanken gehabt. Von manchen hatte er gehört: von denjenigen, die aufgeflogen und inzwischen tot waren, von der Moskauer Zentrale hingerichtet, nachdem Aldrich Ames sie verraten hatte. Von denen, die noch lebten, würde er nie erfahren, denn sie übten weiterhin Verrat am Vaterland, und ihre Akten waren nur wenigen Auserwählten in Legoland zugänglich.

»Wir möchten Sie nur darum bitten, dass Sie sich einmal mit ihm treffen«, sagte Valentin und beachtete Marchants Frage nicht. »Eine kurze Begegnung, mehr nicht. In London.«

Marchant wollte einen Namen, den Fielding, der seinen Vater gekannt hatte, überprüfen konnte, doch sie waren zu keinem Zugeständnis bereit. Wichtiger jedoch, redete er sich ein, war ihre Vorgehensweise an sich. Das Interesse der Russen an ihm ließ die Hoffnung wachsen, dass er sich mit Dhar, den Bergen und dem Helikopter nicht geirrt hatte. Und dieser Gedanke verscheuchte die letzten Nachwirkungen der Medikamente. Plötzlich war sein Gehirn so frisch wie ein Wald nach einem Regenschauer.

»Er wird eine Vernissage besuchen«, sagte Valentin und reichte Marchant eine gedruckte Einladungskarte. »In der Cork Street. Der Künstler stammt aus dem Kaukasus, aus Süd-Ossetien. Er ist sehr gut, leider jedoch außerhalb von Russland wenig bekannt. Bild Nr. 14, eine Aktzeichnung, wurde mit einem halben Punkt auf dem Preisschild reserviert. Eine sehr schöne Arbeit. Vielleicht erkennen Sie das Modell.« Er sah Nadia an und lächelte. »Ihr Kontaktmann wird an dem Abend den Kauf bestätigen, gegen Ende der Veranstaltung. Falls sich bereits ein ganzer roter Punkt neben dem Schild befindet, wurde das Treffen abgeblasen.«

Standardprozedere SWR, dachte Marchant. Der Plan war umständlich, aber das sprach für ihre ernsten Absichten. Sie wollten mit ihm ins Geschäft kommen. Dazu hatte man einen stark frequentierten Ort gewählt, an dem man jeden Kontakt als zufällige Begegnung abstreiten konnte.

Marchant blickte sich im Restaurant um und versuchte, mögliche Beobachter ausfindig zu machen. Das gehörte zu seinen besten Fähigkeiten als Agent, und damit hatte er seine Ausbilder im Fort am meisten beeindruckt. Aber diesmal hatte er Schwierigkeiten. Über die Hälfte der Gäste waren Russen. Ein alter Mann mit achtzehnjähriger Begleitung im Minirock; ein jüngerer russischer Geschäftsmann, der mehr an seinem Black-Berry als an seiner Sexbombe von Frau interessiert war. Sie trug mit Strass besetzte Jeans und folgte lustlos dem jüngeren Sohn, der mit einem Strandball, fast so groß wie er selbst, zwischen den Tischen herumwackelte. Vielleicht arbeiteten Nadia und Valentin auf eigene Faust.

»Und wenn er nicht meinen künstlerischen Geschmack trifft?«, fragte Marchant und kannte die Antwort bereits. Aus ihrer Sicht hatte man ihn bereits ausreichend kompromittiert, um seine Zusammenarbeit zu garantieren.

»Unser Freund wäre sehr enttäuscht«, erwiderte Valentin.

»Wir alle«, fügte Nadia hinzu und lächelte ihn so kokett an, dass seine Hände gleich wieder zu schwitzen begannen.

»Sie und Ihr Vater teilen offensichtlich eine gewisse Abneigung gegen Amerika.«

»Diese Worte würde ich nicht in den Mund nehmen«, sagte Marchant und legte die Hand ans Kinn. »Es ist allerdings im Augenblick kein ausgesprochen angenehmer Aufenthaltsort.« Valentins Bemerkung beunruhigte ihn. Die Amerikaner hatten seinen Vater der Untreue beschuldigt und ihn letztlich aus dem Amt gedrängt.

»Aber sie haben Sie nicht gerade gut behandelt.«

»Das waren nicht die Amerikaner.«

»Natürlich nicht. Und sie hätten Ihren Termin bei Dr. Aziz auch nicht absagen können.«

Marchant blickte ihn an.

»Unser Freund würde Sie sehr gern wiedersehen«, sagte Valentin. »Ihr Vater hat ihm einmal Fotos von all seinen Kindern geschenkt. Diese hält er noch immer in Ehren.«

»Von allen?«

»Sie, Sebastian …« Valentin zögerte und starrte Marchant an, als habe er den Satz noch nicht beendet.

»Und?«

»Und Ihr Vater.«

Marchant nahm es ihm nicht ab. »Von all seinen Kindern« war ein eigentümlicher Ausdruck für zwei Söhne, selbst wenn durch die Notwendigkeit der Übersetzung vielleicht etwas verloren gegangen war. Die Russen wussten über Salim Dhar Bescheid.

34

Fielding hatte ihm sein Kommen angekündigt. Das war Höflichkeit, aber auch eine Frage der Sicherheit. Giles Cordingley lebte oben auf dem Raginnis Hill, oberhalb des Fischerdorfes Mousehole in Cornwall, sechzehn Kilometer von Land’s End entfernt, und er bekam selten Besuch in seinem Farmhaus aus Granit. Für Überraschungen war er zu alt. Links am hohen Eichentor war diskret eine Kamera angebracht, und es dauerte eine Weile, bis die Flügel aufschwangen und Fieldings Range Rover auf den Kies des Hofes einfahren durfte. Der Fahrer parkte vor einem alten Stall, schaute sich um und sah sich die anderen Überwachungskameras und die hohen Mauern, die einen vergessenen Obstgarten einschlossen, aus der Nähe an. Dann telefonierte er mit dem Handy, kehrte zum Wagen zurück und ließ Fielding allein zum Haus gehen.

Cordingley war in den Neunzigern Chef des MI6 gewesen und hatte drei Jahre auf dieser Stelle gesessen, ehe er Rektor eines Oxford-Colleges geworden war und sich anschließend nach Cornwall in den Ruhestand zurückgezogen hatte. Er war der letzte kalte Krieger gewesen, und mit ihm hatte somit eine Ära ihr Ende gefunden. Erst mit deutlich über sechzig hatte er die Spitze erreicht, und zuvor hatte er eine lange Karriere erleben dürfen, die mit seiner Mitwirkung bei der Rekrutierung von Oleg Penkowsky begonnen hatte. Als Leiter der Station in Teheran hatte er es geschafft, Wladimir Kusitschkin zum Überlaufen zu bewegen, er hatte die Führung von Oleg Gordiewsky beaufsichtigt und Agenten durch Aldrich Ames verloren. Vor allem gehörte er zu den wenigen Leuten, die über Nikolai Primakow Bescheid wussten, und er hatte persönlich seine Rekrutierung genehmigt.

Niemand öffnete, als Fielding klingelte, und er fand Cordingley schließlich hinter dem Haus, wo er sich mit einer Reihe Bienenstöcke in einem alten Gemüsegarten beschäftigte. Fielding fand, das Gesicht war ein wenig fülliger geworden, als er es in Erinnerung hatte, wie eine bleiche Putte, und mit der dicken Brille wirkte es noch runder und dabei verletzlich. Trotz der eindrucksvollen Umgebung auf dem Berg hatte man nicht das Gefühl, dass dieser Mann seinen Ruhestand im Freien genoss, denn er hatte weder rote, wettergegerbte Wangen noch einen gesunde Gesichtsfarbe. Eher wirkte er wie ein Mann, der nicht ans Tageslicht gewöhnt war. Einen Augenblick lang fragte sich Fielding, ob er vielleicht unter einer Krankheit leide und aus diesem Grund nach Cornwall gezogen war.

»Wie freundlich, dass Sie mich empfangen, Giles«, begann Fielding und wusste, es wäre vergeblich zu erwarten, dass sein Vorvorgänger mit der Bienenpflege aufhörte. Cordingley trug einen Bienenschleier, aber keine Handschuhe und keinen Arbeitsanzug. Seine Hände wirkten feminin und nicht bedrohlich. Fielding vermutete, dass er das Haupttor mit dem Gerät bedient hatte, das um seinen Hals hing. Seine Gastfreundschaft schien sich darin zu erschöpfen, Einlass zu gewähren, und er hatte sich auch nicht die Mühe gemacht, nach vorn zu kommen und seinen Gast zu begrüßen. Das mahnte daran, dass Cordingleys Beziehung zum Service keine einfache war, dass er in einer Woge der Homophobie ausgeschieden war und man ihm die Ernennung zum Knight-Commander des Ordens vom heiligen Michael und George versagt hatte, die eigentlich für einen Chef des MI6 üblich war.

»Eher Pflicht als Freundlichkeit«, sagte Cordingley und legte den Deckel auf den Bienenkorb zurück. Fielding wahrte Abstand, denn er wusste, dass wütende Bienen zum Willkommensgruß gehörten. Der Garten wirkte verwahrlost. Nur die Bienenkörbe waren gut gepflegt. Vom Meer weit unten wehte eine sanfte Brise herauf. Auf der anderen Seite der Bucht erhob sich St. Michael’s Mount aus dem Wasser wie ein Märchenschloss. Zwei Fischkutter kehrten unter dem hohen Fischgräthimmel zum nahen Newlyn zurück, die Netze hingen an beiden Seiten ins Wasser, um die Bucht noch ein letztes Mal abzugrasen. Wäre sein Gastgeber nicht so abweisend gewesen, hätte die idyllische Szene Fielding große Freude bereitet und ihm einmal mehr in Erinnerung gerufen, warum es sich lohnte, sein Leben dem Service gewidmet zu haben.

Cordingley ging an ihm vorbei und schlenderte langsam zur Hintertür des Hauses, wobei er von einer Wolke Bienen begleitet wurde. Verstohlen schlug Fielding eines der fleißigen Insekten zur Seite. Er spürte einen scharfen Schmerz im Handrücken.

»Sie stechen nur, wenn sie sich bedroht fühlen«, sagte Cordingley und betrat das Haus. Er war fast achtzig, doch Fieldings Zucken war ihm nicht entgangen.

35

Mit seinem Zimmer stimmte irgendetwas nicht, das bemerkte Marchant sofort. Die Schiebetüren standen offen, und er hörte von drinnen die unverkennbaren Geräusche des Liebesspiels. Zumindest hörte er eine Frau; der Mann klang gedämpfter. Das russische Paar hatte ihm gesagt, er solle sich ausruhen, und zugestimmt, sich vor dem Abendessen auf einen Drink zu treffen. Dabei hatten sie so geredet, als habe er die Freiheit zu tun und zu lassen, was er wollte. Aber das war, wie er wusste, nur geheuchelt. Sie waren bereits wieder in der Villa nebenan, warteten auf ihn und beobachteten ihn. Marchant war in der Anlage kein Gast, er war Gefangener.

Als er sich der Glasschiebetür näherte, sah er das bläuliche Flackern eines Fernsehers, das von den weißen Wänden seines Apartments zurückgeworfen wurde. Hatte er die falsche Nummer erwischt? Die Anlage mit den verschlungenen ordentlich gepflasterten Wegen, an denen die Häuschen lagen, konnte schon verwirrend sein, doch die Nummer an seinem Apartment passte zu der auf dem Schlüssel, den er in der Hand hielt.

Er betrat den kleinen Garten und mied es, das halbgeöffnete Eisentor zu berühren, ehe er auf die Glastür zu schlich. Er wusste jetzt, was los war, trotzdem verhielt er sich leise, falls sich jemand in seinem Zimmer aufhalten sollte. Was, wie er wusste, nicht der Fall sein würde. Nicht leibhaftig.

Eine Sekunde lang starrte er auf den großen Fernseher und wurde zunächst von den rhythmischen Bewegungen von Nadias festem Po abgelenkt. Dann erkannte er seinen eigenen Körper unter ihr, und ihm wurde übel. Er betrat das Zimmer und schnappte sich die Fernbedienung, die auf dem Tisch neben einer neuen Schüssel mit Wassermelonen lag. Erst als er sich umdrehte, sah er Hugo Prentice an der Badezimmertür stehen, die Arme verschränkt und das Mittfünfziger-Gesicht nicht vom Bildschirm abgewendet.

»In meinem Zimmer läuft dasselbe«, sagte Prentice und hielt sich vom Fenster fern. »In Endlosschleife. In jedem Zimmer der Anlage. Das ist das Aufregendste, das ich seit Jahren auf einem hoteleigenen Kanal gesehen habe.«

»Sie haben sich Zeit gelassen«, meinte Marchant, stellte den Fernseher ab und warf die Fernbedienung auf das frisch gemachte Bett. »Hat Fielding Sie mit dem Schiff geschickt?«

»Ziehen Sie das T-Shirt aus und schließen Sie die Vorhänge. Sie sind müde, schon vergessen? Tun Sie so, als wollten Sie sich hinlegen.«

Marchant blickte Prentice einen Moment lang an, dann zog er sein Hemd aus, warf es aufs Bett und ging zur Glastür. Nadia saß oben ohne auf ihrer Terrasse und wartete offensichtlich, wie er auf das Video reagieren würde. Sie winkte kokett. Er winkte nicht zurück, sondern zog die Verdunkelungsvorhänge zu.

Prentice blieb an der Badezimmertür stehen, während Marchant zum Waschbecken ging und sich das Gesicht wusch. Er wollte das Video möglichst schnell vergessen, vor allem, weil Prentice ihm beim Sex zugesehen hatte. Eigenartigerweise beunruhigte ihn das im Augenblick mehr als die möglichen Konsequenzen für seine Karriere, schließlich war er in eine geradezu lehrbuchhafte Honigfalle getappt. Vielleicht hatte es damit zu tun, dass Prentice ein guter Freund seines Vaters gewesen war und während Marchants Teenagerjahren die Fähigkeit perfektioniert hatte, ausgerechnet immer dann im Wohnzimmer aufzutauchen, wenn er sich im Fernsehen eine Sexszene ansah.

»Ist okay, beim Abspritzen habe ich weggeschaut«, sagte Prentice, als wolle er ihn damit aufmuntern. »Viele Grüße und Küsschen übrigens von Fielding.«

Marchant wusste nicht recht, ob er sich freuen sollte, dass London ihm Prentice geschickt hatte. Im Großen und Ganzen wohl schon. Prentice war die personifizierte Aalglätte; vom zurückgekämmten Haar bis zum Schnitt seines Safarianzugs ganz Spion der alten Schule. Genau die Sorte, die Marchant jetzt brauchte, um ihm aus einer Klemme alter Schule herauszuhelfen. Prentice war erst kürzlich von einem dreijährigen Aufenthalt in Polen zurückgekehrt, wo er unter anderem Marchant bei der Flucht aus einem Geheimgefängnis geholfen hatte, aber für schlichte Schreibtischarbeit in Legoland war er zu alt, gleichzeitig jedoch ein zu starrköpfiger Querulant, um einen Platz in der Chefetage zu ergattern. Die Personalabteilung hatte ihn als »negativ virulent« eingestuft, wobei er vor allem Uneinigkeit verbreitete und nicht so sehr die Grippe. Fielding hatte die warnenden E-Mails der Personalabteilung wie gewöhnlich ignoriert und setzte ihn als Feuerwehrmann ein, der beim kleinsten Zeichen von Schwierigkeiten schnell zu globalen Brennpunkten entsendet werden konnte.

»Ich soll jemanden kennenlernen«, sagte Marchant. »Einen Freund meines Vaters.«

»Da gibt es ja keine große Auswahl«, erwiderte Prentice ironisch. »Ihr alter Herr war ein sehr beliebter Chef. Keine anderen Hinweise?«

»Das Treffen findet in London statt.« Er entschied, Prentice nichts über die Ausstellung zu verraten. In der gegenwärtigen Situation hätte er ein wenig mehr das Gefühl, die Lage im Griff zu haben, wenn er wenigstens ein bisschen mehr wusste als andere. »Ich denke, es geht um einen von ihnen, da sie so viel Wert darauf legen, mich zu überreden«, fuhr Marchant fort und sah zum Fernseher.

»Moskau hat noch immer die Macht. Gott, es ist eine Ewigkeit her, seit ich Eva Schirtow in Aktion gesehen habe. Da kommen nostalgische Gefühle auf.«

»Ich muss das in Ordnung bringen.« Marchant war nicht in der Stimmung für lockere Sprüche. Die Angelegenheit war ihm peinlich.

»Ist bereits erledigt.« Prentice ging zum Fernseher und nahm die DVD aus dem Player im Schrank darunter. »Die Mastercopy«, sagte er und warf sie auf das Bett neben die Fernbedienung.

»Sie haben doch gesagt, es würde in der ganzen Ferienanlage laufen.«

»Das hatten die jedenfalls vor. Ich habe mir die Scheibe besorgt, während Sie zu Mittag gegessen haben.«

Marchant war erleichtert und gleichzeitig sauer. Er mochte es nicht, anderen etwas schuldig zu sein.

»Wird das nicht auffallen?« Natürlich war die Frage überflüssig, denn Prentice würde alles bis ins letzte Detail geplant haben. Mit den Russen hatte er mehr Erfahrung als jeder andere im Service. Marchant erinnerte sich daran, ihm im Fort zugehört zu haben, wo er jedes Jahr eine Rede vor dem Einführungsseminar der neuen Rekruten hielt. Sie hatten mit offenem Mund dagesessen, als er von Übergaben im Vorbeigehen erzählte, von Verfolgungsjagden und davon, wie er dem im Kofferraum versteckten übergelaufenen KGB-Offizier Oleg Gordijewski Sibelius’ Sinfonie Finlandia vorgespielt hatte, um ihn wissen zu lassen, dass sie ungeschoren die Grenze nach Finnland passiert hatten. »Und soll ich Ihnen erzählen, wie wir die Grenzpolizei überlistet haben? Die Frau meines Kollegen hat ihr Baby auf dem Kofferraumdeckel gewickelt, als die Wache den Kofferraum durchsuchen wollte. Als dem Mann der Geruch in die Nase stieg, hat er es sehr schnell bleiben lassen.«

Prentice antwortete nicht auf Marchants Frage, der sich durch das Schweigen noch dümmer vorkam. Stattdessen ging er zum Fenster und spähte durch den Vorhang zur Villa der Russen. Marchant stellte sich neben ihn.

»Wenn die Russen über die Stränge schlagen, muss man entsprechend reagieren«, sagte Prentice und schaute zu, wie ein Mann im Anzug mit einer Gruppe italienischer Polizisten im Schlepptau auf die Villa zuging. »Man muss sie dauernd daran erinnern, wo die Grenzen verlaufen. Sonst ziehen sie einfach neue. Dann begegnen sie einem auch mit größerem Respekt. Schwache Feinde verabscheuen sie.«

»Wie kommt die Polizei ins Spiel?«

»Giuseppe Demuro, der Manager der Anlage, ist ein alter Freund der Familie. Er hat vor einer halben Stunde einen anonymen Tipp bekommen, dass die Bewohner von Villa 29 versucht haben, Pornovideos in der Anlage zu verbreiten.«

»Aber wir haben die DVD.«

»Ich habe sie gegen eine andere ausgetauscht.«

Prentice drehte sich um, hob die Fernbedienung vom Bett und stellte auf dem Hauskanal um. Das Bild war grobkörnig, aber man konnte sehr deutlich einen älteren Mann mit einer jüngeren Frau erkennen, die auf einem Bett lagen. Bei dem Mann handelte es sich eindeutig um den russischen Premierminister, und bei der jungen Frau eindeutig nicht um seine Gemahlin.

»Der Oligarch, der gegenwärtig in dem Penthouse am Meer wohnt, ist ein enger Freund des Kremls. Dem wird das gar nicht gefallen. Kommen Sie, wir müssen los.«

36

»Nikolai Primakow war ein ungewöhnlicher Fall«, sagte Cordingley und blieb an einer ungenutzten Hütte der Küstenwache stehen, um den Blick über die Bucht schweifen zu lassen. »So etwas passiert einem nur einmal im Leben.« Sie gingen westlich an den Klippen entlang in Richtung Lamorna. Cordingley war zu alt für eine weite Wanderung, doch hatte er darauf bestanden, dass sie sich unter freiem Himmel und ein Stück entfernt von seinem Haus unterhalten sollten. Die anfängliche Feindseligkeit war verschwunden, doch Herzlichkeit und Tee wurden trotzdem nicht angeboten. »Den Erstkontakt hat Stephen hergestellt«, fuhr er fort. »Das sollte nie vergessen werden. Er ist Primakow mehrmals bei verschiedenen Anlässen im kulturellen Leben von Delhi begegnet, mochte ihn persönlich und hielt sich gern in seiner Gesellschaft auf. Außerdem spürte er hinter dem breiten Lächeln ein tiefes Unglück.« Cordingley hielt inne. »Wir mussten nicht Primakow ködern, sondern Stephen Marchant.«

»Und da sind Sie sich immer noch sicher?«, fragte Fielding.

»Mehr als je zuvor. Und ich denke oft darüber nach. Erst nachdem Stephen ihn rekrutiert hatte, wurde uns Primakows wahrer Wert bewusst. Dynamit. Gegenspionage in der Ersten Hauptverwaltung. Besser konnten wir es gar nicht treffen. Und er verfügte über größeres Wissen, als ihm vom Rang her hätte zugänglich sein sollen, besonders über KGB-Operationen hier in England. Das Problem war nur, dass er dauernd vom Überlaufen redete, was für uns alle nicht gut gewesen wäre. Damit er wirklich nützlich war, musste er befördert werden, nicht aus dem Dienst ausgeschlossen. Und deshalb haben Stephen und ich uns einen Plan für ihn ausgedacht, wie er seine Vorgesetzten in der Moskauer Zentrale beeindrucken konnte.«

»Sie haben Stephen von Primakow rekrutieren lassen.«

Wieder folgte eine Pause, während sie zuschauten, wie unten die Möwen ihre Kreise zogen. »Eigentlich war es Stephens Idee. Brillant, sogar noch aus heutiger Sicht. Moskau glaubte, sie hätten einen aufstrebenden MI6-Agenten umgedreht, und damit hatte Primakow einen Grund, sich regelmäßig mit Stephen zu treffen. Es gab nur ein Problem: Wir mussten Primakow Informationen geben, damit Stephen als Überläufer glaubhaft blieb.«

Beide wussten, worauf Cordingley damit hinauswollte, aber keiner wollte darüber sprechen. Noch nicht. Der Augenblick verlangte nach einer respektvollen Pause, einer Zäsur. Instinktiv blickten sie sich um, ob sich jemand innerhalb Hörweite befand, ehe sie weitergingen. Auf der einen Seite wuchs am steilen Berghang des Küstenpfads üppiger Ginster, der mit gelben Blüten gesprenkelt war. Auf der anderen spülte der Atlantik unaufhörlich über die flachen schwarzen Felsen unter ihnen hinweg. Es dürfte schwierig sein, ihr Gespräch zu belauschen, es sei denn vielleicht von einem gut ausgerüsteten Boot aus, wie es die Russen durchaus in ihrem Arsenal haben dürften. Aber das letzte Boot war inzwischen an ihnen vorbei nach Newlyn gefahren, und Bucht und Küste waren leer.

Cordingley sprach als Erster wieder. Er war erneut stehen geblieben und wandte sich dem Atlantik zu. Sein lichtes weißes Haar wurde vom Seewind zerzaust. »Wir konnten Moskau keine kleinen Bröckchen vorwerfen, dann wären sie sofort misstrauisch geworden. Die Entscheidung, ihnen höchstgeheime amerikanische Informationen zu überlassen, wurde letztlich nie von jemandem gutgeheißen oder offiziell bestätigt. Und dabei blieb es wohl auch, nehme ich an, als die Yankees sich auf Stephen gestürzt haben.«

»Höchste Geheimhaltungsstufe. Ausschließlich für Chefs.«

Fielding dachte an seine erste Woche als Chef des MI6 zurück, als er die Akten im Safe seines Büros durchgearbeitet hatte. Darin lagen die geheimsten Dokumente in Legoland, die ausschließlich vom jeweiligen Leiter des Geheimdienstes eingesehen werden durften. Diese waren sogar noch »unsichtbarer« als die so genannten »Spurlos«-Akten, kurze, nirgendwo verzeichnete Texte, die sich wie Übergabeprotokolle von einem Leiter zum nächsten lasen und einen Überblick über die Operationen des Service gaben, die unter allen Umständen zu dementieren und nicht einmal über die Schreibtische in Whitehall gegangen waren. Das hatte Fielding an den Tag erinnert, als er vor über vierzig Jahren Sprecher eines Wohnheims seiner Schule geworden war. Von einem Sprecher zum anderen wurde ein Buch weitergereicht, das niemals Unbefugten gezeigt wurde. Darin waren Unruhestifter und Flegel verzeichnet sowie Tipps, wie man mit dem Alkoholproblem des für das Wohnheim zuständigen Lehrers umzugehen hatte.

»Zweifellos haben die in Langley gewittert, dass sie Stephen misstrauen müssen, aber Primakow ist ganz sicher nur den Briten bekannt.«

»Und warum sind Sie heute gekommen?«

»Er kommt zurück.«

»Nach London?« Zum ersten Mal wirkte Cordingley überrascht.

Fielding nickte. »Nächste Woche. Ich muss wissen, ob wir ihm noch vertrauen können.«

»Primakow hat nur mit Stephen zusammengearbeitet. Er hat sich geweigert, sich von irgendjemand anderem führen zu lassen. Als die Amerikaner Stephen aus dem Amt gejagt haben, muss er Angst bekommen haben, und Stephens Tod hat ihn sicherlich sehr mitgenommen. Es stellt sich jedoch die Frage, ob er verbittert ist. Seit fast zwanzig Jahren versprechen wir ihm ein neues Leben im Westen.«

»Ich glaube, Primakow will sich Stephens Sohn angeln.«

37

Marchant und Prentice ließen sich Zeit, bis die Polizei das russische Paar zur Rezeption geführt hatte, ehe sie aus der Villa traten. Giuseppe Demuro hatte einen kleinen Golfbuggy geschickt, der sie abholen sollte, und der Fahrer wartete geduldig im Schatten und bemühte sich, sich kein Interesse an der Polizeiaktion anmerken zu lassen. Diskretion ist alles, hatte Giuseppe ihm eingeschärft. Vielleicht war das der Grund, warum er die beiden Männer im Anzug nicht bemerkte, die rasch und leise über den gepflasterten Weg kamen und von denen über der Ligusterhecke nur Kopf und Brust zu sehen waren. Aber Marchant entgingen sie nicht, und er fragte sich, wie sie sich so schnell voranbewegen konnten, ohne den Oberkörper zu rühren. Sie fuhren jedenfalls nicht Fahrrad, dafür war ihre Haltung zu aufrecht. Dann erkannte er einen von ihnen und vergaß alle Überlegungen über die Gesetze der Physik. Es war der Mann, der ihn in Agadir ins Flugzeug geführt hatte.

»Wir müssen weg«, sagte Marchant zu Prentice und deutete auf die beiden Männer, die sich ihnen zügig näherten, dann sprang er hinten auf den Buggy, zusammen mit Prentice, der eine kleine Reisetasche bei sich hatte. Marchant besaß nur sein Handy, das Prentice aus der Villa der Russen »geborgen« hatte.

»Giuseppe hat ein Taxi an den Hintereingang bestellt, wo das Personal wohnt«, erklärte Prentice, der die beiden Männer sah. Jetzt waren sie keine fünfzig Meter mehr entfernt und kamen direkt auf sie zu. »Freunde von Ihnen?« Er hatte die Russen im Auge gehabt, aber nicht mit einer weiteren Bedrohung gerechnet.

»Na, los«, zischte Marchant dem Fahrer zu, beachtete Prentice nicht und übernahm die Führung. »Pronto.«

Der Fahrer spürte die Dringlichkeit in Marchants Stimme und beschleunigte auf den glatten Pflastersteinen, wobei er nach hinten zu den beiden Männern sah, die über die Hecke schauten und deren Geschwindigkeit immer noch ein Rätsel blieb.

»Sie arbeiten für Abdul Aziz«, sagte Marchant und hielt sich fest, als der Buggy um die Ecke bog. »Die haben mir in Marokko zu einem kostenlosen Upgrade im Flieger verholfen.«

»Und anscheinend haben sie die Kunst des Tiefflugs perfektioniert«, sagte Prentice. In diesem Augenblick erreichten die Marokkaner den Hauptweg, und man konnte ihr Transportmittel erkennen. Sie standen auf Segway Personal-Transportern, einachsigen Elektrorollern mit großen Gummirädern. Marchant hatte schon einige Bedienstete der Anlage damit am Pizzarestaurant vorbeifahren gesehen, und ihm war aufgefallen, dass sie schneller fuhren als die normalen Modelle. Eigentlich erreichten sie eine Höchstgeschwindigkeit von 20 km/h, doch die beiden Marokkaner waren mindestens doppelt so flink unterwegs und lehnten sich über den Lenkstangen nach vorn. Diese Roller waren offensichtlich frisiert und dadurch viel schneller als der elektrische Golfbuggy. Marchant hatte gehört, die Polizei in Großbritannien habe ähnliche Modifizierungen an ihren Segways vorgenommen.

»Hier nach links, zum Strand«, sagte Marchant. Die Marokkaner waren jetzt dreißig Meter hinter ihnen und holten weiter auf. »Lesen Sie mich ein Stück weiter wieder auf. Auf dem Sand kann ich die Segways abhängen.«

Ehe Prentice etwas erwidern konnte, war Marchant vom Buggy gesprungen und sprintete hinunter zum Strand, wobei er die Flipflops von den Füßen schleuderte. Prentice drehte sich gerade rechtzeitig um, als die beiden Männer an ihnen vorbeizogen. Ohne zu zögern, schwang er seine Reisetasche über die Seite des Buggys und holte den vorderen Marokkaner von seinem Roller. Der überschlug sich und krachte hart mit dem Kopf auf die Steine. Der andere hielt an, indem er heftig die Lenkstange nach hinten riss, betrachtete kurz seinen Kumpan und schaute dann zum Strand, wo Marchant davonlief. Einen schrecklichen Moment lang fürchtete Prentice, der Marokkaner würde auf ihn schießen, doch fluchte der Mann lediglich und fuhr mit dem Segway auf dem gepflasterten Weg weiter, der parallel zum Strand verlief.

38

»Das Schöne an ihrer Beziehung war ja gerade, dass sie anscheinend in aller Öffentlichkeit stattfand und über jeden Zweifel erhaben war«, fuhr Cordingley fort.

Sie waren unterwegs zurück zum Farmhaus und wurden von düsteren Wolken verfolgt, die über Land’s End hereinzogen. Cordingley wurde immer aufgeregter, während er sich an die Vergangenheit erinnerte, fast atemlos, und Fielding machte sich langsam Sorgen um seine Gesundheit. »Es war kein Geheimnis, dass sie gute Freunde waren. Auf Botschaftspartys oder Theaterpremieren erwartete man, sie zusammen zu sehen. Primakow meldete der Moskauer Zentrale, dass Stephen versucht habe, ihn anzuwerben, und dass er abgelehnt habe. Stephen tat das Gleiche bei uns. Zuerst war Moskau sehr misstrauisch wegen der Freundschaft, man befahl Primakow sogar, den Kontakt abzubrechen, doch Primakow war schon immer der Meinung gewesen, dass Freundschaft ein besserer Weg sei, jemanden zu rekrutieren als Erpressung, und eine Weile ließ Moskau ihm freie Hand.«

»Haben Sie je an Stephen gezweifelt? Persönlich?«

»Sie kannten ihn besser als die meisten anderen. Sie waren sein Protegé, sein größter Fan.«

»Der war ich. Und bin ich immer noch. Ich habe mich nur gefragt, wo Sie in dieser Sache gestanden haben.«

Soweit Fielding sich erinnerte, war Cordingley der einzige Chef gewesen, der nicht zu Stephen Marchants Begräbnis erschienen war.

»Wenn Sie mich fragen, ob Stephen manchmal ein wenig zu enthusiastisch US-Geheimnisse an die Russen weitergegeben hat, dann muss ich mit Ja antworten.«

»Aber das hat lediglich seine Glaubwürdigkeit erhöht und die Russen in ihrer Überzeugung gefestigt, echte Ware gekauft zu haben.«

»Natürlich. Alle wussten, dass Stephen Langley gegenüber argwöhnischer war als wir anderen, daher haben wir bei seiner Tarngeschichte darauf aufgebaut und eine gesunde Skepsis Amerika gegenüber zu einem tief verwurzelten Hass gesteigert. Es gab Zeiten, das stimmt schon, das habe ich mir Gedanken über den Informationsfluss gemacht und mich gefragt, ob wir eigentlich Gewinn dabei herausschlagen. Wir bekamen äußerst ungewöhnliche Einsichten in die KGB-Aktivitäten in England, doch im Gegenzug mussten wir unsere engsten Verbündeten verraten.«

»Würden Sie die Sache mit Primakow noch einmal durchziehen?«

»Sofort. Und wenn Sie recht haben und er tatsächlich an Stephens Sohn herantritt, gibt es vielleicht eine Möglichkeit. Nach dem, was ich gehört habe, hat Daniel viele Eigenschaften von seinem Vater geerbt, und zwar nicht zuletzt das gestörte Verhältnis zu unseren Vettern jenseits des Atlantiks.«

»Fairerweise muss man sagen, dass Daniel diese spezielle Beziehung selbst gestaltet hat.«

»Den Russen wird gefallen, was sie in ihm sehen  – einen Sprössling des alten Marchants. Aber können Sie das Risiko eingehen, ihm amerikanische Geheimdiensterkenntnisse zu überlassen?«

Fielding zögerte. »Ich denke, diesmal sind sie auf etwas anderes aus.« Er wollte Salim Dhar nicht ansprechen und auch nicht die Möglichkeit, dass dieser ebenfalls auf der Gehaltsliste der Russen stand.

Cordingley war ein alter Fuchs, bemerkte Fieldings Zurückhaltung und wusste, dass sein Gegenüber ihm etwas verheimlichte. In jüngeren Jahren hätte er protestiert, heute interessierten ihn diese Geschichten nicht mehr. Er war zu alt und zu müde. Außerdem hatten sie jetzt das Haus erreicht, und er hatte seine Pflicht erfüllt.

»Bedenken Sie immer eins, Marcus: Primakow hatte ein Motiv, einen ehrlichen Grund, sein Land zu verraten. Als sein einziges Kind in Delhi krank wurde, bat er Moskau, die Kleine nach London fliegen zu dürfen. Das wurde abgelehnt. Was denn nicht mit russischen Krankenhäusern stimme? Sie starb auf einer überbelegten Station in Moskau. Ich denke, wir haben Stephen etwas so Schlimmes niemals angetan, oder?«

Marchant wusste nicht, wie lange er den Lauf über den heißen Sand durchhalten würde. Der Privatstrand der Ferienanlage war längst zu Ende, und jetzt befand er sich unter Horden von Sarden, die ihren Urlaub genossen: Großfamilien unter Sonnenschirmen, Kleinkinder, die in der Brandung paddelten, junge Mädchen im Teenageralter, die flirteten, Jungen mit Sonnenbrillen, die ihre Fußbälle in der Luft hielten. Frauen jeden Alters trugen Bikinis, als wären Badeanzüge verboten.

Er sah sich nach seinen Verfolgern um. Einer der Marokkaner glitt über den Weg durch die Pinien, vielleicht dreißig Meter hinter dem Strand. Gerade verschwand er hinter einer der Holzhütten, in denen Espresso und Eis verkauft wurden, dann tauchte er wieder auf und schaute zu ihm herüber. Wenn der Mann bewaffnet war, dachte Marchant, würde er vermutlich an diesem übervölkerten Strand keinen Schuss riskieren. Und Aziz wollte ihn bestimmt lebendig, damit er die Behandlung fortsetzen konnte.

Er sah sich den Strand an, der vor ihm dem Bogen der Bucht folgte. Über der Brandung hing leichter Dunst in der Nachmittagssonne. Schmerzen spürte er keine mehr. Die Wirkung der Medikamente hatte aufgehört, und er fühlte sich wie auf seinen Morgenläufen durch die Souks von Marrakesch, wo sein Körper von Alkohol gereinigt und sein Verstand von den Besuchen in der Bibliothek diszipliniert gewesen war. Mit jedem Schritt fühlte er sich stärker, wich Kindern aus, sprang über Handtücher hinweg. Natürlich kannte er den wahren Grund für den zusätzlichen Schwung in seinen Schritten, und der wurde nicht von den Italienerinnen mit ihren Sonnenbrillen ausgelöst. Der Akku des Segway verlor schnell an Ladung.

39

»Sie müssen mir verzeihen, wenn ich von der Aussicht nicht gerade überwältigt bin«, sagte Fielding und spazierte zwischen den Blumenbeeten weiter. Lakshmi Meena ging neben ihm, betrachtete die Pflanzen und las die Schilder: Catharanthus roseus (Rosenfarbene Catharanthe), Filipendula ulmaria (Echtes Mädesüß). »Die hier«, sagte Fielding und blieb vor einem Beet stehen, »ist Hordeum vulgare. Gerste für Sie und mich. Sie führte zur Entwicklung von Lidocain.«

»Einem lokalen Betäubungsmittel«, sagte Meena.

»Richtig.« Fielding ging weiter, während sie sich die Pflanze anschaute. Sie holte wieder auf, wie ein Schulkind, das seinem Lehrer hinterhereilt.

An der Kreuzung zweier Wege blieb Fielding stehen. Nach der Rückfahrt von Penzance in der vergangenen Nacht war er müde, und er hatte gehofft, in der friedlichen Umgebung des Chelsea Physic Garden würde er ein wenig Erholung finden. Schon bald nach seinem Eintritt in den Service war er Mitglied geworden, doch in den letzten Jahren hatte der Garten sehr an Beliebtheit gewonnen, und so war er als regelmäßiger Treffpunkt nicht mehr zu gebrauchen. In der Vergangenheit hatte er ihn für Begegnung mit den Angehörigen anderer Geheimdienste benutzt, die Wert auf neutrales Territorium legten. Heute an diesem warmen Juliabend hatte der Direktor ihn extra für ihn geöffnet. Sie hatten den Garten eine halbe Stunde für sich ganz allein, und Fielding nutzte die Zeit, um sich wieder mit den Heilkräuterbeeten vertraut zu machen.

»Also, wir haben uns im vergangenen Jahr sicherlich nicht beliebt gemacht, da bin ich die Erste, die das einräumt«, sagte Meena. »Trotzdem glaube ich, dass Marchant ein Mann ist, mit dem ich zusammenarbeiten kann. Und im Augenblick ist er der Einzige, der je auch nur in die Nähe von Dhar gekommen ist.«

Fielding wandte sich ihr zu. Im sanften Abendlicht fiel ihm ihre große Ähnlichkeit zu Leila auf. Vielleicht hatte er sie deshalb nicht nach Legoland einladen wollen. Alle hatten sich von Leila hinters Licht führen lassen. Sogar die CIA, die es sich für alle Zeiten mit den Briten verdorben hatte, seit sie Daniel Marchant in ein Geheimgefängnis verschleppt hatten.

Die Agency hatte im vergangenen Jahr wenig getan, um ihren Ruf zu verbessern, stattdessen war sie in Whitehall viel zu arrogant aufgetreten. Die Behandlung, der man Marchant durch Aziz unterzogen hatte, trug ebenfalls wenig zur Wiederherstellung ihres guten Rufs bei. Jetzt, nachdem sie vor den Augen der Welt sechs US-Marines mit einer ihrer Reaper-Drohnen getötet hatte, wurde die CIA international von allen gemieden. Das Vertrauen, das sich langsam wieder zwischen der Agency und dem MI6 entwickeln wollte, war erneut vollkommen zerstört. Aber als Meena heute in seinem Büro angerufen hatte, war er trotzdem bereit gewesen, sich mit ihr zu treffen. Diese Freimütigkeit würde sich jedoch, so fürchtete er, nicht auszahlen.

»Glauben Sie, Daniel hatte recht, was Dhar und den Hohen Atlas angeht?«, fragte Fielding.

»Er lag jedenfalls deutlich besser als wir mit AfPak.«

»Schade nur, dass die Agency ihm die Reise nicht früher erlaubte. Haben Sie schon geglaubt, dass er richtigliegt, als Spiro Sie nach Marrakesch geschickt hat?« Fielding war bewusst, dass diese Frage unfair war.

»Spiro war mein Vorgesetzter. Ich habe getan, was man mir gesagt hat.«

»Das hat man mir aber anders erzählt.«

Nach ihrem Anruf hatte Fielding einige Recherchen angestellt, war hinunter in die Nordamerika-Abteilung gegangen und hatte sich dort umgehört. Meena eilte ein beeindruckender Ruf voraus. Sie wagte es, offen ihre Meinung zu sagen, und dazu gehörte Mut, besonders für eine Frau. Ihre Ausbildung auf der Farm hatte sie mit Auszeichnung absolviert und sowohl mit ihren Sprachkenntnissen als auch ihrer moralischen Integrität beeindruckt, was bei den Prüflingen der CIA eine absolute Neuheit gewesen sein musste. Unter normalen Umständen wäre der Einsatz in Marokko einer Karriere kaum förderlich gewesen, doch sie hatte den Auftrag gehabt, ein Auge auf Daniel Marchant zu halten, woraus sich erkennen ließ, wie wichtig sie bereits war.

Fielding hatte dann mit seinem Pendant in Langley gesprochen, dem Direktor der CIA, der sich gegenüber seinem Präsidenten  – und den Briten  – mit dem großen Versprechen hervorgetan hatte, die bösen Spielchen zu beenden, um im Anschluss sofort James Spiro zum Leiter von Clandestine, Europa, zu befördern. Er hatte wiederholt in London angerufen, vermutlich, um die übelsten Wogen zu glätten, doch Fielding hatte ihn schwitzen lassen. Beim letzten Mal hatte er den Anruf jedoch angenommen.

Spiro, so erklärte der DCIA, war nach dem Drohnenschlag suspendiert worden, und die Agency würde sich in aller Form für die Behandlung von Daniel Marchant in Marokko entschuldigen, obwohl diese von einem fremden Geheimdienst durchgeführt worden war, über den die CIA wenig Kontrolle hatte. »Und die Briten wussten das«, hatte er bissig hinzugefügt. (Die Entscheidung der britischen Gerichte, die Folter eines Gefangenen in Marokko öffentlich zu machen, hatte in Langley nicht gerade für Jubel gesorgt.) Als Geste guten Willens schickte die Agency Lakshmi Meena nach London und bot ihre Dienste als Verbindungsoffizierin an.

»Sie ist die Zukunft der Agency, Marcus«, hatte der DCIA hinzugefügt. »Und diesmal arbeitet sie absolut sauber.«

»Haben Sie eigentlich Leila kennengelernt?«, fragte Fielding sie und setzte sich auf eine Bank vor einem Beet mit Digitalis lanata, einer Pflanze, die er besser unter den Namen Wolliger Fingerhut oder Totenglocken kannte.

»Nein, Sir.« Meena blickte sich kurz um und setzte sich neben ihn.

»Sie war ebenfalls Verbindungsoffizierin für die Agency, nur hielt man es nicht für notwendig, uns davon in Kenntnis zu setzen. Am Ende stellte sich heraus, dass sie weder für den einen noch für den anderen Dienst arbeitete.«

»Immerhin hat sie unserem Präsidenten das Leben gerettet.«

»Hat sie das?« Vermutlich, so wurde Fielding klar, wusste Meena nichts über Leilas Verbindung zum Iran. Diese Information unterlag der strengsten Geheimhaltung. Aber hatte die Loyalität zu einem Staat Leila überhaupt etwas bedeutet? Nun gut, am großen Tag des Finales in Delhi war sie vorgetreten und hatte die Kugel abgefangen, die für den US-Präsidenten bestimmt gewesen war.

»Es stimmt schon, in Leilas Fall war man nicht gerade besonders aufrichtig«, meinte Meena. »Die Agency hätte die Sache London offenlegen müssen. Es war falsch, es nicht zu tun, aber es waren auch andere Zeiten. Ich kann lediglich sagen: Ich bin nicht Leila.«

Gewiss, doch Sie sehen aus wie sie, dachte Fielding. Hat Ihnen das noch niemand gesagt? In einem bestimmten Licht, wenn Ihnen das Haar über die Augen fällt, dann könnten Sie vermutlich selbst Ihre Mutter täuschen.

»Wie sind Sie mit Daniel Marchant in Marokko zurechtgekommen?«

»Zurechtkommen wäre vermutlich übertrieben. Ich mache ihm keine Vorwürfe. Schließlich hätte ich mehr tun müssen, um Abdul Aziz aufzuhalten.«

»Daniel kommt heute nach London zurück. Bei allem Respekt, können Sie mir auch nur einen einzigen Grund nennen, weshalb er mit Ihnen zusammenarbeiten sollte?«

»Hören Sie, wir haben einen fürchterlichen Bock geschossen, was Salim Dhar betrifft, und wir haben sechs tote Marines als Beleg dafür. Ich habe keine Ahnung, was im Hohen Atlas vorgefallen ist, doch ich denke, der DCIA hat inzwischen akzeptiert, dass Daniel Marchant die einzige Person ist, die Dhar möglicherweise finden könnte. Und deshalb bin ich hier; um ihm zu helfen, und um Ihnen zu helfen.«

»Tja, wir betrachten Ihre Ankunft in London aber nicht gerade als internationales Hilfsangebot. Von unserem Standpunkt aus betrachtet, sind eher Sie es, die Hilfe von uns bekommen. Mir ist noch überhaupt nicht klar, womit Sie sich dafür bei uns revanchieren wollen.«

»Unsere Station in Delhi hat gerade Dhars Mutter gefunden.«

»Wo?« Fielding gab sich alle Mühe, damit man ihm seine Neugier nicht anmerkte. Dhar hatte seiner Mutter stets sehr nahgestanden, und das war von den Profilern des MI6 als mögliche Schwäche erachtet worden. Nachdem bekannt geworden war, dass ihr Sohn in Delhi einen Attentatsversuch auf den US-Präsidenten unternommen hatte, war sie irgendwo untergetaucht, ganz anders als ihr Mann, der sich in aller Öffentlichkeit von Frau und Sohn losgesagt und immer wieder seine Liebe zu Amerika beteuert hatte.

»Die haben sie in einem Tempel in Südindien aufgespürt. Angesichts ihrer Fortschritte in Sachen Dhar und unseres eigenen katastrophalen Scheiterns wäre es Langley sehr lieb, wenn wir eine gemeinsame Operation daraus machen könnten. Im Augenblick bereiten sie den Zugriff vor.«

40

Während Marchant durch den Ankunftsbereich ging, hielt er instinktiv nach Kameras Ausschau und suchte die Menschenmenge in Heathrow ab. Prentice folgte ihm im Abstand von einigen Metern. Er hatte darauf bestanden, ihn weiterhin zu begleiten, nachdem er ihn am anderen Ende des Strandes, knapp fünf Kilometer von der Ferienanlage, eingesammelt hatte. Dementsprechend hatte er ihn zum Flughafen in Cagliari gefahren, hatte im Flugzeug neben ihm gesessen und sich vergewissert, dass ihm niemand Upgrades anbot. Auf Fieldings Anweisung hin. Prentice sollte ihn nicht aus den Augen lassen, bis er sicher in seiner Wohnung in Pimlico angekommen wäre. Marchant konnte sich nicht beschweren. In Marokko hatte er ein Chaos angerichtet und es nicht geschafft, das Land unter falscher Identität zu verlassen.

Marchant entdeckte Monika einen Augenblick eher, als sie in seine Richtung zu winken begann. Man hätte kaum glauben mögen, dass sie zum polnischen Geheimdienst gehörte und ihm vor einem Jahr bei der Flucht aus Warschau geholfen hatte, wobei sie in Erfüllung ihrer Pflicht gleichermaßen ihre Joints und ihr Bett mit ihm geteilt hatte. Statt eines Zigeunerrocks trug sie nun Jackett und Jeans, statt der Zöpfe einen strengen Haarknoten, doch der sorglose Gang war geblieben. Marchant hatte damals den Namen David Marlowe getragen, und er wusste, in Wirklichkeit hieß sie auch nicht Monika, trotzdem würde sie für ihn immer Monika bleiben, die Frau im Hippie-Hotel mit der Blume im Haar.

Er wollte gerade zurückwinken und war überrascht, dass sein Herz plötzlich heftig klopfte, als er begriff, dass sie gar nicht ihn ansah.

»Erkennen Sie sie noch?«, fragte Prentice, der zu Marchant aufgeschlossen hatte und grinste. Im nächsten Moment küssten Prentice und Monika sich über die Absperrung hinweg. Marchant mochte nicht glauben, dass er sich aus Eifersucht abwandte. Er und Monika hatten gemeinsam undercover gearbeitet, als sie sich in Polen kennengelernt hatte. Er war vor der CIA geflohen, sie hatte ihm bei der Flucht geholfen: Ihr gemeinsames Leben war eine Lüge, weil sie nur ihre Arbeit erledigt hatten.

»Hallo, Daniel«, sagte Monika, löste sich von Prentice und gab ihm Küsschen auf beide Wangen. Er erinnerte sich an ihren Duft, als ihn ihre Haut berührte, und er fragte sich, ob es in Warschau über bloße Pflichterfüllung hinausgegangen war. »Tut mir leid wegen Leila«, fügte sie leise hinzu.

»Soll ich dich weiter Monika nennen?«

»Hey, warum nicht?«

Weil es nicht dein Name ist, dachte Marchant, behielt es jedoch für sich. Sie sprach nahezu perfekt Englisch, besser als bei ihrer Begegnung in Polen. Und sie lächelte auch viel zu breit, ihre vollen Lippen sprengten die Proportionen ihres zarten Körpers. Sie war kaum älter als fünfundzwanzig und jung genug, um Prentice’ Tochter zu sein. Marchant hätte sich für ihn, den alten Freund der Familie, freuen sollen. Aber er freute sich nicht. Irgendetwas stimmte da nicht.

»Habe ich es Ihnen nicht erzählt?«, fragte Prentice, als sie den Hauptausgang einige Meter hinter sich gelassen hatten. Monika war hinter einer Gruppe Menschen verschwunden und außer Hörweite.

»Was gibt es denn zu erzählen?«, meinte Marchant und versuchte die Angelegenheit herunterzuspielen.

»Ich schlafe mit einer Feindin.«

»Lief das schon in Warschau?«

»Sie müssten mich besser kennen.«

Marchant entging der Sarkasmus nicht. Beziehungen innerhalb des MI6 waren nicht ungewöhnlich, wurden jedoch nicht ermutigt, und selten endeten sie glücklich. »Vögeln oder verdienen«, war einer der ersten Ratschläge gewesen, die Prentice dem jungen Marchant bei seinem Antritt in Legoland mit auf den Weg gegeben hatte. Sich mit dem Angehörigen eines anderen Geheimdienstes einzulassen, war sicherlich komplizierter, wenn auch nicht unmöglich, vor allem nicht für einen so erfahrenen Agenten wie Prentice.

»Soweit ich weiß, gehört Polen doch noch immer zu unseren Verbündeten«, erwiderte Marchant.

»Sagen wir mal, jetzt, nachdem ich wieder in London bin, ist es einfacher. Also, ich will ja nicht unhöflich sein, aber Sie finden doch bestimmt allein nach Pimlico, oder? Dann habe ich ein bisschen mehr Zeit fürs Büro. Sie wissen ja, wie das ist. Leider ist sie nur für ein paar Tage hier.«

Monika stand jetzt neben Prentice, hatte ihren Arm durch seinen geschlungen und zog ihn mit sich. Sie spielte die sexlustige Kokette, genauso wie damals bei ihm.

»Klar, überhaupt kein Problem.« Marchant hatte ebenfalls die Nase voll von seinem Anstandswauwau. Und er brauchte dringend einen Drink.

»Alles in Ordnung?«, fragte Monika ihn. Er suchte in ihren Augen, wusste jedoch nicht mehr, wonach er Ausschau hielt oder warum es ihm etwas ausmachte. War das jetzt die echte Monika? Die mit einem alten Sack wie Prentice ins Bett ging? In Polen war sie nie sie selbst gewesen, nicht einmal am Flughafen, als er gehofft hatte, sie hätten endlich die Masken fallen gelassen. Einen Moment lang fragte sich Marchant, ob er überhaupt je einen Menschen wirklich kennenlernen würde.

»Alles bestens«, sagte er. »Ich hatte noch gar keine Gelegenheit, mich zu bedanken.«

Damit verschwand er in der Menschenmenge. Er war glücklich, Prentice losgeworden zu sein, doch als er an die Rolltreppe zum Fahrscheinschalter für die U-Bahn kam, hatte er das Gefühl, jemand folge ihm. Unten angekommen sah er auf die Uhr und fuhr mit der Rolltreppe wieder nach oben und scannte die Gesichter derjenigen, die ihm entgegenkamen. Die meisten starrten einfach vor sich hin, doch ein großer Mann mit einer abgewetzten Lederjacke hatte das Gesicht abgewandt und interessierte sich zu stark für die Werbung auf den großen Bildschirmen. Wenn das nicht Valentin aus Sardinien war, so musste es sein Zwillingsbruder aus London sein. Schlag hart zurück, hatte Prentice gesagt.

Es war ärgerlich, dass Valentin ihm nach England gefolgt war. Eigentlich hätte er in Sardinien eingesperrt und nach Russland zurückgeflogen werden sollen, weil er die sexuelle Gier seines Staatsoberhauptes der Welt enthüllt hatte, und dennoch verfolgte er Marchant hier nach Pimlico.

Marchant fuhr mit der Rolltreppe wieder nach unten. Der Russe war jetzt unten bei den Bahnsteigen und verdrückte sich nach links in westliche Richtung. Marchant hatte gerade noch genug Zeit, um seine Schuhe zu begutachten: modisch lang mit flacher Spitze. »Sieh dir die Schuhe an«, hatte sein Vater ihm immer eingeschärft. Marchant vergaß das nie, ob es seine Kollegen in Legoland betraf oder eine Zielperson. Oft waren sie das einzige Kleidungsstück, das nicht gewechselt wurde, wenn man in der Eile eine neue Tarnung überzog.

Als Marchant am Ende der Rolltreppe angelangte, war der Russe verschwunden. Er versuchte nach links zu gehen, doch die Menschenmenge drängte fast auf die Gleise. Er hatte ihn verloren. Also schob er sich zum Rand des Bahnsteigs vor. Zuerst blickte er links an der lange Reihe der Wartenden entlang, dann rechts. Zwanzig Meter entfernt fiel ihm ein Paar Schuhe auf, das aus allen anderen herausstach. Er hatte seinen Mann gefunden.

So schnell er konnte, drängelte er sich durch die Menge und spürte den warmen Wind im Gesicht, den ein Zug aus dem Tunnel in den Bahnhof drückte. Dreißig Sekunden später stand er hinter dem Russen. Es handelte sich eindeutig um Valentin. Er musste sich entschieden haben, die Verfolgung abzubrechen, da er wohl vermutete, entdeckt worden zu sein. Jetzt stand er mit leicht gegrätschten Beinen am Rand des Bahnsteigs und versuchte, sich gegen den Schwarm von Menschen zu stemmen, der aus allen Richtungen an ihm vorbeiströmte.

Eine Lautsprecheranlage bat die Menschen, bis zum Ende des Bahnsteigs durchzugehen. Die Sorge in der Stimme war nicht zu überhören. Die Station war überfüllt. Marchant betrachtete die Touristen neben sich, die ängstlich ihre Koffer festhielten, und dann sah er wieder zu Valentin, der nur ein paar Zentimeter vor ihm stand. Um seine Frisur zog sich ein dünner Streifen weißer Haut, offensichtlich hatte er sich die Haare schneiden lassen, nachdem er Sardinien verlassen und in London angekommen war.

Man könnte es leicht wie einen Unfall aussehen lassen, dachte Marchant, als der Zug einfuhr und laut hupte. Einen Moment lang stellte er sich Valentin vor, wie er auf das Gleis stürzte und zu ihm hinaufschaute. Sein Vater hatte einmal einen Selbstmörder vor eine U-Bahn springen sehen und gesagt, der widerliche Rauch habe ihn am meisten schockiert. Die Vorstellung von Valentins verkohltem Körper war keineswegs sonderlich schockierend. Welchen Freund seines Vaters sollte er noch treffen? Und warum redeten die so kumpelhaft mit ihm? Jetzt fiel ihm plötzlich auf, wie wütend er war und wie sehr er sich durch die Ereignisse in Sardinien gedemütigt fühlte. Onkel Hugo hatten sie geschickt, um ihn zu retten. Gott, er war doch kein grüner Rekrut mehr. Er war dreißig, hatte fünf Jahre Erfahrungen im Feld gesammelt und eine vielsprechende Karriere vor sich.

Ein paar Sekunden, bevor der Zug an ihnen vorbeirauschen würde, blickte Marchant über die Schulter. »Hey, drängeln Sie doch nicht so«, rief er und packte Valentins Arme, als wollte er sich abstützen. Dann stieß er den Russen mit aller Kraft nach vorn.

41

»Verrat erfordert einen großen Vertrauensvorschuss«, meinte Fielding und blickte aus dem Fenster seines Büros. Marchant stand neben ihm und beobachtete die Fähre, die zwischen den beiden Tate-Galerien den Fluss hinunterfuhr, während er zu begreifen versuchte, was Fielding ihm gerade gesagt hatte.

»Sind Sie sicher, dass es Primakow ist, der mich treffen möchte?«, fragte er.

»Wer denn sonst? Ein guter Freund Ihres Vaters taucht nach Jahren urplötzlich aus der Versenkung in London auf. Es ist kaum vorzustellen, dass die von Ihnen ein Treffen mit jemand anderem wollen.«

Marchant erwiderte nichts. Bevor man in Sardinien an ihn herangetreten war, hatte er Primakow vollkommen vergessen gehabt, doch als sein Name erwähnt wurde, nahmen verschwommene Erinnerungen Konturen in seinem Gedächtnis an. Der Russe hatte sie regelmäßig in ihrem Haus in Indien besucht, ein kleiner Mann, der stets einen Haufen Geschenke für die Kinder mitgebracht hatte. Es war so lange her. Einmal hatte er ihm ein indisches Spielzeug geschenkt, eine Metalleisenbahn, die man aufziehen und auf einem winzigen Schienenkreis fahren lassen konnte. Seine Mutter hatte sie ihm wegen der scharfen Kanten weggenommen.

»Ich würde Ihnen gern etwas zeigen«, fuhr Fielding fort. »Ein Dokument, das Sie unter normalen Umständen niemals zu Gesicht bekommen würden, jedenfalls nicht, solange Sie nicht meine Position eingenommen haben  – und dazu wird es vermutlich erst kommen, wenn Nordamerika im Atlantik versunken ist.«

Die CIA hatte auch den Aufstieg seines Vaters zum Leiter des MI6 nicht verhindern können, dachte Marchant und ignorierte Fieldings bemühte Scherze. Stattdessen hatten sie gewartet, bis er im Amt war, um ihn dann zu demütigen. Fielding ging zur Tür, trat ins Vorzimmer und informierte Ann Norman, dass er bis auf Weiteres nicht gestört werden wolle, ehe er die Tür schloss und zum Schreibtisch ging. Aber er setzte sich nicht, sondern wandte sich dem großen Safe in der Ecke dahinter zu.

