Jakobus Nimmersatt oder Der Millionenwald von Poggenbüttel
Date: 1989-06-15T00:00:00+00:00
Description: Die Dorfbewohner von Poggenbüttel hat der Geldteufel gepackt: sie wollen ihren Wald abholzen und verkaufen, um schnell reich zu werden. Doch Jakobus Nimmersatt, der größte und schwärzeste, stärkste, gefräßigste und auch neugierigste Rabe im weiten Umkreis, macht ihnen unter der Parole >Pfoten weg vom Schlaraffenwald< einen Strich durch die Rechnung.
Publisher: Thienemann Verlag GmbH

Boy Lornsen  Jakobus Nimmersatt

Boy Lornsen, Jahrgang 1922, ist gebürtiger Inselfriese aus Keitum/Sylt. (Sein Vater hatte als Kapitän noch Kap Horn umsegelt!)

Während des Zweiten Weltkrieges war Lornsen Flieger und Funker. Nach dem Krieg belegte er das Fach »Plastik« an der Landeskunstschule in Hannover und wurde später Steinbildhauermeister.

Sein erstes Buch ›Robbi, Tobbi und das Fliewatüüt‹ erschien 1967 und stand 1968 in der Auswahlliste zum Deutschen Jugendbuchpreis.

Boy Lornsen lebt heute mit seiner Frau und zwei Söhnen in Brunsbüttel, der Schleusenstadt am Nord-Ostsee-Kanal.

Boy Lornsen

Jakobus Nimmersatt
oder:

Der Millionenwald von Poggenbüttel

Deutscher

Taschenbuch

Verlag

Das Buch hat in der japanischen Übersetzung
den Preis der japanischen Schulbibliothekare 1976 als
eines der vier bestempfohlenen Bücher bekommen.

Illustrationen von Karlheinz Groß

Ungekürzte Ausgabe

1. Auflage April 1976

2. Auflage März 1978: 15. bis 21. Tausend

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

© K. Thienemanns Verlag, Stuttgart, 1968

ISBN 3-522-11340-3

Umschlaggestaltung: Celestino Piatti

Umschlagbild: Karlheinz Groß

Satz: IBV Lichtsatz KG, Berlin

Druck und Bindung: Ebner, Ulm

Printed in Germany • ISBN 3-423-07211-3

elperegrino@rocketmail.com v2.0 FR11 26.04.2014

INHALT

Jakobus Nimmersatt

Magnus Lobesam hat eine verrückte Idee

Jakobus, hast du dich auch nicht verhört?

Treffpunkt ›Donnereiche‹

Pfoten weg vom Schlaraffenwald!

Neunundzwanzig blaue Briefe

Nun erst recht!

Wer heult, bekommt häßliche Augen

Mettwurstbrote... Kräh!

Die Stunde der Erdarbeiter

Ein Pappkarton voller Geld

Thaddäus Klopf macht ganze Arbeit

Ausgeräuchert!

Schont Frauen und Kinder!

Die Nacht der Mücken und Mäuse

Karlchen Tatterbein weiß was

Verkehrte Welt

Der Millionenwald von Poggenbüttel

Jakobus Nimmersatt

»Kräh! Karräh!« schimpfte Jakobus Nimmersatt.

Er kreiste einen Steinwurf hoch über Poggenbüttel. Sein Magen knurrte. Und nichts haßte Jakobus Nimmersatt mehr als einen knurrenden Rabenmagen.

»Kein Wurstzipfel weit und breit!« krächzte er unzufrieden. »Und da soll unsereiner noch bei Kräften bleiben!«

Dann kurvte Jakobus haarscharf um den mittleren Schulschornstein herum, um einen Blick auf den verlassenen Schulhof zu werfen. Dort hatte er schon oft einen guten Happen gefunden. Aber heute schien sein Pechtag zu sein. Nur eine leere Bananenschale lag unter der Turnstange. Und von leeren Bananenschalen hielt Jakobus Nimmersatt nichts.

Der abgelutschte Kaugummi, den der kleine Willi an die Schaufensterscheibe von Anton Zimtzickels winzigem Kaufmannsladen geklebt hatte, war auch nicht nach Jakobus’ Geschmack.

»Kaugummi — pfui Spinne! Dieses labberige Zeug klebt einem ja auf der Zunge fest«, quarrte er und sauste über die Dorflinde hinweg auf Magnus Lobesams Komposthaufen zu.

Jakobus Nimmersatt war der größte, der stärkste, der schlauste, der schwärzeste und der hungrigste Rabe von Poggenbüttel und Umgebung. Jakobus hatte immerzu Appetit. Morgens, wenn er aufwachte, mittags, abends und auch noch zwischendurch.

Am liebsten verspeiste er Mettwurstzipfel, weil sie so delikat nach Rauch schmeckten. Aber er aß auch andere nahrhafte Sachen: Käserinden, Butterbrote, Sonnenblumenkerne, Sandtorte, Rote Grütze und Rollmöpse. Rollmöpse aß er nur, wenn sie nicht zu sauer waren.

Jakobus Nimmersatt wohnte nicht in Poggenbüttel, sondern im Schlaraffenwald. Der lag gut tausend Schritte vom Dorf entfernt, dort, wo morgens die Sonne aufging. Die Poggenbüttler kümmerten sich nicht um den Wald; sie ließen ihn einfach wild aufwachsen. Und das war den Tieren gerade recht. Die Bäume ragten fast turmhoch und trugen mächtige Kronen. An vielen Stellen wucherten die Brombeerranken so dicht, daß sie eine undurchdringliche Mauer bildeten. Auf den Waldlichtungen gediehen Blaubeeren, Walderdbeeren und saftige Kräuter und Gräser. Eicheln, Bucheckern, Tannenzapfen, Haselnüsse und Pilze gab es im Überfluß. Kein Wunder, daß die Tiere mit keinem anderen Wald auf der Welt tauschen wollten.

Aber auch die Menschen in Poggenbüttel lebten nicht schlecht. Im Mühlbach floß zwar weder Milch noch Honig; aber dafür wurden die Poggenbüttler Kirschen fast so groß wie Erdbeeren, die Erdbeeren fast so groß wie die Kartoffeln, und Kartoffeln gingen kaum anderthalb auf ein Pfund. Die Poggenbüttler Hühner waren über die Maßen fleißig; sie legten regelmäßig zwei Eier pro Tag. Und mit den Hähnen hatte es noch eine ganz besondere Bewandtnis: Die Poggenbüttler brauchten ihnen des Abends nur eine Uhrzeit ins Ohr zu flüstern, dann krähten sie morgens ihren Weckruf genau zur gewünschten Minute. Menschen und Tiere vertrugen sich gut miteinander. Der letzte Streit war schon so lange her, daß sich niemand mehr daran erinnern konnte.

So gut stand es in Poggenbüttel und um Poggenbüttel herum.

Es wurde dunkel. Immer mehr Sterne begannen zu blinken. Der Mond kletterte langsam und behäbig über das Schuldach, und in den Fenstern flammten die Lichter auf.

Jakobus Nimmersatt hatte außer einem weichen Zwieback und einer gekochten Speckschwarte nichts Eßbares gefunden. Und beides war keine Mahlzeit für einen Feinschmecker.

»Zu dumm!« krächzte er ärgerlich. »Heut muß ich hungrig nach Hause fliegen.«

Noch einen letzten, großen Kreis flog er über Poggenbüttel. Und gerade als er auf den Schlaraffenwald zusteuern wollte, entdeckte er etwas: Aus einem Hinterfenster des Gasthofs »Zur schiefen Ecke« zog der weißgraue Pfeifenrauch heraus!

Jakobus stutzte und kniff interessiert die Augen zusammen. Wenn der Pfeifenrauch aus der Gaststube quoll, mußte ein Fenster offen sein. Und offene Fenster zogen Jakobus Nimmersatt an wie ein Magnet die Eisennägel.

»Karräh, karräh!« quarrte er unternehmungslustig. »Das muß ich mir genauer ansehen. Ob die Männer von Poggenbüttel wohl eine Versammlung abhalten? Oder gar eine Geburtstagsfeier? Mit Sandtorte...?«

Und weil Jakobus Nimmersatt Sandtorte fast so gerne aß wie einen würzigen Mettwurstzipfel, winkelte er die lackschwarzen Schwingen an und brauste im Sturzflug auf den weißgrauen Pfeifenrauch zu...

Magnus Lobesam hat eine verrückte Idee

Jakobus Nimmersatt schlüpfte durch das halbgeöffnete Fenster. Dann schielte er mit dem linken Auge vorsichtig durch den Vorhangspalt.

Er hatte ganz richtig vermutet: Die Männer von Poggenbüttel hielten wirklich eine Versammlung ab. Aber ohne Sandtorte, nur mit viel Bier. Die Gaststube war neblig von lauter Zigarrenqualm und Pfeifenrauch. Nickel Brotesser, der dicke Wirt, hatte alle Hände voll zu tun, um die Biergläser immer wieder neu zu füllen.

Plötzlich stand Bürgermeister Magnus Lobesam auf, schlug mit der Faust auf den Tisch und verkündete feierlich:

»Mitbürger von Poggenbüttel! Ich hab’ ‘ne Idee!«

»Heraus damit!« riefen die Poggenbüttler.

Nur der alte Schäfer Stoffel Plietsch brummte argwöhnisch: »Sollte mich nicht wundern, wenn das eine dumme Idee ist...«

Und hinter dem Fenstervorhang murmelte Jakobus Nimmersatt: »Hoffentlich ist die Idee eßbar!«

Jakobus konnte nämlich jedes Wort verstehen. Er war nicht nur der größte, stärkste, schlauste, schwärzeste und hungrigste Rabe — er war auch der einzige Rabe, der die Menschensprache genauso gut krächzte wie die Tiersprache. Und das will etwas heißen!

»Ob ihr’s glaubt oder nicht«, sagte Magnus Lobesam, »ich weiß, wie wir alle Millionäre werden können. Was sagt ihr nun?«

Zunächst sagten die Poggenbüttler gar nichts. Es wurde so still, daß man einen Federflaum hätte fallen hören können. Dann schrien alle durcheinander:

»Erzähl, Magnus Lobesam. Erzähl! Wie werden wir Millionäre?«

»Das ist nicht nur eine dumme, das ist auch eine verrückte Idee«, sagte Stoffel Plietsch, als sich der Lärm gelegt hatte. »Wie willst du das anstellen, Magnus Lobesam? Willst du etwa in der Lotterie spielen?«

Auch Jakobus Nimmersatt wunderte sich in seinem Versteck.

»Millionäre möchten die Poggenbüttler werden?« brummelte er vor sich hin. »Na, mir soll’s egal sein. Vielleicht gibt es dann mehr Wurstzipfel.«

Magnus Lobesam nahm einen tüchtigen Schluck aus seinem Bierglas, warf Stoffel Plietsch einen giftigen Blick zu und sprach:

»Die Sache ist ganz einfach. Komisch, daß ich nicht schon früher darauf gekommen bin. Wißt ihr, in diesem Jahr sind die Holzpreise besonders hoch.«

»Stimmt«, bestätigte Anton Zimtzickel. »Für einen Festmeter gutes Möbelholz bekommt man heuer fünfhundert Mark bar auf die Hand gezahlt.« Als Kaufmann wußte er gut mit den Preisen Bescheid.

»Was reden sie da von Holzpreisen?« dachte Jakobus Nimmersatt. »Komisch, ich hab’ ein ganz dummes Gefühl in den Schwanzfedern...«

»Fünfhundert Mark ist ein guter Preis«, erklärte Magnus Lobesam und streckte bedeutsam fünf Finger in die Luft. »Und nun hört genau zu: In einem großen Baum stecken mindestens drei Festmeter Holz. Das macht eintausendfünfhundert Mark. Und bei zehntausend Bäumen macht das — macht das...«

»...genau fünfzehn Millionen Mark«, half Anton Zimtzickel, der auch schnell rechnen konnte. »Wir sind aber dreißig Männer in Poggenbüttel. Folglich kann jeder von uns höchstens eine halbe Million bekommen.«

»Na und? Ein halber Millionär ist fast soviel wert wie ein ganzer«, sagte Magnus Lobesam großartig.

Stoffel Plietsch schüttelte ärgerlich den Kopf.

»Ihr seid wie Schildbürger«, meinte er. »Ihr redet schon von Millionen und wißt nicht einmal, woher ihr die zehntausend Bäume nehmen sollt.«

»Natürlich wissen wir das!« rief Magnus Lobesam. »Aus dem Schlaraffenwald! Der gehört uns, und wir können mit den Bäumen machen, was wir wollen. Wir holzen einfach zehntausend Bäume ab, verkaufen sie in der Stadt und teilen das Geld. So einfach ist das.«

Die Poggenbüttler jubelten. Die Millionärsidee gefiel ihnen immer besser.

Stoffel Plietsch fuchtelte mit seiner langen Großvaterspfeife in der Luft herum und schrie: »Magnus Lobesam, du hast den Verstand verloren! Zehntausend Bäume wollt ihr fällen? Da bekommt ihr einen langen Bart, bevor ihr eure Millionen beisammen habt. Und einen ganzen Wald darf man nicht abholzen. Das wäre Frevel. Denkt an die Tiere!«

»Was verstehst du schon davon, Stoffel Plietsch«, wetterte der Bürgermeister. »Von dem ersten Geld kaufen wir uns eine — nein, zwei! — nein, drei Motorsägen! Damit geht das Baumfällen wie der Blitz.«

Nun schlug auch Stoffel Plietsch mit der Faust auf den Tisch. So wütend war er.

»Schämen solltet ihr euch!« donnerte er. »Die Tiere verlieren ihre Heimat. Und es wird Streit geben, so wahr ich hier sitze!«

»Gehört der Wald nun uns oder nicht?« fragte Magnus Lobesam die anderen.

»Uns!« schrien die Poggenbüttler.

»Und können wir mit unseren Bäumen machen, was wir wollen?«

»Ja! Ja! Und wir wollen Millionäre werden!« schrien die Poggenbüttler.

»Da hörst du’s«, sagte Magnus Lobesam zu Stoffel Plietsch.

Der alte Schäfer stand auf und ging zur Tür. Dort drehte er sich noch einmal um und warnte:

»Ihr werdet sehen, was euch diese verrückte Idee einbringt. Ich mache da nicht mit. Und von eurem Geld will ich keinen Pfennig.«

Jakobus Nimmersatt war sonst nicht leicht zu erschrecken. Aber jetzt war ihm der Schreck so in die Glieder gefahren, daß ihm noch die Krallen zitterten. Zuerst wollte er mitten auf den Versammlungstisch flattern, um den Poggenbüttlern seine Empörung ins Gesicht zu krächzen. Im letzten Moment überlegte er es sich anders.

»Das muß ich sofort Wurzelpeter berichten«, quarrte er aufgeregt, zwängte sich durch den Fensterspalt, stieß sich vom Sims ab und strebte mit eiligen Flügelschlägen auf den Schlaraffenwald zu. Und er flog so schnell, wie er in seinem ganzen Rabenleben noch nicht geflogen war.

»Das gibt ein Unglück... Das gibt bestimmt ein Unglück...«, murmelte er immer wieder vor sich hin.

Jakobus, hast du dich auch nicht verhört?

Die Waldmaus Pia Plüsch saß vor ihrem Mauseloch und betrachtete den Mond. Pia war nicht mondsüchtig; aber sie sah es gern, wenn der Mond wie ein leuchtender, gelber Riesenkürbis über den Wipfeln des Schlaraffenwaldes schwebte.

Nebenbei naschte sie Walderdbeeren. Die wuchsen unmittelbar vor ihrer Wohnung, so daß Pia nie weit zu trippeln brauchte, wenn sie mitten in der Nacht plötzlich Hunger verspürte. Und das kam mindestens dreimal in der Woche vor.

Sonst regte sich nichts auf der Waldlichtung. Die Tautropfen glitzerten und funkelten im Mondlicht, und der Nachtwind streichelte sanft über Blätter und Gräser. Mitten auf der Lichtung reckte die Donnereiche ihre knorrigen Arme in den Himmel. Sechs Männer mußten sich an den Händen halten, wollten sie ihren dicken Stamm umspannen. Wie ein riesiges, vielarmiges Ungetüm sah die uralte Eiche aus, so hoch, als könnte sie den Mond mit Ästen greifen.

Da! Was war das?

Es rauschte in der Luft. Ein dunkler Schatten sauste in einem halsbrecherischen Tempo quer über die Waldwiese: Jakobus Nimmersatt! Er war ganz außer Atem. Aber ohne auch nur eine Sekunde zu verlieren, begann er mit seinem klobigen Schnabel gegen den Stamm der Donnereiche zu klopfen. Es dröhnte, als schlüge er einen Trommelwirbel.

Vor Schreck ließ Pia Plüsch die Erdbeere fallen, an der sie gerade knabberte. Pia war ein bißchen schreckhaft.

»Das ist gemein!« zeterte sie. »Jetzt kann man schon nicht einmal mehr mitten in der Nacht in Ruhe den Mond betrachten.« Und verärgert schlüpfte sie in ihr Mauseloch.

Auch die Eule Melitta von Eichenkron ärgerte sich über die nächtliche Ruhestörung. Sie wohnte auf halber Höhe der Donnereiche in einem geräumigen Loch, das ihr vor Jahresfrist der Buntspecht Thaddäus Klopf ausgemeißelt hatte.

Gerade legte Jakobus Nimmersatt eine kleine Verschnaufpause ein. Melitta streckte ihren Kopf zur Wohnung heraus und lispelte:

»Jakobus! Jakobus Nimmersatt! Ich muß um Ruhe bitten! Du weißt, ich vertrage keinen Lärm. Davon bekomme ich Migräne.«

Melitta tat immer sehr vornehm; denn sie entstammte einer adligen Eulenfamilie.

»Migräne! Papperlapapp!« krächzte Jakobus. »Ich habe schlimmere Sorgen! Wart nur ab, Melitta, bald mußt du dich an viel ärgeren Lärm gewöhnen. Und jetzt stör mich nicht, ich muß Wurzelpeter wecken.«

Die Eule zog beleidigt den Kopf zurück und zischte etwas, das sich wie »alter Flegel!« anhörte. Jakobus trommelte unbeirrt weiter. Zwischendurch rief er immer wieder:

»Wurzelpeter! Wurzelpeeeeeter!«

Wurzelpeter war der Bürgermeister der Tiere, so wie Magnus Lobesam der Bürgermeister von Poggenbüttel war. Die Tiere des Schlaraffenwaldes hätten keinen besseren Bürgermeister finden können. Vor wichtigen Entscheidungen dachte Wurzelpeter immer gründlich nach. Und was er dann sagte, war meistens richtig. Als Wurzelmännchen entstammte er der Familie der Waldschrate, einer Sippe, die heutzutage fast ausgestorben ist. Mit den Elfen war er entfernt verwandt. Wenn Wurzelpeter den Kopf ein bißchen einzog, konnte er sich bequem in einer Zigarrenkiste verstecken. So klein war er. Hübsch konnte man ihn auch nicht nennen. Sein Gesicht sah faltig aus wie alte Baumrinde. Seine lange Knollennase schillerte mal grün, mal lila, und die feuerroten Haare standen strubbelig wie ein Reisigbesen von seinem Kopf ab. Doch bei Wurzelpeter kam es nicht auf Schönheit, sondern auf die Klugheit an. Und klug war er.

