Date: 2015-09-14T00:00:00+00:00
Keywords: Kriminalliteratur; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Korruption bis in höchste politische Kreise gibt es nicht nur in Afrika, das weiß der Richter aus Paris sehr gut. Doch im Fall des Staatspräsidenten aus Äquatorialguinea geht es offenbar nicht nur um Schmiergelder, französische Luxusimmobilien und teure Autos, sondern auch um Prostitution und Mädchenhandel. Jacques Ricous Klage gegen den Machthaber hat jedoch ungeahnte Folgen: Der französische Präsident entlässt einen Minister, seine Chefin entzieht ihm ihr Vertrauen, und seine Gegenspieler wollen ihn ein für alle Mal ausschalten. Sie planen eine Intrige, die, sollte sie gelin
Publisher: HOFFMANN UND CAMPE VERLAG GmbH
Rights: © by Hoffmann und Campe Verlag GmbH, Hamburg

Ulrich Wickert

Das Schloss in der Normandie

Ein Fall für Jacques Ricou

Hoffmann und Campe

Für Julia

Die Flucht

Gegen Abend zogen Gewitterwolken auf. Gut, dachte Tracy. Dann wird’s früh dunkel.

Der Wind peitschte die Bäume im Park.

In der Schlossklinik war kurz vor acht schon Nachtruhe eingekehrt, die Hauptpforte aus unerklärlichen Gründen fest verschlossen.

Tracy kletterte über die enge Treppe in das Dach des Turms und schleppte die aufgewickelte Hängeleiter an die Öffnung zum Wassergraben hin.

Es fing an zu regnen.

In der Ferne leuchteten Blitze in den bedrohlich schwarzen Wolken auf. Es dauerte zehn Sekunden, bis der Donnerschlag folgte.

Vor zwei Wochen war Tracy wegen starker traumatischer Störungen aufgenommen worden – als Privatpatientin von Professor Jean Allain, Präsident der Psychiatrischen Gesellschaft Frankreichs und seit drei Jahren sogar Präsident der Weltorganisation für Psychiatrie.

Beim Rundgang durch das alte Schloss hatte der eitle Professor ihr stolz vom Turm aus den Blick auf die grünen Weiden der Normandie gezeigt und auf die Leiter hingewiesen. Feuerschutz, sagte er.

Sie ließ die Leiter genau am Fenster von Togo-toys Zimmer vorbei hinunterfallen.

Tracy kletterte hinab und klopfte an das leicht geöffnete Fenster.

Togo-toy kam mit einem kleinen Rucksack heraus.

Tracy erklärte ihr, sie solle sich langsam und vorsichtig Stufe um Stufe nach unten hangeln. Immer eine Hand fest an den Seilen. Dann könne nichts passieren.

»Gib mir deinen Rucksack«, sagte Tracy. »Und Vorsicht, der Regen macht alles sehr glitschig. Wenn du unten ankommst, bleib auf der letzten Stufe stehen. Ich komme gleich nach.«

Togo-toy zitterte vor Angst. Aber noch größer war die Furcht vor den Qualen, die sie erleiden müsste, wenn sie in der Klinik bliebe. Alles angeblich aus therapeutischen Gründen. Langsam und unsicher stieg sie hinab. Plötzlich gab sie einen Schreckenslaut von sich.

»Was ist?«, fragte Tracy leise.

»Wasser. Da ist Wasser«, sagte Togo-toy. »Ich kann nicht schwimmen.«

»Keine Sorge. Das ist der Wassergraben des Schlosses. Der ist keinen Meter tief.«

»Ich kann aber nicht schwimmen!« Togo-toy hatte Panik in der Stimme.

»Ganz ruhig!«, rief Tracy. Sie seufzte und kletterte über Togo-toy hinweg. Als sie im Wasser stand, hielt sie Togo-toys Beine.

»Jetzt Schritt für Schritt. Ich führe dich.«

Das Wasser ging ihnen bis knapp übers Knie. Der Graben war fünf Meter breit. Auf der anderen Seite begann der große Schlosspark.

In gebückter Haltung liefen sie los, arbeiteten sich Deckung suchend von Baum zu Baum voran. Tracy gab die Kommandos. Sie schickte Togo-toy vor und folgte ihr in einigem Abstand.

Ziel war der Parkplatz vor der Kirche auf der anderen Seite des kleinen Wegs.

Im Schutz einer Trauerweide kletterte Tracy auf die zwei Meter hohe Sandsteinmauer und zog Togo-toy, schwer wie ein nasser Sack, mühsam hoch.

Auf dem Parkplatz standen nur wenige Wagen. Tracy schaute sich kurz um, dann rannte sie auf einen älteren Peugeot zu, öffnete die Tür im Handumdrehen und winkte Togo-toy heran.

»Komm, setz dich!«

»Warum nehmen wir ausgerechnet diese alte Blechkarre?«, fragte Togo-toy.

»Die kann ich kurzschließen. Bei modernen Autos muss man ja Elektroniker sein, um sie ohne Schlüssel anzulassen.«

»Dass du so was kannst!«

»Als Polizistin lernt man das.«

Wahrscheinlich hätte sie auch jeden Neuwagen mühelos geknackt. Aber ein gebrauchter, dachte sie, wirkt unauffälliger.

Tracy nahm den Gang raus, bückte sich unter das Lenkrad, fummelte an einigen Kabeln herum, und der Wagen sprang an.

»Brav«, sagte Tracy und tätschelte das Lenkrad, als sei es ein Pferdehals. »Und fast vollgetankt. Da hat uns jemand einen Gefallen getan.«

Sie fuhr langsam und vorsichtig vom Parkplatz. Erst als sie die Landstraße in Richtung Livarot erreicht hatten, gab sie Gas. Tracy hielt Togo-toy die Hand hin. Die Afrikanerin schlug ein, lachte laut und rief: »Flucht aus der Folterburg! Wir haben’s geschafft!«

»Noch sind wir nicht in Paris«, wiegelte Tracy ab, »du weißt nicht, wozu die fähig sind.«

Sie schwiegen. Tracys Gedanken eilten ihr voraus nach Paris. Sie dachte an die aufregenden Nächte am Quai der Seine und versuchte sich die erstaunte Miene des Barkeepers vorzustellen, wenn sie plötzlich wieder vor ihm stehen würde.

»Wo willst du jetzt hin?«, fragte Togo-toy schließlich.

»Kennst du das Galway am Pont Saint-Michel?«

»Nee, was ist das?«

»Ein irisches Pub. Tolle Stimmung. Haben fast jeden Abend Live-Musik. Da arbeitet jemand, den ich kenne.« Tracy träumte einen Moment, lächelte und fügte hinzu: »Den ich sehr gut kenne!«

Dann fragte sie die Togolesin: »Und du möchtest wirklich zu deiner Madam?«

»Ja, sicher. Hab ich dir nicht erzählt, dass ich ihr durch ein Gelübde verbunden bin? Sie ist fast so was wie meine Familie hier in Frankreich. Ich nenne sie sogar Mama.«

Der Juju-Priester

Er sah zwar nicht gut aus, aber er war reich – für ihre Verhältnisse. Seine Hütte lag in der Nähe des alten Fußballstadions von Malabo. Und der Blick auf das Feld dahinter war unverdeckt. Dort verrosteten die Karosserien von einem Dutzend wild durcheinandergewürfelter Autos.

Dreimal kuschelte sich Denise in sein Bett, dann schwärmte er ihr vom Leben in Frankreich vor. Er war älter als sie und hatte schon was erlebt. Ja, hier in Äquatorialguinea verdiene er nicht schlecht, räumte er ein. Immerhin könne er sich ein Motorrad leisten. Aber dort würden sie wirklich reich werden. Und dann fragte er sie, ob sie mitkommen wolle.

Denise war siebzehn Jahre alt und sah hübsch aus. Sie wünschte sich nichts sehnlicher, als in Geld zu schwimmen.

Warum sollte sie nicht mit ihm nach Paris reisen, überlegte sie. Französisch war kein Problem. Das sprach man auch hier in Malabo auf den Ämtern.

Als sie schließlich nickte, umarmte er sie, gab ihr einen Kuss auf die nackte Schulter und stieg aus dem Bett.

Dann sagte er: »Zieh dich an. Wir müssen vorher nur noch zum Priester. Morgen geht das Flugzeug nach Paris.«

Denise umklammerte ihn fest, als er sich schnell mit dem Motorrad durch den Verkehr schlängelte. Er hatte noch kurz vor ihrer Abfahrt telefoniert. Ein Priester in Rebola wartete auf sie.

Am großen Friedhof von Malabo vorbei mit seinen alten Grabsteinen führte der Weg einige wenige Kilometer durch den tropischen Wald bis zu dem kleinen Ort Rebola mit seiner steinernen Kirche.

»Es ist ein protestantischer Priester«, sagte er, »aber das macht nichts. Er kennt sich aus mit Juju, mit Mami Wata und Eshu.«

Denise fragte nicht. Sie wollte reich werden, zur Not auch in Paris. Und wenn er das versprach, war ihr alles andere egal. Sie vertraute ihrem Freund. Der war in der Welt herumgekommen und erfahren. Wahrscheinlich würde der Priester die Götter und Geister um Schutz für ihre Reise bitten.

In der Kirche von Rebola führte ihr Freund sie durch mehrere Gänge in eine dunkle Halle und klopfte an eine Holztür. Der Priester öffnete ihnen im bunten Juju-Gewand. An der Seite seines Zylinderhuts waren Knochen befestigt. In seiner Rechten hielt er ein lebendiges Huhn an den Füßen. Das Blut war dem Tier in den Kopf geschossen und hatte es betäubt.

»Nimm!«, sagte er und reichte das Tier Denise’ Begleiter.

Dann setzte der Priester sich auf den Boden, füllte mit beiden Händen feinen Ruß in eine kleine Urne und sagte zu Denise:

»Zieh dich aus! Zieh dich ganz aus und gib mir deine Unterhose.«

Unsicher schaute sie zu ihrem Freund, der nickte ihr mit ernster Miene zu.

Denise zögerte einen Augenblick, dann überwand sie ihre Scheu und zog sich aus.

Es war nicht die erste Beschwörungszeremonie, die sie erlebte. Aber zum ersten Mal ging es jetzt um sie.

Der Priester begann das Juju-Ritual.

Mit einer Rasierklinge schnitt er ihr Haare vom Kopf ab, vom Unterarm und von der Scham. Zusammen mit Fuß- und Fingernägeln warf er sie in das Gefäß mit dem Ruß.

An der Wand hing ein Karton mit einem Bild von Eshu, dem bösartigen Halbgott. Der Priester rief den Geist an, eins zu werden mit dem Ruß in der Urne.

»Deine Reise wird viel Geld kosten. Bezahlen wird es Madam. Schwöre vor Eshu, dass du alles zurückzahlen wirst. Schwöre, dass du tun wirst, was Madam von dir verlangt. Schwöre, dass du nicht wegrennen wirst, und schwöre, dass du mit niemandem darüber sprichst.«

Denise nickte. Ihr Freund glaubte, sie sei Jungfrau gewesen. Aber sie hatte schon einige Männer ausprobiert mit dem Ziel, im Leben weiterzukommen. Würde ihr Freund nicht die Reise bezahlen und ihr in Paris auf dem Weg zum Reichtum zur Seite stehen, dann eben Madam. So sehr liebte sie ihn nun wirklich nicht. Und was würde Madam von ihr in Paris wohl verlangen?

Denise hatte sich schon immer zu behaupten gewusst. Und deshalb würde sie sich auch auf dieses Abenteuer einlassen. Immer noch besser, als in Malabo als Fruchtverkäuferin auf dem Markt zu enden, wo geile Männer sie angrapschten, und mit vielen Kindern am Rockzipfel alt zu werden wie ihre Mutter, wie ihre Großmutter, wie ihre Tanten.

Ihr Freund sagte: »Du musst es schwören!«

»Ich schwöre es«, sagte sie schnell und bestimmt.

»Leg dich hin«, befahl der Priester.

Sie ging geschwind in die Hocke, setzte sich, legte sich mit dem Rücken auf den kalten Steinboden und streckte die Beine aus. Die Knie drückte sie fest zusammen. Der Priester sollte auf keine dummen Gedanken kommen.

Er ritzte ihr mit der Ecke seiner Rasierklinge kleine Wunden in die Haut und rieb den mit Haaren und Fingernägeln vermischten Ruß in die feinen Schnitte. So konnte der Geist in ihren Körper eindringen.

Und würde sie den Schwur nicht einhalten, dann könnte der Geist mit Eshu in Verbindung treten. Eshu würde die tot-toten Geister entsenden, um Denise zu quälen und zu töten. Und vielleicht auch ihren Freund, ihre Eltern, ihre Geschwister.

»Das Huhn!«, sagte der Priester und streckte den Arm aus.

Denise’ Freund reichte es ihm.

Der Magier trennte dem Tier mit einer geschickten Bewegung den Kopf ab, sprühte das Blut des zappelnden Körpers über Denise, schnitt das Hühnerherz aus dem Brustkorb und reichte es Denise mit dem Befehl: »Iss!«

Der Herzmuskel war warm und weich. Sie biss kleine Stücke ab und schluckte sie hinunter. Sie dachte nicht darüber nach, ob es schmeckte, denn jeder Happen brachte sie dem Ende des Regenbogens näher.

Die Juju-Zeremonie war vorbei.

Der Priester zog ein Handy hervor, drückte auf eine Taste, wartete eine Weile, sprach leise hinein und gab dann das Telefon Denise.

»Sprich mit Madam.«

Denise nahm das Telefon und hielt es sich ans Ohr.

»Hallo, hallo?«, fragte nach einem Moment der Stille eine kräftige Frauenstimme.

»Ja«, sagte Denise.

»Du heißt Denise?«

»Ja.«

»Nenn mich Mama. Du behältst jetzt das Handy, das der Priester dir gegeben hat. Damit fliegst du morgen nach Paris. Dein Freund muss noch ein wenig in Malabo bleiben und seine Sachen regeln. Er bringt dich zum Flugzeug. Und ich hole dich in Paris am Flughafen ab.«

Fahrt durch die Nacht

»Hier stinkt’s nach Kuhstall«, sagte Togo-toy, schüttelte den Kopf und hielt sich die Nase zu.

»Nein, das riecht gut. Nach Livarot. Ein milder Käse«, lachte Tracy und wies auf den Parkplatz vor einem Fabrikationsgebäude, an dem sie vorbeifuhren. Dort stand ein Lastwagen mit der Aufschrift »Fromagerie de La Houssaye«.

»Nix für Togo-toy!«

»Magst du keinen Käse?«

»Nee.« Sie zog die Schultern hoch und schüttelte sich vor Ekel.

»Wie bist du eigentlich zu deinem merkwürdigen Namen gekommen? Togo-toy?«, fragte Tracy.

»Ach, das ist ganz einfach. Ich stamme aus Togo. Und dort bestimmt der Wochentag, an dem du geboren wirst, deinen Namen. Ich bin an einem Sonntag zur Welt gekommen und heiße deswegen Akossiva. Gut, das mag euch Weißen nix sagen. Als ich dann nach Paris zu Madam kam, steckte sie mich zuerst zu ihrem Herrn ins Bett.«

»Zu ihrem Mann? Was sind das denn für Sitten?«

»Nein, nicht ihrem Mann. Madam ist nicht verheiratet. Die ging früher auch auf den Strich im Bois de Boulogne. Madam führt den Haushalt für ihren Herrn. Der lebt in der Avenue Foch und ist total reich. Jesu. Hat die teuersten Autos und probiert erst einmal alle Mädchen aus, die zu Madam geschickt werden. Weil ich Sex eigentlich mag und an einem Mann gern rumspiele, hat er mich toy genannt, Spielzeug. Und weil ich aus Togo stamme, wurde es Togo-toy. Er konnte sich darüber ausschütten vor Lachen.«

»Und wer ist dieser Jesu? Ein Zuhälter?«

»Nein.« Togo-toy musste grinsen. »Eigentlich ist er Landwirtschaftsminister von Äquatorialguinea. Sein Vater ist dort Präsident. Und deshalb schwimmt er in Geld. Der hat sogar ein eigenes Flugzeug. Mit dem fliegt er ab und zu heim, um zu regieren, wie er sagt.«

»Wenn der so reich ist, warum bist du dann anschaffen gegangen?«

»Warum wohl? Ich war doch nur sein Spielzeug. Ich denke, du bist bei der Polizei. Dann wirst du doch wissen, wie das geht. Du wirst angelockt und in einer Juju-Zeremonie …«

»Was ist das?«, fragte Tracy.

»So ähnlich wie Voodoo, nur ernster. Da bindet dich ein Priester mit Hilfe der guten und der bösen Geister an Madam. Wenn du dann in Paris bist, wirst du fertiggemacht. Du hast Schulden, die musst du abzahlen. Das verdienst du schneller auf dem Strich als in einer Näherei.«

»Und wie lang machst du das schon?«

»Fast zwanzig Jahre habe ich es gemacht. Dann wurde ich langsam zu alt. Meinte der Partner von Jesu. Und um wenigstens noch was zu verdienen, wurde ich in die Klinik gesteckt. Ich glaube, Jesu hätte mich gern noch ab und zu als Spielzeug benutzt. Am Abend, bevor ich in die Klinik gebracht wurde, hat er mich wieder einmal kommen lassen. War gar nicht schlecht. Er ist sauber, riecht gut. Lässt mich gern spielen.«

Togo-toy lachte.

»Bekommst du wenigstens Geld von der Klinik? Für die Versuche, die sie mit dir anstellen? Ist das deine Arbeit?«

»Arbeit kannst du das wirklich nicht nennen. Diese Quälerei. Und Geld? Nein, Madam kriegt’s, oder wer auch immer. Ich habe immer noch nicht alle Schulden abbezahlt, sagt Madam.«

Sie schwiegen.

»Und du?« Togo-toy sah sie fragend an. »Warum bist du freiwillig in die Klinik gekommen?«

Tracy zögerte einen Augenblick. Dann sagte sie: »Ich habe im Dienst einen Mann erschossen. Es war Notwehr. Und es war auch okay. Also, es war okay für die Staatsanwaltschaft, und auch die interne Klärung hat nichts zu beanstanden gehabt. Aber ich werde damit nicht fertig.«

»Warum wirst du damit nicht fertig?«

»Wenn ich das wüsste, wäre ich nicht in die Klinik gegangen.«

»Aber warum gerade da hin?«

»Weil Professor Jean Allain angeblich einer der besten Psychiater der Welt ist. Der hat moderne Ansichten, heißt es. Und er ist auch in Kanada sehr berühmt. Ein Sonderfonds der Polizei in Québec zahlt die Behandlung.«

Beide hingen wieder ihren Gedanken nach.

Tracy fuhr schneller als erlaubt.

Sie träumte vom Gesicht des Barkeepers aus dem irischen Pub. In ihrer Erinnerung lag er auf ihr und stützte sich mit den Ellenbogen auf. Er schaute auf sie hinunter, lächelte und gab ihr einen Kuss. In ihrer Erinnerung.

Sie schaute auf die Tanknadel. Das Benzin würde bis nach Paris reichen.

»Und warum hast du so viele Schulden?«, fragte Tracy.

»Erst einmal musst du von Togo aus hierherkommen. Das kostet einen Vermittler. Dann brauchst du Papiere. Und schließlich musst du hier wohnen und essen. Wenn du mit Fünfzigtausend Schulden anfängst, dann berechnen sie dir auch Zinsen. Wahrscheinlich werde ich es nie schaffen.« Sie seufzte. Dann zuckte sie mit den Schultern. »Madam ist zwar streng, aber sie macht mir wenigstens keinen Stress. Und den anderen auch nicht.«

»Wie viele seid ihr denn?«

»Keine Ahnung. Ich kenne nur sechs oder sieben, mit denen ich hin und wieder zusammengewohnt habe.«

»Und bist du freiwillig in die Klinik gegangen?«

»Ja. Ich dachte, ich solle dort Krankenschwester spielen oder putzen oder in der Küche helfen, weiß der Teufel was!«

»Und wie lang bist du schon dort?«

»Das weiß ich nicht so genau. Aber es sind schon einige Monate.«

»Warum weißt du das nicht so genau?«

»Durch die Behandlungen habe ich irgendwie das Gefühl für Zeit verloren.«

Frauenhändler

Rocco Kapo ließ sich, wenn er in Paris war, nur deswegen in seinem Rolls-Royce Phantom chauffieren, weil der hohe Sitz auf der Rückbank es ihm leicht machte auszusteigen. Die Multiple Sklerose, die ihn seit zehn Jahren plagte, zwang ihn meist in den Rollstuhl. In der um fünfundzwanzig Zentimeter verlängerten Ausgabe des Phantom konnte er seine Beine so lang ausstrecken wie im Sessel seines Salons in der Villa am Strand von Malabo.

Sein Leibwächter saß neben dem Fahrer.

Der Verkehr war jetzt um zehn Uhr abends um den Étoile herum noch sehr dicht. Doch als der Wagen in die stille Avenue Foch einbog, hatte Rocco Kapo für einen Glücksmoment das Gefühl, er schwebe auf einer gedämpften Wattewolke. Hier fühlte sich der ehemalige Croupier aus Monaco zu Hause.

Die Avenue ähnelte einem Park, in dem die teuersten Wohnungen der Stadt lagen. Nur Eingeweihte wie Rocco Kapo wussten, welcher Reichtum sich hinter den Fassaden der fünf- und sechsgeschossigen Häuser verbarg. Und wie dieser Reichtum angehäuft worden war.

Der Phantom hielt vor einem gewöhnlichen Gittertor.

Avenue Foch Nummer 42.

Der Leibwächter schob den Milliardär im Rollstuhl zur Haustür. Madam öffnete, sobald sie sich näherten. Madam hatte ihre Ankunft erwartet und über Videokamera beobachtet.

»Exzellenz bittet Sie nach oben«, sagte die stämmige Afrikanerin, vornehm in bunte Seide gekleidet, und führte Rocco Kapo durch die hohe Eingangshalle, die über zwei Stockwerke reichte, zu einem geräumigen Aufzug, dessen Eingang hinter einer hölzernen Schranktür aus dem 18. Jahrhundert versteckt war.

»Exzellenz erwartet sie oben in seinem Privatsalon«, sagte sie und schloss die Tür von außen.

Rocco stierte vor sich hin.

Er war müde.

Die Wände des Aufzugs waren mit handgewebten Stoffen ausgeschlagen. Entweder stammten sie aus der Zeit von Louis XV oder waren in einer der traditionellen Webereien in Lyon nach altem Muster hergestellt worden. Das war sehr teuer. Denn selbst ein geübter Weber schaffte an einem traditionellen Jacquard-Webstuhl, der immerhin schon mit Lochstreifen betrieben wurde, höchstens einen Meter Stoff im Monat.

»Kann man hier keine Knöpfe drücken?«, fragte der Leibwächter. »Das Ding bewegt sich ja gar nicht.«

Rocco lächelte: »Kein Angst, das Ding bewegt sich. Eine Sicherheitsvorkehrung. Der Fahrstuhl wird ferngesteuert. In diesem Hôtel particulier ist alles topmodern.«

»Sieht aber verdammt alt aus.«

Die Tür ging sachte auf.

»Rocco, schön dich wiederzusehen«, begrüßte Jesu Sedar Mango den Mann im Rollstuhl. Auch im Haus trug er seine Sonnenbrille, zu jeder Tag- und Nachtzeit. Sie war sein wichtiges Statussymbol.

»Jesu, mein Lieber!« Rocco streckte ihm seine Hand entgegen. Jesu, Vizepräsident und Landwirtschaftsminister von Äquatorialguinea, ergriff sie und zog Rocco kraftvoll aus dem Rollstuhl.

»Geht’s?«, fragte Jesu. »Setz dich in einen bequemen Sessel. Ich habe eine Flasche Petrus ’47 dekantieren lassen.«

»Kann ich erst einmal ein einfaches Glas Wasser haben?«, sagte Rocco. Er wollte dem Sohn des Staatspräsidenten dieses kleinen afrikanischen Landes, in dessen Hauptstadt Malabo er auch eine seiner vielen Residenzen besaß, gleich zu verstehen geben, dass ihn seine protzige Angeberei nicht beeindruckte. Er stützte sich auf den Arm von Jesu, ging in dem riesigen Salon sicheren Schritts zu einer Sitzgruppe und ließ sich in einen leichten Sessel im Louis-XV-Stil nieder. Die gewebten, abgewetzten Bezüge der Rückenlehne und Sitzfläche zeigten Szenen aus Fabeln von Jean de La Fontaine.

Jesu Mango wies auf die Sitzgruppe und sagte: »Hab ich auf der Versteigerung der Sammlung Bergé-Yves Saint Laurent gekauft.«

Rocco, der sich die Sammlerwut von Jesu mit dem Aufsteigersyndrom des Sohnes eines afrikanischen Potentaten erklärte, ging auf diese Bemerkung nicht ein, sondern sagte: »Wir haben ein Problem. Oder eher: Du hast ein Problem. Ich war gestern bei Transparency mit einem Friedensangebot, das dein Vater vorgeschlagen hat. Aber die gehen darauf nicht ein. Ich fürchte, sie werden die Klage bald einreichen.«

»Und kannst du die nicht über die Regierung blockieren?«

»Das hast du mit deinem unkontrollierten Verhalten selber vergeigt«, sagte Rocco. Er war unbarmherzig, wenn es darum ging, dem Sohn des Präsidenten klarzumachen, dass er mit seiner Überheblichkeit in Paris nicht weit kam. »Hättest du den Staatsminister für wirtschaftliche Zusammenarbeit beim Empfang im Quai d’Orsay nicht so grässlich abgesnobt, hätte ich da vielleicht noch was machen können. Aber jetzt ist er verärgert und wird alles tun, um es dir heimzuzahlen.«

»Die kommen mit der Klage nie durch«, sagte Jesu, »ich habe jemand auf den Nebenkläger angesetzt. Ich bin sicher, dass wir den so einschüchtern können, dass er aufgibt.«

»Da bin ich anderer Meinung. Aber da ist noch etwas. Wenn du Pech hast, kommt die Klage in die Hände von Untersuchungsrichter Jacques Ricou. Und der ist unberechenbar.«

»Was kostet mich das?«

»Du kannst nicht jeden kaufen, kapier das endlich!« Rocco sah Jesu ernst an. Dann seufzte er. »Du weißt vielleicht nicht, dass Untersuchungsrichter in Frankreich völlig unabhängig sind. Denen kann von oben niemand eine Weisung geben. Nicht einmal der Justizminister. Wie ich Ricou kenne, lässt der dich erst einmal verhaften und steckt dich für eine Woche in La Santé.«

La Santé war das Gefängnis im 14. Arrondissement, in dem für prominente Gefangene eine besondere Etage reserviert war.

»Das traut er sich nicht!«

»Du kennst Ricou nicht. Der hat sogar schon einmal einem unserer Präsidenten eine Vorladung geschickt.«

»Und, ist er hingegangen?«

»Natürlich nicht.«

»Dann gehe ich eben auch nicht hin.«

»Ich vermute, er wird dich einfach von der Polizei abholen lassen.«

»Dann besorge ich mir eben einen Diplomatenpass. Dann bin ich für die französische Justiz und Polizei immun. Die können mich mal!« Jesu lachte laut.

Rocco schüttelte resigniert den Kopf und schwieg.

Jesu goss ihm aus einer Kristallkaraffe ein Glas vom Petrus ein. Rocco nahm es hoch, schnupperte einen Augenblick am Wein und nahm einen Schluck. Dann stellte er das Glas wieder ab und wechselte das Thema.

»Wann kommt die nächste Lieferung? Du hattest sie für letzte Woche versprochen.«

»Mach dir mal keine Sorgen«, antwortete Jesu. »Morgen Abend. Ich habe den Transport aus einem ganz besonderen Grund um einige Tage verschoben.«

»Und der wäre?«

»Mein bester Lieferant hat noch eine richtige Trophäe aufgetan. Die wird dich ein bisschen teurer kommen als die anderen.«

»Vergiss nicht, wir haben ein Pauschalabkommen. Fünftausend pro Kopf. Das muss ja auch erst mal wieder eingespielt werden.«

»Warte«, sagte Jesu, sprang auf und eilte zu einem alten Schreibtisch, für den er bei der letzten Versteigerung fast zwei Millionen Euro ausgegeben hatte. Er nahm sein weißes iPad, wischte auf dem Weg zurück mehrmals über das Display und reichte Rocco das Gerät mit stolzem Grinsen.

Mit geschlossenen Augen lag Denise nackt vor dem Juju-Priester, der sie mit dem Blut des kopflosen Huhns besprühte. Sie wirkte wie in Trance. So stellte sich Jesu Mango ihren Gesichtsausdruck nach erfolgtem Liebesakt vor. Ihr Freund hatte das Bild mit seinem Handy aufgenommen und Jesu geschickt.

»In der Tat, nicht schlecht«, sagte Rocco, »kann ich gut gebrauchen. Hat sie was in der Birne? Dann könnte ich sie im Casino in der Avenue de Wagram einsetzen. Für das gehobene Publikum. Zu einem entsprechenden Preis.«

»Siebzehn Jahre alt. Und nicht dumm. Nein, sogar ehrgeizig, wurde mir gesagt. Die macht alles, wenn’s nur Geld bringt. Aber ich werde sie hier erst einmal persönlich einweisen.«

»Behalt sie nicht zu lang. Du verdirbst solche Mädchen. War mit Togo-toy auch nicht anders. Ist sich immer als was Besseres vorgekommen. Wir hatten zuletzt Schwierigkeiten, sie woanders unterzubringen. Dabei kann bei der Zweitverwertung häufig noch einmal ein schöner Batzen reinkommen.«

»Und wie laufen sonst die Geschäfte?«

»Nicht schlecht. Wir müssen uns mal mit deinem Vater in Malabo zusammensetzen. Ich hätte da noch die eine oder andere Idee. Wir könnten mehr aus dem Ölgeschäft rausholen. Und wenn du mich am Holzschlag beteiligst, gebe ich dir bessere Bedingungen als die Briten, an die du jetzt verkaufst.«

An Roccos Werdegang vom Croupier in Monaco zum Milliardär in Afrika war die französische Justiz schuld. Er hatte sich an einem Casino in Bandol an der Côte d’Azur beteiligt, wo – wie sollte es anders sein – auch Geld für das Milieu von Marseille gewaschen wurde. Das flog auf. Rocco Kapo kam mit einer Bewährungsstrafe davon und beschloss, in Frankreich keine Geschäfte mehr zu machen. Stattdessen eröffnete er Spielhöllen und Wettbüros in Ländern südlich der Sahara und scheffelte horrende Summen. Und weil er so klug war, die Machthaber von Gabun, Togo, Benin, Äquatorialguinea, Kongo und Mali an seinen Gewinnen zu beteiligen, zogen sie ihn als Ratgeber heran. Er zeigte ihnen Mittel und Wege, wie sie ebenfalls leicht Hunderte von Millionen verdienen konnten.

Eher nebenbei gründete Rocco auch eine kleine Sicherheitsfirma. Der Präsident von Gabun hatte ihn gebeten, eine Leibgarde aus weißen Söldnern aufzubauen. Es war nur eine Frage des Geldes. Bald hatte er für ein halbes Dutzend Präsidenten französische Legionäre, deutsche, britische und auch amerikanische Söldner angeheuert. Für ihre Sicherheit war den afrikanischen Kunden nichts zu teuer. Und weil Leibwächter viel erfahren, baute Rocco ein Informationsnetzwerk auf, mit dem er den französischen Auslandsgeheimdienst gegen hohe Honorare fütterte.