»Einen Augenblick bitte«, sagte er und beugte sich vor das Kombinationsschloss. Instinktiv blickte Marchant zur Seite, scheinbar aus Höflichkeit, und beobachtete im spiegelnden Fenster, wie Fielding eine Zahlenkombination eingab – 4-9-3-7 –, die auf einem LED-Display erschien. Dann drehte er ein großes, gut geöltes Rad darunter. Marchant merkte sich die Bewegungen umgekehrt. Eineinhalb Drehungen im Uhrzeigersinn, zwei volle Drehungen in die andere Richtung und schließlich eine Vierteldrehung im Uhrzeigersinn. Jeder, der das Büro des Chefs betrat, fragte sich, welche Geheimnisse dieser Safe enthalten mochte, welcher britische Premierminister für Moskau gearbeitet hatte und welcher Gewerkschaftsführer von Russen eingeschmuggelt worden war.

»Setzen wir uns doch«, sagte Fielding einen Moment später wie ein Universitätsdozent, der über eine Dissertation sprechen möchte. In der Hand hielt er einen braunen Whitehall-A4-Umschlag. Er deutete auf zwei Sofas und einen Glastisch auf der anderen Seite seines Büros bei der Standuhr, die Marchant noch nie hatte ticken hören. Ehe sie sich setzten, legte er den Umschlag auf den Tisch und drückte sich mit beiden Händen ins Kreuz. »Die Kombination wird übrigens zweimal täglich geändert«, sagte er, »falls Sie je auf den Gedanken kommen sollten, den Safe öffnen zu wollen.«

»Etwas anderes habe ich auch nicht erwartet«, sagte Marchant und gab sich alle Mühe, seine Verlegenheit zu verbergen. Er setzte sich auf die Sofakante und schaute zu, wie Fielding die merkwürdige braune Schnur öffnete, die den Umschlag an einem Ende verschlossen hielt. Zusätzlich zu den üblichen Sicherheitsstempeln auf der Vorderseite sah Marchant einen weiteren Vermerk in verblichenem Grün: »Nur für den Leiter!«

»Ich brauche Ihnen nicht zu sagen, wie geheim das Dokument ist, das ich Ihnen jetzt zeigen werde«, sagte Fielding.

»Freigabe für Gott?«, fragte Marchant. Fielding nickte. Geheimer ging es nicht.

»Ihr Vater war einer der begabtesten Agenten, die wir je hatten. Das wissen wir beide. Er hat mehr wertvolle Quellen hinter dem Eisernen Vorhang angeworben als jeder andere. Aber die wichtigste war Nikolai Primakow.«

»Ich kann mich aus Delhi an ihn erinnern. Zumindest daran, dass er immer große Geschenke mitgebracht hat.« Auch ein breites Lächeln und herzliches Lachen kamen ihm in den Sinn, doch mochte er sich auf diese Erinnerungen nicht verlassen. Warum hatte es nicht die gewohnten Ermahnungen gegeben, wenn Primakow zu Besuch kam, schließlich stammte er doch aus einem feindlichen Staat? Nachdem die Familie Indien endgültig verlassen hatte, sah er den Russen nie wieder, obwohl sein Vater häufig von ihm sprach.

»Die beiden waren in Südasien sehr bekannt, gefeierte Sparringspartner, die gleichzeitig eng befreundet waren.«

»Wie hat das funktioniert?«

»Solche offenen Freundschaften gab es während des Kalten Kriegs häufig. Wasilenko und Jack Platt in Washington, Smith und Krasilnokow in Beirut.« Fielding hielt kurz inne. »Nur eine Handvoll Leute wussten, dass Primakow schließlich den Anwerbeversuchen Ihres Vaters erlegen ist und einer von uns wurde. Dies ist eine kurze Zusammenfassung des Falls.«

Er reichte Marchant ein A4-Dokument, das auf einer Schreibmaschine getippt worden und nicht der Ausdruck einer Computerdatei war, ein Hinweis darauf, dass es sich um ein Unikat handelte. Marchant wollte es mit den Fingern halten, doch seine Hände zitterten, und so legte er das Blatt auf den Tisch und las. In einer Reihe von einzelnen Unterpunkten wurde erklärt, wie sein Vater Primakow in Delhi angeworben hatte, wie der Russe nach Moskau zurückgekehrt und schließlich zum Leiter der Gegenspionage in der Ersten Hauptverwaltung des KGBs aufgestiegen war. Es war eine beeindruckende Lektüre, aber irgendetwas wollte nicht richtig zusammenpassen. Bei der Führung von Primakow hätten weitere Agenten beteiligt sein müssen, Stationsleiter und Aufsichtsbeamte in London.

»Die Version vor Ihnen ist für die Allgemeinheit bestimmt«, erklärte Fielding. »Die bekommen zum Beispiel neue Premierminister bei der Amtseinführung zu sehen. Diese hier ist ein wenig vertraulicher. Nur für das Südufer der Themse.«

Er schob einen weiteren Bogen Papier über den Glastisch. Marchant erkannte sofort die Handschrift seines Vaters. Die grüne Tinte war verblasst, jedoch noch gut zu lesen. Er las schnell und versuchte so viel wie möglich in sich aufzunehmen, wobei er seine Hände nicht beachtete, die immer noch zitterten. Schon bald wurde ihm klar, warum niemand außer dem jeweiligen Leiter des MI6 das Dokument gelesen hatte. Marchant musste schlucken, so hart traf ihn das Geständnis seines Vaters.

Um den Informationsfluss von Primakow aufrechtzuerhalten, hatte sich Stephen Marchant selbst von den Russen rekrutieren lassen. Das war der höchstmögliche Einsatz eines Agenten. Marchant las weiter und begriff, dass sein Vater eine heilige Grenze überschritten hatte. Um seine Kontaktleute zufriedenzustellen, hatte er Geheimdokumente aus dem Westen an Moskau weitergegeben. Soweit Marchant es überblicken konnte, betrafen die streng geheimen Dokumente Amerika, hauptsächlich Kuba. Er entdeckte nichts, das Großbritannien direkten Schaden zugefügt hätte. Hoffentlich stimmte das.

»Deshalb war die CIA hinter ihm her?«, fragte er. »Nur, falls ich für Langley arbeite.«

Fielding lächelte. »Nein, die Amerikaner hatten keine Ahnung. Niemand wusste etwas. Aber deshalb sind die Russen hinter Stephens Sohn her. Sie sehen ein Muster, ein Familien-Gen. Manche nennen es das ›verräterische Erbe‹. In ihren Augen hat Ihr Vater Amerika verraten. Und was Sie betrifft, so denkt man, dass nach Ihren Erfahrungen in den letzten Jahren die CIA nicht gerade zu Ihren Lieblingsgeheimdiensten zählen dürfte.«

In Marchant stiegen die unterschiedlichsten Gefühle auf, darunter auch eine seltsame Befriedigung bei dem Gedanken, dass sein Vater US-Geheimdokumente weitergegeben hatte. Dadurch erschien das instinktive Misstrauen der CIA verständlicher.

»Cordingley? Hat er das gesehen?« Er war der einzige ehemalige Chef, der noch lebte.

»Ja, aber er hatte nie viel für Amerika übrig.«

»Irgendjemand in Moskau hätte den Amerikanern einen Tipp zu einem illoyalen MI6-Agenten geben können.«

»Die Möglichkeit muss man immer mit einkalkulieren. Aber hier war es nicht der Fall. Moskau glaubte, die Kronjuwelen in der Hand zu halten, und die Operation dürfte nur sehr wenigen Leuten bekannt gewesen sein. Schließlich wurde Ihr Vater am Ende sogar Chef.«

»Aber Primakow hat für uns gearbeitet.«

»Und wird das hoffentlich fortsetzen.« Fielding zögerte. »Niemand in der Moskauer Zentrale weiß, dass er je London gegenüber loyal war. Er wird sich Ihnen als erfahrener russischer Geheimdienstoffizier nähern, der Instruktionen hat, einen unglücklichen britischen Agenten mit dem richtigen familiären Hintergrund zu rekrutieren. Und Sie müssen die Augen zumachen und einfach springen. Sich von ihm rekrutieren lassen.«

»Einfach so?« Marchant würde der Gedanke behagen, ein wenig Widerstand zu leisten.

»Warten Sie ab, wie er die Sache angeht. Ein oder zwei hochrangige Leute im SWR haben immer noch Vorbehalte wegen Primakows Vergangenheit und seiner Beziehung zu Ihrem Vater. Das weiß er. Sie vermuten, Ihr Vater könnte ein wertloser Podstawa gewesen sein, und die werden Sie beim geringsten Zweifel auch ganz schnell als Überläufer fallen lassen. Wehren Sie sich ruhig ein bisschen. Erwarten Sie nicht das allergeringste Anzeichen dafür, dass Primakow zu uns gehört. Er wird Ihnen keinen Hinweis geben. Wenn Sie ihn in der Galerie in der Cork Street treffen, wird er verkabelt sein. Die Zentrale in Moskau wird lauschen. Und Sie können tief unter aller Tarnung nur eins tun, nämlich an dem festhalten, was Sie für wahr halten: Nikolai Iwanowitsch Primakow hat früher für Ihren Vater gearbeitet und wird nun hoffentlich für Sie arbeiten.«

»Und was bekommt Moskau im Gegenzug von uns?«

Fielding zögerte. »Daniel Marchant natürlich.«

Marchant sah ihn an, wandte sich dem Fenster zu und ballte die Hände so sehr zu Fäusten, dass sich seine Fingernägel in die Innenflächen drückten.

»Niemand außer mir weiß, dass wir Primakow ermutigen, Sie zu rekrutieren. Soweit es die anderen betrifft, versuchen Sie ihn zu rekrutieren. Es ist wichtig, das zu begreifen. Prentice, Armstrong, sogar Denton, sie alle glauben, Sie wollten Primakow umdrehen. Niemand darf Verdacht schöpfen, dass es sich andersherum verhalten könnte.«

»Und die Russen?« Nicht zum ersten Mal sah Marchant die Einsamkeit, die mit dem Posten des Leiters verbunden war, die isolierte Position des Meisterspions, der niemandem vertrauen durfte, nicht einmal seinem eigenen Stellvertreter.

»Die Zentrale in Moskau muss glauben, man habe Sie entsprechend bearbeitet und nicht etwa auf einem Silbertablett präsentiert.«

Marchant nickte. Es war ein schrecklicher Gedanke, dass die Russen seinen Vater so lange Zeit für einen der Ihren gehalten hatten.

»Ich fürchte, was die russisch sprechenden Berber angeht, hatten sie recht«, fuhr Fielding fort. »Wir sind jetzt sicher, dass der SWR seine Hand über Dhar hält.«

Marchant hatte nie daran gezweifelt, wer Salim Dhar aus dem Hohen Atlas geholt hatte, trotzdem beruhigte es ihn, es von einem anderen laut ausgesprochen zu hören.

»Durch die Annäherung in Sardinien wurde es bestätigt«, fügte Fielding hinzu. »Wir wissen, dass der SWR nichts gegen militante Islamisten hat, solange es den eigenen Interessen nicht zuwiderläuft. Rubel und Waffen fließen weiter in den Iran und nach Syrien. Moskau kontrolliert in Russland Moscheen, in denen der Dschihad gegen Amerika gepredigt wird.«

»Und wissen die Russen über unsere Verwandtschaft Bescheid?«

»Es scheint so. Damit wären wir wieder beim verräterischen Erbe: das antiamerikanische Familien-Gen. Wenn Sie die eine Sache nennen müssten, die Dhar vor allem anderen auszeichnet, wäre das sein Hass auf die Vereinigten Staaten. Moskau legt einen Ehrgeiz an den Tag, den wir bei ihnen lange nicht mehr gesehen haben. Falls sie mit ihrer Aktion Erfolg haben, stehen zwei Brüder auf ihrer Gehaltsliste. Der meistgesuchte Terrorist der Welt und sein Bruder, der von einem westlichen Geheimdienst beauftragt wurde, ihn zu finden. Außerdem hat der gemeinsame Vater der beiden ebenfalls für Moskau gearbeitet. Eine tödliche Kombination, finden Sie nicht auch? Die Familie Marchant könnte eine Menge Schaden anrichten.«

»Und deshalb haben sie Primakow reaktiviert.«

»Er ist die einzige Person der Welt, die Sie beide rekrutieren könnte. Er kannte Ihren Vater. Moskau ist weiterhin vorsichtig, was Primakow betrifft, aber ihnen bleibt keine andere Wahl, sie müssen ihm vertrauen und ihn vom Abstellgleis holen.«

»Und was wird Primakow uns liefern können?«

»Eine Vorwarnung, hoffe ich, vor dem Terrorakt, was auch immer die Russen und Dhar planen mögen. Und da sie offensichtlich auf Ihre Hilfe zählen, müssen wir davon ausgehen, dass es Dhar diesmal auf Großbritannien abgesehen hat.«

42

Es war der unablässige Regen, der Salim Dhar so zusetzte. Das Kantinenessen war erträglich, auch die Ausbildungseinheiten am Morgen, mittags und am Abend. Sogar an den fehlenden Sonnenschein hätte er sich gewöhnen können. Doch ein solch unaufhörliches Nieseln hatte er noch nie erlebt. Der Regen seiner Kindheit hatte Spaß bereitet, dicke Tropfen hatten auf den Straßen von Delhi binnen Minuten tiefe Pfützen gebildet. Er hatte mit Freunden in den Schauern getanzt, die lang erwartete Ankunft des Monsuns gefeiert und sich gewaschen, während das warme Wasser das Land reinigte. Dieser Regen hier lastete mit seiner bleiernen Beharrlichkeit schwer auf der Seele.

Das Land der Umgebung tief in der Oblast Archangelsk im nordwestlichen Russland bot wenig Trost gegen dieses elende Wetter: dichte, dunkle Wälder aus Kiefern und Fichten, so weit das Auge reichte. Besonders diese Kiefern verströmten eine depressive Aura, als wäre ihnen der Lebenswille abhandengekommen.

Dhar fragte sich, ob er in der Kälte glücklicher gewesen wäre. In den Bergen von Afghanistan hatte es nachts Frost gegeben, als er sich dort nach dem Anschlag in Delhi verkrochen hatte. Aber er war dort schon so oft gewesen; zuerst während seiner eigenen Ausbildung, und später hatte er selbst ausgebildet. Die Vertrautheit mit dem Gelände schien die Kälte zu mildern. Außerdem war der Winter vorbei. Im Hohen Atlas in Marokko war es viel wärmer gewesen. Der Gipfel des Toubkals war noch weiß bedeckt, als er dort vor über einem Jahr angekommen war, doch er hatte sich unterhalb der Schneegrenze aufgehalten und war jede Nacht weitergezogen, um die aufgestaute Wärme des Vortags zu nutzen, angespornt vom Versprechen eines neuen Morgens.

Hier, wo er jetzt war, gab es keine Atempausen, keine Aussicht auf ein Aufreißen des schiefergrauen Himmels. Seine Adern fühlten sich an wie Dachrinnen, durch die das Regenwasser floss. Die Wachen behaupteten, für gewöhnlich sei das Wetter nicht so schlecht. Anfang Juli könnte es sogar sehr schön sein. An manchem Morgen, wenn er in seinem Hangar erwachte, fragte er sich, ob er fünfzig Jahre in der Zeit zurückgereist und zur Zwangsarbeit in einen Gulag in den Wäldern geschickt worden war und nicht zum Luftwaffenstützpunkt Kotlas. Aber während er seinen Gebetsteppich auf dem Betonboden ausrollte und die Düsentriebwerke der MiG-31-Jäger hörte, die draußen in der feuchten Dämmerung gestartet wurden, wusste er, wo er war und was vor ihm lag.

Kotlas, besser bekannt als Sawatija, war ein kleiner Militärflughafen und das Hauptquartier des 458. Selbstständigen Jagdfliegerregiments. Die Sicherheitsstandards waren bereits hoch, wurden wegen des anonymen Gastes entlang des umlaufenden Zauns jedoch diskret noch einmal verschärft. Dhar war in einem zugigen Hangar am Nordende der zweieinhalb Kilometer langen Landebahn untergebracht, gleich neben einem Parkplatz innerhalb eines Waldstücks. In der näheren Umgebung stand nur ein weiteres Gebäude, ein kleineres Wartungshaus, in dem er den größten Teil seiner Ausbildung absolvierte. Auf der anderen Seite der Landebahn warteten zwei MiG-31 in ständiger Startbereitschaft. Eine der Wachen hatte ihm erzählt, dass der Stützpunkt, auf dem außerdem MiG-25 stationiert waren, das Gelegenheitszielobjekt war, das in Stanley Kubricks Film Dr. Seltsam von einem amerikanischen B52-Bomber zerstört wird.

Dhar war gesagt worden, heute würde sich etwas ändern. Nicht das Wetter, das wenig Anzeichen einer Besserung zeigte, sondern das tägliche Training: weniger Theorie. Sein persönlicher Tagesablauf würde jedoch gleich bleiben. Selbstdisziplin war der Motor seines Lebens und die einzige Konstante in seiner Welt. Das hatte ihm seine Mutter schon in jungen Jahren beigebracht, als sie noch in der amerikanischen Botschaft in Chanakyapuri in Delhi wohnten, obwohl das zu jener Zeit noch bedeutet hatte, ihr beim Morgen-Puja zu helfen und nicht in Richtung Mekka zu beten. Er war als Jaishanka Menon geboren worden, als Hindu, doch mit achtzehn war er zum Islam konvertiert und hatte den Koran auf Arabisch gelesen. Zuerst wollte er mit seinem Übertritt nur den Mann provozieren, den er für seinen Vater gehalten hatte, einen Ungläubigen, der ihn als Kind mit seiner erniedrigenden Besessenheit von allem Amerikanischen tyrannisiert hatte, doch bald war er in sein neues Leben hineingewachsen, erst in Kaschmir und dann in Afghanistan.

Seine Wachen wussten, dass sie Dhar nicht stören durften, bis er seine Gebete und Waschungen beendet hatte. Manchmal, wenn er nachts wach lag, hörte er sie draußen, wenn sie mit den Füßen gegen die Kälte stampften, Streichhölzer für die Zigaretten anrissen oder die dicken Handschuhe aneinander rieben. Er hatte kein Mitleid mit ihnen. Sie gehörten zum FSB, der Inlandsabteilung des ehemaligen KGB, und sie hatten dabei mitgewirkt, Tausende seiner Muslim-Brüder in Tschetschenien niederzumetzeln.

Er klopfte an die Seitentür des Hangars und wartete, bis die Wachen von außen aufgeschlossen hatten. In den zu großen Fliegerstiefeln bewegte er die Zehen, um ein wenig Wärme hineinzubringen. In Sibirien, so hatte man ihm gesagt, gab es einen Ort namens Oimjakon, wo die Spucke gefror, ehe sie den Boden erreichte, und wo Vögel in der Luft vor Kälte erstarrten. Er zitterte. Glücklicherweise war Sommer.

Als die Tür offen war, hatte sich Dhar ein Tuch ums Gesicht gewickelt, das nur die Augen freiließ, und sich dazu eine alte verspiegelte Sonnenbrille aufgesetzt. Ohne die beiden Wachen auch nur anzuschauen, ging er an ihnen vorbei. Sie traten zur Seite und folgten ihm über die Startbahn zur Ausbildungshütte.

Rechts von ihm wurde ein Düsenjäger auf einem Stellplatz mitten im Wald gewartet. Dhar erkannte die Maschine sofort, eine Suchoi-25, das Arbeitspferd der sowjetischen Luftstreitkräfte, das Flugzeug, das er zum ersten Mal als neunzehnjähriger Dschihadi in Afghanistan gesehen hatte. Damals war es ein rostendes Wrack gewesen, das Erbe der sowjetischen Invasion fast dreißig Jahre zuvor. Über zwanzig Maschinen waren mit Stinger-Raketen abgeschossen worden, die den Mudschaheddin von der CIA geliefert worden waren. Der Pilot, der den Schleudersitz betätigt hatte, war erschossen worden, und die Reste des Flugzeugs waren mit Tarnnetzen bedeckt worden, weil man die sowjetischen Suchhubschrauber täuschen wollte, die später das Gebiet abflogen.

Jahrelang hatten Taliban-Kinder in dem wannenförmigen Cockpit aus Titanium gesessen, bis der flügellose Rumpf schließlich in ein Trainingslager verlegt worden war. Als Dhar die Maschine zum ersten Mal sah, setzte er sich ebenfalls ins Cockpit und war fasziniert von den Möglichkeiten, die sich ihm eröffneten. Das war achtzehn Monate vor dem 11. September gewesen. Flugzeuge und ihr Potenzial im Dschihad hatten ihn schon immer begeistert. Einer der Anführer im Lager hatte sein Interesse bemerkt und ihn ermutigt, mit Flugsimulationsspielen zu üben.

Damals waren Spiele unter den Gotteskriegern sehr verbreitet gewesen, denn sie halfen, die endlosen Stunden der Langeweile im Versteck durchzustehen. (Das Problem war nur, dass die Raubkopien häufig abstürzten.) Es gab einige Spielekonsolen in Dhars Lager, die mit Autobatterien betrieben wurden, und Gerüchten zufolge bekam man sogar einen Auftrag, wenn man es beim virtuellen Fliegen zur Meisterschaft brachte.

Dhar hatte zu den Besten gehört, und er kannte seine Flugzeuge. Erneut betrachtete er den Jäger auf der Startbahn, tatsächlich eine SU-25UB, die dem Modell ähnelte, welches er die vergangene Woche über am Simulator geflogen hatte, nur war es eine zweisitzige für den Unterricht. Sie musste im Laufe der Nacht angekommen sein, denn zuvor hatte er dieses Flugzeug hier noch nicht gesehen. Ein Mechaniker begutachtete die Unterseite des Flügels auf der anderen Seite. Dhar wandte sich um, als eine der Wachen ihm ein Zeichen gab.

Er spürte, wie sich die Aufregung in seinem Körper ausbreitete, als er wieder nach vorn sah. Dann schob er die Finger, die in Handschuhen steckten, in die Jackentasche und tastete nach dem Brief, der noch da war, wenn auch ein wenig zerknittert. Aber ehe er ihn herausziehen und lesen konnte, ertönte eine Stimme aus der Ausbildungshütte vor ihm.

»Heute schaue ich dir zu, wie du die Gratsch fliegst, unsere kleine Krähe«, sagte der Mann und benutzte den russischen Spitznahmen für das Flugzeug. »Danach muss ich nach London aufbrechen.« Es war Nikolai Primakow.

43

Marchant hatte der Anruf von Monika überrascht. Sie hatte ihn auf einen Drink treffen wollen, allein, und nun saßen sie auf der Dachterrasse der Tate Modern, nachdem sie durch die Ausstellungen gehetzt waren. Er hatte geglaubt, ihr Interesse an Kunst, das sie in Polen gezeigt hatte, hätte zu ihrer Tarnung gehört, doch wie bei allen guten Legenden hatte man auch hier auf biografische Tatsachen zurückgegriffen. Sie verfügte über ein beträchtliches Wissen.

»Weißt du, was Picasso mal gesagt hat?«, fragte sie und nippte an ihrem Rosé. Die Skyline von London breitete sich unter ihnen aus, St. Paul’s lag gleich auf der anderen Seite des Flusses. »›Kunst ist eine Lüge, durch die wir die Wahrheit erkennen.‹ Bei unserer Arbeit lügen wir jeden Tag, aber irgendwie ist die Wahrheit auch immer dabei.«

»Hast du in Warschau gelogen?«

»Natürlich.«

»Und es war nichts echt an dem, was passiert ist?«

Sie sah ihm in die Augen, während sie eine Olive an die vollen Lippen hob. Dann wandte sie sich ab.

»Letzten Monat habe ich meinen Bruder verloren. Er war auch bei der Agencja Wywiadu. Ein höherer Offizier als ich und viel professioneller. Ich habe versucht, gute Arbeit zu leisten, damit du in Freiheit bleibst.«

»Ist dir ja auch gelungen.«

»Es war schön mit dir«, sagte sie und wollte gern das Thema wechseln. »Du warst sehr zärtlich.«

Marchant erinnerte sich an die kurze Zeit, die sie zusammen verbracht hatten, an die Joints, daran, wie sie ihre Legenden gespielt hatten: er der Student, der ein Jahr durch die Welt zog, sie die Empfangsdame im Hippie-Hostel. Seit damals hatte er oft an sie gedacht, vor allem an ihre selbstbewusste sexuelle Ausstrahlung.

»Aber nicht so zärtlich wie Hugo.«

Sie lachte kehlig und aus tiefstem Herzen, ehe sie sich eine Zigarette anzündete.

»Du bist doch nicht etwa eifersüchtig, Mr Englishman.«

Marchant sah zur Seite.

»Doch, du bist eifersüchtig.« Wieder lachte sie und stieß ihm in die Rippen. »Ach, Daniel.«

Das hatte er nicht erwartet. Einen Moment lang überlegte er, ob er tatsächlich eifersüchtig war. Er hatte mit Monika vierundzwanzig Stunden in Polen verbracht, die meiste Zeit davon im Bett. Aber er wusste, da war noch etwas, eher Misstrauen als Eifersucht, und deshalb bohrte er auch weiter.

»Natürlich bin ich nicht eifersüchtig.«

Ihr Lächeln verblasste. »Hugo ist mir ein guter Freund. Er hat mir durch die schlimme Zeit geholfen.«

Schuldgefühle stiegen in Marchant auf. Prentice hatte ihm ebenfalls durch schwierige Zeiten geholfen, besonders nach dem Tod seines Vaters. Er konnte ein großzügiger Kollege sein, ein Mann, der für den Augenblick lebte und sein Glück gern mit anderen teilte.

»Tut mir leid wegen deines Bruders.« Marchant spürte, dass Monika auf das Thema zurückkehren und noch darüber sprechen wollte.

»Er wurde vom SWR erschossen. Vier unserer Agenten wurden im letzten Jahr getötet. Einen haben sie vergangene Woche ermordet.«

»Und es sind immer die Russen?«

»Davon gehen wir aus. Irgendwer verrät unsere Leute. Ein ganzes Netz wurde auseinandergenommen. Die Agencja ist in Aufruhr und sucht nach dem Maulwurf.«

»Bist du deshalb hier in London?«

Sie zögerte kurz. »Nein. Hugo wollte mich einigen seiner Freunde vorstellen.«

»Ich habe auch einen Bruder verloren. Er hieß Sebastian. Sebbie. Wir waren Zwillinge. Er ist gestorben, als ich acht war.«

»Mein Beileid.« Sie legte Marchant eine Hand auf den Unterarm. »Ich hatte keine Ahnung.«

»Er ist bei einem Autounfall gestorben. Er war dran mit Vornesitzen. Wir haben damals in Delhi gelebt.«

»Du vermisst ihn bestimmt sehr. Es heißt ja, zwischen Zwillingen bestehe ein ewiger Bund.«

»Ja. Ich wünschte, ich könnte behaupten, dass es mit der Zeit leichter wird, aber das stimmt nicht.«

Schweigend saßen sie eine Weile da, während ihre Hand auf seiner lag. In diesen wenigen Momenten gab es keine Legenden und keine falschen Identitäten. Die Trauer war echt, sie gehörte ihnen.

»Ich muss los«, sagte Monika schließlich, »sonst wird ein anderer Englishman eifersüchtig.«

Sie stand auf, drückte Marchant einen flüchtigen Kuss auf die Lippen und war verschwunden.

44

Prentice und Marchant standen ein gutes Stück vom Hochparterrefenster des georgianischen Stadthauses entfernt, aber sie konnten die Menschen sehen, die unter ihnen in der Savile Row durch die sommerliche Abendsonne gingen. Marchant hatte nicht gewusst, dass der Schneider eine Verbindung zum Geheimdienst hatte, doch es handelte sich um ein altes Arrangement, das Prentice ausgehandelt hatte, was wiederum sinnvoll war. Daher kaufte er seine Anzüge nie woanders.

»In der Galerie wird es von SWR-Agenten wimmeln«, sagte Prentice. »Armstrongs Techniker haben gestern Nacht versucht, eine Leitung ins Innere zu legen, aber dort waren die Sicherheitsmaßnahmen in den letzten drei Tagen schärfer als im Schlafsaal eines Nonnenklosters.«

»Ich bin also auf mich allein gestellt«, sagte Marchant.

»Ich bin verdrahtet, aber für Sie ist es zu riskant«, erwiderte Prentice und blickte sich um. Zwei Techniker mit Kopfhörern saßen an einem Tisch und stellten eine Reihe von Audiogeräten ein. »Ganz bestimmt werden in der ganzen Gegend Störsender eingesetzt, trotzdem müssen wir davon ausgehen, dass sie in der Lage sein werden, miteinander zu kommunizieren. Und uns abhören können, auch wenn sich der MI5 noch so viel Mühe gibt«, fügte Prentice hinzu und warf einen Blick zu den Technikern hinüber. »Primakow hat den Codenamen ›Bacchus‹ bekommen.«

Zwei Minuten später bog Marchant in die Cork Street ein. Es war leicht zu erkennen, in welcher Galerie die Vernissage stattfinden sollte. Die Leute strömten vor dem Redfern auf den Bordstein, mit Weingläsern in der einen und Katalogen in der anderen Hand. Marchant checkte die Straße  – Harriet Armstrong hatte auf Fieldings Bitte ein Team zur Beobachtung abgestellt  – und erkannte einen Agenten, der am Lenkrad eines schwarzen Taxis ohne Licht saß, dreißig Meter weiter die Straße hinunter. Das begeisterte ihn nicht. Die Russen würden keinen Kontakt herstellen, wenn sie bemerkten, dass er nicht allein kam.

In der Galerie schob sich Marchant durch die Gäste und lehnte ein Glas Wein ab. Ein Tablett mit Sushi-Canapés sah verlockender aus, aber bei den Russen bestand immer die Gefahr, dass das Essen zusätzlich mit Polonium 210 gewürzt war. Er ging nach unten, wo sich weniger Menschen aufhielten. Mit der Aufteilung der Galerie war er vertraut, denn er hatte die Pläne der verschiedenen Stockwerke studiert, doch irgendwie war er sicher, dass der Künstler sich im Kellergeschoss aufhielt, und er wollte ihn sehen. Womit er sich nicht getäuscht hatte, denn der Mann hielt Hof in Gesellschaft von zwei jüngeren Burschen, beide Notizblöcke in den Händen. Vermutlich waren es Journalisten, und Marchant stellte sich hinter sie, um zu hören, worüber sie sich unterhielten.

Der Künstler musste deutlich über siebzig sein, er war klein, und sein volles, jedoch kurz geschnittenes Haar war schwarz gefärbt und mit Gel strähnig an den Kopf geklebt. Er trug ein hellrosa Hemd mit offenem Kragen, Sandalen und dazu weiße Socken. Sein Gesicht war kantig und erinnerte an eine grobgehauene Büste, und er hatte die nervös exzentrische Manier, sich mit beiden Händen den Schädel zu massieren, wenn er seine Kunst erklärte.

»Das ist eins meiner Lieblingsbilder«, sagte er mit schwerem russischem Akzent und deutete auf einen abstrakten Akt mit einem Wirrwarr aus Gliedern in grellen Farben. »Viel Fotze.«

Beide Journalisten zuckten sichtlich zusammen. Marchant betrachtete das Bild und ein kreuz und quer mit Kohle gekritzeltes Dreieck. Selbst ihn schockierte das Wort, das noch immer in der Luft hing und Verlegenheit verbreitete. Dann erinnerte man sich daran, dass es schließlich zu den Aufgaben eines Künstlers gehörte zu schockieren, und die nächsten Fragen wurden gestellt. Außerdem stammte er aus Süd-Ossetien und wusste vielleicht nicht einmal genau, was er gerade gesagt hatte. Was Marchant allerdings bezweifelte. Die feuchten Augen des alten Mannes tanzten hin und her.

Oben sah sich Marchant weitere Bilder an (auch hier Akte mit Gekritzel) und arbeitete sich von hinten bis zu Nummer 14 vor. In dem Aktmodell erkannte er unschwer Nadia und verspürte deutliches Unbehagen, vor allem, da die nackte Gestalt neben ihr eine verblüffende Ähnlichkeit mit ihm selbst aufwies. Instinktiv blickte er sich um und fragte sich einen Moment lang, ob ihn jemand erkennen könnte. Manchmal hatten die Russen schon einen seltsam verdrehten Sinn für Humor.

Neben dem Preis war ein halber Aufkleber angebracht, der die Reservierung anzeigte  – und darüber hinaus, dass das Treffen mit Primakow stattfinden sollte. Doch bislang hatte er noch niemanden bei der Eröffnung gesehen, dessen Äußeres mit den neuesten Fotos übereinstimmte, die ihm Fielding von dem Russen gezeigt hatte. Erneut blickte er sich in dem überfüllten Raum um und entdeckte durch das große Fenster Valentin, der auf dem Bürgersteig draußen rauchte.

Verborgen von der vorbeidrängenden Menschenmenge auf dem U-Bahnsteig hatte er Valentin sofort wieder zurückgerissen, nachdem er ihn auf den einfahrenden Zug zugestoßen hatte. Den Fluch des Russen hatte er nicht verstanden, dafür aber das blutleere Gesicht, als Valentin sich umdrehte.

»Tut mir schrecklich leid«, hatte Marchant gesagt. »Die Leute drängeln schrecklich.«

Valentin hatte die Fassung gewahrt, was man ihm hoch anrechnen musste. »In dem Fall muss ich mich bedanken, denn Sie haben mir das Leben gerettet.« Er ließ sich nicht anmerken, dass sie sich kannten, und die kleinen blauen Russenaugen wirkten so verschlagen wie immer.

»London ist eine gefährliche Stadt«, hatte Marchant gesagt, während die Türen der U-Bahn aufgingen. »Ich nehme den nächsten Zug. Der wird nicht so voll sein.«

Valentin hatte sich in den überfüllten Waggon gedrängt, und Marchant hatte ihm zugewinkt, während der Zug aus dem Bahnhof fuhr. Das blasse Gesicht des Russen war dicht an die Scheibe gedrückt. Diesmal war es nur eine Warnung gewesen. Beim nächsten Mal würde Marchant ihn tatsächlich vor die U-Bahn stoßen.

Valentin wirkte immer noch besorgt und suchte die Cork Street erwartungsvoll in beide Richtungen ab. Marchant fragte sich, wo Prentice steckte. Er hätte die Operation lieber allein durchgezogen. Außerdem war Prentice ja nicht vollständig über Primakow im Bilde. Laut Fielding hatte man ihm lediglich mitgeteilt, dass der Russe ein Interesse daran geäußert hatte, einen Kontakt zu Marchant herzustellen. Primakow hatte seinen Vater gekannt, und Marchant würde das Treffen nutzen, um eine mögliche Rekrutierung auszuloten. Davon, dass Primakow früher als Doppelagent für die Briten tätig gewesen war, hatte Prentice keine Ahnung.

Marchant sah erneut zu dem Bild hinüber und wollte gerade hingehen und sich davorstellen, als er einen Aufruhr am Eingang bemerkte. Eine laute Gruppe Russen kam herein: stark geschminkte Wasserstoffblondinen in Designerklamotten, Geschäftsleute mittleren Alters in Bluejeans und Nadelstreifenjacketts. Einige Schritte hinter ihnen folgte ein kleiner übergewichtiger Mann Ende fünfzig, dessen Gnomenlächeln und vom Wein gerötete Wangen Jovialität ausstrahlten. Das Cord-Jackett, das er mit offenem Hemd und Seidenschal trug, deutete eher auf einen Kultur- als einen Geschäftsmenschen hin. Primakow, ohne Frage.

Hugo Prentice schlich kurz hinter Primakow in die Galerie. Eine russische Kellnerin begrüßte ihn und bot ihm Wein an. Instinktiv nahm Prentice einen Selbstcheck vor. Er trank nicht im Dienst, wollte jedoch nicht auffallen, und es stand nur ein Glas Orangensaft auf dem Tablett. Er nahm ein Glas Wein aus der Mitte des Tabletts und lächelte die Kellnerin an.

»Sa vasche sdorowje.« Er hob das Glas und ging weiter in den überfüllten Raum.

Er erkannte zwei von Primakows Babysittern, doch der Anblick von Primakow in Fleisch und Blut erwischte ihn kalt. Trotz aller Erfahrung musste er sich anstrengen, um nicht hinzuglotzen. Es war, als sähe man einen zurückgezogen lebenden Prominenten, der zum ersten Mal seit Jahren wieder in die Öffentlichkeit getreten war. Prentice hatte die Akten gelesen, Filmmaterial angeguckt und verschiedene Fotos betrachtet, doch aus irgendeinem Grund hatten sich ihre Wege niemals gekreuzt, was angesichts ihrer beider Karrieren während des Kalten Krieges ungewöhnlich war.

Natürlich wusste er alles über ihn. Stephen Marchant hatte ihm von ihrem öffentlichen Sparring erzählt, davon, wie er vergeblich über viele Jahre versucht hatte, den Russen zu rekrutieren. Ganz Legoland kannte seine Kabbeleien mit Großbritannien und Amerika in den Achtzigerjahren. Primakow schien den Westen gleichermaßen zu lieben und zu verachten, er machte aus seinen Freundschaften keinen Hehl und verärgerte so seine Vorgesetzten. Und jetzt wollte er Daniel Marchant kennenlernen, den Sohn seines ältesten Widersachers, der dort weitermachen würde, wo sein Vater gescheitert war.

»Bacchus ist angekommen«, sagte Prentice über das versteckte Ansteckmikrofon und ging in Richtung Bar im hinteren Teil der Galerie, wo die Menschenmenge mehr Deckung bot.

Ehe Marchant irgendetwas unternehmen konnte, hatte Primakow ihm beide Hände auf die Schultern gelegt und musterte ihn wie eines der Kunstwerke an den Wänden.

»Es stimmt also wirklich, Sie sehen genauso aus wie Ihr Vater«, sagte er und strahlte ihn an. Er stand mitten in der Galerie und legte keinerlei Wert auf Diskretion. Sein Englisch klang eher amerikanisch als britisch, und nur ein leichter russischer Akzent schimmerte durch. »Ich kann es gar nicht glauben. Ihr etwa?« Er wandte sich an einen seiner Babysitter, der verlegen von einem Fuß auf den anderen trat. »Der Vater dieses Jungen war ein lieber Freund von mir«, sagte Primakow, »und ein lebenslanger Feind.«

Nach dem Einmarsch der Gruppe hatte sich die Galerie wieder beruhigt. Primakow beugte sich lächelnd zu Marchant vor und küsste ihn auf beide Wangen, ehe er ihn umarmte. Marchant roch Knoblauch, und für einen Moment war er wieder in Delhi. Kurz bevor sich Primakow zurückzog, flüsterte er Marchant ins Ohr: »Goodman’s, Maddox Street, in zehn Minuten. Ich habe einen Brief von Ihrem Vater. Wir kümmern uns um den Graham-Greene-Verschnitt.«

Marchant blickte zu Prentice, der an der Bar stand und mit einer Kellnerin schwatzte, die ihm nachschenkte, während sie flirteten. Er wandte sich der Gruppe Russen zu, die nun dem Künstler vorgestellt wurden. Ein Brief von seinem Vater? Plötzlich war es sehr heiß geworden im Raum, während Marchant bereits zur Tür eilte. Er hatte keine Zeit, Prentice zu warnen. Und auch keine große Lust.

Draußen auf der Straße winkte er das geparkte Taxi zu sich, das er vorhin gesehen hatte. Die Lichter gingen an, und der Wagen kam auf ihn zu. Marchant ging dem Taxi entgegen und stieg ein.

»Ein Freund von mir braucht ebenfalls ein Taxi«, sagte er und nickte zum Fenster der Galerie. »Sofort.«

»Er hat die Galerie verlassen«, sagte Prentice und ging durch einen Nebengang zurück in die Hauptgalerie.

»Machen Sie zu, dass Sie da rauskommen«, befahl Fielding und sah Armstrong an. In seinem Büro im vierten Stock von Legoland beobachteten sie die Bilder von Überwachungskameras aus dem West End. Auf einem Monitor fuhr ein schwarzes Taxi die Conduit Street entlang.

»Bitte wiederholen«, sagte Prentice. Seine Worte kamen zwar im Büro an, waren jedoch kaum zu verstehen und brachen immer wieder ab.

»Marchant hat Alarm ausgelöst«, sagte Armstrong. Prentice konnte sie nicht leiden, doch die Nachricht war an einen ihrer Agenten ergangen, daher fühlte sie sich verpflichtet, sie weiterzugeben. »Sie müssen sofort verschwinden.«

Prentice hatte Armstrong nicht verstanden, doch bekam er ihren besorgten Ton mit, ehe die Verbindung abbrach. Außerdem hatte er Valentin bemerkt, den großen Russen aus Sardinien, der sich von der Gruppe um Primakow gelöst hatte, auf ihn zukam und ihm den Weg versperrte, als er die Galerie verlassen wollte.

»Sie haben mich mit Ihrem Heimvideo in eine äußerst peinliche Lage gebracht«, sagte Valentin, und seine Körpersprache stand ganz im Gegensatz zu seinem dünnen Lächeln. »Das war natürlich eine Fälschung.«

»Natürlich. Aber ein gute, oder? Hätte doch einen Oscar für den besten ausländischen Film verdient.«

»Unseren Politikern gefällt es nicht, wenn man sich über sie lustig macht.«

»Und den Agenten Ihrer Majestät nicht, wenn man sie kompromittieren will.«

»Der Junge hatte aber anscheinend viel Spaß. Wo steckt er denn jetzt? Ich dachte, ich hätte ihn vorhin gesehen.«

»Keine Ahnung. Ich muss allerdings jetzt los. War mir ein Vergnügen.«

Aber Prentice wusste längst, dass er nirgendwo hingehen würde. Mit angespanntem Lächeln nahm Valentin ihm das Weinglas ab und reichte es der Kellnerin, während sich die Galerie um Prentice zu drehen begann.

45

Marchant wurde von der Oberkellnerin in den hinteren Bereich des Goodman’s geführt, der durch eine Art Wandschirm vom Rest des Restaurants getrennt war.

»Darf ich Ihnen schon einen Drink bringen?«, fragte die Frau und eskortierte ihn zu einem Tisch, der für zwei Personen gedeckt war. Ihre Hand lag einige Sekunden länger auf seiner Schulter, als es sich gehört hätte. »Nikolai ist in ein paar Minuten da.«

»Einen Whisky, bitte«, sagte Marchant. »Single Malt.« In der Galerie hatte er ein Glas Wein getrunken, nachdem er beobachtet hatte, dass die anderen Gäste vom gleichen Tablett genommen hatten, aber er hatte trotz der charmanten Überzeugungsversuche der Kellnerin aufs Nachschenken verzichtet. Den Malt hingegen würde er nicht anrühren, bis er gehört hatte, was Primakow zu sagen hatte.

Das Taxi vom MI5 hatte ihn in der Maddox Street vor dem Restaurant abgesetzt, wo ansonsten ausschließlich Porsche und Bentleys parkten. Er musste mit Primakow allein reden, dennoch schadete es nicht, wenn Armstrongs Leute wussten, wo er sich aufhielt. Kurz dachte er an Prentice. Der hatte heute Abend müde gewirkt, zu alt für die Arbeit auf der Straße.

Das Goodman’s war bekannt für seine amerikanischen Steaks, der Besitzer war jedoch ein Russe, der eine Kette ähnlicher Restaurants in Moskau führte. Beim Gang durch den Gastraum war Marchant aufgefallen, dass mindestens die Hälfte der Gäste Russen waren. Er hatte nur sehr wenige Frauen an den Tischen gesehen, während man ihn nach hinten geführt hatte.

Er sah sich die Vorspeisen auf der Speisekarte an  – süßer Hering mit scharfem Senf  – und lauschte dem gedämpften Rauschen der Gespräche auf der anderen Seite des Wandschirms, der offensichtlich dichter war, als er aussah.

Plötzlich war Primakow im Raum, ruhiger jetzt, und setzte sich ihm gegenüber, beugte sich nach hinten, um der Oberkellnerin etwas zuzuflüstern, die daraufhin mit zwei Kristallwhiskygläsern zurückkam. Marchant fiel auf, wie gut Primakow in dieses Ambiente passte, als wäre es sein natürlicher Lebensraum. Die Kellnerin stellte die Gläser vor ihnen ab, verließ den Raum und schloss die Schiebetür hinter sich. Sie waren allein.

»Ich nehme an, Sie haben ein ausführliches Gespräch mit dem Vikar gehabt«, begann Primakow, schob sich die Ecke einer Leinenserviette unter das Doppelkinn und breitete den Rest des Stoffs über der Brust aus, als würde er Wäsche aufhängen. Beim Atmen schnaufte er. »Der MI6 darf natürlich glauben, was er will. Ihr Vater und ich haben uns nahegestanden, das stimmt  – wenn es auch nicht ganz üblich war. Aber ich habe niemals auch nur im Traum daran gedacht, für ihn zu arbeiten. Vergessen Sie das nicht.«

Marchant versuchte angesichts des verwegenen Eröffnungsgambits keine Miene zu verziehen. Wenn Primakow wegen der Zentrale in Moskau log, lieferte er hervorragende Arbeit ab. Für den Bruchteil einer Sekunde zog Marchant alles in Zweifel  – die Einschätzung seines Vaters, seine eigene, Fieldings. Vielleicht hatten die Amerikaner recht, wenn sie die Familie Marchant unter Generalverdacht stellten. Dann erinnerte er sich an die Worte des Vikars. Verrat erfordert Treue. Erwarten Sie nicht das leiseste Anzeichen dafür, dass Primakow zu uns gehört. Er wird Ihnen keinen Hinweis geben. Seine gegenwärtige Aufgabe bestand darin, so mahnte sich Marchant, sich von Primakow anheuern zu lassen.

»Warum wollten Sie mich treffen?«, fragte er. »Ich habe weder Zeit noch Lust, herumzusitzen und über alte Zeiten zu reden.«

»Sie sehen aus wie Ihr Vater und haben den gleichen Geschmack, was Whisky angeht.« Primakow nippte an seinem Drink und beachtete Marchants Unhöflichkeit nicht. »Ihr Vater mochte ebenfalls Bruichladdich. Ich habe ihn extra bestellt. Das bringt mich zurück in die Vergangenheit, während ich Ihnen gegenübersitze. Wir haben viele schöne Stunden zusammen verbracht, Ihr Vater und ich. Das waren gute Zeiten.«

»Andere Zeiten. Die Welt hat sich verändert.«

»Ach ja?« Primakow hielt ein silbernes Feuerzeug an seine Zigarette.

Marchant fragte sich, ob sein Vater wohl auch Freundschaft mit dem kultivierten Russen geschlossen hätte, wenn dahinter nicht tiefer gehende Beweggründe gestanden hätten. In Delhi hatten sie gemeinsam das Theater besucht, waren zusammen in Galerien und Konzerte gegangen. Das hatte ihre Treffen erleichtert. Und Primakow musste man zweifellos seine große Liebenswürdigkeit zugutehalten: eine Kameradschaftlichkeit, die lange Nächte mit guten Geschichten und gutem Wein versprach.

»Als wir beide zuerst in Delhi stationiert wurden, haben wir bis tief in die Nacht über den dortigen Whisky diskutiert  – damals trank man Bagpiper  – und über das große Spiel, das unsere Länder dort trieben. Ihr Vater hat William Moorcroft sehr bewundert, einen Mann, der im frühen neunzehnten Jahrhundert in der Ostindiengesellschaft arbeitete und der davon überzeugt war, dass Russland eigene Pläne für Britisch-Indien schmiedete.«

Marchant kannte den Namen sehr gut. »Er wollte ein Buch über Moorcroft schreiben«, sagte er. »Das war sein Projekt für den Ruhestand. Unglücklicherweise hat man ihn früher als erwartet in Rente geschickt, und er war noch nicht bereit dafür, es zu schreiben.«

»Nein.« Primakow schwieg kurz, ganz in Gedanken verloren. »Moorcroft wurde ebenfalls früher entlassen, als es ihm recht gewesen war. Er nahm das seinem Vaterland übel und fühlte sich verraten, genau wie Ihr Vater. Trotzdem hielt er an seinem großen Plan fest, Pferde in Bochara zu kaufen. Turkmenen. Er war von Beruf Veterinär. Moorcroft versuchte Bochara über Chinesisch-Turkestan zu erreichen, wurde jedoch in Ladakh aufgehalten, wo er entdeckte, dass er einen Rivalen hatte.«

»Einen Russen?«

»Einen persischen Juden namens Aga Mehdi. Aber er hat unseren Zaren so sehr mit seinen Tüchern beeindruckt, dass er einen russischen Ehrennamen bekam, Mehkti Rafailow, und zu Ranjit Singh geschickt wurde, dem Herrscher des Königreichs Pandschab, um für die Russen zu sprechen.«

»Moorcroft hatte demnach recht.«

»Rafailow hatte den Befehl, Handelsrouten aufzubauen, mehr nicht.«

»Natürlich.«

»Was Ihren Vater so beeindruckte, war die Beziehung zwischen Moorcroft und Rafailow, der in Ladakh eintreffen sollte, während sich Moorcroft dort aufhielt. Der britische Spion wollte seinen russischen Gegenspieler unbedingt kennenlernen, doch Rafailow starb auf einem Pass durchs Karakorum, ehe er Ladakh erreichte.«

»Sie sind sich also nie begegnet.«

»Nein, aber Moorcroft hat dafür gesorgt, dass Rafailows verwaister Sohn versorgt und ausgebildet wurde. Er war ein ehrenwerter Mann und respektierte seine Gegner.«

»Vielleicht wollte mein Vater deshalb über ihn schreiben. Er hat Sie respektiert.«

»Und er hatte einen Sohn. Ich habe versprochen, mich um ihn zu kümmern.« Primakow zögerte, aber nicht lange genug, damit Marchant entscheiden konnte, ob er ihn selbst oder Salim Dhar meinte. »Ich bin sicher, für das Buch hätte es einen Markt gegeben«, fuhr er fort. »Vielleicht sollten Sie es schreiben?«

»Ich glaube kaum, Sie sind heute Abend gekommen, um mir einen Buchvertrag anzubieten.«

Primakow lehnte sich zurück, blickte sich um und trank den letzten Schluck Whisky. »Hier drin können wir offen sprechen. Der Raum wurde vor unserer Ankunft überprüft. Dann erzählen Sie mal: Wie viel hat Ihnen der Vikar anvertraut? Über Ihren Vater?«

»Nichts«, sagte Fielding und nahm den Kopfhörer ab. Die Übertragung war immer schlechter geworden, bis er nur noch Rauschen hörte. Allerdings hatte er genug mitbekommen. Marchant verlor langsam den Boden unter den Füßen.

»Der Funk in dem gesamten Gebiet wird gestört«, sagte Armstrong und legte die Hand über das Mikrofon ihres Handys. »Unsere besten Leute arbeiten daran.«

Genau das machte Fielding Sorgen, aber er sagte nichts. Er wünschte, der MI6 hätte die Sache geleitet, aber London war Armstrongs Domäne, und er brauchte ihre Unterstützung, nachdem sein eigener Mann, Prentice, die Sache verpfuscht hatte. Was ihm eigentlich überhaupt nicht ähnlich sah.

»Was ist mit Ihrem Mann im Restaurant?«, erkundigte er sich.

»Den haben sie nach der Vorspeise vor die Tür gesetzt.«

Fielding wandte sich ab und blickte hinaus auf den Fluss, der in der Abendsonne glänzte. Die verschlüsselte Übertragung aus dem Restaurant wurde angesichts der äußersten Sensibilität von Primakows Fall nur in sein Büro gesendet und zu niemandem sonst. Armstrong gehörte zu den wenigen, die über Primakows Arbeit für die Briten Bescheid wussten, und Fielding vertraute ihr. Doch um Marchant machte er sich jetzt langsam Sorgen.

46

Marchant sah Primakow an und versuchte erneut, etwas aus seiner Miene abzulesen. Es war eine eigenartige Frage. Wie viel hat Ihnen der Vikar anvertraut? Was erwartete der Russe von ihm? Er hat mir alles anvertraut: dass Sie Mütterchen Russland verraten und für meinen Vater gearbeitet haben? Der Raum war vielleicht von britischen Wanzen gesäubert, doch die Russen hörten das Gespräch sicherlich mit.

»Er hat mir erzählt, es habe Zweifel an der Loyalität meines Vaters gegenüber dem Westen gegeben. Fielding persönlich hat das nicht geglaubt, doch die Amerikaner hätten ihn viele Jahre lang verdächtigt. Aber das gehörte natürlich zu seiner Arbeit und war das Risiko, das er eingehen musste  – als er zustimmte, Sie zu führen.«

»Mich zu führen?« Primakow gelang ein trockenes, schrilles Lachen, und er rückte auf seinem Stuhl zurecht, während er schnaufend hustete. Marchant stellte sich einen Audioanalysten irgendwo in der Zentrale in Moskau vor, der seinen Kopfhörer abnahm und einen Vorgesetzten rief. Hatte er den Bogen überspannt?

»Fielding hat mir einiges von den Informationen gezeigt, die Sie ihm geliefert haben«, fuhr Marchant fort.

»Stimmt, wir haben Ihrem Vater von Zeit zu Zeit ein Häppchen zukommen lassen, um seine Vorgesetzten zufriedenzustellen, aber nichts Wichtiges.«

»Belanglosigkeiten?«

»Eher so was wie Bioprodukte. Tolles Etikett, aber überteuert.«

Primakow sah aus, als würde er die Regeln ihres Treffens neu überdenken. Erneut fragte sich Marchant, ob er zu viel gesagt hatte. Dann beugte sich der Russe vor und sprach plötzlich leise wie ein Arzt, der einem Patienten die Diagnose Krebs überbringt. Marchant roch wieder den Knoblauchatem, während er das Delta der aufgeplatzten Äderchen auf Primakows Wangen betrachtete.

»Das war das Mindeste, was wir tun konnten, angesichts der Informationen, mit denen uns Ihr Vater versorgt hat.« Primakow zog an seiner Zigarette, lehnte sich zurück und beobachtete Marchant, drehte seinen fassartigen Körper seitlich und blies den Rauch in die Raummitte. »Ich denke, tief im Innern haben Sie es bereits gewusst.«

Jetzt war es Marchant, der seine Sitzposition veränderte. Primakows Worte überraschten ihn nicht gerade, trotzdem war er schockiert. Bis zu diesem Moment hatte er gehofft, der Verrat seines Vaters an Amerika könnte in Fieldings Safe verschlossen und auf ein A4-Blatt mit grüner Tinte beschränkt bleiben. Als die Sache jetzt von dritter Seite bestätigt wurde, war es, als würde sie ans Tageslicht gezerrt. Plötzlich war alles greifbar.

»Sie wirken besorgt«, sagte Primakow. »Oder vielleicht verletzt.« Seine Stimme wurde leiser, beinahe sanft. »Verstehen Sie bitte, warum er es Ihnen nie selbst gesagt hat. Es lag nicht daran, dass er Ihnen nicht vertraut hätte. Sie sollten es selbst herausfinden und Ihre ganz eigenen Schlüsse daraus ziehen. Und ich glaube, Sie sind selbst gar nicht so weit vom Standpunkt Ihres Vaters entfernt.«

»Nein.« Es war der richtige Zeitpunkt, um Primakow ein wenig entgegenzukommen, dennoch musste sich Marchant anstrengen, um überzeugend zu klingen. Zu viele Gedanken jagten ihm durch den Kopf. Wenn sein Vater nun tatsächlich aus freien Stücken mehr gegeben hatte, als er zurückbekam?

»Schließlich kann sich nicht jeder damit brüsten, das Waterboarding der CIA genossen zu haben. Und uns bezichtigen sie, wir würden uns wie Tiere benehmen. Verständlicherweise misstrauen Sie allem, was aus Amerika kommt, und dazu kann man Sie nur beglückwünschen. Abgesehen von diesen Steaks aus Nebraska von nur mit Getreide gefütterten Rindern, die Ihr Vater genauso gern mochte wie ich. Kommen Sie, wir wollen essen.«

Marchant lachte. Es war ein gleichgültiges, erschöpftes Lachen. Und noch einmal lachte er, wie der letzte Mann, der am Ende der Nacht noch am Tresen stand.

»Was ist daran so lustig?«

»Ich bin heute Abend mit der Anweisung gekommen, bei Ihnen vorzufühlen, ob man Sie vielleicht rekrutieren kann, und jetzt versuchen Sie mich anzuwerben.«

»Ich kann Ihnen Ihre Verwirrung nicht zum Vorwurf machen. Manchmal ist das Vertrauen des Vikars in seine Herde fast rührend.«

Marchant sah den Russen hart an, während sich zwischen ihnen das Schweigen ausdehnte. Erwarten Sie nicht das allergeringste Anzeichen dafür, dass Primakow zu uns gehört. Während Primakows Worte noch im wirbelnden Zigarettenrauch hingen, fragte er sich, ob der Russe die Wahrheit sagte und Fielding sich irrte. Er wird ihnen keinen Hinweis geben. Vielleicht gab es einfach keinen Hinweis, den er geben könnte.

»Ich versuche gar nicht, Sie anzuwerben, Daniel. Ich möchte lediglich, dass Sie jemanden treffen. Einen anderen Sohn, der viel mit seinem Vater gemeinsam hatte. Es geht um eine reine Familienangelegenheit.«

Marchant zögerte. Musste er sich heftiger wehren?

»Und wenn ich ihn gar nicht treffen möchte?« Die Worte blieben ihm fast im Halse stecken, denn ihm war nur allzu sehr bewusst, wie gern er Salim Dhar treffen wollte.

»Moskau hätte dann keine andere Wahl, als mit der Wahrheit über Ihren Vater an die Öffentlichkeit zu gehen. Ihre Regierung würde entsprechend reagieren und mich des Verrats beschuldigen, doch dann würden wir der gesamten Welt verkünden, dass Salim Dhars leiblicher Vater der ehemalige Leiter des MI6 ist. Ich denke, die Welt würde sich ihre eigene Meinung bilden. Oder was meinen Sie?« Er hielt inne. »Bitte, lesen Sie dies. Es ist ein Brief von Stephen, den ich bis heute für Sie aufbewahrt habe. Hoffentlich erleichtert es Ihnen die Sache.«

Marchant betrachtete das gefaltete Blatt eine Weile, ehe er es annahm. Er musste zuerst das Zittern seiner Hand in den Griff bekommen und sich fragen, was wohl der Inhalt des Briefes sein mochte. An dessen Echtheit bestand kein Zweifel, denn es war eindeutig die Handschrift seines Vaters. Er begann zu lesen und stützte den Ellbogen auf den Rand des Tisches.

