Schwarze Häuser
Author: Sabine Ludwig; Emma Ludwig
Date: 2014-07-21T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane; Kinderbücher; Heranwachsen & Aufklärung; Freundschaft; Sozialkompetenz & Schule; Schule; Romane & Erzählungen
Description: Kurzbeschreibung Packend und berührend - das persönlichste Buch von Sabine Ludwig. Die zwölfjährige Uli kommt sechs Wochen zur Erholung auf eine Nordseeinsel. Dort erwartet sie jedoch alles andere als ein Urlaub. Denn keins der Kinder ist freiwillig im Kurheim. Das Heimweh ist groß, der Wind heult ums Haus, das Essen schmeckt schrecklich. Trost findet Uli bei ihren neuen Freundinnen Fritze, Freya und Lieschen. Gemeinsam bibbern sie im kalten Waschraum, helfen sich beim Schuheputzen und überstehen auch die gemeinsten Strafen. Doch eines Tages ist Freya verschwunden. Heimlich machen sich die Mäd
Publisher: Dressler Verlag

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Vorwort

Oft werde ich gefragt, ob meine Geschichten wahr sind. Ob ich alles selbst erlebt oder mir ausgedacht habe. Ich vergleiche meine Geschichten dann gern mit einem bunten Flickenteppich. Manches habe ich gehört, gesehen, geträumt, anderes hat mir jemand erzählt und einiges habe ich wirklich selbst erlebt. So hatte ich eine Lehrerin wie Frau Schmitt-Gössenwein, leider ist es mir nie gelungen, sie zu schrumpfen. Das habe ich mir ausgedacht.

Was ich jedoch in diesem Buch erzähle, ist nicht ausgedacht, sondern wahr. Als ich zehn Jahre alt war, wurde ich auf eine Nordseeinsel »verschickt«. So nannte man es, wenn Großstadtkinder für sechs Wochen in ein Kinderkurheim auf dem Land oder am Meer gesteckt wurden, wo sie sich erholen sollten. Und wie ein Paket einen Adressaufkleber hat, so trug auch ich eine Karte mit meinem Namen und meiner Anschrift darauf um den Hals.

Obwohl das nun schon lange her ist, habe ich diese Wochen im Kinderheim nie vergessen. Es gab fiese Erwachsene und noch fieseres Essen und nachts habe ich oft vor Heimweh ins Kissen gebissen, damit mich niemand weinen hört. Damals gab es kein Handy, mit dem ich meine Eltern hätte anrufen können. Und die Briefe, die ich schrieb, wurden von den Erzieherinnen gelesen und wehe es stand darin, dass es einem im Heim nicht gefiel, dann wurde der Brief nicht abgeschickt oder die »Tanten« schrieben einen Kommentar dazu. In einem meiner Briefe stand dann: »Sabine geht es gut, heute hat sie noch nicht geweint«, was gelogen war.

Zum Glück gab es im Heim andere Kinder, denen es genauso ging wie mir, und die mir geholfen haben, diese schlimme Zeit zu überstehen. Kinder wie Uli, Fritze, Anneliese und Freya, die du in diesem Buch kennenlernst. Du kannst dabei sein, wenn sie im eisigen Waschraum vor Kälte zittern, ausgehungert in die Speisekammer einbrechen, bei Windstärke zwölf auf einen toten Wal klettern, fürchterlich bestraft werden und doch nie den Mut verlieren. Und den brauchen sie auch, denn am Ende wartet das größte und gefährlichste Abenteuer ihres Lebens auf sie.

Aber lies selbst.

Sabine Ludwig

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1. Kapitel

»Stell dich nicht so an und gib dein Brot her!«

»Nein, das ist meins!«

»Du bekommst ja eins. Ein anderes.«

»Aber ich will meins! Warum kann ich das nicht behalten?«

»Damit es gerecht zugeht. Stell dir vor, einer hat lecker Leberwurst drauf und der andere nur Harzer.«

»Ich hasse Leberwurst!«

Uli stößt ihre Nachbarin an, ein Mädchen, an dem alles dünn ist. Die Haare, das Gesicht, vor allem die Nase. »Wie die sich anstellt wegen ihrer doofen Stulle.«

Das dünne Mädchen nickt. »Die hat im Bus hinter mir gesessen und die ganze Zeit geheult.«

Die große, hagere Frau, die sich im Bus als Frau Sowieso vom Jugendamt vorgestellt hatte, reißt jetzt dem Mädchen das Brot aus der Hand und wirft es in einen Wäschekorb. Dann kommt sie an Ulis Tisch, sagt nichts, sondern hält ihr nur auffordernd den Korb hin. Uli sieht sie zum ersten Mal bei Licht. Im Bus ist es fast die ganze Zeit dunkel gewesen, sogar die Grenzer hatten kein Licht gemacht, sondern ihnen nur mit Taschenlampen in die Gesichter geleuchtet. Die Frau sieht aus wie eine Nebelkrähe mit ihrem grauen Mantel, dem grauen Haar und der gebogenen, gelblich verfärbten Nase.

Uli öffnet ihre Stullendose, ganz vorsichtig, damit nicht noch mehr vom Rand abbricht. Sie hätte gerne eine aus Aluminium gehabt statt aus bröckeligem Bakelit, aber Oma meinte, die würde noch mindestens drei Reisen überstehen. Eins der beiden Brote hat Uli schon gegessen, zum Glück das mit dem Käse, auf dem anderen ist eh nur Tomatenmark.

Das dünne Mädchen neben ihr legt eine Packung Kekse in den Korb. Die Krähe runzelt die Stirn. »Ich wickle sie besser in Butterbrotpapier. Sonst sieht man ja gleich, was es ist.«

Das Mädchen zuckt gleichgültig mit den Schultern.

Als alle ihre Brote in den Korb gelegt haben, läuft die Krähe zwischen den Tischen hindurch, und jeder darf sich eins der Päckchen nehmen. Uli grabbelt ausgiebig in dem Korb, um das mit den Keksen zu erwischen. Die Krähe schlägt ihr auf die Finger. »Nicht lange suchen! Nimm irgendeins.«

Sie sitzen unter Deck. Das Schiff stampft und schlingert. Ulis Brot, das sie schließlich aus dem Korb gefischt hat, rutscht über den Tisch und fällt auf den Boden. Es hat schon vorher nicht sehr appetitlich ausgesehen. Am liebsten hätte sie es liegen gelassen, aber die Krähe hat sie im Blick, also hebt sie es widerwillig auf.

Das dünne Mädchen neben Uli wickelt langsam sein Brot aus und schaut dabei aus dem Fenster, gegen das Wasser klatscht. Nicht irgendein Wasser. Das Meer, die Nordsee.

»Sollte jemandem schlecht werden, Bescheid sagen, aber bitte rechtzeitig.« Die Krähe schwenkt steife Papiertüten.

»Kotztüten«, murmelt Uli. Sie hat endlich das Brot von dem durchweichten Papier befreit. Pumpernickel mit Quark. Eine einzige Pampe.

»Freya«, sagt da das dünne Mädchen. »Ich heiße Freya. Und du?«

»Uli.«

»Ist das die Abkürzung für Ursula?«

»Für Ulrike.«

Freya, was für ein seltsamer Name, denkt Uli. Noch nie hat sie ein Mädchen mit so einem winzigen Gesicht gesehen, die Nase ist noch das Größte darin. Und die Hände erst. Schmal mit langen Spinnenfingern, die Adern schimmern blau durch den Handrücken.

»Bist du adlig?«, fragt Uli.

»Nein, warum?«

»Nur so. Willst du dein Brot nicht?«

Uli hätte niemals zugegeben, dass sie ihr Wissen über den Adel aus den alten »Gartenlaube«-Heftchen bezieht, die Oma seit ewigen Zeiten aufbewahrt. Die Baronessen und Prinzesschen darin sehen alle so aus wie Freya.

»Magst du?« Freya hält ihr ein Vollkornbrot hin. Es sieht nicht mal schlecht aus. Uli nimmt es schnell und schiebt ihr matschiges Päckchen unauffällig hinter den Vorhang, der das Fenster halb bedeckt und ganz steif ist vor Staub und fettigem Dunst.

»Guck mal, die Heulsuse.« Uli zeigt auf das Mädchen, das jetzt mit dem Kopf auf dem Tisch liegt, seine Schultern zucken.

»Sie heißt Elfriede«, sagt Freya. »Elfriede Klotz.«

Uli nickt. »Schlimm genug.«

Als sie am Abend in den Bus gestiegen waren, hatte jedes der Kinder eine Pappkarte mit seinem Namen darauf um den Hals getragen. Uli hatte ihr Schild auf dem Schiff abgenommen und Freya hat es unter ihren Pulli gesteckt. Es ist ein schicker Pulli, nicht eins von diesen selbst gestrickten Teilen aus dreimal aufgerebbelter Wolle, wie Uli sie tragen muss.

Freya wendet sich ab und blickt wieder aufs Meer, das sich bleigrau am Fenster entlangwälzt, und Uli hat Gelegenheit, sie in Ruhe anzuschauen. Durch ihre weißblonden Haare schimmert die Kopfhaut, so fein sind sie. Das könnte hässlich aussehen, tut es aber nicht, denn Uli erkennt sofort, dass da ein richtiger Friseur am Werk war und nicht wie bei ihr Tante Gertie, eine Freundin von Oma, die vor hundert Jahren mal eine Friseurlehre gemacht hat. Als sie Uli einmal mit einer Brennschere den Pony locken wollte, waren dabei die Haare abgebrochen. Es hat ewig gedauert, bis sie wieder so lang waren, dass sie bis zu den Augenbrauen reichten. Eigentlich mag Uli ihre Haare. Sie haben die Farbe von Karamellbonbons und fallen bis auf die Schultern. Meistens trägt sie Rattenschwänze. Und ihre Lieblings-Zopfgummis, die mit den roten Kugeln. Aber jetzt kommt ihr die Frisur fast kindlich vor.

Auch Freyas schwarze Hose sieht schick aus, eine echte Lastexhose. Da beult nichts. Uli zupft an der abgesteppten Bügelfalte ihrer blauen Wollhose, die am Knie schon ganz blank ist. Von allen Kindern, die hier im Bauch des Schiffes sitzen und übermüdet an fremden Klappstullen herumkauen, ist Freya am besten angezogen.

Warum wird die wohl verschickt?, überlegt Uli. Nun, sie würde sechs Wochen Zeit haben, das herauszufinden.

Flügelschlagend flattert die Krähe an den Tischen vorbei und sammelt das Butterbrotpapier ein. »Wo sind eure Namensschilder? Ihr müsst sie sichtbar tragen, bis wir im Heim angekommen sind.«

Freya greift in ihren Pulli und zieht das Schild heraus.

Freya Freiberg steht mit Schreibmaschine getippt darauf. Auch ihr Name ist schick. Jedenfalls schicker als Ulrike Bandekow.

»Freya Freiberg«, murmelt Uli.

»Wie bitte?« Freya sieht sie fragend an.

»Ich finde deinen Namen schön«, sagt Uli. Freya lächelt, aber nur ganz kurz. Es ist eher ein Zucken im Mundwinkel.

»In Zweierreihen anstellen!«, kräht es. »Und dann gehen wir nacheinander hoch an Deck.«

»Sind wir schon da?«, fragt Freya.

Uli späht aus dem Fenster. »Sieht so aus.« Sie steht auf und muss sich gleich darauf am Tisch festhalten, denn es gibt einen Rumms. Und noch einen.

Nun kann man auch die Möwen hören.

Das heulende Mädchen verlässt als Letzte das Schiff, und wenn die Krähe ihr keinen Schubs gegeben hätte, wäre sie wohl auch nicht in die altmodische kleine Bahn gestiegen, die am Hafen steht und sie in den Ort bringen soll.

Auf der Bank gegenüber von Freya und Uli ist zwischen zwei sommersprossigen Jungs, offensichtlich Brüdern, ein Platz frei, da quetscht sie sich hin. Elfriede Klotz sieht schlimm aus. Ihre Augen sind rot verquollen, unter ihrer Nase läuft eine Rotzspur, die aussieht wie getrockneter Schneckenschleim. Jetzt bohrt sie sich die Fingerknöchel in die Augen, was die Sache auch nicht besser macht.

Der Junge, der rechts von ihr sitzt, brüllt plötzlich: »He, Klausi, kiek mal, der Vogel hat ’nen Fisch im Maul!«, und zeigt aus dem Fenster auf eine Möwe. »Lass mal sehen, Hansi!« Klausi drängelt sich rücksichtslos an Elfriede Klotz vorbei ans Fenster, doch die scheint es gewohnt zu sein, rüde behandelt zu werden, sie schnieft nur kurz auf.

Uli schiebt den Jackenärmel ein Stückchen hoch und schielt auf ihre Uhr. Fast Mittag. Die Uhr ist ihr peinlich. Sie hat ihrem Opa gehört und ist eine Männeruhr, was sonst. Das Glas hat einen Sprung und das Lederarmband ist vom Schweiß ganz steif und dunkel geworden. Schweiß von jemandem, der seit Jahren tot ist. Wenn sie angekommen sind, wird sie sie gleich wegpacken. Im Heim braucht man keine Uhr, das weiß Uli.

Die Kinder werden langsam munter, sie zeigen sich gegenseitig, was es draußen zu sehen gibt. Dabei ist da erst einmal nicht viel. Die Bahn zuckelt über einen Damm. Zur Linken erstreckt sich eine graue Wasserfläche bis zum Horizont, zur Rechten glänzt und schimmert das Wattenmeer.

Oma hat Uli die Insel auf einer Karte gezeigt und erklärt, was Ebbe und Flut sind. Bei Flut ist das Wasser da und bei Ebbe ist es weg. Vor zwei Jahren hat es im Februar eine große Flut gegeben, eine Sturmflut. Uli erinnert sich noch an ein Bild in der Zeitung. Aus den Wassermassen ragte ein Hausdach, darauf saß jemand und schwenkte ein weißes Tuch. »Wie im Krieg«, hatte Oma gesagt. »Wie im Krieg.« Und dann fing sie an zu weinen, wie immer, wenn sie vom Krieg sprach.

Uli seufzt. Freya sieht sie fragend an.

»Glaubst du, wir bekommen eine Sturmflut?«

»Hoffentlich nicht«, sagt Freya.

»Warum nicht? Könnte doch aufregend sein. Überall Wasser. Wasser und Wind. Und wir mittendrin.«

»O nein, das wäre ja schrecklich!«

Rechts und links tauchen nun Häuser auf, spitzgiebelige Häuser aus rotem Backstein. Uli stellt sich vor, wie sie auf einem der Dächer hocken und verzweifelt eine weiße Fahne schwenken würde. Immer höher stiege das Wasser, leckte schon an ihren Füßen. Und da! Ein Hubschrauber! Immer näher kommt er, bis die Rotorblätter dicht über ihrem Kopf dröhnen und ihre Haare durcheinanderwirbeln. Die Tür geht auf, eine Strickleiter fällt herab und ein Mann klettert herunter, hält ihr mit einem Lächeln seine Hand hin. Einem breiten Filmschauspielerlächeln. Uli kann sich nicht entscheiden, ob der Mann mehr aussieht wie Horst Buchholz oder James Dean.

»Nicht träumen, Fräulein.« Die Krähe stößt sie in die Seite. »Aussteigen!«

Uli stolpert den anderen hinterher aus dem Zug. Es regnet, hoffentlich weicht ihr Koffer nicht auf. Freyas Koffer ist mit Stoff im Schottenkaro bezogen, Ulis dagegen aus brauner Pappe, und kariert ist nur das Papier, mit dem er innen ausgeschlagen ist. Ein Kofferaufkleber zeigt den Eiffelturm, aber natürlich sind weder Uli noch der Koffer je in Paris gewesen. Den Kofferaufkleber hat sie von Fräulein Wernicke aus dem zweiten Stock geschenkt bekommen. Bleischwer ist das Ding noch obendrein, denkt Uli, als sie jetzt hinter den anderen über die Gleise trottet und Ausschau nach einem Karren hält, auf den sie ihr Gepäck laden können.

»Nicht stehen bleiben!«

»Müssen wir alles selber tragen?«, fragt Uli. Sie blickt nach oben in den grauen Niesel.

»Bist du aus Zucker?« Die Krähe läuft den Kindern voraus, es geht eine gepflasterte Straße entlang, der Bürgersteig ist so schmal, dass Uli auf dem Fahrdamm läuft. Sie nimmt den Koffer mal in die eine, mal in die andere Hand, der Blechgriff hinterlässt eine tiefe rote Spur.

»Soll ich dir helfen?«

Uli dreht sich um, hinter ihr stapft die Heulsuse. Auf dem Rücken trägt sie einen unförmigen Rucksack aus grauem Segeltuch. »Hab die Hände frei.«

Uli zögert, sie möchte mit dem Mädchen eigentlich nichts zu tun haben. Elfriede Klotz sieht aus wie eine aus dem Obdachlosenasyl, von denen Oma immer sagt, die seien selbst schuld, keiner müsse heute mehr in einer Nissenhütte hausen. Ihr Pony ist viel zu kurz und unregelmäßig, als hätten die Motten daran genagt. Und ihr Mantel – wo doch fast jedes Kind hier einen Anorak trägt – sieht auch vermottet aus. Womöglich hat sie Läuse. Uli schielt auf ihren Kopf, aber abgesehen davon, dass die Haare verschnitten sind, sehen sie sauber aus.

Elfriede Klotz hat Ulis Blick bemerkt, sie fährt sich über den Kopf. »Hat mein Papa gemacht. Er setzt mir einen Topf auf und schneidet dann an der Kante entlang.«

Nein, die stammt nicht aus dem Obdachlosenasyl, die berlinert ja noch nicht mal.

»Wollen wir uns abwechseln?«, fragt Uli, denn sie hat das Gefühl, ihre Handinnenfläche platzt gleich auf.

Das Mädchen nickt und greift nach dem Koffer.

Uli bewegt die schmerzenden Finger. »Ich heiße Uli, also eigentlich Ulrike, und du?«, fragt sie, obwohl sie es schon weiß.

»Ich hab viele Namen. Mein Onkel nennt mich Friedchen, meine Lehrerin sagt Elfriede, meine Freundin nennt mich Elfi, wenn wir mal nicht verkracht sind, und Frieda, wenn sie sauer auf mich ist, und mein Papa …«, sie schnieft laut, »… mein Papa nennt mich Fritze.«

Fritze. Der Name passt zu ihr, denkt Uli. Denn eigentlich sieht sie überhaupt nicht wie ein Mädchen aus. Die kurzen Haare, die dichten Augenbrauen, die tiefe Falte über der Nasenwurzel und dann dieser Mantel, der aussieht wie aus einer Pferdedecke genäht.

Jetzt heult sie schon wieder. Ein Junge dreht sich zu ihnen um, tippt sich an die Stirn und grinst.

»Gib mir den Koffer«, sagt Uli, und die Heulsuse lässt auf der Stelle den Griff los, der Koffer knallt auf den nassen Gehsteig. Jetzt hat auch die zweite Ecke eine dicke Delle. Uli geht schneller und direkt auf einen Turm zu. Sein rotes Dach sieht aus wie eine Pudelmütze mit Bommel. Der Turm steht leicht erhöht auf einem Rasenplatz, der von einer Buchsbaumhecke umgeben ist.

»Ist das ein Leuchtturm?«, fragt sie und bleibt stehen.

»Was denn sonst?« Die Krähe wedelt hektisch mit den Flügeln. »Nicht trödeln dahinten, es gibt gleich Mittagessen!«

Im Laufschritt kommt ihnen nun ein junges Mädchen entgegen, es zieht einen Leiterwagen hinter sich her.

»Bisschen spät«, knurrt die Krähe.

»Entschuldigung, die Bahn muss heute früher gekommen sein.«

Das Mädchen lädt die Koffer der jüngeren Kinder auf den Leiterwagen.

»Ist es noch weit?«, fragt Uli.

»Das Haus da vorn.« Das Mädchen zeigt auf ein weißes Haus schräg gegenüber einem seltsamen Monument. Es sieht aus wie ein Bogen aus Stein. Darunter liegt auf einem ebenfalls steinernen Sockel ein Helm.

»Was ist das?«

»Das Kriegerdenkmal. Für die Gefallenen.« Das Mädchen lächelt Uli an. »Ich heiße Greetje und du?«

»Uli.«

Greetje ist älter als Uli, bestimmt schon sechzehn oder siebzehn. Sie hat weizenblonde Haare und das Blau ihrer Augen ist so durchscheinend wie Wasser. Der Leiterwagen muss schwer sein, doch Greetje zieht ihn so mühelos, als wäre er mit Stroh beladen und nicht mit vollen Koffern.

Sie sind da.

Das Haus sieht ganz anders aus als das Kinderheim im Fichtelgebirge, in dem Uli das letzte Mal war. Wie ein großer weißer Kasten. Zwei Stockwerke, das Hochparterre besteht links aus einem verglasten Wintergarten, rechts aus einer überdachten Veranda.

Sie gehen eine gewundene Treppe hoch und durch eine Tür, deren eine Milchglasscheibe einen Sprung hat.

Suppengeruch schwappt ihnen entgegen … Uli seufzt. Erbsen mit Einlage. Und dazu noch angebrannt.

In der Eingangshalle werden sie von drei Frauen erwartet. Die in der Mitte ist klein und dick, die zwei Frauen rechts und links von ihr sind groß und dünn.

»Zwillinge?«, flüstert Freya, die sich neben Uli gestellt hat.

Uli schüttelt den Kopf. Das machen nur die weißen Schürzen, dass die sich ähnlich sehen. Sie kennt das.

Die Dicke trägt keine Schürze, sondern einen grauen Rock und einen rosa Pulli. Ihre Augenbrauen sind zwei gemalte schwarze Bögen. Auf ihrem ausladenden Busen baumelt an einer goldenen Kette eine Brille. Sie lächelt und breitet die Arme aus. »Herzlich willkommen im Kinderkurheim Kiebitz, meine Lieben. Hattet ihr eine gute Fahrt?«

»Nein«, sagt Uli leise.

»Wir mussten ganz lange im Bus sitzen bleiben, bis wir aufs Schiff durften«, sagt ein kleines Mädchen neben ihr und nickt wichtig, bevor es sich wieder seinen Daumen in den Mund steckt.

»Ich bin Frau Butt, die Kleinen unter euch dürfen mich ruhig Tante nennen, und das hier sind Schwester Hildegard und Schwester Waltraud. Schwester Hildegard wird sich um die Mädchen kümmern und Schwester Waltraud um die Jungs. Greetje habt ihr ja schon kennengelernt. Sie hilft bei den Jüngsten und übernimmt die Nachtwache bei den Mädchen.«

Das kleine Mädchen schmiegt sich an Greetje und schaut vertrauensvoll zu ihr hoch. »Du siehst lieb aus.« Greetje streicht ihr über den Lockenkopf.

»Ich mache jetzt die Zimmeraufteilung«, spricht Frau Butt weiter. »Eure Koffer kommen in den Gepäckraum.«

»Prima, wir haben Zimmer«, sagt Uli zu Freya. »Im Kinderheim, wo ich vorher war, gab’s nur zwei Schlafsäle. Einen für Jungs und einen für Mädchen.«

Freya wirft Uli einen fragenden Blick zu, und Uli bereut sofort, dass sie das gesagt hat. Nicht dass Freya denkt, sie sei so eine Asoziale, die von Heim zu Heim wandert.

»Freya Freiberg, Ulrike Bandekow, Elfriede Klotz, Petra Püschel und Anneliese Reiter, ihr habt Zimmer elf im ersten Stock.«

Frau Butt macht Häkchen hinter ihre Namen.

»Das kann doch nicht wahr sein«, murmelt ein Mädchen mit blonden Krisselhaaren. »Ausgerechnet die.«

Uli weiß, wen sie meint: die Heulsuse.

Zu fünft gehen sie die Treppe hoch. Uli fährt mit dem Finger über die Tapete an der Wand, sie ist dunkelblau, fast schwarz und hat ein erhabenes Muster. An einigen Stellen löst sie sich von der Wand, Putzhäufchen liegen auf der Scheuerleiste.

Das Zimmer mit der Nummer elf ist ziemlich groß, das braune Linoleum auf dem Boden abgetreten. Aus beiden Fenstern schaut man auf den Leuchtturm mit der Bommelmütze. Die große Blonde, die Uli für Anneliese Reiter gehalten hat, weil sie genau so aussieht, wie sich Uli eine Anneliese vorstellt, heißt Petra. Anneliese ist das Mädchen, das die ganze Zeit am Daumen nuckelt. Ein kleiner Pummel mit dunklen Locken und dunklen Augen, bestimmt nicht älter als sechs, höchstens sieben.

Fritze wirft ihren Rucksack auf das äußerste von den drei Betten am Fenster. Als einziges hat es eine Lampe auf dem Nachttisch. Anneliese setzt sich auf das dritte Bett in der Reihe. Uli bleibt unschlüssig stehen, sie möchte ungern ein Bett in der Mitte, aber Petra hat bereits ihr Nachthemd auf das Bett gelegt, das der Tür am nächsten ist, und Freya hat das an der Wand mit Beschlag belegt.

Uli geht zu dem Bett, dessen Fußende durch einen schmalen Gang vom Fußende des gegenüberliegenden Bettes getrennt ist.

»Immerhin keine Doppelstockbetten«, sagt Petra und beginnt, ihre Sachen in den winzigen Nachtschrank zu räumen.

Fritze wühlt in ihrem Rucksack herum und verteilt verknitterte Kleidungsstücke auf dem Bett.

Die Tür wird aufgerissen. Schwester Hildegard steht im Zimmer. »Habt ihr den Gong nicht gehört? Mittagessen ist fertig. Einräumen könnt ihr später.«

Die Mädchen folgen ihr die Treppe hinunter in einen großen Raum, der an den Wintergarten grenzt.

Auf jedem der Tische stehen tiefe Teller. Daneben Löffel und Gabeln, die ganz leicht sind, als Uli sie hochhebt. Leicht und verbogen.

Stühle schurren über den Boden, Teller klappern auf dem zerkratzten Resopal der Tische. Uli kennt die Geräusche und kennt die Gerüche. Und sie kennt auch den Anblick, als sich jetzt eine Kelle voll graugrünem Matsch mit einem fetten Rülpsen in ihren Teller ergießt.

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2. Kapitel

Nach dem Mittagessen geht es wieder ans Auspacken. Uli schielt hinüber zu Freya. Was die für schicke Sachen aus ihrem Koffer zieht! Bisher hat Uli immer gedacht, Fräulein Wernicke sei von allen Frauen, die sie kennt, am besten angezogen. Doch was Freya jetzt sorgfältig zusammengelegt im Schrank verstaut, kann sich sehen lassen. Ein echter Schottenrock ist dabei mit so einer großen Sicherheitsnadel vorne und eine blaue Bluse mit kleinen Blümchen und weißem Pikeekragen. Die würde Uli bestimmt auch gut stehen. Blau ist ihre Lieblingsfarbe.

Lautes Schniefen reißt sie aus ihren Gedanken. Fritze hält einen kleinen Elefanten in der Hand und heult. »Den hat mir mein Papa geschenkt.«

»Den hat mir mein Papa geschenkt«, äfft Petra sie nach und stopft Pullis und Unterwäsche in ein Schrankfach.

Uli hat kein Kuscheltier dabei, mit fast zwölf ist sie auch viel zu alt dafür.

Anneliese steht ratlos vor ihrem Koffer, den Daumen im Mund, einen schon ziemlich abgewetzten Teddy an sich gepresst. Uli wundert sich, warum sie nicht bei den jüngeren Mädchen schläft.

»Wie alt bist du?«, fragt sie.

»Acht«, nuschelt Anneliese.

»Und da lutschst du noch am Daumen?«, fragt Petra abfällig.

»Ich bin zehn«, sagt Fritze. »Und ich hab auch ganz lange genuckelt. Aber dann wollte ich mir einen Flitzebogen schnitzen und hab mich geschnitten.« Sie hält den rechten Daumen hoch. »Pflaster schmeckt nicht gut.«

Petra verdreht die Augen.

»Komm, ich helfe dir beim Einräumen«, sagt Freya zu der Kleinen und klappt ihren leeren Koffer zu.

Die Tür geht auf. »Während des Mittagsschlafs bleiben die Türen auf«, sagt Schwester Hildegard.

»Ich denke, wir sollen auspacken«, sagt Uli.

»Auch dafür müssen die Türen nicht zu sein.«

Schwester Hildegard geht auf Anneliese zu und reißt ihr den Teddy aus dem Arm. »Kuscheltiere sind im Heim verboten. Das ist unhygienisch.«

»Mein Teddy! Mein Teddy!«, ruft das Mädchen verzweifelt.

»Ganz ruhig, du bekommst ihn ja nach den sechs Wochen wieder.« Schwester Hildegard sieht von einem Mädchen zum anderen. »Hat noch jemand von euch ein Stofftier dabei? Oder eine Puppe?«

Alle schütteln den Kopf. Auch Fritze. Petra macht schon den Mund auf, aber Fritze wirft ihr einen so finsteren Blick zu, dass sie nichts sagt.

»Gut, wenn ihr fertig seid, bringt ihr eure Koffer nach unten, und danach kommt ihr in den Speisesaal.«

»Müssen wir schon wieder essen?«, fragt Fritze mit ängstlich aufgerissenen Augen.

Schwester Hildegard beachtet sie nicht. »Nehmt euer Schreibzeug mit.«

»Gibt’s hier Unterricht?«, fragt Freya, als Schwester Hildegard das Zimmer verlassen hat.

Uli schüttelt den Kopf. Das einzig Gute an der Verschickung ist, dass man sechs Wochen lang keine Schule hat.

»Wir sollen bestimmt nach Hause schreiben. Dass wir gut angekommen sind.«

»Meine Mutter will aber, dass ich sie anrufe«, sagt Freya.

»Anrufen? Das ist bestimmt nicht erlaubt.«

Uli könnte Oma gar nicht anrufen, sie haben kein Telefon. Zum Telefonieren müssen sie hoch zu Fräulein Wernicke gehen. Aber das passiert höchstens ein-, zweimal im Jahr.

»Ich rufe auch zu Hause an«, mischt sich Fritze ein. »Ich sage meinem Papa, dass er mich sofort abholen soll. Es ist schrecklich hier!«

»Das glaubst du doch nicht im Ernst, dass dein Vater dich holen kommt«, sagt Petra und guckt Fritze abschätzig an. »Oder hat der etwa keine Arbeit?«

»Mein Papa arbeitet zu Hause, er malt Bilder.«

Petra sieht Fritze an, als hätte die gesagt, er würde auf der Straße den Müll einsammeln. »Bilder, aha. Und was ist da drauf?«

»Kreise. Kreise und Quadrate.«

Petra knallt den Kofferdeckel zu. »Die spinnt doch.«

Uli stellt ihren Koffer zu den anderen in den Verschlag unter der Treppe und überlegt, wie sie sich wohl fühlt, wenn sie ihn in sechs Wochen wieder hervorholt. Ob Freya und sie dann Freundinnen geworden sind? Vielleicht so gute Freundinnen, dass sie sich in Berlin treffen? Aber sie weiß ja noch nicht einmal, wo Freya wohnt. Womöglich jwd in Rudow oder Spandau.

Der Speisesaal der Mädchen ist durch eine Glasschiebetür von dem der Jungen abgetrennt. Das sieht Uli jetzt erst. Hansi und sein Bruder Klausi drücken sich die Nasen an der Scheibe platt und machen Faxen. Sie drehen den Mädchen lange Nasen und strecken die Zunge raus. Da taucht hinter den beiden ein Junge auf, der Uli schon auf dem Schiff aufgefallen war, weil er so einen ulkigen Wirbel über der Stirn hat. Jetzt redet er auf die Brüder ein und zeigt ihnen einen Vogel. Dann schaut er zu Uli und grinst. So breit, dass sie die Lücke zwischen seinen Vorderzähnen sieht. Sie lächelt und hebt schon die Hand, um ihm zu winken, lässt es dann aber und geht zu ihrem Tisch.

Da sitzen schon Anneliese und Freya. Fritze liegt mit ihrem Oberkörper auf der Tischplatte und schluchzt. Petra unterhält sich am Nebentisch mit zwei Mädchen und alle drei gucken immer wieder zu Fritze und kichern.

Schwester Hildegard betritt den Saal und schlägt einen kleinen Gong.

»Ruhe! Ruhe bitte! Setzt euch ordentlich hin.« Damit ist offensichtlich Fritze gemeint. Doch die reagiert nicht. Schwester Hildegard geht zu ihr und zieht sie am Kragen ihres Pullis hoch. »Was hast du?«

Fritze kann kaum sprechen. »Ich will … nach Hau… Hau… Hause …«

Schwester Hildegard schüttelt den Kopf und lässt Fritze so plötzlich los, dass die mit dem Gesicht auf die Tischplatte knallt. Uli erschrickt. Das hat bestimmt wehgetan. Doch Fritze heult ja sowieso.

»Ich werde euch jetzt mit ein paar Regeln vertraut machen und erwarte, dass ihr euch daran haltet«, sagt Schwester Hildegard.

»Aufstehen um Viertel nach sieben. Danach Waschen und Bettenmachen. Um acht gibt es Frühstück. Von neun bis zwölf werdet ihr rausgehen oder bei schlechtem Wetter euch drinnen beschäftigen. Um halb eins ist Mittag. Danach Mittagsschlaf bis um drei. Kaffee gibt es um halb vier. Abendbrot ist um sechs. Um acht seid ihr im Bett. Um halb neun wird das Licht gelöscht. Habt ihr mich verstanden?«

Zustimmendes Gemurmel ertönt.

»Außerhalb der Ruhezeiten habt ihr auf den Zimmern nichts verloren, ist das klar? Und während der Schlafenszeit ist es verboten, die Zimmer zu verlassen.«

»Und wenn man mal muss?«, fragt ein Mädchen.

»Keiner muss nachts müssen. Seine Blase kann man erziehen«, sagt Schwester Hildegard. »Und nun zum Wochenplan: Sonntagnachmittag werden Briefe geschrieben. Am Mittwochmorgen wird geduscht, freitags werden Schuhe geputzt und samstags bekommt ihr Anwendungen.«

»Was für Anwendungen?«, fragt ein Mädchen.

»Das erfahrt ihr früh genug«, sagt Schwester Hildegard knapp. Dann klatscht sie in die Hände. »Wenn sich alle an meine Anweisungen halten, werden wir sicher gut miteinander auskommen. Ausnahmsweise dürft ihr heute schon euren Eltern schreiben. Und denkt dran: Die Briefe werden nicht zugeklebt!«

Fritze hebt den Kopf. »Warum nicht?«

»So ist die Regel.«

Freya hebt langsam den Arm. Wie in der Schule. »Ich habe meiner Mutter versprochen, sie anzurufen, wenn ich angekommen bin. Wo ist bitte das Telefon?«

Schwester Hildegard runzelt die Stirn, als hätte sie noch nie von einem Apparat namens Telefon gehört.

»Deine Mutter weiß sicher, dass Telefonate nicht erlaubt sind. Da machen wir keine Ausnahme. Du kannst deiner Mutter schreiben. Die Fähre nimmt die Briefe morgen früh mit rüber zum Festland. Dann hat sie deinen Brief am Mittwoch.«

»Erst am Mittwoch?«, ruft Fritze.

Auch Freya sieht verstört aus, aber sie sagt nichts. Die beiden haben eben keine Ahnung, denkt Uli. Sie kennt das alles schon: die nicht zugeklebten Briefe, das Telefonverbot.

Sie muss nicht lange überlegen, was sie schreiben soll.

Liebe Oma,
wir sind gut angekommen. Leider konnte man auf dem Schiff nicht viel sehen, weil wir nicht an Deck durften. In meinem Zimmer sind noch vier Mädchen. Eine heult die ganze Zeit. Ich hoffe, es geht dir gut.

Viele Grüße von Ulrike

Uli schreibt die Adresse auf den Briefumschlag und klebt eine 20-Pfennig-Marke darauf. Auf der ist das Berliner Stadtschloss zu sehen und davor das Denkmal vom Alten Fritz. Dabei ist das Schloss längst abgerissen. Und selbst wenn es das Schloss noch gäbe, Uli könnte es sich sowieso nicht anschauen, weil es ja drüben ist, hinter dem Eisernen Vorhang, wie Oma immer sagt.

Anneliese sitzt da und starrt hilflos auf einen Bogen Briefpapier, der mit Märchenmotiven bedruckt ist. »Schneewittchen und die sieben Zwerge« erkennt Uli.

»Weißt du nicht, was du schreiben sollst?« Anneliese nickt.

»Schreib, dass du mit einem Schiff gefahren bist, dass es Erbsensuppe gab und –«

Mit einem Plop zieht Anneliese ihren Daumen aus dem Mund. »Die Tante hat meinen Teddy weggenommen!«

»Das schreibst du lieber nicht. Dann sind deine Eltern nur traurig.«

»Dann male ich ein Bild. Ein ganz schönes Bild.«

Fritze schreibt eine Seite voll und noch eine. Was hat die bloß alles zu erzählen, überlegt Uli, so viel ist doch noch gar nicht passiert.

Schwester Hildegard geht mit einem Korb durch die Reihen und sammelt die Briefe ein. »Ihr bleibt sitzen, bis ich euch rufe. Doktor Claassen kommt nach seiner Sprechstunde und schaut jede von euch an. Wenn sich eine von euch vorher noch die Hände waschen möchte, dann darf sie ausnahmsweise nach oben gehen.«

Das ist neu, in keinem der Heime, in denen Uli bisher war, hatte es einen Arzt gegeben, der sie angeschaut hätte.

Schweigend sitzen sie am Tisch. Nur Fritze zieht immer wieder die Nase hoch oder wischt sich mit dem Ärmel über die Augen.

Im Speisesaal der Jungen herrscht Bewegung. Anscheinend sind die schon dran mit Angeschautwerden.

Nun wird die Glastür aufgeschoben und Frau Butt und ein Mann in weißem Kittel kommen herein. Uli bemerkt erst jetzt, dass Frau Butt ein ganz klein wenig das linke Bein nachzieht. Sie weiß nicht, warum, aber dieses Hinken macht ihr Angst.

Schwester Hildegard trägt die Arzttasche und stellt sie auf einen der Tische. Dann reicht sie dem Doktor eine Namensliste. Er setzt eine Brille auf und studiert sie. »Was steht hier?«

Schwester Hildegard beugt sich über das Papier. »Isst kein Fleisch.«

Der Arzt schiebt seine Brille auf die Stirn und mustert die Mädchen. »Elfriede Klotz, komm nach vorn.«

Fritze wischt sich noch einmal über die verheulten Augen, dann geht sie zu dem Arzt.

»Wieso isst du kein Fleisch?«

»Ich muss immer weinen, wenn ich an die armen Tiere denke und –«

Der Arzt runzelt die Stirn.

»– und außerdem schmeckt es mir nicht. Fleisch ist eklig.«

»Fleisch ist nicht eklig, merk dir das. Wenn du kein Fleisch isst, wirst du krank. Sehr krank sogar.«

Im Moment sieht Fritze zwar aus, als würde ihr Gesicht sich gleich auflösen, aber krank wirkt sie nicht. Im Gegenteil. Sie ist nicht dick, aber kräftig und längst nicht so blass wie andere Kinder hier.

»Ich esse aber kein Fleisch. Nur Wiener Würstchen«, sagt Fritze trotzig.

Der Arzt dreht sich zu Schwester Hildegard um. »Sie sorgen dafür, dass das Mädchen genug Proteine bekommt. Von mir aus auch Würstchen. Oder Quark.«

»Quark mag ich. Am liebsten mit Schnittlauch.«

Schwester Hildegard macht den Mund auf und wieder zu.

»Ulrike Bandekow«, liest der Arzt von seinem Zettel ab.

Als sie vor ihm steht, sieht Uli, dass er schon ziemlich alt sein muss. Aus seinen Ohren quellen dichte graue Haarbüschel. Er hat wässrige, rot geränderte Augen. Uli muss »A« sagen und er schiebt ihr einen Spatel in den Rachen. Sie hustet und würgt.

»Umdrehen.« Uli dreht dem Arzt den Rücken zu, er schiebt ihren Pulli und das Unterhemd hoch und sie spürt das kalte Stethoskop zwischen ihren Schulterblättern. »Einatmen, Luft anhalten, ausatmen.«

Der Reihe nach geht das so. Spatel in den Mund, Stethoskop auf den Rücken. Abtreten. Manchmal macht er sich ein paar Notizen auf der Liste.

Er tastet Freyas knochige Schulterblätter ab: »Jeden Morgen zwei Löffel Lebertran.«

Uli atmet auf, wie gut, dass er das bei ihr nicht gesagt hat. Oma hatte auch mal den Flitz mit Lebertran. Irgendwo hatte sie gelesen, wie gesund das sein soll, und Uli musste jeden Morgen einen Löffel voll nehmen. Es schmeckte nach fauligem Fisch und ranzigem Öl.

Zu Anneliese sagt der Arzt: »Hier steht, dass du noch am Daumen lutschst, stimmt das?« Anneliese nickt heftig. »Damit werden wir ganz schnell aufhören.« Er wirft Schwester Hildegard einen Blick zu. »Handschuhe.«

Zum Schluss müssen sie sich auf eine Waage stellen und Schwester Hildegard trägt das Gewicht in eine Tabelle ein.

Beim Abendbrot ist es still. Allen ist die Erschöpfung nach der anstrengenden Reise anzumerken. Der Pfefferminztee ist lauwarm. Auch das kennt Uli. Immerhin ist er hier ohne Zucker, so schmeckt er zwar auch nicht, aber im letzten Heim war er so stark gesüßt, dass sie die ganze Nacht Durst hatte.

Es gibt Schwarzbrot belegt mit Mettwurst oder Schmelzkäse. Fritze greift sofort nach dem Brot mit Käse. Petra, die ebenfalls eins nehmen wollte, faucht: »Du hast doch gehört, was der Doktor gesagt hat. Du sollst Fleisch essen!«

»Und Quark«, sagt Fritze. »Und wenn’s keinen gibt, ess ich eben Käse. Iss du doch die Wurst.«

Aber Petra mag Mettwurst anscheinend auch nicht. Sie zerrt an dem Käsebrot und schließlich landet es mit der beschmierten Seite auf dem Tisch. Fritze isst es trotzdem.

Als das Abendbrot beendet ist, kommt eine kleine, bucklige Frau in einer grellbunt geblümten Schürze in den Saal und stellt Teller und Becher auf einen Wagen.

»Das ist Frau Poppinga«, sagt Schwester Hildegard. »Unsere Köchin. Ausnahmsweise räumt sie heute das Geschirr für euch ab, ab morgen macht ihr das.«

»Ob die kochen kann?«, flüstert Uli Freya zu.

Fritze hat es gehört. »Sie sieht genauso aus wie die Hexe aus ›Zwerg Nase‹ und die konnte gut kochen.«

Wieder wird die Glastür aufgeschoben. Uli schaut, ob sie den Jungen mit der Zahnlücke entdecken kann. Er sitzt an einem Tisch mit dem sommersprossigen Brüderpaar und einem großen Jungen mit Bürstenschnitt, der ein Gesicht hat, das Oma »durchtrieben« nennen würde, aber vielleicht liegt das auch an der leicht eingedrückten Boxernase.

Im Speisesaal der Jungen steht ein Klavier. Schwester Hildegard nimmt davor Platz und nickt Schwester Waltraud zu. Die schnallt sich ein Akkordeon um.

Die Melodie von Der Mond ist aufgegangen ertönt. Nicht sehr rein und nicht sehr schön, trotzdem bekommt Uli einen Kloß im Hals. Sie weiß gar nicht, warum. Oma hat nie mit ihr gesungen, jedenfalls kann Uli sich nicht daran erinnern. Und ihre Mutter? Der Kloß im Hals wird dicker. Ein dumpfer Misston unterbricht das Spiel. Schwester Waltraud hat kräftig danebengegriffen. Sie spielt schneller, um Anschluss an das Klavierspiel zu bekommen, aber es scheint, als ob Schwester Hildegard ebenfalls schneller spielen würde. Es klingt wie ein Wettrennen und auf alle Fälle nicht sehr schön. Uli sieht Freya an, die runzelt fragend die Augenbrauen. Fritze zieht die Nase hoch und starrt ungläubig auf die beiden Frauen, die nun verbissen ihre Instrumente bearbeiten, dass es nur so kracht. Schließlich knallt Schwester Hildegard den Klavierdeckel zu, durchquert mit großen Schritten den Speisesaal der Jungen, schließt klirrend die Schiebetür und stellt sich wie ein Wächter davor.

»Nach oben mit euch, waschen und Zähne putzen und ab ins Bett!«, ruft sie den Mädchen zu.

Für die Jungs scheint das nicht zu gelten, denn Schwester Waltraud spielt weiter. Durch die geschlossene Glastür ist deutlich Ach, du lieber Augustin, alles ist hin zu hören und die Jungen singen mit und klatschen begeistert.

Die Zimmer der Mädchen liegen im ersten Stock, die der Jungen im zweiten. Der Waschraum ist nicht beheizt. In einer Reihe ziehen sich Waschbecken an der Wand entlang. Die Spiegel darüber sind angeschlagen und teilweise blind.

»Immerhin gibt es überhaupt welche«, murmelt Uli.

»Was meinst du?«, fragt Freya, die neben ihr ihren Kulturbeutel auspackt. Auch sehr schick, aus rotem Kunstleder.

»Es gibt Spiegel hier.«

»Warum sollte es keine Spiegel geben?«, fragt Freya.

Uli verkneift es sich, zu bemerken, dass sie schon mal in einem Heim war, in dem sie nur ihren Taschenspiegel hatte.

Plötzlich taucht das rot verquollene Gesicht von Fritze zwischen ihnen auf. »Ihr seid jedenfalls keine Vampire.«

Freya und Uli drehen sich zu ihr um.

»Wenn ihr Vampire wärt, dann könnte man euch im Spiegel nicht sehen. Daran kann man sie erkennen.«

»Vampire?«, fragt Freya. »Sind das nicht große Fledermäuse, die Blut saugen?«

»Nicht nur Fledermäuse«, sagt Fritze düster. »Es gibt auch Menschen, die sich nachts in Vampire verwandeln. Mein Papa hat mir Graf Dracula vorgelesen und da –« Sie bricht ab und wieder stürzen ihr die Tränen aus den Augen. Sie heult, als sie sich wäscht, sie heult beim Zähneputzen, sie heult, als sie sich ins Bett legt.

Anneliese weint auch. »Mein Teddy! Ohne mein’ Teddy kann ich nich einschlafen. Ich will mein’ Teddy haben.«

Petra richtet sich im Bett auf. »Könnt ihr endlich mit der Heulerei aufhören, ich kann nicht schlafen!« Sie wirft Fritze und Anneliese böse Blicke zu, woraufhin Fritze sich die Decke über den Kopf zieht und Anneliese nur noch lauter schluchzt.

Freya steht auf und zieht aus ihrem Schrankfach einen Waschhandschuh aus rosa Frottee. Sie zupft Watte aus einem Beutel, der mit einem bunten Band verschlossen ist, stopft sie in den Waschlappen und bindet mit dem Band eine Kugel ab.

»Hat jemand Nähzeug dabei?«, fragt sie. Uli hat welches. Ein mit bunten Kreuzstichen verziertes Täschchen, das sie im Handarbeitsunterricht machen mussten.

Freya öffnet es vorsichtig. »Farbiges Garn hast du nicht?«

»Nur weiß und schwarz.«

»Kann ich die beiden Knöpfe haben?« Es sind zwei Knöpfe aus grauem Perlmutt, die Oma ihr als Ersatz für die an ihrer Strickjacke mitgegeben hat.

»Wozu brauchst du die?«

Freya antwortet nicht, sondern feuchtet das Ende eines schwarzen Fadens an und hält eine Nadel gegen das Licht der Deckenlampe. Mit wenigen Stichen näht sie die Knöpfe an die Frotteekugel, dann stickt sie eine Nase auf, eine kleine Schnauze, bindet rechts und links zwei Zipfel ab …

»Hier«, sagt sie und gibt Anneliese den Waschlappen. »Das ist dein neuer Teddy.«

Anneliese wischt sich die Tränen ab und nimmt das Stofftier so vorsichtig entgegen, als wäre es zerbrechlich.

Leise wird die Tür geöffnet und Greetje kommt herein. »Wieso ist bei euch denn noch Licht?«, flüstert sie. »Es ist schon nach halb neun.«

»Mein Teddy is weg«, sagt Anneliese. »Aber Freya hat mir einen neuen gemacht.«

»Der ist ja süß«, sagt Greetje und setzt sich auf Annelieses Bett. »Aber zeig ihn bloß nicht Schwester Hildegard. Ihr wisst ja, dass ihr keine Kuscheltiere haben dürft.«

Sie zieht eine Art Fäustling aus weißer Baumwolle aus ihrer Schürzentasche. »Den muss ich dir umbinden. Damit du nicht nuckelst. Welcher Daumen ist es denn?«

Anneliese hält brav ihren feuchten Nuckeldaumen hoch, aber Greetje nimmt die andere Hand. »Ich pass auf, dass es dich nicht zu sehr einschnürt. Tut das weh?«

Anneliese schüttelt den Kopf.

Fritze schluchzt laut auf.

Greetje geht zu ihr. »Heimweh? Das geht vorüber, glaub mir.«

»Niemals!«, stößt Fritze hervor.

»Mir ging es auch so, als ich aufs Festland ins Internat musste. Da hab ich geglaubt, ich würde es keinen Tag aushalten und vor allem keine Nacht. Bis ich Freundinnen gefunden habe, und dann war ich todunglücklich, als ich wieder zurück auf die Insel sollte.«

Greetje geht zur Tür und löscht das Licht. »Und nun gute Nacht.«

Von wegen Freundinnen, denkt Uli. Wer will mit der Heulsuse schon befreundet sein. Sie jedenfalls nicht.

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3. Kapitel

Als Uli aufwacht, weiß sie erst nicht, wo sie sich befindet. Ein Sausen ist zu hören, das anschwillt und wieder leiser wird. Es sind nicht die Geräusche, von denen sie zu Hause wach wird: das Scheppern der Tonnen, wenn die Müllmänner sie in aller Herrgottsfrühe aus dem Hof wuchten, das Poltern über ihr, wenn der alte Krawack mit seinem Stock durch die Wohnung marschiert, oder das Klackern der Pfennigabsätze, wenn Fräulein Wernicke die Treppe runterläuft.

Jetzt hört sie noch etwas: Weinen. Und sofort ist wieder alles da: die nächtliche Busfahrt, die Fahrt auf dem Schiff, das Heim. Und wer da neben ihr weint, ist dieses seltsame Mädchen. Weinen war das Letzte, was Uli gestern vor dem Einschlafen von ihr gehört hat, anscheinend ist es auch das Erste beim Aufwachen.

»Die hat die ganze Nacht geheult«, ertönt es von der Tür her. Das ist Petra. Freya sitzt auf ihrem Bett und reibt sich die Augen. Anneliese ist die Einzige, die noch schläft.

Die Tür wird so heftig aufgestoßen, dass sie an Petras Bett knallt. Schwester Hildegard quetscht sich zwischen den Betten durch und zieht die Vorhänge zurück.

»Guten Morgen!« Es klingt wie ein Befehl.

Uli richtet sich auf. Schwester Hildegard setzt sich auf Annelieses Bett und löst den Handschuh. Uli muss grinsen, als sie sieht, dass Anneliese die Hand mit dem Nuckeldaumen schnell unter der Bettdecke hat verschwinden lassen. Auch ihr Waschlappenteddy ist weg.

»Wenn ihr euch gewaschen habt und angezogen seid, macht ihr die Betten«, sagt Schwester Hildegard. »Sie müssen genau so aussehen, wie ihr sie gestern vorgefunden habt. Ich kontrolliere das.«

»Ich mag die Tante nich«, sagt Anneliese, als sie in den Waschraum gehen. »Sie is böse und sie riecht nich gut.«

»Sie ist bestimmt nicht böse, nur streng«, sagt Uli. Schwester Hildegard erinnert sie an Tante Renate aus dem Heim im Fichtelgebirge, die hat auch dauernd gemeckert, aber am letzten Tag, als alle abgereist sind, da hat sie jedes der Mädchen umarmt und sich die Tränen abgewischt.

»Außerdem ist Greetje ja auch noch da.«

Anneliese nickt. »Die is lieb.«

Uli kann nicht verhindern, dass sich Fritze am Waschbecken neben sie stellt. Ihre Augen sind verquollen. Ihre Haare stehen wild vom Kopf ab. Sie trägt einen gestreiften Jungsschlafanzug. Uli schaut auf ihre Füße und hätte fast gelacht. Richtige Opaschlappen, braun kariert und hinten runtergetreten. Uli hat Hüttenschuhe, die hat Oma selbst gemacht, schön sind die zwar auch nicht, aber warm.

Zurück im Zimmer, weiß Uli, was zu tun ist. Sie hebt die Bettdecke hoch, zieht das Laken glatt und stopft es an allen vier Ecken fest, dann schüttelt sie das Kissen auf und schlägt die Bettdecke zweimal ein.

Anneliese steht daneben und nuckelt am Daumen. »Ich kann das nich«, nuschelt sie. Auch Freya sieht ratlos aus.

Uli macht Annelieses Bett, dann zeigt sie Freya, wie man die Bettdecke richtig zusammenlegt.

Fritze boxt wütend ihr Kissen. »So ein Quatsch. Abends wird’s doch eh wieder unordentlich. Ich mach das nicht.«

Petra schnaubt: »Die schon wieder!«

Schwester Hildegard kommt ins Zimmer und mit ihr ein unangenehmer Geruch.

Anneliese hat recht, denkt Uli. Schwester Hildegard riecht nicht gut. Nach etwas Scharfem, etwas, das in der Nase beißt, wenn man nahe genug herankommt. Und nun weiß sie auch, wonach. Schwester Hildegard riecht nach Mottenkugeln. Diesen kleinen weißen Kugeln, die Oma überall im Schrank verteilt.

»Was ist das hier?« Schwester Hildegard zeigt auf Fritzes Bett. Das Kissen ist zerknüllt, die Bettdecke hängt halb auf den Boden.

Fritze beeilt sich, die Decke hochzuheben, und wurschtelt sie irgendwie zurecht.

»So wird das nie was. Lass es dir von den anderen zeigen. Das Zimmer, dessen Betten nicht ordentlich gemacht sind, darf abends kein Licht mehr brennen haben.«

»Dann kann ich ja nicht lesen!«, ruft Fritze entsetzt. Auf ihrem Nachttisch liegt ein Bücherstapel. Hatte sie die etwa alle in ihrem Rucksack?

»Dann gib dir gefälligst Mühe. Und denkt dran, wenn der Gong ertönt, kommt ihr sofort runter. Kein Trödeln.«

Fritze kämpft nun wie eine Verbissene mit ihrem Bettzeug. Uli muss fast lachen, so komisch sieht es aus. Sie dreht sich um und schaut aus dem Fenster. Die Anhöhe, auf der der Leuchtturm steht, ist noch ganz grün, dahinter erheben sich große weiße Häuser. Nein, eigentlich keine Häuser, sie erinnern eher an Schlösser, eins hat sogar einen Turm.

Der Gong ertönt und Fritze bricht verzweifelt auf dem Bett zusammen.

Petra läuft aus dem Zimmer, und Freya versucht, zumindest Fritzes Kissen vorschriftsmäßig aufzuschütteln.

Das möchte Uli nicht. Sie möchte nicht, dass Freya Fritze hilft. Rüde schubst sie Fritze beiseite. »Lass mich mal.« Es dauert keine zwei Minuten und das Bett ist gemacht, aber sie kommen trotzdem zu spät zum Frühstück. Schwester Hildegard zieht tadelnd die Augenbraue hoch, als sie ihnen etwas in die Teller schöpft, das weiß und wässrig aussieht.

»Was ist das?«, fragt Freya erstaunt.

»Milchsuppe. Sehr nahrhaft.«

Die Mädchen löffeln schweigend. Es schmeckt widerlich. Nach vergorener Milch. Der Pfefferminztee macht die Sache auch nicht besser. Uli hätte jetzt gern ein Brötchen gehabt. Ein Brötchen mit Erdbeermarmelade. Jeden Morgen geht Oma runter zum Bäcker und holt frische Schrippen. »Davon hab ich die Hungerjahre über geträumt«, sagt sie dann. »Von frischen, knusprigen Brötchen. Wo die Kruste splittert, wenn man reinbeißt.«

Nach dem Frühstück geht es an die frische Luft.

Die Schuhe stehen aufgereiht unter der Bank in der Eingangshalle. Uli findet ihre nicht sofort. Natürlich nicht. Fritze hockt heulend auf der Bank, direkt unter ihr stehen Ulis schwarze Halbschuhe.

»Rutsch mal!«, sagt Uli nicht sehr freundlich und zerrt ihre Schuhe zwischen Fritzes Beinen hervor. Fritze reagiert nicht, heult einfach weiter.

»Was ist? Warum hast du deine Schuhe noch nicht an?«, fragt Schwester Hildegard.

Fritze reißt die Augen auf, dann wühlt sie unter der Bank herum, fischt erst den einen, dann den anderen Schnürstiefel raus.

Jungsschuhe, denkt Uli. Anscheinend hat Fritze überhaupt nur Jungssachen. Na, wenn es ihr gefällt. Uli würde sich so jedenfalls nicht auf die Straße trauen.

»Gehen wir jetzt ans Meer?«, fragt Anneliese aufgeregt.

»Ja, wir gehen ans Meer«, sagt Schwester Hildegard und öffnet die Tür. »Immer schön zu zweit.«

Uli möchte neben Freya gehen, doch die hat Anneliese an die Hand genommen. Und Petra geht neben einem Mädchen, das eine weiße Fellkappe aufhat, schick, aber Uli sieht gleich, dass es kein echtes Fell ist.

Bleibt also nur Fritze. Kein Wort wird sie mit der reden.

Muss sie auch nicht, denn Fritze weint leise vor sich hin und guckt nicht rechts und nicht links.

Sie gehen am Leuchtturm vorbei auf das weiße Haus mit dem Turm zu. Hotel Prinz Friedrich steht darauf. Es sind also keine weißen Schlösser, es sind Hotels.

Uli ist schon mal am Meer gewesen, an der Ostsee. Das war vor einem Jahr in den Sommerferien. Oma und sie verreisen sonst nie in den Ferien, dafür ist kein Geld da, aber Uli hatte so lange gebettelt, bis Oma sich bereit erklärte, mit ihr wegzufahren. Wenigstens für drei Tage. Sie wohnten in einer kleinen Pension. Zum Baden war es schon zu kalt. Uli wanderte den Strand entlang und Oma saß auf einer Decke in den Dünen. Uli sieht sie noch vor sich. Unter einem Regenschirm, die Beine mit den braunen Stützstrümpfen von sich gestreckt. Diese Strümpfe trägt Oma immer, Uli weiß gar nicht, wie ihre Beine darunter aussehen.

»Das Ende der Welt«, unterbricht Fritze Ulis Gedanken.

Die Straße zwischen den weißen Häusern steigt an, und es sieht wirklich so aus, als käme dahinter nichts mehr.

»Quatsch«, sagt Uli. »Da liegt das Meer.«

Doch als sie oben angekommen sind, sehen sie kein Meer. Eine graubraune endlose Ebene erstreckt sich bis zum Horizont. Zwischendrin kleine Tümpel, in denen sich die Wolken spiegeln.

»Wo is das Wasser?«, ruft Anneliese enttäuscht.

»Jetzt ist Ebbe«, sagt Schwester Hildegard.

»Was heißt’n das?«

»Wenn sich das Meer zurückzieht, ist Ebbe, wenn es wiederkommt, ist Flut.«

Schwester Waltraud, die mit den Jungs hinter ihnen hergekommen ist, steigt nun die Treppe hinunter zum Strand. Der Wind bläht ihren Mantel auf, es sieht aus, als flöge sie gleich davon.

Die Mädchen machen Anstalten, hinterherzugehen.

»Halt!«, ruft Schwester Hildegard. »Wir gehen nicht runter zum Strand, sondern hier entlang. Und immer schön auf dem Weg bleiben.«

Murren ertönt, aber alle folgen brav Schwester Hildegard auf dem Weg, der durch die Dünen führt.

Uli sieht, wie die Jungs am Strand herumtollen. Sich bücken, etwas aufheben. Sand in die Pfützen werfen. Auf jeden Fall viel Spaß haben.

»Was sind das für orange Dinger?«, fragt Anneliese und zeigt auf die stacheligen Büsche rechts von ihnen. Sie haben schmale grünsilberne Blätter, in dicken Büscheln kleben leuchtend orangefarbene Beeren an den Zweigen.

Fritze reißt ein paar ab und steckt sie sich in den Mund. Gelber Saft läuft ihr über die Finger.

»Bist du dumm«, sagt Uli. »Nachher sind die giftig.«

»Mir macht das alles nichts«, sagt Fritze großspurig. »Am letzten Tag der Sommerferien bin ich in den Garten und hab alles gegessen, wirklich alles! Blätter und Blumen, Knallerbsen und Brombeeren, die waren noch grün, aber ich bin nicht krank geworden.«

»Warum das denn?«

»Warum ich nicht krank geworden bin?«

»Nein, warum du das gemacht hast.«

»Ich wollte nicht zur Schule«, sagt Fritze knapp.

Die hat wirklich einen Knall, denkt Uli. Einen Riesenknall.

Der Himmel ist strahlend blau, gemächlich wie dicke Schafe wandern die Wolken über den Himmel. Möwen kreisen über ihren Köpfen.

Schwester Hildegard ist stehen geblieben. Sie schirmt mit der Hand die Augen ab und schaut suchend in Richtung Meer. Dann murmelt sie etwas, das Uli nicht versteht. Nett klingt es nicht. Meint sie etwa Schwester Waltraud, die da unten am Strand in ihrem wehenden Mantel mit den Jungs um die Wette läuft? Uli möchte am liebsten mitlaufen, die Dünen hoch und wieder runter, bis dahin, wo sich schäumend die Wellen brechen.

»Das Wasser kommt«, sagt Freya.

Schwester Hildegard schüttelt den Kopf. »Das täuscht. Das Wasser geht. Die Nordsee ist tückisch. Man darf ihr nicht trauen.«

»Schwester Hildegard«, sagt Petra. »Darf man die da essen?« Sie zeigt auf die Sträucher.

»Nein.«

»Warum nicht?«, will Fritze wissen.

»Weil man nichts essen darf, das man nicht kennt.«

»Was sind das für Beeren?«, fragt Freya.

»Sanddorn«, sagt Schwester Hildegard.

»Ist Sanddorn nicht gesund?«

»Schluss jetzt, wir drehen um. Und wehe, eine von euch reißt hier etwas ab, verstanden?«

Auf dem Rückweg bezieht sich der Himmel. Eine dicke schwarze Wolke kommt vom Meer auf sie zu. Und plötzlich prasseln Hagelkörner auf sie herab. Die Mädchen laufen den Dünenweg entlang, bis sie auf der Promenade ankommen, die aussieht, als hätte jemand eine Wagenladung Knallerbsen ausgeschüttet.

Die Jungs stolpern die Treppe vom Strand hoch, bewerfen sich mit Hagelkörnern und fangen sie mit der Zunge auf.

»Dürfen wir das auch?«, fragt Anneliese.

»Ihr dürft euch ordentlich anstellen und dann gehen wir zum Heim zurück«, sagt Schwester Hildegard.

Uli schaut neidisch zu den Jungs, die immer noch wie toll auf der Promenade herumrennen, mittendrin Schwester Waltraud, deren schwarzer Mantel mit Hagelkörnern besetzt ist wie mit Perlen.

Einundzwanzig … zweiundzwanzig … dreiundzwanzig …, zählt Uli stumm. Alle vier Sekunden wandert der Strahl des Leuchtturms durchs Zimmer. Streift über Fritzes Bett, wandert über den Fußboden, wischt über Ulis Gesicht und verschwindet. Wieder zählt Uli und wieder trifft sie der Lichtstrahl mit grausamer Regelmäßigkeit.

Uli kann nicht schlafen, wenn irgendwo Licht brennt. Zu Hause steht vor ihrem Fenster die Straßenlaterne. Oma hat extra dicken schwarzen Wollstoff gekauft, da dringt das Licht nur als winzige Pünktchen durch die Mottenlöcher.

Natürlich hatte sie wieder vom Krieg geredet. »Wir mussten bei Fliegeralarm auch immer die Fenster verdunkeln, möchte nicht wissen, wie Berlin ausgesehen hat, damals, von den Bombern aus. Eine finstere Stadt, aber Mitleid haben sie trotzdem nicht gehabt.«

»Oma, der Krieg ist fast zwanzig Jahre vorbei«, hatte Uli gesagt.

