Rubinrotes Blut
Date: 2015-09-18T00:00:00+00:00
Keywords: General Fiction
Description: +++ Neuerscheinung +++Rubinrotes Blut +++von Bestseller-Autorin Anna Trapp+++ Vorsicht! Hochspannung! +++ Für Fans von Krimis und Thrillern +++ Leser urteilen: Ein Buch, das man nicht aus der Hand legen kann Jetzt das eBook zum Einführungspreis sichern oder die gedruckte Version kaufen. Titel: Rubinrotes Blut Autorin: Anna Trapp Inhalt: Der Roman spielt in dem zwielichtigen Milieu des Kunsthandels, wo alles erlaubt ist, jeder Trick und jede Finesse, um zu betrügen, zu fälschen und Kunden über den Tisch ziehen. Aber wenn es um einen „echten“ Leonardo und Millionen von Dollars geht, hört der Spa
Publisher: CreateSpace Independent Publishing Platform

Anna Trapp

Rubinrotes

Blut

Thriller

© Copyright by Anna Trapp, 2015 All rights reserved

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PROLOG

Er stand kurz davor, das Geheimnis zu lüften, das das größte Genie, das je gelebt hatte, noch immer wie ein Seidenraupennetz umgab. Der Mann mit dem Paket unter dem Arm bewegte sich auf ihn zu. Er kniff die Augen zusammen, um sich zumindest seinen Umriss einzuprägen, denn mehr war in der halben Finsternis nicht zu erkennen. Selbst der Mond war von Wolken fast verdunkelt. Der Mann trug einen schwarzen, breitrandigen Hut, der tief ins Gesicht gezogen war und ein schwarzes Cape. Ein Schal, den er halb über den Mund gezogen hatte, verbarg den unteren Teil seines Gesichtes.

Einen Moment lang kam es ihm vor, als ob er den Mann kannte, aber er musste sich täuschen. Die Gestalt hob den Kopf nicht, als sie ihm das Paket reichte; die Gesichtszüge blieben von Schal, Hut und Dunkelheit verdeckt. Seine Hand zitterte, als er sie dem Unbekannten entgegenstreckte. Die Unterlagen in diesem Paket würden endgültig seine Fragen nach der wahren Identität Leonardos beantworten und vielleicht seine geheimsten Vermutungen bestätigen, denn es handelte sich um dessen handgeschriebene Notizen. Seine Theorie würde heute bestätigt oder endgültig widerlegt werden. Er wagte kaum, das Paket zu berühren und hielt einen Moment in seiner Bewegung inne. Soviel stand unzweifelhaft fest: Leonardo da Vinci hatte neue Maschinen erfunden, die eigentlich ins 20. und 21. Jahrhundert gehörten, wie Schwimmgeräte, fantastische Waffen, ja sogar Gleitflugzeuge, Fallschirme und Flugschiffe. Und das vor 500 Jahren! Waren denn alle mit Blindheit geschlagen? Es lag doch auf der Hand, dass hier etwas nicht stimmte. Hoch angesehene Experten gaben unumwunden zu, dass man das Universalgenie nicht verstehen konnte. Die Spekulationen schlugen nach wie vor hohe Wellen. Niemand wusste wirklich, wie dem Phänomen Leonardo beizukommen war. Der Inhalt des Pakets würde all diese Fragen beantworten. Er griff danach.

„Erst das Geld!“, zischte der Unbekannte mit eindeutig verstellter Stimme.

Er griff in seine Manteltasche, zog ein dickes Bündel mit Euronoten heraus und reichte es dem Mann, dessen kleine Statur ihm jetzt erst auffiel. Der Fremde griff nach dem Geldbündel und ließ es sofort unter seinem Umhang verschwinden. Dann erst ließ er das Paket los. Augenblicke später tauchte er in der Dunkelheit unter. Er konnte sich nicht beherrschen. Als er in die Nähe der nächsten Laterne kam, riss er das Paket auf. Die winzige Handschrift Leonardos schlug ihm entgegen, unverkennbar da Vinci! Leonardos Schrift war zackig und hart und mikroskopisch klein. Außerdem war sie spiegelverkehrt. Ja, Leonardo hatte seine Notizen gern in Spiegelschrift niedergelegt, damit sie nicht jedermann sofort entziffern konnte. Gerade wollte er gierig anfangen zu lesen, als ein Schuss durch die Nacht peitschte. Gehetzt sah er sich um, als er einen markerschütternden Schrei hörte. Etwas klatschte in geringer Entfernung zu Boden.

Er riss die Augen auf. Der Mond brach plötzlich durch die Wolken. Mit der Laterne zusammen war die Szene auf einmal gespenstisch erleuchtet. Er erblickte in unmittelbarer Nähe einen Revolver auf der Straße und um ihn herum Blutflecken, die jetzt in dem Mondlicht aufglänzten und eine rubinrote Farbe annahmen. Voller Panik schob er das Manuskript zurück in das aufgerissene Paket, verbarg es unter seinem Mantel und rannte wie von Furien gehetzt davon.

PARIS, LOUVRE, 13. MÄRZ

Er schaute sich vorsichtig um, ob er sich allein im Toilettenraum befand. Heute würde er die gesamte Kunstwelt in Aufregung versetzen. Bislang hatte er die Nachricht über den wiederentdeckten Leonardo da Vinci nur durch gezielte Indiskretionen hier und da durchsickern lassen, aber heute würden es alle erfahren. Peterson schaute auf seine Uhr – eine kostbare Patek Philippe, ein Sammlerstück. Er musste sich beeilen, das Publikum wartete sicherlich schon. Wie würde die Meute reagieren, wenn sie von dem wiederentdeckten Leonardo erfuhr? Peterson blinzelte ein letztes Mal nach allen Seiten, bevor er sich an die Arbeit machte. Der Toilettenraum gehörte zu einem der Restaurants, die sich unter dem Louvre befanden, dem größten Museum der Welt. Von hier aus verteilte sich der Strom der Museums-Besucher in die verschiedenen Stockwerke.

Er betrachtete sich aufmerksam im Spiegel. Sein dunkelblauer Brioni-Anzug saß wie angegossen. Wenn er mit der Nachricht über den wiederentdeckten Leonardo da Vinci die Welt in Aufregung versetzte, musste er zumindest einen italienischen Anzug tragen; soviel war er dem Genie schuldig. Er schnupperte kurz, griff in die Innentasche seiner Anzugsjacke und zog einen zylinderförmigen Flakon heraus. Dann sprühte er einen Hauch Tom Ford, Private Blend, in die Luft über seinem Kopf. Kritisch betrachtete er ein letztes Mal sein Gesicht im Spiegel. Dann lächelte er sich selbst zu, indem er wie auf ein Kommando hin die Mundecken nach oben zog, so dass seine frisch gebleichten Zähne sichtbar wurden. Er fuhr sich über die gut rasierte Haut, die immer noch ein wenig schmerzte. Die Operation, mittels der er sich ein markantes Kinn hatte schneidern lassen, hatte offenbar ein paar Nerven in Mitleidenschaft gezogen.

Selbst mein Kinn ist eine Fälschung, dachte Peterson. Diesmal war sein Lächeln echt. Wie würde die Öffentlichkeit auf seine Nachricht reagieren, dass ein neuer Leonardo aufgetaucht war? Und zudem noch eine Vorstudie zum LETZTEN ABENDMAHL! Entweder würde die Kunstwelt Kopf stehen und von einem Jahrhundert-Ereignis sprechen – oder sie würden ihn in der Luft zerreißen. Peterson betrachtete sich ein letztes Mal im Spiegel. Perfekt! Hoch erhobenen Hauptes verließ er den Toilettenraum und spendierte der Klofrau vor der Tür ein üppiges Trinkgeld.

„So viel?“, staunte sie, als sie den Zwanzigeuroschein sah.

„Mütter können so etwas immer brauchen!“, antwortete Peterson.

Die Klofrau schnappte nach Luft. „Woher wissen Sie…?“

Peterson lächelte und deutete auf ihren Hals. Ein winziges Medaillon zeigte einen Halbwüchsigen, der ihr ähnelte. Seine Beobachtungsgabe war etwas, was ihn mit Leonardo verband. Er vermochte selbst auf beträchtliche Entfernungen hin alles nadelscharf zu erkennen und freute sich immer, wenn er damit jemanden verblüffen konnte. Peterson fühlte, wie die Toilettenfrau ungläubig hinter ihm her starrte, als er mit federnden Schritten verschwand. Er musste sich wirklich beeilen.

Zur gleichen Zeit betrat eine Italienerin den Louvre durch einen Nebeneingang von Seiten des Jardin des Tuileries. Sie war so wütend, dass sie sich beherrschen musste, nicht die Besucher zu beschimpfen, die sich ebenfalls in das Museum drängelten. Es war eine glatte Unverschämtheit, dass man sie und vor allem Professor Semper, den ersten Experten in Sachen da Vinci, nicht informiert hatte. Ein neuer da Vinci? Cazzate! Quatsch mit Soße!

Sie musste sich orientieren, im Louvre konnte man sich leicht verlaufen. Die Französische Malerei befand sich in der 1. und 2. Etage. Verdammt, wo befanden sich die Italiener? Sie fasste einen vorübereilenden Herrn ohne Umstände an Ärmel und sprach ihn an: „Scusi signor...“ Sie unterbrach sich selbst, sie musste französisch sprechen. Also kramte sie nach einigen französischen Vokabeln. „Où est la...?“ Sie hatte den Satz noch nicht zu Ende gesprochen, als ihr Blick auf ein Schild fiel: ITALIENISCHE MALEREI, 1. ETAGE, stand da in verschiedenen Sprachen. Aha!

Sie ließ den Herrn, den sie angesprochen hatte, mit einem entschuldigenden Lächeln frei. Er schaute sie auf unverschämte Weise weiter an und tastete sie mit seinen Blicken ab. Sofort sah sie ihm provokativ in die Augen und tat so, als könne sie seine Gedanken lesen. Selbst ein Scemo, ein Schwachsinniger, konnte den Mann durchschauen. Er zog sie förmlich aus mit seinen Blicken. Ja, sie wusste, dass sie eine aufregende Figur besaß. Dass Männer auch immer nur an das EINE dachten! Sie starrte ihn förmlich nieder, bis er sich ertappt abwandte und davon stürzte.

Sie eilte weiter. Vor einem Riesengemälde stand eine Traube deutscher Touristen mit weißen Tennissocken in Sandalen. Einige lauschten offensichtlich gelangweilt den Ausführungen ihres Führers. Kunstbanausen!

Noch schneller durchschritt sie jetzt die hohen Gänge, deren Pracht davon zeugte, dass hier einst Könige flanierten. Sie würde diesem deutschen Professor die Suppe gehörig versalzen! Wo befand sich der verdammte Saal, in dem dieser Peterson seinen Vortrag halten würde? Es war einfach nicht zu glauben: Angeblich hatte er eine Vorstudie zu Leonardos LETZTEM ABENDMAHL entdeckt. Jedenfalls war ihr diese Nachricht hinter vorgehaltener Hand zugetragen worden. Aber sicher war nichts, in der Gerüchteküche schwappten die Töpfe leicht über. Das LETZTE ABENDMAHL, ein riesiges Gemälde, das Jesus mit den zwölf Aposteln darstellte, befand sich in Mailand, im Speisesaal der Dominikanermönche der Kirche Santa Maria della Grazie. Es war in den Jahren 1495-1497 entstanden.

Vorstudien gab es nur einige wenige. Hier im Louvre gab es ein Blatt, das Skizzen enthielt, die sich auf die Anordnung der zwölf Apostel bezog. Ein weiteres Blatt befand sich in Venedig. Aber es existierten längst auch Zeichnungen, die als Fälschungen entlarvt worden waren. Es gab eine nicht originale Kreidezeichnung in Weimar und eine unvollendete, beschädigte Studie des Kopfes Christi in Mailand, ebenfalls ein Falsifikat. Und jetzt wollte dieser Professor nicht nur eine Vorstudie, sondern sogar einen Vorläufer gefunden haben, in Farbe, mit allen zwölf Aposteln, angeblich mit den Maßen drei Meter mal zwei Meter?

Unmöglich! Cretino! Was für eine Unverschämtheit, dass man den ersten da Vinci-Kenner Italiens, Professor Semper, nicht sofort konsultiert hatte, in dessen Auftrag sie hier war. Es war einfach ungehörig und wider allen geschriebenen und ungeschriebenen Regeln und Gepflogenheiten der Kunstwelt. Sie blieb abrupt stehen, um sich zu orientieren. Wo befand sie sich? Vor Ärger stolperte sie fast über ein Schild, das auf den Vortrag Professor Petersons hinwies. Bene, der Tanz konnte beginnen.

Durch einen anderen Nebeneingang des Louvre, 99 Rue de Rivoli, betrat ein kleiner, rundbäuchiger Franzose das Museum. Er wischte sich eilig mit einem weißen, gebügelten Taschentuch den Schweiß von der Stirn, was er immer tat, wenn er aufgeregt war.

„Merde!“, fluchte er leise. Wo befanden sich die italienischen Maler? Er orientierte sich kurz. Dann dachte er an den Coup, den er inszenieren würde, wenn erst einmal die Echtheit des wiederentdeckten Leonardo unzweifelhaft feststand. Natürlich würde er nicht kaufen, wenn nicht der beste französische da Vinci-Kenner grünes Licht gab. Er würde nicht kaufen, wenn die Engländer, die haufenweise Leonardos gehortet hatten, nicht die Echtheit bestätigten. Und er würde nicht kaufen, wenn die Italiener nicht nickten. Er hastete weiter. Nein, er würde sich keinesfalls über den Tisch ziehen lassen. Ganz davon abgesehen verfügte er außerdem noch über ein Ass, dass er im Falle eines Falles aus dem Ärmel ziehen konnte. Er rannte fast das Schild um, das den Vortrag Professor Petersons ankündigte.

PARIS, LOUVRE, 13. MÄRZ

Professor Dr. Peter Peterson strich sich eine imaginäre Falte seines Brioni-Anzuges glatt und blickte über die kleine, aber erlauchte Versammlung. Ja, er hatte den Rahmen gut gewählt. Die Nachricht würde sich in Windeseile verbreiten. Ein Anruf bei einem Kollegen hatte ihm die Pforten geöffnet und dafür gesorgt, dass er vor einer ausgewählten Gruppe von Journalisten, Fachleuten und Besuchern einen Vortrag über DAS LETZTE ABENDMAHL halten durfte. Im Louvre! Man hatte ihm sogar gestattet, eine riesenhafte Meisterfotografie des LETZTEN ABENDMAHLS anfertigen zu lassen und aufzuhängen. Neben der Fachpresse waren gezielt einige Experten eingeladen worden, die sicherstellen würden, dass ein Schrei durch die Kunstwelt ging, wenn er über den wiederentdeckten Leonardo referierte. Aber der Schuss konnte auch nach hinten losgehen. Es war durchaus möglich, dass er buchstäblich in der Luft zerrissen werden würde. Deshalb hatte er sich gegen Mailand entschieden, wo das Da-Vinci-Original zu besichtigen war. Rasch überblickte Peterson die kleine Versammlung. Gut so, alle warteten bereits auf ihn. Er begab sich gemessenen Schrittes zu einem kleinen Pult, obwohl ihm die Zeit unter den Nägeln brannte. Dann schaute er zu der Meisterfotografie auf wie zu einer Erscheinung. Sie prangte überlebensgroß an einer der Wände. Er hatte beschlossen, mit einem Knaller als Aufmacher zu beginnen.

„Mesdames et Messieurs, ich begrüße Sie auf das herzlichste zu diesem Vortrag, der mit einer Aufsehen erregenden Bekanntmachung im Zusammenhang steht. Aber zunächst möchte ich Sie darauf aufmerksam machen, dass dieses Gemälde dort eine Fälschung ist.“ Peterson zeigte wie anklagend auf die überdimensionale Fotografie. Ein erregtes Gemurmel erhob sich. Peterson genoss den Effekt. Er hatte die Meute bereits mit den ersten Sätzen gepackt.

„Es handelt sich nicht etwa deshalb um eine Fälschung, weil hier eine bloße Fotografie zu sehen ist, sondern weil das Original in Mailand, in der Kirche Santa Maria della Grazie, längst nicht mehr als Original bezeichnet werden kann.“

Man hätte eine Stecknadel fallen hören können. Peterson genoss die atemlose Stille einen Moment und fuhr fort: „Verheerende atmosphärische Bedingungen, Vandalismus und ungeschickte Restaurateure sind dafür verantwortlich, dass allenfalls noch klägliche Überreste des Originals vorhanden sind. Schon die Mönche im 15. Jahrhundert fälschten da Vinci, kurz nachdem das Gemälde entstanden war, indem sie durch die Wand einen Tunnel brachen, der mitten in diesem Bild begann. Sie übermalten einen Teil des Bildes, um den Eingang eines Geheimtunnels zu verbergen. Im 16. und 17. Jahrhundert löste sich zudem der Gips und die Farben blätterten ab. Schimmel bildete sich und das Gemälde verrottete buchstäblich.“

Ein ihm unbekannter Zuhörer warf ein: „Aber es wurden doch zahlreiche Restaurationsversuche unternommen?“

Peterson nahm den Ball auf: „Das ist richtig. Aber sie alle gründeten auf der falschen Annahme, dass Leonardo Öl verwendet hatte. Also benutzten einige Restauratoren ebenfalls Ölfarben, andere verwendeten sogar Lacke, man muss es sich vorstellen. Ein tödliches Gemisch! Ganze Teile wurden neu gemalt. Es tut mir leid, aber das dort ist kein echter Leonardo. Es handelt sich um eine Fälschung.“

Peterson hielt seinen Vortrag ohne Spickzettel. Einige Namen und Zahlen hatte er auf die Innenfläche seiner linken Hand gekritzelt, um sie unauffällig abzulesen.

„Professor!“, fragte eine Frau mit unverkennbar italienischem Akzent aus der Menge, „Ist das Problem der Fälschung nicht ein Problem des gesamten Kunsthandels? Inzwischen werden doch alte Meister und neue Meister mit der größten Unverschämtheit gefälscht?“

Einen Moment lang hielt Peterson den Atem an. War das eine Anspielung auf den Coup, den er vorhatte? Er musste dafür sorgen, dass die Pressefritzen nicht gegen ihn mobil machten. Wenn sich die Stimmung gegen ihn wandte, war alles verloren. Er riss sich zusammen und antwortete: „Einen Moment noch, signora. Lassen Sie mich zuvor noch die Restaurationsversuche aus den Jahren 1903, 1924 und 1948 erwähnen. In all diesen Jahren wurde das bedeutendste Gemälde der Welt restauriert und korrigiert. Alle Restauratoren fälschten, was das Zeug hielt.“

Wieder meldete sich ein Besserwisser zu Wort: „Wie viel Prozent des gesamten Gemäldes können also Ihrer Meinung nach als echt gelten? Und wie viel Prozent aller heutigen wiederentdeckten Gemälde sind gefälscht?“

„Stellt man alles in Rechnung, den Staub, den Smog, die Feuchtigkeit, Pilze, Bakterien, falsche Übermalungen, unsachgemäße Restaurationen, die Benutzung von Lack und Öl, Schimmel und Temperaturschwankungen, so kommt man zu einem vernichtenden Urteil: 30% sind mit Sicherheit gefälscht, vielleicht sogar 40 %; mit anderen Worten rund ein Drittel des größten Kunstwerkes aller Zeiten ist eine Fälschung.“

„Aber was ist mit den Fälschungen im Kunsthandel heute?“, fragte penetrant die gleiche Italienerin. Noch bevor er antworten konnte, rief ein anderer Zuhörer dazwischen:

„Dennoch ist das Genie Leonardos beim LETZTEN ABENDMAHL sichtbar geblieben!“

„Das Genie Leonardos wurde meiner Ansicht nach bislang noch nicht einmal ansatzweise ausgeleuchtet“, nahm Peterson dankbar den Ball auf. Obwohl alles auf dem Spiel stand, fuhr er selbstsicher fort: „Als Maler war Leonardo zu seiner Zeit unübertroffen. Er war ein ausgewiesener Experte unter anderem in der Anatomie, Architektur, Geologie, Mechanik, Optik, Zoologie und selbst der Biologie.“

„Auch in der Biologie?“, vergewisserte sich ein Besucher.

„Auch in der Biologie“, bestätigte Peterson. Er ließ seine Augen erneut über die Besucher schweifen, als ihm die aufregende Figur der Italienerin ins Auge stach, die ihn beinahe aus dem Konzept gebracht hatte. Jetzt kehrte sie ihm halb den Rücken zu, weil sie auf die riesige Fotografie blickte. Auf einmal ritt ihn der Teufel. Während sein Blick auf ihrem verlängerten Rückenteil ruhte, dozierte er: „Leonardo interessierte sich sogar für die Fragen der Fortpflanzung. Er beobachtete den menschlichen Körper mit einer Besessenheit, die unvorstellbar ist. Er beobachtete Kopf, Brustmuskeln und Gesäß genauso wie er sich für den Kreislauf von Zeugung und Schwangerschaft interessierte.“

Ohne den Blick von den Rundungen der Italienerin zu nehmen, fügte er hinzu:

„Jeder Menschenleib war Leonardo eine ganze Landkarte. Er studierte aber auch die Bodenformationen und alle Hügel in seiner Umgebung, kein Objekt war vor der Begierde seines Pinsels sicher.“

Peterson atmete unmerklich auf. Wieder hatte er die Meute in die falsche Richtung gelenkt. Er musste unter allen Umständen vermeiden, dass er heute, hier und jetzt geschlachtet wurde. Als die Italienerin sich zu ihm umdrehte, fühlte sich Peterson wie von einem elektrischen Schlag getroffen, denn das Gesicht war einzigartig: Über einer kleinen Nase blitzten zwei grüne Katzenaugen. Pechschwarze, in der Mitte sorgfältig gescheitelte Haare umrahmten ein Gesicht, das an ein wertvolles Gemälde erinnerte. Aber wieder palaverte sie unaufgefordert: „Das ist alles schön und gut, Professor! Doch haben Sie uns nicht eine Überraschung angekündigt?“ Ihr italienischer Akzent hatte ein erregendes Timbre. Ein kleiner Franzose meldete sich ebenfalls zu Wort, der ständig mit einem Taschentuch herumfuhrwerkte und sich den Schweiß von der Stirn wischte. Der Käufer!, schoss es Peterson durch den Kopf. Der Käufer meines gefälschten Leonardo!

"Ja, was ist jetzt mit der Überraschung, der surprise?“, hieb der kleine Franzose in die gleiche Kerbe.

Peterson schwitzte auf einmal Blut und Wasser. Schlug die Stimmung um? Alles kam auf die Atmosphäre an. Er kam nicht umhin, bald Farbe zu bekennen. Doch ein letztes Mal machte er einen Rückzieher. „Erlauben Sie mir, mich zu wiederholen: Bei diesem einzigartigen Meisterwerk, das zu unserem Weltkulturerbe gehört, handelt es sich trotz aller Meisterschaft um eine Fälschung.“ Er hob seine Stimme. „Aber genau das könnte sich heute schlagartig ändern...!“

Einen Augenblick lang war es wieder totenstill in dem Saal. Peterson machte eine Kunstpause. Er musste sie auf die Folter spannen, die Show war alles. Die Zuhörer fingen an, unruhig zu murmeln. Schließlich rief eine Stimme: „Worauf wollen Sie hinaus, Professor?“

Professor Dr. Peter Peterson, die deutsche Autorität in Sachen Leonardo da Vinci, holte erneut tief Luft. Dann sagte er leise: „Ein Vorläufer zu dem LETZTEN ABENDMAHL wurde aufgefunden, eine sehr präzise ausgeführte Vorstudie, die uns wahrscheinlich Aufschluss geben wird, wie das tatsächliche Abendmahl Leonardos ausgesehen hat!“

Niemand bewegte sich mehrere Sekunden lang. Das Gerücht stimmte also. Dann brach ein kleiner Tumult los. Die Fragen prasselten auf Peterson nieder, unkontrolliert und wild durcheinander.

„Unmöglich!“, hörte er einige Stimmen rufen.

„Eine Fälschung!“, rief eine Frauenstimme.

„Wo wurde das Bild aufgefunden?“

„Wurde seine Echtheit bestätigt?“

„Wie hoch beziffert man den Wert dieses Bildes?“

Person ließ die Meute austoben. Die Presseleute ließen nicht erkennen, ob sie für oder gegen ihn waren. Er musste nachlegen, und zwar schnell. Der älteste Trick der Welt bestand darin, die Medien und das Publikum mit Geschwindigkeit zu überrumpeln. Er musste Fakten schaffen. Gleichzeitig musste er selbstsicher erscheinen. Wenn die Presseleute keine dummen Fragen stellten, war das die halbe Miete. Noch hatte er alles unter Kontrolle, trotz des Tumultes.

Peterson hob die Hände. „Das Bild wurde in Frankreich aufgefunden, hier in Paris.“ Er zeigte seine geweißten Zähne, während er sich fühlte, als würde er über glühende Kohlen laufen.

„Wie hoch beziffert man den Wert dieses Bildes?“, wiederholte schließlich eine Stimme ungeduldig.

„Da es sich bei dem LETZTEN ABENDMAHL zusammen mit der MONA LISA fraglos um die wertvollsten Gemälde der Welt handelt, ist der Vorläufer sicherlich nicht unter 120 bis 180 Millionen Dollar zu haben“, verriet Peterson. Er lächelte jetzt so oft, dass ihn die Backenmuskeln schmerzten, was aber auch mit seiner Kinnoperation zusammenhängen konnte. War er überm Berg? Nein, etwas lag in der Luft, aber Peterson konnte es nicht mit Händen fassen. Noch immer konnte ihm jeder kleine Schmiergriffel in diesem Raum einen Strich durch die Rechnung machen. Da bemerkte er, dass sich die Italienerin zu ihm heran schob. Bereitete sie eine Attacke vor?

„Was ist auf diesem Bild zu sehen?“, fragte ein anderer Besucher.

„Alle Apostelköpfe, selbst das Gesicht des Judas, des 12. Apostels; Jesus in einer Vollkommenheit, wie er selbst in Mailand nicht zu sehen ist, und Teile der unteren Gliedmaßen. Der VORLÄUFER wird eine völlig neue Ära der Interpretation aufkommen lassen.“

Die Katzenfrau mit den blitzenden, grünen Augen stand auf einmal direkt vor ihm. Peterson fühlte, dass sie ihm durchaus gefährlich werden konnte.

„Professor, wie steht es um die Echtheit des VORLÄUFERS, wie Sie das Bild nennen? Gefälscht wurde nicht nur im 15., 18. und 20. Jahrhundert, sondern auch heute!“ Ihre erotische Stimme klang auf einmal rasiermesserscharf.

Peterson musste dem Einwand begegnen. „Noch steht die Echtheit nicht hundertprozentig fest. Es werden alle namhaften da Vinci-Experten der Welt befragt werden, bevor ein endgültiges Urteil gesprochen wird. Nur so viel ist sicher: die ersten physikalischen und stilistischen Untersuchungen sind äußerst vielversprechend.“

„Wen werden Sie zu Rate ziehen?“, fragte die Italienerin unbarmherzig.

„Wir werden die Engländer befragen, die Franzosen, die Deutschen und die Italiener. In Italien werden wir beginnen, denn Leonardo war Italiener. Ich denke, kein anderer als Professor Semper ist die erste Adresse.“

Peterson wusste, dass es nun zum großen Knall kommen konnte. Zu seinem Erstaunen hob die Katzenfrau jedoch nur die Augenbrauen und sagte: „Mille Grazie!“

Peterson atmete tief durch. Die Italienerin bedrängte ihn nicht weiter. Wahrscheinlich hatte er die einzig richtige Antwort gegeben, die denkbar war. Er fühlte instinktiv, er war über dem Berg. Scheinbar gelassen beantwortete er einige weitere Fragen, bis er die Hände hob, als würde er sich ergeben.

„Es wird nach den Untersuchungen eine offizielle Pressekonferenz geben, zu der Sie alle eingeladen sind. Aber jetzt müssen Sie mich entschuldigen. Ich bin am Ende meines Vortrags angelangt.“ Er verbeugte sich. „Ich bedanke mich für Ihre Aufmerksamkeit und Ihre Geduld.“

Ein kurzer, aber heftiger Applaus setzte ein. Unter dem Gedrängel der Besucher bahnte sich Peterson seinen Weg zu dem Ausgang des Saales. Er hatte eine gute Show abgeliefert. 120 Millionen Dollar warteten auf ihn, vielleicht noch mehr. Jetzt rollte das Rad, der Karren kam in Bewegung. Erhobenen Hauptes verließ Peterson den Louvre. Vergeblich bemühte er sich, die Italienerin mit dem Katzengesicht und den provozierenden Rundungen aus seinem Bewusstsein zu verdrängen.

PARIS, FLUGHAFEN CHARLES DE GAULLE, 13. MÄRZ

„Er checkt gerade ein!“, flüsterte sie. Ihre Katzenaugen glühten.

„Sein Reiseziel?“

„ Florenz, bello.“

„Hat er einen Direktflug erwischt?“

„Si. Peterson fliegt mit der Air France direkt von Paris nach Florenz.“

„Gut gemacht!“, lobte die Stimme am anderen Ende.

„Weißt du, wo er absteigen wird?

„Er steigt bestimmt im Hotel Baglioni ab. Damit ist er nur wenige Minuten von den Museen entfernt. Und von dir.“

„Von mir?“

„Er will dich zuerst kontaktieren, Professore. Du bist für ihn Sachverständiger Nummer eins“, sagte sie.

Einen Moment lang war es still am anderen Ende der Leitung, dann fragte er: „Du glaubst doch nicht, dass sein Leonardo echt ist?“

„So echt wie die Farbe seines Schnurrbarts!“

„Was ist mit seinem Schnurrbart?“

„Ich glaube er färbt ihn, er ist zu schwarz für sein Alter.“

Erneut schwieg die Stimme, bevor ihr Besitzer leise sagte: „Wir werden unseren ursprünglichen Plan ändern müssen.“

„Du bist das Genie“, schnurrte sie und fragte neugierig: „Woran denkst du?“

„Nicht jetzt, später, bella, später!“

PARIS, FLUGHAFEN CHARLES DE GAULLE, 13. MÄRZ

Sie konnte unmöglich die gleiche Maschine nehmen wie Peterson. Sie musste früher fliegen, mindestens ein paar Stunden. Damit war sie Peterson einen Schritt voraus. Das aber bedeutete, dass sie sich sputen musste. Die Italienerin überlegte kurz. Dann tätigte sie einen weiteren Anruf; er genügte, um umzubuchen. Trotzdem blieb ein halbes Stündchen, sie konnte noch einiges rasch erledigen. Eilig begab sie sich zurück zu ihrem Hotel, das in der Nähe des Flughafens Charles de Gaulle lag. Ständig starrten ihr einige Mannsbilder dumm nach. Als sie in ihrer Hotelsuite anlangte, staunte sie nur: Auf dem Tisch stand ein riesiger Strauß roter Rosen, den ein aufmerksames Zimmermädchen bereits in eine Vase mit Wasser getan hatte. Niemand wusste, dass sie dieses Hotel gebucht hatte! Sie schüttelte den Kopf. Dann sah sie auf die Uhr. Sie konnte bestenfalls noch eine kleine Studie über Fälscher lesen, dann musste sie die Hotelrechnung begleichen und zu dem Flughafenterminal eilen. Sie warf sich angezogen auf das Bett. Auf dem Nachttischschränkchen lagen einige Berichte und Zeitungsausschnitte über berühmte Fälschungen. Sie griff nach den Unterlagen und begann zu lesen. Der bekannteste Fälscher in Deutschland war einst der Maler Kujau gewesen, der das gesamte Land mit seinen gefälschten Hitler-Tagebüchern zum Narren gehalten hatte. Konrad Kujau, der „König der Fälscher“, der „Eulenspiegel des 20. Jahrhunderts“, der „Schrecken der Historiker“, las sie. Er hatte einst dem Magazin Stern für 9,3 Millionen DM ein angebliches Hitler-Tagebuch nach dem anderen verscherbelt. Das waren heute rund 5 Millionen Euro. Und alle, alle hatten ihm den Schwindel abgekauft. Schnell las sie weiter: Mittlerweile hatte die Fälschungs-Kriminalität unglaublich um sich gegriffen. Inzwischen wurden Uhren, Möbel, Waffen, Parfüme, Kleider, Briefmarken und Münzen sowie alte und neue Maler gefälscht, dass die Schwarte krachte. Vieles wurde über eBay verhökert. Vorreiter in der Fälschungsindustrie war momentan China, wo für ein paar lumpige Dollars alles nachgemacht und gefälscht wurde, was man sich vorstellen konnte. Längst gab es weltweit operierende Fälscherbanden. Auch in Italien, ihrem Heimatland, wurde gefälscht, was das Zeug hielt. Aber das wusste sie. Die italienische Polizei hatte schon vor Jahren eine Sonderbrigade eingerichtet, eine 300 Mann starke Tutela Patrimonio Culturale, eine Schutzbrigade für Kulturbesitz.

Die Italienerin lächelte und hielt inne mit der Lektüre. Italien war einst der Vorreiter gewesen, was Fälschungen anging. Kurz dachte sie an all die Reliquien, die im Mittelalter unverfroren gefälscht worden waren. Die Schädel einiger Heiliger existierten nach einiger Zeit deshalb gleich mehrfach. Manchmal waren 16 Arme eines einzigen frommen Mannes verscherbelt worden. Selbst die Vorhaut des heiligen Jesuleins hatte man ein paar Dutzend Mal meistbietend verhökert. Und jetzt wollte Deutschland Italien den Rang ablaufen? Mit diesem Professor Peterson? Das war lachhaft! Selbst geistiges Eigentum und sogar ganze Romane wurden inzwischen gestohlen und gefälscht. Bekannte Liebesromane wurden ein wenig abgeändert und unter falschem Namen in China publiziert. Liebesromane. Ihr eigenes Sex-Life fiel ihr ein. Mamma mia! Sie durfte nicht einmal daran denken. In Ihrer Jugend war sie nicht wählerisch gewesen. Sie hatte die Jünglinge gleich reihenweise vernascht und sich mehr wie ein Mann benommen als eine Frau. Sie hatte Männer gejagt. Sie war ein Luder gewesen, mit allen Wassern gewaschen und von allen Hunden gehetzt, was die verdammten Männer anging. Aber die Jünglinge hatte sie eines Tages alle über Bord geworfen. Nichts war schlimmer im Bett als ein niedriger IQ. Seit dieser Zeit ließ sie sich nur noch mit älteren, erfahrenen Männern ein. Aber auch in dieser Beziehung war sie wählerisch geworden. Männer waren… In diesem Augenblick klopfte es an der Tür. Maledizione! Niemand wusste, dass sie sich hier in diesem Hotel befand. Außerdem drängte die Zeit. Sie musste die Hotelrechnung bezahlen und sich dann auf die Socken machen. Unwillig schritt sie zur Tür und riss sie auf. Sie konnte ihren Augen kaum trauen. Der aufdringliche Kerl, den sie im Louvre gebeten hatte, ihr eine Auskunft zu erteilen, stand vor ihr, der Bursche, der sie mit seinen Augen fast aufgefressen und mit seinen Blicken nackt ausgezogen hatte. Einen Moment lang war sie sprachlos.

„Sie sind mir gefolgt?“, fragte sie zuckersüß, während es in ihr kochte.

„Es war mir unmöglich, Ihnen nicht zu folgen, signorina.“

Aha, der Schurke wusste also, dass sie Italienerin war.

„Dann sind diese Rosen auf dem Tisch von Ihnen, vermute ich?“

Sie ließ sich nicht anmerken, dass ihre Schädeldecke vor Zorn fast abhob, wie ein Deckel auf einem kochenden Topf.

„Sie vermuten richtig.“

Sie betrachtete ihn. Erstens war er zu jung. Zweitens schleimte er, was sie hasste wie die Pest. Solche Kerle hatte sie früher zum Frühstück verputzt und dann sofort entsorgt. Drittens gefiel er ihr nicht. Er besaß eine breite, auseinanderlaufende Nase, dichte Augenbrauen, die in der Mitte zusammengewachsen waren und kleine, geile Augen. Er sah aus wie ein Neandertaler.

„Tut mir leid, aber ich bin nicht nur in Eile, sondern auch nicht interessiert.“

„Ich akzeptiere nie ein Nein“, antwortete der fremde Verehrer.

„Nie?“ fragte sie.

„Nie!“ Der Neandertaler strahlte sie an, als hätte er eine besonders intelligente Bemerkung gemacht, für die er Lob verdiente. Die Italienerin sah ihn an wie einen angefaulten Kohlkopf auf einem Gemüsemarkt.

„Nun, dann muss ich wohl deutlicher werden.“

Sie schritt zu dem Tisch mit den Rosen. Behutsam nahm sie die Rosen aus der Vase und legte sie sacht auf den Tisch. Dann ergriff sie die Vase mit dem Wasser und schritt auf den Kerl zu. Der Neandertaler riss ungläubig die Augen auf. Sie kümmerte sich nicht um seinen Gesichtsausdruck. Ohne viel Federlesen zu machen fasste sie seine Gürtelschnalle und riss die Hose ein Stückchen nach vorn, so dass eine kleine Öffnung zwischen Bauch und Hose entstand. Dann goss sie das eiskalte Wasser in die Hose, so dass es direkt seinen kleinen, geilen Gott treffen musste. Vielleicht wurde der Neandertaler dadurch ernüchtert und kühlte ab.

„Ich hoffe, ich habe mich nun deutlich genug ausgedrückt?“

Sie lächelte lieblich und fügte hinzu: "Arrivederci. Auf Wiedersehen. Oder sollte ich sagen: Vai al diavolo! Geh zum Teufel! Nein, ich sollte sagen: Vaffanculo! Verpiss dich!“

Übergangslos schlug sie dem Neandertaler die Tür vor der Nase zu. Sie blickte auf die Uhr. Mamma mia! Sie musste sich wirklich beeilen.

FLORENZ, 14. MÄRZ

Das Telefon marterte ihn mit seinem Schweigen. Peterson befand sich im Grand Hotel Baglioni in Florenz. Nervös lief er immer wieder zum Fenster und schaute hinaus. Seit zwei Stunden wartete er jetzt schon in seiner Suite auf den Anruf. Giovanni Alighieri, der Kopf der Fälscherbande, hatte ihm versprochen, ihn heute, am 14. März, in diesem Hotel zu kontaktieren. Petersons Gedanken wanderten ebenso ziellos umher. Giovanni Alighieri war hochgebildet und wurde gleichzeitig von den niedrigsten Instinkten beherrscht; er war zweifellos skrupellos. Die Begegnung würde aufregend werden. Wenn Giovanni Alighieri ihn im Stich ließ, war der Plan zum Scheitern verurteilt. Abrupt stiegen die einzelnen Stationen seiner akademischen Karriere vor ihm auf: Studium der Philosophie, Geschichte und Kunstgeschichte. Promotion über Leonardo da Vinci. Danach Assistent, Dozent, Honorarprofessor, ordentlicher Professor. Seine phänomenale Begabung, über große und größte Entfernungen hinweg die kleinsten Details wahrnehmen zu können, hatten ihm bei seiner Karriere gute Dienste geleistet, denn er hatte während wichtiger Prüfungen oft abgeschrieben. Früh war ihm außerdem deutlich geworden, dass Titel alles waren. Trotzdem hatte er darauf verzichtet, sich einen Doktortitel zu kaufen - in den USA bekam man ihn praktisch umsonst, einige Anbieter verscherbelten ihn für ein paar lumpige Dollars. In der Folge hatte er versucht, auf ehrliche Weise über da Vinci zu promovieren, aufgrund der Seelenverwandtschaft mit Leonardo. Zunächst war er gescheitert. Also hatte er schließlich einen Ghostwriter angeheuert, einen sehr speziellen Ghostwriter. Es handelte sich um die Ehefrau seines zuständigen Professors, seines Doktorvaters, die den ganzen akademischen Kram verfasst hatte; da sie die Neigungen ihres Mannes aus dem Effeff kannte, lag er von Anfang an richtig. Zur Belohnung hatte er sie hinter dem Rücken ihres Mannes königlich gebumst. Über diese Konnexion war ihm erst der Doktortitel und später der Professorentitel buchstäblich in den Schoß gefallen. Früh hatte er zudem gelernt, dass er sich mit Gefälligkeitsexpertisen ein hübsches Zubrot verdienen konnte…

Peterson trommelte mit seinen sorgfältig manikürten Fingern auf den kleinen Mahagonischreibtisch. Das verdammte Telefon läutete immer noch nicht. Giovanni Alighieri hatte ihm versprochen, ihn abholen zu lassen und ihm den VORLÄUFER zu dem LETZTEN ABENDMAHL zu präsentieren. Die Vorstellung allein brachte sein Blut in Wallung, denn so nah war er dem legendären Fälscherkönig noch nie gekommen. Bisher war alles nur über einen Mittelsmann abgewickelt worden. Die Stille peinigte ihn und die Unruhe fraß ihn auf. Er musste etwas unternehmen, um die Zeit totzuschlagen und die nervenaufreibende Warterei abzukürzen. Unvermittelt dachte Peterson an das Geheimnis des LETZTEN ABENDMAHLES. Er ging zu seinem Aktenkoffer und durchwühlte ihn. Schließlich griff er nach einem Buch über da Vinci. Nicht nur um den Maler selbst rankten sich Rätsel über Rätsel. Weitaus bedeutsamer war das Geheimnis, das mit dem LETZTEN ABENDMAHL selbst im Zusammenhang stand. Niemand wusste darum. Dabei konnte es eine ganze Kultur erschüttern. Er schlug das Buch an einer Stelle auf, die das berühmte Gemälde zeigte.

Versonnen betrachtete er das einzigartige Bild. Schon die Perspektive allein war eine Revolution. Ja, das Bild war exakt komponiert, es besaß einen genialen Aufbau. Aber darin bestand nicht das wahre Geheimnis des bedeutendsten Gemäldes der Welt. Andere Autoren hatten weitere Geheimnisse entschlüsselt. Es war sogar die Frage aufgeworfen worden, ob der Jünger Johannes nicht in Wahrheit eine Frau war. Peterson holte eine Lupe aus seinem Koffer und betrachtete den Jünger Johannes genauer auf dem Bildnis. Zugegeben, es handelte sich bei der Figur um eine Gestalt mit einem höchst femininen Gesicht. Aber die Vermutung, dass der Jünger Johannes in Wahrheit eine Frau war, ja vielleicht sogar die Gemahlin Jesu, war reichlich an den Haaren herbeigezogen. Die Wahrheit war sehr viel einfacher: Leonardo liebte den weichen Strich, er liebte die Frau im Manne, seine Neigungen waren dem Experten nur allzu gut bekannt. Alles andere war Firlefanz und Humbug. Aber es gab ein sehr viel größeres Geheimnis, ein Geheimnis, dass buchstäblich Hunderte von Jahren sorgfältig gehütet worden war. Es war von den Experten penetrant verschwiegen worden, sie hatten es beiseitegeschoben und absichtlich nie die Sprache darauf gebracht. Dabei war es hochexplosiv. Er allein hatte es schriftlich festgehalten, aber nie gewagt, es zu veröffentlichen. Der Grund war einfach: Man hätte ihn in der Arena der Gelehrten gesteinigt. Peterson lächelte versonnen. Als er das Geheimnis entdeckt hatte, war er darüber selbst so erschrocken gewesen, dass er seine Notizen später sofort mit einer billigen Reiseschreibmaschine wieder unkenntlich gemacht hatte. Er würde wahrscheinlich darauf verzichten müssen, sie je der Öffentlichkeit preiszugeben.

Peterson legte das Buch beiseite. Dann griff er wieder in seinen Aktenkoffer. Er öffnete ein Geheimfach im Boden des Koffers und schaute in seinen Aufzeichnungen nach. Ja, selbst wenn jemand in seinen Unterlagen herumschnüffeln würde, so konnte er aus den paar Wörtern, dem Satzfetzen und dem ausge-ixten Text nicht klug werden.

Nur er konnte erkennen, was er einstmals geschrieben hatte. Noch einmal überlas er seine undeutbaren Notizen:

Das wirkliche Geheimnis des Letzten Abendmahles xxxx aber schon vorher xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxschon vorherxxx xxxxaaaaaxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx die Herkunft xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
xxxxxxxxxxxxx󲭃♣xxxx񬠜̉xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxDio xxxxxxxxxxxxxxxxx xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx Dio xxxxxxxxxxxxxxxxx xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

Die wenigen Wörter waren nur für ihn entzifferbar. In diesem Augenblick schrillte das Telefon. Peterson fuhr zusammen. Er rückte die Krawatte gerade, bevor er abhob und versuchte, absichtlich nur mäßig interessiert zu klingen. „Professor Peterson?“

„Buon giorno, signor Peterson! Ein Wagen wartet vor dem Hotel auf Sie“. Die Stimme am anderen Ende klang hart.

„Grazie! Ich komme sofort!“ Schnell überprüfte Peterson ein letztes Mal vor dem Spiegel seinen Armani-Anzug, in den er eine Geheimtasche hatte einnähen lassen. Brauchte er noch etwas außer der Lupe? Kein Kunstexperte, der etwas auf sich hielt, verzichtete auf sie.

Schnell schloss er die Tür hinter sich und schritt so rasch und würdevoll wie möglich die breit angelegte Treppe hinab. Vor dem Grand Hotel erblickte er zuerst einige Touristenbusse, dann eine Horde Vespas und schließlich einen dunklen, heruntergekommenen Fiat Croma. Ein stoppelbärtiger Fahrer stand davor und winkte ihm zu. Der Spaß konnte beginnen.

FLORENZ, 14. MÄRZ

Peterson verlangsamte absichtlich seinen Schritt. Er näherte sich dem Fiat, nickte dem stoppelbärtigen Fahrer zu und setzte sich ohne ein Wort zu verlieren in den Fonds des Wagens. Der Fahrer kutschierte ihn ebenso stumm kreuz und quer durch Florenz, vielleicht um ihn zu verwirren, bevor er die Stadt hinter sich ließ. Nach einer etwa einstündigen Fahrt bog das Auto in einen kleinen Seitenweg ein. Der Fahrer öffnete die Seitentür und forderte ihn mit einer knappen Kopfbewegung auf, auszusteigen. Peterson war unangenehm berührt. Wenig später hielt mit kreischenden Bremsen ein zweiter Wagen neben ihnen, ein Fiat Doblo Combi mit getönten Scheiben. Zu seiner Überraschung sprangen vier Männer aus dem Doblo, rannten auf ihn zu, packten ihn und hielten ihn fest. Noch bevor er sich empören konnte, beruhigte ihn einer der Männer: „Nur eine Vorsichtsmaßnahme, signore!“ Sie setzten ihm eine Brille mit schwarzen, undurchsichtigen Gläsern auf und zogen darüber ein dunkles Tuch, das sie hinter seinem Kopf verknoteten. Dann stülpten sie ihm etwas Sackartiges über, das einen unangenehmen Geruch ausströmte. Langsam stieg Panik in Peterson auf. Zum ersten Mal realisierte er, dass ihn die Kerle ohne mit der Wimper zu zucken kalt machen würden, wenn er nicht spurte. Sie schubsten ihn unsanft in den Doblo, der kurz darauf mit quietschenden Reifen losraste. Peterson schwitzte unter dem stinkenden Stoff. So hatte er sich das nicht vorgestellt. Aber er verstand: Der Fälscherkönig wollte seinen Unterschlupf geheim gehalten. Er musste sich jetzt also ganz auf sein Gehör verlassen. Die vier Italiener palaverten miteinander, er verstand nur einzelne Worte, so schnell sprachen sie. Einer der Gauner zündete sich nach einer Weile eine Zigarette an. Der Schweiß rann Peterson in die Augen, und der Rauch kitzelte ihn in der Nase. Er rang nach Luft. „Ich bin gegen Rauch allergisch!“, krächzte er schließlich. Seine Stimme klang seltsam hohl unter dem Sack. Einer der Italiener lachte, aber er unternahm nichts. Peterson hustete. Dann hustete er stärker. Würde er unter diesem Sack verrecken? Panik machte sich in ihm breit. Er hustete jetzt ununterbrochen. Endlich bemerkte er, wie ein Fenster heruntergelassen und eine Zigarette aus dem Wagen geschnippt wurde. Nach zwei weiteren Stunden Fahrt verlangsamte der Fiat seine Fahrt und hielt an. Sie stiegen aus. Der Sack, die Augenbinde und die Brille wurden unsanft abgenommen. Peterson schnappte erleichtert nach der frischen Luft. Dann sah er sich um und erstarrte im gleichen Augenblick. Er brauchte eine Weile, bevor er begriff. Vor ihm erstreckte sich ein Dorf, das ihm seltsam altmodisch vorkam. An der Stelle, wo sie ausgestiegen waren, werkelten Arbeiter gerade daran, Papier herzustellen, aber wie im 15. oder 16. Jahrhundert. Neben einem Sägewerk traten und stampften Frauen mit bloßen Füßen in riesigen Bottichen Papierbrei fest. Er war in einem Fälscherdorf gelandet. Die Techniken der Vergangenheit wurden kopiert, um perfekte Fälschungen zu produzieren. Der kleine Trupp setzte sich in Bewegung. Peterson bemühte sich vergeblich, sich seine Überraschung nicht anmerken zu lassen. Sie schritten an einer offenen Tür vorüber, hinter der antike Holzrahmen künstlich hergestellt wurden. In einige Rahmen bohrte man Löcher, um Holzwürmer und Alter vorzutäuschen. Direkt daneben wurden Bilder mit scheinbar alten Rahmen versehen, deren Ecken man vor seinen Augen kunstvoll abbrach. Auf der anderen Straßenseite erspähte Peterson einige Arbeiter, die Dolche und Schwerter in der Erde vergruben, zweifellos um ihnen ebenfalls die Spuren des Alters aufzudrücken. Noch immer wurde er von seinen Bewachern flankiert. Sie passierten eine scharf riechende Färberei, wo Farben auf altmodische Art aus Pflanzen, Erde und Metallen hergestellt wurden. Peterson schüttelte fassungslos den Kopf. Er ärgerte sich, als einer der Ganoven sein Staunen mit einem spöttischen Grinsen quittierte. Sie schritten weiter. Aus den Augenwinkeln beobachtete Peterson verstohlen Handwerker, die mit Möbelstücken aller Art hantierten. Seine scharfen Augen erkannte verschiedene Stilrichtungen: Ludwig XII., Ludwig XIV., englische Möbel und Chippendale. Alles, alles, jedes Jahrhundert und jede Mode waren vertreten. Die Erkenntnis packte ihn noch einmal in ihrer ganzen Wucht: Ein ganzes Fälscherdorf beschäftigte sich mit nichts anderem als mit Schwindel-Antiquitäten! Peterson erblickte chinesische Tischchen, die zur Auslieferung auf der Straße bereitstanden und wahrscheinlich so viel mit China zu tun hatten, wie Kolumbus mit Indien. Ein schmaler Pfad, der dicht mit Bäumen und Gestrüpp gesäumt war, führte schließlich einen steilen Hügel hinan. Auf dem Hügel angelangt erblickte Peterson eine Villa mit hübschen Säulen in altrömischem Stil, umsäumt von Pinien. Offenbar mussten ihn seine vier Begleiter hier abliefern. Peterson fühlte, wie seine Handinnenflächen feucht wurden. In wenigen Augenblicken würde er dem legendären Fälscherkönig persönlich gegenübertreten. Einer seiner Wachhunde klopfte an eine schwere Holztür, die sich kurz darauf scheinbar von selbst öffnete. Elektronik! Die Villa war mit Elektronik gespickt. Er hörte Schritte. Kurze Zeit später erschien in dem reich verzierten Türrahmen der Fälscherkönig, Giovanni Alighieri. Gott, was für eine Kreatur!

FLORENZ, 14. MÄRZ

Der Fälscher besaß stämmige Beine, die sich prall unter seiner Hose abzeichneten. Er verfügte über breite Schultern, dicke Armwülste und großflächige, ausladende Hände, die in Peterson unerfreuliche Assoziationen auslösten. Der kahle Kopf saß auf einem Stiernacken. Am auffallendsten waren die großen Lippen, die Peterson an ausgelatschte Treppenstufen erinnerten. Seine Haut war großporig und glänzte fettig an einigen Stellen. Der Fälscher strahlte eine Mischung aus Brutalität und falscher Freundlichkeit aus.

Er verzog seinen großlippigen Mund zu einem Lächeln. „Willkommen, Professor. Was sagen Sie zu meinem kleinen, bescheidenen Königreich?“ Er breitete die Arme aus, als wolle er die ganze Welt zerquetschen. Dann winkte er ihn in das Innere. In Peterson gingen alle Alarmsirenen an. Der Chef der Fälscherbande sah aus, als würde er mit Leuten, die ihm nicht passten, kurzen Prozess machen. Trotzdem folgte er ihm, aber es fühlte sich an, als hätte er eine Mausefalle betreten. Vorsichtig antwortete er: „Sie müssen reicher sein als Gott! Wie können Sie ein ganzes Fälscherdorf den Blicken der Öffentlichkeit entziehen?“

Alighieri antwortete: „Kein Neid, Professor. Aber es stimmt, ich muss nicht betteln gehen. Andererseits sind die Kosten enorm.“ In typisch italienischer Manier fuchtelte er mit seinen Armen herum: „Ich habe viele Kinder zu versorgen, mit meinen Arbeitern ein paar Tausend. Die polizia besteht auf ihren Teil und die Politiker lassen sich ebenfalls die Hände salben. Unser Italien ist völlig verkommen.“ Der Fälscher lachte laut über seinen eigenen Scherz und fügte hinzu: „Aber wir sind eine verschworene Gemeinschaft. Niemand plaudert. Wer redet ist tot.“

Peterson verstand nur zu gut. Der Schuss war auf ihn abgefeuert worden. Sicherheitshalber entgegnete er nichts. Als er sich umschaute, staunte er erneut. An den Wänden hingen einzigartige Gemälde. Er entdeckte einen Raffael, einen van Gogh mit den unvergleichlichen Gelbtönen des Malers und einen echten Rembrandt oder zumindest ein Gemälde, das mit den raffinierten Licht- und Schattenspielen des holländischen Malers konkurrieren konnte. Ein provozierendes Aktbild konnte er nicht zuordnen. In der Mitte des Raumes stand eine ausladende, eichene Esstafel, wie man sie nur in Schlössern finden konnte. Peterson schaute sich weiter um. Mehrere weiße Statuen in den Ecken erinnerten an die Blüte der Skulptur in Griechenland und Rom. Er entdeckte eine Venus, eine Cäsarenstatue mit Brustharnisch und eine Statue des Imperators Augustus. Verschiedene Büsten auf geriffelten Säulenköpfen ergänzten die Einrichtung. Erregung überfiel Peterson. Nur absolute Meisterfälscher konnten solche Kunstwerke schaffen. Jedes einzelne Stück musste ein Vermögen wert sein.

Er bemerkte nicht, dass Alighieri in diesem Moment zu der Cäsarenstatue blickte und unauffällig den kleinen Finger seiner linken Hand abspreizte. Die Cäsarenfigur öffnete plötzlich ihre weißen, toten Augen.

Der Fälscher wies rasch in eine andere Ecke des Raumes. „Das Prunkstück haben Sie noch nicht gesehen, Professor.“

Alighieri führte Peterson zu einer Staffelei, auf der ein stattliches Gemälde thronte, das von einem samtblauen Tuch verdeckt wurde. Peterson fühlte, wie sich seine Erregung noch steigerte. Der entscheidende Moment war gekommen.

„Und jetzt“, der Fälscher hob die Stimme, „sehen Sie den VORLÄUFER des ABENDMAHLS von Leonardo da Vinci, dem größten Genie Italiens.“ Mit einer raschen Handbewegung schlug er das blaue Tuch zurück. Peterson erstarrte. Er sah sich einer Miniaturausgabe des LETZTEN ABENDMAHLS gegenüber. Die Details waren in unvorstellbarer Genauigkeit ausgeführt worden. Gebannt trat er näher. Auf einen Blick erkannte er, dass einige Gesichter den Schimmer eines anderen Ausdrucks besaßen als auf dem Originalgemälde. Besonders Judas, der 12. Apostel, unterschied sich deutlich. Clever! Eine exakte Kopie hätte Zweifel hervorgerufen. So aber konnte das Bild als VORLÄUFER des ABENDMAHLS durchgehen. Er griff nach der Lupe und betrachtete einige Köpfe im Detail. Eine Weile brachte er kein Wort über die Lippen.

„DER VORLÄUFER! Bei uns spricht man im Dorf nur von dem VORLÄUFER“, kommentierte Giovanni zufrieden. „Ich habe vier unserer besten Maler an das Meisterwerk gesetzt.“

Peterson hörte nicht auf zu staunen. Das Gemälde übertraf seine kühnsten Erwartungen. Eine geraume Weile konnte er seine Augen nicht von der perfekten Fälschung abwenden. Die Komposition, die Kleidungsstücke, die Figurengruppe, die Perspektive – alles, alles war unverkennbar da Vinci. Wieder und wieder betrachtete er die Einzelheiten durch seine Lupe.

„Selbst die Farben sind perfekt, wie auch die Leinwand. Wir haben in die Farben Erde aus Mailand gemischt, sowie winzige Reste von Pflanzen, die genau dort wuchsen, wo Leonardo zu Hause war. Außerdem wurden originale Leinwandfetzen aus dem 15.Jahrhundert benutzt“, erklärte Alighieri stolz.

Peterson fand noch immer keine Worte. Er bemühte sich, seine Erregung zu verbergen, indem er mit der Lupe gewissenhaft weitere Details in Augenschein nahm.

Der Fälscher fuhr fort: „Jeder Zentimeter von Leonardos Original wurde auseinander genommen. Uns fehlt nur noch Leonardos Fingerabdruck und seine DNA.“

„Ein Kunstwerk“, murmelte Peterson. Er konnte seine Überraschung nicht verbergen. Gleichzeitig kroch die Angst in ihm hoch, er durfte jetzt keinen Fehler machen. „Darf ich einige Fragen stellen, Signor Alighieri?“

„Dante! Alle nennen mich Dante! Wie den größten Schriftsteller Italiens. Vielleicht weil ich genauso so gut flunkern kann wie er.“

„… Dante!“, stimmte Peterson lächelnd zu, während ihm die Angst jetzt wie eine Faust im Magen lag. Nichts war gefährlicher als diese aufgesetzte Freundlichkeit.

„Wurden ausschließlich Farben aus dem 15. Jahrhundert verwendet?

Was ist mit der Weißfarbe?“

„Wie meinen Sie das, Professor?“ Der Fälscher schritt unversehens auf ihn zu und umfasste ihn scheinbar freundlich an den Schultern, aber der Griff war eisenhart. Peterson verspannte sich sofort, aber er erwiderte: „Zu Leonardos Zeiten verwendete man Bleiweiß. Findet ein Experte also Spuren von anderen Weißfarben, wie Zinkweiß oder Titanweiß in einem Gemälde, die industriell erst im 20. Jahrhundert hergestellt wurden, erkennt er sofort, dass es sich um eine Fälschung handelt.“

Unversehens verstärkte sich der Griff Dantes. Peterson fühlte sich auf einmal wie in einem Schraubstock.

Der Fälscher erwiderte: „Selbstverständlich haben wir nur Bleiweiß verwendet.“ Alighieri starrte ihn bei diesen Worten auf einmal auf eine Art und Weise an, die Peterson das Blut in den Adern gefrieren ließ. Die ausgelatschten Lippen hingen auf einmal bedrohlich tief.

„Was ist mit der Farbe Rot? Wurde die Krappwurzel benutzt?“

Alighieris Gesicht versteinerte, bevor er gefährlich leise antwortete: „Ich bin sicher, dass Sie die Frage nicht ernsthaft stellen.“

Peterson konnte sich nicht mehr aus der Umklammerung lösen. Er wusste, dass er auf einem Hochseil über einem Abgrund balancierte. Jedes Wort konnte eines zu viel sein. „Blau, es handelt sich um Lapislazuliblau?“, fragte er trotzdem. Alighieri schaute Peterson mit einem Blick an, als wolle er ihn zermalmen. Wie zufällig öffnete er erst kurz seine Schaufelhände, dann schlossen sie sich noch härter um seine Schultern. Peterson musste sich zusammenreißen, um nicht laut vor Schmerz aufzuschreien. Wollte ihn der der Kerl zu Tode quetschen?

Dante antwortete: „Ich bin sicher, dass es sich hierbei um rein rhetorische Fragen handelt.“

Peterson nickte zustimmend. Er entschloss sich, den Fälscher nicht weiter zu provozieren. Der Schmerz war nicht auszuhalten.

Plötzlich drehte Alighieri den Spieß um und fragte: „Warum haben Sie eigentlich ausgerechnet einen VORLÄUFER für das ABENDMAHL bestellt? Die gesamte Kunstweltauf wird Amok laufen.“

Peterson fühlte sich noch immer wie in einem Schraubstock. Also antwortete er rasch: „Niemand wird es wagen, das Bild hier eine Fälschung zu nennen, denn ich habe die größten Namen der Fachwelt auf meiner Seite.“

„Wen?“, fragte Dante unbewegten Gesichts.