Auf der Suche nach vertrauenswürdigen Söldnern war Rocco auch auf eine amerikanische Firma gestoßen, die ein ehemaliger CIA-Mitarbeiter namens James Mitchell gegründet hatte, um ein Folterprogramm an Al-Qaida-Gefangenen durchzuführen. Dafür hatte Mitchell vom US-Geheimdienst mehr als achtzig Millionen Dollar erhalten. Daraufhin begann Rocco über Mitchell auch Informationen an die CIA zu verkaufen.

An einem Abend im »Chez l’Ami Louis« in Paris hatten Rocco und Mitchell lange über Sinn oder Unsinn von Folter gesprochen. Mitchell gab zu, dass er – auch wenn er offiziell anders redete – selbst durch sein ausgefeiltes Folterprogramm nie etwas Wesentliches von seinen Opfern erfahren habe. Deshalb sei er auf der Suche nach dem, was er ein »Wahrheitsserum« nannte, und er hatte die Vermutung geäußert, dass die Chinesen oder vielleicht auch die Russen es längst besaßen.

Er habe da eine Idee, hatte Rocco irgendwann gesagt, aber zu bedenken gegeben, dass das einige Millionen kosten würde. Die CIA verfüge über unerschöpfliche Quellen, hatte Mitchell entgegnet … Es war der Beginn einer ganz besonderen geschäftlichen Verbindung. Die sie streng geheim hielten.

Jetzt griff Rocco zu seinem Weinglas und nahm einen Schluck. Er ließ den Petrus im Mund kreisen und schluckte ihn bedächtig runter.

»Gut?«, fragte Jesu.

Rocco grunzte zustimmend.

Er hatte dem jungen Jesu Sedar Mango einst zu einem Platz in dem Elite-Internat »École des Roches« in der Normandie verholfen. Vornehmstes Pensionat Frankreichs mit Tennisplätzen und Schwimmbad. Das verband sie, und Jesu nannte ihn lange Zeit »Papa«. Jetzt waren sie Partner. Rocco Geschäftsmann, Jesu Politiker.

Nach dem Schulabschluss tobte sich Jesu als der junge Sohn des Präsidenten von Äquatorialguinea in Frankreich und den USA aus, dann gab ihm der Vater einen Posten, um ihn auf seine Nachfolge vorzubereiten. Staatschef war der Vater geworden, indem er seinen Vorgänger ermorden ließ. Der war sein Onkel gewesen.

Als Landwirtschafts- und Forstminister verlangte Jesu Mango für jeden geschlagenen Baum 28 Dollar Steuern. So verdiente er allein mit dem Holzhandel monatlich eine Million Euro. Er vergab auch die Konzessionen zur Förderung von Öl und Gas. Und sein Land war drittgrößter Ölförderer Afrikas. Rocco beteiligte Jesu an seinen Fluggesellschaften und am Handel unter anderem mit Frauen. So füllten sich auch Jesus Konten bald mit Hunderten von Millionen.

Rocco nahm einen weiteren Schluck vom Petrus.

Schmeckte immer noch gut.

Aber dass man für eine Flasche Bordeaux fünftausend Euro zahlt, hielt er dennoch für übertrieben. Da sind doch streng genommen nur sechs Gläser drin. Achthundert Euro pro Glas!

Rocco, der auf Korsika aufgewachsen war, zog immer noch den heimischen Wein vor. Kräftig, würzig und inzwischen schon mit fünfzehn Prozent Alkohol.

»Trinkst du nur Petrus?«, fragte Rocco.

»Nicht nur. Aber ich habe unten für fünf Millionen Petrus gelagert.«

Der Gendarm von Livarot

Er hatte sich angewöhnt, nachts allein auf Pirsch zu gehen. Am meisten sprang auf der Landstraße raus, die von Livarot zur Autobahn führte. Die einen fuhren zu schnell, andere waren angetrunken oder hatten den Gurt nicht angelegt. Auch das brachte was ein.

In Livarot war er für alle nur »der Gendarm«.

Vor vier Jahren war er hierhin versetzt worden. Und er hatte den Leuten gleich klargemacht, dass der Gendarm die strenge Hand des Rechts war. Und das Recht hatte weder Vor- noch Nachnamen.

Respekt verschaffte sich der Gendarm, indem er ruppig und unfreundlich war. Seine kräftige Gestalt und sein militärisch kurzer Haarschnitt strahlten brutale Gewalt aus. Und so zweifelte auch niemand daran, dass es rechtens war, wenn er für ein Strafgeld nicht immer eine Quittung gab.

In einer stürmischen Nacht fahren die Leute besonders schnell und unachtsam. Sie wollen nach Hause. Und sie meinen, außer ihnen ist eh niemand unterwegs. Geschweige denn eine Streife.

Es hatte für einen Augenblick aufgehört zu regnen.

Der Himmel war pechschwarz.

Der Wind heulte in den Bäumen.

Der Gendarm stand neben seinem Wagen und rauchte. In der Ferne sah er die Lichter eines Personenwagens näher kommen. Das sah nach überhöhter Geschwindigkeit aus. Er griff durch das Fenster, schaltete das Blaulicht an und trat mit der Kelle mitten auf die Landstraße.

Der Peugeot blieb zehn Meter von ihm entfernt stehen. Der Gendarm zeigte mit der Kelle auf die Stelle hinter seinem Wagen und machte Zeichen, sich dort hinzustellen.

Eine weiße Frau am Steuer, eine schwarze auf dem Beifahrersitz. Sie tuschelten aufgeregt.

Beide waren angeschnallt. Die werden auch nichts getrunken haben. Dafür war es noch zu früh. Also würde er ihnen zu schnelles Fahren zur Last legen.

Die Fahrerin öffnete das Fenster und schaute den Gendarmen an.

»Guten Abend, Monsieur«, sagten beide Frauen fast gleichzeitig.

Der Gendarm steckte den Kopf in den Wagen, zog die Luft hörbar ein und fragte: »Haben Sie getrunken?«

»Nein.«

»Sie sind zu schnell gefahren. Ihre Papiere«, sagte er zur Fahrerin.

Die Frau kramte in ihrer Windbluse, zog einen Packen Papiere hervor, darunter einen kanadischen Pass und eine kleine Plastikkarte. Sie reichte ihren Führerschein schweigend zum Fenster heraus.

Oben in der linken Ecke stand Québec, darunter war ihr Foto zu sehen. Noch ein Jahr gültig.

Die Schwarze hustete laut, machte die Tür auf und stieg aus.

»Moment, bleiben Sie im Auto sitzen«, rief der Gendarm über das Wagendach hinweg.

»Kann ich mir eben die Beine vertreten?«, fragte sie mit mädchenhafter Stimme und sah ihn treuherzig an.

Sie spielte die Demütige, was dem Gendarmen gefiel. Er nickte. Sie ging am Straßenrand in Richtung seines Wagens.

Er behielt sie im Auge, gab der Fahrerin den Führerschein zurück und sagte: »Die Autopapiere.«

Kurzes Schweigen.

»Die Autopapiere! Hallo, aufwachen!«

Die Schwarze war auf der Höhe der Beifahrertür des Polizeiwagens angekommen, drehte sich zum Gendarmen um und rief ihm zu: »Die Papiere habe ich!«

Dann öffnete sie den Wagen, ließ sich auf den Sitz fallen und schlug die Tür wieder zu. Das Blaulicht ging aus.

»He, was soll das denn!«, rief der Gendarm. Mit einem Satz war er bei seinem Wagen und streckte den Kopf ins Innere.

Tracy konnte nicht sehen, was da vor sich ging, aber im nächsten Moment war der Gendarm im Wagen verschwunden. Nach fünf Minuten überlegte Tracy, ob sie nicht die Gelegenheit nutzen sollte, um zu fliehen. Aber das hätte sie verdächtig gemacht. Und der Gendarm hätte wahrscheinlich andere Polizeistellen per Funk alarmiert.

Das lohnte sich nicht. Denn sie hatte sich ja nichts vorzuwerfen. Nun gut, sie hatte den Wagen ausgeliehen für die Fahrt nach Paris und deswegen auch keine Papiere. Mal sehen, wie sie sich da rausreden könnte.

Und sie wollte Togo-toy nicht allein zurücklassen.

Die hatte sich offensichtlich erfolgreich vorgenommen, den Gendarmen auf professionelle Weise von der Frage nach den Autopapieren abzulenken.

Ein Schauer ging nieder. Tracy konnte den Wagen vor sich kaum sehen, aber es hatte fast den Anschein, als ob er hin- und herschaukelte.

Zehn Minuten später öffnete sich die Beifahrertür des Polizeiautos. Togo-toy kletterte rückwärts vom Sitz, sprach noch ein paar Worte in den Wagen hinein, lachte laut, winkte und stieg entspannt in den Peugeot.

»Nix wie weg, solang er noch in Trance ist«, sagte sie.

Tracy fuhr zügig, aber nicht zu schnell.

Sie schwiegen einige Minuten, dann lächelte Tracy und sagte: »Danke. Das hast du klasse gemacht.«

»Männer sind doch alle gleich«, sagte Togo-toy und lachte wieder. »Besonders die Hartgesottenen. Ein bisschen Taschenbillard …«

»Taschenbillard?«

»Ich habe nur ein bisschen Hand angelegt, und schon hat er geschnurrt wie ein zufriedener Kater.«

Ein Fall für Jacques

Margaux stellte die Vase mit dem bunten Frühlingsstrauß auf eine Kommode in ihrem Wohnzimmer. Daneben war Platz für den Sockel, auf dem die Skulptur einer Hand stand, deren Finger einen Federkiel hielten. Es war der Preis für die beste Reportage des Jahres, der ihr an diesem Abend bei einer Feier in der Redaktion für eine Artikelserie über den französischen Militäreinsatz in Mali übergeben worden war. Und zusätzlich zur Skulptur hatte es zehntausend Euro gegeben.

Ihre vierte Auszeichnung.

Ihr Gitanes rauchender Chefredakteur, Jean-Marc Real, hatte eine ungewohnt emotionale Rede gehalten. Margaux, hatte er gesagt, sei trotz ihrer jungen Jahre ein Vorbild für viele Journalistinnen. Sie vereine, was selten sei, eine feinsinnige Handschrift mit einem ungewöhnlichen Riecher für Themen.

Jacques hatte lang gezögert, ob er zu der kleinen Feier gehen sollte. Als Untersuchungsrichter hatte er in einer Zeitungsredaktion nichts zu suchen. Aber der Chefredakteur hatte ihn persönlich angerufen und eingeladen. Jacques’ Bedenken wollte der Zeitungsmann nicht gelten lassen: Als Untersuchungsrichter, dessen Motto es sei, vor den Mächtigen nicht zu kuschen und jeder Spur unerbittlich nachzugehen, sei er ganz richtig am Platz – die Justiz sei schließlich die dritte und die Presse die vierte Gewalt im Staate.

»Da wäre ich skeptisch«, hatte Jacques entgegnet, »ob man die Presse als vierte Gewalt bezeichnen darf.«

Doch dann erinnerte Chefredakteur Jean-Marc Real an den lobenden Kommentar, den er, der Chef selbst, vor gar nicht so langer Zeit Jacques’ vorbildlicher Arbeit gewidmet hatte. Jacques war es gelungen, einen ehemaligen Premierminister der Korruption und dessen Innenminister nicht nur der Korruption und der Geldwäsche zu überführen, sondern auch der Anheuerung eines Auftragskillers.

Tatsächlich hatte Jean-Marc Real in seinem Artikel die denkwürdigen Worte formuliert: »Einer hält stand. Untersuchungsrichter Jacques Ricou beweist, dass Gerechtigkeit als ethische Tugend stärker ist als jede weltliche Macht.«

»Also, kommen Sie!«, hatte Real am Telefon schließlich ausgerufen. »Eigentlich müssten Sie die Laudatio auf Margaux halten.«

»Um Gottes willen!«, entfuhr es Jacques. »Jetzt gehen Sie wirklich zu weit.«

Wie dem auch sei, es gäbe tausend Gründe, die Einladung anzunehmen. Er sei schließlich der langjährige Freund von Margaux.

Der langjährige Freund?, hatte Jacques gedacht. Na, wenn der wüsste. Das war mal so, mal so. Schließlich hatte es aus verschiedenen Gründen auch immer wieder längere Unterbrechungen gegeben in ihrer Beziehung.

Aber Real hatte nicht lockergelassen. Margaux sei zu stolz, ihn zu bitten, sagte er, aber er wisse, dass sie sich unbändig freuen würde.

Unbändig? So kannte Jacques sie gar nicht.

Doch als er in der Redaktion eintraf, umarmte ihn Margaux tatsächlich vor aller Mannschaft und gab ihm einen Kuss auf den Mund.

Jacques fühlte sich bei der Preisverleihung nicht recht wohl, obwohl er einige ihrer Kollegen kannte.

Nach der Übergabe des Preises wurde Champagner serviert, und ziemlich labbrige Baguettes mit Schinken und Käse lagen auf silbrig scheinenden Tabletts auf dem dafür freigeräumten Schreibtisch einer Assistentin.

Ein unrasierter junger Mann in abgetragenen Klamotten, der ein Glas Wasser in der Hand hielt, sprach Jacques an: »Stimmt es, dass Sie die Klage der NGO ›Transparency International‹ gegen korrupte afrikanische Präsidenten angenommen haben?«

Ja, es stimmte. Aber das würde er bestimmt nicht hier und jetzt zugeben.

»Wer sagt das?«, fragte Jacques daher vorsichtig zurück. Er hatte es noch nicht einmal Margaux erzählt. Er hatte den Fall erst am Vormittag auf den Tisch bekommen.

Der junge Mann zuckte mit den Schultern. Es schien, als überlegte er, das Gespräch zu beenden, doch dann gab er sich einen Ruck: »Ich arbeite ehrenamtlich für Transparency. Und was die Klage gegen den Präsidenten von Äquatorialguinea und seine Entourage angeht, betreue ich den Nebenkläger. Der hat nun große Angst um sein Leben.«

»Verzeihen Sie«, sagte Jacques, »wenn ich Ihnen dazu nichts sagen kann. Es ist mir sehr unangenehm, wenn Sie jetzt glauben, dass …«

»Schon gut, mein Alter, red weiter«, sagte der junge Journalist unvermittelt, drehte sich um, stellte sein Wasserglas ab und verließ den Raum.

Hatte er etwas Falsches gesagt?

Das feindselige Verhalten des jungen Mannes irritierte Jacques. Er war Anfeindungen aller Art wegen seiner Untersuchungen gewohnt, aber das waren dann ebenbürtige Gegner. Minister, Millionäre, auch Geheimdienste.

Jacques war in Gedanken noch immer bei dem Journalisten, als er sich jetzt in Margaux’ Wohnung in einen Sessel fallen ließ.

»Wie findest du den Platz für den Preis?«, fragte Margaux und deutete auf die Kommode.

Jacques nickte: »Aber ist die Feder nicht ein wenig altmodisch?«

»Sei nicht so unromantisch«, sagte Margaux. »Noch ein Glas Roten? Oder schon den Whisky? Obwohl ich keinen zwölfjährigen Brook Laddie mehr gefunden habe.«

»Ist er aus?«

»So gut wie. Mein Weinhändler sagt, Brook Laddie stelle sein ganzes Programm um. Den Zwölfjährigen gibt es jetzt nicht mehr, sondern nur noch Fünf- oder Sechsjährigen. Und andere Geschmacksrichtungen, rauchiger und so.«

»Oh, ich verstehe. Seitdem die Destille von Hennessy gekauft wurde, wird alles auf Massenmarkt getrimmt. Merde! Gib mir noch ein Glas Roten.«

»Ich habe aber auch einen Johnnie Walker!«

»Red Label?«

Margaux nickte.

»Kann ich immer noch nehmen. Erst einen Roten. Ist ja noch nicht all zu spät, oder?«

Margaux ging in die Küche und rief: »Von dem Chinon von gestern ist noch die Hälfte da. Geht der?«

»Gerade noch!«

Jacques stand auf, zog Jacke und Krawatte aus, hängte sie auf und ließ sich wieder in den Sessel plumpsen.

Er fühlte sich in der Wohnung von Margaux inzwischen wieder sehr wohl. Nach der Unterbrechung von einem halben Jahr. Die vier Zimmer waren unauffällig modern und behaglicher eingerichtet als seine. Eben die Wohnung einer Frau mit Geschmack. Für ihn war ein Tisch ein Tisch, und wenn man einmal einen Tisch gekauft hatte, dann war das eine Anschaffung fürs Leben. Margaux wechselte dagegen regelmäßig das Design, wenn ihr das alte nicht mehr gefiel. Oder wenn neue Farben angesagt waren. Außerdem lagen bei ihr stets Magazine herum, von denen er noch nie gehört hatte. Das war geistig anregend. Er fand bei Margaux auch das eine oder andere neue Buch, das ihr Verlage schickten in der Hoffnung, sie werde es vielleicht in ihrer Zeitung besprechen.

Margaux stellte zwei Weingläser auf den Couchtisch, zog den Korken aus der halb leeren Flasche und goss ein.

»Was wollte Pierre von dir?«, fragte sie ihn.

»Pierre?«

»Der junge Reporter, der dich angesprochen hat. Ich habe gesehen, wie er beleidigt abgezogen ist. Mach dir nichts draus. Der ist immer so. Hält sich für ein Genie und alle anderen für Schwachköpfe.«

»Der war gut informiert. Er hat mich gefragt, ob ich die Klage von Transparency International angenommen hätte. Die Organisation verklagt nach der UN-Konvention gegen Korruption die Staatspräsidenten von Äquatorialguinea, Gabun und Kongo-Brazzaville.«

»Und was hast du ihm geantwortet?«

»Nix. In etwas freundlicheren Worten. Aber er wurde gleich unverschämt.«

»Und, hast du die Klagen angenommen?«

»Gibst du mir ein Schweigegelübde?«

Margaux stand auf, trat zu Jacques und gab ihm einen dicken Kuss auf die Lippen. Der besiegelte das Versprechen, dass Margaux in ihrer Zeitung nicht über das schreiben würde, was Jacques ihr im Vertrauen aus dem Gericht erzählte.

»Hat so eine Klage überhaupt einen Sinn?«, fragte Margaux, als Jacques ihr die Hintergründe kurz skizziert hatte.

»In den USA hat’s funktioniert. Die Amerikaner haben Konten von afrikanischen Despoten gesperrt und Immobilien beschlagnahmt. Und zwar zusammengerechnet im Wert von knapp einer Milliarde Dollar. Allein bei Jesu Sedar Mango …«

»Schon wieder ein Jesus. Die schrecken aber auch vor nix zurück. Wahrscheinlich ist er auch noch Mohammedaner.«

»Oder glaubt an heidnische Götter«, sagte Jacques.

»Für die ist Jesus wahrscheinlich nichts anderes. Aber wer ist dieser Jesu?«

»Der Sohn des Präsidenten von Äquatorialguinea. Von dem wurden in den USA dreihundert Millionen Dollar beschlagnahmt. Ein typischer Fall von Kleptokratie.«

»Kleptokratie ist ein wunderbares Wort«, sagte Margaux, »die Herrschaft der Diebe. Und wie stehen die Chancen bei uns?«

»Das Élysée hat aus Gründen der alten Afrikapolitik lange auf stur geschaltet. Aber die Leute von Transparency International sind hartnäckig.«

»Übernimmst du dich da nicht? Da kannst du doch wahnsinnigen politischen Ärger bekommen.«

»Wieso? Frankreich hat die UN-Konvention gegen Korruption unterschrieben. Und darin steht, dass auch Paris die Konten von Staatsmännern und deren Familienangehörigen überprüfen und verdächtige Transaktionen melden muss.« Jacques zuckte die Schultern. »Gut, die Behörden haben bisher immer die Augen zugedrückt. Aber die angeklagten afrikanischen Präsidenten haben in Frankreich allein Immobilien für Hunderte von Millionen gekauft, in Paris, an der Côte d’Azur. Und das soll möglich sein mit einem offiziellen Gehalt von fünf- oder zehntausend Euro im Monat?«

»Verdienen die so wenig?«, fragte Margaux erstaunt.

Jacques nickte. »Ein Beispiel: Der kongolesische Präsident Sassou-Nguesso erhält ein Amtssalär von dreißigtausend Euro im Monat. Was in Afrika eine Menge Geld ist. Aber sein Vermögen wird auf zwanzig Milliarden Dollar geschätzt. Da passt doch was nicht zusammen.«

»Und hat die Klage von Transparency International Aussicht auf Erfolg?«

»Wenn es nach mir geht: ja!«

»Wenn die dir nicht einen Killer auf den Hals schicken.«

»Das würden sie vielleicht bei sich zu Hause machen«, sagte Jacques, »aber ich glaube kaum, dass sie sich das in Paris trauen.«

»Und was passiert mit dem eingezogenen Geld?«

»Im Fall von Jesu Sedar Mango würde zwei Drittel des beschlagnahmten Vermögens an eine Wohlfahrtsorganisation in seinem Land gehen, das letzte Drittel an den Staat.«

»Und dann kann es der jeweilige Kleptokrat wieder in sein Privatsäckel stecken.«

»Falls er solch eine Verurteilung politisch übersteht. Aber vielleicht nimmt dann keine Bank mehr sein Geld an.«

»Die Bank möchte ich sehen. Zur Not macht’s die Vatikanbank.«

Jacques lachte.

Margaux schwieg. Denn sie dachte darüber nach, ob da nicht eine spannende Geschichte für sie drin wäre. Sie würde sich gleich am nächsten Morgen mit den »Kleptokraten«, besonders mit diesem Jesu aus Äquatorialguinea beschäftigen.

Togo-toy im Keller

Als Tracy den Wagen vom Périphérique an der Porte Dauphine in die Avenue Foch lenkte, ging das Gewitter in einen sintflutartigen Regen über. Die Scheibenwischer kamen kaum gegen die herabstürzenden Wassermassen an.

»Tropenregen! Ich fühle mich wie zu Hause«, lachte Togo-toy, »nur ist es in Togo wärmer.«

Doch dann verstummte sie plötzlich, als sie Roccos Rolls-Royce vor Jesus Haus stehen sah.

»Fahr weiter!«, sagte sie und drehte sich nach dem parkenden Wagen um.

Der Fahrer schien zu dösen.

»Ist was?«, fragte Tracy.

»Ja, der Rolls gehört Rocco. Er steckt hier in Paris hinter unserem Geschäft. Madam arbeitet ihm zu. Wahrscheinlich ist er gerade bei Jesu.«

»Jesus?« Tracy lachte.

»Nein. Jesu. Der Partner von Rocco. Jesu, so heißt der Herr von Madam. Dem das Haus gehört.«

»Der Landwirtschaftsminister von wo auch immer in Afrika?«

»Ja«, sagte Togo-toy. »Lass uns etwas weiter weg parken und warten, bis Rocco verschwindet.«

Es dauerte eine ganze Weile. Sie schwiegen.

Togo-toy war sich sicher, dass Madam ihr helfen würde. Madam konnte allerdings auch streng sein. Togo-toy überlegte, wie sie ihre Flucht erklären sollte. Madam hatte ihr befohlen, in der Klinik zu arbeiten, und sie hatte vor dem Priester geschworen, Madam zu gehorchen. Und mit niemandem darüber zu sprechen.

Der Juju-Eid wirkte überall. Der böse Geist Eshu würde sie auch hier finden. Oder zumindest zu Hause ihre Familie bestrafen. Sie würde Madam erklären, dass man ihr in der Klinik gar keine Arbeit gegeben habe. Sondern dass man schlimme Dinge mit ihr anstellt.

Sie durfte sich nur nicht von Jesu erwischen lassen …

Tracy schaute auf die Uhr. Es war Viertel nach elf. Sie überlegte, was sie als Nächstes tun würde, wenn Togo-toy erst einmal bei ihrer Madam war. Es war noch nicht zu spät, um direkt zum Galway zu fahren. Dort konnte sie auch den Wagen abstellen. Sie sah sich im Wageninnern um. Es war nur wichtig, dass sie keine Spuren hinterließen.

»Hast du irgendein Tuch, mit dem wir hier unsere Fingerabdrücke abwischen können?«, fragte Tracy.

»Ein Tuch habe ich«, sagte Togo-toy, »aber keine Fingerabdrücke.«

»Unsinn, Fingerabdrücke hinterlässt jeder.«

»Nicht, wenn dir die Fingerkuppen abgeschliffen werden. Das gehört zur Initiation eines afrikanischen Mädchens ohne Papiere. Madam macht das im Keller von Jesus Haus. Tut schrecklich weh. Aber es lohnt sich, wenn du in die eine oder andere Razzia kommst. Dann kann man dir nämlich nichts nachweisen.«

Togo-toy reichte ihr eine Hand. Tracy tastete die Fingerspitzen ab und war erstaunt. Tatsächlich. Ganz glatt. In diesem Moment flammte vor dem Eingang des Hôtel particulier ein Licht auf. Die Tür öffnete sich, und der Leibwächter schob Rocco im Rollstuhl zum Rolls-Royce.

»Die Frau, die in der Tür steht, das ist Madam«, sagte Togo-toy. Ihre Stimme klang fröhlich.

Sie wartete einen Moment, bis der Rolls-Royce abgefahren war, dann stieß sie die Tür auf und trat auf die Straße. Zum Glück hatte es aufgehört zu regnen. Sie beugte sich zu Tracy hinunter, sagte Danke und rannte dann zur Haustür.

Das Licht ging in dem Moment aus, als sie ankam und heftig klopfte. Es dauerte keine halbe Minute, da öffnete Madam einen kleinen Spalt, zog sie schnell in den Flur und schloss die Tür.

»Wo kommst du mitten in der Nacht her?«, fragte Madam streng. »Warum bist du nicht in der Normandie?«

Togo-toy begann zu weinen, sie ließ sich vor Madam fallen und umklammerte ihre Knie.

»Mama, die bringen mich dort um«, schluchzte sie.

»Sei ruhig!«

Madam zog sie energisch hinter eine Tür, von der aus eine Treppe in die unteren Geschosse führte. Togo-toy folgte ihr leise schluchzend zwei Stockwerke in den Keller. Dort unten waren Aufenthaltsräume, wo Mädchen, die aus Afrika kamen, untergebracht wurden, während Jesu sie sich vornahm und Madam sie für die Sexarbeit auf der Straße vorbereitete. Etwa zehn Tage blieben sie hier. Denn so lang dauerte es, bis die Wunden an den abgeschliffenen Fingerkuppen geheilt waren.

Madam ging an den Zimmern vorbei, öffnete eine schwere Eisentür und winkte Togo-toy in die Tiefgarage. Dort stand Jesus Autosammlung. Sie schlängelten sich an vier Ferrari, einem Maybach-Coupé, zwei Bugatti, zwei Rolls-Royce, einigen Mercedes und Audi vorbei bis Madam eine weitere Eisentür öffnete, hinter der sich der Eingang zu einer komfortabel eingerichteten Wohnung verbarg.

»Hier wohne ich«, sagte Madam. »Ich kann dich nicht in den Zimmern drüben lassen, denn morgen Abend kommt eine Gruppe Mädchen mit dem Flugzeug. Hast du Hunger?«

»Nein. Nur Durst.«

»Setz dich hier in die Küche und nimm dir was zu trinken. Ich muss noch einmal nach oben und alles fertig machen für die Nacht. In einer halben Stunde bin ich wieder da.«

Togo-toy atmete erleichtert auf. So weit, so gut. Sie wusste, dass Madam zu ihr halten würde. Hatte sie nicht auch einmal angefangen wie sie? Unten im Bois de Boulogne. Dann später oben an den Champs-Élysées.

Madam stammte wie Jesu aus Äquatorialguinea. Deshalb vertraute er ihr wahrscheinlich. Aber so weit wie Madam müsste sie es doch auch bringen! Sie war schließlich nicht dumm! Togo-toy musste unwillkürlich grinsen. Ihr Weinkrampf vor Madam und der Kniefall hatten gut funktioniert. Jetzt saß sie erst einmal im Trockenen.

Madam überlegte nicht lang. Sie musste sofort ihrem Herrn melden, was vorgefallen war. Doch sie fand ihn nicht. Wahrscheinlich war er ausgegangen, um noch ein paar Stunden im Alizé zu verbringen, einer Disco im 15. Arrondissement. Dort fanden die reichen Jungs aus Afrika ihr Freiwild.

Unverrichteter Dinge ging sie daher zurück in ihre Wohnung. In der Küche nahm sie zwei Kokosschalen aus einem Regal, eine Flasche Palmwein aus dem Kühlschrank und braunen Zucker, der auf dem Tisch stand.

»Komm, wir machen es uns gemütlich«, sagte sie, »und du erzählst mir, was passiert ist. Und dann überlegen wir, wie du aus dem Schlamassel wieder rauskommst. Denn eins muss dir klar sein: Du hast deine Schulden noch lange nicht abgearbeitet.«

Togo-toy hatte wieder ihre leidende Miene aufgesetzt und Tränen in den Augen. Sie nippte an dem schaumigen Palmwein in der Kokosschale, rührte ein wenig Zucker hinein und schilderte Madam ihr Leiden in dem Schloss. Sie musste nicht in der Küche oder im Putzdienst oder sonst irgendwo arbeiten, sondern man habe sie wie eine Kranke behandelt. Aber sie sei doch nicht krank! Stattdessen machte man sie krank! Sie sei ja bereit zu arbeiten, bis ihre Schulden abgezahlt seien, sagte Togo-toy. Aber das, was sie habe ertragen müssen, das würde selbst sie, Mama, nicht aushalten. Wirklich nicht!

Ein Fall für Margaux

Margaux hatte sich auf die Sessellehne gesetzt und kraulte Jacques den Nacken. »Wenn Pierre schon alles weiß, dann hat er einen Vorsprung in der Redaktion. Und das zu ertragen fällt mir schwer. Sag, bestehst du wirklich auf dem Schweigegelübde?«

Jacques brummte nur.

Margaux stand auf, nahm ihr Weinglas vom Couchtisch und setzte sich auf seinen Schoß. Sie seufzte. Sie hatte ihm die Neuigkeit heute Abend verkünden wollen, aber wenn sie es ihm jetzt sagte, dann glaubte er, sie wollte ihn unter Druck setzen …

Jacques spürte, dass Margaux etwas im Schilde führte. Sie kuschelte sich schweigend an ihn und legte den Kopf an seine Schulter. Das tat sie nur selten. Etwa wenn sie ihn verführen wollte.

»Ich denk drüber nach«, sagte Jacques schließlich. »Wie wär’s, wenn ich jetzt meinen Schlummertrunk bekäme?«

»Du bist der einzige Mensch auf der Welt, den ich kenne, der noch Whisky trinkt.«

»Ich mache das nur aus gesundheitlichen Gründen.«

Margaux lachte. Und ich werde wohl aus gesundheitlichen Gründen erst einmal auf Alkohol verzichten, dachte sie. Ob mir das schwerfallen wird?

»Habe ich dir das nicht erzählt?« Jacques sah sie schmunzelnd an. »Ich hatte während des Studiums einen Zahnarzt. Der sagte, ich hätte eine Tendenz zum Zahnfleischbluten. Das sei aber leicht zu bekämpfen. Ich solle einfach jeden Abend nach dem Zähneputzen den Mund mit Whisky spülen. Das helfe. Und er meinte, ich bräuchte den Whisky ja nicht auszuspucken. Und den Rat befolge ich seitdem.«

»Und das Zahnfleischbluten?«

»Nie wieder aufgetreten.«

»Den Arzt lobe ich mir!«, sagte Margaux, stand auf und ging in die Küche. Als sie Jacques das Glas mit einem Daumenbreit Johnnie Walker und zwei Eiswürfeln brachte, sagte er: »Und dann habe ich bei einem Abendessen mal neben einem Biologieprofessor gesessen. Wir redeten über Alkohol. Und als ich ihm erzählte, ich würde abends meist noch einen Whisky trinken und mich dann morgens besonders klar im Kopf fühlen, hat er mich bestätigt. Whisky sei ein ganz sauberer Brand und sorge dafür, dass sich die Kapillaren rasch öffnen. Deswegen sei der Kopf morgens gut durchblutet.«

»Na, ob das stimmt.«

»Na, hör mal, der Mann war Professor!«

Später im Bett legte Margaux ihren Kopf auf Jacques’ nackte Schulter und sagte: »Ich war heute übrigens beim Arzt.«

Jacques schwieg. Aber er war hellwach. War sie krank?