Jetzt schlief er tief unten in seiner Höhle unter der drittgrößten Eichenwurzel. Und er besaß einen festen Schlaf.

Endlich hatte Jakobus Nimmersatt mit seinem Getrommel Erfolg. Das Wurzelmännchen schob seinen Rotschopf aus dem Höhleneingang und brummelte verschlafen:

»He — Jakobus! Bist du toll? Was soll der Lärm? Willst du etwa den Schlaraffenwald abholzen?«

»Ich nicht. Aber das haben die Poggenbüttler vor!« krächzte der Rabe aufgeregt. Dann berichtete er eilig, was er hinter dem Fenstervorhang von Nikkei Brotessers Gaststube erlauscht hatte.

Wurzelpeter wurde hellwach.

»Was redest du da? Den Wald abholzen? Unseren Schlaraffenwald...?« fragte er ungläubig. »Jakobus, hast du dich auch nicht verhört?«

»Passiert mir nie«, quarrte Jakobus Nimmersatt gekränkt. »Ich höre von weit weg, wenn am Waldrand eine Grille niest.«

Wurzelpeters Nase begann lila zu schillern, ein sicheres Zeichen, daß ihm der Schreck bis in die Zehenspitzen gefahren war.

»Das ist nicht auszudenken! Und das muß verhindert werden! Sonst geraten alle Tiere des Waldes in Not und Elend.«

Wurzelpeter sprach so laut, daß auch Melitta von Eichenkron ihren Kopf wieder zur Wohnung herausstreckte. Sie geriet ganz außer sich über diese abscheuliche Nachricht und begann laut zu jammern:

»Das ist schlimm, uhuuuu! Das ist schrecklich, uhuuuuuu! Womöglich wird die Donnereiche gefällt! Dann muß ich aus meinem schönen Baumloch ausziehen. Und das ertrag ich nicht. Uhuuuuuuuuuu!«

»Still da oben!« fuhr Jakobus Nimmersatt sie an. »Wir müssen jetzt scharf nachdenken, und bei deinem Geheul kann einem ja nichts Vernünftiges einfallen.«

Melitta von Eichenkron verstummte eingeschüchtert. Nur ab und zu seufzte sie ganz leise vor sich hin.

Ein wenig später sagte Wurzelpeter: »Das beste ist, wir halten sofort eine Tierversammlung ab. Diese haarsträubende Geschichte geht alle an, auch die Tiere, die ringsum auf den Feldern wohnen.«

»So ist es«, quarrte Jakobus Nimmersatt beifällig. Er fand den Vorschlag mit der Versammlung sehr vernünftig. »Wann treffen wir uns?«

»Wenn der Mond am höchsten steht, hier an der Donnereiche«, entschied das Wurzelmännchen.

»Wenn der Mond am höchsten steht, Treffpunkt ›Donnereiche‹«, wiederholte der Rabe. »Gut. Dann will ich gleich starten und die Benachrichtigung der Feldmark organisieren. Bis später.«

Jakobus nahm einen kleinen Anlauf, spreizte die Schwingen und drei Sekunden später war er schon über den Wipfeln verschwunden.

Auch Melitta von Eichenkron bot ihre Hilfe an: »Ich könnte die Botschaft am Waldrand verkünden. Will nur noch schnell mein Federkleid richten.« Melitta war nicht nur vornehm; sie war auch ein wenig putzsüchtig.

»Du mußt dich ungekämmt auf den Weg machen«, erklärte Wurzelpeter unnachgiebig. »Wir haben keine Sekunde Zeit zu verlieren.«

Die Eule schwirrte ohne Widerrede ab. Wenn Wurzelpeter in diesem Ton sprach, war nicht mit ihm zu spaßen.

Treffpunkt ›Donnereiche‹

Kaum war Melitta von Eichenkron verschwunden, da pfiff Wurzelpeter dreimal lang und dreimal kurz. Ein wenig später raschelte es in der Donnereiche, etwas Rotbraunes wirbelte durch die Luft und neben Wurzelpeter gab es einen Plumps.

Das war Eichhorn-Paule, Wurzelpeters bester Freund. Er wohnte in der obersten Etage der Donnereiche. Dort hatte er sich in einer Astgabel ein gemütliches Eichkatzennest gebaut. Sobald das Wurzelmännchen das vereinbarte Signal pfiff, wurde Paule munter. Dann breitete er seinen buschigen Schwanz über den Kopf, ließ sich von einem Ast fallen und segelte, wie an einem Fallschirm, nach unten.

»Was ist los?« erkundigte er sich erstaunt. »Steht unser Wald in Flammen? Oder weshalb störst du mich sonst mitten im besten Schlaf?«

»Die Sache ist fast ebenso schlimm wie ein Waldbrand«, sagte Wurzelpeter ernst. »Stell dir vor: Die Poggenbüttler wollen den Schlaraffenwald abholzen! Und morgen früh wollen sie schon damit anfangen.« Dann berichtete er von der unheilvollen »Millionen«-Geschichte, die sich Magnus Lobesam und seine Poggenbüttler in den Kopf gesetzt hatten.

Dem Eichhorn-Paule sträubten sich die Nackenhaare vor Schreck.

»Ja, was fällt denen denn ein!« keckerte er empört. »Was haben sie gegen uns? Bisher haben wir uns doch so gut vertragen.«

»Es geht um viel Geld. Da werden selbst die Poggenbüttler unvernünftig«, sagte Wurzelpeter traurig. »Komm, Paule, wir müssen die Einladung zur Tierversammmlung ausrufen. Jakobus und Melitta sind bereits unterwegs.«

Das Wurzelmännchen kletterte auf Paules rostroten Rücken und klammerte sich an den Eichhörnchenohren fest. Dann ging die wilde Jagd los. Paule hüpfte über die Waldwiese, rasselte an dem glatten Stamm einer Buche empor und den erstbesten Ast entlang. Von dort hüpfte er zur nächsten Buche, und so ging es weiter von Ast zu Ast, von Baum zu Baum, in einem höllischen Tempo. Äste knackten, Zweigspitzen wippten, und es regnete Tannennadeln und trockene Blätter.

Von Zeit zu Zeit machten die beiden halt. Dann stieß Wurzelpeter drei schrille Pfiffe aus, um die Aufmerksamkeit der Tiere auf sich zu lenken. Und sobald sich genügend Zuhörer eingefunden hatten, schrie er, so laut er konnte:

»Wenn der Mond am höchsten steht, Tierversammlung an der Donnereiche. Um pünktliches Erscheinen wird gebeten. Bitte weitersagen!«

»Um was gellt es?« wollten viele Tiere wissen.

»Es geht um unseren Wald«, antwortete Wurzelpeter dann. »Und die Sache ist so wichtig, daß jeder kommen muß, sofern er nicht krank ist.«

So ging es viele, viele Male. Zuletzt war Wurzelpeter so heiser vom Rufen, daß Eichhorn-Paule ihn ablösen mußte.

Melitta machte sich ihre Aufgabe leicht. Sie flog nur bis zur großen Kiefer am südöstlichen Waldrand. Dort wohnte der Eichelhäher Jockel Schnickschnack, der Waldkasper und Wortverdreher. Und den weckte sie auf.

»Du hörst mir jetzt gut zu, Jockel«, sagte Melitta von Eichenkron und funkelte ihn mit ihren gelben Glühaugen an. »Ich habe Arbeit für dich. Du machst dich sofort auf den Weg und rufst folgende Botschaft am Waldrand aus: Wenn der Mond am höchsten steht, Tierversammlung an der Donnereiche. Verstanden?«

»G-g-gewiß doch M-M-Melitta«, stammelte Jockel Schnickschnack, der vor Melittas starren Augen eine heillose Angst hatte. Dabei stotterte er ohnehin schon ein bißchen.

»Wiederhole die Botschaft. Und nimm dich zusammen!« fauchte die Eule.

Dreimal mußte der arme Jockel die Botschaft nachsprechen. Dann erst war Melitta davon überzeugt, daß er sein Verslein konnte. »Daß mir keine Beschwerden kommen!« drohte sie noch, bevor sie ihn auf die Reise schickte. Dann kehrte Melitta von Eichenkron zu ihrer Wohnung zurück, um sich in Ruhe das Federkleid zu richten.

»W-w-wenn der Mond am höchsten steht, T-Tierversammlung an der Eichendonner... ich m-meine D-Donnereiche«, kreischte Jockel Schnickschnack. Dabei schaute er sich ängstlich um, ob Melitta seinen Versprecher gehört hatte. Aber die Eule war nicht mehr in der Nähe, und so flatterte er erleichtert weiter.

Jakobus Nimmersatt organisierte indessen die Benachrichtigung der Feldtiere in vorbildlicher Weise. Er saß auf der alten, verrosteten Wasserpumpe in Jochen Plietschens Schafweide und sagte zu einer Nebelkrähe im grauen Reisefederkleid:

»Berta, du übernimmst die Rebhühner, Feldhühner, Fasanen, Birkhühner, Kiebitze und was da sonst noch fliegt. Und vergiß die Störche und Reiher am Quabbelsee nicht. Ab!«

Und einer blauschwarzen Saatkrähe schärfte Jakobus ein: »Du sagst den Feldmäusen, Maulwürfen, Hamstern, Engerlingen, Regenwürmern und dem kleinen Kroppzeug Bescheid, Dora. Gib den Maulwürfen den Auftrag, die Nachricht unter der Erde zu verbreiten. Und laß dich nirgends auf langes Geschwätz ein.«

Die Blauschwarze sauste los.

Nun mußte Jakobus ganz schnell einen Happen essen. Vorhin hatte er ein Bröckchen Schafskäse gefunden, das dem alten Stoffel Plietsch vorgestern vom Butterbrot gefallen war. Und trockener Schafskäse mundete Jakobus Nimmersatt vortrefflich.

Dann aber schwang er sich in die laue Nachtluft, um die Hasen, Kaninchen, Igel und auch seine eigene Rabensippe zu verständigen.

Pfoten weg vom Schlaraffenwald!

Der Mond stand hoch über dem Schlaraffenwald. So hoch, daß er bald den Gipfelpunkt seiner nächtlichen Bahn erreicht haben mußte.

In Wald und Feld wurde es lebendig. Große und kleine Schatten huschten eilig hin und her. Auf der Kleewiese raschelte es. Im Weizenfeld wippten die Halme. Vom Entwässerungsgraben ertönte lautes Schnaufen und Planschen. Unter den Haselnußsträuchern knisterte es schier unheimlich, und in der Walddickung brach das Dürrholz. In der Luft rauschten und klatschten hundert Schwingenpaare oder mehr. — Die Tiere machten sich auf den Weg zum Treffpunkt »Donnereiche«.

Vor dem verfilzten Eieckenrosenbusch am Wiesenrain hockte der Oberhamster Benjamin Plusterbacke auf seinen strammen Hinterkeulen. Mit strengen Blicken musterte er die versammelten Hamster, Mäuse und Maulwürfe.

»Sind alle Hamster und Mäuse da... ha-hat-schi?« fragte er mit heiserer Stimme. Vorgestern, als er in den verkrauteten Wassergraben geplumpst war, hatte sich Benjamin ein pitschnasses Fell und einen tüchtigen Schnupfen geholt.

»Wir sind alle da!« riefen die Hamster und Feldmäuse im Chor.

»Und die Maulwürfe?«

»Maulwürfe angetreten«, nuschelten die schwarzen Gesellen. Dabei hoben sie ihre Nasen kaum vom Erdboden.

»Wie steht es mit dem Kleingetier?« forschte der Oberhamster weiter.

»Hier! Und hier! Und hier!« ertönten die feinen Stimmchen der Regenwürmer, Engerlinge, Tausendfüßler, Grillen und Käfer.

Benjamin blies die Hamsterbacken auf, daß sie prall nach beiden Seiten abstanden, und kommandierte: »Aufsitzen!«

Nun hängten sich die Regenwürmer bei den Mäusen, Hamstern und Maulwürfen um die Hälse, während sich das Krabbelvolk in den gelben, grauen und schwarzen Pelzen festklammerte. Denn würde man sie nicht Huckepack nehmen, sie kämen niemals rechtzeitig zur Tierversammlung an der Donnereiche.

»Auf allen vieren marsch! ... Hatschi!« befahl Benjamin Plusterbacke.

Die pelzigen Scharen trippelten los, und Benjamin setzte sich an die Spitze der Kolonne, wie es sich für einen richtigen Oberhamster gehörte. Noch lange konnte man ihn niesen hören...

Um die gleiche Zeit kommandierte Hasen-Ur-Urgroßvater Lebrecht Knicklöffel auf der Kleewiese:

»Im gleichen Trott — hopp!« Die Feldhasen und Wildkaninchen hoppelten los.

»Alles hört auf mein Gequake: Auf die Plätze — fertig — hüpft!« schrie der Laubfrosch Adam Grünrock am Quabbelsee. Dann hüpfte er vorneweg, und alle Laubfrösche, Kröten und Unken hüpften hinterher.

»Im Schweinsgalopp — hü!« grunzte Sigismund Knitterschwarte im Dickicht. Die Wildschweinrotte trabte an. Durch dick und dünn ging es, daß der Waldboden dröhnte, und die hohen Fichten ärgerlich ihre Wipfel schüttelten. Sigismund war das älteste und gröbste Wildschwein weit und breit. Schon als kleiner Frischling hatte er sich ziemlich ungestüm gezeigt.

Gemessenen Schrittes zogen die Rehe und Hirsche heran. Auf lautlosen Samtpfoten schlichen Füchse, Dachse, Marder und Iltisse durch den Wald. Das laute Schnaufen und Prusten rührte von den Igeln her. Sie waren das schnelle Tempo nicht gewohnt.

Als der Mond am höchsten stand, wimmelte es auf der Waldlichtung an der Donnereiche von Tieren. Alle waren Wurzelpeters Ruf gefolgt. Es fehlten nur die Kranken und diejenigen, die gerade auswärts einen Verwandtenbesuch machten. Auf den Ästen der Donnereiche und in den umstehenden Bäumen saßen die Vögel dicht an dicht. Und auf der Wiese schnurrte, scharrte, schnaufte und schnüffelte es unaufhörlich.

Jakobus Nimmersatt hockte auf einem abgestorbenen Ast, der, knapp zwei Meter vom Waldboden entfernt, aus dem Stamm der Donnereiche ragte. Neben ihm saßen Eichhorn-Paule und Wurzelpeter, der Bürgermeister und Wortführer der Tiere.

»Alle mal herhören!« krächzte Jakobus mit durchdringender Rabenstimme. »Die Tierversammlung ist eröffnet. Wurzelpeter wird nun eine Rede halten. Ich bitte um Ruhe!«

Auf der Waldlichtung wurde es mucksmäuschenstill.

»Liebe Freunde in Wald und Feld«, begann Wurzelpeter seine Rede an die Tiere, »die Zeit ist zu kostbar, um erst lange um die Sache herumzureden: Unser Schlaraffenwald ist in Gefahr! Und wenn unser Wald in Gefahr ist, sind wir es auch. Die Poggenbüttler wollen gleich morgen früh anfangen, unseren Wald abzuholzen. Das Holz soll verkauft werden; denn sie möchten alle Millionäre...«

Hier mußte das Wurzelmännchen seine Rede unterbrechen. Bei den Tieren brach ein Tumult aus. Protestrufe ertönten von allen Seiten.

»Unerhört! ... Nicht zu glauben! ... Haben diese Poggenbüttler denn kein Herz? ... Das gibt Streit! ... Oh, unsere armen Kinder…«, so raunzte, fauchte, piepte, knurrte, grunzte und quarrte es. Die Versammlung wogte wild durcheinander.

Endlich beruhigte man sich. »Verlieren wir nicht den Mut«, fuhr Wurzelpeter fort. »Noch ist es nicht soweit. Und es besteht immer noch Hoffnung, daß die Poggenbüttler es sich anders überlegen. So leicht lassen wir uns nicht aus unserer Waldheimat vertreiben. Ab sofort heißt unsere Parole: Pfoten weg vom Schlaraffenwald!«

»Pfoten weg vom Schlaraffenwald!« jubelten die Tiere.

Der Beifall wollte kein Ende nehmen. Die Hasen trommelten mit den Hinterläufen; Rehböcke und Hirsche stießen die Geweihe gegeneinander; und alle Vögel klatschten wild mit den Schwingen. Die Grillen zirpten in den höchsten Tönen; die Störche klapperten mit den Schnäbeln; Füchse und Marder wedelten mit den buschigen Ruten.

Neunundzwanzig blaue Briefe

»Ich danke euch, Freunde«, sprach Wurzelpeter weiter. »Bis zum heutigen Tage sind wir gut mit den Poggenbüttlern ausgekommen. Deshalb schlage ich vor, wir schicken ihnen zuerst eine Warnung. Wir schreiben unsere Parole...«

Hier wurde er durch ein zorniges Schnaufen unterbrochen.

»Eine Warnung? Da muß ich aber laut grunzen!« polterte Sigismund Knitterschwarte mit gesträubten Borsten. Er regte sich immer gleich auf. »Was soll eine Warnung schon nützen? Ich schlage vor, wir Wildschweine ziehen aus und wühlen diesen Waldschändern die Kartoffeläcker um. Wühlen ist immer gut.«

»Wir futtern den Poggenbüttlern die Kirschbäume ratzekahl und die Erdbeerbeete dazu«, zeterten die Amseln, Drosseln und Stare.

»Und wir essen ihnen den Kopfsalat weg und die Petersilie«, boten die Schnecken ihre Dienste an.

»Schluß damit!« sagte Wurzelpeter ärgerlich. »So wollen wir nicht anfangen. Wenn die Poggenbüttler keine Einsicht zeigen, können wir uns immer noch etwas anderes einfallen lassen. Zuerst wird gewarnt. Basta!«

»Geht nich’«, schniefte der Igel Stanislaus Borstig und schaute mit glänzenden, schwarzen Knopfaugen zu Wurzelpeter empor.

»Und warum nicht?« wollte das Wurzelmännchen wissen.

»Kein Papier!« antwortete Stanislaus wortkarg. Er sprach selten mehr als drei Worte hintereinander, aber die hatte er sich auch stets gut überlegt.

»Und wer soll die Warnung schreiben, wenn ich fragen darf?« piepste Pia Plüsch, die ein helles Mauseköpfchen hatte. »Schließlich kennen wir die Menschensprache nicht.«

»Das habe ich alles schon bedacht«, erklärte Wurzelpeter, »aber ihr laßt mich ja nicht ausreden. Jakobus soll unser Dolmetscher sein. Er hat mir berichtet, daß wir in Poggenbüttel einen Freund haben — nämlich den alten Schäfer Stoffel Plietsch. Der wird uns die Warnungen schreiben, wenn wir ihn darum bitten. Ein bißchen Papier hat er sicher für uns übrig. Wir tun ihm mal wieder einen Gefallen. — Jakobus, willst du das erledigen? Du kennst die Menschensprache und kannst in unser aller Namen verhandeln.«

»Werde die Angelegenheit sofort in die Kralle nehmen«, krächzte Jakobus Nimmersatt begeistert. »Bin sowieso gut mit dem alten Stoffel bekannt. He — Dora! Du darfst mitkommen.« Und unverzüglich machten sich die beiden schwarzen Vögel auf den Weg nach Poggenbüttel.

