Date: 2015-09-02T00:00:00+00:00
Description: VORSICHT! LESEN AUF EIGENE GEFAHR! DIE LEKTÜRE DIESES BUCHES KANN IHRE WAHRNEHMUNG DER REALITÄT VERÄNDERN! »KANN ICH MIR PERFEKT ALS FILM VORSTELLEN – WIE BEI HITCHCOCKS ›DER UNSICHTBARE DRITTE‹ – NUR DASS DER HELD HIER EIN CHARMANTER PSYCHOPATH IST. ÜBERLAGERND ... SCHNELL ... SPANNEND. IM GEDÄCHTNIS BLEIBT JEDOCH IMMER EIN GELUNGENES ENDE. UND DAS IST HIER WIRKLICH VERDAMMT (GUT) GELUNGEN. CHAPEAU!« PETER RIPPL – REGISSEUR & DREHBUCHAUTOR REAL FICTION KURZEXPOSÉ Nachdem Brad Hall, ein charmanter amerikanischer Schauspieler und Drehbuchautor erfährt, dass sein Traum von der Hauptrolle in Holl
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REAL FICTION

Lothar Walter

REAL FICTION

SA 27/DEZEMBER/2014

1. Screenplay

2. Brad Hall

3. ANYTHING GOES!

4. Bad News

5. Ausgeträumt

6. Das Pasternak

7. Roland Rapp

8. Gorillas im Nebel

9. Der Münzwurf

10. Rapps Geschichte I

11. Zahltag

12. Rapps Geschichte II

13. Berliner Luft

14. Die härteste Band der Welt

15. Der Tattoofreak

16. Das Höllenspektakel

17. Sally | Dirty Angel

18. Die Zahnfleischbehandlung

19. Das Lippenstiftherz

20. Der Mad Man im Fahrstuhl

21. Who cares!

22. Die Unbekannte mit der Katzenmaske

SO 28/DEZember/2014

23. I had too much to dream last night ...

24. Die Speicherkarte

25. Keine Bemerkungen über besondere Flecken

26. Candy | Die Stundenkerze

27. Brads erstes Drehbuch | Francis Fink

28. Freitag, der 13.

29. Crime of the Century!

30. Dirt Devil | John Schmidt

31. Die Trauerkarte | Agent Cooper

32. Brads Drehbuch Part I - UNNAMED - MORDSZENE - FIRST DRAFT

33. Das kurze Leben des Charlie Haines

34. Teuflische Pläne

35. Der Bunker

36. Grace Kellys Augen

37. Tisch 27

38. Die erste Begegnung

39. Zauberluftballons

40. Angezählt

41. Doro

42. Die schönste Frau der Welt

43. Bargespräche

44. Peeping Tom

45. Szenen einer Ehe

46. Hold The Line

47. D und O und R und O!

MO 29/Dezember/2014

48. Klopfzeichen

49. Blondieren oder Glatze

50. Milch? Zucker?

51. Alans unverschämt schickes Büro

52. Brads Drehbuch Part II | UNNAMED - MORDSZENE - FIRST DRAFT

53. Herbert Dorn

54. Stella

55. Der Mann in der Ecke

56. Sushi | Brandblasen

57. Ein ganz normaler Museumsbesucher

58. Ein wundervoller Ort, um zu sterben

59. Kassensturz

60. Brads Drehbuch Part III | UNNAMED – THE KILLING - NIGHTTIME - FIRST DRAFT

61. Anonymer ging’s nicht

62. Jaschins Buchvorstellung

63. Das Keytel

DI 30/Dezember/2014

64. Wild Turkey

65. Ikarus

66. Brads Drehbuch Part IV | STRANGE FRICTION - THE KILLING - NIGHTTIME

67. Rebecca

68. Jenifer mit einem ’N’

69. Cooper

70. Monica

71. Romeo & Cinderella

72. Der Kahlkopf

73. Glitzerperlen & Skalpell | Megan Monkfish

74. Don't Tell Mama

75. Rosebud

76. The Pussy Killers

77. Der mattschwarze Villiger

78. Das Handschuhfach

79. Mausetot

80. Goodbye NY

81. Brads Drehbuch Part V | STRANGE FRICTION - THE KILLING - NIGHTTIME

82. Ein ganz ordinärer Teenager

83. Brads Drehbuch Part VI | STRANGE FRICTION - THE KILLING - DIE LISTE

84. Panzerschokolade

85. Brads Drehbuch Part VII | STRANGE FRICTION - THE KILLING – DIE LEICHE - NIGHTTIME (CONT'D)

86. Heisenberg’s finest!

87. Karol Józef Nowak

88. Das Elixier des Teufels

MI 31/DEZember/2014

89. Schneewittchen

90. Aspirin Damage

91. Circulus Vitiosus

92. Popcorn & Paranoia

93. Der Projektor

94. Die Vorführung

95. Der Puppetmaster

96. Brads Untergang

97. Beste Freunde

98. Der lange Abschied

99. Public Enemy No. 1.

100. THE END

Afterword

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With a little help from my friends

Copyright

SA 27/DEZEMBER/2014

DER TAG DAVOR IST DER TAG DANACH

Zu wem so laut das Schicksal spricht,
der darf auch lauter sprechen mit dem Schicksal.

Johann Christian Friedrich Hölderlin (1770-1843)

1

Screenplay

Paul Hauptmann stand in sich gekehrt am zugigen Bahnsteig. Ein warmes Gefühl der Vorfreude erfüllte ihn. Die eisige Kälte, die von den Gleisen aufstieg, konnte ihm nichts anhaben. Dieser Tag würde der Höhepunkt seines Lebens werden. Seine Tat würde Mark und ihn noch enger zusammenschweißen. Der Zug fuhr in den Bahnhof ein. Paul warf eine letzte Pille ein, drückte den Türöffner und machte sich auf den Weg, um seinen Traum vom perfekten Mord Wirklichkeit werden zu lassen ...

2

Brad Hall

Ein zufriedenes Lächeln umspielte meine Mundwinkel, während ich die Autorensoftware herunterfuhr. Ich musste mich nicht länger mit den morbiden Mordfantasien des Protagonisten meines Drehbuchentwurfes herumschlagen. Denn ich hatte sie endlich – die gottverdammte Hauptrolle in Hollywood! Die Banknoten in dem Geldkoffer, der entspannt auf dem Sofa ruhte, lächelten mich verführerisch an. Mein Gott! 100.000 Euro als Anzahlung! Und ich würde noch locker eine Null hinten dranhängen können, wenn die Verträge erst unterzeichnet waren.

Den ganzen Tag über hatte ich es gespürt. Heute lag etwas Besonderes in der eiskalten Berliner Luft. Es war höchste Zeit, die sicheren vier Wände meines Hotelzimmers zu verlassen. Ich legte die Rolex an, fischte einige Scheinchen aus dem Geldkoffer, zog den schwarzen Brioni gerade, prüfte das frisch gestärkte weiße Hemd und wischte über die blitzenden Santoni. Nach einem letzten prüfenden Blick in den Spiegel machte ich mich auf den Weg ins Berliner Nachtleben.

Noch hatte ich nicht die geringste Ahnung, wie sehr der heutige Tag mein Leben und das einiger anderer verändern würde.

3

ANYTHING GOES!

Seit über zehn Jahren verbrachte ich die Tage zwischen den Jahren im Grand Hyatt, um bei meinen Ausflügen in das Berliner Nachtleben nach Inspiration für die Figuren meiner Drehbücher zu suchen. Eine feste Tradition war es, dass Jacques, der Barkeeper der Vox-Bar, das Programm für mich plante, welches stets nur ein Motto hatte – Anything Goes!

An diesen Abenden hatte ich die absonderlichsten Dinge erlebt und einige der seltsamsten Gestalten, die unseren Planeten bevölkern, kennengelernt. Wie Krasimir Hristov, den halbseidenen Bulgaren, der mir im Caesars Palace nach zwei Flaschen Havanna Club die abenteuerlichsten Theorien auftischte, wie man ein Opfer fesselt und knebelt, ohne Spuren zu hinterlassen ... oder Damian Joplin, den bis zur Oberkante zugekoksten britischen Galeriebesitzer, der mich im KitKatClub, inmitten von bizarrem Live-Sex und ohrenbetäubendem Technolärm darüber aufklärte, welche gesundheitlichen Probleme eine perforierte Nasenscheidewand verursacht und wie man mäßige Kunst zu übermäßigen Preisen an schwerreiche Sammler verscherbelt.

Ich war gespannt, welches Programm Jacques an diesem für mich so besonderen Abend vorbereitet hatte.

4

Bad News

»Ich hätte tätowierte Mafiosi, von Drogen gezeichnete Dichter und zwielichtige KGB-Agenten im Angebot.«

»Klingt ganz nach meinem Geschmack.«

»Fantastique.« Jacques ließ eine Karte mit den Fingern lässig nach vorne schnippen. »Ich habe Ihnen einen Tisch im Pasternak reserviert. Fragen Sie nach Kochka, dem Garçon, er wird Ihnen jeden Wunsch von den Augen ablesen.«

Jacques nahm einen Flakon mit einem langen, schlanken Hals aus dem Regal vor der Spiegelwand und füllte den bernsteinfarbenen Tropfen in einen Cognacschwenker.

»Voilà Ararat Nairi, ein wundervoll samtiger Brandy aus Armenien – 20 Jahre in französischen Eichenfässern gereift.«

»Und, lohnt sich der Aufwand?«, hakte ich nach.

»Entscheiden Sie selbst.«

»Komplexer Geschmack, angenehmer Abgang, ein Hauch von Nelken mit Noten von Zimt und Honig.«

»Fabuleux, Mr. Hall. Ich hätte es nicht besser beschreiben können. Churchill war von dem edlen Tropfen so begeistert, dass ihm Stalin 365 Flaschen im Jahr zukommen ließ.«

»Alle Achtung, für jeden Tag eine Flasche!«

»Oui, Winnie war kein Kind von Traurigkeit ... c’est la vie. Was machen Ihre Hollywoodpläne, Mr. Hall?«

»Es gibt da was. Ein Independentfilm: Drehorte Europa und USA. Tarantino Style: Sex, Drogen, Mord, Erpressung. Finanziert wird das Ganze von Weinberg Productions.«

Der filmverrückte Franzose schüttelte ungläubig den Kopf. »Etwa James Weinberg – der Produzent von Room 11?«

»Genau der, Jacques. Und mein Agent Alan Smith ist Co-Produzent des Films.«

Ich reichte Jacques die Unterlagen der Casting-Agentur.

Er studierte das Rollenprofil: ›Womanizer, Mitte 20, groß, muskulös, blond, blaue Augen: Ein charismatischer Schönling mit guten Manieren, der ein dunkles Geheimnis verbirgt‹.

Jacques lächelte amüsiert. »Ihr dunkles Geheimnis haben Sie gut vor mir geheim gehalten ... aber bis auf die blonden Haare entsprechen Sie exactement den Anforderungen.«

Selbst meine Haare waren von Natur aus blond. Ich hatte meine Haarfarbe mit meinen Namen geändert, nachdem ich Hals über Kopf aus den Staaten nach Deutschland geflohen war.

»Zum Glück konnte mein Agent den Casting-Director überzeugen, dass ich die ideale Besetzung für das Projekt bin.«

»Wollen Sie damit sagen ... Sie haben die Rolle?«

»Ja, Jacques, die gottverdammte Hauptrolle in Hollywood, für die ich die letzten Jahre so hart gearbeitet habe.«

»Magnifique!«, rief Jacques begeistert. Er nahm eine Flasche Pommery Royal Brut Champagner aus dem Kühler, entfernte den Korken mit einem sanften Plopp und füllte zwei Champagnerkelche. »Geht auf's Haus. Wir erleben hier nicht jeden Tag die Geburtsstunde eines Hollywoodstars. Es freut mich, dass Ihr Agent Ihren großen Traum realisiert hat.«

»Wenn man vom Teufel spricht ... nur eine Sekunde.«

Sorry, Bad News!

Hartnett hat die Rolle.

Keine Panik! Bleibe
mit Hochdruck an der Sache.

Melde mich morgen bei dir.

Kopf hoch! Alan

»Shit!«, stammelte ich ungläubig, »Josh Hartnett hat mir die Rolle meines Lebens weggeschnappt!«

»Mon Dieu! Josh Hartnett, ausgerechnet. Er sieht Ihnen ein wenig ähnlich, wenn ich das anmerken darf.«

5

Ausgeträumt

Josh Hartnett, er war mein persönlicher Albtraum. Ich sah ihm mehr als nur ein wenig ähnlich. Und es war nicht das erste Mal, dass ich eine Rolle an ihn verloren hatte. Ich war der bessere Schauspieler, er hatte den besseren Namen – so lief es halt in der Traumfabrik.

Aber das spielte jetzt keine Rolle mehr. Der Traum von Hollywood war ausgeträumt. Die 100.000 Dollar Anzahlung für die Rolle konnte ich in den Wind schreiben. Meine Geldreserven neigten sich dem Ende zu, meine Zukunft stand in den Sternen, meine Stimmung war gründlich ruiniert. Doch ich hatte nicht vor, mich meinem Schicksal zu fügen.

Ich würde die verdammte Hauptrolle bekommen, bald, sehr bald – doch bis dahin war das Drehbuch meine einzige Chance, wieder auf die Füße zu fallen. Der Thriller über den perfekten Mord, der mir seit Jahren schlaflose Nächte bereitete; an dem ich allzu oft von der Außenwelt abgekapselt, nur von Kaffee und Zigaretten genährt, mitunter zwanzig Stunden am Stück über einer einzigen Szene gebrütet hatte.

Mein letztes Drehbuch, eine tragikkomische Story über einen genialen Kunstfälscher, der Reichsmarschall Göring einen gefälschten Vermeer andreht, ging mir flott von der Hand. Nach dem üblichen Hin und Her hatte Alan die Rechte für 50.000 Pfund an eine britische Produktionsfirma verkauft.

Doch über dem neuen Entwurf schien ein Fluch zu liegen. Trotz unzähliger Stunden harter Plackerei fehlte noch immer die zündende Idee für die Mordsequenz. Oft war ich kurz davor gewesen, das Script zu verwerfen.

Durch das hohe Falsett des Soulsängers aus dem Radio drang eine kräftige Stimme an mein Ohr, die mich aus dem tiefen Sumpf meiner Gedanken hervortauchen ließ.

»Unsere Goldelse ...«, schwärmte der Taxifahrer. »... sieht sie bei Nacht nicht zum Verlieben aus?«

Ich nahm an, dass er die Skulptur der Siegesgöttin Viktoria meinte, die zu meiner Linken auf der festlich beleuchteten Siegessäule im Zentrum des Tiergartens thronte.

»Ja, sehr beeindruckend«, bestätigte ich. »Die geflügelte Göttin aus Wim Wenders Der Himmel über Berlin’«

»Ohh, die Geschichte mit dem nachdenklichen Engel, der zum Mensch werden will. Ein wundervoller Film. Bei uns in Berlin wurden schon etliche große Meisterwerke gedreht.«

Cabaret, The Bourne Supremacy, Octopussy, und es waren sicher einige mehr.

Berlin war ein gutes Pflaster für Filmschaffende. Schräge Clubs, kaputte Typen, verruchte Frauen, Drogenexzesse, Sex und Gewalt – in der Hauptstadt war alles möglich.

Who Knows? Vielleicht würde ich im Pasternak über die perfekte Story für die Mordsequenz stolpern?

6

Das Pasternak

Die schwere Eingangstür des Pasternak fiel ins Schloss. Ich verharrte im Empfangsbereich, um die Kälte abzuschütteln. Mein Blick wanderte desillusioniert durch das von Touristen aus aller Welt bevölkerte Lokal.

Ein wenig mehr russisches Flair hatte ich nach Jacques’ vollmundiger Ankündigung schon erwartet. Nachdem, was mir hier zu Augen kam, konnte ich kaum damit rechnen, die Bekanntschaft eines von Opium gezeichneten Dichters, einer verführerischen verwitweten russischen Gräfin oder eines tätowierten Mitglieds der Wory w Sakone zu machen.

Woosh! Ein eisiger Windzug. Ein heftiger Stoß. Die massive Eingangstür schlug ungebremst in meinen Rücken und hätte mich um ein Haar von den Beinen geholt. Ein älterer Mann stürzte, ohne mich eines Blickes zu würdigen, an mir vorbei. Heftig keuchend blieb er vor mir stehen und starrte mit aufgerissenen Augen auf die offene Tür. Ich folgte seinem Blick und entdeckte den vernarbten Kerl in dem schweren, braunen Ledermantel, der draußen vor dem Eingang herumlungerte, dem Alten unflätige russische Schimpfworte an den Kopf warf, ihm eindringlich mit den Fäusten drohte und sich schließlich laut vor sich hinfluchend wieder verzog.

»Verfluchte Missgeburt«, schimpfte der Alte zornig.

Er schnaufte tief durch und legte seine Hand auf meine Schulter.

»Ich hoffe, Sie haben nichts abbekommen?«

»Nicht der Rede wert«, versicherte ich.

Ich betrachtete sein geschwollenes, blutunterlaufenes blaues Auge – das genau betrachtet, mehr schwarz als blau war.

»Der Kerl da draußen.« Ich nickte mit dem Kopf zur Türe. »Er hat Sie ganz schön erwischt.«

Der Alte tastete vorsichtig mit den Fingerspitzen an die kräftig geschwollene Augenbraue. »Ach das? Nicht so schlimm, wie’s aussieht«, versicherte er und schenkte mir ein letztes gequältes Lächeln, bevor er sich von mir abwand.

Was in aller Welt hatte diesen grobschlächtigen Russen an diesem unbarmherzig kalten Abend dazu bewegt, den alten Mann zu verfolgen und ihm ein blaues Auge zu schlagen? Was immer es war, es roch förmlich nach einer guten Geschichte.

Neugierig beobachtete ich den Alten, der an der Theke lehnte und einige Münzen auf den Tresen warf.

Kurz darauf rutschte ein Bier über die Theke, das er mit seinen kräftigen Händen schnappte und ohne die geringste Bewegung seines Kehlkopfes in einem Zug abkippte. Er hatte die Statur eines Schwergewichtsboxers, war etwa stattliche 1,90 groß und musste gut 200 Pfund auf die Waage bringen. Trotz seines fortgeschrittenen Alters machte er einen agilen Eindruck. Es war mit Sicherheit keine leichte Aufgabe, diesem Schrank von einem Mann ein Veilchen zu verpassen. Unter den zerzausten schwarzen Haaren mit den angegrauten Schläfen zeichneten sich seine feinen Gesichtszüge ab.

Der abgewetzte Kaschmirmantel, der klassisch geschnittene Anzug mit den ausgebeulten Knien und die abgelaufenen, jedoch sorgfältig gepflegten Budapester deuteten darauf hin, dass der Alte und seine Garderobe schon bessere Zeiten erlebt hatten.

Während ich den Kragen des Mantels hochstellte, um mich vor dem eisigen Wind zu schützen, der erbarmungslos in meinen Nacken zog, bemerkte ich den Garçon des Pasternak, der an mir vorbeieilte, um die Eingangstüre zu schließen.

»Sie sind sicher der Gast, den Jacques angekündigt hat?«

Ich nickte stumm.

Der junge Garçon tippte mit dem Finger auf seine Brust. »Mein Name ist Kochka. Das heißt Katze auf Russisch.«

Die Katze nahm mir den Mantel ab und führte mich zu dem reservierten Platz an der Fensterfront.

Während sich der freundliche Garçon mit einem Lüftungsschlüssel an der Heizung zu schaffen machte, ließ ich mich am Tisch nieder, um meine angefrorenen Finger über dem gluckernden Heizkörper zu wärmen.

»Kochka, der alte Mann, der mich eben am Eingang über den Haufen gerannt hat, kennen Sie ihn?«

»Den kennt hier jeder!« Kochka sah erfreut einen Fünfzigeuroschein in seine Westentasche wandern. »Sein Name ist Roland Rapp, war früher mal ’n hohes Tier bei der Stasi. Knapst mit ’ner dürftigen Rente rum, ständig pleite. Erzählt gern von den guten alten Zeiten – besonders wenn er einen drinnen hat.«

Ein hohes Tier bei der Stasi? Nicht schlecht für den Anfang! Vielleicht eine neue Figur in meinem Drehbuch.

»Würden Sie Herrn Rapp ausrichten, dass ich ihn an meinen Tisch einladen möchte?«

Ich erinnerte mich an Jacques’ vorzüglichen armenischen Brandy. »Und bringen Sie mir bitte eine Flasche Ararat und einen Eisbeutel.«

»Gleich eine ganze Flasche? Sie haben sich ja einiges vorgenommen«, rief mir die Katze im Gehen zu, bevor sie geschäftig hinter der hinter der Theke verschwand.

7

Roland Rapp

Die Begegnung mit dem Alten war die perfekte Gelegenheit für eines meiner Alter Ego-Spiele. Ich war mit Leib und Seele Schauspieler und liebte die Vorstellung, jede erdenkliche Rolle nicht nur vor laufenden Kameras, sondern auch im realen Leben, jederzeit und an jedem Ort glaubhaft zu verkörpern.

Rapp würde nicht die Bekanntschaft von Brad Hall machen. Er würde Mr. Shaw kennenlernen, den reichen Geschäftsmann aus Chicago. Der Namen war Hitchcocks Thriller Rope entliehen: Brandon Shaw, der Protagonist des Films – der Übermensch, der keinen Trennstrich zwischen Gut und Böse zieht und den perfekten Mord plant.

»Vielen Dank für die Einladung«, sagte Rapp und legte den Mantel über die Lehne des Stuhls, der mir gegenüberstand.

»Nichts zu danken.«

»Ich darf mich vorstellen, Roland Rapp.« Der Händedruck des Alten fühlte sich an wie der Hub eines Schraubstocks.

»Freut mich«, erwiderte ich, während ich beschäftigt war, meine Finger einzusortieren, »Brandon Shaw aus Chicago.«

»Soso, ein amerikanischer Staatsbürger«, brummelte Rapp. »Ihr Deutsch ist hervorragend, wenn ich das anmerken darf?«

»Sie dürfen. Ich hatte genug Zeit, Ihre Sprache zu lernen. Ich lebe seit über zehn Jahren in Frankfurt.«

»Eine schöne Stadt«, schwärmte Rapp. »Ich habe dort Mitte der siebziger zwei Jahre bei der Hoechst AG gearbeitet.«

»Welche Aufgaben hatten Sie bei dem Unternehmen?«

»Eine Menge mehr«, deutete Rapp verstohlen an, »als mir von der Firmenleitung zugetragen wurden.«

Ich verstand nur zu gut, was er meinte. Das Spiel lief gut an. Es sah so aus, als hätte ich auf das richtige Pferd gesetzt.

»Und womit verdienen Sie ihr Geld?«, fragte Rapp.

»Als Business Angel. Ich investiere in junge Start-up-Unternehmen.«

»Einen Engel hatte ich mir ganz anders vorgestellt.«

»Vorhin hätten Sie einen gebraucht. Sie machten den Eindruck, als wäre der leibhaftige Teufel hinter Ihnen her.«

»Da liegen Sie gar nicht mal falsch. Aber ich will Sie nicht mit meinen Problemen belästigen. Es geht immer nur um das liebe Geld.«

»Dann ist es nicht gut um Ihre Finanzen bestellt?«

»Es ist ein Skandal, Mr. Shaw«, beschwerte sich Rapp. »Ich habe viel für mein Land geleistet. Was ist der Dank? Gerade mal 1.000 Euro Rente, das langt hinten und vorne nicht.«

Mein Blick fiel auf die massive Uhr, die unter Rapps Hemdmanschette hervorlugte.

»Ein schönes Modell. Darf ich fragen, woher sie stammt?«

Rapp nahm die Uhr vom Handgelenk und reichte sie mir. »Es ist eine russische Poljot.«

Durch den verschraubten Glasboden des Chronographen mit dem handgenähten, schwarzen Lederarmband, war das präzise gefertigte Uhrwerk zu sehen.

»Die Uhr ist nicht so wertvoll wie Ihre.« Rapp deutete auf meine Rolex. »Für mich ist sie jedoch etwas Besonderes. Ein Geschenk meiner Freundin Jenny zum 40. Geburtstag.«

»Diese Jenny muss Sie sehr geliebt haben?«

»Wieso geliebt?« Rapp sah mich verblüfft an. »Jenny liebt mich noch immer. Und auch ich liebe sie wie am ersten Tag!«

Rapp deutete auf den Ring an meiner Hand.

»Wie es aussieht, ist Ihr Herz bereits vergeben.«

»Es ist lange her, ich war verlobt.«

»Sie waren verlobt? Und tragen den Ring noch immer?«

»Meine Verlobte ist vor über zehn Jahren verstorben.«

»Und mit ihr die Fähigkeit zu lieben«, folgerte Rapp.

Ein Treffer ins Schwarze. Die Schüsse, die Candys Körper zersiebten, hatten auch tiefe Löcher in meine Seele gerissen.

»Ich hatte selbst einen Verlust in meiner Jugend. Doch meine Liebe zu Jenny hat mir darüber hinweggeholfen. Wenn Sie ihr Herz nicht verschließen, begegnen Sie sicher bald einer Frau, die den Platz Ihrer Verlobten einnehmen wird.«

Kochka kam mit der Bestellung und stellte das Tablett mit den Eiswürfeln und dem Ararat auf dem Tisch ab.

Der Alte schenkte ein und hob sein Glas. »Auf die Liebe«, sagte er und stieß mit mir an. Dann kippte er den Ararat in einem Zug herunter und nahm den Eisbeutel vom Tablett, um die Verletzung zu kühlen.

Mit verkniffenem Mund musterte Kochka die Verletzung.

»Wer hat dir das angetan?«

»Juri, der miese Geldeintreiber. Er hat mir vor dem Dicken Hermann aufgelauert.«

»Der alte Gauner. Was wollte er von dir?«

»Hab’ mir von seinem Boss Dimitri, diesem elenden Halsabschneider, 1.000 Euro geliehen und ...«

»Ssshh, nicht so laut.« Kochka zeigte auf einen Tisch in der verwinkelten Ecke des Raumes. »Dimitri – er ist hier!«

Ich musterte den beleibten Russen am Tisch in der dunklen Nische neben der Fensterfront, der mit seinen grimmig dreinblickenden Schoßhunden eine Runde Poker spielte.

Dieser Dimitri erinnerte mich an Bonds Gegenspieler aus dem Streifen Octopussy.

Doch ganz im Gegensatz zu General Orlov, der am Ende des Films, an der deutsch-deutschen Grenze im Kugelhagel der Wachtruppen stirbt, machte dieser Bösewicht, der gerade den Pot mit einem polternden Lachen einstrich, einen äußerst lebendigen Eindruck.

»Wer ist dieser Dimitri?«, hakte ich nach.

»Dimitri Jakov?« Rapp senkte die Stimme: »Ein Ex-KGB-Offizier, hab’ früher mit ihm zu tun gehabt. Heute hat er seine schmutzigen Finger in allen möglichen windigen Geschäften. Man munkelt, dass er was mit der Tambov-Gang zu schaffen hat. Organisierter Menschenhandel, Prostitution, Schutzgeld, Drogen – das komplette Programm.«

Rapp füllte sein Glas bis zum Rand und kippte den Ararat mit mürrischer Miene herunter. »Dimitri kann froh sein, dass er seine Kampfhunde bei sich hat.«

»Mach’ keinen Fehler«, bettelte Kochka. »Du weißt selbst am besten, zu was er fähig ist.«

Rapp stand auf und schlug mit der Faust auf den Tisch. »Entschuldigen Sie mich bitte einen Augenblick.« Dann schob er Kochka zur Seite und pfefferte den Eisbeutel aufs Tablett. »Ich werde Dimitri einen kleinen Besuch abstatten.«

8

Gorillas im Nebel

Mit breiten Schultern lief Rapp auf Jakovs Tisch zu. Die Schoßhunde des Russen schossen wie die Klingen eines Springmessers aus ihren Sitzen hervor und blickten Rapp scharf an. Dimitri Jakov beobachtete die Situation aus den Augenwinkeln. Dann hob er seinen massiven Körper vom Stuhl und drehte sich behäbig zu Rapp, um ihn zu begrüßen.

»Rapp, lieber Weggefährte«, sagte Jakov und winkte seine Schoßhunde zurück. Sein schleimiges Grinsen offenbarte seine frisch gemachten, unnatürlich weißen Zähne. »Was verschafft mir die Ehre an so einem wundervollen Abend?«

»Das hier«, schimpfte Rapp und zeigte auf sein Auge.

»Wie scheußlich«, erwiderte Jakov und zog ein Tuch aus seiner Hosentasche, um sich sich den Schweiß von der Stirn zu tupfen. »Wer hat dir das Ding verpasst?«

»Na, wer schon?«, knarzte Rapp. »Dein Freund Juri.«

»Ach, Juri.« Jakovs Miene verzog sich, als hätte er gerade mitangesehen, wie ein kleines Kind von einer Dampfwalze überfahren wurde. »Nichts als Kummer mit ihm, es ist so schwierig, heutzutage zuverlässiges Personal zu bekommen.«

»Du kannst deinen Schläger wieder zurückpfeifen. Hier hast du dein verfluchtes Geld!«, schrie Rapp Jakov wütend ins Gesicht und knallte ein Bündel Banknoten auf den Tisch.

Jakovs Schoßhunde schreckten auf und fletschten die Zähne.

»Glaubst du im Ernst, ich würde dir wegen läppischer 1.000 Steine Juri auf den Hals hetzen?«, erwiderte Jakov und nahm die Scheine an sich, um sie in aller Seelenruhe zusammenzurollen. Dann ließ er sein Gasfeuerzeug aufschnappen und zündete sich mit der Kohle des Alten eine Davidoff an.

»Da siehst du, wie viel mir dein Zaster bedeutet«, spottete Jakov, während er die Lippen spitzte und den Rauch stoßweise aus seinem Mund fluten ließ.

Die beiden Leibwächter schlugen sich vor Lachen auf die Schenkel. Jakov blickte sie scharf an. Ihr dämliches Grinsen fror ihnen im Gesicht ein.

»Mein Bruder, du enttäuschst mich«, hob Jakov theatralisch an. »Wir sind so lange Zeit Seite an Seite geschritten. Meinst du, ich würde das einfach vergessen?«

»Du hast also Juri nicht geschickt?«

»Nein, zur Hölle!«, schrie Jakov mit hochroten Kopf. Er verlor die Fassung und schlug mit der Handkante auf den Tisch. Die Gläser klirrten, eine Blumenvase fiel vom Tisch und zersplitterte auf dem Boden. Eine Frau am Nachbartisch schrie laut auf. Die Gespräche im Pasternak verstummten.

Gänzlich unbeeindruckt von der Aufmerksamkeit, die der Ex-KGB-Mann auf sich gezogen hatte, wandte er sich Rapp zu. Jakov strich mit den Fingerspitzen über seine auf Hochglanz polierte Glatze, als wollte er sich die Frisur richten.

»Bruder, mein Ehrenwort, dass ich nichts damit zu schaffen habe«, beschwor er feierlich und reichte Rapp die Hand.

»In Ordnung, Dimitri«, versicherte Rapp. »Damit ist die Angelegenheit für mich erledigt.«

Rapp schlug ein und sie verabschiedeten sich mit einem sozialistischen Bruderkuss. Jakov ließ seinen massiven Körper tief in das Polster des Stuhls sinken, zog genüsslich an seiner Zigarre und verschwand mit seinen Gorillas im Nebel.

9

Der Münzwurf

»Sie haben diesem Jakov die 1.000 Euro gegeben?«

»Ja, waren meine letzten Reserven.« Rapp biss sich auf die Unterlippe. »Lassen Sie uns bitte von was anderem reden.«

Dann schenkte er sich einen Drink ein, kippte ihn in einem Zug herunter und wischte sich den Mund mit der Handkante ab. »Ach, der gute alte Ararat, den habe ich früher immer mit Jenny und Jaschin getrunken.«

Der Name ließ mich hellhörig werden. Etwa der Autor von ‘Geständnisse eines Spions’, des Enthüllungsromans, der eine wichtige Inspirationsquelle für mein Drehbuch war?

»Viktor Jaschin? Der KGB-General?«, hakte ich nach.

»Warum fragen Sie?« Rapp lachte herzlich. »Kennen Sie noch einen Viktor Jaschin?«

Der Alte deutete mir an, unter den Tisch zu schauen, und zeigte auf seine Schuhe.

»Budapester handgenäht. Ein wenig wie ich selbst: etwas in die Jahre gekommen, aber immer noch tadellos in Schuss. Viktor hat sie mir zum 30. Geburtstag geschenkt.«

»Dann müssen Sie gut mit ihm befreundet gewesen sein?«

»Mehr als das, Mr. Shaw.« Rapp streckte mir seine Hand entgegen und deutete auf die Narbe an der Kuppe des Zeigefingers. »Wir beide sind Blutsbrüder, müssen Sie wissen.«

Dann richtete er seine Haare, zog das Jackett gerade und erhob sich von seinem Stuhl. »Bitte entschuldigen Sie mich kurz«, brummelte Rapp und wankte sichtlich angeschlagen durch das Lokal in Richtung der Toiletten.

Der Kalte Krieg, Agenten, tödliche Geheimnisse – perfekte Zutaten für mein Drehbuch.

Jaschins Roman hatte mich gefesselt, doch ich war von dem Gedanken besessen, Rapp eine Geschichte zu entlocken, die nicht im Buch seines Blutsbruders stand.

Sicher kein einfaches Vorhaben, da Rapp selbst im angetrunkenen Zustand zu wissen schien, wie weit er gehen konnte. Doch er musste mit 1.000 Euro im Monat über die Runden kommen und war sicher bereit, mit einer guten Story rauszurücken, wenn ich ihm die Summe anbieten würde, die vor wenigen Minuten in Rauch aufgegangen war.

»Tausend Euro, wenn Sie mir eine Geschichte aus Ihrer Zeit mit Ihrem Blutsbruder erzählen.«

Rapp zauberte ein Geldstück aus seiner Hosentasche und ließ es geschickt durch seine Finger laufen.

Nein! Sein Verhalten ließ nicht darauf schließen, dass er große Lust hatte, auf mein Angebot einzugehen.

»Ich lege noch mal tausend drauf«, versuchte ich ihn zu ködern, »wenn mir die Geschichte gefällt.«

Abrupt stoppte der Alte den Lauf der Münze zwischen Daumen und Zeigefinger. Er warf sie in die Luft, um sie geschickt wieder aufzufangen. Dann schlug er die Münze auf den Rücken der anderen Hand und deckte auf – Wappen!

Seltsame Riten? Hatte Rapp die Münze entscheiden lassen? Wenn ja, schien die richtige Seite gefallen zu sein.

Rapp nahm die Scheine in die Hand und sah sie zärtlich an.

»Mr. Shaw, ich beginne Sie zu mögen. Ich werde Ihnen eine Geschichte erzählen, die in einer Zeit spielt, in der Sie nicht einmal geboren waren.«

10

Rapps Geschichte I

»Es begann alles im Frühjahr 1978. Harry Silver, ein zwielichtiger Zwischenhändler, bot Jaschin für 100.000 Dollar ein Codebuch inklusive des zugehörigen Schlüssels an: Ein äußerst delikates Geheimdokument, mit dessen Hilfe die CIA den größten KGB-Nachrichtenkanal dechiffrieren und damit einige ihrer besten Agenten auffliegen lassen konnte.

»100.000 Dollar? Das war damals eine mächtige Summe!«

»Allerdings«, bestätigte Rapp. »Erschwerend hinzu kam, dass Jaschin Silver nicht traute. Er hielt ihn für einen Doppelspion und beschloss, ihn bei der Übergabe zu beseitigen. Silver bekam Wind von der Sache und tauchte unter. In der Zwischenzeit jedoch verdichteten sich die Anzeichen, dass das Codebuch echt war und Silver die Absicht hegte, es den Amerikanern anzubieten, die sicher bereit waren, den doppelten Betrag dafür zu zahlen.«

»Das hätte Ihren Blutsbruder den Kopf gekostet?«

»Nicht nur seinen. Auch bei uns in der Aufklärung wären Köpfe gerollt. Ich weiß, wovon ich rede. Zu dieser Zeit war ich Generalleutnant Beckers rechte Hand und wurde von ihm als Jaschins Begleiter abgestellt, wenn er in Ost-Berlin tätig war.«

»Becker? Etwa der Leiter des DDR-Geheimdienstes, der im Westen als Mann ohne Gesicht bekannt war?«

»Ich kann Ihnen garantieren, er hatte eins«, erwiderte Rapp mit einem herzlichen Lachen. Dann drehte er die Flasche auf den Kopf, um den letzten Tropfen ins Glas zu kippen.

Mein Plan, Rapps Zunge mit dem Ararat zu lockern, lief wie geschmiert.

Seine Geschichte faszinierte mich. Und ich war gespannt, wie Sie weitergehen würde.

Kochka stellte die Flasche Ararat, die ich geordert hatte, um frisches Öl in Rapps Getriebe zu bringen, auf dem Tisch ab.

»Welche Rolle spielte Becker in dem Ganzen?«

»Immer mit der Ruhe«, erwiderte Rapp. »Erst die Arbeit, dann das Vergnügen.« Der Alte schnappte die Flasche und schraubte den Deckel ab. Dann schenkte er sich ein Glas mit dem hochprozentigen Brandy ein, um es, wie einen erfrischenden Schluck Wasser, in einem Zug abzukippen.

»Jaschin traf sich mit mir in Berlin, um mir die prekäre Angelegenheit anzuvertrauen und mich um Rat zu bitten. Ich war zu dieser Zeit für den Personenschutz von Hans Lux abgestellt und konnte mich erinnern, dass dieser mir gegenüber seine Kontakte zu Silver erwähnt hatte.«

»Lux, der Kernphysiker, der die Geheimnisse aus dem Manhattan Projekt an die Russen verraten hat?«

»Genau der«, bestätigte Rapp. »Ich schätze Ihre Geschichtskenntnisse, aber lassen Sie mich bitte fortfahren.«

»Hans Lux war Jaschins letzte Chance, wieder mit Silver in Kontakt zu treten. Denn Lux kannte Silvers Mittelsleute, da dieser in den 50ern als Kurier für ihn gearbeitet hatte. Lux erklärte sich bereit, Kontakt zu Silver aufzunehmen – jedoch nur im Austausch gegen einen Deal.«

»Klingt wie das Drehbuch eines Agententhrillers.«

»Tja, die besten Geschichten schreibt das Leben, Mr. Shaw. Um es kurz zu machen. Lux vermittelte den Kontakt zu Silver und Jaschin bekam das Codebuch. Allerdings für 200.000 Dollar – den doppelten Preis.«

»Jaschin musste seinen Fehler teuer bezahlen. Wo kamen die restlichen 100.000 Dollar her?«

»Eine gute Frage.« Rapp legte die Stirn in Falten. »Wie auch immer, Jaschin lieferte das Codebuch bei seinen Vorgesetzten ab, wurde für seine Verdienste ausgezeichnet und mit 40 Jahren zum jüngsten General der KGB-Geschichte befördert.«

»Lux hatte seinen Teil der Abmachung erfüllt – nun war Jaschin an der Reihe.«

»Korrekt!« Rapp lehnte sich zurück und verschränkte die Arme hinter den Kopf. »Aber mehr kann und will ich nicht erzählen. Hier muss die Geschichte leider enden.«

Wieso enden? Die Wahnsinnsgeschichte hatte ja gerade erst angefangen. Koste es, was es wolle, ich musste den Alten dazu bewegen, mir auch das Ende zu erzählen.

»Für 2.000 Euro hätte ich die ganze Geschichte erwartet.«

»Wenn Sie nicht zufrieden sind, dann nehmen Sie Ihr Geld wieder an sich«, grummelte Rapp und schob die Scheine von sich. Dann nahm er seinen Mantel vom Stuhl. »Vielen Dank für Ihre Gastfreundschaft, Mr. Shaw, aber ich muss mich jetzt verabschieden. Es wird Zeit für einen alten Mann wie mich.«

Während ich krampfhaft bemüht war, meinen Ärger über die verpasste Geschichte zu verdauen, ging mir Rapps Problem mit dem Geldeintreiber durch den Kopf.

»Dieser Juri könnte Ihnen draußen auflauern. Soll ich Ihnen ein Taxi rufen?«

»Sehr aufmerksam von Ihnen, aber ich kann gut auf mich selbst aufpassen. Ich bin in meinem Leben mit ganz anderen Ganoven klargekommen.«

»Kommt nicht infrage. Ich begleite Sie bis vor die Türe.«

Die Knaackstraße wirkte wie leergefegt. Es war einfach zu frostig, um an diesem Abend entspannt durch die Gegend zu schlendern. Alles machte einen friedlichen Eindruck.

»Wie Sie sehen, ist die Luft rein – und verflixt kalt. Ein Abendspaziergang wird meinen morschen Knochen gut tun.«

Nachdem ich mich von dem Alten verabschiedet hatte, blieb ich vor dem Eingang des Pasternak stehen, um mir ein wenig frische Luft zu gönnen.

Wehmütig blickte ich auf Rapps einsame Fußabdrücke im frischen Schnee – die letzten Spuren, die der Alte und sein Geheimnis hinterlassen hatten.

Rapps plötzliches Schweigen hatte meine Neugier ins Unermessliche gesteigert. Ich hätte alles dafür gegeben, um das Ende der Geschichte zu erfahren. Doch, wie es aussah, hatte ich den Alten in seinem Stolz gekränkt – die Geschichte war ein für allemal verstummt.

Während ich im Begriff war, mir eine Lucky anzuzünden, vernahm ich Stimmen. Sie kamen vom Kollwitzplatz. Die Stimmen wurden lauter. Es klang wie ein Streit.

11

Zahltag

»Heute Zahltag, rück’ Kohle raus, Alter!«

»Die Sache ist erledigt. Hab’ Jakov die Tausend gegeben.«

»Nix Jakov! Ist Sache zwischen Juri und Rapp. 500 Euro Verspätungszuschlag!«

Ich stand hinter dem Denkmal in der Mitte des Platzes, nur wenige Schritte von den Kontrahenten entfernt, von wo aus ich das Geschehen unbemerkt beobachten konnte.

Rapp zog einen Fünfzigeuroschein aus der Hosentasche.

»Wo Rest?«, brüllte Juri zornig. Dann schnappte er das Geld und drohte Rapp mit seinem Kampfmesser.

»Ich schwör’s, ich hab’ nicht mehr.«

»Dann gib Uhr, und Sache erledigt!«

Die Poljot! Das Geschenk seiner Freundin. Rapp würde sie niemals hergeben.

»Uhr her, zack zack!«, forderte Juri und setzte Rapp das Messer an die Kehle.

»Nur über meine Leiche.«

»Jobani v rot«, schrie Juri und mahlte mit den Zähnen. Seine Hand zuckte nach vorne, die scharfe Klinge ritzte Rapps Hals, die Haut sprang auf, Blut rann aus der offenen Wunde. Rapp sackte benommen zu Boden.

Ich konnte nicht tatenlos mitansehen, wie der Russe den Alten kaltblütig abstach. Während ich meine sichere Deckung verließ, trat ich auf einen angefrorenen Ast, der dies mit einem lauten Knacken quittierte.

Juri zuckte zusammen und drehte sich zu mir, um mich argwöhnisch zu beäugen.

»Ah, wen wir haben da, edler Retter«, begrüßte er mich mit einer Stimme, die klang, als hätte er seine Stimmbänder mit grobem Schleifpapier poliert. Mit einem breiten Grinsen im Gesicht rollte der Russe seine Zunge zusammen, um sie begleitet von einem lauten Schnalzen in die Lücke seines ausgeschlagenen Vorderzahns gleiten zu lassen.

Juri ließ das Messer geschickt von einer Hand in die andere springen und stach ohne Ansatz zu.

Shit! Ich hatte mit allem gerechnet, nur nicht damit, dass mich der Russe mit der linken Hand angreifen würde. In einem letzten Reflex zog ich meinen Kopf zurück, um der scharfen Klinge zu entgehen. Doch es war bereits zu spät!

Ich spürte den kalten Hauch von Metall auf meiner Haut. Ein beißender Schmerz flammte auf. Eine Spur von Kupfer kroch in meine Nasenflügel. Ungläubig tastete ich mir ans Kinn. Meine Hände liefen voller Blut. Brad Halls Lebenssaft dampfte im schwachen Schein der Parkbeleuchtung.

»Hey«, schrie Rapp, der in Juris Rücken wieder zu sich gekommen war.

Juri blickte irritiert über die Schulter zu Rapp. Ich nutzte seine kurze Unaufmerksamkeit und trat mit voller Wucht zu. Die harte Sohle meines Schuhs traf Juris Handgelenk. Ich vernahm das ungesunde Krachen, das splitternden Knochen zu eigen ist.

»Bejaht!«, fluchte Juri und musste ohnmächtig mitansehen, wie das Messer aus seinen Händen glitt, durch die Luft segelte und, begleitet von einem dumpfen Schlag, direkt vor Rapps Füßen auf dem schneebedeckten Steinboden landete.

Rapp kniete sich nieder und nahm das Messer in die Hand.

Exakt in die Hand, die im gleichen Moment weit ausholte, um die Klinge mit voller Wucht in das Bein seines Peinigers zu rammen. Das Messer fuhr bis zum Anschlag in Juris Oberschenkel.

Ein gellender Aufschrei durchbrach die friedliche Stille. Meine wachsamen Augen verfolgten Juri, der sich mit letzter Kraft aufgerichtet hatte, um aus dem Park zu fliehen.

Ich wollte ihn davon abhalten, doch eine starke Hand hielt mich zurück.

»Ich denke, der Kerl hat genug für heute«, vernahm ich Rapps sonore Stimme. »Sogar genug für immer«, fügte er lächelnd hinzu, »falls er auf die dumme Idee kommt, die Klinge aus dem Bein zu ziehen.«

Eine Spur von Blut sprenkelte den weißen Schnee auf dem Bürgersteig vor dem Kollwitzplatz. In der Ferne war der Schatten von Juri an der Häuserfront zu erkennen, bevor er in einer Seitenstraße verschwand.

Rapp inspizierte meine Wunde. »Der Dreckskerl hat Sie erwischt. Doch Sie haben Glück, es ist kein tiefer Schnitt.«

»Und Sie?« Ich sah auf den Cut an Rapps Hals.

»Nur ein Kratzer, nichts Schlimmes.«

»Polizei?«

»Gibt doch nichts als Ärger«, erwiderte Rapp. »Ich wohne nur einige Häuserblocks entfernt. Schlage vor, Sie kommen mit zu mir und ich kümmere mich um Ihre Schnittwunde.«

Auch ich hatte kein gesteigertes Interesse an einem Besuch der Cops. Das hätte die Gefahr mit sich gebracht, dass im Laufe der Ermittlungen die alte Geschichte der Entführung drüben in den Staaten zurück ans Tageslicht käme.

12

Rapps Geschichte II

Zweiraumwohnung nannte Rapp sein kleines Reich im dritten Stockwerk eines renovierten Altbaus in der Danziger Straße. Ich trat in das großzügige Wohnzimmer, in dem ein großer Kachelofen wohlige Wärme verbreitete. Davor, in der Mitte des Raumes, auf dem abgelaufenen roten Perserteppich mit den angegrauten Fransen, stand ein naturbelassener Holztisch, der von vier abgesessenen Horn-Freischwingern umrahmt war. Vor der Fensterfront spannte sich eine Bogenlampe mit ihrem riesigen Glasschirm über das einladend bequem anmutende grüne Ledersofa. Unter der hohen Decke schwebte ein massiver Kronleuchter, dessen angenehmes Licht die großformatigen Filmplakate von UFA-Klassikern der goldenen 20er Jahre perfekt zur Geltung kommen ließ.

Der Alte besaß wenig Geld zum Leben, aber seine Bude vermittelte Stil und Persönlichkeit.

Ich hatte es mir im Rippenshirt auf dem Polstersessel vor dem warmen Kachelofen bequem gemacht und beobachtete Rapp, der vor mir auf einem Freischwinger saß und meine Wunde säuberte und desinfizierte.

»So, Mr. Shaw, die Blutung ist gestoppt«, stellte Rapp zufrieden fest und klebte ein dickes Pflaster auf. »Aber Sie sollten die Wunde besser nähen lassen, sonst bleibt ‘ne hässliche Narbe zurück.«

»In einem Krankenhaus?«

»Zu auffällig. Ich kenn da so ’ne Kleene, die das erledigen kann. Aber sie ist, na ja, ein wenig unkonventionell.«

»Unkonventionell, was soll mir das sagen?«

»Lernen Sie Sally einfach selbst kennen, dann wissen Sie, was ich meine«, rief er mir im Gehen zu, bevor er mit dem Telefon in der Küche verschwand.

Noch war ich nicht restlos davon überzeugt, dass es eine besonders clevere Idee war, ausgerechnet mein Gesicht, mein Kapital, dieser, wie Rapp sich ausdrückte, ein wenig unkonventionellen Sally anzuvertrauen.

Rapp kam zurück ins Wohnzimmer und grinste mich freudig an. »Sally erwartet Sie heute Abend im Pink Flag.«

»Pink Flag?«

»Irgendso ’n Jugendschuppen.« Rapp zuckte mit den Achseln. »In der Friedrichshagener 11.«

»Und wie erkenne ich diese Sally?«

»Knallrote Haare, das Kennwort ist Dirty Angel.«

»Dirty what?«

»Sagen Sie später nicht, ich hätte Sie nicht gewarnt. Bei Sally muss man mit allem, wirklich allem, rechnen.«

Rapp warf mir meine Klamotten zu. »Schlage vor, Sie zieh’n sich erst mal was an. Ich habe Ihre Sachen vom Blut gereinigt, aber einige Flecken konnte ich nicht ganz rausbekommen.«

»Wo ist mein Hemd abgeblieben?«

»... von Blut getränkt. Ich werde es entsorgen, falls Sie nichts dagegen haben.«

»Nein, ganz im Gegenteil, vielen Dank.«

»Dieses hier war mir schon immer zu klein«, sagte Rapp und warf mir eins von seinen Hemden zu. »Denke, Ihnen sollte es halbwegs passen.«

Das frisch gestärkte, sorgfältig gebügelte weiße Hemd passte wie angegossen.

Lediglich die Ärmel waren ein wenig kurz geraten, aber das sollte unter der Jacke nicht weiter auffallen. Während ich mich vor dem Standspiegel fertig ankleidete, wanderte mein Blick zu dem aufgeklappten Koffer neben der Holzkiste, der bis zum Rand mit elektronischen Equipment vollgestopft war.

»Sind Überwachungskameras der neuesten Generation. Vermiete die für 'nen Bekannten, um mir ein paar Kröten dazuzuverdienen.«

Rapp fischte eine Miniaturkamera aus dem Koffer.

»Von so was hätten wir früher geträumt: klein, drahtlos, geräuschloser Zoom und ein hochauflösendes Bild in Farbe.«

»Kann man die Cams über einen Computer bedienen?«

»Aber sicher, die Steuersoftware befindet sich im Koffer – inklusive einer Tastatur und einem Joystick, mit dem alle Funktionen steuerbar sind. Warum interessiert Sie das? Wollen Sie jemanden überwachen?«

»Nur reine Neugier«, flunkerte ich.

Rapp erhob sich und lief zu der braunen Holzkiste vor dem Seitenfenster, vor der einige alte Jazz-Scheiben als Futter für das in die Jahre gekommene Braun Hi-Fi System standen.

Der Alte zog eine Vinylscheibe aus dem vergilbten Sleeve, legte sie auf den laufenden Plattenteller und setzte die Nadel in die Rille. Mack the Knife flutete den Raum.

Ich stand auf und nahm die Plattenhülle von der Holzkiste, um die persönliche Widmung auf dem Cover zu bewundern.

»Das Autogramm habe ich 1965 von Satchmo bei seinem Konzert im Berliner Friedrichstadtpalast bekommen.«

»Sie können sich glücklich schätzen. Armstrong war einer der ganz Großen. Aber ich höre zum ersten Mal, dass er in der DDR aufgetreten ist.«

»Sechs Konzerte in Folge, es war im Westen kaum bekannt.« Rapp begann zu schmunzeln. »Aber unser Friedensstaat hatte noch einige besser gehütete Geheimnisse.«

Und ich war verdammt scharf darauf, ihm eines dieser wohlgehüteten Geheimnisse zu entlocken. Seit dem Überfall hatte Rapp das letzte Misstrauen fallen lassen und behandelte mich wie einen Freund. Heute, hier und jetzt, war die einmalige Gelegenheit, mehr aus dem Alten herauszukitzeln.

Mein Blick fiel auf die Poljot, die Rapp auf dem Tisch abgelegt hatte.

»Sie hätten diesem Juri die Uhr nicht gegeben?«

»Jennys Uhr? Eher wäre ich gestorben!«

»Vorhin waren Sie kurz davor.«

»Sie haben mein Leben gerettet. Ich stehe in Ihrer Schuld, Sie können von mir verlangen, was immer Sie wollen.«

»Wie wäre es mit dem Ende der Geschichte?«

Rapps Stirn legte sich in Falten.

»Sie verlangen viel.«

»Sie sagten selbst, was immer ich will.«

Mit gesenktem Kopf tigerte der Alte durch den Raum. Ihm war anzusehen, dass er einen inneren Konflikt mit sich ausfocht. Dann stoppte er, ließ sich ins Polster seines Sessels sinken und verschränkte die Arme hinter dem Kopf. »Wenn Sie nicht Ihr Leben für meins aufs Spiel gesetzt hätten, könnte mich Jenny ab morgen früh nur noch im öffentlichen Leichenschauhaus besuchen. Einverstanden, Mr. Shaw. Sie sollen das Ende der Geschichte erfahren.«

»Sie wollten wissen, wie Jaschins Part des Deals aussah. Lux verlangte nicht mehr, als eine Luxusvilla, und einen komplett ausgestatteten Atombunker als Gegenleistung.«

»Warum zur Hölle einen Atombunker?«

»Lux litt unter Verfolgungswahn. Er war der Ansicht, dass die CIA plante, ihn mit einem gezielten atomaren Schlag zu eliminieren. Doch Lux verlangte einen hohen Preis. Die Villa stellte kein Problem dar, schließlich war Lux ein verdienter Held der DDR. Schutzbunker jedoch waren ohne Ausnahme für unsere Staatsorgane reserviert. Doch Lux bestand auf den Bunker, oder er wollte Jaschin auffliegen lassen.«

»Und wie ging das Ganze aus?«

»Jaschin hat den Deal erfüllt und den Lux-Bunker gebaut.«

Rapps Geschichte hätte einem rührigen Reporter eine Exklusivstory, eine Beförderung und obendrauf einen fünfstelligen Betrag gebracht. Doch ich hatte anderes im Sinn.

»Sie hatten erwähnt, dass Ihre Führung den Bau des Atombunkers niemals genehmigt hätte.«

»Es gab noch andere, inoffizielle Wege, den Bunker zu realisieren. Letztendlich konnte Jaschin Becker für die Operation gewinnen, da er auch einigen der wichtigsten Agenten der Staatssicherheit den Arsch gerettet hatte.«

»Sozusagen eine geheime Operation ohne Wissen Ihrer Dachorganisationen?«

»Korrekt«, bestätigte Rapp. »Jaschin, Becker und ich trafen uns im Winter 1978 in Ost-Berlin, um den Plan für den Bau des Bunkers zu entwickeln.

Als erster Mann der Staatssicherheit konnte Becker einen Großteil des benötigten Materials, ohne Aufsehen zu erregen, aus dem offiziellen Atombunkerprogramm unserer Regierung abziehen und erklärte sich bereit, einige seiner loyalsten Mitarbeiter für den Bau des Bunkers abzustellen.«

»Welche Funktion hatten Sie bei dem Projekt?«

»Ich delegierte die Bauleitung für den Bunker und später für den Bau der Villa. Und so erschufen wir im Sommer 1979 unter Ausschluss der Öffentlichkeit auf der Insel Rügen den Atombunker für Hans Lux. Ein Relikt des Kalten Krieges, welches bis zum heutigen Tag unentdeckt geblieben ist.«

»Unglaublich!«

»Aber wahr! Wie erwartet genehmigte unsere Regierung den Bau der Lux-Villa. Bei ihrer feierlichen Einweihung war die komplette Staatsführung anwesend. Es besaß sogar einen Hauch von Komik, denn außer Lux, Jaschin, Becker und mir hatte keiner der Anwesenden auch nur die geringste Ahnung, dass sich direkt unter ihren Füßen ein komplett ausgestatteter Atombunker befand.«

»Eine fantastische Geschichte.«

»Ja, und bewahren Sie sie gut! Denken Sie immer daran, dass Sie die einzige lebende Person außer Jaschin und mir sind, die von der Existenz des Bunkers weiß.«

Ich streifte den Gummiring von dem Bündel mit den Banknoten, zählte 2.000 Euro ab und legte sie auf den Tisch.

»Stecken Sie das wieder ein«, brummelte Rapp verlegen. »Ich kann das beim besten Willen nicht annehmen.«

Obgleich mir die Entscheidung, das verlockende Angebot abzulehnen, großen Respekt abnötigte, war in Rapps Gesicht abzulesen, dass ihm diese alles andere als leichtgefallen war.

»Ich habe es Ihnen versprochen«, setzte ich nach, »und die Geschichte hat mir gefallen.« Dann beugte ich mich über den Tisch und schob die Scheine in seine Jackentasche.

Er ließ es geschehen.

»Entschuldigen Sie, Mr. Shaw. Ich will Sie nicht rauswerfen, aber es wird langsam Zeit für einen alten Mann, wie mich.«

Ich nickte stumm und zog meinen Mantel über.

Ein letzter Gedanke hielt mich zurück. Zugegeben, es war eine verdammt gute Geschichte und es gab nicht den geringsten Grund daran zu zweifeln, dass sie echt war. Doch mich beschlich das dumpfe Gefühl, dass Rapp mir etwas unterschlagen hatte.

»Sie haben mir nicht alles erzählt.«

»Glauben Sie mir. Das war restlos alles.«

»Ich weiß lediglich, dass der Atombunker auf Rügen erbaut wurde. Die exakte Lage haben Sie mir unterschlagen.«

Rapp zog die Augenbrauen hoch und lächelte verschmitzt. »Nicht schlecht, in den alten Zeiten hätte ich Sie als Spion angeworben und Jaschin vorgestellt. Sie hätten ihm gefallen.«

Der Alte schrieb eine Adresse auf und reichte mir die Notiz. Dann nahm er eine Keksdose vom Kaminsims und öffnete sie, um daraus einige Polaroids herauszufingern und diese mit der Bildseite nach unten wie Memory-Karten auf der Tischplatte zu verteilen.

»Was gibt das?«

»Warten Sie's ab, es wird Ihnen gefallen.«

Rapp deckte ein Bild nach dem anderen auf – es waren fantastische Fotos der Lux-Villa, die meine Fantasie anregten.

Und mir wurde klar, dass ich sie gefunden hatte, die perfekte Location für die Mordsequenz meines Drehbuchs.

Zeit für ein letztes Spiel. Ich warf den Einsatz auf den Tisch.

Rapp zählte das Geld. »Das sind 3.000 Euro – wofür?«

»Betrachten Sie es als Aufwandsentschädigung. Ich würde gerne morgen mit Ihnen den Bunker besichtigen.«

»Eine kleine Geldspritze könnte ich gut vertragen.«

»Das heißt, Sie sind mit meinem Angebot einverstanden?«

»Selbst wenn ich’s nicht wäre, blieb mir keine andere Wahl, da ich nach wie vor tief in Ihrer Schuld stehe, nur ...«

»Jaschin?«, folgerte ich.

»Solange Sie das Geheimnis des Bunkers bewahren, sehe ich kein Problem mit Viktor, doch vergessen Sie nie, dass die alleinige Mitwisserschaft eine tödliche Gefahr birgt.«

»Tödliche Gefahr? Wenn nicht von Jaschin ... von wem?«

»MFS und KGB sind weitaus lebendiger, als allgemein angenommen.« Rapp legte seine Hand auf meine Schultern und lachte herzlich. »Ich wollt’s Ihnen nur gesagt haben. Keine Sorge, Mr. Shaw, es wird Sie schon niemand umbringen.«

Rapp öffnete seine Geldbörse, um einen Fotoabzug daraus hervorzuzaubern. »Das Bild habe ich bei meinem letzten Besuch auf Rügen geschossen.« Dann reichte er mir das Foto. »Was halten Sie von dem Schmuckstück?«

»Die Villa ist beeindruckend.«

»In der Realität ist sie noch beeindruckender. Sie werden es morgen mit eigenen Augen erleben.«

»Kann ich das Bild behalten?«

»Warum nicht? Doch wir sollten den Abend jetzt besser beenden. Ich muss morgen früh noch einiges für unseren kleinen Ausflug nach Rügen organisieren.«

13

Berliner Luft

Heute schien etwas Seltsames in der eiskalten Berliner Luft zu liegen. Innerhalb von nur wenigen Stunden wurde ich mit einem Messer angegriffen, hatte einem Top-Spion der Stasi das Leben gerettet und war in eines der größten Geheimnisse des Kalten Krieges eingeweiht worden.

Wenn das der ruhige Part des Abends war – wie würde dann der Lebendige werden?

Ich beschloss, es herauszufinden und machte mich auf den Weg ins Pink Flag.

»Wie, Sie kennen das Pink Flag nicht?«

»Ick kenn’ alle Läden in Berlin«, protestierte der Taxifahrer. »Friedrichshagener 11? Da ist Nullkommanix! Das ist am Arsch der Welt ... oder sogar dahinter!«

Im faden Schein des Laternenlichts tauchte ein verlassenes Industriegebiet aus dem Nichts hervor. Eine Katze flitzte über den Asphalt und kletterte die Regenrinne eines Backsteingebäudes hinauf, um in einem der eingeworfenen Fenster zu verschwinden. Am Arsch der Welt traf den Punkt. Erst nach einigem Umherirren entdeckte ich das Schild mit der Nummer 11. Der grell Rosa Neonschriftzug des Pink Flag war nicht zu übersehen.

Es amüsierte mich, dass, da die Röhre für den Letter ‘L’ ihren Dienst quittiert hatte, nun dort PINK F AG zu lesen war.

14

Die härteste Band der Welt

Midnight-Special...Live…12XU|Israel|Underground|Hardcore... lief die rote Laufschrift auf dem Ticker des Leuchtkastens, der über der Metalltür am Eingang angebracht war. Nachdem ich den schweren Türklopfer betätigt hatte, signalisierte ein leises Surren, die Tür zu öffnen. Ich trat ein und bewunderte das giftgrüne Konzertplakat, auf dem das 12XU-Logo und die Fratze eines wilden Mannes mit drei Augen und messerscharfen Zähnen zu erkennen waren. Darunter hatte ein Fan mit schwarzem Filzer den Spruch ‘Die härteste Band der Welt’ gekritzelt.

Was ich für eine schamlose Übertreibung hielt. In Wahrheit jedoch war es eher eine schamlose Untertreibung, wovon ich mich nur wenige Minuten später überzeugen konnte.

15

Der Tattoofreak

Hinter der Kasse stand ein übelgelaunter Typ, auf dessen kahlen Schädel ein Tattoo in Form eines Puzzles prangte.

Ich zückte meine Geldbörse.

»Ausverkauft«, raunzte er mich an.

Der Kahlkopf hatte, wie es den Anschein machte, nichts für maßgeschneiderte Anzüge übrig.

»Ich bin hier mit Sally verabredet.«

Der Kahlkopf stellte seine Ohren auf Durchzug und wand seinen Blick von mir ab.

Ich versuchte mein Glück mit einem zusammengefalteten Fünfzigeuroschein, den ich vor ihm auf die Theke legte.

Der Tätowierte blickte mich abschätzig an, spuckte auf den Boden und schob das Geld mit einem angewidertem Gesichtsausdruck von sich.

Shit! Ich musste diese Sally treffen. Mein Gott! Das Passwort!

Unverdrossen nahm ich einen neuen Anlauf. »Dirty Angel.«

»Hey, Mann«, frohlockte der Tattoofreak. Er beugte sich über die Theke und fiel mir um den Hals. »Du willst zu Sally, warum zur Hölle hast du das nicht gleich gesagt!«

Hatte ich es etwa nicht gleich gesagt?

»Wo finde ich Sally?«

»Bruder, du wirst sie nicht übersehen, garantiert.«

Mein Gott! Jetzt war ich auch noch sein Bruder.

16

Das Höllenspektakel

Während ich die schwere Eisentür öffnete, hätte mich der Druck der Musik um ein Haar wieder nach draußen geblasen.

Nach den Strapazen des Abends wollte ich mir zuerst ein kühles Bier gönnen. Doch mein Weg zur Bar wurde unversehens gestoppt. Ich verspürte einen kräftigen Ruck in meinem Unterkörper und senkte ungläubig den Kopf.

Der Sänger von 12XU hatte sich von der Theke auf mich gestürzt, sich in mein Hosenbein verbissen und war dabei, mich auf allen Vieren kriechend in Richtung Bühne zu zerren. Da dies, wie es den Anschein machte, niemandem im Konzertsaal entgangen war, nahm auch das kleine Mädchen im pinken Latex-Mini, mit den roten Zöpfen Notiz von dem Mann mit dem Riesenpflaster am Kinn und kämpfte sich durch das tobende Publikum zu mir vor.

Das musste diese Sally sein, von der Rapp gesprochen hatte.

Sally schien, ganz im Gegensatz zu mir, von meiner misslichen Lage sichtlich amüsiert. Sie verschränkte die Arme und wippte mit dem Kopf zum höllischen Groove, den die Band zur Untermalung des absurden Spektakels fabrizierte.

»Hey, Sweetie«, drang ihre hohe Stimme durch den Lärmbrei zu mir vor. »Willkommen im Pink Flag!«

Ohne Vorwarnung krallte Sally ihre bedrohlich langen, pink lackierten Fingernägel in das Hemd des Sängers, rammte ihren spitzen Absatz in meinen Oberschenkel und zog mit voller Kraft am Kragen meines Peinigers – solange bis er keine Luft mehr bekam und heftig keuchend von mir abließ.

»Thanks«, schrie ich aus Leibeskräften, doch meine Retterin konnte mich nicht verstehen.

Kein Wunder! Wir standen direkt vor dem lautesten Gitarrenverstärker der Welt. Beißende Ausdünstungen von Feuerzeugbenzin schwängerten die Luft. Direkt neben mir stieg eine enorme Hitze auf. Sally packte mich am Arm und zerrte mich zur Seite. Dort, wo ich eben noch stand, schoss Feuer vom Boden hervor.

Hinter den brennenden Trommeln schlug der Drummer unbeeindruckt weiter seinen harten, monotonen Beat. Der Sänger kletterte zurück auf die Theke und riss sich das Hemd vom verschwitzten Körper. Dann hob er die Hände, schrie wie von Sinnen und setzte zu einem Hechtsprung ins Publikum an, um sich von der Menge auf den Händen tragen zu lassen.

Sally packte meinen Arm, um mich aus der pulsierenden Masse in Richtung Bühneneingang zu zerren. Dort angelangt nahm sie mir das Pflaster ab, um sich die Wunde anzusehen, verzog kurz ihr hübsches Gesicht und führte mich in einen dunklen Nebenraum.

17

Sally | Dirty Angel

Der ohrenbetäubende Lärm aus dem Konzertsaal war einer nahezu beängstigenden Stille gewichen. Die Leuchtstoffröhre sprang an und flutete den Raum mit kaltem Neon.

»Mach dir keinen Kopf Süßer, das ist der Lagerraum des Flag«, erklärte sie und zog die Türe zu.

Die Rothaarige in dem pinken Latex-Mini lächelte mich mit der zauberhaftesten Zahnlücke des Universums an.

»Du bist Sally, nehme ich an?«

»Ja, Sweetie, dein persönlicher Schutzengel«, sagte Sally und deutete auf meinen Mantel. »Her damit, die Hose auch!«

Obgleich mich ihr militärischer Tonfall ein wenig irritierte, schlüpfte ich aus meinen Klamotten und warf sie ihr zu.

Sally zeigte auf den orangefarbenen Ohrensessel in der Mitte des Raums. »Hinsetzen«, kommandierte sie.

Während sich mein Kopf weigerte, ihren Anweisungen zu folgen, war mein geschwächter Körper allzu willig.

Ich gab meinen kurzen Anflug von Widerstand auf und ließ mich in das weiche Polster des Sessels fallen.

»Die Wunde muss genäht werden. Keine Angst, Honey, du bist nicht der Erste, der hier hinten von mir zusammengeflickt wird.« Sally strich im Vorbeigehen sanft über meine Haare. »Sekunde ... bin gleich wieder da.« Dann tänzelte sie zum Waschbecken und öffnete den roten Arzneischrank unter dem von nackten Glühbirnen umrahmten Schminkspiegel.

»Wir ham Nähzeug hier«, sagte sie und beugte sich vor, um danach zu suchen. »Hast ja am eigenen Leib mitbekommen, was im Flag alles so passieren kann.«

Mein Blick wanderte über ihre unendlich langen, wohlgeformten Beine. Ich nahm erstaunt wahr, dass sie nicht mehr als ihre nackte Haut unter dem von hinten durchsichtigen Latex-Mini trug, und bewunderte ihren knackigen Po, auf dem sich ein Tattoo in Form eines Herzchens mit Engelsflügeln abzeichnete.

»Für so zuckersüße Gäste wie dich hab’ ich immer ’ne Überraschung parat«, registrierte Sally erfreut, dass ich ihre kleine Aufmerksamkeit bemerkt hatte. Dann fingerte sie einen weißen Schlüpfer aus ihrem Mini und warf ihn mir zu.

Ich reagierte zu spät. Der Slip landete in meinem Gesicht.

»Du darfst dran riechen, wenn du magst«, hauchte Sally verrucht durch ihre sexy Zahnlücke.

Ich nahm den feuchten Schlüpfer in die Hand, hielt ihn vor mein Gesicht und atmete tief ein.

Der intensive Duft betäubte meine Sinne. Unzählige Erinnerungen an unzählige Frauen schossen durch meinen Kopf.

Sally lief auf mich zu. In der linken Hand hielt sie Nadel und Faden, in der rechten Alkohol und Tupfer. Sie hockte sich breitbeinig auf meine Oberschenkel und legte ihre Utensilien behutsam in meinen Schoß. Dann nahm sie die Flasche mit dem Alkohol, kippte etwas davon auf den Tupfer und begann, die Wunde zu reinigen.

»Na, brennt’s, Süßer?«

Die Frage war überflüssig. Bei jeder noch so kleinen Berührung der Wunde zuckte ich zusammen. Während ich auf die Zähne biss, um den Schmerz zu unterdrücken, tupfte Sally unbeeindruckt weiter das Blut von meinem Kinn.

»Fertig!« Sie griff den Faden und befeuchtete ihn mit ihren sinnlichen, vollen Lippen.

Dann fädelte sie den Faden direkt vor meinen Augen ein und pinnte die Nadel in den Träger ihres Tops.

Sallys Hände wanderten in die aufgenähten Taschen ihres Minis, um daraus zwei Pillen hervorzuzaubern.

»Die rote oder die blaue Pille?«

Ich kannte das Spielchen aus dem Film Matrix, aber konnte mich nicht mehr daran erinnern, welche Pille für was stand.

»Was ist in der blauen?«, fragte ich.

»Ibuprofen 1000 – ein profanes Schmerzmittel.«

Mein Blick wanderte zu der anderen Pille.

»Und in der roten?«

»Nimm eine und find's heraus!«, forderte Sally und hielt mir die rote Pille verführerisch vor die Nase.

Mein Adrenalinpegel war auf Below Zero gefallen. Ich fühlte den Schmerz aufsteigen und öffnete willig den Mund.

»Willkommen im Wunderland«, trällerte Sally und schob die rote Pille auf meine Zunge. »Braver Junge, und jetzt runterschlucken.«

Der Flash der Droge ließ nicht lange auf sich warten. Von der Schwerkraft befreit, hob der orangefarbene Ohrensessel ab, um mich in die Sphären des Weltraums zu tragen.

Liquid Ecstasy glimmte es in meinem Hirn auf, wie das letzte Zucken eines Glühbirnenfadens bei einem Kurzschluss.