»Nur so?«, fragte er.

»Nein, nicht nur so«, sagte Margaux. Sie überlegte, wie sie es ihm beibringen sollte. Der direkte Weg ist der beste. Aber es kommt immer auf die Wortwahl an, sagte sich die Journalistin. Deshalb sagte sie nicht, ich bin schwanger, sondern:

»Ich erwarte ein Kind«, und fügte dann schnell hinzu, »von dir.«

Jacques schluckte unwillkürlich. Tausend Gedanken schossen ihm durch den Kopf. Dann sagte er sich: Junge, zeig Freude! Als allererstes Freude zeigen! Jetzt bloß keinen Stoßseufzer loslassen. Denk an ihre Seelenlage. Wie muss sie sich fühlen? Mitte dreißig. Wenn sie jetzt schwanger war, dann war das sicher kein Zufall. Alles andere wird sich ergeben. Es kommt jetzt nicht auf dich an. Und doch: Warum hat sie dich nicht gefragt?

Er küsste Margaux und drückte sie fest an sich.

»Das ist ja wunderbar!«, sagte Jacques etwas zu betont. »Bist du glücklich?«

»Freust du dich auch?«

Er küsste sie noch einmal, damit er nichts sagen musste. Für die Pille danach war es zu spät. Aber wenn man ein Kind nicht will, dann gibt’s ja tausend Wege. Aber ganz offensichtlich wollte sie das Kind. Sein Kind. Das ist des Stierkämpfers Moment der Wahrheit. Da hat so manch ein Kerl, der nicht Vater werden wollte, schon Reißaus genommen. Auch er hatte nie daran gedacht, Vater zu sein.

Am liebsten hätte er sich jetzt noch einen Whisky geholt.

»Freust du dich auch?«, fragte Margaux noch einmal.

»Ich bin erst einmal überrascht. Du hast mir aber auch gar keine Andeutung gemacht«, sagte Jacques. »Natürlich freue ich mich. Ich hab darin eben wenig Übung. Ich weiß gar nicht, wie ein Mann sich in solch einem Fall benimmt. Müsste ich dir jetzt nicht einen Ring schenken oder so?«

»Natürlich! Einen Diamanten! Nee, Quatsch. Du weißt, dass ich mir daraus nichts mache. Ich habe dir bisher nichts gesagt, weil ich mir nicht sicher war. Aber der Arzt hat eine Ultraschallaufnahme gemacht. Soll ich sie dir zeigen?«

Margaux sprang nackt aus dem Bett, lief zu ihrer Handtasche im Wohnzimmer und zog aus einem Briefumschlag ein kleines Schwarz-Weiß-Foto hervor. In einem Halbkreis aus weißen Wischern war ein größerer dunkler Punkt zu sehen. Unten links klebte ein weißer Zettel. Darauf standen Margaux’ Name und ihr Geburtsdatum.

»Dieser kleine Punkt soll es sein? Phantastisch, was die Technik heute alles zeigen kann.«

Jacques hielt die Ultraschallaufnahme vor sich und zeigte auf den dunklen Punk. Was jetzt? Nein, er konnte sich das nicht vorstellen. Vater. Familie. Margaux, ein Kind. Und er? Er hatte nie gelernt, mit Kindern umzugehen. Er kam aus einer kleinen Familie, hatte keine Geschwister. Er stammte nicht aus einer großen Sippe mit Dutzenden Cousins und Cousinen aller Altersstufen, die jede Ferien gemeinsam verbrachten. Und die kurze Zeit, die er mit Jacqueline verheiratet gewesen war, hatte ihn vor weiteren Ehen erst einmal abgeschreckt. Jacqueline hatte das Thema Ehe ins Spiel gebracht. Er war damals Richter in Nizza gewesen. Aber sie war zu anspruchsvoll. Zwar hatte sie Jacques über ihre Beziehungen in die Politik den Posten in Paris verschafft, aber mit seinem Gehalt konnte er ihre Bedürfnisse nicht befriedigen. Sie stritten sich immer häufiger, und dann traf er Margaux. Jacqueline war inzwischen wieder reich verheiratet.

Er hatte nur so lange bei Margaux gewohnt, bis er eine eigene Wohnung gefunden hatte. In Belleville, dem alten Viertel der Handwerker. Dort oben in den Hügeln des Pariser Nordostens, an der Grenze vom 19. und 20. Arrondissement, fühlte er sich wohler als auf dem linken Ufer der Seine unter Intellektuellen, altem Adel und Großbourgeoisie oder auf dem rechten Ufer unter den Neureichen.

Er brauche jetzt erst einmal ein bisschen Einsamkeit, hatte er seiner neuen Freundin Margaux erklärt, als er nach drei Monaten schon wieder bei ihr auszog, was sie damals nicht verstehen wollte. Das war nun auch schon wieder mehrere Jahre her …

Margaux wusste genau, wann es passiert war. Auf einem ihrer letzten Wochenendausflüge nach Honfleur. Nach ihrer letzten Versöhnung waren sie im Sommer an jedem freien Wochenende in ihr Lieblingshotel in der Normandie gefahren. Das müssen die Hormone sein, hatte sie häufiger gedacht. Ein dummer Machospruch. Die Hormone! Aber plötzlich wünschte sie sich ein Kind. Und zwar von Jacques. Vielleicht würde er dann auch anhänglicher werden. Inzwischen war er auch schon vierzig geworden.

»Und, in welchem Monat bist du?«, fragte Jacques.

»Sechste Woche.« Margaux dreht sich zu ihm um, schmiegte sich an ihn und sagte: »Jacques, mach dir keine Sorgen. Es verpflichtet dich zu nichts. Reden wir morgen weiter darüber.« Sie gab ihm einen Kuss auf die Wange. Dann sah sie ihn mit einem schelmischen Grinsen an. »Aber eins könntest du mir doch sagen: Wie lang bin ich an mein Gelübde gebunden?«

»Vergiss das Gelübde. Ich vermute, dass Transparency morgen ohnehin eine Presseerklärung rausgeben wird. Und da kann ich dir vielleicht noch einiges dazu sagen. Dann liegst du wieder vorn.«

Jacques schloss die Augen, aber es dauerte noch eine ganze Weile, bis er einschlief.

Die irische Bar

Bevor sie aus dem Auto stieg, kämmte sie sich die Haare, schminkte sich im Rückspiegel und öffnete die Bluse zwei Knöpfe zu weit auf. Sie wollte verführerisch wirken.

Sie hatte sich vorgestellt, dass er sie hinter der Bar sofort sehen würde, dass ein Lächeln über sein Gesicht huschen würde, während er vielleicht in dem silbernen Shaker einen Irish-Rose-Cocktail schüttelte oder gerade ein rötliches Kilkenny zapfte. Doch als sie das Galway betrat, war es so voll, dass sie gar nicht bis hinter die Bar blicken konnte. Sie drängelte sich vor, aber der Mann am Zapfhahn war ihr fremd.

Tracy schob sich zwischen zwei nah beieinander stehenden Rücken weiter ins Innere der Kneipe. Von den Mädchen, die bedienten, kannte sie keine. Es kam ihr vor wie ein böser Traum. Noch vor drei Wochen war sie im Galway mit jedem befreundet gewesen, oder so war es ihr jedenfalls erschienen, und nun erkannte sie niemand mehr, als sei sie jahrelang fort gewesen …

»Suchen Sie einen Platz an der Zapfsäule?«, fragte ein fröhliches Muskelpaket. Er schob zwei Männer, die zu ihm gehörten, zur Seite. »Lasst die junge Dame mal durch, Jungs.« Er nickte ihr aufmunternd zu. »Ein Bier, ein Whiskey, oder ein Wasser?«

Tracy lachte: »Bitte kein Wasser!«

»Sondern?«

Sie senkte kurz ihren Blick, was er als Scheu deuten mochte, aber sie wollte nur sehen, was er in der Hand hielt. Dann zeigte sie auf sein Whiskeyglas und fragte: »Was trinken Sie?«

»Whiskey.«

»Schon klar. Aber welchen?«

»Kennst du dich aus? Ein Connemara Turf.«

»Ui, der ist mir zu stark«, Tracy schüttelte sich, »der hat ja fast sechzig Prozent. Außerdem mag ich den Torfgeschmack nicht. Ich nehme einen Redbreast. Den fünfzehnjährigen.«

Der Mann nickte anerkennend und rief dem Barkeeper die Bestellung zu. Einer der andern beiden Männer glitt von einem Barhocker und bot ihn Tracy an. Sie setzte sich, und als der Barmann das Glas Whiskey vor sie stellte, bat sie um einen kleinen Krug mit Wasser. Möglichst beiläufig fragte sie ihn: »Wo ist eigentlich der Rothaarige, der hier vor drei Wochen hinter der Theke stand?«

Tracy tat so, als habe sie seinen Namen vergessen.

»Norman?«

»Ja, genau, Norman.«

»Der ist Hals über Kopf weg. Hat einen Job in San Francisco bekommen«, warf der Barmann ihr über die Schulter zu und eilte davon, um die nächste Bestellung aufzunehmen.

Tracy nickte. Sie verdünnte ihren Whiskey nur mit ein paar Tropfen Wasser, hob das Glas, nickte den drei Männern zu und nahm einen guten Schluck.

Nach San Francisco? Der Filou. Davon hatte er ihr gegenüber nichts angedeutet. In Québec hätte sie ihm leicht einen Job besorgen können, wenn er ihr was gesagt hätte. Und falls er dahin gewollt hätte. In ihre Nähe.

Die drei bei ihr am Tresen waren richtig sympathische Kerle. Sie gaben ihr auch einen zweiten Redbreast aus. Und bestellten sich nach. Sie waren Polizisten, wie sich herausstellte, von gegenüber auf der anderen Seite der Seine. Ihre Büros lagen im Justizpalast auf der Île de la Cité. Dort wo der berühmte Eingang ist, der in allen französischen Kriminalfilmen vorkommt. 36, Quai des Orfèvres. Wo Kommissar Maigret mit seiner Pfeife ein und aus ging.

Sie sei auch bei der Polizei, erzählte Tracy. In Québec. Ihr Vater war schon Polizist gewesen.

»Und bei was für einer Einheit?«, fragte der Muskelprotz, der sie angesprochen hatte.

»Ich bin im Bereich psychologische Betreuung. Aber ich nehme an allen Ausbildungen teil. Sport, Schießen, Ausdauer.« Sie fragte in die Runde: »Und ihr? Was macht ihr?«

Sie gehörten einer Eliteeinheit der Police judiciaire, der Kriminalpolizei, an. Recherche und Intervention.

Sie bestellten auch noch einen dritten Whiskey.

Die Stimmung wurde immer herzlicher. Nach dem vierten Whiskey kraulte Tracy dem Muskelprotz den Nacken. Als die beiden anderen protestierten, sagte sie: »Kommt ein bisschen näher, dann kraule ich euch auch.« Was unter großem Gelächter geschah.

Tracy hielt sich mal an der Schulter des einen, mal an der Hüfte des anderen fest.

Sie wirkte erotisch.

Jeder von den drei Polizisten fühlte sich von ihr bevorzugt, weil sie jedem ein Signal schickte. Und jeder gab ihr auf seine Weise einen Wink.

Gegen zwei leerte sich das Galway, und der Muskelprotz fragte Tracy, ob sie Lust hätte … Und ob sie Lust hätte, unterbrach Tracy ihn. Dann lachten sie, und der Mann fuhr fort: Also, ob sie Lust hätte, die legendären Büros im Quai des Orfèvres anzusehen. Man habe vor kurzem das Hundertjährige der Police judiciaire in Paris gefeiert. Da drüben seien schließlich die größten Verbrecher der letzten hundert Jahre vorgeführt worden. Der Frauenmörder Landru zum Beispiel! Elf Menschen hatte er umgebracht. Zehn Frauen.

Als Tracy wankte, hakten zwei der Polizisten sie unter.

Der Eingang am Quai des Orfèvres war vergittert. Eine Wache öffnete und nickte den drei Männern zu.

Tracy war ein wenig erstaunt, wie verfallen das Gebäude wirkte. Eine alte Treppe mit hell lackiertem Holzgeländer führte in die oberen Stockwerke. Hundertachtundvierzig Stufen. Und dann versank das Treppenhaus wieder in Stille.

Die Meldung stand unter »5 Uhr 12« im Protokollbuch der Wache.

Tracy kam kaum bekleidet und barfuß, weinend, die Treppe heruntergelaufen und bat den Wachmann in seiner Glaskabine um Hilfe. Sie sei gerade von drei Polizisten vergewaltigt worden.

Der Wachhabende reagierte schnell.

Er rief den diensthabenden Kommissar an. Der ließ die junge Frau ins Krankenhaus Hôtel-Dieu, das nur zwei Straßen weiter lag, bringen. Dort wurde sie versorgt und untersucht.

Der Arzt stellte eine leichte Verletzung fest und – so formulierte er es –, dass sie sexuellem Verkehr ausgesetzt gewesen war. Damit wollte er offenhalten, ob die Patientin eine leidende oder eine genießende Rolle gespielt hatte. Eine Schwester nahm DNA-Proben und gab ihr ein Beruhigungsmittel. Sobald der Psychiater zum Dienst erscheine, werde er sich ihrer annehmen, sagte der Arzt zu Tracy.

Sie kannte die Namen der Männer nicht. Aber sie war auf dem Stockwerk gewesen, an dessen Wand ein großes Schild mit »Sheriff« hing. Und in dem Raum, in dem sie vergewaltigt wurde, hingen drei Filmplakate mit Jean-Paul Belmondo an der Wand. Von unterschiedlichen Filmen.

Der Wachmann konnte die Namen der drei Männer angeben, die mit Tracy gekommen waren, und die Aufzeichnung der Kamera am Eingang bestätigten seine Angaben.

Der Psychiater unterhielt sich lang mit der jungen Frau. In seiner Aufzeichnung sprach er zwar von einer Borderline-Persönlichkeitsstörung, aber er hielt sie für »glaubwürdig« und keine »Märchenerzählerin«.

Die Klage

Jacques fluchte innerlich, als er sich an der Metrostation Cité durch eine Gruppe chinesischer Touristen kämpfen musste, die laut schnatternd den Treppenausgang auf dem Blumenmarkt blockierten. Sie suchten Notre-Dame. Die Kathedrale lag nur dreihundert Meter um die nächste Ecke. Er wies mit dem Arm in die Richtung, und sie zogen, ohne sich zu bedanken, ab.

Bis zum Palais de la Justice waren es keine Hundert Meter. Er ging durch das prunkvolle Gittertor mit den vergoldeten Spitzen und sah erst dann den Menschenauflauf vor der großen Treppe.

Ein Schreck fuhr ihm durch die Glieder. Kamen jetzt die Touristen schon morgens hierher, um die Sainte Chapelle zu bestaunen, die hier mitten im Justizpalast lag?

Doch dann erkannte er die meisten Gesichter. Es waren Amtsdiener und Gerichtsprotokollantinnen in schwarzen Talaren mit weißem Plastron. Sie applaudierten einer heftig gestikulierenden kleinen Frau, die unwürdige Arbeitsbedingungen beklagte.

»Geht es euch nicht auch so? Wir kaufen inzwischen von unserem eigenen Geld die Stifte. Und man weiß nie genau, ob man am Monatsende noch genügend Briefumschläge und Papier hat. Und Druckerpatronen gibt es weniger als Drucker!«

Bloß weg, sagte sich Jacques, da wollte er jetzt nicht gesehen werden. Er stieg durch einen Seiteneingang die Stufen hoch zu dem Stockwerk, in dem sein Arbeitszimmer lag. Als er den Korridor zu seinem Büro entlangging, hörte er hinter sich eilige Schritte, Stöckelschuhe, die auf dem Steinboden knallten.

Er blieb stehen und drehte sich um. Außer Atem kam Martine, seine Gerichtsprotokollantin, auf ihn zu.

»Jacques!«, begrüßte sie ihn fröhlich. »Als ich dich gesehen habe, habe ich Mitleid bekommen und den Streik abgebrochen«, sagte sie.

»Ihr streikt? Was ist passiert?«

»Wir wollen endlich in eine bessere Gehaltsgruppe. Von B auf A. Aber die Justizministerin bietet uns gerade mal fünfzehn Euro im Monat Zuschlag an. Und dann musst du dir mal anhören, unter welchen Bedingungen manche arbeiten. Mir geht es gut bei dir im Büro. Aber andere teilen sich zu dritt einen Computer. Wie soll das funktionieren?«

Martine schloss die Bürotür auf und sagte auf dem Weg zu ihrem Schreibtisch: »Den ersten Termin hast du um 10 Uhr. Die Leute von Transparency International kommen mit Anwalt und den drei Privatklägern. Aber ruf vorher mal Jean Mahon an. Bei dem ist die Kacke am Dampfen.«

»Martine! Wie unfein!«, sagte Jacques und dachte an die schwangere Margaux. Auch bei ihm war etwas am Dampfen. Aber das konnte er niemandem erzählen. »Was ist passiert?«

»Grässliche Geschichte. Ruf ihn an. Soll er dir selber erzählen.«

Jacques ging an die von ihm privat gekaufte Kaffeemaschine und fragte: »Soll ich dir auch einen machen?«

»Nee, danke.«

Jacques ließ einen Café crème in einen Becher laufen und nahm ihn mit in sein Büro.

Er stellte die Kaffeetasse vor sich auf den Schreibtisch, blätterte kurz durch die Post. Fast alles unwichtig. Er schaute hinauf zu dem hohen Fenster, das den Blick in den blauen Himmel freigab. Er war heute früh zu Margaux zärtlich gewesen, hatte sie umsorgt und verwöhnt. Als sie sich in der Metro trennten, weil jeder eine andere Linie nahm, gab er ihr einen Kuss mit den Worten: »Hast du gelesen? Der größte blaue Diamant der Welt ist gefunden worden. Den kauf ich dir!«

Margaux lachte laut. Aber er fühlte sich erst erleichtert, als sich die Tür seines Metro-Wagens geschlossen hatte und er allein war, obwohl die Menschen um ihn herum sich fast gegenseitig erdrückten. Er war allein in seinen Gedanken …

Jetzt saß Jacques an seinem mit Akten vollgeladenen Bürotisch auf dem alten, gepolsterten Sessel, den er immer mitnahm, wenn er versetzt wurde. Er hatte schon in Nizza auf ihm gesessen, dann in Créteil und jetzt hier im Palais de la Justice. Dieses Möbelstück gehörte zu ihm. Es war fast so etwas wie ein Glücksbringer.

Es war kühl und feucht in seinem Büro. Im Sommer schützten die dicken Mauern des Palais den eher hohen als langen Raum vor der Hitze. Die Sonne schien aus Osten schräg durch das verstaubte Fenster. Jacques stand auf und öffnete es. Warme Luft strömte herein.

Er rief Kommissar Jean Mahon nicht sofort an. Sie waren seit Jahren befreundet und bearbeiteten seine Fälle stets gemeinsam. Aber Jacques musste erst einmal nachdenken.

Kam er eigentlich nie zur Ruhe? Lebte er nur noch für die Arbeit?

Nein! Paris, der Stress und Margaux. Daraus bestand sein Leben. In dem Rhythmus Paris, Arbeit, Margaux fühlte er sich wohl. Wer Fälle wie seine zu untersuchen hatte, der musste mit Stress umgehen können.

Zugegeben, ein geruhsames Leben sah anders aus. Aber er konnte es sich nicht anders vorstellen.

Jacques schaute auf das Bild, das er in einem großen Rahmen an die Wand gegenüber seinem Schreibtisch gehängt hatte. Es war ein Original des Titelblattes jener Ausgabe von L’Aurore, in der Émile Zola sein »J’Accuse …!« in der Dreyfus-Affäre veröffentlicht hatte.

Eines Tages war ein Paket für den Untersuchungsrichter Jacques Ricou bei Gericht eingetroffen, und weil es keinen Absender trug, wurde es durchleuchtet und besonders sorgsam untersucht. Aber es befand sich nur eine Bildrolle mit einem anonymen Brief darin.

Der Schreiber bewunderte Jacques’ Mut als Untersuchungsrichter, der vor keiner Macht zurückschreckte, ja, der sogar dem Staatspräsidenten eine Vorladung geschickt hatte. Der war allerdings nicht gekommen. Und Jacques fand es auch gar nicht mutig, sondern es war für ihn nur ein normaler juristischer Vorgang.

Der Brief endete mit den Sätzen: »Mein Ahn hat diese Ausgabe von L’Aurore im Januar 1898 von dem wenigen Geld, das er verdiente, gekauft, und seitdem befindet sich das Blatt in unserer Familie. Ich habe es von meinem Vater erhalten, so wie mein Vater es von seinem Vater übernahm. Heute meine ich, ›J’Accuse‹ gebührt Ihnen. Mögen Sie daraus die gleiche Kraft schöpfen, wie sie in Émile Zola wirkte.«

Jacques hob den Hörer ab und wählte die Nummer von Jean Mahon. Der Kommissar stand kurz vor der Pensionierung und genoss höchstes Ansehen. Seine Truppe galt als die Elite unter den Brigaden der Police judiciaire. Seit Jahren arbeitete Jacques mit ihm zusammen. Und Jean, der mehr als zwanzig Jahre Ältere, war ihm ein vertrauter Freund geworden.

Der Kommissar seufzte: »Hast du schon gehört?«

»Was?«

»Heute um Mitternacht wurde der Direktor der Police judiciaire verhaftet.«

»Dein Chef? Warum?«

»Er hat seinem Vorgänger einen Gefallen tun wollen und ihn vor einer Durchsuchung gewarnt. Der hatte drei marokkanischen Frauen Aufenthaltsgenehmigungen versprochen, für die sie ein paar Tausend Euro zahlen sollten. Er war nur das letzte Glied in einer langen Kette von Händlern von Papieren. Alles ehemalige Polizisten.«

»Saudumm! Wie kann man so blöd sein.«

»Ja, das kannst du laut sagen. Denn ich habe gestern Nacht vom Präfekten einen Anruf bekommen. Ich soll bis zur Ernennung eines neuen Direktors die Geschäfte führen. Begründung: Ich werde ohnehin bald pensioniert, da wird keiner argwöhnen, dass ich der Nachfolger werden könnte.« Jean seufzte hörbar. »Aber das ist noch nicht alles. Ich hatte mich kaum wieder hingelegt, da klingelte das Telefon schon wieder. Es ging um eine interne Sache. Vergangene Nacht haben drei Polizisten eine Frau hier ins Haus mitgenommen. Alle vier sternhagelvoll. Und die Frau behauptet jetzt, vergewaltigt worden zu sein. Unter anderem von einem Major und einem Capitaine. Und da sie nicht zu meiner Gruppe gehören, soll ich das jetzt aufklären.«

»Ist was dran?«

»Auf jeden Fall hat was stattgefunden. Das hat die medizinische Untersuchung ergeben.«

»Wollen wir zusammen Mittag essen? Dann kannst du mir alles im Detail erzählen. Ich habe eh Arbeit für dich.«

»Nee, Mittag geht nicht. Komm heute nach Sonnenuntergang zu mir.«

Sie nannten es die Tropenregel.

Nach Sonnenuntergang bedeutete irgendwann nach sechs Uhr. In den Tropen ging die Sonne jahrein, jahraus um sechs Uhr unter. Und erst dann griffen die Kolonialherren zum Whisky oder zum Gin-Tonic.

An diese Regel hielt sich Kommissar Jean Mahon, weshalb er erst nach sechs die Whiskyflasche aus der Schreibtischschublade holte.

Die Kläger

Martine steckte den Kopf zur Tür hinein und sagte: »Die Chefin von Transparency International ist da. Und Betonmarie will dich dringend sprechen. Soll ich dich schnell mit ihr verbinden?«

Bevor Jacques antworten konnte, klingelte sein Handy. Er sah, dass es Margaux war. Vermutlich brauchte sie jetzt besondere Zuwendung, nachdem sie es ihm offenbart hatte. Es. Noch war es ja nur ein »Es«.

»Ich muss da eben drangehen«, sagte Jacques. »Eine Sekunde, ja?«

»Hallo, Jacques? Sag mal, gibt’s was Neues in der Klage von Transparency?« Margaux – ganz die nüchterne Journalistin auf der Jagd nach Informationen. »Ich muss für Morgen was drüber schreiben.«

»Noch nicht. Aber die Leute stehen in diesem Moment vor meiner Bürotür. Ich ruf dich danach an …«

»Ich muss meinen Artikel spätestens um sechs online stellen«, sagte Margaux und hängte mit einem »Grand bisou« ein.

Dann wählte er die Nummer von Betonmarie. So nannten sie seine Chefin, die Kammerpräsidentin Marie Gastaud. Bisher hatte sie Jacques meist den Rücken freigehalten, selbst wenn er sich mal vergaloppierte.

Der Grund für ihren Spitznamen war die Frisur, die wie ein hellblaues Sahnebaiser auf ihrem Haupt thronte. So wirkte Marie Gastaud mit ihren zeitlos langweiligen Seidenkleidern stets wie die Inkarnation der bourgeoisen Pariserin. Denn sie war eine Karrierefrau, die trotz ihres Berufs auf Mann und Kinder nicht verzichtet hatte.

Betonmarie kam gleich zur Sache: »Ich will gar nicht erst um den heißen Brei rumreden. Aber es könnte großen Ärger geben, wenn Sie die Klage gegen die afrikanischen Staatschefs annehmen. Und Ärger würde ich gern vermeiden. Wie ist denn Ihrer Ansicht nach der Stand?«

»Die Klage scheint rechtmäßig.« Jacques kramte die Akte hervor und schlug sie auf. »Transparency International hat die Klage gegen die Staatspräsidenten von Äquatorialguinea, Gabun und Kongo-Brazzaville eingereicht. Aber das allein reicht noch nicht. Sondern in jedem Fall muss sich ein Privatkläger dieser Klage anschließen. Voraussetzung ist, dass der Privatkläger in dem von ihm beklagten Land Steuern zahlt, also durch den Griff in die Staatskasse durch den jeweiligen Politiker geschädigt worden ist. Aus allen drei Ländern hat Transparency angeblich Nebenkläger, die diese Voraussetzungen erfüllen. Aber ich habe das noch nicht prüfen können. Die Chefin von Transparency sitzt jetzt gerade vor meiner Tür und hat einen Termin. Danach kann ich Ihnen mehr sagen, Madame la Présidente. Woher droht denn der Ärger, wenn ich fragen darf?«

»Sie ahnen es vielleicht. Der Betreffende hat zu mir gesagt: ›Wenn man einen großen Stein hochhebt und findet darunter Würmer, Spinnen und anderes hässliches Getier, dann legt man den Stein wieder zurück. Das ist genau das, was wir machen sollten.‹ Wahrscheinlich kennen Sie den Satz.«

»Ja, der stammt von einem Innenminister aus der Zeit, als der ehemalige Premierminister Georges Pompidou angeblich in einen Mord- und Sexskandal verwickelt war. Das war vor einem halben Jahrhundert! Was hat der alte Stein mit uns zu tun?«

»Angeblich würde die Klage die franko-afrikanischen Beziehungen stören.«

»Interessant«, sagte Jacques. Es konnte sich nur um das Élysée handeln. Vielleicht kam die Drohung nicht vom Staatspräsidenten selbst, sondern von seinem »Monsieur Afrique«, wie der Berater für Afrika genannt wurde. »Die Akte liegt erst seit gestern bei mir auf dem Tisch, und da liegt sie auch nur, weil der Staatsminister für wirtschaftliche Zusammenarbeit seine Zustimmung gegeben hat. Übrigens mit Hinweis auf die UNO-Konvention gegen Korruption.« Jacques schlug die Akte zu und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Da scheinen die großen Ohren wieder einmal mitgehört zu haben. Donnerwetter.«

»Halten Sie mich unbedingt auf dem Laufenden«, sagte Betonmarie und fügte hinzu: »Passen Sie auf sich auf!«

Jacques beendete das Gespräch mit der Kammerpräsidentin und wählte die Nummer von Margaux: »Ruf doch mal den Staatsminister für wirtschaftliche Zusammenarbeit an und frag ihn, ob er immer noch zu der Klage von Transparency steht.«

»Warum? Was steckt dahinter?«

»Da naht ein Tiefdruckgebiet. Und eigentlich sollte ich mit dir darüber nicht am Telefon sprechen. Die großen Ohren hören offenbar mal wieder mit. Ich weiß allerdings nicht, ob sie mich schon im Visier haben oder nur das Büro von Transparency abhören.«

Als Marie Taittinger, die Vorsitzende des Transparency-Büros in Frankreich, eintrat, verbreitete sich der Duft eines angenehmen Parfums im Raum. Sie war elegant gekleidet. Wahrscheinlich ziemlich kostspielig, dachte Jacques. Margaux hätte ihm sofort einen Markennamen und die entsprechende Preiskategorie nennen können, aber Jacques hatte dafür kein Sensorium. Ihm fielen vor allem die vollen schwarzen Haare auf, die ihr bis auf die Schultern hingen. Und die großen dunklen Augen.

Und sie kam allein, weder mit ihrem Anwalt noch mit den drei Nebenklägern.

Jacques erhob sich und ging ihr entgegen. Er mochte als harter Knochen gelten, aber er wusste, was sich gehörte.

»Sie tragen einen berühmten Namen«, sagte Jacques, »Taittinger … ist das nicht der letzte noch in Familienbesitz befindliche Champagner?«

»Damit habe ich leider nichts zu tun«, sagte Marie Taittinger und lachte. »Wäre zu schön, dieser reichen Sippe anzugehören. Aber ich gestehe, zu Hause biete ich nur Champagner von Taittinger an. Wirkt ziemlich cool: Sie schenken aus einer Flasche ein, auf der Ihr Name steht.«

»Aber nach Champagner sieht es heute wohl nicht aus«, sagte Jacques. »Ich hatte Sie nicht allein erwartet.«

»Wir haben es mit mächtigen Gegnern zu tun«, sagte Marie Taittinger.