„Professor Semper hier in Florenz. Er ist der beste da Vinci-Kenner Italiens“, bluffte Peterson.

„Wer ist noch mit von der Partie?“ Alighieri blickte unauffällig zu der Cäsarenstatue und drückte noch einmal fest zu.

„Natürlich wird auch ein englischer Fachmann mit von der Partie sein.

„Sie haben einen bestimmten Experten im Auge?“

„Sir Newton“, bluffte Peterson ein zweites Mal, obwohl er noch kein einziges Wort mit dem Engländer gewechselt hatte. Newton war jedoch in Großbritannien die ausgemachte Kapazität in Sachen Leonardo.

„Was ist mit den Franzosen?“ Der Fälscher drückte ein letztes Mal barbarisch fest zu.

„Wir werden wohl nicht an Monsieur Froissart vorbeikommen“, würgte Peterson heraus. Froissart war die Nummer 1 in Frankreich.

„Ah, le docteur!“, kommentierte Alighieri.

Peterson biss sich auf die Lippen, bevor er zugab: „Sie kennen die Szene.“

„Unsere Welt ist klein. Aber was ist mit dem Dörner- Institut in München?“

„Auch hier laufen die Vorbereitungen auf Hochtouren“, log Peterson. Die Wahrheit war: Im Moment stand noch gar nichts fest.

Dante lächelte plötzlich wieder breit und ließ ihn auf einmal los: „Bene! Dann sollten wir über das Geld reden, amico.“

Peterson zog erleichtert die Luft ein. Er bewegte die Schultern, die bestialisch schmerzten, aber zumindest noch funktionierten. Rasch öffnete er seine Armani-Anzugsjacke, in dessen Innenfutter eine Geheimtasche eingenäht war. Ein Faden musste über der Tasche entfernt werden, um sie zu öffnen. Daraufhin blätterte Peterson vor Dantes Augen 200.000 Dollar auf den Tisch des Hauses. „200.000 Dollar für einen Leonardo. Keineswegs zu viel.“

„Ein gutes Geschäft für uns beide“, antwortete Dante. Er nahm das Geld in aller Ruhe in seine schaufelgroßen Hände. Dann trat er zu dem Aktbild an der Wand und drückte auf den Warzenhof der rechten Brust. Das Bild öffnete sich mittels eines unsichtbaren Mechanismus in der Mitte wie ein Maul. In aller Ruhe verstaute Dante das Geld in dem Tresor, der hinter der Öffnung sichtbar wurde.

„Ich lasse Ihnen den Leonardo einpacken“, sagte er beiläufig über die Schulter. Peterson realisierte, dass damit der Besuch seinem Ende entgegenging. „Können wir auf den Mummenschanz bei der Rückfahrt diesmal verzichten?“

„No“, lächelte Alighieri, aber seine Augen lächelten nicht mit. „Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste. Ist diese Weisheit nicht von euch Deutschen?“

Ergeben nickte Peterson. Er musste wohl oder übel die Prozedur ein zweites Mal über sich ergehen lassen. Dante pfiff einen seiner Hunde herbei, der den VORLÄUFER vorsichtig mit mehreren Tüchern umwickelte und ihn Peterson voraustrug. Daraufhin komplimentiere ihn Alighieri ohne weitere Umstände zur Tür. Der Deal war gelaufen, der Fälscher verlor offenbar keine Zeit. Alighieris Wächter warteten bereits vor der Pforte. Dante verabschiedete sich mit einer seiner riesigen Schaufelhände, mit einem unerklärlichen Funkeln in den Augen. Als Peterson ins Freie trat, hörte er aus dem Inneren des Domizils ein Geräusch. Er konnte jedoch nicht mehr sehen, dass ein kleiner Mann aus der Cäsarenstatue trat. Weiter konnte er nicht sehen, dass Dante mit dem Kopf schüttelte. Der Fälscher konnte es noch immer nicht fassen, wie dumm sich dieser Deutsche verhalten hatte. Der kleine Bursche aus der Statue reichte Alighieri ein Tonband. Der Fälscher nickte zufrieden, das gesamte Gespräch war aufgezeichnet worden. Peterson hatte seine Pläne verraten, der Coup war vollständig dokumentiert. Der deutsche Professor befand sich jetzt in seiner Hand. „Stupido!“, murmelte er leise. Dann grinste er zufrieden, wobei seine ausgetretenen Lippen vor Freude nachzitterten. Er verfügte jetzt über ausgezeichnetes Erpressungsmaterial. Nichts war erfreulicher als eine Kuh, die man wieder und wieder melken konnte.

FLORENZ, 16. MÄRZ

Peterson saß erneut auf heißen Kohlen. Er befand sich wieder in seinem Hotelzimmer, im Grand Hotel Baglioni, und wartete ungeduldig. Das Duell mit Semper, dem italienischen Leonardo-Experten stand an, ein intellektuelles Gefecht ganz anderer Art als der Schlagabtauch mit Dante, voller akademischer Finessen. Semper eilte der Ruf voraus, ein ausgebuffter Profi zu sein, den man schwer um den Finger wickeln konnte. Nun, man würde sehen.

Peterson erinnerte sich: Der Rücktransport aus dem Fälscherdorf war auf eine ähnliche Weise vonstattengegangen wie die Hinfahrt: mit Brille, Augenbinde und Sack. Schließlich hatte man ihn wieder in seinem Hotel abgesetzt. Jetzt saß er in seiner Suite und wartete. Immerhin befand er sich nunmehr im Besitz des VORLÄUFERS, der Ball lag in seinem Spielfeld. Peterson öffnete eine Tür und trat auf den Balkon seiner Hotelsuite. Sinnend blickte er über die roten Dächer von Florenz, das einst der Mittelpunkt der Welt gewesen war. Kaufleute hatten vormals von hier aus mit allen möglichen Hafenstädten und Ländern Handel betrieben, mit Belgien, Ägypten, Zypern, der Türkei, Persien, Indien und sogar China. Neben Venedig war Florenz einst die reichste Stadt Europas gewesen. Aber jetzt stand ein Schlagabtausch an, der härter ausfallen würde als alle kaufmännischen Tricksereien der alten Florentiner. Er musste unter allen Umständen Professor Semper auf seine Seite ziehen, der jeden Augenblick aufkreuzen konnte. Semper war eine ausgewiesene Kapazität in Sachen Leonardo, er war die Nummer 1 der Italiener! Immerhin hatte er dem Treffen sofort zugestimmt, ein gutes Zeichen. Von dem Meeting würden alle weiteren Schritte abhängen. Wenn ihn der italienische Professor unterstützte, bedeutete das bereits die halbe Miete. Aber der erste Dominostein musste erst einmal fallen.

Erneut blickte Peterson über das pittoreske Florenz. Er erinnerte sich kurz an seinen ersten Bummel durch die Stadt vor ein paar Jahren. Überall war er der Renaissance begegnet. Florenz war immer noch von dem Herrschergeschlecht der Medici geprägt, die gerissen genug gewesen waren, sowohl das popolo grasso, die reichen Bürger, als auch das popolo minuto, das niedere Volk, auf ihre Seite zu ziehen. Damals hatte er Brunellescos Kirchen bestaunt und Michelozzos Architektur. Michelangelo und Leonardo hatten hier im Wettstreit miteinander gelegen und um die Gunst des Publikums gebuhlt. Aber niemand konnte Leonardo das Wasser reichen. Die Sonne färbte die rötlichen Dächer noch röter. Er konnte Marmorkapellen, Bibliotheken und Kirchen erkennen. Leonardo hatte in Florenz Die Heilige Anna Selbdritt gemalt, die heute im Louvre hing. Aber alle redeten nur von der mysteriösen Mona Lisa, an der begabte Griffel tausend Tintenfässer verschwendet hatten, um ihr geheimnisvolles Lächeln zu enträtseln. Trotzdem war das LETZTE ABENDMAHL das interessantere Gemälde Leonardos, denn es barg ein wirkliches Geheimnis, dem er jedoch auf die Spur gekommen war. Unruhig ging Peterson zurück in das Zimmer und blickte auf das Bild des VORLÄUFERS, das mit einem blauen Samttuch überschlagen war und das er effektheischend in der Mitte des Raumes aufgestellt hatte. Professor Semper musste jeden Augenblick eintreffen. Oder war etwas angebrannt?

Obwohl er den Besuch herbeisehnte, schreckte Peterson trotzdem hoch, als plötzlich das Telefon läutete und ihm Professor Antonio Semper angekündigt wurde. Das Duell konnte beginnen. Als der italienische Professor die Suite betrat, konnte sich Peterson ein Lächeln nicht verkneifen; es handelte sich um einen kleinen Herrn, der in auffallendem Gegensatz zu seiner eigenen Größe stand. Wenn sie sich gegenüber standen, so wie jetzt, da sie sich die Hände schüttelten, konnte man sich an eine Slapstick-Komödie aus der Stummfilmzeit erinnert fühlen. Mit wissenschaftlicher Würde stellte man sich wechselseitig vor. Dann bat Peterson seinen Kollegen, Platz zu nehmen. Peterson eröffnete das Gespräch mit einem Kompliment, denn das zog immer: „Ich freue mich, den besten Spezialisten des großen Leonardo kennenzulernen.“

Antonio Semper winkte ab. Er trug eine silberfarbene Weste unter der Anzugjacke, in dessen Taschen er jetzt seine Daumen schob. „Ich bitte Sie, Professor, wir beide wissen, dass Ihr Ruf ungleich bedeutsamer ist in der kleinen Welt der Gelehrten.“

Peterson schüttelte höflich den Kopf, aber er konnte es nicht vermeiden, dass er sich gebauchpinselt fühlte. Natürlich las man wechselseitig die verschiedenen Aufsätze in den Fachzeitschriften und beobachtete einander neugierig und misstrauisch zugleich. Trotzdem schmeichelte er: „Sie haben nicht weniger als 34 Fachartikel über Leonardo in den renommiertesten Zeitschriften veröffentlicht – und das ausschließlich über seine Periode in Florenz.“

„Sie sind bestens informiert, lieber Kollege“, wehrte Semper ab.

Beide wussten, die wechselseitigen Komplimente gehörten zum Ritual. Trotzdem wusste gleichzeitig jeder von ihnen, dass das alles nur das Vorspiel zu dem eigentlich Duell war. Sie warfen sich noch einige weitere Höflichkeiten an den Kopf, bis Peterson fühlte, dass er den ersten unorthodoxen Schachzug machen musste.

„Sie können sich denken, dass ich aus einem bestimmten Grunde Ihre wertvolle Zeit bemühe?“

Der kleine Italiener faltete jetzt die Hände über seiner silberfarbenen Weste zusammen und blickte seinen Gesprächspartner interessiert-höflich an. Peterson räusperte sich. „Ich bin, um sogleich zum Kern der Sache zu kommen, davon überzeugt, einen echten Leonardo wiederentdeckt zu haben.“

Semper hob erstaunt eine Augenbraue. „Darf ich fragen, wo dieser Fund stattgefunden hat?“

„Bei einem Kunstliebhaber in Paris. Es handelte sich um einen gebrechlichen alten Herrn, um den ich mich immer ein wenig gekümmert habe, soweit es meine Zeit erlaubte. Er war bereits an den Rollstuhl gefesselt. Zum Dank hat er mir eines seiner Bilder vermacht, als er das Zeitliche segnete; einen echten Leonardo, wie ich glaube. Der alte Herr wusste nicht, um welch unermesslich wertvolles Gemälde es sich bei dem Bild handelte.“

Peterson hatte dafür gesorgt, dass er diese Geschichte mit ein paar Papieren untermauern konnte. Es gab buchstäblich Tausende von Kunstliebhabern in Paris. Es hatte lediglich einiger weniger juristischer Kniffe bedurft, um die Story entsprechend zu unterfüttern. Wichtiger aber war: Die Geschichte trug dazu bei, Sympathien zu wecken, denn sie drückte auf die Tränendrüsen.

Zu seiner Überraschung versetzte Semper: „Dass die Wiederentdeckung ausgerechnet in Paris stattfand, ist nicht eben dazu angetan, den Zuspruch der Italiener zu gewinnen. Florenz wäre vorteilhafter gewesen, meinen Sie nicht?“

Peterson überlegte. War dies ein Fingerzeig? Aber ihm blieb keine Zeit für Interpretationen. Er umging den Einwand und entgegnete vorsichtig: „Der wiederentdeckte Leonardo deckt sich in Komposition, Stil, Anordnung und Aufbau sehr exakt mit einem der bekanntesten Gemälde des Meisters, konkret mit dem LETZTEN ABENDMAHL.“

Der kleine Italiener lächelte süffisant: „Ein Jahrhundertfund, meinen Sie?“

„Fest steht, dass das Alter des Papiers und der Farben ihren ersten Test bereits bestanden haben. Sie stammen zweifellos aus dem 15. Jahrhundert.“

Semper zog erneut nur eine einzige Augenbraue nach oben. „Speziell, wenn es sich um eine Vorstudie zum ABENDMAHL handeln sollte, so ist auch das, Verehrtester, wie Sie wissen, noch kein Beweis.“

„Genau deshalb suche ich das Fachgespräch mit Ihnen, Professor. Wenn es mir gelänge, sozusagen unterstützt aus Expertenkreisen, diesen Leonardo in die ernsthafte Diskussion zu rücken, wäre bereits viel gewonnen.“ Peterson flocht eine Kunstpause ein und ließ dann die Worte nachtröpfeln: „Zweifellos würde es sich nicht nur um eine Wiederentdeckung handeln, die Schlagzeilen macht, sondern auch um ein Gemälde, um das sich die Käufer reißen würden. Aber Geld spielt für uns Fachleute bekanntermaßen keine Rolle.“ Peterson blickte Semper intensiv in die Augen. Semper hielt dem Blick stand, ohne mit der Wimper zu zucken, bevor er nickend beipflichtete: „Geld spielt keine Rolle.“ Er wiederholte die Worte mit eigenartiger Betonung.

„Keinerlei Rolle!“, übertraf sich Peterson, ohne den Blick abzuwenden.

Die Kunst bestand darin, sich auch ohne Worte zu verstehen. Der kleine Professor räusperte sich. „Ich verstehe. Äußerst dienlich ist natürlich die Tatsache, dass das Papier und die Farben bereits auf das 15. Jahrhundert zurückdatiert worden sind.“

Peterson nickte nur und entgegnete nichts.

„Weiter ist es fraglos von Bedeutung, dass der Fund in Paris stattfand. Denn hier in Florenz würden sich alle selbsternannten da-Vinci-Kenner mit ihren unwissenschaftlichen Meinungen nur aufregen. Aber Paris ist weit entfernt.“ Wieder nickte Peterson, ohne Antonio Semper aus seinem Adlerblick zu entlassen.

„Und schließlich“, fuhr der italienische Kunstprofessor fort, „ist es wahrhaftig nicht unerheblich, dass Komposition, Gestaltung und Stil so eindeutig identifizierbar sind.“

Peterson hob zustimmend den Zeigefinger seiner rechten Hand. Er merkte, wie die Spannung langsam von ihm wich. Es war amüsant zu beobachten, wie sein Gegenüber so schnell seine Meinung änderte. Der kleine Italiener tastete sich jetzt an den Kern des Gesprächs heran. „Und wie, Professor, stellen Sie sich unsere Zusammenarbeit vor?“

„Ein bekannter Verlag in England gibt gerade ein neues Buch über Leonardo heraus“, schwindelte Peterson. „Ich zeichne als Herausgeber und Autor. Es wäre mir eine Ehre, Sie als Mitstreiter begrüßen zu dürfen, der verschiedene Fachartikel über die Neuentdeckung verfasst – sofern sie sich als solche bestätigt, woran ich keinen Zweifel hege. Überdies wären hier in Italien einige Publikationen hilfreich.“

Als Semper beharrlich schwieg, ließ Peterson seine weißen Zähnen aufblitzen und fragte: „Wären für diese Arbeit 30.000 Dollar ein angemessenes Honorar?“

Semper entgegnete nichts. Jeder von ihnen wusste, dass es sich hierbei um eine exorbitante Summe handelte, mit der ein paar wissenschaftliche Zeilen weit überbezahlt waren.

Trotzdem verstand Peterson, was dieses Schweigen bedeutete. Er legte nach:„30.000 für Ihre Assistenten und 30.000 für Sie. Das versteht sich von selbst.“ Semper entgegnete noch immer nichts, bis er sich schließlich bequemte, zu antworten: „Das archäologische Museum in Florenz wurde vor kurzem von einem Rohrbruch heimgesucht. Die Reparaturarbeiten sind immer noch nicht finanziert.“

Peterson verstand ein zweites Mal. Es handelte sich um einen Wink mit dem Zaunpfahl „Ich würde es begrüßen, Ihnen weitere 20.000 für das Museum spenden zu dürfen“, entgegnete er verbindlich.

Wieder schwieg Semper penetrant. „Mit einer solchen Expertise riskiert man im Prinzip seine gesamte wissenschaftliche Karriere“, gab er nach einer Weile zu bedenken. Endlich! Professor Dr. Antonio Semper legte mit diesen Worten die Karten offen auf den Tisch. Jetzt konnte man reden! Aufgesetzt leutselig sagte Peterson. „Also gut, legen wir noch einmal 20.000 obendrauf.“

Herrgott! Dieser Dreikäsehoch pokerte wie ein armenischer Teppichhändler. Aber er musste gute Miene zum bösen Spiel machen, er brauchte den Burschen.

„Das wären dann 100.000 Dollar. Ein stolzer Preis!“

„Sie wissen sehr wohl, dass die ersten Artikel von entscheidender Bedeutung sind. Was werden Sie für den VORLÄUFER verlangen?“

Peterson schluckte. Es ging diese italienische Micky Mouse überhaupt nichts an, wie viel er am Schluss herausschinden würde. „120 Millionen Dollar“, presste er schließlich trotzdem ärgerlich hervor. Eine Lüge würde ihm nichts nützen, vor ihm saß ein Fachmann. Semper verfiel erneut in sein beredtes Schweigen. Peterson wurde klar, dass er es hier mit einem Halsabschneider zu tun hatte. Als der italienische Professor immer noch nichts sagte, wusste Peterson, dass er den Spieß herumdrehen musste, also fragte er zwischen zusammengebissene Zähnen: „An welches Honorar haben Sie gedacht?“ Semper versenkte die Daumen wieder in seinen Westentaschen. Er schien lange und sorgfältig zu überlegen, denn seine Stirn legte sich in Falten. Mit den Augen schien er die Zimmerdecke abzumessen, als könne ihm das behilflich sein, den richtigen Preis zu finden. Peterson ahnte, dass es sich hierbei nur um Show handelte. Endlich ließ sich Semper herab, auszupacken: „An 200.000, sofern es sich wirklich um einen echten Leonardo handelt. Und um 1 % vom Verkaufspreis, das aber erst nach der Veräußerung fällig wird. Ein kleines Prozent“, wiederholte Semper beschwichtigend.

„Das wären zusätzliche 1,2 Millionen Dollar!“, antwortete Peterson empört. Antonio Semper hüllte sich sofort wieder in sein provozierendes Schweigen. Peterson biss sich auf die Zähne, bis er nach einer Weile leise sagte: „Kein Kleingeld, Herr Kollege.“

Semper wechselte auf einmal seinen Ton wie ein Schauspieler, der jeden Tag eine andere Rolle zu spielen gewohnt ist und sagte kalt: „Eine Lappalie für einen Jahrhundertfund. Für einen echten Leonardo ist kein Preis zu hoch.“

Peterson staunte. Der kleine Italiener war mit allen Wassern gewaschen. Nun war es an ihm, intensiv zu schweigen. Eine Weile trommelte er mit den langen, manikürten Fingern unentschlossen vor sich hin. Mit so viel Unverschämtheit hatte er nicht gerechnet. Abrupt hielt er mit seinen nervösen Bewegungen inne. Dann nickte er gequält. Semper zog erneut eine Augenbraue hoch. „Bene! Ich denke, wir könnten uns einigen. Aber trotzdem würde ich zuerst einmal gern das Fundstück selbst sehen.“

Peterson stand auf und trat wortlos zu dem Gemälde. Mit einer einzigen, raschen Bewegung zog er das blaue Samttuch beiseite.

Semper, der ihm gefolgt war, pfiff spontan durch die Zähne. „San Giovanni Battista!“, rief er den Schutzpatron von Florenz an.

„Ein echter Leonardo!“, sagte Peterson einfach. Er konnte es nicht verhindern, dass ein stolzer Unterton in seiner Stimme mitschwang. „Der VORLÄUFER des ABENDMAHLS.“

Semper holte die unvermeidliche Lupe aus seiner Westentasche und betrachtete einige Details genauer. Nach einer Weile wurde deutlich, dass er höchst angetan war. „Eine saubere Arbeit“, murmelte er schließlich. „Dante versteht sein Handwerk!“

„Dante?“, hakte Peterson irritiert nach.

„Dante ist der Spitzname Leonardos in einigen Kreisen in Florenz“, erklärte Semper. „Wie Sie wissen, hat er hier einige Zeit im Gefängnis gesessen; dort nannte man ihn tatsächlich nur Dante.“

„Erstaunlich!“, antwortete Peterson und hätte in diesem Moment einiges darum gegeben, wenn er nun seinerseits die Kunst beherrscht hätte, eine einzige Augenbraue zu heben. Er wusste, dass Semper gerade gelogen hatte, dass sich die Balken bogen. Der Hinweis des italienischen Professors bedeutete, dass er die Szene kannte.

„Von erstrangiger Bedeutung sind natürlich die chemischen und physikalischen Untersuchungen.“

„Ein Experte in England, ein Fachmann in München und ein Kenner im Louvre stehen bereits in den Startlöchern, wenn Sie wissen, was ich damit andeuten will. In England wird uns wie gesagt ein Verleger assistieren, das unbekannte Meisterwerk der Vergessenheit zu entreißen.“

„Und der Bedeutungslosigkeit.“

„Und der Bedeutungslosigkeit!“, stimmte Peterson zu. Er lächelte wieder. Er wurde zwar hier nach allen Regeln der Kunst über den Tisch gezogen, aber erst Expertisen erhoben ein angeblich verschollenes Gemälde in den Rang eines echten Kunstwerkes. Schließlich fragte er forsch: “Könnte ich vorab von Ihnen, nach Ihrem ersten Eindruck, schon ein paar Zeilen haben, die, wenn nicht die Echtheit, so doch seine wahrscheinliche Echtheit bestätigen? Wie Sie wissen, ist jede Hilfestellung in dieser Phase wichtig.“

Der kleine Professor dachte kurz nach und deutete dann eine Verbeugung an. „Ich denke, das lässt sich einrichten. Ich werde mir gestatten, Ihnen ein entsprechendes Empfehlungsschreiben morgen durch meine Assistentin Antonia persönlich zukommen zu lassen.

„Antonia? Das passt gut zu Ihrem Namen Antonio.“

„Sie wird Sie in dem Café in der Nähe des archäologischen Instituts treffen, wenn Sie einverstanden sind.“

Peterson signalisierte mit einer manikürten Hand sein Einverständnis.

„13.00 Uhr? Lässt sich das einrichten?“, fragte Semper.

„13.00 Uhr!“, bestätigte Peterson. „Aber woran erkenne ich Ihre Assistentin?“

„Ach ja, richtig. Warten Sie. Ich verfüge über ein Foto.“ Der kleine Professor kramte verloren in seiner silberfarbenen Weste.

„Molto bene! Hier haben wir sie.“ Antonio Semper hielt Peterson ein Bild unter die Nase. „Sie ist nicht nur meine Assistentin, sondern zufällig auch noch meine Tochter, meine Adoptivtochter genauer gesagt.“

Peterson traf fast der Schlag, als er auf dem Foto die Katzenfrau wiedererkannte, die ihm im Louvre während seines Vortrages ihr aufregendes Hinterteil vorgeführt und ihn mit ihren grünschimmernden Augen fast hypnotisiert hatte. Langsam dämmerte ihm, dass das Spiel sehr viel mehr Facetten besaß, als er es sich in seinen kühnsten Träumen vorgestellt hatte.

FLORENZ, 17. MÄRZ

„Wir haben wenig Zeit, ragazoo, Liebling!“

„Was andere nicht in 24 Stunden schaffen, gelingt uns in einer Minute.“

„Dann sollten wir den Stier bei den Hörnern packen“, sagte Antonia.

Sie sah sich vorsichtig um. Sie befand sich mit ihrem Liebhaber in der Biblioteca Medicea Laurenziana, dem berühmtesten Lesesaal in Florenz. Sie waren allein. Auf einigen schmalen Pulten lagen verschiedene wertvolle Manuskripte, die an einer Kette befestigt waren, damit sie niemand stehlen konnte. Der Saal ähnelte noch immer mehr einer Kapelle, was sie nicht überraschte, denn es handelte sich um die frühere Hauskirche der Medici, die erst später zu einem Lesesaal umfunktioniert worden war. In diesem Saal wurden alte Manuskripte mit unschätzbarem Wert aufbewahrt, aber das war nicht das, was sie im Moment interessierte. Aufreizend langsam streifte sie ihren weichen Pullover ab. Mamma mia, es war ein Erlebnis der besonderen Art, wenn man dem Gott Eros in einer öffentlichen Bibliothek frönte, in der jeden Augenblick der Bibliothekar selbst hereinspazieren konnte. Die Konsequenzen waren nicht auszudenken, aber das genau machte den Reiz der Sache aus.

Antonia betrachtete ihren Liebhaber abschätzend. Dann schwang sie sich rittlings auf ihn. Er saß auf einer schmalen Bank, direkt vor einem Lesepult, aber der Platz reichte aus. Sie liebte es, Männern zu demonstrieren, dass Frauen dem starken Geschlecht grundsätzlich überlegen waren, deshalb ergriff sie die Initiative und setzte sich auf seinen Schoß, wie auf ein Pferd. Ihre nur von einem schmalen BH verdeckten Brüste waren nur einige Handbreit von dem Gesicht ihres Compagnons entfernt, der wie hypnotisiert auf ihre Hügel starrte. Sie wurden nur mit Mühe von schmalen Spaghettiträgern gebändigt und schienen jeden Augenblick aus der Halterung herausspringen zu wollen. Behutsam küsste ihr Liebhaber ihre beiden Amorhügel, auf denen sich sofort vor Wohlgefühl eine zarte Gänsehaut bildete. Sie lächelte.

„Du lächelst so mysteriös wie die Mona Lisa“, stellte ihr Liebhaber fest. Antonia schnurrte wie eine Raubkatze. Daraufhin fasste sie ihm erst in sein graumeliertes Haar, dann riss sie ihm das Hemd auf. Danach machte sie sich ungeniert an seinem Hosenbund zu schaffen. Sie lebte auf. Es war ein Vergnügen eigener Art, inmitten aller dieser kostbarer Handschriften Liebe zu machen. Vor allem aber genoss Antonia die Gefahr, die dem Spaß die richtige Würze verlieh. Wenn sie erwischt wurden, war nicht nur ein Skandal das Ergebnis, sie konnte sogar von der Universität verwiesen werden. Sie schaute auf den Gang zwischen den Lesebänken, der mit kostbaren Steinmosaiken ausgelegt war. An beiden Seiten wurde er durch Laufteppiche geschützt. Der Bibliothekar würde den Laufteppich benutzen müssen, wenn er in ihre Nähe kommen wollte… sie musste also die Ohren spitzen und aufpassen, denn der Teppich konnte Geräusche und Schritte verschlucken. Der Hosenbund machte ihr zu schaffen. Schließlich riss sie ungeduldig die Hose auf, so dass das Allerheiligste ihres Liebhabers heraus schnellte. Sie beugte sich über seinen kleinen Gott, nahm ihn zwischen ihre Lippen und biss zu. Ihr Liebhaber stieß einen kleinen wohligen Schmerzensschrei aus, ließ sie aber gewähren.

Plötzlich hörte Antonia vor der Pforte der Biblioteca Medicea Laurenziana Lärm. Unwillkürlich hielt sie inne und hob den Kopf. Jemand machte sich an dem Eingang zu schaffen. Diavolo, doch nicht gerade jetzt! Aber niemand erschien. Wahrscheinlich hatte sie sich getäuscht. Kurz dachte sie daran, dass die Medici, die für diese Bibliothek verantwortlich waren, selbst keine Kostverächter gewesen waren. Im Gegenteil. Sie hatten das Volk mit Umzügen und Maskeraden verwöhnt. Lorenzo de Medici selbst hatte die Liebe in Gedichten besungen und in vollen Zügen genossen. Im Grunde genommen trat sie nur in die Fußstapfen des Gründers dieser einzigartigen Bibliotheks-Kirche. Während ihr Liebhaber ihre Brüste mit Küssen bedeckte, betrachtete sie einige wertvolle Manuskripte auf den Pulten. Alle waren an einer Kette befestigt, bis auf eine einzige Ausnahme: Eine uralte Ausgabe von Ovids Liebeskunst. Sie wusste, das Buch, auf Latein Ars amandi genannt, war ein Lehrgedicht über die Liebe. Es war nur mit einem runden, glatten Seil vor Diebstahl geschützt, vielleicht weil die ursprüngliche Kette verrostet war und ausgetauscht werden musste. Antonia fasste nachdenklich nach dem Zauberstab ihres Liebhabers und rieb wie verloren daran. Sollte sie das Seil durchbeißen und damit den Stab ihres Liebhabers umwinden? Sie spitzte ihre knallroten Lippen. Nein, das würde zu lange dauern.

„Renoir!“, sagte ihr Liebhaber plötzlich. „Er malte einst ein Bild einer Schauspielerin mit knallroten Lippen. Hieß sie nicht Jeanne Samary? Deine Lippen übertreffen die Lippen dieser Schauspielerin.“

„Ich mag deine Vergleiche“, gurrte Antonia und belohnte ihn mit einem Kuss ihrer aufreizend roten Lippen. Sie überlegte kurz. Dann wischte sie das Seil beiseite. Sie musste etwas Originelles finden. Während sie intensiv ihre erotischen Fantasien durchforstete, erlaubte sie es ihrem Liebhaber, weiter an ihr herum zu knupsern. In diesem Augenblick knarrte die Pforte der Bibliothek erneut. Antonia ließ sich nicht stören. Sie bemerkte, wie ihr Liebhaber gerade ihren BH löste, so dass mit einem Mal ihre Amorhügel heraussprangen, wie befreit. Sie hüpften ihrem Liebhaber direkt ins Gesicht.

„Francois Gérard. Dein Busen erinnert mich an diesen Maler, der, wie kein anderer, herrliche Brüste darstellen konnte“, kommentierte ihr Liebhaber atemlos zwischen zwei Küssen.

Antonia lächelte nur ihr Katzenlächeln. Dann streifte sie sich mit einer einzigen Handbewegung das Höschen unter ihrem Rock ab.

„In bocca al lupo!“ – „Auf in den Schlund des Wolfes!“, befahl sie.

Ohne seine Antwort abzuwarten setzte sie sich auf sein Allerheiligstes. Sie fühlte, wie sein Stab in sie eindrang.

„Toulouse-Lautrec!“, kommentierte ihr Liebhaber nun außer Atem. „Niemand konnte besser eine Liebesdienerin malen als dieser kleine Knirps. Du aber übertriffst selbst Toulouse-Lautrec.“

„Ich bin keine Dienerin, sondern die Herrin“, erwiderte Antonia nur. Langsam begann sie, sich auf- und ab zu bewegen. Eine erste Welle der Lust überspülte sie. Sie betrachtete die Bibliothek mit ihren Tigeraugen. Erneut dachte sie an das Adelsgeschlecht der Medici. Besonders liebte sie Lorenzo de Medici, Lorenzo il magnifico, Lorenzo, den Großartigen, wie er genannt worden war. Er hatte den Karneval gefördert und persönlich Spottverse und Liebeslieber geschrieben. Sie bewegte sich ein wenig rascher auf und ab und genoss in vollen Zügen das Gefühl in ihrem Unterleib. Unwillkürlich dachte sie an einen Hymnus, den Lorenzo gedichtet hatte. Laut begann sie ein paar Zeilen zu zitieren.

„Bacchus lebe, Amor lebe,

Singt und springt in trunknem Schwunge,
der uns allem Schmerz enthebe
ob wir Alte oder Junge,
feiern wir doch alle gerne…“

Plötzlich bewegte sie sich genau im Rhythmus des Gedichtes auf und ab. Was war das? Ein Trochäus! Betont, unbetont, betont, unbetont… Sie zitierte erneut: „Bácchus lébe“. Bei der betonten Silbe bewegte sie sich so, dass der Stab ihres Liebhabers in sie hineinfuhr, bei der unbetonten Silbe fuhr er hinaus. Ja, das war höchste Kunst!

Sie bewegte sich nun in perfektem Rhythmus mit dem Gedicht, das sie noch einmal zitierte. Sie dachte erneut an den freudvollsten der Medici, an Lorenzo, dem sie mit ihrem Akt nun Referenz erwies. Wer hatte je im genauen Rhythmus eines Gedichtes Liebe gemacht? Sie bewegte sich genau den Hebungen und Senkungen des Gedichts gemäß, das sie schneller und schneller zitierte. Der Atem ihres Liebhabers ging heftiger. Ja, das war sogar allerhöchste Kunst!

In diesem Augenblick flog die Pforte zur der Bibliothek auf. Eine Gestalt, eine Figur, schemenhaft, schattenhaft, bewegte sich in die Bibliothek hinein. Sie schritt langsam auf dem Laufteppich zu ihrem Pult. Antonia beobachte den Kerl, hielt aber nicht inne, sondern bewegte sich noch schneller auf und ab. Sie biss die Raubtierzähne zusammen. Nein, sie würde jetzt nicht aufhören. Ja, sie würde eine verdammt gute Ausrede erfinden müssen. Der Besucher hatte sie noch nicht erspäht, der Gang war lang. Sie musste zusehen, dass sie ihren Höhepunkt erreichte. Vielleicht konnte sie sich im letzten Augenblick eine Erklärung einfallen lassen. Aber zuerst musste sie kommen. Sie drückte ihre Amorhügel ihrem Liebhaber ins Gesicht. Sein heißer, schneller Atem erregte sie noch mehr.

„Die Geburt der Venus“, stöhnte ihr Compangon nun. „Das Bild stammt aus dem Pinsel des Malers Boticelli. Du erinnerst mich an diese Venus!“

Antonia wusste um ihre Kurven und welche Wirkung sie auf einen Mann ausübten. Boticelli? Ja, das passte! Sie bewegte sich noch schneller. Sie fühlte etwas in sich aufsteigen. Aber der ungebetene Besucher näherte sich weiter und weiter. Hielt er sich etwa an einem der Pulte fest? Wenn er nur alle fünf Sinne beisammen hatte, musste er erkennen, was hier los war. Aber Antonia hatte sich schon aus schwierigeren Situationen heraus gemogelt. Sie drehte jetzt zusätzlich ihren Unterleib hin und her, in einem Halbkreis, was den Reiz der Reibung noch einmal erhöhte und dem Akt eine besondere Note gab. Als ihr Liebhaber gerade einen Schrei ausstoßen wollte, hielt sie ihm rasch den Mund zu. Zunächst sie! Warum die Männer immer zuerst an sich selbst dachten! Antonia wand sich jetzt wie eine Schlange auf ihm. Der ungebetene Besucher befand sich jetzt nur noch zehn Bänke von ihnen entfernt. Er musste längst gesehen haben, was sie trieben. Egal! Er würde sagen, sie entweihten die Bibliothek, die einst eine Kapelle der Medici gewesen war. Aber nein, sie entweihten sie nicht, sie gaben ihr erst die richtige Weihe. Lorenzo di Medici, du alter Lustmolch, ich danke dir, dachte Antonia. Sie bewegte sich jetzt mit Höchstgeschwindigkeit auf und ab. Endlich , endlich. Sie spürte, wie sie kam. Sie fühlte sich wie eine Raubkatze, die ein Tier am Genick packt und den Todesbiss anbringt. Dann überkam es sie. Sie zuckte, aber sie verbot es sich, zu schreien. Sie warf ihr Gesicht und ihre Brüste gegen den Leib ihres Liebhabers, während es sie am ganzen Körper durchschüttelte. Nach einer kleinen Weile ließen die Zuckungen nach. Schließlich machte sich eine befreiende Ruhe in ihrem Unterleib breit. Der ungebetene Besucher befand sich inzwischen nur noch fünf Schritte von ihrer Bank entfernt. Antonia ignorierte ihn.

„Mit wem möchtest du mich jetzt vergleichen?“, fragte sie stattdessen. Sie stieg von ihrem Liebhaber herab wie von einem Reittier.

„Dein Gesicht sah aus wie, wie …“

„…wie eines der Bilder von Picasso, mit schräggestellten, versetzten Augen?“, fragte sie. „Verrückt, wild, unnatürlich?“

„Genau so.“

„Deine Vergleiche mit der Kunstgeschichte qualifizieren dich“, antwortete Antonia. Sie lächelte geschmeichelt. Der Besucher stand plötzlich neben ihnen. Es handelte sich um den Bibliothekar selbst. Nein, es war nur Hilfsbibliothekar, Antonia kannte ihn. In aller Ruhe streifte sich Antonia erst ihren BH und dann ihren Pullover über. Danach nahm sie das Glied ihres Liebhabers und schob es zurück in den Latz. Ihr Höschen steckte sie ihm in die Tasche, zur Erinnerung.

„Was treiben Sie da?“, fragte der Bibliothekar.

„Wir studieren“, antwortete Antonia mit zuckersüßer Stimme. „Wir studieren die alten Meister, im Moment die Liebeskunst von Ovid. Eine alte Handschrift des Meisters.“

Sie blickte den Bibliothekar mit einem verführerischen Katzenlächeln an, aber er konnte ihr Lächeln nicht sehen.

„Die Liebeskunst?“ wiederholte der Bibliothekar verblüfft.

„Die Liebeskunst“, bestätigte Antonia.

Sie blickte dem Bibliothekar in die Augen. Sie waren vollständig weiß. Der Hilfsbibliothekar, so wusste sie, war blind. Er war so blind wie ein Wurm unter der Erde. Er hatte nichts gesehen. Er konnte nichts gesehen haben.

„Ich habe seltsame Geräusche gehört“, wagte der blinde Hilfsbibliothekar zu sagen.

„Ich auch. Woher sie nur gekommen sein mögen. Von uns nicht.“

Der blinde Bücherwurm da vor ihnen gab sich geschlagen. Er schüttelte nur verständnislos den Kopf. Vielleicht hatte ihm seine Fantasie einen Streich gespielt. Antonia schaute auf ihre Uhr.

„Maledizione, ich muss mich beeilen“, sagte sie laut zu den beiden Männern.

Sie tätschelte ihrem Liebhaber noch einmal den Schritt und sagte: „Gut gemacht!“

Unvermittelt dachte sie jedoch an Peterson. Ihr Ziehvater Semper hatte ihr eine Aufgabe zugeteilt, die sie zu erfüllen hatte. Sie musste diesen verdammten Peterson um den Finger wickeln und einseifen nach Strich und Faden. Als hätte sie gerade die alltäglichste Sache der Welt hinter sich gebracht, stand sie auf, strich ihren Rock glatt, schüttelte dem verdutzten Hilfsbücherwurm die Hand zum Abschied und stolzierte dann hoch erhobenen Hauptes wie eine Fürstin aus der ehrenwerten Bibliothek.

FLORENZ, 17. MÄRZ

Rasch eilte er ins Bad und duschte eiskalt. Dann rasierte er sich und betrachtete jeden einzelnen Zentimeter seines Gesichtes im Spiegel. Verflixt, die Zähne mussten nachgeweißt werden. Besaß er noch genug Zeit? Peterson griff nach dem Weißmacher Colgate Simply White Night und legte ihn geübt über die Vorderseite seiner Zähne; er würde ihn ein paar Minuten lang tragen müssen. Ungeduldig dachte er an Antonia, das Treffen stand kurz bevor. Verdammt, er musste sich auf sein Aussehen konzentrieren. Sorgfältig kämmte er sich und massierte sich Tom Ford Bartöl in den Schnurrbart. Er betrachtete sich mit einem zweiten Spiegel von hinten und knurrte zufrieden. Erst jetzt nahm er die Zahnweißbinde ab und warf sich dann selbst ein umwerfendes Lächeln im Spiegel zu. „Peterson!“ sagte er zu seinem Spiegelbild. „Professor Doktor Peter Peterson!“ Es klang wie „Bond, James Bond!“

Daraufhin schritt er zu dem Einbauschrank, in dem seine Wäsche lag und einige Anzüge fein säuberlich aufgereiht hingen. Er wählte eine enge Unterhose und ein dezentes Hemd. Danach hängte er drei verschiedene Anzüge aus dem Schrank und probierte sie der Reihe nach an, zusammen mit unterschiedlichen Schlipsen. Er entschied sich für seinen schicksten Anzug, einen Dolce & Gabbana aus einem Kaschmir-Seiden-Gemisch, mit drei Taschen außen und innen. Zum Schluss wählte er eine schlichte, zart gestreifte Krawatte, auf der er eine goldene Anstecknadel befestigte, die einen Pinsel darstellte. Daraufhin sprühte er sich sein Tom Ford, Private Blend, die Flasche Eau de Toilette für schlappe 400 Euro, direkt auf die Brust. Er prüfte sorgfältig erneut sein Schnurrbärtchen. Alles war perfekt! Mit einem guten Gefühl im Bauch verließ Peterson seine Suite. Er begab sich ins Foyer, wo er dem Concierge ein üppiges Trinkgeld gab, das den Mann zu einigen Bücklingen verführte. Ein Taxi brachte ihn zu dem vereinbarten Treffpunkt. Als er eintrat, suchte er sofort das Katzengesicht, aber Antonia war nirgendwo zu erblicken. Er schaute sich sorgfältig um. Es handelte sich um kein Restaurant, sondern nur um ein Kaffehaus, in dem die Italiener zu jeder Tages- und Nachtzeit ihren Espresso tranken. Peterson bestellte zwei Cappuccinos, balancierte die Tassen vorbei an einigen gestikulierenden Florentinern und suchte sich ein abgelegenes Tischchen. Dann wartete er, während die Zeit an seinen Nerven sägte. Er nahm gerade einen großen Schluck von seinem Cappuccino, als sie plötzlich erschien. Fast verbrannte er sich die Zunge an dem heißen Getränk. Sie trug einen eng anliegenden, karminroten, kurzen Rock, so dass er mit seinem Adlerblick erstmalig die Form ihrer Beine und Waden genau studieren konnte, die in schwarzen Netzstrümpfen steckten. Die Waden waren fest, schlank und so gut ausgeprägt, dass ein Bildhauer sie mit Freude modelliert hätte. Über dem Rock trug sie eine weiße Bluse, zu der ihr schwarzes, glänzendes Haar ausgezeichnet kontrastierte. Am beeindruckendsten aber waren ihre grün schimmernden Katzenaugen. Peterson dachte einen Augenblick lang darüber nach, ob es tatsächlich so etwas wie Katzenfrauen gab. Hatte nicht ein Psychologenheini darüber promoviert?

Kaum hatte Antonia ihn erspäht, schritt sie mit ihrem aufreizenden Gang auf ihn zu. Peterson bemerkte, dass sich einige Köpfe nach ihr umdrehten. Rasch setzte er ein Pokergesicht auf. Als sie an seinem Tischchen anlangte und er sich der Höflichkeit halber erheben wollte, um sie zu begrüßen, sagte sie: „Machen Sie sich keine Umstände, professore.“ Sie lächelte ein Katzenlächeln und nahm ohne weitere Umstände Platz. Peterson lauschte ihrer dunklen, vibrierender Stimme nach.

„Ihr Einverständnis vorausgesetzt, habe ich bereits einen Cappuccino für Sie bestellt“, sagte er.

„Setzen Sie bei mir nicht zu viel voraus“, kokettierte sie. Hintergründig lächelnd überreichte sie Peterson einen Briefumschlag.

„Die Expertise, nehme ich an“, entgegnete Peterson so beiläufig wie möglich. Nur mit Mühe unterdrückte er den Wunsch, den Brief sofort aufzureißen.

„Die Expertise“, bestätigte Antonia. Die mysteriösen Katzenaugen musterten ihn. Peterson war einen Moment lang irritiert. Wie viel wusste Antonia? Und wie viel wusste sie nicht?

„Wenn ich mich nicht irre, haben wir uns bereits kennengelernt oder zumindest gesehen“, stellte er fest. Er bemühte sich, nicht allzu interessiert zu klingen.

„Richtig. Im Louvre, bei Ihrem Vortrag über Leonardo“, entgegnete Antonia. Sie nippte an ihrem Cappuccino. Oh, sie würde dem Kerl einen Tag bereiten, den er so schnell nicht vergessen würde.

„Sie haben ein gutes Gedächtnis“, versuchte es Peterson mit einem Kompliment.

„Grazie!“, antwortete sie freundlich, während es in Wahrheit in ihr brodelte. Antonia betrachtete nun umgekehrt Peterson genauer. Er fühlte, wie sie seine langen, schmalen Hände musterte, den gepflegten Schnurrbart und seine Zähne. Petersons Gedanken machten Bockssprünge. Was wusste Antonia? Er beschloss, ihr auf den Zahn zu fühlen. „Sie wissen selbstverständlich, warum ich mit Ihrem Herrn Vater zusammengetroffen bin?“

„Non so un carolo. Ich habe nicht den leisesten Schimmer, Professor Peterson.“

„Da Sie die Assistentin Ihres Herrn Vaters sind, gehe ich davon aus, dass Sie über alle Transaktionen bestens informiert sind?“

„Auf welche Transaktionen spielen Sie an?“ Antonia lächelte jetzt so unschuldig wie eine Madonna. Gleichzeitig nahm ein verrückter Plan in ihrem Kopf Gestalt an. Du verdammtes Aas, dachte Peterson. Sie reizte ihn nicht nur mit ihrem Äußeren. Laut sagte er: „Ich konnte mit Professor Semper einige wichtige Vereinbarungen treffen. Ich gehe davon aus, dass Sie informiert sind?“

Antonia aber lächelte weiter ihr Madonnen-Lächeln. „Ich habe nicht die leisesten Vorstellungen. Alora?“

Peterson antwortete erst, nachdem er seinen Cappuccino zweimal an den Mund geführt und wieder abgesetzt hatte. „Ihr Herr Vater hat Ihnen zweifelsohne von dem wiederentdeckten Leonardo erzählt?!“

„Oh, mein Herr Vater! Er erzählt mir viel. Aber ob er mir alles erzählt? Sie müssen wissen, dass Vater Geschäftliches und Privates streng trennt.“

Peterson entschloss sich zu einer Überrumpelungsstrategie:„Ich könnte es am besten erklären, wenn ich Ihnen den Leonardo persönlich zeige. In meiner Hotelsuite.“ Nun lächelte er so unschuldig wie möglich. Er musste sich beherrschen, sich nicht vorzustellen, was er mit Antonia alles anstellen würde. Antonia aber hielt seinem Blick auch jetzt stand. Dann warf sie ihm den Ball zurück. „Warum gehen wir nicht sofort?“, provozierte sie ihn.

Innerlich vibrierend dachte sie an ihren Plan.

FLORENZ, 17. MÄRZ

Keine halbe Stunde später befand sich Peterson mit Antonia in seinem Hotelzimmer.

Jetzt war erotische Intelligenz angesagt. Wahrscheinlich war es klug, zunächst die geschäftlichen Belange in den Vordergrund zu rücken, um Punkte zu sammeln. Immerhin stand ihm jetzt der VORLÄUFER zur Verfügung, mit dem er Eindruck schinden konnte. Das Gemälde, das noch immer auf einer Staffel in einer Ecke seiner Suite stand, würde hoffentlich alle Dienste tun. Peterson schritt übergangslos auf den VORLÄUFER zu und nahm mit einer weit ausholenden Geste das blaue Samttuch ab; zugleich biss er sich auf die Lippen, er verbot sich jeden weiteren Kommentar, das Bild musste für sich selbst sprechen. Wie einkalkuliert trat Antonia sofort auf das Gemälde zu, äußerte aber ebenfalls kein Wort; sie betrachtete nur schweigend das Werk. Peterson stellte sich hinter sie und musterte verstohlen ihren Körper. Schließlich konnte er es nicht mehr aushalten. „Der VORLÄUFER des ABENDMAHLS!“, kommentierte er.

Für Antonia jedoch schien er auf einmal nicht mehr zu existieren. Eingehend studierte sie mit der unvermeidlichen Lupe verschiedene Details des Gemäldes. Eine quälende Minute verstrich, ohne dass Antonia den Mund geöffnet hätte. Peterson beschloss, die Initiative zu ergreifen und trat noch dichter hinter sie. Der verführerische Geruch eines unbekannten Parfüms stieg ihm in die Nase. Schließlich hauchte er ihr in den Nacken: „Was sagen Sie zu dem VORLÄUFER?“

Antonias Augen flogen wieder und wieder über das Bild. Endlich sagte sie: „Fardoso! Großartig!“ Dann drehte sie sich zu ihm abrupt um, schaute ihm voll ins Gesicht und sagte: „Professor Peterson, das ist die beste Fälschung, die mir jemals untergekommen ist.“

Peterson war einen Augenblick lang perplex. Dann fasste er sich und entschied, nicht länger um den heißen Brei herumzureden. „Was auch immer es ist oder nicht ist: Es ist auf jeden Fall ein 120-Millionen-Dollar-Objekt.“

Peterson registrierte, dass Antonia bei der Zahl unmerklich zusammenzuckte. Er hatte sie also an der richtigen Stelle gekitzelt.

„.Wie soll das Gemälde in den Rang eines echten Leonardo gehoben werden?“, fragte sie dennoch provozierend. Peterson zwang ein mysteriöses Lächeln in sein Gesicht und forderte Antonia auf, sich auf die Couch zu setzen. Er selbst nahm in einem Sessel ihr gegenüber Platz.

Die Katzenfrau ließ sich nieder und schlug die Beine so übereinander, dass sein Blick ihre Schenkel hinauf wandern konnte. „Der nächste Schritt wird gerade vorbereitet“, entgegnete er so selbstsicher wie möglich. Er zeigte seine frisch geweißten Zähne unter dem dunklen Schnurrbärtchen.

„Ich höre!“ Antonia beugte sich interessiert nach vorn, so dass er jetzt auch den Ansatz ihrer Brüste genauer studieren konnte.

„Sie haben allen Grund, neugierig zu sein.“ Peterson holte tief Luft und ließ die Bombe platzen. „Ich werde in die Aufzeichnungen Leonardos ein Blatt einschmuggeln lassen, das eben von unserem VORLÄUFER berichtet.“

Antonia war einen Moment lang sprachlos, bevor sie erwiderte: „Von welchen Aufzeichnungen sprechen Sie?“

„Im Moment läuft in Florenz gerade eine Wanderausstellung über Leonardo, wie Sie sicher wissen. Selbst die Russen und die Engländer sind mit von der Partie, von den Franzosen und den Deutschen ganz abgesehen. Zahlreiche Gemälde und sogar die Tagebücher Leonardos wurden in einen eigens hergerichteten Aristokratenpalast transportiert...“

„... der mit allen erdenklichen Sicherheitsmaßnahmen ausgestattet ist“, fiel ihm Antonia ins Wort.

Peterson nickte. „Was ich als einen positiven Umstand werte, der uns nur entgegenkommt. Jedenfalls befinden sich nicht nur Leonardos Gemälde, sondern momentan auch da Vincis Aufzeichnungen hier in Florenz, einschließlich des berühmten Codex Atlanticus – das bekannteste Buch Leonardos, mit seinen eigenhändigen Skizzen und vor allem Notizen.“

Peterson hielt den Atem an. Er sah, wie es in Antonias Kopf arbeitete. Sicherlich kannte sie den Codex Atlanticus. Leonardo hatte mit seiner krakeligen, winzigen Schrift die Schrift einst selbst verfasst. Die Katzenfrau schien zu überlegen. Einen Augenblick lang stellte er sie sich nackt vor. Verdammt, seine Gedanken schweiften ständig ab, er musste sich konzentrieren.

„Bitte noch einmal eins nach dem anderen, Professor! Was haben Sie genau vor?“, fragte sie in diesem Moment.

„Es läuft auf den Coup aller Coups hinaus“, antwortete Peterson so lässig wie möglich, obwohl ihm sein Unterleib fast das Denken vernebelte. „Leonardo wird selbst beweisen, dass es einen VORLÄUFER gab. Meinen VORLÄUFER!“

„Obwohl Leonardo selbst nie etwas über einen VORLÄUFER geschrieben hat?“

„Natürlich nicht. Aber wir werden diesem Umstand abhelfen. Ich werde veranlassen, dass ein Blatt in den Codex Atlanticus einschmuggelt wird, das eben von diesem VORLÄUFER spricht.“

Zufrieden bemerkte Peterson, dass Antonia unmerklich nach Luft schnappte. Peterson konnte geradezu sehen, wie in Antonias Katzenkopf seine Idee hin und her purzelte. Trotzdem tat sie, als würde sie noch immer nicht richtig verstehen: „Ich kann mir noch immer keinen Reim darauf machen. Der Codex ist eine Art Tagebuch da Vincis.“

„Von Bedeutung ist, dass niemand alle 1119 Blätter des Tagebuchs da Vincis im Kopf hat. Niemand! Warum also sollte Leonardo nicht auch über den VORLÄUFER zufällig eine Notiz hinterlassen haben? Eine Notiz, die bislang übersehen wurde?“

„Aber wird die Fälschung nicht auffallen?“

„Der Codex Atlanticus wurde bereits in den ersten Jahren nach Leonardos Tod gefälscht“, wiegelte Peterson ab. „Außerdem kennen selbst die besten Experten nicht alle 1119 Blätter. Und die allerbesten Experten … nun, zu ihnen gehören zufällig unser lieber Herr Professor Semper und meine Wenigkeit.“

„Was haben Sie genau vor?“

Peterson hielt zu Antonias Überraschung auf einmal ein Blatt in den Händen. „Wir könnten eine scheinbar originale Bemerkung Leonardos über unseren VORLÄUFER nachträglich auf den Rand eines Blattes schreiben lassen, das bereits existiert. Aber wir könnten auch ein ganz neues Blatt einschmuggeln, das über den VORLÄUFER berichtet, eine Variante, die mir noch besser gefällt.“

Er reichte ihr ein vorbereitetes Blatt.

Antonia nahm es, las den Text und staunte kurz. Über so viel Frechheit konnte man tatsächlich nur begeistert sein. Sie gestand: „Niemand hat das bisher gewagt!“

Peterson lächelte so bescheiden wie möglich. Alles bewegte sich in die richtige Richtung. „Den Text habe ich bereits vorbereitet. Was wir jetzt noch brauchen ist altes Papier, die entsprechende Tinte und einen Meisterfälscher in Sachen Schrift. Aber für die sprachwissenschaftlichen Aspekte ist bereits gesorgt. Beurteilen Sie den Text selbst.“

Wieder wanderten seine Gedanken ab. Er stellte sich vor, wie sie unter ihm vor Begeisterung schnurrte. Immer noch staunend las Antonia den vorbereiteten Text laut vor: „Ladro, bugiardo, ostinato!“ Sie übersetzte das Italienisch des 15. Jahrhunderts fließend: „Dieb, Lügner, Dickkopf!“ Sie fuhr fort, den Text unmittelbar zu übertragen: „Ich ärgere mich ständig über meinen Diener. Aber auch über meinem Landesvater. Hat er mich wieder nicht bezahlt. Obwohl ich gerade an einem großen, farbigen Entwurf für das Letzte Abendmahl arbeite. Ein Vorläufer des eigentlichen Gemäldes. Pinsele gerade am Gesicht des Judas, des Verräters.“

Antonia fixierte Peterson scharf, klimperte mit ihren langen Wimpern und sagte: „Das ist die größte Unverschämtheit, die man sich vorstellen kann. Der Coup ist an Dreistigkeit nicht mehr zu überbieten. Capisco – ich verstehe. Nachträglich wird damit ein Beweis für den VORLÄUFER angetreten. Sie sind ein Himmelhund, professore! Bravo!“

Peterson nickte stolz. Er legte die Hände über seinen Schoß. Sein Unterleib schmerzte; er konnte sich kaum zurückhalten, nicht sofort über das Katzenweib herzufallen. Antonia fuhr fort: „Das ist mehr als raffiniert. Leonardo verweist damit selbst auf den VORLÄUFER. Außerdem ist an dem Stil und Text nichts auszusetzen. Nehmen wir also an, es gelingt, diese Aussage auf entsprechend altes Papier mit entsprechender Tinte zu zaubern. Was dann?“

„Zunächst wird dieses Blatt in den Codex Atlanticus eingeschmuggelt. Dann kommt Ihr Ziehvater ins Spiel. Der Text wird sozusagen zufällig wiederentdeckt.“

„Wie soll das Blatt in den Codex geschmuggelt werden?“

Scheinbar gelangweilt winkte Peterson ab. „Sie glauben doch nicht wirklich, dass die Museumswächter in Florenz ein unlösbares Problem darstellen?“

Antonias Katzenaugen glitzerten. „Und nach der Entdeckung wird mein Vater darüber publizieren.“

Peterson nickte. „Alles geschieht rein zufällig. Ich habe mit der Entdeckung nicht das Geringste zu tun.“

Antonia dachte nach. „Ein genialer Streich“, urteilte sie schließlich mit ihrer dunklen, Stimme, in der plötzlich eine Spur Bewunderung mitschwang. Der Augenblick war günstig. Peterson beschloss, zum Frontalangriff überzugehen. Mit einem entwaffnenden Lächeln blickte er sie an und setzte sich dann ohne Umstände neben sie; daraufhin sagte er: „Aber vielleicht ist es sündhaft, mit Jesus und seinen Aposteln Geschäfte zu machen.“

Antonias Stimme hörte sich unversehens noch dunkler an, als sie antwortete: “Sie scheinen ein sehr persönliches Verhältnis zur Sünde zu haben, professore.“

Statt einer Antwort rückte er noch näher.

Antonia wich keinen Millimeter zurück: „Herr Professor, Sie wollen doch nicht etwa dem Begriff der Sünde eine neue Dimension verleihen?“

Peterson verlor sich in Antonias Katzenaugen. Selbst ihre Bewegungen waren katzenhaft, er war einer solchen Frau noch nie begegnet. „Antonia“, sagte er schließlich mit heiserer Stimme, „Ich glaube, ich meine...!“ Auf einmal brach in ihm ein Damm, die Spannung und die Aufregung vieler Tage und Wochen suchten nach einem Ventil. „Antonia, ich … ich inszeniere gerade das unverschämteste Lausbubenstück, das die gesamte Kunstwelt je gesehen hat. Und ich möchte, ich will...Ich muss Experten in London gewinnen, in München und in Paris. Und auch in Florenz müssen, nun, nennen wir es ... Beziehungen gepflegt werden – selbst nachdem in das Tagebuch Leonardos meine Notiz eingeschmuggelt worden ist. Ich möchte also, dass Sie … mit von der Partie sind.“

Antonia blickte ihn mit ihren grünen, unergründlichen Augen nur an. Selten war sie einem so brünstigen Hirsch begegnet. Sie strich ihren knallroten, kurzen Rock glatt, der ihre langen Beine so spektakulär in Szene setzte.

“Professor, erlauben Sie mir, völlig offen zu reden, ohne Schnörkel und Konfetti – was Ihr Angebot angeht?”

„Ich erwarte nichts anderes.“

„Sie wollen mich über die Bettkante ziehen!“

Peterson stutzte. Dann fasste er sich schnell und antwortete: „Ein unschöner Ausdruck für eine schöne Angelegenheit.“

Zu seiner Überraschung erwiderte Antonia: „Die Wahrheit ist …Ich bin nicht vollständig abgeneigt. Sie sprühen vor originellen Ideen. Aber… nehmen wir einmal an, ich würde… Sie müssen wissen, ich diene dem Gott Eros nur an außergewöhnlichen Plätzen. In der Kirche oder in einer Bibliothek meinetwegen, wo man jederzeit entdeckt werden könnte. Ich liebe die Gefahr. Nur das besitzt einen entsprechenden Reiz.“

„Sie meinen, Antonia…?“

„Ja, ich meine! Sie müssen mir etwas bieten, Professor. Hier, in diesem langweiligen Hotelzimmer, das nicht einmal auf eine besondere Art hergerichtet ist… Wer will hier schon…?"

Antonia schaute Peterson auf einmal auf eine Art und Weise an, dass es Peterson ganz heiß unter seinem Anzug wurde. Alles hatte er erwartet, aber nicht diese provokant-laszive Offenheit. Ein herrliches Luder! Aber er wusste, er musste handeln, und zwar schnell. Er konnte sich diesen Leckerbissen unmöglich entgehen lassen.

„Ich würde alles tun, um deine Wünsche zu erfüllen, Antonia!“, flüsterte er heiser. Wie zum Beweis legte er seinen Schlips und sein Jackett ab.

