Das Wunder von Frauenchiemsee
Author: Doris Strobl
Date: 2015-02-23T00:00:00+00:00
Description: Frauenchiemsee 1003: Sophia, Schwester des Markgrafen Hezilo von Schweinfurt, lebt im Kloster Frauenwörth als Schützling von Äbtissin Tuta. Gerne würde sie Nonne werden. Als sie zur Ehe mit dem Grafen Adalbert gezwungen wird, fügt sie sich jedoch in ihr Schicksal, da dieser droht, ansonsten das Kloster zu zerstören. Trotzdem legt er Feuer. Sophia kann in der allgemeinen Verwirrung fliehen. Sie wird von Azo de Casale gerettet, jedoch von ihm nach Italien entführt. Auf der Reise kommt sie dem rauen Mann näher. Währenddessen hat auch Tuta mit ihren Gefühlen zu kämpfen. Sie muss sich mit Gerhard v
Publisher: Rosenheimer Verlagshaus

Vollständige E-Book-Ausgabe der im Rosenheimer Verlagshaus erschienenen Originalausgabe 2015

© 2015 Rosenheimer Verlagshaus GmbH & Co. KG, Rosenheim
www.rosenheimer.com

Titelbild: Franz von Defregger

Lektorat und Satz: Bernhard Edlmann Verlagsdienstleistungen, Raubling
eISBN 978-3-475-54452-1 (epub)

Worum geht es im Buch?

Doris Strobl

Das Wunder von Frauenchiemsee

Frauenchiemsee 1003: Sophia, Schwester des Markgrafen Hezilo von Schweinfurt, lebt im Kloster Frauenwörth als Schützling von Äbtissin Tuta. Gerne würde sie Nonne werden. Als sie zur Ehe mit dem Grafen Adalbert gezwungen wird, fügt sie sich jedoch in ihr Schicksal, da dieser droht, ansonsten das Kloster zu zerstören. Nachdem er Feuer gelegt hat, kann Sophia in der allgemeinen Verwirrung fliehen. Sie wird von Azo de Casale gerettet, jedoch von ihm nach Italien entführt. Auf der Reise kommt sie dem rauen Mann immer näher. Währenddessen hat auch Tuta mit ihren Gefühlen zu kämpfen. Sie muss sich mit Gerhard von Seeon auseinandersetzen, der auf Geheiß König Heinrichs II. das Grab der seligen Irmengard öffnen will …

Denen, die Gott lieben,
verwandelt er alles in Gutes.

Auch ihre Irrwege und Fehler
lässt Gott ihnen zum Guten werden.

Augustinus von Hippo (354 – 430)

Kapitel 1

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juni

»Herrgott, steh uns bei«, flüsterte Äbtissin Tuta, als sie die Rufe vernahm. Die Vigil, das mitternächtliche Gebet zu Ehren Gottes, musste bald beginnen. In den langen Jahren, die sie bereits im Kloster lebte, hatte Tuta sich daran gewöhnt, nicht viel zu schlafen. Heute fühlte sie eine ungewöhnliche Müdigkeit.

Irritiert blickte Tuta aus ihrer Äbtissinnenzelle. Das Stimmengewirr kam näher. Das verhieß nichts Gutes. Nachts lag für gewöhnlich eine friedliche Stille über der Insel. Die Fischer, die hier lebten, schliefen um diese Zeit.

Da sie wegen der Hitze in Leibwäsche und Unterkleid geschlafen hatte und nicht, wie es die Ordensregel vorsah, komplett angezogen, legte sie hastig ihre langärmelige, aus dunklem Leinenstoff gefertigte Tunika an.

Eilig gürtete sie ihre Taille, hängte die Kette mit dem goldenen Kreuz um ihren Hals und zog den Brustschleier aus hellem Leinen über ihren Kopf. Mit geübtem Griff schlang sie feine, weiße Stoffstreifen um ihr brünettes Haar, um die Stirn und das Kinn zu bedecken.

Als sie erneut einen kurzen Blick aus der fensterlosen Öffnung warf, sah sie, dass um die äußeren Klostermauern Männer standen. Sie hielten Fackeln in den Händen. Der Schein des Feuers und die düster aussehenden Gestalten wirkten bedrohlich. »Bitte, Himmelvater, hilf deinen treuen Dienerinnen!«, flehte die Äbtissin leise und bekreuzigte sich. Tuta griff nach der Kerze, die ein fahles, flackerndes Licht spendete. Sie verließ ihre Zelle und traf in dem halbdunklen Gang auf Schwester Elisabeth.

»Hast du den Lärm gehört, meine Tochter?«, fragte die Äbtissin.

Elisabeth blickte sie verwundert an und nickte stumm.

Von Sonnenuntergang bis Sonnenaufgang sprachen die Nonnen kein Wort, sondern regelten ihre Verständigung mit Handzeichen. Durch Anordnung der Äbtissin konnte das Schweigegebot aufgehoben werden. Das erschien Tuta in diesem Fall angebracht, und sie sagte zu Elisabeth: »Ich erlaube dir zu sprechen, meine Tochter. Ist bereits Zeit für das Gebet?«

»Noch nicht, ehrwürdige Mutter«, erwiderte Elisabeth.

Tuta ordnete an: »Betätige sofort die Glocke, damit die Mitschwestern erwachen.«

Elisabeth eilte davon.

Schwester Lioba, die Priorin von Frauenwörth und Novizinnenmeisterin, kam hinzu und musterte Tuta mit unsicherem Blick. Die Äbtissin berichtete ihrer Stellvertreterin, was vorging, und bat: »Geh mit den Mitschwestern ins Refektorium. Das Schweigegebot für diese Nacht ist aufgehoben.«

Lioba lief zum Dormitorium, dem Schlafsaal, in dem ihre Mitschwestern gemeinsam mit den Novizinnen Nachtruhe hielten. Anschließend würde sie die Mädchen wecken, deren Erziehung man dem Konvent anvertraut hatte.

Die Äbtissin erschauerte, als sie hörte, wie gegen das massive Holztor des Klosters gehämmert wurde. »Heda, aufmachen!«, forderte eine barsche Männerstimme. »Sofort öffnen!«

Erleichtert vernahm Tuta in diesem Augenblick das Geläut der Glocke.

Erneut schallte die Stimme herauf: »Aufmachen! Sofort!«

Tuta ging mit raschen Schritten zur Klostertüre, um die Pförtnerin zu unterstützen, die für den Einlass der Besucher verantwortlich war. Schwester Annuntiatas körperliche Kräfte hatten aufgrund ihres hohen Alters in letzter Zeit enorm nachgelassen.

Es kamen nicht viele Besucher auf die Insel. Die Römerstraße führte am gegenüberliegenden Ufer entlang. Selten ließ sich ein Reisender übersetzen und klopfte an das Portal. Ab und zu kamen Pilger, die am Grab Irmengards ihre Fürbitten darbringen wollten.

Schwester Annuntiata öffnete die schmale Klappe, die es ermöglichte, dass der Besucher die Augen seines Gegenübers sah. Tuta hörte Schwester Annuntiatas unwirschen Tadel: »Was lärmt Ihr mitten in der Nacht? Seid Ihr verrückt? Ihr befindet Euch auf heiligem Boden.«

Gebieterisch donnerte eine Männerstimme: »Schau zuerst, wer Einlass begehrt, Weib, und rede danach!«

Eine Fackel wurde an das Gesicht des Mannes gehalten.

Annuntiata versuchte sich ihr Erschrecken nicht anmerken zu lassen: »Graf Adalbert von Almau! Verzeiht, gnädiger Herr, ich erkannte Euch nicht!«

Tutas Herz schlug rascher. Schon als Kind hatte sie sich vor ihrem unberechenbaren und jähzornigen Bruder Adalbert gefürchtet. Die halblangen blonden Haare des großen, muskulösen Mannes standen wirr in alle Richtungen. Sein Gesicht war von einer langen Narbe verunstaltet, die von der Stirn quer über die Nase bis zum Kinn lief. Durch die Kampfeswunde, die von einem Messer herrührte, sah er grausam und brutal aus. Er galt als rücksichtslos, geizig und machtgierig.

Adalbert herrschte Annuntiata an: »Öffne das Tor, ich will meine Schwester sprechen!«

»Die ehrwürdige Mutter Tuta hat sich bereits zurückgezogen«, erwiderte diese, tapfer darum bemüht, sich von seinem rüden Ton nicht einschüchtern zu lassen.

»Wecke sie auf! Denkst du, ich komme zu meinem Vergnügen mitten in der Nacht hierher?«

Ich hoffe nicht, dachte Annuntiata. Als sie antworten wollte, trat Tuta zu ihr, zog sie vom Eingangstor weg und flüsterte: »Geh zu den anderen Frauen ins Refektorium!«

Annuntiata versuchte, etwas zu erwidern, doch die Äbtissin legte ihren Zeigefinger auf die Lippen und flüsterte: »Geh rasch!«

Tuta trat zur Besucherklappe und stellte sich auf die Zehenspitzen, um hindurchsehen zu können. Sie rief mit energischer Stimme: »Adalbert?«

»Ah, Ihr seid noch wach!«, schnaubte er herrisch und fuhr betont zynisch fort: »Verehrte Äbtissin, öffnet das Tor! Der Sohn Eures edlen Unterstützers sowie seine Mannen bitten um Unterkunft.«

Tuta runzelte unwillig die Stirn. Gleichzeitig dachte sie an die Regel, die Benedikt, der Ordensgründer, für die Aufnahme von Fremden aufgestellt hatte: »Alle ankommenden Gäste sollen wie Christus aufgenommen werden, denn er wird ja einmal sagen: ›Ich war ein Fremdling, und ihr habt mich aufgenommen.‹ Allen soll man die ihnen zukommende Ehre erweisen, besonders den Glaubensgenossen und den Pilgern. Sobald ein Gast gemeldet ist, gehen ihm der Obere oder einige Brüder in allem Eifer und Liebe entgegen.«

Vergib mir diese Sünde, Herr im Himmel, dachte Tuta. Es ist mir unmöglich, meinen Bruder zu lieben, nicht einmal gut leiden kann ich ihn. Ich bin nicht gewillt, ihn und seine Männer einzulassen.

So freundlich wie möglich antwortete sie: »Adalbert, wie Ihr wisst, darf außer König Heinrich, dem Bischof und unseren Ordensbrüdern kein Mann den Klosterbereich betreten. Ich lasse gerne für Eure Begleiter Speise und Trank hinausbringen.«

Adalbert trat näher an das Klostertor und sagte mit halblauter, heiserer Stimme: »Frau Äbtissin, ich habe bedeutsame Nachricht, die ich sicher nicht vor dem Portal kundtun werde. Lasst mich eintreten! Meine Männer werden vor den Mauern warten.«

Tuta atmete heftig. Mit Unbehagen dachte sie daran, ihn ins Besucherzimmer führen zu müssen.

Vorsichtig öffnete die Äbtissin die schmale, in das Haupttor eingearbeitete Türe. Adalbert zwängte sich durch die Öffnung. Selbstgefällig und überheblich baute er sich vor seiner Schwester auf und maß sie mit eiskaltem Blick. Unwillkürlich wich sie einen Schritt zurück.

In den vergangenen Jahren hatte sie Adalbert nicht oft gesehen. Immer schon fühlte sie sich in seiner Gegenwart in höchstem Maße unwohl. Etwas Gefährliches ging von ihm aus. Doch in dieser Nacht spürte sie, dass ihr Bruder noch mehr Selbstherrlichkeit und Macht ausstrahlte als bisher. Ohne es erklären zu können, fühlte sie sich von ihm bedroht.

»Nun, meine liebe Schwester, wollen wir hier am Eingang stehen bleiben, oder bittet Ihr mich weiter?«, fragte er mit erhobener Stimme.

Sie zuckte zusammen und führte ihn in den Bereich neben der Pforte. Zwei Stühle und ein Tisch standen in der Mitte des Raumes. An der Wand hing ein großes, dunkelbraunes Kreuz, und die kleine Luke, die der Belüftung diente, war mit einem leichten Leinentuch verhängt. Das Zimmer wirkte düster und ungemütlich und machte keinen einladenden Eindruck.

Tuta konnte sich nicht erklären, warum es ihrem Bruder gelang, sie derart aus der Fassung zu bringen.

Während sie sich bemühte, ihr seelisches Gleichgewicht wiederherzustellen, stand er breitbeinig da und ließ seinen Blick abschätzig durch die Kammer schweifen. Dann bemerkte er hämisch: »Welch vorbildliche klösterliche Einfachheit!«

Verzagt dachte Tuta daran, was die Regel Benedikts zur Aufnahme von Gästen weiter anordnete: »Zuerst sollen sie miteinander beten und sich dann den Frieden bieten. Der Friedenskuss werde erst gegeben nach dem Gebete, wegen der Täuschungen des Teufels.«

Um Himmels willen, überlegte sie, ihm den Friedenskuss geben?

»Setzt Euch, Frau Äbtissin«, befahl er mit machtgewohnter Stimme.

Tuta ärgerte sich über dieses ungebührliche Verhalten, doch eingedenk der Ordensregel erwiderte sie: »Wir wollen erst zusammen ein Gebet sprechen.«

Adalbert zog eine Augenbraue nach oben und ließ sich mit mürrischem Gesichtsausdruck auf einen der Stühle fallen: »Wie konnte ich das vergessen«, seufzte er scheinheilig. »Fangt ruhig an zu beten, liebe Schwester.«

Tuta stand mit undurchdringlicher Miene neben ihm.

›Fangt ruhig an zu beten!‹ – So wie er das betonte, hatte es wie eine Drohung geklungen. Schaudernd blickte sie auf das Kreuz, das auf der Längsseite des Raumes hing, und begann ein Paternoster zu sprechen. Adalbert stimmte murmelnd mit ein.

Als sie geendet hatten, bot er ihr mit einem hämischen Grinsen seinen Handrücken dar. Als er ihr Zögern bemerkte, sah er ihr tief in die Augen und befahl: »Der Friedenskuss für Euren Lehnsherrn!«

Tuta versuchte sich zu beherrschen und gelassen zu bleiben. Unter keinen Umständen würde sie ihm die Hand küssen. Was für ein unverschämtes Ansinnen, dachte sie und merkte, wie sie langsam wütend wurde. Was bildete sich Adalbert ein? Für sie als Äbtissin bestand die Verpflichtung zu einem Handkuss nur dem Bischof und dem König gegenüber.

Adalbert streckte seine Hand aus, griff rasch nach Tuta und zog seine überraschte Schwester zu sich hinunter. Er drückte ihr einen Kuss auf die Stirn und äußerte gönnerhaft: »Ich komme in Frieden!«

Das würde ich gerne glauben, dachte Tuta misstrauisch.

Zögernd überwand sie sich, beugte sich zu ihm und küsste seine rechte Wange. Er lächelte herablassend.

Wortlos ging sie auf die andere Seite des Tisches und setzte sich auf den Stuhl ihm gegenüber: »Ihr spracht davon, der neue Lehnsherr zu sein?« Noch während sie die Frage stellte, dachte sie: Was für ein Unsinn! Er ist keineswegs mein Lehnsherr! Er weiß sehr wohl, dass die Benediktinerinnenabtei Frauenwörth ein Reichskloster und damit nur einem verpflichtet ist: dem König.

Doch es war nicht zu übersehen, wie er seinen Auftritt genoss.

»Ja, Lehnsherr«, bestätigte er mit salbungsvoller Stimme. »Unser hochgeschätzter Vater, Graf Gundolf, ist heute Morgen zu seinem Schöpfer heimgekehrt.«

Trotz der stickigen Wärme, die in dem kleinen Raum herrschte, spürte Tuta, wie sich eine eisige Starre in ihr ausbreitete. Ihr Vater, den sie über alles liebte, der sie immer unterstützt und respektiert hatte, lebte nicht mehr? Er hatte das fünfzigste Lebensjahr schon überschritten, doch sein Tod kam überraschend.

Vor ihr saß nun der neue Hausherr von Almau. Eitel, selbstgerecht, seine Freude und Genugtuung nicht verhehlend. Während Tuta die Tränen über die Wangen liefen, stieß sie mit erstickter Stimme hervor: »An was ist denn unser Vater so unverhofft gestorben?«

Adalbert seufzte, rückte an den Tisch heran und beugte sich zu Tuta: »Er hat etwas gegessen, das ihm nicht so gut bekam.« Dann schwieg er. Sein Mund verzog sich zu einem boshaften Grinsen. Mit Befriedigung betrachtete er seine weinende Schwester, die niedergeschlagen auf ihrem Stuhl zusammensank.

Vaters Liebling, dachte er verächtlich. »Trauert Ihr um den Vater oder um die Pfründe, die Ihr verlieren werdet?«, erkundigte er sich nach einer Weile.

Fassungslos blickte sie ihn an und schluchzte: »Wodurch seid Ihr zu so einem gefühllosen, grausamen Mann geworden, Adalbert?«

Statt ihr eine Antwort zu geben, erhob er sich. »Ich will Eure klösterliche Ruhe nicht länger stören.«

Als er die Erleichterung in ihrem Gesicht sah, fuhr er fort: »Lasst meinen Mannen Trunk und Speise reichen! Mir holt das Fräulein Sophia von Schweinfurt. Sie wird meine Gemahlin werden und sofort mit mir kommen.«

Der Äbtissin gelang es kaum, ihr Entsetzen zu verbergen. »Muss nicht Sophias Bruder, Hezilo von Schweinfurt, gefragt werden?«

Schroff fuhr Adalbert sie an: »Was mischt Ihr Euch in Männerhändel ein? Gewiss ist Hezilo einverstanden, oder glaubt Ihr, ich habe es nötig, mir eine Frau zu rauben?«

»Nein, das wollte ich nicht unterstellen«, erwiderte Tuta hastig. Dabei traute sie ihm eine solche Aktion durchaus zu. »Dennoch entspricht Euer Vorgehen nicht den üblichen Gepflogenheiten«, fuhr sie fort.

Er streckte sich: »Na ja, was man so hört, scheint Fräulein Sophia ein bisschen sonderbar zu sein. Wenn nicht gar verrückt! Da ich um ihre Schönheit weiß, stört mich das aber nicht.«

Adalbert verschwieg seiner Schwester, dass es nicht nur Sophias Liebreiz war, der ihn magisch anzog. Sicherlich hatte er sich oft vorgestellt, wie es wäre, wenn die anmutige, zarte Sophia mit ihm das Lager teilte. Aber die stattliche Mitgift, die Hezilo bereitstellte, gefiel Adalbert ebenso. Und auch der gesellschaftliche Aufstieg, der mit dieser Ehe verbunden wäre. Den Bund, den er mit Hezilo geschlossen hatte, um mit ihm einen Aufstand gegen König Heinrich zu entfachen, erwähnte er Tuta gegenüber nicht.

»Aus welchem Grund erreichte mich keine Nachricht von Graf Hezilo? Wieso kommt er nicht persönlich, um seine Schwester dem Bräutigam zu übergeben?«

»Er hat dem König Heeresfolge zu leisten, meine liebe Schwester. Genug gesprochen jetzt, holt mir meine Braut!«

Unsicher darüber, ob ihr Bruder die Wahrheit sagte, wollte Tuta zunächst einmal Zeit gewinnen und schlug daher vor: »Wollt Ihr mit Euren Getreuen nicht ein Nachtlager aufschlagen? Mit Sicherheit ist es für Sophia viel angenehmer, bei Tag zu reisen.«

Energisch schüttelte er den Kopf und fauchte: »Bemüht Euch nicht, ich möchte sofort zur Burg Almau zurückkehren. Für einen bedeutenden Mann wie unseren Vater gilt es eine würdige Abschiedsfeier vorzubereiten. Da will ich meine Braut an meiner Seite wissen.«

Tuta stand auf und ging zur Tür. »Ich hole Sophia«, flüsterte sie, während ihr die Tränen über die Wangen liefen.

Als sie den Raum verließ, rief er ihr nach: »Ich will sofort aufbrechen! Beeilt Euch!«

Nachdem Tuta den Raum verlassen hatte, sprang Adalbert vom Stuhl auf. Die erwartungsvolle Erregung, die ihn erfasst hatte, zwang ihn, unruhig in der Kammer auf und ab zu gehen. »Weiber«, schnaubte er verächtlich.

Er dachte an jenen Tag zurück, an dem ihm der Vater stolz mitgeteilt hatte, dass seine geliebte Tochter als Äbtissin von Frauenwörth eingesetzt werden sollte. »Adalbert, was für eine Ehre für das Haus Almau! Deine Schwester wird Äbtissin von Frauenwörth! Ich muss sofort damit beginnen, die Aussteuer für ihre Erhebungsfeier anzuschaffen.«

»Ja, welche Auszeichnung«, heuchelte Adalbert und dachte misslaunig an die Kosten, die diese neue Position unweigerlich mit sich bringen würde.

»Was meinst du, es ist doch angemessen, ihr den Nießbrauch von Oberbuchberg zu überschreiben, oder?«

»Oberbuchberg?«, echote Adalbert. »Ein stattliches Gut! Ist das nicht zu viel? Es gibt jedes Jahr üppigen Ertrag.«

»Genau deswegen, Adalbert!«

Dem Sohn blieb nichts anderes übrig, als seinen Ärger hinunterzuschlucken.

»Wie kam König Otto dazu, meine Schwester zur Äbtissin zu berufen?«, fragte er stattdessen, um weiterhin Interesse vorzutäuschen.

»Ich denke, dass Herzog Heinrich von Bayern seine Hand im Spiel hatte und eine entsprechende Empfehlung aussprach. Immerhin kennt er Euch beide von Kindesbeinen an.«

»Das ist gut möglich«, sagte Adalbert.

»Wie auch immer«, fuhr der Vater fort. »Schick gleich den Verwalter zu mir, er muss die besten Handwerker auf die Burg holen.«

Für die Feierlichkeiten zur Erhebung Tutas hatte man bewusst den 16. Juli gewählt, den Todestag der so innig verehrten Irmengard. Spöttisch hatte Adalbert seinen Vater gefragt: »Aus welchem Grund huldigt man der ehemaligen Äbtissin Irmengard?«

»Mein Sohn, sie entstammt königlichem Geblüt«, antwortete der Vater. »Eine Tochter von Ludwig dem Deutschen und Urenkelin von Karl dem Großen. Sie ist 866 gestorben.«

»Da blieb viel Zeit, um Legenden zu erfinden!«, entgegnete Adalbert spöttisch.

Sein Vater gab zu bedenken, dass Irmengard bereits zu Lebzeiten als heilige Frau Verehrung entgegengebracht wurde. »Während sie Frauenwörth als Äbtissin vorstand, gab es durch ihre Wohltätigkeit im Chiemgau keine Armen. Sie verfügte wohl auch über besondere Heilkräfte. Wenn deine Schwester an diesem Tag ihre Weihe empfängt, steht sie in höchstem Maße unter dem Schutz Irmengards.«

»Das verstehe ich«, heuchelte Adalbert. Insgeheim tat er es aber als abergläubischen Unsinn ab.

Der neue Herr von Almau blieb ruckartig stehen, als könne er auf diese Weise gleichzeitig den Lauf seiner Gedanken anhalten. »Ab sofort ist Schluss mit der großzügigen Unterstützung Frauenwörths«, brummte er. »Im Gegensatz zu meinem Vater und dem König glaube ich nicht, dass die Gebete von Nonnen mein Leben und mein Sterben günstig beeinflussen.«

Wo blieb Tuta? Energisch riss er die Türe auf, spähte in den Klosterhof, den er menschenleer vorfand. »Geduld, Adalbert, hab Geduld!«, ermahnte er sich.

Eine unbändige Freude stieg in ihm auf. Ab sofort ging alles nach seinem Willen. Er herrschte jetzt über weite Teile des Chiemgaus. Endlich konnte er handeln, wie es ihm beliebte, und brauchte nicht mehr das Einverständnis des Vaters. Schon länger plante er zusammen mit Markgraf Hezilo von Schweinfurt, gegen den König aufzubegehren. In ihren Augen hatte er Versprechen nicht eingehalten, die er bei seiner Königswahl gegeben hatte. Jetzt würden sie bald zur Tat schreiten. Als Gegenleistung für seine Waffenhilfe hatte Adalbert die Heirat mit Sophia gefordert und zu seiner Überraschung die sofortige Zustimmung Hezilos erhalten.

»Eine der schönsten Frauen des Reiches wird bald in meinen Armen liegen«, murmelte er. »Dann habe ich alles erreicht, was ich mir ersehnte und erträumte.«

Auf dem Weg zum Refektorium versuchte Tuta, ihren zitternden Körper unter Kontrolle zu bekommen. Ein heftiger Schwindel erfasste sie und zwang sie, stehen zu bleiben. Ihr Vater gestorben, im schlimmsten Fall von ihrem Bruder vergiftet. Sophia gezwungen, das Kloster zu verlassen. Und das alles vollkommen unerwartet! Schluchzend wisperte sie: »Bitte, Irmengard, hilf!« Dann begann sie zu murmeln: »Pater noster, qui es in caelis …«

Nachdem sie das Vaterunser zu Ende gebetet hatte, fühlte sie sich ruhiger. Mit einem Blick nach oben sagte sie halblaut: »Dein Wille geschehe, Herr!« Es fiel ihr jedoch schwer, in dieser Situation Gottes Willen ohne Aufbegehren anzunehmen.

Einige hohe Herren des Reiches hatten ihre Töchter unter den Schutz des Klosters gestellt. Im abgelegenen Inselkloster wuchsen die Mädchen geschützt vor aufdringlichen Verehrern auf. Gut vorbereitet durch eine exzellente Erziehung übergab man sie ihrem Bräutigam, sobald sie das heiratsfähige Alter erreichten.

Derzeit hielten sich vier junge Damen zur Ausbildung im Kloster auf: Sophia von Schweinfurt, Gisela und Gundred von Hetzenstein und Mechthild von Meckenburg. Sie residierten in schön ausgestatteten, komfortablen Zimmern. Einbezogen in den Tagesablauf des Konvents sollten sie, wie die Nonnen, Mildtätigkeit, Demut und Schweigen üben. Ihr Leben bestand aus einem stetigen Wechsel zwischen Gebet und Arbeit, ganz im Sinne des heiligen Benedikt von Nursia.

»Dem Gottesdienst soll nichts vorgezogen werden«, hatte dieser in den Ordensregeln festgelegt. Eingedenk dessen sang man vor dem Morgengrauen die biblischen Psalmen. Kurz nach Sonnenaufgang wurde die heilige Messe gelesen. Die sogenannte Gebetsmeinung umfasste Fürbitten für den König, den Herzog und alle Unterstützer des Klosters. Für das Seelenheil anderer Menschen zu beten galt als unverzichtbare Aufgabe der Nonnen.

Im Anschluss an die Messe gab es für die Ordensfrauen im Refektorium eine kleine Schale warmer Mandelmilch, manchmal auch Hafergrütze. Während der Arbeitszeit, die gleich im Anschluss begann, wurde nur das Notwendigste gesprochen.

Auch am Mittag, wenn die Sonne hoch am Himmel stand, traf man sich zum Gebet. Schweigend nahm man das einfache Mittagessen ein, eine der Schwestern las aus einem geistlichen Werk. Nach einer kurzen Ruhepause ging es wieder an die Arbeit.

Sobald die Sonne unterging, stimmten die Schwestern Gesänge zur Ehre Gottes an. Nach dem Abendessen folgte die Zeit des Schweigens, der Stille, der inneren Einkehr. Nach Einbruch der Dunkelheit trugen die Frauen ein Dankgebet vor, baten Gott um eine gute Nacht und legten sich im Schlafsaal zur Ruhe. Gegen Mitternacht rief die Glocke erneut zur Versammlung, damit sie die Lobpreisungen anstimmen konnten.

Tuta umklammerte den Rosenkranz, den sie in der eingearbeiteten Tasche ihres Unterkleides trug. Weiße Perlen hatte ein Goldschmiedemeister mit feinen Goldkettchen verbunden. Die filigrane Arbeit endete mit einem goldenen Kreuz, in dessen Mitte ein Rubin eingelassen war. Sobald Tuta den Rosenkranz in Händen hielt, dachte sie an die Worte des Vaters, als er ihr das wertvolle Geschenk anlässlich ihrer Äbtissinnenweihe überreichte: »Das Gold soll für die Beständigkeit zwischen dir und Gott stehen, damit dich das Vertrauen niemals verlässt. Der rote Stein symbolisiert das Herzblut, das dich mit deinem Schöpfer verbindet.«

»Bitte, Gott, wieso schickst du mir so eine Prüfung?«, wisperte Tuta. »Gib mir die passenden Worte, Herr!«, flehte sie. Entschlossen schritt sie durch die Tür, die zum Refektorium führte. Sie rang um Fassung, als sie sagte: »Meine lieben Töchter, mein Bruder Adalbert brachte mir soeben die Nachricht, dass mein Vater in Gottes ewigen Frieden eingegangen ist.«

Sie konnte nicht verhindern, dass Tränen über ihre Wangen liefen. Die bedauernden Worte der Mitschwestern taten ihrer Seele wohl. Sie hörte die Gebete, die man sofort zu sprechen begann. Jetzt fiel ihr Blick auf Sophia, die mit versteinertem, kreidebleichem Gesicht und geschlossenen Augen auf einem Stuhl kauerte.

An ihre Mitschwestern gewandt bat Tuta: »Bitte geht in die Kirche und betet für die Seele des lieben Verstorbenen! Schließt die Türen und bleibt dort, bis ich zu euch komme!«

Nach und nach verließen die Frauen den Raum. Sophia blieb reglos sitzen. Als Tuta mit ihr alleine war, sagte Sophia in die entstandene Stille hinein: »Ich werde keinesfalls mit ihm gehen!« Sie öffnete ihre blauen Augen und blickte die Äbtissin direkt an.

Tuta nahm vorsichtig Sophias Hand und streichelte sie sanft. »Liebes Kind, hattest du wieder eine Vision?«

Sophia nickte und starrte zu Boden. »Ja«, wisperte sie. »Wie immer wurde es vollkommen still um mich herum, und ein grellweißes Licht erschien mitten am Tag. Da sah ich einen Mann und erhielt die Botschaft, dass ich ihm folgen müsse.«

»Es ist mein Bruder Adalbert«, offenbarte Tuta.

»Adalbert?«, entgegnete Sophia entsetzt. »Als ich ihn das letzte Mal sah, hatte er keine Narbe.«

»Wann bist du ihm begegnet?«, fragte Tuta erstaunt.

Sophia hob ihren Blick und schaute die Äbtissin verlegen an. »Kurz nach meinem elften Geburtstag. Als unser bairischer Herzog Heinrich in seinem Amt bestätigt wurde, gab es an seinem Hof in Regensburg ein glanzvolles Fest. Mein Bruder Hezilo ließ mich von Frauenwörth holen. Diesen entsetzlichen Abend werde ich nie vergessen.«

»Willst du mir erzählen, was geschah?«, fragte die Äbtissin.

»Ich fühlte mich unwohl, die Hofgesellschaft und die Gäste starrten mich neugierig an. In dem prachtvollen Kleid, das ich tragen musste, bekam ich kaum Luft. Ich trat vor die Türe, bemerkte aber nicht, dass mir Graf Adalbert folgte.«

»Und dann?«, fragte Tuta sanft.

»Ehrwürdige Frau Äbtissin, er ist Euer Bruder, ich weiß nicht, ob ich …«

Sie verstummte, und Tuta strich ihr aufmunternd über die Schulter. »Was tat er, liebes Kind?«

Schamvoll wisperte Sophia: »Er packte mich und gab mir einen Kuss auf die Lippen. Sein Atem roch nach Wein. Er sagte, dass es für ein reizendes Mädchen gefährlich sei, ohne männlichen Schutz zu sein. Zum Glück kamen Damen der Hofgesellschaft vorbei, und er zog sich zurück.«

Tuta schüttelte betroffen den Kopf und wagte beinahe nicht zu sagen, was sie der Gräfin zu verkünden hatte: »Mein Bruder möchte, dass du mit ihm gehst. Graf Hezilo gab ihm die Zusage, dass er dich als Ehefrau heimführen darf.«

»Hezilo?«, hauchte Sophia entsetzt.

»Ja«, erwiderte Tuta. »Du weißt, dass es das Recht der Männer ist, über unser Leben zu bestimmen.«

Tuta sah Sophias unglückliche Miene und die Tränen, die ihr über die Wangen liefen. Mitleid mit dem Schicksal dieses Mädchens überkam sie. Dennoch würde sie ihr nicht helfen können. Sie hatte keine Möglichkeit, sich Adalberts Begehren zu widersetzen.

Sophia sagte trotzig: »Ich will keinen Mann, ich will hier im Kloster bleiben!«

»Wir wissen beide, dass dein Bruder nicht bereit ist, dich als Nonne im Kloster zu lassen. Erinnerst du dich, was unser Ordensgründer Benedikt über den Gehorsam schrieb?«

Sophia nickte und antwortete: »Die höchste Stufe der Demut ist der Gehorsam ohne Verzug.«

Tuta nickte zustimmend, doch Sophia brauste auf: »Ich will Gott gehorchen, aber keinem Ehemann.«

Tuta seufzte: »Sophia, nimm es als Gottes Willen hin, dass Hezilo diesen Ehemann für dich erwählt hat. Zieh dir ein schönes Kleid an und komm dann zum Besucherzimmer.«

Sophia sank auf die Knie und flehte: »Bitte, könnt Ihr mir nicht helfen?«

Tief bewegt über ihre Worte sagte Tuta: »Sophia, glaub mir, es fällt mir schwer, dich gehen zu lassen. Doch wir wussten, dass es eines Tages geschehen würde. Du hast viele Menschen von ihren Krankheiten geheilt, es wird schwer, ohne dich zurechtzukommen.«

»Nicht ich, Gott wirkte durch mich, ehrwürdige Frau Äbtissin. Vielleicht ist es wirklich Gottes Wille, dass ich Adalberts Ehefrau werde. Bitte segnet mich, bevor ich diesen Ort verlassen muss, an dem ich so viel Glück fand.«

In diesem Moment wurde es Tuta erst voll bewusst, dass sie Sophia verlieren würde. Insgeheim hatte sie gehofft, dass Hezilo eines Tages dem Wunsch seiner Schwester entsprechen und sie für immer im Kloster lassen würde. Seit acht Jahren lebte Sophia hier. Die Entscheidung, das Mädchen an Adalbert zu geben, konnte Tuta nicht nachvollziehen.

Tuta seufzte tief und half der knienden Sophia mit einer liebevollen Geste aufzustehen.

Die Äbtissin nahm das wertvolle Geschenk des Vaters, ihren Rosenkranz, und legte ihn um Sophias Hals.

Wieso ausgerechnet Sophia, Allmächtiger?, dachte sie verzweifelt. Wie eine leibliche Schwester ist sie für mich, es gibt keine Frau, die ich lieber habe als sie. Willst du sie mir tatsächlich nehmen? Sei barmherzig mit mir!

Mit brüchiger Stimme betete sie: »Es segne dich der Vater, der Sohn und der Heilige Geist. Der gütige Gott gewähre dir Schutz und bleibe bei dir alle Tage, bis ans Ende der Welt.« Sie machte ein Kreuzzeichen über dem Kopf und dem Oberkörper Sophias.

»Adalbert wartet«, sagte sie dann. »Komm ins Besucherzimmer, wenn du bereit bist!«

Rasch wandte sie sich ab und ging zügig aus dem Raum, um ihre Tränen zu verbergen.

Burg Ammerthal, Nordgau
im Jahr des Herrn 1003, Juni

Graf Hezilo preschte in den Burghof von Ammerthal und rief seinem Knecht sofort einige Befehle entgegen. Dann stieg er schwungvoll vom Pferd, klopfte den Staub aus den Kleidern und ging ins Innere der Burg. Sein Bruder Bucco lief ihm entgegen und sagte: »Willkommen, Hezilo! Gott zum Gruße! Hat deine Reise den gewünschten Erfolg erzielt?«

Hezilo erwiderte die Willkommensworte und erklärte freudig: »Adalbert von Almau wird an unserer Seite sein! Er handelt gegen den Willen seines Vaters Gundolf, doch er versprach bis zum Ende des Monats, mit fünfzig Kriegern nach Ammerthal zu kommen.«

Dass er dem Almauer im Gegenzug für diese Unterstützung die Ehe mit Sophia versprochen hatte, verschwieg er dem Bruder. Viele Jahre hatte Hezilo als Oberhaupt der gräflichen Familie derer von Schweinfurt gezögert, Sophia zu verheiraten. Sein Wunsch war es immer gewesen, sie einem reichen und mächtigen Mann zur Ehefrau zu geben, der auch seine eigene, Hezilos, gesellschaftlicher Reputation fördern würde. Der Almauer hatte das alles nicht zu bieten, doch die beste und schlagkräftigste Reitertruppe, die man sich wünschen konnte. Sein Fußvolk stand im Ruf enormer Kampfeslust. Da Hezilo diese Männer zweifellos brauchte, musste er Adalberts Forderung nach einer Ehe mit Sophia erfüllen. Der Almauer ging ein enormes Risiko ein, indem er sich gegen den eigenen Vater und den König stellte. Weite Teile der Almauer Grafschaft waren königliches Lehen. Das hieß, der König konnte diese Gebiete ihrem derzeitigen Besitzer ohne Weiteres wieder wegnehmen, indem er das Lehen einzog.

Doch Hezilo kannte Adalbert. Der war ein unerschrockener, wild entschlossener Machtmensch und lehnte sich gegen alles auf, was seinen Interessen im Wege stand. Heimlich, ohne das Wissen Graf Gundolfs, würde er in den Kampf ziehen. Es war eine Freude, ihn an seiner Seite zu wissen.

Bucco legte dem Bruder die Hand auf die Schulter und sagte: »Graf Gundolf ist unerwartet verstorben. Heute Mittag brachte ein Bote die Nachricht. Adalbert wird mit allen verfügbaren Mannen mit uns in den Kampf ziehen.«

Hezilo sah ihn erstaunt an und murmelte: »Graf Gundolf tot? Hatte der Bote genauere Kunde darüber?«

»Nein«, erwiderte Bucco und fuhr fort: »Komm, Bruder, ruh dich aus, du hast einen langen Ritt hinter dir, das Willkommensmahl steht bereit.«

Hezilo nickte und folgte Bucco.

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juni

Als Tuta zu Adalbert zurückkam, sagte sie mit betont freundlicher und beherrschter Stimme: »Gräfin Sophia wird gleich bei Euch sein. Ohne Nachricht von Markgraf Hezilo zu haben, lasse ich Sophia nicht gerne ziehen. Doch Ihr seid mein Bruder, und ich vertraue Euch. Ich bitte Euch zu bedenken, dass Sophia segensreich für unsere Gemeinschaft wirkte. Ihre Heilkräfte retteten bereits viele Menschenleben.«

Adalberts höhnisches Lachen ließ Tuta zusammenfahren: »Heilkräfte? Genau, wie ich es vorher erwähnte, sie scheint ein bisschen verrückt zu sein! Die heilige Sophia! Verschont mich bitte mit diesem Unfug! Sie kommt sofort mit mir. Bald teilt sie die Schlafstatt mit mir. Wenn sie den ersten Sohn geboren hat, wird sie das Kloster schnell vergessen haben.«

Adalbert trat bedrohlich nahe an Tuta heran. Sie roch seinen säuerlichen, weingeschwängerten Atem. Angewidert wandte sie sich ab. Sie kämpfte gegen die aufsteigende Übelkeit an, die sie erfasste, wenn sie daran dachte, dass die zarte Sophia bald das Nachtlager mit diesem Rohling teilen würde. Was für eine grauenvolle Vorstellung! Sie hatte aufrichtiges Mitleid mit der Gräfin.

Kurz darauf hörten sie eine weibliche Stimme, die unsicher flüsterte: »Hier bin ich.«

Erstaunt blickten Tuta und Adalbert Sophia an, die den Raum geräuschlos betreten hatte. Sie hatte keines ihrer wertvollen Kleider angelegt, die sie in ausreichender Zahl besaß. Tuta spähte vorsichtig zu ihrem Bruder und bemerkte, wie sein Gesicht zornesrot anlief.

Sophia trug eine einfache, graue, bodenlange Tunika aus grobem Leinen, mit langen Ärmeln, wie es der Vorschrift einer Novizin entsprach. Ein Tuch verhüllte ihren Hals. Ihr langes blondes Haar verbarg sie unter einem Kopftuch, das Stirn und Kinn bedeckte. Um ihre Schultern lag ein dunkelgrauer Umhang, der mit Bändern an der Brust zusammengehalten wurde. Um ihren Hals hing der Rosenkranz, den ihr Tuta geschenkt hatte. Mit beiden Händen umklammerte die junge Frau das goldene Kreuz. Aufrecht und gefasst stand sie vor ihnen, das Haupt hoch erhoben.

Irritiert überlegte Tuta, woher Sophia diese Kleidung hatte.

Sie musterten einander schweigend. Adalbert runzelte die Stirn und ließ seinen Blick über Sophias Körper wandern.

Diese machte, wie es der höfischen Etikette entsprach, einen ehrerbietigen Knicks vor ihm. »Graf Adalbert«, wisperte sie.

»Was soll dieser Aufzug?«, donnerte er schroff. »Glaubt Ihr, dass es mich interessiert, ob Ihr eine Vorliebe für das Klosterleben hegt? Ihr kommt mit mir, wie es mit Eurem Bruder Hezilo vereinbart wurde!«

Erschrocken wich Sophia zurück. Noch nie hatte jemand auf derart grobe Weise das Wort an sie gerichtet. Ihr Mut sank. Sie fühlte sich unwohl. Angewidert blickte sie auf die Narbe, die Adalberts Gesicht verunstaltete.

»Gebt Eurem Bräutigam einen Kuss«, forderte er mit schmeichelnder Stimme.

Unsicher schaute Sophia zu Tuta, die neben ihrem Bruder stand.

Adalbert packte Sophia unvermittelt und hielt ihren Kopf zwischen seinen Händen. Er presste seine Lippen hart auf ihre. Sie taumelte leicht, als er sie abrupt wieder losließ.

Er leckte mit der Zunge über seinen Mund und raunte lüstern: »Der süße Geschmack von jungfräulichen Lippen! Ihr seid so dünn, Gräfin, ich mag die Frauen ein wenig draller, ich werde Euch gut füttern müssen!«

Sie schaute ihn entsetzt an. Der Anblick dieser unschuldigen Augen eines Mädchens, das nicht viel wusste von der Welt außerhalb der Klostermauern, reichte aus, Adalberts Verlangen ins Unermessliche zu steigern.

Lange wird er sich nicht mehr beherrschen können, dachte Tuta, der die gierigen Blicke des Bruders nicht entgangen waren. Es gab ihr einen Stich, wie er nun Sophia besitzergreifend an sich zog. »Bruder!«, rief sie empört. »Wo bleiben Eure Manieren?«

Seine Augen verengten sich zu schmalen Schlitzen, als er grinsend antwortete: »Wir sind doch im engsten Familienkreis.« Zu Sophia gewandt sagte er: »Ihr steht im sechzehnten Lebensjahr, oder?«

Sophia nickte zustimmend, und er fuhr fort: »Dann wird es höchste Zeit, dass ein Mann Euch in die Wonnen der körperlichen Liebe einweiht. Kommt, wir gehen.«

»Nein«, rief Tuta. »Das werde ich nicht zulassen.« Sie wunderte sich selbst, woher sie die Beherztheit zum Widerspruch nahm. Andererseits verhielt sich Adalbert im Moment wirklich nicht wie ein ritterlicher Ehrenmann.

»Ach nein?« Adalbert lachte süffisant und musterte sie mit eiskaltem Blick. »Was wollt Ihr tun? Ihr wähnt Euch unter dem Schutz des Königs? Wo ist Heinrich jetzt? Kann er Euch helfen?«

Tuta starrte ihn wortlos an.

»Aus einer Unachtsamkeit heraus kann es schnell zu einem Brand kommen! Wenn eine der Fackeln, die meine Mannen in den Händen halten, versehentlich die Klostergebäude treffen …«

»Das wagt Ihr nicht«, unterbrach ihn Tuta aufgebracht.

»Seid Ihr Euch da sicher?«, zischte er.

Sophia schüttelte den Kopf. »Das Kloster soll keinen Schaden nehmen! Ich gehe mit Euch, Graf Adalbert. Aber mein Leben und meine Seele gehören Christus, dessen heimliche Braut ich schon lange bin.«

Adalbert packte sie mit eisernem Griff und zog sie in seine Arme. »Bald werdet Ihr meine Frau sein«, raunte er. »Ich bin überzeugt davon, dass Ihr die Nächte mit mir bald nicht mehr missen möchtet.«

Sophia versuchte erfolglos, sich zu befreien, und sah Tuta Hilfe suchend an. Dieser Blick schnitt der Äbtissin ins Herz, und sie fragte Adalbert: »Wollt Ihr nicht wenigstens bis zum Morgen verbleiben?«

Adalbert runzelte unwillig die Stirn. Er hatte viel zu lange mit Tuta debattiert und musste den Weibern zeigen, dass er der Herr war und wo sie ihren Platz hatten. »Nein, auf keinen Fall!«, polterte er mit harter Stimme.

»Ich helfe Sophia, ihre Truhe zu packen, damit sie ihre persönlichen Sachen mitführen kann«, seufzte Tuta.

»Sie wird nichts mitnehmen, was sie an diesen unseligen Ort erinnert«, rief Adalbert. »Alles, was sie braucht, bekommt sie von mir. Nehmt Abschied!«

Tuta nahm das Mädchen in den Arm und spürte, wie dessen ganzer Körper zitterte.

»Schon gut«, wisperte Sophia, »ich werde meinem Bräutigam folgen und tun, was er will, meine Seele wird aber immer in Frauenwörth bleiben.«

Adalbert rieb sich zufrieden die Hände und bemerkte mit einem boshaften Grinsen: »Eure Seele will ich nicht, an Eurem wohlgeformten Leib bin ich mehr interessiert.«

Tuta fing den unglücklichen Blick Sophias auf. Den Ausdruck dieser Augen würde sie in alle Ewigkeit nicht vergessen.

»Wir gehen«, entschied Adalbert.

Sophia flüsterte Tuta zu: »Bringt Euch und die Frauen in Sicherheit! In meiner Vision sah ich Feuer!«

»Los!«, befahl der Graf, packte Sophia am Oberarm und zerrte sie zur Tür. »Meine Geduld ist zu Ende. Sperrt das Tor auf!«

Tuta blickte nachdenklich auf die junge Frau, die ihr in den letzten acht Jahren so ans Herz gewachsen war. Diese nickte unmerklich und ließ sich von Adalbert zum Tor führen.

Die Äbtissin holte aus der Pförtnerzelle den schweren Schlüssel und öffnete.

»So, liebste Gräfin«, säuselte Adalbert zu Sophia, während er sie grob durch das Portal schob, »sagt nicht auf Wiedersehen, denn ein Wiedersehen wird es sicher nicht geben.«

Mit zitternder Hand schloss Tuta das Tor hinter ihrem Bruder und durchschritt eilig den Klosterhof. Sophias Warnung war ein Zeichen, dass echte Gefahr bestand. Durch den Kreuzgang eilte Tuta zur Kirche. Das Gebäude aus massivem Stein würde mit Gottes Hilfe einem Feuer standhalten. Als sie das kühle Münster betrat, sah sie durch die kunstvoll gestalteten bunten Glasfenster das Schimmern der lodernden Fackeln. Sie tauchten den Raum in ein gespenstisches Licht.

Tuta berichtete den Nonnen von der Drohung ihres Bruders und Sophias Hinweis. Entsetzt sanken die Frauen auf die Knie und fingen laut an zu beten.

Schwester Aurelis, eine Greisin, blieb stehen. »Geliebte Mutter«, sagte sie. »Erst vor Kurzem erzählte mir Sophia von einem geheimen Versteck in der Kirche. Der Zugang muss in der Nähe des Grabes unserer verehrten Irmengard liegen.«

Während Tuta mit Lioba dorthin eilte, betete sie im Stillen: »Bitte, Irmengard und alle Heiligen des Himmels, helft uns in der Stunde der Not! Allmächtiger Gott, dein Wille geschehe, und doch flehe ich um Hilfe für mich und meine Töchter.«

Von draußen drang Lärm in das Kircheninnere, und Schwester Lioba flüsterte entsetzt: »Die Kirchentüre ist aus Holz.«

Tuta tastete mit ihren Füßen erfolglos den Boden ab. Mit beiden Händen fuhr sie über die raue Wand hinter und neben dem Grab. Sie entdeckte eine leichte Unebenheit, presste die Hände dagegen. Nichts geschah. Verzweifelt stemmte sie ihre Schulter gegen die Wand. Da wich der Stein rasch vor ihr zurück. Fast verlor Tuta das Gleichgewicht, erst im letzten Moment fand sie Halt.

Sie blickte in ein dunkles Gewölbe, aus dem ihr eiskalte, modrige Luft entgegenschlug, und rief einer Novizin zu: »Schnell, Judith, entzünde die dicke Kerze, die am Altar der Jungfrau Maria steht, und bring sie hierher!«

Es war die einzige Lichtquelle, die ihnen zur Verfügung stand. Tuta befahl den Frauen: »Folgt mir, beeilt Euch!«

Was würde sie erwarten? Es blieb keine Zeit, um zu überlegen, und die Äbtissin ging vorsichtig mit der Kerze voran. Nach und nach folgten die Frauen. Gemeinsam gelang es, die schwere Steintüre zu schließen. Mit klopfendem Herzen standen sie im Halbdunkeln. Bevor sie Klarheit über den Zustand ihres Zufluchtsortes gewannen, erlosch die Kerze. Sie kauerten im Finstern. Jetzt konnte ihnen nur noch Gott Schutz und Hilfe gewähren.

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juni

Jakob glitt vorsichtig in das hölzerne Ruderboot zurück. Ab und zu lugte er über den Bootsrand zum Kloster hin. Wie sein Vater und Großvater lebte er vom Fischfang.

Seit er mit einem Pilger gesprochen hatte, träumte er davon, über das Meer zu fahren. Der Mann, der von weit her kam, hatte ihm von dessen unendlicher Größe erzählt. So unermesslich, hatte er gesagt, sei die Ausdehnung, dass man kein Ufer mehr sah.

Obwohl es Jakob unfassbar schien, faszinierte ihn die Vorstellung. Er liebte das Wasser, er mochte die sanften Wellen des Chiemsees. Der Pilger erklärte ihm, dass man auf dem Meer bis zum Ende der Erde segeln könne und aufpassen müsse, nicht hinunterzufallen. Oh, wie gerne hätte der junge Bursche vom Chiemsee das erlebt! Was für ein verlockendes Abenteuer!

Wenn er es vor Sehnsucht nicht mehr aushielt, schlich er nachts aus der armseligen Hütte der Eltern und schlief im Kahn. Das sanfte Schaukeln gab ihm die Illusion, auf langer Reise zu sein. Sein Vater durfte ihn dort nicht erwischen, das hätte eine ordentliche Tracht Prügel zur Folge gehabt.

Auch in dieser Nacht hing der Jakob wieder seinen Träumen nach. Doch plötzlich vernahm er polternde Stimmen. Verwirrt und ängstlich schreckte er hoch und spähte neugierig über den Bootsrand. Sofort spürte er ein Gefühl der Bedrohung und erachtete es für besser, sich in den Kahn zu ducken. Er wusste nicht, was die Männer hier wollten, doch wie sie da standen, mit den brennenden Fackeln in den Händen, bekam er Angst.

Er musste mit ansehen, wie eine zarte Frau vor einem Mann auf die Knie fiel. Jakob hörte, dass sie ihn Graf nannte. Das hämische Lachen des Hünen und seiner Kumpane erschreckte ihn zutiefst. Zwei Kerle zerrten die Frau brutal hoch und hielten sie fest.

»Sie ist angeblich Hellseherin!«, rief der Rohling den Begleitern zu. »Verehrte Gräfin, sicher wisst Ihr auch, was ich heute Nacht mit Euch anstellen werde.«

»Nein«, stammelte Sophia verwirrt und senkte ihren Blick.

Die Kerle johlten und stimmten in Adalberts anzügliches Lachen ein.

Die Frau fragte: »Seid Ihr sicher, dass diese Tat dem Willen meines Bruders und unseres Königs Heinrich entspricht?«

Der Graf grinste: »Ho, ho! Wie rebellisch für eine Klosterschülerin. Als Seherin wisst Ihr es doch. Jetzt entzünden wir ein ansehnliches Feuerchen, dann habe ich dieses elende Kloster für immer vom Hals.«

»Nein!«, schrie die Frau entrüstet. »Bitte, nein!«

»Ach, Gräfin«, hörte Jakob den Hünen spöttisch rufen, »dachtet Ihr, es wäre damit getan, dass Ihr mit mir kommt? Wir werden noch viel Spaß zusammen haben, das hier ist der Anfang.«

Jakobs Herz klopfte zum Zerspringen. Die Eindringlinge mussten von der Nordseite der Insel gekommen sein. Am Ankerplatz lagen nur die ihm bekannten Boote. Als er vorsichtig den Kopf hob, wurde er Zeuge, wie der Graf eine brennende Fackel gegen das hölzerne Eingangstor des Klosters schmetterte.

Die Frau stieß einen Schrei aus, und der Mann brüllte: »Ihr dürft das Feuerchen gern mit ansehen.«

Jakob wagte nicht mehr zu atmen. Inständig hoffte er, dass ihn das verabscheuungswürdige Mannsvolk nicht entdeckte. Er legte sich nicht ins Boot zurück, er konnte seinen Blick nicht abwenden. Fassungslos starrte er auf die Szenerie.

Der Graf gab ein Handzeichen. Die Männer schleuderten grölend ihre Fackeln auf das strohgedeckte Dach des Klostergebäudes. Von allen Seiten kamen wild aussehende Gestalten angelaufen. Es herrschte ein wüstes Durcheinander.

Die ersten Fischer, aufgeschreckt durch den Lärm, liefen auf das Kloster zu. Als die Inselbewohner die ungestüme Meute entdeckten, kehrten sie um und brachten sich in Sicherheit. Was sollten sie auch gegen die vielen bewaffneten Mannsbilder ausrichten? Ihren Schwertern, Messern und Lanzen hatten sie nichts entgegenzusetzen.

Der Lärm wurde übertönt vom Rufen der Frau. »Haltet ein, Graf Adalbert!«, forderte sie lautstark. »Eure Seele ist sonst für immer verloren.«

Der Mann lachte schallend: »Fräulein Sophia, schaut, welch Höllenangst mich überfällt!« Dabei schlenkerte er mit seinen Händen, als ob er zitterte.

Die willfährigen Helfer des Grafen stimmten in sein Gelächter ein.

Das Dach des Klosters brannte kaum, doch aus dem Eingangsportal schlugen hohe Flammen.

»Jesus und Maria«, wisperte Jakob. »Das muss ein Albtraum sein.«

Unvermittelt, wie von Zauberhand, löste sich die Gräfin aus dem Griff der beiden Kerle und rannte auf das brennende Tor zu.

Weder der Graf noch die Männer regten sich. Starr standen sie da, unfähig einer Bewegung.

Sophia rief: »Ich sehe, dass dieser Frevel für ewig Unglück über Euer Geschlecht bringen wird, Adalbert von Almau!« Dann stürzte sie sich in die Flammen.

Jakob stockte der Atem. Die Gräfin lief durch das Feuer, scheinbar ohne verletzt zu werden! Unvermittelt krachte es furchtbar. Die Holzbalken, die das Portal stützten, brachen zusammen. Jakob hörte den markerschütternden Schrei der Frau, dann herrschte Totenstille. Er sank ins Boot, Tränen liefen ihm übers Gesicht.

In diesem Moment begann der Kahn kräftig zu schaukeln. Ein Sturm zog auf.

Ein gewaltiger Donnerschlag ließ Jakob zusammenzucken. Obwohl ihn das Grauen packte, konnte er nicht aufhören, zum Kloster hinüberzuspähen. Dunkelgraue, düstere Wolken wirbelten in einem unbändigen Tempo und mit ohrenbetäubendem Tosen über das Münster und die anderen Gebäude. Das laute Toben, Zischen und Heulen ging ihm durch Mark und Bein. Blitze zuckten am Himmel und tauchten die Nacht in geisterhaftes Licht.

»Des is der Weltuntergang«, entfuhr es Jakob. »Gott, steh mir bei!«

Unverhofft hörte das Wüten der Natur auf, und für einen Moment trat eine gespenstische Ruhe ein. Dann stürzte urplötzlich sintflutartiger Regen über den Klostergebäuden herab. Der Niederschlag löschte alle Flammen, jedoch nicht ein Tropfen traf Jakob.

Verwundert starrten die Frevler auf die Szenerie, dann rannten sie kopflos vor Angst davon. Als der letzte Übeltäter entschwand, kletterte Jakob aus dem Kahn und lief hinter ihnen her. Wie vermutet, lagen ihre Boote an der Nordseite der Insel. In fliegender Hast ruderten die Männer auf den See hinaus.

Mächtige Blitze erleuchteten die Landschaft taghell. Heftige Winde tobten, dichtes Gewölk schien die Berge zu verschlucken. Über den entfesselt tosenden See jagten enorme Wogen. Das Wasser schwappte in die Boote und ließ sie im Nu kentern. Die unglückseligen Insassen stürzten in den Chiemsee. Die panischen Schreie der ertrinkenden Männer gellten Jakob in den Ohren.

Er sank auf die Knie und fing an zu beten. »Himmelvater und alle Heiligen, stehts mir bei. Irmengard, verschon mich!«

Graf Adalbert stand aufrecht im Boot, als ob er den Tod erwartete. Aber Gott hatte offenbar andere Pläne mit ihm. Trotz der gigantischen Flut kippte sein Kahn nicht.

Unvermittelt beruhigten sich die tosenden Wasser, und die Wolken verschwanden. Graf Adalbert und eine Handvoll seiner Begleiter erreichten das rettende Ufer – dazu verdammt, mit der Schuld weiterzuleben, die sie auf sich geladen hatten.

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juni

»Wie lange werden wir hier noch sein müssen?«, weinte die neunjährige Gisela. Ihre zwölfjährige Schwester Gundred und die gleichaltrige Mechthild schluchzten leise vor sich hin. »Ich habe auch so furchtbare Angst«, jammerte Schwester Elisabeth, die dicht neben Tuta stand.

Die Äbtissin drückte tröstend ihre Hand und sagte: »Denkt alle daran: Jesus hat uns gesagt, dass wir uns niemals fürchten müssen.«

»Ja«, wisperte Gundred verzagt. »Ich versuche es, aber je länger wir hier stehen, umso mehr graut mir. Es ist schrecklich eng, dunkel und kalt. Wenn wir uns doch wenigstens hinsetzen könnten!«

»Wir beten jetzt einen Rosenkranz«, ordnete Tuta mit energischer Stimme an, obwohl sie selbst gegen die aufsteigende Panik ankämpfen musste. »Haltet euch an den Händen und vertraut Gott dem Herrn!« Es gelang der Äbtissin, die Unsicherheit zu verbergen, die sich ihrer bemächtigt hatte.

Nachdem sie den Rosenkranz verrichtet hatten, fühlten sie sich etwas getröstet. Schwester Hemma bat: »Bitte, liebe Mutter, erzählt uns doch von Eurer Erhebungsfeier zur Äbtissin. Die Schilderung dieses prachtvollen Festes wird uns Ablenkung schenken.« – »O ja, bitte«, bettelte auch Mechthild. Tuta fing an zu erzählen.

»Eine Woche vor dem Festakt begannen meine Mitschwestern und ich zu fasten. Am Vorabend der Feierlichkeit legten wir die Beichte ab. Die Kirche und den Kapitelsaal schmückten wir mit Wiesenblumen. An der Hand des Bischofs zog ich am 16. Juli 996 unter Gesängen in das Münster ein. Hier nahm der geistliche Herr meine öffentliche Proklamation zur Äbtissin vor. Eine feierliche heilige Messe wurde zelebriert. Ich leistete den Treueid auf den König, den Herzog und den Bischof. Er steckte mir einen goldenen Ring mit einem riesigen Saphirstein auf den Finger, und ich weiß noch genau, was er sagte: ›Mit diesem Ring sei angetraut der Mutter Kirche und der Heiligen Dreifaltigkeit. Durch mich, Justanus, lässt der Erzbischof kundtun, dass Tuta ab heute als Äbtissin die Geschicke von Frauenwörth bestimmen wird.‹ Die Konventualinnen traten einzeln vor, knieten vor mir und sprachen ihre Glückwünsche aus.«

Gundred seufzte. »Wie gern wäre ich dabei gewesen!«

»Dann hätte dir das nachfolgende Weihehochamt mit Gebeten, Gesängen und Psalmen auch gefallen. Ich zog in einem Nebenraum meine neue Kleidung an, gelobte noch einmal Gehorsam und legte mich auf einem vorbereiteten Teppich vor dem Altar auf den Boden. Mit dem Gesicht zur Erde liegend, wurden über mir die sieben Bußpsalmen gesprochen. Der Bischof sang die Oration. Er beräucherte mich mit Weihrauch und besprengte mich mit Weihwasser. Ich kniete mich hin, und er hielt seine Hände über mich und sang die Weihepräfation. Während der Gabenbereitung wurden meine Spenden an das Kloster zum Altar gebracht. Mein großzügiger Vater hatte drei dicke, armlange Kerzen aus Bienenwachs, zwei gewaltige Brotlaibe und zwei goldene Kerzenständer mitgebracht. Zwei versilberte Fässchen, die mein neues Wappen trugen, waren mit Wein gefüllt. Nach dem Kommunionempfang und dem Schlusssegen nahm ich auf einem Stuhl der Mitte der Kirche meinen Platz ein. Der Bischof trat vor mich hin und sprach einige Gebete und setzte mir die goldene Krone auf.«

»Die goldene Krone«, wisperte Gisela andächtig.

»Ja«, sagte Tuta. »Diese Krönungszeremonie stammt noch aus Zeiten Irmengards.«

»Dann legte mir der Bischof das Brustkreuz um den Hals und gab mir den Äbtissinnenstab in die Hand. Wieder kamen die Konventfrauen zu mir und küssten ihrer gekrönten Äbtissin zum Zeichen ihres Gehorsams die rechte Hand. Zusammen mit dem Bischof, den Prälaten und meinen Mitschwestern hielt ich dann in einer Prozession Auszug aus der Kirche. Im Zeltlager vor dem Kloster wurde ein Festmahl gereicht, und alle lobten und bewunderten Graf Gundolfs Großzügigkeit.«

Sie schwieg und überlegte derweil fieberhaft, wie sie in dieser Finsternis den Mechanismus für die Türöffnung des Verlieses finden sollte.

Ein Donnerschlag ließ die Frauen zusammenzucken. Sie spürten Wasser an ihren Füßen, das rasch zu steigen begann. Entsetzensrufe erfüllten das Versteck, als unvermittelt ein matter Lichtschein aufleuchtete.

Sophia stand unter ihnen und befahl: »Geht hinaus, es ist vorüber!«

Suchend blickte Tuta umher und entdeckte durch das fahle Licht einen kleinen Hebel neben der Steintüre.

Die Äbtissin rief: »Sophia, wie kommst du hierher?«

Die Türe ging auf, die Erscheinung war verschwunden. Eilig stolperten die Frauen ins Freie. Ein heftiger Schwall Wasser ergoss sich in das Innere der Kirche.

»Kniet nieder und lasst uns ein Dankgebet für unsere Rettung sprechen«, verfügte Tuta.

Von draußen vernahmen sie keine Geräusche mehr. Während die Äbtissin überlegte, was sie als Nächstes tun sollte, hörte sie ein polterndes Klopfen an der Kirchentüre.

»Hallo? Hallo?«, erscholl eine Stimme. »Ehrwürdige Frauen, seid Ihr in der Kirch? Die Gfahr ist vorbei. Falls Ihr da drin seid, öffnets die Tür! Hier ist Jakob, der Fischerbua, die Kerl’ sind weg.«

Die Äbtissin atmete auf und öffnete das Kirchenportal.

Als Jakob vor ihr stand, bekreuzigte er sich. »Gott sei’s gedankt, ehrwürdige Frau Äbtissin, Ihr lebt!«, stammelte er verlegen. »I hab alles genau g’sehn. Ein wahres Wunder ist g’schehn!«

Die Äbtissin und ihre Mitschwestern traten in den Innenhof der Abtei. Die fahle Morgensonne bahnte sich ihren Weg durch die Wolken und spiegelte sich in den Pfützen. Sie erinnerten an den gewaltigen Platzregen, der das Kloster vor der Vernichtung bewahrt hatte. Teile des Daches fehlten, aber die Unterkünfte der Nonnen, die Wirtschaftsgebäude und die Wohnungen der fürstlichen Fräulein schienen dem ersten Augenschein nach unbeschädigt. Vorsichtig gingen die Frauen in das Innere des Hauses. Entsetzensschreie ertönten. Das Regenwasser hatte mehr Schaden verursacht als das Feuer.

»Die Bücher«, flüsterte die Äbtissin erschrocken.

Mit flinken Schritten erklomm sie die Treppe, die ins Obergeschoss führte. Als sie vor der Bibliothek stand, zögerte sie erst, öffnete dann aber entschlossen mit einem Ruck die Türe. Ihr Blick glitt an die unversehrte Zimmerdecke und zum Bücherschrank. Ein Seufzer der Erleichterung entstieg ihrer Brust. Feuer und Wasser hatten den wertvollsten Schatz, die Bücher und das gesammelte Wissen, das in ihnen steckte, verschont.

»Danke, mein Gott«, stieß Tuta hervor. Tränen stiegen ihr in die Augen. Wie oft hatte sie mit Sophia in diesem Raum gesessen! Auf dem Tisch in der Mitte des Zimmers lagen einige lose Blätter aus wertvollem Pergament. Sie erkannte die kunstvolle Handschrift Sophias. Auf die Bitte Tutas hin hatte sie begonnen, ihre Erkenntnisse über die Heilkraft niederzuschreiben.

»Wo bist du, Sophia?«, murmelte Tuta.

Sie lief zu ihren Mitschwestern, die vom Schadensstand berichteten. Der Schlafsaal und die Zelle der Äbtissin waren unversehrt.

Der Fischer Jakob wartete schüchtern vor dem Eingang der Kirche. Er hatte ein schlechtes Gewissen, dass er auf dem Klostergelände herumstand, aber was hätte er sonst tun sollen? Die Äbtissin sollte doch erfahren, welches Wunder er hatte beobachten dürfen.

Endlich trat Tuta aus dem Gebäude und kam auf ihn zu. »Du bist der Sohn vom Alois, oder?«, fragte sie.

Jakob nickte, während er einen tiefen Bückling machte. »I hab die Männer beobachtet«, stammelte er. »De schöne Frau, sie is’ ins Feuer g’rannt.«

»Sophia!«, entfuhr es der erschrockenen Äbtissin. »Meine Güte, Sophia! Wo?«, rief sie.

Der Bub zeigte auf das zerstörte Eingangstor des Klosters. Die Äbtissin rief nach ihren Mitschwestern und lief rasch auf die Reste der Anlage zu, die ihnen vor Kurzem noch Schutz vor der Außenwelt gewährt hatte. Verkohlte Holzbalken lagen über einem Aschenhaufen. Der Fischer Jakob hielt der Äbtissin einen robusten Stock hin.

Tuta stocherte in der schwarzen Asche und sah etwas durch den Schmutz schimmern. Sie zog es hervor und erkannte den Rosenkranz, den sie Sophia zum Abschied geschenkt hatte. Unversehrt lag er in Tutas Hand. Es kam ihr wie ein letzter Gruß Sophias vor.

»Jetzt erzähl, Bub, was geschah mit der Frau?«

»Die Kerle haben sie nicht festhalten können, mit einem Sprung ist sie durchs Feuer glaufen!«

»Lasst uns die Stützträger beiseiteschieben«, befahl die Äbtissin, und gemeinsam hoben sie die schweren Balken weg. Tutas Herz klopfte heftig. Ihr graute vor dem Moment, wenn sie auf die sterblichen Überreste Sophias stießen. Stück für Stück räumten die Ordensfrauen die verkohlten Holzreste fort. Langsam arbeiteten sie sich vor. Doch als sie den Boden erreichten, hatten sie keine Spur von Sophia gefunden. Ratlos standen die Nonnen da und wussten nicht, was sie davon halten sollten.

Nach einiger Zeit flüsterte der Fischer Jakob: »Da ist ein Wunder g’schehn, ehrwürdige Frau! Das ist ein Wunder, wie Jesus Christus ist sie gleich in den Himmel aufg’fahrn.« Er kniete nieder und begann lautstark zu beten.

Erstaunt blickten sich die Nonnen an, berührt von der Gläubigkeit dieses einfachen Fischerjungen.

Bestürzt schaute die Äbtissin zu dem Jungen und den Frauen. Noch nie hatte sie die Last ihres Amtes so heftig empfunden wie in diesem Moment. Bestand tatsächlich die Möglichkeit, dass sich ein Wunder ereignet hatte? Alle standen schweigend um sie herum.

Benedikt von Nursia, der Gründer des Ordens, nach dessen Regeln sie lebten, sah den Abt oder die Äbtissin als »Stellvertreter Christi im Kloster« an. Wobei man der Äbtissin eine geringere Stellung einräumte als einem Abt, denn eine Frau konnte in den Augen der heiligen Mutter Kirche unmöglich Stellvertreterin Christi sein.

»Der Vorsteher einer Klostergemeinschaft sollte sich immer klar darüber sein, dass er wisse, wem mehr anvertraut ist, von dem wird mehr gefordert werden. Er wisse, welch schwere und mühsame Aufgabe er übernommen hat, Seelen zu leiten und der Eigenart vieler zu dienen.«

Tuta seufzte, als ihr die Worte in den Sinn kamen. »Benedikt kannte den Kleinmut der Menschen«, murmelte sie.

Resolut wies sie die Schwestern an: »Möglicherweise ist es Sophia gelungen, sich in Sicherheit zu bringen. Wir sollten nachsehen, ob sie sich im Klosterbereich versteckt hält.«

Tuta teilte die Frauen in Gruppen ein und gab Anweisung, in welchen Teilen der Gebäude sie nach Sophia schauen mussten. Mägde wurden ausgeschickt, um bei den Fischern nachzufragen, ob sie Sophia gesehen hätten.

Der Fischer Jakob schüttelte den Kopf. Die Freundlichkeit der Äbtissin hatte ihm Mut verliehen, und er wagte zu sagen: »Ich bin mir sicher, sie ist im Himmel. Ihr werdet sie nicht finden.«

Die Äbtissin lächelte und antwortete: »Jakob, Gottes Segen sei mit dir. Jetzt lauf mit den Mägden, hilf ihnen beim Suchen.«

Eine Novizin rannte aufgeregt auf Tuta zu: »Ehrwürdige Mutter, Ihr sollt bitte in die Kirche kommen.«

Tuta folgte dem Mädchen und sah ihre Priorin am Grab von Irmengard stehen. »Ich kann den Eingang zu dem Raum nicht finden, der uns Schutz gab«, rief sie.

Erstaunt stellte Tuta fest, dass die Wand hinter Irmengards Grab keine Vertiefung aufwies.

Gemeinsam tasteten sie jeden Zoll Mauerwerks ab, um den geheimen Mechanismus in Gang zu setzen. Tuta drückte ihre Schulter dagegen, aber nichts geschah! Die Priorin klopfte erfolglos mit einem Holzhämmerchen die Wand ab, um zu ergründen, ob ein Hohlraum vorhanden wäre. Ratlos standen sie in der Kirche.

»Es ist wahrhaft ein Wunder geschehen«, flüsterte Tuta. »Irmengard hat uns geholfen, eine andere Erklärung gibt es für mich nicht.«

Schwester Lioba nickte. »Ja, so ist es, ehrwürdige Mutter. Ihr gutes Wirken geht über ihren Tod hinaus.«

Sie entzündeten Kerzen an Irmengards Grab, knieten nieder und sprachen ein Dankgebet.

Kapitel 2

Burg Almau in der Nähe des Chiemsees, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juni

Von den 42 Männern, die Graf Adalbert zur Fraueninsel begleitet hatten, kehrten nur vierzehn nach Almau zurück.

Mit Grausen dachten die Überlebenden an den jähen Wetterumschwung und die verzweifelten Hilfeschreie der Ertrinkenden. Im Gegensatz zu Adalbert glaubten sie fest daran, der Rache Gottes anheimgefallen zu sein. Ihr Herr hatte versucht, ein Kloster niederzubrennen. Was für ein Frevel!

Das Wehklagen der Frauen erfüllte das Dorf Almau und die Burg, als sie vom unrühmlichen Ende ihrer Ehemänner erfuhren. Die Schuld lag bei Graf Adalbert, doch als Unfreie hatten sie ohne Murren alles zu erdulden, was der Lehnsherr ihnen auferlegte und forderte.

Adalbert war mit seinen bewaffneten Handlangern in das Dorf geritten. Er hatte die Bauern aus ihren Hütten holen lassen und sie gezwungen, ihm zu folgen. Die friedlichen Zeiten, die unter Graf Gundolf geherrscht hatten, schienen beendet. Die Untertanen bekamen einen ersten Vorgeschmack darauf, welche Regierungsführung sie von Adalbert zu erwarten hatten.

Das Selbstbewusstsein des Grafen hatte jedoch auch einige Risse bekommen, denn bisher hatte er noch nie eine ernsthafte Niederlage einstecken müssen. Aber er würde sich nicht geschlagen geben. Er ärgerte sich über seine kopflose Flucht von der Insel und fragte sich, was ihn dazu bewegt hatte.

Schwerfällig glitt er vom Pferd. »Bringt mir Wein!«, brüllte er. Sofort eilte eine Magd herbei und reichte ihm einen Krug.

Mit gierigen, hastigen Schlucken leerte er das Gefäß. Aber der bittere Geschmack in seinem Mund wollte nicht weichen. Er schwankte in die Hauskapelle, was seinem Umfeld die Hoffnung gab, er würde Reue und Buße zeigen. Doch das Gegenteil trat ein.

Adalbert baute sich vor dem Altar auf und sagte leise: »Ein bisschen Regen und Sturm soll ich als Zeichen deiner Rache und deiner Stärke nehmen? Lass dir gesagt sein, Gott: Meine Macht und meinen Willen wird niemand brechen.« Er hob den Kopf, sah nach oben und brüllte: »Keiner! Hast du das gehört, Gott!«

Dann torkelte er zum Leichnam seines Vaters. Eingehüllt in ein weißes, mit Goldfäden besticktes Totenhemd lag er aufgebahrt auf einem Tuch aus dunkelblauem Stoff. Die vor der Brust gefalteten Hände umschlossen ein kostbares Silberkreuz.

Die Frauen, die mit Rosenkränzen in den Händen Totenwache hielten, sahen den Burgherrn nach dieser Gotteslästerung mit weit aufgerissenen, erschrockenen Augen an. Doch unterbrachen sie ihre murmelnden Gebete nicht.

»Wie es Brauch ist, habe ich mit den Klageweibern die Psalmen gesungen, als wir des Grafen sterbliche Hülle wuschen«, flüsterte die Totenfrau, die zu Adalbert trat. Sie hatte hervorragende Arbeit geleistet.

»Vortrefflich seht Ihr aus, Herr Vater«, murmelte Adalbert und wunderte sich gleichzeitig darüber, dass die sommerliche Hitze dem Leichnam nicht mehr zusetzte. Doch die Totenfrau schien Essenzen verwendet zu haben, die für eine ausreichende Konservierung sorgten. Die Fenster der Kapelle standen weit offen, damit die Seele des Vaters unverzüglich den Weg in den Himmel finden konnte.

Das Gesinde beschäftigte sich mit den Vorbereitungen für das Totenmahl, das im Anschluss an die Trauerfeier stattfinden sollte. Am Vortag hatte man bereits die ersten Tiere geschlachtet. Die Vorratskammern leerten sich merklich. Adalbert hatte einen enormen Aufwand zu leisten, doch er störte sich nicht daran. Berauscht von dem Gedanken, endlich sein eigener Herr zu sein, war es ihm gleichgültig, wie viel Fleisch und sonstige Naturalien verbraucht wurden. Dann müssten eben seine Bauern künftig den Gürtel enger schnallen.

Lange genug hatte ihn der Vater gegängelt.

Er nahm Schritte in der Kapelle wahr. Ein Priester trat zu ihm, verneigte sich leicht und sagte: »Gott zum Gruße, Graf Adalbert, der Bischof persönlich wird morgen die Grablegung vornehmen.«

»Davon bin ich ausgegangen«, knurrte Adalbert. »Mein Vater ließ der heiligen Mutter Kirche immer mehr zukommen, als sie verlangte.«

Unbeirrt fuhr der Priester fort: »Der Herr Bischof lässt ausrichten, dass es nicht mehr erlaubt ist, Tote innerhalb der Kapelle zu bestatten. Graf Gundolf muss auf dem Friedhof, in geweihter Erde, beerdigt werden.«

»Mein Vater wird neben meiner Mutter hier in dieser Kirche ruhen, da kann der Bischof sagen, was er will. Und wenn er den Segen nicht spenden will, dann soll er es lassen«, zischte Adalbert.

Der Priester schnappte hörbar nach Luft. »Graf Adalbert«, begann er.

Doch sofort wurde er rüde unterbrochen. »Das ist mein Wille, und so wird es getan. Ihr dürft Euch entfernen.« Adalbert blaffte die Worte in schroffem Tonfall, drehte dem Priester den Rücken zu und fuhr noch harscher fort: »So weit kommt es noch, dass mir ein Bischof Vorschriften macht!«

Der Priester schüttelte unwillig den Kopf und eilte aus der Kapelle.

Diese Pfaffen versuchen sich ständig in Angelegenheiten der Herrschaft einzumischen, dachte Adalbert verärgert. Was für eine unmögliche Vorstellung, den Vater nicht in der Kapelle zur letzten Ruhe zu betten. Diese Grablegung entsprach seinem Rang und seiner einst einflussreichen Position. Welchen Eindruck würde es auf die Trauergemeinde machen, wenn er seinen Vater in der Erde verscharren ließ?

»Na, alter Mann«, flüsterte er so leise, wie er konnte, denn er wollte nicht, dass die Klageweiber ihn hörten. »Schade, dass Ihr nicht mehr sprechen könnt! Wärt Ihr stolz auf mich? Und nicht nur auf Hellwegis? Eure Tochter, die den Namen Tuta annahm und die einst Eurer Ehefrau das Leben nahm?«

Hellwegis, wie fremd ihm der Taufname seiner Schwester inzwischen klang! Adalbert hatte das dritte Lebensjahr noch nicht erreicht, als seine Mutter bei der Geburt des Mädchens verblutete. Insgeheim hatte Adalbert seiner Schwester die Schuld am Tod der Mutter gegeben, die niemals durch Ammen zu ersetzen war. Die brennende Sehnsucht nach der Mutter begleitete ihn durch seine Kindheit. Eine Stiefmutter, die ihre eigenen Kinder bevorzugte und kein Interesse an ihm und Hellwegis zeigte, machte alles noch schlimmer. Vielleicht hatte der Vater Hellwegis deshalb im Alter von acht Jahren in ein Kloster gegeben. Noch heute glaubte Adalbert, dass seine Schwester eine schönere Kindheit erlebt hatte als er selbst. Adalbert stand im vierzehnten Lebensjahr, als seine Stiefmutter auf mysteriöse Weise eines Nachts aus dem Fenster ihres Gemachs fiel. Sie fand in der Kapelle ihre letzte Ruhestatt. Ebenso wie Ehrentraut, die Tochter eines Pfalzgrafen, die dem achtzehnjährigen Adalbert als Ehefrau zugeführt wurde. Ein einfaches, junges Ding, gerade mal zwölf Jahre alt. Bleich, schmal und dünn und überhaupt nicht nach Adalberts Geschmack. Aber gegen die Vereinbarung ihrer Väter konnte man nicht aufbegehren.

Wenn er bei ihr lag, weinte sie still, und es gelang ihm nicht, einen Funken Leidenschaft in ihr zu entfachen. Er war fast erleichtert, als sie bei der Geburt des ersten Kindes starb. Jedoch bedauerte er, dass sein kleines Söhnchen, das viel zu früh geboren wurde, nur zwei Tage lebte. Es wurde bei der Beisetzung in die Arme seiner Mutter gebettet.

Sein Vater hatte immer davon gesprochen, dass er nach seinem Tod bei seiner Familie zu ruhen wünschte. Und jetzt wurde von ihm verlangt, seinen Vater unter die Erde zu verscharren? Ganz alleine, außerhalb der Kirche? Niemals! Adalbert seufzte, setzte sich in eine Kirchenbank und legte seinen Kopf auf den Arm. Alles drehte sich um ihn herum, und plötzlich stürzte er eilig aus der Kapelle und übergab sich vor dem Portal.

Er ließ sich langsam auf den Boden gleiten und dachte über die letzten Tage nach. Nach dem Tod seines Vaters hatte Adalbert viel zu viel Wein zu sich genommen. Das bereute er inzwischen. Denn er schrieb es seiner Trunkenheit zu, dass er sofort nach Frauenwörth ritt, um Sophia zu holen.

Die Übelkeit versetzte ihn in eine gereizte Stimmung.

Was konnte mit Sophia geschehen sein? Das dumme Ding war auf das Feuer zugelaufen und plötzlich verschwunden. Hatte sie sich verletzt? Oder war sie im schlimmsten Fall sogar tot?

Er ächzte, als er sich schwankend aufrappelte. Diese nichtsnutzigen Weiber, sinnierte er. Vollkommen wertlos! Nur Umstände und Unglück verursachten sie.

Aber es zerriss ihm das Herz, wenn er an Sophia dachte. Er schlug sich mit einer Hand auf seine Brust, als ob er damit dieses unsägliche Gefühl auslöschen könnte. Hätte ich mich doch bloß vernünftiger verhalten, brütete er missmutig. Dann wäre sie jetzt hier bei mir. Mein Jähzorn und mein Leichtsinn haben alles zerstört, was ich mir erträumt hatte.

Adalbert verzehrte sich nach Sophia, seit er sie das erste Mal am Hof des Herzogs von Bayern gesehen hatte. Ein ungeheures Verlangen und ein tiefer Schmerz durchströmten ihn. Fühlte sich unendliche Zuneigung so an? Bedeutete Liebe unstillbare, kaum zu ertragende Sehnsucht? Er bemühte sich verzweifelt, dieses Gefühl, das ihn schwächte, keine Herrschaft über sein Inneres gewinnen zu lassen. Doch die Erinnerung an die erste Begegnung mit Sophia ließ sich nicht unterdrücken.

Es war vor einigen Jahren gewesen. Heinrich, inzwischen König des Heiligen Römischen Reiches, war damals gerade Herzog von Bayern geworden und wurde als Nachfolger seines Vaters, Heinrich des Zänkers, offiziell bestätigt. Er hatte die Großen des Reiches zu einem glanzvollen Fest geladen. Es fand ein feudales Gelage statt, bei dem Sophia dem jungen Almauer sofort auffiel. Sie trug ein weißes Seidenkleid, verziert mit kostbaren Stickereien und edlen Spitzen. Die Reinheit und Unschuld, die sie ausstrahlte, berührte Adalbert tief. Ihm, dem Recken und erbarmungslosen Kämpfer, kam sie vor wie ein Engel. Am liebsten hätte er dieses zarte Kind gleich mit auf Burg Almau genommen. Die Hofgesellschaft munkelte, sie sei für den jungen Heinrich bestimmt. Nun, Adalbert konnte dem bairischen Herzog unmöglich in die Quere kommen.