18

Die Zahnfleischbehandlung

Ich spürte einen Finger sanft massierend über mein Zahnfleisch gleiten. Ein bitterer Geschmack machte sich in meinem Mund breit. Blut schoss in meine Adern. In meinen Ohren hämmerte ein dumpfes Pochen. Ein warmer Atemhauch zog über meinen Hals. Ich riss die Augen auf und erblickte Sallys hübsches Gesicht vor meiner Nasenspitze.

»Nur ’ne kleine Zahnfleischbehandlung«, flüsterte sie mir ins Ohr und schleckte den Rest des weißen Pulvers von ihren Fingerspitzen, »damit du wieder in Form kommst. Blow, hundert Prozent«, hauchte sie und strich mir mit dem Handrücken über die nackte Schulter. Meine Körperhaare richteten sich auf, als würden sie von 100.000 Volt durchflutet.

Nackt, nur mit einem Rippenshirt bekleidet, lag ich in der Ecke des Raums auf einem massiven Doppelbett, von dem ich nicht einmal wusste, ob es vorher dort gewesen war. Mehr als das beunruhigte mich jedoch, dass ich mit Armen und Beinen in Fesseln an das Metallgerüst des Bettes gekettet war.

Sally klimperte fröhlich mit den Schlüsseln vor meiner Nase und befreite mich von den Fesseln. Dann trippelte sie leichtfüßig zum Arzneischrank, vergrub ihren Kopf darin und pfefferte Pillendosen, Verbandszeug und allerlei Krimskrams hinter sich in den Raum.

»Endlich!«, rief sie verzückt. »Hier fang.« Sally warf mir eine Dose Vaseline zu. »Das hilft, aber darin müsstest du ja Übung haben.«

Ich verstand nur wenig von dem, was hier vor sich ging – das Wenige, das ich verstand, ließ nichts Gutes erahnen.

Ich rieb meine wunden Handgelenke mit der Vaseline ein und sah mich in dem Raum um. Hose, Jackett und Mantel hingen ausgebreitet über den Flächenheizkörpern, die unter dem Waschbecken über die gesamte Wandfläche liefen.

»Deine Klamotten sollten trocken sein. Die Blutflecken hab ich mit Backpulver bestreut und dann ausgewaschen«, erläuterte Sally. »Den Rest erledigt ’ne chemische Reinigung.«

Meine Retropants schleuderten durch die Luft. Ich fing sie auf und schlüpfte hinein.

»Du warst knapp drei Stunden weg, Sugar«, sagte Sally und winkte vergnügt mit meiner Geldbörse.

Ich stand auf und zog die Börse aus ihren zarten Fingern.

»Ist noch alles drin. Ich bin keine Diebin.«

Das Geld lag unangetastet im Innenfach. Ich zählte fünfhundert Euro ab und reichte sie ihr.

»Für was?« Sie wies meine Hand zurück. »Ich bin doch dein Schutzengel.« Während ich im Begriff war, das Geld wieder einzustecken, fischte Sally zwei Hunderter heraus und schob sie in ihren Ausschnitt. »Für die Medizin.«

Ich nahm meine Sachen vom Heizkörper, um mich fertig anzukleiden. Während ich das Hemd zuknöpfte, entdeckte ich in der Ecke des Raumes ein Stativ und eine Videokamera.

»Ich hab uns dabei aufgenommen«, trällerte Sally vergnügt.

»Aufgenommen – bei was?«, fragte ich irritiert.

»Überraschung!«, rief Sally verzückt. Sie zog eine Speicherkarte aus der Kamera und lief strahlend auf mich zu, um sie mir in die Hand zu drücken. »Ab 18. Nicht jugendfrei!«, hauchte sie in mein Ohr und verdrehte die Augen. »Mann, du musst’s echt nötig gehabt haben. Aber keine Sorge, ich steh’ drauf, wenn mich ’n Kerl so richtig rannimmt.«

Ich hatte es endgültig aufgegeben, auch nur irgendetwas verstehen zu wollen, und lief zum Waschbecken, um mich ein wenig frisch zu machen. Ich betrachtete mich im Spiegelbild und fuhr mit den Fingerspitzen an der Naht entlang. Und ich musste Sally zugestehen, dass die Arbeit sehr professionell ausgeführt war.

»Keine Sorge, der Schnitt ist sehr fein«, erklärte sie. »Das wird flott verheilen und bald kaum mehr zu sehen sein.«

Dann trat sie neben mich, um ihr Make-up aufzufrischen.

»Und Sweetie, Lust, mir im Flag Gesellschaft zu leisten?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Schade«, bedauerte Sally und zog ihren pinken Lidstrich nach. »Dacht’ ich mir schon, hab' dir eben ’ne Taxe gerufen.«

Wortlos zog ich den Mantel über. Sally nahm mich in den Arm und führte mich zum Hintereingang. Während ich eine Pillendose beobachtete, die in meine Manteltasche wanderte, spürte ich Sallys Finger auf meiner Zunge.

»Macht schön bunte Bilder«, trällerte sie vergnügt und reichte mir eine Mineralwasserflasche.

Ich spülte die Pille mit einem Schluck Wasser herunter. Dann klappte ich den Kragen des Mantels hoch, um mich vor dem eisigen Wind zu schützen, und lief hinaus in den Hof, wo ein Taxi mit laufendem Motor auf mich wartete.

»Meld’ dich, wenn du wieder ’n neuen Film oder Medizin brauchst«, rief mir Sally hinterher. »Und komm in ’ner Woche wieder vorbei, dann zieh’ ich dir die Fäden.«

Ich hatte nicht die geringste Ahnung, auf welche Reise mich Sallys Pille schicken würde. Und es war mir auch egal. Ich fühlte mich gut, verdammt gut!

19

Das Lippenstiftherz

»Guten Morgen, Mr. Hall, ich hoffe, Sie hatten einen anregenden Abend?«

»Danke der Nachfrage, ich habe heute Nacht meinen persönlichen Schutzengel getroffen.«

Der Flash von Sallys letzter Pille setzte ein. Ungebremste Liebe zur Erde, zur Sonne, zum Universum stieg in mir auf.

Ich zog den Mantel aus und legte ihn auf die Empfangstheke. Dann Jackett, Hose, Hemd, Unterhemd, und Schuhe, bis ich schließlich nur noch in Unterhose und Socken im Foyer des Grand Hyatt stand.

Sichtlich amüsiert sah Hermann dem Treiben zu. »Ich muss zugestehen, man erlebt einiges in einem Luxushotel – aber das hier ist neu.« Hermann deutete auf meine Brust. »Eine Nachricht von Ihrem Schutzengel?«

Ich senkte den Kopf und entdeckte ein mit rotem Lippenstift gemaltes Herz auf meinem Brustkorb. In dem Herzen stand eine Telefonnummer, darunter Your Dirty Angel Sally.

Hermann lief hinter die Empfangstheke und reichte mir einen Stoffbeutel. Ich leerte die Taschen der Hose und des Mantels und stopfte deren Inhalt in den Beutel.

»Wenn es Ihnen recht ist, lasse ich die Sachen reinigen und morgen Mittag auf Ihr Zimmer bringen.«

Ich nickte stumm und torkelte in Richtung Fahrstuhl.

Eine kräftige Hand hielt mich zurück.

»Ihre Zimmerkarte, Mr. Hall und ihr Stoffbeutel.«

Geistesabwesend schob ich die Karte zusammen mit Sallys Pillendose in meine Unterhose.

Der Lift hielt im Foyer, die Türen öffneten sich automatisch. Die Kabine war leer, da der Liftboy noch nicht im Dienst war.

Who cares! Ich war überzeugt, dass ich auch ohne fremde Hilfe die kleinen roten Knöpfchen im Lift drücken konnte. Zumindest bis zu dem Punkt, an dem der nächste XTC-Flash einsetzte und die Synapsen meines Gehirns implodieren ließ.

20

Der Mad Man im Fahrstuhl

Aus dem Foyer kamen drei junge Japanerinnen sichtlich vergnügt auf den Aufzug zugerannt. Sie traten in die Kabine. Ich wählte die fünfte Etage. Die Türen schlossen sich, der Lift setzte sich in Bewegung. Sie gafften mich mit ihren großen, schwarzen Augen an, als wäre ich ein Alien.

Komplett nackt, bis auf den hautengen Slip, in dem sich gut sichtbar (nicht nur) Sallys Pillendose abzeichnete; mit dem Stoffbeutel über der Schulter, der 50.000 Dollar Rolex am Handgelenk, den dunkelunterlaufenen Augen mit den geweiteten Pupillen und dem roten Herzchen auf der Brust bot ich ohne Zweifel einen nicht alltäglichen Anblick.

Die Japanerinnen drehten sich verschämt von mir ab, um ihr Lachen über den seltsamen Fremden zu unterdrücken. Doch ihre Flucht war zum Scheitern verurteilt – die Kabine des Fahrstuhls war rundum verspiegelt. Die Japanerinnen gaben ihre vornehme Zurückhaltung auf. Das Lachen platzte förmlich aus ihnen heraus. Sie schrien vor Aufregung, knipsten Fotos und zeigten mit den Fingern auf mich.

5. Stock. Die Japanerinnen stiegen laut plappernd aus und betrachteten kichernd ihre Selfies mit dem Mad Man im Aufzug auf den Bildschirmen ihrer Digicams.

Die Kleinste von ihnen, die mit den lustigen Zöpfen, blieb in der Kabine und blickte mich mit ihren großen, tiefbraunen Mandelaugen an.

»Key?«, vernahm ich ihre zarte Stimme, doch sie schien weit weit entfernt. Sie stupste mich an und deutete auf die Ausbeulung in meiner Unterhose. Ohne sie eines Blickes zu würdigen, verharrte ich regungslos im Fahrstuhl und starrte wie paralysiert die Decke an.

Die Kleine schüttelte den Kopf, griff beherzt in meinen Slip und zauberte meine Zimmerkarte hervor, die sie wie eine Trophäe vor meine Nase hielt.

»515, out here, sleep«, rief sie aufgeregt und deutete auf den Raum am Ende des Flurs.

Ich schnappte die Karte aus ihren Fingern und taumelte in Schlangenlinien durch den endlos erscheinenden Flur. Vor der Türe von Zimmer 515 angekommen, sackte ich erschöpft zusammen, um hier und jetzt einzuschlafen.

21

Who cares!

Was war geschehen? Wie war ich in mein Bett gekommen? Who cares! Die aufsteigende Sonne blendete mich, doch ich hatte nicht mehr die Kraft, das Rollo herunterzulassen, aber noch genug, um mit geschlossenen Augen nach der kleinen, weißen Dose zu tasten und eine weitere Pille einzuwerfen.

Im gleißenden Strahl des ungefilterten Sonnenlichts erschien ein Engel in einem pinken Latex-Mini und geleitete mich ins Reich der Träume.

22

Die Unbekannte mit der Katzenmaske

... aufgeregtes Geplauder, hektisches Treiben, eine imposante Szenerie tritt aus dem Nichts hervor. Ein Spinett fährt aus dem Boden; es schwebt inmitten eines großzügigen Ballsaals, der von einem Kronleuchter mit unzähligen Kerzen in ein warmes Licht getaucht ist.

Eine feine Gesellschaft stellt sich zum Tanz auf. Auf der einen Seite die Herren in ihren pompös überladenen Gewändern, auf der anderen, die Damen in ihren wallenden Ballkleidern. Die Damen verneigen sich höflich und wählen die Herren ihrer Gunst. Ich erwidere den fordernden Blick der in ein enges Korsett geschnürten, blondhaarigen Frau mit der weißen Katzenmaske. Während mein Blick fasziniert über ihre schlanken Fesseln, die verführerische Wespentaille und das einladende Dekolleté ihres atemberaubenden Ballkleides wandert, tritt die mysteriöse Schönheit einen Schritt vor, um mir ihren Arm zu reichen.

Ich nehme ihre zarte Hand und küsse sie galant. Das Spinett, aus dem ein minimalistischer, elektronischer Reigen von Scarlatti erklingt, dreht sich langsam um seine eigene Achse. Verloren im Tanz wirbeln wir schwerelos über das glänzende Parkett.

Das Spinett verstummt. Die unwirkliche Szenerie wirkt wie eingefroren. Ich schwebe mit meiner Angebeteten über dem Boden. Eine überdimensionale Discokugel fährt von der Decke, beginnt sich zu drehen und streut weiße Lichtpunkte über die in wechselnden Farben beleuchtete Tanzfläche.

Aus den über den Köpfen pendelnden transparenten Kugelboxen flutet Nights in White Satin sanft den Raum.

›Bluestime, time for Heavy Petting‹, ruft der DJ im glitzernden, silbernen Anzug, der kopfüber an einem Seil von der Decke hängt, in sein gläsernes Mikrofon.

Ich ziehe die anmutige Schöne eng an mich. Sie lässt es geschehen. Ich bin der Ohnmacht nahe, so sehr haben der Rausch des Tanzes, ihre bezaubernde Erscheinung und ihr unwiderstehlicher Duft meine Sinne betört. Sie liegt in meinen Armen. Ihr warmer Körper schmiegt sich eng an mich. Dann sieht sie mit ihren geheimnisvollen Augen zu mir auf. Ihr magischer Blick zieht mich in ihren Bann. Ihr aufreizender Körper, ihre schwerelosen Bewegungen, ihre feinen Gesichtszüge: Die holde Grazie scheint mir trotz ihrer Maskerade seltsam vertraut.

Ich halte die Spannung nicht länger aus. Von dem Gedanken beseelt, endlich in ihr Antlitz zu blicken, nehme ich allen Mut zusammen und reiße die Maske von ihrem Haupt ... die Musik verstummt ... die Kerzen erlöschen ... es wird Nacht um mich und ich falle in einen tiefen, dunklen Schlaf.

SO 28/DEZember/2014

DIE BEGEGNUNG

Was dir begegnen wird, wie sollte der Traum es dir sagen?

Was du tun wirst, das zeigt er schon eher dir an.

Christian Friedrich Hebbel (1813-1863)

23

I had too much to dream last night ...

I had too much to dream last night ... der hypnotische Refrain des 60s-Klassikers der Electric Prunes aus dem Radiowecker drang schleichend in mein Bewusstsein. Ja, ich hatte zu viel geträumt letzte Nacht. Aber was hatte der mysteriöse Traum zu bedeuten? Es gab etwas, das mich an der Schönen mit der weißen Katzenmaske beunruhigt hatte, doch es war mir nicht gelungen, das Gesicht der Unbekannten zu enthüllen, um das Rätsel zu lösen.

Ihre perfekte Figur, ihre langen blonden Haare, ihre anmutigen Bewegungen und ihr unwiderstehlicher Duft erinnerten mich an ... NEIN! Irgendetwas stimmte nicht. Die Augen, die mich durch die Maske ansahen. Es waren nicht IHRE Augen!

24

Die Speicherkarte

Schlaftrunken schälte ich mich aus dem Bett und schleppte mich zum Bad, um mit einer heißen Dusche ein wenig Leben in meinen von Apathie getränkten Leib zu bringen. Ich ließ den Morgenmantel fallen, stieg in die Kabine und richtete den harten Massagestrahl aus dem Duschkopf auf meinen Rücken. Ein heftiger Stich, wie Jod auf einer offenen Wunde, zog durch mein Schulterblatt. Um der Ursache auf den Grund zu gehen, drehte ich meinen Kopf und entdeckte die Quelle meiner Pein – tiefe Kratzspuren von langen, scharfen Fingernägeln, die meinen Rücken regelrecht aufgefurcht hatten.

Im Spiegel erblickte ich ein mit rotem Lippenstift gemaltes Herzchen mit Flügeln auf meinem Brustkorb. Darin stand eine Telefonnummer und darunter Your Dirty Angel Sally. Langsam fügten sich die Teile der Erinnerung an das Gestern wie in einem Puzzle zusammen. Die Speicherkarte! Obgleich ich nicht wusste, was mich erwartete, war ich sicher, dass ich den Film ungern zum ersten Mal auf Youtube gesehen hätte.

Ich schwang mir ein Handtuch um die Hüfte und lief in den Wohnbereich der Suite, um Sallys Speicherkarte in den Card-Reader des Laptops einzulegen.

Der Inhalt des Films verschlug mir die Sprache. Es gab nur eine Einstellung, die Beleuchtung war miserabel. Aber das hier war der heißeste Porno, den ich jemals gesehen hatte – und ich spielte die Hauptrolle. Sally hatte es echt drauf. Und sie hatte mich bis zum Rand mit Pillen vollgestopft.

Kein Wunder, dass die Erinnerung daran nahezu vollständig aus meinem Gedächtnis ausradiert war.

25

Keine Bemerkungen über besondere Flecken

»Mr. Hall«, trällerte der unverschämt gut gelaunte Hotelpage, »die Tageszeitungen von heute ... das American Breakfast ... Ihre frisch gereinigte Kleidung ... und dieser Brief«, zwitscherte er vergnügt und zog ein Kuvert aus seinem Jackett, »wurde eben unten am Empfang für Sie hinterlegt.«

Jahr für Jahr, pünktlich zu Candys Geburtstag, erhielt ich einen dieser Briefe mit dem schwarzen Trauerrand. Ich wusste nur zu gut, wer der Absender war. Und wie in jedem Jahr würde ich vor die Entscheidung gestellt werden den Brief zu lesen oder ihn einfach ungeöffnet in den Kamin zu feuern.

Nachdem der junge Page seine Lieferung auf dem Tisch abgelegt hatte und mit einem fürstlichen Trinkgeld durch die Türe entschlüpft war, überprüfte ich die Kontrollmarken der Reinigung: ›Keine Bemerkungen über besondere Flecken‹.

Ausgehungert schlang ich das Frühstück herunter und studierte bei einer Tasse Kaffee die News im Internet. www.berlin-onlinenews.de – das lokale Online-Nachrichtenmagazin hatte die Meldung bereits auf der Startseite.

Russischer Bandenkrieg
tobt am Kollwitzplatz!

Gestern Abend wurde der Russe

Juri F. (34) in der Nähe des

Kollwitzplatzes aufgegriffen
und mit einer schweren

Stichverletzung im Bein ins

Bürgerhospital eingeliefert.

Die Polizei geht von einem

Racheakt unter rivalisierenden
russischen Banden aus.

Lesen Sie morgen mehr ...

Im Internet sprachen sie von einem Bandenkrieg, auf den Kontrollmarken der Reinigung waren keine Bemerkungen über besondere Flecken vermerkt, und die Speicherkarte mit dem kleinen schmutzigen Film war sicher in meinen Händen.

Das waren erst mal gute Nachrichten – von der Sorte benötigte ich heute eine ganze Menge.

Um wenigstens im Ansatz zu verstehen, was sich gestern Nacht abgespielt hatte, trug ich »Pink Flag« in die Google-Suche ein. Doch zu meinem Erstaunen war in den Suchergebnissen kein Club mit dem Namen aufgelistet. Unverdrossen setzte ich meine Suche fort. Unter »Friedrichshagener Straße Nummer 11« war nur ein einziger Eintrag gelistet: eine leerstehende Lagerhalle, die zur Miete angeboten wurde.

Es war absurd Der Taxifahrer hatte recht behalten – das Pink Flag – es existierte nicht!

26

Candy | Die Stundenkerze

Wie in jedem Jahr an ihrem Geburtstag zündete ich eine Stundenkerze zu Candys Gedenken an und widmete ihr die Zeit, bis sie heruntergebrannt war. Meine Augen verharrten auf dem Foto neben der flackernden Kerze auf dem Nachttisch, von dem mir Candys ansteckendes Lachen entgegenschallte. Die Aufnahme, die ich an Candys 18. Geburtstag, ihrem Letzten, bei unserem Ausflug nach Seaworld von ihr gemacht hatte. Dem schönsten Tag meines Lebens, an dem sie mir den Verlobungsring auf den Finger schob, den ich seitdem trug und bis an mein Lebensende tragen werde, das hatte ich Candy an ihrem Grab geschworen.

Meine erste Begegnung mit Candy war im Sommer 2003 auf einer Party, zu der mich mein Freund Francis Fink geschleift hatte, um mir seine neue Flamme zu präsentieren, die dort als Sängerin der Punkband The Pussy Killers auftrat.

Francis war gerade 15 geworden – Candy seine erste Freundin. Zwei Jahre älter, Lichtjahre reifer und erfahrener, nahm sie ihn nach Strich und Faden aus. Jeder außer ihm wusste, dass sie lediglich mit ihm zusammen war, weil er vor Geld nur so stank. Doch das schien spurlos an Francis vorbeizugehen. Er war mächtig stolz auf seine Eroberung und erzählte schon seit Tagen von nichts anderem.

Wie jedes Mal, wenn ich mich an diesen Tag erinnerte, fielen mir die Worte ein, die mir mein Großvater kurz vor seinem Tod mit auf den Weg gegeben hatte:

›Junge, es gibt für jeden Mann eine passende Frau auf der Welt, man muss sie lediglich finden. Also halte stets die Augen offen, da es in jedem Moment zu dieser Begegnung kommen kann.‹

›Und wenn man diesen Moment verpasst?‹, hatte ich Großvater gefragt.

›Dann hat man eben Pech gehabt – wie die meisten Männer.‹

Ich war Großvaters Rat gefolgt und hatte stets die Augen offen gehalten. Wie in diesem Moment, in dem mich Francis hinter die Bühne zerrte, um mir Candy vorzustellen.

Dem Augenblick, in dem mir bewusst wurde, dass ich diese EINE, von der mein Großvater gesprochen hatte, bereits für mich gefunden hatte.

Candy war nicht von dieser Welt. Sie war einfach zu schön, um wahr zu sein. Mit ihren aufwendig frisierten, schulterlangen, blonden Haaren, den feinen Gesichtszügen, der perfekt geformten Nase, den vollen Lippen, ihrer makellosen Haut und den ausdrucksstarken, hellwachen Augen erinnerte sie mich an ... ich weiß es klingt absurd, aber Candy war so etwas wie eine verschärfte Punkversion von Grace Kelly. Sie war ein Geschenk. Und sie hatte mehr zu bieten als nur einen aufregenden Körper und ein hübsches Gesicht. Sie war blitzgescheit, kultiviert und gebildet, voller Energie und verrückter Ideen. Einer wie ihr konnte keine das Wasser reichen.

Francis war hoffnungslos verschossen in Candy, was an sich nichts Besonderes war – jeder vergötterte sie. Dagegen war es schon etwas Besonderes, dass Candy sich an diesem Abend in mich verliebte, und wir seitdem ein unzertrennliches Paar waren. Francis war nie darüber hinweggekommen, dass ich ihm seine Entdeckung, wie er sie nannte, ausgespannt hatte.

Um es kurz zu machen – das Jahr mit Candy war das beste meines Lebens und wird es auch für immer und ewig bleiben. Wir wollten im Sommer heiraten und hätten die Welt mit unzähligen charmanten, hochintelligenten Kindern erfreut.

Und wir wären sicher bis an unser Lebensende glücklich vereint gewesen, wenn ... ja, wenn unsere Liebesgeschichte nicht so eine tragische Wendung genommen hätte.

27

Brads erstes Drehbuch | Francis Fink

Das Verhängnis um Candy fing, wie sollte es anders sein, mit einem Drehbuchentwurf an – meinem ersten. Seit frühester Kindheit war ich von dem Gedanken besessen, ein Drehbuch für einen Hollywoodfilm zu schreiben. Im Herbst 2003 hatte ich nach zwei Jahren harter Arbeit endlich den First Draft fertiggestellt.

Aus Mangel an Gelegenheit, die Welt zu erkunden, ließ ich die Story an dem Ort spielen, an dem ich mich am besten auskannte – in der Keystone-Highschool, der elitären Privatschule in Alamo Heights, dem kleinen, vor Geld nur so strotzenden Städtchen inmitten von San Antonio.

Eine simple, jedoch klar strukturierte Geschichte mit einem konsequenten Spannungsbogen, deren roter Faden ein bis ins letzte Detail durchdachter Plan für ein Kidnapping war: Zwei Schüler entführen eine Mitschülerin. Sie erpressen ein Lösegeld, lassen die Kleine wieder frei und kommen ungeschoren davon. Im Showdown stehen sie einige Tage nach der Tat zusammen mit dem entführten Mädchen im Schulhof und scherzen mit ihr, als wäre nichts geschehen.

Ich hatte ein großes Geheimnis aus der Sache gemacht und gab Francis im Vertrauen die einzige Kopie, um zu erfahren, was er davon hielt. Zu meinem Erstaunen konnte man seine Reaktion auf das Script nicht mit Begeisterung umschreiben. NEIN! Es war mehr als das! Er entwickelte eine regelrechte Obsession für das Drehbuch, jedoch nicht für die Umsetzung als Film. Francis schlug ernsthaft vor, den Plan der Entführung in die Tat umzusetzen.

Es ging ihm nicht ums Geld. Davon besaß er weiß Gott genug. Nicht um den Kick – na ja, vielleicht ein wenig. Es ging um weit mehr! Die Entführung war eine Demonstration seiner überlegenen Intelligenz. Und die war nicht von dieser Welt. Seine Idole waren Nietzsche, Napoleon und James Joyce. Francis besaß einen IQ von 185, beherrschte sieben Sprachen und war in der Lage die dreizehnte Wurzel aus einer hundertstelligen Zahl im Kopf zu lösen. Mit seinem zu gleichen Anteilen intelligenten, kranken und hochkriminellen Hirn machte er noch diverse Verbesserungen, um mir einen Monat darauf den Entführungsplan zu präsentieren. Alle Versuche, ihn davon abzubringen, waren zum Scheitern verurteilt.

Wir waren verdammt jung damals. Für uns war das alles nur ein reizvolles Spiel. Ich hatte nicht die geringste Ahnung, auf was ich mich eingelassen hatte. Zumindest bis zu dem Tag, an dem mir Francis ein Schriftstück in die Hand drückte – das Manifest eines Besessenen, dessen wahnwitzige Ideologie sich wie eine hässliche Narbe in mein Gehirn eingebrannt hatte.

… ein Übermensch ist aufgrund der alles überragenden Qualitäten, die ihm innewohnen, von gewöhnlichen Gesetzen, denen normale Menschen folgen, befreit. Er braucht keine Rechenschaft über sein Handeln abzulegen. Es steht niemandem zu, ihn für seine Taten zur Verantwortung zu ziehen ... und so ging es über 100 Seiten nahtlos weiter!

Der Tag der Entführung, es durfte selbstverständlich kein gewöhnlicher sein. Das Wort gewöhnlich existierte nicht in seinem Wortschatz. Da Francis ein glühender Verehrer der Freitag der 13. Horrorfilme um den Slasher Jason war, hatte er diesen Tag auserkoren. Doch damit nicht genug. Er schlug ernsthaft vor, wir sollten während der Entführung Jasons Markenzeichen tragen – die weiße Hockeymaske. Ich legte mein Veto gegen die Masken ein, da sie mir zu auffällig erschienen.

Doch gegen den schwarzen Freitag hatte ich nichts einzuwenden, da ich – zumindest bis zu diesem Tag – nicht mal im Ansatz abergläubisch war.

Wie nicht anders zu erwarten, hatte Francis eine Waffe für die Entführung organisiert. Mit einem manischen Grinsen im Gesicht zog er die Pistole aus seinem Schulterhalfter, um sie mir in die Hand zu drücken. Eine, wie er nicht ohne Stolz verkündete, Astra Terminator 44er-Magnum – exakt die Waffe, die sein Idol George Clooney in From Dusk Till Dawn benutzt hatte – nur zur Sicherheit, wie er betonte. Wir würden sie ausschließlich im Notfall benutzen.

Das Opfer hatte er bereits ausgewählt – die dreizehnjährige Isabell Miller. Francis war fest davon überzeugt, dass niemand auf die Idee kommen würde, die Kidnapper unter ihren Mitschülern der elitären Keystone Highschool zu vermuten.

Jetzt fehlte laut unserem Plan nur noch ein Fahrer. Bereits am nächsten Abend weihte ich Candy, der ich feierlich geschworen hatte, niemals etwas vor ihr zu verheimlichen, in unser Vorhaben ein. Zu meinem Erstaunen war sie auf Anhieb begeistert. Ihre Rolle war schnell festgelegt.

Francis war gerade erst sechzehn geworden und besaß nicht mal einen Führerschein, Candy dagegen sogar einen eigenen Wagen. Bingo! Sie war im Team. In der Zeit vor der Entführung sahen wir unzählige Male The Getaway, Candys Lieblingsfilm. Wir träumten davon wie Steve McQueen und Ali MacGraw mit dem Lösegeld aus der Entführung nach Mexiko abzuhauen, um dort in ein neues Leben zu starten.

Es war alles im Lot damals. Wir waren ein eingeschworenes Team mit einem perfekten Plan, und dennoch gab es in diesem Drehbuch kein Happy End.

28

Freitag, der 13.

Freitag, 13. Februar 2004, 06:11 Uhr

Die Scheinwerfer meines klapprigen, roten Toyota Corolla bahnten sich den Weg entlang der vernebelten Route 90. Die Blätter des Scheibenwischers verrichteten ihren Dienst an diesem kalten, verregneten Morgen, ohne zu klagen.

Eine Million Dollar schlummerten friedlich in dem silbernen Zero Halliburton auf dem Beifahrersitz.

Zu diesem Zeitpunkt war noch alles in bester Ordnung.

Vor fünf Minuten hatte ich Isabells Mutter das vereinbarte Kommando zur Übergabe des Lösegelds durchgegeben. Es war lustig mitanzusehen, wie der Koffer aus dem Abteilfenster des Sunset Limited durch die Luft segelte und, wie geplant, neben den Schienen in der Nähe des Wagens landete. Ich hatte den Geldkoffer nur kurz geöffnet. Die frischen Scheinchen zauberten ein breites Grinsen in mein Gesicht. Ich gab Candy und Francis die gute Nachricht durch.

Noch gut 40 Meilen bis zum Treffpunkt in San Antonio. Dann konnte ich Candy endlich in die Arme nehmen, um den Triumph mit ihr zu feiern. Als ich auf der Höhe von Castroville angelangt war, rief ich Candy an. Sie hatten die Geisel, wie vereinbart, in einem Sack verschnürt am Braunig Lake abgelegt und waren auf dem Weg zum Treffpunkt.

Keine Polizei! Weit und breit waren keine Cops zu sehen. Isabells Mutter hatte sich an die Abmachung gehalten.

Es machte nicht den Eindruck, als würde dieser Freitag, der 13., unter einem schlechten Omen stehen – zumindest bis der Streifenwagen vor dem Treffpunkt auftauchte.

Was dann geschah, lief wie ein Film vor meinen Augen ab.

Kurz vor dem Treffpunkt stoppte ich den Toyota, um den Streifenwagen, der verdächtig langsam um den Block kreiste, aus sicherem Abstand zu beobachten.

Shit! Das war exakt der Weg, den Candy und Francis nehmen würden.

Ich versuchte, die beiden auf dem Handy zu erreichen, um sie zu warnen. Doch es war bereits zu spät. Candys silberner Ford Explorer bog gerade in die Straße ein. Mit heulenden Sirenen jagte der Streifenwagen auf sie zu, legte eine Vollbremsung hin und stellte sich mit quietschenden Reifen quer. Candy trat auf die Eisen und legte den Rückwärtsgang ein. Doch ihr Fluchtversuch wurde von dem zweiten Streifenwagen gestoppt, der hinter ihnen in die Straße geschossen kam.

Candy und Francis saßen in der Falle. Hoffentlich behielten sie die Nerven!

Der Nebel hatte sich aus dem ruhigen Wohnviertel verzogen. Die kräftigen orangefarbenen Strahlen des Sonnenaufgangs bahnten sich ihren Weg durch den Nieselregen, um mit dem Blaulicht zu dem warmen Violett zu verschmelzen, das dem Wintermorgen eine bedrohlich schöne Stimmung verlieh.

Im Fokus des gleißenden Spots, den die Polizei auf Candys Van gerichtet hatte, war sie schemenhaft hinter der stark beschlagenen Scheibe zu erkennen.

»Widerstand zwecklos! Kommen Sie mit erhobenen Händen aus dem Wagen!«, dröhnte es aus dem Megafon.

Es war das erste, jedoch nicht das letzte Mal, dass ich Agent Coopers kernige John Wayne Stimme vernahm.

Die Polizisten knieten hinter ihren Dienstwagen. Unzählige Läufe aus unzähligen Waffen waren auf die beiden gerichtet.

Warum hoben sie nicht die Hände? Warum stiegen sie nicht aus? Was, wenn Francis in seinem Wahn die 44er-Magnum aus seinem Schulterhalfter zog?

Ich musste eingreifen! Sofort! Mit zittrigen Fingern wühlte ich das Handy aus meiner Jacke und wählte Candys Nummer.

»Zum letzten Mal, steigen Sie mit erhobenen Händen aus dem Wagen, oder wir eröffnen das Feuer«, forderte Cooper.

Eine beunruhigende Ruhe beherrschte die Straße. Man hätte die sprichwörtliche Stecknadel fallen hören können. Leise, ganz leise nur, war durch den Regen Candys Klingelton, Quincy Jones’ Love Theme aus The Getaway, zu vernehmen. Hinter dem angestrengt arbeitenden Scheibenwischer ihres Vans konnte ich beobachten, wie Candys Hand in die Jackentasche wanderte, um das Handy herauszunehmen.

Das unrhythmische versetzte Klacken des Entsicherns der Waffen der Polizisten, die angespannt hinter den Einsatzwagen kauerten, durchbrach die tödliche Stille. Augenblicke dauerten Sekunden. Sekunden dauerten Minuten.

Candy hob ihren Kopf und blickte mit verkniffenen Augen in den grellen Spot. Das Handy erschien in ihrer Hand.

Ich vernahm ihre wundervolle Stimme. Noch wusste ich nicht, dass es das letzte Mal sein würde.

Ich wollte gerade, ›Ergebt euch!‹ in mein Handy schreien, da sprengte eine Kugel die Frontscheibe des Vans.

Ein unendlicher Kugelhagel setzte ein. Die Beifahrertür sprang auf. Francis fiel mit einer hässlichen Schussverletzung an der Schulter auf den Asphalt. Doch das tat dem Dauerfeuer keinen Abbruch. Ich musste ohnmächtig mitansehen, wie die Liebe meines Lebens von unzähligen Schüssen zersiebt wurde.

Es war aus und vorbei. Mein Leben hatte sich innerhalb nur weniger Sekunden in einen Albtraum verwandelt.

29

Crime of the Century!

Ich betrachtete die vergilbten Presseartikel, die ich über die Tischfläche verteilt hatte. Mit dem süßlich erdigen Geruch des bräunlich angelaufenen Zeitungspapiers kehrten auch die Erinnerungen zurück.

People vs. Davies and Fink – Crime of the Century!

Die reißerische Headline der New York Post weckte meine Neugier. Nein, es war mit Sicherheit nicht das Verbrechen des Jahrhunderts. Aber es war ein gefundenes Fressen für die Presse, die sich wie ein Rudel ausgehungerter Hyänen auf den Fall stürzte. Horden von Reportern belagerten uns rund um die Uhr und wir mussten unzählige Interviews über uns ergehen lassen. Was jedoch kein Wunder war, denn wir waren blutjung und kamen aus den besten Häusern von San Antonio. So was machte sich gut auf den Titelblättern.

Mein Vater war Mathematikprofessor an der renommierten University of Texas, meine Mutter Leiterin der öffentlichen Stadtbibliothek.

Ich gab den ›Entführer mit dem Engelsgesicht‹, über dessen Schuld oder Unschuld der Mob tagtäglich in den Polls der Revolverblätter abstimmen durfte.

Candy war die Tochter des angesehenen, jedoch leidlich erfolgreichen Galeristen Burt J. Freeman. ›Die herzlose Prinzessin‹, wie sie von der Presse aufgrund ihrer Ähnlichkeit mit Grace Kelly getauft wurde, lächelte den Lesern tagtäglich von den Titelblättern der Gazetten entgegen.

Isabell Miller war die Enkelin des Gründers der milliardenschweren Miller-Group, die mit fragwürdigen Genpatenten in den Fokus der Medien gerückt war. Mit ihren süßen Zöpfen, der niedlichen Zahnspange und ihrer kindlichen Erscheinung, war Isabell die ideale Besetzung für das unschuldige Opfer.

Francis Fink war der Spross einer der reichsten und angesehensten texanischen Familien. Sein Vater Clifford Fink war CEO von Texacorp, der drittgrößten Ölfirma der Staaten. Francis oder das ›Eiskalte Monster‹, wie ihn die Klatschpresse liebevoll betitelte, war mit seiner seltsamen Erscheinung und seinen verschrobenen Übermenschenfantasien, eine mehr als willkommene Zielscheibe für die Giftpfeile der Journalisten.

Obgleich ich nicht geplant hatte, mich ausgerechnet an Candys Gedenktag mit Francis zu beschäftigen, war ich mir sicher, dass ich ein Bild von ihm auf dem Tisch gesehen hatte.

Meine unstillbare Neugier hatte die Oberhand gewonnen. Ich betrachtete das Titelfoto der USA Today, das Francis nach seiner Verurteilung vor dem Eingang des Gerichtsgebäudes zeigte. Da, in Coopers Schatten war er – Francis Fink, der schmächtige, braunhaarige Junge mit dem blassen Gesicht und den hervorstechenden Augen, eines grün, das andere braun, Zeugnis der seltenen Augenkrankheit Heterochromie.

Mein Blick fiel auf das Pressefoto, auf dem Cooper die in Plastik eingeschweißte blutige Zange mit ausgestrecktem Arm und angewidertem Gesicht in die Kamera hielt.

Francis hatte von Anfang an keine guten Karten bei den Geschworenen – doch es war der Fingernagel, den er mit eben dieser Zange aus Isabells Nagelbett gezogen hatte, der sie endgültig gegen ihn aufgebracht hatte.

Der unschuldige, violett lackierte Fingernagel mit den verspielten drei weißen Punkten, über dessen schmerzhaften Verlust sich Isabell unter Tränen vor den zutiefst schockierten Geschworenen in allen unappetitlichen Details ausließ. Jener herrenlose Fingernagel, der zu guter Letzt zusammen mit dem Drohbrief in dem unscheinbaren Briefumschlag landete, den Francis vor der Haustür von Isabells Mutter deponiert hatte, um unserer Lösegeldforderung Nachdruck zu verleihen.

Und ja, gottverdammt, niemand anderes als ich selbst hatte der Polizei die Zange, mit der dieser Fingernagel gezogen worden war, anonym zukommen lassen. Jene unscheinbare Zange, auf deren Kopf die Ermittler Spuren von Francis’ DNA entdeckt hatten.

Verdammtes Pech für Francis, dass diese Wunderwaffe der Forensik ausgerechnet in diesem Jahr als Beweismittel vor Gericht zugelassen wurde.

Isabell Miller identifizierte Francis als Täter. Nachdem sie wegen der Sache mit dem Fingernagel ihr Schweigen gebrochen hatte, hing sie ihm gleich noch den Vorsatz der Vergewaltigung an.

Auch im weiteren Verlauf des Prozesses lief alles gegen Francis. Als nächstes Beweismittel erschien die schwarze Astra Terminator auf dem Tisch des Richters.

Während die Anklage anführte, dass Francis die Waffe bei sich trug, um das Leben des Entführungsopfers zu bedrohen, und ihm eine Tötungsabsicht unterstellte, betonte die Verteidigung, dass Francis die Waffe weder im Verlauf der Entführung noch bei seiner Festnahme benutzt hatte.

Es war Isabell Millers Aussage, die den Geschworenen die schwere Entscheidung abnahm, einer der beiden Version den Vorzug zu geben. Unter Tränen berichtete sie von dem kalten Lauf der Waffe, den sie an ihrer Schläfe gespürt hatte und den unanständigen Dingen, die ihr eine männliche Stimme ins Ohr geflüstert hatte. Und sie war sich absolut sicher, dass sie, obgleich sie wegen des blickdichten Leinensacks, der über ihren Kopf gestülpt war, nichts hatte sehen können, den Besitzer der Waffe eindeutig an seiner Stimme erkannt hatte.

Ein Raunen ging durch den Gerichtssaal.

Isabell verkniff ihr hübsches Gesicht. Ihr Körper begann zu zittern. Sie ballte eine Faust und schlug auf das Pult.

›Du warst das‹, zischte sie durch ihre Zahnspange. ›Du mieser Drecksack!‹ Dann zeigte sie mit dem Finger auf ...

Die DNA-Spuren, der Entführungsplan, die Waffe, und der Vorsatz der Vergewaltigung – die Beweislast gegen Francis war geradezu erdrückend. Der sündhaft teure Staranwalt, den Mr. Fink Sr. engagiert hatte, stand auf verlorenem Posten, da Francis bei einem Lügendetektortest, den er selbst in seinem Hochmut vorgeschlagen hatte, gnadenlos durchgerasselt war.

Die Geschworenen hassten alles an Francis: sein reiches Elternhaus, seine Überheblichkeit und seine jugendliche Unbeherrschtheit. Und es kam, wie es kommen musste ... sie plädierten in allen Anklagepunkten einstimmig für schuldig und Francis wanderte für zehn Jahre in den Bau.

30

Dirt Devil | John Schmidt

Ich selbst wurde erst eine Woche nach der Tat gefasst – und das nur durch einen kuriosen Zufall. Die Haushälterin der Finks hatte bei ihrem täglichen Rundgang durch Francis’ Zimmer mit ihrem 3.000 Watt-Dirt Devil eine Dielenplatte vom Boden abgehoben und war so auf die Schatulle gestoßen, in der sich die Kopie meines Drehbuchs mit Francis' handgeschriebenen Anmerkungen befand.

Meine Verteidigung lief perfekt. Obgleich ich umgehend gestand, dass der Entwurf von mir stammte, gelang es mir glaubhaft zu vermitteln, dass ich weder in die Entführungspläne eingeweiht war, noch geplant hatte, die Handlung des Drehbuchs in die Tat umzusetzen. Bei der Gegenüberstellung konnten mich die Zeugen nicht eindeutig identifizieren. Die Anklage legte keine schlüssigen Beweise vor, dass der Toyota am Tatmorgen von mir benutzt wurde. Und es war letztlich meine Mutter, die mir ein lupenreines Alibi verschaffte, da sie nicht davon abzubringen war, dass ich die Nacht in meinem Zimmer auf dem ausgebauten Dachboden verbracht hatte.

Der Gerichtssaal war meine Bühne. Ich manipulierte Medien, Richter und Publikum nach Belieben. Nach meinem Freispruch hätte nur noch gefehlt, dass die Geschworenen Beifall klatschten. Selbst der Lügendetektor schien restlos überzeugt, dass der charmante, junge Mann mit den guten Manieren nichts als die Wahrheit gesagt hatte, und ich spazierte lächelnd durch Massen von Fans, Schaulustigen und Reportern als freier Mann aus dem Gerichtsgebäude.

Der Lügendetektortest war meine erste Begegnung mit John Schmidt, dem Gerichtspsychologen des Supreme Courts – jedoch nicht die letzte, da mein Freispruch mit der Auflage einer psychologischen Betreuung verbunden war. Einmal pro Woche, über den Zeitraum eines Jahres, musste ich mich bei ihm melden. Ich studierte die Kopie der Aktennotiz, die mir John damals im Vertrauen ausgehändigt hatte.

.

Das war sie – Johns persönliche Beurteilung, die meinen psychischen Zustand in einem deutlich schlechteren Licht zeigte als die von ihm zeitgleich abgefasste psychologische Begutachtung, die den Richtern des Supreme Courts vorlag. Ein mir noch heute unerklärlicher Vertrauensvorschub, für den ich John zu tiefem Dank verpflichtet war. Sein Entgegenkommen war mit dem Deal verbunden, mich bei ihm zu melden, wenn mein Leben erneut in Schieflache geraten würde und auch nur die leisesten Auswüchse meiner, wie er meinte, unheilbaren APS zu erkennen wären.

Doch von einem aggressiven Narzissmus oder gar einem sozial abweichenden Lebensstil war ich weiter entfernt als je zuvor. Bei einer erneuten Begutachtung von John wäre bestenfalls ein leichter Hang zur Selbstverliebtheit herausgesprungen.

Das Jahr meiner psychologischen Betreuung war, entgegen meinen Erwartungen, eine verdammt gute Zeit. Nach einigen Anlaufschwierigkeiten hatten wir Vertrauen gefasst. Im Laufe der Zeit entstand eine Freundschaft, die bis zum heutigen Tag anhält. Einen nicht unerheblichen Anteil daran hatte, dass John, obgleich zehn Jahre älter, einen nahezu identischen Geschmack hatte, was Musik, Filme und Literatur anbetraf. Letzteres war seine große Leidenschaft. Er hatte nur aufgrund des Drucks seines Vaters Psychologie studiert. Ich war es, der John damals motivierte, seinen ersten Roman anzugehen. Nachdem der First Draft stand, vermittelte ich ihm den Kontakt zum Cheflektor von Random House, nebenbei ein Bekannter meiner Mutter. Der Rest ist Geschichte. Jeder Leser kennt Johns Werke, wie: 'Der Schneesturm‘ oder ‘Die Flut‘. Da der gute John ein wenig schüchtern war, hatte ich ihm damals seine spätere Frau Janet vorgestellt.

Ich kannte beide gut und war mir sicher, dass sie füreinander gemacht waren. Ja, wir hatten uns gegenseitig einiges zu verdanken. Und es gab niemand, der mehr über mich wusste als John und keinen außer Alan, dem ich mehr vertraute.

31

Die Trauerkarte | Agent Cooper

Mein Blick wanderte auf das Titelfoto der USA Today, zu dem Mann, der im Pulk der Reporter stand – Agent Cooper. Der unnachgiebige Hüter des Gesetzes, der von Anfang an von meiner Schuld überzeugt war. Nur seinetwegen musste ich damals Hals über Kopf aus den Staaten fliehen. Und es war Cooper, der dafür verantwortlich war, dass Candy für immer aus meinem Leben ausradiert war.

Gut, er hatte weder den Schießbefehl gegeben, noch selbst geschossen. Möglich, dass er weder das Klingeln des Handys gehört hatte, noch im strömenden Regen erkennen konnte, dass es keine Waffe war, die Candy aus ihrer Jacke zog – aber er hatte die Einsatzleitung an diesem vermaledeiten Freitag!

Ja, Gottverdammt! Cooper, und niemand sonst, war schuld an Candys Tod! Es war wie in einem Western-Opus. Wir beide hatten noch eine Rechnung offen. Irgendwann würde es zum großen Showdown kommen.

Ich ließ meinen Blick über den Tisch schweifen und blieb an dem Brief mit dem schwarzen Trauerrand hängen, der dort noch immer ungeöffnet lag. Zornig erregt nahm ich den Brief mit zittrigen Fingern an mich. Obgleich ich nur zu gut wusste, was mich erwartete, öffnete ich das Kuvert und ließ die Karte, die darin war, in meine Hand gleiten. Der gleiche Brief, Jahr für Jahr – immer pünktlich zu Candys Geburtstag.

Those whom the gods love die Young

In Erinnerung an

Candy Freeman

28.12.1984 - 13.02.2004

Es trauern: Norman Cooper
und die Familie Freeman

Jedes Jahr an diesem Tag veröffentlichte Cooper den Text der Trauerkarte als ganzseitige Anzeige im San Antonio Express, der größten Tageszeitung der Region. Dieser Bastard!

Ich nahm den beigelegten Brief aus dem Umschlag:

Lieber Brad,
nichts und niemand ist perfekt.

Jeder macht Fehler. Auch du!

Ich verfolge jeden deiner Schritte.

Norman Cooper

Hörte dieser Kotzbrocken nie auf, mich zu belästigen? Konnte er nicht von einem Erdbeben verschluckt werden oder in einem Tsunami elendig ersaufen?

Vor Wut schäumend knüllte ich Coopers Brief zusammen und feuerte ihn in den Kamin. Die Stundenkerze erlosch.

Der honigsüße Duft des Bienenwachses verschmolz mit dem stechenden Rauch des verbrannten Papiers zu dem beißenden Geruch, der untrennbar mit Cooper verbunden war.

Ich riss die Fenster auf. Die frische Morgenluft wehte Coopers Geist aus der Suite.

32

Brads Drehbuch Part I - UNNAMED - MORDSZENE - FIRST DRAFT

In der Abgeschiedenheit der abgedunkelten Hotelsuite hockte ich vor dem Laptop, um die letzte Revision des Drehbuchs zu öffnen. Paul Hauptmann, Mark Hammett und all die anderen Figuren, die ich in den letzten Jahren zum Leben erweckt hatte, erschienen Zeile für Zeile auf meinem Monitor.

Von einer inneren Anspannung ergriffen, ließ ich einige von meinen gestrigen Erlebnissen genährte Handlungsstränge in die Outline der Story einfließen. Die Bewohner der Villa. Sie waren die Opfer von Paul Hauptmann, dem neurotischen Killer, der sich den Zugang zur Villa durch den geheimen Atombunker verschafft.

Es war vollbracht – endlich konnte ich die Mordszene plastisch vor mir sehen. Um diesen erhebenden Moment gebührend zu zelebrieren, nahm ich den Veuve Clicqout aus dem Cooler und ließ den Korken knallen.

Der neue Ansatz zur Wiederbelebung des Drehbuchs und der sanfte Rausch des trockenen Champagners, ließen zum ersten Mal so etwas wie ein Gefühl der Zuneigung für das zuvor so verhasste Werk in mir aufkommen.

Und ich begann ihn niederzuschreiben – den ersten Teil der Mordsequenz.

UNNAMED - MORDSZENE - FIRST DRAFT

Paul Hauptmann öffnet die Eingangstüre zum Bunker. Licht? Heizung? Vor dem Eingang entdeckt er den Sicherungskasten. Paul betätigt die Schalter. Das Neonlicht springt an. Paul zieht die Waffe, eine Smith & Wesson mit kurzem Schaft, aus seinem Schulterhalfter, legt sie auf den Tisch in der Mitte des Raumes und starrt sie fasziniert an.

ERZÄHLER

Waffen verliehen Paul das berauschende Gefühl der uneingeschränkten Macht. Nur zu schade, dass er sie ausschließlich im Notfall benutzen durfte. Die Pistole war Teil von Marks perfektem Plan. Sie war clean – ohne Seriennummer, ließ keine Rückschlüsse auf ihren Besitzer zu. Paul schraubte den Schalldämpfer auf und wartete angespannt auf Marks Anruf. Paul zündet eine Kerze an. Die Kerze flackert und brennt nur schwach. Das Handy klingelt. Paul läuft aus dem Bunker, um ein stärkeres Empfangssignal zu bekommen und nimmt das Gespräch an.

MARK

Paul, alles OK?

Bist du im Bunker?

PAUL

Ja, alles ist perfekt vorbereitet.

Ich versprech’s dir – die Sache hier läuft nach Plan.

MARK

Du bist ab jetzt auf dich allein gestellt.

Egal, was passiert,
ruf mich auf keinen Fall an.

Verstanden?

PAUL

Abgemacht! Aber …

MARK

Nichts aber – send’ mir einfach ’ne SMS, wenn du deine Mission erfüllt hast, bye.

Kein schlechter Anfang für die Mordsequenz. Doch im Drehbuch existierten nach wie vor zwei Hauptcharaktere, die noch immer kein vollständiges Profil besaßen – das Mordopfer und seine begehrenswerte Frau. Meine innere Stimme flüsterte mir, dass die erkleckliche Summe, die ich in Rapps Geschichte investiert hatte, gut angelegt war, und die Bewohner der Villa auf Rügen der fehlende Schlüssel zu meinem Drehbuch waren.

Ich nahm den Zettel, den mir Rapp zum Abschied zugesteckt hatte, aus meiner Geldbörse und gab die Adresse, die darauf vermerkt war, in die Google-Suche ein. Nach wenigen Minuten hatte ich den Besitzer der Lux-Villa auf Rügen ermittelt: Herbert Dorn, ein, wie es den Eindruck machte, renommierter Stararchitekt. Im Websiteprofil des Architekturbüros waren seine beeindruckenden Referenzen chronologisch aufgelistet.

Von Dorns Bauwerken war mir lediglich das Palace-Hotel in Dubai bekannt, da ich dort während eines Drehs residiert hatte. Das Palace machte seinem Namen alle Ehre. Mit seinen imposanten Ausmaßen, den großzügigen Saalbauten, den verwinkelten Türmen und der gepflegten Parkanlage glich es eher einem Palast als einem gewöhnlichen Hotel.

Ich betrachtete das Porträtbild auf Dorns Biografieseite: etwa Mitte 40, kurze braune Haare, verkniffener Mund, fortgeschrittene Geheimratsecken, und Denkfalten auf der Stirn. Unter den markanten Augenbrauen blickten mir seine dunklen Augen wie zwei auf Hochglanz polierte Knöpfe streng entgegen. Über seinem kräftigen Brustkorb spannte sich das unvermeidliche blaue Businesshemd, aus dem ein affiger, weiß abgesetzter Kläppchenkragen hervorragte.

Ich würde diesen Herbert Dorn anrufen. Das versprach Adrenalin in meinen ermatteten Körper und eine Menge Bewegung in mein Drehbuch zu bringen. Als Brandon Shaw? Nein! Das Alter Ego hatte ich bereits bei Rapp verwendet.

Mein Blick fiel auf das Buch auf der Ablage des Nachttischs – Alans unchristliches Weihnachtspräsent: Zwei Fremde im Zug, der brillante Psycho-Thriller von Patricia Highsmith. Ich klappte den Umschlag auf und studierte die Widmung:

Dear Brad,
ein Roman über den perfekten

Mord als Quelle der Inspiration
für dein neues Drehbuch.

Guy Anthony

Wieso hatte Alan mit Guy Anthony unterzeichnet? Ich studierte den Klappentext. Typisch Alan! Es war eine Kombination aus den Namen der beiden Protagonisten des Romans, Charlie Bruno Anthony und Guy Haines.

Danke, Alan. Ich würde mich als Charlie Haines ausgeben. Ein finanzstarker amerikanischer Investor, der einen fähigen deutschen Architekten für ein attraktives Großprojekt sucht.

33

Das kurze Leben des Charlie Haines

»Ja, Dorothea Dorn, Architekturbüro Dorn«, meldete sich eine junge weibliche Stimme. »Was kann ich für Sie tun?«

»Charlie Haines«, erwiderte ich mit einem angetäuschten amerikanischen Akzent in der Stimme, »ich wollte Herrn Dorn wegen einer Anfrage zu einem Bauprojekt sprechen.«

»Bitte eine Sekunde, mein Mann ist im Garten ... Herb, kommst du bitte? Ein Mr. Haines möchte dich sprechen.«

In der Leitung dudelte Que Sera, Sera von Doris Day – ein ungewöhnlicher Pausenfüller für einen Geschäftsanschluss.

»Ja, Herbert Dorn, ich hoffe, Sie mussten nicht zu lange warten, Mr. Haines.«

»Kein Problem, Mrs. Day hat mir die Zeit versüßt.«

»Meine Frau hat das Lied in der Warteschleife ausgewählt.«

»War es nicht der Titelsong des Hitchcock-Thrillers Der Mann, der zuviel wusste?«

»Ja, meine Frau ist ein großer Liebhaber seiner Filme. Aber lassen Sie uns zur Sache kommen. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich suche einen Architekten für ein Projekt in Frankfurt. Ein Kunstmuseum, initiiert von privaten Förderern.«

»Klingt interessant, können Sie mehr erzählen?«

»Top Secret! Nicht am Telefon. Wäre es möglich, Sie zeitnah persönlich zu treffen?«

»Ich reise heute mit meiner Frau nach Berlin und werde erst ab dem 2. Januar wieder im Büro sein. Aber Sie können gerne Ihre Nummer hinterlassen.«

»Nicht notwendig, so viel Zeit hat die Angelegenheit noch. Dann bis nächstes Jahr. Und eine gute Zeit in Berlin!«

Das kurze Leben von Charlie Haines war beendet. Er hatte gute Arbeit geleistet und herausbekommen, dass die Besitzer der Lux-Villa auf dem Weg nach Berlin waren. Perfekt! Damit war nicht nur der Bunker, sondern auch die Villa zur Besichtigung freigegeben. Der Chip von Mr. Haines wanderte zurück in die Box mit den Prepaid-Karten, die ich auf einem illegalen Flohmarkt in Budapest erstanden hatte. Ein praktischer Nebeneffekt der Prepaid-Karten war, dass die Anrufe mit ebendiesen hundertprozentig anonym waren, da sie sich nicht zurückverfolgen ließen.

Ein weiteres essentielles Tool für meine Alter Ego-Spielchen war mein gepimptes iPhone, dessen aufgebohrter Slot zwei Karten mit unterschiedlichen Nummern fasste.

Ein Schacht war für Dr. Jekyll reserviert, der andere für Mr. Hyde – einfach eine neue Karte ins iPhone und schon konnte ich, wann immer mir danach war, in eine neue Rolle schlüpfen.

34

Teuflische Pläne

Die angenehme Stimme der Frau des Architekten hatte eine unergründliche Neugier in mir geweckt. Wer weiß, vielleicht war sie hässlich? Niemals! Ein erfolgreicher Architekt wie Herbert Dorn hatte sicher eine umwerfend hübsche Frau.

In mir wuchs das unstillbare Verlangen, mehr über Dorothea Dorn zu erfahren, und ich hatte bereits einen Plan, wie ich das anstellen würde. Ich gab ihren Namen in die Facebook-Suche ein und fand ihr Profil auf Anhieb.

Fantastisch! Somit brauchte ich mich nur noch unter falschem Namen bei Facebook anzumelden, um mit ihr Verbindung aufzunehmen. Doch welchen Köder musste ich auslegen, damit sie auf meine Freundschaftsanfrage anbiss? Der Doris Day Song! Sie war Hitchcock-Fan! Bingo! Schon nach kurzer Recherche entdeckte ich einen Kommentar von ihr auf einer Psycho-Fansite. Unter dem Pseudonym Jeffrey Pearce sendete ich ihr eine Freundschaftsanfrage.

Hello Dorothea,
ich entdecken dein Kommentar
zu die Psycho Fan Page.

Ich bin wie du ein riesigen

Liebhaber von Hitchcock und
habe gesehen alle sein Films.

Es ist ein Ehre für mich, zu
sein dein Freund.

Cheers Jeffrey Pearce

Dorothea Dorn hat dich als Freund hinzugefügt. Ihr Facebook-Profil erschien – allerdings ohne Bild.

Über mich

Geburtstag: 12. Februar 1985

Beziehung: Verheiratet

Heimatstadt: Berlin

Ausbildung: HDK Berlin

Interessen: New York, Weiße Pfingstrosen

Musik: Joy Division, The Clash

Bücher: Daphne du Maurier

Filme: Alle Hitchcock-Filme!!!

Es erstaunte mich wenig, dass Jeffreys und Dorotheas Interessen auffällige Überschneidungen aufwiesen. Jeffrey Pearce, der sympathische, vollbärtige Hipster verfasste gerade die erste Nachricht für seine neue Facebook-Freundin.

Dear Dorothea,
ich habe studiert Design für ein

Semester an die HDK. Jetzt
ich leben und arbeiten als ein

Fotograf in New York. Ein Stadt
mit immer neuen Eindrücken.

Ich liebe zu sehen, dass du bist
gleich verrückt über die Arbeit
von Hitchcock, wie ich es bin.

Mein Favorit ist Psycho mit die
fantastisch Anthony Perkins.

Cheers Jeffrey

... und Jeffrey erhielt prompt eine Antwort:

Hi Jeffrey,
freut mich, dass ich einen

Hitchcock-Liebhaber zu meinen

Facebook-Freunden zählen darf.

Habe auch an der HDK studiert!

Vielleicht sind wir uns schon
mal über den Weg gelaufen?

Werde heute der Hauptstadt
einen Besuch abstatten.

Mein Mann hat ein Zimmer
im Best Western gebucht.

Werde dir aus Berlin berichten!

Liebe Grüße Doro

PS: Mother! Oh God, Mother!

Blood! Blood!

Perfekt! Es machte den Eindruck, als hätte Jeffrey den richtigen Ton getroffen. Eine Antwort auf eine persönliche Nachricht, die sie von einem Mann bekommen hatte, den Sie nicht einmal persönlich kannte.

Das war mehr, als ich mir erträumen konnte. Es sah ganz danach aus, als wäre Doro eine von diesen Frauen, die, wenn man es geschickt anstellte, ihre intimsten Gedanken preisgaben.

Und ich entwickelte einen teuflischen Plan, wie ich das für mich ausnutzen konnte. Dass ich immer noch nicht wusste, wie sie aussah, machte das Spielchen nur noch spannender.

»Was kann ich für Sie tun, Mr. Hall?«

»Hätten Sie etwas Zeit für mich – unter vier Augen?«

»Für Sie immer. Lassen Sie uns nach hinten gehen, dort sind wir ungestört.« Hermann führte mich in sein spartanisch ausgestattetes Büro, dessen komplette Einrichtung aus einem Systemtelefon, einem PC mit Drucker und einem Tisch mit zwei nackten Stühlen bestand.

»Ich erwarte kurzfristig Besuch und benötige eine Suite. Können Sie in dieser Angelegenheit etwas für mich tun?«

»Es ist Hochsaison, wir sind voll belegt.« Hermann sah einen Hunderteuroschein in seine Westentasche wandern. »Aber ich sehe, was ich für Sie tun kann.«

Dann ging er die Reservierungen im Computer durch. »Nicht zu fassen! Die King Suite ist kurzfristig frei geworden: 38 Quadratmeter, VIP-Service, inklusive eines original Bauhaus-Prints im Wohnbereich.«

Ich liebte den Hotelservice. Man konnte an jedem Ort der Welt alles Erdenkliche sofort bekommen – insofern man freundlich war und über das nötige Kleingeld verfügte.

»Tausend Dank, reservieren Sie die Suite für das Ehepaar Dorn aus Sassnitz. Sie werden sich mit Ihnen in Verbindung setzen. Und erwähnen Sie auf keinem Fall meinen Namen.«

»Verstehe, Mr. Hall. Absolute Diskretion – eine Spezialität des Hauses. Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«

»Ich benötige den Zimmerschlüssel, da ich noch eine Überraschung für meine Gäste vorbereiten will. Und sorgen Sie bitte dafür, dass in zwei Stunden ein G-Klasse-Mercedes in der Tiefgarage auf mich wartet.«

Nun brauchte mein geschätzter Freund Jeffrey Pearce nur noch die gute Nachricht zu überbringen.

Dear Doro,
normal ich plante, zu sein
in Berlin um diese Zeit,
doch zu viel Arbeit landen
auf mein Tisch. Ich hatte
gebucht ein Suite in Grand

Hyatt an Potsdamer Platz.

Zu dein Glück habe ich
nicht abgesagt die Raum.

So du kannst kündigen

Best Western (sucks!!!)

und gehen zu Hyatt mit
dein Mann. Ruf Hermann,
die freundlich Concierge an:

030-85576789

Cheers Jeffrey

Eine Suite im Hyatt zur Hochsaison – ein unmoralisches Angebot, dem sie sicher nicht widerstehen konnten.

Zufrieden ließ ich meinen Blick durch Zimmer 517 schweifen. Jetzt war ich hier in ihrer Suite, saß auf dem Sofa, auf dem sie heute Abend sitzen würden, und in nur wenigen Stunden würde ich erst ihre hübsche Villa und dann sie selbst kennenlernen.

Ein, zugegebenermaßen verlockender, Gedanke schoss mir durch den Kopf.

Wie wäre es, wenn ich mitverfolgen könnte, was hinter den verschlossenen Türen von 517 vonstattenging?

»Hallo Mr. Shaw, hoffe, Sie haben sich von gestern erholt?«

»Danke der Nachfrage, ich fühle mich blendend.«

»Das freut mich zu hören«, sagte Rapp. »Was macht Ihre Verletzung. Haben Sie Sally erreicht?«

»Ja, sie hat mein Kinn perfekt verarztet, aber ich hätte auf Ihre Warnung hören sollen.«

»Wieso, was hat sie mit Ihnen angestellt?«

»Eine Menge, aber deswegen habe ich Sie nicht angerufen.«

»Schießen Sie los.«

»Es geht um eine Frau, die mir Avancen macht. Ich werde das Gefühl nicht los, dass sie was mit einem anderen hat.«

»Sie sollten mit ihr reden«, schlug Rapp vor.

»Zu spät, sie trifft den Kerl heimlich in einem Hotel.«

»Und jetzt wollen Sie mein Equipment mieten?«

»Können Sie Gedanken lesen?«

»Gehört sozusagen zu meiner Ausbildung.«

»Haben Sie einen Tipp, wie ich die Kameras unbemerkt in ihrem Hotelzimmer anbringen kann?«

»Köstlich, einen Tipp?« Rapp brach in schallendes Gelächter aus. »Ich war dreißig Jahre für eine Organisation tätig, die ein ganzes Volk überwacht hat. Ich werde Ihnen einen kompletten Ordner mit Installationsanleitungen beilegen und die Attrappe eines Deckenlüfters, in den eine Kamera eingebaut ist – eine hübsche Eigenentwicklung.«

»Und sie wird sicher nichts davon mitbekommen?«

»Egal, wie Sie überwacht werden, Mr. Shaw, Personen, Fahrzeuge, Kameras, Tonaufnahmen – wenn es professionell gemacht wird, merken Sie garantiert nichts davon.«

»Werd' gleich im Hotel unter dem Kopfkissen nachsehen.«

Rapp lachte herzlich über meine Bemerkung.

»Noch ein letzter Hinweis. Die Überwachungsanlage hat eine Talkback-Funktion am Mischpult, mit der Sie eine Person am Einsatzort zur Einrichtung der Kameras anweisen können. Machen Sie besser einen weiten Bogen um den roten Schalter, sonst könnten Sie eine unschöne Rückkopplung erzeugen, und es wäre aus und vorbei mit geheim.«

»Werd’ mir’s merken! Was kostet mich das Vergnügen?«

»Das komplette Set mit vier Kameras – für Sie hundert Euro pro Tag.«

»Einverstanden. Ich miete das Set für fünf Tage.«

»In Ordnung, Mr. Shaw. Aber ich muss jetzt leider auflegen, es läutet an der Tür.«

»Das wird mein Kurier sein. Richten Sie ihm aus, dass Sie fünfhundert Euro für den Koffer bekommen.«

35

Der Bunker

»Das Schneetreiben auf Rügen nimmt zu«, stellte Rapp nüchtern fest. »Wird mächtig ungemütlich hier draußen.«

Ich zog den Schlüssel aus dem Zündschloss und stieg aus dem Wagen.

»In welche Richtung müssen wir gehen?«

»Westen«, rief Rapp und schnallte den Tourenrucksack auf seinen Rücken.

Wir liefen auf das Meer zu. Der eisige Wind schlug uns ins Gesicht. In einiger Entfernung zeichnete sich eine alleinstehende Villa im Schneetreiben ab.

Wohl um sicherzustellen, dass unser kleiner Ausflug unbeobachtet blieb, sah sich Rapp vorsichtig um.

»Nur eine dumme Angewohnheit«, versicherte er. »Keine Angst, hier ist um die Jahreszeit kein Mensch und schon gar nicht bei dem Sauwetter.«

Der Signalton kündigte den Empfang einer neuen Mail an.

Hi Jeffrey,

Wahnsinn, es hat geklappt!

Hermann hat uns die Suite
reserviert. Mein Mann ist
begeistert, dass eine Original-

Fotografie von Walter Gropius
in unserem Zimmer hängt.

Muss jetzt Schluss machen.

Mein Mann wartet bereits im

Auto auf mich. Freue mich auf

Berlin und das Grand Hyatt!

Tausend Dank Doro

»Gute Nachrichten«, rief Rapp und zeigte auf den silbergrauen Audi Avant, der in diesem Moment aus der Ausfahrt rollte. »Die Bewohner der Villa sind gerade auf dem Weg zu einem Picknick im Grünen, das heißt, wir können auch einen Blick in das gute Stück werfen.«

Es war so eine Sache mit dem Glück. Die gleiche Geschichte, wie mit dem Schicksal. Untreue Gesellen. Mitunter erschien es ratsam, ihnen ein wenig auf die Sprünge zu helfen.

»Wir sind am Ziel. Hier befindet sich der Eingang zum Bunker. Wir haben ihn zur unter die Erde verlegt.«

»Aber warum ausgerechnet unter einem Strommast?«

»Die meisten Leute haben Respekt vor Hochspannung. So kommt keiner auf die dumme Idee, hier rumzuschnüffeln. Aber zuerst müssen wir ein wenig graben.«

Rapp nahm einen Klappspaten aus dem Rucksack, um die Erde unter dem Mast auszuheben. Nach gut fünf Minuten stieß der Spaten auf Metall.

»Wusst ich’s doch, das Mistding ist festgefroren«, stellte Rapp sichtlich verärgert fest und kehrte die lose Erde von der Luke. Dann holte er einen Gasbrenner aus dem Rucksack, um das Schloss vorzuwärmen. Er ließ das Metall kurz abkühlen, und steckte den Schlüssel ins Schloss. Bereits beim ersten Versuch drehte sich der Zylinder. Der Alte hob die Luke an und richtete den Strahl der Taschenlampe auf den etwa einen Meter breiten, runden Schacht, in dem eine Metallleiter an der Innenwand angebracht war.

»Und jetzt runter mit Ihnen. Aber Vorsicht, hier geht’s zehn Meter nach unten«, warnte Rapp, während er ein Seil am oberen Ende der Leiter befestigte, »also halten Sie sich besser gut fest.«

Nachdem ich Stufe für Stufe die steile Leiter hinabgestiegen war, spürte ich endlich wieder festen Boden unter den Füßen. Ich blickte hinauf zu Rapp, der gerade damit beschäftigt war, den Karabinerhaken des Rucksacks in die Öse am Ende des Seiles einzuhängen, um ihn zu mir herunterzulassen.

»Abnehmen!«, befahl Rapp mit militärischem Drill.

Der Alte zeigte sich heute von einer anderen Seite. In seiner Stasizeit war er sicher ein harter Hund gewesen.

Rapp zog das Seil hoch, schloss die Luke und stieg zu mir herunter. Direkt vor uns tat sich eine imposante Metalltür auf. Rapp setzte die Masse seines kräftigen Körpers ein, um die Türe aufzuziehen.

»Willkommen im Kalten Krieg«, rief er mit glänzenden Augen. »Das ist der Haupteingang zum Bunker, drei Tonnen Metall, die Wände sind gut drei Meter stark.«

Rapp zog die Türe auf und leuchtete mit der Taschenlampe in den Wohnbereich des Bunkers. Dann führte er mich zu der Bank, die in der Mitte des Raumes vor dem großen Besprechungstisch stand.

»Setzen Sie sich, Mr. Shaw. Ich werde in der Zwischenzeit für ein wenig Beleuchtung sorgen«, rief er mir zu.

Dann machte er sich am Sicherungskasten zu schaffen.

»Mit ein wenig Glück sollte das Licht gleich angehen ... na, komm schon«, forderte Rapp mit Nachdruck, »du willst mich doch nicht ausgerechnet heute, wo wir einen Gast hier unten haben, im Stich lassen.«

Tschick...Tsch...Tschick...Srrr...Tschick...A...Zig. Begleitet von einem satten Klacken sprangen die Neonröhren an. Ich kniff die Augen zusammen, um mich an das grelle Licht zu gewöhnen, welches selbst den verborgensten Winkel des Raumes in ein kalkiges, kühles Superweiß tauchte.

»Es gibt etwas, das mich hier unten beunruhigt«, merkte Rapp an. »Die Lüftungsanlage, sie ist nicht in Betrieb.«

»Ist das ein Problem?«

»Schon, wenn wir hier unten nicht jämmerlich ersticken wollen«, brummelte Rapp und stellte eine Kerze auf den Tisch. »Ein improvisierter Überlebenstest«, erläuterte er und entflammte ein Streichholz, um die Kerze anzuzünden.

Die Flamme flackerte und leuchtete nur schwach.

»Die Kerze benötigt Sauerstoff zum Brennen – wenn sie ausgeht, wird’s eng.«

Mein Atem wurde schwer, ich schnappte nach Luft.

»Kein Grund zur Panik, der Sauerstoff im Bunker sollte für zwei Personen gut zwölf Stunden ausreichen. Für den Notfall habe ich noch das hier im Gepäck«, sagte Rapp und zog eine Sauerstoffflasche aus dem Rucksack.

