Tage der Gewalt
Author: Sabine Vesper
Date: 2013-03-12T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Deutschland
Description: Drei Tote in nur einer Woche. Einziges gemeinsames Merkmal: Alle drei waren kampferprobte Männer. Eine Spur führt in die Hamburger Pit-Fighting-Szene, deren Kämpfe nicht selten mit dem Tod eines der Kontrahenten enden. Gegen den Willen von Kommissarin Annegret Pries lässt sich ihr Kollege Gonschorek undercover in diese Szene einschleusen und gerät in tödliche Gefahr.Sabine Vesper ist in Hamburg geboren und studierte dort deutsche Literatur, Sprachwissenschaften und Kunstgeschichte. Seit 1990 arbeitet sie freiberuflich als Poesiepädagogin und schreibt mit Kindern, Jugendlichen und Erwachsenen.
Publisher: Emons Verlag

Sabine Vesper ist in Hamburg geboren und studierte dort deutsche Literatur, Sprachwissenschaften und Kunstgeschichte. Seit 1990 arbeitet sie freiberuflich als Poesiepädagogin und schreibt mit Kindern, Jugendlichen und Erwachsenen. Im Emons Verlag erschienen ihre Kriminalromane »Endstation Ochsenzoll« und »Treffpunkt Teufelsbrück«.

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind nicht gewollt und rein zufällig.

© 2013 Hermann-Josef Emons Verlag
Alle Rechte vorbehalten
Umschlagmotiv: photocase.de/codswollop
Umschlaggestaltung: Tobias Doetsch
eBook-Erstellung: CPI – Clausen & Bosse, Leck
ISBN 978-3-86358-243-2
Originalausgabe

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Für Melissa

Der Mensch ist ein Geheimnis.

Man muss es enträtseln,
und wenn du es ein ganzes Leben lang enträtseln wirst,
so sage nicht, du hättest die Zeit verloren.

Ich beschäftige mich mit diesem Geheimnis,
denn ich will ein Mensch sein.

Fjodor M. Dostojewski

Intro

»Scheiße, was machen wir jetzt?«

Yasha Jovanovic starrte auf den gelbgesichtigen Mann, der mit offenen, aber blicklosen Augen in dem alten Sessel in seinem Büro saß. Leise Musik floss in den Raum und versickerte in den Ohren der Männer. Der alte Markovic hatte Radio gehört, wie immer, wenn er aufbleiben musste, um einen Kunden in Empfang zu nehmen.

»Ruf Samil an.« Goran Uros wandte sich vom Anblick des Toten ab. »Fass nichts an und lass das Radio laufen. Ich warte im Hof!«

Den ganzen Abend über hatte der Himmel nach Regen ausgesehen, doch außer einem kleinen Platzregen gegen Mitternacht war es trocken geblieben. Trotzdem war die Nachtluft voller Feuchtigkeit. Die Sicht war schlecht, und seit sie in Heimfeld von der Autobahn abgebogen waren und über die Landstraße durch die Schwarzen Berge fuhren, konnte er keine fünfzig Meter weit sehen. Der Wald, rechts und links von der Straße, wirkte wie dunkle, steil aufragende Felsen.

Goran Uros blinzelte, er war müde und nervös. Trotzdem beherrschte er seine innere Unruhe und blieb bei Tempo fünfzig. Ein Vollkontakt mit einem Reh oder Hirsch war das Letzte, was sie gebrauchen konnten. Er stieg in die Bremsen. Beinahe hätte er sie verfehlt, die unauffällige Zufahrt zu dem kleinen Parkplatz. Mit eingeschaltetem Fernlicht hätte er die verkrüppelte Kiefer bestimmt eher entdeckt, aber er zog es vor, so unauffällig wie möglich zu bleiben.

Er sah in den Rückspiegel, spitzte die Lippen und pfiff den Atem lauthals aus. Nur noch wenige hundert Meter, dann waren sie da. Goran lenkte den Golf am großen Findling vorbei und hielt direkt auf den Wald zu. Vorsichtig tastete er sich mit auf- und niederspringendem Scheinwerferlicht den schmalen Waldpfad entlang und hielt schließlich an, als die ausladenden Äste den Lack des Autos streiften.

Der silbergraue Mercedes, der ihm die ganze Fahrt von Rothenburgsort bis in die Schwarzen Berge gefolgt war, hielt ebenfalls, und Yasha Jovanovic schob erleichtert seine braun gebrannten Hände in die bereitliegenden Gummihandschuhe, bevor er in den Golf umstieg.

Er saß nun leicht gebeugt auf dem Beifahrersitz und schaukelte, da die Fahrt durch unzählige dreckspritzende Schlaglöcher weiterging, hin und her. Als Goran am Rande einer kleinen Lichtung die Zündung und das Licht ausschaltete, wagten die Männer kaum zu atmen, da die nächtliche Stille des Waldes sie unmittelbar umfing. Nicht das geringste Geräusch, kein Tierruf, knackende Zweige oder pfeifende Winde, drang an ihre Ohren.

Die Uhr auf dem Armaturenbrett hatte vier nach vier gezeigt, und beide Männer warteten in stummem Einvernehmen, bis ihre Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Der große Hund auf dem Rücksitz hechelte, gab aber sonst keinen Laut von sich. Abfallende Höhenwinde bewegten ab und an die Kronen der Bäume, und als plötzlich der beinahe volle Mond zwischen zwei regenschweren Wolkendecken hell hervorschien, brach Goran das Schweigen.

»Wird Zeit, dass Dragon pissen geht!«

Beide Männer tasteten nach den Türgriffen und drückten sich aus den Sitzen. Der Rottweiler gab immer noch keinen Ton von sich, aber als er endlich aus dem Auto springen durfte, schlug er sich sofort in die Büsche.

Yasha Jovanovic biss die Zähne zusammen. Seine neuen Lederschuhe sanken in den aufgewühlten Waldboden ein. Er hoffte, dass sein Hosensaum sauber blieb, und sah seinem hohlwangigen Kollegen im Trainingsanzug dabei zu, wie er leise fluchend, weil ihm die Taschenlampe dauernd aus der Hand fiel, die Nummernschilder abschraubte. Nachdem er die Blechschilder seinem Mitfahrer in die Hand gedrückt hatte, pfiff er leise nach dem Hund.

»Ich geh mit Dragon ein paar Schritte vor.«

Die Büsche bewegten sich, und Goran Uros sprangen die Augen beinahe aus den Höhlen. Dragon hastete, gefolgt von einer wutschnaubenden Bache, aus dem Unterholz, jagte an ihnen vorbei und verschwand wieder im Wald.

»Scheiße!«

Beide Männer sahen sich entsetzt an. Der Hund jaulte auf.

»Scheiße!«

Goran Uros stieß das Wort in seiner höchsten Stimmlage aus. Er sah seinen Begleiter an, zog die Pistole aus dem Hosenbund, sagte etwas auf Serbisch und schlug sich in die Büsche.

Yasha Jovanovic umrundete den Golf, öffnete die Fahrertür, beugte sich übers Lenkrad und zog den Zündschlüssel ab. Nachdem er die Tür wieder zugeworfen hatte, schritt er auffallend langsam zum Kofferraum und stellte sich breitbeinig davor. Statt ihn zu öffnen, schürzte er die Lippen, warf mit der rechten Hand den Schlüssel in die Luft und fing ihn mit derselben wieder auf. Er wiederholte die Bewegung mehrere Male, bis er den Schlüssel für einige Sekunden mit zusammengepresstem Kiefer in der geballten Faust festhielt.

Dragon jaulte wieder ganz in der Nähe schmerzerfüllt auf, dann knallte ein Schuss.

»Scheiße!«

Mit fahrigen Händen stocherte Yasha Jovanovic den Schlüssel ins Schloss, zog die Kofferraumklappe auf und griff schnell und ohne hinzuschauen nach einem Zipfel der Decke. Er stieß seinen Atem heftig aus, riss sie heraus und starrte mit offenem Mund seinem Begleiter entgegen, der mit dem blutenden Hund im Arm durch das Geäst auf ihn zustolperte.

»Weg hier. Der Hund verblutet!«

»Wir sollten ihn doch rausholen!«

»KOMM!«

Yasha Jovanovics Augen huschten aufgeregt zwischen dem Kofferraum und seinem davonhastenden Kollegen hin und her, dann hob er sein Gesicht zum Himmel. Der Regen begann heftig niederzuprasseln. Er streifte mit einem letzten Blick den Golf und rannte los, getrieben von dem Wissen, dass er seine hellen Lederbezüge vergessen konnte, wenn er nicht eher als Goran am Wagen war.

Der Kopf des Hundes hing schlaff über Gorans Arm, aus seiner Flanke tropfte unaufhörlich Blut. Yasha Jovanovic hoffte, dass die Decke es nicht durchließ. Er hatte sie doppelt gelegt und das Handtuch aus seiner Sporttasche zusätzlich darunter. Nervös und schwer atmend beobachtete er, wie Goran den Hund auf die Rückbank legte. Seine Hände sahen aus, als hätte er gerade geschlachtet.

»Scheiße, was machen wir denn jetzt? Wo bringen wir den Hund hin?« Die Stimme seines Kollegen klang verzweifelt und zugleich wütend.

»Der Doc weiß bestimmt, wie man eine Blutung stillt! Bitte, setz dich auf deine Jacke, ja. Warte, warte. Ich mach dir die Tür auf.«

»Yasha, vergiss deine Scheiß-Sitze und fahr endlich. Wenn Dragon stirbt, weil du nicht Gas gibst, bring ich dein Auto persönlich zur Schrottpresse!«

Yasha Jovanovic wusste, dass sein Kollege kein Mann leerer Drohungen war. Er zündete den Motor und wühlte eine Menge Waldboden auf, als er rückwärts zur Straße preschte.

Hasskappe

Die Taube schoss mit heftigen Flügelschlägen in den Tunnel des Bahnhofs Altona und flog im Gleitflug einige Meter über die Gleise, bevor sie unter die Decke des Bahnsteigs zu einem querliegenden Eisenträger hochflatterte.

Sie muss aufgescheucht worden sein, dachte die alte weißhaarige Dame aufseufzend und rutschte vom Sitzplatz auf ihre Füße, als die S-Bahn Richtung Wedel heranratterte. Sie versicherte sich mit rückwärts tastenden Händen, dass ihr Wollmantel ihren zarten Körper ordentlich umhüllte, und ging einige Schritte, um in den letzten Waggon einsteigen zu können.

Als die Tür aufsprang und sie im hell beleuchteten Wagen auf den Jugendlichen traf, der ihr am Rissener Bahnhof schon oft aufgefallen war, wallte Mitgefühl in ihr auf. Er rührte sie, dieser Junge, dessen Alter einzuschätzen ihr schwerfiel. Vielleicht war er siebzehn, er konnte aber auch jünger sein oder älter.

Er war ihr am Rissener Bahnhof aufgefallen, weil er aus der Gruppe der Heranwachsenden herausstach. Obwohl er sich wie sie, mit Glatzenfrisur, schwarzer Ballonjacke und lautem Gegröle, einen harten Anschein gab, wirkte er doch irgendwie verloren. Es war sein brennender Blick, der sie immer wieder nach ihm schauen ließ, seine sanften dunkelbraunen Augen, die alles, was sie anschauten, irgendwie zu entzünden schienen. Ein Prinz in Tierhaut.

Ja, dachte sie, der Ausdruck seiner Augen verrät, dass er die Suche noch nicht aufgegeben hat.

Der Junge hob irritiert seinen Kopf, als sie sich, obwohl der Wagen beinahe leer war, ihm gegenübersetzte. Aus seinen Kopfhörern dröhnte Hard-Techno, und sein Gesicht verzog sich zu einer geringschätzigen Miene, als er auf ihren Mund starrte. Sie sprach, redete mit ihm. Er wandte sich ab und gab vor, aus dem Fenster in die Dunkelheit zu starren, während er in Wahrheit ihr Spiegelbild beobachtete, in dem sich ihre Lippen unermüdlich bewegten. Ein Lächeln glitt über sein Gesicht, und schließlich zog er, mit übertrieben lässiger Geste, seine Ohrstöpsel heraus.

»Was willst du, Oma?«

»Du glaubst wohl, du bist ein Nazi, eine Furcht einflößende Person.« Ihre Stimme zitterte leicht, und ihre dünnen, kleinen Beine, die kurz über dem Boden hingen, zuckten unmerklich, aber ihre eingetrübten Pupillen schauten unbeirrbar ernsthaft.

»Quatsch! Ich bin Deutscher, Oma. Kapiert? Nationalist, weil ich mein Vaterland liebe. Klar? Außerdem klau ich keiner Omi die Handtasche, kannst dich beruhigen.«

»Warum liebst du nicht die ganze Welt, Junge! Warum schränkst du dich ein?«

»Was willst du, Oma?«

Sein Tonfall klang, als hätte er gesagt: »Quatsch mich nicht voll«, aber das war ihr gleich. Es beunruhigte sie auch nicht, dass sie nicht wusste, warum sie den Drang verspürt hatte, ihn anzusprechen. Vielleicht, weil er ihr so verirrt erschien, weil sie spürte, dass er einen Hinweis brauchte, um wieder zu sich zu finden. Sie wusste es nicht, aber sie spürte, dass es sie regelrecht zwang, zu sprechen.

»Nationalismus ist grausam. Ich weiß, wovon ich spreche. Mein Vater war bei der Waffen-SS. Arzt, bei der Lebensborn-Bewegung. Er hat Kinder verschleppt. Säuglinge. Hat ihnen kalte Messer auf ihre nackten Leiber gelegt. Sich mit seinen Kameraden betrunken, während ihre unschuldigen Augen zu Spiegeln der Angst wurden. Kein einziges Kind hat zu schreien gewagt. Kein einziges. Verstehst du! Die eiskalte Grausamkeit hat sie verstummen lassen. Ich weiß es, denn in der Gegenwart meines Vaters war mir auch immer kalt. Kalt, als würde mein Blut gefrieren.«

Sie fuhren in den Bahnhof Iserbrook ein, und die Augen des Jungen wurde fahrig. Auf dem Bahnsteig grölte eine Horde junger Männer. Sie beugte sich vor und legte ihm ihre kleine, fleckige Hand sehr sacht auf sein Bein. Er ließ sie gewähren, und deshalb sprach sie weiter.

»Du bist nicht das, was du vorgibst zu sein, Junge. Ich sehe das. Ich will dich warnen. Bleib ein Mensch. Versuch nicht, ein Deutscher zu sein. Sei ein Mensch!«

Er stand auf und stöpselte mit unbewegtem Blick seine Kopfhörer in die Ohren, während er langsam und mit ausdrucksloser Miene in den vorderen Teil des Waggons schritt, in den die vier betrunkenen jungen Männer einstiegen. Die schlaksigen Kerle beäugten ihn kurz, als er sich im Ausgangsbereich auf einen Sitzplatz warf, und behelligten ihn nicht mit weiteren Blicken.

Als er sich kurz vor der Einfahrt in den Bahnhof Rissen erhob, drängelten sie sich gegenseitig wie eingeschüchterte junge Hunde beiseite, um ihn aussteigen zu lassen.

Sie kennen ihn, ihn und seine Freunde. Die alte Dame wandte sich dem Knopf zum Türöffnen zu und stieg vorsichtig über den Spalt zwischen S-Bahn und Bahnsteigkante auf den Bahnsteig. Der Prinz in Tierhaut stand mit Fäusten in den Jackentaschen am Fuße der Treppe und sah ihr entgegen.

»Danke.«

Sobald ihr Atem ihm das Wort entgegenhauchte, drehte er sich um und sprang, mehrere Stufen auf einmal nehmend, die Treppen hoch.

Er machte sich keine Gedanken, dachte nicht weiter daran, was die Weißhaarige zu ihm gesagt hatte. Er brauchte ihr Gerede nicht, auch wenn er verstand, worauf sie hinauswollte. Aber was wusste sie schon von seinem Leben! Er musste deutsch denken, denn etwas anderes würde sein Bruder niemals zulassen.

Bernhard Gärtner, genannt Bär, sah prüfend die kleine Einkaufsstraße hinunter, bevor er sie überquerte. In Rissen war er so gut wie sicher. Hierher verirrten sich nur selten Autonome oder verfeindete Glatzen. Er drückte seine Fäuste tiefer in die Taschen seiner schwarzen Ballonjacke und ruckte mit dem Kopf den harten Rhythmus der Bässe mit. Tina!

Wenn sein Bruder wüsste, dass er in eine »Negerin« verliebt war, würde er ihm den Kopf abreißen. Es ging nicht, er konnte Mundy nicht im Stich lassen. Sein Bruder war seine Familie, auch wenn er selbst noch bei ihrer Mutter lebte.

Bär hielt sein Gesicht kurz zum Himmel und zog die Kapuze seines Sweatshirts über den Kopf. Seine nur mit zentimeterlangen Stoppeln bedeckte Kopfhaut war empfindlich. Er legte einen Schritt zu. Die zwei, drei Tropfen, die auf seinen Schädel und in sein Gesicht geklatscht waren, konnten sich zu einem Wolkenbruch zusammenbrauen, er wollte auf keinen Fall nass werden. Als er in die Siedlung einbog und am Hauseingang seines Bruders vorbeikam, warf er einen Blick zu den Fenstern hoch.

Dunkle Quadrate. Er seufzte erleichtert auf. Gut, dass Sinja gern früh schlafen ging. Über Bärs Gesicht flog ein schwaches Lächeln. Er mochte die Freundin seines Bruders. Sie war nett, aber auch ein wenig naiv, denn Sinja glaubte daran, Mundy von der Gewalt abbringen zu können.

Bär lachte freudlos auf, das hatte ihre Mutter schon vergeblich versucht! Der Tropfenfall wurde für einen kurzen Moment dichter. Bär spurtete die letzten Meter und zog unterm Vordach seines Wohnhauses mit klammen Fingern den Haustürschlüssel aus seiner Hosentasche. Vielleicht lief noch ein Spätfilm.

Die Wärme des Treppenhauses ließ in ihm Vorfreude aufsteigen. Vorfreude auf sein Zimmer, sein Bett, aufs Glotzen und darauf, dass er gleich seine Ruhe haben würde. Seine Mutter hatte diese Woche Spätschicht. Bär atmete erleichtert aus, als er seine Kicks ordentlich auf das kleine Bord vor der Wohnungstür abstellte. Er hatte die Bude für sich, niemand da, der ihn vollquatschen konnte.

Zu seinem eigenen Befremden verebbte seine freudige Stimmung schlagartig, als er die Wohnungstür aufdrückte und ihn stattdessen, genauso grundlos, Mutlosigkeit überfiel. Kraftlos hängte er seine Jacke an die Garderobe und schlich auf löchrigen Socken durch den dunklen Flur zu seinem Zimmer. Der Fernseher dröhnte, und dann roch Bär seinen Bruder. Als er die Tür zu seinem Zimmer aufstieß, wallte ihm eine dicke Wolke aus Bierdunst und Zigarettenrauch entgegen, in der auch der Geruch von Aftershave mitschwang.

»Was machst du denn hier?«

Bär sah auf die Füße des Bruders. Er lag in seinem Bett, mit Turnschuhen an den Füßen, obwohl sie hundertmal darum gebeten hatte, sie vor der Tür auszuziehen. Mundy und ihre Mutter stritten dauernd. Um Regeln, deren Sinn Mundy einfach nicht einsehen konnte. Fast hätte Bär gesagt: »Du räumst hier auf und saugst Staub, bevor du gehst!«

»Hier, du Spießer, trink ’n Schluck Bier, damit du normal wirst!« Mundy setzte sich auf, griff nach einer Flasche Holsten, öffnete sie mit seinem Feuerzeug und hielt sie ihm entgegen.

Er nahm sie.

»Du weißt, dass du den Schlüssel nur für Notfälle hast!« Bär konnte nicht anders, sein lodernder Ärger ließ sich nicht ersticken.

»Sie muss es ja nicht erfahren!«

Bär nickte, und für einen sehr kurzen Augenblick durchzuckte ihn die Idee, Mundy einfach vor die Tür zu setzen und sein eigenes Leben zu leben. Aber allein der Gedanke erschöpfte ihn bereits, und deshalb tat er, was er immer tat, damit er sich innerlich nicht in die Wüste getrieben fühlte. Er ließ sich aufs Bett fallen, trank beinahe auf Ex die Flasche leer, warf seine Mutter aus dem Kopf und grinste seinen Bruder an.

»Übermorgen ist ’n Match. Gegen die Steilen Hooper. Die haben wir bis jetzt immer plattgemacht. Guter Einstieg, um ein echter Hool zu werden! Wird Zeit, dass du ein Mann wirst. Oder willst du ewig Mamas Söhnchen bleiben, deinen Schwanz einziehen und den guten Holzfußboden feudeln?«

»Wann? Wo?« Bär schniefte und sah durch seinen Bruder hindurch. Er ignorierte dessen herausfordernd fragenden Blick und nickte mit dem Kopf, ohne es selbst zu bemerken. Ihm war klar, dass er sich nicht länger winden konnte. Mundy war hier, um den Sack zuzuschnüren.

»Ich hab gesagt, dass du dabei bist. Wenn du mich hängen lässt, steh ich als Großmaul da. Und du als Memme!«

»Spar dir dein Gesülze, Mundy, sag, wo die Sache läuft.«

Bär musste sich keine Mühe geben, seine Stimme gefühllos klingen zu lassen. Da war keine Regung mehr in ihm, wie sonst, wegzulaufen oder aufzubegehren. Er hatte die Tür verriegelt. Jetzt gab es nur noch ihn und Mundy, er hatte soeben und endgültig in die treue Bruderschaft eingewilligt, sein innerer Kampf war beendet.

»Hier, trag das.« Mundy warf einen Mundschutz auf die zurückgeschlagene Bettdecke. »Handschuhe und Hasskappe hast du ja. Ich hol dich ab. Halb sechs Uhr. Unten vor der Tür. Wir fahren nach Moorburg, an Deich.«

Steinwurf

Der Regen hatte warme Frühlingsluft gebracht. Bär zog den Reißverschluss seiner Jacke auf und wühlte die angebrochene Packung Zigaretten aus seiner Jackentasche. Er war extra zehn Minuten früher runtergegangen, um Mundy entgegensehen zu können. Sein Bruder sollte keine Sekunde daran zweifeln, dass er heute bereit war, sich zum Hool, zum Raufbold, schlagen zu lassen.

Bär zündete sich eine Zigarette an und beobachtete den weißen Lieferwagen, der langsam die Straße hinunterrollte. Mundy saß vorn neben Martini auf dem Beifahrersitz. Bär trat an die Gehsteigkante, wartete, bis der Wagen direkt vor ihm hielt, zog die Schiebetür auf und stieg hinein. Vier Hände reckten sich ihm zum Einschlagen entgegen. Als er alle abgeklatscht und sich zum Fensterplatz in der zweiten Sitzreihe durchgeschoben hatte, reichte ihm der dicke Schwede ein Bier.

Sobald der Wagen anfuhr, hoben die Jungs zu grölen an und knallten die Flaschen aneinander. Bär schluckte. Seine Mundhöhle fühlte sich an, als wäre er kurz vorm Verdursten, trotzdem bekam er keinen Schluck hinunter. Er hoffte, dass ihm während der Fahrt nicht übel wurde. Der Verkehr war dicht. Feierabendverkehr.

Martini musste beinahe an jeder zweiten Ampel halten. Er fluchte wie ein Bierkutscher und beruhigte sich erst, als die Fahrt durch die Willi-Brandt-Straße wider Erwarten zügig voranging. Das »Match« war auf sieben gelegt.

»Ich will, dass wir dastehen und sie empfangen. Sie soll’n sich in die Hosen pissen, wenn sie uns sehen!« Mundy hatte nach einem Bier gelangt und seinen Plan nach hinten geschrien.

»Wenn wir erst mal Stillhorn ab sind, gibt’s keine Probleme mehr. Jedenfalls nicht mit dem Verkehr.«

Martini drängelte sich von der rechten in die linke Spur, schaltete in den fünften Gang und konzentrierte sich auf die schnell fließende Bewegung der Autokolonne Richtung Elbbrücken. Bär nahm seinen ersten Schluck Bier, als sie von der Autobahn abfuhren. Die ruhige Fahrt entlang an Braun und Grün, an bereits bestellten Feldern und brachliegenden Wiesen entspannte ihn, trotzdem bekam er immer noch kein Wort heraus.

Haxe hatte ihn schon mehrmals in die Seite gestupst, aber er hatte nur gegrinst und seinen Mund verzogen. Bär trank seine Flasche aus und ließ sich von Schwede eine neue reichen. Er musste jetzt langsam auf Touren kommen. Martini stoppte die Fahrt, und Bär sah, dass sie nur noch nach links oder rechts weiter konnten.

Vor ihnen lag der Deich. Sein Magen krampfte, als Martini nach rechts abbog und nach wenigen hundert Metern die Fahrt verlangsamte. Als er schwungvoll scharf nach links einschlug, spürte Bär seine Beine nicht mehr. Er sah zu den anderen. Sie verharrten, wie er, still mit aufgereckten Oberkörpern auf ihren Plätzen. Erst als sie die kurze Steigung genommen hatten und die menschenleere Deichstraße hinunterrollten, stießen die Jungs hörbar ihren angehaltenen Atem aus und begannen, ihre Sturmhauben und Handschuhe aus den Jackentaschen zu ziehen. Mundy zeigte Martini, wo er parken sollte. Fetzer riss die Schiebetür auf, und als Bär den Sitz entlangrutschte, um auszusteigen, fühlte er zu seiner großen Erleichterung, dass seine Beine ihn trugen.

»Die Steiler können jeden Moment übern Deich kommen.« Mundy scheuchte die Jungs den asphaltierten Weg entlang. »Ich will, dass wir mit Sturmhauben dastehen, bereit, sie auseinanderzunehmen«, rief er.

Sie hatten ihr Wasser abgeschlagen, die schwarzen Motorradmützen und Handschuhe übergestreift und sich gerade aufgebaut, als eine schwarz lackierte Motorhaube über den Kamm des Deiches ragte. Ein zweiter schwarzer Ford folgte dem ersten.

»Mundschutz erst rein, kurz bevor es losgeht. Und halt dich immer dicht an meiner Seite.«

Bär nickte seinem Bruder zu, ballte die Fäuste und begann, wie die anderen, Schatten zu boxen. Er konnte kaum noch an sich halten. Sein Herz hämmerte wie ein auf- und niederschlagender Kolben. Wenn es nicht gleich losging, würde die Angst ihn von den Beinen reißen. Sie waren zu siebt, die anderen kamen auf zehn Kämpfer.

»Wir reißen ihnen die Ärsche auf«, zischte Mundy, schob sich den Mundschutz rein und sprang zwei, drei Schritte vor.

Bär tat es ihm nach, und dann trieb ihr Kampfgeschrei jeden Gedanken aus seinem Kopf. Er grölte und drohte und strebte wie die Seinen zu den anderen, um sich endlich von der Angst und dem unsäglichen Druck, der in jeder einzelnen Körperzelle wallte, zu erlösen.

Endlich stürmte Mundy voran. Bär tat es ihm nach, stürzte blindlings in die gegnerische Gruppe und haute mit Faustschlägen auf Ohren und Köpfe, schlug in Gesichter, drehte sich um, trat gegen Knie, ruderte mit den Armen und schlug auf Knochen und weiche, nachgebende Körperpartien. Er trat blindlings auf alles ein, was sich ihm näherte. Ihm war egal, wo Mundy und die anderen waren, er war jetzt ein Organismus, der aus sich heraus handelte. Ein Körper ohne Gedanken und Angst.

Bär hatte es nicht für möglich gehalten, aber er fühlte keinen Schmerz, obwohl ihn etliche Faustschläge und Fußtritte trafen. Im Gegenteil, je länger er um sich schlug und Tritte austeilte, desto befreiter fühlte er sich. Er trat gerade auf einen am Boden liegenden Rücken ein, als Mundys Stimme in seinen Ohren gellte.

»Schluss. Aufhören. Aufhören.«

Er hielt inne, sah, wie Schwede seinen Gegner davonkriechen ließ, und stellte sich auf beide Füße. Die Steiler zogen sich zurück. Das Match war aus. Aus und gewonnen. Bär sah seinen Bruder jubelnd an. Blut rann aus seiner Lippe, tropfte zu Boden, aber er griente und konnte nicht mehr damit aufhören. Er hatte seinen Mann gestanden. Vom heutigen Tag an gehörte er dazu.

Bär stand da, ließ sich breit grinsend auf die Schultern klopfen, umarmte seine Jungs und sah, wie am anderen Ufer des Seitenarms der Elbe die Sonne rötlich umwölkt unterging. Sein Herz schlug immer noch hart gegen seinen Brustkorb. Aber jetzt war es überquellendes Glück, das es zum Galoppieren brachte. Bär atmete tief durch, und im selben Moment knallte etwas Hartes gegen seinen Schädel. Etwas machte Piff in seinem Kopf, und dann krachte er um, wie ein gefällter Baum.

»Er blutet. Am Kopf. Er blutet am Kopf.« Bär brauchte eine Weile, bis er begriff, dass Mundy ihn in den Armen hielt.

Sein Bruder schrie. Fluchte. Legte ihn wieder sanft zu Boden. Lief ein paar Schritte. Brüllte den abfahrenden Autos hinterher.

»Ich krieg das Schwein. Ich bring dich um!«

Dann war sein Bruder wieder bei ihm, umfasste ihn. Heiße Tropfen fielen in sein Gesicht. Bär erinnerte sich an die rosa Wolken, die er noch eben gesehen hatte. Er wollte seine Augen offen halten, den Kopf drehen, aber das Licht wurde immer matter und seine Lider unerträglich schwer.

»Was machen wir bloß? Bär, halt durch!«

Er verstand jetzt, die Tropfen waren Tränen. Sein Herz schwoll an, und er wollte seinem Bruder zunicken, »Ja«, sagen, »wir gehören zusammen«, ihm aufmunternd zulächeln, aber stattdessen umfing ihn eine Welle, nein, ein unendlich schwarzes Meer und zog ihn in die Tiefe.

Brechende Wellen

»Josef und Maria! Josef!«

Unter ihrem Stiefel hatte es laut geknackt, und Annegret wusste, auch ohne hinzuschauen, worauf sie getreten war. Josef riss mit wild abstehender Haarpracht und noch im Pyjama die Tür zur Datscha auf und sah sie fragend an.

»Ich hab dir schon hundertmal gesagt, dass du Julians Sandkastenspielzeug wegräumen sollst!«

Sie kickte die in zwei Teile zertretene rote Plastikschaufel in seine Richtung und sah ihn mit einem Das-hast-du-nun-davon-Blick an. Josef bleckte die Zähne und schlug die Tür kommentarlos zu.

»Ignorant!«

Annegret starrte auf die Plastikteile und erinnerte sich an die Worte von Joe Wolnyczak, die ihr immer wieder einfielen, wenn sie mit Plastikmüll zu tun hatte. Alles, was produziert wird, wird irgendwann zu Müll. Ja, dachte sie, sofern die Dinge nicht von vornherein organisch gefertigt werden. Ich werde Josef sagen, dass er eine metallene Schaufel mit hölzernem Griff kaufen soll.

Sie überlegte kurz, ob sie es gleich tun wollte, verwarf es aber, da ihr Kollege Münze bereits auf sie wartete. Ihre Nase kribbelte, sie schniefte, sah hoch in den wolkenfreien Himmel und umrundete die Datscha. Es war warm geworden. Endlich lag Frühling in der Luft. Auf dem rechten Kotflügel ihres schwarzen Cabriolets hatte einer der übermütig zwitschernden Vögel eine ätzend weiße Flüssigkeit fallen lassen.

»Toll«, knurrte Annegret und setzte sich hinters Steuer. »Ausgerechnet an dem Tag, an dem es nicht regnet.«

Krankenhaus Altona. Intensivmedizin. Sie fuhr schnell die Strecke im Kopf ab, bevor sie den Wagen startete. Sie wusste nicht, was sie erwartete. Münze hatte keine Lust gehabt, kurz nach Sonnenaufgang und ohne Frühstück im Bauch lange Romane zu erzählen.

Annegret zuckte mit den Schultern. Sie hatte genug Tote in ihrem Leben gesehen. Dieser hier lief ihr bestimmt nicht davon. Und welcher Umstand ihn zu Fall gebracht hatte, würde sie schon noch früh genug erfahren. Sie musste sich nicht auf der Fahrt zum Krankenhaus den Kopf zerbrechen, es reichte ihr, vor Ort mit den Ermittlungen zu beginnen.

Münze saß im Flur, auf einem der grauen, an der Wand festgeschraubten Plastikstühle. Sein Kopf lehnte müde an der Wand. Annegret drückte mit einem Ruck die gläserne Verbindungstür auf und schritt energisch auf ihren Kollegen zu. Als er aufsah, stolperte sie beinahe auf dem stumpfen Linoleum.

»So schlimm?«

Kriminalhauptkommissar Münze hob seine Schultern und Arme zu einer Keine-Ahnung-Geste und stand auf.

»Oder wirst du krank? Du siehst aus wie ein Gespenst.«

»Er ist so jung und sieht so fürchterlich demoliert aus.« Münzes Gesichtsfarbe wechselte von Weiß zu Grau.

»Hast du schon mit dem Arzt gesprochen?«

Er nickte. »Schädel-Hirn-Trauma mit innerer Blutung. Er ist vor zwei Stunden verstorben.«

Annegret wartete. Sie kannte ihren Kollegen, er musste nur Kraft schöpfen, bevor er den genauen Sachverhalt darlegte. Münze griff in die Innentasche seiner Lederjacke und zog seinen kleinen Notizblock heraus.

»Gestern Abend, zwanzig Uhr sechsundvierzig, brachten mehrere junge Männer den inzwischen Verstorbenen in die Notaufnahme. Der Bruder des Toten, Raimund Gärtner, gab an, dass der Junge durch einen Steinwurf verletzt worden sei. Er hat Adresse und Telefonnummer hinterlassen. In der Nacht hat es Komplikationen gegeben. Epiduralblutung.« Münze las das Wort vom Notizblock ab. »Sie haben mit einer sogenannten Köhnlein-Bohrung versucht, Druck vom Gehirn zu nehmen, aber …« Annegrets Kollege sprach seinen Satz nicht zu Ende. »Die Mutter beider Jungen«, Münze deutete mit hängendem Kopf zum Krankenzimmer, in dem die Leiche lag, »ist Polizistin! Sie ist verständigt und muss jeden Moment hier auftauchen.«

»Oha! Wenn du willst, übernehme ich und spreche mit der Kollegin!«

Münze wollte.

»Bin im Büro«, sagte er, nickte ihr zu und tappte mit hängenden Schultern davon.

Ihn hat es diesmal aber schwer erwischt! Annegret sah ihrem langjährigen Mitarbeiter mit aufgeregt klopfendem Herzen hinterher und öffnete die Tür zum Krankenzimmer. Sie schluckte. Als hätten sie ihm das Hirn herausoperiert. Sie konnte sich gegen den Eindruck nicht wehren, der Gedanke blinkte vor ihrem inneren Auge wie eine Leuchtreklame auf.

Das Gesicht des Toten war unnatürlich angeschwollen und die rechte Gesichtshälfte blau-gelb unterlaufen. Annegret trat näher an das Bett heran. Vor dem Ohr, auf Höhe der Augenbrauen, klaffte ein kleines Loch im Schädel des Jungen.

Sie atmete schwer und drehte sich um. Die Luft im Zimmer erschien ihr plötzlich fast zu dicht zum Einatmen, und außerdem wollte sie nach einer Schwester suchen, um sie zu bitten, den Kopf des Jungen zu verbinden, aber ihre Bemühung kam zu spät. Die Polizistin schob sich bereits durch die Tür.

»Frau Gärtner?«

Die gut aussehende Frau Mitte vierzig nickte. Sie nahm ihre Dienstmütze ab und hielt sie schützend vor ihren Leib. Annegret fühlte sich plötzlich beunruhigt. Ihr Herz schlug bis zum Hals, und sie ärgerte sich, dass sie Münze hatte gehen lassen. Die Frau sah verschreckt aus, wie ein Wildtier in der Falle, nach dem eine unbekannte menschliche Hand griff.

Annegret schluckte und wich dem Blick der Polizistin aus. Blondiertes Haar, dachte sie unvermittelt, sie muss es bald nachfärben. Man sieht den dunklen Ansatz, obwohl sie es zusammengebunden trägt. Sie schüttelte sich innerlich und trat einen Schritt auf die schlanke, sportliche Frau mit schmalem Gesicht zu. Als in den aufgerissenen Augen »Nicht berühren!« aufblitzte, verharrte sie in der Bewegung.

»Wollen Sie einen Moment allein sein?«

Die Kollegin nickte, und Annegret schlich auf Zehenspitzen in den Flur.

Sie steckte noch mitten in der Überlegung, ob sie einen Arzt oder eine Schwester holen sollte, als die Mutter des Jungen überraschend schnell wieder aus dem Zimmer in den Flur trat. Ohne ein Wort setzte sie sich auf einen der Stühle, legte ihre Dienstmütze auf ihre Knie und wartete, bis die ermittelnde Kommissarin sich dazusetzte.

»Schon seit Jahren habe ich Angst davor, dass so etwas in der Art passiert.« Sie deutete mit der Hand zum Krankenzimmer. »Aber ich hatte gedacht, es würde Raimund treffen. Es ist meine Schuld, ich konnte ihn einfach nicht von der Gewalt abbringen. Er ist wie sein Vater. Und jetzt hat er Bernhard mit hineingerissen.«

Liv Gärtner schluchzte auf und begann leise zu weinen. »Ich hatte Nachtschicht. Raimund hat mich heute früh zu Hause abgefangen und mir alles erzählt. Er hat gesagt, es sei nicht so schlimm. Zuerst war ich wütend, hab gedacht, schon wieder eine Katastrophe. Sorgen und Ärger. Hört das nie auf!«

Sie schluchzte heftiger, und Annegret sah sich, während sie in ihrer Tasche nach Papiertüchern wühlte, nach einer Schwester um.

»Und dann kam der Anruf aus dem Krankenhaus. Und jetzt ist der Ärger, der mich immer so aufgebracht hat, vorbei!« Liv Gärtner sah Annegret mit traurigen Augen an. »Jetzt kann ich mir nur noch selbst Vorwürfe machen.« Sie schniefte und wurde plötzlich sehr still.

Annegret wartete. Sie dachte an die Zeit, als sie befürchtete, dass Josef sterben könnte, an seinem Krebs, der ihm den Hauch des Lebens nahm.

»Was möchten Sie jetzt tun, Frau Gärtner?«

»Warten, bis ich meinen Sohn beerdigen kann!«

Annegret unterdrückte einen Seufzer und suchte nach Worten, um die Frau zu trösten, aber was sie hervorbrachte, klang widerborstig.

»Wir werden ihn in die Rechtsmedizin bringen. Und Ihren Sohn Raimund werde ich so schnell wie möglich befragen. Hoffen wir, dass er nur Zeuge dieser tragischen Ereignisse ist!«

»Opfer oder Täter! Kann man das immer so genau unterscheiden? Können Sie das noch, Kollegin?«

Annegret versuchte tief einzuatmen, aber sie war zu verkrampft.

»Jedenfalls waren es nicht Sie, die den Stein geworfen hat!« Sie horchte den Worten hinterher. Der Ton ihrer eigenen Stimme klang beinahe schrill in ihren Ohren.

»Nein, aber der Steinwurf ist das Ende einer Geschichte, nicht ihr Anfang, nicht wahr?«

Annegret sah zu Boden. Ihr fielen Adam und Eva ein. Wer weiß das schon, dachte sie, wo Geschichten beginnen und wo sie enden.

»Jedenfalls ändert der Tod alles. Ich weiß selbst nicht, warum ich das jetzt so sehe. Aber es scheint mir sehr klar, dass Katastrophen unvermeidbar zum Leben gehören. Wie Wellen zum Ozean. Man kann sie nicht verhindern! Sie bauen sich langsam auf, und dann brechen sie über einen herein. Ich habe das schon hundertmal bei anderen erlebt, und jetzt trifft es mich. Die Adresse meines Sohnes haben Sie?«

Annegret kam es vor, als wälze der Redestrom der Polizistin die abgestandene Luft im Flur um. Sie betrachtete ihre Hände und nickte. Diese Frau machte im Moment nicht den Eindruck, dass sie noch irgendeiner fürsorglichen Geste bedurfte.

Liv Gärtner presste die Lippen aufeinander und setzte ihre Dienstmütze auf.

»Sie werden Bernhards Zimmer und seinen Computer durchsuchen?«

»Ja.«

Annegret nickte wieder, aber diesmal in Richtung der Polizistin, und schniefte ihre Nase hoch. Sie war froh, dass die Kollegin aufstand, um zu gehen. Während sie ihr hinterhersah, den schwankenden Gang verfolgte, mit dem sie langsam den Flur entlangschritt, kämpfte sie mit den Tränen.

Morddrohung

Eine junge dunkelhaarige Frau öffnete ihr die Tür.

»Sind Sie von der Polizei?«

Noch so ein scheues Wesen mit braunen Samtaugen. Annegret versetzte sich innerlich einen aufmunternden Stoß, zeigte ihren Dienstausweis und trompetete ihren Dienstgrad und Namen.

»Sinja Richter.« Die junge Frau streckte ihre Hand aus.

Annegret ergriff sie und war überrascht. Wie ein zerbrechlicher Vogel. Sie hielt die Hand und spürte der Berührung wohl einen Moment zu lange nach, denn die schmale Frau zog ihre Hand plötzlich abrupt aus ihrer.

»Raimund wartet schon auf Sie.« Das mädchenhafte Wesen in Sporthose und T-Shirt trat einen Schritt zurück, öffnete weit die Tür, und Annegret trat in die erstaunlich helle und geräumige Wohnung. »Sie können ihre Schuhe anbehalten.«

Sinja Richter hatte Annegrets Blick von ihren Stiefeln über den polierten Dielenboden verfolgt und lächelte sie ermunternd an.

Raimund Gärtner lag, mit seinem Unterarm die Augen verdeckend, auf einem dunkelblauen Sofa, in einem fast schon bieder zu nennenden Wohnzimmer. Glastisch, Sideboard mit Fernseher und Zimmerpflanzen.

Sinja ist ein fleißiges Mädchen, dachte sie, alles staubfrei, selbst die Fenster sind geputzt!

Raimund erhob sich sofort, als er sie bemerkte, wischte mit den Handrücken über seine verschlafenen Augen und richtete sich zu einer stattlichen Größe auf. Er sah sie direkt an und hielt Annegret seine Pranke entgegen. Er arbeitete mit den Händen, keine Frage, bei den Schwielen! Sie unterdrückte den Wunsch, ihre Handflächen aneinanderzureiben, und setzte sich auf einen der beiden Korbsessel, die im Licht der zum Fenster hineinstrahlenden Sonne standen.

»Ich koche uns einen Tee!«

Sinjas übertrieben helle Stimme schien für einen kurzen Moment die in den Sonnenstrahlen tanzenden Staubpartikel in Vibration zu versetzen. Annegret sah der jungen Frau nach, und Raimund setzte sich aufs Sofa.

»Sie wollen wissen, was passiert ist!«

Ich will! Ist es so? Will ich wissen, was passiert ist? Annegret behandelte die aufkommende Irritation, ob sie ein persönliches Interesse an diesem Fall hege, wie die Schirmflieger einer Pusteblume. Sie überließ sie dem wehenden Geist und betrachtete stattdessen ihr Gegenüber. Er schaute aus blaugrauen, wachen Augen. Seine Haut war gebräunt, wie die eines Handwerkers, der bei jedem Wetter an der Luft arbeitete. Ein kräftiger, starker Typ. Ein Kumpel, auf den man sich verlassen konnte.

»Erzählen Sie bitte möglichst genau. Alle Einzelheiten. Sie wissen, worum es geht. Ihre Mutter ist doch Polizistin.«

Raimunds Augen verengten sich, und als er zu sprechen anhob, gruben sich zwei senkrechte Zornesfalten zwischen seine Augenbrauen.

»Ich sag es gleich. Ich weiß nicht, wer das Schwein war. Aber ich finde es heraus. Und dann – bring ich ihn eigenhändig um!«

Raimund hatte sich während seines sprachlichen Ausbruchs mit hochrotem Kopf nach vorn gereckt. Mit dem Schlusswort seines letzten Satzes warf er sich zurück gegen die Sofakissen und verschränkte seine Arme vor der Brust. Seine laute Stimme, die aufschwellende Gesichtshaut und der hasserfüllte Ausdruck seiner weit aufgerissenen Augen hatten Annegrets Gefühlswelt aufgestöbert. Sie saß jetzt mit aufgerichtetem Rücken im Stuhl und hielt dem wütenden Augenfunkeln des jungen Mannes ohne mit der Wimper zu zucken stand.

»Herr Gärtner, ich muss Ihnen ja wohl nicht sagen, dass Selbstjustiz in diesem Staat nicht geduldet wird! Ich nehme das eben Gesagte als Ausdruck Ihres Schmerzes, und an dieser Stelle möchte ich Ihnen auch mein Beileid ausdrücken. Es tut mir sehr leid, dass Ihr Bruder auf diese Weise umgekommen ist. Aber damit wir die Umstände seines Todes klären können, möchte ich Sie nochmals bitten, die Geschehnisse des vergangenen Tages detailliert zu schildern!«

Raimund blieb in seiner zurückgelehnten Positur sitzen und räusperte sich, bevor er seinen Kopf senkte und mit heiserer Stimme zu sprechen begann.

»Wir haben nach Feierabend mit ein paar Kumpels eine kleine Spritztour gemacht. Sven Köhler, Marcel Pfeifer, Sören Liebermann, Max Seifert, Martin Stelzer, mein Bruder und ich. Sind durch die Gegend gefahren, haben geguckt, was so anliegt. Dann sind wir raus, mit ’ner Kiste Bier an Deich, nach Moorburg. Ist so ’n Platz, wo man seine Ruhe hat. Plötzlich sind da ein paar Typen aufgekreuzt, wollten Krawall machen. Aber die haben schnell gemerkt, dass wir keine Opfer sind, und haben sich verzogen. Wir standen rum, haben gelacht, uns gefreut, dass wir sie vertrieben haben, und plötzlich ist Bär zusammengekracht. Wir wussten erst gar nicht, was los war, bis wir das Blut gesehen haben. Ich hab noch versucht, einen von denen zu erwischen, aber die waren schon im Auto und sind weg. Wir haben Bär dann auf die Rückbank gelegt und ins Altonaer Krankenhaus gefahren. Wir dachten, das geht schneller als mit dem Krankenwagen. Außerdem hatte am Deich keiner Handyempfang.«

Sinja betrat mit einem Tablett das Zimmer. Annegret sah sie an, und das Mädchen verstand ihren Blick unmittelbar. Sie stellte das Tablett vorsichtig auf den Tisch und setzte sich mit zusammengepressten Knien auf den anderen Korbsessel.

»Konnten Sie sich eine Autonummer merken?«

»Nein. Aber das waren Hamburger.«

»Kannten Sie die Männer oder einen der Typen, die aufgetaucht sind?

»Nein!«

»Wieso haben Sie nicht die Polizei informiert?«

»Ehrlich gesagt, ich hatte gedacht, dass Bär nur für einen Moment Sterne sieht und auf der Fahrt ins Krankenhaus schon wieder zu sich kommt. Ich hab schon damit gerechnet, dass ich ihn zwingen muss, sich untersuchen zu lassen.« Raimund schniefte laut und wischte sich die aufsteigenden Tränen aus den Augen.

Annegret sah den Bruder einige Sekunden stumm an. Das wird er mir noch erklären müssen, dachte sie, warum sich Rissener Kerle, mit dem schönsten Elbstrand vor der Nase, am Moorburger Deich treffen, um sich zu vergnügen.

»Bitte schreiben Sie mir Namen und Adressen Ihrer Freunde auf. Und eine genaue Wegbeschreibung zum Moorburger Deich, zum Tatort.«

Annegret erhob sich. Die Ereignisse des Morgens hatten sie geschafft. Ihr Kopf weigerte sich, auch nur noch einem Gedanken nachzugehen, und der Rest ihres Körpers verlangte nach einem Kaffee, einem Zimtbrötchen und der vertrauten Umgebung ihres Büros.

»Einen Moment!« Raimund Gärtner sprang auf, stieß beinahe zu Sinjas Verärgerung den Tisch um und hastete aus dem Zimmer. Nach wenigen Momenten stand er breitbeinig im Türrahmen zum Wohnzimmer.

»Ich hab ihn mitgenommen!«

Er hielt einen Stein, beinahe so groß wie ein halber Laib Brot, in der Hand.

»Da ist Bärs Blut dran. Und vielleicht die Fingerabdrücke des Mörders. Meine natürlich auch!«

Annegret schnalzte missbilligend mit der Zunge.

»Haben Sie einen sauberen Gefrierbeutel?«

Sinja Richter sprang auf und eilte in die Küche.

»Packen Sie den Stein hinein«, forderte sie Raimund auf, als seine Freundin mit der Tüte in der Hand neben ihm stand.

»Aber ich will ihn wiederhaben«, stieß er mit funkelnden Augen aus und nahm Annegrets Blick in die Zange.

Sie seufzte müde und drehte sich um. Die fordernde Haltung des jungen Mannes raubte ihr beinahe den Rest ihrer Energie.

Als sie vor die Eingangstür des Wohnhauses trat, stand die Aprilsonne hoch am Himmel. Die Luft war beinahe unangenehm warm, trotzdem zögerte sie einen kleinen Moment, bevor sie ihren Mantel auszog. Sie atmete tief durch und war froh, als sie die Fahrertür aufschloss, im nächsten Moment wieder sitzen zu können. Sie warf ihren Mantel auf den Beifahrersitz, schob sich hinters Steuer und fuhr das Fenster hinunter.

Die schwülwarme Luft wirkte wie eine milde Droge, die sie leicht benebelte. Sie vertrieb Raimund Gärtners bannendes Gehabe in die hinterste Ecke ihres Gedächtnisses und ließ die Vorfreude auf die Fahrt entlang der Elbe sich Bahn brechen. Der frische Wind und ihr geliebter Fluss, der, wie es ihr jedes Mal bei seinem Anblick erschien, den Himmel zu heben vermochte, würden ihren Kopf wieder klar machen.

Todesangst

Annegret lenkte den Wagen auf den Parkplatz der Kleingartensiedlung, schaltete die Zündung aus und gähnte. Sie war den ganzen Tag über nicht richtig wach geworden, und als Münze früh Feierabend gemacht hatte, war sie seinem Beispiel kurzerhand gefolgt. Sie seufzte. Das Bild des toten Jungen hing ihr seit Tagen im Kopf. Sein geschundenes Gesicht, und kein Leben mehr vorhanden, das die zugefügten Wunden heilen ließ.

»Dieser Raimund Gärtner, der weiß mit Sicherheit, wer der Mörder seines kleinen Bruders ist. Oder er kann es zumindest leicht herausfinden. Die haben sich in Moorburg nicht zufällig getroffen, die kannten sich. Die waren verabredet, um sich zu prügeln!«

Ja. Annegret nickte und stimmte im Geiste Gonschoreks These zu, während sie in den Sandweg einbog, der durch die Gartensiedlung führte. Raimund Gärtner war die Schlüsselfigur, um den Steinwerfer zu finden. Aber wie ihn im Auge behalten? Bei der Personaldecke!

»Wir laden ihn vor und versuchen, ihn zu einer widersprüchlichen Aussage zu provozieren!«

Ja, Annegret nickte diesmal dem geistigen Bild ihres Kollegen Münze zu.

»Das ist wohl vorerst das Einzige, was wir tun können«, flüsterte sie und drückte, während sie sich schon freute, gleich ihre geschwollenen Füße aus den Stiefeln befreien zu können, den Griff der hölzernen Tür hinunter. Sie war verschlossen.

»Ich hab’s doch gewusst!«

Wann werde ich endlich auf meine Intuition hören?, dachte sie verstimmt und kramte in ihrer Tasche nach dem Haustürschlüssel zu Josefs Domizil. Sie überlegte, konnte sich aber nicht erinnern, ob sie seinen Volvo auf dem Parkplatz gesehen hatte oder nicht. Die Raumluft in dem kleinen Steinhaus war klamm, aber der Geruch von gebratenem Knoblauch war noch darin.

Annegret blieb einige Momente unschlüssig stehen, bevor sie die Tür hinter sich zuzog, um ungestört auf einem der hölzernen Stühle, die den runden Tisch umstanden, ihre Unentschlossenheit auszusitzen. Er ist also schon länger unterwegs. Sie betrachtete den kalten Kaminofen und gähnte. Bestimmt mit Joe. Annegret drückte ihre Mundwinkel nach unten. Sie sah Josefs Gesicht vor ihrem inneren Auge.

Josef, der seine Zähne wie ein Pferd bleckte, wenn sie nachfragte, was sie beide vorhätten. Nein, dachte Annegret, und verengte ihre Augen, er benimmt sich wie ein Maulesel. Wie ein sturer Maulesel, der nicht zu bewegen ist.

»Ich schreibe Joe Wolnyczaks Lebensgeschichte auf, und manchmal begleite ich ihn, aber davon weißt du besser nichts.« Josef verwarf ihr Drängen, sie einzubeziehen, mit der immer gleichen Floskel. »Du bist schließlich der Arm des Gesetzes. Der Greifarm.«

Und dann umfing er sie, mit verdrehten Armen und gespreizten Händen, spielte eine von Frankenstein geschaffene Kreatur und ärgerte sie so lange, bis sie drohte, ihn zu erschießen.

»Haha!« Annegret prustete empört den Atem durch ihre geschlossenen Lippen und griff nach dem Schlüssel.

Was soll’s, dachte sie, ich weiß sowieso, was er macht. Genmaisfelder zertrampeln, Hühner und anderes Viehzeug befreien und wilde Bienenvölker aussetzen. Und das in seinem Alter. Der Josef! Aber, das musste sie schon zugeben, es stand ihm gut, sein neues Leben als Lyriker, Wochenendvater und Umweltaktivist.

Seine Schultern schwebten beim Sitzen oder Gehen gerade in der Luft, und sein Gesicht hatte sich auch verändert. Er wirkt jünger, dachte sie aufseufzend und schaute nach, ob Holz und Zeitungen im Korb neben dem Kamin lagen. Soll ich in meine eigenen vier Wände fahren oder bleiben?

Sie wog den Schlüssel in der Hand, überlegte, was es im Fernsehen gab, und betrachtete das schwarz gebundene Notizbuch, das auf dem Tisch lag. Sie griff danach, blätterte darin und las die jüngsten Zeilen.

»Draußen erschlagen Hagelkörner erste zarte Frühlingsblüten./ Aber der Kriminalist von einst/ mag sich nicht mehr empören.«

Annegret runzelte die Stirn und erschrak, als Klingeltöne aus ihrer Handtasche schallten. Nervös wühlte sie das Handy zwischen Portemonnaie, Bonbontüte und Taschentüchern hervor, hielt es wie nasse, glitschige Seife und ließ es aus der Hand springen. Josef? Annegret mochte nicht daran glauben, aber …

Sie langte unter den Tisch, entzifferte beim Sichaufrichten auf dem Display »J. Gonschorek«, nahm das Gespräch entgegen und verließ die Datscha.

»Der ist wirklich übel zugerichtet. Schauen Sie mal, wie der liegt. Gebrochene Beine, eingedrückter Brustkorb, wie ein Crashtest-Dummy! Der muss gleich nach seinem Tod hier reingepackt worden sein.«

Annegret stand zwischen ihrem Kollegen Gonschorek und dem Bereitschaftsarzt vor der geöffneten Heckklappe des Kofferraums eines alten, mit Rostflecken übersäten orangefarbenen Golfs und atmete so flach wie möglich.

»Und wann war das ungefähr?« Sie scheuchte ein paar aufdringliche Fliegen fort und trat einen Schritt zurück.

»Vor ein paar Tagen. Ich würde sagen: maximal eine Woche.« Der Arzt räusperte sich und versank, fasziniert vom Zustand des Toten, in dessen Betrachtung.

Annegret pustete mit gespitzten Lippen aus und starrte in den Wald. Das letzte Sonnenlicht des Tages flirrte in den jungen grünen Blättern. Nicht mehr lange und das Zwielicht würde mit seinem Blaugrau alles Leuchten verschlucken. Und das, was einst ein Mensch und nun ein Festessen für die Maden war und aus dunklen, zerfressenen Augenhöhlen in die Baumkronen starrte, sah die Sonne niemals mehr auf- oder untergehen. Sie dachte kurz an Josef, wo er sich wohl herumtrieb, und wanderte mit ihren Augen zu Fechner, der mit kupfernem Haarschopf und weißem Overall am rot-weißen Absperrband stand. Erschöpft nahm sie wahr, wie er mit verkniffenem Gesicht darauf wartete, die Spurensuche aufnehmen zu können.

»Ihr könnt mit seinem Anblick sowieso nichts anfangen, außer dass euch schlecht wird. Da muss ein Entomologe ran, um die genaue Leichenliegezeit zu bestimmen. Also sputet euch, damit ich noch bei Tageslicht Larven, Käfer und sonstige Besiedler und Jäger einsammeln kann«, hatte er ihnen missmutig zugerufen, als sie und Gonschorek auf Zehenspitzen über den weichen Waldboden zum Golf mehr gehüpft als gegangen waren.

»Der ist keinen natürlichen Tod gestorben!«

Der Arzt wandte sich ihr zu, und Annegret nickte schwermütig. Das erkennt wohl jedes Kind, dachte sie und seufzte.

»Lassen wir die Kriminaltechnik ihre Arbeit machen, bevor es dunkel wird!«

Sie winkte Fechner zu und beendete die vorläufige Leichenschau mit einem letzten langen Blick auf den Toten im Karateanzug.

Annegret tauchte unter dem Absperrband hindurch, und als sie sich aufrichtete, deutete Gonschorek fragend mit dem Kopf in Richtung des Försters. Sie fixierte kurz den Zeugen, bevor sie ein »Ja« hauchte.

Ja, als Nächstes würden sie den Leiter der Revierförsterei Schwarze Berge befragen. Der Mann, der den Leichenfund gemeldet hatte, hatte sich mit seinem Jagdhund, einem Deutsch-Drahthaar, der brav an seiner Seite saß, auf dem Waldpfad am Rande der Lichtung postiert.

»So, jetzt muss ich meine Geschichte wohl noch einmal erzählen!«

Der wohlgenährte Waldwissenschaftler mit Schnauzbart, sportlicher Regenjacke und Gummistiefeln wartete nicht, bis Annegret und Gonschorek sich vorstellten. Er begann zu sprechen, sobald beide Kriminalbeamten vor ihm standen.

»Ich hatte schon vor zwei Tagen die aufgewühlten Reifenspuren auf dem Forstweg gesehen, hatte aber keine Zeit, dem nachzugehen. Man denkt ja auch nicht gleich an ein Verbrechen. Eher an wild gewordene Halbwüchsige oder Liebespärchen. Na ja, trotzdem bin ich heute, am späten Nachmittag, hierher und hab geguckt, wohin sie führen. Wir sind dann auf den Golf gestoßen, und kurz darauf hat der Hund die tote Bache aufgestöbert, oder besser gesagt, das was von ihr übrig ist. Der Regen Anfang der Woche hatte den Boden ja ordentlich aufgeweicht und bestimmt so manche Spur vernichtet. Ich wollte mir keinen Ärger mit Ihren Kollegen von der Kriminaltechnik einhandeln. Also hab ich gleich die Polizei informiert und unten am Parkplatz gewartet.«

»Was glauben Sie, warum wurde die Bache erschossen?«

Annegret sah zu Gonschorek. Sie selbst hätte die Frage anders gestellt. Wer, sie hätte wer gefragt. Wer, glauben Sie, hat die Bache erschossen?

»Ich hatte erst an Wilderer gedacht, aber der Schuss sieht mir nicht danach aus. Ein Jäger – und ein Wilderer ist in meinen Augen ein illegaler Jäger – würde immer versuchen, einen Kopfschuss zu platzieren.«

»Weil?« Gonschorek nieste und entschuldigte sich.

»Ganz einfach, weil mit jedem anderen Schuss einkalkuliert werden muss, dass das Wild flüchtet. Aber der Schütze von der Bache hat einen richtig fiesen Platzer gesetzt. Ein Jäger würde das vermeiden, lieber lässt er das Wild laufen. Der Schuss hat den rechten Hinterlauf des Tieres förmlich abgefetzt. Die Bache muss bewegungsunfähig zusammengebrochen sein. In solch einer Situation hätte jeder mit der Jagd vertraute Mensch einen Fangschuss gesetzt!«

Der Förster hatte offensichtlich das schwer verletzte und unnötig leidende Tier vor Augen. Er schüttelte missbilligend seinen Kopf. Annegret und Gonschorek warteten, ob er weitersprechen würde, aber er schwieg.

»Aber warum, warum wurde die Bache getötet?« Annegret hörte sich Gonschoreks Frage wiederholen und griente heimlich nach innen.

»Die Bache hatte wahrscheinlich schon Frischlinge und ist aufgescheucht worden. Wildschweinweibchen verteidigen ihre Jungtiere äußerst energisch. Das kann schon lebensgefährlich werden. Vielleicht hatte jemand Todesangst.«

»Jemand, der eine Waffe dabeihatte!«

»So denk ich mir das.«

Annegret schaute den Waldpfad hinunter, hinter dessen Rechtsbiegung der Förster mit seinem Jagdhund soeben aus dem Bild gelaufen war. Die Sonne schickte jetzt letzte steile Strahlen in den Himmel. Der Staatsanwalt, da war sie sich sicher, würde heute bestimmt nicht mehr aufkreuzen. Fechner baute schon seine Beleuchtung auf. Sie würde Gonschorek fragen, ob er noch mit ihr auf ein paar Bier zu Eddy kommen wollte.