Als Heinrich sich aber entschied, Kunigunde zu heiraten, freute sich Adalbert und hielt um die Hand Sophias an. Hezilo beantwortete seinen Antrag ausweichend. Doch jetzt brauchte er seine Truppen. Adalbert hatte diese Chance genutzt und deutlich gemacht, dass der Preis für seine Hilfe die Ehe mit Sophia wäre.

Es half alles nichts. Er würde nun wie vereinbart mit seinem Waffenbruder Hezilo in die Schlacht ziehen. Erst dann konnte er wieder nach Frauenwörth reiten und nach Sophias Verbleib forschen.

Er trat aus der Kirche und ließ sich von seinem Mundschenk noch mehr Wein bringen. Erneut trank er in hastigen Zügen und stellte erleichtert fest, dass er sich langsam besser fühlte. Seine Sinne wurden angenehm betäubt, und ein Gefühl der Stärke kehrte zurück.

Als Adalbert den Burghof überquerte, kam ihm eine junge Magd entgegen, die Wasser aus dem Brunnen holte.

»Komm her zu mir!«, rief er ihr zu.

Gehorsam kam sie näher und sah ihn ängstlich an.

»Nichtsnutziges Weibsgesindel«, rief er und trat mit dem Fuß nach ihr.

Sie stürzte zu Boden, ließ den tönernen Krug fallen, der in tausend Stücke zersprang. Erschrocken schrie sie auf und versuchte aufzustehen. Bevor ihr das gelang, legte sich Adalbert auf sie und begann ihren Rock hochzuschieben. Sie wimmerte leise. Doch er lachte nur und riss ihre Bluse auseinander. Als sie sich wehrte, umfasste er mit einer Hand ihren Hals und drückte zu. Verzweifelt rang die junge Frau nach Luft und wand sich unter ihm. Er lockerte seinen Griff und entblößte mit der anderen Hand ihre Brust. Stallknechte kamen gelaufen und schauten neugierig auf den Grafen und die Magd.

»Was glotzt ihr so dämlich?«, brüllte Adalbert. »Wollt ihr meinen Stock spüren, oder verlangt euch gar nach einem Schwerthieb?«

Erschrocken stoben die Männer auseinander.

Er ließ von der Magd ab und stand auf. Grob zog er sie hoch, packte sie am Oberarm und zerrte sie mit sich. Sie versuchte, mit einer Hand ihre Brüste zu bedecken, doch er hinderte sie daran und sagte: »Soll jeder sehen, wie die sündigen Weiber uns verderben.«

Er brachte sie in sein Gemach und ließ seinen Mundschenk noch mehr Wein bringen. Er nahm sich mit Gewalt, was er begehrte, ihre Tränen rührten ihn nicht. Zufrieden schickte er sie weg und trank so lange, bis er endlich in einen tiefen, traumlosen Schlaf fiel.

Als er nach zwei Stunden erwachte, plagten ihn üble Kopfschmerzen. Er blinzelte in die Sonne und warf einen Blick in den Burghof. Die am Vortag geschlachteten Tiere steckten auf gewaltigen Spießen und brutzelten über den offenen Feuern.

Alles bereit für Euer letztes Fest, Graf Gundolf, dachte Adalbert und zog sich erneut in seine Gemächer zurück.

Adalbert küsste Sophia und zog sie eng in seine Arme. »Herr«, hörte er eine Stimme rufen. »Herr, der Bote ist da, wacht auf!«

Sophias Bild verschwand, und Adalbert öffnete blinzelnd die Augen. »Verschwinde!«, brüllte er seinen Diener an, der dafür verantwortlich war, dass sein schöner Traum so unvermittelt endete.

Die üblen Launen seines Herren gewohnt, sagte der Diener unterwürfig: »Herr, Ihr selbst erteiltet den Befehl, Euch unverzüglich zu wecken, wenn der Reiter …«

»Verlass sofort mein Gemach!«, donnerte Adalbert. »Schick den Boten zu mir!«

Adalbert hatte einen schalen Geschmack im Mund, der sich noch verstärkte, als er erfuhr, dass König Heinrich im Laufe des nächsten Tages auf Burg Almau eintreffen wollte.

Er blaffte den Reiter an: »Der König will wahrhaftig zur Grablegung meines Vaters anwesend sein?«

»Ja«, sagte der Mann. »So tat er es mir kund.«

Die Wertschätzung des Königs zu besitzen, was für ein Privileg! Doch Adalbert wollte mehr als seine Gunst, er strebte nach Ansehen und größerer Macht.

»Wo ist der König jetzt?«, wollte Adalbert wissen.

»Ganz in der Nähe, Herr«, bestätigte der Berittene. »Der König gab bereits Befehl, das Lager abzubauen, um so schnell wie möglich nach Almau zu kommen.«

Adalbert fluchte leise, entließ den Boten und verlangte nach seinem Hofmeister. »König Heinrich wird uns in Kürze mit seiner Anwesenheit beehren«, sagte er. »Tu alles, was notwendig ist, um unserem Herrscher einen gebührlichen Empfang zu bereiten.«

Die hektische Betriebsamkeit steigerte sich. Die Bauern aus dem Lehnsgebiet der Burg mussten unverzüglich Schweine und Schafe, Ochsen und Hühner schlachten. Ganze Wagenladungen Getreide, Wein und Bier wurden bereitgestellt. Eilig richtete man Räume für das Königspaar und die Gefolgschaft, um ihnen so viel Bequemlichkeit wie möglich zu bereiten.

Der Graf hoffte, dass der König bald weiterziehen würde, denn es oblag Adalbert, für die Verköstigung und die Unterkunft des gesamten Trosses aufzukommen. Selbst der angekündigte »kleine Hofstaat« bestand schon aus über hundert Personen.

Adalbert fühlte sich nicht wohl in seiner Haut. Immerhin hatte er Kloster Frauenwörth in Brand gesteckt, das unter dem besonderen Schutz des Königs stand. Gemeinsam mit Hezilo plante er, sich in Kürze gegen Heinrich zu erheben. Ahnte der König etwas? Wusste er bereits über die Vorgänge in Frauenwörth Bescheid? Welche Auswirkungen konnte das auf seine und Hezilos Pläne haben?

»Ich kann es nicht ungeschehen machen!«, sagte er zu sich selbst. Dann fiel ihm ein, dass er nicht wusste, ob das Kloster tatsächlich den Flammen zum Opfer gefallen war. Der plötzlich einsetzende Regen hatte vielleicht das Feuer zum Erlöschen gebracht.

Am anderen Morgen meldete ein Diener die baldige Ankunft des Königs. Der Späher hatte vom Turm aus einen stattlichen Menschenzug gesehen und die Standarte des Königs erkannt. Adalbert legte unverzüglich seine besten Gewänder an und ging zum Burgtor, um Heinrich willkommen zu heißen.

Wie wohl Königin Kunigunde aussah?

Adalbert hatte sie bisher noch nie gesehen. Die Frau, die König Heinrich erwählt hatte, entsprach nicht seinem Stand. Von niedrigem Adel und nicht mit besonderen Reichtümern gesegnet, galt sie auch aus politischer Sicht als völlig unbedeutend. Man erzählte sich, dass sie keine reizvolle Frau sei. Wieso hatte Heinrich sie zu seiner Königin gemacht? Adalbert spürte erneut einen Stich in seinem Herzen. »Wohl aus dem gleichen Grund, aus dem ich Sophia gerne an meiner Seite hätte«, seufzte Adalbert.

»Gott zum Gruße, Graf Adalbert«, rief König Heinrich, als er sich vom Pferd schwang.

Adalbert neigte seinen Kopf, beugte sein Knie und sagte: »Mein König, ich fühle mich geehrt durch Eure Anwesenheit. Ich danke für Euer Kommen, um an der Grablegung meines Vaters teilzunehmen.«

»Erhebt Euch!«, wies ihn Heinrich an und befahl seinen Dienern, der Königin vom Pferd zu helfen.

Irritiert stellte Adalbert fest, dass die Hohe Frau nicht in einer Kutsche reiste, sondern neben ihrem Mann auf einer prächtigen Stute ritt. Zwar geziemend auf einem Damensattel, aber es war dennoch ungewöhnlich für eine Königin.

Sofort kniete Adalbert vor Kunigunde nieder und stellte mit einem kurzen Blick auf ihren Leib fest, dass sich dort keine Wölbung andeutete. Trotz längerer Ehezeit hatte die Königin noch keinen Thronfolger geboren, ja sie war überhaupt kinderlos geblieben. Es gab viele Gerüchte, wer die Schuld daran trug. Ein König ohne Nachfolger, was für eine Schmach! Es wurde gemunkelt, dass Heinrich bei einem Jagdunfall seine Manneskraft verloren habe und daher außerstande sei, Kinder zu zeugen. Ein König war, das entsprach einer allgemein verbreiteten Meinung, immer von Gott gesandt. Aus welchem Grund der Himmelsfürst nicht wollte, dass dieser König Kinder zeugte, konnte man nicht verstehen. Aber Gottes unergründliche Wege durfte man ohnehin nicht infrage stellen.

»Meine Königin«, schmeichelte Adalbert. »Eure Gemächer sind bereit, ich hoffe, Ihr findet alles zu Eurer Zufriedenheit.«

»Da bin ich mir sicher«, erwiderte Kunigunde freundlich und gab ihm mit einer Geste zu verstehen, dass er aufstehen solle. »Ich trauere mit Euch um den Verlust Eures Vaters, Graf Adalbert«, fuhr sie fort. »Möge er in Gottes ewiger Herrlichkeit seinen Frieden finden.«

»Graf Adalbert, führt mich zu Eurem Vater«, mischte sich der König ein. »Komm, meine Liebe«, wandte er sich an Kunigunde und reichte ihr seinen Arm.

Heinrichs schwarzer, kurz gestutzter Bart bildete einen sonderbaren Kontrast zu seinem bleichen Gesicht. Seine dunklen, halblangen Haare fielen weich auf seine Schultern. Kunigunde war etwa gleich groß wie ihr Mann. Während Adalbert das Königspaar zur Kapelle begleitete, warf er einen erneuten Blick auf die Königin und dachte sich: Sie ist nicht schön, die herben Gesichtszüge sind für eine Frau nicht vorteilhaft.

»Gundolf«, flüsterte Heinrich erschüttert, als er vor dem Leichnam stand. Aus der Hand seines Dieners nahm der König eine Wachskerze, die gewaltige Ausmaße hatte, und zündete sie an. Er stellte sie neben den Toten, murmelte ein Gebet und besprengte ihn mit Weihwasser.

Zu dem Verstorbenen gewandt sagte er: »Gundolf, treu hast du mir und meinem Vater gedient. Du wirst deinen Weg in den Himmel finden. Großmütig, wohltätig und achtbar warst du in deinem Handeln. Nach Gottes heiligem Willen bist du von dieser Erde gegangen. Mein Herz ist voller Trauer über den Verlust des Freundes und Lebensretters.«

Heinrich ließ sich ein schweres, goldenes Kreuz reichen und legte es auf die Brust Gundolfs. »Ruhe in Frieden. Niemals werde ich dich vergessen und immer an deinen Rat denken!« Zu Adalbert gewandt sagte er: »Wisst Ihr, was mir Ihr weiser Vater einst riet?«

Adalbert schüttelte verneinend den Kopf.

Heinrich wandte sich von Graf Gundolf ab und sah Adalbert direkt in die Augen. »Tu den Menschen Gutes, sei gütig und gerecht. So stehen deine Untertanen treuer zu dir, als es durch Gewalt erzwungen werden kann. Denk an den von uns geliebten Jesus, der milde, gnädig und barmherzig handelte.«

Der König sah Adalbert durchdringend an, sodass dieser unsicher seinen Blick senkte. »Schaut mir in die Augen, Graf Adalbert von Almau«, befahl der König jetzt kaum hörbar. »Ihr tretet ein schweres Erbe an, die Fußstapfen des Vaters sind groß!«

Adalbert bemühte sich, Heinrichs Blick standzuhalten, und hoffte, dass der König bald fertig sein würde mit der Lobrede auf Graf Gundolf.

»Was meint Ihr, antwortete ich Eurem Vater?«, fragte der König.

»Ich vermute, Ihr lobtet die Weisheit des älteren Mannes«, erwiderte Adalbert.

»Tief bewegt über seine ehrlichen Worte gab ich zu bedenken, dass vom Herrscher eines Reiches in manchen Situationen auch hartes Durchgreifen erwartet wird. Graf Gundolf stand treu zu mir und musste seinen König nicht fürchten.«

Adalberts Gedanken wirbelten durcheinander. Er hielt den Blick weiterhin fest auf des Königs Augen gerichtet. Es gelang ihm jedoch nicht, ein unsicheres Blinzeln zu unterdrücken. Diese Worte konnten vieles bedeuten. Hatte Heinrich Kenntnis über die Geschehnisse auf der Fraueninsel? Ahnte oder wusste er bereits von Adalberts Bund mit Hezilo?

Kunigunde zeichnete dem Verstorbenen ein Kreuzzeichen auf die Stirn. Sie sprachen am Altar ein Gebet und traten gemeinsam vor die Kirche.

Heinrich sagte: »Graf Adalbert, da Ihr der rechtmäßige neue Graf und Herr von Almau seid, möchte ich morgen Euer Treugelöbnis entgegennehmen. Tretet als mein Vasall an die Stelle Eures Vaters.«

Adalbert verbeugte sich tief: »Mein König, ich danke Euch für dieses vertrauensvolle Ansinnen, ich bin bereit, den Eid zu leisten!«

»Lass uns etwas ruhen«, sagte der König zu Kunigunde, und sie gingen in Richtung Burghof.

Wieso lässt er mich so schnell den Treueid schwören?, überlegte Adalbert. Ein gebrochener Eid wog schwer, doch er schob diesen Gedanken sofort beiseite. Er verfügte wie Hezilo über gute Kämpfer. Nachdem sie den König unterworfen hatten, zählte der geleistete Eid nicht mehr.

Plötzlich dachte er an Tuta. Was würde passieren, wenn sie zur Burg Almau kam, um an der Trauerfeier teilzunehmen?

Sollte er einige Ritter losschicken, um Tuta aufzuhalten? Nein, das war nicht klug, das sorgte für Aufsehen. Es schien ihm besser abzuwarten, wie sich die Dinge weiter entwickeln würden.

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juni

Mühsam rang Sophia nach Atem. Sie kauerte in der kleinen Waschküche des Klosters. Ihr Herz klopfte so laut, dass sie es hören konnte. Unerträgliche Kopfschmerzen quälten sie. Kraftlos legte sie eine Hand auf ihre Stirn. Doch sie wusste, dass das keine Linderung brachte. Sie hatte eine Warnung an die von ihr geliebte Äbtissin Tuta ausgesprochen. Etwas von dem verraten, was sie in ihrer Vision gesehen hatte. Daher hatte sie diese Schmerzen zu ertragen.

Leise stöhnte sie auf. Noch nie in ihrem Leben hatte sie sich so hilflos und verloren gefühlt. Sie hörte ein unheimliches, schreckliches Brausen. Verängstigt zuckte sie zusammen, als sie einen Donnerschlag vernahm. Peitschender Regen nahm ihr die Sicht, als sie vorsichtig aus dem Fenster lugte. Sie konnte nichts erkennen.

Suchte Adalbert nach ihr? Sophia gab sich einen Ruck und schleppte sich mühsam von der Waschküche zu der schmalen Türe, die sich an der anderen Seite der Klostermauer befand. Mit zitternden Händen öffnete sie den Riegel und zwängte sich durch die enge Öffnung. Panisch und laut weinend wankte sie den Uferweg entlang. Unfähig, einen klaren Gedanken zu fassen, klagte sie: »Was soll ich tun? Heilige Maria, Muttergottes, und Irmengard, helft mir, bitte!«

Sie blieb stehen und lauschte. Gespensterhafte Stille lag über der Insel.

Wer gab mir die Kraft, mich aus dem festen Griff der Krieger zu befreien?, dachte sie sich. Sie hatte deutlich gespürt, wie sich die Umklammerung durch die Männer lockerte. Irgendeine Kraft zog sie voran, auf das brennende Tor zu. Die hohen Flammen und die Hitze hatte sie nicht wahrgenommen. Aber eine Hand hatte sie gespürt, die ihre ergriff und festhielt und sie sicher durch das Feuer geleitete.

Sie erinnerte sich an das Geräusch, als die Balken knirschend und krachend über ihr zusammenstürzten. Tutas Geschenk, der goldene Rosenkranz, löste sich von ihrem Hals, und starker Rauch machte sie orientierungslos. Sie konnte zu jeder Zeit atmen und hatte keine Angst verspürt. Erst als sie das Feuer hinter sich gelassen hatte, stieg eine unbeschreibliche Panik in ihr auf. Ratlos stand sie da und wusste nicht, wohin sie sich wenden sollte. Obwohl ihr Bruder, Graf Hezilo, ihre zwei Zimmer großzügig und mit allem erdenklichen Komfort ausstatten ließ, schlief sie seit einiger Zeit im Schlafsaal der Nonnen. Sie wollte nach den Ordensregeln leben und sich vollkommen Gott zuwenden.

Wieder presste sie beide Hände fest an ihren Kopf.

Gott, dachte sie erschüttert. Was ist dein Wille? Du hast mich vor den Flammen geschützt, soll ich wirklich Adalberts Ehefrau werden? Bei diesem Gedanken stieg eine scheußliche Übelkeit in ihr auf. Alles in ihr krampfte sich zusammen. Bisher hatte sie ihren Schöpfer immer als gütig und freundlich erlebt. Was hatte sie getan, dass er sie mit dieser Ehe strafte? Was brachte ihren Bruder Hezilo dazu, sie an Adalbert zu geben?

Schwester Theobalda hatte mit ihr in einer Unterrichtsstunde alle Fürstenstämme des Reiches behandelt, daher wusste Sophia, dass die Almauer an Ansehen keinesfalls den Schweinfurtern gleichkamen. Doch auch das war nicht wichtig! Sie hatte eine Abneigung gegen Adalbert, die sie nicht erklären konnte.

König Heinrich fand sie freundlicher, aber auch ihn hätte sie nicht gewollt. Sie strebte danach, ihr Leben Gott zu weihen. Sie seufzte tief, denn sie wusste, dass sie als Frau darüber nicht selbst bestimmen konnte.

Wo konnte sie sich verstecken? Sie wollte Adalbert nicht folgen. Voller Ekel dachte sie daran, wie er nach Wein gerochen hatte. Die Vorstellung, ihm nahe sein zu müssen, erzeugte einen regelrechten Würgereiz bei ihr.

Erschrocken hob sie den Kopf. »Oder sind es gar höllische Kräfte, die mich in Versuchung führen wollen?«, flüsterte sie voller Qual.

Sie konnte sich kaum mehr auf den Beinen halten. Der dumpf pochende Schmerz, der sich über Augen, Stirn und Hinterkopf ausbreitete, verstärkte sich. Hilfe suchend spähte sie umher und sah am Ufer des Sees einige Fischerboote liegen. Vorsichtig wankte sie auf einen Kahn zu und kroch auf allen vieren hinein. Fischgeruch schlug ihr entgegen. Hier konnte sie sich verbergen, ausruhen und abwarten, was weiter passieren würde.

Tief kauerte sie sich in das Boot. Sie schloss die Augen und versuchte, einen Rosenkranz zu beten. Doch der Kopfschmerz und die Übelkeit hinderten sie daran. Rote, gelbe und schwarze Kreise tauchten vor ihren Augen auf. Dann nahm sie ein helles Licht wahr, und kurz darauf umfing sie eine gnädige Ohnmacht.

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juni

Am frühen Vormittag trafen einige Mönche des Klosters auf Herrenchiemsee ein. Sie lebten auf der sogenannten Herreninsel mit Blickkontakt zum Frauenkloster und hatten das Feuer und den Sturm bemerkt. Voller Sorge stiegen sie nach Sonnenaufgang in ein Boot und machten sich auf den Weg nach Frauenwörth.

Gemeinsam mit den Mönchen durchsuchten die Frauen jeden Winkel des Klosters nach Sophia. Sie liefen über die Insel, befragten die Fischer und schauten auch in deren Hütten. Das Seeufer wurde gründlich in Augenschein genommen.

Ein Fischer vermisste sein Boot, doch die Ruder lagen am Ufer. Man ging nicht davon aus, dass Sophia die Insel in diesem Kahn verlassen hatte.

Äbtissin Tuta saß mit ihren Mitschwestern im Refektorium. Es herrschte eine gedrückte, traurige Stimmung. Sophia blieb verschwunden. Es gab keine vernünftige Erklärung, wo sie sich aufhielt. Tuta machte sich schreckliche Sorgen um die junge Frau. Gisela, Gundred und Mechthild waren kaum zu beruhigen. Wie die meisten Schwestern der Abtei hingen sie mit zärtlicher Liebe an Sophia.

Die drei Novizinnen, Christina, Judith und Eledis, die aus fürstlichem Haus stammten, beteten seit Stunden in der Kirche für eine Rückkehr Sophias.

Tuta zuckte erschrocken zusammen, als Lioba rief: »Sophias Hochmut findet nun seine Strafe.«

Bestürzt sah sie zu ihrer Priorin und fragte empört: »Wie kannst du derart sprechen?«

»Sie hielt sich für etwas Besonderes und ließ uns das auch spüren«, stellte Lioba ungerührt fest.

Schwester Elisabeth, die Sakristanin, die darauf achtete, dass die vorgeschriebenen Gebetszeiten eingehalten wurden, protestierte: »Oft hielt Sophia mit mir die Nachtwache. Als ich sie lehrte, wie ich mich am Lauf des Mondes und der Sonne orientiere, um die Stunden zu zählen, zeigte sie Ehrfurcht vor Gottes heiliger Schöpfung.«

»Die empfangenen Visionen belasteten das arme Kind mehr, als sie sie freuten. Doch sie trug diese Gabe mit Würde. Niemand sollte deswegen Neid empfinden«, verlangte Englindis.

Lioba schüttelte den Kopf. »Ich gönne ihr diese Gabe von Herzen!«, behauptete sie. »Aber in meinen Augen ließ die Gräfin nicht die nötige Demut walten.«

Hemma, die mit Englindis und den Mägden für die Küche und die Wäsche Verantwortung trug, warf ein: »Heuchler, zieh zuerst den Balken aus deinem Auge; danach siehe zu, wie du den Splitter aus deines Bruders Auge ziehst!«

»Evangelium nach Matthäus«, ergänzte Schwester Hildegard, die mit ihrem Wissen und Kräutertränken den Kranken half. Sie fuhr fort: »Lioba, auch ich trug oft schwer daran, dass der Herr Sophia mit Heilkräften gesegnet hatte. Sie legte ihre Hände auf, sprach ein Gebet, und der Kranke wurde gesund. Mir war diese Möglichkeit verwehrt, doch dies trübte meine Zuneigung für Sophia nicht.«

»Wie schön, dass ich von so heiligen, gütigen Schwestern umgeben bin«, spie Lioba bitter hervor. »Ich weiß nicht, wie es in euren Herzen aussieht, doch die edle Gesinnung nehme ich euch nicht ab.«

Aurelis und Theobalda, die Lehrerinnen der Novizinnen und der adligen jungen Damen, schüttelten den Kopf. »Genug gesprochen«, mahnte Theobalda. »Denkt daran, welch schlechtes Beispiel ihr den fürstlichen Fräulein gebt.«

Die Schwestern Gundis und Bertha standen auf. »Wir haben noch viele Früchte zu ernten«, verkündeten sie, verbeugten sich vor der Äbtissin und verließen das Refektorium. Obst und Gemüse aus dem Klostergarten dienten als Hauptnahrungsmittel. Fisch, den die Inselfischer täglich an die Pforte brachten, ergänzte den Speiseplan. Fleisch gab es selten.

Tuta erhob ihre Stimme: »Genug gesprochen! Lioba, ich denke, du bist mit deinem Herz und deinen Gedanken auf einem Irrweg. Ich verfüge eine Woche strenges Fasten für dich!«

Lioba sprang auf und wollte etwas erwidern. Der strenge Blick Tutas brachte sie zum Schweigen. Sie verneigte sich stumm und ging aus dem Raum.

Während des gemeinsamen Mittagmahls berieten die Mönche und Nonnen, was zu tun sei.

Bruder Josef, der Klosterbote, erhielt den Auftrag, sofort loszureiten, um dem König Meldung zu machen. Niemand konnte genau sagen, wo sich Heinrich im Moment aufhielt. Tuta wusste von der Freundschaft des Herrschers mit Graf Gundolf. Sie hegte die Hoffnung, dass der König zur Beerdigung des Vaters kommen würde, und schlug vor, der Bote solle zuerst zur Burg Almau reiten.

Schließlich kamen sie überein, dass er sofort aufbrechen sollte, um vor Einbruch der Dunkelheit noch einen Fronhof zu erreichen, bei dem er ein Nachtlager finden würde.

Tuta sagte: »Ich möchte mich von meinem Vater verabschieden und werde mit dir reiten, Bruder Josef.«

Dieses Vorhaben rief bei den Mönchen Entsetzen hervor. Zu viele Gefahren lauerten auf dem Weg. »Wann seid Ihr denn das letzte Mal auf einem Pferd gesessen?«, fragte Josef. Er wollte sich lieber ohne Tuta auf den Weg machen. Seine Route führte durch dunkle Wälder, in denen allerlei Gesindel auf leichte Beute lauerte.

»Ich kann ein Pferd sicher führen«, antwortete Tuta trotzig. Mit der Autorität einer Äbtissin befahl sie dem Mönch: »Bruder Josef, ich will keine weiteren Widerworte hören, ich begleite dich!«

Der Bote duckte sich und senkte sein Haupt. Natürlich hatte die Äbtissin recht, er hatte nicht zu bestimmen, ob sie mitkommen würde oder nicht.

Die Mönche wagten nicht Einspruch zu erheben, auch wenn sie weiterhin größte Bedenken gegen Tutas Ansinnen hatten. Außer erfahrenen Boten, die alle Wege genau kannten und die Zeichen zu deuten wussten, die räuberische Banden hinterließen, wagte es niemand, diese Strecke zu reiten, zumindest nicht ohne Krieger, die Waffenschutz garantierten.

Schwester Theobalda neigte das Haupt vor Tuta und bat sie, mit in den Garten zu kommen.

»Du wartest, bis ich wiederkomme«, befahl Tuta dem Mönch und folgte ihrer Priorin.

Theobalda ergriff das Wort und sagte mit ruhiger Stimme: »Es steht mir nicht zu, aber dennoch bitte ich in Demut, dass Ihr Euch an die Worte unseres Ordensgründers erinnert: ›Keiner darf im Kloster dem Willen seines eigenen Herzens folgen. Der Abt muss seine Anordnungen in Gottesfurcht treffen und sich dabei an die Regel halten. Tu alles mit Rat, dann brauchst du nach der Tat nichts zu bereuen!‹«

Tuta kämpfte mit den aufsteigenden Tränen. »Du empfiehlst mir, hierzubleiben? Ich soll meinen lieben Vater nicht ein letztes Mal sehen?«

Theobalda schaute Tuta mit gütigen Augen an. »Ehrwürdige Mutter, wie sollten wir ohne Euch zurechtkommen? Wir werden die ganze Nacht wachen und für die Seele Graf Gundolfs beten, damit er Aufnahme in das Reich Gottes findet. Der gütige Herr wird ihn behüten und beschützen. Wenn Ihr ihn in der Hand des Erlösers wisst, müsst Ihr ihn dann tatsächlich noch einmal sehen? Tragt Ihr das Abbild des Vaters nicht für immer in Eurem Herzen? Euer Fleisch ist aus seinem Fleisch.«

Tuta begann zu weinen. Eine unendlich tiefe Trauer erfasste sie. Sie wusste, dass Theobalda wahr und ehrlich gesprochen hatte. »Danke für deine Worte, meine Tochter«, schluchzte sie. »Ich ziehe mich in meine Zelle zurück und will für meinen Vater beten und ihn beweinen. Sag dem Mönch Josef, dass er sich auf den Weg machen kann.«

Dann eilte sie mit schnellen Schritten davon, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Am späten Nachmittag klopfte Judith an Tutas Zellentüre. »Ehrwürdige Mutter«, rief sie. »Bevor die Mönche wieder zur Herreninsel zurückkehren, bittet Pater Rupert um die Erlaubnis, eine Messe zu lesen.«

»Das wird uns allen Trost spenden«, sagte Tuta. »Ich komme mit dir, liebe Judith.«

Rupert betete für die Seele des verstorbenen Grafen und sprach auch Fürbitten für die verschwundene Sophia. Nachdem alle Anwesenden die heilige Speise empfangen hatten, gedachten sie der großen Trauer Tutas und beteten auch für die Äbtissin.

Kapitel 3

Burg Almau in der Nähe des Chiemsees, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juni

Am späten Nachmittag wurde die Totenmesse zelebriert. Gundolfs Leichnam lag in einem offenen Sarg. Am Kopf- und Fußende brannten riesige Wachskerzen, die auf wuchtigen silbernen Leuchtern standen. Der Bischof ging um den Toten herum, besprengte ihn immer wieder mit Weihwasser. Alle guten Taten des Grafen wurden verkündet, und man betete um Vergebung seiner menschlichen Verfehlungen. Psalm 103 wurde angestimmt:

Lobe den Herrn, meine Seele,
und was in mir ist, seinen heiligen Namen!

Lobe den Herrn, meine Seele,
und vergiss nicht, was er dir Gutes getan hat:

Der dir alle deine Sünden vergibt
und heilet alle deine Gebrechen.

Der dein Leben vom Verderben erlöst,
der dich krönt mit Gnade und Barmherzigkeit,
der deinen Mund fröhlich macht,
jung wirst du wieder wie ein Adler.

Der Herr schafft Gerechtigkeit und Gericht
allen, die Unrecht leiden.

Den Rest des Psalms hörte Adalbert nichts mehr. Seine Gedanken galten dem Treueid, den er in Kürze abzulegen hätte.

Der plötzliche Tod des Grafen hatte eine christliche Vorbereitung für seinen letzten Weg verhindert. Er hatte ohne die tröstliche Segnung der Sterbesakramente und der heiligen Kommunion diese Erde verlassen. Der Bischof legte ihm daher eine geweihte Hostie in seine Hände und betete: »Gundolf, möge dir diese gesegnete Speise den Pfad in den Himmel weisen. Sie schütze dich vor den Qualen der Hölle.«

Alle Trauergäste traten nacheinander zu dem Toten und nahmen ein letztes Mal Abschied von Graf Gundolf. Nach der Schließung des Sargs formierte sich ein Trauerzug. Dreimal wandelte man um die Kapelle. Erneut wurde Weihrauch entzündet, man sprach weitere Gebete und den Lobgesang des Zacharias.

König Heinrich trat nach vorne, legte beide Hände auf den Sarg und sprach: »Gelobt sei deine Treue, mein Freund Gundolf, und dein Kampfgeschick. Du bewahrtest einst mein Leben. Alles, was du auf Erden Gutes getan, sei dir im Himmel vergolten! Amen.«

Nach dem Beten des Paternoster und eines Ave-Maria schoben kräftige Männerhände den Sarg in die Gruft.

Die Zeremonie war zu Ende, und man begab sich in die Empfangshalle zum Totenmahl.

Graf Adalbert sprach sofort wieder dem Wein zu. Er starrte auf das Stück Fleisch, das vor ihm auf dem Teller lag. Seine Kehle fühlte sich rau und zugeschnürt an. Unfähig, auch nur einen Bissen zu sich zu nehmen, hob er seinen Blick. Er sah, dass der König mit gutem Appetit aß. Als er zur Königin schaute, gab sie ihm mit einem Handzeichen zu verstehen, dass er zu ihr kommen solle.

Adalbert zog unwillkürlich die Augenbrauen nach oben und erhob sich widerwillig. Er schwankte bereits ein wenig, als er auf die Königin zutrat. Er beugte sein Knie, und sie begann zu sprechen: »Graf Adalbert, der König erzählte mir einiges von Euch. Ich hörte, dass Eure Schwester die Äbtissin von Frauenwörth ist. Ich bedauere, dass ich diesen Ort noch niemals besucht habe. Gerne möchte ich mehr über das Kloster erfahren.«

Tuta, dachte Adalbert erschrocken. Er hatte gar nicht mehr an sie gedacht. Erleichterung erfasste ihn, dass sie nicht nach Almau gekommen war. Natürlich nicht, denn wie hätte sie diesen beschwerlichen, weiten Ritt auf sich nehmen können? Dass er erst jetzt daran dachte!

Aber es machte ihn misstrauisch, dass die Königin Frauenwörth erwähnte. Ausweichend antwortete er: »Mein Vater unterstützte meine Schwester und förderte das Kloster. Ich kann Euch nicht viel darüber berichten, da Graf Gundolf seine Tochter meist ohne meine Begleitung besuchte.«

»Weiß Eure Schwester vom Tod des Vaters?«

Adalbert bemühte sich, ein trauriges Gesicht zu machen, und nickte stumm.

Die Königin wandte sich ihrer Hofdame zu, und Adalbert war entlassen. Mit unsicheren Schritten stapfte er zu seinem Platz. Er haderte mit sich selbst. Wieso trank er immer zu viel Wein? Wie unklug! Er sollte doch einen klaren Verstand bewahren. Wenigstens solange er den König beherbergte, musste er sich zusammenreißen!

Ein Diener trat zu Adalbert und meldete flüsternd: »Herr, es ist ein Mönch gekommen, der dem König eine Botschaft überbringen möchte.«

»Woher kommt er?«, erkundigte er sich leise.

»Vom Kloster auf der Herreninsel«, antwortete der Diener.

Adalbert ließ sich nicht anmerken, wie sehr ihn diese Nachricht beunruhigte. »Beim Mahl kann man den König nicht stören«, befand er. »Geleite den Abgesandten in das kleine Wachzimmer am Burgtor. Bring ihm Speis und Trank und sag ihm, dass der König ihn bald empfangen wird.«

Adalbert überlegte fieberhaft. Die Herreninsel lag in Sichtweite der Fraueninsel. Das konnte nur bedeuten, dass dem König die Vorkommnisse in Frauenwörth zur Kenntnis gebracht werden sollten.

Adalbert stand vom Tisch auf, sprach einige entschuldigende Worte und verließ die Tafelrunde.

»Wie werde ich diesen verdammten Boten los?«, raunte er grübelnd auf dem Weg in die Vorhalle. Er sah das Vorhaben seines Waffenbruders Hezilo in Gefahr, der sein Kampfheer zu rüsten begann. Der polnische Herzog Bolesław hatte sich mit seinen Kriegern in Bewegung gesetzt, um Hezilo zu unterstützen. Auch Brun, der Bruder König Heinrichs, stand bereit, sich ihnen anzuschließen.

Binnen einer Woche konnten sie die Fehde eröffnen. So lange musste er den Mönch unbedingt ruhig stellen. Adalbert konnte nicht einschätzen, welche Konsequenzen sein Handeln in Frauenwörth mit sich bringen würde.

Er öffnete die Türe des Wachraumes und trat ein. Der Bote stand mit dem Rücken zu ihm. Als er sich umdrehte, um ihn zu begrüßen, setzte ihn Adalbert sofort mit einem gezielten Kinnhaken außer Gefecht. Er warf den Mönch über seine Schulter und brachte ihn ins Verlies. Der Wächter, der dort seinen Dienst tat, starrte ihn erschrocken an.

»Du bürgst mir mit deinem Leben, dass keiner von der Anwesenheit dieses Mannes erfährt«, fuhr er ihn an.

Unterwürfig neigte der Wachhabende das Haupt und versicherte dem Grafen, er werde schweigen.

»Oben steht noch sein Pferd, ein großer Brauner. Geh und jag es sofort in Wald.«

Der Wächter machte sich eilig auf den Weg, und Adalbert ging einigermaßen beruhigt zu den anderen Gästen zurück.

Nach dem Ende des Totenmahls zogen sich Heinrich und Kunigunde in die bereitgestellten Gemächer zurück.

Gefährlich ruhig und leise sagte Heinrich: »Ich befürchte, Graf Adalbert wird sich den Aufständischen anschließen!«

Kunigunde sah, dass seine Hand zitterte, während er sie auf den Tisch schlug.

»In der Rüstkammer wird eifrig gearbeitet, der Hufschmied beschlägt die Pferde, alles deutet auf einen Aufbruch hin.« Heinrich konnte sich nur mühsam beherrschen.

Kunigunde kannte ihren Gatten und wusste, dass ein heftiger Wutausbruch folgen würde. So gütig und gottesfürchtig der König sein konnte, seinen Jähzorn hatte er nicht immer unter Kontrolle. Wenn er sich in diesem Zustand befand, verlor er die Fähigkeit, vernünftig zu denken und nüchtern zu entscheiden.

Er ballte seine Hand zur Faust und tobte: »Adalbert hat wohl nur gewartet, bis sein Vater starb!«

Zu Kunigunde gewandt rief er: »Glaubst du wirklich, dass er sich auf die Seite der Polen und der Schweinfurter stellt?« Ohne eine Antwort abzuwarten, fegte er mit seiner rechten Hand alles auf den Boden, was auf dem großen Holztisch vor ihm lag. »Wie kann Adalbert es wagen? Meinem Blick hielt er nicht lange stand. Er führt etwas im Schilde gegen mich!«

Kunigunde trat zu ihrem Mann und legte ihm beschwichtigend die Hand auf die Schulter. »Du hast starke Truppen, Heinrich, wer sollte dich bezwingen?«

Er blickte Kunigunde traurig an: »Es geht nicht immer um Sieg oder Niederlage, der Verrat wiegt schwerer. Morgen werde ich Adalbert den Treueid schwören lassen. Ich hoffe, dass ihn die Zeremonie zum Nachdenken bringt. Nach wie vor will ich ihn als Gefolgsmann und nicht als Feind.«

»Das kann ich gut verstehen«, sagte Kunigunde sanft.

Heinrich seufzte tief und fuhr dann fort: »Ich will Ruhe und Ordnung in meinem Reich haben. Wenn es einem Adelsgeschlecht gelingt, sich gegen mich durchzusetzen, ist es mit meiner Macht in Kürze vorbei. Daher werde ich unerbittlich gegen diesen Aufstand vorgehen und morgen unverzüglich nach Schweinfurt reisen. Mein Heer ist bereit, Stellung zu beziehen.«

Er hatte sich wieder etwas beruhigt und strich Kunigunde sanft mit dem Handrücken über ihr Gesicht. »Meine geliebte Frau«, flüsterte er und nahm sie in den Arm. Während er sie zärtlich umfangen hielt, besann er sich auf den Moment ihrer ersten Begegnung.

Heinrich hatte König Otto III. auf einem Feldzug begleitet, um ihn im Kampf gegen die Langobarden zu unterstützen. Dabei hatte er Hezil kennen gelernt, den Heerführer Ottos. Hezil hatte ihn daraufhin eingeladen, das Osterfest zusammen mit seiner Luxemburger Familie, in der Nähe von Trier, zu feiern.

Für Heinrich, zu diesem Zeitpunkt zwei Jahre bairischer Herzog, war es an der Zeit, eine Frau zu nehmen, um die Nachfolge seines Hauses zu sichern. Er hatte die Auswahl unter einigen Königs- und Herzogstöchtern. Doch er zögerte und konnte sich nicht entscheiden. Als er Kunigunde traf, wusste er, warum. Er glaubte fest daran, dass Gott diese Frau für ihn vorgesehen hatte.

Die 22-jährige Kunigunde lebte mit ihrem verwitweten Vater Graf Sigfrid von Luxemburg auf dem Stammsitz der Familie bei Trier. Aufrecht und anmutig schritt sie auf Heinrich zu. Sie trug ein prachtvolles hellblaues, langes Kleid, das mit vielen wertvollen Stickereien versehen war. Darüber hatte sie einen roten Seidenmantel gelegt, der an der Brust mit einer Goldspange zusammengehalten wurde. Sie trug keine Kopfbedeckung und hatte ihre tiefschwarzen Haare zu einer kunstvollen Frisur hochstecken lassen. Vom ersten Moment an spürte Heinrich eine Seelenverwandtschaft mit dieser Frau.

Heinrich, zwei Jahre älter als Kunigunde, wunderte sich, dass so eine kluge und in seinen Augen so schöne Frau noch keinem Mann angehörte. Als sie beim Mahl saßen, konnte er den Blick nicht von ihr wenden, und als sie später im Burghof spazierten, hoffte er, dass auch sie seine Empfindungen teilte. Heinrich sah gut aus, aber er hinkte leicht. Als bairischer Herzog hatte er Ansehen und Reichtum zu bieten. Eine Ehe mit ihm würde für Kunigunde einen gewaltigen gesellschaftlichen Aufstieg bedeuten. Sie hatte nur eine mäßige Mitgift zu erwarten, denn ihr Vater, Graf Sigfrid, verfügte über keine großen Güter. Heinrich erschien es aufgrund seines außerordentlichen Reichtums als unerheblich, wie viel eine Frau mit in die Ehe einbrachte.

Selbstverständlich hätte er seinen Einflussbereich und seine Macht durch geschickte Heiratspolitik mehren können. Auch darüber hatte er nachgedacht. Doch dieses Fräulein Kunigunde von Luxemburg berührte etwas in ihm, das er bisher selbst noch nicht kannte. Eine dankbare Empfindung von Zugehörigkeit und Liebe blühte in Heinrich auf. Er nahm es mit Freude und Erstaunen zur Kenntnis.

Kunigundes Gottesglauben machte diese Frau noch begehrenswerter für ihn. Tiefgläubig, wie er selbst es auch war, hatte sie keinerlei Zweifel an Gottesfügung und war überzeugt von der barmherzigen Führung durch den Herrn. In ihrer Gegenwart erfuhr Heinrich ein nie gekanntes Gefühl der Ruhe und Ausgeglichenheit.

Heinrich hatte unter seinem tyrannischen Vater Heinrich dem Zänker sehr gelitten. Dessen Autorität hatte sich alles gebeugt. Jähzornig, eiskalt, gnadenlos und grausam, so hätte er seinen Vater beschrieben. Einen Teil dieser Charakterzüge fand Heinrich auch bei sich. Es widerstrebte ihm, so viel von seinem Vater geerbt zu haben, dennoch konnte er diese Tatsache nicht leugnen.

Während seines Aufenthalts in Luxemburg suchte Heinrich immer wieder Kunigundes Nähe. Nach seiner Abreise fühlte er sich einsam und vermisste ihre Ruhe und Freundlichkeit. Nach den üblichen Gepflogenheiten hätte er einfach mit ihrem Vater die Ehebedingungen aushandeln können. Doch er wollte vorher ihre Zustimmung haben. Sie sollte ihm freiwillig folgen und glücklich an seiner Seite leben.

Bei einem Hoftag bat er sie, seine Frau zu werden. Kunigunde willigte freudestrahlend ein.

In Heinrichs Familie gab es warnende Stimmen. Man hielt diese Braut für zu alt, um gesunde Kinder zu gebären. Solcherlei Einwände interessierten Heinrich nicht.

Ein halbes Jahr nach dem ersten Zusammentreffen feierten sie in Regensburg ihre Vermählung. Kunigunde schritt mit solcher Grazie zum Altar, dass es alle anwesenden Gäste tief berührte. Mit selbstverständlicher Würde trat sie von Anfang an selbstsicher an Heinrichs Seite auf.

Voller Freude sprach sie das Jawort vor dem Weihbischof und schwor ewige Treue bis in den Tod. Heinrich überkam eine eigenartige Rührung. Er musste sich beherrschen, um sein herrschaftliches Auftreten zu bewahren. Er freute sich auf den Tag, an dem er seinen ersten Sohn im Arm halten würde.

Ich bin Wachs in ihren Händen, dachte er, als er mit ihr vor dem Altar stand. Die Macht ihrer Liebe ist größer als all meine weltliche Macht und mein umfangreiches Heer. Still dankte er Gott, dass er ihm diese Frau zugeführt hatte.

Die erste gemeinsame Nacht brachte eine Überraschung für Heinrich. Als er seine Frau umarmte und stürmisch küsste, verwandelte sich die vernünftige, sanfte Kunigunde in eine leidenschaftliche Geliebte. Auch das war eine neue Erfahrung für Heinrich. Die Frauen, bei denen er bisher einmal für eine oder zwei Nächte lag, hatten sich ihm unterworfen. Sie lagen still, schwiegen während des rasch vollzogenen Aktes. Kunigunde lockte ihn mit Worten und zärtlichen Berührungen, stachelte seine Lust an. Sie wand sich voller Leidenschaft unter ihm, stöhnte und seufzte, gab sich ihm ganz hin. Noch nie hatte er bei einem Liebesakt eine dermaßen überreiche Erfüllung und Befriedigung erfahren.

So hatte er ihr mit leichtem und frohem Herzen als Morgengabe das Liebste gegeben, das er zu verschenken hatte: die Burg Bamberg. Seit seiner Kindheit hatte er sich zu diesem Ort hingezogen gefühlt. Ihn Kunigunde zu überlassen, war ein großer Liebesbeweis. Gerührt nahm sie die Urkunde entgegen, die dies bezeugte. Heinrich überreichte sie ihr mit den Worten: »In dir habe ich einen größeren Schatz gefunden als mein geliebtes Bamberg. So gebe ich es dir leichten Herzens und mit Freude.«

Seine Frau war ihm zärtliche Geliebte, liebevolle Freundin und kluge Ratgeberin zugleich.

Die kluge Kunigunde wusste um ihren Einfluss auf ihren Ehemann. Doch sie nutzte diesen nie gegen ihn aus. Auch sie liebte ihn von ganzem Herzen. Manche Tage litt sie unter seinem Jähzorn. Doch sie vermied es, ihm Vorhaltungen zu machen, denn immer bereute er seine Ausbrüche und versprach, sich zu bessern. Oft fand sie auch wie von selbst die richtigen Worte, um ihn zu beruhigen, wenn er vor Wut nur noch schreien wollte.

Kunigunde eroberte aber nicht nur alleine Heinrichs Herz. Überall, wohin sie kam, war sie willkommen und genoss höchstes Ansehen – nicht nur in Bayern. Heinrich bestand darauf, sie zur Königin krönen zu lassen – und selbst die kritischen und uneinigen Fürsten des Reiches stimmten dem zu. Und so wurde nur wenige Monate nach seiner eigenen Krönung auch Kunigunde die Krone auf das Haupt gesetzt.

Der König und seine Königin hatten vieles gemeinsam. Beide hatten eine außergewöhnlich gute Bildung erhalten. Als siebenjähriger Knabe kam Heinrich in die Domschule von Hildesheim. Der Bischof von Regensburg wirkte zeitweise an seiner Erziehung mit. Im Gegensatz zu vielen anderen Herrschern konnte er sehr gut lesen und schreiben und erfuhr umfassende Unterweisung in der Kunst der Rede, Astronomie und Musik.

Kunigunde durchlief eine sehr umfangreiche Ausbildung im Kloster. Sie war ebenso wie Heinrich des Lesens und Schreibens mächtig und interessierte sich für die Malerei. Oft unterhielt sich das Ehepaar in Latein, die Sprache, die beide sehr mochten.

Heinrich erwachte aus seinen Erinnerungen, als Kunigunde seine Hand von ihrem Gesicht nahm und küsste.

»Gott ist auf deiner Seite«, sagte sie. »Er wird dir auch diesmal seine Unterstützung nicht versagen.«

Der König seufzte und rief nach seinem Diener. »Geh zu Graf Almau und sag ihm, morgen nach Sonnenaufgang will ich seinen Treueid entgegennehmen. Dann werde ich mit der Hofgesellschaft aufbrechen.« Zu Kunigunde gewandt sagte er: »Meine Königin, bitte zieh dich jetzt zurück. Wir werden später das Nachtlager teilen, doch nun muss ich noch einige Vorbereitungen treffen.«

Die Königin nickte freundlich, zeichnete das Kreuzzeichen auf seine Stirn und flüsterte: »Vertraue auf Gott, Heinrich.« Dann verließ sie den Raum.

»Alle verfügbaren Männer, auch die Lehnsherren und Bauern, werden mit uns ziehen. Alle!«, befahl Heinrich.

Gisbert, der oberste Heerführer des Königs, wollte etwas einwenden.

Eine energische Handbewegung ließ ihn verstummen. »Gib mir dein Schwert!«, blaffte Heinrich. Stumm reichte es ihm Gisbert. Der König nahm es in beide Hände und hieb auf den Tisch ein.

Gisbert zuckte zusammen, als es laut krachte und splitternde Holzspäne knapp an seinem Gesicht vorbeiflogen.

»Vernichten werde ich diese undankbaren Bastarde! Vernichten! Sie werden es bitter bereuen, den Treueid gebrochen zu haben«, tobte sein Herr.

Gisbert schluckte, denn die Nachricht, die er zu überbringen hatte, würde erneut den Zorn des Königs herausfordern.

»Ich habe zu berichten, dass sich das Heervolk von Graf Hezilo und Herzog Bolesław sammelt.« Er stockte einen kurzen Moment und fuhr dann fast zögerlich fort. »Außerdem bekam ich Meldung, dass sich auch Euer Bruder Brun dem Aufmarsch angeschlossen hat.«

Heinrich ließ sich auf einen Stuhl sinken. »Brun«, stieß er hervor. »Mein Bruder Brun? – Das ist unglaublich«, brüllte er, und seine Stimme überschlug sich vor Wut. Er überlegte kurz, stand dann wieder auf.

Mit einem Mal war der König wie verwandelt. Er trat Gisbert als Befehlshaber gegenüber. Mit ruhiger Stimme sagte er: »Schick acht Männer mit der Kriegskasse in Richtung Ammerthal. Ein Teil unserer Truppen ist dort schon in Stellung.«

Nervös antwortete Gisbert: »Wenn ich nur acht Männer schicke, kann die Kasse sehr schnell geraubt werden.« Er erwartete einen erneuten Wutausbruchs Heinrichs, denn er wusste, dass der König es absolut nicht mochte, wenn ihm widersprochen wurde.

Doch diesmal lächelte Heinrich hintergründig: »Genau deswegen, Gisbert. Und nun geh und führe unverzüglich meinen Befehl aus!«

Mit einer tiefen Verbeugung verließ Gisbert den Raum. Heinrich schloss die Augen. Der Kampf um seine Königskrone hatte ihn schon viel Kraft gekostet. Und nun führte dieser unselige Hezilo von Schweinfurt auch noch einen Aufstand gegen ihn.

Natürlich hatte Hezilo ihm seine Unterstützung gegeben und ihm geholfen, die Königskrone zu erringen. Aber der Schweinfurter wollte zum Dank die bairische Herzogswürde haben, die Heinrich im Moment nicht bereit war abzugeben. Hezilo war ein Hitzkopf, genauso wie Adalbert. Er zögerte, sein Bayern einem solchen Mann anzuvertrauen. Doch nun versuchte es dieser Narr mit Waffengewalt zu erzwingen. Selbstverständlich hatte Heinrich gemerkt, dass Hezilo versucht hatte, ihn für seine Schwester Sophia zu interessieren. Doch was sollte Heinrich mit diesem Kind anfangen? Sie war mehr als zehn Jahre jünger als er. Hätte sie ihm wirklich gefallen, wäre es ein Leichtes gewesen zu warten, bis sie das heiratsfähige Alter erreichte. Obwohl sie wirklich sehr schön und engelsgleich war, mochte Heinrich ihre schüchterne und in sich gekehrte Art nicht.

»Die deutschen Stämme!«, seufzte er und schüttelte den Kopf. »Sie sind heillos zerstritten. Viele sind auf der Seite Hezilos von Schweinfurt, obwohl sie sich an dem Aufstand nicht beteiligen werden. Herzog Bolesław hat sich auf Hezilos Seite geschlagen, mein Bruder Brun, und, wie es scheint, auch Graf Adalbert.«

Während er auf und ab ging, redete er halblaut vor sich hin: »Wenn ich abwarte, bis sie mich angreifen, bin ich im Nachteil. Deswegen schicke ich die Kriegskasse voraus. Ich kenne Hezilos Geltungsbedürfnis. Er wird nicht widerstehen können. Der Raub der Kriegskasse des Königs gibt ihm die Möglichkeit, vor seinen Verbündeten als wagemutiger Mann anzugeben.« Er lächelte und sagte laut: »Und mir die Gelegenheit anzugreifen, denn es ist doch legitim, mir das geraubte Silber zurückzuholen. So bleibt mein Gesicht vor allen Fürsten gewahrt.«

Schnell stand er auf und ging in den Raum, in dem Kunigunde schon auf ihn wartete.

Liebevoll umarmte der König seine Frau. »Meine Königin«, sagte er mit zärtlicher Stimme. »Was würde ich ohne dich tun?«

Sie lächelte gütig und antwortete: »Und ich ohne dich, mein König?«

Heinrich, dieser strenge, zum Jähzorn neigende Mann, den viele als kalt und grausam beschrieben, dankte seinem Schöpfer, dass er durch Kunigunde nun auch das Gefühl der Liebe und Zärtlichkeit spürte.

Er nahm ihre Hand und seufzte. »Gerade erfuhr ich, dass mein Bruder Brun sich den Schweinfurtern und den Polen angeschlossen hat.«

Erschrocken blickte ihn Kunigunde an. »Brun?«, fragte sie gedehnt. »Wie kann er es wagen?«

»Ich bin bereit, den Kampf aufzunehmen«, erwiderte Heinrich fast trotzig.

Er bemerkte den traurigen Blick seiner Frau und legte fürsorglich den Arm um sie. »Keine Sorge, Herzenskönigin«, flüsterte er. »Dieser Aufstand wird schnell niedergeschlagen sein.«

»Dessen bin ich mir sicher«, wisperte sie. »Doch es bedrückt mich, dass ich noch nicht in guter Hoffnung bin.«

Fürsorglich nahm er ihre Hand. »Wir haben doch schon so oft darüber gesprochen, dass du nicht dafür verantwortlich bist. Die schwere Verletzung, die ich mir bei der Jagd zuzog, lässt mich keine Kinder zeugen.«

Sie wollte etwas sagen, doch er legte ihr den Finger auf die Lippen. »Nein. Auch wenn das Geschlecht der Ottonen damit endet, sehe ich es als Gottes heiligen Willen an.«

Sie schmiegte sich an ihn. »Ich kenne keinen Mann, der edelmütiger ist als du, geliebter Heinrich.«

Aufmunternd sah er ihr in die Augen. »Wir werden es einfach weiter versuchen, aber alles ohne Klagen hinnehmen, wie es uns der Herrgott bestimmt.«

Sie nickte zögerlich.

»Wenn diese Schlacht siegreich geschlagen ist, werden wir Bamberg zu unserem Kind machen. Wir werden es zu einem großen Bistum ausbauen und es hegen und pflegen, wie wir es mit unseren Söhnen tun würden. Für immer wird Bamberg mit unseren Namen in Verbindung stehen. Auf diese Weise wird man sich lange an uns erinnern. Um im Gedächtnis von Menschen zu bleiben, kann man viele Werke vollbringen. Nicht nur durch unsere Kinder geben wir etwas von uns weiter. Ich werde eine Kathedrale aus Stein errichten, die bis in den Himmel reicht. Unsere Nachfahren werden dann immer an Heinrich und Kunigunde denken, wenn sie das Gotteshaus sehen und betreten. – Nun wollen wir unser Abendgebet sprechen und uns zur Ruhe begeben«, beendete er das Gespräch.

Kapitel 4

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juni

»Hilf mir!«, befahl Abt Gerhard einem der beiden Mönche, die mit ihm zur Fraueninsel gerudert waren.

Nantwein reichte seinem Abt die Hand, und Gerhard kletterte vorsichtig aus dem kleinen Boot. Der Vorsteher von Kloster Seeon und seine beiden Mitbrüder Nantwein und Johannes freuten sich, wieder festen Boden unter den Füßen zu haben.

Auf die Anordnung König Heinrichs hin hatte Gerhard sich mitten in der Hitze des Sommers auf den Weg nach Frauenwörth gemacht. Das war der Preis, den er dafür zu zahlen hatte, dass er einer der engsten Vertrauten des Königs war. Der Herrscher befahl, und Gerhard gehorchte.

Der Abt mochte den Sommer gerne, aber nur hinter den kühlen Klostermauern seiner Abtei, der er seit Kurzem vorstand. Der inzwischen verstorbene Pfalzgraf Aribo, nach dem Herzog der mächtigste Mann in Bayern, hatte vor neun Jahren ein Männer- und ein Frauenkloster als Stiftung errichten lassen.

Gerhard befand sich unter den ersten Mönchen, die vom Regensburger Konvent St. Emmeram nach Seeon geschickt wurden, um hier eine neue klösterliche Gemeinschaft zu bilden. Gerne war er nicht gegangen, doch das Gebot des Gehorsams ließ ihm keine Wahl. Bischof Wolfgang von Regensburg hatte mit Sorgfalt und Bedacht die Mönche ausgewählt, die Kloster Seeon mit Leben erfüllen sollten. Wolfgang schätzte Gerhard, denn der Bischof war auch Abt von St. Emmeram gewesen und hatte die charakterlichen Vorzüge dieses Mönchs kennengelernt. Er war nicht glücklich darüber, sich von ihm trennen zu müssen. Doch eine Abtei, die in dieser unwegsamen Einsamkeit entstehen würde, brauchte zuverlässige und standhafte Männer. Diese Attribute hatte Gerhard, der als jüngster Sohn eines Grafen schon in jungen Jahren zur Erziehung und Ausbildung nach St. Emmeram gekommen war.

Bischof Gebhard, der Nachfolger von Bischof Wolfgang, war in den ersten Frühlingstagen dieses Jahres nach Seeon gekommen. Nach dem Tod des ersten Abtes galt es einen Nachfolger zu wählen.

Der Bischof wusste, dass Gerhard, so wie er selbst, hinter der Klosterreformbewegung stand und die neuen Grundsätze manchmal fast fanatisch durchzusetzen versuchte. Vom französischen Kloster Cluny ausgehend, besann man sich wieder auf die ursprünglichen Regeln Benedikts und versuchte die negativen Erscheinungen zu beseitigen, die sich im Laufe der Jahre in das Klosterleben eingeschlichen hatten. Völlerei, Wollust, Verschwendung und allzu große Weltlichkeit herrschten nicht in allen, aber leider in vielen Klöstern.

Mit einem unguten Gefühl war Gerhard zum Bischof gegangen, der im Kapitelsaal wartete. Bevor er empfangen wurde, nahm er wahr, dass schon viele seiner Mitbrüder mit dem Bischof gesprochen hatten.

Der Bischof saß auf einem einfachen Stuhl. Aber er hatte eine Decke auf die Sitzfläche gelegt, um die Härte des Holzes nicht so sehr zu spüren. Sein kleiner, feister Körper wurde von einem prächtigen Gewand verhüllt, das auch nach außen hin seine Bischofswürde ausdrückte.

Gerhard verzog keine Miene, doch in seinen Augen war dieses Auftreten viel zu prächtig, ja schon fast königlich. Obwohl der Mönch selbst aus adligem Hause stammte, bevorzugte er die einfachen, schlichten und klaren Dinge. Sein ganzes Denken und Sinnen richtete sich an der Frage aus: Wie hätte Jesus Christus gehandelt?

Gerhard kniete vor seinem Bischof, küsste dessen Hand und Ring, und als er das Zeichen erhielt, sich zu erheben, stand er langsam auf.

Wohlwollend musterte ihn der Bischof eine Weile. Obwohl Gerhard schon über dreißig Jahre alt war, machte er einen sehr jugendlichen Eindruck. Mit seiner Größe überragte er die meisten Männer um eine Kopfbreite. Er trug die Tonsur und hatte buschige Augenbrauen. Der schwarze Haarkranz war schon von ersten grauen Fäden durchzogen. War sein klarer, durchdringender Blick stolz oder selbstbewusst? Der Bischof entschied sich für die letztere Möglichkeit und begann zu sprechen: »König Heinrich teilt meine Meinung, dass du der nächste Abt von Kloster Seeon sein sollst. Du wirst dem Männerkonvent vorstehen und auch das Frauenkloster leiten, das bald in nächster Nähe in Seeon entstehen wird.«

Oh nein, wollte Gerhard sagen. Ich ein Abt? Eine große Ehre fürwahr, doch ich will lieber Gott im Gebet dienen und Handschriften und Bücher anfertigen.

»Welch unerwartete Ehre, derer ich sicher nicht würdig bin«, antwortete er stattdessen diplomatisch.

Bischof Gebhard lächelte und erwiderte: »Der König und ich sehen dich fürwahr als würdig an – und keine Angst, du wirst auch weiter deine Handschriften fertigen können.« Er spürte Gerhards Erleichterung.

Doch der designierte Abt zog noch einen Trumpf aus dem Ärmel. »Gehorsam werde ich den Anweisungen Genüge tun. Aber hat nicht der König vor vier Jahren die freie Abtwahl für Seeon gewährt? Die Regula Benedicti sieht auch vor, dass die Mönchsbrüder ihren Abt frei wählen können.«

Genau deswegen will ich ihn als Abt haben, dachte der Bischof. Er ist schlau und dennoch Diplomat. Bei jedem anderen Mönch hätte er die Audienz mit Hinweis auf den gelobten Gehorsam sofort beendet. Doch in diesem Fall war er bereit, sich auf einen Disput einzulassen. Er machte eine einladende Geste mit der Hand und sagte: »Zitiere bitte, ich lausche aufmerksam!«

Gerhard hatte das gesamte Regelwerk Benedikts penibel auswendig gelernt, und es bereitete ihm überhaupt keine Schwierigkeit, den entsprechenden Passus vorzutragen. Um nicht übereifrig zu erscheinen, blätterte er ein bisschen in dem kleinen Büchlein, das er immer mit sich trug. Dort hatte er sich die Regeln des Ordensgründers abgeschrieben. Schon nach kurzer Zeit begann er mit einem feinen Lächeln, aber mit ernstem Blick zu sprechen: »Bei der Einsetzung des Abtes soll gelten, dass derjenige bestellt wird, den entweder die gesamte Gemeinde oder auch nur ein kleiner Teil einmütig in der Furcht Gottes, in besserer Einsicht erwählt.«

»Besserer Einsicht«, sagte der Bischof. »Hört, hört! Ich kann dir aber auch etwas aus den Ordensregeln mit auf den Weg geben: ›Ein Abt, der würdig sein will, ein Kloster zu leiten, muss sich eingedenk bleiben des Namens, den er trägt, und durch sein Tun den Namen eines Oberen wahr machen. Denn der Glaube sieht in ihm den Stellvertreter Christi im Kloster.‹«

Gerhard schwieg, und der Bischof, dem dieses kleine Wortgefecht gefiel, fragte herausfordernd: »Nun, hast du noch etwas entgegenzuhalten?«

Gerhard, klug genug, um zu wissen, wann es Zeit war einzulenken, neigte seinen Kopf und sagte: »Wenn es des Königs Wille ist und Eurer auch, nehme ich das Amt in Demut an. Möge Gott mir beistehen, damit ich diese Aufgabe angemessen erfüllen kann.« Er kniete nieder und küsste die Hand des Bischofs. Nachdem er dessen Segen erhalten hatte, durfte er sich entfernen.

Einen Tag später fand die Einsetzungsfeierlichkeit statt, und Gerhard nahm seine neue Position ein.

Zwei Monate danach kam ein Gesandter des Königs. Er hatte vorher die Abtei Frauenwörth besucht und berichtete Gerhard über einen geplanten Erweiterungsbau des Klosters. Der Gesandte überbrachte ihm außerdem eine Urkunde des Königs, die ihn mit weitreichenden Rechten ausstattete. Er sollte nach Frauenwörth reisen, um zu sehen, welche Baumaßnahmen tatsächlich vonnöten waren. Die Abtei sollte außerdem die Bücher offenlegen und über ihren gesamten Besitz, die Einnahmen und Ausgaben, den jährlichen Ertrag und die Kunstschätze Rechenschaft geben.

»Welch unerhörter Vorgang!«, sagte Gerhard zu seinem Prior. »Bisher handelten alle Klöster wirtschaftlich eigenständig. Damit wird Heinrich viel Widerstand provozieren. Doch ich verstehe ihn. In seinen Augen sind die Klöster inzwischen zu reich und zu mächtig und vor allem zu unabhängig von ihm. Er will, dass die Reichsklöster das angehäufte Vermögen an ihn abtreten.«

»Welche Gegenleistung gibt er?«, fragte der Prior irritiert.

»Die Klöster haben keine Steuern an ihn zu entrichten, und er wird großzügige Schenkungen durchführen«, erklärte Gerhard. »Damit werde ich in Frauenwörth ein offenes Ohr finden. Aber dass sich Heinrich für die Verehrung Irmengards interessiert, wird Misstrauen hervorrufen. Ich bekam die Anweisung, den Ort von Irmengards Grablegung in Augenschein zu nehmen und von den Nonnen weitere Informationen über Irmengard einzuholen. Zudem besteht Heinrich darauf, dass alle Klöster in seinem Reich sich sofort strikt an die Ordensregeln halten. Als einziges Regelwerk stehen die Aufzeichnungen Benedikts zur Verfügung. Danach soll in Zukunft das Klosterleben gestaltet werden. In vielen Abteien lässt man die Vorschriften des Ordensgründers beiseite und führt in den Augen Heinrichs einen ungeziemenden, lockeren Lebenswandel. Der König ist nicht bereit, dies weiterhin hinzunehmen. Ich habe zu prüfen, wie die Damen auf Frauenwörth ihren Klosteralltag gestalten. Heinrich stattete mich mit allen Vollmachten aus, sodass ich ohne Rücksprache und in seinem Namen Entscheidungen treffen kann!«

»Was für ein enormer Vertrauensbeweis!«, wunderte sich der Prior.

»Ja«, seufzte Gerhard, »Aber auch Last! Heinrich und ich waren einige Jahre zusammen in der Domschule und vertrugen uns immer sehr gut!«

Doch es gab noch einen anderen Hintergrund, den Gerhard dem Prior verschwieg. Der König schien nicht vergessen zu haben, dass Gerhard ihm damals treu zur Seite gestanden war. Schon als Kind hatte Heinrich leicht gehinkt und war oft von den anderen Mitschülern gehänselt worden. Doch Gerhard verteidigte ihn vor solchen Angriffen und nahm so manche Rauferei in Kauf, um Heinrichs Ehre wiederherzustellen.

Mit Absicht hatte sich Gerhard nicht in Frauenwörth angekündigt und stand jetzt mit gerunzelter Stirn vor dem vollkommen zerstörten Klostertor. Er sah seine Mitbrüder Johannes und Nantwein ratlos an. Sie spähten in den Klosterhof hinein. Als sie eine Nonne sahen, rief Gerhard: »Gott zum Gruße! Ich komme aus Seeon und möchte die ehrwürdige Frau Äbtissin sprechen.«

Schwester Annuntiata erhob sich von ihrem Stuhl, den sie neben das zerstörte Portal gestellt hatte. Die Pförtnerin erfüllte weiterhin ihre Pflicht.

»Gott zum Gruße«, sagte sie mit einer leichten Neigung des Kopfes und betrachtete die Mönche, die vor ihr standen, dennoch mit Misstrauen.

»Meine Tochter, sag der Frau Äbtissin, dass Abt Gerhard von Seeon mit seinen Mitbrüdern Johannes und Nantwein eingetroffen ist.«

Annuntiata nickte und ging in das Klostergebäude. Gerhard nutzte die Gelegenheit, sich umzusehen. Er nahm die verkohlten Holzbalken wahr, die Brandspuren auf dem Dach, und war neugierig auf die Erklärung der Äbtissin.

Tuta bat den Abt in das gleiche Zimmer, in dem sie sich vor zwei Tagen noch mit Adalbert aufgehalten hatte. Nachdem sie den Friedenskuss getauscht und ein Gebet gesprochen hatten, erzählte ihm Tuta von den Ereignissen auf Frauenwörth und ihrer Sorge um Sophia.

Gerhard lauschte ungläubig ihren Worten. Tief empört über das Verhalten Adalberts rief er: »Er ist Euer Bruder, und dennoch darf so ein Frevel nicht ohne Strafe bleiben. Weiß der König, unter dessen Schutz Frauenwörth steht, schon davon?«

»Ich glaube nicht«, sagte Tuta. »Josef, Klosterbote der Söhne des heiligen Benedikt auf Herrenchiemsee, machte sich gestern auf den Weg zum König.«

»Als gottesfürchtiger und tiefgläubiger Mann wird unser Herrscher diesen Akt der Gewalt verurteilen«, stellte Gerhard fest.

Mit leiser, trauriger Stimme fügte Tuta hinzu: »Ich vermute, dass der König auf Burg Almau ist, bei der Beerdigung meines Vaters.«

»Graf Gundolf ist tot?«, fragte Gerhard überrascht.

»Ja, er ist völlig unerwartet in Gottes ewiges Reich eingegangen«, sagte Tuta.

Als Gerhard die Tränen in Tutas Augen schimmern sah, war er betroffen. Eine Ahnung flog ihn an, was es bedeuten musste, wenn man den geliebten Vater verlor und fast gleichzeitig miterlebte, wie der eigene Bruder das Kloster anzuzünden versuchte.

Er machte einen Versuch, sie ein wenig zu beruhigen: »Ihr Bruder wusste vielleicht gar nicht, was er tat. Die schrecklichen Ereignisse verwirrten seinen Geist!«

Doch Tuta winkte ab. »Das würde ich gerne glauben, aber dennoch ist seine Tat durch nichts zu entschuldigen!«

Mit besorgtem Gesichtsausdruck wollte Gerhard wissen: »Habt Ihr denn gar keine Vorstellung davon, wo Sophia sein könnte?«

Tuta schüttelte den Kopf. »Auf der gesamten Insel suchten wir sie. Die Fischer halfen uns. Innerhalb und außerhalb des Klosters wurde jeder Winkel untersucht. Ein Fischer meldete den Verlust eines kleinen Boots, doch die Ruder sind an Land, also kann Sophia damit die Insel nicht verlassen haben. Wie sollte diese zarte Person den Kahn sonst steuern?«

»Das ist äußerst mysteriös«, meinte Gerhard.

Tuta fuhr fort: »Der Fischer Jakob beobachtete, wie Sophia ins Feuer lief. Er ist der Meinung, sie sei direkt in den Himmel aufgefahren.«

Gerhard stöhnte leise und fuhr Tuta unwirsch an: »Ich will solche Geschichten nicht verbreitet haben. Es muss eine natürliche Erklärung geben.«

Dabei dachte er an die Irmengard-Verehrung, die ihm bereits genug Kopfzerbrechen bereitete. Irmengard, die erste Äbtissin des Klosters Frauenwörth, Tochter von König Ludwig dem Deutschen und Urenkelin von Kaiser Karl dem Großen. Allein der Stammbaum taugte für eine Legende! Irmengard, Äbtissin mit königlichem Blut in den Adern, hatte die Armen unterstützt und schien auch sonst eine außergewöhnliche Frau gewesen zu sein. Gerhard konnte sich nicht erklären, wieso er ihrer Person so skeptisch gegenüberstand. Nach Überzeugung des Königs war Irmengard würdig, als Heilige betrachtet zu werden. Aber zuerst mussten die Fakten geprüft werden, und diese Aufgabe fiel ihm, Gerhard, zu. Ganz egal, wie er selbst darüber dachte – des Königs Wille stand höher zu bewerten als seine eigene Meinung.

König Heinrich hatte befohlen, dass in seinen Klöstern nach den benediktinischen Regeln gelebt und gearbeitet werden sollte. Daher war es Gerhard ein Dorn im Auge, dass die adligen jungen Mädchen auf Frauenwörth in luxuriösen Zimmern wohnten und sogar ihre eigenen Mägde und Kammerfrauen mit ins Kloster brachten. Das sollte unter anderem auch geändert werden.

Der Abt von Seeon hatte in seinem Kloster bereits die strengen Regeln mit Gebetszeiten im dreistündigen Turnus durchgesetzt. Das hatte für viel Unmut und Aufregung gesorgt. Einige Mönche hatten das Kloster aus Protest verlassen.

Gerhard überlegte, was Graf Adalbert veranlasst haben konnte, so eine Schandtat zu begehen. Und wieso gab Hezilo ihm seine schöne Schwester zur Frau? Eine Verbindung weit unter Sophias Stand? Wie würde Hezilo reagieren, wenn er von Sophias Verschwinden erführe?

Er wandte sich an Tuta: »Wurde Graf Hezilo über die Vorgänge informiert?«

Erschrocken schlug Tuta die Hand vor den Mund und schüttelte den Kopf. »Daran habe ich gar nicht gedacht. Natürlich, der Graf muss verständigt werden. Aber Josef, der Klosterbote, ist noch nicht zurück.«

»Dann senden wir unseren Boten«, entschied Gerhard. »Meine beiden Begleiter kehren morgen nach Seeon zurück und werden sofort den dortigen Boten nach Schweinfurt schicken, um Hezilo über Sophias Verschwinden in Kenntnis zu setzen.«

»Ich danke Euch«, sagte Tuta.

»Nun zeigt mir alle Räume des Klostergebäudes«, forderte Gerhard.

Als er Tutas Zögern bemerkte, präsentierte er ihr – wie sie feststellen zu können glaubte, voller Stolz – die Urkunde des Königs. Sie ließ sich nicht anmerken, wie gekränkt sie war. Heinrich stellte mit diesen umfangreichen Vollmachten den Abt eindeutig über ihre Position. Er hatte dies auch schriftlich festgelegt und verließ sich in diesem Fall nicht auf das gesprochene Wort, wie sonst üblich.

Tuta dachte an die Demut, die der Ordensgründer Benedikt über alle anderen christlichen Tugenden stellte, und reichte Gerhard das Schriftstück zurück.

»Darf ich Euch zuerst Speise und Trank reichen?«, bot Tuta an.

Gerhard wehrte ab. »Dem Stand der Sonne nach ist jetzt keine Essenszeit, aber etwas Wasser werde ich trinken. Einmal am Tag, zur Abendstunde, nehme ich Nahrung zu mir. Lasst uns mit der Begehung beginnen.«

Tuta nickte wortlos und dachte sich: Lieber Gott, was schickst du mir denn noch alles an Prüfungen?

Gerhard monierte das fehlende Sprechzimmer, das die Nonnen bei Gesprächen mit Fremden unbedingt haben sollten.

Er lobte Tuta für den gemeinsamen Schlafsaal, fand aber die Unterlagen der Schlafstätten zu bequem und zu weich. Manche Schwestern hatten Zudecken aus feinem Wollstoff, was er mit einem Stirnrunzeln und missbilligendem Kopfschütteln zur Kenntnis nahm. Tutas Zelle und die der Priorin fand er außerdem zu groß und ließ die Äbtissin wissen, dass ihre Stellvertreterin durchaus keine eigene Unterkunft haben müsse. Die Ausstattung der beiden Räume mit edlen Möbeln, Marienbildern und Kreuzen sowie Teppichen an Wand und Boden sei zu üppig und zu prächtig.

Gerhard sah Tuta den Unmut über seine Äußerungen an und fragte: »Was sieht denn die Regula Benedicti vor?«

So einer ist das, dachte sich Tuta. Einer, der es ganz genau nimmt! Der bis ins Detail weiß, was in der Regel unseres Ordensgründers steht, und mir zeigen will, wie gut er die Statuten kennt! Sie sah ihn abschätzend von der Seite an und antwortete ruhig: »Ein jeder habe sein eigenes Bett.«

Gerhard lächelte. »Ja, und – weiter?«

Tuta fuhr verstimmt fort: »Die Bettgeräte erhalten sie ihrem Stand entsprechend vom Abt.«

»Ah«, sagte Gerhard. »Vom Abt.«

Tuta schwieg.

»Es liegt also in der Verantwortung des Abtes oder der Äbtissin, nicht wahr?«

Wortlos nickte Tuta und bemühte sich, ruhig zu bleiben und wieder an die christliche Demut zu denken. Inzwischen fühlte sie eine vollkommene Erschöpfung und musste sich beherrschen, um nicht in Tränen auszubrechen. Gerhards Tadel traf sie tief, dazu kam die Trauer um ihren Vater und Sophia. Am liebsten wollte sie sich sofort in ihre Zelle zurückziehen, auf ihre Schlafstatt legen und die Decke über den Kopf ziehen. Wieso muss das jetzt sein?, dachte sie sich. Kann er mich nicht in Ruhe lassen? Schon möglich, dass die Schlaflager zu weich sind. Doch ihre Töchter, wie die Mitschwestern nach den Regeln tituliert wurden, waren alle adeliger Abstammung. Was Gerhard zu komfortabel schien, galt bei diesen Frauen als ein einfaches Lager. Sie fanden diese Art von Ruhestatt durchaus nicht bequem und nahmen sie als Teil ihres klösterlichen Lebens auf sich.

Wieso ist er so fanatisch?, überlegte sie, unterdrückte einen Seufzer und musterte ihn stumm.

Gerhard sah sie aufmerksam an und bemerkte ihre feuchten Augen. Sie hatte die Lippen fest zusammengepresst und blickte ihn unverwandt an. Wie selbstbewusst und stolz sie ist, dachte er. Seine vielen Fragen und die kritischen Anmerkungen hatten sie wohl dennoch sehr angestrengt. In Anbetracht dessen, was sie vor Kurzem erlebt hatte, beschloss er, sich eine Weile zurückzuziehen und der Äbtissin Ruhe zu gönnen.

»Wo nächtigen üblicherweise Eure Gäste?«, erkundigte er sich.

Sie brachte ihn zu einem behaglich eingerichteten Raum, den er misstrauisch beäugte.

»Ich brauche nur die Schlafstatt mit einer Decke, den Tisch und den Stuhl. Lasst alles andere entfernen«, befahl er.

Sie nickte und fragte: »Wie lange wollt Ihr bleiben?«

»Bis ich alles gesehen, erfasst und aufgezeichnet habe. Ich will mir auch einen Eindruck verschaffen, welche Baumaßnahmen notwendig sind. Das kann einige Zeit in Anspruch nehmen.«

Nein, dachte sich Tuta. Bitte nicht. Doch sie kniff die Lippen zusammen und schwieg.

»Wir sehen uns bei der Vesper am frühen Abend«, meinte Gerhard. »Morgen möchte ich das Grab der verehrten Irmengard in Augenschein nehmen. Ich schlage vor, dass wir heute nicht mehr sprechen, der Worte sind bereits genug gewechselt.«

Abt Gerhard fand sich rechtzeitig zur Vesper in der Michaelskapelle ein und nickte Tuta kurz zu, als sie zusammen mit den anderen Nonnen den Gebetsraum betrat.

Misstrauisch und verstohlen beäugten ihn die Frauen.

Abt Gerhard kniete sich mit beiden Beinen auf den Steinboden.

Zögernd sahen die Nonnen ihre Äbtissin an. Sie wussten nicht, ob sie seinem Beispiel folgen sollten. Doch Tuta schlug den kleinen Hammer, der die Gebetsstunde einleitete, und vollzog die Vesper im Stehen, so wie sie es immer taten. Nach dem Hymnus und dem Singen der Psalmen sah sie, dass er immer noch kniete. Selbst beim Lesen des Neuen Testaments, der Schriftlesung, und beim Magnifikat veränderte er seine Position nicht. Als die Äbtissin ihre Töchter mit Weihwasser besprengte und sie zum Abschluss das Loblied auf Maria anstimmten, blieb der Abt bewegungslos auf dem harten Steinboden knien und verzog keine Miene.

Nachdem alle Gebete gesprochen waren, wie üblich in der schönen lateinischen Sprache, die Tuta so sehr liebte, verließen die Nonnen die Kirche. Gerhard kniete immer noch, hielt einen Rosenkranz in der Hand und murmelte vor sich hin.

Tuta zögerte, als sie in den Speisesaal eintraten. Sollte sie auf Gerhard warten? Doch Schwester Hemma informierte sie darüber, dass Gerhard sein Mahl in der Klosterzelle einzunehmen wünschte.

Die Äbtissin wandte sich an die Frauen und sagte: »Abt Gerhard kam auf Geheiß König Heinrichs zu uns. Er wird einige Zeit bei uns im Kloster bleiben. Wir haben nichts zu befürchten. Falls euch der Abt Fragen stellt, verweist ihn an mich. Gebt mir sofort Nachricht, wenn euch etwas Besonderes auffällt.«

Tuta sprach das Tischgebet, und sie begannen schweigend ihre Abendmahlzeit einzunehmen, die heute aus Roggenbrot, gesalzenem Fisch und Äpfeln bestand.

Hoffentlich hatte er daran nichts auszusetzen, sinnierte Tuta, als Schwester Hemma wenig später mit den Resten von Gerhards Essen zurückkam. Doch wie es aussah, hatte Gerhard erneut etwas gefunden, dass er beanstanden konnte. Der Apfel war unberührt, ebenso ein großer Teil des Brotes.

Obwohl keine Fastenzeit ist, nimmt er nur einmal am Tag eine Mahlzeit, überlegte Tuta. Und dann so wenig? Er schien seinen Körper zu kasteien, was man ihm aber nicht ansah. Vielleicht will er uns imponieren?, keimte in ihr ein Verdacht auf. Gleich darauf schalt sie sich wegen dieses unchristlichen Gedankens. Um sich abzulenken, ging sie durch das zerstörte Tor nach draußen und machte einen Spaziergang um die Insel.

Als sie zum Nachtgebet, der Komplet, in das Münster trat, fühlte sie sich wieder besser. Die Kraft der schönen Natur hatte ihr geholfen, ihr seelisches Gleichgewicht wiederzufinden.

»Doch, ich finde, der fremde Abt schaut aus wie ein Habicht!«, flüsterte Novizin Eledis.

»Ja«, wisperte Christina. »Ich fürchte mich auch ein bisschen vor ihm!«

»Dazu besteht keine Veranlassung!«, fuhr die Stimme Tutas dazwischen. Die beiden Ertappten schauten sie erschrocken und schuldbewusst an.

»Fürchten muss sich, wer seine Zunge und Rede nicht im Zaum hält! Ihr werdet morgen zur Buße einen Fastentag einlegen und zehn Paternoster beten«, befahl die Äbtissin streng, obwohl sie ein Lächeln nur mühsam unterdrücken konnte.

Wie ein Habicht, dachte sie. Das stimmt, aber ich darf solch lästerliche Rede den Novizinnen nicht durchgehen lassen. Der Äbtissin stand das Recht der körperlichen Züchtigung zu. Doch davon hatte Tuta noch nie Gebrauch gemacht und hatte auch nicht im Sinn, eine solche Maßnahme einzusetzen.

»Habt ihr mich verstanden?«, fragte sie stattdessen.

Die Mädchen machten einen Knicks und flüsterten: »Ja, ehrwürdige Mutter, wir werden tun, was Ihr verlangt.«

Würdevoll schritt Tuta auf den Altar zu. Auf dessen rechter und linker Seite war Chorgestühl aus kostbarem Holz angebracht. Auf ihrem erhöhten Platz wartete sie, bis alle Frauen sich versammelt hatten, und tat den üblichen Schlag mit dem kleinen hölzernen Hammer. Eine leichte Röte überzog das Gesicht der Novizinnen, als Tuta zur Gewissensforschung über die guten und schlechten Taten des Tages aufrief.

Als das Schuldbekenntnis gesprochen wurde, fiel Tuta auf, dass Abt Gerhard erneut auf dem Steinboden kniete. Wie er das bloß aushielt? Sie nahm sich vor, noch einmal in der Benediktregel nachzulesen, ob sich tatsächlich ein Hinweis finden ließ, dass man während des gesamten Gebetes zu knien hatte.