»Und was bedeutet das? Ist die Klage schon wieder hinfällig?«

»Nein. Zuerst haben sie es mit dem Zuckerbrot versucht. Bestechung, wenn Sie so wollen. Ein Anwalt ist vor einigen Wochen zu uns ins Büro gekommen und hat sich als Beauftragter der Regierung von Gabun ausgewiesen. Er hat vorgeschlagen, eine beträchtliche Summe zugunsten unseres Büros in eine noch zu gründende Stiftung in der Schweiz einzuzahlen.«

»Nun, so eine Spende ist noch nicht illegal.«

»Ja, aber unmoralisch, wenn damit bezweckt wird, dass wir die Klage fallen lassen. Es kommt aber noch besser. Sagt Ihnen der Name Rocco Kapo etwas?«

Jacques stieß ein Geräusch aus, das wie eine Mischung aus Lachen und Seufzer klang: »Wer kennt ihn nicht? Wir würden ihm nur allzu gern nachweisen, dass er nach wie vor in Frankreich Geschäfte betreibt. Er ist Korse. Und die Korsen betreiben die meisten Spielkasinos in Paris. Besonders das im Cercle Wagram. Plüschig, teuer und eine Goldgrube. Eine Goldgrube, die Geld wäscht. Was haben Sie mit ihm zu tun?«

»Er kam vorgestern bei uns vorbei. Ließ sich von seinem Leibwächter im Rollstuhl in mein Büro bringen. Die Mitleidstour. Er brachte mir Nachrichten von seinem guten Freund, dem Staatspräsidenten von Äquatorialguinea. Angeblich meide der Frankreich, weil ihm die Presse immer wieder vorwerfe, dass er sein eigenes Land ausplündere. Das sei reine Verleumdung. Aber er wolle auf einen herrschaftlichen Besitz in Paris verzichten, ihn verkaufen und das Geld unserer Organisation vermachen. Natürlich nur, wenn wir die Klage zurückziehen.«

»Und?«

»Ich habe ihn hinauskomplimentiert. Der Staatspräsident von Äquatorialguinea mag sich aus Frankreich zurückgezogen haben, aber sein Sohn lebt hier in Saus und Braus. Und das als Agrarminister und Vizepräsident seines Landes.«

Martine steckte den Kopf zur Tür hinein und fragte:

»Einen Kaffee, Madame Taittinger? Oder ein Glas Wasser? Der Kaffee ist besonders gut. Monsieur le Juge hat die Maschine von seinem eigenen Geld gekauft!«

Marie Taittinger lachte: »Ein Glas Wasser ist sehr recht!«

Jacques machte sich schweigend einige Notizen, während Martine das Glas Wasser brachte.

Als sie wieder allein waren, fragte Jacques: »Das war also das Zuckerbrot. Und die Peitsche?«

Marie Taittinger holte tief Luft. »Nun, wir hatten ursprünglich vier Nebenkläger: einen aus Gabun, zwei aus der Republik Kongo, einen aus Äquatorialguinea. Von den vier Klägern ist jetzt nur noch einer übrig.«

»Und welcher?«

»Der aus Äquatorialguinea. Und der hat Angst, und zwar solche Angst, dass er heute nicht mit zu Ihnen ins Gericht kommen wollte.«

»Was ist passiert?«

»Zuerst anonyme Anrufe. Drohungen. Dann Besuche von unbekannten Landsleuten, die entweder Bestechungsversuche unternahmen oder unverhohlen drohten. Als das nichts nutzte, wurde Druck auf die Familien zu Hause ausgeübt. Zumindest im Kongo und in Gabun. Und zwar massiv. Der Vater des einen verlor seine Stellung in einem Amt, ein anderer wurde verhaftet und gefoltert, eine Schwester wurde vergewaltigt. Das hat seine Wirkung nicht verfehlt.«

»Und der Nebenkläger aus Äquatorialguinea?«, fragte Jacques, der sich wieder Notizen gemacht hatte.

»Enrique Moussambani. Er ist politischer Journalist, arbeitet für eine kirchliche Radiostation, die nach Afrika sendet und wohnt in Montparnasse. Er ist sehr motiviert. Er empfindet Frankreich als sein Exil. Vielleicht ist er deswegen bis jetzt bei der Stange geblieben.«

»Bis jetzt?« Jacques hatte den besorgten Unterton in ihrer Stimme gehört.

»Ja, er droht ebenfalls einzuknicken. Vor zwei Tagen ist er spät von einer Versammlung gekommen. Vor seinem Haus ist er von zwei farbigen Polizisten angehalten worden. Er sollte seine Papiere zeigen. Als er in seine Jackentasche griff, haben sie ihn zusammengeschlagen. Und er sagt, sie hätten ihn sicher umgebracht, wenn nicht ein Nachbar das Fenster geöffnet und laut gerufen hätte. Der Zeuge hat den Vorfall mit seinem Smartphone sogar gefilmt. Die beiden Schwarzen sind geflohen. Der Nachbar bestand darauf, am nächsten Morgen mit Moussambani zur Präfektur zu gehen und den Vorfall zu melden. Die Filmaufnahme beweist, dass die Männer keine Polizisten waren.«

Jacques nickte. »Wenn der Mann wirklich bedroht wird, dann müssen wir ihm helfen. Wir könnten ihn irgendwo verstecken.«

»Das haben wir ihm bereits vorgeschlagen. Aber er sagt, er könne der Arbeit bei dem Sender nicht fernbleiben.«

»Nun, selbst dann können wir sicher was arrangieren. Das wäre ja nicht das erste Mal. Aber zunächst einmal muss er vor mir aussagen. Wie kriegen wir das hin?«

Sie holte einen Tablet-Computer aus ihrer Aktentasche, wischte mehrmals hin und her, schüttelte den Kopf, so als spreche sie mit sich selbst.

»Wäre es denkbar, Monsieur le Juge, dass Sie heute Abend zu mir nach Hause kommen und sich dort mit ihm treffen?«

Jacques hatte die Hände übereinandergelegt und trommelte mit zwei Fingern der Rechten auf dem Handrücken der Linken. In früheren Zeiten hätte er die Einladung einer solch reizenden jungen Dame nur allzu gern angenommen. Nicht nur, wegen des zu erwartenden Champagners namens Taittinger … Aber Margaux’ Geständnis letzte Nacht hatte alles verändert. Zwar würde er heute in seiner Wohnung in der Rue de Belleville allein schlafen, da Margaux abends arbeiten musste, aber er wollte gar nicht erst in Versuchung geraten. Er kannte seine Schwächen nur allzu genau.

»Ich bedaure, Madame Taittinger …«

»Ach, nennen Sie mich doch Mademoiselle. So alt bin ich noch nicht.« Sie lächelte ihn schelmisch an. »Und denken Sie an Elizabeth Taylor. Die hat sich noch mit achtzig ›Miss‹ nennen lassen.«

»Bien, Mademoiselle«, Jacques schmunzelte, »aber es ändert nichts daran, Ihr Nebenkläger muss hier bei mir erscheinen, denn wir müssen seine Aussage protokollieren. Das macht Martine Hugues, meine Gerichtsprotokollantin. Nein, nein, heute Abend geht das nicht. Aber ich kann ihn, wann immer er will, wo immer er will, von einer Zivilstreife abholen lassen.«

»Ich werde mit ihm sprechen. Hoffentlich kann ich ihn überzeugen.«

»Ich hoffe es auch«, sagte Jacques, »denn sonst ist die Klage wertlos.«

Marie Taittinger holte aus ihrer Aktentasche einen Ordner.

»Hier ist die Klage. Von mir und dem Vorstand von Transparency unterschrieben, von unserem Anwalt nach allen Regeln der Kunst zusammengestellt.«

Jacques nahm den Ordner, legte ihn vor sich und fragte: »Wer ist Ihr Anwalt?«

»Francis Teitgen.«

»Gute Wahl. Er sollte Sie das nächste Mal begleiten, wenn Sie mit dem Nebenkläger kommen.«

Marie Taittinger stand auf, und Jacques begleitete sie zur Tür. Als er sie öffnete, beugte er sich vor und sagte dann leise: »Ich habe die Vermutung, dass Sie abgehört werden. Seien Sie vorsichtig, Mademoiselle.«

Sie schaute ihn erschrocken an: »Wie kommen Sie darauf?«

Er legte einen Finger an den Mund: »Berufserfahrung.«

Sie schaute ihn besorgt an, als sie ihm die Hand zum Abschied reichte.

»Au revoir, Mademoiselle …«, sagte Jacques. Doch er musste lachen: »Mademoiselle! Nein, das geht wirklich nicht. Dafür sind Sie einfach zu erwachsen, Madame.«

Die Sorgen des Professor Allain

Rocco ließ sich vor zwei Uhr mittags nie stören. Es war ein ehernes Gesetz, das niemand, der seine Zornesausbrüche erlebt hatte, je zu brechen wagte.

Rocco Kapo ging meist erst gegen vier Uhr morgens ins Bett. Vorher schaute er nach seinen heimlichen Beteiligungen im Nachtgewerbe.

Wenn es ihn überkam, endete seine Tour d’Horizon im Spielsalon des Cercle Wagram, wo er sich jedoch nicht im Rollstuhl sehen ließ, sondern auf einen Stock aus gelbem Elfenbein mit silbernem Knauf stützte, da dort nicht nur seine auserlesensten Mädchen verkehrten, sondern auch verwöhnte Damen der Gesellschaft, die auf ein Abenteuer aus waren, mit dem sie hinterher angeben konnten. Und für sie war eine mysteriöse Person wie Rocco Kapo, Milliardär und mächtiger Gangster im franco-afrikanischen Geflecht, besonders reizvoll. Zumal bekannt war, dass er sich bei solchen Abenteuern äußerst diskret verhielt.

Aber es überkam ihn immer seltener. Manchmal stellte er sich die Frage, woran es wohl mehr lag – am Alter oder an der Krankheit.

Nach einem frugalen Frühstück ging Rocco aktuelle E-Mails und die Briefpost durch und las die Memos seines Sekretärs, welche Anrufe eingegangen waren.

Professor Jean Allain hatte offensichtlich das dringende Bedürfnis, ihn zu sprechen. Der Chef der Psychiatrischen Klinik in der Normandie hatte schon dreimal angerufen. Mit dickem Filzstift hatte Roccos Sekretär drei rote Ausrufezeichen auf die Notiz gemalt.

Rocco blätterte durch die übrigen Zettel, legte sie jedoch schnell zur Seite. Er war neugierig, ob Professor Allain vielleicht mit seinen medizinischen Versuchen weitergekommen war.

Als er den Seelenklempner in der Leitung hatte, empfing der ihn mit einem aufgeregten Wortschwall. Rocco verstand kein Wort.

»Wer ist verschwunden?«, fragte er schließlich. »Und warum ist das schlimm?«

»Die letzte Patientin, die Sie mir geschickt haben«, sagte Professor Allain. »Sie ist gestern Nacht aus der geschlossenen Abteilung geflohen. Und zwar mit Hilfe einer Privatpatientin, die eine Strickleiter benutzt hat.«

»Das letzte Versuchskaninchen? Wer war das?«

»Die Togolesin! Die haben Sie mir vor vier Monaten geschickt. Die Versuche an ihr waren ungemein erfolgreich. Ich durfte endlich auf einen Durchbruch hoffen.« Allain seufzte vernehmlich. »Dass sie verschwunden ist, ist ein Desaster. Besonders da sich nächste Woche Ihr Partner James Mitchell aus den USA angemeldet hat.«

»Das hat er mir gar nicht gesagt. Was will er?«

»Ich hatte ihm meinen letzten Zwischenbericht geschickt. Das hat ihn wohl hellhörig gemacht. Er wollte sich jedenfalls in der Klinik einige Versuche anschauen.«

Rocco traute dem Professor nicht. Er brüstete sich ständig mit seinen wissenschaftlichen Erfolgen. Verständlicherweise. Er wollte Rocco und seine Sicherheitsfirma bei Laune halten. Schließlich war er der Auftraggeber seiner wichtigsten Forschungsreihe.

»Und wie kommt eine Privatpatientin dazu, diese Togolesin zu entführen?«, fragte Rocco.

»Die Frau leidet unter einem schweren Trauma. Sie hat ihren ehemaligen Liebhaber erschossen, als er bei ihr einbrach. Sie ist Polizistin und hat ihn mit ihrem Dienstrevolver getötet. Ich habe bei ihr ein Helfersyndrom ausgemacht. Sie will helfen, weil sie geliebt werden will. Und um geliebt zu werden, tut sie wirklich alles … Aber die Kanadierin ist nicht das Problem, sondern die Togolesin! Ich mache mir Sorgen, dass sie reden wird.«

»Und was erwarten Sie jetzt von mir?«

»Ich nehme an, dass die Frau auf dem Weg nach Paris ist. Sie wissen vielleicht, wo sie auftauchen könnte.«

»Bei mir ist sie sicher nicht. Aber ich kümmere mich darum.«

Damit beendete er das Gespräch.

Rocco wusste, dass die Togolesin wie alle Mädchen aus Afrika von einem Juju-Priester auf Madam eingeschworen worden war. Deshalb gehorchte sie Madam blind. Aber Madam war in der Not auch ihr Anker. Also dürfte die Togolesin jetzt bei Madam in der Avenue Foch sein.

Er rief Jesu an. Als er ihn in der Leitung hatte, kam er gleich zur Sache: »Was ist das mit deiner Togo-toy? Versteckst du die bei dir?«

Jesu tat überrascht: »Togo-toy? Wie kommst du denn darauf?«

»Verkauf mich nicht für dumm! Wo soll sie sonst unterkriechen. Also, wann ist sie bei dir angekommen?«

Jesu wollte protestieren, aber er wusste, dass es keinen Zweck hatte.

»Offenbar gestern Nacht. Nachdem du weg warst. Ich habe es eben erst von Madam erfahren.«

»Hatte sie Gelegenheit, mit irgendwem zu reden?«

»Nein, sie war bisher nur unten in der Kellerwohnung von Madam. Ich habe Madam angewiesen, sie vor allem von den Neuen fernzuhalten.«

»Sind die Neuen schon da?«

»Nein. Kommen heute Abend.«

»Wer kümmert sich darum?«

»Madam holt sie vom Flugzeug ab.«

»Sorg dafür, dass die Togolesin noch heute zurückgebracht wird. Hörst du?«

»Ja, schon klar. Mach dir keine Sorgen«, sagte Jesu.

Jesu atmete tief durch, als Rocco aufgelegt hatte. Nur Ärger hatte er mit den Mädchen. Jetzt würde nichts aus dem Spielchen, dass er sich für den Abend ausgedacht hatte. Denn vorher käme er nicht dazu.

Er hatte noch zwei wichtige Dinge zu erledigen. Zum einen galt es, den lästigen Journalisten von diesem katholischen Sender, Radio Afrika, endgültig mundtot zu machen. Ein Landsmann, der sich erfrechte, als Nebenkläger von Transparency nicht nur gegen seinen Vater, sondern auch gegen ihn selbst aufzutreten. Wenn seine Helfer es im nächsten Anlauf nicht schafften, dann müsste er Rocco um Hilfe bitten. Der hatte dafür die geeigneten Kontakte.

Zum anderen war er mit einem Onkel verabredet. Der war stellvertretender Generaldirektor der UNESCO und würde Jesu einen Diplomatenpass ausstellen. Jesus Vater hatte als Präsident von Äquatorialguinea ein offizielles Telegramm geschickt, womit er seinen Sohn zum Gesandten an der Vertretung seines Landes bei der Kulturorganisation der UNO ernannte. Der Diplomatenpass würde Jesu Immunität verschaffen und vor einer möglichen Verfolgung durch die französische Justiz schützen.

Denn man weiß ja nie, ob Transparency nicht doch noch mit der Klage durchkommt, dachte Jesu. Vielleicht haben sie den Äquatorialguineer, der als Nebenkläger auftreten will, verhext. Schließlich macht so etwas keiner freiwillig. Es sei denn, er gehört zu einem Clan, der selbst an die Macht will. Aber da war niemand, sagte sich Jesu, nicht einer, in dem kleinen Land mit gerade mal siebenhunderttausend Einwohnern.

Sein Vater hatte alles unter Kontrolle.

Jesu lachte leise in sich hinein. Sein Vater prahlte gern im engsten Kreis: »Der Putin könnte bei mir noch was lernen.« Sogar die BBC hatte von einer Sendung im Staatsfunk von Äquatorialguinea berichtet, in der behauptet wurde, der Präsident könne »töten, wen immer er mag, ohne vor irgendjemand Rechenschaft ablegen zu müssen, noch in die Hölle zu kommen, denn er ist der allmächtige Gott«.

Jesu riss sich aus seinen Gedanken. Er hatte keine Zeit zu verlieren.

Er rief über die Sprechanlage Madam zu sich. Es dauerte keine Minute, und sie erschien in der Tür. Die alte Frau machte zwei Schritte in den Raum und blieb demütig vor dem großen Teppich stehen.

»Euer Exzellenz? Möchten Sie jetzt Togo-toy sehen? Sie ist vorbereitet. Sie hat gebadet, und ich habe ihr ein schönes Kleid geliehen …«

Jesu winkte ab.

»Wann fährst du zum Flughafen?«

»Gegen acht, Euer Exzellenz.«

Jesu bestand darauf, von seinen Angestellten nicht Monsieur genannt zu werden, sondern Exzellenz. Schließlich hatte sein Vater ihn unter anderem auch zum Vizepräsidenten von Äquatorialguinea ernannt.

»Gut. Du weißt, dass Togo-toy nicht hierbleiben kann. Sie muss zurück in die Klinik. Aber das sagst du ihr nicht. Du richtest sie so her, dass ich sie um acht ins Auto stecken kann. Ich fahre selber. Sag in der Garage Bescheid, man soll den dunkelroten Bugatti volltanken und fertig machen zur Ausfahrt.«

Margaux und Pierre

Der Staatsminister für wirtschaftliche Zusammenarbeit war für sie nicht zu sprechen. Das war ungewöhnlich, denn sie hatten schon mehrmals zusammen Mittag gegessen. Und ein wenig geflirtet. Das letzte Mal bei Nicole in La Petite Maison beim Fouquet’s. Auch sein Pressesprecher gab auf Margaux’ Frage nach den Klagen gegen die afrikanischen Staatschefs nur eine ausweichende Antwort.

Jacques’ Anruf hatte ihren Jagdinstinkt geweckt. Er hatte von einem nahenden Tiefdruckgebiet gesprochen. Das konnte nur bedeuten, dass politischer Druck aus dem Amt des Staatspräsidenten ausgeübt wurde. Darüber wollte er nicht am Telefon sprechen. Die »großen Ohren« hörten mit. Irgendein französischer Geheimdienst war demnach aktiv.

Höchste Alarmstufe, sagte sich Margaux und ging ins Büro ihres Chefredakteurs.

Jean-Marc Real saß in sich zusammengesunken auf seinem Bürosessel. Der kräftige Mann nagte nervös an einem Bleistift.

»Was ist mit dir los, geht es dir nicht gut?«, fragte Margaux mitfühlend.

Er wies auf seinen leeren Aschenbecher.

Margaux machte große Augen. »Du hast heute noch keine Zigarette geraucht. Was hat das zu bedeuten? Hat dein Arzt es dir verboten?«

»Nicht mein Arzt.«

Margaux stutzte. »Wer dann?«

Jean-Marc lächelte etwas verschämt: »Eine Frau.«

Margaux brach in schallendes Gelächter aus. »Nein, das glaube ich nicht, Jean-Marc. Du hast dich in eine Nichtraucherin verliebt! Na, da gratuliere ich aber.«

Lachend setzte sie sich auf den Besucherstuhl.

Jean-Marc legte den abgenagten Bleistift auf den Schreibtisch, dann richtete er sich auf.

»Was führt dich zu mir?«, fragte er.

»Untersuchungsrichter Ricou hat einen spannenden Fall«, sagte Margaux. Wenn sie von Jacques offiziell sprach, dann war er stets der Untersuchungsrichter Ricou. »Er hat die Korruptionsklage von Transparency gegen drei afrikanische Staatschefs angenommen.«

Jean-Marc horchte auf. »Und welche?«

»Von Gabun, Kongo-Brazzaville, Äquatorialguinea. Offenbar hat der Staatsminister für wirtschaftliche Zusammenarbeit grünes Licht gegeben. Aber schon kommt Druck.«

»Druck von wem?«

»Irgendjemand im Élysée, vermute ich.«

»Klingt gut«, sagte der Chefredakteur, »sehr gut sogar. Aber geht so eine Klage in Paris durch? Die Korruption findet doch in deren Ländern statt.«

»Ja, aber das Geld landet hier. Und das ist das Entscheidende.« Margaux sah ihren Chefredakteur erwartungsvoll an. »Ich finde, das ist eine größere Serie wert.«

Der nickte. »Nichts dagegen. Könnte ein guter Aufhänger sein, um unsere Afrika-Politik gleich mit aufzuspießen. Wir schicken denen Entwicklungshilfe, und die kaufen sich davon hier ihre Villen.«

Jean-Marc Real hatte sichtlich Feuer gefangen. Ohne nachzudenken riss er die oberste Schublade seines Schreibtisches auf und holte eine Schachtel Gitanes heraus. Er wollte schon mit der Linken den Aschenbecher heranziehen, als er innehielt. Er betrachtete nachdenklich die Packung, dann legte er sie beiseite.

»Okay«, sagte er und sah auf. »Du brauchst Hilfe. Schon an jemanden gedacht?«

»Ja, an Pierre.« Jean-Marc wollte etwas einwenden, aber sie winkte ab. »Er ist noch sehr jung und schrecklich arrogant, ich weiß. Aber er hat in diesem Fall die besten Kontakte.«

Jean-Marc hob beschwichtigend die Hände. »Ganz wie du willst.«

Zu Margaux’ Überraschung griff er sofort zum Telefon und rief Pierre an. Er schilderte ihm in kurzen, nüchternen Worten, worum es ging. Offensichtlich wollte Pierre etwas sagen, aber der Chefredakteur ließ ihn gar nicht zu Wort kommen: »Margaux erwartet dich in ihrem Büro, jetzt sofort. Und dass das klar ist: Margaux führt die Untersuchung. Du hilfst ihr dabei.«

Jean-Marc Real nahm die Schachtel Zigaretten und legte sie zurück in die Schublade. »Ich bin stark«, brummte er, »ich bin stark, ich bin stark …«

»Eigentlich sollte ich die Serie schreiben«, sagte Pierre, nachdem er sich in den Besucherstuhl gesetzt hatte. »Ich habe alle Fakten beisammen.«

»Vielleicht nicht alle«, sagte Margaux, die auf der Schreibtischkante Platz genommen hatte. »Was weißt du über den politischen Druck?«

Pierre hob die Schultern. »Na ja, noch nichts. Aber das würde ich schon noch rauskriegen.«

»Was weißt du über die Abhöraktion des Geheimdienstes?«

»Okay, okay.« Pierre gab sich geschlagen. »Ich kenne die Klageschriften von Transparency, und ich kenne Moussambani, den Nebenkläger im Fall Äquatorialguinea. Die Nebenkläger in beiden anderen Fällen sind abgesprungen. Deshalb bleibt wahrscheinlich nur diese eine Klage übrig. So weit zum Stand der Dinge.« Er sah sie herausfordernd an. »Was weißt du über das Land?«

Margaux wusste noch nicht einmal, wo Äquatorialguinea lag, wenn sie ehrlich war. Sie ärgerte sich, dass sie in diesem Punkt noch nicht recherchiert hatte.

Pierre machte es kurz: Das Land wurde vom Mongomo-Clan beherrscht. Bis in die neunziger Jahre hinein war Äquatorialguinea eine Drehscheibe des Drogen- und Waffenhandels. Dann wurde Öl gefunden. Heute ist das kleine Land drittgrößter Ölproduzent Afrikas. Das Geld fließt aber nur in die Taschen des herrschenden Clans. Pro Kopf gerechnet ist es das reichste Land Afrikas. Gleichzeitig ist die Armutsrate hoch. Der Durchschnittsverdienst liegt bei einem Dollar pro Tag. Pressefreiheit ist unbekannt. Eine Verhaftung bedeutet fast immer Folter.

»Und wie sind die Verbindungen des herrschenden Clans zu Frankreich?«, fragte Margaux.

»Das war nicht ganz einfach rauszufinden. Es gibt ein paar Konten bei großen Banken, sogar bei der Banque de France. Da fließen Hunderte von Millionen durch. Immobilien werden über Scheinfirmen gehalten, die teilweise ihren Sitz in Luxemburg haben. Am stärksten betroffen von einer Klage wäre der Sohn des Staatspräsidenten, Jesu Sedas Mango. Er ist zwar Vizepräsident und Landwirtschaftsminister, lebt aber meistens in Paris. Sein Flugzeug, eine Gulfstream V, ist auf eine Firma namens Ebony Shine International eingetragen. Sitz: Jungferninseln.«

»Wie kann er sich das alles leisten?«

»Die Frage stellt sich in der Tat. Sein Jahresgehalt beträgt achtundvierzigtausend Euro, damit käme er nicht weit«, sagte Pierre. »Der Clan beutet das Land aus. So einfach ist das. In den USA hat die Antikorruptionsbehörde schon zugeschlagen und siebenhundert Millionen Dollar beschlagnahmt, die dem Staatschef gehörten, also dem Vater von Jesu. Darüber ist die Riggs Bank, die das Geld gewaschen hat, pleite gegangen. Die Amis sind da ein wenig härter als wir.«

Margaux nickte und stieß sich von der Tischkante ab. »Wir teilen uns die Recherche auf«, sagte sie, »du kümmerst dich um die Hintergründe der Klage. Da kennst du dich am besten aus. Ich schaue nach, was ich über die politischen Umstände hier herausfinde. Vielleicht gibt es Druck, weil irgendwelche Politiker Geschenke erhalten haben. Du weißt, was ich meine.«

Pierre nickte und stand ebenfalls auf. Er wandte sich zum Gehen, aber Margaux hatte noch eine Frage.

»Kennst du den Nebenkläger?«

»Ja, wieso?«

»Wer ist es?«

»Ein katholischer Journalist aus Malabo. Er ist geflohen, weil Katholiken dort verfolgt werden. Er arbeitet jetzt für einen katholischen Sender, der nach Afrika ausstrahlt. Die Hintergründe für die Klage sind auch vom katholischen ›Komitee gegen Hunger und für Entwicklung‹ zusammengestellt worden.«

»Können wir uns mit ihm treffen?«

»Mal sehen. Ich kann ihn schwer erreichen, weil er sich ständig an anderen Orten versteckt. Er ist letztens nachts überfallen und fast ermordet worden.«

Le Comptoir

Nach der Tropenregel wäre die Sonne jetzt schon untergegangen. Es war zehn vor sieben, als Jacques bei Kommissar Jean Mahon anrief.

»Wollen wir irgendwo einen Happen essen?«, fragte Jacques. »Ich habe ein riesiges Loch im Bauch.«

»Ich auch.«

Sie trafen sich vor dem Palais de Justice, und Kommissar Jean Mahon schlug vor, ins Comptoir am Carrefour de l’Odéon zu gehen. Das sei doch immer auf ein halbes Jahr hinaus ausgebucht, meinte Jacques. Aber der Kommissar beruhigte ihn: »Ich habe schon angerufen. Die stellen uns einen kleinen Tisch gleich zwischen Tresen und Fenster auf.«

»Wie hast du dieses Wunder geschafft?«

»Ich kenne Yves. Sein Vater ist mit mir in Pau auf die Schule gegangen.«

»Yves Camdeborde, der Koch des Comptoir?«

»Nicht nur der Koch. Dem gehört der Laden und das Hotel nebenan auch.«

»Schon steigt meine Laune ins Unermessliche!«

Die zehn Minuten Fußweg über die Rue Danton bis zum Carrefour de l’Odéon sprachen die beiden Freunde in höchsten Tönen von Yves, dem Koch. Er nannte sich Bistronom statt Gastronom. Denn sein Konzept bestand darin, eine traditionelle Bistroküche mit gastronomischen Ansprüchen zu kreieren. Tagsüber servierte seine Küche eher Bistro, abends wurden die Tische im Comptoir um die Hälfte reduziert und die Karte der köstlichsten Gastronomie angepasst. Und die beherrschte Yves Camdeborde perfekt. Schließlich hatte er bei Christian Constant zuerst im Crillon, dann im Ritz gelernt, bevor er sich selbstständig machte.

»Hat Yves eigentlich einen Stern im Michelin? Den hätte er doch längst verdient«, sagte Jacques.

»Den will er gar nicht. Mir hat er mal gesagt, den Michelin benutze er nur, um ihn unter die Füße eines wackeligen Schranks zu stecken.«

Yves’ Frau Claudine begrüßte den Kommissar mit Küsschen. Jacques gab sie die Hand mit festem Griff und sagte: »Wir fühlen uns geehrt, Monsieur le Juge, Sie in unserem Haus bewirten zu dürfen.« Und zum Kommissar gewandt fügte sie hinzu: »Yves kommt nachher auch noch. Wir haben euch einen Tisch so hingestellt, dass niemand zuhören kann.«

»Rutsch du durch«, sagte der Kommissar höflich zu Jacques und zeigte auf den Stuhl an der Wand mit Blick ins Lokal. »Da hast du den interessanteren Blick. Ich kenn den schon.«

Doch Jacques wehrte den freundlich gemeinten Vorschlag ab. »Ich fühle mich wohler, wenn ich mit dem Rücken zur Tür und zu den Leuten sitze und nicht gleich erkannt werde«, sagte er.

Eine Kellnerin brachte zwei Champagnerkelche.

»Mit Grüßen vom Haus«, sagte sie und reichte ihnen die Menukarten.

»Yves ist ein Béarnais, da sollten wir auf jeden Fall mit Foie gras anfangen«, meinte Kommissar Jean Mahon, und es verging eine weitere Viertelstunde, bis sie wussten, was sie bestellen wollten.

»Und dazu passt ein Madiran, Château Montus. Kommt aus Yves’ Gegend. Wunderbar schwarzrote Farbe!«, schlug Jean Mahon vor.

»Na ja, auf die Farbe allein kommt’s mir nicht an«, sagte Jacques.

Der Kommissar lachte, aber dann wurde er ernst.

»Und jetzt erzähl mal. Was macht die Klage gegen die Afrikaner?«

Jacques hatte sich den ganzen Nachmittag mit dem Fall beschäftigt.

»Kurz gesagt: Es bleibt nur die Klage gegen die herrschende Clique von Äquatorialguinea. Aber auch das nur, wenn der angekündigte Nebenkläger durchhält.«

»Wer ist es?«

»Ein Journalist aus Malabo. Er wurde bedroht, und jetzt hat er Bammel.«

Der Kommissar nickte. »Womit haben wir es konkret zu tun?«

»Alles konzentriert sich auf ein paar Konten, auf denen allerdings Hunderte Millionen liegen. Sogar bei der Banque de France.«

»Dabei müsste die als staatliches Institut doch alles gegen Geldwäsche tun.«

»Ja, aber wer ernennt den Chef der Banque de France? Der Staatspräsident. Da liegt die Crux. Deshalb weiß ich auch nicht, ob nicht doch noch jemand versucht, die Klage zu Fall zu bringen. Falls nicht, wird es spannend. Der Sohn des Staatspräsidenten lebt in einem Hôtel particulier in der Avenue Foch.«

»Nummer?«, fragte der Kommissar hellwach.

»Zweiundvierzig. Und das Haus müssten wir dann beschlagnahmen und den Kerl hopsnehmen.«

»Das gibt einen riesigen Skandal.« Jean Mahon hatte ein Notizbuch hervorgeholt und notierte sich die Adresse. Er würde gleich am nächsten Morgen eine Zivilstreife dort vorbeischicken.

»Mal sehen. In ein oder zwei Tagen weiß ich mehr.« Er steckte das Notizbuch wieder ein.

»Und was ist mit der anderen Sache?«, fragte Jacques, nachdem ihnen der Madiran gebracht worden war und sie einen ersten andächtigen Schluck genossen hatten.

Jean Mahon stellte sein Glas ab. »Tja, dumme Geschichte. Die drei Kollegen haben den Verkehr zugegeben, aber stellen die Sache als Sex mit Einwilligung dar. Ich habe sie erst einmal beurlaubt.«

»Wie schätzt du die Sache ein?«, fragte Jacques.