Eine gute Stunde später kehrte Dora, die blauschwarze Saatkrähe, allein zurück. In ihrem Schnabel, sorgsam zusammengerollt und mit einem Bindfaden umwickelt, trug sie neunundzwanzig Zettel. Auf denen stand zu lesen:

Stoffel Plietsch hatte sich viel Mühe gegeben und extra seine Handschrift verstellt. Für sich selber brauchte er natürlich keine Warnung zu schreiben.

»Hat prima geklappt«, berichtete Dora zufrieden. »Zuerst knurrte Stoffel ein bißchen, weil wir ihn gerade im besten Schlaf störten. Aber als Jakobus ihm die Sache erklärte, hat er schallend gelacht und sofort Federhalter und Papier geholt. Und während er schrieb, hat er dauernd vor sich hingekichert und gemeint: ›Ha! Das gibt einen Hauptspaß! Auf die dummen Gesichter bin ich gespannt...‹«

Wurzelpeter nahm die Warnungen vor seinem Höhleneingang in Empfang. Und während er sie zählte, erkundigte er sich:

»Sag mal, Dora, wo steckt eigentlich Jakobus Nimmersatt?«

Die Krähe zuckte mit den Schwanzfedern. »Keine Ahnung«, sagte sie. »Kurz vor dem Heimflug hat Jakobus für uns beide noch schnell ein Stückchen Schafskäse von Stoffel Plietsch geschnorrt. Dann erklärte er mir, er hätte noch eine Kleinigkeit zu erledigen. Was es ist, hat er mir aber nicht verraten.«

»Na, wir werden es ja sehen«, brummte Wurzelpeter und wandte sich an Melitta von Eichenkron, die oben aus ihrem Wohnloch herausschaute. »Melitta, leih uns bitte deine Schuhwichse.«

Die Eule zog ein saures Gesicht. Sie gab ihre kostbare Schuhwichse nicht gerne her. Die Dose hatte sie eines Tages hinter Nickel Brotessers Schuppen gefunden und den fehlenden Deckel durch ein passendes Lindenblatt ersetzt, damit die Paste nicht austrocknete. Seitdem polierte sie sich zweimal in der Woche, dienstags und freitags, die Krallen schwarz.

Wurzelpeter tauchte seine kleine Hand in die Paste und drückte unter jede Warnung einen schwarzen Abdruck als Siegel. Dasselbe machte Stanislaus Borstig mit dem rechten Hinterfuß und Pia Plüsch mit einem ihrer zierlichen Vorderbeinchen. Am Ende sah alles sehr amtlich aus.

Gerade waren sie mit dem letzten Zettel fertig — da kam Jakobus Nimmersatt angesegelt. Und was trug er in seinem Schnabel? Neunundzwanzig blaue Briefumschläge! Keinen mehr und keinen weniger.

»Für jede Warnung einen Umschlag — hier! Hab’ ich gefunden«, krächzte er stolz.

»Gemaust!« verbesserte Stanislaus Borstig und kniff listig ein Auge zu.

»Jakobus, schau mich an!« Wurzelpeter warf dem Raben einen scharfen Blick zu. »Stimmt das? Du hast diese Briefumschläge doch nicht etwa gestohlen?«

»Was ihr immer gleich von mir denkt«, protestierte Jakobus Nimmersatt. »Gefunden hab’ ich sie! Jawohl — gefunden! In — in — in Anton Zimtzickels Papierkorb. Er brauchte sie wohl nicht mehr. Sie sehen ja auch schon ein bißchen schäbig aus.«

»In Anton Zimtzickels Papierkorb, soso...«, murmelte Wurzelpeter. Aber es klang nicht sehr überzeugt.

Es stimmte auch nicht. Die blauen Briefumschläge waren nicht schäbig, sondern nagelneu. Und sie hatten auch nicht in Anton Zimtzickels Papierkorb gelegen, sondern auf dessen Schreibtisch. Aber an solche Kleinigkeiten konnte sich Jakobus Nimmersatt später einfach nicht mehr erinnern. Er hatte kurz entschlossen neunundzwanzig Umschläge abgezählt und anschließend auf dem Küchentisch noch einen Rest Rote Grütze verspeist, damit sie nicht verdarb. Und das alles nur, weil Anton Zimtzickels Frau vergessen hatte, das Küchenfenster zu schließen.

»Wer trägt unsere Warnungen aus?« fragte Wurzelpeter nun.

»Das ist eine Arbeit für uns«, meldete sich Dolores Seidenbast, die Chefin der Tauben. Ihren klangvollen Vornamen trug sie nach einer spanischen Großmutter.

Zwölf Brieftauben, sieben Turteltauben, zwei Hohltauben, fünf Ringeltauben und drei Lachtauben nahmen nun je einen Brief in den Schnabel. Und noch bevor der Mond unterging, klapperten in Poggenbüttel neunundzwanzig Briefschlitze, und in neunundzwanzig Hausfluren lag ein blauer Brief.

Nun erst recht!

»Kikeriki!« krähten die Hähne von Poggenbüttel gleichzeitig. Es war genau sechs Uhr morgens. Für diese Zeit hatten die Männer den Weckruf bestellt.

»Kikeriki!« ertönte es ein wenig später.

Das war Schneider Meckerzwirns weißer Hahn. Er hinkte, wie gewöhnlich, eine halbe Minute hinterher. Sein Zeitgefühl stimmte nicht mehr ganz. Aber er war schon so alt, daß sein Halsgefieder kahle Stellen zeigte, und auch von den langen, sichelförmigen Schwanzfedern war ihm nur noch eine einzige geblieben.

Bald darauf stieg aus allen Poggenbüttler Schornsteinen der Rauch kerzengerade in die Luft. Die Hausfrauen richteten das Frühstück. Sobald der Kaffeeduft durch die Häuser zog, sprangen auch die Männer aus den Betten. Zuerst steckten sie die Köpfe in die Waschschüsseln; denn sie spürten von der gestrigen Versammlung noch gehöriges Schädelbrummen.

Die große Überraschung gab es am Frühstückstisch: Neben der Kaffeetasse oder dem Brotbrett lag ein blauer Brief.

Magnus Lobesam runzelte die Bürgermeisterstirn. Er hatte Grund dazu; denn der Brief trug weder Adresse noch Absender. Auch die Briefmarke fehlte.

»Sonderbar...«, brummelte er, nahm einen Eierlöffel und schlitzte den geheimnisvollen Brief mit dem Stiel auf. Aber kaum hatte er den Inhalt gelesen, da wurde sein Gesicht puterrot. Und vor lauter Wut verschluckte er sich, so daß seine Frau ihm den Rücken klopfen mußte.

»Da soll doch gleich das Donnerwetter dreinschlagen!« polterte er los. »Eine Warnung von den Tieren! Ja, was bilden sich die denn ein!? Na wartet — nun erst recht!«

»Was redest du da von einer Warnung, Mann?« fragte seine Frau neugierig.

Aber die Frauen von Poggenbüttel sollten noch nichts von den Millionen erfahren. Deshalb antwortete Magnus Lobesam verstockt: »Das ist Männersache.«

Er schob den verdächtigen Brief schnell in seine Joppentasche, nahm ein Butterbrot in die Hand und rannte in den Stall. Dort suchte er Axt, Säge und Keile hervor, und anschließend schirrte er die beiden starken Ackerpferde vor den größten Wagen.

Drei Häuser weiter drehte Kaufmann Anton Zimtzickel den blauen Brief zwischen den Fingern hin und her. Zuletzt hielt er ihn unter die Nase und roch daran. Kein Zweifel — er duftete ein bißchen nach Käse und Gewürznelken, genau wie in seinem Kaufmannsladen.

»Sehr verdächtig«, murmelte Anton Zimtzickel stirnrunzelnd. »Der Geruch kommt mir so bekannt vor. Ob ich mal meine Briefumschläge nachzähle...?«

»Sei nicht immer gleich so mißtrauisch, Anton«, sagte seine Frau. »Es müssen ja nicht gerade deine Briefumschläge sein. Davon gibt es so viele wie Sand am Meer.«

»Das schon«, knurrte Anton Zimtzickel, »aber es gibt nur wenige, die nach Käse und Gewürznelken duften.« Er schüttelte nachdenklich den Kopf, nahm ein Messer und schlitzte den Brief sorgfältig auf.

Stoffel Plietsch war der einzige Mann in Poggenbüttel, der an diesem Morgen sein Frühstück mit Appetit aß. Nachdem er sich seine Pfeife angezündet hatte, sagte er zu sich selber:

»So, und jetzt gehen wir und schauen uns mal die dummen Gesichter an. Hm — es ist ja nicht ausgeschlossen, daß die Warnungen etwas nützen. Aber ich weiß nicht recht...« Große Hoffnungen machte sich Stoffel Plietsch nicht. Er kannte seine dickköpfigen Poggenbüttler.

Um Punkt sieben Uhr versammelten sich die Männer mit Äxten und Sägen bewaffnet, mit Seilen, Keilen, Butterbrotpaketen, Kaffeeflaschen und Pferdefuhrwerken an der Mühlbachbrücke. Von dort führte ein Sandweg in den Schlaraffenwald.

Man hörte lautes Geschrei. Die Poggenbüttler sprachen aufgeregt durcheinander, wobei sie ihre blauen Briefe schwenkten.

»Männer von Poggenbüttel!« schrie Magnus Lobesam von seinem Kutschbock herunter. »Wir lassen uns nicht einschüchtern. Eine Warnung hat nichts zu bedeuten. Was können die Tiere schon gegen uns ausrichten? Gar nichts! sage ich euch. Bald fallen die ersten Bäume. Nun erst recht!«

»Nun erst recht!« jubelten die Poggenbüttler. Die Warnung der Tiere war vergessen.

Stoffel Plietsch kam mit langen Schritten herbeigeeilt.

»Na, hast du dir die Sache überlegt? Willst du nun doch mitmachen?« fragte Magnus Lobesam höhnisch.

»Ich bin hier, um euch allen noch einmal ins Gewissen zu reden«, sagte der Schäfer. »Noch ist Zeit, diese blödsinnige Millionärsidee aufzugeben. Bedenkt, was ihr damit anrichtet. Nirgends gibt es so schöne große Bäume wie in unserem Schlaraffenwald. Holzt ihr sie ab, dann dauert es über hundert Jahre, bis wieder so große Bäume nachgewachsen sind. Ich bitte euch: Macht die Tiere nicht heimatlos!«

Magnus Lobesam drohte wütend mit der Faust.

»Hört nicht auf den! Der Wald gehört uns! — Abmarsch.«

Die Männer warfen Äxte und Sägen auf die Wagen und stiegen selber hinauf. Dann setzte sich der Zug in Bewegung.

»Sie sind störrisch wie meine Schafböcke«, schimpfte Stoffel vor sich hin, drehte sich um und ging zu seiner Herde. Er nahm sich vor, den Tieren des Waldes weiterhin zu helfen, wo immer er konnte.

Wer heult, bekommt häßliche Augen

Kommen die Poggenbüttler oder kommen sie nicht?

Das war die große Frage. Und sie ging den Tieren so im Kopf herum, daß sie für den Rest der Nacht keinen Schlaf mehr fanden. Deshalb kamen sie lange vor Sonnenaufgang wieder auf der Waldwiese vor der Donnereiche zusammen. Vielleicht konnte Wurzelpeter Trost und Zuspruch spenden.

Aber Wurzelpeter war selber trostbedürftig. Er schwankte, genau wie die anderen, zwischen Furcht und Hoffnung, auch wenn man es ihm nicht so anmerkte. Er hockte auf seinem Lieblingsplatz, der drittgrößten Eichenwurzel, ließ die Beinchen baumeln und kraulte Eichhorn-Paule das Nackenfell. Das half ihm, seine Aufregung zu verbergen. Es ging einfach nicht, daß ein Bürgermeister der Tiere aufgeregt war.

Melitta von Eichenkron aber ließ sich gehen. Sie heulte zum Erbarmen, mal laut — mal leiser, aber meistens laut. Mehrmals baten die Tiere um Ruhe. Melitta kümmerte sich nicht darum und jammerte störrisch weiter.

Den besten Posten hatte Jakobus Nimmersatt. Er saß auf der höchsten Astspitze der Donnereiche und machte den Späher, mit dem Auftrag, sofort Bescheid zu krächzen, wenn die Poggenbüttler anrückten.

Die Minuten verrannen wie Sirup. Das Wartenmüssen ist eine unangenehme Sache. Besonders, wenn man auf etwas wartet, von dem man hofft, daß es nicht kommen möge, aber fürchtet, daß es trotzdem eintreffen könnte.

Benjamin Plusterbacke schneuzte sich, nieste dreimal hintereinander und sagte griesgrämig: »Diese Warterei ist vergeudete Zeit. Wenn ich an meine Getreideernte denke... Und an meine halbvollen Speicher...«

»Benjamin, Benjamin«, sagte Wurzelpeter mahnend, »du sollst nicht immer nur an dich denken. Du...« Er wurde unterbrochen.

»Karräh!« krächzte Jakobus Nimmersatt. »Sie kommen! Sie kommen mit Äxten, Sägen, Pferdewagen und allem, was dazugehört.«

Wurzelpeter seufzte.

»Ich ahnte es. Aber man hofft ja immer bis zum letzten Augenblick.«

Ein enttäuschtes Gemurmel erhob sich bei den Tieren. Alles blickte hilfesuchend auf den kleinen Anführer, und von überallher rief man ihm zu: »Was nun?... Was sollen wir tun?... Gibt es gar keine Hoffnung mehr?«

»Doch. Unsere Zeit kommt noch. Laßt die Sonne nur erst untergegangen sein«, tröstete Wurzelpeter seine Tierfreunde. »Die Warnungen haben nichts genützt. Leider. Kehrt in eure Behausungen zurück, bewahrt Ruhe und laßt mich nachdenken.«

»Na, schön. Dann will ich mich noch ein paar Stunden auf die Schwarte legen. Hab’ die ganze liebe lange Nacht kein Auge zugetan«, grunzte Sigismund Knitterschwarte und trollte sich mit seiner Rotte.

»Auch uns täten einige Augen voll Schlaf gut«, raunzte Beppo Baggerklaue, der Anführer der Dachse. »Gebt Nachricht, wenn wir gebraucht werden.« Dachse, Marder, Füchse und Iltisse machten sich von dannen.

»Bis später«, verabschiedeten sich die Regenwürmer, Tausendfüßler, Maulwürfe, Mäuse und Hamster und gruben sich unverzüglich in den weichen Waldboden ein. Sie fühlten sich ohnehin am hellen Tage über der Erde nicht so recht wohl.

Da!

Axtschläge hallten durch den Wald. Gleich darauf begannen auch die Sägen ihr unangenehmes Lied zu kreischen. Die Poggenbüttler waren dabei, sich die erste Million zu verdienen.

Jakobus Nimmersatt segelte von seinem Lugaus herab. Er war immer noch guter Stimmung; denn ihm konnte nur ein knurrender Magen die Laune verderben.

»He! Warum so miesepetrige Gesichter?« meinte er.

»Wundert dich das?« gab Wurzelpeter zur Antwort. »Lange dauert’s nicht mehr, dann fallen die ersten Bäume. Das macht mich traurig.«

»Und wir können nichts dagegen tun«, fügte Eichhorn-Paule grimmig hinzu.

»Doch!« sagte Jakobus Nimmersatt: »Wir können den Kopf oben behalten. Kommt Zeit — kommt Rat. Das sagte meine Großmutter auch immer und ließ Großvater die Rabeneier ausbrüten... Hast du übrigens schon einen guten Rat für uns, Wurzelpeter?«

»Bei dem Geheul?« Das Wurzelmännchen zeigte auf Melittas Wohnung. »Da kann ich unmöglich meine Gedanken zusammenhalten. Aber Melitta will ja nicht aufhören.«

»Immer diese Melitta!« knurrte Jakobus Nimmersatt und warf einen bösen Blick nach oben. Aber plötzlich funkelten seine Augen listig: Er hatte eine Idee. Und eine sehr gute, wie ihm schien. »Ich will ihr die Heulerei schon verekeln«, versprach er und schwang sich mit drei kräftigen Flügelschlägen zu Melittas Wohnloch hinauf.

»Hallo, Melitta! Hast du einen Moment Zeit?«

Das schauerliche Geheul brach ab. Die Eule streckte den Kopf heraus und blinzelte mit zusammengekniffenen Augen in den hellen Morgen.

»Was gibt’s?«

»Neuigkeiten«, flüsterte Jakobus Nimmersatt geheimnisvoll, »wichtige Neuigkeiten: Wenn ich du wäre, ich würde keine Sekunde länger heulen. Zu gefährlich! Man bekommt häßliche Augen davon. Und schlimmer noch — die Kopffedern fallen einem aus. Eh’ man sich’s versieht, hat man eine Glatze.«

»Jakobus, du lügst!« zischte Melitta. »Von dir nehme ich keine Ratschläge an.«

»Dieser gute Rat kommt ja auch nicht von mir«, behauptete der Rabe kühl, »den hat mir der Schäfer Stoffel Plietsch anvertraut. Ich sollte ihn dir mal gelegentlich ausrichten. Du kannst Dora fragen, die war dabei... Dora! Dora!« Die blauschwarze Saatkrähe war nicht da, und niemand wußte das besser als Jakobus Nimmersatt. Aber er sagte: »Schade, sie muß gerade unterwegs sein. — Du kannst nicht abstreiten, Melitta, daß Stoffel der klügste Mann von Poggenbüttel ist. Aber wenn dir eine Glatze nichts ausmacht — bitte...« Jakobus tat, als sei die Angelegenheit damit für ihn erledigt. Aber das war nur eine Finte.

»Jakobus«, sagte die Eule unentschlossen, »Jakobus Nimmersatt, stimmt das auch ganz gewiß? Hat Stoffel Plietsch das gesagt?«

»Auf Ehre!« versicherte Jakobus Nimmersatt scheinheilig. »Es sind deine Augen und deine Kopffedern. Also tu, was du willst. Aber mach mir später keine Vorwürfe.« Mit diesen Worten entschwebte er nach unten; denn er wußte genau, Melitta hatte angebissen.

Und wirklich, häßliche Eulenaugen und eine Glatze waren das letzte, was sich Melitta von Eichenkron wünschte. Deshalb stieß sie nur noch einen letzten, langen Seufzer aus, und dann hörte man keinen Laut mehr von ihr.

»Gut gemacht. Aber du bist ein unverbesserlicher Schwindler, Jakobus«, flüsterte Wurzelpeter dem Raben ins Ohr. Und laut sagte er: »Es ist das beste, du beziehst am Waldrand Posten, um die Poggenbüttler im Auge zu behalten.«

»Ein richtiger Tausendsassa ist dieser Jakobus«, sagte Eichhorn-Paule bewundernd.

Jakobus Nimmersatt kniff vergnügt ein Auge zu und rief: »Ich mach mich auf den Weg. Parole: Pfoten weg vom Schlaraffenwald!«

»Pfoten weg vom Schlaraffenwald!« wiederholten die Tiere, die auf der Lichtung zurückgeblieben waren.

Mettwurstbrote... Kräh!

Magnus Lobesam wischte sich die Schweißtropfen von der Stirn. Dann warf er einen Blick auf seine silberne Taschenuhr und rief:

»Mittagspause, Leute!«

Darauf hatten die Poggenbüttler schon lange gewartet; denn Bäumefällen macht hungrig. Flink legten sie ihre Äxte und Sägen aus der Hand, warfen sich ins hohe Waldgras und machten sich über ihre Butterbrote her.