Zur Komplet, die den Tag beendete, gehören Hymnus, Psalmen und eine Kurzlesung. Tuta liebte besonders den Cantus, der bei dieser Gelegenheit erklang. Der innige und fromme Chorgesang bewegte sie tief.

Der Abt kniete bis zu dem Moment, als sie gemeinsam beteten: »Eine ruhige Nacht und ein gutes Ende gewähre uns der allmächtige Herr!«

Da stand Gerhard auf, bekreuzigte sich vor dem Altar und eilte schweigend und mit schnellen Schritten aus dem Münster.

Die Nonnen verbeugten sich voreinander und gingen ohne zu sprechen ihrer Wege, denn das nächtliche Stillschweigen bis zum Sonnenaufgang begann.

Es gab nach der Komplet nicht mehr viel zu tun, denn sobald die Sonne unterging, begann die Nacht- und Bettruhe.

Ihre Stimmen würden sie in der Mitte der Nacht zur Vigil wieder erheben.

»Herr öffne meine Lippen, damit mein Mund dein Lob verkünde«, sangen sie. »Ehre sei dem Vater und dem Sohn und dem heiligen Geist. Wie auch jetzt und in alle Zeit und in Ewigkeit. Amen.«

Diesen Eröffnungsvers liebte Tuta am meisten. Sie fühlte sich eins mit Gott und vollkommen geschützt in seiner Liebe und Güte. Obwohl sie gerne die Lesung aus der Heiligen Schrift hörte, schweiften heute ihre Gedanken ab. Um diese Zeit, dachte sie voller Wehmut, ist Adalbert gekommen und zerstörte mein friedliches Leben. Lebte Sophia noch? Lebte Adalbert? War er in dem furchtbaren Sturm gestorben? Sie blickte zum leidenden Christus hin, der vom Kreuz auf sie herabblickte. Vor drei Jahren, im Jahr des Herrn 1000, hatten sie das Ende der Welt und die Wiederkunft Christi erwartet. Vorbereitet durch Gebete, hatten sie des Erlösers geharrt. Doch der Retter aus aller irdischen Pein erschien nicht. Tuta hatte das Ende ihrer harmonischen kleinen Welt hinnehmen müssen. Würde sie bis an ihr Lebensende Nacht für Nacht an diese schrecklichen Stunden denken?

Sie schreckte hoch, als sie hörte, dass Psalmen gelesen wurden.

Erst jetzt fiel ihr auf, dass Abt Gerhard nicht unter ihnen weilte. Hatte er die Glocke, die zum Gebet rief, nicht gehört?

Plötzlich zuckte sie bestürzt zusammen. Sie hatte vergessen, ihm zu sagen, dass die Vigil in der kleinen Nikolauskapelle gehalten wurde. Sicher war er zur Kirche gegangen und hatte sie verschlossen vorgefunden. Die Tür zum Eingang der Kapelle war nicht mehr geöffnet, weil man nicht an den Abt gedacht hatte.

Gemeinsam stimmten sie das Tedeum an, »Herr, unser Gott, dich loben wir«, sangen sie und freuten sich an der Schönheit ihrer Stimmen, die sie als ein Gottesgeschenk betrachteten. Über eine Stunde dauerte die nächtliche Anbetung, dann gingen sie still auf ihre Schlaflager zurück, um noch einmal in einen kurzen Schlummer zu fallen.

Zum Morgengrauen kamen sie im Münster zusammen, um die Laudes zu halten. Wenn die Sonne langsam aufging und das immer heller werdende Licht, das durch die Kirchenfenster fiel, den dunklen Raum allmählich zu erhellen begann, ließen sie voller Freude die Morgenpsalmen erklingen. Die aufgehende Sonne symbolisierte das Licht, das Christus auf die Erde brachte, und die immer wiederkehrende Anwesenheit der Christusliebe in der Welt.

Die Nonnen beteten für alle Menschen, die mit dem Kloster verbunden waren. Für König Heinrich, die Bischöfe, den Papst und die Verstorbenen. Diesmal bezogen sie auch Abt Gerhard in ihre Fürbitten ein, damit ihm Gott die Kraft und die Weisheit schenken möge, für Frauenwörth gut und richtig zu handeln.

Er kniete wie üblich auf dem Boden und hob leicht den Kopf, den er vorher im Gebet gesenkt gehalten hatte, als er seinen Namen vernahm. Sie baten um ein glückliches Gedeihen des Tages und dass alle Werke gelingen sollten zur Ehre Gottes.

Als ein Gottesgeschenk nahm man jeden neuen Tag und bat um den Segen des Höchsten.

Heute war der heilige Sonntag. Ein Mönch, der die Priesterweihen empfangen hatte, kam aus dem Kloster Herrenchiemsee. Am frühen Vormittag feierte er mit den Nonnen und allen Insulanern im Münster die heilige Messe. Die Konventualinnen, die Novizinnen und die fürstlichen Fräulein nahmen im Chorgestühl beidseitig des Altars ihre festgelegten Plätze ein. Für das einfache Volk standen keine Sitzgelegenheiten zur Verfügung. Sie hatten zu stehen und zu knien. Der Priester reichte den Anwesenden die heilige Hostie. Nach dem Schlussgesang verließen die Frauen die Kirche, um im Refektorium die Morgenmahlzeit einzunehmen.

Selbstverständlich lehnte Abt Gerhard das Angebot ab, eine warme Mandelmilch zu trinken. »Ich meinte es ernst, als ich Euch sagte, dass ich nur am Abend etwas zu mir nehme. Und nicht so üppig, wie Ihr es anscheinend tut.« Mit hochgezogenen Augenbrauen fuhr er fort: »Euch ist doch hoffentlich bekannt, dass nur einmal am Tage gegessen wird. Entweder eine Mittags- oder Abendmahlzeit. Ein Morgenessen nimmt nicht einmal der König ein!«

Tuta funkelte ihn wütend an und sagte mit eisiger Stimme: »Die Regula Benedicti bestimmt, dass es dem Abt überlassen ist, mehr zu geben.«

Gerhard konterte: »Doch muss alles Übermaß fern bleiben, dass nie bei einem Mönche sich Essgier einschleiche, denn nichts geziemt sich so wenig für einen Christen wie Völlerei!«

Tuta beendete diesen eigenartigen Zitatwettstreit mit den Worten: »Ihr wollt also künftig keine Morgen- und Mittagsmahlzeit. Wir werden uns darauf einrichten.«

Sie drehte sich abrupt um, ließ ihn stehen und ging ihres Weges.

Verblüfft starrte ihr Gerhard nach und entschied sich dafür, die Insel genauer zu erforschen. Er konnte nicht glauben, dass Sophia einfach verschwunden war, und wollte heute noch einmal gründlich nach ihr zu suchen.

Zu seinem Erstaunen traf er keine Menschenseele. Die Fischerhütten leer, die Insel wie ausgestorben. Wo waren die Leute hingegangen? Die Boote lagen festgebunden an den Liegeplätzen, was war denn hier los?

Er umrundete die Insel, sah an allen Plätzen nach, die ihm als Versteck geeignet schienen. Selbst auf die wenigen hohen Bäume schaute er hinauf. Doch er konnte nichts entdecken. Nun gut, dann würde er heute mit den Nonnen das gesamte Klostergelände gründlich durchsuchen.

Als er zum Konvent zurückkehrte, sah er eine Menschenmenge durch das Portal kommen. Sie erwiesen ihm grüßend die Ehre, indem sie den Kopf neigten. Während er darüber sinnierte, was die Leute an diesem Ort zu tun hatten, schritt er auf das Refektorium zu und trat ein. Sofort verstummten die leisen Gespräche.

»Kann ich Euch bitte sprechen, Frau Äbtissin?«, forderte Gerhard.

Tuta stand langsam auf und ging zu ihm. Als sie mit ihm in den Innenhof hinaustrat, bemerkte er ihren verwunderten Gesichtsausdruck.

»Was haben denn die vielen Leute hier zu schaffen?«, erkundigte er sich.

»Die Insulaner bekommen am Sonntag ihre Mahlzeiten vom Kloster, damit sie den Tag des Herrn arbeitsfrei halten können.«

»Was?«, rief Gerhard ehrlich verblüfft. »Was?« Seine Stimme überschlug sich fast. »Und wo nehmen diese Menschen ihr Gastmahl ein?«

»Selbstverständlich im Refektorium«, antwortete Tuta.

»Selbstverständlich im Refektorium«, wiederholte er tonlos, und ein tiefer Seufzer entstieg seiner Brust. »Ihr könnt doch keine Fremden in das Refektorium lassen«, sagte er fassungslos.

»Das sind keine Fremden«, entgegnete Tuta. »Wir kennen jeden Einzelnen von ihnen.«

Gerhard schüttelte den Kopf und wollte wieder etwas aus der Benediktregel zitieren, als die Novizinnen mit einem freundlichen Gruß vorbeigingen und das Klostergelände verließen.

»Ja, nun, wieso?«, stammelte er und fasste sich. »Wohin gehen die beiden?«, wollte er wissen und sah Tuta durchdringend an.

»Es ist der Tag des Herrn«, sagte sie und ließ ihre Stimme betont fröhlich klingen. »Er wird gerne genutzt, um durch die schöne Natur zu spazieren und sich an Gottes Schöpfung zu erfreuen.«

»Ihr erlaubt Novizinnen, dass sie sich aus dem Kloster entfernen? Ihr duldet fremde Menschen im Refektorium? Ich warne Euch, Frau Äbtissin, ich glaube, Ihr verkennt den Ernst der Lage. Ihr solltet den heiligen Sonntag am besten dazu nutzen, in der Bibliothek nach der Regula Benedicti zu schauen! Der Herr sei mit Euch!«

Er eilte wütend davon.

In schnellem Tempo und mit grimmigem Gesicht stapfte der Abt über die Insel. Er hatte den Sonntag vergessen. Heute würde er die Räume des Klosters nicht auf den Kopf stellen können. Er musste sich bis morgen gedulden, und das fiel ihm sichtlich schwer.

Nachdem er das Eiland noch einmal umrundet hatte und sein heiliger Zorn langsam nachließ, nahm er endlich die Schönheit der Landschaft wahr. Die Sonne stand schon hoch am Himmel, der See glitzerte, und die Berge schienen blau zu leuchten. Seine Laune besserte sich, und er machte sich auf den Rückweg, denn er ging davon aus, dass die Sext, die um die Mittagszeit gebetet wurde, ebenfalls in der kleinen Nikolauskapelle stattfinden würde.

Als er eintrat, hatten sich die Nonnen schon versammelt, und er sagte leise zur Priorin: »Ah, welch ein Glück, heute Nacht war die Türe verschlossen.«

Sie entschuldigte sich bei ihm und versprach, künftig daran zu denken, den Eingang offen zu lassen.

Verwundert stellte er fest, dass nur ein kurzes Gebet gesprochen wurde. In den Klöstern St. Emmeram und Seeon dauerte die Sext fünfmal so lange. Doch er schwieg und beschloss, künftig nicht mehr auf jede Abweichung hinzuweisen. Er hatte Pergament dabei und würde gleich morgen alles festhalten, was ihm an Änderungen unabdingbar schien.

Als er aus der Kirche trat, strömten die Insulaner in das Kloster, um gemeinsam mit den Nonnen das Mittagsmahl einzunehmen.

Kopfschüttelnd folgte er ihnen, er wollte sehen, was an Speisen gereicht wurde. Das Tischgebet wurde gesprochen, dann kamen Mägde und brachten eine sämige Suppe. Das fröhliche Durcheinander der Stimmen erfüllte den Raum.

Der Abt setzte sich auf einen Stuhl etwas abseits und betrachtete das Geschehen.

Als Tuta sich zu ihm umdrehte, wandte er seinen Blick ab und starrte eine Zeit lang auf den Boden. Als die Suppe verzehrt war, gab es gekochten Fisch und später noch Beeren. Dann verließen die Menschen nach einem kurzen Dankgebet den Raum.

Auch der Abt stand auf und zog sich zurück. Natürlich entsprach es der christlichen Lehre, Bedürftige mit den Resten von Mahlzeiten zu versorgen. Aber eben mit Resten! Sich mit Mägden, Knechten und einfachen Fischern an einen Tisch zu setzen und mit ihnen die Speise zu teilen, das war schon etwas ganz anderes. Auch das Schweigegebot während der Mahlzeiten wurde an diesem Tag nicht eingehalten.

Der Abt war sich nicht sicher, wie er das alles einzuordnen hatte. Durch die abgeschiedene Lage des Klosters hatte sich die Äbtissin ihre eigenen Regeln zurechtgelegt. Er war gespannt, welche Überraschungen noch auf ihn warten würden.

Kapitel 5

Am Ufer des Chiemsees, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juni

Als Sophia erwachte, dachte sie verwirrt: Wieso schaukelt es so komisch? Vorsichtig öffnete sie die Augen. Sie erschrak, als sie feststellte, dass sie sich mitten auf dem Chiemsee befand. Die Sonne stand hoch am Himmel. Ihre Gesichtshaut brannte wie Feuer, ihr Kopf drohte vor Schmerzen zu zerspringen. Mühsam setzte sie sich auf und sah sich um. Entsetzt dachte sie an die vergangene Nacht und wie sie sich in dieses Boot geflüchtet hatte. Es hatte sie wohl eine Ohnmacht umfangen. Dadurch bemerkte sie nicht, dass sich das Boot losgerissen hatte. Als sie ganz weit in der Ferne die Fraueninsel erblickte, wurde sie mutlos. Rufen oder winken würde sinnlos sein, sie befand sich auf der vom Kloster abgewandten Seite des Sees. Hier standen nicht einmal Fischerhütten. Niemand würde sie bemerken. Der Kahn war bereits viel zu weit abgetrieben. Sie schloss die Augen, denn das Sonnenlicht blendete sie.

»Man wird mich finden«, sagte sie laut zu sich selbst, um sich Mut zuzusprechen. Der Fischer, der mit diesem Boot auf den See fuhr, würde es vermissen und sich auf die Suche machen. Aufmerksam sah sie sich in dem Kahn um, aber sie konnte kein Ruder entdecken.

Ich vertraue auf Gott, dachte sie. Er ist mein Weg und mein Licht. Er wird mich nicht verlassen. »O Gott, komm mir zu Hilfe! Herr, eile mir zu helfen«, sang Sophia mit ihrer hellen Stimme. Sie lehnte sich mit ihrem Oberkörper über eine Bootsseite und versuchte mit den Bewegungen ihrer Hände das Boot zu steuern. Der hohe Bootsrand verhinderte jedoch, dass sie an das Wasser herankam. Mit einem tiefen Seufzer legte sie sich auf den Boden des Gefährts. Sie nahm ihr Kopftuch ab und breitete es über ihr Gesicht, um es vor der Sonne zu schützen. Mit geschlossenen Augen wisperte sie Gebete. »Gott, dein Wille geschehe«, rief sie mit verzagter Stimme. »Auch wenn ich ihn im Moment nicht verstehen kann!«

Sophia hatte jedes Zeitgefühl verloren, als sie plötzlich spürte, wie sich das Boot schneller bewegte. Sie öffnete die Augen und sah, dass das Gefährt auf das Land zutrieb. Es kam ihr vor, als ob es durch eine unsichtbare Kraft gelenkt würde. Durch mannshohes Schilf hindurch ging es in zügiger Fahrt auf das Ufer zu. Sophia stand auf und freute sich darauf, bald wieder festen Boden unter den Füßen zu haben. Als das Boot mit einem Ruck an den Strand prallte, verlor sie das Gleichgewicht, stolperte und schlug mit dem Kopf an den Bootsrumpf. Sie sah gleißend helles Licht, hörte den Gesang weiblicher Stimmen, und ihr letzter Gedanke war: »Herr, nimm mich auf in deine Hände.«

Wo bin ich?, überlegte Sophia erschrocken, als sie zu sich kam. Sie hörte das Krachen und Splittern von Holz. Männerstimmen grölten laut herum, und ihr graute davor, die Augen zu öffnen. Vorsichtig blinzelte sie in Richtung des Lärms.

Die Nacht war schon angebrochen. Eine wilde Horde Männer zerlegte das hölzerne Ruderboot, das Sophia ans Ufer getrieben hatte, in seine Bestandteile. Sie warfen die Holzstücke ins bereits hoch auflodernde Lagerfeuer. Die Kerle fingen an, ein Lied zu singen, lärmten und lachten. Im Schein des Feuers sah Sophia, dass sie in der Nähe eines kleinen Waldes lag.

Sie rollte sich auf den Bauch und versuchte flach am Boden dahinzukriechen. Vielleicht würde die Flucht gelingen? Langsam entfernte sie sich vom Lagerfeuer. Bald sah sie das Dickicht des Waldes vor sich und robbte vorsichtig weiter.

Plötzlich schrie sie entsetzt auf. Eine kräftige Männerhand hatte sie am Knöchel gepackt und zog sie mit einem festen Ruck weg von dem schützenden Gehölz. Sie hörte lautes Lachen, und dann rief der Mann seinen Kumpanen etwas zu, das sie nicht verstand.

»Lassen Sie mich los!«, schrie Sophia in lateinischer Sprache. Aber der Rohling zeigte keine Reaktion. Er griff sie an ihrem Arm, zog sie in die Höhe und schubste sie vor sich her Richtung Feuer. Die anderen Gestalten umringten sie, und ihr wurde angst und bange, als sie die gierigen und musternden Blicke der Männer bemerkte. Einer der Kerle haschte nach ihrem langen blonden Haar und zog fest daran. Er presste seinen Körper an ihren.

Sie schrie laut auf und wehrte sich energisch. »Lasst mich sofort los!«, brüllte sie aus vollem Hals und mit fordernder Stimme, verzweifelt bemüht, ihre Angst zu verbergen. Doch die Rabauken lachten hämisch, und der Mann, der sie eisern an sich gepresst hielt, rief seinen Kumpanen etwas zu, was sie mit schallendem Lachen quittierten.

Der Herr ist mein Hirte, dachte Sophia, wehrte sich heftig und brüllte, so laut sie nur konnte: »Loslassen!«

Sie rief es in lateinischer Sprache, in der Hoffnung, dass sie doch noch irgendjemand hören und verstehen würde.

Tatsächlich drang durch das Lärmen und Johlen der Kerle eine donnernde Stimme. Sophia wusste nicht, was der Mann angeordnet hatte, doch wie ein Befehl hatte es jedenfalls geklungen. Obwohl sie die Sprache der Männer an das Lateinische erinnerte, verstand sie kein Wort. Der grobe Bursche ließ sie sofort los, und die anderen Kerle traten zurück.

Dann stand der Mann mit der markanten Stimme vor ihr. Sie musterte ihn vorsichtig.

Er war etwas größer als sie und sehr schlank. Graue Bartstoppeln standen in seinem Gesicht. Die dunkel getönte Haut war von einigen tiefen Falten durchzogen. In dem ursprünglich schwarzen Haar, das er kurz geschnitten trug, sah sie viele graue Strähnen. Sicher hatte er das vierzigste Lebensjahr weit überschritten. Er trug braune Beinlinge und ein helles Leinenhemd, dessen lange Ärmel er hochgeschoben hatte. Im Gegensatz zu seinen Begleitern, die alle barfuß dastanden, trug er wollene Strümpfe, die bis zu den Knien reichten. Seine Füße steckten in Lederschuhen. Trotz der schmutzigen Kleidung lag in seinem Auftreten etwas Aristokratisches und Herrschaftliches.

Sofort fiel Sophia sein angestrengter, fast gequälter Gesichtsausdruck auf.

Er verneigte sich leicht und sagte in holprigem Latein: »Ich möchte mich für die Kriegsknechte entschuldigen. Sie sind übermütig und freuen sich, dass sie bald wieder in ihrer Heimat sein werden. Möchtet Ihr Wasser trinken?«

Sophia nickte erleichtert.

Ihr Retter gab ein Handzeichen, und man hielt ihr eine Kalebasse hin. Nachdem sie getrunken hatte, verbeugte sich der Herr und reichte ihr galant seinen Arm. Sie schritten an seinen Begleitern vorbei, die schweigend die Szene mit Interesse verfolgten.

»Mit wem habe ich das Vergnügen?«, erkundigte sich der Kavalier.

»Gräfin Sophia von Schweinfurt«, sagte sie, krampfhaft bemüht, ihre zitternde Stimme in der Gewalt zu behalten.

Er verneigte sich galant und erwiderte: »Azo de Casale, Gesandter im Auftrag Arduins, des Königs der Langobarden.«

Entsetzt starrte sie ihn an. Sie konnte sich gut daran erinnern, was ihr Schwester Theobalda über König Arduin erzählt hatte. Er lag mit Bischof Petrus von Vercelli im Streit und hatte diesen ermorden lassen oder zumindest den Auftrag zu dessen Eliminierung gegeben. Für diese Tat hatte der Papst den König exkommuniziert. Nachdem sie von diesem Frevel erfahren hatte, sprach Sophia in der Kirche ein Gebet für den armen Bischof Petrus. Nun stand sie vor einem Mann, der möglicherweise bei diesem Frevel mitgewirkt hatte und der von wild aussehenden Kumpanen begleitet wurde. Wie sollte sie sich verhalten?

»Ihr seid die Schwester des Markgrafen Hezilo?«, hörte sie ihn sagen.

Sie nickte stumm. Die aufsteigende Angst machte es ihr unmöglich zu sprechen. Noch nie in ihrem Leben hatte sie sich so gefürchtet. Ganz alleine mit dieser Männerhorde.

Doch dann keimte Hoffnung in ihr auf. Der Mann kannte Hezilo!

Sie zwang sich zu sprechen und stieß mit unsicherer Stimme hervor: »Ja, Graf Hezilo ist mein Bruder.«

Er musterte sie aufmerksam und ließ seinen Blick langsam an ihrem Körper entlangwandern. Es war ihr schrecklich unangenehm, dass er sie derart fixierte. Mit fahrigen Händen nahm sie die helle Stoffbahn und versuchte ihre Haare darunter zu verbergen.

»Wenn Ihr meinen Bruder kennt, dann bringt mich doch bitte zu ihm«, flehte sie gleichzeitig.

»Ich sprach mit Eurem Bruder erst vor einigen Tagen«, sagte Azo. »König Arduin unterstützt ihn mit Gold und Waffen, damit sein Aufstand gegen König Heinrich gelingt. Euer König erhebt Anspruch auf die langobardische Krone, mein König ist der Meinung, dass sie ihm nicht zusteht. Daher wäre Heinrichs Untergang ganz in unserem Sinne!«

Sophia erschrak. Das hatte sie nicht gewusst. Ihr Bruder plante gegen König Heinrich zu kämpfen? Konnte das sein? Was hatte ihm Heinrich getan, das ihn zu so einem Schritt trieb? Sie erinnerte sich, dass er immer gut über Heinrich gesprochen hatte.

»Mein Bruder gegen seinen König? Niemals!«, sagte sie.

Azo lächelte amüsiert und erklärte: »Ich denke, für ein Fräulein, das in klösterlicher Abgeschiedenheit lebt, sind solche Zusammenhänge schwer zu verstehen.«

»Dann erklärt mir, aus welchem Grund sich mein Bruder gegen seinen König stellen sollte!«, forderte sie ihn auf.

»Hezilo erklärte mir, dass Heinrich ihm für die Unterstützung bei der Königswahl das Herzogtum Bayern versprach. Nachdem er sich nicht an diese Abmachung gehalten hat, will Euer Bruder sich mit Waffengewalt holen, was ihm zugesagt wurde. Die Truppen formierten sich gerade gegen den König.«

»So ist das«, sagte Sophia nachdenklich.

Azo nickte: »Falls es gelänge, Heinrich zu besiegen, versprach Hezilo meinem König, sich für die Unabhängigkeit der Langobarden einzusetzen. – Aber nun zu Euch. Wie kommt es, dass Ihr hier an diesem unwirtlichen Ufer gelandet seid?«

»Das Boot hat sich losgerissen!«

Azo lächelte amüsiert und bohrte weiter: »Die Frage ist – was macht eine junge Frau allein in einem alten Kahn?«

Sophia schluckte und erzählte von Adalberts Überfall auf das Kloster und ihrer Flucht.

Azo wusste, dass Adalbert sich mit Hezilo verbündet hatte. So ist das, dachte er. Seine Schwester gibt es als Belohnung für Bündnistreue? Das ist kein schlechter Handel.

Er stutzte, musterte Sophia erneut, und ein spöttisches Lächeln überzog sein Gesicht. Das Ganze hieß doch auch, dass diese junge Frau nicht als Novizin oder Nonne lebte. Wahrscheinlich hatte Hezilo sie zur Erziehung und Ausbildung ins Kloster gegeben. Da kam es schon einmal vor, dass sich ein junges Mädchen zu sehr dem Leben der Nonnen anschloss und sich in den Wahn verstieg, das Klosterleben dem Eheleben vorzuziehen.

»Bitte bringt mich auf die Insel zurück«, flehte Sophia.

Nein, dachte Azo. Das werde ich nicht tun. Falls Hezilo den Sieg erringt, wird er sich die Königskrone des Ostfrankenreiches aufsetzen und froh sein, die Schwester unversehrt zu sehen. Seine Dankbarkeit wird hoffentlich großzügig ausfallen. Falls er eine Niederlage erleiden sollte, wird er trotzdem noch genug Wertvolles zur Verfügung haben, um seine Schwester auszulösen.

»Wie soll ich das machen, junges Fräulein?«, ließ er schulterzuckend vernehmen. »Wie Ihr seht, ist das Boot zerstört worden.«

Sie nickte stumm und verzweifelt und sagte mit hoffnungsvoller Stimme: »Vielleicht sehe ich morgen eine kleine Fischersiedlung am Ufer? Dort könnte ich bestimmt ein Boot bekommen.«

Azo nickte, gab aber zu bedenken: »Wie wollt Ihr alleine eine Ansiedlung finden? In dieser Wildnis und dem unwegsamen Gelände? Was würde Euer Bruder sagen, wenn er erfährt, dass ich Euch einsam und schutzlos hier zurückgelassen habe?«

Sie flehte: »Bitte, könntet Ihr mich nicht hinbringen?«

Er lachte heiser auf. »Liebes Kind, ich halte mich ohne das Wissen König Heinrichs hier auf. Er ist auch der Herzog von Bayern. Sicher versteht Ihr, dass ich so schnell wie möglich sein Herrschaftsgebiet verlassen will, oder?«

Sophia nickte ergeben.

»Also«, sagte er mit seiner befehlsgewohnten Stimme. »Da ich Euch nicht zurücklassen kann, werdet Ihr mit uns reiten.«

Azo begleitete sie zu einem einfachen Zelt, das geschützt unter Bäumen stand. Er rief einen Befehl, und einer seiner Männer trug in das Innere einen brennenden Kienspan, der fahles Licht spendete. Mit einer einladenden Geste sagte er: »Hier könnt Ihr Nachtruhe halten, Schwester Sophia.«

Natürlich, überlegte Sophia. Ich trage die Kleidung einer Nonne.

Azo zeigte auf ein komfortables Lager, das man mit Fellen und Decken ausgelegt hatte, um eine bequeme Unterlage zu schaffen.

Unschlüssig blieb sie stehen.

»Wie alt seid Ihr?«, erkundigte er sich.

»Sechzehn«, gab sie zur Antwort.

Aufmerksam und erstaunt beäugte er sie, denn er hatte sie wesentlich jünger eingeschätzt. »Wie lange lebt Ihr bereits im Kloster?«, wollte er wissen.

»Seit acht Jahren«, flüsterte sie, und der Gedanke an die friedlichen Tage in Frauenwörth trieb ihr die Tränen in die Augen.

Mit der rechten Hand fasste er vorsichtig unter ihr Kinn und hob es leicht an. Sein intensiver Blick ruhte auf ihrem Gesicht.

Er hat ganz schwarze Augen, dachte Sophia.

Lange schaute er sie wortlos an, dann ließ er sie mit einem amüsierten Lächeln los.

Mit einer Handbewegung zeigte er ihr an, dass sie sich hinlegen sollte.

Bebend folgte sie seinem Wunsch.

»Es ist heiß im Zelt. Wenn es für Euch bequemer ist, könnt ihr das Überkleid ablegen«, schlug er vor.

»Nein«, schrie sie entsetzt und wandte sich sogleich voller Scham ab, als sie bemerkte, dass er begann, seine Beinkleider abzustreifen.

Azo ließ sich auf das Lager sinken. Obwohl er einen gebührlichen Abstand zu Sophia hielt, begann ihr Herz unruhig zu klopfen. Noch nie hatte sie neben einem Mann gelegen, daher versuchte sie so unauffällig wie möglich, ein Stück von ihm wegzurücken.

»Sophia«, hörte sie ihn sagen. »Bitte dreht Euch um.«

Sie setzte sich halb auf, wandte sich ihm vorsichtig zu und schaute ihn an.

Erleichtert registrierte sie, dass er noch sein Hemd trug, das bis zur Mitte seiner Oberschenkel reichte. Trotz der unerträglichen Hitze hatte er die wollenen Strümpfe nicht abgelegt.

Er griff mit einer Hand an seinen Hals. Unter dem Hemd zog er eine goldene Kette hervor, an der ein Kreuz hing. Das zeigte er ihr mit den Worten: »Ihr braucht keine Angst zu haben. Wir glauben an denselben Gott, was sollte ich Euch antun? Einer Novizin? Wenn das Weltenende kommt, möchte ich nicht in der Hölle schmoren.«

»Dann bitte ich Euch im Namen Gottes, bringt mich nach Frauenwörth zurück!«, flehte sie erneut.

Darauf ging er nicht ein, fragte sie aber stattdessen, wie es sein konnte, dass ihr Bruder sie als Novizin in den Ehestand zwang.

Verzagt erklärte sie: »Ich wollte gerne im Kloster bleiben, doch mein Bruder verweigerte seine Einwilligung. Dieses Gewand habe ich angelegt, als ich hörte, dass ich meinem künftigen Ehemann Adalbert folgen müsse. Er sollte merken, dass ich meinen Platz nicht bei ihm, sondern an der Seite von Jesus Christus sehe.« Wild und trotzig stieß sie dann hervor: »Ich will nicht heiraten.«

Azo sah sie überrascht an.

Wenn ein Mann so selbstsicher auftrat, bescheinigte man ihm großen Mut. Aber bei einer Frau galt das Gleiche als absolut ungebührliches Verhalten. Bisher war ihm kein weibliches Wesen begegnet, das es gewagt hätte, sich derart gegen den Willen des Bruders und des künftigen Ehemannes zu stellen.

Um sie noch ein bisschen herauszufordern, fragte er: »Gehört nicht die Demut einer Frau zu den christlichen Tugenden?«

Sie biss sich auf die Lippen, senkte den Kopf und nickte. Dann flüsterte sie: »Die christliche Demut gilt für alle Menschen.«

Verblüfft schaute er sie an und begann schallend zu lachen.

Ganz schön einfallsreich, die Kleine! Das würde eine spannende Reise in die Heimat werden.

»Jetzt wird Nachtruhe gehalten«, befahl er energisch.

Ich darf nicht einschlafen, ich muss wach bleiben. Vielleicht kann ich mich wegschleichen, wenn er schläft!, überlegte Sophia.

Sie wollte sich auf die Seite legen. Doch er hielt sie zurück und holte einen Kelch, der neben seinem Lager stand.

»Trinkt«, befahl er und reichte ihr das Gefäß.

Sie tat, als ob sie ein paar Schlucke nehmen würde, und gab den Becher zurück.

Er warf einen Blick hinein und zischte ihr zu: »Ich sagte, Ihr sollt trinken. Tut es lieber freiwillig. Zwingt mich nicht, Euch wehzutun. Es kann schmerzhaft werden, wenn man sich gegen meine Anordnungen stellt.«

Erschrocken über diesen Ausbruch, führte sie erschauernd und mit zitternder Hand den Becher zum Mund. Das ausladende Gefäß bedeckte zum Glück ihre Augen, sodass sie die aufsteigenden Tränen vor ihm verbergen konnte.

Sophia war vollkommen durcheinander. Azo hatte ihr gezeigt, dass er ein Kreuz trug, doch welchen Wert stellte es dar, in der Hand eines Frevlers? Was würde er mir ihr anstellen, wenn sie schlief? Die Angst schnürte ihr die Kehle zu, sie verschluckte sich und hustete. Als sie seinen strengen Blick bemerkte, trank sie den Becher leer, so schwer es ihr auch fiel. Als sie ihm das Gefäß zurückgab, sah er prüfend hinein und nickte zufrieden. Seine einladende Handbewegung forderte sie auf, sich hinzulegen. Er streckte sich neben ihr aus.

Sophia wandte sich von ihm ab, drehte ihm den Rücken zu und sprach ein stilles, kurzes Gebet. Eine bleierne Müdigkeit ergriff Besitz von ihr. Er hat mir einen Schlaftrunk gegeben, war ihr letzter Gedanke.

Als Sophia bereits schlief, lag Azo immer noch wach.

Er ärgerte sich über die Wunde, die er sich im Kampf gegen Wegelagerer zugezogen hatte. Sie hatten den Hinterhalt der Räuber zu spät bemerkt. Am Ende besiegten sie die Angreifer, doch Azo hatte eine tiefe Stichverletzung erlitten.

Er war kein besonders gebildeter Mann. Latein sprach er holprig, und er konnte weder lesen noch schreiben. Sein Mut und seine gewaltige Kampfeskunst hatten ihn zu einem engen Vertrauten des Königs gemacht.

Er biss die Zähne zusammen, um ein Aufstöhnen zu unterdrücken. Durch den pochenden Schmerz seiner Verletzung würde er keinen Schlaf finden. Er füllte den Kelch mit Wasser, schüttete ein Pulver hinein, verrührte es und trank in großen Schlucken.

Er drückte Sophia einen sanften Kuss auf die Stirn und streichelte über ihr Haar. Dann drehte er sich um und lauschte auf die Geräusche der Nacht. Bald darauf fiel er in einen unruhigen Dämmerschlaf.

Als Sophia langsam zu sich kam, dachte sie: Ich öffne jetzt die Augen und erwache im Schlafsaal neben den Nonnen. Die Gebetsglocke wird läuten, und ich folge den Frauen in die Kirche. Gleich ist dieser Albtraum vorbei, und ich werde ihn später Mutter Tuta erzählen.

Sie seufzte tief, als sie merkte, dass sie aufrecht saß und irgendetwas unter ihrem Körper schwankte. Sie empfand Übelkeit und ein leichtes Schwindelgefühl. Ihr Kopf fühlte sich bleischwer an. Erfreut stellte sie fest, dass ihre höllischen Kopfschmerzen aufgehört hatten.

Sie öffnete blinzelnd die Augen und bemerkte mit Entsetzen, dass sie seitwärts auf einem Pferd saß. Eine schwielige Männerhand umfasste ihre Taille und hielt sie fest. Ihr Oberkörper lehnte gegen den Reiter. Das Tier ging in langsamem Trab. Sophia spürte die Tränen, die über ihre Wangen liefen.

Das Pferd kam zum Stehen, und durch ihre halb geöffneten Lider sah sie Azo, der neben dem Krieger ritt, auf dessen Gaul sie saß. Ihr Entführer musterte sie mit besorgtem Blick, beugte sich zu ihr hinüber und flüsterte: »Nicht weinen.«

»Wo bringt Ihr mich hin?«, fragte sie klagend.

»Zu meiner Burg in Casale«, antwortete er knapp.

»Nein«, schrie sie zornig.

Azo sagte etwas zu dem Reiter, auf dessen Pferd sie saß, schnalzte mit der Zunge und setzte sich an die Spitze des Zuges.

Sophia sah sich genauer um. Sie schätzte, dass es an die dreißig Männer waren. Die Sonne ging gerade auf, angenehme Kühle umfing sie.

Als es auf Mittag zuging und die Hitze unerträglich wurde, legten sie in einem Wald eine längere Rast ein. Als Sophia vom Pferd glitt, presste sie ihren Körper auf den kühlen, moosigen Boden und nahm dankbar die Kalebasse, um Wasser zu trinken. Der längeren Haltbarkeit willen hatte man es mit etwas Essig versetzt. Es schmeckte grauenhaft, stillte aber ihren Durst.

Azo schien einige Krieger wegzuschicken. Später hörte Sophia laute Kampfgeräusche und das Schreien von Frauen und Kindern.

Als die Reiter zurückkamen, hatten sie außer einigen lebenden Hühnern und einem Schwein auch noch Hirsefladen und Töpfe dabei, die mit allerlei Speisen gefüllt waren.

Sophia aß ein kleines Stück Fladen. Dann lehnte sie sich an einen Baum und dämmerte vor sich hin. Am späten Nachmittag bewegte sich der Zug weiter. Sie ritten bis zum Einbruch der Dunkelheit.

Als sie am Abend das Nachtlager aufschlugen, spürte Sophia, wie ihr Körper von dem ungewohnten Ritt schmerzte. Sie verspürte keinen Hunger und hatte erschöpft die Augen geschlossen, als sie die Stimme Azos vernahm. Er hielt ein Stück gebratenes Huhn in der Hand und befahl: »Esst, gnädiges Fräulein!«

Sie hatte keine Kraft, sich zu wehren. Stumm nahm sie das Fleisch und aß es. Durstig trank sie den bis oben hin gefüllten Becher aus.

Als sie ihr Mahl beendet hatte und ihm das leere Trinkgefäß reichte, sagte er: »Euer Nachttrunk ist hier.« Er gab ihr einen ähnlich aussehenden Kelch. Auch dieses Gebräu schlürfte sie klaglos und ohne Widerstand. Sie rollte sich auf dem Lager zusammen, und als Azo sich dicht neben sie legte, veränderte sie ihre Stellung nicht.

Im ersten Morgengrauen vernahm sie ein leises Stöhnen. Sie blinzelte und sah Azo, der eine Wunde an seiner Wade mit einem in Wasser getränkten Stoffstück auswusch. Sie bemerkte auch, dass er die Zähne zusammenbiss. Es gelang ihm jedoch nicht, auf Dauer ein Stöhnen zu unterdrücken.

Er presste erneut das Linnen auf die Verletzung, und ein Zucken ging durch seinen Körper. Mit einer wütenden Geste schleuderte er das Stoffstück von sich und legte sich mit dem Rücken auf das Lager.

Sophia richtete ihren Oberkörper auf und fragte: »Seid ihr verwundet?«

»Was kümmert Euch das?«, gab er unwirsch zurück.

»Ich habe gute Kenntnisse in der Heilkunde«, flüsterte sie.

Sie spürte sein Zögern, bis er gedehnt sagte: »Ihr seid wirklich ein außergewöhnliches Geschöpf. Ein Wegelagerer fügte mir eine tiefe Stichwunde zu.«

»Vermischt Wein mit Essig, legt das Stoffstück hinein, lasst es sich vollsaugen und bindet es über Eure Verletzung.«

Azo rief mit lauter Stimme nach einem seiner Mannen und ließ sich das Gewünschte bringen. Im dämmrigen Licht des Kienspans half ihm Sophia, das Linnen um seinen Fuß zu winden.

Azo lag auf dem Rücken, hatte sein Knie angewinkelt und sein Bein aufgestützt. Sophia saß neben ihm und ließ ihre Hand sanft auf dem nassen Stoff liegen. Sie spürte, wie der Graf am ganzen Körper zu zittern begann. »Mir ist kalt«, stieß er hervor. »Wärmt mich!«

Er zog Sophia zu sich heran, die vergeblich versuchte, sich seinem klammerenden Griff zu erwehren. Sie hörte seinen Herzschlag, spürte, wie sich sein Körper entspannte und wie er schließlich einschlief.

Nach einiger Zeit wollte sie sich von ihm wegdrehen, aber er hatte den Arm so fest um sie gelegt, dass sie liegen bleiben musste.

Sie dämmerte vor sich hin, und als sie kurze Zeit später die Augen aufschlug, richtete sich Azo auf, sah sie forschend an und fragte: »Was ist geschehen?«

Schon als Sophia ihn berührte, spürte er, dass der stechende Schmerz, der ihn marterte, langsam nachließ. Er merkte, dass er sein Bein vollkommen normal bewegen konnte. Die höllischen Qualen der letzten Tage hatten ihn geschwächt. Die Stichwunde, bereits von gelbem Eiter durchzogen und von einem bräunlich-bläulichen Wundrand gesäumt, hatte nichts Gutes verheißen.

Verblüfft blickte er jetzt auf sein Bein, an dem nichts mehr von einer Verletzung zu sehen war.

»Wie habt Ihr das gemacht?«, wollte er wissen.

»Die heilende Essenz des Umschlags hat Eure Wunde geschlossen«, behauptete sie.

»Das ist Zauberwerk«, blaffte er misstrauisch.

Sie zuckte zusammen, als er sie anbrüllte: »Es ist unmöglich, dass ein derartig tiefer Stich über Nacht verheilt. Also, was habt Ihr getan?«

»Nichts!«, rief sie unter Tränen. »Ich sah die Wunde, wollte Euch helfen und tränkte ein Tuch in einer Essenz.«

»Und Ihr habt Eure Hand auf die Verletzung gelegt!«, sagte er nachdenklich.

»Damit hat es nichts zu tun«, beeilte sie sich zu sagen.

Er sah Tränen in ihren Augen schimmern und legte seinen Arm um ihre Schulter. »Es tut mir leid, dass ich so laut geworden bin.« Dann nahm er ihren Kopf in beide Hände und drückte ihr einen Kuss auf die Stirn.

Gegen ihren Willen hatte er sie mitgenommen, und dennoch hatte sie ihm geholfen. In seiner Gedankenwelt konnte er so ein Verhalten nicht nachvollziehen, denn in seinem Leben dominierten Macht, Kampf und Grausamkeit.

Er räusperte sich und brachte unsicher ein Wort über die Lippen, das er bereits viele Jahre nicht mehr ausgesprochen hatte: »Danke!«

Kapitel 6

Burg Ammerthal, Nordgau
im Jahr des Herrn 1003, Juni

Der Tag der Vergeltung rückte näher, und der Gedanke daran versetzte Hezilo in eine freudige Erregung.

Er, dessen Herrschaft ganz Nordostbayern umfasste, würde König Heinrich bald zeigen, dass man mit einem Schweinfurter Grafen nicht auf diese Weise umsprang!

Er dachte an die Worte Heinrichs, als es um die Königswahl ging. Hermann von Schwaben galt als Favorit der wahlberechtigten Großen des Reiches. Obwohl Heinrich bereits mit List und Erpressung die Insignien der Königsmacht an sich gebracht hatte, fehlte ihm die Unterstützung der wichtigsten Fürsten. Heinrich wusste genau, dass Hezilos Wort enormes Gewicht bei den anderen Großen des Reichs hatte.

»Hezilo, falls ich die Königswürde erlangen sollte, werde ich nicht ausreichend für mein Herzogtum in Bayern sorgen können. Du wärst mein würdiger Nachfolger in diesem Amt. Wie gefällt dir dieser Gedanke?«, genau so hatte Heinrich damals zu ihm gesagt.

»Es wäre mir eine Ehre und eine Freude, meinem König als treuer Vasall in Bayern zu dienen«, hatte Hezilo geantwortet.

Als Heinrich dank Hezilos Unterstützung die Krone aufs Haupt gesetzt wurde, wollte er sich nicht mehr an sein Wort erinnern. Als bairischer Herzog und mit seinen riesigen Besitzungen in Nordostbayern wäre Hezilo nach dem König der mächtigste Mann im Reich geworden. Doch fast ein Jahr lang hatte ihn der König vertröstet und sein Herzogtum Bayern selbst behalten.

Nachdem Heinrich im letzten Jahr bei seinem Landes-Umritt auf immer größere Zustimmung bei den Fürsten, Bischöfen und dem Adel stieß, hielt er es wohl nicht mehr für nötig, sein Versprechen Hezilo gegenüber einzulösen. Und das, obwohl Hezilo seinem Hofstaat angehörte, an dem Umritt teilgenommen hatte und sie als Waffenbrüder und Freunde galten.

Der Markgraf von Schweinfurt schreckte aus seinen Gedanken hoch, als er die Stimme seiner Mutter Eilica vernahm.

»Hezilo, mein Sohn, aus welchem Grund soll ich zur Burg nach Schweinfurt reisen?«, fragte sie ihn.

»Mutter«, sagte er abweisend. »Tut, was man von Euch verlangt. Ich bin beschäftigt.«

»Das sehe ich wohl«, entgegnete sie. »Schon seit Tagen sammelt sich das Mannsvolk vor der Burg. Willst du mir nicht sagen, gegen wen du in den Kampf ziehen wirst?«

»Nein«, äußerte er unwirsch, »das werde ich nicht. Ich wünsche, dass Ihr noch heute Burg Ammerthal verlasst.«

»Und Gerberga und die Kinder?«, bohrte sie weiter.

»Meine Frau und die Kinder werden von Bucco zur Burg Creußen gebracht.«

»Das hätte ich mir ja denken können, dass dein Bruder Bucco auch in diese Sache verwickelt ist!«

»Gute Reise, Frau Mutter!«, rief Hezilo und drehte ihr den Rücken zu.

Sie verließ brüskiert und verärgert den Raum. Aber sie verstand jetzt, dass umfassende Kampfhandlungen bevorstanden. Sonst würde er seine Familie nicht von Burg Ammerthal wegbringen.

Sie ging zurück in ihre Gemächer, um den Dienerinnen Anweisungen zu geben, was alles in Truhen verpackt werden musste.

Hezilo hörte, wie seine Mutter den Raum verließ, und drehte sich nicht um. Auf der Schweinfurter Burg wäre sie in Sicherheit. Außerdem wollte er nicht, dass sie mitbekam, gegen wen es in dieser Fehde ging und wen allen er als Verbündeten hatte.

Er sah in den Burghof hinunter und nahm geschäftiges Treiben wahr. Aus der Waffenkammer reichte man Schwerter an die Bauern, damit sie sich mit Übungen auf den Kampf vorbereiten konnten. Einige Reiter fochten im Zweikampf zu Pferd, die Knappen überprüften die Lanzen und flickten die Kettenhemden. Alle machten sich bereit. Bald würden auch die restlichen Mannen seiner Verbündeten eintreffen.

Bolesław, Herzog von Polen und Böhmen, genannt der Tapfere, lagerte mit seinen Leuten schon im Burghof. Er hatte im Juli des letzten Jahres König Heinrich in Merseburg getroffen.

Bolesław wollte zu seinem Herrschaftsgebiet noch die Marken Meißen und Lausitz hinzufügen. Bei dieser Gelegenheit wurde Ekkehard von Meißen, der sich ebenfalls um die Königskrone beworben hatte, ermordet aufgefunden. Während einer Unterredung wurde auch Bolesław fast getötet, als plötzlich bewaffnete Männer den Verhandlungsort stürmten. Obwohl nicht geklärt werden konnte, wer für den Angriff verantwortlich war, reiste Bolesław sofort ab. Er verdächtigte König Heinrich des Mordes an Ekkehard und fürchtete, dass er auch ihm nach dem Leben trachtete. Das spätere Angebot König Heinrichs, Böhmen als ein Lehen aus seiner Hand anzunehmen, verweigerte er. Keinesfalls wollte er den Treueid für Böhmen leisten, da er meinte, dass ihm dieses Land als Besitz und nicht als Lehen zustand.

An Ostern in diesem Jahr hatte König Heinrich sich mit den heidnischen Lutizen verbündet, was bei den christlichen Fürsten für Empörung sorgte. Die Lutizen begannen vereinbarungsgemäß sofort Bolesław anzugreifen, sodass der polnische Fürst nun mit Freuden zustimmte, als ihn Hezilo um Unterstützung gegen König Heinrich bat.

»Brun!«, rief Hezilo erfreut, als er das Gesicht des Reiters sah, der soeben von seinem Pferd stieg. Brun, der die priesterlichen Weihen empfangen hatte, lebte mit seinem Bruder, König Heinrich, in erbitterter Feindschaft. Hezilo wusste nicht genau, aus welchem Grund. Es interessierte ihn auch nicht. Jeder, der ihn unterstützte, war willkommen.

Er rief nach seinem Diener und befahl: »Begleite den Bruder König Heinrichs in die große Halle.«

Kurze Zeit später begrüßten sich die Männer, und Brun rief: »Hier bin ich und wie meine besten Ritter, die mit mir gekommen sind, bereit zum Kampf.«

»Wir sind vollzählig«, bestätigte ihm Hezilo. »Azo, Arduins Gesandter, brachte Waffen und Gold, hatte aber Order, sich nicht an der Schlacht zu beteiligen.«

»Langobarden«, stieß Brun verächtlich hervor. »Ihnen ist niemals zu trauen!«

Hezilo nickte zustimmend und dachte daran, dass alle bereits eingetroffenen Kämpfer mit Essen und Trinken versorgt werden mussten und einen Platz zum Schlafen brauchten. Je länger er sein Heervolk untätig um sich versammelt hielt, umso größer war die Gefahr, dass man seinen Plan vorzeitig entdeckte oder verriet. Daher würden sie so bald wie möglich gegen den König ziehen.

Laute Rufe im Burghof weckten das Interesse Bruns und Hezilos. Ritter trafen ein, deren lautes Geschrei alle zusammenlaufen ließ.

Sie wuchteten eine stattliche Truhe vom Pferd und ließen sie polternd auf den Boden fallen.

»Wie Ihr vermutet hattet: Der König scheint bereits von Eurem Plan zu wissen. Er schickte seine Kriegskasse hierher. Sie ist voller Silberstücke«, freute sich Maganus.

Hezilo nickte wohlwollend und fragte: »Wo konntest du sie in deinen Besitz bringen?«

»Bei Hersbruck«, antwortete Maganus. »Sie war kaum richtig bewacht!«

»Gut gemacht!«, lobte ihn Hezilo. »Bringt alles hinein und holt euch Wein, so viel wie ihr wollt.«

Mit Wehmut dachte er an die Zeiten, als er mit Heinrich und König Ottos Heer in die Schlacht gezogen war. Zu dieser Zeit hatte ihre Freundschaft begonnen. Sie hatten so manches Trinkgelage gehalten nach einem Sieg. Er konnte es nicht ändern, dass sie sich nun als Feinde gegenüberstanden, und unterdrückte sein Unbehagen. Um sein Gesicht zu wahren, musste er um jeden Preis seine Ehre wiederherstellen und Heinrich zur Einlösung seines Versprechens zwingen.

Burg Almau in der Nähe des Chiemsees, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juni

»Was für eine großartige Vorstellung«, zischte Adalbert. Mit äußerst geringem Interesse verfolgte er den Gottesdienst, den der Bischof zelebrierte.

Adalbert hatte einen schweren Kopf. In der Nacht hatte er Ablenkung mit Wein und Weibern gesucht und gefunden. Im Morgengrauen hatte ihn ein Diener geweckt und ihm beim Anlegen seiner prächtigsten Kleidung geholfen.

Adalbert trug ein helles Hemd, das ihm bis zu den Knöcheln reichte. Darüber eine Tunika aus grüner Seide, dazu einen leichten Umhang, der über der Brust mit einer edelsteinbesetzten silbernen Schnalle zusammengehalten wurde.

Feines Schuhwerk aus braunem Leder vollendete sein festliches Gewand. Es galt, den Treuschwur zu leisten, und dieser feierliche Anlass sollte auch in der Kleidung Ausdruck finden.

Der Großteil seiner Ländereien, die Adalbert von unfreien Bauern bewirtschaften ließ, waren ein Lehen des Königs. Ein solches personengebundenes Lehen, wie man es nannte, konnte nicht vererbt werden. Der König musste es jeder Generation neu verleihen. Im Gegenzug hatte der neue Besitzer den Treueid zu leisten. Dieser machte ihn zum Vasallen des Königs.

Selbstverständlich wurde vor einem derart wichtigen Ereignis ein Gottesdienst zelebriert. Wieso das im Morgengrauen geschehen musste, konnte Adalbert nicht nachvollziehen. Er unterdrückte ein Gähnen, und seine Gedanken gingen zu Sophia. Dieses dumme Ding, sie sollte neben mir stehen, dachte er. Im Anschluss an den Treueid hätte der Bischof unsere Vermählung vornehmen können. Wo sie sich wohl aufhielt?

Er ärgerte sich, dass er vorerst nicht nach Frauenwörth zurückkehren konnte. Zuerst musste er mit seinem Heer zu den Schweinfurtern und Polen stoßen. Nach dem Sieg über König Heinrich würde er sofort zur Fraueninsel reiten und Sophia nach Almau holen.

Er stellte sich vor, wie sie die Bettstatt teilen und sie neben ihm liegen würde. Seine Hände würden langsam an ihrem Körper entlangwandern. Der Gedanke erregte ihn. Er räusperte sich und zwang sich, seine Aufmerksamkeit auf die Worte des Bischofs zu richten. Adalbert, hör auf damit, sinnierte er und konnte ein Grinsen nicht unterdrücken. Was für sündige Gedanken, während der heiligen Messe!

Endlich trat der König an den Altar. Sein prunkvolles, aus roter Seide gearbeitetes Gewand, das goldener Brokat zierte, und der pelzverbrämte Umhang mit den wertvollen Stickereien riefen Bewunderung hervor. Auf seinem Kopf trug er eine schmale Krone, reich verziert mit Saphiren, Rubinen und Diamanten. Ehrfürchtig schauten die Anwesenden auf ihren Herrscher. Adalbert wurde von einem Diener nach vorne begleitet. Er kniete auf der Altarstufe vor dem König nieder, und der Bischof begann mit feierlicher Stimme zu sprechen:

»Adalbert Otto, Graf von Almau, schwörst und gelobst du hier vor Zeugen, Heinrich, König von Gottes Gnaden, den heiligen Eid zu entbieten und die Treue zu halten mit Wort und Tat?«

Adalbert hob seine rechte Hand und sagte mit fester Stimme: »Ich schwöre.«

»Adalbert Otto, Graf von Almau, schwörst und gelobst du hier vor Zeugen, Heinrich, König von Gottes Gnaden, zu schützen vor inneren und äußeren Feinden?«

Adalbert hob wiederum seine rechte Hand und sagte entschlossen: »Ich schwöre.«

»Adalbert Otto, Graf von Almau, schwörst und gelobst du hier vor Zeugen, Heinrich, König von Gottes Gnaden, zu verteidigen und ihm zu folgen bis in den Tod?«

Nochmals hob Adalbert seine rechte Hand und sagte nach einem kurzen Zögern: »Ich schwöre.«

Adalbert faltete seine Hände und legte sie in die geöffneten Hände des Königs, der seine umschloss und laut und vernehmlich rief: »So sei es!«

»Der Treueid ist geleistet!«, verkündete der Bischof.

König Heinrich löste sich von Adalbert und half ihm aufzustehen.

Als die Männer sich auf Augenhöhe gegenüberstanden, küssten sie sich als Symbol für ihre neue Freundschaft auf den Mund.

Heinrich zog Adalbert nah an sich heran und flüsterte ihm zu: »Wer seinem König die Treue hält, wird reich belohnt werden. Auf den Verräter wartet der Tod.«

Der König ließ ihn los und gab ein Zeichen. Ein Diener reichte ihm ein Schwert, am Schaft verziert mit Rubinen und Opalen. Ein bewunderndes Raunen ging beim Anblick dieser kostbaren Waffe durch die Menge.

Heinrich bot sie Adalbert dar mit den Worten: »Möge Glück und Gottes Segen immer über dem Hause Almau liegen!«

Verblüfft nahm der Graf die wertvolle Gabe entgegen. Er verneigte sich und versprach sich dieses Schwertes würdig zu erweisen, das sogleich den bischöflichen Segen erhielt.

Die Zeremonie endete, und als Adalbert vor die Kirche trat, zeigte sich die Sonne als glutroter Ball am Himmel und tauchte die Landschaft in mystisches Licht.

Erschrocken wichen die Gäste zurück. Ein Himmelskörper in der Farbe des Blutes, und das nach einem Treueschwur? Was hatte das zu bedeuten? Aufgeregt wisperten die Menschen miteinander, und als Adalbert einige Wortfetzen aufnahm wie »Himmelszeichen«, »ungünstiges Omen«, »Blutzeichen«, hob er seine Hand, um die Menge zum Schweigen zu bringen. Mit dröhnender Stimme verkündete er: »Im Angesicht des Bischofs und vor unserem König will ich keine abergläubischen Worte vernehmen. Lästert Gott und den König nicht! Folgt mir zum morgendlichen Mahl. Es ist alles bereitet.«

Er drehte sich um und bot Kunigunde galant seinen Arm. Mit einer tiefen Verbeugung sagte er: »Meine Königin, darf ich Euch geleiten?«

Kunigunde nickte leicht, legte ihre Hand auf seinen Unterarm, und so schritten sie in die Burg.

Nach dem morgendlichen Mahl zogen sich der König und die Königin zurück. Ausgeruht und erfrischt verabschiedeten sie sich gegen Mittag von Adalbert. Er versuchte, sich seine Erleichterung über die Abreise nicht anmerken zu lassen. Die Essensvorräte der Burg Almau neigten sich dem Ende zu, und Adalbert wollte sich mit seinem Heer auf den Weg in den Nordgau machen. Der König lobte die erwiesene Gastfreundschaft. Adalbert dankte ihm für die Ehre seiner Anwesenheit.

Der König saß bereits auf seinem Hengst, als er Adalbert noch einmal zu sich heranwinkte. Der Graf sah zu ihm auf, und Heinrich mahnte: »Gebraucht Euer Schwert in der rechten Weise, Graf Adalbert!«

Adalbert unterdrückte ein Grinsen und grummelte: »Das wirst du bald erfahren, wie ich es gebrauche, Heinrich!« Doch laut und für alle verständlich, mit einer tiefen Verbeugung, erklärte er: »Immer in Eurem Sinn, mein König! Ich wünsche eine sichere und angenehme Reise!«

»Danke«, erwiderte Heinrich. »Das nächste Ziel meines Umritts ist Hersbruck.«

Adalbert gelang es nicht, sein Erschrecken zu verbergen. Zog der König seine Truppen zusammen? Wusste er bereits von Hezilos Plänen? Heinrich gab den Befehl zum Aufbruch. Langsam setzte sich der lange Zug in Bewegung.

Heinrich hatte bereits die Nachricht erhalten, dass bei Hersbruck die Männer des Markgrafen Hezilo die königliche Kriegskasse geraubt hatten.

Diese Tat gab ihm das Recht, Hezilo sofort anzugreifen.

»Ich habe den Markgrafen richtig eingeschätzt«, sagte er zu seinen Rittern. »Aufgrund der geringen Mannstärke, die wir zum Schutz der Kriegskasse mitgeschickt haben, gelang es, Hezilo erfolgreich zu verführen, einen Raub zu begehen.«

Absichtlich hatte Heinrich nicht erwähnt, dass Kunigunde nach Regensburg in die Sicherheit der Burg zurückkehren würde.

Der König traf bei Hersbruck auf sein Heer, das sich inzwischen gesammelt hatte, und wollte sofort nach Ammerthal ziehen.

Bald nahmen Heinrich und Kunigunde Abschied.

Ein letztes Mal versuchte sie, ihn umzustimmen. »Bitte, Heinrich, lass mich mit dir reiten!«, bettelte sie.

»Kunigunde, du weißt, wie gerne ich dich an meiner Seite habe, aber ich kann die Stärke meiner Gegner nicht einschätzen.«

»Ich werde dich vermissen«, schmeichelte sie.

Er seufzte: »So wie ich dich. Dennoch ist es für meine Seelenruhe besser, wenn ich dich in Regensburg im sicheren Schutz der Burg weiß.«

Sie kämpfte mit den Tränen, als er sie liebevoll im Arm hielt und ihr einen Abschiedskuss gab. »Hab keine Angst«, flüsterte er ihr ins Ohr. »Gott ist mit uns und wird seine schützende Hand über deinen Gatten halten. Ich werde siegreich heimkehren zu dir.«

Er schwang sich auf sein Pferd und setzte sich mit schnellem Galopp an die Spitze seiner Mannen.

Burg Almau in der Nähe des Chiemsees, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juli

Erleichtert blickte Adalbert dem Königspaar nach, das mit seinem Hofstaat von dannen zog.

»Ausgerechnet Hersbruck«, murmelte er. »Ammerthal ist nicht weit davon entfernt.« Er dachte an das geleistete Treuegelöbnis und dass er in Kürze das Schwert gegen seinen König erheben würde. »Ist er bereits über Hezilos Pläne informiert?«, raunte er vor sich hin.

Und wenn schon!, versuchte er sich zu beruhigen. Nach dem Sieg über das königliche Heer wird Hezilo Anspruch auf den Thron erheben, und ich bin der Schwager des neuen Regenten. »Schwager des Königs?«, stöhnte er im nächsten Augenblick auf. »Da müsste ich erst einmal seine Schwester finden und sie zu meiner Frau machen.«

Nur einen kurzen Moment kam ihm in den Sinn, welche Unannehmlichkeiten für ihn bei einer Niederlage gegen Heinrichs Truppen entstehen könnten. Sofort drängte er diesen Gedanken zur Seite. Nein, es gab keine Alternative, sie mussten siegen!

Als die Standarte Heinrichs aus dem Blickfeld verschwunden war, brach Betriebsamkeit aus auf Burg Almau.

Adalbert brüllte einige Namen über den Burghof. Unverzüglich stürzten die gerufenen Männer herbei, um seine Befehle entgegenzunehmen.

»Reitet in die Dörfer«, ordnete er an. »Egal bei welcher Arbeit ihr die Bauern antrefft. Alle, die kampftauglich erscheinen, haben unverzüglich mitzukommen, wir werden morgen in aller Frühe aufbrechen.«

Die Männer nickten ergeben, doch Gunter, Adalberts erster Ritter, gab zu bedenken: »Herr, die Erntezeit beginnt in Kürze!«

Adalbert sah ihn irritiert an, ging nicht auf das Gesagte ein, sondern fuhr ihn grob an: »Du weißt, was zu tun ist, wenn sich einer weigert?«

Gunter nickte stumm. Noch nie hatte sich jemand der Aufforderung seines Lehnsherrn widersetzt.

Graf Gundolf hätte niemals seine Bauern von der Erntearbeit abgehalten. Die Früchte des Feldes verrotteten, wenn sich keiner um sie kümmerte. Diese Nahrung würde im kommenden Winter fehlen.

Adalbert rief eindringlich und mit scharfer Stimme: »Und damit eines klar ist! Lasst die Weiber in Ruhe. Bald sind wir in feindlichem Land, da gibt es genug Frauenzimmer, die ihr schänden könnt. Verstanden?«

Als alle stumm nickten, kommandierte Adalbert: »Dann los!«

Am späten Nachmittag kamen die ersten Bauern auf der Burg Almau an. Eilig begannen die Mägde, von den spärlichen übrig gebliebenen Kornresten Brot zu backen, um den Kriegern wenigstens eine kleine Wegzehrung bereitzustellen. Die Bauern lagerten auf dem Boden im Burghof und im Inneren des Burggrabens. Weil sie es gewohnt waren, in ihren bescheidenen Hütten auf der Erde oder auf Strohsäcken zu schlafen, taten sie dies ohne Murren. Vorsichtig und leise fragten sie einander, wo es wohl hinginge. Adalbert hütete sich davor, über seinen Plan zu sprechen. Er hielt es für besser, wenn keiner das Ziel des Feldzuges kannte, denn Verräter gab es überall.

Bald herrschte ein maßloses Durcheinander von Kriegsvolk und Pferden. Die Mägde versuchten sich so unauffällig wie möglich zu bewegen, um die Männer nicht herauszufordern. Eine gewaltige Anspannung lag in der Luft. Da trat Adalbert zu seinen Kämpfern. »Ruht euch aus!« Er brüllte es, damit ihn alle hören konnten. »Wir reiten morgen nach Sonnenaufgang los und werden wenig Rast einlegen.« Er stockte und fügte hinzu, so als wolle er sich selbst Mut zusprechen: »Gott wird mit uns sein!«

Am Abend fragte der Bedienstete, der die Aufsicht über den Kerker hatte, bei Adalbert nach, was mit Josef, dem Klosterboten, geschehen solle. Der heilige Mann drohte mit ewiger Verdammnis und Fegefeuer, wenn man ihm nicht sofort die Freiheit gäbe.

»Der Mönch«, rief Adalbert und überlegte einen Moment. Dann ordnete er an: »Lass ihn im Verlies, ich werde mich um ihn kümmern, wenn ich zurück bin.«

Adalbert begab sich in sein Schlafgemach und fand keine Ruhe. Der Gedanke, gegen die Truppen des Königs zu ziehen, versetzte ihn in einen erwartungsfrohen, aufgeregten Zustand. Selbst der Wein, den er sich kommen ließ, beruhigte ihn nicht. Er erhob sich von seinem Lager und schaute in den Burghof. Doch er sah kein Weib. »Natürlich nicht«, murmelte er. »Wenn so viele Mannen anwesend sind!«

Er rief einen Diener und beauftragte ihn, eine dralle Magd mit üppigen Brüsten zu schicken. Als sie vor ihm stand, befahl er: »Leg dich hin und schlag deinen Rock zurück.« Er nahm sich roh und rücksichtslos, was er begehrte. Während er auf dem Mädchen lag, dachte er an Sophia und wie es sich wohl anfühlte, wenn sie sich jetzt unter ihm winden würde. Das steigerte seine Erregung, und bald sank er nach einem wilden Aufbäumen auf der Magd zusammen. Er schickte sie weg, trank noch mehr Wein und fand endlich den lang ersehnten Schlaf.

Von der Geschäftigkeit, die im Burghof herrschte, wachte Adalbert früh auf. Wie es der Brauch war, wurde in der Burgkapelle eine heilige Messe gefeiert. Diesmal folgte er dem Geschehen aufmerksam und betete für seinen Sieg und eine sichere Heimkehr. Bevor er die Kapelle verließ, warf er einen Blick zur Gruft, in der sein Vater lag, und brummte: »Wünsch mir Glück, alter Mann!«

Das Horn erscholl, alle sammelten sich, und das Heer brach auf. Trommeln und Fanfaren erklangen, als sich der Zug in Bewegung setzte. Weit über 150 Kämpfer zogen in Richtung Schweinfurt. Bogenschützen und Fußvolk gingen voran. Ritter schlossen sich auf ihren Reitpferden an. Maulesel und Packpferde, beladen mit Waffen, den Rüstungen der Ritter und Zelten, gehörten zu dem Heerzug. Knappen betreuten die wertvollen Kampfpferde der Ritter. Am Ende folgten mit Abstand einige Kaufleute und auch Weibsleute, die ihren Körper gegen Silber und Tand verkauften.

Sie marschierten bis Sonnenuntergang und schlugen dann ihr Nachtlager auf. Adalbert befahl Gunter, die Wachmannschaft für die Nacht einzuteilen. Als sein erster Ritter in das Zelt Adalberts eintreten wollte, hörte er, dass der Graf sich gerade ausgiebig mit einer Hure beschäftigte. Unwillig schüttelte Gunter den Kopf über das Verhalten seines Herrn. Eine christliche Vorbereitung auf einen Kampf sah anders aus. Aber da er von Adalbert bereits einiges gewohnt war, zog er sich geräuschlos zurück und betete für einen günstigen Ausgang des Unterfangens.

Erst vor wenigen Stunden hatte Gunter erfahren, gegen wen Adalbert Fehde führte. Er missbilligte den Plan seines Herrn, doch er hatte keine Wahl. Es galt zu schweigen und dem Grafen gehorsam zu folgen.

Niemals hätte Graf Gundolf so etwas zugelassen, sinnierte Gunter. Adalbert spielte ein gefährliches Spiel mit hohem Einsatz und ungewissem Ausgang. Betroffen zuckte Gunter zusammen: »Weiß der Himmel, was aus mir wird, wenn er das Gefecht gegen den König verliert«, knurrte er. Im Falle eines Sieges war Gunter ein gemachter Mann, denn Adalbert hatte ihm einige Ländereien in Aussicht gestellt. Was bei einer Niederlage mit ihm passieren würde, daran mochte, nein durfte er jetzt nicht denken.

Langsam schlenderte er zu seinem Zelt. Auf dem Weg dorthin schärfte er den Kämpfern ein, sich früh hinzulegen. In den nächsten Tagen würden sie alle Kraft brauchen. Den Kaufleuten hatte er im Namen Adalberts beizeiten verboten, am heutigen Abend Wein zu verkaufen, und so herrschte bald Stille im Lager.

Kapitel 7

Auf dem Weg nach Italien
im Jahr des Herrn 1003, Juli

Als Azo den Befehl zum Aufbruch gab und sich auf seinen Hengst schwang, fühlte er sich stark und kräftig wie schon lange nicht mehr. Er konnte es immer noch nicht fassen, dass Sophia seine Kampfeswunde geheilt hatte.

Sophia saß seitwärts vor ihm. Sie ritten in gemächlichem Schritt, daher musste er sie nicht festhalten, sondern ließ sie locker zwischen den Zügeln sitzen, die er in einer Hand hielt. Dieses zarte Geschöpf, kaum älter als seine Tochter, hatte in ihm ein Feuer entzündet, das er sich nicht erklären konnte. Er verstand inzwischen sehr gut, wieso Hezilo seine Schwester in ein abgelegenes Inselkloster verfrachtet hatte.

Sophia hatte ihn geheilt. Würde sie die Sehnsucht, die in seinem Herzen brannte, auch kurieren können? Dieses unbestimmte Verlangen, das ihn sein Leben lang begleitete? Manchmal, wenn er siegreich aus einem Kampf hervorging oder zwischen den Schenkeln einer Frau lag, fühlte er diese innere Freiheit und die Nähe zu sich selbst. Zu selten waren diese Augenblicke, als dass sie es ihm ermöglicht hätten, zu seinem wahren Wesenskern vorzudringen. Auf diese Weise blieb er sich fremd. Wenn er auf dem Schlachtfeld kämpfte, Macht und Einfluss zunahmen und er seinen Willen trotz aller Widerstände durchsetzen konnte, fühlte er ein Stück Lebendigkeit und bekam eine vage Ahnung von der Anwesenheit Gottes.

In Gedanken versunken, fuhr Azo erschrocken zusammen, als Ritter Battista, der mit seinem Pferd neben ihm trabte, ihn ansprach.

»Capitano, der schwarze Himmel gefällt mir nicht«, erklärte er. »Wir sollten im nahen Wald Unterstand nehmen.«

Azo lenkte seinen Blick nach oben und bemerkte das aufziehende Gewitter. Ferner Donner erfüllte die Landschaft, und sie spürten die ersten, dicken Regentropfen.

»Schnell«, rief Azo. »Haltet Euch an mir fest«, befahl er Sophia und preschte mit seinem Pferd auf die Bäume zu. Er sah, dass die Vorhut bereits in den schützenden Wald ritt. Unvermittelt prasselte ein Gewitterregen herab. Der Wind frischte auf, es wurde kühl. Die ohnehin schlechten Wege, ausgetrocknet durch die lange Dürreperiode, konnten die Wassermassen nicht so schnell aufnehmen. Innerhalb kürzester Zeit verwandelten sich die Pfade in einen schlammigen Morast. Die Pferde kamen kaum noch vorwärts. Als sie den Wald erreichten, brach ein beängstigendes Unwetter los, das sie zwang, tiefer hineinzureiten. Sie fanden Schutz auf einer trockenen Lichtung, und Azo befahl eine Rast. Krachender Donner und helle Blitze begleiteten die entfesselten Naturgewalten.

Zitternd vor Nässe glitt Sophia vom Pferd und sank zu Boden.

Azo verfügte, das Zelt aufzustellen, und verlangte nach den Fellen und Decken des Nachtlagers. Er ließ sich von Battista, seinem engsten Vertrauten, ein langes, leinenes Hemd reichen. Dann gab er es Sophia und befahl: »Zieht das an!«

Sophia lag auf dem Boden und bewegte sich nicht. Azo gab ein Handzeichen, und Battista zwang sie aufzustehen.

Azo bemerkte die Ermattung der jungen Frau. Sie konnte sich kaum auf den Beinen halten. Trotzdem forderte er sie noch einmal auf: »Zieht die nasse Kleidung aus und legt das Hemd an!«

Sie schüttelte heftig den Kopf.

Er herrschte sie an: »Soll ich Euch dabei helfen?«

Bibbernd vor Kälte und mit brüchiger, entsetzter Stimme schrie sie: »Nein!«

Sie schlug die Hände vor das Gesicht und ließ sich wieder auf den Boden sinken.

Azo wurde ungeduldig und zornig. Er sprang auf sie zu, zerrte sie grob am Arm, sodass sie erneut vor ihm stand. Er zog sein Messer, setzte es blitzschnell an ihrer Tunika an und machte einen langen Schnitt. Entgeistert schlang Sophia die Hände um ihren Oberkörper. Durch ihr durchnässtes Unterkleid zeichneten sich ihre Brüste deutlich ab. Für einen kurzen Moment hatte Azo sehen können, wie wohlgeformt diese Rundungen waren.

»So«, verfügte er mit gefährlich leiser Stimme. »Hört auf, Euch wie ein Kind aufzuführen, zieht das Hemd an.«

Sophia funkelte ihn wütend an. Nicht gewohnt, derart barsch herumkommandiert zu werden, fühlte sie sich gedemütigt und bevormundet. Was bildete sich diese ungehobelte Mannsperson überhaupt ein? Was für eine Unverfrorenheit, ihre Tunika zu zerschneiden! Sie tat einen Schritt auf Azo zu, riss ihm das Hemd aus der Hand und kreischte: »Ihr wollt ein Vertrauter des Königs sein? In meinen Augen seid Ihr ein kaltherziger Tyrann.«

Laut aufschluchzend stapfte sie davon und zog sich in das schützende Zelt zurück. Mit klopfendem Herzen stand sie dort und spähte vorsichtig zurück, ob sie jemand verfolgte. Als sie nichts dergleichen entdeckte, zog sie mit nervösen Händen ihre Tunika aus und schlüpfte in das Leinenhemd.

»Gott sei Dank«, wisperte sie, als sie feststellte, dass es ihr weit über die Knie reichte.

»Was ist bloß in mich gefahren?«, murmelte sie. »Wie konnte ich mich dazu hinreißen lassen, so mit ihm zu sprechen?«

Noch nie ihrem Leben hatte sie ihre Stimme derart erhoben oder war mit einer Menschenseele in Streit geraten. Sie hatte den Edelmann vor seinen Rittern einen kaltherzigen Tyrannen genannt. Sie bekam eine Gänsehaut, als sie daran dachte, wie eiskalt und drohend der Blick Azos sie getroffen hatte. »Ich wage es kaum, ihm wieder unter die Augen zu treten!«, wisperte sie. Schließlich kroch sie unter die Decke. Das fahle Licht des Nachmittags und ihre Erschöpfung ließen sie bereits nach kurzer Zeit einschlafen.

Entsetzt schrie sie auf, als plötzlich schwielige Männerhände nach ihr griffen und sie an den Armen packten. Bevor sie verstand, was man von ihr wollte, wurde sie von ihrem Lager hochgerissen.

In der Dunkelheit konnte sie kaum etwas erkennen. Obwohl sie sich fürchtete, spürte sie einen fürchterlichen Zorn und wehrte sich heftig. Die zwei grobschlächtigen jungen Dickwänste ergötzten sich an ihrem Widerstand und zerrten sie unsanft ins Freie. Es regnete nicht mehr, alle Männer Azos hatten sich in der Mitte des Lagerplatzes um ein riesiges Feuer versammelt, das helles Licht spendete. Erst jetzt sah sie den Grafen, der etwas abseits stand und langsam nach vorne trat. Die Kerle stellten Sophia vor Azo, der sie mit undurchdringlicher Miene schweigend musterte.

Sophia versuchte ihre anwachsende Angst zu unterdrücken und ballte ihre Hände zu Fäusten.

In Azos Augen spiegelte sich der Feuerschein.

Sophia wagte es nicht, seinem bösen, strengen Blick standzuhalten. Sie hoffte inständig, dass die Rohlinge das Beben und Zittern ihres Körpers nicht bemerkten. Sie senkte ihre Lider und sah aus den Augenwinkeln heraus eine Handbewegung Azos.

Jetzt zwangen sie die Dickwänste auf die Knie. Sie spürte den Waldboden unter sich. Bekleidet mit dem leichten Leinenhemd, hatte Sophia das Gefühl, sie stünde nackt vor den Männern.

Sie schämte sich und vermied es, Azo anzuschauen. Ein stechender Schmerz durchzuckte sie. Kleine spitze Zweige und Tannennadeln bohrten sich tief in ihre zarte Haut.

Sophia versuchte verzweifelt, die aufsteigenden Tränen zu unterdrücken. Sie wollte vor diesem derben Mannsvolk nicht weinen. Im Stillen begann sie um den Beistand der Muttergottes zu flehen und ein Ave-Maria zu beten.

Das quälende Schweigen Azos verunsicherte sie und schürte ihre Angst. Sie spürte die Spannung, die in der Luft lag. Auf den Waldboden starrend, hörte sie das leise Rauschen des Windes in den Bäumen. Endlos langsam verging die Zeit, und sie fühlte, wie das Herz in ihrer Brust hämmerte.

Fast verspürte sie Erleichterung, als Azo endlich seinen Kopf zu ihr hinunterbeugte und sie mit sanfter, gefährlich freundlicher Stimme aufforderte: »Schaut mich an, Gräfin Sophia.«

Langsam blickte sie zu ihm auf und sah seine schwarzen Augen zornig funkeln. Er flüsterte: »Der kaltherzige Tyrann wird dir zeigen, was passiert, wenn man ihn beleidigt und sich gegen seinen Willen stellt.«

Sophia versuchte, etwas zu sagen, doch er wandte sich schroff von ihr ab. Ihr Herz klopfte zum Zerspringen. Wie sehr den Edlen ihr Verhalten erboste, deutete sein respektloses Duzen an. Zweifellos erwartete sie eine Bestrafung, die sich nicht an den höfischen Regeln orientieren würde.

Brutal riss sie der Dickwanst hoch und schleppte sie an einen Baum, der in der Nähe des Feuers stand.

Auf ein Handzeichen Azos wurde sie an den Baumstamm gebunden. Ihre mühsam aufrechterhaltene Selbstbeherrschung brach zusammen. Sie begann zu weinen, und Tränen liefen über ihre Wangen. Diesen rohen Kerlen so wehrlos ausgeliefert zu sein, versetzte sie in Panik.

»Was meinst du?«, raunte Azo, der sich dicht vor ihr aufbaute. »Wie lang werde ich dich angebunden stehen lassen?«

»Ich weiß nicht«, schluchzte sie hilflos.

»Was, glaubst du, passiert, wenn du die ganze Nacht hier verbringst?«, fragte er mit gedämpfter Stimme und finsterem Blick.

Mit Befriedigung registrierte er die Bestürzung in ihrem Gesicht. Grinsend meinte er: »Viel kann dir nicht geschehen, dein Gott passt doch auf dich auf, oder?«

»Wer Gott lästert, fällt seiner Rache anheim«, brachte Sophia hervor und wunderte sich, woher sie plötzlich den Mut für derartige Reden nahm.

»Sophia«, sagte er flüsternd, und sein Atem streifte ihr Gesicht: »Ich bin kein Unmensch. Man vergaß wohl im Kloster, dich zu lehren, dass ein Weib zu gehorchen hat.«

Obwohl ihr das Sprechen schwerfiel, wisperte sie: »Was verlangt Ihr?«

»Das werde ich dir gleich sagen. Wenn du meine Forderung erfüllst, bin ich bereit, dich sofort loszubinden. Ansonsten bleibst du bis zum Morgengrauen hier stehen.«

Sie starrte ihn betroffen an. Ich habe ihm geholfen, dachte sie, ohne mich wäre er vielleicht schon tot. Wieso ist er derart grausam zu mir?

Als hätte er ihre Gedanken erraten, fuhr er fort: »Lasst Euch eines gesagt sein. Hättet Ihr mich nicht geheilt, würde ich Euch diese Nacht meinem Mannsvolk zur Verfügung stellen. Das würdet Ihr garantiert nicht überleben.«

Sophia nahm es als gutes Zeichen, dass er dazu überging, sie höflicher anzusprechen.

Mühsam rang sie nach Luft: »Bitte, bindet mich los. Ich bin bereit, alles zu tun, was Ihr von mir verlangt.«

Anscheinend übersetzte er, was sie gesagt hatte, denn die Kerle begannen laut zu johlen.

Eine abgrundtiefe, schreckliche Wut stieg in Sophia auf. Ich hasse diesen undankbaren Menschen, dachte sie, um gleich erschrocken diesen Gedanken zu verwerfen. So darf ich nicht fühlen! Es ist unheilvoll und eine Todsünde.

Wieso hatte sie so rasch aufgegeben? Warum hatte sie gesagt, dass sie alles täte, was er verlangte? Sie schämte sich ihrer Feigheit. Sie dachte an die vielen Märtyrer, die von ihren Feinden gesteinigt und bei lebendigem Leib verbrannt wurden. Sie hatten sich nicht unterworfen oder um Gnade gefleht. Aufrecht und standhaft waren sie in den Tod gegangen. Ach, wäre ich doch auch so tapfer und mutig, wünschte sie sich. Aber ich bin es nicht, sinnierte sie traurig. Der heilige Stephanus hatte in der Stunde seines Todes, als er gesteinigt wurde, gerufen: »Herr, rechne ihnen diese Sünde nicht an.«

Bestimmt hatte er seine Mörder nicht gehasst, so wie sie es jetzt tat. Sie fühlte, wie eine tiefe Welle der Scham von ihr Besitz ergriff.

Sie dachte an die im Kloster Frauenwörth so verehrte ehemalige Äbtissin Irmengard. Brennend wünschte sie sich, jetzt an deren Grab um Hilfe flehen zu können. Die Worte Schwester Theobaldas kamen ihr in den Sinn: »In manchen Zeiten ist der liebe Gott sehr beschäftigt. Immer wenn du das Gefühl hast, er sollte mehr auf dich schauen, dann bete zu einem Heiligen oder Märtyrer, dem du vertraust, und bitte ihn, für dich vor Gott einzutreten.«

»Irmengard, erhöre mich, bitte für mich, ich beschwöre dich, rette mich aus dieser Gefahr«, flehte Sophia.

Mutlos und verzagt schloss sie die Augen, und als sie sie erneut öffnete, stand Irmengard neben Azo am Feuer. Fassungslos starrte Sophia auf die Erscheinung. Was werden die Männer tun?, fragte sie sich bestürzt. Aber sie verharrten reglos. Es schien, dass sie sich nicht mehr bewegen konnten. Verwirrt bemerkte sie, dass Irmengard direkt auf sie zuschritt und vor ihr stehen blieb. Kein Geräusch vernahm Sophia, geisterhafte Stille umgab sie.

Sophia, derart überwältigt von dem Anblick Irmengards, spürte keinen Schmerz mehr. Die Bitterkeit, die Wut, der Hass und die Angst schwanden. Mit einem sanften Lächeln verkündete Irmengard: »Ich habe dein Flehen vernommen. Bleibe treu im Glauben und wanke nicht. Hab Mut!« Dann nahm die Heilige ihren schwarzen Umhang ab und legte ihn Sophia um die Schultern. Mit ehrfürchtiger Verwunderung sah die junge Frau, dass der Überwurf plötzlich licht und hell wurde.

»Nimm dies als Schutz«, rief Irmengard. »Keiner kann ihn sehen, aber du und alle, die mit dir in Berührung kommen, werden ihn trotzdem wahrnehmen. Kraft und Stärke seien immer mit dir. Gesegnet seist du.« Nachdem sie ein Kreuzzeichen gemacht hatte, entschwand die Erscheinung langsam.