Der Kommissar zuckte die Schultern. »Wenn man sich das Video der Überwachungskamera anschaut, wie die vier ins Gebäude reinkommen, dann siehst du ein Mädchen mit ziemlich weit geöffneter Bluse, die offenbar volltrunken, aber sehr vergnügt an zwei betrunkenen Polizisten hängt. Und der Dritte läuft geifernd nebenher und massiert ihr den linken Busen.«

»Hast du sie befragen können?«

»Ja. Ich bin ins Hôtel-Dieu gegangen und habe sie auf der Station gesehen. Eine sehr attraktive Frau. Im medizinischen Protokoll habe ich gelesen, dass sie eine Reihe von Einstichen in den Venen aufweist. Außerdem sowohl an Hand- wie auch Beingelenken merkwürdige Druckstellen. Sie war völlig aufgelöst und bestand auf der Aussage, es sei Vergewaltigung gewesen.«

»Was weißt du über die Frau?«

»Kanadierin. Offenbar arbeitet sie bei der Polizei in Québec. Sie gibt an, in psychiatrischer Behandlung in einer Klinik in der Normandie gewesen zu sein, bei irgendeinem berühmten Professor.«

»Das könnte Jean Allain sein. Psychiater mit internationalem Ruf. Aber wenn sie bei dem in Behandlung war, dann dürfte irgendwas mit ihr nicht stimmen. Das würde ich mal checken.«

Jean Mahon nickte. »Aber was die Vergewaltigung angeht, steht Aussage gegen Aussage. Das wird eine Weile dauern. Ich habe Tracy …«

»Tracy?«

»Die Kanadierin, die vergewaltigt wurde. Ich habe sie erst einmal in einer Wohnung aus dem Zeugenschutzprogramm untergebracht. Da ist sie sicher, und ich kann sie jederzeit befragen.«

Da sie die Flasche Madiran schon während der Hauptspeise geleert hatten, bestellten sie eine zweite.

»Übrigens habe ich neulich deine Ex getroffen«, sagte Mahon, als die Flasche kam. »Als ich Isabelle nach dem Jahres-Dîner der Croqueurs de Chocolat abgeholt habe. Das fand im Royal Monceau statt. Sehr beeindruckend. Es gab allein vier verschiedene Desserts aus Schokolade.«

Der Club des Croqueurs de Chocolat – der Club der Schokoladenknabberer – verstand sich als ein exklusiver Verein. Es wurden nicht mehr als hundertfünfzig Mitglieder aufgenommen. Der Club traf sich alle zwei Monate um einen Ehrengast, und das war jeweils einer der besten Chocolatiers Frankreichs, zu denen auch der Kaiser der französischen Gastronomie, Alain Ducasse, gehörte. Seitdem der Schokoladenlieferant Valrohna im Département Drôme vor fünfundzwanzig Jahren die »École du Grand Chocolat« gegründet hatte, sprach in Frankreich kein Kenner mehr von der Schweiz oder Belgien, wenn er köstliche Schokolade meinte, sondern nur noch von den Chocolatiers in Paris.

Jacques’ ehemalige Frau und auch Isabelle, die Frau des Kommissars, hatten sich auch deswegen um eine Aufnahme in den Verein bemüht, weil berühmte Leute wie Modemacherin Sonia Rykiel oder die Witwe des Bäckers Poilâne dazugehörten.

»Wie geht’s Isabelle?«, fragte Jacques.

»Gut. Jacqueline offensichtlich auch. Hat im Gesicht ein wenig zugenommen.«

»Oder hat sich was unterspritzen lassen. Dann sieht das auch so aus.«

Als Jacques noch mit Jacqueline verheiratet gewesen war, was allerdings schon einige Jahre zurücklag, waren die beiden Ehepaare oft gemeinsam in den Skiurlaub gefahren. Jean und Jacques genossen es, Touren im Tiefschnee zu unternehmen, während Jacqueline Ricou und Isabelle Mahon ihre Pelzmäntel spazieren trugen und sich jedem neuen Wellnesstrend hingaben, um abends für das Après-Ski runzelfrei und sportlich zu wirken. Ihre Falten bekämpften sie heimlich mit Botox, solange das modern war, später mit »Weiß-Gott-was«, sagten Jean und Jacques im Chor und verdrehten die Augen.

»Isabelle und Jacqueline sind jetzt für drei Wochen mit dem Club auf eine Schokoladenreise gegangen. Besser gesagt: Kakaoforschungsreise!«

»Drei Wochen? Wohin geht’s denn?«

»Elfenbeinküste, Trinidad, Lateinamerika. Drei Wochen sind mir auch recht. Habe ich ein wenig Ruhe.«

»Gönne ich dir.«

»Und wie geht’s Margaux?«, fragte Jean Mahon vorsichtig.

Jacques seufzte.

»Oh, pardon. Hätte ich nicht fragen sollen?«

»Doch, doch. Es ist was anderes.« Jacques goss sich das Weinglas voll und nahm einen Schluck. Dann stützte er die Ellenbogen auf den Tisch, lehnte das Gesicht in seine Hände und schaute Jean Mahon in die Augen.

»Ganz unter uns?«

Jean Mahon nickte: »Ganz unter uns!«

Jacques nahm noch einen Schluck und atmete durch.

»Margaux ist schwanger.«

Jean Mahon schwieg.

»Von mir«, beantwortete Jacques die Frage, die im Raum stand. »Und sie will das Kind.«

Nach einer kleinen Pause fragte Jean Mahon: »Und du? Was willst du?«

»Das fängt erst einmal damit an, dass ich es mir nicht vorstellen kann. Seit Jahren trinke ich morgens meinen Café crème bei Gaston im Bistro Aux Folies in der Rue de Belleville und lese dazu die Zeitungen. An so manch einem Abend gehe ich dort meinen Absacker trinken. Und du kennst mich – ich arbeite zur Not auch am Wochenende, wenn ein Fall es verlangt. Stress gehört zu meinem Leben. Und meine Arbeit, ja, wie soll ich es sagen, sie füllt mich nicht nur aus. Sie macht mich regelrecht glücklich. Ohne das stete Prickeln in den Fingern, wenn ich wieder einen spannenden Fall vor mir habe, kann ich mir das Leben nicht vorstellen. Und ganz ehrlich, vielleicht bin ich auch ein wenig ein Spieler. Ich genieße immer wieder den Kampf. Wer gewinnt? Der Richter oder der korrupte Politiker oder Waffenhändler oder betrügerische Bankier?« Jacques hob fragend die Schultern. »Siehst du mich morgens Windeln wechseln oder einen Kinderwagen zur Krippe fahren? Bei Margaux ist es doch nicht anders. Die wird ihren Beruf nie aufgeben. Gut, jetzt will sie das Kind. Es sind die Hormone. Das sagt sie selbst.«

Jacques ließ sich in seinen Stuhl zurücksinken und schwieg.

»Heute braucht man nicht unbedingt Kinder zu bekommen«, sagte Kommissar Jean Mahon.

»Jean, das kann ich Margaux nicht sagen. Ich kann mir aber auch nicht vorstellen, mit Frau und Kind zusammenzuwohnen. Wie lang kenne ich Margaux? Fast neun Jahre.«

»Aber am Anfang hast du bei ihr gewohnt.«

»Ja, aber nur weil ich bei Jacqueline ausgezogen war und ein Dach über dem Kopf brauchte. Erinnerst du dich an meine erste Wohnung in Belleville? Die hatte ich nach drei Monaten gefunden, und dann bin ich bei Margaux wieder ausgezogen.«

»Da hattet ihr euren ersten Knatsch.«

Jacques machte eine wegwerfende Handbewegung. »Ging schnell vorbei. Aber die Situation jetzt, die überfordert mich, Jean. Ich bin ratlos.«

Yves kam aus der Küche, begrüßte Jean, der aufstand, mit herzlicher Umarmung und gab Jacques so fröhlich die Hand, als kennten sie sich schon lange.

»Ihr habt ja nichts mehr zu trinken! Noch einen Madiran oder einen Armagnac?«

Sie einigten sich auf einen Bas-Armagnac aus dem Jahr 1964. Sie tranken noch drei weitere Schwenker mit Armagnac und waren die Letzten, die das Comptoir verließen. Als auf dem Boulevard Saint-Gérmain unter der Statue von Danton jeder in sein Taxi plumpste, knuffte Jean Mahon seinem Freund zum Abschied den Rücken, so als wolle er sagen: Wird schon werden, mein Alter.

Denise in Paris

Denise und die sechs anderen Mädchen, die in der Gulfstream V nach Paris flogen, kamen sich vor wie in einer modernen Geschichte aus »Tausend und einer Nacht«. Sie landeten nach einem achtstündigen Flug auf dem kleinen Privatflughafen in Toussus-le-Noble nur sechs Kilometer südwestlich von Versailles, wo auch die Privatmaschine des Aga Khan stand.

Madam holte sie an der Treppe des Flugzeugs ab und führte sie durch eine sehr gewissenhafte Passkontrolle. Aber ihre Pässe mit den Visa waren gut gefälscht. Sie wurden als Schwestern, Cousinen und Nichten des Vizepräsidenten von Äquatorialguinea höflich abgefertigt.

Das was sie auf der halbstündigen Fahrt vom Flughafen über die beleuchtete Autobahn und dann durch den Bois de Boulogne bis in die Kellergarage des Hauses in der Avenue Foch sah, verschlug Denise vollends den Atem. Wie gut, dass sie dem Rat ihres Freundes in Malabo gefolgt war, nach Frankreich zu gehen. Sie hatte noch den Marktplatz vor Augen mit seinem Lärm, dem Gewusel und den Gerüchen, und sie dachte an die unerträgliche Armut ihres Clans …

In Paris würden sich ihre Träume erfüllen, denn hier waren alle Menschen reich, dachte Denise, als sie in der Garage ausstieg und die Luxuswagen sah.

Ein Chauffeur fuhr einen dunkelroten Wagen vor. Madam scheuchte die Mädchen durch die Eisentür in die Wohnung, in der sie die nächsten Tage verbringen würden. Sie befahl ihnen, sich zu waschen, frische Kleider anzuziehen, danach würde sie jeder Einzelnen ihre Aufgaben erklären …

Die Mädchen waren auf zwei Schlafzimmer aufgeteilt worden. Nach einem späten Abendessen holte Madam Denise zum Gespräch. Sie erklärte dem jungen Mädchen, dass sie mit den anderen in den nächsten vierzehn Tagen hier unten wohnen würde, bevor die Arbeit beginne. Denise würde in dieser Zeit in ihre Aufgaben eingewiesen.

Was denn ihre Arbeit sein würde? Das erfahre sie noch früh genug.

Madam war streng und sagte, der Freund aus Malabo werde nun doch erst einmal nicht kommen können. Er habe kein Visum erhalten. Denise nahm es gelassen hin. Sie war hier, das war die Hauptsache. Und der Freund, den sie in Malabo immer für so reich gehalten hatte, war nach einem Blick in diese Garage doch nur ein ganz armer Lump.

Dann vergewisserte sich Madam, dass der Juju-Schwur auch hielt.

»Wir werden dir eine Prüfung auferlegen«, sagte Madam, »denn ich will sicher sein, dass Mami Wata und Eshu dich auf der Reise begleitet haben und dir wohlgesinnt sind. Ist das nicht der Fall, dann musst du wieder nach Malabo zurückreisen. Aber nicht mit dem Flugzeug, sondern mit dem Bus. Das dauert drei Wochen.«

Madam führte Denise in einen kleinen Raum, in der ein kräftiger alter Weißer an einem Tisch mit allerlei Werkzeugen saß.

»Tu alles, was er will. Hast du verstanden?«, fragte Madam.

Denise nickte.

»Ich höre nichts.« Madam sah sie tadelnd an.

»Ja, Madam. Ich habe verstanden«, sagte Denise und sah den Mann an.

Der wies auf einen Stuhl, der neben ihm stand.

Sie setzte sich.

Madam ließ die beiden allein und schloss die eiserne Tür.

»Zeig mir deine Finger.«

Er strich über die Fingerspitzen und sagte: »Schöne lange Finger hast du. Und eine weiche Haut. Was ich jetzt mache, tut nicht weh. Ich werde deine Fingerkuppen betäuben.«

Denise verstand nicht, wovon der Mann sprach, hielt aber bereitwillig ihre Rechte hin.

Der Mann desinfizierte die Fingerspitzen mit Alkohol, holte eine kleine Spritze, zog aus einer Ampulle eine Flüssigkeit auf und injizierte davon ein wenig in die Fingerkuppen. Bei jedem Stich zuckte Denise ein wenig zusammen.

»Jetzt die andere Hand. Es dauert einen Moment, bis die Betäubung wirkt.«

Denise reichte ihm mit fragendem Blick die Linke.

»Was … was haben Sie vor?«, fragte sie.

»Wir behandeln deinen Fingerabdruck. Du bist mit gefälschten Papieren hier. Wenn du mal von der Polizei kontrolliert wirst, dann nimmt man von dir einen Fingerabdruck, und du kommst in deren Register. Ich sorge dafür, dass deine Finger dich nicht verraten können.«

Er nahm die Rechte, die er zuerst betäubt hatte, stellte eine kleine Schleifmaschine an und sagte zu ihr: »Mach jetzt die Augen zu, bis ich dir sage, dass du sie wieder öffnen kannst. Und wenn es wehtut, beiß die Zähne aufeinander. Denk daran, du willst hier arbeiten, deine Schulden abzahlen und reich werden. Das willst du doch, oder?«

»Ja …«, sagte Denise und kniff die Augen zu.

Die vergangenen zwei Tage kamen ihr ganz und gar unwirklich vor. Nach der Zeremonie des Juju-Priesters hatte sie nicht lange überlegt, was sie in das Bündel packen würde, das sie mitnehmen wollte. Ihrer Mutter sagte sie nicht die Wahrheit, sondern flunkerte ihr vor, sie werde für ein paar Tage zu ihrem Freund ziehen. Bei dem verbrachte sie die Nacht vor dem Abflug. Sie fühlte sich frei wie noch nie, denn sie war beflügelt von der Hoffnung, reich zu werden. Der Freund brachte sie zum Flughafen, wo sie mit den anderen Mädchen in einem tristen Raum auf den Abflug wartete. Als sie in das Privatflugzeug stieg, war sie sich sicher, dass sie es geschafft hatte …

Die Schleifmaschine tat trotz der Betäubung weh.

Denise schluchzte auf.

»Wir sind gleich so weit.«

Denise biss die Zähne zusammen. In der Juju-Zeremonie hatte der Priester ihr leichte Wunden in die Haut geritzt, das hatte sie kaum gespürt. Jetzt brannten die Finger, es schmerzte immer mehr. Aber sie war nicht nur betäubt durch die kleinen Spritzen, sondern durch den Blick auf den Reichtum in Paris. Dass es in Paris auch Gegenden gab, in denen das Leben noch armseliger war als auf dem Markt von Malabo, konnte sie sich nicht vorstellen. Und dass sie ihren Körper an Männer verkaufen würde, nur um die angeblichen Schulden an Madam abzuzahlen, wusste sie auch noch nicht. Sie ertrug diesen Schmerz, wie sie auch anderes ertragen würde, nur weil sie hoffte, reich zu werden, obwohl sie keine Ahnung davon hatte, was Reichsein bedeutete.

»Wir machen keinen Verband um die Finger. An der Luft heilen die Wunden am schnellsten. Madam gibt dir eine Salbe, damit sich nichts entzündet.«

Halt im Wald

Jesu wählte den Weg nach Livarot über die Autobahn nach Westen. Eine halbe Stunde, nachdem er den Bugatti durch die Vororte von Paris gelenkt hatte und kaum noch Verkehr war, sagte er zu Togo-toy: »Willst du mal sehen, wie schnell der fährt?«

Er gab Vollgas. Sie wurden von der Beschleunigung in die ledernen Schalensitze gepresst. In wenigen Sekunden zeigte der Tacho dreihundert Stundenkilometer an, und Togo-toy klammerte sich ängstlich an die Sitzlehne. Jesu spürte das Adrenalin in seinem Körper. Er nahm den Fuß vom Gas und blieb bei zweihundert Stundenkilometern. Der Wagen glitt dahin wie ein Transrapid auf seiner Magnetschiene. Der dröhnende Auspuff ließ allerdings keinen Zweifel daran, dass es sich um einen Sportwagen handelte.

»Wenn ich so weitergefahren wäre«, sagte Jesu, »hätten wir in zehn Minuten kein Benzin mehr.«

Togo-toy entspannte sich und legte eine Hand auf den rechten Oberschenkel von Jesu. Das war nicht ganz leicht, denn die Lederkonsole mit dem Schaltknüppel war reichlich breit.

Er hatte ihr nicht gesagt, wohin sie fuhren. Er hatte sie nur fröhlich angelacht und gesagt, sie würde es schon sehen. Seine Miene ließ in ihr die Hoffnung aufkeimen, dass er sie zu einem geheimen Ort fahren würde, wo sie sich ganz dem Liebesspiel hingeben konnten.

Ihre Hand regte Jesu an.

Er hätte das Maybach Coupé nehmen sollen, dachte er, dessen breite Sitze lassen sich bequem nach hinten klappen, und es wäre genug Platz für ein kleines Zwischenspiel gewesen, bevor er sie im Schloss ablieferte.

Togo-toy knöpfte ihre Bluse auf und entblößte ihren Oberkörper. Dann nahm sie Jesus rechte Hand vom Steuer und zog sie hinüber.

Er knetete sie.

Dann begann sie ihn ganz sanft zu berühren. Sie würde mehr Erfolg haben, das wusste sie aus Erfahrung, wenn sie das Begehren in Jesu ganz langsam steigerte. So langsam, dass es gut eine Stunde dauern könnte, bis er selbst aktiv wurde.

Jesu genoss, blieb aber bei seiner Geschwindigkeit.

Er überlegte, ob er an einem Hotel anhalten sollte. Doch er verwarf den Gedanken als zu kompliziert. Man würde sich immer an den Afrikaner mit dem Bugatti erinnern.

Der Sportwagen röhrte über den Asphalt.

Die Nacht war warm.

Nach fünfzig Minuten bog er kurz hinter Rouen auf die Autobahn in Richtung Calvados und nach weiteren zehn Minuten auf die Landstraße nach Livarot.

Togo-toy ließ sich nicht anmerken, dass sie die Strecke wiedererkannte und auf den Schildern den Ortsnamen Livarot gelesen hatte. Er bringt mich zurück in das Folterschloss!, schoss es ihr durch den Kopf. Ich muss ihn dazu bringen, vorher anzuhalten.

Sie steigerte ihre Verführungskünste, und es wirkte.

Jesu sagte: »Lass mal einen Moment. Wir müssen es doch genießen.«

Er fuhr langsamer und hielt nach einem Feldweg Ausschau. Die Straße führte durch ein Waldstück. Hinter einer Blockhütte bog ein breiter Weg ab, der hundert Meter in die Bäume hinein an einem quer gestellten Balken endete. Jesu stieg aus und sagte: »Komm mit.«

Als Togo-toy ihre Bluse anziehen wollte, sagte Jesu, die brauche sie jetzt nicht.

»Sonst wird mir kalt. Lass uns tiefer in den Wald gehen«, sagte Togo-toy, »vielleicht finden wir eine Stelle mit Moos.«

Sie eilte voraus, und er musste sich beeilen, um sie einzuholen.

»Nicht so schnell! Ich bin gleich außer Puste.«

Togo-toy schmiegte sich an ihn, öffnete seine Hose und sagte: »Leg dich hin!«

Sie zog ihm die Hose herunter bis an die Knöchel. So war er für kurze Zeit außer Gefecht gesetzt. Sie wartete, bis er sich ganz entspannt hatte – dann sprang sie auf und rannte barfuß auf den Waldweg.

Jesu brüllte wie ein verwundeter Stier. Er schrie, sie solle stehen bleiben, und kämpfte mit seinen Hosenbeinen, die ihn bis über die Hacken gerutscht waren.

Togo-toy zögerte, ob sie tiefer in den Wald oder zur Straße hin flitzen sollte, dann entschied sie sich für die Flucht in die Bäume.

Togo-toy war eine gute Läuferin. Aber die letzten vier Monate, in denen sie den Versuchen von Professor Allain ausgesetzt war, hatten sie geschwächt.

Sie lief um ihr Leben.

Sie stürzte.

Sie rappelte sich auf.

Sie sah nicht zurück, ob Jesu ihr folgte.

Sie hörte nur sein Trampeln durch das Unterholz.

Ein Holzgatter versperrte ihr den Weg. Es trennte den Wald von langen Reihen schwer tragender Apfelbäume.

Ohne zu zögern kletterte sie die Balken hoch, sprang auf der anderen Seite runter, landete geschickt in der Hocke und rannte weiter in die Obstplantage hinein. Sie drehte sich nicht um, hörte aber hinter sich auch keine Geräusche mehr.

Hatte sie Jesu abgehängt?

Sie japste, da erblickte sie vor sich eine kleine Holzhütte ohne Fenster. Sie trat näher. Die Tür war nicht abgeschlossen. Togo-toy schaute zurück. Jesu war nicht zu sehen.

In der Hütte war es stockdunkel.

Sie ertastete einen Balken, den sie gegen den Türgriff stemmte und hockte sich schwer atmend in eine Ecke auf den Erdboden. Ihre Augen gewöhnten sich langsam an das Dunkel. Solche Hütten dienten meist dazu, Geräte unterzustellen. Wenn sie eine Heckenschere, eine Harke, einen Spaten fände …

Es quietschte. Jesu hatte den Türgriff vorsichtig runtergedrückt. Aber der Balken hielt stand.

»Komm raus! Ich weiß, dass du da drin bist«, sagte er mit ruhiger Stimme. »Wir fahren wieder nach Hause. Das Versteckspielen ist reine Zeitverschwendung.«

Togo-toy regte sich nicht.

Er hämmerte gegen die Tür. »Los, mach auf!« Als sie sich nicht rührte, wummerte er mit beiden Fäusten gegen die Tür. Dann kehrte Stille ein.

Togo-toy tastete sich durch die Hütte, aber sie fand nichts, das sie als Waffe benutzen könnte.

In diesem Moment warf sich Jesu mit aller Kraft gegen die Tür. Der Balken verrutschte. Er nahm wieder Anlauf, und die Tür sprang auf.

Togo-toy warf sich auf den Balken, hob ihn hoch, und schlug um sich. Als sie Jesu an den Rippen traf, schrie er wütend auf. Dann riss er sie zu Boden und drückte ihr die Kehle zu.

Jesu kniete sich auf ihre Arme und würgte sie. Sie sah das Weiße in seinen Augen. Es wirkte wie von Sinnen. Sie bekam keine Luft mehr. Er drückte ihren Kehlkopf mit beiden Händen zu, bis er ein knackendes Geräusch hörte, und Togo-toy zwischen seinen Fingern erschlaffte.

Er schlug auf ihren Körper ein, fluchte, beschimpfte sie, schlug und schlug.

Er war wütend, weil sie ihn um seine Lust gebracht hatte. Er war wütend, weil sie sich ihm widersetzt hatte. Er war wütend, weil er den Transport nicht einem seiner Lakaien überlassen hatte. Er war wütend auf sich, weil er so dumm gewesen war, mit ihr noch ein Spielchen zu wagen.

Als Jesu aufhörte, auf den regungslosen Körper einzuschlagen, war Togo-toy tot.

Er erhob sich schwankend und sah sich um.

Bis zur Apfelernte war noch viel Zeit. Wahrscheinlich würde in den nächsten Tagen und Wochen niemand diese Hütte aufsuchen. Das hoffte er. Und sollte jemand die Leiche in nächster Zeit finden, wäre es ihm auch egal. Niemand würde ihn damit in Verbindung bringen, dachte er.

Jesu ging den Weg zurück, kletterte über das Gatter, aber es fiel ihm jetzt viel schwerer. Die frische Waldluft klärte seine Gedanken. Er fluchte lauthals. Diese dumme Nutte. Jetzt hatte sie ihm ein Problem beschert.

Was sollte er Rocco sagen, was aus ihr geworden war?

Café crème im Aux Folies

Es war warm. Die Sonne schien. Jacques stand am Wohnzimmerfenster und blickte versonnen in die Rue de Belleville. Die Gegend war ihm zur Heimat geworden. Er nannte es »sein Dorf«, und er hatte die Häutungen dieses Dorfes in den letzten zehn Jahren miterlebt. Das alte Viertel der Lederhandwerker hatte einst die Anarchisten der Kommune 1871 hervorgebracht. Hierhin waren in den letzten hundert Jahren die kleinen Leute aus anderen Ländern geflohen, Armenier, polnische Juden, Maghrebiner, Afrikaner aus den französischen Kolonien. Als die Handwerker vor Jahren ihre großen Werkstätten aufgaben, zogen junge Künstler ein, und ihnen folgten Galerien. Schließlich waren Chinesen gekommen und hatten Geschäfte und Restaurants mit solchem Eifer eröffnet, dass manch einer von Klein-Chinatown redete. Aber die ersten Chinesen zogen, nachdem sie gut verdient haben, bereits in bessere Viertel in den Vororten. Dafür kam die intellektuelle Mittelschicht der französischen Bourgeoisie, weil sie sich nach Bohème sehnte.

Belleville war das quirligste Dorf von Paris, und die Rue de Belleville war die Schlagader des Dorfes.

Auf der Höhe der Place Fréhel lag Jacques’ Wohnung in der obersten Etage eines Neubaus.

Der Platz war durch Zufall entstanden, als beim Bau der Metro Anfang des letzten Jahrhunderts im Untergrund zwei Gebäude an der Rue de Belleville zusammenbrachen. Man ließ den Platz frei und nannte ihn nach einer Sängerin aus den zwanziger Jahren, die sich den Künstlernamen »Fréhel« gegeben hatte. Ihre Lieder besangen die Misere der kleinen Leute von Belleville.

Von seinem Wohnzimmerfenster aus sah Jacques auf zwei riesige Wandgemälde an der Place Fréhel. Eines war von Ben. Ben Vautrier. Einem Maler aus Nizza. Auf dem Bild in der Manier eines Trompe-l’œil versuchten zwei Männer im Blaumann eine große Schiefertafel an der gut fünfzehn Meter hohen Hauswand hochzuziehen. Auf der Tafel stand in Kinderschrift geschrieben: Il faut se méfier des mots – man muss sich vor den Worten hüten.

Ein kluger Satz, dachte Jacques. Man muss sich wirklich vor den Worten hüten. Auch ich muss meine Worte gegenüber der schwangeren Margaux auf die Goldwaage legen.

Er seufzte. Er spürte Leere in seinem Hirn.

Seine Wohnung war kleiner als die von Margaux.

Oben auf dem Hügel von Belleville über dem Park lagen große Wohnungen. Das wäre praktisch. Man hat den schönsten Blick über ganz Paris und gleichzeitig eine große grüne Lunge vor sich.

Schräg gegenüber von Bens Gemälde hatte Jean Le Gac ganz realistisch auf eine auch mindestens fünfzehn Meter hohe Gebäudemauer einen Detektiv gemalt. Er hockte da im Anzug, hatte auf dem Kopf einen Canotier, einen Strohhut, wie man ihn in den zwanziger Jahren trug und wie ihn heute Männer beim Tennisturnier von Roland Garros aufsetzen. Der Detektiv entzifferte mit einer Lupe einen Zettel, auf dem stand, er solle die Verfolgung über die Rue Julien Lacroix aufnehmen.

Es war Viertel nach acht.

Jacques schloss das Fenster, zog seine Jacke an und lief die Rue de Belleville hinunter zum Zeitungskiosk von Nicolas und Valéry. Ein fleißiges Paar, das lange unter ihren jeweiligen Vornamen gelitten hat. Nicolas wurde gehänselt, als Nicolas Sarkozy äußerst unbeliebter Präsident war. Und das Gleiche widerfuhr Valéry, als die auch äußerst unbeliebte Lebensgefährtin von Präsident François Hollande noch Valéry hieß. Nein, seufzten sie erleichtert, wenn man sie darauf ansprach, das war jetzt vorbei.

»Bonjour, Monsieur le Juge, wie geht’s? Was macht der Kampf für die Gerechtigkeit?«, fragte Nicolas.

Jacques schenkte ihm ein Lächeln, nahm nur die Zeitung, in der Margaux schrieb, zahlte und lief die Rue de Belleville wieder hoch zum Bistro Aux Folies.

Gaston, der Wirt, begrüßte Jacques mit Handschlag. Sie nickten sich zu. Gaston wusste, dass der Richter morgens wenig redete. Jacques setzte sich an seinen Stammplatz à la terrasse neben dem Eingang und schlug die Zeitung auf.

Gaston holte einen Café crème und ein leicht aufgewärmtes Croissant, wie Jacques es liebte. Er stellte beides vor den Richter, der schon in seine Lektüre versunken war, und nahm wieder seinen Platz in der Tür ein und schaute auf das Treiben in der Straße.

Der Richter gehörte schon zu seinen Stammgästen, noch bevor er das Bistro Aux Folies vor einigen Jahren übernommen hatte. Gaston stammte aus der Auvergne, wie so viele Bistrowirte in Paris. Und er pflegte seine auvergnatische Tradition. Jedes Jahr nahm er am Treffen der nach Paris abgewanderten Dorfbewohner mit ihrem alten Bürgermeister teil und wurde stets dafür gelobt, dass er die traditionelle auvergnatische Barttracht pflegte: Die schwarzen Barthaare waren zuerst seitwärts gebogen, dann nach vorn gespitzt. Wie die Hörner eines Stiers, pflegte Gaston zu betonen.

Jacques tauchte die Spitze des Croissants nur leicht in den Kaffee, beugte sich vor, damit kein Tropfen auf sein Hemd fiel, und nahm einen Biss. Schon fühlte er sich besser. Noch einen Schluck Kaffee, und er wäre wieder ganz er selbst.

Margaux hatte es mit ihrer Geschichte auf die erste Seite geschafft, wenn auch nur unter den Bruch. Jacques verzog kritisch die Mundwinkel, als er die Überschrift las:

»Korruptionsklage durch politischen Druck gefährdet«.

Margaux und Pierre, der auch als Autor des Artikels genannt wurde, hatten gut recherchiert. In einem Kasten war ein Interview mit dem Nebenkläger abgedruckt. Auf die Frage, ob er seine Klage aufrechterhalte, obwohl drei andere Nebenkläger abgesprungen seien, antwortete er: »Ja. Dafür gibt es zwei Gründe. Erstens bin ich aus Malabo geflohen, weil ich als Journalist dort nach jedem kritischen Artikel verhaftet und gefoltert wurde. Es gibt in Äquatorialguinea nicht den Ansatz einer freien Presse. Und zweitens hat meine ganze Familie das Land schon vor Jahren verlassen. Wir sind Katholiken, und jeder Katholik wird dort verfolgt. Auf dem Papier besitzen wir in Malabo noch einige Grundstücke, die hat sich aber der regierende Clan schon längst unter den Nagel gerissen. Grund genug für eine Klage.«

»Aber warum haben Sie noch nicht bei Richter Jacques Ricou ausgesagt?«

»Um ehrlich zu sein: Ich habe Angst. Denn mein Leben ist auch in Paris in Gefahr. Aber ich habe mich überzeugen lassen, so bald wie möglich vor dem Richter auszusagen. Er hat zugesagt, für meine Sicherheit zu sorgen.«

Jacques legte die Zeitung beiseite, holte sein Handy aus der Jacke und rief Martine an.

»Ich habe die Nummer von Marie Taittinger nicht«, sagte er zu seiner Gerichtsprotokollantin. »Ich müsste sie dringend sprechen. Kannst du ihr bitte ausrichten, sie solle mich zurückrufen?«

Der Artikel von Margaux und Pierre ging auf der zweiten Seite weiter, und fast hätte Jacques einen weiteren Kasten übersehen. Diesmal war es kein Interview, sondern Margaux schrieb, weshalb die Klage in Gefahr sei. In den Aufgabenbereich des Staatsministers für wirtschaftliche Zusammenarbeit falle die Umsetzung der UNO-Konvention gegen Korruption, die Grundlage des Vorgehens von Transparency sei. Und der Minister werde ursprünglich zugestimmt haben, dass die Klage, die schon lange anhängig war, endlich bei Richter Jacques Ricou gelandet sei. Nun habe sich aber herausgestellt, dass der Geheimdienst die Kläger abhöre und der Minister keine Fragen mehr dazu beantworte. Auch das Élysée gäbe keine Auskunft. Das sei merkwürdig, so Margaux.