Affenfelsen

»Wo willst du hin?« Sinja stand mit ausgebreiteten Armen vor der Wohnungstür, und ihre heulende Stimme schmerzte in Mundys Ohren. »Ich lass dich nicht gehen!«

Raimund Gärtner nahm die Jacke vom Haken der Garderobe und bohrte seine kräftigen Arme mit finsterer Miene in die Ärmel. Er hatte, wie während der vergangenen Nachmittage auch, auf dem Sofa gelegen und gegrübelt. Und dann, mit einem Mal, war das körperliche Empfinden über ihn hereingebrochen, dass eine Druckwelle seinen Kopf zum Platzen bringen würde. Da war er aufgesprungen und hatte gewusst, was er tun musste.

»Mundy!«

»Lass mich in Ruhe. Weg von der Tür.«

»Nein, Mundy, ich lass dich nicht gehen. Was willst du denn tun? Wenn du jetzt irgendwas anstellst, wird Bär davon auch nicht wieder lebendig!«

»DU BIST NICHT MEINE MUTTER – verdammt noch mal. Lass mich endlich in Ruhe. Weg da!«

Raimund Gärtner packte den Oberarm seiner Freundin und schleuderte sie in den Flur. Ohne sie weiter zu beachten, riss er die Tür auf, schlug sie lautstark hinter sich zu und sprang die Treppen hinunter. Er hörte Sinja noch unten im Erdgeschoss verzweifelt weinen, aber es rührte ihn nicht.

Steilshooper Allee. Erst als er Gründgensstraße aus dem Bus sprang, kam er wieder zu sich. Raimund runzelte die Stirn, kniff die Augen ein paarmal zusammen und rieb sich schließlich den Stoppelkopf. Die Fahrt mit der S-Bahn hatte er wie in Trance erlebt. Er wusste nicht mehr, woran er gedacht hatte und was ihm so durchs Hirn gezogen war. Barmbek war er raus aus der S-Bahn. Gerade noch in letzter Sekunde. Und da er die Strecke nach Steilshoop kannte, musste er wie ein Schlafwandler zum Busbahnhof gegangen und hierhergefahren sein.

Raimund schaute auf die Plattenbausiedlung, die vor ihm in den bewölkten Himmel aufragte, und zog den Reißverschluss seiner Jacke zu. Der Wind hatte über Nacht auf Nordwest gedreht, ein richtiger Kaltmacher. Seine Kollegen würden heute ordentlich fluchen. Raimund drückte seine Fäuste in die Jackentasche und setzte sich in Bewegung. Aber nicht in die Richtung, in die er früher immer gelaufen war, als sie alle noch in Barmbek gewohnt hatten und noch eine Familie gewesen waren. Vater, Mutter und zwei Söhne.

Er hustete, als er sich als zehnjährigen Steppke sah, wahnsinnig stolz, auf seinen neugeborenen Bruder. Seinen Bruder, den er am liebsten auch nachmittags mit zu Nils, seinem besten Freund, genommen hätte, um Kaulquappen aus dem Bramfelder See zu catchen. Aber das waren längst vergangene Zeiten. Nils wohnte schon lange nicht mehr im Gropiusring.

Raimund lachte böse in sich hinein. Er war auch nicht hier, um seine Erinnerungen aufzufrischen. Bestimmt nicht. Er war nicht in das Revier der Steilen Hooper gekommen, um mit irgendjemandem über vergangene Zeiten zu quatschen! Er war hier, um Ramme einen Besuch abzustatten. Ramme, dem Kapo der Hooper, dem Kerl, der Bärs Mörder mit zur Verabredung geschleppt hatte. Er war hierhergefahren, weil Ramme derjenige war, der den feigen Steinwerfer kannte. Ramme wohnte im Affenfelsen. Er brauchte nur in die nächste Straße links einzubiegen und ein paar Minuten zu gehen.

Die alte, klapprige Oma war froh, als er ihr die schwere gläserne Tür aufhielt, sie hatte kaum Kraft, sie aufzuziehen. Raimund grinste wütend. Er freute sich auf das blöde Gesicht von Ramme, wenn er merkte, dass sein Überraschungsbesuch bereits vor der Tür stand. Der Fahrstuhl roch nach Babywindeln. Er bemühte sich, die stumpfen, metallenen Wände nicht zu berühren, und war froh, als er den ruckelnden Kasten endlich verlassen konnte.

Er hielt sich links, und sobald er vor Rammes Wohnungstür stand, fühlte er Angst in sich aufsteigen. Das war gut, besser als dieser Nebel im Kopf. Er drückte die Klingel, konnte aber nicht hören, ob sie funktionierte. Noch einmal legte er den Finger auf den kleinen Knopf und lauschte. Dann sah er, wie sich das Auge des Spions für einen Sekundenbruchteil verdunkelte.

»Mach auf, Ramme!« Raimund schlug mit der Faust hart gegen die Tür. »Ich weiß, dass du da bist!«

Als seine Stimme verhallte, hätte man den Flügelschlag einer Fliege hören können.

Die Tür wurde aufgerissen, und Florian Rammer stand breitbeinig und kaugummikauend in der Tür.

»Ich geb dir genau ’ne Minute, dann ist die Audienz vorbei!«

Er bekräftigte das Ultimatum mit einer vor- und zurückruckenden Kopfbewegung, als wäre er ein Dampfhammer, der das Gesagte in Hirne einschlug. Raimund senkte seinen Kopf, trat einen Schritt vor, um sich an Ramme vorbei in die Wohnung zu drängeln, aber der ließ es nicht zu.

»Noch ’ne halbe Minute. Du verschenkst deine Zeit, Alter!«

»Sag Namen und Adresse von dem Schwein, mehr will ich nicht!« Raimund sah hinter Rammes Rücken drei kräftige Typen aufmarschieren. Sie hatten ihre Sturmhauben übergezogen und trugen Handschuhe. »Du willst doch keinen Totschläger decken!«, stieß er hervor, aber Ramme trat beiseite und ließ die drei kräftigen Gestalten passieren.

Raimund hörte noch, wie der Kapo etwas von »Bruder und Pech gehabt« höhnte, dann wurde er von den dreien durch den Flur zum Außenbalkon gedrängelt. Sie schubsten ihn durch den Türspalt, stießen ihn gegen die zweite Tür, die zum Treppenhaus führte, und sorgten dafür, dass er damit beschäftigt war, nicht die Stufen hinabzustürzen.

So, mein Bruder hat also Pech gehabt, dachte er zähneknirschend und hörte sein Nasenbein brechen, als sie ihn gegen die Wand traten. Er taumelte, hielt sich aber auf den Beinen. Er strebte zum Ausgang, hoffte, dass sie von ihm abließen, aber alle drei sprangen hinter ihm her und knallten ihn gegen die Tür zum fünften Stockwerk. Es ist also noch nicht vorbei, dachte er und ging in die Knie. Ein Tritt in den Rücken brachte ihn endgültig zu Fall.

Er wusste selber nicht, was mit ihm los war, warum er alles geschehen ließ, ohne jegliche Gegenwehr. Er kam sich vor wie im Traum. Er beobachtete, wie ihre Fäuste auf ihn zuflogen, sah ihre Beine, ihre Füße, die Sohlen der Kicks. Hörte seine Rippen krachen, spürte Blut aus seiner Nase rinnen, und empfand zu seiner eigenen Verwunderung so etwas wie Glück.

Annegret zog fröstelnd die Schultern zusammen. Draußen klatschte der Wind nasse Flocken an die Fensterscheiben ihres Büros und verdeckte die Sicht auf die City Nord mit wässrigem Hagelbrei. So, Raimund Gärtner ist also unterwegs, um seinen Bruder zu rächen, dachte sie und sah zu Münzes leerem Platz hinüber.

Sinjas Stimme hatte sehr aufgeregt geklungen, und sie hatte bestimmt zehn Minuten gebraucht, um sich selbst und die junge Frau zu beruhigen.

»Wie stellen Sie sich das vor? Wir können keine Hundertschaften durch Hamburg schicken, um Ihren Freund zu finden!«

Nein, dachte Annegret, ohne den geringsten Anhaltspunkt ist da nichts zu machen. Vor ihr lagen die Vernehmungsprotokolle der jungen Männer, die bei der Klopperei am Moorburger Deich dabei gewesen waren. Sechs identische Geschichten. Sie alle hatten den Tathergang genauso geschildert wie Raimund Gärtner. In diesen Akten gab es keinen noch so wagen Hinweis, wohin sie einen Streifenwagen hätte schicken können.

Und die junge Frau Richter hatte selbst leider nicht die geringste Ahnung, wo ihr Lebenspartner seine Freizeit verbrachte.

»Mundy sagt mir nicht, wo er hingeht, wenn er sich prügelt. Und heute will er sich prügeln. Oder Schlimmeres. Ich kenn seinen Blick!«

»Haben Sie schon mit seiner Mutter gesprochen?«

In der Leitung wurde es einen Moment sehr still, bevor Sinja antwortete.

»Nein.«

Annegret nickte sich selber zu. Natürlich nicht, die Frau brauchte weiß Gott nicht noch mehr Tragödien in ihrem Leben. Aber wie es aussah, wurde es trotzdem Zeit, dass sie ein ausführliches Gespräch mit Liv Gärtner führte.

Kopfüber

Sie hatte es noch nie jemandem erzählt, selbst den Frauen der Stiftung nicht. Keiner Seele. Sie griff nach ihrem Kettenanhänger und drückte die geschlossene Faust gegen ihr Brustbein. Die heilige Muttergottes. Maria. Ja, sie wusste genau, wie diese Heilige gefühlt und gelitten haben musste. In meinem innersten Herzen wohnt sie. Ja.

Katharina Jarchow drückte mit einem Wimpernschlag ihre aufgestiegenen Tränen aus den Augen. So ist es. Ich bin ihre Heimstätte. Sie seufzte und dachte an die Damen der Stiftung »Heim für haftentlassene Männer«. Vielleicht empfand es die eine oder andere auch, dieses tiefe Verlangen, den verletzten Seelen Trost und Zuspruch zu schenken. Vielleicht. Es waren schließlich alles besondere Frauen. Gut situiert, fein, vornehm, liebenswürdig, zuvorkommend. Alles Frauen, die wie sie dazu auserwählt waren, die verlorenen Söhne der Stadt in die Gemeinschaft zurückzuführen.

Es war noch dunkel, aber trotzdem hatte gerade eben ein Vogel verhalten gezwitschert. Der Morgen. Es dauerte noch über eine Stunde, bis die Sonne aufging. Katharina Jarchow besah sich im Schein der Straßenlaterne die mit Kaugummiflecken übersäten Betonplatten der überdachten Bushaltestelle am S-Bahnhof Iserbrook und löste ihre Hand vom Kettenanhänger.

Wenn es hell wird, werden sie ihn finden, dachte sie und schluckte gegen den schmerzhaften Druck in ihrem Kehlkopf an. Er hatte sie grob am Hals gepackt, als er ihr klarmachen wollte, dass sie nun sein Mädchen war.

»Sollte ich dich je mit einem anderen Kerl erwischen, drück ich dir die Luft ab!«

Das also hatte er in ihr gesehen. Eine, die es mit jedem trieb! Nein, dachte sie und strich ihr feines naturblondes Haar hinters Ohr, ich spreche das Wort nicht aus.

Katharina besah sich ihre Stiefelspitzen. Nichts, aber auch gar nichts an ihr war billig. Sie streckte ihre Arme aus, die in den Ärmeln eines teuren beigefarbenen Kaschmirmantels steckten, und besah sich die rot gegerbten Lederhandschuhe, die ihre Hände vor Schmutz bewahrten.

»Morgen guck ich mir deine Villa an. Mal schau’n, ob das was für mich ist.«

Katharinas Hand griff wieder zum Kettenanhänger und nestelte daran herum. Kenny hatte gewusst, dass sie mit ihrer Schwester zusammenwohnte. Und er wusste auch, dass Annedore niemals wissen durfte, dass sie sich zu einem Strafgefangenen ins Bett gelegt hatte. Niemals. Ihre Schwester verhöhnte sie ohnehin schon genug für ihr christliches Bemühen.

»Erzähl mir doch keinen Blödsinn. Diese Kriminellen sind verkommen und bleiben es auch!«

Kenny war es sicherlich egal gewesen, dass das Gefühlskostüm ihrer Schwester aus gehärtetem Stahl gefertigt war. Aber ihr nicht. Niemals. Niemals hätte sie sich diese Blöße vor ihrer Schwester gegeben.

»Nein!«

Sie zuckte zusammen und erstarrte. Beinahe hätte sie sich die Maria vom Hals gerissen. Sie tastete vorsichtig die einzelnen Glieder der Kette hoch und seufzte erleichtert. Es war noch einmal gut gegangen. Die Goldkette ihrer verstorbenen Mutter war heil geblieben.

Ein Auto fuhr die Sülldorfer Landstraße Richtung Wedel hoch. Das erste Auto, seitdem sie hier stand. Nicht mehr lange und die Stadt erwachte. Sie drehte sich um, sah über die S-Bahn-Brücke die Konturen des Hochhauses ragen und wandte sich sofort wieder ab.

Wenn sie es recht besah, konnte niemand auf die Idee kommen, sie zu verdächtigen. Die Wohnung war von der Stiftung als Übergangsquartier für entlassene Strafgefangene angemietet worden. Wer wusste schon, mit wem die sich trafen, wer mit ihnen noch eine Rechnung zu begleichen hatte und wie sie ihre einsamen Abende verbrachten! Und sie war nun wirklich keine Frau, die man verdächtigte, sich in einen Knastvogel zu verlieben. Obwohl es so war. Sie konnte nichts dagegen tun. Vor allem die jungen, gestrauchelten Seelen mit ihrem ungezügelten Benehmen taten es ihr an.

Katharina begann unkontrolliert zu zittern. Für Sekundenbruchteile flimmerten bewegte Bilder durch ihr erregtes Gehirn. Ganz nah. Seine Augen. Dieser schräge, verschlagene Blick, das wissende Grinsen. Seine Hände unter ihrem Rock. Die verächtliche Miene danach. Der Mund, den sie geküsst hatte und der plötzlich Ungeheuerliches sprach.

Sie schluckte, senkte kurz die Lider, sah ihn da liegen. Seinen schlafenden Körper. Nasse Haare, karierte Boxershorts, weißes T-Shirt, ein angewinkeltes Bein. Ihre Arme. Hoch über ihrem Kopf. Die gusseiserne Pfanne. Saust nieder. Das Geräusch. Eisen auf Schädelknochen. Ein Leichtgewicht. Sein männlicher Oberkörper. Ein letztes Mal von ihr umschlungen. Nackte Füße, die über den Teppich schleifen. Der Kopf baumelt, die Arme schlackern. Der kühle Nachtwind am offenen Fenster tut gut, obwohl er Tränen in ihre Augen bläst. Beine, rasierte Haut. Sie ragen einen Moment in der Luft, bevor der Körper kopfüber abstürzt. Lautlos, dann der dumpfe Aufschlag auf dem Hof.

Katharina zog den Kopf zwischen die Schultern und hielt sich, ohne sich dessen gewahr zu sein, die Ohren zu. Sie verharrte mit zugekniffenen Augen und erstarrtem Körper, weil plötzlich eine Frage in ihr aufkeimte, die sich ihr bisher noch nicht gestellt hatte, nun aber ihr gesamtes Nervensystem in Aufruhr versetzte. Hatte ihn der Schlag mit der Eisenpfanne eigentlich getötet? Oder hatte er noch gelebt? Hatte er noch gelebt, als sie ihn über den Fenstersims gehoben hatte?

»Nein, nein, nein, nein, nein.« Ihre Augen huschten schnell hin und her wie bei einem Huhn, das nach Körnern pickte. Das konnte nicht sein. »Aber es ist doch nicht meine Schuld, dass er mich nicht erkannt hat«, wimmerte sie. »Ich bin nicht Maria Magdalene. Ich bin keine Hure, auch wenn Jesus sich zu ihr gelegt und mit ihr gelebt hatte. Nein. In mir wohnt die heilige Muttergottes. Maria!«

Ich wollte ihn erlösen, dachte sie mit entgleisender Miene. In meinen Armen hätte er die Gnade der Liebe empfangen können. Tränen rollten aus ihren Augen. Er wäre wieder zum unschuldigen Kind Gottes geworden. Ja, dachte sie, ließ die Arme sinken und sah dem schaukelnden Bus entgegen, der langsam übers Kopfsteinpflaster die Haltestelle anfuhr. Als die Tür aufzischte, hielt sie bereits das Fahrgeld in der Hand.

»Guten Morgen.«

Im Blick des schwarzhaarigen Fahrers flackerte, wenn auch schwach, männliches Imponiergehabe. Sie wich ihm aus, schaute wie ein junges Mädchen zu Boden, setzte sich jedoch, ohne nachzudenken, gleich vorn rechts auf den Einzelplatz hinter der Tür. Er schaltete den Motor aus und beugte sich, mit breit gestellten Beinen, übers Lenkrad.

Sie versuchte, sie zu unterdrücken, ihre elektrisch geladene Unruhe, die in ihren Fingern kribbelte und ihre Gedanken wie aufgescheuchte Tauben hin und her flattern ließ. Irgendwie fühlte sich ihr Leben unterbrochen an. Alles geriet durcheinander, als hätte ein unbekannter Regisseur die Rollen umbesetzt, als müsste sie jetzt in einem Stück mitspielen, in dem sie sich nicht mehr auskannte.

»Und wer sind Sie?« Katharina sah den Fahrer mit weit aufgerissenen Augen an. Die Frage war aus ihr herausgebrochen, wie Eiter aus einer Wunde. Das Sprechen beruhigte das Flügelschlagen in ihrem Körper.

»Ich?« Er fuhr mit seinen Augen ihren Körper vom Kopf bis zu den Stiefeln ab, hob seine Brauen und sah sie fragend an.

»Sind Sie ein Richter, werden Sie mich richten?« Katharina wunderte sich selbst, was aus ihr herausplapperte, aber sie unternahm nichts, um es zu stoppen. »Nein, so sehen Sie nicht aus. Ein Ungläubiger? Ich glaube nicht. Nein, aber man täuscht sich in den Menschen. Sie verbergen sich hinter freundlichen Gesichtern. Sind Sie ein Wolf?«

Der Busfahrer grinste, schüttelte den Kopf, machte eine Was-soll-das-werden-Miene und kratzte sich schließlich die Wange.

»Wohl eher ein Casanova«, sagte er schließlich und bestätigte seine Selbstbeschreibung mit bedächtigem Kopfnicken.

»Natürlich! Jetzt sehe ich es. Sie sind ein Casanova. Ja. Ja tatsächlich. Ihre Augen verraten Sie und Ihr Schnurrbart natürlich.«

Katharina fühlte sich erleichtert. Der Vogelschwarm war davongeflogen. Der Aufruhr war vorüber.

»Und wo wollen Sie hin?« Er schaltete die Zündung und fuhr langsam an.

»Schenefeld Dorf.«

Er betrachtete sie aufmerksam, bevor er den Bus auf die Sülldorfer Landstraße steuerte. Er wird mich wiedererkennen, dachte sie, wenn er in der Zeitung von dem Unfall liest, wird er sich an mich erinnern.

»Ich muss zu meiner Mutter. Beginnende Altersdemenz. Sie ruft mich manchmal sehr früh morgens an, wenn sie nicht schlafen kann. Es macht mir nichts aus. Sie ist schließlich meine Mutter!« Sie sagte noch: »Was soll man machen?«, und er sagte: »Ja«, während er das große Lenkrad nach links drehte und Richtung Schenefeld abbog.

Jetzt bin ich eine schrullige Tochter, die ihre altersschwache Mutter besucht, beruhigte sie sich. Jetzt kann er mich zuordnen und muss sich keine Gedanken machen, wenn es in der Zeitung steht, ob die Verrückte von neulich etwas mit der Sache zu tun hat.

»Mein Auto ist in der Werkstatt«, schob sie noch hinterher, »deshalb bin ich heute Ihr Fahrgast.«

»Aha«, sagte er, sah sie aber nicht an.

Sie wandte ihr Gesicht zum Fenster und atmete tief durch. Jetzt konnte sie entspannen. Sich von dem großen Tumult erholen. Er interessierte sich nicht mehr für sie. Seine Aufmerksamkeit war auf die Straße gerichtet, er würde sie vergessen und sie ihn.

Nichts war geschehen, jedenfalls nichts, mit dem sie zu tun hatte.

Federgewicht

Morgen kommt Julian. Annegret hatte bis zum Auftauchen dieses Gedankens der Singdrossel gelauscht, die sich im letzten Sommer in Josefs Garten ein Revier erobert hatte. Jeden Morgen zwitscherte, flötete und schnarrte sie ihr Repertoire, und Annegret staunte jedes Mal, wenn sie dem Vogel lauschte, zu welchen sängerischen Variationen er fähig war.

Plötzlich jedoch hatte die Drossel djück-djück ausgerufen und war zeternd davongeflogen. Die Katze, dachte sie, die grau melierte Nachbarskatze, die Julian auch schon oft gestreichelt hatte. Sie freute sich, dass der Junge kam. Josefs Junge. Er war jetzt zwei Jahre alt und so gut bekannt mit seinem Vater, dass Freda schon längst nicht mehr bei den Besuchen dabei sein musste.

»Gott sei Dank«, flüsterte Annegret und dachte an die vielen Wochenenden, die Josef mit seiner sehr attraktiven Ex und dem Baby verbracht hatte. Diese Zeit war eine lange Meditation für sie gewesen. Und wer weiß, wie sie sie ohne Joe Wolnyczaks Hinweis überstanden hätte.

»Wer sagt denn, dass du die Rolle der Eifersucht höchst persönlich spielen musst? Wer sagt denn, dass du überhaupt im Stück mitspielen musst? Sei doch Zuschauer. Beobachter. Nimm diesen ungebetenen Gast unter die Lupe. Guck, was sie will. Je mehr Licht du in diese eifrige Sucht bringst, dich selbst mit Verlustängsten leidend zu machen, desto schneller kommst du von ihr los.«

Ja. Aber bis sie begriffen hatte, dass sie die Eifersucht tatsächlich wie eine gute Freundin immer wieder zu sich einlud, um mit ihr die schrecklichsten Vorstellungen auszumalen, musste Eddy samstagabends dran glauben und sich zweimal pro Monat das Spektrum ihrer schwarzseherischen Phantasien anhören. Er wird sich wieder in sie verlieben. Bestimmt. Sie werden miteinander schlafen. Ich weiß es. Er wird mich verlassen und sie heiraten. Er weiß gar nicht, was für eine Sirene sie ist. Er wird mit ihr ein Familienleben führen. Mit ihr wird er glücklich. Sie wird schon dafür sorgen. Eine Beziehung wie im Bilderbuch. Sie bekommt alles! Und ich? Ich steh mit leeren Händen da.

»Mein Gott!«, hatte Eddy schließlich ausgerufen. »Und selbst wenn es dazu kommt, was zum Teufel willst du dagegen tun? Sie umbringen? Dir Asche übers Haupt streuen und daran zugrunde gehen, dass das Leben anders läuft, als du es dir erträumst? Meine Güte, Annegret, ich habe deinen Film dermaßen satt!«

Die Männer am Tresen hatten sich zu ihr umgedreht und neugierig geschaut, wem Eddy seine berühmt-berüchtigte Standpauke hielt. Sie war natürlich rot geworden, aber der verbale Schreckschuss hatte bewirkt, dass sie endlich aufhören konnte, sich selbst an die Wand zu stellen.

Eddy hatte ja recht, und sie wusste es eigentlich auch. Ihr blieb gar nichts anderes übrig, als mit dem zu leben, was sich ereignete. Freda und Josef hatten ein gemeinsames Kind. Punkt. Und Josef wollte mit Fredas Unterstützung seinen Jungen kennenlernen. Verrückt, dachte sie, total verrückt, immer wieder gegen das anzurennen, was schon längst passiert ist. Und Josef.

Annegret seufzte. Sie hatte sich einen Mann ausgesucht, der es schon lange aufgegeben hatte, anderen gefallen zu wollen. Er strich weder ihr noch Freda noch sonst jemandem Honig um den Mund. Er tat, was er glaubte, tun zu müssen, und überließ es ihr, mit sich selber klarzukommen. Und sie war klargekommen. Nichts von dem, was sie befürchtet hatte, war eingetreten, und sie liebte ihn mehr als jemals zuvor.

Das Handy vibrierte. Annegret langte danach und setzte sich vorsichtig auf. Sechs Uhr sechsunddreißig. Sie nahm das Gespräch entgegen, lauschte und musste grinsen, als Josef ihr aus einem Auge zublinzelte.

»Leichenfund in Iserbrook.« Sie sprang aus dem Bett. »Unser dritter Toter im eigenwilligen Monat April.«

Josef gähnte und drehte sich auf die Seite.

»Bist du heute Abend hier?«

Annegret hielt für einen Moment im Gang zum Badezimmer inne und drehte sich zu ihm, um zu sehen, was er antwortete. Sein Kopf ruckte auf dem Kissen ein Ja.

Die Luft wurde wieder wärmer. Annegret hielt neben einem Streifenwagen auf dem Parkplatz hinterm Busbahnhof Iserbrook und rieb ihre Handflächen aneinander, bevor sie aus dem Auto ausstieg. Münze und sie würden diesen Fall aufnehmen. Gonschorek, der jüngste Kollege ihres Teams, war damit beschäftigt, die Identität des verwesenden Leichnams aus dem Kofferraum des Golfs festzustellen. Das Einzige, was sie bisher sicher von dem Toten wussten, war, dass er bei seinem Auffinden einen Karateanzug mit Schwarzgurt getragen hatte.

Annegret knöpfte ihre braune Lederjacke zu und rief sich Münzes Worte in Erinnerung: »Es ist gleich das Hochhaus neben dem Parkplatz. Der Tote ist aus großer Höhe gestürzt und liegt zwischen den Büschen hinterm Haus.«

Ihr Kollege stand neben Fechner auf dem Rasen, und beide hatten den Kopf in den Nacken gelegt, um an der rot geklinkerten Fassade des zwölfstöckigen Wohnhauses hochzuschauen. Der Leichenfundort war bereits markiert. Annegret folgte der Blickrichtung der beiden Teamkollegen und sah auf dem Balkon im neunten Stock einen winkenden Polizisten. Münze kniff seine Augen zusammen, hob seinen Arm, winkte zurück und wandte sich ihr zu.

»Im Parterre wohnt ein älteres Ehepaar mit Schäferhund. Das Tier liegt wohl oft auf dem Balkon. Heute Morgen hat er seine Halter mit seinem lauten Gebell so lange verrückt gemacht, bis sie nachschauten, was ihn dermaßen aufregte. Die Zeugen sind schon befragt. Der Hund soll übrigens auch heute Nacht so gegen halb drei Uhr angeschlagen haben!«

»Ich seh mir den Toten mal an!«

Annegret wusste nicht genau, was sie erwartet hatte, aber jedenfalls keinen kleinen, durchtrainierten Mann, der mit seitlich liegendem Kopf, wie ein aus dem Nest gefallener Vogel, bäuchlings auf der Erde lag.

»Diverse Brüche von Wirbelkörpern. Wahrscheinlich ist er mit dem Kopf zuerst gelandet.«

Die überraschend angenehme Stimme weckte ihre Aufmerksamkeit. Sie wandte sich langsam dem Gesicht des Unfallarztes zu und tauschte mit dem sehr müde wirkenden Mann ein stummes Lächeln.

»Annegret!« Münzes Stimme riss sie aus flüchtigen Gedankenwolken. Er deutete mit der Hand in die Höhe. »Wir gehen jetzt rauf!«

Sie hatten sich alle in den Aufzug gedrängt. Zwei Kriminaltechniker, zwei Polizisten, der Hausmeister, sie und Münze. Maximal acht Personen oder sechshundert Kilogramm. Annegret starrte auf das Schild und begann zu schwitzen. Ein lässiges Stehen oder Anlehnen an die Fahrstuhlwand war nicht möglich, und der Atem des Kollegen hinter ihr roch säuerlich nach Kaffee und kaltem Zigarettenrauch.

»Ich hab nur eine halbe Stunde. Hab um elf einen Termin mit Liv Gärtner.« Münze sah sie fragend an. »Die Steinwurfsache«, half sie ihm auf die Sprünge, während sie angestrengt überlegte, was sie noch sagen oder fragen konnte, um sich von der unangenehmen Enge abzulenken.

»Oh ja«, rief er und nickte heftig.

»Wie habt ihr denn herausbekommen, aus welcher Wohnung er stammt?«

»Zufallstreffer. Die Hausverwaltung meinte, wir sollen mal im neunten Stock gucken. Haustürschild, Moment mal …« Münze zog seinen Notizblock aus der Jackentasche und las: »Heim für haftentlassene Männer«.

»Stiftung ›Heim für haftentlassene Männer‹«, ergänzte der Hausmeister.

Münze drehte sich kurz zu ihm um, und Annegret war froh, dass der Fahrstuhl endlich hielt.

»Die Wohnung ist leer.«

Die beiden Schutzpolizisten traten aus der Wohnungstür und schoben ihre Dienstwaffen in das Holster. Münze bedankte sich bei ihnen und verabschiedete den Hausmeister, indem er ihm zusicherte, ihm den Schlüssel persönlich auszuhändigen, sobald die Kriminaltechnik die Räume in Augenschein genommen hätte.

»Guck dir das mal an!« Ihr Kollege Fechner stand vor einem mindestens fünf Zentimeter dicken Vollholzregalbord, auf dem mehrere Pokale nebeneinander aufgereiht standen.

»Der war deutscher Vizemeister in der Federgewichtsklasse.«

»Das Federgewicht heißt Kenny Soltani.« Annegret hielt Münze den Pass des Toten entgegen. Sie hatte ihn der Geldbörse entnommen, die in der Gesäßtasche der Hose des Toten gesteckt hatte. »Geschmackvolle Wohnung. Edle Möbel.«

Annegrets Blick wanderte über die graubraune Couchgarnitur mit sandfarbener Decke und Kissen zum polierten hölzernen Tisch mit milchig weißer Glasschale und weiter zum dezent an der Wand angebrachten Flachbildschirm.

»Das Schlafzimmer ist klein, aber auch fein«, bemerkte sie schließlich und runzelte die Stirn.

»Die Stiftung scheint gut bei Kasse zu sein«, ergänzte Münze und folgte ihr auf den mit Holzfliesen ausgekleideten Balkon.

Als sie sich vorbeugten und hinunterschauten, konnten sie erkennen, dass Kenny Soltani aus dem Fenster des Schlafzimmers gestürzt war, an dessen Rahmen und Griff gerade die Kollegen aus der Kriminaltechnik herumpuderten.

»Keine Einbruchsspuren. Keine offensichtlichen Spuren von Gewalt. Kein Tropfen Blut. Sieht aus, als hätte er seinen Mörder gut gekannt und ihm vertraut.« Annegret zuckte mit den Schultern. »Oder es war Selbstmord.«

Sie sah auf ihre Armbanduhr. Auf dem Weg zur Wohnungstür öffnete sie noch kurz die angelehnte Küchentür. Glänzender Stahl und Vollholz. Weiß lackierter Tisch, darauf Brotkorb mit rosa-weiß kariertem Deckchen. Drei passende Stühle mit Sitzkissen. Nur die leeren Flaschen in der Ecke neben der Spülmaschine störten das adrette Bild.

»Ich wette, dass eine Frau die Wohnung eingerichtet hat.« Münze war neben sie getreten.

»Du sagst es«, murmelte Annegret.

Ihr Kollege hatte genau den Punkt getroffen. Das war es, was ihr die ganze Zeit wortlos vor Augen gestanden hatte. Die Wohnung wirkte feminin. Als würde eine Frau darin leben und kein männlicher, haftentlassener Straftäter.

»So eine schenk ich Josef zum Geburtstag!« Annegret deutete auf die drei gusseisernen Pfannen, die der Größe nach sortiert an der Wand neben dem modernen Herd hingen.

Sie lachte laut auf, als ihr Kollege sie verständnislos anstarrte.

Rache

Liv Gärtner wartete bereits im Vernehmungszimmer, trotzdem nahm Annegret sich die Zeit, einen frischen Kaffee zu brühen. Um genau elf Uhr zwei öffnete sie mit dem Ellenbogen die Tür und trat mit dem Tablett, auf dem sich Thermoskanne, Zuckertöpfchen und Sahne sowie zwei Becher befanden, in den Raum. Liv Gärtner sprang auf, aber Annegret hatte schon mit einem Fußtritt die Tür wieder hinter sich geschlossen. Sie ließ es zu, dass ihre Zeugin die Becher verteilte und den Kaffee eingoss.

Als Liv Gärtner jedoch danach fragte, wie Annegret ihren Kaffee trinke, legte sie Einhalt gebietend ihre Hand über den dampfenden Kaffeebecher. Die Polizistin nickte, ließ sich auf den Stuhl fallen und lehnte sich zurück.

»Ich kann im Moment nicht stillhalten. Ich hab Angst, dass ich noch verrückt werde. Wissen Sie, dass Mundy im Krankenhaus liegt?«

»Mundy?« Annegret zog ein fragendes Gesicht.

»Raimund, mein ältester Sohn!«

»Nein!«

»Er ist zusammengeschlagen worden.«

Annegret ließ einige Sekunden verstreichen, bis sie nachfragte, ob Liv Gärtner wisse, von wem? Die Polizistin schüttelte verneinend den Kopf. Annegret überlegte kurz und berichtete von Sinjas Anruf.

»Wir vermuten, dass Raimund unterwegs war, um sich am Totschläger seines Bruders zu rächen.«

In Liv Gärtners Augen stiegen Tränen. Sie goss sich reichlich Sahne in den Kaffee und nahm einen Schluck. Annegret griff nach dem Zuckertopf und wartete.

»Er sagt, er habe sich rumgetrieben, damit ihm die Decke nicht auf den Kopf falle, und auf der Reeperbahn sei ihm jemand blöde gekommen! Aber ich glaube das nicht. Ich hab mir die ganze Nacht den Kopf zerbrochen, wo er gewesen sein könnte. Aber …« Sie hob ihre schmalen Schultern an und ließ sie wieder fallen. »Er ist HSV-Fan. Er kennt in ganz Hamburg Leute. Leute, mit denen er befreundet ist, und Leute, mit denen er sich prügelt. Trotzdem kennt er sich in einigen Stadtteilen besonders gut aus. In Bramfeld. Dort haben wir früher gewohnt – und Steilshoop. Mundy war mit vielen Jungs befreundet, die dort wohnten. Und seitdem wir in Rissen leben, hat er sich nach Wedel und Iserbrook orientiert.«

»In welchem Krankenhaus liegt er denn?«

»Krankenhaus Altona.«

Liv Gärtner begann lautlos zu weinen, und Annegret suchte in ihrer Handtasche nach Papiertaschentüchern. Altona. Dort war Bernhard Gärtner verstorben. Aber in Verbindung mit Raimunds mutmaßlichem Rachefeldzug hatte Liv Gärtner diesen Stadtteil nicht ausdrücklich erwähnt. Iserbrook. Vor Annegrets inneres Auge schob sich das Bild des toten Federgewichts.

»Kennen Sie die Freunde Ihres Sohnes, kennen Sie Namen?«

Liv Gärtner stöhnte hilflos auf. »Schon lange nicht mehr. Ich kenne die Freundin meines Sohnes und Martin Stelzer. Martini. Er ist ein alter Freund von Mundy. Die Zeiten sind vorbei, wo ich die Freunde meiner Jungen kannte.«

Annegret reichte ihr ein Taschentuch. Nachdem die Polizistin sich die Nase geschnäuzt hatte, suchte sie Annegrets Blick.

»Sie geben mir doch Bescheid, wenn Sie einen Verdacht hegen!«

Annegret senkte die Augen und zuckte unwillkürlich mit den Augenbrauen.

»Ich will nicht noch einen Sohn verlieren!« Liv Gärtner beugte sich über den Tisch, krallte ihre Hände in die Schultern der Kommissarin und schüttelte sie.

»Ja!«

Annegret wand sich aus dem Griff und stand auf. Aber wie wollen wir das verhindern? Es liegt nicht in unserer Hand, dachte sie und schniefte die Nase hoch.

Hauptzeuge

Sie hatte gehofft, in der Kantine Gonschorek zu treffen, aber sein blonder Lockenschopf war nirgends in Sicht. Sie hatte damit gerechnet. Es war noch relativ früher Mittag. Erst kurz vor zwölf. Das Kantinenpersonal war gerade dabei, die heißen Metallschalen nach vorn in den Verkauf zu tragen.

Annegret entschied sich für Spargel mit Kartoffeln und entspannte sich in der noch ruhigen Atmosphäre des graugrün gehaltenen Speiseraums. Nach ihr waren erst zwei Beamte zu Tisch gekommen. Sie murmelten leise vor sich hin, sofern sie nicht an gebratenen Würstchen kauten.

Die Sonne stieß durch die Wolkendecke. Sie legte ihr Besteck auf den leeren Teller, lehnte sich mit geschlossenen Augen im Stuhl zurück und aalte sich in den Strahlen.

»Ja, ja. Im Frühling sind die Fensterplätze noch heiß begehrt.«

Annegret hielt mit der kaum merklichen Schlängelbewegung ihres Rückgrats inne, ließ aber die Lider geschlossen. Sie erkannte die Stimme ihres Vorgesetzten auch blind. Pilgenröther. Als sie spürte, dass er sie betrachtete, öffnete sie die Augen und sah ihn an. Er machte keine Anstalten, sich zu ihr zu setzen, aber irgendetwas wollte er. Pilgenröther gehörte nicht zu der Sorte Mann, die unentschlossen mit einem Tablett vorm Brustkorb stehen blieben.

»Frau Pries, wir sollten in den nächsten Tagen über den Fall Bernhard Gärtner sprechen. Die Umstände, die zum Totschlag führten, hören sich doch sehr nach einem Treffen von rivalisierenden Hooligans an. Wie Sie wissen, bin ich im Aufsichtsrat des HSV tätig. Ich habe beste Kontakte zum Fanprojekt, kenne den Geschäftsführer persönlich. Vielleicht war Bernhard Gärtner ein Ultra oder ist zumindest in der Szene bekannt. Wir sollten prüfen, ob das ein Ermittlungsansatz ist.«

Pilgenröthers Gesichtsausdruck spiegelte wie so oft Überheblichkeit.

Jawohl, mein General, dachte Annegret böse und setzte sich auf.

»Ich werde mit Ihrer Sekretärin einen Termin vereinbaren.«

Ihre Stimme klang tonlos. Er verstand, drehte sich um und ging. Annegret sah ihm nach und nahm wahr, dass Ärger ihr den Atem nahm. Seit dem Fall Dürrkamps war das Ansehen des Oberkriminalrates angekratzt. Er galt unter Kollegen als korrupt, als willfähriger Mann, wenn es darum ging, Interessen einzelner Senatsmitglieder zu schützen. Aber man konnte ihm nichts nachweisen.

Sie sehnte den Tag herbei, an dem dieser Mann zu Fall gebracht wurde.

Münze riss mit den Zähnen ein Stück aus einem trockenen Käsebrötchen und ließ, während er das Brot zu Brei zermalmte, seinen Blick über die City Nord wandern. Sie hatten noch nicht miteinander gesprochen, seitdem er das Büro betreten hatte. Annegret zupfte ein graues Haar von ihrem T-Shirt. Sie waren ein eingespieltes Team und verschwendeten keine Energie, indem sie Ermittlungsergebnisse voreilig besprachen. Fechner und Gonschorek würden in wenigen Minuten zur Besprechung kommen, dann war Zeit zu reden, die Fakten zusammenzutragen und die weitere Arbeit zu koordinieren.

Sie verließ ihren Schreibtisch und bediente die Kaffeemaschine. Ihre Armbanduhr zeigte fünfzehn Uhr sechsundfünfzig. Lief alles gut, konnte sie um siebzehn Uhr die Dienststelle verlassen.

Als Jürgen Gonschorek das Büro betrat, wallte in Annegret Freude auf. Sie erwiderte das freudige Lächeln seiner wasserblauen Augen und staunte wie so oft über seine ungebrochene Lebensfreude, die selbst aus seinem weißblonden Lockenschopf zu strahlen schien. Münze gesellte sich zu ihnen, und sie verständigten sich, dass, sobald Fechner erschien und sie ihre Besprechung beginnen konnten, er zuerst das Wort erhalten sollte, damit er die Ergebnisse der Kriminaltechnik sowie der Rechtsmedizin vorstellte.

Kaum hatten sie ihren Kollegen erwähnt, öffnete er die Tür und wuselte sich beim Gehen wie ein zerstreuter Professor aus seiner Wolljacke. Am Tisch stehend pustete er seinen Atem aus, als trüge er schwer an etwas, zog und zerrte aus der Tasche seiner etwas zu eng sitzenden Hose ein altmodisches Stofftaschentuch und trocknete die verschwitzte Stirn. Als er das zerknitterte Tuch wieder an seinen Platz gestopft hatte und einen Becher Kaffee in der Hand hielt, setzte er sich zu seinen erwartungsvoll schweigenden Kollegen.

»Ich hab den Bericht des Entomologen.« Fechner fischte aus seiner abgegriffenen Aktentasche einen Ordner, hielt ihn einen Moment wie eine Trophäe hoch und klappte ihn auf. »Unser Karatekämpfer ist vor zwei Wochen in der Nacht vom Samstag auf Sonntag abgelegt worden.«

»Wow! Und welcher Käfer hat ihm das gesteckt?« Gonschorek war beeindruckt, und Fechners stolze Gesichtsmimik ließ beinahe glauben, er hätte die Glanzleistung vollbracht und die genaue zeitliche Bestimmung der Leichenablage analysiert.

»Fleischfliegen.« Fechner sah die Kollegen der Reihe nach an und genoss, sie ein wenig zappeln zu lassen, bevor er das Rätsel löste. »Die Fleischfliege ist in diesem Fall der Hauptzeuge. Und warum? Weil Fleischfliegen im Gegensatz zu Schmeißfliegen auch bei Regen fliegen. Diese wasserfesten, nekrophagen Geruchskünstler waren die Erstbesiedler der Leiche. Das kann der Entomologe definitiv anhand des Larvenstadiums der Maden dieser Fliegenart bestimmen. Sie waren etwa drei Tage alt bei Auffindung der Leiche. Die Larven der Schmeißfliegen dagegen waren erst im zweiten Larvalstadium. Gehen wir vier Tage zurück und schauen uns das Wetter an. In der Nacht von Samstag auf Sonntag hat es gegen vier Uhr heftig zu regnen begonnen. Um fünf Uhr sieben ist die Sonne aufgegangen, und der Regen hat erst gegen Mittag aufgehört. Mit Sonnenaufgang kommen die Fliegen. In unserem Fall die Fleischfliegen. Gegen Mittag ist es schwülwarm geworden, optimale Bedingungen für die abgelegten Eier. Die Maden haben sich schnell entwickelt und sich gemeinsam mit Ameisen, Schaben und Käfern als Erstes über den Leichenschmaus hergemacht.«

»Abgelegt also in der Nacht von Samstag auf Sonntag, spätestens am sehr frühen Sonntagmorgen?«, fragte Annegret nach.

Fechner nickte ungeduldig.

»Was wir noch wissen«, sagte er, »sein Kiefer ist gebrochen, seine Beine weisen komplizierte Splitterbrüche auf, und sein Thorax ist traumatisiert. Gestorben, sagt der Rechtsmediziner, ist er sehr wahrscheinlich an einem Lungenabriss!«

Gonschorek sah auf den Rücken seiner übereinandergelegten Hände. Sobald er das Wort ergriff, trat ein gequälter Ausdruck auf sein Gesicht.

»Er war also bereits tot, als er im Wald abgelegt wurde. Er trug einen Karateanzug. Vielleicht ist er bei einem Kampf gestorben. Aber was für ein Wettkampf soll das sein, bei dem man derartig zugerichtet wird?«

»Jedenfalls kein offizieller.« Münze sah von seinen Notizen hoch, und Annegret bemerkte überrascht, dass er sehr müde wirkte. Münze. Müde! Ihr Kollege, der, seit sie ihn kannte, stets einen verhalten freundlichen Gesichtsausdruck trug.

»Und vergessen wir nicht das Wildschwein. Auch hier waren Fleischfliegen die ersten Aasbesiedler. Karatekämpfer und Wildschwein hängen also irgendwie zusammen. Die Kugel stammt übrigens aus einer Ceska. Kaliber neun mal neunzehn Millimeter.«

Fechners laute Stimme holte Annegret aus ihrer Beobachtung. Sie nickte heftig, um ihm zu zeigen, dass sie zuhörte, trank einen Schluck lauwarmen Kaffee und verzog angewidert ihr Gesicht.

»Was sagt uns das?«, fragte Gonschorek.

»Ist eine tschechische Pistole mit Durchschlagkraft. Eine Marke, die häufiger im illegalen Waffenhandel auftaucht.«

Fechner hatte ohne schulmeisterlichen Habitus geantwortet. Gonschorek war aus der Wirtschaft zu ihnen gewechselt und außerdem ein sehr junger Kollege.

»Aha«, hauchte Gonschorek aus, und als sich ihm alle mit fragenden Blicken zuwandten, ließ er den Stand seiner Ermittlungen verlauten. »Der Tote aus den Schwarzen Bergen ist ein großes Geheimnis. Polizeilich ist er nicht erfasst. Keine Vermisstenmeldung, die auf ihn hinweist, und in einschlägigen Karatestudios der Stadt sind alle Schwarzgurtträger wohlauf.«

»Wir lassen ein Phantombild von ihm erstellen und bringen es bundesweit in Umlauf«, sagte Annegret und blätterte in ihren Notizen. »Kommen wir zu Kämpfer Nummer zwei. Kenny Soltani. Deutscher Vizemeister in der Federgewichtsklasse. Algerischer Vater. Deutsche Mutter. Polizeilich bekannt als gewaltbereiter HSV-Fan.«

Annegret überlegte kurz, ob sie von Pilgenröthers Vorstoß berichten sollte, entschied sich aber dagegen. Wenn ihr Chef nachfragte, würde sie Arbeitsüberlastung vorschieben. Er musste schon seinen gut betuchten Arsch selbst hochbekommen, wenn er unbedingt ermitteln und glänzen wollte.

»Weiß schon jemand, ob die Brüder Raimund und Bernhard Gärtner den Hooligan Kenny Soltani kannten?«

»Noch nicht.« Annegret fiel jetzt auf, dass Münzes Haut um die Augen bräunlich verfärbt war. Schläft er schlecht?, überlegte sie.

Münze sah sie an und hob fragend seine Augenbrauen.

»Raimund Gärtner ist am Montagmorgen zur Befragung geladen«, sagte sie schnell und atmete seufzend aus.

Warum?

Die grau melierte Katze schritt in Aristocat-Manier den Sandweg entlang. Sie wirkte sehr entspannt und drehte sich kein einziges Mal um, obwohl sie die Schritte hinter sich hörte. Annegret blieb vor Josefs Datscha stehen und streckte ihren Rücken. Ab morgen gehe ich wieder joggen! Sie öffnete die Gartentür, aber das erwartete Quietschen blieb aus. Josef war fleißig gewesen.

Die Bank vorm Haus glänzte frisch lackiert, und das abgestorbene, braune Geäst der Kletterrose, in dem alte Spinnennetze bisher fliegende Pollen einfingen, war beschnitten. Sie steuerte mit dem Zeigefinger auf die Lehne der Bank zu, hielt aber in der Bewegung inne, als hinterm Haus lautes Gejammer anhob.

»Warum ich! Warum? Warum geschieht mir das? Warum!«

Annegret lugte vorsichtig um die Ecke und musste schmunzeln, als sie Josef mit Joe Wolnyczak auf der Terrasse sitzen sah. Auf dem hölzernen Gartentisch lag sein neuer Voicerekorder. Joe sprach und gestikulierte dabei. Sie schlich auf Zehenspitzen zu den beiden Männern und setzte sich leise dazu. Die tief stehende Sonne, die tagsüber, freigestellt durch ein Hochdruckgebiet, die Luft wieder angenehm erwärmt hatte, schien direkt in ihr Gesicht. Sie schloss die Augen und lauschte.

»Nur der Mensch fragt immer: ›Warum?‹ Der Mensch mit seinem Begehren und seiner ewigen Angst, es könnte ihm etwas verwehrt werden. Als wäre das Leben ein Wunsch-Erfüllungs-Programm. Kein anderes Wesen, kein Tier fragt: ›Warum ich? Warum werde ich gejagt und gefressen?‹ Sie reflektieren und interpretieren das Leben nicht, und deshalb bringen sie auch keine unnötige Gewalt hervor. Tiere müssen das Leben hinnehmen, wie es ist. Ihnen steht nicht frei, begründet durch kluge Theorien, die Umwelt zu ihrem Vorteil zu manipulieren. Und genau das ist der Grund, warum ich mich als ihr Lobbyist verstehe. Weil Tiere – und alles andere Leben auch – darauf angewiesen sind, dass der Mensch sich seines wahren Menschseins bewusst wird und endlich danach handelt. Und solange dies nicht der Fall ist, handle ich pro Vieh und gegen das Gesetz!«

Josef schaltete das Aufnahmegerät aus, und Annegret blinzelte Tränenflüssigkeit aus ihren von der Abendsonne gereizten Augen.

»Gewalt. Offensichtlich das Thema des Tages«, sagte sie, wischte sich über die Wange und tauschte einen langen Blick mit Joe Wolnyczak. Sie kam klar mit seiner Art. Er wollte nicht provozieren, er sagte nur, was er meinte.

»Du bist bestimmt hungrig. Ich bereite uns eine Kleinigkeit zu essen.« Josef stand auf und verschwand in der Datscha.

»Wir haben drei Leichen. Drei tote Kämpfer. Und das Einzige, was sie zu verbinden scheint, ist die Gewalt, die auf sie eingewirkt hat. Eine Gewalt, die ihnen das Leben sprichwörtlich aus dem Körper geschlagen hat.«

»Ja«, ließ Wolnyczak nach einer Weile verlauten, »wir werden, ohne gefragt zu werden, in dieses körperliche Leben geboren. Ausgestattet mit Sinnen und Willenskraft. Und beinahe jeder von uns verliert sich in dieser bunten Welt und wähnt sich, sobald er heranwächst, in einer Arena, in der um die eigene Existenz gekämpft werden muss.«

»So ist es.« Annegret hob das Kinn, hielt den Sonnenstrahlen ihr Gesicht entgegen und schloss die Augen. »Aber wie kommt es«, dachte sie laut nach, »dass wir uns lieber gegenseitig totschlagen, als unsere gemeinsamen Bedürfnisse zu entdecken?«

»Wusstest du, dass Joe während seiner Kindheit tagelang mit seiner Mutter im Sachsenwald gehaust hat?« Josef stand mit einem tiefen Teller in der einen Hand und Käse in der anderen vorm Tisch.

»Wie die Räuber«, kommentierte Wolnyczak, streckte beide Arme aus und nahm sein Essen entgegen.

Josef drehte sich um, verschwand in der Datscha und kam, wenige Augenblicke später, mit seinem und Annegrets Teller, auf denen Spaghetti mit Tomatensoße dampften, zurück.

»Fehlen nur noch Besteck und Käsereibe!«

Er eilte davon und reichte, sobald er auf seinem Platz saß, Gabeln und Löffel herum.

»Habt ihr wild gezeltet? Du und deine Mutter?«

Joe Wolnyczak wickelte ein Bündel Spaghetti um die Zinken seiner Gabel und verneinte Annegrets Frage.

»Meine Mutter hatte gehört, dass dort im Sommer Polen campieren. Seitdem hatte sie die fixe Idee, ›ihre Leute‹ zu finden. Sobald es warm wurde, packte sie mehrere Flaschen selbst gebrauten Kartoffelschnaps ein, Brot, Mettwürste und Decken, nahm mich an die Hand und fuhr mit mir nach Aumühle. Während wir quer durch den Wald, durch dichtes Gestrüpp, hindurchliefen und uns auf schmalen Tierpfaden die nackten Beine zerkratzten, erzählte sie mir von Männern und Frauen, die abends musizierend an Lagerfeuern säßen und Fleisch brieten, von Kindern, die alle zusammen spielten, und was ihr sonst noch so einfiel. Aber sobald der Wald lichter wurde und zwischen den Bäumen Blaubeeren wuchsen, suchte sie nach einem Unterschlupf und vergaß, warum sie hergekommen war.«

Annegret sah Joe Wolnyczak groß an. »Seid ihr nie von Wanderern oder dem Förster entdeckt worden?«

Er schüttelte den Kopf, kaute und schluckte die zu Brei zermahlene Pasta hinunter, bevor er antwortete.

»Meine Mutter hatte mir eingeschärft, mich zu verstecken, sobald wir Leute hörten, aber es kam nur selten vor.«

»Und die Polen, habt ihr die je getroffen?«

Joe lachte laut auf. »Die Polen! Ich fürchte, die Polen waren eine Erfindung meiner Mutter. Ich glaube, sie wollte einfach nur in Ruhe saufen, ohne die anklagenden Mienen und das stumme Kopfschütteln unserer Nachbarn ertragen zu müssen.«

Annegret wischte sich mit einem Küchentuch Tomatensoße vom Mund und bewegte heftig ihren Kopf.

»Und wie ist es dir ergangen, dort im Wald, ganz allein mit deiner betrunkenen Mutter?«

»Oh, ganz gut. Sobald sie schnarchte, bin ich zur Bille gelaufen. Sie plätscherte ganz in der Nähe unseres Schlafplatzes. Ein Flüsschen wie im Bilderbuch, mit großen runden Steinen, auf denen man hüpfen konnte. Aber meistens hab ich stundenlang aus herumliegenden Ästen Flöße gebaut und den lieben langen Tag alle möglichen Sorten Käfer verschifft.«

Die Erinnerung schien Joe Wolnyczak zu entspannen, sein Gesicht nahm einen weichen Ausdruck an wie selten, und seine dunklen Vogelaugen glänzten. Josef langte behutsam nach dem Voicerekorder und schaltete ihn auf Record.

»Ich habe Tiere beobachtet. Rehe mit ihren Kitzen. Hasen mit aufgestellten Ohren. Mäuse, die unsere Brotkrumen knabberten. Laut schmatzende Igel. Und Eulen, die mir mit ihren starren Pupillen Angst einjagten, weil ich befürchtete, sie könnten mich verhexen. Einmal ist ein Fuchs sehr nah an unser Lager geschlichen. Er hatte wohl die Mettwurst in der Nase.«

Annegret tauschte einen Blick mit Josef. Er hob die Augenbrauen, weitete seine Augen und zog seinen Mund unnatürlich breit. Okay, es ist lange vorbei, dachte Annegret, die tragische Freundschaft zwischen ihm und seiner Füchsin. Sie nahm einen Schluck Rotwein.

»Schon komisch, was für wunderbare Momente eine Säufermutter doch ermöglichen kann.«

Wolnyczak nickte ihr zu und fragte Josef, ob noch Nudeln da seien.

»Die Wochen im Wald gehören mit zur besten Zeit meines Lebens, auch wenn ich oft geweint habe. Ich glaube, es liegt daran, dass der Wald mir beigebracht hat, mich selbst zu vergessen, wenn ich bockig unter einem Baum saß. Meistens, weil meine Mutter wieder zu trinken begann, anstatt mit mir zu spielen oder nach den polnischen Leuten zu suchen. Und in diesen Momenten, wenn ich mich verlassen fühlte, half mir die Natur. Einmal, ich erinnere mich gut, segelte ein Blatt zwischen den großen Baumstämmen im Lichtstrahl der Sonne zu Boden. Es kreiste eine Zeit, wirbelte plötzlich herum und schien im Luftstrom sogar manchmal zu hüpfen. Das kleine Ahornblatt nahm meine ganze Aufmerksamkeit gefangen, und als es sanft zu Boden ging, lief ich hin, wollte es finden und begann zu spielen.«

Wie ich am Strand von Mallorca, dachte Annegret. Während meine Mutter braun brannte, verzauberte mich das Spiel der Wellen.

»Hast du deshalb später getrunken, um dich selbst zu vergessen?«

Joe Wolnyczak nickte Josef zu. »Exakt!«

»Aber was mich noch interessiert«, krähte Annegret dazwischen, »hattest du keine Angst? Du warst doch praktisch allein, wenn deine Mutter betäubt war.«

»Doch, besonders nachts. Hattest du als Kind nachts keine Angst?«

Annegret überlegte kurz. »Doch, vor Einbrechern und bösen Männern. Vor Mitschnackern.« Sie lachte. »Meine Güte! Und was habt ihr bei schlechtem Wetter gemacht?«

»Da sind wir nach Hause gefahren. Das haben wir ohnehin alle drei, vier Tage getan, um uns zu waschen, Zähne zu putzen, frische Klamotten anzuziehen und neue Vorräte einzupacken. Sobald sie so weit war, packte sie meine Hand und lockte mich mit einer neuen aufregenden Geschichte vom Leben der polnischen Leute in den Sachsenwald.«

Joe hatte abrupt zu sprechen aufgehört und schien nach innen zu lauschen.

»Es war die ganzen Jahre weg«, sagte er. »Ich hatte es vergessen, aber jetzt fällt es mir wieder ein: Während meiner Kindheit hab ich mir die Polen immer als Indianer vorgestellt!«

Fetisch

Sie hatten Sperrholzwände aufgestellt, hinter die sie sich, bis der Kampf begann, zurückziehen konnten. Er saß im wattierten Trainingsanzug auf der Holzbank und nutzte die Gelegenheit, seinen Kontrahenten zu beobachten.

Der Türke war schwer, mindestens hundert Kilo. Gepflegtes Äußeres.

»Was glotzt du, bist du schwul oder was?«

Sergej Tschachotin lehnte sich an die rostige Schiffswand, hob den Kopf und sah durch die geöffnete Ladeluke des Frachtraums in den sternenklaren Himmel. Er hatte genug gesehen, er kannte jetzt die Schwäche des anderen. Der Fight würde nicht leicht werden. Diesmal würden die Zuschauer auf ihre Kosten kommen. Tschachotin dachte an den Amerikaner, und während sein Abbild vor seinem inneren Auge Gestalt annahm, achtete er darauf, dass seine ohnehin unbewegte Miene vollkommen ausdruckslos blieb.

Dieser Amerikaner. Er war wie ein Comic-Held aus einem bunten Heftchen in die erbarmungslose Wirklichkeit getreten. An seinem Gehabe hatte er, Tschachotin, gleich abgelesen, dass der Schwarzgurt nur die eine Hälfte des Lebens kannte. Die helle, die gute, die erfolgreiche, die scheinbar überlegene. Das Schmalzgesicht hätte sich sein Theater lieber sparen sollen.

Er unterdrückte das Bedürfnis, seinen Kopf zu schütteln, als er sich erinnerte, wie nicht nur ihm aufgegangen war, dass sich der Ami offensichtlich nicht im Klaren darüber war, in welcher Arena er sich bewegte. Tschachotin senkte seinen Kopf und beugte sich vorn über in den Kutschersitz. Er tat, als würde er seine Nackenmuskeln lockern, dachte aber daran, wie der Schwarzgurt sich aufgestellt und seine Hände zum Shimpai-ni-rei-Gruß zusammengefaltet hatte.

»Was soll der Quatsch?«

Der Ruf aus dem Publikum fiel genau mit seinem Impuls zusammen, den Chuck-Norris-Verschnitt sofort von den Füßen zu holen. Der Karatefuzzi konnte gar nicht so schnell gucken, wie er mit zwei, drei Schritten Anlauf nahm und ihm mit einem einzigen kraftvollen Sprung den rechten Oberschenkelknochen brach.

Tschachotin fühlte, wie sein Körper den Kampf zu erinnern begann, und atmete tief durch, bevor er sich weiter reglos der Nachschau hingab. Der Schwarzgurt war einige Schritte rückwärts getaumelt, war gefallen und hatte sich entsetzt zum Kampfrichter umgeschaut.

Aber im Pit-Fighting sorgt der Kampfrichter nur dafür, dass die Signale des Aufgebens respektiert werden. Erst wenn ein Kämpfer liegt und mit der flachen Hand auf den Boden schlägt, greift er ein, sonst nicht. Sobald sich der Kampfrichter zurückzieht und sich die Pit-Fighter gegenüberstehen, ist der Kampf eröffnet.

Und es war nicht sein Problem, wenn der Amerikaner die Spielregeln nicht kannte. Natürlich war die Blauäugigkeit des anderen seine Chance gewesen. Und er hatte sie genutzt, das war er seinem Ruf schuldig. Außerdem hatte das Publikum am Rand des trockengelegten Schwimmbeckens gebuht, gelacht, gejohlt und geschimpft. Jedermann hatte darauf gewartet, dass er dem Ami die Augen öffnete. Der Idiot war aufgestanden und auf ihn zugehumpelt. Hatte sich dabei vor Schmerz gekrümmt.

Tschachotin besah sich seine rechte Hand. Die Hand, die in den Haarschopf gegriffen und den Kopf des Gegners niedergedrückt hatte, damit er ihm sein Knie ins Gesicht rammen konnte.

Sergej Tschachotin schloss für einen Augenblick die Lider, dann sah er den Amerikaner vor sich auf dem Rücken liegen. Panik in den Augen. Er war diesem Blick nicht zum ersten Mal begegnet. Diesem Blick, in dem sich das Entsetzen eines gebrochenen Kämpfers spiegelte, das Entsetzen, dass der Tod vor ihm steht.