Zwanzig Jahre sind eine Ewigkeit und dunkel ist in Berlin jetzt nichts mehr. Sie muss an den Kudamm denken, wie da alles strahlt und leuchtet. Die Cafés, die schicken Geschäfte. In einer der Vitrinen hat sie neulich einen Wintermantel gesehen, ein Traum! Roter Wollstoff mit einem Kragen aus schwarzem Samt und dazu passenden Knöpfen. Oben eng anliegend und ab der Taille weit schwingend. Oma hat nur den Kopf geschüttelt. »Kind, was willst du denn mit so einem Fähnchen? Da bläst doch der Wind durch. Und waschen kann man ihn auch nicht.«

Uli kennt niemanden außer Oma, der Mäntel wäscht. Noch dazu mit der Hand! Aber als Uli sich in ihrem alten Mantel im Grunewald auf einen Baumstamm gesetzt hat und hinterher alles grün vor Moos war, da steckte Oma den Mantel in den Waschbottich und weichte ihn ein. Schön war er vorher schon nicht gewesen, aber nach Omas Waschaktion nur noch ein formloser Lappen. Aber wie so oft ist Fräulein Wernicke als rettender Engel erschienen. »Für die Nordsee braucht man keenen Mantel, da braucht man ’ne warme Jacke. In dem Paletot erfriert uns die Kleene ja. Ick hab was Besseret.« Und sie hat Uli ihre hellblaue Skijacke gegeben. »Mit echten Daunen jefüttert.«

Oma hat Uli eingeschärft, die Jacke ja wieder heil zurückzubringen, schließlich ist sie nur geliehen.

Aus Fritzes Bett hört man unterdrücktes Schluchzen.

Uli weiß nicht, was sie mehr stört: Fritzes Geschniefe oder der Leuchtturm. Beides lässt sich nicht abstellen.

»Fritze«, flüstert Uli.

Gerade wandert der Lichtstrahl wieder durchs Zimmer, und Uli sieht, wie Fritze den Kopf hebt. »Entschuldigung, ich … ich …«, sie bricht ab und schluchzt laut auf.

In diesem Moment wird die Tür geöffnet und der grelle Strahl einer Taschenlampe wandert von Bett zu Bett.

»Was ist hier los?«, dröhnt Schwester Hildegard.

Wieso macht sie die Nachtwache? Wo ist Greetje?

Uli hält die Luft an. Keine sagt etwas. Anneliese wirft sich auf die andere Seite des Bettes. Freya hebt den Kopf, im Schein der Taschenlampe leuchtet ihr Gesicht weiß wie das eines Gespenstes.

»Wir können nicht schlafen wegen dem Licht«, sagt Freya ruhig. »Die Vorhänge sind zu dünn.«

Wie auf Bestellung schickt der Leuchtturm wieder seinen Strahl durchs Zimmer.

Schwester Hildegard geht zum Fenster und versucht, die Vorhänge weiter zuzuziehen, aber egal, wie sehr sie zerrt, es bleibt ein Spalt.

»Daran müsst ihr euch gewöhnen. Und jetzt will ich keinen Mucks mehr hören, sonst gibt’s morgen kein Frühstück.«

Sie geht zur Tür und will sie gerade hinter sich schließen, da ertönt Petras hohe Stimme. »Freya lügt. Es ist gar nicht wegen dem Licht. Es ist wegen der hier.« Sie zeigt anklagend auf Fritzes Bett. »Die heult die ganze Zeit.«

Gedämpftes Schluchzen ertönt.

»Hab ich’s nicht gesagt!«, ruft Petra triumphierend.

Schwester Hildegard zieht Fritze die Decke weg, die klammert sich daran fest und versucht verzweifelt, sie sich wieder über den Kopf zu ziehen.

»Lässt du wohl los!«

»Wo ist Greetje?«, schnieft Fritze. »Greetje soll kommen.«

»Greetje muss sich um ihre kranke Mutter kümmern, die kommt nicht mehr. Steh auf!«

Fritze reibt sich die Augen und steigt aus dem Bett. Uli will eigentlich nicht hinschauen, tut es aber dann doch. Die Einzige, die nichts mitkriegt, ist Anneliese, die schläft wie ein Murmeltier.

»Und jetzt nimmst du deine Bettdecke und kommst mit.«

»Wohin denn?«, fragt Fritze verwirrt.

»Egal wohin, bloß raus«, faucht Petra.

Fritze legt sich die Bettdecke wie einen Umhang über die Schultern und folgt Schwester Hildegard in den Flur. Durch das Oberlicht in der Tür sieht Uli noch kurz den Strahl der Taschenlampe auf und ab hüpfen, dann ist wieder alles dunkel.

»Was macht die jetzt mit ihr?«, flüstert Freya.

»Vielleicht bringt sie sie in ein anderes Zimmer«, sagt Uli.

»Wurde ja auch höchste Zeit«, sagt Petra. »Ihr findet doch auch, dass die unmöglich ist.«

»Mir tut sie leid«, meint Freya. »Sie weint doch nicht aus Gemeinheit.«

»Das sagst du. Ich hoffe nur, sie kommt nicht zurück.«

Uli wäre auch froh, wenn Fritze nicht mehr zurückkommt. Vielleicht legt sich Freya in das Bett neben ihr, dann können sie sich nachts unterhalten, leise natürlich. Letztes Jahr in dem Heim im Fichtelgebirge, da lag neben ihr eine, die war schon dreizehn. Was die Uli alles erzählt hat! Natürlich weiß Uli, dass man vom Küssen nicht schwanger wird, aber wie das mit dem Kinderkriegen genau funktioniert, davon hat sie bis dahin keine Ahnung gehabt. Und so genau hat sie es auch nicht wissen wollen.

Und genau wie damals, als ihr die Bettnachbarin diese Ungeheuerlichkeiten zugeflüstert hat, muss sie auch jetzt an ihre Mutter denken, dabei will sie das gar nicht. Es ist ihr auch völlig egal, dass die vor einem halben Jahr geheiratet hat.

»Nun schau dir wenigstens das Hochzeitsfoto an«, hatte Oma gesagt. »Immerhin ist sie deine Mutter. Und sie hat ein Recht auf dich.«

Keiner soll ein Recht auf Uli haben. Und schon gar nicht eine Mutter, die Uli gar nicht kennt.

Oma hatte geseufzt und das Foto zurück in den Briefumschlag gesteckt. »Ich werde nicht jünger, Kind. Wer weiß, wie lange ich mich noch um dich kümmern kann.«

»Dann kümmere ich mich eben um dich.«

»Kommt nicht in die Tüte.«

»Kommt nicht in die Tüte« ist Omas Lieblingsspruch, dabei stemmt sie dann die Arme in die Seite und holt tief Luft, sodass man Angst haben muss, die Knöpfe von ihrer Kittelschürze würden abspringen.

Natürlich wird Uli Oma nicht verlassen. Dann müsste sie ja auch weg aus Berlin. Na und? Wäre das wirklich so schlimm?, meldet sich eine kleine Stimme in ihr zu Wort. Möchtest du nicht lieber woanders leben als in der winzigen Zweizimmerwohnung im Hochparterre? Endlich mal in einem richtigen Bett schlafen statt auf der Klappcouch. Vielleicht sogar ein eigenes Zimmer haben, mit einem Schreibtisch …

Und wäre es nicht schön, nicht länger ins Heim zu müssen, wenn Oma mal wieder im Krankenhaus liegt wegen ihrer offenen Beine?

»Ich bleibe bei Oma!«, versucht Uli die hartnäckige Stimme zum Schweigen zu bringen. »Da kann sich meine Mutter auf den Kopf stellen.«

Und dann fängt sie wieder an zu zählen: »Einundzwanzig … zweiundzwanzig … dreiundzwanzig …«

Uli schläft ein und träumt. Sie geht mit Oma auf den Markt. »Was soll’s denn Schönes sein, junge Frau?«, fragt der Verkäufer am Gemüsestand. Es ist ein anderer Verkäufer als sonst, viel jünger. Er lächelt Uli an. Ein breites Lächeln mit einer Lücke zwischen den Schneidezähnen. »Was machst du denn hier?«, will Uli gerade fragen, doch der Verkäufer achtet nicht auf sie und füllt Omas Korb mit Teltower Rübchen. Noch eine Schütte voll und noch eine. Die Rüben prasseln in den Korb, und Oma schreit laut: »Halt, nicht so viel, wie soll ich die denn alle putzen?« Doch der Junge lächelt nur und kippt noch mehr Rüben in den Korb. Plötzlich steht Ulis Mutter neben ihr und flüstert: »Komm mit mir, Ulrike.« Sie legt Uli die Hand auf die Schulter.

»Das geht nicht, ich kann Oma nicht allein lassen.«

»Ach was, sie merkt es doch nicht. Komm mit, mein Kind.« Der Griff um ihren Arm wird fester. Uli versucht, die Hand abzuschütteln, und dann ist es nicht mehr Ulis Mutter, die spricht, sondern Fritze. »Bitte, darf ich zu dir ins Bett? Nur ganz kurz. Mir ist so kalt, bitte!«

Ehe Uli antworten kann, ist sie auch schon unter die Bettdecke geschlüpft.

»Was war denn los?«, fragt Uli.

»Ich musste mich … in den Waschraum … stellen …«

Fritze klappert so mit den Zähnen, dass Uli sie kaum versteht.

»Du hattest doch deine Decke.«

»Aber nicht an den Füßen.«

»Wie lange?«, fragt Uli.

»Eine Ewigkeit!«, flüstert Fritze.

Uli möchte nicht, dass Fritze neben ihr liegt, aber irgendwie tut sie ihr auch leid.

Sie streckt einen Zeh aus und reibt damit über Fritzes eisigen Fuß. Zuerst fühlt es sich unangenehm an, aber dann spürt sie, wie Fritzes Fuß langsam warm wird. »Besser?«

»Viel besser.«

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4. Kapitel

Am Morgen hat Petra ihr Bettzeug ins Nachbarzimmer gebracht. »Schwester Hildegard hat’s erlaubt. Diese Heulerei ertrage ich keine Nacht länger.«

Uli weint Petra keine Träne nach, aber noch lieber wäre ihr gewesen, Fritze hätte umziehen müssen.

Als sie jetzt die Treppe hinuntergehen, steigt Uli säuerlicher Geruch in die Nase. »Schon wieder Milchsuppe.«

»Und die Jungs kriegen frische Brötchen«, sagt Fritze.

Voller Neid sehen die Mädchen durch das Glas der Schiebetür, dass auf den Tischen der Jungs Körbe mit Brot und Brötchen stehen, während ihnen ein Eimer mit Milchsuppe auf den Tisch gestellt wird. Die Milch ist nicht nur angebrannt, sie ist auch vergoren.

Nur Freya nimmt ein paar Löffel. »Das ist das Gute am Lebertran, hinterher schmeckt einem alles.«

Vor dem Frühstück hat ihr Schwester Hildegard wieder zwei Löffel Lebertran eingeflößt. Am ersten Tag hatte Freya noch versucht, sich zu wehren, ohne Erfolg.

»Der Doktor hat’s verordnet.«

Fritze schiebt ihren Teller weg. »Ich krieg das nicht runter.«

»Warum bekommen wir keine Schrippen?«, fragt Uli Schwester Hildegard, die zwischen den Tischen herumgeht und jeder, die ihren Arm aufgestützt hat, einen unsanften Schubs gibt.

»Darum.«

»Darum?«

»Wer dumm fragt, bekommt eine dumme Antwort. Und nun esst die Teller leer, in zehn Minuten sammelt Zimmer neun das Geschirr ein.«

Uli schaut aus dem Fenster. Der Leuchtturm glänzt vor Nässe. Es regnet schon wieder. Das bedeutet, dass sie drinbleiben müssen.

Freya packt das Mensch ärgere Dich nicht-Spiel aus und sucht nach den passenden Figuren.

»Ich brauch noch einen Blauen!«

»Von den Gelben gibt’s auch nur zwei.«

»Da ist doch noch einer.«

»Der ist aber aus Plastik, nicht aus Holz.«

»So kann man nicht spielen«, sagt Uli und klappt das Spielbrett zusammen.

Ein Junge kommt zu ihnen an den Tisch. Der mit der Zahnlücke. Er bläst sich die Haare aus der Stirn. »Hier.« Er hält Uli eine kleine blaue Figur hin.

Uli nimmt sie vorsichtig in die Hand.

»Hab ich selbst gemacht«, sagt der Junge.

»Die sieht ja richtig echt aus.«

Er wird rot vor Stolz.

Uli dreht die Figur hin und her. »Aber wie …?«

»Geschnitzt.« Der Junge sieht sich um, legt einen Finger an die Lippen und tippt auf seine Hosentasche.

»Du hast ein Taschenmesser?«, flüstert Uli. »Aber das ist doch verboten.«

Er zuckt mit den Achseln. »Hab’s immer gut versteckt. Wenn du also noch ein paar Männchen brauchst, musst du’s nur sagen.« Er grinst breit, sodass nicht nur seine Zahnlücke, sondern auch ein schiefer Eckzahn sichtbar wird. »Ich bin der Peter.«

»Ich heiße Ulrike. Hast du Lust? Uns fehlt ein vierter Mann.«

Peter will sich gerade zu ihr an den Tisch setzen, da eilt Schwester Hildegard herbei. »Ja, wo gibt es denn so was?« Sie wedelt mit den Armen, als wollte sie Ungeziefer verjagen. »Rüber mit dir. Ihr Jungs habt hier nichts zu suchen.«

Mit einem Achselzucken wendet sich Peter ab. »Ist das ein Drache!«, sagt er im Gehen.

»Das hab ich gehört!«, ruft Schwester Hildegard, aber sie wird abgelenkt von zwei Mädchen, die unter dem Tisch Verstecken spielen. »Hinsetzen, sofort!«

Freya, Anneliese und Uli verteilen ihre Figuren.

Fritze steht am Fenster und schaut hinaus in den Regen. Ihre Schultern zucken. Bestimmt heult sie wieder.

»Möchtest du mitspielen?«, fragt Uli.

Fritze dreht sich nicht um, schüttelt nur den Kopf.

»Wer nicht will, der hat schon«, murmelt Uli und würfelt.

Anneliese hat schon wieder den Daumen im Mund.

»Aber nicht, dass du den Würfel vollsabberst, Lieschen.«

Irgendwann setzt sich Fritze dann doch zu ihnen, aber sie spielt nicht mit, starrt nur mit vom Weinen geröteten Augen ins Leere.

Uli ist fast erleichtert, als der Gong zum Mittagessen ertönt.

Doch die Erleichterung hält nicht lange an.

»Was ist das?«, fragt Freya und stochert in ihrem Teller herum. Uli polkt sich einen Faden aus dem Mund. »Ich glaube, das sind Bohnen. Bohnen und Kartoffeln.«

»Und Speck«, sagt Fritze. Sie zieht eine Streichholzschachtel aus der Hosentasche. Was hat sie vor? Will sie den Teller anzünden?

Doch in der Schachtel sind keine Streichhölzer. Fritze schüttet ein rotes Pulver auf ihr Essen.

»Was’n das?«, fragt Anneliese.

»Cayennepfeffer, sehr scharf.«

»Wenn’s so scharf is, warum machst du’s dann drauf?«

»Dann schmeckt man es nicht. Man schmeckt nur den Pfeffer. Verstehst du?«

Anneliese schüttelt den Kopf.

»Bei meinen Großeltern gibt’s oft Zunge, puh!« Fritze streckt ihre Zunge raus. »Aber ich hab meine Schachtel dabei und kann’s essen.«

Von dem Tisch, an dem die jüngeren Mädchen sitzen, ertönt ein erstickter Schrei.

Schwester Hildegard stopft einem kleinen Ding den Löffel in den Mund. Und noch einen. »Es wird gegessen, was auf den Tisch kommt, hat dir das keiner beigebracht?«

Das Mädchen schüttelt den Kopf und dann erbricht es sich. Direkt auf Schwester Hildegards frisch gestärkte weiße Schürze. Die holt aus. Der Knall der Ohrfeige lässt Fritze zusammenzucken. Freyas blasses Gesicht wird noch blasser.

»Gut, dass sie nicht in ihren Teller gespuckt hat, das hätte sie sonst essen müssen«, sagt Uli.

»Wirklich?« Fritze reißt die Augen auf. Annelieses Unterlippe zittert. Freya legt ihr beruhigend die Hand auf den Arm. »Keine Angst, das passiert nicht.«

»Habt ihr eine Ahnung«, sagt Uli düster. Mit Schrecken denkt sie an das Heim zurück, in dem sie vor zwei Jahren war.

Damals hatte sich eine der Tanten eine Gummischürze angezogen, den Kopf des Kindes, das nicht essen wollte, zwischen die Knie geklemmt und es mit Essen vollgestopft wie eine Weihnachtsgans. Aber das erzählt sie Anneliese besser nicht.

Frau Butt kommt in den Speisesaal. Lächelnd hebt sie ein Glas hoch und schlägt mit einer Gabel dagegen.

»Was muss ich denn da hören, Kinder? Euch schmeckt das Essen nicht?« Sie schüttelt den Kopf und zieht die gemalten Augenbrauen hoch. »Ich glaube, ihr wisst nicht, wie gut ihr es habt. Ihr dürft sechs Wochen am Meer verbringen, bekommt vier Mal am Tag zu essen. Andere Kinder müssen hungern oder haben kein Dach über dem Kopf.«

»Aber ich kann das nicht essen!«, weint das Mädchen, das Schwester Hildegard auf die Schürze gekotzt hat.

»Natürlich kannst du das. Du bleibst jetzt so lange am Tisch sitzen, bis du aufgegessen hast, oder willst du mich traurig machen?«

Immer noch lächelnd, klatscht Frau Butt ihr eine Kelle voll Brei in den Teller und noch eine.

Uli wird beim Zusehen übel.

Frau Butt humpelt zu ihnen an den Tisch. Sie schaut in die noch vollen Teller und seufzt: »So, ihr meint also auch, das gute Essen verschmähen zu können. Wisst ihr, was damit passiert? Das landet im Kübel für die Schweine. Eine Sünde ist das, eine Todsünde!«

Keines der Mädchen am Tisch sagt etwas. Uli nimmt einen Löffel voll, aber als sie versucht, den Pamps herunterzuschlucken, muss sie würgen.

»Ihr vier werdet heute keinen Mittagsschlaf machen, sondern abwaschen. Und das werdet ihr von heute an jedes Mal, wenn eine von euch nicht aufisst. Glaubt mir, diese Strafe verhängen zu müssen, schmerzt mich mehr als euch, aber sie ist nur zu eurem Besten.«

Dann dreht sie sich um und hinkt davon.

Die Mädchen sehen sich an. In Fritzes Augen steht blankes Entsetzen.

Im Heim ist es ganz still, alle liegen im Bett und machen Mittagsschlaf oder tun zumindest so, als würden sie schlafen. Frau Poppinga, die Küchenhexe, hat ihnen gezeigt, wo das Geschirr hinkommt, das Besteck, und Uli eine Spülbürste in die Hand gedrückt, alles ohne ein einziges Wort zu sagen. Dann hat sie ihre geblümte Schürze abgelegt und ist verschwunden. Die Mädchen staunten nicht schlecht, als sie sie mit einer altmodischen Lederhaube auf dem Kopf vor dem Heim ein Motorrad besteigen sahen, auf dem sie sehr schnell und sehr laut davonknatterte.

Nun steckt Uli bis zu den Ellbogen im fettig grauen Abwaschwasser und bearbeitet die Teller mit einer Spülbürste, deren Borsten schon ganz schief sind.

Fritze kratzt die Reste von den Tellern in einen Kübel und Freya trocknet ab. Anneliese stellt das saubere Geschirr in den Schrank.

»Guckt mal, ein Radio«, sagt Fritze plötzlich und zeigt mit der Gabel auf ein Transistorradio, das ganz oben auf dem Geschirrschrank steht. Sie zieht einen Stuhl heran, steigt drauf und dreht an den Köpfen. Es knarzt und rauscht, dann ist eine Stimme zu hören.

»Ich versteh nichts«, sagt Anneliese.

»Das ist bestimmt Holländisch«, sagt Freya. »Holland ist nicht weit von hier.«

Fritze dreht weiter, bis Musik ertönt.

»Das sind die Beatles!«, ruft Fritze begeistert. Sie singt laut mit: »She loves you, yeah, yeah, yeah, she loves you, yeah, yeah, yeah.« Der Stuhl wackelt bedenklich.

Uli und Freya tanzen. Sie nehmen Anneliese in die Mitte. Es klirrt. Anneliese ist ein Teller runtergefallen und auf dem schwarz-weißen Fliesenboden zerschellt. Vor Schreck schlägt sie die Hände vors Gesicht.

Fritze dreht das Radio ab und steigt vom Stuhl.

Uli sieht sich um. In der Ecke steht ein Mülleimer, aber wenn sie die Scherben da reintun, werden sie entdeckt, und es gibt den nächsten Ärger.

Sie hat eine Idee. »Bin gleich wieder da«, sagt sie.

In der Eingangshalle gibt es einen Wandschrank, der vollgestopft ist mit Buddeleimern, Schaufeln und anderem Strandspielzeug. Sie zieht einen Eimer heraus, der irgendwann einmal rot gewesen sein muss, das Salzwasser hat die Farbe abgefressen.

»Wir tun die Scherben da rein«, sagt sie, als sie zurück in die Küche kommt.

»Und dann?«, fragt Fritze.

»Dann stell ich den Eimer zu den anderen in den Schrank, die benutzt doch im Winter eh keiner.«

»Aber wir können ihn benutzen.« Fritze nimmt den Eimer, öffnet ein Fenster und kippt die Scherben hinaus.

»Was soll das?«

»Wir stellen den Eimer unter unseren Tisch und werfen alles rein, was wir nicht essen wollen.«

»Das merkt Schwester Hildegard doch«, sagt Uli.

»Wenn wir es geschickt anstellen, nicht«, sagt Freya. »Ich weiß nur nicht, wo wir den Eimer ausleeren sollen.«

»Neben der Eingangstür ist ein Klo«, sagt Uli. Eigentlich darf da keiner rauf. Nur ausnahmsweise, wenn die Schwestern eins der kleineren Kinder zum Rausgehen angezogen haben und sie nicht warten wollen, bis es sich wieder ausgepellt hat und nach oben gegangen ist.

Vielleicht ist Fritzes Idee mit dem Eimer gar nicht so schlecht. Uli hat jedenfalls keine Lust, jeden Tag abzuwaschen. Das Wasser ist schon kalt und ihre Hände sind von einem schmierigen Fettfilm überzogen. Sie dreht den Warmwasserhahn auf, aber der Boiler scheint leer zu sein.

Die Küchentür geht auf. Fritze schiebt mit dem Fuß den Buddeleimer unter den Küchentisch.

»Nun, Kinder, wie ich sehe, wart ihr fleißig.«

Frau Butt nimmt einen Teller hoch, hält ihn ans Licht und fährt prüfend mit dem Finger darüber. »Wisst ihr, woran man erkennt, ob etwas sauber ist? Es muss quietschen. Hört ihr, dass es quietscht? Nein. Natürlich nicht. Dieser Teller ist nicht sauber.« Sie stellt ihn hin und greift nach einem Becher. »Und der hier auch nicht.«

»Es gibt kein warmes Wasser mehr«, sagt Uli.

»Zum Abwaschen braucht man kein warmes Wasser, ihr müsst nur gründlich bürsten.«

Uli hält die Bürste hoch. »Das geht damit nicht.«

Frau Butt kommt ihr jetzt ganz nah, und Uli erkennt, dass das ständige Lächeln nur daher rührt, dass ihre Haare auf dem Kopf so straff zusammengebunden sind, dass nicht nur die Augenbrauen dieses ewig erstaunte V bilden, sondern auch die Mundwinkel nach oben zeigen.

»Soso, die Bürste ist nicht recht, das Wasser ist zu kalt.«

Frau Butt kneift Uli ins Kinn. »Interessant, dass jemand, der aus solchen Verhältnissen kommt, so etepetete ist.«

Sie lässt Ulis Kinn los, die reibt sich über die schmerzende Stelle. »Mädchen wie du sollten dankbar sein, dass sie hier sein dürfen und nicht in der Erziehungsanstalt.« Nun ist ihr Lächeln echt, aber nicht weniger unheimlich. »Nun, früher oder später landest du da sowieso.«

Frau Butt verlässt die Küche und die vier stehen da wie vom Donner gerührt. Anneliese steckt den Daumen in den Mund.

»Was meint sie mit ›solchen Verhältnissen‹?«, fragt Fritze.

»Keine Ahnung«, sagt Uli und sie spürt, wie eine verräterische Röte ihr Gesicht überzieht.

Nach dem Kaffeetrinken geht’s ans Schuheputzen. Da sie erst ein Mal draußen waren, ist das nicht weiter schwierig, sie müssen nur den Sand abbürsten. Das schaffen auch die Kleinen.

Beaufsichtigt wird das Schuheputzen von Schwester Waltraud. Sie hat eine der Bänke quer in die Eingangshalle geschoben und so die Mädchen von den Jungen getrennt. Nun lässt sie sich mit einem Seufzer auf der Bank nieder und zieht eine braune Flasche aus der Schürzentasche. Die Flasche sieht genauso aus wie die, aus der Freya morgens ihre zwei Löffel Lebertran bekommt. Schwester Waltraud schraubt sie auf und nimmt einen tiefen Schluck. Dann grunzt sie zufrieden. Uli und Freya sehen sich an. Wie kann man freiwillig Lebertran trinken?

Vorsichtig fährt Uli mit der Bürste über ihre Schuhe, damit das Leder an der Kappe nicht noch weiter aufgeraut wird. Freyas Halbstiefel sind aus weißem Lackleder und haben einen Umschlag am Knöchel.

»Die sind aber nicht sehr praktisch«, sagt Uli.

»Ich weiß, ich hab noch andere dabei.«

Zwei Paar Schuhe! Was für ein Luxus.

Uli schaut hinüber zu den Jungs. Peter unterhält sich gerade mit dem Jungen mit der Boxernase. Uli könnte nicht sagen, warum, aber sie mag ihn nicht. Er erinnert sie an Harry aus ihrer Klasse, der nach altem Scheuerlappen riecht und sie immer kneift, wenn er an ihr vorbeigeht.

Hansi und Klausi, die sommersprossigen Brüder, streiten sich lautstark um eine Dose Schuhkrem. Schwester Waltraud zieht schon wieder die Flasche aus der Schürzentasche und setzt sie an den Mund.

Kann man süchtig nach Lebertran sein?

Freya scheint Ulis Gedanken gelesen zu haben. »Ich würde das Zeug am liebsten jedes Mal ausspucken.«

»Du musst dir den Löffel ganz nach hinten auf die Zunge schieben, dann schmeckt man es nicht so.«

Anneliese hockt auf dem Boden, wiegt ihren Waschlappenteddy im Arm und singt ihm etwas vor. Schwester Waltraud scheint es nicht zu kümmern. Sie hält ihre Flasche ans Licht und steckt sie zurück in die Schürzentasche.

Aus dem Streit um das Schuhputzzeug ist eine kleine Prügelei geworden. Der Junge mit der Boxernase schlägt Hansi mit einer Bürste auf den Kopf. Der brüllt laut.

Die Tür zu Frau Butts Büro wird aufgerissen. Anneliese stopft schnell den Teddy unter ihren Pulli. Fritze lässt den Schuh fallen, die Jungs erstarren in ihren Bewegungen.

»Schwester Waltraud! Was soll dieser Lärm?«

Schwester Waltraud erhebt sich leicht schwankend. »Ruhe bitte! Ruhe!«, ruft sie, dabei sind inzwischen alle mucksmäuschenstill.

»Kontrollieren Sie, ob die Schuhe sauber sind. Wenn ja, gehen die Kinder in den Speisesaal und warten dort, bis es Abendbrot gibt«, ordnet Frau Butt an.

Schwester Waltraud nickt bei jedem Wort und ihr Gesicht ist noch röter als sonst.

Frau Butt schließt die Tür.

»Also eins steht fest«, sagt Fritze und schiebt ihre Schuhe unter die Bank. »In der Flasche war alles Mögliche, aber kein Lebertran.«

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5. Kapitel

Beim Frühstück hatte es noch geregnet. So sehr, dass das Wasser an die Fensterscheiben klatschte, als ob vor dem Heim ein Riese stünde und es mit einem Schlauch abspritzte.

Nun hat der Regen aufgehört, die Wolken hängen zwar immer noch dunkel und schwer am Himmel, aber dazwischen leuchtet hier und da ein Fitzelchen Blau.

Uli freut sich darauf, raus und ans Meer zu kommen. Aber sie ist fast die Einzige.

»Bestimmt fängt’s gleich wieder an zu schütten«, sagt Petra.

Und ein dickliches Mädchen mault: »Können wir nicht lieber drinbleiben?«

»Ihr seid nicht zu eurem Vergnügen hier«, sagt Schwester Hildegard, »sondern um euch zu erholen. Eine Stunde an der frischen Luft und das Mittagessen schmeckt noch mal so gut.«

»Haha«, sagt Uli leise.

»Wolltest du etwas sagen, Ulrike?«

»Nein.«

»Dann ist ja alles in Ordnung. Und nun Abmarsch!«

Uli hilft Anneliese dabei, die Schnürsenkel zuzubinden. Die sind an einer Stelle schon ganz dünn. »Hast du ein zweites Paar Schnürsenkel mit?«

Anneliese schaut Uli mit großen Augen an und schüttelt den Kopf. »Weiß nich.«

»Dann mach ich lieber einen Knoten rein, damit er nicht reißt.«

Schwester Waltraud zieht sich Ölzeug an, wie Fischer es haben. Sie sieht aus wie eine riesige gelbe Boje. Schwester Hildegard trägt einen schwarzen Regenmantel, der ihr fast bis zu den Füßen reicht. Beide setzen sich gefältelte Plastikhauben auf den Kopf.

Uli weiß nicht, welche von den Schwestern sie schrecklicher findet. Beide sind gleich groß und haben einen Kurzhaarschnitt, das ist aber auch die einzige Ähnlichkeit. Schwester Waltraud hat ein fleischiges, ständig gerötetes Gesicht mit einer Stülpnase. Aus Schwester Hildegards Kinn sprießen einzelne dunkle Haare und ihre Augen hinter den dicken Brillengläsern sind klein und stechend.

»Wo ist deine Mütze?«, schreit sie Fritze an.

Die fasst sich an den Kopf. »Oh, ich glaube, ich …«

»Such sie, aber beeil dich, wegen dir müssen jetzt alle warten.«

Fritze schaut unter die Bänke, nimmt Jacken vom Haken, keine Mütze.

Hansi und Klausi kichern, bestimmt haben sie die Mütze irgendwo versteckt.

»Wird’s bald!« Schwester Hildegard tippt ungeduldig mit der Schuhspitze auf den Boden.

Alle stehen da und gucken teils mitleidig, teils schadenfroh dabei zu, wie Fritze immer verzweifelter durch die Halle läuft.

»Is das deine Mütze, die aussieht wie ’n Hundehaufen?«, fragt ein großer Junge mit riesigen Segelohren. »Denn kiek mal im Mülleimer nach.«

Fritze öffnet die Klappe des Treteimers und zieht eine unförmige Mütze heraus. Papierfetzen kleben daran, sie zieht einen angelutschten Drops von der Bommel.

»Jetzt aber raus mit euch!«, ruft Schwester Hildegard. »Wir haben schon genug Zeit verloren.«

Es ist wieder Ebbe und der Strand erstreckt sich endlos bis zum Horizont. Der Sand ist fest und glatt. Jetzt möchte Uli laufen, so schnell sein wie der Wind. Sie dreht sich um. Schwester Hildegard ist an der Treppe stehen geblieben, um ein kleines Mädchen hochzuzerren, das gerade hingefallen ist. Das ist die Gelegenheit. Uli rennt los, immer schneller, in Richtung Horizont.

Sie läuft so lange, bis sie Seitenstechen bekommt und stehen bleiben muss.

»Wo willst du denn hin?«, ruft eine atemlose Stimme hinter ihr.

Es ist Peter.

»Nirgendwohin, ich wollte einfach nur …«

»Du hast Glück, dass gerade ablaufendes Wasser ist, sonst kann das bös’ ausgehen. Du warst wohl noch nie an der Nordsee?«

»An der Ostsee war ich, aber da gibt’s keine Ebbe und keine Flut. Und es riecht auch ganz anders. Nicht so salzig. Und am Strand liegen viele Steine. Ich hab sogar einen versteinerten Seeigel gefunden.«

Uli weiß nicht, warum sie Peter das alles erzählt. Sie weiß auch nicht, warum sie ihm zurück in Richtung Promenade folgt.

»An der Ostsee war ich noch nie«, sagt Peter. »Immer nur an der Nordsee. Wegen dem Klima.«

»Klima?«

Er klopft sich gegen die Brust. »Die Luft ist gut für die Lunge. Ich war schon auf Norderney, auf Amrum und auf Föhr. Da war’s langweilig, aber das Essen war gut. Nicht so ein Fraß wie hier.«

Uli möchte ihn gern fragen, warum er so oft verschickt worden ist, aber sie traut sich nicht. Nachher muss sie ihm erzählen, wo sie schon überall war und warum.

Peter bückt sich. »Ein Seestern! Den nehm ich mit nach Hause.«

Anneliese kommt auf sie zugelaufen. »Guck mal, Uli, guck mal, was ich gefunden hab!« Sie hält ihr einen toten Krebs unter die Nase.

»Pass auf, der zwickt dich gleich«, sagt Peter und klappert mit einer der Scheren.

Uli sieht sich suchend um. »Ich würde so gern ein Seepferdchen finden.«

»In dem Laden an der Promenade gibt’s welche zu kaufen«, sagt Peter. »Getrocknete.«

»Eins kaufen kann ja jeder«, sagt Uli. Und denkt bei sich, wenn man Geld hat. Natürlich hat sie die Seepferdchen in dem Laden gesehen. Große glänzende Muscheln gab’s da auch. Aber am liebsten hätte sie so ein kleines Portemonnaie aus echtem Robbenfell. Aber das kostet fünf Mark. Und sie hat nur zehn Mark für die ganzen sechs Wochen. Und davon muss sie noch Briefmarken und Postkarten kaufen.

Wie ein schwarzer Racheengel taucht Schwester Hildegard hinter ihnen auf.

»Was machst du schon wieder hier?«, herrscht sie Peter an. »Du hast bei den Mädchen nichts zu suchen.«

Peter wirft Uli noch einen bedauernden Blick zu und trabt los, um Anschluss an die anderen Jungs zu bekommen, die mit Schwester Waltraud bereits auf der Promenade sind.

Der Wind wird stärker. Schwester Hildegard hält ihre Regenhaube fest. »Schneller gehen! Und es werden keine Muscheln mitgenommen!« Sie schlägt Anneliese den Krebs aus der Hand. »Das ist schmutzig!«

Uli blinzelt. Von vorn scheint ihr die Sonne ins Gesicht, auf ihrem Rücken spürt sie dicke Regentropfen.

»Schaut mal! Da!«, schreit Fritze und zeigt auf die Dünen. Vor dem blauschwarzen Himmel schimmert silbern das Dünengras und dahinter erhebt sich ein in allen Farben leuchtender Regenbogen.

»Schön!«, sagt Anneliese andächtig.

»Wir müssen hin und graben«, sagt Fritze aufgeregt. »Am Fuße eines Regenbogens ist ein Topf mit Gold versteckt. Das weiß doch jeder.«

Uli tippt sich an die Stirn. »Wer’s glaubt, wird selig.« Auch so ein Lieblingsspruch von Oma.

»Nicht selig, nur reich«, sagt Fritze.

Doch nun wird der Regen stärker und mit hochgezogenen Schultern und gesenkten Köpfen laufen sie die Promenade entlang und biegen in die Strandstraße ein.

Wie durch Zauberhand hört der Regen auf und die Sonne scheint.

»Das reinste Aprilwetter«, sagt Freya.

»Nicht trödeln dahinten!«, ruft Schwester Hildegard.

An der Bäckerei stehen Hansi und Klausi und pressen die Nase gegen das Schaufenster.

»Siehste die Windbeutel?«

»Mann, is da viel Sahne drin!«

»Und kiek mal die Liebesknochen.«

Fritze bleibt ebenfalls stehen. »Ich mag am liebsten Rumkugeln.«

»Sind die nicht mit Schnaps?«, fragt Uli.

»Na klar, deswegen schmecken sie ja auch so gut. Bei unserm Bäcker an der Ecke bekomme ich die von gestern immer billiger und eine gebe ich meinem Papa und …«

Und schon heult sie wieder.

»In Zweierreihen gehen und aufschließen!«, brüllt Schwester Hildegard.

Uli will Anneliese an die Hand nehmen, doch die lässt sich einfach auf den Boden fallen. »Kann nich mehr.«

»Schwester Hildegard! Anneliese kann nicht mehr laufen!«, ruft Freya.

Schwester Hildegard, die Uli bei sich nur noch den Drachen nennt, segelt auf sie zu. Ihr schwarzer Mantel glänzt vor Nässe wie die Haut eines Fisches.

»Steh sofort auf!« Sie versucht, Anneliese am Arm hochzuziehen. Anneliese bleibt liegen.

»Soll ich dich jetzt tragen oder was?«

»Huckepack«, murmelt Anneliese.

Der Drache sieht sich um. »He, du! Komm mal her!«, ruft sie dem Jungen mit den Segelohren zu. »Du siehst stark aus. Kannst du sie tragen?«

»Klar kann ick det«, brummt der Junge gutmütig. Er setzt sich Anneliese auf die Schultern, als würde sie nichts wiegen.

»Die hat’s gut«, sagt Hansi und wischt sich mit einem Ärmel den Rotz von der Nase.

Nun kommt auch Schwester Waltraud anmarschiert, sie zerrt einen kleinen Jungen hinter sich her, der laut brüllt: »Ich will nich ins Heim, ich will im Sand spielen!« Er fasst in seine Jackentasche, holt eine Handvoll Sand heraus und bewirft Schwester Waltraud damit, doch die lacht nur und zieht ihn weiter.

Heute gibt es Linseneintopf.

Linseneintopf kann gut schmecken, das weiß Uli. Oma weicht die Linsen am Vorabend ein, kocht sie dann mindestens zwei Stunden – »auf keinen Fall salzen, sonst werden sie hart, und nicht die Prise Natron vergessen« – und fügt kurz vor Ende der Garzeit klein geschnittenes Suppengrün hinzu. Manchmal auch gewürfelten Speck. Dieser Eintopf hat kein Körnchen Salz auch nur gesehen und trotzdem sind die Linsen hart.

Fritze gibt eine Prise Chilipulver in ihren Teller und nimmt einen Löffel. Mit vor Ekel verzerrtem Gesicht spuckt sie ein Stückchen Speckschwarte auf den Tisch.

Genau wie die Milchsuppe am Morgen landet auch jetzt ein Großteil des Eintopfes im Buddeleimer. Während das Geschirr abgeräumt wird, geht Uli damit auf den Abort neben dem Eingang. Schwester Hildegard und Schwester Waltraud achten nicht auf sie. Sie stehen an der Tür zum Wintergarten und unterhalten sich. Nein, sie unterhalten sich nicht, sie streiten.

Als Uli mit dem leeren Eimer zurückkommt, hört sie Schwester Hildegard sagen: »Ich hab’s genau gesehen. Wenn das nicht aufhört, werde ich es melden.« Sie will in Schwester Waltrauds Schürzentasche greifen, doch Schwester Waltraud hält sie zu. »Finger weg!«

Was mag die da wohl drin haben, was sie nicht drin haben soll?, überlegt Uli. Egal, Hauptsache, keiner bemerkt ihren Trick mit dem Eimer.

Wenn Uli etwas hasst, dann ist es Mittagsschlaf. Zu Hause bei Oma macht sie nie welchen. Natürlich nicht, sie ist schließlich kein Baby mehr.

Als wolle das Wetter sie verspotten, scheint ausgerechnet jetzt die Sonne. Genauso wenig, wie sich vom dünnen Stoff der Vorhänge das Licht des Leuchtturms aussperren lässt, lässt sich die Sonne davon abhalten. In einem dicken Flatschen liegt sie genau auf Ulis Bett. Jetzt wäre sie gern wieder draußen am Strand. Würde Muscheln und Krebse und Seesterne suchen und durch die kleinen Tümpel platschen. Und Peter müsste dabei sein. Wenn sie ihn das nächste Mal sieht, wird sie ihn fragen, warum er so oft an der Nordsee war.

Sie zieht die Nachttischschublade auf und holt ihre Uhr heraus. Zu dumm, sie hat vergessen, sie aufzuziehen. Aber auch so weiß sie, dass sie noch mindestens eine Dreiviertelstunde ruhig verharren müssen.

Ausgehungert stürzen sich die Mädchen am Nachmittag auf altbackene Brötchenhälften, die mit einer zähen braunen Masse bestrichen sind.

»Pflaumenmus?«, mutmaßt Freya.

»Oder Quittengelee«, sagt Uli.

Was auch immer es ist, es ist essbar.

Frau Butt betritt den Speisesaal. Sie trägt einen Korb in der Hand. Lächelnd fragt sie: »Was glaubt ihr wohl, was ich hier für euch habe?«

Uli weiß es. »Post! Post für uns.«

Nicht dass sie etwas Besonderes erwarten würde. Oma schreibt meistens nur eine Karte, auf der dann nicht mehr steht als: Benimm dich gut, gib keine Widerworte und komm gesund wieder.

Doch sie bekommt keine Karte, Frau Butt reicht ihr einen Brief. Uli dreht ihn um. Auf dem Absender steht in runden Buchstaben Familie Benno Klein, Wattenscheid. Es dauert eine Weile, bis sie begreift, wer ihr geschrieben hat. Ihr erster Impuls ist, den Brief zu zerreißen. Doch dann nimmt sie einen Kugelschreiber und öffnet damit vorsichtig die Lasche. Sie zieht einen hellblauen Bogen heraus und liest:

Liebe Ulrike,

Oma hat dir ja sicher erzählt, dass Benno und ich geheiratet haben. Vielleicht hat sie dir auch das Foto gezeigt. Es war eine ganz kleine Hochzeit, nur standesamtlich. Wir wollen dich nicht drängen, würden uns aber sehr freuen, wenn du uns besuchen kommst. Vielleicht in den Weihnachtsferien? Unsere Wohnung ist ein Neubau und sehr schön. Du hättest auch ein eigenes Zimmer.

Wir freuen uns, von dir zu hören.

Erhol dich gut.

Deine Mutti

Uli starrt immer noch auf die Zeilen, da springt Fritze auf und ruft: »Das gibt’s doch nicht!«

»Was gibt es nicht, Elfriede?«, fragt Frau Butt, die gerade einem kleinen Mädchen einen Brief vorliest.

»Mein Papa schreibt, er hätte nicht meinen Brief, sondern den von einem anderen Mädchen bekommen. Wir müssten den vertauscht haben, aber ich kenn die gar nicht.« Sie sieht sich um. »Wer von euch heißt Gabi?«

Das dickliche Mädchen hebt die Hand. »Gabi bin ich.«

»Nun mal nicht so aufgeregt, das kann passieren«, sagt Frau Butt.

»Aber wie denn?«, fragt Fritze verzweifelt. »Ich weiß genau, dass ich meinen Brief in den Umschlag gesteckt und unsere Adresse draufgeschrieben hab.« Sie runzelt die Stirn. »Aber wir dürfen die Umschläge ja nicht zukleben.«

»Dafür gibt es gute Gründe.«

»Ich muss meinem Papa gleich schreiben.«

Frau Butt drückt Fritze auf den Stuhl zurück. »Briefe schreiben wir sonntags. Das weißt du doch. Heute ist Badetag.«

»Badetag?«, fragt Anneliese ängstlich. »Müssen wir ins Meer?«

»Natürlich badet ihr nicht im Meer, sondern in einer Wanne. Aber in Meerwasser, denn das ist das Gesündeste, das es gibt.«

Gebadet wird im Kurmittelhaus. Der Weg dorthin ist zwar nicht weit, aber es weht ein heftiger Wind, er lässt die Regentropfen wie Nadelstiche auf ihre Gesichter prallen.

»Ich hoffe, das Wasser ist schön heiß«, sagt Uli zu Freya, die sich ihren Mantel am Hals zusammenhält. Ihre Nase ist vor Kälte ganz weiß.

Das Wasser ist höchstens lauwarm. Und es stinkt. Es stinkt nach fauligem Tang und hat eine nicht sehr appetitliche braune Farbe.

Sie baden in Gruppen. Immer fünf Mädchen werden in einen schmutzig gelb gefliesten Raum geführt, in dem Seite an Seite Wannen stehen. Dann müssen sie sich ausziehen und ihre Sachen auf einen Hocker neben der Wanne legen und ins Wasser steigen.

Immerhin ist Uli bei den Ersten dabei. Am Ende wechseln die das Wasser nicht, überlegt sie.

Sie liegt in der Wanne und hält sich die Nase zu. Und das soll gesund sein?

Ein Wecker klingelt. Fünfzehn Minuten sind um. Uli und die anderen vier Mädchen klettern aus der Wanne und drehen sich beim Abtrocknen die Rücken zu.

Uli kann rubbeln, soviel sie will, es bleibt eine bräunliche Schmiere auf der Haut.

Als sie zurück ins Heim gehen, ist der Wind noch stärker geworden. Freya hat blaue Lippen, ihre Zähne schlagen aufeinander.

»Hast du nicht gefroren?«, fragt sie Uli.

»Ich kenne das. Zu Hause haben wir auch kein warmes Wasser.«

»Kein warmes Wasser?«

»Keins aus der Leitung, aber natürlich einen Badeofen.«

Freya sieht Uli an, als hätte sie das Wort Badeofen noch nie gehört. Bestimmt hat die zu Hause ein gekacheltes Bad, in Rosa oder Türkis, wo man nur den Hahn aufdrehen muss und dann sprudelt das heiße Wasser raus.

»Ihr habt keine Zentralheizung?«, fragt Freya.

Uli schüttelt den Kopf.

»Wir auch nicht.« Fritze ist zu ihnen nach vorn gelaufen. Jedes Mal, wenn sie sich wie selbstverständlich zu ihnen gesellt, ärgert sich Uli. Doch jetzt ist sie ihr fast dankbar, sie möchte nicht weiter über ihre Wohnverhältnisse sprechen.

»In unserem Haus gab’s mal eine Zentralheizung. Aber die ist im Krieg kaputtgegangen. Im Ersten Weltkrieg«, fügt Fritze stolz hinzu, als wäre das ein Verdienst.

»Wie alt ist euer Haus denn?«, will Freya wissen.

Fritze zuckt mit den Schultern. »Uralt. Aber es ist nicht unser Haus. Wir haben da nur zwei Zimmer. Eigentlich nur eins, in dem anderen malt mein Papa.«

»Malt er wirklich Kreise?«, fragt Uli.

»Bunte Kreise. In allen Farben des Regenbogens. Als mein Opa uns mal besucht hat, hat er gesagt, es sieht aus wie Schießscheiben. Aber es sind keine Schießscheiben. Es ist Kunst.« Ihre Unterlippe zittert.

Sie haben das Heim erreicht. Über der Eingangstür brennt eine Lampe. Trotzdem sieht es nicht einladend aus.

Das Licht im Speisesaal ist noch ungemütlicher. Eine der Neonröhren flackert, geht aus und wieder an.

Es riecht durchdringend nach Pfefferminztee.

Gabi, die mit den anderen aus ihrem Zimmer Küchendienst hat, stellt die Kanne mit dem Tee auf den Tisch. »Unsere Briefe hat Frau Butt vertauscht«, sagt sie leise zu Fritze. »Wenn du mir deine Adresse gibst, schreib ich meiner Mutter, sie soll den Brief an deine Eltern schicken.«

»Jetzt ist es auch egal«, sagt Fritze. »Ich schreib ihnen eben alles noch einmal.«

»Aber lieber nicht, dass du alles schrecklich findest«, sagt Uli. »Sonst kommt dein Brief nie an.«

»Ich bin ja nicht doof«, sagt Fritze. Dann senkt sie die Stimme. »Außerdem hab ich ein Geheimnis. Schwarze Häuser …«

Sie bricht ab, denn Schwester Hildegard geht an ihrem Tisch vorbei.

»Was ist das für ein Geheimnis?«, fragt Freya.

»Ich erzähl’s euch später«, sagt Fritze.

Heute gibt es wie immer das klitschige Schwarzbrot, aber keinen Käse, nur grünlich schillernde Wurstscheiben, die sich am Rand aufrollen.

Fritze zieht sie mit angewidertem Gesicht vom Brot. »Will die jemand?«

»Gib schon her«, sagt Uli. »Der Hunger treibt’s rein.«

Der Pfefferminztee ist schon kalt und schmeckt bitter. Jetzt wünscht sie sich, es wäre doch Zucker darin.

Nachdem abgeräumt ist, wird die Schiebetür geöffnet und Schwester Hildegard setzt sich ans Klavier. Sie spielt die ersten Takte von Guten Abend, gute Nacht.

Uli mag das Lied nicht. Bei der Zeile »mit Näglein besteckt, schlüpf unter die Deck’«, sieht sie immer ein Mädchen vor sich, in dessen Körper lauter Nägel stecken.

Da erscheint Schwester Waltraud mit dem Akkordeon. Ihr Gesicht ist noch röter als sonst.

Breitbeinig setzt sie sich auf einen Stuhl und drückt die Knöpfe. Das Instrument quietscht und jault. Es klingt nicht so, als wolle sie Schwester Hildegard begleiten.

»Das kennt ihr bestimmt alle«, sagt sie.

Die Jungs grölen sofort los: »Wir lagen vor Madagaskar und hatten die Pest an Bord!«

Uli sieht Freya an, sie weiß nicht, ob sie mitsingen soll oder nicht. Freya schweigt.

»Ich kenne den Text nicht«, sagt sie nach einer Weile.

»Ich auch nicht«, lügt Uli. Auf was für eine feine Schule mag Freya wohl gehen, wo man solche Lieder nicht lernt?

Fritze singt hell und klar: »… und täglich ging einer über Bord!«

Immer schneller spielt Schwester Waltraud, immer röter wird ihr Gesicht, immer lauter ihre Stimme. Bei »schönes Mädel« überschlägt sie sich.

Schwester Hildegard sitzt stocksteif am Klavier, aber sie spielt nicht mit. Schließlich steht sie auf und verlässt den Raum.

Kurze Zeit später kommt Frau Butt in den Speisesaal.

»Aufhören! Sofort aufhören!«, ruft sie, doch die Jungs singen einfach weiter: »Wenn das Schifferklavier an Bord ertönt, ja, dann sind die Matrosen so still, ja so still …«

Frau Butt hebt verzweifelt die Arme. Langsam verebben die Stimmen, nur noch Hansi singt inbrünstig mit geschlossenen Augen: »Weil ein jeder nach seiner Heimat sich sehnt, die er gerne einmal –«

»Wiedersehen will« kann er nicht mehr singen, denn Frau Butt haut ihm eine runter. Ein kleines Mädchen schluchzt erschrocken auf. Hansis Mund klappt zu, mehr verwundert als erschrocken fasst er sich an die Wange.

»Ich habe gesagt, du sollst aufhören«, sagt Frau Butt. Dann dreht sie sich zu den anderen Kindern um und lächelt.

»Das ist sicher ein sehr … sehr lustiges Lied, aber nicht unbedingt ein Gutenachtlied. Ihr habt ja gemerkt, wie verängstigt die Kleinen sind.«

Von der Ohrfeige vielleicht, aber nicht von dem Lied, denkt Uli.

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6. Kapitel

Als Uli und Freya am Morgen in den Speisesaal kommen, sitzt Schwester Hildegard am Klavier und spielt »Lobet den Herren«.

Frau Butt in einem fliederfarbenen Pulli steht mit gefalteten Händen daneben und schüttelt verneinend den Kopf, als sich eins der Mädchen setzen will.

»Ist heute Sonntag?«, flüstert Freya Uli zu, als sie sich neben sie stellt.

Uli rechnet nach. Es stimmt. Eine Woche ist bereits vergangen. Fünf liegen noch vor ihnen. Sie weiß nicht, ob sie unglücklich oder froh darüber sein soll. Sie möchte zurück nach Berlin und möchte es auch wieder nicht.

Vor allem möchte sie nicht zurück in die Schule. Dass sie bei ihrer Oma wohnt, hatten in ihrer Klasse zwar alle gewusst, aber nicht, warum. Dummerweise hatte sie es Roswitha erzählt. Als sie noch dachte, sie seien Freundinnen. Beste Freundinnen.

»Beste Freundinnen erzählen sich alles«, hatte Roswitha zu ihr gesagt, als sie nicht mit der Wahrheit rausrücken wollte. »Ehrenwort, dass ich es nicht weitererzähle.« Und sie hatte Uli dabei angelächelt, mit ihrem spitzbübischen Lächeln, das so gut zu ihren Sommersprossen und den roten Haaren passte. »Ich erzähl dir doch auch alles.« Aber was war das schon, das Roswitha ihr erzählte? Dass Harry auf dem Mädchenklo versucht hatte, sie zu küssen. Na und? Das tat er bei jedem Mädchen. Uli hatte ihm eine gescheuert. Von einem wie Harry will sie nicht geküsst werden.

Doch an dem Tag, an dem Roswithas Mutter ihnen auf einem Tablett Zitronenkremschnittchen brachte, hatte Uli nachgegeben. So etwas Feines gab es bei Oma nie.

Den Mund voll Zitronenkrem und lockerem Biskuit, hatte Uli alles erzählt. Roswithas grüne Augen glitzerten dabei vor Aufregung wie Smaragde. Schon auf dem Heimweg hatte Uli es bereut. Hoffentlich verrät sie mich nicht, hoffentlich verrät sie mich nicht, flehte sie bei jedem Schritt. Doch Roswitha hatte sie verraten. Sie hatten sich verkracht, wie so oft. Bei Roswitha ging das schnell, da reichte der kleinste Anlass und ihr Mund wurde schmal, ihre farblosen Augenbrauen verschwanden unter dem gelockten Pony und ihre Nase kräuselte sich.

Und dann ging es wieder los: das Naserümpfen, wenn Uli die Klasse betrat. Das Wegrücken, wenn sie an jemandem vorbeiging, das Blickezuwerfen. Alle machten mit, denn wenn Roswitha mit jemandem verkracht war, waren es die anderen auch. Doch diesmal war es schlimmer gewesen als sonst, viel schlimmer. Zu den Blicken kam das Flüstern und Tuscheln und Kichern, bis sich ihr dann eines Tages Harry in den Weg gestellt hatte und sagte: »Was glaubst du eigentlich, wer du bist, du … Bastard!« Und Uli hatte in den Gesichtern der anderen gesehen, dass sie es alle wussten. Natürlich hatte sich Roswitha nach ein paar Tagen wieder mit ihr vertragen, sie hielt es nie lange aus, mit Uli verkracht zu sein. Sie langweilte sich ohne sie. Und natürlich bestritt sie, den anderen Ulis Geheimnis verraten zu haben. Uli hatte so getan, als würde sie ihr glauben, einfach damit Ruhe herrschte. Aber für wie lange?

Mit einem donnernden Akkord beendet Schwester Hildegard den Choral.

Endlich dürfen sie sich setzen.

Auf den Tischen stehen heute keine Milchsuppeneimer. Es gibt das, was es sonst zum Abendbrot gibt: Schwarzbrot mit Margarine. Und noch etwas.

»Kuchen!«, ruft Anneliese begeistert.

Kuchen ist übertrieben, es ist eine Art Rosinenstuten und so staubtrocken, dass Freya einen Hustenanfall bekommt, als sie reinbeißt.

»Der ist ja uralt«, sagt auch Fritze.

Uli nickt. »Stimmt, aber hundertmal besser als Milchsuppe.«

»Bei uns gibt’s am Sonntagmorgen immer ein weiches Ei«, meint Freya.

Sie trägt heute einen dunkelblauen Faltenrock, dazu ein hellblaues Twinset. Die Jacke hat Kugelknöpfe aus Perlmutt.

Uli muss sie immerzu anschauen. Die Sachen waren bestimmt sehr teuer, aber Freya trägt sie ganz selbstverständlich, ohne eine Spur von Angabe. Uli schaut an sich herunter. Ihr blau-grün karierter Trägerrock hat am Saum zwei Knicke. Man sieht deutlich, dass er zweimal ausgelassen worden ist. Oma hatte ihn viel zu heiß gebügelt, das hat alles nur noch schlimmer gemacht, weil der Stoff an der Stelle hässlich glänzt. Außerdem ist ihre Wollstrumpfhose zu eng und kneift am Zwickel. Jucken tut sie natürlich auch.

»Hast du keinen Rock?«, fragt Uli Fritze, die wie immer in ihrer unvermeidlichen Nietenhose dasitzt und von dem Kuchen abbeißt.

Fritze will etwas sagen, aber Kuchenkrümel schießen ihr aus dem Mund. Sie nickt und gleich darauf schüttelt sie den Kopf. »Doch, aber kein –«

Sie wird von Schwester Hildegard unterbrochen, die mit einem Löffel gegen einen Becher schlägt.

»Hört her, ich sage euch jetzt, wer in der nächsten Woche Tischdienst hat. Ab morgen ist Zimmer sieben an der Reihe, in der Woche darauf Zimmer acht …«

Ulis Zimmer ist in der letzten Woche dran.

»Und jetzt möchten wir einem Geburtstagskind gratulieren«, sagt Schwester Hildegard. »Steh auf, Marina.«

Marina, ein mageres Mädchen mit Schnittlauchhaaren, erhebt sich von seinem Stuhl und blickt lächelnd in die Runde. »Krieg ich jetzt mein Päckchen?«

»Frau Butt wird es gleich bringen. Erst einmal bekommst du ein Ständchen.«

Schwester Hildegard zieht die Schiebetür auf und geht zum Klavier.

»Die Jungs dürfen auch mitsingen«, sagt sie und schlägt in die Tasten.

»Wir freuen uns, dass du geboren bist und hast Gebuhurtstag heut«, brüllen die Jungs. »Man kommt zu dir und schenkt dir viel, zum Essen und zum frohen Spiel. Wir freuen uns, dass du geboren bist …«

Marina steht immer noch da und lächelt.

Uli ist froh, dass sie ihren Geburtstag nie im Heim verleben musste. Wie auch, der ist am einunddreißigsten Dezember. Silvester. Das ist mitten in den Weihnachtsferien, außerdem bleiben da alle zu Hause und feiern.

»Mach dir keen Kopp, Kleene«, hatte Fräulein Wernicke einmal gesagt. »Wenn du größer bist, wirste froh sein, dass du am nächsten Tag immer ausschlafen kannst.«

Das stimmt natürlich. Uli wird nie in die Verlegenheit kommen, an ihrem Ehrentag in der Schule sitzen zu müssen, wo erwartet wird, dass man für die anderen Kuchen mitbringt. Der einzige Kuchen, den Oma backen kann, ist Kalter Hund. Und der ist ja noch nicht mal richtig gebacken.

»Was is’n jetzt mit meinem Päckchen?«, jammert das Geburtstagskind. »Ich weiß genau, dass es gestern angekommen ist.«

Frau Butt hinkt in den Speisesaal, aber sie hat kein Päckchen in der Hand, sondern einen Korb.

Uli seufzt. Sie weiß, was das bedeutet.

»Wo is mein Päckchen?«, fragt Marina noch einmal.

Frau Butt reicht ihr eine Glückwunschkarte. »Hier, die ist für dich von deinen Eltern. Und die Süßigkeiten aus deinem Päckchen werden an alle verteilt, das ist sicher auch in deinem Sinn.«

Marinas Gesicht ist deutlich anzusehen, dass das alles andere als in ihrem Sinn ist. »Aber ich –«

»Du darfst natürlich als Erste reingreifen«, unterbricht sie Frau Butt. »Aber ohne zu gucken.«

Marina dreht sich weg und greift in den Korb. Sie zieht eine Rolle Pfefferminzdrops heraus und bricht in Tränen aus.

Frau Butt kümmert sich nicht darum, sie geht mit dem Korb die Tischreihen entlang und jedes Mädchen darf sich etwas herausnehmen.

Uli erwischt einen Schokoriegel. Mit Nüssen. Sie ringt mit sich. Wie gern würde sie den jetzt essen! Auch Fritze guckt ganz gierig, sie hat nur ein Tütchen Brausepulver ergattert.

Uli geht zu Marina und hält ihr den Schokoriegel hin. »Wollen wir tauschen? Ich mag Pfefferminz lieber.«

Marina wischt sich die Tränen ab. Sie gibt Uli die schon etwas feuchte Rolle Drops. »Danke schön.«

Aus dem Augenwinkel sieht Uli, wie Petra und die dicke Gabi sich um eine weiße Maus streiten.

Frau Butt hält eine Tafel Schokolade hoch. »Und die hebe ich für dich auf, Marina. Davon bekommst du jeden Tag ein Stück.«

Fritze reißt das Tütchen auf und schüttet sich den Inhalt auf den Handrücken. Sie weint schon wieder. Tränen tropfen auf das Brausepulver, es beginnt zu schäumen, sie leckt es ab. Wie das wohl schmeckt?

Die Sonne scheint, der Himmel ist wolkenlos und fast so blau wie im Sommer und dabei ist heute der erste November.

Uli freut sich darauf, raus und an den Strand zu kommen. Vielleicht findet sich wieder eine Gelegenheit, mit Peter zu reden.

Doch die Jungs gehen allein ans Meer.

»Ihr dürft heute auf den Leuchtturm«, sagt Schwester Hildegard. »So eine klare Sicht hat man selten in dieser Jahreszeit.«

»Müssen wir wirklich da oben rauf?«, fragt Anneliese, als sie kurze Zeit später vor dem Turm stehen.

»Natürlich, es sind auch nur zweihundertachtundachtzig Stufen«, sagt der Drache mit bösem Lächeln.

»Das schaff ich nich!«

»Das schafft jede.«

»Ich hasse Treppen«, murmelt Fritze.

Schwester Hildegard steigt ihnen voran die Wendeltreppe hoch. Zu Beginn ist es noch ganz lustig, doch die Stufen werden steiler, die Treppe immer schmaler. Vor Uli geht Anneliese und jammert. »Kann nich mehr!«

Uli schiebt sie von hinten. »Wir sind gleich oben.«

»Von wegen. Es sind noch über hundert Stufen«, sagt Fritze. »Ich zähle mit.« Nach einer Ewigkeit ruft sie: »Zweihundertachtundachtzig!«

Aber sie sind noch immer nicht oben. Vor ihnen führt eine Art eiserne Leiter zu einer Tür. Schwester Hildegard hält die Tür mit einer Hand auf, mit der anderen winkt sie ungeduldig.

Die Aussicht ist wirklich großartig. Man kann die ganze Insel übersehen. Von oben wirkt das Heim klein und harmlos.

»Ich seh die Bimmelbahn.«

»Und schaut mal die Schiffe dahinten.«

»Das ist der Hafen!«

So geht es die ganze Zeit. Nur Fritze schweigt. Mit zusammengezogenen Brauen starrt sie finster nach unten.

»Kann man nur mit dem Schiff hierher?«, fragt sie nach einer Weile.

»Glaubst du etwa, zu Fuß?«, spottet Petra.

»Es gibt einen Flugplatz«, mischt sich Marina ein.

»Das ist aber bestimmt sehr teuer«, sagt ein anderes Mädchen.

»Ich bin schon mal geflogen«, sagt Petra stolz. »Nach Frankfurt. Die Stewardessen sahen vielleicht schau aus mit den hellblauen Kostümen und dem kessen Hütchen.« Sie formt mit ihren Händen ein Dach über ihrem Kopf. »Ich hab eine Anstecknadel geschenkt bekommen mit PanAm drauf.«

Fritze scheint das nicht zu interessieren. Tränen laufen ihr über die Wangen. Der Himmel weiß, was es jetzt schon wieder zu heulen gibt.

»Bist du schon mal geflogen?«, fragt Uli Freya, die sich als Einzige nicht über die Brüstung lehnt. Sie nickt. »Ja, und das war ganz schrecklich. Ich hab nämlich Höhenangst. Als die Maschine gestartet ist und unter mir alles immer kleiner wurde, da wurde mir übel.« Sie verzieht den Mund. »Und dabei gab’s richtig leckeres Essen.« Sie wendet sich Fritze zu. »Und du, bist du schon mal geflogen?«

»Ach, lasst mich doch in Ruhe«, erwidert die und geht auf die andere Seite des Turms.