»Sie scheinen auf alles vorbereitet zu sein.«

»Gehört sozusagen zu meiner Ausbildung«, bestätigte Rapp. Dann deutete er auf die grau gestrichene Tür mit den massiven Riegeln neben dem Eingang. »Was Sie hier vor sich sehen ist eine Druckschleusentüre, Schutzklasse D. Die Bunkeranlage ist dafür ausgelegt, dem Druck einer betonbrechenden Bombe mit der Wirkung von 250 kg Sprengstoff standzuhalten. Am besten ich gebe Ihnen erst einmal eine kurze Führung. Dann können Sie dieses Relikt des Kalten Krieges mit eigenen Augen bewundern.«

»Gut, Mr. Shaw, jetzt haben wir hier unten im Bunker alle Räume durch. Ich gehe davon aus, dass Sie auch einen Blick in das Schmuckstück werfen wollen.«

Rapp leuchtete mit der Taschenlampe in den mächtigen runden Schacht. Dann stieg er die Leiter hinauf und öffnete die massive Druckschutzluke, um sie nach oben zu klappen. Der Alte öffnete die nächste Luke, die durch eine Platte mit dem Boden des Kellers verbunden war, und kletterte hinaus. Dann packte er meinen Arm, zog mich aus dem Schacht und schloss die weiß gekachelte Bodenplatte hinter uns.

Fasziniert verfolgte ich, mit welcher Präzision sich die Platte in den Kachelboden des Kellers einfügte. Mit bloßem Auge war kein Übergang zu entdecken.

»Jetzt kommt der spannende Teil«, verkündete Rapp und machte sich am Sicherungskasten zu schaffen.

»Die Alarmanlage, sie ist in voller Bereitschaft.«

»Ist das ein Problem?«, hakte ich nach.

»Ich denke nicht, der Außenbereich ist noch aus Lux' Zeiten, abgeriegelt wie ein Hochsicherheitstrakt. Im Haus selbst, sind nach meinem Kenntnisstand, keine Sensoren angebracht. Für den Fall, dass dennoch ein Alarm ausgelöst wird, verschwinden wir im Bunker. Aber wir sollten dennoch Vorkehrungen treffen.« Rapp zauberte diverse Utensilien aus seinem Rucksack. »Ziehen Sie die Mütze auf, die Überzieher über Ihre Schuhe, die Handschuhe und den Overall an.«

Ich schlüpfte in den Overall, der sich anfühlte, als wäre er aus knittrigem Zeitungspapier gefertigt.

»Der Overall ist aus Tyvek. Das feinmaschige Vlies dieses Materials verhindert, dass vom Körper abgeschiedene Zellen aus dem Anzug heraustreten können.«

»Optimal für die Spurensicherung«, folgerte ich.

»Oder für ungebetene Besucher wie wir, die keine Spuren hinterlassen wollen. Exakt aus diesem Grund bleibt das Licht in der Villa aus ... und rühren Sie bitte nichts an.«

Wir stiegen die steile Kellertreppe hinauf. Rapp öffnete die Kellertüre, trat in den Flur der Villa und sah sich um.

»Hat sich nicht viel getan, seitdem ich das letzte Mal hier war«, stellte er nüchtern fest.

Ich regelte das Licht der Maglite auf die höchste Stufe, klappte den Plan auf, den mir Rapp in die Hand gedrückt hatte, und leuchtete in den Flur der Villa.

Dann stieg ich die halbrund geschwungene Treppe hinauf, die zur ersten Etage führte, in der sich die Schlafräume befanden. Mitten auf der Treppe machte ich halt und sah zu Rapp, der mit verschränkten Armen im Flur stand.

»Was ist mit Ihnen? Kommen Sie nicht mit?«

»Nein, Mr. Shaw, ich kenne jeden Winkel des Hauses in- und auswendig. Werd’s mir hier unten in der Küche bequem machen, bis Sie mit allem fertig sind.«

36

Grace Kellys Augen

Mein Rundgang durch das Obergeschoss der Villa war abgeschlossen. Ich hatte Raum für Raum auf Video festgehalten. Doch eine Sache gab mir Rätsel auf. Ich konnte nirgends eine Aufnahme von Dorothea Dorn entdecken. Auf dem Weg zum Erdgeschoss blieb ich vor einem Bild stehen.

Dem Warhol-Porträt von Grace Kelly an der Wand neben dem Treppenaufgang, das ich mir für den Abschluss meiner kleinen Exkursion aufgehoben hatte.

Warum ausgerechnet am Tag von Candys Geburtstag ein Porträt von Grace Kelly? Es war wohl so etwas wie ein Streich des Schicksals. Ihre Ähnlichkeit mit Candy verwirrte mich so sehr, dass ich beinahe vergessen hatte, warum ich hier war.

Doch irgendetwas stimmte nicht. Die Augen, die mich aus dem Porträt anblickten – es waren Candys Augen.

Candys Geist wehte durch jeden noch so kleinen Ritz der Villa. Ich vernahm den Geruch ihres Körpers, der mit einer Spur Chanel, zu einem berauschenden Duft verschmolz.

Ich wusste nur zu gut, was gleich geschehen würde. Nein! Nicht hier und nicht jetzt!

Auf dem harten Steinboden des Flurs im Obergeschoss der Villa kam ich wieder zu mir. Ich richtete mich auf, um mit der gebotenen Vorsicht in Grace Kellys Augen zu blicken.

Candys Geist war aus ihnen gewichen. Der Anflug eines Tagtraumes hatte sich so schnell verflüchtigt, wie er gekommen war.

37

Tisch 27

»Hat sich das Ehepaar Dorn bei Ihnen gemeldet?«

»Sie haben vor einer halben Stunde eingecheckt.«

»Können Sie etwas Besonderes für meine Gäste anbieten?«

»Was das anbetrifft, habe ich eine gute und eine schlechte Nachricht«, sagte Hermann.

»Dann zuerst die gute«, forderte ich.

»Wir veranstalten heute ab 20:00 Uhr einen Late-Night-Brunch in der Brasserie.«

»Und die schlechte?«

»Es sind leider alle Plätze belegt.«

»Reservieren Sie einen Tisch für drei Personen.« Ich ließ unter der Hand einen Hunderteuroschein über die Theke wandern. »Und sorgen Sie dafür, dass ein Strauß mit zwanzig weißen Pfingstrosen auf dem Tisch steht.«

Hermann recherchierte im Computer. »Sie bekommen den besten Platz: Tisch 27, mit Aussicht auf den Potsdamer Platz.«

»Klingt hervorragend«, erwiderte ich. »Und bitte ...«

»Ich weiß, Mr. Hall. Es soll eine Überraschung sein. Ich werde Ihren Namen nicht erwähnen.«

38

Die erste Begegnung

Menschen aus aller Welt tummelten sich in der Brasserie des Grand Hyatt. Die Luft war geschwängert von dem Duft nach Leder, süßem Holz und exotischen Gewürzen.

Mein Blick fiel auf die schlanke Frau mit den blonden Haaren, deren ewig lange Beine in diesem Moment durch die Eingangstür der Brasserie schritten.

Ich war gespannt, ob ihr Gesicht halten würde, was ihr aufregender Körper versprach. SIE drehte ihren Kopf. IHR Blick schlug in mich ein wie ein Blitz. Mein Blut sackte in den Venen ab. Ich verließ Raum und Zeit. Alles um mich herum versank in einem gleißenden weißen Licht.

So musste es sich anfühlen, wenn man starb.

39

Zauberluftballons

Bunte Lichter tauchen aus dem Nichts hervor. Candy hängt ihren Arm bei mir ein und füttert mich mit Zuckerwatte. Sie legt ihren Kopf auf meine Schulter und schaut verträumt auf das weiße Schaukelpferd, das im Rhythmus der Drehorgel auf und ab wippt.

»Daddy«, ruft Steve begeistert, während ich ihn aus dem Sattel hebe, »das war schööön.«

Es ist ein wundervoller, warmer Sommertag. Das satte Orange der Abenddämmerung, das fröhliche Lachen der Kinder und die bunten Lichter der Fahrgeschäfte verleihen dem Freizeitpark eine unwirklich harmonische Stimmung.

Steve zeigt auf den lustigen Clown mit den riesigen, gelben Spongebob-Luftballons, der abseits vom Weg auf einem verlassenen Kinderspielplatz auf einer feuerroten Schaukel sitzt und laut kichernd hin und her wippt.

»Will haben«, jauchzt Steve und zeigt auf die Ballons.

»Kein Problem«, sagt Candy, »Mum kauft dir alle.«

»Au ja, danke«, jubelt Steve und rennt auf den Spielplatz zu.

Er bleibt vor dem Clown stehen und reckt seinen Kopf in den Himmel, um die Ballons mit großen Augen anzustarren.

»Schau nur hin und sieh«, jubiliert der Clown und grinst Steve an, »Ballons voll Zauber und Magie.«

»Zauberluftballons, toll«, freut sich Steve.

»Die Schwerkraft können sie besiegen«, frohlockt der Clown und nimmt Steve auf den Schoß, »denn du kannst mit ihnen fliegen.«

»Echt?«, fragt Steve und sieht ungläubig zu ihm auf.

»Sie können dich in die Lüfte bringen ... wie ein Engel mit seinen Schwingen.«

Candy deutet auf die Luftballons und fragt nach dem Preis.

Der Verkäufer spreizt die Finger.

»Fünfzig? Für gerade mal dreizehn!«, stutzte Candy.

Nach dem der Clown Candy mit seiner freundlichen Maske anlächelt, setzt er Steve ab und steigt von der Schaukel. Dann zieht er den kitschigen Plastik-Sheriffstern, der unübersehbar auf seiner Brust prangt ab, um ihn in den Abendhimmel zu feuern, wo er mit kreiselnden Bewegungen einen Looping vollführt, um sich dann begleitet von einem farbenfrohen Funkenregen, im Abendhimmel aufzulösen.

»Wow! Der Stern?«, ruft Steve erstaunt und trampelt aufgeregt mit den Füßen auf dem Boden. »Wo ist er hin?«

Der Clown beugt sich zu Steve herab, hält die geschlossene Faust vor dessen neugierige Kinderaugen und öffnet sie mit einem Ruck – der Sheriffstern erscheint in seiner Hand.

»So ist’s und bleibt’s in der Welt, alles scheint klar ... doch am End’ stellt sich raus, dass nichts ist und bleibt, wie es war«, philosophiert der Clown.

Während er Steve mit dem Daumen auf die Nasenspitze stupst und ihm den Stern an die Brust heftet, sieht er Candy mit fragenden Augen an und deutet auf die Luftballons.

»Überredet!« Candy drückt dem cleveren Verführer genervt das Geld in die Hand. »Ich nehme sie ja schon.«

Geschickte Finger legen dem stolzen, neuen Besitzer die Schnüre ums Handgelenk. Plötzlich, ohne Warnung, schießen die Ballons senkrecht in den Himmel. Vergeblich versucht Steve, sie zu bändigen, und verliert den Halt unter den Füßen.

Von blankem Entsetzen gepackt, renne ich auf Steve zu.

»Tun Sie doch was!«, brülle ich dem Clown entgegen.

»Ich dacht’, der Junge soll fliegen ... jetzt ist’s zu spät, es ist entschieden.«

»Mummie, Daaaddy, bitte helft mir«, fleht Steve inbrünstig, der unablässig von den Ballons in die Luft gezogen wird.

»Lass sie los, Steve«, ruft ihm Candy zu.

»Ich kann nicht«, brüllt Steve, der verzweifelt versucht, die Schnüre von seinem Handgelenk abzustreifen.

Während ich Steve im letzten Moment am Schuh zu packen bekomme, wandert mein verängstigter Blick zu Candy, die sich auf den Maskenmann stürzt und voller Zorn auf ihn eintrommelt. Mit einem hysterischem Lachen stößt der Clown sie zu Boden. Dann zieht er eine Waffe, dreht die Trommel, setzt den Lauf an seine Schläfe und drückt ab. Eine rote Fahne springt hervor. PENG!!! steht darauf in großen gelben Lettern.

Mein Gott! Was für ein Irrer! Ich will Candy beschützen, doch ich kann ihr nicht helfen, da ich Steve festhalten muss. Salzige Tränen der Ohnmacht laufen über meine Wangen. Voller Argwohn halte ich den Clown im Blick, der die Kuppen seines Daumens und seines Zeigefingers zusammendrückt und dabei die Hand auf und ab bewegt. Es erinnert mich an einen Schneider, der einen unsichtbaren Faden löst.

Was zur Hölle soll das? Was führt er im Schilde? Während ich verzweifelt bemüht bin, das bizarre Ritual zu enträtseln, finde ich die Lösung – sie liegt buchstäblich auf der Hand.

›Zig...zag...zig...zag...zig.‹ Wie von Geisterhand schlüpfen die Schnürsenkel durch die Ösen des Schuhs in meiner Hand.

»Die Frau, das Kind. Das Kind, die Frau ...«, wiederholt der Clown während er mit dem Revolver abwechselnd auf Steve und Candy zielt. »... wen soll’s treffen, ich werd nicht schlau?«

»Daaaddyy, halt mich fest«, ruft Steve verzweifelt. Seine Ferse ragt bereits aus dem Schuh. Obgleich ich es mit aller Macht versuche, bekomme ich seinen Fuß nicht zu packen. Plötzlich spüre ich einen Ruck in meinem Arm. Ein kräftiger Windstoß reißt Steve mit sich.

»Und der Knabe fliegt geschwind ... wie eine Feder ihn trägt der Wind.«

TschTschick. Der Maskenmann entsichert seine Waffe.

Mit Schaudern wandert mein Blick zu Candy, die gerade im Begriff ist, sich aufzurichten. Sie scheint noch immer von dem Sturz benommen zu sein und hält sich den Kopf.

»Das Einzige, was uns sicher ist gegeben ...«, brüllt der wahnsinnige Clown und richtet die Pistole auf Candy, »... ist der Tod und nicht das Leben.«

Die Kugel aus dem Lauf trifft direkt in Candys Herz. Sie sackt leblos zu Boden und schlägt mit dem Kopf auf einen Pflasterstein. Blut rinnt aus der offenen Platzwunde.

»Ein kleiner Wunderknabe und seine liebe Mama«, rezitiert der Clown selig. »Ich hab sie einfach abgeknallt, da war'n sie nicht mehr da.«

Der Clown lächelt mich mit seiner verstörend freundlichen Maske an und signalisiert mir mit dem Lauf der Waffe, nach oben zu sehen.

»Eins«, zischt er durch seine perlweißen Zähne.

Dann legt er auf Steve an und drückt ab. Der Schuss zerfetzt den ersten Ballon. Steve gerät ins Trudeln und schreit in panischer Angst.

Filmriss. Totale Finsternis!

Fast Forward.Play.

Wie von Geisterhand springen die unzähligen bunten Lichter des Vergnügungsparks eines nach dem anderen wieder an.

»Dreizehn«, kreischt der Clown wie von Sinnen.

Der Schuss zerreißt die Luft und trifft den letzten Ballon. Steve fällt mit einem jähen Aufschrei vom Himmel. Ich will losrennen, um Steve aufzufangen. Doch meine Beine sind gelähmt, ich komme nicht von der Stelle.

Mein Gott! Ich kann nicht tatenlos zusehen, wie mein Sohn stirbt. In meiner Ohnmacht halte ich mir die Hände vor die Augen. Doch nein, das ist nicht möglich! Ich kann einfach durch sie hindurchsehen.

»Hört, der Junge fleht und weint ... bald mit dem Tod er ist vereint.« Der Clown springt ausgelassen um mich herum und zieht eine Querflöte aus seinem von bunten Stofffetzen zusammengehaltenen Kostüm, um ein fröhliches Kinderlied darauf zu spielen. Abrupt stoppt er seinen närrischen Tanz. Dann nimmt er die Flöte aus dem grellrot überschminkten Mund und singt mit zarter Engelsstimme: »Ein kleiner Wunderknabe, der fiel vom Himmel auf den Asphalt ... das war nicht schön anzuseh’n, er wurde nicht sehr alt.«

Steves von Todesangst gezeichnete Schreie durchbrechen die Luft. Ich reiße den Kopf nach oben und sehe wie Steve im freien Fall aus dem Himmel auf mich zu stürzt. In Bruchteilen einer Sekunde wird sein unschuldiger, zarter Körper direkt vor meinen Füßen auf dem Boden zerschmettern.

Die fröhliche Musik verstummt. Ein dumpfer Schlag.

40

Angezählt

Wirre Sprachfetzen drangen zu mir hervor.

»Was ist los mit ihm?« ... »Er ist in Ohnmacht gefallen!« ... die Stimmen überschlugen sich.

Auf dem Boden der Brasserie kam ich wieder zu mir. Ein grelles Licht blendete mich. Es kam von dem Sanitäter, der vor mir kniete und den Strahl seiner Stablampe direkt auf meine Augen richtete. Ätzende Dämpfe von Ammoniak stiegen in meiner Nase auf. Angewidert schüttelte ich den Kopf und schob das Riechfläschchen von mir.

Es kam mir vor, als wäre ich eine Ewigkeit weg gewesen, doch es konnte sich nur um wenige Minuten gehandelt haben.

Meine Sinne tasteten sich langsam zurück in dieses Leben. Ich vernahm den Duft von gebratenen Eiern, hörte den Klang der Stimmen und blickte in die besorgten Gesichter der Gäste, die einen Kreis um mich gebildet hatten.

Während ich die Augen zusammenkniff, um mich an das helle Licht in der Brasserie zu gewöhnen, spürte ich die kräftige Hand des Sanitäters an meinem Arm. Er zog mich vorsichtig hoch und half mir auf den Stuhl.

»Kann ich noch etwas für Sie tun?«, drang seine Stimme gedämpft zu mir vor.

»Nicht nötig, es geht mir bestens.«

Das war schamlos übertrieben. Noch immer war ich tief benommen; ausgeknockt, wie ein angezählter Boxer nach einem Leberhaken in der letzten Runde.

»Wie Sie meinen. Und ich dachte schon, es wäre Ihr letztes Minütchen auf Erden gewesen.«

»Kein Grund zur Sorge, nur der Kreislauf. Es ist nicht das erste Mal, dass mir so etwas passiert.«

Der Sanitäter zuckte mit den Schultern und packte seine Sachen zusammen. »Alles in Ordnung. Gehen Sie zurück an ihre Plätze«, wies er die umstehenden Schaulustigen an.

Schon oft wurde ich von diesem Tagtraum heimgesucht. All die Jahre hatte ich versucht, es zu verdrängen, es auszulöschen. Candy erwartete ein Kind von mir. Sie hatte es mir mit glänzenden Augen am Tag vor der Entführung mitgeteilt. Ein Junge. Und sie hatte einen Namen gewählt – Steve – nach Steve McQueen, ihrem Lieblingsschauspieler.

41

Doro

»Geht es Ihnen wieder besser?«

Die seltsam vertraute Frauenstimme ließ mich aufhorchen. Ich hob den Kopf und sah ihr ins Gesicht. Es war die unbekannte Schöne aus dem Traum von gestern Nacht. Sie hatte ihre weiße Katzenmaske abgenommen.

Ihr Anblick verschlug mir die Sprache. Sie war Candy wie aus dem Gesicht geschnitten. Genauso blond, kühl und unfassbar schön.

Sie sah mich mit ihren wasserblauen Augen an. Und ich kann versichern, in diese zu blicken, war, wie an einem siedend heißen Sommertag in einen Bergsee zu springen und tief einzutauchen; alles war rein und klar, selbst auf dem tiefsten Grund warteten keine unliebsamen Überraschungen.

»Nichts weiter, nur ein kleines Kreislaufproblem.«

»Kein Wunder, die Luft hier drin ist zum Schneiden ... aber eins verstehe ich nicht.« Dorothea Dorn zeigte mir ihre Platzkarte. »Das ist doch Tisch 27 – oder?«

»Ja, eine Doppelbuchung. Der Oberkellner hat sich bereits bei mir entschuldigt. Setzen Sie sich, die Plätze sind frei.«

»Und Sie sind sicher, dass ich nicht störe?«

»Nein, ganz im Gegenteil!«

Nachdem ich den oberen Hemdenknopf geöffnet hatte, um mir ein wenig Erleichterung zu verschaffen, wischte ich den kalten Schweiß aus meinem Gesicht und zwang mich zu einem entspannten Lächeln.

»Ich heiße übrigens Brad, Brad Hall.«

»Freut mich Brad, Dorothea Dorn«, erwiderte sie und reichte mir ihre Hand. »Nenn’ mich einfach Doro.«

Doro legte ihren langen, weißen Wollmantel ab, unter dem sie ein elegantes weißes Abendkleid trug – ein Kleid, das nur wenige Frauen auf dieser Welt tragen können.

Doro bewunderte das aufwendig dekorierte Rosenbouquet.

»Weiße Pfingstrosen! Sie sind zauberhaft.«

»Sie stehen für Reinheit und Schönheit.«

»Es sind meine Lieblingsblumen«, schwärmte Doro.

›Ich weiß‹ ... brannte es mir auf der Zunge.

»Was treibt dich in dieser kalten Jahreszeit nach Berlin?«

»Ich bin mit meinem Mann hier, er ist Architekt und hat in Berlin geschäftlich zu tun.«

»Du bist verheiratet?«

»Ja, seit fünf Jahren«, erwiderte Doro. »Mein Mann hat mich hier in Berlin als Gastdozent an der Hochschule der Künste kennengelernt. Hab' dort studiert und einen Abschluss als Kamerafrau gemacht. Seit wir vor vier Jahren nach Rügen gezogen sind, arbeite ich nicht mehr in meinem Beruf.«

Mein Gott Rügen! Dort in der abgelegenen Luxusvilla zu wohnen; das hatte etwas vom Leben im goldenen Käfig.

»Wird es dir dort nicht manchmal langweilig?«

»Langweilig ist gar kein Ausdruck. Aber lass uns von was anderem reden«, wiegelte Doro ab. »Was treibst du beruflich?«

»Ich bin Schauspieler.«

»Hast du in einem Film mitgespielt, den man kennt?«

»Ich denke nicht, es waren alles kleinere Rollen, bis auf Der Tempel der Verdammnis.«

Doro schlug sich die Hand vor die Stirn. »Deine Stimme, sie kam mir von Anfang an vertraut vor ... jetzt erinnere ich mich. Du warst Jim Diamond, der Sektenführer. Tut mir echt leid, aber der Film war grottenschlecht. Doch du warst sehr überzeugend in der Rolle des charismatischen Verführers.«

Ich hätte mich am liebsten in Luft aufgelöst. Jeder gottverdammte Mensch auf diesem gottverdammten Planeten schien ausgerechnet diesen gottverdammten Film gesehen zu haben.

»Dein Mann, wo ist er abgeblieben?«

»Na, wo schon? Auf einem Geschäftstermin.«

»Er lässt dich am ersten Tag eures Berlintrips alleine?«

»Herb hat nichts als Geschäfte im Kopf.«

»Du bist eine attraktive Frau. Hat er keine Angst, dass du hier in Berlin andere Männer kennenlernst?«

»Danke für das attraktiv ... aber das kannst du ihn gleich selbst fragen.«

Ein Mann trat in die Brasserie. Ich hätte ihn mit verbundenen Augen an seinem unsäglich geschmacklosen Hemd erkannt.

»Wie ich sehe, leisten Sie meiner Frau Gesellschaft. Ich darf mich vorstellen: Herbert Dorn, Architekt aus Rügen.«

»Angenehm, Brad Hall.« Betont kräftig erwiderte ich seinen betont kräftigen Händedruck.

Dorn musterte mich aufmerksam. »Ihr Gesicht kommt mir irgendwie bekannt vor. Sind wir uns schon einmal begegnet?«

»Nicht, dass ich wüsste«, versicherte ich.

»Seltsam«, stutzte Dorn. »Ich habe ein nahezu untrügliches Gedächtnis für Gesichter. Es wird mir schon noch einfallen.«

Herbert Dorn setzte sich auf den Stuhl neben Doro und legte seinen schweren Mantel ab. »Meine Kontaktdaten.« Dorn zückte geschäftig eine Visitenkarte aus seiner Geldbörse und schnippte sie mit antrainierter Lässigkeit auf den Tisch. »Falls Sie irgendwann einen fähigen Architekten benötigen.«

Nach nicht mal dreißig Sekunden hatte mir Doros Mann seine Visitenkarte untergejubelt.

Doro hatte nicht übertrieben. Es machte tatsächlich den Eindruck, als hätte er nichts als seinen Job im Kopf.

»Direkt vor unserer Abfahrt erhielt ich eine Anfrage von einem amerikanischen Großinvestor...«, sagte Herbert Dorn.

»Von dem wirst du nichts mehr hören«, warf Doro ein. »Es gibt keinen Charlie Haines und damit auch keinen Auftrag. Der Name ist ein Fantasiekonstrukt – eine Kombination aus CHARLES Bruno Anthony und Guy HAINES, den beiden Mördern aus Hitchs Der Fremde im Zug.«

»Tja, da könnte tatsächlich was dran sein«, gestand Herbert Dorn kleinlaut ein. »Aber warum fällt dir das erst jetzt ein?«

»Keine Ahnung?« Doro zuckte mit den Achseln. »Vielleicht um dir vor der Abreise nicht die Laune zu verderben?«

Herbert Dorn nahm die Hand vor den Mund, um sich kräftig zu räuspern. Darauf folgte ein trockener Husten. So trocken, dass ich jeden Augenblick damit rechnete, seine Lunge würde durch den Brustkasten sprengen und ein tiefes Loch in die Wand reißen.

»Nichts weiter. Kein Grund zur Beunruhigung. Nur ein leichter Asthmaanfall«, versicherte er. Herbert Dorns Atem war kurz und heftig, er rang verbissen nach Luft. Er fingerte einen Inhalator aus seinem Mantel, schob die Schutzklappe herunter und nahm einen tiefen Zug.

Ich pflückte einen Granatapfel aus dem geflochtenen Früchtekorb und reichte ihn Doro

»In der griechischen Mythologie beendet der Trojaner Paris den Streit der Göttinnen, wer die Schönste von ihnen sei, indem er Aphrodite einen Granatapfel überreicht.«

»Eine wunderschöne Geschichte«, erwiderte Doro.

»Für eine wunderschöne Frau!«

»Ich darf kurz wunderschön unterbrechen«, funkte Herbert Dorn dazwischen. »Ich habe jetzt einen Geschäftstermin.«

»Und was ist mit der Aphrodite?«

»Leider nichts zu machen Schatz, ich muss sofort los«, erwiderte er und küsste Doro zum Abschied auf die Wange.

Dann wandte er sich zu mir. »Mr. Hall, es hat mich gefreut, Sie kennenzulernen. Ich hoffe, wir werden Sie in den nächsten Tagen wiedersehen.«

Weder der Tonfall seiner Stimme, noch das sinistere Funkeln in seinen Augen ließen darauf schließen, dass er scharf auf ein Wiedersehen war. Sein strenger Blick zum Abschied signalisierte mir unmissverständlich, die Finger von seiner Frau zu lassen.

Doro hatte mich gefangen genommen. Doch noch konnte ich ihr widerstehen! Ich musste nur standhaft sein.

»Und, was machen wir beiden Hübschen jetzt?«, zerstäubte Doros zauberhafte Stimme meinen letzten Versuch, ihr nicht hoffnungslos zu verfallen.

»Dein Mann machte nicht den Eindruck, als ob ...«

»... wenn es nach dem alten Spielverderber ginge, könnte ich den kompletten Urlaub im Hotelzimmer verbringen.«

42

Die schönste Frau der Welt

Doro hob die Fersen, trippelte auf den Zehenspitzen und drehte sich wie in Trance unter der geteilten Kuppel des Apollosaals des Neuen Museums im Kreis, um die geflügelten Tierwesen an der Wand auf sich wirken zu lassen.

Vom Schwindel ergriffen trudelte sie auf mich zu. »Ich hab's wohl ein wenig übertrieben«, sagte Doro außer Atem und ließ sich in meine Arme fallen. »Lass uns endlich die Schöne besuchen«, rief sie und entschlüpfte meinen Armen, um mich hinter sich herzuziehen – durch den majestätischen Eingang zum Nordkuppelsaal, in dessen Zentrum unter der riesigen Kuppel sich die Vitrine mit der Nofretete befand.

»Die feinen Züge und die harmonische Symmetrie ihres Gesichts. Der grazile Hals, ihr erhabener Ausdruck – für mich ist Nofretete die schönste Frau der Welt.«

»Ja, Doro, sie ist wundervoll und anmutig, aber in meinem Herzen gab es eine, die schöner war.«

Doro blickte auf den Verlobungsring an meiner Hand.

»Die Frau, wegen der du den Ring trägst?«

»Sie ist mit 18 bei einem Autounfall gestorben.«

»Tut mir leid, das konnte ich nicht ahnen.«

»Es ist lange her. Und mit dir spreche ich gerne über sie.«

»Das freut mich! Du hast sie sicher sehr geliebt?«

»Wir waren verlobt und wollten heiraten.«

»Wie sah sie aus?«

»Die schönste Frau der Welt. Sie sah dir ein wenig ähnlich.«

»Du findest mich also schön?«

»Selbst ein Blinder würde dich auf Anhieb schön finden.«

»Einen Blinden würde Ihre Unterhaltung nicht stören«, meckerte ein älterer Herr mit Schnauzbart und grauem Hut. »Aber es gibt noch andere Besucher außer Ihnen, die Eintritt bezahlt haben, um einen Blick auf die Nofretete zu werfen.«

»Mein Herr, Sie sollten besser ...«

»Komm, lass den alten Griesgram«, sagte Doro und hängte ihren Arm bei mir ein, um mich zum Ausgang des Museums zu führen.

Doro hielt mir eine Schachtel Gauloises Blondes entgegen.

Ich zog zwei Zigaretten aus der Packung, zündete sie an und schob ihr eine in den Mund, so wie ich es bei Candy immer getan hatte. Und wie bei meinem ersten Date mit Candy formte ich eine perfekte Acht aus dem Rauch.

»Was hältst du von einem Drink in der Vox-Bar?«

»Eine Menge! Mein Mann wird noch einige Zeit unterwegs sein. Gib mir eine Sekunde. Ich zieh’ mich im Hotel kurz um.«

43

Bargespräche

Während ich im Begriff war, meine Garderobe für den Abend, einem letzten prüfenden Blick im Spiegel zu unterziehen, bemerkte ich den Signalton für den Eingang einer neuen Mail. Alans Nummer erschien im Display.

Good News! Weinberg sucht
händeringend ein Drehbuch
für sein Real Fiction-Projekt.

Schick mir den letzten Stand
deines Scripts. Aber ich kann
nichts versprechen. Du weißt,
selbst am besten, wie die Dinge
in Hollywood laufen!

Alan

Tausend Dank, Alan! Wäre es nach dir gegangen, wäre mein Drehbuch längst in der Tonne gelandet.

»Guten Abend, Mr. Hall, ich hoffe, Sie haben den Schock des gestrigen Abends gut verdaut?«

»Die verpasste Hauptrolle in Hollywood? Sie werden es kaum glauben, aber ich hatte es beinahe vergessen!«

»Und ich habe mir schon Sorgen um Ihr Leben gemacht.«

»Nach dem, was gestern alles geschehen ist, hätten Sie auch allen Grund dazu gehabt. Nachdem ich einem Stasi-Offizier das Leben gerettet hatte, wurde ich von ihm zum Dank in das größte Geheimnis des Kalten Krieges eingeweiht.«

»Später habe ich doch noch die Hauptrolle bekommen. Jedoch nicht die Rolle, an die Sie denken. Ich habe im Drogenkoma, ohne irgendetwas davon mitzubekommen, die Hauptrolle in einem Hardcore-Porno gespielt.«

»Incroyable. Und die Verletzung?«

»Oh, das Kinn? Das hat mir ein russischer Geldeintreiber mit einem Kampfmesser aufgeschlitzt. Mein persönlicher Schutzengel hat die Wunde genäht.«

Jacques beugte sich vor und inspizierte die Naht.

»Alle Achtung! Ihr Schutzengel hat geschickte Hände.«

Ich zeigte Jacques das Foto, das ich am Morgen geschossen hatte. Das lippenstiftrote Herzchen auf meinem nackten Brustkorb war darauf deutlich zu erkennen.

»Oh la la, Dirty Angel«, trällerte er amüsiert.

»Der Engel trug nicht mehr als eine knallrote Perücke und einen durchsichtigen Latex-Mini.«

»Dann möchte ich gar nicht wissen, wo dieser verdorbene Engel seine Hände sonst noch hatte.«

»Ich kann es Ihnen leider auch nicht mit letzter Sicherheit sagen. Zuletzt habe ich sie gespürt, als sie Kokain in mein Zahnfleisch massierten.«

»Ich hoffe, Sie nehmen es mir nicht übel, dass ich Ihnen das Pasternak empfohlen habe?«

»Ganz im Gegenteil. Durch diesen Abend habe ich sie kennengelernt – die schönste Frau der Welt.«

»Mr. Hall, Sie machen mich neugierig«, erwiderte Jacques. »Werden Sie sie mir vorstellen?«

»Das wird nicht notwendig sein. Sie wird jeden Augenblick hier eintreffen.«

»Quelle beauté! Ich verstehe sehr gut, was Sie meinen.«

›Sekunde, zieh’ mich nur kurz um‹ ... gut, es war keine Sekunde – doch Doro hatte sich innerhalb von nur wenigen Minuten in eine perfekte Kopie von Grace Kelly verwandelt.

Unter den hochgesteckten blonden Haaren schaute ihr anmutiges Gesicht hervor, das zur Hälfte von der Ray-Ban Wayfarer verdeckt war.

Das schulterfreie, azurblaue Kleid im New Look von Christian Dior schmiegte sich wie die Haut einer Schlange eng an ihren Körper.

Darüber war ein farblich abgestimmtes Seidentuch drapiert, um den Blick auf ihre kleinen, festen Brüste, die aus dem Dekolleté hervorschauten, raffiniert zu verschleiern.

Um es kurz zu machen – ihr Auftritt war atemberaubend.

»Die schönste Frau, die seit Scarlett diesen Raum betreten hat«, schwärmte Jacques und lehnte sich auf die Theke, um Doro anzuhimmeln.

»Danke für das Kompliment«, erwiderte Doro. Sie warf ihre cremefarbene Kelly Bag auf die Theke und zog ihre weißen Handschuhe aus.

»Das blaue Chiffonkleid?« Jacques grübelte angestrengt. »Grace Kelly als misstrauische Millionärstochter in Alfred Hitchcocks Über den Dächern von Nizza?«

»Unglaublich, das stimmt«, bestätigte Doro, »Sie kennen sich exzellent mit Filmen aus.«

Das hätte sie besser nicht zu dem filmverrückten Franzosen sagen sollen. Ich wusste, was jetzt geschehen würde.

»Warten Sie.« Jacques zauberte eine Aufnahme hervor, die ihn zusammen mit Scarlett Johansson zeigte.

Dann küsste Jacques das Foto und reichte es Doro. »Sie war hier bei mir in der Bar. 2008 – während der Berlinale.«

Während Doro Scarletts Widmung bewunderte, zog Jacques weiße Fingerhandschuhe über und nahm behutsam ein Glas aus der Vitrine.

»Scarlett hat aus diesem Glas getrunken. Ich habe es seitdem nicht mehr angefasst.«

Doro bewunderte den knallroten Lippenstift am Rand des Glases, der noch immer makellos erhalten war.

Ich für meinen Teil verspürte nicht das geringste Verlangen, länger über Scarlett zu sprechen. Schließlich war sie mit Josh Hartnett liiert – dem gottverdammten Bastard, der mir die Rolle des Lebens vor der Nase weggeschnappt hatte.

»Lasst uns über was anderes reden«, bat ich inbrünstig.

»Gerne, Mr. Hall. Mir lag nur noch auf der Zunge, dass Scarlett zusammen mit Josh Hartnett hier war.«

»Mit Josh Hartnett«, freute sich Doro. »Sie hat einen guten Geschmack. Er ist einer meiner Lieblingsschauspieler und er sieht einfach fantastisch aus.«

Jacques zog die Augenbraue hoch. »Finden Sie nicht auch, dass Mr. Hall ihm ein wenig ähnlich sieht?«

Doro nahm ihre Sonnenbrille ab. Sie senkte ihren Kopf und sah mich prüfend an.

»Vielen Dank, Jacques, ich hätte mich nicht getraut, es zu sagen, aber ich habe es bereits bei meiner ersten Begegnung mit Brad bemerkt.«

Bei aller Hochachtung für den eloquenten Barkeeper, hätte ich ihm in diesem Moment am liebsten den Hals umgedreht.

Jacques nahm einen Flakon aus dem Regal. Dann schenkte er ein und schob zwei Whiskeybecher über die Theke.

»Voilà, Suntory Hibiki.« Jacques schnalzte mit den Fingern. »Ein Blended Whiskey der Extraklasse.«

Doro nippte genüsslich an dem Drink. »Der Suntory ...«, merkte sie an. »Er schmeckt ein wenig nach Marshmallows.«

»Oui«, bestätigte Jacques, »aber warten Sie auf den Abgang, der Suntory Hibiki steckt voller Überraschungen.«

Doro legte ihre Zunge an den Gaumen. »Leicht holzig und würzig, mit einer pikanten Note – scharfer Senf?«

Jacques schüttelte den Kopf.

»Selbstverständlich – Wasabi!«

»Chapeau, Madame. Sie haben einen feinen Geschmack.«

»Spielte der Suntory nicht eine besondere Rolle in Lost in Translation?«, fragte Doro.

»Correctement, Bill Murray reist nach Tokio, um einen Werbespot für Suntory zu drehen. Er steigt im gleichen Hotel wie Scarlett ab, der attraktiven Frau eines Geschäftsreisenden. Scarletts Ehemann hat nur Geschäfte im Kopf und lässt sie alleine im Hotel zurück. Dort lernt Sie Murray im Aufzug kennen und stellt durch diese zufällige Begegnung fest, wie ereignislos und leer ihr Leben ist.«

»Die Geschichte könnte glatt aus meinem Leben gegriffen sein«, warf Doro ein.

»Sie belieben zu scherzen«, erwiderte Jacques skeptisch. »Eine Frau wie Sie führt sicher ein aufregendes Leben.«

»Wer weiß?«, entgegnete Doro.

»Impossible!«, stellte Jacques entschieden fest, während er die frischgespülten Gläser polierte und sie dann gegen das Licht hielt, um das Ergebnis sorgfältig zu prüfen. »Sie und Mr. Hall«, warf er mit einem süffisanten Lächeln ein, »Sie würden übrigens auch ein wundervolles Filmpaar abgeben!«

»Vielen Dank für das Kompliment«, sagte Doro erfreut. Dann legte sie ihren Kopf auf meine Schulter und blickte mich mit Fragezeichen in den Augen an. »Was meinst du Brad?«

John Schmidts Nummer erschien auf dem Display. Ein Talk mit John würde mich wieder runterbringen. Ich hoffte, dass Jacques' leidiges Filmthema bis dahin ausgereizt war.

»Geh’ kurz vor die Türe. Bin in einer Sekunde zurück.«

Der frostige Luftstrom, der Berlin fest im Griff hielt, zog in meinen Nacken. Während ich mir eine Lucky zwischen die Lippen schob, tippte ich auf die Rückwahltaste.

»Hi John, ich sitze gerade mit der schönsten Frau des Universums in einer Berliner Hotelbar.«

»Soso, der schönsten Frau des Universums? Wie's aussieht hat's dich ganz schön erwischt?«

»Mehr als das John ... aber die Sache hat einen Haken.«

»Sie erwidert deine Liebe nicht?«

»Nein, sie ist verheiratet. Mit einem Architekten, der sie respektlos behandelt und oft wegen seines Jobs alleine lässt.«

»Klingt nicht gerade nach der erfüllten Liebe.«

»Was mich anbelangt schon, ich kann mir sogar vorstellen, den Rest des Lebens mit ihr zu verbringen.«

»Denke, ihr Mann dürfte was dagegen haben«, folgerte John. »Dazu müsstest du ihn um die Ecke bringen.«

»Nachgedacht habe ich zumindest darüber.«

»Es gibt elegantere Lösungen«, sagte John. »So wie die von mir und Janet. Nachdem du mir sie vorgestellt hattest, gab es noch ein kleines Hindernis.«

»Strange! Davon hast du mir nie etwas erzählt.«

»Kurz nachdem ich sie kennen und lieben lernte, war sie mit 'nem anderen Kerl namens Scott liiert, einem notorischen Spieler. Janet wusste nichts von seiner Sucht und plante ihre Verlobung mit Scott bei einer Party im engen Freundeskreis bekannt zu geben.«

»Und? Was war das Ende vom Lied?«

»Ich steckte diesem Scott 100 Dollar zu und besorgte ihm Karten für die Rennbahn. Und ich war der Einzige, den es nicht verwunderte, dass Scott nicht auf seiner eigenen Verlobungsfeier erschien. Wie du dir vorstellen kannst, war Janet an diesem Abend sehr traurig und brauchte Trost, eine Menge davon. Den Rest der Story kennst du.«

»Eine schöne Geschichte, aber was hat das mit mir zu tun?«

»Besorg dem Kerl ‘nen fetten Job. Wenn er sie deswegen sitzen lässt, erklärst du ihr, dass ihr feiner Gatte genau dies für den Rest ihres Lebens immer wieder und wieder tun wird.«

»Kein schlechter Plan. Werd's mir durch den Kopf gehen lassen. Sorry, muss Schluss machen. Grüß Janet von mir!«

Doro schnippte mit dem Finger gegen den Strohhalm in ihrem Glas, der darin wild umhertaumelte, bis er außer Kontrolle geriet und über den Rand kippte, um nach einem unfreiwilligen Überschlag kopfüber auf den Tisch zu landen.

Anzunehmen, dass es Doro nicht besser als dem Strohhalm ergehen würde, falls sie die hochprozentigen Drinks, die hier ausgeschenkt wurden, weiter in dieser Frequenz konsumierte.

»Sorry, das Gespräch hat etwas länger gedauert.«

Während Doro einen Schminkspiegel aus ihrer Handtasche nahm, um ihren Lippenstift nachzuziehen, vernahm ich das Klingeln meines iPhones.

»Sicher nur wieder mein Finanzberater.«

Das Display zeigte den Empfang einer E-Mail an – doch sie war nicht von der Deutschen Bank.

Hi Jeffrey,
die Suite im Grand Hyatt ist
wundervoll. Habe im Hotel

Brad, einen amerikanischen

Schauspieler, kennengelernt.

Er ist sehr charmant und sieht
fantastisch aus. Werde dir
berichten, wie es mit ihm
weitergeht.

Bis bald Doro

»Brad, du wirkst angespannt. Schlechte Nachrichten?«

»Ganz im Gegenteil. Die Dinge entwickeln sich prächtig.«

»Freut mich für dich«, sagte Doro und blickte mich mit ihren wasserblauen Augen an. »Dein Klingelton? Er kam mir irgendwie bekannt vor.«

»Es ist Love Theme, die Titelmusik aus The Getaway.«

»Oh Gott, ja. Ein fantastischer Song. Wie bist du darauf gekommen, ihn als Klingelton zu wählen?«

»Meine Verlobte war ein großer Fan von Steve McQueen.«

»Da habe ich was mit ihr gemeinsam«, gestand Doro. »Ich vergöttere McQueen und ich liebe The Getaway.«

Ich streifte die Rolex von meinem Handgelenk und reichte sie ihr. »Das ist eine 63er Submariner Rolex, die Uhr, die McQueen in seinem letzten Film The Hunter getragen hat.«

»Hast du sie von ihr bekommen?«

»Ja, es war ein Geschenk zu meinem 18. Geburtstag.«

Ich hatte mich oft gefragt, wo sie die Uhr herhatte. Ihr Vater war ein brotloser Galerist, sie eine notorische Kleptomanin. Die Rolex war sicher alles – außer bei einem Juwelier gekauft.

»Angenommen, du wolltest heute ein Remake von The Getaway drehen«, fragte Doro. »Wen würdest du für die Rolle von Doc auswählen?«

Strange! Es war eine der Fragen, die mir Candy in einem unserer oft nächtelangen Bettgespräche gestellt hatte.

Ich grübelte angestrengt.

»Einen Schauspieler, der McQueens Rolle mit Leben füllen kann – verdammt schwierig.«

»Wie wäre es mit dir?«, schlug Doro vor. »Ich würde dir die Rolle zutrauen. Wenn deine Haare blond wären, würdest du ein gutes McQueen-Double abgeben.«

Damit konnte ich gut leben. Ein McQueen Double, das war zumindest tausend Mal besser als ein Josh Hartnett-Clone.

»Blond ist meine natürliche Haarfarbe«, versicherte ich. »Ich habe oft darüber nachgedacht, sie zurückzufärben.«

»Was hältst du davon? Ich mache dich wieder blond. Ich habe alles, was wir dazu benötigen, im Gepäck.«

»Das würdest du für mich tun?«

»Wie wär’s mit morgen früh in meinem Hotelzimmer?«

»Und was ist mit deinem Mann?«

»Der muss ja nichts davon mitbekommen. Klopf dreimal lang und drei mal kurz, damit ich weiß, dass du es bist.«

»Gut, wenn ich wieder blond bin, übernehme ich die Rolle von Doc«, warf ich ein.

»In Ordnung, dann spiele ich Carol.«

»Würdest du auch mit einem fiesen, alten Sack wie Benyon ins Bett steigen, um deinen Mann aus dem Knast zu holen?«

In ‘The Getaway‘ schläft Carol mit dem korrupten Politiker Benyon, damit dieser seinen Einfluss geltend macht, um ihren Mann Doc McCoy vorzeitig aus seiner Haftstrafe in einem texanischen Gefängnis zu befreien.

»Wenn ich jemanden aufrichtig liebe, tue ich alles für ihn.«

Es war beinahe gespenstisch; exakt das hatte Candy damals auf die gleiche Frage geantwortet.

»Klingt vertraut«, sagte ich. »Ich habe oft nächtelang mit meiner Verlobten darüber philosophiert, ein großes Ding wie Carol und ‘Doc‘ zu drehen und mit der Kohle nach Mexiko abzuhauen, um dort ein neues Leben zu beginnen.«

»Der Film ist so romantisch«, schwärmte Doro. »Ich würde auch gerne noch mal ganz von vorne anfangen.«

Romantisch war der Film nicht unbedingt, doch im Vergleich zu meiner Geschichte mit Candy hatte die Story um Carol und ‘Doc‘ zumindest ein Happy End.

»Du meinst, die Sachen packen und einfach abhauen, wenn dir der Richtige über den Weg läuft?«

»Ohne mit der Wimper zu zucken«, versicherte Doro.

»Und was würde dein Mann dazu sagen?«

»Es würde ihm nicht schmecken. Er würde mich ausfindig machen und zurückholen. Es wäre nicht das erste Mal.«

»Nicht das erste Mal. Was meinst du damit?«

»Nichts. Ich muss jetzt los! Herb dreht durch, wenn ich nicht in der Suite bin, wenn er von seinem Geschäftstermin zurückkehrt!«

44

Peeping Tom

Ich fühlte mich wie der Junge mit der dicken Hornbrille und der monströsen Zahnspange, der mit leuchtenden Augen und klebrigen Fingern die Röntgenbrille, von der er so lange geträumt hatte, aus dem diskret beschrifteten Paket nahm. Die Brille aus der Anzeige des schmuddeligen Versandhauses, mit der er all die Frauen, die ihm unzählige feuchte Träume bereitet hatten, endlich nackt sehen konnte.

Selbst im ungebremsten Überschwang eines Heranwachsenden hatte ich mich nie dem Glauben hingegeben, dass diese Dinger tatsächlich funktionierten. Dagegen war ich mir sicher, dass Rapps Spielzeug halten würde, was es versprach.

Mit einem breiten Grinsen im Gesicht schloss ich den Joystick an und fuhr die Software hoch. Dann drehte ich den Ton auf, und richtete die Kamera ein

Voilà, auf dem Screen meines Laptops erschien Herbert Dorn, in einem abgesteppten, braunen Ledersessel, ganz in die aktuelle Ausgabe des Spiegels vertieft. Die Bildqualität der winzigen Videokamera war erschreckend gut, hoch aufgelöst und gestochen scharf. Ich zoomte ein. ›Im nächsten Jahr wird alles besser!‹ – die Headline war deutlich zu erkennen.

Vorsichtig betätigte ich den Zoom; lautlos – hatte Rapp gesagt. Nach und nach veränderte ich den Kamerawinkel mit dem Joystick, zoomte wild auf und ein und beobachtete Dorn aufmerksam. Er zeigte nicht die geringste Reaktion.

Rapp hatte nicht zuviel versprochen – das Equipment war technisch perfekt und absolut unsichtbar installiert.

Perfekt! Ich konnte sie nach Belieben beobachten, ohne die geringste Gefahr, dabei entdeckt zu werden.

45

Szenen einer Ehe

Der Song Sussudio von Phil Collins lief in Suite 517 an. Doro kam nackt, nur mit einem Handtuch umschlungen, aus der Dusche in das Wohnappartement.

Ich verfolgte ihre Schritte mit dem Joystick. Sie lief zum MP3-Player und wählte eine neue Playlist. She Lost Control (Again) lief an, der düstere Sound von Joy Division füllte den Raum.

»Warum hast du das angestellt«, beschwerte sich Herbert Dorn. »Der Sänger hört sich an, als wollte er sich jeden Augenblick umbringen.«

»Ian Curtis? Er hat sich in seiner Wohnung erhängt.«

»Phil Collins hätte so was nie gemacht!«

»Schade eigentlich«, stellte Doro trocken fest.

»Wieso trägst du die alte Perücke?«

Doro tupfte ihr Make-up mit einem Wattebausch ab. »Sie war nicht mehr in Ordnung. Ich hab sie weggeworfen.«

»Das ist nicht dein Ernst?«, tobte Herbert Dorn. »Du hast einfach 3.000 Euro in den Müll geschmissen.«

»Tut mir leid, lässt sich nicht mehr rückgängig machen.«

Ich holte Doros Gesicht groß auf den Monitor. Obgleich sie ihre Grace Kelly Rolle abgelegt hatte, wäre wohl jeder erstaunt gewesen, wie sehr sie Candy glich.

Doro war selbst für mich, kaum von der Liebe meines Lebens zu unterscheiden.

Doro zog die künstlichen Wimpern ab und wischte sich den Lippenstift vom Mund.

»Gut, dass das Zeug endlich runter kommt. Ich hasse es, wenn du dich so aufdröselst.«

»Pech für dich«, erwiderte Doro schnippisch, »es gibt 'ne Menge Männer da draußen, denen das gefällt.«

»Wie unsere neue Bekanntschaft. Und ... hast du dich noch gut mit ihm unterhalten?«

»Nein, ich war hundemüde. Bin direkt aufs Zimmer und hab mich abgelegt.«

»Für wen hast du dich dann so aufgedonnert?«, tobte Herbert Dorn und pfefferte die Zeitung auf den Boden. »Für deinen hübschen Schauspieler, nehme ich an. Inzwischen habe ich herausgefunden, warum mir dein neuer Freund von Anfang an so bekannt vorkam. Er hat diesen Jim Diamond gespielt, den Sektenführer in dem grauenhaften Film Tempel der Verdammnis ... aber ich weiß noch einiges mehr über deinen Brad. Zum Beispiel, dass er mit dir im Neuen Museum und in der Vox-Bar war.«

»Was soll das? Ich war die ganze Zeit im Hotelzimmer.«

»Lüg mich nicht an! Was hast du mit ihm vor?«

»Nichts, ich schwör ’s.«

»Das kann ich nur für dich hoffen«, schrie Herbert Dorn wütend. »Es würde dir sehr leidtun – das versprech’ ich dir!«

Sekunde um Sekunde wurde klarer, dass sich vor meinen Augen ein Drama anbahnte. Noch konnte ich die Kamera ausschalten und alles Gesehene aus dem Gedächtnis streichen.

»Du weißt, dass ich dich jederzeit dorthin zurückbringen kann«, sprengte Dorns Stimme aus dem Lautsprechersystem. »Diesmal werde ich dich garantiert nicht wieder rausholen.«

»Ich gehe nicht dorthin zurück. Eher würde ich dich umbringen«, fauchte Doro ihn an.

»So, würdest du das?«, schnaubte er ihr ins Gesicht und packte sie am Arm, »Ich werd wohl einige Jährchen vor dir abkratzen, bis dahin bestimme ich, wie die Dinge laufen!«

Ein ohrenbetäubendes Feedback dröhnte durch 517.

»Was in aller Welt ist das?«, brüllte Herbert Dorn und hielt sich die Ohren zu.

In einer Mischung aus Mut und Verzweiflung schlug ich mit der Faust auf den roten Knopf. Treffer! Die Rückkopplung verstummte langsam wieder.

»Du kleines Miststück. Du hast doch nicht etwa eine Kamera installiert, um das Ganze hier mitzuschneiden?«

»Nein, Herb, ehrlich, es gibt keine Kamera.«

»Das werden wir gleich feststellen«, entgegnete er und blickte misstrauisch auf die Holzverkleidung an der Decke.

Im sicheren Gefühl des Triumphes griff Dorn einen Schraubenzieher und zog einen Stuhl in die Mitte des Raumes, um darauf zu steigen. Das heftige Atmen des Asthmatikers dröhnte aus den Lautsprechern. Während er es sich an der Deckenverkleidung zu schaffen machte, erschien sein vor Eifer hochrotes Gesicht bildfüllend auf dem Screen.

Es konnte sich nur noch um Sekunden handeln, bis mein voyeuristischer Ausflug in Zimmer 517 beendet war. Und es dürfte Dorn nicht schwerfallen zu erraten, wer die Kameras in seiner Hotelsuite installiert hat.

»Falscher Alarm. Nur ein stinknormaler Deckenlüfter«, grummelte Herbert Dorn. »Ich bin immer noch halb taub«, fluchte er und tippte mit dem Kopf des Schraubenziehers auf den Lautsprecher des Diktiergeräts. »Muss das verfluchte Mikrofon von diesem Drecksding angelassen haben.«

Nachdem ich Herbert Dorn kurz verloren hatte, fing ich ihn mit dem Joystick wieder ein. Handschellen schossen hervor und legten sich um Doros Handgelenke. Dann kettete er sie an das massive Bettgestell.

»Was soll das, Herb, was hast du mit mir vor?«, schrie Doro und zerrte verzweifelt an den Fesseln.

»Nur eine kleine Überraschung. Du liebst doch Überraschungen?«, raunzte er sie an und verschwand aus dem Bild.

Ich fing ihn mit dem Joystick im Bad wieder ein. Was ich dort auf meinem Monitor erblickte, verhieß nichts Gutes – es war ein heißes Bügeleisen, das in ein Stück Seife fuhr. Das unangenehme Zischen und Dorns manisches Grinsen beunruhigten mich zutiefst. Was zur Hölle hatte er vor?

»Ein kleines Andenken, damit du mich nie vergisst«, sprengte Herbert Dorns Stimme aus dem Speaker.

Er hielt Doro das dampfende Bügeleisen vors Gesicht. Sie war vor Schock erstarrt, das Metall der Bügelsohle spiegelte sich in ihren von blanker Angst geweiteten Pupillen.

Ich schloss die Augen und vernahm ein Geräusch, für das mir die Worte fehlten, es zu beschreiben. Gleichermaßen verängstigt und von einer unerklärbaren Neugier getrieben öffneten sich meine Augenlider.

Doro war neben dem Bett zusammengebrochen. Ihr Kopf sackte auf ihre Knie, ihr zarter Körper zuckte vor Schmerz.

Sie richtete sich mit letzter Kraft auf. Herbert Dorn winkte mit dem Schlüssel für die Handschellen vor Doros Nase.

»Den bekommst du, wenn du mir versprichst, dass du dich wieder beruhigst.«

Sie nickte stumm und nahm den Schlüssel aus seiner Hand. Dann öffnete sie die Fesseln und rieb sich die wunden Handgelenke.

»Hier, fang.« Er warf ihr eine durchsichtige Plastikdose zu, auf der ein rotes Kreuz aufgedruckt war. »Sieh’ zu, dass keiner was davon mitbekommt. Sag’ einfach, du hättest dich beim Bügeln verbrannt.«

»Beim Bügeln – am Oberarm?«

»Es ist nicht das erste Mal. Dir fällt schon was ein.«

Ich wechselte die Kamera. Doro beugte sich über das Waschbecken im Bad. Aus dem Auslauf der Mischbatterie strömte Wasser über die hässliche Brandblase.

Mit einem Handtuch tupfte sie die Verletzung vorsichtig ab. Dann tauchte sie den Finger tief in die Dose, um die Brandsalbe dick auf die Wunde aufzutragen.

Ich schaltete zu Herbert Dorn, der gerade den Inhalator aus der Jackentasche nahm, um sich einen tiefen Zug zu gönnen. Nachdem sich seine Atmung wieder beruhigt hatte, hockte er sich auf die Bettkante, fingerte eine Pille aus einer Dose auf dem Nachttisch und füllte ein Glas mit Wasser.

Von einer dunklen Vorahnung ergriffen, holte ich die Dose groß ins Bild und musterte die Aufschrift: ›Ritalin-40 mg‹.

Mit einem feisten Grinsen drückte er Doro die Pille in die Hand und hielt ihr das Glas hin.

»Los, runterschlucken!«

Sie schüttelte den Kopf. »Du kannst mich nicht zwingen.«

»Das werden wir noch sehen«, entgegnete Herbert Dorn und packte Doro an den Haaren. Dann riss er ihren Kopf nach hinten und starrte ihr in die Augen. »Du nimmst jetzt das Ritalin, oder es ist vorbei mit deinem Leben in Freiheit.«

Das Vibrieren des Smartphones lenkte mich von dem beunruhigenden Geschehen ab. Obgleich die Nummer unterdrückt war, entschied ich mich dennoch abzuheben, da es nicht auszuschließen war, dass es sich um einen Anruf der Casting-Agentur handelte.

»Verzeihung, ich wollte Mr. Shaw sprechen, habe mich wohl verwählt.«

Warum zur Hölle hatte Rapp nicht die Shaw-Nummer gewählt? Ganz einfach! Weil ich sie ihm nicht gegeben hatte!

»Sekunde«, bat ich, um Zeit zu gewinnen.

Ich hatte Rapp mit meiner ‘richtigen‘ Nummer angerufen. Ein leichtsinniger Fehler. Jetzt blieb nur noch die Flucht nach vorne. Ich nahm mir vor, meine Stimme ein wenig kehliger mit einem leicht rollenden amerikanischen ‘r’ anzulegen.

»Sie haben richtig gewählt. Mr. Shaw hatte sein Handy vergessen und hat Sie mit meinem Apparat angerufen.«

»Dann sind Sie mit Mr. Shaw befreundet?«

»Ja, wir sind gute Bekannte.«

»Verstehe. Dann richten Sie ihm bitte aus, dass Herr Rapp ihn in einer dringenden Angelegenheit sprechen möchte.«

»Mir fällt grad was ein, um dich wieder in Stimmung zu bringen«, sagte Doro mit einem lasziven Augenaufschlag. Dann erhob sie sich von seinem Schoß, ließ das Handtuch fallen und stand nackt vor ihm.

Es war das erste Mal, dass ich Doro so, wie wer auch immer sie erschaffen hatte, vor mir sah. Die endlos langen Beine, die schmalen Hüften, die festen, kleinen Brüste. Sie hatte nicht nur Candys hübsches Gesicht – sie hatte auch ihren begehrenswerten Körper.

»Augen zu«, flüsterte Doro in Herbert Dorns Ohr und tippelte aus dem Bild. Mit einem schwarzen Seidenschal in den Händen kam sie wieder zurück auf den Screen.

Herbert Dorn schloss die Augen und lauschte aufmerksam ihren Schritten, die sich nahezu lautlos auf ihn zu bewegten.

Meine Aufmerksamkeit wurde auf Doro gelenkt, die hinter ihm stehen blieb, das Tuch über seinen Kopf warf und vor seinen Hals hielt, um es mit einem freudigen Grinsen im Gesicht kräftig auseinander zu zurren.

Wollte sie ihn erwürgen? Und ich und meine Kamera waren die einzigen Zeugen!

Who cares? Er hatte es nicht besser verdient.

»Was hast du vor?«, fragte er skeptisch.

»Ssshh.« Doro legte das Tuch über seine Augen und knotete es hinter seinem Kopf fest. »Folge mir einfach.« Sie half ihm, sich aufzurichten und führte ihn zum Bett im Schlafzimmer der Suite. »Achtung, Stufe. Vorsicht, noch eine.«

»Augen zu, Mund auf«, hauchte Doro und fütterte ihn mit Weintrauben. »Hast du keine Angst, dass sie vergiftet sind?«

»Nein.«

»Du weißt, dass ich dich eines Tages umbringen werde.«

»Sicher, Doro, zumindest falls ich dir nicht zuvorkomme.«

»Jetzt hinsetzen und langsam die Beine nach vorne«, sagte Doro. Dann legte sie sich neben ihn und nahm ihm die Binde ab. »Danke für das Ritalin. Dafür hast du einen Wunsch frei.«

»Wir bleiben im Bett und schauen einen Film.«

Mein Gott! Dieser Bastard hatte sie geschlagen, misshandelt und erniedrigt. Jetzt lag die aufregendste Frau der Welt nackt neben ihm im Bett und ihm fiel nichts Besseres ein als ...

Als ihr Finger in seinen Mund glitt, wurde mir klar, dass Doro etwas Aufregenderes im Sinn hatte, als den nächsten Film auszuwählen.

46

Hold The Line

Nachdem ich mich aus Zimmer 517 verabschiedet hatte, war es Zeit auf Rapps mysteriösen nächtlichen Anruf zu reagieren.

»Entschuldigen Sie den späten Anruf. Ein Freund hat mir mitgeteilt, dass Sie mich sprechen wollten?«

»Ich würde Sie gerne zeitnah treffen«, sagte Rapp. »Es gibt interessante Neuigkeiten wegen des Bunkers.«

»Können Sie mir die nicht am Telefon mitteilen?«

»Ich würde lieber persönlich mit Ihnen darüber sprechen.«

Der Bunker spielte nach wie vor eine große Rolle in meinen Planungen. Keine Frage, ich musste zusagen!

»Passt es Ihnen morgen Mittag um 12:00 Uhr?«

»Bestens, ich werde Ihnen eine Tasse Kaffee warmhalten.«

Alans Nummer erschien im Display. Nachdem ich mich von Rapp verabschiedet hatte, nahm ich den Anruf an.

»Ich hatte gerade ein Date mit der schönsten Frau Berlins.«

»Klingt gut, Bruder. Wo hast du sie kennengelernt?«

»Heute Abend im Hyatt, aber die Sache hat einen Haken.«

»Die Kleine steht nicht auf dich?«

»Nein, sie ist verheiratet. Mit dem Stararchitekten Herbert Dorn – hat das Palace in Dubai entworfen.«

»Das Palace?«, merkte Alan an. »Nicht schlecht!«

»Würde diesem Dorn gerne einen Job vermitteln!«

»Come on, Brad, du willst dem Stecher deiner neuesten Eroberung einen Job besorgen? Nicht dein Ernst – oder?«

»Zu komplex, um dir das am Telefon zu verklickern, glaub mir, es ist verdammt wichtig für mich!«

»Verdammt wichtig? Na dann«, schmunzelte Alan. »Denk' ich hab' da was. Weinberg sucht ‘nen Architekten für seinen Bunker in Santa Monica. Hat dieser Dorn kurzfristig Zeit?«

»Was verstehst du unter kurzfristig?«

»Vorgestern«, erwiderte Alan.

»Kein Problem! Für einen Job wie diesen würde der Kerl seine Seele dem Teufel verkaufen.«

»Dem Teufel? Da ist er bei Weinberg goldrichtig. Send' mir seine Kontaktdaten! Apropos Weinberg. Hab’ noch was, um deine Laune aufzuhellen. Dein Showreel, der Dicke zieht sich’s grade rein!«

»Fantastisch, Alan!«

»Bin ab Morgen wieder in Berlin, denk’, bis dahin weiß ich mehr. Schau einfach gegen Mittag bei mir rein, bye.«

47

D und O und R und O!

Zügellose Leidenschaft, überbordende Begierde, sexuelle Obsession. Mir fehlen die Worte, um zu beschreiben, was an diesem Abend in mir vor sich ging.

Es gab nur noch D und O und R und O!

Mein Blick wanderte über die Schnappschüsse des heutigen Tages, die ich auf meinem nackten Brustkorb ausgebreitet hatte. Ich blieb an dem Foto hängen, das ich von ihr im Neuen Museum geschossen hatte – einer wundervollen Aufnahme, die sie vergnügt und ausgelassen zeigte und ihre natürliche Schönheit perfekt eingefangen hatte.

Es war mehr als nur ein bloßer Zufall, dass mich das Schicksal am Tag von Candys Geburtstag zu Doro geführt hatte. Und es war eindeutig, dass auch sie sich von mir angezogen fühlte. Jeder, ohne Ausnahme, würde auf Anhieb bestätigen, dass wir ein perfektes Paar waren. Doch es gab da noch jemanden, der sicher anderer Meinung war. Und dieser Jemand musste aus Doros und damit auch aus meinem Leben verschwinden, so viel war sicher.

Mit einer Schere schnitt ich Herbert Dorn aus allen Aufnahmen, die ihn zusammen mit Doro zeigten, heraus.

Nachdem ich die Fotoschnipsel in den Kamin geworfen hatte, hockte ich mich im Yogasitz auf den angenehm warmen Parkettboden, um andächtig mit anzusehen, wie sich Dorns Antlitz vor meinen Augen in Rauch auflöste.

MO 29/Dezember/2014

BEIM STERBEN IST SICH

JEDER DER NÄCHSTE

Vom wahren Gegner fährt grenzenloser Mut

Franz Kafka (1883-1924)

48

Klopfzeichen

In den langgezogenen Gängen des Hotelflurs war keine Menschenseele zu sehen ... bis auf den bleichhäutigen Mann, der vor dem Lift wartete und sich gelangweilt mit einer Feile die Fingernägel polierte.

Waren es seine roten Augen, die mich heute Morgen im Foyer des Grand Hyatt verfolgt hatten?

Der Lift kam an, die Türen öffneten sich, die Silhouette des Mannes verschwand in der Kabine. Während der mysteriöse Fremde auch aus den Tiefen meiner Gehirnwindungen verschwand, sah ich mich ein letztes Mal um und klopfte mit dem vereinbarten Zeichen an die Türe von Suite 517.

49

Blondieren oder Glatze

»Du hast die Wahl. Entweder wir entfärben deine Haare und blondieren sie.« Doros Fingernägel tippten gegen das Schermesser der schweren silbernen Haarschneidemaschine auf der Ablage. »Oder wir schneiden dir eine Glatze!«

»Eine Glatze? Das ist nicht dein Ernst!«

»Warum nicht?« Doro drückte mich zurück in den Stuhl. »Du hast volles Haar.« Ihre Hände strichen sanft durch meine Haare. »Mit einer Blondierung werden wir es zerstören.«

»Ich bin Schauspieler«, protestierte ich, »ich brauche meine Haare!«

»Keine Angst, sie wachsen schnell nach. Bis dahin tut es eine Perücke.« Doro hielt mir ihr Kunsthaar hin. »Du wirst sehen, das merkt kein Mensch.«

Doro hatte ihrem Mann vorgeflunkert, dass sie ihre alte Perücke entsorgt hatte – jetzt wurde mir klar warum.

Obgleich meine Zweifel immer noch nicht restlos ausgeräumt waren, entschied ich mich, ihr einfach zu vertrauen.

»Einverstanden. Runter damit!«

Ohne zu zögern, warf Doro die Haarschneidemaschine an. Das hochfrequente, monotone Drehgeräusch des Elektromotors erinnerte mich an das bedrohliche Surren eines ausschwärmenden Bienenvolks.

»Wie wäre es mit einem negativen Irokesen zum Anfang«, schlug Doro sichtlich amüsiert vor.

Während ich gerade die Hände in die Luft reißen wollte, um ein entschiedenes ›NEIN‹ herauszuposaunen, fiel das Büschel Haare bereits auf meinen Arm.

»Du solltest besser stillhalten, wenn dir deine Kopfhaut lieb ist«, entgegnete Doro, während sie mit dem Schermesser über meinen Schädel fuhr, um ihn kahl zu rasieren.

»Für die Augenbrauen versuchen wir’s mit Aufheller.« Doro fischte zwei Augenklappen von der Ablage. »Die solltest du besser gut zwanzig Minuten lang tragen, mit dem aggressiven Mistzeug ist nicht zu spaßen.«

Noch bevor ich den Mund öffnen konnte, um ihr zu antworten, spürte ich die Klebestreifen auf meiner Haut.

»So ... das müsste halten«, stellte Doro zufrieden fest und zog mich zu sich. Die harten Rollen des Bürostuhls klackerten über die nackten Fliesen. Dann setzte sie sich auf meinen Schoß und machte sich an meinen Augenbrauen zu schaffen.

»Vorsicht, das wird gleich ein wenig brennen.«

Ein wenig war ein wenig untertrieben. Es brannte wie die Hölle. Ich zuckte vor Schmerz zusammen.

Doro rückte unruhig auf meinem Schoß hin und her.

»Das Kleid kneift«, stöhnte sie in mein Ohr, ich spürte ihren heißen Atem in meinem Nacken. »Es stört dich hoffentlich nicht, wenn ich es ausziehe?«

Mein Gott was für eine Frage!

Ich spürte ihre warme Haut auf meinen Oberschenkeln. Der bloße Gedanke, dass sie nackt auf mir saß, machte mich heiß, verdammt heiß!

Ich langte nach dem Tape, um mir die Klappe von den Augen zu reißen.

»Finger weg.« Doro zog meine Hand zurück. »Wir wollen ja nicht, dass du erblindest«, fügte sie hinzu, während sie von meinem Schoß stieg. Dann drehte sie den Stuhl und zog mir die Perücke auf, um sich an ihr zu schaffen zu machen. Nachdem sie ihr Werk vollendet hatte, verließ sie den Raum.

»So, das brauchen wir jetzt nicht mehr«, sagte Doro.

Nachdem sie mich von den Scheuklappen befreit hatte, rieb ich mir die Augen, um mich an das Licht zu gewöhnen. Jetzt erst bemerkte ich, dass sie den kurzen Break genutzt hatte, um sich umzuziehen. Sie trug einen hautengen, gelben Trainingsanzug mit schwarzen Streifen, aus dessen durchgehenden Reißverschluss ihre kleinen festen Brüste hervorschauten.

»Ein Geschenk meiner HDK-Kommilitonen zu meinem 21. Geburtstag. Ganz schön sexy, nicht? Ist der gleiche Jumpsuit, den Bruce Lee in Game Of Death trägt.«

»An ihm fand ich ihn nicht so sexy«, flachste ich.

»Hätte mich auch gewundert«, erwiderte Doro und drehte den Stuhl zur Spiegelwand. »Und?«

Ich betrachtete mich ungläubig im Spiegel. Es war nicht mal im Ansatz zu erkennen, dass ich eine Perücke trug.

»Du hast geschickte Hände, das muss man dir lassen!«

»Vielen Dank ... und sie können noch einiges mehr.« Doro sammelte meine Sachen zusammen und reichte sie mir. »Aber du solltest jetzt besser hier verschwinden. Herb bringt uns beide um, wenn er dich hier antrifft.«

Während ich hastig im Gehen in meine Sachen schlüpfte, kam ich mir vor wie der tragische Antiheld einer turbulenten Screwball-Komödie, der nachdem der eifersüchtige Ehemann den Schlüssel ins Schloss steckt, die nächsten Augenblicke, Minuten, oder sogar Stunden im Wandschrank, unter dem Bett oder im ungünstigsten Fall draußen im 20. Stockwerk, mit einer Hand am Fenstersims, verbringt.

Ich stand vor dem großen Standspiegel im Wohnraum meiner Suite und hielt das Foto, das mich an meinem 18. Geburtstag zeigte, prüfend in der Hand. Meine Fingerspitzen fuhren über die ersten Ansätze von Charakterfalten auf meiner Wange.

Ich wirkte ein wenig reifer als damals, doch mit meiner natürlichen Haarfarbe war ich endlich wieder ich selbst – Bradley William Davies.

Der Typ, der aussieht wie Josh Hartnett: Mit diesem Vermerk war ich in den Karteien der großen Casting-Agenturen abgelegt und konnte im besten Falle mit einer Rolle rechnen, die Hartnett zuvor abgelehnt hatte. Doch das war jetzt endgültig abgehakt. Dank der blonden Haare würde ich endlich den Hartnett-Fluch loswerden, der wie eine dunkle Wolke über meiner Schauspielkarriere schwebte.