»Es ist nicht leicht, ein Millionär zu werden«, seufzte Nickel Brotesser, der Wirt. Sein Hemd war klitschnaß von Schweiß. Auf seinem rechten Handballen hatte sich eine häßliche, blaurote Blutblase gebildet, die sehr wehtat.

»Das kommt mir auch so vor«, bestätigte Anton Zimtzickel mit einem wehleidigen Blick auf seinen linken Handballen. Dort leuchtete bei ihm eine blaurote Blutblase; denn Anton war Linkshänder. Und insgeheim dachte er, daß es doch viel bequemer war, hinter dem Ladentisch Mehl, Rosinen und Salmiakpastillen zu verkaufen.

»Nicht schlappmachen!« rief Magnus Lobesam seinen Männern zu und reckte sich hochauf. Doch dann stöhnte er und griff sich an den Rücken: »Au, au, au!«

Die Poggenbüttler lachten schadenfroh. Es tröstete sie, daß es ihrem Bürgermeister nicht besser erging als ihnen.

Im höchsten Wipfel der größten Kiefer saß Jakobus. Er zuckte unruhig mit den Flügelspitzen und mußte dauernd schlucken. Das passierte Jakobus öfter, wenn er andere Leute essen sah. Sein Appetit wurde von Minute zu Minute größer. Und wenn sein Appetit ein bestimmtes Maß erreicht hatte, konnte Jakobus Nimmersatt für nichts mehr garantieren.

»Mettwurstbrote... kräh! Ich riech’s bis hier oben«, quarrte er begehrlich.

Die Poggenbüttler waren inzwischen satt. Sie streckten sich behaglich aus, um ihren gewohnten Mittagsschlaf zu halten. Bald hörte man es von überallher schnarchen: neben dem Reisighaufen, an der Zwillingsbuche, im hohen Farnkraut, bei den Dornbüschen und sogar unter den Pferdewagen.

Nickel Brotessers Bauch hob und senkte sich gleichmäßig, ein Zeichen, daß er fest schlief. Aber was noch wichtiger war: Dicht hinter seinem Kopf lagen auf einem Stück Pergamentpapier zwei dickbelegte Mettwurstbrote, die er für die Nachmittagspause aufsparen wollte.

»Die Gelegenheit ist günstig... ungewöhnlich günstig«, murmelte Jakobus Nimmersatt heißhungrig. »Beide Schnitten kann ich mir nicht nehmen, sonst bleibt dem Nickel keine mehr. Nehme ich aber eine, so tue ich ein gutes Werk, denn Nickel Brotesser ist ohnehin zu dick.«

Und lautlos wie ein schwarzer Schatten schwebte Jakobus von seinem Wipfel herab, schwebte über Anton Zimtzickels angewinkelte Knie, über Nickel Brotessers gewölbten Bauch, zog eine enge Steilkurve, und — packte mit todsicherem Schnabelgriff die obere Mettwurstschnitte. Sie war zugleich die dickste. Dann huschte er mit seiner Beute pfeilschnell durch die Gabel der Zwillingsbuche und wieder hinauf auf seinen Wipfel.

Niemand bemerkte etwas. Die Poggenbüttler waren von der ungewohnten Arbeit so müde, daß es eines Kanonenschusses bedurft hätte, sie aufzuwecken.

Nach dem Mittagsschlaf gingen die Männer wieder an die Arbeit. Sie hackten, daß die Späne flogen, und die Sägen kreischten ärger als zuvor. Einige fällten Bäume, andere befreiten sie von Laub und Ästen. Ein dritter Trupp zerteilte die langen Stämme in passende Stücke, und der Rest der Männer lud sie unter Ächzen und Stöhnen auf die bereitstehenden Fuhrwerke.

Nickel Brotesser war wütend.

»Das gefräßige Ameisenpack hat mir doch mein schönstes Mettwurstbrot gemaust«, schimpfte er. Dieser Verdacht war ihm gekommen, als er ein paar Waldameisen auf der übriggebliebenen Schnitte herumturnen sah.

»Geschieht dir recht«, meinte Schneider Meckerzwirn. »Paß besser auf deine Sachen auf!«

Jakobus Nimmersatt hatte inzwischen den letzten Brotkrümel verzehrt. Er war satt und widmete sich wieder seinen Wachpostenpflichten. Sorgfältig zählte er die gefällten Bäume, und jedesmal, wenn ein Waldbaum krachend umstürzte, zuckte er zusammen. Schließlich krächzte er besorgt:

»Schon achtunddreißig Bäume! Wenn die Poggenbüttler so weitermachen, sehe ich pechrabenschwarz.«

Nachmittags besuchte ihn Berta, die graue Nebelkrähe.

»Soll ich dich ablösen, Jakobus?« erkundigte sie sich liebenswürdig.

Aber Jakobus Nimmersatt, der noch immer den herrlichen Mettwurstgeschmack auf der Zunge spürte, wollte diesen günstigen Posten nicht aufgeben. Er lehnte dankend ab: »Nicht nötig, Berta. — Weißt du, ob dem Wurzelpeter schon etwas eingefallen ist?«

»Er hat noch nichts verlauten lassen«, sagte die Krähe, »aber er läßt nach der Anzahl der gefällten Bäume fragen.«

In diesem Augenblick gab es einen lauten Krach. Eine meterdicke Buche stürzte zu Boden, und ihr Fall wurde von den Männern mit lautem Jubel begrüßt.

»Das eben war der achtundfünfzigste«, erklärte der Rabe. »Diese Poggenbüttler sind viel zu fleißig. Leider.«

»Ich werd’s melden.« Die graue Berta schwirrte ab.

Die Männer von Poggenbüttel arbeiteten bis zum späten Abend. Dann aber waren sie so erschöpft und zerschunden, daß sie keinen Fuß mehr vor den anderen setzen mochten. Arme, Beine, Rücken, Hälse — einfach alles tat ihnen weh. Deshalb machte Magnus Lobesam einen Vorschlag:

»Wißt ihr was? Wir nehmen unser Werkzeug, spannen die Pferde aus und reiten nach Hause. Immer zwei Mann auf einem Pferderücken, so brauchen wir nicht zu laufen. Die Holzwagen lassen wir über Nacht stehen; wir fahren sie gleich morgen früh ab.«

Alle waren herzlich froh über diesen Vorschlag. Sie hoben, zogen und schoben sich gegenseitig auf die Pferde und ritten heim. Gleich nach dem Abendbrot legten sie sich schlafen. Und sie träumten von blinkenden Äxten, kreischenden Sägen, blauroten Blutblasen und prallgefüllten Geldkassetten...

Die Stunde der Erdarbeiter

Als es Nacht wurde, versammelten sich die Tiere wieder an der Donnereiche. Sie waren ausgeruht und munter und warteten gespannt auf Wurzelpeters Vorschläge. Es mußte etwas geschehen; soviel stand fest.

Zuerst krächzte Jakobus Nimmersatt seinen Bericht:

»Die Poggenbüttler waren fleißiger, als ich es ihnen zugetraut hätte. Zweiundsiebzig Bäume haben sie gefällt! Allerdings waren sie am Abend so schlapp, daß sie sich zu zweit auf einen Pferderücken setzten und nach Hause ritten. Die hochbeladenen Holzwagen haben sie einfach stehenlassen. Die sollen gleich morgen früh abgefahren werden.« Von der Sache mit dem Mettwurstbrot erwähnte Jakobus nichts.

»Zweiundsiebzig herrliche Waldbäume! Welch ein Unglück!« jammerten die Tiere.

»Diese Poggenbüttler sind Barbaren. Bööööh!« röhrte Hubertus Siebentritt mit dröhnender Hirschstimme. »Sollen wir Geweihträger losziehen und alle Fensterscheiben im Dorf zertrümmern?« Er schüttelte drohend sein Geweih mit den vierzehn weißblinkenden Enden.

»Das schlag dir aus dem Kopf, Hubertus«, lehnte Wurzelpeter ab. »Wir müssen zwar ein bißchen nachhelfen, damit die Poggenbüttler ihr Unrecht schneller einsehen; aber Fensterscheiben einschlagen ist nicht der richtige Weg. — Die vollbeladenen Holzwagen stehen noch an Ort und Stelle; sagtest du das nicht, Jakobus?«

»Stimmt. Aber ohne Pferde sind die nicht vom Fleck zu bewegen.«

Wurzelpeters Augen blitzten.

»Das ist auch nicht nötig. Wir graben alle Wagen ein!« schrie er. Ganz tief graben wir sie ein. Das ist weiter nicht schwierig; denn es sind genug Tiere da, die gut wühlen können.« Wurzelpeter nickte den Dachsen, Kaninchen, Mäusen, Maulwürfen, Hamstern und Wildschweinen zu und fuhr fort: »Die Poggenbüttler werden gewiß einen vollen Tag brauchen, bis sie ihre Wagen wieder ausgegraben haben. Und so lange können sie keine Bäume fällen. Das bringt sie ganz sicher zur Vernunft.«

Die Tiere stimmten zu.

»Ein prächtiger Plan«, schnaufte Sigismund Knitterschwarte unternehmungslustig. »Ich hab’ ja immer gesagt: Mit Wühlen kommt man am weitesten.«

Die Anführer riefen ihre Sippen zusammen. Anschließend rückte man truppweise ab. Die Regenwürmer wurden wieder Huckepack getragen. Sie bewegten sich gar zu langsam, und man wollte nicht auf ihre Mitarbeit verzichten, weil sie besonders in der Tiefe vorzügliche Erdarbeit leisteten. Fast alle Tiere marschierten mit, als Zuschauer und um ihre wühlenden Freunde und Kollegen anzufeuern.

Als der Mond aufging, war die Arbeit schon in vollem Gange. Und die Tiere waren in der Nacht nicht weniger fleißig als die Poggenbüttler am Tage.

Hubertus und seine Hirsche stießen die Geweihe in den Boden hinein und pflügten rund um alle Wagen das Erdreich auf.

Ihnen auf den Hufen folgte Sigismund Knitterschwarte mit den Wildschweinen. Wohlig grunzend wühlten sie einen tiefen Graben aus.

Die getreuen Regenwürmer waren schon nach wenigen Sekunden von der Erdoberfläche verschwunden, um tief unten ihre Pflicht zu tun. Desgleichen die Maulwürfe, Mäuse und Hamster. Sie durchzogen das Erdreich unter den Wagen mit einem Netzwerk von Röhren und Gängen.

Beppo Baggerklaue wühlte mit seiner Dachsmannschaft besonders geschickt. Alle Dachse hockten in einer Linie nebeneinander unter den Wagenböden und schaufelten, daß die Erdkrumen spritzten. Sobald Beppo »Kehrt!« kommandierte, drehten sich die Dachse gleichzeitig auf den Hinterpfoten um und begannen die Erde zur anderen Seite herauszuschleudern.

Die Kaninchen nahmen sich die Wagenräder vor. Sie werkten so eifrig, daß man von ihnen nur ab und zu einen Ohrlöffel oder einen Stummelschwanz blitzen sah.

Die Zuschauer jubelten. »Bravo!« feuerten sie ihre Leute an. »Bravo, Hubertus und seine Hirsche!« Oder: »Ein Lob für Sigismund und die schwarzen Gesellen!« Oder: »Hurra, für Beppo und seine Dachse!« Immer wenn ein Mause-, Hamster-, Maulwurfs- oder Regenwurmgesicht aus irgendeinem Loch auftauchte, rief man von allen Seiten: »Sagt den Mannschaften unter der Erde unseren Dank. Sagt ihnen: es geht voran!«

Nebenbei wurde allerlei Kurzweil getrieben.

So zirpte der Knabenchor der Grillen zwei hübsche Nachtlieder. Die Glühwürmchen führten bezaubernde Laternentänze auf, und als Höhepunkt ihrer Darbietungen schrieben sie »Pfoten weg vom Schlaraffenwald« mit rotglühenden Pünktchen in die Luft.

Der Männerchor der Laubfrösche quakte das Lied von der ›Quappenfee am Quabbelsee‹. Das ging so:

Am quak quak quak — am Quabbelsee,

In einem grünen Ländchen,

Dort sitzt sie quak — die Quappenfee

Auf einer weißen Seerose;

Sie plätschert mit dem Quappenzeh

Und wartet auf ein Ständchen.

In quak quak quak — in Schilf und Rohr

Am Quabbelseenstrand,

Da sitzt ein Frosch-, ein Quak-Tenor,

Und mit ihm quakt der Frosch-Quak-Chor

Der Quappenfee ein Nachtlied vor.

Und sie winkt mit der Hand.

Quak quak quak und quak und quak...

Bis elf geht das Konzert.

Dann wird ein »Gute Nacht« gequakt,

Und danach hat sich’s ausgequakt.

Die Quappenfee, sie lacht und sagt:

»Ich fühl mich sehr geehrt.«

Auch Bodo Suselind, der berühmte Nachtigallen-Sänger, schmetterte eine Arie in den höchsten Tönen. Und er sang so schön, daß die meisten Tiere eine kleine Arbeitspause einlegten, um ihm zuzuhören.

»Bodos Gesang greift mir ans Herz«, schluckte Pia Plüsch und wischte sich verstohlen eine Träne ab.

»Komisch, ich krieg Appetit, wenn ich jemanden singen höre«, krächzte Jakobus Nimmersatt. Aber er krächzte es leise.

»Diese langweilige Singerei ist ja ekelhaft«, knurrte der Oberhamster Benjamin Plusterbacke und verschwand eilig wieder unter der Erde. Benjamin war unmusikalisch.

Die Erdarbeiten gingen gut voran. Die Holzwagen der Poggenbüttler sanken tiefer und tiefer. Zuerst war es eine Handbreit, dann zwei; bald waren alle Räder bis zu den Achsen eingesunken, und zuletzt guckten bei den vierzehn Wagen nur noch die beiden obersten Baumstämme heraus. Räder, Deichseln, Wagenkästen — das alles bedeckte die Erde.

»Das genügt«, sagte Wurzelpeter. »Wir machen Schluß.«

»Die Poggenbüttler werden schön schwitzen, wenn sie ihre Holzwagen ausgraben müssen«, kicherte Jakobus Nimmersatt schadenfroh.

Sigismund Knitterschwarte schüttelte sich die Erdkrumen aus den Borsten und grunzte enttäuscht: »Schade, ich könnte weiter wühlen. War gerade so schön im Schwung.«

Eine Stunde vor Sonnenaufgang, als sich im Osten schon ein zarter rosa Schimmer zeigte, rückten die Tiere ab. Sie waren mit ihrer Leistung zufrieden.

Jakobus Nimmersatt meldete sich gleich wieder als Beobachter für den kommenden Tag. Der Hasenjüngling Karlchen Tatterbein bot sich als Läufer an, um dringende Nachrichten zu überbringen. Karlchen, ein Ur-Urenkel vom alten Lebrecht Knicklöffel, besaß von allen Junghasen die flinksten Hasenbeine.

Melitta von Eichenkron war schlechter Laune, obwohl sie nicht gearbeitet hatte. Sie seufzte leise. Wenn Jakobus nun doch geschwindelt hatte? Andererseits war Stoffel Plietsch ein kluger Mann... Sollte sie vielleicht doch ein leises Nachtgeheul anstimmen? Nein! Lieber nicht.

Ein Pappkarton voller Geld

Um sieben Uhr in der Früh ritten die Poggenbüttler wieder in den Schlaraffenwald. Sie saßen ein wenig krumm zu Pferde, weil ihre Rücken noch immer weh taten. Trotzdem waren sie vergnügt und guten Muts.

Doch dann entdeckten sie die Bescherung mit den Holzwagen, und ihre gute Morgenlaune war wie weggeblasen.

Magnus Lobesam schwollen die Stirnadern. »Donner und Doria!« schimpfte er. »Diesen Streich haben uns die Tiere gespielt!«

»Was machen wir nun?« Die Poggenbüttler schauten sich ratlos an.

»Dumme Frage«, sagte Magnus Lobesam energisch, »wir graben die Wagen wieder aus! Was denn sonst? Und in Zukunft machen wir die Sache anders: Sobald die Wagen beladen sind, werden sie gleich in die Stadt gefahren. Das Holz wird verkauft und das Geld kassiert. Dann kann eine solche Geschichte nicht noch einmal passieren. — So, und jetzt laufen sofort zehn Mann nach Hause, um Spaten und Schaufeln zu holen. Wir anderen fällen indessen Bäume.« Bürgermeister Lobesam ließ sich eben nicht so schnell entmutigen.

Das fand auch Jakobus Nimmersatt, der wieder auf seinem alten Kiefernwipfel saß.

»Alle Achtung!« krächzte er anerkennend. »Diese Poggenbüttler sind ja viel zäher, als ich dachte. Und dumm ist der Magnus Lobesam auch nicht!«

Karlchen Tatterbein hockte unter einem Dornbusch und langweilte sich. Er mußte warten, bis Jakobus Nimmersatt einen Auftrag für ihn hatte. Endlich war es soweit.

»Hör genau zu, mein Sohn«, krächzte Jakobus leise in Karlchens linken Ohrlöffel, »du rennst los und richtest Wurzelpeter folgende Botschaft aus: Die Poggenbüttler sind zäh wie — wie — wie Wurstpelle. Und Magnus Lobesam hat zehn Männer zurückgeschickt; sie sollen Schaufeln und Spaten besorgen. Die anderen fällen schon wieder Bäume. Und vergiß nicht die Parole zu sagen. Kannst du das in deinem Hasenschädel behalten?«

»Na klar doch! Bin ja nich’ doof!« sagte Karlchen Tatterbein, legte beide Ohrlöffel an und sauste los.

»Nein, doof ist der wirklich nicht. Aber frech wie ein ganzes Nest voller Jungraben«, schmunzelte Jakobus Nimmersatt; denn er mochte keine Duckmäuser.

Karlchen Tatterbein raste quer durch den Schlaraffenwald. Durch dick und dünn. Sein Stummelschwanz, der wie eine weiße Blume leuchtete, wippte auf und ab. Kaum auf der Lichtung vor der Donnereiche angekommen, schlug er einen übermütigen Haken nach rechts, einen nach links, und genau zwei Hasenohrlängen vor Wurzelpeter machte er Männchen.

»Parole: Pfoten weg vom Schlaraffenwald! Und Jakobus Nimmersatt läßt ausrichten, die Poggenbüttler sind zäh wie Wurstpelle...«

Karlchen Tatterbein ratterte seine Meldung fehlerlos herunter.

»Gut gemacht, Karlchen«, lobte Wurzelpeter. Und zu den versammelten Tieren sagte er: »Es hilft nichts, wir müssen abwarten.« Danach schickte er Karlchen wieder auf die Reise. »Lauf, mein Sohn, und sage Jakobus Nimmersatt meinen Dank. Sag ihm, er soll weiterbeobachten. Sollte es dringende Neuigkeiten geben, kommst du zurück.«

»Wird prompt erledigt«, quiekte Karlchen Tatterbein vergnügt und war drei Sekunden später im hohen Farnkraut verschwunden.