»Wahrscheinlich ist ihr jetzt erst klar geworden, wie weit weg sie von zu Hause ist«, sagt Freya. »Wir waren ja auch ewig unterwegs.«

Uli will nicht über Fritze sprechen. »Wo seid ihr denn hingeflogen?«

»Hingeflogen?«

»Na, du hast doch erzählt, dass du geflogen bist und dir dann schlecht wurde.«

»Ach so, das ist schon lange her. Wir sind nach Kopenhagen geflogen. Wir haben Urlaub in Dänemark gemacht.«

Dänemark. Roswitha macht immer Urlaub in Italien, in Rimini. Aber da fahren sie in dem dicken Auto von ihrem Vater hin. Sie schickt dann gern Postkarten. Natürlich nur, um anzugeben. Uli war noch nie irgendwo, wenn man von den drei Tagen Ostsee mal absieht.

Sie presst die Lippen zusammen, am liebsten würde sie aus lauter Selbstmitleid jetzt auch losheulen, aber dann denkt sie daran, dass morgen Montag ist und sie keine Schule hat.

»Ich bin froh, dass ich morgen nicht zur Schule muss«, sagt sie zu Freya. »Gehst du gern?«

»Unsere Klassenlehrerin ist nett. Sie heißt Fräulein Oetting und ist schon ziemlich alt. Sie hört schlecht und bekommt nie mit, wenn wir miteinander schwatzen.«

»Wir haben einen Klassenlehrer«, sagt Uli. »Herr Werner. Der ist auch Sportlehrer. Den ganzen Tag rennt er im Trainingsanzug rum, auch im Unterricht, und wenn wir mal was nicht wissen, bläst er in seine Trillerpfeife, so.« Uli macht es nach und Freya lacht.

Dieses Lachen macht Uli fast ein wenig stolz.

Als sie zum Heim zurückkommen, braust Frau Poppinga auf ihrem Motorrad an ihnen vorbei.

»Bin ja gespannt, was die Küchenhexe heute Leckeres für uns gekocht hat«, sagt Uli.

»Hühnchen mit Erbsen und Kartoffelbrei«, schlägt Freya vor.

»Gibt’s das wirklich?«, fragt Anneliese.

»Wenn wir es uns ganz fest wünschen, vielleicht.«

Aber ihr Wünschen hilft nicht, in der Eingangshalle empfängt sie ein durchdringender Geruch nach Kohl.

»Das sollen Kohlrouladen sein?«, fragt Freya und wendet den grauen Kloß hin und her.

»Da ist ja eine Schnur drum«, sagt Anneliese.

Uli versucht, die Schnur mit dem Messer durchzuschneiden. »Vielleicht sollten wir die Schnur essen, die ist wahrscheinlich nahrhafter.«

Fritze verteilt großzügig ihr scharfes Pulver über dem Kohlklumpen und äugt in ihre Streichholzschachtel. »Ich muss sparsamer sein, das reicht höchstens noch zwei Wochen!«

»Bestimmt gibt’s Nachtisch«, sagt Anneliese. »Sonntags gibt’s immer Nachtisch.«

Anneliese hat recht. Es gibt Nachtisch. Für jede einen Apfel.

Fritze steckt ihn sich in die Hosentasche. »Den heb ich auf, für den Notfall.«

Am Nachmittag sitzt Uli am Tisch und kaut unschlüssig auf ihrem Füller herum. Muss sie den Brief ihrer Mutter beantworten? Wir wollen dich nicht drängen. Gut, dann wartet sie noch, bis ihr einfällt, was sie schreiben soll. Aber ihr wird nichts einfallen, das weiß sie jetzt schon.

Anneliese malt mit angestrengter Miene einen Leuchtturm, der eher aussieht wie eine aufrecht stehende Wurst, und Fritze versieht ihren Briefbogen mit lauter schwarzen Häuschen. Besonders gut zeichnen kann sie anscheinend nicht, und das, obwohl ihr Vater doch ›Künstler‹ ist.

Was Freya schreibt, kann Uli nicht erkennen, nur, dass sie eine schöne, saubere Handschrift hat. Uli schielt auf die Adresse auf dem Umschlag. Markus Meyer. Ob das ihr Freund ist? In diesem Moment blickt Freya auf. Sie sieht Ulis Blick und lächelt.

»Markus ist mein Cousin. Er ist vier. Und sehr süß. Hast du auch Cousins oder Cousinen?«

Uli schüttelt den Kopf. Sie hat außer Oma und ihrer Mutter keine Verwandten. Sie muss an ihren Vater denken. Vielleicht hat der ja inzwischen geheiratet und Kinder bekommen und sie weiß es nicht. Wird es auch nie erfahren. Genauso wenig, wie ihr Vater je erfahren wird, dass er eine Tochter hat.

Tränen steigen ihr in die Augen. Alle Mädchen an diesem Tisch haben eine Familie, haben Vater und Mutter, sogar die unmögliche Fritze. Und Uli? Sie hat eine Oma, die sie loswerden möchte, und eine Mutter, die sie nicht kennt.

»Weinst du?«, fragt Anneliese.

»Wie kommst du denn da drauf?«, sagt Uli schroff. »Ich heiß schließlich nicht Fritze!«

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7. Kapitel

Die Tür wird aufgerissen. »Aufstehen! Aufstehen!«, brüllt der Drache.

Uli reibt sich die Augen. Sie hat von zu Hause geträumt. Oma war ganz jung in ihrem Traum. Und plötzlich war sie nicht nur jung, sie war Ulis Mutter, und Uli war glücklich, dass sie sich nicht zwischen den beiden entscheiden musste.

Anneliese richtet sich auf, sie hat im Schlaf ihren Waschlappenteddy so fest an sich gedrückt, dass er immer noch an ihrer Wange klebt. Schnell zieht sie ihn ab und stopft ihn unter ihr Kissen. Schwester Hildegard hat es nicht bemerkt, sie reißt Fritze die Bettdecke weg, die liegt zusammengerollt darunter und zieht nun die Knie hoch bis zum Hals. »Mir ist kalt.«

»Beweg dich, dann wird dir warm«, sagt Schwester Hildegard, geht zu Annelieses Bett und knotet den Handschuh auf. »Das ist doch …« Sie hält Annelieses linke Hand hoch. Der Daumen ist noch feucht. »Du lutschst gar nicht mit rechts, sondern links. Du hast uns angelogen!«

Die Kleine bricht in Tränen aus.

»Vielleicht weiß sie gar nicht, wo rechts und links ist«, sagt Freya und steigt aus dem Bett.

Anneliese nickt zustimmend. Aber Schwester Hildegard lässt sich nicht besänftigen. »Weißt du, warum du hier bist, Anneliese Reiter?« Sie beugt sich zu ihr herunter. Anneliese rutscht unter die Decke. Schwester Hildegard wedelt drohend mit dem Finger. »Du bist hier, damit du dir das Daumenlutschen abgewöhnst. Ein achtjähriges Mädchen lutscht nicht mehr am Daumen, hörst du? Das ist ungesund, davon bekommt man schiefe Zähne!«

Die hat ja selber schiefe Zähne, denkt Uli. Und gelb sind sie noch obendrein.

»Hast du verstanden?« Spucke spritzt aus Schwester Hildegards Mund. Sie zieht Anneliese die Decke weg. Die liegt stocksteif da, vor Schreck und Angst wie erstarrt.

»Du willst doch deine Eltern nicht traurig machen, oder?«

Anneliese schüttelt den Kopf.

Schwester Hildegard dreht sich zu den anderen um. »Was habt ihr hier zu glotzen? Marsch in den Waschraum!«

Bibbernd stehen die Mädchen an den Waschbecken und putzen die Zähne oder fahren sich mit den nur leicht angefeuchteten Waschlappen übers Gesicht.

Fritze hat nur einen Waschlappen, stellt Uli fest. Und dabei sollten sie jede zwei haben. Einen fürs Gesicht und einen für unten. Fritze scheint es egal zu sein, sie steht da in ihrem viel zu großen Schlafanzug und zittert. Uli zittert auch. Ihr Nachthemd ist zwar aus Flanell, aber viel zu kurz. Oma hatte vorgeschlagen, eins ihrer alten Nachthemden aufzutrennen und ein Stück Flanell unten ranzusetzen, aber Uli wollte das nicht. Wie sähe das denn aus?

Freya trägt auch einen Schlafanzug, aber einen aus glänzendem blauen Stoff, der mit Segelschiffen und Ankern bedruckt ist.

Sie hat auch diese Zahnpasta mit den blau-roten Streifen.

»Darf ich die mal probieren?«, fragt Uli.

»Was?«

»Deine Zahnpasta.«

»Bitte.« Freya drückt Uli einen Streifen auf die Zahnbürste.

Vorsichtig steckt Uli die Zahnbürste in den Mund. Hm, die schmeckt ganz anders als ihre, viel frischer. Und die Zähne fühlen sich gleich so glatt an.

»Ich hab mal eine ganze Tube Zahnpasta aufgegessen«, erzählt Fritze. »Die war mit Himbeergeschmack. Danach war mir schlecht.«

»Das kann ich mir denken«, sagt Freya.

»Ich hab auch Zahnpasta mit Himbeergeschmack.« Anneliese hält stolz eine rosa Tube hoch.

»Meine war aus dem Osten«, sagt Fritze.

»Aus dem Osten?«, fragt Freya erstaunt. »Du meinst, aus der Zone?«

Fritze nickt. »Wir bekommen immer Päckchen von meinen Großtanten und meinem Onkel.«

Uli spuckt den Schaum aus. »Wie? Ihr bekommt Päckchen aus der DDR? Wir schicken welche hin.«

Tante Else, Omas Schwester, lebt in Leipzig. Zweimal im Jahr, zu Elses Geburtstag und zu Weihnachten, packt Oma ein Paket. Mit Bohnenkaffee, Seife und Butterkeksen.

»Wir kriegen welche«, sagt Fritze. »Vor allem Christstollen. Der reicht bei uns bis Ostern, aber seit der Mauer schmeckt der nicht mehr so gut. Letztes Weihnachten gab’s keine Rosinen und im Jahr davor kein Zitronat. Mein Papa sagt immer –«

Und das war’s. Fritze heult. Heult und heult und heult.

Zwei Wochen sind vergangen und Fritze weint immer noch. Nachts ist es etwas besser geworden, aber wahrscheinlich auch nur, weil sie Angst hat, der Drache könne sie wieder in den Waschraum stecken.

Beim Frühstückstisch sitzt sie mit verquollenen Augen da, aber auch das ist nichts Neues.

Wie jeden Morgen knallt ihnen Schwester Hildegard einen Eimer mit Milchsuppe auf den Tisch und schöpft ihre Teller voll. Uli probiert gar nicht erst, obwohl sie Hunger hat. Fritze fischt ein paar Sagoklumpen heraus und schiebt sie am Tellerrand hin und her. »Froschlaich. Das sieht genauso aus wie Froschlaich.«

»Tote Frösche sehen anders aus«, sagt Uli.

»Ich meine keine Froschleiche. Ich meine Froscheier. Aus denen dann die Kaulquappen schlüpfen.«

»Kaulquappen. Das klingt lustig«, sagt Anneliese. »Kaulquappen, Kaulquappen, Kaulquappen.«

»Kaulquappen, die aus dem Teller schwappen!«, singt Fritze und sieht auf einmal ganz vergnügt aus.

»Kaulquappen, die in den Eimer schwappen«, sagt Uli und wirft einen Blick unter den Tisch. Fritze versteht. Sie hält den Buddeleimer an die Tischkante und schüttet den Inhalt ihres Tellers hinein. Dann gibt sie den Eimer weiter an Freya. Die gibt ihn Uli. Der Eimer ist fast voll. Uli greift nach Annelieses Teller. »Willst du noch?« Anneliese schüttelt heftig den Kopf.

Uli stellt den Eimer auf den Boden und schiebt ihn mit dem Fuß an die Scheuerleiste.

Gerade noch rechtzeitig, denn Schwester Hildegard kommt an ihren Tisch. Sie sieht die leeren Teller und stößt ein zustimmendes Grunzen aus. Sie will zum nächsten Tisch gehen, da sagt Anneliese stolz: »Wir haben alles aufgegessen.«

Schwester Hildegard dreht sich zu ihr um und runzelt die buschigen Brauen. Dann fährt sie dem Mädchen mit den Fingern durch die Haare. »Hast du dich nicht gekämmt?«

Anneliese starrt in ihren Teller. Der Drache drückt ihr das Kinn hoch. »Sieh mich an, wenn ich mit dir spreche. Hast du dir heute Morgen die Haare gekämmt?«

»Nein«, flüstert Anneliese.

Schwester Hildegard zieht einen Kamm aus ihrer Schürzentasche. Der Kamm ist aus braunem Horn. Ein paar Zinken fehlen. Sie fährt Anneliese damit über den Kopf. Die schreit: »Au, au! Das ziept!«

Nun schauen die anderen Kinder zu ihnen herüber. Petra, die Krisselhaare brav gescheitelt und mit Haarklemmen festgesteckt, grinst schadenfroh.

Schwester Hildegard steckt den Kamm wieder ein. »Das glaub ich gern, dass es ziept. Da sind ja lauter Knoten drin. Die müssen wir abschneiden.«

»Abschneiden?« Anneliese schüttelt den Kopf. »Nich abschneiden. Dann kann ich mir ja keine Affenschaukeln machen.«

»Nach dem Frühstück kommst du in den Waschraum«, sagt Schwester Hildegard und geht aus dem Speisesaal.

Anneliese schluchzt. Fritze legt ihr die Hand auf den Arm. »Wir kommen mit. Das lassen wir nicht zu.«

Uli sagt nichts. Sie zieht den Buddeleimer unter dem Tisch hervor und geht damit in die Eingangshalle. Sie will den Eimer gerade im Klo ausleeren, da kommt Frau Butt aus ihrem Büro. Heute ist ihr Pulli türkisgrün.

»Ulrike! Du weißt doch, dass es verboten ist, während des Frühstücks den Speisesaal zu verlassen.«

»Anneliese hat ge-, ich meine, sie hat sich übergeben.«

Frau Butt macht angewidert einen Schritt zurück.

Die Milchsuppe riecht wirklich wie Erbrochenes.

Uli spült den Eimer sorgfältig aus und trägt ihn zurück in den Speisesaal. Anneliese weint noch immer.

Die Schiebetür öffnet sich und Hansi kommt an ihren Tisch. »Wat heult’n die so?«

»Ihr sollen die Haare abgeschnitten werden«, sagt Uli.

»Ach so.« Hansi scheint das nicht sehr zu beeindrucken, geräuschvoll zieht er die Nase hoch. »Und ick dachte, die hätte bloß Hunger.« Er zieht ein zerdrücktes Brötchen aus seiner Hosentasche. »Willste ’ne Schrippe?«

Anneliese nimmt das Brötchen und beißt hinein. Dann legt sie es wieder hin und steckt den Daumen in den Mund.

Schwester Waltraud eilt herbei. »Komm zurück zu deinem Tisch, Hansi. Sonst krieg ich Ärger.«

Sie packt ihn an den Hosenträgern und zieht ihn mit sich.

»Keine Angst, Lieschen, es wird schon nicht so schlimm«, versucht Uli die Kleine zu trösten. »Bestimmt hat Schwester Hildegard das nur so gesagt.« Aber das glaubt sie selbst nicht. Im letzten Kinderheim hatte sich eins der Mädchen beim Basteln Kleister in einen ihrer Zöpfe geschmiert. Sie wurden abgeschnitten. Alle beide.

Jetzt ärgert sich Uli, dass sie nicht darauf geachtet hat, dass Anneliese sich die Haare bürstet. Aber sie hat keine Geschwister, da denkt man nicht an so was.

Im Waschraum ist es jetzt noch kälter als vorhin. Schwester Hildegard ist schon da. Vor ihr steht ein Hocker.

»Setz dich hin.«

Uli hält Anneliese an der Schulter fest. »Sie können ihr nicht die Haare abschneiden«, sagt sie, aber ihre Stimme zittert.

»So? Ich kann nicht?« Die Augen des Drachen verengen sich zu bösen Schlitzen. Sie beugt sich zu Anneliese herunter, die sich gehorsam auf den Hocker gesetzt hat. »Wenn du nicht willst, dass ich dir die Haare abschneide, dann muss ich sie kämmen, willst du das?«

Anneliese nickt.

»Gut«, sagt Schwester Hildegard. Dann schaut sie nacheinander Freya, Fritze und Uli an. »Was habt ihr hier verloren? Geht runter und macht euch fertig.«

Fritze dreht sich in der Tür noch einmal um. »Aber Sie schneiden sie nicht ab, bitte.«

Schwester Hildegard zieht den Kamm aus der Schürzentasche.

In der Eingangshalle sind die Kinder dabei, ihre Schuhe zuzubinden und Jacken anzuziehen.

Uli sieht Peter, der gerade den Reißverschluss seines blauen Anoraks schließt. Er zwinkert ihr zu. Uli wird rot.

Sie haben sich alle an der Tür aufgereiht – vorn die Jungs, hinten die Mädchen –, da erscheint Anneliese in Begleitung von Schwester Hildegard. Ohne Locken. Der Drache hat sich nicht die Mühe gemacht, die Haare in Form zu schneiden, sie enden wie abgehackt in der Höhe der Ohren.

Wortlos lässt Anneliese sich von Uli die Jacke anziehen.

Fritze greift die Hand der Kleinen und gemeinsam gehen sie hinaus.

»Wir haben jetzt die gleiche Frisur«, hört Uli Fritze sagen. »Fast wie Zwillinge.«

Sie laufen ein Stück die Strandpromenade entlang und dann die Treppe hinunter durch den Sand in Richtung Watt.

Es glänzt und schimmert wie ein schweres Tuch, das Falten schlägt. Die Falten sind die Rippen, die das abfließende Wasser in den Meeresboden geprägt hat. Uli hält Ausschau nach Muscheln, hebt eine hoch, aber die hat ein Loch. Sie will sie wegwerfen, da sieht sie eine zweite Herzmuschel mit einem kleinen Loch an der Spitze. Die könnte man auffädeln und als Kette tragen, denkt Uli und sucht weiter. Doch sie findet nur vier. Immerhin sind sie gleich groß.

Zwischen den Muscheln liegen geringelte Häufchen herum. Sie tritt eins platt.

»Was ist das?«, fragt sie Schwester Waltraud, die vergeblich versucht, mit den Jungen Schritt zu halten. Die bleibt stehen und schnauft. »Das sind die Ausscheidungen des Wattwurms.«

»Und wo ist der Wurm?«

»Der sitzt in der Erde. Er frisst Erde und er scheidet Erde aus.«

Uli läuft schneller. Sie sieht Peter, der sich gerade irgendetwas vors Auge hält. Das mit dem Wurm wird ihn bestimmt interessieren.

»Du?«, sagt sie ein wenig atemlos, als sie ihn erreicht hat. »Weißt du, wer das da macht?« Sie zeigt auf eins der Kringelhäufchen. »Das ist ein Wurm. Der hockt da unten drin.«

»Ein Wattwurm, kenn ich«, sagt Peter. Er zieht sein Messer aus der Hosentasche und sticht es neben dem Gekringel in die Erde.

»Hoffentlich hast du ihn jetzt nicht zerschnitten.«

»Keine Angst.« Peter hebt einen Klumpen Erde hoch und stochert mit dem Messer darin herum. »Guck mal, da isser.«

Ein brauner Wurm befreit sich schlängelnd aus der Erde. Peter setzt ihn Uli auf die Hand. Die versucht nicht zu zeigen, wie eklig sie das findet. Plötzlich durchzuckt sie ein Schmerz. »Autsch, der beißt!« Sie schüttelt den Wurm ab, der sich sogleich wieder in der Erde vergräbt.

Peter schüttet sich fast aus vor Lachen. »So haben wir auf Föhr immer die Mädchen geärgert.« Dann wird er ernst. »Ganz schön gemein, dass sie der Kleinen die Haare abgeschnitten hat.«

»Nur weil ein paar Knoten drin waren«, sagt Uli.

»Letztes Jahr im Heim haben sie uns Jungs die Köpfe abrasiert, weil einer Läuse hatte. Uns allen.«

Hansi läuft auf sie zu, wischt sich mit dem Jackenärmel den Schmodder von der Nase und zeigt Peter stolz eine große Muschel. Ihr Inneres ist glänzend weiß.

»Eine Auster«, sagt Peter. »Und das da drin ist Perlmutt.«

»Die behalte ick«, sagt Hansi.

»Dann musst du sie gut verstecken. Am besten unter der Matratze.«

Peter schaut Uli an. »Da hab ich meinen Seestern auch hingetan, der hat nämlich angefangen zu stinken.«

»Aber geht er da nicht kaputt?«, fragt sie.

»Ich hab ihn in den Spalt zwischen Matratze und Bettrahmen gesteckt.«

Hansi stopft sich die Muschel schnell in die Tasche und läuft zu den anderen Jungs, die sich mit Seetang bewerfen.

Peter bückt sich, um ein im Sand steckendes grünes Stück Glas aufzuheben, da stapft Schwester Hildegard auf ihn und Uli zu, ihr rechter Gummischuh sinkt im Schlick ein. Als sie ihn herausziehen will, bleibt er im Schlamm stecken, und sie zeigt Socken mit einem großen Loch an der Ferse. Uli kann nicht anders, sie prustet laut los.

»Hilf mir, Junge!«, schnaubt Schwester Hildegard.

Peter stützt sie, während sie, auf einem Bein stehend, versucht, in ihren Gummischuh zu schlüpfen.

»Glotz nicht so!«, ruft sie Uli zu. »Geh zu den anderen Mädchen.«

Uli hätte sich gern weiter mit Peter unterhalten, aber sie will Schwester Hildegard nicht noch mehr verärgern.

Die stellen sich hier aber auch an. Wieso dürfen Peter und sie nicht miteinander sprechen? Das hatte es bisher in keinem Heim gegeben. Natürlich waren die Schlaf- und Waschräume getrennt, wäre ja auch noch schöner, wenn man mit den Jungs zusammen duschen müsste! Aber der Rest hatte gemeinsam stattgefunden. Es ist ja auch viel lustiger, wenn Jungs dabei sind und nicht immer nur die Mädchen, die entweder heulen oder beleidigt sind. Alle, bis auf Freya, und bis auf Anneliese, aber die zählt nicht, weil sie noch zu klein ist. Uli kennt kein Mädchen in ihrem Alter, das wie Freya ist: immer so ruhig, so gelassen, so erwachsen und dabei überhaupt nicht von oben herab. Und wieder spürt sie den brennenden Wunsch, Freyas Freundin zu werden.

Freya und Anneliese sind dabei, ein Loch zu schaufeln.

»Kommt das Meer von unten?«, fragt Anneliese und späht in das Loch, das sich mit Wasser füllt. Unter ihrer Mütze schauen nur ein paar spärliche Haarfransen heraus.

»Das Meer kommt von allen Seiten«, sagt Schwester Hildegard. »Auch von unten.«

Sie wendet sich ab und eilt Richtung Promenade, wo zwei kleine Mädchen sich um eine Schaufel streiten.

Uli hat keine Lust zu buddeln, trotzdem bleibt sie stehen und schaut zu, wie das schaumige Wasser in dem Loch immer höher steigt.

»Die Flut kommt!«, ruft da ein Mädchen.

Und plötzlich schallt es von überall her: »Die Flut kommt! Die Flut kommt!«

Wie ein aufgescheuchter Wespenschwarm stieben die Mädchen auseinander und rennen in Richtung Treppe. Uli bekommt nach kurzer Zeit Seitenstiche, aber das Laufen tut so gut. Das Laufen und Schreien. Sie erwischt Freya am Ärmel, hält sie fest, sie fallen beide in den Sand. Sie lachen und prusten und legen sich nebeneinander auf den Rücken. Schauen in die Wolken, die behäbig über den Himmel ziehen, wie dicke Federbetten.

»Guck mal, die da sieht aus wie ein Elefant mit Höcker«, sagt Uli.

»Oder wie ein Kamel mit Rüssel«, sagt Freya.

»Was macht ihr denn da im Dreck?«, kreischt Schwester Hildegard und stürzt auf sie zu. »Aufstehen! Sofort aufstehen!«

Freya und Uli erheben sich, dabei zwinkern sie sich zu und Uli muss schon wieder lachen.

»Das findet ihr wohl auch noch komisch, wenn ihr euch hier im Dreck wälzt? Ich werde Frau Butt davon Mitteilung machen.«

»Ich werde Frau Butt davon Mitteilung machen«, äfft Uli Schwester Hildegard nach, die jetzt zwei Mädchen am Schlafittchen packt, die sich gegenseitig mit Matsch bewerfen.

Uli erschrickt. Sie hat überhaupt nicht an Fräulein Wernickes Jacke gedacht. »Ist meine Jacke hinten schmutzig?«, fragt sie Freya.

»Da ist kein Schmutz, nur Sand«, sagt Freya und klopft ihn ihr ab. »Die Jacke ist schön, so weich.«

»Aber sie gehört mir nicht, ich hab sie nur geborgt.«

»Von deiner großen Schwester?«

»Von unserer Nachbarin. Ich hab keine Geschwister. Du?«

Freya schüttelt den Kopf. »Weder kleine noch große.«

»Vielleicht bekommst du ja noch welche.«

»Meine Mutter ist zu alt«, sagt Freya.

»Wie alt ist sie denn?«

»Neununddreißig. Und deine?«

»Jünger«, sagt Uli, und um weiteren Fragen auszuweichen, setzt sie sich in Trab und ruft: »Los, wer Erster an der Treppe ist!«

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8. Kapitel

Mittwochs ist Duschtag.

Schwester Hildegard steht im Waschraum und ruft. »Ausziehen, alles ausziehen!«

»Kann ich damit nicht warten, bis ich dran bin?«, fragt Freya zitternd. »Mir ist kalt.«

Schwester Hildegard kennt kein Erbarmen. Splitterfasernackt, das Handtuch überm Arm, müssen sich die Mädchen vor den vier Duschen aufstellen. Die Jüngeren werden von Schwester Hildegard unter den Duschstrahl geschoben und abgeseift. Die Älteren dürfen sich allein waschen.

Der Boden der Dusche ist schmierig, der Abfluss voller Haare. Uli dreht den Warmwasserhahn vorsichtig auf, zuerst ist das Wasser kalt, nach einer Weile röchelt es heiß dampfend aus dem Brausekopf, um danach gleich wieder eisig zu werden.

Uli tut nur so, als ob sie sich richtig einseift. Je mehr Seife, desto mehr Wasser braucht man auch. Sie stellt sich mit dem Rücken zum Waschraum, damit Schwester Hildegard es nicht sieht. Natürlich gibt es keinen Duschvorhang.

Nach Uli ist Freya an der Reihe. Ihre Lippen sind schon ganz blau, sie hat Gänsehaut an den Armen. Jetzt legt sie ihr großes Handtuch auf den Plastikhocker neben der Dusche, und Uli sieht, wie mager sie ist. Sie muss mindestens zwei Kilo abgenommen haben. Und dabei war sie schon so dünn, als sie ankam. Wenn sie weiter nichts isst, wird sie sich am Ende der sechs Wochen in Luft aufgelöst haben. Wie der Suppenkaspar.

»Er wog vielleicht ein halbes Lot und war am fünften Tage tot«, murmelt Uli.

Anneliese kommt weinend aus der Dusche, sie hat Seife in die Augen bekommen.

»Komm, ich rubble dir die Haare trocken«, sagt Uli.

»Aber nicht wehtun!«

»Nein, ich geb mir Mühe, versprochen.«

Uli frottiert Annelieses Haare, dann entwirrt sie sie ganz vorsichtig mit der Bürste. Anneliese schreit trotzdem auf. »Au, au! Das ziept!«

»Pscht, sonst schneidet Schwester Hildegard dir eine Glatze«, flüstert Uli.

»Ich hoffe, es gibt nicht wieder Milchsuppe«, sagt Fritze, als sie gemeinsam hinunter in den Speisesaal gehen.

Es gibt Milchsuppe und sie riecht noch widerlicher als sonst.

Uli schaut unter den Tisch. »Wo ist der Eimer? Hat einer von euch unsern Eimer gesehen?«

»Gestern war er noch da«, sagt Fritze.

»Den hat uns einer weggenommen«, sagt Uli. Sie bückt sich und linst unter die Tische. Vielleicht hat sich eins von den anderen Mädchen den Eimer geschnappt. Nichts. Der Eimer ist weg und damit die Möglichkeit, den Ekelfraß unbemerkt zu entsorgen.

»Was mach ich denn jetzt?«, fragt Freya und starrt in ihren noch vollen Teller. Dann sinkt sie plötzlich in sich zusammen und rutscht vom Stuhl. Uli springt auf, hockt sich neben die ohnmächtige Freya und bettet ihren Kopf in ihren Schoß.

»Ist sie tot?«, fragt Anneliese ängstlich.

»Nein, nur ohnmächtig.« Uli sieht sich um. Die anderen Mädchen sind ebenfalls herbeigeeilt und starren Freya an.

»Weg da!«, brüllt Schwester Hildegard. Sie hat einen nassen Lappen in der Hand.

Uli rührt sich nicht, soll sie Freyas Kopf auf den Boden fallen lassen?

Unsanft zerrt Schwester Hildegard das Mädchen hoch und fährt ihr mit dem Lappen über das Gesicht. Freya öffnet die Augen, verdreht sie, bis nur noch das Weiße zu sehen ist, und fällt in sich zusammen wie eine Marionette, der man die Fäden durchschnitten hat.

»Holen Sie den Doktor!«, ruft Fritze. »Bitte! Sonst stirbt sie.«

»Die stirbt nicht«, knurrt Schwester Hildegard. »Die ist hysterisch, das ist alles.« Sie schaut Uli an. »Hol von den Jungs ein Brötchen.«

Die gucken ganz schön dumm, als Uli die Glastür aufschiebt.

»Eine Schrippe, schnell!«

»Willste mit Quark?«, fragt Hansi.

Es ist nicht zu fassen! Die Jungs haben nicht nur Körbe voller Brötchen und Brotscheiben, es gibt sogar Quark und Käse. Uli schnappt sich ein Brötchen, stopft es in die Hosentasche, nimmt ein zweites, läuft los, kehrt um und greift nach einem der Quarkschüsselchen.

Freya sitzt halb aufrecht an die Wand gelehnt. Schwester Hildegard steht ihr gegenüber und sieht missmutig zu, wie Uli Freya mit Quark füttert wie ein Baby.

»Wenn ihr hiermit fertig seid, zieht euch an. Ein strammer Marsch wird ihr diese Flausen schon austreiben.«

Das Schüsselchen ist leer. Uli gibt Freya das Brötchen, die beißt ein Stück davon ab, dann schlingt sie es so gierig herunter, dass Uli mit einem schlechten Gewissen an das Brötchen in ihrer Hosentasche denkt. Ihr Magen knurrt laut. Freya sieht sie erschrocken an. »Entschuldige, ich hätte dir etwas abgeben sollen.«

Uli schüttelt den Kopf. »Schon gut, schließlich bin nicht ich umgekippt.« Sie hilft Freya aufzustehen.

»Passiert dir das öfter?«, fragt sie.

»Manchmal. Der Arzt meint, ich sei blutarm und hätte einen schwachen Kreislauf.«

»Meinst du, du kannst mit raus?«, fragt Uli.

Freya nickt. »Es geht schon wieder.«

Die anderen Mädchen stehen schon in Zweierreihen vor der Eingangstür. Anneliese weint. »Ich kann nich laufen. Ich kann nich so weit laufen!«

Uli sieht Fritze fragend an.

»Wir laufen bis zum Ostland. Das soll zwei Stunden dauern.«

Anneliese schluchzt laut auf, dann lässt sie sich auf den Boden fallen.

Schwester Hildegard versucht, sie hochzuziehen. »Steh auf! Steh sofort auf!«

Das Schluchzen geht in ein ohrenbetäubendes Gebrüll über, als der Drache Anneliese über den Boden schleift.

Frau Butt kommt aus ihrem Büro. »Was ist hier los?«

Sie setzt ihre Brille auf und betrachtet Anneliese wie ein fremdartiges Wesen.

»Sie will nicht laufen«, sagt Schwester Hildegard.

»Ich kann nich!«, wiederholt die Kleine.

»Sie kann wirklich nicht so weit laufen«, sagt Uli. »Die letzten Male musste immer einer der Jungs sie nach Hause tragen.«

»Stimmt das?«, fragt Frau Butt.

Schwester Hildegard windet sich. »Na ja, das ist vorgekommen.«

»Von einem Jungen getragen … das geht natürlich nicht.« Frau Butt runzelt die Stirn. »Wir setzen sie in den Leiterwagen.«

»Und wer soll den ziehen?«, fragt Schwester Hildegard entsetzt. »Ich hab’s am Rücken.«

Frau Butt schaut Uli an und lächelt wieder dieses hinterhältige Lächeln. »Ihr helft eurer Freundin sicher gern, nicht wahr? Alle für eine.«

»Natürlich tun wir das«, sagt Uli bestimmt. Wenn Frau Butt gehofft hatte, sie würden Anneliese im Stich lassen, dann hat sie sich getäuscht.

Doch es ist schwerer, als sie gedacht hat. Auf der Straße ist es kein Problem, doch als sie in den Dünenweg einbiegen, bleibt der Wagen im Sand stecken. Anneliese ist schließlich kein Baby, sondern ein achtjähriges Mädchen. Ohne etwas zu sagen, fasst Fritze mit an. Gemeinsam zerren sie die Karre hinter sich her. Längst haben sie den Anschluss an die Gruppe verloren. Mehrmals dreht sich Schwester Hildegard nach ihnen um. Schließlich läuft sie zu ihnen. Ihr langer Mantel weht im Wind.

»Beeilt euch.«

»Es geht nicht schneller«, sagt Uli. »Anneliese ist zu schwer. Aber vielleicht können Sie uns helfen?«

Schwester Hildegard schnaubt: »Sicher nicht. Dann geht ihr eben so weit, wie ihr kommt. Hauptsache, ihr seid Punkt halb eins zurück im Heim.« Mit diesen Worten eilt sie davon.

Uli sieht Freya fragend an. »Soll das etwa heißen …«

Freya nickt.

»Wir können machen, was wir wollen!«, jubelt Fritze. »Juchhu!«

Anneliese steckt den Daumen in den Mund und sieht sehr zufrieden aus.

»Komm, Lieschen, ein bisschen kannst du laufen«, sagt Uli. »Später ziehen wir dich dann nach Hause.«

»Das is nich zu Hause«, sagt die Kleine, aber sie klettert aus dem Wagen.

Nun geht es die Dünen hoch und wieder runter. Egal, in welche Richtung sie schauen, sie sind umgeben von Dünen und nochmals Dünen.

Fritze lässt sich mit einem Juchzer von einem der Hügel mehr fallen als rollen. Anneliese tut es ihr gleich. Freya zögert nur kurz, dann legt sie sich hin, presst die Arme an die Seite und trudelt sehr elegant die Düne hinunter.

Uli möchte auch gern, aber sie hat Angst, dass die Jacke von Fräulein Wernicke kaputtgehen könnte. Und wenn sie sie auszieht? Dann pikst das harte Dünengras durch ihren Pulli.

Fritze kommt wieder hochgestapft. »Es macht Spaß, trau dich.«

»Kinderkram«, sagt Uli.

Freya und Anneliese hocken unten in der Senke. Freya winkt zu Uli hoch. »Das ist jetzt unser Zuhause, komm.«

Uli stolpert mehr, als dass sie läuft, und kurz bevor sie unten ankommt, fällt sie hin. Ein Halm von dem harten Dünengras hat sich in den Ärmel gebohrt. Vorsichtig zieht sie ihn heraus. Da ist ein Loch, aber so winzig, dass man schon eine Lupe braucht, um es zu erkennen.

»Hier ist das Kinderzimmer«, sagt Anneliese und lässt sich rücklings in den Sand plumpsen.

»Und das ist der Salon«, sagt Fritze und dreht sich einmal um sich selbst. »Er hat Fenster nach allen Seiten.«

»Und wo ist die Küche?«, fragt Freya.

»Das müssen wir nicht wissen. Wir haben Diener, die uns zu essen bringen.«

»So was zum Beispiel«, sagt Uli und zieht das zerdrückte Brötchen aus der Hosentasche.

»Hm, ein Hühnerbeinchen«, sagt Fritze und spitzt die Lippen. »Das wird uns köstlich munden.«

Munden. Muss die immer so geschwollen daherreden?, denkt Uli. Aber sie hockt sich zu den anderen auf den weichen Sandboden. Vom Wind geschützt sitzen sie da und teilen das Brötchen miteinander.

»Du musst jeden Bissen dreißig Mal kauen«, sagt Freya. »Dann wird man schneller satt.«

»Ach was, dreißig Mal kauen, wir schnipsen mit dem Finger und dann steht eine gedeckte Tafel vor uns«, sagt Fritze.

Freya lehnt sich zurück und schließt die Augen. »Beschreib mal, was da drauf ist.«

»Gebratenes Hühnchen hatten wir schon. Da fehlt natürlich Gemüse.«

»Aber kein Porree!«, wirft Uli ein.

»Natürlich nicht. Doch nicht in einem vornehmen Haushalt wie dem unsrigen. Von Porree muss man bloß pupsen. Nein, ich denke da an Karotten. So kleine, zarte. Und Spargel … und junge Erbsen –«

»Lecker, junge Erbsen!«, ruft Uli. »Meine Oma schimpft immer, weil ich die meistens schon roh esse, wenn ich sie pule.«

Fritze wirft ihr einen gespielt strengen Blick zu. »Wir essen sie natürlich nicht roh, sondern zusammen mit den Möhrchen in Butter geschwenkt.«

Freya seufzt laut. »Was ist mit Blumenkohl?«

»Aber mit Semmelbröseln überbacken, nicht grau zerkocht. Und Rebhühner und Fasanenbrüstchen und gekochte Wachteleier.«

»Hast du das schon mal gegessen?«, fragt Uli.

»Nein, aber ich hab ein ganz altes Kochbuch und darin lese ich oft, das ist richtig spannend.«

Uli fragt sich, wie ein Kochbuch spannend sein kann. Sie haben zu Hause das Dr. Oetker-Backbuch und das ist schon ganz fleckig und die Schwarzweiß-Fotos darin sehen nicht gerade appetitanregend aus. Oma benutzt es auch nur, wenn sie vor Weihnachten nach dem Rezept für Haselnussmakronen sucht, aber sie schmecken trotzdem immer etwas staubig.

Als ob Fritze Ulis Gedanken erraten hätte, sagt sie: »Natürlich haben wir auch Torten. Mehrstöckige. Mit Butterkrem und Schokolade gefüllt. Und Schüsseln voll süßer Früchte. Erdbeeren, Kirschen, Himbeeren …«

»Im November!«

»Na und? Die werden aus den warmen Ländern mit Schiffen zu uns gebracht. Ganz frisch.«

»Ich nehm einen Blaubeerpfannkuchen«, murmelt Anneliese schläfrig. Sie hat sich neben Freya zusammengerollt wie eine Katze.

Der Himmel über ihnen ist grau und schwer. Aber das hat nichts Bedrohliches, er erscheint eher wie eine weiche, warme Decke, die sie schützend einhüllt.

Doch plötzlich lösen sich Tropfen aus dem Grau.

»Kommt, wir müssen zurück ins Heim«, sagt Uli und klettert die Düne hoch.

Ein Fasan kreuzt ihren Weg. Er sieht wunderschön aus mit seinem blau-rot-goldenen Gefieder.

Fritze schaut ihm nach. »Früher bei Hofe gab es ein Gericht, da kam ein gebratener Schwan auf den Tisch und in dem steckte eine gebratene Gans, darin ein Rebhuhn und in dem Rebhuhn eine Taube.«

»Und in der Taube?«, fragt Anneliese und nimmt wie eine Prinzessin in dem Leiterwagen Platz.

»Ein Spatz«, sagt Freya und rückt Annelieses Mütze zurecht.

»Gut festhalten, jetzt geht’s los!«, ruft Fritze und greift nach der Deichsel. Uli fasst am anderen Ende an und sie rennen los. Anneliese kreischt vor Vergnügen.

Als sie das Heim betreten, riecht es nach –

»Hühnchen«, sagt Freya.

»Hühnerfrikassee«, sagt Uli.

»Das kann lecker sein«, sagt Fritze.

Ist es aber nicht. Die Reiskörner sehen aus wie Maden und sind auch genauso weich, die braunen Stellen könnte man für Augen halten. Das Frikassee besteht aus pickliger Schwabbelhaut, Knorpel und grauem, faserigem Fleisch.

»Kapern!«, ruft Freya entsetzt. »Ich kann Kapern nicht ausstehen!«

»Gib sie mir«, sagt Fritze. »Wenn mein Papa Königsberger Klopse macht, esse ich am liebsten die Kapern.«

»Dein Vater kocht?«

»Muss er ja«, sagt Fritze, als sei das selbstverständlich. »Meine Mama arbeitet den ganzen Tag.« Vorsichtig verteilt sie mit zwei Fingerspitzen Chilipulver über das Frikassee, als würde sie Goldstaub darüberstreuen.

»Bei uns kocht immer Mutti«, sagt Anneliese. Sie hat rote Wangen bekommen von der frischen Luft.

»Bei uns auch«, sagt Freya und zieht sich ein Fitzelchen Fleisch aus den Zähnen. »Ich glaube, mein Vater kann noch nicht mal Wasser heiß machen.«

»Kann dein Papa auch backen?«, fragt Uli.

Fritze schüttelt den Kopf. »Nein, aber wenn’s Erdbeeren gibt, legt er die auf einen Tortenboden und macht Glibber drauf. Den mag ich aber nicht.«

»Ih, ich auch nicht«, sagt Freya.

»Wir reden die ganze Zeit nur vom Essen«, sagt Uli und überlegt, ob sie noch einen Löffel von dem pampigen Madenreis herunterbekommt.

»Ist doch normal, wo’s hier nur Fraß gibt«, sagt Fritze.

»Bestimmt kriegen wir zu Nikolaus nur ein paar verschimmelte Nüsse«, sagt Freya düster.

»Nikolaus?«, wiederholt Fritze mit weit aufgerissenen Augen. Dann bricht sie in Tränen aus. Freya streicht ihr hilflos über die Schulter.

»Ich will nach Hause … ich will an Nikolaus zu Hause sein«, schluchzt Fritze.

»Du weißt doch, dass du sechs Wochen hierbleiben musst«, sagt Uli. Sie hatte gedacht, die Heulerei hätte ein Ende, jetzt geht das wieder los.

»Sechs Wochen!« Fritze schreit es fast.

»Zweieinhalb sind doch schon rum, fast die Hälfte«, versucht Freya Fritze zu beruhigen, aber das macht es nur noch schlimmer.

»Ich halte keinen Tag mehr aus!«

Anneliese klammert sich an ihren Waschlappenteddy, den sie heimlich mit zum Essen genommen hat. »Wir sind Nikolaus nich zu Hause?« Ihre Unterlippe zittert.

Uli wird ungeduldig. »Natürlich sind wir Nikolaus zu Hause, aber erst spät in der Nacht. Wir fahren am Sonntag zurück, das ist der 6. Dezember.«

»Aber wir sind nicht am Morgen da, um unsere Stiefel auszupacken«, schluchzt Fritze.

»Kinderkram«, sagt Uli abfällig. Oma füllt schon lange nichts mehr in ihre Stiefel. Am Nikolaustag liegen ein Schokoladenweihnachtsmann und zwei Mandarinen auf dem Frühstücksteller und das war’s.

»Was ist denn immer drin in deinem Stiefel?«, fragt Freya.

Fritze wischt sich mit dem Ärmel über Augen und Nase. »Marzipankartoffeln. Und Stifte. Einmal war auch ein Wagen für meine Eisenbahn dabei.«

Anneliese schaut hoch. »Eisenbahn?«

Fritze nickt. »Ich hab eine richtige Eisenbahn. Mit Bergen und einem See und ganz vielen Tunneln und Brücken. Hat alles mein Papa gebaut.«

»Du meinst eine Modelleisenbahn?«, fragt Uli. »Das ist doch nur was für Jungs.«

Fritze schüttelt energisch den Kopf. »Ich hab auch Autos und Pistolen.«

»Pistolen?«

»Erbsenpistolen.« Fritze grinst schief. »Aber ich mach heimlich Bleikügelchen rein. Unsere Nachbarn haben Gardinen, da sind die unten im Saum drin.«

Uli weiß nicht, ob sie Fritze bemitleiden oder bewundern soll. Wenigstens heult sie nicht mehr. Sie erzählt von ihrer Eisenbahn und ihren Pistolen und schiebt sich gedankenverloren einen Löffel Frikassee nach dem anderen rein. Bis sie anfängt, fürchterlich zu husten. Sie hustet nicht nur, sie läuft rot an.

Uli schlägt ihr zwischen die Schulterblätter, erst zaghaft, dann kräftiger, aber es hilft nichts.

»Sie erstickt!«, ruft Freya. »Hilfe, sie erstickt!«

Schwester Hildegard kommt an den Tisch, unsanft zerrt sie Fritze hoch, hält sie sich wie ein Schutzschild vor ihren mageren Körper und schlingt ihre Arme um Fritzes Brust. Ein kräftiger Ruck, Fritze gibt einen röchelnden Laut von sich, spuckt – und etwas liegt neben Ulis Teller. Ein Knöchelchen.

Uli zeigt darauf. »Sie hat ein Stück Knochen verschluckt.«

»Das kommt davon, wenn man beim Essen redet«, sagt Schwester Hildegard nur und geht.

Fritze lässt sich zurück auf den Stuhl sinken. Tränen laufen ihr aus den Augen. »Ich hab gedacht, ich muss sterben.«

»Man kann auch einen Kugelschreiber nehmen«, sagt Freya.

»Und mit dem schreibt man dann ›Hilfe‹ auf einen Zettel oder was?«, fragt Uli.

Freya tippt mit dem Finger auf die weiche Stelle unten am Hals. »Den muss man da reinstechen und drinlassen.«

»Nein!«, ruft Fritze entsetzt.

»Wirklich?«, fragt Uli zweifelnd.

»Ja, wenn man zum Beispiel kein Skalpell hat, um einen Luftröhrenschnitt zu machen«, erklärt Freya.

»Willst du Ärztin werden?«, fragt Fritze.

Freya zuckt mit den Achseln. »Mal sehen.«

Schwester Hildegard klatscht in die Hände. »Der Tischdienst räumt ab, die anderen gehen auf ihre Zimmer!«

»Das Allerblödeste am Mittagsschlaf ist, dass man sich sein Nachthemd anziehen muss«, sagt Fritze, als sie unter die Decke kriecht.

»Du hast ja einen Schlafanzug«, meint Uli.

Aber Fritze gibt keine Antwort. Sie ist eingeschlafen.

Uli schläft nicht. Was wäre wohl passiert, wenn Schwester Hildegard nicht zu Hilfe gekommen wäre? Uli kann sie nicht ausstehen, aber sie hat Fritze das Leben gerettet. Denn selbst wenn eine ganze Packung Kugelschreiber auf dem Tisch gelegen hätte, wer von ihnen hätte sich wohl getraut, einen davon Fritze in den Hals zu stoßen?

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9. Kapitel

Als Schwester Hildegard ihnen wie jeden Morgen Milchsuppe in die Teller kippt, sagt Fritze: »Ich ess die nicht mehr, ich will auch ein Brötchen.«

»Du willst auch ein Brötchen?«, wiederholt Schwester Hildegard. Und noch einmal lauter: »Du willst auch ein Brötchen!«

Dann richtet sie sich auf. »Hört mal her, heult schlimmer als ein junger Seehund, hält alle vom Schlafen ab und wird dann noch frech.«

Petra nickt zustimmend.

»Ich hab heute Nacht nicht geheult«, sagt Fritze. »Und ich sehe nicht ein, dass die Jungs jeden Morgen Brötchen bekommen und wir nicht.«

Zustimmendes Gemurmel ertönt von den anderen Tischen.

»Ich mag Milchsuppe«, sagt Petra, aber sie wird rot dabei.

»Ich aber nicht«, sagt Marina neben ihr.

»Widerlich«, meint Gabi, und ihre Nachbarin nickt zustimmend. »Widerlich.«

»Widerlich! Widerlich! Widerlich!«, rufen nun alle im Chor.

Fritze hebt ihren Teller hoch und hält ihn ein wenig schief. Milchsuppe ergießt sich über den Tisch. »Oh, das tut mir leid, ist mir aus der Hand gerutscht.«

»Mir auch«, ruft Gabi und kippt ihren Teller aus.

Freya und Uli zwinkern sich zu und tun es ihr gleich. Milchsuppe schwappt über den Boden. Immer mehr Teller werden ausgekippt. Petra sitzt als Einzige noch vor ihrem vollen Teller, den Löffel unschlüssig in der Hand. Schließlich gibt sie dem Teller einen leichten Stoß, sodass etwas von der Suppen-Sago-Pampe auf den Tisch schwappt.

»Aufhören!«, brüllt der Drache. »Sofort aufhören!«

Sie gibt der, die ihr am nächsten sitzt, eine Ohrfeige. Das ist ausgerechnet Freya. Auf ihrer blassen Haut sind deutlich fünf Finger zu erkennen. »Das sag ich meinem Vater.« Sie sagt es leise, aber Schwester Hildegard versteht die Drohung und stürzt aus dem Saal.

Eine Zeit lang geschieht nichts. Uli ist sicher, dass der Drache Frau Butt zur Verstärkung holt. Aber die wohnt wahrscheinlich nicht im Heim und ist so früh noch nicht da.

»Was passiert jetzt?«, fragt Anneliese ängstlich. Sie hält ihren Teller in der Hand und stellt ihn wieder hin. Der Daumen wandert in den Mund.

Mutmaßungen über die Strafe, die sie für dieses Vergehen erwarten wird, machen die Runde. »Boden schrubben« ist noch die harmloseste.

»Hoffentlich sperrt sie uns nicht in den Keller«, sagt ein Mädchen.

»Aber wenn wir alle eingesperrt sind, kann es doch ganz lustig sein«, sagt eine andere.

»Im Keller ist nichts lustig.«

»Genau, da sind nämlich Spinnen!«

»Und Ratten.«

»Und Fledermäuse.«

»Die krallen sich dir in die Haare.«

Die Jungs pressen ihre Gesichter an die Glasscheibe der Schiebetür und ziehen Grimassen, bis Schwester Waltraud sie zurück an ihre Tische scheucht.

Uli sieht zu, wie ein Milchrinnsaal über den Holzboden fließt und in den Ritzen des Parketts versickert, nur die Sagoklümpchen bleiben zurück.

Und dann ist sie da. Frau Butt.

Die hat bestimmt noch geschlafen, denkt Uli. Ihr Dutt sitzt schief und den zitronengelben Pulli trägt sie verkehrt herum.

Sie geht von Tisch zu Tisch, betrachtet nachdenklich die ausgeleerten Teller, die Pfützen auf dem Boden.

»Ich glaube, einigen von euch ist nicht klar, wo ihr euch befindet«, sagt sie nach einer Weile. Uli hört die unterdrückte Wut in ihrer Stimme. »Ihr seid nicht einfach in einem Kinderheim. Bestimmt habt ihr draußen neben der Tür das Schild gesehen. Wer kann mir sagen, was darauf steht?«

Petra hebt langsam den Arm. Wahrscheinlich will sie wieder gut Wetter machen.

»Kinder … Kinderkurheim Doktor Kiebitz.«

Alle lachen. Petra sieht verwirrt aus.

Frau Butt verzieht keine Miene. »Kinderkurheim Kiebitz, Dr. med. Claassen, so ist es korrekt. Dr. Claassen ist der ärztliche Leiter, er hat euch am ersten Tag untersucht.«

»Untersucht? Einmal A sagen, das war’s«, murmelt Uli.

»Und er wird auch die Abschlussuntersuchung vornehmen«, spricht Frau Butt weiter. »Wenn ihr euch weigert zu essen, dann kann ich zumindest die Älteren unter euch nicht dazu zwingen. Für eure Eltern wird das allerdings eine große Enttäuschung sein, denn sie haben euch in unsere Verantwortung gegeben, in der Hoffnung, dass ihr hier zunehmt und gesund zurückkommt.«

»Wir wollen ja essen«, sagt Freya. »Wir verstehen nur nicht, warum wir keine Brötchen bekommen wie die Jungs.«

»Natürlich verstehst du das nicht, weil du dich mit Ernährungswissenschaft nicht auskennst.« Frau Butt lächelt und tätschelt Freya die Wange, auf der noch immer der Handabdruck von Schwester Hildegard glüht. »Das musst du auch nicht, mein Kind. Dazu sind wir ja da. Ich werde es euch erklären: Die Jungs benötigen am Morgen Kohlehydrate und Fett, also Brötchen und Butter, und ihr Mädchen Eiweiß und Calcium, wie sie in der Milch enthalten sind.«

»Und Lebertran?«, nuschelt Anneliese, vor lauter Aufregung hat sie vergessen, den Daumen aus dem Mund zu nehmen.

»Und Lebertran wegen dem Vitamin D«, sagt Frau Butt und zieht ihr fast zärtlich den Daumen heraus. »So versteht man dich doch viel besser, nicht wahr?«

Anneliese wird rot.

»Natürlich war es unrecht von euch, Schwester Hildegard nicht zu gehorchen und diese …« Sie zeigt auf den Boden. »… diese Sauerei hier anzurichten. Nahrungsmittel sind ein wertvolles Gut, wer das mutwillig vernichtet, muss bestraft werden. Das versteht ihr sicher.«

Sie schaut jedes einzelne Mädchen prüfend an. Petra sieht aus, als würde sie gleich in Tränen ausbrechen. Jammerlappen, denkt Uli.

»Ihr werdet alles sauber machen. Und zwar so, dass man hinterher vom Boden essen kann.«

Im Gänsemarsch ziehen die Mädchen in die Küche und bekommen von Schwester Hildegard Putzeimer, Bürsten und Schrubber ausgehändigt.

»Und nicht zu viel von der Schmierseife nehmen, hört ihr? Sonst wird der Boden rutschig.«

Freya und Uli krauchen auf dem Parkett herum und bearbeiten die Ritzen mit der Bürste, während Fritze einen Lappen in die Seifenlauge taucht, ihn auswringt und über den Schrubber stülpt.

Anneliese steht daneben, den Daumen im Mund, und schaut zu.

»Übrigens stimmt es nicht, was Frau Butt da gesagt hat«, meint Freya. »Männer brauchen keine Kohlehydrate, sie brauchen Eiweiß. Mein Vater bekommt zu Hause immer das größte Stück Fleisch.«

»Meiner auch«, sagt Fritze. »Aber so oft gibt’s das bei uns nicht.«

»Bei uns auch nicht«, sagt Uli. »Aber wir sind ja nur Frauen.«

Freya hebt den Kopf: »Frauen?«

»Ich wohne bei meiner Oma.« Jetzt ist es raus.

»Hast du keine Eltern?«

»Nein … doch, aber …« Uli bricht ab. Petra schaut neugierig zu ihnen rüber und sperrt die Ohren auf. Wenn die hört, dass Uli unehelich ist, weiß das morgen das ganze Heim.

»Ich erzähl’s euch ein anderes Mal«, sagt sie.

»Vorsicht, Feind hört mit«, flüstert Fritze im Verschwörerton und grinst Uli an.

Fritze sieht wirklich unmöglich aus mit ihrem abgefressenen Pony und dem viel zu großen braun-orange gestreiften Pullover. Wie eine Hummel, denkt Uli. Und genauso unbeholfen und plump kriecht sie jetzt über den Boden und stößt mit ihrem Po um ein Haar den Eimer mit dem Wischwasser um. Immerhin sind Hummeln netter als Wespen. Sie schaut zu Petra, die mit ihrem Finger auf Fritze zeigt und dabei einem anderen Mädchen irgendwas ins Ohr flüstert.

Uli wringt den schmierigen Lappen aus. Die Brühe im Eimer ist milchig trüb.

»Kleopatra hat in Milch gebadet«, sagt Freya. »Davon ist sie so schön geworden.«

»Von dieser Milch wird keiner schön«, sagt Uli. »Die ist ja schon vergoren.«

»Vielleicht hätten wir sie nur stehen lassen müssen und dann wäre Dickmilch draus geworden«, sagt Fritze. »Das machen wir zu Hause immer.«

»Glaub nicht. Die ist einfach nur schlecht.«

Fritze fängt an zu singen:

»Die Milch ist schlecht, die Milch ist schlecht!

Das ist den Kindern gar nicht recht,
die kippen sie frech untern Tisch,
das macht den Boden rein und frisch!«

Anneliese singt mit: »Die Milch ist schlecht, die Milch ist schlecht!«

Nach und nach stimmen die anderen ein, und dann singt der ganze Saal: »Die Milch ist schlecht, die Milch ist schlecht!«

Es sieht zu komisch aus, wie sie da auf dem Boden hocken, mit den stinkenden Lappen wedeln und singen.

Fritze tut so, als wäre sie eine Opernsängerin, und hält sich die Hand mit dem Lappen vor die Brust: »… sie kihippen sie frech uhuntern Tisch!«

Plötzlich steht Frau Butt vor ihnen, sie fasst Fritze mit Daumen und Zeigefinger am Ohrläppchen, dreht daran und Fritze erhebt sich mit schmerzverzerrtem Gesicht.

»Aha, mal wieder unsere Künstlertochter, bildet sich wohl ein, selbst eine Künstlerin zu sein, eine Sangeskünstlerin«, sagt Frau Butt spöttisch und lässt Fritzes Ohrläppchen los. Es ist leuchtend rot. Fritze berührt es vorsichtig.

Frau Butt geht zu den anderen Tischen, bückt sich und fährt mit dem Finger über den Boden. »Gut, das ist in Ordnung. Ihr dürft jetzt raus, Schwester Hildegard wartet schon in der Halle.«

»Danke, Frau Butt!«, ruft Petra erleichtert. »Wir machen’s auch nie wieder.«

»Das möchte ich hoffen«, sagt Frau Butt. Dann wendet sie sich Fritze, Uli und Freya zu. Anneliese reißt ängstlich die Augen auf. Frau Butt betrachtet sie stirnrunzelnd. »Du darfst mit den anderen mit.«

Als Anneliese sich nicht rührt, gibt sie ihr einen leichten Klaps. »Nun geh schon.«

Anneliese sieht Uli fragend an, die nickt ihr zu. Anneliese läuft los, rutscht auf dem noch feuchten Boden aus, fällt hin, rappelt sich hoch und verschwindet.

Uli, Freya und Fritze stehen abwartend da. Fritze mit trotzig zusammengekniffenem Mund, Freya wie immer blass und kühl. Uli ist etwas unbehaglich zumute, aber was soll die Butt schon tun? Sie wird sie schließlich nicht alle drei verprügeln können. Und selbst wenn.

In gespielter Verzweiflung schüttelt Frau Butt den Kopf. »Was mach ich nur mit euch?« Sie tippt Fritze mit dem Finger gegen die Brust. »Ich weiß natürlich, dass du die Anführerin bist, aber ich weiß auch –« Sie schneidet Uli, die gerade Luft holt, um etwas zu sagen, mit einer unwirschen Handbewegung das Wort ab. »Ich weiß auch, dass das keine von euch zugeben wird. Also muss ich euch alle drei bestrafen.«

Sie holt tief Luft, sodass ihr Doppelkinn zittert. »Aber eine Strafe sollte auch immer etwas sein, das allen nützt. Ich werde euch nicht in den Keller sperren, falls ihr das befürchtet habt. Nein, ihr werdet Fenster putzen. Zuerst nur die hier unten, in der Halle, im Wintergarten und im Speisesaal. Sollte allerdings so etwas wie heute noch einmal vorkommen, sind die Fenster im ersten Stock dran.«

Uli ist erleichtert. Fenster hat sie schon geputzt. Sie macht es nicht gern, aber es ist ihr auf jeden Fall lieber, als im dunklen Keller zu hocken.

»Frau Poppinga gibt euch Spiritus und Zeitungspapier. Und vergesst nicht die Rahmen.«

Sie dreht sich um und geht.

Freya hebt hilflos die Arme. »Ich kann das nicht, das macht zu Hause meine Mutter.«

»Bei uns mein Papa«, sagt Fritze.

»Dein Vater putzt Fenster?«, fragt Uli erstaunt. Das wird ja immer doller.

Uli geht den anderen voran in die Küche. Frau Poppinga steht am Küchentisch und hackt Lauchstangen klein. O nein, bitte keinen Porree!

»Frau Butt meint, Sie würden uns Zeitungspapier und Spiritus geben«, sagt Freya.

Frau Poppinga fegt mit einer Armbewegung die Lauchstücke in einen großen Topf. Dann öffnet sie einen Wandschrank und holt eine Flasche heraus. Stumm zeigt sie auf einen Korb in der Ecke, in dem Zeitungen liegen. Dann füllt sie einen Eimer mit Wasser.

Uli nimmt sich einen Armvoll Zeitungen, Freya trägt den Eimer und Fritze die Flasche mit dem Spiritus. In der Halle schraubt sie sie auf und schnuppert daran. »Igitt.«

»Du sollst es ja auch nicht trinken«, sagt Uli.

»Glaubt ihr, sie ist stumm?«, fragt Freya.

»Wer? Die Küchenhexe?«

Freya nickt.

»Vielleicht hat sie nur keine Lust, mit uns zu reden.«

»Sie hätte uns sagen müssen, wie das geht«, sagt Freya.

»Das weiß ich auch.« Uli nimmt die Zeitungen auseinander und knüllt die einzelnen Seiten zusammen. Dann gibt sie einen Schuss Spiritus ins Wasser. »Mit dem Lappen macht ihr die Scheiben sauber und mit dem Zeitungspapier wischt ihr sie trocken. Zeitungspapier ist gut, das hinterlässt keine Streifen.«

Im Speisesaal zeigt Fritze nach oben. »Da kommen wir ohne Leiter nicht ran.«

»Fass mit an, wir schieben einen Tisch vors Fenster und stellen einen Stuhl drauf.«

Freya wird blass. »Das trau ich mich nicht!«

»Mach du die unteren Fensterflügel, ich die oberen. Fritze kann schon mal im Wintergarten anfangen.«

Es ist eine mühselige Arbeit. Nicht nur, dass die Fenster bestimmt seit Ewigkeiten nicht geputzt worden sind, der Wind schlägt sie ihnen auch immer wieder aus der Hand.

Plötzlich ist aus dem Wintergarten ein Klirren zu hören, gefolgt von einem Schrei.

Freya lässt den Lappen fallen und läuft aus dem Speisesaal. Uli muss erst vom Stuhl klettern, dann vom Tisch.

Im Wintergarten sitzt Fritze auf dem Boden und zeigt mit der blutenden Hand auf eine kaputte Scheibe. »Die hatte schon einen Sprung und ich hab auch nur ganz vorsichtig gewischt.«

Uli sammelt die Scherben auf und Freya gibt Fritze ein besticktes Taschentuch. »Du musst fest drücken, ich hol schnell Pflaster.«

»Kannst du weitermachen?«, fragt Uli.

»Weiß nicht.« Fritze schnieft. »Es tut weh.«

»Zeig mal her.«

Fritze zieht das Taschentuch weg. Der Schnitt ist genau zwischen Daumen und Zeigefinger der rechten Hand. Und er ist tief. Uli spürt, dass sie wütend wird. Natürlich kann Fritze nichts dafür, aber jetzt müssen Freya und sie die Fenster alleine putzen. Das ist ungerecht.

Fritze scheint ihre Gedanken gelesen zu haben. »Es tut mir leid, ich hab’s ja nicht mit Absicht gemacht.« Dann fängt sie an zu weinen. Freyas schönes Taschentuch sieht aus wie ein blutiger Klumpen.

Freya ist wieder da. Sie klappt eine Blechdose auf. »Hier, meine Mutter hat das Pflaster schon in Streifen geschnitten.«

Mit vor Konzentration zusammengekniffenen Lippen verpflastert Freya Fritzes Wunde. »Ich weiß nicht, ob das hält. Vielleicht sollte man es besser nähen.«

»Lieber nicht«, sagt Fritze und lächelt Freya an. »Danke.«

Uli fühlt sich überflüssig. »Ich mach weiter. Sonst werden wir ja nie fertig.«

»Ich helfe Fritze hier im Wintergarten«, sagt Freya.

Die Wut verleiht Uli neue Kraft. Sie wienert die Scheiben mit dem Zeitungspapier, dass es quietscht.

Inzwischen ist es Mittag. Aus der Küche riecht es nach gekochtem Lauch. Und obwohl der Geruch alles andere als verlockend ist, spürt Uli, wie hungrig sie ist.