Der Amerikaner war zu schockiert gewesen. Das Auseinanderbrechen seiner Welt nahm ihn vollkommen gefangen. Er dachte nicht einmal daran, sich zu retten und mit der Hand auf die stumpfen weißen Kacheln zu schlagen. Damit war es für ihn erledigt gewesen. Der Rest Formsache.

Das Publikum lauerte, murrte, wollte etwas für seinen Wetteinsatz geboten bekommen. Free Fight, ohne Limit. Jeder, der zum Pit-Fighting eingeladen wurde, kannte die Regel. Und der Amerikaner war nicht der Erste, der hier sein unerwartetes Ende fand. Die gezielten Sprünge auf die Beine waren reine Dramaturgie gewesen. Er hatte hochgesehen. Gewartet, bis er es fühlen konnte, das Einverständnis der Zuschauer, dann hatte er Anlauf genommen zum Finale. Der Sprung auf den Brustkorb war das Ende. Vom Schwarzgurt und vom Kampf.

Tschachotin stand auf und schlackerte mit den Armen. Er zog die Mütze von seinem kurz geschorenen Schädel, warf sie auf die Bank und drehte den Kopf langsam von rechts nach links. Der Türke war kein Mädchen, den Türken würde er nicht so einfach von den Beinen holen können. Er würde den Moment abwarten müssen, den Moment, in dem der Muselmann seine schweren Arme kurz senkte, dann musste er schnell sein. Schnell auf ihn zupreschen und ihn in einem Hagel von Faustschlägen niedermähen.

Er stand auf und reckte sich. Es war Zeit, in den Boxring zu steigen und sich warmzudribbeln. Der Serbe hatte gesagt, dass um elf Uhr dreißig die ersten geladenen Gäste kämen. Er hatte noch zwanzig Minuten, und er war vollkommen ruhig. Er hatte sich noch niemals getäuscht. Sobald er die Schwächen des anderen sah, wusste sein Körper Bescheid. Er würde auch heute die Stärke und Unbesiegbarkeit seines Paten demonstrieren.

Der Schatten eines Lächelns flog über sein Gesicht. Heute Nacht würde sein Kapitän, Jefim Timofejew, ihn wieder wie eine Siegestrophäe herumzeigen, wie einen wertvollen Fetisch seiner Macht. Sollte er. Er, Tschachotin, war klug genug, seine Stellung als unbesiegter Champion im Pit-Fighting, auch zu seinem Vorteil zu nutzen.

Lieblingssohn

Sobald sie das Büro betrat, klingelte das Telefon auf ihrem Schreibtisch.

»Kriminalhauptkommissarin Pries.«

Annegret lauschte in den Hörer. Raimund Gärtner bat darum, die Befragung bei sich zu Hause stattfinden zu lassen. Er sei krankgeschrieben, habe drei angebrochene Rippen. Jede Bewegung schmerze sehr.

Sie überflog ihre Termine, sagte schließlich »Okay«, sah zu Münze, der sie mit fragender Miene taxierte, und erschrak.

»Ich bin in circa einer Stunde bei Ihnen.« Sie legte den Hörer auf und überlegte, wie sie ihn ansprechen könnte, fiel dann aber mit der Tür ins Haus.

»Was ist los? Unter uns gesagt, Kollege Münze, du siehst grauenerregend aus!«

»Ja«, gab er zu und stierte einen Moment vor sich hin, bevor er den Kopf senkte.

Annegret blieb stehen und verschränkte die Arme vor der Brust.

»Meine Lebenspartnerin traf vor einigen Wochen einen ehemaligen Kommilitonen der Hochschule für Bildende Künste.« Münze blähte seine Nasenflügel, und Annegrets Herz begann schneller zu klopfen. Als ihr Kollege weitersprach, haspelte er die Sätze schnell herunter. »Sie hatten damals eine Affäre. Er wollte daran wieder anknüpfen. Meine Freundin hat abgelehnt. Natürlich. Und seitdem stalkt er sie. Unglaublich! Er bricht in unsere Wohnung ein, in ihr Atelier, zerstört Bilder, malt selber welche. Er veröffentlicht sie im Netz.«

Münze atmete tief durch und sah Annegret an, während er seine Beichte beendete. »Wir schlafen beide seit Wochen nicht mehr. Sie weiß, dass er es ist. Aber wir können ihm nichts nachweisen.«

»Ach du Schande!«

»Alles hat einmal ein Ende«, stöhnte Münze gequält und kratzte sich den Kopf. »Allerdings ist es langwierig und nervenaufreibend, so einen Verrückten wieder loszubekommen.«

»Von was für einem Verrückten sprecht ihr?« Gonschorek war unbemerkt mit einem Schnellhefter in der Hand ins Büro getreten und hörte mit wütender Miene zu, als Münze mit schleppender Stimme seine Geschichte wiederholte.

»Finde heraus, wo der Mann wohnt. Stell sicher, dass er auch wirklich der Stalker ist. Ich weiß, wie wir ihn hundertpro wieder losbekommen. Solche Leute verstehen nur eine Sprache!«

Annegret und Münze schwiegen betreten.

»Was?« Jürgen Gonschorek riss seine blauen Augen weit auf. »Es ist ein Angebot. Man kann es annehmen, und man kann es ausschlagen!«

Das Thermometer in ihrem Cabriolet zeigte weit über dreißig Grad an, sie pustete ihren Atem aus und ertrug es demütig, als sich kleine Schweißpfützen unter ihren Achseln bildeten, während das Verdeck automatisch aufklappte. Sie hatte an das klimatisierte Büro gedacht, als sie am Morgen ihre Bekleidung ausgewählt hatte. Außerdem trug sie auch in der warmen Jahreszeit am liebsten Jeans und Stiefel, außer wenn die Hitze länger als zwei Wochen anhielt. Der Fahrtwind würde sie kühlen.

Annegret beugte sich umständlich ums Lenkrad und zog die Reißverschlüsse ihrer Stiefeletten auf. Mit ihrem Zeigefinger bohrte sie bis unter die Sohle ihres rechten Fußes, kratzte daran herum und dachte an Josef und Julian. Am Sonntagabend war sie einfach zu müde und faul gewesen, sich gründlich zu waschen. Und heute Morgen hatte sie fürs Füßeschrubben schon gar keine Zeit erübrigt.

Sie sah das freche, offene Gesicht des Jungen vor sich und lächelte. Er wuchs ihr langsam ans Herz, der Kleine, auch wenn er ihnen den sonntagmorgendlichen Schlaf raubte. Sie gähnte.

Lange würde Münze den Nerventerror nicht mehr durchhalten. Was Gonschorek wohl genau gemeint hatte? Sie konnte es sich denken. Er dachte da wohl an ein Angebot, dass der Stalker nicht ausschlagen konnte, ohne seine körperliche Unversehrtheit zu riskieren.

»Da sind aber nicht nur die Rippen gebrochen!«

Raimund erwiderte Annegrets Ausruf mit einem angedeuteten säuerlichen Grinsen, hielt ihr die Wohnungstür auf und humpelte voran ins Wohnzimmer.

Sie setzte sich, wie bei ihrer ersten Begegnung, ihm gegenüber in den Korbstuhl und schüttelte stumm den Kopf. Über seiner Nase klebte ein Gipsverband, und um seine beiden Augen verblühten blau-gelbe Veilchen.

»Ich höre«, sagte Annegret. Sie war gespannt, ob er ihr dieselbe Story auftischen würde wie seiner Mutter.

Raimund plapperte tatsächlich seinen Text herunter. Sie rieb sich die Augen und sagte, dass er das lassen könne.

»Was?«

»Märchen erzählen. Sie erzählen diese Geschichte doch ganz offensichtlich, damit wir Ihnen nicht in die Quere kommen. Sie wollen Ihren Bruder rächen. Kennen Sie den Täter? Sie machen sich strafbar, wenn Sie unsere Ermittlungen behindern.«

»Nein. Ich kenne ihn nicht!« Raimunds Stimme klang gereizt, und sein Blick ließ Annegret dazu neigen, ihm zu glauben.

»Aber Sie wissen, wo Sie suchen müssen?«

Er zuckte mit den Achseln. Sobald sie lügen, werden sie trotzig, dachte sie. Raimund ist leicht zu durchschauen, er ist impulsiv.

»Kennen Sie einen Kenny Soltani? Boxer in der Federgewichtsklasse. Soll an Schlägereien unter Hooligans beteiligt gewesen sein.«

»Nee. Soltani?« Raimund knetete seine Hände. »Kenn ich nicht.«

»Wo genau haben Sie sich in der Nacht von Donnerstag auf Freitag aufgehalten?« Annegret erinnerte sich an Münzes Hinweis über das Gebaren des Schäferhundes. »Mich interessiert besonders die Zeit um halb drei Uhr morgens.«

Er legte seinen Kopf schief, bevor er sprach. »Keine Ahnung. Hatte in der Nacht einen Filmriss. So von Mitternacht bis morgens. Irgendwo auf St. Pauli. Bin im Bismarckpark aufgewacht und von dort ins Krankenhaus gelatscht.«

Denn sie wissen nicht, was sie tun. Annegret musste plötzlich an James Dean denken. Und war es nicht auch eine Bibelstelle aus dem Neuen Testament? Sie betrachtete ihre Hände und lauschte nach innen, ob es noch etwas zu sagen gab.

»Ihre Mutter macht sich große Sorgen um Sie. Können Sie das verstehen? Sie will Sie nicht auch noch verlieren. Erst den Mann, dann den jüngsten Sohn. Das verkraftet sie nicht! Können Sie nicht um ihretwillen der Polizei die Aufgabe überlassen, den Totschläger Ihres Bruders zu fassen?«

»Ihren Lieblingssohn. Sie hat ihren Lieblingssohn verloren!«

Darum geht es also mal wieder. Annegret seufzte. Wieder hat eine böse Mutter nicht ausreichend geliebt.

Die Farben der Möbel wirkten plötzlich stumpf. Annegret folgte dem Rückzug der Strahlen durch das große Balkonfenster bis zu den aufgezogenen Schleierwolken.

»Und Ihr Vater? Was ist mit dem? Hat er Sie ausreichend gemocht?«

Raimund hob seinen Kopf und sah sie an. Sie konnte sehen, wie es in ihm arbeitete. Schließlich drückte er seine Mundwinkel hinunter und meinte, dass er sich nicht erinnern könne.

»Und wieso wissen Sie es bei Ihrer Mutter so genau?«

Raimund schwieg, und Annegret lächelte, weil die Sonne wieder aufleuchtete und das Zimmer mit Licht füllte.

»Ich war meinem Vater zu ähnlich. Mich hat Randale schon immer angezogen. In der Schule war ich der größte Rowdy. Meiner Mutter war das oft zu viel. Sie hat mich nicht verstanden. Ihr ständiges Meckern ist mir gewaltig auf die Nerven gegangen. Bär war anders. Anders als ich, anders als mein Vater. Er war eher wie ein Mädchen. Mit ihm kam sie besser klar.«

Raimund presste die Lippen aufeinander. Er kämpfte mit den Tränen.

»Ihre Mutter gibt niemandem die Schuld am Tod Ihres Bruders. Höchstens sich selbst. Der Stein ist geworfen. Wir können nichts rückgängig machen. Sehen Sie, dass ist das Verrückte im Leben. Wir alle sind wohl dazu verdammt, Fehler zu machen!«

Pit-Fighting

Annegret trat auf die Straße und blieb mitten auf dem Gehweg stehen. Sie hatten am Freitagabend noch darüber gesprochen, mit Krieger Joe, nachdem er Josefs Fragen für sein Buchprojekt beantwortet hatte. Darüber, was das Schicksal eines Menschen bestimmte. Irgendwann im Laufe des Abends waren sie bei den Müttern gelandet. Ob es von den Frauen dieser Welt abhängen würde, davon, ob sie ihre Kinder genug liebten.

»Oh Gott!«

Was tun wir den Frauen der Welt nur an?

Annegret atmete tief ein und wieder aus und trieb mit ihren Gedanken davon. Sie dachte an ihre extravagante Mutter, die die meiste Zeit auf Mallorca verbrachte und deren Lebenszweck darin begründet zu sein schien, sich das gesamte Jahr über von der Sonne gleichmäßig braun brennen zu lassen.

Ein Lächeln verklärte ihr Gesicht. Ihre Erinnerung ließ sie mit Kinderaugen die Wellen des blassblauen Mittelmeers sehen. Sie drehte sich im Geiste zu ihrer Mutter um und staunte darüber, wie wenig sie von ihr wusste. Annegret lachte unwillkürlich laut auf.

Zwei junge Mädchen schlenderten mit tief am Rücken herabhängenden Schulrucksäcken an ihr vorbei und kicherten. Lacht nur, dachte sie und sah ihnen nach, auch ihr werdet euch an diesem Mythos abarbeiten müssen. An dieser unerfüllbaren Aufgabe, alles Leid von euren Kindern fernzuhalten.

»Mütter! Verdammt in alle Ewigkeit«, hatte Wolnyczak gewitzelt. »Aber nur, solange wir daran glauben.«

Der virtuelle Klang seiner Stimme brachte sie in den Augenblick zurück. Sie fühlte sich ein wenig benommen. Die Luft wurde schwül. Ihr Auto stand nicht weit, aber sie blieb weiter wie gebannt stehen und sah zur Fensterreihe hoch, hinter der auch Raimunds Wohnung lag.

»Und wie erlösen wir uns von dieser Verdammnis? Von diesem Glauben, davon abzuhängen, durch wessen Schoß wir geboren wurden?« Sie hatte ins Blaue gesprochen, während Wolnyczak aufgestanden war, um zu gehen.

»Indem wir herausfinden, was uns zugrunde liegt.«

»Und was soll das sein?« Sie hatte die Frage hinter Joe Wolnyczak hergerufen, und er hatte sich, bevor er um die Hausecke verschwand, umgedreht.

»Bist du ein fleischgewordenes Betriebssystem, mit einer Hardware, die Gehirn genannt wird, betrieben von genetisch, biologisch, soziokulturell programmierten Softwares?«

»Ich? Nein!« Sie hatte Josef angeschaut, um herauszufinden, was er dachte, was in ihm vorging.

»Ich weiß nicht, wer oder was ich bin«, hatte er gesagt. »Das Wort ›Mensch‹ klingt für mich hohl und leer. Für mich ist das Leben ein großes Mysterium.«

Ich weiß auch nicht, was mir zugrunde liegt! Annegret sah beinahe trotzig auf ihre Stiefelspitzen. Jedenfalls, dachte sie, spricht die Erfahrung dagegen, dass Mütter die Schicksalsgöttinnen ihrer Kinder sind.

»Willst du Josef erschlagen?«

Annegret grinste zum zigsten Mal über den Witz ihres Kollegen, der wie ein Stehaufmännchen ihr Gehirn beschäftigt hielt. Sie hatte im Nernstweg einen Parkplatz gefunden und strebte durch das enge Gassenlabyrinth Ottensens zur Sparkasse am Spritzenplatz.

Münze hatte sie am Nachmittag über die Ergebnisse der kriminaltechnischen Untersuchung im Fall Kenny Soltani unterricht. Selbstmord ausgeschlossen. Bei der größten der gusseisernen Pfannen waren sie fündig geworden. Zwischen Metall und hölzernem Stiel hatten zwei abgebrochene Haare vom sehr feinen aschblonden Kopfbewuchs des Opfers geklemmt. Ihr Kollege entwickelte Humor und das in seiner Lage!

Gerade noch im allerletzten Moment konnte sie ihre Schrittfolge stoppen und über einen großen Haufen Hundekacke springen. Sie hustete und ließ ihre Gedanken fallen. Feierabend. Die Große Rainstraße war, kurz bevor sie in die Ottensener Hauptstraße mündete, wie immer voller emsiger Passanten, die unterwegs zum Bahnhof, ins Wohnviertel, in ein Café oder zu einem der vielen Läden waren.

Sie konzentrierte sich darauf, mit niemandem zusammenzustoßen, und fühlte jetzt, da ihr Kopf leer wurde, ihre Müdigkeit. Heute Nacht würde sie allein in ihrem Bett, in ihrer Wohnung schlafen. Sie freute sich schon darauf, vor der Glotze zu entspannen.

Die Türen der Bank waren weit aufgestellt, aber da kein Wind wehte, kam es Annegret vor, als liefe sie direkt in eine stehende Wolke. Vor allen Geldautomaten warteten Kunden ordentlich in Reihe aufgestellt. Sie stieß ihren Atem in die schwere Luft und stellte sich ans Ende einer Schlange.

Als sie spürte, dass sich hinter ihrem Rücken ein weiterer Bankkunde aufstellte, drehte sie sich unwillkürlich um und verzog ihr Gesicht zu einer Maske des Lächelns. Der Typ hob seine Augenbrauen, streckte den Kopf vor und riss seine Augen auf.

Annegret wandte sich ab, und in der nächsten Sekunde schlug das Erkennen in sie ein. Letztes Jahr. In Josefs Datscha. Das Messer an ihrem Hals. Die Rettung, als Krieger Joe plötzlich mit der Axt in der erhobenen Faust in der Tür steht.

Sie drehte sich um, packte den jungen Mann am Unterarm und nötigte ihn, die Bank zu verlassen.

»Ich schieß dir ins Bein, solltest du auch nur erwägen, dich vom Acker zu machen!«

Er nickte heftig. »Bitte, keine Polizei. Bitte.«

»Ich bin die Polizei!« Sie lachte böse.

»Bitte. Es ist jetzt alles anders. Bitte. Lassen Sie mich erklären. Bitte. Ich bin clean. Bitte!«

Annegret ließ den Arm des schlaksigen Kerls los und trat einen Schritt beiseite.

Es stimmte, er sah anders aus. Saubere Jeans und Sweatshirt statt fleckiger Jogginghose und versifftem Hoodie. Auch die Turnschuhe waren neu.

»Egal. Ich ruf jetzt eine Streife und lass dich verhaften.«

»Nein!«

»Du hast wohl schon vergessen, dass du mir dein Messer an den Hals gehalten hast! Du wolltest mich und meinen Freund ausrauben, vielleicht sogar töten. Sag mir einen plausiblen Grund, warum ich dich laufen lassen sollte!«

»Ich hab Informationen. Ich erzähl sie Ihnen, aber bitte keine Polizei!«

Annegret sah in die bettelnden Augen des jungen Mannes. Sein Blick war klar. Sie packte ihn erneut am Arm und schleppte ihn durch den Menschenstrom Richtung Bahnhof aufwärts zur Eisdiele. Das Personal hinterm Tresen war beschäftigt und beachtete sie nicht. Im Hinterhof des Eiscafés stand gleich neben der Tür der einzige noch freie Tisch. Sie drückte den jungen Mann auf einen der Bistrostühle und rückte ihren Stuhl vor, sodass er nicht ohne Weiteres aufspringen und davonjagen konnte.

Die Bedienung kam von einem anderen gerade frisch besetzten Tisch, räumte die leer gelöffelten Eisbecher aufs Tablett und fragte nach ihren Wünschen.

»Ich hab kein Geld!« Der Ex-Junkie sah Annegret verlegen an.

»Zwei Cappuccino.«

»Ich trink keinen Kaffee. Mein Magen.«

Annegret stöhnte kurz auf, fragte, was der Herr denn wünsche, und orderte schließlich zwei Kugeln Vanilleeis mit Sahne und einen Cappuccino.

»Wir warten, bis unsere Bestellung kommt«, sagte sie und machte einen kurzen visuellen Streifzug durch ihre Umgebung.

Ein kleines Mädchen schaute zurück. Sein Mund war kräftig mit Schokoladeneis umschmiert. Annegret lächelte, aber das Kind schaute sie einfach nur weiter an. Was es wohl sieht, dachte sie und lehnte sich im Stuhl zurück, damit die Kellnerin die Tasse mit Milchschaumhaube und das Eisschälchen abstellen konnte.

»Mein Onkel ist gestorben. Radan Markovic. Er war Bestatter. Hatte ein Geschäft. In Rothenburgsort.«

Während er sprach, wippte er mit dem rechten Bein schnell auf und nieder. Annegret nahm ihre Tasse, trank den Milchschaum ab und sah ihn an.

»Ich hab es geerbt. Das Beerdigungsinstitut. Aber ich wollte es nicht. Also das Beerdigungsunternehmen, das nicht. Aber das Geld schon, also, das Geld dafür.«

Annegret sah im Augenausdruck des Ex-Junkies, dass er auf dem Sprung war, etwas Wichtiges mitzuteilen. Sie beugte sich vor und packte seinen Blick.

»Die Russen haben es mir abgekauft.«

»Die Russen?«

»Ein Russe und sein Anwalt. Aber es sind die Russen. Sie brauchen das Geschäft. Für ihre Kämpfe. Die illegalen Kämpfe, wenn einer stirbt.«

Annegret richtete sich im Stuhl auf. Der Schwarzgurt. Der Karatekämpfer. Vielleicht konnten sie hier endlich eine Spur aufnehmen.

»Was für illegale Kämpfe?«

»Pit-Fighting. Das sind heimliche Kämpfe ohne Limit. Wer nicht aufgibt, wird kaputtgeschlagen. Mein Onkel hat die toten Verlierer bestattet.«

»Und woher wissen Sie das?«

Der junge Mann zuckte mit den Schultern. »Mehr sag ich nicht. Die sind gefährlich. Sie dürfen auch nicht sagen, von wem Sie das alles wissen. Nicht, solange ich nicht weg bin. Ich heb das Geld ab und fahr zu meiner Mutter. Nach Kroatien. Übermorgen oder nächste Woche.«

»Wann genau ist Ihr Onkel denn verstorben?«

Er nannte das Datum. Die Nacht, in der der Schwarzgurt abgelegt worden war.

Annegret atmete tief ein. Sie überlegte fieberhaft, wie sie verfahren wollte.

Vorgeben, die Informationen interessierten sie nicht, und ihn festnehmen. Dann hatten sie einen Zeugen. Der Exjunkie löffelte sein geschmolzenes Eis. Er vertraut mir, dachte sie und betrachtete den verklebten Rand ihrer leeren Tasse. Russenmafia. Illegale Kämpfe. Behauptungen, die sich wahrscheinlich nur schwer beweisen ließen. Er hob den Kopf, und sie wusste plötzlich, dass er damit rechnete, enttäuscht zu werden. Annegret verbarg kurz ihr Gesicht.

»Was ist eigentlich aus Ihrem Kollegen geworden?«

»Tot. Blutvergiftung.«

»Geben Sie mir bitte kurz Ihren Pass. Ich möchte Ihre Personalien aufnehmen.«

Er zog die Plastikkarte aus seinem Portemonnaie und hielt sie ihr hin.

»Niemals«, sagte er, »werd ich gegen die aussagen. Niemals. Ich will jetzt endlich leben.«

Arena

Münze hatte sich krankgemeldet. Schwere Migräne. Annegret setzte sich an den Besprechungstisch und wartete auf Gonschorek. Ihre Füße steckten in silbernen Römersandalen, und sie ärgerte sich. Ihre Beine schimmerten bläulich weiß und sahen aus, als wären sie frisch gerupft. Sie wackelte mit ihren Zehen und schaute aus dem Fenster. Was hatte sie davon, wenn draußen schwülwarme Luft gegen das Fenster drückte und sie hier drinnen zum Frieren verdammt war.

Sie blätterte in der vor ihr liegenden Akte zum Fall »Federgewicht« und riss mit einer unachtsamen Bewegung ein abgeheftetes Blatt heraus. Münze hatte sein Gespräch mit dem Vorsitzenden der Stiftung »Heim für haftentlassene Männer« protokolliert und gesagt, dass dort auch vermerkt sei, wer für die Betreuung von Kenny Soltani zuständig war. Katharina Jarchow. Sie notierte sich Namen, Telefonnummer und Anschrift und sah hoch.

Jürgen Gonschorek hielt den Ellenbogen einer gepflegten jungen Frau in moosgrünem Hosenanzug umfasst und schob sie durch die Bürotür. Ihre halblangen braunen Haare glänzten seidig, und im Blick ihrer großen, weit aufgerissenen Augen lächelte Besorgnis.

»Hannah Mühlenberg. Sie ist Deutschamerikanerin und sucht ihren Bruder. Thomas Mühlenberg.«

Während Annegret aufstand und der Frau die Hand gab, verzog Gonschorek, in ihrem Rücken stehend, hilfesuchend sein Gesicht.

»Er ist Anfang April nach Europa geflogen. Zu einem Kampf. Zu einem Showkampf, hat er gesagt. Er ist ein Karateka. Er trägt den schwarzen Gurt. Er telefoniert nie, wenn er reist. Er mag es nicht.« Sie sprach weiter, obwohl jetzt unaufhörlich Tränen aus ihren Augen tropften. »Er sollte schon längst zurück sein.« Sie schluchzte auf.

Annegret seufzte und sah in Gonschoreks blass gewordenes Gesicht.

»Hast du ihr schon das Phantombild gezeigt?«

Er schüttelte den Kopf. Annegret nahm die Zeichnung aus einem der Aktenordner, die auf dem Tisch lagen, und schob sie Hannah Mühlenberg hin. Die junge Frau setzte sich, verschränkte ihre Hände im Schoß und versuchte, in Annegrets Mimik zu lesen. Schließlich hängte sie ihr hübsches Köpfchen über das Bild und blieb reglos sitzen, bis das Papier von den vielen Tränen Blasen warf.

Er war es. Er war ihr Bruder. Die Ähnlichkeit war von Anfang an nicht zu übersehen gewesen.

»Ist er tot?«

Annegret nickte.

Hannah Mühlenberg verzerrte ihr Gesicht zu einer Maske des Schmerzes.

»Wieso?«

»Das wissen wir nicht. Er ist erschlagen worden. Wahrscheinlich bei einem illegalen Kampf. Er trug seinen Karategi, als wir ihn fanden.«

»Erschlagen! Bei einem Kampf? Er unterrichtete Schüler. Er war Meister, der Beste aus seiner Schule. Und niemand stirbt bei einem Karatekampf!«

Jedenfalls sollte man das meinen, dachte Annegret und bewunderte den makellosen Teint ihres Gegenübers.

»Wir wissen noch zu wenig.« Durch Gonschoreks Gesichtshaut schimmerte wieder Sonnenbräune. »Wir sind noch mitten in den Ermittlungen, aber sobald wir die Umstände seines Todes kennen …«

Hannah Mühlenberg stand auf und machte eine abwehrende Geste. »Kann ich ihn sehen? Ich will meinen Bruder noch einmal sehen!«

Annegret wackelte mit ihren Zehen, sie fühlte sich wie gefrostet. »Ich kümmere mich darum. Ich rufe Sie an.«

Die Tür klappte. Hannah Mühlenberg war gegangen, aber ihr Parfüm durchzog noch wie ein Kondensstreifen die Luft. Gonschorek drehte sich um und blieb stehen.

»Pilgenröther kommt gleich.« Seine Worte verebbten im Raum.

Annegret streifte seinen blauen Blick und schwieg.

»Das Erscheinen der Deutschamerikanerin hat ihn aufgescheucht. Er wittert bestimmt Schlagzeilen und will seinen Namen gedruckt sehen.«

Kollege Gonschorek warf ihr die Sätze entgegen, wie Geld in den Schlitz eines Spielautomaten, wartete darauf, dass sie ansprang und etwas erwiderte, aber sie blieb still.

Jede Wette, er hält etwas in der Hinterhand, dachte sie, lehnte sich im Stuhl zurück und verschränkte ihre Arme.

»Aber es ist auch ganz nützlich, dass er bei der Besprechung dabei ist.«

Nachdem er den Satz vorgebracht hatte, kratzte er sich am Ohr, aber da sie ihn weiterhin ruhig betrachtete und keine Anstalten machte, etwas zu sagen, holte er tief Luft und stieß mit einem Atemzug aus, was ihm anscheinend schwerfiel vorzubringen: »Ich will im Fall ›Karatekämpfer‹ verdeckt ermitteln. Und wie du weißt, können wir Pilgenröther bei so einer Aktion nicht heraushalten!«

Ihr erster Impuls war, »Nein« zu rufen und es ihm zu untersagen. Zu gefährlich. Sie sah in sein junges Gesicht, staunte zum tausendsten Mal über dieses Leuchten, das über seine Locken hinausging, und senkte den Kopf.

»Warum willst du das tun? Laut Aussage des Zeugen haben wir es mit der Russenmafia zu tun. Das sind gefährliche Leute. Du könntest in Lebensgefahr geraten.«

Sie hörte Gonschoreks Schweigen.

»Ich weiß es nicht. Es reizt mich eben. Ich kann Sport treiben und werde dafür bezahlt.«

»Aha!« Annegret spürte seine Abwehr. Er verbarg etwas. Hielt etwas unter Verschluss.

»Hör zu!« Seine Stimme klang gereizt. »Ich werde Mitglied im ›Arena‹. Ist ein angesagter Sportclub auf dem Kietz. Das ist erst einmal alles. Wenn sich Kontakte ergeben, sehen wir weiter. Außerdem kann ich endlich mal wieder bis Mittag schlafen!«

Ich bin nicht seine Mutter, dachte sie und wollte sich ihren Berichtordnern zuwenden, als die Tür energisch aufgestoßen wurde.

»Was können Sie endlich?« Pilgenröther betrat den Raum, als wäre er eine Bühne.

Mit dem ersten Schritt ins Büro war klar, dass er den zugewandten und gut gelaunten Vorgesetzten gab. Annegret gähnte, und Gonschorek schlenderte zu ihr an den Tisch. Pilgenröther legte ein breites Lächeln auf, setzte sich zu ihnen und schlug seinen Aktenordner auf.

»Sie haben Frau Pries unterrichtet?«

Gonschorek wackelte bejahend mit dem Kopf. Mit einem militärisch knapp ausgestoßenen »Gut« wandte sich der Oberkriminalrat unverzüglich ihr zu und spulte, ohne sie dabei anzusehen, seine Rede weiter.

»Ich habe den Ermittlungsansatz von Kollege Gonschorek bereits mit Staatsanwalt Hoening besprochen. Da aus personaltechnischen und anderen Gründen keine längerfristige Observation des Bestatter-Smirnow in Frage kommt, stimmt er einer verdeckten Ermittlung zu.«

Annegret brachte mit einem tiefen Atemzug ihren bis in die Füße abgesackten Kreislauf in Schwung, richtete sich gerade auf und formulierte ihre Bedenken.

»Wir wissen so gut wie nichts über diese illegalen Wetten. Wissen nicht, mit wem wir es zu tun haben. Ich halte es für sehr gefährlich, Kollege Gonschorek vollkommen unvorbereitet und allein in diesem Milieu ermitteln zu lassen.«

»So«, sagte Pilgenröther, »dann schauen wir mal.« Er blätterte in seiner Akte, zog ein Papier aus einer Folie und räusperte sich. »Wir haben es hier mutmaßlich mit einem Tötungsdelikt im Bereich illegaler Sportwetten zu tun. Sogenannter Pit-Fights. Was wissen wir? In Hamburg werden diese Veranstaltungen ›Container‹ genannt. Warum? Weil sie häufig in Laderäumen von entladenen Frachtschiffen stattfinden. Es wurden aber auch schon Kämpfe in nicht mehr genutzten Badeanstalten oder leer stehenden Industrieanlagen ausgetragen. In Hamburg sind die Veranstalter Mitglieder der russischen Mafia. Sportwetten dieser Art sind in Deutschland verboten. Wettannahmen laufen über ein Büro in Hongkong, und damit haben wir keinen Zugang über den Server oder Provider. Uns bleibt also nur, liebe Frau Pries, eine verdeckte Ermittlung. Unser Ziel ist, dass Kollege Gonschorek das Milieu erkundet und feststellt, ob wir Beweise erheben können, die eine Tötung des Opfers Thomas Mühlenberg begründen.«

»Das ist alles nichts Neues.« Annegrets Stimme klang hart. »Ich will mich auch nicht unnötig wiederholen, aber fürs Protokoll: Ich bin entschieden gegen diese Maßnahme und halte sie zu diesem Zeitpunkt auch nicht für zwingend erforderlich.«

Marienbild

»Ich übernehme selbstverständlich die Führung von Kommissar Gonschorek. Für die Zeit der Vorbereitung und während der verdeckten Ermittlung steht er, zu seinem Schutz, ausschließlich mit mir im Kontakt.«

Annegret bleckte die Zähne. Pilgenröther! Was war dieser Mann nur für ein eitles Arschloch. Sie nahm den Fuß von der Kupplung und bewegte ihre Zehen.

Rotherbaum. Das Büro der Stiftung »Heim für haftentlassene Männer« lag im Univiertel. Und Gonschorek!

Die Ampel sprang auf Gelb. Annegret folgte den vor ihr fahrenden Verkehrsteilnehmern Richtung Eppendorfer Markt.

Ihr Kollege musste von irgendeinem Teufel geritten werden. Er war von seiner Idee einfach nicht abzubringen.

»Mann!« Der BMW vor ihr hatte ohne zu blinken gebremst, um sich in eine Parklücke zu quetschen. Sie war nicht weit davon entfernt, ihm seine Reifen plattzuschießen.

Die Parkplatzsuche war, wie sie schon geahnt hatte, eine nervenaufreibende Angelegenheit gewesen, aber schließlich war sie unten an der Moorweide fündig geworden. Immer noch aufgewühlt vom Ansinnen ihres Kollegen schritt sie missmutig die Reihe der prächtigen Bürgerhäuser ab. Der Verein hatte sein Quartier im Hochparterre eines dieser Bauwerke, die wie Perlen die Rothenbaumchaussee säumten, aufgeschlagen.

Annegret blieb stehen, schritt den kurzen, gepflegten Zugang zum Haus ab und sah sich durch das große Messingschild der Stiftung bestätigt, dass sie vor dem richtigen Prachtbau stand. Sie drückte den Klingelknopf, wartete auf das Brummen und brauchte mehr Kraft als vermutet, um die wuchtige Eingangstür aufzustoßen. Annegret schritt kopfschüttelnd über den polierten Marmorboden, vorbei an vergoldeten Spiegeln, durch den repräsentativen Flur und erklomm die wenigen Treppen. Die Sekretärin der Stiftung stand schon in der Flügeltür und begrüßte sie.

»Frau Jarchow hat gleich Zeit für Sie. Sie holt Sie am Empfang ab.«

»Hier bin ich schon.«

Die Frau, die mit federndem Gang und einem gewinnenden Lächeln auf den Lippen, im schicken Kostüm und mit teuren Pumps an den Füßen, über den Dielenboden auf sie zueilte, brachte Annegret einigermaßen aus der Fassung. Wenigstens keine Perlenkette, dachte sie und nahm die ausgestreckte Hand widerwillig in die ihre.

»Wie geht denn das zusammen?« Annegret machte eine Vierteldrehung. »Diese Umgebung und Haftentlassene.«

»Kriminalhauptkommissarin Pries, nicht wahr?«

»Ja.«

»Lassen Sie uns in mein Büro gehen.«

Katharina Jarchow wies mit ihrer manikürten Hand den breiten Flur hinunter. In der Mitte, genau unter einem von der hohen Decke herabhängenden Kristallleuchter, blieb sie stehen und öffnete eine weiß lackierte Kassettentür. Ihr schönes Gesicht lächelte unentwegt und wurde noch freundlicher, als sie Annegret per Handzeig einen Platz in der Sitzecke neben ihrem Schreibtisch anwies.

»Sehen Sie, wir empfangen hier nicht unsere Klientel. Wir sind eine Stiftung, die sich christlicher wie auch hanseatischer Tradition verpflichtet fühlt. Kaufmännisches Geschick und mitmenschliches Engagement. Wir nehmen keine öffentlichen Gelder in Anspruch, stattdessen organisieren wir Charitys und geben betuchten Bürgern unserer Stadt die Gelegenheit, ihrer christlich-sozialen Verantwortung nachzukommen. Das braucht repräsentative Räume, nicht wahr?«

»Aha.«

»Ja.« Katharina Jarchows dezent geschminktes Gesicht erstrahlte, als hätte jemand einen Scheinwerfer auf sie gerichtet.

»Und wo treffen Sie Ihre Klientel?«

»Wir unterhalten ein Büro mit Café im Portugiesenviertel in der Neustadt.«

Annegret räusperte sich, warf einen Blick in den gepflegten Hinterhof und wusste wieder, worauf sie hinauswollte.

»Sie betreuten Kenny Soltani?«

»Ja. Ja, das stimmt.«

»Und was darf man sich darunter vorstellen?«

»Nun, sehen Sie, diesen Männern fehlt es an der Fähigkeit, ihr Leben vorausschauend und methodisch zu planen. Wir helfen ihnen mit unseren weitgestreuten Kontakten, diese Schlüsselqualifikationen zu entwickeln, da wir Arbeit als vorrangigen Integrationsfaktor in unsere Gesellschaft betrachten. Kenny«, sie hustete und lächelte süßlich, »Herr Soltani …« Sie stoppte ihre Rede, lachte zu laut und meinte, dass Haftentlassene sich wohler fühlten, wenn man sie duzte und beim Vornamen ansprach.

Katharina Jarchow wartete auf eine zustimmende Geste, aber Annegret machte keine Anstalten, ihr beizupflichten.

Es dauerte einige Sekunden, bis sie sich fing und weitersprach. »Also, Herr Soltani wollte gern jugendliche Hauptschüler im Boxen unterrichten. Schulprojekte aufziehen, auch Mädchenboxen anbieten, ihr Selbstbewusstsein stärken. Ich half ihm, indem ich ihm Kontakte vermittelte.«

Annegret hatte, während die Stiftungsdame sprach, begonnen, das Marienbild an der Wand zu betrachten. Der Hintergrund des Druckes glänzte golden. Im Vordergrund neigte die Muttergottes, zwischen einem verdorrten und einem blühenden Strauch stehend, demütig lächelnd den Kopf zur Seite. Im Arm das Jesuskind.

»Auch ein verdorrter Zweig kann wieder blühen!«

Annegret drehte ihr Gesicht langsam der Jarchow zu. »Kenny Soltani saß wegen Anstiftung zur Prostitution!«

»Ja, das ist mir bekannt. Auch das war eine meiner Aufgaben. Ihm herausfinden zu helfen, was ihn zu der Tat motivierte.«

»Sind Sie therapeutisch ausgebildet?«

Das Gesicht der Jarchow überzog sich mit Röte. Annegret war gespannt, ob der Blutandrang von Wut oder Scham getrieben war.

Das »Nein« kam eisig.

»Wann haben Sie ihn denn zuletzt getroffen?«

»Ja, also … wohl an dem Abend, an dem er starb.«

»Wann sind Sie gegangen?«

»Gegen zehn Uhr. Wir waren uns sympathisch und haben gern miteinander gesprochen. Ich fand, wie bereits gesagt, seine Projektideen sehr interessant, und mir lag daran, im Dienste seiner Integration, dass wir es schafften, sie umzusetzen.«

»Und wie haben Sie den restlichen Abend verbracht?«

»Was?«

Das »Was?« klang, als hätte Annegret ihr einen Schrecken eingejagt. Sie runzelte die Stirn.

»Entschuldigung. Ich bin nach Hause gefahren. Aber wieso wollen Sie das wissen?«

Annegret schnalzte mit der Zunge und sparte sich die Antwort. Katharina Jarchow stand auf, strich ihren Rock glatt und straffte ihre Schultern. In ihr Gesicht kehrte routinierte Freundlichkeit zurück, aber jeder ihrer Sätze kam, als wäre er im Stechschritt gesprochen.

»Ich bin nach Hause gefahren. Ich lebe mit meiner Schwester zusammen. Sie kann es nicht bezeugen, denn sie zieht sich jeden Abend gegen zweiundzwanzig Uhr in ihren Wohnbereich zum Fernsehen zurück.«

Wer’s glaubt, wird selig. Annegret lächelte so freundlich sie nur konnte und verabschiedete sich.

Straßenköter

Der Brummer setzte sich wohl schon zum zehnten Mal auf ihren Handrücken und tastete ihn ab. Ich lebe. Gib dir keine Mühe! Annegret bewegte unmerklich ihre Hand. Draußen war es heiß wie im Hochsommer. Wenn es nicht bald regnet, vertrocknet das ganze junge Maigrün. Was für eine furchtbare Vorstellung!

Sie lag ausgestreckt auf dem Bett, und wäre sie nicht dauernd von dieser dicken Fliege angeflogen worden, wäre sie schon längst weggedöst. Sie hob ein wenig den Kopf, sah Josef am Tisch vor seinem Laptop sitzen und ließ ihn wieder fallen. Gott sei Dank hatte sie ihren Schreibkram schon erledigt. Ihre Berichte waren auf dem neuesten Ermittlungsstand. Sie hatte die Abwesenheit ihrer Kollegen genutzt und diese wenig geliebte Arbeit erledigt. Ihr entwich ein Stöhnen, als sie daran dachte, dass Münze die nächsten zwei Wochen krankgeschrieben war. Und von Gonschorek, seufzte sie innerlich, hatte sie die letzten vierzehn Tage auch nichts gehört.

Nichts gehört und nichts gesehen. Der Fall »Federgewicht« hatte sie auf den Kiez geführt. In das Boxerlokal »Ritze«. Kenny Soltani war dort zu seinen Lebzeiten Stammgast gewesen. Als sie mit dem Wirt gesprochen hatte, war in ihr eine heimliche Hoffnung erblüht. Jedes Mal, wenn die Tür ging, hatte sie sich umgeschaut. Aber Gonschorek …

»Bist du bereit?«

Sie nickte. Gut, dass Josef sie auf andere Gedanken brachte. Er schaltete den Voicerekorder auf Wiedergabe und lehnte sich im Stuhl zurück.

»Wie hast du deine Alkoholsucht besiegt?«, fragte seine Stimme.

»Gar nicht.« Joe Wolnyczaks Rede brach ab, bevor sie begonnen hatte. Meisen zwitscherten. Atemgeräusche. Ein Glas wurde abgestellt. »Als ich noch trank, hab ich oft mit Punkern zusammen am Venusberg campiert. An den Landungsbrücken, hinterm Stintfang gibt es eine kleine ummauerte Rasenfläche mit Bänken. Die Hunde konnten dort frei herumlaufen und wir unsere Zelte zwischen den Büschen aufstellen. Eines Nachts, es ist schon einige Jahre her, bin ich aufgewacht und war stocknüchtern. Hellwach und stocknüchtern, obwohl ich eine Flasche Wodka und reichlich Bier intus hatte. Ich bin raus, hab mich auf eine Bank gesetzt und in den Sternenhimmel geschaut. Paik, ein großer schwarz-weißer Haudegen, ist gekommen. Der Hund hat sich vor mich gesetzt, und wir haben uns angesehen. Das heißt, ich habe ihn angesehen. Man könnte beinahe sagen, der Hund erlaubte mir, tief in seine Augen zu schauen.«

Wolnyczaks Stimme versiegte. Sie hörte ihn schniefen. Eine Amsel schimpfte. Ihr durchdringendes Gezeter war gut zu hören.

»Was glaubst du, was ich gesehen habe?«

Annegret überlegte, sah vor ihrem geistigen Auge, wie Joe Wolnyczaks kleine schwarze Augen verschmitzt grinsten und Josef im Gegenzug die Schultern hob.

»Nichts!« Wolnyczak stieß das Wort aus, als der aufdringliche Brummer ihr linkes Ohr anflog, sie fuchtelte wild mit den Armen herum, und Josef legte einen Finger auf seine Lippen.

»Leere, gar nichts. Da war keine Geschichte im Hund, die auf mein Elend antworten konnte. Kein Blick, der sagte: ›Kumpel, das Leben ist schon eine harte Angelegenheit!‹ In Paik hat es auch nicht gefragt, warum ich ihn betrachte und ob er etwas Bestimmtes tun müsse. Der Hund war leer, verstehst du? Ein leerer Kosmos. Und plötzlich hab ich verstanden. Durch den Hund ziehen Gerüche, er schnüffelt. Jemand nähert sich, er bellt. Der Hund schnüffelt, er bellt, er kämpft, er hat eine Intuition, geht ihr nach und trottet davon. Wenn er müde ist, schläft er. Tief und entspannt, denn er kann sich das, was er am Tag erfährt, nicht ständig wieder als Erinnerung hervorholen. Er denkt nicht: Paik, alter Knochen, heute hat es im Eingangsbereich vom Aldi, Ecke Kleine Freiheit/Paul-Rosen-Straße, aber lecker gerochen. Da musst du morgen unbedingt wieder hin. Oder nee, lieber doch nicht. Vielleicht hängt der Dobermann da wieder ab. Bin heute gerade noch mal davongekommen! Verstehst du? Ein Hund kann keine persönlichen Geschichten aus dem stricken, was er erlebt. ›Ich armer Hund. Muss hier auf der Straße leben.‹ Ein Hund lebt den Augenblick. Er kann nicht anders, deshalb ist er frei. Nur der Mensch hat die Wahl. Er kann in seinen Erinnerungen, in alten Geschichten leben wie ein Scheintoter, oder er erkennt die Wirklichkeit an, wie sie ist. Als ich das verstanden habe, hab ich meine Sachen gepackt und fand das Leben plötzlich leicht. Ich ließ es einfach sein, mir Opferlegenden über mich zu erzählen, die ich mit viel Sprit ersäufen musste. Seitdem hab ich nichts mehr vermisst.«

»Also doch ein herrenloser Straßenköter!«, lachte Josef.

Wolnyczak jaulte wie ein Wolf, und beide Männer scherzten ein wenig.

Was ist an Straßenkötern so witzig? Männerwitze! Annegret drehte sich leicht verstimmt auf die Seite und spürte, wie der Schlaf sie sanft aufnahm und weghob, aber sie wurde sofort wieder wach, als Josef seine nächste Frage stellte.

»Wie hast du bemerkt, dass du heilen kannst?«

»Ich selbst habe nichts bemerkt. Ich weiß bis heute genau genommen nichts davon, nicht wirklich. Manche Leute spüren eine Wirkung, wenn ich sie berühre. Das Einzige, was ich tue, ist, darauf zu vertrauen, welcher Impuls sich in mir zeigt. Ich leg da auf, wo ich meine, dass es gut ist. Aber ich selbst fühle dasselbe wie jeder, der länger die Hand auf etwas hält. Sie beginnt zu kribbeln.«

Annegret schlug mit der Hand nach dem Brummer.

»Josef«, jammerte sie, aber er hob den Arm und bedeutete ihr, dass sie leise sein solle, da das Interview weiterginge.

»Und wie ist es dazu gekommen, dass die Menschen zu dir kommen, dich als Heiler sehen?«

»Ich war Quartalssäufer. Das heißt, ich hab mir an den Wochenenden die Kante gegeben. Unter der Woche hab ich meistens malocht. Auf dem Bau als Helfer oder hab Gerüste aufgebaut. Ein Kollege hatte sich verhoben. Ist krumm wie eine Banane stehen geblieben. Ich hab ihn gehalten, dabei meine Hand auf seinen Rücken gelegt. Am nächsten Tag hat er herumerzählt, dass er sich wie ein junger Bursche fühle. Die anderen Kollegen haben Witze gemacht, gesagt, es schmerze sie am Knie oder in der Schulter, und ich solle mal die Hand draufhalten. Aus den Witzen sind ernsthafte Anfragen geworden, und mit der Zeit hab ich gedacht, vielleicht ist was dran, vielleicht wirkt etwas durch mich.«

Josef und Joe lachten wieder.

Der Rekorder lief weiter. Annegret hörte das Schweigen der Männer und dachte an den Nachmittag, als sie Josef vor Joe Wolnyczaks Tür gefunden und keine Ahnung gehabt hatte, dass er schwer krank war.

»Nach der Nacht, in der ich nüchtern wurde, bin ich vom Bau weg. Aber einige Kollegen haben sich meine Telefonnummer besorgt und mich besucht oder jemanden geschickt, den sie kennen. Es war nicht mehr aufzuhalten.«

Josef beugte sich vor und schaltete das Gerät aus. Er begann, den Computer mit Worten zu speisen. Annegret drehte sich wieder auf den Rücken und ließ das Gehörte in sich nachklingen. Der Brummer brummte irgendwo in der Küchenzeile herum.

Sie spürte, dass Josef einen Moment zu ihr hinschaute, aber als sie ihre Augen geschlossen hielt und sich auch sonst nicht regte, vertiefte er sich wieder in seine Arbeit.

Ja, dachte sie, als sie die Tastatur klackern hörte, manchmal komme ich mir auch wie ein Kosmos vor, in dem sich alles Mögliche abspielt. Erinnerungen. Wie Diashows. Sehnsüchte durchwehen die Brust und ein Gespür von Weite, je länger ich mir glitzernde Wellen ausmale, die an einen weißen Sandstrand schwappen.

Sie lachte leise nach innen. Bilder. Man kann Bilder beobachten. Längst vergangene Wirklichkeit. Und Geräusche hören. Sie atmete tief durch. Heute Abend wechsle ich die Bettwäsche. Ja …

Der Rest des Gedankens entzog sich ihr. Sie mühte sich wieder an die Oberfläche ihres Bewusstseins. Gerüche, ja, auch sie ziehen durch einen hindurch, ob man will oder nicht. Annegret schmatzte leise, dachte an Spaghetti mit frischer Tomatensoße und glitt endgültig in den Schlaf.

Josef hantierte in der Küche. Wasserdampf entstieg der Spüle, wallte an die Decke der Datscha. Sie roch Kartoffeln. Hörte es brutzeln. Eier, er briet Eier.

Annegret drehte sich zur Seite und sah zur Tür hinaus. Das Licht der Abendsonne spiegelte sich im blauen Lack der Gartenmöbel. Wie schön das Leben ist! Sie spürte dem Gedanken nach. Er weitete ihren Körper, jede einzelne Zelle, und wurde zu Glück.

Undercover

Er kam mit der Wohnung klar. Nur ein paar Straßen durchs Portugiesenviertel oder die Treppen zwischen Rothesoodstraße und Venusberg hinunter und er war am Hafen, Landungsbrücken. Vorbeiziehende Schiffe, schwappende Wellen, kreischende Möwen und Fischbrötchen. Wie im Urlaub.

Es war ihm zur lieben Angewohnheit geworden, hin und wieder auf dem Anleger einen Kaffee zu trinken. Wenn die Sonne schien – um abzuschalten, um auszusteigen aus seiner Gedankenwelt, die sich hauptsächlich um Hardcore-Training, Kampftechniken und die Entdeckung eines Weges drehte, einen Kontakt zur illegalen Wettkampfszene herzustellen. Auch beim Laufen durch Planten un Blomen kam sein Gehirn zur Ruhe.

Den Innenstadtpark kannte er inzwischen wie seine Westentasche. Ebenfalls ganz in der Nähe der Wohnung und ideales Terrain, um morgens in Ruhe zu joggen. Und am Nachmittag brauchte er sich nur aufs Fahrrad zu schwingen, am Bismarckpark vorbeizuradeln, immer geradeaus die Bernhard-Nocht-Straße entlang, und schon war er im »Arena«.

Es tat ihm gut, wieder täglich zu trainieren. Er fühlte sich fit.

Jürgen Gonschorek befühlte mit den Händen das schwarze Nappaledersofa, auf dem er saß, und starrte über den Glastisch auf den schwarzen Flachbildschirm. Die Wohnung passte zu einem alleinstehenden Typen, der Anschluss ans Milieu suchte. Kühle Atmosphäre, wenige, aber ausgesuchte Designermöbel. Er strich sein Haar aus dem Gesicht und grinste seinem Spiegelbild auf dem Bildschirm zu.

»Jürgen, wir haben lange nichts von dir gehört. Melde dich doch mal. Jürgen, Papa hat frische Heringe gekauft. Kommst du am Sonntag zum Essen? Es ist doch nur ein Katzensprung zu uns. Wirklich, Jürgen, du kannst wenigstens zurückrufen! Jürgen, also ich weiß ja, dass du im Moment viel arbeitest, aber wir machen uns Sorgen. Also melde dich doch kurz. Jürgen, du kannst mir doch nicht erzählen, dass du auch am Wochenende arbeitest!«

Könnte der Anrufbeantworter in seiner Wohnung in Uhlenhorst selbstständig reagieren, würde er wahrscheinlich schreien und sich ausschalten. Niemand ertrug die bedrängende Fürsorge seiner Mutter auf die Dauer. Niemand. Er hatte ihr gesagt, dass er sich die nächsten ein, zwei Monate nicht melden würde, weil er an einem komplizierten Fall dran war. Aber als er es ihr mitgeteilt hatte, hatte er bereits gewusst, dass sie es ignorieren würde.

»Hast du gehört, was ich gesagt habe, Mutter?«

»Ja, ja. Ja! Hab ich.«

Er war ihr Sonnenschein, und ihre Lebensaufgabe schien darin zu bestehen, ihn zu hegen, zu pflegen und über jeden seiner Schritte zu wachen. Seine einzige Chance, ihr zu entkommen, war die Flucht gewesen. Nach Berlin. Für seine verdeckten Ermittlungen war es ideal, dass er noch nicht lange in Hamburg lebte. Er musste nicht fürchten, alte Schulkameraden oder Surfer zu treffen. Aus dem Kaff, kurz vor Flensburg, aus dem er kam, zog es die Leute entweder noch weiter in den Norden, oder sie wanderten nach Australien und Neuseeland aus, oder sie gingen in die Hauptstadt. Dazwischen gab es keine Alternative.

Jürgen Gonschorek griff sich wieder in seine weißblonden Locken und sah, als er den Arm sinken ließ, auf seine Armbanduhr. Er mochte seine Haare, mochte es, dass sie ihm einen leicht verwegenen Anschein gaben. Doch als er im Geiste noch einmal den Anrufbeantworter abhörte, fasste er einen Entschluss. Er würde es tun. Noch diese Woche. Seine Locken waren fällig. Er würde sie bis auf wenige Zentimeter abrasieren. So wie er jetzt aussah, passte er nicht ins »Arena«. Er hatte schon mit Pilgenröther darüber gesprochen. Er brauchte andere Klamotten. Die Blicke der Männer waren misstrauisch, sie machten provozierende Bemerkungen. Er brachte sich in Gefahr, wenn er weiterhin wie ein Mix aus smartem Surfer und Asphaltcowboy herumlief.

»Was weißt du über dich, wenn du noch nie gekämpft hast?«

Der Spruch hing in der Ankleide des Studios. Er traf den Punkt. Beschrieb genau, weshalb er unbedingt undercover ermitteln wollte. Es war seine Chance, in Fühlung mit dem Leben zu gehen, sie endlich zu überwinden, diese unbestimmte Angst, die ihm dauernd im Genick saß. Deshalb verfolgte er die Fährte des toten Karatekas. Vielleicht führte sie ihn ja in die Freiheit.

Er stand auf und trat auf den kleinen Balkon. Der Wind wurde heftiger. Heute Nacht würde das überfällige Gewitter die Atemluft in seinem kleinen Schlafzimmer wieder erträglich machen.

»Ja«, flüsterte er, bezog es aber nicht auf den gerade eben gedachten Gedanken. Ja, er würde das Angebot des Kollegen aus dem »Arena« annehmen. Von diesem Chris, der mit Glatze, Tarnhose und weiß geschnürten Springerstiefeln herumlief, wenn er es darauf anlegte, sich zu schlagen.

»Auf St. Pauli oder in Altona treff ich immer auf einen, der mich in dem Aufzug für’n Nazi hält und androht, mir die Fresse zu polieren. Ich muss gar nichts machen. Nur ein bisschen durch die Gegend latschen, glotzen und abwarten. Wie is es, spielst du nur den starken Mann, oder steckt bei dir mehr dahinter?«

Ja, dachte er wieder. Ja, wird Zeit, dass ich mich kennenlerne, dass ich herausfinde, wie Faustschläge schmecken, wozu ich fähig bin, wenn ich unter Druck gerate.

Lawine

Der Fernseher lief. Irgend so ein Mantel- und Degenstück. Mundy hörte die Metallklingen klirren. Hörte die Männer stöhnen, fluchen und Sprüche klopfen, aber er war nicht wirklich bei der Sache. Sinja beugte sich vor, um eine Handvoll Erdnüsse aus dem Schälchen zu nehmen.

Draußen war es immer noch heiß. Die zugezogenen Vorhänge verdunkelten das Zimmer, hielten die Temperatur im Raum einigermaßen erträglich. Am Sonntag gehörte der Elbstrand den Familien mit Kindern und Hunden, deshalb hatten sie entschieden, zu Hause zu bleiben. Mundy wälzte sich aus den Sofakissen.

»Willst du auch ein Bier?«

»Nein!«

Sie runzelte die Stirn. Unter dem gläsernen Tisch standen schon drei leere Flaschen, aber sie sagte nichts. Das Telefon klingelte. Festnetz. Sie schauten sich an. Es klingelte wieder. Er ging zum Bord und nahm den Hörer ab.

»Gärtner.« Er lauschte und sagte kurz darauf »Ja«.

Seine Fingerknöchel wurden weiß. Er presste den Hörer gegen das Ohr, und seine Kiefermuskeln zeichneten sich unter den Wangen ab. Seine Lippen waren schmal, und sein rechtes Ohr glühte feuerrot, als er den Hörer auf die Gabel legte.

Als er zum Sofa kam, versteinerte sein Gesicht, und sie wurde blass. Sie wusste, dass er log, als sie sich endlich traute nachzufragen, wer es gewesen sei.

»War nur, weil ich morgen länger arbeiten soll.«

Er griff ungelenk, wie ein ferngesteuerter Roboter, nach der Bierflasche und setzte sich neben sie auf das Sofa.

Das Bangen in ihrem Herzen nahm zu. Sie spürte ihn nicht.

»Mundy?«

Er wandte sich ihr zu, sah sie aber nicht an. »Ich geh noch auf ein Bier zu Martini. Hör’n, was so los ist.«

In ihre Augen traten Tränen. Heute ist doch unser Tag. Sie konnte es nicht aussprechen. Er war schon längst weg, obwohl er noch wie betäubt neben ihr saß. Was sie auch vorbringen wollte, sie konnte es lassen. Er würde es beiseitewischen wie Brotkrümel. Sie konnte nichts tun. Er würde gehen, und das, was der Anruf in Bewegung gebracht hatte, würde ablaufen.

Tränen rannen ihr Gesicht hinunter. Sie konnte nicht mehr. Ihre Kraft war erschöpft. Die Tür fiel ins Schloss. Sie schluchzte laut auf. Es kam ihr vor, als hätte das Geräusch ein Band zertrennt, mit dem sie Mundy bis jetzt zu halten versucht hatte.

Der Tag hatte sich voranbewegt wie eine Schlammlawine. Hatte sich unaufhaltsam auf den Abend zugewälzt. Unheilschwanger, denn noch war ungewiss, was sie mitreißen würde, sobald sie bewohntes Gebiet erreichte. Er war ihr gleichmütig gefolgt, der Zeit, hatte Stunde für Stunde stetig gearbeitet, den Dachstuhl gebaut, Nägel ins Holz getrieben, Stützbalken verschraubt, Latten gesägt.

Sein Chef hatte ihn mehrmals fragend angeschaut, aber er hatte nicht darauf reagiert. Das Stützkorsett um seine Brust hielt ihn gut zusammen. Es war schon komisch, aber er spürte keinen Schmerz. Er hatte kurz an Sinja gedacht. An den wissenden Ausdruck ihrer Augen, aber sie hatte geschwiegen, ihm nur seine Brote geschmiert. Beinahe vermisste er sie, ihre unausgesprochenen Mahnungen, ihre sorgenvollen Ausbrüche, ihre Angst.

Aber egal, was sie auch vorgebracht hätte, es hätte nichts geändert. Die Lawine war nicht aufzuhalten. Sie musste dort ankommen, wo es nicht mehr weiter bergab ging, sie ihren Schwung verlor, vorher würde er keine Ruhe finden.

Feierabend. Er winkte ab, als sein Chef ihn fragte, wo er ihn absetzen könne. Er würde Ohlstedt in die S-Bahn einsteigen, bis Rübenkamp fahren und von dort in den Bus steigen. Von dem Kindergarten, für dessen Neubau sie einen Dachstuhl bauten, waren es nur ein paar Minuten bis zum Bahnhof.

In der Bahn hatte er stur aus dem Fenster gestarrt, um ihn nicht anschauen zu müssen, den jungen Kerl, der sich ihm breitbeinig gegenüber aufgepflanzt hatte. Nicht weil er Angst vor ihm hatte, im Gegenteil. Sondern weil er nicht wusste, was aus ihm herausbrechen würde, wenn er zuließ, dass der Blick des Jungen ihn berührte.

Im Bus riss endlich die Hülle, die ihn den ganzen Tag umfangen gehalten hatte und jeden Gedanken, jegliches Gefühl hatte abprallen lassen. Er atmete tief durch und fühlte sein Herz hart gegen seinen Brustkorb schlagen.

»Mundy Gärtner?« Er kannte die Stimme des Anrufers nicht, aber er war sofort alarmiert gewesen. »Hör genau zu, ich sag dir jetzt Namen und Adresse von dem Schwein, das deinen Bruder erledigt hat.«

Mundy ballte die Fäuste. Das Blatt hatte sich gewendet. Ramme hatte genug Feinde. Jemand musste spitzbekommen haben, wie er ihm eins auswischen konnte. Hajo Tessmann. Der Bus fuhr am Einkaufszentrum vorbei und unter dem Wohnblock hindurch, der die Gründgensstraße überspannte. Er kannte den Namen nicht. Hajo Tessmann. Nie gehört. Nur noch wenige Stationen und er war am Ziel. Borchertring.