»Die flinken Hasenbeine hat der Bengel von mir«, sagte Hasen-Ur-Urgroßvater Lebrecht Knicklöffel stolz, fügte aber wehmütig hinzu: »Jetzt bin ich alt, und meine Beine wollen nicht mehr so recht. Das macht der elende Rheumatismus.«

Unterdessen rann den Poggenbüttlern der Schweiß in Bächen von Hals und Stirn. Sie schaufelten um die Wette und standen bald bis zum Hals in der Erde. Sie wuchteten die Wagen hoch. Sie schoben Reisig unter die Räder. Beim ersten Versuch spannten sie vier Pferde vor einen Wagen. Aber vier Pferde schafften es nicht. Acht Pferde waren notwendig, und alle Poggenbüttler mußten noch kräftig schieben, bevor sich der erste Wagen aus seiner tiefen Grube hob.

Am frühen Nachmittag mußte Karlchen Tatterbein den Tieren eine betrübliche Meldung überbringen:

»...und Jakobus läßt sagen, die verflixten Poggenbüttler hätten jetzt schon alle Wagen ausgebuddelt. Vierzehn Wagen sind mit vierzehn Männern auf den Kutschböcken in die Stadt gefahren. Anton Zimtzickel ist mit dabei, um die Sache mit dem Geld zu regeln. Die restlichen Poggenbüttler fällen unter Magnus Lobesams Kommando fleißig Bäume. Jakobus beobachtet weiter.« Das alles berichtete Karlchen Tatterbein wortgetreu und ohne zu stocken.

Jakobus Nimmersatt auf seinem Kiefernwipfel, war unzufrieden, sogar sehr unzufrieden. Aber nicht, weil die Poggenbüttler ihre Holzwagen so zeitig flott bekommen hatten, nein — weil sie so gut auf ihre Butterbrote aufpaßten! Seitdem die Geschichte mit Nickel Brotessers Mettwurstbrot passiert war, trugen die Männer von Poggenbüttel ihre Brotpakete um den Hals gehängt.

»Geizig sind sie!« murrte Jakobus. »Wenigstens ‘ne Brotrinde könnten sie doch fallen lassen...«

Am Abend, nachdem Bürgermeister Lobesam »Schluß für heute!« gerufen hatte, packten die Männer das Geschirr zusammen. Sie klopften die Holzspäne von den Kleidern, schulterten Äxte und Sägen und zogen heimwärts.

An der Mühlbachbrücke wartete schon Anton Zimtzickel mit seinen Leuten. Anton trug einen großen Pappkarton unter dem Arm, und man sah strahlende Gesichter.

»Ratet mal, wieviel Geld habe ich wohl in meinem Karton?« rief Anton Zimtzickel von weitem.

»Zweiundsiebzig Bäume mal drei — mal fünfhundert... Ach, was — nun sag schon!« sagte Magnus Lobesam ungeduldig.

»Runde hunderttausend Mark«, verkündete Anton Zimtzickel, wobei er bedeutungsvoll auf seinen Schatzkasten klopfte.

»Hunderttausend Mark lassen sich hören«, meinte Magnus Lobesam, und so dachten auch die anderen Poggenbüttler.

»Das müssen wir feiern!« jubelten sie.

»Zuerst verschließen wir das ganze Geld in meinem feuer- und diebessicheren Geldschrank«, erklärte Magnus Lobesam. »Wer weiß, sonst schicken die Tiere womöglich die Mäuse aus, um unser sauer verdientes Geld anzuknabbern.«

Jakobus Nimmersatt war den Männern gefolgt, um herauszufinden, wie die Sache mit dem Holzverkauf ausgegangen war. Von der hohen Pappel neben der Mühlbachbrücke hörte er jedes Wort mit. Und als er die Geldsumme vernahm, quarrte er leise:

»Hunderttausend Mark! Alle Achtung! Na, wenigstens haben sie noch keine Million beisammen. Mir wären drei... na, sagen wir lieber fünf Wurstzipfel lieber.«

Da es nichts Wichtiges mehr zu erfahren gab, machte sich Jakobus eilig auf den Heimweg.

Thaddäus Klopf macht ganze Arbeit

Die Tiere an der Donnereiche waren traurig. Und die neuesten Nachrichten, die Jakobus von der Mühlbachbrücke brachte, machten sie noch trauriger. »Das viele Geld wird die Poggenbüttler noch halsstarriger machen«, klagte Pia Plüsch.

»Sollen wir nicht doch die Fensterscheiben zertrümmern?« Hubertus Siebentritt scharrte wütend mit den Vorderläufen.

»Nein!« sagte Wurzelpeter.

»Dann laß uns wühlen«, empfahl Sigismund Knitterschwarte wieder einmal seine Lieblingsbeschäftigung.

»Sehr richtig«, pflichtete Beppo Baggerklaue ihm bei. »Die Baumstämme, die sie heute gefällt haben, liegen kreuz und quer auf dem Waldboden. Wir graben sie auch noch ein.«

»Nicht zweimal den gleichen Trick«, lehnte Wurzelpeter ab. »Außerdem wäre das zu gefährlich. Ihr könntet von den Stämmen überrollt und plattgewalzt werden.«

»Und wenn wir Waldmäuse zusammen mit den Feldmäusen nach Poggenbüttel zögen und alle Geldscheine in lauter kleine Schnitzel zerknabberten — wie wäre das?« ließ sich Pia Plüsch vernehmen.

»Rabrabrabrabrab!« lachte Jakobus Nimmersatt los. »Nichts zu machen! Damit haben die Poggenbüttler schon gerechnet. Das Geld liegt fest verschlossen in Magnus Lobesams diebessicherem Geldschrank.«

»Und einen diebessicheren Geldschrank können selbst wir Spechte nicht aufmeißeln«, bemerkte Thaddäus Klopf. Und wenn Thaddäus, der Meister der Spechte, etwas sagte, konnte man gewiß sein, daß es auch stimmte.

»Ausräuchern sollte man sie!« quarrte Jakobus Nimmersatt vor sich hin. Er dachte gerade an eine saftige Räucherwurst.

Wurzelpeter rieb sich nachdenklich die Nase.

»Ausräuchern?« wiederholte er langsam. »Hm. Gar kein schlechter Gedanke...«

Hoffnungsvoll wisperten die Tiere: »Pst! Gleich hat er wieder eine Idee.«

Und wirklich, alsbald hob das Wurzelmännchen die kleine Hand. Die Tiere hielten den Atem an.

»Jakobus hat mich auf einen Gedanken gebracht«, verkündete Wurzelpeter: »Wir verstopfen den Poggenbüttlern alle Schornsteine! Dann brennt kein Herdfeuer mehr, es qualmt und stinkt und räuchert. Die Männer bekommen keinen Kaffee, keine weichgekochten Eier, keine Haferflockensuppe und kein warmes Mittagessen. Und ohne Frühstück und Mittagessen im Bauch mag gewiß niemand Bäume fällen. Es wird lange dauern, bis sie herausgefunden haben, warum die Schornsteine nicht ziehen. Und wenn wir unsere Sache gut machen, dauert es bestimmt einen Tag, bis sie ihre Schornsteine gereinigt haben.«

»Wir machen unsere Sache gut! Dafür sorge ich!« versicherte Thaddäus Klopf. »Ich weiß auch schon wie: Wir brauchen Reiser — lange, kurze, dünne und dicke Reiser. Es gibt viele Schornsteine in Poggenbüttel...«

»Entschuldige Thaddäus«, fiel Wurzelpeter ihm in die Rede, »weiß jemand zufällig, wie viele Schornsteine es in Poggenbüttel gibt?«

Niemand wußte das.

»Ich werde sie schnell zählen«, krächzte Jakobus Nimmersatt bereitwillig. »Kleinigkeit. Bin gleich zurück. Los, Berta, du darfst nachzählen.«

Kaum waren die beiden großen Vögel abgeschwirrt, da fuhr Thaddäus mit seinen Erläuterungen fort: »Zweitens brauchen wir viele feuchte Moospolster. Drittens massenweise Fallaub. Das alles muß geräuschlos bis an den Dorfrand transportiert werden, damit wir es dort schnabelfertig liegen haben. Ist das klar?«

»Sonnenklar!« dröhnte Hubertus Siebentritt. »Wir Hirsche harken die Reiser zusammen und tragen sie auf unseren Geweihen an die vorgesehenen Plätze.«

»Wir graben Moospolster aus. Soviel ihr wollt«, riefen die Dachse und Wildschweine.

»Und wir pieken sie auf die Stacheln und bringen sie bis an die Dorfhecke«, schniefte Stanislaus Borstig im Namen der Igel.

Die Tiere staunten. Das war der längste Satz, den Stanislaus jemals gesprochen hatte.

»Die Sache mit dem Fallaub überlaßt uns«, baten die Vögel. »Wir tragen die Blätter in unseren Schnäbeln bis oben in die Schornsteine.«

»Macht man sich sehr schmutzig dabei?« erkundigte sich Melitta von Eichenkron besorgt.

»Wenn alles vorüber ist, hast du genug Zeit, dich zu putzen!« fuhr Wurzelpeter sie an.

In diesem Augenblick kehrten Jakobus und Berta von ihrem Erkundungsflug zurück.

»Einundfünfzig Schornsteine sind’s«, meldete Jakobus Nimmersatt.

Und Berta, die Nebelkrähe, fügte hinzu: »Stimmt genau. Ich habe nachgezählt. Manche Häuser tragen zwei, andere nur einen Schornstein. Magnus Lobesam hat sogar drei Schornsteine auf seinem Dachfirst.«

»Um so besser«, schmunzelte Wurzelpeter. »Dann hat er auch mehr Arbeit mit dem Saubermachen. — Ans Werk, Freunde! Seid leise! Besonders in Dorfnähe. Kein lautes Flügelklatschen!« Er schaute die Tauben mahnend an. »Und erst recht kein wildes Gegrunze und Geschnaufe!« Wurzelpeter drohte in die Richtung, wo Sigismund Knitterschwarte und seine Rotte ungeduldig mit den Läufen scharrten. »Eh’ ich es vergesse: Den Schornstein von Stoffel Plietsch laßt ihr selbstverständlich aus und die beiden Schornsteine auf dem Schuldach auch. Wir dürfen die Kinder nicht vom Lernen abhalten.«

»Rabrabrabrabrab...«, platzte Jakobus Nimmersatt wieder los.

»Was gibt’s dabei zu lachen?« fragte Wurzelpeter ärgerlich.

»Die Poggenbüttler Kinder haben ohnehin schulfrei«, gluckste Jakobus. »Der Lehrer fällt Bäume. Er möchte auch ein Millionär werden.«

»Es bleibt dabei: Die Schulschornsteine rührt keiner an!« erklärte Wurzelpeter streng. »Thaddäus, du übernimmst die handwerkliche Oberleitung.«

Wieder begann ein emsiges Treiben. Rehe und Hirsche harkten große Haufen dürren Reisigs zusammen. Jeder von ihnen nahm ein stattliches Bündel davon aufs Geweih, und so zogen sie, Hubertus an der Spitze, lautlos gen Poggenbüttel.

Wildschweine und Dachse gruben massenweise grüne Moospolster aus. Die Igel piekten diese auf ihre Stacheln, und mit Moosfladen gespickt, wanderten sie in einer langen Schlange dem Dorfe zu. Alle Vögel, ob groß — ob klein, ob schwarz — ob bunt, stopften ihre Schnäbel mit Fallaub. Unermüdlich pendelten sie zwischen Poggenbüttel und dem Schlaraffenwald hin und her.

Wurzelpeter, der die oberste Oberleitung hatte, schaute überall nach dem Rechten. Und da er die Entfernungen mit seinen Beinchen nicht bewältigen konnte, ritt er auf Jakobus Nimmersatts breitem Rücken durch die Nacht.

»Es geht gut voran, Jakobus«, sagte er unterwegs.

Der Rabe gab keine Antwort. Ausnahmsweise. Er konnte nämlich nicht reden, weil er seinen Schnabel mit trockenen Blättern vollgestopft hatte.

Thaddäus war mit seinen Zimmermannsgesellen vorausgeeilt. Er hockte tief unten in Magnus Lobesams Schornstein und zeigte seinen Spechtgesellen, wie man Schornsteine fachmännisch verstopft.

Zuerst klemmte er lange, starke Reiser kreuzweise fest. Dann ließ er sich dünne, geschmeidige Triebe reichen, mit denen er geschickt ein Gitter flocht. Auf dieses Gitter legte er dicht an dicht Moospolster, so daß eine grüne Matte entstand. Nun mußten die Vögel Laub in den Schornstein hineinwerfen, bis er fast randvoll war. Zuoberst breitete Thaddäus eine zweite Moosschicht aus, damit der Wind die Blätter nicht herauswirbeln konnte.

»Wenn aus diesem Schornstein nur ein einziges Rauchwölkchen steigt, will ich nicht mehr Thaddäus Klopf heißen«, gelobte der Meister der Spechte. »So und nicht anders wird’s gemacht! Jeder von euch nimmt sich jetzt einen Schornstein vor und dazu entsprechend viele Hilfskräfte. Ans Werk, Gesellen!«

Das war ein heimliches und gespenstisches Treiben in Poggenbüttel, über Poggenbüttel und um Poggenbüttel herum. In der Luft rauschte es von vielen Schwingenpaaren. Am Dorfrand, vor der Haselhecke, huschten Schatten hin und her. Es knackte, raschelte und ruschelte verstohlen. Alles, was zwei gesunde Flügel besaß, war in der Luft. Amseln, Drosseln und Stare; Feldhühner, Rebhühner, Birkhühner und Fasane; Tauben, Elstern, Krähen und Eulen taten ihr Bestes, um Reisig, Laub und Moospolster auf die Dächer zu schaffen. Zwischen Poggenbüttel und dem Schlaraffenwald war ein ununterbrochenes Kommen und Gehen. Lange Tierschlangen zogen schwerbepackt über Wiesen und Felder.

Jakobus und Wurzelpeter ließen sich überall sehen: auf den Dächern bei den Schornsteinen, an der Haselhecke und am Waldrand. Aber nirgends gab es etwas auszusetzen. Alles klappte wie am Schnürchen.

Ungefähr zwei Stunden nach Mitternacht erwachte Magnus Lobesam von einem seltsamen Rauschen. Schlaftrunken sagte er zu seiner Frau:

»Ich meine, Mathilde, das Wetter schlägt um. Ich höre den Wind.«

Weil er keine Antwort bekam, drehte er sich auf die andere Seite und schlief augenblicklich wieder ein.

Fast die ganze Nacht über dauerte das heimliche Treiben. Kurz vor dem Weckruf der Poggenbüttler Hähne war es endlich so weit: alle Schornsteine waren verstopft!

»Geschafft!« sagte Wurzelpeter aufatmend. »Lautloser Rückmarsch. Bitte weitersagen!«

Ausgeräuchert!

Hinter Büschen und Bäumen, zwischen Gras, Kraut und Farn lugten Tiergesichter hervor: kleine, große, spitze, breite, schnurrbärtige und gehörnte. Eng aneinandergedrückt hockten die Vögel auf den Zweigen. Fast sah es aus, als wären Buchen, Eichen, Tannen und Kiefern mit lauter fremdartigen, gefiederten Früchten bedeckt. So erwarteten die Tiere am Waldrand den Sonnenaufgang.

Würden die Schornsteine von Poggenbüttel rauchen? Hoffentlich nicht!

Noch ganz rot vom Nachtschlaf stieg die Sonne hinter Brotessers Strohdach empor. Dann krähten die Hähne von Poggenbüttel. Soweit war alles wie an jedem anderen Tag auch.

Zehn lange Minuten geschah nichts. Dann aber stieg eine einzelne Rauchsäule kerzengerade in die Morgenluft.

Die Tiere ließen ein enttäuschtes Gemurmel hören.

Doch schon krächzte Jakobus Nimmersatt von der allerhöchsten Tannenspitze: »Alles in Ordnung. Es ist nur Stoffel Plietschens windschiefer Schornstein, und der darf rauchen. Alle anderen Schornsteine halten dicht.«

»Die Schornsteine halten dicht! Die Schornsteine halten dicht!« riefen sich die Tiere von Baum zu Baum und von Busch zu Busch zu.

»Wir haben sie ja auch fachmännisch verstopft«, sagte Thaddäus Klopf nicht ohne Stolz.

Noch genau vier und eine halbe Minute mußten die Tiere warten, dann spuckten alle Poggenbüttler Häuser Rauch. Aber nicht wie üblich, aus den Schornsteinen, nein, aus Tür- und Fensterritzen, aus Mauerspalten, Luftlöchern und zerbrochenen Fensterscheiben quoll der Qualm. Bald lagerte eine schwarze Wolke über Poggenbüttel.

Die Tiere jubelten.

Aber es kam noch toller. Der Rauch wurde dichter und schwärzer. Dann hörte man Rufen und Schreien. Fenster und Türen wurden in aller Hast aufgerissen. Männer, Frauen und Kinder stürzten ins Freie, und alle preßten sich feuchte Tücher vor Mund und Nase. Das Gehuste wollte kein Ende nehmen.

»Was ist bloß mit den dämlichen Schornsteinen los?« brüllte Magnus Lobesam wütend. »Bei mir will kein einziger funktionieren.«

»Bei mir auch nicht! Wenn das so weitergeht, schmecken alle meine Waren nach Rauch«, jammerte Anton Zimtzickel.

»Mein Schornstein zieht auch nicht! ... Und meiner erst recht nicht!« So hagelte es Klagen von allen Seiten.

Ein fürchterliches Durcheinander war das. Die Poggenbüttler Männer schimpften auf die elenden Schornsteine. Die Frauen schimpften auf die Männer und auf den Qualm. Und ganz besonders schimpften sie, daß nun alle Gardinen gewaschen werden mußten. Nur die Kinder schimpften nicht; sie lachten und quiekten vor Vergnügen. Das war mal ein Riesenspaß.

Stoffel Plietsch lehnte in all dem Trubel behaglich an seiner Gartenpforte und warf einen zufriedenen Blick auf seinen rauchenden Schornstein. Dann rieb er sich vergnügt die Hände und murmelte:

»Ha! Da haben sich, wenn mich nicht alles täuscht, die Tiere wieder einen Schabernack erlaubt. Gut so!« Und laut rief er: »He! Ihr könnt bloß kein Feuer machen. Das ist alles!«

Jakobus Nimmersatt trippelte aufgeregt auf seinem Ast hin und her. Er war neugierig, ja, er platzte beinahe vor Neugierde. Schließlich sagte er zu Wurzelpeter:

»Ich halt’s nicht länger aus. Muß mir unbedingt den Spaß mal aus der Nähe ansehen. Sobald ich zurückkomme, gebe ich Bericht.«

Unterwegs kam ihm Jockel Schnickschnack, der Eichelhäher, entgegen. Jockel hustete und würgte und sah ziemlich zerfleddert aus.

»Nanu? Wo kommst du denn her?« fragte Jakobus.

»Man h-hat m-m-mich a-a-ausgeräuchert«, stotterte Jockel Schnickschnack noch ärger als sonst. »I-ich saß hinter M-Magnus Lobesams Sch-Schornstein.«

»Ja, was um alles in der Welt hast du hinter Magnus Lobesams Schornstein zu suchen?« krächzte Jakobus Nimmersatt verblüfft.

»Da-da hab’ ich geschlafen«, gestand der Eichelhäher verwirrt. »M-muß wohl den A-Abmarschbefehl überhört haben.«

»Nicht zu glauben! Paß gefälligst besser auf, du Schlafmütze!« sagte der Rabe und flog kopfschüttelnd weiter.

Stoffel Plietsch sah ihn kommen.