„Alles, wirklich alles, Professor?“

Überwältigt von seinen eigenen Gefühlen kniete sich Peterson plötzlich vor der Katzenfrau nieder und wiederholte: „Alles!“

Es zerriss ihn fast. Antonia ließ ihre Blicke umherschweifen. Dann schaute sie auf den Balkon, den man unter Umständen von der Straße, aber auf jeden Fall von zwei Seiten einsehen konnte; der rechte oder der linke Hotelnachbar konnte plötzlich unangemeldet auf seinen Balkon hinaustreten und zu Petersons Balkon hinüber äugen. „Auf dem Balkon!“, bestimmte sie plötzlich. „Wenn wir es tun, dann nur auf dem Balkon!“ Ihre Stimme klang plötzlich so beherrschend wie die Stimme einer Domina. Sie wies mit ausgetrecktem Arm und einem rotlackierten Zeigefinger auf den Balkon. Peterson riss sich die Kleider vom Leib. Er konnte den teuren Zwirn gar nicht schnell genug beiseite schleudern. Blitzschnell streifte er sogar die Unterwäsche ab. Urplötzlich stand er splitternackt vor Antonia.

„Raus!“, befahl das Katzenweib.

Peterson trat gehorsam wie ein Schulbub auf den Balkon, splitterfasernackt. Kaum befand er sich auf dem Balkon seines Hotelzimmers, schloss Antonia die Balkontür hinter ihm ab, so dass er sie nicht mehr öffnen konnte. Dann aber tat sie etwas, was Peterson schier die Augen übergehen ließ. Sie zog sich vor seinen Augen aus, vor dem riesigen Fenster, das den Balkon von seinem Hotelzimmer trennte. Sie tat es auf eine katzenartige Art und Weise. Es handelte sich um einen regelrechten Katzenstriptease, denn sie leckte sich selbst dabei an verschiedenen Stellen ab; er glaubte sogar, manchmal ein Schnurren zu hören. Antonia zog sich zuerst die Bluse aus, wobei sie sich danach absichtlich bückte, um ihm die erstaunlichen Rundungen über dem BH zu zeigen. Dann streifte sie lasziv den karminroten Rock ab, wobei sie um eine imaginäre Stange schritt, wie eine erfahrene Pooltänzerin. Sie bewegte sich tanzend weiter, während sie ein Kleidungsstück nach dem anderen von sich schleuderte und über das ganze Hotelzimmer verstreute. Schließlich trat sie ganz nah an das Fenster, das zum Balkon führte. Sie löste absichtlich nervtötend langsam ihren BH. Daraufhin presste sie ihre beiden Hügel gegen die Scheibe. Peterson trat wie hypnotisiert herzu. Mit beiden Händen berührte er die Scheibe, genau dort, wo Antonia ihm ihre Hügel hinhielt. Aber, verdammt, er befand sich auf der anderen Seite. Er trat zurück, eilte zur Balkontür und rüttelte daran, aber Antonia hatte sie fest verschlossen. Die Katzenfrau schüttelte nur den Kopf und zeigte ihm wie eine Lehrerin einen warnenden Zeigefinger; er hatte gefügig zu sein und zu gehorchen. Antonia lächelte ihr mysteriöses Katzenlächeln und tänzelte zurück in den Raum. Aus einer Handtasche zog sie einen schwarzen Katzenschwanz heraus, mit dem sie nun ihren gesamten Körper bestrich. Dabei bewegte sie sich noch immer in einem aufreizenden Rhythmus.

Peterson traten fast die Augen aus den Höhlen. Ihre Rundungen waren einzigartig, er hatte einen derart erotischen Tanz noch nie gesehen. Erneut rüttelte er an der Tür. Antonia aber warf ihm nur eine Kusshand zu. Sie griff jetzt nach ihrem Höschen und streifte es unendlich langsam ab, indem sie wieder und wieder mit dem Katzenschwanz zwischen ihre Beine fuhr.

Peterson sprang nackt wie er war auf dem Balkon hin und her. Vielleicht war Leonardo der größere Künstler, was die Darstellung einer Madonna betraf, aber dieses Luder hier schlug ihn um Längen, wenn es darum ging, in einem Mann die unvorstellbarsten Gefühle wach zu kitzeln. Es raubte ihm fast die Sinne. Antonia tanzte noch immer auf erregende Weise, aber unvermittelt hielt sie auf einmal in ihren Bewegungen inne. Peterson starrte nur und glotzte. Das Katzenweib ergriff übergangslos ihre Tasche und zog daraus ein Handy hervor. Dann hielt sie es an ihr Ohr. Verdammt, wer rief sie da an, jetzt, zum denkbar ungünstigsten Zeitpunkt? Nein, oh nein, das durfte nicht wahr sein! Peterson kniete, nackt wie er war, vor der Fensterscheibe nieder und faltete die Hände wie zum Gebet. Er musste Erlösung finden, hier, heute und jetzt. Antonias Gesicht aber verhärtete sich plötzlich. In ihre schmal zusammengekniffenen, grünen Katzenaugen trat ein Ausdruck, wie er ihn bisher nur bei einem Raubtier gesehen hatte. Peterson sah, wie sie nickte. In Blitzgeschwindigkeit zog sie sich wieder an. Er musste es verhindern, aber wie? Sie streifte ihren BH und ihr Höschen über, dann den Rock, die Netzstrümpfe und die Bluse. Daraufhin schlüpfte sie in ihre High Heels. Zuletzt warf sie den Katzenschwanz und das Handy in ihre Handtasche. Sie hob entschuldigend die Schulter. Augenblicke später rannte sie aus dem Hotelzimmer, während er sich splitterfasernackt auf seinem eigenen Hotelbalkon befand, ohne die Möglichkeit, zurück in sein Zimmer zu gelangen. Antonia aber jagte die Treppe hinab zu dem Foyer des Hotels und hinaus auf die Straße. Dort zog sie ihr Handy aus ihrer Tasche und wählte eine Nummer. Dann flüsterte sie: „Molto bene! Peterson hat so fest zugebissen, dass er den Wurm mitsamt dem Haken verschluckt hat. Der Fisch hängt an der Angel!“

FLORENZ, 22. MÄRZ

Peterson schaute sich um. So umwerfend schön das von den Medici geprägte Florenz dem Betrachter auf den ersten Blick erschien, mit seinen Brunnen, Museen, Kirchen und Treppen, so dunkle Seiten besaß die Stadt andererseits, wenn man etwas tiefer in die Gassen und Gässchen, die Straßen und Sträßchen eindrang. Er jedenfalls konnte sich eines mulmigen Gefühls in der Magengegend nicht erwehren. Nicht ein Sonnenstrahl verirrte sich hier zwischen die Häuser. Mit zusammengebissenen Zähnen dachte Peterson an sein Erlebnis mit Antonia zurück. Er hatte schließlich die Balkon-Fensterscheibe mit einem Stuhl zertrümmern müssen. Dann war er rasch in sein Hotelzimmer zurückgestiegen, hatte sich die Kleider übergestreift und die Hotelfritzen verständigt. Natürlich war kein Wort über seine Lippen gekommen, was tatsächlich passiert war. Die Fensterscheibe hatte er bereits bezahlt. Aber noch immer wusste er nicht, ob Antonia nun bei seinem Coup mitmachen würde oder nicht. Hatte sie ihn lediglich zum Narren gehalten? Oder war ihr tatsächlich etwas dazwischengekommen, das keinen Aufschub duldete? Immerhin hatte sie die Hüllen fallen lassen. Da er inzwischen über ihre Telefonnummer verfügte, nahm er sein Handy aus der Tasche und rief sie zum wohl 50. Mal an. Aber wieder hob das Aas nicht ab. Nun, er würde seinen Coup auf jeden Fall durchziehen, auch ohne die Katzenfrau. Frustriert steckte er das Handy zurück in die Anzugstasche. Dann drang er noch tiefer in die dunkle Gasse ein. Zunächst musste das Blatt, das eingeschmuggelt werden sollte, fachgemäß gefälscht werden. Mit Hilfe einiger Euroscheine hatte er einen Tipp erhalten und vor allem einen Namen: Filipino. Das war der Grund, warum er sich in dieser unheimlichen Gegend befand.

Filipino war der Name eines Meisterfälschers. Man hatte ihn gewarnt, dass allein das Aussehen des Fälschers dazu angetan war, die Leute zu erschrecken, aber auch darauf hingewiesen, dass niemand an Meister Filipino heranreiche. Peterson sah sich noch aufmerksamer um. Hier musste der Fälscher wohnen. Er entdeckte eine von Schmutz halb zugedeckte Hausnummer und stieg einige ausgetretene Stufen zu einer Souterrainwohnung hinab, die gleich zweimal das Licht zu scheuen schien. In der Souterrainwohnung stieß er mit einer dunkel gekleideten Gestalt mit auffallend breiten Schultern zusammen. Das Gesicht des Mannes war zu drei Vierteln von einem Bart und einer Mütze verdeckt.

„Signore Filipino?“, fragte Peterson,

„Nein, aber folgen Sie mir“, antwortete der Bärtige.

Und so trabte Peterson erneut durch finstere, unebene Gässchen, vorbei an träge flatternden Wäschestücken, an spielenden, schmutzigen Kindern und halb verhungerten Hunden, immer hinter den breiten Schultern her. Nach einer Weile erreichten sie offenbar das Ziel. Längst wusste Peterson nicht mehr, in welcher Straße er sich befand, er hatte komplett die Orientierung verloren. Er tastete mit den Augen eine mit Pflanzen überreich bewachsene, abblätternde Häuserwand ab – als er plötzlich erschrak, denn er spürte plötzlich etwas Hartes in seinem Rücken. Der Bärtige, der bislang vorangetrabt und eisern geschwiegen hatte, befand sich auf einmal hinter ihm und schien ihm etwas in den Rücken zu bohren. Ein Messer? Eine Pistole? Mit Sicherheit eine Waffe. Der Bärtige fragte: „Du weißt nicht, wo du dich befindest?“

Peterson verstand sofort. Er schüttelte gehorsam den Kopf und wiederholte wie eine Litanei: „Ich weiß nicht, wo ich mich befinde.“

„Und du weißt nicht, mit wem du sprechen wirst?“

„Ich weiß nicht, mit wem ich sprechen werde“, murmelte Peterson, als befände er sich in der Kirche und antwortete auf die rituellen Fragen eines Priesters.

„Du bist heute nicht hier gewesen?“

„Ich bin heute nicht hier gewesen.“

Der Kerl hielt noch immer das Etwas gegen seinen Rücken gedrückt, er wartete offenbar.

Peterson überlegte angestrengt, was das zu bedeuten hatte, dann sagte er: „Ich war auf dem Marktplatz einkaufen.“

Erst jetzt lockerte der Bärtige den Druck des Etwas, das mit Sicherheit tödlich sein konnte. „Vergiss nie, dass du nichts weißt.“

Ich muss mich zum Philosophen wandeln, dachte Peterson in einem Anfall von Humor, verzichtete aber darauf, zu antworten. Er erkannte, dass er vor einer niedrigen Tür mit abblätternder grEr tastete sich vorwärts und wäre fast über eine winzige Gestalt gestolpert. n. Ein Messer? Eine Pistole? Düppel vorbeireiten, düner Farbe stand, die zwischen dem Efeu kaum zu erkennen war. Der Bärtige bedeutete ihm, sie zu öffnen. Peterson stieß sich beinahe den Kopf, als er eintrat. Er brauchte eine Weile, bis sich seine Augen an das Dunkel gewöhnt hatten. Der Raum war nur mit zwei winzigen Fenstern ausgestattet, deren blinde Scheiben kaum Licht einließen. Peterson blickte sich um: Sein Begleiter war nicht mehr zu sehen. Er tastete sich vorwärts und wäre fast über eine kleine Gestalt gestolpert. Umständlich räusperte sich Peterson und frage mit leiser Stimme: „Meister Filipino?“

Jetzt erst erblickte er sein Gesicht. Nur mit Mühe konnte Peterson sein Entsetzen verbergen. Das Gesicht des Zwergs wurde von drei hässlichen, roten Narben durchkreuzt, die quer über seine linke Wange verliefen. Eine Narbe reichte bis an das Auge, das ebenfalls Schaden davongetragen hatte, denn es hing schief im Gesicht.

„Ah, der Herr Professor.“ Der Liliputaner eilte auf ihn zu und musterte ihn mit seinen ungleichen Augen. „Versuchen Sie erst gar nicht, nicht schockiert auszusehen“, sagte er.

„Dazu besteht kein Anlass, Meister Filipino“, beeilte sich Peterson zu entgegnen. „Es ist nur ... der Raum...!“

Der Zwerg winkte grimmig grinsend ab, was seine kleine Fratze noch hässlicher machte. „Sagen Sie nichts, es wäre ohnehin gelogen. Bevor ich mich mit Ihnen beschäftige, muss ich ein Geschäft zu Ende bringen.“

Der kleine Mann winkte mit seinem zu kurz geratenen Arm, ihm zu folgen. Mit einem mulmigen Gefühl in der Magengegend tappte Peterson hinter ihm her, in den angrenzenden Raum. Weiße Dampfschwaden schlugen ihm entgegen. Es zischte und brodelte wie in einer mittelalterlichen Alchimistenküche. Meister Filipino trat zu einem dampfenden Topf; gleichzeitig griff er nach einem funkelnagelneuen Dolch. Peterson begann, sich augenblicklich unwohl zu fühlen.

„Keine Sorge!“ Der Zwerg lächelte erneut sein grimmiges, hässliches Lächeln. Er hielt den Dolch mit seiner kleinen Hand in den Topf. „Sie müssen wissen“, erklärte der Zwerg, „eine Minute in dieser Säure entsprechen einhundert Jahren.“ Meister Filipino zwinkerte Peterson vertraulich zu, was ihm aufgrund seines Augenfehlers gründlich misslang. „Halte ich den Dolch zwei Minuten lang in dieses Säurebad, ist er 200 Jahre alt. Nach vier Minuten verfüge ich über einen höchst wertvollen, alten Dolch aus dem 17. Jahrhundert.“

Peterson staunte. Schweigend wartete der Zwerg die Zeit ab, schielte dabei jedoch aufmerksam auf eine Uhr an der Wand. Nach genau vier Minuten zog er den Dolch heraus. Die Klinge und das Heft sahen auf einmal aus, als wären sie jahrhundertelang nicht benutzt worden. Fasziniert beobachtete Peterson den feingeschwungenen Verlauf des Dolches, der nun wie ein altes, orientalisches Prunkstück aussah. Schließlich hielt der Zwerg den Dolch vor ein kleines Gerät, wo er mit einem Sandstrahl säuberlich abgeblasen wurde.

Danach winkte er Peterson ein zweites Mal zu, ihm zu folgen. Sie betraten eine muffige Kammer, in der es nach Erde roch. Der Gnom vergrub den Dolch vor seinen Augen in einem mit Torf gefüllten Topf. „Eines Tages wird dieses wertvolle Stück als originaler byzantinischer Dolch durchgehen, der sich vormals im Besitz eines osmanischen Sultans befand. Die Klinge wird ein wenig rosten. Ich lasse ihn hier ein paar Wochen liegen, verpasse ihm ein paar eingetrocknete Blutreste - und fertig ist der Lack!“

Peterson grinste pflichtschuldig. Der Zwerg resümierte: „Soeben haben Sie die Geburtsstunde einer wertvollen Antiquität miterlebt. Und Sie haben gesehen, wie ich um mindestens 20.000 Dollar reicher geworden bin.“ Er gestikulierte zufrieden mit den kleinen Händen, was ihn einen Augenblick lang größer erscheinen ließ. „Heute ist alles eine Frage der Technik“, erklärte der Zwerg. Er schüttelte den Kopf. „Ich kann nicht verstehen, dass die Käufer nicht längst kapiert haben, dass man inzwischen praktisch alles altern und fälschen lassen kann.“

Ohne eine Antwort abzuwarten, bedeutete ihm der Zwerg, ihm in einen weiteren Raum zu folgen. Fein säuberlich aufgereiht erblickte Peterson Handschriften und alte, wertvolle Bücher aus dem 14., 15. und 16. Jahrhundert. Aha, der kleine Mann kam endlich zur Sache. Das Zeug war wahrscheinlich ein Vermögen wert. Der Zwerg schien seine Gedanken zu erraten, denn er winkte müde mit seiner kleinen Hand ab: „Alles Fälschungen! Ich würde keinen einzigen Cent dafür bezahlen.“

„Darf man fragen, wo und wie Sie dies alles erlernt haben, signore?“

Der Gnom verzog sein hässliches Gesicht zu einem noch hässlicheren Grinsen.

„Wissen Sie denn nicht, dass Italien das klassische Land der Fälscher ist?“

„Klären Sie mich auf.“

„Denken Sie doch nur an all die Reliquien“, ereiferte sich der Zwerg. "Damit wurden die Menschen zweitausend Jahre lang zum Narren gehalten. Von einem professionellen Standpunkt aus gesehen verdient das höchsten Respekt.“

Peterson blieb die Spucke weg, bis er vorsichtig fragte: „Und Sie wissen, wie das alles gefälscht wurde?“

„Reliquien waren das ganz große Geschäft des Mittelalters. Üblicherweise wurden in irgendwelchen Gräbern Reliquien gefunden. Schauen Sie her. Dieser Maulwurfzahn wechselte einstmals für 100 Goldstücke den Besitzer. Eindeutig ein Maulwurfszahn!

Er wurde als Heiligenzahn verhökert. Half angeblich gegen Halsschmerzen.“

„Und Texte?“

„Bei wiederaufgefundenen Schriften sprach man schnell von Geheimüberlieferungen. Oder man band dem Käufer den Bären auf, dass man gerade versehentlich in einer berühmten Bibliothek fündig geworden sei.“ Der kleine Fälscher wirkte wie aufgezogen: „Die Fälscher besaßen Fantasie. Verstehen Sie? Sie besaßen Mut. Sie waren wirkliche Experten ihres Faches. Sie logen, dass sich die Balken bogen, und das mit so geringen Hilfsmitteln.“ Respektvoll schwieg der Kleine einen Moment, bevor er fortfuhr: „Und so steht Italien in einer berühmten Fälschertradition seit über zwei Jahrtausenden. Niemand kann abstreiten, dass wir die Könige der Fälscher sind. Länder wie Deutschland, Frankreich und England hören noch heute auf unsere Lügen. Ich bin stolz darauf, ein Italiener zu sein.“

„Sie wollen damit sagen, dass alle Reliquien nichts als ein gigantisches Geschäft waren?“

Der Zwerg lachte wie irr: „Seit dem 4. Jahrhundert wurden in Rom bereits Tuchreliquien in Fabriken hergestellt, Tücher also, mit denen Heilige angeblich in Berührung gekommen waren. Ein wahnsinniges Geschäft! Eine ganze Industrie! Aber kommen Sie. Ich werde Sie in ein Geheimnis einweihen.“

Der Liliputaner winkte Peterson mit einem Finger. Peterson schritt gehorsam hinter ihm her. Der neue, abgedunkelte Raum war wieder übersät mit Reliquien, die auf den ersten Blick nichts hermachten, bis der Zwerg auf sie zeigte und ihnen eine Bedeutung verlieh. Er wies auf einige Steinreste. „Splitter von einem Stein, auf dem Maria, die heilige Jungfrau, persönlich ausruhte!“ Der Zwerg schritt weiter und kommentierte seine Schätze: „Mirakelbücher, von Priestern gefälscht. Zwei vollständige Skelette vom Heiligen Georg, weltweit gibt es 30 Skelette! 4 Köpfe von der Heiligen Juliana, die eines Tages von Häschern gefangen wurde, sich aber auf wunderbare Weise befreien konnte, nachdem sie eine Kochkur in einem siedendem Bleikessel heil überstand und den Teufel selbst in die Latrine stieß; so sagt jedenfalls die Überlieferung. Und hier: Die Brüste von der heiligen Agatha. 60 Finger vom Johannes dem Täufer. Und da, etwas ganz Besonderes: Ein Falsifikat der Konstantinischen Schenkung. Gleich zweimal falsch also, denn schon die Konstantinische Schenkung selbst war gefälscht. Weiter enthält sie eine Urkunde, die bezeugt, dass der heilige Petrus der rechtmäßige Herr Italiens ist. Und hier: Teile vom brennenden Dornenbusch. Splitter aus der Arche Noah. Erde vom Acker, aus dem Adam geformt wurde. Gebeine von einem Erzengel. Acht Dornen aus der Dornenkrone Christi. Gräten von Jesu’ wunderbarer Fischvermehrung. Fälschungen, Fälschungen, Fälschungen! Haben Sie genug gesehen?“

„Sie halten nichts vom Christentum?“

„Oh, sehr viel sogar. Es erzieht die Menschen zur Nächstenliebe. Aber auch innerhalb des Christentums gab es Spitzbuben und Fälscher.“

Peterson nickte, was in dem Halbdunkel wahrscheinlich kaum zu sehen war, aber der Zwerg schien es trotzdem wahrgenommen zu haben.

„Aber jetzt sagen Sie mir endlich, was Sie wollen?“, herrschte ihn der kleine Mann an.

Peterson zögerte einen Moment, bevor er aus seiner Tasche seinen maschinengeschriebenen Text herauszog – sowie eine Kopie der Schrift Leonardos.

„Ich brauche diese maschinengeschriebene Notiz in dieser Schrift hier.“

Der Zwerg warf einen einzigen Blick auf die beiden Papiere. „Ah, Leonardo da Vinci, meine Spezialität! Es geht sicherlich darum, dass wieder einmal angeblich ein alter Leonardo wiederentdeckt wurde. Bene!“

Peterson war einen Moment lang unangenehm berührt, dass er so schnell durchschaut worden war, aber der Zwerg kümmerte sich nicht um seine Gefühle. Er nahm, ohne eine Antwort abzuwarten, die beiden Papiere an sich und schlurfte damit zu einem nahe gelegenen Tisch, der mit Lampen und Lupen aller möglichen Größen bestückt war. „Nur ein kurzer Text“, kommentierte er einsilbig, nachdem er den maschinengeschriebenen Text gelesen und mit der Schrift Leonardos verglichen hatte. Dann schüttelte er den Kopf. „Professor! Die Schrift Leonardos, die Sie mir hier mitgebracht haben, stammt aus dem Jahre 1518, als Leonardo schon fast das Zeitliche gesegnet hatte. Ihr Text jedoch bezieht sich auf das ABENDMAHL und also auf die Jahre 1496, 1497 oder 1498 – eine ganz andere Periode also. Sie würden sich unsterblich blamieren, wenn ich diesen Ihren Text so fälschen würde, wie Sie es verlangen.“

Peterson schwieg betreten. Er realisierte plötzlich, dass dieser Zwerg ein ungleich größerer Kunstkenner war als alle seine Professorenkollegen zusammengenommen.

Er antwortete: „Kompliment Meister Filipino! Sie sollten an der Hochschule lehren.“

Ärgerlich winkte der Zwerg ab. „Keine faulen Komplimente. Mein Gebiet ist die Praxis und nicht das Geschwätz vor ein paar dummen Studenten, denen man alles erzählen kann.“ Unvermittelt grinste er wieder sein hässliches Grinsen. „10.000 Euro kostet Sie das, und noch einmal 10.000 für Ihre Dummheit. Macht 20.000 Euro.“

„Das ist mehr als ein stolzer Pr…!“, setzte Peterson an, ließ aber das letzte Wort unvollendet und biss sich auf die Lippen. Der kleine Mann war in der Lage, den Preis noch einmal zu erhöhen. Der Kleine betrachtete kritisch den Text. Dann belehrte er Peterson: „Wir werden eine Rohrfeder benutzen müssen, wie sie Leonardo benutzte. Und altes Papier. Alte Bibeln stellen altes Papier haufenweise zur Verfügung. Und wir werden die winzige, krakelige Schrift Leonardos nachahmen müssen.“

Peterson wagte nichts zu entgegnen.

„Das Italienisch des 15. Jahrhunderts“, fügte der Zwerg versonnen hinzu, „ist nicht das Problem. Aber der Stil.“

„Wie würden Sie den Stil da Vincis beschreiben?“, wagte Peterson zu fragen.

Der Zwerg fasste sich an sein schief sitzendes Auge. „Leonardo verfügte über einen unkomplizierten, einfachen Stil. Er war nicht literarisch gebildet. Er brachte sich selbst Latein bei, aber er genoss keine formelle Ausbildung.“

„Aber Leonardo war ein Universalgenie, einer der gebildetsten Männer seiner Zeit“, wandte Peterson ein.

Der Zwerg scheuchte seinen Einwand weg wie eine lästige Fliege. „Er war ein Genie, ja. Aber deswegen noch lange nicht gebildet. Er beherrschte nur wenige rhetorische Techniken. Er kannte weder den klassischen Dreischritt der Steigerung, Cicero kannte er allenfalls im Ansatz und lateinische Komödiendichter wie Plautus überhaupt nicht. Welche Größe besitzt übrigens ihr gefälschter Leonardo?“

Peterson glaubte, nicht recht gehört zu haben. „Wie kommen Sie zu der Annahme, dass ...?“

Der kleine Mann schnitt ihm mit einer gebieterischen Geste seiner linken Hand die Rede ab. „Keine Mätzchen, Herr Professor! Die Größe!“

Peterson knirschte innerlich mit den Zähnen, antwortete aber brav: „2 Meter Höhe, 3 Meter Länge.“

„Dann sollten wir den Text etwas ändern.“

„Was schlagen Sie vor?“

„Sehr genaue Zeit- und Ortsangaben! Das erhöht die Glaubwürdigkeit. Begabte Fälscher sprechen nicht von 10 Scheffeln Getreide, sondern von 11 ½ Scheffeln. Erkennen Sie, wie das sofort die Glaubwürdigkeit erhöht?“

„Ein solcher Verfasser bemüht sich scheinbar um Präzision.“

„Richtig! Weiter sind seltene Namen eine Methode, Glaubwürdigkeit zu erzeugen.“

„Woran denken Sie?“

„Leonardo sollte von einer Theodora sprechen.“

„Sie verfügen über ein erstaunliches Repertoire.“

Der Zwerg schien ihn nicht gehört zu haben. „Auch eine Beglaubigung durch einen Dritten funktioniert immer, wie uns die Meisterfälscher der Vergangenheit beweisen.“

„Im Falle Leonardos bedeutet das?“

„Nehmen wir Bezug auf Ludovico, den Herrn Mailands zum Beispiel, den Auftraggeber für das LETZTE ABENDMAHL.“

„Den berühmten Kondottiere, den Söldnerführer?“

„Genau den. In seiner krakeligen Spiegelschrift könnte Leonardo hinzufügen, dass Ludovico geizig ist. Diesen Namen kann jeder drittklassige Historiker nachrecherchieren. Auf diese Weise erhöhen wir den Wahrheitsgehalt.“

„Unser Schriftstück wird immer echter.“

Der Zwerg ignorierte seinen Einwurf. „Außerdem sollte noch eine andere Person das Gemälde loben!“

„Auf welche Art?“

„So zum Beispiel: Das Gesicht des Judas scheint das schwierigste Stück Arbeit zu sein, sagte gestern Giovanni. Ich gebe ihm recht.“

„Sehr gut! Ich lerne gerade, dass das Fälschen mehr Kenntnisse erfordert als das Bemühen, ein vollständig neues Bild zu malen.“

„Sagen wir so: Es ist eine eigene Kunstform.“

„Sie kennen sich jedenfalls besser aus als so mancher vorgebliche Experte.“

„Es gibt viele Pfuscher in unseren Kreisen“, bestätigte der Fälscher. Er schien ein wenig zu wachsen. „Dann sollten wir jetzt die Frage der Geldübergabe regeln. 20.000!“, sagte er sachlich.

„Einverstanden“, entgegnete Peterson schnell, fügte aber zähneknirschend hinzu, „obwohl ich weiß, dass Sie allenfalls zehn Minuten dafür brauchen werden. Aber Ihr Kunstverstand und Ihre Kenntnisse sind es wert.“

Der Zwerg entgegnete nichts, er wartete einfach.

„Oh, ich verstehe“, krächzte Peterson. Rasch griff er in seine Tasche und zählte 20.000 Euro in die Hand des kleinen Fälschers. Damit galt der Handel für Meister Filipino offenbar als abgeschlossen. Von einem Augenblick auf den anderen schien er sich nicht mehr für seinen Besucher zu interessieren.

„In einer Woche finden Sie das Papier in Ihrem Hotelzimmer, Professor“, knurrte der Liliputaner wie geistesabwesend. Dann schlurfte er davon, ohne ein einziges Wort des Abschieds.

Peterson konnte es nicht fassen. Er wandte sich um, um den Ausgang zu suchen, als auf einmal wie aus dem Nichts sein wortkarger Begleiter mit den breiten Schultern wieder auftauchte. Er erschrak einen Augenblick, ließ es sich aber nicht anmerken.

„Gehen wir!“, befahl der Schrank knapp. Ohne eine Erwiderung abzuwarten, fasste er Peterson am Arm und zog ihn aus der Fälscherwerkstatt. Danach eilte er mit ihm erneut kreuz und quer durch allerlei Winkel und Gassen. Peterson hätte später beim besten Willen nicht sagen können, wo das Versteck des Fälschers lag. Vor seinem inneren Auge sah er den Federkiel Filipinos bereits über altes Papier kratzen. Auf diese Weise entstand eine scheinbar echte handgeschriebene Notiz Leonardos, die später dem berühmten Codex Atlanticus untergeschoben werden würde. Nach einer Weile realisierte Peterson, dass sie wieder in einem lichteren Stadtteil angekommen waren. Plötzlich befand sich sein Begleiter erneut hinter ihm. Er knurrte ihn an, weiterzugehen und sich nicht umzudrehen. Peterson gelangte schließlich an der Piazza della Signoria an, auf der der berühmte Neptunbrunnen mit seinen imposanten Figuren sprudelte. In der Mitte des Brunnens stand Michelangelos David, zweifellos ebenfalls eine Fälschung, da das Original, wie Peterson wusste, in der Galleria dell’Academia stand.

Erst jetzt wagte er es, einige Worte an den Spießgesellen Meister Filipinos zu richten. Er kramte nach den passenden Worten. Wie sprach man einen Ganoven am besten an? „Alles erledigt?“, fragte er schließlich. Er erhielt keine Antwort. Sein Magen krampfte sich zusammen. Vor sich sah er überscharf den Springbrunnen in allen Details, in dessen Wasser sich die Sonne in tausend Farben brach. Ob auch Leonardo das Wasser so gesehen hatte wie er jetzt in diesem Augenblick? In diesem Moment klingelte sein Handy. Er riss es aus der Innentasche und warf einen Blick auf das Display. Antonia Semper! Verdammt, das war wichtig. „Peterson!“, meldete er sich.

„Scusi! Entschuldigung. Ich musste vor ein paar Tagen verschwinden. Einfach so. Weil…mein Ziehvater… nun, er hatte einen Anfall.“

In Peterson verflog mit einem Schlag der Zorn auf Antonia. Das Katzenluder hatte ihn nicht absichtlich auf den Arm genommen.

„Geht es Professor Semper wieder gut?“

„Er ist wieder gesund. Aber du musst verstehen, dass ich sofort verschwinden musste? Mi dispiace tanto. Es tut mir leid, ehrlich!“

Peterson atmete tief durch. Das konnte nur bedeuten, dass sie vielleicht doch mit von der Partie sein würde. Außerdem duzte sie ihn, auch das war ein gutes Zeichen. Und das hieß, dass er das Luder später… Aber er brauchte Gewissheit.

„Du hat mir noch immer keine Antwort gegeben, ob du bei meinem … Streich mitmachen wirst oder nicht?

„Naturale! Selbstverständlich. Das lasse ich mir nicht entgehen“, antwortete Antonia.

Augenblicklich hob sich Petersons Stimmung. „Wir haben den nächsten Schritt zu besprechen. Wann können wir uns treffen?“

„Ruf mich einfach an, sobald sich die Notiz Leonardos im Codex Atlanticus befindet.“

„Das entsprechende Papier halte ich gerade in den Händen“, antwortete Peterson stolz.

„Hervorragend. Bene. Dann bis bald. Ciao!“

Mit einem Siegerlächeln schob Peterson sein Handy wieder zurück in die Jackentasche. Alles verlief nach Plan. Antonia würde ihm als Gratiszugabe wie ein reifer Apfel in den Schoss fallen. Plötzlich dachte er erneut an seinen Führer, der ihn zu dem erstaunlichen Zwergfälscher gelotst hatte.

„Werden Sie mir persönlich die Schrift in mein Hotel bringen?“, versuchte Peterson den Breitschultrigen noch einmal anzusprechen, wie befohlen ohne sich umzudrehen. Ihm antwortete jedoch nur Schweigen. Unversehens keimte ein Verdacht in ihm auf. Mit einem Ruck drehte sich Peterson um. Niemand befand sich hinter ihm. Der Spießgeselle des Fälschers hatte sich davongestohlen, ohne dass er es bemerkt hatte.

„Es ist wahr“, murmelte Peterson vor sich hin. „Ich bin heute nicht hier gewesen.“

FLORENZ, 26. MÄRZ

Nur mit Mühe konnte der Dieb auf dem Dach die Dunkelheit abwarten. Die Leonardo da Vinci-Wanderausstellung in Florenz lockte viele Tausend Besucher an. Gegen 21.00 Uhr verließen die letzten kunstbeflissenen Jünger die Ausstellung, die in einem alten Adelspalais untergebracht war, das man zum Museum umfunktioniert und wie Fort Knox gesichert hatte. Langsam hielt die Nacht Einzug, die jeden Lichtstrahl der hellen, glänzenden Sonne Italiens verschluckte. Der Dieb war von Kopf bis Fuß in einen pechschwarzen, hautengen Latexanzug gehüllt, der selbst den hinteren und oberen Teil des Kopfes gleich einem Taucheranzug bedeckte. Ausgerüstet war er mit verschiedenen Werkzeugen und Utensilien. Wie eine Katze hatte sich der Dieb noch während des Tages auf das Dach des Gebäudes geschwungen, in dem nicht nur die Gemälde Leonardos ausgestellt waren, sondern wo sich auch der berühmte Codex Atlanticus befand, mit den persönlichsten Aufzeichnungen des Universalgenies. Nun lag er hier schon über vier Stunden, festgekrallt auf dem Dach.

Die florentinische Polizei hatte schärfste Sicherheitsvorkehrungen getroffen. Der schwierigste Teil seines Auftrages bestand für ihn nicht etwa darin, die beiden Wächter auszuschalten, die sich im Inneren des Gebäudes aufhielten, sondern der Aufmerksamkeit des dritten Wächters zu entgehen, der vor dem Haus postiert war und in Abständen von nur zehn Minuten regelmäßig die Polizei informierte, die in weiterer Entfernung rund um das Gebäude verschiedene Patrouillen postiert hatte. Darüber hinaus schützte modernste Elektronik die Kunstschätze. Laserstrahlen lösten im Falle eines Falles sofort Alarm aus. Eine neuartige, technische Raffinesse bestand darin, dass man die Laser aufeinander eingestimmt hatte und sie sich gegenseitig „informiert“ hielten. Bei der kleinsten Unregelmäßigkeit heulten die Alarmsirenen los. Aber auch der Meisterdieb hatte sich entsprechend vorbereitet. Sein Auftrag bestand darin, trotz aller Hindernisse eine zusätzliche Seite in den Codex Atlanticus zu schmuggeln. Das war neu. Normalerweise nahm er etwas mit. Der Dieb hielt die Nase in den Wind und lauschte. Nichts regte sich. Inzwischen hatte sich eine sternenklare Nacht über die lehmgelbe Stadt am Arno gesenkt. Nun konnte man das Ausstellungsgebäude nicht mehr ungesehen betreten. Der Einbrecher lag noch einen Moment lang regungslos auf dem Dach. Dann massierte er sich kurz die muskulösen Beine und richtete sich vorsichtig auf. Kurz dachte er an den hochgewachsenen Mann mit der Sonnenbrille und dem bleistiftdünnen Schnurrbärtchen, der ihm in einem Florentiner Ristorante die Seite, die dem Codex hinzugefügt werden sollte, übergeben hatte. Der Job war hochriskant, aber die Bezahlung stimmte. Außerdem handelte es sich um eine echte Herausforderung. Noch einmal rekapitulierte der Meisterdieb: Den Wächter vor dem Portal konnte er nicht ausschalten, ohne seine sofortige Entdeckung zu riskieren. Aber die Wächter im Inneren mussten zumindest für eine Weile schachmatt gesetzt werden. Doch zunächst einmal musste er überhaupt in das Innere gelangen.

Er robbte zu dem Rand des Daches. Dann schnitt er mit einem Glasschneider ein kleines Loch in ein Fenster. Mit einer Hand griff er durch die Öffnung. Sekunden später drehte er von innen den Griff um. Er öffnete mit einem kleinen Stoß das Fenster und glitt in einer einzigen geschmeidigen Bewegung in das Gebäude. Sorgfältig schloss er das Fenster hinter sich. Seine Augen mussten sich erst an das Dunkel gewöhnen. Momente später schaltete er eine schmale Spezialtaschenlampe an. Der dünne Strahl wanderte umher und fiel auf eine Tür. Auf Zehenspitzen schlich er darauf zu. Mit Erleichterung stellte er fest, dass sie nicht verschlossen war. Lautlos öffnete er die Tür. Vorsichtig schlich er die Treppe hinab in den unteren Teil des Gebäudes, wo sich die Kunstschätze und Bilder Leonardos befanden. An einzelnen Stufen waren verschiedene Alarmsysteme angebracht, über die der Dieb jedoch nur spöttisch grinste, denn ein Detektor verriet ihm rechtzeitig die möglichen Fallen. Nur ein einziges Hindernis forderte seine Intelligenz heraus: Eine fast mannshohe Laserfalle, die man nicht umgehen oder über die man einfach hinweg steigen konnte. Interessiert betrachtete der Meisterdieb die blinkenden Strahlen, bevor er mit einem einzigen schnellen Wurf ein Gerät an die Decke warf, das sich dort sofort festbiss. Ein Seil rollte aus dem Gerät, das er mit einem raschen Griff erfasste. Er hangelte sich an dem Seil hoch, brachte es zum Schwingen und übersprang dann das elektronische Hindernis mit einem einzigen Satz. Der Dieb grinste, als er mit beiden Beinen wieder auf dem Boden landete, aber schon Sekunden später gefror ihm das Lächeln auf den Lippen, denn um ein Haar wäre er in eine zweite elektronische Falle getappt. Lautlos fluchte er einen Moment, bevor er seinen Detektor wieder zur Hand nahm und sich vorsichtig weiter nach unten bewegte. Das gesamte verdammte Gebäude war gespickt mit Fallen! Was die dumme Polizei nicht wusste, war der Umstand, dass der Verkauf all dieser elektronischen Spielereien in den Händen seines Cousins lag, bei dem er sich stets über die brandaktuellsten Entwicklungen informiert hielt. Endlich langte er in dem Ausstellungsraum an. Auch hier war der Boden mit Fallen gespickt. Wie ein Artist wand sich der Meisterdieb schlangengleich zwischen zahlreichen glitzernden Strahlen durch den Raum.

Einen Augenblick verschnaufte er. Das Genie Leonardos strahlte ihm im Dämmerlicht entgegen. Bilder von unschätzbaren Werten hingen an den Wänden. Er betrachtete kurz Die Verkündigung und die Madonna Litta und andere Meisterwerke Leonardos, die Millionen von Menschen jedes Jahr begeisterten. Direkt daneben hingen Der heilige Hieronymus und die Studien weiblicher Hände. Doch der Dieb wusste, dass es illusorisch war, auch nur ein einziges Gemälde zu entwenden. Außerdem lautete sein Auftrag anders.

Als er Schritte aus dem angrenzenden Gang hörte, öffnete er die Tür einen Spalt und lauschte vorsichtig. Nach einer Weile ließen sich die Schritte deutlicher vernehmen. Ein Wächter war im Anzug! Schnell presste sich der Dieb flach an die Wand. Der Wächter stutzte einen Moment, als er die offene Tür sah und kratzte sich nachdenklich am Schädel. Aber dann führte er die offene Tür auf seine eigene Unachtsamkeit zurück. Unbefangen schob er sie weiter auf, als ein schwarzer Arm hinter dem Türrahmen hervorschoss, der seinen Kopf mit geübtem, festem Griff umfing. Ein Wattebausch, getränkt mit Chloroform, wurde gegen seine Nase und den Mund gepresst. Der Wächter fand keine Zeit mehr, auch nur einen einzigen Laut auszustoßen. Schlaff sank der Körper wenige Sekunden später wie leblos zu Boden.

Der Meisterdieb zog mit geübtem Griff den massigen Körper in den Ausstellungsraum, um keine Spuren zu hinterlassen. Der nur schwach betäubte Wächter atmete schwer und brabbelte einige unsinnige Worte. Der Einbrecher beugte sich über ihn und drückte auf einige bestimmte Punkte an seinem Kehlkopf. Wieder lauschte er, während der Bewusstlose erneut einige Wortfetzen von sich gab. Der Dieb lauschte genau auf den Klang der Stimme. Als er genug gehört hatte, verharrte er wie eine Statue erneut hinter der Tür und wartete. Endlich hörte er die Stimme des zweiten Wächters: „Was machst du so lange, Benedetto? Stimmt etwas nicht?“

Der Dieb wusste, dass ihm jetzt der schwerste Teil seiner Arbeit bevorstand.

„Nein, nein, alles paletti“, rief er. Er wusste, jetzt hing alles davon ab, ob er die Stimmlage des ersten Wächters getroffen hatte. Der Meisterdieb hielt den Atem an. Wenn der zweite Wächter misstrauisch geworden war, musste er die Flucht ergreifen. Erleichtert atmete er auf, als er bemerkte, dass er die Stimme des ersten Wächters offenbar gut imitiert hatte. Er vernahm jedenfalls kurz darauf den schlurfenden Schritt des zweiten Wächters. In diesem Augenblick schlug der erste Wächter wieder die Augen auf. „Wo bin ich?“, lallte er. „In sicheren Händen“, antwortete der Dieb, als er auf einmal zu seinem Entsetzen sah, wie sich der Wächter aufrichtete. Verdammt, das Chloroform wirkte kaum. Durch die taumelnden Bewegungen des Mannes geriet eine antike Vase auf einem Ausstellungsblock ins Wanken. Der Einbrecher sprang sofort hinzu, um den Sturz der Vase zu verhindern, wobei er fast über eine der zahlreichen Laserstrahlen gestolpert wäre. Im letzten Augenblick vermied er den Kontakt mit dem Alarmlicht. Der Wächter schaute währenddessen dumm aus der Wäsche.

„Was suchen Sie hier?“ Seine Augen blickten trübe, er begriff immer noch nicht. Der Meisterdieb hörte die Schritte des zweiten Wächters in gefährlicher Nähe.

„Einen Leonardo“, antwortete er frech. „Ich will nur einen Leonardo stehlen.“

Er nahm erneut den Chloroform-Wattebausch zur Hand.

„Dann muss ich die Polizei rufen“, sabbelte der Wächter, der noch immer nichts kapierte. Er machte eine unvorsichtige, schnelle Bewegung. Der Meisterdieb sprang vor und verhinderte zum zweiten Mal den Sturz einer Vase. Die Augen des Wächters weiteten sich plötzlich; auf einmal dämmerte ihm, was da direkt vor seiner Nase geschah. Er wollte gerade einen Schrei ausstoßen, als der Meisterdieb auch schon über ihm war und ihm erneut den Wattebausch unter die Nase drückte, diesmal sehr viel länger. Der Wächter wehrte sich nur wenig, bis seine Bewegungen erneut langsamer wurden und die Arme vollständig erschlafften. In diesem Augenblick betrat der zweite Wächter den Ausstellungsraum. Es gelang ihm noch, ein erstauntes „Aaah!“ auszustoßen, bevor sich ein stahlharter Griff unbarmherzig auch um seinen Kopf schloss. Das Chloroform sorgte dafür, dass er ebenfalls in nachtschwarzer Bewusstlosigkeit versank. Der Dieb wusste, dass ihm nicht viel Zeit blieb. Rasch zog er den zweiten Wächter an den Füßen in den Ausstellungsraum. Er konnte sich nicht davor zurückhalten, die Hände der beiden bewusstlosen Wärter ineinander zu legen, so dass sie aussahen wie ein im Tode vertraut nebeneinander liegendes Ehepaar.

„Auch das ist Kunst“, murmelte der Einbrecher zufrieden. Er betrachtete noch einmal kurz sein Werk und bewegte sich dann auf Zehenspitzen zu dem Glaskasten, unter dem der Codex Atlanticus lag. Die beiden Lasergeräte, die die Vitrine bewachten und miteinander korrespondierten, mussten ausgetauscht werden. Der Meisterdieb löste die Ersatzgeräte von seinem Gürtel. Zweimal trainierte er den Austausch kalt. Schließlich konzentrierte er sich auf das Äußerste und vertauschte dann mit affenartiger Geschwindigkeit die beiden Lasergeräte mit seinen Geräten. Als ihm dieses letzte Meisterstück höchster Einbrecher-Kultur gelungen war, atmete er auf. Flink öffnete er die Vitrine. Seine Augen leuchteten, als er den Codex Atlanticus aufgeschlagen vor sich liegen sah. Der Meisterdieb gönnte sich trotz der Zeitknappheit einige Sekunden, um den Codex andächtig zu betrachten. Dann strich er sanft mit den behandschuhten Fingerkuppen über die Seiten und machte sich an die Arbeit. Mit spitzen Fingern zog er das gefälschte Papier aus einer unsichtbaren Seitentasche seines Latexanzuges. Kurz hielt er die Seite gegen das Licht. Niemand konnte einen Unterschied zu der originalen Schrift da Vincis feststellen. Der Dieb schlug das Buch Leonardos an einer bestimmten Stelle auf. Danach zauberte er eine Spezialpinzette aus seinem enganliegenden Gewand, ergriff damit das gefälschte Blatt und legte es umsichtig an die dafür vorgesehene Stelle. Mit den Daumenkuppen strich er das Blatt glatt, bis schließlich sogar ein scharfes Auge nicht mehr erkennen konnte, dass nachträglich etwas eingefügt worden war. Zufrieden betrachtete der Dieb sein Werk. Dann holte er tief Luft. Jetzt galt es, das Ganze zu einem gelungenen Abschluss zu bringen und eine falsche Spur zu legen. Er klappte das Glasgehäuse vorsichtig wieder zu. Nur sorgfältigste Spurensicherung würde entdecken können, dass an der Vitrine herum manipuliert worden war. Mit einer blitzschnellen Bewegung entfernte der Einbrecher seine Lasergeräte und ersetzte sie wieder durch die ursprünglichen Apparate. Danach schlich er auf Zehenspitzen zu den Gemälden Leonardos und wählte Die Verkündigung für seinen Streich aus. Er schaltete einige Sicherungsmechanismen aus und nahm das Bild von der Wand. Danach drapierte er es kunstgerecht auf dem Boden, so als hätte er es bei einer übereilten Flucht zurücklassen müssen. Er wusste, dass er das Gemälde nicht entwenden konnte; nicht nur dass es zu sperrig und umständlich zu transportieren war, bedeutsamer war, dass sich innerhalb jedes einzelnen Gemäldes kleine elektronische Sonden befanden, mit deren Hilfe die Polizei den Aufenthaltsort eines Gemäldes jederzeit orten konnte, eine neue technische Errungenschaft. Der Einbrecher grinste. Aber wer wollte denn etwas stehlen? Die Polizei würde nicht im Entferntesten daran denken, dass er ihnen etwas gegeben hatte! Die Zeit drängte. Er blickte auf seine Uhr. Es verblieben ihm jetzt nur noch genau 60 Sekunden, um zu entkommen, denn der dritte Wächter draußen vor der Tür würde in präzise einer Minute nach seinen beiden Kameraden Ausschau halten. Unendlich vorsichtig machte er sich auf den Rückweg, wobei er darauf achtete, keine Werkzeuge zurückzulassen. Sie waren zwar ausnahmslos gestohlen, aber jede Spur war eine Spur zu viel. Einer der bewusstlosen Wächter stöhnte plötzlich; er musste sich wirklich beeilen. Der Weg zurück über die Treppe war kompliziert, weil er erneut die elektronische Hochwand überwinden musste, aber diesmal in der Gegenrichtung. Ihm verblieben noch genau 30 Sekunden.

Zum ersten Mal bildeten sich unter der Latexkapuze kleine Schweißtröpfchen auf seiner Stirn. Dennoch legte er rasch und zielsicher die letzten Meter zurück. Er schwang sich aus dem Fenster zurück auf das Dach, wo er einige Sekunden lang keuchend liegen blieb, um Energie für den letzten Kraftakt zu schöpfen. Er wusste, in wenigen Sekunden würden die Alarmsirenen losheulen. Bis dahin musste er das Weite gesucht haben. Aber offenbar hatten ihm die Götter noch einige Augenblicke Zeit geschenkt.

Kurz nach diesem Gedanken, der ihn zehn Jahre Gefängnis kosten konnte, wenn er ihn zu lange dachte, ließ er sich geschmeidig an der Hauswand hinab. In diesem Moment begannen die Sirenen aufzuheulen.

FLORENZ, 30. MÄRZ

Antonio Semper wartete in einer italienischen Weinstube gespannt auf Peterson. Er befand sich in Feststimmung. Heute war Zahltag.

„Che cosa desidera da bere, signore?“ – „Was darf ich Ihnen zu trinken bringen?“, fragte der Ober. Semper war eine bekannte Persönlichkeit in Florenz. Er bestellte einen schweren Rotwein aus Neapel mit dem hübschen Namen Làcrima Christi, die Tränen Christi, und dachte gleichzeitig den ketzerischen Gedanken, dass Christus selbst in Tränen ausgebrochen wäre, wenn er gewusst hätte, dass später einmal ein Wein nach ihm benannt werden würde. Aber die Italiener waren ein frohes Völkchen und hatten schon immer die Fähigkeit besessen, auch dem Christentum eine heitere Seite abzugewinnen. Die Tür schwang auf. Aber in der Tür erschien nicht Peterson. Vielleicht hatte er den Termin verschwitzt? Nein, er würde kommen, es stand für ihn zu viel auf dem Spiel. Semper sah an sich herab. Er verzichtete nie darauf, eine vorteilhaft geschnittene Weste zu tragen, die seinen kleinen Bauchansatz ein wenig verbarg. Als sich die Tür erneut öffnete, hob er eine einzige Augenbraue. Aber auch das konnte nicht bewirken, dass Peterson erschien. Der Ober servierte umständlich den Rotwein, so wie es die Kellner immer tun, wenn sie auf ein gutes Trinkgeld aus sind. Einen Augenblick lang verdeckte der Ober die Tür. Semper sah deshalb den hochgewachsenen Mann zunächst nicht, der sein schwarzes Schnurrbärtchen glatt strich und dann eintrat. Erst Momente später erspähte er Peterson. Er winkte ihm zu und rief schon von weitem: „Gratulation, Professor!“

Peterson lächelte zurück. Sein italienischer Kollege hatte also offenbar die Zeitung gelesen. Aber musste er so laut reden? Rasch trat er auf ihn zu und setzte sich. Sie begrüßten sich herzlich. Auch er wurde von dem Kellner umständlich bedient, bis er schließlich ebenfalls ein gefülltes Weinglas vor sich stehen hatte. Semper brannte vor Ungeduld. Er hob er sein Glas und wiederholte: „Ich muss Ihnen wirklich gratulieren. Respekt.“

„Danke.“ Peterson hob sein Glas und zeigte seine strahlend weißen Zähne. Dann senkte er die Stimme: „Aber natürlich weiß ich nicht, wovon Sie sprechen. Ich nehme an, auch Sie wissen nicht, wovon Sie sprechen?“

Semper lächelte ebenfalls. „Ich verstehe! Wir wissen beide nicht, wovon wir sprechen. Macht das nicht den Reiz der meisten wissenschaftlichen Gespräche aus?“

Beide lachten herzhaft. Sie tranken und zwinkerten sich zu, wie gute alte Freunde.

„Auf jeden Fall sind Sie nun am Zug.“ Peterson blickte Semper erwartungsvoll an. Der kleine Italiener erwiderte über den Rand des Glases hinweg seinen Blick.

„Es mag Sie vielleicht interessieren, dass ein ganzes Wissenschaftsteam den Codex Atlanticus unter meiner Federführung im Moment noch einmal untersucht.“

Peterson lächelte verbindlich, entgegnete aber nichts.

Semper fuhr fort: „Es wird sich nicht vermeiden lassen, auf einige Einzelheiten, auch in der Fachpresse, dezidiert einzugehen. Ich bin sicher, den meisten Gelehrten ist der Hinweis Leonardos auf den VORLÄUFER des ABENDMAHLES bislang völlig entgangen. Deshalb verdient diese Stelle im Codex meines Erachtens eine besondere Erwähnung. Ein Kollege wird den ersten Artikel herausbringen, dessen Inhalt ich in der Folge überrascht bestätigen werde.“

Peterson lächelte anerkennend. „Haben Sie schon ein Fachmagazin im Auge?“

„No, Professor. Aber sehen Sie, die wichtigsten Fachmagazine sind auf Gedeih und Verderb auf mich angewiesen. Es gibt in Italien nicht mehr als fünf ernsthafte Leonardo-Experten. Und der Nummer 1 sitzen Sie zufällig gegenüber. Ist das nicht zum Weinen?“ Semper gönnte sich einen weiteren Schluck der Tränen Christi.

Peterson hob ebenfalls sein Glas, trank genüsslich und versetzte „Oder zum Lachen. Aber wie wollen Sie der Fachwelt begreiflich machen, dass dieser Eintrag Leonardos bislang übersehen wurde?“

„Er wurde nicht übersehen. Ihm wurde nur bislang nicht die gebührende Aufmerksamkeit geschenkt. Aber da ein deutscher Professor kürzlich eine Anfrage gestellt hat, sahen sich die Experten gezwungen, noch einmal genauer nachzuforschen. Dieser deutsche Professor...“

„... Ich nehme an, Sie sprechen von einem gewissen Professor Dr. Peter Peterson“, unterbrach ihn Peterson liebenswürdig.

„Ganz recht, dieser Professor Peterson scheint eine erstaunliche Entdeckung gemacht zu haben. Und ließ deshalb höflich anfragen, ob man nicht den Codex noch einmal einer systematischen wissenschaftlichen Untersuchung unterziehen könne.“

„Da aber Kollegen grundsätzlich eifersüchtig aufeinander sind...“

„... werde ich anmerken, dass ich anfänglich durchaus skeptisch war. Aber eine genaue Untersuchung des Codex Atlanticus durch einen Kollegen der hiesigen Universität...“
„... hat Sie nolens volens davon überzeugt, dass es einen VORLÄUFER zu dem ABENDMAHL geben muss.“

„Si!“

Peterson lächelte: „Dann bin ich im Bilde. Wissen Sie bereits, wann diese Untersuchung beginnt – und vor allem, wann sie abgeschlossen sein wird?“

Semper zog eine einzige Augenbraue nach oben.

„Ich denke, trotz des Berges von Arbeit, die mit dieser Untersuchung verbunden ist, dürfte ich im April damit fertig sein. Dann sollte die Entdeckung die Fachwelt erschüttern.“

„Ich freue mich, dass die Wissenschaft so objektiv und unbestechlich ist.“

Semper blickte ihn gutgelaunt an und schmunzelte: „Ja, sie ist eine heilige Kuh, die niemand schlachtet. Wohin soll ich die Artikel senden?“

Peterson reichte ihm wortlos eine Visitenkarte.

„Dann noch einmal auf Ihr Wohl“, beschied Semper und hob sein Glas.

„Auf keinen Fall“, entgegnete Peterson, „auf das Ihre.“

Die beiden Herren lächelten sich über die Gläser hinweg an.

„Wie steht es mit der Anzahlung?“, fragte Semper übergangslos, immer noch lächelnd. Zu seiner Überraschung griff Peterson ebenso übergangslos in die Innenseite seines Anzuges und förderte ein Buch heraus. Es handelte sich um einen in Saffianleder eingebundenen Band, der mit silberfarbenen Spangen zusammengehalten wurde.

„Sie sollten das Buch unbedingt lesen“, empfahl Peterson zu Sempers Erstaunen. Semper zwang sich, weiterhin zu lächeln. „Wenn Sie es sagen!“ Er legte das Buch neben sein Weinglas.

Peterson dozierte: „Der Autor spricht über den VORLÄUFER des ABENDMAHLS. Tatsächlich wurde über das Thema bereits früher publiziert.“

„Das ist nicht möglich“, entfuhr es Semper. Einen Augenblick lang gefror ihm das Lächeln im Gesicht.

Peterson lächelte. „Sie sollen das Buch besser sofort lesen.“

Semper klappte die schweren versilberten Spangen auf und öffnete den Band. Er war im Inneren hohl. Hohle Bücher, soviel wusste er, hatten sich speziell zu Zeiten Leonardos äußerster Beliebtheit erfreut. Das Buch war zwar hohl, aber nicht leer. Im Inneren befand sich ein dickes Bündel mit Fünfhundert-Euro-Scheinen. Semper hob erneut eine einzige Augenbraue. „Eine bemerkenswerte Lektüre!“ Er klappte das Buch schnell wieder zu und verschloss es sorgfältig. „Ich werde mich umgehend in den Inhalt vertiefen.“

„Was ich hoffe. Im Übrigen müssen Sie mich jetzt entschuldigen, aber ich habe heute Abend noch eine Kleinigkeit zu erledigen.“ Peterson dachte an Antonia, aber das brauchte er dem angeblichen oder wirklichen Stiefvater nicht auf die Nase zu binden. „Sie vergeben mir, wenn ich so ohne weiteres verschwinde?“

„Tun Sie sich keinen Zwang an. Die Lektüre wird mich beschäftigt halten“, zwinkerte ihm Semper zu. Peterson stand auf und verbeugte sich, was sich, wie er wusste, bei seiner Größe immer gut ausnahm. Semper wollte sich ebenfalls erheben, aber Peterson bedeutete ihm, sitzen zu bleiben. Es war klüger, wenn sie außerhalb der Weinstube nicht zusammen gesehen wurden. Semper verstand sofort. Also hob er nur leger die Hand zum Abschied, winkte und sagte: „Danke nochmals für die spannende Lektüre.“

„Es wird nicht das letzte Buch sein, das Sie voller Neugierde verschlingen werden“, versprach Peterson. Er strich befriedigt über sein Schnurrbärtchen und verschwand. Der italienische Professor wartete eine Minute, bevor er sich wieder den Tränen Christi zuwandte. Dann griff er nach einem kleinen Handy und wählte eine Nummer.

„Er ist im Anmarsch“, flüsterte er. „Dein Auftritt, Katze!“

FLORENZ, 30. MÄRZ

In einer anderen Kneipe wechselte ebenfalls ein Bündel von Banknoten den Besitzer. Vor Antonia saß ein baumlanger Kerl, der ihr nur seinen „Künstlernamen“ genannt hatte: Niccolò. Sie wiederholte gerade: „Und ich kann mich auf Sie hundertprozentig verlassen, dass Sie pünktlich einbrechen werden?“

„Bei der Seele meiner Mutter! Ich werde genau um 9.00 Uhr abends, im Baglioni, im Hotelzimmer Nr. 202 den Bruch machen, signora“, antwortete Niccolò pathetisch. „Aber sind Sie sich wirklich sicher, dass ich nichts mitgehen lassen soll?“

Der lange Kerl starrte fasziniert in das Katzengesicht mit den grünen Augen.

Antonia ließ Niccolò eine winzige Spur von Arroganz fühlen. „Ich bin mir sicher. Aber ich werde Sie von der gesamten polizia von Florenz verfolgen lassen, wenn Sie nicht pünktlich einbrechen!“

„Ich kapiere es nicht, aber ich werde den Bruch machen“, versicherte Niccolò noch einmal. Antonia schaute auf ihre Uhr. Sie musste sich beeilen…

In Zimmer Nr. 202 stellte Peterson gerade Kristallgläser und einen guten Cognac bereit. Dann marschierte er ins Badezimmer und prüfte sein Aussehen. Ungeduldig schaute er auf seine Patek Philippe. Jeden Augenblick konnte Antonia aufkreuzen. Diesmal würde sie nicht daran vorbeikommen, sich von ihm den Himmel zeigen zu lassen. Endlich kündigte der Concierge ihren Besuch an. Kaum war sie eingetreten, überfiel er sie mit den Worten: „Alles ist nach Plan verlaufen. Doch ich sollte vielleicht zuerst sagen, dass du ausschaust wie eine römische Göttin.“

Sie lachte ein Lachen, das in einem Schnurren endete, welches ihm bis in die Nervenenden fuhr. „Ich muss mich noch einmal entschuldigen, für …“, heuchelte sie, als er sie auch schon unterbrach. „Antonia, vergeben und vergessen. Ich kann es verstehen, wenn du dich um deinen Ziehvater kümmern musst. Er ist doch hoffentlich wieder wohlauf?“

„Vollkommen.“

„Ich habe mit dir etwas Wichtigeres zu besprechen. Es geht um den nächsten Zug.“ Er lud sie mit einer Handbewegung ein, Platz zu nehmen und servierte ihr den Cognac. Dann sprudelte es nur so aus ihm heraus. „Ich muss als nächstes einen englischen Verleger, einen gewissen Sir Anthony Newton, auf meine Seite ziehen, auf unsere Seite. Die Engländer halten alle Fäden in der Hand, was Leonardo angeht. Newton genießt jedoch den Ruf eines absolut unbestechlichen Gentlemans. Wenn ich in seinem Verlag publiziere, dass der VORLÄUFER des ABENDMAHLS entdeckt worden ist, so ist das Spiel praktisch gewonnen. Die Engländer besitzen selbst zu viele Leonardos, als dass sie sich eine Ente leisten könnten. Wenn Sir Newton über den VORLÄUFER publiziert, ist er echt, auch wenn er nicht echt ist, wenn du verstehst, was ich meine. Eine solche Publikation würde ihn endgültig in den Kreis der akzeptierten Leonardos heben. Du könntest helfen, Newton auf unsere Seite zu ziehen.“

„Du hast das Theaterstück, das dazu nötig ist, bereits geschrieben, vermute ich?“

„Ja. Und in diesem Stück könntest du die Hauptrolle spielen.“

„Soll ich mich ihm an den Hals werfen?“

„Eben nicht. Solche Aktivitäten behalte bitte mir vor.“

Bei den letzten Worten knöpfte Peterson seine Anzugjacke auf und warf sie betont unachtsam auf einen der Hotelsessel. Antonia machte es sich ebenfalls bequem und zog die Beine an, wodurch viel Haut zu sehen war.