Doch auf der anderen Seite würde es mein Job als Schauspieler früher oder später erfordern, mich wieder in den Staaten blicken zu lassen. Und es lag auf der Hand, dort irgendwann, irgendwo, irgendjemandem auf irgendeiner Straße zu begegnen, der mich mit den blonden Haaren als den ›Entführer mit dem Engelsgesicht‹ erkannte.

Who cares? Gleich ob blond oder schwarz – Schatten der Vergangenheit oder Hartnett-Fluch – ich würde ein Getriebener bleiben!

50

Milch? Zucker?

»Falls es Sie interessiert, die blonden Haare stehen Ihnen ausgezeichnet«, versicherte Rapp, bevor er in der Küche verschwand, um dort den Kaffee zuzubereiten.

In der Zwischenzeit hatte ich es mir mit der aktuellen Ausgabe der Financial Times auf dem großen Ledersessel vor dem wohlig warmen Kachelofen bequem gemacht. Auf der Ablage der Bar entdeckte ich eine halb geleerte Flasche Beluga. Ein Vodka der exklusiveren Sorte, den sich Rapp mit seiner dürftigen Rente ganz sicher nicht leisten konnte.

Während ich sinnierte, wer wohl Rapps spendabler Gast gewesen sein mochte, vernahm ich das Läuten an der Türe.

»Soll ich für Sie öffnen?«, rief ich Rapp zu.

»Nein, danke«, erwiderte er, »das erledige ich selbst.«

Aus dem Hausflur zog ein Hauch von sibirischer Kälte durch die offene Tür in meinen Rücken.

Die Wohnungstür schlug zu. Ich vernahm die Schritte von zwei Personen im Flur, die sich auf mich zu bewegten.

Der Alte kam ins Wohnzimmer und breitete seine Arme aus. »Darf ich vorstellen, unser Ehrengast – General Jaschin!«

Gottverdammt! Das war sie also – die Überraschung, die Rapp angekündigt hatte!

Jaschin machte den Eindruck eines Mannes in den besten Jahren, dabei musste er locker über siebzig sein.

Mit seinem dunkelgrauen Anzug, den beinahe sanften Gesichtszügen, dem glattrasierten Gesicht und den freundlichen, wachen Augen wirkte Jaschin auf mich eher wie der nette Mann aus der Versicherungswerbung.

»Lieber Roland, zu viel der Lorbeeren«, sagte Jaschin. Mit forschem Schritt trat er in den Raum, warf seinen Mantel über die Lehne des mir gegenüberliegenden Sessels und ließ sich in das weiche Polster sinken.

Dann beugte sich Jaschin vor, um mir die Hand zu reichen.

»Nicht ich bin heute der Ehrengast – Sie sind es, Mr. Shaw.«

»Und? Womit habe ich diese Ehre verdient?«, entgegnete ich und erwiderte seinen erstaunlich sanften Händedruck.

»Roland hat mir berichtet, dass Sie in unser Geheimnis eingeweiht sind«, sagte er in nahezu akzentfreiem Deutsch.

Ich nickte stumm.

»Seltsam«, Jaschin deutete auf meinen Kopf. »Er hat Sie mir als schwarzhaarig beschrieben.«

»Ich habe die Haare heute Morgen färben lassen.«

»Ja, sicher«, erwiderte Jaschin. Er setzte eine Brille auf und betrachtete die Financial Times auf meinem Schoß. »Darf ich fragen, womit Sie Ihr Geld verdienen, Mr. Shaw?«

»Sie dürfen, ich vermittle Corporate Venture Capital für junge, innovative Firmengründer.«

»Interessant, ich bin stets an guten Anlagemöglichkeiten interessiert. Hätten Sie eine Visitenkarte für mich?«

»Ich habe leider keine Karte einstecken«, flunkerte ich.

Um mich aus der Nummer herauszuwinden, notierte ich die Shaw Nummer auf einen Zettel und reichte ihn Jaschin.

»Vielen dank, dann müssen wir nicht wieder Ihren Freund Mr. Hall belästigen. Er ist Schauspieler, nicht?«

Mir missfiel die Betonung, mit der er Mr. Hall aussprach.

»Ja«, bestätigte ich. »Wie sind Sie darauf gestoßen?«

»Man hat seine Quellen.«

Rapp schenkte eine Runde Kaffee ein.

»Milch? Zucker?«, fragte Jaschin, während er meine frisch genähte Wunde musterte. »Eine schlagende Verbindung?«

»Ein Raubüberfall«, warf Rapp ein. »Jakov hat mir Juri auf den Hals gehetzt. Mr. Shaw hat mir das Leben gerettet.«

»Jakov, der alte Schurke. Dann stehe ich in Ihrer Schuld, Mr. Shaw.« Jaschin streckte mir seine Hand entgegen und tippte auf die Narbe an der Kuppe des Zeigefingers. »Rapp und ich, wir beide sind Blutsbrüder, müssen Sie wissen.«

Plötzlich stöhnte Jaschin auf und griff sich mit schmerzverzerrtem Gesicht an die Brust. Dann nahm er in einer, wie es den Anschein machte, sorgfältig antrainierten Routine eine Pillendose aus seinem Jackett, fischte eine Tablette heraus und spülte sie mit einem Glas Wasser herunter.

»Was Schlimmes?«, fragte ich und studierte die Aufschrift auf der Dose: D-I-G-O-X-I-N.

»Mein altes Herz. Aber mit den Tabletten geht es recht gut«, erklärte Jaschin und legte seine Hand auf meinen Arm. »Ich wäre Ihnen zu Dank verpflichtet, wenn Sie die Existenz des Bunkers bis zur Veröffentlichung meines neuen Romanes geheim halten, da er darin ein wichtiges Thema sein wird.«

»Ich verspreche es Ihnen.«

»Vielen Dank, Mr. Shaw. Das war alles, was ich von Ihnen hören wollte«, sagte Jaschin und legte seinen Mantel über den Arm. »Ich muss mich jetzt entschuldigen. Heute Abend werde ich mein neues Buch im Roten Salon vorstellen und habe noch einiges vorzubereiten.«

51

Alans unverschämt schickes Büro

Kurfürstendamm 119. Alans unverschämt exklusives Büro befand sich in der 5. Etage des 1993 vom Stararchitekten Helmut Jahn errichteten Geschäftshauses an der Flaniermeile West-Berlins.

Jedes Mal, wenn ich die beleuchteten Stufen des mit weißem Marmor ausgelegten Treppenaufgangs hinaufstieg, war ich aufs Neue begeistert von der klaren Linienführung und der geschmackssicheren Architektur des Bauwerks.

Alans Assistentin hatte mich bereits in seinem großzügigen, strahlend weißen, in Tageslicht getauchten Empfangsraum erwartet und mit einem exzellenten Kaffee versorgt. Nachdem ich diverse Exemplare der amerikanischen Ausgabe des Playboys durchgeblättert hatte, um mir die Wartezeit zu versüßen, schälte ich mich aus der bequemen Besuchercouch und lief zur Fensterfront, um meinen Blick über den Kurfürstendamm wandern zu lassen.

Die Sache mit Jaschin ließ mir keine Ruhe. Inzwischen war ich mir sicher; es war nicht Rapp, es war Jaschin, der Mr. Shaw eingeladen hatte. Sicher hatte der KGB-Mann dem gestrigen Telefongespräch gelauscht und war misstrauisch geworden. War das ein Grund zur Beunruhigung? Wohl kaum! Was konnte schon so geheim an dem Bunker sein, wenn es ein zentrales Thema in Jaschins neuem Buch war? Er wollte mich lediglich kennenlernen, um mir persönlich das Versprechen abzunehmen, dass ich das Geheimnis des Bunkers bis zur Veröffentlichung seines neuen Romans für mich bewahren würde.

Unterdessen schaute ich Jeffrey Pearce auf die Finger, der damit beschäftigt war, Doro eine Nachricht zu schreiben.

Hi Doro,

ich bin noch immer very busy
mit mein Arbeit. Sorry, für mein
spät Rückmeldung. Wie laufen
die Dinge für dich? Sieht aus,
wie dein Freund Brad ist ein
faszinierend Person.

Gut Glück

Jeffrey

... nur wenige Minuten später signalisierte mein Smartphone den Empfang einer neuen Mail.

Lieber Jeffrey,

es ist soviel passiert seit
gestern Abend. Ich weiß gar
nicht, wo mir der Kopf steht.

Seit der ersten Minute im

Hyatt fühle ich mich wie die

Hauptdarstellerin eines
romantischen Hollywoodfilms.

Dieser Brad geht mir einfach
nicht mehr aus dem Kopf,
ich kann an nichts anderes
denken. Wenn ich nicht
verheiratet wäre? Who knows?

Cheers

Doro

Ein einsamer Sonnenstrahl hatte sich in Alans Prunktempel verirrt. Während ich, vom Sonnenlicht geblendet, die Augen zusammenkniff und meinen Blick vom angeregten Treiben auf dem Kurfürstendamm abwandte, erblickte ich Alan, der mir aus dem Flur entgegenkam.

»Hi Brad, hoffe, du wartest noch nicht lange«, begrüßte er mich. »Lass uns ins Office gehen.«

Ich folgte Alan schweigend.

Strange. Jedes Mal, nachdem Jeffrey Pearce eine der Facebook-Mails an Doro verfasst hatte, bekam ich zwei bis drei Minuten keinen vernünftigen Satz mehr heraus.

»Sorry für die Verspätung«, sagte Alan. »Kurzfristig angesetzter Termin. Abschluss für ein großes Bauprojekt. Dürfte gut 100 Riesen in meine Kassen spülen. Cash, versteht sich!«

Shit! Exakt der Betrag, der in dem Koffer mit der Anzahlung war und sich in Luft aufgelöst hatte. Ich stellte mir die Frage, wie Alan reagieren würde, wenn er erfuhr, dass ich einen erklecklichen Teil der 100.000 Euro verbraten hatte, jedoch zu blank war, um einen müden Cent zurückzuzahlen.

Alan öffnete die gläserne Eingangstür zu seinem überdimensionierten Büro, dessen komplette Einrichtung aus einem Eiermann-Schreibtisch, einem Eames Chair, drei Le Corbusier-Besucherstühlen, einer Vitra-Couch und einem amerikanischen Side by Side-Kühlschrank bestand. Weiß in weiß; den einzigen Farbtupfer setzte eine winzige, Original-Zeichnung von Roy Lichtenstein, die verloren hinter Alans Schreibtisch die Wand zierte.

»Brad, deine Haare, was ist mit ihnen passiert?«

»Ich dachte, ich wechsle auf meine natürliche Haarfarbe.«

»Nicht übel, lass den Bart weiter wachsen.«

»Dann werde ich hoffentlich den Hartnett-Fluch los.«

»Sorry, hatt’ ich beinahe vergessen. Tut mir echt leid, das mit den 99 Prozent.«

›Die Rolle ist bombensicher‹. Danke Alan! Bombensicher war seit vorgestern nur eins – mein Traum von der Hauptrolle war geplatzt. Doch es war genauso sicher, dass Alan nicht die geringste Schuld traf. Shit happens!

»Ich weiß, dass du alles Menschenmögliche für mich getan hast«, versicherte ich. »Noch was ... die Anzahlung für die Filmrolle, die Hunderttausend.«

»Ja, was ist damit?«, hakte Alan nach.

»Ich habe bereits einiges davon auf den Kopf gehauen. Aber glaub’ mir, du bekommst jeden einzelnen Cent zurück.«

»Entspann dich, lass uns über was Wichtigeres reden.«

Gespannt, was es Wichtigeres geben konnte als 100.000 Euro, fläzte ich mich auf die Vitra-Couch, um Alans Worten zu lauschen.

»Was macht deine Reiseplanung für New York?«

»Meine was?«, fragte ich irritiert.

»Koffer packen und so, das Übliche halt.«

»Sehr witzig, Alan. Ich versteh' kein Wort!«

»Es gibt News, heiße News. Dein Showreel ...«

»Ja, zur Hölle, was ist damit?«

»... es hat Weinberg weggeblasen! Hält dich für die ideale Besetzung für sein neues Baby. Der Dicke hat sofort den Hauptdarsteller gefeuert.«

»Du willst damit sagen, er hat wegen mir Josh Hartnett ...«

»Ja, Brad, begreif’s endlich, du hast die Rolle – die Hauptrolle, von der du all die Jahre geträumt hast.«

»Das ist hoffentlich nicht einer deiner üblichen Scherze?«

»Das wär' selbst für mich 'ne Nummer zu hart«, versicherte Alan. »Aber das war noch nicht alles. Hab’ Weinberg auf dein Drehbuch angefixt. Hält’s sicher grad in seinen fetten Pranken. Will mir heut’ noch ’n Feedback reingeben.«

»Wahnsinn! Ich könnte die Welt umarmen«, rief ich begeistert. »Das ist ein Grund zum Feiern!«

»Immer mit der Ruhe, Brad, werden noch genug Zeit dazu haben. Weinberg schmeißt ’ne mega Silvesterparty am Times Square. Hat uns beide eingeladen, ‘ne Menge dicke Nummern aus Hollywood werden dort sein.«

»Klingt fantastisch. Nur verdammt schwierig, zwischen den Jahren einen Flug zu organisieren.«

»Heut Abend hebt mein Flieger nach New York ab. Du bist selbstverständlich mein Gast.«

»Ich weiß nicht, wie ich dir danken soll?«

»Nichts zu danken. Du bist mein bestes Pferdchen im Stall. Werd mit dir noch die ein oder andre Million machen.«

»Apropos, was springt dabei heraus?«

»Bin noch am Pokern. Wir sind bei 500.000 Dollar für die Rolle angelangt, aber werd seh'n, ob ich noch mehr aus dem Dicken rausquetschen kann ... wo wir grad' beim Thema sind«, merkte Alan an und legte einen Packen gebündelte Papiere vor mir auf dem Couchtisch ab.

»Was ist das?«

»Der Vorvertrag.« Alan warf mir einen Kugelschreiber zu. »Nichts Wichtiges, nur ‘ne Formalität. Einfach dort, wo das Post-It dranklebt, dein Autogramm druntersetzen.«

Ich setzte zur Unterschrift an.

»Willst du dir nicht das Kleingedruckte durchlesen?«

»Wozu? Ich vertraue dir, du bist schließlich mein bester Freund.«

Mit einem zufriedenen Lächeln im Gesicht setzte ich meine Unterschrift unter den Vertrag.

»Klienten wie du sind mir die liebsten«, flunkerte Alan und fischte mir das Schriftstück mit einer flinken Bewegung seiner Fingerspitzen, die so teuflisch geschickt erschien, als würde er den ganzen Tag über nichts anderes machen, aus den Fingern. »Dann werd' ich dich nach Strich und Faden ausnehmen müssen. Irgendwoher muss die ganze Kohle ja kommen.«

Jeder außer mir wäre in diesem Moment wohl tief beunruhigt gewesen. Aber ich kannte Alans trockenen Humor nur zu gut.

»Übrigens, was macht Weinbergs Villa?«, hakte ich nach. »Hast du dir Herbert Dorns Referenzen angesehen?«

Alan, der aufmerksam den Verlauf der Aktienkurse auf seinem weißen iPad studierte, sah zu mir auf.

»Dorn?«, murmelte er beiläufig, »der war vorhin hier.«

»Dorn war hier bei dir im Office?«, fragte ich verblüfft.

»Mit seiner Frau, hat kurz vor dir ’nen Abflug gemacht«, sagte Alan. »Einfach umwerfend, die Kleine. Hast nicht zu viel versprochen.«

Alan blickte mich mit seinem mir allzu vertrauten Frauenkennerblick an. Dann ließ er sich in das dicke Polster des Eames Chair fallen und streifte die Schuhe ab, um seine Füße auf den Schreibtisch zu legen.

»Du weißt, dass sie eine ausgebildete Kamerafrau ist?«

»Doro ist ein ungeschliffener Rohdiamant«, schwärmte Alan. »Zu wertvoll, um sie hinter ‘ner Kamera zu verstecken.«

»Du hast ihr doch nicht etwa ...?«

Alan lächelte verschmitzt. Dann nahm er ein Blatt Papier vom Schreibtisch, um daraus einen Papierflieger zu falten.

»Ja, hab’ ihr ’ne Rolle in unserm Film angeboten«, sagte er und knickte die Flügel des Fliegers nach oben. »Ihr Gesicht ist wie geschaffen für die Leinwand.«

»Und?«

»Sie ist an Bord«, rief mir Alan zu, während er den Schreibtisch erklomm, um den Papierflieger abzuwerfen, der in einem großen Bogen durchs Büro segelte, um nach einem beeindruckenden Looping sicher auf dem Boden zu landen.

»Eine gute Entscheidung«, versicherte ich. »Doro wird das Kinopublikum wie ein Magnet anziehen.«

»Wie ’s aussieht, hat sie dich bereits im Köcher«, erwiderte Alan und zwinkerte mir zu. Dann sprang er vom Schreibtisch und lief zum Freezer in der Ecke des Raumes, um kurz darauf mit einer bauchigen, dunklen Flasche zurückzukehren, die er mir mit einem Lächeln im Gesicht in die Hand drückte.

»Ein schmackhaftes Japanisches Altbier. Gastgeschenk von Geschäftsfreunden aus Tokio.«

Ich studierte die Aufschrift auf dem Etikett.

»MORIO IWATE? Was zur Hölle bedeutet das?«

»In etwa so was wie: des Teufels Handabdrücke.«

»Dann sind wir in bester Gesellschaft«, flachste ich, »unsere Fingerabdrücke sind ja jetzt auch drauf.«

Ich setzte ein Feuerzeug am Flaschenkopf an.

Der Kronkorken ploppte, flog durch die Luft und landete vor Alans Schreibtisch.

»Werd’ Doro Weinberg in New York vorstellen.«

»Dann fliegt sie heute Abend mit uns?«

»Sure, hab’ sie persönlich eingeladen«, versicherte Alan, während er in den Kronkorken trat. Dann hüpfte er auf einem Bein zum Schreibtisch. »Shit! Shit! Shit!«, fluchte Alan und pulte den Kronkorken aus seiner Socke.

»Und ihr Mann«, hakte ich nach, »was hat er dazu gesagt?«

»Hatte im Urin, dass ihm das Ganze nicht passt. Kam mir vor wie ’n Kampfhund mit Maulkorb. Hat nur stillgehalten, um seinen Job nicht zu gefährden.«

Ich sah Alan mit fragenden Augen an.

»Sorry, Brad, hätte ich beinah komplett vergessen. Hab’ gestern Weinberg Dorns Referenzen reingemailt und bereits heute früh sein OK auf dem Tisch. Dorn soll dem Dicken an Silvester ’nen ersten Entwurf vorlegen.«

»Dann ist Herbert Dorn auch mit an Bord?«

»Der alte Langweiler«, frotzelte Alan und feuerte den Kronkorken auf mich. »Hast du sein Hemd gesehen?«

»Was hast du gegen sein Hemd?«, erwiderte ich und duckte ab, der Korken plingte gegen die Scheibe. »Vor zwanzig Jahren war es sicher modern. Aber das war nicht die Antwort auf meine Frage.«

»Das Hemd war nie modern! Who cares? Dorn hat seine Unterlagen im Office, fährt heut zurück nach Rügen, um an dem Entwurf für Weinberg zu arbeiten. Fliegt dann an Silvester direkt zum Jahreswechsel zu Weinbergs Party.«

»Er lässt uns alleine mit seiner Frau nach New York?«, fragte ich überrascht.

»Wenn du mich fragst, bleibt dem alten Spielverderber nichts anderes übrig. Ihr das zu verbieten, wäre so schlau, wie ‘nem ausgehungerten Hund den Knochen aus dem Maul zu nehmen.«

Der Vertrag war unterzeichnet, die Hauptrolle in trockenen Tüchern. Das Drehbuchmanuskript lag auf Weinbergs Schreibtisch. Die Geldsorgen, die mich noch wenige Minuten zuvor geplagt hatten, waren abgehakt.

Und ich würde in wenigen Stunden mit Doro New York unsicher machen – ohne ihren Mann. Ich hätte zu gerne sein dummes Gesicht gesehen, als Alan ihr die Filmrolle angeboten hatte.

52

Brads Drehbuch Part II | UNNAMED - MORDSZENE - FIRST DRAFT

Mit einem Flat White Cappuccino in der Hand sicherte ich mir den letzten freien Tisch an der Fensterfront des des Starbucks. Angetrieben von der Euphorie, die mir Alans News beschert hatte, nahm ich das iPad aus dem Rucksack und brachte die Tastatur in Gang, um das Script voranzubringen.

Wie konnte sich die Story weiterentwickeln? Mir kam eine spontane Idee in den Sinn. Paul Hauptmann hatte bereits einige Charaktermerkmale von meinem Jugendfreund Francis geerbt.

Warum nicht auch seine Nyktophobie – die panische Angst im Dunkeln, die Platzangst und eine lebensbedrohliche Atemnot bei ihm hervorrief?

Ein Stromausfall im Bunker und die damit verbundenen Stunden ohne Licht würden der Story die nötige Würze verleihen. Im Bunker brannte noch die Kerze. Wie würde Paul reagieren, wenn sie plötzlich unerwartet ausginge?

UNNAMED - MORDSZENE - FIRST DRAFT

Krck! Ein kurzes Krachen, und der Bunker versinkt in tiefem Schwarz. Paul sucht verzweifelt nach der Taschenlampe. VERGEBLICH!

Das letzte verbliebene spärliche Licht kommt von der flackernden Kerze.

PAUL

(Schreit entsetzt)

Mist, verkrüppelter!

ERZÄHLER

Schon als Kind hatte Paul panische Angst im Dunkeln, Nyktophobie, so nannten es die Ärzte. Nur die Kerze spendete noch ein wenig von dem, was er so dringend benötigte.

Paul greift mit zittrigen Fingern nach dem Kerzenständer. Die Kerze löst sich aus dem Wachs, fällt herunter, kullert über den nackten Betonboden und flackert ein letztes Mal kurz auf, bevor sie endgültig erlischt.

ERZÄHLER

Ausgeburt der Hölle! Ein Brechen, ein Brodeln, ein zähes Knirschen. Der Rauch von abgebrannten Wachs zog in Pauls Nase. Er schnappte nach Luft, drohte zu ersticken. Es war, als würde sich eine unsichtbare Hand um seinen Hals legen, um die letzte Luft aus ihm herauszupressen. Nackte Angst nahm Besitz von ihm. Licht? Die Kerze! Sie konnte seine Rettung sein.

Paul sackte in die Knie, um nach ihr zu suchen. Auf allen Vieren bewegte er sich voran. Plötzlich, ein Widerstand! Er kam nicht weiter. Paul richtete sich auf und versuchte, die Hand zu heben, doch sie wurde von der herabsinkenden Decke gestoppt. Der Raum wurde kleiner, die Wände fuhren zusammen. Sein Knie stieß hart an. Er ertastete das Hindernis. Es war ein Stuhl. Paul kniete sich auf den Sitz und umklammerte verzweifelt die Lehne. Doch der Stuhl bot nicht die erhoffte Sicherheit; er begann zu wackeln, zu trudeln, geriet aus der Balance. Der Stuhl fiel um. Paul verlor den Halt und stürzte.

Der Boden tat sich auf. Er stürzte weiter und weiter, im freien Fall. Leuchtende Augen erschienen aus dem Nichts und glotzten ihn feindselig an. Paul versuchte, ihrem Blick zu entfliehen, doch sie verfolgten ihn bis in die Unendlichkeit. Ungeweinte Tränen fielen auf den letzten Vorhang seiner verlorenen Existenz. Er schrie aus Leibeskräften – es war ein letzter, stummer Schrei der Ohnmacht.

Das Licht im Bunker springt wieder an. Paul Hauptmann sitzt auf dem harten Betonboden und reibt sich die vom grellen Neonlicht überforderten Augen. Er fingert auf dem Tisch nach der Sonnenbrille und setzt sie auf. Paul nimmt ein Feuerzeug aus der Hosentasche und zündet mit zittrigen Fingern die Kerze an.

ERZÄHLER

Sonnenschein. Glanz der Erde. Paul atmete erleichtert auf. Der Strom war wieder angegangen. Nach Marks Plan musste er noch ewig lange zwei Stunden hier unten absitzen. Die erste hatte ihm nicht gefallen. Paul nahm sich vor ein wenig Luft zu schnappen; dabei würde er überprüfen, ob die Luke am Ausstieg wieder vereist war.

Paul läuft durch den Gang zum Ausgang des Bunkers. Er stemmt sich gegen die Luke, versucht es noch mal mit voller Wucht. Vergeblich, der Ausgang ist zugefroren. Er nimmt den Gasbrenner, dreht den Hahn auf und drückt den Zündknopf.

ERZÄHLER

Kein Funke, keine Flamme. Nichts! Es war aussichtslos! Der Gasbrenner war leer, die Ausstiegsluke festgefroren. Paul war im Auftrag von Mark in diesem gottverdammten Bunker, um den Mann oben in der Villa zu töten. Doch daran war im Moment nicht zu denken, da er den Ausgang der Villa laut Marks Plan nicht benutzen durfte. Es gab keinen Weg heraus. Paul war hier unten im Bunker lebendig begraben.

Lebendig begraben – das wäre nicht nur ein guter Buchtitel. Es beschrieb auch das abgeschiedene Leben eines Autors in kurzer, prägnanter Form.

Nachdem ich aus der Einsiedelei aus Frankfurt nach Berlin geflohen war, und mein Leben wieder an Fahrt aufnahm, ging es auch mit dem Schreiben voran.

53

Herbert Dorn

Durch die beschlagene Scheibe sah ich ihn aufs Starbucks zulaufen. Den Stararchitekten mit dem unsäglichen blauen Businesshemd, welches alleine Grund genug war, die Welt von seiner Existenz zu erlösen.

Herbert Dorn öffnete die Türe, blickte aufgeregt umher und ging auf meinen Tisch zu. Er legte seinen Mantel ab und ließ sich mir gegenüber auf der Sitzbank nieder.

Beunruhigt registrierte ich das unrhythmische Flattern seiner Lungenflügel, das mich an das Startgeräusch eines altersschwachen Dieselmotors an einem frostigen Wintermorgen erinnerte.

»Auch einen?«, fragte ich und deutete auf den Pappbecher, von dem mir eine grüne Sirene freundlich entgegenlächelte.

»Nein, danke, mein Magen«, erwiderte Dorn. »Was ist mit Ihren Haaren passiert?«

»Ach das, nichts weiter, ich war heute Mittag beim Friseur.«

»So ein Zufall«, sagte Dorn und beäugte mich skeptisch. »Er hat Ihnen exakt die Haarfarbe meiner Frau verpasst.«

»Was Sie nicht sagen«, entgegnete ich. »Aber Sie wollten sicher nicht wegen meiner Haarfarbe mit mir sprechen?«

»Ich war heute Morgen bei Ihrem Agenten Alan Smith.«

»Wie ich hörte, haben Sie den Zuschlag bekommen.«

»Ja«, bestätigte Dorn, während er nervös mit einem Zuckerbriefchen spielte, »wie es aussieht, bin ich Ihnen zu Dank verpflichtet.«

»Nichts zu danken«, winkte ich ab.

Dorn nahm einen Inhalator aus der Innentasche seines Mantels und genehmigte sich einen tiefen Zug.

Im gleichen Maße, in dem sich seine Atmung beruhigte, verfinsterte sich seine Miene.

»Die Filmrolle für Doro«, fuhr er mich an. »Ist das auf Ihrem Mist gewachsen?«

»Nein, das war eine Entscheidung des Produktionsteams.«

»Die Vorstellung, dass Sie zwei Tage mit meiner Frau in New York verbringen, gefällt mir ganz und gar nicht.«

Dorn rückte unruhig auf seinem Stuhl hin und her. Seine Finger begannen zu zittern. »Übrigens, ich habe mich in der Zwischenzeit ein wenig über Sie erkundigt und dabei einiges über Ihre Vergangenheit herausgefunden, Mr. Davies!«

Ich zuckte zusammen und stammelte: »D-a-v-i-e-s?«

»Ja, Bradley William Davies, um genau zu sein. Ich weiß von der Entführung – und noch eine Menge Dinge mehr, die weder meiner Frau noch der Öffentlichkeit gefallen werden.«

»Das wird Ihnen nichts bringen. Das ist ewig her, und ich wurde von einem ordentlichen Gericht freigesprochen.«

»Wie Sie wollen.« Dorn knallte sein Smartphone auf den Tisch. »Dann rufen wir jetzt die Presse an.«

Fuck! Fuck! Fuck!

Ich wollte es auf die Magazintitel schaffen, aber ganz gewiss nicht so. Egal, was Dorn von mir forderte, ich würde darauf eingehen.

»Einverstanden«, lenkte ich ein. »Ich tue alles, was Sie von mir verlangen.«

Dorns Kopf lief hochrot an, sein Atem war schwer, die blauen Äderchen an seiner Schläfe schwollen bedrohlich an und drohten zu platzen.

»Ich verlange nur eins«, polterte Dorn. »Lassen Sie Ihre schmutzigen Pfoten von meiner Frau. Ich werde nicht eine Sekunde zögern, Sie auffliegen zu lassen.«

Früher oder später würde die Entführung zurück ans Licht der Öffentlichkeit kommen. Wenn Dorn es herausgefunden hatte, sollte es für einen Reporter erst recht kein Problem sein. Doch zum jetzigen Zeitpunkt war es weder für meine Zukunft mit Doro noch für meine Schauspielkarriere förderlich.

»Einverstanden, Sie haben mein Wort«, versicherte ich ihm.

»Wenn Sie sich an unsere Abmachung halten, bleibt die Angelegenheit unter uns. Glauben Sie nicht, dass Sie der Einzige mit einer dunklen Vergangenheit sind. Auch Doro hat einiges zu verbergen.«

54

Stella

Nachdem ich mit meinem Ärmel die beschlagene Schaufensterscheibe des Starbucks freigewischt hatte, erblickte ich Herbert Dorn, der sich ein letztes Mal zu mir umdrehte, um mich mit verkniffenen Lippen feindselig anzugaffen.

Dann wandte er seinen Blick von mir ab, um seinen Weg fortzusetzen, doch er hatte die kräftige Frau mit der großen Einkaufstüte in seinem Rücken übersehen. Während ich amüsiert zusah, wie Dorn damit beschäftigt war, die Sachen vom Boden in die Tüte zu sammeln, trat eine junge Frau mit einem kleinen, blonden Mädchen am Arm an meinen Tisch.

»Sind die Plätze noch frei?«, fragte die junge Frau.

»Ja, selbstverständlich.«

Die seltsame Begegnung mit Dorn musste erst einmal sacken. Ein wenig Ablenkung konnte nicht schaden.

Die beiden nahmen auf der gepolsterten Sitzbank Platz. Das kleine Mädchen saß mir gegenüber am Fenster und fixierte mich durch die dunklen Gläser ihrer Sonnenbrille.

Ihre Mutter kramte in ihrer Handtasche, holte einige Romane und ein Rätselheft heraus und legte sie auf den Tisch. Dann wanderte ihre Hand zurück in die Tasche, um ...

Ich ließ meine geschlossene Hand nach vorne schnellen, um sie mit einem Ruck zu öffnen. Ein Kugelschreiber kam zum Vorschein. »Suchen Sie so was?«

»Ja, vielen Dank, ein toller Trick.« Sie nahm den Stift und reichte ihn der Kleinen. »Sie retten mir den Tag, meine Tochter macht für ihr Leben gern Rätsel.«

»Ich darf mich vorstellen.« Ich stand auf, nahm meinen imaginären Hut ab und verbeugte mich. »Eric Whodini.«

»Freut mich, Mr. Whodini, ich heiße Patricia und der kleine Racker neben mir ist meine Tochter Stella.«

Ich deutete auf die Romane. »Die Bücher? Was liest sie?«

»Es ist schlimm.« Sie senkte ihre Stimme: »Nur Krimis, sie ist ganz besessen davon.«

Die Kleine verfolgte das Gespräch der Erwachsenen aufmerksam aus den Augenwinkeln.

Ich sprach sie an: »Stella, wie alt bist du?«

»Neuneinhalb!«, antwortete Stella und blickte von ihrem Heft auf. »Eine Schusswaffe mit acht Buchstaben?«

»Pistole?«, schlug Patricia vor.

Stella zählte die Buchstaben an ihren Fingern ab.

»Ach Mum, das sind doch nur sieben.«

»... oder Revolver«, schlug ich vor.

»Prima! Revolver passt.« Mit einem zufriedenen Lächeln trug Stella die Lösung in die Kästchen ihres Rätselhefts ein.

»Du liebst Rätsel, wie’s aussieht?«

»Ich hätte auch eines für Sie«, sagte Stella und sah ihre Mutter fragend an. »Wenn ich darf?«

»Sicher, Stella«, bestätigte Patricia.

Stella vergrub ihr Kinn in den Handflächen.

»Es geht um eine junge Frau. Sie erblickt während der Beerdigung ihrer Mutter einen unbekannten Mann. Sie ist überwältigt von ihm. Er ist genau der Mann, den sie sich in ihren Träumen vorgestellt hat, und sie verliebt sich auf der Stelle unsterblich in ihn. Wenige Tage später tötet sie ihre Schwester. Warum? Was ist ihr Motiv?«

Stella zappelte aufgeregt mit den Beinen, während sie aufmerksam beobachtete, wie die Gehirne ihrer beiden Kandidaten angestrengt rotierten.

»Ich bin raus«, gab ihre Mutter klein bei.

»Ich glaub, ich hab da was«, warf ich ein.

»Puhh.« Stella rückte ihre Sonnenbrille zurecht und blickte mich skeptisch an. »Da bin ich megagespannt.«

»Sie hofft, dass der Fremde auch auf dem Begräbnis ihrer Schwester erscheinen wird.«

»Ooch menno, geben Sie’s zu«, beschwerte sich Stella, »Sie haben das Rätsel schon gekannt.«

»Nein, niemals.« Ich hob die Hand zum Schwur. »Großes Indianerehrenwort.«

»Tut mir leid«, entschuldigte ihre Mutter. »Stella hat immer so morbide Rätsel.«

»Von der Sorte hätte ich auch eins zu bieten.«

»Ich bin dabei«, rief Stella begeistert.

»Wenn du es rausbekommst, spendier’ ich dir soviel Eis, wie du verputzen kannst.«

»Machen Sie das nicht!«, warnte Patricia. »Stella ist ganz versessen auf Eis und findet die Lösung bestimmt heraus.«

»Ich bin gespannt«, erwiderte ich.

»Also, ein Mann macht es sich mit einem spannenden Buch an einem frostigen Winterabend im Wohnzimmer seiner abgelegenen Villa vor dem Kamin gemütlich. Draußen hat ein Schneesturm das Grundstück mit einer meterhohen Schneedecke überzogen. Am nächsten Tag findet die Polizei den Mann ermordet im Keller, doch sie entdecken keine Spuren. Wie kam der Mörder in die Villa und wieder heraus, ohne Spuren im Schnee zu hinterlassen?«

»Ich denke nicht, dass die Villa einen Hubschrauberlandeplatz auf dem Dach hatte?«, flachste Patricia.

Stella senkte ihren Kopf und rieb sich die Wangen. »Ich hab’s. Der Mörder war bereits vor dem Schneesturm im Haus und hat sich im Keller versteckt.«

»Wird wohl nichts mit dem Eis«, konterte ich. »Der Mörder kann nicht ewig im Keller bleiben. Sobald er das Haus verlässt, würden ihn die Ermittler festnehmen ... oder sie wären zumindest auf seine Spuren im Schnee gestoßen.«

»OK, das leuchtet mir ein.« Die zarte Haut ihrer Stirn legte sich in Falten. »Aber ich hab noch eine Idee! Der Mörder benutzt einen unterirdischen Zugang, der außerhalb des Grundstücks liegt, um ohne Spuren in den Keller der Villa und wieder hinaus zu gelangen.«

»Mein Gott, die Lösung stimmt«, bestätigte ich. »Du hast echt kriminalistisches Talent.«

»Ich glaube, das habe ich von meinem Dad geerbt«, sagte Stella und tunkte sie ihren Finger tief in ihren Kakao, um ihn dann genüsslich abzuschlecken.

»Stella, der perfekte Mord, ist er machbar?«

»Hmm, ich denke nicht.«

»Schauen Sie kein CSI«, warf Patricia ein.

»Die Forensik ist heute so weit fortgeschritten, dass es nahezu unmöglich ist, einen perfekten Mord zu begehen. Aber was, wenn keine auffälligen Spuren gefunden werden?«

»Es gibt also keine Spuren«, kombinierte ich. »Dann wäre es auch von Vorteil, wenn kein Motiv für die Tat vorliegt.«

»Gut«, folgerte Stella, »dann nehmen wir den Fall, dass erstens keine auffälligen Spuren gefunden werden, zweitens kein Motiv vorliegt, und drittens die Todesursache auf einen Unfall oder einen Selbstmord hindeutet. Dann würde es erst gar nicht zu einer Untersuchung kommen – oder?«

»Spitze, Stella«, stellte Patricia begeistert fest.

»Aber leider nur Theorie«, erwiderte Stella.

»Nur Theorie?«, hakte ich nach. »Was meinst du damit?«

»Angenommen, Sie begehen den perfekten Mord. Nehmen wir weiterhin an, mein Dad wär' der zuständige Ermittler. Er würde Sie garantiert drankriegen. Mein Dad sagt, der perfekte Mord ist nicht mehr als ein Traum. Es gibt immer einen entscheidenden Fehler, man muss ihn nur finden.«

»Sicher, Schatz«, erwiderte Patricia und zwinkerte mir zu.

»Übrigens.« Stella wandte ihren Kopf zur Seite und winkte mich zu sich heran. Sie lugte hinter ihrer Sonnenbrille hervor und zeigte mit dem Daumen hinter sich. »Der Mann dort in der Ecke. Sieht ganz so aus, als würde er Sie beobachten.«

Mein Blick fiel auf den mir seltsam vertrauten Albino, der am anderen Ende des Lokals lässig an seinem Kaffee schlürfte.

»Tut mir leid«, entschuldigte sich Patricia, »ihre Fantasie geht manchmal mit ihr durch.«

»Ich finde, der Mann sieht tatsächlich verdächtig aus.«

»Ermuntern Sie sie nicht noch, sonst muss ich mir den Rest des Tages so ’nen Unsinn anhören.«

Patricia sammelte Stellas Sachen vom Tisch ein. »Es hat mich, oder besser gesagt uns, gefreut, Sie kennenzulernen, aber wir müssen leider weiter.«

»Oh, Mr. Whodini, Ihr Kugelschreiber«, sagte Stella.

»Behalt ihn ruhig.«

»Und was ist mit meinem Eis?«

Ich holte ›Der Fremde im Zug‹ von Patricia Highsmith, das Weihnachtsgeschenk von Alan aus meinem Rucksack.

»Du kannst auch den Krimi dafür bekommen.«

»Vielen Dank, Mr. Whodini.« Stella nahm das Buch aus meiner Hand. »Das ist nicht Ihr richtiger Name – oder?«

»Wer weiß? Darf ich dir noch eine letzte Frage stellen?«

»Nur zu!«, forderte Stella

»Dein Vater, er arbeitet nicht bei der Polizei – oder?«

»Wer weiß?«

»Mach's gut, kleiner Meisterdetektiv – und pass gut auf deine Mutter auf.«

55

Der Mann in der Ecke

Während ich den Milchschaum aus dem Cappuccino löffelte, vernahm ich ein aufgeregtes Klopfen. Ich drehte meinen Kopf zur Scheibe, vor der ich Stella erblickte, die ihre freche kleine Stupsnase am Fenster platt drückte und mir mit dem Buch fröhlich zuwinkte. Ihre Mutter zuckte mit den Achseln, lächelte mich verlegen an und zog Stella vom Fenster weg. Ich blickte ihnen nach, bis sie sich in der Masse von Menschen am Potsdamer Platz aufgelöst hatten.

›Der Mann dort in der Ecke – sieht so aus, als würde er Sie beobachten.‹ Stellas Worte pochten in meinem Hirn.

Ich neigte meinen Kopf zur Seite und blickte zum Ende der Fensterfont, wo sich der Mann hinter einer Zeitung vergrub. Verfolgte mich der Kerl oder war er nur ein normaler Gast des Hyatt, der, wie ich selbst, Lust auf einen guten Kaffee hatte? Schließlich lag das Hyatt nur einen Katzenwurf entfernt.

Der Albino blickte hinter der Zeitung hervor. Seine roten Pupillen, die aus dem fahlweißen Gesicht hervorstachen, verharrten für den Hauch einer Sekunde auf mir.

Ich fühlte mich wie das Opfer eines blutrünstigen Vampirs, der mit durstigen Augen seine nächste Mahlzeit begutachtet.

Ich musterte den Albino: Etwa 1,85 groß, kräftig, schwarze Haare, bleiche Haut, Anfang vierzig, dunkelbrauner, gut geschnittener Anzug, beigefarbener Wollmantel, lindgrünes Hemd und eine auffällige Narbe am Kehlkopf.

Sein Jackett war auf Brusthöhe verdächtig ausgebeult. Handelte es sich lediglich um eine schwere Geldbörse, oder war es eine ausgewachsene Pistole, die sich dort verbarg?

Während ich das Starbucks verließ, blickte ich ein letztes Mal zurück auf die Fensterfront. Der Platz, an dem der Albino gesessen hatte – er war leer!

Ich öffnete Doros SMS, die soeben eingegangen war.

Muss dich sofort treffen!

Bin im Sushi Circle in
der Französischen Straße.

LG Doro

56

Sushi | Brandblasen

In dem Moment, in dem ich die Glastüre des Sushi Circle öffnete, schlug mir der undefinierbare Lärmbrei entgegen, der dieser Sorte von Läden zu eigen ist. Aus dem Zusammenhang gerissene Gesprächsfetzen, eine wilde Mixtur aus Englisch, Deutsch und Japanisch, hallten von den verglasten Fronten des Wasabitempels wieder und verliehen der von Hipstern und Touristen aus aller Welt bevölkerten Sushi-Bar den unwiderstehlichen Charme einer überfüllten Bahnhofshalle.

Hinter dem Laufband, auf dem die Teller mit den Sushi-Gerichten in einer Endlosschleife rund um den Tresen liefen, erblickte ich eine junge Frau, die mir aufgeregt zuwinkte. Kurze, schwarze Haare im Pagenschnitt, gelbe Wollmütze, pinkfarbene Sonnenbrille, silberne Moonboots, weiße Skihose und eine weiße Daunenjacke, unter der ein rotes MC5-Shirt mit einem kampfbereiten, geflügelten Tiger hervorschaute.

Wenn Doro in diesem Aufzug auf einer belebten Straße an mir vorbeigelaufen wäre, hätte ich sie wohl nicht erkannt.

Doro zog ihre Sonnenbrille über die Nase und linste dahinter hervor. »Eine hübsche Verkleidung – nicht?«

»Deine Wandlungsfähigkeit ist beeindruckend.«

»Ich trainier’ schon ein wenig für Hollywood. Tausend Dank, dass du mir die Rolle besorgt hast.«

»Bedank' dich nicht bei mir. Danke lieber deinen Genen. Mit deinem Aussehen ist es eher ein Problem, eine Rolle in Hollywood abzulehnen.«

»Brad, wir beide zusammen in einem Film. Das ist wie ein Traum«, sagte Doro begeistert, während sie den Teller mit dem Caipi Roll vom Laufband fischte. »Ich freu’ mich wahnsinnig auf unseren Trip nach New York.«

»Dein Mann scheint weniger begeistert zu sein.«

»Herb?«, fragte Doro verblüfft. »Wie kommst du darauf?«

»Ich hab’ ihn getroffen. Vorhin im Starbucks. Ich dachte erst, er wollte sich bei mir für den Weinberg-Job bedanken. Aber dann ist er plötzlich total durchgedreht.«

»Mist! Ich hab’s geahnt. Herb hat rausbekommen, dass du heute Morgen bei mir warst. Er ist überzeugt, du hättest ihm den Auftrag für Weinbergs Villa nur besorgt, um ihn loszuwerden und mit mir nach New York durchzubrennen.«

»Unsinn, dein Mann ist hochgradig paranoid. Das mit deiner Rolle habe ich selbst erst heute von Alan erfahren.«

Doro tunkte das mit Fisch gefüllte Reisröllchen in die Sojasoße und schob es in ihren Mund. Als sie sich vorbeugte, um nach einer Serviette zu greifen, trat die hässliche Brandverletzung, die sich in Form einer Bügeleisensohle auf ihrer Haut abzeichnete, unter dem Ärmel ihres Shirts hervor.

»Mein Gott, was zur Hölle ist mit deinem Arm passiert?«

»Ach das?«, erwiderte Doro und zog den Ärmel herunter, um das Brandmal meinen Blicken zu entziehen. »Ich habe mich beim Bügeln verbrannt.«

»Beim Bügeln? Soll das ein schlechter Scherz sein?« Ich packte ihren Arm und zog ihn zu mir heran, um die Wunde zu begutachten. »Sieht gar nicht gut aus. Du gehörst ins Krankenhaus, mit solchen Dingen ist nicht zu spaßen.«

»Ich glaube, Herb hätte was dagegen.«

»Es war also dein Mann, der dir das angetan hat?«

»Ja, aber das bleibt unter uns.«

»Ein Bügeleisen? Das ist krank! Warum hat er das getan?«

»Es war nicht das erste Mal. Herb ist zu allem fähig. Mach’ dir keine Sorgen um mich, ich komme schon klar, doch ich habe schreckliche Angst, dass er dir etwas antut.«

»Nur weil wir beide einige Tage in New York verbringen?«

»Du hast nicht die geringste Ahnung, zu was Herb fähig ist. Ich habe ihn heimlich belauscht. Er hat einen Privatschnüffler auf dich angesetzt.«

»Dann leide ich doch nicht unter Verfolgungswahn. Der Typ, dieser Albino, von dem ich dir heute Morgen erzählt habe. Ich habe ihn vorhin noch mal gesehen. Wenn mich nicht alles täuscht, trägt der Kerl eine Waffe.«

»Das ist nicht dein Ernst?«

»Tödlicher Ernst!«

»Brad, ich wünsche mir nichts mehr, als dass Herb endlich für immer aus meinem Leben verschwindet.«

57

Ein ganz normaler Museumsbesucher

Ich stand vor der Vitrine mit der Blauen Mauritius und betrachtete die genauso wertvolle wie unauffällige 2-Pence-Marke, von der weltweit nur zwölf Exemplare existierten. Im Glas der Vitrine spiegelte sich das Antlitz des Albinos, der sich in meinem Rücken in Sicherheit wog.

Hier und jetzt war die Gelegenheit, meinen Verfolger zu stellen, um die nackte Wahrheit herauszufinden. Ich hielt es eher für unwahrscheinlich, dass ein professioneller Killer seine Zielperson in einem belebten Museum erledigen würde. Und falls doch, wäre ich voraussichtlich ein wenig zu tot, um mir darüber den Kopf zu zerbrechen.

Falls sich jedoch herausstellte, dass der Mann es gar nicht auf mich abgesehen hatte, würde ich endlich das beklemmende Gefühl los, ohne großes Tamtam in der nächstbesten Straßenrinne zu enden.

Zu allem entschlossen lief ich zielstrebig auf meinen Verfolger zu, der zum Fahrstuhl flüchtete und hektisch auf die Tasten hämmerte.

Die Fahrstuhltür öffnete sich. Der Albino verschwand in der Kabine. Ich schob meinen Fuß in die Tür und trat neben den Mann mit den unwirklichen rosa Augen und dem vernarbten Gesicht, das von einer hauchdünnen kalkweißen Hautschicht wie mit Pergament überspannt war.

»Was wollen Sie von mir?«

»Nichts.« Mein Gegenüber blickte mich unbeeindruckt an. »Ich bin nur ein ganz normaler Museumsbesucher.«

Nachdem mir schmerzhaft bewusst wurde, dass es tatsächlich eine Waffe war, die sich im Jackett meines Gegenübers abzeichnete, beschlich mich das Gefühl, dass ich meinen Mut überschätzt hatte.

Doch ich hatte das Spiel eröffnet, jetzt musste ich es auch bis zum bitteren Ende durchziehen.

»Sie wirken angespannt«, merkte der Albino an.

»Kein Wunder, wenn ich den ganzen Tag verfolgt werde.«

»Sie fühlen sich verfolgt? Etwa von mir?«

Der Fahrstuhl stoppte. Die Türe öffnete sich.

»Wartungsarbeiten«, raunzte der Albino die stämmige Frau an, die mit ihrem übergenährten Sohn vor dem Fahrstuhl wartete, und wies unmissverständlich auf das Treppenhaus.

»Ja mei, jetzt schlagt’s aber dreizehn«, polterte die Frau mit hochrotem Kopf. »I’ werd’ mi bei der Direktion beschwer’n.« Mit einem feisten Grinsen grabschte der Junge mit seinen fettigen Fingern in eine rote Papiertüte, um einen Hamburger am Stück in seinen ketchupverschmierten Mund zu stopfen.

Mit dem Schließen der Fahrstuhltüre verstummte auch das hysterische Gekeife der Frau.

Die beunruhigende Stille wurde nur von dem leisen Motorsurren des Lifts unterbrochen.

»Ich könnte die Polizei verständigen.«

Der Albino hauchte seinen Brillantring an und verlieh ihm mit dem Ärmel des Mantels den finalen Glanz.

»Und was wollen Sie mir anhängen?«

»Wie wär’s mit der dicken Wumme in Ihrer Jacke?«

»Sie wollen mich anschwärzen?« Der Killer zog seine Waffe und richtete sie auf meinen Kopf. »Nur weil ich sowas einstecken hab’!«

»Ich kann Sie bezahlen«, stammelte ich und fingerte nervös ein Bündel Scheine aus meiner Geldbörse.

»Für einen Profi müssen Sie noch einiges drauflegen.«

Ich spürte den kalten Lauf der Waffe an meiner Schläfe.

Das Spiel ging in die nächste Runde. Leider in der ›Worst Case-Version‹, doch ich hatte, wenn ich ehrlich war, mit nichts anderem gerechnet. Der gierige Blick, mit dem der Killer die Scheine angestarrt hatte, ließ vermuten, dass er auf meinen Köder angesprungen war.

Es war höchste Zeit zur Sache zu kommen, insbesondere wenn ich die nächsten Minuten überleben wollte.

»Ich hab ’nen ganzen Koffer voller hübscher Scheinchen.«

»Entzückend, ‘nen ganzen Koffer voll.« Der Killer zeigte ein zahniges Grinsen. »Na schön«, knurrte er, »angenommen, ich hätte den Auftrag, Sie zu beseitigen. Was würden Sie bieten?«

»Das Doppelte von dem, was Sie für mich bekommen.«

»Das Doppelte also?«, überschlug der Killer und rieb sich am Kinn. »Nicht schlecht, was meinst du, Darling?«, fragte er Mrs. Smith & Wesson, deren kalter Lauf noch immer an meiner Schläfe ruhte.

Im zweiten Stock öffnete sich die Fahrstuhltür, vor der noch immer die fettleibige Frau mit dem verzogenen Balg wartete.

Der Killer versteckte die Waffe hinter seinem Rücken und versperrte mit seinem massiven Körper den Eingang.

»Ich sagte doch, der Fahrstuhl ist defekt«, erklärte er. »Nehmen Sie besser die Treppe.«

»Kruzitürken, scho’ wida, jetzt hol’ I’ die Direktion«, protestierte die Frau, während der Junge damit beschäftigt war, sich ein Pommesstäbchen in die Nase zu schieben.

»Jesus«, fluchte der Killer und bekreuzigte sich, »solche Leute sind der Untergang des Abendlandes.«

Während sich der Aufzug wieder in Gang setzte, nahm der Killer die Waffe hinter seinem Rücken hervor und richtete sie auf mich. »Sie würden mir also das Doppelte bieten?«

Ich schob die Mündung der Pistole mit meiner Hand von meiner Brust. »Mein Angebot steht.«

»Na schön, dann lassen Sie uns reden.« Der Killer blies eine imaginäre Rauchwolke vom Lauf der Waffe und steckte sie zurück in die Jacke. »Aber nicht hier. Zu viele Ohren.«

Der Killer bekreuzigte sich. Dann faltete er die Hände und hob sie in die Luft, ganz so, als würde er eine Eingebung von ganz oben erwarten. Und, wie es den Anschein machte, wurden seine Gebete erhört. »In zwanzig Minuten an der Ruine der Franziskanerkirche«, sagte er mit einem seligen Lächeln.

»Geben Sie mir Ihre Rolex als Pfand.«

»Wieso, ich verstehe nicht?«

»Falls ich tatsächlich den Auftrag hätte, Sie zu erledigen, würden Sie die Uhr eh’ nicht mehr benötigen.«

58

Ein wundervoller Ort, um zu sterben

Wie immer, wenn ich nervös und angespannt war, griff ich in gewohnter Routine ans Handgelenk, um meine Uhr gerade zu rücken. Doch meine Finger langten ins Leere.

Shit! Die Submariner Rolex hätte selbst bei einem windigen Pfandleiher noch gut 20 Riesen gebracht. Doch ich hätte mir eher einen Finger abgeschnitten, als das Andenken an Candy für Geld zu verpfänden. Aber warum zur Hölle hatte ich sie dann dem Killer gegeben?

Ich beschloss, dass es eine dieser Fragen war, auf die es keine vernünftige Antwort gab. Angenommen, der Killer würde gar nicht hier auftauchen, dann war ich die Rolex los, was jedoch nicht besonders ins Gewicht fiel, da ich dann ohnehin so gut wie tot war.

Mein Smartphone klingelte. Das war es jedoch nicht, was mich beunruhigte – vielmehr war es, dass ich den Klingelton vernahm, den ich für Mr. Shaws Nummer eingestellt hatte, und Jaschin der Einzige war, dem ich sie gegeben hatte.

Nicht unbedingt der optimale Zeitpunkt für einen netten Plausch mit einem KGB-General, doch ich konnte jederzeit auflegen, wenn der Killer in der Ruine auftauchen würde.

»Ja, Brandon Shaw«, meldete ich mich.

»Schön, dass ich Sie erreiche, Mr. Shaw«, sagte Jaschin.

»Ich habe ganz übersehen, Sie heute Abend zur Vorstellung meines neuen Buches in den Roten Salon einzuladen.«

Eine Stimme in meinem Kopf drängte mich, mir Jaschins Buchvorstellung auf keinen Fall entgehen zu lassen.

»Denke, das wird sich einrichten lassen.«

»Freut mich. Sie stehen auf der Gästeliste. Grüßen Sie Mr. Hall von mir und verzeihen Sie in meinem Namen die späte Störung gestern Abend. Richten Sie Ihrem Freund aus, dass auch er herzlich willkommen ist.«

Vor meinem Kopf senkte sich ein mattsilberner Zeitmesser. Ich schnappte die Rolex und drehte mich um.

»Eine schöne Uhr.« Der Killer blickte wehmütig auf die Submariner Rolex. »Ich hätte Sie doch umbringen sollen!«

»Mein Gott haben Sie mich erschreckt! Wie lange lungern Sie hier schon rum?«

»Lange genug, um Ihre interessante Unterhaltung zu verfolgen. Sie veranstalten riskante Spiele mit falschen Namen und wundern sich, dass es jemand auf Sie abgesehen hat?«

»Das geht Sie verdammt noch mal nichts an. Lassen Sie uns zur Sache kommen. Was ist mit meinem Angebot?«

Der Killer massierte seine Schläfen mit den Fingerspitzen und sah zu mir auf. »In Ordnung, ich nehme den Deal an.«

»Was bin ich wert?«, hakte ich nach.

»20.000 Euro. Es scheint dem Auftraggeber einiges daran zu liegen, Sie zu beseitigen.«

»Das Doppelte – das sind vierzig Riesen!«

»Qualität hat ihren Preis.«

»Eine Menge Cash! Welche Garantie habe ich?«

»Ich schwöre bei Gott!«, bezeugte der Killer.

Der Killer nahm den Rosenkranz, der um seinen Hals hing in die Hand, um ihn zu küssen. Dann neigte er den Kopf, um die obersten Knöpfe des lindgrünen Hemds zu öffnen, unter dessen Kragen sich ein Tattoo in Form eines Kruzifixes auf seinem Hals abzeichnete.

Das Tattoo, seine Gebete, das Rosenkranz-Ritual – sichere Anzeichen, dass der Auftragskiller tiefgläubig war und ich auf seinen Eid vertrauen konnte. Zumindest war es angenehm, mir das einzureden, um mein Gewissen zu beruhigen.

»Gut, einverstanden«, versicherte ich.

Der Killer zog einen Flachmann aus seinem Mantel und schraubte den Verschluss ab, um sich einen kräftigen Schluck zu gönnen. »Auf Ihr neues Leben, Mr. Hall«, stimmte er feierlich an. Nachdem er den Ausguss mit einem Seidentuch abgewischt hatte, reichte er mir den Flachmann.

»Auf unsere Geschäftsbeziehung«, prostete ich ihm zu.

Ich setzte den Flachmann an und ließ den Vodka in meine Kehle rinnen.

»Gütiger Gott, wie unhöflich von mir!«, warf der Killer ein. »Wir stoßen miteinander an und Sie kennen nicht mal meinen Namen. Nennen Sie mich einfach Karol.«

Ich nahm stark an, dass es nicht sein richtiger Name war.

Der Mann, der sich Karol nannte, stieg die Treppen hinauf zum Rundschiff des Klosterbaus und ließ sich auf einem Mauervorsprung nieder. »Ich bin oft hier, um Gedanken zu sammeln. Diese Kirche muss in Ihrer ursprünglichen Form ein geradezu sinnlicher Ort der Einkehr gewesen sein.«

»Lassen Sie uns zurück zu unserem Deal kommen«, sagte ich. »Zuerst interessiert mich, wer es auf mich abgesehen hat.«

»Ich muss Sie leider enttäuschen. Das Auftragsgeschäft ist ein ausgeklügeltes System. Mir sind nur Bild und Name der Zielperson bekannt. Ich kenne den Auftraggeber nicht und dieser wiederum weiß nicht, wer die Tat für ihn ausführt.«

»Verstehe, und was bedeutet das für mich?«

»Wenn Sie mich ausbezahlen, besteht Ihr größtes Risiko darin, dass Ihr Freund einfach den nächsten Auftragskiller anheuert, um Sie zu erledigen.« Karol rieb sich die Hände. »Für zwanzig Scheine bekommt man einen guten Mann.«

»Und was, wenn ich meinen Freund, wie Sie ihn nennen, vorher beseitige?«

»Dann wäre Ihr Problem gelöst.« Karols Fingernägel tippten auf die Waffe in seinem Jackett. »Wenn Sie noch mal das Doppelte drauflegen, erledige ich das für Sie.«

Shit! Das waren alles in allem 80.0000 Euro, nahezu die komplette Summe der Anzahlung für die Filmrolle, die ich gerade erst wieder sicher in meinem Hotelsafe glaubte.

»Und was, wenn ich nicht auf Ihr Angebot eingehe?«

In seliger Ruhe, ganz so, als hätte er alle Zeit der Welt, zog Karol die Smith & Wesson aus dem Jackett, schraubte den Schalldämpfer auf und richtete die Waffe auf meinen Kopf.

»Ganz einfach, dann erledige ich meinen Job.« Der Killer blickte zum Himmel und murmelte etwas auf Lateinisch, das wie ein letztes Gebet klang, vor sich hin. Dann bekreuzigte er sich und fixierte mich mit seinen roten Augen. »Dieser heilige Ort der Einkehr ist nicht willkürlich gewählt. Sie sind zu beneiden. Ein wundervoller Platz, um zu sterben.«

Sterben stand als Letztes auf meiner Liste. Da es ein wenig früh dazu war, erschien es ratsam, keine weiteren dummen Fragen zu stellen und auf Karols Angebot einzugehen.

»Gut, Sie haben mich überzeugt«, willigte ich ein.

»Wenn Sie die verdammte Waffe von meinem Kopf nehmen, können wir unseren Deal absegnen.«

»Gott sei Dank!«, rief Karol sichtlich erleichtert. Nachdem er die Waffe mit einem seligen Lächeln im Gesicht unter seinen Hosenbund geschoben hatte, streckte er seine Arme wie zum Dank gen Himmel. »Das freut mich zu hören, Mr. Hall. Es wird Sie sicher verwundern, doch ich habe Sie in mein Herz geschlossen. Es hätte mir in der Seele geschmerzt, Ihrem noch so jungen Leben ein solch jähes Ende zu setzen.«

Ins Herz geschlossen? Who cares! Immerhin war ich noch am Leben. Und nebenbei hatte sich damit die Frage, ob der Killer komplett wahnsinnig war, von selbst beantwortet.

»Ich habe einen leisen Verdacht, wer Ihnen die Lebenslichter aushauchen will.«

»Ich dachte, Sie wissen nicht, von wem Sie den Auftrag erhalten haben?«

»Lassen Sie es mich so ausdrücken. Ich bin von Natur aus neugierig. Verlängert das Leben, besonders in einem Job wie meinem. Also, was denken Sie, wer hat es auf Sie abgesehen?«

»Herbert Dorn?«

»Lauwarm«, erwiderte Karol.

»Was bedeutet das jetzt wieder?«

»Sie liegen weder heiß noch kalt. Es dürfte Sie interessieren, dass Sie noch von ‘nem anderen Kerl verfolgt werden.«

Karol zog ein Springmesser aus seinem Stiefel und ließ die martialisch anmutende Klinge hervorschnellen.

»Ein mieser, kleiner Privatdetektiv. Hab’ ihn ein wenig mit dem Messer gekitzelt.« Karol grinste verschlagen und reinigte sich mit der Spitze der Klinge die Fingernägel. »Hat geliefert wie ’ne Brieftaube.«

»Aber kein Grund zur Sorge«, versicherte Karol. »Der Knabe war von diesem Dorn lediglich beauftragt, ein wenig in Ihrem Leben herumzustochern. Und selbst wenn er die Order hatte, ein wenig mehr mit Ihnen anzustellen, wird er nicht mehr den Schneid dazu haben.«

Mir ging die Begegnung mit Jaschin durch den Kopf. Rapp hatte mich vor seinem Blutsbruder gewarnt. Ich wäre sicher nicht der Erste, den er auf dem Gewissen hatte.

»Was ist mit Jaschin?«

»Heiß, superheiß.« Karol strahlte, als hätte ich die finale Frage bei Wer wird Millionär? korrekt beantwortet. »Und ich war nicht untätig in der Zwischenzeit. Ich weiß bereits, wo, nur noch nicht wie ich diesen Jaschin erledigen kann.«

Mir fiel Jaschins kurzer Schwächeanfall ein.

»Jaschin hat Herzprobleme. Er schluckt Digoxin.«

»D-i-g-o-x-i-n?«

»Ein hochwirksamer Fingerhut-Extrakt«, klärte ich Karol auf. »In jeder Apotheke zu bekommen.«

»Dann werde ich mit einer kleinen Überdosis Digoxin dafür sorgen, dass ihn seine Herzprobleme ins Grab bringen.«

»Sie wissen sicher, dass Jaschin eine dicke Nummer beim russischen Geheimdienst war. Ist das ein Problem?«

»Ein Problem? Eher eine Herausforderung. Ein KGB-General fehlt mir noch in meiner Sammlung.«

»Wie kann ich Sie erreichen?«

»Gar nicht! Ich melde mich bei Ihnen!«, erwiderte Karol und grinste mich verschlagen an. »Noch ein letzter Tipp für ihre Abendplanung. Sie sollten sich auf keinen Fall Jaschins Buchvorstellung im Roten Salon entgehen lassen.«

59

Kassensturz

Ich zog die Tür hinter mir zu und war heilfroh, der nackten Realität wenigstens für einen Augenblick zu entfliehen.

Gottverdammt! Wenn ich nicht zufällig im Starbucks die kleine Stella kennengelernt hätte, läge mein Körper bereits mit einem hübschen Namensschildchen um den großen Zeh gedrahtet, seziert und einbalsamiert in einer der mausgrauen Schubladen des städtischen Leichenschauhauses.

Ich spielte nervös mit Sallys Pillendose. NEIN! Keine Drogen! Mein Kopf war endlich wieder klar. Und das musste er auch sein für das, was mir noch bevorstand.

Ich nahm den Artikel vom Tisch, den ich heute Morgen für meine Recherche aus der aktuellen Ausgabe des Focus ausgeschnitten hatte: eine Statistik über die Erfolgsrate bei der Aufklärung von Tötungsdelikten in Deutschland.

Ich dachte an die kleine Stella und ihre Theorie über den perfekten Mord. ›Nehmen wir den Fall, dass erstens kein Motiv vorliegt, zweitens keine auffälligen Spuren gefunden werden, und drittens die Todesursache auf einen Unfall oder einen Selbstmord hindeutet – dann würde es erst gar nicht zu einer Untersuchung kommen‹. Von den offiziell 900 anerkannten Mordfällen 2013 in Deutschland wurden über 90 Prozent aufgeklärt – zugegeben eine hohe Erfolgsquote.

Auf der anderen Seite jedoch gab es über 1.200 inoffizielle Todesfälle – wäre es unsportlich, den perfekten Mord zu begehen, ohne zu den anerkannten Mordfällen zu gehören?

Die Sache mit Jaschin war geklärt, doch es gab da noch jemanden, der ganz oben auf der Liste stand.

Das Treffen im Starbucks hatte mir deutlich vor Augen geführt, dass mein Plan, Herbert Dorn ohne Anwendung von Gewalt aus dem Weg zu räumen, zum Scheitern verurteilt war. Doch er war fällig. Und ich war nicht mehr alleine mit dieser Entscheidung. Auch Doro wünschte nichts sehnlicher, als dass er endlich für immer aus ihrem Leben verschwand.

In mir reifte der Plan, wie ich das anstellen würde, ohne sie mit in die Sache reinzuziehen. Das Schicksal hatte mir nicht nur Doro geschenkt, es hatte mir auch einen professionellen Killer zugeführt. Ihr Mann war alleine in der Villa. Karol würde dort den Mord nach dem Plan für den perfekten Mord aus dem Drehbuch für mich ausführen. Ein tragischer Unfall – nichts würde auf einen Tötungsdelikt hinweisen.

Zeit für einen Kassensturz. Ich befreite den Koffer aus dem Zimmersafe, um 5.000 Euro herauszunehmen. Die Summe sollte reichen, um die laufenden Ausgaben zu decken. Dann legte ich 50.000 als Anzahlung für den Mord an Jaschin zur Seite. Jetzt waren noch 40.000 Euro im Koffer. Egal, was Karol forderte – das musste für den Mord an Dorn ausreichen.

Wenn ich den Killer ausbezahlt hatte, waren meine Geldreserven bis auf den letzten Cent aufgebraucht. Die Gage für den Film würde erst ausgezahlt, wenn die Verträge gegengezeichnet waren. Ich hatte mir geschworen, nur im Notfall auf das Lösegeld aus der Entführung zurückzugreifen. Nun war er eingetreten. Höchste Zeit den mattschwarzen Villiger aus seiner Ruhestätte in der Familiengruft zu befreien, in der er über zwölf Jahre still und friedlich schlummerte.

Kurz nach seinem vierzehnten Geburtstag war mein Sandkastenfreund Matthew Barden mit seinen Eltern aus San Antonio nach New York gezogen. Als ich ihn dort im Herbst 2004 besuchte, erzählte er mir von seinem Job als Nachtwächter von Green-Wood und den vielen Schätzen, die auf dem Areal des Brooklyner Friedhofs aufbewahrt wurden.

›So sicher wie Fort Knox‹, pflegte Matthew zu sagen. Die Katakomben von Green-Wood waren nicht so sicher wie Fort Knox, jedoch ein gutes Versteck für das Lösegeld, und Matthew ein loyaler Freund, der keine dummen Fragen stellte.

»Brad? Bradley William Davies? Von wo rufst du an?«

»Vom Berliner Airport. Fliege gerade nach New York.«

»Dann sollten wir uns unbedingt treffen.«

»Genau darum geht es, Matthew. Ich benötige deine Hilfe.«

»Geht es um den Koffer, den ich für dich eingelagert habe?«

»Ist alles in Ordnung mit ihm?«

»Es gibt keinen sichereren Platz in den Staaten ...«

Schon klar ... außer Fort Knox. Matthews unfreiwillige Komik zauberte ein dickes Grinsen in mein Gesicht.

»Ich brauch’ den Koffer morgen früh.«

»Sollte hinhauen, hab morgen Frühschicht.«

»Gut, ich werde dann um Punkt vier bei dir sein.«

»Ich habe dich nie gefragt, was in dem Koffer ist.«

»Und ich bitte dich, es auch jetzt nicht zu tun.«

»In Ordnung, Brad, ich hole dich am Haupteingang ab.«

60

Brads Drehbuch Part III | UNNAMED – THE KILLING - NIGHTTIME - FIRST DRAFT

Die Sterne für das Drehbuch standen gut – denn wer konnte besser eine Story über einen perfekten Mord verfassen als jemand, der selbst einen perfekten Mord plante?

Die Outline für die Mordsequenz stand. Den geheimen Atombunker hatte ich nach Berlin versetzt, der Hauptstadt des Kalten Krieges. Die Handlung spielte in London im Dorchester Hotel, wo der Engländer Mark Hammett dem deutschen Ehepaar Schmidt in der Hotelbar begegnet. Die attraktive Katja Schmidt nimmt Besitz von ihm. Mark verfällt ihr mit Haut und Haaren und trifft die folgenschwere Entscheidung, ihren Ehemann zu beseitigen, damit sie ihm alleine gehört. Mark entwirft den Plan für den Mord und lockt Katja Schmidt unter einem Vorwand nach Berlin. Währenddessen überredet er seinen soziopathisch veranlagten Freund Paul Hauptmann, ihren Ehemann in der abgelegenen Villa zu ermorden – einer Villa, die in vielen Details der entsprach, die ich am Tag zuvor mit Rapp besichtigt hatte.

Voller Zuversicht, endlich den richtigen Ansatz gefunden zu haben, hämmerten meine Finger auf die Tasten.

UNNAMED – THE KILLING - NIGHTTIME - FIRST DRAFT

ERZÄHLER

… die festgefrorene Luke! Paul war noch immer im Bunker eingesperrt. Verdammt! Hier unten musste irgendwo ein Gasbrenner sein!

Paul wandert unruhig durch die Räume des Bunkers. In einem Schrank im Kesselraum findet er einen Brenner und steckt ihn in die Hosentasche seines Overalls. Er zieht die Handschuhe an, hängt sich das Schulterhalfter um, steckt die Smith & Wesson hinein und läuft zum Schacht, der hoch in die Villa führt. Dann steigt er die Stufen der am Rand der mächtigen Röhre befestigten Leiter hinauf und öffnet die erste Druckschutzluke, um sie nach oben zu klappen.

Paul lugt vorsichtig aus dem halb offenen Schacht in den Keller. Er setzt die Mütze auf, befestigt den Filz unter den Sohlen, regelt das Licht der Maglite auf den kleinsten Wert und läuft in Richtung Treppe. Dann steigt er die Kellerstufen hinauf, öffnet die Türe und leuchtet in den Flur. Paul schwingt sich die halbrund geschwungene Treppe hinauf und läuft zum Schlafzimmer des Opfers.

ERZÄHLER

Paul Hauptmann hielt den Atem an. Es war still – Todesstille. Paul wusste nichts über das Opfer und das war auch besser so. Er würde es vermeiden, dem Mann in die Augen zu sehen. Das machte das Töten einfacher!

Paul öffnet die Türe und leuchtet mit dem schwachen Strahl der Maglite in den Raum. Der Elektroschocker liegt sicher in seiner Hand. Paul läuft ans Ende des Bettes und zieht vorsichtig die Decke nach unten. Er wirft dem schlafenden Opfer einen Sack über den Kopf. Dann führt er die beiden Enden des Schockers an dessen Schulter und löst die Zündung aus. Der Lichtbogen pulsiert wild.

Paul zählt: 1 … das Opfer schlägt den Kopf hin und her. 2 … die Gegenwehr lässt nach. 3 … der Mann verkrampft, wird schwächer … Paul hält noch zweimal drauf … der Mann fällt in Ohnmacht.

Dann knebelt er das Opfer und fesselt es mit Handschellen ans Bett. Paul reißt den Sack von Schmidts Gesicht und zieht ihm eine Skimütze verkehrt herum über den Kopf. Er schnappt sich einen Stuhl, dreht ihn um, setzt sich und stützt seine Ellenbogen auf die Lehne. Paul knipst die Nachttischlampe an, richtet sie auf das Kopfende des Bettes und betrachtet das Opfer aufmerksam.