Und dann sieht sie aus dem Fenster, wie die Jungs, angeführt von einer leicht schwankenden Schwester Waltraud, am Leuchtturm vorbei aufs Heim zukommen. Schnell steigt sie vom Tisch und wringt den Lappen aus. Das fehlte noch, dass Peter sieht, wie sie hier Fenster putzt. Sie schämt sich und weiß nicht recht, wofür. Ist das überhaupt nicht alles Fritzes Schuld? Die hat schließlich angefangen und die Milchsuppe ausgekippt, und sie hat sich auch das blöde Lied ausgedacht, wegen dem sie jetzt hier Fenster putzen müssen. »Blöde Kuh! So eine blöde, blöde Kuh.«

Uli hört, wie sich die Jungs in der Halle unter Schreien und Rufen Jacken und Stiefel ausziehen und dann ebenso geräuschvoll die Treppe hochtrampeln. »Nicht so laut«, ruft ihnen Schwester Waltraud hinterher. »Hände waschen und Nägel schrubben, dann kommt ihr wieder runter.«

Uli würde am liebsten im Erdboden versinken. Zwei Fenster hat sie erst geschafft. Zwei muss sie noch, und dann die Fenster in der Halle.

Freya kommt mit dem Eimer aus dem Wintergarten. »Guck dir diese Dreckbrühe an.«

»Seid ihr fertig?«, fragt Uli.

»Fast.«

In diesem Augenblick stürzen die Jungs in den Speisesaal.

»Wat macht’n ihr da?«, fragt Klausi.

»Was glaubst du?«, gibt Uli unfreundlich zurück.

»Fenster putzen?«

Freya nickt.

»Lass ma kieken.« Hansi kommt näher und patscht mit der Hand gegen eine Scheibe.

»Bist du vom wilden Affen gebissen?«, ruft Uli. »Jetzt kann ich noch mal von vorne anfangen.«

»Ick hab mir die Hände jewaschen«, sagt Hansi beleidigt.

Frau Butt kommt herein.

»Weit seid ihr ja nicht gekommen«, stellt sie fest.

»Im Wintergarten ist eine Scheibe zerbrochen«, sagt Freya. »Sie hatte schon einen Sprung.«

»Ach?«

»Und Elfriede hat sich geschnitten, richtig schlimm. Ich glaub, sie muss genäht werden.«

»Und das weißt du natürlich«, sagt Frau Butt und zieht die Augenbrauen noch höher als sonst. »Ich vergaß, dein Vater ist ja Arzt.«

Aber ein Vater, der Arzt ist, scheint ihr mehr Respekt einzuflößen als einer, der Künstler ist. Freundlicher fügt sie hinzu: »Schwester Hildegard schaut sich das gleich an, und wenn es so schlimm ist, wie du sagst, geht sie mit Elfriede zu Doktor Claassen.«

Schwester Hildegard geht nicht mit Fritze zum Arzt. Fritze bekommt ein neues Pflaster und einen Verband um die Hand.

Und eine Ermahnung von Frau Butt: »Glaub ja nicht, dass dich das vorm Fensterputzen schützt, Elfriede. Das kann man auch gut mit links. Aber jetzt dürft ihr erst einmal essen, danach geht es weiter.«

Am Nachmittag, als die anderen an den Tischen sitzen und Schwarzer Peter oder Mensch ärgere Dich nicht spielen, putzen sie immer noch Fenster. Die in der Eingangshalle. Immerhin haben sie nun eine Leiter. Uli steht oben, ihr Arm tut weh und ständig stößt ihr der Porree auf.

»Geht’s mit der Hand?«, fragt Freya.

»Es pocht so doll«, sagt Fritze, die sich bemüht, die Scheiben mit links zu wischen.

»Man hätte es doch nähen sollen, bestimmt bleibt eine Narbe.«

»Aber dann hätte mich der Doktor vielleicht betäubt und das ist eklig. Mir wurden letztes Jahr die Polypen rausgenommen, da hab ich so eine Äthermaske aufsetzen müssen. Danach war mir kotzschlecht.«

Uli knüllt ein neues Blatt Zeitungspapier zusammen. Ihre Hände sind voller Druckerschwärze. Sie wischt ihre Fingerabdrücke vom Rahmen, dabei platzt noch mehr Farbe ab.

»Äther?«, sagt Freya. »Das nimmt man doch gar nicht mehr. Im Krankenhaus meines Vaters wird so was mit Vollnarkose gemacht.«

Im Krankenhaus meines Vaters, wie geschwollen das klingt. Uli weiß, dass Freya damit nicht angeben will, aber es ärgert sie trotzdem.

»Ist dein Vater Chirurg?«, fragt Fritze.

Fängt die jetzt auch noch damit an?

Freya poliert hingebungsvoll eine Scheibe. »Ja, er ist Oberarzt im Behring-Krankenhaus.«

»Wo ist das denn?«, fragt Uli.

»In Zehlendorf, da wohnen wir auch.«

Natürlich. Das hätte sich Uli gleich denken können, dass Freya aus dem feinen Zehlendorf kommt. »Habt ihr ein Haus?«

Freya nickt.

»Unser Haus ist auch in Zehlendorf«, ruft Fritze. »Wo ist denn eures?«

»In der Nähe vom Schlachtensee«, sagt Freya.

»Unser Haus ist nicht weit vom S-Bahnhof«, erzählt Fritze und vergisst zu putzen. »Wir haben einen riesigen Garten mit einem See, aber da ist kein Wasser mehr drin und der Springbrunnen ist auch kaputt.« Sie dreht sich zu Uli um. »Und wo wohnst du?«

»In Moabit«, sagt sie fast trotzig.

»Da war ich noch nie.«

Uli ist wütend. Es gefällt ihr nicht, dass Fritze und Freya etwas gemeinsam haben, und wenn es nur der Wohnbezirk ist.

Jetzt unterhalten sie sich übers Schlittschuhlaufen auf der Krummen Lanke, das Baden im Strandbad Wannsee und was nicht alles und Uli kann nicht mitreden.

Wieder kommt ihr der schweflige Geschmack vom Lauch hoch. Zwischen ihren Zähnen hängt eine Fleischfaser. Sie würde sie gern rauspopeln, aber ihre Finger sind dreckig.

»Fertig«, sagt Freya und schaut zu Uli hoch. »Und du da oben?«

Uli schließt den Fensterflügel. »Nur noch die beiden Innenseiten.«

»Brauchst du frisches Wasser?«, fragt Fritze.

»Wäre nicht schlecht.«

Fritze greift wie gewohnt mit rechts nach dem Eimer und schreit auf.

»Lass mal, ich mach das«, sagt Freya.

Auf dem Boden türmen sich die feuchten Zeitungspapierknäuel. Fritze stößt mit dem Fuß dagegen. Ein Papierball fliegt in die Luft.

»Mit denen kann man Fußball spielen«, sagt sie und kickt den nächsten Ball in die Ecke.

»Du spielst doch nicht etwa Fußball?«, fragt Freya, die mit dem gefüllten Eimer aus der Küche kommt.

»Manchmal mit den Jungs aus meinem Haus«, sagt Fritze. »Wenn sie keinen anderen haben, nehmen sie mich.«

Als Uli von der Leiter steigt, geht die Tür zum Büro der Heimleiterin auf, und Frau Butt erscheint.

Sie hebt einen der Bälle auf. »Das Papier legt ihr schön glatt zusammen, sonst verstopft es die Mülltonne.«

Sie fährt mit dem Finger über den Rahmen, öffnet jedes Fenster und prüft die Scheiben.

»Hier müsst ihr noch einmal drübergehen. Und was soll das hier?« Sie zeigt auf das Fensterbrett.

»Das kann man nicht richtig putzen, sonst blättert die Farbe ab«, sagt Uli.

»Das kann man sehr wohl putzen, wenn man vorsichtig ist. Gebt euch gefälligst Mühe, sonst sind morgen die Fenster im ersten Stock dran.«

Frau Butt geht und zieht das Bein noch mehr nach als sonst.

»Teufel!«, zischt Fritze. »Sie ist ein richtiger Teufel mit ihrem Klumpfuß.«

Als Frau Butt in ihrem Büro verschwunden ist, geht die Tür zum Speisesaal auf, und Peter kommt raus. »Soll ich euch helfen?«

»Das fällt dir aber früh ein«, knurrt Uli.

»Du kannst das Papier zusammenlegen«, sagt Fritze und streicht einen der feuchten Bögen glatt.

»Was meint ihr, wie oft ich im Heim schon Fenster geputzt hab«, sagt Peter und hockt sich neben Fritze. »Sie finden immer einen Grund, einen zu bestrafen.«

»Ist ja auch praktisch«, sagt Freya. »Sonst müssten sie es selber machen.«

»Demnächst lassen sie uns die Wäsche waschen«, sagt Uli und fährt energisch mit dem Lappen über das Fensterbrett. Dann soll die Farbe eben abgehen, ist ihr doch egal.

»Die geben sie in die Wäscherei«, sagt Peter und wickelt einen Papierklops auseinander.

Hansi streckt seinen Kopf aus der Tür. »Kommste, Peter? Zu dritt macht det keenen Spaß.« Er tritt näher und bohrt genüsslich in der Nase. »Wat is’n dit für ’n Schiff?« Er zeigt auf ein Zeitungsfoto.

Peter liest vor: »Abbergen mit der Hosenboje vom Seenotkreuzer«.

»Hosenboje?« Hansi schüttet sich aus vor Lachen. »Ick kenne nur Heulboje.«

Fritze beugt sich ebenfalls über das Bild. »Da ist ja noch ein Schiff auf dem Schiff. Sieht aus, als ob das Größere das Kleinere huckepack nimmt.«

»Das ist das Tochterboot. Es heißt … Engelke«, buchstabiert Peter.

»Engelchen«, sagt Freya. »Hübsch.«

»Und was macht das?«, will Fritze wissen.

»Damit werden Schiffbrüchige gerettet«, sagt Peter. »Oder Leute, die von der Flut eingeschlossen sind.«

»Wenn ihr euch unterhalten wollt, geht woanders hin!«, schnaubt Uli. »Ich will hier fertig werden.«

Peter hebt die Hände. »Ich geh ja schon.«

»Warum bist du so unfreundlich zu ihm?«, fragt Fritze, als Peter verschwunden ist. »Ich finde ihn nett.«

Uli antwortet nicht.

Am Abend geht Frau Butt von Tisch zu Tisch, gießt lächelnd Pfefferminztee in die Becher und streicht mal dem einen, mal dem anderen Mädchen über den Kopf.

Als sie an Ulis Tisch kommt, sagt sie: »Seht ihr, so schlimm war’s doch gar nicht. Denkt daran, ihr habt das für die Gemeinschaft getan. Jetzt freuen sich alle über die schönen sauberen Fenster.«

»Und ich freu mich über meine kaputte Hand, oder was?«, sagt Fritze und hält Frau Butt die Hand mit dem schon leicht schmuddeligen Verband unter die Nase.

»Das hast du dir ganz allein zuzuschreiben. Du hättest einfach sorgfältiger sein müssen.« Sie gibt Fritze einen Klaps auf die Schulter. »Bist ein kleiner Trampel, nicht wahr?«

Fritze zuckt zusammen.

Heute kann Schwester Hildegard ungestört von Schwester Waltrauds Quetschkommode ihre Abendlieder auf dem Klavier zum Besten geben.

Beim Abendessen war aus dem Speisesaal der Jungs lautes Poltern zu hören gewesen. Kurz danach war Schwester Waltraud herausgetaumelt und hatte sich ein Messer an die Stirn gehalten. War sie gestürzt und versuchte, eine Beule zu kühlen?

Schwester Hildegard sieht jedenfalls sehr zufrieden aus, als sie sich jetzt ans Klavier setzt.

Uli will es nicht, aber bei Der Mond ist aufgegangen werden ihre Augen feucht. Hinter dem Leuchtturm steht der Mond wie eine gelbe Scheibe. Aus ihrer Wohnung in Berlin sieht man den Mond nie. Aber Oma weiß auch so, ob der Mond gerade zu- oder abnimmt. Bei Vollmond kann sie nicht schlafen, bei Neumond wird ihr Rheuma schlimmer. Was mag sie wohl gerade machen? Bestimmt sitzt sie in dem alten Sessel neben dem Kachelofen und löst Kreuzworträtsel. Ob sie Uli vermisst?

Beim Zähneputzen löst sich Ulis Wut auf Fritze in Luft auf. Wie sie dasteht und verzweifelt versucht, sich mit der linken Hand die Zähne zu putzen! Der Zahnputzbecher fällt um und natürlich wird ihr Verband nass.

Gestern wäre Fritze fast erstickt und jetzt hat sie sich den halben Daumen abgeschnitten. Es gibt Menschen, denen immer irgendein Unglück zustößt. Pechvögel, wie Oma zu sagen pflegt … Ulis Mutter ist auch so ein Pechvogel. Und das allergrößte Pech, das sie jemals hatte, das war Uli, ihre Tochter.

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10. Kapitel

»Juhu! Keine Milchsuppe«, ruft Fritze am Morgen. »Das habt ihr nur mir zu verdanken.«

»Wahrscheinlich ist die Kuh inzwischen an Entkräftung gestorben«, sagt Uli und nimmt sich eine Scheibe Schwarzbrot. Die ist wie immer leicht feucht und klitschig, aber man kann sie essen. Oder etwa nicht?

»Schimmel!«, ruft Freya und lässt ihr Brot fallen. Sie wedelt mit den Händen. »Nicht essen, hört ihr, schimmliges Brot ist giftig!«

Anneliese spuckt einen Batzen Brotbrei auf ihren Teller.

»Schwester Hildegard!«, ruft Freya. »Schnell!«

Langsam erhebt sich der Drache und kommt an ihren Tisch. »Was ist jetzt schon wieder?«

»Das Brot hat Schimmel.«

Schwester Hildegard nimmt ein Messer und schneidet die grüne Stelle sauber heraus. »So, jetzt kannst du’s essen.«

»Aber mein Vater sagt immer, dass man schimmliges Brot wegwerfen muss.«

»Ich hoffe, dir ist klar, dass es eine Sünde ist, Brot wegzuwerfen«, sagt der Drache und geht.

»Meine Oma schneidet den Schimmel auch immer raus«, sagt Uli und hält ihr Brot ans Licht. Sie kann zwar nichts erkennen, aber es schmeckt muffig.

»Das ist wirklich giftig, mein Vater ist Arzt, er muss das wissen«, sagt Freya verzweifelt.

»Kennt ihr das Märchen vom Mädchen, das auf Brot trat?«, fragt Fritze kauend.

Anneliese schüttelt den Kopf. »Ich kenne nur Hänsel und Gretel, da werfen sie auch Brot weg.«

»Brotkrümel, um den Weg zurück nach Hause zu finden«, sagt Fritze und schluckt. Nach Hause. Einen Moment lang sagt keine etwas.

»Erzähl mal«, sagt Uli widerwillig. Märchen sind nur was für kleine Kinder, aber sie hat keine Lust auf eine neue Heularie.

»Das geht so«, beginnt Fritze. »Eine Dienstmagd hat am Wochenende frei und will ihre arme alte Mutter besuchen. Da gibt ihr die Dienstherrin ein Brot für die Mutter mit. Das Mädchen hat aber neue glänzende Schuhe an und der Weg führt durch Moor und Pfützen. Und weil sie Angst hat, sich die Schuhe schmutzig zu machen, legt sie das Brot in die Pfütze und tritt darauf.«

Das ist wirklich eine Sünde, denkt Uli.

»Und während sie auf dem Brot steht, da sinkt sie hinab ins Moor und landet in der Hölle …«

»Und?«, fragt Freya gespannt.

»Jetzt wird’s gruselig.«

»Erzähl schon«, sagt Uli.

»In der Hölle ist es natürlich schrecklich, Spinnen und Kröten und Schlangen und all die Sünder, die die ganze Zeit jammern und klagen. Das Mädchen ist festgewachsen auf seinem Brot und hungert und friert, aber es bereut seine Sünde nicht. Erst als oben auf der Erde jemand ihre Geschichte hört und sie beweint, da besinnt sie sich und bereut.«

»Aber das Brot ist hin«, sagt Uli und beißt von ihrem ab.

Fritze spricht weiter in einem merkwürdig singenden Ton, als sei sie ein Pfarrer auf der Kanzel. »Das Mädchen kommt als kleiner Vogel zurück auf die Welt, und alle Brotkrumen, die die Menschen ihm hinstreuen, die teilt der kleine Vogel mit anderen Vögeln. Und als er endlich so viele Brotstückchen verteilt hat, dass sie das Brot aufwiegen, da breitet er weiße Schwingen aus und fliegt über das Meer – als Möwe.«

Anneliese zeigt zum Fenster, wo gerade laut krächzend eine Möwe vorbeifliegt. »Is sie das?«

Uli kommt die Geschichte irgendwie bekannt vor. »Wurden ihr nicht die Beine abgehackt?«

»Uli!« Freya wirft einen Blick auf Anneliese. Die zieht ihren Daumen aus dem Mund und betrachtet ihn nachdenklich. »Du meinst, wie beim Daumenlutscher? Da kommt der Schneider mit der Schere und schnipp, schnapp, Daumen ab!«

»Was du meinst, ist ein anderes Märchen«, sagt Fritze zu Uli. »Aber um neue Schuhe geht’s da auch. Rote Schuhe.«

»Ich kenne diese Märchen gar nicht«, sagt Freya.

»Die sind von Andersen«, sagt Fritze. »Ich weiß nicht, ob ich sie mag oder nicht. Manchmal sind sie lustig, aber meistens traurig.«

Uli interessiert sich nicht für Märchen, weder für lustige noch für traurige.

»Und wehe, es gibt wieder Ärger!«, sagt Schwester Hildegard drohend, bevor sie mit den anderen Mädchen den Weg zum Strand einschlägt.

Anneliese thront bereits im Leiterwagen. Fritze betrachtet ihre verbundene Hand. »Ich kann nicht mit rechts ziehen.«

»Ich auch nicht«, sagt Uli. »Ich hab da lauter Blasen.«

»Dann zieht Uli mit links und ich ziehe mit rechts«, sagt Freya. Dabei sieht sie aus, als müsste sie selber gefahren werden, so dünn und fast durchscheinend, wie sie ist.

Uli schirmt die Augen mit der Hand ab. Sie sieht, wie Schwester Hildegard mit den anderen Mädchen gerade in der Victoriastraße verschwindet. »Wir müssen ja nicht an den Strand. Wir lassen den Wagen einfach hier und spazieren ein wenig durch den Ort.«

»Und wenn uns jemand erwischt?«, fragt Freya ängstlich.

»Dann müssen wir wieder Fenster putzen«, sagt Fritze und seufzt.

Uli greift Annelieses Hand. »Hauptsache, wir sind pünktlich zum Mittagessen wieder zurück. Hat eine von euch eine Uhr?«

Freya hat eine. Mit goldenem Zifferblatt und einem schicken weißen Armband.

»Die is aber schön«, sagt Anneliese.

»Hab ich gewonnen«, sagt Freya, als sie in eine schmale Straße einbiegen. »Bei einem Preisrätsel in der Zeitung.«

»Ging’s da um Hunde?«, fragt Fritze.

»Ja, man musste Hunderassen erraten. Hast du auch mitgemacht?«

Fritze nickt. »Ich hab aber keine Uhr gewonnen, sondern einen Puppenherd.«

»Einen elektrischen?«, fragt Freya aufgeregt. »Ich wünsch mir schon so lange einen, aber meine Mutter findet das zu gefährlich.«

Fritze zuckt mit den Schultern. »Vorher hab ich auf dem Gasherd in der Küche gekocht, aber da musste ich immer fragen, ob ich das darf, weil wir nur zur Untermiete wohnen. Und jetzt kann ich kochen, soviel ich will. Und Kuchen backen. Aber am liebsten brate ich die Pilze aus dem Garten.«

Freyas Augen glänzen. »Hast du’s gut!«

»Du kannst mich doch besuchen, dann kochen wir zusammen.«

Freya fasst Fritze am Arm. »Versprochen?«

»Versprochen und nicht gebrochen.«

Uli wird ganz kalt. Freya ist ihre Freundin! Sie hat sich schon vorgestellt, wie sie beide gemeinsam über den Kudamm bummeln oder ins Kino gehen. In die Nachmittagsvorstellung am Samstag. Und dann interessiert sich Freya für so einen Babykram!

Eine schwarze Katze läuft vor ihnen über den Weg. Fritze rennt ihr hinterher. Die Katze springt auf einen Zaun. Fritze greift sie, drückt sie an sich und lässt sie mit einem Schmerzensschrei wieder los.

»Sie hat mich gekratzt.«

»Was wolltest du denn mit der?«, fragt Uli.

»Ich mag Katzen. Ich hätte sie mit ins Heim genommen und sie hätte mir nachts die Füße gewärmt.«

»Du spinnst«, sagt Uli.

»Schwarze Katzen bringen Unglück«, sagt Freya. »Und dabei ist heute doch schon Freitag, der Dreizehnte.«

»Ich bin nicht abergläubisch«, sagt Uli. Aber Freya hört ihr nicht zu, sie ist vor einem Laden stehen geblieben. »Schaut mal hier.« Schokoladentafeln und mit glänzenden Schleifen verzierte Bonbonieren liegen im Schaufenster.

»Hat jemand von euch Geld dabei?«

Uli schüttelt den Kopf. »Das mussten wir doch abgeben.«

Fritze knöpft ihren Mantel auf und wühlt in den Hosentaschen herum. Sie zieht ihre Schachtel mit dem scharfen Pulver heraus, ein Streichholzbriefchen, einen Stein, einen Streifen Zündplättchen, einen Schnipsgummi … und schließlich ein Fünfzigpfennigstück.

»Schokolade gibt’s dafür aber nicht«, sagt Freya.

»Irgendwas wird’s schon geben.«

Fritze verschwindet im Laden.

»Unmöglich«, sagt Uli.

»Meinst du Fritze?«, fragt Freya.

»Wen denn sonst?«

»Sie ist anders, aber nicht unmöglich. Ich mag sie.«

Uli beißt sich auf die Lippen. Hätte sie bloß nichts gesagt.

Die Ladenglocke bimmelt, Fritze schwenkt triumphierend eine Tüte.

»Blockmalz!«, ruft Anneliese.

»Ich hätte auch Gummibärchen kaufen können, aber von Malzbonbons hat man länger was«, sagt Fritze und reißt die Tüte auf.

Uli möchte erst keinen Bonbon nehmen, weil sie ja eigentlich wütend auf Fritze ist, aber dann greift sie doch zu, und während sich der harte, süße Klotz langsam in ihrem Mund auflöst, vergeht auch ihre Wut.

Lutschend und schweigend gehen sie am Alten Leuchtturm vorbei und immer weiter, bis sie die Häuser hinter sich gelassen haben und sich vor ihnen unbebautes Grasland erstreckt. Ganz in der Ferne ist das Dach eines Hauses zu erkennen.

»Wer mag da wohl wohnen?«, fragt Freya.

»Ein böser Zauberer«, raunt Fritze.

»Und was macht der?«, will Anneliese wissen.

»Der verzaubert uns alle in Schweine.«

Fritze gibt der Kleinen einen liebevollen Klaps auf den Hintern. »Dann hast du ein süßes, kleines Ringelschwänzchen am Popo.«

Anneliese kichert. »Meine Mutti sagt auch immer, ich bin ein kleines Ferkel.«

»Herrje!«, ruft Freya mit einem Blick auf die Uhr. »Gleich gibt’s Mittagessen.«

Sie nehmen sich an den Händen und laufen los.

»Halt!«, ruft Fritze. »Ich hab meinen Bonbon verschluckt.«

»Das ist nicht schlimm«, sagt Freya.

»Doch!« Fritze weint fast. »Jetzt hab ich ja nichts mehr davon. Nur mein Magen.«

Als sie ins Heim kommen, ist Schwester Hildegard mit den anderen Mädchen noch nicht zurück. Uli will diesen Umstand nutzen und heimlich einen neuen Buddeleimer aus dem Wandschrank ziehen, denn es riecht schon wieder wenig verlockend nach Linseneintopf. Doch der Wandschrank ist abgeschlossen.

»Das war bestimmt der Drache«, sagt Uli.

Und da geht auch schon die Eingangstür auf und feuerspeiend stampft er herein, eine Schar schnatternder Mädchen im Schlepptau.

»Was hast du am Schrank zu suchen, Ulrike?«

»Nichts, ich … dachte nur …«

»Überlass das Denken denen, die was davon verstehen. Nach oben mit euch und Hände waschen, wird’s bald!«

Nach dem Mittagsschlaf ist wie jeden Freitag Schuheputzen an der Reihe.

Anneliese starrt auf ihre dreckverkrusteten Stiefel, die irgendwann einmal rot gewesen sein müssen. »Ich kann das nich.«

»Wo ist dein Putzzeug?«, fragt Freya.

Die Kleine zieht unter der Bank einen Stoffbeutel hervor. Darin ist eine Dose rotbraune Schuhkrem, schon ziemlich eingetrocknet, eine Bürste, auf der kaum leserlich Reiter steht, und ein Lappen.

Anneliese hält den Lappen in der einen und die Bürste in der anderen Hand und schaut ratlos auf ihre Schuhe.

»Zuerst kratzt du den Dreck ab, dann trägst du mit dem Lappen die Schuhkrem auf, und wenn die trocken ist, musst du mit der Bürste kräftig wienern«, erklärt Uli. Sie kann Schuhe putzen. Zu Hause muss sie das immer machen. Freya hat auch keine Ahnung vom Schuheputzen, das sieht Uli gleich. Nur Fritze macht es richtig. Sie hockt im Schneidersitz auf dem Boden und verteilt hingebungsvoll Schuhkrem auf ihren abgetragenen Stiefeln. »Bei uns nebenan wohnt ein Schuster. Bei dem bin ich nachmittags oft im Laden und gucke zu. Da riecht es so gut nach Pech und Kleister und Leder.«

»Und nach Käsemauken«, sagt Uli. »Igitt. Da wäre mir ein Bäckerladen lieber.«

»Bei unserem Bäcker darf man nicht zugucken, wahrscheinlich will er nicht, dass man sieht, dass er die ganzen Krümel im Laden zusammenfegt und Rumkugeln draus macht«, sagt Fritze. »Mir ist das egal, sie schmecken trotzdem.«

Anneliese heult auf. »Meine Jacke … meine Jacke is ganz dreckig!«

Ihr Trachtenjanker hat vorn auf der Brust einen großen rotbraunen Fleck. Verzweifelt reibt sie daran herum und macht alles nur noch schlimmer.

»Lass, das kriegst du so nicht raus«, sagt Uli.

»Zieh die Jacke verkehrt herum an«, schlägt Fritze vor. »Das merkt keiner.«

Sie hilft der Kleinen beim Ausziehen und dreht vorsichtig die Jacke auf links. »Siehst du, das Strickmuster ist gleich.«

»Aber man sieht die Nähte«, wirft Freya ein.

»So genau wird der Drache schon nicht hingucken«, sagt Fritze.

Aber da hat sie sich getäuscht.

Anneliese hat ihre Jacke kaum angezogen, da kommt Schwester Hildegard in die Halle und geht von einer zur anderen.

»Die Schuhwichse nicht so dick auftragen und erst polieren, wenn sie eingezogen ist«, sagt sie zu Marina. Und zu Petra: »Sehr gut, so muss ein ordentlich geputzter Schuh aussehen.«

Sie nimmt einen von Annelieses Stiefeln in die Hand. »Der ist ja noch ganz schmutzig. Was hast du denn die ganze Zeit gemacht?«

Anneliese starrt Schwester Hildegard an, ihre Unterlippe zittert.

»Sie hat noch nie Schuhe geputzt«, sagt Uli schnell, bevor Anneliese in Tränen ausbricht.

»Dann wird es höchste Zeit, dass sie es lernt.« Der Drache reißt Anneliese die Jacke vom Körper. »Und anziehen kann sie sich anscheinend auch nicht.«

Uli hält die Luft an. Gleich wird sie den Fleck entdecken …

»Ich verstehe«, sagt Schwester Hildegard und schaut auf ihre Finger, die mit Schuhkrem beschmiert sind, es sieht fast aus wie Blut. »Du glaubst, du kannst mich hinters Licht führen. Glaubst du das?«

Anneliese schüttelt den Kopf und guckt zu Boden.

»Sieh mich an, wenn ich mit dir spreche!«

Die Putzgeräusche sind verstummt, alle starren auf das kleine Mädchen, vor dem sich der Drache drohend aufgebaut hat. Anneliese schaut noch immer nicht hoch.

Schwester Hildegard holt aus und gibt ihr eine Ohrfeige. Nicht eine, sie schlägt sie rechts, sie schlägt sie links, so lange, bis Fritze ihr in den Arm fällt. »Aufhören, bitte aufhören!« Doch Schwester Hildegard schüttelt Fritze ab, hebt den Arm und … schreit auf. »Du hast mich gebissen, du … du …« Ihr Gesicht ist weiß vor Zorn.

Frau Butt betritt die Halle. »Was ist hier für ein Lärm?«

Schwester Hildegard krempelt ihren Ärmel hoch. »Dieser Teufel hier hat mich gebissen!« Auf ihrem Unterarm sind deutlich Zahnspuren zu erkennen.

Fritze bleibt ganz ruhig. »Sie hat Anneliese geschlagen. Ganz oft.«

Das Mädchen hockt auf dem Boden, hält sich die Wange und weint leise vor sich hin.

»Eine Schelle hat noch niemandem geschadet«, sagt Frau Butt. »Und ich bin sicher, dass es dafür einen guten Grund gab. Nicht wahr, Schwester Hildegard?«

Die hält anklagend die verschmutzte Jacke hoch. »Sie hat das hier verheimlichen wollen.«

»Das war meine Idee«, sagt Fritze.

Uli überlegt, warum sie das zugibt. Hofft sie etwa, sie darf nach Hause, wenn sie sich nur unmöglich genug benimmt?

Frau Butt packt Fritze am Arm. »Du glaubst wohl, für dich gelten besondere Gesetze, was?«

Fritze schüttelt den Kopf.

»Schicken Sie sie weg, sofort!«, zischt Schwester Hildegard.

»Das will sie doch nur. Aber den Gefallen werden wir ihr nicht tun.« Frau Butt lässt Fritzes Arm los. »Ich bin schon mit ganz anderen Mädchen fertiggeworden als mit dir. Du putzt deine Schuhe zu Ende und danach kommst du in mein Büro.«

Fritze wird blass. Auch Uli zuckt zusammen. Schwester Hildegard ist ja schon schrecklich genug, aber vor Frau Butt hat sie richtig Angst.

Verbissen fährt Fritze mit der Bürste über das abgeschabte Leder ihrer Stiefel. Ihr Verband ist mit Schuhkrem beschmiert und hat sich halb gelöst.

Auch die anderen Kinder bearbeiten wieder ihre Schuhe, sie tuscheln dabei und werfen Fritze neugierige Blicke zu.

Freya stellt ihre weißen Halbschuhe unter die Bank und zieht ein Paar Stiefel aus Seehundfell hervor. »Was mache ich mit denen?«

Uli nimmt die Stiefel in die Hand, fast ehrfürchtig streicht sie über das Fell. Es fühlt sich weich und borstig zugleich an. Die Kanten sind mit einer rot gemusterten Borte eingefasst. Von solchen Stiefeln träumt Uli schon lange.

»Die sind doch viel zu schade, um damit im Modder rumzuwaten.«

»Aber sie sind warm«, sagt Freya.

Sie schauen beide zu Fritze, die immer noch bürstet und poliert und wieder bürstet. Schließlich stellt sie die Schuhe nebeneinander und schiebt sie unter die Bank. Dann dreht sie sich um und geht ohne ein Wort zu sagen den Flur entlang bis zur Tür der Heimleiterin. Sie klopft. Und wartet. Und klopft noch einmal.

Uli kann nicht hören, ob sie hereingebeten wird. Aber es muss wohl so sein, denn Fritze öffnet die Tür.

»Was wird die Butt mit ihr machen?«, flüstert Freya.

»Keine Ahnung, aber sie kann ihr ja schlecht den Kopf abreißen«, flüstert Uli zurück. Sie nimmt Annelieses rote Stiefel. »Komm, ich mach das für dich.« Sie hat ein schlechtes Gewissen, weil sie ihr das nicht gleich angeboten hat. Und jetzt tut sie es eigentlich auch nur, weil sie noch länger in der Halle bleiben möchte. Die anderen sind inzwischen in den Speisesaal gegangen. Man hört durch die Glastür Schwester Hildegard am Klavier. Immer wieder unterbricht sie ihr Spiel. Gelächter ertönt.

»Reise nach Jerusalem«, sagt Freya.

Uli nickt.

Nach einer Ewigkeit kommt Fritze wieder, ihr Gesicht ist blass, die Augen sind gerötet.

Die Butt hat ihr den Kopf abgerissen, denkt Uli.

»Und?«, fragt Freya.

»Sie hat mir ins Gewissen geredet, was sonst?«, sagt Fritze und öffnet die Tür zum Speisesaal. Es ist offensichtlich, dass sie nicht reden möchte.

Während die anderen im Kreis sitzen und Stille Post spielen, hockt Fritze am Tisch und starrt vor sich hin. Ab und zu laufen ihr Tränen übers Gesicht, sie wischt sie weg und der schmutzige Verband hinterlässt eine Dreckspur auf ihrer Wange.

Uli überlegt, ob sie zu ihr gehen und sie bitten soll mitzuspielen. Da stößt Anneliese sie in die Seite. »Was hab ich gesagt?« Uli hat nichts verstanden. Die Kleine flüstert es ihr noch einmal ins Ohr. »Löwenbiss?«, fragt Uli.

»Nein! Nein!«, ruft Anneliese. »Doch nich Löwenbiss, sondern Möwenschiss!«

Alle lachen. Nur Fritze nicht.

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11. Kapitel

Beim Frühstück fängt der Ärger schon an. Nicht nur, dass es wieder Klitschbrot für die Mädchen gibt und Brötchen für die Jungs, Schwester Hildegard geht auch an den Tischen entlang und tadelt hier eine lose Haarspange, da eine falsch geknöpfte Jacke.

Als sie Fritze sieht, schnappt sie nach Luft. »Du hast ja eine Hose an!«

Fritze schaut an sich herunter, als bemerke sie es selber erst.

»Stimmt.«

»Nun wird sie auch noch frech!«, sagt der Drache und sieht sich Beifall heischend um.

Petra ist die Einzige, die zustimmend nickt. »Und das am Feiertag.«

»Genau, denn heute ist nicht nur Sonntag, sondern auch Volkstrauertag, wir trauern um unsere Gefallenen.« Schwester Hildegard schaut Fritze an wie ein besonders ekelhaftes Insekt. »Davon hast du bestimmt noch nie gehört, nicht wahr?«

Fritze macht den Mund auf, und Uli erwartet eine weitere freche Bemerkung, doch sie beißt sich auf die Lippen und nestelt an ihrem Verband.

»Du gehst nach oben und ziehst dir einen Rock an. Auf der Stelle!«

Blass vor Zorn steht Fritze auf. Freya hält sie am Ärmel fest. »Ich kann dir einen Rock borgen«, flüstert sie, doch Fritze schüttelt den Kopf. »Das ist nicht das Problem.«

»Wird’s bald!«, ruft Schwester Hildegard.

Es dauert lange, bis Fritze wieder herunterkommt. In einem roten Wollrock mit weißer Zackenlitze. Er ist zu kurz und anscheinend auch zu eng, oder warum bewegt sich Fritze so komisch, so als täte ihr was weh? Im Zeitlupentempo trägt sie ihren Teller zum Geschirrwagen.

»Was hast du denn?«, fragt Uli. Aber Fritze antwortet nicht.

»Beeilt euch!«, ruft Schwester Hildegard. »Ihr wollt doch an die frische Luft.«

Uli will überhaupt nicht an die frische Luft. Draußen stürmt es. Ab und zu reißen die Wolken auf, und man sieht ein winziges Stück blauen Himmel, das sofort wieder verschwindet.

Doch Schwester Hildegard kennt kein Erbarmen. Obwohl man ihr deutlich ansieht, dass sie ebenfalls keine Lust hat rauszugehen, scheucht sie die Kinder in die Halle, stopft die Kleinen in ihre Schuhe und Jacken und zieht Anneliese den Reißverschluss so heftig zu, dass ein Stück Haut einklemmt. Die Kleine schreit auf.

Fritze macht eine Bewegung, um Anneliese aus dieser misslichen Lage zu befreien, da ertönt ein Geräusch wie das Knallen eines Peitschenschlags, und sie hält mitten in der Bewegung inne.

Ein zerrissener Einweckgummi liegt auf dem Boden, Fritze zieht ihren linken Strumpf hoch.

»Wo ist dein Leibchen?«, fragt Schwester Hildegard.

»Hab ich zu Hause vergessen«, sagt Fritze leise.

»Dann musst du eben so raus«, sagt Schwester Hildegard ungerührt.

Ein paar der Jungs schauen zu ihnen hinüber, stoßen sich an und lachen. Die können unter ihren Hosen ja Kniestrümpfe tragen und brauchen keine blöden Strapse, denkt Uli. Sie erinnert sich noch mit Schrecken an ständig ausgeleierte Strumpfhalter, deren harte Knöpfe sich in den Schenkel bohrten, wenn man sich hinsetzte. Sie ist froh, dass Oma ihr Strumpfhosen gekauft hat, auch wenn die aus grauer Wolle und nicht besonders schön sind.

Schwester Hildegard muss sich gegen die Tür werfen, so drückt der Wind dagegen. Freya hält ihre Baskenmütze fest.

Fritze geht gebückt und versucht, durch den Mantel hindurch ihren Strumpf festzuhalten. Uli knurrt der Magen. Als sie am Hotel Prinz Friedrich vorbeikommen und durchs Fenster in den verwaisten Frühstückraum sehen, steht da ein Korb mit verstaubtem Gebäck und Kornähren, am liebsten würde sie auf der Stelle in eins der vertrockneten Brötchen beißen.

Auf der Promenade sind sie die Einzigen. In unregelmäßigen Abständen schwappt das Meer an der steinernen Böschung hoch, als wolle es nach ihnen Ausschau halten.

»Nehmt euch bei den Händen!«, ruft Schwester Hildegard.

Uli hält die ganze Zeit Annelieses kleine weiche Patschhand, der Nuckeldaumen ist ganz feucht. Immer wieder rutscht der Kleinen die viel zu große Pudelmütze übers Gesicht.

Heute gehen sie nur bis zur Konzertmuschel. Ein Plakat mit der Ankündigung eines Streichquartetts, das noch vom Sommer stammt, reißt sich los. Der Wind treibt es vor ihnen her, und immer, wenn sie danach greifen wollen, saust es hoch in die Luft, irgendwann landet es im Wasser und die vier Männer im Frack gehen unter.

Auf dem Weg zurück müssen sie sich gegen den Wind stemmen. Reden können sie nicht mehr, die Gischt hinterlässt eine feine Salzkruste auf ihren Gesichtern.

Zum Mittag gibt es Eier in Senfsauce, Kartoffelbrei und dazu Essiggurken. Das Eigelb der hart gekochten Eier ist am Rand bereits grau und das Kartoffelpüree schleimig, aber Uli schlingt ihre Portion so gierig herunter, dass sie das Gefühl hat, ihr Magen würde sich verknoten.

Die Essiggurken stoßen nicht auf viel Gegenliebe. Als das Geschirr abgeräumt wird, sind noch acht übrig.

Fritze zwinkert Uli zu. »Zwei für jeden«, sagt sie und schiebt sich eine Gurke nach der anderen unter den Pulli.

»He, guckt mal, Soldaten«, sagt Gabi und zeigt aus dem Fenster.

»Die sind von der Marine.« Petra presst ihr Gesicht gegen die Scheibe. »Die sehen ja vielleicht schau aus.«

Vor dem Kriegerdenkmal stehen zwanzig junge Männer. Alles an ihnen flattert, ihre Hosenbeine, die schwarzen Bänder an den Mützen. Jetzt tritt einer mit einem Kranz an das Denkmal, doch bevor er ihn ablegen kann, wird er ihm aus der Hand gerissen und rollt wie ein herrenloser Autoreifen über den Rasen.

Uli kichert.

Schwester Hildegard stürzt ans Fenster. »Alles erhebt sich!«

Fritze bleibt sitzen.

»Aufstehen, hab ich gesagt, hast du’s jetzt auch noch an den Ohren?«

Fritze steht auf, ihre Strümpfe rutschen langsam, ganz langsam an ihren Beinen herunter und fallen am Knöchel in sich zusammen.

»Ih!«, ruft Petra. »Die pullert in die Hose!«

An Fritzes nackten Beinen läuft eine gelbe Flüssigkeit herunter.

Uli beißt die Lippen ganz fest zusammen und zwingt sich, nach draußen zu schauen, in diesem Moment fällt einer der Matrosen um. Hat eben noch salutiert und liegt nun da wie ein Brett. Seine Mütze rollt davon, genau wie vorher der Kranz. Und Uli explodiert. Lacht, bis sie keine Luft mehr bekommt und anfängt zu husten. Sie sieht Fritze an, die auf die Gurkenwasserpfütze zu ihren Füßen starrt, und lacht noch mehr. Fritze schaut hoch. Sie hat Tränen im Gesicht. Lachtränen. Sie winden sich wie in Krämpfen, ihre Schultern zucken, ihre Bäuche beben. Ihre armen, hungrigen Bäuche.

Schwester Hildegard sagt nichts. Sie zeigt zur Tür.

Oben in ihrem Zimmer hebt Fritze den Pulli hoch, fingert die Gurken aus dem feuchten Rockbund und legt sie auf den Nachttisch. Dann setzt sie sich auf ihr Bett und schleudert erst den rechten, dann den linken Strumpf von sich. Schließlich zieht sie den Rock aus.

»Das musst du auswaschen«, sagt Uli. »Sonst kriegst du den Geruch nie wieder raus.

»Den zieh ich sowieso nicht mehr an, da können die sich auf den Kopf stellen.«

Uli überlegt, ob sie Fritze anbieten soll, ihr eine Strumpfhose zu leihen, aber sie lässt es. Nachher bekommt sie sie schmutzig zurück.

»Darf ich eine?«

»Hab doch gesagt, zwei für jede von uns.«

Sie kauen gemeinsam. Die Gurken schmecken wässrig und sind nicht so schön knackig wie Delikatessgurken aus dem Glas, sondern labberig.

»Wie Seegurken«, sagt Fritze.

»Seegurken?«

»Das sind Würmer, die im Meer leben. Die können zwei Meter lang werden. Die Chinesen essen die«, sagt Fritze und beißt in die nächste Gurke.

»Und du? Hast du die auch schon gegessen?«, fragt Uli.

Fritze schüttelt den Kopf. »Seegurken nicht, aber Haifischflossensuppe.«

»Haifischflossen? Wo gibt’s denn so was?«

Uli sieht eine Suppenterrine vor sich, aus der eine spitze Flosse ragt.

»Beim Chinesen in der Bleibtreustraße«, sagt Fritze.

»Ich war noch nie chinesisch essen«, sagt Uli.

Sie ist überhaupt noch nie in einem Restaurant gewesen. Noch nicht mal, als sie mit Oma an der Ostsee war. Die hatte für die drei Tage alles mitgenommen: Buletten, Kartoffelsalat, hart gekochte Eier.

Fritze schaut Uli fast mitleidig an. »Ich esse gern chinesisch, weil es so schön scharf ist. Weißt du, was mein Lieblingsgericht ist?«

Uli wird wütend, außerdem stoßen ihr die Gurken sauer auf. »Nein! Und ich will’s auch nicht wissen.«

»Was willst du nicht wissen?«, fragt Freya, die gerade mit Anneliese ins Zimmer gekommen ist.

Uli zuckt nur mit den Achseln und wirft sich auf ihr Bett.

»Aber ich will was wissen«, sagt Freya zu Fritze. »Wo hattest du die Einweckgummis her?«

»Aus der Speisekammer.«

»Speisekammer?«, rufen Freya und Uli im Chor.

»Sie war offen. Ich bin rein und da hingen Einweckgummis an einem Haken. Ganz viele.«

Aber die Einweckgummis interessieren nicht.

»Los, erzähl, was hast du gesehen? Was gibt es da alles?«, fragt Freya.

»Dosen, Dosen und noch mal Dosen.«

»Mit was drinne?«, fragt Uli und vergisst, dass sie eigentlich nicht berlinern will.

»Mit Pfirsichen und sogar Ananas.«

»Ananas!«, stöhnt Freya.

»Kann sein, dass es nur Mandarinen waren. So viel Zeit hatte ich nicht, um mir alles genau anzugucken.«

»Und du hast nicht …«, fragt Uli und macht eine eindeutige Handbewegung.

»Haben wir einen Büchsenöffner?«, fragt Fritze zurück. »Außerdem kam gerade jemand, also bin ich schnell raus. Jetzt ist die Tür bestimmt wieder abgeschlossen.«

Die drei schweigen. Uli denkt an die Dosenpfirsiche, die es sonntags zu Hause zum Nachtisch gibt, manchmal mit Schlagsahne.

»Und uns geben sie diesen Dreck!«, sagt Freya und schüttelt angewidert den Kopf, als Fritze ihr eine Gurke hinhält.

Als sie zum Nachmittagskaffee in den Speisesaal kommen, ist der Platz vor dem Kriegerdenkmal leer. Irgendjemand muss den Kranz eingefangen und über eine der Säulen mit den Namen der Gefallenen gestülpt haben.

Nach dem Kaffee ist Briefeschreiben angesagt.

Liebe Oma,
wie geht es dir? Mir geht es gut. Die Mädchen in meinem Zimmer sind nett.

Uli kaut auf ihrem Füller. Was soll sie bloß schreiben? Dass sie ständig Hunger hat? Nein, das gibt bloß Ärger.

Ich hab auch eine Freundin, sie heißt Freya. Ich hoffe, du musst nicht soviel heizen, weil ich nicht da bin, um dir beim Kohlentragen zu helfen. Vielleicht kannst du ja Fräulein Wernicke fragen, ob …

Den letzten Satz streicht Uli durch. Fräulein Wernicke würde sich ihre sorgfältig manikürten Finger bestimmt nicht an Omas altem Kohleeimer schmutzig machen. Die braucht auch keine Kohlen, die hat einen elektrischen Ofen.

Viele Grüße von deiner Ulrike

Sie zeichnet noch ein paar Blümchen um ihren Namen, dann steckt sie den Brief in den Umschlag. Sie befeuchtet schon den Finger, um ihn zuzukleben, da fällt ihr ein, dass das ja verboten ist. Und wenn sie es doch tut?

Sie schielt hinüber zu Fritze, die gerade mit verbissener Miene ein Haus mit Bleistift zeichnet. Sie drückt dabei so kräftig auf, dass die Miene abbricht.

»Du kannst meine Buntstifte haben, wenn du magst.« Freya schiebt ihr die Federtasche rüber. Aber Fritze hat selbst Buntstifte, richtig gute, in einer Blechschachtel, ordentlich sortiert von hellgelb nach dunkelbraun.

Fritze zieht Freyas Federtasche trotzdem zu sich heran und nimmt den Spitzer raus. »Mein Papa hat mir keinen mitgegeben, er spitzt seine Stifte immer mit dem Messer.« Und wie jedes Mal, wenn sie ihren Vater erwähnt, werden ihre Augen feucht.

»Warum sind die Häuser schwarz?«, fragt Anneliese. »Das sieht nich hübsch aus.«

»Das soll es ja auch nicht!«, ruft Fritze laut.

Sofort ist Schwester Hildegard an ihrem Tisch. »Pscht! Beim Briefeschreiben hat Ruhe zu herrschen!«

»Schwarze Häuser«, murmelt Fritze. »Viele schwarze Häuser.«

»Was meinst du damit?«, fragt Uli.

Fritze hebt den Kopf. In ihrem Mundwinkel klebt noch ein winziges Stück Gurke.

»Die Ilona aus meiner Klasse, die war auch schon mal im Heim. Die hat mir das erzählt mit den Briefen, dass die gelesen werden und dass man nicht schreiben darf, wie es wirklich ist. Und da hab ich zu meinem Papa gesagt –« Sie unterdrückt ein Schluchzen. »Ich hab gesagt, wenn’s mir gut geht, dann zeichne ich für ihn ein Haus mit Buntstiften und wenn nicht, eins mit Bleistift.«

Uli muss zugeben, dass das eine ziemlich gute Idee ist. Ob sie mit Oma auch so etwas hätte vereinbaren sollen? Aber Oma könnte ja eh nichts tun, egal, wie schrecklich Uli es im Heim finden würde. Und sie glaubt auch nicht, dass Fritzes Vater kommt und sie hier wegholt. Bisher hat sie nur ein einziges Mal erlebt, dass ein Kind vorzeitig abgeholt wurde. Es war von der Schaukel gefallen und hatte sich das Bein gebrochen.

An einem der Tische bricht ein Mädchen in Tränen aus. »Ich hab meine Briefmarken verloren!«

»Du darfst dir welche kaufen, aber dein Brief kann dann erst nächste Woche abgeschickt werden«, sagt Schwester Hildegard.

»Warum das denn?«, fragt Uli. »Sie kann den Brief doch jetzt schreiben und morgen kauft sie die Marke und steckt ihn in den Kasten.«

»Es gibt Regeln«, sagt Schwester Hildegard nur. Dann beugt sie sich über Annelieses Briefbogen. »Warum schreibst du nichts?«

»Ich kann nich schrei-, ich meine, ich muss erst nachdenken.« Dann zeichnet sie ein Haus und ein Mädchen davor. Ein Mädchen mit wilden Locken.

»Du hast doch gar keine Locken mehr,«, sagt Fritze.

Anneliese fährt sich durch die Haare, als hätte sie vergessen, dass man sie ihr abgeschnitten hat. »Stimmt. Aber wenn meine Mutti das sieht, is sie traurig.«

»Gib her, ich setz einen Gruß drunter«, sagt Freya mit einem Blick auf Schwester Hildegard, die gerade mit zwei Mädchen beschäftigt ist, die sich streiten, wer schuld an den Tintenspritzern auf dem Brief der einen ist.

»Was soll ich schreiben, Lieschen?«

»Einen Kuss für Mutti und Vati und Opa und Rudi.«

»Wer ist denn Rudi?«, fragt Freya. »Dein Bruder?«

»Der Dackel von meinem Opa. Mein Opa sagt immer, er sieht aus wie ein Rollbraten.«

Fritze kichert leise, dann zeichnet sie eine Art Wurst mit vier Beinen, Schwanz und spitzen Ohren.

Anneliese betrachtet die Zeichnung nachdenklich, dann nickt sie. »Rudi sieht genauso aus, nur dass er einen Bart hat.«

Fritze zeichnet eine kleine haarige Schnauze. »Schenk ich dir.« Sie gibt Anneliese das Blatt.

Schwester Hildegard klatscht in die Hände. »Die Zeit ist um, ich sammele die Briefe jetzt ein.«

»Ist ja wie in der Schule beim Aufsatzschreiben«, brummt Fritze.

Dann gibt es Ärger, weil Gabi ihren Umschlag zugeklebt hat. Schwester Hildegard schlitzt ihn mit einer Schere auf.

»Nimm einen neuen Umschlag.«

»Und die Briefmarke?«, jammert Gabi.

»Du kannst sie mit Wasser ablösen, aber mach schnell. Ihr wollt doch vor dem Abendessen noch spielen.«

»Schwester Hildegard?«, fragt Fritze.

»Was ist?«

»Gibt es Bücher hier?«

»Bücher? Was für Bücher?«

»Na, Kinderbücher. ›Mary Poppins‹. ›Emil und die Detektive‹. ›Robinson Crusoe‹. So was.«

»Hast du keine eigenen?« Schwester Hildegard reißt Fritze den Briefumschlag aus der Hand.

»Die hab ich ausgelesen.«

»Im Wintergarten ist ein Bücherschrank, da kannst du nachschauen.«

»Danke! Vielen Dank!« Fritze strahlt, als habe man ihr eine mehrstöckige Torte in Aussicht gestellt.

Als sie nach einer Weile zurückkommt, strahlt sie nicht mehr. Nur ein einziges Buch hat sie dabei. Es ist rot und nicht besonders dick.

»Da gab’s nur so komische Bücher, über den Krieg und die Deutsche Seefahrt«, sagt sie enttäuscht.

»Und was ist das?«, fragt Freya und zeigt auf das rote Buch.

»Ein Zauberbuch.«

»Zauberbuch, haha«, sagt Uli.

»Zeig mal«, sagt Anneliese.

Fritze presst das Buch an sich. »Nein!«

Uli will etwas sagen, da ruft der Drache: »Packt die Stifte weg, in einer halben Stunde gibt es Abendessen.«

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12. Kapitel

Als Uli am Morgen in den Waschraum kommt, lehnt an einem der Waschbecken eine Matratze. Sie wird von einem kleinen Mädchen mit einer Wurzelbürste bearbeitet. Uli weiß, was das bedeutet, die Kleine hat ins Bett gemacht. Keine von ihnen darf nachts auf die Toilette. Greetje hatte ein Auge zugedrückt und Anneliese in der ersten Nacht aufs Klo gehen lassen, aber Schwester Hildegard schickt jede, die während der Schlafenszeit mal muss, erbarmungslos zurück ins Bett. Wenn dann am nächsten Morgen bei der Kontrolle das nasse Laken entdeckt wird, muss die Übeltäterin die Matratze in den Waschraum wuchten und auswaschen. Passiert es ein zweites Mal, gibt es ein Gummilaken.

Die Matratze kippt um, das Mädchen heult. Uli hilft ihr, sie wieder aufzurichten. »Meine Mutter hat den Tanten ja geschrieben, dass ich ’ne schwache Blase hab«, jammert das Mädchen. »Und trotzdem darf ich nich aufs Klo.«

»Hier gibt’s keine Tanten«, sagt Uli. »Nur Schwestern.«

»Das macht’s auch nicht besser«, murmelt Freya, den Mund voll Zahnpastaschaum.

Nach dem Frühstück kommt Frau Butt in den Speisesaal. Sie humpelt zur Schiebetür und öffnet sie.

»Ausnahmsweise dürfen die Jungs sich zu den Mädchen setzen, ich habe euch allen etwas mitzuteilen.«

Wie eine Horde wilder Affen stürmen die Jungen den Raum, schubsen die Mädchen von den Stühlen, knuffen und kitzeln sie.

»Schwester Waltraud! Würden Sie bitte dafür sorgen, dass das hier gesittet abläuft!«

Schwester Waltraud kommt herein, ihr Gesicht ist hochrot. »Ja … natürlich … Schluss, Jungs … sonst muss ich –« Sie kann nicht weitersprechen, weil sie Schluckauf hat.

Peter ist abwartend in der Tür stehen geblieben, er zwinkert Uli zu. Sie zwinkert zurück. Petra hat es gesehen und wirft Uli einen bösen Blick zu.

Die Jungs setzen sich auf die Tische, die unter den Fenstern stehen.

»Lehnt euch nicht an die Scheiben!«, ruft Uli. »Die haben wir geputzt!«

Peter rückt sofort ein Stück ab, aber Hansi, Klausi und die anderen reiben erst recht ihre Pullis und Jacken an den Fenstern.

Frau Butt stellt sich in die Mitte des Saales, sie hält ihre Fingerspitzen aneinander.

»Liebe Kinder, wie ihr sicher wisst, ist am 29. November der erste Advent. Bis dahin sind es zwar noch fast zwei Wochen …«

»Zwei Wochen«, murmelt Fritze.

»Ich habe mir gedacht, dass das ein schöner Anlass wäre, etwas vorzubereiten. Ein Krippenspiel. Das machen wir jedes Jahr und es bereitet allen Beteiligten viel Freude.«

Schwester Hildegard tritt nach vorn. Sie hat einen Stoß Zettel in der Hand.

»Die Weihnachtsgeschichte kennen ja alle, da muss ich nichts erklären«, sagt Frau Butt. »Jetzt geht es darum, wer von euch welche Rolle spielt.«

Anneliese springt auf: »Darf ich Maria sein? Ich war schon mal Maria im Kindergarten, aber wir hatten nur eine Negerpuppe als Jesus und da hat –«

»Das wäre ja eine schöne Maria, die am Daumen lutscht«, sagt Frau Butt kopfschüttelnd.

»Ich will der Esel sein«, sagt ein Mädchen. »Das bin ich in der Schule auch immer.«

Natürlich brechen die Jungs in höhnisches Gelächter aus.

»Ihr seid doch selber alle Ochsen!«, ruft Fritze und streckt ihnen die Zunge raus.

»Ruhe!«, ruft Frau Butt. »Sofort herrscht Ruhe. Wer jetzt noch unaufgefordert etwas sagt, darf nicht dabei sein.«

»Will ick ooch janich«, sagt Hansi und versteckt sich hinter seinem Bruder.

Petra möchte die Maria spielen. Aber Frau Butt schüttelt den Kopf. »Wir brauchen ein Mädchen mit langen Haaren. Wie wär’s denn mit dir, Ulrike?«

Und ehe Uli etwas sagen kann, ist Schwester Hildegard auch schon bei ihr, löst die Zopfspangen und fährt ihr mit den Fingern durch die Haare. Es tut weh.

Frau Butt nickt. »Ja, ja, das passt.«

»So ein Quatsch, die Haare sieht man doch eh nicht, weil Maria einen Umhang trägt«, sagt Petra verärgert.

»Du kannst die Rolle ebenfalls einstudieren«, sagt Frau Butt. »Die Hauptrollen werden wir doppelt besetzen, falls eine oder einer von euch ausfällt.«

»Weil er bis dahin verhungert ist, zum Beispiel«, flüstert Fritze Uli zu, und die muss wider Willen lachen.

»Was gibt’s da zu lachen, Ulrike?«, fragt Frau Butt.

»Nichts, gar nichts.«

Ochs und Esel werden ausgewählt, Anneliese darf eins der Schafe sein, und als sich nach langem Hin und Her Peter bereit erklärt, den Josef zu spielen, wird Uli rot.

Frau Butt lächelt. »Und jetzt brauche ich den Engel, der die gute Nachricht verkündet.«

»Darf ich der Engel sein, bitte!«, ruft Petra.

»Kannst du singen?«

Petra nickt.

Sie muss »Vom Himmel hoch, da komm ich her« anstimmen.

Aber sie fängt zu tief an und kriegt das »sagen will« am Ende nicht mehr raus.

Die anderen sind nicht viel besser. Gabi brummt, Marina kiekst, und Freya hält zwar den Ton, aber ihre Stimme ist so dünn und zart wie sie selber. Uli ist froh, dass sie ihre Rolle bereits hat. Lieber würde sie sterben, als sich vor alle hinstellen und singen zu müssen.

Frau Butt runzelt die Stirn. »Das hatte ich ja noch nie, dass keine dabei ist, die singen kann.«

»Die da war noch nicht dran«, sagt Petra und zeigt mit einem hämischen Grinsen auf Fritze.

Frau Butt seufzt. »Bitte, von mir aus.«

Und nun singt Fritze. Hell und klar, ohne auf die Noten zu schauen. Sie singt und singt, bis Frau Butt mit den Armen wedelt.

»Aber es gibt noch mehr Strophen«, sagt Fritze.

»Danke, das reicht. Du hast die Rolle.« Frau Butt sieht nicht sehr glücklich aus. »Erst Satansbraten, dann Engel, wer hätte das gedacht?«

Und Petra, die anscheinend geglaubt hat, ihre blonden Haare allein wären schon himmlisch genug, sagt zu Uli: »Engel mit Topfschnitt, dass ich nicht lache.«

»Hör auf, immer auf Fritze rumzuhacken.«

»Dass du die auch noch in Schutz nimmst.«

Uli wundert sich selber. Ja, Fritze ist unmöglich, aber immerhin nicht so eine falsche Schlange wie Petra.

»Ich verteile den Text«, sagt Schwester Hildegard und drückt jedem schlecht hektografierte Blätter in die Hand. »Und dann lernt ihr bis zum Mittagessen eure Sätze auswendig.«

Anneliese hat zwar nur einen Satz, aber sie bekommt ihn einfach nicht in ihren Kopf. »Auf der Wiese die Schafe …«

»Auf dem Felde die Hirten …«, verbessert Uli.

»Auf dem Felde die Hirten … haben den Stern gefunden, nein, sie haben den Stern gesehen und sind zur Krippe gekommen«, sagt Anneliese schließlich.

»Das muss sich doch reimen, Dummchen. Pass auf, ich sag’s noch mal vor: Auf dem Felde die Hirten, sie sahen den Stern, sind zur Kripp’ nun gekommen und wir folgten gern.«

»Reim dich oder ich fress dich«, sagt Fritze. Sie liegt halb über dem Tisch. Hingebungsvoll zeichnet sie einen Engel in einem langen weißen Kleid, das mit goldenen Sternen übersät ist.

»So wird mein Kostüm.«

»Wo willst du denn die Sterne hernehmen?«, fragt Uli.

»Die schneide ich aus Goldpapier aus.«

»Wenn’s welches gibt.« Freya sitzt mit ihnen am Tisch und breitet mit gerunzelter Stirn Spielkarten vor sich aus.

»Was machst du da?«, fragt Anneliese.

»Ich lege eine Patience. Da müssen am Ende alle Karten vom Ass bis rauf zum König auf einem Stapel liegen.« Sie wühlt die Karten durcheinander. »Aber die kann sowieso nicht aufgehen, es fehlt der Herzbube.«

»Bist du traurig, dass du keine Rolle bekommen hast?«, fragt Fritze.

»Im Gegenteil! Ich bin froh, dass ich nicht mitspielen muss. Ich kann mir nämlich keinen Text merken. Im Gedichteaufsagen bekomme ich jedes Mal eine Fünf.«

»Du?«, fragt Uli erstaunt. Für sie war immer klar, dass Freya nur eine gute Schülerin sein kann.

»Dafür bin ich die Beste in Mathe. Und in Musik.«

»Spielst du ein Instrument?«, fragt Uli.

Freya nickt. »Cello.«

»Was is ein Schello?«, fragt Anneliese.

»Ein Cello sieht aus wie eine große Geige. Man klemmt es sich zwischen die Knie. So …«

Sie macht es vor und streicht mit einem unsichtbaren Bogen über ebenso unsichtbare Saiten. »Es klingt sehr schön.«

»Ich wollte gern Klavier spielen«, erzählt Fritze. »Aber das ist zu teuer. Da hab ich eine Blockflöte bekommen, aber mehr als Der Kuckuck und der Esel kann ich nicht.«

»Warum denn nicht?«, fragt Freya. »Du bist doch musikalisch.«

»Weil die Flöte kaputt ist.« Fritze grinst. »Ich hab sie im Flötenkurs einem Mädchen auf den Kopf geschlagen, weil die doof war.«

Typisch Fritze, denkt Uli. Aber sie sagt es nicht.

Zum Mittag gibt es wieder Bohnenpamps. Uli macht sich nicht die Mühe, die harten Fäden herauszupopeln, sie isst sie einfach mit.

Fritze fängt an zu heulen, aber diesmal, weil sie so viel rotes Pulver über ihr Essen gestreut hat, dass es selbst für sie zu scharf ist.

Ihre Augen tränen immer noch, als sie sich zum Mittagsschlaf auszieht. Anneliese steckt sich, kaum dass sie im Bett liegt, ihren Daumen in den Mund. Ihren Handschuh bekommt sie nur nachts angezogen. Nicht zum ersten Mal überlegt Uli, ob sie vielleicht etwas zurückgeblieben ist. Aber selbst wenn, auf jeden Fall ist sie ein liebes Ding.

Fritze liegt im Bett und liest in dem roten Buch. Uli starrt zum Fenster und versucht zu erkennen, in welcher Reihenfolge die braunen und grauen Dreiecke und Quadrate auf dem Vorhang aufeinanderfolgen. Zwei graue Dreiecke, dann etwas, das aussieht wie eine Blume, aber so verblasst ist, dass es auch alles andere sein könnte, dann folgt ein braunes Quadrat, wieder die Blüte und wieder drei graue Dreiecke.

Fritze blättert geräuschvoll die Seiten um.

»Man kann auch leise lesen«, sagt Uli.

»Is doch ein Zauberbuch«, nuschelt Anneliese.

»Zeig mal«, sagt Freya.

»Das Buch gehört mir!«, zischt Fritze und klappt es zu.

»Das gehört nicht dir, das gehört dem Heim«, sagt Uli.

»Was steht denn drin?«, flüstert Freya.

»Ein Märchen.«

Puh, Märchen, denkt Uli. Nicht schon wieder.

»Ich will’s hören!«, sagt Anneliese und wedelt mit ihrem Waschlappenteddy.