In einem kurzen Kommentar schrieb Chefredakteur Jean-Marc Real, es sei Eile geboten, die Klage anzunehmen. Sie sei bei Richter Jacques Ricou in guten Händen. Denn Ricou kenne die Freiheiten des Untersuchungsrichters und habe stets gewusst, sie im Sinne der Gerechtigkeit anzuwenden.

Das Handy klingelte. Marie Taittinger.

»Bonjour, Madame«, sagte Jacques, »ich will gleich zur Sache kommen. Ihr Nebenkläger hat in einem Zeitungsinterview gesagt, er sei bereit, vor mir auszusagen. Sie sollten so schnell wie möglich mit ihm in mein Büro kommen.«

»Ja, ich habe die Zeitung auch gelesen. Gibt es wirklich politischen Druck? Die Journalistin scheint sehr gut informiert zu sein.«

»Und der Journalist, der daran mitgeschrieben hat, arbeitet mit Ihnen zusammen. Auch eine gute Quelle. Wann können Sie kommen?«

Sie verabredeten sich für den späten Vormittag. Sie würde den Nebenkläger mitbringen.

Gaston brachte die zweite Tasse Café crème, nahm den Teller mit den Krümeln des Croissants und schaute Jacques fragend an. Der hatte das Handy schon wieder am Ohr und schüttelte den Kopf. Nein, danke. Kein zweites Croissant. Margaux meldete sich fröhlich und fragte: »Na, hast du schon gelesen?«

»Ganz schön mutig. Aber vielen Dank. Eure Berichterstattung hat schon gewirkt. Ich habe jetzt einen Termin mit dem Nebenkläger.« Jacques senkte seine Stimme, als er fragte: »Und, wie geht’s dir?«

»Gut, gut«, sagte Margaux. »Ich muss jetzt los. Ich bin gespannt, wie es weitergeht. Ich habe einen Anruf aus dem Büro des Staatsministers bekommen. Er will mich heute Nachmittag sprechen.«

»Bis dahin habe ich die Klage festgezurrt. Und dann kann absolut niemand mehr daran rütteln.«

Papas Anruf

In der Telefonzentrale des Élysée-Palasts saßen besonders ausgebildete Personen. Sie mussten nicht nur Gespräche mit dem Kreml oder dem Weißen Haus verbinden, mit Peking oder Bagdad, sondern auch unterscheiden, ob ein Anruf wirklich aus Washington oder Moskau kam oder ob es sich nur um einen Scherzbold handelte. Am Telefon wirkten sie wie arglose Mitarbeiter einer beliebige Zentrale, dabei hatten sie es faustdick hinter den Ohren. Sie beherrschten mehrere Sprachen, waren psychologisch geschult und auf schwierige Fälle vorbereitet, und wenn sie nicht ohnehin aus dem Geheimdienst kamen, dann hatten sie dort mindestens ein Praktikum absolviert. Sie wussten, wann man auf welche Taste drücken musste, damit ein Gespräch aufgezeichnet oder gleich mitgehört wurde. Und ihr Display sagte ihnen sofort, von wo der Anruf kam.

Gegen 17 Uhr meldete sich das Vorzimmer des Staatspräsidenten von Äquatorialguinea. Ein authentischer Anruf aus Malabo.

Der Präsident wünschte den französischen Präsidenten zu sprechen.

Der Telefonist leitete das Gespräch zum Generalsekretär des Élysée und benachrichtigte außerdem »Monsieur Afrique«, den Afrikaberater des Präsidenten, der sich schweigend in das Gespräch einschaltete. Der Generalsekretär des Élysée nahm den Anruf entgegen.

Sein Präsident sei bei einer Ordensverleihung in der Salle Napoléon III, sagte der Generalsekretär, deshalb könne er in diesem Moment nicht an den Hörer kommen. Ob er, der Generalsekretär, behilflich sein könne?

Die Person im Vorzimmer des Präsidenten von Äquatorialguinea war stur. Nein, der Präsident spreche nur mit dem französischen Präsidenten persönlich. Und es sei sehr dringend. Ein Aufschub sei nicht möglich. Wenn das Gespräch jetzt nicht zustande käme, könne Frankreich großen Schaden nehmen. Der Generalsekretär wisse die Lage sicher richtig einzuschätzen. Wann habe der Präsident aus Malabo schon einmal persönlich angerufen? Eben. Das war bisher noch nie der Fall gewesen.

Der Generalsekretär bat um einen Moment Geduld. Vom Sekretariat des Präsidenten erfuhr er, dass der Chef gerade von seinem privaten Anschluss telefonierte. Schon seit vierzig Minuten.

Der Generalsekretär verdrehte die Augen.

Kurze Gespräche bedeuteten vertrauliche Absprachen in der Politik, lange bedeuteten nicht enden wollendes Gesäusel mit der neuen Freundin.

Der Generalsekretär atmete tief durch, öffnete leise die Tür des Büros, und als der Präsident unfreundlich abwinken wollte, machte er ihm energische Zeichen aufzulegen. Er schloss die Tür wieder.

Im nächsten Moment rief der Präsident im Sekretariat an und wollte wissen, weshalb er gestört worden war. Als er den Grund hörte, murrte er.

»Gut, dann stellt durch, aber erst, wenn der Kerl am Apparat ist. Nicht dass ich auch noch lang warten muss.«

Es wurde ein sehr unangenehmes Gespräch.

Der afrikanische Präsident verlangte, dass die Korruptionsklage gegen seine Familie eingestellt werde.

Das sei in Frankreich nicht möglich, gab ihm der Präsident zu verstehen.

Dann verlange er die sofortige Entlassung des Staatsministers für wirtschaftliche Zusammenarbeit. Denn eins sei doch klar. Die seit Jahrzehnten geltende besonders vertrauensvolle Beziehung Frankreichs zu Afrika stellt dieser Minister wie kein anderer infrage. Entwicklungsgelder will er nach moralischen Vorstellungen verteilen. Der Kindskopf. Der sei für die Klage verantwortlich. Das wisse er von seinem Sohn Jesu. Der Minister muss weg. Und mit ihm die Klage.

Der Präsident ließ sich nicht beirren. Keinesfalls. Die Justiz sei in Frankreich nun einmal unabhängig. Leider.

Der Präsident in Malabo verlor allmählich die Geduld. »Aber es gibt immer Ausnahmen!«, rief er wohl lauter als beabsichtigt.

»Nein, Monsieur le Président, ich bedaure, aber auf die Untersuchungsrichter hat auch die Regierung keinen Einfluss. Das müssen Sie schon verstehen.«

»Aber das kommt doch auf den Untersuchungsrichter an und wie man mit ihm … umgeht.«

»In vielen Staaten mag das so sein. In einer Demokratie ist das nun einmal anders. Und die französische Demokratie …«

Der französische Präsident wollte länger ausholen, doch er wurde brüsk unterbrochen.

»Monsieur le Président, wenn ich Sie an gewisse Zahlungen erinnern darf, an hohe Summen, bei denen es sich doch auch um Ausnahmen gehandelt hat oder etwa nicht? Über diese Ausnahmen können wir natürlich auch gern in der Öffentlichkeit reden.« Er schwieg, und als der französische Präsident nicht reagierte, fuhr er fort: »Also, wird der Staatsminister entlassen?«

Schweigen.

»Ich gebe noch heute Abend eine Pressekonferenz in Malabo«, fuhr der Afrikaner fort, »und ich sorge für eine Schaltung in eine Nachrichtensendung in Paris …«

»Monsieur le Président, wir wollen doch keinen Krieg …«

»Den habt ihr mit der Klage angefangen. Gut, dann rufe ich die Pressekonferenz ein. Au revoir, Monsieur …«

»Halt! Legen Sie nicht auf …«

Der französische Präsident redete mit Engelszungen auf seinen äquatorialguineischen Amtskollegen ein. Frankreich könne doch eine Autobahn, eine Brücke oder ein Krankenhaus in Äquatorialguinea finanzieren. All das sei möglich im Rahmen der wirtschaftlichen Zusammenarbeit …

Ja, lautete die knappe Antwort, aber nicht unter diesem Staatsminister.

Nachdem er aufgelegt hatte, goss der Präsident Wasser aus der Karaffe, die neben dem Telefon stand, in ein Kristallglas und trank es in kleinen Schlucken aus.

»Dieses Arschloch«, sagte er leise vor sich hin. Ihm fiel ein, dass der italienische Premierminister ihm gegenüber den korrupten Silvio Berlusconi als »piccolo stronzo« – als »kleines Arschloch« – beschimpft hatte. Der Gedanke daran erheiterte ihn ein wenig, und er grinste.

Dann ließ er sich mit seinem Premierminister verbinden.

Einsatzplanung

Margaux erfuhr als Erste von der Umbildung der Regierung. Der Staatsminister für wirtschaftliche Zusammenarbeit war ausgetauscht worden.

Sie rief sofort Jacques an.

»Was sagst du nun?«

»Donnerwetter!« Jacques war ehrlich überrascht. »Hast du ihn inzwischen sprechen können?«

»Nein. Aber ich habe jetzt seine Handynummer. Ich habe ihm eine SMS geschickt. Mal sehen, ob er sich meldet. Und du, hast du die Klage angenommen?«

»Ja, Gott sei Dank. Ich habe alles Notwendige eintragen lassen. Den Lauf der Dinge kann jetzt niemand mehr aufhalten. Aber jetzt wird’s heiß. Ich gehe gleich zu Mahon und bespreche mit ihm, wie wir vorgehen. Wann sehen wir uns? Heute Abend? Wir haben schließlich einiges zu bereden, oder?«

Er dachte ganz praktisch an das Naheliegende: Würden sie zusammenziehen? Dann bräuchten sie eine größere Wohnung. Ob Margaux sich daran gewöhnen könnte, in Belleville zu wohnen? Das war sein Dorf. Seine Heimat. Er konnte sich nicht vorstellen, in ein anderes Arrondissement von Paris zu ziehen.

Noch während sie redeten, steckte Martine den Kopf in das Büro des Untersuchungsrichters, unterbrach ihn mit Handzeichen und flüsterte: »Betonmarie will dich sofort sprechen.«

»Warte einen Augenblick«, sagte Jacques ins Telefon und fragte Martine: »Hast du die Klage ins Register eintragen lassen?«

»Ja. Die steht. Aber Betonmarie ist ganz aufgeregt. Sie hat selber angerufen!«

»Margaux, ich muss zu Betonmarie. Aber Martine sagt, die Klage steht jetzt im Register. Du kannst das schreiben. Und sag mir Bescheid, wenn du was vom Staatsminister hörst. Was ist mit heute Abend?«

»Ich weiß noch nicht. Ich schau vielleicht bei dir vorbei. Könnte später werden. Ich melde mich. Grand bisou!«

Im Vorzimmer von Gerichtspräsidentin Marie Gastaud wartete Kommissar Jean Mahon, als Jacques hereinstürzte. Justine machte von ihrem Schreibtisch aus mit beiden Händen beschwichtigende Bewegungen. Ganz ruhig!

»Willst du einen Kaffee?«, fragte sie Jacques und zeigte auf die Tasse, die vor dem Kommissar stand.

»Dein Kaffee ist so gut, da kann ich nicht ablehnen.«

»Sie telefoniert.« Justine verdrehte die Augen, stand auf und schob eine Kapsel in die Kaffeemaschine. »Seit einer Stunde geht das schon so. Du weißt wahrscheinlich Bescheid?«

»Du meinst die Entlassung des Staatsministers?« Jacques nickte. Ja, er wusste Bescheid.

»Die Justizministerin ist schon zum zweiten Mal am Apparat«, fuhr Janine fort.

Die Ministerin und die Gerichtspräsidentin gehörten zu den Kreisen der Gesellschaft, wo man sich häufig zu Dîners in eleganten Salons traf und Verständnis zeigte für die Nöte des anderen.

»Müssen wir uns auf was gefasst machen?«, fragte der Kommissar an Jacques gerichtet.

»Alles in Butter. Die Klage ist angenommen und registriert. Die kann jetzt keiner mehr unter den Tisch fallen lassen.«

Jean Mahon spitzte die Lippen, so als habe er gerade eine köstliche Süßigkeit genossen.

Justines Telefon brummte.

»Meine Herren«, sagte sie fröhlich, als sie kurz gelauscht und dann den Hörer wieder aufgelegt hatte, »die Präsidentin bittet zum Gespräch.«

Jacques nahm Justine den frischen Kaffee ab und wollte dem älteren Kommissar den Vortritt lassen, doch der winkte ab.

Marie Gastaud kam von ihrem eleganten Mahagoni-Schreibtisch im Empire-Stil mit goldenen Beschlägen an den Schubladen über den großen Ardabil-Teppich, den ihr Vater einst als Diplomat in Persien seiner Teppichsammlung hinzugefügt hatte, auf die beiden zu.

Nicht nur die Frisur sah aus wie Beton.

Ihre Miene war steinern.

Marie Gastaud ahnte, dass ihr ein schwieriges Gespräch bevorstand. Sie gab zuerst Jacques, dann Kommissar Jean Mahon wortlos die Hand und wies auf den Konferenztisch. Wie immer setzte sie sich mit dem Rücken zum Fenster.

Diese Gewohnheit hatte sie ihrer Mutter abgeschaut, die zu jenen Zeiten, als es noch keine ästhetische Gesichtspflege gab, stets darauf achtete, im Gegenlicht zu sitzen, da ihre Falten dann weniger sichtbar waren.

»Messieurs, ich habe Sie beide zu mir gebeten, weil wir uns in einem Dilemma befinden. Das wäre nichts Neues, aber der Fall, um den es hier geht, ist brisant. Ich weiß, Monsieur le Juge, der Untersuchungsrichter ist in seiner Arbeit völlig unabhängig. Weder die Justiz noch die Regierung können ihm Anordnungen geben.«

Jacques nickte, aber er dachte bei sich, dass es kein gutes Zeichen war, wenn die Gerichtspräsidentin das Gespräch mit diesen Gemeinplätzen einleitete.

»Und ich weiß, Herr Kommissar«, fuhr sie fort, »dass die Police judiciaire auf Anordnung des Richters Durchsuchungen, Beschlagnahmungen oder Verhaftungen vornimmt. Und einmal angeordnet, kann es niemand verhindern. Ich weiß auch, dass Sie, Monsieur le Juge, heute Nachmittag in aller Eile die Korruptionsklage gegen den Präsidenten von Äquatorialguinea und seine Familie angenommen haben. Nun, zunächst wüsste ich gern: Warum diese Hektik?«

Jacques räusperte sich. »Madame la Présidente, ganz einfach weil ich verhindern wollte, dass noch etwas dazwischenkommt. Ich hatte da so eine Ahnung. Und ja wohl nicht zu unrecht.«

Die Gerichtspräsidentin winkte missmutig mit der Hand. »Sie hätten mich vorher unterrichten sollen. Ich hätte zur Vorsicht geraten.«

Jacques schwieg. Kommissar Jean Mahon studierte das Gesicht von Betonmarie, doch sie hielt seinem Blick stand.

»Mit dieser Klage haben wir nicht weniger als eine Staatskrise heraufbeschworen.«

Jacques hatte schon sehr früh gelernt, dass Politiker sich in schwierigen Zeiten gern damit retten wollen, dass sie eine Staatskrise an die Wand malen. Er musste an die Geschichte denken, wie sein Vater, ein gewissenhafter Lehrer, Protestant und Sozialist, ins Abseits gedrängt worden war, als er in seinem Heimatort eine Unregelmäßigkeit des Bürgermeisters gemeldet hatte. »Du kannst doch nicht wollen, dass die andere Partei an die Macht kommt, wenn unser Mann zurücktreten muss«, war das Argument gewesen. Sein Vater war an dieser Bevormundung verzweifelt. Er trat aus der Partei aus und hat nie mehr gewählt.

»Staatskrise ist ein großes Wort«, sagte Jacques schließlich. »Wenn ich das Wort ›Staatskrise‹ höre, werde ich immer hellhörig. Wer ist denn da in der Krise? Doch nicht der Staat. Höchstens diejenigen, die die Macht im Staat haben. Und wenn die was vermurkst haben, was zu einer Krise geführt hat – nun, das gilt es dann aufzuklären. Wo kriselt’s denn genau?«

»Monsieur Ricou, die Sache ist nicht so einfach, wie Sie vielleicht glauben. Wo es kriselt? Spätestens seit dem Fall Angola, der Sie doch immerhin fast das Leben gekostet hat, sollten Sie doch die Probleme der französischen Afrikapolitik kennen.«

Jean Mahon warf Jacques einen Blick zu. Er hatte das Gefühl, dass der Untersuchungsrichter leicht errötete. Der Fall damals war äußerst dramatisch verlaufen. Jacques’ geliebte Lyse, die Wüstenkönigin, wie er sie nannte, war bei einem Einsatz ums Leben gekommen.

In den letzten Jahren hatte der Untersuchungsrichter viele Fälle bearbeitet, die man mit dem Schlagwort »Staatskrise« für tabu hätte erklären können.

Aber ihm, Jacques, war Angst vor der Obrigkeit fremd.

Er hatte im Fall Angola nachgewiesen, dass die Regierungspartei sich bei Bauaufträgen hatte schmieren lassen und dass der damalige Präsident der Republik in den Jahren vor seiner Amtszeit offenbar Millionen eingesackt hatte. Das hätte sich ebenfalls leicht zu einer »Staatskrise« ausweiten können.

Er hatte damals ebenfalls herausgefunden, dass Politiker am staatlich sanktionierten Waffenhandel profitierten und sich von dem Mineralölunternehmen Elf Aquitaine die Wahlkampfschatullen füllen ließen. Da musste der eine oder andere Minister nicht nur zurücktreten, sondern wurde zu Haft verurteilt. Wegen Amtsmissbrauchs.

Nein, mit einer drohenden »Staatskrise« konnte ihn niemand beeindrucken.

»Madame la Présidente, ich folge nur den Gesetzen und in diesem Fall der UN-Konvention gegen Korruption, die bei uns Gesetz geworden ist, wie ich Ihnen gewiss nicht …«

»Ich weiß, ich weiß«, unterbrach ihn die Präsidentin. »Wir brauchen uns nicht zu streiten. Die rechtliche Lage ist bekannt. Aber jetzt haben wir mit der Politik zu tun. Kurz und gut: Die Justizministerin hat mich schon zweimal angerufen. Wir müssen den Fall sanft beerdigen.«

Jacques wollte fragen, ob es um Leben oder Tod ginge, aber hielt sich dann doch zurück. Er wusste, es ging um Ämter und Macht.

»Mit welcher Begründung?«, fragte er.

»Der Präsident der Republik wird von dem Afrikaner erpresst. Mit dem Ergebnis, dass er auf dessen Druck hin heute Nachmittag den Staatsminister für wirtschaftliche Zusammenarbeit ausgetauscht hat. Wenn die Klage nicht eingestellt wird, werden Details aus den franko-afrikanischen Beziehungen bekannt, die uns international schaden werden.«

»Sagt die Justizministerin?«

»Sagt die Justizministerin!«

Jacques schüttelte den Kopf und sagte: »Sie haben den Fall Angola angesprochen. Auch damals ging es um die Interessen des Staates. Auch damals ging es unter anderem um geheime Abkommen, die unsere Regierung getroffen hatte. Als der Fall gelöst war, sind ein paar Köpfe gerollt.« Jacques zuckte die Schultern. »Und, so wird es auch hier sein! Wozu haben wir denn Gesetze?«

»Wir können lange diskutieren. Ich kann Sie beide nur bitten, die Klage ruhen zu lassen. Ich kann Sie nicht zwingen. Ich will Ihnen auch nicht drohen. Sie sind keine Kinder mehr und können sich die Folgen selber ausdenken. Folgen, das will ich nicht verschweigen, die auch Sie persönlich, Ihre Arbeit, Ihre Zukunft betreffen.«

Jacques schnaufte hörbar. Folgen wird es höchstens für Politiker haben, dachte er, und nur darum ging es hier. Und das wusste er auch von Jean Mahon, der eh kurz vor der Pensionierung stand.

Jacques spürte, wie das Jagdfieber in ihm kribbelte. Er zwang sich, ruhig zu sprechen, als er noch einmal das Wort ergriff.

»Madame la Présidente, ich haben Sie bisher kennengelernt als eine Person, die sich im Amt für das Recht einsetzt. Und ich gehe davon aus, dass auch in Zukunft das Recht in diesem Haus, das nicht umsonst Palais de Justice heißt, Vorrang vor allem anderen haben wird. Um meine Zukunft mache ich mir jedenfalls keine Sorgen.«

Damit stand er unvermittelt auf. Er nickte der überraschten Präsidentin zu, wünschte einen guten Tag und wandte sich zum Gehen. Kommissar Jean Mahon sah ihm einen Moment ratlos nach. Dann folgte er ihm.

Als sie im Büro des Kommissars saßen, schenkte Mahon ihnen erst einmal einen Whisky ein.

»Starker Abgang«, sagte er. »Und jetzt?«

»Du wolltest doch heute eine Zivilstreife in die Avenue Foch schicken. Hast du das schon getan?«

»Ja. Sie ist immer noch dort.«

»Wir müssen jetzt Fakten schaffen, bevor sich jemand da oben irgendetwas ausdenkt. Für heute ist es wahrscheinlich zu spät, oder?«

»An was hast du denn gedacht?«

»Das Hôtel particulier des Präsidentensohns mit dem merkwürdigen Namen.« Jacques sah Mahon an. »Ich möchte es beschlagnahmen mit allem, was drin ist. Und diejenigen, die sich dort aufhalten, sollten wir erst zum Verhör bringen und in U-Haft nehmen. Ich bin sicher, dort finden wir jede Menge Material zum Auswerten. Und dann haben wir erst einmal Ruhe. Danach machen wir uns an die Konten. Die laufen nicht weg.«

Mahon schüttelte den Kopf. »Du bist wahnsinnig!«

»Überhaupt nicht. Je länger wir zögern, desto gefährlicher wird die Lage. Morgen früh?«

Mahon zuckte resigniert die Schultern. »Ja, wenn schon, dann morgen früh.«

»Wie viele Leute hast du, denen du hundertprozentig trauen kannst?«

»Ein Dutzend. Ich sorge dafür, dass sie sich in Bereitschaft halten. Trotzdem gebe ich zur Sicherheit keinen Einsatzort bekannt. Wir fahren von hier aus los. Kommst du mit?«

Jacques nahm einen Schluck von seinem Whisky und nickte. »Abfahrt halb sechs?«

Apfelbäume

Die Tür des Geräteschuppens stand weit offen, als der Obstbauer mit seinem kleinen Traktor durch die Reihen fuhr und Gift gegen den Apfelwickler versprühte. Er fluchte. Wahrscheinlich wieder ein Pärchen, das seinen Schuppen als Liebesnest genutzt hatte. Das war im vergangenen Jahr schon mal vorgekommen. Aber damals hatten die Leute immerhin die Tür wieder zugezogen. Er stieg ab und ging zu der kleinen Hütte.

Er streckte gerade die Hand nach der Brettertür aus, als er die Gestalt auf dem Boden sah. In der Mitte des Raums lag eine Frau mit ausgestreckten Armen. Eine Schwarze.

War sie bewusstlos? Er zögerte.

»Hallo!«, rief er schließlich.

Keine Reaktion.

»Hallo!«

Die Frau schien tot zu sein.

Den Bauern durchlief ein Frösteln, als er zu seinem Handy griff.

Der Gendarm von Livarot traf in weniger als zehn Minuten ein.

Er erkannte die Frau sofort. Aber das ließ er sich nicht anmerken. Sie war jetzt eleganter gekleidet, hatte sich geschminkt, wenn ihr Make-up auch verwischt war. Offensichtlich hatte sie wild um ihr Leben gekämpft.

Sie war angezogen. Nur die Bluse war geöffnet. Aber es sah nicht danach aus, dass sie vergewaltigt worden war. Das machte die Untersuchung nicht leichter.

Der Gendarm rief den Erkennungsdienst der Gendarmerie in Rouen an. Der war für seinen Bezirk zuständig. Dann wählte er die Nummer des Lokalreporters von der Dépêche Normande in Livarot – »den Normannen«, wie er ihn wegen des Namens seiner Zeitung nur nannte.

»Bring deinen Fotoapparat mit, dann kannst du noch den Abtransport der Leiche aufnehmen. Wenn du dich beeilst, bist du noch vor der Spurensicherung hier.«

»Ich muss eben noch eine kurze Meldung vor dem Redaktionsschluss fertig machen. Bin in einer halben Stunde da.«

Als der Journalist kam, hatten die in weißen Plastikanzügen steckenden Ermittler vom Erkennungsdienst einen weiten Bereich um die Hütte mit Plastikbändern abgesperrt.

»Das sieht gut aus«, sagte der Journalist, »stell dich direkt mit dem Rücken zu den Marsmännchen da hinten. Dann sieht jeder, dass der Gendarm von Livarot die Untersuchung leitet.«

Nach vier Aufnahmen steckte er die kleine Kamera wieder in ihr Etui. Er schaute auf die Uhr. In die morgige Ausgabe würde er es nicht mehr schaffen. Aber heute Abend würde er die Geschichte mit Bildern in die Internetausgabe stellen. Dann würden die Agenturen sie übernehmen und wenigstens das Lokalradio noch heute Nacht oder Morgen früh über die Mordmeldung in der Dépêche Normande berichten. Und er bekäme ein Lob des Chefs.

»Jetzt erzähl mal. Wer ist die Leiche, wer hat sie gefunden, wie lange liegt sie schon hier, du weißt schon …«

Der Gendarm hatte Zeit genug gehabt, sich sein Vorgehen zu überlegen. Niemand wusste, dass er die farbige Frau schon einmal gesehen hatte – zusammen mit einer Weißen, in dem gestohlenen Wagen des Priesters. Der Geistliche hatte den Wagen bei der Gendarmerie erst gestern früh als gestohlen gemeldet, nachdem ihm die Polizei aus Paris mitgeteilt hatte, sein Wagen sei am Seine-Quai abgeschleppt und auf einem Sammelplatz im Süden der Stadt deponiert worden. Er könne ihn gegen eine Buße von 350 Euro abholen.

Der Wagen hatte vor der Kirche gegenüber der Klinik gestanden.

Der Gendarm würde sich den Wagen noch am Abend ansehen, falls der Priester ihn schon in Paris abgeholt hatte. Wenn die beiden Frauen ihn an der Kirche gestohlen hatten, mussten sie irgendwoher aus der Gegend gekommen sein. Hatten sie nur den Wagen getauscht? Dann würde dort ein anderes Fahrzeug stehen. Der Gendarm nahm sich vor, vor Dienstschluss noch eine Runde zu drehen.

Nein, er würde dem Normannen nichts von dem Vorfall erzählen. Aber da er einen Wissensvorsprung hatte, könnte er den Fall vielleicht schnell klären. Das würde sein Renommee im Ort erheblich steigern.

Dem Journalisten erzählte er nur das Nötigste.

Die Rache des Staatsministers

Zuerst kam die SMS von Jacques, er müsse am nächsten Morgen um halb fünf aufstehen. Sie antwortete, das ist mir zu früh. Großer Kuss.

Dann rief der entlassene Staatsminister bei Margaux an.

Er war sehr freundlich. Man könne sich doch mal wieder zum Mittagessen treffen, meinte er. Jetzt habe er ja auch mehr Zeit, meinte Margaux.

Er lachte, wollte aber über seine Entlassung nicht reden.

»Du kennst doch meine Einstellung zu unserer Afrikapolitik«, fuhr der Minister fort. »Ich wollte sie auf eine ganz neue Grundlage stellen. Wir haben uns von Anfang an gegen jede Form von Korruption und Seilschaften aller Art ausgesprochen.«

Der Minister klang besorgt, und er senkte die Stimme, als er Margaux den Tipp gab, sich doch einmal mit Roland Dumas zu unterhalten. Der ehemalige Außenminister von François Mitterrand habe als Anwalt so einige afrikanische Präsidenten vertreten und immer offen über Korruption gesprochen. Er könne ihr vermutlich die Frage beantworten, was wirklich hinter der Entscheidung des Präsidenten stand, ihn, den Staatsminister, auszutauschen.

Roland Dumas lachte, als Margaux ihn anrief und ihm erklärte, warum sie ihn sprechen wolle.

»Jetzt weiß ich, weshalb du eine so gute Journalistin bist, Margaux. Du bist einfach ein Glückskind. Heute Abend um acht im Lipp. Da kannst du alles erfahren, was du wissen willst. Aber ich komme nicht allein, sondern mit einem Kollegen. Der weiß noch mehr als ich.«

Margaux musste immer schmunzeln, wenn Dumas sie duzte. Das gehörte zu seiner gepflegten Charme-Offensive. Als blutjunge Journalistin hatte sie Dumas zum ersten Mal bei einem Umtrunk getroffen, zu dem das Satiremagazin Le Canard Enchaîné eingeladen hatte. Dumas vertrat das Blatt als Anwalt. Die ihm unbekannte Margaux fiel ihm sofort auf. Er ging auf sie zu, ergriff ihren Arm, so als kennten sie sich schon lange, blickte ihr vertrauensselig in die Augen und fragte: »Wie geht’s dir? Wir haben uns ewig nicht mehr gesehen.«

Dumas ging häufig ins Lipp. Aber welchen Kollegen konnte er meinen?

»Wer ist es? Ein Anwalt oder ein Politiker?«, fragte Margaux.

»Ein Anwalt.«

»Vergès?«

»Mädchen, der ist doch längst tot.«

»Stimmt, das habe ich ganz verdrängt. Dann kann es nur Robert Bourgi sein.«

»Um acht Uhr!«, sagte Dumas lachend und legte auf.

Der Maître d’hôtel führte Margaux an einen Tisch im vorderen Teil des Lokals und sagte: »Monsieur Dumas hat für drei Personen reserviert.«

Das Lipp existierte seit über hundertdreißig Jahren. Die Wände waren mit Spiegeln und farbigen Keramiken von Léon Fargues im Art-déco-Stil verkleidet, und die Decke zierten afrikanische Motive von Charly Garrey. Im Lipp war es wichtig, wo man saß. Touristen wurden die Treppe hoch geschickt, nach »Sibirien«. Je weiter vorn man im unteren Saal platziert wurde, desto höher die Anerkennung durch den Maître. Vorn hatten einst Berühmtheiten wie Camus, Sartre, Proust oder Saint Exupéry gesessen. Heute hatten Stars wie Jack Nickolson, Sofia Coppola, Sandrine Kiberlain oder Benjamin Biolay ihren Tisch hier. Man ging ins Lipp im übrigen nicht wegen einer besonders guten Küche, man aß vielmehr Sauerkraut mit Schweinsfuß oder Ähnliches, alte elsässische Küche. Man ging ins Lipp, weil das Restaurant Kult war.

Als der Kellner den Tisch vorzog, damit sie sich auf die Bank setzen konnte, hörte Margaux hinter sich die Stimme von Roland Dumas. Er ging am Stock, aber strahlte trotz seines Alters – er war jetzt über neunzig – immer noch eine verführerische Wärme aus.

Als Dumas ihr eine Schale Champagner bestellte, fiel ihr ein, dass sie keinen Alkohol trinken sollte. Wegen des dunklen Flecks auf dem Ultraschallfoto. Nun gut, ein Glas konnte nicht schaden. Sie würde einfach den Wein ablehnen. Sie konnte sagen, dass sie gerade Medikamente einnehme. Das funktionierte immer als Ausrede.