ERZÄHLER

Pauls Blick wanderte zu dem Foto auf dem Nachttisch. Das zarte Wesen neben ihm, es musste seine Frau sein. Sie war außergewöhnlich hübsch und sie kam ihm seltsam bekannt vor – doch er wusste nicht woher. Paul beschloss, runter in den Bunker zu gehen, um sich ein paar Pillen zu besorgen. Dann würde es ihm schon wieder einfallen.

Paul läuft ins Erdgeschoss der Villa. Dort nimmt er den Transponder vom Schlüsselbord und kontrolliert alle Ausgänge: Balkontür, Haustür und den Notausgang im Keller.

ERZÄHLER

Paul hatte Vorsicht walten lassen und das zentrale Schließsystem aktiviert. Jetzt kam nicht nur keiner mehr rein, sondern auch keiner mehr raus! Im Flur hatte er ein Foto entdeckt, das lose auf der Ablage der Kommode lag. Auf dem Bild erkannte er die Frau des Opfers wieder. Im Hintergrund war noch eine weitere Person zu erkennen, nur unscharf, aber der Mann auf dem Foto sah aus wie … Mark Hammett?

Unmöglich! Das war absurd. Warum sollte Mark das Opfer kennen? Das wäre gegen ihre Abmachung. Nein! Er vertraute Mark. Er hatte lediglich zu viele Drogen eingefahren und bildete sich das alles nur ein …

61

Anonymer ging’s nicht

»Hallo Mr. Hall«, meldete sich Hermann. »Sie hatten nach einer diskreten Location angefragt. Das Joytel am Airport, Terminal C. Zimmer 23 ist bereits auf Ihren Namen gebucht. Die Chipkarte liegt am Empfang für Sie bereit.«

»Danke Herrmann. Das Joytel klingt gut in meinen Ohren«, flachste ich. »Ein wenig Freude kann ja nichts schaden.«

Nachdem ich Hermann verabschiedet hatte und Karol das Joytel als Treffpunkt per Mail durchgegeben hatte, erschien Alans Nummer im Display. Ich nahm das Gespräch an.

»Hatte gerade Jake Donovan an der Strippe«, sagte Alan.

»Donovan?«

»Eine dicke Nummer, jede Menge Kohle und Kontakte, verwaltet das Budget für unser Filmprojekt. Will sich vor dem Abflug mit dir am Airport an ‘nem anonymen Ort treffen.«

Ein anonymer Ort? Das Joytel – anonymer ging’s nicht.

Ich nahm den Chip aus der Geldbörse. Bingo! Das Zimmer war bis Mitternacht gebucht.

»Um 23:00 Uhr im Joytel, Terminal C – Zimmer 23.«

62

Jaschins Buchvorstellung

Jaschins Buchvorstellung im Roten Salon war das gesellschaftliche Ereignis des Tages. Es wimmelte von Fotografen und Reportern, die auf der Jagd nach der zahlreich versammelten Berliner Politprominenz und High Society waren.

Jaschin spähte hinter dem roten Samtvorhang am Bühneneingang hervor und tupfte sich den Schweiß von der Stirn. Mit zittrigen Fingern nahm er das Handy in die Hand. Fassungslos starrte er auf das Display und blickte aufgeregt in die Menge, wo er mich im Publikum neben seinem Blutsbruder entdeckte und entgeistert ansah. Ich lächelte ihm zu, wohl wissend, was ihn dermaßen beunruhigte. Es war die SMS, die ich ihm vor wenigen Sekunden gesendet hatte.

Es kommt immer anders,
als man denkt. Passen

Sie gut auf sich auf!

Brandon Shaw

Jaschin war sicher weder erfreut, dies zu lesen, noch mich hier im Publikum zu erblicken – denn für ihn war ich längst tot.

Während Carl Orffs Carmina Burana, die dramatische Eröffnungsmusik, langsam ausgeblendet wurde, schritt der Conférencier zum Rednerpult, um den Abend zu eröffnen.

»Sehr verehrte Damen und Herren, wir begrüßen den Gastgeber des heutigen Abends – General Viktor Jaschin.«

Inmitten des aufbrausenden Beifalls betrat Jaschin die Bühne, um vor zum Rednerpult zu laufen.

Nachdem sich der Beifall gelegt hatte, begann er mit seiner Lesung. »Mein sehr geschätztes Berliner Publikum«, hob er in nahezu akzentfreiem Deutsch an. »Ich möchte Ihnen heute meinen neuen Roman 'Infame Lügen und tödliche Geheimnisse des Kalten Krieges' vorstellen, der im Frühjahr herauskommt.« Jaschin hielt kurz inne. Dann fingerte er seine Herztabletten aus der Pillendose und spülte sie mit einem Schluck Wasser herunter. »Mit Sicherheit erwarten Sie gespannt, was ich Ihnen aus meiner 30-jährigen Spionagetätigkeit gegen den Westen zu berichten habe. Zentraler Punkt meines Buches ist ein geheimer Atombunker auf der Insel Rügen, in dem sich eine der größten Tragödien des Kalten Krieges abgespielt hat, und ich ...«

Jaschins Rede stockte. Er zog ein Taschentuch aus seinem Jackett, um sich den Schweiß von der Stirn zu tupfen. Dann kniff er die Augen zusammen und griff sich an die Brust. Das Publikum wurde unruhig, hektisches Geflüster machte sich breit. Jaschin wirkte unkonzentriert, doch er setzte seine Rede fort: »... ich kann Ihnen versichern, dass ...« Jaschins ungläubiger Blick wanderte zu Mr. Shaw, der neben seinem Blutsbruder stand und ihm freudig zuwinkte. »... ich kann Ihnen versichern, dass ich Ihnen nichts ...« Jaschin packte sich an den Hals. »... nichts ver...«

Sein Gesicht war von Schmerzen verzerrt, er hechelte nach Luft und keuchte heftig.

»Mein Herz«, röchelte Jaschin, »mein Herz.«

Benommen torkelte Jaschin neben das Rednerpult und sackte in die Knie. In seinem verzweifelten Ringen nach Luft verlor er die Kontrolle und kippte vornüber. Sein Kopf schlug ungebremst mit einem dumpfen Knall auf den Bühnenboden.

»Einen Krankenwagen, schnell«, rief der Conférencier, der ans Rednerpult geeilt war, durch das Mikrofon in die Menge.

Ein Sanitäter erklomm die Bühne. Er warf eine Tasche auf den Boden und beugte sich zu ihr herab, um einige Utensilien daraus zu entnehmen und auf dem Boden auszubreiten. Dann brachte er Jaschin in die stabile Rückenlage. Ohne große Worte zu verlieren, drückte er dem Conférencier einen Defibrillator in die Hand und schloss die Paddles an. Dann schnitt er Jaschins Hemd mit einer Schere auf und setzte die Paddles auf den nackten Brustkorb seines Patienten.

Zündung! Gut fünfzehn Ampere jagten ungebremst durch Jaschins Körper, der wie von einer heftigen Druckwelle in die Luft gehoben wurde. Während der Sanitäter die Paddles erneut ansetzte, verfolgte der Conférencier verzagt die Anzeige. Zündung! Das Schauspiel wiederholte sich, doch auch die letzten verzweifelten Bemühungen, Jaschin wiederzubeleben, waren vergebens. Der Sanitäter richtete sich auf und senkte entmutigt den Kopf. Die Paddles glitten aus seinen Händen und schlugen auf dem Bühnenboden auf.

Das Tuscheln im Saal verstummte. Schritte waren zu vernehmen. Sie gehörten zu der aufgetakelten Mittvierzigerin in dem silbernen Abendkleid, die ungelenk auf den meterhohen Absätzen ihrer Stöckelschuhe zum Bühnenrand stakste. Dort angelangt beugte sie sich über Jaschin und nahm seine schlaffe Hand, um seinen Puls zu fühlen. »Um Gottes willen, er ist tot!«, waren ihre letzten Worte, bevor sie in Ohnmacht fiel.

Die beunruhigende Stille im Saal wich einer nicht minder beunruhigenden Hysterie. Die Filmteams drängten vor zur Bühne und scharten sich wie ausgehungerte Hyänen um Jaschins leblosen Körper, um die besten Happen zu sichern.

»Sie haben einen guten Freund verloren.«

«Den besten, Mr. Shaw«, versicherte Rapp.

»Traurig, dass Ihr Blutsbruder den Erfolg seines neuen Buches nicht mehr miterleben wird.«

»Es wird kein neues Buch geben. Viktor konnte sein Werk nicht vollenden. Die Öffentlichkeit wird nie vom eigentlichen Geheimnis des Bunkers erfahren.«

»Wie?«, hakte ich nach. »Es gibt noch ein Geheimnis?«

»Das war wohl auch der Grund, warum Viktor Sie persönlich kennenlernen wollte. Um mein Leben nicht zu gefährden, hatte er nicht einmal mich in das verhängnisvolle Mysterium des Bunkers, wie er es nannte, eingeweiht.«

»Dann war auch mein Leben in Gefahr?«

»Ich kann es nicht ausschließen«, gestand Rapp ein.

»Machen Sie sich keine Vorwürfe. Das Kapitel ist jetzt abgeschlossen. Ihr Blutsbruder hat das letzte Geheimnis des Bunkers mit ins Grab genommen.«

63

Das Keytel

Bewaffnet mit dem schwarzen Samsonite-Koffer und einem Tourenrucksack stieg ich aus dem Fahrstuhl des Parkhauses im Terminal C. Gleich neben dem Ausgang entdeckte ich das Joytel, das mit seinem auffälligen, blauen Neon-Schriftzug eher einer modernen Bankfiliale als einem Stundenhotel glich.

Obgleich ich ein regelmäßiger Fluggast in Tegel war, hatte ich das auffällige Stundenhotel nie zuvor wahrgenommen.

Check-in stand in der runden 60er Jahre-Schrift über dem Automaten, der mich mit seiner sonoren Stimme einlud, meine Chipkarte in seinen Schlitz einzuführen. Die Karte sprang wieder hervor und zeigte die verbleibende Hotelzeit an – Schöne Neue Welt. Die Glastür öffnete sich, und ich trat in den schneeweißen, ewig langen, von Deckenspots flächig ausgeleuchteten Gang, in dem sich an beiden Seiten die Schlafkabinen, wie in einem Bienenstock aneinanderreihten. Das Joytel war bis ins letzte Detail durchgestylt: Top-Design-Overkill der feinsten Sorte, wie die Kulisse eines auf Hochglanz geschliffenen Science-Fiction-Blockbusters.

›Joytel – the world's quickest gay hotel‹, prangte in großen blauen Lettern an der Wand im Flur. Es lag auf der Hand, dass Hermann eine wichtige Information unterschlagen hatte.

Karol wartete bereits vor der 23 auf mich. Er polierte sich die Fingernägel mit einem Seidentuch und pfiff die Melodie von Singin’ In The Rain vor sich hin.

»Schön, dass Sie auch schon hier auftauchen. Ich habe noch nie zuvor so viele eindeutige Angebote bekommen.«

»Ich nehme an, Sie sind heterosexuell veranlagt?«, flachste ich, um Karols Stimmung ein wenig anzuheben.

»Gehen wir rein und probieren es aus«, erwiderte Karol schroff, dem wie es aussah, nicht nach Scherzen zumute war.

Ich führte die Keycard ein. Als sich die Türe öffnete, war ich doch ein wenig erstaunt von den geringen Ausmaßen des Zimmers.

Neunundneunzig Prozent der Fläche waren von dem ausladenden Doppelbett belegt, was jedoch nicht weiter verwunderlich war, da neunundneunzigkommaneun Prozent der Gäste des Joytel diesen Raum sicher für etwas anderes nutzten als zur Besprechung eines Mordauftrags.

Dann klappte ich die Ablage unter der Spiegelwand nach oben. Nachdem ich den Inhalt meines Rucksacks auf der Tischfläche verteilt hatte, lag alles fein säuberlich geordnet vor mir: Schlüssel, Pläne und Fotos des Bunkers und der Villa.

»12 Megabit. Zumindest das Funknetz hier drin scheint ganz passabel zu funktionieren«, stellte ich zufrieden fest.

»Was soll das? Wofür brauchen wir den Computer?«

»Für den perfekten Mordplan. Er wird Ihnen gefallen!«

»Sie wollen MIR erklären, wie man einen perfekten Mord begeht?« Karol stand empört auf und griff seinen Mantel. »Ich muss zugeben, Mr. Hall, Sie haben Humor.«

»Schauen Sie sich das Ganze doch erst mal an.«

»Warum sollte ich?«, fuhr mich Karol verärgert an.

»Weil ich einen weiteren Auftrag für Sie habe!«

»Rücken Sie die Kohle raus und vergessen Sie den Rest. Ich nehme nur professionelle Aufträge an.«

»Und der Job heute?«, hakte ich nach.

»War eine Ausnahme.«

»Warum?«

»Weil es mich gereizt hat.«

Ich warf den Geldkoffer auf den Tisch und öffnete ihn. »Auch dieser Auftrag wird äußerst reizvoll für Sie sein.«

»Gütiger Herr im Himmel, ich hätte Sie doch erschießen sollen«, knurrte Karol, während er die frischen Banknoten gierig anstarrte. »Jesus, dann fangen Sie schon an.«

»Sekunde, muss noch die Files aus der Cloud downloaden.«

»Wie bitte?«

»Ach, nichts weiter.«

Die Videoaufnahme der Villa erschien auf dem Monitor. Ich gab dem Killer die Instruktionen für den perfekten Mord.

Ich reichte Karol das Profilbild von Herbert Dorns Website.

»Jesus, was für ein Hemd«, ächzte Karol angewidert und bekreuzigte sich. »Es wird mir eine Genugtuung sein, dessen Träger für vierzig Riesen von Gottes Erdboden zu entfernen.«

»Wieso vierzig, ich dachte, der normale Kurs ist 20?«

»40.000 und keinen Cent weniger«, betonte Karol.

Das war mein oberstes Limit, aber mir blieb keine Wahl.

»In dem Koffer sind 60.000. 50.000 für Jaschin und 10.000 als Anzahlung für Dorn. Ich bin über Silvester in New York. Den Rest bekommen Sie, wenn ich zurück in Berlin bin.«

»Dann werde ich jeden Tag eine Kerze für Sie anzünden, Mr. Hall. Ich möchte nicht, dass meiner Kohle etwas zustößt.«

An der strahlend weißen Wand vor dem Eingang des Joytel lehnte ein Mann in einem feinen, beigefarbenen Zwirn: Etwa 1,75 groß, Glatze, Backenbart, tief gebräunt, muskulös, silbern verspiegelte Pilotenbrille und verboten geschmacklose, sicher sündhaft teure blassgrüne Cowboy-Boots aus Krokodilleder.

Er erinnerte mich ein wenig an George Michael. Das Joytel war ein schwules Stundenhotel, Donovan passte gut ins Bild.

»Mr. Donovan?«

»Ja, schön Sie zu treffen, Mr. Hall«, versicherte Donovan und reichte mir seine Hand.

»Genug Austausch von Höflichkeiten. Ich habe nur wenig Zeit, also lassen Sie uns besser gleich zur Sache kommen.«

Ein schwules Pärchen schlenderte durch den Gang. Die beiden blieben stehen und blickten uns erwartungsvoll an.

»Lust auf ’ne kleine Orgie, Ihr beiden Hübschen?«, säuselte der große Schwarzhaarige mit dem weißen Lederblazer, dessen durchtrainierter, nackter Oberkörper mit einem vollflächigen, tiefschwarzen Tattoo geschmückt war.

»Vielen Dank für das nette Angebot«, erwiderte Donovan. »Vielleicht ein anderes Mal.«

»Werden’s uns merken«, rief der Schwarzhaarige und verschwand mit seinem Lover in einer der unzähligen Türen.

»Haben Sie die drei Punkte auf seiner Hand zwischen Daumen und Zeigefinger bemerkt? Sie stehen für die drei Affen des buddhistischen Gottes Vadjra: Nichts sehen, nichts hören, nichts sagen. Ein Ehrenkodex für Strafgefangene.«

»Sie meinen, der Kerl war im Knast?«

»Nicht nur das. Er ist einer von den schweren Jungs.«

»Woher wissen Sie das alles?«

»Recherchen für meine letzte Produktion, Built for Guilt, ein semi-dokumentarischer Actionthriller über eine blutig gescheiterte Gefängnisrevolte.«

Wir waren vor der 23 angekommen. Ich steckte die Karte in den Schlitz. Die Tür öffnete sich automatisch.

»Ein kurioser Ort für ein Meeting«, merkte Donovan an. Die beeindruckende Bräune in seinem Gesicht war einer beunruhigenden Blässe gewichen. Es machte den Eindruck, als würden ihm die dünne Luft und die bedrückende Enge der hermetisch abgeriegelten Kabine zusetzen.

»Alan Smith meinte, Sie hätten es gerne anonym.«

»Das schon«, entgegnete Donovan. »Aber musste es gerade ein klaustrophobisches Gay-Hotel sein?«

»Ich hatte das Zimmer noch gebucht.«

»Verstehe! Ihr Privatleben geht mich zum Glück nichts an.«

Mein Gott, aus dieser Nummer kam ich nicht mehr raus. Dann war ich halt schwul. Who cares? Ich war bestimmt nicht der Einzige in Hollywood.

»Was ist mit Ihren Haaren passiert?«

»Die sind jetzt wieder blond, meine natürliche Haarfarbe.«

»Steht Ihnen ausgezeichnet, wenn Sie mich fragen. Aber lassen Sie uns zum Eingemachten kommen. Weinberg hat was ausgebrütet. Ein neues Genre, nennt sich Real Fiction.«

»Klingt spannend.«

»Es ist mehr als das! Weinberg hat die Vision, im Medium Film, Realität und Fiktion auf eine neue Art zu verbinden. Die Zeit reicht nicht, Ihnen alle Details des Projekts zu erklären. Nur so viel. Keine Studioaufnahmen, keine Tricktechnik, keine aufwändigen Lichtaufbauten und keine Studiokulissen. Die Handlung spielt an realen Orten. Selbstverständlich gibt es auch professionelle Schauspieler, einen Hauptdarsteller, einen Regisseur und ein Drehbuch mit einer fiktionalen Story – die jedoch nur den Rahmen bildet und zu jeder Zeit von realen Geschehnissen beeinflusst werden kann und soll.«

»Wenn ich das richtig verstehe, erfordert dies ein hohes Improvisationstalent, insbesondere des Hauptdarstellers.«

»Ich hätte es kaum treffender formulieren können.«

»Ihr Talent jede nur erdenkliche Rolle glaubhaft zu verkörpern, hat uns dermaßen beeindruckt, dass wir Sie für die Hauptrolle wollen. Aber das ist noch nicht alles!«

»Nicht alles? Was meinen Sie damit?«

»Ihr Screenplay passt mit seinen realitätsnahen Szenen und Dialogen perfekt in unser Real Fiction-Konzept.«

»Verstehe ich richtig?«, hakte ich vorsichtig nach.

»Goldrichtig!«, versicherte Donovan. »Zwei Millionen Dollar für Rolle und Drehbuch. Mit totaler kreativer Freiheit.«

»Ich weiß gar nicht, was ich ...«

»Sie brauchen nichts zu sagen. Ich kann gut verstehen, dass dies alles für Sie sehr überraschend kommt. Doch Sie werden genügend Zeit haben, darüber nachzudenken. In der Zwischenzeit lasse ich die Verträge aufsetzen. Sie können dann alles in Ruhe mit Ihrem Agenten durchgehen.«

Donovan tupfte sich den Schweiß von der Stirn und rückte seine Pilotenbrille zurecht.

»Weinberg will auf Nummer sicher gehen und das Real Fiction-Konzept zuerst im Rahmen einer Low-Budget Produktion testen. Falls diese von mir produzierte Version beim Publikum ankommt, wird er 50 Millionen Dollar in eine große Hollywoodproduktion investieren.«

Donovan öffnete den obersten Knopf seines Hemdes, um sich Luft zu verschaffen.

»Es wird langsam Zeit für mich. Alan Smith wird Sie auf dem Laufenden halten.«

Wir verließen das beengte Zimmer. Bereits auf dem Weg durch den spacigen, weißen Flur war ein Ausdruck der Erleichterung in Donovans Gesicht abzulesen.

»Hey, Jungs«, rief uns der Schwarzhaarige zu, der im Flur erregt mit einem neuen Lover knutschte. »War ’ne flotte Nummer mit euch beiden Hübschen?«

Donovan spendierte mir ein frivoles Lächeln. »Ein Quickie vorm Flug mit ‘nem Fremden wirkt ungemein entspannend.«

Wir liefen auf die Glastür am Ausgang zu, die sich automatisch öffnete.

»War wohl nichts mit anonym?«, flachste ich.

»Werd’s überleben«, schmunzelte Donovan und hob seine Hand zum Abschied. »Einen angenehmen Flug und eine wundervolle Zeit im Big Apple, Mr. Hall. Bevor ich's vergesse«, fügte er an, »es würde Weinberg freuen, wenn Sie das Finale des Drehbuchs bis morgen Abend fertigstellen.«

Ich nickte stumm.

Während meine Augen Donovan verfolgten, bis er sich in der Menschenmasse des Besucherterminals aufgelöst hatte, versuchte ich zu sortieren, was eben geschehen war.

Donovan hatte mir Drehbuch und Hauptrolle mit totaler künstlerischer Freiheit angeboten und noch zwei Millionen Dollar obendrauf gepackt. Ich war ein Newcomer in Hollywood – das war mehr, als ich mir jemals hätte erträumen können.

DI 30/Dezember/2014

DER HAUCH DES BÖSEN

Das eben ist der Fluch der bösen Tat,
dass sie fortwährend immer Böses muss gebären.

Johann Christoph Friedrich von Schiller (1759-1805)

64

Wild Turkey

Mit einem Whiskeybecher bewaffnet, stand ich vor der gut sortierten Bordbar. Ich stellte mir die berechtigte Frage, wie sich ausgerechnet eine Flasche Wild Turkey hierhin verirrt haben konnte und sinnierte, ob es dieser Kentucky Bourbon war, der den tennisbegeisterten Protagonisten in David Foster Wallaces Roman Unendlicher Spaß dazu verleitet hatte, seinen Kopf in die Mikrowelle zu stecken (und diese dann einzuschalten). Während ich bestrebt war, mit einem ordentlich eingeschenkten Four Roses Black Label das unangenehme Bild des explodierenden Kopfes in der Mikrowelle aus meinem Hirn zu vertreiben, bemerkte ich den Rauch einer Zigarre, der in meiner Nase aufstieg.

65

Ikarus

»Cohiba?«

»Korrekt«, bestätigte Alan und reichte mir den aus Ebenholz gefertigten, aufwendig mit Rochenleder verzierten Humidor. »Genauer gesagt, Cohiba Behike. Ein Geschenk von Geschäftsfreunden aus Havanna. Auch eine?«

»Gerne!«

Ich fischte eine Cohiba aus dem Humidor und brachte mit dem beigelegten Bohrer ein Loch in der Mitte des Kopfes an. Dann drehte ich die Zigarre langsam über der Flamme des Holzspans, den mir Alan entgegenstreckte. Bereits der erste Zug, der meinen Gaumen komplett zu betäuben schien, reizte meine Lunge, und ich begann heftig zu husten.

»Langsam, Bruder«, sagte Alan und klopfte mir auf den Rücken, »die Cohiba Behike sind extrem stark. Man muss sich erst dran gewöhnen.«

»Werd’s mir merken«, prustete ich ihm entgegen.

»Das Meeting mit Donovan ... was kam dabei raus?« Alan zog an der Zigarre und behielt den Rauch im Mund.

»Ich kann es immer noch nicht fassen. Donovan hat ganz nebenbei auch noch das Drehbuch für das Real Fiction-Projekt obendrauf gepackt.«

»Gratulation!« Eine Schwade von Rauch flutete aus Alans Mund. »Was lässt er springen?«

»Zwei Millionen Dollar für Hauptrolle und Drehbuch.«

»Nicht schlecht für den Anfang«, brummelte Alan und klopfte die Asche der Zigarre ab. »Werd' seh'n was ich noch aus dem Dicken rausleiern kann.«

»Seltsamer Typ, dieser Donovan, habe mich die ganze Zeit gefragt, ob er auf mich steht.«

»Who cares? Zumindest bucht er im Vergleich zu dir keine schwulen Stundenhotels für seine Meetings.«

Danke Hermann! Es machte den Eindruck, als würde mich mein Zwischenstopp im Joytel noch einige Zeit verfolgen.

»Wo ist Doro abgeblieben?«, fragte Alan, der genüsslich an seiner Zigarre zog. »Haben wir sie am Airport vergessen?«

»Die Vermisstenmeldung kannst du dir sparen, sie macht sich im Waschraum frisch.«

»Unter uns.« Alan tupfte die Cohiba im Aschenbecher aus. »Meinst du, dass Doro das mit der Rolle hinbekommt?«

»Ja, keine Frage, ich traue ihr das zu.«

»Wenn sie diese Hürde nimmt«, versicherte Alan, »werd' ich sie ganz groß rausbringen.«

»Wenn man von der Teufelin spricht.«

Doro kam mit einem strahlenden Lächeln aus dem Waschraum. So unvorhersehbar wie ein plötzlich auftretender Sandsturm die Luft in der Sahara trübt, änderte sich ihre Stimmung. Von einem Weinkrampf ergriffen sank sie auf die Knie, ihr Kopf fiel vornüber auf die Sitzbank.

Ich legte meine Hand tröstend auf ihre Schulter.

»Doro, was hast du?«

»Ich halt' es nicht mehr länger aus«, seufzte sie und blickte mit ihrem von Tränen gezeichneten Gesicht zu mir auf. »Es ist nicht richtig, dass ich hier bin.«

Ich beugte mich zu ihr herunter und strich eine Träne von ihrer geröteten Wange. »Ist es wegen deines Mannes?«

»Ja, er braucht meine Hilfe«, klagte Doro mit zittriger Stimme, »und ich lasse ihn einfach im Stich.«

»Ich verstehe nicht ganz. Was ist mit ihm?«

»Herb – er ist todkrank.« Doro hob den Kopf und sah mich ernst an. »Die Ärzte geben ihm noch drei Monate.«

»Mein Gott, wie furchtbar.«

Doro schlug die Hände über dem Kopf zusammen.

»Vielleicht stirbt er gerade, und ich bin nicht bei ihm.«

»Keine Sorge«, versuchte Alan sie zu beruhigen. »Dein Mann hätte sich längst gemeldet, wenn’s ihm dreckig ginge.«

Doro lief mit einem verschlagenen Lächeln im Gesicht auf mich zu. »Und, wie war ich?«

»Shit!«, grummelte Alan entgeistert. »Das habt ihr beiden ja hübsch eingefädelt. Und ich Trottel habe euer kitschiges Rührstück auch noch gekauft.«

»Alan, du wolltest doch wissen, ob sie es drauf hat.«

»Mir fehlen die Worte ... Doro ... sie war richtig gut. Werd’ sie Weinberg für die weibliche Hauptrolle vorschlagen.«

Die Hauptrolle? Doro hatte gerade mal 30 Sekunden dafür benötigt ... ich hingegen geschlagene drei Jahre – so viel zur Gleichberechtigung im Filmbusiness.

Alan klopfte mit dem Handrücken auf die Innenverkleidung des Jets. »Das Vögelchen hört auf den Namen Ikarus.«

»Das passt zu dir, du greifst auch nach der Sonne.«

»Dann wird die Strafe der Götter nicht lange auf sich warten lassen. Ist genau genommen ein Gulfstream 450. Hat ’ne Stange Geld gekostet. Neun Sitzplätze, vier Schlafplätze. Hab’ mir sogar ’ne abgeschlossene, schallgeschützte Kabine einbauen lassen, damit ich hier in Ruhe arbeiten kann.«

Doro bewunderte die exklusive Innenausstattung.

»Das Rot-Weiß erinnert mich an ...«

»2001: A Space Odyssey«, bestätigte Alan.

Ich tippte auf mein Smartphone.

»Das kann ich hier oben sicher vergessen – oder?«

Alan zeigte stolz auf das Display seines iPhones: »Mein neuestes Baby. Die App verwandelt den Bordcomputer über Bluetooth in eine unabhängige Satellitenverbindung. Telefon, SMS, Skype ... könnt alles wie gewohnt nutzen.«

Ein junges Mädchen in einer schicken, unmoralisch eng geschnittenen Stewardessenuniform kam uns entgegen.

»Ich darf vorstellen, Judy, meine neue Stewardess. Seid bitte nett zu ihr, es ist ihr erster Flug.«

»Ich habe extra für unsere Gäste ein Begrüßungsgetränk vorbereitet«, verkündete Judy, deren Arme so stark zitterten, dass die kitschigen rosa Schirmchen in den Martinigläsern auf dem Tablett ein kleines Tänzchen aufführten.

Nachdem ich mir einen Drink vom Tablett geangelt hatte, wich ich zurück, da ich nicht besonders scharf darauf war, bereits vor dem Abflug meinen besten Anzug zu ruinieren.

»Ruft Judy, wenn Ihr irgendwas braucht«, sagte Alan.

Judy lächelte unsicher und zog sich zurück.

Typisch Alan! Ob diese Judy eine fähige Stewardess war, konnte ich (noch) nicht beurteilen. Ich war mir mehr als sicher, dass ihre eigentlichen Qualitäten ganz woanders lagen.

»Hab hier an Bord ‘ne gut sortierte Filmsammlung«, warf Alan ein. »Macht’s euch mit ein paar Drinks bei ‘nem alten Klassiker hinten auf der Couch vor der Leinwand bequem.«

›Fasten your seatbelts, please‹, tönte es aus dem schicken, weißen Lautsprechersystem. Der Motor des Jets sprang an.

»Wie lange kennst du Alan schon?«

»Seit vier Jahren. Er ist mein Agent und bester Freund. Alan tut alles für mich. Und nicht nur für mich – ohne ihn hättest du keine Rolle in einem Hollywoodfilm.«

»Hör auf, ich darf gar nicht daran denken. Ich würd' mich besser fühlen, wenn ich den Part mit dir zusammen hätte.«

»Kein Problem, ich schreibe uns einfach einige Szenen.«

»Du willst damit sagen, du bist ...?«

»... der Drehbuchautor des Films, in dem wir beide die Hauptrollen spielen werden.«

»Wahnsinn!«

Doro löste ihren Gurt und küsste mich auf die Stirn.

»Wann hast du es erfahren?«

»Vor einer Stunde am Airport.«

»Das ist ein Grund zum Feiern«, rief Doro begeistert.

»Wir werden genug Zeit haben, das mit Alan in New York zu zelebrieren.«

»Dein Freund Alan, er sieht nebenbei gar nicht übel aus.«

»Er ist 38, viel zu alt für dich.«

»Immerhin zehn Jahre jünger als Herb.«

»Um den brauchst du dir ab heute keine Gedanken mehr zu machen.«

»Wie? Was willst du damit sagen?«

»Nichts! Nur, dass du bis Silvester Ruhe vor ihm hast.«

Ikarus startete über die Rollbahn und hob seine Schwingen in den klaren Berliner Abendhimmel. Die Außentemperaturen ließen nicht darauf schließen, dass seine Flügel Gefahr liefen hinwegzuschmelzen. Aus dem Bullauge waren die roten Flugwarnleuchten auf der Spitze des Fernsehturms zu sehen, die, wie von Geisterhand gehalten, über dem Lichtermeer Berlins schwebten

Doro hielt mir eine DVD-Hülle vor die Nase. »Ich habe den Film bereits ausgewählt: Hitchs Dial M For Murder.«

Nachdem ich uns an der Bar zwei Manhattan gemixt hatte, warf ich die Disc in den Player und ließ mich neben Doro aufs Sofa fallen. Sie legte ihren Kopf auf meine Schulter und starrte gebannt auf die Leinwand.

Play. Das Telefon klingelt nervös. SIE läuft durch den dunklen Flur zum Apparat und hebt ab. ›Hello?‹, fragt SIE, doch am anderen Ende meldet sich niemand. ›Hellooo?‹, sagt SIE zögerlich, während die Kamera langsam um ihr von Angst gezeichnetes Gesicht kreist – in der wohl kalkulierten Absicht, den Zuschauer durch die Linse der Kamera am schrecklichen Treiben teilhaben zu lassen, ihn zu einem Komplizen des Täters zu machen; einem schmutzigen kleinen Voyeur, der sich an der nackten Furcht des wehrlosen Opfers labt.

›Heellooo?‹ – die Musik steigt dramatisch an. IHRE Stimme klingt dünn und verzweifelt ...

»NIMM ENDLICH DIE VERFLUCHTE SCHERE!«, dröhnte eine männliche Stimme.

Pause. »Mein Gott, Alan, musst du uns so erschrecken!«

»Sorry, Brad.« Alan zeigte auf das Standbild. »Findest du nicht auch, dass Doro ihr ähnlich sieht?«

»Wenn sie sich die Haare so machen ließ«, bestätigte ich, »könnte sie glatt als Grace Kelly-Double durchgehen.«

»Unsinn«, beschwerte sich Doro. »Gracie ist unerreichbar.«

»Ja sicher, aber was ist mit dem Mann hinter ihr?«, hakte Alan nach. »Erwürgt er sie mit dem Tuch?«

»Er versucht es, aber sie kann den Angriff abwehren.«

»Jetzt erinner’ ich mich. Ihr Ehemann will sie ermorden. Er plant den perfekten Mord.«

»Der Plan misslingt«, erklärte Doro. »Ein winziges Detail, ein geheimer Schlüssel, überführt ihn in letzter Sekunde.«

»Womit mal wieder bewiesen ist, dass es das perfekte Verbrechen nicht gibt«, waren Alans letzte Worte, bevor er sich in seine Kabine zurückzog.

Play. Ein erbitterter Kampf entbrennt. Der Mörder legt IHR das Tuch um den Hals und würgt SIE damit. IHRE Schreie verhallen im Nichts. Niemand kann SIE hören. Ihr Peiniger stößt SIE auf den Schreibtisch. SIE sucht verzweifelt nach einer Waffe, um sich zu wehren. Da, eine Schere! IHRE letzte Chance. SIE greift die Schere und stürzt sich auf ihn. Sein blütenweißes Hemd tränkt sich in tiefem Rot. Pause.

Judy hatte ein Glas Rotwein über meinen 3.000 Dollar Anzug gekippt. Während ich ihre hilflosen Versuche, die Flecken mit einem nassen Lappen zu entfernen, über mich ergehen ließ, kam mir etwas Ungeheuerliches in den Sinn.

Mir wurde schlagartig bewusst, dass heute, hier und jetzt noch ein weiterer Mord fällig war.

Kurz vor dem Ende des Films war Doro eingenickt. Nachdem ich sie auf einem der komfortablen Schlafplätze abgelegt und zugedeckt hatte, rief ich die aktuellen Nachrichten ab.

Hi Jeffrey,
bin in einem Privatjet auf
dem Weg nach New York.

Habe eine Rolle in einem

Hollywoodfilm bekommen.

Das ist alles wahnsinnig neu
und aufregend für mich.

LG Doro

Ich holte Jeffrey Pearce aus seinem aufregenden Großstadtleben und überredete ihn, Doro eine Antwort zu schreiben.

Dear Doro,
in ein Lear Jet?

Ein Hollywood Role?

Not Bad! Ich bin sicher,

Big Apple wird zeigen ein

Menge von Liebe für dich.

Jeffrey

PS: Ich gehen morgen früh
auf ein Trip zu India, ohne

Computer. Möglich, dass du
nicht hören von mich für
ein lang, lang Zeit.

Dressed to Kill!

Ich hatte im Waschraum meinen letzten frischen Anzug angezogen und begab mich auf die Suche nach meinem Opfer. Und ich fand es schnell. Es war eine harte Entscheidung, aber ich sah mich gezwungen, es zu tun.

Schritte im Gang ließen mich aufhorchen. Angespannt, zu allem bereit, blickte ich vom Laptop auf. Aus dem Dunkel des Raumes sah ich Judy mit unsicheren Schritten auf mich zukommen. Jetzt war es endlich so weit.

Killing Time! Mein Opfer war direkt vor mir und sah mich unschuldig an.

Delete Account. Enter. Ein Klick und das kurze Leben von Jeffrey Pearce war beendet. Er war von der Bildfläche verschwunden, er hatte seine Schuldigkeit getan.

Schade um ihn, Doro würde ihn sicher vermissen.

66

Brads Drehbuch Part IV | STRANGE FRICTION - THE KILLING - NIGHTTIME

Real Fiction – das traf den Punkt. Ich hatte die Erlebnisse der letzten Tage in mein Drehbuch einfließen lassen, sah mich sogar gezwungen, etliche Geschehnisse abzuschwächen oder gar herauszunehmen, damit die Realität real genug erschien.

Ich hatte penibel darauf geachtet, dass nichts an der Story Rückschlüsse auf die Ereignisse der letzten Tage zuließ; weder auf den Mord, der hinter mir lag, noch auf den, der gerade in meinem Auftrag erledigt wurde. So konnte ich Weinberg den neuen Entwurf in die Hand drücken, ohne die geringste Gefahr mit den Morden in Verbindung gebracht zu werden.

Meine Entscheidung für den Namen des Screenplays war gefallen – Strange Friction. Friction war ein Begriff aus der Physik mit folgender Definition:

Je exakter die Planung, umso größer die Wahrscheinlichkeit, dass die Realität im Detail nicht mit der Planung übereinstimmt.

Alan hatte den neuen Titel an Weinberg gemailt und umgehend sein OK erhalten.

Das Script war zur Abnahme bereit, bis auf die Mordszene und den Schluss. Da ich mich gerne von den Handlungen meiner Charaktere überraschen ließ, wollte ich das Ende der Story nicht bis ins letzte Detail durchplanen. Nur eins stand fest. Der Protagonist würde ungeschoren davonkommen. Das war herrlich unmoralisch und roch nach einer Fortsetzung.

STRANGE FRICTION - THE KILLING - NIGHTTIME

PAUL

Das Bild auf dem Nachttisch. Ist das Ihre Frau?

SCHMIDT

Ja, zum Teufel! Aber was geht Sie das an?

PAUL

(Bedroht Schmidt mit der Pistole und drückt ihm den Flachmann in die Hand)

Na, wer wird denn gleich. Nur ein winziger Schluck, und Sie landen im Land der Träume. Sie können mir vertrauen … in wenigen Minuten ist alles vorüber.

SCHMIDT

Mir bleibt keine Wahl. Bringen wir es hinter uns.

Paul setzt Schmidt die Flasche an den Mund. Er hält die Waffe an Schmidts Schläfe und schiebt dessen Kopf mit der Mündung in Richtung des Flachmanns. Schmidt neigt den Kopf und öffnet seinen Mund. Paul hebt den Flachmann an. Die Regung des Kehlkopfes signalisiert Paul, dass sein Opfer den Cocktail geschluckt hat. Paul verlässt das Schlafzimmer und steigt die Wendeltreppe herunter. Er stoppt vor der Kommode im Flur und nimmt das Foto von Schmidts Frau mit in die Küche, um sich dort einen Kaffee zu kochen.

ERZÄHLER

Paul betrachtete das Bild. Die Frau auf der Aufnahme – die Frau des Opfers. Sie sah aus wie die Frau auf dem Andy Warhol-Bild in Marks Wohnung – wie Liz Taylor. Alle Frauen, mit denen Mark etwas anfing, hatten was von Lassies kleiner Freundin. Aber die Frau auf dem Foto sah ihr nicht nur ähnlich. Sie war ihr wie aus dem Gesicht geschnitten. War es nur Einbildung, eine Wahnvorstellung, eine Art Selbstschutz, die ihn davon abhalten sollte, den Mann zu töten? War die Frau des Opfers wirklich eine Kopie von Liz Taylor – und die unscharfe Gestalt auf dem Foto tatsächlich Mark? Er würde es herausfinden!

(15 Minuten später) Paul kommt mit dem Kaffee in der Hand zurück in Schmidts Schlafzimmer. Er läuft im Raum hin und her und flucht lautstark. Paul feuert die Tasse an die Wand. Das Porzellan splittert, die Bruchstücke schleudern durch die Luft. Der heiße Kaffee rinnt dampfend die Wand herunter.

ERZÄHLER

Paul war keiner von diesen gottverdammten Homos. Aber er liebte Mark und Mark liebte ihn. Und jetzt betrog Mark ihn mit einer Frau – der Frau des Opfers. Er würde Schmidt zum Reden bringen. Töten konnte er ihn später noch!

SCHMIDT

Das Gift? Es hat wie normaler Rum geschmeckt.

PAUL

Kein Wunder. Es war normaler Rum. (Deutet auf das Bild auf Schmidts Nachttisch)

Sie sagten, die Frau neben Ihnen auf dem Foto ist Ihre Ehefrau. Warum ist sie nicht hier?

SCHMIDT

Sie ist mit einem gemeinsamen Freund in London.

PAUL

Wie lange kennen Sie Ihren FREUND?

SCHMIDT

Seit drei Tagen.

Paul schlägt Schmidt mit dem Griff der Pistole ins Kreuz.

SCHMIDT (CONT'D)

Arrghh! (Schreit vor Schmerz auf und greift an seine Schulter) Warum tun Sie mir das an?

PAUL

Klappe! Also Ihre Frau ist mutterseelenallein mit einem Kerl, den Sie gerade mal drei Tage kennen, in London. Wollen Sie mich VERARSCHEN?

SCHMIDT

Schauen Sie in meine Mails. Gestern hat meine Frau eine Nachricht aus London geschickt.

PAUL

(Nimmt Schmidts Smartphone vom Nachttisch und geht die Mails durch) Hier habe ich was – Betreff: London Calling.

SCHMIDT

Im Anhang finden Sie ein Foto von ihr zusammen mit unserem gemeinsamen Freund.

ERZÄHLER

Das Bild baute sich zeilenweise auf dem Screen auf. Pixel für Pixel wurde Paul klarer, dass der Mann auf dem Foto tatsächlich Mark war.

Paul sinkt auf die Knie und schlägt mit der Waffe auf den harten Marmorboden.

PAUL

(Schluchzt leise) MARK!

SCHMIDT

Wie – Sie kennen ihn?

PAUL

Raten Sie, wer mich hergeschickt hat?

SCHMIDT

Wir machen einen Deal. Sie holen mir ein Schmerzpflaster für meine Schulterverletzung aus dem Arzneischrank unten im Bad. Im Gegenzug erzähle ich Ihnen alles, was ich über Mark weiß.

PAUL

OK, aber dann muss ich Sie wieder anketten.

Paul legt Schmidt eine Handschelle ums Handgelenk, lässt sie zuschnappen und befestigt die andere Schelle am massiven Metallgestell des Doppelbetts.

(Fünf Minuten später) Paul Hauptmann verharrt in der Tür zum Schlafzimmer. Er vernimmt das Geräusch hastiger Schritte im Treppenhaus. Paul wirft in aller Ruhe eine Pille, spült sie mit einen Schluck Rum herunter und starrt ungläubig auf den Rahmen des massiven Bettgestells (dessen Oberteil ausgehängt ist). Paul blickt fragend auf das Schmerzpflaster in seiner Hand. Er schüttelt den Kopf, lächelt und steckt es zurück in die Hosentasche.

ERZÄHLER

Der Todeskandidat war ausgebüxt. Egal – das machte die Sache für Paul nur noch spannender!

67

Rebecca

Aus der Ablage schielte mich ein ungeöffneter Brief an. Er war von der Deutschen Bank. Das größte deutsche Kreditinstitut hatte kein Porto zu verschenken, und es wäre sicher angebracht gewesen ihn zu öffnen. So wie ihr letztes Schreiben, das mich vor einer Strafanzeige der Zollbehörde rettete und gut 30.000 Euro in meine verebbten Kassen gespült hatte.

Ich nahm den Brief an mich, knüllte ihn zusammen und feuerte ihn in den Laptopkoffer. Treffer!

Selbst wenn ich meine letzten Geldreserven verlieren würde. Jetzt war nicht die Zeit für 'lebenswichtige' Bankgeschäfte. Ich war mit der Liebe meines Lebens auf dem Weg nach New York, um dort mit ihr meinen Triumph zu feiern.

»Was liest du?«, fragte ich Doro.

»Rebecca von Daphne du Maurier.«

»Von was handelt der Roman noch mal?«

»Eine junge Frau lernt in Monaco den reichen Witwer Maxim de Winter kennen. Die beiden verlieben sich Hals über Kopf und heiraten nach wenigen Wochen. Maxim besitzt ein großes Anwesen in Cornwall, das berühmte Manderley. Dort wird sie von allen Bediensteten als Frau des Hauses aufgenommen, außer von der mysteriösen Haushälterin.«

»Mrs. Danvers«, ergänzte ich.

»Ach komm, Brad, du kennst das Buch ja schon.«

»Nicht wirklich, erzähl weiter.«

»Bei den Vorbereitungen für den jährlichen Maskenball von Manderley, wird sie von Mrs. Danvers überredet, das Kleid einer Vorfahrin Maxims, deren Porträt in der Ahnengalerie hängt, zu tragen, um ihn zu überraschen. Als sie damit auf dem Maskenball erscheint, zeigen sich alle Gäste entsetzt. Ihre Überraschung war gelungen, doch leider nicht so, wie sie es sich vorgestellt hatte. Maxim fordert sie schroff auf, sich umgehend umzuziehen. Als sie Mrs. Danvers zur Rede stellt, erfährt sie von der alten Hexe, dass ihre unter tragischen Umständen verstorbene Vorgängerin, die wunderschöne, allseits beliebte Rebecca de Winter, auf dem letzten Maskenball das gleiche Kleid trug. Weiter bin ich noch nicht.«

In der klaren Abendluft zeichnete sich ein Meer von bunten Lichtern ab, in deren Zentrum sich majestätisch die Skyline von New York erhob.

»Der Anblick von hier oben ist einfach unbeschreiblich.«

»Von unten ist er noch besser. Davon kannst du dich gleich selbst überzeugen. Wir landen in fünf Minuten.«

»In fünf Minuten?«, sagte Doro aufgeregt. »Was mache ich nur mit dem dicken Wälzer? Ich schleppe ihn schon die ganze Zeit mit mir rum und habe nur die Handtasche an Bord.«

»Kein Problem, in meinem Handkoffer ist noch Platz.«

Es war einer dieser scheinbar unbedeutenden Nebensätze, der direkt, nachdem man ihn ausgesprochen hatte, in einer der unzähligen Schubladen des Gehirns verschwand. Einer Schublade, die nur wenige Stunden später aufspringen sollte, um den vermeintlich unbedeutenden Satz im Jack-in-the-Box-Verfahren in meine Gehirnwindungen zu katapultieren und mich an den Abgrund des Wahnsinns zu treiben.

68

Jenifer mit einem ’N’

Alan und Doro hatten die Kontrollen am JFK ohne größere Probleme hinter sich gebracht. Ich hingegen war mit meinen blonden Haaren im Security Check hängengeblieben, da sie nicht mit dem Passbild übereinstimmten. Nach der Abnahme von Fingerabdrücken, einer intimen Fotosession und einer Strafrunde im Nacktscanner war es mir endlich gelungen, die Zollbeamten davon zu überzeugen, dass ich weder ein skrupelloser Drogendealer noch ein konvertierter Islamist war, der das Pentagon in die Luft sprengen wollte.

Während ich auf dem Weg zum Ausgang des Terminals war, wo Alan und Doro in einem Café auf mich warteten, spürte ich ein Tippen auf meiner Schulter und drehte mich um. Vor mir erblickte ich ein pummeliges Mädchen mit einer angsteinflößenden Zahnspange, die mich selig anlächelte und mit der Kugel ihres Zungenpiercings an der Oberlippe spielte.

»Ich bin Ihr größter Fan«, kreischte die Kleine. »Krieg ich ein Autogramm von Ihnen?«

Dieser gottverdammte Sektenfilm! Er musste sogar in den Staaten gelaufen sein.

»Sorry, ich habe leider keine Autogrammkarte bei mir.«

»Macht nix«, lispelte der kleine Freak, auf dessen pinken Shirt Bad Girl in glitzernder Schrift prangte. Das böse Mädchen blickte sich aufgeregt um. Dann zog sie ihr Shirt hoch und winkte mit einem fetten, schwarzen Permanent-Marker, mit dem sie dann auf ihren Bauch deutete.

»Jenifer«, quiekte sie aufgeregt, »Jenifer mit einem N.«

Ja, zur Hölle, von mir aus auch mit einem N.

Ich öffnete die Kappe des Stifts, schrieb ‘For Jenifer – Love & Peace’ auf ihre speckige Haut und setzte meine Unterschrift darunter.

»Sie waren wundervoll in Lucky Number Slevin, plärrte sie entzückt und zupfte ihr Shirt wieder zurecht.

»Lucky Number what?«, murmelte ich ratlos vor mich hin.

Langsam dämmerte es mir. Lucky Number Slevin – etwa der Mafia-Thriller, in dem Hartnett aus Gründen, die mir zum Glück entfallen waren, den Namen eines Rennpferdes trug.

»Da staunen Sie. Ich habe Sie auch mit den blonden Haaren erkannt«, rief sie mir entgegen. Dann riss sie den Stift aus meiner Hand und schenkte mir einen letzten von Glückseligkeit gezeichneten Blick, bevor sie auf dem Absatz kehrt machte, um zurück zu ihren Eltern zu rennen, die sie vor dem Terminal sehnsüchtig erwarteten.

Dass ich selbst mit den blonden Haaren nicht dem Hartnett-Fluch entfliehen konnte, entlockte mir ein Lachen.

Ich fühlte eine Hand, die mich von hinten an der Schulter packte, und drehte mich um – sicher noch mal die Kleine, die ihre Verwechslung bemerkt hatte. Mein Lachen verstummte so plötzlich wie ein Radio nach einem Stromausfall. Mein Blick traf auf zwei gnadenlose Augen, die mich unbarmherzig fixierten.

Ich hatte mit allem gerechnet, bis auf ...

69

Cooper

Tiefe Furchen durchzogen Coopers kerniges Gesicht. Die Zeit hatte ihre Spuren hinterlassen. Doch das feurige Glimmen in den Augen des Cops war noch immer nicht erloschen.

»Hallo Brad! Welch ein Zufall, dich hier zu treffen.«

»Was soll das, Cooper? Was wollen Sie von mir?«

»Würd' heut Nacht gern ein wenig mit dir plaudern.«

»Ich bin bereits verabredet.«

»Du kannst deine neue Flamme Doro gerne mitbringen.«

»Wie? Sie kennen ihren Namen?«

»Und noch einiges mehr!«, versicherte Cooper.

Treffer, Punkt, Spiel! Die erste Runde ging an Cooper.

»Deine Freunde haben sicher nichts dagegen, wenn ich dich für ein Stündchen entführe?« Cooper zog seine Mütze ins Gesicht. »Um eins, im Don’t Tell Mama, 46th Street?«

»Was hast du die ganze Zeit getrieben?«, fragte Doro, die mir zusammen mit Alan entgegenkam.

»Ich musste noch eine private Autogrammstunde für einen weiblichen Fan geben.«

»Der Typ eben, der mit der Mütze«, hakte Alan nach, »was wollte er von dir?«

»Nichts weiter«, flunkerte ich. »Der arme Kerl hatte keinen Plan, wie er vom Airport nach Queens kommt.«

»Strange! Machte gar nicht den Eindruck«, stutzte Alan. »Hätt’ ihm glatt ‘ne Rolle anbieten können. Wär’ die ideale Besetzung für ‘nen Bad Cop.«

Cooper als Bad Cop? Mit den, wie von einem grobschlächtigen Steinmetz mit einem Stechbeitel eingemeißelten Falten, dem durchbohrenden Blick, der auffälligen Narbe über seiner rechten Augenbraue und der kernigen John Wayne Stimme hätte Cooper sicher eine gute Figur abgegeben. In Wahrheit jedoch, war er der Prototyp des unbestechlichen Good Cops.

70

Monica

Femme Fatale, der drogengeschwängerte Song von Velvet Underground, mit der betörend, sanft-erotischen Stimme der deutschen Chanteuse Nico drang gedämpft aus der halboffenen Fahrertür des gelben Checker-Taxis, an der eine Frau in einem weißen Ledermantel lehnte und lässig an einer extralangen 100er-Marlboro zog. Die kurzen blonden Haare im Twiggy-Style, das bleich geschminkte Gesicht mit den vollen, kirschroten Lippen, die künstlichen Wimpern und die Katzenaugen mit dem grünen Lidschatten verliehen ihr den unterkühlten Charme eines 60s Models.

An ihr war wenig echt – aber sie war echt aufregend.

»Darf ich vorstellen«, hob Alan feierlich an. »Monica, mein persönlicher Cabbie in New York.«

»Wo soll’s hingeh’n, Honey?«, fragte Monica.

»48th Street, Renaissance«, erwiderte Alan.

»Times Square?« Monica verzog ihr hübsches Gesicht. »Der wird bald von Massen nerviger Touristen verstopft sein.«

Monica blickte erst zu mir und dann zu Doro. Sie schnalzte mit der Zunge, stieß ein anerkennendes ›Wow!‹ aus und blies den Rauch ihrer Zigarette in die kalte New Yorker Luft. Dann warf sie die Kippe auf den Boden und trat sie mit der Hacke ihrer weißen Lacklederstiefel aus.

»Mächtig ungemütlich heut’ Nacht. Steigt besser erst mal ein«, schlug Monica vor und schob sich einen Kirschlolly zwischen ihre kirschroten Lippen.

In New York gab es nur zwei Arten von Taxifahrern ... die verhärmten, sprachlosen, mies gelaunten Drecksäcke, die einen bereits beim Einsteigen mustern und einsortieren. Bei denen du am besten sofort wieder aussteigst oder dich auf einen kostspieligen Höllenritt gefasst machen kannst.

Dann gab es die anderen ... die coolen Cabbies, die dir gleich beim ersten Empfang klarmachen, warum New York so eine verdammt geile Stadt ist. Es war auf den ersten Blick klar – Monica gehörte zur letzteren Sorte. Ich hatte von Alan nichts anderes erwartet.

›Conduit to Atlantic ... to Pennsylvania ... to Bushwick‹, plärrte es aus dem Funkgerät.

Monica trat das Gaspedal bis zum Anschlag. Der Motor heulte begleitet von einem tiefen Grollen auf,

»Wow! Dein Wagen ist ganz schön heiß«, sagte Doro.

»Ich bin auch nicht ohne!«, versicherte Monica und zog die Handbremse, um die Reifen im Stand durchdrehen zu lassen.

»Ist ein 85er-Chevy Caprice, 8 Zylinder, schlappe 240 PS unter der Haube«, erklärte Monica. Dann ging sie vom Gas und löste die Handbremse. Während der Wagen mit quietschenden Reifen anrollte, setzte sie den Blinker, um sich in die Spur zur 47th Street einzuordnen.

Der Soul-Klassiker River Deep – Mountain High tönte aus den Speakern.

»Apropos heißes Fahrgestell«, warf Alan ein. »Die Nummer ist von Tina Turner aus dem Jahr 1966. Sie war damals wahnsinnig sexy.«

»Allerdings, so superheiß«, sagte Monica und schüttelte die Finger, als hätte sie gerade auf eine glühende Herdplatte gefasst, »dass der verdrogte Ike sie vierundzwanzig Stunden am Tag zu Hause eingesperrt hat.«

Dann bog sie bei der 50th Street auf den Broadway ab und stoppte das Taxi vor einem historischen Gebäude mit einem goldenen Eingangstor. »Wo wir gerade bei gestörten Psychos sind«, sagte Monica. »Den Song hat Phil Spector gepinnt, in dem Bunker da drüben. Broadway 1619, das Brill Building – so ‘ne Art Massentierhaltung von Songwritern in den Sixties.«

»Spector?«, warf Alan ein. »Ist er nicht letztes Jahr wegen Mordes in den Knast gewandert?«

»Er hat so ’n B-Movie Sternchen mit ‘ner Flinte in seiner Villa abgeknallt«, erwiderte Monica. »Vor den Geschworenen hat er was von Selbstmord gefaselt ... und davon, dass die Kleine zuvor seine Knarre voller Hingabe geküsst hat.«

»Scheint ihm nicht viel gebracht zu haben?«, stellte Doro nüchtern fest.

»Doch 18 Jahre«, erwiderte Monica trocken und startete den Motor. Dann setzte sie den Blinker, um in den dichten Verkehr einzufädeln, der die Straßenschluchten von Manhattan rund um die Uhr fest im Griff hielt. Während der Wagen vom Bürgersteig auf die Straße rollte, sprang das Handschuhfach ohne Vorwarnung auf.

»Von wegen Made in USA, das verfluchte Drecksding spinnt, seit der Chevy vom Laufband gerollt ist«, fluchte Monica und schlug mit der Handkante gegen die Klappe des Handschuhfachs, die ihren Widerstand aufgab und von einem satten Klacken begleitet einrastete.

71

Romeo & Cinderella

»Hallo Mr. Smith, schön, Sie wieder hier bei uns zu haben. Ich hoffe, Sie hatten eine angenehme Anreise?«

»Danke, alles bestens.«

Der Concierge des Renaissance ging die Gästeliste durch. Sein Finger stoppte und er sah andächtig zu Doro auf.

»Sie sind sicher Mrs. Dorn?«, fragte er, was sie mit einem freundlichen Lächeln bestätigte.

»Es ehrt mich, Sie in unserem Haus begrüßen zu dürfen. Sie werden ganz New York den Kopf verdrehen.«

»Sieht ganz so aus, als hättest du bereits deinen ersten Fan«, flüsterte ich Doro ins Ohr.

»Sie können Mrs. Dorn bald im Kino bewundern«, warf Alan ein. »Sie spielt die Hauptrolle in meinem nächsten Film. Und Mr. Hall ihren Romeo.«

Hatte ich etwas verpasst? Doro die Hauptrolle? Ich ihr Romeo?

Who cares! Der Concierge war mächtig angefixt – Alans kleiner Kniff hatte seine Wirkung nicht verfehlt.

»Wie romantisch, ein Filmpaar.« Der Concierge reichte mir den Zimmerschlüssel und zwinkerte Doro zu. »Dann will ich Sie nicht länger aufhalten.«

Ich winkte mit dem Schlüsselbund. »Alan, was ist mit dem Schlüssel für Doros Zimmer?«

»Hatt' ich beinah' vergessen«, erwiderte Alan und lächelte verschmitzt. »Alles besetzt bis auf die King Suite. Gibt dort ein riesiges Doppelbett. Hoff’, ihr habt kein Problem damit?«

Doro zog den Schlüssel aus meiner Hand und lächelte mich verführerisch an. »Warum sollten wir?«

Während ich meinen Koffer auf das Sofa im Wohnraum der King Suite warf, beobachtete ich Doro durch die offene Tür, die sich vornüber in das einladend bequem anmutende, riesige Doppelbett im Schlafzimmer fallen ließ. Dann richtete sie sich im Bett auf und blickte mich mit ihren wasserblauen Augen an. »Was wird das, wenn es fertig ist?«

»Na was schon. Ich werde auf dem Sofa schlafen, wie es sich für einen Gentleman der alten Schule gehört.«

Doro rutschte zur Seite und klopfte mit der flachen Hand auf die Matratze. »Kommt nicht in Frage, das Bett ist groß genug für uns beide.« Dann warf sie ihre Haare nach hinten und blickte mich mit einem vielsagenden Lächeln an. »Falls es dir nichts ausmacht, dass ich nackt schlafe?«

»Wieso sollte es? Aber du bist eine verheiratete Frau.«

»Na und«, erwiderte Doro, während sie ein Kopfkissen nach mir warf, »das ist ein Grund, aber kein Hindernis.«

Im Handkoffer, fein säuberlich eingewickelt in Cellophan, unter Doros Wälzer, da war es – Candys Ballkleid!

Aufgeregt wie ein kleiner Junge, der mit großen Augen das geheimnisvolle, mit einem hübschen Schleifchen verzierte Geschenk unter dem Weihnachtsbaum auspackt, wickelte ich das weiße Ballkleid mit der schwarzen Schleppe, das Candy extra für unsere geplante Hochzeit hatte anfertigen lassen, aus der Schutzfolie.

Währenddessen kam Doro aus dem Bad gelaufen. Ihr aufregender Körper war nur spärlich von einem Handtuch bedeckt, ihre nassen Haare tropften auf den Boden.

Meine Hormone spielten komplett verrückt. Sie sah einfach umwerfend sexy aus.

Doro erblickte das Kleid, das ich, um es in seiner ganzen Pracht zu bewundern, auf den Kleiderbügel der Rollgarderobe gehängt hatte. »Bitte zwick' mich«, bat sie.

»Es ist kein Traum«, versicherte ich.

»Darf ich es anprobieren?«, fragte Doro vorsichtig.

»Ich bitte darum?«

Es war wie bei Cinderella. Ich war der Prinz, sie die Auserwählte. Und ich konnte mir sicher sein ... das Kleid würde ihr perfekt passen.

Barfuß mit kleinen, tippelnden Schritten tänzelte Doro auf den Zehenspitzen aus dem Bad in den Wohnraum der Suite. Dann blieb sie vor dem großen Standspiegel stehen, um sich prüfend von allen Seiten anzusehen.

»Das Kleid ist wundervoll«, schwärmte Doro und drehte sich zu mir. Dann lächelte sie mich an und klopfte mit der Hand auf ihren Po, »und es passt wie angegossen.«

»Du siehst darin einfach großartig aus«, stellte ich begeistert fest und ließ mich in das dicke Polster des Ledersessels sinken, um den Anblick zu genießen.

Ganz ohne Frage! Sie würde die Schönste auf Weinbergs New Years Ball sein. Doro würde die anderen Frauen neidisch und alle Männer verrückt machen.

»Wo hast du das Kleid her?«, fragte Doro und hockte sich auf die Lehne des Sessels. »Es ist wie aus einem Märchen.«

»Auf dem Kleid liegt ein geheimer Zauber«, flunkerte ich. »Wenn ich verrate, wo es herkommt, löst es sich in Luft auf.«

»Ach komm, Brad.«

»Na schön, ich habe das Kleid extra für dich nähen lassen.«

»In der kurzen Zeit? Und das soll ich dir glauben?« Sie lehnte ihren Kopf an meine Schulter und sah mit skeptischem Blick zu mir auf. »Es war sicher für eine andere gedacht.«

»Wie ist es dann möglich, dass es dir so perfekt passt?«

»Wahrscheinlich ist es so wie bei Rebecca?«

Zum Glück hatte sie nicht die geringste Ahnung, wie nah sie der Wahrheit war.

»Du meinst, du bist so etwas wie die zweite Mrs. de Winter? Wenn du mich fragst, ist das ein sicheres Zeichen, dass dir diese Hitchcock-Filme nicht gut bekommen.«

»Schon möglich«, erwiderte Doro und stieg von der Lehne des Sessels, um zurück ins Bad zu laufen.

Meine Augen folgten ihren Schritten.

Doro war exakt so, wie 99 Prozent der Leute um mich herum Candy wahrgenommen hatten. Sie waren beide Engel nur mit dem Unterschied, dass Candy ein gefallener Engel war. Sie hatte eine Seite, die sie vor der Öffentlichkeit verbarg. Eine dunkle Seite, einen schwarzen Fleck auf ihrer Seele.

Ich hatte den Gedanken daran schon so lange unterdrückt, dass er nahezu vollständig aus meinem Gedächtnis gelöscht war. Lange Zeit versuchte ich mir einzureden, dass ich derjenige war, der Candy zu der Entführung überredet hatte. Doch es war sie und niemand sonst, die mich damals drängte, die Entführung zu begehen.

Sie war es gewesen, die zusammen mit Francis die kleine Isabell Miller als Opfer ausgewählt hatte. Und es war ganz gewiss kein Zufall! Denn sie hasste Isabells große Schwester Kathy, die verwöhnte Dreckshure, wie Candy sie liebevoll getauft hatte. Ja, gottverdammt, die arme Isabell musste lediglich dran glauben, weil sie die kleine Schwester der Dreckshure war und ihre Mutter sich einen verfickten Geldscheißer angelacht hatte. Auch die Idee mit der hohen Lösegeldforderung stammte von Candy. Sie war von einem abgrundtiefen Hass auf Leute mit Kohle geprägt – auf der anderen Seite jedoch war sie an nichts anderem interessiert.

Doro war anders. Sie trug keinen dunklen Fleck auf ihrer Seele. Der einzige Schatten, der auf ihr lastete, würde heute Morgen ein für allemal ausgelöscht.

Das Smartphone tanzte auf dem Tisch. Das schwere, heftige Atmen aus dem Speaker breitete sich im Raum aus.

Shit! Ich musste beim Annehmen des Gesprächs die Freisprechfunktion aktiviert haben.

Doro kam aus dem Bad geeilt und sah mich besorgt an. Die Geräusche aus dem Telefon schienen ihr Angst zu machen.

»Mr. Hall, ich warte auf ...«, krachte Karol angekratzte Stimme aus dem Speaker.

»Sekunde!« Meine Finger tippten nervös auf den iPhone-Touchscreen, um den Lautsprecher auszuschalten.

»Wer zur Hölle ist das?«, fragte Doro aufgewühlt.

»Niemand, ich erklär’s dir später.«

»Warum zur Hölle rufen Sie mich mitten in der Nacht an? Das ist gegen unsere Abmachung!«, zischte ich Karol giftig an, während ich die Badezimmertür von innen verriegelte.

»Es hat sich was geändert.«

»Geändert? Was soll das heißen?«

»Ganz einfach«, erwiderte Karol. »Herbert Dorn hat mir 80 Riesen geboten, wenn ich ihn am Leben lasse.«

»Das heißt, Sie brechen Ihr Wort.«

»Ich bin Geschäftsmann, aber auch ein Ehrenmann. Wenn Sie mir noch mal den doppelten Betrag bieten, schwöre ich bei Gott, dass ich den Auftrag für Sie ausführen werde.«

»Gottverdammt, das sind 160.000 Euro?«

»Ich kann rechnen, Mr. Hall«

Es war alles andere als vernünftig, auf Karols Angebot einzugehen.

Doch es war weitaus unvernünftiger, es abzulehnen, da Dorn ihm garantiert jede Summe der Welt bieten würde, um mich zu beseitigen!

»In Ordnung«, lenkte ich widerwillig ein, »Sie bekommen ihr Geld, wenn ich zurück in Berlin bin.«

»Kein Problem, ich vertraue Ihnen.«

Das beruhte längst nicht mehr auf Gegenseitigkeit.

»Das ist eine Menge Schotter. Ich brauche einen Beweis.«

»Ich sende Ihnen ein Foto, wenn ich mit ihm fertig bin.«

»Ja, gottverdammt! Das mit dem Foto ist OK.«

Ich vernahm Doros aufgeregtes Klopfen an der Türe.

»Moment, bin gleich fertig«, rief ich Doro zu, während ich meine Hand über die Sprechmuschel hielt.

Um mein verwirrtes Gehirn wieder einigermaßen klar zu bekommen, drehte ich den Wasserhahn auf und hielt meinen Kopf unter den eiskalten Strahl. Mit Schrecken erblickte ich mein Ebenbild im Spiegel.

Die zarte Glut, die noch kurz zuvor in meinen Augen aufgeglimmt war und sie vor Liebe funkeln ließ, sie war erloschen. Es waren nicht die Augen eines Liebenden, die mir aus dem Spiegel entgegenblickten, es waren die eines kaltblütigen Mörders.

»Wer war das eben am Telefon?«, fragte Doro besorgt.

»Nichts weiter. Nur mein Finanzberater«, flunkerte ich.

»Wieso ruft er dich mitten in der Nacht an?«

»Ich hatte ihn wegen eines Wertpapierverkaufs versetzt.«

»Das ist wenn du mich fragst kein Grund, komplett am Rad zu drehen. Wird Zeit, dass du dir einen neuen Berater suchst.«

Die Geschichte mit dem Finanzberater war nicht besonders clever ausgesponnen, aber Doro schien sie gekauft zu haben.

»Das Ballkleid? Wirst du es für mich auf Weinbergs New Years Eve Party tragen?«

»Nichts lieber als das!«, versicherte Doro. Ihre Stirn zog sich in Falten. »Aber ich habe leider keine passenden Schuhe.«

»Wir kaufen dir welche. Ich zahle, du wählst.«

»Downtown«, fragte Doro vorsichtig. »Im Edon Manor?«

Im Edon Manor? Das Leuchten in ihren Augen kam mir seltsam vertraut vor. Es war nicht meine erste Begegnung mit dem Schuhtempel. Während unseres letzten New York-Trips hatte Candy dort einen ganzen Tag verbracht, um die perfekten Schuhe für ihren Auftritt im ehrwürdigen CBGB’s auszuwählen.

Doro hatte Dial M For Murder von Alan ausgeliehen. Doch auch im zweiten Anlauf war es ihr nicht vergönnt, das Finale des Hitchcock-Thrillers zu überleben. Nachdem ich sie ins Bett getragen und zugedeckt hatte, kniete ich vor ihr auf dem Boden nieder, um sie zu betrachten.

Sie sah wundervoll aus in ihrem friedlichen Schlaf.

Ihre aufregend weiblichen Formen zeichneten sich unter der dünnen Überdecke ab. Ich beugte mich über sie und vernahm den leisen Hauch ihres Atems. Doros angenehmer Körpergeruch, der mit einer Spur Chanel No. 5 zu einem betörenden Duft verschmolz, betäubte meine Sinne.

Ich stellte mir vor, wie es sich anfühlen würde, zu ihr ins Bett zu schlüpfen und ihren nackten Körper auf meiner Haut zu spüren.

Auch wenn es mir nicht leicht fiel, würde ich dafür noch ein wenig Geduld aufbringen müssen.

72

Der Kahlkopf

Auf dem Weg zum Don't Tell Mama an der Kreuzung zur 10th Avenue stieß ich auf die giftgrün leuchtende 24-Hour BP-Tankstelle, vor der eine Gruppe Jugendlicher der Kälte trotzten, sich angeregt unterhielten und den Eingangsbereich mit dem Rauch ihrer Zigaretten in eine Dunstglocke tauchten.

Ich öffnete die Tür und betrat den himmlischen Ort, an dem ich meine eingefrorenen Glieder wärmen konnte.

»Je später der Abend, umso schöner die Gäste«, begrüßte mich der großgewachsene Mittdreißiger hinter der Theke.

Auf seinem kahl geschorenen Haupt prangte eine blaue New York Rangers Kappe mit rotem Schild, Über seinem durchtrainierten Bauch spannte sich ein abgetragenes Korn 'Back 2 Basics' Tour 2003 Bandshirt.

Seltsam, es war exakt das gleiche Shirt, dass Candy bei unserem letzten New York-Trip getragen hatte.

»Nichts los heute Abend?«, fragte ich.

»Sicher nur die Ruhe vor dem Sturm.«

Der Kahlkopf machte sich an einer roten Espressomaschine zu schaffen. »Einen ordentlichen italienischen Kaffee auf's Haus zum Aufwärmen?«, fragte er, während er den Siebträger an der Kante des Mülleimers ausklopfte.

»Sehr aufmerksam, gerne.«

Der Kahlkopf wählte ein Programm und schob eine Tasse unter den Auslauf. Das Mahlwerk setzte ein, der Kaffee tröpfelte in die Tasse.

»Ich liebe diesen Geruch«, schwärmte er und reichte mir die Tasse mit dem dampfenden Kaffee. »Milch? Zucker?«

»Nein, danke, ich bevorzuge ihn schwarz, schwarz wie die Mitternacht in einer mondlosen Nacht.«

Während ich vorsichtig an dem brühend heißen Kaffee schlürfte, verfolgte ich das Eishockeyspiel, das auf dem großen Flachbildschirm an der Wand lief.

Ich deutete auf den Screen. »Ein Spiel der Rangers?«

»Nein, das sind unsere Juniors«, erwiderte der Kahlkopf, während er mit einem Feuerzeug den Kronkorken eines Budweisers köpfte, um sich einen kräftigen Schluck von dem schmackhaften tschechischen Pilsener zu gönnen.

»Ist ‘ne Aufzeichnung. Haben vorgestern Abend gegen die Germans um den Einzug in die WM-Finalrunde gespielt.«

»Und wie steht’s um unser Team?«

»Bestens! Mitte drittes Drittel haben unsere Boys schon fünf Dinger im Kasten der Krauts versenkt.«

Der Kahlkopf musterte mich verdächtig aufmerksam.