Mein lieber Daniel,
wenn du dies liest, bedeutet es, dass du endlich Nikolai Iwanowitsch Primakow kennengelernt hast. Ich will gar nicht darüber spekulieren, welcher Weg dich zu ihm geführt haben könnte, sondern dich nur darin bestärken, denn ich habe selbst einen ähnlichen eingeschlagen. Natürlich bist du alt genug, um deine eigenen Entscheidungen zu treffen, aber im Falle von Nikolai möchte ich dir lediglich helfen, denn da werden andere Einflüsse im Spiel sein. Zuallererst ist er ein Freund, und …

47

»… und du kannst ihm vertrauen, als würde er zur Familie gehören.«

Salim Dhar ließ den Brief auf den Schoß sinken, und die Tränen traten ihm in die Augen. Er blickte aus dem Cockpit hinaus in den Regen. Dies war erst sein zweiter Flug in der zweisitzigen Su-25Ub, und trotzdem fühlte er sich in der engen Titaniumkabine bereits zuhause. Es würde länger dauern, sich an die enormen g-Kräfte zu gewöhnen, bei denen die Welt vor seinen Augen verschwamm, wenn das Flugzeug steil gen Himmel aufstieg, aber er war entschlossen, keine Schwäche zu zeigen.

Sergei, sein russischer Fluglehrer, den man ansonsten nur den Vogel nannte, saß hinter ihm und führte eine weitere Rolle durch. Die Landschaft von Archangelsk drehte sich und lag plötzlich unter seinem Kopf. Das mochte Dhar an Sergei. In der Luft wurde er zu einem anderen Menschen, war nicht mehr so traurig, als hätte er alle Sorgen auf der Erde zurückgelassen. Und Sergei hatte jede Menge Sorgen. Laut Primakow war er einer der besten Piloten Russlands gewesen, bis er mit einer MiG-29 bei einer Flugschau in die Menge gestürzt war und dabei dreiundzwanzig Menschen getötet hatte. Seine Karriere war damit zu Ende gewesen. Der Absturz verfolgte ihn bis zum heutigen Tag.

»Ich vertraue ihm nicht«, sagte Sergei über die Sprechanlage, drehte den Jet wieder richtig herum und zog die Maschine in einen steilen Steigflug.

»Wem?«, brachte Dhar heraus, während sein Kinn von den g-Kräften verzerrt wurde. Er spürte, wie er in den Sitz gedrückt wurde, wie das Blut in Beine und Füße strömte. In der Ausbildung hatte Sergei ihm beigebracht, wie er die Gesäßmuskulatur anspannen musste, damit das Blut nicht in den Unterleib absackte. Er versuchte es, doch an den Rändern wurde sein Sehfeld bereits grau.

»Primakow«, sagte Sergei ruhig.

»Warum nicht?« Dhar hegte ähnliche Gefühle, doch er konnte nur mit Mühe sprechen, und außer Schwarz konnte er nun gar nichts mehr sehen. Als Sergei jetzt hart nach links zog, war er der Bewusstlosigkeit nahe.

»Nur so ein Gefühl. Bereit, selbst zu fliegen?« Den Zahlen zufolge, die vor Dhar verschwammen, befand sich das Flugzeug auf fünfzehntausend Fuß Höhe.

»Bereit«, sagte Dhar, denn er konnte wieder klar sehen. Euphorie erfüllte ihn, als er sich umschaute, das Blut floss freiwillig zurück ins Gehirn. Lange Zeit hatte er auf diesen Augenblick gewartet. Inschallah, sein neues Leben entwickelte sich zum Besten. Er würde es schaffen. Plötzlich erschien ihm möglich, was vor ihm lag. Und wichtiger noch, die Vergangenheit hatte sich zurechtgerückt, wie riesige tektonische Platten aus Daten, die unter der Oberfläche an Ort und Stelle wanderten.

Primakow war vor vierundzwanzig Stunden abgereist, und in dieser Zeit hatte Dhar den Brief, den ihm der Russe gegeben hatte, immer wieder gelesen und sich an die einzige Begegnung mit seinem Vater erinnert. Damals hatte er in einem Geheimgefängnis in Kerala gesessen. An Salim, den Sohn, den ich nie kennengelernt habe. Südindische Gotteskrieger waren zu der Zeit angeblich die Hintermänner bei einer Serie von Bombenanschlägen in Großbritannien, und Stephen Marchant, der Chef des MI6, war nach Kerala gefahren, um Dhar zu fragen, ob er etwas darüber wisse. Dhar konnte ihm nicht weiterhelfen.

Und damals, während der Monsunregen aufs Dach prasselte, hatte Marchant selbst eine Bombe platzen lassen: Dhar war sein Sohn.

»Wenn es ein Trost für dich ist, ich habe deine Mutter geliebt«, hatte Marchant hinzugefügt, während er in Dhars feuchter Zelle auf und ab ging. An der Decke hing eine einsame Glühbirne. »Und ich liebe sie immer noch.«

Dhar war zu müde gewesen, nachdem man ihn so oft gefoltert hatte, und im ersten Augenblick hatte er gar nichts gefühlt. Stattdessen hatte er auf die Flecken von Betelnusssaft gestarrt, mit denen die Zellenwände verschmiert waren. Dazwischen hatte sich rotes Blut gemischt: sein eigenes. Schließlich hatte er von dem abgewetzten Charpoy, auf dem er lag, aufgeblickt. Die Wut, die er gegenüber Marchant verspürte, wurde von der Erleichterung gezügelt, dass der Mann, den er so lange für seinen Vater gehalten und den er mehr als alles andere verachtet hatte, gar nicht sein Erzeuger war. Nach einer langen Pause richtete sich Dhar unter Schwierigkeiten auf.

»Wie hast du meine Mutter kennengelernt?«, fragte er und rieb sich die geschwollenen, aufgescheuerten Handgelenke. Er trug Handschellen und war an einen Stahlring in der Wand gekettet.

»Sie hat als Ayah für die Britische Hohe Kommission gearbeitet, als ich in Delhi stationiert war. 1980. Sie war ein Jahr dort, glaube ich. Danach ist sie in die amerikanische Botschaft gewechselt.«

Bei der Erwähnung von Amerika schlug Dhar den Blick nieder.

»Sie hat verlangt, dass ich mich niemals wieder mit ihr oder mit dir treffen werde. Widerwillig habe ich zugestimmt, trotzdem habe ich euch beide versorgt und euch jeden Monat Geld geschickt.«

Dhar fragte sich, warum der Oberherr der britischen Spione sein Versprechen gebrochen hatte. Er hätte doch einen Kollegen schicken können, um Dhar zu verhören. Das Treffen in Südindien war schon gefährlich genug, doch die Nachricht, die Marchant ihm brachte, war weitaus gefährlicher und kompromittierender  – für sie beide. Westlicher Spionagechef ist Vater eines Gotteskriegers. Als Marchant in jener Monsunnacht während ihres Gesprächs immer wieder antiamerikanische Bemerkungen fallen ließ, hatte Dhar langsam verstanden. Seine Welt war durch diese Enthüllung keineswegs in Scherben gefallen, sondern vielmehr vollständiger geworden.

»Der Westen ist nicht so einfach, wie es sich deine Leute manchmal vorstellen«, hatte Marchant gesagt, und es waren die letzten Worte, die Dhar von seinem Vater hörte.

Und jetzt hielt Dhar in fünfzehntausend Fuß Höhe über Archangelsk eine schriftliche Bestätigung für etwas in den Händen, das er kaum zu hoffen gewagt hatte: Sein Vater hatte die gleichen Feinde gehabt wie er selbst. Wenn man Primakow glauben durfte, hatte Stephen Marchant, der oberste Leiter des MI6, mehr als zwanzig Jahre lang für die Russen spioniert, motiviert durch tiefes Misstrauen gegenüber Amerika.

»Dein Vater war wirklich ein russischer Held«, hatte Primakow gesagt. »Es war eine Ehre, mit ihm zu arbeiten.«

Dhar wusste, dass es nicht wichtig war, dass er, inschallah, einem höheren Ruf folgte, trotzdem spielte es eine Rolle: Er wurde gebeten, in die Fußstapfen seines Vaters zu treten. Und für einen Sohn, dem Vaterliebe fremd geblieben war, dem niemals jemand den rechten Weg gezeigt hatte, war es ein beinahe überwältigendes Gefühl des Trostes.

Er warf einen letzten Blick auf den Brief, faltete ihn zusammen und steckte ihn in eine der klaren Plastiktaschen seines Fliegeranzugs. Ich will gar nicht darüber spekulieren, welcher Weg dich zu ihm geführt haben könnte, sondern dich nur darin bestärken, denn ich habe selbst einen ähnlichen eingeschlagen.

»Die Gratsch gehört Ihnen«, hörte Dhar Sergeis Worte über die Sprechanlage. Und während er die Hände um den Steuerknüppel schloss und die endlosen Kiefernwälder verschwommen unter ihm hinwegzogen, hatte er für einen Moment das Gefühl, sein Leben habe einen Halt bekommen, der ihm bis dahin gefehlt hatte.

48

»Rufen Sie mich an, wenn Sie reden möchten«, sagte Harriet Armstrong und ging zur Tür. Fielding nickte. Er war dankbar für ihre Unterstützung, aber er brauchte Zeit für sich allein. In ihrer neu entdeckten Freundschaft zeigten sich langsam unvermeidliche Risse. Fielding hatte keine andere Wahl, er musste sie über einige der sensibleren Fakten des Dhar-Falles im Dunkeln lassen, und sie ärgerte sich darüber, ausgeschlossen zu werden. Die verschlüsselte Audiodatei, die ihre Agenten besorgt hatten, war nur für seine Ohren bestimmt.

Er konnte es Armstrong nicht verübeln, aber er konnte ihr auch nicht anvertrauen, dass das Ziel der gesamten Aktion darin bestand, Daniel Marchant von Primakow anwerben zu lassen, oder dass Marchant offensichtlich nicht in der Lage war, den Verräter zu spielen, worin Fieldings größte Sorge bestand. Auch durfte er nicht von dem faustischen Pakt erzählen, den Stephen Marchant einst mit Primakow besiegelt hatte: amerikanische Geheimnisse im Austausch gegen russische Informationen. Das konnte er niemandem anvertrauen.

Fielding wartete, bis Armstrong die Tür hinter sich geschlossen hatte, ehe er die Audiodatei abspielte. Den Lauschern vom MI5 war es am Ende gelungen, eine Übertragung aus dem Restaurant herzustellen, doch Daniel Marchant war zu diesem Zeitpunkt bereits gegangen. Sobald er die Stimme hörte, erkannte Fielding sie wieder: Wassili Gruschko, Leiter der Residentur des SWR in London. Die Kälte des Russen beschleunigte seinen Puls, obwohl er die Stimme von vielen Lauschangriffen kannte. Vielleicht lag es daran, dass er ihn noch nie wütend gehört hatte. Gruschko wies Primakow scharf zurecht, und er konnte fast hören, wie Schweiß von dessen Stirn tropfte.

»Nennen Sie mir einen guten Grund, weshalb wir ihm vertrauen sollten«, sagte Gruschko. Dann hörte er das Wort, vor dem Fielding sich im Zusammenhang mit Daniel Marchant am meisten gefürchtet hatte: Podstawa, ein Köder. Gruschko traute Daniel Marchant nicht.

»Seine Loyalität gilt nicht mehr dem Westen«, protestierte Primakow. »Der Apfel fällt nie weit vom Stamm. Er ist seines Vaters Sohn.«

»Das bereitet mir ja gerade Sorgen«, sagte Gruschko. Fielding war durchaus bewusst, dass Gruschko zu jenen SWR-Agenten gehörte, die auch Stephen Marchant für einen Podstawa gehalten hatten.

»Was schadet es schon, wenn er sich mit Salim Dhar trifft?«, fragte Primakow. »Der Muslim hat darum gebeten.«

»Wir haben bereits jemanden in London, der uns helfen könnte. Warum können Sie Dhar nicht überreden, mit ihm zu arbeiten?«

Wir haben bereits jemanden in London, der uns helfen könnte. Bluffte Gruschko, oder hatte der SWR eine Anwerbeaktion gestartet? Fielding würde das im Anschluss von Ian Denton überprüfen lassen.

»Weil derjenige bestimmt nicht glaubhaft behaupten kann, Salim Dhars Bruder zu sein«, erwiderte Primakow.

»Halbbruder.« Gruschko zögerte. »Tut mir leid, Nikolai, aber was ich heute Abend gehört habe, überzeugt mich nicht davon, dass Daniel Marchant bereit wäre, sein Land zu verraten.«

»Was brauchen Sie denn noch? Die CIA hat den Mann einem Waterboarding unterzogen, und jetzt wurde er in Marokko wieder gefoltert. Wenn die Erfahrungen der Vergangenheit einen Schluss zulassen, dann den, dass die Briten wussten, was ihm angetan wurde. Was wollen Sie denn noch?«

»Warum macht er dann weiter seine Arbeit, obwohl er so mies behandelt wurde?«

»Weil er seinen Bruder treffen will, und ohne den MI6 hat er keine Chance, das zu verwirklichen.«

Es folgte eine Pause, die so lang wurde, dass sich Fielding fragte, ob die Aufnahme zu Ende war.

»Vielleicht haben Sie recht«, fuhr Gruschko ein wenig gelassener fort. »Trotzdem bin ich mir nicht sicher. Bestimmt hasst Marchant Amerika mit geradezu lobenswerter Leidenschaft, doch das bedeutet nicht, dass er bereit ist, mit seinem eigenen Vaterland zu brechen.«

Fielding hörte zu, wie Primakow seinen Boss hinausbegleitete, dann nahm er den Kopfhörer ab, ging zum Schreibtisch und dachte über Gruschkos Worte nach. Die Zentrale in Moskau glaubte nicht, dass Marchant für eine Anwerbung reif war. Er war zu verflucht loyal. Das war verständlich, wenn man die Konsequenzen bedachte. Man verlangte von Marchant, sich einzugestehen, dass sein Vater ein Verräter gewesen war, ein Vorwurf, gegen den er lange und vehement angekämpft hatte.

Es wäre so viel leichter gewesen, wenn Primakow Marchant im Restaurant ein Zeichen gegeben hätte, doch der Russe war einfach zu professionell. Jetzt wurden Primakows Vorgesetzte unruhig. Gruschko wollte einen Beweis für Marchants Bereitschaft zum Verrat, ein Zeugnis seiner ererbten Illoyalität. Es war Zeit, Marchant von der Leine zu lassen.

»Verbinden Sie mich bitte mit Lakshmi Meena«, bat Fielding Ann Norman über die Sprechanlage. Die Amerikanerin könnte jetzt möglicherweise doch noch nützlich werden.

Dann spielte er Gruschkos Worte noch einmal ab. Wir haben bereits jemanden in London, der uns helfen könnte. Fielding griff zum Hörer, um Denton anzurufen, zögerte jedoch im letzten Moment. Wenn die Moskauer Zentrale den MI6 bereits infiltriert hatte, wusste er, was ihm bevorstand. Als Stephen Marchant Leiter gewesen war, hatte er eine ähnliche Maulwurfsjagd erlebt. Alle würden bei einer solchen Ermittlung überprüft. Die Moral in Legoland würde sinken. Jeder würde verdächtigt, besonders Leute wie Denton, dessen guter Ruf vor allem auf der Arbeit in Russland gründete. Niemand durfte erfahren, was Gruschko gesagt hatte. Noch nicht.

49

Marchant stieg die Eisenstufen hinauf und versuchte seine Gedanken zu ordnen. Primakow hatte ihm einen umständlichen Hinterausgang des Restaurants gezeigt, durch den Keller einer benachbarten Weinbar, den er gern genutzt hatte. Er war nicht in der Stimmung, sich auf der Rückbank eines Taxis mit einem von Armstrongs Aufpassern zu unterhalten. Laut Primakow wimmelte es in der Maddox Street von denen, und darüber ärgerte er sich. Fielding und Armstrong hatten versprochen, ihn in Ruhe zu lassen. Ein Agent hatte sogar versucht, ins Goodman’s zu gelangen, indem er sich als Gast ausgab.

»Man kann sie an den Schuhen erkennen«, hatte Primakow gescherzt. »Nur Ihre Polizisten und der MI5 tragen diese lächerlichen Gummisohlen.« Wen wunderte es da, dass der Russe so gut mit seinem Vater ausgekommen war. Marchant widerstand jedoch der Versuchung, Valentins verräterische Schuhe zu erwähnen.

Er wusste, Fielding erwartete von ihm, dass er nach Legoland zurückkehrte und Bericht erstattete, aber zuerst brauchte er einen klaren Kopf, einen Spaziergang durch den Sommerabend. Er trat auf die Pollen Street, eine schmale Gasse zwischen Maddox Street und Hanover Street. Gegenüber lag das Sunflower Café, das bereits geschlossen hatte. Er blickte sich nach rechts um und ging dann in Richtung Hanover Street, wo er sich dem Platz zuwandte. Niemand hatte ihn gesehen.

Erst als er in der Brook Street war, fielen ihm seine Verfolger auf, und die fühlten sich nicht an, als wären sie vom MI5. An der Kreuzung mit der New Bond Street wartete er, bis er die Straße überqueren konnte, und verschaffte sich so eine Gelegenheit, in die Brook Street zurückzuschauen. Es waren zwei, jeweils auf einer Straßenseite, vielleicht hundert Meter entfernt. Der erste Mann ging weiter, hatte den Kopf gesenkt und ließ Marchant das Gesicht nicht sehen. Der zweite, weiter entfernt, drückte sich in den Eingang eines Pubs. Marchant schätzte, dass ihm noch mindestens zwei weitere folgten. Sie sahen nicht aus wie Russen. Oder Amerikaner.

Er hatte zwei Möglichkeiten. Er konnte weitergehen und herausfinden, wie gut  – und wer  – sie waren, oder er konnte beim MI5 anrufen und sich abholen lassen. Er entschied sich für Ersteres und beschleunigte seine Schritte in Richtung Westen die Brook Street entlang zum Grosvenor Square. Die amerikanische Botschaft war nicht gerade sein Lieblingsgebäude in London, doch die bewaffneten Polizisten, die dort Tag und Nacht Wache hielten, könnten seine Verfolger vielleicht nervös machen. Wenn seine Verfolger zweimal in rascher Folge um die Botschaft gingen, bestand eine gute Chance, dass die Männer beim dritten Mal von den Polizisten angesprochen wurden. Aber ehe es dazu kommen konnte, hielt ein Wagen neben ihm.

»Sie haben es aber eilig.« Es war Lakshmi Meena, die am Steuer eines Audi-TT-Cabrios saß. Das Dach war heruntergeklappt.

»Ich arbeite nur das Essen ab«, sagte Marchant und ging weiter.

»Fielding meinte, ich würde Sie hier in der Gegend finden. Er will, dass wir uns unterhalten.«

»Nun, dann können Sie ihm ja jetzt sagen, wir hätten uns unterhalten.«

Marchant blieb stehen, blickte die Straße entlang, suchte die Passanten nach verräterischen Zeichen ab und musterte ihre Schuhe. Er sah insgesamt vier. Sie hatten die Deckung aufgegeben und versuchten gar nicht mehr, sich seinen Blicken zu entziehen. Ihre Körpersprache erinnerte mehr an einen Lynchmob als an heimliche Verfolger. Marchant erkannte den einen ganz hinten, aus Sardinien. Er öffnete die Beifahrertür von Meenas Wagen und stieg ein.

»Aziz ist tot. Er ist letzte Nacht im Militärkrankenhaus von Rabat gestorben«, sagte Meena und blickte in den Rückspiegel, während sie losfuhr. »Komplikationen, die jedoch nicht mit seinen ursprünglichen Verletzungen zusammenhingen. Allerdings wäre er nicht im Krankenhaus gelandet, wenn Sie ihm nicht den halben Kiefer abgerissen hätten.«

»Wollen die offiziell Beschwerde einlegen?«

»Ist nicht ihr Stil. Sie wollen keine Aufmerksamkeit darauf lenken, was sie Ihnen angetan haben.«

»Auf Ihren Befehl hin.«

»Spiros.«

»Und Sie tun, was immer er sagt.«

Meena hielt vor einer roten Ampel und sah erneut in den Rückspiegel, wobei sie das Lenkrad so fest umklammerte, dass ihre Knöchel weiß hervortraten. »Passen Sie auf, es tut mir echt leid, was passiert ist.«

Marchant betastete mit der Zungenspitze das Loch in seinem Zahnfleisch, entschied sich jedoch, nichts zu sagen. »Wohin fahren wir?«

»Zuerst in Ihre Wohnung und dann nach Heathrow.«

»Heathrow?«

»Fielding möchte, dass wir nach Indien fliegen. Heute Nacht noch. Sie müssen packen.«

»Wir? Augenblick mal. Ich fliege nirgendwohin, ehe ich nicht mit ihm gesprochen habe.«

Marchant richtete sich auf. Er war seit der Reise des US-Präsidenten nicht mehr in Indien gewesen, also seit Leilas Tod.

»Fielding trifft sich mit uns in Heathrow. Dann erklärt er Ihnen alles. Wie war es übrigens mit Primakow?«

Marchant zögerte. Ein Neuankömmling in der russischen Botschaft würde selbst den verschlafensten Bürohengst bei der CIA aufrütteln, trotzdem überraschte ihn ihre Frage.

»Einer der Köche vom Goodman’s gehört zu unseren Leuten«, fügte sie als Erklärung hinzu. »Das ist eins der beliebtesten russischen Restaurants in der Stadt. Sie sind auf unserem Radar aufgetaucht, ehe sie noch ihren Hering mit Senf bestellt hatten. Wie kann man dieses Zeug nur essen?«

»Sie sind wohl nicht aus Kalkutta?«

»Reston, Virginia. Warum?«

»Bengalis lieben Senf.«

»Ich habe den Fisch gemeint.«

»Den mögen sie auch. Mit Primakow ist es prima gelaufen. Er ist dicker, als ich ihn in Erinnerung hatte. Er war ein guter Freund meines Vaters.«

»Freund?«

»Sparringspartner.« Er zögerte. »Wer ist eigentlich zuerst auf dem Radar aufgetaucht? Ich oder Primakow?«

Meena zögerte. »Okay, ich gebe ja zu, wir haben nicht viel über Primakow. Kulturattaché, aus dem Ruhestand geholt, vor dem Mauerfall KGB-Offizier mittleren Rangs.«

»Aber Ihre Akten über mich quellen über. Das sagt schon alles, oder? Und wohin in Indien soll es gehen?«

»In den Süden, nach Tamil Nadu. Von dort stammen meine Eltern.«

»Großartig. Dann lerne ich Ihre Verwandten kennen. Ist das nicht ein bisschen verfrüht? Wir waren noch nicht einmal zusammen im Bett.«

Meena fuhr schweigend weiter und sah in den Rückspiegel.

»Entschuldigung«, sagte Marchant etwas ruhiger. Es war nicht gerade fein, so etwas zu sagen. Manchmal vergaß er einfach Meenas indische Herkunft. Sie redete wie eine aggressive, selbstbewusste Amerikanerin, wechselte deftige Bemerkungen mit Kollegen, und dennoch besaß sie eine innere Würde, wie er sie nur vom Subkontinent kannte.

»Eigentlich machen wir uns auf die Suche nach der Geliebten Ihres Vaters.«

Er sah sie an, weil er mehr wissen wollte.

»Unsere Außenstelle in Chennai ist Salim Dhars Mutter auf den Fersen. Fielding meinte, Sie sollten dabei sein, wenn wir sie uns schnappen.«

50

Salim Dhar stellte die Positionslichter an, als sich die Haube schloss, und holte tief Luft. Nachdem er die Checkliste abgearbeitet hatte, die er so oft an seinem uralten PC geübt hatte, beugte er sich vor und schaltete das rechte Triebwerk ein. Der Umdrehungsmesser schnellte auf fünfundsechzig Prozent, und die Abgastemperatur zeigte dreihundert Grad. Das Gleiche wiederholte er beim linken Triebwerk, senkte die Landeklappen und stellte mit dem Daumen die Trimmung auf neutral.

Einen Augenblick lang war er zurück in Afghanistan und saß im Cockpit der abgestürzten SU-25. Er erinnerte sich, dass eine einsame Mohnblume aus einem der zerbrochenen Instrumente gewachsen war. Zum ersten Mal in seinem Erwachsenenleben war er glücklich gewesen. Die Kameradschaft im Ausbildungslager hatte ihm verdeutlicht, wie wenige Freunde er bis dahin gehabt hatte. Die schlimmsten Tage seiner Kindheit hatten sich in der amerikanischen Schule in Delhi abgespielt, wohin sein Vater ihn unbedingt hatte schicken wollen. Dort gab es ein paar indische Kinder, Söhne aus der großen Geschäftswelt von Neu-Delhi, aber er war anders, und er hatte auch wenig mit den Kindern der Diplomaten gemeinsam, die lediglich dann mit ihm redeten, wenn sie ihn verspotten wollten.

Er stellte die Landelichter an, erbat vom Tower die Erlaubnis, loszurollen, betätigte erneut die Trimmung und stellte sie auf Start ein. Dann überprüfte er die Bremsen, während er die Triebwerke auf siebzig und dann auf achtzig Prozent brachte.

»Bremsen halten, Luftbremse geschlossen«, sagte er zu sich selbst, während er nach dem Schalter seitlich am Steuerknüppel tastete. Wie die meisten Düsenjäger war die SU-25 nicht kompliziert zu steuern. Anders als die jüngeren Nachfolger verfügte sie über keine moderne Avionik, sondern über verlässliche bodenständige Technik, und deshalb wurde sie in der russischen Luftwaffe schon so lange geflogen. Wie Sergei gesagt hatte, konnte die SU-25 bei sehr geringen Geschwindigkeiten operieren, ohne dass es zu einem Flammabriss kam. Auch hatte sie ein gutmütiges Überziehverhalten. »Sie kann schon einiges einstecken und bringt dich immer noch sicher nach Hause«, hatte Sergei gesagt. Für Dhar würde es jedoch keinen Heimflug geben.

Nachdem er zur Startbahn gerollt war und die letzten Checks vor dem Start durchgeführt hatte, wartete er auf die Starterlaubnis vom Tower. Endlich wurde sie erteilt. Er nahm seine Position auf der Mittellinie der Bahn ein und betrachtete das weiße Band, das sich in die Ferne erstreckte. Er betätigte die Radbremsen, brachte den Schub auf neunzig Prozent und überprüfte, ob sich alle Anzeigen weiterhin im grünen Bereich befanden. Dann löste er die Bremsen, gab vollen Schub und beobachtete, wie die Geschwindigkeit rasch auf zweihundertsechzig Stundenkilometer stieg.

Irgendetwas stimmte nicht.

»Manchmal müssen Sie ein bisschen Seitenruder rechts geben, wenn Sie auf vollen Schub gehen«, hatte Sergei gesagt, doch Dhar erinnerte sich zu spät daran. Er suchte nach dem Schalter für die beiden Bremsschirme, aber es war hoffnungslos. Die Startbahn war nicht lang genug. »Schleudersitz, Schleudersitz!«, sagte eine Stimme in seinem Kopf. Doch weil er das Gieren zu stark kompensierte, schwenkte das Flugzeug nach rechts, links und wieder rechts, um dann mit der Flügelspitze den Boden zu berühren. Feuer und Funken stoben auf. Er dachte an seine Mutter, schloss die Augen und betete.

51

Fielding erhielt den Anruf auf der Rückbank seines Range Rovers, während er nach Heathrow gefahren wurde. Er interessierte sich nicht besonders für Autos, konnte jedoch nicht leugnen, wie beeindruckt er von den Sicherheitsmaßnahmen seines neuen Dienstwagens war. Beim Großteil handelte es sich um Störsignale gegen Abhörmaßnahmen, aber man hatte auch die Erfahrungen aus Afghanistan mit einbezogen, wo unkonventionelle Spreng- und Brandvorrichtungen üble Schäden anrichteten. Der Fahrzeugboden wurde nun durch eine harte Stahlpanzerung geschützt, und die Seiten waren mit schusssicheren Platten verstärkt.

»Danke für den Rückruf«, sagte er und versuchte sich sein Gegenüber in Amerika vorzustellen, das Büro in Langley und die langweilige Landschaft von Virginia. Fieldings Beziehung zum DCIA war im vergangenen Jahr an einem Tiefpunkt angelangt, aber er wusste, dass es früher oder später wieder besser werden musste. So sehr es ihm recht gewesen wäre, wusste er doch, dass Großbritannien nicht endlos ohne die amerikanischen Geheimdienste auskommen konnte.

»Was kann ich für Sie tun, Marcus? Es gibt doch hoffentlich keine Probleme mit Lakshmi Meena?«

»Nein, so weit alles bestens.«

»Behandeln Sie sie so, als wäre sie eine von Ihren Leuten, Marcus. Wir teilen sie uns. Sie ist gut.«

Besser als die letzte gemeinsame Agentin, will er damit wohl sagen, dachte Fielding, erwiderte jedoch nichts. »Danke. Sie hat mir vollständigen Bericht über Dhars Mutter erstattet.«

»Dazu ist sie ja da. Um unsere Verbündeten auf dem Laufenden zu halten.«

Besser gesagt: auf Trab zu halten, dachte Fielding. Er sah aus dem Fenster auf die graue Szenerie zu beiden Seiten des Westway: schäbige Hochhäuser, Autohändler, riesige Reklametafeln. Es war ein unangenehmer Teil von London, ein deprimierender erster Eindruck von England für jeden, der vom Flughafen in die Stadt fuhr.

»Wie geht es eigentlich Jim Spiro?«, fragte Fielding.

»Ach, ich wusste gar nicht, dass Sie sich für ihn interessieren. Er wird gerührt sein.«

»Ist er immer noch suspendiert?«

»In jeder Hinsicht. Es läuft eine interne Untersuchung gegen ihn, die hauptsächlich auf Beweisen beruht, die vom MI6 geliefert wurden.«

»Ich muss mit ihm reden.«

52

Daniel Marchant zog in seiner Ein-Zimmer-Souterrainwohnung in Pimlico einen Koffer unter dem Bett hervor, der bereits mit drei Garnituren Kleidung, einer Kulturtasche mit Rasierzeug und Zahnbürste sowie zwei Pässen fertig gepackt war. Die Fälscherwerkstatt hatte ihm nach Marokko einen neuen gemacht. Er hatte um zwei gebeten, doch sie hatten sich über ihren knappen Etat beschwert und hatten sich einige Tage später wieder bei ihm gemeldet. Der Pass auf den Namen Dirk McLennan, mit dem er Marokko hatte verlassen wollen, sei im Prinzip immer noch sauber.

Aus reiner Gewohnheit sah er sich das Ausstelldatum an und überprüfte, ob die Gültigkeitsdauer ausreichte, dann entdeckte er auf einer der Seiten einen alten Visumsstempel aus Islamabad. Eine Reise in die Islamische Republik Pakistan war vielleicht gut für Marokko gewesen, könnte in Indien jedoch für Probleme sorgen. Er verfluchte die Fälscher und legte den Pass auf den Schreibtisch. Kurz überlegte er und betrachtete das Foto von Leila, das er schon so oft hatte wegwerfen wollen. Sie lächelte ihn an, hinter ihr verschwammen die hellen Lichter eines Karussells. Er hatte das Foto auf dem Rummelplatz in Gosport geschossen, auf der anderen Seite vom Fort, nur wenige Stunden, ehe sie zum ersten Mal miteinander ins Bett gegangen waren. Nach zwei Wochen Intensivkursen hatten die Ausbilder ihnen zum ersten Mal einen Tag freigegeben.

Er wusste, es war eine Schwäche, das Bild zu behalten, aber ihre fröhliche Miene machte es ihm unmöglich, es wegzuwerfen. Einige Momente lang hatte er geglaubt, in ihren Augen funkelte Liebe. Es war schwierig, sich einzugestehen, dass man getäuscht worden war. War es nicht sein Beruf, wachsam zu sein und andere zu täuschen? Vielleicht behielt er das Foto als Mahnung.

»Wahrscheinlich vermissen Sie sie noch, ja?« Er wandte sich um. Lakshmi Meena stand in der Tür. Sie hatte ihn draußen auf der Denbigh Street abgesetzt. Er stellte das Foto zurück auf den Schreibtisch, ärgerte sich darüber, dass er nicht gehört hatte, wie sie die Eisentreppe heruntergestiegen war. Selbst nach ihrem Tod sorgte Leila dafür, dass er unaufmerksam wurde.

»Mussten Sie jemals mit jemandem aus beruflichen Gründen ins Bett gehen?«, fragte er und richtete das Foto unnötigerweise auf dem Schreibtisch aus.

»Spiro hat es mal bei mir versucht. Er meinte, das würde zur Beförderung gehören.« Sie konnte sich noch bestens an seine Anmache erinnern: Der erste Monat in Langley, frisch von der Farm. Spiro rief die neuen Rekrutinnen gern zu einem freundschaftlichen Gespräch unter vier Augen zu sich ins Büro.

»Ich meine nicht mit einem von unserer Seite.«

»Ich weiß, wir sind nicht die Guten, aber wir sind auch nicht der Feind.«

»Leila hat nicht nur für Sie gearbeitet. Lesen Sie mal die Akten.«

»Habe ich versucht. Leider deutlich über meiner Sicherheitsfreigabe. Ich weiß nur, dass sie unserem Präsidenten das Leben gerettet hat.«

»So kann man es auch betrachten.«

»Und wie sonst noch?«

»Sie hat mich verraten.« Spiro hatte ähnliche Worte benutzt, als Meena ihm eine Aufnahme vorgespielt hatte, nachdem er sie angebaggert hatte. Ein Kollege hatte ihr einen Tipp gegeben, deshalb hatte sie das Büro verkabelt betreten und später behauptet, sie habe ein neues Gerät ausprobiert und vergessen, es abzuschalten. Damit war sie ein kolossales Risiko für ihre Karriere eingegangen, doch Spiro hatte sie von da an in Ruhe gelassen. Wenn sich überhaupt etwas geändert hatte, dann, dass sein Respekt für sie gewachsen war.

»Und das können Sie ihr nicht verzeihen?«, fragte sie.

»Noch nicht.«

»Vertrauen Sie deshalb auch niemand anderem?«

»Niemand?«

»Frauen.«

»Es war ein kalkulierter Akt des Verrats.«

Und jetzt stehen wir alle, wie bei König Schariyar, unter Generalverdacht, dachte Meena, aber sie hatte keine Zeit, etwas zu erwidern. Sie hörten, wie draußen auf der Straße über ihnen ein Wagen langsamer wurde. Marchant blickte durch das Souterrainfenster hinauf zum Bürgersteig.

»Wo haben Sie geparkt?«, fragte er.

»Um die Ecke in der Lupus Street. Ich bin zweimal um den Block gefahren. Keine Verfolger.«

»Kommen Sie, schnell«, sagte Marchant und sah zur Vordertür der Wohnung, wo Meena stand, und ging weiter ins Schlafzimmer. Eine zweiflüglige Glastür führte in einen kleinen begrünten Innenhof. Er öffnete sie, scheuchte Meena hinaus und sah sich wieder um. Irgendjemand stieg die Metalltreppe herunter. Wie hatten die seine Adresse herausgefunden? Er trat in das angrenzende Badezimmer, drehte Licht und Dusche an und kehrte ins Schlafzimmer zurück. Dann zog er den Schlüssel, der innen in der Glastür steckte, gesellte sich zu Meena in den Innenhof und schloss von außen ab.

»Sind das wieder Spiros Befehle?«, fragte er.

»Nein«, erwiderte Meena. »Die Marokkaner sind sauer wegen Aziz. Sehr sauer.«

Marchant ging hinüber zur hinteren Wand, die vielleicht drei Meter hoch war und mit einem Holzgitter für Kletterpflanzen versehen war, die er jedoch nie eingepflanzt hatte. In der Ecke war ein Steingarten. Bald nach dem Kauf der Wohnung hatte er die Steine als Kletterhilfe an der Wand gestapelt, nur für alle Fälle. Über dem höchsten Stein hatte er drei Ziegel einzementiert, im Abstand von fünfzig Zentimetern, sodass sie halb aus der Wand ragten und als Tritte zu benutzen waren. Allerdings war er noch nie dazu gekommen, sie auszuprobieren.

»Dort hinauf, schnell«, sagte er und zeigte auf die Ecke, als wäre es der offensichtliche Weg, um den Garten zu verlassen. Meena stieg hinauf und blickte dann zu ihm nach unten.

»Auf der anderen Seite haben Sie die Stufen vergessen«, sagte sie, ehe sie sprang. Er hörte ein Ächzen, als sie auf der Straße landete. Dann folgte er ihr und schaute noch einmal zu seiner Wohnung zurück, als er oben ankam. Zwei Männer waren eingebrochen, und einer von ihnen begutachtete den Pass, den Marchant auf dem Schreibtisch liegen gelassen hatte. Der andere ging in Richtung Badezimmer und machte seinem Kollegen ein Zeichen. Einen Moment lang wäre Marchant am liebsten zurückgegangen, um sie sich zu schnappen, ihnen seine zerstörten Zähne zu zeigen und um ihnen ihre auszuschlagen, aber er beherrschte sich.

Stattdessen sprang er von der Mauer. Im gleichen Augenblick kam ein Wagen in die stille Straße geschossen, viel zu schnell für einen Anwohner. Marchant rappelte sich auf, rannte auf die Scheinwerfer zu und ignorierte den stechenden Schmerz in seinem Knöchel. Er wusste, sie hatten keine Zeit zu verlieren. Ohne zu zögern, riss er die Fahrertür auf, packte den Fahrer und riss ihn auf die Straße. Meena tat, wie er bemerkte, auf der anderen Seite das Gleiche mit dem Beifahrer. Erst als er den Mann an die Mauer drückte, erkannte er in ihm einen von Armstrongs Aufpassern.

Er hielt den Mann noch einen Moment fest, dann ließ er ihn los.

»Die sind vom MI5!«, rief er Meena zu, die den Beifahrer auf den Boden geworfen und ihm die Arme auf den Rücken gedreht hatte. Er musste sich auf jeden Fall merken, dass man sie im Kampf ohne Waffen nicht unterschätzen durfte. Marchants Mann ging auf die Knie und rieb sich die Kehle.

»Gott«, sagte er außer Atem. »Armstrong hat uns geschickt.«

»Tut mir leid, ich dachte …« Plötzlich fühlte er sich zu schwach, um den Satz zu beenden.

»In Daniels Wohnung sind zwei Unbekannte«, übernahm Meena die Berichterstattung und ließ ihren Gegner widerwillig los. Sie entschuldigte sich nicht für den Irrtum. »Marokkanischer Geheimdienst.«

»Deswegen sind wir hier«, sagte der anderen Mann und erhob sich. »Die sind heute Abend auf dem Radarschirm aufgetaucht.«

Ein bisschen spät, dachte Marchant und erinnerte sich an die Schwierigkeiten, die er mit ihnen vorhin bereits am Grosvenor Square hätte bekommen können.

»Würden Sie die eine Weile aufhalten?«, fragte er. »Wir müssen zum Flughafen.«

53

Salim Dhar lehnte sich zurück und starrte auf den Bildschirm, auf dem sich sein Flugzeug in einem Feuerball überschlug. »Sie haben vergessen, Seitenruder rechts zu geben«, sagte Sergei und kam zum Simulator. Die Zigarette hing ihm schlaff aus dem Mundwinkel. Er war groß und schlaksig, trug einen Fliegeranzug und hielt einen Helm in der Hand. Sein Gesicht wirkte bedrohlich und kantig und hatte beinahe vogelartige Züge. Vermutlich nannten ihn die Genossen deshalb den Vogel.

Nach dem Absturz bei der Flugschau hatte man Sergei seine Abzeichen genommen, ihn verurteilt und ins Gefängnis gesteckt, wo er für den Rest seines Lebens geblieben wäre, wenn er nicht das ungewöhnliche Angebot erhalten hätte, als Ausbilder einen mürrischen Muslim auf eine Geheimoperation des SWR vorzubereiten. Er wusste, dass er keine Fragen stellen durfte und dass er leicht auszutauschen wäre, sobald er Schwierigkeiten machte. »Die erschießen mich, wenn ich meine Arbeit getan habe«, hatte er einmal gesagt, und zwar nur halb im Scherz.

Die täglichen Ausbildungseinheiten fanden in einer stickigen Hütte gegenüber dem Hangar statt, in dem Dhar auf dem Luftwaffenstützpunkt Kotlas wohnte. Wo der Vogel seine Nächte verbrachte, wusste Dhar nicht. Sie plauderten nicht über solche Dinge. Außer ihnen war niemand in der Hütte, doch vor der Tür standen zwei bewaffnete Wachen.

»Wie wollen Sie denn lernen, Ihre Raketen abzuschießen, wenn Sie ständig schon beim Start abschmieren?«, fuhr Sergei fort. »Wir haben noch eine Woche Zeit, und Sie waren erst zweimal mit der Gratsch in der Luft.«

Dhar saß schweigend da, seine Hände ruhten auf seinen Oberschenkeln. Er versuchte, den Klang der Stimme des Ausbilders auszublenden und sich auf den Inhalt zu konzentrieren. Er hatte recht. In diesem Augenblick donnerte ein Düsenjäger im Tiefflug über die Hütte, als wollte er Dhar zusätzlich verspotten.

»Versuchen wir es noch einmal«, sagte Dhar ruhig. »In Formation diesmal.«

Sergei sah ihn einen Moment lang an und lächelte.

»Gut«, erwiderte er, warf die Zigarette zur Seite und ging hinüber zum anderen Simulator. »Dann ist der Vogel Ihr Flügelmann.«

54

Das Licht in der St.-Georgs-Kapelle war gelöscht, trotzdem konnte Marchant die große schweigende Gestalt von Marcus Fielding im hinteren Teil des stickigen Raums, gleich vor dem Taufstein, erkennen. Es war die einzige Kapelle in Heathrow, sie war in den Keller gebaut wie eine Krypta mit Deckengewölbe. Marchant hatte sie ohne Probleme gefunden. Angesiedelt zwischen den Terminals 1 und 3 war sie gut ausgeschildert. Er war sich sicher, vor langer Zeit schon einmal hier gewesen zu sein, als er aus Indien kam oder dorthin abreiste. Sein Vater hatte draußen mit ihm im Gedächtnisgarten gesessen, wo er ein großes Holzkreuz in Erinnerung hatte. Vermutlich war es kurz nach dem Tod seines Zwillingsbruders Sebastian gewesen.

Fielding sah nicht auf, als er den Raum betrat, und einen Moment lang fragte sich Marchant, ob der Vikar betete. Die Augen hatte er geschlossen. Marchant zögerte an der Tür und sah sich die Tafel an, die der Mannschaft von Pan-Am-Flug 103 gedachte, die in einunddreißigtausend Fuß Höhe über Lockerbie ums Leben gekommen war. Dann ging er durch die Reihen und setzte sich auf einen braun gepolsterten Platz neben Fielding. Immer noch sagte der Vikar nichts, sondern hielt die Augen hinter der randlosen Brille geschlossen. Schließlich sprach er.

»Hat er Ihnen irgendetwas gegeben?«

»Nichts. Er sagte, er hätte ein paar Informationen an meinen Vater geliefert, aber unwichtige, weil es das Mindeste war, was er tun konnte, um sich für die hervorragenden Geheimdokumente zu bedanken, die mein Vater an die Russen weitergeleitet hat.«

Fielding verzog das Gesicht zu einem Lächeln und schlug die Augen auf.

»Und? Haben Sie Zweifel an ihm bekommen?«

»An wem? Meinem Vater?«

»Ja.«

Marchant antwortete nicht. Stattdessen versuchte er, die Worte auf einer anderen Gedenktafel am Taufstein zu lesen, die von Dr. Jim Swire gestiftet worden war, dessen Tochter ebenfalls über Lockerbie den Tod gefunden hatte.

»Moskau hatte die Ohren gespitzt«, sagte Fielding. »Ich habe Ihnen gesagt, er würde sich rein gar nichts anmerken lassen.«

»Konnten Sie mithören?«

»Ich habe genug mitbekommen, um mir Sorgen zu machen.«

»Um Primakow?«

»Um Sie. Vielleicht ist es zu viel verlangt. Niemand hört es gern, wenn der eigene Vater als Verräter bezeichnet wird.«

Marchant fühlte sich von der mitschwingenden Kritik beleidigt. Glaubte Fielding, er sei dem Job nicht gewachsen? »Darf ich Sie etwas fragen?«

»Bitte.«

»Haben Sie je an ihm gezweifelt?«

Fielding zögerte lange genug, sodass Marchant aufblickte und noch unruhiger wurde.

»Ihr Vater hat dieses Land immer als eine Insel bezeichnet, als königliches Eiland. Es waren nicht die gemeinsamen demokratischen Werte mit Amerika, die ihn dazu veranlassten, morgens zur Arbeit zu gehen. Es war der Nebel, der in der Dämmerung von den Feldern in den Cotswolds aufsteigt.«

»Ich nehme das mal als ›nein‹.«

Fielding gab keine Antwort und schloss stattdessen die Augen. Einen Moment lang fragte sich Marchant, ob er ihn nicht gehört hatte. Er konnte es nicht leiden, wenn sich Fielding so benahm. Dieses fortwährende Schweigen ging ihm auf die Nerven, sodass er einfach weiterredete, und genau das war Fieldings Absicht. Auf diese Weise enthüllte man ihm gegenüber mehr, als man beabsichtigte.

»Ich dachte trotzdem, Primakow würde mir ein Zeichen geben  – einen Blick, eine Kritzelei auf der Serviette, einen winzigen Hinweis. Aber nichts. Nur einen Brief.«

Fielding öffnete die Augen. »Von wem?«

»Von meinem Vater. Darin stand, ich sollte Primakow vertrauen, als gehörte er zur Familie.«

»Na, da haben Sie Ihr Zeichen. Wenn Sie Ihrem Vater vertrauen, müssen Sie auch Primakow vertrauen.«

»Und wenn nicht? Wenn ich nicht glaube, dass er einer von uns ist?«

Dann müssen Sie akzeptieren, dass Ihr Vater ein Verräter war. Es lohnte sich nicht darüber nachzudenken. Fielding dachte sicherlich das Gleiche, bevorzugte es jedoch, Marchants Frage zu ignorieren.

»Hat Primakow Dhar erwähnt?«, erkundigte sich Fielding.

»Ich soll mich mit ihm treffen.«

»Das ist gut. Aber lassen Sie sich nicht zu großes Interesse anmerken. Noch nicht.«

»Und deshalb schicken Sie mich mit Lakshmi Meena, der charmanten Zahnarzthelferin, nach Indien.« Fielding hatte sich vorher mit Meena in der Kapelle getroffen. Sie wartete inzwischen im Abflugbereich.

»Unsere neue Leila. Zumindest wissen wir bei ihr, dass sie für die CIA arbeitet.«

»Und für wen noch?«

»Sie ist anders, Daniel. Ihr können Sie vertrauen.«

»Danke für den Rückversicherung.« Der Vikar ist meine Kummerkastentante, dachte Marchant. Möge Gott mir beistehen.

»Dhars Mutter soll nach Großbritannien gebracht werden. Das wird nicht einfach. Die Russen haben ebenfalls Wind von ihr bekommen und werden versuchen, sie uns wegzuschnappen.«

»Und die Amerikaner?«

»Ich habe mit dem Direktor der CIA gesprochen. Solange wir zusammenarbeiten, ist er angesichts ihrer letzten Erfolge froh, wenn sie hierher zum Verhör gebracht wird. Aber Meena soll die Operation leiten. So lautet der Deal.«

»Ist das klug?«

»Sie werden Ihnen schon nichts tun an Bord. Die brauchen Sie.«

»Das hat sie in der Vergangenheit auch nicht gehindert.«

»Das war, bevor sie sechs ihrer eigenen Marines bei einem Drohneneinsatz abgeschossen haben. Ehrlich gesagt, ist es schlicht zu gefährlich für uns. Wir dürfen Londons gute Beziehungen zu Delhi nicht gefährden. Die Amerikaner können sich einen nicht genehmigten Flug in den indischen Luftraum leisten. Wir nicht.«

Fielding stand auf und ging in Richtung Tür, blieb stehen und las die Namen der Pan-Am-Crew. Marchant folgte ihm.

»Sagen Sie mal, Daniel, glauben Sie, dass Salim Dhar weiterhin Kontakt zu Ihnen aufnehmen will?«, fragte Fielding.

»Ja, ich denke schon.«

»Warum?«

Mit dieser Frage rang Marchant selbst, weil Dhar es unterlassen hatte, sich in Marokko bei ihm zu melden. Am Anfang hatte er fest daran geglaubt, dass man Dhar umdrehen und überreden könnte, für England zu arbeiten, für das Land, dem auch sein leiblicher Vater gedient hatte. Aber inzwischen war er da nicht mehr so sicher.

»Warum Dhar sich mit mir treffen möchte? Weil wir einsame Halbbrüder sind? Nein, deswegen nicht. Ich denke vielmehr, er hält mich für einen Verräter, genau wie unseren Vater.«

»Im Augenblick ist das eher eine Hoffnung als ein Glaube. Primakow wird Dhar exakt das Gleiche über Ihren Vater erzählt haben: dass er ein sowjetischer Maulwurf war, der sich mit dem Westen überworfen hatte. Und er wird Dhar berichtet haben, wie Sie von der CIA behandelt wurden und wie Ihre Abneigung gegen den Westen ständig wächst. Dhar sieht in Ihnen einen potenziellen Verbündeten, und das wäre immerhin ein guter Anfang.«

»Wirklich?«

»Primakow kann nicht mehr tun, als zwei Brüder mit Geschichten über den Verrat ihres Vaters zusammenzubringen, an Ihnen liegt es jedoch, Dhar davon zu überzeugen, dass Sie ebenfalls ein Verräter sind.«

Und wenn Ihnen das nicht gelingt, dachte Fielding, wird Dhar Sie töten. Doch das sagte er nicht, als er aus der Kapelle in das grelle Neonlicht des Flughafens trat.

55

Das Hotel Supreme war nicht das beste in Madurai, aber von ihrem Zimmer aus hatte man angeblich einen wunderschönen Blick auf die Tempelanlage, und darum hatten Marchant und Meena gebeten, als sie sich ohne Reservierung an der Rezeption eingecheckt hatten. Zu viel Personal stand in der Eingangshalle herum, zum Teil in dunklen Anzügen hinter dem Tresen, zum Teil in weiter, brauner Pagenuniform am Lift mit den Händen hinter dem Rücken. Bei den Gästen schien es sich um eine Mischung aus Geschäftsreisenden und indischen Touristen zu handeln. Meena hatte ursprünglich in einem anderen Hotel ein Zimmer reserviert, doch der spontane Wechsel minderte die Gefahr, dass ihr Zimmer mit einer Wanze versehen war.

»Das Zimmer hat einen Blick auf die Tempelanlage, allerdings nur teilweise«, erklärte der Empfangschef und gab gleichzeitig zwei Angestellten ein Zeichen, die Koffer zum Fahrstuhl zu tragen. Er nahm einen Messingschlüssel von den Haken hinter sich und reichte ihn Marchant.

»Und das soll heißen?«, fragte Meena und sah Marchant mit hochgezogenen Augenbrauen an.

»Die Tempelanlage wird gestrichen. Sie werden ja sehen.« Der Empfangschef wackelte mit dem Kopf und grinste wie ein Kind, das ein Geheimnis hat.

»Aber wir haben einen so weiten Weg auf uns genommen. Da wäre es schön, den Sonnenaufgang über der Tempelanlage sehen zu können«, sagte Meena, ganz ihrer Rolle entsprechend. Wie sie schon an der Passkontrolle am Flughafen erklärt hatte, waren sie und Marchant ein Paar. Sie waren nach Indien gekommen, um an einer traditionellen Hochzeitsfeier in einem Dorf nahe Karaikudi teilzunehmen, ungefähr hundertdreißig Kilometer von Madurai entfernt, wo eine von Meenas Kusinen einen Buchhalter aus Chennai heiraten würde. Zuerst wollten sie sich die Sehenswürdigkeiten von Madurai anschauen, deren Hauptattraktion der Sri-Meenakshi-Tempel mit den bunt bemalten Türmen, den Gopurams, und den wunderbaren Verzierungen darstellte.

Sobald sie aus dem Fenster des Zimmers im obersten Stockwerk geblickt hatten, verstanden sie, was der Empfangschef gemeint hatte. Wie versprochen, konnte man zumindest den höchsten Gopuram vom Balkon sehen, wenn man sich über die bröckelnde Brüstung lehnte. Allerdings war er von oben bis unten eingerüstet und mit Palmblattmatten verhüllt. Aus der Ferne sah er aus wie eine riesige Pappmascheeskulptur.

»Ich denke, das hat er mit ›teilweise‹ gemeint«, sagte Marchant. Meena ging um das Doppelbett und überprüfte die Lichtschalter und Wandbehänge nach versteckten Wanzen.

»Ich hatte gehofft, wir hätten Einzelbetten«, sagte sie.

»Denk dran, wir sind verheiratet.«

»Ich weiß. Dann schlafe ich da drüben auf dem Sofa.«

»Lass mal. Ich mach das.« Sie schwiegen ein paar Sekunden, während Marchant ihr dabei zuschaute, wie sie ihren Koffer durchging. Meena trug eine weiße Hose und eine cremefarbene Bluse mit langen Ärmeln. Im Flugzeug hatte sie enge Jeans getragen, sich dann jedoch in der Toilette mit Hinweis auf die Bekleidungsvorschriften im Tempel umgezogen. Marchant hatte sie daran erinnert, dass er schon in Indien gelebt hatte, und ihr versprochen, weder Shorts noch T-Shirt zu tragen, mochte es auch noch so heiß werden.

»Danke, weil du es mir nicht noch schwerer machst, als es schon ist«, sagte sie leise und kehrte ihm den Rücken zu, während sie jeweils auf einer Seite des Bettes standen. »Du darfst es gern meiner strengen Erziehung zuschreiben.«

Seit sie in London an Bord der Maschine nach Chennai gegangen waren, hatte Marchant sich auf das absolute Minimum beschränkt, das notwendig war, damit man ihnen das Paar glaubte. Zum Beispiel duzten sie sich jetzt. Seiner Erfahrung nach nutzten Geheimagenten in der ganzen Welt das Ehepaar-Cover als Gelegenheit, mit Kollegen zu flirten, eine kurze, bedingungslose Flucht, die oft zu mehr führte, doch Meena rang mit sich, wie er sah. Sie wirkte bedrückt und überhaupt nicht mehr so streitlustig und selbstbewusst wie sonst. Ihre intensive weibliche Ausstrahlung hatte sich verflüchtigt. Sie hatte gar nicht viel Zeit mit Fielding verbracht, doch was immer ihr der Vikar gesagt hatte, sie war dadurch noch zurückhaltender geworden. Marchant vermutete, er habe ihr einige Grundregeln eingeschärft und sie an Leila erinnert.

»Komm schon. Wir gehen spazieren und spielen zusammen dumme Touristen«, bot Marchant an und versuchte so die Stimmung aufzulockern.

Meena schien sich beim Gedanken an die vor ihnen liegende Arbeit wieder zu fangen. Sie fand schließlich die Karte, nach der sie in ihrem Koffer gesucht hatte, und breitete sie auf der Glasplatte des Couchtisches vor dem Fenster aus.

»Wir glauben, Dhars Mutter arbeitet im Zentrum des Tempelkomplexes in der Nähe des Hauptschreins für Shiva«, erklärte sie und zeigte auf die Karte. »Zwei unserer Leute sind drin, als Tempelpersonal, und zwei passen draußen auf.«

»Indische Herkunft?«

Meena lächelte ironisch. »Ja. Dadurch fallen sie weniger auf.«

»Ich wusste nicht, dass Langley solche Erleuchtung erfahren hat.«

»Wir nähern uns diesem Zustand an. Außerdem ist jemand von der Nebenstation in Chennai gekommen, okay, ein weißer Typ aus den Südstaaten, der sich in Madurai als Tourist aufhält. Warst du schon einmal in so einem Tempel?«

»Nicht mehr seit meinem Reisejahr.«

»Glaub mir, das ist eine verrückte große Stadt da drin. Geschäfte, Tiere, Brunnen, Menschen, Essen. Die Religion ist nur ein Teil des Ganzen.«

»Bist du öfter hergekommen, als du jünger warst?«

»Als kleines Mädchen, ja. Wir sind in die Staaten gezogen, da war ich gerade sieben. Ich bin in Karaikudi aufgewachsen, wo wir angeblich zur Hochzeit meiner Kusine wollen.«

»Dann war dies der größte Tempel in der Nähe.«

»Ich nehme es an. An viel kann ich mich nicht mehr erinnern. Er war immer voller Menschen. Gehen wir«, sagte sie, hakte sich bei Marchant ein und zog ihn zur Tür.

56

Salim Dhar betrachtete das Foto von Daniel Marchant an seiner Wand, während der nächste Düsenjäger abhob. Heute herrschte auf dem Stützpunkt Kotlas starker Betrieb, mehr als gewöhnlich. Er hatte mit Sergei fliegen sollen, doch wegen des starken Verkehrs waren sie am Boden geblieben. Wieder Theorieunterricht, wieder Arbeit am Simulator.

Er versuchte sich an sein Treffen mit Marchant in Indien zu erinnern. Damals hatte der Engländer anders ausgesehen, wegen seiner schlichten Tarnidentität. Das Haar war kürzer gewesen, die Kleidung unordentlich, so wie bei den Touristen aus dem Westen, die er in Goa gesehen und so sehr verachtet hatte. Er griff nach dem Foto, nahm es vorsichtig von der Wand und betrachtete es genauer. Laut Primakow hatte es eine junge SWR-Agentin gemacht, oben aus einem Bus der Linie 36 in London. Marchant trug Anzug und schaute ins Fenster eines Motorradhändlers auf der gegenüberliegenden Straßenseite des MI6-Hauptquartiers in Vauxhall.

Dhar war noch nie in London gewesen, doch er hatte das Gefühl, die Stadt sehr gut zu kennen. Obwohl er auf die amerikanische Schule in Delhi gegangen war, hatte England seine Erziehung stark beeinflusst. Er wusste zwar nicht mehr, warum, aber seine Mutter hatte Bücher über London mit nach Hause gebracht und mit ihm auf eine Weise über das Land gesprochen, die im Nachhinein eine große Liebe erkennen ließ. Zwar war sie vor seiner Geburt nur kurz im britischen Hochkommissariat in Delhi beschäftigt gewesen, trotzdem hatte sie dieses Land und seine Werte sehr verehrt. Dhar erinnerte sich daran, wie sie unter einem trägen Ventilator mit ihm Monopoly gespielt und über die Straßennamen auf dem englischen Spielbrett gestaunt hatte: Old Kent Road; The Angel, Islington; Marylebone Station.

Er hatte wieder an das Spiel denken müssen, als am 7. Juli 2005 die Anschläge auf die Londoner U-Bahn stattgefunden hatten: Liverpool Street, King’s Cross. Aus irgendeinem Grund hatte seine Mutter am liebsten die Bahnhöfe gekauft.

»Mama, aber da ist die Höchstmiete zweihundert Pfund«, hatte er sie aufgezogen.

»Ich weiß«, hatte seine Mutter geantwortet und den Kopf schief gelegt. »Aber es gibt vier Bahnhöfe, und von den Straßen immer nur zwei oder drei.«

Dhar hatte sich zum Zeitpunkt der Londoner Anschläge in Afghanistan aufgehalten und gegen die Amerikaner gekämpft, doch er war nicht mit in Jubel ausgebrochen, als die Nachricht von den Bomben im Lager die Runde machte.

»Warum feierst du unsere Brüder in Großbritannien nicht, Salim?«, hatte der Kommandant des Lagers ihn gefragt.