Bald darauf kam Bewegung in die Krieger. Sophia spürte erneut die Qual, die durch die Fesselung entstand. Doch sie fühlte keine Angst mehr.

Azo musterte sie nachdenklich und prüfend. »Was ist geschehen?«, fragte er Battista, der seine Frage mit einem Schulterzucken quittierte.

Er schämte sich aus tiefstem Herzen für seine Tat, auch wenn er sich seinen Sinneswandel selbst nicht erklären konnte.

Welcher Teufel steckt in mir?, dachte er. Was tue ich diesem hilflosen Mädchen an? Sein ursprünglicher Plan, dass sie ihn kniend um Verzeihung anzuflehen hatte, kam ihm jetzt unangemessen vor. »Bindet sie los!«, befahl er schroff. Zu seinen Begleitern gewandt sagte er: »Sie ist ein dummes Ding. Ich will noch einmal Gnade vor Recht ergehen lassen.«

Der Dickwanst begleitete sie zum Zelt, und Sophia spürte, wie sich Irmengards Umhang leicht im Wind bewegte.

Ihre Knie brannten wie Feuer. Die Fesselung hatte tiefe rote Einschnitte auf ihrer Haut hinterlassen. Die seelische Pein, die ihr Azo bereitet hatte, überwog die körperlichen Verletzungen um ein Vielfaches.

Schlaflos lag sie auf ihrem Lager und dachte voller Sehnsucht an Frauenwörth und das friedvolle Leben auf der Insel. Sie sah das freundliche Gesicht der gütigen Äbtissin Tuta und empfand tiefe Dankbarkeit für die Unterstützung, die ihr Irmengard in der Stunde der Not gewährt hatte.

Ruckartig richtete sich Sophia auf und flüsterte: »Ob es mir wohl gelingt, mit Mutter Tuta in Verbindung zu treten, wenn ich ganz fest an sie denke und um Gottes Hilfe flehe?«

Dieser Gedanke tröstete und beunruhigte sie gleichermaßen. Ihr Vorhaben und ihr Wunsch schienen ihr vermessen. Dennoch, morgen, wenn sie sich erholt hätte und es ihr besser ginge, würde sie versuchen, der verehrten Äbtissin ein Zeichen zu geben.

Sie lag noch lange wach und lauschte auf die murmelnden Stimmen von Azo und seiner Horde, die zu ihr ins Zelt drangen.

Nach der dumpfen Schwüle des Gewitters überfielen unvermittelt Hunderte von Stechmücken das Mannsvolk, das dadurch keinen Schlaf fand. Azo schaute vorsichtig nach Sophia. Sie stellte sich schlafend und spürte, wie er eine dünne Decke über ihr Gesicht und ihren Körper legte, um sie vor den Mücken zu schützen. Sie hörte ihn wispern: »Was stellt Ihr mit mir an?«

Azo dachte über seine Fürsorglichkeit nach. Wieder wunderte er sich über sich selbst. Doch der Weg in seine Heimat würde noch eine Weile in Anspruch nehmen, es würde ihm also genug Zeit bleiben, herauszufinden, was mit ihm vorging.

Als Sophia im Morgengrauen erwachte, erinnerte sie sich sogleich an die Erscheinung Irmengards und den schützenden Mantel. »Es ist wirklich passiert«, murmelte sie. Flüsternd sprach sie ihr Morgengebet. Dann fiel ihr ein, dass sie gestern Abend überlegt hatte, ob es ihr gelänge, mit Äbtissin Tuta in Verbindung zu treten.

Azo schlief neben ihr.

Die Sonne war noch nicht aufgegangen, und Sophia schloss erneut die Augen. Sie wusste, dass Äbtissin Tuta immer vor dem Morgengrauen in ihrer Zelle zu beten begann. Vielleicht konnte sie diesen Zeitpunkt nutzen und ihr eine Nachricht übermitteln? Sophia konzentrierte sich auf ihren Atem. Ruhig und tief sog sie die Luft in ihre Lungen und stieß sie möglichst geräuschlos durch ihren halb geöffneten Mund aus. Sie fühlte, wie ihr Körper federleicht wurde und sie ein Schwindel erfasste.

Sie sah sich am zerstörten Eingangstor von Frauenwörth stehen. Erstaunt betrachtete sie ihre Gestalt, die durch den Klosterhof langsam auf die Kirche zuschritt. Laut knarrend öffnete sich die schwere Türe. Im Inneren erblickte sie eine Nonne an Irmengards Grab. Verwundert trat Sophia heran. Die Frau drehte sich um. Sie erkannte Irmengard, die ihr verkündete: »Vergiss nie, dass der Glaube und die Liebe die stärksten Mächte sind, die Gott den Menschen gegeben hat.«

Sophia nickte zustimmend und schloss die Augen. Als sie diese erneut öffnete, befand sie sich unvermittelt in der Zelle der Äbtissin. Im Gebet versunken kniete Tuta vor dem Bild des Gekreuzigten. »Dreht Euch bitte um, liebe Mutter«, dachte Sophia.

Es dauerte eine Weile, dann wandte die Äbtissin langsam und zögernd den Kopf und rief freudig überrascht und auch ein bisschen furchtsam: »Gräfin Sophia!« Darauf hauchte sie: »Meine liebe Tochter Sophia.«

Tuta stand vorsichtig auf und ging langsam auf das Mädchen zu. »Bist du gestorben?«, fragte sie mit zaghafter Stimme.

Sophia hoffte, dass Tuta ihre Gedanken wahrnähme, denn sie konnte nicht sprechen. »Nein, ich bin nicht tot. Wenn Ihr meine Nachricht versteht, sagt es mir bitte.«

»Du lebst!«, hauchte Tuta und fragte: »Liebes Kind, wo bist du?«

»Azo de Casale, ein Gefolgsmann König Arduins, hat mich entführt. Wir befinden uns auf dem Weg über die Alpen, und er will mich zu seiner Burg bringen. Bitte rettet mich aus seinen Händen!«

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juli

Tuta sank aufstöhnend auf die Knie und senkte ihr Haupt. Lange verharrte sie in dieser Stellung. Nachdem sie keine Botschaften mehr empfing, wagte sie aufzuschauen.

Was widerfuhr ihr soeben? Verwirrt und erschüttert blickte sie sich in der kleinen Zelle um. Entsprang die unerklärliche Anwesenheit Sophias möglicherweise ihren sehnlichen Wünschen? – Tuta überkam mit einem Mal eine eigenartige Erschöpfung. Sie legte sich auf ihr Lager, doch sie fand keine Ruhe. Rastlos dachte sie darüber nach, welche Möglichkeiten ihr blieben, Sophia zu helfen.

Sie kam zu dem Ergebnis, dass sie ohne fremde Hilfe nichts für die geliebte Tochter tun konnte. Langsam öffnete sie die Augen und erhob sich stöhnend. Sie kniete nieder und sprach Gebete. Nach einiger Zeit ließ sie sich erschöpft zur Seite gleiten, schloss die Lider und fiel auf dem harten Steinboden in einen unruhigen Schlummer.

Durch den Ruf eines Vogels geweckt, schreckte die Äbtissin hoch und erhob sich langsam. Ihre Glieder schmerzten, sie fühlte sich müde und zerschlagen.

Ein Klopfzeichen an der Zellentür ließ sie aufhorchen. Ihr Name wurde gerufen.

Sie ging zur Tür und öffnete.

Schwester Lioba stand davor und vermeldete: »Ehrwürdige Mutter, wir haben uns bereits in der Kirche zusammengefunden. Hörtet Ihr die Glocke nicht, die zur Versammlung rief?«

Tuta zog Lioba in ihre Zelle, schloss die Türe und sagte: »Ich muss dringend mit dir sprechen!«

Lioba entgegnete verwundert und mit einem leichten Vorwurf in der Stimme: »Dem Gebete soll nichts vorgezogen werden!«

Tuta runzelte die Stirn und seufzte: »Lioba, ich schätze dich als meine Priorin, aber fortwährend brichst du das Gebot des unbedingten Gehorsams. Woher rührt deine Widerspenstigkeit?«

Lioba schwieg, jedoch war ihr trotziger Blick Tuta nicht entgangen.

»Es geht um Sophia«, flüsterte die Äbtissin und sah, wie sich Liobas Körper anspannte.

»Sophia? Immer noch?«, antwortete sie giftig.

Tuta legte besänftigend ihren Arm um Liobas Schulter und forderte: »Nenn mir die sieben Todsünden!«

Die Priorin atmete tief durch und zählte auf: »Stolz, Neid, Zorn, Traurigkeit, Habgier, Völlerei und Unkeuschheit.« Sofort fügte sie hinzu: »Ehrwürdige Mutter, ich war und bin nicht neidisch auf Sophia.«

»Dann plagt dich die Eifersucht?«, fragte Tuta.

Lioba nickte: »Ja, es ist möglich, dass es Eifersucht ist, was ich fühle, und vielleicht bin ich dadurch auch traurig. Lange Jahre stand ich an der höchsten Stelle Eurer Gunst, und dann …«

Sie stockte, und Tuta vollendete ihren Satz: »… kam Sophia?«

Lioba nickte, und die Äbtissin sagte kopfschüttelnd: »Wir beide haben das dreißigste Lebensjahr überschritten und sollten weiser handeln, als wir es taten. Verzeih mir, auch ich habe gefehlt!«

Lioba schwieg, und Tuta fuhr fort: »Nicht die Gesunden bedürfen des Arztes, sondern die Kranken!« Tuta umarmte Lioba und sagte: »Ganz bewusst nahm unser Ordensgründer diese Aussage in die Regeln auf.«

Ihre Priorin fügte leise hinzu: »Die Äbtissin soll über die ihr anvertrauten Seelen wachen, auf dass sie keines der ihr anvertrauten Schafe verliere.«

Tuta wisperte: »Verzeih mir, niemals stand es in meiner Absicht, dich zu kränken oder geringer zu schätzen als Sophia.«

Lioba murmelte: »Wer sich in voller Absicht zu einer Handlung entscheidet, die dem göttlichen Gesetz nicht entspricht, begeht eine Todsünde. Ewige Verdammnis droht dem, der nicht bereut!«

»Bereust du deine Taten, so wie ich meine verdamme?«, fragte Tuta.

Lioba nickte, und die Äbtissin sagte: »Durch die Beichte werden wir Vergebung von unseren Sünden erfahren.«

Lioba wandte schüchtern ein: »Bitte, ehrwürdige Mutter, ich möchte nicht bei Abt Gerhard beichten, ich habe Angst vor ihm.«

Tuta musste ein Lächeln unterdrücken und beruhigte ihre Priorin: »Dann tu es beim Herrn Pater aus Herrenchiemsee. Doch nun will ich mit dir über Sophia sprechen. Nur dir kann ich anvertrauen, was mir soeben widerfahren ist.«

Lioba sank tief bewegt vor Tuta auf die Knie und wisperte: »Dann hatte ich nur in meiner Vorstellung Euer Vertrauen verloren?«

»Ja«, seufzte Tuta und zog Lioba wieder auf ihre Füße. »Soeben ist mir Sophia erschienen, sie ist am Leben!«, berichtete sie.

Lioba schaute sie zweifelnd an und erkundigte sich: »Ist es möglich, dass Ihr dies träumtet?«

Tuta schüttelte den Kopf. »Nein, sie stand leibhaftig vor mir, so wie ich sie bereits in der Kirche sah, als sie mir den Weg aus unserem dunklen Versteck wies.«

»Wo ist sie?«, fragte Lioba vorsichtig.

»Auf dem Weg über die Alpen. Azo de Casale plant, sie zu seiner Burg Casalvolone zu bringen.«

Erschüttert und ehrlich bewegt rief die Priorin: »Das arme Kind! In den Händen eines Langobarden! Man hört, dass sie ein unbändiges, wildes Volk sind.«

»Ich weiß«, stöhnte Tuta. »Ich werde nicht umhinkönnen, Abt Gerhard um Hilfe zu bitten. Er ist ein Vertrauter König Heinrichs, und nur dessen Heer wird in der Lage sein, nach Italien zu ziehen und Sophia zu befreien.«

»Ich kann verstehen, dass Ihr mit dem Abt nicht gerne über die Geschehnisse sprechen wollt!«, bestätigte Lioba mitleidig.

Tuta nickte. »Vor allem weiß ich nicht, wie ich es ihm erklären soll. Ich fürchte, dass er Sophias Erscheinung als Teufelswerk ansieht, durch das mein Glaube geprüft wird.«

»Wenn Abt Gerhard dem König nahesteht, bleibt Euch keine Wahl, liebe Mutter«, befand Lioba.

»Ich weiß«, gab Tuta leise zurück.

»Komm, Lioba, lass uns jetzt zur Kirche gehen«, befahl sie. »Es ist bereits spät.«

Eilig machten sie sich auf den Weg zum Gotteshaus.

Als sie eintraten, sahen sie, dass alle Frauen ihre Plätze eingenommen hatten.

Gerhard nickte mit dem Kopf, als er Tutas ansichtig wurde, und warf ihr gleichzeitig einen missbilligenden Blick zu. Da er die Priesterweihe empfangen hatte, zelebrierte er die heilige Messe.

Den Zugang zum Priesteramt verwehrt man uns Frauen, dachte Tuta, während sie das Kreuzzeichen schlug. Sie merkte, wie Bitterkeit in ihr aufstieg, und erschrak über solche Gedanken. Es stand ihr nicht zu, Entscheidungen der heiligen Mutter Kirche infrage zu stellen. Sie seufzte leise. Alle Weisungen Benedikts konnte sie erfüllen, ohne dass es ihr besonders schwerfiel. Doch sie zweifelte stark, ob es ihr jemals gelänge, dem Gebot der Demut zu entsprechen.

Kapitel 8

Bei Burg Ammerthal, Nordgau
im Jahr des Herrn 1003, Juli

König Heinrich galoppierte auf seinem Pferd an der Spitze seines Heeres auf Ammerthal zu. Graf Wido ritt an seiner Seite. Zwei Knappen folgten ihnen. Der König bot über fünfhundert Ritter, Söldner und Fußvolk auf, um den ersten offenen Machtkampf zu bestreiten, den er seit seiner Königsweihe zu bestehen hatte. Die Bayern, die Franken und die Lothringer leisteten ihrem König mit Männern und Waffen Heeresfolge.

Ausgerechnet jetzt machte ihm seine labile Gesundheit zu schaffen. Bereits einige Stunden quälten ihn heftige Koliken, und er konnte sich kaum mehr im Sattel halten. Sein Unterleib schien aus glühenden Nadeln und heftig loderndem Feuer zu bestehen. Tapfer ritt er weiter, denn was für einen Eindruck hätte er bei seinen Unterstützern hinterlassen, wenn er seine Schmerzen und seine Schwäche nach außen hin gezeigt hätte?

»Da vorne ist Burg Ammerthal«, verkündete Wido. Der Graf gehörte zu den engsten Vertrauten des Herrschers. Als einer seiner besten und tapfersten Ritter sorgte er zusammen mit den Knappen für den Schutz Heinrichs.

»Die Fahne der Schweinfurter und der Polen ist gehisst«, meldete Graf Uldarich.

»Es stand zu erwarten, dass sich Bolesław auf die Seite Hezilos schlägt«, stellte Heinrich mit gepresster Stimme fest. Er wandte sich an den Mann, der die Vorhut des Heeres befehligte. »Finde heraus, wer noch mit Hezilo kämpft, und berichte mir unverzüglich!«, forderte er.

Heinrich ordnete an, einen Belagerungsring um die Burg zu ziehen, und stieg erleichtert vom Pferd. Entsetzt bemerkte er, dass seine Beine ihn nicht mehr trugen, und stützte sich am Sattel des Tieres ab. Graf Wido sah in das erschöpfte, bleiche Gesicht seines Königs und ahnte, wie es um ihn stand.

Er befahl, auf der Stelle das Zelt des Herrschers aufzubauen, und bemerkte den dankbaren Blick Heinrichs.

»Etwas Ruhe wird Euch nach dem anstrengenden Ritt guttun«, sagte Wido und wies die Männer an, sich mit dem Aufbau des Zeltes zu beeilen.

Heinrich nickte, atmete hörbar tief ein und straffte seine Schultern. An seinen Begleiter gewandt sagte er: »Wir werden Hezilo erst einmal zeigen, wie umfangreich unser Heer ist, und abwarten, was er zu tun gedenkt. Außerdem möchte ich vor einem Kampf seine Mannstärke wissen.« Er musterte die Burg, und ein leichtes Lächeln umspielte seine Lippen. »Die Befestigung ist äußerst unzureichend.«

Ein Späher eilte herbei und berichtete von seinem Erkundungsgang: »Es ist tatsächlich die Fahne der Polen. Und …«, er stockte etwas, »… die Standarte Eures Bruders Brun.«

»Ah«, sagte Heinrich. »Brun gehört tatsächlich dazu? – Und die Fahne des Almauer Grafen?«

»Die konnte ich nicht ausmachen.«

Heinrich überlegte. Hatte er sich im Hinblick auf Adalbert von Almau geirrt? Er wusste, dass der Graf aus dem Chiemgau ein schlagkräftiges Heer befehligte. Dessen Vater Gundolf hatte seine Unfreien zu erstklassigen Bogenschützen ausgebildet. Zu den Zeiten, als Gundolf mit seinem Mannsvolk Seite an Seite mit Heinrich kämpfte, konnte er sich davon überzeugen. Würde sich also diese starke Streitmacht gegen ihn richten?

Der König zog sich zurück und legte sich sofort auf das Lager. Er lag auf der Seite, krümmte sich vor Pein und presste seine Hand auf den wehen Leib.

»Trinkt das«, bat Wido und reichte ihm einen Kelch. »Dieser Sud dient der Entkrampfung.«

Heinrich nahm einige Schlucke und schlief bald darauf erschöpft ein.

Am anderen Morgen erwachte der König schmerzfrei und rief erleichtert: »Ich danke Gott, die Qual ist vorüber!«

Ja, dachte Wido, hoffentlich bleibt das dauerhaft so. Aufgrund der schwachen Konstitution, die Heinrich seit der Kindheit anhaftete, hatten viele Fürsten des Reiches seiner Wahl zum König nicht zustimmen wollen. Er hatte zu beweisen, dass er ein Königreich führen konnte, und daher versuchte er seine Koliken vor der Öffentlichkeit zu verbergen.

Heinrich rief am vierten Tag der Belagerung Abt Erkanbald von Fulda zu sich.

»Herr Abt, Ihr wisst, dass Ihr mich nicht nur als geistliche Unterstützung, sondern auch als Vermittler auf diesem Feldzug begleitet.«

Der Abt nickte zustimmend, und der König fuhr fort: »Herr Abt, geht zu Markgraf Hezilo und übermittelt, dass ich gegen die unmittelbare Übergabe der Burg und die Niederlegung der Waffen freies Geleit für seine Familie anbiete. Der Markgraf wird sich unverzüglich und unbewaffnet in meine Gewalt begeben.«

Nach kurzer Zeit kam Erkanbald zurück und vermeldete: »Markgraf Hezilo ist nicht bereit, die Waffen zu strecken.«

»Wie er meint«, tobte der König. »Bringt die Steinschleudern in Position. Wir greifen an.«

Als die ersten Einschläge auf die Gebäude niedergingen und deren Insassen merkten, dass sie das Bollwerk angesichts der Übermacht des königlichen Heeres nicht halten konnten, war es zu spät, um aufzugeben.

Überraschend schnell stürmte die Vorhut das Burgtor. Dem Hauptheer, das nachfolgte, gelang es nach kurzer Kampfhandlung, viele der polnischen Krieger in Gefangenschaft zu nehmen. Später würden die Ritter sie als Kriegsbeute unter sich verteilen. Je nach deren Rang und Stand konnte man für die Festgesetzten Lösegeld erpressen oder sie zur Fronarbeit zwingen.

Als sich das siegreiche Heer im Burghof sammelte, sprengte der König auf seinem Hengst einher und sah sich prüfend um. »Bringt mir Hezilo«, sagte er zu Graf Wido.

Doch sie konnten seinen Widersacher nicht finden, ebenso wenig wie Bolesław und Brun.

»Zerschlagt die Fußböden! Die Burg geht in meinen Besitz über«, rief Heinrich. »Setzt die königliche Fahne! Des Markgrafen Vorratskammer ist sicher gut gefüllt! Wir wollen unseren Sieg feiern. Morgen ziehen wir zur Burg Creußen. Ich denke, dass wir dort auf Markgraf Hezilo und die anderen Verräter treffen werden!«

Burg Creußen, Nordgau
im Jahr des Herrn 1003, Juli

Als das königliche Heer in Creußen eintraf, sahen sie sofort, dass sich Hezilo und seine Gefolgsleute auf der Burg verschanzt hielten. Erneut bauten sie ihr Lager auf.

Heinrich befahl Wido zu sich. »Was hast du zu berichten?«, wollte er wissen.

»Mein König, der Belagerungsring ist gezogen. Wir sind ausreichend mit Nahrung versorgt, alle Zugangswege stehen unter unserer Obhut.«

»Gut gemacht!«, lobte Heinrich. »Wir wollen abwarten, wie lange Hezilo seine Kämpfer versorgen kann. Befiehl den Männern, wachsam zu sein! Es ist denkbar, dass der Gegner einige seiner Ritter außerhalb der Burg in Stellung gebracht hat.«

»Markgraf Hezilo und seine Verbündeten haben bei Ammerthal erhebliche Verluste erlitten«, gab Wido zu bedenken.

»Dann wird es schwierig für ihn werden, Creußen von unserer Belagerung zu befreien. Zieh dennoch einen Angriff in Betracht und triff entsprechende Vorkehrungen«, befahl Heinrich.

»Wie Ihr wünscht, wird es geschehen«, bestätigte Wido. Er verstärkte die Wachen und schwor das Heer auf eine rasche Bereitschaft ein.

Am Ende der Woche stürmten im Morgengrauen mit mächtigem Geschrei die Ritter Hezilos, Bruns und Bolesławs auf das Heer König Heinrichs zu und versuchten, auf diese Weise die Belagerung der Burg zu beenden. Heinrichs Kämpfer drängten die feindlichen Verbände zurück und hielten den Belagerungsring aufrecht.

»Wo ist Hezilo?«, brüllte der König. Sein Zorn traf den armen Wido, der dem König meldete, dass seinem Widersacher abermals die Flucht geglückt war.

»Entkommen?«, donnerte er entgeistert. »Was denkt sich Hezilo? Er wird sich früher oder später stellen müssen. Wir folgen ihm von Burg zu Burg, bis seine Rückzugsmöglichkeiten erschöpft sind, und dann gnade ihm Gott!«

»Graf Bucco ist im Lager und möchte zu Euch vorgelassen werden«, meldete kurz darauf Wido.

»Bucco? Der Bruder Hezilos?«, fragte Heinrich.

Graf Wido nickte.

Kurz darauf betrat der Ritter das Zelt König Heinrichs und beugte vor ihm das Knie.

»Wo ist Hezilo?«, fuhr ihn der Herrscher an.

Bucco sah ihm offen in die Augen, senkte dann wieder demütig den Kopf und erwiderte: »Mein König, ich kann nur berichten, dass er nicht mehr in Creußen ist. Ich biete die sofortige Übergabe der Burg an. Im Gegenzug verlange ich für mich und des Markgrafen Familie freien Abzug.«

Heinrich antwortete ihm mit versteinerter Miene: »Es liegt wohl an mir, die Bedingungen festzulegen, oder?«

»Natürlich, unser Leben liegt in Eurer Hand«, entgegnete Graf Bucco.

Heinrich schwieg eine Weile und sagte: »Ihr könnt zusammen mit Hezilos Familie Creußen ungehindert verlassen. Das erfordert die christliche Barmherzigkeit. Die Burg und alles, was sich in ihr befindet, geht in meinen Besitz über. Ihr werdet unverzüglich aufbrechen.«

»Ich danke für Eure unermessliche Huld«, sagte Graf Bucco. »Es soll geschehen, wie Ihr es verlangt.«

»Schaut mir in die Augen!«, befahl Heinrich.

Bucco tat, wie ihm geheißen.

»Finde ich Euren Bruder in Kronach oder Schweinfurt?«, fragte der Herrscher.

Es entging ihm nicht, dass Bucco für einen Moment seinen Blick senkte und versuchte, ein Stöhnen zu unterdrücken. Dann fing er sich wieder und antwortete: »Diese Frage ist nicht leicht zu beantworten.«

Heinrich lächelte und sagte: »Als mein treuer Vasall werdet Ihr mir sicher in rechter Weise eine Antwort geben.«

Bucco schluckte, beugte sein Knie und stieß hervor: »Kronach!«

Dann verließ er eilig das Zelt des Königs.

»Wido«, verkündete Heinrich, »Creußen wird unmittelbar an uns übergeben. Die Familien der Grafen Bucco und Hezilo erhalten freien Abzug. Es wird in der Burg reiche Kriegsbeute zu finden sein, unsere Männer sollen mitnehmen, was ihnen beliebt. Als Zeichen des königlichen Sieges lass die Fußböden zerschlagen. Nimm die Schweinfurter Fahne ab und hisse die unsrige. Trag Sorge, dass Markgraf Hezilo Creußen nicht mehr als Rückzugsort nutzen kann. Hol alles aus den Vorratsspeichern, was wir mit uns nehmen können. Das ist mein Befehl!«

»Jawohl, mein König«, bestätigte Graf Wido und entfernte sich, um entsprechende Vorkehrungen zu treffen.

Am anderen Morgen gab Heinrich die Anweisung zum Aufbruch. »Wir reiten nach Kronach.« Bereits von Weitem sahen die Kämpfer, dass die Gebäude der Burg brannten. Meterhohe Flammen stiegen in den Himmel. Als sie näher kamen, hörten sie das Krachen der einstürzenden Wände. Das eiserne Kreuz der Burgkapelle lag verbogen unterhalb der Burgmauer.

»Hezilo«, donnerte Heinrich empört. »Wie kann er es wagen, Feuer zu legen und den Bau zu vernichten? Ist er vollkommen von Sinnen?«

Graf Wido schluckte und antwortete: »Was für ein ungeheuerliches Geschehen, eigenhändig die Burg zu zerstören!«

Heinrich nickte aufgebracht und tobte: »Auf diese Weise kann er nicht mit dem Lehen seines Königs umgehen. Einem Vasallen steht eine derartige Anmaßung nicht zu.«

Wido bestätigte: »Über das Wohl und Wehe tragt allein Ihr die Entscheidung, geliebter Herrscher.« Wido versuchte seinen König zu beruhigen, denn es war verständlich, dass diese Eigenmächtigkeit Hezilos Heinrich zornig machte.

»Keine Rast!«, schrie der König. »Auf nach Schweinfurt! Wehe Euch, Hezilo, wenn Ihr in meine Hände fallt!«, drohte er.

Das Heer setzte sich in Bewegung. Zwei Tagesritte brauchten sie, bis sie die Stammburg Hezilos in Schweinfurt erreichten.

Kurz nachdem die königlichen Kämpfer in die Stadt eingerückt waren, kam ein Unterhändler Hezilos zu Heinrich und überbrachte ihm die Aufforderung zur Schlacht.

Der König akzeptierte mit den Worten: »Wenn Markgraf Hezilo immer noch nicht genug hat, mein Heer ist bereit.«

Auf dem Weg nach Italien
im Jahr des Herrn 1003, Juli

Sophia erwachte und schaute sich nach Azo um, doch sie lag allein im Zelt. Mit einem Ruck setzte sie sich auf. Ein Lächeln huschte über ihr Gesicht. Sie verstand nicht, wie es geschah, dass sie mit Äbtissin Tuta in Kontakt treten konnte. Jedoch wusste die geliebte ehrwürdige Mutter, in wessen Händen sie sich befand! Diese Tatsache gab ihr, ebenso wie die Gewissheit um den Beistand Irmengards, enorme Hoffnung und Zuversicht.

Die Sonne schien hoch am Himmel zu stehen. Draußen hörte sie Azos befehlsgewohnte Stimme. Unsicher, wie sie sich verhalten sollte, blieb sie im Zelt.

Einige Zeit später trat er ein und sagte ironisch: »Guten Morgen, verehrte Gräfin. Darf ich Euch ans Feuer bitten? Es gibt warmen Hirsebrei.«

Als man ihr die gefüllte Schale reichte, griff sie dankbar zu. Sie trank einen Becher Ziegenmilch.

»Wir rasten, bis die Kleidung getrocknet ist«, stellte Azo fest. Erst jetzt bemerkte sie, dass die Männer lediglich lange Hemden trugen. Einige hatten sich nur einen Stofffetzen um die Lenden geschlungen. Azo hielt seinen sonst offenen Umhang mit einer Hand zusammen. Sophia spürte, wie sich eine schamvolle Röte über ihrem Gesicht ausbreitete.

Azo blickte sie forschend an, begann schallend zu lachen und schlug vor: »Es ist wohl angenehmer für Euch, wenn Ihr im Zelt wartet, bis wir weiterreiten.«

Sophia nickte und zog sich eilig zurück.

Sophia blieb im Zelt, in dem die Luft immer stickiger und fast unerträglich heiß wurde. Sie wagte nicht hinauszugehen.

Als die Sonne lange Schatten warf, holte Azo sie an das Lagerfeuer und reichte ihr die trockene Kleidung. Deutlich sah man den notdürftig geflickten Riss in ihrer Tunika. Sophia nahm es nur am Rande zur Kenntnis, denn sie freute sich, endlich in ihre eigenen Sachen zu schlüpfen. Über den Vorfall am vergangenen Abend sprachen sie nicht mehr.

Schweinfurt, Bayern, Nordgau
im Jahr des Herrn 1003, Juli

»Ich sehe die Fahnen der Schweinfurter und der Polen«, rief Adalbert. Er spürte eine freudige Erregung und fieberte dem Kampf entgegen. Mann gegen Mann, das traf seinen Geschmack.

»Willkommen, Waffenbruder«, rief Hezilo, der ihm entgegenritt.

Frohgemut erwiderte Adalbert den Gruß. Mein Kampfgenosse wurde offensichtlich noch nicht von den Vorgängen in Frauenwörth in Kenntnis gesetzt, dachte er erleichtert.

Sie reichten einander die Hände, und Hezilo sagte: »Ich habe die Nachricht vom Tod Eures Vaters erhalten. Ich fühle mit Euch! Möge die Seele Graf Gundolfs in Frieden ruhen. Zweihundert Seelenmessen habe ich für ihn in Auftrag gegeben.«

»Wie großzügig von Euch! Mein Dank ist Euch gewiss«, lobte Adalbert.

Als sie in der Empfangshalle Platz nahmen und Adalbert sich mit Wasser erfrischte, erzählte Hezilo angeberisch: »Mein Ritter Maganus hat die Silberkiste des Königs geraubt, die dieser fast unbewacht nach Schweinfurt bringen ließ.«

Er erwartete für seine Tat ein Lob Adalberts, erhielt aber ein missbilligendes Stirnrunzeln. »Natürlich zeugt es von Mut, die Staatskasse zu rauben, aber Ihr wisst, dass der König jetzt den Vorteil auf seiner Seite hat. Es ist legitim, dass er für das erlittene Unrecht Vergeltung fordert.«

»Ich kam ihm zuvor und ließ die Aufforderung zur Schlacht bereits überbringen«, erklärte Hezilo stolz. »Heinrich weiß nicht, wie viele Kämpfer sich gegen ihn stellen. Ich bin überzeugt davon, dass er seine Widersacher unterschätzt.«

»Wollen wir es hoffen«, erwiderte Adalbert. »Der König nahm an der Grablegung meines Vaters auf Burg Almau teil und ließ mich den Treueid schwören. Ich fürchte, er ahnte bereits etwas von unserem Bündnis. Ich glaube, seine Ohren reichen weit in seinem Herrschaftsgebiet.«

Hezilo sah Adalbert eindringlich an und meinte: »Wir werden siegen, mit Gottes Hilfe, denn dieser König kam durch Tücke auf den Herrscherthron.«

»Ihr sprecht wahre Worte! Dieses Unrechts müssen wir uns erwehren!«, stimmte Adalbert zu.

Hezilo nickte und sagte nachdenklich: »Ich befand mich in dem Trauerzug, der die sterblichen Überreste Kaiser Ottos von Italien zurück in die Heimat begleitete. Bei Polling empfing uns Heinrich, unter dem Vorwand, uns in seinem bairischen Herzogtum begrüßen zu wollen. Er schloss sich dem Zug unaufgefordert an und verlangte, den Sarg mittragen zu dürfen. Er weinte und klagte um den toten Kaiser Otto. Unterwegs begann er mit den Fürsten zu verhandeln und sich als künftiger König zu empfehlen.«

»Ja, ich hörte davon«, bestätigte Adalbert, und bevor er Hezilo eine Frage stellen konnte, fuhr dieser fort:

»Hermann von Schwaben vereinte viele Große des Reiches hinter sich, die ihm die Königswürde anvertrauen wollten. Das wusste Heinrich und brachte die Reichsinsignien in seinen Besitz. Selbst die heilige Lanze, die man vor ihm zu verbergen versuchte, erzwang er sich. Er schreckte nicht davor zurück, den Bruder des Kölner Bischofs als Geisel zu nehmen. Er krönte sich eigenmächtig zum König und verkündete, nur er allein sei in der Lage, das Ostfrankenreich zur Blüte und Einigkeit zu führen.«

Adalbert nickte und sagte grinsend: »Es wird fürwahr Zeit, dass sein Hochmut gedämpft wird, oder?«

»Genauso sei es!«, rief Hezilo, der bisher noch nicht erwähnt hatte, dass er bereits seine Burgen Ammerthal, Creußen und Kronach verloren hatte. Da er mit aller Macht verhindern wollte, dass sich Adalbert mit seinen Mannen wieder zurückzog, hatte er auch nicht vor, ihm davon zu berichten. Der Kampf bei Schweinfurt bot die letzte Möglichkeit, Hezilos Geschick zu wenden, den König zu besiegen und selbst die Krone zu erringen.

»Morgen wird die Schlacht ausgetragen. Ich bin erleichtert, dass Ihr rechtzeitig eingetroffen seid. Der Erzbischof persönlich wird vor dem Kampf die heilige Messe lesen und uns segnen. Heute Abend werde ich bei ihm beichten, und dann beginne ich zu fasten«, verkündete Hezilo.

Beichten?, überlegte Adalbert. Das wird sich nicht vermeiden lassen.

Doch seine frevlerische Tat in Frauenwörth wollte er dem Erzbischof nicht anvertrauen. Diese Sünde konnte er nur einem Bischof offenbaren, der von seinen großzügigen Gaben profitierte und von den reichhaltigen Almauer Erträgen lebte.

Lachend sagte er daher zu Hezilo: »Die Beichte habe ich bereits in Almau abgelegt. Fasten kann ich keinesfalls. Ich muss essen, um Kraft für den Kampf zu sammeln. Außerdem will ich Wein trinken, um einen ruhigen Schlaf zu finden.«

»Ihr scherzt?«, erkundigte sich Hezilo unsicher.

»Durchaus nicht«, lachte Adalbert.

»Das Gastrecht gebietet, dass Ihr bekommt, was Ihr begehrt«, bestätigte Hezilo.

»Auch ein Weib, das meinen Körper wärmt?«, erkundigte sich Adalbert listig.

»Meine Schwester ist Eure Braut«, rief Hezilo empört, und Adalbert lenkte lachend ein: »Natürlich würde ich im Haus meines Schwagers niemals eine Hure in mein Bett holen! Ich wollte Euch nur ein wenig erschrecken! Treu und geduldig verharre ich, bis Eure reizende Schwester Sophia endlich meine Ehefrau wird.«

Erleichtert atmete Hezilo auf und sagte: »Wenn Euch Essen, Wein und gute Laune in herausragende Kampfeslust führen, soll mir alles recht sein. Kommt, Bruder, ein behaglicher Raum steht für Euch bereit, ich will ihn Euch zeigen.«

Anerkennend blickte sich Adalbert in dem großzügigen Erkerraum um und zeigte grinsend auf das überbreite Lager, das in der Mitte des Raumes bereitstand. »Ganz nach meinem Geschmack!«, raunte er und musste sogleich an Sophia denken, die er jetzt gerne neben sich gespürt hätte.

Später trafen sich Adalbert, Hezilo, Brun und Bolesław zur Abendmahlzeit.

Während Hezilo jede Speise ablehnte, griffen seine Gäste kräftig zu, nahmen jedoch nur wenig Wein zu sich. Zuversichtlich und in aufgeregter Erwartung auf die kommende Schlacht zogen sich alle frühzeitig zurück.

Adalbert konnte das Ende des Gottesdienstes, der in der Morgendämmerung begonnen hatte, kaum noch erwarten. Endlich segnete der Priester die Streiter, bat um Gottes Beistand und besprengte sie mit Weihwasser.

Hezilo ordnete die Schlachtreihe. »Adalbert, Eure Männer gehen voran, Bolesławs Krieger schützen die Seiten. Meine und Bruns Ritter kommen hinzu, nachdem der Zusammenstoß mit dem königlichen Heer erfolgt ist.«

Das rhythmische Schlagen der Trommeln dröhnte in Hezilos Ohren. Der laute Schall der Hörner kam kaum an gegen das Geschrei, das die kampfbereiten Truppen anstimmten. Ihre Körper nur geschützt durch ein einfaches Wams, marschierten die Unfreien voran. Sie trugen schwere Stecken und Lanzen in den Händen. Als Nächstes kamen die Bogenschützen. Ihnen folgten die Ritter auf ihren Kampfpferden.

Während das Fußvolk vor jeder Schlacht von seinem Lehnsherrn mit Waffen ausgestattet wurde, besaßen alle Ritter, die durchweg aus adligen Familien stammten, ihre eigene Ausrüstung. Hoch erhobenen Hauptes thronten sie auf ihren edlen Hengsten. Angetan mit Kettenpanzerhemd, Spangenhelm und Beinschienen, trugen sie eine Lanze oder ein Langschwert bei sich. Die Waffenknechte und Knappen standen und ritten dicht bei ihren Herren, um ihnen die Schwerter zu reichen und sie im schlimmsten Fall auch mit ihrem Leben zu verteidigen.

Adalbert wollte sich sofort ins Getümmel stürzen, wurde aber vom besonnenen Hezilo zurückgehalten, der auf seinem Pferd saß und vom Rand des Schlachtfeldes aus das Geschehen beobachtete.

»Wieso beteiligt Ihr Euch nicht?«, fragte Adalbert verwirrt und vorwurfsvoll.

»Später«, beschwichtigte Hezilo mit einem leichten Lächeln. »Nicht so hitzköpfig, mein Freund. Ich kämpfte bereits bei Ammerthal, Creußen und Kronach. Jetzt möchte ich die Übersicht über das Geschehen bewahren. Ich werde eingreifen, sobald das Fußvolk und die Bogenschützen ihre Arbeit erledigt haben. Außerdem wollt Ihr meine Schwester doch nicht schon vor der Heirat zur Witwe machen, oder?«

»Das habe ich sicher nicht vor«, bestätigte Adalbert, um dann ärgerlich fortzufahren: »Ihr habt mir nichts von bereits stattgefundenen Kampfhandlungen erzählt.«

»Nun wisst Ihr es ja«, entgegnete Hezilo.

»Wenn Ihr warten wollt, dann tut es«, blaffte Adalbert. »Ich werde mein Schwert führen, und davon werdet Ihr mich nicht abhalten.«

Adalbert gab seinen Knappen ein Zeichen. Dann gab er seinem Pferd die Sporen und gesellte sich zu den anderen Rittern, die dicht am Schlachtfeld warteten.

Adalberts Knappe zu sein, war eine heikle Angelegenheit. Er hatte seinen Herrn zu schützen, wenn er stürzte oder offensichtlich wurde, dass seinem Leben Gefahr drohte.

Solche Situationen hatte Adalbert bereits etliche Male erlebt. Immer hatte es Ärger für die Knappen gegeben, weil sie nach der Meinung ihres Herrn viel zu zeitig eingriffen. Er wusste nicht, dass sie einer Weisung Graf Gundolfs folgten, der alles versuchte, seinem tollkühnen Sohn einen frühen Tod zu ersparen. Adalbert ging keiner Gefahr aus dem Weg. Mutig, aber leichtsinnig ließ er sich auf unnötige Wagnisse ein. Sein Waffenknecht setzte seine volle Aufmerksamkeit daran, seinen Herrn nicht aus den Augen zu verlieren.

Abrupt verstummten die Trommeln, und die Hörner schwiegen. Fast zeitgleich ertönte von beiden Seiten des Schlachtfeldes der Ruf: »Gott mit uns.«

Die Bogenschützen des königlichen Heeres begannen, ihre ersten Salven abzufeuern. Die Gegenseite erwiderte den Angriff. Viele Pfeile bedeckten das Feld. Mit lautem Gebrüll stürmte das Fußvolk nach vorne und traf in der Mitte des Geländes aufeinander. In das Lärmen der Kämpfer mischte sich alsbald das Schreien und Stöhnen der Verwundeten.

Zusammen mit den anderen Rittern trieb Adalbert sein Kampfpferd mit lautem Gejohle voran. Den ersten feindlichen Kämpfer brachte er mit seiner Lanze zu Fall und überließ es dem Fußvolk, ihn zu töten. Er wandte sich dem nächsten Angreifer zu. Die Schwerter trafen aufeinander, verbissen fochten sie um Sieg oder Niederlage. Mit einem kräftigen Schwerthieb auf den rechten Arm brachte Adalbert den Gegner dazu, die Waffe fallen zu lassen. Ein weiterer Hieb schleuderte den Mann von seinem Pferd auf das Feld, auf dem er regungslos liegen blieb.

Wacker hielt sich Adalbert, und keinem gelang es, ihn von seinem Hengst zu stoßen oder ihn am Boden in einen Zweikampf zu verwickeln. Äußert konzentriert spürte er, wie seine Kraft wuchs, mit jedem Feind, den er besiegte.

Suchend blickte er sich um, doch er konnte Hezilo nirgends entdecken. Dann hob er wieder sein blutverschmiertes Schwert in die Höhe, um einen Angreifer abzuwehren, der versuchte, seinen Hengst zum Stürzen zu bringen. Da sah er vor sich die Fahne der Schweinfurter zu Boden segeln.

»Nein«, schrie Adalbert. Während er mit voller Wucht auf seinen nächsten Gegner eindrosch, brüllte er: »Hebt die Flagge auf, ihr Feiglinge.«

Das Fußvolk, das bereits vor dem übermächtigen königlichen Heer flüchtete, besann sich. Die Schweinfurter Standarte wurde noch einmal aufgerichtet, und, unterstützt durch Bruns Truppen, ging das Blutvergießen weiter.

Adalberts Wut richtete sich gegen Hezilo, der sich wohl aus dem Staub gemacht hatte. Erneut sah er sich suchend um und entdeckte einige von seinen Leuten, die soeben in ein Scharmützel verwickelt wurden. Verbissen nahm Adalbert alle Kraft zusammen und drosch voller Zorn auf jeden ein, der die Auseinandersetzung mit ihm suchte. Dutzende von Toten und Verletzten lagen niedergestreckt auf dem Gelände.

Als die Fahne der Almauer fiel, tobte er: »Hoch mit der Flagge der Almauer! Hoch damit!« Doch nichts geschah. Solange die Standarte Bolesławs zu sehen ist, besteht Hoffnung, dachte Adalbert zuversichtlich.

Eine kleine Gruppe Männer lief an ihm vorbei. Seinen Befehl, den königlichen Truppen standzuhalten, ignorierten sie und rannten panisch davon.

Adalbert wollte nicht kapitulieren, obwohl angesichts der Übermacht der Gegenseite ein Sieg unmöglich schien.

Er entdeckte Bolesław, der in einen heftigen Zweikampf verwickelt war, doch die böhmische Standarte entschwand seinem Blick.

Barsch brüllte er seine Knappen und den Waffenknecht an: »Zurück mit euch, geht nach hinten, verschwindet, macht, dass ihr wegkommt! Ich brauche euch nicht mehr.«

Als sie ihn entsetzt ansahen und wie erstarrt stehen blieben, richtete er sein Schwert gegen sie und wütete: »Hört auf meinen Befehl! Verlasst das Schlachtfeld – sofort!«

Die Kämpfer drehten sich um und ließen ihn seinem Wunsch gemäß allein.

Als er wieder einen Gegner ausgeschaltet hatte, sah er sich plötzlich Heinrich gegenüber. Flankiert von Wido und Gisbert, schrie ihn der Herrscher jähzornig an: »Ihr erhebt das Schwert, das Ihr aus meiner Hand erhielt, gegen mich? Wie könnt Ihr es wagen! Ihr werdet Euch auf der Stelle ergeben!«

»Niemals«, brüllte Adalbert, wendete sein Pferd und stürzte sich erneut ins Getümmel. Keine der Fahnen von Hezilos Verbündeten war zu sehen, das Schlachtfeld übersät mit Toten und Verwundeten.

»Was habe ich getan?«, flüsterte Adalbert entsetzt und murmelte: »Den Treueid gebrochen, meinen König verraten. Die Bestrafung und die damit verbundene Schmach will ich nicht erleben!«

Graf Wido setzte ihm nach und bemerkte verblüfft, dass Adalbert keine Knappen schützten. Graf Wido schwang sein Langschwert. Adalbert wich dem Hieb nicht aus und machte nicht den Versuch, ihn abzuwehren.

Adalbert fühlte keinen Schmerz, als sein Kopf und seine rechte Schulter getroffen wurden. Lediglich ein krachendes Geräusch nahm er wahr. Das Schwert entglitt seiner Hand, er stürzte vom Pferd, schlug auf dem Boden auf und blieb regungslos liegen. Blut floss über seine Stirn und tropfte langsam auf sein Gesicht.

Er lag still auf dem Rücken und versuchte, die Augen zu öffnen. Doch es gelang ihm nicht.

Jetzt werde ich sterben, dachte er. Es ist so weit. Die Hölle wartet auf mich, ich habe so viel Böses getan.

Er krümmte sich auf dem Boden, und eine furchtbare, abgrundtiefe Todesangst ergriff ihn.

Er fühlte, wie zarte Hände seinen Kopf aufnahmen, und ihn auf einen weichen Schoß betteten. Ich spüre meinen Helm nicht mehr, dachte er erstaunt.

»Fürchte dich nicht!«, hörte er eine sanfte weibliche Stimme hauchen, die ihm vertraut schien.

Sophia, wollte er rufen. Stattdessen kam ein gurgelndes Geräusch über seine Lippen. Er schmeckte Blut, das aus seinem Mund herausquoll. Der bittersüße Geschmack bereitete ihm eine quälende Übelkeit. Erstaunt nahm er zur Kenntnis, dass er immer noch keinen Schmerz fühlte.

Zärtlich streichelten ihn weiche Hände. Langsam gelang es Adalbert, seine Augen etwas zu öffnen. Wie durch einen roten Schleier blickte er in das schemenhafte Gesicht Sophias. Erschien ihm die geliebte Frau, um ihm in der Stunde seines Todes beizustehen?

Mein Vater und meine Stiefmutter starben eines natürlichen Todes. Ich bin kein Mörder!, dachte er verzweifelt.

»Ich weiß!«, flüsterte die Stimme.

Er bäumte sich auf und bemühte sich, seine Gedanken zu sammeln.

Ich danke dir, dass du gekommen bist Sophia. Vom ersten Moment an, als ich dich sah, liebte ich dich. Niemals wollte ich dir wehtun. Unendlich bedauere ich, was ich in Frauenwörth tat.

Sie streichelte ihn weiter. Erneut überwältigte ihn diese grausame Furcht. Er verließ die Welt ohne die Tröstungen der heiligen Sterbesakramente. Kein Segen eines Priesters begleitete seinen letzten Weg. Er bekam nicht die Möglichkeit, zu beichten und seine Sünden zu bereuen. Die Qualen der Hölle und ewiges Fegefeuer schienen ihm gewiss.

Adalbert schloss seine Augen, die sich langsam mit Tränen füllten.

Mitfühlend wiegte ihn Sophia, wie man ein Kind wiegt, und ermunterte ihn: »Bereue die Verfehlungen, die du getan, und denk daran, auch die Sünder finden Frieden und Gnade bei Gott, unserem Herrn.«

Adalbert merkte, wie ihm langsam die Sinne schwanden. Gott, verzeih mir meine Ruchlosigkeit, flehte er.

Tief in seinem Innersten breitete sich ein Gefühl der Liebe aus. Etwas, das er sein gesamtes Leben vergeblich ersehnt hatte, wurde ihm jetzt in überreicher Fülle geschenkt. Er spürte, wie ihn die barmherzige Zuneigung Sophias einhüllte. Die Frau, die ihn einst verschmäht hatte, stand ihm bei, da er an die Schwelle des Todes trat. Ein grenzenloser Friede überkam ihn. Vollkommen leicht fühlte er sich. Um ihn herum wurde alles licht und hell.

»Der gütige Gott wird dich in sein Reich aufnehmen«, hörte er Sophia sagen, und sie fing an, ein Ave-Maria zu beten. Als sie flüsterte: »Heilige Maria, Muttergottes, bitte für uns Sünder, jetzt und in der Stunde unseres Todes«, vernahm er ihre Stimme nur noch ganz leise. Weit weg schien sie und nicht mehr von dieser Welt.

Auf dem Weg nach Italien
im Jahr des Herrn 1003, Juli

»Adalbert«, schrie Sophia und erschrak über den schrillen Klang ihrer eigenen Stimme. »Was ist geschehen?«, flüsterte sie matt. Dämmerung umgab sie, und verwirrt überlegte sie, wo sie sich befand.

»Gräfin, was ist mit Euch?«, hörte sie Azo fragen.

Erleichtert setzte sie sich auf und stieß hervor: »Ich hatte einen furchtbaren Traum!«

Sie spürte Azos tastende Hand, die ihre ergriff. »Ihr zittert«, stellte er fest. »Beruhigt Euch, wollt Ihr mir erzählen, was geschehen ist?«

Während sie mit erstickter Stimme antwortete, überlegte sie gleichzeitig, ob es wirklich ein Traum gewesen sein konnte: »Ich sah Graf Adalbert von Almau, den mir zugedachten Bräutigam. Er ist im Kampf gefallen, ich tröstete den schwer Verwundeten, als er sterbend auf dem Schlachtfeld lag.« Sie bäumte sich auf und konnte das Beben ihres Körpers fühlen. »Wie furchtbar«, fing sie an zu schluchzen.

Azo rückte nah an sie heran und schloss sie in seine Arme. »Es ist alles gut«, flüsterte er mit beruhigender Stimme und wiegte sie sanft.

Mit einem Mal überfiel Sophia ein pochender, rasender Kopfschmerz. Schwindel und Übelkeit erfassten sie, und dann wurde sie ohnmächtig.

Sophia hatte jegliches Zeitgefühl verloren. Wie lange saß sie schon mit Azo auf diesem Gaul? Sie versuchte, ihre müden Glieder zu entspannen. Der nicht enden wollende Ritt ließ sie jeden Knochen in ihrem Leib spüren, und ihre Muskeln schmerzten.

Die Vorkommnisse der letzten Nacht setzten ihrer Seele und ihrem Körper schwer zu.

Sie stöhnte leise und blinzelte in die sengende Sonne. Feine Schweißperlen standen auf ihrer Stirn. Die Zunge klebte an ihrem Gaumen, ihre ausgedörrte Kehle quälte sie. Ihr Stolz hielt sie davon ab, Azo um eine Rast oder Wasser zu bitten.

Sie dachte an den schützenden Umhang Irmengards. Das gab ihr zwar Zuversicht, aber ihre körperlichen Kräfte schwanden. Ihr Entführer behandelte sie seit einigen Tagen mit ausgesuchter Höflichkeit, was Sophia auf Irmengards Hilfe zurückführte. Sie hatte begonnen, die Stundengebete nach dem Zeitrhythmus der Abtei zu beten. Dadurch fühlte sie sich dem lieben Gott ein wenig näher und hoffte darauf, dass ihr Flehen und ihre Bitten auf Rettung Gehör fänden.

Mit Erleichterung sah die junge Frau, dass sie auf einen Wald zuritten, der Kühle und Schatten spenden würde.

Azo bemerkte Sophias Erschöpfung. Doch es half nichts, sie musste sich daran gewöhnen, für längere Zeit auf einem Ross zu sitzen.

Schweigend döste sie vor sich hin und schreckte hoch, als sie Azos Stimme hörte: »Nicht einschlafen!«

Sie wisperte verzweifelt: »Ich bin so müde, dass ich bestimmt bald vom Pferd falle.«

Er lachte heiser auf. »Keine Angst, gnädiges Fräulein, ich halte Euch gut fest.«

Sophia merkte, wie er den Druck seines Armes und seiner Hand verstärkte, die er um sie gelegt hatte. Überrascht zuckte sie zusammen, als sie seine Lippen auf ihrem Haar spürte. Oder bildete sie sich das ein? Es konnte ebenso ein Windhauch gewesen sein. Seine Nähe irritierte sie, und die Gefühle, die dieser Mann in ihr auslöste, gaben ihr Rätsel auf. Ungern gestand sich Sophia ein, dass sie der Versuchung kaum widerstehen konnte, ihren Kopf an seine Brust zu lehnen.

Was hast du für Gedanken!, schalt sie sich. Das wirst du beichten müssen. Er ist vielleicht ein Mörder!

Dennoch ging von Azo eine seltsame Faszination aus, etwas Unheimliches und gleichzeitig Magisches, dem sie sich nicht entziehen konnte.

Während des langen Rittes streifte sein Arm ab und an wie zufällig über ihre Brüste. Sophia ließ dies ohne Protest geschehen. Eine ihr unbekannte Sehnsucht ergriff Besitz von ihrem Körper. Was geschah bloß mit ihr?

Battista sprengte mit seinem Hengst heran und flüsterte Azo etwas zu.

Dieser nickte und gab den Befehl zur Rast. Er hob Sophia vom Pferd, und sie bemerkte, dass viele Männer erschöpft und regungslos auf dem Waldboden kauerten.

»Wir werden uns auf einen längeren Aufenthalt einrichten müssen«, verkündete Battista. »Die Kranken spüren eine fiebrige Hitze, stechenden Kopfschmerz und heftige Übelkeit.«

Später brachte Azo Sophia Gerstengrütze und Wasser ins Zelt. Er zog sein Hemd aus und stand mit entblößtem Oberkörper vor ihr. Auf seiner muskulösen Brust entdeckte sie die Spuren verheilter Kampfeswunden. Erneut stieg ein unbekanntes Sehnen in ihr auf, und sie zwang sich, den Blick zu senken. Azo grinste und legte sich, soweit es das enge Zelt zuließ, in gebührlichem Abstand neben sie.

Die Nacht brachte nicht die erhoffte Abkühlung, und schlaflos rollte sich Sophia von einer Seite zur anderen.

»Zieht das Überkleid aus«, hörte sie unvermittelt die Stimme Azos. »Ihr werdet keine Ruhe finden, wenn Ihr Euch dieser warmen Kleidung nicht entledigt. Nehmt meinen Eid als Edelmann, ich werde nichts tun, was Eure Ehre verletzt.« Er blies den Kienspan aus, und der matte Schein des Mondes erhellte das Zelt.

Sophia zögerte. Schließlich zog sie so leise wie möglich die Tunika über ihren Kopf. Jetzt trug sie nur noch ihr langes, dünnes Unterkleid.

Sie legte sich auf die Seite und stellte fest, dass er ihr keinen Schlaftrunk reichte. Wo sollte sie auch hin in dieser Wildnis? Allein würde sie sich niemals zurechtfinden.

In die Dunkelheit hinein fragte sie: »Wann werdet Ihr meinen Bruder benachrichtigen, dass ich bei Euch bin?«

»Bald«, knurrte er. »Aber jetzt wird Ruhe gehalten.«

Als Azo die tiefen und gleichmäßigen Atemzüge Sophias hörte, schlich er leise aus dem Zelt. Am Lagerfeuer entzündete er den Kienspan und kehrte zurück, um Sophia zu betrachten. »Wie ein Gemälde«, murmelte er.

Sie lag auf dem Rücken, die Haare wie ein Fächer um ihren Kopf. Er starrte auf ihre kleinen, festen Brüste. Das nach oben gerutschte Unterkleid gab den Blick auf ihre wohlgeformten Oberschenkel frei. Geschwind löschte er die Lichtquelle und stöhnte leise auf.

»Du wirst sie in Ruhe lassen, Azo«, ermahnte er sich und legte sich auf sein Lager.

Sophia schreckte vom Schlaf hoch, als sie spürte, wie jemand sie an der Schulter packte und ihren Namen rief. Azo hatte sie geweckt und fragte: »Fühlt Ihr Euch elend?«

Sie schüttelte den Kopf: »Nein, mir geht es gut!«

Besorgt musterte sie Azo, der ihr erklärte: »Die Situation der Kranken hat sich heute Nacht verschlimmert. Immer mehr Männer winden sich unter Bauchkrämpfen. Zwei Ritter sind gestorben.«

Sophia beäugte ihn unsicher. Gestern hatte sie auf einer Wiese die Kräuter entdeckt, die den Kranken Linderung verschaffen konnten. Sollte sie diesen groben Recken wirklich helfen?

Was hätte Jesus in dieser Situation getan?, überlegte sie. Sie wusste die Antwort. Liebe und Barmherzigkeit hatten über allem zu stehen. Persönliche Befindlichkeiten galt es zurückzustellen.

»Wenn Ihr wollt, kann ich einen Sud für die Kranken brauen«, bot sie daher Azo an.

»Meine Dankbarkeit wäre Euch gewiss«, bemerkte er förmlich. »Was braucht Ihr für dessen Herstellung?«

»Einige Kräuter, die auf der Wiese wachsen.«

»Nehmt Battista mit, er soll Euch helfen.«

Doch auch Battista befand sich inzwischen unter den Leidenden, und so standen Sophia und Azo gemeinsam zwischen den Heilpflanzen, und Sophia sagte ihm, was er pflücken sollte.

Immer wieder blickte der langobardische Edle in Sophias durch die Hitze leicht gerötetes Gesicht. Bedächtig wählte sie die Pflanzen aus, brach sie und blickte sie dann noch einmal prüfend an.

»Das wird reichen, wir können zurückgehen«, stellte sie schließlich zufrieden fest.

Am Lagerfeuer erhitzten sie einen Kessel Wasser, und während Sophia einige Fürbitten und Psalmen sprach, gab sie nach und nach die Kräuter dazu. Sie rührte alles mit einem Holzlöffel um und stellte fest: »Bis zum Nachmittag wird der Sud fertig sein, nachdem er abgekühlt ist, können ihn die Kranken trinken. Alles Weitere liegt in Gottes Hand.«

Am Abend flößten sie, unter Mithilfe der wenigen Gesunden, den Kranken den Trank ein, und am nächsten Morgen hatte sich ihr Gesundheitszustand wesentlich gebessert. Nach einigen Tagen fühlten sich alle kräftig genug, um weiterzuziehen. Auch Sophia hatte sich ausgeruht und erholt. Sie brachen auf und standen bald am Anfang der steil ansteigenden Passstraße.

Battista umwickelte Sophias Füße mit Stoff- und Lederlappen.

»Schaut genau auf den Weg«, warnte Azo. »Auf den engen Steigen liegen lose und spitze Steine. Ich möchte nicht, dass Ihr Euch verletzt.«

»Ich muss zu Fuß gehen?«, stammelte Sophia bestürzt.

Azo nickte. »Es gibt keine andere Möglichkeit. Die Pferde schaffen den Anstieg nicht, wenn ein Reiter aufsitzt.« Fest umschloss er ihre Hand und meinte beschwichtigend: »Habt keine Angst, wir werden gleich hinter den Spähern gehen. Das erspart uns den Gestank der schwitzenden Rösser und deren Hinterlassenschaften.«

Die Männer, die den Weg sichern und für Azo und Sophia Hindernisse wegräumen sollten, setzten sich auf seinen Befehl hin in Bewegung.

Die Reiter, die ihre Pferde führten, kamen langsam und in einigem Abstand hinterher.

Nach einer Stunde bemerkte Azo Sophias vollkommene Ermattung. Kalkweiß im Gesicht, rang sie schwer nach Atem.

Er gönnte ihr eine kleine Unterbrechung und fragte besorgt: »Jetzt seid Ihr schon erschöpft?«

Sie nickte, und er sagte: »Wir befinden uns erst im Anstiegsgebiet. Der steile Bergabschnitt liegt noch vor uns.«

Sie presste ihre Lippen aufeinander und klagte: »Meine Beine schmerzen, und ich kann kaum atmen. Was soll werden, wenn der Weg noch beschwerlicher wird?«

Besorgt musterte er sie und versuchte sie zu beruhigen: »Ich helfe Euch! Auf dem Gipfel werdet Ihr Euch über die großartige Aussicht freuen. Kommt, wir gehen weiter.« Er griff nach ihrer Hand, und sie setzte sich mühsam in Bewegung. Während sie schweigend und schwer atmend Schritt für Schritt in die Höhe stiegen, fiel Azo plötzlich auf, dass eine neue Gefühlsregung in ihm keimte: Mitleid! Unwillig verzog er den Mund. Ja, nur so konnte er diese Empfindung deuten. Aber für solche Sentimentalitäten gab es in seinem Leben keinen Platz. Er, der harte, erbarmungslose Kämpfer, der seine Feinde grausam niederrang, durfte sich eine derartige Schwäche nicht erlauben.

Er verstärkte den Druck seiner Hand, zerrte an Sophias Arm und blaffte unwirsch: »Los weiter, nicht so langsam, bei diesem Tempo kommen wir ja nie an.«

»Hartherziger Tyrann«, murrte Sophia.

Er blieb stehen, runzelte die Stirn und sah sie fassungslos an. »Was habe ich soeben gehört?«, fragte er ungläubig.

»Keine Ahnung«, konterte Sophia. »Ich habe nichts gesagt.«

»Es klang wie ›hartherziger Tyrann‹«, erwiderte Azo.

Stimmt ja auch, dachte sich Sophia trotzig. Da diese Worte nicht für seine Ohren bestimmt waren, sagte sie besänftigend: »Ich bin viel zu müde, um zu reden.«

Azo zog sie wortlos weiter und hielt eisern ihre Hand umklammert. Manchmal streichelte er mit dem Daumen über ihren Handrücken. An einer besonders engen Stelle legte er den Arm um ihre Taille und half ihr, den Engpass zu bewältigen.

»Danke«, wisperte Sophia und flehte: »Bitte, können wir nicht langsamer gehen?«

Er schüttelte den Kopf und erklärte: »Es liegt im Wesen eines Tyrannen, seinen Willen durchzusetzen, und Ihr werdet Euch meiner Geschwindigkeit anpassen. Ich will vor Einbruch der Dunkelheit ein Kloster erreichen, das uns Nahrung und eine bequeme Unterkunft bietet. Daher müssen wir uns beeilen.«

Sophia stolperte neben Azo her. In ihrem ganzen Leben hatte sie noch nie eine so ungeheure Strapaze erlebt. Sie wollte sich zusammenreißen und tapfer bleiben und versuchte, sich durch Gebete von ihrer Erschöpfung abzulenken. Doch es gelang ihr nicht. Als sie mit ihrer Tunika an einem dornigen Strauch hängen blieb und stolperte, konnte Azo die Taumelnde in letzter Sekunde vor einem Sturz bewahren.

»Hört auf zu träumen und achtet auf den Weg«, fuhr er sie unwirsch an.

Sophia schluchzte: »Ich kann nicht mehr. Bitte, Herr, nur eine kurze Rast.«

Er stutzte. »Herr« hatte sie ihn noch nie genannt. Wenn sie ihn so unterwürfig ansprach, schien sie wahrhaftig am Ende ihrer Kräfte zu sein.

Erneut regte sich dieser kleine Funke Mitleid in ihm. »Schwache Weiber!«, spuckte er verächtlich aus, damit niemand merkte, wie es um ihn stand.

»Battista, bring Wasser für die Gräfin! Wenn es unbedingt sein muss, dann machen wir einen Halt.«

Nach einiger Zeit, die Sophia sehr kurz erschien, trat Azo zu ihr und befahl: »Steht auf, wir gehen weiter. Je öfter Ihr rastet, je länger Ihr sitzt, umso schwieriger wird es. Also, los!«

Er reichte ihr seinen Arm, den sie ergriff. Geschwind zog er sie hoch und umklammerte ihre Hand.

Azo rief Battista zu sich und flüsterte: »Verdammt, wie weit ist es noch bis zum Kloster? Wenn wir es nicht bald erreichen, bricht die Gräfin zusammen oder verletzt sich an den Füßen. Dann kommen wir überhaupt nicht mehr vorwärts und sind gezwungen, einen Lagerplatz zu suchen.«

»Das wird schwierig und gefährlich in dieser Gegend«, murmelte Battista.

»Ich weiß«, bestätigte Azo ungeduldig.

Mit gedämpfter Stimme erkundigte sich Battista: »Soll ich die Gräfin ein Stück tragen?«

»Keinesfalls«, beschied Azo eine Spur zu laut.

Der Gedanke, sie in den Armen eines anderen Mannes zu sehen, erschien ihm unerträglich, und wieder wunderte er sich über die ungewohnte Empfindlichkeit.

Sophia fuhr herum, und ihr trauriger, verzweifelter Blick schnitt ihm ins Herz.

Erschrocken griff er an seine Brust. Was passiert mit mir?, überlegte er. Fühlte er Mitleid, oder hatte er sich, was ihm noch bedrohlicher erschien, womöglich in Sophia verliebt?

Burg Schweinfurt, Nordgau
im Jahr des Herrn 1003, Juli

Kopfschüttelnd, aber mit Genugtuung in seiner Stimme rief Heinrich: »Diese Narren, wie konnten sie glauben, gegen die Streitmacht des Königs anzukommen?«

Auf seinem schwarzen Hengst sitzend, blickte der Herrscher über das Schlachtfeld. Ein triumphierendes Lächeln umspielte seine Lippen.

Die Anführer der Fehde und ihre Standarten waren verschwunden.

»Wo ist mein Bruder Brun?«, erkundigte er sich.

»Geflohen, wie Hezilo und Bolesław!«, antwortete Wido.

»Und was ist mit Adalbert?«

»Er ist tot«, stellte Wido fest.

Ungläubig schüttelte Heinrich den Kopf. »Trag Sorge dafür, dass sein Leichnam zur Burg Almau gebracht wird. Er soll seine letzte Ruhe neben seiner Familie finden.«

»So wird es geschehen!«, bestätigte Wido.

»Aber zuerst geht es zur Burg Schweinfurt«, kommandierte der König.

Als sie dort ankamen, entdeckte er zufrieden, dass das Burgtor weit offen stand, was als Zeichen der Kapitulation galt.

Hezilos Familie hatte sich im Burghof versammelt. Bei ihnen stand Bischof Heinrich von Würzburg. Mit bangen Mienen sahen sie dem König und seinen Vergeltungsmaßnahmen entgegen.

»Gott zum Gruße«, hieß der Bischof den König willkommen.

Als dieser nicht antwortete, wiederholte er noch einmal: »Gott zum Gruße, König Heinrich, seid gegrüßt auf der Feste Schweinfurt.«

Heinrich blieb auf seinem Pferd sitzen, was alle dazu zwang, zu ihm aufzusehen. Mit kaltem Blick musterte er die Anwesenden und fragte mit barscher Stimme: »Wo ist Markgraf Hezilo?«

»Er ist mit Herzog Bolesław geritten«, antworte der Bischof.

»Nein«, tobte Heinrich wütend. »So nennt Ihr es, Herr Bischof, ich sage Euch, dass er feige geflohen ist vor mir. Markgraf Hezilo hat sich unverzüglich zu stellen und seine Strafe entgegenzunehmen!«

Der Bischof schwieg betreten und versuchte, erneut zu erklären, aus welchen Gründen Hezilo den Einflussbereich Heinrichs verlassen hatte.

Mit einer herrischen Geste brachte Heinrich den Bischof zum Schweigen und sagte mit leiser, mühsam beherrschter Stimme: »Ich erteile Euch den Befehl zur kompletten Zerstörung dieses Burgfrieds. Ihr haftet mit Eurem Leben und werdet mir Vollzugsmeldung geben. Abt Erkanbald, der sich in meinem Gefolge befindet, wird hierbleiben und Euch bei Eurer Aufgabe unterstützen.«

»Sehr wohl«, sagte der Bischof mit einer leichten Verbeugung.

»Nein«, kreischte Eilica, die Mutter Hezilos. »Nein, das lasse ich nicht zu.«

»Fasst Euch, Gräfin«, mahnte der Bischof. Hezilos Kinder drängten sich erschrocken an ihre Mutter Gerberga.

Irritiert schaute König Heinrich zu der schmächtigen alten Frau, die scheinbar furchtlos direkt vor seinem Pferd stand.

»Diese Burg ist meine Heimat. Wenn Ihr sie zerstören wollt, müsst Ihr zuerst mich und diese Kirche verbrennen. Ich werde nicht weichen!«, tobte Eilica. Erstaunlich behände rannte sie auf die Kapelle zu, die sich auf dem Gelände der Burg befand, und schlüpfte ins Innere des Gebäudes. Krachend fiel die Kirchentüre hinter ihr zu.

»Bei den Schweinfurtern liegt wohl die Widerspenstigkeit im Blut!«, seufzte Heinrich kopfschüttelnd. Er verspürte keine Neigung, sich mit der hysterischen Gräfin auseinanderzusetzen.

Daher wandte er sich an den Bischof und sagte: »Ihr kennt meinen Willen!«

Der Bischof nickte zustimmend, aber er dachte nicht im Entferntesten daran, sich an den Befehl des Königs zu halten. Er würde einige Mauern einreißen lassen, um ein Zeichen der Zerstörung zu setzen. Der Zorn des Königs würde nachlassen. Nach einer angemessenen Frist und der Bestrafung Hezilos würde der König es bedauern, wenn dieser herrliche Burgfried ein Opfer der Verwüstung geworden wäre.

Obwohl der Bischof den Jähzorn Heinrichs kannte, zuckte er zusammen, als er die durchdringende Stimme des Herrschers vernahm: »Sagt Hezilo, dass ich alle Lehen und Grafschaften, die er von des Königs Gnaden erhielt, mit sofortigem Beginn einziehe. Überbringt ihm die Botschaft, dass ich seine unverzügliche Rückkehr verlange. Er wird sich meinem Urteil unterwerfen und mannhaft seine Strafe entgegennehmen.«

»Wie Ihr wünscht«, antwortete der Bischof. Doch insgeheim dachte er: Genau aus diesem Grund wollten die Fürsten Heinrich nicht zum König wählen. Er wägt sein Handeln nicht in Ruhe ab. Vorschnell und ohne gerechten Sinn trifft er seine Entscheidungen.

Heinrich sah das betretene Gesicht des Bischofs durchaus, doch es interessierte ihn nicht. Er wollte Hezilo bestrafen und gleichzeitig ein Exempel statuieren. Alle Vasallen und Feinde sollten sehen, was passierte, wenn man sich gegen den König stellte.

Der König war überzeugt, dass der Bischof Hezilos Aufenthaltsort kannte und dass daher seine Botschaft den Markgrafen bestimmt bald erreichen würde.

Aus sicherer Entfernung hatten Hezilo und Bolesław das Geschehen auf dem Schlachtfeld mitverfolgt. Mit Entsetzen hatten sie gesehen, wie Adalbert fiel. Unzählige tote Körper bedeckten die Erde. Kämpfer, die schwere Verwundungen erlitten hatten, stöhnten und schrien vor Schmerzen. Als Hezilo und Bolesław hörten, wie König Heinrich Befehle brüllte, rief der polnische Herzog: »Rasch weg von hier, mir steht der Sinn nicht danach, in Heinrichs Gefangenschaft zu geraten!«

Hezilo sprengte mit seinem Hengst davon, und Bolesław folgte ihm. Alle beide ritten, als ob der Teufel sie verfolgte.

Hezilo würde vorerst im Herzogtum Bolesławs Sicherheit vor Heinrichs Zorn finden. Er beabsichtigte nicht, dem König in nächster Zeit unter die Augen zu treten.

König Heinrichs Bruder Brun hatte sich auf den Weg nach Ungarn gemacht. Er hoffte darauf, dass ihm seine Schwester Gisela, die Gattin König Stephans, Obdach gab, bis die Wut seines Bruders abgeflaut war.

Bolesław und Hezilo galoppierten einen Weg entlang, als ihnen ein Mönch entgegenkam. Er rief: »Gott zum Gruße! Haltet ein, edle Herren.«

Misstrauisch sah sich Bolesław um, doch der Mönch ritt allein. »Ich bin Bote des Klosters Seeon, und ich suche Markgraf Hezilo. Ich habe ihm eine Nachricht zu überbringen.«

Hezilo wendete sein Pferd, sodass er neben dem Klosterboten zu stehen kam. »Ich bin Markgraf Hezilo«, stellte er fest. »Was hast du mir zu vermelden?«

Der Mönch berichtete vom Angriff Adalberts auf das Kloster Frauenwörth und vom Verschwinden Sophias.

Hezilo seufzte tief und sagte: »Was für ein schwarzer Tag! Hat sich denn alles gegen mich verschworen? – Was weiß man über den Verbleib meiner Schwester?«

»Nicht viel, sie ist spurlos verschwunden.«

Tief betroffen und voller Sorge schrie Hezilo aufgebracht: »Adalbert kann sich glücklich schätzen, dass er bereits tot ist. Spätestens jetzt wäre seine letzte Stunde gekommen.«

Der Bote zuckte zusammen: »Graf Adalbert ist tot?«

»Ja, erschlagen von einem Ritter des königlichen Heeres. Bring diese Nachricht nach Almau und Frauenwörth. Ich kann dir nicht folgen, ich reite mit Herzog Bolesław.«

»Wie Ihr wollt«, sagte der Mönch enttäuscht.

»Wir müssen weiter«, drängte Hezilo, und in flottem Galopp sprengten sie davon.

Kapitel 9

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juli

Abt Gerhard wälzte sich unruhig auf seiner Schlafstatt, die er sich absichtlich unbequem gestaltet hatte. Er verzichtete auf eine Unterdecke und lag auf blankem Holz. So wie es die Ordensregel vorsah, war er vollständig bekleidet.

Unerträgliche Hitze quälte ihn. Die Nacht hatte keine Abkühlung gebracht.

Niemand würde bemerken, wenn er seine viel zu warme Überkleidung ablegte. Jedoch schob er diesen Gedanken sofort zur Seite. »Gott sieht meine Schwäche«, murmelte er und stand auf. Er streckte sich auf dem kühlen Steinboden aus.

Gerhard dachte über die merkwürdigen Geschehnisse des letzten Tages nach.

Äbtissin Tuta hatte ihm bestätigt, dass das Kloster jeden Sonntag für die Insulaner drei Mahlzeiten bereitstellte.

»Ob Knecht oder frei, in Christus sind wir alle eins!«, zitierte sie zu seiner Verblüffung. »Der Gründer unseres Ordens nahm diese Rede des Paulus mit in die Regula auf, damit wir immer daran denken.«

Diese Frau wurde ihm langsam unheimlich. Sie schien, wie er selbst, das Regelwerk lückenlos zu kennen. Dennoch vertrat er die Meinung, dass sie ihre Auslegung äußerst eigenwillig gestaltete.

Während dieser Überlegungen schlief er auf dem Steinboden ein und erwachte am Morgen mit schmerzenden Gliedern.

Bei einem Spaziergang grübelte er erneut über die Vorgänge auf der Insel nach. Tief in seine Gedanken versunken, versäumte er zur dritten Stunde am Nachmittag fast die Non, die zur Erinnerung an die Todesstunde Christi gehalten wurde.

Er kam als Letzter in die Kapelle und prallte entsetzt zurück, als er der Nonnen ansichtig wurde. Sie trugen prächtige Kleider aus Seidenstoff in den buntesten Farben. Ihre Schleier hatten sie abgelegt und den Hals nicht bedeckt. Wie versteinert verharrte er im hinteren Bereich der Kapelle. Entgeistert und fassungslos, vergaß er sich hinzuknien. Wie konnte die Äbtissin so etwas zulassen?

Er schaute zu ihr hinüber. Ihr langes, gelocktes brünettes Haar fiel in leichten Wellen über ihr hellgelbes Kleid. Sie sieht bezaubernd aus, dachte er.

Obwohl ihn seine Gedanken zutiefst beunruhigten, konnte er es nicht unterlassen, die Äbtissin anzustarren. Sie übte eine eigenartige Anziehung auf ihn aus. Ihre Schönheit und ihre starke Persönlichkeit faszinierten ihn gleichermaßen.

Tuta bemerkte seinen Blick und senkte den ihren nicht, wie es sich geziemt hätte. Sie sah ihn direkt an und bedachte ihn mit einem feinen, aber spöttischen Lächeln.

In der Todesstunde des geliebten Christus traten die Frauen ohne Kopfbedeckung und mit prunkvollen Gewändern vor den Altar? Gerhard schüttelte missmutig den Kopf. Er konnte das nicht länger mitansehen. »Herr, vergib ihnen«, flüsterte er, bekreuzigte sich und verließ die Kapelle.

Zur Vesper trugen die Nonnen wie gehabt ihre dunklen Kleider, und erst jetzt fiel ihm auf, dass jede Frau einen anderen Schnitt gewählt hatte. Die Stoffe schienen ihm fein und edel.

»Wo soll ich bloß anfangen?«, murmelte Gerhard verzagt. »An allen Ecken und Enden fehlt es hier an klösterlicher Einfachheit.« Er seufzte tief.

Nach der Vesper ging er ins Refektorium und nahm mit den Nonnen und den Insulanern die Mahlzeit ein.

Tuta bat ihn, das Tischgebet zu sprechen, und Gerhard betete: »Herr des Himmels, segne die Speisen, die du uns geschenkt hast, damit wir sie dankbar und in deinem Namen zu uns nehmen. Führe uns auf den Weg des Heiles und lass uns nicht wanken. Behüte uns vor allem Bösen und verleihe uns die Erkenntnis, wenn wir fehlen und irren. Amen!«

Die Anwesenden blickten auf die Äbtissin, die mit unbeweglichem Gesichtsausdruck sagte: »Ich wünsche eine gesegnete Mahlzeit.«

Es wurde warmer, süßer Mandelbrei mit frischen Beeren serviert. Die einfache Speise schmeckte köstlich, das musste sich Gerhard eingestehen.

Wenigstens hielt man sich in diesem merkwürdigen Kloster an das abendliche Schweigegebot.

Gerhard fühlte sich unbehaglich. Aufgrund seiner adeligen Abstammung hatte er noch nie mit Menschen an einer Tafel gesessen, die nicht seinem Stand entsprachen. Die Tischmanieren der Gäste ließen zu wünschen übrig. Naserümpfend roch er an dem Becher Wein, den Schwester Hemma vor ihn auf den Tisch stellte. Mit Genugtuung sah er, dass der Rebensaft nicht mit den Insulanern geteilt wurde.

»Gewürzwein?«, fragte Gerhard mit spitzer, vorwurfsvoller Stimme und sah Tuta tadelnd an.

»Ja, Herr Abt«, antwortete diese freundlich. »Diese besondere Gabe Gottes genießen wir jeden Sonntag. Und um keine Trunkenheit entstehen zu lassen, wie es die Regula fordert, gibt es für jede meiner Töchter eine hemina.«

Unschlüssig starrte Gerhard in das Gefäß, und Tuta bot ihm an: »Es bleibt Euch unbenommen, Enthaltsamkeit zu üben, wenn Ihr dieses Getränk nicht gewohnt seid und Angst vor dem rauschhaften Gefühl empfindet.«

Gerhard schürzte die Lippen. Keinesfalls ließ er sich von der Äbtissin vorschreiben, was er zu tun oder zu lassen hatte. Hastig nahm er einen Schluck und wunderte sich, wie wohlschmeckend der Wein seinen Gaumen verwöhnte. Er behielt diese Erkenntnis für sich und trank den Becher leer. Als er aufstand, begriff er, wovor ihn die Äbtissin hatte warnen wollen. Er hoffte, dass keiner seinen unsicheren Gang bemerkte. Eilig zog er sich in seine Zelle zurück und beschloss, am nächsten Morgen mit der Äbtissin ein ernstes Wort zu sprechen.

Der neue Tag brach langsam an. Ächzend erhob Gerhard sich vom harten Steinboden und ärgerte sich, dass ihn während des Betens wieder der Schlaf übermannt hatte. Ein dumpfer Kopfschmerz erinnerte ihn an den ungewohnten Weingenuss.

»Teufelszeug«, brummte er. »Jetzt weiß ich, aus welchem Grund der heilige Benedikt beim Wein zur Enthaltsamkeit riet. Ich zeigte Schwäche, habe gefehlt und gesündigt und werde Buße tun!«, sagte er zu sich selbst, während er den Blick fest auf das Kreuz richtete.

Ein leises Kichern und Wispern drang in seine Zelle. Er äugte vorsichtig aus dem Fenster und sah, wie einige Nonnen, nur mit einem Unterkleid angetan, in den Chiemsee stiegen.

»Sie baden im See«, stammelte er erschrocken. Langsam tauchten die Frauen ins Wasser ein.

Obwohl ihn dieser Vorgang aus der Fassung brachte und schockierte, konnte er seinen Blick nicht abwenden. Mit Unwillen bemerkte er die übergroße Lebensfreude der Badenden. Gerhards geordnete, analytische Weltsicht wurde auf dieser Insel vollkommen auf den Kopf gestellt.

Wie gebannt starrte er aus dem Fenster. Einige Zeit später stieg eine Nonne aus dem See. »Die Äbtissin«, raunte Gerhard entgeistert. Mit Schrecken erkannte er, dass sich durch das nasse Unterkleid Tutas Brust deutlich abzeichnete. Er schaffte es nicht, seine Augen von diesem Anblick zu lösen. Erst als die letzte Frau das Wasser verlassen hatte, wandte er sich ab.

Er warf sich mit dem Gesicht nach unten auf den Steinboden und rief: »Vergib ihnen, Herr!« Er hielt kurz inne und flehte dann: »Nein, Gott des Himmels und der Erde, verzeih mir, denn ich habe gesündigt!«

Die fleischliche Lust, die ihn übermannte, machte ihm schwer zu schaffen. Eine sofortige, strenge Selbstbestrafung schien ihm als Buße und zur Reinigung von seinen teuflischen Gedanken unbedingt notwendig.

Aus der kleinen Truhe, die er mitgebracht hatte, zog er eine Geißel. Er entblößte seinen Oberkörper und holte kräftig aus.

Mit voller Wucht schlug er sich auf den Rücken. Tief sog er die Luft in seine Lungen, und es gelang ihm nur mühsam, ein Aufstöhnen zu verhindern. Immer wieder traf die Geißel ihr Ziel. Gerhard krümmte sich, doch er zwang sich, weiter zu schlagen. Auch der feurige Schmerz, der sich von seinem Hals bis zu seinen Hüften zog, konnte ihn nicht daran hindern. Er kannte diese Qual und wusste, dass die an der mehrbändigen Peitsche angebrachten Knochenteilchen kleine, blutende Wunden hinterließen. Seine Pein erinnerte ihn an das Leiden von Jesus Christus.

Keuchend blieb Gerhard in der Mitte der Zelle stehen. Als ihm schwarz vor Augen wurde, sank er langsam zu Boden. »Mein Herr und mein Gott«, gelobte er. »Ich werde diesem losen Treiben in Kürze Einhalt gebieten. Das schwöre ich.«

Später, auf dem Weg zu den Laudes, ergötzte sich Gerhard an dem zarten, violetten, mystischen Licht, das die aufgehende Sonne verbreitete. Fasziniert von diesem Farbenspiel blieb er im Klosterhof stehen. Der Anblick beeindruckte ihn, trotz seines brummenden Schädels und des glühenden Brennens auf seinem Rücken.