Zwei kleine Jungen stürmten durch die Hauseingangstür. Der kleinere, ein Rotschopf mit Sommersprossen, warf, sobald er den mit Betonplatten belegten Gehweg erreichte, den mitgeführten Ball in seinen Lauf und kickte ihn seinem schwarzhaarigen Freund zu.

»Ich bin Mario Gomez«, rief er, »und du bist Mehmet Scholl.«

Mundy sprang zur Tür und verhinderte im letzten Moment, dass sie zufiel. Tessmann. Das Klingelschild verwies auf den fünften Stock. Der Fahrstuhl stand noch offen. Als die Tür sich schloss, drehte sich ihm der Magen um. Er lehnte sich an die Wand und wartete, bis die Welle der Übelkeit abebbte.

Erst jetzt wurde ihm bewusst, dass er keinen Plan hatte. Egal! Egal, was passieren würde, er musste nur an den Burschen rankommen. Sobald er ihn sah, würde sein Hass schon alles regeln. Vielleicht wohnte der Tessmann allein, dann würde er an ihm vorbei in die Wohnung drängen und ihn dort stellen.

Der Fahrstuhl hielt. Er ging den Flur rechter Hand hinunter und blieb geduckt vor der vierten Tür stehen. Geräusche vom Fernseher und Kindergeschrei drangen an sein Ohr. Sein Herz stolperte. Am liebsten wäre er ein paar Schritte zurückgetreten, um sich an die Wand anzulehnen, sich zu setzen, aber er trieb sich vorwärts, flüsterte den Namen seines Bruders, hob den Arm und drückte die Kuppe des Zeigefingers auf den Klingelknopf.

»Bär.« Er beschwor das Bild seines Bruders. Seinen lachenden Kinderblick. Das lebendige Funkeln in seinen Augen.

Das Geschrei verstummte. Die Stimmen aus der Glotze wurden lauter. Ein kleiner blonder Junge öffnete die Tür. Sah zu ihm hoch, im Unterhemd mit dünnen Ärmchen und lauter blauen, gelben und braunen Flecken auf den Oberarmen. Mundy dachte plötzlich an seinen Vater, wie er ihn gepackt, ihn von seiner Mutter weggezerrt hatte. Der Junge drehte sich um. Seine Schwester kam. Blondes, ungekämmtes Haar. Eine nackte Puppe im Arm. Ein Baby schrie, eine Tür klappte zu.

»Yvonne!« Die Stimme klang gereizt. »Was ist da los? Yvonne, verdammt noch mal. Muss ich mich hier um alles kümmern?«

Er schaute aus dem Wohnzimmer. Ein Hüne von mindestens einem Meter fünfundneunzig. Bierbäuchig. Schwarzes Muskelshirt, milchig weiße Haut, unrasiert, ungekämmt. Rötlich entzündete Augen, die ihn anstierten, als wäre er ein Alien. Er setzte sich in Bewegung, und Mundy kam sich plötzlich vor wie ein kleiner, hilfloser Junge.

Der Mann riss seinen Mund auf. »Ich hab euch doch gesagt, dass ihr nicht hochkommen sollt. Hier ist kein Freizeittreff. Muss ich euch das in eure Schädel einschlagen, damit ihr das endlich kapiert?«

Sein Gebrüll ließ eine Zimmertür aufgehen. Hajo. Mundy sah einen hochgewachsenen, mageren Jungen in den kurzen Wohnungsflur treten. Höchstens achtzehn Jahre alt. Blasses Gesicht mit ein paar rosa Pickeln. Seine Augen weiteten sich angstvoll, als er im Rücken seines Vaters stand.

Mundy schluckte. Sein Mund war trocken. Er wollte, dass der Film aufhörte.

»Was willst du?«

Die geschriene Frage hallte in seinem Kopf. Er schüttelte den Kopf.

»Nichts. Nichts.«

»Kanake!« Die Tür schlug zu.

Mundy taumelte zurück und stolperte über den Flur zum Fahrstuhl. Der Druck in seinem Magen wurde zu groß. Er trat beiseite und übergab sich.

Im Fahrstuhl konnte er es kaum fassen. Es war zu mächtig, das Gefühl, das irgendwo in seinem Brustkorb hervorquoll und zu seinen Augen strebte, um dort ausbrechen und abfließen zu können. Er wischte sich die Lider immer wieder, hielt die Luft an. Nicht hier, dachte er unentwegt, nicht hier.

Als er endlich durch die Tür ins Freie taumelte, schlug die Wärme wie ein Baseballschläger auf seinen Hinterkopf. Es gelang ihm noch, sich an der Glastür abzustützen, obwohl sein Nacken steif wie ein Brett, jegliche Arm- und Beinbewegung zu einem lächerlichen Gehampel werden ließ. Langsam sank er zu Boden. Er weinte, ohne es zu wissen.

Sah Bär, mit dicker Windel am Hintern, wie er durch die Gegend tapste. Fühlte sein Herz, dem viel zu eng war. Bilder blitzten auf. Die Augen seiner Mutter, ihr schüchternes Lächeln, das er nicht erwiderte. Der Schulterschlag seines Vaters, immer, bevor sie das Haus verließen. Er fühlte, dass jemand kam. Wollte aufstehen, konnte aber nicht.

»Herrgott! Könnt ihr nicht woanders saufen.«

Ein weibliches Gesicht schwebte sehr nahe vor seinem. Ein Geruch von Deo, Schweiß und Parfüm. Er griff nach dem Körper, aber bevor er sich festkrallen konnte, explodierte etwas unter seiner Schädeldecke.

Alibi

»Ich bin heute Abend nicht da.«

Sie fragte nicht nach, was er denn vorhabe, er würde es ihr ohnehin nicht sagen. Ärger. Jetzt geht Ärger durch mich durch, dachte sie, aber es wäre verschwendete Energie, ihm nachzugehen. Josef würde die Zähne blecken, und sie hätte zu viel Adrenalin im Blut. Das machte alt und hässlich. Sie stieß ihren Atem aus, stand auf und räumte den Frühstückstisch ab.

Die Luft in der Datscha war warm und schwer, und sie hatte die Betten immer noch nicht frisch bezogen. Sie schloss das Fenster, ging zur Tür und öffnete sie weit.

Schwüle lastete in der Luft, machte sie dicht und stickig. Sie hatten Gewitter vorausgesagt, mit schweren Sturmböen, aber sie waren noch nicht im Norden angekommen. Ein Vorbote des Windes, ein kühler Luftstrom, erleichterte für einen Moment die Atmosphäre. Annegret roch ihn, den angekündigten Regen. Sie ging zurück ins Haus, griff nach ihrer Jeans und setzte sich aufs Bett.

Die Jarchow war für elf Uhr vorgeladen. Sie konnte sich ohne zu hetzen anziehen. Niemand wartete auf sie.

Endlich. Es klopfte an der Tür. Annegret erhob sich betont bedächtig aus ihrem Schreibtischstuhl, und während sie zum Besprechungstisch ging, rief sie laut: »Herein.«

Ich hätte wenigstens meine Stiefel putzen können, dachte sie flüchtig, strich ihr T-Shirt glatt und wandte sich der Tür zu. Sie war vorbereitet, rechnete damit, von der Jarchow eine Lüge aufgetischt zu bekommen, und war gespannt, wie die Frau sich herausreden würde.

Weiße Seidenbluse, schlichter Stil. Goldkette. Hellblaue Jeans und braune Wildlederstiefel. Schick, dachte Annegret und versuchte herauszufinden, wie die Jarchow es anstellte. Wie sie es hinbekam, dass ihr blondes Haar natürlich aussah und doch frisiert.

Vielleicht Haarspray, von dem ich nichts weiß oder das ich mir nicht leisten kann, überlegte sie und runzelte die Stirn. Sie würde es nicht erraten, und Katharina Jarchow danach zu fragen, kam auch nicht in Betracht, also konnte sie es auch lassen, sich solch unnütze Gedanken zu machen.

»Halten Sie es für sinnvoll, wenn ich meinen Anwalt zu diesem Gespräch hinzuziehe?«

»Könnte schon sein.« Annegret setzte sich an den Tisch und belehrte Katharina Jarchow über ihre Rechte. »Bis jetzt gelten Sie allerdings lediglich als Zeugin im Mordfall Soltani.«

»Und warum bin ich dann hier?«

Annegret zeigte mit einer Armbewegung auf einen der Stühle und wartete, bis sich die Zeugin niedergelassen hatte, bevor sie weitersprach.

»Weil Ihre Schwester Ihr Alibi leider nicht bestätigt. Im Gegenteil, sie behauptet, gehört zu haben, dass Sie erst am frühen Morgen nach Hause gekommen sind.«

Katharina Jarchow sackte in sich zusammen und schüttelte unablässig den Kopf.

»Meine Schwester hasst mich«, flüsterte sie endlich, »aber dass sie so weit gehen würde, hätte ich nicht im Traum gedacht.«

Annegret hob fragend die Augenbrauen, obwohl Katharina Jarchow ihren Blick weiterhin gesenkt hielt und nervös den kleinen Brillantring am Finger ihrer rechten Hand drehte.

»Das Haus, in dem wir leben, gehört uns beiden. Meiner Schwester und mir. Es ist ein größeres Anwesen. Unsere Mutter hat es uns vererbt.« Sie griff zum Anhänger ihrer Kette und presste kurz die Lippen aufeinander. »Meine Schwester träumt schon länger davon, eine Familie zu gründen. Sie wünscht sich sehnlichst, dass ich ausziehe. Aber sie kann und will mich natürlich nicht auszahlen, obwohl sie durchaus vermögend ist. Sie neidet mir mein Aussehen, für das ich ja nichts kann!«

Katharina Jarchow hob den Kopf und sah Annegret direkt in die Augen.

»Nein, dafür können Sie nichts.«

»Ihr letzter Verehrer hat sich, wie schon einige vor ihm, in mich verliebt. Deshalb hasst sie mich. Deshalb will sie mich loswerden. Können Sie das verstehen?«

Ihr Blick heischte nach Mitleid. Annegret fühlte sich merkwürdig unberührt, trotzdem sagte sie, dass sie verstehen könne, dass Katharina Jarchow wohl häufiger erfahren habe, wegen ihres Äußeren beneidet worden zu sein.

»Beneidet! Wenn es nur das wäre! Abgelehnt, angefeindet, ausgegrenzt, unterschätzt und missachtet! Wenn Sie die ganze Wahrheit hören wollen.«

»Und trotzdem haben sich die Männer Ihrer Schwester in Sie verliebt!«

»Die Männer. Ja. Aber ich spreche hauptsächlich von den Frauen. Von deren Grausamkeit. Und ich spreche von meiner Schwester. Leider!«

»Sie bleiben also bei Ihrer Aussage, dass Sie gegen zehn Uhr nach Hause gekommen sind?«

»Ja.« Sie richtete sich jetzt wieder auf. Saß mit geradem Rücken und sah Annegret mit festem Blick an.

Annegret schwieg und erinnerte sich an den Hund, an Paik, dem Wolnyczak in die Augen schauen durfte. Sie kann nur eines sehen, dachte sie: nichts, denn so fühle ich mich. Mir fällt einfach nichts ein, was ich ihr entgegnen könnte. Sie seufzte unwillkürlich, und dann, plötzlich, stellte sich doch noch eine Frage.

»Wie sind Sie denn nach Hause gekommen?«

»Ich fahre einen Maserati Mistral.«

Im Büro wurde es dunkel. Wolken zogen auf, und Annegret meinte, aus den Augenwinkeln einen ersten Blitz aufleuchten zu sehen. Das Telefon auf ihrem Schreibtisch klingelte. Sie blieb am Besprechungstisch sitzen und blähte ihre Nasenflügel. Was die Jarchow wohl für ein Parfüm benutzte?

Das Klingeln hörte nicht auf. Ich werde also noch einmal mit Annedore Jarchow sprechen müssen. Eine der beiden Schwestern lügt, dachte sie, erhob sich, ging zu ihrem Arbeitsplatz und nahm den Hörer ab.

Krieger ohne Volk

Der Regen rann von der Kapuze über sein Gesicht. Lenz beugte sich vor und schüttelte seinen Kopf, damit das Wasser nicht hinter den Kragen seiner Regenjacke einsickerte. Der Niederschlag war stark. Er durchschlug das dichte Blattwerk der Buchen, Eichen und Kastanien.

»Sobald der Regen nachlässt, wird er kommen.«

Das Weiß der Augen des jungen Mannes leuchtete aus seinem mit Ruß geschwärzten Gesicht. Er stand zwischen Joe Wolnyczak und der kräftigen jungen Frau, die ihre Gesichter ebenfalls getarnt hatten. Lenz nickte und ließ den Gedanken endgültig fallen, mit dem er seine Anwesenheit hier in Schlesen am Fuße der Zufahrt zu einer Nerzzucht unnötigerweise immer wieder in Frage stellen wollte.

Ich bin hier, dachte er. Punkt. Keine Ahnung, warum. Es blitzte im selben Moment, in dem er mit den Schultern zuckte. Kurz darauf ein Donnerschlag. Das Gewitter war jetzt genau über ihnen. Es war keine achtzehn Uhr und dunkel wie in der Nacht. Sie standen da, alle vier, mit hängenden Köpfen und ließen den prasselnden Regen an sich hinunterrinnen.

»Krieger ohne Volk.« Das war der Arbeitstitel zu seinen Studien über die Biografie von Joe Wolnyczak. Einem ungewöhnlichen Mann, der sein Leben jenseits aller Konventionen führte, dessen Alter einfach nicht einzuschätzen war und der vor Energie und Kraft strotzte.

Lenz beäugte die Gummistiefel seines Freundes, wie sie langsam in den Waldboden sanken. Und mit einem Mal wusste er es. Ich bin hier, dachte Lenz, weil ich nicht mehr an die Geisteshaltung glaube, die uns zu Lämmern auf der Weide macht. Er hob seinen Kopf und streckte die Hand aus. Der Regen ließ nach. Es machte ihm nichts mehr aus, er war jetzt einverstanden, dass er hier im Wald stand, mitten in der Holsteinischen Schweiz, und vor Nässe triefte.

»Achtung!«

Zwei Scheinwerfer leuchteten, noch weit entfernt, die Zufahrt aus. Joe, der junge Mann und das Mädchen lösten sich aus ihrer Starre und huschten geduckt den Hang hinunter. Lenz beobachtete, wie sie rutschten, in die Knie gingen, nach hinten fielen, wieder aufstanden und, unten am Straßenrand angekommen, sich im Schatten eines Baumes sammelten und warteten.

Er folgte ihnen mit einigem Abstand und nutzte ihre Stiefelspuren wie eine weiche, matschige Treppe. Kurz bevor der Lkw ihre Höhe erreichte, stellte er sich unter das Blätterdach des Baumes, während die drei Aktivisten auf den Zufahrtsweg zur Zuchtfarm sprangen.

Der Fahrer bremste, stierte einen Moment durch die Frontscheibe und stieß schließlich die Fahrertür auf.

»Haut ab oder ich fahr euch über den Haufen!«

Er ließ den Motor aufheulen und war im Begriff, die Tür wieder zuzuziehen, als Joe Wolnyczak vorsprang, den Arm des Fahrers packte und ihn mit einem Ruck aus der Fahrerkabine riss. Der Mann, etwa gleichgroß wie Wolnyczak, nur korpulenter, schlug um sich, pöbelte und drohte, aber die beiden anderen Tierschützer eilten Joe zu Hilfe.

Sie packten jeweils einen Arm des Mannes und banden ihm die Hände mit einem Kabelbinder hinterm Rücken zusammen. Joe schubste ihn die Böschung hoch, in das kleine Wäldchen, das die Zuchtfarm idyllisch umsäumte, stieß ihn um, sodass er mit dem Rücken an einem Buchenstamm zum Sitzen kam, und band seine Füße zusammen. Die beiden anderen entriegelten unterdessen die Hecktüren des Lkws und stiegen auf die Ladefläche.

Lenz drehte sich reflexartig um und hielt Ausschau nach ungebetenen Beobachtern, bevor er ihnen folgte. Soweit er es überblickte, waren sie allein auf weiter Flur.

Aus dem Laster stank es erbärmlich, und im Schein der Taschenlampen beider Aktivisten sah er die Tierchen in ihren engen Drahtkäfigen panisch herumspringen. Die Käfige waren in mehreren Reihen bis unter das Dach der Ladefläche gestapelt.

»Hör zu«, rief der junge Mann und deutete auf seine Mitaktivistin, »sie und ich, wir reichen euch die Käfige, und ihr lasst sie frei.«

Lenz nickte.

Joe trat neben ihn und deutete auf die verschreckten Nerze.

»Sie misstrauen der Freiheit, sie sind in Gefangenschaft groß geworden. Stell den Käfig an den Straßenrand, öffne ihn. Hier, siehst du! Du klappst das Gitter vorne auf, lässt ihn stehen und holst den nächsten Käfig. Die Nerze nutzen den unbeobachteten Moment. Sobald ein Käfig leer ist, machst du Platz für einen nächsten.«

Sie arbeiteten stumm. Hand in Hand, unter einem grauen Abendhimmel, aus dem es jetzt unaufhörlich nieselte. Hin und wieder blieb Lenz stehen und sah einem der kleinen Tiere hinterher, wie es davonwieselte. Aufgeregt. Unkoordiniert. Auf blutigen Pfötchen. Wie es todesmutig in eine fremde Welt lief, auf sich allein gestellt, aber im vollen Vertrauen auf die Intelligenz seiner angeborenen Instinkte.

Er wollte gerade einen der letzten Käfige in Empfang nehmen, als das Martinshorn aufheulte.

»Schnell!«

Das Mädchen und der junge Mann reichten ihnen die letzten Käfige, sprangen von der Ladefläche, halfen, die Drahtkisten zu öffnen, und rannten davon, erklommen auf allen vieren die nasse Böschung, hoch in den Wald, zum Trampelpfad, auf dem sie hergekommen waren.

Lenz sah das Polizeiauto in die Zufahrt einbiegen und sputete sich. Sie hatten den VW-Bus auf einem kleinen Parkplatz circa einen Kilometer entfernt geparkt. Es führte kein ausgewiesener Weg dorthin. Sie mussten über Stock und Stein. Der Fahrer saß immer noch gefesselt unterm Baum.

»Arschlöcher! Idioten!«

Er bäumte seinen Oberkörper auf, tat, als könnte er Lenz aufhalten, als er an ihm vorbeihastete, und sackte schließlich wieder gegen den Stamm.

Es war hell genug. Er konnte den Weg erkennen, sah die Rücken der anderen, aber unvermittelt, aus einer Laune heraus, blieb er stehen und drehte sich um. Der eine der beiden Streifenpolizisten befreite den Fahrer, der andere war ihm bereits auf den Fersen.

»Bleiben Sie stehen. Im Namen des Gesetzes. Stehen bleiben.«

Lenz hätte ihm am liebsten einen Vogel gezeigt. Dem Fluchthelfer von »Tierkapital« auf der Spur, spottete er stumm, drehte sich um und ging einfach weiter. Wenn er mich erschießt, ist das die Krönung der Absurdität, höhnte er still und stöhnte auf, als der Beamte ihm den Arm auf den Rücken riss.

»So, Freundchen, du kommst jetzt schön brav mit.«

Lenz sah Wolnyczak, wie er sich zurück durch herunterhängende Äste zwängte und in einiger Entfernung stehen blieb. Er gab ihm mit den Augen ein Zeichen. Lauf. Kümmere dich um dich.

Der Polizist stieß ihn in die andere Richtung, aber sein Signal war angekommen. Als er es schaffte, sich gegen den Willen seines Häschers noch einmal umzudrehen und einen Blick zurückzuwerfen, war sein Freund verschwunden.

Der Atem des Gesetzeshüters keuchte während des gesamten Weges zum Dienstfahrzeug seitlich an seinem Gesicht vorbei. Lenz war froh, als er endlich auf der Rückbank des Streifenwagens saß. Er hatte darum gebeten, seine Kapuze abnehmen zu dürfen, bevor ihm Handschellen angelegt wurden. Der Beamte hatte jeden seiner Handgriffe mit grimmiger Miene verfolgt. Lenz’ Arm schmerzte, trotzdem musste er lachen.

Wenn Annegret ihn sehen könnte! Lenz stöhnte und lachte zugleich stumm nach innen, sobald er sich ihren Gesichtsausdruck vorstellte. Er musste immer weitergrinsen, auch, als sie den fluchenden Fahrer des Tiertransporters neben ihn setzten.

Der Regen hatte aufgehört. Am Horizont glühte orangefarbenes Licht hinter grauen, zersprengten Herden von Wolken. Lenz war gespannt, wohin sie ihn bringen würden, aber nach dem ersten Hinweisschild war ihm klar, dass die Fahrt nach Kiel ging.

Auf der Wache fragte ihn ein Beamter, ob er ruhig bleiben würde, und als er nachfragte, für wen er ihn halte, nahm man ihm die Handschellen ab. Lenz rieb sich die Handgelenke und bat um Erlaubnis, seine Regenkleidung auszuziehen. Unter den wachsamen Augen der wachhabenden Polizisten stopfte er Jacke und Hose in seinen Rucksack und wurde gleich darauf in ein Büro zur Vernehmung geführt.

Der Leiter der Polizeidienststelle, ein mittelgroßer Mann mit gestutztem Bart, Typ Pfeife rauchender Maigret, betrat den Raum.

»So, wen haben wir denn hier? Kriminalhauptkommissar Josef Lenz. Was für eine Ehre.«

Der Streifenpolizist öffnete den Mund und starrte Lenz neugierig an.

»Kriminalhauptkommissar a. D., lieber Kollege Jakob Meyer«, kommentierte Lenz.

»Sie können gehen.« Dienststellenleiter Meyer nickte seinem Beamten zu und schloss hinter ihm die Tür. »Eine Joggerin hat bei uns angerufen und hat gemeldet, dass Tierfelle gestohlen würden. Dass du bei so was dabei bist, ist ja ein starkes Stück. Na, um der alten Zeiten willen, lass mal hören, ob und wie ich dir helfen kann!«

Perspektiven

Er stand auf, legte einen Holzscheit nach und nieste. Annegret wartete, bis Josef sich wieder zu ihr an den Abendbrottisch setzte, um die nächste Frage zu stellen.

»Woher kennt ihr euch denn?«

»Polizeiakademie München. Später haben wir uns immer mal auf Fortbildungen wiedergetroffen. Und es gab einen Fall, Raubmord, die Spur führte nach Kiel, da war er schon Revierleiter. In dem Jahr, in dem du in den USA warst.«

Sie nickte.

»Und bei der Vernehmung, was hast du ihm erzählt?«

»Die Wahrheit. Meyer hat sich alles angehört und es als seinen Job angesehen, das Gehörte zu meinen Gunsten zu verdrehen. Er war es, der meinte, dass ich wohl als investigativer Journalist unterwegs gewesen sei, um die Missstände in der Nerzzucht in der Holsteinischen Schweiz aufzudecken. Dabei hat er mir gesteckt, dass gegen die Betreiber diverse Anzeigen wegen Tierquälerei laufen. Ich hab ihm nicht widersprochen, gesagt, dass man es so sehen könne. ›Gut‹, hat er erklärt, ›dann lass mal sehen, was wir noch zu deinem Vorteil festhalten können. Du warst der Letzte der Flüchtenden, hast dich festnehmen lassen. Klar, weil du ja nur recherchiert hast, also an einer Straftat gar nicht beteiligt warst.‹ Ich hab seine Interpretation stehen lassen. Weder Ja noch Nein gesagt. Ich hab gedacht, dass wir, aus einer rein menschlichen Perspektive gesehen, auch keine Straftat begangen haben. Im Gegenteil, wir haben leidende Lebewesen aus der Gewalt von Menschen befreit, die Tiere zu einem Ding machen, sie als Kapital sehen, als zukünftige Nerzmäntel, die sie teuer verkaufen können. Du hättest die kleinen Burschen mal in ihren Käfigen sehen sollen. Sie haben sich vor lauter Angst und Frustration gegenseitig durch den Draht gebissen. Blutende Füßchen, vom endlosen Herumspringen auf dem Drahtgeflecht. Du konntest ihren Stress riechen.«

Annegret trank einen Schluck Tee und schwieg. Warum, dachte sie, fällt es mir so schwer, ihm recht zu geben? Wenn ich Bilder von gequälten Tieren im Fernsehen sehe, schalte ich schnell weg. Er hat recht! Die Menschen sind verrückt geworden. Es wird immer offensichtlicher. Wir beten das goldene Kalb an. Die Macht des Geldes, statt das Leben zu würdigen.

»Und wie bist du mitten in der Nacht von Kiel zurück nach Hause gekommen?«

»Gar nicht. Ich hab bei Meyer übernachtet. Er ist geschieden und lebt allein. Ein Streifenbeamter hat mich zu seiner Wohnung gefahren.«

Lenz nieste und zog fröstelnd seine Schultern zusammen. »Ich leg mich hin.«

Annegret nickte abwesend. Sie räumte den Tisch ab, postierte den Sessel vor den Ofen und schaute dem Holz beim Verbrennen zu.

Der heiße Frühling war vorbei. Die Luft strich kühl ums Haus, obwohl es auf den Juni zuging, auf den Sommer. Eine neue Front kalter Atlantiktiefausläufer war auf dem Weg, ihre nasse Ladung über den Norden niederfallen zu lassen. Nicht mehr lange und es würde wieder regnen.

Annegret trat in Jeans und neuer weißer Bluse vor die Datscha und betrachtete den bewölkten Himmel. Sie zögerte, bevor sie nach ihrem Schirm griff, trat schließlich zurück in den Raum und schloss die Tür. Josef hob seinen zerzausten Kopf vom Kissen.

»Bin zu kalt angezogen!«

Er nieste ein paarmal heftig, und sie hängte ihre neue schicke Bluse auf einen Bügel, holte T-Shirt und Fleecejacke aus dem Schrank. Froh über das wärmende Tuch am Leib, drückte sie leise die Tür ins Schloss.

Liv Gärtner saß am Krankenbett ihres Sohnes und streichelte seine Hand.

»Soll ich rausgehen?« Sie trug Zivil. Schwarzen Strickpulli und schwarze Hose. Mit einer sehr zarten Geste zog sie die Hand aus der ihres Sohnes und stand auf.

»Nein!« Raimund Gärtners Stimme klang schwach. Er hing am Tropf, aber sein Tonfall klang entschieden.

Annegret wusste keinen Grund, der sie dazu veranlasste, Liv Gärtner von der Vernehmung auszuschließen, und schob sich einen Stuhl an das Bett.

Durch seine Nase führten Schläuche. Er lag auf ein dickes Kissen gebettet, mit geschlossenen Augen, bleichem Gesicht, hohlen Wangen.

Sein Anblick veranlasste Annegret, sich an die Worte des Arztes zu erinnern. »Herr Gärtner hat großes Glück gehabt. Sein Hirn war minder durchblutet, aber die Ischämie ist reversibel. Er muss unter großem Stress gestanden haben. Also, Aufregung möglichst vermeiden.«

Sie würde sich daran halten.

»Herr Gärtner. Laut Aussage der Sanitäter sind Sie in Steilshoop vor der Eingangstür des Wohnhauses Nummer sieben im Borchertring aufgefunden worden. Korrigieren Sie mich bitte, falls ich falschliege.« Er öffnete die Augen, und Annegret sprach mit leiser Stimme weiter. »Nach unseren Recherchen wohnt dort ein Hajo Tessmann. Polizeibekannter Straftäter. Gilt als gewaltbereit. Wir gehen davon aus, dass Sie dort waren, weil Sie Hajo Tessmann für den Mörder Ihres Bruders halten!«

Raimund Gärtner blickte sie an, und Annegret konnte sehen, dass er nach Worten suchte.

»Ja«, flüsterte er schließlich, »ich war da, weil ich mich rächen wollte. Diesen Tessmann totschlagen. Aber ich konnte nicht.«

Annegret schluckte. »Gut. Gut, dass Sie es nicht konnten!«

Aus Liv Gärtners Augen quollen Tränen. Sie drehte sich zum Fenster und wischte unaufhörlich ihr Gesicht.

»Haben Sie denn Beweise, dass er es war, der den Stein geworfen hat? Haben Sie ihn wiedererkannt?«

Raimund Gärtner bewegte sehr langsam den Kopf von links nach rechts. Annegret seufzte.

»Wie sind Sie denn auf Hajo Tessmann gekommen? Jemand muss doch gegen ihn aussagen können.«

»Nein.«

Raimund Gärtner schloss die Augen und kniff sie zusammen. Er schien für einen Moment von Trauer überwältigt, und in Annegret rührte sich Angst. Angst davor, dass er instabil werden könnte, verkrampfen, dass die Geräte um Hilfe piepten. Aber er fing sich, öffnete die Augen und sah sie direkt an.

»Nichts bringt Bär zurück. Nichts.«

Annegret nickte flüchtig, überlegte aber, während sie vorgab, ihn zu verstehen, wie sie ihn dazu bewegen konnte, sie bei der Strafverfolgung zu unterstützen, auch wenn …

Liv Gärtner schluchzte auf. Annegret holte aus ihrer Tasche ein Paket Taschentücher und reichte es ihr. Als sie wieder saß, schloss Raimund Gärtner seine Augen, bevor er mit ausdrucksloser Stimme zu sprechen anhob.

»Ich wollte Bär von unserer Mutter wegreißen, so, wie es mein Vater immer mit mir getan hat. Ich war so wütend auf ihn, weil ich glaubte, dass er ihre Liebe besaß und ich nicht. Bär sollte so werden wie ich. Mit mir zusammen sein. Er sollte meine Familie sein. Beinahe hatte ich es auch geschafft, ihn zu mir rüberzuziehen, und dann flog der Stein und hat alles zertrümmert.«

Liv Gärtner schluchzte erneut auf und brach endgültig in Tränen aus. Ihre Schultern bebten, während sie leise und stoßweise atmete. Annegret schluckte und kämpfte gegen die Traurigkeit an, die auch in ihr wie flutendes Wasser unvermittelt anstieg.

»Es ist, als hätte ich den Stein geworfen. Bärs Tod geht auf mein Konto«, flüsterte Raimund und drehte den Kopf zur Seite.

Annegret erhob sich vom Stuhl.

»Ich respektiere Ihre Haltung«, stieß sie mit beinahe erstickender Stimme aus, »aber sehen Sie, ich kann einen Fall nicht aufgeben, nur weil es Ihnen nichts gibt, wenn der Täter verfolgt und bestraft wird.«

Urknall

»Er hat seinen Bruder nicht erschlagen«, schimpfte Annegret, sobald sie das Krankenhaus verließ. Und trotzdem war es das alte Lied. Kain und Abel. Der eine erschlägt den anderen, weil er sich übervorteilt fühlt, allein gelassen und auf sich gestellt. Er glaubt, um seine Existenz kämpfen zu müssen, da Gott offensichtlich auf der Seite des anderen ist. Er glaubt, dass er einen Plan aushecken muss, mit dem er die Lage kontrollieren kann.

»Meine Güte!«

Annegret rieb ihre Hände heftig aneinander und hielt inne, als sich ein ungeheuerlicher Gedanke Bahn brach. Und heutzutage wird nicht mehr Gott, sondern die Mütter beschuldigt! Annegret blieb wie vom Donner gerührt stehen und sah sich um. Wann, dachte sie, hört das endlich auf? Sie drehte sich um, blickte zurück zu dem Krankenhaustrakt, in dem Raimund Gärtner lag.

All die Wut, die Gewalt, weil jemand meinte, alleingelassen zu sein? Sie seufzte tief, sah sich um und entdeckte eine Bank. Das Holz war trocken. Die Mittagssonne war durch die Wolken gebrochen und heiß genug, die erste Feuchtigkeit des Tages rasch aufzusaugen. Erschöpft sank sie auf ihr nieder.

Ist es das?, dachte sie. Sind die Menschen deshalb so grausam, weil sie sich im Grunde ihres Herzen alleingelassen fühlen und meinen, beinahe jeder andere wäre ein Konkurrent, wäre jemand, der im Gegensatz zu ihm selbst die wahre Liebe einer Mutter erfahren hätte?

Annegret presste ihre Hand an die Stirn, der Kopfschmerz lauerte in ihren Nervenzellen. Und was soll das sein, die wahre Liebe einer Mutter? Sie dachte an Luise, ihre Mutter, die sie auch zeit ihres Lebens beschuldigt hatte, sich zu wenig und zu schlecht um sie gekümmert zu haben. Es hört auf, wenn wir herausfinden, was uns zugrunde liegt. So ungefähr hatte Wolnyczak es doch gesagt!

Aber was ist es, was liegt uns zugrunde? Annegret zog ihre Stirn in Falten. Joe kann doch nicht den Urknall meinen, dachte sie, verfolgte die Idee aber weiter. Wenn doch, überlegte sie, entstammen wir alle dem Sternenstaub. In der Folge davon winzigen Mikroorganismen. Und Millionen Jahre weiter lag unser Werden im Meer und schließlich in der Evolution vom Tier zum Menschen. Das alles, resümierte sie, gehört demnach zu unserer Abstammung. Aber, grübelte sie, wer oder was hat es knallen lassen?

Sie erschrak, als ein Patient im rot-weißen Frotteemantel sie um Feuer bat.

»Nichtraucher. Tut mir leid!«

Annegret stand auf. Der Mann mit der auffällig gelben Haut schlurfte auf seinen Lederpantoffeln davon. Mein Gott, wird Zeit, dass Münze den Dienst wieder antritt. Ich brauche jemanden, mit dem ich sprechen kann, mich austauschen.

Sie ging zu ihrem Auto und wusste es bereits beim Aufschließen der Fahrertür. Annedore Jarchow würde warten müssen. Sie war absolut nicht in der Verfassung, die Schwester mit der Aussage von Katharina Jarchow zu konfrontieren. Nein. Ihre Gedankenwelt war zu durchgeschüttelt.

Sie würde ins Präsidium fahren, bei Pilgenröther anklopfen und versuchen herauszufinden, wo Gonschorek abgeblieben war.

»Frau Pries!« Pilgenröther saß hinter seinem Schreibtisch und schrieb handschriftliche Vermerke in eine Akte.

Angelika Dahlenburg, seine Sekretärin, hatte nicht an ihrem Platz im Vorzimmer gesessen, deshalb war Annegret zum Büro ihres Chefs durchgegangen, hatte an die nur angelehnte Tür geklopft und sie geöffnet.

»Kollegin Dahlenburg war …«

Pilgenröther winkte ab. »Ist zur Kur. Leider. Aber was soll man machen? Die Personalabteilung sucht nach Ersatz, aber …«

»Ich möchte mich nach Jürgen Gonschorek erkundigen. Nach dem Stand der Ermittlungen, und ob wir ihn in nächster Zeit zurückerwarten können?«

Annegret unterbrach ihren Chef mitten im Satz, weil sie seine Auslassungen über die Unfähigkeiten der Personalabteilung zur Genüge kannte und außerdem seinen Small Talk als korrumpierend empfand.

Pilgenröther sah sie über den Rand seiner in der Mitte der Nase hängenden Lesebrille an, und Annegret konnte deutlich erkennen, dass er damit liebäugelte, seine vorgesetzte Stellung auszunutzen. Sie ließ seinen Blick in ihren ausdruckslosen Augen versanden und wartete. Pilgenröther räusperte sich, setzte seine Sehhilfe ab und ließ Annegret noch einige Sekunden zappeln, bevor er Worte formulierte.

»Kollege Gonschorek arbeitet sehr erfolgreich. Er ist inzwischen Mitglied eines Sportstudios, in dem auch polizeibekannte Größen des Kiezmilieus trainieren. Wir haben ihm eine kleine Legende gebastelt, und zu seinem Schutz ist er in einer Wohnung einquartiert, die seinem Auftrag entspricht. Kollege Gonschorek hat bereits vielversprechende Kontakte geknüpft, und das ist auch schon alles, was ich Ihnen sagen darf, liebe Kollegin Pries.«

Pilgenröther griff nach seiner Lesebrille und wandte sich wieder seinen Papieren zu.

Annegret biss ihre Zähne zusammen, murmelte »Schönen Tag noch«, drehte sich auf dem Absatz um und ging.

Bodyguard

Sie hatte den Wunsch den ganzen Nachmittag wie unter Wasser gehalten. Halb unbewusst. Bis beinahe eben hatte sie getan, als wäre sie nur auf dem Weg zu »Eddys Stübchen«, zu ihrem Stammlokal. Aber nun, da sie die Reeperbahn hinunterfuhr, suchten ihre Augen nach seinem hellen Lockenkopf.

Hinter ihr hupten ungeduldige Feierabendverkehrsteilnehmer, da sie die »geile Meile« wie ein Tourist mit zwanzig Stundenkilometern hinunterfuhr. Es ließ sie kalt.

Sie seufzte, wusste, dass ihre Aktion sinnlos war. Selbst wenn sie diesmal für wenige Sekunden einen Blick auf ihn erhaschen würde, konnte sie keinen Kontakt zu ihm aufnehmen. Zu gefährlich. Resigniert drückte sie das Gaspedal, erwischte noch die gelbe Phase an der Ampel Höhe Nobistor und bog rechts in die Holstenstraße ab.

Eddy muss mich heute trösten, dachte sie und fand, wie erwartet, in der Gerritstraße einen Parkplatz. Die Uhr zeigte kurz nach sechs. Wenn überhaupt schon ein Gast in ihrem Stammlokal sitzen würde, dann jemand, der einen After-Work-Drink nahm. Die Gayboys kamen erst auf den Kiez, in die Parallelstraße zur Reeperbahn, in »Eddys Stübchen«, wenn der Abend bereits fortgeschritten war, wenn sie sich in Schale geschmissen, geschminkt und auf Touren gebracht hatten.

»Was treibt denn der kleine Lockenkopf, dein Kollege?«

Annegret saß neben Manuel am Tresen und nippte an ihrem Alsterwasser. Die Nachfrage des Lovers ihres Freundes Leo irritierte sie.

»Wieso? Wieso fragst du?«

»Nur so. Ihr seid hier doch öfters zusammen aufgelaufen.«

Manuel legte einen Zwanzigeuroschein auf den Tresen und rief Eddy, der mit Annegrets Lasagne auf dem Teller aus der Küche trat, zu, dass es so stimme. Eddy sah seinem bodygebuildeten Stammgast hinterher, wie er auf weißen Sneakers, in lässiger Stoffjeans mit aufgesetzten Taschen und schwarzem Feinripphemd die Tanzfläche überquerte, bevor er den Teller abstellte.

Annegret betrachtete unterdessen ihre pflegebedürftigen Fingernägel und wartete darauf, dass die Tür hinter ihm zuklappte.

»Wo sind denn seine Springerstiefel und das St.-Pauli-Shirt hin?«

Eddy zuckte ein wenig zusammen, als hätte das Geräusch der zuschlagenden Tür ihn erschreckt, sah sie stillschweigend an und machte schließlich eine »Woher soll ich das wissen?«-Geste.

»Was hältst du eigentlich von ihm, Eddy?« Annegret sah ihrem Freund fordernd in sein schmales, gebräuntes und mit feinen Fältchen übersätes Gesicht, in dem seine braunen, mit Kajal ummalten Augen wie große, dunkle Lavaperlen glänzten.

»Ermittelst du gegen ihn, sag mal?«

»Nein! Aber wieso fragt er nach meinem Kollegen?«

»Vielleicht flirtet er gern mit ihm. Vielleicht denkt er, ihr habt etwas zusammen. Vielleicht wollte er aus Höflichkeit irgendetwas sagen. Was weiß ich!«

»So ein Quatsch!«

Eddy deutete mit der Hand auf ihren Teller.

»Hausgemacht. Du solltest sie heiß essen, Schätzchen.«

Er zog sich seinen Barhocker heran und sah ihr dabei zu, wie sie sich ein Stückchen nach dem anderen mit dem Messer abtrennte, auf die Gabel schob, kühl pustete und kaute.

»Köstlich, Eddy.«

Eddy grinste, warf sich zufrieden das Geschirrhandtuch über die Schulter, steckte sich ein dünnes Zigarillo zwischen die Lippen, zündete es an und blies den Rauch in die Luft.

»Und, wie viele Mörder hast du heute zur Strecke gebracht, Anne-Greta Garbo?«

»Eddy!« Annegret zog das Y, während sie seinen Namen vorwurfsvoll aussprach, in die Länge, schob ihren Teller von sich und warf ihre Stirn in Falten.

»Was arbeitet dieser Manuel überhaupt? Weißt du das eigentlich?«

»Also, Schätzchen! Entweder du sagst jetzt frei heraus, was los ist, oder du gibst Ruhe. In diesem Laden wird niemand auf blauen Dunst hin verdächtigt.«

Annegret trank den letzten Schluck ihres abgestandenen Alsterwassers und orderte eine Weißweinschorle. Während Eddy sie mixte und auf ihren Wunsch das Eis wegließ, aber ein Stückchen Zitrone dazugab, schürzte sie missmutig die Lippen und stierte vor sich hin.

»Ich mach mir Sorgen um Kollege Gonschorek«, platzte sie heraus, nachdem Eddy sich wieder ihr gegenübergesetzt hatte.

Er weitete fragend seine Augen, während sie sich umdrehte und die dunkelbraune hölzerne Bestuhlung inspizierte. Als sie keinen weiteren Gast ausmachte, lehnte sie sich über den Tresen und erzählte mit leiser Stimme von Jürgen Gonschoreks Undercover-Ermittlung.

Eddys Gesicht nahm mit jedem Satz, den er hörte, einen besorgteren Ausdruck an.

»Manuel ist als Eventmanager im Sportbusiness tätig. Sagt Leo. Hauptsächlich Showkämpfe. Diese Fights haben irgendeinen Namen, aber den habe ich vergessen.«

In Annegrets Därmen begann es heftig zu gurgeln. »War Leo schon mal mit?«

»Nein. Aber zufällig haben wir uns tatsächlich darüber unterhalten. Ich hab gerade letzte Woche nach Manuel gefragt. Leo saß allein am Tresen. Weißt du, wir fühlen uns alle irgendwie sicherer, wenn er hier ist. Und ich glaube, Manuel sieht sich auch ein wenig wie der Bodyguard vom ›Stübchen‹. Wie auch immer. Jedenfalls hat Leo an diesem Abend auf meine Frage hin erzählt, dass Manuel arbeite, die korrekte Ausrichtung eines Kampfes überwache. Leo meinte, dass er Manuel zu diesen Veranstaltungen nicht begleite, weil er als Unfallarzt im Krankenhaus genug Blut und verletzte Körper sehe und den Anblick nicht auch noch in seiner Freizeit brauche.«

Annegret schwieg. Ihr Magen-Darm-Trakt arbeitete auf Hochtouren. Das war ein dicker Happen, den Eddy da ausgepackt hatte.

»Und was willst du jetzt tun?« Eddy zerdrückte das Mundstück des Zigarillos im Aschenbecher und nahm den leeren Teller in die Hand.

Annegret stützte sich am Tresen ab, kippelte mit dem Barhocker herum und verfolgte den vor ihrem inneren Auge ablaufenden Kurzfilm.

Eine Ein-Huhn-Story. Das aufgeregte Federvieh lief panisch hin und her, flatterte auf, hielt für wenige Sekunden inne und nahm seine wilde Rennerei wieder auf. Eine Endlosschleife.

»Keine Ahnung. Ich werde wohl mit Josef sprechen. Mal schauen, was er meint.«

Annegret brachte den Barhocker auf seine vier Füße, zog ihre Augenbrauen hoch und öffnete den Mund.

Eddy hob schnell, um sich Annegrets Ansprache zu ersparen, seine Arme.

»Ich weiß, ich weiß. Du brauchst nichts zu sagen. Ich schweige wie ein Grab.«

Sparring

Der große zweigeteilte Umkleideraum war leer. Fast alle schmalen Schranktüren standen offen. Jürgen Gonschorek ging in den hinteren Bereich des Raumes, stellte seine Sporttasche auf die Holzbank unterhalb der Spinde und setzte sich neben sie.

»Was weißt du über dich, wenn du noch nie gekämpft hast?«

Dieser Satz ließ ihn nicht mehr los. Er hatte sich wie ein Wurm in sein Gehirn gebohrt. Wenn er nicht bald seine Fäuste benutzte, würde er noch durchdrehen. Das Training reichte nicht, ohne Vollkontakt war es keine echte Erfahrung. Ohne Vollkontakt war die Frage nicht zu beantworten. Er lauschte. Die Schritte gingen vorbei.

Heute würde er sich mit ihm verabreden. Mit diesem Chris.

Jürgen Gonschorek schniefte seine Nase hoch und fuhr sich mit der Hand über den Kopf. Sie waren noch dran, seine Locken. Er hatte den Fehler gemacht und war zu seinem Friseur nach Uhlenhorst gefahren. Fermund Henning. Bekennender Lebemann und Besitzer eines kleinen Friseurgeschäfts mit sechs Stühlen und großem Enthusiasmus für sein Metier.

»Mein lieber Herr Gonschorek, mir stehen die Haare zu Berge. Was für ein Ansinnen. Nein! Diese Locken schneide ich keinesfalls auf Streichholzlänge. Ihr Haupt umkränzen dann kleine Ringellöckchen. Wollen Sie aussehen wie Julius Cäsar? Nein! Außerdem haben Sie, mit Verlaub gesagt, einen flachen Hinterkopf. Der wird durch Ihr Haarvolumen ganz wunderbar kaschiert. Glauben Sie nicht, dass ich kein Geld verdienen will, aber schauen Sie sich bitte an. Was soll man diesem blonden Lockenschopf hinzufügen oder wegnehmen?«

Gonschorek sprang auf und packte seine Sportschuhe aus. Er hielt in der Bewegung inne, als seine Erinnerung an den Friseurbesuch wieder einsetzte und er den sprechenden Bildern im Geiste folgte.

Was er denn bezwecken wolle? Fermund Hennings ernstes Gesicht hatte im Spiegel über seinem Kopf geschwebt, während sein mit einem dünnen Oberlippenbart gezierter Mund Sätze hervorbrachte.

»Haare unterstreichen unsere Persönlichkeit. Unsere Individualität. Was wollen Sie denn ausdrücken? Welchen Anschein wollen Sie sich denn geben?«

Männlichkeit. Härte. Diese Locken ließen ihn zu weich, zu soft erscheinen. So etwas in der Art hatte er geantwortet und sich gleichzeitig geärgert, dass er nicht zu einem Null-acht-fünfzehn-Friseur gegangen war, der ohne Wenn und Aber zur Schere gegriffen hätte.

»Aber Herr Gonschorek, nichts leichter als das!« Der quirlige Meister hatte seine dunkelbraune Tolle aus seiner Stirn zurückgestrichen, mit einer Hand zur Bürste gegriffen und mit der anderen Gonschoreks Haarschopf im Nacken gepackt und zusammengehalten. »Kämmen Sie Ihr Haar straff zurück. So. Mit etwas Gel glätten. Fertig.«

Gonschorek verzog sein Gesicht. Es hatte schmerzhaft geziept, als Fermund Henning ihm das Gummiband um den kurzen Zopf gezwungen hatte.

»Was sagen Sie?«

Gonschorek legte aufstöhnend die Sportschuhe auf die Bank und postierte sich vor einen der Spiegel mit Frisierkonsole. Bevor er sich eingehend beäugte, richtete er sein Gehör zur Tür des Umkleideraums aus. Nichts. Schnell, aber nicht hastig, rasterte er sein Bild vom Kopf bis zu den Füßen ab.

Es stimmte, sein Gesicht erschien härter, kantiger. Seine blauen Augen kamen besser raus. Und wenn er einen coolen Blick auflegte, war nichts mehr vom Surfer-Image übrig. Im schwarzen Muskelshirt, mit blaugrauer Army-Hose und im Nacken zusammengebundenen Haaren ging sein Gesamteindruck jetzt eher in Richtung Zuhälter als Streetfighter, aber es passte schon.

Der Schweiß lief ihm das Gesicht herunter. Die Tritt- und Schlagkombinationen hatten ihm ordentlich Kraft abverlangt. Gut, dass er den Polizeisport niemals aufgegeben und im Budocentrum regelmäßig mehrmals die Woche trainiert hatte. Seine Fertigkeiten in den verschiedenen Kampfkünsten waren das Einzige, was ihm von Anfang an in dieser Sportlerhalbwelt Respekt verschafft hatte.

Gonschorek setzte sich auf den Gymnastikball in die Ecke des Raums, wickelte seine Handbandagen ab und wischte sich mit dem um seinen Hals gelegten Handtuch das Gesicht. Genau genommen trainierte er bereits seit seinem fünften Lebensjahr. Mit Unterbrechung. Das Surfen war ihm eine Weile wichtiger gewesen. Trotzdem hatte sein Körper das, was er als Junge bereits in der Judoschule gelernt hatte, nie vergessen.

Er sah die Reihe der großen blauen Matten hinunter, vorbei an den schweren Boxsäcken, die von der Decke hingen. Die Tür zum Extrem-Hardcore-Krafttrainingsraum ging auf. Gonschorek hoffte, dass es Chris war. Er hielt den ganzen Abend schon nach ihm Ausschau. Aber es war der große Serbe, den alle »Yasha« riefen, der zwischen den Matten und der Spiegelwand die kleine Halle durchschritt und auf ihn zukam.

»Wird Zeit, dass du in den Ring steigst!« Es war das erste Mal, seit er im »Arena« trainierte, dass Yasha das Wort an ihn richtete.

Gonschorek schniefte und nickte. »Hast du Chris gesehen?«

Der Serbe blieb stehen und verzog sein Gesicht. »Was willst du denn mit dem Spinner? Der kommt nicht mehr. Hausverbot. Der Adrenalin-Junkie ist zu blöd, hetzt uns die Nazis auf den Hals. Der hat hier nichts verloren.«

Yasha verschwand durch die Tür in die Lobby und kam wenig später mit einer Flasche Wasser zurück.

»Gibt gleich ein Extrem-Sparring. Free-Fight. Kannst zugucken, wenn du willst!«

Gonschorek schaute dem schlanken Serben hinterher. Black Panther, so kommentierte ein Gedanke die geschmeidigen Bewegungen des »Arena«-Managers, der, ohne sich weiter um ihn zu kümmern, durch die Halle lief. Kurz bevor Yasha die Tür zum Krafttrainingsraum öffnete, um über eine metallene Treppe zum geräumigen Studio mit Boxring hinunterzusteigen, stand Gonschorek auf und folgte ihm.

Er war der Einzige im Muskelshirt und mit längeren Haaren auf dem Kopf. Alle anderen Männer trugen Stoppelschnitt und bedeckten ihre austrainierten Oberkörper mit weit geschnittenen kurzärmeligen Shirts in grauer, weißer oder schwarzer Farbe. Ihre Beine steckten in bequemen Trainingshosen, die jede Bewegung mitmachten. Kaum einer schaute ihn an. Sie standen, meist mit über der Brust gekreuzten Armen, um den Ring und warteten auf das zweite Halbschwergewicht.

Bodyguards. Mitarbeiter von Security-Firmen. Türsteher. Schwergewichtige Männer mit verschlossenen Gesichtern, die ihm eines voraushatten: Sie alle kannten körperliche Gewalt. Kannten die Kraft, die schon viele Male auf ihren Körper eingewirkt und die sie selbst einzusetzen gelernt hatten. Beherrschte Männer, die nicht darauf aus waren, sich zu prügeln. Keine Hooligans, die sich blindlings in Auseinandersetzungen stürzten. Es waren Männer, die, wenn es darauf ankam, gezielt zuschlugen. Männer, die ihre Fäuste und Füße benutzten wie ein Skorpion seinen Stachel.

Im Grunde meines Herzens bin ich Surfer, dachte Gonschorek, als Aufregung sein Herz schneller schlagen ließ und er sich mit ausdrucksloser Mimik an einen leeren Platz am Ring stellte. Ein Surfer, der plötzlich Schiss bekommt, wenn die Welle auf ihn zurollt.

Der, der im Ring wartete, schritt wie ein Tiger im Käfig die vier übereinandergespannten Seile ab. Hin und her. Unermüdlich. Er war barfuß, trug offene Handschuhe, darunter Bandagen. Kopf- und Brustschutz. Als Protektoren um Schienbein und Wade trug er Motocross-Beinschützer.

Als sein Gegner endlich die Treppe hochstieg, schob er sich den Mundschutz über die Zähne. Das Halbschwergewicht sprang in den Ring und tänzelte auf der Stelle. Der Boxtrainer, jetzt als Ringrichter tätig, winkte sie zusammen und nahm ihnen das Einverständnis für einen fairen Kampf ab. Alle Techniken waren erlaubt. Jede Kampfdistanz, Treten, Schlagen, Clinchen. Nur ein K. o. würde den Fight beenden.

Er hob seinen Arm, fragte: »Ready?« und trat zurück.

Der Tiger sprang sofort vor und landete einen Fausttreffer im Gesicht seines Kontrahenten. Der große, schwere Mann versuchte immer wieder, seinem Gegner mit Tritten beizukommen, aber er war zu langsam.

Gonschorek sah zu Yasha hinüber. Das hier ist ein Rudel von männlichen Wesen, dachte er. Ein Rudel mit Rangordnung. Ihre Eigentümlichkeit besteht darin, dass sich jeder jederzeit den Anschein von Härte, Entschiedenheit und Stärke gibt. Sie sind argwöhnisch gegen mich, weil sie mich nicht einschätzen können, deshalb hat dieser Yasha gesagt, dass es Zeit wird, in den Ring zu steigen. Ich komme hier keinen Schritt weiter, solange sie mich nicht geboxt haben.

Schnittmenge

»Ich kann doch nicht zu Pilgenröther gehen und ihm erzählen, dass ich einen schwulen Freund habe, der Leo heißt, und dass der wiederum einen Lover namens Manuel hat. Dass beide Gäste meines Stammlokals sind, einer Tanzkneipe auf dem Kiez, die hauptsächlich von Gays besucht wird. Dass es aber eigentlich Leos Stammlokal ist, und ich, weil ich mit Leo befreundet bin, es auch besuche. Und dieser Lover, Manuel, kennt Kollege Gonschorek und weiß, dass er ein Kriminalbeamter ist. Er kennt ihn, weil Gonschorek auch manchmal mit ins ›Stübchen‹ zu Eddy kommt. Auf ein Feierabendbier. Gonschorek ist nicht schwul. Aber Eddy, der Besitzer des Ladens, ist es, und der hat mir etwas erzählt, das mich sehr beunruhigt, weil es mich misstrauisch gegen Manuel sein lässt. Leo hat ein ganz schlechtes Händchen für Männer. Er sieht immer nur sich im anderen, er ist ein waschechter Narzisst. Wie er im Buche steht. Also weiter. Damals, der Fall Paul Lucio Bacerra, der Psychopath, das war auch ein Lover von Leo gewesen. Er lässt sich so leicht täuschen, der Leo. Jedenfalls hege ich den dringenden Verdacht, dass Manuel Kollege Gonschorek in Gefahr bringen kann. In Lebensgefahr!«

Annegret atmete ein, griff nach ihrem Glas mit Rotwein und stürzte einen großen Schluck in sich hinein.

»Nein, das kannst du Pilgenröther nicht erzählen. Er wird dir zu verstehen geben, dass du eine Meise hast. Einen Vogel im Oberstübchen.«

Josef grinste und betrachtete sie.

Sie legte eine Hand an ihre Wange. Die Haut erwärmte ihre kalten Finger.

»Ich hab ihn schon von einem Kollegen aus dem K2 überprüfen lassen. Manuel Burmester. Nichts. Ohne Vorstrafen. Kein einziger Eintrag.«

»Jetzt komm mal zurück auf den Boden der Tatsachen!«

Josef stand auf, ging zur Tür der Datscha und schloss sie. Sie hatte lange genug offen gestanden, um den Essensgeruch aus der Zimmerluft zu vertreiben.

Annegret machte ein Gesicht, als würde sie gleich aus der Haut fahren.

»So«, knurrte sie angriffslustig, »was glaubst du, wo ich mich aufhalte?«

»Fantasia«, grinste Josef, lachte und hielt sich die Brust, als wäre er von ihrem bösen Blick tödlich getroffen worden.

Annegret trank das Glas leer und wartete, bis er sich wieder zu ihr gesetzt hatte.

»Nur die Fakten, okay?«

Sie nickte.

»Seit wann kennt Leo Manuel? Wann ist der Bursche aufgetaucht?«

Annegret runzelte die Stirn. »Vor einem Jahr ungefähr. Meine ich.«

»Und seit wann läuft diese verdeckte Ermittlung?«

»Seit einigen Wochen.«

»Also gibt es da keinen augenfälligen Zusammenhang.«

Annegret schüttelte den Kopf.

»Manuel hat sich nach Gonschorek erkundigt.«

Sie nickte.

»Er ist laut Hörensagen Sport-Event-Manager. Was er genau veranstaltet, weißt du nicht.«

Annegret schniefte und deutete ein zustimmendes Kopfnicken an.

»Gonschorek trainiert in einem Studio auf dem Kiez. Versucht Kontakt zur Pit-Fighting-Szene aufzunehmen.«

»Ja.«

»Hört sich an, als verkehrte Manuel in legalen, offiziellen Kreisen und Gonschorek, wie wir wissen, in illegalen, oder er versucht es jedenfalls.«

»Es ist mein Gefühl! Mein Gefühl sagt mir, dass beide Kerle auf zu engem Raum agieren. Als hätte Manuel Gonschorek irgendwo gesehen oder getroffen. Als würde er sich fragen, was ein Kriminalkommissar da zu suchen hat.«

»Wo?«

Annegret zuckte ratlos mit den Schultern.

»Du meinst, es gibt eine Schnittmenge zwischen dem Arbeitsfeld von Manuel und den Ermittlungen von Gonschorek?«

Annegret nickte heftig. »Genau!«

»Du fürchtest, Manuel könnte Zwängen unterliegen, die ihn antreiben, Gonschorek aus dem Weg zu räumen.«

»Ja, so etwas in der Art.«

Josef schwieg, klemmte den Stiel seines Weinglases zwischen Zeige- und Mittelfinger und hielt es gegen das Licht, das spärlich durchs Fenster hineinfiel.

Während er das matte Rot betrachtete, schien er nachzudenken.

»Ziemlich verzwickte Sache«, meinte er schließlich nach einigen langen Minuten des Schweigens. »Du weißt weder Genaues über Gonschoreks Ermittlungen noch, was dieser Manuel Burmester wirklich treibt. Du hast auch keine Handhabe, ihn überwachen zu lassen. Und sich in Pilgenröthers Undercover-Abenteuer einzumischen ist beruflicher Selbstmord. Falls du irgendwie auf deine Befürchtungen hin aktiv wirst, kann es eventuell mehr Schaden als Nutzen einbringen. Ich glaube, meine Liebe, das intelligenteste Handeln ist zurzeit das Nichttun.«

Budo

Die Stille hatte ihn geweckt. Draußen war es ungewöhnlich ruhig, selbst die Vögel, die üblicherweise von morgens bis abends zeterten, zwitscherten und sangen, gaben keinen Laut von sich. Er lauschte. Im Hinterhof war kein Mensch. Den Müttern und Rentnerinnen, die sich bei Sonnenschein auf dem Hof, bei den Bänken trafen, war es wahrscheinlich zu kühl draußen, und die Kinder, die nachmittags auf dem Spielplatz johlten und schrien, waren in der Schule oder in der Kita.

Er atmete schwer ein. Seine Haare klebten ihm am Nacken, und als eine Woge kalter Luft durch das aufgestellte Fenster ins Schlafzimmer wehte, legte Gonschorek sich die Decke über die Schultern, obwohl er wie ein Bulle schwitzte. Der Wecker zeigte zehn Uhr sieben, er stöhnte leise, rollte sich vorsichtig auf den Rücken und starrte vor sich hin.

Alles war anders, als er sich es vorgestellt hatte. Das Training war extrem hart und anstrengend. Und selbst wenn er im »Arena« unter Männern war, war er auch dort, wie die meiste Zeit des Tages, einsam und führte Selbstgespräche im Kopf.

Er schluckte. Seine Kehle war ausgedörrt, aber er blieb still liegen und dachte an sein erstes Sparring, dass er endlich hinter sich gebracht hatte. Die Befreiung war ausgeblieben. Statt erfüllt von euphorischen Gefühlen hatte er sich ausgebrannt und leer in ein Taxi gesetzt, um sich so schnell wie möglich und ungesehen seine Wunden lecken zu können.

Gonschorek drehte sich mit schmerzverzerrtem Gesicht auf die Seite, hob ächzend seinen Oberkörper und tastete mit dem Arm nach der Wasserflasche, die neben dem Bett stand. Selbst das Halten und Aufschrauben der Flasche machte ihm Mühe. Er warf sich zurück auf den Rücken und fluchte leise, um nicht in Tränen auszubrechen. Er wusste jetzt, wie sich Faustschläge am Kopf anfühlten, auch wenn die Treffer vom Leder des Kopfschutzes abgemildert worden waren. Er war noch ganz benommen. Auch von den Tritten seines Gegners. Sein gesamtes Knochengerüst hatte bei jedem Treffer vibriert, jedenfalls war es ihm so vorgekommen.

Der Fight hatte ihm alles abverlangt. Absolute Aufmerksamkeit, um die extrem schnellen Sprünge, Tritte und Schläge des anderen abzuwehren, um wenigstens einige Zeit durchhalten zu können. Aber nach der sechsten Runde war es dann so weit gewesen. Seine Power hatte den Zenit überschritten, und der Schlag, der seine Schläfe traf, kam einfach zu schnell, zu hart und zu gezielt. Er war zu Boden gegangen und liegen geblieben.