»Pst! Jakobus! Komm schnell mal her.«

Jakobus Nimmersatt kurvte und ließ sich auf einem Pfeiler der Gartenpforte nieder.

»Ist was Besonderes?« erkundigte er sich scheinheilig.

Der Schäfer zeigte auf den Qualm. Dann meinte er augenzwinkernd: »Du weißt, mein Lieber, ich bin euer Freund. Mir kannst du’s also ruhig verraten: Was habt ihr mit den Poggenbüttler Schornsteinen angestellt?«

»Verstopft haben wir sie, und zwar gründlich!« kicherte der Rabe. »Nur deinen Schornstein haben wir ausgelassen und die beiden auf dem Schuldach. Aber den vom Lehrer haben wir auch zugestopft.«

»Hahaha! Ich lach mich krank, ich lach mich krumm, ich lach mich kringelig!« Stoffel Plietsch lachte, daß ihm die Tränen über die Backen kullerten.

»Du lachst und mir knurrt der Magen«, sagte Jakobus Nimmersatt vorwurfsvoll. »Du hast wohl nicht zufällig ein Häppchen von dem vorzüglichen Schafskäse übrig?«

»Sollst du haben! Das ist mir der Spaß wert.« Der Schäfer verschwand in seinem Häuschen und kam mit einem taubeneigroßen Stückchen Käse zurück. »Da — nimm!«

»Oh, verbindlichsten Dank!« Jakobus schnalzte mit der Zunge, und dann schluckte er den appetitlichen Brocken gleich in einem Stück hinunter. »Ich muß mich schnell noch ein bißchen umschauen«, meinte er nun. »Und was ich noch sagen wollte: Du könntest mir alle Käserinden aufbewahren. Sei so gut.«

»Alter Schnorrer!« brummte Stoffel Plietsch, aber das klang durchaus nicht böse. Jakobus hörte es auch schon nicht mehr. Er war auf dem Wege zur Dorflinde, von dort hatte er die beste Aussicht. Der Qualm war etwas lichter geworden; denn die Poggenbüttler hatten, um wieder zu Atem zu kommen, schleunigst alle Feuer gelöscht.

Bis zum Mittagessen wußten sie immer noch nicht, warum ihre Herdfeuer nicht brennen wollten. Sie versuchten immer wieder, ein Feuer in Gang zu bringen; aber sie brachten nichts anderes als Qualm zustande. So gab es kein Frühstück und zum Mittagessen nur kalte Milch mit Zwieback. Und ans Holzfällen dachte keiner. Schließlich hielten die Männer unter der Dorflinde eine Art Kriegsrat ab.

»Alles Reden nützt nichts«, brachte Bürgermeister Lobesam die Dinge in Schwung, »ob wir wollen oder nicht — wir müssen auf die Dächer steigen und nachschauen, was mit diesen störrischen Schornsteinen los ist.«

Das war den Männern zwar nicht recht; aber keiner von ihnen hatte einen besseren Vorschlag anzubieten. So holten sie ihre längsten Leitern herbei, lehnten sie an die Dächer, und die Frauen mußten die Leitern festhalten, damit sie nicht ausrutschten und umkippten. Dabei bekamen die Männer böse Worte zu hören.

»Nie im Leben steige ich da hinauf«, stöhnte der dicke Nickel Brotesser. »Mir wird schon beim Hinaufschauen schwindelig.«

»Dann wirst du wohl dein ganzes Leben lang kein warmes Mittagsbrot mehr bekommen. Stell dich nicht so an!« schnauzte Magnus Lobesam und kletterte auf sein eigenes Hausdach. Kaum hatte er einen Blick in den mittelsten Schornstein geworfen, da wußte er, was die Glocke geschlagen hatte. Die beiden anderen Schornsteine rechts und links sahen nicht anders aus. Er brüllte:

»Meine Schornsteine sind verstopft! Alle drei! Das geht nicht mit rechten Dingen zu!«

»Meiner auch! ... Meiner auch! ... Meiner auch!« tönte es von den umliegenden Dächern.

»Diesen Streich können uns nur die Vögel gespielt haben. Der Blitz soll sie treffen!« Magnus Lobesam schüttelte drohend die Faust gegen den Schlaraffenwald.

»Das geschieht euch recht!« rief Stoffel Plietsch von der Dorfstraße her. »Hättet ihr euch nicht in diese dumme Millionengeschichte verrannt, dann hättet ihr es nicht nötig, wie die Störche auf euren eigenen Dächern herumzustelzen. Gebt auf und schließt Frieden mit den Tieren!«

»Niemals!« schrie Magnus Lobesam fuchsteufelswild von oben herunter. »Sobald wir mit den Schornsteinen fertig sind, geht das Bäumefällen weiter. Wollen doch mal sehen, wer hier der Stärkere ist.«

»Macht, was ihr wollt«, knurrte Stoffel Plietsch ärgerlich, drehte sich um und ging zu seinen Schafen.

Schont Frauen und Kinder!

Jakobus Nimmersatt saß in Magnus Lobesams Birnbaum und sperrte Augen, Ohren und Schnabel auf.

»Haben die Poggenbüttler denn immer noch nicht die Nase voll!?« krächzte er. Aber er krächzte es sicherheitshalber in der Tiersprache. »Na, wenn ich mit dieser Nachricht ankomme, gibt es lange Gesichter.« Und mit diesen prophetischen Worten ruderte Jakobus Nimmersatt eilig dem Schlaraffenwald zu.

Was er vermutet hatte, traf ein. Sein Bericht löste arge Enttäuschung und große Betrübnis auf der Waldlichtung aus. Die Tiere ließen die Köpfe hängen. Sie hatten schon fest damit gerechnet, daß die Poggenbüttler nach diesem letzten Streich entmutigt von ihrem Vorhaben ablassen würden.

Jakobus Nimmersatt tröstete sie, so gut es ging:

»Wißt ihr, ein bißchen angeschlagen sind die Poggenbüttler ja bereits, und mit dem Bäumefällen wird es heute auch nichts mehr«, versicherte er. »Ich habe sogar etwas munkeln hören, daß ein paar Männer auf Magnus Lobesam und seine Millionengeschichte schimpfen. Natürlich hinter seinem Rücken; denn keiner wagt es laut zu sagen. — Ich bin dafür, wir jagen ihnen einen neuen Schrecken ein, bevor sie sich von dem alten erholt haben. Am besten gleich heut nacht.«

Die Tiere schauten fragend auf ihren kleinen Anführer.

»Jakobus hat recht«, bestätigte Wurzelpeter nach kurzem Überlegen. »Wir müssen uns sofort etwas Neues ausdenken.«

»Wie wär’s«, summte die Wespe Bobbina Zornig angriffslustig, »wie wär’s, wenn wir Wespen auszögen und den Poggenbüttlern in die Handflächen stächen? Oder in die Wangen? Dann würde ihnen das Bäumefällen schon vergehen!«

»Ja! Ja! Auch wir können stechen!« sirrten die Mücken. »Dann müssen sich die Poggenbüttler den ganzen Tag über kratzen und jucken.«

»Wirklich keine schlechte Idee«, sagte Wurzelpeter anerkennend. »Aber diese Sache will organisiert sein. Wißt ihr was? Ich will mir alles bis zum Abend noch einmal durch den Kopf gehen lassen. Vor Einbruch der Dunkelheit können wir ohnehin nichts ausrichten.«

Man war einverstanden. Die Tiere taten das Klügste, was sie tun konnten — sie legten sich schlafen. Nur Wurzelpeter, der, wenn es sein mußte, mit wenig Schlaf auskam, stützte seinen Kopf in die Hände und fing sofort mit dem Nachdenken an.

Unterdessen stocherten die Poggenbüttler Männer mit Harken und Mistgabeln, mit Angelstöcken, Wäschestützen und Bohnenstangen, ja, sogar mit Staubwedeln und langen Obstpflückern in ihren Schornsteinen herum. Aber Thaddäus Klopf und seine Spechtgesellen hatten wirklich vorzügliche Arbeit geleistet; denn es dauerte bis zum Abend, ehe die letzten Reiser herausgefischt waren. Dann sanken die Poggenbüttler todmüde in ihre Betten. Selbst zum Schimpfen waren sie zu müde.

Als der Mond aufging, gab Wurzelpeter den endgültigen Plan bekannt.

»Diese Nacht«, sagte er bedeutungsvoll, »soll die Nacht der Mücken, Mäuse und Wespen sein. Und es wird keine leichte Arbeit.« Er wandte sich an die Mäuse: »Ihr schleicht euch leise, ganz leise in die Schlafzimmer bis unter die Betten. Dann nehmt ihr euch zwei Bettbeine an der Längsseite vor und knabbert diese so weit durch, daß sie bei einer heftigen Bewegung abbrechen müssen. Merkt euch: nur bei den Männerbetten! Daß mir da keine Verwechslungen vorkommen!«

»Du kannst dich auf uns verlassen«, versprach Pia Plüsch.

»Schön«, sagte Wurzelpeter. »Nun zu den Wespen: Eure Arbeit beginnt, wenn alle Mäuse aus den Häusern zurück und in Sicherheit sind. Einen Wespenstich in jede Handfläche! Liegen beide Hände unter der Bettdecke, dürft ihr einmal in die Wangen stechen. Aber nur einmal! Und nur bei den Männern! Ist das klar, Bobbina?«

»Ja. Aber wenn nun die Poggenbüttler auch das Gesicht in den Kissen vergraben haben — was dann?« erkundigte sich Bobbina Zornig.

»Dann sucht euch eine schöne, runde Po-Backe aus. Rabrabrab...«, kicherte Jakobus Nimmersatt.

»Jakobus, keine Witze! Die Angelegenheit ist ernst«, sagte Wurzelpeter streng. »Also: einen Wespenstich in jede Handfläche oder als Ersatz einen Stich in die Backe. Und schont Frauen und Kinder!«

»Wir geloben es«, summte Bobbina Zornig.

»Und jetzt kommt die Hauptsache«, erklärte Wurzelpeter: »Von den schmerzhaften Wespenstichen wachen die Männer auf, schlagen um sich und — krachen mit den Betten zusammen; denn das halten die Bettbeine nicht mehr aus.«

»Das geschieht ihnen recht«, freuten sich die Tiere.

»In dem Durcheinander verschwinden die Wespen und die Mücken nehmen ihren Platz ein«, fuhr Wurzelpeter, zu den Mücken gewandt, fort. »Ihr stecht zu, sowie ihr nur ein Fleckchen Haut seht. Aber laßt euch nicht erwischen! Und auch für euch gilt: Laßt Frauen und Kinder in Ruhe!«

»Wir schwören es!« sirrten die Mücken.

»Braucht man uns Hirsche denn nicht?« fragte Hubertus Siebentritt begierig.

»Gut, daß du mich daran erinnerst, Hubertus«, erwiderte das Wurzelmännchen. »Sobald alle anderen den Rückmarsch angetreten haben, werdet ihr dafür sorgen, daß die Poggenbüttler keinen Schlaf finden.«

»Wird erledigt. Wir röhren so laut wir können«, versicherte Hubertus Siebentritt eifrig.

Und zu Melitta von Eichenkron sagte Wurzelpeter: »Melitta, sei so gut und hilf den Hirschen. Du könntest ein besonders lautes Nachtgeheul anstimmen.«

»Jaaa... Aber... Jakobus hat doch gesagt...«, stammelte die Eule verwirrt.

Jakobus Nimmersatt schaute verdutzt. Aber nur einen Augenblick lang. Dann erklärte er:

»Das hab’ ich gesagt, Melitta. Stimmt. Aber hier handelt es sich um einen Ausnahmefall. Du sollst heulen, um allen Tieren zu helfen. Und das ist eine gute Tat. Und gute Taten schaden weder den Augen noch den Kopffedern.«

»Eine gute Tat...?« murmelte die Eule argwöhnisch. Die Tiere ringsum nickten und versuchten ernste Gesichter zu machen. Melitta war beruhigt. Sie beschloß, die Gelegenheit auszunutzen, um ein ausgiebiges Nachtgeheul anzustimmen. Ja, sie freute sich schon darauf.

Die Nacht der Mücken und Mäuse

Die Nacht war sternenklar und lau. Über Wiesen und Felder floß silberner Mondschein. Eine prächtige Nacht für Mücken und Mäuse. Und natürlich auch für Wespen.

Bis eben nach Mitternacht warteten die Tiere. Sie wollten ganz sicher sein, daß alle Poggenbüttler fest schliefen. Kurz vor dem Abmarsch überzeugte sich Wurzelpeter, ob jeder seine Aufgabe im Kopf hatte.

»Was haben die Mäuse zu tun?«

Pia Plüsch schnurrte ihre Anweisungen herunter: »Wir sollen uns über die Betten der Poggenbüttler Männer hermachen und zwei Bettbeine durchknabbern. An der Längsseite, zum Nachtschränkchen hin. Und leise — ganz leise.«

»Sehr gut, Pia. Und die Wespen?«

»Einen Wespenstich in jede Handfläche oder notfalls einen Stich in die Wange. Aber nur einen. Leider...«, summte Bobbina Zornig bedauernd.

»Richtig, Bobbina. Die Mücken, bitte!«

»Wir gehen an die Arbeit, sobald die Betten krachen, und wir stechen in jedes Fleckchen Männerhaut, das sich zeigt«, zischelten die Mücken.

»In Ordnung. Und ihr, Hubertus?«

»Wir röhren, daß die Wände wackeln. Bis zum Morgengrauen!« schrie Hubertus Siebentritt, als gelte es jetzt schon damit anzufangen.

»Fein. Und du Melitta?«

»Heulen«, seufzte Melitta von Eichenkron dumpf. Dabei warf sie Jakobus Nimmersatt einen bitterbösen Blick zu.

»Macht eure Sache gut. Und viel Glück!« sagte Wurzelpeter zum Schluß. Dann gab er das Zeichen zum Abmarsch.

Die Feldmäuse und Waldmäuse machten den Anfang. Sie wählten den kürzesten Weg querfeldein, huschten von der Kleewiese in das Rapsfeld und von dort über zwei Kartoffeläcker bis an Nickel Brotessers Gartenzaun. Die Hirsche nahmen den bequemen Sandweg. Sie zogen mit stolz erhobenen Geweihen einher und hielten sich hinter der Haselhecke in Bereitschaft.

Melitta von Eichenkron kam in Begleitung von mehreren Waldohreulen und Käuzen; denn es heulte sich besser in Gesellschaft. Mit lautlosen Flügelschlägen schwebten sie durch die Nacht und fielen dann in die alten Kopfweiden am Mühlbach ein, um dort auf ihr Stichwort zu warten

Die Wespen und Mücken flogen in geordneten Schwärmen, zu dritt nebeneinander und gut ausgerichtet. Ihre hauchzarten Flügel surrten wie winzige Flugzeugpropeller. In den Gärten angekommen, drängten sie sich auf einen passenden Ast zu einer faustgroßen Wespentraube zusammen und warteten, bis man sie rief. Nur die Mäuse, die als erste an der Reihe waren, verteilten sich gleich truppweise auf die einzelnen Häuser.

Pia Plüsch kletterte mit ihrer kleinen Schar am Obstspalier empor, durch das geöffnete Fenster, in Magnus Lobesams Schlafgemach. Auf der Fensterbank, hinter den Gardinen, mahnte sie noch einmal:

»Daß mir aber leise geknabbert wird!«

Dann huschten die Mäuse kopfüber an den langen Vorhängen hinab und unter die Betten. Dort horchten sie mit pochenden Herzen auf das Knarren der Bettfedern.

»Hier muß Magnus Lobesams Bett sein«, wisperte Pia. »Ich hör’s am Schnarchen. So laut schnarcht keine Frau. Eins, zwei, drei — knabbern!«

Sofort begann ein leises, kaum hörbares Raspeln und Knispeln. Acht Mäuse gingen ans Werk. Je vier benagten gemeinsam ein Bettbein. Es war zwar ein bißchen eng, aber man richtete sich ein, so gut es ging. Sobald die Kolonne müde war, wurde sie von acht anderen Mäusen abgelöst. Hörte Magnus Lobesam aber mit dem Schnarchen auf, dann hörten im selben Augenblick die Mäuse mit dem Knabbern auf. Schnarchte Magnus Lobesam weiter, knabberten auch die Mäuse weiter.

Bei Anton Zimtzickel lag die Sache schon schwieriger. Dort gab es kein Obstspalier. Die Arbeitskolonne mußte unter großen Mühen an einem krummen Birnbaum emporklettern und über einen langen Ast in die Dachrinne balancieren. Und in der Rinne trippelten sie dann eine halbe Hauslänge nach links, bis sie durch eine geborstene Dachpfanne auf den Hausboden gelangten. Von dort ging es weiter über Kisten, Kasten und Gerümpel, durch die Tür und die steile Bodentreppe hinab. Zum Glück stand wenigstens die Schlafzimmertür weit offen.

Doch Anton Zimtzickel schlief unruhig, stellten die Mäuse fest. Dauernd warf er sich in seinem Bett hin und her, und ebensooft hörte er mit dem Schnarchen auf. Das erschwerte die Arbeit ungemein.

Ja, einmal richtete sich Anton Zimtzickel sogar kerzengerade in seinem Bett auf.

»Hat’s da nicht eben geraschelt...?« brummelte er.

Die Mäuse hielten den Atem an. Sie wagten nicht einmal mit der Schwanzspitze zu zucken.

»Muß mich wohl verhört haben«, murmelte Anton Zimtzickel nach einer langen, bangen Pause, streckte sich und schlief wieder ein.

Sonst ging alles ziemlich glatt. Fast in allen Häusern standen zwei oder drei Fenster offen. Dafür hatten die Poggenbüttler Hausfrauen gesorgt; denn sie wollten, daß die frische Nachtluft auch den letzten Rauchgestank aus den Zimmern trieb.

Nur im Gasthof »Zur schiefen Ecke« gab es leider kein offenes Fenster. Und es gab auch kein Luftloch und keine genügend große Mauerspalte, durch die die Mäuse hätten ins Haus gelangen können. Ratlos schickte man nach Wurzelpeter und Jakobus Nimmersatt.

Jakobus verstand mit geschlossenen Fenstern umzugehen.

»Nicht verriegelt. Unser Glück!« sagte er, nachdem er durch das Küchenfenster geschielt hatte.

Dann stemmte er die Spitze seines starken Schnabels in den Fensterspalt, ruckte ein paarmal kräftig hin und her und siehe da — das Fenster sprang auf. Eilig huschten die Mäuse hinein. Sie hatten viel verlorene Zeit aufzuholen.

»Du könntest ein paar Minuten auf mich warten — hier draußen«, sagte Jakobus nun zu Wurzelpeter. »Ich will nur mal eben feststellen, ob die Schlafzimmertür auch offensteht.«

»Hiergeblieben, Jakobus!« befahl Wurzelpeter. »Du willst nur mal eben feststellen, ob die Speisekammertür offensteht.«

»W-w-woher weißt du das?« stotterte der Rabe verblüfft.

»Ich kann Gedanken lesen«, war die Antwort.

»So? Das ist mir aber sehr unangenehm...«, murmelte Jakobus Nimmersatt.

Zwei volle Stunden knabberten die Mäuse. Dann waren achtundfünfzig hölzerne Bettbeine, an neunundzwanzig Männerbetten so weit durchgenagt, daß sie bei einer heftigen Bewegung abbrechen mußten. Gewiß hätten die Mäuse das auch in einer kürzeren Zeitspanne schaffen können. Aber da waren die vielen Pausen gewesen und außerdem hatte man besonders leise und sorgfältig knabbern müssen. Und das braucht seine Zeit.