Er trat in die Kirche ein.

Nach dem Ende der Laudes wurde zu seiner allergrößten Verwunderung eine heilige Messe von Tuta zelebriert. »Die Äbtissin, eine Frau – ohne priesterliche Weihen!«, murmelte er.

Als Tuta ihren Töchtern und einigen Insulanern die heilige Hostie, das Brot des Lebens, reichte, verweigerte Gerhard die Annahme der geweihten Speise. Er war zutiefst empört über diese Anmaßung der Äbtissin, die in seinen Augen eine Gotteslästerung darstellte.

Nach der Morgenmesse kam Gerhard mit gerunzelter Stirn auf Tuta zu. »Wisst Ihr nicht, dass es nur Priestern gestattet ist, den heiligen Leib unseres Herrn darzureichen?«, fuhr er sie an. »Ich erlebte einiges an unguten Auswüchsen hier an diesem Ort. Aber die Morgenmesse zu halten und auch noch die Hostie auszuteilen, das ist Blasphemie«, zischte er wütend.

»Der Pater aus Herrenchiemsee kommt nicht regelmäßig, und wir haben keinen Geistlichen auf der Insel!«, versuchte Tuta sich zu verteidigen.

»Ja, das habe ich bemerkt, aber das beantwortet nicht meine Frage. Wisst Ihr, dass es nur Priestern, die die heiligen Weihen erhielten, gestattet ist, die Eucharistiefeier zu zelebrieren?«

»Ja«, murmelte sie und ärgerte sich. Tuta las inzwischen so selbstverständlich die Messe, dass sie schlicht und einfach vergessen hatte, es tunlichst zu unterlassen, solange der Abt auf der Fraueninsel weilte. Dieses Missgeschick hätte ihr nicht passieren dürfen.

»Weiß der Bischof, was Ihr hier tut?«, fragte er schroff.

»Nein«, antwortete sie mit gepresster Stimme.

Gerhard ging ihr zunehmend auf die Nerven. Sie hatte wahrhaft keine Lust mehr, sich dauernd mit ihm auseinanderzusetzen.

»Ihr werdet sofort damit aufhören, sonst wird er es erfahren«, wies der Abt aus Seeon sie zurecht. »Die meisten meiner Mönche sind geweihte Priester. Sie werden künftig die geistliche Begleitung Eurer Töchter übernehmen.«

»Wenn Ihr meint«, entgegnete Tuta missmutig.

Der Gedanke, regelmäßig einen Mönch von Seeon in Frauenwörth zu haben, begeisterte sie nicht. Das kam einer Kontrolle und Überwachung gleich, die sie erboste.

Äußerlich jedoch blieb sie gelassen, obwohl sie in ihrem Innersten aufgewühlt und verärgert war.

Schließlich sagte Gerhard versöhnlich: »Frau Äbtissin, solange ich auf Frauenwörth bin, werde ich die Frühmesse halten. Aber ich muss noch etwas ansprechen. Heute Morgen sah ich Eure Töchter im See baden. Sie trugen dünne Unterkleider. Ich gehe davon aus, sie taten dies mit Eurem Wissen und Eurer Zustimmung?«

»Ja«, antwortete Tuta knapp und bedachte ihn mit einem sarkastischen Lächeln. »Da habt Ihr Euren Blick aber lange nicht abgewandt, wenn Ihr sogar sagen könnt, welche Kleidung die Frauen trugen.«

Als Gerhard ansetzte, um noch etwas hinzuzufügen, kam sie ihm zuvor.

Sie bemerkte: »Wer unter euch ohne Sünde ist, der werfe den ersten Stein. Evangelium unseres Herrn Jesus Christus. Johannes 8,7.«

Entgeistert verstummte er, und sie fuhr fort: »So verdamme ich dich nicht; gehe hin und sündige hinfort nicht mehr! Evangelium unseres Herrn Jesus Christus, Johannes 8,11.«

Wie betäubt schaute er sie an. Sie durchschaut mich, dachte er beschämt. Natürlich hatte er die Frauen länger als nötig beobachtet.

Um von diesem Thema abzulenken, ging er nicht auf das Gesagte ein. Er räusperte sich und bemerkte: »Ich möchte, dass wir noch einmal nach Sophia Ausschau halten. Ihr werdet mir genau beschreiben, was geschah.«

»Meine Töchter können uns gerne unterstützen!«, bot Tuta an.

»Nein«, erwiderte er. »Nur wir beide, dafür schauen wir gründlich in jeden Winkel.«

Zögernd stimmte sie zu, obwohl sie den Sinn der Maßnahme nicht verstand. Zusammen mit den Insulanern, ihren Töchtern und den Mägden hatte sie doch bereits alle Plätze abgesucht.

Urplötzlich ging ihr auf, dass er ihr wahrscheinlich nicht glaubte. Dachte er, dass sie Sophia an einem geheimen Ort verbarg?

Als Lioba von Gerhards Plan hörte, bat sie Tuta: »Bitte, ehrwürdige Mutter, erzählt Abt Gerhard von Sophias Erscheinung. Meint Ihr nicht, dass jetzt der passende Moment dafür gekommen ist?«

»Nein«, erklärte Tuta mit einem Stirnrunzeln. »Noch nicht! Abt Gerhard muss zuerst erkennen, dass sich Sophia nicht auf der Insel verborgen hält. Und du, liebe Lioba, wirst schweigen. Denk an den Gehorsam, den du deiner Äbtissin schuldest!«

»Wie es Euch beliebt«, zischte Lioba unwillig und entfernte sich.

Als Tuta und Gerhard wenig später vor dem zerstörten Eingangstor standen, berichtete sie ihm, was Jakob ihr erzählt hatte. Der Abt versuchte Sophias Weg nachzuvollziehen. Tuta zeigte ihm die kleine Türe und äußerte die Vermutung, dass Sophia nach draußen gelaufen sei. Gerhard bestand darauf, jede Fischerhütte zu überprüfen. Unter den misstrauischen und ängstlichen Blicken der Insulaner schaute er sich genau und aufmerksam um. Er sprach mit den Leuten und stellte viele Fragen.

Der Abt spürte den Widerstand der Menschen und ihr mangelndes Vertrauen in ihn. Dennoch mussten einige von ihnen auf sein Geheiß mit ihren Booten rund um die Insel rudern, um Ausschau nach Spuren von Sophia zu halten.

»Mir würd grausen, wenn ich die tote Frau finden tät«, sagte Jakobs Vater.

»Wirst aber nicht«, erklärte Jakob mutig. Obwohl ihn der heilige Mann gar so streng anschaute. »Sie is in’ Himmel ’naufgfahrn – ich hab’s gsehn.«

Gerhard schüttelte den Kopf und fuhr den Jungen unwirsch an: »Hör auf, solche abergläubischen Worte zu sprechen, sonst lasse ich dich meinen Stock spüren.«

Erschrocken rannte Jakob davon, denn sein Vater hatte ihm bereits heftige Prügel verabreicht, als er erfuhr, dass sein Sohn die Nacht im Fischerboot verbracht hatte.

Gerhard sah den Männern aufmerksam zu, wie sie mit dicken, langen Stecken im Wasser herumstocherten, doch sie kehrten ohne Ergebnis von der Suchfahrt zurück.

Als der Tag zu Ende ging, zog sich Gerhard, mit der Bilanz seiner Nachforschungen höchst unzufrieden, früh in seine Zelle zurück. Am nächsten Morgen suchte er jeden Winkel der weitläufigen Klosteranlage ab.

»Herr Abt«, erklärte Tuta. »Wie oft soll ich Euch noch erklären, dass wir nach Sophias Verschwinden alles gründlich inspiziert haben.«

Er lächelte hintergründig und meinte: »Ich bin der Überzeugung, dass eine Heilige für diese kleine Insel genug ist. Das einfache Volk verehrt bereits Irmengard, die, wie ich anmerken möchte, von der Mutter Kirche keineswegs als Heilige bestätigt ist.«

»Brauchen eine gute Tat, eine helfende Hand und ein liebendes Herz denn eine offizielle Anerkennung?«, erkundigte sich Tuta.

»Es muss für das Verschwinden der Gräfin eine vernünftige Erklärung geben, und es versteht sich von selbst, dass ich diese finden werde. Oder glaubt auch Ihr, dass Sophia in den Himmel aufgefahren ist?«

»Nein«, meinte Tuta und zögerte. Sollte sie ihm jetzt berichten, dass Sophia lebte? Sie setzte an, um zu sprechen, doch genau in diesem Moment polterte Gerhard: »Ihr seid eine vernünftige Frau, und ich versichere Euch, dass wir diese Ungewissheit gemeinsam beseitigen werden.«

Am nächsten Tag verlangte der Abt, nachdem er alle Zellen, Schlaf- und Wirtschaftsräume der Nonnen gesehen hatte, auch die Wohnräume der adligen Fräulein, die sich zur Ausbildung im Kloster befanden, einer Kontrolle zu unterziehen. Interessiert ging Gerhard umher, schaute in Truhen und Schubladen, befragte die jungen Damen über Sophia.

Alle lobten die Gräfin und vermissten sie, aber zu ihrer Auffindung konnten sie nichts beitragen.

Gerhard ließ von den Knechten den Heuhaufen umwenden und die Ställe misten. Auch auf der benachbarten Krautinsel fand er keine Spur der Verschwundenen.

»Frau Äbtissin«, stellte er fest, »ich bin mit Euch einer Meinung. Gräfin Sophia ist nicht mehr auf der Insel. Meine Befürchtung geht dahin, dass sie sich in ein Fischerboot flüchtete, das sie ohne Ruder jedoch nicht steuern konnte. Wir werden nie genau erfahren, was mit ihr passiert ist, aber ich gehe davon aus, dass sie ertrank und auf dem Grund des Chiemsees liegt.«

Entsetzt sah ihn Tuta an. »Sie lebt«, brach es aus ihr heraus. »Vor einigen Tagen hatte ich eine Vision. Sophia erschien mir und bat um Hilfe. Azo de Casale habe sie entführt. Sie befinde sich mit ihm auf dem Weg nach Italien. Bitte, Herr Abt, Ihr müsst mit König Heinrich sprechen, nur er kann sie retten!«

Gerhard stutzte, und amüsiert lächelnd sagte er: »Eine Erscheinung! Wollt Ihr, dass ich mich vor dem König zum Narren mache?«

»Es ist die Wahrheit!«, rief Tuta empört. »Was muss ich tun, um Euch davon zu überzeugen?«

Gerhard wandte sich mit einer abschätzigen Geste ab, ließ Tuta stehen und eilte davon.

Am darauffolgenden Sonntag, nach der Non, sprach der Abt Tuta auf die weltliche Kleidung und die offenen Haare an.

»Wir sind Bräute des Herrn«, erklärte sie. »Am Sonntag zu dieser Stunde schmücken wir uns für den Bräutigam.«

»Jetzt nicht mehr«, verbot Gerhard. »Ich glaube Euch nicht, dass Ihr es für den Herrn tut! Es ist Eure Eitelkeit, über die Ihr dringend nachdenken solltet. Bis Ihr zu einem Ergebnis kommt, werdet Ihr es ab sofort tunlichst unterlassen, Euch so herauszuputzen!«

Sie schluckte und wollte etwas entgegnen, doch als sie seinen harten Blick sah, unterließ sie es. Im Moment erschien es zwecklos.

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, Juli

Gerhard weilte seit drei Wochen auf der Insel und hatte mit Tuta so manchen Disput ausgefochten. Er musste sich eingestehen, dass er diese Auseinandersetzungen inzwischen schätzte. Sie zeigte ihm die weibliche Sicht auf Gott, und obwohl er ihren Ansichten meistens nicht zustimmte, brachten sie ihn doch zum Nachdenken. Sie hatten sich angewöhnt, jeden Morgen nach den Laudes einen Spaziergang über die Insel zu machen.

Bevor die Glocke zur Vesper rief, ging Gerhard zum Grab Irmengards. Er tastete mit seinen Händen die Ränder der Marmorplatte ab.

»Nein«, murmelte er. »Die Abdeckung wurde noch nie abgenommen und ist absolut unversehrt.«

Aber dieser Zustand würde sich bald ändern, denn er hatte vom König den Auftrag erhalten, das Grab Irmengards zu öffnen. Der Tag stand bereits fest, doch er hatte beschlossen, Tuta erst kurz zuvor in Kenntnis zu setzen. Da er sie inzwischen besser kannte, glaubte er zu wissen, dass sie einer Graböffnung ablehnend gegenüberstand.

Gerhard erhob sich. An eine Säule gelehnt betrachtete er die Wandmalereien, die Engel und Heilige darstellten. Gerne versenkte er sich in religiöse Darstellungen. In der Konzentration auf ein Kunstwerk fand er Ruhe.

Irritiert blickte er auf, als er zwei halblaute Frauenstimmen vernahm.

»Meinst, ihr Geist ist hier in der Kirch?«, wisperte die eine von den beiden.

»Bestimmt ist das blonde Fräulein ein Engel geworden«, meinte die andere.

»Aber fürchten tät ich mich stark, wenn sie plötzlich vor uns ständ. Sophia hat s’ geheißen. Das hat mir der Fischer Jakob erzählt«, antwortete die ältere der Frauen.

»Als uns Irmengard erschienen ist, hast du aber kein Unbehagen verspürt, oder?«

»Du meinst damals, als sie uns die Kräuter genannt hat, die unsere Kinder wieder gesund gemacht haben? Es stimmt, ich hab mich auch kein bisschen gefürchtet!«

»Ja, aber der Jakob hat gesagt, dass das Fräulein Sophia auch in die Zukunft schauen konnte.«

»Woher weiß der Bub das alles?«

»Man munkelt, dass er mit der Novizin Christina angebandelt hat.«

»Aber geh, das glaub ich nicht!«

»Wieso denn nicht? Viele Mädchen sind doch nicht freiwillig im Kloster, oder? Manche hätten lieber einen Ehemann als die strenge Klausur!«

»Ja, trotzdem kann ich mir’s nicht vorstellen.«

Wie versteinert stand Gerhard da. Er konnte es nicht fassen, was er soeben gehört hatte. Sophia eine Seherin, die in die Zukunft schaute? Irmengard, die einfachen Menschen erschien und ihnen Heilkräuter empfahl? Wieso hatte ihm Tuta das verschwiegen? Eine Novizin, die ein Verhältnis mit einem Fischer hatte? Er duckte sich in den Schutz der Säule, um die Frauen weiter zu belauschen.

Sie legten jetzt am Grab Irmengards einen Wiesenblumenstrauß nieder. »Ave Maria, gratia plena«, wisperten sie, und am Ende des Gebetes fügte die Ältere hinzu: »Sophia und Irmengard, bittet für uns bei Gott, unserem Herrn, damit er uns und unsere Familien schütze und geleite, jetzt und in alle Ewigkeit. Amen.«

Gerhard unterdrückte mühsam ein Aufstöhnen. Was redeten diese Weiber? Wie rasch wurde man auf der Fraueninsel zur Heiligen?

Er war nahe daran, sein Versteck zu verlassen, um sie zur Rede zu stellen. Vorsichtig spähte er zu ihnen hinüber.

»Sicherlich hat Sophia den ehrwürdigen Schwestern auch den Zufluchtsort gezeigt, als die bösen Männer die Insel überfallen haben«, fuhr die jüngere Frau fort.

»Nein, der Jakob hat berichtet, dass Irmengard den Weg wies«, erwiderte die andere.

»Woher weiß der Jakob das alles?«

»Wird ihm schon irgendjemand gesagt haben«, kicherte die Ältere.

Sie bekreuzigten sich.

»Meinst, die Irmengard ist noch in ihrem Grab, oder ist sie auch direkt in den Himmel hinaufg’fahrn wie Sophia?«

»Abergläubisches Weibsvolk«, brummte Gerhard, der sich beherrschen musste, um sich nicht sofort in das Gespräch einzumischen. Er biss sich auf die Zunge und blieb stumm hinter der Säule stehen. Obwohl es ihm zunehmend schwerfiel, gebot es die Vernunft, lieber zu hören, was die Frauen sagten, als sie zu belehren.

»Wir werden es nicht erfahren«, seufzte in diesem Augenblick die Jüngere. »Wer würde es uns erzählen?«

»Möglicherweise der Fischer Jakob?«

Die Frauen fingen an leise zu kichern und verließen das Münster.

Gerhard fühlte unchristlichen Zorn in sich aufsteigen. »Wieso erfahre ich solche Dinge nicht von der Äbtissin?«, knurrte er.

Verärgert eilte er zu Tuta und blaffte: »Wo befindet sich der Zufluchtsort, der Euch während des Angriffs auf das Kloster Sicherheit gewährte? Wieso weiß ich nichts davon? Aus welchem Grund verheimlicht Ihr mir Sophias seherische Kräfte?«

»Wovon sprecht Ihr?«, fragte sie ausweichend.

»Verehrte Äbtissin, ich bitte Euch, meine Frage zu beantworten!«, rief Gerhard ungehalten.

Tuta schwieg. Sie misstraute Gerhard. Was würde er mit dem Wissen über Sophias Fähigkeiten anfangen? Sie dachte an seine Reaktion, als sie ihm von Sophias Erscheinung berichtet und um seine Hilfe gebeten hatte.

Wer hatte ihm von Sophias Begabung erzählt?, überlegte die Äbtissin. Ihre Mitschwestern, die Novizinnen und Schülerinnen erhielten von ihr die strikte Anweisung, Gerhard keine Auskunft zu geben, sondern den Abt an sie zu verweisen. Hatte Lioba mit ihm gesprochen?

Tutas Schweigen verstärkte Gerhards Groll: »Ich finde es ungeheuerlich, dass Ihr mir derart bedeutungsvolle Tatsachen verschweigt!«, stellte er erbost fest.

Stumm, aber aufmerksam musterte ihn Tuta. Sie hoffte, dass er den unmittelbar bevorstehenden Sonnenuntergang nicht bemerkte. Die Zeit des Schweigens würde sie nutzen können, darüber nachzudenken, auf welche Weise sie mit Gerhard über Sophias besondere Fähigkeiten sprechen sollte.

Die Glocke, die zur Versammlung rief, begann zu läuten. Tuta sagte: »Wir wollen morgen weitersprechen und unsere Gedanken jetzt auf die Komplet ausrichten. Gott ist nichts vorzuziehen. Ihr erinnert Euch an die erste Regel Benedikts?«

Gerhard runzelte ob dieser Maßregelung unwillig die Stirn und wollte etwas erwidern. Doch Tuta legte ihren Zeigefinger auf seinen Mund, deutete in die Richtung der verschwundenen Sonne und flüsterte: »Herr Abt, denkt an das Schweigegebot.«

Wie versteinert stand Gerhard da, als er ihren Finger auf seinen Lippen spürte. Sie hatte ihn körperlich berührt und durch diese kleine Geste einen Sturm in seinem Innersten entfacht.

Gerhard senkte seinen Blick, drehte sich um und ging zur Kirche. Verblüfft merkte er, dass sie ihn im wahrsten Sinne des Wortes hinters Licht geführt hatte. Er musste sich eingestehen, dass er die Äbtissin gewaltig unterschätzt hatte!

Als dann die Komplet begann, betete Gerhard inbrünstiger als sonst mit dem Konvent: »O Gott, komm mir zu Hilfe. Herr, eile, mir zu helfen. Ehre sei dem Vater und dem Sohn und dem Heiligen Geist, wie im Anfang, so auch jetzt und in alle Zeit und in Ewigkeit. Amen. Halleluja.«

Am Ende sprach Tuta: »Eine ruhige Nacht und ein gutes Ende gewähre uns der allmächtige Herr. Amen.«

Wie üblich besprengte sie ihre Töchter mit Weihwasser. Als Gerhard, der mit leicht gesenktem Kopf in den Boden starrte, Wassertropfen auf seinem Gesicht spürte, schaute er auf.

Tuta schenkte ihm ein mildes Lächeln und flüsterte: »Der Friede des Herrn sei mit dir.«

»Und mit deinem Geiste«, erwiderte der Abt. Sie reichte ihm den kleinen Kessel, und Gerhard benetzte sie mit dem gesegneten Wasser. Sie verneigten sich voreinander, ihre Blicke kreuzten sich. Die Konventualinnen stimmten den Lobgesang Mariens an, Gerhard schwieg und freute sich an ihrem Gesang.

Später wanderte der Abt unruhig in seiner Zelle umher und versuchte, einen Rosenkranz zu beten.

Zu seinem Ärger schweiften seine Gedanken immer wieder zu Tuta. Sobald er seine Augen schloss, tauchte jedes Mal sofort das Bild der geheimnisvoll lächelnden Äbtissin auf.

Er begann laut zu sprechen, um seine Konzentration aufrechtzuerhalten, und kniete sich auf den Steinboden.

Nein, heute fehlte ihm jede Hingabe! Aufstöhnend legte er sich auf seine Schlafstatt. Erneut kam ihm die Äbtissin in den Sinn.

Er mochte den Gedankenaustausch mit ihr und bewunderte insgeheim die souveräne Art, mit der sie ihre Töchter leitete. Sie war den Schülerinnen ein Vorbild und den Novizinnen ein leuchtendes Beispiel für ein gelungenes Leben im Kloster. Seine Kritik schien sie nicht besonders ernst zu nehmen, was ihm einerseits missfiel, andererseits von einem gefestigten Charakter zeugte.

Langsam öffnete sich seine Zellentür. »Tuta!«, wunderte er sich.

Zielstrebig huschte die Äbtissin zu ihm. Spöttisch fragte sie: »Ruht Ihr bereits, Abt Gerhard? Lobt Ihr unseren Herrn nicht bis zur Virgil?«

»Doch, doch, sonst jede Nacht«, verteidigte sich Gerhard stammelnd.

Tuta fing an, laut zu lachen, und mit Entsetzen bemerkte er, dass sie das gelbe Kleid trug, ihre Haare jedoch unter einem Schleier verbarg. Den löste sie nun. Während die brünette Mähne wie ein Samtvorhang lang und weich bis zu ihren Hüften wallte, trat sie auf ihn zu.

»Nein!«, hörte er sich schreien. »Verlasst sofort meine Zelle, ich befehle es Euch!«

Bevor er reagieren konnte, setzte sie sich neben ihn auf sein hartes Lager. Sie schnürte ihr Kleid auf und zog es mit einem kräftigen Ruck bis zur Taille hinab.

»Sieh hin«, lockte sie, und Gerhard gelang es nicht, seinen Blick von ihren wohlgeformten, schneeweißen Brüsten abzuwenden.

»Und führe uns nicht in Versuchung, sondern erlöse uns von dem Bösen!«, schrie er und wimmerte verzweifelt.

Sie packte seine Hand mit einem eisernen Griff, dem er sich nicht zu entziehen vermochte, und mit den Worten »Herr Abt, spürt, wie köstlich es sich anfühlt« zog sie seine Hand immer weiter an ihre Brust heran.

Gerhard wand sich, wehrte sich heftig und fing an, um sich zu schlagen. Als seine Finger das weiche Fleisch spürten, brüllte er verzweifelt: »Satan, weiche!«

Sein Herz raste, eine starke Übelkeit übermannte ihn. Der Steinboden tat sich auf, Tuta klammerte sich an ihn, und zusammen glitten sie in die schwarze Tiefe. Sie fielen und fielen und fielen.

»Aaaaah«, brüllte Gerhard, vom Grauen gepackt, und stellte sogleich erleichtert fest, dass ihn sein eigener Schrei aus der Traumwelt befreite.

Schweißüberströmt lag er auf seiner Schlafstatt, umgeben von der nächtlichen Ruhe der Fraueninsel.

Er lauschte und wisperte: »Hoffentlich hat niemand meinen Ruf gehört!«

Hatte er überhaupt gekreischt, oder gehörte dieser Laut auch zu seinem Traum?

Überrascht und hilflos bemerkte er, wie sein Geschlechtsteil anschwoll und sich heftiges Begehren in ihm regte.

»Nein«, tobte er. »Luzifer, lass ab von mir!« Er warf sich bäuchlings auf den Boden und presste sein Gesicht, das sich glühend heiß anfühlte, auf den kalten Stein. Die Erregung ebbte nicht ab, sondern steigerte sich. Aufgewühlt sprang er auf, und wenig später erfüllte das Geräusch der klatschenden Geißel seine Zelle.

»Buße, Buße, Buße«, keuchte Gerhard. Immer härter schlug er zu und hielt erschöpft inne, als er merkte, dass Blut von seinem Rücken tropfte. Torkelnd ging er zu Boden, überwältigt vom Schmerz und der Erkenntnis seiner Fehlbarkeit. Als er sich auf den Rücken fallen ließ, konnte er einen Aufschrei nicht verhindern. Keuchend zwang er sich, liegen zu bleiben.

»Ich bin ein verderbter Sünder«, krächzte er. Halblaut und mit zitternder Stimme betete er einen Buß-Rosenkranz, der ihn aber nicht von den unmenschlichen Qualen ablenkte, die seinen Körper und seinen Geist beherrschten.

»Mein Herr und mein Gott«, flüstere er. »Immer bin ich dir treu geblieben. Aus welchem Grund schickst du mir diese Prüfung?« Er rappelte sich mühsam hoch, konnte sich aber nicht aufrecht halten und brach zusammen.

Keuchend blieb er liegen. »Habe ich nicht in deinem Sinne gehandelt, Herr?«, klagte er und wisperte fragend: »Fehlte es mir an Barmherzigkeit? Schlich sich Hochmut in mein Tun?« Er drehte sich zur Seite und stammelte: »Jesus Christus, du stelltest die Liebe über alles! Ich flehe dich an, nimm das fleischliche Verlangen von mir und vergib mir meine Schuld.«

Um sich zu beruhigen und Sühne zu leisten, betete er noch einige Buß-Rosenkränze und fand bis zum Morgengrauen keinen Schlaf.

Tuta lief ruhelos in ihrer Zelle hin und her.

»Sophia«, stöhnte sie. Der Gedanke, dass sie lebte, tröstete sie, dennoch schmerzte es, sie verloren zu haben. Gott hatte das Mädchen einst nach Frauenwörth geführt, und jetzt hatte er sich entschieden, sie auf einen anderen Weg zu leiten.

»Wenn ich nur deine Beweggründe verstünde?«, wisperte Tuta und blickte nachdenklich zum Kreuz. Sie presste die Lippen zusammen und kämpfte gegen die Erbitterung, die sie übermannte. »Du hast mich verlassen, Gott!«, klagte sie und erschrak gleichzeitig über diese Worte.

Tränen stiegen in ihre Augen, und sie schluchzte: »Immer habe ich deine Nähe und Begleitung gespürt, mein Herr und mein Gott. Doch jetzt bin ich traurig, mutlos und allein! Vergib mir diese Sünde.«

Schuldgefühle quälten sie. Sie ließ Sophia im Stich! Wieso hatte sie die ablehnende Haltung Abt Gerhards einfach hingenommen? Warum hatte sie ihm nicht dargelegt, dass Sophias Erscheinung mehr war als Einbildung und Wunschdenken?

Sie begann zur Muttergottes zu beten, die einst ihren Sohn verlor, und die demütigen Worte Marias kamen ihr in den Sinn: »Ich bin die Magd des Herrn, mir geschehe nach deinem Wort.«

Tuta seufzte: »Herr, schenk mir Zuversicht und Mut, lass mich deine Nähe spüren!«

Während ihres flehentlichen Bittrufes ließ sie sich zu Boden sinken, faltete die Hände und überlegte, ob Abt Gerhard auch ab und zu mit dem Allerhöchsten haderte. »Nein, bestimmt nicht«, wisperte sie. Gerhard argumentierte in Glaubensfragen derart fundiert, er fand gewiss immer Hilfe und Trost bei seinem Gott.

Sie dachte an Gerhards freundliche und zuvorkommende Seite, aber auch an die Kränkungen, die er ihr zugefügt hatte. Durch den königlichen Auftrag in seinem Selbstgefühl gestärkt, verhielt er sich oft hochmütig und besserwisserisch.

Nach außen hin trete ich gleichgültig und ruhig auf, sinnierte Tuta. Aber Gerhards kritische Anmerkungen verunsichern und verletzen mich mehr, als er ahnt. »Was er nicht alles beanstandet hat«, seufzte sie und flüsterte trotzig: »Ich versuche, Verständnis für sein Handeln aufzubringen. Dennoch frage ich mich, ob er sich immer dem Regelwerk entsprechend verhält oder das lediglich von anderen erwartet.«

Sofort tadelte sie sich für diese Überlegungen. König Heinrich brachte Abt Gerhard sein Vertrauen entgegen. Das ging mit weitreichenden Rechten einher, die Gerhard gerne einforderte. Andererseits versuchte er, sich der königlichen Erwartung würdig zu erweisen und im Sinne des Herrschers zu handeln.

Bisher stellte niemand ihre Entscheidungen infrage, und mit ihren Töchtern richtete sie sich ein behagliches Leben ein. »Liegt es daran?«, murmelte die Äbtissin. »Will Gott sehen, was mit mir passiert, wenn das Wohlgefühl verschwindet?«

Lange Zeit hatte sich keine Menschenseele um Frauenwörth gekümmert. Erst Heinrich, König von Gottes Gnaden, bekundete Interesse am Konvent und an Irmengard.

Tuta dachte an einige der Verfehlungen, die Gerhard angesprochen hatte. »Die prächtigen Kleider bei der Non«, wisperte sie. »Das Zelebrieren des Gottesdienstes ohne priesterliche Weihe. Wie stark erzürnt wird der König darüber sein?«

Das Benehmen des Abtes befremdet mich, überlegte sie weiter. Manchmal entsteht eine rätselhafte Nähe zwischen uns. Ich ärgere mich über ihn, und doch will ich ihn nicht missen. Mein Herz schlägt schneller, wenn ich ihn sehe. Ich fand es schön, seine Lippen auf meinem Finger zu spüren.

Nein, dachte sie entsetzt, als sie blitzartig die Erkenntnis traf. »Ich liebe ihn«, wisperte sie. Ein gequältes Aufstöhnen entstieg ihrer Brust. »Das darf nicht sein«, klagte sie halblaut und schlug die Hände vors Gesicht.

Erstaunt bemerkte sie, dass Tränen über ihre Wangen liefen. Sie konnte sich nicht mehr erinnern, wann sie, außer nach der Todesnachricht des Vaters, eine derartige Erschütterung erlebt hatte. Die Vorkommnisse der letzten Zeit überforderten sie.

Ihr fiel der Tag ein, als sie Burg Almau verließ und Graf Gundolf sie ins Kloster brachte. Obwohl er ihr damit einen sehnlichen Wunsch erfüllte, nahm sie in Tränen aufgelöst Abschied von ihm. Er umfing sie mit seinen starken Armen und hauchte ihr ins Ohr: »Fürchte dich nicht und vertraue auf Gott! Du wirst niemals allein sein, denn er ist immer bei dir!« Dann zeichnete er ihr ein Kreuzzeichen auf ihre Stirn.

Mit Wehmut erinnerte sich Tuta an diesen innigen Moment.

Erschrocken zuckte die Äbtissin zusammen, als sie unvermittelt eine Hand auf ihrer Schulter spürte. Erschauernd sprang sie auf und faltete ehrfürchtig die Hände.

Eine Frau in der Kleidung einer Benediktinerin, die sie noch nie gesehen hatte und die sie doch sofort erkannte, stand vor ihr und verkündete: »Ist nicht die Liebe das Allergrößte, was der Herr uns geschenkt hat?«

Fassungslos stammelte Tuta: »Ehrwürdige Äbtissin Irmengard?«

»Ja!«

Tuta machte Anstalten niederzuknien. Ruhig und bestimmt befahl Irmengard: »Bleib stehen, meine Tochter, und sieh mich an!«

Tuta sah in gütige, freundliche Augen, und Irmengard fuhr fort: »Du trauerst um Sophia! Sie bat dich um Hilfe. Sprich mit Abt Gerhard. Nur König Heinrichs Macht kann dir Sophia zurückbringen.«

»Der Abt hat mir nicht geglaubt«, klagte Tuta matt. »Ich bin verwirrt und mutlos. Mein Bestreben galt dem Ziel, es Euch gleichzutun. Großzügig zu den Armen, ein offenes Ohr für die Leidenden und volles Gottvertrauen. Wie wenig gelingt es mir!«

»Der Wille des Menschen, redlich zu sein und zu handeln, erfreut unseren Herrn. Alles wendet sich zum Guten, wenn du das Beste gibst, liebst und vertraust. Leg dich auf deine Bettstatt«, befahl Irmengard.

Als Tuta mit dem Rücken auf ihren Decken ruhte, hielt Irmengard ihre Hand einen Fingerbreit über das Herz der Äbtissin und bat sie, die Augen zu schließen.

»Die Liebe des gütigen Gottes, der seinen Sohn zu unserem Heil opferte, sei mit dir und deinem Geist. Denk daran, was Paulus in seinem ersten Brief an die Korinther schrieb«, hörte Tuta die helle Stimme Irmengards.

Ein wohliges, warmes Gefühl erfasste ihre Glieder. Ihr Herz schlug ruhig und gleichmäßig, tiefer Friede verdrängte Sorge und Trauer. Unmerklich schwanden ihr die Sinne, und sie bemerkte nicht, dass sie langsam einschlief.

Als die Glocke zum nächtlichen Gebet rief, schreckte Tuta von ihrem Lager hoch und dachte sofort an Irmengard. Hatte sie geträumt?

Ein intensiver Duft von Lilien erfüllte ihre Zelle. Diese Blumen trug Irmengard in ihrem Wappen. Tief erschüttert erkannte Tuta, welche Gnade sie erfahren durfte. Sie beschloss der Aufforderung Irmengards Folge zu leisten und unverzüglich mit Gerhard über Sophia zu sprechen.

Nach der Vigil, an der Gerhard zu Tutas Überraschung nicht teilnahm, holte sie das Neue Testament.

Im schummrigen Kerzenlicht las sie den ersten Brief, den Paulus an die Korinther schrieb.

Wenn ich mit den Zungen
der Menschen und Engel rede,
doch Liebe nicht habe,
bin ich ein tönendes Metall
oder eine klingende Schelle.

Und wenn ich Prophetengabe besitze
und um alle Geheimnisse weiß
und alle Erkenntnis,
und wenn ich allen Glauben habe,
dass ich Berge versetzte,
doch Liebe nicht habe,
so bin ich nichts.

Und wenn ich alle meine Habe austeile,
und wenn ich meinen Leib hingebe zum Verbrennen,
doch Liebe nicht habe, nützt es mir nichts.

Die Liebe übt Nachsicht.

In Güte handelt die Liebe.

Sie eifert nicht.

Die Liebe macht sich nicht groß,
sie bläht sich nicht auf.

Sie benimmt sich nicht ungehörig,
sie sucht nicht das Ihre,
sie lässt sich nicht erbittern,
sie rechnet das Böse nicht an.

Sie hat nicht Freude am Unrecht,
freut sich aber an der Wahrheit.

Sie erträgt alles, sie glaubt alles,
sie hofft alles, sie duldet alles.

Jetzt bleiben Glauben, Hoffnung und Liebe,
diese drei: Das Größte von ihnen ist die Liebe.

Tief berührt von diesen Worten löschte sie die Kerze und lag wach bis zum Morgengrauen.

Ächzend erhob sich Tuta und betrat lange vor Beginn der Laudes die Kirche.

Gerhard lag mit dem Gesicht zum Boden vor dem Altar. Er hatte seine Hände und Beine ausgestreckt wie der gekreuzigte Jesus. Entsetzt sah sie rote Flecken auf seiner grauen Tunika. Konnte das Blut sein? Züchtigte er sich? Falls ja, aus welchem Grund? Sie hörte ihn halblaut ein Gebet sprechen und zog sich geräuschlos zurück.

Als sie später erneut das Münster betrat, stand er bereits am Altar. Sein aschfahles Gesicht ließ vermuten, dass auch er in dieser Nacht keinen Schlaf gefunden hatte. Sie senkte den Blick, und Mitleid keimte in ihr auf. Es verflog jedoch sofort, als Gerhard nach dem Ende der Morgenmesse Tuta und ihre Töchter aufforderte, am Nachmittag bei ihm die Beichte abzulegen.

Das hätte er vorher mit mir besprechen können, dachte sie verärgert und presste unwillig die Lippen zusammen.

Als sie ihren Blick erneut hob, sah sie an seinem Gesichtsausdruck, dass er ihren Unmut durchaus wahrnahm.

Im Refektorium saßen sie vor den leeren Tischen, und Gerhard erklärte: »Im Kloster Seeon wird nie ein Morgenmahl gereicht. Mit diesem Verzicht ehren wir den anbrechenden Tag.«

Tuta starrte ihn verblüfft an. Die Nonnen schauten fragend zu ihr.

Sie bemühte sich, besonnen und ruhig zu sprechen: »Die Anordnungen für Kloster Seeon liegen in Eurer Befehlsgewalt, Herr Abt. In Frauenwörth gilt meine Weisung. Meine Töchter und ich werden unser gewohntes Mahl einnehmen. Es bleibt Euch unbenommen zu fasten. Hemma, lass auftragen!«

Gerhard zog eine Augenbraue nach oben, stand abrupt auf und verließ den Raum. Kurz bevor er zur Türe hinausging, drehte er sich um, warf einen Blick auf Tuta und sagte: »Gleich nach der Sext beginnen wir mit der Beichte.«

Musste er immer das letzte Wort haben? Der Korintherbrief fiel ihr ein. Sie seufzte und dachte daran, dass dieses Bußsakrament die absolute Wahrheit verlangte. Verpflichtete sie das auch, ihre Gedanken und Gefühle, die sie Gerhard gegenüber hegte, zu bekennen?

Sie schreckte aus dieser Überlegung hoch. Die Frauen warteten darauf, dass sie mit der Mahlzeit begann. Tuta nickte mit dem Kopf, und Schwester Theobalda sprach das Tischgebet.

Tuta tauchte wie immer als Erste ihren kleinen Holzlöffel in die mit Hafergrütze gefüllte Schüssel. Dann bedienten sich die Nonnen nach Alter und Rang und zuletzt die Novizinnen. Als Tuta die Schale erneut gereicht wurde, rührte sie die Grütze nicht mehr an. Sie saß auf ihrem Stuhl, die Augen starr auf das Kreuz mit dem leidenden Christus gerichtet.

Sie straffte die Schultern. Was hatte Gottes Sohn auf sich genommen? Welche Qualen hatte er getragen? Ihre Sorgen erschienen ihr mit einem Mal gering. Beschämt senkte sie ihren Blick und sprach den Segen für die gleich beginnende Arbeitszeit.

Alle Frauen verließen das Refektorium. Tuta winkte Schwester Lioba zu sich. »Wir sollten die Gelegenheit zur Beichte nutzen und Abt Gerhard für das Angebot dankbar sein«, sagte sie.

Schwester Lioba starrte sie ungläubig an, und Tuta dachte: So wenig kann ich mich verstellen? Sie schenkt meinen Worten keinen Glauben. Sie fuhr fort: »Mein Gebet wird das Sündenbekenntnis meiner Töchter begleiten. Ich gehe als Letzte zum Abt. Gib mir Nachricht, wenn alle Mitschwestern bei ihm waren.«

Lioba nickte gehorsam und antwortete: »So wird es geschehen.« Sie zögerte einen Moment und sagte dann: »Ich werde meine Eifersucht auf Sophia eingestehen.«

Tuta sah sie erstaunt und gerührt an, nahm sie in den Arm und sagte: »Ich werde dem Abt noch einmal von der Erscheinung Sophias berichten. Bisher hat er mir keinen Glauben geschenkt.«

Lioba löste sich aus der Umarmung und blickte die Äbtissin schuldbewusst an: »Ich dachte, Ihr hättet noch nicht mit ihm gesprochen. Verzeiht mir! Ich gestehe meine Wut auf Sophia ein. Dennoch ist mir der Gedanke, dass ihr Leid widerfährt, unerträglich.«

»Dann erleichtere dein Gewissen, meine Tochter«, empfahl Tuta freundlich.

Lioba nickte, verneigte sich, küsste die Hand der Äbtissin und begab sich in die Kirche.

Gerhard ging davon aus, dass Tuta, falls überhaupt, als Letzte zu ihm zur Beichte kommen würde.

»Wenn die Äbtissin hofft, dass meine Aufmerksamkeit mit der Zeit nachlässt, irrt sie sich gewaltig«, murmelte Gerhard. Gewohnt, vielen Mitbrüdern und Mitschwestern zuzuhören, verlor er nicht so bald seine Konzentration.

Wartend kauerte er auf der unbequemen Bank.

Er vernahm ein Geräusch. Als er näher an das Gitter rückte, das ihn von den Beichtenden trennte, sah er zu seiner Überraschung in das Gesicht der Äbtissin. Sie bekreuzigte sich und murmelte: »Im Namen des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes. Amen.«

Der Abt hielt ein weißes Tuch an seinen Mund, ein feines Lächeln umspielte seine Lippen, als er sagte: »Gott, unser Herr, soll dich erleuchten. Er schenke dir die wahre Erkenntnis deiner Sünden.«

»Amen«, erwiderte Tuta und bekreuzigte sich erneut. Sie fuhr fort: »Ich habe Böses getan und Gutes unterlassen. Ich haderte mit Gott wegen der vielen Verluste, die ich in letzter Zeit erlitt. Mir fehlte es manches Mal an Demut gegenüber Gott, meinen Töchtern und Abt Gerhard. Oft schlug ich das Kreuzzeichen zu nachlässig. Mein Zorn gilt meinem eigenen Bruder.«

»Das ist alles?«, fragte Gerhard.

»Ja«, sagte sie schlicht.

»Und das Zelebrieren einer heiligen Messe ohne Priesterweihe?«, wandte er ein.

Sie räusperte sich. Mit Absicht hatte sie es nicht erwähnt. Eine Sünde zu gestehen setzte voraus, dass man das begangene Unrecht bereute. Nach dem Bekenntnis galt es Besserung zu geloben. Aber sie spürte kein Bedauern. Was sollte sie tun? Sie konnte unmöglich während der Beichte die Unwahrheit sagen.

Mit einer Spur Genugtuung erkannte Gerhard, wie sie auf ihre Lippe biss und mit gesenktem Kopf nach unten blickte. Er beschloss, das Thema auf sich beruhen zu lassen. Wie er Tuta einschätzte, würde sie nach seiner Abreise bestimmt weiterhin die Messe lesen.

Der Abt beugte sich weiter vor, sodass sein Gesicht fast das Gitter streifte, und fragte: »Glaubt Ihr daran, dass ein sterblicher Mensch hellseherische Kräfte haben kann?«

Tuta zögerte und unterdrückte ihren Einwand, dass sie es für unangemessen hielt, während der Beichte eine derartige Frage zu stellen.

Stattdessen antwortete sie: »Nein, ich glaube nicht daran.«

»Ah«, raunte er. »Und was ist mit Gräfin Sophias prophetischen Fähigkeiten?«

Tuta sprach die Wahrheit. Zwischen Glauben und Wissen gab es einen gewaltigen Unterschied. Sophias Befähigung war eine unumstößliche Tatsache. Wie sollte sie das dem Abt begreiflich machen?

»Das lässt sich nicht so einfach beschreiben«, versuchte sie auszuweichen.

»Bemüht Euch darum, es mir verständlich zu machen«, raunte Gerhard. »Ihr wisst um das Beichtgeheimnis, aber auch um die Notwendigkeit der absoluten Aufrichtigkeit, oder?«

Erstaunt über das Angebot überlegte sie kurz.

Der Hinweis auf seine Verpflichtung zur Verschwiegenheit gab Tuta die Gewissheit, dass keine fremden Ohren jemals hörten, was sie ihm offenbaren würde.

Sie räusperte sich und erzählte von Sophias Visionen und der heilenden Kraft ihrer Hände.

Er kommentierte nichts, sondern lauschte aufmerksam ihren Worten.

»Ich will nicht, dass Sophia als Heilige verehrt wird«, befahl er dann. »Es geschieht oft, dass sich Jungfrauen in eine hysterische Einbildung hineinsteigern.«

»Das ist mir bewusst«, erwiderte Tuta. »Aber wenn Sophia den Kranken ihre Hände aufgelegt hat, trat sehr schnell die Heilung ein. Sie sah deutlich den Tod Heinrichs des Zänkers. Es wird auch keinen Anlass geben, sie zu verehren. Sie ist am Leben.« Zögernd erzählte sie dem Abt erneut von der Erscheinung Sophias.

»Sie ist tatsächlich bei Azo de Casale?«, rief Gerhard erschüttert.

»Ja, so tat sie es mir kund. Ihr glaubt mir immer noch nicht, oder?«, fragte sie niedergeschlagen. »Ich wollte gar nicht mit Euch darüber sprechen, aber Irmengard erschien mir in meiner Zelle und forderte mich eindringlich auf, Euch von Sophia zu berichten.«

»Aha«, murmelte er. »Aha.«

Langsam wurde ihm das alles zu viel. Ausgeschlossen, dass Tuta diese Vorkommnisse erfand. Nein, das traute er ihr nicht zu. Sie sagte zweifellos die Wahrheit. Doch wie sollte er damit umgehen?

»Wies Euch Sophia das Versteck, das Euch vor dem Wüten des Bruders schützen sollte?«

»Nicht mir persönlich, aber sie erzählte bereits vor längerer Zeit Schwester Aurelis davon.«

»Ich bestehe darauf, dass Ihr mir diesen Ort zeigt!«

»Ja, Herr Abt, wie Ihr wünscht. Doch ich flehe Euch an, sprecht mit König Heinrich. Nur sein Heer ist in der Lage, Sophia zu befreien.«

Sie hörte, wie er tief seufzte. »Ehrlich gesagt, verehrte Frau Äbtissin, ich weiß nicht, was ich davon halten soll. Ich werde darüber nachdenken, wie wir Sophia helfen können.«

»Vergelt’s Euch Gott«, sagte sie erleichtert.

»Frau Äbtissin, ich möchte Euch dringend raten, besser auf die Novizinnen und Schülerinnen aufzupassen. Ich halte die Erlaubnis, dass sie sich frei auf der Insel bewegen dürfen, für gefährlich«, schnitt nun der Abt ein neues Thema an.

»Es leben wenige Menschen hier, und der Klosterhof ist doch so klein«, meinte sie.

»Jakob, der Fischer, soll fleischlichen Verkehr mit einer Ihrer Töchter pflegen.«

»Was?«, rief Tuta erschüttert. »Darüber weiß ich gar nichts.«

»Wirklich?«, raunte Gerhard spöttisch. »Sollte die Äbtissin nicht genau überblicken, was die ihr anvertrauten Töchter tun?«

»Ja«, zischte Tuta pikiert. »Wer behauptet denn so etwas Ungeheuerliches?«

»Noch ist es ein Gerücht. Ich belauschte unabsichtlich das Gespräch zweier Weiber in der Kirche.«

»In der Kirche?«, fragte Tuta verwundert. »Derart schändliches Gerede im Haus Gottes, vor dem Angesicht des Höchsten? Und Ihr hört solchen Verleumdungen tatenlos zu?«

Gerhard fühlte sich unwohl. Solange Beweise fehlten, konnte es natürlich durchaus Weibergewäsch sein. Aber um etwas zufällig zu hören, galt es ja, im Verborgenen zu stehen und zu lauschen.

Mit scharfer Stimme sagte er daher: »Es muss aufgeklärt werden, was von diesem Geschwätz der Wahrheit entspricht.«

»Ja, unbedingt«, stimmte Tuta zu.

»Ihr führt ein klärendes Gespräch mit Fräulein Christina.«

Die Äbtissin nickte und hörte, wie er daraufhin die Absolution erteilte: »Ego te absolvo a peccatis tuis in nomine Patris, Filii et Spiritus Sancti. Amen. – Zur Buße vier Paternoster, zwei Ave-Maria und einen Rosenkranz«, befahl er noch, bevor er ihr den Segen zuteilwerden ließ.

Als sie den Beichtstuhl verlassen wollte, hielt er sie zurück: »Da gibt es noch etwas, das ich Euch sagen muss, ehrwürdige Frau Äbtissin.«

Sie zuckte bei dieser förmlichen Anrede zusammen. Das verhieß nichts Gutes. Aufmerksam lauschte sie seinen Worten.

»König Heinrich verlangt die Offenlegung aller Bücher. Ich werde mich in den nächsten Tagen mit Eurem Vogt darüber unterhalten. Außerdem fordert der König, dass ich eine Liste mit den Wert- und Kunstgegenständen Frauenwörths anfertige und an ihn sende. Der maßlose Reichtum der Klöster steht in seinen Augen im Gegensatz zu den Ordensregeln.«

Tuta schluckte. Was sollte sie antworten? Sie brauchte das Wohlwollen Heinrichs mehr denn je. »Wie der König wünscht«, brachte sie schließlich hervor.

Gerhard sah ihren angestrengten, bestürzten Gesichtsausdruck, aber er hoffte, dass sie sich über die nächste Nachricht freuen würde. »König Heinrich hat angeordnet, dass ich das Grab der Äbtissin Irmengard öffne.«

»Aus welchem Grund?«, rief sie erstaunt.

»Muss der König eine Begründung geben?«, forschte Gerhard.

»Nein«, bekundete Tuta resigniert. »Natürlich nicht.«

»Aber ich kann Euch sagen, dass er Irmengard sehr verehrt und sie zur Ehre der Altäre erheben will. Er sieht in ihr eine Heilige, und daher will er sich vergewissern, in welchem Zustand der Leib der königlichen Äbtissin ist. – Ihr werdet mit dabei sein«, versprach er wie zum Trost, als er in ihre versteinerte Miene sah. »Ihr solltet Euch freuen, dass Irmengard diese hohe Ehre zuteilwird. Der Bischof wird anwesend sein und vielleicht sogar der König.«

»Der König?«, stammelte Tuta, und Gerhard sah, dass die Aussicht auf den Besuch Heinrichs ihre ablehnende Haltung gegen die Graböffnung etwas minderte.

»Ich kann es mir durchaus vorstellen«, entgegnete er. »Heute, nach der Non, zeigt Ihr mir aber zuerst Euren Zufluchtsort, den Euch Sophia anwies.«

»Wie Ihr wollt«, flüsterte sie mit brüchiger Stimme.

»Der Friede des Herrn sei mit dir«, sagte er unvermittelt. Tuta verstand, dass ihr Gespräch damit beendet war.

»Und mit deinem Geiste«, entgegnete sie, erhob sich langsam und verließ den Beichtstuhl.

Nach der Non standen Gerhard und Tuta an Irmengards Grab. Tuta hatte ihn zur südlichen Säule der Kirche geführt: »Hier, unter diesem Pfeiler, liegt Irmengard.«

»Wie ungewöhnlich!«, rief Gerhard. »Eine Äbtissin in der Kirche zur letzten Ruhe zu betten.«

»Das zeigt uns den besonderen Rang, den man ihr schon damals zugestand.«

»Wo befindet sich die Stelle, an der sich der rettende Zugang befand?«

Tuta hatte immer noch das Gefühl, dass Gerhard das Erscheinen Sophias und Irmengards anzweifelte. Es tat ihr weh, und sie verstand nicht, wieso ihr Gerhard nicht glaubte.

Sie ging zu der Wand hinter dem Grab: »Schwester Aurelis erzählte mir von einem geheimen Versteck. Ich tastete mit meinen Händen hier an der Wand entlang, als sich plötzlich eine Türe öffnete.«

Entschlossen trat Gerhard hinzu, legte beide Hände an das Gemäuer und fing an, Zentimeter um Zentimeter abzutasten.

Er hatte auch Schwester Aurelis rufen lassen, die jetzt in die Kirche kam: »Sie wollten mich sprechen, ehrwürdiger Vater?«, fragte sie leise.

Ohne seine Tätigkeit zu unterbrechen, antwortete er: »Wer erzählte dir von dem rettenden Versteck?«

Aurelis zögerte und sagte dann: »Sophia!«

Langsam drehte sich Gerhard um und sah sie missbilligend an. Er runzelte die Stirn. »Woher wusste sie davon?«

»Das kann ich nicht sagen, ehrwürdiger Vater. Drei Tage vor dem Überfall auf unser Kloster schmückten wir zusammen die Kirche mit frischen Blumen. Da sagte sie zu mir, falls einmal Gefahr drohe, werde Irmengard helfen. Sie zeigte auf die Wand und behauptete, dass dort Schutz und Hilfe zu finden seien.«

Gerhard schüttelte unwillig den Kopf, drehte sich um und suchte weiter. »Danke«, bemerkte er. »Du kannst gehen, meine Tochter.«

Tuta, die schweigend dabeistand, fragte nun: »Ihr zweifelt immer noch, oder?«

»Ja«, entgegnete er einsilbig.

Nachdem er zwei Stunden das Gemäuer mehrere Male abgetastet hatte, gab er auf. Er konnte nichts Außergewöhnliches feststellen, und seine Zweifel an Tutas Schilderungen wuchsen. Dennoch schien es unwahrscheinlich, dass die Frauen ihm die Unwahrheit sagten.

Ich bin ratlos, dachte er. Ohne sichtbare Beweise wage ich es nicht, dem König diese Geschichte zu unterbreiten.

Kapitel 10

Auf dem Weg über die Alpen
im Jahr des Herrn 1003, August

Kurz vor Einbruch der Dunkelheit meldeten die Späher, dass das Klostergebäude in unmittelbarer Nähe liege.

Battista, von Azo vorangeschickt, klopfte an die Pforte, und sogleich erschien ein Mönch, der nach seinem Anliegen fragte. Battista bat im Namen Azos um Unterkunft, die man ihm gewährte.

Als Azo mit Sophia durch das Klostertor trat, stand der Abt vor ihm. Er verneigte sich tief: »Edler Herr, Gott zum Gruße, seid willkommen.« Mit diesen Worten reichte er ihm einen Becher Wein. Amüsiert sah Azo, wie der Mönch Sophia musterte. Er schien sich sichtlich unwohl zu fühlen, als er den Edelmann und die junge Frau zu seiner besten Gästekammer führte.

»Hast du unsere Vorräte gut verwahrt?«, erkundigte sich Azo.

Der Abt nickte mit dem Kopf.

»Lass auftragen, meine Männer sind hungrig. Stell auch ein Fässchen Wein auf die Tafel.«

Der Mönch versprach zu tun, was der Befehlshaber verlangte, und zog sich zurück.

Sophia brach ihr Schweigen und bemerkte: »Es gefällt ihm nicht, dass eine Frau unter diesem Dach schläft.«

Azo lachte laut auf: »Natürlich nicht! Aber er wird es nicht wagen, gegen einen de Casale das Wort zu erheben! Er weiß, dass ich der engste Vertraute des Königs bin und meine Hand schnell zum Schwert greift und es auch einsetzt.«

»Auch gegen einen Mönch?«, fragte Sophia entsetzt.

»Gegen jeden, der sich mir in den Weg stellt«, versicherte er.

Sophia sah sich in der kleinen Kammer um, die ihr zugewiesen worden war. Auf einem Lehmboden lagen einige schmutzige Decken, und ein unangenehmer Geruch von Fäulnis breitete sich aus. Heftiger Ekel erfasste sie. »Hier riecht es wie in einem Stall«, stellte sie fest.

Azo rief nach Battista. Wenig später kam der Abt erneut in die Kammer.

Sophia verstand nicht, was der Edelmann zum Abt sagte. Doch am Tonfall Azos erkannte sie, dass es keine freundlichen Worte waren.

Ihre Vermutung bestätigte sich, als der Abt auf seine Knie sank.

Azo wandte sich an Sophia. »Die Zelle des ehrwürdigen Abts ist im Klausurbereich. Eine Frau würde durch ihre Anwesenheit diesen Raum entweihen. Ich ließ ihm die Wahl, nach unserer Abreise seine Schlafstatt mit Weihrauch zu räuchern oder mit mir zu kommen und künftig im Burgverlies zu nächtigen.«

Der Abt warf einen vorsichtigen Blick zu Azo. Der gab ihm einen Wink, und der Abt führte sie eine wohnlich gestaltete Zelle mit Wandteppichen, einem Steinboden und einem Schlaflager, auf dem weiche Decken lagen. Auf der Truhe vor dem Wandkreuz standen einige Kerzen, die der Abt eilig mit dem mitgebrachten Kienspan entzündete.

»Schon besser!«, bemerkte Azo trocken und entließ den Mönch. »Ihr seid bestimmt hungrig?«, fragte er Sophia.

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, ich möchte sofort schlafen. Ich bin sehr müde.«

Er nickte mit dem Kopf und kündigte an: »Battista wird Euch warme Felle bringen, die Nächte können in dieser Höhe äußerst kalt werden. Erholt Euch gut, Gräfin.«

Er ging, und Sophia blieb allein zurück. Battista brachte mit den Fellen etwas warme Milch und Wasser. Dankbar nahm sie ein paar Schlucke, sprach ein kurzes Nachtgebet und legte sich auf die Schlafstelle.

»Der Abt ist mir nicht wohlgesinnt«, murmelte sie. »Ob ich ihn trotzdem um Hilfe bitten kann?« Sofort verwarf sie diesen Gedanken. Niemals würde sich der Abt gegen seinen Azo stellen.

Sophia ließ ihren Tränen freien Lauf. Ihre ganze Verzweiflung brach aus ihr heraus. Sie hatte die Nächte bisher mit Azo verbracht. Jetzt, allein auf diesem Lager, wurde ihr erneut die Ausweglosigkeit ihrer Situation bewusst. Am meisten quälte sie der Umstand, dass sie sich auch ein wenig zu ihm hingezogen fühlte. »Was soll ich nur tun?«, schluchzte sie leise.

»Schlafen«, mahnte eine männliche Stimme, und sie zuckte erschrocken zusammen. Wie lange stand Azo bereits in der Zelle? Sie erstarrte, als er seinen Körper an ihren drängte. Die schmale Bettstatt ließ ihr keine Möglichkeit auszuweichen.

»Gute Nacht, Gräfin«, flüstere Azo. »In zwei Tagen ziehen wir weiter, dann werden wir den Berggipfel erreichen. Nutzt die Zeit, um Kräfte zu sammeln.«

Sophia schwieg und versuchte ihren Tränenfluss zu unterdrücken. Azo legte sich auf den Rücken, umschloss sie mit seinem Arm. Er wischte ihr mit dem Ärmel seines Hemdes das Gesicht trocken und zog die wärmenden Felle über sie.

Als er feststellte, dass sie schlief, löste er sich sanft von ihr, stand auf und verließ die Zelle. Vor der Türe postierte er eine Wache, was die Empörung des Abtes hervorrief. »Es ist zu Eurer beider Schutz«, sagte Azo. »Die Gräfin soll die Zelle nicht verlassen, und du …« – er zögerte etwas und fuhr dann mit einem spöttischen Lächeln fort: »Du sollst sie nicht betreten.«

»Edler Herr«, rief der Abt empört.

»Wünsche wohl zu ruhen, Herr Abt«, sagte Azo und begab sich zum unbequemen Strohlager.

Mit Rücksicht auf den Abt und die Mönche schlief Azo auch in der nächsten Nacht nicht bei Sophia.

An einem klaren Morgen zog der Tross weiter und bewegte sich langsam auf den Berggipfel zu. Die dünne Luft erschwerte allen das Atmen, doch der steile Anstieg machte Sophia weniger zu schaffen, als sie befürchtet hatte.

»Wie schön hat der liebe Gott die Welt gemacht!«, rief die junge Gräfin ehrfürchtig und erstaunt, als sie die höchste Stelle des Berges erreichten. Sie konnte ihren Blick nicht mehr abwenden. »Wie nah ich dem Himmel bin«, sagte sie zu Azo, der sich über ihre Begeisterung still amüsierte. »Und wie klein die Dinge im Tal von hier aus erscheinen!«

Der Tross baute auf einem schmalen Plateau das Nachtlager auf. Sophia saß auf einem Baumstumpf und bewunderte Gottes großartige Schöpfung. Sie war so aufgewühlt von diesem Eindruck, dass trotz ihrer Erschöpfung der Schlaf nicht kommen wollte. Um sie vor der empfindlichen Kälte der Nacht zu schützen, ließ Azo ein Eberfell bringen.

Vor dem Zelt unterhielt er sich leise mit Battista. Kurz darauf hörte Sophia, wie er sich ins Zelt schlich. Sie stellte sich schlafend, doch als er ihren Namen flüsterte, öffnete sie die Augen. Sie bemerkte seinen forschenden Blick und sagte fast entschuldigend: »Ich kann nicht schlafen.«

»Kommt, Gräfin«, befahl er. Als sie zögerte, streckte er ihr die Hand entgegen und half ihr beim Aufstehen. Sie traten ins Freie.

Es herrschte bereits Ruhe im Lager, nur ein paar Wachen saßen schweigend an einem Feuer. Azo hatte Felle über den Baumstumpf legen lassen. Sie setzten sich, und er zeigte zum Himmel. »Seht nur die vielen Sterne, wie sie leuchten.«

Sophia wandte ihren Blick verblüfft nach oben. Niemals hätte sie gedacht, dass sich ein Gesandter des Königs für die Himmelskörper interessierte. Er legte den Arm um ihre Schulter, warf ein wärmendes Fell darüber, und gemeinsam betrachteten sie das Firmament.

»Beeindruckend, oder?«, flüsterte er nach einer Weile.

Sie nickte und murmelte: »Diese göttliche Schönheit! Fast wie in Frauenwörth.«

Er seufzte und zog sie fest an sich. »Sophia, Ihr seid so wunderschön«, sagte er leise. »Wisst Ihr, welche Wirkung Eure blauen Augen auf ein Männerherz ausüben?«

»Nein«, hauchte sie verlegen. »Über das Leben außerhalb der Klostermauern weiß ich nicht viel. Nur das, was mir Schwester Theobalda erzählt hat.«

Azo lachte kehlig und raunte: »Was hatte sie über die Männer zu berichten?«

»Sehr wenig«, bemerkte Sophia und dachte: Das meiste, was ich in Frauenwörth an Wissen erwarb, stammte aus Büchern. Tränen schimmerten in ihren Augen, als sie sagte: »Das Kloster empfand ich als meine Heimat. Ich hatte nicht das Bedürfnis, ein anderes Leben zu führen. Wieso ich ausgerechnet auf Euch treffen musste, verstehe ich nicht«, seufzte sie.

»Ihr seid behütet und beschützt aufgewachsen, doch jetzt ist es vielleicht an der Zeit, sich mit der wirklichen Welt auseinanderzusetzen«, sagte Azo ernst.

Sie nickte stumm.

Lange saßen sie schweigend da, bis er flüsterte: »Gefällt Euch das, Sophia?«

»Ja«, wisperte sie mit bebender Stimme.

Er nahm ihren Kopf in seine Hände und streichelte dann behutsam über ihre Wangen. Schließlich küsste er sie sanft auf die Stirn, den Hals und die Wangen. Er beugte sich tiefer zu ihr und streifte mit seinen Lippen zart über ihren Mund.

Sophia glaubte, dass ihr Herz jeden Moment zerspringen müsste. Diese unbekannte Sehnsucht, die sie bei seinem ersten Kuss gespürt hatte, erfasste sie erneut. Dieses berauschende, aufwühlende Gefühl, wenn sein Mund ihre Lippen berührte.

Sophia stöhnte leise und ließ sich von dieser noch nie gespürten Empfindung mitreißen. Das Pochen und Ziehen in ihrem Unterleib verstärkte sich.

Plötzlich zog sich Azo zurück und raunte heiser: »Morgen beim Abstieg gilt es, eine mühevolle Wegstrecke zu bewältigen. Wir sollten besser Nachtruhe halten.«

»Jetzt schon?«, entfuhr es Sophia enttäuscht.

»Ja«, antwortete er belustigt und mit einem breiten Grinsen. »Wenn Ihr Gefallen an meinen Küssen findet, können wir das jederzeit wiederholen.«

Sophia schwieg, und sie gingen ins Zelt. »Gute Nacht«, sagte Azo und gab ihr einen Kuss auf die Stirn. Er drehte sich um und wandte ihr den Rücken zu.

»Mir ist schrecklich kalt«, hörte er sie nach einer Weile flüstern.

»Ich werde Euch wärmen«, erwiderte er und rückte an sie heran. »Legt Euch auf die Seite«, bat er.

Sie tat es und spürte, wie er sich mit seinem Leib an ihren Rücken drängte. Er zog sie eng an sich, schob einen Arm unter ihren Kopf und deckte sie mit dem Fell zu. Sacht umfing seine Hand ihren Oberkörper. Hingebungsvoll und behutsam liebkoste er ihre Brust. Freudig nahm er zur Kenntnis, dass ihr Atem schneller ging und das Jungfrauenherz heftig schlug. Zufrieden mit dem Verlauf seines Annäherungsversuchs bedeckte Azo Sophias Hals mit sanften Küssen. Sie stöhnte leise auf, und er lächelte. Dieses unschuldige Mädchen hatte ihn mit einer Leidenschaft und einem Verlangen geküsst, dass er sich am liebsten sofort zwischen ihre Schenkel gelegt hätte. Es überraschte ihn, wie wenig Widerstand sie ihm entgegensetzte. Dennoch zwang er sich, geduldig zu bleiben. Eine längere Wegstrecke lag vor ihnen. Es gab noch genug Gelegenheiten, sie weiter zu locken und zu reizen. Erst wenn sie in Casale ankamen, würde er ihre Jungfernschaft beenden.

Azo hatte einmal versucht herauszufinden, wie viele Damen er bereits beglückt hatte. Doch er konnte sich nicht mehr an alle erinnern.

Entgegen den Gepflogenheiten anderer Männer, die Frauen der besiegten Feinde mit Gewalt zu nehmen, fand er daran keinen Gefallen. Er kämpfte unerbittlich und schaltete seine Gegner erbarmungslos aus. Doch beim weiblichen Geschlecht erreichte er durch Freundlichkeit, Geduld und zarte Annäherung mehr als mit rohem Zwang.

Er befürchtete, dass der Abstieg vom Gipfel der Bergkette die Gräfin an ihre Grenzen führen könnte. Der steile, unbefestigte und steinige Pfad stellte für den gesamten Tross eine Herausforderung dar. Die Vernunft gebot, jetzt endlich Ruhe zu halten. Er drückte Sophia einen zärtlichen Kuss auf ihr Haar, hörte auf, sie zu liebkosen, und schlief bald darauf ein.

Im ersten Morgenlicht brachen sie das Lager ab und machten sich an den mühsamen Abstieg. Erneut erschwerte die dünne Luft das Atmen.

Battista ging an Sophias Seite, stützte sie, wenn sie strauchelte, und reichte ihr an schwer passierbaren Stellen den Arm.

»Ich kann nicht mehr weiter«, jammerte sie mit kreidebleichem Gesicht, als sie wieder an eine besonders steile Stelle kamen. Suchend sah Battista sich nach Azo um.

Dieser eilte herbei und fragte: »Was ist los?«

Mit einer stummen Kopfbewegung deutete Battista auf Sophia, die erschöpft auf dem Weg kauerte.

Azo beugte sich zu ihr hinunter und flüsterte ihr beruhigend zu: »Ich weiß, dass es schwer ist. Ich verspreche Euch, wenn dieser Weg überwunden ist, wird es leichter. Dann können wir wieder reiten.« Er sagte zu Battista: »Ich werde mit der Gräfin gehen und ihr mit meinem Zuspruch helfen.« Dann streckte er ihr seine Hand hin. Sie spürte seine Autorität, als er mit lauter Stimme befahl: »Aufstehen!«, und ließ sich hochziehen.

Er legte den Arm um ihre Hüfte und flüsterte ihr zu: »Ihr verdient einen Kuss, aber vor dem Mannsvolk ist das höchst unschicklich!«

Der Gedanke daran überzog Sophias Gesicht mit einer leichten Röte. Da ist es wieder, dachte sie. Das Gefühl der Erwartung, der Freude, der Furcht und der Sehnsucht. Erschrocken schlug sie die Augen nieder.

»Weiter«, brüllte Azo den Männern zu. Der Ruf erreichte die Spitze des Zuges. Als sich der Tross in Bewegung setzte, sagte Azo leise zu ihr: »Passt Euch meinen Schritten an, atmet ruhig und gleichmäßig.«

Sie nickte befangen, seine Gegenwart verwirrte sie immer mehr. Natürlich schmerzten ihre Beine, und die Müdigkeit nahm zu. Doch wenn sie seine Nähe spürte, erschien ihr alles einfacher und leichter. »Vorwärts«, befahl er und schlang den Arm enger um ihren Leib. Kraftlos stolperte sie neben ihm her.

»Wir können aufsitzen?«, fragte Sophia freudig, aber ungläubig. Der Weg war inzwischen wieder flacher und breiter geworden.

»Ja«, bestätigte Azo.

»Ich bin so glücklich«, seufzte die junge Gräfin begeistert.

Azo lachte: »Dann kommt, ich helfe Euch!«

Als Sophia mit Azo auf dem Pferd saß, begann er nach einiger Zeit, ihren Hals mit zärtlichen Küssen zu bedecken. Seine Hand legte er auf Sophias Schenkel. Sie wehrte sich nicht, sondern lehnte ihren Kopf an seine Brust.

Dadurch entgingen ihr das siegesgewisse Lächeln Azos und die Blicke, die er mit Battista tauschte. Es ist so weit, dachte der Langobarde. Erneut ist mein Spiel erfolgreich. Sobald wir in Casale ankommen, wird sie freudig und bereitwillig in meinen Armen liegen.

»Trinkt auf meine Heimat!«, forderte Azo am Abend, als sie am Lagerfeuer saßen. Er hielt Sophia einen Becher hin. Durstig trank sie mit kräftigen Zügen. Zu spät merkte sie, dass der Wein nicht, wie sonst üblich, mit Wasser verdünnt war. Schon bald nachdem sie das Gefäß abgesetzt hatte, erfasste sie ein Schwindel.

Battista warf Azo einen wissenden Blick zu, doch Azo lachte laut auf und schüttelte den Kopf. Irritiert blickte ihn Sophia an.

Azo sprach dem Wein gut zu und nötigte Sophia, mehr zu trinken. Schwer stützte sie sich auf ihn, als er sie ins Zelt geleitete. Sofort zog er sie auf die Decken.

»Mir ist eigenartig zumute«, seufzte sie.

Er beschwichtige sie: »Das ist die Hitze! Kommt, ich helfe Euch, die Tunika auszuziehen.«

Sie ließ es widerstandslos geschehen.

Als er begann, ihren Körper mit Küssen zu bedecken, wehrte sie sich nicht. Die Welt drehte sich ein bisschen, doch Sophia genoss es, sich leicht und unbeschwert zu fühlen. Sie stöhnte auf, als er die Schnürung ihres Unterkleids auseinanderzog und sie seine Lippen auf ihren nackten Brüsten spürte. Sanft, aber mit Bestimmtheit, zwängte er seine Hand zwischen ihre Beine.

»Wie erhofft«, murmelte er, als er ihre Bereitschaft fühlte, ihn aufzunehmen. In zwei oder drei Tagen ist es so weit, dachte er. Dann mache ich sie zu einer Frau.

Kapitel 11

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, August

Einige Nächte nach dem Beichtgespräch wurde Gerhard von qualvollen Schmerzen wach gehalten. Sein Rücken brannte wie Feuer. Geschwächt und elend schickte er vergeblich ein Stoßgebet zum Himmel und bat um Heilung. Mit Entsetzen nahm er wahr, dass sich sein Leib unter einem Schüttelfrost aufbäumte. Unfähig, sich zu bewegen oder aufzustehen, hatte er jegliche Kontrolle über seinen Körper verloren.

»Das ist das Ende. Nimm mich auf, Herr!«, wehklagte er und fiel in eine tiefe Ohnmacht.

Das grelle Licht der Sonne weckte ihn auf. Nur kurz gelang es ihm, die Lider zu öffnen. Die schweißnasse Kleidung klebte unangenehm an seinem glühend heißen Körper. Der dumpf pochende Schmerz auf seinem Rücken trieb ihm die Tränen in die Augen. Durch die wuchtig geführten Schläge hatte er sich tiefere Wunden zugefügt, als es in seiner Absicht gelegen war. Eine unbegreifliche Ermattung bemächtigte sich seiner.

Er bemühte sich aufzustehen und musste dabei laut aufstöhnen. Durst quälte ihn. Sein ausgetrockneter Mund und seine spröden Lippen schmerzten. Urplötzlich entleerte sich sein Mageninhalt, und er schaffte es kaum, seinen Oberkörper über die Schlafstatt zu schieben, sodass sich alles auf den Boden ergoss. Der stechende Geruch des Erbrochenen verursachte erneute Übelkeit bei Gerhard.

»Ehrwürdiger Vater«, rief eine Stimme, während gleichzeitig an seine Türe geklopft wurde. »Ehrwürdiger Vater, hier ist Schwester Judith. Mutter Tuta schickt mich. Geht es Euch gut?«

Er versuchte zu sprechen, doch aus seiner Kehle stieg nur ein heiseres, leises Krächzen empor. Sie klopfte noch einmal und entfernte sich.

Verzweifelt starrte Gerhard zur Decke. Die Äbtissin hatte ihn während der Gebetsstunden vermisst. Wenn diese gedankenlose Person einfach wegging, weil er nicht antwortete, würde er weiterhin hilflos hier liegen.

Er fühlte sich wie eingehüllt in dicken weißen Nebel. Ein Rauschen erfüllte seine Ohren und stieg hoch bis in seinen Kopf. Alles drehte sich um ihn. Der Schwindel verursachte erneuten Brechreiz. Er schloss die Augen und öffnete sie erst, als ihn eine Hand an der Schulter fasste und er die Stimme Tutas vernahm: »Herr Abt, wie ist Euch? Was fehlt Euch?«

Er lallte Unverständliches, und die Äbtissin befahl: »Judith, meine Tochter, hole sofort Schwester Hildegard und eine Magd.« Vorsichtig benetzte sie Gerhards trockene, aufgesprungene Lippen mit Wasser. Sie hielt ihm einen Becher an den Mund.

Gierig saugte er das kühle Nass auf, wurde von einem abermaligen Würgereiz erfasst und erbrach alles auf den Boden. Vor Tuta eine derartige Blöße zu zeigen, hilflos auf dem Lager liegend, bereitete ihm seelische Qualen.

Hildegard kam angelaufen, sah sich das Erbrochene genauer an, bevor die Magd es eilig wegwischte. Die Schwester fühlte den Puls des Abtes, legte die Hand auf seine heiße Stirn und sah Tuta fragend an.

»Ich vermute, dass der Abt sich gegeißelt hat?«, sagte die Äbtissin zu Hildegard und wandte sich an Gerhard: »Stimmt das?«

Der Abt blickte zur Seite, nickte und wisperte: »Ich verbrenne!«

»Ein heißer Leib ist gefährlich«, stellte Hildegard fest. »Wir müssen ihn unbedingt abkühlen und alsbald in feuchte Linnen wickeln.« Sie zögerte und hauchte: »Unbekleidet.«

Die Frauen blickten einander ratlos an. Der Gedanke, einen Abt seiner Kleidung zu entledigen, behagte ihnen nicht. Die ungehobelten Knechte oder Fischer schienen aber auch nicht geeignet, einen hohen geistlichen Herrn zu entblößen.

»Geben wir den Klosterbrüdern auf Herrenchiemsee ein Zeichen, damit sie kommen und uns helfen«, schlug Tuta vor.

Hildegard schüttelte den Kopf. »Das dauert zu lange. Ich rate zu sofortigem Handeln, sonst wird er sterben.«

Gerhard krümmte sich wimmernd auf seiner Bettstatt. Schließlich entspannte sich sein Körper sichtlich.

»Er ist ohnmächtig geworden«, rief Tuta. »Bereite die Tücher vor und hole Hemma und Lioba dazu, sie müssen uns helfen. Ich bleibe hier beim Abt.«

Mägde schleppten einen Zuber in den Raum und füllten ihn mit Wasser. Als Hildegard mit Hemma und Lioba in die Zelle trat, erklärte Tuta ihnen, was als Nächstes geschehen sollte. Vorsichtig versuchten sie den Abt aufzurichten. »Er ist schwer«, stöhnte Hemma und fing sich einen tadelnden Blick ihrer Äbtissin ein. Schweigend zogen sie ihm die Kutte über den Kopf. Wie dünn er ist, dachte Tuta. Als sie Gerhards Rücken sah, prallte sie entsetzt zurück.

»Woher hat der Abt diese Verletzungen?«, fragte Hildegard entgeistert.

Tuta gab ihr keine Antwort, doch sie sah ihre Vermutung bestätigt, dass er sich selbst gezüchtigt hatte. Die tiefen, eitrigen Wunden wiesen rote Ränder auf, an manchen Stellen konnte man eine schwärzliche Färbung beobachten.

Tuta befahl: »Wascht seinen Körper mit dem kalten Wasser ab. Für seinen Rücken nehmt den dicken Kräutersud, den Hildegard angesetzt hat. Er wird die Entzündungen abheilen lassen.«

Behutsam betupften die Frauen die Verletzungen mit dem Sud, der wahrhaftig übel aussah und auch so roch. Hildegard sagte: »Gut, dass er ohne Bewusstsein ist, denn zunächst verstärkt der Sud den Schmerz.« Die Leinentücher tauchten sie in den Wassertrog und umwickelten seinen Körper. Es kostete viel Kraft, den Ohnmächtigen hochzuheben und die Tücher um ihn zu schlingen. Sie rollten ihn auf den Bauch, damit sein Rücken Entlastung erfuhr. Am Ende der Prozedur breiteten sie eine leichte Decke über ihn.

Tuta zog es das Herz zusammen vor Mitleid. Würde er sterben?

Hildegard sah ihr sorgenvolles Gesicht und schlug vor: »Sollten wir uns nicht niederknien und einen Rosenkranz für den hochwürdigen Vater Abt sprechen?«

Tuta nickte zustimmend, und die Frauen beteten um seine Heilung. Hildegard überprüfte in regelmäßigen Abständen, wie feucht die Linnen waren.

Nach einer Weile legte sie ihre Hand auf Gerhards Stirn und sagte: »Wir können die Tücher entfernen, die größte Hitze ist aus seinem Körper entwichen.« Sie erneuerten den Kräutersud, und Hildegard bemerkte betrübt: »Wenn doch nur die liebe Sophia hier wäre, sie könnte dem ehrwürdigen Vater auf jeden Fall helfen.« Die Nonnen sahen sich schweigend an und nickten zustimmend.

Hildegard wunderte sich über ihre Worte. Die Fähigkeiten Sophias hatten in der Vergangenheit oft Neid in ihr hervorgerufen. Nicht immer war es ihr gelungen, gegen diese Todsünde anzukämpfen.

»Mit Gottes Hilfe wird er sich erholen«, stellte Tuta fest und versuchte ihrer Stimme Zuversicht zu verleihen.

Die Sonne stand inzwischen hoch am Himmel, und die Glocke rief zum Gebet. »Hildegard, bleib du beim Herrn Abt«, bat Tuta. Zu den anderen Nonnen gewandt sagte sie: »Lasst uns gehen und für den Kranken beten.« An der Tür drehte sie sich um und fragte zaghaft: »Er wird doch wieder gesund, oder?«

»Das liegt wahrhaft in Gottes Hand«, erwiderte Hildegard. »Die Wunden werden heilen, aber ich fürchte, dass sein Blut voller Gift ist, und das bereitet mir Sorge.«

Am Abend vor der Vesper schaute Tuta nach Gerhard. Er lag still. Seine eingefallenen Wangen und sein schneeweißes Gesicht boten einen erbarmungswürdigen Anblick.

Müde erhob sich Hildegard vom Stuhl: »Gut, dass Ihr kommt, ich will ihm einen frischen Kräutersud auf seinen Rücken legen.«

»Wie ist sein Befinden?«, fragte Tuta.

Hildegard senkte ihren Blick und wisperte: »Die Hitze seines Körpers hat nochmals zugenommen, das ist kein gutes Zeichen.«

Sie schlugen die Decke zurück und entfernten das Linnen von seinem Rücken. »Die Wunden sehen wesentlich besser aus«, stellte Tuta erleichtert fest.

»Ja«, erwiderte Hildegard. »Dennoch fürchte ich, dass der Eiter sein Blut vergiftet hat. Wenn ich die Ader seines Armes anritzen würde, könnte ich die unreinen Säfte abfließen lassen.«

Tuta sah sie an: »Woher weißt du das, meine Tochter?«

»Ich sah, wie Sophia es auf ein Pergament zeichnete und den Ablauf beschrieb.«

Die Äbtissin zögerte und wies ihre Mitschwester dann an: »Hol es.«

Kurz darauf studierten beide Sophias Aufzeichnungen, und Tuta sagte: »Meine Tochter, wenn du es wagen willst, gebe ich dir mein Einverständnis. Ich denke, es bleibt sonst keine Möglichkeit, etwas für den Kranken zu tun.«

Hildegard schob eine kleine Schüssel unter Gerhards Unterarm. Während Tuta den Abt festhielt, ritzte Hildegard die Ader an. Sie hielt kurz inne, doch der Abt lag bewegungslos. Langsam begann das dickflüssige, dunkelrote Blut zu fließen. Als es eine hellere Farbe annahm, hoben sie, gemäß den Notizen Sophias, Gerhards Arm steil nach oben. Straff wickelten sie ein Linnen um die Austrittswunde und sprachen noch einmal ein Gebet für den Kranken. Die beiden Frauen versuchten vergeblich, ihn aufzuwecken.

»Wenn er nur die Augen öffnen würde«, klagte Hildegard verzweifelt. »Dann könnte ich ihm einen kräftigenden Trank einflößen.«

»Ruh dich aus, meine Tochter«, befahl Tuta. »Schwester Aurelis soll jetzt auf den Kranken achten, und ich wache die kommende Nacht beim Herrn Abt.«

»Wie Ihr wünscht, ehrwürdige Mutter«, sagte Hildegard gehorsam, obwohl sie gerne geblieben wäre. Sie wagte einzuwenden: »Die nächsten Stunden entscheiden über Leben oder Tod.«

»Ich weiß deine Sorge zu schätzen«, entgegnete Tuta. »Wenn ich deine Hilfe benötige, werde ich nach dir schicken lassen.«

Nach der Komplet ging Tuta zu dem Kranken, um Schwester Aurelis abzulösen. Der flackernde Kienspan spendete fahles Licht. Die Äbtissin kniete nieder und murmelte Gebete. Später setzte sie sich zu Gerhard und bewachte seinen Schlaf. Mitleidig legte sie die Hand auf seine Stirn. Es gelang ihr nicht, ihre Tränen länger zurückzuhalten. Der Gedanke, dass er sterben könnte, erschien ihr unerträglich, und sie mochte ihn nicht zu Ende denken. »Bitte Gott, Jesus Christus, alle Engel und Heiligen. Schützt und behütet ihn und nehmt ihn noch nicht fort von dieser Erde. Amen.«

Sie vernahm die mitternächtliche Gebetsglocke. Lioba kam in die Zelle, um bei dem Kranken zu bleiben. Obwohl Tuta eine tiefe Erschöpfung fühlte, schüttelte sie den Kopf und bedeutete der Priorin, dass sie gehen solle.