Gonschorek stützte die Arme auf, um sich aufzusetzen, gab aber den Versuch sofort wieder auf. Jeder Muskel, jeder einzelne Knochen seines Körpers, jede Zelle seines Organismus schmerzte in unterschiedlicher Intensität. Jede Bewegung brachte seinen Gleichgewichtssinn ins Schleudern, verursachte ein unangenehmes Dröhnen in seinem Gehirn.

»Gut gemacht. Hattest einen starken Gegner.«

Yashas Worte waren zu ihm durchgedrungen, auch wenn er in dem Moment, als der Manager ihm auf die Beine half, nur vage begriff, dass seine Niederlage offensichtlich keine Schande war. Sie hatten ihm einen im wahrsten Sinne des Wortes martialischen Gegner vor die Nase gesetzt, einen ehrgeizigen Kämpfer, der die Standards des Studios vertrat. Einen in Mixed-Martial-Arts ausgebildeten Mann, einen, der die Techniken des Boxens, des Ringens und verschiedener Kampfkünste beherrschte.

Durch das dünne Bambusrollo flammte kurz die Sonne auf, aber als das Licht gleich darauf wieder zu einem schattigen Grau erlosch, legte sich Gonschorek vorsichtig auf die Seite und stopfte sein Kissen unter den Kopf. Er war ein Anfänger im Vergleich zu dem Kerl, der auf ihn wie eine perfekt programmierte Fighting-Maschine eingedroschen hatte.

Er schloss die Augen und sank beinahe sofort in den Schlaf. Trotzdem sann er noch beim Fallen einem Gedanken nach, der sich hartnäckig seiner zu bemächtigen trachtete. Auf wen ist der amerikanische Karateka bloß gestoßen? Was musste das für eine erbarmungslose Maschine sein, fragte er sich, die aus kampferfahrenen Männern Hackfleisch machte?

Sein Handy klingelte. Pilgenröther. Der Name dämmerte in Gonschorek auf, aber er war zu nebensächlich, als dass er ihn endgültig wach werden ließ. Die Welle, er musste zurück auf die Welle und herausfinden, wieso das Surfboard unter seinen Füßen verschwand, sobald er sich auf ihrem Brechpunkt aufrichten und auf dem stürzenden Strom dem Strand entgegengleiten wollte.

Er versuchte, die Augen zu öffnen, weil er das Geräusch kannte, danach greifen wollte. Er fuchtelte mit den Armen in der Luft herum. Das Handy. Sein Gehirn dekodierte endlich die Schallwellen, die seit einiger Zeit in seine Gehörgänge drangen. Pilgenröther!

Jürgen Gonschorek suchte mit den Händen den Teppich ab und nahm wahr, dass er mit dem Oberkörper aus dem Bett hing. Er zog sich mühselig wieder zurück auf die Matratze und zählte die nicht enden wollenden Klingeltöne mit. Beim dreizehnten und letzten Ton fiel ihm sein Traum wieder ein. Er hatte gegen den Karateka gekämpft, oder es zumindest versucht.

Der Amerikaner war wie eine zerbrechliche Marionette herumgehüpft und hatte dabei wild um sich geschlagen. Weil er nichts sehen konnte, dachte Gonschorek und setzte sich auf die Bettkante, weil er keine Augen im Kopf hatte.

Er fühlte sich besser. Der Schwindel war weg. Sein Magen knurrte, und ihm fiel ein, dass er nichts anderes zu Essen im Haus hatte als ein paar Bananen.

Das Duschen tat gut. Je länger das heiße Wasser an seinem Körper herunterlief, desto wohler wurde ihm.

Als er vor die Haustür trat, freute er sich darüber, noch Haare auf dem Kopf zu haben. Erst morgen oder übermorgen, wenn er wieder ins »Arena« ging, würde er sie zum Zopf zusammenbinden. Heute wollte er den Menschen zulächeln, sich an den Landungsbrücken am Fähranleger ein Fischbrötchen und einen Kaffee holen.

Worauf, dachte er, hab ich mich da bloß eingelassen! Ich muss diesen Undercover-Mist so schnell wie möglich hinter mich bringen. Ich muss an diesen Yasha ran. Herausbekommen, ob es über das Studio Verbindungen zum Pit-Fighting gibt.

Gonschorek klappte sein Handy auf und machte ein abfälliges Gesicht, als er las, dass »Dad« zweimal versucht hatte, ihn telefonisch zu erreichen. Es war Pilgenröthers Vorschlag gewesen, sich selbst den Decknamen »Dad« zu geben.

»Wenn ich Sie in kompromittierenden Situationen anrufe, sagen Sie einfach ›Dad, ich hab jetzt keine Zeit‹, und ich weiß Bescheid.«

Er hatte diesen Scheiß aus »Departed« mit Leonardo DiCaprio. Aber als sie mit der Vorbereitung zu seinen Undercover-Ermittlungen beschäftigt waren, hatte er keine Lust verspürt, sich darüber mit Pilgenröther zu streiten. Er war viel zu heiß darauf gewesen, in sein Abenteuer zu ziehen. Endlich das Budo zu leben. Den Kampf beenden, indem man kämpfte. Seine Angst vor körperlicher Verletzung zu transzendieren.

Was für ein Mist!

Gonschorek schüttelte den Kopf und setzte sich langsam in Bewegung. Der Treppenabstieg zwischen Rothesoodstraße und Venusberg bedurfte seiner vollen Konzentration. Auch die Bewältigung der sanften Steigung vom Kuhberg hinunter zu den Landungsbrücken verlangte seinen geschundenen Knochen und Muskeln alles ab.

Er klickte die Nummer von Pilgenröther erst an, als er vom Hafentor aus auf die Masten der »Cap San Diego« sehen konnte. Sein Chef meldete sich sofort.

»Das wurde aber auch Zeit, Kollege Gonschorek!«

»Ich hab heute keine Zeit, Dad. Ich ruf dich morgen an!«

Streetworker

Eigentlich hätte sie sich gern ein Bild davon gemacht, in welchem Umfeld dieser Hajo Tessmann lebte, dem Mundy einen Besuch abgestattet hatte und der seitdem ihr Hauptverdächtiger im Fall »Bernhard Gärtner« war. Aber da sie weder Kollege Münze noch Jürgen Gonschorek bitten konnte, sie zu begleiten, hatte sie bereits letzte Woche bei der Staatsanwaltschaft eine Zeugenladung beantragt.

Annegret hoffte, die Vernehmung so führen zu können, dass aus dem Zeugen ein Beschuldigter wurde. Aus einer Intuition heraus hatte sie den Stein aus der Asservatenkammer bringen lassen. Die Kriminaltechniker hatten ausschließlich Fingerabdrücke von Raimund Gärtner und Blutspuren von Bernhard, seinem verstorbenen Bruder, gefunden. Trotzdem konnte dieser Stein, der als tödliches Wurfgeschoss benutzt worden war, womöglich starke Gefühle auslösen.

Aber wie es aussah, wurde nichts aus ihrem Plan. Ihr Hauptverdächtiger, gegen den sie nicht einen ermittlerischen Beweis in der Hand hielt, würde wohl nicht zum Termin erscheinen. Hajo Tessmann war bereits eine halbe Stunde überfällig. Annegret starrte, während sie ihr Kinn knetete, auf die Zeitanzeige im Computer und bediente endlich die linke Maustaste, um ihn herunterzufahren.

Kurz entschlossen zog sie die unterste Schublade ihres Schreibtisches auf, holte das Schnellziehholster heraus und befestigte ihn an ihrem Gürtel. Als Nächstes griff sie nach ihrer Dienstwaffe, steckte sie in das Holster und schlüpfte in ihre neue, beinahe wollweiche Jeansjacke, bevor sie das Büro verließ. Hajo Tessmann galt als gewalttätig, er sollte ruhig ihre P99 sehen und sich gut überlegen, was er tat.

Der Regen hatte schon vor Tagen aufgehört. Dicke weiße Wolkenaufbauten bewegten sich wie riesige, kunstvoll gefertigte Sahnehauben über den Himmel, und ein frischer Wind sorgte dafür, dass jeder, der das Haus verließ, wusste, wo er lebte. Im Norden. Sechzehn Grad Celsius. Mitte Juni!

Annegret hielt, während sie dem Hauseingang Borchertring Nummer 7 entgegenschritt, fröstelnd ihre Jacke zu. Vielleicht, dachte sie, bekommt dieser Tessmann einen persönlichen Hausbesuch von mir, weil ich unter Dampf stehe, weil es in mir noch brodelt.

Den ganzen Vormittag waren Kollegen unter nichtigen Vorwänden in ihr Büro geschneit und hatten sich indirekt über Josefs Tierschutzaktion lustig gemacht.

»Ist dem Josef wohl zu langweilig, der vorgezogene Ruhestand. Was hältst du eigentlich von so einem kuscheligen Nerzmantel, Annegret? Mal ehrlich! Was deckt er denn demnächst auf, der investigative Josef? Dass Fische sprechen können?«

Es hatte sich von Kiel nach Hamburg herumgesprochen, dass der ehemalige Kriminalhauptkommissar Josef Lenz wohl ein wenig aus der Spur geraten war und jetzt selbst mit dem Gesetz in Konflikt geriet, statt es zu hüten.

»Sei sicher«, hatte sie dem letzten Witzbold erwidert, »wenn du als Mastschwein wiedergeboren wirst, wird Josef keine Gefahr und Mühe scheuen, dich aus dem Saustall, in dem du hausen musst, herauszuholen.«

Danach hatte keiner mehr angeklopft und hintergründig grinsend ihr Büro betreten.

»Ha!« Annegret zog probehalber an der Tür, aber sie war verschlossen. Aufseufzend und mit zusammengekniffenen Augen suchte sie die Reihe der Klingelschilder ab, bis sie fündig wurde. W. Tessmann.

»Ja?« Die weibliche Stimme, die sich erstaunlich schnell über die Sprechanlage meldete, klang kraftlos.

»Kriminalhauptkommissarin Pries. Ich komme wegen einer Zeugenvernehmung.«

Annegret drückte die surrende Tür auf, und als sie im fünften Stock aus dem Fahrstuhl stieg, musste sie nicht lange nach der Wohnungstür suchen. Das ungepflegte Oberhaupt der Familie stand breitbeinig auf Flip-Flops im schwarz abgesetzten fliederfarbenen Ballonanzug im Türrahmen und erwartete sie.

»Guten Tag, Kriminalhauptkommissarin Pries.«

Papa Tessmann deutete ein Kopfnicken an, bewegte sich aber keinen Millimeter von der Stelle.

»Herr Tessmann, Ihr Sohn Hajo hatte heute eine Vorladung zur Zeugenvernehmung. Vierzehn Uhr. Er ist leider nicht erschienen.«

»Ist nicht da.« Der Ton in W. Tessmanns Stimme forderte sie auf, abzuhauen, ihn in Ruhe zu lassen, und im Blick seiner rötlich unterlaufenen Augen spiegelte sich die träge Gereiztheit eines heruntergekommenen Raubtiers.

Annegret roch seine Bierfahne und sah die blonden Bartstoppeln auf den teigigen Hängebacken des Mannes. Seine Oberarme waren massig, aber kein Muskel ausgebildet, und er trug, wie alle Männer seines Schlages, seinen Bierbauch wie ein gewölbtes Schild aus Fleisch.

»Wann kommt er denn zurück?«

Tessmann verzog das Gesicht zu einem Keine-Ahnung-Ausdruck.

»Wo ist er denn? Wissen Sie, wo er sich gerade aufhält?«

»Er ist achtzehn!«

»Tja dann!«

Annegret rieb ihre Hände aneinander und trat einen Schritt zurück, bevor er ihr die Tür vor der Nase zuschlug. Auf dem Weg zum Fahrstuhl entschied sie, ihrem Bewegungsapparat Auslauf zu verschaffen und per pedes das gut gepflegte Wohnhaus zu verlassen. Sie sprang die jeweils zwei kurzen Treppen pro Stockwerk im Walzertakt hinunter und wurde jäh ausgebremst, als sie im ersten Stockwerk auf einen schlaksigen jungen Mann traf. Er saß auf dem Absatz der unteren Treppe, mit dem Rücken an die Wand gelehnt. Seine lang abgelegten Beine versperrten ihren Lauf. Sie wusste es sofort.

»Hajo Tessmann? Sind Sie Hajo Tessmann?«

Der hochgeschossene blasse Jüngling hob sein hohlwangiges Gesicht und sah sie mit geröteten Augen und weit gestellten Pupillen an.

»Wieso?«

»Kriminalhauptkommissarin Pries. Sie sind heute nicht zur Zeugenladung erschienen.«

»Echt!« Er kratzte sich am Kopf. »Hab ich gar nicht gekriegt, die Ladung.«

»Stehen Sie bitte auf.« Annegret trat zwei Schritte zurück und setzte ihre Hände auf die Hüften, sodass er ihre Waffe in Augenschein nehmen konnte.

»Oh, echt Mann. Wieso? Muss das sein?«

Annegret belehrte ihren Hauptverdächtigen und forderte ihn ein zweites Mal auf, sich zu erheben.

»Ich muss gar nichts sagen, ich kenn meine Rechte.«

»Dann wissen Sie auch, dass ich Sie zwangsweise vorladen kann, ja? Und dass Ihnen ein Ordnungsgeld auferlegt wird, weil Sie Ihrer Zeugenpflicht nicht nachgekommen sind. Ihr Vater wird sicherlich begeistert sein, wenn Sie von Beamten der Schutzpolizei abgeführt werden.«

»Was soll der Stress?«

Bin ich Streetworker?, dachte Annegret und spürte genau, dass sie ihn am Haken hatte.

»Stehen Sie auf. Draußen steht mein Wagen, wir fahren ins Landeskriminalamt, in mein Büro, ich befrage Sie, und alles andere ist erledigt.«

Er war bestimmt beinahe zwei Meter groß, jedenfalls größer als sie. Seine Beine steckten in einer grauen Jogginghose. Sein schmaler Oberkörper in weißem T-Shirt und dunkelgrauer Ballonjacke. Er folgte ihr ohne ein weiteres Wort zu ihrem Cabriolet und schwieg auch während der Fahrt in die nahe gelegene City Nord.

Mythos Mutter

Münze war wieder da! Er saß hinter seinem Schreibtisch und lächelte ihr freundlich zu, als sie um neun Uhr das Büro betrat, um sich auf die Alibiüberprüfung von Annedore Jarchow vorzubereiten.

»Kaffee ist gerade durchgelaufen«, sagte er und fragte mit einem Fingerzeig zum Besprechungstisch, ob sie sich zusammensetzen wollten.

Er sieht gut aus, dachte sie, während sie Tasche und Jacke ablegte. Er hat abgenommen. Man sieht ihm noch an, dass er krank war, aber er sieht gut aus! Gut und dünnhäutig. Ja, das ist wohl die passende Beschreibung. Sie setzte sich ihm gegenüber, lächelte ihn offen an und griff nach ihrem Kaffeebecher.

»Bin ich froh, dass du deinen Dienst wieder aufnimmst, du glaubst es nicht!«

Er antwortete nicht, aber der freudige Blick seiner Augen bestätigte ihr, dass sie nicht die Einzige war, die sich erleichtert fühlte.

»Und, was ist mit dem Stalker?«

»Das Thema ist erledigt.«

Annegret hob fragend ihre Augenbrauen.

»Mein Bruder hatte dieselbe Idee wie Kollege Gonschorek. Ich hab ein wenig gebraucht, um das Angebot anzunehmen. Aber irgendwann mussten wir handeln. Hat mich mein Auto, einige Kisten Bier, einen Haufen Grillfleisch und ein blaues Auge gekostet, aber besser, du fragst nicht.«

Das hatte ich auch nicht vorgehabt, dachte Annegret und stellte verwundert fest, dass sich sein Gesichtsausdruck, während er berichtete, wie durch Zauberei enorm verjüngt hatte. Ganz offensichtlich hatte ihn sein selbstständiges Handeln befreit.

»Stalker machen immer weiter, bis du nicht mehr aufstehst. Die ernähren sich davon, andere Leute fertigzumachen. Nina und ich mussten immer an Pippi Langstrumpf denken. Hey, Stalker Langstrumpf, ich baue, haue, steche und breche mir die Welt, wie sie mir gefällt. Es ist beinahe unmöglich, solchen Kreaturen mit gesetzlichen Mitteln beizukommen. Sie leugnen jegliche Wirklichkeit und verdrehen ihre Lügengespinste zur Wahrheit. Wenn du es nicht am eigenen Leib erlebt hast, kannst du es nicht glauben.«

Das ist das Stichwort, dachte Annegret.

»Gestern hatte ich auch einen hier, einen Vollprofi-Lügner. Hajo Tessmann. Hauptverdächtiger im Fall Raimund Gärtner, die Steinwurfsache.«

Münze wurde ganz Ohr, und sie schüttelte den Kopf, als sie an die gestrige Vernehmung dachte. Sie hatte Tessmann zunächst nach seinem Alibi gefragt.

»Muss ich nachdenken. Ja, jetzt fällt es mir wieder ein. Abends war ich mit ein paar Kollegen auf dem Spieli.«

Tessmann hatte ihr freimütig Namen und Adressen genannt. Der Stein hatte, eingehüllt in eine Plastiktüte, zwischen ihnen auf dem Tisch gelegen, aber er hatte ihn während der kurzen Vernehmung nicht ein Mal angesehen.

»Kennen Sie die Brüder Gärtner? Raimund, genannt Mundy, und Bernhard. Er wurde Bär gerufen.«

Er hatte wieder getan, als würde er nachdenken. »Nöö. Kenn ich nicht.«

»Sie haben nichts davon in der Zeitung gelesen? Es stand doch groß in der Zeitung!«

Er hatte mit dem Bein gehippelt. »Ich les keine Zeitung.«

»Was glauben Sie, warum liegt der Stein hier auf dem Tisch?«

»Bin ich Hellseher?«

Sobald sie ihm zu nahe getreten war, war er aggressiv geworden. Sein Bein hatte schneller auf und nieder gewippt, und er hatte stur geradeaus geschaut, dicht an ihrem Gesicht vorbei.

»Bernhard Gärtner ist damit erschlagen worden. Bei einem sogenannten ›Match‹.«

Annegret hatte es registriert. Für Sekunden waren seine Mauern eingestürzt, seine Pupillen geöffnet gewesen. War ein jäher Schreck durch ihn gefahren. Hatte sich Angst in ihm gerührt und die Frage gestellt, was sie noch wissen, was noch auf ihn zukommen könnte.

»Meinen Sie, dass man jemanden, der einen anderen hinterrücks erschlägt, ungestraft davonkommen lassen sollte?«

Hajo Tessmann hatte die Mundwinkel heruntergezogen und mit einem knappen Achselzucken reagiert. »Ich war nicht dabei. Interessiert mich nicht, wieso einer mit Steinen schmeißt.«

»Nein?«

»Nein!«

»Es lässt Sie also kalt, wenn ein etwa gleichaltriger junger Mann getötet wird, der sich wie Sie gerne prügelt und es tat, weil er darauf vertraute, dass Regeln eingehalten werden. Beim nächsten Match könnte es Sie treffen!«

Seine Augen waren wach geworden. Schauten mit einem kalten, harten Ausdruck, der eiserne Entschlossenheit demonstrierte, seine innere Trutzburg zu halten. Er hatte mehrmals geschnieft, und bevor er geantwortet hatte, hatte er sein Bein ruhig gestellt und sich im Stuhl zurückgelehnt.

»Ich muss es Ihnen nicht sagen, aber ich tu’s trotzdem. Ich schlag mich nicht mehr. Okay? Kann ich jetzt gehen?«

Sie hatte resigniert genickt und noch lange auf den Stein gestarrt, der unbewegt dem Gespräch beigewohnt hatte. Ein stummer Zeuge, der wie ein Gleichnis vor ihr lag.

Die Einzigen, war ihr in den Sinn gekommen, die sich von diesem tödlichen Ereignis erweichen ließen, waren Mundy und seine Mutter. Und da ist er wieder, der Mythos, hatte sie höhnisch gelacht. Hajo Tessmann hatte mit seinem Abschiedssatz darauf verwiesen.

Denn sein fragwürdiges Geständnis, dass er sich nicht mehr schlagen würde, war eine Botschaft vom Kind zur Mutti gewesen: »Guck mal, ich bin jetzt wieder artig. Jetzt ist alles wieder gut. Okay!«

Als wenn es darum ginge! Als wenn die Welt wieder in Ordnung käme, nur weil eine potenzielle Mutter gottgleich Vergebung erteilte.

Sie seufzte leise.

»Wir haben nichts gegen ihn in der Hand. Die Jungs schweigen, und Raimund Gärtner will die Sache mit sich selbst ausmachen.«

Falschaussage

»Kollegin Pries! Kriminalkommissar Gonschorek führt eine verdeckte Ermittlung durch. Wann begreifen Sie endlich, dass ich aus Sicherheitsgründen auch Ihnen gegenüber Stillschweigen bewahren muss!«

Annegret stand mit dem Nachhall von Pilgenröthers Worten vor der großen Pinnwand, an der die Fotos des toten Karatekämpfers hingen. Leichenfundtag und -ort, Leichenliegezeit sowie Todesursache waren daneben notiert. Gonschorek selbst hatte Begriffe dazu geschrieben, die auf einen ermittlerischen Ansatz hinwiesen: Pit-Fighting? Teilnahme an einem illegalen Wettkampf? Beerdigungsunternehmen Smirnow, ehemals Markovic.

Er hatte die Straßenverbindung von Rothenburgsort bis in die Schwarzen Berge auf einem Kartenausschnitt verzeichnet. Und es war auch seine Hand gewesen, die das Fahndungsfoto des toten Deutschamerikaners angepinnt hatte.

Sie wandte sich ab, ging zur südlichen Fensterfront des Büros und starrte in den mäßig bewölkten Himmel. Weder das Kaliber der Kugel im Wildschwein noch ihre Nachforschungen über die ehemaligen Halter des orangefarbenen Golfs noch das Bild des Deutschamerikaners hatten verwertbare Hinweise gebracht.

Annegret nahm gedankenlos einen Schluck Kaffee und spuckte ihn zurück in den Becher.

»Bah!« Der letzte Schluck des braunen Aufgussgetränkes schmeckte kalt und bitter.

Sie stellte den Becher aufs Tablett, nahm die Tüte Milch, die neben der noch heizenden Kaffeemaschine stand, verwahrte sie in dem kleinen Kühlschrank und lehnte sich dagegen. Sie betrachtete den Besprechungstisch, an dem sie gerade eben noch mit Pilgenröther und Kollege Münze zusammengesessen hatte, und erinnerte sich an das gestrige Gespräch, in dem sie mit Münze über ihren Verdacht gesprochen hatte. Darüber, dass sie befürchtete, dass Kollege Gonschorek Manuel Burmester in die Quere kommen könnte.

Sie hatten beide gemeinsam überlegt, ob sie etwas unternehmen konnten, waren aber schließlich zu demselben Ergebnis wie Josef gekommen. Die Sachlage war zu undurchsichtig. Eine Befragung Manuels würde ihn vielleicht erst auf Gonschoreks Auftrag aufmerksam machen, und indirekt Leo auszuhorchen war auch nicht klug. Er würde bestimmt mit seinem Lover darüber sprechen. Herauszufinden, in welcher Wohnung Gonschorek untergebracht war, würde bereits eine Schwierigkeit für sich darstellen, aber ihn dort aufzusuchen, um ihn vor einer Eventualität zu warnen, würde ihn womöglich nur unnötig verunsichern und zu Schritten verleiten, deren Folgen nicht absehbar waren.

Das einzig Sinnvolle wäre, Manuel Burmester beschatten zu lassen. Aber wie sollte sie das, an Pilgenröther vorbei, begründen! Es war aussichtslos.

Annegrets Gesicht verzog sich unwillkürlich, als hätte ihr jemand einen Schmerz zugefügt, als sie den schrillen, metallischen Ton im Ohr hatte, der nach dem Signalton auf Kollege Gonschoreks Anrufbeantworter erklang. Der Apparat musste randvoll besprochen sein. Sie knurrte laut auf. Ich kann es einfach nicht akzeptieren, dachte sie, dass er allein da draußen ermittelt, und ich nichts tun kann, um ihm im Notfall beizustehen.

Sie stieß sich vom Kühlschrank ab und nahm ihren Schreibtisch ins Visier, auf dem sich einige Akten stapelten.

»Das können Sie so nicht stehen lassen, Frau Pries. Ich halte die Ermittlungen im Fall Bernhard Gärtner durchaus nicht für abgeschlossen. Ganz und gar nicht! Die Mutter ist doch Polizistin! Ich schlage vor, Sie laden sie nochmals vor und überzeugen sie davon, dass sie Druck auf ihren Sohn ausübt, damit er preisgibt, von wem er den Hinweis auf den Täter erhielt.«

Natürlich hatte Oberkriminalarsch Pilgenröther auf der morgendlichen Besprechung keinen Vorschlag gemacht. Er nannte seine Anordnungen nur so.

Annegret runzelte die Stirn und überlegte, ob sie noch einen abgestandenen Kaffee trinken wollte, aber der pelzige Geschmack in ihrem Mund ließ sie davon Abstand nehmen. Sie drückte den rot leuchtenden Knopf der Maschine und stellte ihren und die Becher ihrer Kollegen zusammen. Ihre Einstellung zum Fall »Bernhard Gärtner« änderte sich langsam, zerfaserte wie ein Teichrosenblatt im Spätherbst.

Josefs Zweifel schienen ihr mehr als berechtigt. Sie hatte mit ihm über den Fall »Bernhard Gärtner« gesprochen und ihn in Anspielung auf eines seiner Gedichte gefragt, ob sich denn der Kriminalist von einst empöre, wenn er höre, dass ein Totschläger seiner Strafe entging, weil Mutter und Sohn keinerlei Interesse an seiner Verfolgung hegten.

»Und was«, hatte er gefragt, »gewinnt man dabei, wenn dieser Hajo Tessmann betraft wird und in den Knast wandert, ohne dass er sich bewusst ist, was er angerichtet hat? Ohne eine echte Chance, aus dieser Katastrophe zu lernen, wird er dort zum Kriminellen ausgebildet! Strafe um der Strafe willen ist doch überholter Blödsinn.«

Annegret seufzte. Dieser Fall war kein Zuckerschlecken und der Fall »Kenny Soltani« ebenfalls nicht. Aber wie es aussah, musste sie die Kelche austrinken. Münze war im Büro der K2 beschäftigt, stellte dort eine kleine Soko zusammen, die eine Serie von Raubüberfällen aufklären sollte. Wahrscheinlich Beschaffungskriminalität. Drei Rentner gingen schon auf das Konto der Täter. Pilgenröther hatte angeordnet, dass sie die beiden laufenden Fälle zu Ende bringen sollte. Annegret schaute auf ihre Armbanduhr. Zeit, sich auf den Weg nach Schenefeld zu machen, um Annedore Jarchow mit den Aussagen ihrer Schwester zu konfrontieren.

Schenefeld Dorf lag direkt am Stadtwald Klövensteen, deshalb wunderte es Annegret auch nicht, dass das Haus der Jarchow-Schwestern kaum sichtbar von der Straße hinter dichtem Buschwerk und Bäumen lag. Beim ersten Versuch, die Adresse ausfindig zu machen, war sie daran vorbeigefahren, weil sie das mit einem antiken Eisenzaun umfriedete Grundstück für einen Friedhof gehalten hatte.

Aber bei ihrer zweiten Fahrt entlang der Hauptstraße war ihr klar, dass dies das Haus sein musste, und deshalb fuhr sie direkt auf die gepflasterte Auffahrt, da das Anwesen mitten in der Kurve lag und ansonsten keine Möglichkeit bestand zu halten. Sie stieg aus dem Auto, öffnete das rostige schmiedeeiserne Gitter und fuhr den kurzen Sandweg hoch.

Die Mitte der Villa zierte ein kleiner Vorbau mit Giebel, dahinter teilte sich das Haus in zwei Flügel.

Annegret drückte den Knopf der runden Messingklingel, und gleich darauf erschien Annedore Jarchow in der Diele. Sie stellte das Tablett mit Teegeschirr auf einem Biedermeier-Stuhl ab und öffnete die verglaste Haustür.

»Ich hab mir gedacht, dass Sie pünktlich sind. Gehen wir in den Garten? Die Sonne scheint gerade so schön.«

Annedore Jarchow führte sie ums Haus, und Annegret gingen die Augen über. Vor ihr breitete sich eine liebliche grüne Landschaft aus, die parkähnlich gestaltet war.

»Noch ein kleines Stückchen, dann sind wir am Pavillon.«

Mit offenem Mund folgte Annegret der Schwester zu dem weiß gestrichenen, rundum offenen Häuschen mit dem hübschen Kuppeldach.

»Es ist beinahe, als beträte man einen geheimen Garten.« Annegret deutete mit ausgestrecktem Arm auf die drei Fußballfelder große Rasenfläche, die von größeren Baumgruppen eingefasst war. »Das vermutet man überhaupt nicht, wenn man von der Straße kommt.«

Frau Jarchow lächelte freundlich und stieg die drei kleinen Treppen zum Pavillon hoch. Annegret setzte sich in einen der bequemen Gartensessel und atmete tief durch. Der Tee, da war sie sich sicher, würde ein Genuss sein.

Annedore Jarchow hob die weiße Kanne, bereit, die passenden Teeschalen zu füllen.

»Gelber Tee aus dem Himalaja. Nehmen Sie Zucker oder Sahne dazu?«

»Gerne Zucker.«

Die Augen, dachte Annegret, hier können die Augen entspannen. Sie nahm einen Schluck, stellte ihren Blick wieder auf Kurzsicht und betrachtete die ältere der beiden Jarchow-Schwestern.

Annedores Augen standen eng beieinander, und da, wo Katharina Jarchows Gesicht eine zierliche Stupsnase zierte, trug sie eine fleischigere Variante des Riechorgans. Ihr Mund war tadellos, volle, weiche Lippen, die sie aber allzu oft zu einem schmalen Strich zusammenkniff. Auch ihr Teint hielt jeder Kritik stand, doch das Haar erreichte keineswegs den gleichen Glanz wie das ihrer Schwester. Es war von einem Blond, das man Straßenkötern zuzuschreiben pflegte. Insgesamt wirkte sie kräftig und bodenständig. Annegret schätzte, dass sie Kleidergröße achtunddreißig bis vierzig trug. Ihr Geschmack war dezent sportlich, und sie trug die unvermeidliche Perlenkette, die beinahe jeder Frau um den Hals hing, die einen repräsentativen Haushalt führte.

»Ich ähnle meinem Großvater. Hat jedenfalls unsere verstorbene Mutter gesagt. Ich selbst kenne ihn nur von alten Fotografien.«

»Aha.«

Annedore Jarchow suchte Annegrets Blick, bevor sie weitersprach. »Ich bin gewohnt, dass mein Äußeres mit dem meiner wunderschönen Schwester verglichen wird. Es macht mir nichts aus.«

»Frau Jarchow. Ihre Schwester bleibt bei ihrer Aussage, dass sie gegen zehn Uhr nach Hause gekommen ist. Sie unterstellt Ihnen zu lügen. Sie vermutet, dass Sie bewusst eine Falschaussage machten, um Ihre Schwester loszuwerden.«

Annedore Jarchow kaute, wie es aussah, auf Luft und stierte dabei unverwandt in ihre Teetasse.

»So, tut sie das«, sagte sie schließlich ganz ruhig und hob den Blick. »Ich hatte in der fraglichen Nacht fürchterliche Schmerzen in der Hüfte. Ich habe auf Katharina gewartet und bis halb eins unten im Wohnzimmer ferngesehen. Ich wollte sie bitten, mir etwas aus der Apotheke zu holen, da ich nicht laufen konnte und mein Kreislauf immer instabiler wurde. Jeder Gang war die reinste Qual. Schließlich bin ich vor laufendem Fernseher eingeschlafen. Gegen drei Uhr bin ich wieder aufgewacht. Der Schlaf hatte mich entspannt. Es ging mir wesentlich besser, und ich bin nach oben in meinen Wohnbereich gegangen. Um halb fünf ungefähr bin ich auf den Flur, weil ich wissen wollte, ob Katharina inzwischen im Haus war. Wissen Sie, wir haben weder eine Alarmanlage noch einen Hund, und wenn ich nachts allein im Haus bin, fühle ich mich unruhig. Ich habe gehört, wie sie die Haustür aufschloss, und da bin ich zurück in meine Räume. Ich wollte ihr nicht das Gefühl geben, dass ich sie kontrolliere.«

Und wie, fragte sich Annegret, finde ich jetzt heraus, wer lügt?

»Sind Sie am nächsten Tag zum Arzt gegangen?«

»Ja, denn der Schmerz ließ nicht nach. Der Arzt hat eine Schleimbeutelentzündung in der Hüfte diagnostiziert.«

Annegret bat Frau Jarchow, ihr Namen und Adresse des Arztes aufzuschreiben. Aber das beweist immer noch nichts, stöhnte sie innerlich.

»Wusste Ihre Schwester, dass Sie in der Nacht Hilfe gebraucht hätten?

»Nein. Sie weiß, glaube ich, nicht einmal, dass ich krank war. Wir haben sehr unterschiedliche Ansichten vom Leben, deshalb sprechen wir wenig zusammen. Sehen Sie, ich bin die Ältere. Nach dem Tod unserer Mutter habe ich mich um alles gekümmert, auch um Katharina. Aber sie lässt sich nichts sagen, es endet immer im Streit.«

»Auch im Streit um Männer, die Sie Ihrer Schwester als Lebenspartner vorstellten!«

Annedore Jarchow setzte ihre Tasse abrupt ab. »Männer! Was für Männer? Ich liebe meine Unabhängigkeit, und ich gedenke keinesfalls, sie aufzugeben.«

Annegret stellte ihre Pupillen wieder auf Fernsicht. Ich werde diesen Fall doch wohl aufklären können, dachte sie, ohne mich mit diesem Schwestern-Zicken-Krieg befassen zu müssen.

Kopf an Kopf

Er hatte langsam mit dem Training wieder angefangen. Kleine Einheiten.

Hauptsächlich Yoga-Übungen, zum Dehnen und für den Kraftaufbau. Er hatte sich immer für beweglich gehalten, aber seit Yasha ihm das Martial-Arts-Yoga angeraten hatte, war ihm klar, dass seine Grenzen noch lange nicht ausgeschöpft waren. Schnelligkeit und Sprungkraft. Sein Programm für die nächste Woche stand bereits fest. Schnellkrafttraining. Schritttechniken mit Gewichten, und außerdem musste er seine Falltechniken verbessern.

Gonschorek warf einen letzten Blick in den Spiegel. Sein feuchtes Haar war streng zurückgekämmt und zum Zopf gebunden. Diese Art, sein Haar zu tragen, ließ die Konturen seines Kopfes hervortreten. Kein einziges Gramm Fett unterfütterte mehr seine Wangen, und seine blaue Augen wirkten eisern. Er ließ die Muskulatur seiner Oberarme spielen. In seinen Armen und Beinen waren Schlagtechniken eintrainiert, die automatisch abliefen, sobald er sie abrief. Zufrieden strich er sich ein letztes Mal über die Schädeldecke, griff nach seiner Trainingstasche und hob sie leichthändig hoch. Er würde in der Lobby ein Bier trinken, vielleicht hatte er Glück und kam heute mit Yasha ins Gespräch.

Als er drei Tage nach seinem Sparring wieder im »Arena« aufgetaucht war, hatte der Manager sein Erscheinen mit einer Respekt bezeugenden Miene gewürdigt. Dieser kurze Moment hatte Gonschorek eröffnet, welche Taktik er fahren musste: Weitermachen. Den Unermüdlichen mimen, den nichts und niemand vom Ziel abbrachte.

Yasha hatte sich seit diesem Tag während seiner Trainingspausen immer mal wieder zu ihm gestellt und ein paar Worte mit ihm gewechselt. Alles, was er tun musste, war, am Ball zu bleiben, irgendwann würde der Plan aufgehen.

Gonschorek zog die Tür zur Lobby auf und schaute in zwei ausdruckslose männliche Mienen, die sich zu ihm drehten und jede seiner Bewegungen taxierten. Er visierte einen Barhocker an und schritt gemächlich auf den Tresen zu. Ihm war das Ritual inzwischen bekannt. Er wusste, wie sich einer zu benehmen hatte, der noch kein Rudelmitglied war. Er musste ohne Augenzwinkern, ohne die geringste Geste von Aggression oder Unterwerfung ihre Blicke dulden. Vollkommen auf sich konzentriert, warf er seine Tasche auf einen leeren Tresenhocker und bestellte bei Yasha eine Flasche Pils.

Sobald er saß und seine Hände fixierte, wandten sich beide »Arena«-Mitglieder wieder ihren Getränken zu. Sie wechselten einige Worte mit dem Manager, tranken ihre Gläser leer, warfen einen letzten Blick auf Gonschorek und verabschiedeten sich von Yasha. Als der eine von beiden bereits durch die Tür war, tat Gonschorek, als würde er ihnen gelangweilt hinterherschauen, während Yasha Gonschorek wortlos eine Flasche Bier mit Glas hinstellte. Musik dudelte leise aus einem Lautsprecher und wurde plötzlich von Mundharmonikageheule übertönt.

Das Geschäftshandy auf der Ablage des Barschrankes spielte »Das Lied vom Tod«. Yasha griff danach, besah das Display, nahm das Gespräch an, lauschte, nickte, sagte, dass er sich darum kümmern würde, und beendete den Anruf.

Gonschorek nahm einen langen Zug aus der Flasche, und als er sie zurück auf den Tresen stellte, fragte ihn Yasha, was er eigentlich so treibe, wenn er nicht trainiere, womit er sein Geld verdiene.

Gonschorek schluckte und klammerte sich an den Gedanken, dass er auf diese Frage vorbereitet war. Er hatte mit Pilgenröther und einem Spezialisten für Legenden seine Antwort eingeübt, aber sie wollte ihm jetzt nicht über die Lippen. Angst dörrte seinen Hals aus, die bange Frage, ob Yasha ihn aushorchte, ob seine Frage auf Misstrauen gründete. Gonschorek kämpfte still gegen den Reiz, husten zu müssen. Sein Kopf schwoll an, und er räusperte sich schnell, um die verräterische Energie zu stoppen.

»Zurzeit nichts. Meine Firma hat Pleite gemacht.«

»Kann jedem passieren.« Yasha sah ihn abschätzend an, und Gonschorek wusste, dass er allerspätestens jetzt Nerven zeigen und cool bleiben musste.

»Sie müssen Ihrer eigenen Legende glauben, sie verinnerlichen«, hatte der Spezialist zur Vorbereitung von verdeckten Ermittlungen gesagt, »dann kommt sie glaubwürdig rüber. Was«, hatte er immer wieder nachgefragt, »macht den Unterschied zwischen einer Lüge und der Wahrheit?«, und seine Antwort gleich hinterhergeschoben. »Die Energie, mit der die Worte transportiert werden. Wenn Sie sich selbst heimlich vorwerfen, dass es unmoralisch sei, zu lügen, ist das fühlbar, und Sie sind geliefert. In dem Milieu, in das Sie hineingehen, wittern die Leute Angst wie Piranhas den Geruch von Blut. Das sind Profis, die kennen alle Tricks, und einen Lügner, der selber nicht glaubt, was er redet, durchschauen sie sofort.«

Gonschorek nahm einen weiteren Schluck Bier, spülte die jetzt wasserfallartig zusammengelaufene Spucke damit herunter, öffnete seinen Blick und erlaubte Yasha so, ihn gründlich zu beschnüffeln.

Sein Instinkt riet ihm, still zu bleiben und zu schweigen, statt Erklärungen abzugeben oder Rechtfertigungen darzulegen.

»Ich hätte da eventuell was. Schnelles Geld, auf die Hand. Sobald du fertig bist, streichst du den Job aus deinem Gedächtnis. Kein Wort darüber. Wäre das was für dich?«

Gonschorek hörte sich selber »Wann?« fragen und behielt seine gleichgültige Miene bei. Yashas Antwort blieb aus. Er griff nach einem gespülten Bierglas und begann, es zu putzen. Jetzt, dachte Gonschorek, lauscht er nach innen, ob sein Wachhund aufspringt und anschlägt oder ruhig und arglos liegen bleibt.

»Morgen. Ein Kumpel von mir holt dich um zehn ab.«

»Wo?«

»Hier. Er fährt dich in ein Lager. Du packst mit anderen zwei Container voll. Pro Stunde fünfzig Euro.«

Lagerarbeit statt Gewichte stemmen, mal was anderes, dachte Gonschorek, zog die Tür zum »Arena« auf und konnte nicht verhindern, dass sich seine Pupillen vor Schreck weiteten. Für Sekunden vibrierte seine Armmuskulatur, weil er die Tür sofort wieder zuschlagen wollte, aber er beherrschte den Reflex.

Der Rottweiler lief durch die Lobby des »Arena« direkt auf ihn zu. Ein großes, starkes Tier mit breiter Brust, das allein durch seine Präsenz angsteinflößend wirkte, obwohl es offensichtlich lahmte.

»Fuß, Dragon!«

Gonschorek war sich sicher. Er hatte den Mann, der den Hund zurückbefahl, noch niemals zuvor gesehen. Seine Züge waren hager, wie auch der Rest seiner mittelgroßen Statur. Er trug einen schwarzen Trainingsanzug. Sein Haar fiel dünn und strähnig, und den langen Pony trug er hinter die Ohren geklemmt.

Typ Messerstecher, dachte Gonschorek und verbarg, was er fühlte: Aversion.

»Was ist denn mit dem Hund?«

Er hatte die Frage an Yasha gerichtet, um seinen Schrecken loszuwerden, und in der Hoffnung, dass sein Interesse an dem Tier den Halter freundlicher stimmen würde.

»Kleiner Unfall mit einem Wildschwein«, meinte Yasha, aber als er seinen Kumpel heimlichtuerisch ansah, erstarrte sein Grinsen zur schuldbewussten Maske.

»Vielleicht erzählst du ihm noch von meiner Mutti und wann ich kacken geh«, knurrte er und stieg vom Barhocker. »Yashas Scherze werden auch immer bekloppter«, knurrte er. »Der dumme Köter ist vors Auto gelaufen.«

Yasha nickte ergeben, und Gonschorek nahm seinen Ellenbogen vom Tresen.

Er ist Serbe, wie Yasha, er hat denselben Akzent. Gonschorek streckte seine Schultern und triumphierte nach innen. Irgendetwas sagte ihm, dass er einen Fuß in der Tür hatte, dass dieser hagere Kerl, den Yasha als »Goran« vorstellte, die Eintrittskarten ins Milieu vergab.

»Gehen wir.«

Gonschorek nickte Yasha zu und folgte Goran und seinem Hund auf die Straße. Wortlos gingen sie nebeneinander die Bernhard-Nocht-Straße Richtung Hafen hoch. Vorm Restaurant »Elbwerk« gab es eine größere Baumgruppe, und Yashas Kumpel zündete sich eine Zigarette an, während er wartete, dass der Rottweiler seinen Kot absetzte. Gonschorek steckte die Hände in seine Hosentaschen und schaltete innerlich auf Leerlauf. Die Welle war noch weit draußen auf dem Meer, er konnte es sich auf seinem Surfbrett bequem machen und abwarten, bis sie sich aufbaute.

Nachdem der Rüde sein Geschäft erledigt hatte, gingen sie noch ein paar Meter, bis der Hund vor einem schwarzen Chevrolet stehen blieb.

»Zuerst der Hund«, brummte Goran, als er die Beifahrertür aufschloss.

Gonschorek stieg dem Rottweiler nach und setzte sich Kopf an Kopf neben dem Vierbeiner auf den Zweisitzer. Der Rüde hechelte, und er konnte seinen Atem riechen. Gonschorek öffnete leicht den Mund, legte seine Hände locker auf die Beine und starrte durch die Frontscheibe immer geradeaus. Er behielt seine Haltung bei, bis sie von der B 5 Richtung Bergedorf nach Billbrook abbogen und wenige Autominuten später auf den Hof einer Firma für Seeverpackungen steuerten. Goran umfuhr eine große Lagerhalle, parkte den Chevy vor ihren Toren, und Gonschorek sprang vor dem Rottweiler aus dem Auto.

Knallkörper

Sie saß kerzengerade im Bett. Ihr Puls raste, und sie hörte das Blut in ihren Ohren rauschen, obwohl ihr Gehör nach einem anderen Geräusch horchte.

Hatte es eben geknallt oder hatte sie geträumt? Annegret atmete zittrig ein und legte sich zurück in die weißen Kissenberge, unter denen sie bis eben ihren Kopf vergraben hatte. Die nächtliche Stille war beinahe vollkommen, trotzdem hielt sie noch eine Weile ihre Ohren gespitzt.

Milde Luft wehte durch den Spalt der aufgestellten Balkontür, und jeder ihrer Atemzüge ging langsam tiefer, aber ihre Unsicherheit, ob sie geträumt oder tatsächlich einen Knall gehört hatte, blieb. In Ottensen konnte es schon vorkommen, dass Heranwachsende sich einen »Spaß« erlaubten und nachts Kanonenschläge oder Chinaböller in Hauseingänge warfen.

Aber es blieb still. Nur die Blätter der Silberpappel auf dem Hinterhof rauschten im Wind. Sie dachte an Josef, daran, ob er wohl schlief, auf der viel zu weichen Matratze im Hotel Wiebracht. In Bielefeld.

»Ich weiß nicht, wie lange es dauern wird. Ich bleibe, bis der Kaufvertrag unterschrieben ist.«

Mal sehen, ob er sich dieses Mal vom Haus seiner Eltern trennen kann. Annegret stieß einen lauten Seufzer aus und drehte sich auf die Seite.

Es war spät geworden gestern. Ein langer Arbeitstag. Sie hatte mit Münze und Kollege Fechner den Fall »Kenny Soltani« durchgesprochen und nach einer Möglichkeit gesucht, die Pattsituation aufzulösen und Katharina Jarchow oder ihre Schwester der Lüge zu überführen.

»Die Wohnung vom Federgewicht Soltani ist voller Spuren, die auf Katharina Jarchow hinweisen, aber daraus können wir ihr keinen Strick drehen. Selbst wenn wir hinterfragen, wieso sie sich im Schlafzimmer des Toten aufgehalten hat und was ihre Fingerabdrücke auf den leeren Weinflaschen bedeuten. Sie war seine Betreuerin, hat die Wohnung eingerichtet und sich häufig dort aufgehalten.« Fechner hatte den Deckel seiner Akte zugeschlagen, seine Schultern übertrieben hochgezogen und eine bedauernde Grimasse aufgesetzt. »Über die kriminaltechnische Schiene allein kommen wir nicht an sie ran.«

»Sie fährt einen Maserati Mistral. Sie hat wörtlich auf die Frage, wie sie nach Hause gekommen sei, geantwortet, sie fahre einen Maserati Mistral!«

Münze hatte jedes Wort übertrieben deutlich ausgesprochen, dabei demonstrativ seinen Zeigefinger auf eine Zeile des aufgeschlagenen Vernehmungsprotokolls gehalten und seine Kollegen mit hochgezogenen Augenbrauen herausfordernd angesehen.

»Sie vermeidet zu lügen!« Annegret war es wie Gurkenscheiben von den Augen gefallen. »Sie ist christlich orientiert. Sie verehrt die heilige Muttergottes. Sie will das Gebot ›Du sollst nicht lügen‹ befolgen, deshalb sagt sie: ›Ich fahre einen Maserati‹, anstatt: ›Ich bin mit meinem Maserati gefahren‹.«

Annegret öffnete ihren Mund, bis ihre Lippen spannten, gähnte ausgiebig und klemmte die Decke zwischen ihre Schenkel. Die leuchtenden Zeiger ihres kleinen Reiseweckers, den sie auf Josefs Anraten gegen die Funkuhr ausgetauscht hatte, standen auf vier Uhr.

Wenn, dachte sie und rutschte wieder unter ihre Decke, wenn Katharina Jarchow nicht mit ihrem Auto gefahren ist, weil sie nicht riskieren wollte, dass es zufällig entdeckt und kompromittierende Schlüsse daraus gezogen wurden, muss sie entweder ein Taxi oder den Bus genommen haben. Und warum nicht den Bus?

Annegret wälzte sich auf den Bauch und wühlte ihren Kopf wieder unter die Kissen. Sie ließ alle Luft aus ihren Lungen entweichen und schloss die Augen. Ich wette, sie hat den Bus genommen. Er fährt von Iserbrook direkt nach Schenefeld Dorf.

Sie erwachte, bevor der Wecker klingelte, schob sich aus ihrer Bauchlage, verzerrte kurz das Gesicht, weil ihr Steißbein sich bemerkbar machte, und drehte sich langsam auf den Rücken. So geht es nicht weiter, mahnte sie sich selbst und legte eine Hand auf die Brust. Die Drehung ihres Körpers hatte sie schwindelig werden lassen, und als sie dem Empfinden nachspürte, kam die Erinnerung an ihren Traum.

An den Knall, der aber diesmal nicht die Ursache für ihr Wachwerden war, weil sie ihn nicht gehört hatte, sondern gesehen. Einen geräuschlosen Knall. Eine schnell expandierende Bewegung, wie unter Wasser. Eine lautlose Explosion. Spritzendes Rot, das sich zu Lichtfahnen formte, spiralartige Kreise zog und um ein verborgenes Zentrum zu strudeln schien.

Ihr war es vorgekommen, als hätte sie auf eine überdimensionale Leinwand geschaut und einen Film gesehen, der die Entstehung eines Werkes dokumentierte. Schwungvolle Pinselstriche, die Wirbel aus Rosa, Blutrot und Violett kreierten. Die kreisenden Bewegungen hatten ihren Magen in Mitleidenschaft gezogen, und dieses Gefühl von Übelkeit war auch zugleich der Übeltäter, der sie um den Schlaf gebracht, sie aus dem Traum gerissen hatte. Aus einem Traum, aus dem sie verwirrt und nach Luft schnappend erwachte, auch weil ihr die vielen um ihren Kopf gestapelten Kissen das Atmen erschwerten.

Der Urknall, dachte Annegret, immer noch benommen. Und es hat nicht geknallt. Wie auch? Es war ja niemand anwesend, der es hätte hören können. Deshalb war es eine lautlose Explosion. Es ist aus sich heraus passiert. Aus einem Nichts ist vollkommen unbeobachtet und still ein Etwas geworden.

Annegret kratzte sich den Kopf und sah zur Uhr. Sie musste noch duschen und Haare waschen, bevor sie ins Büro fuhr. Sie stützte sich umständlich auf, als wäre sie schwanger oder eine sehr alte Frau mit steifem Rücken, und setzte sich auf die Bettkante. Ihr Kreislauf hatte sich einigermaßen stabilisiert.

Ab morgen, nahm sie sich vor, ab morgen werde ich wieder laufen.

Als sie eine Stunde später mit leerem Magen und in Gedanken verloren vor die Tür trat, stoppte sie unbeabsichtigt den eiligen Lauf einer Frau, die einen kleinen, heulenden Jungen im Indianerkostüm hinter sich her zerrte.

»Pass doch auf!« Die unvermittelt fauchende Stimme der Frau drückte Annegret zurück in den Hauseingang.

»Jetzt ist aber Schluss mit der Träumerei«, schimpfte sie mit sich selbst, trat auf den Gehweg und sah den beiden hinterher.

Die schwarze Perücke auf dem Kopf des Jungen saß schief, und er versuchte unentwegt, seine kleine Hand aus der der Mutter zu befreien. Aber sie ließ den Griff nicht locker.

Annegret wandte sich ab und überlegte, wo sie ihr Auto geparkt hatte. Hohenesch. Sie setzte sich in Bewegung, trieb wieder mit ihren Gedanken ab und ging, ohne zu wissen wie, die Große Rainstraße hinunter und bog links in den Hohenesch. Als sie die Fahrertür ihres Autos aufschließen wollte, kam der Metrobus, wie meistens, viel zu schnell die enge Straße hinunter zum Bahnhof geprescht. Sie trat zurück auf den Gehsteig und las, während der Bus an ihr vorbeifuhr und dabei die noch frische Morgenluft in seinen Fahrwind einsog: »Silberpfeil. Tanzsportclub für jedes Alter«.

Für einen Moment erwog sie, die Straße hochzulaufen und in der Bahrenfelder Straße beim Deniz-Grill einen heißen Mokka zu bestellen, aber sie ließ es bleiben, stieg ins Auto und steckte den Schlüssel in das Zündschloss. Eine Taube nutzte den Windkanal und flog schnell zwischen den Häuserfronten die Straße entlang. Sie sah ihr nach und stellte sich die Fassaden als steile Felshänge vor.

Ihre Hand war im Begriff, die Zündung zu schalten, aber ein noch unausgesprochener Gedanke hielt sie davon ab. Ist das vielleicht die Antwort auf Wolnyczaks Frage?, fiel ihr plötzlich ein. Sind wir wie aus dem Nichts abgeschossene Pfeile? Pfeile, die auf ihrem kosmischen Flug durch den unendlichen Raum im Verlauf der Evolution zu Menschen wurden und weder ihren Ursprung noch ihr Ziel kennen? Treiben uns immer noch die Explosionswellen vor sich her? Und wenn es so ist, worauf treiben wir zu?

Annegret startete abrupt den Motor. Die Frage, fand sie, hatte etwas Erschreckendes. Der Blick in den Rückspiegel zeigte eine freie Fahrt. Sie setzte den Blinker und gab Gas.

Und, dachte sie beinahe trotzig, selbst wenn wir nichts wissen, und selbst wenn wir wie in einer göttlichen Zentrifuge aus Sternenstaub zu Menschen geformt wurden, die trotz all ihres Wissens dennoch wie Treibholz im Fluss sind, was ändert es? Ich fahre ins Büro und arbeite.

Was sonst!

Fortunato

Sie hatte Glück. Bei der HVV PVG saß ein fähiger Mitarbeiter der Betriebsleitung am Telefon. Er versprach ihr herauszufinden, wer am fraglichen Morgen Dienst hatte, und sie, sobald er die Information eingeholt hatte, zurückzurufen. Annegret ging zur Kaffeemaschine und goss sich Kaffee nach.

Langsam gewöhne ich mich daran, dass Gonschorek nicht alle Augenblicke ins Büro platzt, dachte sie wehmütig und nahm einen Schluck von dem schwarzen Gebräu. Ihr Magen knurrte und erinnerte sie daran, noch zu Tisch zu gehen, bevor sie zur Zeugenbefragung fuhr. Morgen, räumte sie dann unwillig ein, morgen kümmere ich mich um den Fall »Bernhard Gärtner«.

Das Telefon klingelte. Sie stellte den Becher mit einer ungelenken Armbewegung ab, sodass Kaffee auf die Abstellfläche des Kühlschranks schwappte. Die Geburtsstunde eines weiteren Kaffeebecherrandes! Und sein Untergang, dachte sie, mit einem Hauch von Missmut, wenn ich mich hinreißen lasse und mal wieder als Einzige den Lappen schwinge.

Der Busfahrer, der in der Todesnacht von Kenny Soltani die Frühschicht fuhr, hieß Fortunato Sola Martinez. Und, informierte der Betriebsleiter sie weiter, sie habe Glück, er sei heute gegen vierzehn Uhr im Büro des Betriebshofes Schenefeld zu sprechen.

Annegret bestätigte den Termin, bedankte sich für den guten Service, warf einen Blick auf ihre Notizen, legte den Hörer auf und nahm ihn gleich darauf wieder in die Hand.

»Frau Jarchow? Ich habe eine Bitte. Könnte ich in etwa zwei Stunden bei Ihnen sein und ein aktuelles Foto von Ihrer Schwester bekommen?« Annegret schwieg, horchte und holte Atem, bevor sie erklärte, dass sie es brauche, um das Alibi von Katharina zu überprüfen. »Ja, natürlich bin ich pünktlich! Ich bedanke mich.«

»So«, rief sie sich selber zu und rieb ihre Hände, »mal schauen, ob wir einen Schritt weiterkommen.«

Da die Villa Jarchow mitten in der Kurve der Hauptstraße des Stadtdorfes Schenefeld lag, fuhr Annegret, um den Verkehr hinter sich nicht allzu sehr auszubremsen, etwas zu schwungvoll die Auffahrt hoch, um parallel zur Straße auf dem Fußgängerweg zu parken. Ihre Stoßdämpfer polterten, und sie verdrehte schuldbewusst die Augen. Der Gehweg war menschenleer.

»Hoffen wir«, murmelte sie, »dass es die nächsten Minuten so bleibt.«

Bevor sie das schmiedeeiserne Tor öffnete, prüfte sie, ob sie Fußgängern, Rollstuhlfahrern und auch Müttern mit Kinderwagen genügend Platz zum Passieren gelassen hatte. Der Lack ihres Cabriolets wies schon genügend Kratzer auf, und sie wollte niemanden herausfordern.

Annedore Jarchow empfing sie auch diesmal vorbereitet. Als sie die Haustür öffnete, hielt sie ein Porträt ihrer Schwester in der Hand.

»Es ist schon etwas älter. Aber Katharina sieht immer noch genauso aus.«

Annegret nahm es in die Hand, betrachtete es mit leicht zusammengekniffenen Augen und nickte zustimmend.

»Ich bringe es zurück, sobald der Fall erledigt ist.«

»Ich bitte darum.«

Annedore Jarchow drehte ein wenig den Kopf wie eine Eule, die das leise Tippeln einer Maus vernahm, und wartete unverhohlen darauf, dass Annegret sich verabschiedete.

Schwesternliebe. Bruderliebe. Man könnte zweifeln, ob es sie überhaupt gibt, dachte Annegret, als sie ihr Auto vom Fußweg steuerte.

Er war ein gut aussehender Mann um die vierzig. Freundliche, wache Augen, braun gebrannte Haut, schwarzer Schnurrbart. Typ Casanova. Annegret reichte dem sympathischen Busfahrer, der vor dem Schreibtisch seines Vorgesetzten auf sie wartete, die Hand.

»Es geht um ein Tötungsdelikt in Iserbrook, in der Nacht vom siebzehnten auf den achtzehnten April. Eventuell hat sich der Täter oder die Täterin mit dem Bus vom Tatort entfernt.«

Der Betriebsleiter hinterm Schreibtisch schaute erleichtert zu seinem Fahrer, erhob sich aus dem Stuhl und überließ Annegret für die Zeit der Befragung das Büro. Fortunato Sola Martinez setzte sich auf einen der drei Stühle, die an der Wand gleich neben der Tür standen, und Annegret setzte sich, einen Platz zwischen ihnen frei lassend, zu ihm.

»Wir suchen eine Frau, sehr blond, außergewöhnlich hübsch. Sie könnte in der fraglichen Nacht eine von Ihren ersten Fahrgästen gewesen sein.«

»Ich erinnere mich gut.« Solar Martinez’ Stimme klang weich, wie die Molltöne einer Gitarre. Er rollte das »R«, sprach aber ansonsten ohne Akzent. »Eine sehr schöne Frau, aber leider etwas verrückt im Kopf. Sehr schade!«

Er seufzte melancholisch, und Annegret musste grinsen. Der Mann, der die Frauen liebte, dachte sie und empfand es als aufregend, ihm in seine abgründigen dunklen Augen zu schauen.

»Sie war mein erster Fahrgast, es war noch dunkel. Vier Uhr zehn hab ich sie nach Schenefeld Dorf gefahren. Zu ihrer kranken Mutter.«

So, prustete Annegret nach innen, zu ihrer Mutter! Sie schlug den Schnellhefter auf, den sie die ganze Zeit in der Hand hielt, und holte das Porträt von Katharina Jarchow heraus.

»War die Frau auf dem Foto Ihr Fahrgast?«

Fortunato Sola Martinez nahm das Bild und betrachtete es aufmerksam.

»Ja. Dios mio! Was für eine schöne Frau.«

»Herr Martinez! Sie haben uns sehr geholfen!«

Annegret legte das Foto zurück in den Schnellhefter und reichte dem Busfahrer die Hand, aber er nahm sie nicht.

»Ist sie eine Mörderin?«

Sie ließ ihren Arm sinken. Der Frauenversteher fragt nach dem entschwundenen Objekt seiner Begierde, dachte Annegret und lächelte, ohne es zu bemerken.

»Ich werde über Ihren Betriebsleiter mit Ihnen Kontakt aufnehmen, Herr Martinez. Wahrscheinlich muss ich Sie zu einer Gegenüberstellung laden. Außerdem werden Sie in den nächsten Tagen eine Ladung zur Zeugenvernehmung erhalten. Das ist leider alles, was ich Ihnen sagen kann.«

Sie streckte noch einmal ihre Hand aus, und diesmal nahm er sie.

Selbst sein Händedruck ist wie eine Huldigung des Weiblichen, dachte Annegret beim Überqueren des Betriebshofes. Ein gefährlicher Mann!

Wortgewalt

Ich werde sie überraschen! Annegret tastete in ihrer Tasche nach Josefs Voicerekorder und drückte die Eingangstür vom Verwaltungsgebäude der Verkehrsgesellschaft auf. Das beinahe weiße Licht, das der baum- und strauchlose, weitflächig betonierte Hof reflektierte, trieb Tränen in ihre Augen. Sie blinzelte, spürte einen deutlichen Druck hinterm Brustbein und überlegte kurz, wie sie von Schenefeld in den Rothenbaum kam. Wenige Minuten später lenkte sie ihr Cabriolet vom Betriebshof auf den Osterbrooksweg.