Kaum waren die Nagekolonnen aus den Häusern zurück und in Sicherheit, da gab Wurzelpeter auch schon das Zeichen für die Wespen:

»Los! Jetzt seid ihr an der Reihe.«

Eine Minute verging, noch eine, und eine halbe. Dann ging der Spektakel los. Die Wespen hatten ihre Opfer gefunden. Schmerzensschreie! Betten krachten! Männer rollten auf den Fußböden herum! Vorhänge und Gardinen wurden zurückgezerrt. Fenster weit aufgestoßen.

»Licht! Licht!« brüllten die Männer von Poggenbüttel.

Und gleich darauf vernahm man das hitzige Gesumm der Wespen, die aus den Fenstern flüchteten. Wutentbrannt warfen ihnen die Männer ihre Pantoffeln nach.

»Jetzt ihr!« rief Wurzelpeter den Mücken zu. »Rasch! Bevor sie die Fenster zumachen!«

Die Mücken ließen sich das nicht zweimal sagen. Sie surrten los und stürzten sich auf die jammernden Männer. Das war eine Schlacht! Die Poggenbüttler heulten, tanzten, schlugen mit den Händen um sich und stampften mit den Füßen. Es half ihnen nichts. Sobald die Mücken ein Fleckchen rosa Haut erspähten, piekten sie hinein. Sosehr sich die Männer auch abmühten, sie erwischten nicht eine einzige. Und bevor die Frauen auf die Idee kamen, die Fenster zu schließen, waren die Mücken schon wieder draußen.

Sogleich gab Wurzelpeter den Abmarschbefehl für die Wespen, Mücken und Mäuse. Den Hirschen und Eulen ließ er ausrichten:

»Laßt die Poggenbüttler nicht zum Einschlafen kommen! Und seht euch vor, wenn sie mit Gegenständen nach euch werfen. Macht’s gut.«

Ein wahres Höllenkonzert begann. Hirsche und Eulen lösten sich unermüdlich ab. In den Gärten, auf der Straße, von überallher ertönten die dröhnenden Bässe der Hirsche. Auf den Dächern, in den Obstbäumen, ja, sogar in den Stangenbohnen und Johannisbeerbüschen hockten die Eulen und stimmten ihr schaurigstes Nachtgeheul an.

Am lautesten heulte Melitta von Eichenkron. Sie saß in Magnus Lobesams Süßkirschenbaum. Und in den Pausen, die sie zum Ausruhen brauchte, murmelte Melitta vor sich hin:

»Ich tue ein gutes Werk... Mir kann nichts passieren... Ich tue bestimmt ein gutes Werk...«

Karlchen Tatterbein weiß was

Kurz bevor im Osten der Morgen graute, hörte der Spuk auf. Die Hirsche waren heiser und die Eulen auch. Noch erschöpfter waren aber die Poggenbüttler und ihre Frauen nicht minder. Nur die Kinder hatten diese aufregende Nacht verschlafen.

Die Männer hinkten mit geschwollenen Backen und wehen Handflächen umher — je nachdem, wohin die Wespen gestochen hatten. Dann brachten die Frauen feuchte Tücher und essigsaure Tonerde, machten ihren Männern lindernde Umschläge und stopften sie in die Betten. Aber in ihre eigenen Betten; denn aus den schiefstehenden Männerbetten wären die Poggenbüttler herausgetrudelt. Und dann die vielen Mückenstiche! Es juckte hier, es juckte da, und vor lauter Kratzen wollte sich kein erquickender Schlaf einstellen.

Um Magnus Lobesam, den Bürgermeister von Poggenbüttel, stand es besonders schlimm. Sein linkes Auge war vollkommen zugeschwollen, und das rechte konnte er nur noch einen winzigen Spalt breit öffnen.

»O-o-ooh! War das eine Nacht!« stöhnte er, um bald darauf auszurufen: »Mathilde, bitte einen neuen Umschlag!«

In einem waren sich alle Männer gleich: Ans Bäumefällen dachte keiner von ihnen!

»War das eine Nacht!« sagte auch Hubertus Siebentritt heiser, der rechtzeitig vor Sonnenaufgang mit seinem Trupp heimgekehrt war. »Ihr könnt mir glauben — mit Schuhen und Strümpfen, Zahnputzgläsern, Kleiderbügeln, Blumentöpfen, Schwämmen, Seifenstücken, Parfümflaschen, ja, sogar mit Nachttöpfen haben sie nach uns geworfen. Aber getroffen haben sie Gott sei Dank nicht.«

»Sieht man etwas? Ich meine... sind meine Kopffedern noch alle da?« fragte Melitta von Eichenkron besorgt. Sie streckte den Kopf weit vor, damit Wurzelpeter besser sehen konnte.

»Nicht ein Federchen fehlt«, schmunzelte das Wurzelmännchen, und alle Tiere schmunzelten mit. Dann wandte er sich an die Hirsche und Eulen: »Ihr seid die ganze Nacht auf den Beinen gewesen, geht und holt den versäumten Schlaf nach. Diesen Streich werden die Poggenbüttler gewiß nicht so schnell vergessen.«

Jakobus Nimmersatt knurrte der Magen; er hatte während der langen Nacht nicht einen Happen zu sich genommen.

»Es ist wohl besser«, krächzte er, »wenn ich mal in Poggenbüttel nach dem Rechten sehe. Vielleicht kann ich gute Nachrichten bringen.« Und weg war er.

Poggenbüttel schien ausgestorben zu sein. Das stellte Jakobus fest, als er gemächlich über dem Dorf kreiste. Nicht ein einziger Mann ließ sich blicken und auch keine Frau. Doch dafür gab es eine einfache Erklärung: Alle Männer lagen stöhnend in den Betten und ihre Frauen mußten sie pflegen.

Aber die Poggenbüttler Kinder tobten in den Gärten herum. Sie suchten die sonderbaren Wurfgeschosse zusammen, die ihre erbosten Väter den nächtlichen Ruhestörern nachgeworfen hatten. Und das waren nicht wenige.

»Ojemine! Muß das eine fidele Nacht gewesen sein«, gluckste Jakobus Nimmersatt und steuerte auf Stoffel Plietschens Strohdach los. Er hätte zu keiner günstigeren Zeit kommen können.

Der alte Stoffel saß gerade beim zweiten Frühstück. Und er aß mit gutem Appetit, obwohl er ein wenig übernächtig dreinschaute. Weder quälte ihn ein Wespenstich noch juckten ihn Mückenstiche; aber wegen des Lärms hatte auch er eine schlaflose Nacht verbracht.

»Na, was habt ihr denn heute nacht wieder angestellt?« begrüßte er Jakobus. »Das war ein Krach, als sollte die Welt untergehen.«

»Wenn’s nur der Krach allein gewesen wäre...«, kicherte Jakobus Nimmersatt und erzählte die ganze spannende Geschichte von der ›Nacht der Mücken und Mäuse‹. Nichts ließ er aus. Sogar, daß Melitta ihn beinahe in Verlegenheit gebracht hatte, berichtete er. Und als er fertig war, warf er einen begehrlichen Blick auf den Frühstückstisch mit all seinen Herrlichkeiten und seufzte: »Karräh! Hab’ ich einen trockenen Gaumen!«

Stoffel Plietsch verstand den Wink. Dieser neuste Streich der Tiere bereitete ihm soviel Spaß, daß er den Raben mit lauter guten Sachen fütterte: Mettwurst, Schinken, Käse, Blutwurst und Sülze, von jedem etwas. Zum Nachspülen durfte Jakobus seinen großen Schnabel in Stoffels Tasse tauchen und eine tüchtigen Schluck Kaffee schlürfen.

Anschließend machten beide gemeinsam einen Erkundungsausflug durch das Dorf. Sie schauten in alle Schlafstubenfenster und sahen die Männer mit weißen Turbanen oder umwickelten Händen in den Betten liegen.

»Heut nimmt keiner von denen eine Axt oder eine Säge in die Hand, soviel ist mal sicher«, brummte Stoffel Plietsch zufrieden.

Ganz zuletzt machten sie noch einen Krankenbesuch bei Magnus Lobesam. Das heißt, Stoffel Plietsch ging allein ins Haus. Jakobus wartete derweil draußen auf der Regentonne.

»Wie steht’s?« erkundigte er sich gespannt, als der Schäfer aus der Tür trat. »Will Magnus Lobesam nun endlich Frieden schließen?«

»Dem guten Magnus sind beide Augen zugeschwollen«, berichtete Stoffel Plietsch. »Mit dem ist kein vernünftiges Wort zu reden. Er schreit dauernd nach kalten Umschlägen, und im übrigen möchte er schlafen.«

»Aber was sage ich nun denen im Schlaraffenwald? Wir möchten uns nämlich so bald wie möglich mit den Poggenbüttlern vertragen. Sie brauchen uns nur zu versprechen, daß sie unseren Wald in Ruhe lassen«, meinte Jakobus Nimmersatt ein bißchen enttäuscht.

Stoffel Plietsch stocherte nachdenklich in seiner Pfeife herum. Dann sagte er: »Ein Sprichwort heißt: ›Es geht nur soviel Wasser in einen Topf hinein, bis er überläuft‹. Und der Poggenbüttler ›Topf‹ ist kurz vor dem Überlaufen. Mein Rat ist: Spielt ihnen noch einen letzten Streich. Laßt euch etwas Gutes einfallen. Es braucht ja nicht gerade wieder eine ›Nacht der Wespen, Mücken und Mäuse‹ zu sein.«

»Dank dir, Stoffel. Ich will’s ausrichten.« Jakobus Nimmersatt machte sich einigermaßen zufrieden auf den Heimflug. Er hatte einen guten Rat und noch dazu einen vollen Bauch bekommen. Und mehr konnte ein Rabe nicht verlangen, schien ihm.

Etwas später, im Schlaraffenwald, schloß Jakobus seinen Bericht: »...und nun wißt ihr alles. Ach so — dem Magnus Lobesam sind gleich beide Augen zugeschwollen. Mit dem kann man keine Friedensverhandlungen führen. Er hat nur kalte Umschläge im Sinn, meint Stoffel Plietsch.« Kaum hatte Jakobus das gesagt, da tat es ihm auch schon leid. Denn nun machte Wurzelpeter ein ärgerliches Gesicht.

»Was höre ich da? Beide Augen zugeschwollen?« sagte er streng. »Bobbina Zornig! Was hast du dazu zu sagen?«

»Ich... ich... mir ist der Stachel ausgerutscht«, stammelte die sonst so angriffslustige Wespe kleinlaut.

»So! Und was ist mit dem anderen Auge? Es war nur ein Stich in die Backe erlaubt.«

»Daran bin ich schuld«, meldete sich Rosa Sammetweich, die zusammen mit Bobbina in Magnus Lobesams Schlafzimmer eingedrungen war. Als Ersatzwespe — falls Bobbinas Stachel nicht funktionierte. Jetzt sagte sie treuherzig: »Weil ich doch noch nie in meinem Leben gestochen hatte... und da wollte ich... und da mußte ich... und da hab’ ich’s eben mal ausprobiert.«

»So war das also!« brummte Wurzelpeter. »Daß mir solche Ausrutscher nicht wieder vorkommen! Haltet euch zukünftig besser an die Anweisungen. — Und jetzt denken wir alle nach, jeder für sich. Wer eine Idee hat, meldet sich.«

Die Tiere überlegten. Man sah am Stirnrunzeln, wie bei manchen die Gedanken durcheinanderpurzelten. Andere schnitten beim Nachdenken greuliche Grimassen. Aber eine brauchbare Idee wollte sich trotzdem nicht einstellen.

Da schrie plötzlich Karlchen Tatterbein in die Stille hinein: »Ich weiß was! Ich weiß was!«

»Karlchen weiß was. Karlchen weiß was«, murmelten die Tiere baß erstaunt.

Wurzelpeter winkte. Karlchen hoppelte zu ihm hinüber und flüsterte ihm etwas ins Ohr. Und nun war es, als striche der Sonnenschein über Wurzelpeters Gesicht. Sein Mund, seine Augen, ja, jede einzelne Runzel begann zu schmunzeln.

»Bravo, Karlchen. Bravo! Das ist mal eine prächtige Idee«, lobte er, beugte sich zu Eichhorn-Paule hinüber und begann dem etwas ins Ohr zu flüstern.

Paule lachte, daß die Nagezähne blitzten, und gab die Sache an Jakobus Nimmersatt weiter. Jakobus schlug mit den Flügeln vor Vergnügen und beugte sich dann zu Pia Plüsch hinunter. Pia flüsterte es Benjamin Plusterbacke zu, Benjamin dem Lebrecht Knicklöffel und der alte Lebrecht dem gespannt lauschenden Sigismund Knitterschwarte. So verbreitete sich Karlchens fabelhafte Idee in Windeseile von Mund zu Ohr und von Ohr zu Mund. Die Tiere glucksten, schüttelten und wälzten sich vor Vergnügen; denn es war ein komischer Streich, den Karlchen Tatterbein ausgeheckt hatte. Ein richtiger Hasen-Dummejungenstreich!

»Karlchen«, sagte Urgroßvater Lebrecht Knicklöffel gerührt, »Karlchen, ich bin stolz auf dich.«

Verkehrte Welt

Heute gab es keine mondbeschienenen Wiesen und Felder. Es war so finster wie in Großmutters Strickstrumpf. Die Wolken türmten und preßten sich zuhauf, so daß Mond und Sterne nicht einen einzigen Spalt fanden, durch den sie ihr Licht auf die Erde schicken konnten. Ein frischer Wind kam vom Westen, klimperte übermütig auf den Telefondrähten und zauste die Baumwipfel. Hin und wieder brachte er einen Regenschauer mit, der Zweige und Gräser mit Perlenketten aus glasklaren Diamanten behängte. Es war eine Nacht, in der sich die Menschen frühzeitig die Bettdecke über die Ohren zogen.

Den Tieren von Poggenbüttel war diese Nacht gerade recht. Weder Finsternis noch Wind noch ein nasser Pelz konnte sie von ihrem Vorhaben abhalten.

Auf den Waldlichtungen wurde emsig geschafft. Die Hirsche mähten mit ihren Geweihen duftendes Waldgras ab. Hasen und Wildkaninchen rupften wohlschmeckende Kräuter. Wildschweine und Dachse gruben bekömmliche Wurzeln aus. Die Igel suchten Steinpilze, Pfifferlinge und Maronen, während die Eichhörnchen Eicheln, Bucheckern und Haselnüsse sammelten. Die Vögel schleppten schnabelweise Himbeeren, Brombeeren und Walderdbeeren herbei. Die Hamster brachten unermüdlich volle Backentaschen mit den schönsten Getreidekörnern. All diese Leckereien wurden nach Sorten getrennt gestapelt und sorgsam mit Zweigen abgedeckt. Es sah ganz danach aus, als erwarte man Gäste...

Eben nach Mitternacht kehrte Jakobus Nimmersatt von einer Stippvisite nach Poggenbüttel zurück, gefolgt von einem großen Krähenschwarm.

»Wir haben alles geregelt«, meldete er »Stoffel Plietsch sorgt für offene Stall- und Hintertüren. Die Haustiere machen mit, allesamt. Bloß den Kühen habe ich alles zweimal erklären müssen. Und bei den Enten und Gänsen gab es das übliche langatmige Geschnatter. Und wie steht es hier?«

»Mit den Vorbereitungen sind wir soweit fertig. Gleich kann es losgehen«, antwortete Wurzelpeter. Er schaute in die Runde und fragte: »Hat noch jemand eine Frage?«

»Nein! Nein!« riefen die Tiere. Sie konnten vor Lachen kaum reden. Das versprach ein lustiges Unternehmen zu werden.

Drei Minuten später begann ein denkwürdiger Marsch nach Poggenbüttel. Noch mehr Tiere waren auf den Beinen als bei dem Streich mit den verstopften Schornsteinen. Trotzdem gab es kein Durcheinander. Jede Tiergruppe kannte Weg und Ziel. Die Anführer sorgten dafür, daß nicht geschwatzt wurde. Sogar Flüstern war verboten.

In Poggenbüttel angekommen, verteilte man sich auf die Häuser, schlüpfte durch Hecken und Zäune oder sprang darüber hinweg. Die Vögel hatten es bequemer; sie landeten geradewegs aus der Luft am richtigen Ort.

Kein Lichtschimmer zeigte sich in den Fenstern. Die Poggenbüttler holten den versäumten Schlaf nach. Aber etwas ahnten sie nicht: Überall standen die Stalltüren und die Hintertüren einen Spalt breit offen. Dafür hatte Stoffel Plietsch gesorgt.

Hubertus Siebentritt gab Magnus Lobesams Stalltür einen Tritt mit dem linken Hinterhuf, so daß sie weit aufsprang. Dann flüsterte er in den nachtdunklen Kuhstall hinein:

»Seid ihr bereit?«

»Wir sind bereit«, tönte es ebenso leise zurück.

»Dann los!« sagte Hubertus. »Kühe und Kälber zuerst. Danach die Ochsen. Ziegen und Gänse zum Schluß. Und bitte kein Geschnatter.

»Einer nach dem anderen. Und kein Gedränge, bitte«, mahnte Eichhorn-Paule am Fuß der Hühnerleiter. Das war vor Anton Zimtzickels Hühnerstall, in dem ein Hahn und zwölf rostrote Leghennen wohnten.

Der Haushahn trat zuerst heraus. Kaum war er draußen, da reckte er schon den Hals, um zu krähen. Er hatte die Anweisungen schon wieder vergessen.

»Pst! Keinen Laut!« zischte Eichhorn-Paule noch eben rechtzeitig. »Ein Kikeriki hätte uns gerade noch gefehlt.«

Dann trippelten ein Hahn und zwölf Hühner die Leiter herab. Und kaum hatte das letzte Huhn beide Beine auf der Erde, da huschten dreizehn rostrote Eichhörnchen die Hühnerleiter hinauf. Eine höchst seltsame Geschichte...

Aber in allen Poggenbüttler Ställen und Schuppen und sogar in den Häusern taten sich seltsame Dinge. Es wurde geflüstert und gewispert. Tiere traten aus den Ställen heraus und andere wiederum gingen hinein. Lange Tierkolonnen bewegten sich in größeren oder kleineren Abständen auf den Schlaraffenwald zu, lautlos und stumm.

Gleich vornean am Waldrand stand August Stoppelstelz, der Waldstorch. Seine Flügeldecken glänzten ebenholzschwarz, sein Bauch schneeweiß, und die langen Beine leuchteten blutrot. August Stoppelstelz war ein höflicher Storch, besaß ein vorzügliches Gedächtnis und einen ungewöhnlich langen Schnabel. Und um der drei letzten Eigenschaften willen hatte man August an den Waldrand gestellt.

»Gänse, Enten und Hühner? Willkommen im Schlaraffenwald! Bitte bemühen Sie sich zur Blaubeerlichtung. Immer rechts halten — immer rechts!« klapperte August Stoppelstelz liebenswürdig. Und wie ein Verkehrsschutzmann mit dem Arm, so zeigte er mit seinem langen Schnabel in die angegebene Richtung.