Die Glocke, die zu den Laudes rief, ließ Tuta hochschrecken. »Ich bin eingeschlafen«, murmelte sie und begann leise zu singen: »Herr, öffne meine Lippen, damit mein Mund dein Lob verkünde.« Sie hielt inne, trat nah an die Schlafstatt des Kranken, der reglos und bleich mit geschlossenen Lidern dalag, und flüsterte ihm ins Ohr: »Bruder im Herrn, Gerhard! Wacht auf, wenn Ihr leben wollt. Öffnet Eure Augen. Bitte tut es mir zuliebe. Kommt zu Euch!«

Von weit weg nahm Gerhard einen weiblichen Tonfall wahr. Wer sprach zu ihm? Er verstand nicht den Sinn der Worte, doch er hatte das angenehme Gefühl zu schweben. Riefen ihn die Engel? Befand er sich auf dem Weg ins Paradies? Was ist los mit mir?, grübelte er. Schmerzlich verzog er das Gesicht, als er seinen Körper spürte und die Pein, die sich seiner sofort bemächtigte. Erneut forderte ihn die Stimme auf: »Öffnet Eure Augen!«

Nein, dachte er. Ich bin so müde und abgrundtief erschöpft wie noch nie in meinem Leben. Wie lange sprach die Frau bereits zu ihm? Erschrocken zuckte er zusammen. Erschien ihm die Schutzheilige Frauenwörths?

»Irmengard?«, murmelte er fragend.

»Ich liebe dich, Gerhard, bitte öffne deine Augen. Tu es für mich!«, forderte die sanfte, freundliche, weibliche Stimme. Wem gehörte sie? ›Ich liebe dich‹, das waren Worte, die noch nie ein menschliches Wesen an ihn gerichtet hatte. Nicht einmal seine Mutter. Nur die selige Irmengard würde derart zu einem Mönch sprechen. Mühevoll blinzelnd gelang es ihm mit unendlicher Willensstärke, die Augenlider zu bewegen.

»Tuta«, krächzte er fassungslos. »Tuta!«

Über ihr besorgtes Gesicht huschte ein freudiges Lächeln. Sie bettelte: »Bleib bei mir, mein Lieber, bitte nicht wieder einschlafen.«

»Durst«, stammelte Gerhard.

Sie nahm einen Becher mit Wasser und half ihm, sich etwas aufzurichten. Langsam schluckte er das kühlende Nass. Anschließend flößte ihm Tuta den Kräutertrank ein, den Hildegard bereitgestellt hatte. Ermattet sank er auf sein Lager zurück und flüsterte: »Was ist mit mir?«

Zärtlich legte Tuta ihre Hand auf Gerhards Stirn und erklärte: »Die Wunden auf deinem Rücken haben dein Blut vergiftet.«

Er schloss die Augen und hauchte: »Mir ist so kalt.«

»Ich hole eine Decke«, rief Tuta. Doch er bat: »Kannst du mich nicht wärmen? Legst du dich zu mir?«

Im gleichen Moment wunderte er sich über seine Worte. Er spürte, dass sie zögerte, und fühlte, dass sie ihre Hand von seiner Stirn nahm. Langsam und vorsichtig legte sie sich an seine Seite. Eng drängte sie sich an seinen vor Kälte zitternden Leib.

»Wie wohl es tut, nicht allein zu sein«, raunte er und ließ seinen Tränen freien Lauf. Tutas Hände strichen sanft tröstend über sein Gesicht.

»Ich werde sterben«, flüsterte er.

»Aber nein«, versuchte sie ihn zu beruhigen.

»Bitte, ich möchte meinen letzten Weg nicht ohne das heilige Sterbesakrament gehen.«

Tuta tätschelte ihm beschwichtigend die Hand. Er umklammerte sie verzweifelt und flehte: »Bitte, Tuta, sieh meine Not und erteile mir den Segen.«

Wie schön es klingt, wenn er mich bei meinem Namen nennt, dachte sie und sagte: »Gerhard, du weißt doch, dass das Sterbesakrament nur ein Priester spenden darf.«

Mit einem gequälten Lächeln wisperte er: »So wie die heilige Messe, meinst du?«

»Ja«, lächelte sie und schmiegte sich an seinen Körper.

Er hatte einen Arm um sie geschlungen, und sie fühlten die allumfassende Liebe Gottes, die ihre Herzen erfüllte.

»Bitte, Tuta«, flehte Gerhard nach einer Weile. »Ich bin ein sündiger Mensch, verwehre mir nicht das tröstende Sakrament.«

Tuta löste sich von dem Kranken, stand auf, legte eine Decke über ihn und ging zur Kapelle. Sie nahm zwei Hostien und sprach die Weiheformel. Bebend trug sie das kleine silberne Gefäß, in dem sich das vom Bischof gesegnete Öl befand, zu Gerhards Zelle. In seinen Augen schimmerten Tränen, als Tuta seine Stirn und seine Hände mit dem geweihten Öl benetzte. Während sie das tat, betete sie: »Durch diese heilige Salbung helfe dir der Herr in seinem reichen Erbarmen. Er stehe dir bei mit der Kraft des Heiligen Geistes. Amen. Der Herr, der dich von deinen Sünden befreit, rette dich. In seiner Gnade richte er dich auf. Amen.«

Feierlich und ohne Stocken kamen ihr diese Worte über die Lippen. Wenn der Tod bei den ihr anvertrauten Töchtern anklopfte, hatte sie oft den Segen für deren letzten Weg erteilt, falls ein Priester nicht beizeiten geholt werden konnte.

Tuta verzehrte die heilige Hostie und gab auch Gerhard von der geweihten Speise.

»Vereint in Gott und durch Gott«, raunte Gerhard entkräftet.

Sie nickte stumm und zeichnete ihm das Kreuzzeichen auf die Stirn. »Es segne dich der Vater, der Sohn und der Heilige Geist«, sagte sie leise.

»Amen!«, hauchte der Abt. Er hatte das Gefühl, dass sein Körper anfing zu schweben. »Ich liebe dich auch«, presste er hervor. Seine Zähne begannen aufeinanderzuschlagen, und ein heftiger Schüttelfrost überfiel ihn. Doch spürte er seine Glieder nicht mehr und fühlte keinen Schmerz. Er bedauerte, dass er Tutas Gesicht nur noch verschwommen wahrnahm und es sich immer weiter von ihm entfernte. Die Sinne schwanden ihm.

Tuta legte sich neben ihn und spendete ihm die Wärme ihres Leibes. Sofort wurde Gerhard ruhiger, und sie flüsterte ihm zu: »Ich bin bei dir, mein Lieber, ruh dich aus, ich wache über deinen Schlaf.«

Kapitel 12

Burg Casale, Italien
im Jahr des Herrn 1003, August

»Was für ein ungewöhnlicher Duft«, bemerkte Sophia und sog die warme Luft tief ein. Soeben passierten sie die ersten Zitronen- und Zypressenbäume, und die Gräfin staunte über deren Größe und Schönheit.

Azo lachte: »Ich sagte Euch doch, dass Ihr Euch wundern werdet, wie herrlich meine Heimat ist.«

Das grüne Tal sah fruchtbar aus, ein Bach schlängelte sich am Weg entlang. Am Nachmittag erreichte das Mannsvolk eine Siedlung. Sie bestand aus wenigen armseligen Holzhütten. Die Bewohner versuchten zu fliehen, doch sogleich holten sie die Ritter ein und brachten sie zu Azo.

Sophia sah das Entsetzen in den Augen der armen Menschen, als einige Männer wild umherflatternde Hühner einfingen und ihnen unter lautem Gejohle die Krägen umdrehten. Sie rupften die Tiere, steckten sie auf Spieße und hielten sie über das Feuer. Die Bewohner warfen sich vor Azo auf die Erde, und auch wenn Sophia ihre Sprache nicht verstand, begriff sie, dass sie um Gnade flehten.

»Wie kann das sein?«, rief sie entsetzt. »Wieso raubt Ihr Eure eigenen Untertanen aus?«

»Schweig«, befahl Azo und bedachte Sophia mit einem finsteren Blick.

Gewohnt, sich zu nehmen, was er begehrte, hatte er noch nie einen Gedanken daran verschwendet, wie es den Menschen dabei ging oder welche Folgen sein Handeln hatte. Daher erklärte er Sophia: »Denkt Ihr, Euer Bruder Hezilo und König Heinrich halten es auf ihren Kriegszügen anders? Die Kämpfer brauchen Nahrung. Von wem sie diese bekommen, ist vollkommen gleichgültig.«

Sophia fand an diesem Abend keine Ruhe. Sie bedauerte die schutzlosen Menschen. Wie grausam und ungerecht es in der Welt zuging! Die Sehnsucht nach dem friedlichen Leben in Frauenwörth wollte ihr schier das Herz zerreißen. Sophia weigerte sich, etwas von dem Huhn zu sich zu nehmen, obwohl Azo darauf hinwies: »Es sind noch zwei Tagesritte, bis wir meine Burg erreichen. Bis dahin wird es wenig zu essen geben.«

»Das ist mir gleichgültig«, erwiderte Sophia. »Es ist unrecht, vom Fleisch satt zu werden, das anderen Menschen Hunger bereitet.«

»Da spricht die mildtätige Nonne«, spottete er.

»Und Ihr …« Sie hielt inne.

»Ich höre«, sagte er herausfordernd.

Sie warf den Kopf in den Nacken und beschloss: »Keinen Bissen werde ich davon verzehren!«

»Wie Ihr wollt, Gräfin«, seufzte Azo resignierend.

Sophia versuchte, über Azos spöttisches Lächeln hinwegzusehen, das er immer dann aufsetzte, wenn er am darauffolgenden Tag laut und vernehmlich ihren Magen knurren hörte. Erst am Abend bot er ihr einige Früchte an, die sie gierig verschlang.

Noch einen Tag ritten sie durch das Land. Sophia erfreute sich an den blühenden, wohlriechenden Blumen, die den Weg säumten. Erstaunt wandte sie sich um, als sie plötzlich ein Johlen der Männer vernahm.

Azo verkündete: »Seht! Vor uns liegt Casale, meine Burg!« Er wies auf ein prächtiges Gebäude, das in einiger Entfernung zu sehen war.

»Gewaltig«, bemerkte Sophia überrascht und beeindruckt.

Besitzerstolz schwang in seiner Stimme. »Ja, sie ist tatsächlich beachtlich und befindet sich seit vielen Generationen im Besitz meiner Familie. Meine Vorfahren wären stolz auf mich, wenn sie sehen könnten, wie ich jetzt unseren König Arduin unterstütze, die Langobardenkrone zurückzuholen, die einst Kaiser Karl an sich riss!«

Erleichtert darüber, dass sie die mühselige Reise überstanden hatte, war Sophia nun ängstlich gespannt, was sie auf der Burg erwarten würde.

Azo und seine Gefolgschaft fanden das Burgtor weit geöffnet. Der anrückende Tross war wohl bereits erspäht worden. Es warteten viele Frauen, die temperamentvoll durcheinanderredeten und gestikulierten. Sie winkten und hielten suchend Ausschau nach ihren Männern.

Als sie den Innenhof erreichten, trat augenblicklich Stille ein, und alle Anwesenden knieten nieder. Verwundert bemerkte Sophia, dass sie nicht, wie sie es vom Hofe Heinrichs kannte, einfach nur knicksten. Sie blieben auf beiden Knien, bis ihnen ihr Herrscher durch eine Geste zu verstehen gab, dass sie sich erheben durften.

Fein gekleidete Damen, herausgeputzte Mädchen und viele Mägde starrten Sophia neugierig an. Sie tuschelten, und vereinzelt wurde mit dem Finger auf Sophia gezeigt. Sie saß immer noch mit Azo auf dem schwarzen Hengst.

Sophia verstand nicht, was der Herr von Casale anordnete, aber es klang nach Befehlen. Helfende Hände streckten sich ihr entgegen, um ihr beim Absitzen zu helfen. Erst als Azo sich vom Pferd schwang, rannten die Frauen zu ihren Männern. Sophia hörte das aufgeregte Geplapper und kam sich fremd und verloren vor. Azo sprach leise mit Battista. Sophia bemerkte, dass die Augen des Edelmanns suchend über die Fassade der Burg streiften. Sie versuchte, seinem Blick zu folgen, und entdeckte an einem der Fenster ein Mädchen. Azo blickte zu der dunkelhaarigen Schönheit hinauf. Mit der rechten Hand vollzog er eine grüßende Geste, die sogleich begeistert erwidert wurde.

»Kommt«, sagte Azo. »Ich will Euch meine Tochter vorstellen.«

Ein fein gekleideter Herr lief auf sie zu. Als er eine Kniebeuge machte, versetzte ihm Azo mit dem Fuß einen Stoß, dass er zu Boden stürzte. Als der Mann versuchte, sich aufzurappeln, wurde er noch einmal mit einem groben Fußtritt bedacht und angebrüllt. Sophia verstand nicht, was Azo sagte, doch klang es nach einer wüsten Beschimpfung.

»Ein feiner Vogt«, erklärte er Sophia. »Kommt zu spät zur Begrüßung seines Herrn.«

Sie zuckte erschrocken zusammen, und er herrschte sie an: »Und Euch hat es auch die Sprache verschlagen?«

Sie nickte. Was erwartete er von ihr? Obwohl sie in der Zwischenzeit sein machtvolles Gebaren kannte, schüchterte sie sein überhebliches Auftreten ein.

Azos Blick schweifte über das Gebäude. Zornig brüllte er etwas nach oben, und Sophia sah, wie sich eilig eine Frau vom Fenster zurückzog.

»Kommt, Gräfin«, befahl Azo, nahm ihre Hand und zog sie mit sich in das Innere der Burg. Sie durchquerten die mit prächtigen Wandteppichen geschmückte, großflächige Eingangshalle und stiegen eine ausladende Treppe nach oben.

Vor einer der vielen Türen stand eine Wache, die sofort zur Seite trat, als sie ihres Herrn ansichtig wurde. Eine Handbewegung genügte, und ihm wurde aufgeschlossen. Als sie eintraten, lief das schwarzhaarige Mädchen auf sie zu, das Azo vom Hof aus begrüßt hatte. Sie fiel ihm um den Hals und rief ihm glücklich einige Worte zu, deren Sinn Sophia, auch ohne die Sprache zu verstehen, leicht erraten konnte. Das Mädchen trat einen Schritt zurück, machte einen höfischen Knicks und plapperte fröhlich. Er unterbrach sie nicht. Voller Freude und Stolz musterte er sie und streichelte mit einer zärtlichen Geste ihr Haar.

Zu Sophia gewandt sagte er: »Das ist Marcella, meine Principessa.« Sie schätzte das Alter des Mädchens auf ungefähr dreizehn Jahre. Die Kleine hatte durchaus kindliche Züge, aber man merkte, dass sie bald zu einer Schönheit erblühen würde.

Sophia verstand nicht, was Vater und Tochter sich zu sagen hatten, dennoch stellte sie gerührt fest, mit welch liebevollen Blicken und Gesten Azo Marcella beschenkte. Das Mädchen musterte Sophia aufmerksam, richtete aber nicht das Wort an sie.

»Ich bringe Euch zu Eurem Gemach«, sagte Azo später, und sie gingen ein Stockwerk tiefer. Er kräuselte spöttisch die Lippen, als sie sich erkundigte, wieso er seine Tochter einsperre. »Das fragt ausgerechnet Ihr, liebe Gräfin? Ihr seht doch selbst, was passiert, wenn man eine liebreizende Frau nicht ausreichend schützt, oder? Ein einflussreicher Mann hat gar manche Feinde und ein enger Vertrauter des Königs noch viel mehr. Marcella wird nicht entführt werden, dafür trage ich Sorge! Ich nenne sie meine Principessa, denn bald wird sie einen bedeutenden Mann heiraten und im besten Fall diesen Titel wirklich erlangen.«

Mit Erleichterung erspähte Sophia, dass vor der Türe, die er jetzt mit einem kräftigen Ruck aufstieß, kein Wachposten stand. In dem freundlich ausgestatteten Raum fiel ihr als Erstes die ausladende Bettstatt auf. Von Neuem breitete sich eine leichte Röte auf ihrem Gesicht aus. Als Azo dies bemerkte, zog er sie belustigt an sich und raunte: »An was denkt Ihr gerade, Gräfin?«

Sie presste die Lippen aufeinander und ließ ihren Blick weiter durch den Raum schweifen. Die mit Decken ausgelegten, tiefen Fensternischen boten eine bequeme Sitzgelegenheit. Ein kleiner Tisch stand in der Mitte des Gemachs. An den Wänden hingen wertvolle Teppiche, und auf dem Holzboden lag ein breiter Läufer.

»Erholt Euch erst einmal von der Reise. Eine Magd wird gleich ein Bad bereiten und Euch Essen bringen.«

Er wandte sich zum Gehen, doch Sophia hielt ihn zurück und drängte: »Bitte schickt einen Boten zu meinem Bruder, der ihm die Nachricht überbringt, dass …« Sie stockte. Eigentlich hatte sie den Satz mit den Worten ›ich in Eurer Gewalt bin‹ vollenden wollen. Stattdessen sagte sie: »… ich mich in Eurer Obhut befinde.«

Ironisch grinsend bemerkte er: »Es liegt an Euch, ob ich Eurem Bruder eine Nachricht sende oder nicht. Fügt Euch meinem Willen, dann denke ich ernsthaft darüber nach, einen Boten auszusenden.«

Entsetzt starrte sie ihn an und begann mit beiden Fäusten auf seine Brust einzuhämmern. Mit einer geschickten Bewegung packte er ihre Arme und verdrehte sie ihr hinter dem Rücken. Wortlos zwang er sie, vor ihm auf die Knie zu sinken. »Sophia!«, drohte er. Dann ließ er sie los.

Sie hörte, wie er die Zimmertüre zuschlug und ein Riegel vorgeschoben wurde. »Unmensch«, kreischte Sophia und schlug mit ihrer Hand auf die Wand ein. Zerrissen zwischen Sehnsucht, Hingabe und wütender Ablehnung ging sie unruhig im Zimmer umher.

Einige Zeit später schleppten Mägde einen Badezuber herein. Sie sah zu, wie sie ihn mit warmem Wasser füllten. Willenlos ließ sie sich entkleiden und stieg hinein.

Sie beruhigte sich langsam. Mit sanften Bewegungen wurde ihr Körper gereinigt und ihr Haar gewaschen. Sophias blutunterlaufene, mit Blasen übersäte Füße und die teilweise offenen Wunden schmerzten höllisch. Sie versuchte den Frauen verständlich zu machen, dass sie dringend einen Kräutersud bräuchte. Sie lächelten zwar freundlich, doch Sophia merkte, dass sie nicht begriffen, was sie von ihnen wollte. Sie konnte nur darauf hoffen, dass Azo bald zu ihr kam und ihr gestattete, die heilende Medizin anzusetzen.

Vorsichtig wurde Sophia abgetrocknet und zur Bettstatt geführt. Eine Magd beträufelte ihren Körper mit Öl und knetete ihre Muskeln mit kreisenden Bewegungen. Um ihre Füße wickelten die Frauen in Öl getränkte Linnen. Man half ihr, ein leichtes Gewand anzulegen, und während ihr Haar sorgfältig gebürstet wurde, überkam Sophia eine unendliche Müdigkeit. Sie bedeutete den Frauen, das Zimmer zu verlassen. Eine Magd reichte ihr einen Becher, und Sophia dachte daran, wie Azo ihr zum ersten Mal den Kelch hingehalten hatte. Sie trank alles bis zum letzten Tropfen und hoffte, dass bald ein tiefer Schlaf folgen würde, der sie wenigstens für einige Zeit von der bitteren Realität befreite.

Sophia wurde am anderen Morgen von einer Magd geweckt, die ihren verschwitzten Körper mit einem Linnen abrieb, ihre Füße sanft knetete und sie mit einem frisch getränkten Öltuch umwickelte. Erst jetzt wurde Sophia gewahr, dass die kleinen, stämmigen Mägde mit der dunklen, von der Sonne gebräunten Haut ehrerbietig vor ihr knicksten. Sophia ließ die ungewohnte Bedienung über sich ergehen, da sie bestimmt auf Azos Veranlassung hin geschah. Nachdem sie ihr in ein leichtes Unterkleid und in eine prächtige Tunika geholfen hatten, verließen die Mägde den Raum.

Sophias Magen knurrte, und sie versuchte, sich mit einem Gebet abzulenken, doch es gelang ihr nicht. Kurz lugte sie aus dem Fenster und erfreute sich am Anblick des Gartens. Sie strich über ihr Kleid und seufzte. Wie lange würde sie auf dieser Burg bleiben müssen?

Als endlich eine Magd mit einer Suppe kam, machte sie sich hungrig darüber her. Sie konnten den Geschmack nicht zuordnen, aber die Speise schmeckte köstlich. Auch die ihr fremden Früchte verspeiste sie mit Genuss.

»Wo ist der Herr?«, fragte sie am Abend. Die Magd zuckte bedauernd mit den Schultern. Sophia seufzte und sagte: »Du verstehst nicht, was ich sage!« Die Bediente machte einen tiefen Knicks und begann ihr beim Auskleiden zu helfen.

Nach drei Tagen fühlte sich Sophia zunehmend einsam, und auch Gebete konnten sie nicht beruhigen. Aus welchem Grund kam Azo nicht zu ihr?

Als er weitere zwei Tage später endlich vor ihr stand, funkelte sie ihn wütend an: »Wieso kommt Ihr erst jetzt? Es ist schrecklich langweilig, hier allein zu sein.«

»Tatsächlich?«, fragte er sarkastisch. »Ich dachte, Ihr bevorzugt die klösterliche Ruhe und seid dankbar, wenn ich Euch einige Klausurtage gönne.« Belustigt über ihre betretene Miene fuhr er fort: »Liebe Gräfin, ich kann Euch auch gerne ins Verlies bringen lassen. Dort gibt es allerlei Getier, das Ihr vertreiben könnt.«

»Nein«, fauchte sie entsetzt.

»Verehrte Sophia, Ihr dürft meiner Gastfreundschaft sicher sein, aber die Regeln bestimme ich.«

»Gast?«, zischte sie. »Ihr habt mich verschleppt! Ist inzwischen ein Bote zu meiner Familie unterwegs?«

Er grinste: »Ach, das hätte ich fast vergessen! Es gilt ja noch Forderungen an Euren Bruder zu stellen. Was meint Ihr, was seid Ihr ihm wert? Es kann ja sein, dass er Euch nicht wiederhaben will!«

Verblüfft starrte ihn Sophia an und wusste nicht, was sie antworten sollte.

Azo stand auf, bewegte sich zur Tür hin und stellte fest: »Ich lasse Euch wohl besser ein wenig Zeit, um darüber nachzudenken.«

»Nein«, rief Sophia. »Bitte geht nicht weg, es ist so furchtbar einsam hier!«

»Ihr zieht meine Gesellschaft der beruhigenden Stille vor, wie schmeichelhaft!«, rief er und verließ mit einem spöttischen Lächeln ihr Gemach.

»Ich kann nicht mehr klar denken«, murmelte Sophia. »Das Beten fällt mir schwer. Wie soll das nur weitergehen?«

Dankbar trank sie an diesem Abend aus dem Kelch, dessen Inhalt ihr tiefen Schlaf verhieß.

Als Sophia blinzelnd die Augen öffnete, ruhte Azo neben ihr. »Na«, erkundigte er sich freundlich. »Ausgeschlafen, Contessa?«

Die Sonne ging auf und tauchte den Raum in sanftes rötliches Licht.

Azo zog Sophia mit einer zärtlichen Geste an seine Brust. Erschrocken bemerkte sie, dass sie nackt war. »So mag ich Euch am liebsten, meine Schöne«, flüsterte er.

Sophia stellte bestürzt fest, dass sie sich freute, ihn zu sehen. Das Verlangen, in seinem Arm zu liegen, wurde übermächtig. Dieser Mann erweckte etwas in ihr, das ihr selbst fremd erschien. Sie konnte diesem Gefühl des Begehrens überhaupt nichts entgegensetzen, obwohl er sie oft kränkte und quälte. Wie fest hatte sie sich vorgenommen, ihm gegenüber wachsam und vorsichtig zu sein und sich nicht von seiner Zärtlichkeit verwirren zu lassen? Gleichzeitig hatte sie aber Zweifel daran, ob sie die gefassten Vorsätze in die Tat umsetzen konnte.

Der Graf trank aus einem Becher und reichte ihn an sie weiter. »Trinkt!«, befahl er in dem herrischen Ton, den sie von ihm kannte.

Sie rieb sich die Augen, rappelte sich hoch und versuchte mit einer Decke ihre Nacktheit zu bedecken. Nach dem ersten Schluck merkte sie, dass sie kräftigen Kräuterwein trank. Dennoch setzte sie den Kelch nicht ab, da sie hoffte, dass durch den Trank ihre ängstliche Erregung nachlassen würde.

Entblößt lag sie bei einem Mann und hatte keine Vorstellung davon, was er mit ihr zu tun gedachte.

Zunächst geschah nichts, denn Azo wartete, bis die entspannende Wirkung des Weines bei ihr einsetzte. Dann begann er langsam, ihr Gesicht mit zärtlichen Küssen zu bedecken.

Tapfer versuchte Sophia, sich zu befreien, und fragte: »Wann wird Euer Bote meinen Bruder erreichen? Was stellt Ihr für Forderungen?«

Er zog sie an sich und raunte heiser: »Lasst uns das nachher besprechen.«

»Nein, ich bestehe darauf, sofort darüber zu sprechen«, rief sie.

Azo flüsterte erregt: »Störrisches Wesen, Reden ist das Letzte, was ich jetzt will.« Mit sanfter Gewalt brachte er sie dazu, sich auf den Rücken zu drehen. Er zwang ihre Schenkel auseinander und legte sich dazwischen. »Keine Angst«, raunte er, als er mit fordernden Händen ihre Brüste streichelte und mit Wohlgefallen ihrem Seufzen lauschte, wenn seine Finger ihre Brustwarzen berührten.

Sophia erschauerte und versuchte erschrocken, ihn abzuwehren. Er zog ihr wortlos die Arme über den Kopf und hielt sie an den Handgelenken mit eisernem Griff fest. Mit belegter Stimme raunte er in ihr Ohr: »Ach Sophia, wunderschöne Contessa. Ich fühle, wie bereit Ihr seid, mich aufzunehmen. Gleich werde ich Euch glücklich machen. Wir wollen doch die Wartezeit, bis das Lösegeld Eures Bruders eintrifft, so angenehm wie möglich gestalten, oder?«

»Nein«, stöhnte sie verunsichert, und es fiel ihr zunehmend schwer, sich ernsthaft zu wehren. Überall schienen seine zärtlichen Lippen und Hände zu sein.

Sophia wurde von einer Welle der Lust davongetragen. Er lachte heiser auf, während er seine Hand zwischen ihre Beine schob: »Ah, welch verlockende Nässe, Ihr seid bereit!«

Sie wollte etwas sagen, doch schon spürte sie einen kurzen, stechenden Schmerz. Erschrocken schrie sie auf. Was tat er da?

Azo verharrte regungslos und flüsterte ihr ins Ohr: »Bleibt ganz ruhig, Ihr müsst Euch erst an mich gewöhnen.«

Er fing an, sich in ihr zu bewegen. Sie wollte sich ihm nicht hingeben, aber sie konnte sich nicht dagegen wehren. Sie hörte eine Frau keuchen und stöhnen und dachte: Das kann nicht ich sein, es scheint zwei Sophias zu geben! Als ein überwältigendes, erlösendes Gefühl durch ihren Leib strömte, schien es ihr egal, welcher Sophia das soeben widerfuhr. Etwas derart Berauschendes hatte sie noch nie erlebt.

Als Azo sich von ihr zurückzog, musterte sie ihn unsicher. Mit einem Mal durchzuckte sie ein furchtbarer Gedanke. Sündigte sie nicht mit ihrem Tun? Sie hatte sich einem Mann hingegeben, mit dem sie vorher nicht den Bund der Ehe geschlossen hatte!

»Darüber denke ich morgen nach«, murmelte sie erschöpft, um bald darauf in tiefen Schlaf zu fallen.

Kapitel 13

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, August

Der helle Glockenklang, der zu den Laudes rief, weckte Tuta auf. Sie lag in Gerhards Armen und lauschte seinen ruhigen, gleichmäßigen Atemzügen. Sacht legte sie ihre Hand auf seine Stirn. Die Hitze schien vollständig aus seinem Leib gewichen. Zärtlich strich sie ihm über das Haar. »Danke, Gott«, flüsterte sie.

Schon sehr früh in ihrem Leben hatte Tuta gewusst, dass sie ihr Dasein Gott weihen wollte. Niemals hatte sie sich nach körperlicher Vereinigung oder nach einer Ehe gesehnt. Zum ersten Mal in ihrem Leben spürte sie jetzt, wie es sich anfühlte, bei einem Mann zu liegen. Noch einmal sank sie an seine Brust, wohl wissend, dass sich so eine Situation nie mehr wiederholen würde. Es gefiel ihr, seinen Geruch zu atmen und Geborgenheit in seiner Nähe zu spüren. Sie hätte gerne ihre Lippen auf die seinen gepresst, und eine gewaltige Sehnsucht breitete sich in ihrem Herzen aus. Fest entschlossen, Gott treu zu bleiben, löste sie nach einigen Minuten Gerhards Arm von ihrem Körper und stand vorsichtig auf. Sie strich ihre Tunika glatt, band ihren Schleier und setzte sich auf den Stuhl neben seinem Lager.

Als Aurelis die Zelle betrat, um die Wache bei dem Kranken zu übernehmen, schickte Tuta sie fort.

Gegen Mittag regte sich Gerhard. Er öffnete seine Augen, richtete sich etwas auf und blickte lange schweigend auf Tuta. Sie wich seinem liebevollen, intensiven Blick nicht aus, als sie ihm einen Becher mit Wasser reichte. Er nickte dankbar und trank einige Schlucke.

»Ich fühle mich viel besser«, krächzte er. »Irmengard hat mich durch diese Nacht begleitet. Ich hatte das Gefühl, dass sie dicht bei mir lag. Sie spendete mir das Sterbesakrament. Bereit, zum Herrn zu gehen, schlief ich wohl ein.«

Tuta lächelte unter Tränen. Sie stand auf und sagte: »Es freut mich, das auch Ihr die Gnade Irmengards erfahren durftet. Ich werde Euch eine Suppe bringen lassen, damit Ihr bald zu Kräften kommt, Herr Abt.«

Gerhard sank auf die Decken zurück und stellte fest: »Ich verspreche, mit dem König über Sophia zu reden.«

Tuta, die bereits an der Tür stand, drehte sich noch einmal um und sagte: »Werdet gesund, Herr Abt, alles andere wird sich finden.«

Sie ließ Gerhard in dem Glauben, dass er Irmengard seine Rettung verdanke. Sie hoffte, dass er zu der Einsicht käme, das Grab der verehrten Heiligen nicht zu öffnen, und auch den König davon überzeugen könnte.

Gerhard, dessen Wunden erstaunlich schnell heilten, erholte sich gut und konnte in Tutas Begleitung kleine Spaziergänge über die Insel machen. Zuerst lehnte er es entschieden ab, dreimal am Tag zu essen und Fleisch zu sich zu nehmen, doch sie konfrontierte ihn mit der Ordensregel: »Für die Kranken muss man vor allem und über alles besorgt sein, damit ihnen wie Christus gedient wird, dem man in ihnen ja auch in Wahrheit dient. Denn er hat selbst gesagt: ›Ich war krank, und ihr habt mich besucht.‹ Der Genuss des Fleisches sei den Schwerkranken zur Wiederherstellung ihrer Gesundheit erlaubt.«

Gerhard gab nach und freute sich insgeheim über die Fürsorge, die ihm die Äbtissin zuteilwerden ließ.

Als einige Tage darauf ein Bote das baldige Eintreffen des Herrscherpaares ankündigte, begriff Tuta, dass die Öffnung von Irmengards Grab unmittelbar bevorstand. Der Bote gab kund, dass man um die Schwierigkeiten der Unterbringung in dem kleinen Kloster wisse und nur einige Ritter zum Schutz der hohen Herrschaft mitkommen würden.

Mit Freude und Aufregung sahen die Nonnen dem bevorstehenden Ereignis entgegen. Man traf Vorbereitungen für den außergewöhnlichen Besuch.

Gundred von Hetzenstein bewohnte im Kloster die prächtigsten Zimmer. Begeistert von der Aussicht, dass der König und die Königin in ihren Räumen wohnen würden, erklärte sie sich sofort bereit, zu einem der anderen Mädchen zu ziehen.

Was das Königspaar unter ›einigen Rittern‹ verstand, erfuhr Tuta zwei Tage später, als Heinrich und Kunigunde mit Booten auf die Insel übersetzten. Über hundert Männer begleiteten sie und teilten sich das Lager vor dem Kloster mit den zwanzig Beschützern des Bischofs, der bereits am Tag zuvor auf Frauenwörth eingetroffen war.

Nach einem Blick in die Vorratskammer entschloss sich Tuta, den Männern zum Mahl zu reichen, was es auf der Insel überreich gab: Fisch!

Die Äbtissin, die Konventualinnen und Gerhard fasteten, um sich würdig auf das feierliche Ereignis einzustimmen. Gerhard hatte geraten, den König innerhalb der Klostermauern zu begrüßen, während er selbst ihn, zusammen mit Tuta, am Ufer des Sees empfangen würde. Mit gespannter Aufmerksamkeit lauschten die Nonnen auf das Geräusch der anlegenden Schiffe.

Als der König aus dem Boot stieg, sank Gerhard auf die Knie. »Gott zum Gruße, mein König!«

Heinrich hob ihn auf und umfing ihn mit seinen Armen. »Gerhard, mein Freund, welche Freude, dich zu sehen!« Zu Tuta sagte er: »Gott zum Gruße, ehrwürdige Frau Äbtissin. Meine Gemahlin und ich freuen uns, diesen gesegneten Ort zu betreten.«

»Mein König, ich danke Euch für die Ehre des Besuches«, erwiderte sie.

Kunigunde trat hinzu und entbot Abt und Äbtissin ihren Gruß.

»Kommt, mein König«, rief Gerhard. »Es sind nur wenige Schritte bis zum Klostertor.«

»Hast du bereits wieder vergessen, dass ich wünsche, dass du mich mit meinem Vornamen ansprichst?«, fragte der König.

Gerhard schüttelte den Kopf, und Heinrich raunte Kunigunde zu: »Siehst du, wie ich dir vorhergesagt habe. Er ist viel zu bescheiden!«

Tuta schwieg, erstaunt darüber, wie vertraut Gerhard und der König miteinander umgingen. Gerhard machte eine einladende Handbewegung und geleitete das Herrscherpaar zum Kloster. Im Innenhof tauschten sie den Friedenskuss und sprachen ein Paternoster. Man reichte Wasser und Wein und führte die hohen Herrschaften in ihr Gastzimmer.

Gerhard hatte von der tiefen Gläubigkeit der Königin und des Königs gesprochen, dennoch beeindruckte Tuta, dass das Herrscherpaar sich an allen Gebetszeiten mit einfand.

Die Äbtissin merkte, dass Gerhard sie oft verstohlen musterte und ihr aus dem Weg ging. Ahnte er, dass sie in seinen Armen gelegen hatte? Der Abt schien ihr noch etwas geschwächt, doch der König bemerkte dies hoffentlich nicht.

»Hattet Ihr bereits Gelegenheit, mit dem König über Sophia zu sprechen?«, fragte Tuta den Abt.

Er schüttelte den Kopf: »Das muss wohlüberlegt sein.Ich trage es Heinrich vor, doch bitte überlasst es mir, den passenden Zeitpunkt zu wählen.«

In der Nacht vor der Graböffnung kniete Tuta betend vor Irmengards Ruhestatt.

»Mein Herr und mein Gott«, murmelte sie. »Dein Wille geschehe. Irmengard ist eine Heilige, und dies durch den König bestätigt zu wissen, ist eine gewaltige Ehre. Doch der Gedanke, ihre Totenruhe zu stören, betrübt mich über die Maßen.«

»Sei nicht traurig«, flüsterte eine Frauenstimme. »Meine Seele ist beim Herrn.«

»Äbtissin Irmengard?«, wisperte Tuta zögernd.

»Ja, sorge dich nicht um meinen vergänglichen Leib.«

Tuta nickte, und Irmengard fuhr fort: »Vertrau mir an, was dich noch bedrückt!«

»Es bekümmert mich, dass ich mich so heftig zu Abt Gerhard hingezogen fühle. Wie kann ich das verhindern?«, fragte Tuta.

Irmengard lächelte gütig. »Liebe ist nicht zu beherrschen, sie ist immer ein Geschenk. Gott hat dir gezeigt, wie sich die Liebe zwischen Mann und Frau anfühlt. Was du daraus machst, ist dein freier Wille.«

Tuta nickte, presste ihre Hand an die Brust und klagte: »Wenn nur das Herzweh verginge!«

»Eine Entscheidung schmerzt immer«, sagte Irmengard. »Ich weiß, dass du entsagen wirst und Gott die Treue hältst.«

Tuta flüsterte: »Welch Trost wäre es zu wissen, dass meine geliebte Sophia eines Tages nach Frauenwörth zurückkehrt.«

»König Heinrich wird dir helfen!«, lächelte Irmengard. »Sei gesegnet und vertraue auf Gott!«

Die Erscheinung verschwand, und Tuta blieb auf dem Boden knien und betete bis zum Morgengrauen.

Nach den Laudes zelebrierte der Bischof ein feierliches Hochamt. Er las ein Dekret König Heinrichs vor, in dem dieser betonte, man hebe die Gebeine Irmengards aufgrund von Verehrung und Wertschätzung. Aus Seeon kamen viele Mönche und Nonnen, um dem besonderen Ereignis beizuwohnen. Ungehindert ließen die Ritter, die ihre Wachposten bezogen, sie ins Innere der Kirche eintreten. Die Insulaner forderte man auf, bis auf Weiteres dem Klosterbereich fernzubleiben. Das einfache Volk sollte von den Vorgängen nichts erfahren.

Es erwies sich als schwierig, die Bodenplatten vor der Säule zu entfernen. Kräftigen Mönchen gelang es schließlich, die Steine mit dicken Holzstäben anzuheben und vom Boden zu lösen.

»Walte deines Amtes«, befahl der König Abt Gerhard.

Mit einem Kienspan leuchtete dieser in die Öffnung hinein. »Ich sehe einen Steinsarkophag«, verkündete er. »Er steckt der Länge nach im ausgehöhlten Unterbau der Säule.«

Ehrfürchtig neigten die Anwesenden ihre Häupter. Der Bischof würdigte die Idee derer, die diese letzte Ruhestatt geschaffen hatten, mit den Worten: »Sie galt den Menschen als Fundament des Klosters und dieser Kirche. Daher ruht sie, wie einer heiligen Frau würdig, unter dem tragenden Eckpfeiler.«

Der Bischof besprengte den Sarkophag mit Weihwasser und bat alle Anwesenden, die Kirche zu verlassen. Nur ein kleiner Personenkreis sollte dabei sein, wenn man die sterblichen Überreste der verehrten Königstochter in Augenschein nahm.

Dies geschah am Mittag gleich nach dem Angelusgebet, als in der Kirche die besten Lichtverhältnisse herrschten. Die Mönche mühten sich, die schwere Abdeckung des Sarkophags zu heben. Zwei Männer konnten das Gewicht nicht mehr halten. Die anderen gerieten dadurch ins Straucheln. Mit einem lauten, furchtbaren Krachen donnerte die Platte auf den Steinboden und zerbarst in drei Teile. Die Königin und Tuta schrien erschrocken auf. Die Mönche schauten ängstlich zum Bischof und zum König.

Heinrich runzelte zwar unwillig die Stirn, doch ein besänftigender Blick Kunigundes ließ ihn sagen: »Schon gut, ihr frommen Männer, Abt Gerhard wird in meinem Auftrag für eine neue Abdeckung sorgen.« Zu Gerhard gewandt befahl er: »Hörst du, aus schönstem, reinem, weißem Marmor soll sie sein!«

»Wie du wünschst, wird es geschehen«, erwiderte der Abt.

Der Bischof besprengte den geöffneten Sarg mit Weihwasser und sprach zusammen mit den Anwesenden ein Gebet.

Ergriffen blickte der König auf ein weißes Tuch aus feinem Leinen. Der verblüffend untadelige Zustand des Linnens sorgte für erstauntes Raunen. Die vertrocknete Rose, die darauf lag, wirkte wie ein Gruß aus ferner Zeit.

Regungslos spähten die Anwesenden in den Sarg. Die irdische Hülle Irmengards lag hier seit fast 150 Jahren. Deutlich zeichnete sich unter dem Tuch ein Körper ab.

Zögernd gab der König ein Handzeichen. »Bitte, Herr Abt«, sagte der Bischof.

Behutsam nahm Gerhard das Linnen und reichte es Tuta. Sie legte es auf dem Seitenaltar ab.

Ehrfürchtig und vorsichtig begann Gerhard den wertvollen Stoff zu lösen, der Irmengards Leib leicht umhüllte. Erstaunt und fassungslos blickten sie auf ihren unversehrten Körper. Mit geschlossenen Augen, einem leichten Lächeln und rosigen Lippen lag sie vor ihnen. Es sah aus, als ob sie erst vor Kurzem in diesen Sarg gelegt worden wäre. Ihr Haupt umschloss eine prächtige Krone, um den Hals lag eine goldene Kette mit imposantem Brustkreuz, und in ihre Hand hatte man den Äbtissinnenstab gelegt.

»Sie ist wahrhaft eine Heilige«, hauchte der Bischof aufgewühlt. »Obwohl sie so lange hier ruht, ist ihr Corpus ohne Schaden.«

»Ja«, sagte der Abt von Seeon, und, zu Tuta gewandt: »Seht ihr einfach gewebtes Gewand aus grobem Stoff!«

Die Äbtissin schluckte. Gerhard nutzte wohl jede Gelegenheit für seine Maßregelungen. Aber sie musste ihm zustimmen. Für eine Frau königlicher Abstammung trug sie eine äußerst schlichte Tunika.

Ganz langsam begann der Körper Irmengards zu zerfallen. Die Augen sanken in die Höhlen, das Fleisch zersetzte sich. Schaudernd wichen die Anwesenden zurück. Innerhalb weniger Minuten lagen nur noch einige Knochen und etwas Staub vor ihnen.

»Was ist passiert?«, stammelte der Bischof. »Das ist ein Teufelswerk!«, platzte es aus ihm heraus. Mit bleichem Gesicht sprengte er hektisch Weihwasser auf die Gebeine.

Arme Irmengard, dachte Tuta. Laut sagte sie: »Können wir es als ein Zeichen deuten, dass die Ruhe der Königstochter nicht länger gestört werden sollte?«

»Ihr sprecht wahre Worte«, stimmte der Bischof eilig zu. »Ich bezeuge, was ich mit eigenen Augen sah, dass Äbtissin Irmengard ein Wunder vollbrachte. Sie ist wahrhaft eine heilige Jungfrau!« Der Bischof beräucherte die sterblichen Überreste, und Gerhard bedeckte sie erneut mit dem Linnen. Die gesamte Kirche erfüllte der herbsüße Duft von Verwesung und Weihrauch.

Gerhards Blick streifte das bleiche Gesicht des Königs, der ein Tuch vor seinen Mund presste. Kunigunde wankte zur Tür, und Gerhard lief eilig zu ihr, um sie zu stützen. Der Bischof spendete den Anwesenden und der Toten seinen Segen. Sie bekreuzigten sich und verließen die Kirche.

Als sie gemeinsam in die helle Mittagssonne traten, kam Tuta das soeben Erlebte unwirklich vor. Als sie ihren Blick zur Kirchentüre gleiten ließ, erschien Irmengard. Tuta zuckte zusammen und schaute auf die anderen, doch niemand außer ihr schien die Äbtissin zu sehen. Sie winkte mit einem freundlichen Lächeln und verschwand.

»Ehrwürdiger Gerhardus«, sagte der König. »Ich wünsche eine prachtvolle weiße Marmorplatte. Ich kenne dich als fantasievollen Dichter. Daher wirst du ein Loblied auf die Äbtissin Irmengard verfassen und dieses auf die Platte einmeißeln lassen. Ich vertraue auf dich!«

»So wird es geschehen, Heinrich«, antwortete Gerhard.

Der Bischof wandte sich an Tuta: »Viele Pilger werden kommen und mit ihren Gaben den König dabei unterstützen, das Kloster, die Kirche und die Gebäude zu vergrößern und prachtvoller zu gestalten.«

Tuta sagte nichts. Sie senkte ihre Lider und starrte auf den Boden. Das hatte der König also letztendlich im Sinn!

»Ich werde morgen die Insel verlassen, um eine Marmorplatte in Auftrag zu geben«, hörte sie Gerhard sagen.

Tuta nickte stumm. Ihr Herz zog sich schmerzhaft zusammen. Erstaunt nahm sie zur Kenntnis, dass sie den Abt vermissen würde.

»Wir reisen mit dir, um das klösterliche Leben nicht weiter zu stören«, hakte der König ein.

»Ich schließe mich an«, sagte der Bischof. »Ein Teil meiner Leibgarde wird zur Bewachung des Sarkophags hierbleiben, bis die Abdeckung gefertigt ist. Ich ordne an, dass kein Inselbewohner die Kirche betritt, bis die sterblichen Überreste erneut ihren Platz in der Gruft finden.«

»Lasst uns das Mittagsmahl nehmen«, bestimmte Heinrich und ging mit den Anwesenden in Richtung des Klosterhofes.

Kunigunde hielt Tuta zurück und flüsterte: »Frau Äbtissin, man erzählte mir von Irmengards wundertätigem Wirken. Stimmt es tatsächlich, dass sie manchmal erscheint und Verzweifelten Trost und Hilfe spendet?«

Tuta zögerte, doch dann nickte sie bestätigend mit dem Kopf und sagte: »Ja, meine Königin, so ist es bereits mehrfach geschehen.«

»Oh«, wisperte die Hohe Frau. »Ich möchte sie auch um Beistand anflehen, dass sie für mich vor Gott eintritt.« Sie zögerte einen Moment und fuhr leise fort: »Mein sehnlichster Wunsch ist es, dem König einen Sohn zu schenken. Ob es angemessen ist, diese Bitte auszusprechen?«

Tuta sah Kunigunde erstaunt an. Die erste Frau des Reiches hielt sich nicht für würdig, sich an Irmengard zu wenden? »Unser geliebter Jesus lud alle Menschen ein, sich ihm und seinem Vater anzuvertrauen«, sagte Tuta tröstend.

»Das stimmt«, nickte Kunigunde, und ihr trübsinniger Blick schnitt Tuta ins Herz. »Doch oft bin ich voller Zweifel und Hoffnungslosigkeit!«

»Meine Königin«, sagte Tuta betroffen.

»Heinrich ist König von Gottes Gnaden und hat mich zu seiner Frau erwählt. Ich konnte ihm bisher keine Nachkommen gebären. Ich habe die Hoffnung nie aufgegeben, doch noch zu empfangen. Vielleicht bittet die selige Irmengard unseren Herrn, mich mit einem Kind zu segnen?«

»Kommt«, bot Tuta an, und gemeinsam betraten sie erneut die Kirche. Vor Irmengards Sarkophag sanken sie auf die Knie, und Tuta begann ein Ave-Maria zu sprechen. Während sie irritiert den plötzlichen intensiven Rosenduft wahrnahm, hörte sie, wie Kunigunde voller Inbrunst das Gebet mitsprach. Mitleid erfüllte Tutas Herz. Sie spürte Kunigundes Trauer und Verzweiflung und flehte inständig um Hilfe für diese gequälte Seele.

»Pater noster«, begannen Tuta und die Königin zu beten. Als sie bei der Zeile »Fiat voluntas tua« angelangt waren, lag plötzlich wie von Zauberhand die getrocknete Rose, die vorher auf der sterblichen Hülle Irmengards geruht hatte, vor den Knien der Königin. Erschrocken verstummten sie und verharrten still.

Kunigunde fasste sich und stammelte: »Dein Wille geschehe!« Mit einer verzweifelten Geste nahm sie die Blume auf und hielt sie vorsichtig in ihren Händen. Während der Königin die Tränen über die Wangen liefen, schluchzte sie: »Ich werde niemals Mutter sein. Gott will es nicht, und ich kann nicht erahnen, aus welchem Grund er mir dieses Glück verwehrt.«

»Oft begreifen wir die Wege des Herrn nicht, und doch haben sie ihren Sinn«, versuchte Tuta sie aufzurichten.

Kunigunde fasste sich und legte die Rose ins steinerne Grab zurück. Als sie die Spuren ihrer Tränen beseitigt hatte, begaben sie sich in den Klosterhof.

An einer ausladenden Tafel versammelten sich alle Gäste. Der König sah den Frauen ungeduldig entgegen und fuhr seine Ehefrau vorwurfsvoll an: »Was ist so wichtig, dass du deinen Gemahl warten lässt?«

»Verzeih mir«, bat Kunigunde. »Ich hatte eine Bitte an die heilige Irmengard zu richten.«

Mit Erleichterung sah Tuta, wie sich Heinrichs grimmiges Gesicht entspannte und er zärtlich die Hand seiner Gattin ergriff. »Schon gut«, sagte er freundlich. »Setz dich zu mir!«

Die Äbtissin zog sich zurück, denn auf Anraten Gerhards nahmen die Frauen das späte Mittagsmahl im Refektorium ein. Der König bemerkte es mit Wohlwollen. Trotz der Abgeschiedenheit des Ortes schienen die Nonnen ihr Leben nach den Ordensregeln zu gestalten.

»Nach diesem feierlichen Akt halte ich es für angebracht, dass die ehrwürdige Frau Äbtissin an der Tafel des Königs zu sitzen kommt«, sagte Heinrich zu Gerhard. Als er den missbilligenden Gesichtsausdruck des Abtes bemerkte, fragte er: »Du bist mit meinem Wunsch nicht einverstanden?«

Gerhard sprang auf und versicherte, dass er die Äbtissin sofort holen würde.

Als Tuta in den Klosterhof trat, sprach sie ein stilles Dankgebet. Inbrünstig hatte sie den lieben Gott gebeten, ein paar Worte mit dem König sprechen zu können. Denn seine Macht konnte Sophias Rettung bewirken.

Als sie vor dem König stand, zeigte er auf den freien Stuhl. »Setzt Euch«, befahl er.

Tuta spürte, wie ihr Herzschlag sich beschleunigte. Was für ein Privileg, direkt neben dem König zu sitzen!

Auf sein Handzeichen hin sprach der Bischof ein Tischgebet, und der Herrscher fing an zu essen. Die anderen Gäste taten es ihm gleich, doch Tuta brachte kaum einen Bissen hinunter. Wie sollte sie ihr Anliegen vorbringen? Sie durfte nur sprechen, wenn der erste Mann des Reiches das Wort an sie richtete. Stumm starrte sie auf ihren Teller, brach mit der Hand ein kleines Stück Fisch und führte es zum Mund.

Nach einer Weile hörte sie den König fragen: »Wie viele Ordensfrauen leben im Kloster?«

»Mit mir und den Novizinnen sechzehn Frauen.« Sie zögerte kurz und fügte hinzu: »Gisela und Gundred von Hetzenstein und Mechthild von Meckenburg vertraut man uns derzeit zur Erziehung und Ausbildung an. Und Sophia von Schweinfurt lebte auch hier.«

»Sophia?«, fragte Heinrich. »Die Schwester des Markgrafen Hezilo?«

»Ja«, antwortete Tuta.

Heinrich lehnte sich zurück, verschränkte die Arme und befahl den anderen Gästen mit lauter Stimme: »Lasst mich mit der Äbtissin allein!«

Während sich die Anwesenden erhoben und vom Tisch entfernten, blickte Tuta den König erschrocken an.

Mit einer Geste bedeutete Heinrich der Königin, dass sie bleiben solle. Er wandte sich zu Tuta und sah ihr in die Augen. »War Markgraf Hezilo hier? Nahm er seine Schwester mit?«

»Nein«, sagte Tuta verwirrt. »Mein Bruder Adalbert kam auf die Insel und wollte Sophia als seine Ehefrau heimführen.«

»Wann?«, fragte Heinrich.

Zögernd erzählte ihm Tuta, die sich sichtlich unwohl dabei fühlte, ihren Bruder zu verraten, wie Adalbert plötzlich mit seinen Mannen vor dem Kloster gestanden war. Wie er versucht hatte, Feuer zu legen, wie der gewaltige Sturm losbrach und Sophia verschwand.

»So hängt das zusammen«, murmelte Heinrich. »Ihr müsst wissen, dass Markgraf Hezilo Fehde gegen mich geführt hat, doch ich habe den Sieg errungen. Er flüchtete vor mir, und ich befürchte, er hat mein Herrschaftsgebiet verlassen. Ich wüsste gerne, wo ich ihn finde.«

»Markgraf Hezilo hat die Waffen erhoben?«, fragte Tuta entsetzt.

»Ja, unter anderem hat er sich mit Eurem Bruder verbündet.«

»Adalbert?«, rief Tuta erschrocken. »Aus welchem Grund sollte er das Schwert gegen seinen König richten?«

Heinrich zuckte mit den Schultern und sagte mit gedämpfter Stimme: »Adalbert hat mir den Treueid geschworen. Daher wiegt sein Verrat besonders schwer. Euer Vater hat einst mein Leben gerettet, und Euer Bruder hat es bedroht.«

»Ist Adalbert mit Hezilo geflohen?«

Der König seufzte tief, beugte sich zu Tuta und tat mit sorgenvoller Miene kund: »Fast habe ich befürchtet, dass Euch die Kunde noch nicht erreicht hat, dass Adalbert im Kampf gefallen ist.«

»Nein!«, schrie Tuta laut auf. »Nein!« Sie sackte auf dem Stuhl zusammen und schlug die Hände vors Gesicht. Sie hatte Adalbert nicht besonders gemocht, aber dennoch war er ein Teil ihrer Familie gewesen.

Heinrich gab ihr die Zeit, sich etwas zu fassen: »Ich habe angeordnet, dass sein Leichnam nach Almau gebracht wird, damit er neben seinen Ahnen ruhen kann.«

»Wie gütig von Euch. Danke!«, wisperte Tuta erschöpft.

Der König schwieg, während Kunigunde tröstend den Arm um Tutas Schultern legte.

»Es gibt keinen Anhaltspunkt für den Verbleib von Gräfin Sophia?«, fragte Heinrich plötzlich.

Leise antwortete Tuta: »Doch, gibt es. Dennoch weiß ich nicht …« Sie stockte und sah Kunigunde Hilfe suchend an.

»Sprecht frei«, bat diese mit Blick auf ihren Gatten. »Ihr könnt Eurem König, dem Schutzherrn dieses Klosters, alles anvertrauen.«

Tuta schluckte und sagte verhalten: »Sophia ist mit besonderen Gaben gesegnet. Das ermöglichte ihr, mit mir in Kontakt zu treten und um Hilfe zu bitten. Azo de Casale, ein Vertrauter Arduins, brachte sie in seine Gewalt. Sie ist mit ihm auf dem Weg zu seiner Burg in Casale.« Mit gesenkten Augen fügte sie hinzu: »Nur Euer Heer ist in der Lage, die Gräfin aus den Händen dieses Mannes zu befreien.«

»Azo hat es gewagt, sich in meinem Land aufzuhalten?«, donnerte Heinrich. Er besann sich und fuhr mit gemäßigter Stimme fort: »Wie kann es angehen, dass Euch die Gräfin das kundtat?«

»Ich weiß nicht, wie es geschehen ist. Eines Nachts erschien sie mir in meiner Zelle und sprach zu mir.«

»Es gibt keinen Zweifel? Oder seid Ihr einem Traumgespinst erlegen, das Eurer Hoffnung entsprang?«, forschte der König nach.

Tuta schüttelte den Kopf.

Heinrich überlegte und richtete einen versonnenen Blick nach oben. »Die Wege des Herrn sind unergründlich! Einige der italienischen Fürsten baten mich erst vor Kurzem, gegen Arduin zu ziehen. Die Königskrone der Langobarden gehört seit Kaiser Karl rechtmäßig zum Frankenreich. Wenn Arduin weiter an Unterstützung verliert, werde ich mit meinem Heer über die Alpen ziehen und ihn zum Kampf fordern. Es kann etwas dauern, aber ich verspreche feierlich, dass ich Gräfin Sophia helfe.«

»Danke, mein König«, sagte Tuta erleichtert.

»Weiß sonst noch jemand von dieser Erscheinung?«, fragte Heinrich.

»Meine Priorin Lioba und Abt Gerhard«, erwiderte sie.

»Gut«, stellte der König fest. »Sprecht mit keinem mehr darüber! Wie leicht werden solche Vorkommnisse als Teufelswerk angesehen.«

»Wie Ihr wünscht«, entgegnete Tuta. Tränen traten in ihre Augen, als sie fragte: »Musste mein Bruder leiden?«

Die Miene des Königs blieb ohne Regung: »Er starb tapfer im Kampf durch einen Schwerthieb!«

»Erlaubt Ihr, dass ich mich zurückziehe und mit meinen Töchtern für sein Seelenheil bete?«

Heinrich neigte seinen Kopf: »Geht nur, Frau Äbtissin.«

Tuta erhob sich, machte eine tiefe Verbeugung vor dem Herrscherpaar und ging mit langsamen, müden Schritten ins Refektorium. Auf dem Weg dorthin traf sie Gerhard und erzählte ihm vom Tod ihres Bruders und dass sie dem König Sophias Aufenthaltsort genannt hatte.

»Ihr werdet sehen, es wird sich alles in Wohlgefallen lösen«, versuchte der Abt Tuta zu trösten.

»Ich hoffe es«, seufzte sie und drückte die Klinke der Türe zum Refektorium hinunter, um ihren Mitschwestern die neuesten Nachrichten zu überbringen.

Am nächsten Tag verließen Gerhard, der Bischof und das Königspaar mit seinem Gefolge die Fraueninsel. Tuta freute sich, dass die vertraute Ruhe auf der Insel einkehrte. Bevor das Leben der Frauen wieder wie gewohnt ablaufen konnte, hatte sie mit der Novizin Christina zu sprechen.

Sofort nach dem Mittagsgebet bat sie das Mädchen, in ihre Zelle zu kommen. Jetzt saß ihr Christina mit einem schuldbewussten Gesichtsausdruck gegenüber.

Die Äbtissin ergriff ihre Hand und sagte in mütterlichem Ton: »Meine liebe Tochter, was denkst du, aus welchem Grund möchte ich allein mit dir sprechen?«

Christina senkte ihren Blick, starrte auf den Zellenboden und schwieg.

»Nun?«, fragte Tuta.

»Ich weiß nicht, ich habe nichts Böses getan«, stieß das Mädchen hervor.

»Habe ich das behauptet, meine Tochter?«

»Ich bin vierzehn Jahre alt und hoffe immer noch, dass mich mein Vater einem Ehemann zuführt!«

Die Äbtissin lächelte, tätschelte Christinas Arm und fragte freundlich: »Jungfräulich?«

Flammende Röte überzog das Gesicht des Mädchens. Mit einer ruckartigen Bewegung zog es seine Hand zurück, fing an zu weinen und stammelte: »Ich weiß es nicht, liebe Mutter!«

»Erzähl mir, was geschehen ist, meine Tochter.«

»Als ich einmal am See stand und voller Wehmut an meine Familie dachte und wie lange ich sie nicht mehr gesehen habe, kam ein Fischer mit seinem Boot gefahren.«

»Jakob?«, erkundigte sich Tuta vorsichtig.

Das Mädchen hauchte: »Ja, Jakob.«

»Er wagte es, dich anzusprechen?«, wollte die Äbtissin wissen. Empörung schwang in ihrer Stimme mit.

»Nein, ich fragte ihn, ob er mich in seinem Kahn mitnimmt!«

Tuta atmete tief und hörbar ein. »Christina! Wie unschicklich! Wie konntest du nur? Und was geschah dann?«

»Jakob wagte es nicht, mit mir auf den See zu rudern. Er machte das Boot am Ufer fest und zeigte mir, wie herrlich es hin und her wiegt, wenn man sich auf den Schiffsboden legt. Wir träumten gemeinsam davon, weit über das Meer zu fahren und in fremden, fernen Ländern viele Abenteuer zu erleben.«

»So, so«, kommentierte Tuta. »Du sprachst mit einem unfreien Fischer und lagst neben ihm. Ich bin fassungslos! Was für ein unangemessenes Verhalten für eine Frau deines Standes. Dachtest du nicht an deine edle Abstammung?«

»Es tut mir leid«, schluchzte das Mädchen.

»Was ereignete sich als Nächstes?«

»Nichts, ich ging ins Kloster zurück.« Christina zögerte und fuhr dann fort: »Wir trafen uns noch einige Male, und eines Tages küsste er mich.« Sie zeigte auf ihr Gesicht und flüsterte: »Hier auf meinen Mund!«

»Mit deinem Einverständnis?«, forschte Tuta streng.

»Ja, und ich fand es schön«, stieß das Mädchen trotzig hervor, um gleich darauf verzweifelt zu fragen: »Bin ich keine Jungfrau mehr? Oh, Mutter, ich bin so froh, endlich mein Gewissen zu erleichtern. Bitte, berichtet es nicht meinem Vater.«

Tuta griff erneut nach Christinas Hand: »Und was geschah außer diesem Kuss? Wo berührte dich Jakob?«

Verblüfft starrte sie das Mädchen an. »Nirgends, ehrwürdige Mutter, ich schwöre! Bitte bestraft den Jakob nicht. Können wir alles nicht einfach vergessen?«

»Das kann ich nicht allein entscheiden«, erwiderte Tuta. »Abt Gerhard hat durch ein Gespräch zweier Frauen von dir und dem Fischer Jakob erfahren.«

»Nein«, weinte Christina entsetzt.

»Hast du diese Verfehlung gebeichtet?«

»Ehrwürdige Mutter, ich fürchtete mich so sehr vor dem Herrn Abt. Was hätte ich denn sagen sollen?«

»Die Wahrheit, mein Kind!«, seufzte Tuta. »Sobald der Herr Abt zurückkehrt, spreche ich mit ihm. Du wirst diese schwere Verfehlung beichten und mit leichtem Herzen die Buße tun, die er dir auferlegt.«

»Ja, liebe Mutter, ja, das werde ich!«

»Christina, denk daran, dass körperliche Berührungen zwischen Mann und Frau nur in der Ehe gestattet sind.« Tuta seufzte. »Dein Vater hat dich dem Kloster geschenkt, damit du Teil unserer Gemeinschaft wirst. Hast du die Hoffnung, dass er deinem Wunsch nachgibt und dich einem Ehemann zuführt, immer noch nicht aufgegeben? Dann übe dich in Geduld!«

Christina hatte leise zu weinen begonnen und klagte: »Ich bete zu Gott, dass mein Vater zur Einsicht kommt und einen Bräutigam für mich wählt.« Gequält wisperte sie: »Obwohl ich keine Jungfrau mehr bin!«

Tuta lächelte, als sie sagte: »Doch, das bist du. Aber ich verlange von dir, dass du dich an die Ordensregeln hältst, solange du im Konvent lebst!« Sie bemerke die Erleichterung des Mädchens und ordnete mit energischer Stimme an: »Du fastest ab heute fünf Tage. Zweimal täglich betest du den Rosenkranz, mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden der Michaelskapelle liegend. Du sprichst kein Wort, bis ich es dir wieder gestatte. Das Klostergebäude wirst du bis auf Weiteres nicht verlassen. Hast du das verstanden?«

Das Mädchen nickte ergeben und flüsterte: »Ich tue Buße. Aber mein Vater soll nichts erfahren von meiner Verfehlung. Er wäre furchtbar enttäuscht über mein Verhalten. Und, ich flehe Euch an, bestraft den Jakob nicht.«

»Ich werde mich mit Abt Gerhard beraten«, sagte Tuta. »Bitten in dieser Angelegenheit zu äußern, steht dir nicht zu!«

»Natürlich nicht«, antwortete Christina zerknirscht.

Die Äbtissin zeichnete ihr ein Kreuzzeichen auf die Stirn und befahl: »Geh in Frieden, meine Tochter.«

Das Mädchen wischte sich die Tränen aus dem Gesicht, machte eine Verbeugung und lief eilig fort.

»Das arme Ding«, murmelte Tuta. »Ich kann nachempfinden, was in ihr vorgeht und wie sie sich fühlt. Vielleicht ist es gut, dass sie nicht ahnt, dass sie für immer in diesem Kloster bleiben wird. So schwer sie daran trägt, sie muss sich dem Willen ihres Vaters beugen.« Sie seufzte tief, kniete sich vor das Kreuz und begann zu beten.

Burg Casale, Italien
im Jahr des Herrn 1003, September

Als Sophia erwachte, lag sie alleine auf der großen Bettstatt. Die Sonne stand bereits hoch am Himmel. Durstig trank sie von dem Wasser, das man neben ihr Lager gestellt hatte.

Sie schämte sich für ihr Verhalten in der letzten Nacht. Andererseits wusste sie nicht, wie sich eine Frau zu benehmen hatte, wenn der Mann bei ihr lag. Zufällig hatte sie einmal gehört, was Schwester Theobalda einem Mädchen mit auf den Weg gab, das Frauenwörth verließ, um zu heiraten: »Mein Kind, besonders in der ersten Nacht, in der du mit deinem Ehemann die Schlafstatt teilst, musst du gehorsam alles tun, was er verlangt.«

Aber aus welchem Grund fühle ich mich zu diesem Mann hingezogen?, überlegte Sophia weiter.

Sie hörte, wie die Zimmertüre geöffnet wurde und jemand den Raum betrat. »Guten Morgen!«, rief Azo.

Mit unsicherem Blick sah sie ihn an.

»Ich möchte Euch noch einige Anweisungen für Euren Aufenthalt erteilen. Dieses Gemach werdet Ihr nur verlassen, wenn ich Euch die Erlaubnis gebe. Was ich Euch zu essen schicken lasse, habt Ihr vollständig zu verzehren. Ich lasse Euch neue Tuniken kommen, damit Ihr später einmal in den Burghof und den Garten gehen könnt. Auch dort werdet Ihr keine Unterhaltung führen. – Habt Ihr das verstanden?«

»Ja«, bestätigte sie knapp, und schon wieder schimmerten Tränen in ihren Augen.

»Gut«, erwiderte er. »Ich rate Euch, haltet Euch an meine Regeln! Achtet vor allem darauf, wie Ihr zu mir sprecht! Dann erfülle ich Euch einen Wunsch, wenn Ihr etwas haben möchtet, das Eure Zeit ausfüllt.«

»Eine Bibel«, schlug sie flüsternd vor. »Und Pergament und eine Feder!«

»Ich verstehe«, sagte er. »Wir werden sehen!« Er stand auf und verließ ohne ein weiteres Wort das Zimmer.

»Sie wird sich fügen«, murmelte er, als er in den Gang trat. Trotzdem erfüllte ihn das, was in ihm vorging, mit Unbehagen. Ihre bitteren Tränen berührten ihn. Er empfand tiefes Mitleid mit ihr und verstand ihre Verzweiflung und Traurigkeit. »Nein«, sagte er laut und schüttelte den Kopf, so als ob er mit dieser Bewegung seine Gefühle auflösen könnte. »Solche Empfindungen sind eines Mannes unwürdig. Sie schwächen ihn«, knurrte er. Grübelnd ging er weiter.

Meinen Willen, meine Kraft und meine unerbittliche Härte muss ich mir bewahren, dachte er. Sophia durfte unter keinen Umständen merken, was er für sie empfand. Ansonsten bestand ernsthaft Gefahr, dass er die Kontrolle über seine Seele verlor.

Azo machte sich auf den Weg zu seiner Tochter. Die Kleine sollte ihn mit ihrem fröhlichen Geplapper von seinen Gedanken ablenken.

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1003, September

»Der ehrwürdige Abt Gerhard ist angekommen«, meldete die Novizin. »Er wünscht, Euch seinen Gruß zu entbieten.«

»Sag dem Herrn Abt, dass ich gleich bei ihm sein werde«, erwiderte Tuta gleichmütig.

Äußerlich wirkte sie ruhig, doch in ihrem Innern sah es entschieden anders aus. Gerhard hatte die Insel vor drei Wochen verlassen. Genug Zeit für Tuta, um nachzudenken, welche Art von Gefühlen sie dem Abt gegenüber hegte. Sie verstand jetzt genau, wieso Benedikt in den Ordensregeln festlegte: »Der Leib ist in Zucht zu halten.«

Ihr Körper stand in Flammen. Es fühlte sich an, als ob sie innerlich verbrannte. Schamröte überzog ihr Gesicht, wenn sie daran dachte, welche Fantasien sie in schlaflosen Nächten peinigten. Die Vorstellung, wie sich ein Kuss Gerhards anfühlte, wie sie gemeinsam auf einer Bettstatt lagen, konnte sie nicht mehr aus ihrem Kopf verbannen. Sie bezweifelte inzwischen Irmengards Worte, dass die Liebe von Gott gesandt sei. Tuta fühlte sich in einer Art Fegefeuer, lodernd, bedrohlich und qualvoll. Hatte ein Dämon von ihr Besitz ergriffen? Ihr graute vor der nächsten Beichte. Falls Gerhard ähnlich empfand, begriff sie, aus welchem Grund er zur Geißel gegriffen hatte.

Sie straffte die Schultern, bekreuzigte sich und eilte mit dem Seufzer »Herr, komme mir zu Hilfe« in den Klosterhof.

Gerhard breitete die Arme aus und rief: »Wie ich mich freue, dich zu sehen, meine Schwester im Herrn!«

Als Tuta in sein strahlendes Gesicht blickte, dachte sie verwundert: Er freut sich tatsächlich!

Sie tauschten den Friedenskuss. Tuta spürte seine Lippen und das Kratzen seines Bartes auf ihrer Wange und seine Hände auf ihren Schultern. Sie hoffte inständig, dass er nicht merkte, wie sehr sie zitterte. Wie gern wäre sie in seine Arme gesunken! Ach, wenn er mich ewig so umfassen würde, kam ihr in den Sinn. Sofort schalt sie sich töricht ob solcher Gedanken.

Sie standen sich in geziemendem Abstand gegenüber und musterten einander verlegen.

»Ich habe Euch nicht so zeitig zurückerwartet«, stellte Tuta fest. »Konntet Ihr einen Meister beauftragen, die Grabplatte zu fertigen?«

»Nicht nur das«, erwiderte Gerhard mit stolzgeschwellter Brust. »Die Abdeckung ist bereits angefertigt. Die sterbliche Hülle Irmengards soll doch bald wieder ihre Ruhe finden.«

Tuta nickte und begriff, über welche exzellente Verbindungen Gerhard verfügte. In nur drei Wochen eine Marmorplatte mit einer Inschrift anzufertigen, das konnte ein einziger Meister allein unmöglich schaffen. Sicher hatte Gerhard seine engen Kontakte zum Konvent von St. Emmeram in Regensburg genutzt, um die zahlreichen Handwerker der dortigen Werkstatt diese Arbeit tun zu lassen.

Jetzt sah sie auch Seeoner Mönche durch das Portal kommen. Der Transportkarren des Klosters drohte schier zusammenzubrechen unter der schweren Last der Marmorplatte.

»Bringt sie gleich in die Kirche!«, ordnete der Abt an. »Kommt!«, forderte er Tuta auf. Gemeinsam folgten sie den Mönchen.

Nachdem die Platte abgeladen war, schlug Gerhard vor, einen Gottesdienst zu feiern. Tuta stimmte freudig zu und ging, um die Frauen zu rufen.

Als sie an der Kirchentür stand, rief ihr Gerhard nach: »Bestimmt hab Ihr schon lange nicht mehr das Brot des Herrn empfangen, oder?«

Tuta drehte sich um und sah ihn mit einem offenen Blick an: »Ich habe Eure Anweisung befolgt und habe den Frauen nicht mehr den Leib unseres Herrn Jesus Christus gereicht. Nur am Sonntag, wenn der priesterliche Mönch aus Herrenchiemsee kam, empfingen wir das Brot des Lebens.«

Er nickte zufrieden.

Sie fühlte sich ihm gegenüber so unsicher und befangen, dass sie sich unter einem Vorwand von ihm verabschiedete und eilig wegging.

Vor Beginn der heiligen Messe begab sich Tuta in die Kirche, um die Marmorplatte genauer in Augenschein zu nehmen. Aufmerksam las sie, welche Worte in die Abdeckung des Sarkophags gemeißelt worden waren:

Unter diesem weißen Marmor ruht
die edle Jungfrau Irmengard,
durch heilige Verdienste Gott teuer.

Ludwig, der Kaiser, ist glücklich ob diesem Kinde.

Denn es war allenthalben voll ausgezeichneter Gaben.

Christo hat sie sich geweiht,
das Reich und den Vater verlassen,
um hier eine dem göttlichen Bräutigam
vermählte Braut zu sein.

Diese ihre Herde führte sie mit sich
zum Lamme hin
und gab so dem Lamme noch mehr
jungfräuliche Begleiterinnen.

Als deren Mutterland freue sich
das Frankenland allzeit
über eine solche Herrin.

Es freue sich auch Bayern.

Gott selbst rief ihr aus der Höhe
die süßen Worte zu:

Gehe ein, Jungfrau,
in die Freuden deines Bräutigams.

Mögen auch wir mit ihr
dem schuldlosen Lamme folgen.

Tuta kämpfte mit den Tränen. Welch eindrucksvolle Worte Gerhard geschaffen hatte, aus denen Verehrung und Bewunderung sprachen. Bisher hatte sie gedacht, dass er Irmengard skeptisch betrachtete. Woher kam dieser Sinneswandel?

»Gefällt es Euch?«, hörte sie ihn plötzlich sagen. Vertieft in die Inschrift, hatte sie nicht bemerkt, dass Gerhard neben ihr stand.

Tuta nickte: »Eine bemerkenswerte, wunderbare Würdigung. Auch die kommenden Generationen werden sich an ihr erfreuen!« Sie spürte abermals eine seltsame Beklemmung.

Gerhard räusperte sich: »Was für eine unendliche Gnade ist es, dass unser Blick auf diesem heiligen Körper ruhen durfte.«

»Ja!«, bestätigte Tuta und zögerte einen kurzen Moment. Doch mit einem Mal brach es aus ihr heraus: »Alles wendet sich zum Guten, wenn du das Beste gibst, liebst und vertraust.«

Erstaunt, mit gerunzelter Stirn sah er sie an.

»Irmengard ist mir erschienen«, flüstere sie. »Auch dies sagte sie zu mir.« Sie beugte sich zu seinem Ohr und wisperte: »Wir können die Liebe nicht beherrschen, sie ist immer ein Geschenk. Gott hat dir gezeigt, wie sich die Liebe zwischen Mann und Frau anfühlt, was du daraus machst, ist dein freier Wille.«

»Weise Worte!«, seufzte Gerhard. Zart legte er seine Hände auf Tutas Wangen, und während sie sich tief in die Augen schauten, raunte er: »Wir verstehen, was Irmengard uns sagen möchte, und sollten ihr dankbar sein für den Trost und die Weisung! Sie begleitet über ihren Tod hinaus den Konvent, dem sie einst vorstand. Eine alte Frau erzählte mir Geschichten von der seligen Äbtissin. Eine Königstochter, die sich für das Wohl und Wehe der Armen und Unfreien interessierte, die nicht nur für sie betete, sondern durch ihre Großzügigkeit den Menschen ein würdiges Leben ermöglichte.«

»Ja«, bestätigte Tuta. »Wie an der Krippe des Jesuskindes einfache Hirten standen, bevor die Weisen eintrafen.«

»Das scheint ein wenig in Vergessenheit geraten zu sein«, stimmte Gerhard zu. Mit einem zarten Streicheln löste er seine bebenden Hände von ihr.

Sie senkten ihre Blicke, und in das verlegene Schweigen hinein sagte Gerhard: »Seht, Frau Äbtissin. Ich ließ ein Bleitäfelchen anfertigen, das wir der königlichen Jungfrau mit ins Grab legen. Falls in späterer Zeit dieser Sarkophag nochmals geöffnet wird, weiß man, dass bereits einmal Menschenaugen diese sterbliche Hülle betrachtet haben.«

Ihr Leib wäre unversehrt, wenn wir ihre Ruhe nicht gestört hätten, dachte Tuta verbittert. Jetzt war er zu Staub zerfallen. Doch die Kunde von Irmgards einst wohlbehaltenem Körper würde sich verbreiten und ihre Verehrungswürdigkeit festigen. In jedem Fall freute sich Tuta über das Bleitäfelchen. Forschend fragte sie Gerhard: »Das Weltenende steht also nicht unmittelbar bevor?«

Gerhard kratzte sich am Kinn. »Wie immer stellt Ihr schwierige Fragen, Frau Äbtissin!«, erwiderte er mit einem Lächeln. »Schon im Jahr 1000 warteten wir auf das Ende aller Zeiten und auf die damit verbundene Wiederkunft unseres Herrn. Gott zeigte uns erneut die Unergründlichkeit seiner Wege. Niemand von uns kann sagen, welche Zukunft er für uns bereithält.« Er gab ihr das beidseitig beschriftete Bleitäfelchen in die Hand. »Lest die Gravur«, bat er.

»Eure Worte?«, fragte sie.

»Nein, ein Teil davon stammt von Irmengard!«, erwiderte er.

Erstaunt sah sie ihn an. »Ich verstehe nicht?«

»Nun«, wand sich Gerhard verlegen. »In einem Traum sprach sie zu mir und gab mir Weisung.«

Andächtig betrachtete Tuta das Bleitäfelchen, das die Größe zweier Männerhände hatte und von einer Inschrift umrandet wurde:

Glaubet und freut euch im Herrn,
wiederum sage ich, freut euch.

Eure Bescheidenheit
sei allen Menschen kund.

Der Herr ist nahe.

»Oh«, rief Tuta, »das ist aus dem Brief des Apostels Paulus an die Philipper.«

»Ja«, bestätigte Gerhard. »Es schien der seligen Äbtissin wichtig zu sein, dass dieser Spruch für alle Zeiten erhalten bleibt.« Tuta strich mit der Hand über das Täfelchen. Ein Kreuzzeichen teilte es in vier Hälften. Auf dem Längsbalken des Kreuzes stand: Gerhardus Abbas fecit.

»Abt Gerhard hat das gemacht«, flüsterte Tuta.

Dazwischen die Worte Alpha, Omega, Crux, Lux, Rex und Lex.

»Anfang und Ende, Kreuz, Licht, König, Gesetz«, sagte Tuta andächtig.

»Dreht das Täfelchen um«, bat Gerhard sie. »Hier findet Ihr mein Geschriebenes.«

Tuta las:

In diesem Grabe ruht Irmengard, die Tochter Ludwigs, des großmächtigen Königs, eine überaus heilige Jungfrau. Gesehen wurde sie zur Zeit der Äbtissin Tuta, vorgestanden aber hat sie viele Jährlein zuvor. Am 16. Juli legte sie den irdischen Leib ab.

Tränen der Rührung traten Tuta die Augen. »Ihr fügtet meinen Namen hinzu?«, flüsterte sie erschüttert.

Gerhard legte den Arm um ihre Schulter und flüsterte: »Ja, denn auch Tutas und Gerhards Liebe soll die Zeiten überdauern. Der Bischof darf es nicht hören, aber ich glaube fest daran, dass uns nicht nur ein Leben zur Verfügung steht. So wie die Urchristen daran glaubten, bin ich überzeugt davon, dass wir uns wiedersehen werden. Als ich zum Sterben bereitlag, hörte ich die Worte ›Ich liebe dich‹. Heute weiß ich, dass nicht Irmengard zu mir sprach, sondern Ihr es wart, die mich mit diesem Zuspruch ins Leben zurückholte.«

Tuta stockte der Atem, sie wandte sich beschämt ab.

Doch Gerhard fuhr fort: »Hier, vor der Grabstätte der seligen Irmengard, bekenne ich Euch meine Liebe.« Er raunte: »Wir gelobten Gott unsere ganze Hingabe und werden dieses heilige Versprechen nicht brechen.« Er schloss sie in seine Arme.

Still standen sie und hielten einander fest. Nach einer Weile löste sie sich langsam von ihm und sagte: »Dieser Augenblick wird für immer in meinem Herzen sein.«

»In meinem auch«, flüsterte er.

Gemeinsam legten sie sich vor dem Altar auf den Boden und baten um Vergebung für die menschliche Schwäche ihrer innigen Umarmung. Auf getrennten Wegen verließen sie die Kirche.

»Ich möchte morgen die Grabstätte unserer verehrten Äbtissin Irmengard verschließen«, verkündete Gerhard. »Zuvor wollen wir gemeinsam die heilige Messe feiern. Heute nehme ich euren Töchtern die Beichte ab. Gereinigt von ihren Sünden, können sie den Leib des Herrn empfangen.«

Damit der Abt vorbereitet war, erzählte Tuta ihm von der Unterhaltung, die sie mit Christina geführt hatte.

Gerhard schüttelte den Kopf und seufzte: »Was für ein törichtes Wesen! Sie fürchtet sich vor mir? Das schadet nicht! Die Angst ist ein guter Geselle für den Gehorsam.« Er lächelte Tuta an und stellte fest: »Der liebe Gott schuf Mann und Frau. Gleichzeitig gab er ihnen unzählige Komplikationen mit auf den Weg!«

Tuta nickte, und Gerhard fuhr mit ernster Miene fort: »Dieser Vorfall zeigt Euch, dass zu viel Freiheit und Vertrauen schädlich sind. Ihr seht, was passiert, wenn man die Jungfrauen außerhalb der schützenden Klostermauern allein spazieren lässt!«

Tuta nickte zustimmend: »Ja, Herr Abt, ich sehe es jetzt ein.« Sie wunderte sich, dass der gestrenge Gerhard derart friedfertig mit diesem Fall umging. Vielleicht weil er inzwischen am eigenen Leib erfahren hatte, dass man nicht immer Einfluss auf seine Gefühle nehmen konnte?

Tuta ging an diesem Tag als Erste in den Beichtstuhl. Sie brachte den Mut auf, ihre Sünden einzugestehen. Stockend und mit leiser Stimme schilderte sie ihre unziemlichen Gedanken, die sie seit einigen Wochen bezüglich Gerhard marterten. Der Abt gab sich Mühe, sich auf sein priesterliches Amt zu besinnen. Doch er konnte nicht verhindern, dass sein Herz freudig pochte. Meine Empfindungen, Träume und Gedanken sind ähnlich, dachte er und zwang sich, ihren Worten seine gesamte Aufmerksamkeit zu schenken. »Möge der Herr mir verzeihen, ich bin und bleibe seine treue Dienerin«, hörte er die Äbtissin sagen.

Sie schwieg. Das gab ihm Gelegenheit, darüber nachzudenken, welche Bußübung er verfügen sollte. »Zwei Fastentage, zehn Rosenkränze, zwanzig Paternoster«, sagte Gerhard schließlich und erteilte Absolution und Segen.

Erleichtert über ihr Schuldeingeständnis verließ Tuta den Abt und nahm klaglos die harte Buße hin, die er ihr auferlegt hatte.

Anschließend schickte sie die bleiche Christina zu ihm.

Als das Mädchen zurückkam, warf sie sich vor der Äbtissin auf die Knie und rief: »Danke, liebe ehrwürdige Mutter. Der Abt sagte, dass er durch Eure Fürsprache davon absieht, meinem Vater Meldung zu machen. Ich werde künftig immer Eure gehorsame Tochter sein!«

»Das will ich hoffen«, meinte Tuta. »Und nun geh und tu Buße!«

Das Mädchen sprang auf, machte geschwind einen Knicks und lief erleichtert von dannen.