Dhar war davongegangen. Solche Methoden waren nicht sein Stil. Für ihn waren stets die Soldaten des Westens und die politischen Führer das Ziel gewesen, nicht die einfachen Leute. Deshalb operierte er auch, wann immer möglich, am liebsten allein, außerhalb des wenig wählerischen Schirms von El Kaida. Aber das war nicht alles. Für ihn hatten die Attentäter vom 7. Juli die Welt seiner Mutter geschändet; die Spielbrettfantasie, und doch ihre Welt. Erst später hatte er noch einen Grund gefunden: Es war außerdem die Welt seines Vaters.

Es wäre leicht gewesen, die Beziehung zu seinem Halbbruder Marchant als wertlos zu betrachten. Als Kind hatte er zahllose »Kusin-Brüder« gehabt, entfernte Verwandte, die sich auf die Familienbande beriefen, wann immer es ihnen Vorteile verschaffte. Auf einen Gotteskrieger warf es zudem kein gutes Licht, mit einem westlichen Spionagechef verwandt zu sein. Doch jetzt, nachdem Dhar erfahren hatte, wem gegenüber sein Vater loyal gewesen war, drängte es ihn, Marchant nochmals zu treffen. Der Engländer war schon in Indien ein potenzieller Verbündeter gewesen. Er hatte vor der CIA fliehen müssen, war jedoch auf seinen Posten in der Burg der Ungläubigen am Ufer der Themse zurückgekehrt und hatte seine verschlüsselte SMS ignoriert, sich in Marokko zu ihm zu gesellen. Laut Primakow war er inzwischen endlich bereit, sein Land zu verraten und in die Fußstapfen seines Vaters zu treten.

Dhar steckte das Foto von Marchant wieder an der Wand fest. Er wusste, es gab noch jemanden im London, der ihm helfen könnte, aber gegenüber den Russen hatte er auf Marchant bestanden und ihnen gesagt, er würde diese Mission ohne Marchant nicht durchführen. Dabei ging es ihm nicht um Ideologie. Es war die reine Neugier. So viele Fragen brannten ihm auf der Seele. Wie war er mit dem Waterboarding durch die Amerikaner fertig geworden? Wer war die wunderschöne Frau in Delhi gewesen, die Dhar anstelle des Präsidenten erschossen hatte, die Frau, deren Meenakshi-Augen ihn seitdem verfolgten. Und vor allem, wie war ihr Vater gewesen, der Mann, der den Westen so lange hinters Licht geführt hatte?

57

Vor dem Osttor des Meenakshi-Tempels standen die Menschen Schlange und warteten auf Einlass. Eine Polizistin überprüfte die Frauen und strich mit einem wie ein Dauerlutscher geformtem Metalldetektor über die Saris, während ein Polizist die gleiche Maßnahme bei den Männern durchführte. Niemand trug Schuhe, nicht einmal die Polizisten. Marchant und Meena hatten ihre um die Ecke in einem Gestell abgelegt und erwarteten nicht, sie wiederzusehen.

Marchant näherte sich dem Polizisten, breitete die Arme aus und grätschte die Beine. Ihm fiel auf, dass die Sicherheitskräfte ihre Aufgabe sehr ernst nahmen, und fragte sich, ob für den Tempel eine erhöhte Alarmbereitschaft herrschte. Das würde nichts mit Salim Dhars Mutter zu tun haben, könnte allerdings die Sache deutlich komplizierter machen. Den Plan, ihre Funkgeräte im Tempel zu benutzen, hatten sie bereits verworfen, da sie bestimmt von den Metalldetektoren entdeckt worden wären.

Er lächelte den Polizisten an, als dieser fertig war, und ging weiter. Unten an der Steintreppe wartete er auf Meena. Er war nicht sicher, aber er meinte, eine gewisse Feindseligkeit bei der Polizistin zu spüren, die kurz zu ihm herübersah, während sie Meena absuchte. Meena hatte sich den Scheitel mit Zinnober eingestrichen, ein Zeichen für eine verheiratete Frau, doch an Marchants Hautfarbe konnte man nicht viel ändern. Vielleicht kam es in Madurai nicht gut an, wenn sich die Völker miteinander vermischten.

»Manchmal weiß ich plötzlich wieder, warum wir dieses Land verlassen haben«, sagte Meena, als sie bei ihm ankam. Sie gingen eine Kolonnade mit bunten Säulen entlang, und das Sonnenlicht blieb hinter ihnen zurück. Marchant meinte zu hören, dass irgendwo Shlokas aufgesagt wurden, als kämen sie aus einem fernen Klassenraum. Vor ihnen sah er die Umrisse eines Elefanten, der fast bis an die Dachkante heranreichte, von der geschnitzte Löwen herunterschauten. Eine Reihe Gläubiger wartete darauf, von dem Tier gesegnet zu werden. Im Tausch gegen eine Banane, die man beim Mahut des Elefanten kaufen konnte, würde das Tier den Rüssel heben und ihre Köpfe berühren.

Bevor sie den Tempel betreten hatten, waren sie vom CIA-Agenten aus Chennai auf den neuesten Stand gebracht worden, während er vorgeblich als Tourist die Gläubigen dabei filmte, wie sie sich in eine Schlange stellten, um vor dem Eintritt in den Tempel Kokosnüsse zu zerschmettern.

»Das ist schon putzig, nicht?«, hatte er gesagt. »Es soll bedeuten, dass man seine Identität hinter sich lässt.«

Marchant war sich nicht sicher, ob der Amerikaner sich an seine Legende hielt oder ob er einfach so war. Er zeigte ihnen eine Aufnahme, die er vorhin von einem Russen gemacht hatte, der ziellos vor dem Osteingang hin und her ging. Marchant erkannte in dem Riesen sofort Valentin.

Sie drangen weiter in den Tempelkomplex vor, und das Licht nahm immer mehr ab, bis Marchant nur noch Säulenhallen und Gänge sehen konnte, die in allen Richtungen in Dunkelheit endeten. In jeder Ecke entdeckte er kleine Schreine für Hindu-Gottheiten, wie winzige Puppentheater. Die Götter standen in dunklen Nischen, und die hellen Farben ihrer Bemalung leuchteten im Schein flackernder Öllampen. Steinfiguren von Tieren mit Löwenkörpern und Elefantenköpfen bäumten sich aus dem Schatten heraus auf. Ein Mann, der nur ein Hüfttuch umgebunden hatte, lag demütig auf dem Boden und hatte die Hände vor einer Statue von Ganesha zum Gebet über dem Kopf gefaltet. Sie gingen um ihn herum und kamen durch einen Hof, in dem drei Kamele angeleint waren. Aus einer übersteuerten Lautsprecheranlage dröhnten die verzehrten Stimmen von Priestern, die Hindu-Gebete rezitierten.

»Ich habe dir gesagt, es ist eine andere Welt«, meinte Meena und blieb neben einer Säule stehen, die offensichtlich seit Jahrhunderten mit immer neuen Schichten von rotem Kurkuma und Kerzenwachs überzogen wurde. »Das ist Lakshmi, meine Göttin«, fügte sie hinzu und betrachtete die Statue einer gütigen Frau mit vier Armen. Die Oberfläche war ebenfalls mit Gelb und Rot besprenkelt und nach Generationen der Verehrung verwittert. »Die Göttin, die Wohlstand und Reichtum, Mut und Weisheit spendet.«

»Und Schönheit«, ergänzte Marchant und sah sich die Lotusblume an, auf der die Göttin saß. Er dachte an den Lotustempel in Delhi, vor dem Leila gestorben war. Ihre Lippen waren noch warm gewesen, als sie leblos in seinen Armen gelegen hatte, ihr Haar war von Blut verklebt. Er schaute zu, wie sich Meena etwas Rotes auf die Stirn schmierte und vor der Statue verneigte. Einen Augenblick lang schien sie tiefen Frieden zu finden. Dann wandte sie sich an einen Mann hinter einem Klapptisch neben der Statue. Auf dem Stand lagen Girlanden aus weißem Jasmin, Kokosnüsse und aufgehäufte Gelbwurzelpyramiden. Sie gab dem Mann ein paar Rupien und nahm eine Girlande. Gleichzeitig wechselte sie ein paar Worte mit ihm, zu leise jedoch, als dass Marchant sie hätte verstehen können. Sie legte sich die duftenden Blumen um den Hals, wandte sich wieder dem Tisch zu und tauchte einen Zeigefinger in das Kurkuma.

»Komm mit, mein kleiner indischer Junge«, sagte sie und malte Marchant einen Tilak auf die Stirn, ehe sie weiterging. »Sie ist hier.«

Einen Moment später zog sie ihn vom Hauptweg zurück, als eine weiße Kuh aus dem Schatten preschte. Sie war mit einem goldbestickten Umhang geschmückt und wurde von zwei atemlosen Tempelpriestern begleitet. Die Spitzen ihrer Hörner waren rot und grün bemalt, und zwei Trommeln waren dem Tier auf den Rücken gebunden, eine auf jeder Seite. Die Priester, deren nackte Oberkörper vor Öl glänzten, schlugen auf die Trommeln, und dazu klingelten Silberglöckchen um den Hals der Kuh.

Nachdem die Kuh vorbei war, setzten Marchant und Meena ihren Weg zu Shivas Schrein fort. Sie durchquerten einen gut besuchten Markt mit hell erleuchteten Läden, in denen man Andenken kaufen konnte oder auch Weihrauch, der schwer in der Luft hing. Ein Stück weiter passierten sie den Teich des Goldenen Lotus, ein Badebecken mit Stufen an allen Seiten, wo sich Pilger und Gläubige wuschen oder unterhielten. Marchant war jetzt wieder äußerst aufmerksam, seine Sinne waren geschärft, und er hielt Ausschau nach anderen Geheimagenten. Da Meena die Operation leitete, hatte er sich kurz von den Gerüchen und Geräuschen des Tempels verzaubern und sich in seine Kindheit in Delhi zurückversetzen lassen.

Der Plan war schlicht. Wenn Meenas Kollegen recht hatten, verkaufte Shushma, Dhars Mutter, in der Halle vor dem Schrein von Sundareshwara, einer Inkarnation Shivas, geweihte Kerzen. Sie war seit zwei Tagen dort, formte kleine Lehmtöpfchen, füllte sie mit Ghee, einem Butterschmalz, und versah sie mit Dochten. Die CIA hatte die indischen Behörden nicht auf sie aufmerksam machen wollen, da man sie lieber im Westen vernehmen wollte, weshalb Meena die hiesige Polizei nicht zur Unterstützung anfordern durfte. Und aus dem Tempel konnte man sie schlecht gegen ihren Willen wegschleppen, selbst wenn man sie betäubt hätte. Stattdessen sollte es eine diskrete Operation werden, was nicht gerade eine Stärke von Langley war; aber das war Meenas Aufgabe, darauf hatte sie bestanden.

Marchant würde in seinem eingerosteten Hindi ein Gespräch mit Shushma anfangen, ihr erklären, wer er war und dass sie sich in Gefahr befand. Am besten solle sie mit ihm nach Großbritannien fliegen, wo niemand gefoltert wurde, ehe sie sich von der CIA entführen ließe. Nachdem er sie aus dem Tempelkomplex geführt hätte, würde er sie zu einem stillgelegten Flugplatz östlich von Madurai bringen, wohin Meena ein Flugzeug bestellt hatte, mit dem sie nach England fliegen konnten.

Es war riskant, aber sie hatten nicht viele Optionen. Von Legolands Profilern hatte Marchant eine kurze psychologische Einschätzung von Shushma bekommen, die er während des Flugs gelesen hatte. Demzufolge war sie auf sich allein gestellt, von ihrem Mann verlassen und von der Polizei gesucht. Der Gedanke, bei Daniel Marchant, dem Sohn des Mannes, den sie einst geliebt und der sie finanziell unterstützt hatte, Schutz zu finden, würde vermutlich als Anreiz genügen, um sie zur Zusammenarbeit zu bewegen.

Marchant war sich dessen nicht so sicher, während er an einer kleinen Statue von Hanuman, dem Affengott, vorbeiging, die mit Ghee bedeckt und von den vielen Berührungen ganz abgegriffen war. Er betrat die Halle, die zu Shivas Schrein führte. Vor ihm stand eine imposante Ikone von Nandi, dem Buckelstier Shivas. Als Nicht-Hindu durfte er nicht weitergehen. Mehrere andere ausländische Touristen hatten die Halle mit ihm betreten, einer von ihnen spähte in den Schrein, um einen Blick auf das heilige Shiva Lingam darin zu erhaschen. Aus den Augenwinkeln nahm er einen weiteren Ausländer wahr, der sich in den Schatten zurückzog und hinter einer Figur verschwand, die Nataraja darstellte, Shiva als König des Tanzes. Sein Vater hatte eine kleine Bronzestatue davon neben seinem Bett stehen gehabt.

Erneut sah Marchant zu der Stelle, wo der Ausländer gestanden hatte, und bemerkte, dass der Mann auch Meena aufgefallen war. Sie deutete in Richtung des Eingangs zum Schrein und ging daraufhin auf Nataraja zu. Sie hatten sich darauf geeinigt, dass er sich um Shushma kümmerte, während sie alle äußeren Einmischungen verhinderte. Er stellte sich in eine Schlange von Besuchern, die ihre Ghee-Kerzen abholen wollten, um dann den Schrein zu betreten. In der Dunkelheit war es nicht leicht, aber er erhaschte einen Blick auf die Frau, die die Kerzen an die Gläubigen ausgab. Sie hatte sich den Kopf geschoren und trug eine ärmliche Kurta. Außerhalb des Tempels hätte man sie leicht für eine Bettlerin halten können.

Während er in der Schlange weiter vorankam, sah er sich um, entdeckte Meena jedoch nirgends. Er war auf sich allein gestellt, so wie er es bevorzugte. Soweit er es einschätzen konnte, boten die Menschen um ihn herum keinen Anlass zur Sorge. Gedanken machte er sich nur wegen des Priesters am Eingang des Schreins. Das geschwätzige Paar vor ihm kam aus Bangalore und die Großfamilie gleich hinter ihm aus Chennai. Beide Parteien hatten in aller Freundlichkeit ihre Sorge kundgetan, dass man ihn nicht in den Schrein zum Darshan einlassen würde.

»Die Priester sind in dieser Hinsicht sehr streng, wissen Sie«, hatte der Mann aus Bangalore gesagt. Aber Marchant versicherte ihnen, er sei nur der Atmosphäre wegen hier. In der Dunkelheit, so hoffte er, würde man ihn nicht fortschicken, bevor er Shushma erreichte.

Plötzlich stand er direkt vor ihr. Sie wechselten einen Blick, und er bemerkte, wie erhofft, ihre Überraschung. Sie sah hinüber zu dem Priester, der ein weißes, mit Grün und Gold abgesetztes Hüfttuch trug und eine heilige Schnur diagonal über den nackten Oberkörper geschlungen hatte. Er war zu beschäftigt mit einer großen Gruppe Gläubiger, um den Ausländer zu bemerken, der sich offensichtlich durch gutes Zureden Einlass in den Schrein erwirken wollte.

»Tut mir leid, nur für Hindus«, sagte Shushma in überraschend gutem Englisch. Sie hatte ein Jahr im britischen Hochkommissariat gearbeitet, erinnerte er sich. Einen Moment lang betrachtete er sie und dachte daran, dass sein Vater vor vielen Jahren in die gleichen großen Augen geblickt hatte. Sie war eindeutig eine Schönheit. Marchants Mutter hatte keinen großen Einfluss auf sein Leben genommen. Denn sonst, so überlegte er, hätte er eine gewisse Feindseligkeit gegen diese Frau hegen müssen, die mit seinem Vater das Bett geteilt hatte. Jetzt stand sie vor ihm. Statt Abneigung empfand er Wärme. Und Mitleid. Ihre Gesichtszüge wirkten filigran und zerbrechlich.

»Sie müssen mit mir kommen, und zwar sofort«, sagte er leise. »Ihr Leben ist in Gefahr.« Shushma ließ die Kerze fallen, die sie hielt. Der gelbe Ghee breitete sich auf dem Tisch aus. »Haben Sie keine Angst, bitte. Ich bin hier, um Ihnen zu helfen. Sehen Sie mich an.«

Sie fummelte an der heruntergefallenen Kerze herum und hob langsam den Blick. »Wer sind Sie?«, fragte sie. War das ein Aufflackern von Erkennen? Marchant spürte eine wachsende Unruhe in der Schlange hinter sich.

»Ich bin nicht von der Polizei«, sagte er leise. »Ich bin Daniel, Stephen Marchants Sohn.«

58

Meena bewegte sich rasch zurück durch die Halle und folgte dem Ausländer in sicherer Distanz. Er sah aus wie ein Russe. Irgendwie lag es an seinem Benehmen, an den braunen Socken an seinen bloßen Füßen. Als er den Teich des Goldenen Lotus passierte, drängte er sich ins Freie und zog ein Handy aus der Tasche. Meena ließ sich zurückfallen und tat das Gleiche. Sie rief ihren CIA-Kollegen am Osttor an.

»Wir sind in fünf Minuten da«, sagte sie.

»Das Taxi wartet«, antwortete er.

»Und wir haben Gesellschaft«, fügte sie hinzu.

Sie legte auf und rief ihren Kollegen an der Lakshmi-Statue an. Das Signal war schwach, aber er hörte genug, um sofort zum Teich des Goldenen Lotus aufzubrechen und unterwegs einen weiteren Kollegen einzusammeln, der sich als Verkäufer an einem Stand getarnt hatte. Sie wussten, was sie zu tun hatten. Den Russen würden sie so lange wie möglich aufhalten und beschuldigen, ohne ein Fototicket fotografiert zu haben. Oder etwas anderes. Hauptsache, es war viel Papierkram damit verbunden, hatte Meena ihnen gesagt.

»Wieso soll ich Ihnen vertrauen?«, fragte Shushma und blickte sich erneut um, doch Marchant spürte, dass sie ihm glaubte.

»Mein Vater hatte auf seinem Nachttisch in Delhi einen Nataraja stehen«, sagte er. Sie schaute zu der Figur auf der anderen Seite der Halle hinüber und dann wieder zu Marchant. Es war ein Schuss ins Blaue gewesen. Er hatte keine Ahnung, wo sein Vater und Shushma sich getroffen hatten, wo sie Dhar empfangen hatte, aber natürlich bestand die Chance, dass es im Schlafzimmer seiner Eltern in Delhi geschehen war.

Shushma starrte ihn an, betrachtete eingehend seine Gesichtszüge und erkannte in ihnen den Mann, den sie einst geliebt hatte.

»Ich war den größten Teil meines Lebens in Gefahr.«

»Die Amerikaner möchten Ihnen ein paar Fragen stellen. Uns wäre es lieber, wenn Sie in London mit uns reden.«

»Ich weiß nicht, wo mein Sohn steckt«, sagte sie. »Wenn es darum geht.«

»Bestimmt haben Sie nicht die geringste Ahnung. Aber die Amerikaner werden Ihnen nicht glauben. Vertrauen Sie mir. Bitte, wir müssen gehen. Zum Osteingang.«

Shushma zögerte einen Moment, ehe sie zu einer anderen Tempelbediensteten ging, die im Halbdunkel Kerzen aus Kisten holte. Nach einem kurzen Gespräch trat die Frau an den Tisch und gab jetzt die Kerzen an die Gläubigen in der Schlange aus, die bereits ungeduldig geworden waren. Shushma sagte etwas auf Hindi zu ihr, berührte sie am Unterarm und ging dann, mit einigen Metern Abstand von Marchant gefolgt, aus der Halle.

59

Marchant sah Meena vor sich und schloss zu Shushma auf, die rasch ging und deren kleine Füße den Boden kaum verließen.

»Das ist Lakshmi, sie gehört zu uns«, erklärte er ihr, als Meena zu ihnen kam. »Sie können ihr vertrauen.«

Meena blieb stehen und erwartete, dass sie langsamer gehen würden. Aber Shushma eilte mit gesenktem Haupt weiter, als versuche sie, die Welt auszusperren, eine Verhaltensweise, die, wie Marchant dachte, in einem Tempel gar nicht so fehl am Platze war.

»Draußen wartet ein Wagen auf uns«, sagte Meena und schloss sich ihnen an. Sie wandte sich zu Marchant um und zog die Augenbrauen hoch. Hatte sie nicht von ihm erwartet, dass er sich an ihre Abmachung halten und mit Shushma erscheinen würde?

»Sie ist Amerikanerin«, sagte Shushma leise, ohne langsamer zu werden.

»Keine Sorge«, antwortete Marchant. »Wir fliegen nach London. Ich verspreche es.«

»Bitte, entspannen Sie sich«, sagte Meena in fließendem Hindi und hakte sich bei Shushma ein. Kurz wollte die ältere Frau sich losmachen, doch nach einem Blick zu Marchant, der lächelte, ließ sie Meenas Arm zu. »Wir sind hier, um Ihnen zu helfen«, fügte Meena hinzu.

Zufrieden damit, dass Shushma in sicheren Händen war, sah Marchant die überfüllte Kolonnade entlang. Wieder glaubte er zu sehen, wie sich jemand rasch hinter die Säulen zurückzog. Mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit war das Valentin.

»Ich dachte, deine Leute würden sich um den Russen kümmern«, sagte er.

»Haben sie auch. Wieso?«

»Er ist hinter uns her. Ich bin gleich wieder da.«

»Daniel, wir müssen hier raus«, sagte Meena plötzlich sehr drängend.

»Du kennst diesen Mann nicht. Bring Shushma zum Wagen. Ich werde dich finden.«

Ehe Meena protestieren konnte, eilte Marchant die Kolonnade zurück. Er wusste, das widersprach dem Plan  – Meena war dafür zuständig, die Bedrohungen auszuschalten  –, aber Valentin würde nicht von selbst aufgeben. Er hätte ihn doch vor die U-Bahn stoßen sollen.

60

Der große Russe bewegte sich jetzt schnell durch die Gläubigen und eilte auf die Tausend-Säulen-Halle in der Westecke der Tempelanlage zu. Es war eine der Haupttouristenattraktionen, ein architektonisches Wunderwerk aus dem sechzehnten Jahrhundert, wenn man Meena glauben durfte. Sie hatte schon während des Fluges davon erzählt und lächelnd erklärt, dass es eigentlich nur neunhundertfünfundachtzig Säulen waren. Das erinnerte Marchant an eine Runde Golf, die sein Vater einmal im Bolgatty Palace in Kochi in Südindien gespielt hatte: neun Löcher, aber nur sechs Tees.

Marchant beobachtete Valentin, während er selbst sich hinter einer Säule verbarg, um festzustellen, was der Russe vorhatte. Der Mann zeigte eine Eintrittskarte, betrat die Halle und blickte in seine Richtung, ehe er wieder verschwand. Marchant war sich sicher, nicht bemerkt worden zu sein. Wollte Valentin jemanden treffen? Wollte er ihn von den anderen fortlocken? Marchant hätte bei Meena und Shushma bleiben sollen, doch jetzt wurde er nicht mehr von professionellem Denken gesteuert. Die Russen  – Valentin, Primakow  – waren in seinem Kopf zu stark mit einem Umstand verbunden, den er niemals akzeptieren wollte. Sie verkörperten alles, was er an sich und an seinem Vater verachtete: die Möglichkeit, zum Verräter zu werden.

Er zahlte für eine Karte und trat ein. Vor ihm lag die Halle, deren niedrige Decke von mehreren Reihen skulptierter Säulen getragen wurde. Bald war die Besuchszeit zu Ende, und sie hatte sich schon fast vollständig geleert, trotzdem war von Valentin nichts zu sehen. Marchant ging weiter, blieb dicht bei den Säulen und schaute in die Seitengänge. Rechts meinte er eine Bewegung bemerkt zu haben, hinten in der Ecke, und er eilte darauf zu. Dort angekommen fand er jedoch niemanden vor.

Dann entdeckte er ihn am Ende einer anderen Säulenreihe. Die Halle wurde auch als Museum genutzt, und Valentin schien in einer Vitrine etwas zu studieren. Marchant ging rasch weiter, und seine nackten Füße bewegten sich nahezu lautlos über den kalten Boden. Hinter einer Säule blieb er stehen, anderthalb Meter von Valentin entfernt, der ihm immer noch den Rücken zuwandte. Marchant beobachtete ihn für einen Moment und fragte sich, ob er ihn von hinten angreifen oder ihn zuerst veranlassen sollte, sich umzudrehen. Das erschien ihm nicht so feige. Doch da sah Valentin auf die Uhr, blickte sich um und nahm Marchant somit die Entscheidung ab.

Er schlug hart zu. Mein Vater war kein Verräter. Ohne zu zögern, stürzte sich Marchant auf den am Boden liegenden Russen, schlug wieder und wieder zu und hörte die Stimmen nicht, nicht Valentins, nicht seine eigene und nicht die der anderen.

»Aufhören, bitte«, wiederholte jemand hinter ihm.

Marchant richtete sich auf, wischte sich den Mund und trat von Valentin zurück, der blutend und bewusstlos auf dem Boden lag. Es hatte sich zu gut angefühlt, einfach nur gut.

61

Die Sonne ging unter, trotzdem war es draußen, verglichen mit dem Dämmerlicht im Tempelkomplex, verhältnismäßig hell. Meena war von Marchants Benehmen überrascht. In Marrakesch war er stets so diszipliniert vorgegangen, was sie beeindruckt hatte. Außerdem machte sie sich Sorgen um ihre beiden Kollegen im Tempel. Sie hatten den Russen aufhalten und ihn von den Ausgängen fernhalten sollen. Sie wusste zwar, dass man sich in der Tempelanlage nicht durchgehend auf guten Handy-Empfang verlassen konnte, war aber trotzdem besorgt, weil keiner der beiden ihre Anrufe annahm.

Am Osttor durften Wagen nicht vorfahren, weshalb Meena zugestimmt hatte, Shushma zum Ende der abgesperrten Straße gegenüber dem Eingang zu bringen. Es waren ungefähr zweihundert Meter dorthin. Sie sah die Straße hinauf und hinunter. Ein parkender Wagen hatte bereits ihre Aufmerksamkeit auf sich gezogen. Jemand saß hinter dem Lenkrad, doch das Gesicht konnte sie nicht erkennen. Dafür, ihre Schuhe zu holen, hatte sie keine Zeit.

Sie ging weiter, immer noch bei Shushma eingehakt. Die ältere Frau schwieg, seit Marchant sich von ihnen getrennt hatte. Erneut dachte Meena an ihr Gespräch mit Fielding. Sie vertraute ihm, aber das machte es ihr nicht leichter, insbesondere nach dem Gespräch mit Daniel in seiner Londoner Wohnung. König Shahriyar würde seinen Frauen auch weiterhin nicht vertrauen können.

Am Ende der Straße hinter einer Absperrung war ein weißer Ambassador vorgefahren. Meena und Shushma stiegen hinten ein. Meena warf noch einen Blick auf den anderen Wagen.

»Wo steckt Ihr britischer Freund?«, fragte der Fahrer.

»Wir müssen ohne ihn fahren. Los.« Shushma sah auf und spürte, wie Meenas Griff um ihren Arm sich verstärkte.

62

Marchant schüttelte den Tempelangehörigen ab, der versuchte, ihn festzuhalten. Er betrachtete den Russen am Boden. Dessen Augen waren geschlossen und angeschwollen, doch er versuchte sie zu öffnen. Marchant drehte sich um und floh aus der Halle, wobei er einen anderen Tempelangestellten, der den Lärm gehört hatte, aus dem Weg schob.

Er glaubte, direkt zum Ostausgang zu laufen, landete jedoch in einem offenen Hof. Eine Gruppe älterer Priester mit nacktem Oberkörper saß im Kreis auf dem Boden. Die Männer unterhielten sich leise und aßen aus Tiffin-Edelstahlkochgeschirr. Einer von ihnen, mit buschiger grauer Brustbehaarung und Zinnoberstreifen auf der Stirn, sprach in ein Handy. Er warf einen Blick auf Marchant und sah wieder zur Seite. Marchant fragte einen der anderen Priester nach dem Weg zum Osttor und ging rasch weiter.

Er wusste, dass die Polizei schon bald nach ihm suchen würde, und erschrak, als er um eine Ecke bog und eine Gruppe von vier Polizisten den Gang entlangrennen sah. Doch irgendetwas an ihrem Verhalten ließ ihn die Nerven behalten. Sie hatten nicht auf ihn reagiert, als er in Sicht kam, und jetzt bogen sie in den Hauptgang ab. Er sah ihnen hinterher und entdeckte eine Menschenmenge, die sich am Teich des Goldenen Lotus versammelt hatte. Zwei Leichen lagen auf dem Steinboden. Marchant war zwar nicht sicher, aber einer der beiden ähnelte dem CIA-Agenten, den Meena an der Lakshmi-Figur getroffen hatte. Offensichtlich war Valentin fleißig gewesen.

Das Tempellabyrinth zu verlassen dauerte länger, als er erwartet hatte, weshalb es ihn nicht überraschte, als er weder Meena noch einen Wagen auf der Straße vor dem Tor entdeckte. Er schaute sich in alle Richtungen um und ging zu der Absperrung, wo sich Meena mit ihrem Südstaatentouristenfreund verabredet hatte. Niemand war zu sehen. Er ging, um seine Schuhe abzuholen, schaute dem Mann zu, der seine Marke nahm und sich einer Reihe mit Hunderten von Schuhen zuwandte. Einen Augenblick später hielt der Mann zwei Paare in den Händen, seine und Meenas. Kurz zögerte Marchant, nahm dann beide, zog seine eigenen an und ging mit Meenas in der Hand weiter.

Sie hatte keine Zeit gehabt, ihre Schuhe abzuholen. Außer Valentin musste noch jemand hier draußen gewesen sein. Er sah sich erneut auf der Straße um und suchte nach einem Taxi, als sein Handy klingelte.

»Ich bin’s. Sorry«, erklang Meenas Stimme. »Wo bist du?«

»Ich warte vor dem Tempel darauf, wie verabredet abgeholt zu werden.«

»Wir mussten los. Komm zum Flugplatz. Ruf mich an, wenn du in der Nähe bist.«

Sie hatte ihm vor der Aktion alles erklärt. Der Flugplatz lag bei Karaikudi, außerhalb eines kleinen Dorfes namens Kandaukathan, und war ziemlich heruntergekommen. Im Zweiten Weltkrieg hatten die Alliierten ihn als Basis für die Fliegenden Festungen benutzt, die das von Japan besetzte Malaya und Singapur angriffen. Außerdem war es der Ort, an dem die angebliche Hochzeit der Kusine aus Meenas Legende stattfinden sollte. Sie arbeitete gründlich, das musste Marchant ihr lassen.

Eine halbe Stunde später hatte er Madurai hinter sich gelassen und war in einem Taxi mit kaputter Hupe auf einer abgelegenen Landstraße unterwegs. Zuerst hatte er angenommen, der Fahrer habe nur mehr Spaß als der Durchschnittsinder, seine Hupe einzusetzen, deren Bedeutung hierzulande ungefähr mit einem freundlichen Kopfnicken zu vergleichen war, doch sie war eindeutig kaputt, da sie jedes Mal zehn Sekunden lang tönte, wann immer er sie betätigte.

»Sir, keine Probleme, keine Sorge.« Der Fahrer grinste in den Rückspiegel.

Die Hupe nicht zu benutzen wäre ein Anfang, dachte Marchant, aber das war, wie er wusste, zu viel verlangt. Er versuchte, den Lärm auszublenden und die Landschaft zu genießen. Die rötliche Erde war ausgetrocknet und wurde nicht bewirtschaftet, und auf dem flachen Boden wuchs nur hier und da ein karger Busch. In der Ferne sah er einen felsigen Berg, dessen Spitze abgetragen war. Vorhin waren ihm kunterbunte Lastwagen aufgefallen, die Steinblöcke in Richtung Madurai fuhren.

»Sir, kennen Sie sich im Tourismusgeschäft aus?«, fragte der Fahrer zwischen zwei langen Klängen der Hupe, die langsam heiser wurde. »Ich habe einen guten Freund …«

»Nein, tut mir leid«, unterbrach Marchant ihn.

»Zementsektor?«

»Nein. Geht es vielleicht ein wenig schneller?« Das auf einer indischen Straße zu fragen, hätte er sich niemals träumen lassen, doch er machte sich Sorgen, weil Meena nicht noch einmal angerufen hatte. Er hatte es bei ihr versucht, doch ihr Handy war abgeschaltet.

»Kein Problem. Isuzu-Motor!«

Das Taxi hatte vielleicht japanische Technologie unter der Haube, doch die indische Federung war vermutlich bereits seit Urzeiten ausgeleiert. Die Unbequemlichkeit wirkte eigenartig tröstlich, entführte ihn zurück in seine Kindheit, an einen Freitagabend, an dem er durch Delhi fuhr, an die hellen Lichter der vorbeipreschenden Lastwagen, daran, an einer abgelegenen Festung in Rajasthan aufgewacht zu sein. Dann dachte er an Sebbie, und in seinem Bauch breitete sich ein unangenehmes Gefühl aus. Es erschreckte ihn, wie sehr er seinen Zwillingsbruder noch immer vermisste. Vor dem Autofenster boten sich seinem Blick Szenen ländlichen Straßenlebens: Eine Frau schüttelte Kohlen aus ihrem Bügeleisen, eine Dreschmaschine, Schulkinder, die auf riesigen Fahrrädern nach Hause fuhren und in der Hitze träge in die Pedale traten.

»Sir, ich langweile Sie doch nicht?«, fragte der Taxifahrer und blickte nun besorgt in den Spiegel.

»Aber nicht doch, tut mir leid«, erwiderte Marchant schuldbewusst. »Bitte, erzählen Sie mir etwas über den Zementsektor.«

63

Meenas Wagen bog von der staubigen Straße in, wie es zuerst schien, wildes Buschland ab. Pfauen stolzierten umher, pickten in den trockenen Boden, und ihre grünen Federn glitzerten im vergehenden Tageslicht. Sie wusste, dass der Flugplatz nicht mehr benutzt wurde, trotzdem hatte sie ein wenig mehr Infrastruktur erwartet. In der Ferne standen, herrenlos und überwuchert, ein paar flache Gebäude. Der Tower war schon vor langer Zeit abgerissen worden. Auf der anderen Seite des Flugplatzes stapelte eine Gruppe einheimischer Frauen lange Baumstämme und deckte sie mit Planen ab. Neben den Holzhaufen hatte jemand Kuhmist zum Trocknen ausgelegt.

Meena ließ Shushma im Wagen, stieg aus, ging ins offene Gelände und fand die Stelle, wo die Hauptlandebahn verlief. Sie war in deutlich besserem Zustand als der Rest der Anlage. Man hatte ihr erzählt, der hiesige Fliegerverein habe jahrelang um eine Wiedereröffnung gekämpft, und dem Anschein nach hatten Freiwillige einen Teil des Bewuchses entfernt.

Sie sah auf die Uhr und starrte hinauf in den dämmerigen Himmel. Von einem Flugzeug war keine Spur zu sehen. Wenn die Maschine nicht vor Einbruch der Nacht einträfe, musste man die Operation abblasen. Eine Landung im Dunkeln ohne jegliche Beleuchtung kam nicht infrage. Sie wusste nicht, ob man Delhi informiert hatte, aber das war auch nicht ihr Problem. Erneut sah sie auf die Uhr. Ein wenig hoffte sie, dass Daniel erst nach dem Abflug auftauchen würde, andererseits schuldete sie ihm eine Erklärung. Also zog sie ihr Handy und wählte.

»Wo steckst du?«, fragte sie.

»In zehn Minuten bin ich da«, sagte Marchant. »Ich habe versucht, dich zu erreichen.«

»Es gibt eine Änderung des Plans.«

»Was für eine?«

»Das erkläre ich dir, wenn du hier bist.«

Sie beendete das Gespräch, ging hinüber zum Wagen und kniff die Augen zusammen, um die aufsteigenden Tränen zu unterdrücken.

Marchant sah das Flugzeug über das mit Büschen bewachsene Gelände tief anfliegen. Er war vielleicht noch zwei Minuten entfernt und drängte den Fahrer zur Eile. Die Ereignisse entzogen sich immer mehr seiner Kontrolle. Meenas Ton hatte ihn beunruhigt. Keiner ging offen mit dem anderen um. Er verfluchte sich dafür, Valentin verfolgt zu haben, aber das hatte sich einfach besser angefühlt.

Marchant bat den Fahrer, ihn am Rande des Flugplatzes abzusetzen. Er lief über den unebenen Boden und beobachtete, wie das Flugzeug langsam auf der alten Landebahn drehte und dabei einige Pfauen aufscheuchte. Es war eine Gulfstream V, die Art Maschine, die von der CIA für außerordentliche Auslieferungen bevorzugt wurde. Spiro hatte ihn selbst im vergangenen Jahr in einem solchen Flugzeug aus England verschleppt. Sie hatten ihn zu einem alten russischen Flugplatz bei Szymany in Nordpolen gebracht und dort dem Waterboarding unterzogen. Er verdrängte den Gedanken daran, während er sich Meena näherte. Shushma stand neben ihr, und die Arme der beiden befanden sich verdächtig dicht beieinander.

»Schön, dass du es geschafft hast«, sagte Meena und sah zum Flugzeug, das jetzt wenige Meter hinter ihnen gehalten hatte. Wegen des Triebwerklärms mussten sie sehr laut sprechen. Shushma wirkte nicht glücklich, starrte zu Boden und versuchte abermals, die Welt aus ihrem Geist auszublenden. Oder sie befand sich in einem Schockzustand.

»Tatsächlich?«, fragte Marchant.

»Du hast dich aus freien Stücken entschieden, dem Russen nachzurennen«, meinte Meena. »Die Operation ist aufgeflogen. Ich hatte keine andere Wahl.«

»Und wenn ich bei dir geblieben wäre?«

»Wir wurden von einem zweiten Russen beschattet, den haben wir jedoch abgehängt. Ich weiß schon, wie ich auf mich aufpasse, Dan.«

»Und auf sie auch, wie ich sehe«, sagte er und deutete auf Shushmas Handgelenk. Es war mit Handschellen an Meenas gefesselt. »Sehr beruhigend.«

»Eine reine Vorsichtsmaßnahme.«

»Ich habe ihr mein Wort gegeben, dass wir auf sie aufpassen, und nicht, dass wir sie wie eine feindliche Kombattantin behandeln.«

Beide hörten, wie sich hinter ihnen die Tür des Flugzeugs öffnete. Meena drehte sich kurz um und blickte dann Marchant wieder an.

»Daniel, ich habe dir doch gesagt, es hat eine Planänderung gegeben.«

Er entdeckte etwas in ihren Augen, konnte aber nicht mehr sicher sein, was es war: Loyalität und Verrat hatten in den letzten Monaten angefangen, gleich auszusehen. Dann blickte er sich zur Flugzeugtür um, in der James Spiro mit einer Pistole in der Hand stand.

»Wir müssen raus aus diesen Scheißgegend«, knurrte er.

»Tut mir leid«, flüsterte Meena und sah immer noch Marchant an.

»Du hast es die ganze Zeit gewusst?«, fragte Marchant, drehte sich erneut zu Spiro um und machte sich klar, was das bedeutete.

»Frag Fielding«, erwiderte sie und wandte sich dem Flugzeug zu. Shushma wurde am Handgelenk mitgezogen. Dann blieb sie stehen und blickte Marchant an. Einen Moment lang dachte er, sie wollte etwas sagen, doch stattdessen spuckte sie ihm ins Gesicht und ging weiter.

»Fielding?«, sagte Marchant und wischte sich den Speichel von der Wange. Er konnte es ihr nicht verdenken.

»Meine besten Grüße an den Vikar«, rief Spiro. »Und herzlichen Dank, übrigens. Wir hätten dieses braune Miststück ohne Sie nie in die Finger bekommen.«

Am liebsten wäre Marchant zum Flugzeug gerannt und hätte Spiro in den indischen Staub geworfen, doch er hatte keine Chance, da der Amerikaner bewaffnet war. Er dachte an Fielding, der die Änderung des Plans abgesegnet hatte, ohne ihn einzuweihen, und hätte ihn gern gleich mit in den Boden gerammt. Dhars Mutter sollte nach Großbritannien geflogen werden. Jetzt war sie stattdessen mit Spiro ins Militärgefängnis Bagram unterwegs. Die hatten einen Deal gemacht. Er hätte Meena niemals glauben dürfen, auch wenn diese Geschichte weit über ihrem Kopf ausgeheckt worden war. Sie spielte nur eine untergeordnete Rolle. Warum aber überließ sein eigener Chef die Mutter von Salim Dhar, die einzige Spur, die der Westen hatte, ausgerechnet Spiro mit seinen schmierigen Griffeln? Der Sinngehalt dieser Aktion ging gegen null.

Hilflos schaute er zu, wie das Flugzeug die marode Startbahn entlangfuhr. Es schimmerte in der Hitze, und die Pfauen stoben in alle Richtungen auseinander. Dann wendete es, beschleunigte und hob ab in den Abendhimmel. Während es an ihm vorbeischoss, hob er einen Stein auf und schleuderte ihn gegen den Rumpf. Auf der anderen Seite des Flugplatzes schauten die Arbeiterinnen zu, und eine beobachtete den verrückten Ghora, während sie Holz auf dem Kopf balancierte. Marchant ging los in Richtung der Straße, stieß mit dem Fuß in den Staub und überlegte, was er tun und wen er anrufen könnte. Fielding würde seinen Anruf nicht entgegennehmen, aber er wollte sich austoben und würde dafür sorgen, dass seine Wut vom diensthabenden Offizier in Legoland notiert wurde.

Er begann die Nummer von London zu wählen, hielt jedoch inne, als vor ihm ein schwarzer Wagen von der staubigen Straße abbog und über den Beton auf ihn zufuhr. Marchant trat zurück, während das Fahrzeug neben ihm stoppte und sich ein verdunkeltes Rückfenster senkte.

»Ihre amerikanischen Freunde hatten es aber eilig«, sagte eine ihm bekannte Stimme. Sie gehörte Nikolai Primakow.

64

Monika hatte Sex stets locker genommen, schon bei ihrem ersten Mal im Alter von sechzehn mit einem fünf Jahre älteren Englischtutor. Mit Sex hatte sie keine Schwierigkeiten, was eine Erleichterung war, da es damals in anderen Bereichen ihres Lebens gerade nicht so gut lief. Ihre Mutter, eine Lehrerin, wollte sie unbedingt zu akademischen Ehren und einem Studium an der Universität von Warschau voranbringen. Ihr Vater, ein Dozent, war gestorben, als sie noch klein war. Sie war schlau, zählte in den Sprachen zu den Klassenbesten, hatte jedoch keine Geschwister, und das Leben zuhause als Teenager mit ihrer Mutter konnte ziemlich beengt sein, bis sie den Sex und die damit verbundene Freiheit entdeckte.

Trotzdem hatte es ihr keinen Spaß gemacht, mit Hugo Prentice ins Bett zu gehen, der jetzt neben ihr schlief. Es lag nicht daran, dass er vor dem Sex immer rauchte  – sie hatte nichts dagegen, die Sache mit einem Joint ein wenig in Schwung zu bringen. Und es störte sie auch nicht, dass es vor allem um die Arbeit und weniger ums Vergnügen ging. Als sie bei der AW eingestiegen war, hatte sie gewusst, dass ihr Job diesen Einsatz gelegentlich erfordern würde, und in diesem Fall hatte es ein lohnendes Motiv gegeben. Was jedoch einen Schatten über die Sache geworfen hatte, war die verschlüsselte SMS, die von General Borowski gekommen war. Sie hatte ihr Handy neben dem Bett nicht beachtet, obwohl sie am Signalton erkannte hatte, dass ihr Boss in Warschau sie sprechen wollte.

»Die Arbeit kann warten«, hatte sie gesagt und sich auf ihn gesetzt. Das war ihr nicht leichtgefallen  – Borowski meldete sich nur bei ihr, wenn es sehr dringend war  –, aber sie wollte bei Prentice keinen Verdacht erregen.

Jetzt schlief er; sie befreite sich aus seinem schweren Arm und zog sich an. Sie ließ ihn auf dem Weg zu seinem Badezimmer nicht aus den Augen. Hier wurde überall augenfällig, dass Prentice allein lebte. Der kleine Raum war zwar nicht unbedingt schmuddelig, aber auch nicht gerade sauber. Die uralte Badewanne hatte grüne Flecken unter den tropfenden Messinghähnen, und das Waschbecken hatte er nach der Morgenwäsche nicht richtig ausgespült. Ein Rasierpinsel mit Holzgriff zwischen den Wasserhähnen war noch voller Schaum und eine Tube mit Haarwachs nicht zugeschraubt.

Doch das alles machte ihr nichts aus. Es war seine Londoner Bude, und in den vergangenen zwei Jahren hatte er in Warschau gelebt. Beunruhigt war sie nur wegen Borowski. Sie sah sich die Nachricht noch einmal an und antwortete mit einer leeren SMS, der vereinbarten Vorgehensweise. Rasch nahm sie die Rückseite ihres Handys ab, fummelte die SIM-Karte heraus und ersetzte sie durch eine andere, die sie in ihrer Handtasche aufbewahrte. Bisher hatte sie diese noch nie benutzt. Während das Telefon neu startete, schaute sie nochmals durch den Spalt in der Badezimmertür nach Prentice. Er bewegte sich, kratzte sich und schlief weiter. Sekunden später erschien eine Nachricht auf dem Display ihres Handys.

Monika starrte auf die Worte und konnte kaum glauben, was sie las. Dann beugte sie sich über die Kloschüssel und übergab sich.

65

»Sagen Sie mir eins«, meinte Primakow. »Wie sind Sie auf den Gedanken gekommen, Sie könnten denen vertrauen? Nach allem, was die Ihnen schon angetan haben?«

»Ich habe mich auf den Vikar verlassen«, antwortete Marchant.

»Diesen Fehler hat Ihr Vater nie gemacht.«

Sie saßen in Primakows Wagen und befanden sich auf dem Rückweg nach Madurai. Eine dicke Glasscheibe trennte sie vom Fahrer, einem Russen mit leerer Miene. Offensichtlich konnte er ihr Gespräch nicht mithören.

Marchant hatte es nicht überrascht, dass Primakow am Flugplatz aufgetaucht war. Allerdings beunruhigte ihn seine Sorglosigkeit darüber, dass sich Dhars Mutter nun in der Hand der Amerikaner befand. Marchant hatte ihm die ganze Geschichte erzählt: Fieldings Versicherungen bezüglich Meena Lakshmi, das Einverständnis der CIA, Shushma nach Großbritannien zu bringen. Primakow hatte sich besonders für Fieldings Rolle interessiert und Marchant gebeten, genau zu wiederholen, was dieser gesagt hatte. Marchant hatte es ihm mit großer Freude erzählt. Er hatte keine Ahnung mehr, wem seine eigene Loyalität eigentlich galt, geschweige denn, für wen Primakow letztendlich arbeitete.

»Haben Sie gewusst, dass sie im Tempel beschäftigt war?«, fragte Marchant.

»Natürlich.«

»Warum haben Sie die Amerikaner dann nicht aufgehalten?«

»Wie Sie sind auch wir von der Annahme ausgegangen, sie würde nach Großbritannien gebracht. Außerdem waren wir unterbesetzt. Valentin ist im Apollo-Krankenhaus.«

Marchant glaubte ihm nicht. Moskau hätte andere Möglichkeiten gehabt, um Shushmas Abreise zu verhindern. Aber aus irgendeinem Grund hatte man das unterlassen.

»Ihr Sohn wird nicht besonders glücklich darüber sein«, sagte Marchant, um das Gespräch auf Dhar zu lenken. Eins war jedenfalls sicher: Er musste ihn jetzt unbedingt treffen, um von Mann zu Mann und Bruder zu Bruder mit ihm über ihren Vater zu reden. Primakow hatte es bislang vermieden, sich direkt auf Dhar zu beziehen, aber das würde ihm jetzt schwerfallen.

»Es dürfte seine schlimmsten Befürchtungen bezüglich des Westens bestätigen«, sagte Primakow.

Und dann begann Marchant plötzlich klarer zu sehen. Primakow war nicht nach Madurai geflogen, um Shushmas Entführung zu verhindern, sondern um sicherzugehen, dass sie stattgefunden hatte. Das war die einzige Sache, die Dhar mitten ins Herz treffen würde. Was auch immer die Russen mit ihm vorhatten, es kam ihnen jedenfalls sehr gelegen, wenn sein Blut in Wallung geriet.

»Ein Sohn wird alles für seine Mutter tun«, meinte Marchant.

»Wut ist wichtig. Sie kann andere dazu veranlassen, dich ernst zu nehmen. Menschen, die vorher ihre Zweifel hatten.«

Zum ersten Mal sah Primakow ihn auf eine Weise an, die seine Gerissenheit in den feuchten Augen ein wenig durchschimmern ließ. War es endlich das erhoffte Zeichen? Einerseits glaubte Marchant den Beteuerungen Fieldings nicht mehr, dass Primakow London die Treue hielt. Der Russe würde ihm nichts geben, weil es nichts zu geben gab. Seine Aufgabe bestand schlicht darin, das Feuer des Dschihad in Dhar am Brennen zu halten und Marchant zu überreden, seinem Bruder zu helfen. Es gab keinen übergeordneten Plan, es ging nicht um die Wiederbelebung alter Familienbande oder die verspätete Rehabilitierung seines Vaters. Aber tief im Innern hoffte Marchant immer noch, er möge sich irren.

»Sind Sie auch wütend?«, fragte Primakow.

»Wären Sie nicht wütend? Ich habe Shushma versprochen, auf sie aufzupassen, nur um dann zusehen zu müssen, wie dieser Mistkerl sie vor meiner Nase verschleppt.«

Noch während Marchant fluchte, breitete sich ein entsetzliches Gefühl in ihm aus: die Erkenntnis, dass er manipuliert worden war, dass Handlungen, die er für seine eigenen gehalten hatte, tatsächlich von anderen gelenkt worden waren. Wut ist wichtig. Sie kann andere dazu veranlassen, dich ernst zu nehmen. Menschen, die vorher ihre Zweifel hatten. Jetzt war er der Mann mit der Wut, er war wütend auf Fielding, Meena, Spiro und den ganzen Westen. Und das würde wie Musik in Moskaus Ohren klingen.

Er schloss die Augen. Gott, Fielding konnte ein kaltschnäuziger Bastard sein.

66

Selbst Marcus Fielding, der spät noch arbeitete, war von der Schnelligkeit überrascht, mit der die Zentrale in Moskau reagierte. Die Nebenstation des GCHQ in Bude, Cornwall, hatte einen Anruf Primakows an Wassili Gruschko in London abgehört, und zwar eine halbe Stunde, nachdem Lakshmi Meena von einem abgelegenen Flugplatz in der Nähe von Madurai abgehoben war. Fielding spielte die Aufnahme noch einmal ab. Primakow sprach als Erster, dann Gruschko.

»Die haben ihn gedemütigt; das ist immer ein guter Zeitpunkt, um zuzuschlagen.«

»Die eigene Seite. Fielding ist herzloser, als ich gedacht hatte.«

»Vermutlich wollte er sich gut mit Langley stellen. Indem der MI6 Salim Dhars Mutter ausliefert, glättet er die Wogen im Verhältnis zwischen sich und der CIA, ohne die er nicht sehr lange existieren könnte.«

»Wo ist Marchant jetzt?«

»Ich habe ihn in einem Dorf abgesetzt. Dort findet eine Hochzeit statt. Er wollte ein wenig allein sein.«

»Hat er sich bereit erklärt, uns zu helfen?«

»Natürlich.«

»Dann dürfen wir keine Zeit mehr verlieren. Er muss sich mit Dhar treffen.«

Fielding lehnte sich zurück, schenkte sich ein Glas libanesischen Wein ein und stellte eine Bach-Kantate an. Es war ein seltener Augenblick des Triumphs. Oleg schlief in der Ecke, blickte kurz auf und spürte die Veränderung in der Stimmung. Gruschko redete nicht mehr von Ködern und erging sich nicht mehr in Zweideutigkeiten. Fielding bereitete nur Marchant Kopfschmerzen. Es war keine leichte Entscheidung gewesen, Spiro um diesen Gefallen zu bitten, und schon gar nicht Meena, aber es war die einzige Möglichkeit gewesen, Marchant zu provozieren. Er würde nicht mit seinem Chef reden, jedenfalls eine ganze Weile nicht, und deshalb würde er Prentice schicken, um ihn vom Flughafen abzuholen, ihn zum Essen auszuführen und einen Teil des Gifts aus seinem verletzten Stolz zu saugen.

Fielding hatte Prentice nur das Notwendigste über die Operation der Festnahme von Dhars Mutter erzählt. Der Mann hätte sowieso nicht erwartet, Einzelheiten zu erfahren. Das Notwendigste war für beide Seiten eine Lebenseinstellung. Prentice wusste nichts von Marchants Versuchen, sich von Primakow anwerben zu lassen, denn schließlich hing dies mit der streng geheimen Vergangenheit des Russen zusammen. Er hatte nur von der Planänderung in Madurai erfahren und wusste, dass Marchant wütend sein würde.

»Wir mussten ihn hinters Licht führen«, hatte Fielding erklärt. »Sie wissen ja, wie das manchmal ist.«

Marchant war scharfsinnig genug, um sich auszurechnen, was passiert war und warum Fielding gezwungen gewesen war, sich einzuschalten und die Fäden zu ziehen, aber wütend würde er trotzdem sein. Er konnte diesen Zorn bei Prentice ablassen und sich über vom Zweck geheiligte Mittel beschweren und über machiavellistische Vorgesetzte.

Nachdem er sich beruhigt hätte, würde Fielding ein letztes Gespräch mit ihm führen. Danach war er auf sich selbst gestellt und durfte ausflippen, nicht mehr zur Arbeit kommen und so viel trinken, wie er wollte. Marchant war großartig darin, sich gehen zu lassen. In den Monaten vor seiner Abreise nach Marrakesch war er vollkommen verwahrlost. Die Russen würden es schlucken und glauben, er sei bereit, angeworben zu werden. Erst dann würde der Zeitpunkt gekommen sein, Dhar zu treffen. Er war es Marchant schuldig, ihn anständig auf seine Aufgabe vorzubereiten und ihm authentisch das Gefühl zu vermitteln, was es bedeutete, den Westen zu hassen. Dhar würde jedes So-tun-als-ob tausend Meter gegen den Wind riechen.

Gerade als er sich ein zweites Glas Wein einschenkte, landete eine weitere verschlüsselte Audiodatei vom GCHQ in seinem Posteingang.

67

Marchant hatte Primakow gebeten, ihn mitten in Kandaukathan, ungefähr zehn Minuten vom Flugplatz entfernt, abzusetzen. Der Ort war ein kleines Dorf, und Marchant hätte es als ärmlich beschrieben, wären die Straßen nicht von riesigen, leer stehenden Herrenhäusern dominiert worden. Meena hatte in Madurai davon erzählt. Es waren die Stammsitze der Chettiar, einer einst wohlhabenden Schicht von Geldverleihern, Händlern und Juwelieren, die seit dem Ende der britischen Oberherrschaft harte Zeiten durchmachen mussten. Diese Häuser wurden vorwiegend als Lager für Mitgiften benutzt und erwachten nur dann zum Leben, wenn in der Familie eine Hochzeit zu feiern war. Dann kehrten die Chettiar aus der Diaspora in aller Welt heim und füllten die Säulenhöfe mit Musik und Lachen.

Marchant spazierte über den Dorfplatz. Der Boden war mit Konfetti und Pappe bedeckt, von Überresten explodierten Feuerwerks. In der Ferne hörte er eine Hochzeitsgesellschaft und fragte sich, ob hier tatsächlich eine von Meenas Kusinen heiratete. Bei der Fahrt zum Flugplatz hatte er die Feierlichkeiten gesehen. Eigentlich spielte es keine Rolle, trotzdem wollte er es wissen. Nach der Szene mit Spiro hatte die Welt von Lügen und Legenden ihre Anziehungskraft verloren, und er brauchte etwas Reales, Greifbares.

Erneut dachte er daran, was mit Dhars Mutter geschehen war. Inzwischen war es ihm klarer, schmerzlich klar. Fielding hatte ihm den Verrat nicht zugetraut und auch nicht, dass er die Russen von seiner Abtrünnigkeit überzeugen könnte. Daher hatte er Marchant ein wenig unter die Arme gegriffen und Spiro gebeten, ihn vor Primakows Augen zu demütigen. Der Amerikaner brauchte dazu vermutlich nicht lange überredet zu werden.

»Sind Sie jetzt wütend genug, um Ihren Bruder zu treffen?«, hatte Primakow gefragt, als er aus dem Wagen gestiegen war. Hatte der Russe erwartet, dass Fielding solche Spielchen mit ihm treiben würde? Dass man es achttausend Kilometer entfernt in Legoland nur auf Marchants Zorn angelegt hatte?

»Ich würde ihn gern sehen, ja«, hatte Marchant gesagt.

»Und er möchte Sie sehen. Doch zuerst müssen Sie etwas für mich tun. Für Russland. Danach holen wir Sie in Großbritannien ab.«

Marchant ging um die Ecke auf das Haus zu, in dem die Hochzeit gefeiert wurde. Eine Menschenmenge war auf die Straße geströmt und hatte sich unter Bändern mit Fähnchen versammelt, die zwischen den Strommasten gespannt waren. Zwei Frauen kamen Arm in Arm auf ihn zu, ihre hellen karmesinroten Saris leuchteten in der Dämmerung. Die Linke erinnerte ihn an Meena, denn sie hatte die gleichen funkelnden Augen und den gleichen stolzen Gang. Ein streunender Hund lungerte im Schatten herum.

»Können Sie mir vielleicht helfen?«, fragte Marchant sie und ignorierte damit die allgemeinen Verhaltensmaßregeln für Geheimagenten. Er lenkte zusätzlich Aufmerksamkeit auf sich, und zwar an einem Ort, an dem er sowieso schon auffiel.

»Wir werden uns bemühen«, antwortete sie und versteckte ein Kichern hinter der Hand.

»Ich habe eine Freundin, die heute eigentlich hier sein wollte.« Er deutete auf das Haus hinter ihnen. »Sie kommt aus den Staaten. Lakshmi Meena. Die kennen Sie nicht zufällig?«

»Aber gewiss doch. Sie ist die Freundin meiner Kusine. Wirklich schade. Eigentlich sollte Lakshmi heute kommen, aber sie wurde in Madurai aufgehalten.«

»Danke sehr«, sagte Marchant. Er fühlte sich bereits stärker, als drehte sich die Welt, deren Achse ins Trudeln geraten war, wieder auf ihrer gewohnten Bahn. Während er weiterging, wurde ihm bewusst, wie gern er Meena vertrauen wollte, wie sehr er glauben wollte, dass sie keine zweite Leila war. Er wusste nicht, ob er ein Leben aushalten würde, in dem er niemandem vertrauen konnte. Meena war wunderschön, das ließ sich nicht leugnen, doch wollte sie von ihm eher Zuneigung als Liebe. Sie hatte behauptet, in Marokko versucht zu haben, Aziz aufzuhalten, dann jedoch zugegeben, dass sie mehr hätte unternehmen können. Spiros Auftauchen auf dem Flugplatz schien ihr ebenfalls einen Stich zu versetzen, aber trotzdem war sie an Bord gegangen.