Verirren konnten sich die Haustiere im dunklen Wald nicht. Darauf achtete man. Jeweils sechs bis acht Waldbewohner übernahmen die Aufgabe, die ankommenden Gäste an die vorgesehenen Lagerplätze zu begleiten. Und Schwärme von Glühwürmchen sorgten für eine ausreichende Beleuchtung.

»Freut mich, daß Sie uns mal besuchen«, empfing August die Hausschweine samt ihren Ferkeln. »Ihr Platz ist die Pilzwiese im Kiefernaltholz. Ein herrliches Plätzchen; Sie werden sich wohl fühlen. Immer geradeaus, zweiter Querweg links, bitte schön. Wünsche einen angenehmen Aufenthalt.«

Ganz zuletzt, nachdem schon alle anderen Gäste angekommen waren, begrüßte August Stoppelstelz die Kühe und Kälber. Bei denen hatte der Anmarsch besonders lange gedauert. Immer wieder gab es Aufenthalte! Die Kälber wollten unterwegs Milch trinken, sie versuchten zu entwischen, oder sie streckten einfach alle viere zur Seite und blieben bockbeinig stehen. Die geplagten Begleitmannschaften der Waldtiere stießen gequälte Seufzer aus. Die Tiermütter aber warteten geduldig, bis es ihren Lieblingen gefiel weiterzuwandern.

»Willkommen, willkommen!« sagte der Storch freundlich. »Wie ich sehe, haben Sie ihre lieben Kleinen mitgebracht. Gut schauen sie aus! Und gewachsen sind sie. Für Sie haben wir extra den Erlengrund ausgesucht. Gras und schmackhafte Kräuter in Hülle und Fülle, dazu noch eine Spielwiese für die Kinderchen und eine klare Quelle in nächster Nähe. Und nun nehmen Sie bitte Ihre Kälber schön in die Mitte und immer den Pfadfindern nach. Es ist nicht weit. Aber achten Sie auf Baumwurzeln!«

So wurden die Haustiere von Poggenbüttel auf das beste betreut. August Stoppelstelz war Empfangschef, Verkehrspolizist und Auskunftsbüro in einer Person. Man hätte wirklich keinen Besseren für dieses wichtige Amt finden können.

Noch ein Weilchen dauerte es, bis die letzten Gäste ihre Nachtlager erreicht hatten. Auch mit dem Einschlafen klappte es noch nicht sofort. Viele waren hungrig von der nächtlichen Wanderung. Sie stürzten sich noch auf die angehäuften Leckereien und begannen zu schmausen. Andere liefen unruhig hin und her, weil sie sich nicht so schnell an die neue Umgebung gewöhnen konnten.

Und wie sah es in Poggenbüttel aus?

In Poggenbüttel gab es keine Haustiere mehr! Kein Federvieh, keine Kühe, keine Ochsen und Kälber, keine Schweine und Ziegen, keine Hunde und Katzen. Nur die Schafe von Stoffel Plietsch grasten friedlich auf der Weide hinter seinem Haus.

Die allergrößte Überraschung aber brachte der Morgen.

Die Poggenbüttler standen eine Stunde zu spät auf. Es war etwas noch nie Dagewesenes passiert: Die Poggenbüttler Hähne hatten nicht etwa nur unpünktlich, sondern überhaupt nicht gekräht! Dabei fühlten die Männer sich ohnehin nicht wohl. Noch immer juckten die Mückenstiche, und auch die Wespenstiche waren nicht ganz abgeschwollen.

Magnus Lobesam konnte schon wieder mit einem Auge sehen. Über dem anderen trug er eine schwarze Augenbinde, so daß er fast wie ein Seeräuber aussah. Gleich nach dem Frühstück ging er in den Stall, um die Tiere zu füttern. Aber kaum hatte er die Stalltür geöffnet, da standen ihm die Haare zu Berge. Das konnte doch nicht möglich sein! Oder sollte es an seinem Auge liegen?

Die Kühe waren verschwunden. Alle! An ihrer Stelle standen acht rote Rehböcke in den Boxen. Nicht ein einziger Ochse war mehr da! Dort, wo sie gestanden hatten, reckten fünf mächtige Hirsche ihre Geweihe. Himmel! Und im Kälberstall tummelten sich die Feldhasen!

»Mit mir stimmt etwas nicht«, stöhnte Magnus Lobesam, drehte sich um und rannte wie gehetzt hinüber in den Schweinestall.

Dort kam es noch schlimmer. Kein Hausschwein! Nicht ein einziges Ferkel! Aber vier ausgewachsene Wildschweine grunzten ihn mit entblößten Hauern an: Sigismund Knitterschwarte und seine drei ältesten Söhne!

»Ich bin noch nicht wach. Ich träume. Ganz bestimmt - ich träume«, murmelte Magnus Lobesam und wankte ins Haus zurück.

Anton Zimtzickel stand vor seinem Hühnerstall und sperrte Mund und Nase auf. Kein Hahn! Keine braunen Leghennen! Aber dreizehn rostrote Eichhörnchen hockten auf den Hühnerstangen! Und ihm kam es so vor, als würden sie ihn auslachen.

»I-i-ich b-brauche einen Arzt«, stotterte Anton Zimtzickel verwirrt.

In Nickel Brotessers Gänsestall wühlten elf Dachse. Und in seinem Kükengehege spielten die Waldmäuse mit den Feldmäusen Ringelreihen.

»Mich trifft der Schlag!« gurgelte Nickel Brotesser. Er raste ins Haus zurück, als säße ihm der Teufel im Genick, und kroch schleunigst wieder unter die Bettdecke.

Füchse und Marder räkelten sich in den Katzenkörben. Aus den Hundehütten schauten Wiesel- oder Igelschnauzen hervor. In den Kaninchenställen hockten aufgeplusterte, glühäugige Waldeulen. In den Entengattern fauchten Hamster. Und wo ehemals Haustauben gurrten, quarrten und krächzten jetzt Krähen.

Sogar ein Papagei, fünf Wellensittiche und drei Kanarienvögel waren verschwunden. Stattdessen saßen ein Feuersalamander, fünf Frösche und drei Unken in ihren Käfigen.

In Poggenbüttel war verkehrte Welt.

Der Millionenwald von Poggenbüttel

Poggenbüttel stand Kopf.

Die Hausfrauen weinten. Die Männer waren ratlos. Wo steckten die Haustiere? Wo bloß? Niemand wußte es. Und die Waldtiere konnte man nicht fragen.

Die Poggenbüttler Kinder aber fanden alles aufregend und wunderschön. Verkehrte Welt mit neuen Spielkameraden hatten sie sich schon lange mal gewünscht.

Zu zweit oder gar zu dritt ritten sie nun auf den Rücken der Hirsche. Und es waren keine hölzernen Hirsche und keine aus Bronze — nein, richtige, lebendige Waldhirsche! Mit Kleiderbürsten striegelten sie die roten Röcke der Rehböcke. Die Hasen fütterten sie mit Erbsenschoten, die Eichhörnchen mit Malzbonbons, und den Eulen schnitten sie Fratzen. Sie warfen Stöcke in die Luft, und Marder, Füchse und Wiesel brachten sie in Windeseile herbei. Mit den Wildschweinkindern spielten sie Verstecken; die Igel fuhren sie im Puppenwagen aus, und den Hamstern brachten sie »Männchen machen« und »Pfötchen geben« bei. Sogar Sigismund Knitterschwarte und seine drei Söhne grunzten liebenswürdig, als die Kinder ihnen mit Reisigbesen und Harken die Schwarte kraulten. Nein, solche Spielkameraden gab es nirgendwo.

Stoffel Plietsch horchte im ganzen Dorf herum.

»Ich glaube«, murmelte er händereibend, »ich glaube, unter den Poggenbüttlern gärt es. Sie können das Wort ›Million‹ schon nicht mehr hören. Es sollte mich nicht wundern, wenn Magnus Lobesam bald bei mir anrückt und um gut Wetter bittet.«

Magnus Lobesam saß in einem kleinen Raum, den er sich als Amtszimmer eingerichtet hatte. Er stützte den Kopf in beide Hände und seine Gedanken summten wie ein aufgescheuchter Wespenschwarm. Aber es waren keine erfreulichen Gedanken. Alles ging schief. Wirklich alles! Zerstochene und unzufriedene Mitbürger, weinende und schimpfende Hausfrauen und leere Ställe. Das war mehr, als ein Bürgermeister aushalten konnte. Das war zum In-die-Luft-Gehen!

Zu allem Unglück stürmten jetzt auch noch zwei Dutzend wütende Poggenbüttler in sein Amtszimmer.

»Schluß mit der Holzhackerei! ... Schluß mit den Millionen! Wir wollen unsere Haustiere wieder! ... Und Ruhe wollen wir! ... Und Frieden! ... Hörst du — Ruhe und Frieden!« Das und noch viel mehr brüllte man dem armen Magnus Lobesam in beide Ohren.

Um das Maß voll zu machen, schrie auch noch jemand: »Und wenn wir das nicht kriegen, wählen wir uns einen neuen Bürgermeister! Punktum!«

Magnus Lobesam war gern Bürgermeister von Poggenbüttel, und er wünschte es auch zu bleiben. Insgeheim wollten auch die Poggenbüttler kein anderes Dorfoberhaupt. Sie hatten sich so an Magnus Lobesam gewöhnt, und er war — von der Millionengeschichte einmal abgesehen — gar kein übler Bürgermeister.

Für Magnus Lobesam gab es nun kein langes Überlegen mehr. Genauso schnell, wie er seine Millionärsidee vorgebracht hatte, erklärte er jetzt:

»Männer von Poggenbüttel! Seid unbesorgt. Verlaßt euch auf Magnus Lobesam — er bringt alles wieder ins rechte Gleis. Noch heute abend habt ihr eure Haustiere zurück. Ich verspreche es.«

»Hoffentlich!« knurrten die aufsässigen Poggenbüttler.

Und wirklich, Magnus Lobesam schob nichts auf die lange Bank. Ohne Hut und in Hemdsärmeln rannte er schnurstracks zum alten Stoffel Plietsch. Stoffel pflückte gerade Johannisbeeren.

»Ich hab’ schon auf dich gewartet«, empfing er seinen Bürgermeister. »Habt ihr nun endlich begriffen, daß Ruhe und Frieden mehr wert sind als noch so viele Millionen? Magnus Lobesam, Magnus Lobesam, das war die dümmste Idee deines Lebens!«

»Hm, ja... Vielleicht war es keine besonders kluge Idee«, gab Magnus Lobesam widerstrebend zu und wischte sich die Schweißtropfen von der Stirn. »Aber wie bringe ich die Geschichte bloß wieder in Ordnung?«

»Tja, wie bloß?« Stoffel Plietsch tat, als gäbe es dabei schwerwiegende Bedenken. Endlich sagte er: »Versprichst du mir in die Hand, daß der Schlaraffenwald nicht abgeholzt wird?«

»Ich verspreche es!« stöhnte Magnus Lobesam.

»Und daß ihr auch in Zukunft niemals wieder auf solch einen verrückten Gedanken kommt?«

»Ich verspreche alles«, sagte Magnus Lobesam kleinlaut.

»Gut. Dann will ich sofort mit den Tieren verhandeln und sehen, was ich für euch tun kann«, versprach der Schäfer, der selber froh war, daß endlich Ruhe und Frieden in Poggenbüttel einkehren konnten. Er nahm seinen Schäferstab aus der Ecke und begab sich auf dem kürzesten Weg in den Schlaraffenwald.

»Stoffel ist im Anmarsch!« verkündete Jakobus Nimmersatt vom Wipfel der Donnereiche.

Natürlich waren sehr viel weniger Tiere als sonst an der Donnereiche versammelt; denn die meisten bevölkerten ja zur Zeit die Poggenbüttler Ställe. Da es aber viel mehr Waldtiere als Haustiere gab, hatten nicht wenige im Schlaraffenwald zurückbleiben müssen.

Eine Viertelstunde mußte man sich noch gedulden. Der alte Schäfer hatte nicht mehr so flinke Beine. Jakobus, Dora und Berta holten ihn am Waldrand ab und geleiteten ihn bis zur Waldwiese. Totenstill war es, als Wurzelpeter fragte:

»Bringst du gute Nachricht?«

»Sie könnte nicht besser sein«, war die Antwort. »Die Poggenbüttler bieten den Frieden an. Sie lassen sich — hm — um den kleinen Finger wickeln.«

»Und was wird aus unserem Wald?« stellte Wurzelpeter die wichtigste Frage.

»Der bleibt ungeschoren. Jetzt und für alle Zeiten! Das hat mir Magnus Lobesam feierlich versprochen«, sagte Stoffel Plietsch.

Der Jubel wollte kein Ende nehmen. Und als die Tiere wieder zu Atem gekommen waren, lud Stoffel Plietsch zu einer Versöhnungsfeier ein. Um sieben Uhr im Gasthof »Zur schiefen Ecke«. Davon wußte Magnus Lobesam zwar noch nichts; aber Stoffel war sicher, daß er und die Poggenbüttler mit allem einverstanden waren.

Die Waldbewohner nahmen dankend an. Und Wurzelpeter versprach, die Haustiere gleich mitzubringen. So war alles aufs beste geregelt.

Als der Abend herannahte, marschierten noch einmal lange Tierschlangen nach Poggenbüttel. Zum letztenmal. Aber es war ein fröhlicher Marsch. Haustiere und Waldtiere schwatzten vergnügt miteinander und gelobten sich gegenseitig, auch in Zukunft gute Nachbarschaft zu pflegen.

Die Haustiere, von den Poggenbüttler Männern, Frauen und Kindern freudig begrüßt, drängten sich gleich in ihre gewohnten Ställe. Ein Waldausflug war zwar ganz nett, und auch Pilze, Bucheckern und Blaubeeren mundeten nicht übel — aber zu Hause war eben zu Hause. Sie sehnten sich schon wieder nach dem warmen Stalldunst und nach dem gewohnten Futter.

Ähnlich ging es den Waldtieren. Sie hatten zwar für eine Nacht ein richtiges Dach über dem Kopf gehabt, doch entbehren mußten sie das zärtliche Flüstern des Nachtwindes, den würzigen Duft der Tannennadeln und das raschelnde Nachtlied der Blätter. Von trockenem Heu und Rübenschnitzeln konnte man zwar leben, doch nichts ging ihnen über waldfrische Eicheln, Hagebutten und Walderdbeeren.

So war jeder mit seinem Los zufrieden.

Im Gastzimmer der »Schiefen Ecke« saßen sich um sieben Uhr die Abgesandten der Tiere und die Poggenbüttler Männer gegenüber. Alle Fenster ringsum waren weit geöffnet, und abwechselnd schauten Tier- und Kindergesichter neugierig herein.

Magnus Lobesam, glücklich, daß nun alles wieder ins rechte Lot kam, hielt eine kurze Festrede:

»Liebe Tiere in Wald und Feld! Liebe Poggenbüttler Mitbürger! Wir haben uns versöhnt. Und das ist gut. Ihr behaltet euren Schlaraffenwald, und wir Poggenbüttler...«

»...behalten die hunderttausend Mark«, warf Anton Zimtzickel rasch ein.

»Ach ja, die hatte ich beinahe vergessen«, sagte Bürgermeister Lobesam und warf Anton Zimtzickel einen mißbilligenden Blick zu. »Hm... damit... damit...«

»...damit bauen wir ein neues Schulgebäude«, schlug der Lehrer vor. »Und in der Lehrerwohnung fehlt ein neuer Fußboden.«

»Aber zuallererst pflanzen wir von dem Geld genauso viele Bäume an, wie ihr abgeholzt habt«, sagte Stoffel Plietsch und schaute Magnus Lobesam mahnend an.

»Ja, ja, aber darüber reden wir später«, erwiderte Magnus Lobesam schnell. »Jetzt muß Wurzelpeter eine Rede halten. Ich bitte um Aufmerksamkeit.«

Und Wurzelpeter stolzierte mitten auf den Tisch, stützte sich auf einen Bierseidel und hielt eine Rede. Jakobus Nimmersatt übersetzte sie Wort für Wort in die Menschensprache, so wie er vorhin Magnus Lobesams Ansprache in die Tiersprache übersetzt hatte.

»Liebe Poggenbüttler! Liebe Tiere in Wald und Feld!« begann Wurzelpeter. »Ich kann euch gar nicht sagen, wie froh wir über die Versöhnung sind. Streit bringt Kummer, und Kummer gibt es ohnehin schon genug auf der Welt. Am glücklichsten sind wir Tiere darüber, daß man uns unseren Schlaraffenwald läßt. Für die Zukunft mache ich einen Vorschlag: Die Poggenbüttler fällen in jedem Jahr eine Anzahl Bäume und gleichzeitig pflanzen sie genauso viele junge Bäume wieder an. So kommen sie zu Geld und unser Schlaraffenwald nicht zu Schaden. Nur an die Donnereiche darf keine Axt gelegt werden.«

So sprach Wurzelpeter, der Bürgermeister der Tiere. Und alle, ob in der Gaststube oder draußen vor den Fenstern, ob Mensch ob Tier, spendeten Beifall. Am lautesten heulte die Eule Melitta von Eichenkron, denn nun brauchte sie keine Angst mehr zu haben, daß sie aus ihrem Wohnloch ausziehen mußte.

»Und jetzt mache ich noch einen Vorschlag für die Zukunft«, krächzte Jakobus Nimmersatt laut und klatschte mit den Flügeln.

»Wenn das nur nichts mit Mettwurstzipfeln zu tun hat...«, murmelte Wurzelpeter ahnungsvoll.

»Ich«, sagte Jakobus mit funkelnden Rabenaugen, »ich schlage vor, daß wir den Schlaraffenwald in ›Millionenwald‹ umtaufen. Wißt ihr, man vergißt die guten Vorsätze gar zu leicht. Und so werden wir immer wieder daran erinnert.«

Die Tiere waren einverstanden und die Poggenbüttler auch. Nur Magnus Lobesam zog ein schiefes Gesicht; denn schließlich mag niemand ewig an seine Dummheiten erinnert werden.

Gerade wollte er den Mund aufmachen und dagegenstimmen — da warf Stoffel Plietsch ihm einen warnenden Blick zu und trat ihm zur Bekräftigung noch auf den Fuß.

»Hm... ja — ich glaube — ich bin auch dafür«, erklärte Magnus Lobesam seufzend.

Damit war die Namensänderung beschlossen. Der Schlaraffenwald hieß von nun an Millionenwald.

»Kräh! Karräh!«

Alle Augen blickten auf Jakobus.

»Ach«, krächzte Jakobus Nimmersatt bescheiden, »hat irgend jemand zufällig einen Wurstzipfel in der Tasche?«

Table of Contents

- Jakobus Nimmersatt
- Magnus Lobesam hat eine verrückte Idee
- Jakobus, hast du dich auch nicht verhört?
- Treffpunkt ›Donnereiche‹
- Pfoten weg vom Schlaraffenwald!
- Neunundzwanzig blaue Briefe
- Nun erst recht!
- Wer heult, bekommt häßliche Augen
- Mettwurstbrote... Kräh!
- Die Stunde der Erdarbeiter
- Ein Pappkarton voller Geld
- Thaddäus Klopf macht ganze Arbeit
- Ausgeräuchert!
- Schont Frauen und Kinder!
- Die Nacht der Mücken und Mäuse
- Karlchen Tatterbein weiß was
- Verkehrte Welt
- Der Millionenwald von Poggenbüttel