Früh am Morgen besuchte Tuta die sterblichen Überreste Irmengards. Ihre Hoffnung, dort allein zu sein und zum letzten Mal einen Blick auf die verehrte Äbtissin werfen zu können, erfüllte sich nicht. Gerhard stand bereits vor der Gruft und hinderte sie daran, das Tuch, das über der irdischen Hülle lag, noch einmal zu entfernen. »Meint Ihr nicht, dass die selige Äbtissin endlich ihre Ruhe verdient?«, forschte er nach.

»Ja, natürlich«, fügte sich Tuta seinem Willen.

Nach einem feierlichen Gottesdienst mit Lobgesängen und Fürbitten wurde der Sarkophag unter Mithilfe einiger Mönche mit der neu gefertigten weißen Marmorplatte verschlossen. Nach dem Befestigen der Bodenplatten verteilten die Nonnen viele frische Blumenblätter aus dem Klostergarten über Irmengards Grabstelle.

Mit brennenden Kerzen in den Händen zogen die Nonnen in einer Prozession rund um die Insel. Sie sangen mit ihren hellen Stimmen, und Gerhard hatte noch eine besondere Überraschung für sie. Zum Andenken an das denkwürdige Ereignis stiftete der König zwei kleine Lindensprösslinge, die Gerhard an einem geeigneten Ort einpflanzen sollte.

Tuta freute sich über diese Geste. Der Abt würde bald die Insel verlassen. Lange Zeit würden sie sich wohl nicht mehr sehen. Die beiden Linden erinnerten sie dann sowohl an die Graböffnung als auch an Gerhard.

Am Nachmittag trat Gerhard in Tutas Zelle. »Bevor ich Frauenwörth verlasse, will ich mit Euch noch über die notwendigen Veränderungen sprechen.«

Tuta nickte und stieß bitter hervor: »Nur zu, fangt an!«

Gerhard runzelte die Stirn und sagte: »Die Wertschätzung der Königin ist auf Eurer Seite. Was ihr ein Anliegen ist, unterstützt auch ihr Gemahl. Was andere Klöster nicht mehr zugestanden bekommen, wird Frauenwörth gewährt. Die bisherige Besitzregelung bleibt unangetastet, und dennoch ist der Konvent von Abgaben befreit. Die fürstlichen Fräulein dürfen zur Ausbildung bleiben, jedoch wird für Euch und die Nonnen ein strenger Klausurbereich geschaffen. Der dafür notwendige Umbau wird in Kürze beginnen. Ihr werdet zurückgezogener leben als bisher. Der König wünscht auf dem Klostergelände ein kleines Gästehaus. Die Mauern rund um die Gebäude müssen höher gezogen werden als bisher geplant. Ab sofort gilt: Die Novizinnen und die Euch zur Erziehung anvertrauten jungen Mädchen spazieren nur in Begleitung einer älteren Nonne über die Insel.«

Tuta nickte zustimmend, und er fuhr fort: »Kein Bad im See. Weder bunte Kleider aus Seidenstoffen noch offene Haare! Es wird eine einheitliche Kleidung aus einfachem Stoff für Euch und Eure Töchter gefertigt. Die noblen Pelze packt Ihr weg. Die Wandteppiche in Eurer Zelle nehmt Ihr ab. Die weichen Unterlagen werden aus den Schlafstätten entfernt. Eine Mahlzeit am Tag muss genügen, die Gebetszeit zur Mittagsstunde wird verlängert. Ihr werdet keine heilige Messe mehr lesen, sondern das einem Mann mit priesterlichen Weihen überlassen, der gerne mit dem Konvent leben kann. Wünscht Ihr das nicht, begnügt Euch mit dem sonntäglichen Gottesdienst.«

Gerhard hielt inne, und Tuta gab zu bedenken: »Ich fürchte, das werden nicht alle meine Töchter mittragen.«

»Gut möglich«, bestätigte der Abt. »Ich hörte bereits von anderen Klöstern, dass einige Mönche und Nonnen nach den Anpassungen der Ordensregeln ihren Konvent verließen. Dennoch besteht der König unbedingt auf dieser Reform und wird keinerlei Abweichungen dulden.« Wie ein Trostwort klang es Tuta, als Gerhard anmerkte: »Nahm nicht unser Herr Jesus Christus so viel mehr auf sich, um uns Erlösung zu bringen? Wollen wir gleich aufgeben und verzweifeln, wenn sich Dinge verändern und Pläne anderes erfüllen, als wir es uns wünschen?«

»Wahre Worte«, seufzte Tuta. »Es soll geschehen, wie es der König wünscht, und für den Fall, dass Ihr zurückkommt nach Frauenwörth, werden wir einer Überprüfung standhalten.«

Gerhard stutzte: »Es wird nicht nötig sein, etwas zu kontrollieren, was unter Eurer Aufsicht steht. Ich weiß, dass ich Euch vertrauen kann!«

»Aber ja«, erwiderte Tuta.

Die außerordentliche Sanftmut des Abtes hatte mehrere Gründe. Einer davon war: Er hatte Gewissensbisse.

Kurz vor seiner Abreise hatte der König dem Abt befohlen: »Gerhard, du wirst den Schädel Irmengards nach Seeon bringen.«

»Heinrich!«, hatte Gerhard entsetzt gerufen. »Sollten wir die selige Jungfrau nicht unversehrt ruhen lassen?«

»Wer weiß, ob das Grab Irmengards jemals wieder geöffnet wird«, beschwichtigte der König. »Dein Loblied auf der Marmorplatte drückt alles aus, was man über die Königstochter wissen muss.«

Gerhard nickte, und Heinrich fuhr fort: »Möchtest du nicht auch, dass ich mich beim Papst um eine Heiligsprechung der königlichen Äbtissin bemühe? Der Schädel ist in einem außergewöhnlich guten Zustand. Ich muss dem Papst begreiflich machen, dass ihre besonderen Kräfte über den Tod hinaus wirken. Außerdem weiß ich im Kloster Seeon den Schädel künftig sicher verwahrt. Ich werde mir einen winzigen Knochensplitter entnehmen und zu meinem Schutz künftig immer bei mir tragen!«

»Dein Wunsch ist mir Befehl, das weißt du«, meinte Gerhard zögerlich. »Dennoch verursacht mir der Gedanke Unbehagen, die Unversehrtheit von Irmengards Skelett zu verursachen. Ich bin mir nicht sicher, wie Äbtissin Tuta diese Nachricht aufnimmt.«

Heinrich blaffte ungehalten: »Selbstverständlich wirst du das weder der Äbtissin noch der Königin kundtun. Versteh das nicht als Rat, sondern als meine Anordnung!«

»Ja, Heinrich«, bekräftigte Gerhard. »Ich habe verstanden.«

»Wie erfreulich«, sagte der König sarkastisch.

Heinrich schätzte Gerhard und vertraute ihm. Daher gehörte der Abt zu den wenigen Menschen, die das Privileg besaßen, ihn zu duzen, nachdem er die Königswürde erlangt hatte.

»Komm, mein lieber Gefolgsmann«, ordnete Heinrich versöhnlich an. »Wir werden ihr Haupt gemeinsam heben.«

Mit unguten Gefühlen folgte Gerhard dem königlichen Freund, der den Wachen am Kirchenportal den strikten Befehl erteilte, niemanden, auch nicht die Äbtissin oder die Königin, in die Kirche zu lassen. Auf sein Handzeichen hin nahm Gerhard das Linnen vom Sarkophag. Der zarte, unversehrte Körper Irmengards lag vor ihnen, um alsbald erneut zu zerfallen. »Denen, die nach uns kommen, ist es nicht vergönnt, dieses Mysterium zu erfahren«, gab der Abt zu bedenken.

Unwillig runzelte Heinrich die Stirn und zischte: »Gönnst du mir den Schutz der Reliquie nicht?«

»Alles, was deiner Sicherheit dient, soll bei dir sein«, beeilte sich Gerhard zu sagen.

Als der König sein bestürztes Gesicht sah, schloss er ihn in die Arme und befahl halblaut: »Walte deines Amtes!«

Der Abt nickte stumm und begriff, dass er Heinrich nicht von seinem Vorhaben abbringen konnte. Die Treue zu seinem König und Freund hatte über seinem Unbehagen zu stehen. Vorsichtig griff er nach dem knochigen Haupt und wickelte es sorgfältig in das mitgebrachte Tuch.

Die heimliche Tat stürzte ihn in einen schweren Gewissenskonflikt. Gerhard verstieß gegen das achte Gebot, das da lautete: »Du sollst kein falsches Zeugnis geben, wider deinem Nächsten«. Ein wahrer Christ durfte nicht lügen, sondern hatte immer die Wahrheit zu sprechen. Gerhard beschwichtigte sich dahingehend, dass das Verschweigen einer Tat nicht als Sünde zu werten sei, und wusste dennoch genau, dass dem nicht so war.

Die heilige Reliquie verstaute er in Heinrichs Beisein in einer Truhe. Der König hatte, die gekränkte Miene Gerhards ignorierend, das Behältnis abgesperrt und den Schlüssel an sich genommen. Als ob er ihn trösten wollte, sagte er: »Jeder im Reich wird von den Wundertaten der seligen Irmengard erfahren. Seeon und Frauenwörth sollen ein Ziel für viele Pilger werden.«

Wie viele Fürsten hegte der König eine Vorliebe für Reliquien. Als König Otto das Grab von Karl dem Großen in Aachen öffnen ließ, erlaubte er Heinrich, diesem Ereignis beizuwohnen. Er durfte einen Fingernagel von Kaiser Karl abschneiden und an sich nehmen. Er trug ihn, in Silber gefasst, immer bei sich. Dadurch fühlte er sich dem ehemals so mächtigen Herrscher nah und war sich seiner Unterstützung sicher.

Als Gerhard einige Tage später betend im Kreuzgang wandelte, wurde er Zeuge einer lautstarken Auseinandersetzung im Klosterhof. Was er zu hören bekam, gefiel ihm nicht.

»Bitte fass dich, meine liebe Tochter Christina«, hörte er Tutas gütige Stimme.

»Nein«, schrie Christina zornig und laut. »Ich werde mich nicht beruhigen. Auf der Stelle verlasse ich das Kloster!«

»Wo willst du denn hingehen?«, erkundigte sich Tuta besorgt.

»Ganz egal«, keifte die Novizin. »Ich lasse mich nicht einsperren! Es ist schwer genug, auf dieser abgelegenen, einsamen Insel zu leben. Aber jetzt darf ich den Klosterhof nicht mehr verlassen? Das ist zu viel verlangt!«

»In Begleitung ist das Spazierengehen weiterhin erlaubt. Außerdem kann man vieles, wenn man es wahrhaft will«, entgegnete die Äbtissin mit schroffer, entschiedener Stimme. »Was nahm Jesus Christus nicht alles auf sich? Und das ohne Klage!«

Meine Argumentation, dachte Gerhard verblüfft.

Christina tobte weiter: »Ich bin nicht Jesus Christus, ich bin ein Mädchen, das niemand nach seinen Wünschen gefragt hat! Ich musste mich dem Willen meiner Familie unterwerfen. Ich darf nicht mehr über die Insel gehen, und nur noch einmal am Tag soll ich essen? Das könnt Ihr nicht verlangen.«

Tuta verzog unwillig das Gesicht und sagte: »Ich bin mir sicher, die königliche Äbtissin Irmengard folgte klaglos dem Willen ihres Vaters, als er sie bat, das Kloster auf der Fraueninsel zu leiten und zu neuem Glanz zu führen.«

Christina wandte schnippisch ein: »Vielleicht ist sie deshalb nur 34 Jahre alt geworden, weil sie unter der Einsamkeit litt, die sie auf dieser Insel umfing.«

Tuta wollte ihr eine barsche Erwiderung geben, als sie die schneidende Stimme Gerhards zusammenzucken ließ: »Haltet ein, Fräulein Christina. Wagt es nie wieder, so abschätzig über Äbtissin Irmengard zu sprechen. Die neuen Regeln beruhen auf einem Befehl des Königs. Wenn Ihr Euch dem nicht unterordnen wollt: In zwei Tagen verlasse ich das Kloster. Ihr könnt mit mir zu Eurer Familie reisen – oder hierbleiben. Wie es Euch beliebt. Zieht Euch zurück und denkt über Eure Zukunft nach!«

Christina blickte Gerhard entgeistert an, drehte sich um und rannte ins Haus.

Gerhard musterte die anderen Nonnen, die sich aufgrund des Lärms eingefunden hatten, und fragte mit eisiger Miene: »Möchte noch jemand etwas zur Anweisung des Königs sagen?«

Als er keine Antwort bekam, stellte er fest: »Nein? Dann ist es ja gut!«

Er schritt zurück zum Kreuzgang und setzte das unterbrochene Gebet fort.

An einem nebligen Septembermorgen nahmen Gerhard und Tuta Abschied. In Tutas Zelle standen sie sich scheu gegenüber und reichten einander ein letztes Mal die Hände. Tuta schenkte dem Seeoner Abt eine von ihr eigenhändig angefertigte Zeichnung des Klosters Frauenwörth. Gerhard überließ ihr sein kleines, selbst geschriebenes Buch mit den Benediktregeln. »Wird Christina mit mir reisen?«, erkundigte er sich.

»Nein«, sagte Tuta. »Ihr ist klar geworden, dass ihre Familie sie unverzüglich zurückschicken würde. Sie wird hierbleiben und versprach mir, sich zu fügen.«

»Ich freue mich, dass ich Ihnen in diesem Leben begegnen durfte«, flüsterte er.

»Das kann ich nur zurückgeben«, wisperte Tuta.

»Wollt Ihr mir den Reisesegen geben?«, bat er.

Die Äbtissin machte ein Kreuzzeichen auf seine Stirne und murmelte: »So bitte ich dich, Gott: Schütze Abt Gerhard in all den Ungewissheiten seiner bevorstehenden Reise. Lenke Sinn und Hände aller Menschen, auf die er angewiesen sein wird. Schicke ihm freundliche und willige Helfer und hilf ihm, selbst ein freundlicher und aufmerksamer Gefährte zu sein. Darum bitten wir dich, durch Christus unseren Herrn. Amen.«

Obwohl sich Tuta fest vorgenommen hatte, bei seinem Weggang tapfer zu sein, schimmerten Tränen in ihren Augen, als sie begann, den Psalm 121 zu sprechen.

Ein Lied im höheren Chor.

Ich hebe meine Augen auf zu den Bergen,
von welchen mir Hilfe kommt.

Meine Hilfe kommt von dem Herrn,
der Himmel und Erde gemacht hat.

Er wird deinen Fuß nicht gleiten lassen;
und der dich behütet, schläft nicht.

Siehe, der Hüter Israels schläft noch schlummert nicht.

Der Herr behütet dich;
der Herr ist dein Schatten über deiner rechten Hand,
dass dich des Tages die Sonne nicht steche
noch der Mond des Nachts.

Der Herr behüte dich vor allem Übel,
er behüte deine Seele.

Der Herr behüte deinen Ausgang und Eingang
von nun an bis in Ewigkeit.

»Ich danke Euch von Herzen, Frau Äbtissin. Der Friede sei mit Euch und Eurem Geiste«, sagte Gerhard und machte Tuta ein Kreuzzeichen auf die Stirn.

Ihr betrübter Blick brach ihm fast das Herz. Eilig wandte er sich um und verließ mit entschlossenen Schritten Tutas Zelle und das Kloster. Aus ihrem Fenster konnte die Äbtissin sehen, wie er vorsichtig in ein Boot stieg und sich mit dem Rücken zur Insel setzte. Langsam tauchte der Kahn in die Nebelbänke ein, ohne dass sich der Abt noch einmal umwandte.

Mit brennenden Augen nahm Tuta Gerhards Buchgeschenk in die Hand. Was für eine ansprechende Handschrift, dachte sie. Ohne darin zu lesen, schlug sie Seite für Seite um. Am Ende der Niederschrift fand Tuta die neuen Anweisungen für Frauenwörth. Mit einem Lächeln klappte sie das Buch zusammen, fuhr zärtlich über den aufwendig gestalteten Buchumschlag und seufzte: »Gerhard!«

Kapitel 14

Burg Casale, Italien
im Jahr des Herrn 1003, September

Anhand des Sonnenstandes gelang es Sophia, sich an die Gebetsstunden von Frauenwörth zu halten, doch die übrige Zeit, während Azo nicht bei ihr war, langweilte sie sich. Es gab nichts zu tun. Ihre einzige Abwechslung bestand darin, aus dem Fenster zu schauen. Sie erspähte Azo, wie er mit Marcella, die eine hellrote Tunika trug, durch den Garten spazierte. Vier Wachen und drei Frauen folgten ihnen. Marcella schien diese Begleitung gewohnt zu sein, denn Sophia hörte ihr fröhliches Lachen.

Wehmütig zog sie sich vom Fenster zurück. Wieder hatte Sophia den festen Entschluss gefasst, Azo künftig wesentlich kühler und abweisender zu begegnen. Sie musste seinen Verführungskünsten unbedingt widerstehen. Nachdem sie jedoch bereits die vierte Nacht allein verbracht hatte, sehnte sie sich nach ihm und begriff, dass ihr Vorsatz zum Scheitern verurteilt war.

Die Mägde brachten den Badezuber. Das nährte in Sophia die Hoffnung, dass Azo am Abend zu ihr kommen würde. Tatsächlich betrat er kurz nach dem Sonnenuntergang ihr Gemach, und beunruhigt merkte sie, dass ihr Herz einen freudigen Sprung tat.

Er trug eine lange, blaue Tunika, und sofort fiel ihr auf, dass er seinen Vollbart kurz gestutzt hatte. Ohne zu zögern sank sie auf die Knie, so wie er es von ihr gefordert hatte, und senkte ihren Blick. Als er ihr auf die Füße half, sah sie ein Blitzen in seinen schwarzen Augen, und er raunte ihr zu: »Vorbildlich, liebe Gräfin!«

Die Diener entzündeten einige Kerzen, die den Raum in ein dämmriges Licht tauchten. Sie stellten Olivenbrot und Wein auf den Tisch. Sophia musterte Azo, der sie mit einem amüsierten Lächeln betrachtete. Ohne den üppigen Bartwuchs sah man die vielen Falten, die bereits sein Gesicht durchzogen, wesentlich deutlicher.

»Hier«, sagte Azo und reichte ihr ein prachtvoll gebundenes, reich mit Edelsteinen verziertes Buch. »Wie gewünscht, die Bibel. Es hat ein wenig gedauert, sie zu beschaffen. Ich musste erst ein Kloster plündern lassen.«

»Oh nein«, flüsterte sie entsetzt.

Er strich ihr übers Haar und meinte: »Ich weiß, es liegt außerhalb Eurer Vorstellungskraft, aber ich bin durchaus in der Lage zu scherzen. Also, beruhigt Euch! Dem Stifter und Förderer eines Klosters erfüllt man seine Forderungen durchaus auch freiwillig.«

Sie blickte ihn zweifelnd an. Azo schien blendender Laune zu sein. Ironisch grinsend setzte er sich auf einen Stuhl, umfasste mit beiden Händen Sophias Taille und zog sie auf seinen Schoß. »Habt Ihr mich vermisst?«, erkundigte er sich.

»Nein«, rief sie und warf hochmütig ihren Kopf in den Nacken.

Er quittierte es mit einem lauten Auflachen. Während er mit seinen Fingerspitzen über ihren Hals streichelte, neckte er sie: »Denkt an das achte Gebot, schöne Sophia, und bleibt bei der Wahrheit.« Der Edelmann nahm ihre Hand und presste sie an seine Wange. »Gefällt Euch das?«

»Es fühlt sich gut an«, versicherte ihm Sophia und fügte leise hinzu: »Ja, ich habe Euch vermisst!«

»Mich, oder das hier?«, fragte er und fing an, ihren Hals mit zärtlichen Küssen zu bedecken. Als er ihr Erschauern spürte, hob er sie hoch und legte sie auf die Bettstatt. Er half ihr, die Tunika und das Unterkleid abzulegen. Tastend umfasste er ihre Bürste, streichelte sie und ließ seine Hände über ihren Bauch wandern. Sophia gab sich mit geschlossenen Augen seinen Liebkosungen hin. Er drückte ihre Beine auseinander und raunte erregt: »Meine Schöne, Ihr habt Euch eine Belohnung verdient.« Zu ihrer Überraschung versenkte er seinen Kopf in ihrem Schoß. Sophia versuchte sich zu beherrschen, doch sie konnte nicht verhindern, dass sie lustvoll stöhnte und schließlich unterdrückte Schreie ausstieß. Rasch strebten sie dem gemeinsamen Höhepunkt entgegen.

Erschrocken fuhr Sophia in dieser Nacht von der Schlafstatt hoch. Obwohl es draußen stockdunkel war, erfüllte ein gleißend helles Licht den Raum, und Irmengard stand vor ihr. Sophia sah sich nach Azo um, doch er lag nicht mehr neben ihr.

»Meine Tochter Sophia«, sagte Irmengard mit sanfter Stimme. »Azo liebt dich – wenn auch auf seine Weise!«

»Nein«, sagte Sophia entschieden. »Ich glaube nicht, dass er jemanden lieben kann. Er begehrt nur meinen Körper.«

»Du irrst dich«, antwortete Irmengard. »Jeder ist zur Liebe fähig! Ihre Macht hat allerdings verschiedene Ausdrucksformen. Sie ist immer wieder anders – je nachdem, ob sie sich einem Menschen, Tieren, Besitz, dem König oder nur sich selbst zuwendet. Sprich mit Azo, lerne ihn kennen!«

»Werde ich denn nie mehr nach Frauenwörth zurückkommen?«, wollte Sophia wissen.

»Doch, das wirst du!«, versprach die Äbtissin.

»Wieso sollte ich mich bemühen, Azo kennenzulernen?«

»Bald begreifst du! Höre auf meinen Rat!«

Die Erscheinung verschwand, und Sophia lag da und lauschte ihrem pochenden Herzen.

Am Ende dieser Nacht hatte sie den Entschluss gefasst, nicht mehr gegen ihre Gefühle anzukämpfen. Sie konnte das Geschehene nicht rückgängig machen und die Zukunft nicht beeinflussen. Ab jetzt legte sie alles in Gottes Hand.

Zwei Tage später kam Azo wieder zu ihr. Unsicher sank sie vor ihm auf die Knie.

»Schon gut«, schmunzelte er. »Du musst nicht mehr vor mir knien, meine Geliebte. Lass mich einfach dein Mann sein. Ich möchte gerne hören, wie du meinen Namen aussprichst.«

Sophia starrte ihn überrascht an, doch sie freute sich über seine Worte. »Azo«, hauchte sie.

»Wie schön das aus deinem Mund klingt«, lobte er. Er zog sie an sich und küsste sie leidenschaftlich und fordernd. »Komm«, raunte er heiser und drängte sie auf das Bett.

Berauscht voneinander, gaben sie sich ein weiteres Mal dem Sinnestaumel hin.

Sophia hatte danach nicht mehr die Gewissenbisse wie zuvor. Sie kuschelte sich in Azos Arm und fragte: »Deine Tochter ist wunderschön, wie alt ist sie?«

»Sie wird bald dreizehn Jahre alt«, antworte er.

»Wie viele Kinder hast du?«, wollte sie wissen.

»Sonst keine«, sagte er mit harter Stimme. »Sie ist alles, was mir geblieben ist. Ihre Geschwister verstarben früh, und mein Sohn …« Er zögerte und fuhr fort: »Mein Sohn ist im Kampf gefallen, als er kaum das siebzehnte Lebensjahr erreicht hatte.«

Sophia streichelte zärtlich und sanft über seine Brust. »Wie schrecklich!«

»Ja, das ist es, denn er sollte mir nachfolgen. Das Geschlecht der Casale soll nicht aussterben. Bald werde ich einen Erben haben, der die Linie meiner Familie weiterführt.«

Überrascht sah ihn Sophia an und fragte zaghaft: »Von der Frau, die am Fenster stand, als wir auf der Burg ankamen?«

»Nein«, antwortete er. »Emilia ist zwar meine Ehefrau, jedoch viel zu alt, um zu gebären. Außerdem ist sie ein bisschen wunderlich im Kopf.«

»Du bist verheiratet?«, rief Sophia entsetzt. »Dann versündigst du dich mit mir des Ehebruchs!«

»Ich weiß«, seufzte er. »Doch lass diese Sünde nur meine Sorge sein!«

»Es ist nicht richtig, was wir tun«, klagte sie und fügte erschüttert hinzu: »Deine arme Frau!«

»Auch für mich ist es nicht einfach«, entgegnete er verbittert. »Sie benimmt sich absonderlich, und es wird immer schwieriger mit ihr. Daher habe ich mir überlegt, dass du mir einen Sohn schenken sollst. Du bist jung, schön und stark.«

Sophia löste sich aus seinem Arm und flüsterte erschüttert: »Ich?«

»Ja«, bestätigte er.

»Dann kann ich nie mehr in meine Heimat zurück«, wisperte sie schockiert.

»Das werden wir sehen«, erwiderte er beschwichtigend und erhob sich. Als er sie betrübt und ein wenig verloren auf der Bettstatt sitzen sah, legte er sich wieder zu ihr und nahm sie in den Arm. »Komm!«, sagte er. »Lass uns jetzt schlafen.«

Während Sophia bald seine gleichmäßigen Atemzüge hörte, lag sie noch lange wach. Das erste Mal seit der Ankunft auf der Burg blieb er die ganze Nacht bei ihr.

Er hat eine Ehefrau und will dennoch, dass ich ihm einen Sohn gebäre, überlegte sie. Obwohl er sie wie eine Gefangene einsperrte, wuchs ihre Zuneigung.

Es gab niemanden, den sie fragen konnte, auf welche Weise man ein Kind zur Welt brachte. So beschloss sie, auf die Führung Gottes und die Hilfe Irmengards zu vertrauen, und fiel schließlich auch in einen tiefen, traumlosen Schlaf.

Am anderen Morgen küsste Azo sie liebevoll, bevor er aus dem Zimmer ging.

Nachdem sie sich ihr Gesicht und ihre Hände gewaschen hatte, begann sie ihr Morgengebet. Sehnsüchtig sah sie in den blauen Himmel. Es schien ein schöner Tag zu werden. Wie gerne wäre sie auch einmal nach draußen gegangen. Mit einem Seufzer trat sie an das Fenster, beugte sich hinaus und atmete tief die frische Morgenluft ein.

Da hörte sie ein Rufen und schaute nach unten. Marcella stand mit ihrer üblichen Begleitung im Garten. Sie sah zu ihr hoch, schwenkte ihren Arm und rief ihr etwas zu. Sophia verstand sie nicht, aber sie winkte freundlich lächelnd zurück. Was für ein entzückendes Wesen, dachte sie.

Erschrocken zuckte sie gleich darauf zusammen. Azo, den sie vorher nicht gesehen hatte, erschien plötzlich in ihrem Blickfeld. Er schaute zwischen seiner Tochter und Sophia hin und her und schüttelte schließlich unwillig den Kopf. Mit einer energischen Geste zeigte er Sophia an, dass sie vom Fenster weggehen sollte. Sophia bemerkte, wie Marcella auf ihren Vater einzureden begann, und zog sich eilig ins Innere ihres Zimmers zurück.

Die Tage vergingen gleichförmig. Azo kam regelmäßig zu Sophia. Zärtlich und fürsorglich besorgt um sie, blieb er oft lange bei ihr. In der Zwischenzeit hatte er ihr erlaubt, am sonntäglichen Gottesdienst in der Kapelle teilzunehmen. Ein Beichtgespräch mit dem Priester lehnte er jedoch ab. »Von welchen Sünden solltest du berichten?«, fragte er lachend.

Er ließ sie zur Messfeier abholen, und dann stand er immer zwischen ihr und Marcella. Nach dem Ende des Gottesdienstes brachte er sie in ihr Zimmer, damit sich keine Gelegenheit für sie ergab, mit jemandem zu sprechen.

Sophia wunderte sich über den kleinen Hofstaat des Edelmannes. Er erklärte ihr, dass die vielen Frauen, die sie bei der Ankunft auf der Burg gesehen hatte, nur auf ihre Männer gewartet hätten und nun, nachdem das Heer entlassen war, wieder auf ihren eigenen Besitzungen lebten.

»Ich reite morgen nach Pavia«, erklärte er ihr. »Arduin befahl mir, zur königlichen Residenz zu kommen.« Er lächelte freundlich und sagte: »Du wirst nicht mitkommen. Obwohl meine Frau Emilia absonderlich im Kopf ist, ist sie dennoch die Herrin von Casale. Sie wird mich begleiten.«

»Bleibst du lange weg?«, fragte Sophia traurig.

»Es wird schon eine Zeit dauern, bis wir uns wiedersehen«, sagte er zärtlich und nahm sie in seine Arme.

»Es wird schrecklich trostlos, wenn ich einsam in meinem Gemach verbleibe. Bitte, lass mich doch in den Garten gehen.«

»Nein«, bestimmte er. »Aber ich werde dir etwas Schönes aus Pavia mitbringen. Und jetzt gib mir einen Kuss zum Abschied.«

Sie tat, wie ihr geheißen, zeichnete ihm ein Kreuzzeichen auf die Stirn und sagte: »Der Herr behüte dich.«

Erstaunt und gerührt über diese Geste raunte Azo: »Danke!« Dann ging er mit entschlossenen Schritten davon.

Burg Casale, Italien
im Jahr des Herrn 1003, November

Im Garten verloren die Bäume ihre Blätter, und Sophia wunderte sich über die angenehme Wärme, die immer noch vorherrschte. In Frauenwörth hatte sicher bereits der kalte Winter Einzug gehalten.

Seit Azo vor einem Monat aus Pavia zurückgekehrt war, hatte sie endlich eine Aufgabe. Glücklich hatte sie sich bei ihm für das Pergament und die Feder bedankt. Nun konnte sie mehr tun, als immer nur aus dem Fenster zu starren.

Dennoch winkte ihr Marcella regelmäßig zu. Sie hatte sich angewöhnt, ein Lied zu singen, wenn sie in den Garten ging. Sophia schaute dann aus dem Fenster und freute sich über den Gruß und das fröhliche Lachen, das Marcella ihr schenkte.

Azo missbilligte es, ließ es aber trotzdem zu. Genauso wie er es nicht verhindern konnte, dass seine Zuneigung zu Sophia immer mehr anwuchs.

Der Gedanke an ihren jungen, weichen, biegsamen Körper und die geistreichen Gespräche, die er mit ihr führte, hellten seine Miene auf. Fragen nach ihrer Zukunft beantwortete er ausweichend. Im Moment wusste er selbst nicht, wie es mit ihm und der jungen Gräfin weitergehen sollte.

Wie oft hatte Sophia in letzter Zeit an Äbtissin Tuta gedacht! Obwohl Azo und sie sich sehr nahestanden und ihr mittlerweile schien, dass er sich nicht nur für ihren Körper interessierte, hatte sie eine unstillbare Sehnsucht nach der alten Heimat.

Sie hatte viel Zeit, um in der Bibel zu lesen. Besonders das »Hohelied« hatte es ihr angetan.

Gerührt las sie:

Leg mich wie ein Siegel auf dein Herz,
wie ein Siegel an deinen Arm!

Stark wie der Tod ist die Liebe,
die Leidenschaft ist hart wie die Unterwelt.

Ihre Gluten sind Feuergluten,
gewaltige Flammen.

Auch mächtige Wasser können die Liebe nicht löschen,
auch Ströme schwemmen sie nicht weg.

»Genauso geht es mir«, flüstere sie bewegt und dachte daran, wie viele Generationen vor ihr schon die Liebe erlebt, sich an ihr erfreut und an ihr gelitten hatten.

Eines Morgens überreichte ihr Azo einen Strauß Rosen. Freudig überrascht nahm ihn Sophia entgegen.

Azo lächelte und sagte: »Die Magd hat mir berichtet, dass du seit zwei Monden keinen Blutfluss mehr hattest.«

Sophia spürte, dass sie rot wurde. Dieses Thema war ihr sehr unangenehm.

»Du weißt, was das bedeutet?«, fragte er.

Sie schüttelte den Kopf.

»Du erwartest meinen Sohn!«, rief er voller Freude. »Bald wird mein Erbe geboren!«

Residenz Regensburg
im Jahr des Herrn 1003, November

Markgraf Hezilo betrat die monumentale Halle der Regensburger Residenz, und alle Blicken wandten sich ihm zu. Er zögerte einen kurzen Moment und atmete tief durch. Stimmengewirr erfüllte den Raum. Bemüht, jeden Augenkontakt zu vermeiden, nahm er flüchtig einige bekannte Gesichter wahr.

Hezilo trug ein einfaches Büßergewand aus grobem wollenem Stoff. Waffenlos, barfüßig und barhäuptig hatte er sich zu diesem Hoftag eingefunden. Sein Fürsprecher Herzog Bernhard von Sachsen hatte mit einem Unterhändler des Königs eine entsprechende Vereinbarung getroffen. Heinrich hatte dem Markgrafen die Rückkehr angeboten, aber deditio gefordert.

Hezilo hatte gezögert, doch es blieb ihm keine andere Möglichkeit, als sich dem Ritual der Unterwerfung zu beugen. Bis ins kleinste Detail sprach man die Durchführung des Ritus ab.

An diesem Tag war es so weit, Hezilo würde wieder ein Gefolgsmann des Königs werden. Der Graf merkte, wie sich seine Augen mit Tränen füllten, und presste seine Kiefer fest aufeinander.

Das geht vorüber, dachte er. Aber jetzt muss es getan werden! Durch diese Geste der vollkommenen Unterwerfung, die auch meine Reue zum Ausdruck bringt, werde ich die Vergebung des Königs erlangen. Ich kann wieder in meiner Heimat leben und bekomme wenigstens einen Teil meiner Güter zurück.

Das Ritual, auf dem König Heinrich unerbittlich bestanden hatte und das Hezilo auf sich nehmen musste, diente der Machtdemonstration des Königs. Es sollte für alle, die noch nicht auf seiner Seite standen, eine Warnung darstellen.

Langsam setzte sich Hezilo in Bewegung, und in der Halle trat augenblicklich Stille ein. Als er sich der Längsseite des Raumes näherte, sah er König Heinrich, der etwas erhöht auf einem prachtvollen Stuhl saß. Um ihn herum standen im Halbkreis die Fürsten des Landes, dazu einige Bischöfe und Erzbischöfe. Den Kopf des Königs schmückte die prächtige Krone. Er trug seinen beeindruckenden Königsornat mit einem wertvollen Mantel und hielt die heilige Lanze in der rechten Hand.

Immer noch schimmerten Tränen in Hezilos Augen, als er vor dem König zu stehen kam. Heinrich nickte fast unmerklich mit dem Kopf, und Hezilo warf sich vor ihm auf den Boden und küsste seine Füße. Schweigend ließ es der Herrscher geschehen. Nach einer Weile sagte er mit lauter Stimme: »Markgraf Hezilo, was habt Ihr vorzubringen?«

Hezilo veränderte seine Stellung nicht und antwortete: »Macht mit mir, was Ihr wollt, mein König! Ich bekenne mich schuldig des Verrats an meinem König, der uns gesandt ist von Gottes Gnaden. Aus tiefem Herzen bitte ich um Vergebung. Große Reue erfasst mich, und ich bedauere zutiefst, dass ich mich gegen ihn gestellt habe.« Er hob seinen Kopf leicht an und blickte dem König direkt in die Augen.

Mit feierlicher Stimme erwiderte der Herrscher: »Ich, Heinrich, König von Gottes Gnaden, möchte Euch, Markgraf Hezilo, gerne wieder im Kreis meiner treuen Vasallen aufnehmen. Wollt Ihr hier vor allen Fürsten und der hohen Geistlichkeit des Reiches schwören, mir ab jetzt und für immer treu zu dienen?«

»Ja, ich schwöre«, antwortete Hezilo mit lauter Stimme.

»Erhebt Euch!«, befahl der König.

Als Hezilo vor ihm stand, senkte der König die heilige Lanze. Der Markgraf kniete nieder, legte seine Hand auf die Spitze, und Heinrich fragte ihn: »Schwört Ihr bei unserem heiligsten Besitz, der Lanze, die Splitter von einem Kreuznagel unseres geliebten Herrn Jesus Christus enthält?«

Mit zitternder Stimme antwortete Hezilo: »Mein König, ich schwöre es, so wahr mir Gott helfen möge!«

»Ich frage Euch noch einmal, Markgraf Hezilo von Schweinfurt: Wollt Ihr mir, König Heinrich, künftig treu dienen mit Leib und Seele?«

»Ich will es, mein König«, sagte Hezilo, dem nun die Tränen über die Wangen liefen.

Der König erhob sich. Hezilo ließ die Lanze los, und der König umfing ihn, half ihm aufzustehen und ließ sich von seinem Hofkaplan Tagino das Schwert reichen, das dieser seit Anfang der Zeremonie in der Hand hielt. Dazu sagte er feierlich: »Nehmt aus meiner Hand dieses Schwert und schwört, fortan als treuer Vasall mit dieser Waffe mein Leben und Gut zu verteidigen und zu schützen.«

Hezilo nahm es entgegen und sagte: »Ich schwöre es, mein König!«

König Heinrich reichte Hezilo die Hand, die er ergriff. Mit lauter Stimme sagte der Herrscher: »Hört, was ich verfüge: Ihr geht auf unbestimmte Zeit auf Burg Giebichenstein in Haft. Mein Vertrauter Tagino wird dies überwachen, Ihr werdet morgen mit ihm reisen. Eure Besitztümer gebe ich Euch zurück, Eure Lehen fallen an die Residenz Bamberg.« Dann gab ihm der König den Friedenskuss, den Hezilo sogleich erwiderte.

Tagino trat zu den beiden Männern und verkündete: »Heinrich, von Gottes Gnaden unser König, vergilt Reue mit Vergebung, lässt Gnade vor Recht ergehen.« Ergriffen sahen die Anwesenden, dass Hezilo von Neuem Tränen über die Wangen liefen, und nahmen dies als Zeichen seines aufrichtigen Bedauerns und der neu erwachten Treue zum Herrscher.

Lauter Jubel brach bei den Gästen aus, als Heinrich Markgraf Hezilo in seine Arme schloss. Der Konflikt hatte vor aller Augen ein Ende gefunden.

»Wir wollen ein Festmahl halten!«, rief der König, und an der Seite von Kunigunde schritt er aus der Halle, um sich in den Empfangssaal der Residenz zu begeben. Die erste große Bewährungsprobe hatte der junge Herrscher siegreich bestanden. Die Demonstration, dass er trotz der Bedenken einiger Fürsten durchaus in der Lage war, das Reich zu führen, war gelungen.

An der Stirnseite der langen Tafel thronte König Heinrich. Links neben ihm saß seine Gemahlin, Königin Kunigunde. Den freien Ehrenplatz zu seiner Rechten würde später Hezilo einnehmen.

Hezilo stand an der Eingangstüre und blickte nachdenklich in den festlich geschmückten Saal. Das Büßergewand hatte er abgelegt und trug eine dunkelgrüne, mit Silberfäden bestickte Tunika, die ihm sein standesgemäßes Aussehen zurückgab.

Er dachte an die letzten Wochen zurück. Nachdem die Unterhändler die Bedingungen von Hezilos Rückkehr ausgehandelt hatten, wurde er, noch vor seinem öffentlichen Fußfall, zum ersten Mal vom König empfangen. In diesem Gespräch hatte er ihn über die Neuordnung des Reiches informiert.

Schockiert nahm Hezilo zur Kenntnis, dass ihm der König alle Lehen entzog. Aber immerhin ließ er ihm so viel, dass er mit seiner Familie weiterhin bequem und angenehm leben konnte. Als besonderes Privileg sah er es an, dass Heinrich ihm seinen Eigenbesitz ließ. Denn nur diesen konnte er an seine Nachkommen vererben. Auch Hezilos Titel und seine Stellung im Nordgau ließ der König unberührt. Heinrich gab ihm eindeutig zu verstehen, dass er bei nochmaliger Verfehlung nicht mehr auf seine Gnade zählen konnte und Hezilos Leben dann unwiderruflich verwirkt sei.

Als Hezilo langsam auf die Tischrunde zuging, richteten sich erneut alle Blicke auf ihn. Da es ihm nicht zustand zu sprechen, bevor der König das Wort ergriff, nahm er schweigend den ihm zugedachten Platz ein.

»Wie geht es der Frau Mutter?«, fragt Heinrich schließlich mit einem spöttischen Lächeln.

Hezilo, den man über Eilicas dramatischen Auftritt auf der Feste Schweinfurt informiert hatte, antwortete: »Sie erfreut sich bester Gesundheit und lässt Euch grüßen!«

»Schön«, rief Heinrich. »Eine bemerkenswerte Frau. Solange Ihr auf Burg Giebichenstein seid, werde ich einen Vogt einsetzen, der Eure Geschäfte weiterführt.«

»Das ist überaus großzügig«, bedankte sich Hezilo.

Heinrich winkte ab: »Bedankt Euch bei Eurer Königin. Ihrer Fürsprache und Sanftmut bedurfte es, mich zu dieser Entscheidung zu bewegen.«

Hezilo neigte sein Haupt vor der Königin: »Niemals werde ich die mir erwiesene Huld und Gnade vergessen!«

»Das hoffe ich sehr, in Eurem eigenen Interesse«, bemerkte Heinrich trocken und gab seinem Diener ein Zeichen, mit dem Auftragen der Speisen zu beginnen.

Nach dem Tischgebet trat der Mundschenk des Königs heran und offerierte seinem Herrn einen Becher Rotwein. König Heinrich nahm einige kräftige Schlucke und reichte den Kelch an Kunigunde weiter. Sie nippte daran und gab das Gefäß an Hezilo. Er spürte, wie der Wein seine Kehle hinabrann und augenblicklich seine Anspannung nachließ. Der Mundschenk füllte den Becher auf und reichte ihn an den nächsten Gast. So kreiste das Gefäß, bis jeder Gast getrunken hatte. Der Mundschenk trug die Verantwortung dafür, den Kelch in regelmäßigen Abständen zu füllen und den Geladenen fortwährend anzubieten.

Heinrich klatschte in die Hände, und die Musikanten, die sich in einem Nebenraum aufhielten, begannen zu spielen. »Seneschall«, rief der König. Der Küchenmeister trat an die Tafel und setzte die erste Schüssel vor dem König ab. Dieser nahm einige Löffel von der Krebssuppe und reichte sie weiter. Als das Gefäß leer war, brachte der Mundschenk eine weitere, und nachdem der König den ersten Löffel genommen hatte, wurde sie erneut weitergegeben. Auch vom Brotlaib brach der König zuerst ab.

Unter den bewundernden Ausrufen der Anwesenden setzten die Lakaien drei gewaltige Platten mit gebackenem Karpfen ab. Sorgfältig wurde der Fisch vom Seneschall zerteilt und ausgegeben. Der König lobte die Zubereitung, und auch Kunigunde nahm gerne von dem Fisch.

Der Hauptgang, ein gebratenes Spanferkel, rief Bewunderung hervor. Die Lakaien umrundeten mehrmals den Tisch, damit man sehen konnte, wie schön und appetitlich die Speise aussah. Unzerteilt stellte man sie auf den Tisch. Jeder schnitt sich mit seinem Messer das Stück Fleisch heraus, das er gerne mochte. Wie es der Etikette entsprach, machte auch hier das Herrscherpaar den Anfang. Auch galt es sorgfältig darauf zu achten, wann der Herrscher das Messer aus der Hand legte, denn das hieß für die Geladenen, mit dem Essen aufzuhören.

Immer wieder kreiste der Weinbecher, und zu dem Spanferkel wurde noch Taubenpastete gereicht. Den krönenden Abschluss des Mahls stellte ein Veilchenpudding dar. Sehr gesättigt und beeindruckt von den vielen Speisen verließen die Gäste den Saal, nachdem der König die Tafel aufgehoben hatte.

Burg Casale, Italien
im Jahr des Herrn 1003, Dezember

Seufzend blickte Sophia von ihrer Arbeit auf. Sie massierte ihre schmerzenden Finger und beschloss, das Schreiben für heute zu beenden. Sorgsam legte sie das Pergament zu den anderen Blättern zwischen die Buchdeckel. Auf vielen Seiten hatte sie Zeichnungen von Heilkräutern angefertigt und einige Rezepturen für heilende Tränke niedergeschrieben.

Sie erhob sich und lauschte. Hatte sie nicht soeben Azos Stimme gehört? Seit fünfzehn Nächten schlief sie bereits allein und fragte sich, wieso er nicht mehr zu ihr kam. Hatte sie ihn verärgert? Jede Faser ihres Körpers sehnte sich nach ihm und seinen zärtlichen Händen.

Sie schaute aus dem Fenster, und tatsächlich, soeben schwang er sich im Burghof von seinem Pferd. Fröhlich lachend winkte er ihr zu, und sie hoffte, dass er sie bald aufsuchen würde.

Als er kurz darauf in ihr Zimmer trat, flog sie voller Freude in seine Arme.

Er hielt sie fest umfangen, küsste sie und sagte: »Ich bin beglückt über deine stürmische Begrüßung. Wie geht es dir und meinem Sohn?«

Sophia strahlte: »Gut. Aber wieso bist du dir so sicher, dass es ein Junge wird? Woher weißt du das?«

Er musterte sie aufmerksam: »Soeben habe ich an einer Wallfahrt teilgenommen und Kerzen gespendet. Ich bin zuversichtlich, dass mir Gott den Wunsch nach einem Sohn nicht abschlagen wird.«

Verwundert blickte ihn Sophia an. Sie hatte gedacht, er ginge am Sonntag nur wegen seiner Tochter zur heiligen Messe. Doch er schien tatsächlich ein gläubiger Christenmensch zu sein.

Als es dunkel geworden war, beobachteten sie gemeinsam die flackernden Feuer, die zur Wintersonnwende brannten.

»Bei uns hat König Heinrich diesen Brauch verboten. Er will nicht, dass die Heiden Flammen entfachen, um ihrem Sonnengott zu huldigen. An dem Tag, an dem wir Christen das Weihnachtsfest feiern«, bemerkte Sophia.

Azo lachte trocken auf. »Ja, ich habe schon gehört, dass Heinrich sich gerne wie ein Heiliger gebärdet.«

Sophia schwieg und dachte an Frauenwörth. Der Tag zum Gedenken an die Geburt des Erlösers wurde dort feierlich begangen. Wehmütig streichelte sie sanft über ihren Bauch. Sie konnte es immer noch nicht fassen, dass in ihr ein neues Leben heranwuchs. Vor allem beschäftigte sie die bange Frage, wie das Kind aus ihrem Körper herauskommen sollte. Azo hatte bereits dreimal eine alte Frau zu ihr geschickt, die mit einem Ohr an ihrem Bauch lauschte. Aber sie wagte es nicht, sie nach dem Geburtsvorgang zu fragen.

Sie schreckte aus diesen Gedanken hoch, als sie ihren Namen hörte. »Sophia, hast du mich verstanden?«

Schuldbewusst schüttelte sie den Kopf: »Nein, ich dachte gerade …«

Sie verstummte, und er vollendete den Satz: »An Frauenwörth?«

»Woher weißt du das?«

»Inzwischen kann ich es an deinem Gesichtsausdruck ablesen. Ich möchte, dass du den Abend mit uns verbringst. Ich habe für den Festtag der Geburt Christi ein besonderes Mahl zubereiten lassen. Achte nicht auf Emilia, meine verrückte Frau, sie redet wirr. Marcellas Fragen wirst du nur beantworten, wenn ich dir die Erlaubnis gebe. Verstanden?«

Sophia nickte stumm.

Azo nahm das freudige Strahlen in ihrem Gesicht wahr und drückte sie fast unbeholfen an sich. »Der Priester wird später noch eine Messe lesen«, sagte er, um seine Verlegenheit zu verbergen. »Die Magd wird dir eine warme Tunika bringen, die ich für dich besorgt habe.«

Glücklich schritt Sophia in den reich ausgestatteten Saal und freute sich über den anerkennenden Blick des Edelmannes. Die neue, hellblaue Tunika mit dem passenden Umhang brachte ihre blauen Augen noch mehr zum Strahlen. Freudig kam er ihr entgegen und geleitete sie an die Tafel.

Sophia sah sich um. Ein Kaminfeuer brannte. Auch wenn dadurch die Luft mit Rauch geschwängert war, es verbreitete wohlige Wärme. So mild es tagsüber war, so empfindlich kalt waren die Nächte. Obwohl ihr Azo allerlei Tierfelle hatte bringen lassen, fror sie manchmal in ihrem ungeheizten Zimmer.

Sie entdeckte unter den Gästen Battista, der sie mit einem Handkuss begrüßte und ihr seine Frau Lucia vorstellte. Marcella sprang auf und umarmte Sophia stürmisch. Dann fing sie an loszuplappern, und Azo übersetzte ihre Worte.

»Ist Marcella nicht der lateinischen Sprache mächtig?«, erkundigte sich Sophia.

Azo schüttelte den Kopf. »Nur so viel, dass sie dem Gottesdienst folgen kann. Was sollte sie auch damit anfangen. Sie lernt alles, was sie wissen muss, um bald einem berühmten und einflussreichen Mann eine gehorsame Ehefrau zu sein.«

Sophia hatte seine Spitze sehr wohl verstanden und lächelte ihn mit einem leichten Kopfschütteln an. Er zog amüsiert seine Augenbrauen nach oben.

Dann begannen sie mit dem Essen. Azos Frau, die schweigend am Tisch gesessen hatte, sprang blitzartig auf und kreischte hysterisch: »Sie verfolgen mich! Warum hilft mir denn keiner?«

Erschrocken zuckte Sophia zusammen. Marcella blieb ganz ruhig.

»Es muss schlimm sein, die eigene Mutter so zu erleben«, sagte Sophia.

»Sie ist nicht Marcellas Mutter«, knurrte Azo. »Emilia ist meine dritte Frau. Marcellas Mutter ist lange tot.«

Emilia begann inzwischen mit dem Essen um sich zu werfen und unverständliches Zeug zu brabbeln. Auf einen Wink Azos kamen zwei Diener herbeigeeilt und schleppten die Frau aus dem Saal. Diese fing an zu keifen und zu toben, als sie weggebracht wurde.

»Es tut mir leid«, entschuldigte sich Azo. »An manchen Tagen ist es ganz schlimm mit ihr.«

Das fröhliche Geplauder und Lachen von Marcella und Sophia erfüllte bald den Saal. Am Anfang hielt sich Sophia zurück und schaute immer wieder fragend zu Azo. Er nahm Sophias Hand und sagte: »Es ist schön, zwei frohgemute Frauen an der Tafel zu haben.«

Später, nach der heiligen Messe, brachte Azo Sophia in ihr Zimmer und blieb die ganze Nacht bei ihr.

Kurz nach dem Hochfest der Geburt des Herrn wurde es schlagartig eisig kalt. Die Frauen konnten nicht mehr in ihren ungeheizten Zimmern bleiben. Azo veranlasste, dass Emilia, Marcella und Sophia in die Halle umzogen. Das Kaminfeuer brannte nun Tag und Nacht. Vor die Türe beorderte Azo einige Wachen. Battista hatte die Burg wieder verlassen und sollte im Frühjahr erneut nach Casale kommen.

In Decken und Felle gehüllt lagen die Frauen vor dem Feuer und hofften, dass die kalten Tage bald vorbei wären. Azo bat Sophia: »Auch wenn sie dich nicht versteht, wird Marcella auf dich einreden. Gib ihr ruhig Antwort, so gut es geht!«

Marcella hatte vom ersten Moment an Vertrauen zu Sophia gefasst und kuschelte sich eng an sie. Obwohl sie Fellhauben trugen, steckten sie zum Schutz gegen die schneidende Kälte ihre Köpfe unter die Decken. Sie wisperten und kicherten, und die wissbegierige Marcella fing an, ihr einige Wörter in ihrer Sprache beizubringen. Sie deutete auf ein Fell, sagte das entsprechende Wort dafür in ihrer Sprache, und Sophia sagte es in Latein. Sie freuten sich darüber, voneinander zu lernen. Außerdem vertrieb es die lähmende Langeweile.

Emilia lag still und schlief die meiste Zeit. Eines Nachts hörte Sophia voller Schrecken ihren rasselnden Atem. Azo ließ den Wundarzt holen, der ihn sonst auf seinen Kriegszügen begleitete. Dieser schüttelte betrübt den Kopf und sagte, dass er nichts mehr für Emilia tun könne.

»Kannst du ihr nicht helfen?«, bat Azo seine Geliebte.

»Ich werde es versuchen«, antwortete Sophia und beugte sich zu der Kranken. Laut betete sie ein Paternoster und berührte Emilias Brust. Irritiert bemerkte sie, dass ihre Hand, im Gegensatz zu früher, keinerlei Wärme mehr abstrahlte. Das schneeweiße Gesicht und der röchelnde Atem der Kranken verhießen nichts Gutes.

Lange ruhte Sophias Hand auf Emilias Oberkörper, und sie hoffte, etwas bewirken zu können. Doch keine Besserung oder Heilung trat ein. Tief betrübt sagte sie mit Tränen in den Augen zu Azo: »Es gelingt mir nicht, ihr zu helfen. Es ist besser, den Priester zu holen, damit er ihren letzten Weg segnet.«

Tröstend zog Azo sie in seine Arme, als sie schluchzend hervorstieß: »Ich bin keine Jungfrau mehr und trage ein Kind unter meinem Herzen. Ob es daran liegt?«

Sophia hatte ihre Kraft als Heilerin verloren, die sie einige Tage später noch dringender gebraucht hätte. Marcella erkrankte schwer, und der Wundarzt schüttelte erneut ratlos den Kopf. Azo sank neben Marcellas Lager auf den Boden. Verbittert klagte er: »Ist der Tod meiner Tochter der Preis, den ich für das Leben meines Sohnes bezahlen muss?«

Sophia dachte daran, wie oft sie Azo im Herbst gebeten hatte, Kräuter sammeln zu dürfen, um einen heilenden Sud anzusetzen. Jetzt hatte sie nichts, was sie dem armen Kind geben konnte. Leise bat sie den Herrn von Casale: »Lass mich in die Kapelle gehen, ich werde für Marcellas Gesundheit beten.«

»Nein«, rief er energisch. »Du gehst nirgendwohin, du legst dich unter die wärmenden Felle. Bitte hier für Marcellas Gesundheit, und auch für dich selbst und meinen Sohn. Soll ich dir die Bibel bringen lassen?«

»Die Bibel«, rief Sophia. »Als du sie mir geschenkt hast, erzähltest du mir, sie sei aus einem Kloster. Ist das weit weg?«

»Einen Tagesritt«, entgegnete er verwundert.

»Schick einen Boten, womöglich gibt es dort Lungenkraut, Eibisch oder Spitzwegerich.«

»Du hast recht«, rief Azo. »Natürlich, die Mönche, sie müssen mir helfen!«

Hastig ging er nach draußen, um entsprechende Anweisungen zu geben.

Zwischen Hoffen und Bangen vergingen zwei Tage. Der Bote brachte Eibisch und einen gehaltvollen Kräutersud, der auch das Lungenkraut enthielt. Die Mönche schickten geweihte Rosenkränze, die Marcella und Emilia um den Hals gelegt werden sollten. Sie versicherten Azo, für ihn und seine Familie das Gebetsandenken zu halten, und wünschten den Frauen baldige Genesung.

Sophia hielt die Rosenkränze in beiden Händen und betete: »Mein Herr und mein Gott, du hast mir die Heilkraft genommen, die du mir einst schenktest. Gib mir so viel Stärke, dass diese Rosenkränze alles Böse und Schlechte aus Leib und Seele Marcellas und Emilias vertreiben. Ehre sei dem Vater und dem Sohn und dem Heiligen Geist. Wie im Anfang, so auch jetzt und alle Zeit und in Ewigkeit. Amen.« Sie schlang Marcella das geweihte Geschenk um den Hals. Wie von den Mönchen empfohlen, tränkte sie ein warmes Tuch mit dem Kräutersud und legte es auf die Brust der Kranken. Zusätzlich flößte sie ihr einen heißen Eibischtee ein. Das Gleiche tat sie bei Emilia.

Während es Marcella immer besser ging, verlosch das Leben Emilias. Von Tag zu Tag wurde sie schwächer, und getröstet mit den Segnungen der heiligen Kirche schlief sie eines Nachts friedlich in Sophias Armen ein.

Am Tag, als sie in ihre letzte Ruhestätte gebettet wurde, verschwand die frostige Kälte, und Marcella und Sophia konnten in ihre Zimmer zurückkehren. Zufällig hörte Azo, wie Marcella seufzend zu Sophia sagte: »Wie eine Schwester bist du zu mir. Ich werde dich vermissen, wenn ich einsam in meinem Gefängnis sitze.«

»Marcella, so darfst du nicht denken. Der Graf meint es doch gut mit dir.«

Marcella schob trotzig ihre Unterlippe nach vorne und rief ungestüm: »Möchtest du mich nicht mehr sehen?«

»Ach Kind, ich habe dich so sehr in mein Herz geschlossen. Ich werde dich auch vermissen, doch du musst den Willen deines Vaters achten.«

Marcella umarmte Sophia stürmisch. »Papa darf uns nicht trennen, ich ertrage es nicht!«, schrie sie und rannte weg, um Azo zu suchen.

»Du musst den Willen deines Vaters achten?«, hörte Sophia Azo sagen und zuckte zusammen.

Er legte den Arm um ihre Schulter. »Es freut mich zu hören, dass du so denkst! Du bewahrest mein Leben und, was mir noch wertvoller als mein eigenes Dasein ist, das meiner lieben Tochter! Womit kann ich dir eine Freude machen?«

»Ich bitte darum, Marcella und mich tagsüber nicht mehr einzusperren. Lass uns zusammen sein und gib mir die Erlaubnis, im Frühling in den Garten zu gehen!«, sagte Sophia.

Azo stutzte, senkte seinen Blick und murmelte: »Ich dachte, du bittest mich darum, dich nach Frauenwörth zurückzubringen.«

Sanft umfasste Sophia ihren Leib und flüsterte: »Ich erwarte deinen Sohn, was soll ich da in Frauenwörth?«

Gerührt nahm er sie in seinen Arm und küsste sie zärtlich auf die Stirn. Dann sagte er: »Marcella bleibt in ihrem Zimmer, aber du kannst dich frei bewegen und sie besuchen, wann immer es dir beliebt. Mit den Mägden und den Wachen dürft ihr im Garten spazieren, jedoch nur, wenn ich vorher darüber informiert werde.«

Dankbar drückte ihm Sophia die Hand. Er küsste sie auf den Mund und flüsterte fast verschwörerisch: »Die Nächte gehören weiterhin mir allein!«

Burg Giebichenstein
im Jahr des Herrn 1004, April

»Ich überbringe Befehl und Weisung von König Heinrich«, verkündete der Bote, als er vor Hezilo stand. »Es ergeht Aufruf zur Heeresfolge. Der König will zu den Langobarden ziehen und Arduin zum Kampfe fordern. Damit Ihr Eurer Pflicht zur Gefolgschaft nachkommen könnt, ist Eure Haft hiermit beendet.«

Hezilo atmete erleichtert auf und rief erfreut: »Endlich!« Die Langeweile und die Einsamkeit auf der düsteren Burg Giebichenstein fanden ein Ende. Er genoss hier zwar alle Annehmlichkeiten, die seinem Stand entsprachen, durfte aber keine Besucher empfangen und sich lediglich innerhalb der Burgmauern bewegen. Von Jagdausflügen und anderen Festlichkeiten schloss man ihn aus. Nur die tägliche Teilnahme am Gottesdienst konnte man ihm nicht verweigern.

»Sag meinem König, dass ich für seine Huld danke und mich mit Freuden seinem Heer anschließen werde!«, rief Hezilo.

Am anderen Morgen erteilte der Erzbischof ihm den Reisesegen, und der Markgraf ritt zusammen mit einigen bewaffneten Rittern nach Schweinfurt. Dort wurde er von seiner Familie freudig begrüßt.

Sofort ordnete er an, alle Männer des Nordgaus zu den Waffen zu rufen. Er bat den Vogt, die Geschäfte weiterzuführen, bis er zurückkam. Unverzüglich machte er sich auf den Weg nach Augsburg, wo sich das königliche Heer bereits sammelte.

Burg Casale, Italien
im Jahr des Herrn 1004, Mai

Sophia erwachte und presste ihre Hand vor den Mund, um einen lauten Schrei zu unterdrücken. Was hatte dieser fürchterliche Schmerz zu bedeuten? Etwas Warmes, Feuchtes lief an den Innenseiten ihrer Schenkel hinunter.

Panische Angst um ihr Kind erfüllte sie. Der dicke Bauch zwang sie, sich erst langsam auf die Seite zu drehen, bevor sie sich hochrappeln konnte, sodass sie aufrecht zum Sitzen kam. Sie rief nach der Magd, die bereits seit einigen Tagen mit ihr im Gemach schlief. Wortlos schlug sie die Decken zurück, um gleich darauf erneut laut aufzuschreien.

»Die Niederkunft steht unmittelbar bevor. Bleibt ganz ruhig, ich hole die Wehmutter«, stieß die Bedienstete hervor und eilte davon.

Verunsichert sank Sophia wieder auf die Bettstatt zurück. Sie hatte verstanden, dass die Magd Hilfe holen wollte, denn inzwischen konnte sie sich, dank Marcellas Unterricht, etwas in der Sprache der Langobarden verständigen.

Sophia hielt beide Hände vor den Mund gepresst und wimmerte vor sich hin, als die Magd mit der alten Frau gelaufen kam, die Sophias Gesundheitszustand in den vergangenen Wochen regelmäßig prüfend begutachtet hatte. »Liegen bleiben, Contessa«, nuschelte die Alte. Sie schob Sophias Unterkleid nach oben, legte ein Ohr auf deren Bauch und lauschte angestrengt. Dann zog sie der werdenden Mutter die Beine auseinander.

Sophia schämte sich, als sie so entblößt vor der Alten lag. Doch die tätschelte beruhigend ihre Hand und sagte: »Hab schon vielen Kindern auf die Welt geholfen, Contessa.«

Die junge Frau krümmte sich unter einer Schmerzwelle und fragte jammernd: »Wann hört das denn auf?«

Heiser lachend antwortete die Wehmutter: »Sobald das Kind geboren ist. Lasst mich prüfen, wie weit Ihr seid. Spreizt die Beine und versucht Euch zu entspannen.« Vorsichtig führte sie einige Finger an der Stelle ein, die sonst nur Azo berühren durfte. Sie streichelte Sophias Bauch und versuchte sie zu beruhigen: »Dauert nicht mehr lange, Contessa. Es ist zwar vor der Zeit, aber der kleine Prinz will mit aller Macht auf die Erde kommen.« Zur Magd gewandt befahl sie: »Helft mir die Contessa in die kleine Halle zu bringen, dort steht der Gebärstuhl bereit.«

»Nein«, stöhnte Sophia. »Bitte lass mich hier.«

»Contessa«, schmeichelte die Frau, »die Niederkunft in einem Schlafzimmer bringt Unglück. Kommt, ich helfe Euch.« Sie schob ihr die Hand unter den Rücken und half ihr zusammen mit der Magd aufzustehen.

Wieder raubte Sophia der Wehenschmerz den Atem. Taumelnd hielt sie sich an den Frauen fest. Gemächlich gingen sie in die kleine Halle, in der sie auch den Badezuber entdeckte.

»Füll sofort den Bottich«, ordnete die Alte an und half Sophia, sich auf den Gebärstuhl zu setzen. Dann strich sie eine dickflüssige Masse auf den hochgewölbten Bauch und verrieb sie vorsichtig. »Verkrampft Euch nicht, Contessa«, beschwichtigte sie. »Ich bin da, ich helfe Euch, dass es nicht zu lange dauert.« Sie reichte ihr einen Kelch: »Trinkt etwas Gewürzwein mit Kräutern, das bringt Euch Entspannung und macht es leichter.«

Sophia wimmerte: »Sagt mir doch bitte, auf welche Weise das Kind meinen Bauch verlassen wird.«

Die Frau lachte freundlich: »Contessa, so wie Ihr es empfangen habt, so werdet Ihr es auch zur Welt bringen.«

Sophia verstand die Welt nicht mehr. »Aber das geht nicht«, klagte sie. »Niemals!«

Die Alte schmunzelte: »Oh doch, glaubt mir, Contessa!« Sie saß auf einem kleinen Schemel vor Sophias gespreizten Beinen und beobachtete den Geburtsverlauf. »Mutter Gottes, hilf«, kreischte die werdende Mutter angstvoll, als sie erneuter Schmerz überkam. Der Schweiß lief ihr in feinen Rinnsalen über die Brust.

»Muss ich jetzt sterben?«

»Nein, so schnell stirbt es sich nicht!«

Die Magd meldete, dass der Badezuber mit Wasser gefüllt sei. Die Alte rieb ihre Hand mit Schmalz ein und ertastete mit ihren kundigen Fingern die Lage des Kindes. »Ein Bad wird nicht mehr notwendig sein«, grummelte sie. »Es ist gleich so weit.«

Zwei kräftige Mägde hielten Sophias Beine weit auseinander, und die Wehmutter ermunterte sie: »Contessa, Sie müssen das Kleine jetzt herauspressen!«

»Ich kann nicht!«

Die Geburtshelferin drückte mit beiden Händen auf Sophias Bauch und rief laut: »Kommt, dann ist es bald vorbei!«

Sophia wand sich und schrie gellend auf.

»Ich kann den Kopf sehen. Jetzt muss es schnell gehen! Drückt, so fest Ihr es vermögt!«

Sophia hatte das Gefühl, als ob sie in Stücke gerissen würde, und gab einen klagenden Laut von sich. Benommen hörte sie den ersten Schrei ihres Kindes.

»Ein kleiner Prinz!«, verkündete die Alte.

Sophia, erleichtert, diese Tortur endlich überstanden zu haben, wunderte sich, dass noch etwas aus ihrem Körper austrat, das die Alte jedoch ohne Erklärung entfernte.

Die Mägde halfen Sophia zurück ins Schlafgemach. Als der Säugling zum ersten Mal in ihre Arme gelegt wurde, strahlte sie vor Glück. Der Junge hatte, wie sein Vater, viele schwarze Haare und krähte laut mit einer kräftigen, durchdringenden Stimme.

Kurz darauf betrat Azo das Zimmer und sah voller Stolz auf das Kind. »Mein Sohn«, freute er sich und ließ sich als Zeichen der Anerkennung seiner Vaterschaft den Säugling in den Arm legen. »Derart lautes Geschrei ziemt sich für einen Grafen von Casale!«, rief er voller Stolz. »Wo ist der Priester?«, erkundigte er sich dann bei einer Magd. »Ich will, dass mein Sohn sofort getauft wird!«

Die Frau druckste verlegen herum und berichtete, dass der Priester den Taufsegen verweigere, weil Azo mit der Kindsmutter nicht die Ehe eingegangen sei.

Mit versteinertem Gesicht zischte der Herr von Casale: »Hol mir Battista!«

»Battista ist wieder da?«, fragte Sophia matt.

»Ja«, bestätigte Azo, »seine Frau ist gestorben, und er wird hier mit uns auf der Burg leben.«

»Oh, der Arme, dieser Verlust ist bestimmt schlimm für ihn«, bemerkte Sophia mitfühlend.

»Hat mein Sohn schon getrunken?«, fragte Azo die Alte.

»Nein, Herr, aber die Amme wird gleich da sein!«

»Das ist gut«, stellte er fest. »Denn der Kleine soll wachsen und gedeihen!« Dann wandte er sich Sophia zu und strich ihr die vom Schweiß verklebten Haarsträhnen aus der Stirn. »Ruh dich aus, Liebes, die Amme wird sich um unseren Sohn kümmern.« Dann gab er ihr einen zarten Kuss und ging aus dem Zimmer.

Müde, aber glücklich sah Sophia den Säugling an. Sie konnte den Blick nicht mehr von ihm wenden. Ihr Sohn! Wie unwirklich das schien, dass er jetzt in ihrem Arm lag.

Als die Amme kam und der Säugling zufrieden an ihrer Brust saugte, fragte Sophia die Wehmutter schüchtern: »Wieso kann ich das nicht machen?«

»Für eine Frau Eures Standes ist es nicht üblich, ein Kind selbst zu nähren, das ist auch der ausdrückliche Wunsch des Grafen.«

»Aber wieso?«, fragte Sophia irritiert.

Die kundige Frau raunte Sophia ins Ohr: »Euer Milchfluss versiegt schneller, wenn Ihr das Kind nicht anlegt. Solange Ihr dem Säugling Milch gebt, wird der Mann nicht bei Euch liegen. Ihr seid in dieser Zeit nicht fruchtbar. Daher wünschen die meisten Herren, dass ihre Frauen das Stillen des Kindes der Amme überlassen. Und jetzt solltet Ihr versuchen, ein bisschen zu schlafen.«

Sophia schreckte hoch, als sie laute Stimmen hörte, die sich ihrer Türe näherten. Im nächsten Moment stürmte Azo ins Zimmer, ihm folgte Battista, der einen Priester vor sich herschob. Entgeistert starrte Sophia den geistlichen Herrn an. Aus seiner aufgeplatzten Augenbraue rann Blut über seine Wange.

»Ihr könnt mich totschlagen«, schrie er bockig. »Das ist ein Kind der Sünde, ich werde es nicht taufen.«

»Wie Ihr wollt«, drohte Azo finster und gab Battista einen Wink.

Battista versetzte dem Priester einen Schlag in den Magen. Der Mann ging sofort stöhnend zu Boden. Battista riss ihn an den Haaren hoch, packte ihn von hinten und hielt ihm seinen Dolch an den Hals. Entsetzt sah Sophia, dass Battista die Haut anritzte und kleine Blutrinnsale über den Hals des Priesters flossen.

»Fangt an«, brüllte Azo, und die pochende Ader an seiner Schläfe ließ den Grad seines Zorns erahnen.

»Wenn Ihr einen Priester ermordet, kommt Ihr in das ewige Feuer«, tobte der Mann.

Eine geringfügige Handbewegung Battistas genügte, und das Messer drang tiefer in die Haut des Priesters ein.

»Fangt an«, brüllte Azo erneut. Er nahm Sophia den Säugling aus dem Arm und hielt ihn dem Priester hin.

»Wie soll das Kind heißen?«, würgte der endlich hervor.

»Azo, wie sein Vater natürlich«, fuhr der Herr von Casale ihn unwirsch an.

Endlich sprach der Priester die Taufformel, während er versuchte, mit einer Hand die Blutung zu stoppen.

»Bring ihn weg, Battista«, brummte Azo, und zum Priester gewandt sagte er: »Wenn Euch Euer Leben lieb ist, tretet mir nie mehr unter die Augen.«

Battista packte den Priester grob und schob ihn zur Tür. Dann drehte er sich noch einmal zu Sophia um und sagte mit einer leichten Verbeugung: »Glückwunsch zu Eurem Sohn, Gräfin!«

Sophia hatte haltlos zu weinen begonnen. »Unter welch schrecklichen Umständen wird mein armes Kind getauft?«, schluchzte sie.

»Vergiss die bösen Worte des Priesters«, versuchte Azo sie zu beruhigen. »Ich werde mit dem Bischof sprechen. Er wird unseren Sohn in einer prächtigen öffentlichen Zeremonie in die Kirche aufnehmen. Der kleine Azo ist stark und kräftig. Sollte es unserem Herrn dennoch gefallen, ihn zu sich zu rufen, wird das Kind nicht der Hölle anheimfallen, da es das Taufsakrament empfangen hat. – Ich danke dir dafür, dass du das Glück in meine Burg zurückgebracht hast. Erhol dich, ich komme später zu dir.«

Erschöpft schloss Sophia ihre Augen. Sie dachte an die vergangenen Monate zurück.

Azo hatte Wort gehalten. Sie konnte ihr Zimmer verlassen, wann sie wollte. Oft hatte sie Marcella besucht, die ihre vollständige Gesundheit schnell wiedererlangte. Ende Februar hatte bereits mildes Frühlingswetter eingesetzt, sodass sie mit ihr regelmäßig durch den Garten spazierte. Sophia hielt ihre Gebetszeiten ein und schrieb an ihrem Buch der Heilkunde.

Wenn sie zurückdachte, kamen ihr die Vorkommnisse der vergangenen Monate unwirklich vor, fast wie ein Traum. Sie sehnte sich nach Frauenwörth und nach der körperlichen Vereinigung mit Azo, die sie jetzt lange nicht mehr vollzogen hatten. Konnte man sich nach zwei Dingen gleichzeitig verzehren? »Ja«, seufzte sie. »Ja, das geht!«

Kapitel 15

Pavia, Italien
im Jahr des Herrn 1004, Mai

»Mein König, vor uns liegt Pavia«, meldete Graf Wido und sah die Erleichterung im Gesicht des Herrschers.

»Lass absitzen und das Lager errichten«, befahl der König.

Graf Wido sprengte davon, um der Anordnung Folge zu leisten, und Heinrich schwang sich erleichtert vom Pferd. Stolz blickte er auf sein großes Heer. Mit dessen Hilfe würde er Arduin besiegen, der die Königskrone der Langobarden mit schneller Entschlossenheit an sich gerissen hatte. Heinrichs Vorgänger Otto war vollkommen unerwartet in Paterno verstorben, und Arduin hatte die Gelegenheit ergriffen und sich in seiner Residenzstadt Pavia sofort zum König salben lassen. Daraufhin trafen mit schöner Regelmäßigkeit italienische Fürsten und hohe kirchliche Würdenträger am Hofe Heinrichs ein und baten um Waffenhilfe, um Arduins Sturz herbeizuführen. Allein wagten sie den Aufstand gegen den König nicht.

Was über Arduin berichtet wurde, war geeignet, den Würdenträgern nördlich der Alpen die Haare zu Berge stehen zu lassen: Der Langobardenkönig war nicht davor zurückgeschreckt, einen Bischof ermorden zu lassen. Die Exkommunikation durch den Papst hatte er mit einem Schulterzucken zur Kenntnis genommen.

Heinrich hatte in seiner ersten Zeit als König genug damit zu tun gehabt, seine eigenen Landesfürsten zu besänftigen und für sich zu gewinnen. Doch nun musste er Arduin in die Knie zwingen, wollte er seine königliche Macht und Autorität erhalten.

Heinrich nestelte an seinem Kettenhemd. Sofort eilte Wido aufmerksam herbei: »Lasst Euch helfen, mein König.«

»In diesem Land ist es entweder unerträglich heiß oder schrecklich kalt«, stöhnte Heinrich ungehalten.

»Ja«, bestätigte Hezilo, der zu ihm trat. »Die Hitze und die vielen Mücken sind eine furchtbare Plage.«

»Ein wahres Wort«, stimmte ihm Heinrich zu. »Bis heute kann ich nicht verstehen, was Otto an dieser Gegend so schön fand!«

Hezilo nahm einen Schluck Wasser aus dem Kelch, den ihm sein Knappe reichte, und fragte: »Erinnert Ihr Euch, wie wir vor sieben Jahren mit Otto den Brennerweg passierten?«

»Wie könnte ich das jemals vergessen!«, rief Heinrich. »Ich war noch nicht lang mit Kunigunde verheiratet und hatte mich von Ottos schwärmerischer Begeisterung für Rom blenden lassen. Ich wollte meiner jungen Frau eine Freude machen, doch die mühsame Überquerung der Berge machte alles zunichte.«

Hezilo nickte zustimmend: »Der Einfall, im November über die Alpen zu ziehen, erschien mir sehr gewagt. Die dürftig befestigten und steilen Bergsteige! Wenn ich an den vereisten, glatten, rutschigen Anstieg denke und die mühevollen Wegstrecken, die wir zu Fuß bewältigten, schaudert mich noch heute.«

Heinrich schüttelte sich: »Selbst die dicken Felle boten nicht ausreichend Schutz gegen die eisigen, bitterkalten und stürmischen Winde.«

»Wie tapfer die Königin dies alles ertrug«, warf Hezilo ein, und Bewunderung schwang in seiner Stimme.

»Kunigunde«, seufzte Heinrich zärtlich. »Nie kam ein Wort der Klage über ihre Lippen. Sie betonte bei jeder Gelegenheit, wie glücklich es sie mache, dass sie mit mir kommen dürfe. Mein schlechtes Gewissen, dass ich ihr diese Reise zumutete, versuchte sie mir auf jede denkbare Art zu nehmen.«

»Ihr seid ein wahrhaft glücklicher Mann, mein König.«

»Das bin ich, Hezilo! Ein Leben ohne Kunigunde will ich mir nicht mehr vorstellen. Aber noch einmal wollte ich ihr so eine Strapaze nicht zumuten. Daher ließ ich sie diesmal in Augsburg zurück. Ich rate jedem Ritter, sich eine Ehefrau zu nehmen. Sie verbessert das Dasein eines Mannes ganz erheblich!«

»Das will ich hoffen!«, hörten sie eine Stimme und wandten sich um.

»Giselbert!«, rief Heinrich.

»Heinrich!«, erwiderte Giselbert, während er sich verneigte, um dann scherzend fortzufahren: »Oft trägt meine Schwester auch dazu bei, die Stimmung des Königs zu heben!«

Heinrich lachte: »Jedenfalls beschwerte sie sich noch nie über meine aufbrausende Wesensart, die mir von allen anderen nachgesagt wird.«

»Muss sie auch nicht«, grinste Giselbert. »Wie ich meine Schwester kenne, weiß sie sehr wohl damit umzugehen.«

Heinrich sagte mit ernster Miene zu Giselbert: »Ich verstehe nicht, wieso sich Arduin uns nicht bei der Etschklause entgegengestellt hat. Vielleicht plant er hier einen Angriff. Sorg dafür, dass unser Lager gut bewacht wird. Ich werde morgen früh nach Pavia hineinreiten«, rief er. »Ihr, Hezilo, befehligt das Heer, solange ich in der Stadt bin!«

»Wie Ihr wünscht«, bestätigte Hezilo dankbar diesen Vertrauensbeweis seines Königs.

In prachtvollem Gewand galoppierte Heinrich am nächsten Vormittag nach Pavia. Das weit geöffnete Tor ermöglichte einen ersten Blick in die prächtige Stadt. Heinrich erkannte Erzbischof Arnulf von Mailand, der, umgeben von einigen Fürsten, in der Mitte des Tores auf ihn wartete. Der König schwang sich vom Pferd und ging auf den hohen Geistlichen zu.

»Gott zum Gruße, König Heinrich«, rief dieser. »Der Friede unseres Herrn sei mit dir!«

»Und mit dir«, entgegnete Heinrich.

Sie tauschten den Friedenskuss.

»Ist es in Eurem Sinn, die Krönungsfeierlichkeit in zwei Tagen stattfinden zu lassen?«, fragte der Erzbischof sofort.

»Durchaus«, bestätigte Heinrich.

»Erlaubt mir, Euch in die Pfalz innerhalb der Stadtmauern zu begleiten. Es ist alles für Euer Wohlbefinden vorbereitet.«

Zwar entsprach es der Sitte des Ostfrankenreiches, dass der König nicht beim Heer im Lager blieb, sondern in einem eigenen Gebäude innerhalb einer Stadt oder Burg übernachtete. Dennoch zögerte Heinrich.

Giselbert beugte sich zu ihm und flüsterte: »Die Königspfalz mag Euch und uns Komfort bieten, dennoch ist Vorsicht geboten.«

Heinrich nickte und raunte: »Der Erzbischof steht verlässlich auf unserer Seite, doch wie denken die anderen Fürsten?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob Eure Sicherheit in dieser Pfalz gewährleistet ist«, antwortete Giselbert.

Heinrich überlegte einen Augenblick, und da er den Erzbischof nicht brüskieren wollte, befahl er schließlich mit lauter Stimme Giselbert: »Du wirst mir mit Graf Wido und fünf weiteren Rittern folgen.«

»Alle Menschen hier sind Euch wohlgesinnt, mein König«, warf der Erzbischof eilig ein. »Eure Männer benötigen keine Schwerter.«

Heinrich reagierte auf Giselberts besorgten Blick und antworte rasch: »Davon gehe ich aus. Dennoch könnt Ihr von einem Ritter, dessen edelste Aufgabe es ist, seinen König zu schützen, keinesfalls verlangen, dass er waffenlos in eine ihm unbekannte Stadt zieht.« Das betroffene Gesicht des Erzbischofs ignorierend, befahl er: »Weist Uns den Weg zur Pfalz!« Unauffällig griff der König zu seinem Goldmedaillon, das einen Knochensplitter aus dem Schädel Irmengards enthielt. Außerdem hatte er bei den Reliquien des heiligen Mauritius um Fürsprache bei Gott gebeten. So vorbereitet, hoffte er auf das Gelingen seiner Pläne und auf eine unversehrte Rückkehr in die Heimat.

Heinrich bestieg mit dem Erzbischof eine Kutsche, und die Ritter folgten ihrem König auf den Pferden.

Der eindrucksvolle Bau der Königspfalz hielt in seinem Inneren, was er von außen versprach. Heinrich verabschiedete den Erzbischof, denn er sehnte sich nach Rast und Ruhe.

Heinrich hatte vor einigen Tagen eine schwere Blasenkolik erlitten. Die starken Schmerzen hatten ihm sehr zugesetzt, nur mit Mühe konnte er sich auf seinem Pferd halten.

Ein kranker König, der Schwäche zeigte, untergrub die Moral des Heeres. Daher erfuhren lediglich Giselbert und Wido von seiner Entkräftung.

Nun sank der König erleichtert auf die vorbereitete Schlafstatt und befahl Wido: »Lass keinen zu mir vordringen, wer immer es auch sei. Ich brauche eine Nacht Ruhe und einen heißen Stein auf meinem Leib, dann wird es mir wieder besser gehen.«

Der Morgen des Krönungstages brach an. Der Erzbischof holte Heinrich von der Pfalz ab. Der prächtige Königsornat, den der Herrscher trug, rief Erstaunen und Ehrfurcht bei der Bevölkerung hervor, die sich versammelt hatte.

»Was für eine gespenstische Stille«, raunte Heinrich, als er zusammen mit hohen Geistlichkeiten und Fürsten des Reiches in einer feierlichen Lichterprozession zur Kirche San Michele geleitet wurde. Stumm standen die Bewohner von Pavia, kein Jubelruf kam über ihre Lippen.

Vor zwei Jahren hatte sich Markgraf Arduin hier zum Herrscher der Langobarden salben lassen. Mit Absicht hatte man nun diese Kirche gewählt, um den königlichen Anspruch Heinrichs auch nach außen hin zu zeigen. Heinrich wurde mit Weihwasser besprengt und mit Weihrauch gesegnet. Dann zog er unter den erhabenen Gesängen der Mönche in die Kathedrale ein.

Nachdem die heilige Messe gelesen worden war, fand die Krönung statt. Da Arduin die eiserne Langobardenkrone in seinem Besitz hielt, hatte der Erzbischof von Mailand eine Kopie anfertigen lassen, die man nun Heinrich aufs Haupt setzte.

»Heinrich, von Gottes Gnaden König der Langobarden«, rief der Erzbischof, als sie vor das Tor der Kirche traten und sich dem Volk zeigten. Verhaltene Rufe der Wartenden setzten ein. Doch sie verstummten sogleich, und auf dem großen Platz begann die öffentliche Huldigung der Fürsten, die sich von Arduin abgewandt und auf die Seite Heinrichs gestellt hatten.

Um die Feierlichkeit würdig zu begehen, lud der neue König die hohen Würdenträger von Kirche, Stadt und Grafschaft zum Festmahl in die Königspfalz.