»Übrigens, wir kennen uns«, sagte er und lächelte mich an.

Etwa schon wieder eine Verwechslung? Ich musste an die unheimliche Begegnung der dritten Art mit meinem weiblichen Fan am JFK denken.

»Ich bin Schauspieler, das passiert mir öfter. Erst heute Morgen am Flughafen hat mich ein Mädchen mit Josh Hartnett verwechselt.«

»Mit dem Milchgesicht?«, stutzte der Kahlkopf. »Die Kleine hätte ’ne ordentliche Tracht Prügel verdient.«

Seine Stimme verstummte, jedoch nur, um kurz darauf einen markerschütternden Jubelschrei auszustoßen.

»Tor, Tor, Tor, 6:0«, rief er begeistert und riss die Arme in die Luft. »Dieser Larkin ist ein Teufelskerl, der Junge wird seinen Weg in der NHL machen. Hab’ selbst bis 2007 als Profi gespielt. Doch meine Knie hatten leider andere Pläne. So hab’ ich’s trotz eines Top Three Drafts der Rangers auf gerade mal dreizehn NHL-Einsätze gebracht.«

Ich konnte nicht beurteilen, ob der Bursche ein guter Spieler war, doch irgendetwas tief in mir drin flüsterte mir, dass es, wenn er die Handschuhe auszog, sicher alles andere als ein Vergnügen war, seine Faust im Gesicht zu spüren.

Ich deutete auf die Packungen, die hinter einem Rollgitter eingesperrt waren. »Eine Lucky Filter und ’ne Packung Gauloises Blondes.« Einen Versuch war es wert. Doch ich wusste, dass französische Zigaretten nicht leicht in New York zu bekommen waren.

Der Kahlkopf zog seine Kappe gerade und drückte einen roten Knopf. Nachdem das Rollgitter hochgefahren war, griff er die Lucky-Packung und warf sie vor mir auf die Theke.

Dann massierte er seine Schläfen mit den Fingerspitzen. »Gauloises, die mit dem geflügelten Helm?«

Ich nickte zustimmend.

Seine kräftigen Pranken wanderten unter die Theke.

»Etwa die hier?« Der Kahlkopf hielt voller Stolz eine Packung Gauloises in die Luft. »Hab ’ne komplette Stange für ’ne Stammkundin gebunkert. Denke, die Madame wird den Verlust verschmerzen.« Dann ging er in die Knie und holte weit aus, um die Packung in meine Richtung zu feuern.

Ich fing die Packung, die direkt in meine Hand gesegelt war.

»Alle Achtung, ein verdammt guter Fastball.«

»Hab' 'nen Speed von 80 Meilen drauf.«

»Nicht schlecht. Wo wir gerade bei Speed sind. Habt ihr auch was gegen chronische Insomnie im Angebot?«

»Wie wär 's mit Meth?«

»Dachte eher an was Legales.«

»Hätte 'nen Wachmacher aus Canuckistan im Angebot.«

Er deutete auf die knallrote Dose im Thekenaufsteller, von der mir ein zähneknirschender Biber entgegenstarrte.

»Beaver Buzz: Koffein, Guarana, Ginseng – die Jungs von da oben haben alles reingepackt, was erlaubt ist und kickt.«

»Schon mal im Selbstversuch getestet?«

»Minimum drei pro Nachtschicht«, versicherte er. Dann schnappte er eine Dose, zog den Ring auf und reichte sie mir.

Während ich mir einen Schluck von dem bittersüßsauren Wachmacher gönnte, verfolgte ich das seltsame Treiben des Kahlkopfs.

Nachdem er den großen Schalter unter dem Sicherungskasten gedrückt hatte, erloschen nacheinander die Lampen im Verkaufsraum, die Leuchtschilder an den Zapfsäulen und zu guter Letzt die komplette Außenbeleuchtung. Dann machte er sich bewaffnet mit einer Taschenlampe und einem, mit ›Back in 30 minutes‹ beschrifteten, roten Schild unter dem Arm auf den Weg zur Eingangstür. Mit Unbehagen registrierte ich das Klacken der Schließanlage und das bedrohliche Klappern der Rollläden, die langsam herabfuhren und den Verkaufsraum in ein tiefes Schwarz tauchten.

Ich hatte in dieser Nacht mit allem gerechnet, doch am allerwenigsten damit, dass ich sie in einem von der Außenwelt abgesperrten, abgedunkelten Verkaufsraum einer Nachttankstelle verbringen würde – und schon gar nicht in Gesellschaft eines kahlköpfigen Ex-Eishockey-Profis, der bei 1,90 Meter Körpergröße gut 100 Kilo Kampfgewicht auf die Waage brachte.

Doch selbst das war noch steigerungsfähig, wovon ich mich nur wenige Augenblicke später überzeugen konnte.

»Jetzt gibt es hier nur noch dich und mich ... und das hier!«, verkündete der Kahlkopf feierlich, während er mit der Hand auf die Holzkiste klopfte, die er kurz zuvor mit einem breiten Grinsen im Gesicht auf die Theke gewuchtet hatte.

»Was ist da drin?«

»Erinnerungen, besser gesagt, deine Erinnerungen.«

»Meine Erinnerungen? Was zur Hölle soll mir das sagen?«

»Eine Sammlung von Artikeln über die Miller-Entführung. Fein säuberlich abgeheftet und chronologisch geordnet.«

Von einer inneren Unruhe ergriffen, blätterte ich durch den Stapel von Zeitungsausschnitten. Die Kiste war bis zum Rand gefüllt mit erinnerungsträchtigen Aufnahmen und reißerischen Headlines über den Entführungsfall. Candy, Francis, Isabell, John, Cooper ... sie alle waren dort versammelt, in der Chronologie eines Verbrechens, die im Sommer 2005, dem Zeitpunkt meiner Flucht nach Deutschland, endete.

»Wirklich beeindruckend!«, stellte ich verblüfft fest. »Das sind sicher mehr als hundert Artikel.«

»126, um genau zu sein. Die Schmierfinken der Yellow Press haben ja über ein Jahr lang nichts anderes gebracht.«

Der Kahlkopf deutete auf das prall gefüllte Zeitungsregal, das über die gesamte Fläche der Wand hinter der Theke lief. »Ich saß schließlich an der Quelle. Der ungewöhnliche Fall mit den Entführern, die in meinem Alter waren, hatte mich damals fasziniert. Und ich war sicher nicht der Einzige!«

Mein Gott! Jetzt dämmerte es mir. Der Kahlkopf – er war einer der unzähligen Fans des ›Keystone Triangle‹, wie uns die Presse damals getauft hatte. Aber mit etwas Glück einer von der Sorte der harmlosen Irren, für die der schillernde Fall eine willkommene Gelegenheit bot, für einige Stunden aus der Tristesse ihres armseligen Lebens auszubrechen.

Der Kahlkopf legte seine Hand auf meinen Arm.

»Kannst du dich wirklich nicht an mich erinnern?«

»Nein, gottverdammt!«

»Dann werde ich dir ein wenig auf die Sprünge helfen.«

Der Kahlkopf lehnte sich auf die Theke. Und er erzählte seine Geschichte, die vor dreizehn Jahren hier in New York spielte.

Eine Geschichte, die wie ich feststellen sollte, auch einen festen Platz in meiner Erinnerung hatte.

»Es war am 28. September 2003, nicht mal drei Meilen von hier entfernt. An diesem nebligen, verregneten Sonntagabend hatte ich mich auf den Weg zur Bowery ins ehrwürdige CBGB’s gemacht, um mir das Konzert meiner Lieblingsband Korn reinzuziehen. Als ich reinkam, spielte bereits die Vorband aus San Antonio, die weder auf dem Ticket noch auf dem Plakat angekündigt war. Die Girls legten sich mächtig ins Zeug. Sie weckten meine Neugier, und ich kämpfte mich vor zur Bühne.«

Auch ich konnte mich nur zu gut an diesen Abend erinnern. Ich hatte Candy auf dem Trip nach New York begleitet, ohne die geringste Ahnung, dass es unser letzter sein würde. Der Pussy Killers-Gig im CBGB’s mit Korn war zustande gekommen, weil die ursprüngliche Vorband kurzfristig abgesagt hatte. Candy sprach seit Tagen von nichts anderem. Sie betrachtete es als eine große Ehre, gemeinsam mit ihren Idolen auf einer Bühne zu stehen.

»Die Drummerin und die Bassistin der Pussy Killers legten mächtig los. Doch dann kam SIE auf die Bühne. SIE trug ein nietenbesetztes Lederhalsband, eine notdürftig von Gaffa-Tape zusammengehaltene Levi’s, braune Springerstiefel und ein quietschgelbes, hautenges Sex Pistols-Shirt. Dann stöpselte SIE ihren weißen Fender Bass in den Amp, schnappte sich den Mikrofonständer und begann zu singen. Nur SIE allein war es, die aus der Musik etwas Besonderes machte. IHRE engelhafte, sanfte Stimme legte sich über den brachialen Lärm und ließ den Sound der Band in andere Sphären driften.«

»Der Klang IHRER wundervollen Stimme hatte mich vom ersten Moment an verzaubert. Doch das war nichts im Vergleich zu dem Moment, in dem ich zum ersten Mal in IHRE Augen sah. Bis es dazu kam, musste ich jedoch eine Menge Geduld aufbringen, da SIE dem Publikum in traditioneller Punkattitüde IHREN entzückenden Rücken zugewendet hatte. IHRE magische Ausstrahlung und der Umstand, dass ich nicht wusste, wie SIE aussah, steigerten mein Verlangen, IHR Gesicht zu sehen, ins Unermessliche.«

Ich wusste nur zu gut, wovon er sprach. Es hätten glatt meine Worte sein können. Meine Wahrnehmung der ersten Begegnung mit Candy war exakt so, wie er es beschrieben hatte.

Der Kahlkopf zog eine unbeschriftete CD aus der Kiste und drückte sie mir lächelnd in die Hand.

»Was ist da drauf?«, fragte ich.

»Ein Livemitschnitt des Pussy Killers-Konzerts im CBGB’s. Ein Freund von mir hat die Aufnahme gemacht. Die Bandmaschine hat gestreikt. Daher ist leider nur ein Song drauf.«

»Kann ich die Disc behalten?«

»Klar doch, ich habe 'ne Kopie auf meinem Rechner.«

Die silbrig glänzende Scheibe in meiner Hand – sie war nicht mehr als ein Standard-CD-Rohling mit einem Wert von 20 Cents. Für mich jedoch war sie etwas ganz Besonderes.

»Ich weiß nicht, wie ich dir danken soll.«

»Nichts zu danken, tue ich gerne für 'nen alten Freund.«

Ich musterte den Kahlkopf. Das Konzert hatte vor dreizehn Jahren, am Anfang seiner NHL-Profikarriere, stattgefunden. Nachdem ich 30 Kilo Lebendgewicht abzog und ihn mir mit vollem Haar vorstellte, entstand ein Bild in meinem Kopf.

Doch noch immer fehlte das letzte Teil des Puzzles.

Der Kahlkopf griff in die Kiste und nahm einen gelben Stofffetzen heraus, um ihn vor mir auf die Theke zu legen.

»Ich habe es seitdem nicht gewaschen.«

Das Sex Pistols Shirt, das Candy bei dem Auftritt getragen hatte, das sie am Ende der Show auszog und ins Publikum warf. Das Shirt, das ein Konzertbesucher, unter Einsatz seines Lebens in seinen Besitz brachte – der schräge Typ mit den Dreadlocks, den Candy nach dem Konzert ins Backstage eingeladen hatte.

»Du warst das ... der durchgeknallte Fan, der vor Candy auf die Knie gefallen ist und um ihre Hand angehalten hat. Der Typ, dem ich erst Prügel angedroht habe, um danach mit ihm die Bar leer zu trinken ... Jonathan – richtig?«

»Jonathan Hawk höchstpersönlich!«, rief er begeistert und hielt mir mit glänzenden Augen eine DVD-Hülle vor die Nase. »Ich bin dein größter Fan! Hab’ sogar deinen letzten Film. Erst Anfang der Woche auf Amazon rausgekommen.«

›Temple Of The Damen‹, lautete der US-Titel auf dem Cover. Gar nicht mal übel, insbesondere im Vergleich zu dem, was direkt darunter in fetten weißen Lettern auf einem roten Aufkleber stand. ›Mit der Originalstimme von Josh Hartnett‹.

»Dieser milchgesichtige Hurensohn scheint dich zu verfolgen«, stellte Jonathan amüsiert fest.

Nicht nur Hartnett schien mich zu verfolgen. Mein Gott! Bis vor wenigen Sekunden, wusste ich nicht einmal, dass sie existiert ... und jetzt hielt ich sie in meinen Händen, die US-Version von ›Der Tempel der Verdammnis‹.

Wenn die Gage für das Real Fiction-Projekt endlich auf meinem Konto war, würde ich alle Kopien des unsäglichen Machwerks aufkaufen und feierlich verbrennen – und Josh Hartnett gleich mit.

Jonathan drückte den Hauptschalter. Der Rollladen fuhr hoch und gab den Blick auf einen Kunden frei, der mit hochrotem Kopf auf die Scheibe eintrommelte.

»Glaub mir, Brad, das war der schönste Tag in meinem beschissenen Leben. Ich habe nicht mal im Traum damit gerechnet, dass wir uns noch mal begegnen.«

»Hat mich auch gefreut dich zu treffen«, versicherte ich. »Aber ich denke, du solltest den Laden jetzt besser wieder öffnen«, merkte ich mit einem Lächeln an. »Sonst schlägt dir der Typ da draußen noch die Scheibe ein.«

73

Glitzerperlen & Skalpell | Megan Monkfish

Die Begegnung mit Jonathan war ein bizarrer Trip in meine Vergangenheit – mitten in das dunkle Kapitel meines Lebens, das untrennbar mit einem obskuren Fan-Kult verbunden war.

Ganz ohne Frage, ›Der Entführer mit dem Engelsgesicht‹ stand hoch im Kurs bei seinen überwiegend weiblichen Fans. Zu jeder Zeit und an jedem Ort wurde ich um Autogramme angebettelt, die von meinen Fans wie Reliquien aufbewahrt wurden. Stapel von Wäschekörben stöhnten unter der Last unzähliger mit rosa Herzchen und bunten Glitzerperlen verzierten Briefen. Wie denen von Megan Monkfish, der vierzehnjährigen Schülerin aus dem Hinterwäldlerkaff in der Nähe von Knoxville, dessen Name mir entfallen war.

Die gute Megan war unsterblich in mich verliebt. Das jedoch war an sich nichts Außergewöhnliches. Sie alle, ohne Ausnahme, waren es. So war es auch nichts Besonderes, dass sie mir täglich Briefe schickte, in denen sich Kopien ihrer Tagebucheinträge und ein aktuelles Foto von ihr befanden.

Alles begann damit, dass Megan ihre Haare blond färben ließ. Kein Grund zur Beunruhigung, eine Menge Mädchen in ihrem Alter taten es. Eigentlich auch kein Anlass zur Sorge, dass sich ihr Gesicht und ihr Brustumfang im Lauf der Zeit stetig veränderten – sie war vierzehn, mitten in der Pubertät.

Im Laufe der Zeit dämmerte mir, dass die unerklärbaren Sprünge, mit denen ihre körperliche Verwandlung vonstatten ging, nur ein Ziel hatten – Candys Platz an meiner Seite einzunehmen. Da ihr Vorhaben zum Scheitern verurteilt war, tat ich das, was ich mir geschworen hatte, niemals zu tun – ich schrieb ihr zurück. Nur zwei Tage später landete ihre in Chanel No. 5 ertränkte, mit Glitzerperlen verzierte Antwort in meinem Briefkasten. Wie nicht anders zu erwarten, schilderte sie gleich in den ersten Zeilen, dass ihr mein Schreiben den schönsten Tag ihres beschissenen Lebens beschert hatte.

Dabei hätte ich es besser belassen sollen, doch eine innere Neugier verleitete mich, den Rest des Briefes zu lesen.

Darin gestand Megan unter Tränen, dass sie sich innerhalb eines Jahres viermal unters Messer gelegt hatte, um Fett abzusaugen, ihre Brüste zu vergrößern und ihre Nase richten zu lassen.

Und dies alles mit dem einzigen Ziel, durch jede Operation ihrem Ideal Candy näher zu kommen. Es tat mir leid für die gute Megan, doch was immer sie auch mit sich anstellte, sie würde nicht mal im Ansatz an Candy herankommen.

Mein Durchbruch in Hollywood stand vor der Tür. Vor jener Tür, hinter der die Megans dieser Welt sehnsüchtig warteten, um angestaubte Erinnerungen auszugraben.

Im Zeitalter des Internets, würde der Wahnsinn, der mein Leben in einen Trümmerhaufen verwandelt hatte, eine neue Dimension bekommen und im Sekundentakt über mich hereinbrechen.

74

Don't Tell Mama

Ich trat in den belebten Konzertraum des Don't Tell Mama und sah mich nach Cooper um. Zu meinem Erstaunen entdeckte ich ihn im Spotlight der Bühne. Cooper baute sich gerade vor dem Mikrofon auf, der Barpianist stimmte die ersten Akkorde von Frank Sinatras New York, New York an.

Nachdem ich meinen Mantel an der Garderobe abgeliefert hatte, gönnte ich mir einen doppelten Whiskey an der Bar und lauschte der Darbietung des Cops.

Jetzt kam der spannende Teil; der Schlusspart des Songs, in dem Frankie Boy den Ton stabil bis zur nahenden Ohnmacht hielt.

Coopers Kopf lief hochrot an. Er erweckte den Eindruck, als wäre mit dem letzten Ton alles Leben aus ihm gewichen, doch er machte seine Sache ordentlich und wurde vom Publikum mit Applaus von der Bühne verabschiedet.

»Respekt«, rief ich Cooper entgegen, der von der Bühne stieg und auf mich zugelaufen kam. »Wusste gar nicht, dass Sie singen können.«

»Danke für die Blumen. Der Barkeeper hat mich bekniet. Hab zugesagt, um mir die Wartezeit ein wenig zu versüßen.«

»Sorry für die Verspätung, ich wurde aufgehalten.«

»Hab' ehrlich gesagt nicht ernsthaft damit gerechnet, dass du überhaupt hier auftauchst.«

»Dachten Sie etwa, ich würde kneifen?«

»Gibt Angenehmeres, als sich mit dem Mann zu treffen, der dir geschworen hat, dich deiner gerechten Strafe zuzuführen.«

»Besorgen Sie sich ein Leben, Cooper. Wie damals haben Sie nicht das Geringste gegen mich in der Hand.«

Cooper deutete mit einem Fingerzeig an, ihm zu folgen. »Um sicher zu gehen, dass wir bei unserem Plausch nicht gestört werden, habe ich ein lauschiges Plätzchen reserviert.«

Cooper führte mich zu dem Separee in der Nische neben der Bar, wo zwei attraktive, alleinstehende Whiskey-Becher sehnsüchtig auf uns warteten. Ich betrachtete die Inschrift – Hudson New York Corn Whiskey.

»Interessant, hätte nicht gedacht, dass in New York eine Destillerie existiert?«

»Der Stoff wird von Tuthilltown Spirits hergestellt, sitzen in Gardiner, etwa 100 Meilen von hier. War vor einiger Zeit dort unten wegen eines Mordfalls.«

Schon ganze zwei Sätze und Cooper war nicht zum Angriff übergegangen. Ich wartete gespannt auf den dritten.

»Du trägst deine Haare wieder blond?«

»Warum nicht? Ist schließlich meine natürliche Haarfarbe.«

»Hast du keine Angst, dass die Leute auf der Straße den 'Entführer mit dem Engelsgesicht' wiedererkennen?«

»Warum sollte ich«, erwiderte ich. »Ich wurde damals von einem ordentlichen Gericht freigesprochen!«

»Freigesprochen?« Cooper lachte hämisch auf. »Nicht von mir! Ich war von Anfang an überzeugt, dass du der eigentliche Kopf des Entführertrios warst.«

»Werfen Sie einen Blick in Ihre Akten. Francis hat mein Drehbuch gestohlen und es in die Tat umgesetzt.«

»Ein grüner Junge wie Francis? Unglaublich, dass du mit dieser Nummer durchgekommen bist.«

»Es gibt nichts, was das Gegenteil beweist.«

»Wäre ja auch zu schade für deine Schauspielkarriere.«

Mein iPhone meldete den Empfang einer neuen Mail.

»Nur eine Sekunde.«

Obgleich die Nummer unterdrückt war, wusste ich nur zu gut, wer der Absender war. Ich nahm das Smartphone in den Schoß, um Coopers wachsamen Blicken zu entgehen.

Das Bild aus dem Anhang baute sich langsam auf. Auf dem Monitor erschien Herbert Dorns lebloser Körper, der in einer Lache von Blut vor der Treppe im Keller der Villa lag.

»Was ist mit dir?« Cooper neigte seinen Kopf zur Seite und beäugte mich argwöhnisch. »Bad News?«

»Nein, alles in bester Ordnung«, flunkerte ich.

In Wahrheit war es alles andere als das. Was zur Hölle hatte Karol mit Dorn angestellt? Das würde für die Ermittler wie alles aussehen, nur nicht wie ein tragischer Unfall.

Cooper legte eine Passagierliste auf den Tisch. Dann ging er die dort alphabetisch aufgeführten Namen durch, stoppte und tippte mit der Kuppe seines Mittelfingers auf das Blatt.

»D, Doppel-D sogar«, frotzelte Cooper und sah zu mir auf. »Deine hübsche Freundin, Dorothea Dorn, sie macht mich neugierig. Werd’ mal überprüfen, was es mit ihr auf sich hat.«

»Woher haben Sie die Liste?«

»Woher schon? Von Wikileaks.« Cooper amüsierte sich köstlich über seinen Witz. »Keinen blassen Dunst. Sie war gestern Nachmittag in meinem Mail-Account.«

»Aber das war noch nicht alles!«, triumphierte Cooper. Dann legte er mit siegesgewissem Lächeln ein Foto wie einen ausgespielten Trumpf auf den Tisch.

»Dürfte selbst dir schwerfallen, sie auseinanderzuhalten.«

Gottverdammt! Bis auf ihre wasserblauen Augen war Doro, selbst für mich, nicht von Candy zu unterscheiden.

»Ich gebe zu, dass sie Candy ein wenig ähnlich sieht.«

»Bei aller Liebe, Brad«, entgegnete Cooper und musterte mich skeptisch. »Sie sieht ihr mehr als nur ein wenig ähnlich. Deine neue Freundin ist die Inkarnation von Candy.«

»Unsinn, Sie sind von Candy besessen.«

»Fragt sich nur, wer von uns beiden von ihr besessen ist. Ich werde Dorothea Dorn bei Gelegenheit ein Foto von Candy vorlegen und sie fragen, was sie darüber denkt. Oder ich frage ihren Göttergatten, der dürfte nebenbei wenig begeistert sein, dass du mit seiner Frau ein Doppelbett teilst.«

»Woher wollen Sie das wissen?«

»Ich bitte dich. Das ist mein Job.«

»Sie bluffen, Cooper.«

»Ich habe Dorns Nummer. Soll ich ihn jetzt anrufen?«

Obwohl Dorn inzwischen sicher ein wenig zu tot war, um den Anruf anzunehmen, war ich mehr als beunruhigt.

»Nicht nötig, ich glaub’s Ihnen!«, lenkte ich ein.

Das Smartphone vibrierte nervös in meinen Händen.

›Melde mich in zehn Minuten‹, erschien auf dem Display.

»Irgendwas schiefgelaufen, Brad, du wirkst angespannt?«

»Alles in bester Ordnung. Sind nur meine Freunde. Der Empfang hier unten ist miserabel. Gehe kurz vor die Tür, um ihnen durchzugeben, dass ich hier noch etwas länger brauch'.«

Während ich mit den Füßen nervös auf und ab trat, um mich aufzuwärmen, ließ ich mir die Sache mit Cooper durch den Kopf gehen. Der alte Blutsauger. Er wartete nur auf einen Fehler, doch noch hatte ich keinen gemacht. Zur Tatzeit war ich in New York – ein lupenreines Alibi!

Niemand würde auf die Idee kommen, mich mit Herbert Dorns Tod in Verbindung zu bringen. Bis auf Cooper!

Sobald er vom Tod von Doros Ehemann erfuhr, würde er misstrauisch werden und solange in der Geschichte herumstochern, bis alles ans Tageslicht kam.

Cooper war eine ernsthafte Bedrohung für meine meine Zukunft mit Doro und meine Schauspielkarriere. Doch er war ein notorischer Einzelgänger.

Wenn Cooper endlich im Sarg läge, würden alle Hinweise auf meine Schuld mit ihm begraben.

»Blut, überall Blut, literweise Blut.«

»Fünf, um genau zu sein.«

»Was zur Hölle haben Sie mit ihm angestellt?«

»Ich habe Dorn erschossen.«

»Sie haben was?«, schrie ich aufgebracht in den Hörer.

»Jesus, es war Notwehr«, beteuerte Karol. »Er hat einen asthmatischen Anfall vorgetäuscht und um sein Spray gebettelt. Als ich ihm die Fesseln abnahm, hat er wie ein Besessener auf mich eingeprügelt, und ich habe abgedrückt.«

Fuck! Fuck! Fuck! Karol hatte in nur wenigen Sekunden meinen perfekten Plan ruiniert. Doch daran war nichts mehr zu ändern. Jetzt hieß es, einen kühlen Kopf zu bewahren.

»Aber ansonsten lief hoffentlich alles nach Plan?«

»Jesus, ja. Bis auf den unerfreulichen Zwischenfall habe ich mich exakt an Ihre Anweisungen gehalten.«

»Haben Sie die Pläne und die Kleidung verbrannt?«

»Ja, sicher.«

»Und den Rucksack mit dem Werkzeug?«

»Habe ich mit Blei gefüllt und ins Meer geworfen. Dann habe ich habe die Alarmanlage in der Villa deaktiviert und von außen ein Fenster eingeschlagen.«

»Sie haben was? Warum zur Hölle?«

»Sie hatten verlangt, dass die Existenz des Bunkers geheim bleibt. Irgendwie muss der Mörder in die Villa gekommen sein. Es wird wie ein Raubmord aussehen. Damit das plausibel erscheint, habe ich ein Warhol-Porträt mitgehen lassen.«

Shit! Das nummerierte Kunstwerk konnte die Polizei auf Karols Spur führen und damit auch mich in Gefahr bringen.

»Ich kaufe Ihnen das Bild für 20.000 Euro ab!«

»Es ist ein Vielfaches wert«, lamentierte Karol.

»Möglich, aber der Warhol ist heiß. Sie werden keinen Käufer finden. Mein letztes Wort. Es bleibt bei 20.000!«

»Gütiger Gott, es gehört Ihnen«, lenkte Karol mürrisch ein.

»Das war nicht alles. Ich habe einen neuen Auftrag für Sie.«

»Wenn man erst einmal mit dem Morden anfängt«, philosophierte Karol, »nimmt es kein Ende mehr.«

»Es muss hier und jetzt geschehen!«

»Könnte frühestens heute Abend in New York sein.«

Cooper hatte es sich zur Lebensaufgabe gemacht, mich hinter Gittern zu bringen. Und er war noch nie so nah’ an seinem Ziel. Die Angelegenheit duldete keinen Aufschub!

»Das ist zu spät!«, drängte ich.

Ich vernahm das Knistern und Rascheln von Papier.

Shit! Lange konnte ich nicht mehr hier draußen bleiben, ohne Coopers Verdacht zu erregen.

»Ich hätte da einen zuverlässigen Mann in Brooklyn«, meldete sich Karol zurück.

»Auf was warten Sie noch, rufen Sie ihn an!

Während ich meinen abgefrorenen Händen, im wahrsten Sinne des Wortes, ein wenig Leben einhauchte, vernahm ich das Vibrieren des Smartphones. Johns Nummer erschien im Display. Warum nicht? Ich konnte jederzeit auflegen, wenn Karols Rückruf in der Leitung anklopfen würde.

»Hi Brad, wollte hören, was deine Mordpläne machen?«

»Come on, John, das war nur ein dummer Scherz.«

»Ich wurde das Gefühl nicht los, dass du es doch ein wenig ernst gemeint haben könntest.«

»Na schön, ich habe ihren Mann aus dem Weg geräumt und ziehe gerade mit ihr in New York um die Häuser.«

»Sorry, Brad, ich kann deinem Humor nicht mehr folgen.«

»Wieso Humor? Das ist mein voller Ernst!«

»Du willst damit sagen, du hast ...«

Ja, ich habe deinen Plan in die Tat umgesetzt und ihm 'nen fetten Architekturauftrag in LA besorgt.«

»Und das hat tatsächlich funktioniert?«

»Absolut perfekt«, versicherte ich. »Der Kerl sitzt alleine in seinem Office, um an den Entwürfen für eine Villa zu feilen, während ich mit seiner Gattin New York unsicher mache.«

»Der Knabe wird sicher nicht erfreut sein, dass du mit seiner Frau in New York bist.«

»Ich habe ihn kurz vor unserer Abreise getroffen. Glücklich sieht anders aus.«

»Dann ist statt seinem, eher dein Leben in Gefahr?«

»Schon möglich, John. Sorry, muss jetzt leider auflegen. Hab' ein wichtiges Gespräch in der Leitung.«

»Mein Kollege ist bereit, den Auftrag auszuführen.«

»Was kostet mich das Vergnügen?«

»80.000 Dollar, die Hälfte für mich als Provision.«

»Sie sagten, 20.000 sind der gängige Kurs.«

»Der Termin ist sehr kurzfristig angesetzt«, erwiderte Karol. »Dadurch erhöht sich das Risiko. In Anbetracht der Umstände sind 80 Riesen ein mehr als faires Angebot.«

»In Ordnung«, willigte ich zähneknirschend ein. »Ich akzeptiere den Deal.«

»Dann benötige ich Namen und Foto der Zielperson. Sende Ihnen gerade die Adresse eines Mailpostfachs.«

Auf dem iPhone schlummerte eine Aufnahme aus der Zeit des Entführungsprozesses. Coopers Aussehen hatte sich seitdem kaum verändert. Das Bild würde den Zweck erfüllen.

»Treffpunkt ist um drei Uhr in der Toilette des Don’t Tell Mama.«, schlug ich vor. »Wie erkenne ich ihn?«

»Er trägt eine rote Rose im Knopfloch.«

»Eine rote Rose?«, fragte ich irritiert.

»Nur ein Scherz.« Karols kindlich vergnügtes Lachen krachte aus dem Hörer. »Er wird Sie ansprechen: Codewort Rosebud. Ich rufe Sie dann später zurück, um zu hören, ob der Auftrag zu Ihrer Zufriedenheit erledigt wurde.«

»Hat ein wenig länger gedauert, dein Gespräch.«

»Hab’ mich noch etwas frisch gemacht.«

»Extra für mich? Das wär’ doch nicht nötig gewesen«, flachste Cooper und reichte mir ein Bier.

Während ich mich gegenüber von Cooper auf der Sitzbank niederließ, um mir einen Schluck von dem kühlen Bier zu gönnen, musterte ich das seltsam vertraute, goldene Etikett der grünen Flasche – es war ein deutsches Jever Pilsner.

»Eine kleine Hommage an deine neue Heimat«, sagte Cooper. »Sie soll dich daran erinnern, dass deine ruhigen Jahre in Deutschland endgültig vorbei sind.«

Seit Jahren immer das gleiche Spiel. Cooper kannte meine wunden Stellen.

Er würde mich in die Enge treiben, um mich aus der Fassung zu bringen und zu Fehlern zu verleiten.

»Du wirkst angespannt Brad, schlechte News von Candys Doppelgängerin?«, bohrte Cooper nach.

»Gottverdammt! Das geht Sie einen feuchten Dreck an.«

»So tut es das«, entgegnete Cooper und wischte sich den Schaum vom Mund. »Deine Verlobte war zarte neunzehn, als Sie ins Gras gebissen hat. Ich bin mir sicher, dass du es warst, der sie während unseres Zugriffs angerufen hat. Es war dein dummer Fehler, der Candy das Leben gekostet hat.«

Blanker Hass stieg in mir auf. Alleine für den letzten Satz hätte ich Cooper auf der Stelle killen können.

Ein gutes Stichwort. Zeit, mich loszueisen, um den Killer zu treffen.

»Werd’ mich kurz auf die Toilette verabschieden, genug Zeit für Sie, um wieder runterzukommen.«

75

Rosebud

Während ich die Tür zur Herrentoilette öffnete, erblickte ich einen groß gewachsenen Mann, der vor dem Waschbecken stand und sich mit voller Hingabe die Fingernägel feilte, als wäre es das Letzte, was er in seinem Leben zu tun gedachte.

Ich trat neben den Mann ans Waschbecken, nahm etwas Seife aus dem Spender, drehte den Wasserhahn auf und musterte ihn aufmerksam, während ich mir die Hände wusch. Er war etwa in meinem Alter: strenger schwarzer Mantel mit Stehkragen, grauer Seidenschal, weißes Hemd, grau melierter italienischer Nadelstreifenanzug, dunkelbraune Monks.

Mit den kurz geschnittenen, mit Gel auftoupierten pechschwarzen Haaren, dem fein geschnittenen Oberlippenbart, dem kantigen Gesicht und dem eingefrorenen Dauerlächeln erinnerte er mich an einen Mobster aus einem James Cagney-Streifen – bis auf seine zarten, feingliedrigen Hände, die nicht recht zum Rest seiner Erscheinung passen wollten.

Doch mit Abstand das Auffälligste an ihm, waren seine abstehenden Riesenohren, deren hellrotes Leuchten mich zu dem Gedanken verleitete, dass kleine Glühbirnen in sie eingebaut sein mussten.

»Rosebud?«, fragte ich beiläufig.

Der Mann verstaute die Feile in seiner Geldbörse.

»Sie mögen Orson Welles?«

Ich nickte stumm.

»Mr. Hall, nehme ich an?«

Cooper würde schnell nervös werden. Ich musste ohne Umschweife zur Sache kommen.

»Ja, gottverdammt, Ihre Zielperson ist drüben im Lokal.«

»Immer mit der Ruhe.« Der Killer hauchte seine Fingernägel an und rieb sie an seinem Jackett. »Habe den Laden bereits gecheckt. Sitzt friedlich am Tisch in der Nische und nuckelt an einem deutschen Bierchen. Warum haben Sie nicht gesagt, dass mein Zielobjekt ein Bulle ist?«

»Woher wollen Sie das wissen?«

Der Killer rümpfte die Nase.

»Einen Cop rieche ich meilenweit gegen den Wind.«

»OK, er ist FBI-Agent. Ist das ein Problem?«

»Eher eine Herausforderung.«

Die geschickten Finger des Killers glitten in die Innentasche seines Jacketts, um ein Plastikbeutelchen und einen kleinen Löffel daraus hervorzuzaubern.

»Man flüstert, ich wäre mit einem Silberlöffel in der Nase geboren.« Er stippte mit dem Löffel in das weiße Pulver und nahm einen zusammengerollten Dollarschein zwischen die Finger. Dann hielt er sich ein Nasenloch zu und sniffte das Coke durch das Röhrchen.

»Auch was?« Der Killer hielt mir den Löffel hin. Ich schüttelte den Kopf – nicht nur, um sein Angebot abzulehnen.

Heute schien nicht mein Tag zu sein. Erst das unerwartete Wiedersehen mit Cooper und dann der schräge Drogenfreak mit den Riesenohren, der ihn unter die Erde bringen sollte.

»Zurück zur Sache«, drängte ich. »Der Auftrag muss vor Sonnenaufgang erledigt sein.«

Der Killer packte das Koksbesteck in die Tasche seines Mantels und sah auf die Uhr. »Denke, das lässt sich machen.«

»Es gibt noch ein kleines Problem. Ich habe kein Geld bei mir, ich werde es Ihnen später geben.«

»Kein Problem, man hat für Sie gebürgt.«

»Gut, ich treffe Sie dann zur Übergabe am JFK.«

Der Killer zupfte sich nachdenklich am Ohrläppchen.

»Zu auffällig! Wir treffen uns auf dem Weg dorthin.«

»Wie erreiche ich Sie?«

»Ich werde Sie anrufen, wenn der Auftrag erledigt ist.«

»Wie wollen Sie ihn umlegen?«

Der Killer zog eine Waffe aus seiner Manteltasche und drückte sie in meine Hand.

Schwer wie Blei lag die Pistole in meinen zittrigen Fingern, meine Knie wurden weich.

»Fühlt sich gut an, nicht?«, schwärmte der Killer. »Eine Five-seveN, auch liebevoll Cop Killer genannt. Mit Hartkernpatronen gefüttert, durchschlagen locker eine fingerdicke Stahlplatte auf zweihundert Meter.«

Mit Unbehagen registrierte ich das ächzende Knarren der Türe, die sich in diesem Moment öffnete.

»Ich schließ' mich dir an«, hallte Coopers kernige Stimme durch den gekachelten Raum. »Das Bier muss ja schließlich irgendwie wieder raus.«

Mit besorgniserregender Ruhe nahm der Killer die Waffe aus meiner Hand und steckte sie selig lächelnd in seinen Mantel – ganz so, als wäre es das Normalste auf der Welt.

Gottverdammt! Jetzt war ich in einem Raum mit dem Wahnsinnigen mit den Riesenohren – dem Killer – und dem Mann, der mir das Leben zur Hölle machte – seinem Opfer. Murphy. Hier und jetzt ließ sich nichts mehr planen. Mir blieb nur, so ruhig wie möglich zu bleiben und das Beste zu hoffen.

Der Killer stand unbeeindruckt neben mir am Waschbecken, pumpte Seife aus dem Spender und ließ das Wasser laufen, um sich in aller Seelenruhe die Hände zu waschen.

Ich bestaunte seine rot leuchtenden Ohren im Spiegel Das einzig sichtbare Zeichen, dass er auch nur im Ansatz nervös sein konnte.

Cooper zog den Reißverschluss hoch und drückte die Spülung. Dann kam er zum Waschbecken gelaufen und stellte sich hinter dem Killer an.

»Sorry, wenn ich den Verkehr aufhalt’«, entschuldigte sich der Killer und drehte sich zu Cooper. »Hab ‘nen Job, bei dem man sich die Finger schmutzig macht.«

»Schon in Ordnung. Lassen Sie sich ruhig Zeit.«

»Eins, zwei, drei, fertig«, sagte der Killer. Dann zwirbelte er seinen Bart, strich über seine Haare und prüfte sein Gesicht ein letztes Mal im Spiegel, bevor er den Raum verließ.

»Der Typ eben.« Cooper betätigte den Seifenspender. »Ist dir nichts an ihm aufgefallen?«

»Eigentlich nicht, bis auf seine Riesenohren.«

»Sehr witzig, Brad. Der Kerl hatte zarte Finger wie ein Pianist.« Cooper rieb sich die Hände unter dem fließenden Wasser. »Ist zumindest keine körperliche Arbeit, mit der er sich die Hände schmutzig macht. Hab ‘ne dunkle Ahnung, womit der Kerl sein tägliches Brot verdient.«

»Als Mausmensch in einer Freakshow?«

»Hast du nicht bemerkt, dass er eine Waffe trug?«

»Nein!«

»Kanntest du den Knaben?«

»Woher sollte ich?«

Da der Handtuchspender auf Coopers Seite leer war, beugte er sich zu mir, um einige Tücher aus dem Spender zu ziehen.

»Als ich reinkam hast du dich mit dem Typ unterhalten«, entgegnete Cooper, während er sich die Hände trocknete.

»Aus reiner Höflichkeit. Sein Spender war leer, er hat mich nach ‘nem Handtuch gefragt.«

»Und das soll ich dir abkaufen?« Cooper knüllte die Tücher zusammen, um sie in den Papierkorb zu feuern.

»Machen Sie, was Sie wollen. Die Stunde ist rum. Ich muss jetzt los, meine Freunde warten bereits auf mich.«

»Sieh’ dich vor, Brad. Ich verfolge jeden Schritt von dir. Und denk dran, kein Abschied ist für immer!«

»Wer weiß!«

76

The Pussy Killers

Monica schob einen Kirschlolly zwischen ihre feuchten Lippen und zog ihn heraus, nur um ihn dann mit einem vielsagenden Lächeln wieder tief in ihren Schlund einzuführen – das alte Rein-Raus-Rein-Raus-Spielchen.

Ich war das erste Mal alleine mit Monica und musste eingestehen, die Nummer war gut.

Die Sallys, Judys und Monicas dieser Welt, sie versprühten einen magischen Reiz und würden perfekt in meine Sammlung passen. Doch seitdem Doro in mein Leben getreten war, konnte selbst ein verführerischer Vamp wie Monica nichts in mir auslösen.

Die Vorbereitungen für den Ball Drop waren bereits in vollem Gange. Der Times Square war gefüllt von unzähligen mit Besen bewaffneten Straßenarbeitern in orangefarbenen Overalls, die mürrisch ihre Arbeit verrichteten.

»Ist das nicht ein wenig paranoid?« Ich zeigte aus dem Fenster auf die in schwarz gekleideten Sheriffs, die an allen Ecken und Enden des Times Square Gullys versiegelten, Mülleimer entfernten und blaue Absperrgitter aufstellten.

»Der ganz normale Wahnsinn«, klagte Monica. »Man merkt, dass du lange nicht mehr in New York warst. Seit 9/11 ist New York nicht mehr dieselbe Stadt.« Dann deutete sie auf die überdimensionalen, bunt leuchtenden Werbetafeln des One Times Square. »Hier brennt morgen Abend die Hölle!«

»... und wir werden mittendrin sein.«

»Du sagst es, Darling. Irgendwelche Musikwünsche?«

Ich reichte ihr die Disc der Pussy Killers.

Monica schob die CD in den Player und riss die Anlage auf.

Und dann setzte Sie ein – Candys wundervolle Stimme.

»WOW! Ultrafettes Clash-Cover! Wer ist die Sängerin?«

»Eine verflossene Jugendliebe«, flunkerte ich.

»Richte deiner alten Liebe aus, dass sie 'nen neuen Fan hat.«

Ich tauchte tief ab, in den Sumpf meiner Erinnerungen. ›This Is Radio Clash‹ – es war der erste Song der Pussy Killers bei ihrem Gig auf der Party im Sommer 2003, zu der mich Francis geschleift hatte. Jenem unvergesslichen Abend, an dem ich Candys Stimme zum ersten Mal vernommen hatte. Der Abend, an dem ich sie kennenlernte und am eigenen Leib verspürte, wie sich Liebe auf den ersten Blick anfühlt. Ein Gefühl, das ich mit dem Tag ihres Todes für immer verloren glaubte. Und jetzt erwartete mich im Bett der Hotelsuite die Frau, die ihren Platz in meinem Herzen eingenommen hatte – für die ich bereit war, einen Mord zu begehen, um den Rest des Lebens mit ihr zu verbringen.

Es war wie ein bittersüßer Tagtraum, aus dem man nie erwachen wollte.

»Wohin geht unser Trip?«, fragte Monica, nachdem die letzten Töne des Pussy Killer Songs ausgeklungen waren.

»Green-Wood Cemetery. Ich treff' dort einen Freund.«

»Mitten in der Nacht, auf ‘nem Friedhof?«, stutzte Monica.

Ich nickte stumm.

»Schon gut, ich stell’ keine weiteren Fragen.«

Monica ließ den Motor aufheulen und riss die Anlage bis zum Anschlag auf.

Es war ein fantastisches Gefühl, auf der Rücksitzbank eines 85er-Chevys zum Eighties Soundtrack der Gothic-Band Bauhaus von der lollyverschlingenden Monica durch das menschenleere, gerade erwachende New York chauffiert zu werden – ich hätte die Zeit einfrieren können.

Zu den gespenstisch düsteren Klängen von Bela Lugosi’s Dead tat sich das Areal des Brooklyner Friedhofs vor meinen Augen auf. Im fahlen Licht des Morgengrauens wirkte der Eingang mit seinen verzierten Türmchen und dem riesigen Torbogen wie die Kulisse eines klassischen Horrorfilms.

Es hätte mich nicht verwundert, wenn sich Quasimodo in nächsten Moment an einem Seil von einem der Türme heruntergehangelt hätte, um das Tor für uns zu öffnen.

»Ganz schön spooky. Netter Ort, 'nen Freund zu treffen.«

»Was soll ich machen? Er arbeitet nun mal hier.«

»Whoohoo, ein Leichengräber«, juxte Monica und zog eine Fratze vor dem Rückspiegel. »Wie in ’nem guten alten Boris Karloff Streifen.«

77

Der mattschwarze Villiger

»Hi Alter«, begrüßte mich Matthew, dessen Gesicht heller strahlte als seine Taschenlampe. »Fantastisch, dich endlich mal wiederzusehn. Weißt du noch, damals ...?«

»Sorry, Matthew, aber ich sagte dir, dass ich in Eile bin.«

»Verstehe, dann bringen wir’s hinter uns.«

Matthew zog das schwere Eingangstor der Friedhofsanlage zu und lief voran. Der gebündelte Strahl seiner Taschenlampe leuchtete den Weg durch die schauerlich schöne, gespenstisch ruhige Anlage. Von dem breit angelegten Weg zweigten sich unzählige kleine Pfade ab, die zu den monumentalen Grabmalen führten.

Nachdem wir an dem Mausoleum angekommen waren, führte mich Matthew durch einen endlos langen Rundgang, mit riesigen Lichtschächten, in dem sich die ins Mauerwerk eingelassenen Parzellen der Gruften aneinanderreihten.

Matthew zeigte auf das Schild einer Familiengruft.

»CROESBECK«, rief Matthew begeistert. Dann öffnete er das schmiedeeiserne Tor und deutete auf das zweite Fach von unten. »Dein Koffer. Wohlbehalten wie am ersten Tag!«

Sicher wie in Fort Knox ... ja, Matthew, ich weiß!

Ich packte den Griff des schweren Holzschubfachs, um es aufzuziehen. Dann nahm ich den Koffer heraus und stellte ihn auf dem Boden ab. Den mattschwarzen Villiger, den ich mir damals extra aus der Schweiz schicken hatte lassen, um ihn gegen den auffälligen, silbernen Zero Halliburton, den ich für die Entführung erstanden hatte, auszutauschen.

Ich nahm den Umschlag aus der Manteltasche und reichte ihn Matthew. »Hier deine fünfhundert, wie vereinbart.«

Matthew blickte die Scheine verliebt an.

»Fünf Franklins für ‘nen alten verstaubten Koffer. Würd' zu gern wissen, was da drin ist!«

»Gut Matthew, dann werde ich's dir verraten. Geheimunterlagen aus dem Zweiten Weltkrieg von meinem Großvater. Er war beim OSS, einer Vorgängerorganisation der CIA.«

»Irre, Staatsgeheimnisse hier bei uns in Green-Wood.«

»Top Secret!«, flunkerte ich, während ich meine Schulter mit aller Kraft gegen das Schubfach stemmte, um es wieder zu schließen. »Erzähl bitte keiner Menschenseele davon.«

»Eher würd ich mir ‘nen Fußzeh abhacken lassen.«

Einen Zeh abhacken lassen? Wie kam er nur darauf? Who cares? Matthew war schon immer ein seltsamer Vogel.

»Der Auftrag ist ausgeführt. Wir treffen uns Harrow/Ecke Yellowstone Boulevard.«

»In Ordnung. Bin in dreißig Minuten dort.«

Das satte Klacken, das aus dem Hörer drang, war ein Relikt aus einer vergangenen Zeit. Der Killer hatte mich von einer der letzten öffentlichen New Yorker Telefonzellen angerufen.

»Wer zur Hölle ruft dich um diese unchristliche Uhrzeit an?«, fragte Matthew und sah mich irritiert an.

»Nichts weiter. Nur der Taxifahrer, der wissen wollte, wo ich abgeblieben bin.«

78

Das Handschuhfach

Your head will collapse ... But there's nothing in it ... And you'll ask yourself ... Where is my mind ... Durch das Flirren des eisigen Morgenwinds drangen die verschrobenen Textzeilen des Pixies-Klassikers an meine Ohren.

Während ich zum ersten Mal in meinem Leben das Gefühl hatte, den absurden Text des Songs zumindest im Ansatz zu verstehen, und mir die berechtigte Frage stellte, wo mein Verstand abgeblieben war, entdeckte ich Monica, die unter der hochgestellten Motorhaube hockte, eine Zigarette qualmte und lässig mit dem Fuß zum Beat wippte.

»Ist ja wie in dem McQueen-Streifen The Thomas Crown Affair, stellte sie amüsiert fest, während sie die Kippe mit der Hacke des Absatzes ihrer weißen Lederstiefel austrat.

»Was meinst du damit?«, hakte ich nach.

»Ein großer, blonder Mann geht mitten in der Nacht auf einen Friedhof und kommt mit 'nem mysteriösen, schwarzen Koffer in der Hand zurück.«

»Darin ist die Urne eines Freundes«, flunkerte ich. »Ich habe sie ausgelöst und nehme sie mit nach Deutschland. Es war sein letzter Wunsch, dort bestattet zu werden.«

»Die Nummer soll ich dir abkaufen?« Monica rümpfte die Nase. »Na, und wenn du ‘ne Million in dem Koffer hast – was geht’s mich an.«

Drogen, Hehlerware, schmutzige Aufnahmen? Monica würde sicher einiges in dem Koffer vermuten, aber wohl am wenigsten, dass sie mit ihrer scherzhaften Bemerkung bis auf den letzten Cent richtig gelegen hatte.

»Probleme mit dem Wagen?«, fragte ich.

»Nichts weiter. Nur das rechte Blinklicht, bin gleich fertig.« Monicas Kopf verschwand geschäftig unter der Motorhaube.

Das war sie! Die einmalige Gelegenheit, das Geld für den Killer unbemerkt aus dem Koffer zu bekommen.

Ich stieg in den Wagen und öffnete das Handschuhfach, um darin nach einer Tasche zu suchen. Meine Suche war erfolgreich. Ich stieß auf einen Stoffbeutel, in dem sich eine Packung mit in Plastik eingeschweißten Einweghandschuhen befand. Strange, es waren exakt die gleichen Handschuhe, die ich mit Rapp im Bunker getragen hatte. Doch das war es nicht, was mich beunruhigte, es war vielmehr das, was sich hinter dem Beutel verbarg ... aus Monicas Handschuhfach lächelte mir der Lauf einer Pistole entgegen.

»Fertig«, rief Monica, deren Hände sich soeben über die Motorhaube legten, um sie zuzuschlagen.

Ich öffnete den Koffer und zählte 40.000 Dollar ab, um sie in den Beutel zu stopfen. Die Motorhaube knallte zu. Aus den Augenwinkeln hielt ich Monica im Blick, die bereits ihre Hand am Türgriff hatte. Während ich den Beutel unter den Mantel schob und das Handschuhfach schloss, spürte ich den kalten Luftzug, der durch die offene Fahrertür in meinen Nacken zog.

Monica schwang sich auf ihren Sitz und schlug die Tür zu. Und es kam, wie es kommen musste ... die Klappe des Handschuhfachs sprang wie von Geisterhand auf.

»Son of a bitch«, fluchte Monica. Dann schlug sie die Klappe mit der flachen Hand zu und drehte sich zu mir. »Du hast die Knarre gesehen, oder?«

»Sorry, ich habe nur ein Taschentuch gesucht.«

»Hier.« Monika reichte mir ein Tempo. »Glaub mir, hab’ die Waffe nur an Bord, damit mir keiner an die Wäsche geht.«

»Ist das erlaubt?«

»Wenn ich mir die Radieschen von unten anschau', fragt kein Schwanz, ob der Mörder ‘ne Genehmigung hatte.«

»In deinem Job weiß man nie, wer als Nächster einsteigt.«

»Du sagst es, Darling. Am 11. Oktober, 1969 unten in San Francisco hat mein Kollege Paul Stine sicher nicht damit gerechnet, dass der unscheinbare Fahrgast mit der schweren Hornbrille, der an diesem Abend in sein Taxi stieg, niemand anderes als der Zodiac-Killer war.«

»Sicher hatte Paul andere Pläne für diesen Samstagabend, als nur wenige Minuten später in Presidio Heights sein Hirn auf der Windschutzscheibe seines Taxis zu verteilen.«

»There is more glory to killing a cop than a cid ...«, zitierte ich eine Zeile aus einem der Bekennerbriefe, die der Zodiac-Killer an die Polizeibehörde gesendet hatte.

»... because a cop can shoot back«, vervollständigte sie das Zitat. »Ich sehe, du kennst dich mit Serienmördern aus.«

»Ich habe die Morde des Zodiac-Killers für mein letztes Script recherchiert. Ich bin Drehbuchautor.«

»Alan meint, du wirst ’ne dicke Nummer in Hollywood.«

»Ja, sieht ganz danach aus.«

»Freut mich! Und wo geht ’s jetzt hin, Mr. Coppola?«

»Yellowstone Boulevard.«

»Erst ein verlassener Friedhof in Brooklyn und dann ein vornehmes Viertel in Queens«, resümierte Monica. »Ist der Herr Drehbuchautor heut morgen auf ‘nem Inspirationstrip? Na, was geht’s mich an«, stellte sie nüchtern fest und riss die Anlage bis zum Anschlag auf.

›Wow!‹, dröhnte Jim Morrisons beschwörende Stimme. There’s a killer on the road ... die Zeile des apokalyptischen Doors Songs Riders On The Storm traf den Punkt.

Eins musste man Monica lassen. Sie wusste, wie man in New York überlebt! Und sie hatte stets den perfekten Real Fiction Soundtrack an Bord.

Eine großzügig angelegte Grünfläche, deren Eingang von einem patinabraunen, schmiedeeisernen Tor versperrt war, tat sich vor uns auf.

»Was gibt das?«, fragte Monica, während sie seitlich des Tores auf einer Grünfläche parkte. »Eine Friedhofstour?«

»Wieso, was meinst du?«

Monica verstellte ihre Stimme. »I’m gonna make him an offer he can't refuse.«

Ich musste unweigerlich an die widerliche Szene mit dem abgetrennten Pferdekopf denken.

»Brando?«

»Yeah! Yeah! Yeah! The Godfather! Wir parken direkt vor St. Johns. Gotti, Gambino, Columbo, Lucky Luciano – alle großen Mafia-Bosse sind hier verscharrt.«

»Werde ein anderes Mal eine Führung bei dir buchen«, sagte ich und öffnete die Wagentür. »Warte hier auf mich.«

Friedhöfe und deren dunkle Seiten schienen mich zu verfolgen. Doch ich sah mich gezwungen, mich zuerst einmal mit meiner dunklen Seite zu beschäftigen.

Den Koffer mit dem Geld hatte ich unter den Beifahrersitz in Monicas Taxi geschoben. Ich hielt es für keine besonders clevere Idee, mit einer Million Dollar im Handgepäck im Morgengrauen durch das menschenleere Queens zu spazieren.

Ich vertraute Monica, sie war schließlich eine Freundin von Alan. Und selbst, wenn nicht. Es blieb mir keine andere Wahl.

Endlich war ich am vereinbarten Treffpunkt Harrow/Ecke Yellowstone angekommen. Das Viertel war noch nicht zum Leben erwacht. In einem Haus auf der gegenüberliegenden Seite sprang das Licht an. Eine alte Frau sah aus dem Fenster und gaffte mich neugierig an.

Im schwachen Schein der Straßenlaterne lief ich unruhig auf dem frisch gepflasterten Bürgersteig hin und her und beobachtete den orangefarbenen Schulbus, der gerade in die Harrow Street einbog, während in einiger Entfernung ein Zeitungsjunge mit seinem Motorroller über die Kreuzung rauschte, um seine Lieferung in gewohnter Routine über den Zaun eines Vorgartens zu werfen.

Ich hielt nach dem Killer Ausschau, doch hier war nichts und niemand. Nach zehn unendlich langen Minuten klingelte mein Smartphone.

»Mr. Hall, wo bleiben Sie?«

»Was soll die Frage?«, entgegnete ich verärgert. »Ich warte hier auf Sie wie vereinbart an der Harrow/Ecke Yellowstone.«

»Wieso Harrow? Treffpunkt ist Burns/Ecke Yellowstone ... ganz in der Nähe, laufen Sie einfach in Richtung Stadion.«

Was zur Hölle sollte das? Er hatte ganz sicher Harrow Street gesagt. Erst die Sache mit der Waffe auf der Toilette des Don’t Tell Mama und dann das. Dieser irrsinnige Auftragskiller raubte mir den kläglichen Rest meines Verstandes.

79

Mausetot

Es lag etwas Beunruhigendes in der eisig kalten New Yorker Morgenluft. Irgendetwas schien faul – und dann leuchtete mir ein, was es war. Leise, ganz leise nur, waren Polizeisirenen zu vernehmen. Das Geheule wurde lauter, es schien ganz in der Nähe zu sein. Hastig lief ich weiter den Yellowstone Boulevard hinauf und hielt nach dem Killer Ausschau.

Endlich entdeckte ich ihn. Kauernd, vor dem kalten Wind und neugierigen Blicken geschützt, hockte er mit einer Plastiktüte unter dem Hintern auf einer Treppe neben dem Eingang einer Autovermietung. Ich bahnte mir den Weg durch die Mietwagen, die den Hof pflasterten. Der Killer erhob sich und kam auf mich zu. Seine angefrorenen Ohren leuchteten in einem ungesunden Signalrot.

Ich fragte mich, ob sie, wenn ich mit den Fingern dagegenschnippte, einfach abfallen würden.

»Lief glatt wie Schleifpapier. Mausetot der Mann.«

Selbstverständlich! Mausetot hatte er gesagt – was sonst?

»Wer garantiert mir, dass Cooper erledigt ist?«

»Sperren Sie einfach die Ohren auf.«

»Die Ohren?«, wiederholte ich irritiert, während ich wie paralysiert seine Riesenohren anstarrte.

Obgleich mich der Killer eher an eine menschgewordene Maus als an den Wolf aus der Grimmschen Mär’ erinnerte, hatte er, was das Hörvermögen anbelangte, gewisse Vorteile. Doch selbst für meine Ohren war das Sirenengeheul nicht zu überhören, welches sich im Viertel virulent ausgebreitet hatte.

»Das heißt, Sie haben Cooper hier in der Nähe umgelegt?«

»Direkt vor seinem Haus, nur einige Blocks entfernt.« Der Killer sah sich nervös um. »Also machen Sie besser flott.«

Wie? Er hatte Cooper in dem Viertel umgelegt? Warum schlug er dann einen Treffpunkt in der Nähe des Tatorts vor?

Eins musste man dem Killer zugestehen. Nicht nur seine Ohren waren außergewöhnlich, er verfügte auch über ein außergewöhnlich gutes Nervenkostüm.

Ich reichte ihm den Stoffbeutel.

»Hier sind Ihre 40.000 Dollar. Sie können nachzählen.«

»Da können Sie Ihren Schwanz drauf verwetten.«

Der Auftragskiller nahm einen Geldprüfer aus seinem Mantel und zupfte mit seinen knochigen Fingern mehrere Scheine aus dem Bündel, um sie unter den Scanner zu halten.

»Nur ‘ne kleine Stichprobe.«

Der Killer prüfte die Scheine mit stoischer Ruhe.

Dann rollte er einen der Scheine zusammen und zog sein mir bereits vertrautes Kokainritual durch. Nachdem er mit seiner Prozedur fertig war, schnäuzte er in ein Taschentuch.

»Geht doch nichts über eine freie Nase im Winter – oder?«

»Was ist mit der Kohle?«, hakte ich ungeduldig nach.

»Alles OK!«, versicherte der Killer. Dann stopfte er den Beutel mit dem Geld in die Innentasche seines Mantels und schlängelte sich durch die Wagenkarawane.

»Sie sollten besser schleunigst hier abhauen«, waren die letzten Worte des Killers, die an meine Ohren drangen, bevor die Seinigen den Autohof verließen.

Monica lehnte lässig an der Fahrertür des Chevys und zog an einer Kippe. »Ganz schöner Aufriss in dem ruhigen Viertel«, stellte sie nonchalant fest und blies den Rauch in die Luft.

»Strange, hab gar nichts davon mitbekommen.«

Bereits während ich es sagte, wurde mir klar wie unsinnig es war. Nicht mal ein Schwerhöriger hätte das permanente Geheule der Polizeisirenen ignorieren können.

»Hörte sich an, als wären Schüsse gefallen. War kein Heavy Metal! Klang nach Schalldämpfer, kenn' den Sound.«

»Who cares? Lass uns schnellstens hier verschwinden.«

Der Tod war allgegenwärtig, verlieh dem unschuldigen Morgen einen morbiden Anstrich. Und er verfolgte mich unablässig!

Durch die beschlagene Scheibe erspähte ich einen krummen alten Mann in einem langen schwarzen Mantel auf dem Friedhofsgelände, der am Hebel einer Seilwinde drehte, um einen Sarg in ein ausgehobenes Grab herabzulassen.

Nach einem kurzen Blick zu Monica, die gerade im Begriff war, den Zündschlüssel ins Schloss zu stecken, wischte ich mit dem Ärmel die Scheibe frei, um freien Blick auf das groteske Schauspiel zu bekommen, das direkt vor meinen Augen ablief. Die frühmorgendliche Routine des Totengräbers zog mich in ihren Bann.

Während mein Blick wie paralysiert dem spitzen Blatt des Spatens folgte, das synchron mit dem Startgeräusch des Motors tief in den Boden fuhr, um die Erde für das nächste Grab aufzulockern, wurde mir bewusst, für wen dieser Erdaushub auf dem St. John Cemetry bestimmt war.

80

Goodbye NY

»Wurde der Auftrag zu Ihrer Zufriedenheit erledigt?«, dröhnte Karols angekratzte Stimme aus dem Speaker.

»Ihr Mann hat seinen Auftrag erfüllt«, erwiderte ich. »Aber das war unser letzter Deal. Wenn ich Sie ausbezahlt habe, ist die Sache zwischen uns ein für alle Mal erledigt.«

»Erledigt?« hakte Karol nach. »Sie können nicht einfach aussteigen. Das Spiel läuft nach meinen Regeln.«

»Was, wenn ich es dennoch tue?«

»Das würde Ihnen nicht gut bekommen. Vergessen Sie nie, dass ich Sie jederzeit hochgehen lassen kann.«

»Was soll das werden?«, schrie ich in den Hörer. »Wollen Sie mich etwa erpressen?«

»Maria Mutter Gottes, was für ein unschönes Wort. Ich möchte nur Ihrer Filmkarriere nicht im Weg stehen.«

»Woher wissen Sie davon?«, stutzte ich.

»Von Herbert Dorn. Er war mächtig angekratzt, dass Sie seine hübsche Frau nach New York entführt haben. Nebenbei hat er einige pikante Details über Ihre Vergangenheit ausgeplaudert, bevor er das Zeitliche gesegnet hat.«

Ich wusste nahezu nichts über Karol. Er jedoch schien bestens über mich informiert zu sein.

Wenn meine Hollywoodkarriere erst richtig in die Gänge kam, würde er mir noch mehr Geld aus den Rippen leiern – und niemals damit aufhören!

»Was zur Hölle haben Sie mit mir vor?«

»Nichts, ich möchte nur mein Geld, bis heute Abend.«

»Das ist unmöglich, ich bin, wie Sie wissen, in New York.«

»Ich bin mir sicher, dass es möglich ist. Sonst sehe ich mich gezwungen, der Polizei einige Informationen zuzuspielen.«

Fuck! Karol hatte mich in der Hand. Als Auftraggeber von drei Morden war es sicher alles andere als angenehm, den heißen Atem der Ermittler im Nacken zu spüren.

»In Ordnung«, willigte ich ein. »Sie bekommen Ihre Kohle heute Abend in Berlin. Rufen Sie um 23:00 Uhr an. Ich gebe Ihnen dann den Treffpunkt zur Übergabe durch.«

»Mr. Hall, ich werde eine Kerze für Sie anzünden. Es ist ein Vergnügen, mit Ihnen Geschäfte zu machen.«

Ein zweifelhaftes Vergnügen, das ich schon längst nicht mehr teilte. Karol hatte mein Vertrauen gründlich missbraucht. In mir gärte und brodelte es.

Diesmal war er gut damit beraten, eine zweite Kerze für sich selbst anzuzünden.

Ich nahm das verknüllte Anschreiben der Deutschen Bank aus dem Aktenkoffer und strich es an der Tischkante glatt, um es zu der schwarzen AMEX-Kreditkarte in den Umschlag zu stecken, in dem sich auch der Brief befand, der Doro den Grund für meine plötzliche Abreise erklärte – lebenswichtige Bankgeschäfte.

Auch wenn der Grund für meine Abreise halbwegs plausibel klang, änderte es nur wenig daran, dass Doro beim Erwachen am nächsten Morgen nicht besonders glücklich sein würde, wenn sie erfuhr, dass ich sie bereits am ersten Tag in New York versetzt hatte. Doch schon morgen Abend würde ich wieder zurück sein, um gemeinsam mit ihr in das neue Jahr zu feiern.

Alan saß ausgeschlafen und unverschämt gut gelaunt in der Hotel-Lounge und war dabei, sich ein American Breakfast mit den obligatorischen Ham 'n Eggs einzuverleiben.

»Hi Brad, war, wie's aussieht 'ne lange Nacht.«

»Ein Mord nach dem anderen, ich wusste gar nicht, wen ich zuerst umbringen sollte.«

»Höchste Zeit, dass du mit deinem Drehbuch fertig wirst.«

»Werde das Manuskript heute im Flieger fertigstellen.«

»Hör ich recht?« Alan rieb sich die Ohren. »Dachte, du wolltest hier in New York mit Doro um die Häuser ziehen?«

»Hatte heute Morgen eine Nachricht der Deutschen Bank im Postfach. Unstimmigkeiten bei meinen Wertpapieren. Muss dringend nach Berlin, es geht um Leben und Tod.«

»Um Leben und Tod?«, schmunzelte Alan. »Dann bleibt mir wohl nichts anderes übrig, als dich mitzunehmen.«

»Danke, Alan, aber ich habe noch ein kleines Problem. Ich habe Geld, eine Menge Geld, und weiß nicht, wie ich es über die Grenze bekommen soll.«

»Bring’s zur Bank und lass dir’s überweisen.«

»Es ist kein sauberes Geld. Ich habe es an der Steuer vorbeigemogelt. Ich weiß nicht, an wen ich mich sonst wenden soll. Du bist schließlich mein bester Freund.«

»Das ehrt mich, und es ehrt mich noch mehr, dass du mir dein Erspartes anvertrauen willst. Wo ist das Geld?«

Ich deutete auf den schwarzen Villiger unter dem Tisch.

»Wieviel?«

»Eine Million Dollar.«

»WHAT! Sorry, Brad, aber das ist mehr als nur ein kleines Problem, wenn du mich fragst.«

»Du hantierst ständig mit solch hohen Summen. Bei dir würde der Betrag nicht weiter auffallen.«

»Eine Million in den Büchern verschwinden lassen?« Es war Alan anzusehen, dass er angestrengt nach einer Lösung für mein Problem suchte. Seine Miene hellte sich langsam wieder auf, das jungenhafte Lächeln kehrte in sein Gesicht zurück. »Kannst von Glück reden, dass ich diese Woche den Deal mit Weinberg unterzeichnet hab'.«

»Das heißt, du kannst etwas für mich tun?«

»Ich kann’s im Budget für den Film unterbringen. Werd' gleich ‘nen Kurier ordern und alles Weitere veranlassen. Wenn du was von der Kohle brauchst, kannst du dich jederzeit bei mir melden. Keine Angst, deine Kohle ist in meinen Händen so sicher wie bei ‘ner Bank.«

Nach der Finanzkrise, während der ich durch hochriskante Spekulationen meiner Finanzberater soeben mal locker einen fünfstelligen Betrag verloren hatte, konnte ich mir sicher sein, dass mein Geld bei Alan bedeutend besser aufgehoben war.

81

Brads Drehbuch Part V | STRANGE FRICTION - THE KILLING - NIGHTTIME

Ikarus breitete seine mächtigen Flügel aus und erhob sich in die kalte New Yorker Luft. Alan war mit einem Stapel Arbeit unter dem Arm in seiner Kabine verschwunden.

Ich dämmte das Licht und machte es mir auf dem Sofa bequem. Direkt vor meiner Nasenspitze tauchte ein hübsches Gesicht aus dem Dunkel des Raumes hervor.

»Kann ich Ihnen etwas anbieten?«, fragte Judy.

»Eine Kanne mit extrastarkem Kaffee.«

»Kommt sofort, Mr. Hall.«

Nach den Anstrengungen der letzten Tage wäre es sicher vernünftig gewesen, ein wenig zu schlafen. Doch ich hatte geplant, das Drehbuch bis Silvester fertigzustellen, und war nach wie vor fest entschlossen, das durchzuziehen.

STRANGE FRICTION - THE KILLING - NIGHTTIME

ERZÄHLER

Na schön, der Todeskandidat war ausgebüxt. Schon als Kind war Paul ganz versessen auf Versteckspiele. Er erinnerte sich an das Lied, das sie als Kinder so oft angestimmt hatten.

PAUL

(Schlägt mit der Waffe auf den Flachmann und singt fröhlich)

Der böse Mann |

Hat eins geschlagen
kommt immer noch nicht

Prinzessin erlösen |

Tod (Schämpelau dit)

Wer hat Angst vorm bösen Mann

Wir möchten gern spazieren gehn

(wenn nur das böse Tier nicht käm)

Wir wollen einmal spazieren gehn

(in einem schönen Garten)

Der böse Mann |

Hat zwei geschlagen …

Paul steigt die Treppen zum Erdgeschoss herunter. Er durchsucht das Bad, die Toilette und das Wohnzimmer.

ERZÄHLER

Paul hatte alle Räume gründlich abgeklopft. Nun blieb nur noch die Küche. Paul war sich sicher, dass Schmidt ihm hier auflauerte. Hoch konzentriert mit siegesgewissem Lächeln öffnete er die Tür.

Mit der Waffe im Anschlag betritt Paul die Küche und schaltet das Licht an. Plötzlich ein Rumpeln im Flur! Paul schiebt seinen Kopf aus der Küchentür, dreht ihn langsam und blickt mit einem manischen Grinsen in Richtung Garderobe.

PAUL

(Schreit wie von Sinnen und trommelt wild mit der Waffe auf den Flachmann)

Der böse Mann |

Hat zwölf geschlagen …

»Was treibst du da im Dunkeln?«, fragte Alan, der aus seiner Kabine aufgetaucht war.

»Ich stelle gerade die Mordszene fertig. Dann fehlt nur noch das große Finale.«

»Gratulation, du kannst es auf meinen Laserdrucker schicken. Judy macht dir ein Lektorat.«

»Judy? Gibt es auch etwas, das sie kann?«

»Mach das arme Mädchen nicht so fertig. Hat immerhin ein abgeschlossenes Germanistik-Studium, die Kleine.«

Alan ließ sich auf das Sofa vor der Leinwand fallen und nahm die Fernbedienung in die Hand.

›Breaking News … New York hält den Atem an … Polizistenmörder gefasst … gleich hier, exklusiv auf CNN!‹

»Come on, sag nur du hast nichts davon mitbekommen? Läuft seit Stunden auf allen Sendern hoch und runter. Ein Irrer hat ‘nen FBI-Mann direkt vor seinem Haus abgeknallt.«

›Wir schalten jetzt live nach New York‹, kommentierte Rosemary Church im CNN-World-Report.

Mit aufgerissenen Augen starrte ich auf die Leinwand. Gut, damit hatte ich rechnen müssen, doch ich war dennoch etwas erstaunt, dass es die Meldung über den Mord an Cooper, bereits nach wenigen Stunden in die Top-News geschafft hatte.

»Da! Schau ihn dir an!«, schrie Alan und zeigte auf den Screen. »Der Bastard, der den Cop auf dem Gewissen hat.«

Auf dem Bildschirm war ein Mann zu erkennen, der auf der Rückbank einer schwarzen Limousine saß und sein Gesicht hinter einer Zeitung verbarg.

›Des Mordes dringend verdächtig ist der einschlägig vorbestrafte 44-jährige Daniel Miller, der im November dieses Jahres aus einer 12-jährigen Haftstrafe wegen schweren Raubüberfalls mit Tötungsabsicht entlassen wurde.‹

Eine unvorteilhafte Aufnahme von Miller, die ihn unrasiert und feist grinsend, mit einer Kalaschnikow im Anschlag, in den Armen zweier knapp bekleideter asiatischer Schönheiten zeigte, erschien auf der Leinwand.