Margaux hatte richtig geraten. Der Anwalt Robert Bourgi gesellte sich zu ihnen. Bourgi, der aus einer libanesischen Familie stammte, war im Senegal geboren worden, wo sein Vater Geschäfte machte.

Beide lachten, als Margaux fragte, weshalb der Minister entlassen worden sei.

»Das weißt du doch! Dein Freund, der Untersuchungsrichter, ist schuld«, sagte Dumas. »Er nimmt die Klage gegen den Präsidenten von Äquatorialguinea an. Das hält der afrikanische Präsident für einen unfreundlichen Akt. Er glaubt, der französische Präsident müsse ihn vor solch einem Malheur schützen. Wo ist er überhaupt, dein Jacques? Warum hast du ihn nicht mitgebracht? Oder seid ihr gerade mal wieder …?«

»Es läuft bestens mit uns. Keine Sorge. Er muss nur morgen entsetzlich früh raus. Aber wie hängen die Klage und die Entlassung des Ministers zusammen?«

»Kannst du dir das nicht denken?«, fragte Dumas. »Oder willst du es nur aus unserem Mund hören, damit du ein Zitat hast?« Er zeigte auf das iPhone, das Margaux auf den Tisch gelegt hatte, um ihr Gespräch aufzuzeichnen. »Na schön, du kannst mich gern zitieren: Französische Politiker werden von afrikanischen Staatschefs finanziert. Punkt. Das ist die Grundlage der französischen Afrikapolitik. Scherzhaft nennt man das in Regierungskreisen ›Revolutionssteuer‹. Allerdings wollte der junge Minister damit aufräumen. Der ist so idealistisch wie dein Untersuchungsrichter. Die passen gut zusammen. Es wird zwar niemand zugeben, ist aber ein offenes Geheimnis. Ich selbst habe zwar nie Geld im Auftrag von afrikanischen Präsidenten transportiert, aber dafür gab es Spezialisten. Nicht wahr, Robert?«

Dumas schaute Robert Bourgi verschmitzt an. Der zuckte mit den Schultern.

»Nun, ich habe ja öffentlich zugegeben, dass ich für Jacques Chirac mehrere Koffer Bargeld in Afrika abgeholt und im Rathaus abgeliefert habe. Da war Chirac noch Bürgermeister von Paris und kandidierte für das Amt des Staatspräsidenten. Mehrere Millionen Dollar.« Er nahm einen Schluck von seinem Champagner, bevor er fortfuhr. »Für seine Kampagne zur Wiederwahl 2002 gab es noch einmal rund zehn Millionen Dollar. Insgesamt werden es zwanzig Millionen Dollar zwischen 1997 und 2007 gewesen sein.«

Margaux schüttelte ungläubig den Kopf. »Alles nur für die Wahlkämpfe?«

»Die Hälfte floss in die Wahlkämpfe. Der Rest landete in privaten Händen. Für Sarkozy habe ich das dann nicht mehr gemacht.«

»Du vielleicht nicht«, lachte Dumas, »aber das System läuft immer noch wie geschmiert. Es wurde gleich nach der Unabhängigkeit der französischen Kolonien in den sechziger Jahren eingerichtet. Und seitdem haben alle frankophonen Staatschefs in Afrika die politische Klasse Frankreichs finanziert.«

»Außer Sékou Touré, als er Präsident von Guinea war«, warf Robert Bourgi ein. »Den hat de Gaulle in die Arme der Sowjetunion getrieben.«

Dumas nickte. »Er war die Ausnahme. Übrigens fließen die Geldströme immer kurz vor Wahlen. Warum? Um die guten Beziehungen zu französischen Politikern und zukünftigen Staatschefs in Frankreich zu pflegen.«

Bourgi beugte sich zu Margaux vor, als wollte er ihr ein Geheimnis verraten. »Es gab da doch diesen wunderbaren Auftritt von Giscard d’Estaing. Das war beim Radiosender Europe 1. Muss 2009 gewesen sein.« Er lächelte. »Da erzählt Giscard, während des Wahlkampfes 1981 habe er das Gefühl gehabt, Omar Bongo, der Präsident von Gabun, finanziere Chirac. Also rief Giscard, damals immerhin Präsident der Republik, bei Bongo an und sagte ihm auf den Kopf zu: ›Sie unterstützen die Wahlkampagne meines Konkurrenten.‹ Totenstille. Dann antwortete Bongo: ›Ah! Sie wissen es?‹ Daraufhin hat Giscard die Beziehungen zu Bongo abgebrochen. Und Mitterrand hat die Wahl als lachender Dritter gewonnen.«

»Hat auch Mitterrand Geld bekommen?«, fragte Margaux und sah den ehemaligen Vertrauten des französischen Präsidenten an.

»Die gesamte politische Klasse Frankreichs, von der Kommunistischen Partei bis zum rechtsradikalen Front National hat ihre Koffer in Afrika abgeholt.«

»Um welche Summen geht es da?«

»Millionen. Jeweils fünf, zehn, zwanzig Millionen …« Robert Bourgi machte eine vage Handbewegung.

Dumas nickte.

»Aber was erkaufen sich die Afrikaner für diese ungeheuren Summen?«

Dumas seufzte. »Das ist nicht viel Geld im Vergleich zu den Hunderten von Millionen Euro Entwicklungshilfe oder an internationalen Krediten. Es ist sogar wenig, wenn es darum geht, sich militärischen Schutz zu erkaufen. Schutz gegen Rebellen. Die Zahlung kann lebensrettend sein. Man erkauft sich die Gewähr, bei innenpolitischen Revolten zur Not mit Hilfe der Fremdenlegion ausgeflogen zu werden. Da trifft ein französischer Präsident lebenswichtige Entscheidungen für einen afrikanischen Staatschef.«

Bourgi nickte. »Und für die paar Millionen Euro kann man von einem französischen Präsidenten schon mal Schutz vor unliebsamen Klagen verlangen. Ein afrikanischer Diktator denkt nun mal, das werde in Paris genauso geregelt wie bei ihm zu Hause.«

Margaux wies auf ihr iPhone.

»Darf ich das alles benutzen?«

»Wie gesagt: Du kannst mich zitieren«, sagte Dumas, »und Robert wird auch nichts dagegen haben, oder?«

»Ich habe nie einen Hehl daraus gemacht, was ich getan habe. Nicht, seitdem ich erfahren habe, wie undankbar Politiker sein können.«

Eine kurze Nacht

Der alte Peugeot des Priesters stand auf dem Parkplatz vor der Kirche. Der Gendarm klopfte am Pfarrhaus. Eine junge, fröhlich wirkende Frau öffnete. Die Haushälterin des Priesters. Sie bat den Gendarmen einzutreten, doch der winkte ab.

Er habe es eilig. Ob er kurz den Priester sprechen könne?

Der Gendarm wartete einige Minuten an der offenen Haustür, von innen drang angenehmer Bratenduft heraus. Die Kirche mag arm sein, aber man lebt doch nicht schlecht. Wahrscheinlich trinkt der Priester mit seiner Haushälterin einen kräftigen Messwein dazu, dachte der Gendarm, als der Geistliche erschien, ein kleiner Mann mit Halbglatze, der ihm die Hand reichte.

»Mon père, ich komme wegen ihres Autos, das gestohlen wurde«, sagte der Gendarm. »Nun, wir müssten es auf Fingerabdrücke und andere Spuren untersuchen.«

»Aber das hat man doch schon in Paris gemacht«, sagte der Priester. »Als ich den Anruf erhielt, der Wagen sei in Paris abgeschleppt worden, habe ich sofort darauf hingewiesen, dass er gestohlen wurde. Zum Glück war meine Haushälterin ohnehin gerade auf dem Weg nach Paris, zu ihrer Schwester. Sie hat den Wagen dann zurückgebracht.«

»Ist Ihnen irgendetwas aufgefallen?«

»Nein. Aber lassen Sie uns kurz schauen.« Der Priester nahm einen Schlüsselbund von der Kommode im Flur und ging vor dem Gendarmen her zum Parkplatz. Es wurde bereits dunkel.

Als sie den klapprigen Wagen erreichten, schloss der Priester die Fahrertür auf.

»Sehen Sie, alles sauber und tipptopp. Ihre Kollegen in Paris sind sehr gründlich vorgegangen. Was dabei rausgekommen ist, weiß ich natürlich nicht. Da müssten Sie sich dort erkundigen. Fingerabdrücke gab es angeblich keine, aber irgendwelche DNA-Spuren. Frauenhaare.«

Er schloss den Wagen wieder ab. Auf dem Parkplatz standen noch fünf andere Autos.

»Steht hier eventuell ein Wagen, den Sie nicht kennen?«

»Nein. Die parken immer hier. Gehören Mitarbeitern der Schlossklinik. Hier kommt man ja nur mit dem Auto hin. Eine Busverbindung gibt es nicht.«

Hinter der hohen Steinmauer lag das Schloss, in dem Professor Jean Allain seine Klinik betrieb.

Der Gendarm kratzte sich nachdenklich den Nacken. »Wer kommt auf die Idee, ausgerechnet Ihren Wagen zu klauen?«

»Angeblich waren es zwei Frauen, die aus der geschlossenen Abteilung entwichen sind. Nun, wie auch immer, ich werde jedenfalls keine Anzeige erstatten.«

Der Gendarm ging über die Straße und klingelte mehrmals an der Pforte zur Klinik, aber niemand reagierte. Missmutig stieg er in seinen Polizeiwagen und fuhr zurück aufs Revier. Dort suchte er die Telefonnummer der Klinik heraus und wählte. Er musste es eine halbe Ewigkeit klingeln lassen, dann hob endlich eine Frau ab. Er verlangte barsch, mit dem Professor verbunden zu werden. Als die Frau Ausflüchte machte, wurde er laut.

»Hier spricht die Gendarmerie. Es geht um einen Mordfall. Und wenn ich den Professor nicht gleich an der Strippe habe, komme ich mit einem Einsatzwagen und nehme ihn zur Vernehmung mit.«

Das war zwar eine leere Drohung, aber sie zeigte Wirkung.

Es knackte in der Leitung, dann meldete sich nach einer Weile die Stimme des Professors.

»Was heißt hier Mordfall?«, fragte er scharf. »Bei uns ist niemand ermordet worden. Worum geht’s denn?«

Der Gendarm hatte nicht vor, sich einschüchtern zu lassen. Betont kühl sagte er: »Es sind zwei Frauen aus Ihrer Klinik geflohen. Weshalb haben Sie das nicht gemeldet?«

»Weil keine Straftat vorliegt.«

»Vielleicht irren Sie sich. Wir haben die Leiche einer Schwarzen im Geräteschuppen eines Apfelbauern gefunden. Könnte das eine der Frauen sein?«

Es war einen Moment still. Dann sagte der Professor: »Eine der beiden stammte aus Afrika. Ja. Das wäre theoretisch nicht ausgeschlossen.«

»Haben Sie Fotos der beiden Frauen?«

»Keine Ahnung. Normalerweise befinden sich in den Krankenakten keine Aufnahmen. Wir können es jetzt nicht feststellen. Das müssten wir morgen früh überprüfen. Die Büros sind abgeschlossen, und die Sekretärin wohnt nicht im Haus.«

»Gut. Morgen erwarte ich Ihren Anruf spätestens um neun Uhr. Andernfalls holen wir Sie ab und fahren ins Leichenschauhaus nach Rouen zur Identifikation der Leiche.«

»Haben Sie denn kein Foto der Leiche gemacht?«, fragte der Professor. »Wir leben doch nicht mehr in den Zeiten von Kommissar Maigret. Warum mailen Sie mir nicht eine Aufnahme? Dann können wir uns die morgen früh in der Klinik ansehen und im Zweifel die Frau identifizieren.«

Der Gendarm ärgerte sich. Er mochte es nicht, wenn man ihn als altmodischen Provinzler hinstellte. Aber Tatsache war auch, dass er mit der modernen Technik nach wie vor auf Kriegsfuß stand. Aber das würde er gewiss nicht zugeben. Stattdessen sagte er: »Die Ermittler haben alles aufgenommen. Die Fotos sind in Rouen. Und es sind Fotos einer Ermordeten. Ich brauche Ihr Foto, um sie eindeutig zu identifizieren. Es bleibt dabei, morgen früh um neun.«

Der Anruf erreichte Jesu gegen Mitternacht. Vorher hatte er sein Handy ausgeschaltet, solang Denise noch in seinem Schlafzimmer lag. Es war Rocco.

»Jesu, es gibt Probleme«, sagte der alte Mann, und seine Stimme klang unheilverkündend. »Der Professor hat mich vorhin angerufen. Bei Livarot ist eine Leiche gefunden worden. Er sagt, es könnte Togo-toy sein. Verdammt, du hattest mir versprochen, sie unverzüglich zurückzubringen!« Jesu hörte, wie Rocco tief Luft holte. »Die Gendarmerie setzt den Professor jetzt unter Druck.«

Jesu schwieg. Er hatte nicht damit gerechnet, dass die Leiche so schnell gefunden würde.

»Wie konnte das passieren?« Rocco war kurz davor, die Beherrschung zu verlieren.

»Das ist kompliziert«, sagte Jesu. Er musste versuchen, Rocco zu beruhigen. »Aber es weiß doch keiner, wer Togo-toy ist …«

»Stell dich nicht dümmer, als du bist. Natürlich wird der Professor die Beziehung zu mir angeben. Und schon hänge ich mit drin. Ist dir klar, was das bedeutet?«

»Sag einfach, du hast sie seit Monaten nicht mehr gesehen. Stimmt doch sogar. Da war sie ja in der Klinik.«

Rocco ging gar nicht darauf ein. »Ich muss wissen, was passiert ist. Also, ich höre!«

»Sie hat rumgezickt«, begann Jesu kleinlaut. »Sie ist weggelaufen. Da musste ich sie doch wieder einfangen! Aber sie hat sich gewehrt, und dann habe ich wohl etwas kräftig zugepackt …«

Rocco ließ ihn nicht ausreden. »Wir treffen uns morgen Mittag. Dann will ich alles ganz genau wissen. Aber da ist noch etwas. Ich war vorhin im Cercle Wagram. Robert Bourgi war dort. Du kennst ihn?«

»Rocco. Der gehört doch zur Familie. Wie du!«

»Er hat mir erzählt, dass Untersuchungsrichter Jacques Ricou die Klage wegen Korruption gegen deinen Vater und damit auch gegen dich angenommen hat.« Rocco machte eine Pause. »Mit anderen Worten: Die Entlassung des Staatsministers hat nicht das Geringste gebracht! Wie auch immer: Bourgi weiß von der Freundin des Untersuchungsrichters, dass der morgen sehr früh raus muss. Das kann bedeuten, dass du Besuch von der Polizei bekommst. Hast du einen Anwalt für alle Fälle?«

Jesu überlegte. »Bourgi könnte das übernehmen.« Doch dann musste er lachen. »Aber ich brauche ja gar keinen Anwalt. Ich habe jetzt einen Diplomatenpass. Mir kann nichts passieren.«

»Ich hoffe es für dich. Sind die neuen Mädchen noch bei dir im Keller?«

»Ja. Und da ist ein richtiges Wunderkind dabei, ich kann dir sagen …«

Jesu schmunzelte. Er sah das zerknüllte Bett. Der Besuch von Denise hatte ihm großes Vergnügen bereitet. Die war noch jung, unverdorben und verspürte echte Lust.

»Wenn du klug bist«, sagte Rocco am anderen Ende der Leitung, »verlegst du die Mädchen noch heute Nacht. Es wäre für uns alle ziemlich unangenehm, wenn die Polizei sie bei dir findet. Hast du verstanden?«

Ohne ein weiteres Wort legte Rocco auf.

Jesu fluchte. Er hatte Rocco eigentlich um einen Gefallen bitten wollen. Jemand musste sich um diesen Nebenkläger kümmern. Seine Leute hatten ihm zwar in seiner Wohnung aufgelauert, aber er war nach der Aussage bei Gericht nicht nach Hause zurückgekehrt. Auch im Umfeld von Transparency war er keinem seiner Leute aufgefallen. Da müsste jemand wie Rocco ran, der sich im Milieu auskannte. Aber er würde ihn jetzt nicht mehr anrufen, sagte sich Jesu. Nicht nachdem er von ihm so abgekanzelt worden war.

Zwei schwarze Mercedes-Kleinbusse fuhren gegen halb drei Uhr nachts in die Garage des Hauses 42, Avenue Foch. Die Fenster waren schwarz getönt.

Die observierenden Polizisten fotografierten die Wagen, als sie eine Viertelstunde später wieder herauskamen und jeder mit großer Geschwindigkeit in eine andere Richtung verschwand. Die wollen verhindern, dass jemand sie verfolgt, sagte einer der observierenden Polizisten. Wir haben den Auftrag, hier zu observieren und nicht den, irgendjemandem nachzufahren. Vielleicht wollen die uns nur weglocken. Sie lehnten sich zurück und observierten weiter.

In der Höhle von Ali Baba

»Vorsicht ist und bleibt die Mutter der Porzellankiste«, sagte Kommissar Jean Mahon. Er befahl allen Polizisten, die an dem Einsatz teilnahmen, ihre Handys abzugeben. Keine Anrufe, keine Fotos. Sie nahmen es wortlos hin.

Als Jacques sich um halb sechs Uhr früh mit einem kurzen Morgengruß zu Mahon in den Polizeiwagen setzte, seufzte der Kommissar auf. Jacques warf ihm einen fragenden Blick zu.

»Die Geschichte mit der Kanadierin ist verdammt ärgerlich«, sagte Jean Mahon. »Ich habe sie gestern noch einmal vernommen. Alles spricht dafür, dass sie tatsächlich vergewaltigt wurde. Sie hat das Aussageprotokoll unterschrieben, will aber bei einem Prozess gegen die Polizisten nicht aussagen.«

»Dann kommen die vielleicht noch einmal mit einem blauen Auge davon.«

Der Kommissar nickte. »Außerdem hat die junge Frau ein paar ziemlich wilde Geschichten erzählt, was ihren Aufenthalt in der Klinik betrifft. Sie war tatsächlich in Behandlung von diesem Jean Allain. Offenbar betreibt der in einem Schloss in der Gegend von Livarot eine psychiatrische Klinik. Angeblich sogar mit einer geschlossenen Abteilung. Da hält er ihrer Meinung nach Leute als menschliche Versuchskaninchen. Und jetzt kommt’s: Sie hat einer Schwarzen mit dem Namen Togo-toy …«

»Wie bitte?«

»Togo-toy. Angeblich ihr Spitzname. Sie hat dieser Schwarzen, die nach Aussage der Kanadierin in der geschlossenen Abteilung irgendwelchen unerträglich schmerzlichen Versuchen ausgeliefert war, geholfen zu fliehen. Sie hat diese Mitpatientin in einem Auto, das sie auf dem Parkplatz vor dem Schloss geknackt hat, nach Paris mitgenommen und in der Avenue Foch abgesetzt. Und zwar, halt dich fest, bei der Nummer 42.«

»Schau an! Und mit welcher Begründung?«

»Dort wohnt angeblich ihre Madam.«

»In dem Haus von Jesu Sedar Mango?«

»Ja. Das deutet alles sehr auf Menschenhandel und Prostitution hin. Die Frauen werden durch irgendeine afrikanische Zauberei und Geisterglauben auf absoluten Gehorsam zu einer Madam eingeschworen, damit sie ohne Klagen anschaffen.«

Jacques rieb sich die Stirn. Er sehnte sich nach seinem Bett – oder wenigstens nach einem Café crème und einem Croissant im Bistro Aux Folies. Für ihn war es viel zu früh …

Mahon hatte unterdessen sein Handy hervorgeholt und ließ sich von den observierenden Polizisten in der Avenue Foch kurz Bericht erstatten.

»Keine besonderen Vorkommnisse«, meldete ihm der Einsatzleiter, »nur zwei schwarze Kleinbusse, die um 2 Uhr 30 in die Tiefgarage gefahren sind. Zwanzig Minuten später sind sie wieder rausgekommen.«

»Sonst noch was?«

»Nein, nichts, seither ist alles ruhig.«

Jean Mahon sah zu Jacques Ricou, der mühsam ein Gähnen unterdrückte.

»Wir sind in fünf Minuten da und lösen euch ab«, sagte der Kommissar. »Ihr könnt dann Schluss machen.«

Ein verschlafener Hausdiener öffnete die Tür nach langem Klingeln und Klopfen. Kommissar Jean Mahon hatte seine Leute genau instruiert.

Zwei Mann standen Wache am Eingang. Drei Mann tauchten sofort in Keller und Garage ab, ein halbes Dutzend Polizisten durchsuchte zuerst die Salons im Erdgeschoss, um sich dann Etage um Etage hochzuarbeiten. Die Order lautete: Alle im Haus befindlichen Personen waren dem Untersuchungsrichter vorzuführen.

Jacques und Kommissar Jean Mahon betraten einen der großen Salons neben dem Eingang. Die Räume waren hier fast viereinhalb Meter hoch. Die Fenster, die bis auf den Boden reichten, wurden von Vorhängen aus schweren Brokatstoffen umrahmt. Alte Seidenstoffe aus Lyoneser Webereien schmückten die Wände.

»Man fühlt sich wie in Versailles«, sagte der Kommissar.

»Oder in der Höhle des Ali Baba«, meinte Jacques.

Jean Mahon lachte: »Ob das alles echte alte Möbel sind?«

»Ich vermute schon«, sagte Jacques. »Das wird eine Mordsarbeit, das alles zu registrieren. Wir müssen Sachverständige kommen lassen. Und selbst die werden Tage zu tun haben. Schau dir nur mal diese Standuhr an. Oder diese Kommode hier. Diese Intarsienarbeit!« Jacques schnalzte anerkennend mit der Zunge. »Wenn das wirklich alles aus dem 18. Jahrhundert stammen sollte, wonach es aussieht, dann sind allein die Möbel zig Millionen wert.«

Er trat an ein großes Ölbild.

»Das könnte ein echter Watteau sein. Der allein würde sicher zwei, drei Millionen auf einer Auktion bringen. Irre!«

Vier Männer wurden in den Salon geführt, drei Afrikaner, ein Weißer, der sich als Brite herausstellte. Drei Diener und der Butler.

»Nehmt sie mit ins Palais de Justice«, wies Jacques die Polizisten an. »Ihr könnt sie heute Abend befragen. Steckt sie in den Untersuchungstrakt.«

Madam war in ihrem Kellerappartement geweckt worden. Sie bestand darauf, sich erst ordentlich herrichten zu dürfen, bevor sie dem Untersuchungsrichter gegenübertrat.

Sie sei die Hausdame, erklärte sie, zuständig für die Umsetzung aller Wünsche von seiner Exzellenz.

»Exzellenz?«, fragte Jacques.

Der Titel Exzellenz gebühre Jesu Sedar Mango, schließlich sei er Vizepräsident von Äquatorialguinea.

»Ist er im Hause?«

»Ja, ich habe Exzellenz informiert, dass Sie da sind. Er wird etwa in einer halben Stunde herunterkommen. Sobald er gefrühstückt hat.«

Vermutlich will er auf seinen Rechtsbeistand warten, dachte Jacques. Mal sehen, welchen Star-Anwalt er sich ausgesucht hat. Er überlegte einen Moment. Dann entschied er sich, mit der Tür ins Haus zu fallen, und fragte: »Wo ist Togo-toy?«

Madam schwieg. Sie ließ sich die Überraschung nicht anmerken.

»Madame, Sie haben mich verstanden, nehme ich an? Wir wissen, dass sie vor drei Tagen hier aufgetaucht ist.«

»Ich kenne keine Frau dieses Namens«, antwortete Madam kurz angebunden und schwieg erneut.

Jacques wandte sich zu Kommissar Jean Mahon: »Nehmt sie mit ins Gefängnis La Santé. Ein paar Nächte in einer Massenzelle werden ihrem Gedächtnis auf die Sprünge helfen.«

Der Polizist, der Madam aus dem Keller heraufgeführt hatte, sagte: »Monsieur le Commissaire, Sie sollten sich mal die unteren Etagen ansehen. Wir haben Räume gefunden, in denen sich bis vor kurzem mehrere Frauen aufgehalten haben. Ungemachte Betten, feuchte Handtücher – alles deutet darauf hin, dass jemand die Räume fluchtartig verlassen hat.«

»Die beiden schwarzen Kleinbusse in der vergangenen Nacht«, sagte der Kommissar. Er wurde nachdenklich. Waren sie verpfiffen worden?

»Ganz unerwartet kommt unser Besuch nicht«, sagte Jacques, als Mahon ihm seinen Verdacht mitteilte. »Es ist allgemein bekannt, dass ich die Klage angenommen habe. Vielleicht hat da jemand nur zwei und zwei zusammengezählt. Wir werden sehen, was seine Exzellenz dazu zu sagen hat.« Er seufzte. »Wenn er sich denn bequemt, uns zu empfangen. Wahrscheinlich wartet er händeringend auf seinen Anwalt …«

»Wollen wir uns vorher den Keller ansehen?«, fragte Jean Mahon.

»Sehen wir uns den Keller an!«, sagte Jacques und ging voran.

Als sie die Tiefgaragen mit den Luxusfahrzeugen betraten, blieben sie einen Moment ehrfürchtig stehen. Auf jedem der sechsundzwanzig Plätze in der Tiefgarage stand ein Auto, das mindestens eine halbe Million Euro wert war. Allein die vier Bugatti schätzte Jacques auf einen Gesamtwert von fünf bis sechs Millionen Euro. Drei Ferrari standen da, mehrere Maserati, Porsche, Bentley und zwei Maybach.

Jacques strich über die Karosserie eines Bugatti, der direkt beim Garagentor stand.

»Als kleiner Junge habe ich mich an teuren Sportwagen nicht sattsehen können«, sagte er verträumt. »Als ich noch keine fünfzehn war, bin ich mal allein losgezogen, um mir in Paris die Autoausstellung anzusehen. Ich bin nach Hause zurückgekommen mit Tonnen an Prospekten. Zu meinen Eltern habe ich gesagt: Wenn ich mal reich bin, kaufe ich mir einen Morgan. Morgan war meine Traummarke. Seit den dreißiger Jahren mit unveränderter Karosserie! Meine Eltern waren bescheidene Leute, Lehrer mit einem moderaten Gehalt. Sie sagten, dann solle ich mal fleißig sparen. Die hatten keine Ahnung, dass du einen Morgan nur als handgefertigtes Einzelstück bestellen kannst …«

»Hier ist kein Morgan für dich dabei«, meinte der Kommissar.

Jacques nickte. »Ist zu billig. Du bekommst einen schon für achtzigtausend.«

»Ist als Familienkutsche aber ziemlich unpraktisch«, sagte Mahon.

»O Gott, hör damit auf!«, sagte Jacques. Er winkte ab. »Heute kann ich mit Autos eh nix mehr anfangen. Ich lasse ja selbst meinen Dienstwagen meist in der Garage beim Gericht stehen.«

Das Handy des Kommissars klingelt. Ein Polizeioffizier war dran.

»Wir stehen vor einer verriegelten Tür, die nach oben in die vierte Etage führt. Wir haben mehrfach dagegengehämmert. Es macht niemand auf. Was sollen wir tun?«

»Habt ihr das Notwendige dabei, um die Tür zu öffnen?«

»Brecheisen, Ramme. Zur Not auch Sprengstoff.«

»Tut euch keinen Zwang an. Wir sehen uns noch einen Moment im Keller um«, sagte Kommissar Jean Mahon und zuckte mit den Schultern, als Jacques ihn fragend anschaute. »Seine Exzellenz hat sich oben verbarrikadiert.«

Die Kellerräume, in denen letzte Nacht noch Frauen gewohnt hatten, worauf herumliegende Dessous, Haarbürsten und andere Utensilien hindeuteten, ließ der Kommissar absperren. Dann rief er Leute vom Ermittlungsdienst. Sie sollten mit dem feinen Kamm drübergehen und alles prüfen, sagte er, Fingerabdrücke nehmen und auch DNA-Proben.

In diesem Moment erschütterte ein dumpfer Knall das Haus.

Kommissar Jean Mahon und Jacques eilten nach oben. Sie stiegen durch den Staub im Türrahmen und hörten lautes Rufen.

»In Deckung! Der Mann ist bewaffnet!«

»Polizei! Legen Sie die Waffe weg!«

Jesu Sedar Mango, der Vizepräsident von Äquatorialguinea, stand mit Sonnenbrille in seidenem Morgenmantel neben einem antiken Schreibtisch und zielte mit einer Pistole auf drei Polizisten, die wenige Meter entfernt vor ihm erstarrt waren. Einer von ihnen richtete wiederum seine Waffe auf den Hausherrn.

»Exzellenz, wir haben nur ein paar Fragen an Sie!«, rief der Kommissar und bewegte sich zur Fensterfront, um von den drei Polizisten abzulenken. Er wies auf Jacques Ricou hin, der in sicherem Abstand an der Tür stehen geblieben war: »Ich werde begleitet von Richter Jacques Ricou. Sie sehen, es geht alles mit rechten Dingen zu.«

»Mit rechten Dingen?«, schrie Jesu und zielte jetzt auf den Kommissar. »Das ist ein Raubüberfall! Sehen Sie, wo die Tür hingeflogen ist? Sie liegt auf einem Trümmerstück, das mal eine Kommode aus dem 18. Jahrhundert war. Die hat mehr als eine halbe Million Euro gekostet. Das werden Sie mir bezahlen. Ich habe meine Botschaft unterrichtet. Dort protestiert man gerade aufs schärfste bei Ihrem Präsidenten.« Er fuchtelte mit der Waffe. »Verlassen Sie sofort mein Haus. Oder ich schieße.« Seine Stimme überschlug sich. »Ich meine es ernst!«

Er richtete die Pistole gegen die Decke und zog ab.

Jacques zuckte zusammen. Die Explosion betäubte seine Gehörgänge.

Jean Mahon hob beide Hände in die Höhe seiner Schultern und glitt kaum merkbar weiter zur Seite.

Der Lauf der Pistole folgte ihm.

Plötzlich sprang einer der Polizisten vor und riss Jesu Sedar Mangos Arm mit der Pistole hoch. Ein weiterer Schuss löste sich, richtete aber keinen Schaden an. Im nächsten Augenblick schnappten die Handschellen zu.

Der Untersuchungsrichter trat zu Jesu Sedar Mango, nannte seinen Namen und sagte: »Sie können unter Aufsicht eines Polizisten eine Tasche packen, damit Sie in den nächsten Tagen im Gefängnis alles haben, was Sie brauchen. Gegen Sie und ihre Familie ist Klage wegen staatlicher Korruption erhoben, und die Klage ist vom Gericht in Paris angenommen worden. Haben Sie schon einen Anwalt informiert?«

»Ich brauche keinen Anwalt«, sagte der Äquatorialguineer. »Ich habe diplomatischen Status. Ich bin für Sie immun. Sie können mir gar nichts! Schauen Sie in die rechte Schublade meines Schreibtischs. Dort liegt mein Diplomatenpass.«

Jacques zögerte. Jean Mahon nickte einem der Polizisten zu. Der Mann in voller Montur zog die Schublade vorsichtig auf und holte einen roten Pass hervor. Er reichte ihn dem Untersuchungsrichter.

Jacques schlug ihn auf.

»Der ist ja erst gestern ausgestellt worden! Ich werde ihn mitnehmen und mich beim juristischen Dienst des Außenministeriums erkundigen, ob er was wert ist. Vorerst kommen Sie mit.«

Jesu Sedar Mango stieß einen unverständlichen Fluch aus. Dann sagte er zu Jacques: »Ich will telefonieren.«

Das Gespräch dauerte keine Minute. Jesu wählte Roccos Nummer, sagte, die Polizei habe ihn überfallen, er werde unter Bruch des Völkerrechts mitgenommen und brauche einen Anwalt.