»Und ich will schlafen«, lügt Uli.

Fritze setzt sich im Bett auf. »Es heißt: Schwarze Häuser.«

»Vorlesen, bitte«, nuschelt Anneliese.

Uli stöhnt auf.

»Lass sie doch«, sagt Freya.

Fritze schlägt das Buch auf.

»Sind Bilder drin?«, fragt Anneliese.

Fritze schüttelt den Kopf. »Soll ich jetzt lesen, ja oder nein?«

»Von mir aus«, sagt Uli.

»Es war einmal eine Prinzessin«, beginnt Fritze. Uli gähnt laut.

»Es war einmal eine Prinzessin, die lebte in einer weißen Stadt in einem weißen Schloss, zusammen mit ihrem Papa, dem König, und ihrer Mama, der Königin.«

»Steht da wirklich Papa?«, fragt Freya.

»Nein, da steht Vater und Mutter, ich dachte nur …«

Sie schnieft.

»Du musst genau das vorlesen, was da steht«, sagt Anneliese bestimmt.

»Während der König auf dem Thron saß und regierte und die Königin einen Schal in allen Farben des Regenbogens strickte, saß die Prinzessin in ihrem Turmzimmer und schaute aus dem Fenster. Es gab genau vier davon, eins in jede Himmelsrichtung. Nach Süden sah man in den Schlosspark, nach Westen auf die weißen Häuser der Stadt, nach Osten in den Wald, aber die Prinzessin schaute immer nur aus dem Fenster, das gen Norden wies.«

»Warum?«, fragt Anneliese.

»Weil sie da in die Dünen schauen konnte.«

»Und aufs Meer«, sagt Freya.

»Nein, die Prinzessin konnte das Meer nicht sehen. Ja, sie wusste noch nicht einmal, dass es hinter den Dünen ein Meer gab. Ihre Eltern hatten ihr nichts davon gesagt, und es war ihr auch strengstens verboten, in die Dünen zu gehen. Denn hinter den Dünen war nicht nur das Meer …« Fritze hebt den Kopf und flüstert: »Hinter den Dünen waren auch die schwarzen Häuser. Und Herren über die schwarzen Häuser waren fünf Zauberer. Der erste konnte nichts fühlen, der zweite nichts riechen, der dritte nichts schmecken und der fünfte Zauberer war blind. Sie waren verflucht!«

Anneliese rutscht tiefer unter die Decke, leises Schmatzen ist zu hören.

»Und dieser Fluch besagte, dass vor ihrem fünfzehnten Lebensjahr eine Prinzessin kommen und den fünf Zauberern ihre Sinne zurückgeben würde, die ihren dann jedoch für alle Zeit verlöre.«

»Was heißt das?«, fragt Freya.

»Sie wäre dann selbst blind und taub und gefühllos und könnte nichts –«

Die Tür wird weit aufgestoßen. »Ich hab euch gehört! Warum schlaft ihr nicht?«, dröhnt der Drache.

»Ich schlafe.« Anneliese hat die Augen so fest zusammengekniffen, dass jeder sieht, dass sie putzmunter ist.

»Die Sonne scheint«, sagt Uli.

»Wie schön für die Sonne«, sagt Schwester Hildegard. »Aber nicht schön für euch. Ihr kriegt heute nichts zum Kaffee.«

Sie geht und lässt die Zimmertür sperrangelweit auf.

Als sie endlich aufstehen können, knurrt Ulis Magen, und sie hätte alles für ein trockenes Brötchen mit Marmelade gegeben, vielleicht hat der Drache ja ausnahmsweise Mitleid.

Doch als Uli mit den anderen in den Speisesaal gehen will, aus dem es nach Muckefuck duftet, hält Schwester Hildegard sie am Ärmel ihrer Jacke fest. »Hast du vergessen, was ich vorhin gesagt habe? Für dich und die anderen Mädchen aus deinem Zimmer gibt es heute keinen Nachmittagskaffee.«

Uli kocht vor Wut. Jetzt bekommt sie bis zum Abend nichts zu essen und daran ist nur Fritze mit ihrem dämlichen Märchen schuld!

Der Spaziergang am Nachmittag dauert nie länger als eine Stunde. Meistens gehen sie einmal die Promenade rauf und wieder runter. Da brauchen sie den Leiterwagen nicht.

Uli hat sich so über Fritze geärgert, dass sie nach vorn läuft und neben Petra geht.

»Wie findest du es, dass die den Engel singen darf?«, fragt Petra und dreht sich zu Fritze um, die mit mürrischem Gesicht als Letzte läuft. »Der müssen sie ja eine Perücke aufsetzen.«

»Wer sagt eigentlich, dass Engel immer lange blonde Haare haben?«, fragt Uli.

Petra stutzt einen Moment. »Natürlich haben sie das, sieht man schließlich auf allen Bildern.«

»Kann schon sein, aber schließlich hat noch kein Mensch einen Engel gesehen.«

»Zu Maria ist er gekommen«, sagt Petra.

»Warst du dabei?« Uli weiß selber nicht, warum sie das sagt. Sie ärgert sich über Fritze, aber über Petra ärgert sie sich noch mehr.

»Du gehst wohl nicht in die Kirche?«, sagt die jetzt von oben herab.

»Erraten.«

Das stimmt nicht. Heiligabend geht Uli mit Oma in die Kirche, aber die sitzt da mit aufgeschlagenem Gesangbuch und starrt hinein, als suche sie etwas. Singen tut sie nie. Uli weiß, dass sie dann an ihren Sohn Karl denkt, den Bruder von Ulis Mutter, der in den letzten Kriegstagen verschüttet wurde. Er war erst zehn Jahre alt. »Wenn es einen Gott gibt, dann hätte er das nicht zulassen dürfen«, sagt Oma oft.

Auf der Kommode steht ein Foto von Karl. Von seiner Einschulung. Er grinst in die Kamera und hat eine große Zahnlücke. Uli würde zu gern wissen, was er in seiner Schultüte hatte. Aber Oma meint nur, daran erinnere sie sich nicht mehr, aber es könne nichts Großartiges gewesen sein, denn schließlich sei ja Krieg gewesen und da hätte es nichts gegeben. Ulis weiß noch genau, was in ihrer Schultüte war: unten eine große Orange, die schon mal zwei Drittel ausgefüllt hatte. Dann eine Tüte saure Drops, eine Federtasche mit Stiften und ein Armband aus bunten Plastikblümchen zum Ineinanderstecken, das gleich am ersten Tag kaputtging, weil sie damit hängen geblieben war.

»Und zum Kindergottesdienst gehst du auch nicht?«, fragt Petra.

Uli schüttelt den Kopf.

»Ich ja, da bekommt man immer Heiligenbildchen, ich hab schon ein ganzes Album voll.«

»Kindergottesdienst ist blöd.«

Fritze hat sie eingeholt. Uli dreht sich nicht zu ihr um, Fritze spricht trotzdem weiter. »Ich muss nicht mehr hin. Der Pfarrer hat da nämlich gesagt, wir müssen Gott mehr lieben als unsere Eltern, und das kann ich nicht.«

Petra bleibt stehen und starrt Fritze an, als hätte die etwas Ungeheuerliches gesagt. »Bist du jetzt ein Heide?«

Fritze lacht. »Na klar bin ich das. Zu Hause spiele ich ganz oft Indianer. Dann schieße ich mit Pfeil und Bogen und tanze ums Lagerfeuer.« Sie vollführt wilde Sprünge um ein Feuer, das nur sie allein sieht.

Es ist Flut, das Wasser leckt an der Promenade, ab und zu spritzt die Gischt hoch bis zu ihnen.

Fritze leckt sich die Lippen. »Hm, ist das salzig.«

Plötzlich reißt der Wind Uli die Mütze vom Kopf. Sie setzt sie sich meist nur locker auf, weil es sonst juckt.

Fritze saust der Mütze hinterher. Immer, wenn sie sie fast hat, macht die Mütze einen Satz, als wolle sie mit Fritze Fangen spielen. Schließlich wirft sich Fritze fast auf die Ausreißerin. »Erwischt!«

Strahlend bringt sie Uli die Mütze zurück. Die klopft den Sand ab und setzt sie sich wieder auf. Fester diesmal.

»Danke«, sagt sie.

Sie bleiben am Musikpavillon stehen und schauen zu, wie die Sonne am Horizont untergeht.

»Eigentlich müsste es jetzt zischen«, sagt Fritze.

»Warum?«

»Na, wenn ein glühender Ball ins Wasser taucht, dann zischt es.«

»Die Sonne ist doch kein Tauchsieder«, sagt Petra abfällig.

Als ob der Wind nur darauf gewartet hätte, dass die Sonne verschwindet, wird er stärker und jagt dunkle Wolkenfetzen über den Himmel.

Die Hotels an der Promenade, deren weiße Mauern eben noch von einem rosa Schimmer überzogen waren, verlieren die Farbe und sehen grau und abweisend aus.

»Wenn ich groß bin und stinkreich, dann mache ich hier Ferien«, sagt Fritze und zeigt auf das Hotel Hohenzollern. »Sitze den ganzen Tag am Fenster, guck zu, wie die Sonne untergeht, esse Windbeutel und trinke dabei heiße Schokolade mit Sahne.«

»Und denkst an uns?«, fragt Freya.

»Na klar, dann denke ich an dich, an Lieschen und Uli, ihr seid schließlich meine Freundinnen.«

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13. Kapitel

Fritze steht in einem ärmellosen weißen Hemd da und zittert. Zittert und schnieft. Uli als Maria kann wenigstens einen Umhang tragen. Er ist aus blauem dickem Stoff und riecht muffig. Aber er wärmt.

Während der Proben für das Krippenspiel ist der Wintergarten zur Garderobe umfunktioniert worden. Auf einem Tisch liegen Schnüre, Goldpapier und eine Schere.

Seit gestern ist es richtig kalt geworden. Kalt und noch windiger. Die kaputte Glasscheibe im Wintergarten ist notdürftig durch ein Stück Pappe ersetzt worden, gegen das von außen der Wind drückt, als wolle er zu ihnen herein. Er kommt herein, durch kleine Ritzen und Spalten, der Kitt in den Fenstern ist abgebröckelt, wenn man die Hand an den Rahmen hält, kann man die eisige Luft spüren.

Fritze hat Sterne aus dem Goldpapier geschnitten und das weiße, lange Hemd damit beklebt. Auf dem Rücken trägt sie ein Paar Engelsflügel aus Pappe, die ebenfalls mit Goldpapier überzogen sind, das an einigen Stellen schon eingerissen ist. Einer der Flügel hängt schief an ihrer Seite, dazu die strubbelige Frisur. Fritze sieht aus wie ein gerupftes Huhn, aber nicht wie ein Engel.

Sie hat schon drei Strophen gesungen und wartet auf ihren nächsten Auftritt.

»Die brauchen ja ewig, die dämlichen Hirten«, sagt sie und niest.

Man hört Anneliese mit hoher Stimme sagen: »Auf dem Felde die Hirten … sie … sie …«

»Auf dem Felde die Hirten, sie sahen den Stern, sind zur Kripp’ nun gekommen und wir folgten gern«, leiert Fritze und niest noch einmal. Auf ihren nackten Armen hat sie Gänsehaut.

Widerstrebend hält Uli ihr den blauen Umhang hin. »Hier, leg ihn dir um, damit du warm wirst. Ich hab lange Ärmel.«

»Aber du bist doch gleich dran.«

»Nicht, wenn die in dem Tempo so weitermachen«, sagt Uli.

Doch da ertönt auch schon: »Ulrike, wo bleibst du?«

Als sie den Speisesaal betritt, kommt aus einem Nebenraum Peter. Die Jungs dürfen sich in einem kleinen Kabuff umziehen, in dem kaputtes Mobiliar gelagert wird. Da ist es wenigstens warm.

Peter trägt eine weite braune Hose, die mit einer Schnur zugebunden ist, und eine lange Jacke aus grauem Filz. Es ist nicht zu übersehen, dass die Kostüme schon lange in Gebrauch sind. Die Jacke hat einen Riss unterm Ärmel und unterschiedliche Knöpfe. Die Hose ist am Saum ausgefranst und viel zu kurz.

Peter lächelt Ulrike aufmunternd an. Gemeinsam stellen sie sich hinter die Krippe, in der auf einem struppigem Büschel, das Heu sein soll, aber eher wie Ostergras aussieht, eine Puppe liegt. Eines der Schlafaugen ist leer. Das sieht gruselig aus. Rechts und links über den Ohren hat jemand einen Metallreif als Heiligenschein in das Zelluloid gedrückt.

»Schlafe, mein Kind, so schlafe nun ein, wirst eines Tages unser aller Retter wohl sein«, sagt Uli.

Peter beginnt: »Maria, siehst du das Kind auf Stroh –«

»Halt, halt!«, unterbricht ihn Schwester Hildegard. »›Siehst Maria du‹ muss es heißen.«

»Aber so spricht doch keiner«, sagt Peter.

»Es geht um das Versmaß«, schnaubt Schwester Hildegard. »Also, noch einmal von vorn.«

»Siehst Maria du das Kind auf Stroh hier gebettet, es ist so winzig und klein, und du glaubst, dass die Welt es einst rettet?«

Uli holt tief Luft. »Der Engel kam und sprach zu mir, oh, Josef, ich spüre, er ist noch hier.«

Jetzt müsste der Engel auftreten. Aber der Engel kommt nicht.

»Elfriede!«, brüllt Schwester Hildegard.

Endlich erscheint Fritze. »Entschuldigung, ich war nur festgefroren.« Sie niest in Schwester Hildegards Richtung.

»Kannst du dir nicht die Hand vorhalten?«

»Entschuldigung«, sagt Fritze noch einmal.

Seit dem Gespräch im Büro von Frau Butt hat sich Fritze verändert. Sie ist stiller geworden, entschuldigt sich oft und versucht, weniger frech zu sein. »Es ist eisekalt da drin.«

»Das hast du dir selbst zuzuschreiben, du hast schließlich die Scheibe zerbrochen«, sagt Schwester Hildegard.

Sie geht um Fritze herum. Zupft an dem Hemd, biegt einen Stern zurecht und versucht, den Engelsflügel aus seiner Schieflage zu befreien. Dann fährt sie ihr durch die wild vom Kopf abstehenden Haare. »Das geht so nicht. Wir brauchen eine Perücke. Ich gebe euch Flachs, dann näht ihr sie selber.«

Fritze singt: »… da findet ihr das Kind gelegt, das alle Welt erhält und trägt.«

Ihre Stimme ist nicht so kräftig wie sonst, aber trotzdem schön.

Nun sind Karl-Uwe, Hansi und Klausi als Heilige Drei Könige an der Reihe. Karl-Uwe tritt ganz dicht an Uli heran und hält ihr eine mit Goldpapier umwickelte Vase unter die Nase. »Wir bring’n Mürre, Weihrauch und echtet Jold dem Kinde, denn es lächelt so hold.«

»Du sollst nicht Maria anglotzen, sondern das Jesuskind«, sagt Schwester Hildegard.

»Aber dit sieht nich so hübsch aus.« Karl-Uwe grinst Uli an.

Uli wird rot und schämt sich dafür. Sie schaut zu Peter hinüber, doch der tut so, als hätte er nichts gemerkt.

Maria hat nichts mehr zu sagen, sondern darf nur huldvoll lächeln, als die Geschenke überbracht werden.

Nach dem Ende der Probe gehen die Mädchen in den Wintergarten, um sich umzuziehen. Außer Uli, Fritze und Anneliese sind noch ein paar jüngere Mädchen dabei, die genau wie Anneliese als Schaf verkleidet sind. Fritze hilft ihnen beim Ausziehen der Kostüme, die eigentlich nichts anderes sind als Schaffelle, die auf dem Rücken festgeschnallt werden.

Freya kommt mit einem Strang gelblicher Wolle in den Wintergarten. »Schwester Hildegard hat mir das gegeben, wir sollen eine Perücke draus machen. Ich kann nähen, aber keine Perücke. Wie soll das gehen?«

Die Wolle entpuppt sich als etwas, das sich steif und borstig anfühlt und nach Tier riecht. Das ist also Flachs.

Uli kann auch nähen. Sie sitzt oft an Omas alter Singer-Nähmaschine. Früher, als sie noch mit Puppen gespielt hat, hat sie Kleider für sie genäht. Jetzt manchmal eine Tasche oder einmal auch einen Sommerrock, aber den hat sie nie angezogen, weil Oma ihn zu kurz fand und darauf bestanden hat, dass Uli noch einen Rand aus einer alten Borte mit Herzen drauf annähte, und damit war der Schick des Rockes natürlich dahin.

Oben im Zimmer breitet Uli die Flachsstränge nebeneinander auf ihrem Bett aus. »Lasst mich nur machen. In die Mitte kommt eine Naht, das ist dann der Scheitel.«

Sie holt ihr Nähzeug aus der Nachttischschublade, wickelt einen ausreichend langen Faden ab, leckt das Ende an und schiebt es durch das winzige Nadelöhr.

Sie hockt sich aufs Bett. »Ihr müsst die Haare festhalten, damit sie nicht wegrutschen.«

Mit einem Schlingstich näht Uli die Flachssträhnen in der Mitte so zusammen, dass sie rechts und links locker herabfallen.

»Vielleicht können wir sogar Locken eindrehen. Wenn wir Zuckerwasser nehmen, halten die auch.«

»Glaubst du, dass eine hier Lockenwickler dabeihat?«, fragt Freya.

»Petra hat welche«, sagt Anneliese. »In Rosa.«

»Die wird sie uns auch ganz bestimmt geben«, sagt Fritze.

»Wir brauchen ihre doofen Lockenwickler nicht«, sagt Uli. »Wir nehmen Klopapier.«

»Klopapier?«

»Ich hol welches und Lieschen besorgt eine Tasse mit Zuckerwasser«, sagt Uli.

»Ich trau mich nich in die Küche«, jammert Anneliese. »Da is die Hexe.«

»Dann geh zu Schwester Hildegard und sag, wir brauchen das für die Perücke. Es war immerhin ihre Idee.«

Anneliese marschiert schließlich los und Uli holt Klopapier aus dem Waschraum.

Anneliese kommt mit einem Becher. »Wir dürfen es aber nicht trinken, hat Schwester Hildegard gesagt.«

»Du bekommst das, was übrig bleibt«, sagt Uli und befeuchtet den Flachs mit dem Zuckerwasser.

»Jetzt rollen wir die einzelnen Blätter vom Klopapier zu einem festen Streifen, wickeln eine Strähne auf und machen einen Knoten hinein.« Sie macht es vor.

»Ich wusste gar nicht, dass es so hartes Klopapier gibt«, sagt Freya und faltet ein Blatt zusammen.

»Hart? Du kennst das Klopapier in der DDR nicht«, sagt Fritze. »Dagegen ist das hier geradezu flauschig.«

»Ich war noch nie in der DDR«, sagt Freya.

»Ich auch nicht«, sagt Uli. »Wüsste auch nicht, was ich da sollte.«

»Mein Onkel lebt drüben«, sagt Fritze. »Und mein Cousin.«

Sie zupft an ihrem Pulli. »Den hab ich von ihm geerbt.«

O nein, abgetragene Sachen tragen zu müssen, ist ja schon schlimm genug, aber die von einem Jungen! Und dazu noch aus dem Osten. Fritze kann einem nur leidtun. Aber die scheint ganz unbekümmert.

»Vor der Mauer war ich ganz oft drüben.«

»Keine Schiffchen falten, Lieschen!«, ruft Uli und reißt Anneliese ein Papierschiff aus der Hand, das ziemlich Schlagseite hat. Die Kleine steckt den Daumen in den Mund und presst sich den Waschlappenteddy an die Wange.

»Baby«, sagt Uli.

»Ist es in der Zone denn wirklich so schlimm?«, fragt Freya. »Mein Vater erzählt immer, dass es da nichts zu essen gibt und Ärzte auch nicht, die sind ja alle rüber in den Westen.«

Fritze schüttelt den Kopf. »Bei meinem Onkel gab’s jede Menge, der ist Pfarrer und kriegt immer Kaninchen und Gänse und so Zeug geschenkt. Und meine Tante ist Ärztin am Krankenhaus, aber es riecht überall so komisch.«

»Riecht? Wonach?«, fragt Uli.

»Warte mal …« Fritze öffnet ihre Nachttischschublade und zieht ein graues Portemonnaie heraus.

Sie gibt es Uli. »Mach’s auf und schnupper mal.«

Das Leder ist steif, der Metallverschluss lässt sich schwer öffnen. Uli hält sich das Portemonnaie an die Nase. Es riecht wirklich eigenartig. Irgendwie chemisch.

»Ich will auch mal«, sagt Anneliese. Sie rümpft die Nase. »Stinkt.«

»Vielleicht ist es das Leder«, sagt Freya.

»Es riecht überall so«, sagt Fritze und legt das Portemonnaie zurück. »Mein Papa meint, das ist ein Desinfektionsmittel.«

»Vielleicht haben sie die ganze Zone desinfiziert«, sagt Uli.

Freya hat inzwischen die letzte Flachssträhne aufgerollt und hält das Gebilde etwas von sich weg. »Sieht gut aus. Und du meinst, die Locken halten?«

»Bombenfest«, sagt Uli. »Komm, Fritze, wir probieren das mal aus.«

Sie stülpt Fritze die Perücke über den Kopf. »Wir müssen deine Haare natürlich feststecken, damit sie nicht rausgucken.«

Fritze betrachtet sich in dem Taschenspiegel, den Freya ihr hinhält. Sie zieht eine Grimasse. »Ich sehe aus wie die Frauen von den Amis, die bei uns rumlaufen. Die haben auch immer Lockenwickler auf dem Kopf.«

»Aber bestimmt nicht aus Klopapier«, sagt Uli.

»Nee.«

Der Gong ertönt. Zeit zum Mittagessen.

»Hast du in der Küche gesehen, was es gibt, Lieschen?«, fragt Freya.

Anneliese zuckt mit den Schultern. »Weiß nich, aber es riecht nach Pipi.«

Fritze zieht die Perücke vom Kopf. »Nieren! Ärks!«

Uli mag Nieren auch nicht. Oma macht manchmal Saure Nierchen mit Salzkartoffeln. Uli isst dann immer nur die Kartoffeln.

Doch Omas Nieren sind im Vergleich zu denen, die es heute gibt, eine Delikatesse. Steinharte Brocken, an denen noch Adern hängen, schwimmen in einer graubraunen Brühe.

Glücklicherweise gibt es Nudeln dazu. Alle an Ulis Tisch nehmen nur von den Nudeln. Freya nimmt auch ein wenig Soße.

»Und?«, fragt Uli. »Schmeckt’s?«

Freya schüttelt den Kopf. Dann wird sie plötzlich kalkweiß im Gesicht, springt auf und läuft aus dem Saal.

»Beim Essen verlässt keiner den Raum!«, ruft Schwester Hildegard ihr hinterher.

»Ich glaube, Freya muss sich übergeben«, sagt Uli.

»Na, dann hoffe ich nur, dass sie es bis zur Toilette geschafft hat.«

Hat sie nicht.

Als Uli und Fritze in die Eingangshalle kommen, verteilt Frau Poppinga auf dem Boden die grünen Späne, mit denen auch in der Schule das Erbrochene abgedeckt wird.

Oben im Zimmer liegt Freya auf ihrem Bett, das Gesicht zur Wand gedreht.

Uli berührt sie an der Schulter. »Geht’s wieder?«

Freya rührt sich nicht. Nach einer Weile sagt sie leise: »Mir war plötzlich so schlecht.«

»Hättest du mal nicht von der Soße genommen«, sagt Fritze. »Die roch wie eins meiner Gestankgläser.«

»Gestankgläser?«

»Ich nehme ein Weckglas, tu alles rein, was ich finde, Zucker, Mehl, Senf, vergammeltes Obst, einmal auch einen toten Hamster, verbuddele es, grabe es wieder aus und dann –«

»Dann stinkt’s«, vollendet Anneliese den Satz.

»Und wie!«, sagt Fritze stolz.

»Und wozu machst du das?«

»Damit kann man prima die Nachbarn ärgern.«

»Fritze! Fritze!« Freya schüttelt den Kopf, aber sie sieht nicht mehr ganz so blass aus.

Uli zieht den Vorhang zu. Nicht, um die Sonne auszusperren, die gibt es nicht. Stattdessen pfeift der Wind durch die Ritzen.

Sie zieht sich aus. Ihr Rockbund sitzt locker, und als sie sich aufs Bett legt und die Decke hochzieht, spürt sie ihre spitzen Beckenknochen. Bestimmt hat sie abgenommen. Es ist ihr egal. Das ist ja auch so eine Sache, auf die Roswitha immer neidisch ist, dass Uli nämlich essen kann, was sie will, ohne dick zu werden. Roswitha wird irgendwann mal aussehen wie ihre Mutter, die ist so breit wie hoch. Und Uli? Sie weiß gar nicht, wie ihre Mutter jetzt aussieht. Das Hochzeitsfoto hatte sie ja nicht angucken wollen. Und ein Fotoalbum gibt es nicht. Nur ein einziges Foto von ihrer Mutter hat Uli jemals gesehen. Sie hat es in einer der vielen Taschen gefunden, die bei Oma unten im Schrank liegen. Als Uli noch jünger war, hat sie die immer vorgeholt und feine Dame gespielt. Es sind keine schönen Taschen. Starres Kunstleder, abgewetzt und brüchig. Kein feines Futter aus Rips oder Seide. Oma kann sie trotzdem nicht wegwerfen. Und in jeder der Taschen hatte Uli etwas gefunden. Manchmal ein Taschentuch mit Monogramm oder einen kleinen aufklappbaren Spiegel. Ein Fläschchen Kölnisch Wasser, einen alten Geldschein und schließlich ein Passfoto. Es zeigt ein ernstes Mädchen mit altmodisch über der Stirn aufgebauschtem Haar. Uli hat sofort gewusst, dass es ihre Mutter ist. Nicht etwa, weil sie eine Ähnlichkeit hätte feststellen können, sondern weil ihr Name auf der Rückseite stand. Hannelore Bandekow. Uli weiß auch, dass Oma sie Lorchen genannt hat, ganz früher, als »das« noch nicht passiert war. Uli hat immer alles, was sie in Omas Taschen gefunden hatte, zurückgetan. Sogar den Geldschein, nur das Foto hat sie behalten. Ab und zu schaut sie es an. Sucht etwas in diesem Gesicht, aber sie findet nichts. Sie fühlt auch nichts, keine Stimme des Blutes, nichts. Es ist einfach nur das Foto einer jungen Frau, die zufällig ihre Mutter ist. Und die sie jetzt wiederhaben will.

Bisher hatte ihr Kontakt zu Uli in Grüßen und Päckchen zum Geburtstag und zu Weihnachten bestanden. Zuletzt hatte Ulis Mutter ihr eine Babypuppe mit Schlafaugen geschenkt. Ihr, einer fast Zwölfjährigen! Wenn es wenigstens eine von diesen neuen teuren Barbiepuppen gewesen wäre, damit hätte Uli ja sogar noch gespielt. Roswitha hatte natürlich gleich eine bekommen. In schwarz geringeltem Badeanzug mit knallroten Lippen, Wespentaille und frech wippendem Pferdeschwanz. Und wieder hatte es Streit gegeben, denn als Uli der Puppe den Pferdeschwanz löste, fiel das Haar seitlich herunter und entblößte eine Gummiglatze. Uli muss kichern, wenn sie an Roswithas dummes Gesicht denkt. Vor Wut hatte die die Puppe quer durchs Zimmer geschleudert.

Etwas trifft sie am Kopf. Es ist ein zusammengefaltetes Stück Papier. Sie streicht es glatt. Was gibt es da zu lachen, wenn mir der Magen knurrt, steht darauf. Das hat Fritze geschrieben. Uli dreht das Blatt um und zeichnet eine Barbiepuppe darauf. Vorher mit Pferdeschwanz und Nachher mit kahlem Kopf. Und schon wieder muss sie lachen. Sie faltet das Papier und wirft es Fritze aufs Bett.

Freya hebt den Kopf. »Ich will mitlachen«, flüstert sie.

Nur Anneliese schläft, den Daumen im Mund, ihren Waschlappenteddy fest umklammert.

Fritze kritzelt etwas auf den Zettel und schnipst ihn rüber zu Freya. Die liest stirnrunzelnd und prustet leise. Uli deutet mit einer Handbewegung an, dass sie auch lesen will, was daraufsteht.

Und ich wette, auch die Butt hat ’ne Glatze unterm Dutt!

Nun lacht Uli laut auf und presst sich erschrocken schnell das Kissen vor den Mund.

Doch es wird ihr weggerissen. Der Drache steht vor ihrem Bett.

Ulis Kopf glüht. »Entschuldigung, ich hatte … Schluckauf.« Passenderweise muss sie wirklich aufstoßen. Den verräterischen Zettel hat sie in der geballten Faust.

Schwester Hildegard zerrt Uli aus dem Bett, aus dem Zimmer, in den Flur und in den Waschraum. »Wo ist dein Zahnputzbecher?«

Uli zeigt auf einen blauen Becher mit Marienkäfern darauf.

Schwester Hildegard nimmt ihn und füllt ihn mit kaltem Wasser.

»Trink das!« Sie drückt Uli den Becher an die Lippen. Sie schluckt, muss husten, zuckt zurück, das Wasser schwappt über Schwester Hildegards Hand. Sie gibt Uli einen Schlag auf den Hinterkopf. »Du sollst das trinken, ich denke, du hast Schluckauf.«

Uli hebt verzweifelt die Arme, ihre Faust öffnet sich, der Zettel fällt zu Boden. Sie ist schneller als Schwester Hildegard, hebt das Papier auf und stopft es sich in den Mund.

»Spuck’s aus!«, kreischt der Drache. »Sofort!«

Uli kaut und würgt und kaut wieder und spuckt schließlich einen feuchten Klumpen ins Waschbecken.

Schwester Hildegard beäugt ihn, überlegt, ob der Papiermatsch sein Geheimnis wohl noch preisgibt oder nicht.

Als sie ihr Gesicht wieder Uli zuwendet, ist es rot vor Zorn. »Was stand auf dem Zettel?«

Uli überlegt fieberhaft. »Es stand nichts drauf, wirklich nicht, es war nur eine … eine Zeichnung von … Schwester Waltraud.«

Uli hat ins Schwarze getroffen. Schwester Hildegard versucht zwar weiter, drohend zu blicken, aber das boshafte Lächeln, das kurz auf ihren zusammengekniffenen Lippen erschien, war nicht zu übersehen.

»Was für eine Zeichnung?«

In gespielter Beschämung schaut Uli zu Boden. »Schwester Waltraud zusammen mit einer … mit einer Flasche.«

»Was für eine Flasche?«

»Ich weiß es wirklich nicht, eine Flasche eben«, sagt Uli nun echt verzweifelt. In was hat sie sich da bloß reingeritten? Dabei ist sie völlig unschuldig, es war wieder mal ganz allein Fritzes Schuld.

»Du weißt es also nicht«, sagt Schwester Hildegard überraschend milde. »Und du hast die Zeichnung vermutlich auch nicht gemacht, nicht wahr?«

»Nein, ich habe sie nicht gemacht.« Das ist noch nicht mal gelogen.

»Ich werde das natürlich Frau Butt melden müssen. Du hast die Mittagsruhe gestört, zum wiederholten Mal.«

Uli hebt den Kopf. »Bitte, sagen Sie ihr nichts, ich verspreche, dass es nicht wieder vorkommt.«

Schwester Hildegard sieht Uli nachdenklich an. »Nun, ich werde es mir überlegen, bin schließlich kein Unmensch. Marsch, zurück ins Bett mit dir.«

Als Uli ins Zimmer zurückgekommen war, hatte sie die fragenden Blicke von Fritze und Freya mit einem Kopfschütteln beantwortet. Aber jetzt auf dem Weg hinunter in den Speisesaal berichtet sie nicht ohne Stolz von ihrer List.

»Ich wollte den Zettel verschlucken, aber ich kriegte ihn nicht runter. Und dann war er nur noch Brei, und ich hab gesagt, da sei eine Zeichnung drauf gewesen von Schwester Waltraud mit einer Flasche.«

»Raffiniert«, sagt Fritze bewundernd.

»Wieso?«, fragt Freya verständnislos.

»Hast du es nicht gemerkt? Schwester Hildegard kann Schwester Waltraud nicht ausstehen. Jetzt hat sie einen Grund, sie bei der Butt anzuschwärzen. Wenn schon wir merken, dass die trinkt.« Fritze spricht, als würde sie sich mit Trinkern auskennen.

Uli blickt sich ängstlich um, bevor sie sich an den Tisch setzt. Womöglich bekommt sie zur Strafe wieder nichts zu essen und zu trinken. Aber Schwester Hildegard tut so, als sei nichts vorgefallen, verteilt Muckefuck aus der Aluminiumkanne und stellt Körbe mit altbackenen Brötchen auf den Tisch.

Uli beißt ins eins hinein, es schmeckt auch nicht anders als der Papierkloß.

Als sie am Abend im Bett liegen, vertieft sich Fritze sofort in ihr rotes Buch.

»Wie geht’s mit der Prinzessin weiter?«, fragt Anneliese.

Uli interessiert das nicht die Bohne, und sie ärgert sich, als Freya sagt: »O ja, lies uns bitte weiter vor, Fritze.«

»Was ist mit dir, Uli?«, fragt Fritze. »Willst du es auch hören?«

»Von mir aus«, sagt Uli gelangweilt. In einer halben Stunde müssen sie sowieso das Licht ausmachen.

»Immer wieder fragte die Prinzessin ihren Vater, den König, und ihre Mutter, die Königin, was hinter den Dünen war. ›Noch mehr Dünen‹ kam jedes Mal als Antwort. Aber die Prinzessin glaubte ihren Eltern nicht. Sie fragte die Köchin: ›Kannst du mir sagen, was hinter den Dünen ist?‹ Und die Köchin antwortete: ›Hinter den Dünen ist ein See aus Linsensuppe.‹ Aber das interessierte die Prinzessin nicht, denn sie mochte keine Linsensuppe. Sie fragte den Stallmeister: ›Kannst du mir sagen, was hinter den Dünen ist?‹ Und der Stallmeister antwortete: ›Hinter den Dünen lebt eine Herde wilder Pferde.‹ Die Prinzessin hatte große Angst vor Pferden und fragte erst einmal nicht weiter. Aber als sie eines Tages im Schlosspark mit ihrem goldenen Ball spielte und sich fürchterlich langweilte, traf sie den alten Gärtner, der gerade die königlichen Rosen schnitt. ›Gärtner, du bist doch schon so alt und weißt bestimmt viel. Kannst du mir sagen, was hinter den Dünen ist?‹

›Aber natürlich weiß ich das. Hinter den Dünen ist das Meer.‹ Dieses Wort hatte die Prinzessin noch nie gehört. ›Was ist ein Meer?‹, fragte sie, aber dem alten Gärtner war wieder eingefallen, dass er ja nichts hätte sagen dürfen, und er schwieg.

Doch nun wollte die Prinzessin unbedingt dieses Meer sehen. Tagein, tagaus saß sie an ihrem Nordfenster, schaute in die Dünen und sehnte sich unaussprechlich nach diesem unbekannten Meer, von dem sie immer noch nicht wusste, wie es aussah.

Als sie es vor Sehnsucht nicht mehr aushielt, ging die Prinzessin zu ihrer Mutter, der Königin, und sagte: ›Ich weiß jetzt, dass hinter den Dünen etwas ist, das Meer genannt wird, und ich möchte es gern sehen.‹ Die Königin antwortete nicht, sondern fiel vor Schreck in Ohnmacht. Da ging die Prinzessin zu ihrem Vater, dem König, und sagte: ›Ich weiß jetzt, dass hinter den Dünen das Meer ist, und ich wünsche mir nichts so sehr, als es einmal zu sehen.‹ Der König erschrak, aber er fiel nicht in Ohnmacht, schließlich war er ein Mann. Er fasste sich ein Herz und sprach: ›Du wirst das Meer sehen, mein Kind, das verspreche ich dir, aber nicht vor deinem fünfzehnten Geburtstag.‹ Mit dieser Antwort war die Prinzessin zufrieden, aber nicht lange. Schließlich war sie erst zehn Jahre alt und da können fünf Jahre eine Ewigkeit sein. Jeden Tag kam sie in den Thronsaal, störte ihren Vater, den König, beim Regieren und sorgte dafür, dass ihre Mutter, die Königin, die Maschen fallen ließ. Denn sie stellte immer wieder die gleiche Frage: ›Wann werde ich das Meer sehen? Oh, bitte, sagt mir, wann werde ich das Meer sehen?‹ Und immer hieß es: ›Nicht jetzt, sondern in fünf Jahren. Du musst Geduld haben.‹ Doch die Prinzessin hatte keine Geduld, die Prinzessin wurde krank, sehr krank …«

»Licht aus! Licht aus!«, ertönt es vom Gang.

»Schade!«, sagt Anneliese aus tiefster Seele.

»Dann liest du uns eben morgen weiter vor«, sagt Freya. »Gute Nacht.«

»Gute Nacht!«, ertönt es mehrstimmig zurück.

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14. Kapitel

Als Frau Butt nach dem Mittagessen in den Speisesaal kommt, macht sie ein ernstes Gesicht.

»Mir ist zu Ohren gekommen, dass ein Mädchen von euch Läuse hat.«

Freya und Uli sehen sich an. Uli zuckt mit den Schultern.

»Meldet sich diejenige freiwillig? Nein? Nun gut, dann fällt für alle der Mittagsschlaf aus und Schwester Hildegard wird jede von euch untersuchen.« Sie hinkt aus dem Raum.

Die Mädchen müssen sich in einer Reihe vor Schwester Hildegard aufstellen, die hat in der einen Hand eine Taschenlampe, in der anderen einen Nissenkamm. Der hat ganz eng stehende Zinken. Uli fährt sich über den Kopf. Sie kennt die Prozedur. Oma macht das auch immer, sobald Uli sich mal ein bisschen am Kopf kratzt.

Anneliese schreit auf, als Schwester Hildegard sie mit dem Kamm bearbeitet.

»Bist du wohl still! Sonst muss ich dir den Kopf scheren.«

Anneliese presst vor Schreck die Lippen aufeinander und gibt unter den groben Händen von Schwester Hildegard keinen Mucks mehr von sich. Auch Uli zuckt zusammen, als sich die spitzen Zinken in ihre Kopfhaut bohren und das Licht auf ihrem Scheitel brennt.

Freya hat so feine Haare, da kann man auch ohne Taschenlampe sehen, dass sie keine Läuse hat.

»Zimmer elf ist läusefrei und kann abtreten«, sagt Schwester Hildegard, offensichtlich enttäuscht. Dann funkeln ihre Augen vor Jagdeifer, als sie auf Petras Kopf etwas entdeckt. Eine Laus, die sie genüsslich mit einem Knacken zerdrückt. »In den Waschraum mit dir und die anderen aus deinem Zimmer gleich mit.«

Uli wäre gern schadenfroh, aber sie weiß, was jetzt passiert, und Petra tut ihr leid. Wenn sie Pech hat, werden ihr die Haare abrasiert, und die Kopfhaut wird mit Petroleum eingerieben. Wie das stinkt!

Petra hat anscheinend Glück gehabt und ihre Haare behalten dürfen. Mit unschönen Plastikhauben auf dem Kopf erscheinen sie und die vier anderen Mädchen aus ihrem Zimmer am Nachmittag im Speisesaal. Die Jungs hinter der Glasscheibe feixen und spotten. Petra wird puterrot. Sie zeigt auf Fritze. »Ich bin sicher, dass die die Läuse angeschleppt hat. Bei der auf dem Kopf könnten Mäuse brüten und man würde es nicht sehen.«

Fritze fährt sich mit den Fingern durch ihre wuscheligen Haare. »Das wär ja nett. Ich mag Mäuse.«

Petra wendet sich mit einem Schnauben ab.

»Ich hab noch nie Läuse gehabt«, sagt Fritze. »Mich mögen die anscheinend nicht.«

»Zu Hause wasche ich mir jeden Tag die Haare«, sagt Freya.

»Ich hasse Haarewaschen«, sagt Fritze. »Wir müssen immer das Wasser im Kessel warm machen und außerdem brennt die Seife in den Augen.«

»Seife?«, fragt Freya. »Nimmst du kein Shampoo?«

Fritze sieht Freya so erstaunt an, als hätte die erzählt, sie würde ihre Haare mit flüssigem Gold waschen.

Fritze schüttelt den Kopf. »Mein Papa meint, Kernseife tut’s auch.«

»Wenn wir wieder Haare waschen, geb ich dir was ab«, sagt Freya.

Uli hat das Shampoo in Freyas Kulturbeutel gesehen. Es ist das gleiche, das auch Fräulein Wernicke benutzt und von dem die Haare so schön weich und glänzend werden sollen. Bei Freya scheint es nicht viel zu nützen. Glänzen tun ihre Haare jedenfalls nicht. Uli hätte auch zu gern was von dem Shampoo probiert, aber sie traut sich nicht, Freya darum zu bitten. Sie ärgert sich und ist wütend auf Fritze, dabei hat die ausnahmsweise mal keine Schuld.

Beim Briefeschreiben ist heute nur Fritze richtig bei der Sache. Ein schwarzes Haus nach dem anderen zeichnet sie auf ihr Blatt.

Freya kaut auf ihrem Füller herum, und Uli überlegt wohl zum hundertsten Mal, ob sie ihrer Mutter antworten soll oder nicht. Sie könnte natürlich auch Roswitha schreiben.

Liebe Roswitha,
es ist sehr schön hier. Wir sind den ganzen Tag am Strand, und wenn wir nicht draußen sind, spielen wir Spiele. Ich habe eine neue Freundin, sie heißt Freya und ist adlig.

Uli zerreißt den Brief wieder. Was hat sie davon, Roswitha neidisch zu machen? Bestimmt nur wieder Ärger.

Die Schiebetür öffnet sich, Karl-Uwe kommt herein. Schwester Hildegard springt vom Tisch auf. »Was willst du, Junge?«

»Schwester Waltraud is nur kurz mal rausjejangen, aber jetzt kommtse nich wieder.«

Schwester Hildegard grunzt verächtlich. »Ich bin gleich zurück, ihr benehmt euch solange, hört ihr?«

Doch kaum hat sie den Raum verlassen, da gibt es kein Halten mehr. Wie auf ein geheimes Kommando hin mischen sich Jungs und Mädchen.

Gruppen werden gebildet, die einen spielen die Reise nach Jerusalem, andere Ich packe meinen Koffer, und ehe Uli es sich versieht, sitzt sie zwischen Hansi und Klausi in einem Stuhlkreis.

»Ene mene mopel«, zählt der Junge mit den Segelohren ab. »Wer frisst Popel, süß und saftig, für eine Mark und achtzig, für eine Mark und zehn und du darfst gehen.«

Petra ist als Erste dran. Hansi und Klausi verbinden ihr die Augen und drehen sie ein paarmal um sich selbst. Petra kichert albern, stolpert gespielt unbeholfen auf Peter zu und setzt sich auf seinen Schoß. Uli ist sicher, dass sie unter der Binde was sieht.

»Hänschen, piep einmal«, zwitschert Petra. Und Peter piepst mit hoher Stimme.

»Hm«, macht Petra und rutscht auf Peters Schoß hin und her. »Die Stimme ist die von einem Mädchen und so spitze Knie hat auch kein Junge …«

Peter lacht.

»Peter!«, ruft Petra und reißt sich die Binde von den Augen.

Nun ist Peter dran. »Au, nicht so fest«, ruft er, als Petra ihm die Binde um den Kopf knotet.

»Muss ich doch, sonst linst du da durch.«

Uli möchte ihr am liebsten ein paar runterhauen. Wie die immer so geziert tut!

Peter geht auf Hansi zu. Doch dann überlegt er es sich anders und setzt sich auf Ulis Schoß. Sie hält die Luft an, er ist ganz schön schwer.

»Hänschen, piep einmal!«

»Piep«, macht Uli mit tiefer Stimme.

»Hansi?«

»Nee, falsch geraten.«

Peter erhebt sich und setzt sich bei Klausi auf den Schoß. Diesmal rät er richtig.

Uli ist enttäuscht. Warum hat er sie nicht erkannt?

Dann wechseln die Gruppen. Einer der Jungs setzt sich ans Klavier, spielt den Flohwalzer, bricht mittendrin ab und sie müssen sich alle schnell auf einen Stuhl setzen. Und wieder macht sich Petra an Peter ran, rangelt mit ihm, als es darum geht, den letzten Stuhl zu erwischen.

»Wir passen da doch beide drauf«, sagt sie und strahlt ihn an.

Uli hat genug, sie geht zum Fenster und schaut hinaus. Es ist stockfinster draußen. Wie in einem Spiegel betrachtet sie ihr Gesicht. Und zum ersten Mal fällt ihr die Ähnlichkeit mit ihrer Mutter auf. Die ernste Miene, die weit auseinanderstehenden Augen, das eckige Kinn. Sie löst ihre Haare und schiebt sie hoch, sodass sich ein Haarwulst über der Stirn bildet wie auf dem Porträt ihrer Mutter. Ein zweites Gesicht erscheint neben ihr auf der Fensterscheibe.

»Probierst du eine neue Frisur aus?«, fragt Peter.

Sie schüttelt den Kopf, nimmt ein Zopfgummi in den Mund und bindet einen Rattenschwanz ab. Nicht dass Peter noch denkt, sie sei eitel. So eitel wie Petra.

»Gut. So wie sie sind, gefallen mir deine Haare nämlich.«

Uli spürt, wie sie über und über rot wird. Mindestens so rot wie die Kugeln am Zopfgummi.

»Spielst du nicht mehr mit?«

Peter verzieht das Gesicht. »Ich sehe was, das du nicht siehst, und das ist kotzgrün. Was kann das wohl sein?«

Uli lacht. »Du meinst doch nicht etwa unsere Tische?«

»Erraten, und die Wände sind eitergelb.«

»Puhhh!« Uli schüttelt sich.

Peter sieht sie prüfend an. »Dir gefällt’s hier nicht, stimmt’s?«

»Dir etwa?«

Peter runzelt die Stirn. »Ich war schon in besseren Heimen, aber auch in schlimmeren.«

»Und warum? Ich meine, warum so oft?«, wagt Uli zu fragen.

»Meine Mutter hatte Schwindsucht, Tuberkulose.«

»Ist sie …?«

Peter nickt. »Sie ist gestorben, da war ich fünf. Ich kann mich kaum an sie erinnern.«

Uli wird ganz warm ums Herz. Obwohl das natürlich sehr traurig ist, so hat sie doch mit Peter etwas gemeinsam.

»Ich kann mich auch nicht an meine Mutter erinnern, ich meine –«

»Hier seid ihr!« Petra tänzelt heran und schüttelt ihre frisch gewaschenen Löckchen. »Worüber redet ihr?«

»Über dich natürlich«, sagt Peter ernst.

Petra weiß nicht, ob das beleidigend oder schmeichelhaft gemeint ist, sie lächelt etwas ratlos.

»Quatsch, wir unterhalten uns über die schicke Einrichtung hier«, sagt Uli wütend. »Kotzgrün und eitergelb.«

Petra beachtet sie nicht, sie zieht Peter am Ärmel ein Stück beiseite. »Hansi meint, du hättest Micky-Maus-Hefte dabei, leihst du mir mal eins?«

Peter nickt. »Okay, aber pass auf, dass euer Drache die nicht zu sehen bekommt. Schwester Waltraud ist es egal, was wir lesen.«

»Gibst du’s mir gleich? Bitte!« Petra zieht ihn mit sich.

Peter dreht sich zu Uli um und zuckt entschuldigend mit den Schultern.

Uli könnte schwören, dass sich Petra nicht die Bohne für Micky Maus interessiert. Die interessiert sich nur für Peter.

Sie bleibt am Fenster stehen und versucht, den dunklen Umriss des Leuchtturms auszumachen.

»Wat kiekste’n da immer raus?«

Uli dreht sich um. Karl-Uwe steht vor ihr.

»Schwester Waltraud liegt inne Dusche«, sagt er, als wäre das das Normalste von der Welt.

»Wieso das denn?«, fragt Uli entsetzt. »Ist sie tot?«

»Nee, nur besoffen.« Er rückt ein Stück näher an sie heran, so nah, dass sie seinen Atem an ihrem Ohr spürt, und flüstert: »Wo jetzt keener uffpasst, kannste doch mit mir aufs Zimmer kommen, ick hab da so Heftchen –«

»Auseinander!«, brüllt Schwester Hildegard und stürzt auf sie zu. »Sofort auseinander!« Unsanft zerrt sie Uli am Arm.

Uli fühlt sich ertappt, dabei hat sie überhaupt nichts gemacht. Sie mag Karl-Uwe nicht, er hat eine Art, sie anzugucken, die ihr nicht gefällt.

»Wir ham doch bloß jequatsch«, sagt er und grinst so verschlagen, dass die Wahrheit zur Lüge wird. »Is det hier etwa ooch verboten?«

»Du gehst rüber zu den anderen Jungs«, sagt Schwester Hildegard. Dann sieht sie Uli mit so viel Abscheu an, als stünde die nackt vor ihr. »Für dich gibt es heute kein Abendbrot. Geh auf dein Zimmer.«

Auf der Treppe kommen Uli Petra und Peter entgegen. Petra zieht eine Augenbraue hoch. »Wolltest du uns etwa nachspionieren?«

Uli überlegt, ob sie die beiden vor Schwester Hildegard warnen soll, zuckt dann aber nur mit den Schultern. »Interessiert mich nicht die Bohne, was ihr macht.«

»Ich hab Petra nur meine Micky-Maus-Hefte gezeigt!«, ruft Peter ihr nach.

Im Zimmer setzt sich Uli auf ihr Bett. Es zieht durchs Fenster, sie legt sich die Decke um die Schultern. Sie hat Hunger. Schrecklichen Hunger.

Die Tür öffnet sich, Fritze streckt ihren Kopf herein. »Was hast du denn verbrochen?«

Uli winkt ab. »Nichts. Karl-Uwe hat mir was ins Ohr geflüstert und Schwester Hildegard ist durchgedreht.«

»Vielleicht glaubt sie, davon bekommt man Kinder.« Fritze kichert.

Dann wird sie ernst. »Hast du schon gehört? Schwester Waltraud haben sie jetzt abtransportiert. Im Krankenwagen.«

Uli nickt. »Sie lag betrunken in der Dusche.«

»Jetzt heißt es, sie sei ausgerutscht. Aber eins steht fest. Die kommt nicht wieder.«

»Kann uns ja egal sein«, sagt Uli. Ihr Magen knurrt laut.

Der Gong ertönt.

»Ich organisier was für dich«, sagt Fritze.

»Danke.«

Als Fritze die Tür hinter sich geschlossen hat, legt sich Uli hin und starrt an die Decke. Noch zwei Wochen. Nicht dass sie die anderen Kinderheimaufenthalte gemocht hat, aber so schrecklich wie hier war es bisher noch nirgendwo. Sie muss an das Heim im Fichtelgebirge denken. Da gab es manchmal Vanillepudding mit Kirschen zum Nachtisch und am Sonntag sogar Streuselkuchen. Ihr Magen zieht sich zusammen.

Hoffentlich schafft Fritze es, irgendwas Essbares abzuzweigen.

Von unten ist nun Klavierspiel zu hören, das bedeutet, dass das Abendessen beendet ist. Kurz darauf wird die Tür aufgerissen und Fritze kommt herein.

»Mehr konnte ich nicht einstecken, ohne dass sie es gemerkt hätte.«

Sie stülpt erst die eine Hosentasche um und zieht ein krümeliges Stück Schwarzbrot heraus, an dem Papierfitzel und Fussel hängen. Aus der anderen kommt ein schrumpliger Apfel zum Vorschein.

Uli isst erst das Schwarzbrot, dann reibt sie den Apfel an ihrer Hose ab, beißt hinein, und spuckt das Stück sofort wieder aus. Der Apfel ist faul.

»Tut mir leid«, sagt Fritze.

»Du kannst doch nichts dafür«, sagt Uli.

An diesem Abend wird nicht vorgelesen, die Nachricht, dass Schwester Waltraud von einem Krankenwagen abgeholt worden ist, ist Ablenkung genug.

»Warum konnte nicht Schwester Hildegard umkippen?«, sagt Fritze.

»Genau, Schwester Waltraud ist viel netter.«

»Aber auch nur, weil sie immer betrunken ist.«

»Sind alle Trinker nett?«

Das geht so lange, bis der Drache die Tür aufreißt und das Licht löscht.

»Wenn ich noch ein Wort von euch höre, dann –«

Als ihre Schritte auf dem Gang verklingen, flüstert Freya:

»– bring ich euch um!«

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15. Kapitel

In der Nacht ist es noch kälter geworden. Uli ist mehrmals aufgewacht, weil sie so fror. Jetzt bereut sie es, dass sie das Bett am zugigen Fenster gewählt hat.

Als Fritze am Morgen aufsteht, wickelt sie sich schnatternd in ihre Bettdecke. Freya hat im Bett ihren Pulli anbehalten.

Im Waschraum herrscht Heulen und Zähneklappern.

»Ich will mich nich waschen, mir is kalt!«, schluchzt Anneliese.

»Gib mir mal deinen Lappen, ich rubbel dich warm«, sagt Uli.

Aber Anneliese presst ihren Waschlappen an sich und schüttelt den Kopf.

Heute machen alle nur Katzenwäsche. Glücklicherweise lässt sich Schwester Hildegard nicht blicken, wahrscheinlich ist es ihr auch zu kalt. Uli bekommt einen Krampf in den Zehen, obwohl sie die dicken Hausschuhe anhat.

Zur Abwechslung gibt es Hagebuttentee zum Frühstück, er ist nur lauwarm, aber Freya umschließt den Becher mit beiden Händen, als wolle sie das letzte Fünkchen Wärme bei sich behalten.

»Können wir nicht drinbleiben?«, fragt Freya, als Schwester Hildegard den Befehl zum Anziehen gibt. »Es ist so kalt.«

»Ihr seid hier, um die gesunde Nordseeluft einzuatmen, und je kälter, desto gesünder.« Sie trägt heute einen Mantel aus Seehundfell und sieht aus wie ein fettes Walross. »Zieht euch die Mützen fest über die Ohren, sonst werden sie weggeweht.«

»Und die Jungs? Dürfen die etwa hierbleiben?«, fragt Petra. Die hält natürlich Ausschau nach Peter.

»Ihr wisst doch, dass Schwester Waltraud … einen Unfall hatte. Bis Frau Butt einen Ersatz gefunden hat, bleiben die Jungs im Heim.«

»Die haben’s gut«, seufzt Fritze.

Der Wind ist so eisig, dass Uli die Luft wegbleibt. Wie gut, dass sie die Jacke von Fräulein Wernicke hat. Wenn die nur nicht so kurz wäre. In Freyas Mantel fängt sich der Wind, es sieht aus, als würde sie gleich davonfliegen.

Anneliese klettert in den Leiterwagen und Fritze und Uli ziehen am Griff der Deichsel. Fritze wieder mit links, ihre Hand ist immer noch nicht heil.

Auf der Victoriastraße halten die hohen Häuser den Wind ab, dafür weht er ihnen am Strand umso stärker entgegen, mal von vorn, mal von der Seite, es scheint fast, als ob er ein Spiel mit ihnen spielen wolle.

Als Fritze und Uli mit dem Wagen in den Dünenweg einbiegen wollen, ruft der Drache: »Nichts da! Runter mit euch an den Strand. Nicht dass ihr faul in den Dünen rumlungert.«

Uli und Freya sehen sich an. Genau das hatten sie vorgehabt. Sich in eine Mulde kuscheln und einander wärmen.

Am Strand weht ihnen der Wind Sandkörnchen ins Gesicht, die wie Nadelstiche piksen.

Schwester Hildegard marschiert voran, ab und zu dreht sie sich um und ruft: »Nicht trödeln dahinten, schneller! Schneller!«

Aber Fritze und Uli können den Wagen nicht schneller ziehen, es ist Ebbe und immer wieder bleiben die Räder im feuchten Sand stecken.

»Schaut mal hier die Abdrücke«, sagt Freya plötzlich und zeigt auf halbrunde Spuren, die sich in der Ferne verlieren.

»Von Hufen«, sagt Fritze und blickt sich suchend um. »Wo ist das Pferd? Ich fang’s ein und spann es vor den Wagen.«

Aber ein Pferd ist nirgendwo zu sehen. Sie müssen den Wagen ohne Hilfe ziehen. Davon wird ihnen wenigstens warm.

Nach einer Weile kommt Schwester Hildegard zu ihnen gelaufen. »Wenn ihr nicht schneller seid, müsst ihr zurück ins Heim. Wir können nicht ständig auf euch warten.«

Uli hat keine große Lust, zurück ins Heim zu gehen, aber als sie Anneliese fragt, ob sie nicht laufen kann, da schüttelt die den Kopf. »Will gefahren werden.«

Sie machen sich auf den Weg zur Treppe, die vom Strand auf die Promenade führt.

»Guckt mal«, sagt Fritze. »Da vorn liegt was.«

»Bestimmt nur ein angeschwemmtes Fass«, sagt Uli.

»Sieht aber nicht wie ein Fass aus.« Freya pustet sich in die Hände.

Und dann erkennen sie, was da liegt.

»Ein Fisch!«, ruft Uli. »Ist der groß!«

»Das ist kein Fisch. Das ist ein Wal«, sagt Fritze.

»Oder ein Hai.« Freya zeigt auf die Flosse, die schwarz in die Luft ragt.

»Ich glaube nicht, dass es in der Nordsee so große Haie gibt«, sagt Fritze. »Und das sind doch auch keine Haizähne.«

Das Gebiss des Wals ist halb entblößt, kurze stumpfe Zähne sind zu sehen.

Fritze steigt auf das tote Tier. »Juchhu, ich hab ihn gefangen! Ich bin ein Walfänger und das ist Moby Dick«, ruft sie und breitet die Arme aus.

Anneliese klettert aus dem Leiterwagen. »Ich will auch rauf!«

Uli hebt sie zu Fritze hoch. Dann steigt sie ebenfalls auf den Wal und irgendwann stehen sie alle vier oben.

»Schade, dass jetzt keiner da ist und uns fotografiert. Das wär doch mal was«, sagt Fritze.

Uli denkt an Roswitha, na, die würde vielleicht Augen machen!

»O nein!«, Freya hält sich die Hand vor den Mund. »Und wenn wir einbrechen?«

»Einbrechen?«

»Der ist innen vielleicht schon faul und voller Gase. Wir wissen nicht, wie lange er schon tot ist.«

»Wir brechen ein und landen im Gedärm«, sagt Fritze, aber es klingt nicht so, als würde es ihr etwas ausmachen.

Uli hebt ihre Jacke hoch und lässt sich vorsichtig vom Wal gleiten. Seine Haut ist rau und sandig.

»Was passiert mit ihm?«, fragt Anneliese.

»Die Flut kommt und trägt ihn mit sich fort«, sagt Fritze.

»Kann er dann wieder schwimmen?«

»Nein, tot ist tot.«

Fritze rüttelt an einem der Zähne. »Ich hätte gern einen als Andenken.«

»Nimm doch ein Auge mit«, sagt Uli, und Fritze schüttelt sich.

Freya nimmt Anneliese an die Hand und geht mit ihr die Treppe hoch, Fritze und Uli tragen den Leiterwagen.

Auf der Promenade setzt sich Anneliese wieder hinein, und nun haben sie Rückenwind und rennen, was das Zeug hält.

»Wir können loslassen!«, keucht Uli. »Der fährt von allein.«

Wirklich, der Wagen mit Anneliese darin rollt die Promenade entlang, macht eine kleine Kurve und – kippt um.

Uli, Fritze und Freya laufen hin.

»Hast du dir wehgetan, Lieschen?«, fragt Uli besorgt.

Anneliese rappelt sich auf. »Hat Spaß gemacht.«

Nun darf sich jede von ihnen abwechselnd in den Leiterwagen setzen, wird angestoßen, fährt – und sie schreiten ab, welche von ihnen am weitesten rollt. Fritze versucht durch heftige Schaukelbewegungen, die Fahrt zu verlängern, doch sie erreicht damit nur, dass sie ebenfalls umkippt.

Siegerin wird am Ende Freya. Kein Wunder, sie ist die Leichteste.

Auf dem Rückweg kommen sie am Hotel Hohenzollern vorbei. Ein großer und ein kleiner Mann sind gerade dabei, die Eingangstür mit Brettern zu vernageln.

Der Große dreht sich um. »Wo gehört ihr denn hin?«

»Ins Kinderheim Kiebitz«, sagt Uli.

»Was macht ihr da?«, fragt Anneliese.

»Wir machen das Hotel winterfest«, sagt der kleine Mann. »Wird wohl bald Sturmflut geben, dann steigt das Wasser bis hier hoch.«

Uli schaut auf den scheinbar endlosen Streifen Sand, hinter dem als schmaler bleigrauer Streifen das Meer liegt. »Wirklich?«

»Und ihr solltet dann auch nicht mehr allein raus, viel zu gefährlich.«

»Is schon mal ’n Kind ins Meer rausgeweht worden«, sagt der große Mann und schlägt einen Nagel ins Holz.

»Und nich wiedergekommen«, sagt der kleine.

Uli sieht den Fliegenden Robert vor sich, wie er mit seinem Regenschirm davonsegelt. Was für eine schreckliche Vorstellung, aufs Meer hinausgeweht zu werden!

Anneliese hält sich mit der einen Hand an Freyas Mantel fest, die andere stopft sie sich trotz Fäustling in den Mund.

Die Räder des Leiterwagens klappern über das Kopfsteinpflaster. Es scheint heute überhaupt nicht hell zu werden, wie ein schwerer Deckel lastet der graue Himmel auf allem.

Im Heim brennt Licht, obwohl es noch nicht einmal Mittag ist.

Als Uli sich die Schuhe auszieht, öffnet sich die Tür zu Frau Butts Büro, und die Heimleiterin kommt heraus.

»Wo sind die anderen?«

»Schwester Hildegard hat uns erlaubt zurückzugehen, weil wir –«

»Wir haben einen toten Fisch gesehen!«, ruft Anneliese. »Der war riesengroß.« Sie umschreibt mit ihren Armen einen Kreis.

Fritze ist mit den Knöpfen ihres Mantels beschäftigt, einer baumelt lose, sie versucht, ihn festzudrehen.

Frau Butt betrachtet die vier nachdenklich. »Was mach ich denn jetzt mit euch?«

»Können wir nicht Mensch ärgere Dich nicht spielen?«, fragt Anneliese. Aus dem Speisesaal ist das Lachen der Jungs zu hören.

Frau Butt schüttelt den Kopf. »Ich kann euch nicht beaufsichtigen und möchte nicht, dass wieder –« Sie bricht ab und wirft Uli einen vielsagenden Blick zu. »Geht auf euer Zimmer und wartet dort, bis der Gong zum Mittagessen ertönt.«

Im Zimmer ist es eisig. Uli fasst an den Heizkörper. »Kalt, und dabei ist er voll aufgedreht.«

Sie setzt sich auf ihr Bett, Anneliese setzt sich neben sie, es folgen Fritze und Freya. Sie rücken ganz eng zusammen. Die Füße stecken sie unter die Bettdecke.

»Warum war der Fisch tot?«, fragt Anneliese.

»Vielleicht ist er gestorben, weil er alt war. Auch Fische sterben«, sagt Freya.

»Und dann werden sie von anderen Fischen gefressen«, sagt Fritze.

»Oder angeschwemmt«, meint Uli.

Plötzlich fängt Freya an zu weinen. »Es ist so schrecklich hier, nicht nur, dass wir nichts zu essen bekommen, jetzt ist es auch noch kalt.«

»Keiner soll hungern, ohne zu frieren«, sagt Uli. »Spruch meiner Oma.«

Sie sieht Freya an. »Ich versteh nicht, warum deine Eltern dich hergeschickt haben, ich meine, du bist doch kein –« Sie bricht ab. Du bist doch kein Fall für die Fürsorge, wollte sie sagen.

Freya schnäuzt sich die Nase. »Mein Vater hat gesagt, das würde mit guttun. Weil ich blutarm bin und zu dünn. Und weil das hier doch ein Kurheim ist. Na, der wird sich wundern, wenn ich noch dünner nach Hause komme.«

Anneliese zieht ihren Daumen aus dem Mund. »Meine Mutti hat gesagt, wenn ich hier bin, dann höre ich auf mit Nuckeln.«

Sie steckt den Daumen wieder rein. »Tu ich aber nich.« Sie schmiegt sich enger an Uli. Die legt ihr den Arm um die Schultern.