Sie freute sich schon auf das Gesicht von Katharina Jarchow, vor allem aber war sie froh, nicht weiter in die Familiengeschichte der Jarchows, insbesondere die der Schwestern, eindringen zu müssen. Das würde Sache des Strafverteidigers sein, sobald sich herausstellen sollte, dass das Fräulein Heiligenschein das Federgewicht auf dem Gewissen hatte.

Sie musste wieder im Flur am Empfangstresen warten. Und diesmal ließ Katharina Jarchow sich Zeit. Annegret hatte das Gefühl, als würden sich ihre Beine langsam in den Bauch schieben, und als das Telefon läutete, empfand sie es als Aufbruchssignal. Sie setzte sich gerade in Bewegung, um das Büro der Schwester zu stürmen, als die Sekretärin ihr mitteilte, dass Frau Jarchow nun so weit sei, sie zu empfangen.

»Sie wissen noch, wo ihr Büro liegt?«

Unterm Kronleuchter, du Leuchte, dachte Annegret und lächelte zum Ausgleich ihrer aggressiven Stimmung der Sekretärin freundlich zu.

Sie streifte nur flüchtig mit dem Knöchel ihres Zeigefingers das weiß lackierte Holz und betrat ohne Aufforderung den Raum.

»Was kann ich für Sie tun?«

Katharina Jarchow sprang aus ihrem Schreibtischstuhl, umrundete ihn, während professionelle Freundlichkeit sich über ihr Gesicht legte, und streckte ihr die Hand entgegen. Ein knielanges, luftiges Jerseykleid umspielte ihre schlanken Beine. Sie sah bezaubernd aus. Wie eine fleischfressende Orchidee. Ein perfekt getarnter Organismus.

Annegret nahm die zarte und wohlgepflegte Hand kurz in die ihre und setzte sich wie ein Holzhacker breitbeinig auf einen der Sessel. Katharina Jarchow folgte ihr, drückte ihr Kleid mit den Händen an ihre Oberschenkel, bevor sie sich setzte, und zog kaum merklich die Augenbrauen hoch.

»Gar nicht so einfach, einen Parkplatz zu finden. Wo steht denn Ihr Mistral?«

»In der Tiefgarage. Ein paar Häuser weiter. Die Stiftung hat dort einige Plätze angemietet.«

»Sie wissen, worauf ich hinauswill, Frau Jarchow?« Annegret lehnte sich im Sessel zurück und legte ihr rechtes Bein über das linke.

»Wie sollte ich? Muss ich Sie schon wieder fragen, ob ich einen Anwalt brauche?«

»Noch ist es eine Zeugenbefragung. Aber es könnte schon sein, dass ich Sie in wenigen Minuten als Beschuldigte im Mordfall ›Kenny Soltani‹ betrachte.«

Katharina Jarchow biss sich auf die Unterlippe und wartete. Aber Annegret hatte durchaus nicht vor, ihre Karten auf den Tisch zu legen.

»Muss ich Ihnen wirklich alles aus der Nase ziehen?«

»Ich werde jetzt meinen Anwalt anrufen.« Die Jarchow sprang auf und wartete auf Annegrets Reaktion.

»Tun Sie das. Es ist ihr gutes Recht. Aber es wird Ihnen nichts nützen. Um eine Gegenüberstellung mit dem Busfahrer, der in der Nacht vom siebzehnten auf den achtzehnten April die Frühschicht fuhr, werden Sie nicht herumkommen. Das kann auch Ihr Anwalt nicht verhindern.«

Katharina Jarchow sank zurück auf ihren Platz und betrachtete Annegret, ohne sie zu sehen. Jetzt denkt sie sich eine Geschichte aus, oder sie bringt sich in Stimmung, um mir ein weiteres, längst erdachtes Lügenmärchen zu erzählen.

»Also gut. Ich hatte eine Affäre mit Kenny Soltani. Wie Sie sich denken können, ist das eine überaus unglückliche Angelegenheit gewesen. Ich bin Stiftungsmitglied und lasse mich mit einem ehemaligen Häftling ein! Außerdem hatte die Beziehung natürlich absolut keine Zukunft. Und an dem Abend …«

Katharina Jarchows Stimme klang plötzlich gequetscht und schien für einen Moment sogar zu versagen. Sie sah Annegret mit ihren großen graugrünen Augen an, und als sich in ihnen Krokodilstränen bildeten, senkte sie schamhaft den Kopf.

Sie wird wohl eigene Taschentücher besitzen, dachte Annegret ungerührt und betrachtete das Marienbild.

Katharina Jarchow schniefte und sprach deutlich leiser weiter. »An dem besagten Abend habe ich die Beziehung beendet.«

»Und dazu brauchten Sie die ganze Nacht bis vier Uhr zehn morgens, bis der erste Bus fuhr?«

»Natürlich nicht. Sehen Sie, Kenny hat mich geliebt, vielleicht mehr als das. Er verehrte mich. Er hat von Selbstmord gesprochen, wollte mich nicht gehen lassen. Hat geweint, mich angefleht zu bleiben und begonnen, sich sinnlos zu betrinken.« Katharina Jarchow schüttelte immer wieder fassungslos den Kopf, als spielte sich die gesamte Szene gerade vor ihren Augen ab. »Es war einfach furchtbar, diesen Mann leiden zu sehen. Herzzerreißend. Das alles ist meine Schuld, ich hätte mich niemals mit ihm einlassen dürfen! Niemals!«

»Wann genau haben Sie denn nun die Wohnung verlassen?«

»So gegen zwei Uhr. Ungefähr. Vielleicht auch etwas früher. Ich war furchtbar verwirrt und hatte natürlich auch Angst. Angst, dass er sich etwas antut, die Wohnung zu Klump schlägt, oder dass er in die Stiftung kommt und einen Skandal anzettelt. Ich saß an der Bushaltestelle Iserbrook und hab mir ein Szenario nach dem anderen ausgemalt. Ich war wie gelähmt. Ich hätte mir ja auch ein Taxi rufen können, aber alle paar Minuten habe ich überlegt, doch noch einmal nach ihm zu schauen. Aber ich habe den Gedanken immer wieder verworfen. Und irgendwann kam der Bus. Ja. Und wie Sie wissen, bin ich eingestiegen.«

Es war still im Büro. Erlösend still. Ihre weinerliche Stimme schwieg, aber das Spiel war noch nicht aus. Der Applaus noch nicht geklatscht. Sie gab ein Bild des Jammers ab, saß da mit hängenden Schultern und tropfenden Augen.

Fehlt nur, dass ich mitspiele und die heilige Muttergottes gebe, dachte Annegret, sie tröstend in die Arme nehme und ihr verzeihe, dann kann der Vorhang fallen.

»Hat Sie jemand in diesem Zeitraum an der Bushaltestelle gesehen?«

»Weiß ich nicht. Keine Ahnung, ich war ja blind vor Tränen und Kummer.«

»Und wieso sind Sie mit der S-Bahn nach Iserbrook gekommen, anstatt mit dem Auto zu fahren, wenn Sie doch wussten, dass Sie die Affäre beenden wollten?«

»Weil ich die Entscheidung erst auf dem Weg zu ihm getroffen habe.«

Katharina Jarchow sah Annegret an, als bräuchte sie eine Aufforderung, um weitersprechen zu können. Annegret tat ihr den Gefallen. Jetzt will ich auch den Ausgang des Stückes wissen, dachte sie grollend und fragte, wie es denn dazu gekommen sei.

»Während der Fahrt mit der S-Bahn konnte ich eine reizende junge Familie beobachten, und dabei habe ich mir vorgestellt, ich würde dort mit Kenny und unserem Baby sitzen. Bei dieser Vorstellung ist mir sehr schmerzlich bewusst geworden, dass Kenny und ich keine Zukunft haben. Unsere Welten sind einfach zu unterschiedlich. Ja«, seufzte sie laut, »und da habe ich schweren Herzens beschlossen, mir diese Liebe aus dem Leib zu reißen.«

»Aha!«

Annegret stellte wieder beide Beine auf den Boden und räusperte sich. Sie fühlte sich wie vor den Kopf geschlagen, als hätte sie gerade wirres Zeug geträumt.

»Bitte!«

Katharina Jarchows Stimme wirkte in Annegrets irritiertem Gehirn wie der verzweifelte Ruf einer Süchtigen nach Stoff. Der helle Ton in ihrer Stimme flehte um Aufmerksamkeit, und Annegret musste sich sehr beherrschen, um nicht ausfallend zu werden.

»Bitte, meine Schwester darf von alldem nichts erfahren. Sie verachtet mich ohnehin, deshalb habe ich ja gelogen, das ist ja der Grund! Weil ich verhindern wollte, dass sie mit ihrer Wortgewalt über mich herfällt. Sie kennen meine Schwester nicht. Bitte!«

»Und wie ist Ihrer Meinung nach Kenny Soltani ums Leben gekommen?«

»Wie bitte?«

Annegret unterdrückte den Impuls, diese Frau anzuschreien, und wartete.

»Ich weiß es nicht. Vielleicht war es Selbstmord. Er war verzweifelt, unsere Beziehung hat ihm alles bedeutet. Er wollte mit mir ein neues Leben beginnen, und der Traum ist in dieser Nacht immerhin zerplatzt!«

Annegret sah, dass die Jarchow-Schwester fieberhaft überlegte. Ihre Augäpfel bewegten sich hin und her, als läse sie ein unsichtbares Skript.

»Und wenn nicht, dann muss, so unglaubwürdig es auch klingt, jemand nach mir gekommen sein. Vielleicht hatte Kenny Schulden, die er nicht zurückzahlen konnte. Ich weiß es nicht!«

In Katharina Jarchows Ausruf mischte sich der Klang von Trotz, Ärger und Hilflosigkeit. Annegret atmete tief durch. Sie war allen bekannten Verbindungen von Kenny Soltani nachgegangen, und bei niemandem außer der Jarchow auf ein erkennbares Mordmotiv gestoßen.

Kenny Soltani galt im Boxsport als disziplinierter und begabter Sportler und im Milieu als nicht ernst zu nehmender Heißsporn, dem bei Frauen leicht mal eine Hand ausrutschte. Die befragten Kontakte konnten ausnahmslos nachvollziehbare und glaubhafte Alibis vorweisen. Kenny Soltani war regelmäßiger Besucher der Kult-Kiezkneipe »Ritze«, und der Wirt kannte sich mit seinen Stammgästen aus.

»Ja. Der Kenny hat ein paar Hühner angebaggert. Hat im Revier gewildert und versucht, die Mädels in Hamm laufen zu lassen. Die sind jetzt aufm Kiez, in professionellen Händen, und der Kenny hat seine Lektion gelernt. Die Mädels haben ihn in den Knast gebracht, und da hat er, wie sich jetzt rausstellt, leider etwas spät gelernt, auch seine Gegner außerhalb des Boxrings einzuschätzen. Warum sollte den jemand killen? Der hat gar nicht gezählt. Wozu sich die Mühe machen? War doch alles bestens geregelt!«

Die Sonne leuchtete den hohen, weiß gestrichenen Raum aus, und Annegret kam es vor, als könnte sie mit ihrem Atem etwas von der Klarheit des Sommertages in sich hineinnehmen. Wärme. Freude und Losgelöstheit.

»Ich werde Sie jetzt über Ihre Rechte aufklären, Frau Jarchow, und sobald ich wieder im Präsidium bin, erwirke ich beim Staatsanwalt einen Haftbefehl gegen Sie. Sollen sich Ihr Strafverteidiger und der Richter mit Ihren widersprüchlichen Aussagen befassen. Es liegen genügend Indizien gegen Sie vor, um Sie zu beschuldigen, den Tod von Kenny Soltani herbeigeführt zu haben. Ich glaube, jetzt wird es wirklich Zeit, Ihren Rechtsbeistand anzurufen!«

»So, und was sollen das für Indizien sein?«

In der Stimme der Jarchow schwang etwas Kindliches, klang der resignierte, weinerliche Ton eines Wesens, das seit jeher wehrlos Anschuldigungen über sich ergehen lassen musste.

Sie mutiert zum Opferlamm, dachte Annegret. Was für eine Steigerung der Dramatik.

Sie schüttelte den Kopf und registrierte eine gewisse Bewunderung für diese Frau. Was für eine Geschichte! Kunstvoll zusammengewebt aus Lüge, Halbwahrheit und Wahrheit. Und sie weiß genau, dass ihre Chancen gut stehen, damit durchzukommen. Sie hätte Schauspielerin werden sollen! Annegret stand auf und wartete, bis Katharina Jarchow ihren Blick hob.

»Was für Indizien? Zum Beispiel, dass es für einen weiblichen Täter spricht, wenn ein Mann mit einer Bratpfanne erschlagen wird. Guten Tag.«

Rolling Stones

Das Lügen verändert einen, dachte Gonschorek, während er auf den silbergrauen Mercedes von Yasha wartete. Es zerreißt einen in zwei Teile. Nord- und Südpol. Gespaltene Zunge, gespaltener Geist. Der Moralist kämpft um das Seelenheil des Sünders. Wird Zeit, dass was passiert!

Der Morgen dämmerte, es war kurz vor fünf, und Gonschorek löste das Haargummi aus seinem Zopf. Er streckte seine Nackenmuskulatur und massierte die Kopfhaut, um seine gestressten Haarwurzeln zu beruhigen. Die Abgase des BMW, der Selam und Jegor gerade abgeholt hatte, standen noch in der windstillen Luft, die unter einem blassen Himmel langsam hell wurde. Die beiden wohnten in »Klein-Russland«. Im Stadtteil Neuallermöhe, im Osten der Stadt.

Nicht seine Richtung, deshalb kam Yasha, jedenfalls sah es so aus! Gonschorek fingerte aus seiner Tasche die braunen Scheine, die Goran, bevor er mit seinem Rottweiler davongefahren war, jedem von ihnen in die Hand gedrückt hatte. Er zählte nach, zweihundertfünfzig Euro, rollte die Scheine ordentlich zusammen, stopfte sie zurück in seine Hosentasche und runzelte die Stirn.

Er musste mit Pilgenröther besprechen, was er mit den eintausendfünfhundert Euro, die er in einer leeren Espressodose bunkerte, anfangen sollte. Eigentlich, dachte er, hab ich sie mir sauer verdient!

Gonschorek besah sich die Schwielen an seinen Händen. Er wusste bis heute nicht, was in den schweren Holzkisten verpackt war, war aber ziemlich sicher, dass es sich zum Teil um Waffen handelte. Er kratzte seinen Kopf und schaute sich auf dem leeren Hof nach einer Sitzgelegenheit um. Aber die geteerte Fläche des Geländes der Handelsgesellschaft duldete nicht einmal einen Stein, auf den er sich hätte niederlassen können. Vielleicht, dachte er, sind wir schon im Visier der Bundespolizei. Vielleicht haben die eigene Ermittlungen laufen. Er sah sich um. Ging mit seinen Blicken den meterhohen Zaun ab, hinter dem staubige Büsche wuchsen.

Die ganze Nacht hatte er Angstphantasien beiseitegeschoben, mit denen er sich erzählte, in Gefahr zu schweben und von seinen eigenen Kollegen erschossen zu werden. Und so abwegig waren seine Befürchtungen nicht. Selam und Jegor jedenfalls legten sich, bevor sie die Kisten verstauten, kleinkalibrige Schnellfeuergewehre bereit. Der Russe und der Tschetschene, davon war er überzeugt, waren aggressiv und beschränkt genug, um sie auch zu benutzen.

Pilgenröther hatte doch keinen blassen Schimmer, was auf Bundesebene lief!

»Ich hole Erkundigungen ein und spreche mit dem Staatsanwalt. Solange legen wir den Verdacht des illegalen Waffenhandels auf Eis. Bis jetzt gibt es keine Beweise dafür, was da verfrachtet wird, also auch keinen akuten Handlungsbedarf bezüglich dieser mutmaßlichen Straftat.«

Gonschorek spuckte auf den Asphalt und wechselte das Standbein. Den lieben Pilgenröther trieb, wie einen Esel die Mohrrübe, unentwegt der vorgestellte Anblick einer fetten Schlagzeile an.

»Mit dem Zerschlagen einer in Hamburg operierenden illegalen Wettmafia gelang Oberkriminalrat Pilgenröther ein großer Coup. Im Zuge der verdeckten Ermittlungen hob er gleich auch noch einen illegalen Waffenschieberring aus. Wir bedauern sehr, ließ der Chef der Hamburger Mordkommission verlauten, dass dieser Erfolg durch den tragischen Tod eines Kollegen überschattet wird.«

Der silberne Mercedes rollte leise um die Ecke der lang gestreckten Lagerhalle, und sein Auftauchen bewahrte Gonschorek davor, von einer sich auftürmenden Welle der Wut mitgerissen zu werden. Yasha hielt direkt vor ihm, lehnte seinen Körper seitlich mit ausgestrecktem Arm über den Beifahrersitz und öffnete die Tür von innen.

»Goran muss dringend eine Angelegenheit regeln, aber wie du siehst, lassen wir dich nicht sitzen!«

Gonschorek dachte an Annegrets Informanten, an den Junkie und daran, was er erzählt hatte. Rothenburgsort. Bestattungsinstitut.

War es heute Nacht wieder so weit gewesen? Mussten sie einen Verlierer beseitigen? Vielleicht. Er setzte sich auf den hellen ledernen Sitz und gähnte hinter vorgehaltener Hand. Sein Gehirn arbeitete auf Hochtouren. Er würde sich die Daten aufschreiben. Vielleicht würde sich später herausstellen, dass sie zu einer Indizienkette gehörten.

Sie fuhren schweigend vom Hof, und sobald Yasha die Auffahrt zur B 5 hinter sich ließ, hatte die gemächliche Fahrt ein Ende. Er beschleunigte auf dem kurzen Abschnitt der Schnellstraße auf beinahe zweihundert Stundenkilometer und fragte Gonschorek, als er bei Gelb über die Ampel in die Eiffestraße raste, nach seiner Adresse.

»Rothesoodstraße. Ist in der Neustadt.«

»Ich weiß«, grinste Yasha, nahm den Fuß vom Gaspedal und schob, nachdem Gonschorek seine Frage, ob er Bier im Kühlschrank habe, bejaht hatte, eine CD in den Player. »Everywhere I hear the sound of marching, charging feet, boy, cause summer’s here and the time is right for fighting in the street, boy.«

Der Song dröhnte aus den Boxen, und Yasha stimmte lauthals in den Gesang von Mick Jagger ein. Gonschorek meinte erst, dass ihm sein Gehör einen Streich spielte, aber Yasha sang tatsächlich am Ende jeder Strophe, statt »There’s just no place for a street fighting man« – »no place for a pit fighting man«.

Okay, dachte er, wartete auf das Ende der dritten Strophe und brüllte mutwillig: »street fighting man«.

Yasha verzog seinen Mund und ruckte seinen Oberkörper im Takt des gesanglosen Outros des Songs. Als der letzte Ton verklang, regelte er die Lautstärke herunter und ließ die anderen Stücke des Rolling-Stones-Albums als Hintergrundmusik weiterlaufen.

Gonschorek lauerte, während der Fahrt durch die noch weitgehend menschenleere City, auf den passenden Moment, um nach der abweichenden Formulierung zu fragen, und als sie kurz vorm Hamburger Michel in den Herrengraben abbogen, spürte er, dass er da war.

»Wieso pit fighting man?«

Yasha streifte ihn kurz mit einem Seitenblick, lenkte den Mercedes rechts in die Martin-Luther-Straße und fragte nach der Hausnummer.

Gonschorek nannte sie ihm und wartete schweigend auf Yashas Antwort. Er hatte diesen Mann inzwischen gut studiert. Dem Manager vom »Arena« war Schweigen eine Last.

»Du kennst doch Pitbulls?«

Gonschorek tat gelangweilt. »Klar!«

»Pit-Fighter sind Männer, die wie Pitbulls kämpfen. Ohne Schmerzgefühl. Sie verbeißen sich in ihren Gegner und lassen ihn nicht mehr los.«

»Was für Pit-Fighter?«

Yasha parkte den Mercedes, und Gonschorek fühlte deutlich, dass er nicht weiter bohren durfte. Er durfte Yashas Schwäche nicht ausnutzen. Durfte das Risiko nicht eingehen, durch eine ungeduldige Haltung den Bonus, den er sich mühsam erarbeitet hatte, zu verspielen. Er musste bei seiner Strategie bleiben und abwarten. Wenn Yasha ihn für sauber hielt, würde er bei Goran für ihn bürgen, und dann bekam er die Einladung.

Bestimmt steckt Goran dahinter, dachte er, als er die Tür zur Wohnung aufschloss, seinen Begleiter hineinließ und die Turnschuhe von den Füßen streifte. Es war todsicher Goran, der Yasha beauftragt hatte, auf Nummer sicher zu gehen. Er will wissen, mit wem er es zu tun hat, bevor die nächste Runde eingeläutet wird.

»Hast du eine Haushälterin?«

Yasha öffnete ohne zu fragen eine Tür nach der anderen und besah sich Küche, Bad und das Schlafzimmer, bevor er ins Wohnzimmer trat und sich aufs Sofa niederließ.

»Nee. Zu viel freie Zeit«, kommentierte Gonschorek und stellte zwei Flaschen Pils auf den Glastisch.

»Ist schwer, ohne Schulabschluss das Passende zu finden.«

Dieses Mal war es Yasha, der schwieg und darauf wartete, was Gonschorek noch preisgeben würde. Gonschorek verschaffte sich einige Sekunden Bedenkzeit, indem er ihm die Flasche hinhielt, mit seiner dagegen stieß und sie beide einen ersten Schluck vom Bier die Kehle hinunterlaufen ließen.

»Die Firma, bei der ich zuletzt angestellt war, ist pleitegegangen. Hab ich doch schon gesagt. Getränkegroßhandel. Lagerarbeiten. Bin klargekommen, weil es sich anbot, nebenbei hier und da Geschäfte zu machen. Kleinigkeiten. Ein paar Kisten Bier, ein paar Flaschen Whiskey unter der Hand. So was in der Art.«

»Wo war das?«

Gonschorek überlegte kurz, ob er den Beleidigten spielen sollte, und so tun, als fühlte er sich angepisst, aber seine innere Stimme sprach dagegen.

»Flensburg.«

Er sah Yasha direkt in die Augen und fragte mit seinem Blick, ob es das jetzt war, ob der andere ihm ausreichend auf den Zahn gefühlt habe.

»Bekannte Firma?«

Gonschorek zuckte mit den Schultern. »Brummer und Söhne.«

Er langte nach der Bierflasche und nahm einen langen Zug, damit Yasha nicht bemerkte, dass er schlucken musste. Die Firma hatte natürlich wirklich existiert, er hatte dort als Schüler zur Aushilfe gearbeitet. Und sie war vor einem Jahr in den Konkurs gegangen. Falls sie nachfragten, würde sich jede seiner Angaben bestätigen. Wenn kein unglücklicher Zufall die Legende entlarvte.

»Und deshalb bist du nach Hamburg? Wegen Arbeit?«

Gonschorek stierte auf die weißen Tennissocken an seinen Füßen. Er war nicht weg, nach Berlin, wegen seiner besitzergreifenden, überfürsorglichen Mutter, auch wenn er es sich bis heute erfolgreich eingeredet hatte. Er war weg, weil es nach dem Tod von Jörna für ihn keinen Sinn mehr gemacht hatte, zu bleiben.

Jörna. Allein die Erinnerung, wie sie mit nackten, braun gebrannten Beinen auf ihrem dicken grauen Pony über die Felder galoppiert war, trieb ihm Tränen in die Augen. Sie war seine große Liebe gewesen, von Kindheit an, von dem Moment, als sie mit ihren dänischen Eltern in das einzige Holzhaus des Dorfes gezogen war.

»Wegen einer Frau?«

Gonschorek nickte beinahe unmerklich und ließ seine Augen gesenkt. Für ihn war das Gespräch beendet.

Yasha räusperte sich, stand auf, murmelte: »Wir sehen uns, Kumpel«, und zog die Tür dermaßen leise ins Schloss, dass Gonschorek, bevor er die Bambusrollos hinunterließ und sich hinlegte, vorsichtshalber die ganze Wohnung nach ihm absuchte.

Provisorium

»Sag mal, wo war noch mal dein Klo?«

»Erste Tür links im Flur.«

»Ah ja.«

Leo drückte sich aus Annegrets Lieblings-Ikea-Sessel und wankte zum Wohnzimmer hinaus. Auf dem Tisch standen drei leere Flaschen Chardonnay, und mindestens zwei davon hatte er geleert. Annegret grinste, langte in die Schale mit gerösteten Erdnüssen und stopfte sich eine nach der anderen in den Mund. Sie hatte ihren alten Freund Leo aus einer Laune heraus angerufen, und er hatte, was wie ein kleines Wunder anmutete, tatsächlich dienstfrei.

»Was hältst du davon, wenn wir heute Abend zusammen essen?«

Leo fand die Idee prima und hatte zugesagt. Sie rieb das Salz von ihren Fingerspitzen, lehnte sich vor, stellte Leos leeren Teller auf ihren und sammelte das Besteck und die zerknüllten Küchentücher ein. Die Pappkartons, in denen er das vietnamesische Essen mitgebracht hatte, stapelten sich in der Küche auf dem Tisch. Sie entschied sich dagegen, das Geschirr abzuräumen, winkelte wieder ihre Beine an und lehnte sich zurück in die Sofakissen. Sie beide hatten an diesem Abend zum ersten Mal ausführlich über die Geschichte mit Paul Lucio Bacerra gesprochen.

»Ich weiß nicht, wie ich derartig blind sein konnte!«, hatte Leo immer wieder ausgerufen und sich die Narbe auf ihrem Oberarm zeigen lassen.

»Wollen wir hoffen, dass du diesmal bei Manuel richtig hinschaust!«

Erst als der Satz aus ihr herausgesprungen war, hatte sie an Gonschorek gedacht, war ihr wieder bewusst geworden, dass sie einen Verdacht gegen Leos Freund hegte. Sie hatte Leo tatsächlich nicht eingeladen, um ihn über seinen Lover auszuhorchen. Als sie den Hörer in der Hand gehalten hatte, um ihn anzurufen, war keine Spur Berechnung dahinter gewesen. Erst im Laufe des Abends, und ohne ihr Zutun, hatte sich vollkommen natürlich ergeben, dass sie nach Manuel fragen konnte. Erst in diesem Moment war ihre Sorge um Kollege Gonschorek wieder erwacht.

»Ehrlich gesagt, weiß ich auch bei ihm nicht, wer er wirklich ist und was er treibt, während ich Notfälle zusammenflicke«, hatte Leo gesagt. »Aber, ob du es glaubst oder nicht, obwohl ich ein selbstverliebter Kerl bin, erkenne ich, dass Manuel eine Klasse für sich ist und der Erste, der mein Herz wirklich erobert hat.«

Leo, das war Annegret im Gespräch deutlich geworden, wusste tatsächlich nicht, was Manuel trieb und wer seine Freunde waren.

»Ich will nicht einer von diesen erzeifersüchtigen Kerlen werden, die in jedem anderen Mann einen Konkurrenten wittern. Besser, ich weiß nichts Genaues. Was ich nicht weiß, macht mich nicht heiß!«

Annegret hatte Leo beigepflichtet und zum ersten Mal seit langer Zeit wieder empfunden, dass er ihr Freund war. Ja, dachte sie, meistens nützt es sowieso nichts, das Wissen über einen anderen, das schützt einen auch nicht davor, verlassen zu werden. Trotzdem fand sie es schade, dass er so wenig Auskunft über Manuels Arbeitsleben geben konnte, weil es sie in Bezug auf Gonschorek nicht weiterbrachte.

»Annegret!« Leo stand plötzlich in der Tür zum Wohnzimmer und zischte flüsternd ihren Namen.

»Was?«

»An der Tür ist jemand. Ich hab es deutlich gehört. Da versucht jemand einzubrechen!«

Sie sprang auf, stieß sich ihr Schienbein am Holztisch, fluchte vor Schmerz und starrte ihn an, als würde es ihr Mühe bereiten, ihn zu erkennen.

Leo legte seinen Zeigefinger auf die Lippen. »Wo ist deine Pistole?«

»Meine Dienstwaffe? Im Tresor.«

»Wo ist der Tresor?«, flüsterte Leo, trat auf sie zu und packte ihre Schultern.

»Aua! Im Landeskriminalamt.«

»Annegret!« Leo stampfte ärgerlich mit dem Fuß auf und hielt sich zugleich erschrocken den Mund zu. »Was machen wir denn jetzt?«, wisperte er hinter seiner hohlen Hand.

Sie schob ihn beiseite, schlich sich, motorisch auch nicht mehr allzu sicher, zur Haustür und legte das Ohr ans Türblatt. Leo hatte recht. Da machte sich eindeutig jemand an ihrem Türschloss zu schaffen. Sie drehte sich zu ihm um, schaute in sein angespanntes Gesicht und überlegte nicht lange.

»Okay.«

Annegret stützte ihren rechten Arm am Türrahmen ab und positionierte ihre Beine so, dass sie die Tür aufreißen und zugleich auf den Eindringling zuspringen konnte. Bevor sie zur Tat schritt, wackelte sie mit ihren hüftbreit gestellten Beinen, um sich für den Sprung zu lockern. Mit einer abrupten Bewegung drückte sie die Türklinke, riss an der Tür, zog sie über ihren nackten großen Zeh und schrie schmerzerfüllt auf.

»Auaaaaahhhh.«

Zur späten Stunde und mit einer Mischung aus Alkohol und Adrenalin im Blut war ihre körperliche Koordination nicht mehr so berechenbar, wie sie sein sollte.

»Annegret!«

Josef stand vor der Tür, hielt ein großes Schlüsselbund in der Hand und sah ihr verwundert bei ihrem hüpfenden Schmerztanz zu.

»Was machst du denn hier?«, schrie sie mit rotem Kopf und vorgerecktem Hals. »Ich dachte, du kommst erst morgen!«

»Lass mal sehen.«

Annegret lag mit dem Rücken halbwegs auf dem Sofa und hielt Leo ihren Fuß hin. Die oberen Hautschichten ihres Zehs waren aufgerollt, und die rosige Haut darunter überzog sich mit einer Schicht Wundflüssigkeit.

»Wo ist denn dein Verbandskasten?«

»Im Auto.«

»Annegret! Sag bloß, du hast kein Verbandszeug im Haus?«

Josef grinste, goss sich ein halbes Glas Weißwein ein und beäugte weiter die Szene.

»Das ist deine Schuld«, fauchte sie. »Wenn du nicht den richtigen Schlüssel findest, dann klingel gefälligst und versetz uns nicht in Angst und Schrecken.«

Leo nickte zustimmend, setzte Annegrets Fuß vorsichtig ab und ließ sich auf dem Rand des Sessels nieder.

»Und was jetzt?«

»Ich finde schon irgendwo ein Pflaster!«

»Ja, aber du musst eine Wundcreme auftragen.«

Sie wischte mit einem Zungenschnalzer seine ärztliche Fürsorge beiseite, robbte auf ihrem Hintern in Sitzhaltung und lehnte sich an Josefs Schulter.

»Ich dachte, du kommst erst morgen?«

»Ging alles schneller als erwartet.«

Leo sah auf seinen Chopard-Chronometer, seufzte und stand auf.

»Wird Zeit für mich. Lass –«, sagte er, als sie sich vom Sofa hievte, aber sie winkte ab.

Leo reichte Josef die Hand und ging voraus zur Wohnungstür. Annegret humpelte hinter ihrem Freund her und umarmte ihn, bevor er ihre Wohnung verließ.

»Ich kauf uns ein Haus«, sagte Josef, als sie wieder neben ihm saß, »mit Garten und Badewanne. Und ich werde mir eine Katze besorgen. Einen großen, starken Kater.«

Er schlief noch, als sie zu ihrer gewohnten Zeit wach wurde. Annegret drückte den Wecker aus, setzte sich vorsichtig auf und betrachtete ihn. Sein Haar wurde langsam grau. Drei Tage alte Bartstoppeln umwucherten sein Kinn, und die Falten in seinem von der Sonne gegerbten Gesicht hatten eine irreparable Tiefe. Sie dachte daran, was er angekündigt hatte.

Es ließ sie weder glücklich noch unglücklich sein. Wir werden sehen, dachte sie und schaute sich in ihrem Schlafzimmer um. Sie war, zumindest im Sommer, nicht mehr allzu oft in ihrer eigenen Wohnung, aber ob sie endgültig mit ihm zusammenziehen konnte, wusste sie nicht.

Das Provisorium ist vorbei, dachte sie wehmütig. Wie sehr habe ich dagegen angekämpft, und jetzt, da es zu Ende geht, trauere ich ihm nach!

Doppelagent

Während der Vorbereitungen zu seinen verdeckten Ermittlungen hatten sie lange überlegt, wo ihr Treffpunkt sein könnte und welches Stichwort sie verwenden sollten. Pilgenröther hatte einen Vorschlag nach dem anderen gemacht, Cafeteria bei Karstadt, Berliner Tor im Bahnhofsimbiss, Billstedter Einkaufszentrum, aber Gonschorek empfand zu keinem dieser Orte ein deutliches »Ja«. Erst als sein Chef »Hauptkirche St. Petri?« anfragte, hatte er genickt.

Die Kirche an der Mönckebergstraße war täglich geöffnet und wurde sowohl von Touristen als auch von Gläubigen aufgesucht. Sie hatte zwei Nebeneingänge und ein übersichtliches Kirchenschiff. Gonschorek kannte die Kirche. Als er endgültig von Berlin nach Hamburg gezogen war, hatte er an den Wochenenden Stadtführungen besucht, um schneller heimisch zu werden. Bei einem dieser Rundgänge hatte die Besichtigung der ältesten Pfarrkirche Hamburgs auf dem Programm gestanden. Und selbst wenn es der absurdeste Zufall wollte, dass er dort gesehen wurde, konnte er die Bewegungen seiner Lippen als stilles Gebet verkaufen.

Sie hatten gestern telefoniert.

»Morgen, bei Peter, vierzehn Uhr.«

Gonschorek war extra etwas früher gekommen, damit er den Platz auswählen konnte. Ihm schien die zweite Bankreihe, im Hauptschiff der Kirche, links vor dem Altar optimal. Die Säule, die die Hochkanzel stützte, verbarg frontal gesehen ihre Anwesenheit, und außerdem hatte er Beinfreiheit, konnte zur Not schnell aufspringen, da die vorderste Bank nur bis zur Säule heranreichte. Zudem konnte er spüren, was sich in seinem Rücken abspielte, ob sich jemand hinter ihm in die Bank schob und womöglich die Ohren spitzte.

Gonschorek senkte den Kopf und legte seine gefalteten Hände in den Schoß. Die hallenden Schritte und das leise Geflüster der Touristen beruhigten ihn. Wieso sollten sie jemanden auf ihn ansetzen, jetzt, wo sie ihm vertrauten?

Yasha hatte ihm sogar einen Job im Studio angeboten.

»Bist ja eh die meiste Zeit hier«, hatte er gesagt, zwei Bier auf den Tresen gestellt und ihm sekundenlang still in die Augen geschaut. »Du interessierst dich doch für Pit-Fighting!«

Yasha hatte ihn weiter unverwandt angesehen, als hielte er ein verpacktes Geschenk in den Händen. Ein Geschenk, das er im Begriff war, zu überreichen, aber noch festhielt, weil er befürchtete, dass es nicht ausreichend wertgeschätzt würde. Gut, dass man mit einem Schluck Bier einen Kloß im Hals unbemerkt hinunterspülen kann, hatte er gedacht, »schon« gemurmelt und getan, als fragte er sich, was Yasha von ihm wollte.

»Samstagnacht läuft ein Fight. Aber nicht irgendeiner. Der Champion tritt gegen einen Außenseiter an. Ein Thailänder. Ist ein echter Hulk. Ein richtiges Tier. Die Onlinewetten laufen bereits. Ich setz auf den Thailänder.«

Er hatte genickt und sprachlos gewartet, weil er Angst hatte, sich durch eine dumme Frage zu verraten. Ihm war in dem Moment nicht mehr klar gewesen, was er wissen durfte und was nicht.

»Ist ein Fight ohne Limit, wenn der Verlierer Pech hat, geht er kaputt. Ganz kaputt.«

»Und wo ist der Haken?«

Seine Frage hatte in Yashas Blick diesen lauernden Ausdruck gebracht, aber er konnte ja schlecht nur dasitzen und das Maul halten wie ein Blödmann.

»Ist ein illegaler Fight. Ort und Zeit erfährt man nur, wenn man eingeladen wird. Per Handy. Stunde vorher. Ich hab bei Goran für dich gebürgt. Aber du müsstest zehntausend Euro aufbringen. Für den Wetteinsatz. Ist das Minimum.«

»Und du meinst, der Thailänder gewinnt?«

Yasha lachte, sagte, dass er nicht jedem diesen Tipp gebe, und stieß mit ihm an.

»Ich versuch, die Kröten aufzubringen«, hatte er gesagt, nachdem er den Rest seines Bieres in einem Zug runtergekippt hatte. »Ich hab schon einen Plan, ich geb dir Bescheid.«

Gonschorek warf einen schnellen Blick zur Seite. Pilgenröther arbeitete sich im Seitwärtsschritt durch den engen Gang zwischen hölzernem Sitzbrett und Rücklehne der vordersten Kirchenbank zu ihm vor. Er hielt eine Bibel in der Hand und ließ eine angemessene Lücke zwischen ihnen beiden, als er sich setzte.

Ohne Extratheater läuft bei ihm nichts, dachte Gonschorek und räusperte sich leise, er fühlte sich unwohl. Es kam ihm vor, als wäre er im Begriff, einen Freund zu verraten. Auf die Dauer wird man bei diesem Spiel zum »Doppelagenten«, dachte er. Die Welt verdreht sich. Ich mag Yasha, obwohl er ein Krimineller ist, und hasse Pilgenröther, diesen verlogenen Karrieristen. Gefühl oder Verstand. Eine beschissene Wahl, denn die Wahrheit bleibt, hier wie da, außen vor.

Außerdem, dachte er grimmig, ist die Münze längst geworfen. Kopf hat gewonnen, wie meistens. Er atmete tief durch, wartete, bis sein aufgebrachtes Herz in eine langsamere Schrittart fiel, und räusperte sich ein zweites Mal.

»Samstagnacht gibt es einen Pit-Fight. Ich brauche zehntausend Euro Wetteinsatz. Dann bin ich dabei.«

Pilgenröther schlug die Bibel auf und murmelte: »Wo und wann genau?«

»Das wird erst kurz vorher bekannt gegeben. Ich muss morgen Abend Bescheid sagen.«

»Fällt es nicht auf, wenn Sie plötzlich über viel Geld verfügen?«

»Ist ein Wetteinsatz. Habe einen Bekannten überzeugt, dass ich gewinne und es sofort mit Zinsen zurückzahlen kann. Ist mein Risiko.«

»Ich spreche mit dem Staatsanwalt und rufe Sie morgen genau dreizehn Uhr an. Wir vereinbaren dann auch gleich die Übergabe.«

Gonschorek flüsterte: »Amen«, und stand auf. Während er ruhigen Schrittes an der Westseite der Kirchenhalle zum Haupteingang ging, hob er im Geiste flehend die Hände.

Gott, rief er stumm, hoffentlich ist dieser Wahnsinn bald zu Ende.

Potenzial Null

Joe Wolnyczak verzog seine fettigen Lippen zu einem breiten Grinsen. Zwischen seinen Zähnen hingen kleine grüne Stückchen Basilikumblätter, und er drehte konzentriert die letzten Spaghetti mit Sommerpesto um die Zinken seiner Gabel. Annegret hatte soeben von ihrem explosiven Traum erzählt und Joe ihre Erkenntnisse dargelegt.

»Du hast gemeint, die Gewalt hört erst auf, wenn wir fragen, wer wir sind, was uns zugrunde liegt. Richtig? Ich bin bis zum Urknall zurückgegangen, vielleicht könnte man auch sagen, bis zum kleinsten göttlichen Element, zur Mutter aller Atome, bis zum Potenzial Null, aus dem all das hervorgegangen ist, was existiert.«

»Ja«, bestätigte Joe ungeniert kauend, »etwas Ungeteiltes, sich selbst vollkommen Unbekanntes hat sich geteilt. Vielleicht, damit es sich selbst gegenüberstehen kann, um sich anzuschauen, um sich zu erleben.«

»Ha!«, stieß Annegret hervor, nachdem sie schnell einen Happen Spaghetti mit Pesto hinuntergeschlungen hatte, »dann sieht dieser in unzählige Teile zersplitterte Gott ja aus tausend Augen das Gleiche wie wir Kriminalisten. Ein unentwegtes Hauen und Stechen.« Sie warf einen herausfordernden Blick zu Josef hinüber und war gespannt, was Joe ihr entgegnen würde.

»Ja«, stimmte er zu und wischte sich mit einem Tuch Küchenpapier den Mund.

»Ein ewiges Werden und Vergehen, wenn man es nicht bewertet.«

Annegret nahm einen Schluck Rotwein und hatte plötzlich das Bild des toten Karatekas vor Augen.

»Dieses Werden und Vergehen nimmt bisweilen recht brutale und auch sinnlos anmutende Ausmaße an«, spottete sie.

»Aber deine Perspektive lässt außer Acht«, schaltete sich Josef ein, »dass in jedem Splitter zugleich auch das Ganze eingeschrieben ist. Der Splitter glaubt, dass er ein Teil ist, aber das ist nur die halbe Wahrheit. Er ist ein Teil und zugleich auch das Ganze. Ein Hologramm. Solange wir darauf bestehen, zersplitterte Einzelkämpfer zu sein, müssen wir alles in Gut und Böse festschreiben und unentwegt kämpfen. Dabei ist Hoch und Tief dasselbe. Heb eine Grube aus. Der Berg Erde, der entsteht, ist die Grube. Grube und Erdhaufen sind eins. Das bloße Hinschauen sagt eins, der Gedanke macht zwei daraus.«

»Also stopp mal! Willst du indirekt behaupten, Krimineller und Kriminalist sind eins?« Annegret fasste schnell den Stiel ihres Weinglases, das sie mit einer unkontrollierten Bewegung beinahe vom Tisch gefegt hätte.

Josef und Joe sahen sich über den blau lackierten Gartentisch an, lachten und begannen übertrieben mit den Köpfen zu nicken.

»Denk an Kain und Abel«, half ihr Josef auf die Sprünge. »Du hast es doch schon selbst herausgefunden.«

Annegret runzelte die Stirn. Ihr Gehirn war wie blank geputzt. Sie verstand nur noch Bahnhof.

»Der Mythos von Kain und Abel stellt den angsterfüllten Gedanken dar, der sagt: ›Ich bin außerhalb vom Paradies, ich bin getrennt von meinem beschützenden Gott einer Ameise gleich, die zertreten werden kann‹. Beide Jungs haben vergessen, dass sie im Auftrag des Herrn unterwegs sind, als Mensch gewordenes göttliches Bewusstsein, gebildet aus Sternenstaub. Kain erschlägt Abel, weil er glaubt, dass sein Bruder eine exklusivere Beziehung zu ihrem Schöpfer unterhält und deshalb bevorzugt wird. Er wittert Günstlingswirtschaft. Kain will das Gleichheitsprinzip wiederherstellen und geht im Affekt darüber hinaus, indem er seinen Widersacher aus dem Weg räumt. Klassisch. Meines Erachtens basiert jedes Verbrechen, jegliche Gewalt auf diesem Irrtum.«

»So«, rief Annegret empört, »aus dieser Perspektive muss aber das Potenzial Null als der Anstifter zum Mord gesehen werden!«

»Ja«, schmatzte Joe mit vollem Mund, »schuldig, sehe ich genauso.«

Annegret schaute mit offenem Mund von Josef zu Joe Wolnyczak.

»Also«, räumte Joe ein, »nach dieser Theorie. Und eine Theorie ist niemals die Wahrheit. Da sind wir uns wohl einig. Aber vorausgesetzt, wir sind Mensch gewordener Gott, aus dem Paradies Vertriebene, hinein in ein Multiversum, in dem es an jeder Ecke immer munter weiter knallt, dann war das Vergessen unseres Ursprungs Teil des Plans. Unbedingt. Das sehe ich auch so.«

»Aber warum?«, rief Annegret empört.

»Na hör mal«, lachte Joe, »ohne Vergessen gäbe es keine Trennung in Gut und Böse, dann wär das Leben aber ein langweiliger Film geworden. Löwen lägen bei Lämmern. Säbeltiger fräßen Gras, Frauen sähen unentwegt lächelnd zu, wie Kinder fröhlich spielten und ihre Männer, vollgepackt mit Beeren und Wurzeln, zum heimischen Feuer schritten. Da schläft jeder Zuschauer über kurz oder lang ein.«

»Trotzdem, ich hasse Horrorfilme«, knurrte Annegret unzufrieden, »und ich finde, das Leben gerinnt immer mehr zu einem Thriller, der auf einen Super-GAU hinausläuft. Du befreist doch auch gequälte Tiere!«

»Du hast recht …« Josefs Stimme klang besänftigend, aber Annegret blieb aufgebracht.

»Und wie endet dieses Fiasko, was können wir tun?«

»Uns erinnern«, schmatzte Joe fröhlich. »Wir halten allein durch unseren beschränkten Geist alles aufrecht. Nur ein echter göttlicher Blick, und du beginnst, den Flug durch die Unendlichkeit zu genießen.«

»Und was soll das sein? Ein echter göttlicher Blick?« Annegret spießte eine Scheibe Tomate auf und sah verstimmt in den sommerlichen Abendhimmel.

»Ein vorurteilsloser Blick, ein Blick ohne Standpunkt. Vollkommen offen. Für mich ist der Urknall keine physikalische Theorie, sondern Wirklichkeit. Ich weiß, dass ich der Bruder aller Wesen bin. Ich kann mein Wort oder meine Hand nicht mehr gewissenlos erheben und dabei nur an meinen persönlichen Vorteil denken. Ich weiß, dass ich alles, was ich einem anderen tue, mir selbst antue.«

Und ich bin vollkommen dumm, dachte Annegret, ich begreife gar nichts mehr.

Maske

Pilgenröther rief genau auf die Minute um dreizehn Uhr an. Und er, Gonschorek, hatte sich bis dahin überlegt, wie es ablaufen sollte. Große Scheine. Fünfhunderter oder Tausender. In einem braunen DIN-A3-Umschlag. Das Paket sollte möglichst unauffällig sein, flach. Er selbst hatte sich auch Umschläge besorgt. Er würde mit einem, gut sichtbar in der Hand, in die Kirche marschieren und den Umschlag mit dem Geld in seinen schieben. Fertig.

»Da wird nichts draus, unmöglich!« Gonschorek standen die Haare zu Berge.

Pilgenröther wollte wieder wissen, wann und wo der Fight stattfand, wollte ihm einen kleinen, versteckten Sender mitgeben.

»Zu Ihrer Sicherheit!«

»Unnötig. Was soll passieren? Wenn im Ring einer totgeschlagen wird, kommt ihr eh zu spät. Ich schau mir an, was läuft, wie es abläuft, und wenn es eine Straftat zu bezeugen gibt, bin ich Ihr Mann.«

Gonschorek nagte an seiner Unterlippe. Pilgenröther sprach von Verantwortung. Als er fertig war, erwiderte Gonschorek seine Rede.

»Ich habe keine Ahnung, ob und wie die Gäste kontrolliert werden. Das Risiko geh ich nicht ein. Die haben heute doch bessere Technologien als wir. Außerdem will ich da möglichst unentdeckt wieder raus. Die sollen gar nicht mitkriegen, dass ich Bulle bin. Nächste Woche Sonntag ist für mich der Auftrag beendet!«

Er hielt das Handy vom Ohr weg. Pilgenröther empörte sich. Wann und wie der Auftrag beendet würde, würde wohl auf anderer Ebene entschieden werden.

Als aus dem Handy keine quiekenden Geräusche mehr herausschallten, beendete Gonschorek das Gespräch.

»Tut mir leid, Dad, es hat an der Tür geläutet. Bis morgen.«

Seine Sporttasche war gepackt, er griff danach und verließ das Haus. Als er eine Stunde später den Sandsack boxte, sah er Pilgenröthers Gesicht vor sich.

»Bist heute aber mächtig geladen.«

Gonschorek hatte sich neben Yasha an den Ring gestellt und schaute beim Sparring zu.

»Kommt vor, hab mich geärgert.«

Er wischte sich mit dem Handtuch, das um seinen Hals lag, die Stirn. Er schwitzte immer noch, obwohl er bereits geduscht hatte.

»Kann ich helfen?«

Yashas Stimme klang seltsam sanft, und Gonschoreks Haut zog sich fröstelnd zusammen.

Er ist gefährlich, dachte er, ich darf mich nicht täuschen, wenn es sein muss, geht er aufs Ganze.

Die ganze Nacht hatte er um einen Gedanken herum geträumt, war sein Geist wie eine Motte um eine Straßenlaterne geflattert. Gonschorek fuhr sich mit der Hand über die verschlafenen Augen und sah auf den Wecker. Halb zehn. Er konnte sich nicht erinnern, war sich aber sicher, dass es mit Pilgenröther zu tun hatte.

Er will Nägel mit Köpfen machen. Wahrscheinlich hat er bereits alles mit dem Staatsanwalt abgesprochen. Er will endlich seine fette Schlagzeile lesen, und ich kann froh sein, wenn ich da heil rauskomm. Soll er sagen und planen, was er will, dachte er und schwang seine Beine aus dem Bett, ich mach, was ich für richtig halte.

Basta!

Noch drei Stunden, bis er sich mit seinem »Dad« traf, um die Zehntausend in Empfang zu nehmen. Er hatte ein schlechtes Gefühl, ein ganz schlechtes Gefühl bei der Sache.

Sein Kiefer schmerzte, er konnte vor Wut kaum an sich halten, die Gesichtsmuskulatur kaum beherrschen, um seine ausdruckslose Miene zu halten. Seine Hand zitterte, als er den Umschlag knickte und in die Innentasche der Sweatjacke schob. Sein Puls raste, und sein Blut rauschte wie die aufgebrachte See in den Ohren, als er mit geballten Fäusten durch den hinteren Nebenausgang auf den breiten Gehweg vor die Kirche trat.

Pilgenröther hatte sich neben ihn in die Bank geschoben und kaum, dass er saß, wie eine Grube voller aufgescheuchter Klapperschlangen losgezischt.

»Sie nehmen den Sender. Wir werden in einem Radius von zwei Kilometern warten und, wenn es erforderlich erscheint, den Laden hochnehmen. Das ist eine dienstliche Anordnung.«

»So war das nicht abgemacht. Der Einsatz war lediglich zur Auskundschaftung geplant. Sie bringen mich in Gefahr, Mann.«

Seine Armmuskulatur hatte gezuckt. Er ist, wer er ist, weil sein Dienstgrad und seine Stellung ihn davor schützen, was aufs Maul zu kriegen. Mann gegen Mann würde Pilgenröther nicht fünf Sekunden überleben, hatte er gedacht und die Zähne zusammengebissen.

»Kollege Gonschorek, wenn Sie nicht sofort Ihren Ton mäßigen, wird es ein Nachspiel geben. Der Sender ist im Umschlag. Wie Sie ihn aktivieren, wissen Sie ja. Wir erwarten Samstagabend, sobald Sie das Ziel kennen, Ihren Anruf.«

Er schaute sich um, überlegte, in welche Richtung er marschieren wollte, wo es eine Kneipe gab, in der er ungestört ein Bier hinunterkippen konnte. Er umrundete die Kirche, ging am Haupttor vorbei und lief die Mönckebergstraße hoch. »Max und Consorten«. Das war’s. Im angenehm gemischten Publikum der alteingesessenen Schankwirtschaft im Bahnhofsviertel würde er unter Touristen, Altrockern, alleinstehenden, in die Jahre gekommenen Weibern und Normalos nicht weiter auffallen. Genau der richtige Ort, um runterzukommen. Und auf dem Fußweg dahin konnte er noch etwas Dampf ablassen.

Gonschorek passte den Bus ab, bevor er über die Mönckebergstraße lief, um den Gerhart-Hauptmann-Platz zu überqueren und von dort der Straße bis zum Glockengießerwall zu folgen. Obwohl die Luft frisch war, saßen überall Leute an herausgestellten Tischen und genossen ihre Mittagspause. Er streifte den einen oder anderen Blick, der verächtlich fragte, was er denn für einer sei, und drosselte sein Tempo erst, als er direkt gegenüber der Kunsthalle an der Ampel warten musste.

Der Verkehr, der hier in alle vier Himmelsrichtungen floss, war einfach zu stark und undurchsichtig, als dass er gewagt hätte, die Lücke zu nutzen, die entstand, sobald der Verkehrsfluss von Nord nach Süd hielt und bevor die Rechts- und Linksabbieger ihre Fahrt aufnahmen.

Ich hab noch knapp vier Tage, um zu entscheiden, was ich tue, dachte er, als er am Hauptbahnhof vorbei war und an der Kirchenallee auf eine Verkehrslücke wartete. Eine Taube näherte sich ihm pickend. Ganz nah bei seinem Turnschuh lag ein altes Stück Pizzarinde. So vorsichtig er konnte, schob er sie dem grauen Vogel mit verstümmelter Zehe hin. Die Taube hüpfte einen kleinen Kreis und beäugte ihn mit seitlich gestelltem Kopf, flatterte aber nicht davon.

Du kannst nicht anders. Ich weiß. Du musst da leben, wo du ausgebrütet wurdest. Du hast keine Wahl. Aber ich hab eine, dachte Gonschorek, als er seine Chance nutzte und schnell vor einem haltenden Taxi über die Straße lief. Ich habe die Wahl, ob ich einer Dienstanweisung folge oder meinem eigenen Instinkt.

Am Tresen und auch an den Tischen war wenig los. An diesem späten Mittag war das Verlangen nach Bier oder anderen Spirituosen bei den meisten Menschen anscheinend nicht groß. Er bestellte bei der unscheinbaren Kellnerin mit kurzem Haar und unbestimmten Alters einen Halben und sah sich um. Zwei superschlanke junge Männer mit modisch ins Gesicht frisierten Haaren taxierten ihn ungeniert, und er erwiderte ihre Blicke, bis sie wegsahen.

Seid froh, dachte er, während er das Bierglas zum Mund führte, dass der äußere Anschein täuscht. Seid froh, dass hinter der Maske nicht das steckt, was sie vorgibt zu sein.

Tippelei

Sie fuhr fünfzig. Auf der B 5. Richtung City. Sie, die die Schnellstraße zwischen Bergedorf und Hamm gern als Rennstrecke benutzte. Annegret sah im Rückspiegel, dass ihr Fahrverhalten den morgendlichen Berufsverkehr aufhielt, aber sie konnte es nicht ändern.

Der Reihe nach fuhren Pkws bis dicht an ihre Stoßstange heran, scherten aus, drängelten sich halsbrecherisch in die linke Fahrspur und zeigten beim Vorbeifahren einen Vogel oder den Mittelfinger. Sie lockerte den Griff um das Lenkrad und atmete zittrig aus.

Das Gefühl, das sich bereits seit Sonntagmorgen ihres Körpers bemächtigt hatte, schien sie von allem zu entrücken. Ich kann nicht mal die Geschwindigkeit richtig einschätzen, dachte sie und schaltete das Radio ein.

»Nur die Liebe lässt uns leben, Tage im hellen Sonnenschein kann nur sie allein uns geben, nur wer liebt, wird niemals einsam sein.«

Mary Roos’ Gesang beruhigte Annegrets aufgebrachten Geist. Sie sang den Evergreen mit, obwohl auch das ihr zerrüttetes Grundgefühl nicht zu kitten vermochte.

Bereits beim Aufstehen war ihr schwindelig gewesen, und beim Frühstücken führte beinahe jeder Handgriff erst einmal daneben, bevor der Kaffee in den Filter, das Brot in den Toaster und die Butter aufs Brot gelangten. Selbst ihr T-Shirt musste sie wechseln, weil ihr die Erdbeermarmelade vom Brötchen auf den Busen gekleckert war.

Liv Gärtner würde in zehn Minuten an die Bürotür klopfen, aber sie fühlte sich zu unsicher, um schneller zu fahren und in den fünften Gang zu schalten. Die anstehende Befragung stank ihr gewaltig. Mein Weltbild zersetzt sich, dachte Annegret und war froh, dass die Ampel Höhe Eiffestraße rot wurde und sie bremsen durfte.

»Ab hier ist Tempo fünfzig vorgeschrieben«, belehrte sie mit einem säuerlichen Seitenblick den Fahrer im Auto auf der Nebenspur.

Sie hoffte, weil das Recht ja auf ihrer Seite war, dass dieser Umstand sie auf ihrer weiteren Fahrt ins Landeskriminalamt entstressen würde. Aber das unwirkliche Gefühl blieb. Ihr Widerwille, gleich auf Liv Gärtner einwirken zu müssen und sie zu bewegen, den Namen des Steinwerfers aus ihrem Sohn herauszuquetschen, wurde mit jedem Kilometer, den sie zurücklegte, größer.

»Sie werden dafür bezahlt, dem Recht Geltung zu verschaffen!«

Annegret äffte den Tonfall von Pilgenröther nach und drückte auf das Gaspedal, durch ihren Zeh flammte ein stechender Schmerz. Sie schaltete zu früh in den zweiten Gang, und während sie im Geiste hinterfragte, was denn das Recht eigentlich sei, bockte der Motor, sodass der Verkehrsteilnehmer hinter ihr entnervt hupte. Recht und Ordnung. Genau, spottete sie, ohne Recht und Ordnung würden mich vielleicht einige Verkehrsteilnehmer aus dem Auto zerren und steinigen, damit ich ihre Fahrt nicht weiter ausbremse.

»Es tut mir wirklich leid!«

Liv Gärtner stand in ihrer schmucken schwarzen Uniform an der nach Süden ausgerichteten Fensterfront des Büros und drehte sich um, sobald sie Annegrets Stimme vernahm.

»Ich habe mir erlaubt, hier zu warten.«

»Natürlich.«

Ihr Haar ist frisch blondiert. Annegret wich dem Blick der Polizistin aus, stellte fahrig ihre Tasche ab, nahm kurz den Stapel ungeöffneter Post in ihre Hand und legte ihn sogleich zurück.

»Kaffee?«

»Läuft.«

Tatsächlich. Annegret schaute überrascht zum Kühlschrank. In die gläserne Kanne plätscherte munter heißes braunes Wasser, und auf dem Tisch standen zwei Becher, Milch und Zucker bereit.

»Setzen wir uns«, seufzte sie, weil ihr nichts mehr zu tun blieb und sie die unsägliche Befragung nicht länger aufschieben konnte.

Liv Gärtner knöpfte ihre Uniformjacke auf, ließ sie an ihren Armen herabrutschen und fing sie gerade noch auf, bevor sie den Boden berührte. Nachdem sie die Jacke ordentlich über eine Stuhllehne gehängt hatte, zog sie einen zweiten Stuhl unter dem Tisch hervor, um sich zu setzen.

Der Kaffee war durchgelaufen. Annegret nahm die Kanne, beugte sich über den Tisch und goss den Kaffee statt in den Becher halbwegs daneben.

»Entschuldigung!« Sie kramte aus dem zum Küchenschrank umfunktionieren Aktenschrank eine Rolle Küchenpapier hervor und reichte sie Liv Gärtner. »Ich habe heute zwei linke Hände.«

Sie sah zu, wie die Polizistin den Tisch trocken tupfte. Ich sollte ihr von vornherein reinen Wein einschenken, dachte Annegret, rieb ihre Hände und überlegte, wie sie die Befragung beginnen konnte, aber in ihrem Gehirn drehte sich alles, und sobald sie zu einer ausführlicheren Erklärung anheben wollte, verlor sie die Energie dafür.

Die Polizistin reichte ihr einen Haufen zerknüllter, nasser Papiertücher. Sie nahm sie, warf sie neben den Müllkorb, bückte sich, sammelte sie auf und legte sie hinein. Als sie sich wieder zum Tisch umdrehte, hatte sie einen halbgaren Gedanken auf der Zunge.

»Ihr Sohn Raimund kennt den Täter, der Ihren Sohn Bernhard mit einem Stein tödlich verletzt hat. Richtig?«

»Das sollten Sie meinem Sohn vorhalten, finden Sie nicht? Er ist volljährig. Ich spreche nicht mehr für ihn.«

Annegret schluckte, sammelte Kraft und brachte eine Frage heraus, die sicherlich Pilgenröthers Gefallen finden würde.

»Können Sie als Polizistin denn damit leben, dass der Mörder Ihres Sohnes ungestraft davonkommt?«

Liv Gärtner sah Annegret unverwandt an, bis sie leise »Ja« krächzte. Sie räusperte sich sogleich und wiederholte, mit kräftiger Stimme, das Wort.

»Ja«, echote Annegret und presste die Lippen aufeinander.

Ich fühle mich wie ferngesteuert, dachte sie. Ich bin im Auftrag von Pilgenröther unterwegs. Wer bin ich? Der Handlanger von Kriminaloberarsch Pilgenröther! Sie wischte sich mit dem Handrücken über die blasse Stirn, griff nach dem Becher und stellte ihn zurück, ohne einen Schluck zu trinken.

Als Liv Gärtner zu sprechen anhob, lehnte sie sich erleichtert im Stuhl zurück. Vielleicht, hoffte sie heimlich, kommt jetzt etwas, womit auch ein Oberkriminalrat leben kann.