Peterson holte tief Luft und dozierte: „Üblicherweise nähert man sich den Entscheidern, wie das die Public Relations-Spezialisten nennen, den Key-Opinion-Leadern, indem man ihr Hobby in Erfahrung bringt und ihre Gewohnheiten durchrecherchiert. Man kann sich ihnen also sozusagen auf eine wissenschaftliche Art und Weise nähern.“

„Wie ich dich kenne, hast du diese Arbeit bereits erledigt?“

„Richtig. Ich habe Erkundigungen über die Hobbys Sir Anthony Newtons eingezogen. Er liebt Bücher; er sammelt alte, wertvolle Schmöker aus dem 15., 16. und 17. Jahrhundert. In dieser Hinsicht entspricht er dem Klischee eines Verlegers. Aber er besitzt darüber hinaus eine ungewöhnliche Leidenschaft, die untypisch für einen Verleger ist und die ihn verletzlich macht.“

„Antonia rekelte sich auf einmal so wohlig wie eine Katze, die hinter den Ohren gekrault wird. Unauffällig schaute sie auf den Minutenzeiger ihrer Uhr. Dann fragte sie neugierig: „Was also sollte ich deiner Meinung nach tun?“

„Ich habe mir folgendes ausgedacht...“

Peterson beschloss, langsam zum Angriff überzugehen. Er setzte sich neben Antonia. Wie nebenbei öffnete er einige Knöpfe seines Hemdes, ein Georgio Armani-Oberhemd der letzten Sommerkollektion. Antonia drehte sich langsam zu ihm hin, scheinbar ganz Ohr. Peterson senkte die Stimme und flüsterte ihr seinen Plan in die Ohrmuschel, wobei er darauf bedacht war, sie seinen warmen Atem spüren zu lassen. Dann sagte er laut: „Ich denke, das Stück hat Applaus verdient.“

„Dein Plan wird nicht ohne Blut abgehen“, wandte Antonia ein.

„Das ist einkalkuliert.“

„Dann steht dem Streich doch nichts im Wege.“

Peterson ergriff ihre Hand und küsste sie mehrmals spontan, scheinbar von Dankbarkeit und Begeisterung hingerissen. Antonia ließ es über sich ergehen, während sie verstohlen zur Tür schaute. Sie gestattete es, dass er einige Küsse gezielt auf ihren Armen verteilte. Oh, der Bursche würde ein blaues Wunder erleben. Ein erneuter Blick auf die Uhr verriet ihr, dass sie genau noch 59 Sekunden durchhalten musste. Es konnte jedoch nicht schaden, die Fantasie des deutschen Professors ein wenig anzuheizen. Zurückhaltend begann sie, ihn am Arm zu streicheln. Gleichzeitig ließ sie es zu, dass er ihren Gürtel mit einem Handgriff öffnete. Dann half sie ihm dabei, ihren Rock abzustreifen.

„Gehen wir auf den Balkon?“, fragte sie mit ihrer tiefen, erotischen Stimme.

Sie hörte Peterson rascher atmen. Als der Sekundenzeiger ihrer Uhr unwiderruflich auf die Neun gekrochen war, machte sich eine diebische Freude in ihr breit. Genau in diesem Moment flog die Tür der Hotelsuite mit einem lauten Knall auf. Ein baumlanger, maskierter Kerl stand im Raum. Als er das Paar erblickte, verharrte er scheinbar vor Schreck bewegungslos. Noch bevor Peterson auch nur im Traum daran denken konnte, etwas zu unternehmen, sprang er mit einem gewaltigen Satz zu dem kleinen Schreibtisch des Hotelzimmers. Er riss eine Schublade auf, erspähte eine Geldbörse, krallte sie und ließ sie dann wieder fallen. Schließlich stieß er einen wüsten Fluch aus, blickte noch einmal auf Peterson, der wie gelähmt den Vorgang beobachtete. Dann stürzte er zum Fenster. Er brach es mit roher Gewalt auf, so dass die Glasscheiben zersplitterten und hangelte seinen langen Körper hinaus ins Freie. Über eine Feuerleiter ergriff er die Flucht. Er verschwand so schnell wie er gekommen war. Die ganze Aktion hatte nicht einmal 30 Sekunden in Anspruch genommen. Kaum war der Einbrecher verschwunden, fiel die Lähmung von Peterson ab. Wie von der Tarantel gestochen sprang er auf. „Eine Unverschämtheit! Ein Einbrecher!“

Peterson griff in höchster Empörung zum Telefon und rief das Hotelpersonal an: „Hier hat soeben ein Einbruch stattgefunden. Können Sie sofort heraufkommen – in – äh Zimmer Nummer ... Nummer?“

„... Nummer 202“, half ihm Antonia auf die Sprünge.

„In Zimmer Nummer 202!“

„Si signore.“, hörte er es an dem anderen Ende der Leitung. Schwer atmend legte Peterson auf. Antonia aber erhob sich rasch. Binnen Sekunden hatte sie sich den Rock wieder übergestreift. Dann sagte sie: „Der Manager wird die Polizei alarmieren. Mit der florentinischen polizia will ich nichts zu tun haben. Außerdem ist es nicht vorteilhaft, wenn man uns zusammen sieht.“

Peterson sah erst jetzt, dass er einen kapitalen Bock geschossen hatte.

„Ich rufe dich an, bello“, sagte Antonia, scheinbar aufgewühlt. Sie warf ihm einen Handkuss zu und verließ im Eilschritt das Zimmer. Augenblicke später stürmte ein Hotelmanager in den Raum. Es dauerte nicht lange und zwei Polizisten drängelten zusätzlich herein. Peterson stand treu und redlich Antwort, wobei er pausenlos an Antonia denken musste. Schon wieder war sie ihm entwischt. Er dachte plötzlich voller Leidenschaft an all die Dinge, die er Antonia noch nicht mitgeteilt hatte. Er dachte an das wahre Geheimnis Leonardos, in das er sie nicht eingeweiht hatte. Und er dachte an ihre katzenhaften, geschmeidigen Bewegungen, die ihn fast um den Verstand brachten. Dann fasste er den unabänderlichen Beschluss, sie in England endgültig auf die Matte zu legen. So unbeteiligt wie möglich sagte er schließlich: „Was haben Sie gerade gefragt, commissario?“

FLORENZ, 30. MÄRZ

„Wie ist es gelaufen, gatta, Katze?“, fragte er.

Antonia sah ihn schräg von unten an, wie ein Raubtier, das abzuschätzen versucht, ob sich ein Biss lohnt. Ihr Gesprächspartner trug eine Maske, die schwarze Maske eines Katers. Sie antwortete nicht, sondern begann urplötzlich, zu singen. Sie sang mit ihrer dunklen Stimme „Chandelier“, einen ehemaligen US-Hit, der zu dem Environment passte, denn über ihr thronte eine riesiger kristallener Kronleuchter. Aus acht Lautsprechern tönte die originale Musik des Hits, die den ganzen Raum durchdrang, während sie einige Zeilen mitsang.

Party girls don`t get hurt

Can`t feel anything…

Der Song lief weiter und sie bewegte sich im Takt.

1, 2, 3, 1, 2, 3 drink

1, 2, 3, 1, 2, 3 drink

1, 2, 3, 1, 2, 3 drink…

Antonia deutete mit ihrem rot lackierten Zeigefinger auf den kristallenen Kronleuchter. Dann sagte sie, mitten in die Melodie hinein: „Heute werden wir es auf einem Kronleuchter machen.“

Sie umschlich den Mann mit der schwarzen Katermaske wie ein Raubtier, das eine geeignete Angriffsfläche sucht und nur darauf wartet, dass sein Opfer einen Augenblick lang unaufmerksam ist. Der Mann mit der schwarzen Katermaske sah hinauf zu dem kristalleneren Kronleuchter. Der Chandelier glitzerte in allen Farben. Da er ein Mann von Welt war, kannte er die gesamte Geschichte der Kronleuchter. Selbst im antiken Griechenland und alten Rom hatte es Vorläufer zu den modernen Chandeliers gegeben. Von heiligen Tempeln in Indien bis hin zu portugiesischen Synagogen und arabischen Moscheen gab es Chandeliers, zudem in üppig ausgestatten Herrenhäusern, Villen und Schlössern. In Holland, Italien, Deutschland und Amerika gab es sie, in Palästen, Bischofssitzen und Aristokratenburgen; sie waren unvorstellbar teuer und wertvoll.

„Du weißt, dass der Kronleuchter dabei in tausend Splitter zerbersten und uns verletzen könnte?“

„Nichts ist aufregender“, antwortete Antonia nur. Ihre grünen Augen sprühten Feuer. Der Mann in der schwarzen Katermaske betrachtete die zahlreichen kurvigen Arme des Kronleuchters, die aus schwerem, hartem Holz waren und robust zu sein schienen, sowie die noch zahlreicheren künstlichen Kerzen. Diesen Chandelier hatten venezianische Glaskünstler hergestellt, weitgehend aus Kristall. Versonnen bestaunte er die zahlreichen Arabesken auf dem Glas, die Blätter, Blüten, Blumen und Früchte. Das Glas war außergewöhnlich hell, abwechselnd durchsichtig und farbig, die Arbeiten unglaublich präzise ausgeführt. Die Katze umschlich ihn noch immer.

„Party girls don`t get hurt“, erinnerte sie ihn.

Der Mann mit der schwarzen Katermaske überlegte. Der gesamte Raum war zudem mit verschiedenen Katzenskulpturen ausgestattet. Es blickte auf eine altägyptische Katzenfigur, die ihn jetzt mit ihren funkelnden Augen anzustarren schien. Er wusste, die alten Ägypter hatten Katzen ehemals sogar mumifiziert, so sehr waren diese Tiere verehrt worden. Die Katze galt als erotisches Symbol und als heiliges Tier. Bastet war der Name der Katzengöttin, sie wurde stets nur mit einem Katzenkopf und einem biegsamen Frauenleib dargestellt. Bastet war die Göttin der Liebe und der Fruchtbarkeit. Frauen im alten Ägypten hatten Musik und Tänze aufgeführt und orgiastische Zeremonien abgehalten, zu Ehren der Katzengöttin Bastet.

„Auf dem Chandelier?“, fragte er noch einmal überflüssigerweise.

„Genau dort!“ Antonia bewegte sich nun tanzend hin- und her, vor seinen Augen.

Wie aus dem Nichts zauberte sie kurz darauf eine Art Leiter hervor. „Wir können damit den Chandelier besteigen. Dann tun wir es, dort oben. Während er schwingt. Anders mache ich es nicht.“

Der Mann in der schwarzen Katermaske sagte nichts. Er schaute erst die Leiter an und dann Antonia, die jetzt mit einer einzigen Handbewegung ihre Bluse zerriss und achtlos in die Ecke warf. Sie umschlich ihn wieder und begleitete mit ihrer dunklen Stimme den Song:

1, 2, 3, 1, 2, 3

1, 2, 3, 1, 2, 3

I`m gonna swing from the chandelier, from the chandelier

Antonia schaute ihn herausfordernd an.

Der Katzenmann in der Maske überlegte.

Sie schnurrte noch einmal:

1, 2, 3, 1, 2, 3 …1, 2, 3, 1, 2, 3..

Antonia riss sich jetzt ihren Rock vor seinen Augen in Fetzen. Dann stieg sie die Leiter hinauf und setzte sich rittlings auf einen der starken Arme des Chandeliers. Er überlegte nicht mehr. Er begab sich ebenfalls nach oben. Er hatte es noch nie auf einem schwingenden Kristall-Kronleuchter getrieben. Nicht mit der Katze und nicht ohne die Katze. Während er hinaufstieg, starrte er in die Augen der zahlreichen Katzenskulpturen. Die ägyptische Katzenfigur schien ihm Mut zuzusprechen. Langsam stieg er weiter hinauf. Als er sich oben befand, setzte die Katze den Kronleuchter langsam in Bewegung. Der Chandelier begann zu schwingen.

„1, 2, 3, 1, 2, 3“, sang sie.

Alle Katzenköpfe, alle Skulpturen schienen zu verfolgen, was sich auf dem Chandelier abspielte. Er streifte einige Kleidungsstücke ab, es war leichter als er geglaubt hatte. Antonia verfolgte jede seiner Bewegungen mit glühenden Augen, die sie zu schmalen Schlitzen zusammengezogen hatte.

„Wie ist es gelaufen, gatta, Katze?“, fragte er noch einmal.

„Wie am Schnürchen, du hättest deine helle Freude gehabt, wenn du zugesehen hättest. Peterson muss sich wie ein Fisch fühlen, der versehentlich an Land gespült worden ist und mit den Kiemen nach Luft schnappt.“

„Großartig, bella! Ich bin stolz auf dich.“ Es störte ihn nicht, dass der Chandelier mehr und mehr in Schwingung geriet. Sollte er abstürzen, waren mehr als 300.000 Dollar futsch; doch nichts konnte ihm im Moment gleichgültiger sein.

“Du hast keinerlei Grund, stolz auf mich zu sein“, neckte ihn Antonia. Sie riss sich die letzten Kleidungsfetzen ab. Dann näherte sie sich ihm auf dem schwingenden Chandelier. Sie legte eine Hand auf seinen Schoss, es fühlte sich so weich an wie eine Katzenpfote. „Ich führe lediglich deine Pläne aus.“

Der Mann mit der Katermaske lächelte zufrieden: „Peterson glaubt, ein ganz ausgekochter Bursche zu sein. Dabei müsste er doch wissen, dass wir Italiener, was Fälschungen angeht, an der Spitze der Welt stehen. Unsere Geschichte, die römische Geschichte, ist voll von Intrigen, Krieg, Betrügereien und doppelter Moral. Und selbst heute verfügen wir noch über eine unausrottbare organisierte Kriminalität, mit weltweiten Zweigstellen. Die Mafia. Hat der Bursche keine Augen im Kopf? Deutsche Arroganz?“

„Schwer zu sagen“, lächelte Antonia. „Ich weiß nur, dass du ihm grenzenlos überlegen bist, Vater.“

Sie liebte ihren Ziehvater, den böse Zungen ihren Sugar-Daddy nannten. Sie hatten es bereits in der mediceischen Bibliothek getrieben, in Lorenzos Lesesaal. Aber dieser Platz war noch besser, der Platz in seiner Villa, die er auf eine spezielle Art eingerichtet hatte. Sie umklammerte ihn mit beiden Händen. Semper küsste sie auf den Hals, was sie sich mit wonnigem Wohlbehagen gefallen ließ.

„Wann wirst du ihn wieder sehen?“, fragte er.

„In zwanzig Tagen. In England. Wir werden zusammen Sir Anthony Newton aufs Kreuz legen. Ich freue mich wie verrückt darauf.“

„Du bist keine Katze, sondern ein Raubkatze.“ Auf seine unnachahmliche Weise hob Semper eine einzige Augenbraue. Antonia sorgte dafür, dass der Chandelier in noch stärkere Schwingungen geriet. Dann schnurrte sie noch einmal: „1, 2, 3, 1, 2, 3“ und sagte: „Fuck me swinging, Vater!“

Dann taten sie es.

SUSSEX, ENGLAND, 20. APRIL

Verdammt, die Zeit lief ihm davon. Sir Anthony Newton kniff die schmalen Lippen zusammen, bis sie einen Strich bildeten und wackelte ärgerlich mit den Hamsterbäckchen, die seine Liebe zu Lammbraten und Portwein verrieten. Am Morgen war er um sechs Uhr in der Früh aufgestanden, als der Nebel noch über der Landschaft waberte, und hatte den Hochsitz bezogen, mit der unvermeidlichen Flasche Gin im Gepäck. Nun lauerte er auf ein Stück Wild. Von seinem Hochsitz aus besaß er eine hervorragende Sicht über einen Pfad, wo regelmäßig Wildschweine und Hirsche kreuzten. Aber kein Tier ließ sich blicken. Dabei brannte ihm die Zeit unter den Nägeln, er musste in einer knappen halben Stunde zurück sein, in Windsor Castle. Immerhin war er die höchste Instanz der Royal Library in Windsor Castle. Eigentlich war er unabkömmlich. Er wachte über hoch wichtige Publikationen und einige Werke der größten Genies der Menschheit, wie zum Beispiel die Zeichnungen und Gemälde des unsterblichen Leonardo da Vinci. Die Nähe zum Königshaus hatte ihm den Titel „Sir“ eingetragen. Er verkehrte nur in den elitärsten Clubs Englands, zu denen normal Sterbliche keinen Zugang besaßen. Aber die verdammten Hirsche und Wildscheine scherten sich darum offenbar nicht.

Oh, da, dort! Bewegte sich da nicht etwas zwischen den Büschen? Leise zog er das Gewehr zu sich heran. Das Jagdfieber packte ihn. Er musste unbedingt eine neue Trophäe seiner Sammlung hinzuzufügen. Er konnte sein Glück kaum fassen. Ein Sechszehnender bewegte sich langsam auf ihn zu. Plötzlich konnte er seiner Aufregung kaum mehr Herr werden. Er spannte den Hahn. Der Hirsch hob witternd den Kopf mit dem prächtigen Geweih. Dann rannte er davon. Nein, nicht! Jetzt kehrte er zurück, aber nur langsam, vorsichtig. War ein Treffer möglich? Er musste Geduld haben, obwohl er keine Zeit hatte. Vielleicht konnte er das Geweih dieses Hirsches, wenn er ihn erlegt hatte, in Windsor Castle aufhängen lassen, am Eingang zur Royal Library, wo sich viele Quellen von höchster historischer Brisanz befanden, aber auch die unschätzbar wertvollen Anatomie-Notizbücher Leonardo da Vincis, den er über alles liebte. In Windsor befanden sich alle Studien über die Apostel Jakobus, Philippus und Bartholomäus, inklusive verschiedener Skizzen über die Anordnung der Jünger beim LETZTEN ABENDMAHL. Und er, er, war ihr Hüter. Der Hirsch kam näher. So leise wie möglich nahm Sir Anthony Newton einen Schluck Gin. Das Zeug brannte wie Feuer. Dann zielte er erneut auf das Tier. Wieder entfernte sich der Hirsch grasend.

Geduld!, mahnte er sich noch einmal selbst und nahm einen weiteren Schluck. Der Hirsch trat plötzlich auf eine Lichtung. Newton riss das Gewehr hoch und schoss. Das Tier jagte davon. Dreimal verdammt! Er hatte den Hirsch verfehlt. Ärgerlich leerte Sir Newton seine Ginflasche fast zur Hälfte. Der Alkohol verbrannte ihm beinahe die Gurgel. Er entschied, dass es an der Zeit war, den Hochsitz zu verlassen, schulterte sein Gewehr und kletterte den Sitz hinab, wobei er sich bemühte, Geräusche zu vermeiden. Er schwankte ein wenig. Wenig später schlich er den Wildwechsel entlang. Er suchte manchmal ganz unnötig Deckung. Hatte er dem Gin zu eifrig zugesprochen? Als er nach einigen Minuten auf einer kleinen Lichtung anlangte, vermeinte er auf einmal, hinter einem Blätterdickicht eine Bewegung ausmachen zu können. Anthony Newton wurde erneut vom Jagdfieber erfasst. Alle Vorsicht außer Acht lassend legte er an und schoss. Daraufhin eilte er zu dem Dickicht – aber wieder einmal hatte er sein Ziel verfehlt. Erneut fluchte er. Er schlug sich weiter in die Büsche und hielt nach einem anderen Stück Wild Ausschau. Als er weit und breit kein Tier erblickte, feuerte er aus Ärger noch einmal ziellos in den Wald hinein. Da sah er hinter einer Baumgruppe eine Bewegung. Ganz entgegen seines weidmännischen Wissens schoss er erneut blind. Dann rannte er aufgeregt los, nur um wenig später feststellen zu müssen, dass er wieder nichts getroffen hatte. Zornig gab er einige weitere Schüsse ab, als er auf einmal einen gellenden Schrei vernahm, der ihm durch Mark und Bein fuhr. Sir Anthony Newton ahnte Schreckliches. Jede Vorsicht außer Acht lassend rannte er wie von Furien gehetzt in die Richtung, aus der der Schrei gekommen war. Er lief einige hundert Yards, als er zu seiner Überraschung einen Herrn in feinem Zwirn erblickte, in der Gesellschaft einer attraktiven Frau, mit einem Gesicht, das ihn sofort an Leonardos Katzenbilder erinnerte. Der Mann beugte sich gerade über die Frau und versorgte eine Wunde unter ihrer rechten Schulter. Die weiße Bluse war rot vor Blut. Newton erschrak. Er kam näher, um ritterlich seine Hilfe anzubieten.

„What happened?“, fragte er; er wankte und hoffte, es war nur aufgrund der Aufregung.

„Haben Sie vor kurzem hier in der Gegend herumgeballert? Meine Frau ist von einer Ihrer Kugeln verletzt worden!“, antwortete der Mann mit einer Gegenfrage.

Sir Anthony erbleichte, aber er hielt die Stellung. „Mister, Mister...?“

„Peterson!“

„Mister Peterson, ich bin der einzige Jäger, der in diesem Wald zu dieser Stunde jagt. Aber ich habe gewiss nicht in der Gegend herumgeballert, wie Sie das zu nennen belieben.“ Noch während Anthony Newton diese Worte aussprach, wusste er, dass er log.

Peterson konterte sofort: „Können Sie mir dann mitteilen, warum meine Frau von einer Kugel getroffen wurde? Haben Sie mir nicht gerade versichert, dass sich kein anderer Jäger in diesem Waldstück befindet?“ Verlegen fingerte Anthony Newton an seinem Gewehr herum. Erst jetzt verstand Newton die unausgesprochene Anschuldigung in ihrer ganzen Ungeheuerlichkeit.

Peterson trat nach: „Wenn Sie der einzige Jäger in dieser Gegend sind, so haben Sie meine Frau verletzt.“

Sir Newton begann unmerklich zu zittern. Es war ihm doch nicht der törichteste aller Fehler unterlaufen, den ein Jäger begehen konnte? Hatte er etwa einen Menschen angeschossen? Wenn das ruchbar wurde, war er unsterblich blamiert in seinen Clubs. Er konnte alles verlieren, seine gute Reputation und sogar seine Stellung. Aber es galt, Haltung zu bewahren. Er straffte die Schultern und sagte steif: „Es versteht sich von selbst, dass ich für alle Schäden aufkommen werde.“

Antonia, mit kreidebleichem Gesicht, stöhnte auf einmal auf. Ihre Bluse färbte sich nun auch über dem rechten Arm dunkelrot. Noch immer quoll Blut aus einer Wunde. Peterson riss ein Stück Stoff der Bluse ab, so dass die halbe Brust frei lag. Sie war über und über mit Blut beschmiert. Newton starrte wie hypnotisiert auf das Blut und die Brust.

„Es… es besteht hoffentlich keine Lebensgefahr“, stammelte er. Inzwischen war er ebenso bleich wie Antonia.

„Sie Tölpel!“, fuhr ihn Peterson an. Antonia stöhnte unvermittelt lauter. „Sehen Sie nicht, wie meine Frau leidet?“

Newton holte tief Luft und bewahrte nur mit Mühe Haltung. „Ich werde sofort einen Krankenwagen holen.“

„Sie rühren sich nicht von der Stelle! Zunächst verlange ich Ihre Anschrift und Ihren Namen. Mein Wagen parkt nur ein paar Schritte entfernt von hier. Ich werde meine Frau selbst ins Krankenhaus bringen.“

Sir Anthony Newton war es nicht gewohnt, dass man in diesem Ton mit ihm sprach, aber dies hier war ein besonderer Fall. Überdies hatte er sich wahrscheinlich eines Vergehens schuldig gemacht. Er dachte entsetzt an den Gin. Ein Alkoholtest würde vernichtend ausfallen. Es war klug, wenn er sich aus der Angelegenheit so weit wie möglich heraushielt. Weiter war es gescheit, wenn er seinen Namen nicht preisgab.

„Ihr Name!“, herrschte ihn jedoch noch einmal Peterson an. „Ich warte!“

Newton starrte auf die große Brust Antonias. Ein weiterer Blutstrahl quoll plötzlich unter der Bluse hervor. Einige Tropfen benetzten seinen Jagdanzug. Unwillkürlich trat Newton einen Schritt zurück. Die Wunde musste direkt auf oder unter der Brust liegen. Doch er musste unter allen Umständen anonym bleiben.

„Mein Name“, sagte er schuldbewusst, „tut nichts zur Sache.“

Antonia stieß unversehens einen gellenden Hilferuf auf.

„Dann muss ich die Polizei verständigen“, erwiderte Peterson kalt.

Newton überlegte krampfhaft. Einige Schweißtröpfchen traten auf seine Stirn.

„Newton ... Sir Anthony Newton“, antwortete er schließlich. Er kapitulierte. Das rote Blut und diese weiße Brust waren einfach zu viel. „Sie können mich in East Grinstead in der Morton Street erreichen. Ich werde mich vor keiner Verantwortung drücken.“

Peterson blickte ihn noch kälter an, seine Augen erinnerten an Eiszapfen. „Was Ihnen auch nicht gelingen würde, selbst wenn Sie es darauf anlegen. Sie können sich jedenfalls auf ein Nachspiel gefasst machen, Mr. Newton.“ Er blickte mitfühlend auf Antonia. „Komm, Darling, versuche aufzustehen.“

Unter Stöhnen und Ächzen erhob sich Antonia, während noch immer das Blut aus der Bluse hervor sickerte.

Peterson stützte sie, indem er sie unter dem Arm fasste. Bei jedem Schritt entfuhr ihr ein kleiner Schmerzensschrei. Völlig konsterniert blickte Sir Anthony Newton dem Paar nach, das langsam zwischen den Bäumen verschwand.

„Mist“, fluchte er schließlich leise vor sich hin, als die beiden außer Hörweite waren. „Damned!“

Peterson und Antonia stolperten noch eine Weile durch das Wäldchen, bis sie ihren Wagen erreichten. Dort schauten sie sich nach allen Seiten vorsichtig um.

Antonia lächelte Peterson an. „War ich gut?“

„Du hättest nicht perfekter sein können“, flötete Peterson.

Antonia schien von einem Augenblick auf den anderen keine Schmerzen mehr zu verspüren. Sie öffnete ihre Bluse, griff nach einem roten Farbbeutel, der unter ihrer Brust baumelte und löste ihn vorsichtig ab. Aus dem Farbbeutel sickerte noch immer das Theaterblut. Antonia holte aus dem Wagen eine frische Bluse, knäulte das alte Kleidungsstück zu einem kleinen Bündel zusammen und warf es auf den Rücksitz. Sie fuhren los. Augenblicke später lachten beide aus vollem Halse. Peterson aber triumphierte innerlich gleich zweimal. Die Katze konnte ihm nun nicht mehr entwischen. Sie saßen jetzt in einem Boot. Spätestens morgen würde der Apfel gepflückt werden. Gott, war das Leben geil!

SUSSEX, ENGLAND, 20. APRIL

Sie fuhren zurück zu ihrem Hotel, wobei Peterson nicht im Entferntesten ahnte, was auf ihn zukam.

„Woran denkst du?“, unterbrach Antonia während der Fahrt seinen Gedankengang, der sich ausschließlich um ihre Rundungen drehte.

„An das Gespräch mit diesem Esel“, log Peterson. Vergnügt setzte er hinzu: „Den ersten Schritt haben wir geschafft. Wir haben uns soeben bestens bei Sir Anthony Newton eingeführt.“

Nach einer kleinen Weile langten sie in ihrem Hotel an, in dem Peterson eine luxuriöse Suite mit zwei Schlafzimmern angemietet hatte, mit allen Schikanen, um Antonia etwas Besonderes zu bieten. Peterson war todmüde, er brauchte im Moment zumindest eine Mütze voll Schlaf. Die Vorbereitungen waren nervenaufreibend gewesen. Mehrere Nächte hatte er kaum geschlafen, denn er war stets Newton auf den Fersen geblieben, um seine Gewohnheiten auszuspionieren. Kaum in ihrer Suite angelangt, sagte Peterson deshalb: „Du musst entschuldigen, bella, aber ich muss mich einen Augenblick aufs Ohr legen. Danach können wir … tun und lassen, was wir wollen.“ Peterson lächelte ein Siegerlächeln. Nein, in diesem Zustand konnte er keine sportlichen Höchstleistungen erbringen.

„Kein Problem“, antwortete Antonia sofort. „Du warst fabelhaft. Du hast ein Nickerchen verdient.“

Peterson legte sich sofort in das Bett seines Schlafzimmers, um zumindest einen Moment lang zu ruhen. Antonia begab sich ohne ein weiteres Wort zu verlieren in ihr Zimmer. Sie lächelte sich selbst in dem Spiegel zu. Nach einer Weile schlich sie zurück in das Zimmer Petersons. Zufrieden stellte sie fest, dass der Held eingeschlafen war. Er lag auf dem Rücken und gab leise, regelmäßige Schnarchgeräusche von sich. Neben seinem Bett lag sein schwarzer Lederkoffer, der seine verchromten Initialen trug. Antonia zog ihre Schuhe aus und schlich nun auf nackten Sohlen zu dem Koffer. Sie trug ihn in ihr Zimmer und öffnete ihn fieberhaft. Die Gelegenheit war einmalig. Kurz untersuchte sie den Inhalt, als sie auf einmal einen doppelten Boden entdeckte. Ein Adrenalinstoß durchfuhr sie. Sie öffnete den doppelten Boden und entnahm ihm einen Ordner mit der Aufschrift Confidential. Handelte es sich hier um das Geheimnis, von dem Peterson immer wieder faselte? Sie nahm den Ordner an sich und warf einen kontrollierenden Blick durch die Tür auf den schlafenden Peterson. Dann schlug sie den Ordner auf und legte sich in ihr Hotelbett. Er enthielt einzelne Blätter in durchsichtigen Plastikhüllen. Sie erblickte verschiedene Maschinen aus dem Stift Leonardos. Da Vinci hatte tatsächlich das erste Fahrrad entworfen, das erste Auto und das erste Flugzeugmodell. Interessiert studierte sie weiter. Fallschirme, verschiedene Arten von Gleitflugzeugen und andere futuristische Maschinen. An den Rand einiger Blätter hatte Peterson Anmerkungen gekritzelt. Sie las: Unmöglich, dass so etwas im 16. Jahrhundert entdeckt werden konnte! Eine andere Notiz lautete: Undenkbar! Wieder eine andere Anmerkung hieß: Mit Logik nicht zu verstehen. Nun, es stimmte. Leonardo hatte Modelle für die exakte Zeitmessung entworfen, Geräte, um auf dem Wasser zu gehen und einmal sogar fast so etwas wie einen Roboter. Quantensprung des Wissens, hatte Peterson an den Rand einer Skizze geschrieben, die einen Menschen darstellte, der so etwas wie einen Raumanzug trug. Plötzlich war sich auch Antonia sicher: Ja, der deutsche Professor lag nicht falsch. Es gab ein Geheimnis, was Leonardo anging, das bis heute nicht gelöst worden war. Aber worauf wollte der Schlaumeier hinaus?

Ihr Held, der sie gerettet hatte, schnarchte auf einmal laut und unregelmäßig. Antonia stand kurz auf und schlich auf Zehenspitzen in das Zimmer Petersons, um ihn zu beobachten. No, er schlief noch immer fest wie ein Murmeltier. Sie erschrak kurz, als er sich auf einmal bewegte und im Schlaf sprach. Sie blieb wie erstarrt mitten im Zimmer stehen und wartete. Aber er erwachte glücklicherweise nicht. Leise schlich sie zurück in ihren Raum. Sie setzte sich auf ihr Hotelbett. Verflixt, zu welchen Schlüssen war Peterson gekommen? Sie drehte weiter Blatt um Blatt um und las die Bemerkungen Petersons, als sie auf einmal auf Leonardos berühmte Proportionsstudie stieß.

Geheimnis gelöst! stand am Rand der Studie. Mit wachsendem Interesse las sie weiter. Der Professor hatte manchmal einige Ausdrücke penibel definiert. Sie las: Proportionsstudie Leonardos nach Vitruv.

Vitruv: Römischer Architekt, geboren 55 vor Christus, schrieb ein Traktat über den perfekt geformten Menschen.

Höhe Brust bis Scheitel: der 6. Teil eines Menschen,

Brustwarzen bis Scheitel: der 4. Teil eines Menschen,
vom Fuß bis Knie: der 4. Teil eines Menschen,
vom Haaransatz bis Kinn: der 10. Teil.

Aha, der Mensch in seinen Idealmaßen war also in mathematischer Hinsicht geradezu perfekt. Leonardo hatte den Uomo vitruviano, den vetruvischen Menschen, in exakten Zahlen-Proportionen definiert. Es stimmte schon. Der menschliche Körper war eine der erstaunlichsten Vollkommenheiten, die man sich vorstellen konnte. Es handelte sich um ein mathematisches Präzisionswerk. Aber welche Schlüsse konnte man daraus ziehen? Erregt und neugierig blätterte Antonia weiter. Sie las eine weitere Notiz Petersons: Schlussfolgerung 1: Der Mensch ist eine mathematische Konstruktion. Schlussfolgerung 2: Da Vinci kannte die Mathematik des menschlichen Körpers.

Nun gut, aber wohin führte das? Antonia blätterte eilig weiter. Leonardo hatte außerdem versucht, die Quadratur des Kreises zu lösen. Er hatte sogar eine Abhandlung mit dem Titel „De ludo geometrico“ – „Über die Rätsel der Geometrie“ verfasst. Aber zu welchem Zweck? Antonia fand eine neue handschriftliche Notiz: „Quadratur des Kreises: Klassische Aufgabe der Mathematik schon seit dem Altertum. Zu einem gegebenen Kreis muss ein Quadrat konstruiert werden, das flächenmäßig gleich ist mit dem Kreis.“

Leonardos vetruvischer Mensch war offenbar ein Hinweis auf die Quadratur des Kreises. Worauf aber lief das hinaus? Erstaunt las sie Petersons Notiz:

Schlussfolgerung 3: Der menschliche Körper selbst löst mathematische Rätsel.

Schlussfolgerung 4: Da Vinci wusste um den mathematischen Schlüssel, den der menschliche Körper darstellt.

Sie blätterte weiter. Peterson hatte auf der nächsten Seite eine Notiz Leonardos kopiert. Sie las:

„Nachdem ich ... die verschiedenen Verfahren vollendet habe, Kreise zu quadrieren, also Quadrate gleicher Fläche zu Flächen eines Kreises zu schaffen und Regeln für ins Unendliche fortschreitende Verfahren anzugehen, beginne ich nun mit der besagten Abhandlung über die Rätsel der Geometrie und gebe darin gleichfalls Auskunft über eine unendliche Verfahrensweise.“

Peterson hatte sogar die genaue Textstelle zitiert: Codex Atlanticus, Folie 45v-a.

Plötzlich fühlte Antonia, dass sie tatsächlich einem Geheimnis Leonardos auf der Spur war. Sie lauschte einen Moment. Das leise Schnarchen tönte noch immer zu ihr herüber. Ihre Augen weiteten sich, als sie weiterlas. Peterson hatte an den Rand geschrieben:

Schlussfolgerung 5: Die Quadratur des Kreises zu berechnen ist nicht neu, ein ins Unendliche fortschreitendes Verfahren dagegen anzugeben, ist neu und undenkbar im 16. Jahrhundert.

Langsam begriff sie. Leonardo hatte von einem ins Unendliche fortschreitenden Verfahren gesprochen! Dann las sie quer über die ganze Seite geschrieben:

Schlussfolgerung 6: Leonardo konnte zu seiner Zeit nicht einmal theoretisch von „unendlichen Schritten“ wissen.

Schlussfolgerung 7: Leonardo benutzte eine Mathematik, die zu seiner Zeit nicht existierte.

Sie schlug rasch die Seite um und überlegte gleichzeitig. Was bedeutete das alles in letzter Konsequenz? Leonardo hatte also offenbar über mathematische Verfahren Bescheid gewusst, die kein anderer Zeitgenosse kannte. Er wusste weiter, dass der menschliche Körper in seltsamer Übereinstimmung mit mathematischen Gesetzen und Zahlen stand. Aber was besagte das? Dass der Erfinder des menschlichen Körpers ein Mathematiker war? War Gott ein Mathematiker? Ungeduldig überschlug Antonia einige Seiten und las:

Schlussfolgerung 8: Da Vinci verfügte über Wissen, das seiner Zeit um mindestens 500 Jahre voraus war. Er konstruierte Maschinen, die er eigentlich nicht konstruieren konnte. Und er bediente sich einer höheren Mathematik, die frühestens im 19., ja eigentlich erst im 20. Jahrhundert bekannt war.

Schlussfolgerung 9: Da Vinci stammte nicht aus dem 15. Jahrhundert.

Schlussfolgerung 10: Leonardo da Vinci war...

Ein unregelmäßiger Schnarchton ließ Antonia auffahren. Sie überlas die letzte Schlussfolgerung noch einmal: Das durfte nicht wahr sein! Aber wenn es wahr war, dann hatte dieser verteufelte Peterson die fantastischste Entdeckung über da Vinci gemacht, die man sich vorstellen konnte. Sie schloss den Ordner rasch, als sie weitere unregelmäßige Geräusche vernahm. Kurz entschlossen eilte sie erneut schnellen Schrittes in sein Zimmer. Peterson gähnte mit geschlossenen Augen. Aber dann drehte er sich zur Seite und schlief weiter den Schlaf des Gerechten. Eine unvorstellbare Aufregung hatte sich inzwischen Antonias bemächtigt. Sie eilte zu ihrer Handtasche und zog ihr Handy hervor. Dann lief sie zu den Unterlagen Petersons zurück und fotografierte jedes einzelne Blatt. Danach schnurrte sie zufrieden. Sie legte die Unterlagen zurück in den doppelten Boden des Koffers. Sie wollte ihn bereits schließen, aber plötzlich sah sie, dass sich in der Seitentasche des doppelten Bodens weitere Papiere befanden. Kurz warf sie einen Blick auf Peterson, der noch immer schlief wie ein Murmeltier. Mit spitzen Fingern zog sie die Papiere, die sie übersehen hatte, heraus. Es handelte sich um einige lose Blätter, die nur notdürftig zusammengehalten waren, durch zwei Büroklammern. Auf dem ersten Blatt stand in fetten Lettern

DIE GEHEIMEN BOTSCHAFTEN DES LETZTEN ABENDMAHLES

Darunter las sie den Untertitel

Die Wahrheit über das Letzte Abendmahl

Ja, Peterson schnarchte immer noch. Rasch nahm sie die Blätter heraus, legte sie auf ihr Bett und fotografierte sie ebenfalls. Ihre Augen weiteten sich, als sie die ersten Seiten las. Peterson behandelte die Theorie, dass die Silhouetten der zwölf Apostel und Jesus eine Geheimschrift darstellten.

Ein unbekannter Autor, nicht Peterson, vertrat die Idee, dass man aus den Silhouetten eine alte, vergessene Schriftsprache rekonstruieren könne, ja ein ganzes Alphabet.

Die Jesusfigur repräsentierte angeblich ein „A“.

Der Meinung des Autors nach war die Botschaft eindeutig: Leonardo war ehemals Mitglied einer geheimen Bruderschaft gewesen – ein Freimaurer, ja angeblich ein Großmeister einer Freimaurerloge. Aber waren die Freimaurer nicht erst wirklich im 17. Jahrhundert auf den Plan getreten? Peterson hatte ein einziges Wort mit einem roten Stift an den Rand geschrieben, mit kleinen, krakeligen Buchstaben. Sie konnte das Wort kaum entziffern, bis sie das Blatt dicht vor ihre Augen heranholte: Unsinn! stand da mit einem Ausrufungszeichen.

Antonia blätterte rasch weiter.

Auf der nächsten Seite entdeckte sie eine Kopie der drei Apostel Matthäus, Thaddäus und Simon, die auf dem Gemälde Leonardos weit zur Rechten der Christusfigur saßen.

Sie las den dazugehörigen Text, der offenbar ebenfalls nicht von Peterson verfasst worden war. Vielleicht hatte er ihn aus einem Magazin ausgeschnitten. Er war umrahmt und lautete:

Jesus sprach während des Letzten Abendmahles:

„Einer von euch wird mich verraten!“

Die drei Apostel Matthäus, Thaddäus und Simon sind entsetzt. Sie glauben, dass Jesus Christus übertreibt. Ja, sie fragen sich, ob er noch richtig im Kopf sei und ob man ihn als Führer der Bewegung nicht ablösen sollte.

Simon, die Figur mit dem roten Überwurf, zur äußersten Rechten, auch genannt der „Eiferer“, war bekannt für seine radikalen Ansichten. Sein ursprüngliches Ziel bestand darin, die Römer gewaltsam aus Israel zu vertreiben. Simon verfügte außerdem laut dem Neuen Testament über exzellente persische Kontakte. Dieser Simon war durchaus nicht immer einer Meinung mit Jesus.

Das Bild verrät, dass Jesus unter seinen Anhängern nicht unumstritten war. Möglicherweise wollte Leonardo mit diesem Bild andeuten, dass man auch gegenteiliger Meinung sein könne, was die Lehre und den Weg dieses Christus anging.

Autor: Jxxyyy

Der Autorenname des Artikels war nicht leserlich. Peterson hatte erneut seine Ansicht an den Rand geschrieben, in roter Farbe. Nicht beweisbar! las Antonia. Sie nickte nur, schaute noch einmal nach Peterson und las dann rasch weiter. Alle folgenden Blätter waren leer, bis auf eines. Es war ebenfalls überschrieben mit „Die Wahrheit über das Letzte Abendmahl“. Aber der Text war völlig unleserlich. Offensichtlich hatte Peterson etwas mit der Hand geschrieben, aber dann mit einer Reiseschreibmaschine weitgehend unleserlich gemacht.

Der Text verriet nur einige Wörter, die jedoch nichtssagend waren.

Sie las „Das wirkliche Geheimnis des Letzten Abendmahles“ … „aber schon vorher“… „vorher“ …. „Herkunft“… „Dio“… und noch einmal „Dio“.

Wer konnte sich hierauf einen Reim machen?

„Dio“ stand vielleicht für „Gott“, im Italienischen war „Dio“ gleich „Gott“, im Lateinischen sprach man von „Deus“.

Antonia fühlte auf einmal, wie eine unsagbare Erregung in ihr aufstieg. Peterson war offenbar außerdem einem Geheimnis über das LETZTE ABENDMAHL auf die Spur gekommen, das er für so wichtig hielt, dass er seine eigenen Erkenntnisse wieder unleserlich gemacht hatte. Sie vibrierte plötzlich. Sie wendete das Blatt um und um, aber entdeckte nichts weiter. Der Inhalt der Satz- und Wortfetzen blieb ihr verborgen.

Das wirkliche Geheimnis des Letzten Abendmahles xxxx aber schon vorher xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxschon vorherxxx
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx die Herkunft xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
xxxxxxxxxxxxx󲭃♣xxxx񬠜̉xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxDio xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

Entnervt fotografierte Antonia die Seite ab. Aber war das ausreichend? Sie musste das Original der Seite in die Finger bekommen und es Semper zuschicken. Vielleicht konnte er mit den entsprechenden Infrarot- und Röntgenapparaten heraus tüfteln, was Peterson ursprünglich geschrieben hatte. Ja, sie musste eine Kopie anfertigen, die dem Original ähnlich sah und sie an Stelle des Originals in den Koffer Petersons schmuggeln. Einen Moment lang hielt sie in ihren Bewegungen inne. Dann verzog sich ihr Gesicht zu einem Lächeln. Ihre Tat war nicht ohne Ironie. Sie musste selbst zum Fälscher werden, wenn sie dem Professor auf die Schliche kommen wollte. Sie warf einen letzten Blick auf das Blatt und las schließlich zwei Worte, die in kleinen roten Buchstaben, unverkennbar Petersons Handschrift, am rechten unteren Ende der Seite standen: Die Lösung! Verdammt, sie konnte nicht darauf verzichten, zu wissen, was Peterson herausgefunden hatte. Plötzlich ahnte Antonia, dass das Spiel eine ganz andere Wendung genommen hatte. Einerseits ging es um die unweltliche Summe von 120 Millionen Dollar. Aber darüber hinaus ging es darum, das Rätsel, das das LETZTE ABENDMAHL darstellte, zu lösen. Rasch verstaute sie ihr Handy. Dann brachte sie die losen Blätter wieder in die richtige Reihenfolge. Daraufhin verstaute sie die Papiere wieder sorgfältig in dem Geheimfach, schloss den Koffer und schlich zurück in Peterson Zimmer. Als sie ihn gerade hingestellt hatte, schlug Peterson die Augen auf. „Ist alles okay mit dir?“ fragte sie scheinbar besorgt.

„Alles okay“, murmelte Peterson, drehte den Kopf zur Seite und schlief weiter. Antonia atmete auf: Sie war gerade noch einmal davongekommen.

EAST GRINSTEAD, 21. APRIL

Peterson schlief tatsächlich fast zwölf Stunden an einem Stück. Als er aufwachte und auf die Uhr sah, fluchte er über so viel Zeitvergeudung. Als erstes vereinbarte er einen sofortigen Termin mit Newton. Er entdeckte, dass Antonia nicht anwesend war. Nun, vielleicht machte sie gerade einen kleinen Spaziergang. Ha, er würde sie überraschen, wenn er von dem Verleger zurückkam. Er würde... Verdammt, er musste sich konzentrieren. Er duschte, zog einen maßgeschneiderten Anzug aus Kaschmir an und machte sich auf den Weg. Kurze Zeit später befand er sich bereits im Vorzimmer des englischen Verlegers.

Als Peterson bei Sir Anthony Newton vorgelassen wurde, musste er zugeben, dass der Engländer keinen schlechten Geschmack besaß. Das Arbeitszimmer war exquisit: Die perfekt restaurierten und zweifellos echten Chippendale-Stühle waren eine kleine Sensation und passten perfekt in das prächtige Landhaus. Wie viele Räume in alten englischen Häusern war allerdings auch dieser Raum schlecht beheizt, obwohl ein riesiger Kamin das Zimmer zierte. Von dem Kamin blickte das Bildnis eines englischen Ritters aus dem 14. Jahrhundert herab. Jagdtrophäen hingen an der gegenüberliegenden Wand, ein Löwenkopf stach besonders ins Auge. Die Luft roch, als wäre England noch immer der Herrscher der Meere. Die Zeit, da die Briten die Politik von Südafrika bis Australien und von Indien bis Hongkong bestimmt hatten, schien in diesem Raum mit den Händen greifbar zu sein, zumal an einer weiteren Wand eine gerahmte Weltkarte aus jenen Tagen hing. Die englischen Einflussgebiete waren mit einem grellen Rot gekennzeichnet, der Rest der Welt war in ein farbloses Gelb getaucht. Peterson wusste plötzlich, mit wem er es zu tun hatte.

Sir Anthony Newton thronte wie ein Kolonialherr hinter einem riesigen viktorianischen Schreibtisch. Er sah dem Besuch seines Gastes mit gemischten Gefühlen entgegen. Dennoch stand er höflich auf und bot Peterson einen Stuhl an. Noch bevor Peterson den Mund aufmachen konnte, ließ Sir Newton als erstes verlautbaren:„Sorry, Mr. Peterson, ich möchte mich noch einmal in aller Form entschuldigen. Wie ist das werte Befinden Ihrer Frau Gemahlin?“

Auch Peterson hielt sich mit keiner langen Vorrede auf; er erwiderte kühl: „Sie hat es überlebt, aber sie leidet noch immer unter entsetzlichen Schmerzen. Mit einer Entschuldigung ist es wohl kaum getan.“

Damit war das Spiel eingeläutet. Sir Anthony fixierte sein Gegenüber. Eine Weile sprachen beide keinen Ton. Dann straffte der heimliche Herrscher über die Kunstschätze Windsor-Castles die Schultern. Er versuchte, den britischen Kolonialherren herauszukehren, der weiß, dass alles seinen Preis hat. „Wie viel?“ fragte er so emotionslos wie möglich. Peterson entgegnete nichts. Nach einer geraumen Weile entgegnete er leise und fast unhörbar: „Ihre Frage ist in höchstem Ausmaß beleidigend, Sir.“

Nun war es an Sir Newton, zu schweigen. Offenbar hatte er die falsche Taktik gewählt. Seine schmalen Lippen zogen sich zu einem einzigen Strich zusammen.

„Wird sie... wird Ihre Frau Gemahlin... wird sie wieder genesen? Wird es einen bleibenden Schaden geben?"

Peterson ließ sein Gegenüber schmoren. „Es ist dramatisch“, versetzte er schließlich. „Aber die Ärzte haben den Schaden, wie Sie das unhöflicherweise nennen, genauestens schriftlich dokumentiert. Es wird mit Sicherheit ein juristisches Nachspiel geben.“

Nun begannen sich kleine Schweißperlen auf der Stirn Sir Anthonys zu bilden, der eigentlich in brenzligen Situationen zu frieren pflegte. Dass er schwitzte, war ein schlechtes Zeichen.

„Ich entschuldige mich für meine Fahrlässigkeit und für meine ungeschickte Ausdrucksweise.“

„Ihre ganze Rede scheint aus Entschuldigungen zu bestehen“, erwiderte Peterson.

„Ich kann Ihnen nur noch einmal anbieten, dass ich für alle Verletzungen die volle Verantwortung übernehmen werde.“

Peterson zog es vor, wieder zu schweigen. Er blickte an Newton demonstrativ vorbei. Sir Newton fühlte, wie er plötzlich auch unter den Armen zu schwitzen begann. Er hasste Anwälte. Wenn der Vorfall an die Öffentlichkeit gezerrt werden würde, war er das Gespött der gesamten High Society Englands.

„Gibt es keine Möglichkeit, den ... Vorfall unter ... unter Ausschluss der Öffentlichkeit aus dem Weg zu räumen?“, stotterte er schließlich. Seine dünnen Lippen bebten unmerklich. Peterson runzelte die Stirn, bevor er knapp erwiderte:„Offen gestanden: nein! Der Vorfall, wie Sie ihn zu nennen belieben, ist ja wohl einmalig.“

Einsilbig nickte Sir Newton und ballte unter dem Schreibtisch die Fäuste. Damned!

„Sorry, Mr. Peterson. Ich habe mich noch nicht einmal nach Ihrem Beruf erkundigt.“

Peterson reagierte augenblicklich, mischte aber wohl dosiert einen ablehnenden Unterton in seine Rede: „Professor Dr. Peter Peterson. Dozent für Kunstgeschichte.“ Sir Anthony blickte erstaunt auf. Endlich schien das Gespräch in ein besseres Fahrwasser zu geraten.

„Kunstgeschichte?“ Er neigte sich interessiert vor und nutzte sofort die Gelegenheit, auf ein unverfänglicheres Thema zu sprechen zu kommen. „Darf ich erfahren, was Ihr Spezialgebiet ist?“

„Leonardo da Vinci“, entgegnete Peterson so kurz angebunden wie möglich.

Das erste Mal atmete Sir Newton sacht auf. Langsam begann er, sich auf sichererem Terrain zu bewegen. „Ich hatte die Ehre, einige Werke über Leonardo da Vinci zu verlegen.“

Peterson schluckte scheinbar den Köder. „Sie sind doch nicht etwa ...?“

In Newton kam heimlich Genugtuung auf. Man kannte ihn offenbar sogar auf dem Kontinent, wie die Briten alles Land jenseits von England zu nennen pflegten.

„... doch, ich bin! Ich habe die Ehre, die Aufsicht über die Sammlung Ihrer Majestät in Windsor Castle zu führen. Leonardo da Vinci ist unsere Number One. Weiter untersteht mir die Royal Library. Ich durfte außerdem einige Werke der königlichen Familie verlegen – als Vertrauter des Königshauses.“

Sir Anthony Newton wusste, dass speziell der letzte Ausdruck zu hoch gegriffen war. Allerdings war ihm bewusst, dass viele Europäer sich nicht die Bohne um das englische Königshaus scherten, ja es sogar für ein Relikt aus vergangenen Jahrhunderten hielten. Aber Peterson beeindruckten die Worte offenbar, denn er entgegnete eine winzige Spur freundlicher: „Dann handelt es sich um mehr als einen unglücklichen Zufall, dass wir uns unter diesen Umständen kennen lernen mussten.“

Sir Newton atmete erneut unauffällig auf. Das Eis war gebrochen. Jetzt musste er dem Ganzen nur noch eine glückliche Wendung geben. Er fühlte, wie der Schweißausbruch unter den Achselhöhlen etwas nachließ. „Darf ich Ihnen einen Scotch anbieten, Professor Peterson?“, schlug er jovial vor und erhob sich halb.

Peterson wehrte mit beiden Händen ab. „Danke, nein. Ich möchte wirklich zuerst das leidige Ereignis aus der Welt schaffen, das uns zusammengeführt hat.“

Newton setzte sich so schnell wieder, wie er sich erhoben hatte. „Haben Sie eine Vorstellung, Professor Peterson, wie ich das ... Unglück wieder aus der Welt schaffen könnte? Sie müssen wissen, mir ist wirklich daran gelegen, dass das Ganze nicht publik wird. Ich bin bereit, Ihnen dafür in jeder Hinsicht entgegenzukommen.“

Peterson schien angestrengt nachzudenken. Seine Körperhaltung verriet, dass er mittlerweile etwas milder gestimmt war. „Woran dachten Sie konkret, Sir Newton?“

„Wenn es um Geld gehen sollte...“

Peterson unterbrach ihn kopfschüttelnd, wobei er sich wirkungsvoll an sein markantes Kinn fasste. „Ich bitte Sie, Sir, beleidigen Sie mich nicht noch einmal. Ich bin bestimmt nicht gekommen, um von einem Angehörigen des Königshauses ein paar Pfund abzuschnappen. Das ist wirklich nicht mein Stil.“

Sir Anthony Newton schwebte plötzlich wie auf Wolken. Er wusste sehr wohl, dass er keineswegs ein Angehöriger des Königshauses war. Dieser Professor hatte ihn offenbar völlig missverstanden. Aber die Vorstellung ergötzte ihn so sehr, dass er plötzlich entgegnete: „Sorry again! Ich entschuldige mich noch einmal für meine Fehleinschätzung. Sie sind ein echter Gentleman.“

Beinahe hätte er „britischer Gentleman“ gesagt, denn dieser Mann da vor ihm verschmähte tatsächlich Geld - ohne Frage ein Zeichen nobler Gesinnung. Lebhaft fuhr er fort: „Aber gäbe es denn nichts, gar nichts, womit ich Ihren Unmut besänftigen und Ihnen meinen guten Willen demonstrieren könnte, hochgeschätzter Herr Professor? Glauben Sie mir, das Ereignis ist mir mehr als unangenehm. Ich bedauere es zutiefst.“ Die Entschuldigung kam Sir Anthony diesmal ehrlich über die schmalen Lippen.

Zum ersten Mal hob Peterson etwas freundlicher den Kopf: „Ich nehme Ihre offensichtlich ernstgemeinte Entschuldigung an, Sir. Ich habe mich in Ihnen getäuscht, Sie scheinen ein Ehrenmann zu sein.“

Dem Verleger Seiner Majestät fiel ein Stein vom Herzen. Etwas selbstsicherer geworden entgegnete er deshalb eilig: „Dennoch bestehe ich darauf, etwas in Ihrem Sinne unternehmen zu dürfen. Haben Sie eine Vorstellung, einen Wunsch - ich meine, wenn es kein Geld sein darf...?“

Peterson schien angestrengt nachzudenken. „Es gäbe vielleicht eine Möglichkeit...!“ Er ließ den Satz absichtlich offen. Erstmalig lächelte er ein wenig, so dass der Verleger seine blitzenden Zähne sehen konnte. Sir Anthony fühlte sich auf die Folter gespannt. Aber er sah einen Lichtschimmer am Ende des Tunnels.

„... eine Möglichkeit?“ wiederholte er und stellte hinter das Wort im Geiste ein

Fragezeichen.

„... eine Möglichkeit“, wiederholte Peterson bedächtig. „die mit einer Publikation zu tun haben könnte.“

„Please, tun Sie sich keinen Zwang an. Woran denken Sie?“, beeilte sich Sir Newton zu antworten.

Peterson zögerte absichtlich. „Ich verfüge über ein Manuskript über Leonardo da Vinci, das ...!“

„Sie suchen eine Publikationsmöglichkeit?“, unterbrach ihn Sir Anthony. „Aber lieber Herr Professor Peterson! Ich würde mich mehr als geehrt fühlen, wenn Sie meinem Verlagshaus Ihr Manuskript anbieten könnten.“

Plötzlich jedoch erwachte der Kaufmann in ihm. Vorsichtig fügte er hinzu: „An welchen Vorschuss haben Sie gedacht?“

„Ich dachte eigentlich an keinen Vorschuss. An Tantiemen sicherlich. Aber das bedeutsame ist ...“ Peterson holte tief Luft, die Entscheidungsschlacht begann, „...dass ein neuer Leonardo aufgetaucht ist. Professor Semper in Florenz ist meiner Meinung, dass es sich zweifellos um einen echten da Vinci handelt. Und auch das renommierte Dörner-Institut in München teilt meine Meinung.“ Der letzte Satz war eine faustdicke Lüge. Aber er musste etwas wagen, um zu gewinnen.

„Ein neu entdeckter Leonardo?“ Newton war plötzlich hellwach. „Das wäre eine Sensation. Und ein Grund mehr, Ihr Buch zu veröffentlichen.“

Peterson war einen Moment lang völlig verblüfft. Er hatte erwartet, dass spätestens an dieser heiklen Stelle Newton den Braten riechen würde. Stattdessen war er augenscheinlich selbst an dem wiederentdeckten Leonardo interessiert und witterte fette Beute. Das Gespräch nahm eine ganz andere Wendung, als er erwartet hatte.

„Ja, ein VORLÄUFER des ABENDMAHLS ist aufgetaucht. Eine farbige Skizze. Ein eigenständiges Gemälde, das dem Original erstaunlich ähnlich sieht.“

Jetzt war es an Newton, zu staunen. „My Lord! Ein Vorläufer des ABENDMAHLS? Sind Sie sich sicher?“

„Absolut sicher!“, entgegnete Peterson wie aus der Pistole geschossen. „Sogar im berühmten Codex Atlanticus gibt es einen entsprechenden Hinweis, der erst jetzt die Aufmerksamkeit der Fachwelt gefunden hat. Die Weltpresse wird von einer Sensation sprechen.“

Newton kramte sichtlich nach Worten. „Es wäre mir mehr als eine Ehre, dieses Ihr Manuskript, einschließlich der sensationellen Entdeckung, als erster Verleger der Öffentlichkeit vorstellen zu dürfen.“

„Eine kleine Bedingung hätte ich allerdings. Was das Lektorat anbelangt, möchte ich das letzte Wort haben. Sie verstehen sicherlich warum.“

Newton verstand nicht, nickte aber. Für Peterson dagegen stand einiges auf dem Spiel. In letzter Sekunde konnte ihm ein pingelig recherchierendes Lektorat unter Umständen noch einen Strich durch die Rechnung machen.

Sir Anthony Newton sagte gönnerhaft: „Hierin sehe ich nicht die geringste Schwierigkeit. Ich ...“ er suchte erneut nach Worten, „... ich schätze mich im Gegenteil glücklich, Ihnen in einer so kleinen Sache entgegenkommen zu dürfen.“

Peterson räusperte sich: „Und eine letzte Bitte: Könnte das Buch kurzfristig erscheinen?“ Innerlich hielt er den Atem an.

Newton antwortete zu seiner Erleichterung: „Auch das ist machbar. Üblicherweise haben wir einen Vorlauf von ein bis zwei Jahren, was unser Verlagsprogramm betrifft. Aber Ausnahmen bestätigen die Regel. Ich werde sehen, wie wir das arrangieren können.“

„Eine wichtige Pressekonferenz über die Neuentdeckung wird schon bald stattfinden“, erklärte Peterson.