»Mein Papa und meine Mama haben mich gefragt, ob ich wirklich sechs Wochen von zu Hause wegwill«, sagt Fritze. »Aber ich wollte.«

»Warum?«, fragt Freya.

»Wegen der Schule«, sagt Fritze. Ihre Stirnfalte wird noch tiefer.

»Bist du denn so schlecht?«, fragt Uli. Fritze ist vielleicht verrückt, aber nicht blöd.

Fritze schüttelt den Kopf. »Nee. Sie hauen mich immer.«

»Wer haut dich?«

»Die aus meiner Klasse.«

»Warum?«, fragt Freya.

»Weil ich anders bin. Weil wir anders sind«, fügt sie leise hinzu.

»Das verstehe ich nicht«, sagt Freya.

Uli versteht das sehr gut, aber sie sagt nichts.

»Die sind alle so doof! Die finden es komisch, dass mein Papa zu Hause ist und meine Mama das Geld verdient. Die haben eben keine Ahnung von Kunst.«

Das Letzte sagt sie so von oben herab, dass das Mitleid, das Uli im ersten Moment gespürt hat, sofort wieder verfliegt.

»Und dann lauern die mir nach der Schule auf und verdreschen mich.«

»Einfach so?«, fragt Freya.

Fritze wird rot. »Ich sag ihnen natürlich, wie doof sie sind.«

Sie zuckt mit den Schultern. »Ich hatte einfach keine Lust mehr, aber ich wusste ja nicht, dass es hier noch schlimmer ist, als verprügelt zu werden. Und ich kann es noch nicht mal meinen Eltern schreiben, weil die Butt dann den Brief nicht abschickt.«

»Und was ist mit den schwarzen Häusern?«, fragt Uli.

Fritze zieht die Nachttischschublade auf und holt einen Brief heraus. Einen mehrseitigen Brief.

»Hört mal, was mein Papa schreibt: Das graue Haus – pah! Es war nicht grau, sondern schwarz! –, das graue Haus auf deinem Brief hat uns sehr traurig gemacht, aber inzwischen gefällt es dir bestimmt. Haha!« Fritze stopft den Brief zurück in den Umschlag. »Sie glauben mir nicht!«

»Willst du uns nicht erzählen, was die Butt zu dir gesagt hat, als du zu ihr ins Büro musstest?«, fragt Freya.

»Sie hat gesagt, wenn ich mich weiter so benehme, dann muss sie mich nach Hause schicken, und dann … dann … müssen meine Eltern alles bezahlen, die ganzen sechs Wochen, weil ja ein anderes Kind dafür hätte hier sein können, und das sind viele Hundert Mark und meine Eltern …« Fritze purzeln die Tränen aus den Augen, »… meine Eltern haben doch kein Geld. Mein Papa besohlt sogar unsere Schuhe selber.« Sie schluchzt laut.

»Und warum bist du hier, Uli?«, fragt Freya. Uli zögert, sie lauscht nach unten. Wann ertönt denn endlich der Gong?

Fritze wischt sich mit dem Pulliärmel über die Nase. »Ich hab’s doch auch erzählt.«

»Meine Oma hat –«, beginnt Uli. In diesem Moment ertönen dröhnend die Gongschläge. Uli springt vom Bett auf. »Wir müssen runter, sonst gibt’s bloß wieder Ärger.«

Auf der Treppe überlegt Uli, warum sie nicht einfach sagt, was los ist. Wahrscheinlich sieht sie die drei nie im Leben wieder. Und doch, sie will und kann nicht darüber sprechen.

Die Jungen dürfen sich heute ihr Essen selber aus der Küche holen. Was übrig bleibt, bekommen die Mädchen. Würste, die am Ende schwärzlich verfärbt sind, dazu Stampfkartoffeln und Sauerkraut.

»Die Jungs haben sich bestimmt die Würste genommen, die noch nicht verfault sind«, sagt Fritze mit einem Blick auf ihren Teller.

»Damit kann man sich vergiften«, sagt Freya. Sie reißt Anneliese die Wurst aus dem Mund. »Nicht essen! Die ist schlecht.«

»Was ist hier los?« Schwester Hildegard steht am Tisch.

»Die Würste sind verdorben«, sagt Freya. »Hier, ganz schwarz.«

»Stellt euch nicht so an und schneidet das schlechte Stück einfach ab.« Sie geht zur Glastür und schiebt sie auf. Ohrenbetäubender Lärm ertönt. »Ruhe! Wenn ihr nicht Ruhe gebt, dann …« Aber anscheinend fällt ihr nicht ein, womit sie drohen könnte, und sie schließt die Tür wieder. Mit vor Wut bebender Brust verlässt Schwester Hildegard den Saal. Und kehrt mit Frau Butt zurück. Die hinkt in den Speisesaal der Jungs. Uli beobachtet, wie sie dasteht, beide Arme in die Seiten gestemmt. Von hinten sieht sie aus wie eine bauchige Teekanne mit zwei Henkeln. Das Geschrei verstummt allmählich.

Uli beugt sich vor und flüstert Freya zu: »Die sollte nicht Butt heißen, sondern Pott.«

Fritze will natürlich auch wissen, was Uli gesagt hat.

Uli zeigt auf Frau Butt, die immer noch mit drohend angewinkelten Armen dasteht. »Frau Henkelpott.«

Fritze lacht laut auf, was ihr einen strafenden Blick von Schwester Hildegard einträgt. »Hier gibt’s nichts zu lachen. Esst endlich, sonst wird es kalt.«

Fritze beugt sich über ihren Teller. Zuerst zucken ihre Schultern nur ganz leicht, dann fährt ein Zittern durch sie und schließlich bewegen sie sich unkontrolliert auf und ab. Fritze hat einen Lachanfall, und je mehr sie versucht, ihn zu unterdrücken, desto schlimmer wird es. Ihr Gesicht verschwindet fast im Teller, kleine Bröckchen Sauerkraut und Kartoffeln fliegen durch die Luft. Uli spürt ein Kitzeln im Bauch, sie sieht Freya an, Freyas Nase ist ganz blass, sie dreht sich schnell weg, aber es ist zu spät, sie gluckst und prustet und schließlich liegen die vier vor Lachen auf dem Tisch. Und wissen gar nicht, warum sie so lachen müssen.

»Hen…kel…pott«, stammelt Fritze. »Frau Henkelpo-«

Eine schallende Ohrfeige lässt sie verstummen. Auch Uli und Freya sind still, nur Anneliese kichert immer noch. Dann schaut sie Schwester Hildegard mit großen Augen an, die umfasst jetzt Fritzes Kopf mit beiden Händen. Zuerst denkt Uli, sie wolle sich mit dieser Geste für die Ohrfeige entschuldigen, aber der grimmige Ausdruck in ihrem Gesicht belehrt sie eines Besseren. Schwester Hildegard drückt Fritzes Kopf in den Teller. Rechts und links von Fritzes Gesicht quillt Essenbrei über den Rand. Fritze prustet, sie strampelt.

Uli springt vom Stuhl hoch. »Hören Sie auf! Sie erstickt ja!« Sie hält Schwester Hildegard am Arm fest. Die lässt los, und Fritze taucht auf, das Gesicht verschmiert, die Augen gerötet, in den Wimpern klebt Kartoffelbrei.

»Das wird dir hoffentlich eine Lehre sein!«

Frau Butt schließt die Schiebetür hinter sich und kommt zu ihnen an den Tisch.

»Elfriede Klotz hat sich unbotmäßig verhalten, da musste ich sie bestrafen«, sagt Schwester Hildegard ungerührt.

Frau Butt sieht Fritze prüfend an, dann verzieht sich ihr Mund zu einem Lächeln. »Möchtest du, dass wir dich zurückschicken? Möchtest du zurück zu deinen Eltern?«

Fritze wischt sich mit der Hand über die Augen und verschmiert den Brei nur noch mehr. Sie schüttelt langsam den Kopf. »Nein«, flüstert sie. »Nein, natürlich nicht.«

»Gut, ich sehe, wir verstehen uns. Geh in den Waschraum und mach dich sauber.«

Fritze steht leicht schwankend auf und geht nicht, nein, sie kriecht wie ein geprügelter Hund davon.

»Und was stehst du noch hier herum?«, fährt Schwester Hildegard Uli an. »Setz dich, das Essen ist noch nicht beendet.«

»Frau Butt?« Freya spricht so leise, dass Uli erst meint, sie hätte sich verhört. »Frau Butt, bitte, schauen Sie sich die Wurst hier an, die ist faul.« Freya spießt ein Stück Wurst auf und hält es hoch.

»Willst du etwa behaupten, wir geben euch verdorbenes Essen? Du weißt, dass wir das nie tun würden. Ihr seid hier in unserer Obhut, und unsere Aufgabe ist es, dafür zu sorgen, dass ihr gesund und kräftig zu euren Familien zurückkehrt.«

Sie greift nach ihrer Brille, die heute auf einem himmelblauen Busen ruht, setzt sie auf und beäugt die Wurst. »Die sieht allerdings nicht mehr ganz frisch aus.« Sie dreht sich um. »Schwester Hildegard!«

»Bitte?«

»Haben wir noch eine Büchse mit Würstchen?«

»Ja, aber –«

»Nichts aber. Machen Sie drei davon heiß und diese Würste hier –« Sie macht eine ausholende Geste. »Die kommen in den Trog für die Schweine.«

Sie lächelt die Mädchen an. »Gut so?«

»Ja«, sagt Uli. »Sehr gut, aber was ist mit Fritze, ich meine, mit Elfriede? Darf die nicht auch ein Würstchen haben, sie hat ja nichts gemacht, nur gelacht.«

Frau Butts Lächeln wird noch breiter. »Das ist recht von dir, dass du für deine Freundin eintrittst. Sie ist doch deine Freundin, oder?«

Nein!, möchte Uli am liebsten rufen. Sie ist nicht meine Freundin, aber sie hat Hunger, und ich weiß genau, wie sich das anfühlt. Doch Uli schweigt.

»Du kannst gern auf dein Würstchen verzichten, dann bekommt es Elfriede«, sagt Frau Butt sanft. »Möchtest du das?«

Uli schüttelt heftig den Kopf.

»Nun, dann wünsche ich euch guten Appetit.« Frau Butt verlässt den Speisesaal. Uli starrt auf das zerkratzte Resopal der Tischplatte. Sie traut sich nicht, den anderen beiden ins Gesicht zu schauen.

Der Drache erscheint und knallt ihnen einen Teller auf den Tisch, auf dem drei schrumplige Würstchen liegen. Sie sind kalt, aber Uli würde ihres am liebsten auf einmal verschlingen, so hungrig ist sie. Sie muss sich dazu zwingen, kleine Stücke abzubeißen.

Freya legt ein halbes Würstchen zurück auf den Teller. »Ich kann das nicht essen.«

»Hast du keinen Hunger?«, fragt Anneliese.

»Doch, aber ich muss an Fritze denken.«

»Wir heben es für sie auf«, sagt Anneliese.

In diesem Augenblick geht Petra an ihrem Tisch vorbei.

»Wieso habt ihr ’ne Extrawurst?«

Sie wartet die Antwort nicht ab und steckt sich das halbe Würstchen in den Mund. »Könnte heißer sein.«

»Blöde Kuh!«, ruft Uli ihr hinterher und ärgert sich, dass ihr nichts Besseres eingefallen ist.

An diesem Abend behält nicht nur Freya ihren Pulli an. Fritze zieht sich sogar zwei Paar Socken über. Die klumpigen Bettdecken sind schwer, aber sie wärmen nicht.

»Fritze soll wieder vorlesen«, sagt Anneliese.

Fritze blättert in dem roten Buch »Wo war ich stehen geblieben?«

»Da, wo die Prinzessin krank wird, weil sie das Meer nicht sehen darf«, sagt Freya.

Fritze blättert vor und zurück. »Ah ja, ich hab’s: Die Prinzessin aß nichts mehr und wurde dünner und dünner. Und jedes Mal, wenn ihr Vater, der König, oder ihre Mutter, die Königin, sie anflehten, doch etwas zu sich zu nehmen, sagte sie: ›Ich kann erst wieder etwas essen, wenn ich das Meer gesehen habe.‹ Ärzte aus aller Welt wurden ins Schloss gerufen, sie gaben der Prinzessin Salzwasser zu trinken, ließen sie an fauligem Tang riechen oder zeigten ihr Bilder vom Meer, doch nichts half. Da wussten sich König und Königin keinen anderen Rat mehr. ›Sie muss das Meer sehen, sonst stirbt sie‹, sagte der König. ›Wir suchen einen tapferen Ritter, der sie ans Meer bringt und heil wieder zurück.‹ Viele tapfere Männer zogen zum Schloss, doch als sie erfuhren, dass sie es mit fünf Zauberern aufnehmen müssten, da verschwanden sie genauso schnell, wie sie erschienen waren. Und an dem Tag, an dem alle dachten, jetzt stirbt die Prinzessin, trat der alte Gärtner in den Thronsaal und drehte verlegen seinen Strohhut in der Hand. ›Eure Exzellenzen‹, begann er, denn obwohl er nur ein Gärtner war, so wusste er doch, wie man sich seinem Herrscherpaar gegenüber benimmt. ›Eure Exzellenzen, ich allein trage die Schuld an dem Zustand der wohlgeborenen Prinzessin, denn ich sprach ohne nachzudenken vom Meer, als sie mich jüngst fragte, was wohl hinter den Dünen sei. Und da ich ein alter Mann bin, der es kaum mit einem Zauberer aufnehmen kann, geschweige denn mit fünfen, wird mein Sohn das für mich übernehmen. Er ist jung und stark und furchtlos.‹ Und dann vergoss der alte Gärtner eine Träne, denn er hatte Angst, er würde seinen Sohn nie wiedersehen.

Der Gärtnerjunge war wirklich jung und stark und furchtlos. Er sattelte ein Pferd, setzte die Prinzessin vor sich hin und so ritten sie aus dem Schloss.«

»Ich denke, sie hatte Angst vor Pferden«, sagt Uli.

»Es war doch der starke Junge dabei«, sagt Anneliese. »Da musste sie keine Angst haben.«

»Soll ich jetzt weiterlesen oder nicht?«, fragt Fritze.

»Natürlich«, sagt Freya.

»In letzter Minute rief der alte Gärtner: ›Halt, mein Sohn! Nimm das hier mit!‹ Und er reichte seinem Sohn eine Harke, denn ein Schwert hatte er nicht. Vor dem Schloss hatten sich die Bewohner der Stadt versammelt und winkten der Prinzessin und dem Gärtnerjungen mit weißen Tüchern zum Abschied zu. Der König und die Königin standen im Thronsaal am Fenster und sahen ihrer Tochter so lange nach, bis sie auf dem Pferd in den Dünen verschwunden war.

›Wir werden sie nie wiedersehen‹, sagte die Königin und weinte. ›Wir werden sie wiedersehen‹, sagte der König und heimlich weinte er auch.«

Fritze bricht ab.

»Weinst du?«, fragt Anneliese.

Fritze antwortet nicht, aber ihr Schniefen ist Antwort genug.

Schade, dass es schon vorbei ist, denkt Uli. Sie hatte gar nicht gewusst, wie schön es ist, vorgelesen zu bekommen.

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16. Kapitel

Als Uli am Morgen aufwacht und das Licht anmacht, sind die Fenster voller Eisblumen. Sie haucht auf die Scheibe und sieht, wie eine der Blumen langsam schmilzt.

Vereiste Fenster kennt sie von zu Hause. Vor allem auf der Toilette, da gibt es nur den Badeofen und den macht Oma nur ein Mal in der Woche an. Im Winter ist es da morgens oft so kalt, dass der Klodeckel auf der Brille festfriert. Dann stellt Oma die Heizsonne an, beklagt sich aber jedes Mal, weil das so viel Strom kostet.

Eine Heizsonne hätte Uli jetzt auch gern, sie hat das Gefühl, überhaupt nicht mehr warm zu werden.

Freya schält sich aus ihren Pullovern. Wieder fällt Uli auf, wie dünn sie geworden ist.

So schnell haben sie sich noch nie die Zähne geputzt, nur raus aus dem eisigen Waschraum!

Als sie die Treppe hinuntergehen, zeigt Fritze auf die Küche. Frau Poppinga schlurft gerade heraus und stellt eine Kanne Tee auf den Geschirrwagen.

»Passt auf, zwei von euch halten sie fest, ich entreiße ihr den Schlüssel für die Speisekammer, dann fesseln und knebeln wir sie und –«

»Fritze! Hör auf zu spinnen«, sagt Uli müde.

»Aber ich hab Hunger!«

»Ich auch«, jammert Anneliese.

»Wir könnten die Küchenhexe doch ablenken«, flüstert Fritze, als sie in der Eingangshalle stehen. »Wenn sie aus dem Speisesaal zurückkommt, tue ich so, als würde ich ohnmächtig. Und während sie sich um mich kümmert, geht ihr schnell in die Küche und mopst wenigstens ein paar Brötchen.«

Die Tür zum Speisesaal öffnet sich und Frau Poppinga kommt heraus. Fritze hält sich den Bauch, stöhnt, verdreht die Augen und sinkt langsam zu Boden. Sie macht das so gut, dass Uli erst nicht weiß, ob sie es wirklich nur spielt. Freya ist vor Hunger schließlich auch schon ohnmächtig geworden.

Fritze liegt nun mitten im Flur, ihre Hände zucken und zittern, es sieht grauenvoll aus.

»So tun Sie doch was!«, ruft Uli, doch die alte Frau schiebt ungerührt den Geschirrwagen an ihnen vorbei, ohne Fritze auch nur eines Blickes zu würdigen.

Als sie in der Küche verschwunden ist, rappelt sich Fritze auf und klopft den Staub von ihrer Hose. »Die ist anscheinend nicht nur stumm und taub, sondern auch blind.«

»Und blöd«, sagt Anneliese.

»Blödblind«, sagt Fritze verärgert.

Sie gehen in den Speisesaal und setzen sich an ihren Tisch. Unter der Kanne mit dem Hagebuttentee hat sich eine blassrote Lache gebildet. Aus einem Sprung, der sich quer über die Kanne zieht, sickern kleine Tropfen.

Fritze springt auf und ergreift die Kanne. »Ich bring sie zurück in die Küche und peile die Lage.«

Uli zerbröselt ein Stück Schwarzbrot und steckt sich die Krümel einen nach dem anderen in den Mund.

Fritze kommt mit einer neuen Kanne zurück.

»Neben der Tür gibt es ein Schlüsselbrett, da hängt er. Mit einem grünen Band dran.«

»Woher weißt du das?«, fragt Freya.

»Als die Speisekammer letzten Sonntag auf war, steckte der Schlüssel im Schloss.«

»Aber wie sollen wir ihn klauen? Die Alte ist doch da und ablenken lässt sie sich auch nicht, das hast du ja gesehen.«

»Nach dem Mittagessen fliegt sie immer auf ihrem Hexenbesen davon«, sagt Fritze.

»Du meinst ihr Motorrad?«

»Ich bin sicher, wenn sie außer Sicht ist, verwandelt es sich in einen Besen.«

»Nach dem Mittagessen müssen wir schlafen«, sagt Anneliese.

»Ich hab eine Idee«, sagt Freya. »Wir stopfen Handtücher und Pullis unter meine Bettdecke und lassen Fritzes Perücke ein Stückchen rausgucken, damit es so aussieht, als würde ich schlafen. Ich warte, bis Schwester Hildegard hoch zu den Jungs gegangen ist, und laufe schnell runter.«

»Das würdest du tun?«, fragt Uli erstaunt.

»Wer sonst, ich bin die Einzige von uns vieren, die blond ist.«

»Das ist oberprima!«, jubelt Fritze. »Aber bring bitte kein Dosenobst mit, wir haben keinen Öffner.«

»Am besten Weckgläser«, sagt Uli.

»Au ja, Pflaumenkompott«, sagt Anneliese.

»Nein, lieber Kirschen. Am besten Schattenmorellen, die sind so schön sauer«, sagt Fritze.

»Seid ihr dumm«, sagt Uli verärgert. »Freya muss das nehmen, was als Nächstes steht. Oder meint ihr, sie hätte die Zeit, um erst lange nach Pflaumen oder Kirschen zu suchen? Noch dazu Schattenmorellen!«

Als sie nach dem Frühstück die Strandpromenade entlanggehen und sich dabei gegen den Wind stemmen müssen, rufen sie sich gegenseitig zu, was Freya alles in der Speisekammer finden wird.

»Schokoladenkekse!«

»Harzer Käse!«

»Saure Gurken!«

»Schattenmorellen!«

Du bist selber eine Schattenmorelle, du, will Uli sagen, aber der Wind reißt ihr die Wörter von den Lippen, sodass nur »–morelle, du« bei Fritze ankommt.

Auf dem Rückweg singt Fritze: »An einem Strande helle, da flitzt in froher Eil, die hungrige Morelle vorüber wie ein Pfeil.«

Heute gibt es zu Mittag süßsauer eingelegten Kürbis, Stampfkartoffeln und Blutwurst.

Fritze schiebt die Wurst so weit an den Tellerrand, wie es nur geht. »Den Schorf von meinen Knien esse ich, aber das hier auf keinen Fall.«

»Fritze!«, ruft Uli. Ihr wird übel. Blutwurst gehört nicht unbedingt zu ihren Lieblingsgerichten, aber sie hat schon mal welche gegessen, jetzt bekommt sie keinen Bissen mehr runter.

»Aber es stimmt doch«, beharrt Fritze. »Das ist nichts anderes als geronnenes Blut, genau wie Schorf.«

Nun schiebt auch Freya den Teller weg. Nur Anneliese kaut noch auf einem der matschigen Kürbisstücke herum. »Was ist das?«

»Qualle«, sagt Fritze ganz ernst.

»Die sind doch nicht gelb«, sagt Anneliese.

»Feuerquallen schon.«

»Das ist Kürbis«, sagt Freya.

»Feuerqualle gefällt mir aber besser.«

Schwester Hildegard begleitet die Mädchen nach oben. Nach ein paar Minuten kontrolliert sie, ob auch alle im Bett liegen, und lässt die Tür halb offen stehen.

Freya steht leise auf, zieht zwei Pullis und einen Rock aus dem Schrank und stopft den Bademantel damit aus.

Der gute Faltenrock, denkt Uli. Der wird doch ganz zerknüllt.

Das Kleiderbündel legt Freya in ihr Bett, zieht die Decke darüber und ordnet Fritzes Perücke so geschickt auf dem Kopfkissen an, dass es aussieht, als läge sie darunter.

Freya schlüpft in ihre Hausschuhe und geht auf Zehenspitzen zur Tür. Sie lugt nach beiden Seiten, dann dreht sie sich um und hebt den Daumen.

Und ist verschwunden.

Uli starrt an die Decke, über die sich ein langer Riss zieht. In einer Ecke hängt ein Spinnennetz, aber die Spinne darin ist wahrscheinlich längst verhungert.

Uli spürt, dass Fritze ebenfalls wach ist und vor Spannung vibriert. Nur Anneliese lässt durch ihr regelmäßiges Atmen erkennen, dass sie eingeschlafen ist.

Je länger Freya fort ist, desto unruhiger wird Uli. Im besten Fall stopft sie sich jetzt in aller Ruhe die Taschen voll. Halt! Was für Taschen? Sie hat ja nur ihr Nachthemd an. Im schlimmsten Fall ist sie erwischt worden.

Plötzlich knarrt die Tür. Uli wagt kaum zu atmen, geschweige denn hinzuschauen. Doch es ist nicht Freya, es ist Schwester Hildegard, die ihren Kopf zur Tür hereinstreckt, das hört Uli am Rascheln der gestärkten Schürze.

Danach ist es wieder still. Uli zieht sich die Decke hoch bis zum Kinn, draußen heult der Wind. Ihr Magen knurrt. Einmal, dann noch einmal.

Und plötzlich knarrt ein Bett. Freyas Bett. Uli hebt den Kopf und sieht aus dem Bett gegenüber den verstrubbelten Kopf von Fritze auftauchen. Beide schauen sie Freya erwartungsvoll an. Die strahlt und legt den Finger auf die Lippen, dann zeigt sie auf ein Bündel neben sich. Ein verheißungsvolles Bündel, eingewickelt in ein kariertes Geschirrhandtuch. Sie packt es unter ihr Bett, schiebt die Bademantelwurst beiseite und legt sich daneben. Und schläft. Sie schläft einfach ein. Fritze seufzt. Und Uli weiß nicht, wie sie die nächste Stunde aushalten soll, so kribbelig ist sie.

Als der Gong ertönt, gibt es kein Halten mehr.

»Was hast du organisiert, los zeig’s!«, ruft Fritze.

Freya zieht das Bündel unter dem Bett hervor, macht aber keine Anstalten, es auszuwickeln.

»Ich bin runter, ganz leise, und hab mich in die Küche geschlichen. Den Schlüssel hab ich nicht gleich gefunden –« Sie bricht ab und sieht Fritze an. »Das Band daran ist nämlich blau, nicht grün.«

»Ist doch wurscht, weiter!«, sagt Fritze.

»Ich hatte kaum den Schlüssel ins Schloss gesteckt, da hab ich auf dem Gang Schritte gehört. Ich also die Tür aufgemacht und rein in die Speisekammer. Es hat ewig gedauert, bis wieder Ruhe war. Aber so hatte ich Zeit zu gucken, was es alles gibt. Ich wollte uns schließlich keine Tüte Mehl oder Nudeln mitbringen.«

»Und dann, wie ging’s weiter?«, fragt Uli. Ihr ist klar geworden, dass Freya erst ihre Geschichte zu Ende erzählen muss, bevor sie etwas zu essen bekommen.

»Ich hab vorsichtig die Tür geöffnet, die Küche war leer, dann hab ich schnell eins der Geschirrtücher genommen, ein paar Sachen reingestopft und bin wieder hoch. Keiner hat mich gesehen«, fügt sie stolz hinzu.

»Jetzt pack schon aus«, sagt Fritze.

Langsam wickelt Freya das Geschirrtuch auseinander. Zum Vorschein kommt als Erstes eine Packung Kakao.

»Wir haben doch keine Milch«, sagt Fritze enttäuscht.

»Den können wir zur Not mit Wasser auflösen«, sagt Uli.

»Dummerweise hab ich keinen Zucker. Den gab’s nur in so großen Säcken. Aber schaut mal hier.« Freya öffnet eine Tüte. »Backobst.«

Sie gibt Anneliese eine Pflaume, Fritze bekommt einen Birnenschnitz, Uli eine Aprikose und sie selbst steckt sich einen Apfelring in den Mund.

Uli lässt die Aprikose langsam im Mund zergehen. Sie hat sich bisher nie viel aus Trockenfrüchten gemacht. Wenn Oma Grießbrei kocht, dann gibt es manchmal gekochtes Backobst dazu, wenn gerade kein frisches Obst im Haus ist. Aber jetzt schmeckt es so köstlich wie Marzipan und Nougat zusammen.

Freya verschließt die Tüte wieder. »Das muss noch die nächsten Tage reichen. Jetzt kommt das Beste.« Sie öffnet eine Kekstüte.

»Russisch Brot!«, ruft Fritze. »Krieg ich ein F?«

Der Gong ertönt ein zweites Mal.

»Wir müssen runter, schnell!« Freya springt aus dem Bett und sieht sich suchend um. »Wo verstecken wir alles?«

»Auf keinen Fall hier im Zimmer«, sagt Uli.

Sie öffnet das Fenster. In die Hauswand daneben ist ein Haken eingelassen. Vielleicht gab es mal Fensterläden.

»Wir können die Sachen tagsüber hier anbinden. Da guckt Schwester Hildegard bestimmt nicht nach.«

»Sieht man das nicht von draußen?«, fragt Freya zweifelnd.

»Wir müssen es versuchen, schnell.«

Freya knotet das Bündel wieder zusammen und Uli hängt es an den Haken.

Gerade noch rechtzeitig, denn Schwester Hildegard rauscht ins Zimmer.

»Braucht ihr eine Extraeinladung!«, bellt sie.

Es ist egal, dass der Zwieback, den es heute zum Kaffee gibt, staubtrocken ist. In ihrem Zimmer warten süße Sachen auf sie.

Sie zwinkern sich zu und stoßen sich gegenseitig an, beglückt von diesem großartigen Streich.

Nach dem Kaffee proben sie wieder für das Krippenspiel.

»Wir haben nur noch ein paar Tage Zeit«, sagt Schwester Hildegard. »Nächsten Sonntag ist der erste Advent, da führen wir es auf. Vor Publikum.«

»Was für ein Publikum?«, fragt Fritze.

»Da kommt natürlich Dr. Claassen mit seiner Gattin, der Bürgermeister, ein Reporter vom Inselboten, ja, man kann sagen, jeder, der auf der Insel etwas darstellt, ist eingeladen, und da wollen wir uns doch nicht blamieren.«

Fritze niest. Und noch einmal.

Schwester Hildegard sieht sie finster an. »Du bekommst doch nicht etwa eine Erkältung?«

»Kann sein. Mich kratzt es im Hals.«

»Das geht nicht«, sagt Schwester Hildegard. »Für dich gibt es keinen Ersatz.«

Fritze zuckt nur mit den Schultern. »Wahrscheinlich hab ich mich im Wintergarten erkältet. Kein Wunder.«

»Ihr seid alle nur verpimpelt, das ist es«, sagt Schwester Hildegard. »Du gurgelst ab sofort dreimal am Tag mit Salzwasser, dann geht das wieder weg.« Sie fährt Fritze durch die widerspenstigen Haare. Wolltet ihr nicht eine Perücke nähen?«

Fritze sieht Uli an. Die Perücke haben sie oben im Zimmer vergessen.

»Soll ich sie holen?«, fragt Uli.

»Es reicht, wenn wir sie zur Generalprobe haben«, sagt Schwester Hildegard. Dann sieht sie Fritzes Hand. »Der kann ab.« Sie zieht an dem schmutzig grauen Verband.

»Aua!«, ruft Fritze laut.

»Still, das kann nicht wehtun.«

»Aber es blutet«, sagt Freya.

Der Schnitt ist immer noch rot und an einer Stelle quillt Blut heraus.

»Da reicht ein Pflaster.« Schwester Hildegard zieht eins aus ihrer Schürzentasche und klebt es mit Leukoplast fest.

»Und jetzt hopp, hopp, alles auf seinen Platz. Peter! Was stehst du hier herum und hältst Maulaffen feil?« Sie schubst ihn unsanft neben Uli. Dann scheucht sie Fritze und die Schafe zurück in die Garderobe.

»Du hast da was«, sagt Peter. Er streicht Uli über die Wange. Sie spürt, dass ihr Gesicht glühend heiß wird.

Peter betrachtet den Krümel in seiner Hand und steckt ihn sich in den Mund. »Das ist aber kein Zwieback«, flüstert er, dann beginnt er etwas leiernd: »Siehst Maria du das Kind auf Stroh hier gebettet …«

Uli überlegt, ob sie Peter verraten soll, dass sie die Speisekammer geplündert haben, aber da herrscht der Drache sie auch schon an: »Ulrike! Du hast schon wieder deinen Einsatz verpasst. Wenn das noch ein Mal passiert, übernimmt Petra deine Rolle.«

Das will Uli auf keinen Fall. Schnell sagt sie: »Der Engel kam und sprach zu mir, oh, Josef, ich spüre, er ist noch immer hier.«

Als sie beim Abendbrot sitzen, betritt plötzlich Frau Butt den Speisesaal. Das ist ungewöhnlich, normalerweise lässt sie sich ab dem Nachmittag nicht mehr sehen.

Sie hält sich nicht lange mit Vorreden auf. »Wer von euch ist in die Speisekammer eingebrochen?«

Uli hört, wie Freya nach Luft schnappt, sie bemüht sich, die anderen nicht anzusehen, denn dann verraten sie sich womöglich.

»Es fehlen Backobst, Kekse und Kakao«, sagt Frau Butt. »Diejenige von euch, die das entwendet hat, kann sich gleich melden, dann wird die Strafe gering ausfallen. Sollte jedoch keine von euch den Mut haben, ihr Fehlverhalten einzugestehen, durchsuchen wir die Zimmer. Wenn wir dann etwas finden …«

Sie spricht nicht weiter, das muss sie auch nicht.

Petra meldet sich. »Ich war’s nicht, bestimmt nicht, es könnten doch auch die Jungs gewesen sein.«

»Von denen konnte keiner während des Mittagsschlafs unbemerkt in die Küche gehen, aber ihr Mädchen wart eine halbe Stunde unbeaufsichtigt.«

Frau Butt geht zwischen den Tischen herum. »Also, wer war’s?«

Alle starren auf die Tischplatte.

»Gut, dann werde ich jetzt eure Zimmer durchsuchen. Und ich werde die Sachen finden!«

Frau Butt verlässt den Speisesaal. Jetzt erst wagt Uli es, Freya anzuschauen, die ist weiß wie eine Wand. Anneliese hat sich vor Schreck den Daumen in den Mund gesteckt. Fritze fummelt nervös an ihrem Pflaster herum.

»Wo ist dein Teddy?«, flüstert sie Anneliese zu. Die fasst in ihre Hosentasche. »Da drin«, flüstert sie zurück.

Sie sitzen und warten, es scheint ewig zu dauern, bis Frau Butt zurückkommt. Sie geht zu Schwester Hildegard und sagt etwas zu ihr. Uli kann nur einzelne Wortfetzen verstehen. »Nicht mehr ganz richtig … wer weiß, wo … schon vorgekommen, dass …«

Offensichtlich hat sie die geklauten Sachen nicht entdeckt und verdächtigt jetzt die Küchenhexe. Uli atmet erleichtert auf. Doch dann dreht sich Frau Butt zu ihnen um.

»Ich habe etwas gefunden. In Zimmer elf.«

Freya greift unter dem Tisch nach Ulis Hand.

Frau Butt hält einen kleinen Elefanten hoch. »Der war ganz hinten im Schrank. Wem gehört er?«

Und ehe Petra sie verpetzen kann, steht Fritze auf. »Mir.«

»Du weißt, dass du ihn längst hättest abgeben müssen, nicht wahr?«, sagt Frau Butt und lächelt. »Stofftiere sind unhygienisch, voller Bakterien und Milben. Davon wird man krank.«

»Von meinem Elefanten wird keiner krank! Den hat mein Papa mir geschenkt.«

»Ach ja, dein – Papa«, sagt Frau Butt spöttisch. »Was ist er noch gleich?«

»Maler«, sagt Fritze leise.

»Anstreicher?«

»Nein, er streicht keine Wände, er malt Bilder. Er ist Künstler«, fügt Fritze verzweifelt hinzu.

Petra lacht abfällig. Und ein paar der anderen Mädchen fallen ein.

Mit spitzen Fingern hält Frau Butt Fritze den Elefanten vor die Nase. Die will danach greifen, im letzten Moment wird er weggezogen.

»Ich werde dafür sorgen, dass keiner hiervon krank wird.« Frau Butt wirft den Elefanten Schwester Hildegard zu. »In den Schweinetrog damit.«

»Nein!«, schreit Fritze.

Als Schwester Hildegard nach dem Abendessen in den Speisesaal der Jungen und zum Klavier geht, sagt Fritze zu Uli: »Ich hol ihn mir zurück.«

»Du willst doch nicht etwa …«

Fritze nickt. »Natürlich, was glaubst denn du?«

Uli muss würgen, als sie an den Schweinetrog und seinen Inhalt denkt.

Fritze bleibt lange weg. Uli kann nur hoffen, dass sie zurück ist, bevor Schwester Hildegard ihr abendliches Klavierspiel beendet hat und sie hoch zum Waschen schickt.

Gerade klappt der Drache den Klavierdeckel zu und erhebt sich, da kommt Fritze herein und setzt sich schnell auf ihren Platz. Ihr Gesicht ist gerötet, ein unangenehmer Geruch geht von ihr aus.

»Hast du ihn?«, fragt Uli leise.

Fritze lächelt nur.

Oben in ihrem Zimmer hebt Fritze den Pulli hoch und zieht den Elefanten aus dem Hosenbund. »Ich hab mit einer Suppenkelle so lange in der Pampe rumgerührt, bis ich ihn endlich hatte.«

Freya wird ganz grün im Gesicht.

»Isser jetzt sauber?«, fragt Anneliese.

»Ich hab ihn gescheuert, den Ärmsten«, sagt Fritze und drückt das feuchte Tier an ihr Gesicht. »Du bleibst jetzt immer bei mir.«

»Eine muss Schmiere stehen, dann mach ich das Fenster auf und hol uns was zu naschen«, sagt Uli.

Freya stellt sich an die Tür und lauscht.

Uli knotet das Bündel auf, nimmt die Packung mit den Keksen und zieht für jede einen Buchstaben heraus. Dann verschließt sie die Beute wieder und hängt sie zurück an den Haken.

»Ist das ein A?«, fragt Anneliese und hält ein V verkehrt herum.

»Fast«, sagt Freya. Und zu Fritze, die langsam ein S zerkaut: »Liest du uns heute wieder vor?«

Fritze schlägt das rote Buch auf. Ihren Elefanten hat sie neben sich aufs Kopfkissen gesetzt.

»Nun denn: Der Gärtnerjunge und die Prinzessin ritten durch die Dünen und die Prinzessin schmeckte das Salz in der Luft, sie roch den Tang, spürte den Wind auf ihrer Haut, hörte das Krächzen der Möwen und sah –«

»Das Meer!«, ruft Anneliese.

»Pscht!«, macht Freya.

»Und sah das Meer. Die Sonne schien und das Meer glitzerte und schimmerte wie flüssiges Silber. Noch nie in ihrem Leben hatte die Prinzessin etwas so Schönes gesehen. Ganz nah ritt der Gärtnerjunge ans Meer heran, so nah, dass die Hufe des Pferdes von der Gischt umspült wurden. ›Lass mich absteigen‹, flehte die Prinzessin. ›Bitte!‹ Doch der Gärtnerjunge tat, wie ihm befohlen war, er wendete das Pferd und galoppierte am Strand entlang und durch die Dünen zurück in die weiße Stadt, zum weißen Schloss. Der König und die Königin waren überglücklich, als sie ihre Tochter wohlbehalten in die Arme schließen konnten. Sie glaubten, nun sei alles gut. Aber das war es nicht. Denn von Stund an dachte die Prinzessin an nichts anderes, als wie sie wieder zum Meer gelangen könnte. Eines Tages war der Gärtnerjunge dabei, den königlichen Rasen zu harken, da fragte sie ihn, ob er wohl noch einmal mit ihr zum Meer reiten würde. Aber der Gärtnerjunge sagte, das würde er ganz bestimmt nicht tun.

›Das ist viel zu gefährlich, Prinzessin, denkt an die bösen Zauberer!‹ Doch der Prinzessin waren die Zauberer herzlich egal, schließlich hatte sie keine gesehen. Nur das wunderbar schimmernde und glitzernde Meer. Also beschloss sie, sich allein und heimlich auf den Weg zu machen. Jeden Tag nach dem Mittagessen begaben sich der König und die Königin zur Ruhe, da durfte sie keiner stören, auch die Prinzessin nicht. In dieser Zeit war es im ganzen Schloss totenstill, alle gingen nur auf Zehenspitzen, um das Herrscherpaar nicht zu wecken. Die Prinzessin nutzte die Zeit und schlüpfte aus dem Schloss. Sie wusste ja nun, wo das Meer lag und in welche Richtung sie gehen musste. Es war wieder ein sonniger Tag und fröhlich lief sie durch die Dünen. Und da war es, das Meer, leuchtete und funkelte fast noch mehr als am ersten Tag. Die Prinzessin zog ihre Schuhe aus und planschte durchs Wasser, bewunderte Krebse und sammelte Muscheln. Doch die Zeit verging, und sie musste zurück, wenn sie nicht wollte, dass ihre Eltern ihre Abwesenheit bemerkten. Als sie die Dünen erreicht hatte, da wusste sie nicht, in welche Richtung sie sich wenden sollte. Vor ihr, hinter ihr, rechts und links nichts als Sandhügel. Da erblickte sie hinter einer Düne ein Haus. Ein kleines, dunkles Haus. ›Dort kann man mir sicher sagen, in welche Richtung ich laufen muss‹, dachte die Prinzessin. Als sie näher kam, sah sie, dass das Haus nicht nur dunkel war, nein, es war schwarz. Und eine innere Stimme warnte sie davor, es zu betreten. Doch sie war eine mutige Prinzessin und klopfte an. Die Tür ging auf und die Prinzessin trat ein.«

Fritze liest nicht weiter.

»Und dann?«, fragt Freya.

»Kommt jetzt der Zauberer?«, will Anneliese wissen.

»Das weiß ich doch nicht«, sagt Fritze. »Aber das Märchen ist noch nicht zu Ende.«

»Dann lies weiter«, sagt Uli.

Fritze hustet. »Morgen, morgen Abend erfahrt ihr, wie es weitergeht. Wenn ich bis dahin nicht erfroren bin.«

»Soll ich zu dir ins Bett kommen und dir die Füße wärmen?«, fragt Uli und ist über sich selbst erstaunt.

»Nein!«, ruft Fritze. Das Entsetzen in ihrer Stimme kränkt Uli.

»Wer nicht will, der hat schon«, murmelt sie.

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17. Kapitel

An diesem Morgen ist es nicht nur kalt, der Wind rüttelt an den Fenstern, die Tannenzweige, mit denen die Stiefmütterchen vor dem Kriegerdenkmal zugedeckt waren, liegen verstreut auf der Rasenfläche.

Als die Kinder nach dem Frühstück das Heim verlassen, ist ein Mann gerade dabei, sie aufzuheben und zurückzulegen. Zweig für Zweig, ganz langsam. Er lässt sich auch nicht davon beirren, dass sie immer wieder davongeweht werden.

»Sisyphos!«, brüllt Fritze.

»Was?«, schreit Uli zurück.

»Der hat versucht, einen Stein den Berg hochzurollen, und kurz bevor er ihn oben hatte, ist –«

Den Rest kann Uli nicht verstehen, der Wind reißt Fritzes Worte mit sich.

Schwester Hildegard legt ihre Hände wie einen Trichter vor den Mund: »Haltet euch zu dritt aneinander fest!«

Heute gehen nur die Großen raus, die Kleinen würde der Wind womöglich davonwehen. Auch Anneliese darf im Heim bleiben.

Fritze stemmt sich gegen den Sturm. »Wenn ich mich jetzt fallen lasse, passiert nichts«, sagt sie und probiert es gleich aus.

»Hey, pass auf, du verdrehst mir ja das Handgelenk!«, ruft Uli. Sie geht außen und versucht, mit der freien Hand die Mütze festzuhalten. Neben ihr geht Fritze und hat die Hundehaufen-Mütze so weit übers Gesicht gezogen, dass nur noch die Nasenspitze rausschaut. Freya umklammert Fritzes Hand so fest, dass die aufschreit. »Aua! Ich bin verwundet!«

»Entschuldige, ich wollte dir nicht wehtun.«

Auf der Promenade bleiben die Mädchen stehen. Es gibt keinen Strand mehr. Wütend klatscht das Meer gegen die Steine und verteilt feine Gischttröpfchen. Wohin man blickt: wogende See. Dazu heult der Wind.

Schwester Hildegard stapft mit gebeugtem Oberkörper voran und schwankt dabei hin und her.

Sogar durch Fräulein Wernickes dicke Jacke pfeift der Wind, als wäre sie mit Papierschnipseln gefüllt und nicht mit Gänsedaunen.

Sie kommen nicht weit, am Ende der Promenade wendet sich Schwester Hildegard nach links und es geht durch die Bismarckstraße zurück zum Heim. Dieser kurze Weg hat fast eine Stunde gedauert.

Fritze läuft der Rotz aus der Nase, als sie die Tür hinter sich schließen. Ihre Augen leuchten. »Das war schön!«

Uli versucht, mit klammen Fingern ihre Schnürsenkel aufzuknoten, die steif sind vor Kälte. »Ich kann mir was Schöneres denken als Sturm und Wind.«

»Wenn man wenigstens ins Warme käme«, sagt Freya.

»Stellt euch vor, der Wind hätte uns davongetragen, weit weg, bis an die Küste«, sagt Fritze und wedelt mit den Armen.

»Und wenn er uns mitten auf dem Meer fallen lässt?«, fragt Uli.

Freya umschlingt ihren Oberkörper mit den Armen. »O nein, das ist das Schlimmste, was man sich denken kann! Im eisigen Meer unterzugehen.«

»Den Mund voll Salzwasser«, sagt Fritze.

»Und man kann nicht schwimmen, weil die Sachen sich voll Wasser saugen«, fügt Uli hinzu.

»Und uns Stück für Stück in die Tiefe ziehen«, raunt Fritze.

»Hört auf!«, ruft Freya. »Bitte, hört auf!«

Schwester Hildegard, die sich aus ihrem Walrossfell pellt, schaut zu ihnen rüber. »Hände waschen und dann in den Speisesaal mit euch.«

»Müssen wir heute noch mal raus?«, fragt Freya.

Sie schüttelt den Kopf.

Freya atmet auf.

Zum Mittagessen gibt es Erbsensuppe.

»Mit Einlage«, sagt Uli und spuckt ein kleines Steinchen aus.

»Lieber Steine als das hier.« Fritze zieht ein zadderiges Stück Fleisch aus der Suppe. Sie öffnet die Streichholzschachtel und kratzt mit dem kleinen Finger die letzten Chilireste heraus.

»Was mach ich denn jetzt?«, sagt sie verzweifelt. »Ich krieg das so nicht runter.«

»Wir haben doch noch …«, flüstert Freya.

Aber sie haben nicht. Als sie in ihr Zimmer kommen, das Fenster öffnen und ihre Beute vom Haken nehmen wollen, ist die weg. Nur noch ein Fetzen von dem Geschirrtuch hängt da.

Anneliese fängt an zu weinen.

Auch Freya sieht aus, als würde sie gleich in Tränen ausbrechen. »Wir hätten gleich alles aufessen sollen«, sagt sie.

Schwester Hildegard streckt den Kopf zur Tür rein. »Macht sofort das Fenster zu! Erst jammern, weil ihr friert, und dann die kalte Luft reinlassen.«

Uli schließt schnell das Fenster, bevor der Drache auf die Idee kommt, genauer hinzuschauen.

Der Schock darüber, dass sich ihre Vorräte einfach auf und davon gemacht haben, sitzt so tief, dass keine etwas zu sagen weiß. Wenn man wenigstens einen Schuldigen hätte, aber den Wind kann man schlecht ausschimpfen.

»Ich hab so Hunger«, sagt Anneliese leise.

»Glaubst du, wir nicht?«, gibt Uli barsch zurück.

»Wartet mal.« Fritze steigt aus dem Bett und wühlt in den Taschen ihrer Hose. Sie zieht die schon ziemlich zerdrückte Tüte mit den Malzbonbons heraus. »Es müssten noch welche da sein. Ich hab jeden Tag nur einen gegessen, ehrlich.«

»Sind ja auch deine«, sagt Freya.

Fritze zieht das Papier ab und ein brauner Kloß kommt zum Vorschein. Die Bonbons sind zu einem zusammengebacken.

»Und wie kriegen wir die auseinander?«, fragt Uli. »Wir haben kein Messer, nichts.«

»Wir lutschen nacheinander, jede fünf Minuten«, sagt Fritze. »Freya stoppt die Zeit.«

»Darf ich zuerst?«, fragt Uli.

Fritze zuckt mit den Schultern. »Von mir aus.«

Nach Uli ist Freya mit Lutschen dran, dann Anneliese. Die schläft ein dabei.

Fritze rüttelt sie vorsichtig. »Mund auf, Lieschen.« Doch die Kleine wacht nicht auf. Fritze hat das Nachsehen.

Die Nachmittagsbrötchen sind heute noch trockner als sonst, und als Anneliese nach dem Abräumen eifrig die Karten vom Märchenquartett verteilt und Uli die vom Tischlein-deck-dich zieht, auf dem lauter Leckereien abgebildet sind, sagt sie ärgerlich: »Das hängt mir zum Hals raus!«

»Hast du eine bessere Idee?«, fragt Freya.

»Ich guck noch mal im Spielschrank nach, vielleicht finde ich Fang den Hut oder Halma«, sagt Fritze. Doch als sie zurückkommt, hat sie nur eine Karte in der Hand. Eine Postkarte. Sie sieht alt aus, ein Haus ist darauf abgebildet.

»Was sollen wir denn damit?«, fragt Uli.

»Erkennt ihr es nicht?«

»Das ist unser Heim«, stellt Freya fest.

»Ganz genau. Das muss früher ein Hotel gewesen sein.« Fritze zeigt auf die schnörkeligen Buchstaben auf dem Dach des Gebäudes.

»Villa Victoria«, liest Freya. »Sieht schön aus.«

»Auf jeden Fall schöner als jetzt«, sagt Uli.

Vor dem Hotel sieht man Herren im Anzug mit Hut auf dem Kopf und Damen in langen Kleidern stehen.

»Feine Leute haben hier gewohnt«, sagt Anneliese.

»Und gegessen!« Fritze seufzt.

»Und getrunken«, sagt Uli.

Fritze springt auf. »Das spielen wir jetzt! Ich bin der Oberkellner, so ein ganz schnöseliger, der immer die Nase in die Luft streckt. Freya ist eine vornehme Dame, Uli, du bist ihr Mann und Lieschen ist eure Tochter.«

»Bin ich auch vornehm?«, fragt Anneliese.

»Nein, nur furchtbar verzogen.«

Uli hat keine Lust, ein Mann zu sein, aber immerhin ist es besser als noch eine Runde ödes Quartett.

Fritze geht zur Tür und kommt mit übertrieben erhobenem Kopf und einem Taschentuch über dem Arm an ihren Tisch.

»Die gnädigen Herrschaften wünschen zu speisen?«

»Natürlich, sonst säßen wir ja nicht hier«, sagt Uli barsch. Wenn sie schon der Mann ist, dann ein besonders unfreundlicher.

Freya legt ihr besänftigend die Hand auf den Arm. »Was gibt es denn Schönes, Herr Ober?«

Oberkellner Fritze starrt in die Luft und schnarrt: »Bouillon mit Eierstich, danach Kalbsragout mit Morcheln und Herzoginkartoffeln und zum Dessert eine Schokoladenkrem.«

»Das klingt doch gut, Gottfried, nicht wahr?«

»Ich mag keine Morcheln«, grantelt Uli. »Das solltest du wissen, Kunigunde.«

Kunigunde! Um Fritzes Mundwinkel zuckt es. »Ich könnte in der Küche nachfragen, ob Sie statt der Morcheln grüne Bohnen bekommen könnten. Und was wünschen das gnädige Fräulein zu speisen?«

»Schokoladenpudding«, sagt Anneliese.

»Adelheid, das gibt es doch zum Nachtisch«, sagt Mutter Kunigunde. »Du bekommst einen Teller Suppe und danach den Pudding.«

»Nein, nein, nein, ich will den Pudding gleich!«, tobt Adelheid und trommelt mit den Fäusten auf den Tisch.

»Nun bringen Sie ihr schon den verdammten Pudding!«, brüllt der genervte Vater. Der Ober streckt die Nase noch höher. »Sehr wohl, wie Sie wünschen, mein Herr.«

Fritze dreht sich um, verschwindet und kommt mit einem Pudding zurück. Es ist zwar nur eine Buddelform aus Plastik, aber sie serviert sie überaus stilvoll.

Nun werden auch die anderen Mädchen aufmerksam.

»Was spielt ihr da?«, will Gabi wissen.

»Wir spielen Hotel«, sagt Freya.

»Wenn ich gnädige Frau darauf hinweisen dürfte, dass wir nicht irgendein Hotel sind, sondern das erste Haus am Platz«, sagt Fritze.

»Dürfen wir mitspielen?«, fragt Marina.

Uli sieht Fritze fragend an, schließlich hat sie sich das Spiel ausgedacht.

»Na klar, je mehr Gäste ein Hotel hat, desto besser.«

Begeistert schlüpfen die anderen nun in die Rollen, die Fritze ihnen zuteilt. »Marina, du bist so eine alte Jungfer und musst ganz etepetete tun und Gabi ist deine schwerhörige Mutter und versteht alles falsch. Dir ist das natürlich peinlich«

»Häh?«, macht Gabi und hält sich die Hand ans Ohr. »Wer ist hier nicht reinlich?«

Die Einzige, die nicht mitspielt, ist Petra.

»Ist mir zu blöd«, sagt sie abfällig. Mit übereinandergeschlagenen Beinen sitzt sie auf einem Tisch und tut so, als würde sie die Spielanleitung vom Mensch ärgere Dich nicht studieren, dabei beobachtet sie alles genau.

Auch die Jungs sind neugierig geworden. Klausi und Hansi haben ihre Gesichter an die Glastür gepresst. Man sieht ihnen an, dass sie am liebsten mitspielen würden.

»Herr Ober, könnten Sie bitte dafür sorgen, dass das gemeine Volk da draußen nicht in meinen Teller starrt«, sagt Freya.

Fritze geht zur Tür und bedeutet den Jungs mit einem so gebieterischen Handwedeln, zu verschwinden, dass Klausi und Hansi tatsächlich ihren Beobachtungsposten verlassen.

Plötzlich steht Schwester Hildegard vor ihnen. »Habt ihr den Gong nicht gehört? Wer hat Tischdienst?«

Freya und Uli sehen sich an. »Wir nicht«, sagt Freya.

»Und was soll das hier?« Mit spitzen Fingern hebt sie die Sandkuchenform auf.

»Wir haben bloß ein bisschen gespielt«, sagt Fritze. Ihre Stimme ist ganz rau.

»Hast du gegurgelt?«

Fritze will schon den Kopf schütteln, besinnt sich aber noch rechtzeitig. »Drei Mal«, krächzt sie.

Schwester Hildegard beäugt sie misstrauisch. »Du bekommst nachher einen Senfwickel um die Brust. Nicht dass du am Sonntag ausfällst.«

»Ich hätte den Senf lieber auf einem Würstchen«, sagt Fritze leise.

Schwester Hildegard klatscht in die Hände. »Was steht ihr hier rum, ihr könnt beim Tischdecken helfen.«

Freya verteilt Teller auf den Tischen. »Das hat Spaß gemacht, Fritze. Spielen wir das morgen wieder?«

Ihr kleines Gesicht strahlt. Uli verspürt einen Stich der Eifersucht. Warum ist ihr das nicht eingefallen? Weil sie keine Fantasie hat, darum. Das sagt auch Frau König, ihre Klassenlehrerin, jedes Mal, wenn sie die Aufsätze zurückgibt. »Ulrike Bandekow, du hast wirklich für keinen Groschen Fantasie.«

Eigentlich ist sie ganz froh, dass sie keine Fantasie hat. Denn sonst würde sie ständig darüber nachdenken, was ihre Mutter macht, sich vorstellen, wie sie lebt, und sich fragen, wie alles weitergehen soll. Wenn Oma eines Tages zu alt sein wird, um sich um Ulrike zu kümmern. »Aber dann bin ich längst erwachsen«, murmelt sie.

»Wann bist du erwachsen?«, fragt Freya.

Uli lacht verlegen. »Irgendwann später.«

»Ich will nie erwachsen werden«, mischt sich Fritze ein. Sie hält eine der Teekannen an ihren Bauch gepresst wie eine Wärmflasche.

»Wenn man erwachsen ist, kann man nie mehr spielen.«

»Mein Vati geht immer Skat spielen«, sagt Anneliese, die den Korb mit dem Brot trägt.

»Ich meine doch richtig spielen«, sagt Fritze. »So wie eben.«

»Dann musst du Schauspielerin werden«, sagt Uli unfreundlicher als beabsichtigt.

»Das hab ich auch schon überlegt.«

»Und in ein paar Jahren sitze ich dann im Kino und denke, hallo, die kennst du doch«, sagt Freya. »Mit der warst du vor vielen Jahren mal im Kinderheim.«

»Aber wir treffen uns doch bestimmt in Berlin, wenn das alles hier vorbei ist. Oder etwa nicht?«, sagt Fritze.

Freya lächelt Fritze an. »Natürlich, ich lade euch zu mir nach Hause ein. Und dann gibt’s Kakao und Kuchen.«

»Was für Kuchen?«, fragt Anneliese.

»Marmorkuchen«, sagt Freya und fährt der Kleinen durch die kurzen Locken. »Der Marmorkuchen meiner Mutter ist der beste.«

»Jetzt gibt’s erst einmal Klitschbrot und Margarine«, sagt Uli.

Sie ärgert sich und weiß nicht recht, warum. Doch, natürlich weiß sie es. Sie möchte sich mit Freya treffen, aber Fritze und Anneliese müssen nicht unbedingt dabei sein. Wenn sie im Bus nach Berlin zurückfahren, muss sie unbedingt neben Freya sitzen. Dann haben sie viel Zeit, sich zu unterhalten. Wer weiß, was sich daraus ergibt.

Als sie im Bett liegen, kommt Schwester Hildegard mit Tüchern überm Arm ins Zimmer.

»Setz dich aufrecht hin«, sagt sie zu Fritze, dann schiebt sie die Schlafanzugjacke hoch und schmiert ihr eine braune Pampe auf die Brust. Zum Schluss wickelt sie sie in ein dampfendes Leintuch ein.

»Das brennt! Aua!«

»Still, das muss brennen«, sagt Schwester Hildegard und drückt Fritze zurück aufs Bett. »Du bleibst jetzt liegen und rührst dich nicht, bis ich wiederkomme.« Sie verlässt das Zimmer.

Fritze jammert leise vor sich hin.

»Der Senf riecht ja widerlich«, sagt Uli.

»Bist du jetzt ein Wiener Würstchen?«, fragt Anneliese.

»Komm bloß nicht auf die Idee, in mich reinzubeißen«, sagt Fritze.

»Dann lies vor.«

»Ich komm nicht an das Buch ran.«

»Soll ich es dir geben?« Uli macht Anstalten, aufzustehen.

»Nein!«, ruft Fritze. »Ich hab’s schon.« Wie ein Paket rollt sie sich zur Seite und angelt nach dem Buch.

»Dann hört jetzt zu: Die Prinzessin betrat also das schwarze Haus und kam in einen Raum, der bis unter die Decke angefüllt war mit den kostbarsten Stoffen, die man sich nur denken kann. Da lagen Ballen mit glatter Seide, glänzendem Brokat, hauchzarter Spitze – und inmitten all der Stoffe hockte ein kleines Männchen mit einer großen Schere. Das ist sicher ein Schneider, dachte die Prinzessin, vor dem muss ich keine Angst haben. ›Guter Mann, könnt Ihr mir sagen, in welche Richtung ich gehen muss, um zum weißen Schloss zu kommen?‹

›Das sage ich dir gern, aber erst sollst du diese Stoffe hier berühren und mir sagen, was du fühlst.‹

Das tat die Prinzessin, sie sagte: ›Dieser Samt ist so weich wie die Haut eines Pfirsichs.‹ Dann: ›Der Satin fühlt sich schlüpfrig an wie ein Fisch.‹ Und schließlich: ›Der Filz pikst wie Nadeln.‹ Jedes Mal nickte der kleine Mann. Dann sagte er: ›An der Düne, die aussieht wie ein Delfin, musst du dich links halten, dann kommst du nach Hause.‹ Die Prinzessin –« Fritze bricht ab. Der Drache betritt das Zimmer.

»Hab ich dir nicht gesagt, du sollst ruhig liegen?«

»Ich hab doch nur –«

Sie reißt Fritze das Buch aus der Hand. Uli hält die Luft an. Aber Schwester Hildegard wirft nur einen Blick auf den Umschlag und schnaubt verächtlich. »Das ist ja sicher sehr spannend.« Dann befreit sie Fritze von den stinkenden Lappen und stopft das schmierige Bündel in einen Eimer.

Beim Rausgehen löscht sie das Licht. »Gute Nacht!«

»Gott sei Dank«, flüstert Freya. »Ich dachte schon, der Drache nimmt es dir weg.«

»Aber weiterlesen kann Fritze trotzdem nich«, sagt Anneliese.

Uli hört leises Rumoren, dann scheint ein sanftes Licht an Fritzes Bett auf. Sie hat ein bunt gemustertes Tuch über ihre Nachttischlampe gebreitet. »Jetzt kann ich euch vorlesen, auch wenn das Zimmerlicht aus ist.«

»Verdirb dir nicht die Augen«, sagt Freya.

»Keine Angst. Es geht weiter: Die Prinzessin bedankte sich bei dem Mann, den sie für einen Schneider hielt, und verließ das schwarze Haus. Immer noch schien hell die Sonne, aber die Prinzessin fühlte keine Wärme auf ihrer Haut, das Dünengras bog sich im Wind, doch die Prinzessin spürte ihn nicht in ihren Haaren. Sie achtete nicht darauf, sondern eilte zurück ins Schloss.

Ihr Vater, der König, und ihre Mutter, die Königin, hatten von ihrer Abwesenheit nichts bemerkt. Als sie aus ihrem Mittagsschlaf erwachten, saß die Prinzessin am Kaffeetisch wie jeden Nachmittag und schenkte ihren Eltern Kaffee ein.

›Warum ist der Kaffee kalt?‹, fragte die Prinzessin erstaunt und strich über die Kanne. Doch der Kaffee war nicht kalt, er war so heiß, dass er dampfte. Die Prinzessin fühlte es nicht. Und als die Königin ihrer Tochter über die Wange strich, da spürte sie ebenfalls nichts.«

»Das war kein Schneider, das war ein Zauberer, stimmt’s?«, fragt Anneliese.

»Der erste. Der, der nichts fühlen konnte«, sagt Freya.

»Dann gibt’s noch vier«, sagt Anneliese zufrieden.

Fritze gähnt laut. »Aber heute nicht mehr. Das Wiener Würstchen muss jetzt schlafen.«

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18. Kapitel

Am Morgen will Fritze nicht aufstehen.

»Hab Halsweh.«

Sie zieht sich die Decke über den Kopf.

Der Drache kommt ins Zimmer. »Wieso liegt die noch da?«

»Sie ist krank«, sagt Freya.

»Na, das wollen wir doch mal sehen.« Schwester Hildegard zerrt Fritze unsanft aus dem Bett. »Jetzt wird erst einmal gegurgelt.«

Kurz darauf steht Fritze am Waschbecken und spuckt die milchige Flüssigkeit wieder aus, die Schwester Hildegard ihr in einem Glas hinhält.

»Gurgeln sollst du! Weißt du nicht, wie das geht?«

Fritze laufen die Tränen über die geröteten Wangen. Sie nimmt brav einen Schluck, legt den Kopf in den Nacken und gurgelt. Es klingt, als würde sie ertrinken.

»Noch mal!«, befiehlt Schwester Hildegard.

»Bitte nicht«, jammert Fritze. »Es tut so weh.«

»Es wird gleich noch mehr weh tun, wenn du nicht tust, was ich sage.«

Der Sturm ist so heftig geworden, dass sie nicht an den Strand dürfen.

»Wir besuchen das Heimatmuseum«, verkündet der Drache beim Anziehen.

»Kommen die Jungs nicht mit?«, fragt Petra.

Schwester Hildegard schüttelt den Kopf. »Die Jungs gehen ein anderes Mal. Ins Museum passen nicht alle rein.«

Sie marschieren in Richtung alter Leuchtturm. Sogar in den schmalen Straßen ist der Wind immer noch stark genug, um das Laufen zu einem Kraftakt zu machen.

Sie kommen an einem Zaun vorbei, der grau und verwittert ist.

»Der muss ja uralt sein«, sagt Freya.

»Das Holz is verschimmelt«, sagt Anneliese.

»Das ist kein Holz«, belehrt sie Schwester Hildegard. »Das sind Walfischkinnladen.«

»Walfischkinnladen«, wiederholt Fritze ehrfürchtig. »Von so vielen Walen.«

»Die Insel ist berühmt für ihre Walfänger«, sagt Schwester Hildegard stolz.

»Die armen Tiere«, sagt Fritze.

Das Museum ist in einem kleinen, niedrigen Häuschen untergebracht. In Vitrinen stehen ausgestopfte Möwen und andere Wasservögel.

»Silbermöwe, Mantelmöwe, Dreizehenmöwe, Lachmöwe …«, liest Freya von den Schildern ab.

»Und das hier ist eine Schmarotzerraubmöwe«, sagt Fritze und zeigt auf einen unscheinbar graubraunen, ziemlich dicken Vogel.

»Haben andere Vögel einen Fisch erbeutet, werden sie von der Raubmöwe so lange verfolgt und bedroht, bis sie die Nahrung fallen lassen«, liest Freya vor. »Vielleicht hat so eine uns die Kekse und das Trockenobst geklaut.«

»Möge sie dran ersticken«, murmelt Fritze.