»Ich habe meinen Mann verloren. Er ist nach einem Kneipenbesuch in angetrunkenem Zustand über die Straße getorkelt. Es hat geregnet, und es war dunkel. Ein Auto hat ihn erwischt. Der Fahrer ist geflüchtet, und ich weiß bis heute nicht, wer ihn auf dem Gewissen hat. Mein Mann hat sich meistens unverstanden gefühlt. Er war in seinem Leben gefangen und ich in meinem. Wir haben uns viel gestritten und kaum berührt. Als ich mit Mundy schwanger ging, schien es für eine Weile, als könnte sich das Blatt noch wenden. Mundy war sein Sohn, und mein Mann sah es, glaube ich, als Chance, aus der Einsamkeit auszubrechen. Ich habe zugelassen, dass beide eine Einheit wurden, weil ich hoffte, dass das Kind schafft, was ich nicht vermochte. Dass es ihn satt macht, endlich glücklich, deshalb habe ich es ihm geopfert. Aber es hat letztendlich nichts geändert. Im Gegenteil. Und dann kam Bär, und in meiner Einsamkeit habe ich ihn zu mir gezogen. Ich dachte, es ist nur gerecht, wenn er mein Sohn wird. Benno hat ja Mundy. Und dann ist Benno gestorben, ganz plötzlich, und meine Rechnung ist geplatzt wie eine Seifenblase. Mundy war allein, fühlte sich verlassen und hat mir die Schuld gegeben. ›Weil du ihn immer nur angemeckert hast!‹ Und dann fing das Tauziehen um Bär an. Sehen Sie, die ganze Zeit habe ich versucht, einen Menschen für mich zu gewinnen, wollte ich mir beweisen, dass ich liebenswert bin. Ich war so wütend. Auf meinen Mann, auf Mundy und schließlich auch auf Bär. Und wer weiß, wenn Bär nicht gestorben wäre, würde ich heute noch wüten und schreien und toben. Und wenn es ganz schlimm gekommen wäre, hätte ich vielleicht auch noch Mundy verloren. Was, habe ich immer gedacht, ist falsch an mir, dass ich nicht geliebt werde? Ich habe alle beschuldigt. Sehen Sie, Mundy hat genau dasselbe gedacht, und ich wette, auch mein Mann hat sich diese Frage gestellt. Was ist falsch an mir?«

Liv Gärtner machte eine kleine Sprechpause und versicherte sich, ob ihre Kollegin noch bei der Sache war. Annegret nickte ihr zu, und sie sprach weiter.

»Mundy und ich konnten nach seinem Zusammenbruch darüber sprechen. Und seitdem können wir uns endlich lassen. Bärs Tod hat mir einen Sohn zurückgegeben, und so schlimm es auch klingt, der Stein und der, der ihn geworfen hat, haben dazu beigetragen. Es ist mir gleich, ob er im Gefängnis oder sonst wo mit seiner Tat fertig wird.«

Sie hat recht, dachte Annegret, auch wenn das geschriebene Gesetz nicht auf ihrer Seite steht. Ich verstehe genau, was sie meint.

»Wir fühlen uns allein und beginnen andere abzulehnen«, sagte sie und wusste, dass sie zu sich selber sprach. »Und wir nennen es Liebe, wenn wir versuchen, jemanden in unsere Welt zu ziehen, um ihn nach unserer Vorstellung zu formen, um ihn passend zu machen. Und wenn sich unser Liebesobjekt wehrt oder entzieht, beschuldigen wir es.«

Und das, dachte Annegret, geht schon über Tausende von Generationen so.

Liv Gärtner lächelte ihr zu. »Und was, Kollegin, werden Sie jetzt in Ihr Zeugenprotokoll schreiben?«

»Haben Sie einen Tipp für mich?«, fragte Annegret müde.

»Mundy hat seine Reisekluft wieder rausgeholt. Er ist auf Tippelei. Auf der Walz, als Wandergeselle. Er weiß nicht, wann er zurückkommen wird.«

Survive

Sie war drauf und dran, einen kleinen Umweg über die Reeperbahn zu fahren, um nach Kollege Gonschorek Ausschau zu halten, aber ein schweres Gefühl in ihrem Herzen ließ sie davon Abstand nehmen. Sie blinkte und bog rechts in die Simon-von-Utrecht-Straße.

Josef wusste Bescheid, sie hatten mittags telefoniert, bevor sie die Gegenüberstellung mit dem Busfahrer organisiert hatte. Er hatte nicht gefragt, warum sie gerade heute in Altona, in ihrer Wohnung, übernachten würde.

Ich weiß es auch nicht, dachte sie und gähnte. Ich will nur noch abschalten, nichts mehr wissen, denken, fühlen.

Ohne Eile suchte sie in den Seitenstraßen des Kiezes einen regulären Parkplatz, bis sie in der Seilerstraße fündig wurde. Ihr Auto sollte bis morgen hier stehen bleiben, und es beruhigte sie sehr, dass keine Gefahr bestand, dass es abgeschleppt würde. Der Heimweg stellte kein Problem dar. Sie würde entweder zu Fuß gehen oder zwei Stationen mit der S-Bahn nach Altona fahren, je nachdem, wann ihr Abend zu Ende ging.

Als Annegret die Tür zum »Stübchen« öffnete, hob sich ihre Stimmung sofort. Das alte hölzerne Mobiliar, das die Tanzfläche umstellte, die rosarot leuchtenden Herzgirlanden über den Toilettentüren, die Saloontüren, die dem Ein- und Austritt aus der Küche einen gewissen Schwung verliehen, alles vertrautes Terrain.

Eddy stand hinterm Tresen und sortierte polierte Weingläser in den antiken Barschrank.

»Eddy«, rief Annegret, eilte zum ersten Mal, seit sie ihn kannte, zum Tresen und hängte sich darüber, um ihren Freund und Gastwirt des Tanzlokals zur Begrüßung zu umarmen.

»Anne-Greta Garbo, was ist denn in dich gefahren?«

Eddy küsste schmatzend ihre Wangen und riss seine mit reichlich Kajal geschminkten Augen weit auf.

»Kleiner Gefühlsausbruch, weiter nichts«, scherzte sie, hievte sich auf einen Barhocker und fragte nach dem Angebot des Tages.

»Warme Brezeln, Butter und französischer Käse mit Salat.«

»Herrlich! Und dazu einen Chablis«, rief Annegret und stieß dabei einen Schwall Atem aus.

»Hast du etwas in der Sache … na, du weißt schon … unternommen?« Eddy blieb vor den Schwingtüren zur Küche stehen und nahm das Geschirrtuch von der Schulter.

»Nein. Zu undurchsichtig. Ich hatte Angst, dass ich Du-weißt-schon-wen eher noch in Gefahr bringe, als ihm zu helfen.«

Eddy eilte in die Küche und stand nach wenigen Minuten wieder hinterm Tresen, um Annegrets Weißwein einzuschenken.

»Ich hab Manuel beobachtet«, flüsterte er ihr zu. »Ich kann mir nicht helfen, aber ich glaube einfach nicht, dass er etwas verheimlicht.«

Sie nahm einen Schluck aus dem klobigen Weinglas mit grünem Fuß und zog ein »Also-weißt-du!«-Gesicht.

»Ob du es nun glaubst oder nicht«, rief Eddy und reckte seinen Hals, »ich kann mir auf meine Menschenkenntnis etwas einbilden.«

»Ich hoffe, du hast recht«, stöhnte sie leise, bevor sie ihr Glas zum Mund hob und es in einem Zuge leerte.

»Ich wollte dich nur beruhigen!«

Eddys Stimme klang leicht geziert, aber Annegret ignorierte seine kleine Verstimmtheit und schob wortlos das Glas über den Tresen. Er hielt die Flasche noch in der Hand, füllte es ein zweites Mal und beobachtete sie abwartend. Sie holte es betont langsam zu sich heran und wollte gerade daraus trinken, als die Tür laut und kraftvoll aufgestoßen wurde und eine Gruppe von acht bis zehn durcheinanderredenden Männern in den Raum schwappte.

»Ich habe heute eine Geburtstagsgesellschaft«, wisperte ihr Eddy zu, legte das Geschirrhandtuch, das er meistens über seine Schulter zu werfen pflegte, beiseite und geleitete die Herren auf seinen neuen silbernen Flamenco-Schuhen zu ihren reservierten Tischen.

Annegret verstand kein Wort bei all dem Gelächter und Geflirte, unter dem Eddy die Bestellung der Männer aufnahm. Sie beherrschte sich und trank nur kleine Schlückchen aus ihrem Glas, obwohl ein sehnendes Gefühl in ihrer Brust, das sich wie unstillbarer Durst anfühlte, sie immer wieder verleiten wollte, den Wein in sich hineinzukippen. Als Nächstes bestelle ich mir ein großes Glas Wasser, dachte sie und nippte abermals an ihrem Glas.

Eddys Wangen glühten, als er hinter dem Tresen auftauchte. Annegret drehte den dicken, gerippten Stiel des Weinglases, in dem nur noch eine traurige Pfütze den Boden bedeckte, und seufzte unhörbar. Eddy hatte jetzt keine Zeit mehr für sie. Konzentriert sortierte er seine Zettel, brachte die Essensbestellungen in die Küche und arbeitete die Getränkewünsche ab. Er sah nur kurz hoch, als die Tür aufging und weitere Gäste kamen, die die noch leeren Tische in Beschlag nahmen.

Aber als gleich darauf eine Gruppe sehr junger, schrill gekleideter und aufgeregt plappernder »Mädels« den Laden betrat, wurden seine Hände fahrig.

»Gib mir Block und Bleistift.«

Eddy tat sofort, was sie verlangte. Annegret sprang vom Hocker, humpelte in die Küche und ließ sich von der Hilfe eine Schürze geben. Kurz darauf stürmte sie zurück in den Gastraum und vergaß ihren Schmerz, als sie Tisch für Tisch die Bestellungen aufnahm, hier und da mit einem Gast scherzte und Hand in Hand mit Eddy die Bestellungen abarbeitete. Sie half ihm, die Teller an die Tische zu bringen, und servierte die Getränke, während er Flaschen öffnete, Gläser füllte oder Drinks mixte.

Gegen halb zwölf standen beide aneinandergelehnt hinterm Tresen. Annegret schaute, wie sonst Eddy, mit zufriedenem Blick auf die rundum bewirteten Gäste.

»So«, rief er und löste sich sacht von Annegret, »ich habe Tanzschuhe an den Füßen, jetzt bringen wir mal Schwung in die Bude.«

Er legte eine CD ein, fasste ihre Hand und zog sie auf die Tanzfläche.

»At first I was afraid, I was petrified, kept thinking, I could never live without you by my side …« Sobald die ersten Klänge von Gloria Gaynors Megahit ertönten, stürmten die Männer scharenweise die kleine Tanzfläche.

Annegret lachte, warf den Kopf in den Nacken und bewegte ihren Körper wie schon lange nicht mehr. Ihr großer Zeh meldete sich wieder, aber es verlangte ihr keine besondere Anstrengung ab, darüber hinwegzugehen. Sie sang, wie beinahe alle Tänzer, das Lied mit, und beim Refrain gelang es ihr spielend, die Männer um sich herum zu übergrölen.

»Oh no, not I, I will survive. I’ve got all my life to live. I’ve got all my love to give. And I’ll survive, I will survive, I will survive.«

»Container«

Die kleine Wanze lag auf seinem Glastisch wie eine tickende Minibombe.

Gonschorek saß vor einem angebissenen Mettbrötchen und seinem zweiten Becher Kaffee, beäugte sie missmutig und lenkte sich immer wieder mit aufsteigenden Gedanken ab.

Yasha hatte ihm gestern Abend angeboten, dass er von einem Kollegen mit zum »Container« genommen werden könne. »Swidrij. Du triffst ihn um halb zehn Uhr vor dem ›Arena‹.«

»Und was ist mit den Zehntausend?«

»Kriegt der Buchmacher direkt vor Ort. Du gibst ihm die Kohle und er dir deinen Wettschein.«

Als er die Zeit von seiner Armbanduhr ablas, war es genau zwölf Uhr Mittag.

»Zieh!«, sagte er leise, griff nach dem Sender, umschloss ihn mit seiner Faust, stand mit einem Satz auf und ging in die Küche. Dort legte er ihn auf den gefliesten Boden, setzte seinen Fuß darüber und zertrat das Ding mit der Hacke. Das knirschende Geräusch entlockte ihm ein hämisches Grinsen. Er drehte sein Fußgelenk, bis es erstarb, nahm Handfeger und Schaufel, fegte die Einzelteilchen zusammen und warf sie in den Mülleimer.

»Erledigt!«

Der Konflikt war beendet, er langte nach seiner Trainingsjacke, band seine Haare lose zum Zopf, zog den Schlüssel innen aus dem Türschloss und verließ die Wohnung.

Er brauchte jetzt Bewegung. Heute Abend war es so weit, und egal, was passierte, es würde der letzte Tag seines Undercover-Einsatzes sein.

»Ein Mal und nie wieder.«

Das Wetter war ideal zum Joggen. Gonschorek zog den Reißverschluss der dünnen Sportjacke zu. Die Luft war frisch, aber nicht kühl. Über ihm leuchtete ein hoher blauer Himmel, betupft mit weißen Gutwetterwölkchen, die der Höhenwind noch während ihres Zuges entlang der Elbe mutwillig zerstob. Die Nacht würde sternenklar werden. Die Nacht, in der er vielleicht das Rätsel lösen konnte und herausfand, wer den Karateka totgeschlagen hatte.

Beinahe wäre er zu spät gekommen. Immer wieder hatte er die Hose gewechselt oder das Shirt. Ich hätte nach der Kleiderordnung fragen sollen, hatte er verzweifelt gedacht und sich schließlich für Jeans, weißes Shirt und schwarzes Sakko entschieden. Seine Haare hatte er, nach kurzer Überlegung, offen gelassen und hinters Ohr geklemmt. Der Surfer kann ruhig langsam wieder zum Vorschein kommen, befand er und hatte das Kuvert in die Innentasche der Jacke gesteckt.

Es war neun Uhr neunundzwanzig gewesen, als er sich auf die Rückbank des schwarzen Mercedes geschoben hatte. Auf dem Beifahrersitz neben Swidrij saß ein dunkelhaariger Typ, der sich nicht vorstellte. Noch war es hell, und Gonschorek verfolgte die Fahrt über den Sandtorkai, an den Magellan-Terrassen vorbei durch die neue Hafencity. Baustellencity. Gonschorek kam es vor, als würden sie durch einen verlassenen Tagebau fahren. Die beinahe geräuschlose Fahrt im S-Klasse-Wagen unterstrich seinen Eindruck, und er musste tief durchatmen, um das lähmende Gefühl aufzuhalten, das ihn einzuspinnen begann. Er betrachtete das Profil des Beifahrers, sah aber schnell wieder aus dem Fenster, als der die Lippen vorstülpte.

Kurze Zeit später passierten sie, parallel zum südlichen Ausgangstor von Hamburg, die Freihafenbrücke. Da sind sie nachts rüber, über die Elbbrücken, mit dem toten Karateka im Kofferraum, dachte er, Richtung Harburg in die Schwarzen Berge.

Die Sonne war beinahe hinterm Horizont, und Gonschorek bot seine gesamte Konzentration auf, um während der trostlosen Strecke über den Veddeler Damm, zwischen Gleisanlagen, Güterbahnhof und hinter Büschen verschanzten Lagerhallen hindurch seine Beine still zu halten.

Er zuckte beinahe zusammen, als Swidrij sich zum ersten Mal während der Fahrt zu ihm umdrehte und ihn ansprach.

»Hab gehört, ist dein erstes Pit-Fighting?«

Bevor ihm einfiel, was er antworten könnte, schaute der bullige Typ bereits wieder nach vorn auf die Straße, bog rechts ab, fuhr langsam über eine kleine Brücke und setzte die Fahrt an verrosteten Schienensträngen entlang fort.

Gonschorek hatte sich am Nachmittag ein extrastarkes Deo besorgt, trotzdem begann er leicht zu schwitzen, weil er nicht wusste, ob von ihm erwartet wurde, dass er etwas sagte oder erklärte, damit die beiden Russen nicht misstrauisch wurden. Offensichtlich nicht, dachte er sich selbst beruhigend und schaute wieder aus dem Fenster. Sie rollten jetzt über eine mit Kopfsteinen gepflasterte Straße auf einen kleineren Terminal zu, und Swidrij lenkte den Wagen zum Kai und fuhr an einem Bauzaun entlang, hinter dem sich geschredderte Bauschutt- und Sandberge auftürmten. Er umfuhr die Baustelle und bog rechts in die der City zugewandte Seite des Terminals ein.

Als sie die Pier erreichten, sah er das Frachtschiff, sah er den Zaun, hinter dem es festgemacht war, sah er den breiten, schwarz gekleideten Kerl, der offensichtlich den Zutritt durch die Tür im Metallzaun überwachte. Als Gonschorek ausstieg, bemerkte er erst, wie groß sein Chauffeur und dessen Beifahrer waren, und ihm dämmerte, dass er mit Aufpassern des »Container« angereist war.

Swidrij brummte dem Kleiderschrank etwas zu, woraufhin der Mühe hatte, mit seinem massigen Zeigefinger den Zahlencode in die kleine Tastatur einzutippen, der die elektronisch gesicherte Tür freigab. Gonschorek durchschritt als Letzter die Tür, und bevor er die weiße metallene Treppe, die an der Seite des Hecks aufgehängt war, erklomm, wischte er sich heimlich seine feuchten Hände an seinen Hosenbeinen trocken.

Ihre Schritte hallten in die heraufziehende Dunkelheit, und seine Gedärme begannen, sich unkontrolliert zu bewegen. Jetzt, dachte er, gibt es kein Zurück mehr, wenn ich erst einmal im Bauch des Frachters bin, kann ich nur noch hoffen, dass alles gut geht.

Auf dem Deck des Schiffes öffnete Swidrij eine Tür des mehrstöckigen Aufbaus, führte sie an der Treppe vorbei, die zur Kommandobrücke des Schiffes führte, durch einen Gang, vorbei an verschlossenen Kajüten zu einer Metalltür, die, so mutmaßte Gonschorek, hinunter zum Maschinenraum und dem ersten Frachtraum führte.

Gonschorek war darauf eingestellt, gleich in die Tiefen des Frachters hinabzusteigen, als Swidrij sich breitbeinig vor der weiß lackierten Tür aufbaute. Mit ausdrucksloser Miene holte er ein kleines schwarzes Kästchen mit winziger Antenne, insgesamt nicht größer als ein Handy, aus seiner Jackentasche, drückte einen Knopf des Gerätes und sagte: »Du erlaubst doch!«

Gonschorek stellte, ohne dazu aufgefordert zu werden, seine Beine auseinander und konnte nichts dagegen tun, dass sein Gesicht versteinerte. Ich hab’s doch geahnt, dachte er. Ich hoffe nur, dass Pilgenröther sich vor Wut in den Arsch beißt.

»Ist reine Routine, nichts Persönliches, Kumpel. Das verstehst du doch.« Swidrij fuhr mit dem Kästchen an seinem Körper entlang. »Ist sauber.«

Der andere Aufpasser trat vor und hielt Gonschorek seine offene Hand hin.

»Handy. Bitte! Kriegst du nach dem Event zurück.«

Gonschorek fingerte es aus der Hosentasche und reichte es Swidrijs Kollegen. Die SIM-Karte des Handys lag in der Wohnung, gut versteckt zwischen seinen Socken. Er hatte vorgesorgt und sie ausgetauscht, weil er sich denken konnte, dass Pilgenröther bestimmt auf die glorreiche Idee kam, ihn per GPS zu orten, wenn der verordnete Anruf ausblieb. Sollte er. Gonschorek stellte sich das Gesicht seines Chefs vor, wie er sich in der leeren Wohnung umsah und ihm dabei klar wurde, dass der Vogel ohne ihn ausgeflogen war.

Er unterdrückte ein hämisches Grinsen und sah dabei zu, wie der Türsteher das Handy zuerst in eine beschriftete Plastiktüte steckte und daraufhin in eine leere Kiste legte.

»Merk dir die Zahl Eins, wenn du es ohne Probleme wiederhaben willst.« Swidrij verstellte nicht länger die Eisentür, und als Gonschorek sie öffnete, sagte er: »In der nächsten halben Stunde kommt der Buchmacher, dann lass dich noch mal blicken. Treppe runter bis zur Tür. Du bist der erste Gast. Kannst dich in Ruhe umsehen.«

Wetteinsatz

Jefim Timofejew saß hinter der Sperrholzwand auf der Bank und verfolgte aus halb geschlossenen Augen, wie Dimitrij Tschachotin sich Bandagen um die Hände wickelte. Der Kampf fand mit Handschuhen statt. Verbotenen Boxhandschuhen, weil jeder Schlag hart wie Eisen kam, da sie mit Rosshaar gestopft waren.

Der Thailänder hatte darum gebeten, und sie hatten keinen Grund gesehen, Einwände zu erheben. Tschachotin war nervös, das spürte er. Sein Champion hatte den Kontrahenten noch nicht zu Gesicht bekommen, hatte seine Physiognomie, seine Bewegungen nicht studieren können. Darauf baute sein Selbstbewusstsein auf, auf seine Fähigkeit, die Schwächen seines Gegners an ihrer Körperhaltung ablesen zu können.

Jefim Timofejew warf einen Blick auf seine Rolex und lauschte. Schritte hallten durch den Laderaum, jemand war gekommen, aber es konnte noch kein Gast sein. Vielleicht der Buchmacher oder Yasha, dachte er und wanderte mit seinen Gedanken zurück zu dem Konflikt, den er schon den ganzen Tag gedanklich wie einen Gegner umtänzelte. Er hatte Tschachotin zuerst unterschätzt, da er weder sehr groß noch sehr kräftig gewirkt hatte. Aber Goran hatte ihm versichert, dass er ein Tier sei.

»Lass dich nicht täuschen, Kapitän, er ist wie ein sehniges Stück Fleisch. Schwer zu schneiden. Und er ist schnell. Seine Schläge und Tritte sind hart wie die Einschläge eines Maschinengewehrs.«

Er hatte sich einen Kampf angesehen mit diesem Tschachotin, und es nicht für möglich gehalten, dass er siegte, deshalb hatte es ihn ärgerlicherweise seinen Wetteinsatz gekostet. Und genau das war der Punkt.

Goran hatte ihm geraten, Sieg auf den Thailänder zu setzen.

»Heute geht Tschachotin unter. Heute findet er seinen Meister.«

Er hörte wieder Geräusche aus dem Laderaum. Schritte hallten. Bestimmt war es Yasha, der gekommen war, um zu prüfen, ob alles bereit war, dachte er flüchtig. Jefim Timofejew stand auf und strich seine schwarze Anzughose glatt.

Ich schwöre beim Leben meiner Mutter, murmelte er innerlich, sollte Tschachotin diesen Fight gewinnen, kriegt er seine Schule in Petersburg, dann darf er aufhören, dann ist er frei. Er klappte sein Handy auf und sah, was er ohnehin wusste. Er hatte keinen Empfang. Noch fünfundvierzig Minuten, um elf Uhr dreißig kamen die ersten Gäste.

Er durchquerte den Laderaum, vorbei an dem acht mal acht Meter großen Ring, streifte den Blick eines ihm unbekannten Mannes, der an der mit Rostflecken übersäten graublauen Frachtraumwand lehnte, und öffnete die eiserne Tür.

Beim Hinaufsteigen der Treppe erinnerte er sich, was er Dimitrij aufzutragen vergessen hatte: einen Massagetermin bei Katja. Er drückte die leichtgängige Eisentür auf und blinzelte ein wenig, weil das Licht im Flur ihn blendete.

»Ist der Buchmacher immer noch nicht da?«

Swidrij schüttelte den Kopf. »Ist unterwegs, hat gerade angerufen.«

»Wer ist denn der Lockenkopf da unten?«

»Eine Empfehlung von Yasha.«

Timofejew hob ein wenig den Kopf an, sein Blick trübte sich ein, und es schien, als würde er dem Gesagten nachsinnen. Ich werde heute keine Wette abschließen, entschied er mit einem Mal und fühlte ein sentimentales Gefühl in sich aufsteigen.

Tschachotin gehört zur Familie, er ist wie mein Bruder. Auf den Tod eines Bruders wettet man nicht. Nein, das ist Sünde. Stirbt der Soldat im Kampf, ist es ehrenvoll. Siegt er ruhmreich, hebt er das Ansehen seines Patriarchen.

Und nichts anderes hatte Tschachotin bis heute getan. Niemand hatte bisher daran gezweifelt, dass er jeden besiegen konnte, also gab es bisher auch keinen Grund, nicht Kapital daraus zu schlagen. Doch jetzt wendete sich vielleicht das Blatt, irgendwann traf jeden die Kugel. Jefim Timofejew fühlte sich geläutert, sah in Swidrijs treu ergebene Augen, nickte bedeutsam mit dem Kopf und ging, um auf dem Deck eine kubanische Zigarre zu rauchen.

Jefim Timofejew liebte den Hafen bei Nacht. Das Tönen der Schiffssirenen, den Geruch des brackigen Wassers und besonders die entfernten Geräusche der Kräne von den Containerhäfen, die die menschenleere Stille dieses Handelsortes seltsamerweise nicht störten. Er schaute im hellen Mondschein rüber zum Steinwerder Terminal, sah weiter entfernt die Lichter der Hamburger City leuchten und lauschte auf das Plätschern der Wellen. Und was, ging ihm plötzlich durch den Sinn, wenn uns Tschachotin auch diesmal überrascht und gewinnt?

Der Kapitän sog an seiner Zigarre und erwog diese Möglichkeit, während er zusah, wie der blaue Dunst sich langsam mit der Luft vermischte. Goran kann sich täuschen. Alle konnten sich irren, auch sein sechster Sinn, aber der irrte sich nur selten.

»Und wenn mich nicht alles täuscht«, flüsterte er, »sollte ich Sieg auf Tschachotin setzen.«

Jefim Timofejew versuchte, mit seinen Lippen einen Rauchkringel zu formen, aber es gelang ihm nicht. Trotzdem stand sein Entschluss fest. Er würde tun, was er bisher immer getan hatte, und seiner Eingebung folgen.

Die Ladeluken waren geöffnet, und nicht mehr lange, dann würde der runde, helle Mond direkt darüber stehen und den Ring beleuchten. Gonschorek fröstelte und sehnte sich nach Menschen, die mit ihrer Körpertemperatur den kalten Schiffsbauch ein wenig erwärmten. Noch war der Laderaum des Frachters beinahe leer, bis auf den Ring, den Raum hinter der Bretterwand, hinter die er nicht zu schauen wagte, und die beiden langen Holztische, auf denen Reihen von Champagnergläsern glänzten.

Gonschorek gähnte und spielte zum hundertsten Mal gedanklich damit, einige Gläser beiseitezuschieben, um sich auf den äußersten Rand der Tischkante zu setzen, als die Tür aufging. Er rechnete damit, dass der Russe zurückkam, der vor Kurzem hinter der Sperrholzwand hervorgekommen war, und dass der ihn jetzt vielleicht sogar ansprechen würde, aber es war Yasha. Er trug eine Kiste in der Hand und stellte sie neben den Tisch.

»Beluga-Kaviar. Hast du deinen Wetteinsatz gemacht? Du musst deinen Eintritt bezahlen. Da wird nicht mit gespaßt.«

»Auf Sieg, für den Thailänder.«

Hoffentlich geht es bald los, dachte Gonschorek, als Yasha »Gut!« sagte. Hoffentlich ist der Spuk bald zu Ende.

Der Manager stellte sich hinter die Tische, füllte Kaviar in kleine Glasschälchen ab und öffnete eine Champagnerflasche, als die ersten Gäste den »Container« betraten.

Gonschorek kannte die Frau, sie war irgendein Sternchen aus einer Serie, an der er mittags mehrmals vorbeigezappt hatte. Die Männer, die nach ihr kamen, gehörten eindeutig zum Milieu, und wenig später meinte er sogar, in einem Gast ein Mitglied der Hamburger Bürgerschaft zu erkennen, aber er war sich nicht sicher. Politiker sehen, von Ausnahmen mal abgesehen, alle gleich aus, dachte er und beobachtete weiter die ankommenden Gäste.

Als nach Gonschoreks Schätzung um die fünfzig Personen den Ring umstellten, ging die Tür auf, und ein beleibter Mittfünfziger betrat in Begleitung einer stark geschminkten Blondine in sehr kurzem Minirock den Laderaum. Gonschorek kam es vor, als würde der recht groß gewachsene Mann ihn immer wieder taxieren, aber da er selbst keine Verbindung zu dem rosig glänzenden Gesicht herzustellen vermochte, beruhigte er seine alarmierten Nerven.

Er schaute zur Uhr. Zehn Minuten bis halb zwölf, und der Thailänder war immer noch nicht aufgetaucht. Der behäbige Kerl, der auf ihn wie ein Hinterbänkler einer Bundestagsfraktion wirkte, begann ihn zu nerven. Der feiste Typ glotzte ihn jetzt beinahe unverwandt an. Gonschorek setzte eine eiserne Miene auf und war froh, als einsetzendes Geraune den Auftritt des Thailänders ankündigte.

Alle Köpfe drehten sich zur Tür. Der Favorit schritt mit leicht gebeugtem Kopf, eingehüllt in einen blutroten Seidenmantel und mit tief ins Gesicht hängender Kapuze, zum Ring. Hinter ihm tauchten einige Männer auf, und Gonschorek rätselte, ob sie wohl alle zu seinem Gefolge gehörten, als sein Blut gefror.

Der Letzte, der durch die Tür trat und dessen Blick für Sekunden seinem begegnete, war ein bekanntes Gesicht. Manuel. Leos Manuel, aus »Eddys Stübchen«. Kein Zweifel.

Gonschorek war froh, dass Yasha beschäftigt war und nicht bemerkte, wie er um seine Fassung rang.

»Leugnen Sie alles, sobald eine vermeintliche Gefahr auf sie zukommt, leugnen Sie sie. Das hat den Effekt, dass Sie handlungsfähig bleiben. Sehen Sie, Ihr Job basiert auf Lügen. Sie müssen jede Ihrer Lügen zur Wirklichkeit erklären. Nur so irritieren Sie das Misstrauen der anderen und gewinnen Spielraum, der Ihr Leben retten kann.«

Gonschorek erinnerte sich an die Worte des Spezialisten und spürte, wie sein Puls sich wieder beschleunigte. Ich kenne ihn nicht, redete er sich ein. Ich kenne hier niemanden. Seine Selbstbeschwörung funktionierte, und zu seiner Verwunderung registrierte er, dass Manuel offensichtlich auch nicht gedachte, auf ihn zu reagieren, sondern im Gegenteil sich verhielt, als wäre er ihm vollkommen unbekannt.

Er beobachtete aus den Augenwinkeln, wie Leos Freund sich durch die herumstehenden Zuschauer einen Weg zu dem Politiker bahnte, um ihn und seine auffällige Begleiterin zu begrüßen. Vielleicht ist er schwul, fiel Gonschorek plötzlich ein, vielleicht steht der Dicke auf blonde Jungs. Der Gedanke tat seine Wirkung. Er merkte wohltuend, wie seine Anspannung nachließ.

Vorsichtig trat er kaum merklich auf der Stelle, um seine Muskeln zu lockern. Ich lasse beide einfach links liegen, entschied er, atmete tief durch und streckte seine Schultern, sonst werde ich noch paranoid.

Dimitrij erschien im Türrahmen der provisorischen Umkleidekabine und machte für Tschachotin Platz. Gonschorek war überrascht, wie unauffällig der Champion wirkte. Seine ungebräunte Haut leuchtete im Licht der aufgestellten Scheinwerfer beinahe ungesund weiß, und die Stoppeln auf seiner Kopfhaut ließen auf einen spärlichen Haarwuchs schließen.

Er ist genauso sehnig wie muskulös, wahrscheinlich ist er schnell wie ein Pfeil, dachte Gonschorek, gewandt und tödlich wie ein Krokodil. Er begreift sich, wenn er kämpft, als Maschine. Jede Zelle in ihm ist darauf programmiert, erbarmungslos vorzugehen. Anders kann es nicht sein, resümierte er, nickte sich innerlich selber zu, und dann fiel ihm auf, dass das Geraune, Gelächter und Gerede um ihn herum erstarb.

Genau in diesem Moment setzte sich Tschachotin in Bewegung, um auf den Ring zuzugehen. Gonschorek, der jetzt wie die meisten im Raum dem Kampf entgegenfieberte und jede Bewegung der Kämpfer gespannt verfolgte, beobachtete durchaus, wie der Hinterbänkler Dimitrij zu sich heranwinkte und hinter vorgehaltener Hand mit ihm flüsterte. Aber er bezog es nicht auf sich und kümmerte sich nicht darum.

Der Kampf

Tschachotin blickte unverwandt durch die Seile, über die Distanz des acht Meter langen wie breiten Rings, auf seinen Kontrahenten. Die Stimmung im Raum lud sich mit jeder Sekunde weiter auf.

Jedermann, da war sich Gonschorek sicher, hätte etwas darum gegeben, die Gedanken des Russen zu kennen, obwohl sein Gesicht deutlich kaltblütige Entschlossenheit zeigte. Und alle warteten gespannt auf die Enthüllung des Thailänders, auf den Moment, da er seinen seidenen Mantel abstreifte.

Tschachotin weiß, dass die Mehrzahl der Gäste Sieg auf den Thailänder gesetzt hat, dachte Gonschorek. Er muss es wissen. Also bleibt ihm nichts anderes, als gleich auf Leben und Tod zu fighten. Er hat keinen Millimeter Spielraum, um zu provozieren, damit die Schwächen des anderen sichtbar werden. Er muss auf Sieg gehen, angreifen, er hat keine andere Wahl.

Dimitrij trat an Tschachotins Seite und raunte ihm etwas zu. Gonschorek wechselte sein Standbein, und im selben Moment tippte ihm jemand von hinten auf die Schulter.

Manuel, dachte Gonschorek und drehte sich wie von fremder Hand geführt um.

»Goran will kurz mit dir sprechen.« Es war Yasha, der hinter ihm stand. »Er ist noch oben beim Buchmacher.«

Gonschorek sah an Yasha vorbei, damit der nicht seine Erleichterung in den Augen las, und das hatte zur Folge, dass sein Blick ein zweites Mal genau auf den von Manuel traf.

»Er hat mich verraten.«

Angst durchfuhr ihn wie eine metallene Klinge. Er verfolgte den kalt machenden Gedanken, fühlte, wie seine Auswirkung sich im Körper verbreitete und seine Muskeln schlaff wurden.

Yasha, der noch immer neben ihm stand, hatte sich umgedreht und seinen Blick verfolgt. Er fixierte Manuel, der sich mit zwei Champagnergläsern auf die Frau des Hinterbänklers zubewegte.

»Kennst du den Typen?«

Es sind die Nerven, dachte Gonschorek und hoffte, dass der Geruch seines Schweißes, der ihm aus den Achseln hervorsickerte, vom Deodorant zuverlässig neutralisiert wurde. Er verneinte, so lässig er konnte, die Frage des Managers und sah Yasha fragend an.

»Will Goran den Kampf nicht sehen?«

»Doch, aber er will dabei seine Ruhe haben und nicht über Arbeit quatschen. Er wartet noch auf die Quote des Buchmachers. Geh jetzt, dann verpasst du nur die Ansage des Kampfrichters. Also hau schon ab.«

Er war die Treppen schnell und leichtfüßig hochgesprungen, und als er die Tür aufstieß, wäre er beinahe in Swidrij hineingelaufen. Er stand mit einem Baseballschläger in der Hand und sah ihn mit unentwegtem Kopfnicken und verächtlich verzogenem Mund an.

»Also doch ’ne Ratte. Wer sagt’s denn, auf meine Nase ist Verlass! Nur eine falsche Bewegung, Freundchen, und ich zertrümmere dir deine Knochen.«

Gonschorek blieb die Spucke weg. Es fühlte sich an, als würde sein Hals von einer Sekunde zur anderen von innen verdorren. Er konnte kaum schlucken, geschweige denn ein einziges Wort hervorbringen, selbst wenn er gewusst hätte, welches.

»Du bist ein echter Glückspilz. Yasha will erst prüfen, ob du tatsächlich ein Bulle bist. Solange dürfen wir dich nicht anrühren.«

Gonschorek stöhnte. Swidrijs Kollege quetschte ihm mit Textilklebeband die Hände hinterm Rücken zusammen.

»Du setzt dich jetzt schön auf den Stuhl hier und wartest, bis du abgeholt wirst.«

Der namenlose Russe sprach mit ihm, als wäre er ein unartiges Kind, das gleich seiner gerechten Strafe zugeführt würde. Gonschorek hätte beinahe höhnisch aufgelacht. Aber nicht, weil ihn die hohe, gekünstelte Stimme provozierte, es waren vielmehr seine eigenen Gedanken, die ihn beinahe verrückt werden ließen. Und was ist mit dem Geld, den zehntausend Euro? Es war nicht zu begreifen: Er saß hier, und anstatt um sein Leben zu fürchten, machte er sich Sorgen um das verauslagte Geld, sah er Pilgenröthers Gesicht vor sich, das mit all seinen Ausdrucksmöglichkeiten Anklage gegen ihn erhob.

Gonschorek biss vor Wut die Zähne zusammen, aber als Swidrijs Kollege plötzlich die Klebebandrolle an seiner Schläfe ansetzte, ihm die Augen überklebte und das Band mehrmals um seinen Kopf rollte, stürzte er vom Kamm der Welle. Ich werde niemanden wiedersehen, dachte er, weder meine Familie noch meine Kollegen, und auch nicht Pilgenröther.

Angst stieg in ihm auf. Nackte, pure Angst, und als der Russe ihm seinen Mund zuklebte, steigerte sie sich beinahe zur Panik.

»Schön ruhig bleiben, atme durch die Nase.« Swidrij legte ihm seine Hand auf die Schulter.

Gonschorek sog Luft durch seine Nasenlöcher und beherrschte sich. Wenn ich das hier überlebe, dachte er inbrünstig, dann spiel ich nie mehr mit dem Gedanken, über den Jordan zu gehen, um bei Jörna sein zu können, dann werde ich jede verdammte Sekunde meines Lebens feiern.

Alleingang

Ihr Handy dudelte.

Annegret wälzte sich auf den Rücken und wusste nun genau, dass sie nicht träumte. Josef saß bereits aufrecht im Bett neben ihr.

»Es muss wichtig sein«, sagte er und gähnte, »es geht schon eine Weile so.«

»Wie spät ist es denn?« Annegret riss ihre Augen weit auf und bemühte sich, wach zu werden.

»Halb zwei.«

Als sie die Umrisse des Tisches erkannte, schwang sie ihre Beine aus dem Bett, tastete nach dem Handy und nahm das Gespräch entgegen.

»Pries.«

»Annegret, endlich! Ich versuche, dich schon seit Minuten zu erreichen. Hör jetzt bitte genau zu. Ich bin in der Nachtschicht, und wir haben gerade einen Notfall hereinbekommen. Ich habe also denkbar wenig Zeit. Manuel hat mich angerufen und mir gesagt, dass ich dich dringend anrufen und dir Folgendes ausrichten soll. Also hör gut zu: Jürgen Gonschorek seit elf Uhr dreißig aus dem ›Container‹ verschwunden. Aufgeflogen. Fragezeichen. Vermutlich in Lebensgefahr.«

Leo wartete zwei, drei Sekunden und fragte, ob sie mit dem Telegramm etwas anfangen könne und ob sie es verstanden habe. Annegret wiederholte die Nachricht.

»Genau«, sagte Leo, »genau so. Ich soll dir noch sagen, dass Manuel nicht weiß, wohin er verschleppt wurde, aber ich geb dir trotzdem seine Handynummer.«

Annegret notierte die Nummer blind in Josefs Notizheft, das aufgeschlagen vor ihr lag, und drehte sich, nachdem sie das Gespräch beendet hatte, zu ihm um.

»Kannst du bitte das Licht anschalten. Ich brauche Licht, ich muss nachdenken. Nachdenken und mich dabei anziehen.« Sie griff nach ihrer Wäsche, der Jeans und dem Pullover, und während sie sich bekleidete, gab sie Josef den Inhalt des Gesprächs wieder. »Ich werde Pilgenröther anrufen, er soll das MEK losschicken. Zu diesem Bestatter in Rothenburgsort. Smirnow.«

Pilgenröther war bereits nach dem zweiten Klingelton am Handy. Annegret stöhnte erleichtert und legte ihm die Sachlage dar.

»Ich bin mir nicht sicher, aber ich denke mir, da er bei einem ›Container‹ dabei war, dass sie ihn nach Rothenburgsort gebracht haben, denn falls sie vorhaben, Kollege Gonschorek zu beseitigen, ist es naheliegend, ihn zusammen mit dem Verlierer des Fights zu bestatten!«

Annegret traten, während sie sprach, Tränen in die Augen, aber als Pilgenröther zu sprechen anhob, versiegten sie wie Wassertropfen in einem Wattebausch.

»So, ist das naheliegend! Trotzdem wird sein Alleingang ein Nachspiel haben. Kollege Gonschorek vereitelt Ermittlungserfolge und reitet sich zu allem Überfluss, mit Verlaub gesagt, in die eigene Scheiße.«

Annegret glaubte nicht, was sie hörte. Für Sekunden knisterte die Leitung und übertrug ein spannungsgeladenes Schweigen. Er räusperte sich, kam anscheinend zur Besinnung und bestätigte ihr, dass er sofort alle Schritte einleiten würde, um das MEK zu mobilisieren.

»Sie fahren direkt vor Ort und koordinieren den Einsatz. Kein Alleingang. Zugriff erst, sobald die Kollegen eintreffen, haben wir uns verstanden, Frau Pries?«

Annegret hatte nicht vor, ihrem Chef zu antworten, aber er schien ohnehin davon auszugehen, dass keine Gegenrede kam, denn nachdem er »Wir bleiben in Verbindung« gedroht hatte, legte er auf.

»Ich fasse es nicht«, rief Annegret empört, während sie sich die Boots schnürte. »Seine vorrangige Sorge gilt ausschließlich dem angekratzten Lack seiner zweifelhaften Autorität!«

»Ich fahre mit dir.« Josef kam angekleidet und gekämmt aus dem Badezimmer.

Annegret starrte ihn an und schüttelte den Kopf. »Ich bin der Greifarm, schon vergessen. Nicht du. Danke, aber bei dem Einsatz kann ich dich nicht brauchen. Du bist kein Kriminalbeamter mehr und auch nicht mein persönlicher Bodyguard!«

»Ich warte brav im Auto. Du willst doch nicht alleine in Rothenburgsort auf das MEK warten.«

Annegret griff nach der Tasche und ihrem Schlüssel. »Pilgenröther schickt Münze. Bitte, bleib hier.«

Josef setzte sich auf die Kante des Bettes.

»Hast du denn wenigstens deine Dienstwaffe dabei?«

Sie schob ihre Fleecejacke zurück und zeigte ihm das Holster.

»Sobald alles vorbei ist, ruf ich dich an.«

Erst als Annegret nach einer sehr rasanten Fahrt über die Bergedorfer Landstraße die Horner Rampe entlangraste, kam ihr in den Sinn, dass Kollege Gonschorek bereits nicht mehr am Leben sein könnte. Sie sah sein Gesicht vor sich, seine blauen Augen, das Blitzen darin, wenn er lachte, und konnte einfach nicht glauben, dass sein Blick gebrochen war.

Sie schob den Gedanken beinahe ärgerlich beiseite und konzentrierte sich auf die Fahrt. Obwohl sie den Weg zum Bestatter Smirnow kannte, genau wusste, wo das Haus lag und wo sie unauffällig halten konnte, war sie doch ein wenig besorgt, ob sie den Weg finden würde, da die Umgebung bei Nacht anders aussah als am Tag.

Gleich nachdem der Junkie ihr von den Geschäften seines verstorbenen Onkels erzählt hatte, war sie mit Münze hierhergefahren, um zu erwägen, ob eine Observation des Beerdigungsunternehmens in Betracht kam. Das gediegene rote Backsteinhaus mit dem Siebziger-Jahre-Anbau lag, umstanden von alten Eichenbäumen, direkt an der Gleisanlage zwischen Tiefstack und Rothenburgsort.

Kein Schild im Ort oder direkt an der Straße wies auf das Unternehmen hin. Im Gegenteil, Bestatter Smirnow hielt sich versteckt hinter verwachsenen Hecken und alten Bäumen und war nur über einen kleinen, unscheinbaren Weg, der auf einen ungepflasterten Hof führte, zu erreichen.

Annegret überquerte die Tiefstacker Brücke und rollte langsam die Ausschläger Allee hinunter.

»Die erste Straße rechts«, murmelte sie, bog ohne zu blinken ab und fuhr an den Wohnhäusern vorbei, bis die Straße deutlich eine Linkskurve machte. Nur noch ein kleines Stückchen und sie musste scharf rechts abbiegen.

Annegret schaltete erst das Licht, dann den Motor aus und rollte leise die schmale, geteerte Straße hinunter. Etwa hundert Meter vor der Zufahrt zum Bestatter lenkte sie das Auto in eine Lücke zwischen zwei Bäumen und stieg aus. Die Luft war überraschend mild, das hatte sie bei ihrem Sprint von der Datscha zum Parkplatz nicht bemerkt. Ein lauer Wind strich um die Bäume, und der volle Mond erhellte die unbeleuchtete Straße.

Sie sah den Einsatzwagen kommen und stellte sich mitten auf die Fahrbahn. Der Fahrer schaltete das Abblendlicht aus, lenkte den Wagen in die Baumlücke vor Annegrets Cabriolet, und sobald er hielt, sprang der beifahrende Kollege aus dem Mannschaftswagen. Er stellte sich als Einsatzleiter vor, und während die insgesamt sechs Spezialisten einer nach dem anderen in ihren schwarzen Overalls, schwarzen Blousonjacken, mit der Aufschrift »POLIZEI« und den über den Kopf gezogenen Sturmhauben durch die seitliche Schiebetür auf die Straße sprangen, erkundigte er sich nach der Lage vor Ort.

»Wissen wir schon, wie viele Personen im Haus und auf dem Gelände sind? Wenn ja, in welchen Räumen sie sich aufhalten? Ist bekannt, ob Hunde frei laufen oder sich im Haus aufhalten?«

Annegret wies ihn kurz in den bestehenden Sachverhalt ein, dass sie vermute, dass hier ein Kollege gefangen gehalten werde und sich nach ihrer Information eventuell ein oder zwei russisch- oder serbisch-kroatische Mafiamitglieder im Haus aufhielten sowie der Bestatter Smirnow. Sie erwähnte, dass sie bei der letzten Erkundung des Terrains zumindest draußen keinen Hund bemerkt habe und über keine Kenntnisse der Räumlichkeiten im Haus verfüge.

Der Einsatzleiter überlegte nicht lange.

»Wir gehen von Gefahr im Verzug aus. Richtig? Das Leben des Kollegen ist akut gefährdet. Ich schlage vor, wir warten nicht lange mit dem Zugriff.«

Annegret stimmte zu und beobachtete unter einsetzendem Bauchgrummeln, wie der Einsatzleiter Sturmgewehre austeilte. Bevor er hinter seinen Männern im Schatten der Bäume geduckt auf das Haus zuschlich, streifte er sich ebenfalls eine Motorradmütze über den Kopf.

Sie sah den Männern hinterher und fragte sich, wo Münze abblieb, als sie hörte, wie ein Pkw heranrollte. Es war sein Wagen. Er parkte quer hinter dem Einsatzfahrzeug des MEK und stieg aus. Sie winkte ihm und erzählte flüsternd, während sie dem Spezialkommando folgten, was die Kollegen vorhatten.

Zwei der Beamten des MEK warteten mit schussbereiten Waffen vor der Eingangstür des roten Backsteinhauses. Die anderen schlichen ums Haus, um zu erkunden, wie viele Hinter- und Nebeneingänge es gab. Sie und Münze blieben in einiger Entfernung vom Gebäude im Schatten der Bäume stehen. Das Wohnzimmerfenster zum Hof war beleuchtet, und an dem bläulichen Licht, das immer wieder auf- und abstrahlte, war abzulesen, dass zumindest Smirnow Fernsehen schaute.

Der Einsatzleiter kam, gefolgt von zwei weiteren Kollegen, um die Ecke des Nebengebäudes, hob die Hand, zeigte den Männern vor der Tür Zeige- und Mittelfinger und deutete auf das Zimmer, in dem offensichtlich der Fernseher lief. Die Beamten vor der Tür verständigten sich mit einem Blick und stürmten die Tür.

Annegret hörte die Polizisten brüllen, als sie Sekunden später mit entsicherten Gewehren in das Wohnzimmer eindrangen. Die zwei MEK-Männer, die ihnen auf dem Fuß ins Haus gefolgt waren, polterten die Treppen hinauf und sicherten jeden Raum im Obergeschoss. Und ohne dass sie es sehen oder hören konnten, war klar, dass auch die beiden Beamten, die die Hintertüren observierten, inzwischen ins Haus eingedrungen waren, um Keller und Anbau zu durchsuchen.

Annegret sah an den Bewegungen der Silhouetten hinterm Fenster, dass der Zugriff ohne Zwischenfall gelang. Der Einsatzleiter, der den Ablauf per Sprechkontakt koordinierte und draußen wartete, um eventuell Flüchtende aufzuhalten, trat auf sie zu, nickte Münze zu und bat beide Kollegen, noch zu warten, bis seine Leute alle Räumlichkeiten des Hauses gesichert hätten. Er selbst betrat, nachdem er einen Moment einer Stimme in seinen Kopfhörern zugehört hatte, ebenfalls das Bestattungsinstitut, und wenig später stand er wieder in der Eingangstür und gewährte Annegret und Münze den Zutritt.

»Der Kollege ist im Keller. Im Leichenwaschraum. Durch den Flur, letzte Tür links.«

Gonschorek saß auf dem grau gefliesten Boden, zwischen nagelneuen weißen plastikbeschichteten Schränken und einer schwarzen Liege auf Rollfüßen. Er saß mit dem Rücken und hängendem Kopf an die weiß gekachelte Wand gelehnt und betastete vorsichtig seine blutunterlaufenen Handgelenke. Vor ihm auf dem Boden lagen zerschnittene Klebebandplacken, an denen blonde Haarbüschel hingen.

Eine der beiden Neonröhren an der Decke flackerte hin und wieder auf und warf Schatten in den fensterlosen, ätzend nach Desinfektionsmittel riechenden Raum. Der Wasserhahn über einem offensichtlich neu angebrachten weißen Keramikbecken tropfte, und Annegret kam es vor, als zählte er die Minuten. Sie blieb in der Tür stehen und beobachtete, wie sich Münze zu ihrem Kollegen hockte.

»Kannst du aufstehen?«

Gonschorek nickte und ließ sich von Münze auf die Beine ziehen.

»Ich will in meine Wohnung, nach Uhlenhorst«, krächzte er leise. »Ich melde mich morgen zum Dienst.«

Annegret bemerkte erst, als er an ihr vorbeiging, ohne sie anzuschauen, dass die Haut um seine Augen rötlich angeschwollen war. Er stieg die Kellertreppe hoch, und sie blieb enttäuscht stehen, um sich unbemerkt eine kleine Träne aus den Augenwinkeln zu wischen.

Streng vertraulich

Die Sonne glänzte an einem makellos blauen Himmel, erwärmte die feuchte Morgenluft und lockte bereits die ersten Schmetterlinge des Tages aus ihren Nachtquartieren. Annegret stand im kurzärmeligen T-Shirt auf der Terrasse und prüfte, ob es warm genug war, um draußen zu frühstücken. Bevor sie die Sitzkissen aus der Datscha holte, verfolgte sie den gaukelnden Flug eines Zitronenfalters zu den ersten wilden Salbeiblüten.

Mit Hingabe legte sie die Kissen wenig später auf die Gartenstühle und bemerkte, als sie sich kurz hinsetzte, dass der Tisch mit Glasrändern verschiedenen Alters und Krümeln aller Art übersät war. Aufseufzend ging sie in die Datscha, drückte sich an Josef vorbei, der in der Küchenzeile vorm Herd stand und Spiegeleier briet, und wusch in der Spüle den Lappen aus.

Die Uhr zeigte bereits halb zehn, aber sie hatte es nicht eilig. Gonschorek würde sowieso erst dem Staatsanwalt und Pilgenröther Rede und Antwort stehen müssen, bevor sie ihn befragen durfte. Sie streckte ihre Arme zur Decke und gähnte. Sie hatte höchstens drei Stunden geschlafen.

»Kommt Julian denn nun nächstes Wochenende?«

Die röhrenden Geräusche der altersschwachen Kaffeemaschine und das Gebrutzel in der Pfanne ließen anscheinend ihre Stimme nicht durchklingen, oder Josef hing seinen Gedanken nach, jedenfalls antwortete er ihr nicht.

Ist ja auch noch eine Woche hin, dachte sie, vergaß ihre Absicht, den Tisch zu wischen, und ging ins Badezimmer, um ihre Wimpern zu tuschen. Als sie ihre müden Augen aufriss, um die Rollbürste anzusetzen, traten ihr Tränen in die Augen. Sie blinzelte ein paarmal, murmelte: »Dann eben nicht!«, und steckte die Bürste in den Mascarastift zurück.

Während sie ihr Gesicht eincremte, dachte sie kurz an die Gegenüberstellung von Katharina Jarchow und dem Busfahrer. Martinez hatte sie bereits identifiziert, darum ging es bei der Maßnahme nicht. Sie brauchte für den Staatsanwalt einen genauen Bericht. Die Gegenüberstellung sollte ihm helfen, sich genau zu erinnern, wie er sie wahrgenommen hatte. Sie brauchte von ihm eine detaillierte Wiedergabe ihres Kontaktes in der Nacht, in der sie mutmaßlich Kenny Soltani lebend aus dem Fenster gestürzt hatte.

Frauen, dachte Annegret, genoss es, dass sich ihre noch wortlosen Assoziationen wie Raumschiff Enterprise in den unendlichen Weiten des Universums verloren, bürstete ihr Haar und ging auf die Terrasse.

Es wird zwölf Uhr, bevor ich im Büro bin, war ihr nächster Gedanke, während sie gleichzeitig bemerkte, dass Josef den Frühstückstisch gedeckt hatte, ohne ihn vorher abzuwischen. Sie sperrte ihren Mund weit auf, legte die Hand davor und wartete, bis er die Eier mit dem Pfannenwender auf die Teller gelegt hatte, bevor sie nach der Kaffeekanne griff.

»Ich bin gespannt, wie es ihm heute geht«, sagte sie und spielte darauf an, was sie Josef beim Hellwerden, noch vollkommen überdreht vom Einsatz, erzählt hatte. Dass es sie nicht losließ, wie Gonschorek auf seine Befreiung reagiert hatte.

»Er wirkte, als wenn er mit seinem Leben abgeschlossen hätte, und gar nicht überrascht, als wir kamen. Keine Freude, keine Erleichterung. Wie abwesend und nur darauf bedacht, schnellstmöglich nach Hause zu können.«

Ihr Handy klingelte. Sie nahm den Anruf entgegen, lauschte, stieß ein knappes »Okay« aus und machte sich sofort über die Spiegeleier her.

»Der Staatsanwalt will Münze und mich in einer Stunde sehen.«

Josef biss von seinem Butterbrot ab und kräuselte kurz seine Stirn. Er kannte das Spiel. Das Füßescharren und das Gerangel um Kompetenzen, das Geschiebe von Schuldzuweisungen, wenn bei einer Ermittlung etwas Überraschendes und vollkommen Unerwartetes geschah, und außerdem wollte er Annegret nicht dazu verleiten, beim Kauen zu sprechen.

»Also komme ich doch nicht um die Geschichte drum herum«, rief sie, kurz bevor sie in der Datscha verschwand, um ihre Tasche und Jacke zu holen.

»Ich hab einen schwulen Freund, der heißt Leo, und Leo besucht regelmäßig … und so weiter und so weiter.«

Die Tür von Staatsanwalt Dr. Hermann Hoening wich in dem Moment vor ihrer erhobenen Hand zurück, als Annegret einen letzten Blick mit Münze wechselte, und bevor sie ihren Zeigefinger krümmte, um anzuklopfen. Jürgen Gonschorek blieb für einen Augenblick wie angewurzelt stehen, bevor er seinen Weg aus dem Büro des Staatsanwaltes fortsetzte. Er zeigte sich keineswegs überrascht, seine Kollegen an diesem Ort anzutreffen, nur ein wenig erschrocken, weil sie unvermittelt vor ihm standen.

»Ich bin jetzt gleich bei Pilgenröther«, presste er leise hervor, »danach komm ich ins Büro.«

Annegret nickte ihm zu und schlüpfte nach Münze in den mit Akten vollgestapelten Raum. Die Wände hatten eine Höhe von beinahe drei Metern, und deshalb hatte Annegret, obwohl es kaum ein von Akten freies Fleckchen gab, kein Gefühl der Beklemmung.

Hermann Hoening saß im Hemd, ohne Jackett, mit locker gezogener Krawatte hinter seinem Schreibtisch und deutete auf die Stühle davor. Er blätterte stirnrunzelnd in einem Ordner, und Annegret wettete darauf, dass es die an Pilgenröther weitergereichte UJS war. Die Akte des Deutschamerikaners. Die Ermittlungsakte gegen einen unbekannten Täter.

Dr. Gerhard Seegers, staatsanwaltlicher Kollege aus der Organisierten Kriminalität, stand am geschlossenen Sprossenfenster, auf dessen Bank ebenfalls gestapelte Akten lagen, und drehte sich zu ihnen um, sobald sie saßen.

Sie sind vom selben Holz, dachte Annegret. Jung, selbstüberzeugt, analytisch und ohne Mitgefühl. Staatsanwalt Seegers setzte sich, die Hände in den Taschen seiner Anzughose, auf die Kante eines kleinen, aber massiven Holztischs, der mit zusammengebundenen Schnellheftern befrachtet war, und streckte seine langen, schlanken Beine aus.

»So, die Undercover-Ermittlung ist also gründlich aus dem Ruder gelaufen.«

Staatsanwalt Hoening tauschte einen bedeutungsvollen Blick mit seinem Kollegen und sprach, ohne weitere Erklärungen abzugeben, weiter.

»Und womöglich hätte die Aktion uns einen toten Kriminalkommissar beschert, wenn ein gewisser Manuel Burmester Ihnen, Kollegin Pries, nicht eine Nachricht hätte zukommen lassen.«

Er wartete einige Sekunden lang ab, ob Annegret das Gesagte kommentieren würde, aber sie schwieg. Ich hau dir Pilgenröther nicht in die Pfanne, ging ihr durch den Kopf, auch wenn er ein noch so großes Arschloch ist. Ich sing nicht eure Lieder.

»Okay!« Hoening faltete seine wohlgeformten Hände und legte sie vor sich auf den Tisch. »Ich will jetzt die Angelegenheit abkürzen und Ihnen eine Information weitergeben, die streng vertraulich ist und diesen Raum nicht verlässt. Ich bin gezwungen, dies zu tun, da der Mordfall ›Thomas Mühlenberg‹ abgeschlossen werden muss, ohne dass weitere Personen gefährdet werden. Kriminaloberrat Pilgenröther ist verständigt und angewiesen, Sie beide die Ermittlungen in enger Zusammenarbeit mit mir zu Ende führen zu lassen.«

Annegret kniff ihre Augen zusammen. Sind da wieder »höhere« Interessen im Spiel?, dachte sie misstrauisch. Hat Pilgenröther die Situation nicht im Griff, sollen wir deshalb die Handlanger spielen, damit eine sogenannte honorige Person nicht als das behandelt wird, was sie ist, nämlich kriminell?

»Manuel Burmester ist V-Mann des Bundeskriminalamtes. Er ist, von langer Hand vorbereitet, auf den Vorstandschef des Müllentsorgers Rethaus angesetzt. Besagter Vorstandschef hat übrigens Kollege Gonschorek enttarnt. Er hat sich seine Personalakte beschafft, als Kollege Gonschorek noch im Amt für Wirtschaftskriminalität tätig war. Ihm war Jürgen Gonschorek wegen seiner auffällig blonden Locken im Gedächtnis geblieben. Gut. Zurück zu V-Mann Burmester. Die Kollegen sind kurz davor, eine russische Mafia-Connection auffliegen zu lassen, die kontaminierten Industriemüll umdeklariert und nach Deutschland verschiebt.«

»Deshalb«, platzte Annegret heraus, »war Manuel auf dem ›Container‹!«

»Richtig. Und damit Sie dies nicht auf eigene Faust herausfinden und die Ermittlungen sowie das Leben des Kollegen gefährden, haben wir uns in Absprache mit dem Bundeskriminalamt entschieden, Ihnen in diese sensible Angelegenheit Einblick zu gewähren.«

»Was ist mit Kollege Gonschorek?« Münze warf einen Seitenblick zu Annegret. »Weiß er Bescheid?«

»Ja, leider. Er hat angenommen, von Manuel Burmester enttarnt worden zu sein. Das mussten wir entkräften, damit Kollege Gonschorek nicht auf dumme Gedanken kommt.«

»Natürlich!«

Annegret Hände zuckten kurz, aber sie sparte sich weitere Worte. Es ist zu umständlich, dachte sie, zu erklären, warum auch ich Manuel unter Verdacht hatte.

»Kollege Gonschorek ist, wie Sie auch, zu absolutem Stillschweigen verpflichtet.« Staatsanwalt Hoening verdeutlichte durch sein demonstratives Stillschweigen das Gewicht des Gesagten und schien zu überlegen, wie er das Gespräch beenden sollte.