Sir Anthony Newton versuchte, jedes Interesse aus seinem Gesicht zu verbannen, bevor er zurückhaltend fragte: „Gibt es eigentlich eine Möglichkeit, dear professor, dass England sich an dem Kauf beteiligt?“

Peterson hatte Mühe, seine Freude zu verbergen. Der Fisch da vor ihm bestand darauf, in der Bratpfanne zu landen. Er überlegte. Er würde es nie und nimmer riskieren, dass die verdammten Engländer den VORLÄUFER noch einmal einer genauen Untersuchung unterzogen, was zweifellos der Fall war, wenn sie einen Kauf ins Auge fassten. Aber vielleicht konnte er Sir Anthony Newton gegen Monsieur Gaston ausspielen? Zurückhaltung vortäuschend entgegnete er deshalb: „Ich bin leider bei einem renommierten Kunstsammler im Wort. Und solche Geschäfte müssen äußerst seriös und mit sehr viel Fingerspitzengefühl abgewickelt werden. Sie verstehen sicherlich. Ein Wort ist ein Wort.“

Newton nickte. „Yes, fair play.“

Eine kleine Pause trat ein. Behutsam fragte der Verleger schließlich: „Aber was ist... was ist nun mit Ihrer Frau Gemahlin? Der sie, bevor ich es vergesse, auf jeden Fall die besten Genesungswünsche ausrichten müssen.“

Peterson blickte ihn scheinbar irritiert an. „Mein Gott, das Thema hatte ich ganz vergessen.“ Scheinbar versank Peterson für einen Moment in tiefe Gedanken. Der Termin war ungleich besser verlaufen, als er es sich in seinen kühnsten Träumen hatte vorstellen können. Außerdem würde er heute Abend Antonia endgültig in die Horizontale bringen, es gab kein Entrinnen mehr für sie. Er dachte kurz daran, dass er ihre Handtasche heimlich gefilzt hatte. Ein Bild war ihm aufgefallen, das ihm zu denken gegeben hatte. Es zeigte Antonia in Umarmung mit Professor Semper. Das Bild sah so gar nicht nach einer Vater-Tochter-Beziehung aus. Nun gut, das würde ihn nicht stören. Peterson kehrte mit seinen Gedanken wieder in die Gegenwart zurück. Großzügig ließ er verlautbaren: „Ich denke, ich habe heute einen echten Gentleman kennengelernt. Warum vergessen wir nicht den ganzen Vorfall, Sir.“

Der Verleger seiner königlichen Majestät, Sir Anthony, konnte sein Glück kaum fassen. Innerlich beglückwünschte er sich zu sich selbst. Er hatte den Spieß herumgedreht. Unversehens holte er jedoch zu einem Schlag aus, den der deutsche Professor so schnell nicht vergessen würde. Er stand auf und sagte in typisch unterkühlter englischer Manier: „Sobald ich die Bestätigung des Dörner-Instituts in der Hand habe, was die Echtheit des Leonardo angeht, können wir die Publikation sofort in die Wege leiten.“

Peterson erstarrte mitten in der Bewegung. Dann realisierte er, dass er sich in seinem eigenen Lügennetz gefangen hatte. Er musste jetzt auf Biegen und Brechen das Dörner-Institut in München überzeugen, sonst war sein Kontakt mit Sir Antony Newton keinen Penny wert. Der verdammte Engländer hatte ihn im letzten Augenblick ausgepokert.

EAST GRINSTEAD, 22. APRIL

Sie musste sich beeilen, er konnte jeden Augenblick in das Hotel zurückkehren. Antonia fingerte aus ihrer Handtasche eine Einweg-Kunststoffspritze, während sie die Pralinen, die vor ihr lagen, genau betrachtete. Dann nahm sie das winzige Fläschchen, das morphinhaltigen Milchsaft und ein paar K.-o.-Tropfen enthielt und füllte die Spritze mit dem Schlafmohnsaft und den Tropfen auf. Der Kolben in dem zylinderförmigen Hohlraum bewegte sich und füllte sich langsam mit dem gefährlichen Gemisch. Der Cocktail würde selbst einen Elefanten umhauen. Antonia betrachtete die Pralinen genauer - süße, erlesene Leckerbissen aus Marzipan und Nougat, die mit Nüssen und Mandeln verziert waren. Gut, dass sie keine Rumkugeln oder Likörpralinen erwischt hatte. Sie nahm eine Marzipanpraline, die besonders appetitlich aussah, zwischen ihre rot lackierten Fingernägel und studierte sie genauer. In der Nähe des Bodens der Praline fand sie eine kleine Nussverzierung, die sich bestens eignete. Sie setzte die Spritze mit dem Schlafmohn und den K.-o.-Tropfen an und stieß mit ihr ein winziges Loch in den Nusssplitter, wo es unmöglich entdeckt werden konnte. Dann ließ sie durch einen leichten Druck auf den Kolben den Mohn mit den Tropfen langsam in die Praline laufen.

Hörte sie da Schritte? Sie musste sich beeilen! In diesem Augenblick klingelte zu allem Überfluss auch noch ihr Handy. Während sie verzweifelt die präparierte Praline wieder in die Schachtel zurückbugsierte und das winzige Fläschchen mit dem Mohn und den Tropfen in ihrer Handtasche verschwinden ließ, griff sie mit der anderen Hand nach ihrem Handy.

„Wie ist es gelaufen, Katze?“, hörte sie Sempers Stimme.

„Ich weiß es noch nicht, aber unsere Sterne stehen gut. Etwas von höchster Bedeutung ist passiert.“

„Ich höre.“

„Dieser verdammte Professor ist auf einen Umstand gestoßen, den bislang noch kein anderer Wissenschaftler entdeckt hat. Zumindest wurde ihm bisher nicht die gebührende Aufmerksamkeit geschenkt.“

„Wovon sprichst du?“

„Von Leonardos Proportionsstudie nach Vitruv!“

Wieder erklangen Schritte, diesmal schienen sie näherzukommen. Schnell fuhr sie leise fort: „Du weißt, dass es Leonardo ehemals gelang, die Quadratur des Kreises zu lösen?“

„Du meinst, dass die Fläche eines Kreises mit der Fläche eines Quadrates übereinstimmt?“

„Du kennst dich wohl in jedem Thema aus!“, staunte Antonia. „Aber folgendes dürfte selbst für dich eine Überraschung sein: Leonardo bediente sich dazu einer mathematischen Methode, die erst im 19. oder 20. Jahrhundert erfunden wurde. Außerdem ist Peterson offenbar dem wahren Geheimnis des LETZTEN ABENDMAHLES auf die Spur gekommen.“

„Willst du damit sagen, dass ich einen Plan B entwickeln soll?“

„Ich kann mir nicht vorstellen, wie wir einen Plan, der uns 120 Millionen Dollar in die Kasse spült, noch toppen können. Aber mich interessiert trotzdem, was Peterson herausgefunden hat. Es könnte wichtiger sein als selbst diese Unmenge Geld.“

„Welche Schlussfolgerung hat Peterson gezogen?“

„Seine Theorie ist, dass Leonardo ...“ Antonia verschluckte den Rest des Satzes und flüsterte: „Ich maile dir alles zu; er befindet sich im Anmarsch.“ Sie klappte die Pralinenschachtel eilig zu. In diesem Moment flog die Tür auf. Peterson stand im Raum.

Laut sagte Antonia: „Vielen Dank für die Pralinen, ja, sie sind angekommen.“

Sie legte das Handy beiseite und strahlte Peterson an, als sie zu ihrem Entsetzen bemerkte, dass sie die Spritze noch nicht weggesteckt hatte. Schnell legte sie die Hand darauf und schob sie unauffällig mit zwei Fingern in ihren Ärmel. Dann verzog sie ihr Gesicht zu einem zuckersüßen Lächeln und sagte: „Ich bin gespannt wie ein Flitzebogen. Wie ist es gelaufen?“

„Perfekt“, log Peterson und entblößte mit einem jungenhaften Grinsen seine Zähne. „Wir haben den alten Knaben völlig in der Hand.“ Er musste ihr nicht auf die Nase binden, dass der verdammte Engländer seine Zusage im letzten Augenblick an die Untersuchungsergebnisse des Dörner-Instituts in München gekoppelt hatte.

„Champagner?“ fragte Antonia scheinbar voller Enthusiasmus.

„Si, yes, ja! Das ist ein wichtiger Stein in unserem Mosaik. Heute wird gefeiert. Und zwar richtig.“ Peterson verbarg mit Mühe seine Verkrampfung. Ständig wurde er von Bildern heimgesucht. Er zersprang innerlich fast, wenn er sich Antonia in bestimmten Stellungen vorstellte. In seinen Träumen war sie keine Katze, sondern ein Tiger. Heute würde er sie jedenfalls auf die Matte legen, Newton hin oder her. Erfolg war das Parfüm des Mannes. Und hatte er nicht zumindest einen Teilerfolg errungen?

Während Antonia die Korken knallen ließ, plauderte Peterson so lässig wie möglich weiter, während er seiner körperlichen Anspannung Herr zu werden suchte.

„Wenn wir jetzt noch Dr. Gauß einseifen können, haben wir das Geld so gut wie in der Tasche.“ Er strahlte sie an.

„Wer ist Dr. Gauß?“

„Er ist der leitende Experte des Dörner-Instituts, das unter anderem feststellt, wie alt die Farben, das Papier und die Leinwand sind. Gauß ist in Deutschland die Nummer 1 auf seinem Gebiet.“

Antonia nagte an ihrer Unterlippe. „Was für ein Typus ist der doctore?“

Peterson studierte die Rundungen Antonias. „Er ist ein staubtrockener Naturwissenschaftler.“

Antonia wollte etwas entgegnen, als auf einmal die Kunststoffspritze aus ihrem Ärmel rutschte. Sie bückte sich rasch und verbarg sie blitzschnell in der Innenfläche ihrer Hand. Peterson hatte glücklicherweise nichts bemerkt. „Gauß leitet die physikalisch-chemischen Untersuchungen, die mittlerweile wenig Spielraum für – nennen wir es: Interpretationen – lassen. Früher konnte man die Echtheit eines Bildes nur aufgrund seines Stiles bestimmen. Im Falle Leonardos etwa verriet der gewählte Hintergrund, der im 16. Jahrhundert nur in einer bestimmten Art komponiert werden durfte, sowie der Ausdruck der Gesichter, der Hände und die Farbwahl, ob es sich um einen echten oder unechten Leonardo handelte. Mit anderen Worten: der Kunstkenner war gefragt. Heute jedoch gibt es Physiker und Chemiker.“

„Man kann sie nicht mehr so leicht an der Nase herumführen.“, stimmte Antonia zu. Wie konnte sie nur endlich die verdammte Spritze loswerden?

„Exakt. Fast alle Käufer bestehen heute auf einer naturwissenschaftlichen Analyse, so auch mein lieber Monsieur Godart, der an unserem VORLÄUFER interessiert ist.“

Die Fantasie ging erneut mit Peterson durch; unversehens stellte er sich die Katze zusammengerollt und nackt vor. Er wischte sich mit einer Hand über die Augen, um die Bilder zu verscheuchen. Mitten in seine Vorstellungen hinein platzte Antonia mit der nächsten Frage: „Was untersucht Dr. Gauß konkret?“

„Er untersucht buchstäblich alles. Farben, Alter der Farben, Herstellungsweise der Farben, Alter des Papiers, Art der Papierherstellung, Spuren im Papier und die Art der Pinselstriche.“

„Aber das wurde bei unsrem Leonardo doch berücksichtigt?“

„Natürlich bella, unser Leonardo ist so echt wie er nur sein kann. Aber ...“

„... aber?“

„Nun, nicht alles kann man fälschen. Und Dr. Gauß, der Leiter des Institutes, ist leider völlig unbestechlich. Er ist geradezu der Inbegriff wissenschaftlicher Ehrlichkeit. Er ist tüchtig, ordnungsliebend, fleißig und zuverlässig, eben ein typischer Deutscher. Ein wirkliches Elend.“

Peterson lächelte gequält, während er sich vorstellte, wie Antonia im Bett war. Einige Frauen kreischten vor Vergnügen. Aber selbst für einen erfahrenen Liebhaber wie ihn war es immer wieder eine Überraschung, zu erfahren, wie sich eine Frau schließlich verhielt. Frauen waren unberechenbar. Würde ihm diese ungezähmte Katze, deren Unnahbarkeit ihn zum Wahnsinn trieb, mit ihren rotlackierten Fingernägeln vor Lust den Rücken zerkratzen? Scheinbar sachlich beschied er: „Der Fall Gauß muss also mit Fingerspitzen angefasst werden.“

„Was haben wir zu befürchten?“

„Zunächst eine Pigmentanalyse. Gauß wird einzelne Farbproben entnehmen, um eventuelle Übermalungen und Fremdelemente unter einem Spezialmikroskop zu erkennen. Weiter wird er die Bindemittel untersuchen.“

Antonia versuchte noch immer verzweifelt, die verdammte Kanüle so schnell wie möglich loswerden. Ständig musste sie dumme Fragen stellen, deren Antworten sie längst kannte. Sie ließ die Kanüle schließlich unauffällig in den Papierkorb gleiten, der hinter ihr stand. Sie würde sie später vollständig entsorgen.

„Selbst die Art der Bindemittel kann man in München feststellen?“, fragte sie dennoch weiter. Ihr Katzengesicht verzog sich scheinbar missbilligend.

„Ja. Bindemittel verfügen heute über andere Bestandteile als Bindemittel im 15. Jahrhundert.“

Peterson wurde auf einmal misstrauisch. Sie kannte sich doch aus. Was fragte sie so naiv? Etwas mahnte ihn plötzlich zur Vorsicht. Aber Augenblicke später spürte er einen solchen Druck in seinem Unterleib, dass das Gefühl sein Gehirn wieder ausschaltete. Oh, in Wahrheit konnte sehr viel mehr schiefgehen. Nicht nur die Bindemittel waren ein Problem, auch die Grundierung. Bis ins 15. Jahrhundert hinein wurde fast ausschließlich mit Grundierungen gearbeitet, die in Italien aus wasserhaltigem Gips hergestellt wurden. Eine gute Analyse stellte so etwas zweifelsfrei fest. Himmelherrgott! Was interessierten ihn Gemälde-Grundierungen und Oberflächen? Ihn interessierte nur eine einzige Oberfläche: die Antonias.

„Wie ich dich kenne, hast du dir jedoch bereits etwas ausgedacht?“, schnurrte jetzt Antonia. Sie stellte sich vor den Papierkorb. Die Spritze war ungünstig gefallen und mit dem bloßen Auge sichtbar.

„Natürlich. Wir sind so sicher wie in Abrahams Schoß“, log Peterson.

„Was also hast du vor, bello?“ Antonia klimperte mit den Augendeckeln.

Peterson zögerte. Einen Moment lang glaubte er, er müsse explodieren. Wann konnte er endlich zur Sache kommen? Und wie viel sollte er ihr anvertrauen? Dr. Gauß, der Leiter des Institutes, war ehrlicher als Mutter Teresa. Ein unangenehmer Zeitgenosse. Er hatte deshalb bereits eine Detektei auf ihn angesetzt, um einen Schwachpunkt aufzudecken, einen Makel. Jeder Mensch besaß eine Achillesferse! Aber seine Detektei hatte bislang noch nichts herausgefunden, obwohl sie Gauß Tag und Nacht auf den Fersen war. Peterson durchlief eine Hitzewelle. Er verschlang Antonia mit seinen Blicken. Dann dachte er wieder an Dr. Gauß. Verdammt, der Mann führte eine gute Ehe, hatte zwei Kinder, liebte seinen Beruf, spielte nicht und trank nicht. Furchtbar! Peterson sog hart die Luft durch die Nase.

„Was ich vorhabe?“, wiederholte er: „Nun ich werde einen smarten Detektiv engagieren und ihn wissen lassen, dass ich nach einem faulen Ei suche. Du verstehst sicher, was ich meine.“ Peterson wusste, wovon er sprach. Selbstredend konnte man belastendes „Beweismaterial“ auch türken. Er erzählte Antonia nicht, dass die erste Detektei versagt und er sich bereits nach einem zweiten Schnüffler umgehört hatte.

Antonia legte ihm plötzlich den Arm auf die Schulter und sah ihm tief in die Augen. Sein Puls beschleunigte sich. „Ich ahne es, aber wenn du ein bisschen deutlicher werden könntest. Wen willst du engagieren?“ Unvermittelt neigte sich Antonia zu ihm hinüber und biss ihn in das Ohrläppchen. Petersons Puls begann einen Hundertmeterlauf. Rasch beugte er sich über sie, als ihn im letzten Moment eine innere Stimme warnte. So entgegnete er nur: „Bella, Namen sind Schall und Rauch.“

„Du bist ein Genie, Peter.“ Bewunderung lag in Antonias Augen; sie zogen sich einen winzigen Moment lang wie die Augen einer Katze zusammen, die kurz davor steht, mit der Pfote nach einer Maus zu schlagen .

„Damit muss ich leben“, seufzte Peterson. Er begann wie nebenbei ihren Arm zu streicheln. „Aber eigentlich gehört das alles zum Handwerk.“

„Die Idee ist jedenfalls exzellent.“ Antonia ergriff zu seiner Überraschung plötzlich die Initiative und zog ihn sachte, aber bestimmt auf das Bett hinab. Sofort küsste er sie leidenschaftlich. „Antonia!“, sagte Peterson heiser. Seine geheimsten Wünsche gingen gerade in Erfüllung.

„Ich kann es kaum erwarten“, flunkerte Antonia und zog einen bezaubernden Schmollmund. Lass uns nur noch rasch eine Praline essen, dann schmecken wir süßer.“

Peterson stand plötzlich lichterloh in Flammen. Seine Lenden schmerzten unerträglich. Er musste dieses italienische Luder jetzt, jetzt sofort, vernaschen. Mit Mühe riss er sich zusammen. „Einverstanden, etwas Süßes“, antwortete er. Er musste das Eisen schmieden so lange es heiß war. Antonia lachte ein gurrendes Lachen. Flink stand sie auf und griff nach zwei Pralinen. Der deutsche Professor stand kurz vor der Explosion. Sie reichte ihm die präparierte Praline mit verheißungsvollem Blick. Mit Argusaugen beobachtete sie, wie er sie zwischen seinen weißen Zähnen verschwinden ließ. Peterson stellte sich vor, wie er hart auf ihr ritt. Nur wenige Zentimeter vor seiner Nase zeichneten sich Antonias Brüste unter dem Pullover ab. Er berührte sie sacht. Der Pullover fühlte sich weich und flauschig an, wie ein Katzenfell. Zwischen ihren Brüsten ertastete er etwas Hartes. Gleichzeitig fühlte er unversehens eine bleierne Müdigkeit in sich aufsteigen. Verzweifelt kämpfte er gegen die unerklärliche Schwere an, aber schon Augenblicke später senkte sich Nebel über seine Augen. Er griff nach Antonia, die es erneut zuließ, dass er ihre Brüste berührte.

„Wie heißt der Detektiv, den du auf Gauß ansetzen willst?“, hörte er sie wie über eine weite Entfernung hinweg noch einmal fragen. Peterson fielen plötzlich fast die Augen zu. Waren die Anstrengungen der letzen Tage zu viel für ihn gewesen? „Er heißt...“ Er gähnte. Eine Alarmglocke in seinem Innern schrillte ein letztes Mal auf. Aber Antonia hing an seinen Lippen. Ihr Gesicht sah jetzt aus wie das einer Angorakatze. „Ich.. ich habe den Namen vergessen.“

„Versuche dich zu erinnern, bello!“ Antonia legte ihre Hand auf seinen Oberschenkel.

„Sein Name ist...“, Petersons Kopf fiel zur Seite. Sie tätschelte ihn schnell und küsste ihn auf den Mund, so dass er noch einmal aufwachte. Ihr Gesicht verschwamm vor seinen Augen, sie sah jetzt aus wie eine Wildkatze. Unversehens besaß sie Schnurrbarthaare. „Der Name, der Name, Professor!“ hörte er wie durch einen dichten Nebel.

Er sah sie doppelt. „Schmitz!“ murmelte er. „Schmitz & Schmitz.“ Sein Kopf fiel endgültig auf die Brust.

„So ruhe denn in Morpheus Armen“, flüsterte Antonia spöttisch. Sie beugte sich über ihn und lauschte seinen rhythmischen Atemzügen. Es bestand kein Zweifel: Peterson schlief wie ein Baby. Sie stand auf und strich sich den Pullover glatt. Dann ging sie schnellen Schrittes zu dem Papierkorb. Die Spritze musste entsorgt werden, damit keine Spuren zurückblieben und niemand entdecken konnte, wie sie den Professor in das Reich der Träume hatte hinüber segeln lassen. Dann zog sie das Tonband aus ihrem Ausschnitt, das sie die ganze Zeit hatte mitlaufen lassen und stellte es ab. Beinahe hatte es der verdammte Deutsche entdeckt. Schmitz & Schmitz war der Name? Oh, es gab so viel zu tun!

MÜNCHEN, 1. MAI

Er dachte an Newton. Der englische Verleger saß ihm im Nacken. Deshalb war es nötig, diesen Detektiv-Verschnitt, der da vor ihm hockte, so schnell wie möglich abzufrühstücken. Er musste ihm zeigen, wo der Bartel den Most holte. Peterson musterte diese Witzfigur von einem Detektiv kühl. Schmitz sah genauso aus wie sein Büro: klein, schäbig und schmutzig. Fast erschien Peterson das Detektivbüro Schmitz & Schmitz wie eine Karikatur aus einem alten Humphrey-Bogart-Film, mit seinem billigen Mobiliar und dem altmodischen Telefon. Auch der Detektiv selbst schien in dieses Klischee zu passen. Trotzdem war es durchaus nicht sicher, dass er Schmitz nach Belieben manipulieren konnte. Fest stand nur, er würde alle Register ziehen müssen. Nach dem Fiasko in England brauchte er endlich wieder einmal ein Erfolgserlebnis. In Sekundenschnelle jagte die Erinnerung durch sein Gehirn. Noch nie war es ihm passiert, niemals, dass er bei dem Liebesakt eingeschlafen war. Er konnte sich nur entsinnen, dass er Antonias Brüste berührt hatte. Aber von diesem Moment an fehlte ihm jede Erinnerung. Konnte der verdammte Champagner daran schuld sein? Später hatte er eine handschriftliche Notiz gefunden, in der sie ihm umständlich erklärte, warum sie angeblich sofort habe abreisen müssen. Peterson hatte sich selten so betrogen gefühlt. Schlussendlich war ihm nichts anderes geblieben als die Hoffnung, sie in München wiederzusehen…sie hatte es ihm schriftlich versprochen. Er biss sich auf die Zunge. Wenn er Antonia wiedersah, würde sie ihm nicht mehr von der Angel gehen. Immerhin besaß er den VORLÄUFER, der schlappe 120 Millionen Dollar wert war. Er besaß den Joker. Doch jetzt musste er sich auf das Gespräch konzentrieren. Mit halbem Ohr lauschte er den letzten Ausführungen des drittklassigen Detektivs, der ganz offensichtlich abgebrannt war, aber trotzdem versuchte, Eindruck zu schinden. Längst hatte ihn Peterson mit seinem Röntgenblick durchschaut. Die armseligen Möbel erzählten die ganze Geschichte. Trotzdem versuchte ihm dieser Detektiv gerade weiszumachen, dass es sich bei ihm um einen kleinen Sherlock Holmes handelte.

Unwirsch unterbrach ihn Peterson schließlich. „Reden wir Klartext. Die letzte Detektei hat versagt, kläglich versagt. Schauen Sie, dies hier ist Dr. Gauß, das ist sein Foto, das ist seine Adresse. Dr. Gauß ist, wie ich Ihnen bereits mitgeteilt habe, einer der Direktoren des hiesigen Doerner-Instituts, in dem Gemälde auf Herz und Nieren geprüft werden. Aber dieser Dr. Gauß hat Dreck am Stecken. Kein Mensch hat eine vollständig weiße Weste. Und ich will wissen, um welchen Dreck es sich handelt.“

Der Detektiv schaute ihn mit unverhohlenem Hunger an, Geldhunger, Auftragshunger. „Natürlich bin ich Ihrer Meinung“, stimmte Schmitz beflissen zu. „Aber wenn mein Kollege nichts entdecken konnte, obwohl er das Objekt über viele Wochen observiert hat, so bezweifle ich, dass ich etwas zu Tage fördern kann, das...“

Peterson unterbrach ihn erneut:„Ich bitte Sie! Sie haben immer noch nicht verstanden. Sie kennen doch die Münchner Szene? Und die Unterwelt? Jede Großstadt besitzt ihre Unterwelt. Überall gibt es kleine Gauner und große Gauner, ja? Oder irre ich mich? Sagen Sie mir, wenn ich mich irre!“

„Sie haben natürlich recht“, pflichtete ihm Schmitz bei. „Jede Großstadt besitzt ihr Milieu.“ Schmitz kleine, sich ständig unruhig bewegende Augen, Mäuseaugen, die an keinem Punkt länger als eine Sekunde lang verweilen konnten, flitzten hin und her. „Aber…!“

„…nichts aber! Sie verfügen über Kontakte zu diesem Milieu?“

„Natürlich besitze ich einschlägige Erfahrungen, nur...“

„Ich spreche nicht von Erfahrungen, sondern von Kontakten!“

Schmitz wand sich wie ein Aal, der im letzten Augenblick versucht, nicht im Suppentopf zu landen. Peterson fixierte sein Opfer. Offenbar musste er stärkere Geschütze auffahren. Er beugte sich plötzlich vor. „Lassen Sie uns offen reden. Kennen Sie einen stadtbekannten Hehler in München, der sich mit Diebesgut befasst, speziell mit gefälschten oder gestohlenen Antiquitäten?“

Schmitz lehnte sich in einen Sessel zurück, der seine besten Jahre ebenfalls bereits gesehen hatte. Peterson konnte auf die Entfernung hin die Flicken ausmachen. Der Detektiv wusste natürlich, worauf Peterson hinauswollte. Er legte seine Fingerspitzen gegeneinander und tat so, als würde er angestrengt überlegen; dann sagte er: „Selbstverständlich kenne ich solche Hehler.“

Peterson erwiderte: „Gauß pflegt ganz offensichtlich solche Kontakte zu Hehlern, oder nehmen Sie etwas anderes an?“

Schmitz wusste, dass es sich hierbei um eine rhetorische Frage handelte.

„Wenn Sie es sagen, so gehe ich davon aus.“ Seine Augen fanden immer noch keinen stabilen Punkt, an dem sie sich festhalten konnten.

„Sehn Sie, wir sprechen die gleiche Sprache.“ Endlich kapierte dieser Sherlock Holmes-Verschnitt. Peterson gab sich weiter den Anschein eines mit allen Wassern gewaschenen Geschäftsmanns und beschloss, jetzt abwechselnd mit Zuckerbrot und Peitsche zu arbeiten. Er zeigte seine strahlend weißen Zähne und lächelte. „Alles, was ich brauche, ist ein Beweis, ein Beweis, dass Dr. Gauß in diesen Kreisen verkehrt. Habe ich mich deutlich genug ausgedrückt?“

„Beweise? Natürlich, Sie brauchen Beweise.“ Schmitz hielt sich scheinbar noch immer bedeckt.

Peterson stutzte plötzlich. Was zappelte Schmitz so aufgeregt hinter seinem Schreibtisch herum? Etwas stimmte nicht. Etwas stimmte ganz und gar nicht. Aber er konnte sich jetzt nicht mit Spekulationen abgeben. Er wiederholte: „Ich brauche hieb- und stichfeste Beweise, Fotos, eindeutige Fotos, die an Deutlichkeit nichts zu wünschen übrig lassen.“

"Aber wenn keine Beweise existieren?“, widersprach Schmitz erneut.

„Beweise existieren!“, fuhr ihm Peterson über den Mund. Er musste offenbar wieder die Peitsche knallen lassen.

„Beweise existieren“, papageite der Detektiv. Er legte die Stirn in angestrengte Falten. Natürlich hatte er längst verstanden. Oh, er wusste sehr viel mehr, als Peterson ahnte. Schmitz entschied, dass es an der Zeit war, seine Strategie zu ändern und versuchte nun zu schachern: „Dieser spezielle Service ist jedoch alles andere als billig; immerhin riskiere ich dabei Kopf und Kragen.“

„Aber lieber Herr Schmitz“, flötete Peterson, der wieder den Zucker hervorholte, „Geld spielt doch wirklich keine Rolle. Reichen 50.000? 25.000 sofort? 25.000 nach getaner Arbeit?“ Schmitz fummelte seltsamerweise noch immer hinter und unter seinem Schreibtisch herum. Der Detektiv riss die kleinen Mäuseaugen auf und vergaß scheinbar für einen Moment, sie unruhig hin- und her wandern zu lassen. Er tat so, als hätte er mit einem so großzügigen Angebot nicht gerechnet. Offenbar irritiert wiederholte er: „50.000? Aber ich bitte Sie! Selbstverständlich. Feilschen ist wirklich nicht meine Art.“ Die Lüge kam ihm glatt von den Lippen.

„Dann sind wir uns also einig. Bringen Sie mir die Beweise in dieses Hotel. Hier ist die Adresse.“ Peterson stand auf. Er legte dem Mausgesicht absichtlich umständlich ein Bündel Banknoten auf den Tisch. Dann holte er einen weiteren Tausendeuroschein heraus: „Anstelle eines Vertrages“, sagte er, wieder überaus freundlich. „Ich erwarte die Ergebnisse spätestens in zwei Wochen.“ Schmitz starrte scheinbar wie hypnotisiert auf den Geldhaufen und den zusätzlichen Tausender. „Zwei Wochen“, versprach er, ohne die Augen von dem Geld zu nehmen.

Peterson strahlte innerlich. Der Deal war gelaufen. Er hatte Schmitz nach allen Regeln der Kunst eingeseift. Übergangslos stand er auf. Dann nickte er noch einmal gönnerhaft in Richtung des Detektivs. Daraufhin verließ er gut gelaunt die heruntergekommene Bude. Kaum fiel die Tür hinter Peterson zu, grinste Schmitz über das ganze Mäusegesicht. Dieser Trottel von einem Klienten ahnte nicht, dass sein altes Büro nichts als Tarnung war. Längst verfügte er über hochmoderne Anlagen, die es ihm erlaubten, unauffällig jedes Gespräch aufzuzeichnen. Wo kam man da hin, wenn man bei seinen Mandanten Ehrlichkeit voraussetzte? Bei vielen seiner Kunden handelte es sich um höchst zweifelhafte Gestalten, um Gauner und Ganoven. Außerdem hatte ihn eine Klientin auf das Gespräch vorbereitet. Schmitz betrachtete liebevoll sein Aufzeichnungsgerät unter dem Schreibtisch, ein speziell präpariertes Tonband. Er nahm es in die Hand, spulte das Band zurück und hörte den Anfang des Gesprächs ab. Sehr gut! Alles war genau zu verstehen. Dieser arrogante Peterson war ihm jetzt auf Gedeih und Verderb ausgeliefert. Dann blickte er hinter sich: Sein Büro war mit Wanzen und verschiedenen technischen Mätzchen ausgestattet. Ein Bild hinter ihm an der Wand verfügte sogar über ein Kameraauge. Er hatte das Gespräch zusätzlich per Kamera aufgezeichnet. Peterson war wirklich ein Volltrottel.

„Meine Klientin, bitte!“, bellte er in eine hochmoderne Sprechanlage, die auf seinem Schreibtisch stand und nur auf einer Seite aussah wie ein heruntergekommenes Telefon. Antonia erschien im Türrahmen.

MÜNCHEN, 14. MAI

Dr. Emanuel Gauß war neugierig, höchst neugierig sogar. Niemand anders als Professor Dr. Peter Peterson hatte sich ankündigen lassen. Peterson war in Fachkreisen längst kein unbeschriebenes Blatt mehr. Man munkelte, dass er bereits mehr als ein Gefälligkeitsgutachten ausgestellt hatte, aber so genannten „wissenschaftlichen Irrtümern“ stand man immer nachsichtig gegenüber, denn man wollte nicht das eigene Nest beschmutzen.

Die naturwissenschaftliche Abteilung des Doerner-Instituts besaß Weltruf. Niemand war kompetenter, wenn es um Pigmente, Bindemittel und chemische Analysen ging.

Obwohl Dr. Gauß der intelligenteren Ausgabe der Spezies Mensch angehörte, brachte er den Vorfall, der ihm am Morgen zugestoßen war, nicht mit dem Besuch des Professors in Verbindung. Mitten auf der Straße hatte ihn ein Mann mit schiefen Zähnen angerempelt, so dass er fast gestürzt war. Kurz darauf hatte ihm der Kerl einen Packen Geld in die Hand gedrückt und sich danach wortreich entschuldigt. Dr. Gauß, hatte das Bündel Geldscheine, lauter Hunderteuronoten, zunächst perplex an sich genommen, daraufhin aber zurückgegeben mit den Worten: „Sie könnten mir keine größere Freude machen, aber leider irren Sie sich.“

Der Bursche hatte nur perplex dreingeschaut, über sich selbst den Kopf geschüttelt und das Geld wieder an sich genommen. Was Gauß nicht bemerkt hatte, war der Umstand, dass ein Detektiv mit zahlreichen Schnappschüssen die scheinbare Geldübergabe aus sicherer Entfernung fotografisch festgehalten hatte. Es existierte also jetzt ein Bild, das zeigte, wie Gauß von einer zwielichtigen Figur, einem Hehler, der in Kunstkreisen nicht unbekannt war, Geld entgegennahm. Danach war er, immer noch ein wenig verwundert, in sein Institut gepilgert. Und jetzt stand ihm der Besuch dieses Petersons bevor, ein Name, der zumindest in den innersten Zirkeln der heiligen Wissenschaft umstritten war. Ein ungewöhnlicher Tag!

Peterson befand sich bereits im Sekretariat des Institutsleiters. Er wusste, dass das kommende Gespräch über Sein oder Nichtsein entscheiden würde. Die Zeit wurde immer knapper, er musste Newton endlich die Doerner-Bestätigungen vorlegen, die bewiesen, dass sein Leonardo echt war. Als Peterson das Büro des Institutsleiters betrat, streckte er Dr. Emanuel Gauß jovial seine Hand entgegen. „Ich begrüße Sie auf das herzlichste, Herr Kollege. Ich darf Sie doch Kollege nennen?“

Die langsame Handbewegung Dr. Gaußens sprach Bände. Das war genau die Art von Überrumpelungsversuch, der er äußerst misstrauisch gegenüberstand. Er antwortete nicht, aber bot seinem Besucher immerhin einen Platz an.

„Was kann ich für Sie tun?“, fragte er reserviert.

Peterson bemerkte, dass er einen Fehler gemacht hatte. Aber noch stand ihm genug Zeit zur Verfügung, um ihn wieder auszubügeln.

„Ich will weder Ihre noch meine Zeit verschwenden“, erwiderte er in geschäftsmäßigerem Ton. „Ich glaube, eine Aufsehen erregende Entdeckung gemacht zu haben.“

Während Peterson seinen Koffer öffnete, erwachte in Gauß das Interesse des Fachmanns. Dennoch antwortete er zurückhaltend: „Um welche Art von Entdeckung handelt es sich?“

„Ich gehe mit einigen renommierten Kollegen davon aus, einen echten Leonardo wiederentdeckt zu haben.“ Peterson beobachtete die Reaktion seines Gegenübers mit Argusaugen.

„Einen da Vinci? Das wäre eine Sensation.“

„Es besteht sogar Anlass, zu glauben, dass ein VORLÄUFER des ABENDMAHLS wiederaufgefunden wurde.“

Gauß war plötzlich wie elektrisiert, unterdrückte aber sofort die Regung. Alle Welt rätselte im Moment, welche geheimen Botschaften das LETZTE ABENDMAHL enthielt; selbst er hatte sich von dem Fieber anstecken lassen. Trotzdem durfte er sich jetzt nicht zu einer unüberlegten Aussage hinreißen lassen. Wenn es tatsächlich einen VORLÄUFER gab, so bedeutet ein solcher Fund automatisch Millionen und Millionen von Dollars, die jemand verdiente oder eben nicht verdiente. Gleichzeitig wusste jeder Insider, dass der Ruf des Doerner-Instituts untadelig war. Wenn sich Peterson also in die Höhle des Löwen wagte, musste er verdammt gute Karten haben. Also fragte er vorsichtig: „Darf ich die Unterlagen einmal einsehen?“

„Selbstverständlich!“ Peterson langte in seinen Koffer und reichte dem Wissenschaftler mehrere hochqualifizierte Farbaufnahmen des VORLÄUFERS sowie einige Gutachten, unter anderem jene von Professor Semper. Auch Leonardo da Vincis Notiz über den VORLÄUFER aus dem Codex Atlanticus befand sich zwischen den Papieren. Weiter blätterte Peterson eine ganze Reihe von Fachartikeln hin. Semper war rührig gewesen.

Kritisch betrachtete Dr. Gauß die Farbfotos und überflog rasch einige Artikel. Auch ein deutsches Fachblatt hatte bereits einen günstigen Kommentar abgegeben. Peterson hielt den Atem an.

„Sie wissen natürlich, dass Leonardo, bevor er ein Gemälde schuf, zwar Skizzen und Entwürfe anfertigte, aber gewöhnlich Rötel, Silberstift und schwarze Kreide benutzte?“, kommentierte schließlich Gauß.

Peterson parierte: „Selbstredend ist mir das bekannt. Sie wissen umgekehrt aber auch sicherlich, dass eine Ausnahme nur die Regel bestätigt.“

„Die Notiz in dem Codex Atlanticus ist nicht abzustreiten“, fuhr Gauß irritiert fort, wobei er mehr zu sich selbst sprach als zu seinem Besucher. Allein diese Entdeckung war eine Ungeheuerlichkeit.

Peterson versetzte: „Es kommt sogar noch besser: Englands berühmtester da-Vinci-Verleger, Sir Anthony Newton, wird anlässlich dieser Entdeckung ein Buch herausgeben, in dem die Echtheit des wiederentdeckten Leonardos bestätigt werden wird. Schätzungsweise 80 Prozent der Fachwelt sind sich bereits einig, dass es sich tatsächlich um einen Leonardo handelt. Einige sprechen bereits von einem Jahrhundertfund. “

Dr. Gauß nickte und versuchte, nicht beeindruckt auszusehen. Dabei waren das wirklich handfeste Argumente. Die Windsor-Spezialisten würden sich kein faules Ei ins Nest legen. Er war jedoch noch immer nicht überzeugt. „Sollte sich der wiederentdeckte da Vinci als echt erweisen, so ist das fraglos ein kunsthistorisches Ereignis von kaum abzusehender Tragweite. Aber teilen Sie mir doch mit, warum Sie unser Institut aufgesucht haben, Professor Peterson?“ Natürlich ahnte Dr. Gauß längst den Grund. Aber sollte sich doch sein Gegenüber die Zunge abbeißen, in dem Versuch, ihn zu überzeugen. Nichts war aufregender als ein Schlagabtausch zwischen Experten, bei dem man nach außen hin alle Formen der Höflichkeit wahrte, aber in Wirklichkeit mit Zähnen und Klauen kämpfte.

„Nun, der Grund ist nicht schwer zu erraten.“ Peterson suchte nach den richtigen Worten. Er realisierte, dass es sich bei Dr. Gauß um eine sehr viel härtere Nuss handelte, als er angenommen hatte. „Mir wäre daran gelegen, wenn das kompetenteste Institut Europas den VORLÄUFER persönlich einer Untersuchung unterzieht.“

Dr. Gauß zögerte einen Moment. Wissenschaftler befleißigten sich gewöhnlich einer gewissen Zurückhaltung. Sie versuchten, bescheiden aufzutreten und durch Fakten zu überzeugen, nicht indem sie Süßholz raspelten. Dieser Professor aber hielt sich nicht an diese ungeschriebenen Regeln. Noch einmal erinnerte er sich daran, dass der Leumund Petersons nicht der beste war. Die Welt der Spitzenexperten war ein Dorf. Vorsichtig antwortete er deshalb: „Sie wissen, dass das Ergebnis auch negativ ausfallen könnte? Ich würde mich nicht scheuen, zur Not auch auf eventuelle Bedenken hinzuweisen. Es gibt die Möglichkeit der Embellierung, da einzelne Teile neu angefertigt wurden, der Kopie, der irrigen Zuschreibung, der Imitation und so weiter.“

Peterson antwortete unerschütterlich. „Genau deshalb habe ich Sie aufgesucht. Bei einem solchen Fund darf nicht der geringste Zweifel an der Echtheit aufkommen.“

„Natürlich stehe ich Ihnen zu Diensten. Aber wo befindet sich das Gemälde momentan? Und wann soll es untersucht werden?“

„Das Gemälde befindet sich im Augenblick in München. Wenn Sie es wünschen, kann ich es Ihnen morgen bringen lassen.“

„Das wäre praktisch. Das Ergebnis der Analyse können Sie schon in einer Woche einsehen. Unsere Preise sind Ihnen ja hinlänglich bekannt.“

„Der Preis für eine entsprechende Untersuchung beträgt…?“, fragte Peterson trotzdem.

„5000 Euro. Aber ich bin sicher, Sie haben längst unsere Preise studiert, Professor.“

Peterson antwortete nicht. Stattdessen öffnete er betont langsam seinen Koffer, nervenaufreibend langsam. Nacheinander legte er drei Geldbündel auf den Schreibtisch des Institutsdirektors. Oben, auf jedem der drei Bündel, prangte eine Fünfhundert-Euro-Note. Ein Blinder konnte an dem Umfang der Bündel erkennen, dass es sich um weit, weit mehr als 5000 Dollar handeln musste.

Gauß sprang auf: „Ich verbitte mir jeden Versuch, mich zu bestechen. Nehmen Sie sofort Ihr Geld von meinem Schreibtisch und verschwinden Sie!“

Peterson lächelte. „Ich verstehe nicht, wie Sie von Bestechung sprechen können.“

Gauß wies auf die drei Geldbündel. „Und wie bezeichnen Sie das da?“

„Das sind genau 5000 Euro. Eine Summe, von der Sie gerade gesprochen haben, wenn ich mich nicht irre.“ Peterson zog drei Fünfhundert-Euro-Noten von der Spitze der drei Geldbündel weg. Darunter befanden sich nur noch Zehn-Euro-Noten. „Schauen Sie, es handelt sich genau um die Summe, die Sie mir gerade genannten haben. 5000 Euro. Wenn Sie nachzählen wollen?“

„Aber das ist… das sind…“, stotterte Gauß.

„Noch einmal: Das sind exakt die Kosten für die Untersuchung. Ich wäre Ihnen sehr verbunden, wenn Sie an die Untersuchung meines Leonardos genau so objektiv und ohne Vorurteile herangehen wie an diese Geldbündel, Dr. Gauß.“

Gauß setzte sich. Er wusste, er hatte sich unsterblich blamiert.

„Ich… ich entschuldige mich“, knirschte er schließlich. „Ich dachte, ich … bitte fahren Sie fort, Professor.“

„Ich bin am Ende.“ Peterson erhob sich. Er schüttelte mit seinem Zahnpastalächeln die Hand des Institutsleiters. „Es freut mich immer, mit einem Experten seines Fachs zu tun zu haben.“ Nur er wusste, dass die drei Bündel mit echten Fünfhundert-Euro-Scheinen sofort ausgetauscht worden wären, wenn der Institutsleiter angebissen hätte.

Gauß neigte dankend den Kopf, er war noch immer wie vor den Kopf geschlagen: „In einer Woche, Professor Peterson, wissen wir mehr.“

Kaum hatte er die Tür hinter sich geschlossen, knirschte Peterson mit den Zähnen. Dieser Dreckskerl! Dabei wusste Gauß nicht, was ihm noch alles bevorstand. Er würde ihn Stück für Stück weichkochen müssen. Das Gerücht stimmte: Das Schwein war tatsächlich unbestechlich. Sein Gesichtsausdruck hellte sich jedoch sofort wieder auf. In genau sieben Tagen würde er Antonia treffen. Sie hatte ihn angerufen und einen neuen Termin mit ihm vereinbart. Was die grünäugige Katze jedoch nicht wusste, war der Umstand, dass er inzwischen Lunte gerochen hatte. Er war ihr auf die Schliche gekommen. Exakt wusste er immer noch nicht, wie sie ihn in England ins Land der Träume befördert hatte, aber er konnte inzwischen zwei und zwei zusammenzählen. Also hatte er gewisse Vorbereitungen getroffen für die nächste Zusammenkunft – ungeheuerliche Vorbereitungen, mit denen die Katzenfrau keinesfalls rechnen würde.

MÜNCHEN, 15. MAI

Als Peterson aus dem Doerner-Institut trat, rannte er fast einen Rollstuhlfahrer um, der im letzten Moment seinen Stuhl zur Seite lenkte. Der Rollstuhl wankte ein wenig, aber kippte nicht. Der Fahrer des Rollstuhls, der sein Gesicht mit einem breitrandigen Hut verdeckt hielt, bewegte sein Gefährt rasch aus der Gefahrenzone, die Peterson hieß. Hinter dem Rücken Petersons brachte der Rollstuhlfahrer sein Gefährt sofort wieder in Position. Dann drückte er rasch auf ein paar Knöpfe auf der Armlehne seines Rollstuhls. Peterson wurde mehrmals abgelichtet. Schmitz jubelte innerlich. Erneut dachte er daran, wie geil es war, für einen Auftrag doppelt zu kassieren. Aber er musste sich beeilen, tatsächlich war jetzt Hochgeschwindigkeit angesagt. Seine zweite Zielperson war dieser Dr. Gauß. Schmitz zog aus einer Tasche ein Foto und betrachtete es noch einmal. Der Kerl war leicht zu identifizieren. Verflixt, da erschien er auch schon. Das ging ja zu wie in einem Taubenschlag. Rasch fuhr er den Rollstuhl zur Seite. Gleichzeitig drehte er das Gesicht weg. Gauß wandte sich in die entgegengesetzte Richtung. Schmitz folgte Gauß vorsichtig mit dem Rollstuhl. Er konnte nur hoffen, dass der Doktor das Lokal aufsuchte, in dem er sich immer einen Kaffee gönnte. Gauß bog um mehrere Ecken, immer mit Schmitz im Schlepptau. Schließlich sah der Detektiv, wie Gauß seine Stammkneipe betrat. Ihm fiel ein Stein vom Herzen. Doch nun musste er sich noch mehr beeilen. Er bewegte den Rollstuhl schneller, bis er seinen Kombi erreichte, den er vorsorglich an dieser Stelle eingeparkt hatte. Vorsichtig schaute er sich um. Niemand beobachtete ihn. Er stieg er aus dem Rollstuhl und verfrachtete ihn im Hinterteil des Kombis. Dann setzte er sich hinter das Lenkrad und fuhr den Wagen sicherheitshalber noch ein Stück weiter, für den Fall, dass ihn doch jemand hinter einer Gardine beobachtete. In einiger Entfernung fand er eine neue Parklücke. Er stellte den Wagen ab. Dann wechselte er schnell die Verkleidung. Er warf den Hut zur Seite und klebte sich einen Bart an. Zusammen mit einer dunkel getönten Sonnenbrille verwandelte ihn das sofort in eine andere Person. Daraufhin schnappte er sich eine präparierte Aktentasche, in der sich eine Spezialkamera befand. Ohne die Tasche zu öffnen, konnte er damit ebenfalls gestochen scharfe Fotos schießen, wenn er an der Vorderseite nur ein Stück bewegliches Leder beiseiteschob. Die Zeit drängte. Er durfte keinesfalls zu spät kommen. Rasch stieg er aus. Dann rannte er in das Lokal, in dem Gauß verschwunden war. Er suchte sich einen unauffälligen Platz in einer Ecke, von wo aus er alles überblicken konnte. Seine Aktentasche postierte er so, dass die Kameralinse den gesamten Raum erfasste. Aber noch schob er das lederne Verschlussstück nicht beiseite.

Gauß hatte in der Nähe des Tresens Platz genommen. Gut so. Er blickte sich weiter um. Die beiden Figuren, die er bestellt und bezahlt hatte, befanden sich ebenfalls bereits an Ort und Stelle. Der eine Kerl sah mit seinem stark entwickelten Kinn aus wie ein T-Rex. Der andere hatte eine Boxernase. Das Schauspiel würde jeden Augenblick beginnen. Schmitz beobachtete, wie eine der Kreaturen, die auf seiner Lohnliste standen – die Boxernase – auf einmal aufstand und einen Streit mit dem Kinn vom Zaun brach. Die beiden gerieten sich immer mehr in die Haare. Alles klappte wie am Schnürchen. Schmitz zog die Klappe vor seiner Kameralinse weg. Die beiden Kerle begannen nun, sich wüst zu beschimpfen. Daraufhin fingen sie an, zu wetten und zogen Geldscheine aus ihren Brieftaschen. Schließlich traten sie beide zu Dr. Gauß und versuchten, ihm das Geld in die Hand zu drücken. Offensichtlich sollte er den Schiedsrichter spielen oder als objektiver dritter Mann bei der Wette ein Auge auf dem Geld behalten.

Aber da geschah etwas, was Schmitz die Haare zu Berge stehen ließ. Gauß lehnte es ab, die Scheine in Gewahrsam zu nehmen. Hölle, Tod und Teufel! Hatte der Doerner-Mann Lunte gerochen? Plötzlich schwitzte Schmitz Blut und Wasser. Er brauchte das entsprechende Foto dringender als das tägliche Brot, ansonsten konnte er die 50.000 Riesen Petersons in den Wind schreiben. Noch einmal versuchte das Kinn, Dr. Gauß das Geld aufzudrängen, indem er heftig auf ihn einredete. Schmitz verstand auf die Entfernung die Worte nicht, aber die Gebärden sprachen eine eindeutige Sprache. Die Boxernase setzte Gauß ebenfalls zu. Aber Gauß hob erneut abwehrend die Hände. Schmitz begann zu zittern, aber vor Wut. Seine Mäuseaugen flitzten hin und her. Das ganze Spiel stand auf Messers Schneide. Er konnte, er musste…

“Verdirb uns nicht den Spaß!“, rief auf einmal laut der Wirt, in Richtung des Doerner-Mannes.

Schmitz staunte. Er hatte den Wirt doch gar nicht geschmiert! Alle Gäste blickten böse auf Gauß. Gauß stutzte. In diesem Augenblick näherte sich dem Doerner-Institutsleiter noch einmal das Kinn. Er flüsterte ihm etwas ins Ohr. Selbst über die Entfernung hinweg vermeinte Schmitz zu hören, dass es sich wie eine Drohung anhörte. Er sah Gauß zusammenzucken. Und dann, da, jetzt… griff er endlich, endlich zu.

Schmitz atmete auf. Gauß bemerkte nicht, dass in dem Augenblick, da er das Geld annahm, erneut Fotos in rascher Folge geschossen wurden. Die Detektei Schmitz & Schmitz erhielt zum zweiten Mal mehrere gestochen scharfe Aufnahmen, die zeigten, wie Dr. Gauß von einem Hehler Banknoten zugesteckt wurden. Nach einiger Zeit ging einer der beiden Kampfhähne als Sieger aus dem Streit hervor. Er riss die Hände hoch und zeigte allen Kneipenbesuchern eine Siegerpose. Schmitz` Mäuseaugen funkelten vor Begeisterung. Wenn nun auch noch der dritte Streich klappte, hatte er die Kohle endgültig in der Tasche. Unauffällig ließ er das Lederstückchen wieder über das Kameraauge fallen; der Vorgang glich einem Hosenlatz, den man nach dem Urinieren sorgfältig wieder verschließt.

MÜNCHEN, 20. MAI

Die Zeit brannte Peterson inzwischen unter den Fingernägeln. Aber er musste noch einen letzten Streich in München erfolgreich zum Abschluss bringen, bevor er sich erfreulicheren Themen zuwenden durfte, wie zum Beispiel Antonia. Peterson wartete auf Schmitz in dem feudalen Foyer des Hotels Vier Jahreszeiten. Alle seine Sinne waren angespannt. Bei Licht betrachtet hing der gesamte Coup immer noch an einem seidenen Faden. Zu seinem Ärger befand sich ein kleines Fernsehteam in dem Foyer, das offenbar für eine Urlaubssendung Aufzeichnungen machte. Ein Redakteur, ein Kameramann, ein Kameraassistent, ein Tonmann und ein Beleuchter hatten den Hotelbetrieb fast lahm gelegt. Der Kameramann, der offenbar das Heft des Handelns an sich gerissen hatte, dirigierte einen Hotelgast immer wieder zu der Rezeption, der dort Erkundigungen über die Sehenswürdigkeiten Münchens einzuziehen hatte.

Das Fernsehen hält sich für den Nabel der Welt, dachte Peterson mit einem Anflug von Neid. Aber selbst diese Kerle würde er in die Tasche stecken können, sobald er den Leonardo-Deal durchgezogen hatte und die Scheinchen in seiner Hand knisterten. Furchtbar! Der Kameramann benahm sich wie eine Diva. Einmal störte ihn ein Schatten, der von dem Mikro des Tonmannes versehentlich über das Bild geworfen wurde, ein anderes Mal beschwerte er sich über Nebengeräusche, wobei er dann mitten in der Aufnahme abbrach und wie ein Rohrspatz schimpfte. Wo blieb nur der verdammte Schmitz? Peterson schaute auf seine Patek-Philippe. Gewaltsam lenkte er seine Gedanken auf ein anderes Thema. Immerhin hatte er für das nächste Treffen mit Antonia Sorge getragen. Er hatte in der Nähe von München alle Zimmer eines Landgasthofes angemietet und der Besitzerin befohlen, alles auf einzigartige Weise für ein Pärchen herzurichten, das bis über beide Ohren ineinander verliebt war. Peterson lachte sich jetzt schon ins Fäustchen. Er würde Antonia überraschen, nicht nur mit Kaviar, Rebhuhn, Wachteln, Trüffeln und feinsten Spargelspitzen, sondern auch mit verschiedenen Sorten italienischer Eiscreme, blauen und grünen Weintrauben, frischen Feigen und Pralinen. Er hatte außerdem angeordnet, Steaks aus Argentinien einfliegen zu lassen und für türkisches Gebäck und französische Austern zu sorgen. Es würde darüber hinaus verschiedene Arten von Musik geben, Rokoko-Möbel und tausend rote Rosen. Aber der wirkliche Clou bestand darin, dass er der Besitzerin befohlen hatte, zwei Zimmer auf einmalige Art und Weise herzurichten, eines in ägyptischem Stil und ein anderes in italienischem Ambiente, wozu er eigens die Nachbildungen einer Statue in Auftrag gegeben hatte, eine Statue, die Leonardo da Vinci darstellte. Ha, die Katze würde sich die Augen ausstaunen! Das Environment allein würde sie so anturnen, dass sie darum wimmern würde, von ihm flachgelegt zu werden. Die Vorstellung hob Petersons Stimmung. Aber wo blieb nur dieser verflixte Schmitz? Als er ihn endlich erspähte, atmete er auf. Er würde ihn wieder wie einen kleinen Ganoven behandeln, herablassend und von oben herab. Peterson gab dem Detektiv deshalb nicht die Hand und dirigierte ihn nur mit dem Zeigefinger in ein stilles Eckchen des Foyers, wo sie ungestört reden konnten. Dann schaute er ihn fragend an, ohne ein einziges Wort zu äußern.

Schmitz nickte und zog einen dicken Briefumschlag aus einer filzigen Anzugjacke, während seine Augen wie immer unruhig hin- und her wanderten. Er fühlte sich nicht wohl in seiner Haut. Alles würde davon abhängen, ob Peterson in seine Falle trat, die er ihm gestellt hatte. Genauestes Timing war notwendig, aber auch der Ort musste stimmen. Petersons Puls erhöhte sich schlagartig, als Schmitz sagte: „Die Beweise!“ Er reichte seinem Auftraggeber den Umschlag. Er fügte hinzu: „Sie hatten leider Recht. Dieser Dr. Gauß verkehrt wirklich in den übelsten Kreisen.“ Peterson fiel ein Stein vom Herzen. Doch er konnte dem Detektiv kaum zeigen, wie viel von diesen „Beweisstücken“ abhing. So nachlässig wie möglich nahm er den Umschlag in Empfang.

Schmitz informierte ihn weiter: „Allein in den letzten Tagen hat der Schuft zwei Mal Geld von stadtbekannten Hehlern entgegengenommen.“

Peterson entgegnete noch immer nichts, während er den Umschlag öffnete und sich die Fotos anschaute. Schmitz war so aufgeregt wie noch nie. Tappte sein Klient nun in die Falle oder nicht? Mein Gott, es konnte im letzten Augenblick alles schief gehen. Er linste zu den Kameraleuten herüber, während er insgeheim Blut und Wasser schwitzte. Er musste diesem aufgeblasenen Frosch da vor sich erlauben, wieder den gerissenen IQ-Heini zu spielen, den Überprofessor, den überschlauen Burschen. Es war zum Kotzen. Aber die Kohle würde stimmen. Doch Peterson bekam noch immer die Kiemen nicht auseinander.

„Der Mann auf der Straße ist in einschlägigen Kreisen gut bekannt. Darüber hinaus ist der Bursche hier, der Kerl in der Kneipe, der Polizei bereits aufgefallen. Beide sind vorbestraft“, erläuterte Schmitz.

Peterson nickte nur, er spielte den wortkargen, überlegenen Auftraggeber; er durfte sich keine Blöße geben. Doch innerlich jubelte er.

„Die beiden haben Gauß sauber über den Tisch gezogen. Ihre Idee, scheinbar eine Geldübergabe zu arrangieren, war blendend“, sagte Schmitz nun; er griente. Von der Antwort Petersons würde alles abhängen. Peterson war einen Augenblick lang unangenehm berührt von so viel Offenheit. Außerdem hatte er die Möglichkeit bestenfalls nur angedeutet. Aber die Vorstellung, dass er eine brillante Idee ausgebrütet hatte, ergötzte ihn. Also antwortete er endlich: „Gute Ideen liegen nicht auf der Straße. Man braucht dafür Verstand. Den ich offenbar besitze.“

Von Schmitz fiel eine Zenterlast ab. Mit diesen Worten hatte sich sein Klient selbst ans Messer geliefert.

Peterson zog einen Packen Tausender aus der Tasche. „25 Scheine. Wollen sie nachzählen?“

„Nicht nötig!“ Schmitz erhob sich, als vermute er, dass sein Auftraggeber kein weiteres Wort mit ihm wechseln würde. Ein Triumphgefühl machte sich in seiner Brust breit. Peterson hielt ihn jedoch zu seinem Erstaunen am Arm fest. „Herr Schmitz!“

Schmitz versuchte, Peterson gerade in die Augen zu blicken, was ihm jedoch misslang. Peterson schnarrte: „Die Negative bitte!“

Schmitz entspannte sich sofort wieder. Dann zögerte einen Moment. Daraufhin grinste er scheinbar unsicher und holte einen weiteren Umschlag aus seiner schäbigen Anzugsjacke.

„Weitere Abzüge existieren nicht“, log er. Wusste Peterson, dieser Volltrottel, denn nicht, dass im Zeitalter der digitalen Kameras und Smartphones jedes Bild beliebig oft zur Verfügung stand? In welcher Zeit lebte der Professor eigentlich?

Peterson aber wuchs förmlich über sich hinaus. Diese kleinen Ganoven musste man nur hart genug anfassen. Er hatte also richtig vermutet. Erst mit den Negativen besaß er die vollständige Kontrolle. Erneut störte ihn das Fernsehteam. Noch immer fuhrwerkte der Kameramann mit seinem riesigen Teleobjektiv in dem Foyer herum. Er machte jetzt offenbar Aufnahmen von der gesamten Eingangshalle, um sich mit Zwischenschnitten auszurüsten. Außerdem hatte der Kameramann eine mondän gekleidete Frau zu seiner neuen Heldin auserkoren, die die Aufmerksamkeit des Objektivs sichtlich genoss. Peterson vermutete, dass der Kameramann später alles versuchen würde, um sie in die Horizontale zu bringen, sein Imponiergehabe war zu offensichtlich.

Unwillkürlich dachte er wieder an Antonia, der er inzwischen die Adresse des Landgasthauses mitgeteilt hatte. Ihre Stimme hatte noch rauchiger geklungen, als er sie in Erinnerung hatte. Wichtiger aber war: Sie hatte ein zweites Mal zugesagt. Das bedeutete, dass ihm ein Fest bevorstand. Ein Fest! Bester Laune wandte er sich wieder dem versifften Schmitz zu, dessen Lider jetzt zuckten. Sein unsteter Blick wanderte von einer Ecke des Hotels zu anderen.

„In Ordnung“, beendete Peterson schließlich aufgesetzt freundlich das Gespräch. Dann holte er jedoch sofort wieder die Peitsche heraus. “Ich brauche hoffentlich nicht zu betonen, dass wir uns nie gesehen haben.“ Peterson erinnerte sich daran, dass er diesen Spruch von einem Banditen in Florenz gelernt hatte. Der Detektiv nickte gehorsam. Befriedigt sah er, wie Schmitz schließlich wie ein getretener Hund davonschlich. Lächelnd steckte Peterson die Negative ein. Er hatte nicht bemerkt, dass die Filmcrew nur aus einem einzigen Grunde an diesem Tag bestellt worden war: um seinen Kontakt mit dem Detektiv zu dokumentieren, sowie die Geldübergabe und seine kriminellen Anweisungen. Peterson war von allen Seiten gefilmt worden. Darüber hinaus war jede einzelne seiner Bemerkungen mittels eines Richtmikrofons festgehalten worden, das sogar über große Entfernungen hinweg jedes noch so leise Flüstern aufzeichnen konnte.