Egal, wie die Vögel heißen, sie sind alle mit einem grauen Staubschleier bedeckt. Auch der Kiebitz, der dem Heim den Namen gab. Außerdem fehlt ihm ein Auge.

In Schaukästen liegen unzählige große und kleine Muscheln und Meeresschnecken, an den Wänden hängen Landkarten. Am interessantesten sind noch die Schiffsmodelle.

»Ich wäre gern Schiffsjunge«, sagt Fritze. »Dann würde ich oben im Mast hängen und nach Land Ausschau halten.« Sie ruft: »Land in Sicht, Land in –« Ihre Stimme bricht mit einem Krächzen ab.

»Schaut mal hier«, sagt Freya. Sie zeigt auf das schwarz eingerahmte Foto einer Frau. Das Porträt umgibt ein geflochtener Kranz.

»Der ist aus Haaren gemacht«, sagt Uli.

»Doch nicht aus ihren eigenen?«

Die Frau, die hinter der Kasse gesessen hat, kommt zu ihnen.

»Aus den Haaren der Toten, ja.«

»Huh, is ja gruselig«, sagt Anneliese.

»Das war früher so üblich«, sagt die Frau. »Aus welchem Heim seid ihr?«

»Kiebitz«, sagt Uli.

»Ah, das Heim von Doktor Claassen. Da geht’s euch sicher gut.«

Fritze hustet und läuft rot an. »Es geht uns da gar nicht gut, wir bekommen nämlich nichts zu essen.«

Uli sieht sich nach Schwester Hildegard um. Die steht mit ein paar Mädchen vor einer Vitrine, in der Flaschenschiffe ausgestellt sind. Hoffentlich hat sie nichts gehört.

Die Museumsfrau macht ein verdutztes Gesicht. »Nichts zu essen? Das kann ich nicht glauben.«

»Es ist aber wahr«, sagt Fritze. Sie zieht Freya am Arm zu sich heran und rollt den Ärmel ihres Pullis auf. »Gucken Sie mal, wie dünn ihre Handgelenke sind.«

Freyas Handgelenke sind wirklich dünn, sie sehen aus, als könnten sie brechen, wenn man sie nur scharf anguckt.

Freya macht sich los. »Lass doch.«

Die Frau sieht unsicher von ihr zu Fritze, dann wendet sie sich an Uli. »Stimmt das? Bekommt ihr wirklich nichts zu essen im Heim?«

Bevor Uli antworten kann, dröhnt der Drache: »Wer sagt das?«

»Das Mädchen hier.« Die Frau zeigt auf Fritze.

Schwester Hildegard bekommt vor Wut ganz schmale Lippen. »Die lügt, sobald sie den Mund aufmacht.«

»Ich lüge nicht!«, ruft Fritze und bekommt einen Hustenanfall. »Sag doch auch was!«, stößt sie hervor und sieht Uli bittend an. Uli möchte am liebsten im Erdboden versinken.

»Die Würste waren schlecht«, sagt Freya. »Und die Äpfel haben Würmer.«

Schwester Hildegard verzieht spöttisch den Mund und die Museumsfrau lacht. »Ja, so ist das auf dem Land, da ist alles frisch und kann schon mal verderben und in manchem Apfel steckt der Wurm.«

»Nicht so wie in der Stadt, wo man nicht weiß, woher die Milch kommt«, fügt Schwester Hildegard hinzu und wirft der Frau einen Blick zu, der bedeuten soll: Sind eben alles verwöhnte Stadtkinder.

»Wartet’s nur ab, wenn ihr wieder zu Hause seid, werdet ihr merken, wie gut euch der Aufenthalt hier getan hat«, sagt die Frau.

»Bestimmt nicht«, murmelt Fritze.

»Wo kommt ihr überhaupt her?«

»Aus Berlin«, sagt Uli, um auch etwas zu sagen.

»Ihr Ärmsten!«

»Wieso?«

»Da muss es doch schrecklich sein, so eingemauert.«

Schwester Hildegard klatscht in die Hände. »Zieht euch an, der Museumsbesuch ist beendet.«

»Ich wollte aber noch die Puppenstube angucken«, mault Anneliese. »Da gibt’s ein richtiges Klo.«

»Wenn ich sage, wir gehen, dann gehen wir!«

Murrend ziehen die Kinder sich wieder an und verlassen das Haus. Doch Schwester Hildegard geht nicht zurück ins Heim, sie geht eine Straße entlang, die Uli nicht kennt, und noch eine. Immer schneller läuft der Drache, sie kommen kaum hinterher.

»Sie wird uns bestrafen«, sagt Freya.

»Natürlich wird sie uns bestrafen«, sagt Uli wütend. »Was hast du dir bloß dabei gedacht?«, fährt sie Fritze an. »Du hast uns nur wieder Ärger eingehandelt und sonst nichts.«

Fritze geht mit gesenktem Kopf neben ihr und schweigt. Nach einer Weile sieht sie Uli an. »Ich dachte ja nur … ich dachte, vielleicht hilft sie uns.«

»Helfen?«, sagt Uli höhnisch. »Meinst du, die Frau hätte uns einen Kuchen gebacken und vorbeigebracht? Die kennt uns doch gar nicht.«

»Aber den Arzt, diesen Doktor Claassen, den kennt sie«, sagt Freya. »Und der ist natürlich eine Respektsperson. Uli hat recht. Das war dumm von dir, Fritze. Wir können erzählen, was wir wollen, uns glaubt hier keiner.«

»Meine Eltern glauben mir bestimmt«, sagt Fritze trotzig.

»Wenn wir erst wieder zu Hause sind, ist mir sowieso alles egal«, sagt Freya. »Bestimmt macht meine Mutter als Erstes Laubfrösche, die essen mein Vater und ich am liebsten.«

»Laubfrösche?«, fragt Anneliese. »Kann man Frösche essen?«

»Das ist Hackfleisch in Spinat gewickelt«, sagt Freya. »Dazu gibt’s Kartoffelpüree, aber nicht diesen Pamps, sondern richtiges, mit Milch und Butter.«

»Ich wette, wir bekommen heute noch nicht einmal mehr Pamps«, sagt Uli düster.

»Hört auf!« Fritze hält sich die Ohren zu. »Es tut mir leid. Es tut mir leid. Es tut mir leid!« Sie stampft dreimal mit dem Fuß auf.

Als sie endlich im Heim ankommen, riecht es zwar wenig verlockend nach Wirsingkohl, Uli läuft trotzdem das Wasser im Mund zusammen.

Doch auf ihrem Tisch stehen keine Teller, liegt kein Besteck.

»Ihr dürft euch setzen«, sagt der Drache. »Aber zu essen bekommt ihr nichts.«

»Warum nich?«, fragt Anneliese.

»Anscheinend ist euch unser Essen nicht fein genug, dann könnt ihr ja sicher darauf verzichten.«

Anneliese fängt an zu weinen.

»Das können Sie nicht machen!«, ruft Fritze.

»Was kann ich nicht machen?«

»Es ist doch ganz allein meine Schuld. Die anderen können nichts dafür. Bitte! Bitte geben Sie wenigstens Anneliese etwas. Sie ist doch noch klein. Und Freya, sie ist so dünn.«

»Mitgefangen, mitgehangen«, sagt Schwester Hildegard nur und lässt sie stehen.

Die vier müssen am Tisch sitzen und auf die zerschrammte Tischplatte starren, während die anderen essen. Besonders geräuschvoll essen, so kommt es Uli vor. Wenn sie wenigstens schon ins Bett gehen könnten. Jetzt sehnt sie sich fast danach, sich die Decke über den Kopf zu ziehen und darauf zu warten, bis es am Nachmittag ein Brötchen gibt.

Doch es kommt noch schlimmer.

Als die anderen mit Essen fertig sind, geht Schwester Hildegard mit einem Korb zwischen den Tischen entlang.

»Süßigkeiten sind ja eigentlich ungesund. Aber Frau Butt hatte gestern Geburtstag und möchte euch etwas Gutes tun. Daher gibt es heute etwas Süßes. Für jede von euch.«

Anneliese hebt erwartungsvoll den Kopf.

»Für jede von euch, außer für Elfriede, Ulrike, Freya und Anneliese. Ihr wisst, warum.«

Uli bemüht sich, nicht in den Korb zu schauen, aber Schwester Hildegard geht völlig unnötigerweise zweimal dicht an ihrem Tisch vorbei und natürlich sieht Uli Schokoriegel, Gummibärchen, Karamellbonbons.

Wenn sie könnte, würde sie Fritze auf der Stelle umbringen. Mit Wonne!

Als endlich alle mit ihrem Naschzeug fertig sind, müssen Uli, Anneliese, Fritze und Freya die Tische abräumen, obwohl sie gar keinen Tischdienst haben. Uli hat solchen Hunger, dass sie mit dem Finger fremde Teller auswischt und ihn ableckt.

Da wird ihr etwas Klebriges in die Hand gedrückt. Zwei Lakritzschnecken. Die sind von Marina.

»Ich fand das nett von dir, dass du mir an meinem Geburtstag die Schokolade gegeben hast«, sagt sie. »Und Lakritz mag ich sowieso nicht.«

Uli mag Lakritz auch nicht besonders. Aber jetzt würde sie sich die Schnecken am liebsten gleich in den Mund stopfen. Doch sie beherrscht sich.

Oben im Zimmer gibt sie eine Lakritzschnecke Freya, die andere rollt sie vorsichtig auf, die eine Schnur bekommt Anneliese, die andere kaut sie langsam, ganz langsam.

Fritze sitzt auf ihrem Bett und starrt vor sich hin. Ihre Augen sind rot verschwollen, ab und zu hustet sie und zieht die Nase hoch. Geschieht ihr nur recht!

Auch Freya teilt ihre Lakritzschnecke in zwei Hälften. Als sie die eine Fritze geben will, hebt die abwehrend die Hände. »Das hab ich nicht verdient.«

»Nimm schon«, sagt Freya.

Fritze legt den Kopf in den Nacken und schluckt die schwarze Schnur herunter, aber nicht ganz. Das letzte Stückchen hält sie zwischen zwei Fingern und zieht die Schnur wieder heraus.

»Igitt!«, ruft Uli.

Fritze betrachtet die schleimige Strippe, dann steckt sie sie in den Mund. »So hat man zweimal was davon.«

Wider Willen muss Uli lachen. »Du bist wirklich unmöglich.«

»Ja«, sagt Fritze ernst.

»Vorhin hätte ich dich erwürgen können.«

Fritze nickt. »Das hab ich dir angesehen. Und jetzt?«

»Jetzt möchte ich dich nur noch hauen.«

»Mach’s doch, wenn du dich traust.«

»Und wie ich mich traue!« Uli stürzt sich auf Fritze und boxt sie auf den Arm. Fritze boxt zurück. Uli zieht Fritze an den Haaren, Fritze kneift Uli in den Bauch, ineinander verknäult rollen sie über das Bett.

»Aufhören!«, ruft Freya. »Hört sofort auf!«

»Es macht aber Spaß«, keucht Fritze und fängt an zu husten. Uli lässt sie los. Es hat wirklich Spaß gemacht, sich zu prügeln. Ihr Zorn auf Fritze ist jedenfalls verflogen.

Auf dem Gang hallen Schritte, schnell legt sich Uli hin.

Doch Schwester Hildegard stampft an ihrer Tür vorbei, ohne ins Zimmer zu schauen.

»Wahrscheinlich kommt der Drache erst wieder, wenn wir verhungert sind«, flüstert Freya.

»Und als Skelette im Bett liegen«, sagt Uli.

»Dann machen wir wenigstens keinen Ärger mehr«, sagt Fritze.

Als sie am Nachmittag die Treppe herunterkommen, geht die Eingangstür auf, und mit geröteten Wangen und aufgelösten Zöpfen stürzt Greetje herein. »Geschafft, ich dachte, mich weht’s davon!«

»Greetje!«, ruft Anneliese. »Bist du jetzt wieder unsre Nachtschwester?«

Das junge Mädchen schüttelt den Kopf. »Nein, Frau Butt hat mich gebeten, die Jungs zu übernehmen, solange Schwester Waltraud weg ist.«

»Geht’s deiner Mutter besser?«, fragt Fritze.

»Meiner Mutter?«, fragt Greetje erstaunt.

»Der Drache, also Schwester Hildegard, hat gemeint, du müsstest dich um deine kranke Mutter kümmern.«

Greetje schüttelt den Kopf. »Ich war ihr nicht streng genug, deswegen durfte ich bei euch keine Nacht-« Sie bricht ab, denn die Tür zum Büro öffnet sich, und Frau Butt hinkt heraus.

»Was stehst du hier noch rum, Greetje? Geh an die Arbeit. Bei den Jungs herrscht das reinste Tohuwabohu, ich hör’s bis hierher.«

»Natürlich, Frau Butt«, sagt Greetje und bindet sich hastig eine Schürze um. »Gleich ist Ruhe, keine Sorge.«

Sie winkt den Mädchen zu und verschwindet im Speisesaal.

»Die Jungs haben’s gut!«, sagt Fritze.

Frau Butt will zurück in ihr Büro gehen, doch sie überlegt es sich anders und bleibt stehen. Sie schaut die Mädchen nachdenklich an. »Schwester Hildegard hat mir Mitteilung gemacht von dem, was heute im Museum vorgefallen ist. Ihr habt also Hunger, ja?«

Fritze nickt.

»Großen Hunger«, sagt Anneliese.

»Wir haben heute Mittag zur Strafe nichts bekommen«, fügt Freya hinzu.

Uli sagt nichts. Frau Butt lächelt plötzlich so seltsam.

»Nun, natürlich sollt ihr nicht hungern. Ich werde persönlich dafür sorgen, dass ihr gleich etwas zu essen bekommt.«

»Danke«, sagt Freya erleichtert. »Vielen Dank.«

Anneliese will die Tür zum Speisesaal öffnen, doch Frau Butt zeigt auf die Küche. »Wir wollen doch die anderen nicht neidisch machen.«

Sie setzen sich an den Küchentisch. Uli fühlt sich unbehaglich. Irgendetwas führt die Heimleiterin im Schilde, aber was?

Die Tür öffnet sich und Frau Butt betritt die Küche, sie trägt eine Tortenplatte.

»Butterkremtorte«, sagt Fritze ergriffen.

Uli kann es nicht glauben. Ist es möglich, dass sie jede ein Stück Torte bekommen?

Frau Butt stellt die Torte auf den Tisch und schneidet sie zweimal durch. »Für jede von euch ein Viertel.«

»Aber das ist viel zu viel, Frau Butt«, sagt Freya. »Das schaffen wir nicht.«

»Ich schon«, sagt Fritze. »Kann ich einen Teller haben und eine Gabel? Bitte«, fügt sie schnell hinzu.

Frau Butt schüttelt den Kopf. »So vornehm auf einmal? Wenn ihr so großen Hunger habt, wie ihr behauptet, dann esst ihr sicher auch mit den Fingern.«

Uli fragt sich, ob die Torte womöglich vergiftet ist. Aber Fritze hat schon ihren Finger in die gelbe Butterkrem gebohrt und leckt ihn ab. Frau Butt lehnt am Spülbecken und beobachtet sie lächelnd. »Die Torte ist gut, nicht wahr? Sie ist von meinem Geburtstag übrig geblieben.«

Anneliese schaut hoch. »Sollen wir für Sie was singen? Ein Geburtstagslied?«

»Nein, nein, das ist nicht nötig. Ich freue mich, wenn es euch schmeckt.«

Die Torte ist wirklich gut, aber auch fett. Zuerst schmeckt die Krem nach Vanille, dann nur noch süß, und schließlich hat Uli das Gefühl, sie würde reine Butter essen.

Fritze stößt auf. »Ich kann nicht mehr.«

»Ich auch nich«, sagt Anneliese. Nicht nur ihr Mund, auch ihre Finger sind fettverschmiert. Ihren Pulli schmückt vorn ein großer gelber Fleck. Nur Freya hat es geschafft, mit den Fingern zu essen, ohne auszusehen wie ein Ferkel.

»Ihr esst das jetzt auf«, sagt Frau Butt, immer noch lächelnd. »Ihr esst euer Stück Torte auf oder ihr bekommt nie mehr etwas.«

Freya starrt den Klumpen aus Butter und Biskuit auf ihrem Teller an und beißt sich auf die Lippen.

»Lasst euch ruhig Zeit, ich bleibe solange hier, bis ihr fertig seid.«

Uli popelt den Teig aus den Fettschichten.

Fritze verteilt die Butterkrem auf der Kuchenplatte.

Sie schauen einander nicht an. Jede versucht für sich allein, mit dem Tortenmonstrum fertigzuwerden.

Plötzlich springt Freya auf und übergibt sich geräuschvoll in den Schweinetrog.

Die hat’s gut, denkt Uli. Ihr Magen ist jetzt leer.

Frau Butt ist nicht beeindruckt. »Setz dich wieder hin, du bist noch nicht fertig.«

»Das sag ich meinem Vater!«, stößt Freya hervor.

»Ach?« Frau Butt zieht ihre gemalten Augenbrauen hoch. »Was willst du ihm erzählen? Dass ich euch von meiner Geburtstagstorte ein Stück abgegeben habe und du dich übergeben musstest, weil du zu gierig warst?«

Uli kann sich nicht vorstellen, jemals wieder etwas zu essen. Fritze bekommt einen Hustenanfall, Teig und Fett spritzen aus ihrem Mund. Anneliese weint und Freya hat keine Farbe mehr im Gesicht.

Die Küchentür geht auf und Greetje kommt herein.

»Was willst du?«, fährt Frau Butt sie an.

»Ich wollte nur ein Glas mit Wasser holen. Ein paar der Jungs wollen tuschen.«

Anneliese schluchzt auf. Greetje sieht die Tortenruine und vier bekleckerte, mit Fett beschmierte Mädchen.

»Ich hab die vier gerade dabei erwischt, wie sie sich über meine Geburtstagstorte hergemacht haben«, sagt Frau Butt und schüttelt sorgenvoll den Kopf.

»Ach ja?«, sagt Greetje ungläubig.

»Das stimmt nicht!«, ruft Fritze. »Sie hat sie uns selbst –«

Frau Butt wirft ihr einen Blick zu und Fritze verstummt.

»Mir is so schlecht«, jammert Anneliese. Frau Butt kneift sie in die Wange. »Eigentlich hättet ihr ja eine Strafe verdient, aber ich denke, ihr seid schon gestraft genug, weil ihr euch überfressen habt. Ab in den Waschraum mit euch!«

Als Uli in den Spiegel schaut, erkennt sie sich fast nicht wieder. In ihren Wimpern klebt Butterkrem, ihre Augen sind blutunterlaufen, sie muss aufstoßen.

Freya hilft Anneliese dabei, sich sauber zu machen.

»Wenn Greetje nicht gekommen wäre …«, beginnt sie.

»Ich glaub, ich wäre erstickt«, sagt Uli.

»Wenn wir es ihr nur heimzahlen könnten«, stößt Fritze hervor.

»Es sind nur noch zehn Tage«, sagt Freya. »So lange müssen wir durchhalten.«

Zum ersten Mal, seit sie hier sind, denkt Uli, dass sie nicht so lange durchhalten wird. Nicht einen Tag länger.

Der Gong zum Abendessen ertönt.

Die Mädchen sehen sich an. »Zum ersten Mal freue ich mich auf lauwarmen Pfefferminztee«, sagt Freya.

Natürlich haben die vier beim Abendbrot keinen Bissen herunterbekommen. Fritze saß die ganze Zeit da, hatte abwechselnd Schluckauf und Husten. Freya machte ein Gesicht, als könne sie immer noch nicht fassen, was ihr da widerfahren war, und nur Anneliese war einigermaßen munter. Kein Wunder, das meiste von ihrer Torte war ja auf ihrem Gesicht und dem Pulli gelandet.

Nun liegen sie im Bett und schweigen.

»Uli?«, ertönt es leise.

»Was ist, Lieschen?«

»Machst du mir den Handschuh auf? Es tut so weh.« Anneliese streckt den Arm aus. Schwester Hildegard hat den Fäustling am Handgelenk der Kleinen so fest zugeschnürt, dass rote Striemen sichtbar werden, als Uli das Band aufknotet. Sie will den Handschuh abstreifen, besinnt sich dann aber anders. »Ich binde ihn lieber wieder zu.«

Das ist auch gut so, denn kurze Zeit später kommt der Drache herein, schaut finster von einem Bett zum anderen. Fritze stößt geräuschvoll auf.

»Ich hoffe, das heute wird euch eine Lehre sein«, sagt Schwester Hildegard und löscht das Licht. Mit einem gemurmelten »Undankbares Pack« verlässt sie das Zimmer.

»Bitte, lies weiter, Fritze«, flüstert Freya nach einer Weile. »Sonst sehe ich die ganze Zeit diese schreckliche Torte vor mir.«

Fritze breitet das Tuch über die Lampe und beginnt zu lesen: »Die Tage vergingen und mit jedem Tag wuchs die Sehnsucht der Prinzessin nach dem Meer. Wieder fragte sie den Gärtnerjungen, ob er sie wohl ans Meer bringen würde, und wieder sagte der Gärtnerjunge, er würde es nicht tun, es sei viel zu gefährlich.

Die Prinzessin wartete, bis ihre Eltern sich zur Mittagsruhe zurückgezogen hatten, und machte sich auf den Weg. In den Dünentälern dufteten die Heckenrosen. Kleine Wölkchen zogen über den blauen Himmel und spiegelten sich im glatten Meer. Die Prinzessin war glücklich. Doch als sie zum Schloss zurückgehen wollte, da fand sie den Weg nicht mehr. Sie irrte zwischen den Dünen herum, bis sie plötzlich vor einem Haus stand. Es war etwas größer als das erste, doch ebenfalls schwarz. Die Prinzessin trat ein und kam in einen Raum, der bis unter die Decke gefüllt war mit Glaskolben und bauchigen Flaschen und kleinen und großen Gläsern. Dahinter stand ein dünner Mann und schüttete hier etwas zusammen und gab dort etwas dazu. Das ist sicher ein Alchimist, dachte die Prinzessin, vor dem muss ich keine Angst haben.«

»Was is ein Alschimist?«, fragt Anneliese.

»Das ist einer, der Experimente macht. Versucht, Gold herzustellen oder so was.«

»Kann man das?«

»Was?«

»Na, Gold machen?«

»Das ist doch egal, ich will wissen, wie es weitergeht«, sagt Freya.

»Die Prinzessin fragte den Mann: ›Könnt Ihr mir sagen, in welche Richtung ich gehen muss, um zum weißen Schloss zu kommen?‹

›Das sage ich dir gern, aber erst sollst du an diesen Gläsern schnuppern und mir sagen, was du riechst.‹ Das tat die Prinzessin, sie sagte: ›Diese Flüssigkeit riecht wie Milch mit Honig.‹ Dann: ›Das duftet wie eine frisch gemähte Wiese.‹ Und schließlich: ›Puh, wie das stinkt!‹

Jedes Mal nickte der dünne Mann. Dann sagte er: › An der Düne, die aussieht wie ein Walross, musst du dich rechts halten, dann kommst du nach Hause.‹ Die Prinzessin bedankte sich bei dem Mann, den sie für einen Alchimisten hielt, und verließ das schwarze Haus. Fauliger Tang lag am Weg, doch sie roch ihn nicht. Sie achtete nicht darauf, sondern eilte zurück ins Schloss.

Ihr Vater, der König, und ihre Mutter, die Königin, hatten nichts bemerkt. Als sie aus ihrem Mittagsschlaf erwachten, saß die Prinzessin am Kaffeetisch wie jeden Nachmittag und schenkte ihren Eltern Kaffee ein. ›Warum riecht der Kaffee heute nach nichts?‹, fragte die Prinzessin. Und als ihre Mutter sich über sie beugte, da duftete sie nicht wie sonst nach Veilchenparfüm, sondern nach – gar nichts.«

»Noch nich mal nach Mama?«, fragt Anneliese.

»Lies weiter, Fritze, bitte. Nur noch eine halbe Seite«, fleht Freya.

»Kann nicht, mir tut der Hals weh.«

»Ich komm zu dir ins Bett, dann lese ich vor.«

»Nicht nötig!«, ruft Fritze. »Ich les noch ein Stück.«

Wie die sich immer anstellt mit ihrem Buch, denkt Uli. Keiner darf es auch nur anschauen. Geschweige denn anfassen.

»Die Prinzessin spürte nichts mehr und sie roch nichts mehr und trotzdem ließ sie der Gedanke an das Meer nicht los.

Nachdem einige Tage vergangen waren, fragte sie den Gärtnerjungen, ob er sie ans Meer bringen könne, doch der Gärtnerjunge sagte zum dritten Mal Nein. Und während ihre Eltern sich zur Mittagsruhe begaben, machte sich die Prinzessin allein auf den Weg zum Meer.

Der Himmel war bedeckt und das Meer wälzte sich grau ans Ufer. Gischt spritzte hoch, die Prinzessin fuhr sich über die Lippen, sie schmeckten salzig. Als es an der Zeit war, zurückzukehren, da fand sie den Weg nicht mehr. Ziellos lief die Prinzessin durch die Dünen, bis sie an ein Haus kam. Es war etwas größer als die beiden vorherigen, doch ebenfalls schwarz.

Die Prinzessin trat ein und kam in einen Raum, der bis unter die Decke gefüllt war mit den köstlichsten Speisen, die man sich nur denken kann. Da gab es mehrstöckige Torten –«

»Bitte keine Torten!«, rief Freya.

»Aber wenn es hier doch so steht: Da gab es mehrstöckige Torten, gebratene Truthähne und Gänse, Berge von butterglänzendem Gemüse. Dahinter stand ein dicker Mann und rührte in einem Topf.

Das ist sicher ein Koch, dachte die Prinzessin, vor dem muss ich keine Angst haben. ›Guter Mann, könnt Ihr mir sagen, in welche Richtung ich gehen muss, um zum weißen Schloss zu kommen?‹

› Das sage ich dir gern, aber erst sollst du von diesen Speisen kosten und mir sagen, was du schmeckst.‹

Das tat die Prinzessin, sie sagte: ›Die Karotten sind zart und süß.‹ Dann: ›In diesem Apfelkompott schmecke ich eine Prise Zimt.‹ Und schließlich: ›Ih, die Suppe ist versalzen!‹

Jedes Mal nickte der dicke Mann. Dann sagte er: ›An der Düne, die aussieht wie eine Seekuh, musst du dich links halten, dann kommst du nach Hause.‹

Die Prinzessin bedankte sich bei dem Mann, den sie für einen Koch hielt, und verließ das schwarze Haus. Sie fuhr sich über die Lippen, doch sie schmeckte das Salz darauf nicht. Sie beeilte sich, zurück ins Schloss zu kommen, bevor ihre Eltern erwachten.

Wie jeden Nachmittag setzte sie sich an den Kaffeetisch und schenkte ihren Eltern Kaffee ein. Die Prinzessin trank natürlich keinen Kaffee, sondern heiße Schokolade. Doch als sie den ersten Schluck nahm, rief sie erbost: ›Das soll Schokolade sein? Das schmeckt ja wie Wasser!‹«

Fritze schlägt das Buch zu.

»Das hättest du uns lieber gestern vorlesen sollen, als wir noch Hunger hatten«, sagt Uli.

Fritze antwortet nicht.

Uli weiß nicht, was sie von dem Märchen halten soll. Sie findet es seltsam, dass ausgerechnet heute, wo sie Frau Butts Torte essen mussten, eine Torte darin vorkam.

Sie muss aufstoßen, eine Mischung aus Pfefferminztee und Butterkrem. Widerlich.

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19. Kapitel

Uli hat schlecht geschlafen, nicht nur, weil ihr furchtbar übel war, Fritze hat auch ständig gehustet.

Und sie hustet auch jetzt.

Sie hustet beim Zähneputzen, sie hustet beim Frühstück. Sie hustet, als sie sich die Jacken und Mäntel anziehen.

Als Uli sich bückt, um Anneliese wie immer die Schuhe zuzubinden, bekommt sie einen Schlag auf die Hand.

»Nicht machen, mit acht muss sie das alleine können«, schimpft der Drache.

Anneliese müht sich mit den Schnürsenkeln ab, während Schwester Hildegard danebensteht und ungeduldig mit der Schuhspitze auf den Boden klopft. Jetzt hat die Kleine einen Knoten drin. Und weint.

»Ich bring’s ihr bei«, sagt Uli und nestelt den Knoten auf.

Der Drache nickt gnädig und öffnet die Tür. »Morgen muss sie es können, verstanden?«

Der Wind hat nachgelassen, dafür ist es klirrend kalt.

»Du musst heute laufen, Lieschen«, sagt Freya.

»Am Ende frierst du im Leiterwagen noch fest«, sagt Uli. »Wenn du dich bewegst, wird dir warm.«

Schwester Hildegard marschiert im Sturmschritt voraus über den Strand. Es bleibt keine Zeit, um Muscheln zu bewundern oder Krebse zurück ins Wasser zu werfen.

»Guckt mal, da sind wieder die Hufspuren«, sagt Freya.

»Die sehen ganz frisch aus«, sagt Uli.

Fritze sagt nichts, sie hustet.

Freya schirmt ihre Augen mit der Hand ab. »Da! Dahinten ist er!«

»Wer?«

»Na, der Reiter!«

Auf einem gescheckten Pferd galoppiert er den Strand entlang.

»Ist das der Gärtnerjunge?«, fragt Anneliese.

Es könnte ein Junge sein, denkt Uli. Und er hat eine ulkige Kappe auf. So eine mit Ohrenklappen.

»Aber ja, das ist der Gärtnerjunge«, sagt Fritze.

»Und die Prinzessin? Hat er die verloren?«

Fritze kann nicht antworten, sie bekommt einen Hustenanfall und muss stehen bleiben.

Als sie wieder Luft bekommt, keucht sie: »Es tut so weh.« Sie fasst sich an die Brust. »Hier drin.«

Der Reiter ist hinter den Dünen verschwunden.

Schwester Hildegard kommt zu ihnen. »Braucht ihr mal wieder eine extra Einladung?«

»Fritze kann nicht laufen, sie ist krank«, sagt Freya.

»Ach was, bei Husten hilft nichts so gut wie frische Luft.«

Sie klatscht in die Hände. »Hopp, hopp, bewegt euch.«

Zurück im Heim, setzt sich Uli mit Anneliese auf die Bank in der Halle und versucht, dem Mädchen beizubringen, wie man eine Schleife bindet. »Du machst erst hier eine Schlaufe, dann da, legst sie übereinander, so …«

Es ist zwecklos, jeder Versuch endet in Knoten und Tränen. Uli gibt bald auf. »Wir versuchen es später noch mal. Das lernst du noch.« Aber sicher ist Uli sich da nicht.

Zum Mittag gibt es Milchreis. Er ist angebrannt, das kann auch nicht der Zimt überdecken, der in einer viel zu dicken Schicht darauf liegt. Aber immerhin ist nichts Ekliges dabei, sogar das Mirabellenkompott sieht genießbar aus.

Doch schreit Freya plötzlich: »Ih!« Sie zeigt auf eine Made, die in dem Mirabellensaft schwimmt.

»Ich hab auch eine«, sagt Fritze ungerührt. »Die machen nichts mehr, sind schließlich tot.«

»Ich ess aber keine Würmer, auch wenn sie tot sind«, sagt Anneliese.

Freya würgt.

»Wir spielen ein Spiel«, schlägt Fritze vor. »Wer die meisten hat.«

»Die meisten was?«, fragt Uli.

»Na, die meisten Maden natürlich.«

Uli stochert in ihren Mirabellen herum und legt die Maden neben den Teller. »Eins, zwei, drei … ich hab sieben!«

Anneliese hat nur drei, aber wahrscheinlich hat sie nicht genau hingeschaut.

Fritze findet zehn Maden in ihrem Kompott. »Das ist unfair, ich hab bestimmt schon welche gegessen.«

Siegerin ist Freya, dreizehn Maden hat sie sorgfältig nebeneinander aufgereiht.

»Und was hab ich gewonnen?«, fragt sie.

»Du bekommst unsere noch dazu und darfst sie alle allein essen«, sagt Fritze und lacht. Freya verzieht erst angewidert den Mund, doch dann lacht sie mit. Das war ein Fehler, denn plötzlich steht der Drache hinter ihr. »Darf ich mitlachen?«

Freya zeigt auf die Maden. »Die waren alle in meinem Kompott.«

»Das ist Natur. Davon stirbt man nicht.«

»Is aber eklig«, sagt Anneliese.

Schwester Hildegards Augen hinter den dicken Brillengläsern werden immer größer: »Wisst ihr, was ihr seid? Verwöhnte Stadtbälger, das seid ihr. Tragt die Nase so was von hoch und kommt doch alle nur aus der Gosse!«

Sie dreht sich um und stampft davon.

»Was is eine Gosse?«, will Anneliese wissen.

»Der letzte Dreck«, sagt Fritze finster. »Sie meint, wir seien der letzte Dreck.«

Freya zieht eins ihrer feinen Taschentücher aus der Rocktasche und wischt Anneliese Reisbrei vom Mund. »Wie du wieder aussiehst.«

Heute beaufsichtigt Greetje das Schuheputzen, während Schwester Hildegard mit den Beteiligten das Krippenspiel probt.

Uli spürt, wie aufgeregt sie ist – doch nicht etwa wegen Peter?

Wieder müssen sich die Mädchen im Wintergarten umziehen, in dem es noch kälter ist als beim letzten Mal. Freya spielt Garderobiere. Sie steckt Fritze das widerspenstige Haar mit Klemmen fest und setzt ihr vorsichtig die Flachsperücke auf den Kopf. »Die Locken haben gehalten.«

»Locken?« Uli lacht. Fritze sieht aus, als wüchsen ihr dicke fette Würmer aus dem Kopf.

»Das Haupt der Medusa«, murmelt Fritze nach einem Blick in die Fensterscheibe, draußen ist es bereits dunkel.

»Das Haupt der Maden?«, fragt Uli.

»Nicht Maden, Medusa. Bei ihrem Anblick erstarrten alle zu Stein.«

»Du bist ja ein wandelnder Brockhaus«, sagt Uli spöttisch.

Fritze zuckt mit den Schultern, aber vielleicht schüttelt sie sich auch nur vor Kälte.

Die Einzigen, die es mollig warm haben, sind die Schafe unter ihrem Fell. Anneliese muss ein paarmal niesen. »Das kitzelt so.«

»Halt still!«, sagt Freya. »Ich kann das sonst nicht festbinden.«

Schwester Hildegard reißt die Tür zum Wintergarten auf. »Seid ihr taub? Die Schafe sind an der Reihe. Und du auch.« Sie guckt Fritze an und verzieht den Mund. »Diese Haare sind ja entzückend.«

»Ich finde, Fritze sieht sehr schön aus«, sagt Freya. »Wie ein richtiger Engel.«

»Hmpf«, schnaubt der Drache nur.

Uli und Freya bleiben im Wintergarten zurück. Uli zieht sich den Umhang fester über die Schultern und schaut aus dem Fenster.

Freya stellt sich neben sie. »Neun Tage. Noch neun Tage.«

»Aber wir haben uns«, sagt Uli und schaut Freya an.

»Ja, wir haben uns.«

Draußen beendet Fritze ihren Gesang mit einem Hustenanfall.

»Maria!«, brüllt Schwester Hildegard.

Uli nimmt ihren Platz an der Krippe ein. Peter zwinkert Uli zu. Sie schaut auf die Babypuppe mit dem fehlenden Auge und der eingedrückten Nase und möchte am liebsten weinen.

Fritze steht da mit ihrem albernen Sternenhemd und der Wurstperücke und hustet. Plötzlich ist das weiße Hemd rot. Fritze hält sich die Hand vor die Nase, aber das Blut quillt zwischen ihren Fingern durch.

»In den Waschraum, schnell!«, ruft Schwester Hildegard und schubst sie unsanft aus dem Saal.

»Nasenbluten«, sagt Peter. »Das kommt vom Husten.«

Karl-Uwe setzt sich die goldene Vase auf den Kopf, tanzt um Peter und Uli herum und singt: »Maria und Josef, die beiden, können sich gut leiden. Und nach neun Wochen kommt der Jesus rausgekrochen.«

»Du bist so was von blöd«, sagt Uli. »Es sind neun Monate, nicht neun Wochen.«

»Ick versteh ja nüscht vom Kinderkriegen, aber du, wa?«

Er rückt ganz dicht an sie ran. Uli weicht zurück und stößt gegen die Krippe. Die fällt um und die Babypuppe purzelt heraus. Karl-Uwe hebt sie auf und hält sie sich vor den Bauch. »Kiekt ma her, ick hab grad wat Kleenet rausgedrückt.«

Karl-Uwe wirft die Puppe Hansi zu. Der lässt sie fallen und schießt sie mit einem Fußtritt zu Klausi.

Uli findet die Puppe grässlich, aber sie soll das Jesuskind sein und mit dem spielt man nicht Fußball!

»Legt Jesus zurück in die Krippe!«, ruft sie. »Bitte!«

Karl-Uwe lacht. »Willste mir etwa sagen, wat ick machen soll, Süße?«

Er fasst sie ans Kinn, und ehe sie es sich versieht, presst er seine Lippen auf ihren Mund. »Na also, darauf haste doch bloß jewartet.«

Uli ist so verblüfft, dass sie nichts sagen kann. Angewidert wischt sie sich über den Mund. Warum hat sie dem Kerl keine gescheuert?

»Darauf hat sie ganz und gar nicht gewartet, du Schwein!«, ruft Peter und boxt Karl-Uwe in den Bauch.

Und ehe Uli begreift, was passiert, ist die schönste Keilerei im Gange. Die Schafe krabbeln auf allen vieren in Sicherheit. Ochs und Esel mischen ordentlich mit. Und gerade als einer der Hirten Peter mit seinem Stab auf den Hintern schlägt, kommt Schwester Hildegard mit Fritze herein. Fritze trägt Hosen und Pulli, ihre Nasenlöcher sind mit grauer Watte ausgestopft.

»Aufhören!«, brüllt Schwester Hildegard.

Klausi hebt die Babypuppe auf, die noch ramponierter aussieht als vorher, und legt sie zurück in die Krippe. »Wir ham ja bloß jespielt.«

»Gespielt? Soso«, sagt Schwester Hildegard höhnisch. »Ihr werdet gleich genug Gelegenheit zum Spielen haben. Wir proben jetzt so lange, bis keiner mehr einen Fehler macht. Und dann das Ganze noch einmal von vorn.«

Die anderen sitzen längst beim Abendessen, als Uli immer noch aufsagen muss: »Schlafe, mein Kind, so schlafe nun ein, wirst eines Tages unser aller Retter wohl sein.«

»Ich hab gerubbelt und gerubbelt, aber ich glaube nicht, dass das Blut rausgeht«, sagt Fritze, als sie am Abend ins Bett kriecht.

»Ich kann dir ein Nachthemd borgen«, sagt Freya. »Aber das ist rosa.«

»Egal«, sagt Fritze und hustet wieder. »Ich glaub sowieso nicht, dass ich am Sonntag singen kann.«

Die Tür geht auf. »Und wie du morgen singen kannst«, sagt Schwester Hildegard. Sie hat ein Glas in der Hand.

»Schluck das runter.«

»Was ist das?«

»Das ist gegen den Husten.«

»Aber es sieht überhaupt nicht aus wie Hustensaft.«

»Trink das, du wirst danach gut schlafen.«

Schwester Hildegard hält Fritze das Glas an die Lippen, und die muss trinken, ob sie will oder nicht.

»Das ist bitter«, jammert sie.

»Medizin muss bitter sein, sonst hilft sie nicht. Und jetzt mach ich das Licht aus.«

Als der Drache weg ist, breitet Fritze das Tuch über ihre Nachttischlampe, knipst sie an und schlägt das Buch auf.

Freya zieht sich die Decke bis ans Kinn. »Ich bin gespannt, wie es weitergeht.«

Uli würde es nie zugeben, aber auch sie möchte wissen, was mit der Prinzessin passiert.

»Die Tage vergingen und mit jedem Tag wuchs die Sehnsucht der Prinzessin nach dem Meer. Sie fragte den Gärtnerjungen, ob er sie nicht ans Meer bringen könne, doch der Gärtnerjunge schüttelte zum vierten Mal den Kopf. ›Das ist viel zu gefährlich, denk an die Zauberer.‹ Die Prinzessin dachte nicht an die Zauberer, sie dachte nur ans Meer. Sie wartete, bis ihre Eltern sich zur Mittagsruhe zurückzogen, und machte sich auf den Weg. Dunkle Wolken zogen am Himmel auf, unaufhörlich schlugen die Wellen an den Strand. Die Prinzessin ließ sich nicht verdrießen, sie erfreute sich am Rauschen der Wellen. Doch als sie zurückgehen wollte, da fand sie den Weg nicht mehr. Sie irrte zwischen den Dünen umher, bis sie an ein Haus kam. Es war etwas größer als die anderen drei, doch ebenfalls schwarz.

Die Prinzessin trat ein und kam in einen Raum, der bis unter die Decke gefüllt war mit Uhren. Da gab es Standuhren, Kuckucksuhren und Spieluhren. Zwischen all den Uhren stand ein uralter Mann und zog eine Uhr auf. Das ist sicher ein Uhrmacher, dachte die Prinzessin, vor dem muss ich keine Angst haben. ›Guter Mann, könnt Ihr mir sagen, in welche Richtung ich gehen muss, um zum weißen Schloss zu kommen?‹

›Ich kann nicht hören, was du sagst, denn ich bin taub‹, sagte der uralte Mann. ›Aber ich vermute, dass du von mir wissen willst, wie du nach Hause kommst?‹ Die Prinzessin nickte.

›Nun, das verrate ich dir gern, aber erst sollst du hören, was ich dir vorspiele, und für mich aufschreiben, wonach es klingt.‹

Er reichte ihr eine Schiefertafel und ein Stück Kreide. Dann zog er eine Spieluhr auf. Die Prinzessin schrieb: Ich höre die Melodie von ›Ach du lieber Augustin‹. Und als er ihr eine Uhr ans Ohr hielt: Sie läutet wie eine Kirchturmglocke. Schließlich fuhr ihr Fingernagel mit einem schrecklichen Quietschen über die Tafel und sie zuckte zusammen. Sie schrieb: Das tut in den Ohren weh.

Der uralte Mann las, was die Prinzessin geschrieben hatte, und wackelte dabei mit dem Kopf. Dann sagte er: ›An der Düne, die aussieht wie ein Pottwal, musst du dich rechts halten, dann kommst du nach Hause.‹

Die Prinzessin bedankte sich bei dem Mann, den sie für einen Uhrmacher hielt, und verließ das schwarze Haus. Die Möwen folgten ihr, doch sie hörte ihr Schreien nicht. Schnell eilte sie zurück ins Schloss. Ihr Vater, der König, und ihre Mutter, die Königin, hatten nichts bemerkt. Als sie aus ihrem Mittagsschlaf erwachten, saß die Prinzessin am Kaffeetisch wie jeden Nachmittag und schenkte ihren Eltern Kaffee ein. ›Warum klingelt der Silberlöffel nicht in der Tasse?‹, sagte die Prinzessin. Und als ihr Vater zu ihr sprach … verstand sie nicht … was er sagte.«

Fritzes Stimme ist immer leiser geworden. Uli kann sie kaum noch hören.

»Fritze? Hallo«, flüstert sie.

»Ich glaube, sie schläft«, sagt Freya.

»Guckt mal, was ich gemacht hab.« Anneliese hält etwas hoch, das aussieht wie der Schwanz eines Flugdrachen. Eine Schnur mit lauter bunten Schleifen dran.

»Du kannst es, Lieschen!«, ruft Uli. Und fügt leise hinzu: »Wie hast du das gemacht?«

»Als wir vorhin die ganze Zeit warten mussten, hab ich ’ne Schnur genommen und Streifen vom Vorhang abgeschnitten. Und geübt«, fügt Anneliese stolz hinzu.

Uli erkennt in den Schleifen das rot-grüne Muster vom Vorhang im Wintergarten, aber der ist eh so zerschlissen, dass keiner bemerkt, wenn ein Stück fehlt.

»Neun Schleifen«, murmelt Freya.

»Wir knoten jeden Tag eine auf«, sagt Uli. »Dann sehen wir, wie die Tage vergehen.«

Sie steigt aus dem Bett, löscht das Licht auf Fritzes Nachttisch und nimmt das Tuch ab.

»Zeigst du mir das Buch?«, fragt Freya.

»Geht nicht«, sagt Uli. »Fritze hält es fest.«

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20. Kapitel

Als die Mädchen am Nachmittag aus dem Kurmittelhaus kommen, ist es bereits stockdunkel, in den Straßen ist die Weihnachtsbeleuchtung angegangen. Kerzen brennen in den Fenstern. An manchen Türen hängen Tannenkränze.

Fritze hat zu Hause bleiben dürfen. Schwester Hildegard hatte ihr Bettruhe verordnet, nachdem sie beim Mittagessen nach einem Hustenanfall wieder Nasenbluten bekommen hatte.

Uli hat Mitleid mit Fritze, aber sie ist auch froh, Freya einmal für sich zu haben. Sie hakt sie unter. »Das Wasser hat heute noch schlimmer gestunken als sonst.«

»Und kalt war’s auch. Ich hab das Gefühl, dass ich nie wieder im Leben warm werde«, sagt Freya und klappert mit den Zähnen.

»Nur noch eine Woche«, sagt Uli. »Eine Woche und ein Tag.«

Anneliese trottet hinter ihnen her und unterhält sich leise mit ihrem Waschlappenteddy. Den ganzen Tag hat sie nicht am Daumen gelutscht. Aber nicht etwa, weil sie den Kampf gegen die nächtlichen Handschuhe und täglichen Ermahnungen aufgegeben hätte, sondern weil ihre Mundwinkel eingerissen sind und das Nuckeln kein Vergnügen mehr sein kann.

Auch Freyas Lippen sind rissig und spröde, jetzt sind sie fast weiß, so dick hat sie Nivea draufgeschmiert.

Wir sind alle nicht schöner geworden, denkt Uli. Im Gegenteil.

»Was wirst du als Erstes machen, wenn du zu Hause ankommst?«, fragt Uli.

Freya zieht die Schultern hoch. »Als Erstes umarme ich meine Mutter und meinen Vater, beide gleichzeitig. Weißt du, wie das geht?«

Uli schüttelt den Kopf. Oma tätschelt ihr höchstens die Wange oder streicht ihr über den Kopf. Umarmt, so richtig fest umarmt, hat sie sie noch nie.

»Komm her, Lieschen«, sagt Freya. Dann legt sie ihren rechten Arm um Uli, ihren linken um Anneliese und sie bilden ein warmes, atmendes Knäuel. Aber nur kurz. »Was soll das denn? Auseinander!«, brüllt Schwester Hildegard von hinten.

Freya lässt Uli los und sie gehen weiter nebeneinanderher.

»Und dann steig ich in die Wanne. Und lasse so heißes Wasser ein, dass ich fast verbrenne«, sagt sie genüsslich.

»Und Badeschaum?«, fragt Anneliese.

»Algemarin«, sagt Freya. »Davon wird das Wasser so schön blau und es gibt Berge von Schaum.«

»Schaum«, wiederholt Uli ein wenig neidisch. Wenn sie ein Mal in der Woche badet, gibt es höchstens eine halbe Badesalztablette mit Fichtennadelduft.

Als sie das Heim betreten, riecht es nach Pfefferminztee wie immer, aber auch nach etwas anderem. Etwas Vertrautem.

Freya sieht Uli fragend an. »Nudelsuppe?«

Uli nickt. »Es riecht nach Nudelsuppe.«

Es riecht nicht nur nach Nudelsuppe. Es ist Nudelsuppe.

»Fein!« Anneliese macht vor Freude einen kleinen Hüpfer.

Fritze sitzt schon am Tisch und strahlt den drei Mädchen entgegen, als habe sie persönlich die Suppe herbeigezaubert.

Der Zauber verfliegt jedoch schnell, denn die Suppe ist nur lauwarm, und es schwimmen zähe Fleischfasern darin herum und strunkige Gemüsestücke, aber sie ist auf jeden Fall das Beste, was sie in den letzten Wochen bekommen haben.

Sie löffeln und schlucken und schlürfen und ihre Wangen werden ganz rot dabei.

Uli nimmt das letzte Stück Brot und wischt den Teller damit aus. Fritze leckt ihn ab. »Ich bin satt! Ich bin wirklich satt!«

»Satt waren wir nach der Torte von der Butt auch«, sagt Uli.

»Erinnere mich nicht daran!«

»Was macht der Husten?«, fragt Freya.

»Schon besser. Ich bin froh, dass ich im Bett bleiben konnte.«

»Du hast aber nich etwa weitergelesen?«, fragt Anneliese besorgt.

»Nein, natürlich nicht«, sagt Fritze und bekommt einen Hustenanfall.

Von wegen besser, denkt Uli.

Als die Teller abgeräumt sind – diesmal ist nichts zurückgeblieben, nicht ein Tropfen Suppe, kein Krümel Brot –, kommt Frau Butt wie an jedem Samstag mit dem Korb voller Briefe in den Speisesaal.

Sie legt drei Briefe und eine Postkarte auf den Tisch der Mädchen.

Uli sieht gleich, dass die Karte für sie ist. Oma hatte mal einem Mann an der Tür ein Dutzend Karten abgekauft, weil er ein Kriegsversehrter war und nur noch einen Arm hatte. Blond gelockte Kinder mit rosigen Wangen waren darauf abgebildet, die Blumen im Arm hatten, oder kleine Tiere. Diese Karte zeigt einen Jungen, der Flöte spielt, während das Mädchen daneben ein Notenblatt in der Hand hält und singt. Um sie herum ein Kranz aus blauen und gelben Blumen. Wie kitschig! Uli dreht die Karte schnell um und liest:

Liebe Ulrike,
hab vielen Dank für deinen Brief. Mir geht es so weit gut. Es ist allerdings sehr kalt geworden. Seit zwei Wochen muss ich heizen. Stell dir vor, der alte Krawack hat mir einen Eimer Kohlen mit hochgebracht. Fräulein Wernicke hat auch schon nach dir gefragt. Passt du auch gut auf ihre Jacke auf?

Viele Grüße von Oma

Den Gruß kann Uli kaum entziffern, Oma hat ihn an den Rand gekritzelt.

»Guckt mal.« Anneliese hält eine Karte hoch, die sie aus dem Couvert gezogen hat.

»Die ist ja lustig«, sagt Freya.

Uli findet die Karte nur albern. Ein Mädchen mit Kulleraugen und Petticoat. Die Kulleraugen bewegen sich, wenn man die Karte dreht, der Petticoat ist ein Stück aufgeklebter Tüll.

Fritze bekommt nichts mit, sie bewegt beim Lesen ihres Briefes stumm die Lippen und ihre Augen haben schon wieder diesen feuchten Glanz. Bestimmt heult sie gleich los.

Doch sie heult nicht, sondern schüttelt den Kopf. »Hört mal, was meine Großeltern mir geschrieben haben: Wir freuen uns sehr, dass du in dem schönen Kinderheim sein darfst. Die gute Seeluft wird dir sicher gut bekommen, sodass du gesund und mit fröhlichem Herzen zu deinen lieben Eltern zurückkehren kannst.«

Fritze schnaubt: »Von wegen ›gesund‹, von wegen ›mit fröhlichem Herzen‹!«

»Aber unser Kinderheim ist doch wirklich schön, nicht wahr?«, sagt Freya in gespieltem Ernst und faltet ihren Briefbogen auseinander.

Uli muss lachen. Fritze fällt mit ein, bis ihr Lachen in Husten übergeht. Uli klopft ihr auf den Rücken und hält mitten in der Bewegung inne. Freyas Gesicht ist kalkweiß, als habe sie ein Gespenst gesehen. Sie lässt den Brief sinken.

»Was ist denn, Freya?«, fragt Uli.

»Meine Eltern –«, beginnt Freya. Doch sie spricht nicht weiter, sondern springt auf und läuft aus dem Saal. Der Brief segelt auf den Boden.

»Sind sie tot?«, fragt Fritze.

Uli bückt sich, streckt die Hand nach dem Brief aus und zuckt wieder zurück. »Ich trau mich nicht.«

»Und ich kann nich lesen«, sagt Anneliese und macht große Kulleraugen, genau wie das Mädchen auf der Karte.

Fritze hebt den Brief auf. »Hier steht: Sei umarmt von deiner Mutti.«

»Vielleicht ist mit dem Vater etwas passiert«, sagt Uli. »Willst du nicht auch den Rest lesen?«

»Nein.« Fritze steckt den Brief zurück in den Umschlag und stopft ihn sich in die Hosentasche. »Wir fragen Freya. Wenn sie es uns nicht erzählt, dann will sie auch nicht, dass wir es wissen.«

Uli fragt sich, was wohl passiert sein kann, dass Freya so verstört ist. Eine unheilbare Krankheit? Vielleicht ist der Vater arbeitslos. Kann ein Arzt arbeitslos werden?

Sie grübelt immer noch, als Schwester Hildegard sich ans Klavier setzt und spielt. Weihnachtslieder. Uli singt nicht mit, sie bewegt nur die Lippen. Fritze tut noch nicht einmal das. Sie hat die Lippen fest aufeinandergepresst. Bei »Oh, du Fröhliche« muss sie so doll husten, dass Schwester Hildegard abbricht und sie alle nach oben schickt.

Uli und Fritze putzen sich in Windeseile die Zähne, doch als sie in ihr Zimmer kommen, sieht es so aus, als würde Freya bereits schlafen.

Aber das tut sie nicht. Am verräterischen Auf und Ab der Bettdecke erkennt man, dass Freya nicht schläft, sondern weint. Dieses Weinen macht Uli Angst. Freya hat bisher kein einziges Mal geweint, noch nicht einmal, als Schwester Hildegard ihr die Ohrfeige gegeben hatte.

Uli schaut Fritze ratlos an. Die zuckt mit den Achseln. Dann zieht sie den Brief aus der Hosentasche und streicht ihn glatt.

»Ich hab deinen Brief mit hochgenommen, Freya. Ich leg ihn dir auf den Nachttisch.«

Freya reagiert nicht.

Vorsichtig lässt sich Uli auf Freyas Bett nieder.

»Magst du uns nicht erzählen, was passiert ist?«, fragt sie leise.

Eine heftige Bewegung unter der Decke sagt ihr, dass Freya den Kopf schüttelt.

Anneliese kommt und legt Freya den Waschlappenteddy aufs Kopfkissen. »Du darfst nicht weinen, mein Teddy tröstet dich.«

Ein Schluchzer ist die Antwort.

Uli holt tief Luft. »Wenn du uns nicht sagen willst, was passiert ist, dann erzähle ich euch was. Ihr wisst ja, dass ich schon öfter im Kinderheim gewesen bin. Das erste Mal war ich fünf und es war ganz schlimm. Ich hab jede Nacht ins Bett gemacht und am Morgen musste ich mich mit meiner Matratze vor den Schlafsaal der Jungen stellen und sie sollten mich auslachen und … na, das ist alles nicht so wichtig. Ich war immer dann im Kinderheim, wenn meine Oma ins Krankenhaus musste. Ich wohne nämlich bei meiner Oma. Und bei meiner Oma wohne ich, weil …«

Uli schluckt. Soll sie es wirklich sagen? Werden die anderen sie nicht verachten?

»Weil … weil meine Mutter minderjährig war, als sie mich bekommen hat, und nicht verheiratet. Damals jedenfalls. Jetzt hat sie geheiratet und will, dass ich bei ihr und ihrem neuen Mann lebe, und meine Oma will das auch. Sie sagt, sie sei zu alt, um sich um ein junges Mädchen zu kümmern. Aber ich kenne meine Mutter doch gar nicht!«

Den letzten Satz sagt Uli so laut, dass Fritze zusammenzuckt.

»Und was ist mit deinem Vater?«, fragt sie.

»Den kenne ich erst recht nicht. Meine Mutter hat nach der Schule bei den Engländern gearbeitet und da hat sie ihn kennengelernt. Ein Soldat.«

»Da bist du ja halbe Engländerin!«, sagt Fritze beeindruckt.

So hat Uli das noch nie gesehen, aber es stimmt.

»Ich weiß noch nicht einmal, wie er heißt«, sagt sie.

»Und is deine Oma jetzt auch im Krankenhaus?«, fragt Anneliese mitleidig.

Uli schüttelt den Kopf. »Sie sollte, doch dann ging’s ihr besser, sie hatte mich aber schon für die Verschickung angemeldet und ich …«

… und ich war froh, für sechs Wochen wegzukommen, ergänzt Uli stumm.

»Und wir haben Glück, dass du hier bist«, sagt Fritze.

Unter der Bettdecke rührt sich immer noch nichts. Doch nach einer Weile kommt Freyas Kopf zum Vorschein. Ihre Haare kleben in feuchten Strähnen in ihrem Gesicht. Sie nimmt den Waschlappenteddy und wischt sich damit die Tränen ab, dann wirft sie ihn Anneliese zu. »Danke, Lieschen.« Sie schluckt. »Meine Eltern lassen sich scheiden.«

Sie nimmt den Brief vom Nachttisch. »Meine Mutter schreibt, dass sie schon eine neue Wohnung hat, in der ich mit ihr wohnen soll.«

»Was heißt scheiden?«, fragt Anneliese.

»Das heißt, dass sich Vater und Mutter trennen, sie wohnen dann nicht mehr zusammen«, sagt Fritze.

»Warum?«

»Weil sie sich nicht mehr lieb haben.«

»Das is aber traurig.«

Freya schüttelt verzweifelt den Kopf. »Ich verstehe es nicht. Ja, sie haben sich gestritten. Meine Mutter war oft verärgert, weil mein Vater so selten zu Hause war. Wenn sie jemanden gewollt hätte, der pünktlich um fünf nach Hause kommt, hätte sie einen Beamten heiraten sollen und keinen Arzt, hat mein Vater dann immer gesagt.«

»Aber das ist doch kein Grund«, sagt Fritze.

»Der Grund ist anscheinend eine Krankenschwester«, sagt Freya bitter.

»Oh«, macht Fritze.

Schwester Hildegard reißt die Tür auf. »Wieso liegst du nicht im Bett?«, fährt sie Fritze an. »Erzählst überall, wie krank du bist, und turnst dann hier im Schlafanzug herum.«

Wie auf Kommando bekommt Fritze einen Hustenanfall.

»Trink das.«

»Nicht schon wieder das bittere Zeug!«

Schwester Hildegard hält ihr das Glas hin. »Du willst doch morgen auftreten, oder etwa nicht?«

»Sie wollen das«, murmelt Fritze, aber sie trinkt brav die Flüssigkeit.

Als Schwester Hildegards Schritte im Gang verklungen sind, reißt Fritze das Fenster auf und beugt sich raus.

Uli reißt sie am Schlafanzugkragen zurück. »Bist du verrückt geworden?«

»Ich hab das meiste ausgespuckt«, sagt Fritze. »Oder wollt ihr, dass ich gleich wieder einschlafe?«

»Nein, wir wollen, dass du uns vorliest«, sagt Freya. »Bitte.«

»Willst du wirklich?«, fragt Fritze.

»Ja, sonst muss ich die ganze Zeit an … ihr wisst schon was denken.«

»Dann lese ich jetzt weiter«, beginnt Fritze. »Die Prinzessin spürte nichts mehr und sie roch nichts mehr, sie schmeckte nichts mehr und sie hörte nichts mehr. Und trotzdem ließ sie der Gedanke an das Meer nicht los. Noch ein Mal, ein letztes Mal will ich das Meer sehen, dachte sie, als ein paar Tage vergangen waren. Diesmal fragte sie den Gärtnerjungen nicht, ob er sie begleiten würde, sie hätte seine Antwort nicht verstehen können. Sie wartete, bis ihre Eltern sich zur Mittagsruhe begeben hatten, und machte sich auf den Weg durch die Dünen.

Ein Gewitter zog auf, doch die Prinzessin hörte den Donner nicht. Blitze zuckten über den violetten Himmel und turmhohe Wellen erhoben sich am Horizont. Da bekam die Prinzessin es mit der Angst, sie wollte zurück ins Schloss, aber sie fand den Weg nicht mehr. Sie irrte zwischen den Dünen umher, bis sie an ein Haus kam. Es war viel, viel größer als die anderen vier, doch ebenfalls schwarz. Die Prinzessin trat ein und kam in einen Raum, der bis unter die Decke angefüllt war mit Ferngläsern und Teleskopen. Vor einem der Fernrohre stand ein riesiger Mann und bewegte es auf und ab. ›Das ist sicher ein Sterngucker‹, dachte die Prinzessin, vor dem muss ich keine Angst haben. ›Guter Mann, wisst Ihr, wie ich zum weißen Schloss komme? Ihr müsst es mir zeigen, denn ich kann Euch nicht hören.‹ Der riesige Mann drehte sich zu der Prinzessin um, und sie sah, dass er blind war. Er winkte sie zu sich heran und bedeutete ihr, durch das Fernrohr zu schauen. Sie fürchtete sich, doch mutig trat sie an das Rohr und blickte hindurch. Zuerst sagte sie: ›Ich sehe das Meer, es ist aufgewühlt und wild.‹ Dann: ›Am Horizont fährt ein Schiff, hoffentlich geht es nicht unter.‹ Und dann sah die Prinzessin etwas, das ihr Herz höherschlagen ließ. Ein Reiter galoppierte über den Strand. Er schwenkte seine Harke wie ein Schwert. Es war der Gärtnerjunge. Er kommt, um mich zu retten, dachte die Prinzessin, doch sie sprach es nicht aus. Der Zauberer, denn das war er, der fünfte und grausamste Zauberer von allen, packte die Prinzessin am Ärmel und brüllte: ›Was siehst du? Sag mir sofort, was du siehst, denn nur so erhalte ich mein Augenlicht zurück!‹ Seine Stimme war so laut, dass sie sogar die tauben Ohren der Prinzessin durchdrang. Zu Tode erschrocken, machte sie den Mund auf, um zu sagen, wen sie gesehen hatte, da – o nein!«

Fritze reißt das Tuch von der Lampe und wirft es auf den Boden. Und jetzt riecht Uli es auch, den Geruch von versengtem Stoff.

»Beinah wäre das Tuch verbrannt«, flüstert Fritze.

»Liest du nich weiter?«, fragt Anneliese.

»Morgen«, sagt Fritze. »Morgen mach ich das Tuch feucht, und dann erfahrt ihr, wie das Märchen ausgeht.« Wieder hustet sie und es klingt schrecklich.

»Geht es gut aus?«, fragt Freya.

»Natürlich«, sagt Fritze. »Es geht immer gut aus.«

»Märchen vielleicht.«

»Nicht nur Märchen, man muss nur fest daran glauben, dass alles gut wird, dann passiert es auch.«

Uli fällt ihre Mutter ein, sie hat ein schlechtes Gewissen, weil sie den Brief noch nicht beantwortet hat. Vielleicht wartet ihre Mutter jeden Tag auf eine Antwort, vielleicht sehnt sie sich nach ihrer Tochter?

Morgen, morgen schreibe ich ihr einen langen Brief, denkt Uli und sieht, wie der Lichtstrahl des Leuchtturms über die Betten wandert.

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21. Kapitel

Anneliese sitzt auf dem Bett und löst eine Schleife.

»Noch sieben Tage«, sagt Uli.

»Noch sieben Tage«, wiederholt Fritze und hustet.

Freya sagt nichts. Ihre Augen sind rot. Sie sieht aus, als hätte sie kaum geschlafen.

Als sie sich an den Tisch setzen, ist es draußen noch neblig, auf dem Rasen vor dem Kriegerdenkmal liegt Raureif.

Heute am ersten Advent gibt es für jedes Kind eine Printe zum Frühstück. Die Printen sind hart und die Schokolade mit einem Grauschleier überzogen, aber Uli kann sich nicht erinnern, wann ihr jemals etwas so gut geschmeckt hat.

Freya sitzt da und starrt aus dem Fenster. Sie hält die Printe so lange in der Hand, bis die Schokolade schmilzt. Gedankenverloren betrachtet sie ihre verschmierten Finger und steckt sie in den Mund.

Uli würde sie gern ansprechen, fragen, wie es ihr geht, aber Freya scheint wie in einem unsichtbaren Käfig gefangen.

Uli schaut zu Fritze hinüber, die beobachtet Freya ebenfalls mit sorgenvoll gerunzelter Stirn. Nur Anneliese beißt vergnügt in ihre Printe und »füttert« ihren Waschlappenteddy mit Brotkrümeln.

Langsam – wie von unsichtbarer Hand gezogen – hebt sich der Nebel und die Sonne kommt zum Vorschein, erst als blasse, kalte Scheibe, doch als die Kinder das Heim verlassen, strahlt sie ihnen warm ins Gesicht.