»Der V-Mann Burmester bleibt bei allen Ermittlungen außen vor. Seine Existenz bleibt unerwähnt, taucht in keinem Ermittlungsprotokoll auf. Wir betrachten ihn wie einen unbedeutenden Gast des ›Containers‹, der für die Aufklärung des Mordfalls ›Thomas Mühlenberg‹ keine Rolle spielt.«

»War er das erste Mal bei einem Pit-Fight dabei?«

Hermann Hoening beugte sich über den Schreibtisch und verzog spöttisch seinen schmalen Mund. Er kam Annegret wie ein Lehrer vor, der meinte, einen besonders dummen Schüler vorführen zu müssen.

»Was glauben Sie denn, Frau Pries! Dass wir Ihre Ermittlungen behindern? Selbstverständlich sind wir dieser Frage bereits nachgegangen. Manuel Burmester scheidet als Zeuge aus. Das war sein erster Besuch eines ›Containers‹. Er hat weder Kontakte in die Pit-Fighting-Szene, noch weiß er vom Hörensagen etwas über einen deutschamerikanischen Karatekämpfer im Ring, der zu Tode kam. Zufrieden?«

Annegret hob die Daumen ihrer im Schoß gefalteten Hände und dachte, während Hermann Hoenig fragend zu seinem Kollegen sah, dass ihr wohl nichts anderes übrig blieb, als seinen Aussagen Glauben zu schenken. Staatsanwalt Seegers machte ein »Ich-denke-das-war’s«-Gesicht, nahm seine Hände aus den Taschen und drückte sich vom Tisch in eine stehende Haltung.

Annegret und Münze erhoben sich, beide mit der unausgesprochenen Frage im Hinterkopf, was Pilgenröther verbockt hatte, dass ihm dieser Fall entzogen wurde.

»Ach, Frau Pries, die Beklagten Smirnow und Salihovic werden um sechzehn Uhr zur Vernehmung geschickt. Ihr Anwalt ist ebenfalls informiert. Er war bei der richterlichen Vorführung dabei, und es wird wohl darauf hinauslaufen, dass wir die beiden vorläufig laufen lassen müssen.«

Annegret war sprachlos. Sie schaute Münze an, und beide verließen, ohne sich zu verabschieden, das Büro, da Staatsanwalt Hoening kommentarlos dazu übergegangen war, seinen Kollegen in den Speiseplan der Kantine einzuweihen.

Verräter

»Willst du bei der Vernehmung dabei sein?«

Jürgen Gonschorek schüttelte den Kopf, schenkte sich einen Becher Kaffee ein und setzte sich zu Annegret an den Besprechungstisch.

»Nein. Der Staatsanwalt hat mich bereits nach Bestatter Smirnow und einem gewissen Samil Salihovic befragt. Sind mir beide vollkommen unbekannt. Ich habe auch keine Ahnung, wer mich nach Rothenburgsort gebracht hat, da ich, bis das MEK kam, Klebeband über den Augen hatte.«

Gonschorek sah blass aus. Müde und verletzlich mit der geröteten Haut um seine Augen und den beinahe komplett herausgerissenen Augenbrauen. Annegret konnte sich nicht helfen, aber sie fand, dass er trotz der Blessuren irgendwie gereift wirkte. Vielleicht kommt mein Eindruck aber auch zustande, weil er sich körperlich verändert hat. Sein Gesicht ist schmal, obwohl er ansonsten massiger wirkt.

»Ich bin froh, dass du lebst«, stieß sie plötzlich unvermittelt heraus und freute sich, als er lächelte.

»Wenn es nach Pilgenröther gegangen wäre, könntet ihr jetzt vielleicht im Hafenschlick nach meinen sterblichen Überresten baggern.«

Gonschorek erzählte Annegret von dem Sender, dass Pilgenröther ohne Absprache einen Zugriff auf den »Container« geplant hatte, und von seinen Gegenmaßnahmen.

»Hat Staatsanwalt Hoening deshalb Pilgenröther vom Fall abgezogen?«

»Ich denke, aber ich sag dir, es war ein hartes Stück Arbeit, ihn davon zu überzeugen, dass meine Version der Ereignisse wahr ist und nicht die von Pilgenröther. Ich hätte Hoening an die Gurgel gehen können. Bis der begreifen wollte, dass Pilgenröther fahrlässig mein Leben aufs Spiel gesetzt hat, habe ich …«

Münze öffnete die Bürotür und setzte sich zu ihnen. »Hab ich was verpasst?«

Annegret zeigte mit dem Finger an ihre Oberlippe. Unter Münzes Nase leuchtete ein kleiner roter, klebriger Fleck. Er wischte mit dem Handrücken darüber, bemerkte kurz: »Erdbeergrütze. Kann ich empfehlen«, und wischte den Essensrest mit einem Papiertaschentuch fort.

»Jedenfalls«, nahm Gonschorek seine Rede wieder auf, »hat Pilgenröther eben im Gespräch immer noch behauptet, dass für unsere Zusammenarbeit keine Vertrauensbasis mehr bestehe, da ich eigenmächtig und fahrlässig gehandelt hätte, und er deshalb den Fall an euch abgeben würde.«

Annegret stöhnte auf, und Münze meinte, dass ihm zum Kotzen sei. Sie grinste. Seit seinem Stalker-Erlebnis fällt es ihm anscheinend leichter, sich direkter auszudrücken, dachte sie und nickte ihm zu. Eigentlich hatte sie ihm mit ihrer Mimik signalisieren wollen, dass es ihr ähnlich ginge, aber er schien es als Aufforderung zu verstehen, das Gespräch auf den Fall zu lenken.

»Diese Undercover-Sache, wie bringen wir die denn jetzt zu Ende? Müssen wir zu deinem Schutz etwas unternehmen? Meinst du, die Russen suchen nach dir?« Münze sah Gonschorek fragend an. »Ich meine, um diese Frage sollten wir uns zuerst kümmern. Fühlst du dich in der Stadt überhaupt noch sicher?«

Gonschorek zuckte mit den Schultern. »Das MEK hat zwei Männer abgestellt, die meine Bude Tag und Nacht überwachen. Außerdem sehe ich keinen Grund, weshalb die Russen meinen sollten, mich ermorden zu müssen. Ich weiß nichts wirklich. Der Manager vom ›Arena‹, Yasha Jovanovic, hat mit illegalen Sportwetten zu tun, mit dem ›Container‹. Aber Beweise gibt es dafür nicht. Er könnte genauso behaupten, dass er an dem Abend nur Gast war. Und das wird er todsicher auch tun, wenn er seine Anwesenheit im ›Container‹ nicht überhaupt leugnet.« Gonschorek zeigte seine offenen Handflächen und lehnte sich im Stuhl zurück. »Aber es gab da eine Bemerkung von Yasha, als ich nach dem Grund fragte, warum der Rottweiler von seinem Freund Goran Uros lahme. Da hat Yasha wörtlich gesagt: ›Kleiner Zusammenstoß mit einem Wildschwein‹!«

»Verstehe«, rief Münze aus. »Der Hund hat, als die beiden Männer die Leiche ablegten, ein Wildschwein aufgestöbert. Sein Halter hat es erschossen, weil es den Hund angegriffen hat. Deshalb humpelt er jetzt. Hat Fechner eigentlich auch Spuren vom Kadaver des Wildschweins genommen?«

»Ich meine ja«, behauptete Gonschorek.

»Vielleicht gibt es Spuren vom Blut des Hundes am Kadaver. Wenn wir es mit dem Blut des lahmen Rottweilers vergleichen, haben wir einen indirekten Beweis, dass die Herren Jovanovic und Uros am Leichenablageort waren.«

»Bingo«, rief Annegret und verabredete mit Münze, dass er sobald wie möglich mit der Kriminaltechnik sprach.

»Aber macht euch klar«, wandte Gonschorek ein, »die beiden sind nur kleine Fische in einem Haifischbecken. Sie werden niemals irgendetwas zugeben, weil sie dann nämlich kleine tote Fische wären.«

»Was sonst?«, sagte Annegret. »Wenn wir die Herren vorladen, werden sie leugnen, diese Aussage gemacht oder gehört zu haben. Aber wenn wir sie mit der genetischen Übereinstimmung des Blutes am Wildschwein mit der des Dobermanns konfrontieren, bin ich doch gespannt, wie sie sich herausreden wollen!«

»Rottweiler«, murmelte Gonschorek und räusperte sich. »Aber dafür braucht ihr zunächst eine Blutprobe vom Hund. Goran Uros wird alles tun, um das zu verhindern.«

»Wir holen uns eine richterliche Anordnung, lassen uns von einem Tierarzt mit Betäubungsgewehr begleiten und statten beiden Herren einen Überraschungsbesuch ab«, warf Münze ein und atmete hinter vorgehaltener Hand aus.

»Der Verdacht des illegalen Waffenhandels ist an das zuständige Kriminalamt weitergeleitet? Jedenfalls geht das aus Pilgenröthers Bericht hervor.« Annegret hob ihren Blick vom handschriftlichen Vermerk ihres Chefs und sah Gonschorek fragend an.

»Bin bereits als Zeuge geladen«, bestätigte er, ließ sich von Münzes Gähnen anstecken und öffnete seinen Mund, als wäre er beim Zahnarzt.

Annegret versuchte, es zu unterdrücken, aber es ging nicht. Sie kaschierte ihr Gähnen, indem sie beim Sprechen die Sätze förmlich ausatmete.

»Vielleicht bringt uns diese Spur weiter. Vielleicht bringt sie uns zur Waffe, mit der die Bache niedergestreckt wurde. Ich werde mich mit den Kollegen in Verbindung setzen.«

Sie faltete die Hände, stellte ihre kleinen, müden Augen auf und ließ einen langen Seufzer entweichen. In zehn Minuten mussten sie im Vernehmungsraum sein, und auf dem Weg dorthin wollte sie sich unbedingt noch einen Automatenkaffee ziehen.

»Du bist in ihren Augen ein Verräter«, wandte sich Münze beim Verlassen des Büros abermals an Gonschorek. »Du solltest dir wirklich gut überlegen, ob du dich in der Stadt noch sicher fühlst.«

»Das hab ich bereits getan«, antwortete er, blieb vor der noch geschlossenen Tür stehen und lehnte sich mit dem Rücken daran. »Weder Yasha noch Goran noch ihre Gorillas sind bei Smirnow aufgetaucht, obwohl der ›Container‹ längst vorbei war. Die Frage ist doch, wieso sie mich überhaupt dorthin verschleppt haben? Sie hätten mich im Hafen unbemerkt beseitigen können. Ich glaube nicht, dass sie besonders scharf darauf sind, einen Kriminalbeamten um die Ecke zu bringen, das stört nur ihre Geschäfte. Sie haben mich zu Smirnow gebracht, um herauszubekommen, ob die Adresse bereits aufgeflogen ist. Das Schlimmste, was mir passieren kann, ist, dass sie mich abgreifen und zusammenboxen. Und das werde ich überleben!«

Auf Messers Schneide

Zwei kriminelle Männer und ein grauer Herr. Annegret stellte den Pappbecher ab und nahm Bestatter Smirnow ins Visier, nachdem sie dem Anwalt die Hand geschüttelt hatte. Smirnow trug sein kurzes, dunkel gefärbtes Haar zurückgekämmt, über seinen freundlichen Augen ragten buschige Augenbrauen, und unter der sehr geraden Nase demonstrierte ein entspannt lächelnder Mund, dass er anscheinend glaubte, nichts befürchten zu müssen. Samil Salihovic trug sein naturbraunes Haar ebenfalls zurückgekämmt, allerdings war es länger, und deshalb fiel ihm hin und wieder eine Strähne ins verlebte Gesicht.

Mit Sicherheit trinkt und feiert er viel, dachte Annegret und drehte sich um. Münze betrat den Raum, setzte sich neben sie, belehrte die Beschuldigten und setzte das Aufnahmegerät in Betrieb.

»Meine Mandanten haben mich beauftragt, in ihrem Namen zu sprechen. Sie sind immer noch schockiert von dem nächtlichen Überfall, sehen aber von der Maßnahme ab, die zuständigen Polizeistellen zu verklagen, da sie den Hintergrund des Einsatzes durchaus nachvollziehen können. Folgendes: Bestatter Smirnow war sich nicht bewusst, dass ein gefesselter Polizeibeamter in seinem Keller festgehalten wurde. Er kann auch beim besten Willen keine Angaben machen, wie er dort hineingekommen ist. Am Hinterhaus gibt es einen Lastenfahrstuhl, mit dem er seine Kunden in den Leichenwaschraum bringt, vielleicht ist der Polizist über diesen Weg unbemerkt in den Keller gebracht worden. Sein Freund Samil Salihovic hat ihn besucht, und sie haben zusammen ferngesehen. Er wusste ebenfalls nichts von dem Polizisten im Keller.«

Annegret nahm einen Schluck Kaffee und betrachtete stumm die Dreierbande, die ihr gegenübersaß.

»Mein Mandant ist ein unbescholtener Geschäftsmann, und es gibt keinen Grund, an seiner Aussage zu zweifeln. Er bedauert sehr, dass er in diese unerquickliche Geschichte hineingezogen wurde, und hofft, dass er keine geschäftsschädigenden Auswirkungen hinnehmen muss. Für seinen Freund gilt dies gleichermaßen. Er ist noch niemals mit dem Gesetz in Konflikt geraten. Ich frage Sie also: Gibt es handfeste Beweise, die meine Mandanten mit dem Polizeibeamten in Verbindung bringen und ihre weitere Inhaftnahme begründen?«

»Bisher noch nicht, aber ich werde beim Richter auf Verdunkelungs- und Fluchtgefahr hinweisen.«

Als der Anwalt ihr die Hand reichte, stand sie auf und wandte sich ab. Das ist noch lange nicht vorbei, dachte sie zähneknirschend. Wir werden Smirnows Geschäftsunterlagen prüfen, seine Geschäftsverbindungen und überhaupt sein gesamtes unternehmerisches Gebaren bis ins Kleinste sezieren.

»Hot town, summer in the city.« Annegret wusste nicht, wie sie ausgerechnet auf den Song kam, aber er spielte in ihrem Kopf, während sie die Barmbeker Straße entlangfuhr. Der Feierabendverkehr war dicht und zähflüssig, und obwohl die Autos vor ihr beim ständigen Bremsen und wieder Anfahren Wolken von Abgasen in die Luft trieben, hatte sie das Verdeck geöffnet.

Gonschorek schien die Fahrt zu genießen. Sie hatte ihn vorm Fahrstuhl getroffen und gefragt, ob sie ihn mitnehmen könne. Es war nicht das erste Mal, dass sie ihn auf ihrem Weg durch die Stadt, Richtung Geesthacht, nach Uhlenhorst chauffierte. Meistens ließ sie ihn Lerchenfeld, Ecke Eilenau raus, dann hatte er es nicht mehr weit, aber heute, das hatte sie sich vorgenommen, würde sie ihn bis vor seine Haustür bringen. Und sie wusste auch, warum. Weil es immer noch in ihr bohrte, weil sie immer noch nicht wusste, warum er sich bei seiner Befreiung so seltsam verhalten hatte. Hatten sie ihn unter Druck gesetzt, ihm gedroht? War es eine abgesprochene Sache, dass er niemanden beschuldigen konnte, nicht wusste, wer ihn in den Leichenkeller verschleppt hatte?

Sie streifte ihn kurz mit einem Seitenblick und spann ihren Gedanken weiter. Wenn ich vor seiner Haustür parke, dann werde ich ihm sagen, dass da noch etwas durch meinen Kopf geistert. Sie nahm aus den Augenwinkeln wahr, dass Gonschorek grinste und sie trotz seiner gesenkten Lider fixierte.

»Jetzt spuck es schon aus! Dein Verstand brummt ja lauter als der Motor!«

Habe ich laut gedacht?, dachte sie ein wenig schockiert. Quatsch. Bestimmt ahnt er, worum es geht. Er weiß wahrscheinlich selbst, dass er unnormal reagiert hat. Sie warf ihm einen Seitenblick zu und musste lachen.

Gonschorek zwinkerte ihr übertrieben vertrauensvoll zu. Er hat Ähnlichkeit mit Eddy, dachte sie. Eddy liebte es auch, auf charmante Art und Weise mit der Tür ins Haus zu fallen.

»Du wirktest so befremdlich auf mich, da unten im Keller, als wir kamen. Wochenlang haben wir nichts von dir gehört. Uns gesorgt. Ich hatte erwartet, dass du dich freust oder zumindest erleichtert bist. Immerhin haben wir dich befreit.«

Annegret hatte nicht nachgedacht, die Sätze waren aus ihr herausgepoltert. Als sie sah, dass ihr Kollege müde die Augen schloss, befürchtete sie, zu unvermittelt gewesen zu sein, aber als sie an der Ampel Mundsburger Damm, Ecke Hamburger Straße hielt, erklärte er sich.

»Ich saß stundenlang mit verklebtem Kopf und wusste nicht, ob ich die Nacht überleben würde. Nur wenn ich mich auf meine Atmung konzentrierte, konnte ich den Zustand, in dem ich war, aushalten. Jeder Gedanke an den Tod versetzte mich in Panik, und jeder Gedanke ans Überleben wirkte wie eine Droge, deren aufputschende Wirkung schnell verpuffte und nichts als furchtbare Resignation hinterließ. Nur wenn ich atmete, mich wie ein Seiltänzer konzentrierte, der ohne Netz über eine tiefe Schlucht balancierte, fühlte ich mich ruhig. Du glaubst nicht, wie anstrengend es ist, auf Messers Schneide zu balancieren. Keinem Gedanken nachzugeben, weder einem, der sagt, du wirst überleben, noch einem, der dir deinen Tod vor Augen führt. Noch nie in meinem Leben war ich derartig erschöpft, wie in dem Moment, als ihr kamt. Ich war erschöpft und müde. Ich wollte nur noch schlafen. Du hast es richtig wahrgenommen, ich war nicht bereit, mich zu freuen oder irgendeinem anderen Gefühl nachzugeben. Ich bin einfach weiterbalanciert. Auch noch, während ich den Einsatzleiter des MEK davon überzeugte, mich nach Hause zu bringen, und er den Personenschutz organisierte. Ich hab mich nur auf den nächsten Schritt konzentriert, bis ich im Bett lag, die Augen schließen und endlich schlafen konnte.«

Annegret lauschte nach innen, aber da war nur eine Stimme. Eine Stimme, die Ja sagte. Ja, er sagt die Wahrheit, dachte sie, dieser ganze saublöde Undercover-Einsatz war eine einzige unnötige Farce. Annegret warf einen schnellen Blick in den Rückspiegel und hielt Ecke Lerchenfeld Eilenau.

Gonschorek hob müde die Hand, und sie schaute ihm nach, bis die heranrollende Verkehrswelle vorbeigerauscht war. Irgendwann, dachte sie beim Anfahren, wird er vielleicht erzählen, warum er unbedingt Karatekid spielen wollte.

Josef saß auf der Terrasse, hielt ein Glas Rotwein in der Hand und sah ihr entgegen.

»Ich will hier nicht wirklich weg«, sagte er, als sie sich ihm gegenüber auf einen Gartenstuhl fallen ließ und nach seinem Glas griff.

»Herrlich, dass es warm ist, oder?« Annegret stemmte ihre Füße aus den Boots und streckte ihre langen Beine aus.

»Ich wüsste auch gar nicht, wohin.«

Sie nahm einen Schluck Wein, stellte sich dabei ein Haus am See vor, wie sie sich auszog, um im vielleicht etwas moorigen Wasser schwimmen zu gehen, und schloss die Augen.

»Ich weiß überhaupt nicht, was ich mit mehr als einem Raum anfangen soll.«

Annegret setzte sich auf, griff nach der Flasche, schenkte das Glas voll, nahm einen langen Schluck und schob es Josef hin.

»Das Buch ist fertig!«

»Oh!«

»Ich hab nur noch keinen Titel. Was hältst du von ›Dreiviertelblut‹? Untertitel: ›Das Leben eines wahren Menschen!‹«

»Zu pompös. ›Dreiviertelblut‹ ist gut, aber der Untertitel ist zu geschwollen.«

»Hast du eine bessere Idee?«

Annegret sah zur metallenen Mülltonne und dachte an die Knochen der Füchsin, die dort lagen. Josef hat es auch schon erlebt. Jeder kennt sie, dachte sie, die Zeiten, in denen das Leben ein Seiltanz ist. Gonschorek hat gerade einen gefährlichen Balanceakt hinter sich.

Ihr fiel Joe Wolnyczak ein, sein Erzählen davon, wie ihn die traurigen Erinnerungen seiner Kindheit immer wieder bewegten, sich selbst zu bemitleiden, und ihn schließlich in das traurige Leben eines Trinkers hineingedrängt hatten. Gedanken können einen nach links oder rechts ziehen, können einen abstürzen lassen.

So ist es, dachte Annegret, das Leben kann sich jederzeit zu einem Tanz auf Messers Schneide reduzieren, und eingedenk dessen tut man gut daran, nicht jedem Einfall Glauben zu schenken, der sich im Kopf einnisten will.

Sie lachte auf und griff schneller als Josef nach dem Glas, aber bevor sie es an ihre vollen Lippen setzte, fragte sie: »Was hältst du von ›Dreiviertelblut. Ein Leben auf Messers Schneide‹?«

Belezza

Ihr Telefon klingelte. Sie sah auf die Armbanduhr und überlegte, ob sie rangehen sollte. Die Gegenüberstellung fand in zehn Minuten statt. Das Klingeln hörte nicht auf, stirnrunzelnd nahm sie den Hörer ab.

»Kollege Gonschorek!« Annegret warf, während sie ihm zuhörte, immer mal wieder einen Blick auf die Uhr, unterbrach ihn aber nicht.

Münze schaute zur Tür rein, machte eine drängelnde Handbewegung und flüsterte: »Wo bleibst du? Es wird Zeit.«

Sie beruhigte ihn mit einer Geste und sagte mit der Hand auf der Sprechmuschel, dass sie sofort kommen würde.

»Aber so einfach, ohne Abschied, lassen wir dich nicht ziehen!« Sie lauschte, sah Münze an, sagte: »Okay, dann bis morgen«, und legte auf.

»Staatsanwalt Hoening hat Gonschorek nahegelegt, seine Überstunden auszurechnen, den Jahresurlaub obendrauf zu packen und so schnell wie möglich für eine Weile die Stadt zu verlassen. Er will morgen Abend los, Richtung Bordeaux. Wir treffen uns um sechs bei Eddy, auf ein alkoholfreies Bier.«

»Gut so«, brummte Münze und hielt ihr die Bürotür auf.

Katharina Jarchow stach unter den drei Frauen, die neben ihr standen, eine links und zwei rechts, heraus wie eine Baccararose unter Nelken. Dabei hatte Annegret sich redlich Mühe gegeben und blonde sowie hübsche Polizistinnen angefordert und außerdem darum gebeten, dass sie sich attraktiv kleideten. Um eine Reihe etwa gleich schöner Frauen aufstellen zu können, hatte sie die Jarchow im Gegenzug gebeten, sich dezent zu kleiden. Aber dezent hieß bei ihr eben schwarzes, ärmelloses Kaschmirtop, graue Satinhose und passendes Schuhwerk. An Katharina Jarchows Füßen glänzten silberne Sandalen mit Strassbesatz, während die Füße der Polizistinnen in braunen oder schwarzen Sandalen steckten. Aber wahrscheinlich, seufzte Annegret lautlos in sich hinein, würde sie selbst bekleidet mit einem Jutesack mit diesen graugrünen Sphinx-Augen und ihren blonden Butterhaaren herausstechen.

»Frau Pries!« Fortunato Sola Martinez stand neben ihr vor dem Einwegspiegel und sah sie vorwurfsvoll an. »Das hätten wir uns wirklich sparen können. Die Zweite von links. Solch eine Frau vergisst man niemals. Qué belleza!«

Münze zuckte mit den Schultern, als würde er sagen, dass er keine Aktien in diesem Spiel habe, und teilte einem dabeistehenden Beamten mit, dass die Frauen gehen könnten. Er begleitete Annegret und ihren Zeugen in den Vernehmungsraum, klärte den südländischen Busfahrer über seine Rechte auf und lehnte sich auf dem unbequemen Stuhl zurück. Er saß hier, damit er die Aussagen von Martinez und die daraus resultierenden Schlüsse bei Gericht bestätigen konnte. Ansonsten war es Annegrets Sache, aufgrund von Indizienbeweisen einen Haftbefehl gegen die Jarchow zu erwirken.

»Herr Martinez, schildern Sie uns bitte genau, woher Sie die Frau, die Sie gerade eben identifizierten, kennen?«

»Ich kenne diese Frau nicht«, bedauerte Sola Martinez, »sie war nur mein Fahrgast.«

Annegret unterdrückte ein genervtes Stöhnen und fragte Martinez, ob er sich erinnern könne, wann die Jarchow sein Fahrgast gewesen sei. Er nannte ohne zu zögern das Datum, die Uhrzeit und den Ort der Begegnung.

»Woher kommt es, dass Sie sich so gut erinnern können?«

»Zwei Tage später stand in der Zeitung, dass im Hochhaus hinterm Bahnhof Iserbrook ein Federgewicht zu Tode gestürzt sei. Da hab ich mich an diese schöne, verrückte Frau erinnert. Ich habe schon beim Heranfahren gesehen, dass sie mit zusammengekniffenen Augen dastand und sich die Ohren zuhielt, obwohl es draußen still war.«

»Es war noch dunkel, wie konnten Sie ihr Verhalten so genau beobachten?«

»Oh, sie stand unter einer Straßenlaterne, und Sie können den Betriebsarzt fragen, ich brauche keine Brille.«

»Ist Ihnen sonst etwas aufgefallen?«

»Sie sprach verirrte Sätze.«

In Annegrets Augen leuchtete kurz der Schalk, aber sie unterließ es, Martinez zu verbessern.

»Sie fragte, ob ich ein Richter bin oder ein Wolf. Sie zitterte, und ihr Mund hat die ganze Zeit stumm gesprochen, während wir auf die Abfahrt warteten. Ich hab gedacht, dass sie verrückt ist. Leider. Ich dachte, dass ich ihr vielleicht Angst einflöße, und deshalb hab ich sie in Ruhe gelassen.«

»Was haben Sie gedacht, als Sie in der Zeitung von dem Toten lasen?«

Martinez überlegte einen Moment und spitzte dabei seine rosigen, mit einem üppigen Schnauzbart gezierten Lippen.

»Ich habe mich gefragt, ob sie es war. Ja, das habe ich gedacht.«

»Und warum haben Sie sich nicht bei der Polizei gemeldet?«

»Oh nein! Ein Fortunato Sola Martinez beschuldigt so schnell niemanden. Und welche Frau wirft einen Mann aus dem Fenster? Daran denkt man doch nicht wirklich. Nein. Ein Messer. Gift. Eine Pistole. Ja. Aber einen Mann aus dem Fenster werfen? Gütiger Gott, daran kann man nicht denken. Jamás!«

»Den Luxus können wir uns nicht leisten«, meinte Münze, nachdem Annegret ihren Zeugen verabschiedet hatte.

»Nein«, lachte sie und wusste genau, was er meinte.

Und deshalb gibt es uns, dachte sie plötzlich, weil die Augen eines Kriminalisten nicht wegschauen und das für möglich halten, was nicht denkbar scheint. Sie sehen, was andere nicht wahrhaben wollen, sie sehen das, was geschieht, wenn sich der Schein nicht mehr zum Sein verbiegen lässt, wenn die Wirklichkeit mit der Faust auf den Tisch schlägt.

Pures Blau

Die Einfachheit des Seins. Der Satz schwirrte in ihrem Verstand herum, seit Josef morgens beim Aufstehen verkündet hatte, dass er nun wisse, welchen Titel er dem Buch geben wolle.

»Die Einfachheit des Seins. Ein Indianer in Hamburg.« Sie durchwühlte mit den Händen ihr Haar, erhob sich mit einem Ruck aus ihrem Schreibtischstuhl, streckte ihre eingerosteten Knochen und trat ans Fenster, von dem aus sie die Kuppel des Planetariums sehen konnte.

Das Wetter hielt sich, der Juni war, wenn es auch erst nicht danach ausgesehen hatte, in seinen letzten Zügen noch ein sommerlicher Monat geworden. Morgen würde Julian kommen. Josef hatte den Grill schon aufgebaut. Große Folienkartoffeln vorgekocht und Quark bereitet. Julian liebte Kartoffeln und die dicke graue Katze aus dem Nachbarsgarten.

»Tatze?«

Josef stellte schon Katzenfutter hin, um sie anzulocken. Es war einfach zu beeindruckend, wenn Julian vor dem Tier saß und es unverwandt anschaute. Was er nur sieht, dieser kleine Mensch, dachte sie, bestimmt etwas, was wir nicht mehr sehen.

»Wahrlich, wenn ihr nicht umkehret und werdet wie die Kindlein, dann … Ja, was dann?«, flüsterte Annegret. Dann fliegen wir weiter im Sauseschritt und tun so, als wäre alles in bester Ordnung.

Sie schaute auf ihre Armbanduhr, weil es sie davon ablenkte, sich ein Untergangsszenario auszudenken, und weil Münze jeden Moment zur Tür hereinkommen musste, um sie abzuholen.

Gonschorek saß bereits am runden Tisch gleich beim Tresen, den Eddy die ersten Stunden des Abend für sich freizuhalten pflegte, um dort die Zeitung zu lesen oder sein Abendessen einzunehmen. Annegret hatte ihren Kollegen erst auf den zweiten Blick erkannt, denn er hatte sich eine Sonnenbrille mit großen Gläsern auf die Nase gesetzt und seine Locken unter einer bunten Strickmütze versteckt.

»Ich bleib nur kurz«, sagte er mit einem Seitenblick zum Tresen, »der Kiez macht mich doch unruhiger, als ich dachte.«

Manuel hockte an der Bar. Annegret hob die Hand, winkte ihm zu und begrüßte Eddy, der aus der Küche stolziert kam, mit einer Umarmung.

»Imitierst du Karl Lagerfeld?«, fragte sie, hielt ihn an den Schultern und betrachtete die weiß besprühten und zum Zopf gebundenen Haare.

Sein schmales Gesicht strahlte vor Freude auf. »Sieht man das? Ausgezeichnet. Wir veranstalten Samstag eine Motto-Party. Rate mal, wie es lautet!«

Eddy hob seine behandschuhten Hände und versuchte, den Gesichtsausdruck des Designers nachzuempfinden, aber Annegret hockte in ihren Gedanken bereits am Kneipentisch und befeuchtete ihren trockenen Hals mit einem gepflegten Blonden.

Münze war gerade im Begriff, sich auf einen Stuhl neben Gonschorek zu platzieren, und sie freute sich schon auf sein Gesicht, sobald Münze ihm von dem Gerücht, das umging, erzählen würde. Sie bestellte bei Eddy zwei alkoholfreie Biere für ihre beiden Kollegen und ein Pils für sich selbst, rückte sich einen Stuhl heran und lachte, als ihr Kollege die Bombe platzen ließ.

Aber Gonschoreks Miene blieb unbewegt, als Münze verlauten ließ, dass man munkeln höre, dass Pilgenröther weggelobt würde. Nach Berlin. Ins Bundeskriminalamt. Ein lautloser Knall, dachte Annegret resigniert, als Eddy mit dem Bier kam.

Sie holte nach, was sie im Eifer, Gonschorek die freudige Nachricht zu übermitteln, vergessen hatte, und stellte Kollege Münze vor. Eddy scherzte, dass er bald die gesamte Kripo Hamburg kenne, taxierte kurz Gonschorek, der sich weiterhin hinter seiner Sonnenbrille verschanzt hielt, und stakelte zurück zum Tresen.

Das Gespräch kam nur stockend in Gang. Keiner wusste so recht, was zu sagen wäre. Annegret schluckte entschlossen die einzige Frage hinunter, die sie wirklich interessierte – wieso er eigentlich so scharf auf den Undercover-Einsatz gewesen war – und berichtete, um überhaupt etwas zu erzählen, stattdessen, unterfüttert mit Münzes Einschüben, vom Verhör des Bestatters Smirnow und Salihovics. Nachdem sie zuletzt dargelegt hatte, welche Schritte sie als Nächstes gehen wollten, versiegten ihre Worte.

Gonschorek, das war unübersehbar, hatte den Fall »Karatekämpfer« hinter sich gelassen. Seine wunden Augen irrten immer wieder durch den Gastraum zur Tür. Nachdem er den letzten Schluck Bier gekippt hatte, sprach er aus, was ohnehin alle spürten.

»Ich muss hier weg. Tut mir leid. Ich komm hier nicht in Feierlaune. Ich geh noch mal für kleine Jungs, und dann schwing ich mich auf meinen Kutschbock.«

»Auch gut«, sagte Münze, als hinter Gonschorek die Tür zu den Toiletten zufiel, »freut sich Nina, dass ich früher nach Hause komme.«

Ob wir je wieder bei Eddy zusammensitzen werden, dachte Annegret mit einem Gefühl aufkommender Traurigkeit, so unbeschwert wie sonst? Alles geht vorbei, nichts bleibt, wie es ist. Besser, man gewöhnt sich daran.

Sie seufzte und beobachtete interessiert, dass Manuel und Gonschorek sich die Klinke in die Hand gaben, als ihr Kollege das Männerpissoir verließ. Es war eindeutig Manuel, der Gonschorek ansprach. Gonschorek reagierte mit einer Kopfbewegung, die »Nun sag schon« bedeuten konnte, und der V-Mann schien ihm etwas mitzuteilen. Als ihr Kollege zurück am Tisch war, beantwortete er ohne Umstände die in Annegrets Gesicht geschriebene Frage.

»Tschachotin hat gewonnen. Der Thailänder lebt.«

Sie hob kurz ihr Kinn und rief Eddy zu, dass sie beim nächsten Mal die Rechnung zahle.

»Wir bringen dich zu deiner Kutsche«, sagte sie, »und bevor du losfährst, will ich dich umarmen!«

Es roch nach Abgasen und Hundekot, als sie auf dem Bordstein der Simon stand und den vorbeirasenden Autos hinterherschaute. Gonschoreks blau-weißer VW-Bus war schon längst außer Sicht, trotzdem mochte sie sich nicht von der Stelle rühren.

Es ist einfach, dieses Sein, musste sie zugeben, wenn man bereit ist, den Dingen ihren Lauf zu lassen. Aber auch traurig, dachte sie und wischte die Tränen fort, die wie aus einem undichten Wasserhahn plötzlich aus ihren Augen tropften.

»Gute Reise.«

Sie schob mit einem Schulterzucken ihre Tasche hoch, die den Arm herunterzurutschen drohte, und hielt fröstelnd die Strickjacke vor der Brust zusammen. Ihr Auto parkte in der Gilbertstraße. Vor ihr lag noch ein kleiner Fußweg.

Wenn ich ins Auto steige, ist mir warm, dachte sie und legte ihren Kopf in den Nacken. Keine Wolke. Pures Blau über den Straßen der Stadt. Der Sommer war noch zu jung, die Tage zu frisch, als dass ein grauer Dunstschleier den Himmel hätte trüben können.

Josef wird auf der Terrasse sitzen, ein Glas Rotwein trinken und den Amseln bei ihren Abendgesängen lauschen. Sie seufzte und setzte einen Schritt vor den nächsten. Morgen, dachte sie, morgen ist ein neuer Tag. Sie war jetzt bereit, nach Hause zu gehen.

Outro

Der Bestatter hatte alles geregelt. Nicht Smirnow, aber ein Kollege aus der Branche, der während seiner Abwesenheit die Geschäfte weiterführte. Tschachotins Spur würde sich verlieren, dafür hatte er selbst gesorgt. Sein Sarg lag bereits seit drei Tagen unter falschem Namen in der Kühlhalle des Flughafens.

Jefim Timofejew schob den Ärmel seines Jacketts hoch, um einen Blick auf seine dezent mit kleinen Diamanten verzierte Rolex zu werfen. Wahrscheinlich hatten sie ihn jetzt bereits verfrachtet. Der Kapitän kniff seine Augen zusammen und faltete seine Hände.

Tschachotin war seiner Familie bis zum Schluss treu geblieben. Hatte niemanden enttäuscht, obwohl der Kampf am Ende offensichtlich doch zu hart gewesen war. Was war es da wert, dass der Thailänder nach der zwölften Runde unter Tschachotins linkem Haken zusammengebrochen war? Kein Sieg, darauf würde er schwören, war jemals so schweigsam beobachtet worden, wie der von Tschachotin gegen den Thailänder. Jeder Einzelne aus dem Publikum hatte atemlos darauf gewartet, welcher torkelnde Fighter zuerst zu Boden gehen würde.

Timofejew schüttelte mit bitterer Miene den Kopf und schaute durch die Glasfront aufs Rollfeld. Sein Flug nach Petersburg war noch nicht aufgerufen, aber es dauerte nicht mehr lange, bis er im selben Flugzeug wie sein gefallener Soldat saß, um ihn nach Hause zu geleiten. Jefim Timofejews Nackenmuskulatur verkrampfte sich unter dem beigefarbenen Kamelhaarschal, als er sich erinnerte, wie Tschachotin gestorben war.

Seine weißen Hände hatten sich in den roten Samt des Sofas gekrallt. Er hatte erst gemeint, dass sein Champion Spaß machte, als er den Hinterkopf an die Wand drückte und seine Augen verdrehte. Und als er den Mund aufriss und sein Gebiss vortrat, war Timofejew sogar ärgerlich geworden.

»Du hast genug getrunken«, hatte er geschimpft.

Kein Mensch hatte in der Sekunde geahnt, dass es sein Todeskampf war, der Tschachotin dermaßen grauenvoll aussehen ließ.

Und als Dimitrij schrie: »Er stirbt, Kapitän, er stirbt«, war es bereits zu spät gewesen.

Er hätte nicht trinken dürfen, sinnierte Timofejew, ich hab es ihm gesagt. Aber Tschachotin, der in dieser Nacht seine Freiheit und die versprochene Rückkehr in sein geliebtes St. Petersburg feierte, hatte nur abgewunken.

»Wodka ist das Wässerchen meiner Heimat, Kapitän, ein Russe kann immer Wodka trinken.«

Die Lautsprecher knisterten. Eine Frauenstimme rief seinen Flug auf. Timofejew erhob sich vom Sitz, griff nach der Schlaufe seiner Männertasche, die neben ihm lag, und stellte sich in die Schlange für die Abfertigung.

Tschachotins Sieg hatte ihm ein hübsches Sümmchen eingebracht. Ein Sümmchen, mit dem er seinen Patriarchen gnädig stimmen wollte.

Yasha und Goran waren schon auf dem Weg nach Montenegro und der neue Manager des »Arena«, ein waschechter Russe, in die Geschäfte eingeführt.

Gut, das Bestattungsinstitut war verbrannt, da gab es keine Ausflüchte. Es würde ein Weilchen dauern, bis sie ein neues Entsorgungsunternehmen fanden. Smirnow würde, sobald er frei war, auf Umwegen das Land verlassen, somit war der Schaden behoben. In St. Petersburg gab es genug Bestatter, die sie nach Deutschland bringen und einsetzen konnten.

»Väterchen«, würde er sagen und den Goldring seines Patriarchen küssen. »Väterchen, nehmen Sie diese Kleinigkeit zur Entschädigung. Ich verbeuge mich vor Ihrer Weisheit. Niemals wieder lasse ich mich dazu hinreißen, Halbrussen zu vertrauen.«

Timofejew war mit dem Entwurf der Rede zufrieden, und er fingerte seinen Pass und das Ticket aus der Tasche. Sobald er auf seinem Platz in der Businessclass saß, würde er noch ein wenig an ihr feilen. Sein Patriarch liebte salbungsvolle Ansprachen, in denen die russische Seele sang und die bedingungslose Unterwerfung unter seine Herrschaft gepriesen wurde.

Er stieg die Bordtreppe hinauf, ließ sich von der Stewardess seinen Platz zeigen, bestellte gleich ein Glas Champagner und lehnte sich im Sitz zurück. Um ihn herum entwirrte sich der Klangbrei aus Geflüster und Geraune zu einem verstehbaren Ausdruck. Er seufzte.

Wie sehr liebte er doch die russische Sprache, keine Musik, kein einziges Lied, nichts auf der Welt klang schöner als sie.

Sabine Vesper

TREFFPUNKT TEUFELSBRÜCK

Kriminalroman

ISBN 978-3-86358-062-9

Leseprobe zu Sabine Vesper, TREFFPUNKT TEUFELSBRÜCK:

Kriminelle Energie

Genau an der Stelle, an der er sich breitbeinig platzierte und mit Daumen und Zeigefinger eine Zigarette aus der Packung zog, hatte sehr früh am Morgen ein Rotmilan mit seinem scharfen Schnabel eine Maus zerlegt und Stück für Stück verschlungen. Er hatte sich hier am östlichen Rand der Stadt ein Revier erobert und war beinahe jeden Morgen, bevor die großen Laster fuhren, am Himmel zu sehen, wenn er die künstlich geformte Landschaft überflog, um nach Beute auszuspähen. Und er machte reichliche Beute, der Milan, in der offenen grünen Hügellandschaft, die aus Bauschutt und anderen Müllbergen entstanden war.

Aber Armin Jerzembek, der morgens erst um sieben auf den Recyclinghof fuhr, sah selten in den Himmel über seinem Arbeitsplatz, bevor er auf Tour ging. Sein Steißbein machte sich schmerzhaft bemerkbar, deshalb ging er ein paar Schritte weiter, setzte sich auf das Trittbrett seines Abpumpwagens und zündete mit dem Einwegfeuerzeug, das er bereits in der Hand hielt, seine erste Zigarette an. Er beugte sich vor, legte seine Ellenbogen auf den Oberschenkeln ab und inhalierte einen tiefen, kräftigen Zug, den er genussvoll und langsam wieder ausatmete. Jetzt konnte der Tag beginnen. Der heiße Tee wärmte ihn von innen, und seine Anspannung löste sich wohltuend mit jedem weiteren Zug aus der Zigarette auf.

Auf diesen Moment freute er sich jeden Morgen, und allmählich fand er sich damit ab, dass er auf ihn warten musste. Die Magenkrämpfe waren einfach zu schmerzhaft gewesen, deshalb hatte er sich das Rauchen vor dem Frühstück abgewöhnt, auch wenn er dafür in Kauf nehmen musste, dass Nelly ihm wegen seiner chronisch schlechten Laune aus dem Weg ging. Aber was sollte er machen! Eigentlich war er kein Typ, der morgens frühstückte, war er noch nie gewesen. Sein Hunger regte sich erst gegen Mittag. Trotzdem packte er brav und begleitet von den spöttischen Kommentaren seiner Kollegen jeden Morgen seine Thermosflasche Tee und die Brotbox aus, denn den Tag ohne Zigarette zu beginnen, war für ihn nicht denkbar.

Er brauchte das Nikotin, um seine Nerven glatt zu halten. Sein Job brachte eine Menge Stress mit sich, vor allem wenn er durch die Kontrollen musste. Armin sog einen tiefen Zug ein. Matthiesen, sein Boss, hatte ihn gestern Abend, kurz vor Feierabend, abgefangen und gesagt, dass er für den Rest dieser Woche einen Beifahrer hätte.

»Du erklärst ihm die Tour, was er machen muss. Wie, was, wo. Na, du weißt schon. Kannst ihm vertrauen, der ist gecheckt.«

Das wollen wir doch stark hoffen, dachte er jetzt. Ich zahl schließlich das Haus und den Van ab, und in den Knast geh ich bestimmt nicht mehr. Wo bleibt der Kerl?

Seine Kopfhaut juckte, und er hätte sich gern gekratzt, aber seine feinen, streng nach hinten gekämmten Haare, denen er mit viel Gel Halt gab, würden ihm dann albern vom Kopf abstehen.

Ein dunkelblauer Passat älteren Baujahrs knirschte über den sandigen Platz. Armin nahm einen letzten Zug, schnippte die Kippe im hohen Bogen weg und richtete sich langsam auf.

Ungefähr mein Alter, höchstens fünfzig, schätzte er, als der Fahrer ausstieg und auf ihn zukam.

»Ich bin der Neue. Manfred Wiese!«

Whiskeytrinker, dachte Armin. Er hörte es an der heiseren Stimme. Er hatte selber eine.

»Bevor es losgeht, ziehst du dich um!« Armin zupfte am Latz seiner dunkelgrünen Hose mit Firmenlogo. Im Knast hatte er gelernt, seine persönlichen Gefühle für sich zu behalten, und er hielt es auch jetzt so. »Das ist unser Container.« Er deutete die Richtung mit dem Kopf an. »Im Regal findest du Firmenklamotten. Such dir ‘ne passende Hose und Jacke. Beeil dich.«

Bisschen steif, fand er, als er seinem neuen Kollegen hinterhersah. Armin zündete sich seinen zweiten Glimmstängel an, steckte das Feuerzeug in die Hosentasche und schürzte die Lippen. Er dachte an Nelly und daran, wie sie jetzt lebten. Im eigenen Haus, wie die Spießer. Er grinste. Und das bleibt hoffentlich so, dachte er grimmig und schüttelte sein Bein aus.

Sein linkes Knie machte sich bemerkbar. Mittags würde es warm werden, dann ging es, aber noch war es kühl. Er runzelte die Stirn und trat den Zigarettenstummel aus. Der Neue machte ihn unruhig. Man hörte ja immer wieder von eingeschleusten Spitzeln und Razzien, aber bisher hatten sie Glück gehabt.

»Glück! Quatsch. Erstklassige Organisation. Kannst dich auf deinen Chef verlassen!« Armin schniefte, obwohl seine Nase frei war, als er die Stimme seines Chefs im Ohr hatte. Nee, ich verlass mich auf gar keinen, dachte er, zertrat die Kippe gründlich auf dem Sandboden, öffnete die Fahrertür und zog sich auf den Sitz.

Er hatte sich sogar eine Schirmmütze gegriffen. Bei der Frisur auch besser so. Armin beobachtete ungeniert, wie der große, beinahe hagere Neuling gemächlichen Schrittes auf den Abpumpwagen zuging. Der Schwung, mit dem er sich auf den Beifahrersitz hob, zeigte ihm, dass er sich mit Lastkraftwagen auskannte.

»Wenn du den Job willst, schneid dir die Haare. Und immer lange Ärmel über die Tattoos. Wir wollen nicht auffallen. Klar?« Armin wartete einen Moment ab, bevor er nachschickte: »Das kommt vom Boss!«

»Klar.« Der Neue sah geradeaus. Gut, dachte Armin mit einem Seitenblick auf dessen holzschnittartiges Profil. Aufrührer können wir nicht brauchen.

»Du machst gute Kohle, wenn du kapierst, worum es geht«, sagte er und drehte den Schlüssel in der Zündung.

Armin hatte sich während der Fahrt zu ihrem ersten Kunden auf den Verkehr konzentriert und dabei wohlwollend registriert, dass dieser Manfred Wiese während der gesamten Tour kein dummes Zeug gequatscht oder ihn mit dämlichen Fragen gelöchert hatte. Und auch jetzt, als sie vorfuhren, um ihren Auftrag zu erledigen, blieb er, wie in den Sitz eingenäht, ruhig auf seinem Posten.

Gut so, dachte Armin und fuhr das Seitenfenster herunter.

»Hallo, Mike!«

Der Wachmann am Tor der Aluminiumwerke winkte ihn, wie nicht anders erwartet, kollegial lächelnd durch aufs Firmengelände. Sobald sie außer Sicht waren, ließ Armin seine hochgezogenen Mundwinkel fallen und wandte sich dem Neuen zu.

»Wir fahren jetzt zum Klärbecken und pumpen den Schlamm ab. Ist sogenannter Sonderschlamm, hochtoxische Brühe. Wenn der Wagen voll ist, regeln wir die Papiere. Begleitpapiere von der Umweltbehörde. In den Begleitpapieren steht, dass wir Sonderschlamm transportieren und berechtigt sind, ihn zu recyceln. Teures Zeug. Die Aluwerke zahlen Matthiesen einen Haufen Geld, damit das Gift aufwendig gereinigt und wieder umweltverträglich gemacht wird. Aber das Verfahren wird nur alle Jubeljahre angewendet, wenn Kontrollen anstehen. Was wirklich läuft, ist, dass der Boss aus Sonderschlamm Altöl macht.« Armin grinste.

Der Neue hatte stirnrunzelnd eine »Wie denn das?«-Miene gezogen.

»Da staunst du, was?«, blökte Armin und schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirn, bevor er weitersprach. »Der Chef macht natürlich auf dem Papier Altöl draus. Der Sonderschlamm ist viel billiger als Industrieschlamm. Die passenden Begleitscheine mit Unterschrift und Stempel kriegt er von der Umweltbehörde, von geschmierten Beamten. Wie im Knast! Den Schlamm trocknet Matthiesen zu Staub und mischt ihn mit Bauschutt oder Kompost und verkauft das Zeug als Baumaterialien oder Dünger. Je nachdem. Kapiert? Auf die Tour sahnt er fette Gewinne ab.«

Der Neue griente, und Armin freute sich, dass sein Vortrag ankam. Er kratzte sich am Hinterkopf, ohne es selbst zu bemerken, bevor er zum wichtigsten Punkt seiner Einweisung in ihre Aufgaben kam.

»Recycling von Sondermüll ist wie ein Lottogewinn, wenn man die richtigen Beziehungen hat. Und die hat Matthiesen. Ich bin schon zehn Jahre in der Firma.« Armin sah den Neuen bedeutungsvoll an. »Wir gewinnen jeden Monat mit. Cash auf die Hand. Aber Schnauze halten, verstehst du? Schnauze halten ist oberstes Gebot.«

Manfred Wiese nickte ein bedächtiges »Ist schon klar«-Nicken, und Armin schniefte die Nase hoch. Ist schon lange gut gegangen, dachte er, hoffentlich bleibt es dabei. Er fuhr den Abpumpwagen rückwärts ans Klärschlammbecken heran und schaltete die Zündung aus. Als er vom Fahrersitz aufs Trittbrett rutschte, hörte er, wie sein Beifahrer ebenfalls ausstieg. Als er den Saugschlauch ausrollte und sich vorbeugte, um ihn an der Vorrichtung des Beckens zu befestigen, bemerkte er, dass sich einige Haarsträhnen von seinem Hinterkopf gelöst hatten und wahrscheinlich wie die Schwanzfedern eines Zaunkönigs hochstanden.

»Nächste Woche lass ich mir ‘ne Glatze rasieren«, knurrte er dem Neuen zu, der, wie es sein sollte, neben ihm stand und jede seiner Handbewegungen studierte.

»Wieso weißt du das alles? Ich mein, wie es läuft. Ist doch gar nicht nötig, wenn der Boss die Papiere fälscht und wir den Dreck nur fahren«, sagte er plötzlich, beugte sich vor und sah Armin schräg von der Seite fragend an.

Schlaues Kerlchen. Armin musterte das Gesicht des anderen und richtete sich auf, nachdem er geprüft hatte, dass der Schlauch fest saß. Hoffen wir, dass er wirklich gescheckt ist, dachte er und beantwortete die noch offene Frage.

»Kommt auch vor, dass wir das machen müssen. Nicht nur Begleitscheine ausfüllen oder umschreiben, auch Zollpapiere oder Registrierscheine. Kommt auf die Ladung an und wohin wir sie bringen.«

Armin spreizte kurz seine Finger, was so viel heißen sollte wie »So ist es«, und schaltete die Pumpe an.

»Du kannst doch schreiben«, rief er gegen den einsetzenden Lärm an und legte zur Untermalung seiner doppeldeutigen Anfrage ein übertrieben skeptisches Gesicht auf.

Die Antwort seines Kollegen kam prompt und aus tiefer Überzeugung. »Wie ‘n Buchhalter.«

Er hat’s begriffen, dachte Armin, er sah es an der Energie, die dem Neuen aus den Augen funkelte. Kriminelle Energie. Matthiesen hatte mal wieder den Richtigen rausgepickt. Armin war jetzt beruhigt. Er warf dem Kollegen die Autoschlüssel zu.

»Du fährst zurück! Ich kümmer mich, wenn wir hier fertig sind, um die Buchhaltung.«

Der Bote

Es läutete an der Tür, und Harry Albrecht, auf dessen zerklüfteter Stirn ein kalter Schweißfilm lag, hielt unwillkürlich den Atem an. Bis zu diesem Moment hatte er noch mit sich gerungen, hatte er zugleich befürchtet und gehofft, dass seine Frau vor dem Kurier von ihrem Yogakurs nach Hause käme. Mit einem verrenkten Rücken oder gezerrten Bändern.

Meine letzte Chance umzukehren, dachte er, wohl wissend, dass er sich selbst belog. Er lauschte, wartete, ob sich ein Schlüssel im Schloss drehte, aber als alles still blieb, zuckte er mit den Schultern. Was, fragte er sich, konnte er dafür, dass er noch nie erwischt worden war. Alles, was er in seinem Leben anpackte, verlief reibungslos. Das war schon immer so gewesen.

Harry Albrecht horchte in sich hinein. Wie lächerlich, dachte er plötzlich, ausgerechnet von Helen zu erwarten, dass sie mich aus dieser Zwangslage befreit!

Er stand vor der weit geöffneten Tür seines Arbeitszimmers, und während eine Schweißperle langsam seitwärts von der Schläfe über seine Wange rollte, wurde er plötzlich sehr ruhig. Seine Befürchtungen hatten sich aufgelöst wie ein Brühwürfel in der Suppe. Er würde es tun, er verstand jetzt selbst nicht mehr, wieso er noch mit einem Ausweg geliebäugelt hatte.

Erleichtert hob er die Hand, mit der er das weiße Stofftaschentuch umklammert hielt, tupfte Stirn und Wange trocken und atmete tief durch. Er war bereit, den angekündigten Umschlag in Empfang zu nehmen.

Es läutete ein zweites Mal. Entschlossen verließ er sein zum Garten gelegenes Arbeitszimmer und eilte, für seine Körperfülle erstaunlich behände, durch die geräumige Diele, zur Haustür. Harry Albrecht wusste nicht, wen sie schickten und ob der Kurier tatsächlich einer war oder nur so aussah. Er wusste auch nicht genau, wer »sie« waren. Er kannte nur einen von ihnen von Angesicht und mit Namen. Er kannte nur den, der ihm mitteilte, was er zu tun hatte.

Seine Anspannung wuchs, als der junge Mann vor seiner Haustür tatsächlich wie ein Italiener aussah. Auf den zweiten Blick konnte er allerdings ebenso gut Türke, Grieche oder ein dunkelhaariger Deutscher sein. Harry schaute ihm scharf in die Augen, doch der professionell gekleidete Fahrradkurier blieb bei seiner Routine.

»Können Sie sich bitte ausweisen? Die Sendung darf nur an den Adressaten persönlich ausgehändigt werden.«

Harry zog seine Krokodillederbrieftasche aus der Innentasche seiner Hausjacke und zeigte dem Kurier den Ausweis.

»Danke sehr!«

Der Bote hielt ihm ein elektronisches Gerät entgegen, und Harry quittierte den Erhalt des Umschlags. Selbst wenn diese Spur jemals verfolgt werden sollte, ist sie wertlos, beruhigte er sich endgültig und schloss die Haustür, ohne auch nur daran zu denken, dem Kurier oder wer immer das war, ein Trinkgeld zu geben.

Mit kurzen Schritten ging er zurück in sein Arbeitszimmer und ließ sich in den Schreibtischstuhl fallen. Der körpergerechte Stuhl schwankte unter seinem kleinen, wenn auch gewichtigen Körper ein wenig hin und her. Die schaukelnde Bewegung beruhigte ihn, und er ließ seinen Blick über den dezent beleuchteten, immergrünen Garten wandern.

Allein bei dem Gedanken, sein Stadthaus in Othmarschen jemals aufgeben zu müssen, erhob sich seine Willensstärke wie ein kräftig auffrischender Wind. Entschlossen griff er zum Brieföffner und schlitzte den Umschlag mit einem Handstrich auf. Das weiße Blatt Papier war gefaltet. Harrys Augen verfolgten aufmerksam Ziffer für Ziffer einer Handynummer. Darunter standen ein Name und eine Adresse. Er war nicht überrascht, ihn zu lesen.

Wie verabredet ging er zum offenen Kamin und warf Umschlag und Briefpapier hinein. Die Flammen verzehrten beides sofort. Mit ruhiger Hand notierte er sich die mittleren vier Ziffern der Handynummer in sein kleines persönliches Notizbuch und trat an die geschlossene Terrassentür. Den Provider kannte er, und die letzten vier Ziffern konnte er sich gut merken, sie entsprachen dem Geburtstag seiner Tochter.

Ja, dachte er, strich mit seinem Blick flüchtig über das ebenmäßige Grün des englischen Rasens und glitt in Gedanken ab. Allein schon ihretwegen muss ich weitermachen. New York. Sie hatte es fast geschafft, ihre Galerie in Manhattan stand kurz vor dem Durchbruch. Er vertraute ihrer Nase. Sie würde ihre Künstler groß herausbringen. Spätestens in zwei Jahren würde sie auf eigenen Füßen stehen. Harry Albrecht war froh, dass er allein war. In seinen Augen schwamm salzige Flüssigkeit. Maxi. Nur sie allein, sein kleines Mädchen, war imstande, ihn dazu zu bringen, sentimental zu werden. Maximiliane. Sein Gesicht nahm einen seltenen verklärten Ausdruck an, als er an seine große, schöne, blonde Tochter dachte, den einzigen Menschen auf der Welt, der ihm wirklich nahestand.

Verschämt trocknete er sich mit seinem fleischigen Handrücken die Wangen und kehrte in die Gegenwart zurück. Er war zu weit gegangen. Punkt. Kein weiterer Kommentar. Wozu auch, jetzt gab es kein Zurück mehr. Er stieß seinen Atem kräftig aus und beobachtete, wie ein Falter das noch fahle Licht einer der kugelrunden Solarlampen abtastete. Wie die Ratten, dachte er, sie haben ihren Müll wie Ratten begleitet. Von Neapel nach Hamburg. Mit dem ersten großen Geschäft sind sie gekommen und geblieben. Sie haben sich eingenistet und ihre Kreise gezogen.

Er wälzte unbewusst seine Zunge und kaute darauf herum, als er sich an sein erstes Callgirl erinnerte. Sie hatten das Geschäft begossen. Mit Strömen von Champagner. Auf dem Kiez. Harry Albrecht grunzte laut auf, als die Szenerie vor seinem inneren Auge vorbeiflimmerte. Er hatte sich wie ein Gewinner gefühlt, wie ein Champion.

Die Stadtreinigung hatte italienischen Müll im Wert von vier Komma fünf Millionen Euro verbrannt, und er hatte den Deal eingefädelt. Jedenfalls hatte er das damals geglaubt. Harry lachte trocken auf und holte aus dem Schränkchen neben dem Büffelledersofa die Flasche Kognak und einen Schwenker heraus. Heute wusste er es besser. Sie hatten sich ihn ausgesucht. Sie hatten herausgefunden, dass er zum Amigo-Sumpf gehörte, und gewusst, dass er der richtige Drahtzieher war, um ihnen den Weg zu bahnen, auf dem sie ihren Giftmüll vergolden konnten.

Mit dem Glas in der Hand starrte er sekundenlang in die Flammen, dann goss er es halb voll und setzte sich.

Die Hausjacke war ein guter Kauf. Er strich mit der Hand über den weichen Flanellstoff.

Was will ich eigentlich, dachte er. Mir geht es gut. Ich kann mir Frauen leisten. Superweiber. Meine Frau lässt sich vorzeigen, und mein Töchterlein bekommt von ihrem Daddy, was sie will.

Harry Albrecht schob seine Unterlippe vor, öffnete den Mund, legte den Rand des Schwenkers darauf, neigte den Kopf nach hinten und schüttete den Kognak in seinen Rachen. In seinem Bauch glühte ein warmes Feuer. Entspannt füllte er das Glas auf und lehnte sich im Sofa zurück.

Er war jetzt drüben, auf der anderen Seite, da, wo das Gewissen keinen Einfluss hatte. Die Entscheidung war getroffen. Harry atmete tief ein und stieß kurz darauf den erhitzten Atem durch die Nase aus. Die Bilanzen des Unternehmens »Stadtreinigung Hamburg« sehen ausgezeichnet aus, und das wird auch so bleiben, solange ich Amtsleiter der Umweltbehörde bin, dachte er. Was soll’s, wenn ich es nicht mache, macht es ein anderer.

»Sterben müssen wir alle mal«, flüsterte er, hob das Glas und goss den Kognak in einem Zug hinunter. Das starke und zugleich sanft brennende Aroma füllte seine Mundhöhle aus, und in seinem Gesicht spiegelte sich tiefer Frieden.

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Table of Contents

- Impressum
- Widmung
- Motto
- Intro
- Hasskappe
- Steinwurf
- Brechende Wellen
- Morddrohung
- Todesangst
- Affenfelsen
- Kopfüber
- Federgewicht
- Rache
- Hauptzeuge
- Warum?
- Fetisch
- Lieblingssohn
- Pit-Fighting
- Arena
- Marienbild
- Straßenköter
- Undercover
- Lawine
- Alibi
- Krieger ohne Volk
- Perspektiven
- Urknall
- Bodyguard
- Sparring
- Schnittmenge
- Budo
- Streetworker
- Mythos Mutter
- Falschaussage
- Kopf an Kopf
- Knallkörper
- Fortunato
- Wortgewalt
- Rolling Stones
- Provisorium
- Doppelagent
- Potenzial Null
- Maske
- Tippelei
- Survive
- »Container«
- Wetteinsatz
- Der Kampf
- Alleingang
- Streng vertraulich
- Verräter
- Auf Messers Schneide
- Belezza
- Pures Blau
- Outro
- Leseprobe