Er blieb stehen und drehte sich zu dem Platz um, wo er ein Taxi gesehen hatte, ehe er an Primakows Bitte dachte. Sicherlich handelte es sich um eine Prüfung. Wenn er erwischt wurde, würde es üble Konsequenzen nach sich ziehen. Sollte er Fielding davon in Kenntnis setzen? Oder erwartet man jetzt von ihm, das Spiel des Verräters ganz allein zu spielen?

68

Monika hatte immer geglaubt, sie könnte es selbst machen, weil sie es ihrem Bruder schuldig war, aber das schaffte sie nicht. Hoffentlich würde er es verstehen. Sie hatte das Geld in bar, zwanzigtausend Pfund von einem Notfallkonto der AW in London, das eigentlich dafür bestimmt war, desillusionierte SWR-Agenten zu bestechen.

Während sie vor einer Snookerhalle in Haringey in Nordlondon stand und auf ihren Kontaktmann wartete, fragte sie sich, ob sie noch genug Energie haben würde, um ihre Spuren zu verwischen und eine Geschichte über den Verbleib des Geldes zu erfinden. Zunächst einmal hatte sie allen Ernstes erwogen, sich erwischen zu lassen. Sie hatte sich vorgestellt, über ihm zu stehen und auf die Polizei zu warten, doch dazu war sie einfach nicht fähig. Ihre von der Arbeit als Agentin geschärften Überlebensinstinkte waren zu stark. Daher hatte sie ihre Rache als Auftrag vergeben.

In London hatte sie die Qual der Wahl und sich am Ende an eine türkische Gang mit entsprechendem Vorstrafenregister und einer Leidenschaft für Kriminaltechnik gewandt. Sie waren noch nie erwischt worden und hatten einen Zuschlag verlangt, als sie erfahren hatten, dass die Sache im West End stattfinden sollte.

»Da haben wir ja jede Menge Öffentlichkeit.«

»Gut. Es sollen ja auch alle mitkriegen.«

General Borowski würde es erfahren, aber zumindest gab es auf diese Weise für sie die Chance, gedeckt zu werden, solange nur der politische Wille vorhanden war. Jetzt befand sie sich ganz in seiner Hand.

69

Dhar hörte schweigend zu, während Primakow ihm von der Entführung seiner Mutter erzählte. Er wusste, dass Wut eine Schwäche war, trotzdem musste er seine gesamte Kraft aufbringen, um ruhig zu bleiben. Das einzige äußerliche Anzeichen für seinen Schmerz war ein Zucken des unteren linken Augenlides.

»Dieser Spiro hat schon vielen Brüdern den Tod gebracht«, sagte Dhar. Er saß aufrecht an einem Tisch und hatte die Hände flach auf die Platte gelegt. Ein Glas Wasser stand dazwischen. Das Gespräch fand im Hangar von Kotlas statt. Draußen prasselte der Regen auf das Metalldach.

»Er hat auch das Waterboarding bei Daniel Marchant durchgeführt.«

Dhar versuchte nicht daran zu denken, wohin die Amerikaner seine Mutter brachten und wie sie wohl damit zurechtkäme.

Er griff nach dem Wasserglas und schaute Primakow zu, der zum Fenster ging und hinausblickte. Sergei hatte recht. Der Russe hatte so etwas an sich, über die Mischung aus Eau de Cologne und Knoblauch hinaus, was Dhars Wachsamkeit weckte. Dennoch blieb ihm keine andere Wahl, als mit ihm zusammenzuarbeiten. Denn Primakow kam gerade von einem Treffen mit Marchant in Indien.

»Falls es Sie tröstet, Ihr britischer Halbbruder ist außer sich«, sagte Primakow und wandte sich ihm wieder zu. »Er hatte Ihrer Mutter persönlich versprochen, man werde sie nach London bringen. Wäre Spiro nicht bewaffnet gewesen, hätte Marchant ihn umgebracht.«

»Er ist also bereit, uns zu helfen?«, fragte Dhar, erleichtert darüber, das Thema von seiner Mutter zu lenken.

»Marchant konnte dem Westen einmal verzeihen. Doch jetzt, nach der Entführung Ihrer Mutter, fällt es ihm schwer, Großbritannien noch als Heimat zu betrachten.«

Bei der Erwähnung seiner Mutter zuckte Dhar erneut zusammen. Er schloss die Augen und bemühte sich, das Zucken zu unterdrücken und den Körper mit der Seele zu beherrschen.

»Wir müssen sicher sein«, sagte er und hob widerwillig die Hand, um das Augenlid zu beruhigen. Es war zu viel. »Entführung« und »Mutter« waren zwei Wörter, die er niemals im Zusammenhang hatte hören wollen. »Nach all dem, was Marchant bislang passiert ist, hat er trotzdem für die Ungläubigen weitergearbeitet.«

»Er möchte sich mit Ihnen treffen. Ich habe ihm alles über Ihren Vater erzählt, wie ich ihn in Delhi angeworben habe und dass er zwanzig Jahre für Moskau gearbeitet hat.«

»Wie hat er darauf reagiert?«

»Wie Sie, allerdings hatte er wohl schon einen Verdacht gehegt. Ich habe Erleichterung in seinem Blick gesehen. Warten wir es ab. Eine letzte Prüfung muss er noch bestehen, ehe er sich uns anschließen kann.«

70

»Ich dachte, ich sollte nach Heathrow fahren, um Daniel abzuholen«, sagte Ian Denton, der vor Marcus Fieldings Schreibtisch stand. Fielding lag auf dem Boden dahinter, halb außer Sicht, und versuchte, sich zu entspannen, nachdem es mit seinem Rücken wieder einmal schlimmer geworden war. »Er dürfte ziemlich gekränkt sein nach allem, was in Madurai passiert ist.«

»Ist schon in Ordnung«, sagte Fielding. »Ich habe Prentice geschickt. Mit dem Befehl, Marchant richtig abzufüllen. Haben Sie aber ein Auge auf ihn, wenn er wieder im Büro ist. Er wird nicht den Wunsch verspüren, mit mir zu reden.«

Fielding war von Dentons Sorge gerührt. Trotz der harten Schale hatte er einen weichen Kern. Und er hatte sich immer für Marchants Wohlergehen interessiert.

»Kein Problem.« Denton zögerte. »Ist sonst bei Daniel alles in Ordnung?«

»So wie immer bei ihm«, antwortete Fielding. Er hätte seinem Stellvertreter gern mehr anvertraut, doch das war unmöglich. Dentons eigenes Misstrauen gegenüber den Amerikanern hatte ihn Marchant in den letzten Monaten nähergebracht, aber Fielding wusste, dass niemand außer ihm selbst etwas von dem Plan, Marchant zu helfen, die Seiten zu wechseln, wissen durfte.

»Dann überlasse ich es Prentice«, sagte Denton. »Und freue mich schon mal darauf, seine riesige Spesenabrechnung abzuzeichnen.«

Fielding wünschte sich manchmal, sein Stellvertreter würde sich gelegentlich auch mal gehen lassen, jedoch konnte er sich nicht daran erinnern, Denton jemals betrunken gesehen zu haben. Nachdem er gegangen war, entzippte er die zweite verschlüsselte Audiodatei vom GCHQ und hörte sie sich an, wobei er die Begleitnotiz von seinem Pendant in Cheltenham las. Wieder Gruschko; diesmal sprach er mit einem namenlosen Kollegen in der Moskauer Zentrale. Das Ganze war vor einigen Stunden aufgezeichnet worden.

»Ich bin mir noch nicht sicher.«

»Wegen Marchant?«

»Wegen beiden. Wegen Marchant und wegen Genosse Primakow.«

»Der Muslim möchte unbedingt seinen Bruder treffen.«

»Ich denke einfach, wir sollen ihn einsetzen.«

»Argo?«

»Dafür ist er schließlich da, oder? Für solche Gelegenheiten.«

»Es ist ein Risiko. Warschau ist ihm auf der Spur.«

»Die kommen gut miteinander aus. Marchant wird es Argo spüren lassen, wenn er wirklich verärgert ist. Er sollte versuchen, sich mit ihm am Flughafen zu treffen, wenn er in England landet.«

Hier endete die Aufzeichnung. »Argo« war eine ungewöhnliche Wahl, geradezu nostalgisch. Diesen Codenamen hatte der KGB in den Vierzigerjahren Hemingway gegeben. Fielding hätte gern in diesen historischen Details verweilt und die Erkenntnis aufgeschoben, die in ihm Übelkeit aufsteigen ließ, doch das gelang ihm nicht. Er griff nach dem Hörer, der sich plötzlich schwer in seiner Hand anfühlte, und rief General Borowski, den Leiter der Agencja Wywiadu, Polens Auslandsgeheimdienst, unter seiner Privatnummer in einem Vorort von Warschau an.

71

»Kommen Sie schon, Daniel. Das ist unser Job. Wir nutzen Menschen aus.«

Marchant war nicht sonderlich erfreut, als Prentice ihn am Flughafen abholte. Sein Anblick ging ihm langsam auf die Nerven, insbesondere, weil Prentice diesmal erklärte, Fielding habe ihn als Friedensboten geschickt. Aber schließlich war er ein alter Freund der Familie, jemand, dem er sich stets leicht hatte anvertrauen können. Sein Angebot, auf einen Drink zu gehen, war ihm ebenfalls willkommen. Marchant hatte schon im Flugzeug angefangen zu trinken und nichts dagegen, weiterzumachen. Das würde sicherlich in einer ausgewachsenen Sauftour enden. Prentice hatte ihn ins Zentrum von London gefahren, und jetzt saßen sie an einem Tisch draußen vor der Bentley’s Oyster Bar in der Swallow Street nahe am Piccadilly. Es war eins von Prentice’ Lieblingsrestaurants.

»Nutzen Sie Monika auch aus?«, fragte Marchant und milderte die harte Frage mit einem Lächeln ab. Irgendetwas an ihrer Beziehung störte ihn immer noch, und es hatte bestimmt nichts mit Eifersucht zu tun.

»Sie haben durchaus etwas für sie übrig, wie?« Prentice spülte eine Auster mit einem langen Zug Guinness hinunter. »Das verstehe ich gut. Sie ist großartig im Bett.«

»Tut mir leid, Marcus, wir hätten Sie von unserem Verdacht in Kenntnis setzen sollen.«

Normalerweise waren Fieldings Gespräche mit General Borowski unbeschwert. Er war ein Spion der alten Schule, der sich gern auf einen Aperitif in den Travellersclub ausführen ließ, wann immer er nach London kam. Während sie jetzt redeten, fühlte sich Fielding wie benommen. Natürlich bestand stets die Chance, dass der Mann am nächsten Schreibtisch einem anderen Herrn diente, aber trotzdem hatte es ihn tief erschüttert. Fühlten sich so glücklich Verheiratete, wenn sie erfuhren, dass ihr Partner seit Jahren eine Affäre hatte?

»Wie lange wissen Sie es schon?«, fragte Fielding und versuchte, nicht zurückzudenken, die Vergangenheit nicht neu zu kalibrieren und die Zukunft nicht neu einzuschätzen.

»Wir haben es nicht im eigentlichen Sinne gewusst, die Sorge besteht allerdings bereits seit einigen Monaten. Zuerst dachten wir, es sei jemand anderes.«

»Wer?«

»Kommen Sie, Marcus. Sie wissen doch, in unserem Spiel ergibt es wenig Sinn, unnötig Ärger zu veranstalten. Jetzt haben wir den richtigen Mann. Das ist das Wichtigste.«

»Und Sie sind sicher, der Codename passt?«

»Wir haben ›Argo‹ letzten Monat beim Abhören aufgeschnappt.«

Fielding schloss die Augen. Zum ersten Mal seit Jahren hätte er am liebsten geweint. »Sie hätten es weitergeben müssen. Der angerichtete Schaden ist möglicherweise nicht mehr zu beheben. Laufende Operationen sind gefährdet, und ganze Agentennetze drohen aufzufliegen.«

»Tut mir wirklich ausgesprochen leid.« Borowski zögerte. »Da ist noch etwas. Wir haben jemanden auf ihn angesetzt, sobald er zu unserem Hauptverdächtigen wurde. Monika ist eine unserer besten Agentinnen. Vielleicht erinnern Sie sich: Letztes Jahr hat sie Daniel Marchant geholfen. Ich mache mir Sorgen. Argo hat nicht nur unser Land verraten, sondern ist auch für den Tod mehrerer Kollegen verantwortlich, darunter zuletzt ihr Bruder. Sie hat ihm das persönlich übel genommen.«

Marchant bestellte noch ein Guinness, und sein Lächeln war vom Alkohol erschlafft. Prentice provozierte ihn gern, und die einzig mögliche Reaktion darauf war, sich in den Kampf zu stürzen.

»Es überrascht mich, dass Sie noch Meeresfrüchte essen, nach dem, was Ihnen mit dem Sushi in der Galerie passiert ist«, sagte Marchant.

»Das war nicht das Essen, es war der Wein«, gab Prentice zurück.

»Und ich habe gedacht, Sie könnten mehr vertragen. Ein Glas Roten, und schon kippen Sie um.« Marchant hielt inne und dachte an den Abend in der Cork Street Galerie. Er hatte Prentice nicht mehr gesehen, seit er in der Ecke zusammengesackt war. Das war sonst überhaupt nicht seine Art. »Monika war in Polen nett zu mir, das ist alles. Ich möchte nicht, dass sie zu Schaden kommt.«

»Sie ist ein großes Mädchen, Dan.«

»Vielleicht benutzt Monika Sie.«

Prentice blickte Marchant einen Moment lang an, und sein Blick beendete das betrunkene Geplänkel. Marchant hatte keinen Zweifel, dass einer den anderen benutzte. Er wusste nur nicht genau, wer wen.

»Ich bin eine Vaterfigur. Sie hat ihren verloren, als sie noch sehr jung war. Wir arbeiten im gleichen Geschäft, wir lügen und betrügen aus den gleichen edlen Gründen.« Prentice spaltete eine Auster mit dem Messer. »Das tut doch niemandem weh.«

Überwachungskameras nahmen nie genau das auf, was man gern sehen wollte, doch Fielding konnte anhand der Bilder immerhin erkennen, dass beide Männer betrunken waren und angeheitert lachten. Schlimmer hätte es nicht kommen können. Er hatte Prentice geschickt, um Marchant aufzubauen und ihm Gelegenheit zu geben, sich über den MI6 und seine Methoden auszulassen. Und genau das schienen die beiden gerade zu tun. Er musste sich selbst die Schuld zuschreiben. Sie waren Freunde und standen sich noch näher, seit Prentice Marchant in Polen aus den Klauen der CIA befreit hatte.

Fielding musste rasch handeln. Moskau würde seinen Mann abhören und jedes Wort live übertragen. Daher war es wichtig, dass Marchant die richtige Musik spielte und nichts von sich gab, was die heftige Wut in Zweifel zog, die er in Madurai gezeigt hatte. Wenn er auch nur andeutete, dass man ihn wütend gemacht hatte, um die Russen zu überzeugen, würden sie ihn fallen lassen. Moskau musste glauben, dass Marchant bereit war, die Seiten zu wechseln, und nicht in der Stimmung, betrunken über einen skrupellosen Boss herzuziehen. Fielding griff nach seinem Handy.

»Da wir gerade vom Lügen reden«, fuhr Marchant fort, »Sie kennen Fielding doch schon länger als ich. Hat er Sie je reingelegt?«

»Zuerst benutzt er Sie, und jetzt soll er Sie auch noch reingelegt haben«, meinte Prentice. »Welche Todsünde hat unser Vikar denn begangen?«

Marchant wusste, dass Prentice über die Grundzüge seiner Reise informiert worden war, dass er nämlich Salim Dhars Mutter holen sollte, trotzdem war das eine ungewöhnliche Frage für einen Agenten. Beide waren mit der strikten Kultur der Aufgabenteilung im MI6 vertraut, und Prentice mehr als jeder andere. Er gehörte zu den ältesten Agenten im Außendienst und war nicht nur ein Freund seines Vaters gewesen, sondern gehörte auch zu Fieldings Verbündeten. Er hätte es besser wissen müssen. Marchant entschied sich, lieber vage zu bleiben.

»Fielding hat mir aufgetragen, ich solle die Zielperson nach Hause bringen, aber das war gar nicht der Plan. Sie sollte viel weiter in den Westen verbracht werden.«

»Und unsere Kusins hätten die Überführung ohne Ihre Mithilfe nicht bewerkstelligen können?«

»Exakt.«

»Ein Premier-League-Manöver. Allerdings sieht es Fielding gar nicht ähnlich. Lakshmi Meena?«

»Viel zu hoch angesetzt.« Unvermittelt wollte Marchant sie in Schutz nehmen. Ganz bestimmt war es nicht ihr Plan gewesen. »Spiro.«

»Ein Oberarschloch. Aber Sie scheinen es sich nicht sonderlich zu Herzen zu nehmen. Fielding meinte, Sie würden außer sich sein.«

»Ach ja?«

Marchant überlegte, in welche Richtung das Gespräch lief und wie viel er preisgeben durfte. Er hätte Prentice gern anvertraut, dass er versagt hatte, den Verräter zu spielen. Aber das war unmöglich. Prentice wusste nichts über Primakows Vergangenheit oder Marchants Bemühungen, sich von ihm anwerben zu lassen. Und noch etwas beunruhigte ihn, ein leises Murren im Hinterkopf, von dem er gelernt hatte, es auf gar keinen Fall zu ignorieren.

»Na ja«, fuhr Prentice fort, »es wäre ja nicht das erste Mal, dass Sie wütend wären.«

Aber Marchant hörte gar nicht mehr zu. Sein Handy summte in seiner Tasche, und er las die SMS. Sie kam von Fielding und enthielt nur ein einziges Wort: »Abzug.«

Er steckte das Telefon ein und sah Prentice grinsend an. »Lakshmi Meena. Sie möchte mir ebenfalls einen Drink spendieren. Ein Friedensangebot.«

»Nehmen Sie an?«

»Ich weiß noch nicht.« Marchant lehnte sich zurück und bemühte sich, entspannt zu wirken, während er sich umschaute. Abzug. Möglicherweise hörte Moskau mit. »Wissen Sie, vielleicht hat Fielding recht. Ich habe das alles satt. Ich höre, was Sie sagen, aber ich habe keine Lust mehr, an solchen Aktionen wie in Indien teilzunehmen. Ich habe Dhars Mutter mein Wort gegeben, auch wenn es nicht so viel wert ist. Und jetzt bringt Spiro sie um.«

Einen Augenblick später fuhr ein italienisches Motorrad neben ihnen auf den Bürgersteig. Marchant hatte das Motorheulen gehört, jedoch angenommen, es fahre zum Piccadilly Circus und nicht die Swallow Street entlang. Die nächsten Sekunden schienen in Zeitlupe abzulaufen, doch hinterher erfuhr er, dass sich alles mit professioneller Geschwindigkeit ereignet hatte. Auf dem Motorrad saßen zwei Leute, beide trugen schwarzes Leder und Helme mit verdunkeltem Visier. Die Person auf dem hinteren Sitz hob einen Revolver mit Schalldämpfer und langem Lauf und feuerte zweimal auf Prentice, ehe das Motorrad davonraste und beinahe eine Gruppe Fußgänger erfasst hätte, die vom Piccadilly herüberkamen.

Marchant hatte sich instinktiv abgewandt, als die Schüsse abgefeuert wurden, und Beine und Arme angezogen, um sich zu schützen. Als er aufsah, stand keine drei Meter von ihm entfernt eine Frau und hielt sich die Hand vor den Mund. Es schien eine Ewigkeit zu dauern, bis sie voller Entsetzen einen Schrei ausstieß, der kaum noch etwas Menschliches an sich hatte. Er drehte sich zu Prentice um, der in dem Metallstuhl auf der anderen Tischseite zusammengesunken war. Sein Blick wirkte eher überrascht als gequält. Er hatte zwei Einschusslöcher in der Stirn, zwei saubere Wunden, aus denen dicke rote Tränen rannen.

72

»Eine verfluchte Scheiße«, sagte Fielding und durchquerte den Friedhof an der kleinen normannischen Kirche von Coombe Manor. »Offiziell trauen wir um einen der besten Agenten des Service. Inoffiziell begraben wir einen Verräter.«

Marchant betrachtete die idyllische englische Landschaft, das Tal mit Feldern, in denen Mohnblumen leuchteten. Solche ländlichen Gegenden hatte sein Vater gemocht: sanft geschwungene Hügel mit kleinen Pubs, in denen Zeichnungen aus dem achtzehnten Jahrhundert an den tiefroten Wänden hingen und der kühle Schieferboden Zuflucht vor der Schläfrigkeit der Sommerhitze bot. Am anderen Ende des Tals stieg das Land steil zum Coombe Gibbet an, wo eine Gruppe Radfahrer sich als Silhouette vor dem blauen Himmel abzeichnete.

Sie befanden sich im westlichen Berkshire, einem grünen Winkel von Albion, wo es von Botschaftern und Politikern im Ruhestand nur so wimmelte. Viele von ihnen waren heute in dunklen, knisternden Anzügen in der Julisonne erschienen und hatten sich um das Grab versammelt. Prentice’ jüngerer Bruder, der in der City arbeitete und in dem Dorf wohnte, hatte den Sarg mitgetragen, der nun gerade in den Boden gelassen wurde.

»Sind die polnischen Beweise handfest?«, fragte Marchant, während sie von der Hauptgruppe zurückblieben.

»Unanfechtbar. Ist nur schade, dass sie die Sache in die eigene Hand genommen hat. Ein Abschlussbericht wäre sehr hilfreich gewesen.«

Fielding deutete auf eine kleine Gruppe unter den Bäumen am anderen Ende des Friedhofs. Dort stand Monika zwischen zwei stämmigen Kerlen in dunklen Anzügen, und an einen der beiden war sie mit Handschellen gefesselt. Marchant hatte sie in der Kirche nicht gesehen; vermutlich war sie gerade erst angekommen. Er würde später mit ihr sprechen, wenn er seine eigenen Gefühle geordnet hätte. Prentice war tot und konnte sich nicht mehr verteidigen und erklären, warum er die Grenze überschritten hatte. Das konnte er Monika nicht verzeihen, denn sie hatte zwar den Verrat beendet, doch die Verwirrung nicht aufgelöst. Sie hatte verhindert, dass sie eine Antwort bekamen, dass sie von den verbotenen Früchten der Abtrünnigkeit kosten durften.

Er schloss zu Fielding auf, der zu Ian Denton unterwegs war, einer schlanken Erscheinung im Schatten. Marchant wusste, dass der Stellvertreter nur auf der Beerdigung war, weil es sich so gehörte. Die meisten glaubten, er wolle lediglich sichergehen, dass Prentice wirklich tot war. Denton hatte allerdings Marchant sein Mitgefühl ausgesprochen und ihm damit zugestanden, dass er einen engen Freund verloren hatte.

Bei Fielding lagen die Dinge komplizierter. Die Nachricht von Prentice’ Verrat hatte ihn altern lassen. Nach langen Nächten im Außenministerium, in denen er seine Agenten verteidigt hatte, war er ausgezehrt und verschlossen. Das lag nicht nur an den Auswirkungen auf die Sicherheitslage, sondern hatte auch mit der persönlichen Demütigung zu tun. Alle wussten, dass er mit Prentice endlich jemanden gefunden zu haben glaubte, dem er vertrauen konnte. Er hatte sich ihm gegenüber geöffnet. Das für Zensur zuständige D-Notice-Komitee hatte den Schaden durch die Presse nach Möglichkeit begrenzt, und Fielding hatte persönliche Beziehungen spielen lassen, um die wichtigsten Journalisten um Zurückhaltung zu bitten. Der Aufruhr im Service ließ sich allerdings kaum verbergen. Eine einstweilige Verfügung stand außer Frage, da die nationale Sicherheit nicht unmittelbar gefährdet war. Es ging lediglich um den Ruf des MI6. Die PR-Abteilung hatte übertriebene Gerüchte von Prentice’ Spielsucht in die Welt gesetzt, trotzdem ließ sich der Schaden nicht ungeschehen machen.

»Wenigstens geht Warschau nicht an die Öffentlichkeit«, sagte Fielding. »Das können sie sich nicht leisten. Killer anzuheuern steht nicht in ihrer Satzung. Hugo hatte Schulden. Er hat gern gespielt und konnte üblen Leuten ihr Geld nicht zurückzahlen. Ende.«

Prentice, das wusste Marchant, hatte oft den Würfel in die Hand genommen. Sogar im Tod fußte seine Legende noch auf der Wahrheit.

»Sind unsere Netze aufgedeckt worden?«

»Daran arbeiten wir noch. Konnten Sie Prentice noch sagen, dass Sie kündigen wollen?«

Marchant dachte zurück an das Restaurant, an diese Szene, die sein Hirn am liebsten ausradiert hätte. Er war die Details allzu oft bei der Polizei und der Gegenspionage des MI6 durchgegangen: das ungewöhnliche Benelli-TNT-Motorrad, die Stille vor den Schreien, als wolle niemand begreifen, was er gesehen hatte.

»Es war das Letzte, was ich ihm gesagt habe, ehe er erschossen wurde.«

»Dann besteht Hoffnung, dass die Russen Ihnen weiterhin trauen.«

»Glauben Sie, die haben mitgehört?«

»Moskau hat Argo gebeten, Sie auszuhorchen, wenn Sie am Flughafen sind. Und ich habe ihn zu Ihnen geschickt.« Fielding schüttelte den Kopf und ging weiter. »Tut mir leid wegen Madurai und Spiro, aber eine Zeitlang hatten die erhebliche Zweifel.«

»Und jetzt nicht mehr?«

»Hoffen wir es.«

»Wo ist sie jetzt? Die Mutter.«

Fielding zögerte, ehe er antwortete. »Sagen Sie es mir.«

Marchant starrte ihn an und wandte sich ab. Er wusste, was er sagen sollte. »Bagram.«

Allein der Name ließ ihn zusammenzucken. Das berüchtigte Internierungslager auf dem Luftwaffenstützpunkt in Afghanistan war nichts für schwache Gemüter. Bis zu fünfhundert feindliche Kombattanten konnten dort untergebracht werden. Marchant war davon überzeugt, dass Shushma in Sicherheit war, an einem harmlosen Ort irgendwo in England und nicht in Bagram, doch Fielding wollte den Bann nicht brechen, noch nicht. Er wollte ihn daran erinnern, was vor ihm lag, an die Einstellung, die er verinnerlichen musste, wenn er Salim Dhar davon überzeugen wollte, dass er die Seiten gewechselt hatte.

»Und in Spiros Gewalt«, fügte Fielding hinzu. »Kündigen Sie noch nicht. Für die sind Sie im Service nützlicher. Heucheln Sie, rebellieren Sie, brechen Sie zusammen. Erinnern Sie sich daran, wie Sie sich in Indien gefühlt haben und wie Sie sich jetzt fühlen. Sie stehen unter Beobachtung.«

Marchant konnte es ganz und gar nicht leiden, wie man ihn führte, aber ohne Zweifel hatte Fielding recht. Es war der falsche Zeitpunkt, sich mit dem Vikar über Taktik zu streiten oder über seinen Mangel an Vertrauen zu ihm.

»Die haben mich gebeten, etwas zu tun«, meinte Marchant. »Es geht um eine letzte Prüfung, ehe sie mich herausholen.«

»Dann bestehen Sie sie. Ich kann Ihnen nicht mehr helfen. Von jetzt an sind Sie auf sich allein gestellt.«

Fielding wollte sich zur Hauptgruppe auf dem Kirchhof gesellen, zögerte jedoch, da er spürte, dass Marchant noch eine Frage auf der Seele brannte. Beide wussten, wie sie lautete. Prentice’ Verrat wucherte wie Giersch in die Vergangenheit des Service und weit in das europäische Agentennetz hinein.

»Hugo war für mich wie ein Familienmitglied«, sagte Marchant und schaute einem roten Drachen zu, der im Himmel über der Kirche seine Runden zog. Plötzlich wurden seine Augen feucht, und er wandte sich von der hellen Sonne ab. »Mein Vater hat ihm vertraut.« Einem Verräter. Wenn Prentice sein Land verraten hatte, dann könnte es mein Vater, sein ältester Freund, ebenfalls getan haben.

»Ich weiß. Nutzen Sie das aus. Nutzen Sie Ihre schlimmsten Ängste. Das rettet Ihnen vielleicht das Leben, wenn Sie Dhar begegnen.«

73

Primakows Prüfung hatte zunächst relativ unkompliziert geklungen. Er hatte Marchant gebeten, das britische Frühwarnradarsystem an der Nordwestküste für zwei Minuten auszuschalten. Innerhalb dieses schmalen Zeitfensters würden zwei russische MiG-35-Jäger in den britischen Luftraum eindringen und knapp unter Schallgeschwindigkeit weiterfliegen, bis sie die Landmasse erreichten. Dort würden sie wenden und in Richtung Russland umkehren, ehe das Radar wieder funktionierte.

Nachdem Marchant diskret ein paar Erkundigungen eingeholt hatte, stellte sich die Wirklichkeit deutlich komplizierter dar. Das Radarnetz wurde vom Air Surveillance and Controll Systems Force Command (ASACS) auf dem RAF-Stützpunkt Boulmer beaufsichtigt und war 2006 als verspätete Reaktion auf die terroristische Bedrohung eingerichtet worden, die mit den Anschlägen vom 11. September entstanden war. Das Kontroll- und Meldezentrum im hochgesicherten ASACS-Bunker überwachte den Luftraum um das Vereinigte Königreich und war verantwortlich für die taktische Führung der Tornados F3 und Eurofighter F2, die in den Himmel aufstiegen, wann immer jemand unbefugt oder nicht identifiziert in den Luftraum über Großbritannien eindrang.

Die Flugzeuge waren Teil der schnellen Eingreiftruppe der RAF und in Leuchars (für den Norden) sowie Coningsby (für den Süden) stationiert. In den vergangenen Jahren hatten sie viel zu tun gehabt, da sie eine zunehmende Zahl russischer Bomber beschatten mussten, die in die Luftverteidigungsidentifikationszone eindrangen, einen sorgsam bewachten Bereich direkt vor dem britischen Luftraum.

Es gab nur einen Mann, der Marchant helfen konnte, und der saß ihm jetzt in einer Ecke im Beehive Pub in Montpelier, Cheltenham, gegenüber. Paul Myers trank gerne das eine oder andere Bier. Er redete auch gern über Leila. Marchant bot ihm beides, zahlreiche Pints Battledown Premium und Geschichten über Leila aus den Zeiten im Fort. Er verachtete sich dafür. Trotz ihres Verrats hatte Myers ihren Tod noch längst nicht verwunden, oder vielleicht lebte er auch nur in der Fantasie, dass sie eines Tages mit ihm hätte zusammen sein können.

»Sie hat oft über dich gesprochen«, sagte Marchant. Myers war schon schwerfällig, wenn er nüchtern war, aber betrunken wirkte er noch verletzlicher und unbeholfener. Vielleicht lag es daran, dass er nach den ersten Gläsern seine dicke Brille abnahm und so sein verschwitztes Gesicht der Welt offenbarte.

»Echt? Großartig. Was hat sie denn gesagt?«

»Du könntest gut zuhören.«

»Das sagen alle. Besonders, wenn sie mir ihr Herz über andere Männer ausschütten.«

»Und wenn sie mir nicht begegnet wäre, wer weiß …«

»Ehrlich?«

»Pass auf, was du dir wünschst. Heute würdest du dir betrogen vorkommen.«

»Komme ich mir sowieso. Sie hat uns alle betrogen, Dan.«

Hatte sie das? Wenn Marchant betrunken war, erschien es ihm nicht so eindeutig. Alkohol machte das Verzeihen doch sehr viel leichter. Bei der ersten Runde hatte er versucht, nur an seinem Bier zu nippen, damit sich Myers allein abschoss, aber das funktionierte nicht. Er war ständig betrunken, seit Prentice ermordet worden war. Auch wegen der Russen brauchte er sich nicht zurückzuhalten, denn die hielten nach Anzeichen für seine seelische Zerrüttung Ausschau. Außerdem verfügte er nicht über die Fähigkeit, den Betrunkenen glaubhaft zu spielen. Dafür war der KGB zuzeiten des Kalten Kriegs berühmt gewesen. Sein Vater hatte ihm einmal eine Geschichte über den KGB-Mann in Kalkutta erzählt, der anscheinend mit seinen Kontaktleuten Wodka ohne Ende trinken konnte und das Klischee der russischen Trinkfestigkeit bediente, dann jedoch eine halbe Stunde später stocknüchtern gesehen wurde. Kaum ein Tropfen war über seine Lippen gelangt.

»Ach, im Augenblick gibt es wieder Revierkämpfe«, sagte Marchant, um das Thema zu wechseln. »Ich brauche deine Hilfe.«

»Neue Regierung, neue Regeln. Schieß los.« Marchant wusste, dass die Beziehung zwischen Fielding und seinem Pendant im GCHQ, wo Myers arbeitete, in den letzten Wochen nicht gerade gut funktioniert hatte, seit Myers im Joint Intelligence Committee sein Kaninchen aus dem Hut gezogen hatte. Das GCHQ war den USA freundlicher gesonnen als der MI6, und Myers’ Rolle bei Spiros Demütigung war seinen Vorgesetzten peinlich gewesen. Eigentlich hätte Myers immer noch zeitweilig dem MI6 unterstellt sein sollen, war jedoch zunächst nach Hause beordert worden.

»Wir müssen dem Nationalen Sicherheitsrat ein bisschen Feuer unter dem Hintern machen. Die Koalition hat den starken Mann markiert.«

»Wir?«

»Fielding und Armstrong. Pass auf, nächsten Dienstag werden zwei russische Jäger draußen an den Äußeren Hebriden ihre Runde drehen. Ganz normale Aktion. Die fliegen in die Luftverteidigungsidentifikationszone und dann eine Weile an der Grenze des britischen Luftraums entlang. Nur diesmal sollen sie ein bisschen näher kommen. Ein bisschen Whisky schnüffeln.«

»Nette Idee«, meinte Myers mit leuchtenden Augen. »MiG-29?« Marchant wusste, er mochte Flugzeuge, und er dachte, die Idee könnte ihn locken. Myers war aktives Mitglied im Modellflugzeugclub von Cheltenham.

»MiG-35.«

Myers pfiff beifällig, als wäre gerade eine nackte Blondine vorbeigegangen. Ihm fehlte jegliche Diskretion, dachte Marchant, und blickte sich im Pub um.

»Niemand kommt dabei zu Schaden«, fuhr er fort, »es sollen nur ein paar Politiker vor den Kopf gestoßen werden. Hast du eine Idee, wie man so etwas anstellt?«

»Einfach ein riesiges Windrad vor Saxa Vord aufstellen.«

»Wozu das?«

»Das setzt unsere Möglichkeiten der Luftverteidigung herab. Deswegen machen die sich ziemliche Sorgen. Offensichtlich bringen Windräder alle Radarbilder durcheinander. Wegen des Lärms. Über, hinter und in der Umgebung der Windräder bist du unsichtbar.«

Myers ging in diesem Kram völlig auf, dachte Marchant.

»Ich glaube, so viel Zeit bleibt uns nicht.«

»In Kürze wird das System sowieso erweitert. Aber du könntest ein paar der entfernteren Radarstationen abschalten. Saxa Vord, Benbecula, vielleicht auch Buchan. Hängt davon ab, wo sie reinfliegen.«

»Wir können eigentlich nichts ›abschalten‹. Die Sache soll in kleinem Rahmen ablaufen und hinterher abzustreiten sein. Ich habe eher an einen Cyberangriff gedacht, den man nicht zurückverfolgen kann.«

»Die Radarstationen werden sowieso bestens bewacht.«

Marchant bemühte sich, nicht die Geduld zu verlieren, da Myers diese ärgerliche Angewohnheit hatte, scheinbar machbare Vorschläge zu äußern, um im nächsten Moment deren Schwachpunkte anzuführen.

»Wenn ich so drüber nachdenke, wäre es vielleicht eure beste Option, die taktischen Datenverbindungen ins Visier zu nehmen, also entweder das Kommunikationssystem zwischen den Radarstationen und dem Kontroll- und Meldezentrum in Alnwick lahmzulegen oder zwischen Alnwick und dem Combined Air Operations Centre in High Wycombe, dem Luftwaffenführungskommando.«

»Wofür würdest dich entscheiden?«

»Letzteres. Das Netz zwischen den verschiedenen Stellen ist komplett verschlüsselt, trotzdem benutzen sie noch ein altes NATO-Point-to-Point-System aus den Fünfzigern, das Link 1, um die RAP von Alnwick nach High Wycombe zu schicken.«

»RAP?«

Myers wirkte stets verwirrt, wenn andere nicht verstanden, worüber er sprach, was allerdings meistens der Fall war. Und er benutzte mehr Abkürzungen als das Militär, dachte Marchant. »Recognised Air Picture. Das sind Echtzeit-3D-Bilder auf Grundlage der primären und sekundären Radarspuren, die anzeigen, was im Himmel über Großbritannien vor sich geht, und spezielle Bedrohungsparameter einschätzen.«

»Und dieser wichtige Teil der nationalen Verteidigung wird mit einer sechzig Jahre alten Technologie übertragen?«

»Die Amerikaner wollen die NATO schon seit Jahren davon überzeugen, das Ganze zu erneuern. Link 1 funktioniert. Es ist eine digitale Datenverbindung, die jedoch nicht wirklich sicher ist. Da die Luftüberwachungsdaten unverschlüsselt sind, könnte man sie theoretisch manipulieren, ehe sie in High Wycombe ankommen.«

»Also würde der Befehl, die Eurofighter loszuschicken, niemals erteilt werden.«

»Theoretisch, wie gesagt. Zumindest könnte der Befehl verzögert werden. Nur High Wycombe kann die Jets in die Luft schicken, und die sehen gern das gesamte Bild, ehe sie sich dazu entscheiden.«

»Würdest du das hinbekommen? Dich in Link 1 einhacken und die Nachricht nach High Wycombe verzögern? Die Russen wären nach zwei Minuten wieder draußen. Wir brauchen nicht viel Zeit.«

74

Salim Dhar zog den Steuerknüppel zurück und riss die SU-25 steil in die Höhe. Er hatte alles unter Kontrolle, sein Bauch spannte sich an und machte sich bereit, die Beschleunigungskräfte zu verarbeiten. Zum ersten Mal war er ohne Sergeis Hilfe gestartet. Der saß auf dem Lehrerplatz hinter ihm. Es war sicherlich kein Start gewesen, bei dem man in lauten Jubel ausbrechen musste, doch sogar der Vogel war beeindruckt gewesen. Die Geschwindigkeit, mit der sich alles abspielte, erforderte weitere Übung, doch Sergei hatte ihn bereits darauf gedrillt, fortwährend einen Schritt vorauszudenken.

Jetzt musste Dhar nur noch seine Waffen in der zwanzigtausend Fuß tiefer liegenden Kampfhöhe abfeuern. Laut Sergei schafften es nur die besten Jetpiloten, allein zu fliegen und gleichzeitig Bomben zielgenau abzuwerfen. Das erforderte eine große Präzision beim Fliegen und eine seltene Fähigkeit, sich auf spezifische Parameter zu konzentrieren: Höhe, Geschwindigkeit und Steigung. Nur so traf man den Korb. Die SU-25 hatte elf Aufhängvorrichtungen für Waffen, die ungefähr viertausendvierhundert Kilogramm Last aufnehmen konnten. Es gab zwei Vorrichtungen für Luft-Luft-Raketen und außerdem die Möglichkeit, Streubomben oder lasergeleitete Bomben zu laden. Zwei von Letzteren hatte dieses Flugzeug gerade an Bord.

Dhar tastete nach dem Schalter für die Waffenwahl. Er befand sich am Stick zusammen mit Trimmung, Abzug und anderen Kontrollen. Die Laserzielverfolgung befand sich am Steuerknüppel zusammen mit Luftbremse, Funkgerät und Landeklappenkontrolle. So langsam kannte er sich im Cockpit aus. Vom ersten Moment an, da er hier gesessen hatte, war ihm klar gewesen, dass sich hinter den zahllosen Schaltern und Anzeigen Ordnung und nicht Chaos verbarg. Jedes Teil diente einem bestimmten Zweck. Das gefiel ihm. Sein Leben lang war er von dem Verlangen geleitet worden, sich selbst und der Welt um sich herum Disziplin aufzuerlegen. Seine Mutter hatte ihm die Wichtigkeit täglicher Rituale beigebracht: Gebete, Waschungen, Übungen, Meditation.

Sergei hatte hart mit ihm am Zielsystemsimulator für lasergelenkte Bomben gearbeitet, und er fühlte sich sicher, als er den Schub reduzierte, um auf fünfundzwanzigtausend Fuß zu sinken, und sich zurücklehnte. Für die nächsten zwei Minuten, bis sie die Zielzone erreichten, würde das Flugzeug fliegen, ohne dass er viel tun musste.

Mit Primakow war er nicht so glücklich. Die Beziehung zum SWR würde niemals besonders herzlich werden. Im Tausch gegen Schutz hatte Dhar sich einverstanden erklärt, ein Ziel in England anzugreifen, das für ihn und die Russen gleichermaßen wichtig war. Es war kein Selbstmordanschlag, allerdings fühlte es sich langsam so an. Man hatte ihm noch nicht dargelegt, auf welchem Weg er zurückkommen sollte. In Delhi hatte er seine Flucht sehr genau geplant, von der wartenden Rikscha bis hin zu den Trägern, die ihn über die pakistanische Grenze führten.

Wann immer er seine Sorgen Primakow gegenüber äußerte, erinnerte der Russe ihn an das Risiko, das Moskau einging, indem man ihn versteckte. Ohne die Hilfe des SWR wäre er längst tot. Das ließ sich kaum bestreiten. Die Art, wie die CIA ihre Menschenjagden weltweit durchführte, hatte Dhar überrascht. Und auch wütend gemacht. Durch Drohnenangriffe starben Hunderte seiner Brüder. Sechs entführte Marines, die als Köder dienten, hatten ihm ein wenig Zeit und ein gewisses Gefühl der Vergeltung beschert. Trotzdem war er den Amerikanern, das wusste er, bei verschiedenen Gelegenheiten nur knapp entwischt. Primakow versicherte ihm, der SWR würde ihn nach dem Angriff nicht im Stich lassen, doch in Wahrheit würde er wieder auf sich selbst gestellt und abermals auf der Flucht sein.

»Wissen Sie, wie hoch Ihre endgültige Kampfnutzlast sein wird?«, fragte Sergei über das Sprechgerät, als sie sich der Zielzone näherten. Dhar richtete das Visier auf eine Reihe rostender Panzer aus.

»Zwei Wympel R-73«, antwortete er. Er war sich sicher, dass er die modernsten russischen Luft-Luft-Raketen nach den endlosen Stunden am Simulator einsetzen konnte. Außerdem war der Feind, wenn alles nach Plan verlief, unbewaffnet und unvorbereitet. Und er würde nur eine der beiden brauchen.

»Passen Sie auf die Trimmung auf, wenn Sie sich nähern. Wie sieht es mit LGBs aus?«

Die bringen ihn sowieso um, wenn das hier vorbei ist, dachte Dhar und schob den Steuerknüppel nach links, also konnte es nicht schaden, es ihm zu erzählen. Im Augenblick sagte er jedoch nichts.

»Ziel angreifen«, befahl Sergei, den Dhars Schweigsamkeit frustrierte.

Dhar klinkte die Bomben aus. Das Flugzeug schien einen Satz zu machen und leicht aufzusteigen. Er rollte sich nach links zur Seite.

»Zwei lasergelenkte Eintausend-Pfund-Bomben«, sagte er schließlich, eher zu sich selbst. »Eine von ihnen ist eine radiologische Waffe.«

Sergei erwiderte einige Sekunden lang nichts, als wollte er beiden Zeit lassen, sich der Bedeutung des soeben gefallenen Begriffs klar zu werden. »Das gibt riesige Kollateralschäden.«

Dhar konnte dem nicht widersprechen. Eine radioaktive schmutzige Bombe von tausend Pfund Gewicht würde in großem Umfang Panik, Angst und Chaos verbreiten. Außerdem würde es eine Menge ziviler Opfer geben. Nicht unmittelbar, aber wenn das Cäsium 137 sich im menschlichen Muskelgewebe einlagerte, erhöhte sich das Krebsrisiko beträchtlich. Da eine Dekontamination schwierig wäre, würden ganze Landstriche für viele Jahre oder gar Jahrzehnte evakuiert werden müssen, und Wind und Regen verteilten den radioaktiven Staub in der Erde und im Grundwasser. War das britische Volk unschuldig? Vor einem Jahr hätte er diese Frage noch mit Ja beantwortet. Aber in ihm war eine Veränderung vor sich gegangen, nachdem er davon erfahren hatte, dass sein Vater für die Russen gearbeitet hatte. Großbritannien und seine Bevölkerung waren jetzt nicht mehr tabu.

Dhar schaute hinunter auf den Rauchpilz, der unter ihnen aufstieg, und dachte wieder daran, was vor ihm lag.

»Ziel zerstört«, sagte Sergei. »Ohne Kollateralschaden.«

75

Myers hatte alle erdenklichen Vorsichtsmaßnahmen getroffen, ehe er Fielding anrief. Er hatte den GPS-Chip in seiner SIM-Karte deaktiviert, sodass man seinen Aufenthaltsort nicht so leicht aufspüren konnte. Außerdem setzte er eine Störtechnologie ein, die das Triangulieren erschwerte. Diese Technik hatten die GCHQ-Leute zuerst in einem Handy auf dem Qissa Khwani Basar in Peschawar entdeckt. Indem man die Sendekraft herabsetzte, wurden die Entfernungsangaben zu Sendemasten ungenau.

Es sollte niemand erfahren, dass er beim MI6 anrief, und vor allem Marchant nicht, denn ihm gegenüber fühlte er sich wie ein Verräter. Natürlich zweifelte er nicht an Marchants Geschichte. Er wusste, dass es einen unausgesprochenen Pakt zwischen den Geheimdiensten gab, wann immer eine neue Regierung ins Amt kam. Die Chefs hielten zusammen und beobachteten die neuen politischen Herren voller Argwohn. Aber diese Aktion, den Nationalen Sicherheitsrat in Verlegenheit zu bringen, indem man eine Verletzung des britischen Luftraums zuließ, erzeugte Unbehagen bei Myers. Marchant war auf dem Kriegspfad, und deshalb mussten fette Ärsche wie sein eigener sich nach allen Seiten absichern.

Myers blickte sich in seinem unordentlichen Schlafzimmer in Cheltenham um, während er darauf wartete, dass die Verbindung hergestellt wurde: Auf dem ungemachten Bett lag eine leere Pizzaschachtel, der Boden war mit getragener Kleidung übersät, und ein halbfertiges ferngesteuertes Modellflugzeug stand auf einem offenen Kleiderschrank. Dazu die Batterie Computermonitore auf dem Schreibtisch. Natürlich hätte ein Teil dessen, was sich auf den Festplatten befand, in den runden Wänden des Doughnuts bleiben sollen, doch wenigstens hatte er seinen Dienst-Laptop nicht im Zug liegen lassen. Bei der letzten Inventur waren fünfunddreißig Geräte des GCHQ-Personals verloren gemeldet worden.

Myers rechtfertigte seine eigenen Softwarehacks damit, dass er gern spät arbeitete, oft die ganze Nacht durch. Und neunundneunzig Prozent der Arbeit, die er in seinem Heimnetzwerk erledigte, stand im Dienste des Steuerzahlers und der nationalen Sicherheit. Nur eben diese spezielle Anforderung nicht. Er nahm das Telefon in die andere Hand und wischte sich den Schweiß von der Handfläche. Fielding rief er nur sehr ungern an.

»Das wird langsam zur Gewohnheit«, sagte Fielding. »Ich gehe davon aus, dass die Leitung sicher ist.«

»Nicht verfolgbar. Entschuldigen Sie bitte die abermalige Störung, aber ich dachte, dies sollten Sie erfahren.« Immer mit der Ruhe, mahnte er sich.

»Was denn, bitte schön?«

»Daniel Marchant hat gestern bei mir vorbeigeschaut. Er hat mich um einen Gefallen gebeten und sagte, es sei Ihr…«

Myers schaute verdutzt auf das Display. Fielding hatte aufgelegt.

76

»Ich habe die Pugatschow-Kobra vorgeführt. Man zieht die Nase hoch wie eine Schlange, und das Flugzeug bleibt beinahe senkrecht in der Luft stehen.« Sergei stellte sein Glas ab und hob die Hand im rechten Winkel, als würde sich ein giftspritzender Kopf aufbäumen. »Das ist eine russische Spezialität, die auch im Kampf sehr nützlich ist. Kann man kaum voraussehen. Wenn du eine Kobra machst, zieht dein Angreifer an dir vorbei, und plötzlich bist du auf sechs Uhr von ihm. Mein Lehrer in der Flugschule, Wiktor Georgijewitsch Pugatschow, hat das Manöver erfunden. Viele Jahre lang haben wir es sehr zur Verlegenheit unserer amerikanischen Freunde in SU-27s vorgeführt. In einer F-22 bekommen die es inzwischen ebenfalls hin, aber mit anderen westlichen Jets ist die Kobra nicht durchführbar.«

»Und dann ist etwas schiefgelaufen?«, fragte Dhar und nippte an einem Becher mit warmem Wasser. Sie saßen im Hangar auf dem Stützpunkt Kotlas, und die Wachen standen wie gewohnt draußen. Der Vogel hatte zu singen begonnen und sprach mehr als je zuvor. Der Wodka hatte seine Zunge gelöst; oder vielleicht hatte er inzwischen akzeptiert, dass er ein Mann war, der zum Tode verurteilt war. Abgesehen vom Alkohol genoss Dhar seine Gesellschaft. In den vergangenen Wochen hatte er Zuneigung zu Sergei gefasst, und besonders gefiel ihm an seinem Lehrer, dass man sich seinen Respekt zuerst verdienen musste. Ihr Gespräch heute schien eine Art Belohnung zu sein.

»Entsetzlich schief. Wir Russen gehen bei Flugschauen gern bis an die Grenzen. Da bekommen die Menschen zur Abwechslung mal was für ihr Geld geboten. Ich habe das Schwierigste überhaupt ausprobiert, eine flache Kobra  – die ist beim Aufstieg leichter  –, und ich bin zu schnell reingegangen. Für ein paar Sekunden war ich ohnmächtig  – bei fast 15G. Um das Manöver durchzuführen, müssen wir den Begrenzer für den Anstellwinkel ausschalten, damit die Nase nach oben nicken kann. Als ich das Bewusstsein wiedererlangte, war es zu spät. Ich habe noch versucht, von der Menschenmenge fortzusteuern, aber …«

Sergei hielt inne und blinzelte.

»Und dreiundzwanzig Menschen starben?«

»Darunter sieben Kinder. Ich wurde zu fünfzehn Jahren verurteilt, mein Copilot und zwei der Organisatoren der Flugschau ebenfalls.« Sergei machte eine kleine Pause. »Ich verstehe ja wenig von Ihrem Glauben und erwarte auch nicht, dass Sie meinen verstehen. Aber wie ich weiß, führen Sie Krieg, einen globalen Dschihad, und Russland hat viele Feinde in der Welt. Manchmal kämpfen wir gegen denselben Gegner. Es ist mein Leben nicht wert, mehr darüber zu erfahren. Meine Befehle lauten, Sie für eine Operation auszubilden, die dabei helfen könnte, die alte Weltordnung wiederherzustellen. Aber wenn Sie dabei das Leben von dreiundzwanzig Zivilisten schonen können, tun Sie es bitte. Für mich. Für den Vogel.«

77

Marchant wusste nicht, wie viele Twitcher, wie man die reiseverrückten Vogelbeobachter nannte, bis zur Isle of Lewis kommen würden, doch eine Scheckente, das wusste er, war ein extrem seltener Gast auf den Hebriden. Die Meeresente brütete im östlichen Sibirien und in Alaska und war in den vergangenen Jahren nur selten in Großbritannien gesichtet worden. Ein einsamer Erpel hatte vor South Uist gelebt, und ein anderer Einzelgänger verbrachte ungefähr die gleichen Anzahl Sommer in Orkney. Mancher Twitcher würde sich vielleicht aus Angst vor einer Ente im übertragenen Sinne nicht auf den Weg machen. 2009 hatte ein Golfer behauptet, eine Scheckente in Anglesey gesehen zu haben, woraufhin eine Pilgerfahrt nach Wales begonnen hatte, allerdings stellte sich am Ende heraus, dass das Bild mit dem Vogel ursprünglich in Finnland gemacht worden war.

Myers war verständlicherweise nervös gewesen, mit den taktischen Datenverbindungen der Royal Airforce herumzuspielen, aber viel aufregender hatte er es gefunden, eine Webseite von Vogelbeobachtern zu hacken und einen falschen Alarm auszulösen. Heute hatten tausende Twitcher und Vogelfreunde entsprechende Nachrichten auf ihren Mobiltelefonen erhalten und wussten nun, dass eine keineswegs scheue Scheckente an der Küste nahe Stornoway gesichtet worden war.

Jetzt brauchte Marchant nur noch die Blogs und Chatrooms überwachen. Er hatte Legoland früh verlassen und saß in einem Internetcafé an der Victoria Station, wo er auf die ersten Kommentare wartete. Die Fotos würden folgen, hochgeladen von Twitchern, die einen ganz anderen fliegenden Besucher aus Russland gesichtet hatten. Zumindest bestand darin der Plan.

Laut Marchants Berechnung würden die beiden MiG-35 in dreißig Sekunden in die Luftverteidigungsidentifikationszone eindringen. Die Radarstationen in Benbecula und Saxa Vord würden sie bereits entdeckt haben, und die norwegische Luftwaffe würde sie verfolgen und beschatten lassen, während sie über die Nordsee flogen, sowie gleichzeitig die NATO-Verbündeten über den voraussichtlichen Kurs informieren. Der Befehl, Eurofighter vom RAF-Stützpunkt in Leuchars aufsteigen zu lassen, würde nur erteilt, wenn die Flugzeuge in die britische Luftverteidigungsidentifikationszone eindrangen. Und falls das RAP im Luftwaffenführungskommando in High Wycombe eintraf, was Myers hoffentlich zu verhindern wusste.

Erneut blickte er auf die Uhr, und dann klingelte sein Handy. Es war Myers, unerträglich nervös, und er rief von einer unbekannten Nummer an.

»Erledigt«, sagte er. »Du hast zwei Minuten.«

78

Dreißigtausend Fuß über der wogenden See schwenkten zwei MiG-35 scharf nach Süden ab, und ihre Cockpits leuchteten in der Abendsonne. Während die beiden Piloten nach unten auf die Wellen zusteuerten, wussten sie, dass sie sich auf ein Spiel mit unvorhersehbarem Ausgang einließen, aber man hatte ihnen versichert, ihre Anwesenheit würde nicht die gewohnte RAF-Eskorte anlocken. Bislang hatte man sie in Ruhe gelassen, wenn man die Aufrufe zum Identifizieren von der zivilen Luftraumkontrolle, die sie standardmäßig ignorierten, eine Stippvisite von zwei norwegischen F-16 sowie ein Treffen mit einer Iljuschin IL-78 zwecks Auftanken in der Luft außer Acht ließ.

Bei fünfzehnhundert Fuß gingen sie in den waagerechten Flug über und donnerten auf ein weiteres, deutlich größeres Risiko zu. Innerhalb der nächsten fünf Sekunden würde sie in den britischen Luftraum eindringen, wo man sie ganz legal abschießen durfte. Sie setzten Kurs auf Stornoway auf der Isle of Lewis, zwölf Seemeilen entfernt. Nachdem die Piloten einander Glück gewünscht hatten, stellten sie ihre Nachbrenner an und beschleunigten auf Mach 1.

In Alnwick auf der anderen Seite des Landes erstarrte der diensthabende Chef der Aerospace Battle im RAF-Stützpunkt Boulmer, während er die beiden Primärspuren auf seinem Radarschirm nicht aus den Augen ließ. Die Russen waren nur noch sechzehn Kilometer von der Nordwestküste entfernt und näherten sich weiter. Er hatte bereits im Luftwaffenführungskommando in High Wycombe angerufen, als die Flugzeuge die britische Luftverteidigungsidentifikationszone erreichten und von der Radarstation in Benbecula vor North Uist erfasst wurden, doch seine Meldung wurde nicht bestätigt. Auf dem RAP des Sektors, das dem Luftwaffenführungskommando in Echtzeit vorlag, waren die Russen nicht zu sehen. Auf seine Meldung hin brachte High Wycombe zwei Eurofighter-Mannschaften in Startbereitschaft, doch war man nicht gewillt, sie aufsteigen zu lassen, ehe nicht mehr Informationen vorlagen.

»Der Himmel über den Äußeren Hebriden ist leer«, hatte sein Gegenüber behauptet.

Leer? Frustriert schlug er gegen die Seite seines Radarschirms. Was zum Teufel war da los? Ein Terroranschlag? Zwei Piloten, die überlaufen wollten? Es ergab keinen Sinn. Er war an russische Langstreckenbomber gewöhnt, die ihn auf ihren elfstündigen Flügen um die Arktis auf Trab hielten  – erst kürzlich wieder eine TU 160 Blackjack. Normalerweise hielten sie sich in Richtung Nordpol und verharrten dann gerade außerhalb der Reichweite des Radars der Skandinavier, um schließlich zwischen Grönland und Island nach Süden zu kommen und an der britischen Identifikationszone entlangzufliegen.

Beide Seiten kannten das Spiel. Die russischen Piloten erkundeten gern die Reichweite der britischen Radarstationen auf Saxa Vord, Benbecula und Buchan und warteten die Reaktionen ab, die häufig absichtlich verzögert wurden, um die Eindringlinge zu verwirren. Moskau wollte außerdem die Zeit messen, bis die schnelle Lufteingreiftruppe bereit war, und die RAF war dankbar für die Übungen und wurde jedes Mal ein paar Sekunden schneller. Wirkliche Feindseligkeiten waren nicht an der Tagesordnung. (Bei einer berüchtigten Aktion hatte ein RAF-Pilot ein Pin-up ans Cockpitfenster gehalten und sein russisches Gegenüber dazu veranlasst, schmachtend herüberzuschauen.)

Diesmal lag die Sache allerdings anders.

79

»Irgendwas von der Scheckente gesehen?«, fragte ein Twitcher mit Pudelmütze in die Runde. Die Männer, ungefähr fünfzig, und eine Handvoll Frauen, standen im Abendlicht auf einer Klippe in Stornoway und schauten hinunter auf die Broad Bay, wo eine Gruppe Seevögel auf dem Wasser schwamm. Manche Vogelbeobachter hatten Digitalkameras mit riesigen Zoom-Objektiven auf Stative geschraubt, andere spähten durch große Fernrohre. Alle hatten sie Ferngläser  – Zeiss, Swarovski, Leica, Opticron. Marchant hatte eine präzise Ortsangabe hinterlassen, wo der sibirische Vogel zuletzt gesichtet worden war, da er wusste, dass im Arsenal des modernen Twitcher auf jeden Fall ein GPS-Gerät vorhanden war.