MÜNCHEN, 21. MAI

Dr. Gauß befand sich in heller Aufregung. Am Morgen hatte er ein Foto in seinem Briefkasten gefunden, das zeigte, wie er Geld, viel Geld von einem wildfremden Menschen auf der Straße entgegennahm. Und jetzt hatte er dazu noch dieses überflüssige Gespräch mit diesem überflüssigen Professor Peterson zu bestehen, hier in seinem Institut. Auch Peterson sah dem zweiten Gespräch mit Dr. Gauß mit gemischten Gefühlen entgegen. Er wusste, heute würde mit harten Bandagen gekämpft werden. Er fühlte sich wie ein Boxer, der weiß, dass er entweder als strahlender Sieger den Ring verlassen oder tot vom Platz getragen wird. Dr. Gauß begrüßte ihn unterkühlt und bot ihm einen Stuhl an. Nach dem üblichen Vorgeplänkel ging Peterson unmittelbar zum Angriff über. „Ich hoffe, Sie haben gute Nachrichten für mich“, strahlte er den Doerner-Experten an.

Gauß runzelte die Stirn. „Teils, teils“, antwortete er vorsichtig. „Die gute Nachricht besteht darin, dass sowohl das Alter des Papiers stimmig ist als auch die meisten Farben. Das haben unsere chemisch-physikalischen Analysen zweifelsfrei ergeben. Viele Materialien des Gemäldes stammen aus dem 15. Jahrhundert. Theoretisch mag das Bild also eine Rolle bei der Entstehung des ABENDMAHLS gespielt haben.“

Peterson blühte auf. Dante hatte also gute Arbeit geleistet.

Dr. Gauß fuhr fort: „Die schlechte Nachricht besteht darin, dass wir leider auch festgestellt haben, dass sich winzige Körner in einigen Farbtupfern befinden, die eigentlich nur aus späteren Jahrhunderten stammen können.“

„Klären Sie mich auf“, forderte Peterson lahm; sein Lächeln dimmte ab.

Gauß dozierte: „Das Blau ist falsch, es geht um die Farbe Ultramarinblau genauer gesagt. Natürliches Ultramarinblau wurde in einem komplizierten Verfahren früher aus dem Halbedelstein Lapislazuli hergestellt. Das Korn ist unter dem Mikroskop genau zu identifizieren. Natürliches Ultramarinblau sieht jedoch anders aus als synthetisches Ultramarin. Wir haben jedoch auch synthetisches Ultramarinblau in dem Gemälde entdeckt.“

Verdammt! Dante hatte also doch gepfuscht, dachte Peterson ärgerlich. Er unterdrückte mit Mühe einen Fluch.

Gauß erklärte weiter: „Außerdem haben wir Preußischblau im Gewand des Judas gefunden.“

„Preußischblau?“ Peterson stellte sich dumm.

Gauß antwortete: „Erst um 1700 war man in der Lage, Preußischblau herzustellen. Leonardo kann unmöglich die Farbe Preußischblau benutzt haben.“

Peterson musste so schnell wie möglich das Thema wechseln. „Was ist mit dem Stil?“

„Über Stil, Farbkomposition und Komposition des Bildes kann man nur staunen. Der Stil ist meines Erachtens hervorragend getroffen. Aber es steht völlig außer Frage, dass sich bestimmte Spurenelemente in diesem Gemälde befinden, die untypisch sind für das Italien des 15. Jahrhunderts.“

„Könnte es sich nicht bei den modernen Farben um nachträgliche Restaurationsarbeiten handeln?“

Gauß wiegte zweifelnd den Kopf: „Möglich ist alles, aber es ist relativ unwahrscheinlich.“ Peterson spielte den Verblüfften. „Es gibt also genügend Hinweise, die das Gemälde echt erscheinen lassen und einige Hinweise, die fragwürdiger Natur sind?“

Jetzt war es an Dr. Gauß zu lächeln. „Das wäre sehr freundlich formuliert, Professor Peterson. Nein, nein! Ich würde so urteilen: Es handelt es sich um die genialste Fälschung eines da Vinci, die mir je untergekommen ist.“

Peterson schwieg einen Augenblick. Er musste also doch die letzte Karte ausreizen.

„Dr. Gauß, verzeihen Sie mir, aber ich halte Ihre Meinung für einen offenen Affront.“ Der Wissenschaftler zuckte hilflos mit den Schultern. Er hatte gehofft, eine solche Wendung des Gesprächs vermeiden zu können. „Mit Ihrer Person hat das Ganze nicht das Geringste zu tun, Professor“, versetzte er beschwichtigend. „Aber ich kann nun einmal Fakten nicht ignorieren. Ich bin sicher, dass Sie dafür Verständnis aufbringen. Immerhin steht bei jeder Analyse der Ruf unseres Instituts auf dem Spiel.“

Peterson fixierte seinen Gegner abschätzend. Jetzt war der Moment gekommen, dem Gegner einen Haken zu verpassen. „Was Ihren Ruf angeht, so sollten gerade Sie nicht allzu zimperlich sein.“

Wie es Peterson erwartet hatte, fuhr Dr. Gauß von seinem Stuhl auf wie von der Tarantel gestochen. „Was wollen Sie damit zum Ausdruck bringen? Mein Ruf ist tadellos!“ Die Gelassenheit des Wissenschaftlers fiel vom ihm ab. Er brauchte sich von diesem Strolch, auch wenn er einen Professorentitel besaß, nicht beleidigen zu lassen. Wortlos zückte Peterson, gleich einem Ass, das man aus dem Ärmel zaubert, ein Foto, das er gut sichtbar vor Dr. Gauß auf den Schreibtisch legte. Es zeigte Gauß, wie er ein dickes Bündel Geldnoten auf offener Straße von einem Mann entgegennahm. „Dieser Mann handelt mit gefälschten Antiquitäten; er ist der Kripo von München nur allzu gut bekannt.“

Überrascht griff Dr. Gauß nach dem Foto. Er konnte es nicht fassen. Es handelte sich um das gleiche Bild, das er heute Morgen in seinem Briefkasten gefunden hatte. Das Foto war mehr als kompromittierend. Er fühlte, wie seine Handinnenflächen zu schwitzen begannen. „Ich beginne zu verstehen“, flüsterte er kaum vernehmbar.

Noch bevor er eine weitere Bemerkung anfügen konnte, knallte ihm Peterson auch schon ein zweites Foto auf den Tisch. „Ich glaube nicht, dass Sie verstehen! Was halten Sie hiervon? Es handelt sich bei diesem Mann, der Ihnen ebenfalls Geld zuschiebt, um einen der stadtbekanntesten Hehler Münchens.“

Wortlos nahm Dr. Gauß auch das zweite Foto zur Hand. Er erinnerte sich nur allzu deutlich, wie ihm dieser Bursche in der Kneipe ein Bündel Banknoten in die Hand gedrückt hatte. Endlich begriff er: Er war hereingelegt worden. Er bemühte sich, nicht vollständig die Fassung zu verlieren, als sein Gegenüber gnadenlos noch einmal zustieß.

„Es existieren außerdem zwei Zeugen, die die Geldübergabe beobachtet haben und die dies notfalls sogar beeiden könnten.“

Das Gesicht des Doerner-Experten färbte sich jetzt aschfahl. In seinem Vokabular fehlte das Wort Mistkerl, aber es war genau das, was er im Moment dachte. Gauß sank mehr und mehr in sich zusammen. Unversehens saß er wie ein Häufchen Elend hinter seinem Schreibtisch. Eine geschlagene Minute lang wusste er nichts zu entgegnen. Danach brach er innerlich zusammen. Er wusste, was diese Fotos zu bedeuten hatten. Seine gesamte wissenschaftliche Karriere konnte hierdurch zerstört werden. Dreißig Jahre Arbeit!

„Ein schlechter Witz“, kommentierte Gauß endlich mit leiser Stimme. Er wies auf die beiden Ganoven auf den Fotos.

„Ich freue mich, dass Sie das Ganze mit Humor auffassen“, antwortete Peterson kalt. Er wartete ab, ob sich sein Gegner noch einmal erheben würde, so dass er ihm einen letzten Haken verpassen konnte. Sicherheitshalber wiederholte er:

„Dr. Gauß, es gibt Fotos, Zeugen und Zeugenaussagen.“

Ein letztes Mal öffnete Dr. Gauß den Mund, um einen Protest anzubringen. Er flüsterte. „Das nennt man Erpressung oder irre ich mich?“

Peterson hob abwehrend die Hände. „Ich bitte Sie. Sehr verehrter Herr Doktor Gauß! Wie können Sie auch nur einen Augenblick lang annehmen, dass ich mich auf ein solches Niveau begeben würde.“ Scheinbar sachlich fuhr er fort: „Ich habe sofort ein Detektivbüro beauftragt, als ich die Fotos in meiner Post vorfand, die mir anonym zugespielt wurden. Meine Detektei konnte den Kerl ausfindig machen, der die Fotos geschossen hat.“

Plötzlich schöpfte der Doerner-Chef irrationalerweise Hoffnung. Mit dieser Wendung hatte er nicht gerechnet. „Was haben Sie herausgefunden?“, flüsterte er.

Peterson wusste, er musste Gauß zumindest gestatten, sein Gesicht zu wahren. In vertraulichem Tonfall setzte er hinzu: „Es handelt sich um eine abgekartete Sache. Ein Schmierenstück. Man will Sie in ein schiefes Licht rücken. Mein Detektiv konnte mir tatsächlich die Negative besorgen. Es muss wohl eine wüste Rauferei und sogar eine Schießerei gegeben haben.“ Peterson legte ein Fotoröllchen mit Negativen auf den Schreibtisch.

Gauß atmete auf. „Sie können sich gar nicht vorstellen, wie dankbar ich bin. Selbst wenn an einer Sache nichts dran ist, etwas bleibt immer hängen.“ Unversehens fühlte er eine enorme Erleichterung, die jedoch sofort wieder verflog, als Peterson jetzt wieder mit eiskaltem Unterton in der Stimme bestätigte: „Etwas bleibt immer hängen.“

Irritiert fügte Gauß hinzu: „Der Spaß hätte mich meine Karriere kosten können.“

„Er hätte Sie Ihre Karriere kosten können.“, wiederholte Peterson seltsam freundlich. Auf einmal riss Gauß die Augen auf. Plötzlich ahnte er die Wahrheit. Dieser vermaledeite Lump da vor ihm demonstrierte ihm in aller Ruhe, was hätte geschehen können! Natürlich ließ er sich nicht dazu herab, den Erpresser zu spielen. Das war zu unfein. Er spielte den Helfer, die rettende Hand. Oh, das war die hohe Schule der Erpressung! Peterson blickte ihn immer noch ohne jedes Gefühl an: Er hatte all seine Trümpfe ausgespielt und die Sache auf eine Weise dargestellt, dass Gauß das Gesicht nicht verlor. Mehr konnte er nicht tun. Dr. Gauß blickte in die gefühllosen Augen Petersons. Ja, er vermutete richtig. An der grundlegenden Situation hatte sich nichts geändert. Er wurde erpresst. Er räusperte sich umständlich, um Zeit zu gewinnen. Eine Weile rang er mit sich, bevor er leise sagte: „Die Expertise des Doerner-Instituts wird Ihre Theorie unterstützen, wenn ich auch an der Wahrheit keine Abstriche machen kann.“

„Das würde niemand verlangen“, antwortete Peterson.

„Ich kann lediglich bestätigen, dass die Grundlage, die wichtigsten Farben und Materialien sowie das Alter des Papiers aus dem 15. Jahrhundert stammen.“

„Und das Preußischblau?“, fragte Peterson frech.

„Kann ein späterer Restaurator hinzugefügt haben, ebenso das künstliche Ultramarinblau.“

„Das hatte ich von Anfang an angenommen.“

Noch einmal sahen sich die beiden Kontrahenten an. Gauß unterdrückte mit Mühe seine Hassgefühle, die jedoch von seiner Angst überschattet wurden. Er beschloss, so schnell wie möglich den Erpresser loszuwerden. „Dann bleibt mir nur noch, mich bei Ihnen für die … Hilfe zu bedanken“, quälte er sich die Worte ab.

„Unter Kollegen ist das selbstverständlich“, versetzte Peterson verbindlich. Die Freude presste ihm fast schmerzhaft die Eingeweide zusammen. Mein Gott, es war eine Lust, zu leben! Er befand sich einen Zentimeter vor dem Ziel.

Unvermittelt stand er auf: „Sollte ich von den Ganoven noch etwas hören, setze ich mich sofort mit Ihnen in Verbindung. Aber ich glaube, der Kuchen ist gegessen, wie man so schön sagt.“

Auch Dr. Gauß stand auf. Er wusste, jedes weitere Wort war überflüssig. Er reichte Peterson widerstrebend eine schweißnasse Hand. So war er noch nie über den Tisch gezogen worden. Andererseits hatte er gerade seine gesamte berufliche Zukunft gerettet.

„Ich wünsche Ihnen noch einen weiteren guten Aufenthalt in München, Professor“,
presste Gauß mit Mühe heraus.

„Wofür ich mich bedanke“, antwortete Peterson artig. Der Auftritt war beendet. Er konnte aus dem Ring aussteigen, er war der Sieger. Er nickte noch einmal aufgesetzt freundlich. Dann verließ er leichtfüßig das Büro, ohne sich noch ein einziges Mal umzudrehen. Hochstimmung machte sich in ihm breit. Er würde die Expertise des Doerner-Instituts sofort Newton zukommen lassen. Das Eisen musste geschmiedet werden, solange das Feuer heiß war. Aber er hatte noch einen zusätzlichen Grund für seine gute Laune: Es stand noch ein weiterer Termin auf dem Programm. Peterson dachte an Antonia. Das Liebesnest in dem Landgasthof war fix und fertig eingerichtet. Und für mehr als eine Überraschung war gesorgt. Endlich, endlich würde er den Apfel vom Baum pflücken können.

MÜNCHEN, 21. MAI

Sie sah aufreizend gut aus. Als Peterson Antonia in dem Landgasthof begrüßte, fielen ihm hundert sündige Gedanken auf einmal ein. Er bat sie in dem ersten Raum der ganzen Etage, die er angemietet hatte, zu Tisch, während sie die zahlreichen Rosen bestaunte, mit denen das Zimmer übersät war. Peterson rückte ihr galant den Stuhl zurecht.

Antonia setzte sich. Als Peterson einen Augenblick lang verschwand, um den gekühlten Champagner zu holen, jagte in Sekundenschnelle die Erinnerung an die vergangenen Tage an ihrem geistigen Auge vorbei. Nachdem sie Peterson in England versetzt hatte, hatte sie sich einen kleinen Urlaub in Paris gegönnt, mit ihrem kleinen Professor, dem besten Liebhaber Italiens. Während Peterson für sie schuftete, hatten sie sich einen Spaß der besonderen Art erlaubt. Sie schnurrte unwillkürlich bei der Erinnerung. Sie dachte an den Eiffelturm, La Tour Eiffel, wie ihn die Franzosen nannten. Spötter bezeichneten den Eiffelturm noch immer als Straßenlaterne, Zeigefinger oder überdimensionalen Penis. Sie lächelte. So Unrecht hatten sie nicht. Verschmitzt dachte sie an die klimatisierten Fahrkabinen innerhalb des Eiffelturms, die die Besucher nach oben beförderten. In einem dieser Aufzüge hatte sie es mit ihrem kleinen Professor getrieben. Normalerweise beförderte ein Aufzug ganze Besucherscharen nach oben, von wo aus man eine herrliche Rundsicht über Paris genießen konnte. Nur 50 Sekunden hatten ihnen in dem zufällig leeren Eiffelturm-Aufzug zur Verfügung gestanden. Sie hatten es auf den Boden gemacht, damit ihr angeblicher Ziehvater nicht nur die Gravitation nutzen konnte, sondern zugleich die Schubkraft des Elevators. Oh, es war wunderbar gewesen! Danach hatten sie sich rasch wieder in rechtschaffene, neugierige Touristen verwandelt. Ja, sie würde mit ihrem Professor alle wichtigen Hauptstädte der Welt bereisen und es auf oder in jedem Wahrzeichen tun. Das war höchste Kunst! Antonia kehrte in die Gegenwart zurück, als Peterson mit der Champagnerflasche erschien. Er entkorkte sie fachgerecht.

„Wie ist es gelaufen, bello?“, fragte sie ihn als erstes kokett. Insgeheim staunte sie noch immer über das Rosenmeer; sie würde aufpassen müssen wie ein Luchs.

„Es hätte nicht perfekter sein können“, antwortete Peterson. Er füllte ihr Glas mit dem prickelnden Getränk und bot ihr Kaviar an. Sie schob sich einen Löffel voll Fischeier in den Mund.

„Dr. Gauß ist auf unserer Seite“, resümierte er.

„Du hast natürlich ein bisschen nachgeholfen?“

„Natürlich, das war unumgänglich“, schmunzelte Peterson. Er schenkte auch sich ein, hob dann sein Champagnerglas und prostete ihr zu. „Die Macht der Intelligenz hat ihn schließlich überzeugt.“

„Könnte es sein, dass du weniger eine Intelligenzbestie bist, als ein Wolf?“

„Das ist durchaus möglich.“ Peterson sprühte nur so vor lässigem Charme. In seinem Gehirn arbeitete es bereits. Er würde Antonia diesmal endgültig in die Federn bringen.

Die Florentinerin fuhr fort: „Wie also stehen insgesamt die Aktien?“

„Nun, das Netz ist fast fertig gesponnen. Sir Anthony Newton habe ich im Sack, wie du weißt. Leonardo da Vinci selbst steht ebenfalls auf meiner Seite, denn er hat eine entsprechende Notiz in seinem Codex Atlanticus für mich hinterlassen. Das hat mittlerweile sogar die Fachwelt gnädig zur Kenntnis genommen. Und Dr. Gauß hat seine chemisch-physikalischen Untersuchungen fast abgeschlossen, die alle vorteilhaft für uns ausfallen werden, wie er mir versicherte. Das Ergebnis habe ich spätestens in zwei Tagen schriftlich auf dem Tisch.“

„Was also bleibt noch?“ Antonia verspeiste mit knallroten Lippen löffelchenweise den sündhaft teuren Kaviar. Zwischendurch nippte sie an dem prickelnden Champagner.

„Nicht mehr viel. Die Italiener sind überzeugt, die Deutschen und die Engländer. Bleiben nur noch die Franzosen. Ich muss in Paris mindestens einen renommierten Experten einseifen, weil im Louvre ebenfalls ein paar da Vincis hängen.“

„Wie ich dich kenne hat dein geniales Verbrecherhirn bereits etwas ausgebrütet?“

Peterson lächelte geschmeichelt. „Richtig. Es wird der letzte, frechste und größte Coup, die Krönung. Danach wird noch einmal die Presse mit viel Tamtam an der Nase herumgeführt. Und da alles hochwissenschaftlich unterfüttert ist, sehe ich keinerlei Probleme darin, schon vorher zu kassieren.“ Peterson biss selbstzufrieden auf den knackigen Kaviar.

Antonia strahlte. Mit ihrem eng anliegenden, mondänen Pullover sah sie aus wie ein hochbezahltes Model. Die Katzenaugen glitten einen Augenblick über Peterson hinweg. „Das müssen wir feiern.“

„Wir sind bereits dabei.“ Peterson erhob sich, fasste Antonia bei den Handspitzen und flüsterte ihr ins Ohr: „Ich muss dir etwas zeigen. Aber verrate mir zunächst, welche Musik du am liebsten magst?“

„Vivaldi“, kam es wie aus der Pistole geschossen. „Ich bin nun einmal Italienerin, bello.“

Peterson schaltete die entsprechende Musik ein. Antonia staunte erneut. Peterson bat sie darauf, die anderen Zimmer in Augenschein zu nehmen. Antonia stand auf und folgte ihm. Momente später konnte sie ihren Augen kaum trauen. Sie befand sich in einem Raum, wie sie sich ihn allenfalls in ihren kühnsten Träumen vorstellen konnte. Es handelte sich um einen Ort, wie er eigentlich nur im alten Ägypten denkbar war, zur Zeit der großen Pharaonen. Wie hatte Peterson, dieser intelligente Schuft, ihre Vorliebe für Ägypten erraten können? Innerhalb des Raumes standen um eine Art Thron oder Thronsessel künstliche ägyptische Säulen, die mit Hieroglyphen übersät waren. An der Rückwand gab es weitere farbige ägyptische Zeichnungen, die unvorstellbar echt wirkten. Tonkrüge, wie sie nur im alten Ägypten existiert hatten, sowie zahlreiche Katzenskulpturen befanden sich auf dem Boden und trugen zu dem Flair der alten untergegangenen Kultur bei, die sie so sehr liebte. Die Katzenskulpturen wirkten so lebendig, dass die dargestellten Tiere jeden Augenblick davon zu springen schienen. Es war unglaublich! Wieder wanderten ihre Blicke zu dem Thron oder Stuhl in der Mitte des Raumes. Selbst die Armlehnen waren verziert. Antonia legte begeistert ihre Hand auf Petersons Arm.

Er wies auf den Stuhl. „Der Sessel der Bastet, der ägyptischen Liebesgöttin“, sagte Peterson schlicht. „Du solltest darauf Platz nehmen, aber in der entsprechenden Aufmachung.“ Er deutete auf ein Bündel Kleider, das neben dem Thronstuhl lag. „Probiere sie an und setze dich auf den Stuhl!“

Antonia schwebte wie auf Wolken. Ihre grünen Katzenaugen leuchteten. Das war ganz nach ihrem Geschmack. Ihr kleiner italienischer Professor hatte das bisher noch nicht fertiggebracht. Sie trat wie in Trance auf die ägyptischen Kleidungsstücke zu. Ohne Bedenken streifte sie Pullover, Rock, Pumps und Strümpfe ab. Nur die Unterwäsche behielt sie an – ein kleines, spitzenbesetztes, schwarzes Höschen und ihren BH. Dann schlüpfte sie in ein kurzes ägyptisches Oberkleid, das über und über mit hieroglyphischen Schriftzeichen bemalt war. Ihre langen Beine blieben nackt, die Arme ebenfalls. Sie entdeckte noch zwei Armverzierungen, die wie Armbänder aussahen, aber aus kostbaren Stoffen bestanden und ebenfalls mit ägyptischen Zeichen bemalt waren; Antonia schob sie sich über. Um den Hals legte sie zusätzlich einen ägyptischen Verzierungsstoff. Wie hypnotisiert schritt sie daraufhin auf den reich verzierten, altägyptischen Stuhl zu. Dann nahm sie darauf Platz wie eine Königin. Sie war jetzt tatsächlich die Katzengöttin, sie war Bastet, die von den alten Ägyptern so verehrt worden war. Herausfordernd legte sie die nackten Arme auf die reich verzierten Stuhllehnen und drehte den Kopf kokett zur Seite.

„Wie gefällt dir die Katzengöttin?“, fragte sie Peterson provokativ. Sie schlug zusätzlich die nackten, langen Beine übereinander. Sie fühlte sich dem Gott Eros so nah wie noch nie in ihrem Leben. Das erste Mal wurde sie von einem Mann wirklich verstanden. Ihr Gesicht verzerrte sich einen Augenblick lang vor Lust. Einen Moment lang sah sie aus wie eine wirkliche Katze mit einem Menschenkörper. Peterson verschlug es die Sprache. Zwar hatte er das alles inszeniert und aus einem Instinkt heraus offenbar in die Zwölf getroffen. Aber mit dieser begeisterten, heftigen Reaktion Antonias hatte selbst er nicht gerechnet. Mit gierigen Blicken verschlang er ihre langen, wohlgeformten Beine. Antonia legte sie nun in die andere Richtung übereinander und sah ihn herausfordernd an.

„Mir fehlen die Worte“, gestand er wahrheitsgemäß. „Ich könnte dich 1000 Jahre lang nur betrachten.“ Vor Aufregung würgte er die Worte nur leise heraus, ihm schien ein Kloß im Hals zu stecken. Dennoch zwang er sich, weiterzureden. „Wenn Du mir jetzt folgen könntest, das ist noch lange nicht alles.“

„Noch nicht alles? Das, das hier, ist nicht zu schlagen!“, widersprach Antonia. Widerstrebend erhob sie sich. Dann folgte sie Peterson hocherhobenen Hauptes wie eine wirkliche Katzengöttin. Er winkte sie in das nächste Zimmer, den Schlafraum.

Ein zweites Mal verschlug es Antonia die Sprache. Dieses Zimmer war in italienischer Manier eingerichtet. Sie erblickte zahlreiche Büsten der Maler der italienischen Renaissance. Aber die Krönung war eine leibhaftige Statue Leonardo da Vincis, die am Fußende eines breiten Bettes stand.

„Ich denke, unser Leonardo-Coup sollte in einem entsprechenden Ambiente gefeiert werden“, befand Peterson.

Antonia trat näher. Die Leonardo-Statue schaute zufrieden herunter auf die Bettstatt. Es sah so aus, als ob Leonardo selbst seinen Segen dafür geben würde, was nun alles passieren würde. In den Büsten erkannte sie Botticelli, Raffael, Michelangelo, Canaletto und andere italienische Maler, die in Rom, Florenz und Venedig ihre Pinsel geschwungen hatten. Antonia war völlig aus dem Häuschen. In einer so extravaganten Umgebung, perfekt zugeschnitten auf ihr wahres Ich, hatte sie es noch nie gemacht. Plötzlich aber schrillten alle Alarmglocken in ihr auf. Peterson wollte sie auf die Matte legen. Nein, sie würde sich auch jetzt dem deutschen Professor verweigern, obwohl er eine kleinen Schnupperkurs in Sachen Liebe verdient hatte. Ja, sie würde ihn zumindest an sich knuspern lassen. „Bello, das alles ist umwerfend“, flüsterte Antonia. Ihre Augen glitzerten. Sie blickten ihn voller Verheißung an. Sie sah sich wieder und wieder überrascht um. Die Büsten und die Musik gaukelten eine Welt voller italienischer Ästhetik vor. Kleine antikisierte Engel hielten Schalen in Gipshänden, in denen sich auserlesene Pralinen und mit Likör gefüllte Schokoladenkirschen befanden. Neben dem Bett stand gekühlter Champagner inklusive einiger glitzernder Kristallgläser. Das Ambiente war perfekt.

Plötzlich hauchte sie: „Ich glaube, ich habe mich in dich verknallt!“

„In diesem Fall“, meinte Peterson sinnend, „sollten wir den Worten endlich Taten folgen lassen.“

Ohne ihre Antwort abzuwarten, zog Peterson das Katzenweib auf das Bett. Er begann, Antonia erst zart an den Schultern mit den Lippen zu berühren, dann übersäte er ihren ganzen Körper mit leidenschaftlichen Küssen. Die Italienerin ließ es wohlig über sich ergehen und schnurrte wie ein Raubtier.

Schließlich wehrte sie seine immer zudringlicher werdenden Hände lächelnd ab und sagte: „Ich muss mich kurz frisch machen. Aber ich bin gleich zurück.“ Ohne dass es Peterson verhindern konnte, sprang Antonia auf. Rasch griff sie sich auf dem Weg zum Badzimmer einige Pralinen sowie gleichzeitig ihre Handtasche. Dann verschwand sie hinter der Toilettentür, die sie sorgfältig hinter sich abschloss. Das Badezimmer war ebenfalls exquisit hergerichtet. Vivaldi ertönte selbst hier aus verschiedenen versteckten Lautsprechern. Zwei flauschige weiße Bademäntel hingen an der Innentür. Ein riesiger Wandspiegel ließ den Raum so groß wie ein Wohnzimmer erscheinen. Antonia zog sich in Blitzgeschwindigkeit aus und warf einen der Bademäntel über. Kurz danach ließ sie das Duschwasser rauschen. Dann fingerte sie den Schlafmohn mit den K.-o.-Tropfen und der Spritze aus ihrer Handtasche. Ihre Bewegungen waren fahrig, denn die Zeit drängte. Sie injizierte das Gemisch hurtig in eine der Pralinen und verbarg zusätzlich eine Prise Mohn in einer der geräumigen Bademanteltaschen. Maledizione, sie musste sich beeilen! Jetzt erst stellte sie sich rasch unter die prickelnden Strahlen und trocknete sich noch schneller ab. Mit dem süßesten Lächeln der Welt kam sie zurück. Sie legte die präparierte Praline griffbereit in Petersons Nähe, schnappte sich zwei Champagnergläser und ließ in eines davon unsichtbar für Peterson den weißen Schlafmohn gleiten, indem sie sich halb abwandte. Rasch goss sie beide Gläser randvoll. Ha, sie hatte gleich zwei Fallen gestellt. Um Peterson abzulenken ließ sie gekonnt eines ihrer wohlgeformten Beine unter dem Bademantel hervor lugen. Peterson verschlang sie mit seinen Blicken wie ein Verhungernder.

Schließlich präsentierte sie ihm sein Glas. „Auf uns bello! Ich muss noch einmal mit dir anstoßen. Du bist tatsächlich der aufregendste Mann, den ich kenne.“ Sie beobachtete ihn hintergründig mit ihren grünen Augen. Peterson aber ahnte mehr als dass er es wusste, dass Antonia im Begriff stand, ihn erneut außer Gefecht zu setzen, doch er ließ sich nichts anmerken. Mit seinem umwerfendsten Lächeln nahm er das Glas entgegen und sagte: „Auch ich will mich kurz frisch machen. Warte eine Minute, bella.“

Er nahm ihr das Glas, das das Schlafmittel enthielt, aus der Hand, küsste sie zärtlich und entschwand im Badezimmer. Dort schüttete er den Inhalt des Champagnerglases in das Waschbecken, roch an dem leeren Glas und zwinkerte sich selbst in dem riesigen Badezimmerspiegel zu. Dann zog er sich rasch aus und schlüpfte in den zweiten Bademantel. Danach kehrte er zu Antonia zurück, das leere Champagnerglas in der Hand.

„Der Champagner ist köstlich“, sagte er genießerisch und zeigte seine Zähne. Antonia räkelte sich bereits in verführerischer Pose auf dem Bett, sie war sich ihrer Sache vollständig sicher. Scheinbar über die Maßen verliebt streckte sie Peterson die Arme voller Ungeduld entgegen. Peterson genoss den Anblick. Eine fast nackte, wunderschöne Frau! Der Bademantel war leicht verrutscht und ließ zwei herrliche Brüste erahnen. Am leckersten aber waren ihre Beine, wenn man von dem unnachahmlichen Katzengesicht absah. Peterson legte den Bademantel ab, was Antonia einen Ausruf des Erstaunens entlockte. Der Professor grinste, er wusste, dass er gut bestückt war. Selbstsicher legte er sich zu ihr und begann, sie übergangslos erneut zu liebkosen. Antonia ließ es schnurrend über sich ergehen. Peterson musste jeden Moment sanft neben ihr entschlummern. Genüsslich begann der Professor jedoch mehr und mehr von dem Braten, der ihm hier so offenherzig angeboten wurde, zu verspeisen. Er fing mit ihren Beinen an und arbeitete sich langsam und systematisch nach oben, während er sie keinen Moment aus den Augen ließ. Antonia ließ es geschehen. Nach fünf Minuten des erregendsten Vorspiels, das sie je genossen hatte, realisierte sie mit einem Mal, dass das Spiel nicht wie geplant verlief. Sie ließ Peterson noch eine Weile an ihrem Körper herum knuspern, bis sie auf einmal auffuhr, seinen Kopf packte und ihm aufgebracht in die Augen blickte.

„Was hast du, bella“, säuselte er und befreite sich aus ihrem Griff, um sich danach wieder in ihrem Körper zu versenken.

„Hast du, hast du…?“ Antonia erkannte plötzlich, dass sie ihn schlecht fragen konnte, ob er den Champagner auch wirklich getrunken hatte. Frustriert ließ sie sich wieder auf das Bett zurückfallen, während Peterson unbeirrt weiter an ihr herum knabberte. Antonia raste innerlich. Besonders fatal war, dass sie die Liebkosungen genoss, aber sie wollte und konnte dieses Spiel nur bis zu einem bestimmten Punkt treiben. Männer waren dazu da, gebraucht zu werden, nicht umgekehrt! Noch einmal richtete sie sich ärgerlich auf, aber diesmal verbarg sie ihren Zorn geschickt hinter einem honigsüßen Lächeln, obwohl ihre Raubtieraugen gefährlich glitzerten. Der Mohn allein reichte offenbar nicht aus.

„Bello, reichst du mir eine Praline?“, bat sie schließlich, mit Augen, in die sie jetzt wieder Geigen hinein zauberte. Er reichte ihr eine unpräparierte Praline, die sie sich genießerisch in den Mund schob. „Köstlich!“, urteilte sie, während sie sich wieder zu ihm legte. „Eccelente!“ Daraufhin griff sie nach der präparierten Praline, die sie ihm zwei Zentimeter vor den Mund hielt: „Caro, für dich, für das größte Gehirn jenseits der Alpen!“ Peterson nahm die präparierte Praline, schaute sie mit unergründlichen Augen einen Moment lang an und legte sie dann beiseite: „Später, bella, später. Zuerst will ich noch einmal nachsehen, ob du auch nichts im Bad vergessen hast. Deine Brüste zum Beispiel.“

Genüsslich machte er sich wieder über sie her. Antonia konnte ein Aufstöhnen nicht vermeiden, denn dieser verdammte deutsche Professor bearbeitete nun ihre hoch aufgerichteten Brustwarzen mit genau der richtigen Mischung aus Zärtlichkeit und Härte, die sie so liebte. Als er in ihre rechte Warze einfühlsam hineinbiss, verbarg sie wohlig aufschreiend ihr Gesicht hinter einem Kissen. Peterson ließ sich nicht weiter stören.

„Die Praline, bello!“, flüsterte sie ein letztes Mal.

Peterson antwortete nicht einmal mehr. Er lag inzwischen auf ihr. Plötzlich realisierte die Katze, dass der deutsche Professor im Begriff stand, in sie einzudringen. Verzweifelt verteidigte sie ihre Pforte. Es gelang ihr zunächst, Peterson ein Stückchen beiseite zu schieben. Doch er ließ sich nicht von seinen Bemühungen abbringen. Wieder und wieder versuchte er, Eingang in ihr Allerheiligstes zu finden. Und der Deutsche war stark. Antonia erschrak auf einmal bis in die tiefsten Tiefen ihrer Seele, als sie begriff, dass sie dabei war, den Kampf zu verlieren. Sie knurrte plötzlich wie ein Tiger und versuchte, Peterson mit einem Ruck von sich herunter zu wälzen. Sie geriet in Panik, als sie bemerkte, dass es ihr nicht gelang. Das erste Mal ahnte sie, dass er offenbar ihre Ränke durchschaut hatte. In ihrer Verzweiflung setzte sie sich mit Händen und Füßen zur Wehr. Ihre langen, spitzen Fingernägel strichen auf einmal ohne Vorwarnung seinen gesamten Rücken hinab und hinterließen dabei tiefrote Spuren. Peterson blutete unversehens an mehreren Stellen.

Trotzdem lächelte er sie zu ihrer vollständigen Überraschung an: „Mein Gott, wie ich das liebe. Eine ungezähmte Katze! Bella, du bist hinreißender als ein echter Leonardo.“

Auf einmal bemühte er sich, hart und schonungslos in sie einzudringen. Sie wehrte sich erneut, schlug um sich und schrie jetzt wie am Spieß. Verzweifelt drohte sie übergangslos: „Ich werde das gesamte Haus zusammenschreien.“

Peterson blickte auf und schaute sie nur kurz mit seinen eiskalten Augen an. „Ich habe das gesamte Gasthaus angemietet und die Wirtin ist schwerhörig. Schrei so viel du willst, bella, niemand wird auch nur einen Laut hören. Aber ich glaube, es wird dir gefallen!“

Antonia griff in ihrer Panik nach einer Figur neben dem Bett, um sie auf seinem Schädel zu zertrümmern, aber sie traf nicht. Stattdessen zerschellte die Figur auf dem Boden. Noch einmal schrie sie wie am Spieß, bevor sie endgültig aufgab. Mit einem plötzlichen Stoß drang er in sie ein. Die Leonardo-Statue schaute stumm zu.

Trotzdem gab die Italienerin nicht auf. Sie hämmerte nun mit beiden Fäusten auf seinen Rücken ein. Plötzlich gelang es ihr, eine Seite seines Gesichtes zu erwischen; sie kratzte darüber hinweg. Peterson wandte sein Gesicht lediglich auf die andere Seite und stieß wieder und wieder zu, heftiger und heftiger. Auf einmal löste und entkrampfte sich etwas in Antonia. Obwohl sie immer noch mit dem Mut der Verzweiflung kämpfte, fühlte sie auf einmal, wie sie in einer Ecke ihrer Seele den Kampf genoss. Sie erschrak über ihre eigenen Empfindungen und setzte sich ein letztes Mal zur Wehr. Sie bäumte sich auf, während sich die unglaublichsten Gefühle in ihrem Unterleib auszubreiten begannen. Wieder hämmerte sie wild auf Peterson ein, der sich jedoch nicht im Geringsten stören ließ.

Verfluchter Germanicus! dachte sie verzweifelt.

Peterson hatte sich inzwischen ebenfalls in den Kampf hineingesteigert. Er wusste, dass er ein guter Liebhaber war. Ja, er würde diese Wildkatze da unter sich unter allen Umständen zähmen. Trotz aller Brutalität, die er an den Tag legte, suchte er dem Raubtier Gefühle zu verschaffen, die sich eine Frau nicht einmal in ihren kühnsten Träumen vorstellen konnte. Nach einiger Zeit merkte er, dass der Widerstand Antonias mehr und mehr nachließ. Die Schreie wechselten über in Schnurrlaute, bis er glaubte, so etwas wie eine beginnende Ekstase in ihrem Leib heraufziehen zu fühlen. So stieß er immer wieder zu, obwohl er bereits an vielen Stellen blutete. Er stieß barbarisch und herausfordernd und hart zu, bis Antonia auf einmal aus den Urtiefen ihrer Seele in einem ungeheuren Orgasmus kam. Peterson ließ sie gewähren. Selbst als sie ihm im Orkan ihrer Gefühle das Ohrläppchen fast abbiss, setzte er sich nicht zur Wehr. Ihr Körper wurde wieder und wieder von konvulsivischen Zuckungen durchschüttelt. Antonia erlebte einen Orgasmus, wie ihn ihr noch kein Mann beschert hatte. Danach lag sie lange Zeit still und sprach kein Wort. Nur langsam ebbten ihre Emotionen ab. Plötzlich konnte sie sich nicht zurückhalten, Peterson intensiv zu küssen. Danach ließ sie sich wohlig in eine angenehme Entspannung zurückgleiten.

„Dio, mein Gott!“, flüsterte sie mit heiserer Stimme und starrte ihn mit ihren giftgrünen Katzenaugen liebestoll an. Sie fühlte sich plötzlich wie eine Wölfin, die man mit Mühe gezähmt hat und die nun in abgöttischer Zuneigung ihrem Herrn dienen will. Dieser verdammte Deutsche hatte gesiegt. Aber er war gut gewesen, unvorstellbar gut! Antonia atmete noch einmal schwer in der Erinnerung, bis sie Peterson von unten schräg aus der Ecke ihrer Wildaugen ansah. Kurz darauf biss sie ihn zart in die Lippen und bettelte:„Noch einmal, bello, jetzt gleich!“

Noch während sie die Worte heiser flüsterte, ahnte sie, dass das Spiel damit eine völlig andere Wendung genommen hatte. Was sollte sie Semper sagen? Semper ihrem Liebhaber, den sie überall als ihren Vater ausgab? Verdammt, sie hatte sich in den verflixten Deutschen doch nicht etwa verliebt? Das bedeutete, dass sich die Dinge unendlich verkomplizieren würden.

Während ihr all diese Gedanken durch den Kopf schossen, räkelte sie sich lüstern und flehte schließlich erneut: „Noch einmal, bitte, per favore!“

Peterson triumphierte innerlich. Er war schweißnass, blutete immer noch an verschiedenen Stellen, war aber hochzufrieden. Er hatte die Wildkatze gezähmt! Er hatte ihr gezeigt, wer der Meister war. Er hatte sie besiegt.

Jetzt konnte er in aller Ruhe den Spieß herumdrehen. Zur Verblüffung Antonias stand er unversehens auf. „Gleich, bella“, meinte er gleichmütig, „gönne mir eine kleine, eine winzig kleine Verschnaufpause.“ In aller Ruhe griff er nach der mit dem Schlafmittel versetzten Praline und schob sie sich in den Mund.

„Nein!“, rief Antonia verzweifelt und versuchte ihm die Praline mit ihren rotlackierten Fingern aus dem Mund zu reißen. „Nein, nein, no!“

Peterson aber grinste nur genüsslich, er hatte die Praline bereits geschluckt. Sie starrte ihn erst verdutzt und dann wütend an. Kaum eine Minute später lag Peterson auf dem Rücken und schnarchte mit offenem Mund.

PARIS, 1. JUNI

Peterson stand unter der Dusche in einer Suite des Jolly Hotels Lotti und summte voller Erwartung ein Lied. Alles lief wie am Schnürchen. Die Katze war gezähmt und wartete im Nebenraum darauf, dass er ihr noch einmal den Himmel zeigte. Das gesamte Puzzle passte. Ihm fehlte nur noch eine Expertise der Franzosen, aber auch das würde sich arrangieren lassen. Außerdem würde er heute den wichtigsten Anruf seines Lebens führen – mit dem Käufer, mit Monsieur Godart. Antonia, die noch im Bett lag, fühlte sich dagegen miserabel. Hinter ihr lag ein entsetzlicher Kampf. Der ganze Plan, den sie mit Semper, ihrem angeblichen Ziehvater, ausgeheckt hatte, war aus den Fugen geraten. Sie hatte sich in diesen verdammten Deutschen gegen ihren Willen verliebt. Höchst unangenehm war, dass sie diese Tatsache Semper eines Tages mitteilen musste. Der Tag war heute. Peterson befand sich noch immer im Bad. Sie lauschte. Dann griff sie zum Telefonhörer. Sie erwischte Semper sofort. „Hallo, amore“, flüsterte sie ins Telefon. Peterson durfte von diesem Gespräch nichts mitbekommen.

„Pronto, bella“, tönte es zurück. „Wo bist du?“

„In Paris. Im Jolly Hotel Lotti.“

„Wo bitte?“

„Das Hotel liegt zwischen den Gärten der Tuileries und dem Place Vendôme Rue de Castiglione. Hör zu. Es hat sich etwas Entscheidendes verändert.“

Semper entgegnete nichts. Sie vernahm nur ein leichtes Rauschen in der Leitung. Sie fasste sich. „Um es kurz zu machen: Ich kann nicht mehr mit von der Partie sein. Ich kann Peterson nicht übers Ohr hauen.“

Am anderen Ende hörte sie eine Weile nichts. Dann ließ sich Semper vernehmen: „Was ist passiert?“

„Nichts ist passiert, verdammt noch mal“, fauchte sie plötzlich. „Ich werde den Spaß einfach nicht mehr mitmachen. Peterson ist zwar gerissen, aber auch hoch intelligent. Ich kann nicht mehr mitspielen.“

Wieder rauschte es in der Leitung mehrere Momente lang, ohne dass auf der Gegenseite etwas gesagt wurde. Dann fragte Semper: „Hast du mit ihm geschlafen?“

Antonia war einen Moment lang wie vor den Kopf geschlagen. Wie konnte Semper ahnen, was sich abgespielt hatte? Sie schwieg verbissen, wie ein ertapptes, kleines Mädchen, während ihre Katzenaugen trotzig funkelten. Dann quälte sie sich den Satz ab: „Das hat damit nichts zu tun.“

„Ich verstehe!“, hörte sie am anderen Ende der Leitung. „Ich kann dich nur warnen. Der Mensch ist so ehrlich wie ein Mafioso. Lass dich nicht von ihm einwickeln.“

„Ich habe mich nicht von ihm einwickeln lassen“, fauchte Antonia erneut. Sie lauschte einen Augenblick lang auf das Rauschen des Wassers aus dem Badezimmer, bevor sie fortfuhr: „Mein Gott, kannst du mich denn nicht verstehen? Der Mann ist so etwas wie ein Genie! Sogar Leonardos Geheimnis hat er entschlüsselt. Und er hat das Rätsel des ABENDMAHLS gelöst.“

Semper entgegnete nichts. Diesmal war 30 Sekunden lang nur das nervtötende Rauschen in der Leitung zu vernehmen. Schließlich sagte Semper: „Antonia, ich werde dir beweisen, welchen Charakter der deutsche Professor hat. Überstürze nichts. Ciao bella.“

Klick! Die Leitung war tot. Maledizione. Das war gründlich schiefgegangen. Aber eigentlich hatte sie nichts anderes erwartet. Langsam legte auch sie den Hörer auf die Gabel. In diesem Moment spazierte Peterson blendend gelaunt in den Raum, nass und nur mit einem Badetuch um die Hüften bekleidet. Er grinste sein unwiderstehliches Grinsen. In seinem feinziselierten Schnurrbärtchen hatten sich einige Wassertröpfchen verfangen und glänzten im Licht. Antonia erhob sich halb aus den Federn und küsste ihn zärtlich. Ihr Blick war eine einzige Frage.

„Gleich, bella“, meinte Peterson lachend. Ich muss lediglich einen einzigen Anruf erledigen. Er zwinkerte ihr zu. Folgsam wie ein Kätzchen blieb sie im Bett liegen. Peterson setzte sich auf die Bettkante und konzentrierte sich. Das Telefonat mit Gaston Godart, dem Käufer des VORLÄUFERS, war von höchster Bedeutung. Als er die Zahlen eintippte, erschien vor seinem geistigen Auge bereits der kleine Franzose mit seinem Bauch und dem Taschentuch, mit dem er sich ununterbrochen den Schweiß abwischte. Er hatte Glück, Godart meldete sich persönlich. In bester Stimmung sagte Peterson: „Ah, Monsieur Godart. Bien. Hier Peterson. Ich wollte Sie nur in aller Kürze darüber informieren, dass alle Experten einer Meinung über den VORLÄUFER sind und bereits Stellung bezogen haben.“ Er zwinkerte Antonia erneut zu, während er bemerkte, dass sein Badetuch ein wenig verrutschte.

„Monsieur le professeur Peterson? Schön Sie zu hören. Comment allez vous? Es geht Ihnen gut? Wunderbar. Das ist alles höchst erfreulich, was Sie mir da mitteilen, aber habe ich Ihnen nicht gesagt, dass der wichtigste Mann für mich le docteur ist, Monsieur Jean Froissart? Sie verstehen, warum ich auf seiner Meinung bestehen muss? Alle anderen Experten – die Deutschen, die Italiener und die Engländer – sind schön und gut. Aber die Autorität für mich ist le docteur.“

Peterson ärgerte sich plötzlich massiv. Da hatte er für diesen kleinen Idioten halb Europa unsicher gemacht und jetzt das! Dennoch bemühte er sich krampfhaft, freundlich zu bleiben. Er lächelte sogar, obwohl ihn Godart nicht sehen konnte.

„Selbstverständlich. Ich teile Ihre Meinung. Auch für mich ist le docteur der ausschlaggebende Experte. Ich werde ihn nächste Woche treffen. Wie bitte? Ja, natürlich halte ich Sie informiert.“

„Tun Sie das, Monsieur Peterson. Tun Sie das! Ach ja, und noch etwas?“

„Ich höre.“

„Mir wurde ein echter Picasso angeboten. Für nur 90 Millionen Dollar. Ich kann mein Angebot für den Leonardo allenfalls nur noch zwei, höchstens drei Wochen lang aufrechterhalten.“

„Was ich akzeptieren muss“, knurrte Peterson. Es bereitete ihm auf einmal äußerste Mühe, freundlich zu bleiben. Oh, was für ein Clochard! Mein Gott, die Zeit lief ihm davon. Einen neuen Kunden, der so vertrottelt wie Monsieur Godart war, würde er so schnell nicht wieder aufreißen. Trotzdem riss er sich am Riemen: „Wir werden bis dahin über absolute Gewissheit verfügen“, versprach er optimistisch, obwohl er nicht wusste, wie er sein Versprechen einlösen konnte.

„Gut, gut. Dann au revoir, Monsieur."

„Au revoir."

Peterson legte auf. „Merde!“ murmelte er. Sein gesamter, so sorgfältig eingefädelter Plan stand auf dem Spiel.

„Was ist geschehen?“, fragte Antonia. Erst jetzt bemerkte Peterson, dass sein Badetuch durchaus nicht versehentlich verrutscht war; das Luder hatte es ihm weggezogen. Dennoch setzte er sein Siegerlächeln auf und erwiderte, indem er die Wahrheit ein wenig zu seinen Gunsten verbog: „Godart, dieser Clown, hat mir gerade mitgeteilt, dass ihn die Meinung dieses Dr. Jean Froissart besonders interessiert.“

Mein Gott, es durfte nicht wahr sein, dass all seine bisherigen Bemühungen und Expertisen so wenig wert waren.

Antonia aber schnurrte: „Nun, dann wirst du diesen docteur ebenfalls überzeugen.“

„Natürlich“, antwortete Peterson gedehnt. „Trotzdem muss ich rasch ein Gespräch mit Dr. Froissarts Büro führen.“ Obwohl splitternackt, griff er erneut zum Telefonhörer. Er musste sich sofort Gewissheit verschaffen. Tatsächlich wusste er über diesen docteur, wie ihn alle nur nannten, reichlich wenig. Er wartete ungeduldig. Nach einer kleinen Weile wurde er durchgestellt, doch nicht zu dem Experten persönlich. Aber jemand versprach ihm, dass er mit dem Privatsekretär Froissarts verbunden werden würde. Peterson saß auf heißen Kohlen. Gleichzeitig ärgerte sich noch mehr, doch er durfte es nicht zeigen. Warum rückte Gaston Godart erst jetzt mit der Sprache heraus? Vor ein paar Monaten hat er noch ganz anders gezwitschert. Verflixt, 120 Millionen Dollar!“

„Ich bin sicher, du wirst auch Monsieur Froissart um den Finger wickeln“, flüsterte Antonia, während ihre Katzenaugen hungrig funkelten. Peterson saß nackt neben ihr. Wie von ungefähr griff sie mit ihren rotlackierten Fingernägeln zwischen seine Beine.

„Dein Wort in Gottes Ohr, bella! Aber ich fürchte, dass Froissart... Ah Monsieur! Darf ich mich zunächst vorstellen: Professor Dr. Peter Peterson. Der Name sagt Ihnen nichts? Nun, Ihr Chef, Dr. Froissart, und ich werden beide in unseren Ländern als die herausragenden da Vinci-Experten apostrophiert.“

Ja, er musste ein wenig auf den Putz hauen und Eindruck schinden. Er war nicht irgendein dahergelaufener Gassenbub. Umgekehrt hatte er den Namen des Privatsekretärs auf der anderen Seite nicht richtig verstanden. Nur den Vornamen ...Pierre...? Der Privatsekretär Froissarts hustete jetzt mehrmals, wahrscheinlich rauchte er zu viel, bevor er sagte: „Womit können wir Ihnen dienen, Professor?“

„Es geht um nichts weniger als um eine sensationelle Entdeckung, Monsieur. Einen wiederentdeckten Leonardo da Vinci! Aber es wäre eine Todsünde, wenn wir nicht Dr. Froissart nach seiner Meinung befragen würden; schließlich darf über die Echtheit kein Zweifel bestehen, obwohl bereits Professor Semper in Italien und Sir Newton in England überzeugt sind. Weiter hat das Dörner-Institut in München eine wohlwollende Expertise abgegeben.“

Peterson hielt den Atem an. Der Ausdruck wohlwollende Expertise war zweideutig. Aber wenn er Glück hatte, signalisierte er diesem Pierre schon jetzt, dass auch die Franzosen besser auf alle Fisimatenten verzichten sollten. Antonia beschäftigte sich inzwischen weiter intensiv mit seinen unteren Regionen. Auf einmal beugte sie sich nieder und bepflasterte ihn dort mit heißen Küssen. Peterson sog scharf die Luft durch die Lippen. Pierre, der Privatsekretär antwortete nach einer gezielten Pause: „Wir werden Ihnen natürlich jederzeit behilflich sein, Professor. Uns stehen alle Hilfsmittel zur Verfügung: Die Strahlendiagnostik mit ihren Ultraviolett-, Infrarot-, Röntgen- und Gammastrahlen, ja sogar mit Korpuskularstrahlen. Auch computergestützte, dreidimensionale Tests sind möglich.“

Peterson erstarrte. Nur die wirklichen Experten wussten, was das im Klartext bedeutete – die Fakten rasten in Sekundenbruchteilen durch seinen Kopf: Korpuskel waren kleinste Teilchen der Materie. Sie erlaubten eine wirkliche Tiefenanalyse. Damit konnte man alles erkennen. Röntgenstrahlen wiederum konnten Auskunft über die Elemente und ihre Mengenverhältnisse geben. Das exakt zu fälschen war praktisch unmöglich. Infrarot-Strahlen drangen tief in ein Bild ein und verrieten noch mehr. Aber die unbestechlichsten Tests lieferten Computergeräte, die wie medizinische Geräte funktionierten, welche in der Lage waren, das Gehirn eines Menschen beispielsweise Schicht für Schicht zu durchleuchten. Die Computertomographie hatte auch in den heiligen Zirkeln der Kunst Eingang gefunden. Selbst anerkannte Bilder weltberühmter Maler wurden inzwischen von Computertomographen völlig neu auf den Prüfstand gestellt. Mit weiteren Geräten konnte man inzwischen sogar erkennen, mit welcher Geschwindigkeit ein Pinselstrich ausgeführt worden war, von der Richtung der Pinselstriche ganz abgesehen. In einem plötzlichen Schock realisierte Peterson, dass er theoretisch noch im letzten Moment scheitern konnte.

Petersons Gedanken jagten hin und her, bevor er antwortete: „Ich gehe davon aus, Monsieur, dass sie über die neuesten technischen Errungenschaften verfügen. Dennoch geht nichts über das bloße Auge. Ein Experte wie Dr. Froissart kann allein an dem Stil und der Gestaltung erkennen, ob es sich um einen echten Leonardo handelt oder nicht.“ Peterson hielt den Atem an. Das war ein Wink mit dem Zaunpfahl. Und die letzte Brücke, die er diesem verdammten Privatsekretär bauen konnte. Von der Antwort würde alles abhängen. Er hörte nur, wie am anderen Ende jemand offenbar tief Luft holte und Tabakqualm in seine Lungen sog. Antonia küsste ihn inzwischen noch intensiver in den verbotenen Regionen und schnurrte dabei. Verdammt, es ging hier um 120 Millionen Dollar! In diesem Moment schob Antonia sein Allerheiligstes zwischen ihre Lippen, genau in dem Augenblick, da alles, alles auf dem Spiel stand.

Pierre antwortete schließlich: „Natürlich Professor Peterson. Doch auch die naturwissenschaftlichen Methoden dürfen nicht vernachlässigt werden.

Peterson platzte fast, denn Antonia bearbeitete nun seinen kleinen Waffenbruder wie einen Dauerlutscher. Verflucht, so kam er nicht weiter. Er konnte unmöglich am Telefon die Karten auf den Tisch legen – schon gar nicht gegenüber diesem Privatsekretär, einem unwichtigen Furz, der wahrscheinlich nicht einmal wusste, was wirklich gespielt wurde. Er unterdrückte ein Stöhnen, als Antonia leicht zubiss und änderte die Taktik: „Kann ich Dr. Froissart persönlich treffen?“, fragte er. Im gleichen Augenblick musste Peterson die Luft anhalten, Antonia trieb es noch toller.

„Mais oui“, hörte er den Schlot antworten, dessen Rauch er fast durch das Telefon riechen konnte. „Wann passt es Ihnen?“

„Mir wäre daran gelegen, wenn ich so schnell wie möglich kommen könnte.“

Der Satz war zweideutig, denn Antonia nickte nur und arbeite heftig weiter. Peterson gingen fast die Augen über. Die physikalisch-chemischen Untersuchungen mussten unter allen Umständen vermieden werden. Aber noch war Rom nicht verloren! Er verzog das Gesicht, atmete etwas schneller und hörte einen Terminvorschlag, den er sofort akzeptierte. Erleichtert legte er auf.

Antonia hielt einen Augenblick lang in ihren Aktivitäten ein; dann fragte sie mit glasigen Augen: „Alles in Ordnung, bello?“

„Alles im Griff“, log Peterson. Er versuchte sich in seinem unwiderstehlichen Siegerlächeln, das diesmal nicht ganz gelang. „Nur eine letzte kleine Hürde ist noch zu nehmen.“ Er durfte sich nichts vergeben und musste die Zügel in der Hand behalten.

„Ich bin mehr als gespannt, was du dir wieder einfallen lässt, du Intelligenzbestie,“ schnurrte Antonia; sie konnte es kaum mehr abwarten. Peterson lächelte überlegen und verschwieg ihr, dass er erstmalig nicht die Spur einer Idee besaß. Außerdem lief ihm die Zeit davon. Dieser verdammte Monsieur Godart hatte ihm die Pistole auf die Brust gesetzt. Und jetzt auch noch Dr. Froissart. Glücklicherweise wurde er in diesem Moment jedoch abgelenkt. Antonia warf ihn mit einem Ruck zurück ins Bett, rückte ihn in die richtige Position und setzte sich ohne Umstände auf ihn. Das erstaunte Peterson nicht besonders. Überraschend war lediglich die Tatsache, dass Antonia in Sekundenschnelle erneut das ägyptische Überkleid übergestreift und sich in die Katzengöttin Bastet zurückverwandelt hatte.

PARIS, 2. JUNI

Keine 24 Stunden später saß Peterson vor Dr. Froissart. Er staunte nicht schlecht. Das Männlein schien auf den ersten Blick nichts herzumachen. Le docteur, wie er ehrfürchtig genannt wurde, war klein, dünn, schmächtig und unauffällig. Lediglich die senffarbenen Augen und der Mund waren bemerkenswert; die Augen schienen selbst die geringste Kleinigkeit wahrzunehmen, und der längliche Mund ähnelte der Schnauze einer Bisamratte. Was Froissart denkbar unsympathisch machte, war der Umstand, dass er den Ruf absoluter Integrität genoss. Peterson wusste: von diesem Termin hing alles ab. Wenn er scheiterte, konnte er einpacken und seinen gefälschten Leonardo in die Seine werfen. Er setzte seinen Adlerblick ein. Das Büro war denkbar spartanisch eingerichtet. Normalerweise ließen es sich Kunstexperten angelegen sein, mit ein paar kostbaren Gemälden Eindruck zu schinden, um damit nicht nur mit ihrem Sachverstand zu prahlen, sondern um auch diskret darauf hinzuweisen, dass sie so billig nicht einzukaufen waren. Wieder andere protzten mit allen Arten von Antiquitäten, die sie in China fälschen ließen. Doch dieser verdammte Froissart verfügte nicht einmal über ein paar unechte chinesische Vasen, mit denen man den international orientierten Wissenschaftler herausstreichen konnte. Frustriert konzentrierte sich Peterson wieder auf Froissart selbst. Zunächst machten sie sich die üblichen Komplimente, das gehörte zum Ritual. Aber jeder wusste, das Duell stand kurz bevor. Peterson suchte das Heft des Handelns an sich zu reißen, indem er schließlich feststellte: „Uns beiden steht nicht viel Zeit zur Verfügung. Wir sollten zur Sache zu kommen.“

„S’il vous plaît.“

„Verschiedene Experten mit unbestrittener Reputation stimmen mit mir darin überein, dass ein VORLÄUFER zu dem LETZTEN ABENDMAHL entdeckt wurde. Jedenfalls bestätigten mir das bislang alle Fachleute, deren Meinung in Europa etwas gilt.“

„Dann gratuliere ich Ihnen“, antwortete le docteur. Seine Augen funkelten auf eine Art und Weise auf, die kaum zu deuten war.