Am späten Nachmittag, kurz nach Aufhebung der Festtafel, trat Giselbert zu König Heinrich, der mit Erzbischof Heribert von Köln noch an der Stirnseite des Tisches saß. »Eine gewaltige Menschenmenge hat sich in der Stadt versammelt und marschiert auf die Pfalz zu«, berichtete er besorgt.

Heinrich kniff missmutig die Lippen zusammen: »Ah, das ist also Arduins Plan, er hetzt die Bevölkerung gegen mich auf. Kannst du die Pfalz zu halten?«

Giselbert nickte: »Wenn die Angreifer einfache Waffen haben, wird es sicher eine Zeit lang gelingen.«

»Bis zum Einbruch der Dunkelheit?«

»Ja, auf jeden Fall!«

»Dann versuch zu verhindern, dass die Stadttore geschlossen werden«, ordnete der König an.

Giselbert zog sich zurück, um entsprechende Vorkehrungen zu treffen.

Kurz nach Sonnenuntergang kam Giselbert zu Heinrich und meldete: »Lange kann ich für Eure Sicherheit nicht mehr garantieren. Die Angreifer sind von großer Zahl und versuchen in das Gebäude einzudringen. Wenn das gelingt, werden wir Euch nicht mehr schützen können. Wir sind nur eine Handvoll Männer. Ihr solltet die Pfalz sofort verlassen. Ich habe alles vorbereitet.«

»Gut«, sagte Heinrich, stand auf, folgte Giselbert und sagte zu Heribert von Köln: »Kommt! Wir werden Feuer legen in der Stadt! Wenn Hezilo die Flammen sieht, kommt er uns mit dem Heer zu Hilfe.«

Graf Wido war es bereits gelungen, die Hengste durch einen Hinterausgang aus dem Burghof zu schaffen. Er ging mit Heinrich und dem Erzbischof zu einem Fenster und sagte: »Unsere Männer warten mit den Pferden, springt!«

Heinrich schüttelte unwillig den Kopf. »Weißt du, was du von uns verlangst? Ein Herrscher und ein Erzbischof, die durch ein Fenster flüchten?«

Sie vernahmen das Krachen und Splittern der vorderen Eingangstüre, und Heinrich machte einen Satz aus dem Fenster. Er landete direkt auf dem Rücken eines Pferdes. Wütend trieb er das Tier mit dem Druck seiner Schenkel an und schrie: »Gernot und Wido, prescht voran und seht zu, dass die Stadttore offen bleiben! Giselbert bleibt an meiner Seite, alle anderen verteilen sich in der Stadt und legen Feuer.«

Als sie auf das Tor zuritten, loderten bereits die ersten Flammen. Gernot und Wido fochten mit der Stadtwache, und Heinrich brüllte ihnen zu: »Gut gemacht, Ihr Ritter!« Dann stob er mit dem Erzbischof und Giselbert aus der Stadt.

Als sie die Stadtmauern hinter sich gelassen hatten, sah Heinrich sein Heer, angeführt von Hezilo, in zügigem Tempo auf Pavia zureiten. Heinrich rief dem Markgrafen von Schweinfurt und Giselbert Befehle zu. Giselbert wendete sein Pferd und galoppierte an der Seite Hezilos nach Pavia zurück. Heinrich beobachtete das Geschehen aus einiger Entfernung und hörte die Kampfgeräusche, die zu ihm drangen. Lodernde Flammen erhellten den Nachthimmel.

Die Bürger Pavias führten Messer, Sensen und schwere Holzstöcke mit sich und hatten nicht die geringste Chance gegen das hochgerüstete Heer König Heinrichs. Nach und nach nahmen die Ritter und das Fußvolk die Stadt ein. Schmerzensschreie von Verwundeten vermischten sich mit dem Flehen der Frauen um Gnade. Es dauerte nicht lange, bis das Horn ertönte, das den Sieg des Heeres verkündete.

Heinrich blickte mit unbewegter Miene auf das Geschehen und murmelte: »Die Hand meiner Feinde reicht weiter als befürchtet. Doch ich werde Euch meine Macht beweisen!«

Erzbischof Heribert von Köln, dessen Ritter ebenfalls in Pavia kämpften, verfolgte mit Unbehagen den Einfall der Königlichen in die Stadt. »Obwohl ich froh über unsere Rettung aus dieser misslichen Lage bin, möchte ich in Erinnerung bringen, dass hier Christen gegen Christen kämpfen«, sagte er.

»Ich habe diesen Kampf nicht begonnen«, antwortete der König barsch.

Ja, dachte Heribert, dennoch fehlt für ein derart hartes Vorgehen jede Legitimation. »Es ist hinlänglich bekannt, welches Recht dem Siegerheer zusteht«, begann er erneut zu sprechen. »Doch bedenkt, Ihr seid erst am Vormittag in der Kathedrale zum König gesalbt worden.«

Heinrichs Lachen klang bitter, dann schrie er: »Ach, und Ihr meint, das hindert mich daran, die Stadt zur Plünderung freizugeben?«

»Nun ja, die christliche Barmherzigkeit …«

Mit Schrecken bemerkte Heribert, dass der Herrscher seinen Jähzorn nicht unter Kontrolle hatte, als er ihn anbrüllte: »Ich kann auf Eure Belehrungen durchaus verzichten!«

Der Erzbischof schwieg, doch auch Hezilo bekam die schlechte Laune seines Königs zu spüren, als er im Galopp auf ihn zuritt. Bevor er etwas sagen konnte, schleuderte ihm Heinrich wütend entgegen: »Wieso seid Ihr nicht mehr in der Stadt?«

Hezilo schwang sich vom Pferd und beugte das Knie vor seinem König. Er rief mit triumphierender Stimme: »Pavia ist in unserer Hand!«

»Gut gemacht!«, lobte Heinrich. »So wohlgesinnt, wie der Erzbischof von Mailand die Bürger Pavias beschrieb, scheinen sie uns nicht zu sein, oder?«

»Das Werk Arduins!«, antwortete Hezilo.

»Wirklich?«, fragte Heinrich interessiert.

»Es brauchte lediglich einige kleine Handgriffe, um die Leute aus der Stadt zum Sprechen zu bringen«, grinste Hezilo.

Heinrichs Laune besserte sich, er wusste, wie schmerzhaft und grausam sich Hezilos ›kleine Handgriffe‹ darstellten.

»Ich höre Euren Befehl, mein König.«

Heinrich ließ sich sein Schwert reichen, fuhr nachdenklich mit der Hand über den Schaft, und während er Hezilo direkt in die Augen schaute, sagte er mit gedämpfter Stimme, die umso mehr seine eisige Entschlossenheit verriet: »Ich denke, die übliche Vorgehensweise ist angebracht.«

»Mein König!«, versuchte Heribert zu protestieren. Doch der eiskalte Blick Heinrichs brachte ihn zum Schweigen. Er senkte seinen Blick, schlug das Kreuzzeichen und ging zu seinem Zelt, um für die armen Menschen ein Gebet zu sprechen.

Hezilo schwang sich auf sein Pferd und preschte in die Stadt zurück. Das Heervolk schleppte alles, was ihm wertvoll erschien, aus Pavia. Männer, die sich ihnen in den Weg stellten, tötete man erbarmungslos. Die Schreie der vergewaltigten Frauen drangen bis in Heinrichs Lager. Doch er stand reglos und starrte auf die lodernden Feuer.

Pavia, Italien
im Jahr des Herrn 1004, Mai

Nach Sonnenaufgang wurde das Ausmaß der Zerstörung Pavias sichtbar. Immer noch flackerten Brände, und ein Großteil der Stadt lag in Schutt und Asche. Gepeinigte Frauen trauerten um ihre toten Kinder und Männer, die man achtlos auf der Straße liegen gelassen hatte.

Auch das königliche Heer beklagte Verwundete.

»Mein König«, hob Graf Wido zu sprechen an. »Mein König, mein Herz ist betrübt, aber ich muss Euch sagen, dass Euer Schwager Giselbert sein Leben im Kampf verloren hat.«

»Nein!«, schrie Heinrich entsetzt. »Meine arme Kunigunde, welch schrecklicher Verlust! Wie soll ich ihr die Botschaft überbringen, dass ihr lieber Bruder tot ist?« Seinem jähzornigen Wesen entsprechend befahl er: »Brennt die Stadt bis auf die Grundmauern nieder! Tötet alle Männer.« Mit einem hämischen Grinsen fuhr er fort: »Und für die Frauen wird sich in unserer Heimat auch eine angemessene Beschäftigung finden.«

»Ich konnte den Anführer des Aufstandes dingfest machen«, meldete Hezilo stolz. Ein Mann mittleren Alters wurde in Ketten vor Heinrich geführt.

»Wie ist Euer Name?«, fuhr der König den Mann an.

»Graf Pandulf von Capua«, bekam er zur Antwort.

»Ihr steht im Dienst von Markgraf Arduin?«, wollte Heinrich wissen.

Aufrecht und furchtlos musterte Pandulf den König, als er verächtlich hervorstieß: »Wenn Ihr Arduin, den König der Langobarden, meint: Ja, ich bin sein treuer Vasall.«

Heinrich tobte: »Euer Leben ist verwirkt! Graf Pandulf von Capua, ich verurteile Euch zum Tod!«

Erzbischof Heribert schwieg betroffen und bedauerte, dass die Königin nicht anwesend war, die den Jähzorn des Königs bändigen konnte.

Pandulf hingegen sah Heinrich furchtlos und stolz an und forderte: »Entfernt augenblicklich die Ketten, diese Behandlung entspricht nicht meinem Stand.«

Tief sog Heinrich die Luft in seine Lungen und brüllte: »Mit meinen Widersachern verfahre ich, wie es mir beliebt. Bringt ihn weg, ich kann ihn nicht mehr sehen!«

Erstaunt sah Heribert, wie ein alter Mann mit schneeweißem Haar barfüßig auf das Zelt des Königs zustrebte. Viele laut weinende kleine Kinder liefen mit nackten Füßen hinter ihm her.

Der Weißhaarige warf sich vor Heinrich in den Staub und flehte: »Mein König, mit den unmündigen Kindern der Stadt trete ich vor Euch und bitte um Gnade für Pavia.«

Heinrich donnerte aufgebracht: »Niemals!«

Erzbischof Pilgrim trat zu ihm und flüsterte: »Mein König, gesandt von Gottes Gnaden, Ihr regiert weise und gütig. Nach diesem Verrat, der Euch geschah, ist es schwer, christliche Barmherzigkeit zu üben. Dennoch ist sie ein wichtiges Gebot unseres Herrn.«

»Was schlagt Ihr vor?«, fuhr Heinrich den Erzbischof ungeduldig an.

»Verschont die überlebenden Bewohner der Stadt und begnadigt Pandulf.«

»Zu viele Wünsche auf einmal, verehrter Pilgrim.«

»Ich wage so zu sprechen, weil ich weiß, dass Ihr auf den Rat derer hört, die wohlmeinend gegen Euch sind«, entgegnete der Erzbischof.

Laut sagte Heinrich zu dem Alten: »Geh mit den Kindern zurück, den Bürgern von Pavia wird nichts mehr geschehen.«

Der Alte küsste dem König die Füße, erhob sich und stammelte: »Gott segne Euch, mein König!«

»Geht!«, befahl Heinrich knapp. Zu Graf Wido gewandt, ordnete er an: »Pandulf bleibt in Ketten, wir nehmen ihn mit ins Ostfrankenreich. Begrabt Giselbert, aber entnehmt sein Herz. Wir bringen es seiner königlichen Schwester, damit es in Heimaterde ruhen kann.«

Zustimmend nickte auch Pilgrim, der den Auftrag Heinrichs erhielt, die Landesfürsten zum Leisten eines Treueids zu versammeln.

Burg Casale, Italien
im Jahr des Herrn 1004, Mai

Sophia vernahm das Rufen eines Mannes und blickte auf den Burghof. Ein Reiter stieg hastig von seinem Pferd und verlangte sofort den Burgherrn zu sprechen. Er wurde ins Haus geführt, und Sophia überlegte, welche wichtige Nachricht er wohl zu überbringen hatte.

Einige Zeit später trat Azo in ihr Gemach und schleuderte ihr entgegen: »Dein König Heinrich hat Pavia niedergebrannt und einen Großteil der Bewohner grausam hingemetzelt.«

Entsetzt schlug Sophia die Hand vor den Mund. »Das kann ich nicht glauben!«, rief sie.

»Es ist aber geschehen«, sagte Azo und blickte sie grimmig an. »Die Stadt geplündert, Männer, Frauen und Kinder ermordet.«

»Die armen Menschen«, flüstere die Gräfin.

»Ja, vor allem hast du doch immer von Heinrich geschwärmt, welch vorbildlicher Christenmensch er sei.«

»Aber ich …«

»Geschenkt«, blaffte Azo und ging zur Tür. Dort drehte er sich noch einmal um und sagte: »Übrigens, dein lieber Bruder Hezilo befindet sich wohl auch in seinem Gefolge. Ich bin mir sicher, dass er bald vor unserem Burgtor stehen wird. Ich werde mit Battista und unserem Vogt Vorbereitungen treffen, um einer längeren Belagerung durch Heinrichs Heer standhalten zu können.«

Kapitel 16

Burg Casale, Italien
im Jahr des Herrn 1004, Juli

Sorgenvoll sagte Azo zu Battista: »Ich hätte nicht erwartet, dass er mit so einem großen Heer über die Alpen zieht.«

»Ja«, bestätigte sein Ritter. »Sie haben den Zugang zur Burg unter ihre Kontrolle gebracht. Der Belagerungsring ist gewaltig.«

Azo lächelte: »Nun, wir haben ausreichende Vorsorge getroffen. Heinrichs Männer brauchen Nahrung, und viel haben wir ihnen nicht mehr auf den Feldern gelassen. Außerdem wird es bald sehr heiß werden, und die Mücken werden über sie herfallen. Warten wir ab, was er zu tun gedenkt.«

Battista wusste zu berichten: »Heinrich sandte soeben einen Boten und schlug ein Treffen mit Unterhändlern vor.«

Sein Herr lachte heiser auf: »Soll ich den Ruf der langobardischen Grausamkeit aufrechterhalten und ihm den Kopf des Mannes zurückschicken? Oder reicht auch seine herausgeschnittene Zunge?«

Battista schwieg, und Azo befahl: »Nein, wir wollen uns zivilisiert verhalten. Sag dem Boten, ein derartiges Treffen kann zu jeder Zeit stattfinden.«

Doch die Bedingungen, die Heinrichs Parlamentär in diesem Treffen stellte, kommentierte Azo verächtlich mit: »Niemals! Soll er doch in der Sonne vertrocknen mit seinem Heer!«

Die Julihitze kam sehr plötzlich, und die Sonne brannte unbarmherzig vom Himmel. Mit Sorge sah Azo, dass einige der langobardischen Fürsten Heinrichs Heer Waffen, Nahrung und zusätzliche Krieger zur Verfügung stellten.

Es gelang ihm, einige Spione zu entsenden, die ihm aber keine guten Nachrichten brachten. »Der Sturm auf die Burg steht unmittelbar bevor«, meldete einer seiner Getreuen. »Man lieferte Heinrich Rammböcke, die bereits in Stellung gebracht sind.«

Azo sah Battista an und bestimmte: »Dann ist es an der Zeit zu handeln!«

»Unbedingt!«, bestätigte sein treuer Ritter.

»Du weißt, was du zu tun hast?«

Battista nickte mit dem Kopf und eilte davon.

Als Azo in Sophias Gemach trat, spürte er einen Stich in seinem Herzen, und eine Wehmut erfasste ihn, wie er sie zuvor noch nie gekannt hatte. Azo, der schon viele Menschen unterjocht oder den Auftrag zu ihrem gewaltsamen Tod gegeben hatte, musste sich eingestehen, dass nun er bezwungen worden war. Besiegt von der unendlichen Liebe, die er für seinen Sohn und Sophia empfand. Bezwungen von der Liebe, die eine stärkere Macht darstellte, als er es sich jemals hatte vorstellen können.

Sophia herzte ihren Sohn und strahlte ihn so glücklich an, dass es Azo die Tränen in die Augen trieb. Denn er war sich bewusst, dass die Tat, die er jetzt vorhatte, das Grausamste darstellte, was er bisher in seinem Leben vollbrachte hatte. Er atmete tief durch, und nachdem er Sophia und den kleinen Azo mit einem zarten Kuss begrüßt hatte, fragte er: »Kannst du dich noch daran erinnern, was du einmal erzählt hast? Wie deine Lehrerin, Schwester Theobalda, dir erklärt hat, was die Aufgabe eines treuen Vasallen ist?«

Sophia nickte.

»Nun«, Azo räusperte sich, »was hat sie dir erklärt?«

»Ein wahrer Edler soll klug sein, seinem König treu dienen, seinen Untertanen den Weg weisen und sie beschützen«, sagte Sophia arglos.

»Du weißt, Heinrichs Tross lagert vor der Burg, und ich muss dich und meine Familie vor Leid bewahren. Daher bin ich verpflichtet, Euch den Weg zu weisen.«

Fragend schaute ihm Sophia in die Augen.

»Battista hatte Heinrichs Unterhändler getroffen. Heinrich weiß, dass du dich hier in der Burg aufhältst, aber er besteht auf deiner sofortigen Freilassung. Er ließ sich in Pavia zum König der Langobarden salben. Er verlangt, dass ich mich in seine Hände begebe und ihm als Gefangener folge. Dann gewährt er meiner Familie freien Abzug.«

»Nein«, schrie Sophia auf. »Das tust du doch nicht, oder?«

Er lächelte spöttisch. »Natürlich nicht! Ich werde niemals meine schöne Tochter schutzlos zurücklassen. Seit dem Gemetzel von Pavia wissen wir ja, was von Heinrichs Güte zu halten ist, von der du so überzeugt warst.« Azo legte den Arm um sie: »Ich werde durch einen Geheimgang mit meiner Familie die Burg verlassen. Es gibt noch einige Getreue, die mir Unterkunft und Schutz gewähren.«

»Wohin gehen wir?«, fragte Sophia.

Azo sah sie nicht an, als er raunte: »Du wirst nicht mitkommen. Dein Bruder Hezilo ist mit im Heer des Königs.«

Sophia unterbrach ihn. »Siehst du, er leistet dem König Heeresfolge, also hat er niemals einen Aufstand gegen ihn geführt.« Dann erst wurde ihr bewusst, was er ihr soeben ankündigt hatte. Gedehnt und ungläubig fragte sie: »Ich soll hierbleiben?«

»Sie verlangen deine sofortige Freilassung«, erklärte Azo. »Wenn du mit uns kommst, werden sie überall nach mir suchen.« Als er sich Sophia zuwandte, schnitten ihm ihre Tränen, die ihr über das Gesicht liefen, tief ins Herz. »Der kleine Azo und ich gehören auch zu deiner Familie!«, flüsterte sie.

Sanft streichelte er sie: »Ich werde meinen Sohn mitnehmen und gut für ihn sorgen!«

»Nein«, schrie Sophia hysterisch und presste den Kleinen an sich. »Er kann noch nicht einmal richtig laufen, er braucht doch seine Mutter!«

»Sophia«, sagte er schroff. »Sei doch vernünftig!«

»Nein«, wimmerte sie. »Bitte, lass mir mein Kind! Wenn ich dich schon verliere, dann nicht auch noch meinen Sohn!«

Ihre Verzweiflung rührte ihn zutiefst, und er wandte sich ab, damit sie nicht sah, wie ihm die Tränen in die Augen stiegen. Er hörte sie verzweifelt schluchzen. Als er sich etwas gefasst hatte, drehte er sich um und sagte zu ihr: »Sophia, denk doch nach! Was soll aus dir werden, wenn du vor deinem Bruder stehst mit einem Kind im Arm, dessen Vater ein Getreuer König Arduins ist. Er wird den Kleinen in fremde Hände geben, und weder du noch ich wissen, wie es ihm dort ergeht. Außerdem ist dir die Möglichkeit auf eine standesgemäße Ehe für immer verschlossen.«

»Ich will keine Ehe und niemals mehr einen anderen Mann«, kreischte sie.

Unbeirrt fuhr er fort: »Wenn du allein zurückgehst, kannst du wieder nach Frauenwörth. Nach allem, was du in den Augen deines Bruders durchgemacht hast, wird er sicher zustimmen, dass du Nonne wirst.«

Sie lachte hysterisch. »Nonne werden? Nach all dem, was mit mir geschah? Wie soll das gehen?«

Mutlos ließ sie den Kopf sinken. Azo hatte seine Entscheidung getroffen, und Sophia kannte ihn inzwischen sehr gut. Sie wusste, dass er trotz ihres Flehens bei seinem Plan bleiben würde. Sie umklammerte ihren Sohn und schaute ihn unentwegt an.

Ich muss mir sein Gesicht genau einprägen, ich will es jederzeit in mein Gedächtnis zurückholen können, dachte sie verzweifelt.

Azo zog sie in seine Arme. »Glaub mir, diese Entscheidung fällt mir unsagbar schwer. Ich schwöre, dass ich gut für unseren Sohn sorge. Ich werde ihm von seiner tapferen Mutter erzählen, die ihr geliebtes Kind in aufopfernder Zuneigung verließ und ihm so eine sichere Zukunft ermöglichte.«

Lange saßen sie schweigend da, dann löste sich Azo langsam aus ihren Armen. »Gib mir den kleinen Azo«, sagte er mit leiser und sanfter Stimme, »die Amme wartet vor der Türe.«

Diesen unsäglich gebrochenen Blick Sophias würde er sein Leben lang nicht mehr vergessen, als sie ihren Sohn mit einem Kreuzzeichen auf der Stirn segnete und schluchzte: »Alle Engel des Himmels seien mit dir, mein kleiner Liebling. Möge dich statt meiner Liebe die Liebe Gottes umfangen. Die Muttergottes sei nun deine Mutter und beschütze und behüte dich!« Dann wandte sie sich Azo zu und zeichnete auch ihm ein Kreuz auf die Stirn. Sie konnte kaum noch sprechen und stieß hervor: »Gott sei mit dir, ich bete jeden Tag für dich und unseren Sohn, hüte ihn wohl!«

Azo nickte stumm. Sie standen auf, er umarmte Sophia stürmisch und presste sie an sich. »Sophia, Sophia«, murmelte er. »Es tut mir so unendlich leid, was ich dir alles angetan habe. Verzeih mir, wenn du es kannst. Ich liebe dich.« Er löste sich von ihr, und mit tränenüberströmtem Gesicht nahm er vorsichtig und zärtlich seinen Sohn in den Arm. Er verließ mit eiligen Schritten das Gemach, ohne sich noch einmal umzusehen.

Wenig später stürzte Sophia verzweifelt zu ihrer Zimmertüre. Was hatte sie getan? Sie musste Azo aufhalten!

Fassungslos stellte sie fest, dass er sie eingesperrt hatte. Mit beiden Fäusten hämmerte sie gegen das Holz und kreischte mit ganzer Kraft: »Aufmachen, mach die Tür auf, Azo, tu mir das nicht an. Nimm mir nicht meinen Sohn.«

Erst als Blut von ihren Händen über ihre Unterarme lief, hörte sie auf und sank laut weinend auf den Boden.

So fand sie Battista, als er später das Zimmer betrat. Sophia hatte beide Hände vor ihr Gesicht gepresst und wimmerte leise vor sich hin.

»Gräfin?«, sagte Battista vorsichtig. »Gräfin?«

»Mein Sohn«, wehklagte sie. Ihre Stimme überschlug sich, als sie immer wieder Azos Namen schrie.

Der Ritter fürchtete, dass sie kurz vor einem Zusammenbruch stehe, und versuchte beruhigend auf sie einzuwirken. Er holte ein feuchtes Linnen, wusch ihr die Hände und Arme und reinigte ihr Gesicht. »Azo ist fort«, sagte er. »Ich bleibe bei Euch. Um ihm etwas Vorsprung zu verschaffen, werden wir diese Nacht abwarten. Dann gehe ich zu König Heinrich und übergebe ihm die Burg.«

»Mein Sohn wird es gut haben, oder?«, fragte sie.

»Aber ja, natürlich«, versuchte Battista sie zu besänftigen.

Bedrückt schaute sie ihn an und bat: »Bring mir von dem starken Trunk, der mir tiefen Schlaf verschafft.«

Battista, der sich schwertat, mit ihrer Verzweiflung umzugehen, brachte ihr erleichtert sofort das Gewünschte. Als sie in großen Schlucken den Becher leerte, fragte er: »Braucht Ihr noch etwas?«

»Nein«, sagte sie. »Ich bin froh, dass Ihr geblieben seid, und danke Euch.«

»Immer gerne zu Diensten«, verneigte sich Azos Getreuer formvollendet, und seine Schritte hallten auf den Gängen der leeren Burg.

Am Morgen des nächsten Tages stürmte Battista in Sophias Zimmer. »Schnell«, rief er, »beeilt Euch, das königliche Heer greift an! Ich bringe Euch in den Kerker. Wenn die Burg eingenommen wird, soll es so aussehen, als ob Ihr in Gefangenschaft gehalten wurdet. Folgt mir!«

Sophia warf sich eine Decke um und rannte hinter Battista her, der, zwei Treppen auf einmal nehmend, abwärts stürmte. Sie hörte das wilde Geschrei der Ritter und zuckte zusammen, als sie das laut krachende Geräusch des Rammbocks vernahm, der gegen das Burgtor gestoßen wurde.

Battista sperrte die Türe zu einem fensterlosen, feuchten Raum auf. »Zieht die einfachen Sachen an, die dort in der Ecke liegen.« Er ließ die Türe einen Spalt weit offen und wartete auf dem Gang. Mit zitternden Händen legte Sophia ihre Tunika ab und schlüpfte in ein grobes, graues Gewand, dessen Stoff unangenehm auf der Haut kratzte. Sie öffnete die Tür, und Battista nahm die anderen Kleidungsstücke an sich. »Ich muss den Riegel vorlegen«, sagte er. »Im Moment ist das für Euch der sicherste Ort, und hier wird man bestimmt als Erstes nach Euch suchen.«

»Aber was wird aus Euch?«, fragte Sophia.

»Keine Sorge, es gibt viele Verstecke in der Burg.«

Die Kampfgeräusche kamen näher, und Sophia sagte zu Battista: »Danke für Eure Hilfe. Wäre es nicht besser, Ihr würdet jetzt gehen?«

Er zögerte und rief dann: »Lebt wohl!« Dann drehte er sich noch einmal um und fragte zögernd: »Gebt Ihr mir einen Segen mit auf den Weg?« Er beugte sich ein bisschen zu ihr hinunter.

Sie machte ein Kreuzzeichen auf seine Stirn und sprach: »Der Herr, unser Gott, sei mit Euch und beschütze und behüte Euch.«

»Danke«, antworte er und stieß hervor: »Ich liebte Euch vom ersten Augenblick an.« Dann ging er eilig aus dem Verlies, schloss die Türe. Sie hörte, wie der schwere Riegel vorgeschoben wurde. Erst jetzt merkte sie, dass sie vollkommene Dunkelheit umfing.

Burg Casale, Italien
im Jahr des Herrn 1004, Juli

Sophia kauerte in dem düsteren Verlies, in das kein Lichtstrahl den Weg fand. Sie zitterte vor Kälte und stellte zu ihrer Verwunderung fest, dass sie keine Angst verspürte. Half der schützende Umhang Irmengards, oder war es ihrer Kraftlosigkeit zu verdanken, dass sie keine einzige Träne vergoss?

Die grobe Kleidung kratzte unangenehm auf ihrer Haut, fühlte sich klamm an und roch modrig. Sie spürte das Krabbeln von Tieren auf ihren Armen und Beinen. Panisch versuchte sie, diese zu verscheuchen. Sie begann einen Rosenkranz zu beten, doch ihre Gedanken schweiften ab. Würde man sie überhaupt finden?

»Auch egal«, murmelte sie, um dann verzweifelt zu schreien: »Es ist mir gleichgültig, ob ich lebe oder sterbe!«

Nach dem Abschied von Azo und ihrem Sohn hatte sie gedacht, dass sie ihr restliches Leben lang nur noch weinen würde. Doch obwohl ihr die Sehnsucht das Herz zerriss, konnte sie keine Tränen vergießen. Sie hatte mit Händen, Füßen und ihrer Stirn gegen die Wand geschlagen, so als ob sie damit auch ihre seelische Pein beseitigen könnte. Schreckliche, entsetzliche, laute Schreie waren aus ihrem Mund gekommen. Dann fühlte sie warmes Blut aus den Verletzungen hervortreten, die sie sich durch das wilde Toben zugezogen hatte, und sank auf das stinkende Stroh. Die Arme um ihre Knie geschlungen, wiegte sie ihren Körper hin und her, versuchte sich selbst zu trösten und zu halten. ›Du kannst nach Frauenwörth zurück und Nonne werden‹, hatte Azo zu ihr gesagt.

»Was für ein Gedanke!«, flüsterte sie. »Ich gab mich mit Wonne meinem Entführer hin, liebte ihn und gebar ihm ein Kind. Einem verheirateten Mann, dem Mörder eines Bischofs. Wie soll ich da noch Nonne werden?«

Sie grübelte darüber nach, wie ihr Leben an der Seite Adalberts verlaufen wäre. Hätte sie dann ein Kind, dem sie eine Mutter sein dürfte?

Die üble, stickige Luft im Verlies machte sie durstig. Sie hatte kein Wasser und nichts zu essen. Sie lauschte, doch es drangen keine Geräusche in ihr Gefängnis.

Battista hatte ihr seine Liebe gestanden! Auch daran musste sie jetzt denken. Das erklärte seine fürsorgliche Unterstützung während der Alpenüberquerung. Wo er sich wohl versteckt hielt?

Vor der Türe hörte sie unvermittelt das Klirren von Schwertern. Eine herrische Stimme donnerte: »Wo ist Gräfin Sophia? – Los! Voran! Schneller, wo ist meine Schwester?«

Sophia musste, geblendet vom hellen Licht, die Augen schließen, als die Tür des Kerkers aufgerissen wurde. Sie erkannte die Stimme ihres Bruders, der voller Freude rief: »Sophia lebt!« Er half ihr beim Aufstehen und zog sie in seine Arme. Schockiert sah er ihre blutenden Wunden und brüllte Battista, der hinter ihm stand und von zwei Rittern festgehalten wurde, wütend an: »Was habt Ihr meiner Schwester angetan? Sie blutet und trägt stinkende Kleidung!« Zornig hob er sein Schwert und richtete es gegen Battista. »Du hast dein Leben verwirkt, du Hund! Wie konntest du es wagen, meine Schwester so zu behandeln?«

Sophia legte beschwichtigend ihre Hand auf Hezilos Arm. »Bitte, Bruder«, sagte sie mit zitternder Stimme. »Bringt mich fort von hier und lasst diesen Mann gehen. Er ist nicht verantwortlich dafür und hat mich immer gut behandelt.«

Hezilo steckte zögernd sein Schwert weg, stützte seine Schwester und brachte sie in die Halle. Jetzt fing Sophia bitterlich zu weinen an. Sie erinnerte sich an ihre Ankunft, als sie das erste Mal diesen Raum mit Azo durchschritten hatte.

König Heinrich ging langsam auf sie zu. Er versuchte, sein Entsetzen über ihre blutenden Wunden zu verbergen. »Gräfin«, sagte er mit sanfter Stimme. »Beruhigt Euch. Ihr seid in Sicherheit. Die Burg ist in unserer Hand.«

Sophia wollte vor dem König auf die Knie fallen, doch er ließ es nicht zu. »Danke, mein König« flüsterte sie. »Danke, dass Ihr gekommen seid, um mich zu befreien.«

»Dankt Äbtissin Tuta«, raunte Heinrich. »Sie bat mich, Euch zu helfen.« Er rief nach dem Wundarzt, der Sophias Wunden versorgen sollte.

Der König musterte sie und erkundigte sich: »Wisst Ihr, wo ich Azo de Casale finden kann?« Eine leichte Röte überzog Sophias Gesicht.

Da hörte sie von hinten Battistas Stimme. »Was soll die Contessa denn wissen? Sie saß im Verlies!«

Dankbar drehte sich Sophia um. Mit einer Geste befahl der König die Wachen, die Battista in ihrer Mitte festhielten, zu sich. Mit zornbebender Stimme fuhr er Battista an: »Euer Herr scheint mir von Sinnen zu sein! Wie konnte er es wagen, die Gräfin in ein Verlies zu sperren?«

Battista sah den König an und schwieg.

»Gebt mir mein Schwert!«, brüllte Heinrich seinen Knappen an. Er hielt die Spitze der Waffe an Battistas Hals. Sophia stieß einen Entsetzensschrei aus.

Der Herrscher sah zu ihr hin, überlegte kurz, senkte den Schwertarm und fragte: »Wo ist Azo?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete Battista vollkommen gelassen.

»Gräfin, dieser Mann hat Euch untadlig behandelt?«

»Ja, mein König, das tat er«, bestätigte sie mit zitternder Stimme.

Heinrich überlegte, und zu Wido gewandt sagte er: »Sperrt alle Männer aus Azos Gefolgschaft nackt, ohne Essen und Wasser in das Verlies. Was aus ihnen wird, überlassen wir dem Willen Gottes. Die Burg ist zur Plünderung freigegeben. Morgen reiten wir weiter nach Pontelungo.« Er reichte Sophia seinen Arm und sagte: »Sicher wollt Ihr nicht einen Tag länger in diesem Gemäuer bleiben. Kommt, ich führe Euch zu unserem Lager!«

Sophia dachte an ihr Gemach, an die Bibel, ihre Aufzeichnungen und ihre Kleidung. »Bitte, mein König«, bat sie leise. »Vielleicht findet sich eine bessere Tunika für mich. Meine Haut ist rot gescheuert von dem groben Stoff.«

»Aber ja, Gräfin. Der Weg in die Heimat ist weit. Bevor sich meine Ritter die reiche Beute der Burg holen, solltet Ihr sehen, ob etwas für Euch zu finden ist. Markgraf Hezilo, begleitet Eure Schwester und kommt dann zum Lager!«

Vom ersten Moment an, als Heinrich Sophia sah, war er misstrauisch geworden. Er hatte bereits einige Menschen aus Verliesen befreit. Aber noch nie stand jemand mit so gepflegtem Haar und fast unverletzt vor ihm. Die Gräfin hatte sicher nicht viel Zeit in diesem Raum verbracht. Sonst wäre ihre Haut von Geschwüren übersät und der Gestank ihrer körperlichen Ausdünstung nicht zu ertragen gewesen. Sprach sie von ihrer eigenen Kleidung? Hatte Azo oder der Ritter sie zur Geliebten gemacht? Heinrich seufzte und flüsterte: »Oft ist das, was wir zu wissen glauben, nicht das, was in Wirklichkeit geschieht. Es ist besser für die Gräfin und ihre Familie, wenn ich nicht die ganze Wahrheit kenne!«

Sophia stand in Marcellas Zimmer und suchte sich ein Kleidungsstück aus. Obwohl es eigentlich nicht passte, entledigte sich Sophia des groben Stoffes und streifte ein Unterkleid und die Tunika über. Welchen Eindruck würde es auf den König machen, wenn sie genau passende Kleidung trug? Sie widerstand der unbändigen Versuchung, noch einmal ihr ehemaliges Refugium zu betreten. Dann kam ihr ein Gedanke. Sie schickte Hezilo in die Halle und sagte: »Geht nur, lieber Bruder, ich folge gleich nach!«

Während sie seine Schritte auf der Treppe hörte, rannte sie in den Raum der Amme und nahm die kleine Decke aus der Wiege. Sie presste sie an ihr Gesicht und stellte glücklich fest, dass der Geruch ihres Kindes noch daran haftete. Schnell wickelte sie diesen Schatz in eine andere Tunika und eilte dann in die Halle, in der Hezilo auf sie wartete.

Pontelungo, Italien
im Jahr des Herrn 1004, August

Das brutale Vorgehen des neu gesalbten Königs Heinrich hatte sich im Reich schnell herumgesprochen. Mit Entsetzen wurde auch über die Festsetzung von Azos Gefolgsleuten berichtet. Man hatte sie halb verhungert und verdurstet im Verlies der Burg Casale gefunden. Ritter Battista, dem Tode näher als dem Leben, erholte sich nur langsam von den erlittenen Qualen. Die einstmals gewaltigen und eindrucksvollen Gebäude der Burg hatte das königliche Heervolk bis auf die Grundmauern zerstört. Empört äußerten sich die Landesfürsten darüber, dass Heinrich es gewagt hatte, Pandulf von Capua in Ketten zu legen. Was für eine Demütigung für einen Gastald!

Seltene Einigkeit verband die Fürsten bei der Feststellung, dass man Heinrichs Durchsetzungskraft unterschätzt hatte. Zum königlichen Hoftag in Pontelungo erschienen daher auch die Adligen, die insgeheim noch auf der Seite Arduins standen. Die Furcht vor den Sanktionen Heinrichs war größer als ihre Loyalität Arduin gegenüber.

Heinrich saß erhöht auf einem Stuhl im Empfangssaal, angetan mit prächtigstem Gewand, den königlichen Insignien und der eisernen Langobardenkrone. Die Fürsten verstanden seine Machtdemonstration. Seine Entschlossenheit, den Anspruch auf diese Krone durchzusetzen, hatte Pavia auf grausame Weise erfahren müssen.

Heinrich nahm die Huldigungen entgegen und fragte den einen oder anderen: »Wisst Ihr, wo sich Arduin aufhält, oder Azo de Casale?« Doch keiner konnte oder wollte etwas darüber berichten, wohin sich der Gegenkönig und sein treuer Anhänger zurückgezogen hatten.

Heinrich beauftragte einen Teil der königlichen Truppen, nach den Geflohenen zu suchen. Unverrichteter Dinge kehrten sie nach Pontelungo zurück und meldeten das scheinbar spurlose Verschwinden der Gesuchten.

Heinrich rief die Erzbischöfe Heribert und Pilgrim zu sich. »Ich habe kein großes Verlangen, noch länger in diesem ungastlichen Land zu verweilen«, sagte er.

Erzbischof Heribert gab zu bedenken: »Solange Arduin nicht endgültig entmachtet ist, wird in diesem Landstrich keine Ruhe einkehren.«

Pilgrim nickte zustimmend und bekräftigte: »Er muss festgesetzt werden. Ich befürchte, dass er erneut nach der Macht greift, wenn Ihr mit Eurem Heer jetzt in die Heimat zieht.«

»Ich stimme Euch durchaus zu«, bestätigte Heinrich. »Aber um ihn zu finden, müsste ich jede Burg einnehmen, in deren Mauern ich ihn vermute. Meine Krieger brauchen Nahrung. Ihr seht selbst, wie schwierig es langsam wird, diese zu beschaffen. Es ist heiß und trocken, die Vorräte der Bauern sind erschöpft. Die neue Ernte lässt auf sich warten.« Heinrich schlug mit der Faust auf den Tisch: »Viele Fürsten stehen immer noch zu Arduin, und vor allem die hohe Geistlichkeit ist ihm treu ergeben und zu Diensten.«

Ein Bote des Papstes wurde gemeldet und zum König und den Erzbischöfen vorgelassen.

»Gott zum Gruße, König Heinrich! Papst Johannes XVIII. sendet Euch seinen Segen.«

»Ah«, sagte Heinrich amüsiert, »seinen Segen!«

»Ja, den Reisesegen für eine glückliche Rückkehr ins Ostfrankenreich. Ebenso die Absolution für Euch und Eure Männer für die begangenen Sünden in Pavia.«

»Ich bin gerührt«, raunte Heinrich sarkastisch, denn er wusste den Papst auf Arduins Seite. Er zog durchaus in Betracht, dass der Nachfolger Petri Arduin Schutz gewährte. Mit freundlicher Miene antwortete er, mühsam den aufsteigenden Zorn unterdrückend: »Danke dem Heiligen Vater für seine Fürsorge! Sag ihm, dass ich zu Gottes Lob und Ehre bald den Grundstein für ein neues Bistum in Bamberg errichten werde.«

»So will ich es tun«, sprach der Bote, verneigte sich und entfernte sich mit eiligen Schritten.

Die Männer sahen einander betreten an und warteten auf eine Reaktion des Königs. Heinrich trommelte einige Zeit nachdenklich mit seinen Fingern auf den Tisch, dann brach es jäh aus ihm heraus: »Wie elegant Johannes Botschaften formuliert! Er ist demnach nicht bereit, mich zu empfangen oder gar zum Kaiser zu krönen. Sollen wir mit dem Heer bis nach Rom ziehen? Arduin im Papstpalast suchen? Die Kaiserkrone mit Waffengewalt erzwingen?«

Schockiert über diese Aussicht, gab Heribert zu bedenken: »Mein König, ich hielt mich bereits einmal um diese Jahreszeit in Rom auf. Unerträgliche Hitze, fürchterlicher Gestank und die Gefahr fürchterlicher Seuchen würden uns erwarten.«

Pilgrim ergänzte: »Auch wenn die Möglichkeit besteht, dass Arduin erneut nach der Macht greift: Ihr seid zum König der Langobarden gekrönt und gesalbt.«

Heinrich nickte und fragte den Erzbischof: »Was meint Ihr also? Angriff oder Rückzug?«

Heribert schaute den König unsicher an. Nachdem er eine Weile überlegt hatte, stieß er hervor: »Ich sage es nicht gerne, aber ich plädiere dafür, dieses unselige Land jetzt zu verlassen!«

»So sei es!«, rief Heinrich. »Ich habe genug von dieser unsäglichen Hitze! Lasst uns so bald wie möglich nach Hause zurückkehren!«

Residenz des Bischofs von Mailand
im Jahr des Herrn 1004, August

Als Erzbischof Arnulf von Mailand aus dem Fenster seines Palastes blickte, entdeckte er Marcella. Sie spazierte mit der Amme, die ihren kleinen Bruder Azo im Arm trug, durch den blühenden Rosenhain.

Was für ein entzückendes Mädchen, sinnierte er. Ihre Manieren sind ausgezeichnet, ihr Wesen ist freundlich und ihr Körper wohlgeformt. Der zu erwartende Brautschatz bot einen weiteren Anreiz, sodass Arnulf bedauerte, sich nicht um Marcella bemühen zu können. Das Kirchenrecht untersagte einem Erzbischof die Ehe und zwang ihn, auf Frauen auszuweichen, die sich ihm willig als Mätresse zu Verfügung stellten.

Er wandte sich um, als Azo ins Zimmer trat: »Soeben bewunderte ich die Schönheit Eurer Tochter. Konntet Ihr Euch unter den zahlreichen Bewerbern für einen Mann entscheiden, dem Ihr sie zuführen werdet?«

Azo nickte. »Mit schwerem Herzen, denn eine kleine Weile hätte ich sie gerne noch an meiner Seite gewusst. Aber es wird einige Zeit dauern, bis ich meine von Heinrich zerstörte Burg wieder aufgebaut habe. Da will ich meine unschuldige Marcella lieber unter der schützenden Obhut eines Ehemannes wissen, der in der Lage ist, angemessen auf sie zu achten. In zwei Wochen wird sie den Herzog von Mailand heiraten.«

Er sah den verwunderten Blick Arnulfs, der zögerlich antwortete: »Eine besonnene Wahl! Er ist ein mächtiger Fürst. Aber …«

Azo brachte ihn mit einer Handbewegung zum Schweigen. »Verehrter Erzbischof, Ihr traut mir zu, dass ich meine Tochter einem Mann zur Frau überlasse, der älter ist als ich und hässlich dazu?«

Arnulf schaute ihn verwirrt an, und Azo fuhr fort: »Der Herzog wird in der nächsten Woche Amt und Würden auf seinen Sohn Giovanni übertragen.«

»Eine elegante Lösung«, lobte Arnulf. »Der alte Herzog, ein Gefolgsmann Heinrichs, verliert seine Macht.«

»Ach, Heinrich«, schnaubte Azo verächtlich. »Ein kränklicher König, noch immer ohne Nachkommen, der nicht einmal den Mut aufbrachte, nach mir zu suchen? Der seinen Schwanz einzieht und in seine Heimat flüchtet? Dieser Mann will über die wilden und ungezügelten Langobarden herrschen? Wie amüsant!«

»Ihr sprecht wahre Worte. Selbst der Papst hat ihm die Kaiserkrone verweigert!«, bestätigte der Erzbischof.

Azo nickte. »Ich kehre mit meinem Sohn nach Casale zurück und baue die Burg auf. Wollen wir doch einmal abwarten, wie Heinrich sein Reich aus der Ferne zu führen gedenkt! Euch, Erzbischof, sei für die Gastfreundschaft gedankt. Diese Großtat wird nie vergessen sein! In zwei Wochen verlasse ich Eure Residenz!«

»Ich danke Euch für die Ehre Eures Besuches«, meinte Arnulf mit einer leichten Verbeugung. »Möge Euch Gott beschützen!«

»So wie Euch auch!«, entgegnete Azo.

Kapitel 17

Königspfalz in Augsburg
im Jahr des Herrn 1004, November

Markgraf Hezilo beobachtete interessiert und amüsiert, welches Interesse seine Schwester Sophia erweckte. Sie saß neben ihm an der Hoftafel in der Halle der Augsburger Königspfalz. Da es als im höchsten Maße unschicklich galt, eine Dame anzustarren, wurde sie immer wieder mit scheinbar flüchtigen Blicken bedacht. Sofort fielen ihm die Namen geeigneter Heiratskandidaten ein.

Leicht würde es nicht werden, einen Ehemann für sie zu finden. Sie hatte über ein Jahr als Gefangene auf Azos Burg gelebt. Die Langobarden genossen einen gewissen Ruf, was Frauen betraf. Das gab sicher Anlass zu allerlei Spekulationen. Ein wohlhabender, einflussreicher Fürst aus den ersten Familien des Reiches schied somit als Ehemann aus. Hezilo hatte jedoch einige Ritter und Adlige niederen Standes im Sinn, die aufgrund Sophias üppiger Mitgift über diesen Makel hinwegsehen würden.

Auf dem langen Ritt nach Augsburg hatte er beobachtet, wie still und in sich gekehrt seine Schwester die Strapazen des Brennerweges ertrug. Man hatte für sie eine Sänfte bereitgehalten, in der sie die meiste Zeit saß. Von vier Männern getragen, eine schwankende, unbequeme Reisemöglichkeit, aber angenehmer, als auf einem Pferd zu sitzen. Den Weg vom bairischen Polling bis nach Augsburg konnte sie in einer Kutsche sitzend zurücklegen. Hezilo entgingen nicht ihre heimlichen Tränen und ihre traurigen Augen. Die vielen Gelegenheiten, die sich für ein Gespräch mit Sophia ergeben hatten, ließ Hezilo ungenutzt.

Er empfand es als höchst unpassend, seine Schwester zu fragen, was sie bei Azo erlitten hatte. Das wollte er lieber seiner Mutter überlassen. Mit Schrecken dachte er an die unangenehme Szene bei ihrer Ankunft in Augsburg. Erzbischof Heribert wandte sich im Beisein von Königin Kunigunde an Sophia: »Mein liebes Kind, bestimmt möchtest du sogleich beichten und dein Gewissen erleichtern?«

Obwohl Sophias Gesicht von einer flammenden Röte überzogen wurde, antwortete sie mit fester Stimme: »Es gibt nichts zu bekennen!«

»Nun ja«, sagte der Erzbischof beschwichtigend, »selbstverständlich wollte ich dich nicht beschuldigen. Aber du warst lange Zeit ohne priesterlichen Beistand.«

»Ich hatte durchaus Gelegenheit, zu beichten und die heilige Messe zu hören!«, verteidigte sich Sophia.

Mit einem süffisantem Lächeln meinte der Erzbischof: »Im Verlies?«

»Ja«, bestätigte sie und fuhr ihn unwirsch an: »Was wollt Ihr von mir?«

Kunigunde mischte sich ein: »Ich denke, wir sollten nicht weiter auf die Gräfin eindringen, sie hat bestimmt genug Schlimmes erlebt.«

»Wie Ihr meint«, säuselte Heribert. »Ihr erlaubt, dass ich mich zurückziehe?«

Die Königin nickte huldvoll. Als der Erzbischof außer Hörweite schien, fragte sie Sophia: »Meine Liebe, wenn Ihr beim Erzbischof nicht beichten wollt, möchtet Ihr Eure Königin ins Vertrauen ziehen?«

»Nein«, rief Sophia heftig. »Es gibt nichts zu sagen.«

Hezilo hatte das Gespräch zufällig gehört. Sorge erfüllte ihn, und er fragte sich, was Sophia verheimlichte. Als er sie darauf ansprach, schürte ihre aufbrausende Reaktion seine Bedenken: »Ich will bei Erzbischof Heribert nicht die Beichte ablegen. Was soll ich vor diesem kleinen, dicken Mann bekennen? Bitte, Bruder, quält mich nicht. Ich möchte nie mehr an die Zeit in Casale erinnert werden!« Sie fing bitterlich zu weinen an, und Hezilo ließ sie notgedrungen in Ruhe. Ein unheiliger Zorn auf ihren Entführer stieg in ihm auf, und er bedauerte, dass er die Schmach seiner Schwester nicht rächen konnte.

Hezilo zuckte zusammen, als er Sophias Namen hörte, und schreckte aus seinen Gedanken hoch.

»Geht es Euch besser, Gräfin Sophia?«, richtete der König soeben das Wort an sie.

Die Angesprochene nickte: »Ja, ich habe die Anstrengungen der Reise überwunden.«

»Das freut mich, meine Liebe! Ihr müsst viel essen, damit Ihr wieder zu Kräften kommt!«

»Ja«, versicherte Sophia. »Das werde ich tun!«

Als der Mundschenk den Wein reichte und König Heinrich bemerkte, dass Sophia nur ein wenig daran nippte, befahl er: »Gräfin, nicht so zögerlich. Trinkt! Das Gebräu wird Euch kräftigen!« Er wandte sich an Hezilo und sprach laut, damit es die versammelte Hofgesellschaft hörte: »Hezilo, Ihr könnt stolz auf Eure tapfere Schwester sein.«

Mit belegter Stimme antwortete Hezilo: »Ja, das bin ich!« Und um das Gesagte zu bekräftigen, legte er seine kräftige Pranke auf Sophias Hand. Er spürte, wie sie leicht zitterte.

Sie fühlt sich nicht wohl, dachte er. Schon immer hat sie Hoftage verabscheut. Doch sie muss dieses Opfer für mich bringen und noch einige Tage in Augsburg bleiben. »Mein König, ich bin Euch unsagbar dankbar für die Rettung Sophias«, bemerkte er.

Heinrich unterbrach ihn mit einer Handbewegung. »Davon wollen wir nie mehr sprechen, das war meine Christenpflicht.«

Hezilo blieb noch drei Wochen in Augsburg, nachdem Heinrich das Heer entlassen hatte.

Eines Tages bestimmte der König: »Markgraf, es ist nun Zeit für Euch, zur Familie zurückzukehren.« Heinrich zog einen Rubinring vom Finger und reichte ihn Hezilo: »Hier, nehmt diesen Ring für Euer umsichtiges Eingreifen in Pavia und die treue Heeresfolge. Ich bin froh, Euch wieder an meiner Seite zu wissen!«

»Danke, mein König«, stammelte Hezilo.

»Macht Euch reisefertig«, befahl Heinrich. »Schickt mir Eure Schwester!«

Sophia hörte ihr Herz laut klopfen, als sie das Privatgemach des Königs betrat. Kunigunde stand an der Seite ihres Gemahls. Was wollte das Herrscherpaar von ihr?

Der König zeigte auf den Holztisch: »Meine liebe Gräfin, ich dachte, dass Ihr an diesem Geschenk Gefallen findet.«

Sie sah ihn unsicher an und bewegte sich nicht. »Wollt Ihr nicht nachsehen?«, fragte Kunigunde.

Sophia nickte und schlug zögerlich das Tuch auseinander, in das die Gabe eingewickelt war. Erschrocken prallte sie zurück. Die Bibel aus ihrem Gemach in Casale lag vor ihr!

Wenn der König das Buch an sich genommen hatte, waren ihm die schönen Kleider und die gewaltige Bettstatt sicher nicht entgangen. Sie wagte nicht, ihm in die Augen zu schauen.

»Schlagt es auf!«, befahl Heinrich sanft. Sie tat es und fand einzelne Pergamentblätter mit ihren Zeichnungen und Beschreibungen der Heilkräuter.

Es gelang ihr nicht, die Tränen zurückzuhalten.

Kunigunde und Heinrich wechselten einen raschen Blick, und die Königin nahm Sophias Kopf in ihre Hände. Sie blickte ihr tief in die Augen: »Nicht weinen, Gräfin«, tröstete sie.

Nun wandte Heinrich sich ihr zu und raunte: »Auch wenn Azo mein Feind ist, als Mann kann ich ihn durchaus verstehen. Was ich vermute und zu wissen glaube, bleibt jedoch für ewig in meinem Innersten verschlossen.«

»Danke«, hauchte Sophia.

Kunigunde gab ihr einen Kuss auf die Stirn: »Der König und ich wünschen Euch eine sichere Heimreise. Vergesst nicht, für uns zu beten!«

»Das werde ich tun«, versicherte Sophia. »Ich verspreche es!«

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1005, Januar

Als das Boot am Ufer der Fraueninsel anlegte, sagte Sophia erschüttert: »Es ist noch gar nicht so lange her, dass ich die Insel verließ, und doch scheint es mir, als ob es ein ganzes Leben wäre.«

Hezilo legte den Arm um ihre Schultern. »Jetzt wird alles gut«, versuchte er sie zu trösten.

Sophia nickte stumm, obwohl sie nicht daran glaubte. Die Sehnsucht nach ihrem Kind und Azo raubte ihr fast den Verstand. Sie hegte die Hoffnung, dass ihr Schmerz in der Ruhe und Geborgenheit des Klosters etwas nachlassen würde.

Die zahlreichen Ritter, die Hezilo und Sophia zu ihrem Schutz begleiteten, gingen mit ihnen zum fest verschlossenen Klostertor.

Sophia dachte an Adalbert und das brennende Portal, durch das sie damals gelaufen war. Nichts mehr erinnerte an die Tragödie, die sich einst ereignet hatte. Einzig das helle, unverwitterte Holz des Tores gab einen Hinweis darauf.

Hezilo klopfte, und nachdem Schwester Annuntiata das Tor geöffnet hatte, sah Sophia, dass alle Mitschwestern und Äbtissin Tuta sie im Klosterhof erwarteten.

»Markgraf Hezilo, Gott zum Gruße! Gräfin Sophia! Gott zum Gruße und willkommen!«, rief Tuta, während Annuntiata die anderen Ritter davon abhielt, das Klostergelände zu betreten. Hezilo und Sophia tauschten den Friedenskuss mit Äbtissin Tuta. Sophia begrüßte ihre Mitschwestern. Ja, ihre Schwestern, denn sie hatte den Entschluss gefasst, als Novizin nach Frauenwörth zurückzukehren.

Ihre Mutter Eilica hatte Sophia bald nach ihrer Rückkehr unmissverständlich und unbarmherzig zu verstehen gegeben, dass sie nur zwei Möglichkeiten hatte: die sofortige Heirat mit einem Mann, den Hezilo für sie auswählte, oder das Leben in einem Konvent.

»Ich hatte schon immer den Wunsch, den Weg der Novizin zu beschreiten«, versicherte sie. »Es wird mir eine Freude sein, nach Frauenwörth zurückzukehren.«

Eilica protestierte: »Nein, Sophia, du wirst mit mir zusammen in das von mir neu gestiftete Kloster in Schweinfurt gehen.«

»Niemals«, begehrte Sophia auf. »Frauenwörth ist mir zur Heimat geworden, und die Frauen des Konvents sind mir genauso nah wie meine Familie.«

»Hörst du das, Hezilo?«, beklagte sich Eilica bei ihrem Sohn. »Wie undankbar sie ist! Und außerdem – seit wann ist es einer Frau gestattet, eigenmächtig darüber zu bestimmen, wo und mit wem sie leben möchte?«, fragte sie erbost.

»Mutter, wir wissen nicht, was Sophia im letzten Jahr in der Fremde widerfuhr. Sicher nicht viel Gutes. Daher stehe ich zu meiner Entscheidung, ihr in diesem besonderen Fall ein Mitspracherecht einzuräumen.«

»Dann soll sie bald reisen!«, entgegnete Eilica schroff.

Hezilo nickte: »Ich habe einen Boten nach Frauenwörth gesandt. Sobald die Bestätigungen von Äbtissin Tuta und dem Erzbischof bei uns eintreffen, werde ich Sophia persönlich in das Kloster bringen.«

»Ein weiser Entschluss, mein Sohn! Nicht dass sie unterwegs erneut verloren geht!«, bemerkte Hezilos Mutter giftig.

Der Markgraf bestimmte, dass Sophia das Weihnachtsfest mit der Familie verbringen sollte. Mitte Januar machte er sich, trotz der klirrenden Kälte, auf den Weg nach Frauenwörth. Bereits Anfang des Jahres hatte er die Ritter bestimmt, die ihnen auf der Reise sicheres Geleit geben sollten.

Und nun stand Sophia etwas verloren im Klosterhof und konnte nicht fassen, dass sie in Zukunft auf der Fraueninsel leben durfte. Hezilo und seinen Mannen wurden Räume im soeben fertiggestellten Gästehaus zugewiesen, und Sophia bekam eine Bettstatt im Schlafsaal.

Hezilo äußerte sich lobend über die angenehm ausgestatteten Räume seiner Unterkunft und überreichte Tuta eine Urkunde.

Nachdem sie diese eine Weile studiert hatte, sagte sie: »Danke, Markgraf, Ihr seid äußerst großzügig.«

»Bedankt Euch nicht«, erwiderte er. »Diese Mitgift steht meiner Schwester zu. Ich dachte, mit einem regelmäßigen monatlichen Betrag ist dem Kloster am meisten gedient.«

»Ja, durchaus«, bestätigte Tuta. »Ich hoffe, Ihr bleibt bis zur Einkleidungsfeier Sophias unser Gast? Sobald der Bischof eintrifft, werden ihr die äußerlichen Zeichen ihres neuen Lebens überreicht.«

»Es ist mir eine Ehre«, antwortete der Markgraf.

Die Ritter wurden mit Speisen und warmem Gewürzwein versorgt. Die Nonnen, die sich, Gerhards Verbot zum Trotz, in dicke Pelze gehüllt hatten, zogen gemeinsam mit Sophia in die Kirche ein und sprachen ein Dankgebet für ihre glückliche Rettung und Wiederkehr. Besonders dachte man an das Herrscherpaar Heinrich und Kunigunde und Sophias Familie im fernen Schweinfurt.

Am anderen Morgen bat Sophia die Äbtissin um ein Gespräch. Sie trat in ihre Zelle, und bevor sie noch ein Wort sagen konnte, zog Tuta sie in ihre Arme und flüsterte: »Wie gütig unser Gott ist, er hat meine flehentliche Bitte erhört und mir meine liebe Tochter zurückgegeben.«

»Mutter«, stammelte Sophia und fing an zu weinen.

Tuta hielt sie schweigend fest und wartete, bis sie sich beruhigt hatte. Es dauerte lange, bis sich Sophia aus den schützenden Armen der Äbtissin löste, ihr in die Augen blickte und wisperte: »Bevor Ihr mich in den Kreis der Novizinnen aufnehmt, muss ich Euch etwas anvertrauen, verehrte ehrwürdige Mutter. Ich möchte reinen Herzens den Schleier nehmen.«

Freundlich erwiderte Tuta: »Sprich!«

Sophia schilderte der Äbtissin, was sie in der Fremde erlebt hatte. Tuta unterbrach sie kein einziges Mal.

Als Sophia geendigt hatte, schimmerten Tränen in Tutas Augen. »Du armes Kind«, flüstere sie. »Du gequälte Seele! Vor unserem Herrn und Gott gibt es keine Sünde, die er nicht verzeihen könnte, das weißt du doch, oder?«

Sophia nickte glücklich über das Verständnis, das ihr die Äbtissin entgegenbrachte. Sie ahnte nicht, dass Tuta ähnliche Pein erlitten hatte, als sie sich in Gerhard verliebte.

»Ich möchte so gerne bleiben«, wisperte Sophia. »Aber ich wage nicht, meine Verfehlungen zu beichten.«

»Das musst du nicht«, rief Tuta. »Gräfin Sophia von Schweinfurt wird es nicht mehr geben, wenn du Novizin bist. Du wirst einen anderen Namen annehmen und dein bisheriges Leben hinter dir lassen. Ich werde deine Mutter sein und du meine Tochter.«

»Wie schön das wäre«, seufzte Sophia. »Doch ich muss Euch sagen, dass ich auch die Heilkraft meiner Hände verloren habe!«

»Du wirst eine Dienerin des Herrn. Wir Menschen wissen nicht, was Gott für uns bereithält auf unserem Lebensweg. Wir können uns nur bemühen, immer das Beste zu geben, um nach dem Vorbild seines Sohnes Jesus Christus zu leben.«

Sophia nickte stumm, und Tuta fuhr fort: »Bist du bereit, meine Tochter Immanuela, nach der Bedeutung dieses Namens zu handeln? Gott ist mit uns.«

»Ja«, hauchte Sophia.

»Knie nieder, meine Tochter, und empfange meinen Segen«, sagte Tuta mit feierlicher Stimme.

Kapitel 18

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1008, Juli

Sophia kniete an Irmengards Grab und versuchte zu beten. Wie so oft, schweiften ihre Gedanken ab, und sie dachte, wie meistens in solchen Augenblicken, an ihren Sohn und an Azo.

»Er hat mich verraten und mir mein Kind genommen. Genauso gut hätte er mir das Herz aus dem Leib reißen können«, stöhnte sie.

Wie viele bittere Tränen hatte sie in den letzten Jahren geweint? »Hilf mir doch, dass endlich dieser Schmerz nachlässt«, flehte sie die verehrte Heilige an.

Sie schlug das Kreuzzeichen und trat durch das Portal hinaus in den Klostergarten.

Tuta kam auf sie zu und fragte: »Wie siehst du denn aus, meine Tochter? Hast du wieder nicht geschlafen diese Nacht?«

Sophia schüttelte den Kopf und senkte beschämt ihren Blick. Wie gut, dass die Äbtissin nicht wusste, dass sündige Gedanken an Azo sie wach hielten. Es fiel ihr schwer, sich an das Verbot der Äbtissin zu halten, den Schlafsaal in der Nacht nicht zu verlassen. Wenn sie weinte, presste sie die Hände vor ihren Mund, damit ihr kein wehklagender Laut entschlüpfte und die Ruhe der Mitschwestern störte.

Sophias Verzweiflung wuchs ins Unermessliche, und oft ertappte sie sich bei dem Gedanken, dass sie am liebsten tot wäre, um endlich Frieden zu finden.

Tuta warf ihr einen tadelnden Blick zu und sagte: »Ich habe dir schon so oft gesagt, dass Gott nicht immer so handelt, wie der Mensch es sich von ihm wünscht.«

Sophia schaute sie trotzig an und entgegnete: »Dann soll er wenigstens die Sehnsucht nach meinem Kind von mir nehmen.« Sie drehte sich um und ging einen Holztrog mit Wasser holen. Missmutig dachte sie an die anstrengende Arbeit, die ihr die nächsten drei Stunden bevorstand.

In diesem Moment fiel ihr Irmengards Umhang ein. War sie nicht immer unter dem besonderen Schutz der heiligen Frau gestanden?

Sie würde bei der nächsten Gelegenheit wieder allein am Grab der königlichen Äbtissin beten und sich alle Mühe geben, andächtiger zu sein. Sie würde nicht aufhören damit …

Vor dem Eingangsportal blieb Sophia stehen und genoss für einige Augenblicke die wärmenden Strahlen der Sonne. Entschlossen drückte sie dann die schwere Türe auf und trat in das Gotteshaus.

»Wo kommst du denn her?«, rief sie überrascht, als plötzlich ein Kind vor ihr stand.

Suchend blickte sie sich nach der Mutter um, doch sie konnte niemanden entdecken. Urplötzlich tauchte die Erscheinung Irmengards auf.

Sophia sank erschrocken und ehrfürchtig auf die Knie, und Irmengard verkündete: »Dein Gebet wurde erhört, schau auf deinen Sohn.« Erst jetzt merkte Sophia, dass auch der Junge eine Erscheinung war.

»Danke«, stammelte sie ergriffen und erfreute sich am Anblick ihres wohlgenährten, hübschen Kindes.

»Der Friede deiner Seele kehrt nunmehr zurück. Die Heilkraft deiner Hände wird neu entstehen, und als Seherin wirst du vielen Menschen helfen!«, verkündete Irmengard.

»Gott hat mich nicht vergessen«, hauchte Sophia. Dann wurde ihr schwarz vor Augen, und sie sank ohnmächtig zu Boden.

Gegen Mittag fand Schwester Lioba die Novizin Sophia auf dem Boden liegend, eingehüllt in überirdisches weißes Licht.

Epilog

Kloster Frauenwörth, Chiemsee, Bayern
im Jahr des Herrn 1022, Oktober

Sophia bedachte Heinrich mit einem scheuen Blick. Seit der Weihe des Bamberger Doms vor zehn Jahren hatte sie ihn nicht mehr gesehen. Er sieht erschöpft aus, dachte sie. Sein Haar ist von grauen Fäden durchzogen, und während der Erhebungsfeier der neuen Äbtissin sind ihm einige Male die Augen zugefallen.

Als sie aus der Kirche hinaus in die wärmende Sonne trat, überlegte sie, wie sie es anstellen könnte, der nun folgenden Festtafel fernzubleiben.

»Ich bin mir sicher, dass Ihr mit der Wahl Reginas zur Äbtissin nicht einverstanden seid«, hörte sie eine männliche Stimme sagen.

Sie drehte sich erschrocken um und presste die Lippen aufeinander. Ein feines Lächeln umspielte die Lippen Heinrichs, der sich, vor acht Jahren zum Kaiser gekrönt, auf dem Zenit seiner Macht befand.

Er bot ihr seinen Arm und befahl: »Begleitet mich, etwas Bewegung tut gut, nach dieser langen Feierlichkeit.«

Stumm legte sie ihre Hand auf seinen Arm, und als sie alleine den schmalen Uferweg entlangschritten, fragte er noch einmal: »Nun, wie steht Ihr zur neuen Äbtissin?«

Sie flüsterte traurig: »Ich vermisse Tuta. Ihre Güte und ihre Freundlichkeit fehlen mir.«

Heinrich richtete seinen Blick zum Himmel und seufzte: »Eigenschaften, die Ihr bei Äbtissin Regina vermisst?«

»Ja«, versicherte Sophia. »Dennoch steht es mir nicht zu, die Entscheidung meines Kaisers zu hinterfragen.«

Heinrich stutzte und bemerkte: »Die Damen des Konvents haben die Äbtissin gewählt.«

Sophia schüttelte unmerklich den Kopf und murmelte: »Sie sind der Empfehlung des Kaisers gefolgt.«

Lächelnd erwiderte er: »Reginas Familie ist reich und bot eine beträchtliche Mitgift an. Noch immer baue ich an Bamberg. Nach wie vor entstehen hohe Ausgaben, da ist mir jedes Goldstück willkommen.«

»Der liebe Gott wird sich schon etwas dabei gedacht haben, dass die Frau, die mir am wenigsten zugeneigt ist, jetzt als Äbtissin von Frauenwörth wirkt«, entgegnete Sophia gelassen.

Heinrich schwieg, blieb stehen und reichte Sophia einen Rosenkranz. »Für Euch, versehen mit dem Segen Papst Benedikts. Ich bin erst seit einer Woche aus Pavia zurück. Das Konzil, das unter meiner Mitwirkung im August stattfand, brachte weitreichende Änderungen.«

Vorsichtig nahm Sophia das wertvolle Geschenk entgegen und murmelte tief bewegt einige Dankesworte. Verlegen wandte sie ihren Blick ab und hoffte, der Kaiser würde die sich ankündigende Röte auf ihrem Gesicht nicht bemerken.

Sie gingen eine Weile schweigend nebeneinander, dann räusperte sich Heinrich und sagte: »Lasst uns zur Festtafel gehen, die Äbtissin wird bereits warten.«

Als Sophia am Arm des Kaisers in den großen, erst vor Kurzem erschaffenen Empfangssaal trat, erhoben sich die Anwesenden von den Plätzen.

Sophia bemerkte die missbilligenden Blicke der neuen Äbtissin.

Heinrich geleitete Sophia an ihren Platz und bat Regina, ein Gebet zu sprechen. Nachdem dies geschehen war und der Kaiser den ersten Bissen genommen hatte, durfte sich auch die Festgesellschaft bedienen.

Nicht weit von Sophia entfernt saßen einige Mönche des Klosters Seeon. Mit einem kurzen Blick und einem Kopfnicken grüßten die Männer. Sophia dachte an Abt Gerhard von Seeon und seine maßgebliche Beteiligung an Irmengards Graböffnung. Auch ihn hatte sie zuletzt bei der Einweihung des Domes zu Bamberg gesehen. Sein Lobgedicht, das er bei dieser Gelegenheit zu Ehren Heinrichs vortrug, hatte sie sehr berührt. Gerhard lebte inzwischen sehr zurückgezogen in Seeon und verließ das Kloster nur noch selten, da ihn verschiedene Krankheiten plagten.

Sie schreckte aus ihren Gedanken hoch, als sie Heinrich rufen hörte: »Ah, da seid Ihr endlich, junger Freund.«

Sophia hob ihren Blick und erstarrte, als sie des Mannes ansichtig wurde. »Azo«, flüsterte sie verwundert und erschrocken. Die Mitschwester, die neben ihr saß, rief: »Sophia, du bist leichenblass, was ist mit dir?«

Sophia ließ ihren Löffel sinken und hauchte: »Lass nur, es ist alles gut, mir fehlt nichts.« Sie konnte nicht aufhören, den jungen Mann zu mustern. Diese unglaubliche Ähnlichkeit erschütterte sie. Azo konnte das nicht sein, falls er noch lebte, war er jetzt ein uralter Mann. Es blieb nur eine Erklärung. Sie rang nach Luft und presste die Hand an ihr kräftig pochendes Herz.

»Frau Äbtissin, ich möchte Ihnen Azo de Casale vorstellen«, sagte Heinrich. »Er wird bald zum Priester geweiht werden und hat mir während der Synode in Pavia hervorragend gedient. Ich bat ihn, mir an meinen Hof zu folgen.«

Die Augen wurden Sophia feucht, und sie zwang sich, ihren Blick zu senken. Sie bemerkte nicht die Verwunderung der Anwesenden. Äbtissin Regina tadelte sie streng, doch Heinrich befahl: »Azo, bitte begleiten Sie Schwester Sophia hinaus, sie scheint unpässlich zu sein.«

Azo half Sophia von der Bank aufzustehen und bot ihr seinen Arm. Sie stützte sich taumelnd auf ihn und wäre fast gestürzt, hätte er sie nicht in letzter Sekunde aufgefangen. Er holte ihr Wasser vom Brunnen. Sie setzten sich auf die Bank vor der Kirche. Azo fühlte sich auf seltsame Weise zu dieser Nonne hingezogen.

Heinrich dehnte das Festmahl aus, und da keiner den Tisch ohne sein Einverständnis verlassen durfte, schenkte er Sophia wertvolle Stunden mit ihrem Sohn. Azo erzählte ihr von seinem alten, gebrechlichen Vater, der immer noch der großen Liebe seines Lebens nachtrauere. Und von seiner Mutter, die nach seiner Geburt auf mysteriöse Weise verschwand und deren Liebe der Sohn dennoch immer gespürt hatte.

»Ist es erlaubt, Euch wieder zu besuchen? Sobald ich meine Studien abgeschlossen habe, werde ich für einige Zeit bei Mönchen in Herrenchiemsee leben«, fragte Azo, als er sich von Sophia verabschiedete.

»Ich werde versuchen, die Erlaubnis der Äbissin einzuholen«, sagte Sophia.

»Ist bereits erteilt«, stellte Heinrich fest, der sich unbemerkt zu ihnen gesellt hatte. »Azo, geht zur Kaiserin, sie braucht Eure Hilfe«, befahl er.

Der junge Mann entfernte sich mit einem erbötigen Kopfnicken.

Zu Sophia gewandt, fragte Heinrich: »Habt Ihr ihm gesagt, dass Ihr seine Mutter seid?«

Sophia schüttelte den Kopf. »Noch nicht, doch woher wisst Ihr? …«

Heinrich lächelte: »Schon bei Eurer Befreiung vermutete ich es. Aus welchem Grund hättet Ihr sonst die kleine Decke mitgenommen?«

»Ich danke Euch für alles«, sagte Sophia und küsste Heinrichs Hand.

»Dankt nicht mir, sondern unserer verehrten Irmengard«, bat er. »Ich bin mir sicher, dass uns Gott durch ihre Fürbitte einen besonderen Schutz angedeihen lässt.«

Sophia nickte, und sie saßen lange schweigend und in Gedanken versunken auf der Bank, bis langsam die Abenddämmerung anbrach.

Nachwort

Irmengard wurde im Dezember 1928 nach kanonischem Recht seliggesprochen. Doch im Volk verehrte man sie schon immer als heilige Frau. Sie ist die Patronin des Chiemgaus, und viele Pilgergruppen kommen das ganze Jahr über, um ihre Sorgen und Nöte vor sie hinzutragen und ihre Fürbitte zu erlangen.

Es heißt, als Irmengard als Äbtissin dem Kloster Frauenwörth vorstand, gab es im ganzen Chiemgau keine Armen. Für die damalige Zeit stellte das einen gewaltigen Segen dar. Es ist überliefert, dass die Königstochter sich der Hilfsbedürftigen annahm und Nächstenliebe walten ließ.

Mich hat fasziniert, dass durch alle Jahrhunderte die selige Irmengard nie in Vergessenheit geriet. Es gibt einige Legenden über sie, unter anderem wird auch berichtet, dass sie immer wieder in Erscheinung trat.

Jedes Jahr an einem Sonntag vor oder nach dem 16. Juli, dem Todestag der Seligen, feiert der Konvent des Klosters Frauenwörth das »Irmengardfest«. Eine feierliche Prozession, bei der man Gebeine der seligen Irmengard mitführt, bewegt sich zur Kirche hin. Viele Insulaner und Gäste nehmen an dem sich anschließenden Gottesdienst teil.

Im Irmengardlied heißt es: »Selige Irmengard, bitt für uns«. Zahlreiche Dankestafeln gegenüber der Kapelle, in der die neu gefasste Schädelreliquie untergebracht ist, zeugen von Heilungen, erfüllten Kinderwünschen und von der tiefen Hoffnung, die viele Menschen durch verzweifelte Stunden trug.

Ich bin überzeugt davon, dass mir die selige Irmengard auch beim Schreiben meines Romans über die Schulter schaute. Ich wurde zu Menschen geführt, die mir neue Informationen vermittelten. Als ich kurz davor stand, dieses Buchprojekt abzubrechen, bekam ich den entscheidenden Impuls weiterzumachen, nachdem ich davor die Selige um ein Zeichen gebeten hatte.

Ob sich Heinrich II., der Gründer des Bistums Bamberg, jemals in Kloster Frauenwörth aufhielt, ist nicht mit Bestimmtheit festzustellen. Ich bin einfach davon ausgegangen, dass er als bayerischer Herzog dieses Kloster bestimmt kannte und auch von Irmengard wusste, die schon zur damaligen Zeit als Heilige verehrt wurde. Darauf weist die verbürgte Art der Bestattung und die »Erhebung der Gebeine« hin. Aus welchen Gründen Gerhard von Seeon den Schädel Irmengards an sich nahm, ist nicht historisch überliefert. Aufgrund von Analysen stellte man erst in neuerer Zeit fest, dass der Schädel, der jahrhundertelang in Seeon lagerte, tatsächlich zu den Gebeinen Irmengards gehört. Er wurde neu gefasst und ruht nun in der Irmengardkapelle.

Zur Zeit der ersten Graböffnung regelte kein kanonisches Recht die Selig- oder Heiligsprechungen. Als das Grab Irmengards geöffnet wurde, hatte es Heinrich gerade durch List und Tücke geschafft, die Königskrone an sich zu reißen. Später sollte er noch zum Kaiser gekrönt werden. Die Kinderlosigkeit Kunigundes schrieb man nicht der Schwäche des Königs zu, sondern bewunderte die Keuschheit des Ehepaares. Andere Quellen sprechen davon, dass Heinrich aufgrund einer Verletzung keine Kinder zeugen konnte.

Über Äbtissin Tuta fand ich keine Informationen. Sie wird lediglich auf dem Bleitäfelchen erwähnt, das man als Beigabe bei einer späteren Graböffnung fand und dessen Text man Gerhard von Seeon zuschreibt. Dieser besuchte die gleiche Schule wie Heinrich und schrieb tatsächlich eine Huldigung auf ihn, als der Dom zu Bamberg am Tag des 39. Geburtstages des Königs geweiht wurde. Man kann also davon ausgehen, dass die beiden Männer in engerem Kontakt standen und vielleicht tatsächlich eine Freundschaft bestand. Die Italienzüge Heinrichs fanden statt, und auch die Plünderung und Zerstörung Pavias ist überliefert.

Adalbert von Almau und seine Familie sind eine Fiktion.

Hezilo von Schweinfurts Aufstand gegen den König ist ein Fakt, doch wie viele Geschwister Hezilo hatte, ist nicht eindeutig festzustellen. Sophia ist daher eine Erfindung von mir.

Azo de Casale ist als Vasall und Gefolgsmann König Arduins in Urkunden genannt, über sein Leben und Wirken liegen nur spärliche Informationen vor. Azos Familie und sein Freund Battista sind daher auch meiner Fantasie entsprungen.

Informationen zum Buch und Bilder der Fraueninsel finden Sie auf: www.Doris-Strobl.de.

Glossar

Ammerthal

–

Siedlung und Befestigungsanlage bei Amberg in der Oberpfalz

Bolesław

–

Bolesław I. Chrobry, Herzog (1025 König) von Polen (Regierungszeit 992 – 1025)

Deditio

–

(lat.) Kapitulation, Unterwerfung

Fiat voluntas tua

–

(lat.) dein Wille geschehe

Gastald

–

hoher langobardischer Adelstitel

Heilige Lanze

–

wird meist zu den ➛ Reichsinsignien gerechnet

Heinrich der Zänker

–

Herzog Heinrich II. von Bayern war einer der führenden Figuren einer Rebellion gegen König Otto II. (Regierungszeit 961 – 983)

Heinrich von Bayern

–

Heinrich, im Jahr 1003 als Heinrich II. schon König, ab 1014 Kaiser, war 996, als Tuta Äbtissin wurde, noch Herzog von Bayern.

Hemina

–

(lat.) Becher; altes römisches Hohlmaß, auf das sich Benedikt in seiner Ordensregel bezieht, ca. ¼ Liter

Irmengard

–

Tochter König Ludwigs des Deutschen, lebte ca. 832 – 866, ab 857 Äbtissin in Frauenchiemsee; 1928 durch Papst Pius XI. seliggesprochen

Kloster auf der Herreninsel

–

Auf Herrenchiemsee bestand vermutlich bereits seit dem 7. Jahrhundert ein Benediktinerkloster; seit ca. 1130 bis zur Säkularisation (1803) waren dort Augustinerchorherren ansässig.

Komplet

–

Nachtgebet der Nonnen und Mönche

Konventualinnen

–

(weibliche) Mitglieder eines Klosterkonvents

Langobarden

–

germanischer Volksstamm, der im 6./7. Jahrhundert Teile Ober- und Mittelitaliens besetzte und ein Reich gründete; die Lombardei ist nach ihnen benannt

Laudes

–

das »Morgenlob«, das die Nonnen und Mönche täglich beten

Lobgesang des Zacharias

–

Elisabeth und Zacharias, die Eltern Johannes des Täufers, waren lange kinderlos; nachdem ihnen doch noch ein Sohn geboren worden war, erhob Zacharias einen Lobpreis auf Gott (Lukas 1, 68ff.)

Lutizen

–

Bund slawischer Stämme im Gebiet des heutigen Mecklenburg-Vorpommern und Brandenburg

Nordgau

–

die bayerischen Gebiete nördlich der Donau, die sich um das Jahr 1000 bis zum oberen Main ausdehnten

Ostfrankenreich

–

bei der Aufteilung des Frankenreichs im Jahr 843 erhielt Ludwig der Deutsche den östlichen Teil, aus dem das sogenannte Heilige Römische Reich hervorging; der Begriff »Deutschland« wurde offiziell erst viel später verwendet

Otto

–

Otto III., 983 – 1002 König (ab 966 Kaiser) des Heiligen Römischen Reiches; er war bei seiner Wahl drei Jahre alt, sodass eine Regentschaft nötig wurde; bereits mit 14 Jahren übernahm er selbst die Regierung

Papst Benedikt

–

Benedikt VIII. amtierte von 1012 bis 1024.

Paternoster

–

das lateinische Vaterunser (Pater noster, qui es in caelis = Vater unser, der du in den Himmeln bist)

Refektorium

–

Speisesaal eines Klosters

Reichsinsignien

–

Die Herrschaftszeichen der mittelalterlichen Kaiser waren Kaiserkrone, Reichsapfel, Reichsschwert und Zepter. Oft wird auch die heilige Lanze zu ihnen gezählt, die angeblich ein Stück eines Nagels vom Kreuz Christi enthielt.

Seneschall

–

der Ranghöchste der Hofdiener

Stephan

–

Stephan (István) I. der Heilige, König von Ungarn 1000 – 1038

Tonsur

–

Haartracht der Geistlichen; dabei werden große Teile des Kopfes rasiert, sodass nur ein Haarkranz stehen bleibt

Vesper

–

Abendgebet der Nonnen und Mönche

Vigil

–

Mit der Vigil, dem nächtlichen Gottesdienst, der zwischen zwölf und zwei Uhr stattfand, begann der klösterliche Gebetstag. Die Laudes wurden bei Tagesanbruch gebetet. Die Terz begann um ca. 9.00 Uhr. Die Sext, wenn die Sonne den höchsten Stand erreicht hatte, vor dem Mittagessen. Die Non, meist um 15.00 Uhr, die Vesper vor Sonnenuntergang, die Komplet, nach dem Abendessen, als Nachtgebet. Danach beginnt das Still-Schweigen, das erst wieder mit den Laudes endet.Da es keine Uhren gab, richteten sich im Jahr 1003 die Gebetszeiten nach dem Stand der Sonne. Die Stundenliturgie oder das Stundengebet ist das Zentrum des klösterlichen Lebens. Heutzutage beginnt der Tag mit den Laudes, es gibt vor dem Mittagessen die Sext, dann die Vesper und die Komplet.

Wehmutter

–

Hebamme

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Der Müllner-Peter von Sachrang ist eine Legende. Er war Arzt, Apotheker und ein ausgezeichneter Musiker. Als junger Mann bricht er 1785 die Ausbildung zum Geistlichen ab und enttäuscht damit seine Heimatgemeinde. Durch sein besonderes Wesen, sein umfangreiches Wissen und seine einnehmende Art erwirbt er sich dennoch in Sachrang Ansehen und wird weit über den Ort hinaus bekannt. Sein Leben in dieser aufgewühlten Zeit sowie seine Beziehung zur selbstbewussten Maria Hell, die jahrelang in Männerkleidern unerkannt als Klosterschreiner in Wilten bei Innsbruck arbeitete, wurden in dem ARD-Dreiteiler »Sachrang« mit Gerhart Lippert in der Hauptrolle verfilmt.

Die Niemalsbraut
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Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Worum geht es im Buch?
- Zitat
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Epilog
- Nachwort
- Glossar
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