»Kein einziges Schnattern«, antwortete jemand. »Zeit, den Abflug zu machen. Das sind alles gemeine Eiderenten.«

»Und kein Zeichen von dem Herzchen, das ihn gesehen haben will.«

»Ich habe vorhin jemanden mit einem Neuner-Eisen gesehen. Scheckenten allerdings nicht.«

»Lassen wir die Enten und gehen mit dem Scheck in den Pub. Jemand mit von der Partie?«

»Augenblick«, sagte ein älterer Mann und stellte sein Fernglas ein.

»Was denn?«

»Gott. Dort rechts neben dem großen Felsen, auf zwei Uhr.«

Wie ein Mann richteten die Twitcher ihre Linsen hinaus aufs Meer.

»Was zum …«

Drei Sekunden später zogen die beiden MiG-35 über ihre Köpfe herein und zwangen die Gruppe, sich zu ducken und die Ohren zuzuhalten. Zwei von ihnen blieben allerdings stehen und machten Fotos, während die Flugzeuge in der Ferne verschwanden.

»Keine Spur von Scheckenten, aber gerade sind ganz andere Sibirer über uns hinweggeflattert  – ein Paar MiG-35! Wirklich hübsche Vögel, besonders im Überschallflug. Anbei Fotos, falls ihr mir nicht glaubt.«

Marchant las die Chatroom-Nachricht, lächelte und lehnte sich zurück. Er blickte sich in dem Internet-Café in Victoria um. Auf seinem Weg herüber von Vauxhall hatte er einen Verfolger bemerkt, möglicherweise zwei, aber er hatte kein Bedürfnis gehabt, sie abzuschütteln. Zuerst hielt er sie für Russen, dann jedoch eher für Amerikaner: der Fahrradkurier, die Frau auf der Rückbank des 436-Ziehharmonikabusses, ein Tourist, der auf dem nördlichen Treidelpfad Fotos schoss. So oder so, es waren bestimmt keine Marokkaner, und es hätte Stunden gedauert, sie abzuhängen. Außerdem war ihre Anwesenheit tröstlich, weil sie bewies, dass er Aufmerksamkeit und Verdacht erregte.

Er war sich nicht sicher, ob es an dem Bombardier lag, das er im Morpeth Arms unterwegs getrunken hatte, oder ob es sich um professionelle Zufriedenheit handelte, jedenfalls schlug eine regelrechte Woge des Glücks über ihm zusammen, als er sich das Foto auf dem Computerbildschirm anschaute. Es war ein guter Schuss und der visuelle Beweis dafür, dass er erledigt hatte, was man von ihm verlangte. Kurz war er versucht, sich einzuklinken, aber er wusste, er sollte dem Web lieber seine eigenen viralen Wege lassen. Die Piloten hätten sich längst zurückgemeldet, und Primakow wäre erleichtert, weil er die letzte Prüfung bestanden hatte.

Dann dachte er wieder an die Zweifler in Moskau. Laut Fielding würden Primakows Vorgesetzte jede seiner Bewegungen genau analysieren. Wenn sie bei seinem schicksalhaften letzten Treffen mit Prentice gelauscht hatten, würden sie wissen, dass er kündigen wollte. Aber hatten sie es gehört? Und genügte das? Ein MI6-Agent, der kurz davor stand, die Seiten zu wechseln, würde den Service ordentlich blamieren wollen. Marchant wusste nicht, wie oder wann Primakow ihn rausholen wollte, nur sollte es bald geschehen. Primakow hatte ihm eine Vorwarnung versprochen, falls es sich machen ließ. Marchant fiel auf, wie ungeduldig er geworden war, wie dringend er Dhar treffen und mit ihm über ihren Vater reden wollte. Das Wartespiel dauerte inzwischen lange genug.

Er beugte sich vor, kopierte das Bild von den MiGs und hängte es an eine E-Mail an. Diese schickte er an alle Redaktionen, an die er sich von seiner Zeit in der Informationsoperationsabteilung erinnerte, und schrieb »MiG-35 über Schottland« in den Betreff. Er war nicht so vorsichtig wie sonst im Umgang mit dem Internet, aber genau darum ging es ihm ja. Er wollte Primakow zwingen, ihn so schnell wie möglich außer Landes zu bringen. Dhar würde nicht ewig auf ihn warten.

Nachdem das erledigt war, sah er auf die Uhr. Lakshmi hatte ihn gebeten, sich mit ihr zu treffen. Die Einladung roch stark nach einer Falle, trotzdem musste er darauf eingehen. Er hatte sie seit dem Debakel in Madurai nicht mehr gesehen. Hoffentlich würde es keine Verletzten geben.

80

Fielding stand am Fenster seines Büros und blickte in Richtung Westminster. Ein Schlepper zog eine Reihe Müllkähne flussabwärts. Er wusste, es war ein riskantes Spiel, aber er konnte sich nicht leisten, dass irgendwer Marchants Aktionen infrage stellte; was immer er auch vorhatte, war schließlich von ihm abgesegnet worden. Wenn die Russen sähen, dass Fielding die Hände am Ruder hätte, und wenn auch noch so weit im Hintergrund, würden sie ein Treffen zwischen Marchant und Dhar nicht zulassen. Und das blieb das Wichtigste. Fielding war davon überzeugt, dass Marchant allein den Dschihad verhindern konnte, der Großbritannien erklärt werden sollte.

Er hätte gern länger mit Myers gesprochen und erfahren, worum man ihn gebeten hatte, und er hätte auch am liebsten Marchant nach der Aufgabe gefragt, die ihm Primakow gestellt hatte. Aber er konnte es nicht. Er vertraute sich selbst nicht. Wenn Marchant oder Myers ihm etwas erzählt hätten, würde ein Teil von ihm verlangen, entsprechend zu handeln: mit einem Instinkt, der nach fünfunddreißig Jahren im Dienst am Vaterland entsprechend geschärft war. Das war seine Arbeit, dafür war er zum Geheimdienst gegangen. Außerdem bestand die Möglichkeit, dass ein weiterer Hugo Prentice im MI6 sein Unwesen trieb, die Ohren offen hielt und nach Moskau Bericht erstattete.

Stattdessen glaubte er an Marchant und traute ihm zu, voller Verantwortung und ganz allein zum Feind überzulaufen. Seit Stephen Marchants Abgang und Tod hatte er sich zu sehr auf Prentice verlassen. In gewisser Hinsicht war sein alter Freund eine miserable Wahl als Verbündeter gewesen. Prentice war nie daran interessiert gewesen, die Schlachten des Außenministeriums auszutragen oder sich in die Politik von Legoland einzumischen. Aber genau das, was er darstellte, hatte Fielding so sehr angesprochen: ein altmodischer Agent, der wiederholt eine Beförderung abgelehnt hatte, um weiterhin Geheiminformationen zu sammeln. Prentice war gegen gesetzliche Richtlinien über Menschenrechte, lästige Abteilungsrundschreiben zu Fortbildungen, Planungssitzungen und Etatvorschriften immun gewesen. Affären hatten ihn mehr gelockt als eine Ehe, eine gemietete Bude mehr als Ratenzahlungen fürs Eigenheim. Er hatte einfach nur seine Arbeit machen wollen. Nicht mehr, nicht weniger. Nur war es nie ganz so einfach gewesen.

»Ian möchte Sie sprechen«, meldete sich Ann Norman über die Sprechanlage.

Im nächsten Moment stand Ian Denton in der Mitte von Fieldings Büro und sah aus wie ein neuer Mensch.

»Gute und schlechte Neuigkeiten«, sagte sein Stellvertreter lauter als sonst. »Unser altes Ostblock-Netz scheint unversehrt zu sein. Aus irgendeinem perversen Sinn für Loyalität hat Prentice nur polnische Agenten über die Klinge springen lassen.«

Alle wussten, dass Denton Prentice nicht hatte leiden können.

»Er hat es des Geldes wegen getan, Ian, nicht um uns fertigzumachen«, sagte Fielding und wusste gar nicht, warum er Prentice verteidigte. Aber Dentons triumphierender Ton ärgerte ihn. Sein Stellvertreter gefiel ihm besser, wenn er verbittert schwieg.

»Macht es das besser?«

»Besser nicht, aber weniger persönlich. Und die schlechte Neuigkeit?« Fielding wusste, dass es um Marchant gehen musste. Jemand aus der Schichtaufsicht hatte heute eine förmliche Beschwerde gegen ihn eingereicht, in der auf Minusstunden und ein betriebsstörendes Verhalten hingewiesen wurde. Die Personalabteilung hatte daraufhin der Akte einen Vermerk hinzugefügt und sich erkundigt, ob Marchant wieder trank. Alles lief planmäßig.

»Wir haben Nachricht über einen Sicherheitszwischenfall auf den Äußeren Hebriden. Das JIC wird gerade einberufen, und wir werden dafür verantwortlich gemacht. Ach, ja, Spiro ist wieder dabei.«

81

»Ihr Bruder hat sich selbst übertroffen«, sagte Primakow und schritt im karg eingerichteten Hangar hin und her, der seit einem Monat das Zuhause von Salim Dhar bildete. »Brauchen Sie noch etwas hier?«

»Ich habe alles«, erwiderte Dhar teilnahmslos. Er saß an einem leeren Holztisch und hatte einen aufgeschlagenen Koran vor sich. Diese Enthaltsamkeit ließ in Primakow das Verlangen nach einem Drink, einem Whisky, wachsen, doch bei den wenigen Gelegenheiten, an denen sie sich getroffen hatte, hatte er gelernt, Dhar nicht durch Alkoholgenuss zu beleidigen.

»Er hat gezeigt, wie leicht es ist, in den britischen Luftraum einzudringen. Sie werden keine Schwierigkeiten haben.«

»Werden die jetzt nicht wachsamer sein?«

»Wenn Marchant das System einmal überlisten kann, dann gelingt es ihm auch ein zweites Mal.«

»Wann wird er hier sein?«

»Wir holen ihn heute Abend. Die Amerikaner ziehen den Sack zu.«

»Sind Sie denn sicher?«

»Sicher?«

»Wegen Daniel Marchant.«

Manchmal fand Primakow Dhars Starren einfach zu kalt. Er wandte den Blick ab, sah aus dem Fenster, fasste neuen Mut, drehte sich wieder zu ihm um und ballte die Hände hinter dem Rücken zu Fäusten.

»Ihr Bruder ist bereit.«

82

Unter normalen Umständen hätte Fielding Einspruch gegen James Spiros Anwesenheit am Tisch des Joint Intelligence Committee erhoben, doch die schlechte Stimmung in den Beziehungen war für ihn inzwischen auf heikle Weise nützlich. Spiro war schon in Madurai von Nutzen gewesen und hatte unwissentlich daran mitgewirkt, Marchant als Überläufer glaubhafter zu machen. Im Gegenzug hatte Fielding darauf verzichtet, sich Spiros Rehabilitation weiterhin in den Weg zu stellen. Er war von seinem Posten als Leiter von Clandestine Europe, suspendiert, saß jetzt allerdings wieder an seinem Schreibtisch in der US-Botschaft am Grosvenor Square.

Jeder wusste, dass Spiro die Geschichte mit dem Drohnenangriff vermasselt hatte, aber die CIA brauchte nun einmal Leute wie ihn und hatte niemanden, durch den sie ihn ersetzen konnte. Was Spiro jedoch nicht ahnte, als er sich mit kaum verhohlener Selbstgefälligkeit im Ton an die Versammlung wandte, war die Tatsache, dass er immer noch nach Fieldings Pfeife tanzte.

»Es tut mir leid, Marcus, wenn ich schon wieder damit anfange, aber Daniel Marchant hat uns eine Menge Fragen zu beantworten.« Fielding musste Spiros Beharrungsvermögen bewundern. Vor wenigen Wochen hatte er an der gleichen Stelle am Tisch gesessen, während Paul Myers ihn mit seinem Bericht demütigte und seine Karriere in Trümmer legte.

»Wollen Sie damit andeuten, Marchant habe in irgendeiner Weise die Herbeiführung der Lücke in der Luftraumüberwachung erleichtert?«, hakte Sir David Chadwick, der Vorsitzende des JIC, nach und sah Fielding an.

»›Erleichtert‹ könnte man es vielleicht auch nennen«, sagte Spiro. »Es würde mich allerdings nicht überraschen, wenn er an der Küste von Stornoway mit zwei Kellen und einer Warnweste gestanden und die MiGs eingewiesen hätte.«

Beim Lachen wackelten Sir Davids Kinnbacken, dann beherrschte er sich, als ihm auffiel, dass niemand mitlachte. Er war kein beliebter Vorsitzender, dachte Fielding, benahm sich extrem unterwürfig und schielte ständig in die Ecke, in der die wahre Macht lag. Vor nicht allzu langer Zeit hatte Spiro ihm eine Kinderpornogeschichte anhängen wollen. Jetzt fuhr er bei den Amerikanern bereits wieder einen Kuschelkurs.

»Das sind schwerwiegende Vorwürfe«, sagte Fielding. »Tut mir leid, wenn ich altmodisch klinge, aber gibt es dafür irgendwelche Beweise?«

»Ich denke wohl, das ist das Letzte, was Sie nach der Prentice-Affäre brauchen können«, meinte Spiro und hoffte, von der öffentlichen Bloßstellung zu profitieren. Obwohl er seine eigene Rehabilitation nur Fielding zu verdanken hatte, konnte er der Versuchung nicht widerstehen. Zwischen ihnen beiden beziehungsweise ihren Organisationen gab es eine lange Geschichte solcher Vorfälle. »Ein sowjetischer Maulwurf könnte als Unachtsamkeit betrachtet werden. Aber zwei …«

»Die Beweise, bitte«, sagte Sir David und überzeugte niemanden mit seiner vorgeblichen Neutralität.

»Wo sollen wir anfangen?«, fragte Spiro. »Das Geheimtreffen zwischen Marchant und Nikolai Primakow in London?« Er wedelte mit zwei Fotos, von denen eins Marchant beim Betreten des Goodman’s und das andere Primakow zeigte.

»›Geheimtreffen‹ ist vielleicht ein bisschen übertrieben«, sagte Fielding. »Ich kann mich recht gut an das Abendessen erinnern, das ich abgesegnet hatte und das in einem sehr bekannten russischen Restaurant mitten in Mayfair stattfand. Wir haben es abgehört.«

»Wir auch«, sagte Spiro, »bis die Russen die gesamte Gegend mit Störfunk überzogen haben. Muss schon ein wichtiges Treffen gewesen sein. Und dann wäre da noch Madurai in Südindien. Nachdem Sie uns Dhars Mutter überstellt hatten, ist Marchant in die Stadt zurückgefahren  – und raten Sie mal, mit wem. Mit diesem gewissen Nikolai Primakow.«

Er wedelte mit einem weiteren Überwachungsfoto. »Ich will gar nicht fragen, warum ein Treffen zwischen Marchant und Primakow, dem früheren Direktor der Verwaltung K im KGB und jetzigen hochrangigen Mitglied des SWR vom MI6 abgesegnet wurde, also lassen wir das auf sich beruhen. Es lässt alte und gewiss keine guten Erinnerungen an die Freundschaft zwischen Primakow und Marchants Vater wieder aufleben. Viel interessanter für unsere heutige Sitzung ist ja, was Marchant gestern in einem Internetcafé gemacht hat, nachdem er früh das Büro verlassen und sich ein oder zwei warme Bier in seinem Lieblingspub einverleibt hat  – nämlich Fotos von den MiG-35 an verschiedene nationale Zeitungen weiterzuleiten.«

Wieder wedelte er mit Papier, diesmal mit ausgeschnittenen Zeitungsartikeln, und nun ging ein Murmeln durch den Raum. Fielding wurde sich bewusst, dass alle Blicke auf ihm ruhten, aber er hatte die Artikel auf dem Weg zur Arbeit im Wagen gelesen und über die Zitate der Vogelbeobachter gelächelt. Er war selbst ein kleiner Twitcher, wenn er dafür Zeit hatte, gegenwärtig reichte es allerdings nur für Austernfischer am Ufer der Themse.

»Er hat einen anonymen E-Mail-Account benutzt«, fuhr Spiro fort, »aber unsere Leute in Fort Meade haben die IP-Adresse auf drei Internetcafés in Victoria eingegrenzt. Sie hätten sich die Mühe sparen können. Alle E-Mails aus dem bewussten Internetcafé haben spezielle Werbesignaturen, solange man sie nicht abstellt, woran Marchant nicht gedacht hat. Ich weiß nicht, wie viele Beweise Sie noch brauchen, Marcus. Jedenfalls haben wir außerdem fünf Minuten, bevor die E-Mails abgeschickt wurden, Fotos von ihm beim Betreten des Cafés gemacht.«

Fielding antwortete nicht. Stattdessen dachte er an Marchant und die Spur, die sein Agent absichtlich legte. Primakow musste nah daran sein, ihn aus dem Land zu holen. Laut Grenzkontrolle des Vereinigten Königreichs hatte der Russe das Land früher am Tage mit einer Maschine nach Moskau verlassen, was Fielding als gutes Zeichen wertete. Marchant war so clever gewesen, die Aufmerksamkeit der Amerikaner auf sich zu lenken: So war es am leichtesten, der Zentrale in Moskau vorzutäuschen, sie hätten den richtigen Mann, der bereit zum Seitenwechsel war und unbedingt Dhar treffen wollte. Allerdings war es ein Risiko, falls die Amerikaner zuerst zuschnappten. Hoffentlich funktionierte Marchants Timing.

»Marcus?«

»Bestellen wir ihn doch ein«, sagte Fielding. Ihm blieb keine andere Wahl. Nach außen hin musste er hart gegen Marchant vorgehen.

»Ich hatte gehofft, das würden Sie vorschlagen«, meinte Spiro. »Im Augenblick genehmigt er sich wieder einmal einen Drink  – mit Lakshmi Meena. Sie hält sich bereit, und wir brauchen ihr nur Bescheid zu sagen. Allerdings dachte ich, dass ich Sie vielleicht zuerst informieren sollte, damit unsere wunderbare Beziehung nicht noch mehr leidet.«

Spiro blickte sich am Tisch um. Harriet Armstrong sah ihn an.

»Sollen wir uns um Marchant kümmern?«, fragte sie. Fielding wandte sich ab. Das war ein ungewöhnliches Angebot, ein unverhohlener Fehdehandschuh in Richtung MI6, der an die alten Revierkämpfe erinnerte. Außerdem biederte sie sich bei Spiro an, einem Mann, den sie sehr bewundert hatte, ehe ihre Liebe zu Amerika merklich abgekühlt war. Fielding wusste, dass sie sich zunehmend vom MI6 ins Abseits gedrängt fühlte, trotzdem überraschte ihn der Zug.

»Zu freundlich von Ihnen, Harriet«, antwortete Spiro. »Und unerwartet. Vielen Dank für das Angebot, aber ich denke, wenn die Versammlung nichts dagegen hatte, muss man den Vorfall jetzt wohl höher einstufen und als Angelegenheit der NATO-Luftkontrolle betrachten. Und aus diesem Grund würden wir uns lieber selbst darum kümmern.«

83

Marchant wusste, er würde keine Gegenwehr mehr leisten können, wenn er noch mehr trank. Meena sah viel schöner aus, als er in Erinnerung hatte. Sie trug dasselbe bestickte indische Salwar wie in Madurai. Dort hatte er ihre zaghafte Körpersprache nicht richtig deuten können. Heute Nacht wirkte sie sicherer, und die Pailetten an ihrem Halsausschnitt reflektierten das Kerzenlicht und brachten sie zum Strahlen. Wie gern hätte er dieses Treffen unter anderen Vorzeichen stattfinden lassen, wo sie sich selbst und nicht ihren Arbeitgebern hätten treu sein können. Das letzte Mal hatte er sich so gefühlt, als er sich am Warschauer Flughafen von Monika verabschiedet hatte. Damals hatte er sich ebenfalls gewünscht, sie würde ihre Tarnidentität aufgeben und Teil seines Lebens werden.

»Meine Mutter hat mir jede Nacht ein anderes Märchen vorgelesen«, sagte Meena. Sie saßen in der kleinen Bar des Andrew Edmunds, einem Restaurant in der Lexington Street. Sie erlaubte ihm einen Blick auf ihr wahres Ich. Marchant hielt sich an sein Skript und versuchte, trotz des Scotchs nüchtern zu bleiben. Bald würden sie von der Bar in den vollbesetzten Essbereich geführt werden, wo er keinen so guten Überblick mehr hätte. Von seiner gegenwärtigen Position aus hatte er den Haupteingang und die Küchentür im Auge. Heute Nacht musste er jeden sehen, der eintrat oder hinausging.

»Nach jeder Geschichte habe ich sie gefragt, ob Scheherazade nun genug getan hätte, damit König Shahriyar sie verschonen würde«, fuhr Meena fort. »Ich habe mir mehr Gedanken über ihren möglichen Tod gemacht als über alles andere. Und jedes Mal schenkte der König ihr eine weitere Nacht. Dann war ich unglaublich erleichtert.«

»Das alles fand in Reston statt? Zwischen den Fahrten zur Mall?«

Marchant hatte einmal in Reston gegessen, als er dem CIA-Hauptquartier einen Besuch abgestattet hatte, ehe er so verdächtig geworden war, dass ihm die Agency keinen Zutritt mehr zu ihrem Gelände gewährte. Er konnte sich nur noch an die Piazza des Reston Town Centers erinnern, einer riesigen Einkaufspassage, die sich eines Restaurants rühmte, zu dem ihn ein muskelbepackter Agent geführt hatte, nachdem er ein Loblied auf die dortigen Steaks gesungen hatte. Es fiel ihm schwer, sich Meena in einer derartig sterilen Vorstadt in Virginia vorzustellen.

»Unser Haus war eine kleine indische Oase. Oder zumindest mein Zimmer. Wandbehänge, Weihrauch, ein eigenes Puja-Schränkchen. Ich sollte Indien nicht vergessen.«

Marchant gab dem Barmann ein Zeichen, ihm noch einen Scotch zu bringen.

»Ich möchte nicht wie deine Mutter klingen, aber hast du nicht genug?«

Sie hatte recht. Marchant war hart an der Grenze dessen, was er vertrug, falls er weiterhin in der Lage sein wollte, schnell zu reagieren, wenn es so weit war. Er musste nur noch einige Stunden, vielleicht weniger, den Betrunkenen geben. Einer verschlüsselten Nachricht von Primakow hatte er entnommen, dass es heute Nacht stattfinden würde. Es würde nicht nett werden, dafür sorgte die Anwesenheit der Amerikaner. Er blickte sich in dem kleinen, von Kerzen erhellten Raum um und musterte die Gäste. Jemand war ihm zum Restaurant gefolgt, und er war sich sicher, dass sie immer noch draußen waren.

»Ich mache dir Madurai nicht zum Vorwurf«, sagte er. »Du hattest deine Befehle.«

»Das macht es auch nicht leichter.«

Gern hätte er gefragt, ob es Shushma gut ging, doch das konnte er nicht. Besser war es, sich weiterhin vorzustellen, sie befinde sich in Spiros Gewahrsam. Der Gedanke an sie in CIA-Haft hielt eine Wut am Kochen, die für das Gelingen seines bevorstehenden Seitenwechsels unumgänglich war. Möglicherweise würde ihm dieser Umstand das Leben retten, wenn er schließlich mit Dhar zusammentraf.

»Ich gehe fort«, sagte er leise. »Ich habe genug.«

»Genug von mir?«

Marchant brachte ein Grinsen zustande. »Vom Westen.«

»Hast du deshalb dafür gesorgt, dass die MiGs so viel öffentliche Aufmerksamkeit erregen?«

Er bemühte sich, seine Überraschung zu verbergen. »Ich habe keine Ahnung, wovon du redest.«

»Dan, wir haben uns heute Abend getroffen, weil ich Befehl habe, dich festzunehmen.«

»Von Spiro?«

»Abgesegnet vom Vikar.«

Marchant zögerte und überdachte die Lage. In der Hoffnung, Primakow würde bald handeln, setzte er alles auf eine Karte. Meena konnte auf sich selbst aufpassen, trotzdem machte er sich Sorgen um sie. Zum ersten Mal hatte er das Gefühl, dass sie ihm gegenüber ehrlich war. Gern hätte er sich erkenntlich gezeigt, aber das war unmöglich. Augenblicklich jedenfalls.

»Und du wirst mich bitten, dir unauffällig zu folgen?«

»Nein. Ich werde gar nichts tun.«

»Nichts?«

»Ich möchte lediglich von dir wissen, was wirklich los ist.«

»Das kann ich dir nicht erzählen, und das weißt du genau.«

»Aber vielleicht wüsste ich dann, wie ich dir am besten helfen kann.«

Marchant sah ihr in die Augen und wog die Konsequenzen ab. Sie redete zu offen, um verdrahtet zu sein, deshalb glaubte er ihr. »Du meinst es ernst, was?«

»Solange ich noch bei der Agency bin, möchte ich wenigstens eine Sache machen, die der Mühe wert ist, und ich weiß nicht, ob ich dieses Bedürfnis dadurch erfülle, dass ich einen betrunkenen MI6-Agenten mit einer Vorliebe für russische Seevögel hopsnehme.«

»Die Scheckente brütet übrigens auch in Alaska.«

»Spiro ist dir auf den Leim gegangen, nicht wahr?«, sagte Meena und drehte das Weinglas in ihrer Hand. »Er hat gesehen, wie du langsam aus der Spur läufst, aber er hat nicht nach dem Grund gefragt. Na ja, ich wüsste schon, was einen britischen MI6-Agenten dazu bringen könnte, sich von den Russen anwerben zu lassen. Weil die jemanden haben, den er unbedingt treffen möchte. Fielding weiß das auch, darum hatte er Spiro und mich gebeten, Dhars Mutter zu entführen. Dafür hasst du den Westen, stimmt’s? Und die Russen lieben dich nun umso mehr. Der Helikopter in Marokko  – ich weiß jetzt, dass es die Russen waren. Du hast die ganze Zeit über recht gehabt. Sag mir einfach, was ich tun muss, Dan. Du bist der Einzige, der Dhar aufhalten kann.«

Marchant zögerte, ehe er antwortete. »Wie viele von euren Leuten sind draußen?«

»Zwei Fahrzeuge, sechs Personen.«

»Kennst du davon jemanden?«

»Ja, mehrere.«

»Gute Freunde?«

»Nette Kollegen.«

»Geh raus und sag ihnen, dass ich in fünf Minuten rauskomme. Und dann geht ihr alle nach Hause. Du auch.«

»Warum?«

»Ich möchte nicht, dass jemandem etwas zustößt.«

Aber es war bereits zu spät. Er hörte den Wagen, ehe er ihn sah, einen schwarzen Audi, der draußen hielt. Zwei mit Sturmhauben maskierte Männer sprangen hinten raus und rannten ins Restaurant, während ein dritter auf der Beifahrerseite herauskam und seine Waffe in die dunkle Straße richtete.

»Fassen Sie die Frau nicht an!«, schrie Marchant, während mehrere Gäste kreischten. Die Männer packten ihn unter beiden Armen und zerrten ihn hinaus, wobei sie sich selbst und den anderen Anwesenden Befehle zuriefen und einer auf Meena anlegte. Es waren Russen, und es lief genauso wenig feinfühlig ab, wie er vorhergesehen hatte. Einen Moment später ging die Schießerei los. Der dritte Mann schoss in die Lexington Street in Richtung Shaftesbury Avenue, wo ein schwarzer Geländewagen die Fahrbahn blockierte. Während Marchant hinten in den Wagen verfrachtet wurde, sah er zurück ins Restaurant. Das Fenster war zerschossen, und es herrschte ohrenbetäubender Lärm. Von Meena keine Spur.

84

»Wir sehen aus wie ein Haufen verfluchter Dummköpfe«, schimpfte Harriet Armstrong und lehnte Fieldings Angebot ab, in seinem Büro Platz zu nehmen. »Das Antiterrorkommando will Antworten, und Jim Spiro kann kaum sprechen.«

Ein Amerikaner, dem es die Sprache verschlagen hat, dachte Fielding. Beinahe tat ihm Armstrong leid, doch ihre jüngste Wiederannäherung an Spiro vertrieb alles Mitgefühl, das er für sie in ihrer Lage empfinden mochte. Außerdem konnte er kaum etwas sagen, um sie zu trösten. Schließlich war der MI5 tatsächlich ein Haufen Dummköpfe.

»So gern ich behaupten würde, dass es Marchants Werk war, sprechen die Fakten eine andere Sprache«, sagte er, hielt sich die zusammengelegten Hände unters Kinn und lehnte sich zurück. »Einer meiner Agenten wurde auf offener Straße von Männern entführt, die wir als Agenten des SWR betrachten …«

»Kommen Sie schon, wir wissen genau, wer die sind.«

»… und ich habe den Premierminister gebeten, in schärfster Form beim russischen Botschafter Protest einzulegen. Währenddessen habe ich die MI6-Stationen weltweit in erhöhte Alarmbereitschaft versetzt, und ich hoffe, das Gleiche gilt für die britischen Häfen, Bahnhöfe und Flughäfen.«

»Was ist da los, Marcus? Primakow war früher auf unserer Seite.«

»Eine Tatsache, in die nur sehr wenige Menschen eingeweiht sind.« Am allerwenigsten konnte er jetzt gebrauchen, dass Armstrong Staatsgeheimnisse an Spiro weitergab.

»Ich dachte, Marchant sollte überprüfen, ob man Primakow wieder auf unsere Seite ziehen könnte.«

»Ja, das war sein Auftrag. Aber wenn ich Sie erinnern darf, waren bestimmte hochrangige Personen im SWR  – Wassili Gruschko zum Beispiel  – von Anfang an gegen Primakows Einsatz in London. Sie haben ihm nicht vollständig vertraut. Daher verwundert es nicht, dass Primakow das Land heute Morgen überstürzt verlassen hat, und meiner Meinung nach ist die Ergreifung von Marchant der Trostpreis. Man wird Marchant zu Primakow befragen, den man sicherlich in Kürze des Hochverrats anklagen wird.«

Armstrong sah ihn an und dachte über seine Worte nach. Wirklich überzeugt schien sie nicht.

»Sie regen sich ziemlich wenig darüber auf, dass einer Ihrer Agenten wurde.«

»Das geschieht nicht zum ersten Mal, und es wird gewiss auch nicht das letzte Mal sein.«

»Amerika ist kein feindlicher Staat«, entgegnete Armstrong und ging zur Tür.

»In Indien haben Sie und ich dafür gekämpft, woran wir glauben. Warum sind Sie plötzlich wieder so nett zu Spiro?«

Armstrong hielt an der Tür inne. »Weil wir keine andere Wahl haben, oder?«

Natürlich hatte sie recht. Großbritannien brauchte die USA. »Ich informiere Sie umgehend, sobald es Neuigkeiten über Marchant gibt«, sagte er. »Wir tun, was wir können, um ihn zu finden.«

Er schaute ihr hinterher, als sie hinausging. Wie bei den besten Lügen enthielt auch diese eine große Portion Wahrheit. Gruschko misstraute Primakow schon lange, aber er hatte sich wohl überzeugen lassen, die Operation in Soho zu genehmigen. Ein solch unverfrorenes Vorgehen mitten in London konnte nicht ohne die Zustimmung des SWR-Residenten vor Ort durchgeführt werden. Demzufolge war Marchant drin. Er hatte alle Prüfungen bestanden und würde bald mit Salim Dhar zusammentreffen. Hoffentlich vertraute Dhar seinem Halbbruder ebenfalls.

85

Ein aufmerksamer Beamter von der Passkontrolle in Heathrow hatte Primakows überstürzte Abreise weitergemeldet, doch Wassili Gruschko, der am gleichen Tag mit gefälschten Dokumenten nach Moskau geflogen war, blieb nicht im Raster hängen. Jetzt stand er mit Primakow und Marchant in dem Hangar in Kotlas.

»Willkommen in Russland«, sagte Gruschko und blickte hinaus in den Regen auf der Landebahn. Er war ein kleiner, drahtiger Mann mit randloser Brille und blasser Haut, die einen kräftigen Kontrast zu Primakows rosiger Erscheinung bot. »Sind Sie zum ersten Mal hier?« Es schwang keine Herzlichkeit in der Stimme mit, und die kalte Nüchternheit rief Marchant zur Wachsamkeit.

»Offiziell oder inoffiziell?«, fragte er zurück. Sein Kopf dröhnte vom Whisky der vorangegangenen Nacht und dem Flug in einer Iljuschin-Frachtmaschine von Heathrow nach Moskau, den er in einem engen Container verbracht hatte. Mit einer militärischen Antonow-Transportmaschine war er weiter nach Kotlas geflogen worden.

»Nach dem Flug sind Sie sicherlich müde«, meinte Primakow und brach damit das unbehagliche Schweigen. »Wenn es Sie tröstet, mein Aeroflot-Flug war auch nicht viel bequemer. Ihr Bruder ist augenblicklich in der Luft. Schlafen Sie sich erstmal aus. Sie können ihn später treffen.«

»Eine Frage nur«, sagte Marchant. »Die Amerikanerin, wurde sie verletzt? Im Restaurant?«

»Ihre Sorge überrascht mich«, erwiderte Primakow und sah Gruschko, seinen Vorgesetzten, an, der jedoch keine Regung zeigte.

»Sie will die Agency bald verlassen«, erklärte Marchant. »Weil sie genauso desillusioniert ist wie ich.«

»Man hat sie mit einer Schusswunde am Arm ins Krankenhaus gebracht«, berichtete Gruschko. »Unsere Männer hatten die Anweisung, sie nötigenfalls zu töten, aber sie hat keinen Widerstand geleistet, und aus irgendeinem Grund haben Sie darum gebeten, sie zu verschonen.«

»Aber ihr geht es gut?«, fragte Marchant und erinnerte sich an das Chaos und sein Rufen, mit dem er Meena hatte schützen wollen.

»Ja, es geht ihr gut«, meinte Primakow. »Sie sollte dankbar sein für die Verwundung. Ihre Vorgesetzten waren ein wenig überrascht, weil sie nicht mehr unternommen hat, um Ihre Entführung zu verhindern. Wir verlassen Sie jetzt. Die Sache mit den MiGs haben Sie hervorragend gemeistert. Ihr Bruder war beeindruckt. Was im Übrigen für uns alle gilt.«

Primakow wandte sich an Gruschko, als hoffte er auf ein paar bestätigende Worte, die jedoch ausblieben.

»Gehen Sie nicht nach draußen«, warnte Gruschko. »Die Wachen haben Schießbefehl.«

Marchant war bei seiner Ankunft an zwei bewaffneten Soldaten neben dem Eingang des Hangars vorbeigegangen. Nachdem Gruschko und Primakow gegangen waren, blickte er sich in dem riesigen leeren Raum um. Ein paar Tarnnetze hingen an der Wand, ansonsten gab es wenig, was den deprimierenden Beton verhüllte. Hier also versteckte sich der meistgesuchte Terrorist der Welt: in einem zugigen Hangar inmitten eines verregneten Waldes in der hintersten Ecke eines russischen Luftwaffenstützpunkts im Oblast Archangelsk.

Er wandte sich von den großen Türen ab und sah einen mit Vorhängen abgeteilten Bereich am anderen Ende des Gebäudes. Vermutlich wohnte Dhar dort. Eine Matratze mit Bettzeug lag für Marchant in einer anderen Ecke, dazu ein Handtuch, ein Stück Seife ohne Verpackung sowie Wäsche zum Wechseln. Das war nicht gerade ein herzliches Willkommen für einen Überläufer.

Nachdem er sich an einem Eimer mit lauwarmem Wasser gewaschen hatte, der am Seiteneingang stand, sah sich Marchant erneut Dhars Ecke an. Er überprüfte die Tür, ging hinüber und zog den Vorhang zur Seite. Auf dem Boden lagen eine Matratze und Bettzeug, und neben dem Nachttisch stand eine kleine Frachtkiste aus Holz. Ein Koran lag darauf, geschlossen, wobei ein Brief als Lesezeichen diente.

Die Handschrift erkannte er sofort. Er blickte erneut zur Tür, nahm den Koran und zog den Brief heraus. Das Papier war zerknittert und wirkte, als wäre es oft gelesen worden. Der Brief stammte von seinem Vater, war von derselben Hand geschrieben worden und enthielt die gleichen Worte wie der, den Primakow ihm überreicht hatte. Einen Moment lang überlegte Marchant, ob es eine Fälschung war, allerdings glaubte er eindeutig die Handschrift seines Vaters zu erkennen.

An Salim, den Sohn, den ich nie kennengelernt habe! Wenn du dies liest, bedeutet es, dass du endlich Nikolai Iwanowitsch Primakow kennengelernt hast. Ich will gar nicht darüber spekulieren, welcher Weg dich zu ihm geführt haben könnte, sondern dich nur darin bestärken, denn ich habe selbst einen ähnlichen eingeschlagen. Natürlich bist du alt genug, um deine eigenen Entscheidungen zu treffen, aber im Falle von Nikolai möchte ich dir lediglich helfen, denn da werden andere Einflüsse im Spiel sein. Zuallererst ist er ein Freund, und du kannst ihm vertrauen, als würde er zur Familie gehören.

Er steckte den Brief zurück in den Koran und legte das Buch auf die Kiste. Vor ihm an einer alten Pinnwand für die Piloten hingen mehrere Fotos. Eins zeigte eine Gruppe von Dschihadis in einem Ausbildungscamp, vermutlich in Kaschmir. Auf einem anderen saß der junge Salim Dhar offensichtlich im Cockpit eines abgestürzten russischen Düsenjägers. Dem Hintergrund nach konnte es ihn Afghanistan aufgenommen worden sein. Dann entdeckte er ein Foto von sich selbst, das mit langer Brennweite aufgenommen war. Er stand gegenüber von Legoland auf der anderen Straßenseite und betrachtete das Schaufenster des Motorradgeschäftes, wie so häufig in der Mittagspause.

»In Afghanistan bin ich oft auf einer alten Honda gefahren«, sagte eine Stimme hinter ihm. Marchant fuhr herum und sah am Vorhang einen Mann in Fliegerkombi, der einen Helm in der Hand hielt. Es war Salim Dhar.

86

Myers hatte sich im Beehive einige Battledown Premium zu viel gegönnt und kämpfte mit dem Schlüssel seiner Montpellier-Wohnung in Cheltenham. Manchmal klemmte das Schloss, aber heute Nacht fragte er sich, ob er sich nicht vielleicht in der Tür geirrt hatte. Er sah nach oben zum Vorderfenster, um sich zu vergewissern, und versuchte es noch einmal. Die Tür ging auf, und er stolperte in den Flur, wo er die Post von der Matte aufhob: die letzte Ausgabe von Fly RC, einer Zeitschrift für Fans von Modellfliegern, und eine Werbung von einem Pizzaheimservice.

Im Hinterkopf tauchte der Gedanke auf, ob das Schloss vielleicht klemmte, weil sich jemand daran zu schaffen gemacht hatte, aber er tat die Idee ab. Seit er Daniel Marchants Bitte nachgekommen war, wurde er langsam paranoid und sah überall Verfolger, in jeder Straßenecke oder hinter Vorhängen. Soweit er es einschätzen konnte, hatte niemand den Grund für die zeitweilige Verzögerung in den RAP-Daten herausfinden können. Dazu hatte er seine Spuren zu sorgfältig verwischt, und er konnte nicht leugnen, dass das zu einem spektakulären Ergebnis geführt hatte. Was immer Marchant vorhatte, er zog es mit Stil durch. Zwei MiG-35 über Schottland!

Er riss die Verpackung der Zeitschrift auf, während er in die Küche torkelte, und blätterte sie durch. Ein maßstabsgerechter Nachbau des russischen Jägers würde im Park bestimmt zu allseitiger Belustigung führen, aber er fand keinen im Katalog. Außerdem würde es vielleicht unnötige Aufmerksamkeit auf ihn lenken, wenn man bedachte, welche Furore die Verletzung des Luftraums gemacht hatte. In den vierundzwanzig Stunden seit dem Vorfall waren die Beziehungen zwischen London und dem Kreml deutlich abgekühlt. Und die kurz darauf erfolgte Entführung eines MI6-Agenten mitten in Soho machte die Sache nicht besser.

Als Myers die Nachricht hörte, hatte er einen Moment lang gedacht, es könnte sich um Marchant handeln, aber sein alter Freund war zu gerissen, um sich vom SWR mitten in London hopsnehmen zu lassen. Trotzdem wagte er es nicht, ihn anzurufen. Nach dem kurzen Gespräch mit Fielding war Myers nervös, was Telefonate anging. Außerdem hatte Marchant eindeutig ein großes Ding vor, und in diese Angelegenheit wollte er sich nicht noch weiter hineinziehen lassen. Er hatte schon zu viel riskiert.

Nachdem er scheinbar endlos gepinkelt hatte und fast schwankend vor der Kloschüssel eingeschlafen wäre, ging er ins Schlafzimmer. Eigentlich sollte er noch ein bisschen Wasser trinken, aber er wollte seine E-Mails checken und vielleicht noch ein paar Pornoseiten ansteuern, ehe er schlafen ging. Normalerweise schloss er sein Schlafzimmer wegen der Computer ab, doch als er nach dem Schlüsselbund in seiner Tasche kramte, sah er, dass die Tür einen Spalt offen stand. Von einem Moment zum anderen war er nüchtern. Sein Kopf wurde klar, während das Adrenalin in seinen Körper schoss und seine Beine so schwer machte, dass sie beinahe unter ihm eingeknickt wären.

Ein paar Sekunden lang stand er da und lauschte auf Geräusche. Er drückte die Hacken auf den Teppich, damit seine Beine zu zittern aufhörten, aber es war nichts zu hören außer einem einzelnen Wagen, der draußen auf der Straße vorbeifuhr. Er holte tief Luft, schob die Tür auf und trat ein.

»Keinen Mucks«, sagte eine Stimme aus der Dunkelheit. Dann spürte Myers das kalte Metall eines Pistolenlaufs an seiner pochenden Schläfe.

87

»Ich habe ihn in Marokko lieben gelernt«, sagte Dhar und goss Minztee in zwei Gläser. »Das ist mein einziger Luxus.« Zuvor hatte er Marchant getrocknete Aprikosen aus einer Papiertüte auf dem Boden zwischen ihnen angeboten. Er saß aufrecht im Schneidersitz da. Die Fliegerkombi hatte er gegen eine lange weiße Dischdascha getauscht, wie Marchant sie häufig in Marokko gesehen hatte, und dazu trug er eine Gebetsmütze. Seine ernste Erscheinung spiegelte sich in der Förmlichkeit ihrer Unterhaltung. Es lag eine Steifheit in der Luft, die Marchant aufmerken ließ. Außerdem musste er damit kämpfen, bequem auf dem Boden zu sitzen. Seine verschränkten Beine verkrampften sich und zwangen ihn, nach vorn zu schaukeln. Das ließ ihn, wie er sich denken konnte, nervös wirken.

»Wie lange warst du in Marokko?«, fragte Marchant und fasste das heiße Glas am Rand. »Bist du gleich nach Delhi dorthin gegangen?« Er hoffte, einen kleinen Smalltalk anfangen zu können, doch spürte er sofort, dass er sich für einen Mann auf der Flucht die falsche Frage ausgesucht hatte.

»Bitte«, sagte Dhar. »Reden wir zuerst über die Familie. Meine Reise ist unwichtig. Wichtig ist allein, dass wir wieder einmal zusammen sind.«

Bei ihrem ersten Treffen in Südindien hatte Dhar ihn umarmt. Heute hatte er solche Herzlichkeit unterlassen. Er hatte Marchant dabei erwischt, wie er in seinen Besitztümern stöberte, und das hatte nicht gerade zu einem guten Start beigetragen, aber Marchant spürte auch noch eine andere Art von Spannung: eine drängende Erwartung. Fielding hatte ihn gewarnt. Leicht konnte es seinen Tod bedeuten, wenn Dhar misstrauisch wurde. Nutzen Sie Ihre schlimmsten Ängste. Das rettet Ihnen vielleicht noch das Leben, wenn Sie Dhar treffen.

»Dad hat mir einen ähnlichen Brief geschrieben«, sagte Marchant und deutete auf den Koran auf der Kiste.

»Dad«, wiederholte Dhar und ahmte das Wort nach. »Vater. Papa. Pop.« Er beugte sich vor und nahm sich noch eine Aprikose. »All die Jahre kannte ich ihn nicht, wusste nicht, dass er den gleichen Krieg gegen die Kuffar führte. Für dich muss es schwieriger sein. Sich dem Feldzug so spät anzuschließen. In gewisser Weise stand ich ihm näher als du jemals, obwohl ich ihn nur einmal getroffen habe.«

Marchant spürte, wie es in ihm aufbegehrte, aber er erinnerte sich an den Zweck seiner Anwesenheit und den Grund, warum Dhar ihn sehen wollte. Sie waren Söhne eines Verräters, die sich als Familie im Verrat vereinten.

»Schon wahr«, sagte Marchant. »Der Mann, den ich zu kennen glaubte, war in Wirklichkeit ein ganz anderer.«

»War es kein Schock? Primakow hat gesagt, du wärst erleichtert gewesen.«

»Irgendwie hatte ich das fehlende Puzzleteil gefunden. Wie mich die Amerikaner behandelt hatten…«

»Waterboarding.«

»Ja. Nachdem die mich in einem CIA-Geheimgefängnis in Polen beinahe ertränkt hätten, begann ich unsere großartigen westlichen Werte infrage zu stellen. Als Primakow mir die Sache mit Dad erklärte, ergab mein Leben plötzlich einen Sinn.«

»Bruder, komm«, sagte Dhar und machte Marchant ein Zeichen aufzustehen. Beide erhoben sich und umarmten sich lange und fest. Marchant hatte eine gewisse Verlegenheit erwartet, doch die blieb aus. Seit dem Tod seines Vaters hatte er niemanden von seinem Fleisch und Blut mehr umarmt. Und während er Dhar im Arm hielt und das schwache Aprikosenaroma einatmete, fragte er sich, ob es sich so angefühlt hätte, Sebastian zu umarmen, wenn er jemals erwachsen geworden wäre. Er hatte Dhar bei ihrer ersten Begegnung von seinem Zwillingsbruder erzählt, hatte ihm erklärt, welch langen Schatten sein Tod auf sein Leben geworfen hatte, doch zum ersten Mal seit Jahren fühlte sich Marchant nicht mehr wie ein Einzelkind. Als sie einander losließen, standen beiden Männern Tränen in den Augen.

»Auch mein Leben ergab plötzlich Sinn«, sagte Dhar. »Kannst du dir vorstellen, wie entsetzlich es war, als ich erfuhr, dass mein Vater der Leiter eines Geheimdienstes der Ungläubigen war?«

Dhar lachte, während er sich die Augen mit dem Ärmel seiner Dischdascha trocknete. Marchant lächelte ebenfalls, und sie setzten sich wieder auf den Boden. Dies war ein seltener Moment im Leben eines Spions. Marchant hatte es geschafft, war in die Rolle eingetaucht wie ein erfahrener Schauspieler und hatte vergessen, dass er überhaupt eine Rolle spielte. Aber der Zauber verging so schnell, wie er gekommen war. Alle alten Ängste stürzten auf ihn ein. Warum war es ihm so leichtgefallen, den Verrat seines Vaters zu feiern?

»Nach seinem Besuch in Kerala lichteten sich langsam die Wolken«, fuhr Dhar fort. »Zuerst war ich von so einigem verwirrt, was er gesagt hatte, doch als ich Primakow kennenlernte und er mir alles erklärte  – von den amerikanischen Geheiminformationen, die unser gesegneter Vater nach Moskau weitergegeben hatte  –, fühlte es sich an wie eine Wiedergeburt.«

»Tut mir leid wegen deiner Mutter«, sagte Marchant, darum bemüht, das Gespräch in sicheres Gewässer zu steuern. Nach den Ereignissen in Madurai war er wirklich wütend gewesen, auch wenn am Ende Fielding alles eingefädelt hatte, und er wusste, dass er darüber überzeugend reden konnte. Dagegen wusste er nicht, wie lange er es sich noch anhören könnte, dass Dhar sich so rühmend über den Verrat ihres Vaters ausließ.

»Mir tut es auch leid. Dieser Spiro …«

»Ich habe deiner Mutter versprochen, sie zu beschützen. Ich habe das Gefühl, ihr gegenüber und dir gegenüber versagt zu haben.«

»Inschallah, es wird eine Zeit kommen, in der solche Dinge nicht mehr geschehen.«

»Wir hatten vereinbart, sie nach Großbritannien zu bringen, damit die Amerikaner sie nicht in die Hände bekamen. Ich habe ihr garantiert, dass sie in Sicherheit sein würde. Ich werde mir das Geschehene nie verzeihen können. Ich habe sie im Stich gelassen, Salim. Sie hat mir vertraut, obwohl sie es besser wusste. Ich habe sie überredet …«

»Genug.« Dhar hob die Hand, als wolle er den Verkehr anhalten. Hatte Marchant übertrieben? Dhar war wütend. Sein Gleichmut war verschwunden. Er bewegte die erhobene Hand ans Auge, drehte sich um und blickte aus dem Fenster.

»Vertraust du Primakow?«, wechselte Dhar das Thema.

»Ich kenne ihn nicht gut, aber ich respektiere die Einschätzung unseres Vaters. Du hast den Brief gelesen. ›Du kannst ihm vertrauen, als würde er zur Familie gehören. ‹«

»Gruschko, der Russe, der heute kam, hat seine Zweifel.«

»Gruschko vertraut niemandem. Nicht einmal mir.«

Dhar wandte sich ihm zu und blickte ihn so durchdringend an, wie Marchant es noch nie erlebt hatte. In diesem Licht schimmerten seine braunen indischen Augen wie schwarzer Onyx.

»Ich auch nicht.«

»Das kann ich dir nicht vorwerfen. Klingt ja auch irgendwie lächerlich, oder? Ein MI6-Agent verbündet sich mit seinem Halbbruder, einem Gotteskrieger.« Marchant wollte die Stimmung aufhellen, doch Dhar lächelte nicht.

»Ich kann einfach nicht verstehen, warum du auf deinen alten Posten in London zurückgekehrt bist. Nach all dem, was geschehen war. Waterboarding in Polen, die Art, wie die Amerikaner deinen Vater behandelt haben. Wie konntest du ein Teil davon bleiben?«

»Weil ich dich wiedertreffen wollte. Die einzige Möglichkeit bestand darin, beim MI6 zu bleiben. Ich wäre lieber früher gekommen, aber die Amerikaner hätten das nicht erlaubt.«

»Die Amerikaner«, wiederholte Dhar grinsend. »Du hättest auf eigene Faust kommen können.«

»Aber ich dachte, es wäre vielleicht nützlich, wenn ich weiterhin beim MI6 wäre.«

»Du hast so einen westlichen Blick auf die Dinge. Die Arbeit ist wichtiger als der Mensch. Du gehörst zur Familie. Hast du meine SMS bekommen? Yalla natsaalh ehna akhwaan. Versöhnen wir uns, denn wir alle sind Brüder. Die habe ich dir vor über einem Jahr geschickt.«

»Ich habe sie erhalten. Aber ich konnte nicht eher kommen, ohne meinen Job zu verlieren. Ich hätte dir nicht helfen können, zum Beispiel mit den MiGs, die über Schottland geflogen sind, wenn ich wieder auf der Flucht gewesen wäre.«

»Sag mir eins: Als du nach Delhi zum MI6 zurückgekehrt bist, wusstest du noch nicht, dass unser Vater für die Russen gearbeitet hat.«

Dhars Unnachgiebigkeit bereitete Marchant langsam Sorgen. Er hatte recht. Er war an den Schreibtisch in Legoland zurückgehrt und hatte den Kopf stolz erhoben getragen, weil die Unschuld seines Vaters bewiesen war.

»Es gab eine Zeit, da habe ich an England geglaubt, das will ich gar nicht leugnen. Auch unser Vater hat einmal an sein Vaterland geglaubt. Doch die Zweifel nahmen zu, als ich zum MI6 zurückkehrte. Daran, was ich tat, und warum ich es tat. Sicherlich hast du dir auch schon einmal die Frage gestellt, ob es wirklich richtig ist, was du tust.«

Dhar antwortete nicht.

»Und diese Zweifel wurden stärker, als Primakow mit dem Brief in London auftauchte«, fuhr Marchant fort.

»Wir sind gesegnet, weil wir einen so mutigen Vater hatten.«

Dhar lächelte, und Marchant glaubte, das Schlimmste überstanden zu haben. Aber da irrte er.

»Es gibt nur noch ein Problem: Gruschko ist überzeugt, dass Primakow lügt.«

Dhar beugte sich zu seinem Bett hinüber und holte eine Pistole unter dem Kissen hervor. Er putzte den Griff mit dem Ärmel und lud die Waffe mit der Routine von jemandem durch, der mit Feuerwaffen vertraut ist. »Und wenn Primakow nicht die Wahrheit sagt, dann du auch nicht.«

88

»Woher wussten Sie, dass ich mit der Sache zu tun habe?«, fragte Myers, der vor seinen Computern saß. Zwei Russen hatten in seinem Schlafzimmer auf ihn gewartet, ein großer und ein kleinerer mit randloser Brille. Der Große hatte ihn durchsucht, während der andere das Reden übernahm, wobei es nicht um lockeres Plaudern ging. Myers brauchte in paar Minuten, bis er sicher war, um wen es sich handelte. Es war Wassili Gruschko, der Londoner Resident des SWR. Bei der Arbeit hatte er sein Foto gesehen und gelegentlich eines seiner Telefonate abgehört.

»Wir beschatten Ihren Freund Daniel Marchant jetzt schon eine ganze Weile«, sagte Gruschko.

»Ist er es, der entführt wurde? In London?«

Myers bemühte sich, das Zittern seines linken Beins zu unterdrücken, was ihm jedoch nicht gelang. Stattdessen wippte er mit dem Fuß, als würde er es absichtlich bewegen. Zumindest richteten sie keine Waffe mehr auf seinen Kopf. Nachdem er durchsucht worden war, hatten sie die Waffen eingesteckt, aber Myers war noch immer völlig perplex, und zu viele mögliche Szenarios gingen ihm durch den Kopf. Die Computer waren eingeschaltet gewesen, als er den Raum betrat. Hatten die sich mit seinen Passwörtern beim GCHQ eingehackt? Wenn sie über seine Rolle bei den MiGs Bescheid wussten, von wem hatten sie es erfahren? Wer wusste noch davon? Vor allem war er froh, dass er sofort nach dem Heimkommen ins Badezimmer gegangen war, sonst hätte er sich längst eingenässt.

»Ihre Sorge ist ja beinahe rührend. Ihm geht es gut. Er ist wohlbehalten.«

»Was wollen Sie von mir?«

»Er hat Sie besucht. Im Beehive Pub hier in der Nähe. Marchant hat den Ort gut gewählt, dort war viel Betrieb, aber wir glauben, dass er sich mit Ihnen über die MiGs unterhalten hat. Jetzt haben wir entdeckt, dass Sie sich Arbeit mit nach Hause nehmen«  – Gruschko deutete auf die Computer  –, »und daher waren Sie es wohl, der ihm geholfen hat.«

»Was wollen Sie von mir? Bitte. Ich habe nichts Schlimmes angestellt. Niemand ist zu Tode gekommen. Es war gute Publicity für Russland und Ihre Luftwaffe.

Und eine Blamage für unsere. Eine Luftverteidigung, die so löchrig ist wie ein Sieb.«

»Ja, wir sind regelrecht begeistert. Und deshalb möchten wir auch, dass Sie ihm noch einmal helfen.«

89

Dhar hielt Primakow die entsicherte Waffe an den Kopf. Der Russe war jovial wie gewohnt in den Hangar gekommen und hatte Dhar nicht gesehen, der hinter der Tür auf ihn gewartet hatte. Dhar schloss die Tür und schob Primakow in die Mitte des Gebäudes, wo Marchant neben einem Holzstuhl stand und ein Seil in der Hand hielt. Er fühlte sich wie ein Scharfrichter, der im Begriff stand, Schuld auf sich zu laden. Es war, als hätte Dhar ihre Beziehung in die Warteschleife gelegt, während er sich mit Primakow befasste. Er hatte Marchant gebeten, ihm zu helfen, den Russen zu verhören, also bei einer Maßnahme, der er selbst vermutlich später ebenfalls unterzogen würde.

»Salim, das kommt ein wenig unerwartet«, sagte Primakow und nickte Marchant zu, der den Blick abwandte. Was auch immer Primakow war, er bewahrte seine Würde, und die nächsten Minuten würden erniedrigend sein. Marchant empfand eine Mischung aus Scham und Übelkeit. Nachdem Dhar ihm die Waffe gezeigt hatte, waren sie schlafen gegangen, doch Marchant hatte nicht besonders viel Ruhe gefunden. Im Morgengrauen war er hochgeschreckt und hatte Dhar beneidet, weil der in aller Gelassenheit auf seinem Teppich in der Mitte des Hangars betete.

»Ach, tatsächlich?«, fragte Dhar. »Gruschko sagt, Sie stünden schon jahrelang unter Verdacht.«

»Ein kleiner Preis, den ich zahlen musste, weil ich Ihren Vater so gut kannte. Darf ich mich vielleicht setzen?«

Dhar stieß den Holzstuhl in Primakows Richtung, und das Scharren hallte durch den Hangar. Den SU-25-Jäger, den Dhar gestern geflogen war, hatte man für die Nacht durch den Haupteingang hereingeschoben, und die Maschine stand nun am Ende des Hangars. Die Türen dahinter waren geschlossen. Marchant war aufgefallen, dass es sich um einen Zweisitzer handelte, wie man ihn für die Ausbildung benutzt. Abgesehen von dem Flugzeug, das da hockte wie ein riesiges Insekt, war der Hangar leer.

Dhar nickte Marchant zu, der daraufhin Primakows Arme packte und die Hände fest hinter dem Rücken fesselte. Er bemühte sich, dabei rücksichtsvoll vorzugehen, spürte allerdings Dhars Blicke auf sich liegen. Primakow begann zu keuchen und zu schnaufen wie ein sibirischer Minenarbeiter. Marchant roch sein Eau de Cologne, in das sich jetzt Angstschweiß mischte. Wenn Primakow ihm ein Zeichen geben wollte, irgendetwas, das ihm Gewissheit in Hinblick auf seinen Vater geben würde, musste es bald geschehen. Die Zeit für sie beide lief ab.

»Gruschko ist auf dem Rückweg nach Großbritannien«, sagte Dhar, nachdem Marchant Primakows Handgelenke an die Rückenlehne des Stuhls gebunden hatte.

»Er hätte nichts dagegen, Sie tot zu sehen, aber ich wollte Ihnen vorher noch ein paar Fragen stellen.«

»Über Ihren Vater?« Primakow bemühte sich, die Angst aus seiner Stimme fernzuhalten, was ihm jedoch nicht gelang.