»Schau dir nur diese miese Visage an«, schimpfte Alan. »Hoffentlich verpassen Sie dem Kerl ‘ne Giftspritze. Wär’ für ihn und seine Umwelt die fairste Lösung«, waren seine letzten Worte, bevor er wieder in seinem Arbeitsraum verschwand.

›Miller hat kein Alibi für die Tatzeit und wurde von Zeugen in Queens in der Nähe von Coopers Haus gesehen. FBI-Agent Norman Cooper, war der leitende Beamte in Millers Fall. Die Behörden gehen von einem Racheakt aus.‹

Bereits nach wenigen Stunden hatten sie der Öffentlichkeit Coopers Mörder auf dem Silbertablett präsentiert. Ich hatte mich auf dünnem Eis bewegt, da es mit Sicherheit Zeugen gab, die mich mit Cooper am JFK oder in der belebten Bar in Hell’s Kitchen gesehen hatten.

Doch die Dinge konnten nicht besser für mich laufen! Sie hatten einen Schuldigen und somit nicht den geringsten Grund, weitere Nachforschungen anzustellen.

STRANGE FRICTION - THE KILLING - NIGHTTIME

Paul läuft mit der Waffe im Anschlag durch den Flur zur Garderobe. Er schiebt die Mäntel zur Seite. Ein leises Knarren in seinem Rücken! Paul zuckt zusammen und reißt seinen Kopf zur Seite. Aus den Augenwinkeln erkennt er Schmidt, der hinter ihm auftaucht und sich vom Absatz der Treppe auf ihn stürzt. Die Wucht des Aufpralls holt Paul von den Beinen. Paul fällt vornüber zu Boden und wird unter Schmidts massivem Körper begraben. Die Waffe gleitet aus Pauls Händen und schlittert über das blanke Parkett. Schmidt kniet sich auf Paul und würgt ihn mit den Handschellen. Während Paul versucht, dem Druck der Fesseln mit seinen Händen entgegenzuwirken, bohrt sich Schmidts Knie tief in seinen Rücken. Paul hebt die Schulter an und rammt seinen Ellenbogen in Schmidts Gesicht. Schmidt schreit vor Schmerz auf. Paul löst sich aus Schmidts Umklammerung und schmettert ihn mit einem gezielten Wurf auf den Rücken. Dann drückt er Schmidt mit dem rechten Unterarm die Luft ab, und greift nach der Pistole, um sie an sich zu nehmen. Paul schlägt seinem Gegner mit dem Griff der Waffe auf den Kopf. Schmidt verliert das Bewusstsein.

PAUL

Ein guter Versuch – aber nicht gut genug! (Zieht Schmidt, der zu sich kommt, am Kragen hoch)

Aufstehen! (Schiebt Schmidts Kinn mit der Waffe nach oben) Los, da lang! (Zeigt in Richtung Keller)

(Etwa 30 Minuten später) Robert Schmidt sitzt im Keller auf einem massiven Metallstuhl. Seine Hände sind mit Kabelbindern auf den Rücken gebunden, die Beine mit Gaffa-Tape an die hinteren Stuhlbeine gefesselt. Schmidt blickt in den tiefen Schacht, der sich vor ihm auftut, und betrachtet die hochgestellte Bodenplatte, die aufrecht im Raum steht.

PAUL

(Erscheint auf der Kellertreppe)

Das dort vor Ihnen, ist der Zugang zu einem geheimen Atombunker. Ein kleines Hobby Ihres Vormieters.

SCHMIDT

Soll das ein Scherz sein?

PAUL

(Spielt mit der Waffe vor Schmidts Gesicht)

Sehe ich aus, als wäre ich zu Scherzen aufgelegt? Niemand weiß von der Existenz des Bunkers. Ich könnte Sie einfach in den Schacht stürzen und Ihre morschen Knochen würden dort unten langsam verrotten, ohne dass auch nur irgendeine Menschenseele etwas davon mitbekommt.

SCHMIDT

Jetzt weiß ich wenigstens, wie Sie hier reingekommen sind.

PAUL

Aber interessiert Sie nicht das Motiv?

SCHMIDT

Sie halten sich für einen Übermenschen und betrachten das Ganze nur als Spiel.

PAUL

Was heißt hier nur ein Spiel? Es geht um weit mehr als das! Es geht um PERFEKTION!

SCHMIDT

Warum lebe ich dann noch?

PAUL

Vielleicht möchte ich noch etwas von Ihnen erfahren. Wir waren vorhin nicht fertig mit unserem Gespräch über …

SCHMIDT

MARK! Er hat uns alle hinters Licht geführt!

PAUL

Auf was warten Sie? Packen Sie schon aus!

SCHMIDT

Ich und meine Frau haben Mark am …

ERZÄHLER

Und Robert Schmidt erzählte alles, was er über Mark wusste. Paul folgte ihm, ohne ein Wort zu sagen.

SCHMIDT

Sehen Sie es endlich ein. Mark hat Sie für seine Zwecke benutzt!

PAUL

(Schlägt die Waffe gegen die Türe)

Ich kann in diesem verdammten Kellerloch nicht nachdenken. Werd’ mir oben in der Küche einen Kaffee machen und dort die Entscheidung treffen, was ich mit Ihnen anstelle. Und noch ein letzter Rat, bevor ich verschwinde. Von dem Stuhl werden Sie sich nicht befreien können. Also sparen Sie sich Ihre Kräfte!

PAUL (CONT'D)

(Verharrt im Türrahmen und dreht seinen Kopf)

Wie hoch ist Ihr IQ?

SCHMIDT

152 – was soll die Frage?

PAUL

Nichts, gar nichts. Welcher IQ-Test?

SCHMIDT

Stanford Binet … Fünfte Edition.

82

Ein ganz ordinärer Teenager

»Sorry Brad, aber ein wenig verwundert war ich schon, dass du einfach über Nacht nach Berlin abgehauen bist.«

»Ich versprech's dir, ich werde morgen Abend rechtzeitig zur Neujahrsfeier zurück in New York sein.«

»Deine Idee mit dem Edon Manor war fantastisch. Traumhafte Schuhe, ich hätte den ganzen Laden leerkaufen können.«

»Mit der AMEX-Card hätte dir wenig im Weg gestanden.«

»Keine Angst«, versicherte Doro. »Ich habe nur das eine Paar Schuhe gekauft. Ich kann nur hoffen, dass du von ihnen genauso begeistert bist, wie ich es bin.«

»Ich bin sogar sicher! Du hast einen guten Geschmack.«

»Danke, aber das ist nicht der eigentliche Grund meines Anrufs. Es ist wegen Herb. Ich habe den ganzen Tag versucht, ihn zu erreichen! Nichts, nur der Anrufbeantworter. Es kommt noch was hinzu. Auf Rügen tobt ein Schneesturm, die Insel ist vom Rest der Welt abgeschnitten.«

Shit! Ich hatte früher oder später mit diesem Anruf gerechnet.

Später wäre mir ehrlich gesagt lieber gewesen, doch ich hatte mir einen Plan zurechtgelegt, wie ich darauf reagieren würde.

»Hab’s vorhin im Radio gehört. Dein Mann hat sicher nur das Telefon abgestellt, um in Ruhe arbeiten zu können.«

»Schon möglich«, erwiderte Doro, »aber ich denke, ich sollte dennoch besser die Polizei verständigen.«

»Das halte ich nach dem Stand der Dinge für übertrieben.«

Ich musste noch etwas Zeit herausschinden. Der Mord an Herbert Dorn durfte nicht an die Presse gelangen, bevor ich Karol aus dem Weg geräumt hatte.

»Wenn du ihn bis zehn nicht erreichst, rufst du die Polizei.«

»Abgemacht! Vor lauter Aufregung wegen der Sache mit Herb hab’ ich noch keine Sekunde Schlaf gefunden.«

»Dann lies ein Buch, das hilft meistens.«

»Das habe ich versucht, aber ich musste es erst mal suchen. Es war noch in deinem Handkoffer.«

»Du warst an meinem Koffer?«, rief ich entsetzt.

»Ist das etwa ein Verbrechen?«

»Ich bin nur ein wenig eigen mit persönlichen Dingen.«

»Deine alte Liebe sieht mir in der Tat ganz schön ähnlich.«

Ich zuckte zusammen. »Wie kommst du darauf?«

»Glaub mir, ich habe nicht in deinen Sachen geschnüffelt. Ihr Foto fiel mir entgegen, als ich den Koffer geöffnet habe.«

Verdammt!

Welche Dummheit hatte mich dazu verleitet, Doros Wälzer ausgerechnet in den Koffer zu legen, in dem auch Candys Fotoalbum verstaut war?

»Ich dachte erst, es sei ein Foto von mir«, sagte Doro.

»Ein Foto von dir?«, wiederholte ich, um Zeit zum Nachdenken zu gewinnen.

Wenn Doro jetzt herausfinden würde, wie ähnlich sie Candy tatsächlich war, konnte das alles in Gefahr bringen.

»Nichts Besonderes« versicherte Doro. »Jedes Mädchen in meinem Jahrgang hat so eine Aufnahme von sich.«

»Nichts Besonderes also?«, hakte ich vorsichtig nach.

»Überhaupt nichts Besonderes. Damals waren alle ganz verrückt, sich als Meerjungfrau zu verkleiden.«

Ich erinnerte mich an die Aufnahme, die Candy mit dreizehn in dem türkisfarbenen Arielle-Kostüm auf einer Halloween-Party zeigte, stark geschminkt und rausgeputzt.

Ein ganz ordinärer Teenager – nichts Besonderes.

83

Brads Drehbuch Part VI | STRANGE FRICTION - THE KILLING - DIE LISTE

Paul Hauptmann war, wie sein Pendant Francis, überzeugt von seiner überlegenen Intelligenz und besessen von Nietzsches mythischen Visionen des Übermenschen. Was, wenn ich seiner irrealen Innenwelt eine Art Zarathustra-Effekt verleihen würde? Ich dachte an die Liste, die ich in Francis’ Zimmer entdeckt hatte – die Liste, die das Blut in meinen Adern gefrieren ließ.

STRANGE FRICTION - THE KILLING - DIE LISTE

ERZÄHLER

Vor ihm lag die Liste wie ein Fahrplan ausgebreitet auf dem Tisch. Die Liste, die er stets säuberlich zusammengefaltet in seinem Brustbeutel bei sich trug wie andere ihren Talisman. Pauls Liste war nach einem ausgeklügelten Bewertungssystem zusammengestellt, anhand dessen er alle Personen aus seinem nahen Umfeld nach Faktoren wie Aussehen, gesellschaftlicher Stellung und Intelligenz einstufte. Um in seine elitäre Liste aufgenommen zu werden, benötigte man mindestens 60 Punkte.

Paul hatte nicht damit gerechnet, dass jemals jemand seine Punktzahl von 90 erreichen konnte. Bis Mark in sein Leben trat und all seine Erwartungen übertraf. Er hatte Mark mit 100 Punkten ganz oben in die Liste eingetragen. Außer Mark hatten es nur noch seine Mutter und George Clooney mit jeweils 80, Jesus und Nietzsche mit 90 Punkten in die Liste geschafft.

Er war gespannt, welche Punktzahl er Robert Schmidt geben würde: Schmidt sah ohne Zweifel gut aus und hatte eine außergewöhnlich schöne Frau. Schmidt war beruflich erfolgreich, sonst hätte er sich die luxuriöse Villa nicht leisten können. Er hatte sich ihm gegenüber in allen Situationen geschickt verhalten und sich im Kampf als ebenbürtiger Gegner erwiesen. Und er hatte einen IQ von 152. Paul addierte Schmidts Punkte nach den strengen Kriterien seines Bewertungssystems zusammen.

Nein! Mit ihm oder Mark konnte er nicht mithalten, doch Schmidt kam unter dem Strich auf 70 Punkte, und er trug ihn in seine Liste ein. Sein Blick wanderte zu dem Dekalog, in dem er Zehn Gebote festgelegt hatte, die ohne Ausnahme für alle Mitglieder der Liste gültig waren. Das 5. Gebot lautete: Du sollst nicht töten deinesgleichen.

Ob er wollte oder nicht – er war gezwungen Robert Schmidt am Leben zu lassen.

… Pauls Gedanken werden von einem dumpfen Schlag und einem jähen Aufschrei unterbrochen.

»Vorsicht!«, schallte es aus dem dunklen Flur.

Nur schemenhaft nahm ich den undefinierbaren weißen Gegenstand wahr, der sich rasant auf mich zubewegte. Geistesgegenwärtig setzte ich zu einem Hechtsprung von der Sitzbank an, um dem UFO im letzten Moment zu entgehen.

Das Licht im Flieger ging an. Auf dem Boden hockend, blickte ich ungläubig auf das unschuldige Polster, auf dem ich noch eben friedlich gesessen hatte. Dort entdeckte ich einen zerknickten weißen Pappbecher, aus dem sich eine schwarze, dampfende Flüssigkeit über den weißen Polsterbezug ergoss, um vom Rand der Sitzbank auf den Boden zu tropfen.

»Das war Ihr Kaffee.« Judy zuckte verlegen mit den Achseln. »Ich bitte tausend Mal um Verzeihung, kommt nicht wieder vor. Ich mache Ihnen sofort einen Neuen.«

»Nicht nötig«, winkte ich mit entschiedener Stimme ab.

Obgleich ich nichts dringender begehrte als einen starken Kaffee, hatte sich die Risiko-Nutzen-Einschätzung mittlerweile zu dessen Ungunsten verschoben.

Mit der gebotenen Vorsicht folgte ich Judys zittrigen Händen, die sich an der Schublade ihres Rollwagens zu schaffen machten.

»Endlich«, rief sie verzückt und streckte mir lächelnd ein Bündel Papier entgegen.

Obgleich ich nicht die geringste Ahnung hatte, ob es möglich war, mit einigen losen Blättern eine größere Katastrophe anzurichten, war mein Alarmsystem aktiviert.

»Keine Panik«, versicherte Judy. »Das ist nur Ihr Drehbuch. In zweifacher Ausführung, komplett lektoriert.«

»Oh ja, sicher«, stotterte ich hervor. »Vielen Dank.«

»Gerne geschehen«, erwiderte Judy, die mit einem feuchten Lappen die letzten Überreste ihres kleinen Malheurs vom Sitz entfernte. »Wenn Sie noch etwas brauchen, melden Sie sich.«

Es tat mir leid für Judy, aber das war das Letzte, was ich zu tun gedachte, selbst wenn ich Gefahr laufen würde, hier oben jämmerlich zu verdursten.

Doch jetzt war es erst mal an der Zeit, mich mit den Gefahren zu beschäftigen, die den Protagonisten meines Drehbuchs drohten.

84

Panzerschokolade

»Hi Sweetie.Was brauchst du? Medizin, Sexspielchen?«

»Eher Handschellen, die keine Druckstellen hinterlassen.«

»Warum fragst du? Du hast doch selbst welche getragen.«

»Wann, wo?«, fragte ich irritiert.

»Na, wo schon? Wie auch immer, du brauchst Handfesseln. Am besten soft gepolsterte aus Leder mit Klettverschluss.«

»Ich benötige auch noch ein wenig Stoff für eine Party.«

»Speed, Coke, Ecstasy, alles was das Drogenherz begehrt!«

»Klingt gut! Aber ich brauche Fentanyl.«

»Was hast du vor, willst du ‘nen Blauwal betäuben?«

»Eher ein paar dicke Fische aus dem Filmbusiness.«

»Handfesseln und Fentanyl für ‘ne Party, ich weiß nicht recht? Was hältst du von XTC mit Ketamin. Superhip ... nennt sich Kitty Flipping ... ein echter Killer.«

»Ich brauche Fentanyl! Ist das schwer zu besorgen?«

»Machst du Witze?« Sally lachte laut auf. »Das bekommst du auf jedem Schulhof.«

»Bekomm' ich dort auch was gegen meine Müdigkeit?«

»Wie wär’s mit schlafen? Ich leiste dir gern Gesellschaft.«

»Danke für das Angebot«, erwiderte ich. »Aber ich habe heute noch eine Menge zu erledigen.«

»Schade«, bedauerte Sally. »Dann müssen wir deiner Schlaflosigkeit anders beikommen. Hab grad ‘ne kleine tschechische Pervitin Connection, kostet mich ‘nen Anruf.«

»Pervitin?«, hakte ich nach.

»Panzerschokolade!«, erklärte Sally. »Krankes Zeug, so ‘ne Art Hyperspeed. Haben Adolfs Bomberpiloten beim Blitzkrieg in Polen zum Durchhalten geschluckt.«

»Das mit dem Fentanyl und dem Pervitin klingt gut. Bin im Grand Hyatt am Potsdamer Platz, Zimmer 515. Kannst du mir die Lieferung heute Abend um 10:00 Uhr vorbeibringen?«

»Für einen Superboy wie dich tue ich alles!«

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Brads Drehbuch Part VII | STRANGE FRICTION - THE KILLING – DIE LEICHE - NIGHTTIME (CONT'D)

Ausgerechnet Karols Versagen hatte das letzte Problem meines Drehbuchentwurfes aus dem Weg geräumt. Da er Dorn erschossen hatte, während die Drehbuchfigur Schmidt bei einem fingierten Unfall ums Leben kam, war die Verbindung des Scripts mit den realen Geschehnissen endgültig aufgehoben. Ich betrachtete das Bild von Dorns Leiche auf dem Screen. Die Aufnahme wirkte verstörend surreal – eher wie ein Szenenbild aus einem blutrünstigen Psycho-Schocker.

Was, wenn ich einiges davon in mein Script einfließen lassen würde? Warum nicht! Das waren schmackhafte Zutaten für mein Drehbuch: Fünf Liter Blut, eine Schippe Action, eine Handvoll Wahnsinn und eine Prise Absurdität würden der Story die nötige Würze verleihen.

STRANGE FRICTION - THE KILLING – DIE LEICHE - NIGHTTIME (CONT'D)

ERZÄHLER

Blut! Blut! Blut! Gottverdammt, überall Blut! Dieser Irre!!! Paul hatte ihn doch soeben erst in seine Liste aufgenommen, ihm das Leben geschenkt. Schmidt war mitsamt dem Stuhl gut zehn Meter tief in den Schacht hinabgestürzt und mit dem Kopf auf dem harten Betonboden aufgeschlagen. Wie war das möglich? Er hatte Schmidt doch perfekt gefesselt!

Paul stieg die steile Leiter zum Keller hinauf. Sein Blick fiel auf das Cuttermesser am Rand des Bunkerschachts. Er hatte das Messer dort nach dem Cutten der Fesseln abgelegt. Schmidt musste den Stuhl umgekippt haben, um das Messer zu erreichen. Er hatte seine letzte Chance gesucht und das Risiko einkalkuliert, dabei sein Leben zu lassen. Doch Schmidt war tot, das spielte keine Rolle mehr. Er musste Schmidts Leiche irgendwie wieder nach oben in den Keller der Villa schaffen.

Paul steht im Schacht des Bunkers. Er verbindet die stark blutende Platzwunde an der Stirn mit Mull und stülpt Schmidt eine Plastiktüte über den Kopf. Paul schnürt sie am Hals mit einem Seil zu, damit nicht noch mehr Blut auf den kahlen Betonboden fließt. Dann hebt er Schmidts leblosen Körper an und versucht, ihn die Leiter hochzuhieven. Paul stöhnt unter der schweren Last und gibt sein Vorhaben auf. Er legt Schmidt auf dem Boden ab.

Dann nimmt er eine lange, massive Eisenstange und hängt sie über die Luke zum Keller. Paul legt Schmidt den Gurt an, hakt den Karabinerhaken ein und wirft das andere Ende des Seils über die Eisenstange. Paul zieht Schmidts leichenstarren Körper nach oben. Er wischt sich den Schweiß von der Stirn und zurrt das Seil fest, um sich eine kurze Verschnaufpause zu gönnen. Schmidts Kopf befindet sich auf Augenhöhe.

Seine leblosen Augen starren Paul durch die durchsichtige Plastiktüte hindurch klagend an. Paul pikst zwei Löcher in die Plastiktüte. Dann schiebt er die Bügel seiner Sonnenbrille in die Löcher der Plastiktüte und setzt sie Schmidt auf.

ERZÄHLER

Paul hatte Schmidt die Ray-Ban aufgesetzt, um seinem Blick zu entfliehen. Aber es sah einfach zu verrückt aus, wie Schmidt dort baumelte, mit der Sonnenbrille über der Plastik-tüte auf seinem Gesicht. Paul setzte ein manisches Grinsen auf und begann hysterisch zu kichern. Sein Lachen wurde von den kahlen Betonwänden zurückgeworfen und überschlug sich zu einem gewaltigen Echo.

Pauls Grinsen erstarb. Er hielt sich verzweifelt die Ohren zu. Der Nachhall seines Lachens reflektierte von den Wänden und dröhnte durch die verschlungenen Windungen seines Gehirns. Es war das erste Mal in seinem Leben, dass nackte Angst in ihm hochstieg. Nackte Angst vor seinem kranken Ego.

»Schon mitbekommen«, sagte Alan, dessen Silhouette aus dem schummrig beleuchteten Gang hervortauchte. »Der Mordverdächtige ist wieder auf freiem Fuß, haben's grad eben in den News gebracht.«

Ich nahm die Finger von der Tastatur und sah zu ihm auf.

»Warum haben sie diesen Miller entlassen?«

»Der Knabe hat ein Alibi«, erläuterte Alan. »War zur Tatzeit bei ‘ner Nutte, wollt’s vor seiner Alten verheimlichen.«

»Dann geht die Jagd auf den Copkiller von Neuem los?«

»Ja, sieht ganz danach aus«, bestätigte Alan, während er sich über mich beugte, um den Text auf dem Screen meines Laptops zu studieren.

»Und«, fragte er, »was macht das große Finale?«

»Ich muss nur noch die Mordsequenz fertigstellen.«

»Apropos«, warf Alan ein und drückte mir sein iPhone in die Hand, »schau dir das an … der Kerl auf der Aufnahme, du weißt schon, der Bad Cop am Terminal.«

»Was ist mit ihm?«

»Er sieht diesem Cooper verflucht ähnlich.«

»Bei allem Respekt, Alan, aber das bildest du dir nur ein.«

»Ich bilde mir das also nur ein«, fuhr er mich wütend an. »Ich könnte schwören, dass der Mann auf dem Foto Cooper ist! Die Statur, die Gesichtsform, die Haare …«

Die Aufnahme war unscharf und verrauscht. Ich war mir nicht mal sicher, ob ich Cooper ohne Weiteres erkannt hätte.

»Glaub mir, der Mann sah diesem Cooper bestenfalls ein wenig ähnlich.«

»Aber …«

»… nichts aber. Du warst gut 50 Meter von ihm entfernt.«

»Sorry, ist wohl ein wenig mit mir durchgegangen.«

»Schwamm drüber.«

Alan nickte stumm und lächelte mich nachgiebig an, bevor er sich wieder auf den Weg in seine Kabine machte.

Jetzt war die Zeit gekommen, um ihn zu vollenden – den letzten Part des Drehbuchs.

STRANGE FRICTION - THE KILLING – DIE LEICHE - NIGHTTIME (CONT'D)

Paul Hauptmann legt Schmidts Leiche im Keller der Villa vor der Treppe ab. Er steigt die Treppe hinauf, zieht mit einer Zange die Fußleiste der obersten Stufe aus der Verankerung und biegt deren Blech nach oben.

ERZÄHLER

Paul war fertig und abgekämpft. Es hatte ihn eine gute halbe Stunde gekostet, Schmidts leblosen Körper den Schacht hochzuhieven und ihn im Keller abzulegen. Paul nahm seine letzte Konzentration zusammen, um sich eine plausible Geschichte auszudenken. Die Geschichte eines tragischen Unfalls im Hause Schmidt.

Es musste sich folgendermaßen abgespielt haben: Der Strom war ausgefallen. Schmidt machte sich in der stockdunklen Villa auf den Weg in den Keller, um das Notstromaggregat einzuschalten. Im schwachen Schein der Maglite hatte er die defekte Fußleiste am Eingang übersehen, blieb hängen, stolperte und stürzte die steile Kellertreppe herunter, Stufe für Stufe für Stufe. Schmidt schlug mit dem Kopf auf dem Boden auf. Der Strahl der Taschenlampe, die ihm beim Sturz aus der Hand gefallen war, beleuchtete den vom Blut dunkelrot getränkten Betonboden.

Ja, es war nicht mehr als ein tragischer Unfall! Alles würde darauf schließen lassen: Keine Fußspuren, der Filz; keine Fingerabdrücke, die Handschuhe; keine Haare, die Mütze; keine Fasern, der Overall aus Tyvek … und auch keine Fußabdrücke im tiefen Schnee vor dem Haus. Alles lief nach Plan. Auch die Alarmanlage war nicht ausgelöst worden. Später, wenn er mit allem fertig war, wollte er Mark anrufen. Er würde mit ihm zufrieden sein.

Paul kontrolliert ein letztes Mal alle Räume der Villa. Er reinigt die Wand von den Kaffeespuren, kehrt die Scherben der Tasse in Schmidts Schlafzimmer in einen Plastikbeutel, hängt den Transponder für die Schließanlage an das Schlüsselbord und entfernt die Blutspuren im Treppenschacht und auf dem Bunkerboden. Paul schaltet Schmidts Anrufbeantworter ein: 1 neue Nachricht … Message Katja Schmidt. ›Hallo Schatz, London ist wundervoll. Mark kennt hier wahnsinnig viele tolle Leute. Wünschte du wärest hier! Tausend Küsse, ich vermisse dich!‹

ERZÄHLER

Ihre Stimme hatte einen angenehmen Klang, sie wirkte freundlich und lebenslustig. Paul nahm an, dass Schmidt sehr glücklich mit seiner schönen Frau gewesen sein musste. Nein, er hatte nicht das Recht, über Schmidts Leben zu entscheiden … Schmidt hatte Respekt verdient, er hätte schließlich sein Vater sein können … er wäre bestimmt ein guter Vater gewesen … und hätte ihm Grenzen aufgezeigt.

Ja, Paul, heute hast du endgültig die Grenze überschritten, die Grenze zum …

… mich beschlich das Gefühl, dass auch ich an diesem Morgen die Grenze zum Wahnsinn überschritten hatte. Mein Gehirn fühlte sich an wie eine ausgepresste Zitrone. Der Text hatte den letzten Saft aus mir herausgewrungen.

86

Heisenberg’s finest!

Nach einer gefühlt ewig langen Taxifahrt und einer neuen musikalischen Grenzerfahrung, die auf den hübschen Namen Kuschelrock hörte, war ich endlich wieder am Potsdamer Platz in der vertrauten Umgebung des Grand Hyatt angekommen. Ich schob die Keycard ins Schloss. Die Tür von Zimmer 515 öffnete sich und gab den einladenden Blick auf das riesige Bett der Suite frei.

Ich hätte auf der Stelle 1.000 Dollar für einen Tag Schlaf auf den Tisch gelegt. Doch ich hatte eine Mission, daran war jetzt nicht mal im Traum zu denken. Wehmütig umkurvte ich das Bett, warf den Koffer auf den Sessel und ließ mich erschöpft auf das Sofa im Wohnraum fallen. Das Vibrieren des Smartphones durchbrach die himmlische Ruhe.

»Mr. Hall, wie geht’s meiner Kohle?«, kratzte Karols aufgedrehte Stimme aus dem Lautsprecher.

»Der geht es gut. Ich treffe Sie um Punkt Mitternacht am Rosengarten in der Hasenheide.«

»Punkt Mitternacht? Ahh, ich verstehe, Werwölfe ... Vampire. Soll ich Silberkugeln und Knoblauch mitbringen?«

»Packen Sie lieber eine Taschenlampe ein, der Park ist nachts nicht beleuchtet – und denken Sie an den Warhol.«

»Der steht neben mir in Geschenkpapier verpackt. Habe extra für Sie ein hübsches Schleifchen drangemacht.«

Es klopfte an der Zimmertür. Ich öffnete und erblickte eine mysteriöse Schönheit: pechschwarzer, kurzer hochtoupierter Pony, nachgezeichnete Augenbrauen, quietschroter Glossy-Lippenstift, bleich geschminktes Gesicht. Unter dem körperbetonten Leopardenfellmantel trug sie ein marineblaues Bleistiftkleid mit weiß abgesetztem Kragen, violette Nylons und hochhackige pinke Vintage-Pumps mit T-Strap.

Es war nicht von der Hand zu weisen, sie erinnerte mich an die Pin-up Diva Betty Page – und ein wenig an ...

»Sally?«, fragte ich unsicher.

»Ja, Sweetie.« Sally klatschte vor Freude in die Hände. »Du bist der Erste, der mich heute erkennt. Supersexy, nicht?«

»Das Strenge hat was«, bestätigte ich und zog die Türe zu.

Sally tänzelte auf ihren hohen Absätzen in den Wohnraum der Suite. »Aber du siehst auch verändert aus.«

»Du meinst das?« Ich zog die blonde Perücke vom Kopf.

»Unglaublich!« Sally fuhr mit der Hand über meinen kahlen Schädel. »Wie ist das passiert?«

»Eine dumme Wette.«

»Hinsetzen!«, kommandierte Sally und zeigte auf den Stuhl vor dem großen Spiegel im Wohnraum.

Gottverdammt. Was hatte sie mit mir vor? Der Abend im Pink Flag hatte exakt genauso begonnen. Nicht schon wieder!

Meine Augen folgten argwöhnisch Sallys Händen, die in der roten Handtasche wühlten. Metall blitzte auf.

»Mächtig scharf, das Ding«, trällerte Sally und hielt mir freudestrahlend ein Skalpell vor die Nase.

»Was soll das?« Ich schob ihre Hand von mir und sah sie misstrauisch an.

»Kein Grund zur Beunruhigung, Sugar. Ich werd dir schon nicht die Nase aufschlitzen.«

Dann zupfte sie ein Haar aus der Perücke und nahm es zwischen Daumen und Zeigefinger, um es mit der scharfen Klinge zu kappen.

»Ich weiß immer noch nicht, was ...?«

»Ssshhh«, hauchte Sally. Sie legte ihren Finger auf meine Lippen und setzte die Klinge an meinem Kinn an. Dann zauberte sie eine Pinzette aus ihrer Handtasche und machte sich hochkonzentriert an die Arbeit.

Plötzlich spürte ich einen kräftigen Ruck.

»Das war’s, Süßer, die Fäden sind gezogen.« Sally fummelte den Rest des Fadens aus der Naht und ließ die Pinzette in ihre Handtasche fallen. »Jetzt siehst du wieder aus wie neu.«

Sally fuhr mit den Fingerspitzen über die Klinge des Skalpells. »Dann kommen wir zu Programmpunkt zwei, dem Konsum psychoaktiver Substanzen.« Ihre pink lackierten Fingernägel tippten auf den pinken Hello Kitty-Koffer, den sie bei ihrer Ankunft auf dem Tisch abgelegt hatte.

»China White: Alpha-Methylfentanyl – ein echter Killer!«, schwärmte Doro und hielt mir einen Beutel mit weißem Pulver vor die Nase. »Jede Ladung ein phänomenaler Kick. Aber Vorsicht! Das Zeug ist tausendmal stärker als Heroin.«

»Kann ich den Stoff auch in Alkohol auflösen?«

»Klar, aber verstärkt die Wirkung ungemein, sind schon ‘ne Menge Leute dran hopsgegangen.«

Sally klappte die Scharniere des Koffers hoch, um eine Ampulle mit einem giftgrünen Etikett daraus hervorzuholen.

»Was hast du da Hübsches?«

»Naloxon, so ‘ne Art Gegengift.« Sally schüttelte das kleine Fläschchen. »Hebt die Wirkung des Fentanyls auf – falls es einer von deinen Freunden übertreibt.«

»Wie wird es dosiert?«

»Kommt ganz drauf an, wie viel Fentanyl im Körper ist. Denke, 'ne Ampulle pro China White Beutelchen passt. Möglich, dass das Gegenmittel kürzer als die Droge wirkt. Falls es Probleme gibt – einfach dieselbe Dosis nachspritzen.«

»Danke für den Tipp.«

»Musste schon einige Drogenfreaks zurück ins Leben holen ... ach so, hier sind deine Supermannpillen. Hübsches Retro Design – nicht?« Sally reichte mir das unscheinbare graue Metallröhrchen mit dem blauen PERVITIN-Schriftzug.

Ich öffnete den Schraubverschluss und ließ eine der gräulich-weißen Tabletten in meine Hand gleiten, um sie fasziniert zu betrachten.

»Originalrezeptur: Temmler Werke, Berlin, 1938 – die reine Lehre, nicht das gepantschte Crystal, das heut’ den Markt überschwemmt. Heisenberg’s finest! Kannst das Pervitin auch spritzen, dauert dann nur ’ne Sekunde, bis das Teufelszeug in deinem Blutkreislauf ankommt.«

»Wann kommt man von dem Pervitin wieder runter?«

»Sechs Stunden? Zwölf Stunden? Kommt ganz drauf an – kann dich auch ganze zwei Tage draufschicken.«

Ich drückte ihr fünfhundert Euro in die Hand. »Langt das?«

Sie nickte stumm. Dann drückte sie mir die Handfesseln in die Hand und hauchte einen Kuss auf meine Wange. Und der schräge Engel entflog so unauffällig, wie er hereingeflattert war.

Das Naloxon brachte mich auf eine spontane Idee. Im Internet hatte ich recherchiert, dass man den Opioid-Antagonisten subkutan injizieren konnte, um die Wirkzeit zu verlängern.

Mit höchster Konzentration folgte ich der Stimme aus dem Video, das ich aus Youtube geladen hatte, und öffnete Sallys Koffer, in dem sich etliche in Plastik eingeschweißte Spritzen befanden. Dann legte ich meinen Oberarm frei, setzte die Ampulle an und zog die Spritze auf, um die Nadel tief in das Fettgewebe zu stechen und das Naloxon zu injizieren. Zum Abschluss der Prozedur tupfte ich die Einstichstelle mit einem alkoholgetränkten Tuch ab und klebte ein Pflaster auf. Maximal 90 Minuten würde die Wirkung des Gegenmittels anhalten. Es galt keine Zeit zu verlieren.

Es gab da jedoch noch ein, falls die Sache dumm laufen sollte, tödliches Problem. Alan konnte auf die Schnelle nicht mehr als 100.000 Euro in bar flüssigmachen. Ich schuldete Karol mehr als den doppelten Betrag. Falls der Killer in Erwägung ziehen würde, mich aus diesem Grund zu ermorden, dann nähme er zwangsläufig in Kauf, dass seine unendliche Geldquelle für immer und ewig versiegte.

Ich packte das Geld in den Koffer. Um auf dem Weg zum Treffpunkt niemandem aufzufallen, beschloss ich, öffentliche Verkehrsmittel zu meiden und die Strecke zu Fuß hinter mich zu bringen …

… insofern es unauffällig war, kurz vor Mitternacht mit einem an die Hand geketteten Koffer in einem weißen Adidas-Trainingsanzug durch Kreuzberg zu joggen.

87

Karol Józef Nowak

Der im Sommer von einer Blütenpracht umrankte Rosengarten der Hasenheide erschien im Licht der Taschenlampe mit seinen groben Betonblöcken, dem nackten Drahtgerüst und dem von bizarr geformten Eisblumen überzogenen Brunnen wie die Kulisse eines Vampir B-Movies.

Während ich die Umgebung des Brunnenplatzes sorgfältig überprüfte, zog ein frostiger Wind erbarmungslos über die Parkanlage. Die klirrende Kälte hielt die Hasenheide fest im Griff.

Perfekt! Hier würde sich keine Menschenseele freiwillig aufhalten.

»Erst ein schwules Stundenhotel, dann ein verlassener Park um Mitternacht bei Minus 15 Grad. Ich muss zugestehen, dass Ihre Treffpunkte äußerst unkonventionell sind.«

»Ich wollte sicherstellen, dass wir nicht gestört werden.«

»Bei dieser unchristlichen Kälte gehe ich davon aus«, erwiderte Karol und bekreuzigte sich. »Ich hoffe nur, Sie verwandeln sich nicht gleich in einen Vampir.«

Aus der Ferne waren Glockenschläge zu vernehmen.

Ich zog den Flachmann aus dem Mantel und tippte mit den Fingern auf das nackte Metall. »Vertreibt die bösen Geister.«

»Was ist das?«

»Ein russischer Stolichnaya Elit – dreifach destilliert; einem einzigartigen Filtrationsverfahren unterzogen, bei dem die Temperatur bis auf -18 Grad heruntergefahren wird, um letzte Unreinheiten zu beseitigen. Die reinste Form von Alkohol.«

»Und lohnt sich der Aufwand?«

»Entscheiden Sie selbst.«

Ich reichte Karol den Flachmann.

»Mr. Hall, ich bitte Sie, den ersten Schluck zu nehmen.«

»Sie denken doch nicht, dass ich ...?«

»Um Himmels willen.« Karol zückte seinen Revolver. »Ich möchte nur nicht unhöflich erscheinen.«

Ich setzte den Flachmann vor den wachsamen Augen des Killers an den Mund.

»Los, runter damit!«, forderte Karol mit Nachdruck.

Ich spürte den kalten Lauf der Waffe an meiner Schläfe. Karol hielt den Finger am Abzug und verfolgte jede noch so geringe Regung meines Kehlkopfes, bis ein kaum wahrnehmbares Schluckgeräusch die tödliche Stille durchbrach.

»Ein wundervoller Tropfen, geht runter wie Quellwasser«, schwärmte ich und wischte den Ausguss mit dem Ärmel ab.

Karol schob die Waffe unter die Gürtelschnalle. Dann riss er den Flachmann aus meiner Hand und prostete mir zu.

»Auf unsere Geschäftsbeziehung«, stimmte Karol feierlich an und genehmigte sich einen kräftigen Schluck. Dann schnippte er mit dem Daumen gegen das blanke Metall, ein hohler Ton erklang. »Jesus, ich habe es wohl ein wenig übertrieben«, stellte er belustigt fest.

Die Kälte hatte nochmals angezogen. Ein eisiger Wind fegte über den offenen Platz; unser beider Atem waberte im schwachen Schein der Taschenlampe. Ich verspürte ein unangenehmes Brodeln in meinem Bauch. Magensäure stieg auf. Das Gegenmittel wirkte höchstens noch 20 bis 30 Minuten.

Doch es war nur noch eine Frage der Zeit, wann das China White den Killer flachlegen würde.

»Genug gepflegte Konversation.Wo ist mein Geld?«

Im Austausch gegen den Bunkerschlüssel reichte ich Karol den Koffer. Er öffnete das Schloss und leuchtete mit der Taschenlampe in den Koffer, um das Geld zu zählen.

Plötzlich stockte er, riss seinen Kopf herum und starrte mich mit seinen roten Augen feindselig an.

»Jesus«, schrie er erzürnt. »Das ist nicht alles!«

»Es sind 100.000 Euro.«

Karol zog seine Waffe und richtete sie auf mich.

»Sie locken mich bei Eiseskälte um Mitternacht in diesen unheiligen Park und dann haben Sie nicht mal die komplette Kohle bei sich.«

»Ich schwöre hoch und heilig, den Rest bekommen Sie morgen. Ich konnte so kurzfristig nicht mehr auftreiben.«

»Heilige Maria, Mutter Gottes«, fluchte Karol und hob die Hände flehend zum Himmel. »Das hat man davon, wenn man Geschäfte mit Amateuren macht.« Er richtete die Pistole direkt auf mein Herz. »Sie lassen mir keine Wahl.«

Die Augen meines Widersachers wirkten müde.

»Wenn Sie mich jetzt erschießen, erhöht das nicht gerade Ihre Chancen, an das Geld zu kommen.«

Karols trüber Blick fiel auf die matt glänzende Uhr. Er fischte die Rolex mit dem Lauf der Waffe am Armband aus dem Koffer und betrachtete sie fasziniert.

Es war mir nicht entgangen, dass Karol von Anfang an scharf auf die Rolex war.

»Sie bekommen die Uhr für den Warhol!«, schlug ich vor.

Karol streifte die Rolex über sein Handgelenk, hielt sie sich direkt vor die Nase und blickte sie mit einem Anflug von Besitzerstolz an.

»Was die Uhr betrifft, sind wir quitt«, erwiderte er und steckte die Waffe wieder ein.

»In Ordnung, wo ist das Bild?«

»Moment ... ich habe es hier deponiert.« Karols Kinn sackte auf die Brust. Er beugte sich, mit absurd unwirklich wirkenden, verlangsamten Bewegungen wie in Zeitlupe, hinter die Parkbank, um eine Papprolle hervorzuholen.

Ich öffnete den Deckel und zog den Druck aus der Rolle, um die Signatur zu überprüfen. Das Signet und das TP-11-Zeichen: ohne Zweifel der Trial Proof Print aus Dorns Villa.

»Die Frau auf dem Bild.« Karol wirkte erschöpft, das Sprechen fiel ihm schwer. »Sie sieht aus wie seine Frau.«

»Ich weiß.«

»Wissen Sie auch, dass er sie aus dem Knast geholt hat?«

»Wer sagt das?«

»Dorn ... er hat mir alles über sie erzählt. Aber ich bin schrecklich müde«, stammelte Karol, der Mühe hatte, sich auf den Beinen zu halten.

Ich stützte Karol und führte ihn zu der von einer dicken Reifschicht überzogenen Parkbank, auf der er sich entspannt niederließ, als wäre sie ein Sonnenstuhl an der Copacabana.

Dann half ich ihm aus dem Mantel.

»Was machen Sie da?«, brummelte Karol.

»Nichts«, bemerkte ich beiläufig. Dann legte ich den Mantel zusammen, um ihn als Polster zwischen Karol und die Rückenlehne der Parkbank zu schieben.

»Besser so?«

»Danke, ich habe mich nie besser gefühlt«, bestätigte Karol mit einem breiten Grinsen, während ich die Pistole aus seiner Hose zog und mich neben ihm auf der Parkbank niederließ.

Karols Leben lag in den letzten Zügen. Mir blieb nur noch wenig Zeit, um Doros Geheimnis aus ihm herauszuquetschen.

»Was hat er Ihnen von ihr erzählt?«, flüsterte ich ihm ins Ohr, während meine Hand sanft durch seine Haare strich.

Karol schloss die Augen. Seine letzten Minuten waren angebrochen. Der Todeskampf begann. Ein heftiger Ruck durchfuhr ihn, sein Körper bäumte sich auf. Sein Kopf sackte in meinen Schoß. Er war vollkommen weggetreten.

»Los, reden Sie! Was war mit ihr?« Ich rüttelte verzweifelt an seiner Schulter. »Warum war sie im Gefängnis?«

Karol kam wieder zu sich. »Ich verrate es Ihnen.« Er hob seinen Kopf und sah mich mit seinen unwirklichen rosa Augen an. »Wenn Sie mir einen letzten Wunsch erfüllen.«

»Was immer es ist?«

»Ein Kuss!«

Ich richtete Karol auf, schob den Schal aus seinem Gesicht und küsste ihn auf die von der Kälte aufgesprungenen Lippen. Ein seliges Grinsen umspielte seine Mundwinkel.

Plötzlich begann er heftig zu zucken, sein Oberkörper sackte zur Seite, sein Kopf fiel mit einem dumpfen Schlag auf die gefrorene Parkbank. Das Zucken stoppte abrupt. Sein Körper war ruhig und leblos. Die Atmung hatte ausgesetzt. Ich legte den Daumen auf Karols Halsschlagader. Kein Puls – der letzte Hauch von Leben war aus dem Killer entwichen.

Ich befreite den Geldkoffer aus der Umklammerung des Toten, streifte die Rolex von seinem Handgelenk, zog das Handy und die Geldbörse aus seinem Mantel. Dann durchsuchte ich alle Taschen und packte deren Inhalt in einen Stoffbeutel. Reisepass und Ausweis waren auf Karol Józef Nowak, geboren 13. Mai 1975 in Krakau/Polen, ausgestellt.

Ich hätte ihn zehn Jahre älter geschätzt, doch ich ging eh’ nicht davon aus, dass die Papiere echt waren.

Egal! Karol war tot. Nichts an ihm ließ einen Rückschluss auf seine Identität zu. Um die Papiere zu entsorgen, tränkte ich den Stoffbeutel mit Rum, zündete ihn mit einem Feuerzeug an und warf ihn in den Mülleimer, der an der Bank angebracht war. Zum Abschluss der Prozedur schob ich einen Umschlag mit Geld und einige China White Beutelchen in Karols Hosentasche.

Der Fall war klar. Der unbekannte Tote im Park war einer dieser bemitleidenswerten Junkies, der seinen Drogenkonsum mit schmutzigen Geschäften finanzierte und den letzten Kick ein wenig überdosiert hatte.

Niemand würde ihn vermissen – der Fall würde schnell in einem Aktenschrank Staub ansetzen.

Ein heftiger Stoß wie von einem Stromschlag fuhr durch meinen Körper. Das Naloxon gab die Gegenwehr auf, das China White breitete seine Flügel aus. Nachdem mich die erste Dosis des Gegenmittels ziemlich runtergebracht hatte, beschloss ich mich der Wirkung des China White hinzugeben.

Nach einer letzten Kontrolle machte ich mich mit dem Geldkoffer in der Hand und der Papprolle unter dem Arm, auf den Weg ins Hotel. Auf Höhe des Maybachufers, nach nicht einmal der Hälfte der Wegstrecke, ließ die Wirkung des China White nach. Das Naloxon gewann wieder die Oberhand.

Es fühlte sich in etwa so an, als würde man versuchen, eine 20-kg-Bleiweste, die aus einem Hubschrauber aus 50 Meter Höhe abgeworfen wurde, mit den Schultern aufzufangen.

Während mein Gehirn vom sanften Rausch des China White in ständig wiederkehrenden Wellen von einem unbeschreiblichen Glücksgefühl durchflutet wurde, bremste das Naloxon die Ausschüttung der Glückshormone. Ich gab meinen letzten Widerstand auf und mixte mir einen Fentanyl-Cocktail mit Rum, den ich gierig herunterschlang.

Der Flash setzte umgehend ein – diesmal ohne angezogene Handbremse.

Die Schwerkraft verließ mich, jegliche Art von irdischer Schwermut fiel von mir ab. Die Vorstellung belustigte mich, mir mit einer Bohrmaschine ein Loch in den Kopf zu bohren, ohne den geringsten Schmerz zu verspüren.

Jetzt wurde mir klar, warum Karol im Angesicht des Todes so glücklich gewirkt hatte. Eine Droge, die tausend mal stärker war als Heroin. Synthetisches Glück, das man für eine Handvoll Dollar, in der Apotheke an der Ecke kaufen konnte.

Selbst wenn ich wieder zur Bestform auflaufen würde, erschien es mir nicht ratsam, im Morgengrauen über den gerade erwachenden Potsdamer Platz zu schlendern.

An mein Handgelenk war ein Geldkoffer gekettet, in dem sich 100.000 Euro befanden; unter dem Arm trug ich einen als gestohlen gemeldeten Warhol-Print im Wert von 80.000 Euro; und last, but not least schlummerten in meiner Jackentasche nicht nur die Pistole eines Auftragskillers, die Tatwaffe unzähliger Morde, sondern auch eine erlesene Auswahl der härtesten Drogen unseres Planeten.

Unwahrscheinlich, dass ich dafür eine plausible Begründung parat hätte, wenn mich eine Polizeistreife aufgreifen würde.

In Anbetracht meiner gefährlichen Fracht und meiner desolaten Verfassung, entschied ich mich ein Taxi zu rufen, da es mir von allen Optionen, noch als die am wenigsten riskante erschien.

88

Das Elixier des Teufels

Während die Chipkarte in den Automaten am Hoteleingang wanderte, spürte ich eine Hand an meiner Schulter.

»Bevor ich's der Heilsarmee spende«, sagte der Taxifahrer und hielt mir den Geldkoffer und die Papprolle entgegen.

»Danke, Sie retten mir das Leben«, sagte ich erleichtert.

»Gleich Ihr Leben«, stellte der Taxifahrer amüsiert fest. »Scheint ja was mächtig Wichtiges in dem unscheinbaren Koffer zu sein. Na, wie auch immer, schlafen Sie sich aus, sonst vergessen Sie beim nächsten Mal noch Ihren Kopf.«

Wie sollte ich etwas vergessen, das längst aufgehört hatte zu existieren?

Who cares! Mein Mund war ausgetrocknet und verlangte nach einem Drink.

»Bonjour Mr, Hall, was treibt Sie um diese Uhrzeit in unser Etablissement«, begrüßte mich Jacques

»Wie wäre es mit Lust auf gepflegte Konversation.«

»... und auf einen gepflegten Drink, nehme ich an.«

Jacques sah mich sichtlich amüsiert an.

Der Blick in die verspiegelte Rückwand der Theke machte mir klar warum. Ein weißer Trainingsanzug war nicht gerade die klassische Garderobe für einen nächtlichen Barbesuch.

»Sieht aus, als könnten Sie heute etwas Härteres vertragen.«

»Das Härteste, was Ihre Getränkekarte zu bieten hat!«

Jacques drehte sich auf dem Absatz. Dann fingerte er eine giftgrüne Flasche aus dem Regal und reichte sie mir.

Bereits während ich den Verschluss aufschraubte, vernahm ich den unverkennbaren, schweren Duft von Wermut.

»Absinth?«, folgerte ich.

»Das von Mythen umwobene Elixier des Teufels – der Rausch der Bohème. Baudelaire, Hemingway und Rimbaud schöpften Geist aus diesem hochprozentigen Tropfen.«

Jacques füllte ein Glas mit dem Bitter. Dann platzierte er zwei Zuckerwürfel auf einem Absinthlöffel und träufelte Wasser aus einem Kelch über den Zucker.

»Im Verhältnis 1:4, damit das wundervolle Aroma der Kräuter nicht untergeht«, erläuterte Jacques, während das Wasser in das Glas tröpfelte. »Die optimale Verdünnung.«

Nachdem er seine aufwendige Prozedur beendet hatte, reichte er mir den Drink.

Ich legte die Zunge an den Gaumen. »Ein Hauch von Anis, eine sanfte Note Lakritz, leicht bitter im Abgang.«

»Für die bittere Note sorgt das Thujon, ein ätherisches Öl des Wermuts. Ein hochwirksames psychoaktives Nervengift, dem die euphorisierende und aphrodisierende Wirkung der Modedroge aus der Zeit des Realismus zugeschrieben wird.«

»Apropos Realismus«, warf ich ein. »Sie sind sicher gespannt zu erfahren, was in dem schwarzen Koffer ist? Darin schlummern 100.000 Euro. Das Honorar für die Morde, die ein Profikiller in meinem Auftrag begangen hat.«

Jacques deutete auf die Papprolle und mutmaßte scherzhaft: »Und darin ist die verschollene Schatzkarte von El Dorado?«

»Knapp vorbei, in der Rolle befindet sich ein streng limitierter Kunstdruck im Wert von 200.000 Euro, den der Killer in der Villa eines der Opfer mitgehen ließ.«

»Sie sprachen von Morden. Wie viele waren es insgesamt?«

»Drei. Doch es gibt genau genommen noch einen vierten, der erste und einzige, den ich selbst begangen habe. Vor zwei Stunden an einem Auftragskiller in einem einsamen Park.«

»Mon Dieu, und die anderen Morde?«

»Es begann alles gestern Abend mit einem KGB-General, dann folgte ein Stararchitekt. Die nächsten auf meiner Liste waren ein hochdekorierter Cop und der bereits erwähnte Auftragskiller.«

»Magnifique, vier Morde an einem Tag? Ihre überbordende Fantasie begeistert mich jedes Mal wieder auf’s Neue!«, schwärmte Jacques. »Ich kann es gar nicht erwarten, die Verfilmung Ihres Drehbuchs im Kino zu bewundern.«

»Dort werden Sie mit eigenen Augen erleben, dass sich alles exakt so zugetragen hat, wie ich es Ihnen berichtet habe.«

»Wer findig genug ist, eine Lüge glaubhaft darzustellen, mag lieber geradezu die Wahrheit sagen«

Ich erkannte das Zitat, es stammte aus der Feder von Oscar Wilde. Und ich musste zugestehen, dass ich der Aussage des Dichters einen gewissen Gehalt an Wahrheit nicht absprechen konnte.

Doch das mit der Wahrheit war eine seltsame Sache. Mitunter erschien sie wie eine glaubhaft dargestellte Lüge.

Wer konnte das besser beurteilen als ich, da es nichts anderes als die nackte Wahrheit war, die ich dem weltgewandten Barkeeper eingeschenkt hatte.

Die nackte Wahrheit war auch, dass exakt an diesem Punkt meine Erinnerung an meinen nächtlichen Ausflug in die Vox-Bar endete. Nach dem wenigen, das ich im Nachhinein in Erfahrung bringen konnte, hatten diverse weitere Absinth einen nicht unbedeutenden Anteil an meinem Untergang.

MI 31/DEZember/2014

NICHTS IST UND BLEIBT,

WIE ES WAR

Wer zusieht, sieht mehr, als wer mitspielt.

Wilhelm Busch (1832-1908)

89

Schneewittchen

»Er ist tot!«

Derselbe Brad, den das China White in einen tiefen, dunklen Schlaf gezogen hatte, so tief wie Schneewittchen nach dem Biss in den vergifteten Apfel der bösen Königin, saß aufrecht im Bett seiner Hotelsuite.

90

Aspirin Damage

Meine Hände wühlten in der Nachttischschublade nach Aspirin. Ich war endlich fündig geworden und riss die Verpackung mit den Zähnen auf. Die Tablette lugte vorsichtig hervor, geriet aus dem Gleichgewicht und taumelte kopfüber in das Wasserglas.

Fasziniert beobachtete ich die kleinen Bläschen, die im Wasser aufstiegen.

»Brad, was ist los mit dir? Hörst du mir überhaupt zu?«, fragte Doro mit einer Stimme, die so aufgelöst klang wie das Aspirin in meinem Glas.

»Sicher, Doro«, murmelte ich geistesabwesend. Der bittere Geschmack der Acetylsalicylsäure schnürte mir die Kehle zu.

»Die Einsatzkräfte haben zwei Stunden benötigt, um sich durch den Schneesturm zur Villa vorzukämpfen.«

»Welche Einsatzkräfte?«

»Erinnerst du dich nicht? Es war dein Vorschlag die Polizei einzuschalten, falls ich Herb nicht erreichen kann.«

Gottverdammt, die Erinnerung an das Gestern war nahezu vollständig aus meinem Kopf gelöscht.

»Ein Einbrecher hat Herb im Haus aufgelauert. Der Schuss ging direkt ins Herz, er war sofort tot.«

»Mein Gott! Muss schrecklich für dich sein.«

»Wieso schrecklich? Du hast nicht die geringste Ahnung, was ich all die Jahre durchgemacht habe.«

»Es macht dir nichts aus, dass dein Mann tot ist?«

»Glaub mir, heute ist der schönste Tag meines Lebens. Er könnte nur noch besser werden, wenn du hier bei mir wärest.«

Nach der fünften Aspirin, studierte ich im Internet, ob sie schon über den Mord an dem Architekten auf Rügen berichtet hatten. Wieder hatte die emsige Redaktion von berlin-onlinenews.de die Nachricht als Erste auf dem Titel.

Brutaler Raubmord auf Rügen!

Gestern Morgen wurde der

Stararchitekt Herbert Dorn
in seiner Villa auf Rügen
erschossen. Die Polizei kann
noch keine genauen Angaben
zum Tatmotiv machen, geht
jedoch von einem Raubmord
aus. Aus der Villa wurde ein

Warhol-Print im Wert von

200.000 Euro entwendet ...

Um vor unliebsamen Überraschungen verschont zu bleiben durchforstete ich die News auch nach dem Drogenopfer in der Hasenheide. Bingo!

Drogentoter in der Hasenheide!

Dieter F. (44) staunte nicht
schlecht, als er seine morgend-
liche Runde in der Hasenheide
drehte. Er entdeckte den
steifgefrorenen Leichnam
eines noch nicht identifizierten

Drogensüchtigen auf einer

Parkbank im Rosengarten
des Parks ...

Ein Raubmord auf Rügen und ein unbekannter Drogentoter im Park. Alles lief nach Plan!

Ich war beruhigt, der Wahnsinn von gestern schien eine Pause eingelegt zu haben.

... das prasselnde Knistern aus dem Kamin bereitete mir eine Gänsehaut, doch nicht wegen der Wärme, die sich in der Suite breitmachte. Sie rührte eher daher, dass diese von einem Klassiker der Kunstgeschichte gespendet wurde. Es hatte mich einige Überwindung gekostet, doch mir blieb keine andere Wahl, als das Bild den Flammen zu übergeben. Grace Kellys Antlitz und damit der letzte Hinweis auf meine Beteiligung an den Morden löste sich vor meinen Augen in Rauch auf.

»Nimm mich, dann geht alles wie von selbst«, flüsterte mir das China White zu. Warum nicht? Die sedierende Wirkung des Alpha-Methylfentanyl würde den Schmerz betäuben und mir den ersehnten Schlaf bringen.

Der Radiowecker zeigte 08:47 Uhr, der Flieger ging Abends um sechs. Genug Zeit für eine Runde tiefen Schlaf und um wieder runterzukommen.

Ich band meinen Arm ab, zog die Spritze auf und sah fasziniert zu, wie die Nadel in die Vene fuhr. Das Smartphone tanzte aufgeregt auf dem Nachttisch. Schon wieder Doro? Der Schuss musste noch warten. Die Spritze vibrierte nervös in meinem Arm – wie ein Dartpfeil im Bullseye.

»Guten Morgen Mr. Shaw«, vernahm ich Rapps sonore Stimme. »Ich würde Sie gerne heute im Bunker treffen.«

»Sekunde ...« Ich zog die Spritze aus meinem Arm, tupfte die Einstichstelle ab, riss mit den Zähnen die Schutzschicht vom Pflaster und klebte es auf. »Das wird leider nicht gehen.«

»Es gibt hier im Bunker etwas, das Sie interessieren dürfte.«

»Was um Gottes willen sollte mich dort interessieren?«

»Wie wäre es mit Blutflecken im Betonboden?«

»Und ... was habe ich damit zu tun?«

»Genau das würde ich gerne von Ihnen erfahren«, betonte Rapp, »und sicher auch das Morddezernat.«

Dieser Matchball ging an Rapp.

»Einverstanden, ich werde um 13:00 Uhr am Bunker sein.«

Es lag auf der Hand. Rapp hatte in der Zwischenzeit herausgefunden, dass meine Finger beim Ableben seines Blutsbruders im Spiel waren und wollte mich in den Bunker locken, um dort den Tod seines Blutsbruders zu rächen.

91

Circulus Vitiosus

»Guten Morgen, Mr. Hall, was kann ich für Sie tun?«

»Ich benötige einen G-Klasse Mercedes mit Spikereifen und eine Nachtsichtbrille der neuesten Generation.«

»Wenn’s weiter nichts ist«, erwiderte Hermann mit einem Hauch von Sarkasmus in der Stimme. »Bis wann?«

»Wie wäre es mit 10:00 Uhr, in der Tiefgarage?«

»In einer Stunde? An einem Silvestermorgen?«

»Heißt das, Sie können nichts für mich tun?«

»Dass bedeutet lediglich, das ich nichts versprechen kann.«

Eine bittere Kälte empfing mich in der einsamen Tiefgarage des Grand Hyatt. Ich stieg in den Mercedes und startete den Motor, um ihn warm laufen zu lassen.

Seit frühester Kindheit hatte mich die Frage beschäftigt, welche Handfeuerwaffe ein professioneller Auftragskiller im richtigen Leben benutzen würde.

Die Antwort lag direkt vor mir auf der Ablage: 1,5 Kilogramm nackter Stahl – eine Smith & Wesson Double Action, 44er-Kaliber mit kurzem Schaft. In freudiger Erregung legte ich frische Patronen in das Magazin und drehte die Trommel, um dem Drehgeräusch zu lauschen. Noch vor wenigen Stunden hatte ich den kalten Lauf der Waffe an meiner Schläfe gespürt. Nur eine winzige Bewegung am Abzug, und mein Leben wäre vorbei gewesen.

Aber es gab da noch eine Sache, die mir Sorgen bereitete – meine desolate körperliche Verfassung. Der Rausch war einem Zustand geistiger Leere und bleierner Müdigkeit gewichen. Ich nahm an, dass es Entzugserscheinungen waren. Es stellte sich nur die Frage von welcher Droge.

Die Tagträume, die extreme psychische und körperliche Belastung der letzten Tage sprachen für Primäre Insomnie – der Alkohol, die Drogen und der permanente Schlafmangel für Sekundäre.

Circulus Vitiosus – der Teufelskreis schloss sich. Dann hatte ich halt beides!

Who cares? Ich nahm eine Pervitin aus dem Metallröhrchen, legte sie auf meine Zunge und spülte sie mit einem Schluck Rum herunter.

Obgleich ich nicht den Hauch einer Ahnung hatte, was der freundliche Apotheker an der Ecke empfehlen würde, um meine Erschöpfungssymptome zu bekämpfen, war ich mir sicher, dass Sallys Superspeed halten würde, was es versprach.

Und ich machte mich auf den Weg, um das Jahr mit einem letzten Mord abzuschließen.

92

Popcorn & Paranoia

Ich öffnete die Luke und stieg die Treppe zum Bunkerschacht hinab. Dort angekommen, entsicherte ich die Smith & Wesson und schob sie unter den Hosenbund. Nachdem ich die Metalltüre aufgezogen hatte, inspizierte ich den Tunnelgang. Perfekt! Mithilfe der Nachtsichtbrille konnte ich trotz der Dunkelheit jedes noch so kleine Detail wahrnehmen.

Hitlers Panzerschokolade war in meinem Blutkreislauf angekommen. In meinen Adern pochte der Puls. Mein Atem war schwer und heftig. Mit geladener Waffe im Anschlag lief ich durch den Gang des Bunkers, von dessen nackten Betonwänden das Echo meiner Schritte widerhallte. Plötzlich vernahm ich ein Klacken, das immer schneller und heftiger wurde, um in ein ungesundes Rattern überzugehen.

Die verstörende Geräuschkulisse und das ungewohnte Gefühl, meine Umgebung nicht durch die Kraft meiner Augen wahrzunehmen, setzten mir zu. Blanke Paranoia nahm Besitz von mir. Ich tippte mit den Fingerspitzen auf den Bügel der Nachtsichtbrille. Die Halterung klappte hoch. Meine Augen versagten. Alles um mich herum versank in unendlicher Dunkelheit. Bis auf den hellen kegelförmigen Lichtstrahl, der am Ende des Ganges kurz aufflackerte, bevor er von dem allmächtigen, alles umfassenden Schwarz, verschluckt wurde.

Um wieder mit der Kraft meiner Augen zu sehen, zog ich die Maglite aus dem Holster und ließ ihren Lichtstrahl durch den Gang wandern. Perfekt! Hier unten gab es keine tiefen Mauervorsprünge, hinter denen sich ein ausgewachsener Mann verstecken konnte. Der Bunkergang war clean.

Ich war nur noch wenige Schritte vom Haupteingang des Bunkers entfernt. Während der gebündelte Lichtstrahl der Taschenlampe auf die Eingangstüre fiel, vernahm ich wieder das mysteriöse Klacken, das jetzt klar und deutlich zu hören war. Es kam eindeutig aus dem Wohnraum des Bunkers. Es erschien absurd, aber es erinnerte mich an das Rattern einer Filmspule in einem alten Kino. Ein vertrauter Geruch, wie von frischem Popcorn drang in meine Nase. Popcorn, ein Projektor – es fehlte nur der rote Teppich.

Wollte mich Rapp zu einer privaten Filmvorführung einladen? Das machte herzlich wenig Sinn und erhöhte meine ‘eh schon hohe Anspannung.

Hochkonzentriert, auf alles gefasst, leuchtete ich mit der Maglite in den Wohnraum. Den Finger am Abzug, jederzeit bereit abzudrücken, wenn es die Situation erforderte, ging ich in die Knie und drehte mich nach links. NICHTS! Dann nach rechts. Auch dort war alles OK. Nachdem ich mich ein letztes Mal aufmerksam umgesehen hatte, trat ich über die Schwelle des Eingangs.

»Rapp?«, rief ich in den stockdunklen Raum.

Das Letzte, was ich vernahm, war ein dumpfer Schlag auf den Hinterkopf. Die Taschenlampe fiel aus meiner Hand und klackerte über den nackten Betonboden. Der Bunker versank in tiefem Schwarz.

93

Der Projektor

Mein Oberkörper hing leblos über der Rückenlehne eines Metallstuhls. Die Ellenbogen lagen schwer auf den Knien. Mein Kinn war auf den Brustkorb gesackt. Ich öffnete vorsichtig die Augen und starrte den kahlen Betonboden an. Dort entdeckte ich eine Spritze, an der eine Kanüle mit schrägem Schliff angebracht war, auf deren Spitze sich eine Spur von getrocknetem Blut abzeichnete.

Was war in der Zwischenzeit geschehen? Ich hatte einen harten Schlag auf den Hinterkopf bekommen. Doch ich fühlte mich gut. Zu gut!

Doch es war nicht mehr Hitlers Superspeed, das meinen Körper kontrollierte. Man hatte mich unter Drogen gesetzt, harte Drogen. Ich nahm an, dass es hochkonzentriertes Fentanyl war, das mich in diesen, mir seltsam vertrauten Zustand versetzt hatte – jedoch in einer extrem höheren Dosierung als bei unserer letzten Begegnung. Doch wer hatte mir die Droge verpasst? Rapp? Das passte nicht zu ihm.

Alles um mich herum wirkte entrückt und entschleunigt, wie in einer mit Weichzeichner übertünchten psychedelischen Zeitlupensequenz eines Fantasyfilmes.

Ich vernahm Fußschritte ... Atemgeräusche ... es musste noch jemand im Raum sein! In welchem Raum? Wo war ich? Immer noch im Bunker. Und falls ja, wie lange schon? Mir blieb nicht viel Zeit, darüber nachzudenken. In meinem Rücken vernahm ich das Rattern einer Filmspule.

Das Geräusch! Es war meine letzte Erinnerung, bevor mich der Schlag auf den Kopf außer Gefecht gesetzt hatte.

Ein Projektor lief an. Ich hielt die Hand vor Augen, um mich vor dem grellen Licht zu schützen. Ungläubig drehte ich den Kopf. Dort sah ich den Vorspann eines Films auf der Leinwand anlaufen, die an der frisch mit schwarzer Farbe getünchten Betonwand angebracht war.

Was um Himmels willen geschah hier? Und welche Rolle spielte ich in dem Ganzen?

Mein Blick wanderte zurück in den Raum. Unter dem gebündelten Lichtstrahl des Projektors erspähte ich mehrere Sitzreihen mit rot gepolsterten Kinostühlen und klassische Filmplakate, die an den Wänden aufgehängt waren. Der Raum wirkte surreal, wie die Kulisse eines Films, doch es war ganz ohne Zweifel der Wohnraum des Bunkers, der zu einem Kinosaal umgebaut war.

Der Film auf der Leinwand hielt an.

»Sie sitzen im Bild«, drang eine markante Stimme von der anderen Seite des Raums gedämpft zu mir vor.

Ich versuchte mich aufzurichten, doch mein Körper war zu schwach und ich sackte zurück in den Stuhl.

»Hören Sie nicht?«, bat die Stimme eindringlich, »Sie stören die Vorführung.«

Die Stimme – geisterte es durch mein Gehirn. Verdammt! Irgendwo hatte ich sie schon mal gehört.

Ich kniff die Augen zusammen und sah in die Richtung, aus der ich die Stimme vernommen hatte. In der letzten Sitzreihe erspähte ich die Silhouette eines kräftigen Mannes mit Brille.

Das helle Licht erlosch.

»Der Projektor«, keuchte ich mit letzter Kraft.

»Oh, den werden wir nicht benötigen, der ist nur für die Atmosphäre. Ich liebe das Geräusch dieser alten Maschinen.«

Schritte waren zu vernehmen. Es kam mir vor, als würden sie direkt durch meinen Kopf laufen. Metall schleifte über den Boden. Es klang wie Freddy Krügers Klingenhandschuhe, die über eine Schultafel kratzen. Wilde Blitze von eisiger Kälte zuckten durch meinen matten Körper. Plötzlich, direkt vor mir stoppte das Geräusch.

Durch meine geschlossenen Augenlider drang ein grelles Licht. Ich riss die Augen auf. Durch den hellen Strahl der Taschenlampe, der auf mich gerichtet war, konnte ich den Mann, der nun direkt vor mir auf einem Metallstuhl saß, zum ersten Mal schemenhaft wahrnehmen.

»Mr. Hall ...«, sprach er mich an. »... Sie sollten besser auf Ihre Gesundheit achten. Ihnen ist sicher bekannt, dass Fentanyl ein hochgradiges Suchtpotenzial besitzt.«

Woher kannte er meinen Namen?

Mein Gott! Die Glatze, der Bart, die Sonnenbrille! Nein, es war nicht George Michael ...

94

Die Vorführung

Das Licht im Raum sprang wieder an. Donovan schob den Ärmel seines Jacketts hoch und sah auf seine Uhr.

»Punkt 18:00 Uhr. Wie es aussieht, haben Sie den Flug nach New York verpasst. Aber das Treffen mit Weinberg wird nicht mehr notwendig sein. Ich habe alles vorbereitet, um Ihnen das Real Fiction-Konzept anschaulich darzulegen.«

»Was mache ich hier, was wollen Sie von mir?«

»Nichts Besonderes. Wir schauen uns nur zusammen einen Film an – Ihren Film.«

»Meinen Film?«

»... sagen wir besser unseren Film.«

Ich sah ihn ratlos an und versuchte, mich aufzurichten.

Donovan packte meinen Arm und half mir auf, um mich zur ersten Reihe der Kinobestuhlung zu führen.

»Wir machen es uns jetzt hier unten richtig gemütlich.« Donovan klappte den Sitz des Stuhls herunter und drehte meinen schlaffen Körper. »So, und jetzt einfach fallen lassen. Frisch gepolstert und äußerst komfortabel. Habe ich extra für Sie hierher karren lassen.«

Auf der Leinwand erschien eine atemberaubend schnelle Zeitraffersequenz, in der Arbeiter mithilfe von Seilwinden und Montagekränen ein aus Modulen zusammengesetztes Gebäude im Flughafen-Terminal errichteten.

Ich erkannte das Bauwerk wieder. Es war das Joytel – das schwule Stundenhotel, in dem meine erste Begegnung mit Donovan stattgefunden hatte.

»Zehn Tage Montage«, verkündete Donovan stolz. »Ich habe das Joytel extra für die Dreharbeiten an diesem Abend aufbauen lassen. Ein teures Vergnügen für zwei Szenen.«

»Das heißt, es existiert gar kein Joytel in Tegel.«

»Sie haben es erfasst. Der Startschuss für den Abbau fiel in dem Moment, in dem wir das Stundenhotel verlassen hatten.«

»W-wie-wieso machen Sie das alles?«, stotterte ich hervor.

»Wieso, weshalb, warum?«, philosophierte Donovan. »Wenn es immer so einfach wäre, Antworten auf alles zu finden, wäre das Leben doch langweilig. Finden Sie nicht?«

Donovan knipste das Licht aus und richtete eine Fernbedienung auf den Media-Player unter dem Projektor.

»Ich denke, es wird Zeit, mit der Vorführung zu beginnen. Das Making-of wird einige Ihrer Fragen beantworten.«

»Das Making-of ... von was?«

Die unbarmherzig schönen Klangwände des japanischen Postrock-Quartetts Mono schlugen in den Raum. Gitarren explodierten. Ein klassisches Orchester setzte ein.

Die Dynamik der Musik senkte sich, nur um im nächsten Moment in ein wütendes Inferno von solch gewaltiger Kraft auszubrechen, dass ich von der Vorstellung ergriffen wurde, die Klänge hätten die Macht, alles in ihrer Reichweite mit unwiderstehlicher Anziehungskraft in sich hineinzuziehen und es auf immer und ewig zu zerstören.

Donovan drückte die Pausetaste.

»Sie mögen die Musik doch hoffentlich?«

Ich nickte stumm und starrte auf die schwarze Leinwand.

»Das beruhigt mich«, sagte Donovan.

Ich hingegen war ganz und gar nicht beruhigt, denn ich verstand nahezu nichts von dem, was hier geschah.

Das Wenige, das ich verstand, ließ nichts Gutes erahnen.