Ihre Körper werfen lange, dünne Schatten auf den Strand.

»Ich hab dich gefangen!«, ruft Anneliese und hüpft auf Fritzes Schatten herum.

»Hast du nicht!« Fritze läuft los und Anneliese hinterher. Immer wenn sie glaubt, sie hätte den Schatten erwischt, macht Fritze einen Sprung nach vorn.

Uli geht neben Freya. Während alle ihre Gesichter der lang entbehrten Sonne entgegenrecken, schaut Freya auf ihre Füße. Sie trägt die Seehundfellstiefel, aber Uli beneidet sie nicht mehr darum. Keine Eltern zu haben, ist schon schlimm genug, aber Eltern gehabt zu haben, die sich plötzlich auflösen, muss noch viel schlimmer sein.

»Ich weiß gar nicht, was jetzt passiert. Sehe ich meinen Vater nie wieder?«

Uli kennt sich mit Scheidungen nicht aus. In ihrer Klasse sind sie und der dicke Werner die Einzigen, die nicht mit Vater und Mutter leben. Werner wird jedes Mal rot, wenn die Klassenlehrerin ihn um die Unterschrift des Vaters bittet. Uli hat die Lehrerin im Verdacht, dass sie das extra macht, weil sie Werner nicht leiden kann. Zu Uli sagt sie nur: »Morgen bringst du mir eine Unterschrift.« Keiner weiß, was mit Werners Vater ist. Roswitha behauptet immer, der säße im Gefängnis, aber vielleicht gibt es einfach nur keinen.

»Was glaubst du?«, fragt Freya.

Uli hat nicht zugehört.

»Glaubst du, dass mein Vater sich auch von mir trennt?«

Uli schüttelt heftig den Kopf. »Natürlich nicht. Er hat dich doch lieb.«

»Aber wenn ich bei meiner Mutter wohne, wann sehe ich ihn dann?«, stößt Freya verzweifelt hervor.

Darauf hat Uli auch keine Antwort.

»Da sind wieder die Hufspuren«, sagt sie und zeigt auf die Abdrücke im Sand. Sie hält Ausschau nach dem Jungen mit der ulkigen Kappe, aber ein Reiter ist nicht zu sehen.

Der Himmel ist so strahlend blau wie im Sommer und zum ersten Mal ist es Uli in der Daunenjacke fast zu warm, sie öffnet den Reißverschluss.

Fritze und Anneliese haben genug vom Schattenfangen. Fritze krümmt sich. Ihr ganzer Körper wird von einem Hustenanfall geschüttelt.

»Ich kann nicht singen«, keucht sie. »Egal, was der Drache mir noch für Medizin gibt.«

Auch zum Mittag gibt es heute etwas Besonderes: Rotkohl mit Kartoffeln und –

»Buletten!«, ruft Anneliese begeistert.

Jede bekommt einen Fleischklops. Fritze teilt ihren mit der Gabel und zieht ein Stück Brot heraus. »Das kann sogar ich essen, da ist ja gar kein Fleisch drin.«

Aber sie isst ihn trotzdem nicht, sondern gibt die eine Hälfte Anneliese, die andere Uli. »Hab keinen Hunger.«

Als Uli Fritzes Hand berührt, spürt sie, dass die glühend heiß ist. »Du hast Fieber!«

Fritze antwortet nicht, sie hustet.

Der Drache kommt an ihren Tisch. »Freya, du machst nach dem Essen mit den anderen Mittagsschlaf, Ulrike, Elfriede und Anneliese gehen in den Wintergarten und ziehen sich um. Wir proben ein letztes Mal. Heute Nachmittag darf nichts schiefgehen.«

»Fritze kann nicht singen«, sagt Uli. »Sie hat Fieber.«

Schwester Hildegard legt Fritze die Hand auf die Stirn, ganz kurz nur. »Ach was, sie ist nur erhitzt vom Herumlaufen.«

»Aber ich bin heiser«, sagt Fritze.

»Du bekommst noch einmal die guten Tropfen, dann geht das weg.«

Freya, die die ganze Zeit schweigend in ihrem Teller herumgestochert hat, hebt den Kopf. »Was sind das für Tropfen?«

»Davon verstehst du nichts«, sagt Schwester Hildegard.

Fritze steht im Wintergarten. Die Blutflecken auf ihrem weißen Hemd haben braune Ränder hinterlassen. Ihr Gesicht unter der Flachsperücke ist bleich. Sie zittert vor Kälte und dabei glänzen auf ihrer Stirn Schweißtropfen.

Schwester Hildegard kommt mit der Medizinflasche, doch als sie Fritze sieht, begreift sie endlich, dass hier auch keine Tropfen mehr helfen.

»Geh nach oben. Ich werde Greetje bitten, die Rolle des Engels zu übernehmen. Sie singt im Kirchenchor.«

Mit diesen Worten rauscht sie hinaus. Fritze folgt ihr wie ein Häufchen Elend.

Gerade als Uli neben Peter an der Krippe steht und ihren Spruch aufsagt, taucht plötzlich Fritzes Gesicht an der Tür zum Speisesaal auf. Sie sieht jetzt nicht nur krank, sondern auch völlig aufgelöst aus. Die ganze Zeit weist sie mit dem Zeigefinger nach oben und zieht Grimassen. Was will sie bloß? Uli verspricht sich. »Der Josef kam und sprach zu mir, oh, Engel, ich spüre, er ist noch hier.«

»Kannst du den Text etwa immer noch nicht!«, schimpft Schwester Hildegard. Sie kann Fritze nicht sehen, weil sie mit dem Rücken zur Tür steht.

Nun formt Fritze mit den Lippen ein Wort, nein, einen Namen. Freya! Irgendetwas ist mit Freya, und Fritze will, dass Uli nach oben kommt. Ihr Gesicht verschwindet wieder.

Aber wie soll Uli das anstellen? Sie kommt ins Stottern, verhaspelt sich und hat nun wirklich den Text vergessen. Peter sieht sie fragend an.

»Was soll das?«, fragt Schwester Hildegard. »Das Ganze noch einmal von vorn.« Sie klatscht ungeduldig in die Hände.

Petra und Gabi lehnen an der Fensterbank, flüstern sich etwas zu und kichern.

Anneliese unter dem Schaffell niest dreimal hintereinander.

»Schlafe, mein Schaf, schlaf … endlich ein …«, beginnt Uli und bricht ab. Ihr Kopf ist völlig leer.

»Wirst eines Tages unser aller Retter wohl sein«, flüstert Peter ihr zu.

»Nicht vorsagen!«, donnert Schwester Hildegard.

Uli hebt hilflos die Hände. »Ich kann es nicht, ich hab’s vergessen.«

»Das macht ihr doch alle mit Absicht!« Schwester Hildegard kommt ihr jetzt ganz nah. »Ihr habt euch gegen mich verschworen.«

Spucketröpfchen treffen Uli am Kinn. Sie zuckt zurück.

»Petra, du übernimmst die Maria«, sagt Schwester Hildegard. »Ich hoffe, du kannst den Text aufsagen.«

»Im Schlaf«, sagt Petra.

»Gut. Ulrike, gib ihr den Umhang.«

Uli zieht sich das Tuch vom Kopf und streift den Umhang ab. Sie reicht beides Petra, die ein zufriedenes Lächeln nicht unterdrücken kann. Soll sie doch glücklich werden als Maria. Glücklich mit ihrem Josef!

Peter macht den Mund auf, als wolle er noch etwas sagen, aber Uli dreht sich um und geht aus dem Saal, die Treppe hoch und in ihr Zimmer.

Fritze sitzt auf dem Bett und dreht ihren Elefanten in den Händen. »Freya ist weg.«

»Weg? Wohin?«

»Das weiß ich nicht. Aber als ich vorhin nach oben kam, war sie nicht da.«

»Vielleicht ist sie im Waschraum?«

»Nein. Ich hab auch in die anderen Zimmer geschaut, sie ist nirgendwo.«

Uli denkt nach. »Vielleicht ist sie unten und räumt die Speisekammer aus. Sie hat bestimmt die Gelegenheit wahrgenommen, dass der Drache mit dem Stück beschäftigt ist und keiner aufpasst.«

Fritze schüttelt ungläubig den Kopf. »Sie denkt im Moment bestimmt nicht ans Essen.«

Da muss Uli ihr recht geben. »Meinst du, sie will nach Hause, zurück nach Berlin?«

Fritze zuckt mit den Schultern. »Wie denn? Unsere Ausweise hat doch die Butt.«

»Wir gucken nach, ob ihre Jacke noch da ist«, sagt Uli.

Leise gehen sie die Treppe hinunter und noch leiser an der Tür zum Speisesaal vorbei, keiner bemerkt sie. Schwester Hildegard brüllt irgendwelche Anweisungen und Frau Butt haben sie heute noch nicht gesehen.

Freyas Jacke ist weg, genau wie die Seehundfellstiefel.

Uli und Fritze sehen sich an.

»Ich geh sie suchen«, sagt Uli. »Kommst du mit?«

Fritze überlegt nicht lange, sie nickt und zieht ihren Mantel vom Haken.

Uli weiß, dass man sie vom Speisesaal aus sehen könnte, wenn sie auf direktem Weg am Leuchtturm vorbei zum Strand laufen. Also wendet sie sich nach links in Richtung Bahnhof. Da steht die Bahn und wartet auf Fahrgäste.

»Vielleicht wollte sie ja zum Hafen«, sagt Fritze.

»Um sich dann als blinder Passagier auf die Fähre zu schleichen?«, fragt Uli. »Das glaub ich nicht.«

Aber sie reckt sich hoch und schaut durch die Fenster in die leeren Wagen. Keine Freya.

»Ich bin sicher, sie ist am Strand«, sagt Uli. »Komm!«

Sie laufen am Hotel Atlantic vorbei die Bismarckstraße entlang in Richtung Promenade. Wenn die Bäume nicht kahl und der Wind nicht so kalt wäre, könnte es fast Sommer sein, so hell strahlt die Sonne.

Auf der Promenade bleibt Uli stehen und schirmt mit der Hand die Augen ab. Menschenleer liegt der Strand vor ihnen. Ganz hinten am Horizont ist ein schimmernder Streifen Meer zu erkennen.

Uli nimmt Fritze an der Hand und gemeinsam gehen sie die Treppe hinunter und über die endlos weite Sand
fläche.

Sie waren nun fast jeden Tag am Meer, aber immer sieht es anders aus, manchmal klatscht es fast wütend ans Ufer, dann verschwindet es, besteht nur noch aus kleinen Tümpeln im Sand. Auch die Farbe wechselt von Dunkelgrau über helles Silber bis zu tiefem Blau. Aber so blau wie heute war es noch nie. Man kann kaum erkennen, wo das Wasser aufhört und der Himmel anfängt.

»Ich glaub, ich seh sie!«, ruft Fritze plötzlich. »Da vorn.«

Ganz am Ende des Strandes ist ein winziger dunkler Punkt erkennbar. Der Punkt bewegt sich nicht.

Uli zieht Fritze mit sich. Der stehen schon wieder Schweißtropfen auf der Stirn, aber vielleicht kommen die nicht vom Fieber, sondern von der Sonne. Uli ist auch warm in der Daunenjacke, aber sie öffnet sie nicht, sie will so schnell wie möglich diesen Punkt erreichen, der so schrecklich weit weg ist. Am Ende ist es gar nicht Freya, sondern ein einsamer Wanderer, der den Sonnenschein ausnutzt, um einen Spaziergang am Meer zu machen. Aber Uli weiß, dass das nicht stimmt. Es gibt in dieser Jahreszeit keine Urlauber auf der Insel.

Als ob Fritze Ulis Gedanken erraten hätte, sagt sie: »Sie ist es. Ich bin mir ganz sicher.«

Der Punkt ist nicht länger ein Punkt, sondern ein Strich. Und dieser Strich bewegt sich langsam auf sie zu.

Das Laufen ist jetzt sehr mühsam, da der Boden immer weicher wird. Fritze schreit erschrocken auf, als sie bis zum Knöchel versinkt.

»Hier ist es besser«, sagt Uli und springt über ein kleines Rinnsaal, dahin, wo der Boden fester ist.

Und dann steht Freya vor ihnen. Mit vom Wind oder vom Weinen geröteten Augen und zerzausten Haaren unter der Baskenmütze.

»Was macht ihr denn hier?«

»Wir haben dich gesucht«, sagt Uli.

»Hat jemand gemerkt, dass ich weg bin?«

»Nein, außer uns niemand. Die sind alle mit dem Krippenspiel beschäftigt«, sagt Fritze.

»Wo wolltest du denn hin?«, fragt Uli.

Freya malt mit der Schuhspitze Kringel in den Sand. »Weg. Einfach nur weg. Ich hab gedacht, wenn ich verschwinde, dann machen sich meine Eltern Sorgen und –«

»Und versöhnen sich wieder«, beendet Uli den Satz.

Freya nickt. »Aber ich weiß nicht, wo ich mich bis zum Abend hätte verstecken können, es wird ja auch bald dunkel.« Sie sieht sehr verloren aus.

Uli denkt nicht lange nach, sie umarmt Freya. »Wir haben uns auch Sorgen gemacht.«

»Und wie!«, bestätigt Fritze.

Freya sieht von Fritze zu Uli, als würde sie die beiden erst jetzt richtig wahrnehmen. Dann lächelt sie. Es ist ein kleines Lächeln, aber ein Lächeln.

»Komm«, sagt Fritze und hakt Freya ein. »Wir gehen zurück.«

Uli hakt Freya auf der anderen Seite ein. »Die merken gar nicht, dass wir weg waren.«

»Aber ihr hättet doch bei der Probe dabei sein müssen«, sagt Freya.

»Ich hab keine Stimme«, krächzt Fritze.

»Und ich hab ganz plötzlich meinen Text vergessen«, sagt Uli und grinst. Aber dann fällt ihr ein, dass jetzt Petra ihre Rolle spielen wird. »Blöde Kuh«, murmelt sie.

»Ich?«, fragt Freya.

»Nein, ich meine Petra. Die darf jetzt die Maria sein.«

Freya nickt. Dann sagt sie: »Danke. Danke, dass ihr gekommen seid.«

Der Weg zurück zur Promenade scheint auf einmal sehr weit zu sein. Inzwischen ist auch der Himmel nicht mehr blau, sondern grau und die Sonne eine kalte, helle Scheibe hinter einem dunstigen Wolkenschleier.

Uli ärgert sich, dass sie ihre Uhr nicht dabeihat. »Weiß jemand, wie spät es ist?«

Freya hebt den Arm und Uli muss ihren unwillkürlich mitheben. Um Uli nicht loslassen zu müssen, schiebt Freya mit dem Kinn den Ärmel ihres Mantels hoch. »Gleich halb vier. Schaffen wir es, bevor es dunkel wird?«, fragt sie ängstlich.

»Na klar«, sagt Uli, aber so sicher ist sie sich nicht.

Fritze beginnt zu husten. Sie hustet so sehr, dass sie stehen bleiben müssen. Hoffentlich bekommt sie nicht wieder Nasenbluten.

Der Leuchtturm scheint immer gleich weit entfernt zu sein. Uli hat das Gefühl, als bewegten sie sich auf der Stelle.

»Und jetzt?« Fritze bleibt stehen. Vor ihnen ist Wasser. Eigentlich nicht mehr als ein Bächlein, aber zu tief, um durchzuwaten, und zu breit, um darüberzuspringen.

»Vorhin war das noch nicht da«, sagt Uli.

»Wir gehen drum herum«, sagt Fritze und wendet sich nach rechts.

»Das ist die falsche Richtung«, sagt Freya. »Da fließt das Wasser ins Meer. Wir müssen in Richtung Dünen.«

Sie marschieren an dem Wasserlauf entlang, dessen eben noch so glatte Oberfläche sich plötzlich zu kräuseln beginnt.

»Da können wir rüber«, sagt Uli erleichtert. Mitten in dem Bach erhebt sich eine Insel aus Sand.

Uli nimmt Anlauf und springt. Freya tut es ihr nach. Fritze schafft es nicht ganz, sie tritt mit einem Fuß ins Wasser.

»Schlimm?«, fragt Freya.

»Bisschen nass«, sagt Fritze.

Nun sind sie zwar wieder auf dem Trockenen, aber viel zu weit abgekommen.

»Wir müssen da lang«, sagt Fritze und zeigt auf den Leuchtturm.

Aber in dieser Richtung kommen sie nicht weiter, denn ein neuer Wasserlauf versperrt ihnen den Weg.

»Ist doch egal, dann gehen wir eben hintenrum und durch die Dünen zurück«, sagt Uli. Aber so egal ist es nicht, sie spürt, wie langsam die Angst in ihr hochsteigt.

Freya scheint das Gleiche zu fühlen. »Ist eigentlich Ebbe oder Flut?«

»Ich weiß es nicht«, sagt Uli leise.

Sie gehen nun schon eine ganze Weile in die falsche Richtung, weg von der Promenade, hin zu den Dünen. Immerhin, in den Dünen sind sie sicher.

»Gleich haben wir es geschafft.«

Fritze ist vorausgelaufen und kommt wieder zurück. »Da vorn geht’s nicht weiter.«

»Dann versuchen wir es da«, sagt Uli und zeigt in Richtung Meer. Schließlich sind sie vorhin auch am Meer entlanggelaufen, und außer, dass sie an einigen Stellen im Schlick eingesunken sind, ist nichts passiert.

Doch nach wenigen Metern stehen sie vor einem Bach, nein, das ist kein Bach mehr, das ist bereits ein richtiger Fluss, in dem das Wasser sprudelnd dahinströmt.

Sie drehen um und versuchen es weiter links, doch hier werden sie gleich von mehreren Wasserarmen am Weitergehen gehindert.

Uli fällt ein, was der Drache an ihrem ersten Tag am Meer gesagt hatte: »Die Nordsee ist tückisch, man darf ihr nicht trauen.«

Und dann spricht Freya es aus: »Wir kommen nicht zurück. Ich glaube, wir sind eingeschlossen.«

»Blödsinn«, sagt Fritze. »Dann waten wir eben durchs Wasser, ist doch egal, ich hab eh schon nasse Füße.«

Aber als sie zu dem ersten Wasserlauf kommen, ist aus dem eben noch dünnen Rinnsaal ebenfalls ein Fluss geworden, dessen Strömung sie mit sich reißen würde.

»Ich verstehe das nicht«, sagt Fritze und zeigt aufs Meer, das so weit weg von ihnen am Horizont glitzert.

»Ich glaube, bei Flut kommt das Wasser nicht von vorn, sondern von allen Seiten«, sagt Freya.

Die Sonne hat ihren Dunstschleier abgelegt, sie glüht nun in einem warmen, dunklen Orange.

»Sie geht unter«, flüstert Freya. »Die Sonne geht unter.«

Wie eine riesige Apfelsine taucht die Sonne in die silbrige Flüssigkeit. Und als verlöre sie dabei ihre Farbe, färbt sich der Himmel zuerst rot, dann rosa.

Uli denkt, dass sie noch nie so etwas Schönes gesehen hat.

Doch dann fällt ihr ein, in was für einer schrecklichen Situation sie sich befinden. Nicht nur, dass sie ringsum von Wasser eingeschlossen sind, nun wird es auch noch dunkel!

Und das Wasser steigt. Ganz allmählich. Freya macht einen Satz nach hinten, wie durch Zauberhand ist vor ihr ein kleiner Tümpel aufgetaucht, der sich Zentimeter für Zentimeter erst nach der einen, dann nach der anderen Seite ausstreckt.

»Wann wird das hier alles voll Wasser sein?«, flüstert Freya.

»Es ist gar nicht gesagt, dass die Sandbank überflutet wird«, sagt Uli. Ihr ist eingefallen, wie Schwester Hildegard neulich auf ein paar dunkle Flecken im Meer gezeigt und gesagt hatte, dass da die Robbenbank sei.

»Genau«, beeilt sich Fritze hinzuzufügen. »Habt ihr nicht im Museum die Fotos von den Schiffen gesehen, die mitten im Meer auf eine Sandbank gelaufen sind?«

»Aber wir können hier doch nicht die ganze Nacht stehen und warten, dass das Wasser wieder abläuft!«, ruft Freya verzweifelt.

Nein, das können sie nicht. Denn nun, wo die Sonne fort ist, wird es kalt, sehr kalt. Fritze hüpft auf und ab und umschlingt ihren Oberkörper mit den Armen.

»Im Heim haben sie längst gemerkt, dass wir nicht da sind, und suchen uns«, sagt Uli. Aber das glaubt sie selber nicht. Jetzt müsste gleich das Krippenspiel beginnen, und in dem ganzen Trubel fällt bestimmt nicht auf, dass drei Mädchen fehlen. Wahrscheinlich glauben die anderen, Freya und Uli würden Fritze am Krankenbett Gesellschaft leisten. Anneliese denkt das sicher.

»Und selbst wenn sie uns suchen«, sagt Freya. »Gleich ist es stockfinster, da sieht uns kein Mensch.«

»Bestimmt haben sie irgendwelche Lampen dabei«, sagt Uli vage.

»Oder sie kommen mit einem Hubschrauber«, sagt Fritze.

Inzwischen hat die Dämmerung alle Farben geschluckt. Um sie herum ist alles grau. Das Wasser, der Sand, Ulis Jacke.

In wenigen Minuten werden sie von der Dunkelheit eingehüllt sein wie in ein schwarzes Tuch. Und darin ersticken …

»Da!«, schreit Fritze plötzlich und zeigt in Richtung Dünen.

Zuerst kann Uli nicht erkennen, was sie meint, aber dann sieht sie ihn auch. Es ist der geheimnisvolle Reiter.

»Hilfe! Zu Hilfe!« Fritze springt auf und ab.

Freya wedelt mit den Armen. »Hallo! Hallo! Hier sind wir!«

Uli rührt sich nicht, sie weiß, dass es sinnlos ist. »Er kann uns nicht hören. Und sehen auch nicht.«

»Du lügst.« Fritze wendet sich ihr zu. Ihr Gesicht ist verzerrt vor Verzweiflung, sie bekommt kaum noch einen Ton heraus.

Uli zuckt mit den Schultern. Fritze bearbeitet sie mit den Fäusten, dann bricht sie in Tränen aus und umklammert Uli, als wolle sie sie nie mehr loslassen.

Der Reiter ist fast aus ihrem Blickfeld verschwunden.

Freya lässt die Arme sinken und murmelt: »Wir sterben, wir sterben.«

Aus irgendeinem Grund muss Uli plötzlich an das Tuch denken, das gestern beinah Feuer gefangen hätte. »Gib mir deine Streichhölzer, Fritze. Schnell!«

»Was?«

»Deine Streichhölzer! Neulich hattest du doch noch welche, oder nicht?«

Uli wird ganz kalt. Das ist jetzt ihre letzte Chance, sonst wird wahr, was Freya gesagt hat, und sie müssen sterben. Sie kann das Wasser zwar nicht sehen, aber sie spürt, wie es von allen Seiten näher kommt, wie neugierige Ratten, die sich im Dunkel aus ihren Löchern wagen und ihre Beute langsam umkreisen.

Fritze nestelt umständlich in ihrer Hosentasche. Wie lange dauert das denn? Endlich hält sie das etwas zerdrückte Briefchen in der Hand. »Aber wozu brauchst du –?«

»Gib her!«, unterbricht Uli sie. Sie zieht sich die Daunenjacke aus und zögert … aber nur kurz. Das ist ein Notfall, da kann sie keine Rücksicht mehr nehmen. Auf niemanden.

Sie zündet das erste Streichholz an, es erlischt sofort.

»Halt deine Hände darüber!«, herrscht sie Fritze an.

Freya ist zu nichts zu gebrauchen, sie steht da, zur Salzsäule erstarrt. Das Einzige, das sich in ihrem Gesicht bewegt, sind die Tränen, die ihr über die Wangen laufen.

Endlich! Das dritte Streichholz brennt.

Uli bückt sich und hält es unter die Jacke, die auf dem Boden liegt. Sofort steigt ihr der Geruch nach verbrannten Federn in die Nase. Ein Loch mit glimmendem Rand wird größer, der beißende Geruch wird stärker, aber wo bleibt die Flamme? Auf dem Boden kauernd, zündet Uli fieberhaft ein Streichholz nach dem anderen an und hält sie an die Ärmel der Jacke, den Rücken, an den Kragen. Der Gestank ist fast unerträglich. Doch nun entsteht am Kragen ein kleines Flämmchen. Uli pustet dagegen und zuckt zurück. Mit einem Zisch fährt eine Stichflamme gen Himmel.

Die drei Mädchen stehen um Fräulein Wernickes Skijacke herum, die schöne himmelblaue Jacke, die sich an den Rändern schwarz einkräuselt und die brennt, lichterloh brennt.

Diese Flamme muss am Ufer zu sehen sein!

Aber wo ist der Reiter? War etwa alles vergebens? Ist er längst hinter den Dünen verschwunden? Hat Uli umsonst die Jacke geopfert? Die Flammen sinken langsam in sich zusammen, manche bäumen sich noch ein letztes Mal auf, dann erlischt eine nach der anderen und zurück bleibt eine verkohlte, stinkende Masse.

Nun spürt Uli auch die Kälte, und zwar mit einer Wucht, dass ihr die Luft wegbleibt.

Sie hockt sich wieder auf den Boden, ganz nah an das schwelende Häuflein aus Federn und Nylon, um noch ein letztes Fünkchen Wärme zu erhaschen. Fritze und Freya hocken sich ebenfalls hin. Sie drängen sich eng aneinander und versuchen, sich gegenseitig zu wärmen.

»Meinst du, er hat das Feuer gesehen?«, fragt Freya nach einer ganzen Weile.

»Natürlich hat er es gesehen«, sagt Uli.

»Und jetzt holt er Hilfe«, sagt Fritze.

»Es kann nicht mehr lange dauern«, sagt Uli.

Und dann schweigen sie.

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22. Kapitel

Nach einer Weile glaubt Uli, ein Geräusch zu hören. Zuerst klingt es wie sachter Regen, doch es fallen keine Tropfen. Und dann weiß sie, was das für ein Geräusch ist. Dieses tröpfelnde Plätschern, das so harmlos klingt, das sachte Strömen. Das Wasser wartet nicht länger, es kommt auf sie zu, unaufhaltsam. Und schnell. Als Uli sich mit der Hand abstützt, spürt sie den nassen Sand unter den Fingern.

Wie ist es, wenn man ertrinkt? Fühlt es sich so an wie damals im Schwimmunterricht, als sie am Einmeterbrett vorbeischwamm und der dicke Werner sich direkt auf sie drauffallen ließ? Sie hatte nach Luft geschnappt und Wasser geschluckt, viel Wasser, aber dann war sie schnell aufgetaucht, und hatte Werner einen blöden Fettsack genannt.

So wird es jetzt nicht sein. Das Wasser wird steigen, und bevor es sie endgültig mit sich reißen kann, sind sie wahrscheinlich längst erfroren. Aber daran will Uli nicht denken.

Sie rücken noch enger zusammen.

»Das darf nicht sein«, sagt Freya in die Stille. »Ich bin doch das einzige Kind.«

»Ich auch«, sagt Fritze, als wäre es ihr gerade erst eingefallen.

Uli denkt an ihre Mutter. Sie möchte nicht sterben, ohne vorher mit ihrer Mutter gesprochen zu haben. Sie möchte sie fragen, wie sie sich gefühlt hat. Damals, als sie Uli bei Oma abgegeben hatte. Ob sie sie all die Jahre vermisst hat. Aber das muss sie ja wohl, sonst würde sie Uli jetzt nicht wiederhaben wollen.

Und sie denkt an Benno, den Mann ihrer Mutter. Vielleicht ist der ja ganz nett. Vielleicht wäre es doch nicht so schlecht, wenn sie zu ihm und ihrer Mutter zöge. Oma ist so furchtbar streng, die hätte es am liebsten, wenn Uli nie erwachsen werden würde. Und vor allem, dass sie nie einen Freund hätte. »Hüte dich vor den Männern, die wollen immer nur das eine, und danach werfen sie dich weg.«

»Mir ist so heiß«, sagt Fritze plötzlich und knöpft sich den Mantel auf.

»Nicht!«, ruft Freya. »Du hast Fieber. Wenn du dich jetzt ausziehst, holst du dir den Tod!«

»Den hol ich mir auch so«, sagt Fritze.

»Da hast du auch wieder recht«, sagt Freya.

Uli muss lachen, so trocken kam das raus. »Da hast … du auch … wieder recht«, stammelt sie, von einem Lachkrampf geschüttelt.

Freya und Fritze fallen in das Gelächter ein. Und verstummen gleichzeitig wieder.

Inzwischen können sie sich nur noch spüren, aber kaum noch sehen.

Sehen tun sie den Strahl des Leuchtturms, der so ungerührt über sie hinwegwandert, als wolle er sie verhöhnen. Wie gern läge Uli jetzt im Heim in ihrem kalten Zimmer unter der muffigen Bettdecke und würde sich über das Leuchtturmlicht ärgern.

Sie spürt, dass sie mal muss.

»Ich zieh mir jetzt die Hose runter, aber ist ja eh egal, weil’s keiner sieht.«

Sie hockt sich hin. In diesem Moment wird sie von einem Lichtstrahl geblendet. Heller als der des Leuchtturms.

Schnell zieht Uli die Hose wieder hoch.

Und dann ertönt auf einmal eine Stimme, seltsam verzerrt, durch die Dunkelheit.

»Hallo, hallo! Wo seid ihr?«

»Hier!«, brüllt Uli. »Hier sind wir.«

Der Scheinwerfer irrt suchend umher.

»Hier!«, ruft Uli noch einmal.

»Wir sind gleich da«, ertönt wieder die körperlose Stimme.

Nun hören sie auch das Geräusch eines Motors, dann ein Platschen. Drei Männer in Gummizeug und übergroßen Stiefeln waten auf sie zu.

Als der eine Uli auf den Arm hebt, als wäre sie so leicht wie eine Feder, spürt sie erst, wie erschöpft sie ist.

Die Männer tragen die Mädchen durch das Wasser, das ihnen fast bis zum Bauch geht, bis zu einem kleinen Motorboot. Dort werden sie von einem anderen Seemann in Empfang genommen und an Deck gebracht. Uli fühlt sich wie ein Paket. Aber es fühlt sich gut an, sehr gut.

Und dann fühlt sie eine Weile lang nichts mehr.

Eine scharfe Flüssigkeit rinnt ihre Kehle herunter.

Was ist das? Schnaps?

»Rum«, sagt ein Mann mit Bart, der sich über sie beugt und ihr das Glas an die Lippen hält. »Der weckt Tote auf.«

In Decken eingewickelt sitzen Fritze und Freya neben Uli in der Kajüte.

Und jetzt erst begreift Uli, dass sie gerettet sind. Dass sie nicht sterben werden.

»Der Junge vom Ostlandhof hat uns benachrichtigt. Er meinte, er hätte draußen auf der Sandbank ein Feuer gesehen.«

»Wir wollten’s ja erst nich glauben«, sagt ein anderer Mann und schiebt seine Mütze zurück. »Der erzählt oft so Sachen. Is ’n büschen … na ja … will mal sagen, nich die hellste Kerze im Leuchter.«

»Aber er hat euch gerettet«, brummt der dritte Mann und zieht an seiner Pfeife.

»Uli hat uns gerettet«, sagt Freya. »Wenn sie nicht ihre Jacke angezündet hätte …«

Fritze sagt gar nichts. Ihre Augen glänzen unnatürlich und ihr Atem geht rasselnd.

»Wo kommt ihr überhaupt her?«, fragt der Bärtige.

»Aus dem Heim. Kiebitz«, sagt Uli.

»Komisch, warum haben die das nicht gemeldet, dass da welche abgängig sind?«

Uli zuckt mit den Schultern.

Die Fahrt dauert nicht lange.

»Wir sind da«, sagt der Bärtige. Uli will die Decke ablegen.

»Nee, nee, behalt die mal noch«, sagt der Mann mit der Mütze.

Am Hafen steht ein Dutzend Leute.

Uli meint, auch den Jungen mit der ulkigen Kappe gesehen zu haben, doch als sie Freya auf ihn aufmerksam machen möchte, ist er schon wieder verschwunden.

Eingehüllt in ihre Decken, stehen die drei Mädchen auf dem Kai. Eine Frau, unter deren offenem Mantel eine Schwesterntracht zu sehen ist, eilt auf sie zu. Im ersten Moment denkt Uli, es sei Schwester Hildegard, aber die Frau ist eine Fremde.

Sie führt die drei zu einem kleinen Auto. Sie zwängen sich auf die Rückbank.

»Eine kann sich neben mich setzen«, sagt die Frau, aber sie wollen zusammenbleiben, die Wärme der anderen spüren.

Sie schweigen, dafür redet die Frau ununterbrochen.

»Ich bin Frau Akkermann, die Gemeindeschwester. Hab’s ja nicht glauben wollen, als es hieß, da ist wer auf der Sandbank. Dass da manchmal Schiffe auflaufen, ja, das ist schon oft passiert, vor allem, wenn die Seeleute sich hier nicht auskennen. Im Sommer gehen manchmal auch Badegäste zu weit raus, haben keine Ahnung von Ebbe und Flut, aber um diese Jahreszeit … was habt ihr denn da draußen gemacht?«

»Wir sind spazieren gegangen«, sagt Uli. Sie hat keine Lust auf Erklärungen.

»Da habt ihr aber bannich Dusel gehabt. Die im Heim haben euch sicher schon vermisst. Na, die werden sich freuen, euch zu sehen.«

»Das glaub ich kaum«, sagt Freya leise.

Und dann sind sie auch schon da, folgen Frau Akkermann die Treppe hoch, durch die Tür in die Eingangshalle und hören die letzten Takte von: »Macht hoch die Tür, die Tor’ macht weit!«

Beifall ertönt. Die Krankenschwester öffnet die Tür zum Speisesaal und der Applaus bricht ab.

In einem Sekundenbruchteil nimmt Uli alles auf: Peter und Petra als Maria und Josef vor der Krippe stehend. Peter sieht man die Erleichterung darüber an, dass das Stück vorbei ist, Petra lächelt stolz. Anneliese lugt unter ihrem Schaffell hervor. Greetje, das blonde Haar gelöst, steht in Fritzes weißem Hemd mit den goldenen Engelsflügeln da, von denen der eine immer noch leichte Schlagseite hat. Schwester Hildegard sitzt mit dem Rücken zum Geschehen am Klavier. Die Tische sind an den Rand gerückt und mit Plätzchentellern, Kerzen und Tannenzweigen geschmückt.

Frau Butt in einem golddurchwirkten Pulli sitzt in der ersten Reihe. Nun dreht sie sich um. Erhebt sich, macht den Mund auf und wieder zu.

Auch die anderen Gäste wenden sich zur Tür. Uli erkennt Doktor Claassen und die Dame aus dem Heimatmuseum, die anderen sind ihr fremd.

»Was soll das? Wo kommt ihr her?«, sagt Frau Butt schließlich.

»Die Engelke hat die drei von der Sandbank geholt«, sagt Frau Akkermann so stolz, als hätte sie das Boot selbst gesteuert. »Ein paar Minuten später und sie wären jämmerlich ertrunken.«

»Das ist ja –« Frau Butt kann nicht weitersprechen, denn ein beleibter Herr unterbricht sie. »Das ist ungeheuerlich! Wir feiern hier drin und drei Ihrer Schützlinge sind draußen in Lebensgefahr? Ich hoffe, Sie haben dafür eine Erklärung, Frau Butt!«

Frau Butt schüttelt den Kopf. »Für die Mädchen ist Schwester Hildegard verantwortlich. Schwester Hildegard, wie konnte das passieren?«

Schwester Hildegard knetet nervös ihre frisch gestärkte Schürze. »Aber ich hab doch nur … Elfriede hatte Fieber und Ulrike hat sich unbotmäßig verhalten, da hab ich Stubenarrest angeordnet.«

Doktor Claassen kommt auf Frau Butt zu. Sein Mund ist nur noch ein schmaler Strich. Sie weicht einen Schritt zurück, stolpert, muss sich am Tisch festhalten.

»Sie sind entlassen!«, zischt der Arzt. »Sie und diese Schwester.« Das letzte Wort spuckt er fast.

Das Gesicht von Frau Butt löst sich auf, als hätte jemand eine Schnur durchgeschnitten, die alles straff nach oben gezurrt hatte. Ihre Augen unter den schwarz gemalten Augenbrauen quellen aus den Höhlen, die Wangen wabbeln, der Mund zuckt, das Kinn zittert. »Das können Sie nicht machen, ich habe immer streng nach Ihren Anweisungen gehandelt! Sie haben doch gesagt, ich soll –«

Mit einer unwirschen Handbewegung schneidet Doktor Claassen der Heimleiterin das Wort ab. »Verschwinden Sie!«

Ein Mann tritt zu Fritze, Freya und Uli. Er zückt einen Fotoapparat. »Rückt mal zusammen, damit ich euch fotografieren kann.«

Doktor Claassen schiebt ihn beiseite. »Keine Fotos, ich muss die Mädchen untersuchen.« Er wendet sich ihnen zu: »Kommt mit nach oben.«

Frau Akkermann verabschiedet sich: »Und versprecht mir, dass ihr zukünftig nicht mehr auf eigene Faust ans Meer geht.«

Sie müssen sich in ihre Betten legen und nacheinander presst ihnen der Arzt das eisige Stethoskop auf die Brust. Frau Butt steht in der Tür, sie hält die Tasche des Arztes umklammert.

Fritze wird am längsten untersucht. Doktor Claassen schüttelt den Kopf. »Ich befürchte, sie hat eine Lungenentzündung, aber die kommt nicht von diesem Ausflug. Sie muss schon länger krank sein. Warum hat mir das keiner gesagt?«

»Ich … Schwester Hildegard ist schuld, sie hat gemeint, das Mädchen simuliert, und da sie sich schon die ganze Zeit unmöglich verhalten hat, dachte ich –«

»Das Denken überlassen Sie in Zukunft besser anderen«, sagt der Arzt.

»Was ist mit Freya und Ulrike?«, fragt Frau Butt.

»Unterkühlt, aber nicht lebensbedrohlich. Hoffen wir, dass die beiden mit einer Erkältung davonkommen.«

»Dann ist es ja gut.«

»Nichts ist gut«, sagt Doktor Claassen scharf. Leise fügt er hinzu: »Das werden Sie mir büßen.«

Er geht zur Tür, dann dreht er sich noch einmal um. »Kochen Sie den Mädchen eine Hühnersuppe, das wird ihnen guttun.«

»Hühnersuppe? Wo soll ich denn jetzt ein Huhn herbekommen?«, fragt Frau Butt.

»Das ist mir egal. Fangen Sie eins.«

Mit diesen Worten verlässt der Arzt das Zimmer, Frau Butt eilt ihm hinterher.

Es ist ganz still im Raum, nur Fritzes schwerer Atem ist zu hören. Nach einer Weile sagt sie: »Das möchte ich sehen, wie Frau Butt ein Huhn fängt.«

Und dann bricht es aus ihnen heraus, die ganze Anspannung der letzten Stunden entweicht in einer Explosion aus Lachen und gestammelten Satzfetzen: »Beim nächsten Mal sollten wir doch lieber keine Daunenjacke nehmen, sondern –«

»Das Seehundfell von Schwester Hildegard, das stinkt noch mehr!«

»Der Matrose mit dem Bart, der hatte so eine komische Warze …«

»Für einen Matrosen war der viel zu alt und außerdem …«

»Außerdem hatte er gar kein Matrosenhemd an.«

»Ich hatte mal ein Matrosenkleid, das war –«

Freya kann nicht weitersprechen, denn schon das Wort »Matrosenkleid« löst einen weiteren Lachanfall aus. Zum Schluss weiß keine mehr, worüber sie überhaupt lachen.

Und Fritze hustet wieder, natürlich.

Obwohl sie am liebsten im Bett geblieben wäre, steht Uli auf und holt aus dem Waschraum ein Zahnputzglas, das sauberste, das sie finden kann, also Freyas, und füllt es mit eiskaltem Wasser.

»Das gibt mir meine Oma immer, wenn ich nicht aufhören kann zu husten. Der Husten erschrickt sich dann.«

Aber nicht nur Fritzes Husten erschrickt. Bei der Erwähnung von Ulis Oma verdüstert sich Freyas Gesicht. Uli weiß, dass sie an ihre Eltern denkt, an den Grund, weswegen sie weggelaufen ist. Den gibt es ja immer noch.

Draußen auf dem Gang ist Trampeln zu hören, aufgeregte Stimmen. Es klingt anders als sonst, wenn die Kinder nach oben kommen.

Kurz darauf reißt Anneliese die Tür auf. »Wir sollen unsere Sachen packen. Aber ich weiß doch gar nich, wo mein Koffer is.« Sie setzt sich auf ihr Bett, steckt den Daumen in den Mund und zieht ihn wieder raus.

»Packen?« Uli sieht hinüber zu Freya. »Warum sollen wir packen?«

Und noch einmal geht die Tür auf. Petra steht da. Reste von brauner Schminke kleben ihr noch im Gesicht. »Das habt ihr ja fein hingekriegt!«, faucht sie. »Wegen euch müssen wir hier weg!«

Dann knallt auch sie die Tür zu.

Uli versteht kein Wort. »Was war denn unten los, Lieschen?«

Anneliese zuckt mit den Schultern. »Da war so ein dicker Mann, der hat ganz doll mit Frau Butt geschimpft. Und der Doktor hat gesagt, dass er nichts dafür kann, weil er nämlich nichts gewusst hat.«

Daraus wird Uli auch nicht schlauer.

Und wieder geht die Tür auf. Greetje kommt herein mit einem Tablett in den Händen.

»Hühnersuppe?«, fragt Uli.

»Nicht ganz. Ich hab nur Suppenwürfel gefunden, aber sie ist wenigstens heiß.«

Sie stellt Uli, Freya und Fritze einen Teller mit einer dampfenden goldgelben Brühe auf den Nachttisch.

»Warte«, sagt sie zu Fritze, setzt sich neben sie aufs Bett, hilft ihr, sich aufzurichten, und füttert sie wie ein Baby.

»Ihr müsst mir sagen, wie eure Koffer aussehen, dann hole ich sie später hoch.«

»Fritze hat keinen Koffer«, sagt Freya. »Nur einen Rucksack, aber warum …«

»Stimmt es, dass wir abreisen?«, fragt Uli.

Greetje nickt. »Frau Butt sitzt in ihrem Büro und versucht, die Angehörigen zu erreichen.«

»Meine Oma hat gar kein Telefon«, sagt Uli. »Sie hat die Nummer von unserer Nachbarin angegeben, aber wer weiß, ob die zu Hause ist.«

Uli schluckt, sie weiß nicht, wie sie Fräulein Wernicke erklären soll, dass sie ihre Jacke verbrannt hat.

»Dann bekommt deine Oma ein Telegramm. Auf jeden Fall bringt euch morgen ein Bus zurück nach Berlin.«

Greetje sieht Fritze an. »Freust du dich?«

Fritze nickt schwach.

Uli weiß nicht, ob sie sich freut. Wenn sie zu Hause ist, muss sie ja auch wieder in die Schule. Andererseits kann sie dann erzählen, wie ihr ganz allein die Rettung aus den Fluten der Nordsee geglückt ist. Aber sie sieht schon Roswithas spöttisches Gesicht vor sich, hört ihr »Wer’s glaubt, wird selig«.

»Steht das in der Zeitung?«, fragt sie Greetje. »Ich meine, dass wir beinah ertrunken wären?«

»Kann schon sein, es sei denn, der Bürgermeister verhindert es. Ist ja nicht gerade eine Reklame für die Insel, wenn Kinder so mir nichts, dir nichts aus einem Heim ausbüxen können und dabei fast ums Leben kommen.«

»Was wird denn jetzt aus Frau Butt und Schwester Hildegard?«, fragt Freya.

Uli interessiert das nicht die Bohne, von ihr aus können die beiden verschimmeln.

Greetje zuckt mit den Schultern. »Auf der Insel bleiben sie sicher nicht, vielleicht finden sie woanders ein Kinderheim, in dem sie ihr Unwesen treiben können.« Greetje seufzt. »Dabei ist Doktor Claassen auch nicht ganz unschuldig. Jetzt tut er natürlich so, als hätte er von allem nichts gewusst, dabei hat er Anweisung gegeben, dass pro Kind und Tag nicht mehr als 50 Pfennige für Lebensmittel ausgegeben werden dürfen.«

Greetje erhebt sich und sammelt die Suppenteller ein.

Freya schreibt etwas auf einen Zettel. »Könntest du meine Mutter anrufen und ihr sagen, was wirklich passiert ist?«

Greetje nimmt den Zettel. »Das mach ich.«

»Wer ist eigentlich der Junge auf dem Pferd?«, fragt Uli.

»Was für ein Junge?«, fragt Greetje verständnislos.

»Wir haben ihn neulich am Strand gesehen, auf einem gescheckten Pferd. Und heute war er auch da. Wir haben gerufen, aber er war zu weit weg, um uns zu hören, und da hab ich meine Jacke verbrannt. Er hat das Feuer gesehen und Hilfe geholt.«

»Das kann nur Jan Okken gewesen sein«, sagt Greetje. »Seine Eltern haben einen Hof im Ostland. Er reitet oft am Strand entlang.«

Sie geht zur Tür. »Ich hole die Koffer hoch und dann helfe ich euch beim Packen.«

»Was is mit meinem Teddy?«, fragt Anneliese. »Den will ich wiederhaben.«

»Ihr bekommt all eure Kuscheltiere zurück«, sagt Greetje.

Anneliese schaut nachdenklich ihren Waschlappenteddy an. Dann legt sie ihn Freya aufs Bett. »Den darfst du jetzt wiederhaben.«

»Aber ich hab ihn für dich gemacht«, sagt Freya und gähnt.

»Behalte ihn zur Erinnerung«, sagt Uli.

Sie nimmt Annelieses Schnur mit den Schleifen in die Hand und löst eine nach der anderen. Die für Montag, für Dienstag, für Mittwoch, für Donnerstag …

Dabei fällt ihr etwas ein. Sie hebt ihre Matratze ein Stück hoch und zieht die vier Herzmuscheln heraus, die sie zwischen die Sprungfedern des Rahmens geklemmt hat. Aus ihrem Nähetui nimmt sie schwarzes Garn, misst eine Armlänge ab, davon die Hälfte, und fängt an, eine Kordel zu drehen. Und noch eine … Vier Kordeln entstehen, auf jede fädelt sie eine Muschel.

Die anderen drei Mädchen schlafen tief und fest.

Vorsichtig legt Uli die Muschelketten in die Nachttischschublade. Dann geht sie zur Tür und löscht das Licht, dabei hätten sie es heute bis in die Puppen brennen lassen können.

Als Uli unter die Decke schlüpft, ist sie todmüde und gleichzeitig hellwach.

»Einundzwanzig … zweiundzwanzig … dreiundzwanzig …«, zählt sie stumm. Alle vier Sekunden wandert der Strahl des Leuchtturms durchs Zimmer. Streift über Fritzes Bett, wandert über den Fußboden, wischt über Ulis Gesicht und verschwindet.

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23. Kapitel

Auch beim Frühstück lassen sich Schwester Hildegard und Frau Butt nicht blicken. Nur Frau Poppinga rumort in der Küche wie jeden Morgen.

Und wie jeden Morgen bekommen die Jungen Schrippen und die Mädchen keine. Uli überlegt, ob sie etwas sagen soll, aber wozu? Es ist ihr letzter Tag hier.

Als sie in die Halle kommen, steht die Tür zu Frau Butts Büro weit offen. Doktor Claassen sitzt hinter dem Schreibtisch und versucht, der Anrufe aufgeregter Eltern Herr zu werden.

»Es besteht keinerlei Grund zur Beunruhigung. Es ist nur ein akuter Personalnotstand aufgetreten, daher ist eine ordungsgemäße Beaufsichtigung der Kinder nicht mehr gewährleistet. Ich bedauere dies, aber immerhin hatten die Kinder fünf Wochen Zeit, sich zu erholen.«

»Zeit, sich zu erholen«, wiederholt Uli spöttisch, als sie mit Freya und Anneliese am Büro vorbeigeht. Doktor Claassen kommt heraus, und Uli denkt schon, er wolle sie wegen ihres Kommentars zur Rede stellen, aber er fragt: »Ist eine von euch Ulrike Bandekow?«

Uli nickt. »Das bin ich.«

»Du hast ein Telegramm bekommen.« Er drückt ihr das steife Stück Papier in die Hand.

HOLEN DICH IN EMDEN AB – STOPP – IN LIEBE MUTTI UND BENNO

Uli starrt das Telegramm an. Was bedeutet das? Bringen die beiden sie zu Oma nach Berlin oder nehmen sie sie womöglich gleich mit, in dieses Wattenscheid? Auf einmal ist sie sehr aufgeregt. Sie hat Angst, aber gleichzeitig freut sie sich auch. Und diese Freude haben zwei Wörter ausgelöst: »IN LIEBE«. Zwei kleine Wörter, die Uli innen drin ganz warm werden lassen.

Sie ist so vertieft in die Botschaft in ihrer Hand, dass sie Freya gar nicht bemerkt, die neben ihr steht.

»… mit dem Flugzeug«, sagt sie gerade.

»Was für ein Flugzeug?«, fragt Uli.

»Der Doktor hat gesagt, dass meine Eltern mich mit dem Flugzeug abholen. Sie müssten gleich hier sein.«

»Das ist doch ein gutes Zeichen«, sagt Uli. »Ich meine, wenn sie zusammen kommen.«

Freya zuckt mit den Schultern und lächelt traurig. »Sie müssen die ganze Nacht durchgefahren sein, um heute Morgen das Flugzeug in Emden zu erreichen. Und dabei hab ich doch Höhenangst.«

»Sei froh, dass du nicht mit dem Bus zurück nach Berlin fahren musst, das dauert ewig.«

»Ja, aber ihr seid wenigstens alle zusammen.«

Uli hält das Telegramm hoch. »Sind wir nicht. Meine Mutter holt mich in Emden ab.« Das kommt ihr so leicht über die Lippen, als wäre es das Selbstverständlichste von der Welt. »Und Fritze muss bestimmt hierbleiben, sie hat es heute Morgen ja kaum in den Waschraum geschafft.«

Die Eingangstür fliegt auf und eine blonde Frau in einem lachsfarbenen Mantel mit weißem Fuchskragen stürzt auf Freya zu.

»Kind, um Himmels willen, geht’s dir gut?«

Etwas zögerlich folgt ihr ein Herr. Er sieht aus, als ob er es gewohnt ist, Befehle zu geben, und er schaut sich auch gleich um, ob er jemanden sieht, dem er etwas befehlen kann.

»Hallo, du«, sagt er zu Uli. »Weißt du, wo Freyas Gepäck ist?«

Freya löst sich aus der Umklammerung ihrer Mutter, die nun ihr Gesicht hebt. Freyas Mutter sieht genauso aus wie ihre Tochter, nur älter, wie eine verwelkte Freya.

»Das ist Uli, Papa. Sie hat mir das Leben gerettet. Sie und Fritze.«

Freyas Mutter nimmt nun Ulis Hände in die ihren und drückt sie, aber ganz behutsam. »Danke, vielen Dank, ich weiß nicht, was –«

Und dann fängt sie an zu weinen.

Freyas Vater lächelt etwas gequält. »Und wo ist die Dritte im Bunde, diese … äh … Fritze?«

Freya nimmt ihren Vater an der Hand. »Sie ist krank und liegt im Bett, du musst sie dir anschauen, bitte.«

Freya zieht ihren Vater hinter sich her die Treppe hoch.

Ihre Mutter tupft sich mit einem Taschentuch die Augen ab. Das sieht sehr vornehm aus, doch dann putzt sie sich geräuschvoll und wenig vornehm die Nase.

»Ich habe so ein schlechtes Gewissen, niemals hätte ich Freya diesen Brief schreiben dürfen, aber ich wollte nicht, dass sie nach Hause kommt und der Umzugswagen steht vor der Tür.« Noch einmal schnäuzt sie sich. »Eine Krankenschwester. Er hat sich eine Krankenschwester genommen. Eine junge natürlich«, fügt sie hinzu.

Uli will das alles gar nicht wissen und ist froh, als Anneliese auf sie zuläuft: »Ich finde meine Jacke nich. Meine Mutti schimpft, wenn ich ohne meine Jacke nach Hause komme.«

»Die hängt hier bestimmt irgendwo, Lieschen. Ich helfe dir suchen.«

Während Uli Anoraks und Jacken durchwühlt, kommt Freyas Vater die Treppe herunter. Er stützt Fritze, die kaum laufen kann.

»Wir nehmen sie mit«, sagt er zu seiner Frau.

Doktor Claassen kommt aus Frau Butts Büro. »Ich habe bereits einen Krankenwagen bestellt, der Elfriede Klotz ins Krankenhaus bringt. Die Eltern konnte ich noch nicht benachrichtigen, da geht keiner ans Telefon.«

Fritze hustet, dann sagt sie leise: »Mein Papa geht nie ans Telefon, wenn er malt, und meine Mama arbeitet.«

»Wir nehmen das Mädchen mit nach Berlin«, sagt Freyas Vater knapp. »Ich habe ihr ein Antibiotikum gegeben. Hier lasse ich sie jedenfalls nicht.«

»Wie Sie meinen. Dann übernehmen Sie aber auch die Verantwortung«, sagt Doktor Claassen. Man sieht ihm an, dass er erleichtert ist, sich nicht länger um Fritze kümmern zu müssen.

Freya kommt mit Fritzes Rucksack die Treppe herunter.

»Hast du deinen Elefanten?«, fragt sie.

Fritze zieht ihn unter ihrem Pulli hervor. »Natürlich. Den trag ich immer bei mir.«

»Die hier sollt ihr auch immer bei euch tragen«, sagt Uli. Sie verteilt die Muschelketten.

»Was für eine nette Idee«, sagt Freyas Mutter.

»Machst du mir meine gleich um?«, fragt Anneliese.

Und dann geht alles ganz schnell. Freyas Vater drängt zum Aufbruch. Die Mädchen haben gerade noch Zeit, sich zu umarmen.

»Wir treffen uns in Berlin, ganz bald!«, sagt Freya.

Fritze will etwas sagen, aber es kommt nur Husten. Hilflos hebt sie die Hände.

Freyas Vater greift nach ihrem Koffer. »Richtet euren Eltern aus, dass ich mit ihnen Kontakt aufnehmen werde. Wir werden uns gemeinsam beschweren. Das wird ein Nachspiel haben!«, sagt er zu Doktor Claassen gewandt, der jetzt die Eingangstür öffnet.

»Ich versichere Ihnen, niemand bedauert diesen Vorfall mehr als ich, aber ich tue alles in meiner Macht Stehende, um …«

Freyas Vater bedeutet ihm mit einer Handbewegung, zu schweigen, und verlässt hinter seiner Frau und den beiden Mädchen das Heim.

Anneliese und Uli pressen ihre Gesichter an die Scheibe, die sie vor noch gar nicht langer Zeit geputzt haben. Eine Ewigkeit scheint das her zu sein.

Vor dem Heim steht ein Taxi. Freya, ihre Mutter und Fritze nehmen hinten Platz. Freyas Vater setzt sich neben den Chauffeur.

Freya und Fritze sehen zum Rückfenster hinaus. Freya winkt mit dem Waschlappenteddy, und Fritze? Fritze streckt ihnen doch tatsächlich die Zunge raus.

Uli lacht. Typisch Fritze!

»Beeilung, Beeilung!«, ruft Greetje. »Der Zug wartet nicht auf euch und die Fähre noch weniger.«

Uli zieht einen Anorak an, der vor Urzeiten im Heim gestrandet ist und dessen Farbe mal blau gewesen sein muss. Er ist ihr viel zu groß und riecht modrig, aber besser als nichts, meinte Greetje. Sie wird die Kinder bis Emden begleiten und dort in den Bus setzen.

Alle bis auf Uli. Die wird nicht in den Bus steigen, sondern in ein Auto. Falls Benno überhaupt eins hat. Vielleicht fahren sie ja auch mit dem Zug. Uli spürt, wie ihr vor Aufregung ganz flau im Magen wird.

»Habt ihr alles?«, fragt Greetje.

»Nein!«, ruft Anneliese. »Mein Teddy is noch oben!«

»Ich hol ihn dir«, sagt Uli und läuft schnell die Treppe hoch. Der Teddy liegt auf Annelieses Bett. Dem ungemachten Bett. Keiner hat sich mehr die Mühe gemacht, Laken glatt zu ziehen und Bettdecken einzuschlagen. Uli nimmt den Teddy und ihr Blick fällt auf Fritzes Nachttisch. Da liegt das Buch, das rote Buch, aus dem sie ihnen vorgelesen hat.

Sie zögert nur kurz, dann steckt sie das Buch in ihre Anoraktasche. Sie kann auf der Fähre Anneliese daraus vorlesen, sagt sie sich, aber wenn sie ehrlich ist, will sie auch wissen, wie das Märchen von den schwarzen Häusern endet.

Uli kommt nicht dazu, Anneliese vorzulesen. Die Fähre stampft und schlingert, genau wie auf der Hinfahrt, nur dass sie vor fünf Wochen robustere Mägen gehabt haben müssen. Anneliese wird schlecht. Aber nicht nur ihr. Uli hilft Greetje, Kotztüten zu verteilen, denn die wenigsten schaffen es auf die Toilette.

Der Geruch von Erbrochenem mischt sich mit dem von scharfem Reinigungsmittel und Kaffee.

Mit zugehaltener Nase stoplpert Uli die Treppe zum Außendeck hoch, drückt die schwere Eisentür auf und holt tief Luft. Der Wind ist so scharf, dass ihre Augen tränen. Aber lieber steht sie hier und friert, als wieder nach unten zu gehen.

An der Reling lehnt jemand. Ein Junge. Sie erkennt ihn sofort. Es ist Peter. Seit der Generalprobe für das Krippenspiel hat sie nicht mehr mit ihm gesprochen.

Sie stellt sich neben ihn und hält sich an dem glitschigen Geländer fest.

Peter schaut sie an. »Wo hast du denn deine Jacke gelassen?«

»Verbrannt.«

»Verbrannt?«

Uli erzählt ihm die ganze Geschichte, und während sie sie erzählt, kommt sie ihr unwirklich vor, so als habe nicht sie, sondern eine Fremde das alles erlebt.

Als sie fertig ist, sagt Peter kein Wort, dann überzieht ein breites Grinsen sein Gesicht. »So was Aufregendes hab ich noch nie erlebt, da kann man echt neidisch werden.«

Gemeinsam schauen sie in die schäumende Gischt, die bis zu ihnen hochspritzt.

»Freust du dich, dass es nach Hause geht?«, fragt Peter nach einer Weile.

»Ich weiß im Moment gar nicht, wo mein Zuhause ist«, sagt Uli. »Und du? Freust du dich?«

Peter zuckt mit den Schultern. »Mein Vater ist bestimmt froh, wenn ich wieder da bin. Er sagt das nie, trotzdem weiß ich, dass er es nicht gut findet, dass ich so oft verschickt werde. Aber meine Oma, die Mutter meiner Mutter, die hat immer Angst, dass ich auch krank werden könnte. Aber jetzt –« Peter bricht ab und zwinkert Uli zu. »Wenn sie jetzt hört, dass wir hier fast verhungert wären, muss ich vielleicht nicht mehr weg.«

»Ihr habt immerhin morgens Brötchen bekommen. Beklag dich nicht.«

»Meinst du diese vertrockneten runden Dinger?«, sagt Peter in gespieltem Ernst. »Und ich dachte immer, das wären Badeschwämme.«

Er zieht einen Seestern aus der Tasche. Einer der Arme ist abgebrochen. »Den hätte ich vor Verzweiflung fast gegessen.«

»Na, guten Appetit«, sagt Uli. Dann fällt ihr etwas ein. »Ich hab gar kein Andenken. Ich wollte mir doch so gern ein Seepferdchen kaufen.«

Sie zieht das rote Buch aus der Tasche. »Eine Erinnerung ans Heim hab ich immerhin. Daraus hat uns Fritze abends vorgelesen.« Sie schlägt das Buch auf. Bilder sind darin. Fotos vom Leuchtturm, vom Strand, der Kurpromenade, Fahrpläne und Anzeigen für Hotels und Gaststätten: Restaurant Störtebecker – die Speisegaststätte, von der man spricht.

Sie blättert, zuerst verärgert, weil sie die Geschichte von den schwarzen Häusern nicht gleich findet, doch dann begreift sie: Es gibt sie nicht. Es hat sie nie gegeben. Nicht in diesem Buch jedenfalls, nur in Fritzes Kopf. Sie muss lächeln. Und sieht noch einmal Fritze vor sich, wie sie ihr die Zunge rausstreckt. Fritze, die jetzt bequem neben Freya im Auto sitzt, Freyas Vater hat bestimmt ein großes, teures Auto, vielleicht sogar einen Mercedes. Doch Uli ist nicht mehr neidisch auf Fritze. Im Gegenteil, sie hofft, dass sie Freyas Freundin wird, denn eine Freundin wie Fritze braucht Freya jetzt.

Es hat angefangen zu nieseln, Peter setzt sich die Kapuze auf und sieht Uli an. Seine Augen haben dieselbe Farbe wie das Meer. Dunkelgrau mit ein paar hellen Sprenkeln darin.

»Woran denkst du?«, fragt er.

»An nichts Besonderes, ich hab mich nur gefragt, wo Wattenscheid liegt.«

»Wattenscheid? Was willst du denn in Wattenscheid?«, fragt Peter erstaunt.

»Das weiß ich auch noch nicht genau.«

»Wenn du’s weißt, schick mir ’ne Postkarte.«

»Mach ich.«

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Das kannte früher jedes Kind:

Affenschaukeln/Rattenschwänze

Beliebte Mädchenfrisuren

Badeofen

In Wohnungen ohne Zentralheizung wurde darin das Badewasser heißgemacht

Bakelit

Kunststoff, der sehr spröde war und schnell kaputtging

Bonboniere

Große, oft mit Schleifen verzierte Pralinenschachtel

Brennschere

Lockenstab, der auf dem Herd heiß gemacht wurde und oft zu Verbrennungen führte

Die Gartenlaube

Vorläufer der Illustrierten. In den Fortsetzungsromanen ging es vor allem um Fürsten, Grafen und verarmte Prinzessinnen

Horst Buchholz/James Dean

In den 1950er und 60er Jahren sehr bekannte Filmschauspieler

Kalter Hund

Kuchen aus Butterkeksen, Kakao und Kokosfett

Lastexhose
eng anliegende Hose aus elastischem Material mit eingearbeiteter Bügelfalte, ursprünglich für den Skisport gedacht

Leibchen

Kleidungsstück, an dem Strümpfe befestigt wurden. Pippi Langstrumpf trägt eins.

Nissenhütte

Baracken aus Wellblech, in denen nach dem Krieg Flüchtlinge und Obdachlose vorübergehend untergebracht wurden

Paletot

Altmodische Bezeichnung für einen vornehmen Mantel

Petticoat

Unterrock aus Tüll, der dafür sorgte, dass der Rock schön weit abstand

Pfennigabsätze

So nannte man Stöckelschuhe, deren Absätze pfenniggroß und oft aus Metall waren

Tauchsieder

Gerät, mit dem man Wasser heiß machen konnte

Telegramm

Eine elektrisch übermittelte und von der Post zugestellte Nachricht, die schneller war als ein Brief

Trachtenjanker

Jacke, oft aus grauer Wolle mit grüner Borte und Knöpfen aus Horn

Sabine Ludwig, 1954 in Berlin geboren, arbeitete nach dem Studium zunächst als Rundfunk-Redakteurin. Heute gehört sie zu den besten und erfolgreichsten Kinderbuchautorinnen in Deutschland und übersetzt außerdem die Bücher von Eva Ibbotson, Kate DiCamillo und anderen Autoren aus dem Englischen.

Sabine Ludwig lebt in Berlin.

Weitere Informationen über Sabine Ludwig findet Ihr hier.

Emma Ludwig, 1993 geboren in Berlin. Studiert Buchkunst und Grafikdesign an der HGB, Leipzig.

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Die Arbeit an diesem Buch wurde gefördert vom Deutschen Literaturfonds e.V.

© Dressler Verlag GmbH, Hamburg 2014

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Cover: Isabel Kreitz, Covertypographie: Cornelia Niere

Vignetten: Emma Ludwig

E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde 2014

ISBN 978-3-86272-474-1

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Table of Contents

- Titelseite
- Vorwort
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- Das kannte früher jedes Kind:
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