»Gruschko glaubt nicht, dass Sie Stephen Marchant angeworben haben.«

»Was glaubt er denn?«

»Er beschuldigt meinen Vater, unseren seligen Vater«, ein Blick zu Marchant, der seitlich hinter Primakow stand, »stattdessen Sie für die Briten rekrutiert zu haben. Ich möchte Gruschko nicht glauben, aber er ist ein sorgfältiger Mann. Er hat die alten KGB-Archive durchforstet, Akte um Akte. Unser Vater hat Ihnen geheime Informationen über die Amerikaner gegeben, das ist wohl wahr, aber Gruschko meint, aus heutiger Sicht seien die meisten dieser Informationen längst nicht so wichtig, wie es damals erschien.«

Marchant schloss die Augen. Zum ersten Mal hörte er von russischer Seite die Einschätzung, dass sein Vater ein Doppelagent von zweifelhaftem Wert gewesen sei. Die Erleichterung sollte jedoch nur kurz dauern. Falls Dhar entschied, sein Vater sei doch kein Verräter gewesen, würde er zu dem gleichen Schluss in Bezug auf Marchant selbst kommen. Jetzt lag es allein an Primakow, dem der Drahtseilakt gelingen musste. Er musste zwei Söhnen Gewissheit über ihren Vater geben, wobei einer auf dessen Loyalität und der andere auf seinen Verrat hoffte.

»Genosse Gruschko wird im Archiv finden, was immer er möchte, um seine Meinung zu belegen«, sagte Primakow vorsichtig. »Es gibt unermesslich viele Akten, und genauso unermesslich ist auch seine Eifersucht. Ihr Vater war eine unbezahlbare Quelle. Seinerzeit wurde ich vom Direktor des KGB gefeiert und als Held gepriesen. Nach wenigen Monaten wurde ich mit dem Lenin-Orden ausgezeichnet. Ich konnte nichts Falsches tun. Gern gebe ich zu, dass die Informationen manchmal Gold und dann wieder nur Blech wert waren. Aber ich kannte Ihren Vater besser als die meisten anderen Menschen, und ich kann nur sagen: Er hasste Amerika bis zum Tag seines Todes. Ob das nun ihn oder mich zu einem Verräter macht, sollen andere beurteilen.«

Marchant blickte auf Primakow herab. Seine Brust hob und senkte sich, seine Stimme wurde unter der Anstrengung brüchig. Ein falsches Wort, und Marchants Deckung würde auffliegen, und trotzdem brauchte er etwas.

»Salim, Daniel«  – Primakow blickte kurz zu Marchant  –, »ich weiß nicht, warum Sie sich plötzlich entschieden haben, auf den Genossen Gruschko zu hören, aber ehe Sie ihm zu viel Zeit einräumen, möchte ich Ihnen etwas erzählen, was Sie beide wissen sollten.« Er machte kurz Pause und sammelte sich. Wieder schnaufte er. »Meine Anweisungen waren eindeutig: Ich sollte Sie zusammenbringen. Einen aufstrebenden Dschihadi und einen ehrgeizigen MI6-Agenten. Jetzt habe ich meine Arbeit erledigt und darf in Frieden ruhen.«

»Und von wem stammten diese Anweisungen?«, erkundigte sich Dhar und ging auf Primakow zu. Marchant hörte Misstrauen und wachsende Wut aus seiner Stimme heraus. Primakow zappelte am Haken. Auf diesen Moment, auf dieses Zeichen hatte Marchant gewartet.

Primakow zögerte. »Von Ihrem Vater. Er hat die Geburt des islamistischen Terrors miterlebt, hat beobachtet, wie seine Macht wuchs, und wusste, dass er eines Tages die größte Bedrohung darstellen würde  – für alle: für England, für Amerika, für Russland.«

Ohne Vorwarnung schlug Dhar Primakow mit der Pistole ins Gesicht.

»Das ist gelogen!«, schrie er. Marchant hatte ihn noch nie so laut gehört. »Die Zentrale in Moskau hat Sie gebeten, uns zusammenzubringen.«

Aus Primakows Mund rann Blut.

»Dann war es also die Zentrale in Moskau«, sagte er schließlich mit der Haltung eines Verurteilten. »Aber auf meinen Vorschlag und den Wunsch Ihres Vaters hin.«

»Ein lügender Kuffar«, murmelte Dhar und trat ans Fenster.

»Salim, Ihr Vater hat Ihren Werdegang stets von der anderen Seite der Welt aus im Auge behalten, doch als er die Gelegenheit hatte, Sie persönlich kennenzulernen, hat er sie ergriffen, denn er wusste, Sie würden vielleicht eine gemeinsame Basis finden.« Primakow sprach nur unter Schwierigkeiten und sehr undeutlich, da seine Lippen bluteten. »Und natürlich hatte er noch einen anderen Sohn, Daniel, der eine Karriere bei einem westlichen Geheimdienst anstrebte, obwohl die CIA das nach Möglichkeit zu verhindern suchte. Es gab auch mit ihm eine gemeinsame Basis, und sogar zwischen Ihnen dreien. Als ich ihn zuletzt gesehen habe, nahm mir Ihr Vater das Versprechen ab, Sie zusammenzubringen, wenn die Zeit reif dafür wäre. Er sagte, Sie beide wüssten dann, was zu tun wäre. Und diese Zeit ist jetzt gekommen.«

Dhar ging an Primakow vorbei und stellte sich vor Marchant, das Gesicht nur wenige Zentimeter von seinem entfernt. Der Geruch nach Aprikosen war jetzt stark und säuerlich.

»Möchtest du, oder soll ich?«, fragte er und hielt Marchant die Waffe hin. »Wir dürfen unseren Vater nicht länger von ihm beleidigen lassen.«

Marchants Puls raste. Er wusste, es war eine Prüfung, eine letzte Herausforderung. Wenn Dhar Primakow verdächtigte, dann misstraute er auch ihm, aber in diesem Augenblick hatte es den Anschein, als wollte Dhar seinem Vater, seinem Halbbruder, seiner Familie glauben.

»Ich habe etwas in den Augen unserer Vaters gesehen, als ich ihm begegnet bin«, fuhr Dhar fort und blickte auf Primakow herab. »Und weißt du, was es war? Anerkennung. Jedes Mittel ist recht, den amerikanischen Kreuzzug aufzuhalten: MI6-Agenten geben US-Geheimnisse nach Moskau weiter, Gotteskrieger erschießen den Präsidenten im Namen Allahs. Und jetzt, nachdem er gegangen ist, sind nur noch du und ich übrig.«

Er wandte sich wieder Marchant zu, der einen Moment zögerte und die Waffe betrachtete, die in Dhars ausgestreckter Hand lag. Plötzlich sah er in Dhar ein Kind, das verzweifelt die Zustimmung des Vaters suchte, die ihm bislang versagt worden war. Wenn sein leiblicher Vater kein Verräter am Westen gewesen war, hatte er nichts mehr. Dhar musste an die Abtrünnigkeit seines Vaters glauben und Primakows Gerede von anderen Plänen weit von sich weisen. In seiner Vorstellung hatte die Moskauer Zentrale Dhar und Marchant nur aus einem einfachen Grund zusammengebracht: Sie beide waren Söhne ihres Vaters.

Marchant lauschte Primakows Keuchen, dem lautesten Geräusch im Hangar. Der Russe hatte ihnen am Ende die Wahrheit gesagt, auch wenn er wusste, dass er dafür mit dem Leben bezahlen musste. Er hatte aber mit keinem Wort zugegeben, für die Briten gearbeitet zu haben. Damit hätte er Marchant verraten. Stattdessen hatte er Marchant wissen lassen, dass sein Vater das Treffen mit Dhar gewünscht habe, damit die Brüder ihre gemeinsame Basis erkunden konnten. Das genügte. Und Marchant wusste, was er zu tun hatte.

»Überlass das mir«, sagte er und nahm die Waffe.

90

»Ich sollte gar nicht hier sein, aber ich wollte mich persönlich bei Ihnen bedanken«, sagte Fielding am Fußende von Lakshmi Meenas Krankenbett. Einer ihrer Arme steckte in einem dicken Verband, und unter dem linken Auge hatte sie einen üblen blauen Fleck, trotzdem schien sie recht guter Laune zu sein.

»Wofür?«

»Weil Sie Daniels Entführung zugelassen haben. Es lief allem zuwider, was man Sie in der Farm gelehrt hat. Ich habe Ihnen die hier mitgebracht.«

Er wedelte mit einem Strauß Rosen, den er in der Hand hielt, und legte ihn auf die Fensterbank. Außerdem hatte er eine Schachtel mit pakistanischen Honigmangos mitgebracht.

»Danke. Ich war nicht bewaffnet. Die waren mindestens zu viert. Unter diesen Umständen hatte ich keine andere Wahl, ich musste mich selbst schützen. Setzen Sie sich doch.«

Sie deutete auf einen Stuhl, doch Fielding blieb stehen.

»Haben Sie das Spiro erzählt?«, fragte er.

»Er dauerte eine Weile, bis er akzeptiert hat, dass es nicht Ihre Leute waren.«

»Auf den Trick, unsere eigenen Agenten in London zu kidnappen, haben wir noch nie zurückgegriffen. Bis jetzt nicht.«

»Vermutlich werden Sie mir nicht verraten, was Dan vorhat.«

Er zauderte. »Ich kann Ihnen nur so viel sagen: Ihre Entscheidung, ihm zu vertrauen, war richtig. Tut mir leid wegen Ihres Arms.«

»Sie verlangen eine Menge von ihm. Salim Dhar auf eigene Verantwortung aufzuhalten.«

Fielding blickte zur Tür, als sie den Namen Dhar fallen ließ. Durch das Milchglas sah er die Umrisse eines bewaffneten Polizisten, der draußen Wache hielt. Gern hätte er Meena erzählt, dass Marchant Dhar nicht nur aufhalten, sondern außerdem für den Westen gewinnen sollte, aber das war unmöglich. Zu viel stand auf dem Spiel. Falls Marchant seinen Halbbruder überzeugen konnte, für den Westen zu arbeiten, würde Großbritannien dies keinem seiner Verbündeten mitteilen dürfen, am allerwenigsten Amerika, dessen Präsidenten der Terrorist beinahe getötet hätte.

»Niemand sonst kann das schaffen«, sagte Fielding und ging zur Tür. »Das ist eine reine Familienangelegenheit.«

91

»Bitte, bringen Sie Blumen zum Grab meiner Tochter«, flüsterte Primakow und beugte sich vor. Er zitterte jetzt am ganzen Körper. »Möge Ihr Vater Ihnen verzeihen.«

Marchant wollte zur Seite sehen, als er schoss. Er musste seine gesamte Kraft aufwenden, um den Abzug zu ziehen, und das ließ ihm nicht mehr genug Willen übrig, auch noch zuzuschauen. Doch Dhar beäugte jede Bewegung genau. Primakows Kopf ruckte vorwärts, als wollte er sich ein letztes Mal verneigen, dann fiel der Körper zu Boden.

Während der Knall noch durch den riesigen Hangar hallte, betete Marchant zum ersten Mal seit Jahren. Er versuchte sich einzureden, dass Primakow sowieso von Gruschko oder Dhar hingerichtet worden wäre, wenn nicht von ihm, aber das machte die Sache nicht leichter. Noch nie hatte er einen Menschen kaltblütig umgebracht. Primakow hatte Besseres verdient. Er war einer der ältesten Freunde seines Vaters gewesen, ein mutiger Mann, der Stephen Marchants Wünsche bis zum letzten Augenblick erfüllt hatte. Hoffentlich würde sein Tod sich lohnen.

Dhar sah ihn leidenschaftslos an, nahm ihm die Waffe ohne ein Wort ab und ging hinüber zu seinem Wohnbereich.

»Unser Vater hat uns gesagt, wir sollten ihm vertrauen, als würde er zur Familie gehören«, rief Marchant ihm hinterher, während er sich bemühte, Primakows zusammengesunkenen Körper nicht anzustarren, und er verspürte das Bedürfnis, seine Tat zu erklären. Eine Blutlache hatte sich unter dem zerschmetterten Kopf gebildet, Staub schwamm auf der Oberfläche wie Treibgut.

»Er hat sich bei seiner Einschätzung geirrt«, erwiderte Dhar. »Primakow hatte andere Interessen.«

»Zum Beispiel, den globalen Dschihad zu beenden?«, fragte Marchant und erlangte teilweise die Fassung zurück. Er musste sich vergewissern, dass Dhar ihm nicht länger misstraute. »Er muss gewusst haben, dass dir das nicht gefällt.«

»Primakow hat seine eigenen Ziele verfolgt. Im SWR führen viele ihren Krieg gegen den Islam. Er wollte dich gegen mich aufwiegeln und mir einreden, unser Vater habe dich irgendwie aus dem Grab heraus geschickt, um mich von meiner Aufgabe abzubringen.«

»War er auch gegen die Russen?«, fragte Marchant und dachte, genau das habe sein Vater beabsichtigt. Die Frage war ein Risiko, trotzdem musste er herausfinden, was Dhar dachte.

Dhar starrte Marchant an, und seine Augen funkelten schwärzer als je zuvor. »Nein. Ich glaube, Primakow war kein britischer Agent, wenn du darauf hinauswillst. Gruschko hat einfach nur versucht, ihn abzuservieren. Wie Primakow sagte, gab es Leute in der Moskauer Zentrale, die neidisch wurden, als er unseren Vater anwarb. Seine Rekrutierung war eine Meisterleistung.«

Mehr konnte Marchant nicht verlangen. Dhar war davon überzeugt, dass nicht nur Primakow für Moskau gearbeitet hatte, sondern auch ihr Vater. Primakow hatte seine Worte sorgfältig gewählt. Dank ihm war Marchant in Sicherheit und von allem Verdacht befreit. Erneut warf er einen Blick auf Primakows Leiche und prägte sich seinen letzten Wunsch ein.

Er hatte heute zum ersten Mal von Primakows Tochter gehört. Wenn diese Sache vorbei wäre, würde er Nachforschungen anstellen, herausfinden, wo sie begraben war, und Blumen auf ihr Grab stellen. Das war das Mindeste, was er tun konnte. Möge Ihr Vater Ihnen verzeihen.

»Ich muss mich auf meinen Flug vorbereiten«, erklärte Dhar.

»Wohin geht der?«, fragte Marchant so beiläufig er konnte und sah hinüber zu dem Flugzeug auf der anderen Seite des Hangars. Von dem Augenblick an, in dem Primakow ihn um Hilfe bei der MiG-Sache gebeten hatte, war ihm klar gewesen, dass Dhars Pläne irgendwie mit einem Luftangriff zusammenhängen mussten. Jetzt brauchte er ihn nur noch zu überreden, ihn mitzunehmen.

»Ins Land unseres Vaters«, sagte Dhar und klopfte ihm auf die Schulter.

»Dann lass mich mitkommen«, sagte Marchant instinktiv. Es war seine einzige Chance, Dhar aufzuhalten. »Wir haben noch so viel zu besprechen. Und ich kenne das Land gut.« Er brachte ein unbeschwert klingendes Lachen zustande. »Ich könnte dir die Sehenswürdigkeiten zeigen.«

Dhar hielt kurz inne und lächelte in sich hinein, als würde er über Marchants Angebot nachdenken. Irgendetwas verschwieg er ihm, und das ließ Marchant auf seine Chance hoffen. »Das stimmt. Und es ist ein langer Flug. Bist du schon mal in einem Jäger geflogen?«

»Nur mit einer Provost. Aber ich habe einen stabilen Magen.« Marchant dachte hektisch nach und improvisierte. Bei ihrem letzten Treffen hatte Dhar ihn auf einem Berg in Südindien zurückgelassen, als er aufbrach, um den US-Präsidenten zu erschießen. Marchant würde ihn nicht wieder ziehen lassen. Er musste mit ihm im Cockpit sitzen, herausfinden, worin das Ziel bestand, und Fielding eine Nachricht zukommen lassen.

»Du weißt, die werden kein zweites Mal einen russischen Jäger in den britischen Luftraum lassen«, fuhr Marchant fort. »Ich könnte dir helfen und mit der Flugsicherheit reden. Das bringt uns vielleicht die entscheidenden Minuten, ehe wir abgeschossen werden.«

»Darum kümmert sich Gruschko bereits. Er ist gerade bei deinem Freund Myers in Cheltenham.«

92

»Soweit ich weiß, sind das die Tatsachen«, sagte Harriet Armstrong an die Versammlung des COBRA im unterirdischen Krisenmanagementzentrum. Der MI5, der MI6, das GCHQ, die Joint Intelligence Group, das Joint Terrorism Analysis Centre und das Defence Intelligence Staff wurden jeweils von ihren Chefs vertreten, woran man die Wichtigkeit der Sitzung ablesen konnte, da für gewöhnlich die Nummer zwei oder drei zu solchen Treffen geschickt wurde. Der Premierminister hatte den Vorsitz übernommen, rechts und links neben ihm saßen der Innen- und der Außenminister. Der Chef des Verteidigungsstabes war ebenfalls anwesend, ebenso wie der Chef des Luftwaffenstabes.

»Während der nächsten achtundvierzig Stunden gibt es eine Reihe möglicher Ziele, doch dazu kommen wir gleich. Zunächst einmal hat Cheltenham«  – ein Nicken in Richtung des GCHQ-Direktors, der links neben Armstrong saß  – »eine erhöhte Kommunikationstätigkeit festgestellt, aber ich glaube, am besten wird Marcus uns über Dhars potenzielle Absichten ins Bild setzen können.«

Die Übergabe war eher brüsk als herzlich. Bei einem vorangegangenen Treffen in Armstrongs Büro hatte Fielding sie überredet, nicht zu sehr ins Detail zu gehen, was Marchants Versuche anging, Nikolai Primakow zu rekrutieren. Sie hatte zugestimmt, dennoch merkte man ihr immer noch den Groll an, weil Fielding sie in andere Einzelheiten der Operation nicht einweihte.

»Danke, Harriet«, sagte Fielding. »Ich will mich kurzfassen. Wir glauben, dass Dhar letzten Monat von den Russen aus Marokko geholt und ihm Schutz angeboten wurde, falls er sich an einer von staatlicher Seite geförderten Terroraktion beteiligt. Worin diese Aktion besteht, ist uns nicht klar, aber anscheinend lehnt Dhar nicht mehr wie früher Anschläge gegen britische Ziele grundsätzlich ab.«

»Was hat es mit Marchants Entführung durch den SWR auf sich?«, fragte der Leiter des JTAC und sah Armstrong auf der Suche nach Unterstützung an. »Da scheint mir doch eine Verbindung zu bestehen.«

»Ob es tatsächlich der SWR war, können wir nicht mit Sicherheit sagen«, wandte Fielding ein.

Alle Blicke richteten sich auf Armstrong, die zögerte, ehe sie antwortete und auf den Tisch sah, während sie in ihren Papieren kramte. Eine russische Operation auf Londoner Pflaster war ihr Revier. »Laut bisherigen Untersuchungsergebnissen handelte es sich bei den Kidnappern um Russen, allerdings stehen noch Beweise dafür aus, dass sie dem SWR angehören. Die Gegenspionage arbeitet noch daran.«

Überrascht von ihrer Unterstützung wollte Fielding ihr seine Anerkennung zum Ausdruck bringen, doch sie sah nicht auf. Er hatte erwartet, dass sie die Beteiligung des SWR bestätigen würde, allein, um ihm das Leben schwer zu machen.

»Um Ihre Frage zu beantworten«, fuhr Fielding fort, »Marchant ist einer unserer fähigsten Agenten und hat sich bereits vor Monaten an Dhars Fährte gehängt. Nach dem Terroranschlag auf den Londoner Marathon wollte er nach Marokko reisen, wo er durchaus begründet Dhars Versteck vermutete, möglicherweise bei einer islamistischen Gruppe marokkanischer Kämpfer im Atlasgebirge. Unglücklicherweise haben die Amerikaner darauf bestanden, ihn in England festzuhalten. Das war eine zutiefst frustrierende Zeit für uns alle. Nach einem Jahr haben wir uns durchsetzen können und ihn nach Marrakesch geschickt. Er war Dhar gerade auf die Spur gekommen, als die Russen ihn in einem ungekennzeichneten Mi-8-Helikopter außer Landes brachten. Anschließend ist er nach London zurückgekehrt und hat Dhars Aufenthaltsort durch einen SWR-Kontakt herausgefunden, bevor er selbst entführt wurde.«

»Was sagen die Russen?«, erkundigte sich der Direktor des GCHQ.

»Sie dementieren«, antwortete der Außenminister und sah zum Premierminister. »Doch anscheinend ist Dhar sogar Teheran zu heiß geworden, deshalb hat Moskau ihn übernommen. Wir haben formal Beschwerde wegen Marchants Entführung eingelegt und über unsere diplomatischen Kanäle Nachforschungen über Dhar angestellt.«

»Die Russen dementieren ebenfalls das Eindringen von zwei MiG-35 in unseren Luftraum über Schottland«, sagte der Premierminister. Dieser Vorfall hatte seine Koalition und seine Armeeführung zum Gespött innerhalb der NATO gemacht und ihm keine andere Wahl gelassen, als den Rücktritt des Verteidigungsministers zu akzeptieren. Die MiGs hatten einfach gewendet und waren schon halb über die Nordsee verschwunden, ehe die Eurofighter überhaupt in der Luft gewesen waren.

»Wir arbeiten mit der Hypothese, dass die Verletzung des Luftraums irgendwie mit Dhar in Zusammenhang steht«, fuhr Fielding fort. Für ihn war das natürlich keine Hypothese mehr, aber er könnte niemals offenlegen, dass Marchant, einer seiner Agenten, den Zwischenfall selbst mit herbeigeführt hatte, um ein Treffen mit Dhar zu ermöglichen. Oder dass Paul Myers vom GCHQ beteiligt war. Man hatte einfach einen Cyberangriff aus Moskau unterstellt, wie er in den vergangenen Monaten oft vorgekommen war.

»Deshalb steht das RIAT, das Royal International Air Tattoo, in Fairford an diesem Wochenende ganz oben auf unserer Liste«, sagte Armstrong. »Außerdem haben wir ein Testspiel im Lord’s Stadion gegen Pakistan, das ebenfalls ein Ziel abgeben könnte, wenn man Dhars Verbindungen betrachtet, und WOMAD, das Weltmusikfestival in Wiltshire, für das eigentlich kein Sicherheitsrisiko besteht, allerdings wurde mir berichtet, dass es im letzten Jahr einen Aufruhr im Qawwali-Zelt gegeben habe.«

Das leise Lachen der Versammlung löste ein wenig die Spannung im Raum. Armstrong genoss es, im Mittelpunkt zu stehen, dachte Fielding. Nicht alle waren Freunde ihrer humoristischen Versuche oder ihrer hochtrabenden Rundschreiben bezüglich schlechter Grammatik. In einem anderen Leben wäre sie Rektorin an einer Privatschule geworden. Der Subkontinent hatte ihr einen Teil ihrer Aufgeblasenheit ausgetrieben, aber es war noch genug geblieben.

»Die gute Nachricht ist, dass das Gelände in Fairford bereits hervorragend gesichert«, fügte sie hinzu, »und mit einem Schutzzaun umgeben ist, der von den Amerikanern bewacht wird.«

»Und die schlechte Nachricht?«, fragte der Premierminister. Armstrong sah hinüber zum Direktor des Defence Intelligence Staff.

»Washington nutzt die Flugschau, um ein großes Waffengeschäft mit Tiflis in die Wege zu leiten«, übernahm Fielding von Armstrong. »Gegenwärtig wird die georgische Luftwaffe mit C30-Frachtmaschinen ausgestattet, um die veraltete Antonow-Flotte zu ersetzen. Die Amerikaner haben außerdem zugestimmt, Georgien F-16-Jäger zu überlassen, um die SU-25 zu ersetzen, von denen die meisten 2008 im Südossetienkrieg von den Russen abgeschossen wurden.«

»Ein Waffengeschäft, das Moskau ganz sicherlich nicht zu Freudensprüngen veranlassen wird«, meinte der Außenminister.

»Sollten wir angesichts des MiG-Debakels nicht unsere Eurofighter und Tornados das gesamte Wochenende über in der Luft lassen?«, fragte der Premierminister. »Sowohl über dem Lord’s Cricket Stadion als auch über Gloucestershire und Wiltshire?«

»Wenn das nur möglich wäre«, sagte der Leiter des Verteidigungsstabes.

»Wie lange dauert die Schau?«, fuhr der Premier fort und ignorierte die Stichelei. Die Royal Air Force führte gerade erbitterte Verhandlungen mit der Koalition wegen der Einschnitte im britischen Etat für die Jäger.

»Siebeneinhalb Stunden Flugzeit.«

»Tun Sie, was Sie können«, sagte der Premierminister und sah auf die Uhr.

»Der Kommandant der US-Basis in Fairford ist ein alter Freund von mir«, sagte der Chef des Verteidigungsstabes. »Ich spreche mit ihm. Persönlich kann ich mir nicht vorstellen, dass die Russen irgendetwas im Schilde führen, besonders nicht an einem Wochenende, an dem so viele Maschinen auf der Startbahn stehen. Die F-22 Raptor wird auch da sein. Die Verletzung unseres Luftraums ist äußerst bedauerlich, war jedoch eine einmalige Angelegenheit, ein Ablenkungsmanöver. Ein Testspiel gegen Pakistan im Mutterland des Kricket ist ein viel wahrscheinlicheres Ziel.«

»Dem stimme ich zu«, sagte Ian Denton. Die neu gewonnene Zuversicht in seiner Stimme überraschte Fielding, der neben ihm saß. »RIAT ist die älteste Militärflugschau in Europa. Sie findet auf einem von Amerikanern betriebenen Stützpunkt statt, wo Sicherheit stets großgeschrieben wird. Das Testspiel im Lord’s ist doch deutlich wahrscheinlicher.«

Denton hatte vielleicht recht, und vielleicht waren die MiGs nur ein Ablenkungsmanöver gewesen, doch Fielding hegte so seine Zweifel. Er hatte die verschiedenen Möglichkeiten erwogen, seit Armstrong ihn auf die Flugschau aufmerksam gemacht hatte. Marchant war bei dem MiG-Flug um Hilfe gebeten worden, aber darüber wusste niemand am COBRA-Tisch Bescheid. Jetzt war er entführt worden, um Dhar zu treffen, wo auch immer der sich aufhielt. In Fairford boten die amerikanischen Gastgeber und die georgischen Gäste gewissermaßen ein natürliches Ziel für Dhar und seine russischen Freunde.

93

»Sie haben nur zwei Wympel und zwei lasergesteuerte Bomben geladen, daher haben wir noch vier 1500-Liter-Abwurftanks angehängt, zwei unter jedem Flügel«, sagte Sergei über Funk zu Dhar, der im hinteren Cockpit der SU-25 saß, dem Platz, der eigentlich für den Fluglehrer reserviert war. Der Sitz lag etwas erhöht, so hatte er einen guten Blick auf Marchant, der sich auf dem Platz vor ihm angeschnallt hatte und dem Gespräch zuhörte. Die Instrumente für Waffen und Steuerung waren in beiden Cockpits identisch  – eine komplette doppelte Steuerung, aber Sergei hatte die vordere ausgeschaltet.

Marchant hatte Sergei nur kurz kennengelernt. Dhar sprach herzlich über ihn, aber der Russe mied jeglichen Blickkontakt, während er das Fahrwerk des Fliegers im Hangar inspizierte. Später hatte er Marchant eine schlecht sitzende Fliegerkombi und einen Helm gebracht, jedoch wieder seinen Blick gemieden. Er hatte etwas Gehetztes an sich, schoss es Marchant durch den Kopf.

»Die Entfernung zum Ziel beträgt zweitausendachthundertfünfundsiebzig Kilometer«, las Dhar von einem Streckenplan ab, der in der Klarsichttasche am Bein seines Fliegeranzugs steckte. »Und die Gratsch hat eine Reichweite von ungefähr zweitausendfünfhundert Kilometern. Mathematik ist keine Hexerei.«

»Mit dem zusätzlichen Benzin und ein bisschen Rückenwind sollten Sie es schaffen«, meinte Sergei.

Sollten? Marchant wäre auch gut ohne dumme Scherze ausgekommen. Er schloss die Augen und versuchte sich vorzustellen, was ihm bevorstand. Dhar hatte letztlich zugestimmt, ihn mitfliegen zu lassen. Marchant war sich nicht sicher, ob es sich dabei um einen Beweis des Vertrauens oder des Misstrauens handelte. So oder so hatte er wertvolle Zeit gewonnen, um herauszufinden, was er unternehmen sollte.

»Wir können gemeinsam Märtyrer werden«, hatte Dhar gewitzelt und sich über eine mögliche Rückkehr ausgeschwiegen.

Zuvor hatte Dhar ihre Route verraten: nach Norden auf die Barentssee hinaus, an der norwegischen Küste entlang südwestlich über die Nordsee und dann in den britischen Luftraum. Das Ziel hatte er jedoch mit keinem Wort erwähnt. Worin es auch bestand, präzises Timing war offensichtlich von größter Bedeutung. Dhar hatte immer wieder die prognostizierten Windgeschwindigkeiten für die Strecke abgefragt und die voraussichtliche Ankunftszeit bei den verschiedenen Zwischenstationen mit Sergei erörtert.

Marchant hatte derweil die beiden Raketen unter den Flügeln begutachtet. Luft-Luft ließ vermuten, dass Dhar Gesellschaft beim Fliegen erwartete, aber warum keine vollständige Ausstattung? Jetzt hatte Sergei zwei lasergelenkte Bomben für Bodenziele erwähnt. Eine maßgeschneiderte Bewaffnung. Bloß wofür?

Marchant blickte sich in dem engen Cockpit um und betrachtete die verschiedenen Anzeigen. Die Provost, in der er einmal mitgeflogen war, hatte einem Ex-Airforce-Freund seines Vaters gehört. Beim Start vom Flugplatz Kemble nahe ihrem Haus in Tarlton in den Cotswolds hatte es sich angefühlt, als würde man auf Schienen in den Himmel aufsteigen: überraschend glatt und gleichmäßig. Der Flug in der SU-25 würde dagegen vermutlich ein rauer Ritt.

Als sich das Flugzeug in Bewegung setzte, schaute Marchant durch den Nebel hinaus auf die gottverlassene Landschaft. Dhar war zum anderen Ende der Startbahn gerollt. Leichter Nieselregen ging nieder. Außer Kiefern gab es nichts zu sehen. Der Tower war weit entfernt und im Dunst kaum zu erkennen. Auf halbem Weg an der Bahn standen zwei MiG-29. Das war vermutlich die ständige Bereitschaft, wie die Eurofighter auf den RAF-Stützpunkten Leuchars und Coningsby, die aufsteigen würden, sobald sich Dhar auf dem Radar zeigte. Dann fielen ihm die bewaffneten Wachen zwischen den Bäumen auf, wo sie von den Aufklärungssatelliten der Amerikaner nicht zu erkennen waren. Er hatte bislang nur die zwei Wachen vor dem Hangar bemerkt. Die Sicherheitsmaßnahmen waren zu ihrem Start erhöht worden.

Erneut dachte er an Primakow, daran, wie der Russe tief Luft geholt hatte, ehe Marchant schoss, als wolle er sich wappnen. Nach dem Schuss hatte Dhar nicht mehr reden wollen und sich stattdessen hinter seinen Vorhang zurückgezogen. Wohl um zu beten, wie Marchant annahm. Jedoch kaum für die Seele des Russen, sondern für einen erfolgreichen Dschihad. Soweit Marchant es überblickte, hatte niemand anderes das Sagen oder schrieb Dhar vor, was er zu tun hatte. Er war sein eigener Herr, beachtete die Wachen nicht und redete nur mit Sergei, ehe er ins Cockpit kletterte. Er strahlte eine ruhige Zuversicht aus, eine Selbstsicherheit, die ihm Autorität verlieh.

»Genosse Marchant?« Es war Sergei über Funk.

»Ja?«, fragte Marchant überrascht zurück.

»Reden Sie mal mit dem Genossen Dhar über Kollateralschäden. Er wird verstehen.«

Marchant wollte um eine Erklärung bitte, aber Sergei hatte sich schon wieder abgemeldet.

»Hast du das verstanden?«, fragte er Dhar über die Bordsprechanlage.

»Darüber können wir später reden. Unsere Flugzeit dauert über drei Stunden. Jetzt müssen wir uns auf den Start konzentrieren.«

94

Paul Myers hatte es aufgegeben, Smalltalk mit den Russen machen zu wollen. Die saßen die ganze Nacht lang reglos in seinem Zimmer und rüttelten ihn beim ersten Licht wach. Er war wankend aus dem Bett gekrochen, weil er vergessen hatte, dass seine Hände gefesselt waren, und sie hatten ihn ins Badezimmer begleitet, wo er sich mit Mühe ein wenig frisch machte.

Erst als sie ihn vor seine Computer gesetzt hatten, konnte er sie überreden, ihm die Fesseln abzunehmen. Wäre es ein Arbeitstag gewesen, so hätte man ihn vermutlich bereits vermisst, denn im Sommer übernahm er gern die Frühschicht im GCHQ und erschien spätestens um sieben Uhr zum Dienst. So hatte er nachmittags mehr Zeit im Park, um seine Modellflieger steigen zu lassen. Aber heute war Samstag, und niemand würde ihn vermissen. Er hatte sich locker mit einem Kollegen für den Abend im Pub verabredet, doch davon abgesehen war sein Kalender leer, wie meistens.

Die Russen wollten, dass er noch einmal die gleiche Show wie für Marchant abzog: die Echtzeit-Einspeisung der RAP-Daten von High Wycombe zu verzögern. Er hatte ihnen bereits erklärt, dass es vermutlich schwierig wäre, den Trick zu wiederholen, aber die IT-Experten des Verteidigungsministeriums, von denen er einige kannte, hatten die Ursache oder Quelle der Unterbrechung in Link 1 noch nicht gefunden.

Mehr Gedanken machte sich Myers darüber, was Marchant und Fielding von ihm erwarteten. Marchant war eindeutig an der geplanten zweiten Verletzung des britischen Luftraums beteiligt. Würde er wollen, dass Myers ihm half, oder doch lieber, dass er ihn aufhielt? Sein Instinkt sagte ihm, keinen Widerstand gegen die Russen zu leisten, was auch immer sie vorhatten.

Leicht verkatert loggte er sich in seinen GCHQ-Account ein und bereitete sich darauf vor, die taktischen Datenleitungen zu manipulieren, die den Zweck hatten, den Himmel über Großbritannien zu sichern.

»Ich brauche nur noch eine genaue Startzeit«, sagte er und sah auf die Uhr. »Ich kann die RAP nicht lange verzögern. Höchstens ein paar Minuten.«

»Diesmal brauchen wir ein bisschen länger«, sagte Gruschko.

95

Es war ein heller, klarer Morgen in den Cotswolds, und das Bodenpersonal auf dem RAF-Stützpunkt Fairford war bereits damit beschäftigt, in dem nicht öffentlichen Bereich am Ostende der Landebahn Tische und Stühle aufzustellen. Es war ein großer Tag für die Basis, und General Glen Rogers, Oberbefehlshaber der US-Luftwaffe in Europa, würde früh seinen Lauf über den Flugplatz absolvieren, ehe die Ehrengäste eintrafen. Die US Airforce würde in naher Zukunft von Fairford abziehen und den Flugplatz als Reserveeinrichtung behalten, die man bei Bedarf kurzfristig für den Einsatz von B-2-Spirit Tarnkappenbombern oder U2 reaktivieren könnte.

Die üblichen Werbestände waren bereits aufgebaut. Rogers joggte am Breitling Owners Club vorbei, wo sich Möchtegern-GIs eine Hundemarke prägen lassen konnten, und an einem Stand, der später Vulcan-Memorabilien verkaufen würde. Tja, dieses Flugzeug wäre er auch gern geflogen. An diesem Wochenende ging es allerdings nur um moderne Militärmaschinen und besonders um den globalen Exportmarkt für die F-16 Fighting Falcon, die Viper, einen der besten amerikanischen Düsenjäger der vierten Generation.

Die Delegation aus Georgien hatte die Nacht auf dem Stützpunkt verbracht und in der Offiziersmesse zu viel von ihrem eigenen Wein aus Kachetien getrunken, aber das konnte er ihnen nicht verübeln. Der heutige Tag markierte den offiziellen Beginn einer neuen Ära der georgischen Luftwaffe. Sechs F-16Ds waren bereits an den Militärflughafen in Aleksejewka ausgeliefert worden, doch offiziell würde das Geschäft zwischen Washington und Tiflis heute in dem abgesperrten Bereich besiegelt werden. Um dem Anlass einen entsprechenden Rahmen zu geben, würde die F-22 Raptor, die ausdrücklich nicht für den Export bestimmt war, in Fairford ihr Debüt geben und die atemberaubende Manövrierfähigkeit der fünften Generation an Düsenjägern vorführen.

Rogers hatte in den Achtzigern selbst Düsenjäger geflogen und kurz bei der Thunderbirds-F-16-Kunstflugstaffel mitgemacht, daher freute er sich besonders auf die Raptor-Show. Der heutige Pilot, Major Max Brandon, würde die unglaubliche Luftüberlegenheit gegenüber der alten russischen SU-25, der Frogfoot, demonstrieren, dem gegenwärtigen Flugzeugstandard der georgischen Luftwaffe, und zu diesem Zweck würde man ein Luftgefecht wie aus dem Kalten Krieg inszenieren. Für Rogers war das einer der Höhepunkte des Wochenendes.

Der einzige Schatten, der über der Landschaft von Gloucester lag, war Jim Spiro, der Leiter von Clandestine Europe. Der war gestern mitten beim Abendessen mit den Georgiern aufgetaucht und hatte dringend über eine angebliche Bedrohung der Sicherheitslage sprechen wollen, welche die Briten nervös machte. (Fairford hatte die Briten schon immer nervös gemacht. Vor einigen Jahren war eine B52 als Teil der Flugschau niedrig über die Landebahn geflogen, und die Flugaufsicht hatte den Piloten gewarnt, dass er den falschen Flugplatz angesteuert habe. So viel zum Thema Präzisionsbomben.) Rogers war Spiro zuvor noch nie begegnet und hoffte inständig, ihre Wege würden sich auch in Zukunft nicht wieder kreuzen. Diese Reaktion lösten Marines meistens bei ihm aus, und besonders jene Ehemaligen, deren Namen in den berüchtigten CIA-Folterberichten auftauchten.

Wenn es nach der Agency ging, würde man den Vertrag mit den Georgiern in einem sicheren Bunker zweihundert Meter unter der Erde unterschreiben, und das Royal International Air Tattoo, die größte militärische Luftschau weltweit, würde ganz ausfallen. Er hatte Spiro gesagt, er sollte mal ganz locker bleiben und den Tag genießen, denn diese Veranstaltung diene ja auch der Bekräftigung der besonderen Beziehungen zwischen Großbritannien und Amerika. Das war das Problem mit den Spionen: Sie sahen überall Bedrohungen.

96

Fielding war mit Armstrong übereingekommen, dass es ein zu großes Sicherheitsrisiko wäre, wenn sie beide nach Fairford fuhren, daher war sie in London geblieben, um die Verbindung zu COBRA aufrechtzuerhalten, der inzwischen rund um die Uhr tagte. Die Flugschau war das wahrscheinlichste Ziel, und trotz der Gefahr musste Fielding vor Ort sein. Außerdem wollte er aus London raus, fort von den endlosen Sitzungen, damit er einen klaren Kopf bekam. Ian Denton hatte sich angeboten, in seiner Abwesenheit den Laden zu führen  – ein wenig zu dienstbeflissen, hatte Fielding hinterher gedacht.

Kurz vor dem Zaun des Flugplatzes bat er seinen Fahrer, in einer Parkbucht anzuhalten, wo mehrere Schaulustige ihre Camper abgestellt hatten, um das Schauspiel zu verfolgen, ohne Eintritt zu bezahlen. Marchant hatte Fieldings geheime Handynummer, und er hoffte weiterhin, dass er anrufen würde, um ihn, wie spät auch immer, vor Dhars mörderischem Ansinnen zu warnen.

Wenn die Bedrohung aus der Luft kam, würde erneut jemand in den britischen Luftraum eindringen. Hatte Marchant womöglich Myers gebeten, ihm ein zweites Mal auszuhelfen? Bislang hatte Fielding es sich verboten, mit ihm über Marchants erstes Hilfeansinnen zu reden. Bestimmt hatte sich Myers in das britische Frühwarnradarsystem eingehackt und es den MiGs auf diese Weise ermöglicht, ungehindert über Schottland zu fliegen. Jetzt musste er sich vergewissern, ob Myers erneut mit von der Partie war. Er wählte seine Handynummer.

Gut dreißig Kilometer entfernt in Cheltenham sah Myers sein Handy neben der Tastatur auf dem Schreibtisch vibrieren. Er blickte seine russischen Aufpasser an.

»Gehen Sie ran«, sagte Gruschko und fuchtelte mit der Waffe herum. »Und lassen Sie uns zuhören.« Myers nahm das Handy und stellte den Lautsprecher an. Die Nummer kannte er nicht, aber es war sicherlich jemand vom GCHQ. Die Kollegen meldeten sich am Wochenende häufig mit technischen Fragen. Er würde sie an die interne IT-Abteilung verweisen und ihnen trotzdem weiterhelfen, so gut er konnte.

»Paul Myers«, sagte er so normal wie möglich.

Fielding hörte sofort die Anspannung in seiner Stimme.

»Marcus Fielding. Alles in Ordnung?«

»Bestens, wirklich bestens«, sagte Myers, nahm das Telefon in die andere Hand und sah Gruschko an. Wenn er mit Fielding redete, begannen immer seine Handflächen zu schwitzen. Die zusätzliche Anwesenheit der Russen war fast zu viel für ihn.

»Ich störe doch hoffentlich nicht?«, fragte Fielding. Gruschko schüttelte den Kopf. »Ich wollte Sie nur etwas fragen wegen…«

»Einen Moment bitte«, sagte Myers, drückte auf die Stummtaste und wandte sich an Gruschko. »Der wird bestimmt Verdacht schöpfen. Tut mir leid, ich benehme mich so normal wie möglich, aber dieser Typ macht mich immer nervös. Und er scheint sofort zu merken, wenn jemand lügt. Das ist sein Job.«

»Dann machen Sie es kurz. Ruft der Leiter des MI6 Sie öfters an?«

»Ja, nein, ich meine… ich wurde für einige Monate zum MI6 abgestellt und habe direkt für ihn gearbeitet.«

»Er ist ein wichtiger Mann«, sagte Gruschko und deutete mit der Waffe auf das Handy. »Sprechen Sie mit ihm.«

»Entschuldigung«, sagte Myers wieder zu Fielding. »Es war jemand an der Tür.«

»Sind Sie zuhause?«, fragte Fielding. Er hatte ihn im Büro vermutet. Wenn er den Russen noch einmal half, war er jetzt vermutlich mit den Vorbereitungen beschäftigt. Er klang nervöser als sonst, als stünde er unter Druck. Fielding konnte nicht riskieren, danach zu fragen, worum Marchant ihn gebeten hatte, trotzdem musste er einen Grund für seinen Anruf liefern, für den Fall, dass Myers überwacht wurde.

»Ja, ich habe das Wochenende frei.«

»Ich wollte Sie etwas wegen Daniel Marchant fragen.«

Myers blickte zu Gruschko, der sich vorbeugte und aufmerksam zuhörte.

»Dan? Gibt es Neuigkeiten? War tatsächlich er derjenige, der in London entführt wurde?«

»Ja. Ich habe mich nur gefragt, ob Ihnen beim letzten Mal, als Sie ihn gesprochen haben, etwas an ihm aufgefallen ist.«

»Ist mit ihm alles in Ordnung?«

»Wir wissen es nicht. Wie ging es ihm denn, als Sie ihn zum letzten Mal getroffen haben?«

Myers dachte an ihr Treffen im Pub, als Marchant ihn um Hilfe bei der Sache mit den MiGs gebeten hatte. Er sah Gruschko an, der den Kopf schüttelte. Warum wollte Fielding das plötzlich wissen? Bei ihrem letzten Gespräch hatte er doch einfach aufgelegt.

»Gut. Ich kann mich an nichts Ungewöhnliches erinnern. Wir haben eine Menge Bier getrunken und uns über Leila unterhalten.«

»Wir überprüfen gerade die Möglichkeit, dass er nicht entführt wurde, sondern übergelaufen ist.«

»Übergelaufen? Dan?« Myers verfügte zwar nicht über ausgeprägte Menschenkenntnis, aber Daniel Marchants Loyalität hätte er niemals im Leben angezweifelt. Das wollte er gerade sagen, als er bemerkte, dass sich Gruschko zurückgelehnt und ein wenig entspannt hatte. Myers hatte keine Ahnung, welches Spiel Fielding trieb, aber er wusste, wann er den Mund zu halten hatte.

»Tut mir leid«, antwortete Fielding. »Falls Ihnen noch irgendetwas einfällt, rufen Sie mich bitte an, ja?«

»Natürlich.«

In der Parkbucht vor Fairford nahm Fielding das Handy vom Ohr. Mit seinem überhasteten Impuls, mehr herausfinden zu wollen, hätte er beinahe alles zunichtegemacht. Ganz offensichtlich bereitete Myers vor, das zu wiederholen, was er schon einmal für die Russen durchgeführt hatte, und er klang so, als hätte er einen Babysitter. Wenn die zugehört hatten, hatte er hoffentlich genug gesagt, um Marchants Überläufergeschichte zu bestätigen.

Myers legte das Handy auf den Schreibtisch. »Ich fasse es nicht«, sagte er, eher an sich selbst gerichtet. »Daniel Marchant ein Überläufer?«

»War es für ihn tatsächlich ein so großer Sprung?«, fragte Gruschko. »Mich überrascht vielmehr, dass er nicht schon früher zu uns gekommen ist, wenn man sich anschaut, wie er behandelt wurde.«

Myers biss sich auf die Zunge. Er wollte Marchant verteidigen und den Russen erklären, wie sehr sein Freund sein Vaterland liebte, aber er musste schweigen. Was immer da im Gange war, Fielding und Marchant zogen die Sache gemeinsam durch, und er wollte nicht irgendetwas ausplappern, das sie verraten könnte. Marchants Seitenwechsel war eine Covergeschichte. Wenn nicht, würde Myers ebenfalls seine Siebensachen packen und emigrieren.

»Wir haben noch zehn Minuten, ehe sie die Grenze der britischen Luftverteidigungsidentifikationszone erreichen«, sagte Gruschko und sah auf die Uhr. »Sind Sie bereit?«

97

Die amerikanische Raptor startete vor der russischen SU-25 und schoss zum stampfenden Beat des Ozzy-Osbourne-Hits »I Don’t Want to Stop« über die Startbahn. Der Pilot zog in sechs Meter Höhe über den abgesperrten Bereich, ehe er in einen senkrechten Steigflug überging, der den Zuschauern den Atem verschlug. Ein kämpferischer Amerikaner hatte den Kommentatorenplatz eingenommen, und sein Moderationsstil, mit dem er auch einen Boxer im Ring hätte begrüßen können, stand in starkem Kontrast zu der schrillen Stimme des Ex-RAF-Piloten, der das letzte Flugzeug vorgestellt hatte.

»Ladies und Gentlemen, ich präsentiere Ihnen den meistgefürchteten Kampfjet der Welt, die F-22 Raptor aus der fünften Generation«, sagte der Kommentator und rollte kräftig die Rs. »Diese Ehrfurcht gebietene Flugmaschine genießt die vollkommene Überlegenheit in jedem vorstellbaren Luftgefechtsszenario. Konkurrenzlos. Es gibt keinen Kampf, den die Raptor nicht dominierte. Bei der Konstruktion dieses Jets wurden keine Kompromisse gemacht, um alle Bedrohungen aus unserem Himmel zu vertreiben und den Frieden durch Stärke zu gewährleisten.«

Zur georgischen Delegation hatte sich eine Gruppe amerikanischer Topmilitärs und Aufsichtsräte globaler Waffenschmieden gesellt. Gegen den Rat der CIA war auch der US-Verteidigungsminister angereist. Seine Anwesenheit machte nicht jeden glücklich, da er die weitere Produktion der 155-Millionen-Dollar-Raptor gestoppt hatte, aber sie war ein Hinweis auf die strategische Bedeutung des Georgien-Geschäfts.

Nach der Raptor startete die SU-25 ohne musikalische Begleitung und mit kaum verhohlener Verachtung des amerikanischen Kommentators.

»Ladies und Gentlemen, ein Flugzeug aus einer anderen Ära, ein Kämpfer der Vergangenheit, ein Relikt des Kalten Krieges: die SU-25, die im Westen lieblos als Frogfoot bezeichnet wird. In Kürze werden die beiden Flugzeuge in Formation von links nach rechts fliegen, und dann werden Sie die riesigen Unterschiede in der Technik selbst erkennen können.«

»Frogfoot eins, Zeit für Ihre Abschiedsrunde«, sagte Major Brandon, der amerikanische Pilot, über das Funkgerät, während sich die zwei Flugzeuge am anderen Ende der Startbahn formierten.

»Bestätige, Raptor eins«, erwiderte der junge georgische Pilot und drehte bei. Laut Plan sollte die Raptor zunächst einmal ihre Kunststücke vorführen, während die SU-25 eine genehmigte Tour über den Süden unternahm, ehe sie zum Schauluftkampf zurückkehrte. »Viel Glück.«

»Danke, Frogfoot. Tut mir nur leid, dass Sie sich den Spaß nicht anschauen können.«

»Führen Sie etwas Besonderes vor, während ich unterwegs bin? Um unsere Generäle zu erfreuen?«

»Ein paar Männchen, Turns und Lazy-Eights. Das Übliche. Vielleicht den einen oder anderen Rollenkreis. Wenn Sie sich Zeit lassen, kann ich am Ende noch eine Pugatschow-Kobra dranhängen. Bei Ihnen in den Wäldern wurde ja viel geunkt, dass wir Amerikaner ihn nicht hochbekommen.«

»Träum weiter, Raptor eins. Ende.«

»Und fahr zur Hölle«, sagte der Amerikaner zu sich selbst, während er der nach Süden davonfliegenden SU-25 hinterherschaute. Er wusste, dass der Pilot aus Georgien stammte, einem der neuen Verbündeten Amerikas, aber das Flugzeug war aus Russland, und alte Gewohnheiten sind nur schwer abzulegen.

98

Marchant glaubte selbst nicht mehr an seinen starken Magen. Bereits kurz nach dem Start war ihm übel geworden, als Dhar einen plötzlichen Ruck nach links überkorrigierte und das Flugzeug in einen wilden Schlenker brachte, bei dem 3g auf ihn einwirkten. Einige grässliche Sekunden lang, in denen er der Ohnmacht nahe war, dachte er, sie würden es nicht einmal bis nach Finnland schaffen, doch jetzt flogen sie in rasendem Tiefflug über die Nordsee auf die Ostküste der britischen Inseln zu, und er entspannte sich ein wenig. Die Geschwindigkeit raubte ihm die Orientierung. Zuerst hatte es sich angefühlt, als würde er hinter dem Flugzeug hergezogen wie ein Wasserskiläufer. Dhar hatte ihn angewiesen, nach vorn zu schauen, damit er sah, was auf sie zukam.

Marchant war beeindruckt, wie viel er von Sergei gelernt haben musste. Er flog gut, und die g-Kräfte machten ihm nichts aus. Seine Sorge galt allein ihrer voraussichtlichen Ankunftszeit.

»Du bist der geborene Flieger«, sagte Marchant über die Sprechanlage.

»Noch zwei Wochen Ausbildung, und dir wäre nicht schlecht geworden, aber wir hatten nicht genug Zeit«, erwiderte Dhar.

»Warum die Eile?«, fragte Marchant. Dhar hatte ihre Uhren vor dem Start synchronisiert und ihn wiederholt gebeten, Minuten und Sekunden zu nennen.

»Heute findet eine wichtige Flugschau statt. An einem Ort namens Fairford. Die findet nur einmal im Jahr statt, und ich glaube, die hätten sie nicht verschoben, nur weil ich noch üben muss.«

»Und wir sind die Stars des Programms?«, fragte Marchant und überlegte, welche Konsequenzen daraus folgerten. Er kannte die Flugschau gut, denn er war mit seinem Vater als Kind dort gewesen. Red Arrows und Airfix-Modelle, Zuckerwatte und Concorde. Mit Fairford waren jedoch auch weniger glückliche Erinnerungen verbunden. Von dort hatten ihn die Amerikaner gefesselt und mit einem Sack über dem Kopf zu einem Geheimgefängnis in Polen geflogen. Jetzt galt sein erster Gedanke jedoch den vielen Zuschauern am Boden. Zehntausend potenzielle Opfer.

»So kann man es sagen.«

»Sergei hat Kollateralschäden erwähnt.«

»Ich weiß.«

»Was hat er damit gemeint?«

Es schloss sich eine längere Pause an. Marchant rückte seinen Helm und seine Sauerstoffmaske zurecht und fürchtete schon, der Kontakt sei abgebrochen.

»Eine der lasergelenkten Bomben unter unserem Bauch ist schmutzig.«

Marchant wurde übel. Das Ding befand sich nur wenige Fuß von ihm entfernt. Er dachte an die Kontamination des Bodens, an die Jahre, die es dauern würde, die Schäden zu beseitigen. Eine schmutzige Tausend-Pfund-Bombe, die inmitten einer dicht gedrängten Menschenmenge explodierte, würde Hunderte Opfer fordern, aber weitaus mehr Menschen würden später durch die Strahlenkrankheit sterben. Bis jetzt hatte noch kein Terrorist eine schmutzige Bombe eingesetzt. Sie war zum Heiligen Gral geworden, nicht so sehr, weil durch ihren Einsatz viele Menschen sterben würden, sondern ihres propagandistischen Werts wegen. Das Problem bestand darin, sie zu bauen, es sei denn, man konnte die Cäsiumvorräte eines Landes wie Russland anzapfen.

»Und Sergei war nicht einverstanden?«

Wieder Schweigen.

»Meine Mutter hat Großbritannien geliebt. Lange Zeit habe ich das nicht verstanden. Jetzt weiß ich, dass sie dem falschen Land die Treue hielt. Das Herz unseres Vaters schlug für einen anderen Staat. Eines Tages werde ich es ihr erzählen. Trotz Irak und trotz Afghanistan habe ich England nie so gehasst wie Amerika. Vielleicht war ich auf einem Auge blind, aber es hat vielen Brüdern Schutz gewährt. Jetzt ist es zu einem legitimen Ziel geworden.«

»Seine Bevölkerung oder seine Politiker?«

Dhar erwiderte nichts. Marchant wünschte sich, er könnte sein Gesicht sehen und seine Stimmung von seinen Augen ablesen. Die war schwierig allein anhand des Tons zu erkennen, vor allem über die Sprechanlage des Flugzeugs, doch irgendwie hatte sich die Stimme verändert. Feine Haarrisse tauchten auf. Sollte Marchant ihm erzählen, was er über ihren Vater und über Primakow wusste? Instinktiv blickte er sich im Cockpit um und suchte nach möglichen Bedrohungen. Mit Dhar im Rücken fühlte sich Marchant verwundbar, aber seinem Halbbruder blieb keine andere Wahl als zuzuhören. Er konnte Marchant nicht töten und auch nicht aus dem Flugzeug werfen, es sei denn, er hatte die Möglichkeit, auch den vorderen Schleudersitz auszulösen.

»Wassili Gruschko hatte recht, Primakow zu misstrauen«, ging Marchant das Risiko ein. Er wollte ihm alles erzählen, die nackte Wahrheit. »Was er in den KGB-Archiven entdeckt hat, stimmt. Primakow hat für den MI6 gearbeitet. Unser Vater hat ihn vor über dreißig Jahren in Delhi angeworben. Um Primakow zu rekrutieren, hat unser Vater sich selbst von den Russen anwerben lassen. Es war ein Risiko, und ein- oder zweimal hat er mehr offenbart, als er sollte, mehr als Primakow London zurückgab. Trotzdem hat er England nicht verraten. Alle Informationen betrafen allein Amerika.«

Langes Schweigen entstand. Wieder dachte Marchant, die Sprechanlage sei defekt, und er rückte seinen Helm zurecht. Mit dem Rücken zu Dhar fühlte er sich so wehrlos.

»Woher weißt du das?«, fragte Dhar schließlich fast im Flüsterton.

»Ich habe die Akte gesehen. Die Zentrale in Moskau glaubte, sie hätte den Leiter des MI6 auf ihrer Gehaltsliste, dabei hat Primakow eigentlich für uns gearbeitet. Und zwar bis zu dem Augenblick, in dem er starb.«

Marchant schloss die Augen und stellte sich Dhars Gesicht vor. Er musste jetzt gut aufpassen und sich nicht von Primakows Tod beirren lassen.

»Bis zu dem Augenblick, in dem du ihn erschossen hast«, sagte Dhar.

»Ich bin der Sohn meines Vaters, Salim. Ich habe nie aufgehört, für den MI6 oder für England zu arbeiten. Ich bin kein Überläufer. Es war alles nur eine ausgefeilte Scharade, um dich, meinen Bruder, treffen zu können.«

»Gibt es denn gar keine Ehrlichkeit bei euch im Westen? Beruht alles nur auf Lügen?« Das Flugzeug wackelte in einer Turbulenz.

»Unser Vater mochte Amerika nicht. In dieser Hinsicht war er nicht unehrlich. Falls die CIA jemals herausgefunden hätte, was er den Russen verraten hat, wäre er festgenommen und wegen Hochverrats verurteilt worden, wenn sie ihn nicht gleich zu Tode gefoltert hätten. Ich verabscheue Amerika ebenfalls. Ich misstraue seiner auf militärischer Stärke basierenden Außenpolitik, dieser kapitalistischen und kulturellen Macht, den fundamentalistischen Werten und der Art, wie dieses Land für alle und jeden bestimmen will, was es bedeutet, Mensch zu sein. Aber unser Vater liebte England mit großer Leidenschaft, genauso wie ich. Deine Mutter war nicht fehlgeleitet. Sie hatte recht. Und sie befindet sich auch nicht in den Händen der CIA. Sie ist in England, in Sicherheit. Ich gebe dir mein Wort, so wie ich es ihr gegeben habe.«

Marchant bluffte, aber er glaubte durchaus, dass Shushma nicht lange mit Spiro in Madurai geblieben war, sondern dass es sich nur um eine List von Fielding handelte, um Marchant in die richtige Stimmung zu bringen. Ganz bestimmt hätte Lakshmi es nicht zugelassen, dass Shushma in irgendeiner Form Leid zugefügt wurde. Wie ihm jetzt bewusst war, hatte er angefangen ihr zu vertrauen.

»Du hast mich also auch über meine Mutter belogen«, stellte Dhar fest.

»Ich hatte keine Wahl. Im Gegensatz zu dir. Was genau ist dein Ziel? Warum eine schmutzige Bombe und wozu die Luft-Luft-Raketen?«

»Weißt du, warum ich dich heute mitgenommen habe?«

»Sag es mir.«

»Weil ich entdeckt habe, dass Fairford in der Nähe von Tarlton liegt, wo unser Vater wohnte, wo du mit deinem anderen Bruder aufgewachsen bist. Ich wollte mir von dir das Dorf zeigen lassen, während wir darüberfliegen, das Haus. Es liegt achtzehneinhalb Kilometer westlich vom Flugplatz.«

Marchant war verblüfft darüber, wie Dhars Verstand arbeitete. Alles war bestens überlegt und hatte seinen Grund. Einen Moment lang erschien ihm seine Aufgabe hoffnungslos, aber er musste diesen zu allem entschlossenen Gotteskrieger umdrehen.