Play. Schnelle, harte Schnitte flimmerten über die Leinwand. Kameras, Kameras und noch mehr Kameras wurden in Cafés, Restaurants und Hotelzimmern installiert.

»Wahnsinn, nicht?«, schwärmte Donovan. »Wir hatten über 100 Cams im Einsatz, 32 mm, 16 mm, 4K, HD, selbst Super 8 ... alle nur erdenklichen Formate. Ein großer Posten der Produktion – aber sehen Sie selbst.«

(22.12.2014 – das Aufnahmedatum wird eingeblendet) Eine Handkamera begleitet ein Filmteam ins Grand Hyatt.

Schnitt. Das Team steigt in den Lift. Schnitt. ›Aussteigen!

Etage 5, rechts‹, ruft der Aufnahmeleiter durch's Megafon. Die Crew rollt ein Flightcase zum letzten Zimmer am Ende des Flures. Telezoom. Raum 515. Das Team verschwindet mit dem Equipment in der Suite. Harter Cut. Ein Mann sitzt in einem leeren, weißen Raum am Computer vor einer Schnittsoftware und betätigt einen Joystick. ›Ein wenig nach rechts.‹ Schnitt. Flinke Hände justieren eine Miniaturkamera. ›Etwas weiter nach oben.‹ Eine verdeckt in der Lüftung angebrachte Kamera zoomt lautlos durch den Raum. ›Kamera 2 bitte ...‹ Kamera 2 erscheint im Bild. ›... in Ordnung, jetzt 3 und 4.‹ Das Bild schaltet zwischen den Kameras hin und her. ›So, und jetzt noch die beiden Cams im Bad. Kamera 5 ist OK. Kamera 6 bitte mehr auf den Spiegel richten.‹ Auf dem Monitor erscheint der Spiegel. ›Stopp, Spiegel im Bild.‹ Die Einstellungen wechseln: Bad, Suite, Bad, Suite, Suite, Bad ... ›Wir haben einen toten Winkel an der Türe zum Bad.‹ Der Aufnahmeleiter läuft ins Bild. ›Müssen wir mit leben, dann wird halt geschnitten; Schnitt/Gegenschnitt, wie bei ’ner Soap.‹ Blende. Der Produktionsleiter kommt aus dem Schnittraum und hebt den Daumen. ›Alles OK Jungs, noch ’ne kurze Tonprobe, dann geht’s weiter zum nächsten Drehort.‹

»Das ist meine Suite im Hyatt«, warf ich fassungslos ein.

»Ich weiß, was Sie sagen wollen. Zu wenige Kameras. Ich war auch der Meinung, wir bräuchten mehr Cams für unseren Hauptdarsteller, aber wir hatten schon alle im Einsatz.«

Ich schüttelte ungläubig den Kopf.

Hatte er Hauptdarsteller gesagt ... und falls ja, der Hauptdarsteller von was?

»Schauen Sie auf die Leinwand«, forderte Donovan. »Die nächste Szene wird Ihnen sicher vertraut vorkommen.«

Blende. Ein Gesicht erscheint überdimensional und unscharf auf der Leinwand, ein Finger klopft auf die Kamera. ›One, Two, Check, Check.‹ Ein schrilles Feedback dröhnt durch den Raum. Der Aufnahmeleiter hält sich die Ohren zu. Die Rückkopplung verstummt. ›Verflucht noch mal, ich hab’ dir doch gesagt, dass du die Pfoten von dem roten Schalter lassen sollst.‹ Schnitt. Im Regieraum spricht der Aufnahmeleiter in ein Mikro: ›Ton OK, bitte einmal Ton mono für die Suite und einmal fürs Bad.‹ Schnitt. Zeitraffer. Das Team packt das Equipment zusammen und verlässt den Raum 515.

Donovan drückte mir eine Überwachungskamera in die Hand. »Sie dürften die Kamera kennen, das gleiche Modell, das Sie von Rapp gemietet und im Grand Hyatt in Zimmer 517 installiert haben. Die Kameras wurden extra nach meinen Wünschen entwickelt und produziert. Die kleinste HD-Cam der Welt: Wireless, lautloser Zoom und Stereo Mikrofone, umschaltbar auf Mono. Der Hersteller war von den Prototypen so begeistert, dass die Kamera in Serie geht.«

Ich konnte Donovan nicht folgen, da die Handlung auf dem Screen meine Aufmerksamkeit erforderte.

Mein Gott! Das war ICH mit Rapp in der Zweiraumwohnung des Alten.

Schnitt. Rapp nimmt die Kamera aus dem Koffer.

Zoom auf Rapps Gesicht. ›Egal, wie Sie überwacht werden, Mr. Shaw ... Personen, Fahrzeuge, Kameras, Tonaufnahmen; wenn es professionell gemacht wird, merken Sie garantiert nichts davon.‹ Gegenschnitt auf mich. ›Ich werde gleich im Hotel unter meinem Kopfkissen nachsehen.‹

Donovan lachte laut auf. »Wie Sie heute erleben, war dies gar keine dumme Idee.«

»Das ist nicht meine Stimme«, protestierte ich aufgebracht.

»Es ist die Stimme von Josh Hartnett. Die Filmleute in Hollywood lieben ihn.«

»Für was?«, schrie ich wütend. »Etwa für seinen affektierten pseudo-britischen Akzent?«

»Zu spät. Wir haben den kompletten Ton auf Englisch nachsynchronisiert, schließlich bedienen wir einen internationalen Markt.«

»Warum ausgerechnet Hartnett?«

»Streichen Sie am besten das Wörtchen Warum für heute. Sehen Sie lieber auf die Leinwand.«

Ich folgte den hart geschnittenen Videosequenzen. Sie zeigten mich mit Dorn im Starbucks, mit Karol im Museum für Kommunikation, mit Jacques in der Vox-Bar und so fort.

»Ich liebe das iPhone«, schwärmte Donovan. »Wir haben, willkürlich ausgewählte Menschen überredet, damit zu filmen. Verblüffend, wie wenige Gedanken sich die meisten machen, wen oder was sie filmen und dann später die Movie-Dateien einfach so, ohne lästige Fragen, herausrücken.«

Meine Augen wurden schwer und fielen zu.

»Wie ich sehe, langweilt Sie das Making-of. Dann lassen Sie uns mit dem Film beginnen. Diese Version wurde extra für Sie angefertigt. Es ist eine Art Rohversion des Director's Cut.«

Wooosh! Eine ohrenbetäubende Klangexplosion erweckte mich aus meiner Lethargie. Ich riss die Augen auf und starrte auf die Leinwand – STRANGE FRICTION, der Titel meines Drehbuchs erschien in riesigen Lettern auf dem Screen.

»Das ist mein ...«

»Ja, auf die Sekunde, 120 Minuten Nettospielzeit«, hob Donovan hervor, »wie in Ihrem Drehbuch vorgesehen.«

Das Pink Flag-Logo erschien auf der Leinwand.

»Ein toller Club – nicht? Das Pink Flag wurde an diesem Abend extra für Sie erschaffen.«

»Das ist nicht Ihr ernst?«

»Warum nicht?«, erwiderte Donovan. »Sie müssen zugestehen, dass Sie dort auch ein wenig Spaß hatten.«

»Sie meinen das mit Sally?«

Pause.

»Hoppla, eine heiße Nummer!« Donovan schnalzte mit der Zunge. »Der Videodreh im Backstage. Ihre kleine Gespielin hat mir alle pikanten Details lebhaft geschildert.«

»Das wird Ihnen nichts bringen. Die einzige Version des Films ruht sicher im Schließfach des Hotelsafes.«

»Nicht mehr!«

Donovan zog die Speicherkarte aus seiner Jackentasche.

»Das ist nicht wahr!«

»Es dürfte Sie interessieren, dass noch ein zweites, weitaus heißeres Video existiert.« Donovan schob die mit BRAD'S PORN SCENE II beschriftete Disc in den Player.

Play. Sally läuft in einem schwarzen Latex-Catsuit aus dem Backstage des Pink Flag. Schnitt. Sie ist in einem Nebenraum des Clubs. ›Ich weiß nicht, ob ich weitermachen soll? Brad ist total weggetreten.‹ ›Wir drehen weiter‹, weist ein Mann in einem weißen Overall an. ›Schon in Ordnung. Mach einfach exakt das, was du in deinen anderen Filmchen tust.‹

»In ihren anderen Filmchen. Was meint er damit?«

Donovan stoppte den Film.

Ein Setbild von Sally erschien groß auf der Leinwand.

»Darf ich vorstellen, Sheila Blue, ein Pornosternchen. Sally ist ihre erste ernsthafte Filmrolle.«

»Sheila Blue? Und was war mit den Drogen?«

»Sie hatte nicht die geringste Ahnung.« Donovan begann zu lachen. »Das arme Mädchen musste sich das alles mühsam draufschaffen. Aber sie lernte schnell. Hat immerhin ein abgeschlossenes Medizinstudium, die Kleine.«

»Und der Mann im weißen Overall?«, hakte ich nach.

»Peter Sand, ein Berliner Undergroundfilmer. Kommt direkt von der Hochschule, sehr talentiert, aber lassen Sie uns weiterschauen.«

Play. Sally legt mir Fuß- und Handfesseln an und zieht die Seilwinde hoch. Ich hänge nackt mit ausgebreiteten Armen an einer schwarzen Wand, auf der martialisch anmutende Peitschen und Folterinstrumente angebracht sind. Blende. Eine Filmklappe kommt ins Bild. ›Stop!‹, schreit Peter Sand. ›Bitte den Fotografen ins Backstage, das riecht nach einem guten Setbild.‹ Pause.

Donovan breitete ein riesiges Filmplakat auf dem Boden aus. Es zeigte mich nackt an der Wand in den Fesseln.

Ein roter Balken, auf dem in großen weißen Lettern der Filmtitel stand, überdeckte notdürftig mein erigiertes Glied.

»Fantastisch, nicht?«, jubelte Donovan. »Zum Glück hat Sand wenigstens dieses Foto gemacht. Der Rest des Videos war so superheiß, dass wir, um zumindest ein R-Rating zu bekommen, nichts davon für den Film verwenden konnten.«

»Kann ich das Material sehen?«

»Selbstverständlich, Sie können es jederzeit sehen, ich habe es ins Internet gestellt. Eine wundervolle Promotion für den Film. Ich hoffe, Sie haben nichts dagegen einzuwenden?«

Auf der Leinwand erschien ein Webbrowser. Donovan gab eine YouTube-Adresse ein: ›BRAD HALL SECRET TAPES‹.

»Das Video wird nicht lange auf YouTube bleiben«, erklärte Donovan. »Aber keine Angst – solche Filme finden im Internet ihren Weg.«

Play. Ich stehe hinter Sally und packe ihre festen Brustwarzen. Ich beiße ihr in den Nacken, Blut läuft aus ihrem Hals. Pause.

»Mein Gott, das ist ja schrecklich«, rief ich entsetzt.

»Ja, ich weiß. Eine grauenhafte Bildqualität«, entschuldigte sich Donovan. »Die Webversion ist stark komprimiert.«

Play. Sallys unendlich lange Beine umschlingen meinen nackten Körper. Sie stöhnt vor Wollust, ihre Fingernägel graben sich tief in mein Fleisch ...

Mein Kopf senkte sich, meine Augenlider wurden schwer. Pause. »Mr. Hall, wie ich sehe, sind Sie nicht in der Stimmung, sich den ganzen Film anzusehen. Aber das ist kein Problem, ich habe die wichtigsten Stellen für Sie markiert.«

Play. Auf der Leinwand ist ein Mann im Dialog mit dem Regisseur zu sehen.

›Derek, was macht Dorns Architektur-Website?‹

›Ist längst online.‹

›Und Dorothea Dorns Facebook-Profil?‹

›Ich muss nur noch ihr Bild einsetzen.‹

›Lass es einfach weg, macht die Sache spannender.‹

»Doros Facebook-Profil?«, fragte ich konsterniert.

»Es hat uns viel Schweiß gekostet, eine Frau zu finden, die Candy wie aus dem Gesicht geschnitten ist und auch den schauspielerischen Part meistern konnte.«

»CANDY?«, rief ich entsetzt.

»Ja, Candy Freeman, Ihre Verlobte, die so tragisch ums Leben gekommen ist. Aber sehen Sie selbst.«

Woher wusste dieser Donovan von Candy, und warum kam er mir so seltsam vertraut vor?

Wenn er doch endlich seine verspiegelte Sonnenbrille abnehmen würde. Doch es war nicht nur sein Aussehen; es war seine Stimme und die überhebliche Art und Weise, mit der er sich ausdrückte.

Splitscreen 1: Candy tanzt ausgelassen. Sie wirft ihr Haar nach hinten und lächelt mich fordernd an.

Splitscreen 2: Im rechten Teil des Bildes spielt Doro exakt die gleiche Situation. Schnitt. Ein Schauspieltrainer gibt Doro Anweisungen, ahmt Candys Tanzstil nach.

›Du musst tiefer in die Musik eintauchen, dich gehen lassen, deinen Partner mit den Augen verfolgen‹, fordert er streng. Doro ist den Tränen nahe: ›Wie oft muss ich das denn noch machen?‹ Der Trainer sieht sie unnachgiebig an: ›Solange, bis du Candy in dir fühlst.‹

»Das ist unmöglich«, protestierte ich, »woher haben Sie den Film? Es existiert nur eine einzige Kopie auf meinem ...«

»Meinen Sie den hier?« Donovan hielt meinen Laptop wie eine wertvolle Trophäe in die Luft.

»Mein Gott ... aber trotzdem«, stotterte ich hervor. »Wie konnte sie Candy so überzeugend imitieren?«

»Wir haben Anna Kohlmann über ein Jahr auf die Rolle als Dorothea Dorn vorbereitet; Gang, Sprache, Mimik, Gestik – sie sollte sogar atmen wie Candy. Anna hat ihren Job gut gemacht. Verdammt gut, um Ihre Worte zu verwenden. Wenn Sie mich fragen, riecht das nach einem Oscar für die gute Anna. Sie hätten sicher auch gute Chancen gehabt.«

»Aber es ist kaum damit zu rechnen, dass die ehrwürdige Jury den Mörder mit einem Academy Award auszeichnet.«

In ihrer Rolle als Doro hatte Anna Candys Geist mit Leben erfüllt. Doch nicht mehr als das.

Mir wurde schmerzhaft bewusst, dass von meiner abgöttischen Liebe nicht mehr, als von einer zerplatzten Seifenblase übrig geblieben war.

»Derek, bitte einmal auf mich und einmal auf Mr. Hall.« Derek? Etwa dieser Nerd, mit dem der Regisseur in dem Video gesprochen hatte?

Auf der Leinwand erschien ein Splitscreen mit Livebildern aus dem Bunker. In der unteren Hälfte des Screens war ich zu erkennen, in der oberen Donovan.

»Faszinierend, nicht? Wir schneiden sogar heute hier unten im Bunker alles live mit.«

Play. Die Kamera zoomt Karol groß ins Bild. Er läuft mit einer Maglite in die Küche von Herbert Dorns Villa. Pause.

Die eingeblendete Zeit und das Datum! Ohne Zweifel, das Video spielte in der Jetztzeit.

Doch es gab da ein kleines Problem. Karol und Dorn, sie waren beide ein wenig zu tot, um hier und jetzt in einem Film mitzuspielen.

»Der Mord des Auftragskillers«, verkündete Donovan begeistert. »Es wird Sie freuen, dass wir den Part nahezu exakt nach Ihrer Drehbuchversion umgesetzt haben. In diesem Augenblick wird die letzte Szene über uns abgedreht.«

»Wie, Sie drehen hier in der Villa? Jetzt gerade?«

»Ich weiß, es ist Silvester, aber wir müssen fertig werden.«

Play. Karol verfolgt Dorn mit einem manischen Grinsen.

»Stopp!«, schrie ich aufgebracht. »Karol kopiert Jack Nicholson in Shining«,

»Shhh«, zischte mich Donovan an.

Karol schlägt mit der Taschenlampe auf seinen Flachmann und stimmt fröhlich ein Kinderlied an:

Two little Injuns foolin' with a gun,

One shot t'other and then there was one.

»Das ist nicht mein Drehbuch!«, protestierte ich.

»Diese Übermenschengeschichte mit Paul Hauptmann?«, erwiderte Donovan und hielt den Film an. »Die ist leider gestorben. Wir hatten schon zu viele gute Takes mit Karol im Kasten. Aber wir haben ein wenig von Paul Hauptmann in Karols Charakter einfließen lassen. Ich hoffe, Sie verzeihen den kleinen Kunstgriff?«

Play. Karol leuchtet Herbert Dorn, der in einer Blutlache vor der Kellertreppe liegt, mit einer Maglite ins Gesicht. Pause.

»Sie dürften das Bild kennen.« Donovan studierte meinen Gesichtsausdruck. »Ich habe es Ihnen auf Ihr Smartphone gesendet. Wir mussten die Szene heute wiederholen, da Karol beim letzten Dreh die falsche Taschenlampe benutzt hatte.«

Play. Die Klappe fällt. Karol hilft Herbert Dorn vom Boden auf. Der Liveton wird zugeschaltet. ›Perfekt, die Szene ist im Kasten‹, ruft Peter Sand, der aus dem Off ins Bild läuft. Karol nimmt die roten Kontaktlinsen heraus und wischt sich die weiße Schminke aus dem Gesicht. ›Dann brauch' ich endlich nicht mehr jeden Tag zwei Stunden wegen dieses lästigen Albino-Make-ups in der Maske abzuhängen.‹ ›Überall Blut. Diesmal hast du mich endlich richtig umgebracht‹, flachst Herbert Dorn. Karol richtet die Waffe auf Dorn und erwidert lächelnd: ›Heiliger Bimbam, du hättest besser nochmals das Doppelte von Brad geboten.‹

Es fiel mir schwer zu verdauen, was auf der Leinwand vor sich ging. Meine Gedanken überschlugen sich.

Wie konnte Karol heute hier sein? Er war einwandfrei tot.

Sein Herz stand still, er hatte keinen Pulsschlag.

»Die News über Karols Tod, sie standen im Internet.«

»Mr. Hall, Sie sollten doch selbst am besten wissen, dass man nicht alles glauben darf, was im Internet steht.«

Play. Der Regisseur Peter Sand spricht mit Derek.

›Was machen die News über den Mord in der Hasenheide?‹

Auf der Leinwand erscheint: www.berlinonlinenews.de

Drogentoter in der Hasenheide!

Dieter F. (44) staunte nicht
schlecht, als er seine
morgendliche Runde
in der Hasenheide drehte ...

»Dann sind weder Dorn noch Karol tot?«

»Wieso sollten sie?« Donovan sah mich erstaunt an.

»Brillante News!«, rief eine Stimme aus dem Nebenraum. »Die Drehgenehmigung vom Hyatt läuft gerade aus dem Fax.«

»Eine Sekunde, Mr. Hall ... entschuldigen Sie mich kurz.«

Auch wenn ich im Trüben fischte, welche Rolle ich in Donovans Kammerspiel innehatte, musste ich zugestehen, der Film war verdammt gut gedreht, bearbeitet und geschnitten. Die nahtlosen Wechsel zwischen den Filmformaten und die Verschmelzung von Realität und Fiktion verliehen mir das Gefühl, Zeuge bei der Geburt eines Klassikers zu sein. Der Film schwamm auf der gleichen Welle wie die Drogen.

Wäre es möglich gewesen, das unangenehme Rundherum auszublenden, hätte ich mir gut vorstellen können, komplett in dem Streifen abzutauchen.

Doch wenn Dorn und Karol Schauspieler waren, dann hatten die Morde lediglich in der Handlung des Films stattgefunden. Gottverdammt! Aber warum war ich dann hier? Warum der Schlag auf den Kopf, die Drogen? War ich tatsächlich der Hauptdarsteller in meinem eigenen Film? Oder war es wie bei den Sendungen mit der versteckten Kamera? Fiel gleich die Klappe und Donovan holte die Sektgläser raus?

Was war real – und was Fiktion?

Ich würde es sicher bald erfahren. Sehr bald!

»Ich hoffe, Sie mussten nicht zu lange warten«, rief mir Donovan zu, der mit der Fernbedienung in der Hand zurück in den Raum gelaufen kam.

Play. Ein neuer Live-Einspieler flackerte über den Screen.

Doro hängt ihren Kopf ins Bild und lächelt in die Kamera.

»Wie, sie ist auch hier?«, stutzte ich.

»Schauen Sie auf die Schuhe«, merkte Donovan an.

Totale. Doro steht auf dem Aufgang zur Treppe. Sie trägt Candys Ballkleid ... und die passenden Schuhe, die sie im Edon Manor ausgesucht hat.

›Brad, ich hoffe, du bist zufrieden mit meiner Wahl?‹

Doro zieht den Saum des Kleides hoch und gewährt einen Blick auf die cremefarbenen Peeptoes, deren hochgezogener Schaft sich wie eine zweite Haut an ihre Fesseln schmiegte.

Mir stockte der Atem. Es waren die perfekten Schuhe zu Candys Ballkleid.

»Darf ich mit ihr sprechen?«, fragte ich.

»In Ihrem Zustand?«, erwiderte Donovan. »Sie möchten doch sicher nicht, dass Anna Sie so in Erinnerung behält.«

Doros Gesicht erscheint groß im Bild.

›Wenn du meinen Mann umbringen und auf der Stelle mit mir durchbrennen willst, sag einfach Bescheid! Es war geradezu rührend, wie intensiv du deinen Part gespielt hast.‹

»Wie ich das gespielt habe?«

»Begreifen Sie es endlich! Es ist Ihr Film, Strange Friction, der Real Fiction-Klassiker und Sie spielen die Hauptrolle. Der Streifen wird Sie über Nacht berühmt machen.«

»Ich verstehe nichts mehr! Was ist real, was Fiktion?«

»Die Grenzen sind fließend. Ich kann nachvollziehen, dass diese Dinge für Sie verwirrend sind. Aber Sie fragen sich sicher schon die ganze Zeit, was der ganze Klimbim hier soll.«

Ich nickte stumm.

»Dann will ich Sie nicht länger auf die Folter spannen!«

Donovan nahm seine Sonnenbrille ab. Seine Augen traten unter den rot unterlaufenen Lidern hervor und wölbten sich mit sattem Glanz aus den tiefen Augenhöhlen – das eine Auge grün, das andere braun. Heterochromie! ... in meinem ganzen Leben, war ich nur einem einzigen Menschen mit dieser seltenen Augenkrankheit begegnet – und ganz ohne Zweifel, waren es exakt diese Augen, die mich in diesem Moment aufmerksam fixierten.

NEIN! Das konnte nicht sein – ich hätte es früher bemerken müssen!

95

Der Puppetmaster

»Du fragst dich sicher, warum du mich nicht erkannt hast.«

»Deine Stimme? Sie ist tiefer als damals.«

»Come on, Brad, das ist über zwölf Jahre her, ich kam erst mit 17 in den Stimmbruch.«

»Mein Gott! Du warst immer so zerbrechlich.«

»Oh, das.« Francis sah auf seine muskulösen Arme. »Hab' ich mir im Knast zugelegt, um zu überleben ... die Donovan-Nummer war gut, nicht? Die Sonnenbrille, der Bart, die Glatze ...« Francis' Hand fuhr über den glattpolierten Schädel. »... denk, ich hätt’ mich selbst nicht wiedererkannt.«

»Warum das alles?«

»Du hast mir damals Candy ausgespannt. Du weißt, wie sehr ich sie vergöttert habe ... und wie gefällt dir das!«, schrie er mich an. Francis knöpfte sein Hemd auf und zeigte auf die Narbe auf seiner Schulter, die vom Einschuss der Kugel herrührte. »Mein linker Arm ... er ist immer noch nur bedingt einsatzfähig. Es war dein Fehler, der mir das eingebrockt hat.«

»Ehrlich Francis, glaub mir, es war nicht so, wie du denkst.«

»Lüg mich nicht an. Es war dein Anruf, der geortet wurde und die Cops auf unsere Spur geführt hat.«

»Ich schwöre es. Der Anruf kam nicht von mir. Ich war zu der Zeit noch auf dem Highway.«

Die Adern an Francis' Hals schwollen bedrohlich an, sein Körper begann zu zittern. »Du wagst es, mir ins Gesicht zu lügen. Es war deine Stimme am Telefon! Ich konnte sie einwandfrei erkennen, ich saß schließlich direkt neben Candy im Van.«

Ja, gottverdammt! Niemand anderes als ich selbst trug die Schuld an Candys Tod.

Ich hatte Francis’ Anweisungen befolgt ... meine Stimme verfremdet ... die Anrufe kurz gehalten ... das Handy mit der Prepaid-Karte nach jedem Anruf ausgeschaltet. Doch dann unterlief mir der entscheidende Fehler. Da ich länger als die vereinbarten 60 Sekunden mit Candy gesprochen hatte, eröffnete ich den Cops die Chance, die Verbindung zu orten.

Francis fingerte eine Perle aus einem schwarzen Lederbeutel und betrachtete sie fasziniert. »Einmalig schön und einmalig gefährlich. Handgearbeitetes, venezianisches Glas. Extrem schlagfest, dank des hohen Anteils an Aluminiumoxid.«

Francis legte die Glasperle zurück in den Beutel und zog den Verschluss zu. Dann ließ er seine Hand in eine Schlaufe gleiten. Seine Finger umklammerten den lederüberzogenen Schaft, an dessen Ende die Perle befestigt war. »Ich hatte Derek gebeten, nicht zu fest zuzuschlagen. Schließlich nennt man so etwas ...« Francis holte aus und schlug ein Loch in die Wandverkleidung. »... nicht umsonst Totschläger.«

Die vorbehaltlose Liebe, die Francis einst für mich empfunden hatte, war in blanken Hass umgeschlagen.

Um die schwelende Glut seines unbändigen Zorns nicht weiter anzufachen, wandte ich meinen Blick von ihm ab.

»Beeindruckend, wie ein einzelner Gegenstand das Leben eines Menschen nachhaltig verändern kann. Ein einzelner unscheinbarer Gegenstand wie diese kleine Zange.«

»Ich habe nicht die geringste Ahnung, wovon du sprichst.«

»Dann könntest du eigentlich beruhigt sein, wenn ...«

»Wenn nicht was?«

»Ich habe inzwischen rausgefunden, wer die Zange, die mich damals so tief in die Scheiße geritten hat, an die Cops geliefert hat. Hat mich eine Stange Geld gekostet, den Beutel mit der Zange aus der Asservatenkammer verschwinden zu lassen, um sie einer DNA-Analyse unterziehen zu lassen.«

»Das ist zehn Jahre her. Die Spuren sind längst verwischt.«

»Du enttäuschst mich, Brad. DNA-Spuren sind mit bloßem Auge nicht zu erkennen und in alle Ewigkeit nachweisbar.«

Diese Prüfung von Francis würde ich bestehen. Ich trug damals Handschuhe und hatte keine Spuren hinterlassen.

»Und wessen Spuren waren auf der Zange?«

»Es wird dich beruhigen Brad, nur meine!«

»Francis, ich sagte doch, du kannst mir vertrauen.«

»So kann ich das?«, schrie er mich zornig an. »Dann rat’ mal, wessen Spuren auf dem Beutel waren?«

Mein Gott! Francis hatte nichts außer Acht gelassen.

»Francis, ich ...«

»Ja, DU«, fuhr Francis giftig dazwischen, »immer nur DU. Ja verflucht, DU hast alles getan, um DEINEN hübschen Arsch zu retten, und bist damit durchgekommen. Es lief alles nach DEINEN Spielregeln. DU hast mich benutzt, nur um mich fallen zu lassen. Und dann der miese Trick mit der Zange – nur wegen dir hat mir die Kleine die Sache mit der Vergewaltigung angehängt! Ich war gerade mal sechzehn. Du hast nicht die geringste Ahnung, was du mir angetan hast. Kinderficker sind nicht besonders beliebt, und schon gar nicht im Knast. Damit war ich auf der niedrigsten Stufe angelangt.«

Francis beugte sich über mich und drückte mich in den Stuhl. Ich spürte seinen heißen Atem in meinem Gesicht.

»Alle Achtung, du hast ein perfektes Spiel aufgezogen.« Das perfide Lächeln kehrte in Francis’ Gesicht zurück. »Aber diesmal hast du deinen Meister gefunden. In meiner Zelle hatte ich sieben lange Jahre Zeit zu überlegen, wie ich mich an dir rächen werde. Seit meiner Freilassung beobachtete ich jeden Schritt von dir. Ich studierte deine Gewohnheiten und hielt sie minutiös fest. Und dann kam dieser wundervolle Tag, der Tag, an dem mir dein Drehbuch vor die Füße fiel.«

Mit einem hämischen Grinsen im Gesicht drückte mir Francis den verknitterten, notdürftig von einer ausgeleierten Büroklammer zusammengehaltenen Ausdruck in die Hand.

Mit ungläubigem Staunen blätterte ich durch das Script und betrachtete die unzähligen Anmerkungen. Revision I, die Originalversion meines Drehbuchs.

Ich war mir ehrlich gesagt nicht einmal sicher, ob ich selbst eine Kopie davon besaß.

»Woher hast du das Manuskript?«

»Später!«, herrschte mich Francis an. »Während ich die Outline deines Entwurfes ausführlich studierte, kam mir die Idee, ein Drehbuch zu verfassen, das synchron zu deinem Script läuft. Ein Drehbuch für einen Film, in dem du die Hauptrolle spielst. Ein Film, dessen Handlung bereits in der ersten Minute beginnt, in der du in Berlin ankommst. Vom ersten Treffen mit Rapp über die Begegnung mit Doro, bis zu den Morden. Es lief alles, bis auf wenige Ausnahmen, exakt so, wie ich es in dem Script vorbestimmt hatte. Du wärst erstaunt wie viele Übereinstimmungen es mit deinem Drehbuch hat.«

Für jedes Problem gibt es eine Lösung ... Candys Leitspruch geisterte durch meinen Kopf. Doch ich stand bereits mit dem Rücken zur Wand. Francis hielt die Fäden der Handlung fest in der Hand.

Der letzte hauchdünne Faden, der mir noch blieb, war seinem ausgeprägten Narzissmus zu schmeicheln, um ihn zu Fehlern zu verleiten.

»Wie konntest du das alles durchziehen? Was war mit den Schauspielern?«

»Ganz einfach! Jeder außer dir wusste, dass er nur eine im Drehbuch festgelegte Rolle in einem Film spielt.«

»Das ist unmöglich. Die Darsteller, sie müssen irgendwas gemerkt haben!«

»Du hast die Hauptrolle in deinem eigenen Film gespielt und nichts davon mitbekommen. Erkläre mir bitte, warum es den Schauspielern anders ergangen sein sollte?«

»Hermann und Jacques«, entgegnete ich verzweifelt, »sie sind keine Schauspieler, ich kenne die beiden seit Jahren.«

»Come on Brad, du weißt selbst am besten, dass man vom Hotelservice alles nur Erdenkliche bekommt, insofern man freundlich ist und über das nötige Kleingeld verfügt. Lass es mich so ausdrücken, sie wussten lediglich, dass im Hyatt Kameras installiert sind und hier und da gedreht wird.«

»Was ist mit Jonathan? Er kam mir verdammt real vor.«

»Kein Wunder! Seine unglückliche NHL-Karriere, sein trostloser Job in der Nachttankstelle, sogar die Kiste mit den Artikeln über die Entführung ... an Jonathan war alles echt«, versicherte Francis.

»Jonathan hat mich während meiner Zeit im Knast geradezu mit Briefen torpediert ... und mich, ganz im Gegensatz zu dir, dort regelmäßig besucht. Es hat bei mir Klick gemacht, als er mir voller Stolz davon berichtete, wie er dich und Candy persönlich auf dem Korn Konzert im CBGB’s kennengelernt hat, und ich kam auf die Idee, eine kleine Rolle für ihn in das Drehbuch einzubauen.«

»Warum? Wofür war das gut?«

»Nichts, nur ein kleines Privatvergnügen. Die Begegnung mit deinem Fan sollte dir klarmachen, dass unsere dunkle Vergangenheit auch für dich noch nicht abgehakt ist und dir eine Höllenangst einjagen – über das, was noch vor dir liegt.«

Ich musste zugestehen, dass ihm das gelungen war. Doch Jonathan hatte in Francis' Spiel nur eine Nebenrolle gespielt. Es war Zeit, mich mit den Hauptakteuren zu beschäftigen.

»Du willst damit andeuten, es waren gar nicht alles Schauspieler?«

»Wir waren ein kleines eingeschworenes Team; nur Doro, Herbert Dorn, Karol und Sally wurden von Darstellern verkörpert.«

»Und Rapp?«

»Er war fantastisch, nicht? Der Alte hat in seiner Karriere als Top-Spion schon viele Rollen mit Leben gefüllt, aber das war mit Sicherheit seine beeindruckendste.«

»Was war mit Rapps Anruf heute?«

»Stand im Drehbuch.«

»Warum waren vor dem Bunkereingang nur Rapps Fußspuren im Schnee zu sehen?«

»Abgesehen davon dass es nicht Rapps Fußabdrücke waren, eine gute Frage! Weil wir den Vordereingang benutzt haben?«

Francis brach in schallendes Gelächter aus.

»Jaschin – er ist kein Schauspieler«, platzte es aus mir heraus, »sein Tod wurde live im Fernsehen übertragen.«

»Jaschin hatte Probleme mit seiner Vergangenheit und brauchte dringend eine neue Identität. Wir machten einen Deal. Habe ihm eine neue Existenz finanziert. Im Gegenzug hat er die ganze Sache mitgemacht.«

»Aber wer war dann der Tote?«

»Jaschin ließ sich gegen einen anderen Mann austauschen, der ihm ähnlich sah. Rapp hat seinen Blutsbruder dann im Leichenschauhaus identifiziert.«

»Er hat für seine neue Identität einen Mann töten lassen?«

»Jaschin war auf dem Höhepunkt des Kalten Krieges KGB-General – es wird sicher nicht der Erste gewesen sein.«

»Aber Jaschin war einwandfrei tot. Ich habe es mit eigenen Augen gesehen. Sein Herz schlug nicht mehr.«

»Wir haben Jaschin eine Ladung Curare verabreicht. Ein Nervengift, das aus dem Sekret von Pfeilgiftfröschen gewonnen wird und zu einem vorübergehenden Herzstillstand führt. Übrigens die gleiche Nummer wie bei Karol, doch bei ihm kam neben dem Problem mit der Wechselwirkung des Fentanyl mit dem Opioid-Antagonisten noch die schwere Unterkühlung seines Körpers aufgrund der extrem niedrigen Temperaturen erschwerend hinzu. War nicht leicht, Karol wieder ins Leben zurückzuholen; ganz abgesehen davon, dass dem armen Kerl beinahe eine Fußzehe abgefroren wäre.«

Es langte Francis nicht, mich fertigzumachen, er wollte mich auch noch erniedrigen.

»Jaschin, wie konnte er das überleben? Er war nicht mehr der jüngste und er hatte ernsthafte Herzprobleme.«

»Du meinst die Nummer mit dem Digoxin. Nur Fake, aber sein fortgeschrittenes Alter war in der Tat ein Problem. Unser Mediziner hat eine geschlagene Viertelstunde gebraucht, um ihn mit einer Herzmassage wieder ins Leben zurückzuholen.«

»Ich könnte eine zweite Obduktion veranlassen, um nachzuweisen, dass der Mann, der im Leichenschauhaus liegt nicht Jaschin ist.«

»Brillante Idee Brad, aber leider zu spät. Der Knabe wurde bereits eingeäschert. Um Jaschin musst du dir keine Sorgen machen. Neues Gesicht, neuer Name, neue Identität – genießt irgendwo sein neues Leben.«

»Und das Geheimnis des Bunkers?«

»Du wirst es nicht glauben, aber es existiert tatsächlich. Nicht mal unsere Schauspieler oben in der Villa wissen, dass sich direkt unter ihren Füßen ein komplett ausgebauter Atombunker befindet. Und ich rate dir, das Geheimnis gut zu bewahren. Mit Jaschin ist nicht zu spaßen!«

»Gottverdammt! Du musst einen Fehler gemacht haben!«

»Dann versuch dein Glück.«

»... ich könnte nachweisen, dass derselbe Mann den Film produziert hat, der die Miller-Entführung geplant hat.«

»Du redest von mir? Francis Fink existiert nicht mehr. Mit dem Filmprojekt habe ich offiziell nichts zu tun ... und außer Derek hat uns niemand zusammen gesehen.«

»Aber, wenn das alles nur die Handlung eines Filmes war, und die ganzen Morde nur Fiktion? Wo bleibt die Rache?«

»Wer hat gesagt, dass alle Morde nur Fiktion waren!«

96

Brads Untergang

CNN ... Breaking News ...

Hollywood-Schauspieler ermordet FBI-Agent!

›... tragisch, was sich gestern Morgen in Queens abgespielt hat. Der FBI-Agent Norman Cooper wurde vor seinem Haus kaltblütig erschossen. Dringend tatverdächtig ist der mit internationalem Haftbefehl gesuchte Schauspieler Brad Hall. Der seit 2005 in Deutschland wohnhafte Amerikaner ist unter seinem Geburtsnamen Bradley William Davies auch als ‘Entführer mit dem Engelsgesicht’ bekannt. Wir schalten zu Jane Wyman, die Sergeant Harold Kane, Agent Coopers Kollegen im aufsehenerregenden Entführungsfall, der 2004 die Nation in Atem hielt, vor der Kamera hat.‹

JW: »Mr. Kane, erst einmal herzliches Beileid.«

HK: »Vielen Dank, Norman Cooper war ein treuer Freund und verlässlicher Kollege.«

JW: »Der Tatverdächtige Bradley Davies wurde 2004 im Entführungsfall 'People vs. Davies and Fink' freigesprochen, obwohl viele Indizien während des Prozesses gegen ihn sprachen.«

HK: »Der heimtückische Mord ist ein Racheakt, Lieutenant Cooper war von Anfang an von Davies’ Schuld überzeugt und hat bis zu seinem tragischen Tod alles daran gesetzt, ihn seiner gerechten Strafe zuzuführen.«

JW: »Die Beweislast gegen den Tatverdächtigen erscheint geradezu erdrückend.«

HK: »Ja, in der Tat, alle Spuren deuten darauf hin, dass Davies der Mörder ist. Bei uns haben sich Augenzeugen gemeldet, die Davies oder Brad Hall, wie er sich heute nennt, am Tatmorgen zusammen mit Lieutenant Cooper am Kennedy Airport, später in einer Bar in Hell’s Kitchen und dann in Queens vor Coopers Haus gesehen haben.«

JW: »Mein Mitgefühl und vielen Dank, dass

Sie sich in so einem schweren Moment für
das Gespräch zur Verfügung gestellt haben.«

›... außerdem haben wir heute Mittag ein Interview unseres CNN-Reporters Gerald Spine mit dem Filmproduzenten James Weinberg aufgezeichnet.‹

GS: »Mr. Weinberg, Sie haben gerade das Filmprojekt Strange Friction abgeschlossen, in dem Brad Hall die Hauptrolle spielt und das Drehbuch verfasst hat.«

HW: »Ja, es handelt sich um einen Real Fiction-Film. Ein neues Genre, in dem fiktive und reale Elemente zu einer homogenen Handlung verwoben werden.«

GS: »In diesem Fall ein wenig zu viel Realität. Wäre es nicht angebracht, die Veröffentlichung zu stoppen?«

HW: »Ich sehe keinen Grund, die Produktion zu stoppen. Der Film oder das Konzept des Films haben nichts, aber auch gar nichts, mit dem Mord zu tun.«

GS: »Hatten Sie Kenntnis von Mr. Halls Vergangenheit als 'Entführer mit dem Engelsgesicht'?«

HW: »Das geht Sie beim besten Willen nichts an. Und ich empfehle Ihnen, vorsichtiger mit Ihren Äußerungen zu sein. Mr. Hall wurde damals von einem ordentlichen Gericht freigesprochen.«

GS: »Haben Sie kein schlechtes Gewissen, mit einem Mordverdächtigen als Hauptdarsteller die schiere Sensationsgier der Kinogänger zu wecken?«

HW: »Die Sensationsgier und die Scheinheiligkeit Ihres Senders reichen mir vollkommen. Ich bin fest davon überzeugt, dass unser Publikum Film und Realität auseinanderhalten kann. Außerdem werde ich zwei Prozent des Gewinns an Norman Coopers Witwe spenden, der ich mein tiefstes Mitgefühl aussprechen möchte.«

›... sensationelles neues Beweismaterial ... Filmaufnahmen zeigen Brad Hall vor Coopers Haus ... alles über 'Strange Friction', den Skandalfilm ... mehr über den 'Entführer mit dem Engelsgesicht' und den heimtückischen Polizistenmord ... exklusiv auf CNN!‹

Francis sprang von seinem Sitz auf und klatschte frenetisch Beifall. »Gute Arbeit, Derek, sogar den Filmtitel haben sie genannt. Du kannst wieder umswitchen.«

»Das neue Beweismaterial?«, fragte ich verstört. »Was meint CNN damit?«

»Du wirst es sehen, Brad, in voller Länge. Ich habe es eigenhändig erstellt.«

Play. NEIN! Das bin ICH auf dem Screen, mit Cooper am Terminal des JFK. Blende. ICH streite mich lautstark mit Cooper im Don‘t Tell Mama. Blende. ICH bin mit einer Waffe in der Hand in der Toilette der Bar zu sehen. Pause.

Francis hatte mich benutzt. Denn es gab nur einen Menschen, den er mehr hasste als mich.

Und das nicht ohne Grund, denn es war in erster Linie Coopers unerbittliche Hartnäckigkeit, die ihm die lange Haftstrafe eingebrockt hatte.

»Du willst mir das Ding mit Cooper anhängen?«

»Sorry, Brad, es warst du und niemand sonst, der den Auftrag erteilt hat, Cooper zu beseitigen!«

Play. Cooper öffnet die Türe zur Herrentoilette des Don‘t Tell Mama. Schnitt. ICH stehe mit Cooper vor dem Waschbecken, WIR führen ein hitziges Gespräch. Schnitt. ICH und Cooper, wir sind wieder im Lokal. WIR geraten in Streit. ICH stehe wutentbrannt auf und verlasse das Don‘t Tell Mama. Blende. Man sieht MICH in Monicas Taxi. Blende. WIR fahren durch ein ruhiges Viertel in Queens. Pause.

Was war mit Monica? War sie tatsächlich der coole New Yorker Cabbie, als den ich sie wahrgenommen hatte?

»Wie zur Hölle konntet ihr die Taxifahrt filmen?«

»Wir haben neun Kameras verdeckt im Taxi angebracht. Eine am Rückspiegel, je zwei im Fahrgastbereich vorne und hinten, plus vier Außencams für die Atmo.«

Play. Außenkamera. Eingang St. John Friedhof. Schnitt. Monica stoppt das Taxi, stellt den Motor aus und dreht sich zu mir. Gegenschnitt. ›So, wir sind da, ziemlich schickes Viertel.‹

»Stopp!«, schrie ich. »Das ist nicht Monica!«

»Monica hatte kein besonderes Verlangen, in dem Film zu erscheinen. Hat uns ‘ne Menge Postproduktion gekostet.«

Play. ICH irre im beginnenden Sonnenaufgang durch eine ruhige Wohngegend in Queens. ICH blicke mich unruhig um. Schnitt. Der Klingelton eines Handys durchbricht die Ruhe in der Harrow Street; Cooper tritt im Morgenmantel aus seinem Haus und schaltet das Licht im Vorgarten an. Blende. Zoom auf Weitwinkel. Schüsse peitschen durch die Luft. Cooper wird tödlich getroffen und bricht zusammen. Blende. ICH flüchte durch das Viertel und sehe mich unruhig um. Pause.

Die geschickte Schnitttechnik vermittelte den Eindruck, als ob ich Cooper vor seinem Haus aufgelauert hatte, um ihn kaltblütig zu erschießen. Dabei wusste ich zu diesem Zeitpunkt nicht einmal, dass er in diesem Viertel wohnte.

»Übrigens, der Mord an Cooper steht nicht im Drehbuch. Er wird nicht im Film vorkommen.«

»Wie, er wird nicht vorkommen?«

»Es ist ein Kinofilm, Brad, kein Snuff-Video.«

»Aber wofür sind dann die Aufnahmen?«

»Geduld, Geduld, alles zu seiner Zeit.«

»Der New Yorker Killer? Überall war Polizei. Wie ist er ungeschoren durch das Viertel zum Treffpunkt gekommen?«

»Ganz einfach!«, sagte Francis und zeigte ein überlegenes Lächeln. »Er war die ganze Zeit über dort.«

»Woher willst du das wissen?«, fragte ich verwirrt.

»Vielleicht weil ich ihn persönlich dazu angewiesen habe?«

»Warum ist er dann auf den Aufnahmen nicht zu sehen?«

»Ein guter Einwand.« Francis rieb sich das Kinn. »Du kannst ihn gleich selbst fragen.«

Aus dem Nebenraum kam ein Mann in einem mausgrauen Anzug, etwa in meinem Alter. Er schlurfte mit einer großen weißen Papiertüte in der Hand auf mich zu. Ich nahm an, dass es dieser Derek war. Die noch verbliebenen Restzweifel beseitigte das neongrüne Shirt das lässig aus seiner Hose hing, auf dem unübersehbar, sein Name in großen weißen Lettern aufgedruckt war. Was mich zugegebenermaßen verwunderte.

Was mir jedoch weit mehr Rätsel aufgab, war, dass er in dem brütend heißen Raum eine Fellmütze mit ausgestellten Ohrenklappen trug.

»Auch was?«, fragte Derek höflich und hielt mir die Tüte mit dem Popcorn vor die Nase.

Ich schüttelte angewidert den Kopf. Popcorn und Butter! Mein Gott, das war der Geruch, den ich bei meiner Ankunft im Bunker wahrgenommen hatte.

»Vernünftige Entscheidung«, bestätigte Derek und stopfte sich eine Handvoll Popcorn in den Mund. »Aus der Mikrowelle. Hoher Anteil an Diacetyl, stark krebserregend.«

Francis legte seinen Arm auf Dereks Schulter und blickte mich mit seinen unwirklichen Augen an.

»Derek ist ein kleines Computergenie. War in seinem ersten Leben bei IBM. Hat die gleiche Schwäche wie du – pudert sich gerne das Näschen. Wir haben uns im Bexar County angefreundet«, klärte mich Francis auf. »So was schweißt fürs Leben zusammen.«

»Kein freundlicher Ort«, versicherte Francis. »Du wirst ihn bald besser kennenlernen.«

»Mich haben zwei Kilos aus der Türkei dahingebracht.« Derek lachte laut auf. »Bin nur froh, dass die Cops mich nicht in Istanbul einkassiert haben. Francis hat ‘nen Anwalt besorgt, der meinen Fall neu aufgerollt hat und mich aus dem Drecksloch rausgeboxt hat. Ich würde alles für ihn tun!«

Welche Rolle spielte dieser Derek in dem Ganzen? Und woher kam er mir so verdammt bekannt vor?

Die zarten Hände, die nicht recht zum Rest von Dereks Erscheinung passten, zauberten ein Beutelchen und einen kleinen Silberlöffel aus seiner Hemdentasche. Dann stupste er den Löffel in den Beutel mit dem weißen Pulver und sniffte die Ladung Schnee durch eine zusammengerollte Dollarnote.

Nicht nur das Drogenritual kam mir seltsam vertraut vor.

»Mein Gott! Das ist nicht möglich.«

»Meine erste große Filmrolle. Sie müssen zugestehen, dass ich nicht schlecht war«, sagte Derek und zog seine Mütze aus.

Ich traute meinen Augen nicht. Dereks Ohren! Sie waren weder besonders groß, noch leuchteten sie rot, und sie standen schon gar nicht ab. Sie waren erschreckend normal!

»Drei Stunden Maske. Beileibe kein Vergnügen. Ist nicht auf meinem Mist gewachsen. Francis war davon überzeugt, dass die Geschichte mit den Riesenohren Sie und Cooper von dem eigentlichen Geschehen ablenken würde.«

»Mich und Cooper?«, fragte ich verblüfft.

»Cooper wusste genauso wenig wie Sie, was gespielt wurde. Der Moment, in dem Cooper in die Toilette kam, war nicht nur für Sie überraschend. Das stand nicht im Drehbuch, und ich war gezwungen, hier und da ein wenig zu improvisieren.«

Play. Cooper betritt die Toilette des Don’t Tell Mama.

»Wie? Selbst auf der Toilette liefen Kameras mit?«

»Schnallen Sie’s immer noch nicht? Überall, wo Sie sich aufhielten, waren Kameras installiert.«

Francis hockte sich neben mich und legte seine Hand auf meinen Arm. »Du erinnerst dich sicher an den Moment, in dem dir Derek die Knarre in die Hand gedrückt hat.«

»Allerdings ... kurz bevor Cooper zur Tür reinkam.«

»Dumm gelaufen«, bedauerte Francis. »Die Fingerabdrücke auf der Tatwaffe stammen einwandfrei von dir.«

»Wenn ich das richtig verstanden habe und Derek die ganze Zeit über am Treffpunkt war, wer hat dann ...«

»So gefällst du mir schon wieder besser«, stellte Francis erfreut fest. »Erinnerst du dich an die Pistole in Monicas Handschuhfach?«

»Ja, gottverdammt! Monica hatte die Knarre im Taxi, um sich vor Überfällen zu schützen.«

»Ich kann dir garantieren, dass sie die Waffe für was ganz anderes hatte.«

Ich zweifelte an meinem Verstand. Der Killer! Es war Monica. Sie war in der Nähe des Tatorts und hatte alle Zeit der Welt, um Cooper zu erledigen. Langsam dämmerte es mir.

An Monica war nichts echt – außer der Pistole!

Die Waffe, die ich in Monicas Handschuhfach entdeckt hatte, es war dieselbe Five-seveN, die mir Derek in die Hand gedrückt hatte.

»Du willst damit sagen, dass ...«

»Freut mich, dass du’s endlich kapierst. War nicht ohne, einen weiblichen Auftragskiller mit einem New Yorker Taxischein zu organisieren ... Derek, kannst du uns bitte den Film einspielen.«

Dereks erstaunlich wohlgeformte Ohren verschwanden zusammen mit dem Rest meines Verstandes aus dem Raum.

Play. Ein Kirschlolly gleitet zwischen Monicas Lippen.

›War kein Heavy Metal! Klang nach Schalldämpfer ... kenn' den Sound.‹

»Stopp! Das ist eindeutig Monica. Ich könnte im New Yorker Taxiverzeichnis nach ihr suchen lassen.«

»Sorry Brad, aber du wirst keine Monica im New Yorker Taxiverzeichnis finden, und auch sonstwo nicht. Übrigens eine Empfehlung von Jaschin. Die Auftragskillerin mit dem Codenamen Chamäleon spricht sechs Sprachen fließend und erledigt sicher gerade auf einem der fünf Kontinente einen tyrannischen Diktator oder einen abtrünnigen Spitzel.«

»Die Aufnahme kann euch drankriegen!«

»Tja, Derek, schlechte Karten für uns«, folgerte Francis. »Brad hat uns doch noch drangekriegt. Wie es aussieht, haben wir im letzten Moment den entscheidenden Fehler gemacht.«

»Oops«, rief Derek aus dem Nebenraum, »jetzt bin ich doch glatt auf den dummen Delete-Button gekommen.«

»Wie schade!«

»Ja, wirklich zu schade, Francis. War unsere einzige Kopie.«

»Dumm gelaufen, Brad, doch ich nehme an, du denkst noch immer, du könntest ungeschoren davonkommen?«

»Ja!«, konterte ich mit dem letzten Mut der Verzweiflung.

»Diesmal nicht!«, versicherte Francis. »Die Waffe mit deinen Fingerabdrücken ist gerade auf dem Weg zu Interpol.«

Francis streifte sich einen Stoffhandschuh von den Fingern.

»In Monicas Handschuhfach hätte dir ganz nebenbei nicht nur die Waffe bekannt vorkommen können.«

Mit einem überlegenen Lächeln im Gesicht hielt mir Francis den Handschuh vor die Nase.

»Tyvek, die Handschuhe, die mir Rapp im Bunker gab?«

»Gut kombiniert, Brad. Aber leider zu spät. Monica hatte die Handschuhe nur im Gepäck, damit ausschließlich deine Fingerabdrücke auf der Tatwaffe sind.«

»Warum habe ich das alles gekauft?«

»Vielleicht, weil ich alles bis ins letzte Detail geplant habe?«

»Aber wie konntest du zu jeder Zeit wissen, wo ich mich aufhalte und wohin ich gehen werde?«

»Wir wussten weit mehr als nur das. Wir haben dein Smartphone angezapft. So konnten wir jeden Anruf mithören, jede Nachricht lesen und deine aktuelle Position über GPS tracken. Um sicher zu gehen hat Derek auch noch einen Peilsender im Akkufach deines iPhones installiert.

Jetzt wurde mir klar, wie sie das alles filmen konnten.

Da sie über jeden meiner Schritte informiert waren, hatten sie alle Zeit der Welt, um den nächsten Dreh vorzubereiten.

So ließen sich selbst aufwendige Aufnahmen realisieren.

»Du sagtest, die Aufnahmen aus New York werden nicht im Film verwendet. Warum hast du sie dann gemacht? Und was zur Hölle hast du mit ihnen vor?«

»Um die Aufnahmen musst du dir keine Sorgen machen. Derek hat das Filmmaterial vor wenigen Minuten an sämtliche Newsagenturen rausgeschickt. Es wird weltweit die Top-News sein. Und es gibt keinen besseren Tag im Jahr. An Silvester sitzen eine Milliarde Menschen vor der Glotze, um den Ball Drop am Times Square zu verfolgen.«

»Das ist krank, Francis!«

»Es ist weit mehr als das. Ein Schauspieler verkörpert einen kaltblütigen Killer und begeht selbst einen realen Mord an einem aufrichtigen Polizisten. Ich sehe den News-Ticker plastisch vor mir. Hollywood-Star tötet FBI-Mann vor laufender Kamera – die perfekte Promotion für unseren Film.«

Alan? Er war meine letzte Hoffnung. Er hatte Geld, jede Menge Geld, er würde sich nicht von Francis kaufen lassen. Ohne Zweifel, er war in das Ganze eingeweiht.

Doch wenn Alan erfuhr, welch faules Spiel hier wirklich lief, würde er mir sicher helfen.

Schließlich war er nicht nur mein Agent, sondern auch mein bester Freund.

»Was ist mit Alan?«

Bereits während ich die Frage stellte, wurde mir bewusst, wie unsinnig sie war. Alan würde mir beim besten Willen nicht helfen können, da er in diesem Moment in seinem Privatjet auf dem Weg nach New York war.

97

Beste Freunde

»Wenn man vom Teufel spricht!«, sagte Francis mit einem diabolischen Grinsen.

»Die bringen ja nichts anderes mehr«, kommentierte Alan die CNN-News, die ohne Ton über die Leinwand flimmerten.

»Mach mich nicht fertig, Alan«, stammelte ich konsterniert. »Du bist doch wenigstens echt?«

»Zumindest war ich bis eben der Ansicht.« Alan tastete sich ab und lächelte mich mitleidig an.

»Mein Gott!«, fluchte ich. »Und ich dachte, du wärst mein bester Freund?«

»Sorry, Brad, da liegst du leider daneben. Ich hab’ Francis damals aus dem Knast geboxt, er hat mich im Gegenzug beim Aufbau meiner Karriere in Deutschland finanziell unterstützt. Ich verdanke ihm nahezu alles.«

»Francis, du kamst gerade frisch aus dem Bau. Woher hattest du das Geld für die aufwendige Produktion?«

»Du weißt, dass mein Vater einige Milliarden auf dem Konto hat. Der alte Knabe hatte Angst um seinen guten Namen, ich brauchte nichts dringender als seine Kohle. Also machten wir einen Deal. Ich änderte Namen und Aussehen und verschwand für immer aus seinem Leben. Im Gegenzug hat mir mein alter Herr ein stattliches Sümmchen vermacht.«

›Ein stattliches Sümmchen‹, lief es in Dauerschleife durch mein Hirn. Shit! Die 1 Million Lösegeld!

»Alan, was ist mit dem Koffer, den ich dir in New York anvertraut habe?«

»Welcher Koffer?« Alan sah Francis entgeistert an. »Hast du eine Ahnung, wovon er spricht?«

Francis zuckte mit den Achseln und schüttelte den Kopf.

»Halt!«, warf Alan ein. »Es gab noch eine Million Dollar in unserem Budget, die nirgends verbucht war. Mit dem Geld habe ich den Aufwand der schicken Privatvorführung heute Abend für unseren gemeinsamen Freund finanziert.«

»So ganz ohne Kohle, lebenslänglich im Kittchen. Das ist kein Vergnügen«, flachste Francis. »Und dann noch auf Drogen. Er ist so ein hübsches Kerlchen, unser Brad – die Jungs im Knast werden sich auf ihn freuen.«

»Ja, ein richtiges kleines Zuckerstückchen«, bestätigte Alan. »Derek hat das Filmposter und das Pornovideo landesweit in alle Gefängnisse eingeschleust.«

Alan hielt das Poster in Luft. »Vielleicht kann sich unser gutgebauter Freund in der Gemeinschaftsdusche mit kleinen Gefälligkeiten den einen oder anderen Cent hinzuverdienen.«

»Aber halt, Alan! Brad bekommt doch noch die zwei Millionen für das Drehbuch.«

»Wieso?«, fragte Alan erstaunt. »Er hat uns doch sein geistiges Eigentum ohne Gegenleistung überschrieben.«

›Nichts Wichtiges‹, hatte Alan gesagt, als er mir den Vertrag zum Unterzeichnen gab ... ›nur eine Formalität‹ ... ›Ich vertraue dir, Alan ... du bist schließlich mein bester Freund‹

Die Worte von damals schlugen in meinem Kopf wild umher, wie ein Flipperball am Bumper. Tilt! Game over!

Mich beschlich die leise Ahnung, dass Francis nichts außer Acht gelassen hatte. Das Lösegeld, das Blutgeld für Karol – er hatte mich bis auf den letzten Cent ausgenommen.

»Schon traurig für unseren armen Brad«, resümierte Francis. »Wer kann besser nachvollziehen als ich, wie es sich anfühlt, von seinem vermeintlich besten Freund im Stich gelassen zu werden.«

»Bevor ich’s vergess’«, warf Alan ein. »Weinberg hat vor wenigen Minuten den Rohschnitt abgesegnet.«

»Er hat was?«, hakte ich ungläubig nach.

»Die von Weinberg autorisierte Rohfassung von Strange Friction ist bereits auf dem Weg zu den internationalen Filmfestivals«, verkündete Alan stolz und erhob sich von seinem Stuhl.

»Sorry, die Arbeit ruft, muss wieder nach oben zum Dreh.« »Viel Glück, Brad«, rief mir Alan zu, »du wirst es brauchen!«

98

Der lange Abschied

»Bist du nicht gespannt, das Ende deines Films zu erleben?«

»Das Ende?«, wiederholte ich irritiert.

»Du wolltest doch wissen, was real und was Fiktion ist.«

»Was hat das Ende des Films damit zu tun?«

»Lass es mich so ausdrücken«, erläuterte Francis. »Das Ende deines Filmes hat nur wenig mit Fiktion zu tun.«

»Wir haben das große Finale bereits vorbereitet«, sagte und packte meinen Arm, um mir aus dem Sitz zu helfen. »Folgen Sie mir einfach.«

Obgleich ich keine konkrete Vorstellung besaß, welche Rolle mir im Finale zugedacht war, hatte ich eine dunkle Vorahnung.

Der Film, der in meinem Kopf ablief, war lückenhaft – doch was sich auf den Bildern abspielte, gefiel mir ganz und gar nicht.

Derek begleitete mich zum Schacht, der hoch zur Villa führte. Er half mir auf die erste Stufe der Leiter. »Halten Sie sich besser gut fest«, warnte er mich, »sonst können Sie sich prima das Genick brechen.«

Mein Blick fiel auf Francis, der mit verschränkten Armen am Ende des Gangs des Bunkers stand.

»Was ist mir dir, Francis?«, rief Derek ihm entgegen. »Möchtest du deinen Triumph nicht genießen?«

Francis blickte auf seine Uhr und zuckte mit den Achseln. »Nichts lieber als das, aber ich werde bereits sehnsüchtig von meinen Lieben vermisst.«

Das waren die letzen Worte des Mannes, den ich als Francis Fink kannte, bevor er aus dem Bunker verschwand.

99

Public Enemy No. 1.

Durch die offene Kellertür erspähte ich Reflexionen von blauen Lichtern, die, wie von einer außer Kontrolle geratenen Lichtorgel gesteuert, hektisch an der Wand des Hausflurs auf und ab sprangen. Mit einem unguten Gefühl im Bauch stieg ich die Kellertreppe hinauf. Ich trat in den abgedunkelten Flur und blickte aus dem Fenster. Was ich dort erblickte, war jenseits meiner Vorstellungskraft. Der Garten der Villa war von Kamerateams, Kabelträgern und Reportern gepflastert. RTL, BBC, CNN, Al Jazeera ... sie alle waren hier, dem Schneesturm zum Trotz.

Das Spektakel musste von langer Hand vorbereitet gewesen sein. Im Vorgarten der Villa wimmelte es von Übertragungswagen, über denen riesige Scheinwerfer angebracht waren, die den Eingangsbereich in ein kalkweißes Licht tauchten. Hinter einer Absperrung gingen Scharfschützen in Stellung. In ihrem Rücken stritten sich Reporter- und Kamerateams um die besten Plätze.

Der Medienauflauf im Garten der Villa war ein kleiner Vorgeschmack auf das, was mich an diesem unvergesslichen Silvesterabend noch erwarten würde.

In einer noch nie dagewesenen Kombination aus Hollywoodstar und Copkiller, besaß ich die besten Karten, um es weltweit in die begehrte Primetime zu schaffen.

Rund um die Uhr, vom Morgenfernsehen bis zum Late-Night-Programm, würde das blutgierige TV-Publikum mit exklusiven und brandaktuellen News über den ‘Copkiller mit dem Engelsgesicht’ versorgt.

»Sie sehen erschöpft aus.« Derek schob einen Stuhl hinter mich. »Setzen Sie sich doch!«

Im Lichtkegel der Taschenlampe konnte ich erkennen, wie Derek eine Spritze aufzog.

»Sie sollten gut in Form sein, wenn Sie da rausgehen.« Derek öffnete den Verschluss meiner Manschettenknöpfe und krempelte mir die Ärmel hoch. »Schließlich wird die ganze Welt live vor den Bildschirmen dabei sein.«

Dann klopfte er meinen Arm nach brauchbaren Venen ab, bis er schließlich eine erwischte und den Schuss setzte.

»Thanks«, sagte ich erleichtert.

»Für unseren Hauptdarsteller tun wir doch alles.«

Die sengende Hitze der Filmstrahler, die den Flur taghell ausleuchteten, setzte mir zu. Kalter salziger Schweiß drang aus allen Poren. Nachdem ich mir den Schweiß mit einem Handtuch von der Stirn gewischt hatte, betrachtete ich das darauf aufgestickte neckische vierblättrige grüne Kleeblatt.

Ein untrügliches Zeichen, dass heute mein Glückstag war. In nur wenigen Sekunden würde ich als polizistenmordender Hollywoodstar vor die Kameras dieser Welt treten.

Jedes Kind, auf jedem Schulhof des Erdballs, würde meinen Namen kennen und mir, dem Mörder des Superbullen, den Tod wünschen. Jeder der Cops, die draußen im Garten mit geladener Waffe kauerten, wartete nur darauf, mir mit einem verdeckten Ellenbogencheck die Rippen zu brechen oder beim geringsten Zucken in 'Notwehr' eine Kugel in den Kopf zu jagen.

Während ich den schlaksigen Riesen im schwarzen Overall, der mir eine Tonangel vor die Nase hielt und mich unablässig verfolgte, im Blick behielt, vernahm ich eine laute Explosion. Um der Sache nachzugehen, blickte ich aus dem Fenster.

New Years Eve! Mein Gott – ich hatte es beinahe vergessen.

»Perfektes Timing!« Peter Sand klatschte begeistert in die Hände und wies das Filmteam an, den kuschelig warmen Flur der Villa zu verlassen. »Los, an die Arbeit! Nichts wie raus!«

Das neue Jahr wurde mit einem imposanten Feuerwerk eingeläutet. Böller explodierten, Raketen schossen in die Höhe und ließen einen farbenfrohen Funkenregen vom Rügener Himmel fallen, der die Nacht taghell erleuchtete.

»Frohes neues Jahr«, sagte Derek und reichte mir meinen Wollmantel. »Den werden Sie brauchen, wenn Sie da draußen nicht elendig erfrieren wollen.«

Dann führte er mich zum Ausgang der Villa.

»Mr. Hall kommt jetzt raus.« Derek hielt eine weiße Fahne aus der Tür. »Er ist unbewaffnet und bereit, sich zu ergeben!«

Ich nahm die Hand vor Augen und blinzelte durch den Türspalt in die unzähligen Läufe unzähliger Polizeiwaffen, deren Ziellaserstrahlen das Revers meines Mantels über der Herzgegend hellrot erleuchteten.

»Lassen Sie brav die Hände oben und kommen Sie langsam auf uns zu«, dröhnte die Stimme aus dem Megafon.«

Während ich sinnierte, ob es meine Bestimmung war, so wie auch Candy im Hagel der Polizeikugeln aus dem Leben zu scheiden, spürte ich eine angenehme Wärme in mir aufsteigen.

Die Welt um mich herum hörte auf zu existieren. Selbst wenn in diesem Moment der Kugelhagel einsetzen würde. Er konnte mich nicht erreichen.

Unbeeindruckt von dem einsetzenden Blitzlichtgewitter und der bedrohlichen Geräuschkulisse öffnete ich die schwere Eingangstüre, um die Treppe hinunterzusteigen.

Während ich auf dem Boden kauerte und einen kleinen Schneemann baute, beobachtete ich aus den Augenwinkeln den Einsatzleiter, der die Arme in die Luft reckte, unverständliche Dinge in die Nacht rief und wild mit den Händen gestikulierte; ganz so, als wolle er mit einer magischen Formel den Beistand von Aiolos, des griechischen Gottes des Windes, herbeirufen.

Und es schien, als würde seine Bitte erhört. Aus dem tiefschwarzen Nachthimmel tauchten zwei riesige, leuchtende Augen hervor und bewegten sich direkt auf ihn zu. Nachdem sie unvermittelt ihren Flug stoppten, erkannte ich, dass es nicht die Augen von Aiolos waren, sondern die gleißend weißen Scheinwerfer des monströsen Hubschraubers, der in diesem Moment seine Schnauze senkte und nur wenige Meter vor mir im Garten der Villa landete.

Ein kräftiger Luftstrom nahm Besitz von mir, mein Mantel flatterte im Wind. Der Auftrieb der rotierenden Blätter zerstörte meinen niedlichen kleinen Schneemann und türmte den Schnee zu einer meterhohen Wand.

»Aufstehn!«, schrie mich der Einsatzleiter an und zerrte an den Handschellen.

Nachdem ich mich mit letzter Kraft aufgerichtet hatte, führte er mich zu dem Helikopter. »Los! Rein da!«, brüllte er und stieß mich mit dem Kolben des Gewehrs auf die Rückbank des Hubschraubers.

Durch das sonore Flattern der Rotorblätter vernahm ich die markante Stimme des Einsatzleiters, der inmitten eines Pulks von Journalisten gewissenhaft Interviews gab. Es belustigte mich, dass er seine Dienstmütze festhalten musste, damit sie nicht vom Aufwind der Rotorblätter davongetragen wurde.

Die Bilder, die über den ins Rückteil der Kopfstütze eingebauten Monitor flimmerten, forderten meine Aufmerksamkeit. Durch den undefinierbaren Soundbrei, der von draußen in meine Ohren drang, konnte ich die Stimme des Reporters orten: ›+++CNN-Liveschaltung nach Rügen+++Der Polizistenmörder wird vor laufenden Kameras verhaftet+++‹

Es war mehr als verstörend, die Bilder, die sich in diesem Moment direkt vor mir im Garten der Villa abspielten, live in der TV-Übertragung zu sehen.

Nicht minder verstörend jedoch war es, dass niemand anderes als ich selbst, das Subjekt dieses Berichtes war …

Public Enemy No. 1.

»Alle Fotografen nach vorn«, durchschnitt die kernige Stimme des Einsatzleiters die eisige Luft. »Eine Minute und keine Sekunde länger!«, rief er in den Pulk.

Von allen Seiten stürmten Fotografen in den provisorisch mit Absperrgittern eingerichteten Fotograben. Sie schubsten, schlugen und zankten sich, um die besten Plätze zu ergattern. Nachdem sich die Fotografen in Stellung gebracht hatten, brach erneut ein infernalisches Blitzlichtgewitter über mich herein. Von allem Irdischen entrückt, grinste ich selig in die Kameras.

Die Minute war vorüber. Der Platz wurde wieder geräumt.

Die von Francis inszenierte nackte Realität offenbarte ihre harte und unnachgiebige Natur.

Ich spürte die eisige Kälte, die durch das offene Fenster in den Kabinenraum zog, und verfolgte die roten Lichter der Laserpointer, die auf dem Stoff meines Mantels nervös auf- und absprangen, wie eine Horde Kinder beim Himmel-und-Hölle-Spiel.

Von der Außenwelt abgenabelt, nahm ich weder die ausweglose Situation wahr, noch die tödliche Gefahr, in der ich mich befand. Francis hatte sein Ziel erreicht. Egal was noch geschehen würde – ich war bereit mich allem willenlos zu fügen.

100

THE END

Vor der Absperrung entdeckte ich Peter Sand, der wild gestikulierte und Handzeichen gab, die in meine Richtung deuteten. Sie galten dem mir bereits vertrauten schlaksigen Riesen im schwarzen Overall, der mit seinen ungelenken Beinen im Schlepptau eines Kameramanns wie ein Storch auf der Suche nach dem Wurm nervös vor dem Hubschrauber hin- und herstakste. Nachdem er Sands Zeichen registriert hatte, machte er auf dem Absatz kehrt und trottete auf mich zu, um mir grinsend eine Tonangel vor die Nase zu halten.

Francis hatte nicht zu viel versprochen, sie schnitten auch hier draußen alles mit.

Meine Aufmerksamkeit wurde auf ein kleines Mädchen gelenkt, die hinter der Absperrung stand und sich von ihrer Mutter losriss, um geschickt durch das Gitter zu schlüpfen.

Ein Polizist versperrte ihr den Weg.

»Stopp, kleine Lady. Hier darf keiner rein.«

Unter den monströsen Scheinwerfern, die auf mich gerichtet waren, erblickte ich Alan, der lautstark und wild gestikulierend auf den Einsatzleiter einredete.

»Schon in Ordnung«, signalisierte der Einsatzleiter dem Polizisten. »Lassen Sie das Mädchen durch.«

Die Kleine stürmte auf den Hubschrauber zu. Jetzt, wo sie auf Augenhöhe mit mir war, erkannte ich sie. Es war Stella – das Mädchen aus dem Starbucks.

Stella drehte mir den Kopf zu.

»Hallo Mr. Whodini, vielen Dank für das Buch.«

Sie hielt mir ›Der Fremde im Zug‹ hin – die Blätter des Buches flatterten unruhig im Wind der Rotoren.

Stella nahm ihre Sonnenbrille ab.

Zwei Augen – ein grünes und ein braunes –fixierten mich.

»Ich hab's Ihnen doch gleich gesagt,
dass mein Daddy Sie drankriegt!«

- ENDE -

Afterword

Sie fragen sich sicher, wo ich nach dem verstörenden Ende der Geschichte gelandet bin. Dazu nur soviel. Ich lebe (noch). Ich hoffe Sie auch! Es brennt Ihnen unter den Nägeln zu erfahren, wie es mit mir weitergeht? Kurz und knapp – ich bin mittendrin in einer noch unglaublicheren Geschichte! Daher muss ich es, zumindest für heute, bei diesen Worten belassen.

Brad Hall

01. September, 2015 San Antonio/Texas

PS: Und nicht vergessen.

Nichts ist und bleibt, wie es war!

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Revision: 1.0 | 09 |15

Gestaltung: Lothar Walter

Grafik Titel: Roma Kalani

Texte: © Copyright by Lothar Walter,

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Tag der Veröffentlichung: 01.09.2015

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