„Sowohl die Engländer, in der Person Sir Anthony Newtons, als auch die Italiener,
angeführt von Professor Semper, wie sogar das renommierte Doerner-Institut in München, repräsentiert durch Dr. Gauß, bestätigten mir schriftlich, dass es sich ihrer Meinung nach um einen echten Leonardo handelt.“

„Wozu brauchen Sie dann noch mich, Monsieur?“

Peterson stellte im Bruchteil einer Sekunde fest, dass er sich mit seiner Prahlerei selbst in eine Sackgasse manövriert hatte. Er schaute in die senffarbenen Augen der kleinen Bisamratte, die einen Stich ins Gelbliche besaßen. Froissart verriet keinerlei Gefühlsregung. Vielleicht war es klug, die Strategie zu ändern. Er beugte sich über den Tisch und bemühte sich um einen vertraulichen Unterton in der Stimme: „Doktor Froissart, ich will offen sprechen. Der Käufer, der dieses Bild erstehen will, besteht darauf, zusätzlich eine Expertise aus Ihrem Haus zu sehen.“

Froissart, der sich ebenfalls ein wenig nach vorne gebeugt hatte, scheinbar um Peterson besser verstehen zu können, lehnte sich hoch zufrieden zurück. Der deutsche Professor hatte sich gerade vollständig in seine Hand begeben. Er hatte die Katze aus dem Sack gelassen und ihm gerade mitgeteilt, dass er ohne ihn, Dr. Froissart, keinen Stich machen konnte. Er hatte die Hosen heruntergelassen und einen Verhandlungsfehler ersten Ranges begangen. Dabei wusste der Deutsche noch nicht einmal, ob er mit ihm über solch dubiose Geschäfte überhaupt sprechen konnte oder nicht. Froissart zog die Zeit in die Länge, indem er eine Weile penetrant schwieg, um dem deutschen Professor plastisch vor Augen zu führen, welchen kapitalen Bock er gerade geschossen hatte. Nachdem er ihn eine Weile lang im eigenen Saft hatte schmoren lassen, verzog er den Mund und sagte zurückhaltend: „Darf man fragen, wie hoch der Kaufpreis sein wird?“

Peterson zögerte. Er hatte bereits die Erfahrung gemacht, dass die exorbitante Summe, die er einstreichen würde, selbst Experten mit Gier erfüllte. Aber auch in diesem Fall konnte er nicht kneifen. Hart stieß er die Luft durch die Nase und sagte: „120 Millionen Dollar.“

In diesem Augenblick steckte der Privatsekretär Froissarts seine Nase durch die Tür. Genau im falschen Moment. Es konnte sich nur um den Privatsekretär handeln, denn er roch selbst auf die Entfernung hin nach Zigaretten. Froissart verscheuchte ihn mit seiner Hand wie ein paar Krümel, die man vom Tisch wischt. „Jetzt nicht, Pierre!“ Dann lehnte er sich zurück und pfiff leise durch die Rattenzähne. „Kein Pappenstiel. Aber jetzt sagen Sie mir endlich, was ich Ihrer Meinung nach tun kann?“ Der kleine Doktor spitzte erwartungsvoll den trichterförmig zulaufenden Mund. Der Schlagabtausch ging seinem Höhepunkt entgegen. Peterson wartete, bis der Sekretär die Tür hinter sich geschlossen hatte, bevor er mit gedämpfter Stimme sagte: „Ich brauche von Ihnen eine wohlwollende Expertise, um es geradeheraus zu sagen.“

Der französische Experte lehnte sich noch bequemer zurück und faltete die Hände über dem Bauch zusammen. Dieser deutsche Tölpel besaß offenbar nicht die geringste Erfahrung, wie man in den feinen Zirkeln miteinander umging. Es handelte sich trotz seiner akademischen Titel um einen Barbaren, der nie die feine französische Lebensart verstehen würde, die französische Kultur und das sensible Geben und Nehmen. Schließlich ließ er sich dazu herab, zu antworten: „Aber Sie wissen doch zweifellos, dass Sie von mir keine Gefälligkeitsexpertise erwarten können. Sie kennen doch meinen Ruf.“ Wieder fixierte er den Deutschen, während sich seine Mundpartie hin- und her bewegte; es sah aus, als würde er jeden Moment zubeißen wollen.

„Natürlich“, sagte Peterson eilig. „Es verstünde sich von selbst, dass eine solche Expertise entsprechend honoriert werden würde.“

„Davon könnte man ausgehen, lieber Herr Professor. Aber darf auch ich einmal offen sprechen?“ Froissart entschloss sich, diesen Germanen richtig weichzukochen. Peterson machte eine einladende Handbewegung.

„Ich könnte gar keine Expertise ausstellen, die gegen diesen Aufsehen erregenden Fund spricht. Dadurch würde ich meine gesamten Kollegen im Ausland brüskieren.“ Das Rattengesicht verzog sich zu einer Grimasse, die man mit viel Wohlwollen als freundlich bezeichnen konnte. „Der Leonardo ist, nach dem was Sie mir gerade berichtet haben, unzweifelhaft ein da Vinci, gleichgültig, was ich jetzt noch behaupte oder nicht behaupte. Sie wissen doch, wie das in unseren Kreisen zugeht.“ Froissart lächelte sein spitzes Lächeln. Das mochte der Deutsche deuten wie er wollte; es konnte alles heißen oder nichts. Aber wie erwartet biss der deutsche Professor an.

„Dann sind wir uns also einig?“, fragte Peterson erwartungsgemäß.

Froissart schüttelte langsam und enttäuscht seinen Kopf, als müsse er einem Schüler, der etwas partout nicht begreifen will, eine Sache zum 100. Male erklären. „Nein, keineswegs. Ich kann Ihnen nur versprechen, Ihnen keinen Stein in den Weg zu legen.“

Peterson presste fest die langen, vornehmen Finger beider Hände an den Spitzen zusammen. Mit einem Mal drohte ihn Panik zu übermannen. Das Gespräch lief völlig aus dem Ruder. Zudem verfügte er über keinerlei Druckmittel. Urplötzlich ärgerte er sich über sich selbst, weil er sich nicht besser vorbereitet hatte. „Was soll ich meinem Kunden also mitteilen?“ Zum ersten Mal fühlte er sich hilflos.

„Auf ihren Kunden kann ich leider keine Rücksicht nehmen, lieber Herr Professor.“ Le docteur schüttelte bedauernd mit dem Kopf. Er zögerte scheinbar, während er Peterson jetzt abschätzend musterte. Er kalkulierte scharf, wie Peterson auf seine nächsten Worte reagieren würde. Dann sagte er hart, aber bestimmt: „Rechnen Sie nicht mit meiner Expertise!“ Übergangslos erhob er sich. „Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen würden. Pierre wird Sie hinausbegleiten, Monsieur.“ Peterson fühlte sich wie vor den Kopf geschlagen. Die Zeit lief ihm davon. Er stand vor einem vollständigen Abgrund. Eine Sekunde lang überlegte er wütend, ob er diesem Rattengesicht die Zähne einschlagen sollte, aber dann wich sein Zorn einem Gefühl vollständiger Lähmung. Der Coup war geplatzt, der Deal war zum Scheitern verurteilt. Er konnte seine sieben Sachen einpacken und nach Hause gehen. Froissart hatte seine Reaktionen erbarmungslos beobachtet. Aha, der Deutsche war KO geschlagen, der richtige Moment war gekommen. Peterson glaubte, seinen Ohren nicht trauen zu können, als Froissart wie nebenbei sagte: „Monsieur, unter Umständen könnte Ihnen Pierre weiterhelfen. Aber mich müssen Sie leider völlig aus dem Spiel lassen.“ Ohne eine Antwort abzuwarten, bugsierte der kleine Mann den hochgewachsenen Deutschen aus seinem Büro. Wie aus dem Nichts erschien Pierre plötzlich erneut, als hätte er nur das Ende des Duells abgewartet. Peterson aber verstand auf einmal die Welt nicht mehr. Inwiefern konnte ihm Pierre weiterhelfen? Verblüfft starrte er auf den Kettenraucher, der einen reichlich schäbigen Anzug trug. In seinem Kopf drehte sich einen Moment lang alles. Ehe er sich versah, fand sich Peterson auf der Straße wieder, wohin ihn der Sekretär Froissarts begleitete. Er schaute ihn hilfesuchend an.

„Fragen Sie jetzt nichts“, sagte Pierre gleichmütig. „Ich werde mich mit Ihnen in Verbindung setzen. Au revoir, Monsieur.“ Er hob zum Abschied kurz eine Hand mit braungelben Fingerkuppen. Peterson wusste nicht, ob er weinen oder lachen sollte. Dann fluchte er auf Deutsch, Italienisch, Englisch und Französisch. Was hatte das alles zu bedeuten? War damit der Deal in letzter Minute geplatzt? Oder gab es noch einen Hoffnungsschimmer? Er schaute verzweifelt auf seine Patek Philippe. Der Sekundenzeiger zeigte ihm gefühllos, dass die Zeit ablief.

PARIS, 8. JUNI

Sie arbeitete zwar im ältesten Gewerbe der Welt, aber sie befand sich in der obersten Kategorie, was sie mit sich selbst zufrieden sein ließ. Offiziell ging sie einem ehrenwerten Beruf nach und war eine actrice. Allem Anschein nach handelte es sich bei ihr um eine mondäne Schauspielerin, was auch die Berufsbezeichnung in ihrem passeport war. Immerhin war daran stimmig, dass sie hochgebildet und unterhaltsam war – das sagten ihr jedenfalls ihre Verehrer nach. Weiter verfügte sie über die besten Umgangsformen. Am besten aber war: sie war sündhaft teuer.

Madame de Maintenon, wie ihr Künstlername lautete, frei nach einer der berühmten Mätressen Ludwigs XIV., saß Professor Semper im Ritz in Paris gegenüber, und besprach gerade eine höchst delikate Angelegenheit. Das Ritz, das sich am Place Vendôme befand, besaß noch immer das Flair der Exklusivität. Sein Name war mit berühmten Gästen wie Rudolph Valentino, Marcel Proust, Ernest Hemingway und Coco Chanel unauflöslich verquickt. Es passte zu ihr. Semper studierte sie zwischen seinen Ausführungen intensiv. Madame de Maintenon wusste, dass man ihre weiblichen Vorzüge auf den ersten Blick erkennen konnte. Sie besaß eine aufregende Figur und ein besonderes Gesicht. In diesem Gesicht fiel besonders der rote, große, wohlgeformte Mund auf, den sie an der rechten Ecke nach unten verziehen konnte, wodurch sie fast verwegen aussah. Wie viele Französinnen hatte sie sich ihre Haare blond gefärbt. Darüber hinaus war sie äußerst elegant gekleidet und trug zarte, durchsichtige, schwarze Handschuhe, die bis zum halben Unterarm reichten und die Mode eines vergangenen Jahrhunderts heraufbeschworen. Selbst dieser neue Kunde musste erkennen, dass sie chic besaß, zumal sie Kleider gemäß der unvergänglichsten Mode der Welt trug: Sie waren ebenfalls sündhaft teuer. Gelassen rauchte sie ihre Davidoff Lights mit Hilfe einer langen, silbernen Zigarettenspitze, die sie manchmal gekonnt von sich wegspreizte. Semper hatte ihr gerade einen höchst ungewöhnlichen Auftrag erteilt. Aber erst jetzt kam der entscheidende Moment. Plötzlich beugte sich Semper nach vorn und sagte: „Sind wir uns also einig Madame?“

„D’accord“, gab sie zurück. Sie musterte scheinbar gelangweilt le petit professeur, wie sie Semper für sich heimlich nannte. „Aber sprechen wir über die Vergütung. Das Wichtigste ist naturellement: 10.000 Euro sofort und 10.000 nach getaner Arbeit!“

„Oui, Madame“, bestätigte Semper. "Aber der Erfolg muss sich in den nächsten zehn Tagen einstellen. Weiter brauche ich die genaue Zeit, über den Ort sind wir uns ja einig. Die Zeit müssen Sie mir mitteilen.“

„Das wird kein Problem darstellen, Monsieur. Aber ist es wirklich unumgänglich, dass Sie dabei zuschauen?“

„Das ist leider Teil der Vereinbarung. Aber ich versichere Ihnen, Sie werden davon keinen nachteiligen Effekt haben. Zudem ist das Leben ein Spiel. Und je extravaganter man es spielt, umso aufregender ist es.“

Madame de Maintenon stimmte insgeheim zu. Elegant zog sie mit ihrer silbernen Zigarettenspitze an ihrer Zigarette und betrachtete Semper das erste Mal interessierter, wobei sie ihren rechten Mundwinkel nach unten zog.

„Und wann erhalte ich die restlichen 10.000 Euro? Und wie?“

„Sofort nach getaner Arbeit, Madame. In bar.“

„Einverstanden. Lassen wir uns also auf das Spiel ein. Geben Sie mir Ihre Telefonnummer, unter der ich Sie erreichen kann.“

Erleichtert reichte ihr Semper seine Visitenkarte, zog sie aber im letzten Moment zurück und kritzelte nur die Nummer auf ein von einer Serviette abgerissenes Stückchen Papier. Mit einem süffisanten Lächeln nahm Madame die Nummer entgegen.

„Die Bezahlung ist gut, Monsieur Sempér.“ Sie betonte die zweite Silbe und sprach den Namen französisch aus. „Aber in punkto Stil müssen Sie noch einiges lernen!“

Semper unterdrückte eine Antwort. Schnell legte er einen Hundert-Euro-Schein für den Kellner auf den Tisch und schob ihr einen Briefumschlag mit den ersten 10.000 Euro zu. Danach stand er auf und verließ eiligen Schrittes das Ritz.

PARIS, 10. JUNI

Peterson wartete zermürbt auf Pierre, den Privatsekretär Dr. Froissarts. Er befand sich scheinbar zufällig am Ufer der Seine, wo vielerlei Stände den Spaziergängern Abwechslung boten, wo Musiker musizierten und Maler malten und von den großen Vorbildern der Vergangenheit träumten, von Lautrec, Gaugin und Cezanne. Er betrachtete sinnend all die unbekannten Maler, die hier herum pinselten. Jeder glaubte offenbar, dass ein großes, unerkanntes Genie in ihm steckte, und vielleicht hatte jeder von ihnen sogar recht. Aber das war alles bedeutungslos. Wichtig war nur: Die Zeit zerrann ihm buchstäblich zwischen den Fingern. Er hatte einen beunruhigenden Anruf erhalten, von Sir Anthony Newton, der an der schwammigen Expertise des Doerner-Instituts etwas auszusetzen hatte. Der Deal musste so rasch wie möglich über die Bühne gehen. Umso mehr erschrak Peterson, als er auf einmal an seinem linken Ohr eine Stimme vernahm.

„Ah, Monsieur le professeur“, begrüßte ihn der Sekretär, der wie aus dem Nichts auftauchte und sich überraschenderweise auf einmal an der Seite des deutschen Professors befand. Peterson ließ sich seine Verwunderung nicht anmerken. „Pierre, bonjour. Ich darf Sie doch Pierre nennen?“

Sie schüttelten sich die Hand wie alte Bekannte, während jeder seinen eigenen Gedanken nachhing. Für Pierre stand ein Pokerspiel erster Güteklasse bevor. Nur so viel stand fest: Der würde verlieren, der zuerst seine Karten aufdeckte. Peterson dagegen fühlte sich wie ein Ertrinkender, der sich an einem Strohhalm festklammert. Vorsichtig eröffnete der hagere Pierre das Gespräch, nicht ohne sich zuvor hastig eine Zigarette anzuzünden. „Ich hoffe, Sie haben verstanden, was Ihnen Monsieur Froissart mitteilen wollte.“ Er blies den Rauch weit von sich und schnippte einen lästigen Tabakkrümel von seinen gelben Fingern.

Peterson erwiderte: „Nicht unbedingt, aber ich bin sicher, Sie werden mich aufklären.“

„Sie müssen wissen, dass le docteur delikate Angelegenheiten nie in seinem Büro bespricht. Und nie persönlich.“ Pierre inhalierte tief.

„Was wollen Sie damit zum Ausdruck bringen?“ Plötzlich keimte in Peterson Hoffnung auf.

„Nun, le docteur ist ... sagen wir ... sehr zurückhaltend. Und sehr besorgt um seinen Ruf. Wie Sie wissen oder auch nicht wissen, genießt er einen ausgezeichneten Ruf. Und das verpflichtet.“

Die Gehirnzellen Petersons arbeiteten plötzlich auf Hochtouren. Das konnte, das durfte doch nicht wahr sein! Um sicherzustellen, dass er sich nicht verhört hatte, fragte er nach: „Wollen Sie damit etwa sagen, dass Monsieur Froissart ein ebenso großer Spitz....?“

„... Kunstkenner ist wie alle anderen, meinen Sie?“, vervollständigte Pierre den Satz in einem anderen Sinne. Er lächelte etwas gequält und zog intensiv an seiner Zigarette, um auch das letzte Quäntchen Nikotin aus ihr herauszusaugen. Er schwieg einen Moment lang. Dann warf er die halbfertig gerauchte Zigarette fort, zündete sich sofort eine neue an und sagte: „Ich kenne kaum einen ehrenwerten Experten in unserer Branche, der für einen gewissen Obolus nicht das eine oder andere Wort schreibt.“

Peterson fiel es wie plötzlich Schuppen von den Augen. Der ausnehmend gute Ruf Froissarts beruhte ausschließlich auf der Tatsache, dass er sich absicherte und man ihm nie etwas nachweisen konnte. Der Mann fürs Grobe war Pierre. Die Gedanken flitzten in seinem Kopf hin und her, während sich seine Stimmung auf einmal hob. Vorsichtig stellte er fest: „Der ausgezeichnete Leumund, über den le docteur verfügt, bedeutet im Klartext also, dass er nur etwas teurer ist als die anderen Experten. Habe ich das richtig verstanden?“

Verächtlich spie Pierre einen Zigarettenkrümel aus dem Mund. „Einige dieser so genannten Experten können Sie für ein Butterbrot kaufen. Aber nicht le docteur!“

Peterson verdaute das Gesagte langsam. Der Mann, der sich le docteur nannte, machte sich nie persönlich die Hände schmutzig, konnte deshalb nie festgenagelt werden und im Falle eines Falles alles ableugnen. Eine raffinierte Ratte! Peterson lächelte seit Tagen das erste Mal wieder sein Siegerlächeln. Vielleicht besaß er doch noch eine Chance, trotz der Zeitknappheit. Einen Moment lang blieb er vor dem Bild eines Malers stehen, der die Seine-Landschaft mit dem Pinsel eindrucksvoll festgehalten hatte. Sie war vielleicht von höherem künstlerischem Wert als sein VORLÄUFER, aber offenbar verfügte der Maler über keine Expertisen, die eben das bestätigten.

„Reden wir völlig offen“, schlug er vor.

„Ja, wir können ungezwungen reden. Le docteur verlangt, wenn er Ihnen eine Expertise ausstellen soll, dass auch Sie ihm einen kleinen Gefallen erweisen. Aber zuerst eine Frage: Wurde der VORLÄUFER unter der Regie Dantes erstellt?“

Peterson staunte ein weiteres Mal. Die Welt der Fälscher war wirklich ein Dorf. Man kannte sich sogar über die Grenzen hinweg, es handelte sich um eine einzige große Familie. Trotzdem fragte er behutsam, um sich abzusichern: „Sie haben doch nichts gegen Dante einzuwenden?“

Pierre saugte wie ein Verhungernder an seiner Zigarette. „Im Gegenteil. Dante liefert erste Qualität.“ Er fügte entschuldigend hinzu. „Wir wollen uns nur nicht blamieren.“

Peterson nickte verständnisvoll. Offenbar gab es selbst innerhalb der Gilde der Fälscher so etwas wie eine Hocharistokratie. „Ich kann Sie in dieser Hinsicht vollständig beruhigen. Und ich verneige mich vor Ihrem Scharfsinn. Ich hoffe, Sie können mit dieser Antwort etwas anfangen.“

Pierre erwiderte: „Die Antwort stellt uns vollständig zufrieden. Aber jetzt zu dem kleinen Gefallen, den Sie uns schulden.“ Wie um sich Mut zu machen, zog Pierre erneut an seiner Zigarette. Seine Lunge musste innen schwarz von Teer sein. „Wir bräuchten von Ihnen lediglich eine kleine Expertise, die uns umgekehrt bestätigt, dass drei Stühle sowie ein Sekretär aus dem Zeitalter Ludwigs XIV. stammen.“

Peterson glaubte seinen Ohren nicht trauen zu können. So wenig wurde im Gegenzug verlangt? „Aber das versteht sich doch von selbst“, erwiderte er spontan und drückte sogar die Hand Pierres. Der Sekretär erwiderte den Händedruck nur schlaff. Scheinbar gequält fuhr er fort:

„Allerdings ist eine weitere kleine Bitte an diese Ihre Expertise geknüpft, Monsieur.“

„Was also noch?“

„Der Sekretär und die Ludwig XIV.-Stühle, werden nach Ihrer Expertise einen Wert von etwa 400.000 Euro besitzen.“

„Aber das freut mich außerordentlich für Sie“, versetzte Peterson. Er ahnte noch immer nicht die Wahrheit.

„Mais non, Monsieur le professeur, wir erwarten, dass Sie dieses Möbel später auch kaufen! Verstehen Sie jetzt?“

Langsam dämmerte es Peterson. Diese verschlagenen Spitzbuben wollten ihm 400.000 Euro für ihre Expertise, die er händeringend brauchte, aus der Tasche ziehen. Und dafür gaben sie ihm einige Möbelstücke, für die er selbst eine Gefälligkeitsexpertise ausstellen sollte. Auf diese Weise konnte er ihnen später nie wieder ans Leder, um sich vielleicht sein Geld zurückzuholen. Weiter befand er sich damit vollständig in den Händen Froissarts, der gegebenenfalls immer darauf hinweisen konnte, dass er, Peterson, selbst recht leichtfertig mit Expertisen umging. Und es wechselte kein Schmiergeld den Besitzer. Peterson biss sich auf die Lippen. Clever!

Pierre fuhr fort: „Natürlich treten wir nicht als Verkäufer auf. Aber das wären schon die Details.“

„Hübsch“, kommentierte Peterson schließlich. „Sehr hübsch sogar. Ich muss sagen, Sie steigen mehr und mehr in meiner Achtung.“ In seinem Inneren aber mahlte es. Diese verdammten Ganoven wussten, wie man sich absicherte und zugleich die vorteilhaftesten Geschäfte tätigte. Fast fühlte er so etwas wie Bewunderung in sich aufsteigen.

„Ich freue mich, dass Sie es so sehen“, versetzte Pierre und zog erneut heftig an seiner Zigarette.

Peterson aber rechnete bereits im Stillen: 400.000 Euro! Das war ein verdammt hoher Preis für ein elendes Stück Papier. Aber es machte den Leonardo-Deal überhaupt erst möglich. Genau genommen blieb ihm gar keine andere Wahl, denn er stand unter furchtbarem Zeitdruck. Also atmete er tief durch und erhob sich in die Höhen der Ironie. „Teilen Sie le docteur mit, dass mir sehr daran gelegen ist, die drei Stühle und den Schreibtisch aus der Zeit Ludwigs XIV. zu besitzen. Tatsächlich war es schon immer mein brennender Wunsch.“

Pierre, der trockene Pierre, dessen faltiges Gesicht von zahllosen Zigaretten erzählte, verzog eben diese Falten zu einem Ausdruck, den man mit viel Liebe als ein Grinsen bezeichnen konnte. „Très bien. Dann sind wir uns also einig?“

„Aber ja, mon ami. Und wann könnte ich über die Expertise für meinen Leonardo verfügen? Ich gehe davon aus, dass auch Infrarotaufnahmen und andere Strahlenuntersuchungen gemacht werden, die die Echtheit bestätigen?“

„Sobald Sie die Expertise, die wir brauchen, abliefern und das Geld auf unserem Konto eingezahlt ist, handeln wir sofort. Sie erhalten unsere Expertise einschließlich der Aufnahmen noch am gleichen Tag.“

Jetzt war es an Peterson, gequält zu nicken. Natürlich, was erwartete er? So liefen nun einmal die Geschäfte. Eine verdammte Ganovenclique wie diese hier würde sich nicht betrügen lassen, sie bestimmte die Spielregeln. Trotzdem: die Zeit war ein Problem, er musste sich rückversichern.

„Dann haben wir in drei Tagen die Angelegenheit erledigt?“.

„Wenn Sie drei Tage sagen, dann wird es sich um drei Tage handeln“, erwiderte Pierre.

Peterson blieb stehen. „Dann sind wir uns wirklich einig.“ Seine kleinen grauen Zellen arbeiteten immer noch auf Hochtouren. Immerhin investierte er damit einen Großteil seiner Ersparnisse. Aber er würde auch diese Summe aufbringen, ein Anruf bei seinem Banker in Frankfurt würde genügen. Die beiden strahlten sich an wie die besten Freunde und schüttelten sich schließlich die Hände.

„Teilen Sie le docteur doch mit, dass es eine reine Freude ist, mit ihm Geschäfte zu tätigen“, sagte Peterson liebenswürdig.

„Selbstverständlich“, beeilte sich Pierre zu versichern. „Die Freude ist ganz auf unserer Seite.“

Ihre Wege trennten sich scheinbar so zufällig, wie sie sich getroffen hatten. Peterson aber plante insgeheim bereits den nächsten Schritt. Noch konnte zeitlich alles klappen. Er würde Godart unmittelbar anrufen. Und einen Termin vereinbaren. Heute. Sofort. Und er würde eine weitere Leimrute auslegen.

PARIS 12. JUNI

Peterson hatte sich fest vorgenommen, heute, hier und jetzt Gaston Godart den Genickschuss zu verpassen, sprich den Deal endgültig festzuklopfen. Glücklicherweise hatte er noch einen Pfeil im Köcher, von dem der kleine Franzose nichts ahnte. Er, Antonia und Godart befanden sich auf der Terrasse eines exklusiven Cafés, von dem man einen großartigen Blick über einen Teil von Paris hatte. In der Ferne sah man den Eifelturm, den Triumphbogen und die Avenue de Champs-Élysées. Zunächst plätscherte das Gespräch nur so dahin, während in Wahrheit Peterson die Zeit unter den Nägeln brannte. Er beeindruckte Godart mit seinen Einsichten über die Kunst, während Godart seinen Wissensvorsprung über Paris ausnutzte, um hierüber zu palavern, zumal er Paris für die schönste und kultivierteste Stadt der Welt hielt. Aber insgeheim wartete Peterson nur darauf, endlich auf das Geschäft der Geschäfte zu sprechen zu kommen, auf den Millionencoup. Nachdem ein garçon, ein Kellner, einen teuren Bordeaux eingeschenkt und Godart mit Kennermiene an der Blume gerochen hatte, baute Peterson dem kleinen Franzosen eine Brücke: „Alles Gute ist selten und alles Seltene ist teuer.“ Sein Kommentar bezog sich offenbar auf den Wein.

„Was mich auf unseren Leonardo bringt“, antwortete Gaston Godart sofort. „Darf man fragen, wie die Aktien stehen? Bulle oder Bär?“

„Es steht alles bestens, lieber Monsieur Godart. Tatsächlich kann ich mich vor Angeboten im Moment kaum retten.“

Der kleine Franzose stutzte und kroch ihm sofort auf den Leim: „Wie habe ich das zu verstehen, lieber Professor?“

„Ich habe für den Leonardo inzwischen drei weitere Kaufangebote vorliegen. Sowohl die Engländer wollen kaufen, als auch ein Deutscher und ein Italiener.“ Er seufzte vernehmlich. „Jetzt geht das Gerangel los, das mir im Grunde genommen zuwider ist.“

Godart erwiderte zunächst nichts. Er zückte nur das unvermeidliche Taschentuch, mit dem er sich mehrmals die schwitzende Halbglatze abwischte. Schließlich entgegnete er langsam: „Aber Sie stehen bei mir im Wort.“ Dann fügte er nach einem Moment des Nachdenkens listig hinzu: „Um wen handelt es sich denn bei Ihrem Engländer, s’il vous plaît?“

„Um Sir Anthony Newton, den bedeutendsten Verleger in Sachen da Vinci in England, der gerade ein Buch über den Aufsehen erregenden Fund erscheinen lässt. Er ist außerdem der Herausgeber einiger Werke Ihrer Majestät.“ Peterson versuchte, so bescheiden wie möglich zu wirken.

Godart war sprachlos; dann holte er tief Luft. Bis in solche Kreise hinein besaß dieser deutsche Professor seine Verbindungen! Selbst die Engländer waren auf den wiederentdeckten Leonardo scharf.

„Der deutsche Kunde will anonym bleiben“, fuhr Peterson fort. „Und der italienische Interessent ... hierüber weißt du mehr als ich, Antonia.“

Die Italienerin fing den ihr zugespielten Ball geschickt auf. „Professore Semper, die Leonardo-Kapazität in Florenz, der die Echtheit des VORLÄUFERS ebenfalls bestätigt hat, verfügt über einen Kunden aus der Bankenwelt. Er bat mich jedoch, den Namen nicht in die Öffentlichkeit gelangen zu lassen. Nur für Sie: es handelt sich um den drittreichsten Mann Italiens.“

Der kleine Franzose wischte sich erneut den Schweiß von der Stirn. „Und Sie sagen, alle, alle, die Deutschen, die Engländer, die Italiener und die Franzosen haben die Echtheit des Leonardo bestätigt?“

„Ja, einschließlich Monsieur Froissarts“, antwortete Peterson. „Le docteur ist geradezu begeistert.“

Godart hüstelte aufgeregt. Dann nahm er einen kleinen Schluck Wein zu sich. Schließlich sah er Peterson misstrauisch von der Seite an: „Verstehe ich Sie richtig, Sie wollen damit zum Ausdruck bringen, dass der Preis für das Bild gestiegen ist?“

„Ich bitte Sie!“, entgegnete Peterson gespreizt. „Ein Wort ist ein Wort.“

„Aber warum weihen Sie mich ein, was diese Offerten angeht?“

Peterson hob entschuldigend die Schultern. „Pardon Monsieur, nach unserem letzten Telefonat musste ich davon ausgehen, dass Ihr Interesse an meinem Leonardo erlahmt ist.“

Gaston Godart fuchtelte unversehens aufgeregt mit seinen kleinen Armen in der Luft herum. „Keineswegs! Monsieur! Ich bin nach wie vor höchst interessiert. Ich bitte Sie: ein originaler Leonardo!“

Godart wirkte urplötzlich verunsichert. Wohlweislich verschwieg er, dass er bereits einen anderen Käufer in petto hatte, einen Aristokraten. Ein Monsieur Saint Germain, ein Kunsthändler, sehr elegant gekleidet und ein Graf seines Zeichens, hatte sich bei ihm eingeführt. Aufgrund eines guten Bauchgefühls heraus hatte er ihn eingeweiht, was den wiederentdeckten Leonardo anbelangte. Der Graf hatte wie elektrisiert reagiert und sofort 150 Millionen Dollar geboten. Er würde also auf einen Schlag 30 Millionen Dollar verdienen, ohne den kleinen Finger krumm zu machen. Peterson schwieg demonstrativ, er wusste, wann er den Mund halten musste. Antonia nippte nur angelegentlich an ihrem Wein und blickte scheinbar gelangweilt über das herrliche Paris, während in Wahrheit auch sie gespannt wie ein Flitzebogen war. Godart blickte von einem zum anderen und ergriff schließlich hastig erneut das Wort: „Nachdem europaweit alle Expertisen unter Dach und Fach sind, besteht also keinerlei Problem mehr?!“ Irritiert wanderte sein Blick erneut von Antonia zu Peterson. Beide schwiegen noch immer beharrlich. Aber seine Gedanken rasten nur so hinter seiner Glatzenstirn. Die beiden durften nicht ahnen, dass er, Godart, der größte aller Schauspieler war. Er spielte den Trottel doch nur, damit seine Gesprächspartner sich in Sicherheit wiegen konnten. Genau genommen war es letztlich vollständig gleichgültig, ob es sich um einen echten Leonardo handelte oder nicht. Sobald die Expertisen auf dem Tisch lagen, spielte das keine Rolle mehr. Niemand konnte den VORLÄUFER mehr zurückstufen, ohne die gesamte Kunstwelt zu blamieren. Nein, dieser Professor Peterson hatte die Drecksarbeit für ihn gemacht, selbst wenn es sich um einen gefälschten Leonardo handelte. Und sollte er ein Ehrenmann sein, umso besser. Hauptsache, die Expertisen der führenden Kapazitäten Europas lagen vor. Aber warum schwieg der Professor noch immer so penetrant? Godart beugte sich plötzlich vor, Vertraulichkeit mimend. „Ich habe Sie doch nicht verärgert?“

Peterson schüttelte den Kopf. „Keineswegs Monsieur. Aber ich frage mich, wann Sie das Geld zahlen können?“

Godart lehnte sich erleichtert zurück. Aha, hier lag also der Hase im Pfeffer. Peterson versuchte, ihm auf den Zahn zu fühlen und heraus zu kitzeln, wie es um seine Liquidität bestellt war. Er hob sein Glas und prostete den beiden fröhlich zu.

„Aber ich bitte Sie! Das ist das geringste Problem. In einer Woche liegt das Geld auf Ihrem Tisch, wenn Sie es wünschen.“ Er hielt den Atem an. Unvorstellbar, wenn er in letzter Sekunde aus dem Spiel heraus gepokert werden würde!

„Da wir bald abreisen wollen, käme uns nächste Woche gelegen“, antwortete Peterson nach einer Weile; er wusste, er durfte keinesfalls zu eifrig erscheinen. Für den kleinen Franzosen jedoch war inzwischen eine kleine Ewigkeit vergangen.

„Und es bleibt bei dem Preis?“, rückversicherte er sich schnell.

Peterson sah ihn eine Spur beleidigt an. „Aber selbstverständlich, Monsieur. 120 Millionen Dollar. Ein Wort ist ein Wort!“

Godart wischte sich erneut den Schweiß von der Stirn. Wahrscheinlich war dieser Professor Peterson doch kein Gauner. Fest stand, er musste schnell zugreifen, wenn er sich den Leonardo sichern wollte. „Also gut. In einer Woche haben Sie das Geld. Wie darf ich es Ihnen übermitteln?“

„Einiges in bar, bitte. Garniert mit ein paar Wertpapieren. Sie verstehen das sicher.“

„Das lässt sich arrangieren“, versprach Gaston Godart. Auf einmal fiel ihm eine Zentnerlast von der Brust. Er atmete innerlich auf, wobei er sich bemühte, sich die Erleichterung nicht anmerken zu lassen. Also plauderte er noch über einige Belanglosigkeiten und klopfte wie nebenbei die Details für die Übergabe des Geldes und des Bildes fest. Nach einer weiteren höflichen Viertelstunde schützte Godart wichtige Termine vor, im Bewusstsein, Peterson tüchtig eingeseift zu haben. Er erhob sich und verließ das Café. Antonia und Peterson blieben noch einige Minuten sitzen.

„Fantastisch“, sagte Antonia, als der kleine Franzose verschwunden war, „der Trick mit den Käufern war genial.“

Peterson lächelte. „Die Methode, etwas rar zu machen, funktioniert im Verkauf immer. Dabei ist das noch nicht einmal alles, bella.“

„Was hast du noch alles arrangiert, du Magier?“ Antonias Katzenaugen funkelten.

Peterson flüsterte leise: „Nun, ich habe Godart einen angeblichen Käufer für den VORLÄUFER auf den Hals gehetzt. Einen gewissen Grafen von Saint Germain. Er hat ihm 150 Millionen Dollar für das Bild geboten.“

Antonia, die die ganze Zeit vornehme Zurückhaltung ausgestrahlt hatte, starrte ihn erst ungläubig an, bevor sie aus vollem Halse loslachte. Als sie sich einigermaßen beruhigt hatte, sagte sie: „Du bist der gerissenste Gauner unter der Sonne, der mir je begegnet ist.“

„Merci“, antwortete Peterson artig. Er wusste, aus dem Munde Antonias war das das höchste Kompliment, das er sich vorstellen konnte. Was er nicht ahnte, war der Umstand, dass gerade sein schwierigster Intelligenztest kurz bevorstand.

PARIS, 22. JUNI

Die Dame stieß weithin hallende, verängstigte Hilferufe aus. Der Dieb, der sich über sie beugte, versuchte verzweifelt, sie daran zu hindern, indem er ihr die Hand vor den Mund presste. Aber Madame biss den Langfinger so fest in die Hand, dass es blutete.

„Merde“, fluchte er. „Das war nicht abgemacht.“

Mit einem brutalen Griff zerfetzte er ihre Bluse, so dass ein Teil ihres weißen Busens sichtbar wurde. Daraufhin riss er mit einem kurzen, heftigen Ruck die Kette von ihrem Hals und streifte ihr Ringe und Uhr mit einer einzigen geschickten Bewegung ab. Schließlich packte er auch noch ihren eleganten Rock und zerriss ihn. Auf einmal näherte sich mit raschen, festen Schritten ein großer Mann. Der Dieb warf einen prüfenden Blick auf ihn, während Madame, die er gerade beraubte, ihm unmerklich zuflüsterte: „Das ist er!“ Aus Leibeskräften schrie sie erneut um Hilfe. Der Ganove ließ scheinbar widerwillig von der eleganten Dame ab, packte beide Beine unter den Arm und war wenige Augenblicke später wie der Blitz verschwunden. Der Herr, der den Langfinger verscheucht hatte, stand plötzlich dem Opfer gegenüber. Mit einem Blick sah der Retter, dass die Garderobe der Dame vollständig ruiniert war. Madame selbst befand sich darüber hinaus im Zustand vollständiger Verwirrung.

„Mein Gott, was ist passiert? Soll ich die Gendarmerie rufen?“

„Non, non!“, antwortete die Dame schwer atmend. „Nur nicht die Polizei.“

Selbst das Rouge über ihren aufreizenden Lippen war verschmiert. Eine Lippenecke verzog sich bei ihren Worten auf unnachahmliche Weise nach unten und verlieh ihr ein laszives Aussehen. Ihre Aufmachung verriet, dass sie offensichtlich den besten Kreisen angehörte, aber momentan befand sie sich in einem desolaten Zustand.

„Mon dieu!“, sagte sie unglücklich. „Alles was ich brauche, ist ein Glas Wasser. Und ich will sofort zurück in mein Hotel.“ Sie blickte an sich hinab. „Nicht zu glauben, wie ich aussehe!“

Ihr Retter bot ihr ritterlich den Arm. „Kommen Sie, Madame. Das mindeste, was ich für Sie tun kann, ist, Sie zurück zu Ihrem Hotel zu bringen.“

„Merci“, antwortete Madame. „ich bin Ihnen sehr dankbar, Monsieur, Monsieur ...?“

„Peterson“, erwiderte ihr Retter galant.

„Monsieur Peterson. Der Dieb hat Schmuck im Wert von mindestens 50.000 Euro gestohlen.“

„Wollen Sie nicht doch eine Anzeige erstatten, Madame ... Madame...?“

„De Maintenon. Ich werde Anzeige erstatten. Aber zuerst muss ich mich von dem Schock erholen.“ Sie atmete tief durch. „Mein Hotel liegt nicht allzu weit vom Ritz entfernt, es sind nur wenige Minuten.“

Sie blickte ihn dankbar an, mit einem Blick, der Peterson durch Mark und Bein fuhr. Arm in Arm spazierten sie los. Peterson dachte an sein Zeitproblem, aber dieser kleine ritterliche Dienst würde den Kohl nicht fett machen. Außerdem war er ein Gentleman, der im Grunde genommen die Menschen liebte, sofern sie weiblicher Natur waren. Sie schritten eine Weile schweigend nebeneinander durch die Straßen, bis zu einem kleinen, aber feinen Hotel. Peterson vermutete, dass Madame immer noch unter Schock stand. Er hatte sich nicht geirrt, denn auf einmal schaute sie ihn flehentlich an und fragte so charmant, wie es nur die Französinnen vermochten: „Monsieur, könnten Sie mich vielleicht in meine Suite, ma chambre d`hôtel, begleiten? Sie würden mir einen großen Dienst erweisen.“

Peterson stellte fest, dass Madame außerordentlich attraktiv war. Obwohl sie versucht hatte, ihren Busen züchtig zu verdecken, konnte man sehen, dass die Natur sie gut ausgestattet hatte. Weiter handelte es sich fraglos um eine Dame von Welt, die offenbar in den besten Kreisen verkehrte, wie man nicht nur ihrer Kleidung, sondern auch ihrer distinguierten Art zu sprechen entnehmen konnte. Ohne weiter zu überlegen, begleitete Peterson die Dame also in ihre Suite, die nicht nur geschmackvoll eingerichtet war, sondern auch nach Geld roch. Dort ließ sich Madame zunächst erschöpft aufs Bett fallen, bevor sie sich wenig später wieder erhob und im Badezimmer verschwand. „Einen Augenblick, un moment, Monsieur.“

In Peterson traten die Gedanken einen Galopp an. Mein Gott, diese Französin sah umwerfend aus. Oh, er hätte ihr nicht den Schmuck gestohlen, sondern etwas ganz anderes! Sein Eindruck wurde noch verstärkt, als Madame zurückkam. Sie sah nicht nur gut, sie sah blendend aus. Mit ihren blonden Haaren, den erotischen Lippen, die an einer Ecke lasziv nach unten gezogen waren und der atemnehmenden Figur war sie ein einziger Augenschmaus.

„Aber bedienen Sie sich doch, Monsieur Peterson“, forderte sie ihn auf. Sie griff nach einer Cognacflasche und füllte zwei Gläser.

Sie stießen nicht an, aber sie tranken und sahen sich dabei in die Augen.

„Sie sind im letzten Moment gekommen, Monsieur“, verriet die Französin, die sich offenbar ein wenig erholt hatte. Ihr Gesicht drückte Dankbarkeit aus. „Ich weiß nicht, was dieser Dieb, dieser voleur, sonst noch mit mir angestellt hätte.“

Aber ich weiß es, dachte Peterson. Er zeigte sein unwiderstehliches Lächeln und fragte: „Was hat Ihnen der Ganove geraubt, Madame?“

Die Französin überlegte scheinbar einen Augenblick. Sie sah an sich herab, was Peterson erneut veranlasste, mit seinen Blicken ihre kurvige Figur abzutasten.

„Wie schon gesagt: meinen Schmuck. Aber er hat mir auch einen Schlag auf den Rücken und die Schulter versetzt. Es schmerzt noch immer“, beschwerte sie sich. Sie seufzte hilflos wie ein kleines Mädchen.

„Sollten Sie nicht doch besser die Polizei verständigen und einen Arzt aufsuchen?“

„Keinesfalls, Monsieur Peterson. Ich will mit dieser ganzen Bagage nichts zu tun haben. Und das Geld, ... wissen Sie, Geld interessiert mich nicht. Nicht wirklich jedenfalls.“

Peterson war beruhigt. Er drang nicht weiter in sie, denn auch er wollte nicht unbedingt Bekanntschaft mit der Pariser Polizei machen. Die angebliche Madame de Maintenon schaute ihn unsicher an: „Sie würden mir einen Gefallen tun, Monsieur, wenn Sie sich einmal meinen Rücken anschauen würden; dürfte ich Sie darum bitten?“

Sie sah unwiderstehlich und noch immer völlig hilflos aus. Als er nickte, knöpfte sie ohne jede Scheu ihre Bluse auf. Ohne Umstände entledigte sie sich des Kleidungsstückes und wandte ihm dann ihren Rücken zu. Ihr Rücken war ein Kunstwerk! Peterson staunte. Diese Dame besaß eine tadellose, aufregende, perfekte Figur. Auf dem Rücken entdeckte er indes nicht einmal einen kleinen Bluterguss.

„Wo genau haben Sie Schmerzen, Madame?“, fragte er mit seiner wärmsten Stimme, während er fühlte, wie sich seiner auf einmal ganz andere Gedanken bemächtigten.

„In dem unteren Teil der Wirbelsäule, Monsieur. Können Sie sie, vorsichtig, sehr vorsichtig bitte, leicht massieren?“

Peterson kam ihrem Wunsch mit dem größten Vergnügen nach. Er berührte einige Stellen, bevor sie scheinbar vor Schmerz zusammenzuckte.

„Pardon, Madame“, beeilte er sich zu sagen und streichelte die scheinbar schmerzhafte Stelle sanft.

Sie verhielt sich augenscheinlich sehr tapfer, denn sie biss sich auf die Lippen, bis sie auf einmal sagte: „Ich habe mich noch nicht wirklich bei Ihnen bedankt, Monsieur. Sie wandte sich ihm zu. Er schaute auf ein paar herrliche Brüste, die nur notdürftig von einem teuren Spitzen-BH verdeckt wurden. „Gibt es etwas, womit ich Sie belohnen könnte, Monsieur, um mich für Ihre Hilfe angemessen zu bedanken?“ Sie schaute ihm tief in die Augen.

„Ich hätte schon die eine oder andere Idee“, versetzte Peterson, während er nicht vermeiden konnte, ihren Oberkörper genauer zu studieren. Das Blut pulsierte plötzlich schneller in seinen Adern.

Die Maintenon gewahrte das Funkeln in seinen Augen. Ihre Schmerzen schienen auf einmal wie weggeblasen zu sein. Scheinbar entrüstet sagte sie: „Sie sind ein Wolf, Monsieur. Und Sie nutzen eine Situation, da eine Dame Hilfe braucht, schamlos aus.“ Ihr Blick signalisierte jedoch etwas ganz anderes.

Herr im Himmel, dieser Deutsche war ein Trottel, ja ein Volltrottel! Sie hatte sich darauf eingestellt, das gesamte Register ziehen zu müssen. Sie verfügte über hundert Techniken, Listen und Kniffe, wie man einen Mann gekonnt über die Bettkante zog. Und jetzt erlag dieser Kerl bereits ihrem ersten plumpen Verführungsversuch.

Petersons Stimme klang heiser, als er entgegnete: „Madame, ich bitte um Vergebung, aber Sie sind ungewöhnlich schön.“

Die Maintenon sah erneut die Gier in seinen Augen. „Sie sind ein Wolf“, wiederholte sie noch einmal bestimmt. „Aber ein zahmer Wolf. Und ich stehe in Ihrer Schuld.“ Sie schaute ihn scheinbar abschätzend an und verzog ihre Unterlippe in der unwiderstehlichen Art, die nur sie beherrschte.

Peterson straffte sich, plötzlich war er ganz Gentleman: „Madame, ich möchte keinesfalls, dass Sie aus einer Verpflichtung heraus ... Sie verstehen?“ Seine Stimme klang immer noch heiser.

Wieder betrachtete sie ihn scheinbar abweisend: „Monsieur, es ist mein Problem, wenn ich es tue, und warum ich es tue.“ Sie blickte zu der stuckverzierten Decke auf. „Sie müssen wissen ...“ – sie tat sich offenbar schwer, die Wahrheit zu sagen – „... mein Mann betrügt mich seit Jahren.“ Ihre Stimme bekam einen winzigen zornigen Beiklang. “Offen gestanden freue ich mich, dass ich endlich eine Gelegenheit besitze, es ihm wenigstens einmal heimzuzahlen. Was lässt er mich auch allein und unbewacht auf diesem gefährlichen Pariser Pflaster spazieren gehen! Im Grunde genommen ist er schuld an allem.“

Vive la France!, dachte Peterson. Es war fabelhaft, dass die Ehemänner in diesem Land solche Schurken waren. Das Schicksal meinte es gut mit ihm, die Götter liebten ihn. Seine Gedanken gingen mit ihm durch. Godart hatte endgültig zugesagt. Er würde den Wettlauf gegen die Zeit zwar erst dann gewonnen haben, wenn er die Scheine in der Kralle fühlte, aber alles entwickelte sich prächtig. Lief alles wie geplant, so würde er in ein paar Tagen über so viel Geld verfügen, dass er sich die schönsten Frauen der Welt leisten konnte. Sie würden ihm alle zu Füßen liegen, alle, alle, und um seine Gunst betteln. Warum sollte er sich nicht heute schon einen kleinen Vorgeschmack gönnen? Einen Aperitif sozusagen?

„Ihr Ehemann muss ein vollständiger Trottel sein“, antwortete er galant. „Ich habe so viel Schönheit noch nie auf einem Fleck gesehen“, raspelte er weiter Süßholz. Sein Atem ging unversehens schneller. Die Maintenon sah ihn ein letztes Mal schräg aus den Augen an, während sie erneut ihren Mundwinkel kokett nach unten verzog. Dann flüsterte sie: „Wir sollten nicht so viel reden. Machen Sie es sich doch bequem, Monsieur.“ Sie wies mit ihren langbewimperten Augen auf das breite Bett. Die Einladung war eindeutig. Petersons Blut geriet noch mehr in Wallung. Diese Madame de Maintenon fackelte nicht lange.

Leise gurrte sie: „Ich muss mich noch rasch frisch machen. Wenn ich zurückkomme, möchte ich Sie ... anders vorfinden!“ Ohne ein weiteres Wort zu verlieren verschwand sie im Badezimmer. Peterson ließ endgültig alle Bedenken fallen. Dieses blonde Gift war ein Geschenk des Himmels. Seine Glückssträhne hatte gerade erst begonnen.

„Vive l’amour!“, flüsterte er und streifte rasch Anzugjacke, Hose, Strümpfe und Unterkleider ab. Dann legte er sich nackt in das Bett, nachdem er in einem winzigen Handspiegel rasch nachgeprüft hatte, ob die Schnurrbarthaare immer noch tiefschwarz waren.

Die angebliche Madame de Maintenon eilte unterdessen erneut in das Badezimmer, wo sie in kluger Voraussicht ein Handy deponiert hatte. Sie telefonierte hastig und hielt eine Hand über die Muschel, so dass ihre Worte kaum zu verstehen waren.

„Sie können kommen, er ist gargekocht. Aber beeilen Sie sich!“, sagte sie leise. Dann schaltete sie das Handy rasch ab. Sie drehte die Dusche so laut auf, dass selbst Peterson das Wasser rauschen hörte. Peterson wartete geduldig. Oh, er würde zur Not auch eine ganze Stunde warten. Wann bekam man schon einen solchen Leckerbissen frei Haus geliefert. Nach einer Weile schritt Madame splitternackt, wie Gott sie geschaffen hatte, herein. Peterson registrierte mit Kennermiene, dass sie lange, aufregende Beine besaß und große, perfekte Brüste. Aber das Gesicht mit dem lasziven Mund setzte dem Ganzen die Krone auf. Ohne Umstände legte sie sich zu ihm. Keine zehn Minuten später traten Professor Semper und Antonia in einen Nebenraum des Hotelzimmers, in dem Peterson und Madame gerade das älteste Spiel der Welt mit neuen Erfindungen bereicherten. Von diesem Nebenraum aus konnte man mit Hilfe mehrerer versteckten Kameras genau beobachten, was sich in dem Raum und Bett nebenan abspielte. Semper hatte alles perfekt vorbereitet. Die Kameras zeigten, wie Peterson sich mit einer langbeinigen, blonden Frau im Bett wälzte. Die Situation war eindeutig.

„So ein Schwein!“, fauchte Antonia. „So ein verdammtes Schwein!“ Ihr Katzengesicht verzerrte sich vor Ingrimm; sie glich einen Moment lang einem Tiger.

„Was habe ich dir gesagt, bella“, erwiderte Semper unschuldig, der wohlweislich verschwieg, dass er den ganzen Spaß arrangiert und bezahlt hatte. „Das ist dein Peterson! Habe ich dich nicht gewarnt?“

„Leider hattest du recht. Ich muss dich um Verzeihung bitten. Aber das wird er mir büßen! Bei allen verdammten Dieben Italiens, das wird er mir büßen!“

PARIS, 24. JUNI

Peterson sprang im Dreieck. Nur mit Mühe hatte er Monsieur Godart gerade davon abgehalten, den Termin zu verschieben. Er musste endlich das Geld einsacken und den VORLÄUFER im Gegenzug loswerden. Noch befand sich alles unter Kontrolle, aber die Zeit lief ihm davon. Der Termin mit dem kleinen Franzosen musste klappen, er hatte zu viel investiert. Peterson befand sich mit Antonia erneut im Jolly Hotel Lotti in Paris, das für den Zweck der Übergabe des Geldes gut geeignet war, denn es lag zentral und man konnte damit punkten, weil es optisch etwas hergab. Während Antonia im Bett lag und las, wanderte Peterson unruhig in dem Hotelzimmer auf und ab, wobei er sich zum hundertsten Mal seine Chancen ausrechnete. Noch war Rom nicht verloren.

In diesem Augenblick klingelte erneut das Telefon. Mit einem Schritt trat Peterson herzu und riss den Hörer an sich. „Professor Peterson?“

„Hier ist das Sekretariat von Dr. Emanuel Gauß“, hörte er eine Frauenstimme am anderen Ende.

Peterson fiel das Herz in die Hose. Das konnte nichts Gutes bedeuten.

„Womit kann ich Ihnen dienen?“, leierte er stereotyp herunter.

„Professor Peterson, Dr. Emanuel Gauß hat mir aufgetragen, Ihnen mitzuteilen, dass neuerliche Untersuchungen weitere Ergebnisse zu Tage gefördert haben. Wir können die Echtheit des VORLÄUFERS weder bestätigen noch dementieren.“

Peterson verkrampfte sich einen Augenblick lang vor Wut. Er hielt den Telefonhörer weit von sich gespreizt, als könne er dadurch die schlechte Nachricht zum Verschwinden bringen. Er konnte nicht glauben, was er gerade hörte. Die Worte hallten in seinem Ohr nach. Er riss sich zusammen. „Kann ich Dr. Gauß persönlich sprechen?“

„Bedaure, das ist leider nicht möglich. Dr. Gauß ist gestern in den Urlaub gefahren.“

„Wohin ist er gefahren?“

„Ich bin leider nicht befugt, Ihnen das mitzuteilen.“

Peterson krampfte die Hand um den Telefonhörer als wolle er ihn zerdrücken. „Wann werden die neuen Befunde publiziert?“

„Wir werden in spätestens in einer Woche in einer Fachpublikation darauf hinweisen müssen.“

„Können Sie die Nachricht noch etwas länger zurückhalten?“

„Leider nein.“

Peterson quälte sich die Floskel ab: „Gut, dann weiß ich Bescheid. Ich bedanke mich.“ Er legte schwer atmend auf. Verflixt. Sein gesamter schöner Plan war gerade dabei, sich in Luft aufzulösen. Alle Puzzleteile, die er so herrlich zusammengesetzt hatte, passten auf einmal nicht mehr. Er konnte sich an fünf Fingern abzählen, was passiert war. Emanuel Gauß, dieser Hosenscheißer, hatte kalte Füße bekommen. Er war umgekippt. Vielleicht war der Anstand bei ihm ausgebrochen. Vielleicht hatte er auch die löchrigen Erpressermaterialien von einem Anwalt auseinander nehmen lassen und sich entschieden, sich nicht länger auf der Nase herumtanzen zu lassen. Immerhin hatte er so viel Mut, dass er ihn auf sein nachteiliges Gutachten rechtzeitig hinwies. Wenn die angekündigte Fachpublikation erschien, würde binnen eines einzigen Tages Sir Anthony Newton ebenfalls einen Rückzieher machen. Der ganze wunderbar eingefädelte Coup würde in sich zusammenfallen wie ein Kartenhaus. Mein Gott, 120 Millionen Dollar! Er musste den Deal rasch über die Bühne bringen. Noch besaß er eine Chance. Er schaute auf seine Uhr. Das Schweizer Uhrwerk schien ihm mit jeder Sekunde eine Ohrfeige zu verpassen. Gut, dass zumindest der Termin mit Godart stand. Noch konnte es klappen. Nein, es musste klappen!

„Schlechte Nachrichten?“, fragte Antonia, die seine Mimik beobachtet hatte.

Peterson lächelte; er musste die Show bis zum letzten Atemzug durchhalten.

„Nein, es ist nichts, nichts, was man nicht lösen könnte. Mach dir keine Sorgen, bella“, antwortete er, obwohl er in diesem Augenblick Gauß am liebsten erschossen hätte. Antonia nickte. Sie wandte sich scheinbar interessiert wieder ihrer Lektüre zu. In Wahrheit aber machten ihre Gedanken Kängurusprünge. Sie dachte an Semper, der in einem anderen Pariser Hotel ein Zimmer gebucht hatte. Ihr unvergleichlicher Herr Papa hatte ihr endlich die Augen geöffnet. Nach der schmerzhaften Enthüllung hatte sie umdisponiert. Sie war bereits aktiv geworden. Als erstes hatte sie Petersons geheime Aufzeichnungen über das LETZTE ABENDMAHL aus seinem Koffer stibitzt. Sie musste unbedingt wissen, was diese ausge-ixten Buchstaben bedeuteten. Danach hatte sie die Papiere unauffällig Semper zukommen lassen. Semper, ihr angeblicher Stiefvater, war wahrscheinlich längst dabei, mit Infrarot- und Röntgenaufnahmen den Ausführungen des deutschen Professors auf die Spur zu kommen. Vielleicht wusste er bereits Bescheid.

Aber es gab zwei Geheimnisse: Eines rankte sich um das LETZTE ABENDMAHL, das zweite um da Vinci selbst. Vielleicht konnte sie Peterson ein wenig auf den Zahn fühlen. Sie klappte hart das Buch zu und fragte Petersons übergangslos: „Meinst du nicht, dass du jetzt mit der Sprache herausrücken könntest, bello?“ Ihre Katzenaugen glühten.

Peterson wusste nicht, worauf sie anspielte. Er verschwieg der Katze wohlweislich, dass der große Coup auf Messers Schneide stand. Vielleicht spielte sie verrückt, wenn sie die Wahrheit erfuhr? Kurz dachte er an die verführerische Madame de Maintenon. Nachdem er ihr so selbstlos geholfen und sie königlich gebumst hatte, hatte sie ihn auf einmal, ohne sich weiter zu erklären, aus ihrem Hotelzimmer hinausgeworfen. Wer kannte sich schon mit Weibern aus?

„Wovon sprichst du?“, fragte er mäßig interessiert. Immerhin war er dankbar für die Ablenkung.

„Von dem wirklichen Geheimnis da Vincis? Du hast mir immer Andeutungen hierüber gemacht.“ Antonia hatte ihm glücklicherweise nie anvertraut, dass sie in England seinen Koffer durchgeschnüffelt hatte.

Petersons Gesicht hellte sich auf, es handelte sich um sein Lieblingsthema. „Es gibt tatsächlich so etwas wie ein Geheimnis. Ich habe viele Jahre damit zugebracht, um dem Genie auf die Schliche zu kommen.“

„Und nur du hast es herausgefunden“, schnurrte Antonia. Sie klimperte mit den Augendeckeln und schaute ihn erwartungsvoll an. Es fiel ihr nicht schwer, sich zu verstellen, auch wenn sie diesem langen Deutschen am liebsten den Hals umgedreht hätte.

Peterson begann, sich augenblicklich besser zu fühlen. „Du kannst dir nicht vorstellen, worum es sich handelt?“

Antonia schüttelte den Kopf und schaute ihn an wie eine Angorakatze, die gestreichelt werden möchte. Einen Moment lang vergaß Peterson sein Problem. Er erinnerte sich freudvoll daran, wie sie ihm in dem Landhaus vor Lust den Rücken zerkratzt hatte. „Ist dir nie aufgefallen, wie weit Leonardo seiner Zeit voraus war?“, fragte er. Unversehens war er wieder der deutsche Professor, der es liebte, vom Podest herab zu dozieren. „Leonardo entwarf nicht nur Wurfmaschinen, Waffen aller Art, Wagen mit Eigenantrieb und bewegliche Brücken, sondern auch Flugschiffe, Kameras und unter Wasser fahrende Schiffe, wie er das nannte. Und das im 15. Jahrhundert!“

„Und was schließt du daraus?“ Antonia verzichtete darauf, ihn mit einer verführerischen Pose zu beeindrucken, der Kuchen war gegessen. Aber sie konnte nicht darauf verzichten, ihn jetzt nach allen Regeln der Kunst einzuseifen.

Peterson holte tief Luft. „Antonia, Leonardo war kein Mann des 15. Jahrhunderts.“

„Sondern…?“

Antonia ballte die kleinen Fäuste unter der Decke zusammen, ohne dass es Peterson sehen konnte. Im Stillen rezitierte sie noch einmal die Schlussfolgerungen Petersons, die sie bereits ausspioniert hatte: 1.Leonardo benutzte eine Mathematik, die zu seiner Zeit nicht existierte. 2. Da Vinci verfügte über Wissen, dass seiner Zeit um mindestens 500 Jahre voraus war. 3. Da Vinci stammte nicht aus dem 15. Jahrhundert. 4. Leonardo da Vinci war... Schließlich stieß Antonia mitten in die Seifenblase hinein: „Du glaubst also, Leonardo war nicht von dieser Welt?“ Sie hielt einen Augenblick lang den Atem an. Peterson pausierte zunächst, schaute sie dann hintergründig an, atmete hart aus und erklärte: „Die Fakten lassen eindeutig nur einen einzigen Schluss zu. Hier wurde ein Quantensprung des Wissens von einem Wesen initiiert, das nicht von diesem Planeten stammen kann. Aber um diese Theorie ernsthaft zu durchdenken, muss man die Vorurteile der Wissenschaft beiseiteschieben.“

Antonia entgegnete nichts, aber sie legte den Kopf schief, als überlegte sie angestrengt. Oh, wie hasste sie diesen falschen Hund! Trotzdem sagte sie samtweich:

„Deine Theorie ist nicht von der Hand zu weisen. Fest steht, bis heute ist man dem Genie Leonardos nicht wirklich auf die Spur gekommen.“

Peterson nickte, das Lob tat ihm gut. Er wusste, wie schwer es war, Kollegen von seiner Theorie zu überzeugen. Mit Antonia an seiner Seite würde es ihm vielleicht gelingen, auf all die Ungereimtheiten, die Leonardo umgaben, aufmerksam zu machen.

Aber verflixt! Es war wichtiger, zunächst noch einmal über den Verkauf des VORLÄUFERS nachzudenken, der jetzt so schnell wie möglich über die Bühne gehen musste. Doch dafür brauchte er Ruhe. Übergangslos erklärte er deshalb: „Lass uns später noch einmal darüber reden. Ich muss dringend ein wenig frische Luft schnappen und etwas durchdenken.“

„Geh` nur, bello!“ Antonia schaffte es, einen Unterton des Bedauerns in ihre Stimme einzubringen.