»Ich kann es dir immer noch zeigen. Tarlton ist wunderschön. Wir haben im Garten gespielt, Sebbie und ich, haben hinter unserem Vater Äpfel ins hohe Gras geworfen und so getan, als würde jedes Rascheln von einem Tiger stammen. Er ist jedes Mal drauf hereingefallen, zumindest hat er das behauptet. Weißt du, was er sich gewünscht hat? Warum er Primakow gebeten hat, dich und mich zusammenzubringen? Er wollte, dass du für den MI6 arbeitest. Er hat nicht erwartet, dass du deine Ansichten im Hinblick auf Amerika änderst, denn viele davon teilte er, genauso wie ich. Das verbindet uns drei. Er hoffte einfach, wie würden eine gemeinsame Basis finden. Das entdecken, was die eine Seite von der anderen erwartet. Wir brauchen einen diplomatischen Kanal in den globalen Dschihad, und ihr braucht einen zum Westen. Das hat sich mein Vater am meisten gewünscht, Salim.«

Wieder dehnte sich die Pause lang aus, ehe Dhar schließlich sprach. »Ich werde niemandem von Nutzen sein, wenn ich diese Sache heute nicht durchziehe. Der Dschihadi, der beinahe den US-Präsidenten erschossen hat, der beinahe …«

»Beinahe was? Sag mir, was das genaue Ziel ist!«

Aber ehe Dhar antworten konnte, donnerte etwas über sie hinweg, und Marchant duckte sich ins Cockpit. Er drehte sich um und sah in der Ferne einen Düsenjäger verschwinden.

»Was zum Teufel war das?«, fragte Marchant.

»Noch eine SU-25. Von der georgischen Luftwaffe. Und nur dreißig Sekunden zu spät. Inschallah, unsere Zeit ist gekommen.«

99

Der diensthabende Offizier der Luftgefechtsbereitschaft im RAF-Stützpunkt Boulmer beobachtete den einzelnen russischen Jäger nun schon, seit die Finnen und Norweger die Warnung geschickt hatten. Die Maschine flog mit einer Geschwindigkeit von fast tausend Stundenkilometern von Nordosten her direkt auf die britische Luftverteidigungsidentifikationszone zu, und die Zeit, den Kurs zu ändern, wurde knapp. In einigen Minuten würde sie die Humber-Mündung erreichen. Von ähnlichem Interesse war eine andere Spur, die sich genau in die entgegensetzte Richtung zog. Er hatte den zugehörigen Transpondercode überprüft. Offensichtlich handelte es sich um einen genehmigten Flug, der zum Royal International Air Tattoo in Fairford gehörte. Der Flieger befand sich nördlich der genehmigten Zone, aber wirkliche Sorgen bereitete ihm eher der Kollisionskurs mit der anderen Maschine.

Er war nicht im Dienst gewesen, als seine Kollegen die Sache mit den beiden MiG-35 versaubeutelt hatten, aber im Anschluss hatte man allen ordentlich die Leviten gelesen, und daher zögerte er nicht, sondern rief das Luftwaffenführungskommando in High Wycombe an und empfahl, zwei Eurofighter vom RAF-Stützpunkt Coningsby zum Abfangen loszuschicken. Bei der Antwort brach ihm der kalte Schweiß aus. Auf dem RAP beim Luftwaffenführungskommando für die betreffende Region war kein einziges militärisches Flugzeug zu sehen.

Die Zuschauer in Fairford waren begeistert von der Raptor-Show, besonders im VIP-Bereich, wo die georgische Delegation gleichermaßen berauscht von dem Spektakel wie vom Wein war. Jedes Manöver wurde von einem stampfenden Soundtrack begleitet: »Saturday Night’s All Right For Fighting« von Nickelback für einen Vorbeiflug in Höchstgeschwindigkeit; »Come Back Around« von Feeder für eine Kehre.

»Major Brandon wird nun die unglaubliche Schubvektorsteuerung seiner zwei Triebwerke vorführen und seine Maschine aus dem Horizontalflug durch die Vertikale zurück in die Horizontale bewegen«, fuhr der Kommentator fort. »Ladies und Gentlemen, für Sie: der Power-Looping.«

Die Stimmung in der Flugzeugausstellung auf dem Boden hinter den Georgiern war nicht schlechter. Ein Kind mit großen roten Ohrschützern drückte sich in seinem Kinderwagen hoch und klatschte voller Freude, als das Flugzeug abermals mit offenen Waffenschächten vorbeiflog. Eine amerikanische Crew in Fliegerkombi hockte auf den Flügeln eines Lancer-B1-Bombers, der in der Nacht von Texas herübergeflogen war. Sie genossen die Sonne und wippten mit den Köpfen zur Musik, während sie die Vorführung ihres Kameraden bestaunten.

»Supercruise-Geschwindigkeit?«, fragte der eine.

»Eins Komma sieben«, antwortete jemand und schirmte die Augen vor der Sonne ab, während er dem Flugzeug in die Ferne nachsah. »Heute fliegt er wirklich wie der Teufel.«

Der Kommentator meldete sich wieder über die Lautsprecher, als die Raptor am Westende der Landebahn eine scharfe Wendung durchführte.

»Der Pilot wird in diesem Augenblick, während diese Maschine der fünften Generation eine flache Dreihundertsechzig-Grad-Wende vollführt, 9g ausgesetzt«, sagte er. »Wenn er wieder über das Flugfeld kommt, wird Major Brandon einen langsamen Vorbeiflug mit hohem Anstellwinkel bei hundertzwanzig Knoten vorführen, dann den Nachbrenner zuschalten und fast senkrecht bis auf zehntausend Fuß aufsteigen. Im Anschluss wird sich die SU-25 Frogfoot, die jetzt jeden Moment von Osten her auftauchen müsste, wieder zu uns gesellen, vorausgesetzt, ihr ist unterwegs nicht das Kerosin ausgegangen.«

Fielding rief Armstrong an, während er zuschaute, wie die Raptor am Ende der Landebahn vertikal in den Himmel aufstieg. Er erinnerte sich daran, ein ähnliches Manöver in den Siebzigern von der Vulcan gesehen zu haben.

»Hören Sie mich? Ich bin’s, Marcus. Gibt es etwas Neues?«

Armstrong saß am COBRA-Tisch im unterirdischen Krisenzentrum und überwachte, wie sich die Ereignisse entwickelten.

»Das Luftwaffenführungskommando hat gerade zwei Eurofightern in Coningsby den Startbefehl erteilt. Beim RAP ist ein ähnlicher Systemfehler wie neulich aufgetaucht. Diesmal gehen sie kein Risiko ein. Wie es scheint, ist ein einzelner russischer Jäger direkt zu Ihnen unterwegs.«

»Das ist Dhar«, sagte Fielding.

»Nach einer Sichtung vom Boden aus in den Midlands handelt es sich um einen Zweisitzer.«

»Dhar und Daniel Marchant.«

»Ich hoffe bei Gott, Marcus, dass Sie wissen, was Sie da tun. Die Eurofighter haben Befehl zum Abschuss.«

Der diensthabende Offizier in Boulmer war erleichtert, als die beiden Eurofighter aufstiegen, trotzdem blieb es der stressigste Tag seines bisherigen Berufslebens. Der russische Jäger war weit in den britischen Luftraum eingedrungen und flog schnell und tief in Richtung Südengland, aber was war mit dem georgischen Flugzeug passiert? Sekunden, nachdem es den Russen kurz vor der Küste passiert hatte, schien es sich einfach in Luft aufgelöst zu haben. Darüberhinaus sendete der Russe jetzt genau den gleichen Transpondercode wie die Maschine, die von seinem Bildschirm verschwunden war.

Er machte einen Notruf zur Küstenwache und informierte sie, dass sechzehn Kilometer vor Grimsby ein Flugzeug abgestürzt sein musste, dann rief er wieder beim Luftwaffenführungskommando an.

Major Brandon schaute auf die Zuschauermenge hinab, als er über sie hinwegflog. Nach der Kurve sah er über den Flugplatz hinweg nach Osten. Frogfoot eins hatte seine Abschiedsrunde über die britischen Inseln genossen und würde in Kürze wieder zur Flugschau zurückkehren, deren Finale bevorstand, ein Luftkampf, der keine Zweifel an der Überlegenheit der Raptor lassen würde. Er wusste gar nicht, warum der georgische Pilot sich überhaupt blicken lassen sollte, nur um hier gedemütigt zu werden. Zu schade, dass er heute nur Waffenattrappen an Bord hatte. Ein Doppelklicken über das Funkgerät verriet ihm, dass wieder jemand auf der Frequenz war, und er sah die vertraute Silhouette auf gleicher Höhe von Osten herankommen.

»Willkommen daheim, Frogfoot eins. Sie haben ja die ganze Party verpasst. Lassen Sie mir dreißig Sekunden, dann bin ich auf sechs Uhr bei Ihnen. Ich will gerade noch die Pugatschow-Kobra vorführen, von der wir gesprochen haben. Eine letzte Runde für Ihre Generäle.«

Dhar hörte den Amerikaner, entschied sich jedoch zu schweigen und drückte lediglich zweimal auf den Schalter des Funkgeräts, um seine Zustimmung zu signalisieren. Er war sich sicher, dass alle, die Zuschauer, die Flugsicherheit und der amerikanische Pilot seine SU-25 für das Flugzeug halten würden, das die Flugschau vor zwanzig Minuten verlassen hatte. Schließlich gab es in den Cotswolds nicht jeden Tag eine Maschine dieses Typs zu sehen. Äußerlich waren sie nahezu identisch, nur die Waffen unter den Flügeln waren keine Attrappen. Kurz zuvor hatte er mit dem Tower von Fairford gesprochen. Dabei hatte er keinen Verdacht erregt, sondern war willkommen geheißen worden. Der Austausch der Transpondercodes hatte demnach funktioniert. Dhar hatte den tapferen georgischen Piloten, der vom SWR angeworben worden war, niemals kennengelernt. Er wusste nur, dass er Befehl hatte, die Maschine zu versenken und per Schleudersitz über der Nordsee auszusteigen.

»Frogfoot eins, haben Sie verstanden?«, hakte der Amerikaner nach. »Ich fliege auf der Schaulinie von Osten nach Westen und erweise dabei Wiktor Pugatschow die Ehre. Schauen Sie gut zu, dann können Sie noch was lernen, Frogfoot.«

Dhar sah die Raptor in der Ferne, wie sie die Nase hochzog, den Bauch zeigte und in der Luft stehen zu bleiben schien. Er entfernte die Sperre vom Waffenwahlschalter am Steuerknüppel, so wie er es endlose Male mit Sergei am Simulator geübt hatte. Nur diesmal war es ernst. Die Wympel unter seinem linken Flügel war eine Luft-Luft-Rakete mit Hitzesensor und erreichte zweieinhalbfache Schallgeschwindigkeit. Sie trug einen 7,25-Kilogramm-Gefechtskopf und hatte eine maximale Reichweite von neunundzwanzig Kilometern. Dhar war noch etwa zwei Kilometer entfernt und näherte sich schnell. Die minimale Gefechtsentfernung betrug dreihundert Meter. Er sah hinüber zum amerikanischen Flugzeug und benutzte das im Helm angebrachte Zielsystem, um den Gegner anzuvisieren. Dann feuerte er.

Marchant glaubte, sie seien getroffen, als die Rakete unter dem linken Flügel hervorschoss. Dann begriff er, was passierte.

»Gott, Salim, was machst du?«

»Ich erkunde unsere gemeinsame Basis.«

100

Zuerst hielten die Zuschauer die Rakete, die durch den Himmel zog, für einen Teil der spektakulären Schau. Major Brandon war weniger begeistert. Sein Herz setzte einen Schlag aus, als ihn ein Alarm im Cockpit vor einer Rakete warnte, die sich auf die Infrarotwärmestrahlung seines Triebwerks eingeklinkt hatte. Sein erster Gedanke war, dass die flachen Schubdüsen die Hitze eigentlich tarnen sollten. Sein zweiter bestand darin, wie man ihm in vielen Stunden der Ausbildung eingetrichtert hatte, die Chemring-Täuschkörper auszulösen, nur hatte er keine an Bord, da sie von den Organisatoren der Flugschau verboten worden waren. Sein letzter Gedanke war, dass er leichte Beute war, wie er die Nase in die Luft reckte und mit hundert Knoten vorwärtsflog.

»Frogfoot eins?«, sagte er einen Augenblick, ehe die Rakete ihr Ziel erreichte, sich tief in das linke Triebwerk der Raptor bohrte und es dann zerfetzte.

Dhar zog die SU-25 in weitem Bogen vom Flugplatz fort, sah auf der rechten Seite nach unten und schaute sich den Rauchpilz an, der von der Landebahn aufwallte.

»Jetzt werfen wir die erste Bombe ab.«

»Salim, wir müssen damit aufhören!«, rief Marchant. »Wir werden jeden Moment abgeschossen. Jeder Jäger im Süden von England wird sich an uns dranhängen.«

»Frogfoot eins, bitte identifizieren Sie sich«, sagte eine Stimme vom Tower auf der militärischen Notruffrequenz. Dhar stellte das Funkgerät ab. Jetzt sah er die Flammen, die aus der Raptor schlugen, sah das Wrack auf der Landebahn, und er zog weiter Richtung Osten herum. Er dachte an Sergei, an die Fotos, die er ihm von seinem Absturz gezeigt hatte, von dem Blutbad, das die MiG angerichtet hatte, als sie durch die Menge preschte und Familien auseinanderriss. Die Raptor war auf der Landebahn abgestürzt und hatte wenig Kollateralschaden angerichtet. Aber Dhar wusste, was er jetzt tun würde, konnte er nicht so präzise ausführen. Der VIP-Bereich befand sich auf der linken Seite der Landebahn kurz vor dem Tower. Die amerikanischen Militärs hatten sich zuhauf in dem größten Zelt versammelt und sorgten für die Unterhaltung ihrer georgischen Kameraden. Wenn nicht sie, welcher Feind war dann als Ziel legitim?

»Sag mir dein Ziel«, bat Marchant und versuchte verzweifelt, zu Dhar durchzudringen. Das Flugzeug flog wieder geradeaus und näherte sich der Flugschau in geringer Höhe von Osten her.

»Die georgische Regierung macht Georgien zu einem christlichen Land und wendet sich gegen unsere Moslembrüder, nur um sich bei den Amerikanern anzubiedern.«

»Die sind hier? Die Georgier?«

»Im VIP-Bereich neben dem Tower. Die sind hier, um F-16-Jäger von den Amerikanern zu kaufen.«

Deshalb waren sie also nach Fairford geflogen. Dhar verfolgte eine Logik, besaß eine wenn auch düstere Rationalität, die Marchant Respekt abverlangte, fast sogar Verständnis. Er wusste, dass sich weder der SWR noch die muslimische Bevölkerung über die Annäherung des Landes an Amerika freute. Hatte Dhar in den Augen der anderen Dschihadis schon genug getan, um die Beziehungen abkühlen zu lassen? Marchant blickte durch die Haube nach unten. Vom Cockpit einer SU-25 hatte man keinen besonders guten Ausblick, aber er sah eine Reihe von Ständen, vor denen sich Menschen drängten, und zwar direkt hinter dem VIP-Bereich.

»Tu es nicht, Salim. Es sind zu viele Zuschauer da. Zu viele Unschuldige werden sterben müssen.«

Marchant wusste, dass er weitersprechen und versuchen musste, Zweifel zu säen. Seiner inneren Überzeugung zum Trotz würde Dhar die geplante Tat infrage stellen. Marchant hatte eine Menge Geheimdienstberichte aus Guantanamo Bay gelesen. Selbst die entschlossensten Gotteskrieger machten sich Gedanken über die Legitimität ihrer Ziele und rangen damit, wie sie unschuldige Opfer rechtfertigen konnten.

»Die schmutzige Bombe ist nicht für Fairford bestimmt«, sagte Dhar und betätigte den Waffenwahlschalter am Steuerknüppel. Er wählte die konventionelle lasergelenkte Bombe und visierte den VIP-Bereich mit dem Zielsystem an, damit sich die Bordelektronik daran orientieren konnte. Dann schloss er die Augen und dachte wieder an seinen Vater. Tief in seinem Inneren, begraben unter vielen Gebeten und noch mehr Wunschdenken, wusste er, dass Marchant die Wahrheit gesagt hatte. Es wäre zu viel gewesen, vom Leiter des MI6 Verrat am gesamten Westen zu erwarten. Zumindest hatten sie die antiamerikanische Einstellung gemeinsam. Stephen Marchant hätte sich über die Zerstörung der prahlerischen Raptor gefreut, und auch, dass der hysterische Kommentator und die aufdringliche Rockmusik verstummt waren.

»Das hätte unser Vater nicht gewollt«, sagte Marchant und suchte den Himmel ab. »Du hast Amerika eine blutige Nase verpasst und es denen gezeigt. Das Waffengeschäft hast du ihnen ordentlich verdorben. Lass uns jetzt hier verschwinden.«

Dhar war entschlossen, die Bombe abzuwerfen, als sie an der Schaulinie entlangflogen. Er hatte es so viele Male am Simulator in Kotlas und über dem Wald von Archangelsk mit Sergei geübt. Wenn Sie dabei das Leben von dreiundzwanzig Zivilisten schonen können, tun Sie es bitte. Für mich, den Vogel. Unschuldige würden sterben müssen, aber das militärische Ziel rechtfertigte seine Tat. Generäle aus Georgien und Amerika, auf deren Brust bunte Ordensbänder prangten und die den nächsten Überfall auf die muslimische Welt ausheckten.

Doch als er auf den VIP-Bereich hinabschaute, dachte er nur noch an Sergei, an seinen Vater und an Daniel, und im letzten Moment zog er hoch. Die g-Kräfte drückten ihn in den Sitz, als wollten sie ihn für die Zerstörung tadeln, die er beinahe angerichtet hätte.

»Wenn ich meine Glaubwürdigkeit erhalten will«, sagte Dhar leise, während er bei tausend Fuß in den Horizontalflug in Richtung Nordwesten ging, »muss ich wenigstens mein letztes Ziel auslöschen.«

101

Fielding hatte aus dem Wagen in der Parkbucht voller Entsetzen zugeschaut, wie die Raptor in einem Feuerball aufging und vom Himmel stürzte. Seine Gedanken waren bei dem Piloten, gleichzeitig versuchte er, den Schaden einzuschätzen, der entstehen würde, falls die Amerikaner jemals erfuhren, dass der MI6-Agent Daniel Marchant bei Salim Dhar im Cockpit des anderen Jägers gesessen hatte, wie er vermutete.

Er musste diese Schätzung abermals durchführen, als er sah, wie die SU-25 wendete und erneut zum Angriff ansetzte. Wenn Dhar den VIP-Bereich attackierte, wo der amerikanische Verteidigungsminister mit den Georgiern Hof hielt, wäre Fieldings Karriere beendet. Doch während sich das Flugzeug seinem Ziel näherte, spürte er, dass sein Vertrauen in Daniel Marchant gerechtfertigt gewesen war. Dhar verzichtete im letzten Moment darauf, die Bombe auf den VIP-Bereich abzuwerfen. Hatte Marchant es ihm ausgeredet?

Sein Handy klingelte, als der Düsenjäger tief über den Tower hinwegschoss und steil in die Höhe stieg. Es war Harriet Armstrong.

»Ist das wahr? Dhar hat gerade einen amerikanischen Kampfjet abgeschossen?«

»Ja.«

»Und Marchant ist bei ihm?«

»Ja, ist er.«

»Gott, Marcus, was zum Teufel soll ich COBRA erzählen? Und den Amerikanern?«

»Sagen Sie denen, Marchant habe gerade dem amerikanischen Verteidigungsminister das Leben gerettet. Und mit ihm einem ganzen Zelt voller hochrangiger amerikanischer und georgischer Militärs.«

Er beendete das Gespräch und schaute der SU-25 hinterher, die in der Ferne verschwand. Dabei fragte er sich, warum Dhar jetzt nach Nordwesten in Richtung Cheltenham flog.

Die Russen hatte Paul Myers verlassen, kurz nachdem er das RAP manipuliert hatte. Er wusste nicht, wie viele Düsenjäger in den britischen Luftraum eindringen würden, während die Verteidigung behindert wurde, oder auf welcher Mission sie sich befanden. Nur eins war ihm klar: Daniel Marchant war irgendwie daran beteiligt.

»Ich schlage vor, Sie machen so lange wie möglich weiter«, hatte Gruschko gesagt, ehe er mit seinem Helfer verschwunden war. »Es sei denn, Sie wollen, dass Ihr Freund Daniel Marchant vom Himmel geschossen wird.«

Myers war misstrauisch geworden, weil sie nicht bei ihm blieben. Natürlich wollte er nichts unternehmen, wodurch Marchant in noch größere Gefahr geriet. Wieder überlegte er, was Marchant wohl vorhatte, und beschloss, die Störung des RAP so lange wie möglich aufrechtzuerhalten. Aber die Russen hatten es auf einmal erstaunlich eilig gehabt.

»Wohnen Sie schon lange in Cheltenham?«, hatte Gruschko an der Tür gefragt.

»Ungefähr zehn Jahre.«

»Schon seltsam. Die ärmeren Viertel erinnern mich an Tschernobyl, wo ich aufgewachsen bin. Vor der Katastrophe natürlich.«

Nachdem Myers das RAP zwanzig Minuten verzögert und gestört hatte, verließ er seine Wohnung und fuhr zur Arbeit. Seine nächste Schicht musste er zwar erst am Montag antreten, aber die Tatsache, im eigenen Haus als Geisel gehalten worden zu sein, hatte ihn tief erschüttert. Außerdem brauchte er dringend einen Tapetenwechsel, nachdem man ihn zwölf Stunden lang in seinem stickigen Schlafzimmer eingesperrt hatte. Das GCHQ war hell und luftig und, wie der Direktor oft betonte, eine der sichersten Arbeitsumgebungen des Landes. Er konnte die Street entlangschlendern, sich etwas zu essen holen und draußen auf dem Rasenhügel in der Sonne sitzen. Dann würde er Fielding zurückrufen und ihm erzählen, was geschehen war. Allerdings nahm er an, dass der Vikar längst Bescheid wüsste.

»Nur damit Sie Bescheid wissen«, sagte Armstrong, die wieder mit Fielding telefonierte, der seinem Fahrer gerade befohlen hatte, schnellstmöglich nach Cheltenham zu fahren. »Sechs Jäger mit Abschussbefehl halten auf Dhar zu. Ich habe dem Chef des Verteidigungsstabes gegenüber betont, dass sich wahrscheinlich ein MI6-Agent an Bord befindet, aber der wurde zu einem nötigenfalls hinzunehmenden Opfer erklärt. In Ihrer Abwesenheit hat Ian Denton die Zustimmung unterschrieben. Tut mir leid.«

»Ich wäre Ihnen sehr dankbar, wenn Sie meinen Widerspruch an COBRA weiterleiten könnten«, sagte Fielding.

Dentons Entscheidung überraschte ihn. Sein Stellvertreter hätte ihn zuerst anrufen sollen. »Salim Dhar macht keine halben Sachen. Er hat nicht versucht, den amerikanischen Botschafter in Delhi zu ermorden, sondern er hat gleich auf den Präsidenten geschossen. Er nimmt sich große Ziele vor. Ehe wir die Maschine abschießen, ist es vielleicht sinnvoll darüber nachzudenken, welche Last sie trägt. Mir erscheint es durchaus möglich, dass Dhar eine Atomwaffe geladen hat, vielleicht auch eine schmutzige Bombe, die ganz Gloucestershire verseuchen würde, wenn wir ihn einfach abschössen. Hinter diesem Anschlag stehen die Russen, nicht zu vergessen. Die Schwierigkeit, radioaktives Material aufzutreiben, spielt in diesem Fall keine Rolle.«

»Wollen Sie vielleicht das Feuer einstellen und zuschauen, wie ein Terrorist, der von einem feindlichen Staat unterstützt wird, in England ganz nach Belieben Ziele aussucht und angreift?«

»Natürlich nicht. Aber wir müssen zuerst Kontakt zu Marchant herstellen, ehe wir einen größeren nuklearen Zwischenfall herbeiführen.«

102

»Da ist es«, sagte Marchant und sah hinunter auf das runde Silberdach des GCHQ, das am Stadtrand von Cheltenham wie ein urbaner Kornkreis glänzte. Die Rasenfläche im Zentrum war umgeben von dem Ring des Hauptgebäudes und, weiter draußen, sternförmig angelegten Parkplätzen. Die Stadt lag östlich, die M5 führte westlich vorbei. Es hatte zwei Minuten gedauert, die gut dreißig Kilometer von Fairford herüberzufliegen. Das Gebäude würde einen hervorragenden Ersatz für den Centre Court von Wimbledon darstellen, schoss es Marchant durch den Kopf.

»Das ist also der Ort, von dem aus die globale Jagd auf mich und viele meiner Brüder geführt wird«, sagte Dhar. »Viel kleiner, als ich es mir vorgestellt habe.«

Marchant überlegte fieberhaft und wog Möglichkeiten gegen Risiken ab. Oberste Priorität hatte es, Dhar zu überzeugen, keine schmutzige Bombe über einer derart dicht besiedelten Gegend abzuwerfen. Zugleich schien es klar zu sein, dass Dhar durchaus bereit war, für den MI6 zu arbeiten. An diese Hoffnung hatte sich Marchant seit ihrer ersten Begegnung in Indien vor über einem Jahr geklammert, als er erfahren hatte, dass sie Halbbrüder waren. Deshalb war er nach Marokko gereist und hatte die Spur in den Hohen Atlas verfolgt, deshalb war er nach Madurai geflogen und hatte seinen Seitenwechsel vorgetäuscht. Und deshalb war Nikolai Primakow in einem zugigen Hangar in Kotlas gestorben. Er war es dem alten Freund seines Vaters schuldig, Dhar für seine Seite zu gewinnen.

Es wäre zwar ein beträchtliches Risiko, ihn anzuwerben, nicht nur wegen der Beziehungen zwischen London und Washington. Nach dem Vorfall in Fairford würden die Amerikaner lauter als je zuvor seinen Kopf verlangen. Dhar würde seinen Krieg gegen die Amerikaner fortführen. Wenn er sich entschied, den Briten Informationen zu geben und das Land seines Vaters vor der vollen Wucht des Dschihad zu schützen, durfte der Rest der Welt niemals etwas davon erfahren.

Aber würden nicht Dhars Aktien steigen, nachdem er bei einer Flugschau den Stolz der amerikanischen Luftwaffe abgeschossen hatte? Es war mutig und spektakulär und erinnerte stark an Top Gun, entsprach jedoch nicht gerade einem zweiten 11. September. Falls Dhar für die Briten von Wert sein sollte, musste er etwas noch Spektakuläreres tun. Deshalb dachte Marchant verzweifelt darüber nach, welche Folgen ein Angriff auf das GCHQ haben würde.

Eine schmutzige Bombe, die mitten im Doughnut explodierte, würde große Teile der Einrichtung für Monate, wenn nicht Jahre, außer Gefecht setzen, und es wäre ein riesiger Propagandasieg für den Dschihad in aller Welt. Luftfilter und lebenserhaltende Systeme in den unterirdischen Computersälen waren darauf ausgelegt, auch im Falle eines Nuklearangriffs weiter zu funktionieren, doch die Schäden in den Büros über der Erde würden trotzdem beträchtliche Ausmaße annehmen. Cäsium war besonders schwierig von Metalloberflächen wie dem Aluminiumdach zu entfernen.

Dann musste man auch an die Bevölkerung von Cheltenham denken. Es war zu spät, die Stadt zu evakuieren, selbst wenn die Möglichkeit bestanden hätte. Die panische Flucht der Menschen nach dem Anschlag würde Chaos hinterlassen und Tote fordern; noch dazu würden später viele an von der Radioaktivität ausgelösten Krebserkrankungen sterben.

»Eine konventionelle Tausend-Pfund-Bombe reicht doch«, sagte Marchant. Vermutlich war Dhars Plan gewesen, die konventionelle Laserbombe in Fairford abzuwerfen und die schmutzige in Cheltenham: eine für den SWR und eine für ihn selbst, und beide Seiten wären glücklich gewesen. Marchant hatte ihm die erste ausgeredet; jetzt musste er es beim GCHQ erneut versuchen.

»Reichen? Wofür?«

»Damit du weltweit in die Schlagzeilen kommst und den größten Teil des Gebäudes zerstörst.«

»Aber ich hasse diesen Ort und die Menschen, die dort arbeiten«, erwiderte Dhar und zog das Flugzeug in einer Kurve nach Süden. »Das sind die Fußsoldaten von Echelon. Weißt du, wie es sich anfühlt, Tag und Nacht gejagt zu werden, ständig den Himmel nach Satelliten und Drohnen abzusuchen und nicht zu wissen, ob man nachts atmen kann, vor lauter Angst, gehört zu werden?«

»Du hast sie leicht ausgetrickst, was dein angebliches Versteck in Nord-Wasiristan anging«, hielt Marchant dagegen. Er war überrascht, dass Dhar den Namen von Echelon kannte, dem westlichen Computernetzwerk, das alle abgefangenen Signale analysierte. Der Gejagte hatte schließlich den Jäger entdeckt.

»Das waren die Dummköpfe in Fort Meade. Die kann man leichter abschütteln. Die Leute dort unten sind mir seit zwei Jahren auf den Fersen. So eine Gelegenheit bekomme ich nie wieder.«

»Die schießen uns in Kürze ab, glaub mir. Aber wenn die wissen, dass wir eine schmutzige Bombe an Bord haben, überlegen sie es sich zweimal, ob sie feuern.« Marchant zögerte. »Wirf die konventionelle Bombe auf das GCHQ.«

Dhar schien zu zögern, lange genug, um Marchant zu ermutigen. Es war niederschmetternd, dass er vor ihm saß und ihm nicht ins Gesicht sehen konnte. Eine konventionelle Bombe war das kleinere von zwei Übeln. Marchant wusste, dass das GCHQ-Gebäude dafür konstruiert war, einen Flugzeugabsturz auszuhalten. Das Glas war ebenfalls bombensicher. Mit ein bisschen Glück würde der Sprengstoff im zentralen Garten minimalen Schaden anrichten. Abermals ging es darum, eine gemeinsame Basis zu finden.

Dhar würde seine Schlagzeilen bekommen, und vielleicht hätte er sogar Zeit zu fliehen, obwohl der Fluchtplan des SWR nicht gerade vertrauenerweckend klang. Nach dem Abwurf in Cheltenham sollte Dhar über dem Bristolkanal den Schleudersitz benutzen und würde dann von einem russischen Schiff an Bord geholt werden. Marchant würde allein im Wasser zurechtkommen müssen.

»Ich muss das Funkgerät benutzen und die Flugaufsicht über unsere schmutzige Bombe aufklären«, sagte Marchant, wurde jedoch von einem Alarmsignal in beiden Cockpits unterbrochen. Sowohl die normalen Tanks des Flugzeugs als auch die zusätzlichen unter den Flügeln waren so gut wie leer. »Und ich muss meinen Freund beim GCHQ anrufen, damit alle von den Fenstern weggehen.«

»Keine Warnungen.«

Ehe Marchant etwas erwidern konnte, wendete Dhar und flog genau auf das Gebäude zu.

»Ich muss die Flugaufsicht informieren«, beharrte Marchant.

»Später«, sagte Dhar und visierte mit dem Zielsystem das rasenbewachsene Herz des GCHQ an.

103

Paul Myers hörte den Düsenjäger über sich und meinte, er klinge ganz anders als die Eurofighter und Tornados, die man regelmäßig am Himmel über Gloucestershire zu sehen bekam. Er blickte auf, während er durch die Raucher-Pagode in Richtung Hauptgebäude ging, aber der Himmel war hell, und er konnte nichts erkennen. Außerdem hatte er Hunger und musste sich im Ritazza noch etwas zu essen kaufen.

Einen Augenblick später wurde er in die Höhe gehoben und mit enormer Wucht durch die offene Tür geworfen. Sein geschundener Körper landete als lebloser Haufen auf den Fliesen der Street, während über ihn das Klirren zerbrechenden Glases hinwegbrandete und die Gedanken an Tschernobyl aus seinem Kopf verschwanden.

Marchant sollte erst später erfahren, ob die Bombe auf das GCHQ eine konventionelle oder eine radioaktive gewesen war. Die Ereignisse überschlugen sich, als Dhar das Flugzeug auf den Bristolkanal zusteuerte. Im Lärm des Treibstoffalarms überzeugte er Dhar, den Funk wieder anzuschalten, und sofort ertönte über die militärische Notruffrequenz eine Warnung, dass das Flugzeug in Kürze abgeschossen würde.

»Wir haben eine schmutzige Bombe an Bord!«, schrie Marchant zur Antwort und blickte sich fieberhaft um, weil er die RAF-Jäger sehen wollte, die er in ihrer Nähe vermutete. Er hoffte bei Gott, dass er recht hatte. Selbst wenn Dhar sie bereits abgeworfen hätte, würde die Drohung ihnen vielleicht das Leben retten. »Ich wiederhole: Wir haben eine nukleare Tausend-Pfund-Bombe an Bord.«

Die Piloten der beiden Eurofighter, die sich der SU-25 von Westen näherten, hörten Marchants Worte. Überrascht vom englischen Akzent des Sprechers baten sie beim Luftwaffenführungskommando um erneute Bestätigung des Abschussbefehls. Sie fügten hinzu, dass die SU-25 an Höhe und Geschwindigkeit verlor und offensichtlich bald über dem Bristolkanal abstürzen würde. Nach einer kurzen Pause, in der das Luftwaffenführungskommando mit COBRA Rücksprache hielt, wurde der Befehl erteilt, zunächst nicht zu schießen. Marcus Fielding war endlich zum Chef des Verteidigungsstabes vorgedrungen.

Letzten Endes entstand für die Eurofighter auch nicht die Notwendigkeit, ihre Raketen abzufeuern. Dhar hatte sich alle Mühe gegeben, das Flugzeug in der Luft zu halten, und jetzt hatte er den Kampf verloren. Immerhin hatte er den Bristolkanal erreicht, doch bis zu dem vereinbarten Treffpunkt mit dem russischen Trawler fehlte noch eine Meile.

»Mach dich bereit für den Schleudersitz«, sagte Dhar ruhig. Marchant begriff, dass Dhar die ganze Zeit die Kontrolle über den Schleudersitz gehabt hatte. Er hätte ihn jederzeit aus dem Flugzeug werfen können. Vielleicht, so hoffte er, hatte er Cheltenham ebenfalls verschont.

»Ich verspreche dir, dass ich mich um deine Mutter kümmere«, sagte Marchant, schloss die Augen und machte sich bereit.

104

»Wollen Sie mir etwa einreden, wir müssen Daniel Marchant als Helden feiern?«, sagte Jim Spiro und blickte ungläubig in die Runde. Das Joint Intelligence Committee hatte sich in voller Besetzung versammelt, und ranghohe Geheimdienstleute aus Kanada, Australien, Neuseeland, Großbritannien und Amerika waren anwesend.

»Salim Dhar befand sich auf einer Mission, bei der er drei Ziele zerstören wollte«, begann Fielding. »Die F-22 Raptor, weil sie das Symbol der amerikanischen Militärmacht darstellt; die georgische Delegation und die amerikanischen Militärs als Dankeschön an die Russen, die ihm Unterschlupf gewährt haben; und das GCHQ als Teil seines persönlichen Rachefeldzugs.«

»Zwei von drei Zielen hat er getroffen«, sagte Spiro. »Und warum genau sollte ich Marchant danken?« Er nickte dem Direktor des GCHQ links von ihm zu. »Ich weiß nicht recht, ob Cheltenham ein Foto von ihm in der Ruhmeshalle aufhängen möchte. Falls da noch irgendwelche Hallen stehen.«

Fielding hatte gehofft, Spiro sanft aufsetzen lassen zu können, da er die Beziehungen zwischen den USA und Großbritannien nicht gefährden wollte, aber es war schwierig, sich dem Drang zu entziehen, ihn eine Bruchlandung machen zu lassen.

»Wir glauben, dass Dhar zwei Luft-Luft-Raketen an Bord hatte und zwei lasergelenkte Tausend-Pfund-Bomben. Eine davon war mit radioaktivem Cäsium 137 vollgepackt. Ich brauche wohl niemandem zu erklären, mit was für einer Katastrophe wir es zu tun bekommen hätten, wenn eine schmutzige Bombe in Fairford oder in einer Stadt von der Größe von Cheltenham explodiert wäre. Marchant hat mir gerade erst Bericht erstattet, und er hat bestätigt, dass Dhar ursprünglich entschlossen war, die schmutzige Bombe als persönliche Vergeltung auf das GCHQ zu werfen. Wie wir alle wissen, wurde das Gebäude glücklicherweise nur von einer konventionellen Bombe getroffen, wodurch lediglich minimaler Schaden am Gebäude entstand und nur ein Todesopfer zu beklagen ist.«

»Woher wollen wir wissen, dass die andere Bombe tatsächlich eine schmutzige war?«, fragte Spiro.

»Die Taucher der Royal Navy haben das Wrack der SU-25 im Bristolkanal gefunden und bergen gerade die nicht zur Anwendung gekommenen Waffen. Sie sind auf Cäsium 137 gestoßen. Wir können von Glück sagen, dass die Bombe nicht beim Absturz explodiert ist.«

»Warum hat Dhar dann überhaupt eine Bombe abgeworfen?«, fragte der Direktor des GCHQ. »Offenbar hat er ja seine Meinung geändert.«

»Marchant hat ihm die schmutzige Bombe ausgeredet, konnte ihn jedoch nicht überzeugen, den Anschlag komplett abzublasen«, antwortete Fielding. An dieser Stelle musste er äußerst genau aufpassen, wie er sich ausdrückte. Ehrlicherweise hätte er hinzufügen müssen, dass Marchant möglicherweise auch die konventionelle Bombe hätten verhindern können, jedoch an die Glaubwürdigkeit Dhars unter den anderen Dschihadisten gedacht hatte. Ein diskreditierter Dhar wäre niemandem von Nutzen gewesen. Niemand im Raum, nicht einmal Harriet Armstrong, wusste, dass Dhar tatsächlich rekrutiert worden war und das Potenzial hatte, der größte Trumpf zu werden, über den der MI6 je verfügt hatte.

»Sie wollen damit also sagen, Dhar habe nur eines seiner ursprünglich drei Ziele erreicht«, wiederholte Armstrong wie zur Unterstützung.

»Richtig. Und dafür haben wir uns bei Daniel Marchant zu bedanken.«

»Ist ja sehr schön, wenn Sie sich gegenseitig auf die Schultern klopfen«, sagte Spiro. »Ich hingegen muss in Washington erklären, warum der modernste Jäger, der je gebaut wurde, von einem lausigen russischen Oldtimer abgeschossen wurde, in dessen Cockpit zudem einer der meistgesuchten Gotteskrieger und ein durchgeknallter MI6-Agent saßen.«

»Sagen Sie ihnen, ohne die Anwesenheit eines MI6-Agenten im Cockpit  – und fürs Protokoll: Daniel Marchant ist nicht durchgeknallt!  – hätte man mit unkalkulierbaren Schäden rechnen müssen.«

»Es gibt nur eine Sache, die meinen Präsidenten glücklich machen würde, und zwar der Skalp von Salim Dhar. Wissen wir inzwischen, wie er verschwunden ist?«

»Dem Bericht der Hubschrauberbesatzung nach, die Marchant geborgen hat, war sonst niemand im Wasser. Die ganze Gegend wird immer noch abgesucht, doch bislang scheint es, als habe sich Dhar in Luft aufgelöst.«

Fielding log natürlich. Er hatte keine andere Wahl. Laut Marchant hatte der SWR einen Trawler in das Gebiet geschickt. Es hatte einige Minuten gedauert, bis sie Dhar gefunden hatten, da das Flugzeug kurz vor dem vereinbarten Treffpunkt abgestürzt war, doch bis zum Eintreffen des Rettungshubschraubers war Dhar längst an Bord des Trawlers unterwegs in die Irische See.

105

Marchant tat noch immer der Rücken vom Swesda-Schleudersitz weh, doch ansonsten fühlte er sich gut. Er saß in einem der Einsatzbesprechungsräume und wartete auf Fieldings Rückkehr. Auf Marchants Bitte hin hatte der Helikopter ihn, nachdem man ihn aus dem Bristolkanal gezogen hatte, zum Fort gebracht, der Ausbildungseinrichtung des MI6 in Gosport. Der Pilot hatte sich zunächst geweigert, doch schließlich nach einigen Anrufen und einem Befehl aus Whitehall zugestimmt. Marchant war untersucht worden und dann in einem der Altbau-Zimmer zum Meer hin untergebracht worden, wo er sich ausruhen konnte und wo er schon gewohnt hatte, als er zusammen mit Leila ein junger Rekrut gewesen war.

Wie Marchant Fielding erklärte, hatte er Dhar zunächst für tot gehalten, bis er ihn in vielleicht hundert Metern Entfernung im Wasser entdeckte. Er hatte sich von seinem Fallschirm befreit und war voller Sorge hinübergeschwommen. Ein toter Dhar hätte Amerika gut ins Konzept gepasst, England jedoch nicht. Aber Dhar ging es bestens, auch wenn er ein wenig benommen war. Marchant hatte daran gezweifelt, ob der Trawler tatsächlich auftauchen würde, doch kurze Zeit später erschien aus Südwesten ein Zwölf-Meter-Boot, das unterwegs nach St. Ives war.

»Einen Moment lang habe ich gedacht, ich würde ertrinken«, hatte Dhar gesagt.

»Das Gefühl kenne ich«, hatte Marchant erwidert. Als er im Meerwasser eingetaucht war, hatten sich sofort die Erinnerungen an das Waterboarding wieder eingestellt.

»Du weißt, dass ich dich leider nicht mitnehmen kann«, hatte Dhar gesagt.

»Ich bin mir auch nicht sicher, ob ich eingeladen bin«, hatte Marchant geantwortet und zu dem Trawler geblickt. Beide hatten gezittert, langsam gesprochen und Wasser getreten. »Ich wollte mich noch bedanken.«

»Wofür?«

»Dafür, dass ich mitkommen durfte. Und dass du Cheltenham nicht zerstört hast. Werden die Russen darüber glücklich sein?«

»Nein. Die versoffenen georgischen Generäle werden sich weiterhin vor Amerika verbeugen. Aber für mich ist es Zeit, den nächsten Schritt zu machen. Manchmal ist der Islam für die Russen nützlich, doch meistens betrachten sie ihn als Bedrohung.«

»Und Tarlton konntest du dir auch nicht anschauen.«

»Vielleicht nächstes Mal.«

»Wie wirst du den Kontakt herstellen? Über die Geschichtenerzähler von Marrakesch?«

Dhar hatte Marchant angelächelt. »Du kennst mich einfach zu gut. Mein Taxi ist da.«

Marchant war davongeschwommen, als der Trawler sich ihnen genähert hatte. Er wollte einen gewissen Sicherheitsabstand wahren, falls der SWR bereits auf den Gedanken gekommen war, dass er gar kein Überläufer war.

»Unserem Vater hätte es gefallen«, hatte Marchant gerufen und gehofft, dass Dhar ihn noch hören konnte. »Eine reine Familienangelegenheit.«

Jetzt hörte er, wie jemand zum Besprechungsraum in Gosport kam, und plötzlich war sich Marchant sicher, dass er Dhar umgedreht hatte. Letztes Mal in Indien hatte er noch vergeblich gehofft.

Es war Fielding, der klopfte und in der Tür erschien.

»Ich habe jemanden mitgebracht«, sagte er, machte einen Schritt zur Seite und ließ Lakshmi Meena eintreten.

»Wie geht es deinem Arm?«, fragte Marchant, während sie sich umarmten. Sie trug den Arm in einer Schlinge, und ihre Umarmung fühlte sich nicht ganz so herzlich an wie seine.

»Mir geht es gut. Und dir? Ich war in deiner Wohnung und habe dir Wechselwäsche mitgebracht.«

»Danke. Stand die Tür offen?« Beide lächelten. Dann küsste sie ihn sanft auf den Mund.

»Das hier habe ich ebenfalls gefunden. Ist wohl abgegeben worden. Ich dachte, es könnte wichtig sein. Der Rest der Post waren bloß Rechnungen.«

Sie hielt einen Umschlag in die Höhe, der mit einer ihm unbekannten Handschrift adressiert worden war. Marchant betrachtete ihn und legte ihn auf den Tisch.

»Wie geht es Spiro?«

»Ist sauer auf mich, weil ich dein so genanntes Überlaufen nicht verhindert habe.«

»Obwohl ich eurem Verteidigungsminister und seinen Generälen das Leben gerettet habe?«

»Immerhin hast du eine Raptor abgeschossen, die hundertfünfundfünfzig Millionen Dollar kostet. Die Medien haben sich darauf gestürzt wie die Geier.«

»Hoffentlich haben die meinen Namen nicht.«

»London und Washington haben sich darauf geeinigt, dich aus der Geschichte herauszuhalten. Das alles wäre ziemlich kompliziert zu erklären.«

»Aber es war eine zweisitzige Maschine.«

»Die Medien reden von einem verwegenen Angriff auf den Westen durch Salim Dhar und einen seiner Dschihad-Brüder.«

»Halb richtig, jedenfalls was das Verwandtschaftsverhältnis angeht.«

»Du hast es gut gemacht, ihn davon abzuhalten. Vermutlich hast du keine Ahnung, wo er jetzt steckt?«

»Interessierst du dich dafür oder Spiro?«

»Der Großteil der westlichen Welt.«

Marchant würde ihr hoffentlich eines Tages erzählen können, dass er Dhar umgedreht hatte und dass England jetzt einen Mann mitten im Herzen des globalen Dschihad besaß.

»Ist seine Mutter in Sicherheit? Shushma?« Zumindest über sie konnte er mit Lakshmi reden.

»Ihr geht es gut. Spiro hat sie dem MI6 übergeben, als wir in Brize Norton gelandet sind. Das war von vornherein so mit Fielding abgesprochen. Übrigens möchte er noch ein Wörtchen allein mit dir reden. Ich hole ihn.«

»Würdest du noch ein bisschen bleiben danach? Bitte!«

»Ist es den Absolventen der Farm erlaubt, sich so lange im Fort aufzuhalten?«

»Im Interesse der Förderung besonderer Beziehungen könnte das vermutlich genehmigt werden.«

Zwei Minuten später verließen Fielding und Marchant den Besprechungsraum, in dem Lakshmi zurückblieb, und gingen am Zaun entlang, der das Gelände zum Meer hin begrenzte. Vom Wasser her wehte ein warmer Wind heran und zerzauste Fielding das schüttere Haar. Es war grauer, als Marchant es in Erinnerung hatte.

»Sie waren gut«, sagte Fielding. »Sie mussten eine schwere Entscheidung bezüglich des GCHQ treffen, aber sie war richtig. Dhars Reputation auf den internationalen Dschihad-Märkten ist gestiegen. In den Chatrooms war man nach dem Anschlagsversuch auf den Präsidenten in Delhi begeistert. Diesmal waren sie völlig aus dem Häuschen. Niemals hätte jemand erwartet, dass man das Herz der westlichen Geheimdienste treffen könnte.«

»Ich habe gehört, es gab Verluste.«

»Darüber wollte ich mit Ihnen reden. Während die Regierung den Schaden herunterspielt, übertreiben ihn unsere Einrichtungen in aller Welt für die ausländischen Medien. Gut platzierte Quellen reden von Vertuschung, davon, dass wichtige Computernetzwerke für Monate zusammengebrochen seien und die Moral beim GCHQ auf einem Allzeit-Tief gelandet ist.«

»Und was ist die Wahrheit?«

»Ein Toter, dreißig Verletzte. Minimale Schäden am Gebäude. Aber ich fürchte, Paul Myers hat einen heftigen Schlag abbekommen.«

»Geht es ihm gut?«

»Bei Bewusstsein, nur ein bisschen verwirrt. Er wird sich wohl wieder vollständig erholen. Zum Zeitpunkt kurz vor der Explosion war er im zentralen Garten, hatte jedoch Hunger und wollte gerade hineingehen, um sich etwas zu essen zu holen, als die Bombe einschlug.«

»Vom Doughnut gerettet.«

Beide lachten, gingen weiter und schauten zu, wie der Wind die Wellenkämme aufpeitschte.

»Sind Sie sicher, dass Dhar jetzt einer von uns ist?«, fragte Fielding schließlich.

»Diesmal schon. Wir haben eine gemeinsame Basis gefunden.«

»Der Küstenwache ist übrigens ein Trawler aufgefallen, der vor der Küste trieb. Drei tote Russen an Bord, kein Zeichen von Salim Dhar.«

Marchant dachte an Salim Dhar, wie er im Wasser auf und ab geschaukelt war. Selbst da, halbertrunken und kaum bei Bewusstsein, hatte er Zuversicht ausgestrahlt.

»Wenn diese Operation ein erfolgreiches Ende findet, müssen wir uns bei Ihrem Vater bedanken«, fuhr Fielding fort. »Sie wissen, dass wir es ohne ihn niemals geschafft hätten. Vor langer Zeit schon hat er erkannt, wohin die Welt steuerte, und er hat in seinen beiden Söhnen eine mögliche Lösung gesehen.«

»Der alte Mann hat allerdings auch ein paar Fehler gemacht.«

»Ja?«

»Er hat Hugo Prentice vertraut.«

»Wir alle haben ihm vertraut.«

»Das Verrückte ist: Ich vermisse Hugo trotz allem.«

»Und wenn ich den Verrat auch verabscheue, so gilt meine Liebe dennoch dem Verräter. Lakshmi wartet auf Sie. Genießen Sie den Abend. Ich habe in London einen Termin mit Denton. Wenn ich ein misstrauischer Mensch wäre, würde ich glauben, er ist hinter meinem Job her.«

106

In dieser Nacht konnte Marchant nicht schlafen. Dabei waren die Betten im Fort durchaus nicht unbequemer, als er sich daran erinnerte, und es lag auch nicht daran, dass er seins mit Lakshmi teilte. Nach dem Essen waren sie miteinander im Bett gewesen, und zwar auf eine Weise, die ihm den Glauben an die Frauen zurückgab. In gewisser Art war es für ihn eine Läuterung, am selben Ort mit Lakshmi zu schlafen, wo er es auch mit Leila zuerst getan hatte, der Frau, die ihn so durch und durch verraten hatte.

Lakshmi hatte ihm Geschichten aus ihrer Kindheit erzählt, und er hatte erstaunlich viel von seinem Vater und Sebastian preisgegeben. Das war ihm schon seit Jahren nicht mehr passiert. Die einzige Person, über die er nicht sprach, war Dhar.

Jetzt lag er da und lauschte dem Seewind, der die alten Bleifenster des Forts klappern ließ. Eine seiner Hände ruhte auf dem Bein der schlafenden Lakshmi, als er sich an das Päckchen erinnerte, das sie ihm aus seiner Wohnung mitgebracht hatte. Er schlüpfte aus dem Bett, sachte, damit er sie nicht weckte, und packte den Umschlag im Mondlicht vor dem Fenster aus.

Seine Hände wurden eisig, als er den Inhalt erkannte. Es war die Aktzeichnung, die in der Cork Street zum Verkauf angeboten worden war, Nummer 14, der Treffpunkt mit Nikolai Primakow. Jemand hatte einen halben roten Punkt an die Ecke des Rahmens geklebt, so wie den, der angezeigt hatte, dass das Bild zu verkaufen war und das Treffen mit Primakow stattfinden würde.

Marchant blickte hinüber zu Lakshmi, ehe er das Bild umdrehte. Auf der Rückseite standen Informationen der Galerie über den Preis und den Künstler. Er untersuchte den Rahmen genauer und entdeckte eine Stelle, an der man das braune Klebeband aufgeschlitzt und wieder zugeklebt hatte. Er holte sich ein Messer vom Geschirr des Abendessens, das noch nicht weggebracht worden war, und schnitt die Rückseite auf. Im Inneren fand er einen Brief. Den öffnete er und las.

Wenn du dies liest, werde ich oben im großen Goodman’s im Himmel Bruichladdich trinken und Steaks aus Nebraska essen. Ich vermute, es gibt keine andere Möglichkeit, dich und Salim zueinanderzuführen. Du brauchst nichts zu bereuen. Ich bereue auch nichts. Dein Vater war ein guter Mann, der seinen beiden verbliebenen Söhnen vertraut hat, das Richtige zu tun. In mich hat er ebenfalls sein Vertrauen gesetzt, und ich hoffe, ich hatte den Mut, es zu verdienen. Er hat die Zukunft gesehen, und in seinen Söhnen sah er einen Weg vorwärts, eine Möglichkeit, diesen Konflikt zu beenden. Jetzt liegt es an euch.

Was ich dir heute sagen muss, während ich mich darauf vorbereite, London zum letzten Mal zu verlassen und dich in Kotlas zu treffen, hätte ich dir gern persönlich gesagt, aber bei unserer Begegnung in London war das Risiko zu groß. Die Zentrale in Moskau hat einen Mann im MI6, der dem SWR geholfen hat, ein Netz von Agenten in Polen aufzudecken und zu liquidieren. Sein Codename ist Argo, ein nostalgischer Name beim SWR, denn so haben sie damals schon Ernest Hemingway genannt.

Die Polen haben geglaubt, Argo sei Hugo Prentice, ein sehr guter Freund deines Vaters, und ich denke, auch ein sehr enger Vertrauter von dir. Er wurde auf Befehl des AW erschossen, oder zumindest auf Befehl einer der polnischen Agenten. Aber Hugo Prentice war nicht Argo.

Der Fehler ist eine Tragödie, denn dadurch wurde sein Ruf zerstört und der deines Vaters geschädigt.

In Wirklichkeit ist Ian Denton, der stellvertretende Leiter des MI6, Argo. Der SWR hat Denton aufgetragen, sich mit dir bei deiner Rückkehr aus Indien am Flughafen zu treffen, doch Fielding hatte zufällig bereits Prentice geschickt. Sei auf der Hut. Dentons Verrat wird noch weit über Polen hinausreichen.

Marchant legte den Brief hin. Sein erster Impuls war, Fielding anzurufen, aber er wusste nicht, ob die Leitung sicher war. Er ging hinüber zur Tür und vergewisserte sich, ob sie abgeschlossen war. Dann ging er zum Fenster und schaute sich draußen um. Der Herbstvollmond spiegelte sich als lange Reflektion im Wasser, die bis zum Horizont reichte. Niemand war dort, und er wusste, dass ihm im Fort keine Gefahr drohte. Trotzdem erwachten alte Instinkte. Falls Denton für Moskau arbeitete, war niemand vor den Russen sicher, am allerwenigsten er selbst. Er hatte den Russen vorgemacht, er habe die Seiten gewechselt, und er hatte Dhars von den Russen finanzierten Anschlag gegen die georgischen Generäle verhindert.

Er schob den Brief zurück in sein Versteck hinter der Aktzeichnung und stieg wieder ins Bett. Plötzlich war er erschöpft, müder als seit vielen Jahren. Lakshmi regte sich. Marchant lag da, dachte an Prentice und Primakow, an die Freunde seines Vaters, die jetzt beide tot waren. Dann drehte er sich um, schloss Lakshmi in die Arme und legte ein Bein über ihres.

»Alles in Ordnung?«, flüsterte sie halb im Schlaf.

Doch er antwortete nicht. Er wollte nicht mehr lügen, jedenfalls nicht ihr gegenüber. Stattdessen hielt er ihren Kopf sanft mit beiden Händen und küsste sie auf die warmen Lippen. Schließlich, nachdem sie erneut miteinander geschlafen hatten, richtete er sich auf.

»Ich muss dir etwas erzählen«, sagte er und dachte an Dhar, an die Last, ihn auf eigene Faust führen zu müssen. Jetzt konnte er es ihr erzählen. Sie war nicht Leila. Hatte nicht sogar Fielding gesagt, er könnte ihr vertrauen? Dann dachte er an Denton und die Gefahr, die er darstellte. Von ihm konnte er ihr auch erzählen und ihr seine Ängste gestehen. Er war nicht sicher, ob er die Einsamkeit der Täuschungen noch aushalten konnte, die Isolation, in der man als Spion lebte. Er sehnte sich nach Gesellschaft, nach Treue und nach ehrlicher Liebe.

»Was denn?«, fragte Lakshmi. Marchant zögerte und schaute sie an, wie sie nackt im Mondlicht lag. Dann sagte er:

»Es gab einmal einen König namens Schahriyar, dessen Frau ihm untreu gewesen war. Er ließ sie hinrichten, und von da an glaubte er, alle Frauen seien gleich, bis er schließlich eine Jungfrau namens Scheherazade traf, die ihm tausend und ein Märchen erzählte, um ihr Leben zu retten.«

»Und, hat er ihr vertraut?«

»Ja.«

Lakshmi sah Marchant kurz an, und ihre Augen wurden feucht. »War das alles, was du mir erzählen wolltest?«

»Das ist alles.«

Danksagung

Großer Dank geht an mein Pilotenteam Steve Allan, Peter Shellswell, Peter Goodman, Jerry Milsom und Mike Wright. An Andy Tailby, weil er sein Wissen über unbemannte Luftfahrzeuge mit mir geteilt hat. An Rob und Mags Hunter, Marilyn Heilman und David Stevenson, die die ersten Fahnen gelesen haben. An Jane Bayley bei Naturally Morocco und Said Ahmoume, der mich über den Tizi-n-Test-Pass im Atlasgebirge gefahren hat, wo diese Geschichte anfängt. An Guiseppe Zara in Sardinien. An Johnny und das gesamte Personal im Visalam in Chettinad, Südindien. An Mike Strefford für seine Einblicke in Sicherheitsstandards bei Mobiltelefonen. An Ollie Madden und Kevin McCormick bei Warner Brothers und an Steve Gaghan. An Sylvie Rabineau bei Rabineau Wachter Sanford & Harris. An meine Agentin Claire Paterson und an Rebecca Folland, Kirsty Gordon und Tim Glister bei Janklow & Nesbit. An Patrick Janson-Smith und Laura Deacon bei Blue Door, an meinen Lektor Robert Lacey und an Andy Armitage.

Zu großem Dank verpflichtet bin ich zudem Andrew Stock, Andrea Stock, Stewart und Dinah McLennan, Giles und Karen Whittell, Christina Lamb, Nick Wilkinson, Rob Fern, Justin Morshead, Ann Scott, C. Sujit Chandrakumar, Neil Taylor, Wendy Lewis, Charlotte Doherty, Jessica Kelly, Len Heath, Hayley, Sheri, Andrew und Deki bei Karmi Farm, den drei Saras und Susan, Chandar Bahadur und Abdou id Salah. Es gibt noch mehr Menschen, die mir bei der Arbeit an diesem Buch geholfen haben, aber sie möchten lieber anonym bleiben. Sie wissen, wer sie sind und dass ich tief in ihrer Schuld stehe.

Und schließlich geht ein großer Dank an meine Kinder Felix, Maya und Jago und natürlich am allermeisten an Hilary, meine Ehefrau und Muse. .

Die Originalausgabe erschien 2011 unter dem Titel
»Games Traitors Play« bei Blue Door,
An imprint of HarperCollinsPublishers, London.

1. Auflage

Deutsche Erstveröffentlichung Juli 2012
bei Blanvalet, einem Unternehmen der
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Redaktion: Barbara Müller
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Satz: Uhl + Massopust, Aalen
eISBN: 978-3-641-16001-2

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