Peterson nickte Antonia zu. „Später!“ wiederholte er noch einmal, um seinen Abgang nicht zu abrupt zu gestalten. Dann verließ er das Hotel. Antonia wartete einen Moment. Sie stellte die hübschen Öhrchen auf und lauschte kurz hinter ihm her, bevor sie mit ihrem katzenartigen Gang zum Telefon eilte. Eilig wählte sie Semper an, den sie sofort erwischte. Sie sprach schnell, denn Peterson konnte theoretisch jeden Augenblick zurückkommen.

„Peterson glaubt, da Vinci war ein Außerirdischer“, platzte sie sofort heraus.

„Was hältst du also von der Idee? Er glaubt allen Ernstes, dass es sich bei Leonardo um ein Wesen handelte, das nicht von dieser Welt war. Er ist besessen von der Vorstellung. Er sagt, man müsse die Vorurteile der Wissenschaft beiseiteschieben.“

Professor Semper am anderen Ende besann sich einen Augenblick, bevor er urteilte:

„Die Theorie ist interessant, aber es gibt dafür keine Beweise. Sie ist infantil. Es handelt sich bestenfalls um eine Fußnote in der wissenschaftlichen Literatur.“

„Wer glaubst du, war Leonardo wirklich? Wie erklärst du dir all diese unvorstellbaren Talente? Und warum ist die Welt bis heute so besessen von diesem Genie?“

„Eine gute Frage. Aber bedenke dies: Niemand war so geheimniskrämerisch wie Leonardo. Er verstellte seine Schrift und baute absichtlich Fehler in seine Konstruktionszeichnungen ein, nur um mögliche Diebe an der Nase herumzuführen. Er arbeitete ständig mit Symboliken und war ein Meister darin, Gesichter mysteriös aussehen zu lassen, wie die Mona Lisa etwa. Bis heute kleben Kunsthistoriker an diesem Bild, eben weil es so geheimnisvoll ist. Er schuf mit anderen Worten Geheimnisse am laufenden Band, er liebte das Mysterium. Geheimnisse aber ziehen Menschen an wie die Motten das Licht. Und deshalb wird man noch viele Jahrhunderte weiter über Leonardo rätseln, ganz einfach, weil er ständig Rätsel aufgab. Außerdem war er Mitglied einiger Geheimgesellschaften und ein politischer Geheimnisträger, beispielsweise als Festungsbaumeister von Mailand. Noch einmal: Da Vinci kreierte ständig Geheimnisse.“

„Aber seine mathematische Begabung?“

„Nur scheinbar ein Argument, das sticht. Luca Pacioli, einer der führenden Mathematiker seiner Zeit, war ein enger Freund da Vincis. Leonardo lernte von ihm, er war ein Schüler, kein Lehrer.“

„Deine Erklärung klingt einleuchtend. Wir müssen die Theorie also zu den Akten legen?“

„Nicht ganz, bella“, klang es auf einmal vom anderen Ende her.

Antonia stutzte.

Semper räusperte sich, bevor er herausrückte: „Ich bin der Meinung, wir sollten diesen Spleen, diese fixe Idee Petersons, zusätzlich in klingende Münze verwandeln.“ Er ließ die Vorstellung einen kleinen Moment lang im Raum stehen.

„Was schwebt dir vor?“, fragte Antonia aufgeregt. Sie ahnte, dass ihr Hass auf Peterson damit ein Ventil finden konnte.

„Ich bräuchte dazu einen Revolver.“

„Den kann ich dir ausleihen. Ich trage einen kleinen Revolver an meinem linken Oberschenkel, seitdem mich Peterson, das Schwein…aber lassen wir das. Was also hast du genau vor?“

„Lass dich überraschen, gatta. Du müsstest Peterson nur erzählen, dass mysteriöserweise plötzlich Papiere aufgetaucht seien, die Leonardos Kontakte zu Wesen von einer anderen Welt beweisen. Niemand ist so verliebt in eine verrückte Idee wie der Urheber selbst.“

Jetzt überlegte die Katze angespannt. Sie sagte erst nichts, bis es aus ihr heraussprudelte: „Ich könnte mich für diese Vorstellung begeistern.“ Dann fügte sie hinzu: „Du bist der größte Filou unter der Sonne, Papa!“ Ihre grünen Katzenaugen leuchteten auf. „Er könnte noch ein paar Hunderttausend flüssig machen, glaube ich, wenn er seinen Banker in Deutschland ordentlich bekniet.“

Semper räusperte sich erneut. Daraufhin sagte er vergnügt: „Dann lassen wir die Kuh doch einfach fliegen.“

PARIS, 25. JUNI

Arm in Arm spazierten Peterson und Antonia einen Tag später zu nächtlicher Stunde vom Quai du Louvre in Richtung des Quai de la Mégisserie. Die äußere Ruhe täuschte, denn die Nerven beider lagen blank. Die Zeit lief Peterson buchstäblich davon. Er hatte zwar den Termin mit Godart festklopfen können, was aber geschah, wenn der kleine Franzose seine Meinung noch im letzten Augenblick änderte? Falls der Coup jedoch klappte, würde er für einige Zeit untertauchen müssen. Wahrscheinlich würde er ohne Antonia verschwinden, aber das brauchte er ihr jetzt nicht auf die Nase zu binden. Mein Gott, wie die Weiber an einem hingen, wenn man es ihnen nur einmal ordentlich besorgt hatte. Antonia wiederum dachte rachsüchtig daran, wie man den Spleen Peterson in Bares umwandeln konnte. Und also sagte sie auf einmal zuckersüß: „Bello, ich habe über deine Leonardo-These nachgedacht. Ich glaube mittlerweile auch, dass es sich bei da Vinci um eine Person handeln könnte, die nicht von dieser Welt war.“

Petersons sprang wie erwartet augenblicklich auf das Thema an. „Ich werde diese Theorie eines Tages mit Fakten untermauern.“ Seine Fantasie ging mit ihm durch. Wenn er erst das Geld besaß, konnte er jeden beliebigen Fachmann kaufen und seine These stützen.

Antonia blickte ihn mit ihren Katzenaugen bewundernd an. „Bevor ich es vergesse: Ich habe einen anonymen Anruf hinsichtlich deiner Schlussfolgerungen erhalten, aber ich glaube nicht, dass er von Bedeutung ist.“

Petersons Kopf fuhr herum. „Einen Anruf? Von welchem Anruf sprichst du?“

Antonia wiegelte ab. „Ich habe erst mit ein paar Experten aus dem Louvre gefachsimpelt und dann einige Da Vinci-Sammler angerufen, denen ich deine Vermutung andeutete, natürlich ohne Details zu verraten. Seltsamerweise erhielt ich nur ein paar Stunden später einen anonymen Anruf. Der Anrufer behauptete, er hätte Papiere, die von Leonardo selbst stammen und die beweisen, dass da Vinci mit …Männern in Kontakt stand, die nicht in das 15. Jahrhundert passen.“

Peterson blieb wie angewurzelt stehen. Dann fasste er Antonia hart am Arm.

„Und das sagst du mir so nebenbei?“

„Ich hielt den Mann für einen Schwindler.“

„Selbst wenn er ein Schwindler ist, allein die Argumentationsführung ist wissenschaftlich hochinteressant. Außerdem müsstest du doch wissen, dass viele Tausend Blätter von Leonardos Aufzeichnungen verloren gegangen sind. Was spricht dagegen, dass sie eines Tages wieder aufgefunden werden?“

Wie alle Wissenschaftler bist auch du hinsichtlich deiner Lieblingsidee blind, dachte Antonia und antwortete: „Der Anrufer verlangt 200.000 Euro für die Unterlagen. Er schwört, dass es sich um Leonardos Handschrift handelt. Aber er will die Unterlagen nur anonym übergeben. Das macht ihn in meinen Augen verdächtig.“

„Mein Gott, Antonia!“ Peterson fasste die Katzenfrau noch härter am Arm. „Weißt du nicht, was das bedeutet?“

„Ich bin dagegen, soviel Geld für ein paar anonyme Schriften auszugeben!“

Peterson ereiferte sich. „Antonia, wir haben bald 120 Millionen Dollar im Sack. Und hier kann es sich um einen Fund handeln, der noch sehr viel mehr wert ist. Selbst eine Fälschung könnten wir für viele Millionen Dollar verhökern, wenn wir es richtig anpacken. Das wird unser zweiter Coup! Zumindest aber würde meine neue Theorie über Leonardo in das Bewusstsein der Öffentlichkeit gerückt.“

Antonia druckste sichtlich herum. „Von dieser Seite habe ich es noch nicht betrachtet. Zugegeben: deine These ist brisant. Der Spaß geht mir jedoch etwas zu schnell. Der Anrufer sagte, dass er morgen Nacht an einer Ecke der Rue Saint Honoré warten wird. Er will das Paket mit den Schriften Leonards allerdings nur gegen Bargeld übergeben.“

Peterson war plötzlich ganz aus dem Häuschen. „Er hat dir einen Termin genannt und einen Treffpunkt?“

„Du wirst diesen Termin doch nicht wahrnehmen?“

Peterson sah ihr erst fest in die Augen und hielt sie dann mit den Händen an ihren Schultern fest. „Antonia, hast du immer noch nicht verstanden, dass Geld für uns keine Rolle mehr spielt?

Peterson dachte insgeheim daran, welche Unsummen er hatte aufbringen müssen, um den VORLÄUFER und die Expertisen vorzufinanzieren. Er würde sich diese Schriften auf keinen Fall entgehen lassen. Seinen Banker würde er schon weichkneten.

Geld für uns? dachte Antonia dagegen im Stillen. Was für ein Schwein! Er war nicht nur ein stronzo, ein ausgemachter Scheißkerl, sondern auch noch ein Lügner erster Güte. Trotzdem bewegte sie scheu wie ein Schulmädchen die Augendeckel. „Du willst die Papiere also wirklich kaufen?“ Ein Schuss Bewunderung lag in ihrer Stimme. Oh, kein Hirsch im Gehege war immun gegen diesen Saft, der Bewunderung hieß.

Peterson fühlte sich tatsächlich in seiner Haltung bestärkt. „Antonia, es handelt sich um eine einmalige Chance! Ich werde mir Leonardos Schriften mit Sicherheit nicht durch die Lappen gehen lassen, gleichgültig, ob es sich um eine Fälschung handelt oder nicht.“

Peterson sah nicht, wie Antonia sich kurz abwandte und nur mit Mühen ein Lächeln unterdrückte.

PARIS, 26. JUNI

Peterson stand kurz davor, das Geheimnis zu lüften, das das größte Genie, das je gelebt hatte, noch immer wie ein Seidenraupennetz umgab. Der Mann mit dem Paket unter dem Arm bewegte sich auf ihn zu. Er kniff die Augen zusammen, um sich zumindest seinen Umriss einzuprägen, denn mehr war in der halben Finsternis nicht zu erkennen. Selbst der Mond war von Wolken fast verdunkelt. Der Mann trug einen schwarzen, breitrandigen Hut, der tief ins Gesicht gezogen war und ein schwarzes Cape. Ein Schal, den er halb über den Mund gezogen hatte, verbarg den unteren Teil seines Gesichtes. Einen Moment lang kam es ihm vor, als ob er den Mann kannte, aber er musste sich täuschen. Der Mann hob den Kopf nicht, als er ihm das Paket reichte; seine Gesichtszüge blieben von Schal, Hut und Dunkelheit verdeckt. Seine Hand zitterte, als er sie dem Paket entgegenstreckte. Die Unterlagen in diesem Paket würden endgültig seine Fragen nach der wahren Identität Leonardos beantworten und vielleicht seine geheimsten Vermutungen bestätigen, denn es handelte sich um handgeschriebene Notizen Leonardos. Seine Theorie würde heute bestätigt oder endgültig widerlegt werden.

Peterson wagte kaum, das Paket zu berühren und hielt einen Moment in seiner Bewegung inne. Soviel stand unzweifelhaft fest: Leonardo da Vinci hatte neue Maschinen erfunden, die eigentlich ins 20. und 21. Jahrhundert gehörten, wie Schwimmgeräte, fantastische Waffen, ja sogar Gleitflugzeuge, Fallschirme und Flugschiffe. Und das vor 500 Jahren! Waren denn alle mit Blindheit geschlagen? Es lag doch auf der Hand, dass hier etwas nicht stimmte. Hoch angesehene Experten gaben unumwunden zu, dass man das Universalgenie nicht verstehen konnte. Die Spekulationen schlugen nach wie vor hohe Wellen. Niemand wusste wirklich, wie dem Phänomen Leonardo beizukommen war. Der Inhalt des Pakets würde all diese Fragen beantworten.

Er griff danach.

„Erst das Geld!“, zischte der Unbekannte mit eindeutig verstellter Stimme.

Er griff in seine Manteltasche, zog ein dickes Bündel mit Euronoten heraus und reichte es dem Mann, dessen kleine Statur ihm jetzt erst auffiel. Der Fremde griff nach dem Geldbündel und ließ es sofort unter seinem Umhang verschwinden. Dann erst ließ er das Paket los. Augenblicke später tauchte er in der Dunkelheit unter. Peterson konnte sich nicht beherrschen. Als er in die Nähe der nächsten Laterne kam, riss er das Paket auf. Die winzige Handschrift Leonardos schlug ihm entgegen, unverkennbar da Vinci! Leonardos Schrift war zackig und hart und mikroskopisch klein. Außerdem war sie spiegelverkehrt. Ja, Leonardo hatte seine Notizen gern in Spiegelschrift niedergelegt, damit sie nicht jedermann sofort entziffern konnte. Gerade wollte er gierig anfangen zu lesen, als ein Schuss durch die Nacht peitschte. Gehetzt sah er sich um, als er einen markerschütternden Schrei hörte. Etwas klatschte in geringer Entfernung zu Boden. Er riss die Augen auf. Der Mond brach plötzlich durch die Wolken. Mit der Laterne zusammen war die Szene auf einmal gespenstisch erleuchtet. Er erblickte in unmittelbarer Nähe einen Revolver auf der Straße und um ihn herum Blutflecken, die jetzt in dem Mondlicht aufglänzten und eine rubinrote Farbe annahmen. Voller Panik schob er das Manuskript zurück in das aufgerissene Paket, verbarg es unter seinen Mantel und rannte wie von Furien gehetzt davon.

PARIS, 26. JUNI

„Es hat geklappt“, flüsterte Antonia leise. „Der Trottel hat gerade deine gefälschten Leonardo-Papiere gelesen. Jetzt macht er einen Spaziergang. Er geht auf Wolken. Peterson glaubt tatsächlich, endgültig den Beweis in der Hand zu halten, dass Leonardo von einem anderen Stern stammt.“

„200.000 Euro für eine kleine Fälschung. Es ist erstaunlich, wie verliebt einige Professoren in ihre eigenen Ideen sind.“

„Ich werde es mir merken, Papa. Wie hast du das mit dem Schuss arrangiert?

„Den habe ich mit deinem Revolver abgegeben, mit einer Platzpatrone. Dann habe ich geschrien wie am Spieß. Peterson ist gelaufen wie ein Hase!“

„Du bist der gerissenste aller Fälscher!“

„Nein, das bin ich nicht. Willst du wissen, wer der größte Fälscher ist?“

„Du spielst auf das Geheimnis des LETZEN ABENDMAHLES an, vermute ich?“

„Du vermutest richtig.“

Antonia wurde mit einem Mal von einer unendlichen Aufregung gepackt. „Ich bin brennend interessiert.“

Semper sammelte sich, bevor er sagte: „Es gibt tatsächlich ein Geheimnis, was das LETZTE ABENDMAHL angeht.“ Respektvoll fügte er hinzu: „Und diesem Geheimnis ist der deutsche Professor auf die Spur gekommen.“

Augenblicklich spannte sich alles in Antonia an. Sie hatte es gewusst. Peterson war über etwas gestolpert, das brisant war, ja hoch brisant.

„Ich höre“, hauchte sie in die Muschel, obwohl es unnötig war, leise zu sprechen.

Plötzlich vernahm sie ein Geräusch vor der Tür. Schnell sagte sie: „Pssst! Ich glaube etwas an der Tür gehört zu haben. Lass mich rasch nachschauen.“ Antonia eilte auf Zehenspitzen zur Tür und äugte aus dem Guckloch. Aber weit und breit war niemand zu sehen. Sie riss die Tür auf und blickte nach links und rechts. Der Gang war auf beiden Seiten leer. „Wir können unser Gespräch fortsetzen, Papa“, flüsterte sie, nachdem sie die Tür wieder hinter sich geschlossen hatte. „Was hast du herausgefunden? Hat es mit dem Papier zu tun, das ich in dem Geheimfach seines Koffers entdeckt habe? Sprich endlich!“

„Du liegst goldrichtig, bella“, antwortete Semper, während es Antonia vor Aufregung kaum mehr aushielt. „Um es kurz zu machen: Das Abendmahl ist nicht christlichen Ursprungs.“

„Ich verstehe nicht.“

„Nun die Geschichte rund um das Abendmahl, so wie sie im Neuen Testament dargestellt ist, wurde einfach abgeschrieben.“

„Du meinst, es gibt eine jüdische Vorlage?“

„Bravo bella! Aber davon spreche ich nicht. Immerhin ist so viel richtig: Ja, auch die Israeliten kannten das Abendmahl. Sie nannten es Passahmahl. Passah bedeutet weggehen und erinnerte die Israeliten an den Auszug aus Ägypten. Immerhin hatte man den Pharaonen Jahrhunderte lang Sklavendienste geleistet. Zur Erinnerung an diese Befreiung feierten und feiern die Juden noch heute das Passahmahl. Hierbei wird ein Lamm verspeist, das bei den Juden als Opferlamm bezeichnet wird, man bedankt sich bei Gott mit einem Opfer. Wenn die Christen also von einem Opferlamm sprechen und von einem Opfer überhaupt, so benutzen sie jüdische Vokabeln. Man nahm weiter an, Gott wäre persönlich bei diesem Passahmahl anwesend. “

„Die Parallelen sind überdeutlich.“, murmelte Antonia.

„Sie sind enthüllend. Weiter wurden bei dem jüdischen Passahmahl ebenfalls Brot und Wein gereicht – nichts anders als bei dem christlichen Abendmahl. Die gleiche Geschichte! Die Parallelen sind so auffallend, dass man keinesfalls von einem originalen Geschehnis bei dem christlichen Letzten Abendmahl sprechen kann. Aber es kommt noch dicker, noch viel dicker.“

Antonia unterbrach ihn: „Lentamente, langsam, mein Lieber. Ich habe nie verstanden, was der wirkliche Sinn dieses Letzten Abendmahles ist. Tausend Bücher wurden darüber geschrieben und tausend Fragen gestellt. Aber ich habe nie kapiert, was es bedeutet, wenn Jesus sagt: `Das ist mein Fleisch. Das ist mein Blut`.“

„Genau mit dieser Frage triffst du mitten in die Zwölf! Die Verwandlung des Brotes und des Weines in Christi Fleisch und Blut ist fast niemandem verständlich. Dabei ist sie das Herzstück der christlichen Religion, in deren Rahmen ja heute noch die so genannte heilige Kommunion zelebriert wird. Hierbei nimmt der Gläubige angeblich den Leib Christi in sich auf. Aber du wirst nicht glauben, was wirklich dahintersteckt!“

„Ich bin gespannt wie ein Flitzebogen.“

„Erinnerst du dich noch an das Blatt Papier, das du mir geschickt hast?

„Mit den ausge-ixten Buchstaben?“

„Genau das.“

„Hast du die Kopie zur Hand? Kannst du noch einmal einen Blick darauf werfen?“

„Momento uno, Vater. Warte einen Augenblick!“

Antonia legte den Hörer beiseite und blickte sich suchend um. Schon bald fiel ihr Blick auf den Koffer Petersons. Ohne Umstände versuchte sie ihn zu öffnen, aber nur ein Schloss sprang auf. Sie fluchte wenig damenhaft. Dann griff sie nach einer Sicherheitsnadel und fingerte damit an dem zweiten Schloss herum. Aber das Schloss war widerstandsfähiger als sie geglaubt hatte. Endlich schnappte auch das zweite Schloss auf. Eilig suchte Antonia nach dem Geheimfach. Da, dort! Sie entdeckte erneut die Unterlagen Petersons und blätterte sie rasch durch. Schließlich fiel ihr das Blatt in die Hand, das zunächst Petersons Schrift zeigte, die jedoch in der Folge von einer Schreibmaschine durchge-ixt worden waren. Sie ergriff es und betrachtete es erneut intensiv.

Das wirkliche Geheimnis des Letzten Abendmahles xxxx aber schon vorher xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxschon vorherxxx xxxxaaaaaxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx die Herkunft xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

Xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
xxxxxxxxxxxxx󲭃♣xxxx񬠜̉xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxDio xxxxxxxxxxxxxxxxx xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx Dio xxxxxxxxxxxxxxxxx xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

Obwohl es sich nur um eine Kopie handelte, die sie Peterson untergejubelt hatte, riss sie das Blatt an sich, eilte wieder zum Telefon, ergriff den Hörer und sagte: „Ich hab`s. Aber ich werde immer noch nicht daraus schlau.“

„Das wirst du gleich, Katze“, versprach Semper. „Schau, Peterson schreibt zweimal das Wort vorher. Ferner findest du das das Wort Herkunft. Schließlich ist noch das Wort Dio zweimal erwähnt. Was glaubst du, was Dio bedeutet?“

„Es muss etwas mit dem lateinischen Wort deus zu tun haben, Gott.

„Falsch geraten, jedoch nicht ganz falsch. Die drei Buchstaben sollen Peterson an den griechischen Gott Dionysos erinnern. Die Wörter vorher und Herkunft verweisen sehr einfach auf eine vorherige oder frühere Quelle, was das LETZTE ABENDMAHL angeht. Es gibt tatsächlich eine vorherige Quelle für das christliche Letzte Abendmahl. Eben den Gott Dionysos. Ich habe das originale Blatt nach allen Regeln der Kunst untersuchen lassen – sogar mit Röntgenstrahlen, und den ursprünglichen Text wieder zu Tage gefördert.“

„Spann mich nicht auf die Folter.“

„Antonia, der Gott Dionysos stand im Mittelpunkt bestimmter Mysterien, die in Griechenland schon rund 1500 Jahre vor Christus gefeiert wurden. Sie waren hoch geheim! Die Teilnehmer durften über diese Mysterienfeiern kein Wort verlauten lassen, ansonsten drohte ihnen die Todesstrafe. Aber trotz der Geheimniskrämerei wurden später die Inhalte bekannt, jedenfalls in gewissen Zirkeln.“

Antonia hielt unwillkürlich den Atem an.

Semper fuhr fort: „Im Rahmen dionysischer Festlichkeiten wurde ausgelassen und enthusiastisch gefeiert. Man trank und tanzte, bis man in Raserei verfiel, in der sich alle Bande lockerten. Der Höhepunkt der Zeremonie bestand darin, dass man sich auf einen Mann, in dem man den fleischgewordenen Gott Dionysos erblickte, stürzte, ihn buchstäblich in Fetzen riss und dann in einer heiligen Kommunion sein Blut trank und das rohe Fleisch aß. Die Vereinigung mit Gott wurde dadurch symbolisiert. Es bedeutete Macht und Power. Der tiefere Sinn des christlichen Abendmahls, nach dem du gefragt hast, besteht also darin, sich mit einem Gott zu vereinigen, um in den Besitz seiner Kräfte zu gelangen!“

Antonia war einen Augenblick lang sprachlos. Dann hauchte sie: „Es handelt sich also bei Licht besehen um einen alten Brauch, der lediglich uminterpretiert wurde?“

„Richtig! Du hast eines der größten Geheimnisse, die es gibt, durchschaut. Und auch Peterson ist ihm auf die Spur gekommen. Ich hoffe, du weißt, was das bedeutet?“

„Naturalmente! Ein griechischer Brauch gelangte in das Christentum. Das christliche Letzte Abendmahl ist damit nichts als ein Plagiat, es handelt sich um geistigen Diebstahl. Genau genommen haben wir es hier mit einer alten, religiösen, heidnischen Zeremonie zu tun, die später ein wenig abgemildert wurde und schließlich als Letztes Abendmahl Eingang in die christliche Religion fand.“

Semper lachte leise, bevor er sagte: „Du bringst es auf den Punkt. Aber kein Priester würde jemals zugeben, dass hier der Gott Dionysos Pate stand. Hinzu kommt nämlich noch – und jetzt halte dich fest – dass auch Dionysos der Sage nach der Sohn Gottes war, der für die Menschheit starb, um sie zu erlösen. Es gab griechische Erzählungen, Märchen und Legenden, die das Leiden, Sterben und die schlussendliche Wiederauferstehung dieses Dionysos genau beschrieben. Es gibt sogar eine Legende über die Himmelfahrt des Dionysos – alles lange vor Christus!“

Antonia stockte einen Augenblick lang der Atem. „Eine Ungeheuerlichkeit“, flüsterte sie schließlich.

Semper fuhr fort: „Ich vermute, Peterson, dieses Schwein, will das auf wenig feine Art publik machen. Er will das Christentum in seinen Grundfesten erschüttern. Dabei ist es bei Licht betrachtet völlig unerheblich, ob das christliche ABENDMAHL historische Vorbilder besitzt oder nicht. Es ändert nichts an der erstaunlichen Lehre der Nächstenliebe. Aber man kann dieses Wissen um den Gott Dionysos elend missbrauchen.“

„Psst, Papa! Jetzt höre ich wirklich Geräusche an der Tür.“ Antonia senkte die Stimme: „Ich glaube, Peterson kehrt zurück. Ich muss geschwind den Text wieder in seinem Koffer verstauen.“ Antonia legte den Telefonhörer nieder und eilte mit dem Blatt zurück zu dem Aktenkoffer. Rasch steckte sie die Aufzeichnungen in das Geheimfach. Dann versuchte sie, den Koffer wieder zu schließen. Ein Schloss funktionierte, aber das zweite, das sie nur unter Mühen geöffnet hatte, weigerte sich, wieder zuzuschnappen.

Die Geräusche vor der Tür wurden lauter; es war Peterson! Der Koffer befand sich zwar außer seiner Sichtweite, wenn er eintrat, aber Peterson würde nur ein paar Schritte in den Raum gehen müssen, um zu entdecken, dass sie in seinen Sachen herumschnüffelte.

Die Tür öffnete sich. Der Telefonhörer lag so, wie sie ihn liegengelassen hatte. Antonia machte einige fahrige Bewegungen, denn das Schloss wollte noch immer nicht einschnappen.

„Hallo, bella“, hörte sie Peterson von der Tür her rufen.

„Hallo“, quälte sie sich ab. Sie versuchte, das Schloss mit Gewalt zu schließen. Es funktionierte noch immer nicht.

„,Antonia, wo bist du?“, rief Peterson von der Tür her. Er blickte sich um und sagte irritiert: „Der Telefonhörer liegt nicht auf der Gabel.“

Als ob ich das nicht wüsste, du Trottel, dachte Antonia. Sie unternahm eine letzte, gewaltsame Anstrengung. Endlich schnappte das Schloss ein.

Schnell gab sie dem Koffer einen Stoß, so dass er unter das Bett segelte. Laut sagte sie: „Das Telefon? Ich komme sofort!“ Antonia eilte zu dem Telefonapparat und stellte eine letzte Frage, obwohl Peterson anwesend war, aber die Enthüllungen waren zu ungeheuerlich.

„Was bedeutet das also?“, fragte sie so unschuldig, als würde sie sich mit einer Freundin beim Kaffeeklatsch unterhalten. Sie strahlte dabei Peterson an, hielt kurz die Muschel mit einer Hand zu und flüsterte: „Nur eine Freundin, die nicht aufhören kann zu schwatzen!“

„Es bedeutet“, vollendete Semper am anderen Ende der Leitung seinen Satz,

„dass der wahre Meisterfälscher nicht Peterson ist, sondern Leonardo da Vinci; er hat die Lüge schließlich verewigt. Und es bedeutet, dass wir Peterson unter allen Umständen stoppen müssen.“

PARIS, 27. JUNI

Peterson schaute zum 20. Mal auf seine Patek Philippe. Der kleine Franzose war noch immer nicht erschienen. Er spürte die Spannung, die auf ihm lastete, physisch. Heute war der Tag der Tage, heute würde das Geld übergeben werden - oder eben auch nicht. Geld besaß man erst dann wirklich, wenn man es physisch in der Kralle hielt. Antonia war mindestens so aufgeregt wie er.

Um sie abzulenken, überlegte er laut: „Mein Gott, was wir mit dem Geld alles anfangen können! Was denkst du, Liebling? Peru? Jamaika? Bali?“

Sie nickte nur und lächelte den gottverdammten Schuft mit ihren unergründlichen Katzenaugen an. Die Spannung stieg für Peterson ins Unerträgliche. Gaston Godart war längst überfällig. Wann würde er endlich mit dem Geld anrücken? Der VORLÄUFER stand abholbereit und schön dekoriert als Blickfang mitten auf einem Tisch des Hotelzimmers. Obwohl sich Peterson nichts sehnlicher wünschte, schrak er dennoch zusammen, als der Empfangschef des Hotels endlich anläutete und Besuch ankündigte. Peterson strich sich ein letztes Mal das Schnurrbärtchen glatt. Er stand kurz vor dem Ziel. Er staunte nicht wenig, als auf einmal zwei Möbelträger erschienen und mitten in der Suite drei Stühle und einen alten Schreibtisch abluden.

„Verflixt, le docteur! Ich hatte ihn ganz vergessen.“ Um seine Unsicherheit zu überspielen, lachte Peterson in Richtung Antonia sein Zahnpastalächeln. Er besah sich die Stücke und stieß auf einmal einen lauten Fluch aus.

„Was ist, bello?“

„Dieser vermaledeite Froissart!“, rief Peterson gallig. „Jetzt hat er mich gleich zweimal geleimt.“

Der angebliche Experte hatte ihm nicht wie versprochen drei gut gefälschte Louis-XIV.-Stühle sowie einen wertvollen Sekretär aus der gleichen Epoche zukommen lassen, sondern eine unvorstellbar primitive Imitation, die selbst ein Laie rasch als billig nachgemachten Schund erkennen konnte.

„Sieh her. Unter Louis XIV. kam das so genannte bureau plat mit drei Reihen Schubladen auf. Dieses Stück aber besitzt nur eine Reihe!“

Antonia machte große Augen, während Peterson fachmännisch das Schloss untersuchte. Er wusste, Beschläge und Schlösser konnten zusätzliche Hinweise auf die Echtheit liefern. Spuren von Sandpapier waren ein weiteres sicheres Indiz, dass es sich nicht um ein Original handelte. Zu seinem Ärger entdeckte Peterson tatsächlich Spuren von Sandpapier. Zähneknirschend untersuchte er die Details noch genauer. “Selbst die Schubladen sind eine Katastrophe!“, grollte er.

„Du kennst dich wirklich aus“, suchte ihn Antonia zu beschwichtigen. Sie sah ihn nur an, scheinbar wie ein neugieriges, liebeshungriges Kätzchen, aber ihre Gedanken sprachen eine ganz andere Sprache.

„Die Maserung! Bis zum Jahre 1770 verlief die Maserung vertikal, danach erst kam die horizontale Maserung in Mode. Diese Maserung hier aber verläuft horizontal. Schubladen wurden unter Ludwig XIV. außerdem nicht genagelt oder geschraubt, sondern verzahnt und geleimt. Und hier befinden sich gleich zwei Schrauben! Eine schlechtere Fälschung ist mir nie unter die Augen gekommen.“

„Was ist mit den Stühlen?“, fragte Antonia unschuldig.

Peterson begutachtete die angeblichen Louis-XIV.Stühle. Dann belehrte er sie: „Schon unter dem Sonnenkönig wurden Stühle bequemer, die Sitzflächen tiefer und die Armlehnen schwangen weiter aus. Die Rückenlehnen waren rechteckig und oben gekürzt, die Stuhlbeine geschnitzt. Aber hier stimmt so ziemlich gar nichts. Das ist der billigste Schund, der mir je unter die Augen gekommen ist! Diese Ratte hat mich gleich zweimal über den Tisch gezogen. Schau dir das an, Antonia!“

Die Italienerin trat hinzu und erkannte ebenfalls auf den ersten Blick die schlampige Arbeit. Der Hersteller hatte sich nicht einmal die Mühe gegeben, die Illusion einer echten Antiquität zu vermitteln.

Peterson lachte noch einmal gequält auf.

„Da ich keinerlei Papiere über unsere Vereinbarung besitze – wie hätte ich darauf bestehen können? – verdient jetzt Froissart gleich zweimal: Einmal durch die 400.000, die mich dieser Schund hier gekostet hat und zum zweiten durch meine Expertisen, die ich ihm ausgestellt habe und die er jetzt in aller Ruhe für andere, besser gefälschte Stühle und Möbel benutzen kann. Macht zusammen 800.000 Dollar.“

Peterson bleckte die Zähne. „Wenn ich nicht in wenigen Minuten stinkreich sein würde, könnte ich mich ärgern.“ Ironisch setzte er hinzu: „Ein guter Ruf verpflichtet wirklich – zumindest dazu, dass man zweimal so gut betrügen können muss wie andere Gauner.“

Peterson verschluckte seinen Zorn so gut wie möglich, als der Empfangschef ein zweites Mal Besuch ankündigte. Peterson wurde augenblicklich bleich vor Aufregung.

„Schnell, bella, tragen wir diese billigen Imitationen in unser Schlafzimmer. Monsieur Godart braucht nicht zu wissen, was wir für Trottel sind.“

Was du für ein Trottel bist, korrigierte Antonia im Stillen, während sie laut gehorsam sagte: „Si, bello.“ Zusammen verfrachteten sie die Möbelstücke rasch in das Nebenzimmer.

Kurz darauf erschien aufgeräumt Gaston Godart. In seinem Schlepptau befand sich ein Notar. Der kleine Franzose wischte sich als erstes mit seinem großen Taschentuch über die schwitzende Stirn. Peterson bemerkte zu seinem Amüsement, dass das Taschentuch diesmal die Farben der Flagge Frankreichs besaß.

„Pardon, aber ich habe mich ein wenig verspätet.“ Mit einem selbstgefälligen Blick auf den Geldkoffer, den er mit sich führte, fügte Godart entschuldigend hinzu: „Ich bitte noch einmal um Verzeihung, Madame et Monsieur. Aber schließlich musste ich auf ein paar kleine Dollars achtgeben.“

Obwohl es Peterson vor Spannung kaum aushielt, musste er mit Gaston Godart zunächst ein wenig parlieren, das erforderte das Ritual. Er durfte nicht zeigen, wie sehr ihm die Zeit unter den Nägeln brannte. Der Widerruf dieses Dr. Gauß befand sich vielleicht schon in den Händen eines Redakteurs.

„Aber ich bitte Sie, Monsieur! Sie haben alle Rechte der Welt“, bauchpinselte Peterson den kleinen Franzosen.

Godart setzte sich geschmeichelt, nicht ohne sich erneut den Schweiß abzuwischen. „Alors, wo ist nun unser Leonardo?“

Er erblickte erst jetzt das Bild, das effektvoll drapiert auf dem Tisch stand.

„Mon dieu! Ein echter Leonardo!“ Er trat zu dem Bild. Gebannt stand er eine geschlagene Minute davor, ohne ein Wort zu sprechen. Peterson ließ ihn gewähren, sein Verhalten gehörte zum Zeremoniell.

„Umwerfend!“, kommentierte Godart schließlich und wischte sich gleich dreimal hintereinander die Halbglatze. „Göttlich. Einfach vollkommen. Da Vinci ist als Maler einfach unerreicht.“

Abgesehen von einem Genie, das Peterson heißt, kommentierte Peterson im Stillen, sagte aber laut: „Ja, er ist einzigartig.“ Auch er schwieg ergriffen, als befände er sich in einer Kirche.

„Bien, dann können wir zum Geschäft kommen.“ Godart verschwieg, dass der Graf von Saint Germain ihn gestern noch einmal aufgesucht und das Angebot auf 180 Millionen Dollar erhöht hatte. Peterson wiederum verschwieg ihm, dass ihn dieser Streich zusätzlich 5.000 Dollar gekostet hatte.

Mit feierlicher Geste, die dem Ernst dieser Stunde angemessen war, schritt Professor Peter Peterson nun zu seinem schmalen Aktenkoffer, der mit seinen Initialen verziert war und überreichte Gaston Godart die Original-Expertisen. Mit wichtiger Miene las er noch einmal die einzelnen Namen und Stationen vor:

„Professor Semper – Florenz!

Fünf weitere Expertisen – Florenz!

Leonardos Kommentar in seinem Codex Atlanticus, kommentiert von Professor Semper und drei anderen Kunsthistorikern!

Sir Anthony Newton, Royal Library, Windsor!

Dr. Emanuel Gauß, Doerner-Institut, München!

Monsieur le docteur Jean Froissart, Paris!“

Peterson zelebrierte die Namen förmlich und ließ sie sich selbst noch einmal auf der Zunge zergehen. Seine Arbeit sah ihrer Krönung entgegen. Er konnte mehr als zufrieden mit sich sein. Triumphierend sah er den kleinen Franzosen mit seinem Taschentuch in den Farben der Trikolore an. Ernst und mit großer Geste übergab er die Original-Expertisen, eine nach der anderen.

Godart seinerseits öffnete nun einen Koffer, der prallvoll gefüllt war mit Dollarnoten. Er klappte ihn mit großem Gehabe auf. „120 Millionen Dollar! 20 Millionen in bar, 100 Millionen in Form von Wertpapieren, die jede Bank der Welt sofort einlöst. Wollen Sie nachzählen?“

„Ich bitte Sie, Monsieur!“ Peterson konnte sich jedoch nicht davor zurückhalten, zumindest ein kleines Bündel Dollarnoten in die Hand zu nehmen, um physisch das Gefühl des Geldes zu genießen. „120 Millionen?“, fragte er plötzlich sachlich.

Gaston Godart grinste schelmisch. „Nein, 60 Millionen Dollar. Das war nur der erste Koffer.“ Er gab seinem Notar einen Wink, woraufhin dieser Peterson einen zweiten Koffer zuschob. Beide lachten.

Godart öffnete auch den zweiten Koffer. Peterson erspähte zufrieden die dicken Geldbündel. Damit war sein Lebensabend gesichert. Mit einer gespreizten Geste leitete er Godart zu dem VORLÄUFER. „Damit gehört das unsterbliche Gemälde Ihnen.“

Der wieselflinke Notar, den Godart mitgebracht hatte, machte sich nun wichtigtuerisch daran, die vorbereiteten Papiere zur wechselseitigen Unterschrift vorzulegen. Der kleine Franzose und der große Deutsche signierten mit einem Ausdruck, wie wenn Außenminister ein Friedensabkommen zwischen zwei verfeindeten Staaten unterzeichnen. Sie schüttelten sich danach staatsmännisch die Hände.

„Damit wäre der Handel perfekt“, säuselte Peterson, während Godart die Expertisen sorgsam verstaute. Und ich bin um 50 Millionen reicher, ohne den kleinen Finger gekrümmt zu haben, du Trottel, dachte Godart. Peterson dagegen überflog im Stillen seine Unkosten: er hatte rund eine Million investiert, wenn er großzügig alle Spesen und die umfangreichen Vorbereitungen mit einkalkulierte. Eine weitere runde Million ging an Semper. Damit verblieben ihm noch 118 Millionen Dollar. Eine gute Bilanz. Noch einmal schüttelten sie sich die Hände wie alte Freunde, die sich jahrelang gezwungenermaßen entbehren mussten. Das Strahlen wollte nicht mehr aus ihren Gesichtern weichen. Schließlich verabschiedeten sie sich. Peterson versprach, in Kontakt zu bleiben. Gaston Godart war förmlich um zehn Zentimeter gewachsen, als er hoch erhobenen Hauptes aus der Hotelsuite marschierte, den Leonardo in ein Tuch gewickelt. Er trug die Miene eines Feldherrn zur Schau, der den Ort der Schlacht als Sieger verlässt. Kaum hatte Godart die Tür hinter sich geschlossen, lief Antonia auf Peterson zu und fiel ihm um den Hals. Sie sah ihn mit ihren grünen Katzenaugen bewundernd an: „Mein Gott, amore mio, wir haben es geschafft.“

„Du hast doch hoffentlich nichts anderes erwartet?“ Peterson löste ihre Hände hinter seinem Hals behutsam. Dennoch genoss er es, in ihrer Bewunderung zu baden. Er war jetzt ein reicher Mann. Ein merkwürdiges Gefühl. Antonia jauchzte, klatschte in die Hände und tanzte im Zimmer herum, während ihn dagegen ein tiefes Gefühl der Ruhe und des Friedens überkam. Die Anspannung all der letzten Monate fiel auf einmal schlagartig von ihm ab. Zu zweit gingen sie schließlich Hand in Hand zu den beiden Koffern. Während Peterson die Noten sinnend betrachtete, griff sich Antonia bündelweise Tausenddollar-Scheine und warf sie ausgelassen in die Luft. Schließlich nahm sie Peterson bei der Hand und zog ihn in das Schlafzimmer. Der Professor folgte ihr bereitwillig, während das Siegerlächeln nicht mehr aus seinem Gesicht wich.

Antonia ergriff eine bereitgestellte, kühl gelagerte Flasche Champagner, ließ die Korken knallen und goss zwei Gläser randvoll. Sie prosteten sich zu und tranken. Beide leerten die Gläser auf einen Zug. Danach zerrte Antonia den lachenden Peterson zu sich herunter aufs Bett und nestelte sie an seinem Hemd herum. Als die Knöpfe des Hemdes nicht gehorchen wollten, wurde sie ungeduldig und riss es einfach in Fetzen.

„Schneller!“, knurrte sie. Wie ein heißhungriger Tiger biss sie ihm fest in den Nacken, wobei sie mit ihren langen, rotlackierten Fingernägeln seinen Rücken hinunterfuhr. „Ich will Liebe machen.“ Ihre Augen glitzerten.

„Wenn du mich reißt wie eine Beute, kann ich ja wohl kaum nein sagen“, erwiderte Peterson lachend und hob die Hände zum Zeichen der Ergebung. Schnell zogen sie sich aus. Wenig später wälzten sie sich splitternackt im Bett. Plötzlich hielt Antonia inne. Sie schenkte die beiden Champagnergläser erneut voll bis an den Rand. „Erinnerst du dich noch an die Praline neben dem Bett – bei unserer ersten Liebesnacht?“

Kokett lächelnd nahm sie von einem Tischchen neben dem Bett eine Marzipanpraline und steckte sie sich bei diesen Worten genüsslich zwischen die roten Lippen.

„Natürlich“, versetzte Peterson und grinste sein Siegerlächeln. „Aber ich wusste sehr wohl, dass es mit einem Schlafmittel präpariert war.“

Antonia verzog freudig das Gesicht in der Erinnerung. „Du hattest mich durchschaut. Und danach war es einfach phantastisch!“ Sie strahlte wie ein ertapptes Kind, dem eben alle seine Sünden vergeben worden sind.

„Hier, bello!“ Sie angelte nach einer weiteren Marzipanpraline, klemmte sie sich zwischen ihre rot lackierten Zehen und hielt sie ihm vor den Mund. „Iss!“

Peterson nahm die Praline, betrachtete sie kurz und schob sie dann in den Mund. „Heute“, meinte er selbstgefällig, „bin ich mir sicher, dass du dich nicht dagegen wehren wirst, wenn ich dich in das Paradies entführe.“ Er genoss den Geschmack der Praline. Dann spülte er einen Schluck Champagner hinterher. Antonia betrachtete ihn interessiert, aber in ihren Augen lag allenfalls ein Interesse, das ein Biologe einer seltenen Spinnensorte entgegenbringt.

„Bist du dir sicher, bello?“, erwiderte sie und schaute ihn neckisch an.

„Verdammt sicher!“, versetzte Peterson in grenzenloser männlicher Eitelkeit.

„Schließlich bin ich ein schwerreicher Mann. Und hat man damit nicht immer Glück bei den Frauen?“ Er gähnte. Ehe er es sich versah, wurden ihm die Lider schwer. Er gähnte noch einmal herzhaft. Plötzlich packte ihn ein unwiderstehliches Gefühl der Müdigkeit. Erstaunt und entsetzt zugleich sah er Antonia an. Er wehrte sich verzweifelt noch einen Moment, aber Augenblicke später fielen ihm die Lider zu.

Antonia schaute auf ihn hinunter. „Träumen Sie süß, Herr Professor!“, flüsterte sie spöttisch. Mit einem letzten Blick vergewisserte sie sich, dass Peterson endgültig schachmatt gesetzt war. Dann sprang sie mit einem Satz aus dem Bett. Sie räkelte und streckte sich und genoss eine Sekunde lang die Schönheit ihres schlanken, geschmeidigen Körpers. Dann streifte sie in Windeseile ihre Kleider über. Nicht mehr als ein paar weitere Handgriffe waren nötig, um ihre übrigen Kleidungsstücke in einen kleinen Koffer zu stopfen.

Danach sammelte sie die Tausend-Dollar-Scheine sorgfältig ein, die überall herumlagen und steckte sie zurück in die beiden Geldkoffer. Nach einem kurzen Blick in den Spiegel klingelte sie nach dem Hotelpagen. Als er eintrat, wies sie wie nebenbei auf die Koffer.

„Bringen Sie das bitte schnellstens zu einem Taxi, ich muss verreisen. Aber lassen Sie Professor Peterson die nächsten beiden Tage in Ruhe. Er wünscht absolut nicht gestört zu werden.“

Der Page nickte. Sie drückte ihm 100 Euro in die Hand. Beeindruckt nahm er die Koffer und begab sich in das Foyer, um den Wünschen der Dame sofort nachzukommen, die ihn gerade so fürstlich belohnt hatte. Antonia warf einen letzten Blick in das Schlafzimmer. Dann hauchte sie dem schlafenden Peterson einen Handkuss zu und legte als letztes einen Brief, den sie längst vorbereitet hatte, gut sichtbar vor ein Elfenbeinkästchen auf einems der kleinen Hoteltischchen. Dann verließ sie beschwingten Schrittes die Suite.

PARIS, 29. JUNI

Antonia hatte Peterson eine Schlafmitteldosis verpasst, die einen Elefanten umgehauen hätte. Zwei Tage später wachte Peterson auf, mit wulstigem Hirn und pochenden Kopfschmerzen. Sein Schädel brummte. Langsam kehrte die Erinnerung zurück. „Antonia!“, rief er kläglich. Er bot sicher keinen besonders appetitlichen Anblick, aber das war ihm in seinem jetzigen Zustand völlig gleichgültig. „Antonia!“, rief er noch einmal; er bemühte sich, möglichst viel Elend in seine Stimme zu legen. Wieder antwortete niemand. Mühsam quälte sich Peterson aus dem Bett. Mit linkischen Handgriffen streifte er sich die Unterwäsche über. Dann stolperte er in den Salon der Suite. Langsam kehrte die Erinnerung zurück. Mit einem Blick erfasste er, dass die beiden Geldkoffer verschwunden waren. Die Kopfschmerzen, die sich anfühlten, als ob ein Bildhauer an seinem Schädel herum gemeißelt hätte, verschwanden für einen kurzen Moment.

„Antonia!“, rief er ein drittes Mal, jetzt jedoch mit lauter, zorniger Stimme. Er erwartete keine Antwort mehr, denn er erahnte bereits dumpf die Wahrheit. Mit wildem Blick sah er sich um. Schließlich erspähte er den Brief, der hübsch drapiert vor einem Elfenbeinkästchen stand, so dass er sofort ins Auge fallen musste.

Mühelos entzifferte er den Adressaten: Professor Dr. Peter Peterson stand in säuberlicher, beherrschter Handschrift auf dem Umschlag. Er riss ihn auf. Seine Augen weiteten sich, als er den Text las. Der Brief begann mit einem falschen Datum.

22. JUNI, Paris

Peterson fuhr es glühend heiß durchs Gehirn: Verdammt! An diesem Tag hatte er das blonde Gift gebumst, das von einem Dieb überfallen worden war. Er zwang sich, systematisch zu lesen und begann noch einmal von vorn:

22. JUNI, PARIS

Mein großer Liebling!

Du wirst wahrscheinlich mit rasenden Kopfschmerzen aufwachen und dich fragen, warum ich verschwunden bin, mit Sack und Pack, wenn du weißt, was ich damit sagen will.

Nun, lass dir gesagt sein, der Coup war von Anfang an auf diese Weise geplant. Zwischendurch verliebte ich mich jedoch versehentlich in dich, so dass der Spaß auf einmal eine andere Wendung nahm. Als ich jedoch entdeckte, dass du die Moral eines läufigen Katers hast, entschied ich mich, den ursprünglichen Plan wieder aufzunehmen. Lerne daraus! Der einzige Reichtum, den es gibt, ist unsere Erfahrung, sofern wir sie uns zunutze machen.

Vielleicht wird deine unmittelbare Reaktion nun darin bestehen, mir einige Rechtsanwälte und ein paar Detektive oder auch Ganoven auf den Hals zu hetzen. Ich rate dir davon ab, Liebling!

Du musst wissen, dass deine gesamten Aktivitäten sorgfältig dokumentiert sind. Der Schwindel in Florenz wurde von Dante per Tonband festgehalten, das ich inzwischen käuflich erworben habe. Aber auch die Identität des Einbrechers ist bekannt, der den Codex Atlanticus um den getürkten Leonardo-Eintrag bereicherte. Er hat bei einem Rechtsanwalt seine Aussage hinterlassen und dich zweifelsfrei als Auftraggeber identifiziert.

Ferner sind deine Missetaten mit Schmitz & Schmitz belegt, teilweise sogar per Bild. Jeder drittklassige Kriminalinspektor kann leicht feststellen, dass du Schmitz für die gewünschten Ergebnisse „honoriert“ hast. All diese Dokumente wurden bei zwei zuverlässigen Rechtsanwälten hinterlegt – im Falle, dass mir „zufällig“ etwas zustoßen sollte. Damit du siehst, dass ich nicht bluffe, anbei nur zwei Fotos aus einer umfangreichen Dokumentationsmappe.

Erst jetzt fielen Peterson zwei Fotos in dem Briefumschlag auf. Eines zeigte den Einbrecher in Florenz, das andere, wie er, Peterson, dem Privatdetektiv Schmitz einen Briefumschlag zusteckte. Peterson fluchte laut. Mit aufgerissenen Augen las er weiter.

Ich nehme an, dass du inzwischen die Fotos gerade sehr genau betrachtet hast. Wie gesagt, es gibt sehr viel mehr Material, und die beiden Fotos dienen lediglich dazu, deine Rachgelüste etwas im Zaum zu halten. Wenn du klug bist, legst du den Fall damit zu den Akten.

Nun weißt Du Bescheid. Du hast geglaubt, dass Du uns alle vorgeführt hast. In Wahrheit aber haben wir mit Dir gespielt, von Anfang an: Die da Vinci-Experten sind eine kleine, verschworene Gemeinschaft.

Nun gräme Dich nicht, mein großer Liebling! Vergiss deinen Groll und gehab dich trotz allem wohl.

Ciao, bello, und danke für die aufregende Zeit.

Deine Antonia

E N D E

FACTS AND FICTION

Bis zum heutigen Tag ist nicht einmal ansatzweise bekannt, in welchem Ausmaß und Umfang Bücher, Bilder und Kunstwerke gefälscht werden. Die Gründe dagegen, warum gefälscht wird, liegen auf der Hand:

- 1984 wurden für ein Stundenbuch (Gebetbuch) Heinrichs des Löwen (1129-1195) rund 15 Millionen Dollar bezahlt.

- 1988 zahlte ein Käufer für eine Ausgabe der Gutenberg-Bibel bei Sotheby’s, New York, (neben Christie`s das renommierteste Auktionshaus der Welt) 5,39 Millionen Dollar.

- Ein Gemälde Pablo Picassos ging 1989 für 48,9 Millionen Dollar nach Japan.

- Im Jahre 1990 zahlte ein Sammler für van Goghs Porträt des Dr. Gachet 82,5 Millionen Dollar, das bis dahin teuerste Bild aller Zeiten.

- Im Jahre 2000 wurde ein Erstdruck der Amerikanischen Unabhängigkeitserklärung von Sotheby’s im Internet für 8 Millionen Dollar versteigert.

- Picasso entthronte 2004 mit 93 Millionen Dollar van Gogh als den teuersten Künstler, mit seinem Gemälde Junge mit der Pfeife.

- Im Jahre 2006 erzielte Gustav Klimts Adele Bloch-Bauer 135 Millionen Dollar.

- 140 Millionen Dollar zahlte ein mexikanischer Sammler im Jahre 2006 für einen Jackson Pollock.

- Ein Gemälde des lettisch-amerikanischen Malers Mark Rothko war im Jahre 2007 einem Sammler 72,8 Millionen Dollar wert.

- Im Jahre 2009 wurden Teile von Richard Fulds Sammlung bei Sotheby’s versteigert. Wieder wechselten Millionenbeträge den Besitzer. Fuld war CEO von Lehman Brothers, eine Investmentfirma, deren Bankrott das gesamte weltweit vernetzte Bankgefüge erschütterte.

- Im Jahre 2010 wechselte Picassos Nackte, grüne Blätter und Büste auf einer Auktion Christies für 106,5 Millionen Dollar den Besitzer.

- 2012 war einem Käufer Der Schrei von Edvard Munch 120 Millionen Dollar wert.

- Im Jahre 2013 blätterte man erneut eine dreistellige Millionenzahl für einen Picasso auf den Tisch des Hauses.

- 2015 sah neue Superlative…

Fälschungen sind also ein hochlukratives Geschäft.

Es vergeht kein einziges Jahr, ohne dass Antiquitäten oder Gemälde von Alten
oder Neuen Meistern „wiederentdeckt“ werden. Die Anzahl der Fälschungen lässt sich nicht mehr seriös schätzen. Unter Polizeiermittlern gelten 60% aller Kunstprodukte als gefälscht oder falsch zugeschrieben. Insider dagegen behaupten, dass 90% aller Antiquitäten und Gemälde mit Vorsicht zu genießen sind. In Worten: neunzig Prozent! Gefälscht werden heute Möbel aller Stilrichtungen, kunsthandwerkliche Erzeugnisse, Bücher, Waffen, Porzellan, Schmuck, Münzen, Silberstempel, Maler der Moderne und immer wieder Alte Meister.

Alle möglichen Sachverständigen stellen sogenannte „Expertisen“ aus, die die Echtheit eines Gemäldes bestätigen sollen. Längst gibt es jedoch den verräterischen Ausdruck der „Gefälligkeitsexpertise“, ein Wort, das für sich selbst spricht. Davon abgesehen können auch die Expertisen honoriger Persönlichkeiten gefälscht werden.

Auch Leonardos Gemälde und Zeichnungen wurden gefälscht, nicht eben wenige schon kurz nach seinem Tod, von dem spanischen Bildhauer Pompeo Leoni zum Beispiel. Die berühmtesten Gemälde der Welt sind vor Fälschern nicht sicher.

Die Welt der Fälscher ist mithin vielfarbig, bizarr und einfallsreich; tatsächlich sprengt sie jede Dimension der Fantasie.

Zahlreiche „Experten“ zeichnen also dafür verantwortlich, was als echt oder unecht eingestuft wird. In Sachen „Kunst“ existiert eine ungeschriebene Hierarchie, über die freilich nur hinter vorgehaltener Hand gesprochen wird. An der Spitze stehen etwa 50 weltberühmte Museen, deren Führer sich wenigstens einmal pro Jahr treffen. Es handelt sich um die so genannte Bizot Group, benannt nach der Initiatorin Irène Bizot, einst Herrin über Frankreichs Nationale Museen.

Die Leiter der großen Museen in Paris, Rom, Madrid, Sydney, Los Angeles, St. Petersburg, New York, London und Windsor sind die ungekrönten Könige der Branche. Zusammen mit den großen Auktionshäusern Christie`s und Sotheby’s und einigen Sammlern, die reicher sind als Gott und immer anonym bleiben, regieren sie die Welt der Kunst. Für jeden Alten Meister gibt es einige wenige „unantastbare“ Autoritäten, deren Wort höher geschätzt wird als die Zehn Gebote. Sie können eine Neuentdeckung hochklassifizieren oder auch herunterklassifizieren, was manchmal absichtlich passiert, damit man ein neu entdecktes Bild zuerst preiswert einkaufen und später mit ungeheuren Gewinnspannen weiterverkaufen kann.

Wie also steht es um die „Wahrheit“ dieses vorliegenden Romans?

Nun, die Figuren sind zwar von der Wirklichkeit inspiriert, aber alle Namensgleichheiten oder Namensähnlichkeiten sind rein zufällig, alle Protagonisten und Antagonisten sind frei erfunden.

Nichts liegt uns ferner, als honorige Gestalten oder Institutionen zu verunglimpfen.

Wir persönlich konnten nie eine Unregelmäßigkeit feststellen, was das Doerner-Institut angeht, den Louvre oder die Museen in Florenz und Windsor-Castle.

Dennoch ist so viel wahr, dass grundsätzlich mit harten Bandagen gekämpft wird, wenn es um exorbitante Summen geht. Und weiter ist es durchaus richtig, dass im Kunsthandel mehr als nur ein wenig im Argen liegt, wie bereits angedeutet.

Der Roman ist eine letzte Bastion der Freiheit, der es einem Autor erlaubt, die Wahrheit auszusprechen, ohne dass er dafür vor den Kadi zitiert werden kann.

Doch wer oder was waren meine Quellen?

Dieses Buch hätte nicht geschrieben werden können ohne die (inhaltliche) Unterstützung zahlreicher Experten und die (moralische) Unterstützung einiger großartiger Freunde, von vielen Sach- und Fachbüchern ganz abgesehen.

Besonders hilfreich waren Ernst Haberland, Catalina Gil und Wolf-Dieter Lahmann, denen dieses Buch deshalb gewidmet ist und die ich umarme.

Die Sachinformationen konnte ich nicht zusammentragen ohne die Hilfe dieser

Fachleute: Dr. Jura Lippscher (Chemiker und Farbenexperte des 15. Jahrhunderts, Basel), Heinz Günter (Kunsthändler und ehemaliger Vizepräsident der Interessen- und Arbeitsgemeinschaft des deutschen Antiquitäten- und Kunsthandels e. V., Frankfurt), Prof. Dr. Frank Mehler und Prof. Dr. Anett Mehler-Bichler (hilfreich in Bezug auf Leonardos Mathematik, Bingen und Mainz), Fachleute des Doerner-Institutes und ein international operierender Kunsthändler aus Wien, der ungenannt bleiben möchte. Hilfreich waren weiter Fachleute des Louvre, Paris, Experten der Royal Windsor Library (insbesondere Mr. Martin Clayton, Deputy Curator of the Print Room, Windsor Castle) sowie Museumsexperten in Florenz und Mailand.

Um die Ehre der Herren Mathematiker (besonders Prof. Frank Mehlers) hochzuhalten, sei lediglich noch darauf verwiesen, dass Leonardo da Vinci selbstverständlich über keine Mathematik verfügte, die ins 20. oder 21. Jahrhundert gehört. Das Rechnen in kleinen und kleinsten Schritten ist schon bei den Griechen zu finden, die versuchten, die Kreiszahl Pi genauer zu bestimmen, indem sie mit Näherungen (Vielecken) arbeiteten. Dank also an alle diese Experten, ohne die wir rettungslos verloren gewesen wären.

Sollten sich dennoch Fehler eingeschlichen haben, so gehen diese allein auf das Konto des Autors.

Anna Trapp, im Herbst 2015

Inhaltsverzeichnis

Title Page

PROLOG

PARIS, LOUVRE, 13. MÄRZ

PARIS, LOUVRE, 13. MÄRZ

PARIS, FLUGHAFEN CHARLES DE GAULLE, 13. MÄRZ

PARIS, FLUGHAFEN CHARLES DE GAULLE, 13. MÄRZ

FLORENZ, 14. MÄRZ

FLORENZ, 14. MÄRZ

FLORENZ, 17. MÄRZ

FLORENZ, 17. MÄRZ

FLORENZ, 17. MÄRZ

FLORENZ, 22. MÄRZ

FLORENZ, 26. MÄRZ

FLORENZ, 30. MÄRZ

FLORENZ, 30. MÄRZ

FLORENZ, 30. MÄRZ

SUSSEX, ENGLAND, 20. APRIL

SUSSEX, ENGLAND, 20. APRIL

EAST GRINSTEAD, 21. APRIL

EAST GRINSTEAD, 22. APRIL

MÜNCHEN, 14. MAI

MÜNCHEN, 15. MAI

MÜNCHEN, 20. MAI

MÜNCHEN, 21. MAI

MÜNCHEN, 21. MAI

PARIS, 1. JUNI

PARIS, 2. JUNI

PARIS, 10. JUNI

PARIS 12. JUNI

PARIS, 22. JUNI

PARIS, 24. JUNI

PARIS, 25. JUNI

PARIS, 26. JUNI

PARIS, 26. JUNI

PARIS, 27. JUNI

PARIS, 29. JUNI

22. JUNI, Paris

22. Juni, Paris

Mein großer Liebling!