»Du weißt schon wer. Kümmere dich drum.«

Ermittlung in Livarot

Punkt neun Uhr meldete sich die Klinik. Eine Mitarbeiterin des Professors teilte dem Gendarmen mit, dass von der verschwundenen Patientin tatsächlich ein Foto vorliege, ob er wünsche, dass man es ihm maile?

Nein, das sei nicht nötig, er komme lieber selbst vorbei.

»Wie auch immer«, sagte die Mitarbeiterin, »in jedem Fall müssten wir Sie bitten, sich vorher eine gerichtliche Anordnung zu besorgen.«

Der Gendarm fluchte.

Das nächste Gericht lag in Lisieux. Siebzehn Kilometer entfernt. Aber er hatte zu einem Richter einen guten Draht. Der Richter kannte die unkonventionellen Methoden des Gendarmen und hatte noch nie Einwände gehabt.

Der Richter faxte die erbetene Anordnung sofort, ohne auch nur nachzufragen, worum es ging.

Ein halbe Stunde später war der Gendarm in der Klinik und ließ sich die Krankenakte der verschwundenen Patientin aushändigen. Auf dem Foto erkannte er die Tote aus der Apfelplantage, die drei Tage zuvor noch überaus lebendig in seinem Wagen gesessen hatte. Ihr Name war Akossiva Nkoma.

Als die junge Frau bei der Aufnahme ihn fragte, ob das die Frau sei, die er suche, gab er eine ausweichende Antwort. Das müsse der Erkennungsdienst ermitteln. Er werde sich dann zu gegebener Zeit beim Professor melden.

Wenig später, in der Gendarmerie von Livarot, konnte der Gendarm den Inhalt der Krankenakte nicht recht deuten. Er verstand nicht, weswegen die offensichtlich aus Togo stammende junge Frau überhaupt in der Klinik von Professor Jean Allain behandelt wurde. Die Begründung, weswegen sie in der geschlossenen Abteilung verwahrt wurde, war allerdings angegeben: Suizidgefahr. Der Gendarm grübelte: Wie eine Selbstmordkandidatin hatte die Frau eigentlich nicht gewirkt, als sie ihn zu sich in den Wagen gelockt hatte. Im Gegenteil, einen ziemlich lebenslustigen Eindruck hatte sie auf ihn gemacht.

Der Gendarm wollte die Akte bereits wieder zuschlagen, als ihm ein Detail auf der vorletzten Seite ins Auge fiel. Es ging um die Kosten für die Behandlung. Diese wurden verrechnet mit einer Spende der Klinik, die an einen Wohltätigkeitsverein mit dem Namen »Frauenhilfe« ging.

Der Gendarm lachte laut auf.

Schau an, den Verein gibt es offenbar noch. Er hatte ihn längst vergessen, wie so manches aus der lang zurückliegenden Zeit, als er seinen ersten Posten bei der Gendarmerie in Bandol an der Côte d’Azur angetreten hatte. Damals hatte er sich schnell mit Leuten angefreundet, die wie er keinen Hehl aus ihrer rechten Gesinnung machten. Auch mit Leuten aus dem Milieu. Darunter befand sich auch ein junger Croupier aus Korsika namens Rocco Kapo, der am Kasino beteiligt war. Seinen Aufstieg zum Milliardär hatte er mit Neid und Bewunderung in den Zeitungen verfolgt.

Rocco Kapo hatte stets ein dickes Geldbündel in der Tasche. Und als der Gendarm ihm nach einigen Gläsern Champagner in einem teuren Bordell klagte, er könne sich dieses Nachtleben nicht leisten, schlug der Croupier laut lachend vor, einen Wohltätigkeitsverein zu gründen, der ihre Kosten bei den Prostituierten übernehmen würde. Und dazu passe doch kein Namen besser als »Frauenhilfe«.

Tatsächlich hatte Kapo mit einigen Kumpeln einen Verein dieses Namens gegründet und eintragen lassen. Und da Kapo beim Finanzamt die richtigen Leute kannte, war er sogar als gemeinnützig anerkannt.

In die Kasse des Vereins flossen Bestechungsgelder, die dann jeder von der Steuer absetzen konnte und von denen auch er, der Gendarm, bei seinen Bordellbesuchen profitierte, obwohl er aus Vorsicht kein eingetragenes Mitglied der »Frauenhilfe« geworden war.

Nach kurzer Recherche im Internet stellte er fest, dass Rocco Kapo immer noch Vorsitzender des Vereins war.

Wieder musste der Gendarm laut lachen. Wie klein die Welt doch war!

Dann ließ er sich von seiner Sekretärin mit dem Geschäftsführer des Casinos im Cercle Wagram in Paris verbinden und bat um die Telefonnummer von Rocco Kapo. Als der Mann am Telefon zögerte, sagte der Gendarm: »Monsieur Kapo soll mich umgehend in der Gendarmerie von Livarot zurückrufen. Wenn er wissen will, worum es sich dreht, sagen Sie ihm, es handele sich um einen Mordfall und um den Verein ›Frauenhilfe‹. Und fügen Sie hinzu, ich sei ein alter Freund aus Bandol.«

Zehn Minuten später meldete sich Rocco Kapo im Sekretariat der Gendarmerie in Livarot. Die Assistentin des Gendarmen legte den Hörer für anderthalb Minuten zur Seite. Anderthalb Minuten am Telefon zu warten ist eine lange Zeit. Dann stellte sie das Gespräch durch. Der Gendarm hatte ihr etwas von Demut gesagt, die dem Anrufer guttue.

»Kapo?«, rief er in den Hörer.

Der Mann am anderen Ende knurrte ein »Ja« und schwieg abwartend.

»Kapo, hör zu, ich fürchte, du hast Probleme«, sagte der Gendarm.

Rocco Kapo ging gar nicht darauf ein. »Sieh an, sieh an. Der Gendarm! Wohin hat es dich verschlagen?«

»Nach Livarot. Ich bin hier Chef der Gendarmerie.«

Rocco lachte: »Und? Ist das Leben da genau so lustig wie in Bandol?«

»Kapo, leck mich! Wir haben eine Leiche gefunden, eine Patientin aus der Klinik von Professor Allain.«

»Und was habe ich damit zu tun?«

»Der Professor zahlt dafür Geld an den Verein ›Frauenhilfe‹. Ziemlich ungewöhnlich, oder? Normalerweise geht es doch umgekehrt. Der Verein zahlt für die Behandlung der Frau. Und wie ich dem Internet entnehme, bist du immer noch der Vorsitzende der ›Frauenhilfe‹. Also wirst du auch wissen, um wen es sich hier handelt. Eine Negerin.«

Rocco war sofort klargewesen, dass es sich um Togo-toy handelte. Er musste Zeit gewinnen.

»Wir sollten uns mal unterhalten«, schlug Rocco vor. »Warum kommst du nicht heute Abend um zehn Uhr in den Cercle Wagram? Dort können wir ein Gläschen trinken. Und dann reden wir über die ›Frauenhilfe‹ und ihre Projekte … Ich lade dich ein. Ich stelle dir auch ein Gästezimmer zur Verfügung, damit du nicht angetrunken nach Livarot zurückfahren musst. Du sagst mir, was du wissen willst, und ich recherchiere, was ich über die Tote in Erfahrung bringen kann.«

Der Gendarm schwieg einen Moment. Die Einladung klang verführerisch. Ihm schwante, dass hinter dem Tod der Schwarzen mehr stecken könnte, als nur ein simpler Mord.

»Erwarte mich um elf Uhr«, sagte der Gendarm im Befehlston und beendete das Gespräch.

Zehn hätte er auch geschafft. Aber er ließ sich nun mal nicht gerne Vorschriften machen.

Als der Polizist aufgelegt hatte, wählte Rocco sofort die Nummer von Jesu. Er ließ es lange klingeln. Die Mailbox sprang nicht an. Schlechtes Zeichen, sagte sich Rocco. Wahrscheinlich haben die Bullen den Apparat beschlagnahmt. Also keine SMS schicken.

Anwalt Robert Bourgi, den er vor knapp einer Stunde zu Jesu geschickt hatte, ging sofort dran.

»Ich muss dringend mit Jesu sprechen«, sagte Rocco Kapo. »Und zwar unter vier Augen.«

»Das kannst du dir abschminken«, sagte der Anwalt, »Jesu ist gerade von Untersuchungsrichter Jacques Ricou in Handschellen abgeführt worden. Du weiß doch, wie Jesu ist. Er hat sich völlig danebenbenommen – eben wie der verwöhnte, großmannssüchtige Sohn des Präsidenten eines afrikanischen Ministaats mit Ölquellen. Hat ’ne Waffe gezogen und rumgeballert. Zum Glück ist niemand verletzt worden.«

»Schützt ihn nicht die diplomatische Immunität? Ich denke, er hat sich einen Diplomatenpass besorgt.«

»Das hat auf den Untersuchungsrichter nicht den geringsten Eindruck gemacht. Du weißt doch, wie Ricou ist. Ein Kotzbrocken.«

»Kannst du denn nicht irgendetwas tun? Aus deiner Zeit als afrikanischer Geldbote kennst du doch alle wichtigen Leute in der Regierung.«

»Mal sehen, aber das wird schwierig. Ricou ist unberechenbar. Selbst die Justizministerin befürchtet, dass der Untersuchungsrichter ein großes Fass aufmacht, wenn er politischen Druck spürt. Vielleicht sollten wir etwas über die Presse spielen. Ich habe ja gerade seine Freundin bei einem Abendessen mit Dumas kennengelernt. Ich denke, da wird mir schon noch was einfallen … Kann ich dir sonst irgendwie helfen?«

Rocco Kapo überlegte einen Moment: »Ja, vielleicht wäre es nicht schlecht, wenn du heute Abend um kurz vor zehn in den Cercle Wagram kommst.«

Dann hätten sie eine Stunde Zeit, sich zu beratschlagen, bevor der Gendarm kam.

Steak statt Sushi

»Ich habe Hunger wie ein Wolf«, sagte Jacques. »Hast du was Ordentliches im Kühlschrank?«

»Sollen wir nicht was Gutes kommen lassen und je ein Plateau bei Kaiseki bestellen?«, schlug Margaux vor.

»Beim Japaner?«

»Er ist einer der besten japanischen Traiteure von Paris! Ich gebe dir auch einen Omakase aus. Das ist die größte Portion von Kaiseki.«

»Von Sushi wird doch ein arbeitender Mann nicht satt. Ich habe weder gefrühstückt noch zu Mittag gegessen. Sag mal«, fragte Jacques scheinheilig, »dürfen Schwangere eigentlich rohen Fisch essen?«

Margaux lachte: »Ich gebe mich geschlagen. Weder rohen Fisch noch rohen Käse! Das werden harte Monate für mich.«

Während Margaux Öl in der Fritteuse für die Pommes frites erhitzte und zwei Entrecôtes, die sie im Herd aufgetaut hatte, mit frischem Knoblauch für die Pfanne zubereitete, drehte Jacques den Korken aus einer kalten Flasche Champagner Taittinger und goss zwei Schalen voll.

Während Margaux kochte, erzählte er ihr von der Durchsuchung des Hauses an der Avenue Foch und der Festnahme von Jesu, dem Sohn des Präsidenten von Äquatorialguinea. Jetzt war eine Gruppe von Spezialisten aus Jean Mahons Truppe dabei, die beschlagnahmten Papiere und Computer auszuwerten.

»Alkohol ist auch verboten«, sagte Margaux, hob ihr Glas mit den perlenden Blasen in Richtung Jacques, der ihr mit seiner Schale zunickte, und beide nahmen einen Schluck.

Es war Viertel nach neun. Draußen war es bereits dunkel.

Beginnt jetzt schon das neue Leben, fragte sich Jacques? Margaux hatte vorgeschlagen, sie werde etwas kochen, statt in einem Restaurant zu essen. Sie sei zu müde, um auszugehen.

Das war neu. Bisher war sie es immer gewesen, die ihn drängte, in das neueste angesagte Lokal zu gehen. Wo man die richtigen Leute sah und gesehen wurde. Aber da auch er, der schon um halb sechs im Einsatz gewesen war, müde war und die Kochkünste von Margaux bewunderte, stimmte er zu.

Sie zeigte sich ungewöhnlich feinfühlig, als Jacques, der immer noch nicht wusste, wie er damit umgehen sollte, dass Margaux schwanger war, versuchte, über die Zukunft zu sprechen.

»Lass mal«, sagte sie, »ich habe mich ja schon an den Gedanken gewöhnt. Erzähl mir lieber erst mal, wie’s heute früh war.«

Er beschrieb das Haus in der Avenue Foch mit seiner unglaublichen Luxuseinrichtung, das von irgendwelchen Star-Innenarchitekten mit den teuersten Möbeln, Stoffen und Bildern ausgestattet worden war. Und dann schilderte er in aller Ausführlichkeit die Schießerei bei der Festnahme von Jesu.

»Und weißt du schon, ob dein Afrikaner im Knast bleibt? Oder besitzt er wirklich Immunität als Diplomat?«

Die Juristen des diplomatischen Dienstes im Quai d’Orsay hatten den Diplomatenpass von Jesu als irrelevant abgetan. Immunität in Frankreich erhält nur der Diplomat, der bei der französischen Regierung akkreditiert ist. Und das war bei Jesu nicht der Fall. Sonst könnte sich jeder Gangster einen Diplomatenpass kaufen und wäre vor jeder Verfolgung sicher.

»Und was machst du jetzt«, fragte Margaux. »Lässt du ihn schmoren?«

»Ich weiß nicht. Ich hatte heute Nachmittag ein unangenehmes Gespräch mit Betonmarie. Ein sehr unangenehmes Gespräch. Sie kann mir zwar nix, aber …«

»Was wollte sie?«

»Der ganze Fall stört die Regierung. Und das lässt die Justizministerin an ihr aus. Die Verhaftung des Vizepräsidenten von Äquatorialguinea geht ihr offensichtlich zu weit. Selbst wenn es sich bei dem Land nur um einen Ministaat handelt, hat er eine wichtige Stimme in der UNO. Schließlich fließt dort reichlich Öl und damit jede Menge Geld. Ich bin sicher, die suchen jetzt wieder in meinem Privatleben nach irgendeinem Grund, um mich des Amtes zu entheben, wie damals mit der chinesischen Putzfrau, die ich bar bezahlt hatte.«

Margaux nickte. »Fällt dir irgendetwas ein, was sie gegen dich benutzen könnten?«

»Nein. Nur Gift oder ’ne Kugel!«

»Auch das ist schon versucht worden.«

»Vergeblich.«

»Warum hast du Jesu überhaupt verhaftet? Geht es bei der Klage nicht eher darum, die Sachwerte zu sichern, die mit dem Geld aus der Staatskasse gekauft wurden?«

»Einerseits schon. Und da ist es irre, was zusammenkommt. Wenn wir erst einmal alles ausgewertet haben, summieren sich die Werte garantiert auf Hunderte von Millionen. Mit der Auswertung werden wir aber noch ein paar Wochen beschäftigt sein.«

»Also lässt du ihn frei?« Margaux war ganz die Journalistin. So schnell ließ sie nicht locker.

»Um ihn weiter in Haft zu halten, bräuchten wir mehr. Etwa wenn wir ihm nachweisen könnten, dass er hinter den Angriffen auf den Nebenkläger steckt.«

»Und könnt ihr das?«

Jacques schenkte ihnen beiden vom Champagner nach. »Nein, leider nicht. Moussambani ist da auch nicht besonders hilfreich. Wir haben ihn jetzt erst einmal in eine sichere Wohnung gesteckt. Aber er geht weiter zur Arbeit in dem katholischen Sender. Jean Mahon hat geflucht und Verstärkung angefordert. Denn allein für die Rund-um-die-Uhr-Sicherheit von Moussambani braucht er mindestens sechs Leute.«

»War die Verhaftung dann nicht ein wenig voreilig?«

Jacques machte eine unbestimmte Handbewegung. Er wusste, dass er den Afrikaner am nächsten Morgen freilassen musste. Und es ärgerte ihn, weil es so aussah, als gäbe er dem Druck von Betonmarie nach. Vor allem aber, weil ihm ein Fehler unterlaufen war. Die Verhaftung war in der Tat voreilig gewesen. Er hätte kühlen Kopf bewahren müssen. Aber das wollte er Margaux gegenüber nicht zugeben.

»Abwarten«, sagte Jacques ausweichend und sah sie neugierig von der Seite an. »Erzähl du mir lieber, was Ihr morgen bringt?«

»Drei Seiten. Das wird ein Schlachtfest. Neben den nackten Tatsachen der Klage und der Durchsuchung habe ich selbst eine ganze Seite geschrieben über die Koffer voll Bargeld für französische Präsidentschaftskandidaten. Und Präsidenten.«

»Nennst du Namen?«

»Ja. Die habe ich von Dumas und Bourgi. Und ich darf beide namentlich zitieren.«

»Bourgi? Verdammt, Bourgi vertritt seit heute früh Jesu!«

»Bourgi vertritt Jesu? Ich glaub es nicht.« Margaux legte den Bratenwender beiseite und wischte sich die Hände der Schürze ab. »Ich muss sofort Pierre anrufen. Ich hoffe, er ist noch in der Redaktion.«

»Pierre?«

»Der junge arrogante Kerl, mit dem ich zusammenarbeite. Er muss die Schlagzeile ändern, und ich will noch einen entsprechenden Absatz einfügen. Das ist doch Wahnsinn: Der Verteidiger des Äquatorialguineers Jesu ist gleichzeitig der Überbringer von Bestechungsgeldern an französische Politiker. Die Geschichte wird immer schöner.«

»Was macht Pierre um diese Zeit noch in der Redaktion?«

»Er spricht mit dem Nebenkläger und der Frau mit dem Champagnernamen …«

Jacques hob die Flasche hoch, aus der sie tranken: »Taittinger.«

»Taittinger. Es geht um die politischen Hintergründe in mehreren afrikanischen Staaten. Die wollen unbedingt neue Nebenkläger finden.«

»Das macht der nur, damit ich mehr zu tun habe!«

Margaux lachte, rannte ins Wohnzimmer, wo ihr Handy auf dem Couchtisch lag, und rief in der Redaktion an.

Jacques schüttete unterdessen die knusprig gebratenen Pommes frites aus der Fritteuse in eine Schüssel und tischte die blutig angebratenen Entrecôtes auf.

Komplott im Casino

Denise fiel der Mann auf, der seinen schweren Körper auf einen elfenbeinernen Stock stützte, als er aus dem Aufzug stieg.

Er mochte alt sein, aber er strahlte Macht aus wie einflussreiche Stammeschefs in Malabo.

Der Geschäftsführer des Casinos im Cercle Wagram, der sie am Nachmittag durch die Räume geführt und mit strengen Worten in ihre Arbeit eingewiesen hatte, erwartete ihn und führte ihn in einen der Räume, in denen besondere Gäste sich zum Pokerspiel trafen.

Da gehen die Einsätze in die Hunderttausende, sagte ihr der Barkeeper, der ihren Blick verfolgt hatte. Der Alte sei einer der heimlichen Besitzer des Casinos. Aber jetzt war noch nichts los. Es war ja auch noch früh am Abend. Die Leute kamen meist nach einem Opern- oder Theaterbesuch oder nach einem Dîner kurz vor Mitternacht. Dann waren sie in der richtigen Stimmung, waren ausgelassen und achteten nicht aufs Geld.

»Wie heißt er?«, fragte Denise.

»Kapo. Rocco Kapo. Ist ein Korse, daher der Name.«

Den Namen musst du dir merken, sagte sich Denise und wiederholte ihn mehrmals, um sich ihn gut einzuprägen. Rocco Kapo.

Das Telefon an der Bar klingelte.

Der Barmann nahm eine Bestellung an, griff im Regal hinter sich nach einer breiten Flasche mit der Aufschrift »Plantations Saint James Martinique« und goss ein gutes Maß mittelbraunen Rum in ein hohes Glas. Als er den Planteur-Punch fertig gemixt hatte, stellte er ihn auf ein silbernes Tablett und gab es Denise. Sie solle es Monsieur Kapo bringen. Im Pokerzimmer.

Denise und die anderen Mädchen aus dem Keller bei Madam waren mitten in der Nacht geweckt und in dreistöckigen Betten eines winzigen Dienstbotenzimmers im Dachgeschoss des Hauses untergebracht worden, in dem das Casino lag. Am Morgen waren sie dem Geschäftsführer des Casinos vorgeführt geworden.

Denise fiel ihm sofort auf.

Ein ungewöhnlich fröhliches Mädchen. Und verdammt hübsch.

Sie wirkte unkompliziert. Er führte ein kurzes Gespräch mit ihr, um zu prüfen, wie gut sie französisch sprach, wie sie sich gab, und als sie auf seine Frage, weshalb sie nach Frankreich gekommen sei, deutlich und mit einem strahlenden Lächeln sagte, um viel Geld zu verdienen, lachte er und nahm sie als Einzige mit.

Denise erhielt im Stockwerk oben ein eigenes Zimmer mit Bad, und am Abend wirkte sie wie eine junge Frau, die schon lange in Paris arbeitete. Kurze, modern geschnittene Haare, ein dezentes Make-up. Unter der tiefausgeschnittenen Bluse trug sie nichts. Der Minirock stand ihr gut.

So luxuriös hatte sich Denise das Leben in Paris nicht vorgestellt. Und die Arbeit im Casino würde ihr sicher Spaß machen.

Sie klopfte, wie ihr aufgetragen worden war, bevor sie in das Zimmer trat. Als niemand antwortete, zögerte sie kurz, doch dann öffnete sie die Tür und schaute hinein.

Rocco Kapo saß in einem ledernen Sessel und telefonierte. Er gab Denise Zeichen einzutreten, beendete das Gespräch und legte das Handy auf der Lehne ab.

»Bist du Denise?«, fragte Rocco Kapo. Jesu hatte nicht zu viel versprochen, als er die neue Lieferung gepriesen hatte. Sie war wirklich ein seltenes Geschöpf, das lebendig noch erotischer wirkte, als auf dem Tablet-Computer von Jesu. Sie könnte es im Casino wirklich weit bringen.

»Ja, Monsieur Kapo. Ich bin neu hier.«

»Gefällt es dir?«

»Ja, aber ich bin erst seit heute hier.«

»Wenn du’s richtig anstellst, kommst du hier auf ein gutes Gehalt. Stell das Glas hier hin!«

Sie stellte das Glas auf einen kleinen Tisch neben seinem Sessel.

Er nahm einen Schluck, nickte zufrieden und griff wieder zum Telefon. Denise zog sich leise zurück.

Rechtsanwalt Bourgi kam eine halbe Stunde zu spät, und Kapo war sauer.

»Verdammt, wir haben nicht viel Zeit. Wir bekommen um elf Besuch. Und vorher müssen wir noch einiges klären«, sagte Kapo. Er wies auf einen Sessel, und Bourgi setzte sich. »Du hattest gestern Abend mit der Freundin des Untersuchungsrichters Ricou ein Gespräch?«

Bourgi wollte etwas sagen, aber Rocco ließ ihn nicht zu Wort kommen. »Es war ein kapitaler Fehler, ihr alles über die afrikanischen Gelder für die französische Politik zu erzählen.«

Bourgi winkte ab. »Das sind doch keine Geheimnisse. Mit ein bisschen Recherche kann das jeder selbst herausfinden. Kann ich auch einen Planteur haben?«

Kapo hob den Hörer des Telefons ab, das neben ihm stand, und bestellte beim Barkeeper zwei Planteurs. Er hatte seinen schon ausgetrunken.

»Es war ein kapitaler Fehler. Glaub’s mir. Denn morgen wird diese Journalistin einen großen Artikel über einen gewissen Anwalt veröffentlichen. Und dieser Anwalt hat Bestechungsgelder von afrikanischen Staatschefs nach Paris transportiert. Das macht dich als Rechtsvertreter von Jesu ziemlich unglaubwürdig. Ich hoffe, du hast nicht gesagt, wie häufig du dazu mein Privatflugzeug benutzt hast.«

»Woher weiß du das mit der Zeitung?«

»Mich hat gerade jemand aus der Redaktion angerufen.«

Bourgi schwieg einen Moment. Kapo hatte seine Informanten wirklich überall. Dann sagte er: »Wie gehen wir mit dem Fall also um?«

»Ich nehme an, Jesu kommt morgen frei.«

»Steht das auch morgen in der Zeitung?«

»Nein, aber mein Informant sitzt nun mal an der Quelle.«

In diesem Moment klopfte es, und Denise brachte die Getränke. Bourgi musterte das Mädchen von oben bis unten.

»Konzentrier dich lieber!«, raunte Kapo ihm zu. »Wir müssen uns eine intelligente Strategie ausdenken, wie wir diesen lästigen Untersuchungsrichter ausschalten können.«

»Das schließt einen Unfall oder etwas dergleichen wohl aus.«

»Ja. Ein tödlicher Unfall ist zu verdächtig. Seine Freundin ist eine exzellente Journalistin. Und sehr erfolgreich. Hat Preise bekommen. Du hast doch heute Nachmittag selber angedeutet, wir könnten es über die Presse versuchen. Gibt es irgendetwas Belastendes, das wir ihm anhängen können?«, fragte Rocco.

Bourgi zuckte die Schultern. »Ich habe mich umgehört bei Leuten, die mit ihm verfeindet sind. Keiner wusste etwas, außer seinen Weibergeschichten. Aber die bringen uns nichts. Es wurde ihm mal vorgeworfen, dass er eine illegale Chinesin als Haushälterin beschäftigt. Aber das konnte am Ende nicht eindeutig nachgewiesen werden. Der Typ passt seitdem auf. Er nimmt keine Bestechungsgelder an, keine Geschenke, zahlt seine Steuern pünktlich. Das Einzige, was er sich erlaubt, sind Strafzettel wegen Falschparkens. Aber da sorgt sein Kumpel bei der Polizei dafür, dass sie aufgehoben werden.«

Rocco nahm einen Schluck von seinem Planteur. »Und, gibt’s keine Leiche in seiner Vergangenheit?«

»Nicht, dass ich wüsste«, sagte der Anwalt, dann nickte er Rocco zu. »Du hast doch so gute Beziehungen zum Geheimdienst. Kannst du da nichts rausbekommen?«

»Leider nein. Ich hab’s schon versucht.« Er stellte seinen Drink ab, schaute auf seine Uhr. Kurz vor elf. »Aber wir müssen noch über etwas anderes sprechen. Es hat auch mit Jesu zu tun. Der hat da einen ziemlichen Scheiß gebaut …«

Kaum hatte Rocco Kapo in groben Zügen die Hintergründe um den Fall Togo-toy erzählt, klopfte Denise wieder und führte den Gendarmen von Livarot in das Pokerzimmer.

Die alten Bekannten aus den Zeiten von Bandol gaben sich die Hand. Die Begrüßung fiel nüchtern aus. Rocco fragte, was der Gendarm zu trinken wünsche, und nachdem er bei Denise ein Bier und einen Calvados in Auftrag gegeben hatte, setzte man sich.

»Also«, sagte Rocco, »ihr habt also in euerm Nest eine Leiche gefunden …«

Der Gendarm nickte und berichtete in knappen Worten von den beiden Frauen, von der Togolesin und einer weißen Mitpatientin, die aus dem Schloss in der Normandie getürmt waren. Sein kleines Tête-à-Tête mit der Schwarzen im Streifenwagen verschwieg er.

Der Gendarm sagte, er habe von dem Mord erfahren, als der Obstbauer von Livarot die Leiche in seinem Geräteschuppen gefunden hatte. In den Krankenunterlagen des Schlosses stand dann der Hinweis auf den Verein »Frauenhilfe«.

Irgendetwas sei an der Geschichte faul, sagte der Gendarm, denn die Weiße, offensichtlich eine kanadische Polizistin, sei noch in der Nacht ihrer Flucht aus dem Schloss in der Normandie im Quai des Orfèvres von Polizisten vergewaltigt worden. Das habe er von der Gendarmerie in Paris erfahren. Inzwischen ist die Frau verschwunden.

Bourgi hatte aufmerksam zugehört. Jetzt heiterte sich seine ernste Miene auf.

»Kapo, ich glaube, ich habe da eine geniale Idee«, sagte er, als der Gendarm schwieg. »Vielleicht ist das die Lösung für all unsere Probleme!« Er sah den Polizisten an. »Worum geht es Ihnen als Gendarm von Livarot? Doch um eine möglichst schnelle Aufklärung, oder? Und um eine gute Presse?«

Der Gendarm nickte skeptisch.

»Schieß los!«, sagte Rocco Kapo ungeduldig.

Bourgi fragte den Gendarmen, was er von Denise halte. Ob er sie als glaubwürdige Zeugin in dem Mordfall anerkennen würde?

Ja, das würde er, sagte der Gendarm.

Bourgi nickte zufrieden. Dann unterbreitete er ihnen seinen Vorschlag. Gemeinsam besprachen sie das Für und Wider, klopften den Plan auf Schwächen ab und ließen Denise immer wieder frische Getränke bringen.

Doch man war sich bald einig. Die Sache war einen Versuch wert.

Es war schon nach Mitternacht, als Denise dem Gendarmen das Zimmer zeigte, das man für ihn vorbereitet hatte.

Ärger

Der Tag fing eigentlich gar nicht schlecht an. Margaux hatte drei Croissants aufgebacken und Kaffee mit warmer Milch auf die Marmorplatte des Bistrotischs in der Küche gestellt.

Dann sprach sie von sich aus das Thema Schwangerschaft an. Sie hatte an diesem Morgen eine Routineuntersuchung bei ihrem Frauenarzt.

»Eigentlich ganz überflüssig«, sagte sie gutgelaunt. »Mir geht’s prächtig.«

»Ist dir nicht manchmal übel?«, fragte Jacques.

»Überhaupt nicht. Man sagt, dann wird es ein Junge. Aber ich glaube, so langsam wird es Zeit, dass ich anfange zu planen. Wenn es sich irgendwie machen lässt, dann würde ich mich sechs Monate in der Redaktion beurlauben lassen, und vielleicht von zu Hause aus das eine oder andere schreiben. Das ist heutzutage ja kein Problem.«

Die Worte sprudelten nur so aus ihr heraus. Jacques wunderte sich, dass Frauen morgens so redselig sein konnten.

Da war er ganz anders veranlagt. Am liebsten schwieg er. Darüber hatte sich schon seine Mutter mokiert. So wirst du nie eine Frau bekommen, hatte sie ihm häufig gesagt. Als Schuljunge hatte er beim Frühstück nur geträumt. Jetzt vergaß er alles um sich herum über einer Zeitung. Wenn jemand auf ihn einredete, hörte er mit einem Ohr zu, aber reagierte nicht, brummte nur hin und wieder, wenn man ihm mit Zwischenfragen kam: Was meinst du? Siehst du das nicht auch so?

»Die Krippe nimmt Kinder schon ab drei Monaten. Aber im Internet habe ich gelesen, das sei zu früh. Mindestens vier Monate alt sollte er schon sein. Jetzt sage ich schon ›er‹, als wenn ich wüsste, dass es wirklich ein Junge wird. Möchtest du lieber einen Jungen oder ein Mädchen?«

Jacques zuckte mit den Schultern.

»Mir ist es auch gleichgültig. Aber ein Junge, der wird bestimmt wie du, das wäre schon schön. Ich habe meinen Eltern noch gar nichts gesagt. Da warte ich ab, bis ich im vierten Monat bin. Man weiß ja nie. Aber vielleicht kann meine Mutter helfen. Sie liebt Babys.«

»Kann ich noch einen Kaffee haben?«, fragte Jacques und holte Margaux’ iPad. »Darf ich eben mal deine Zeitung lesen?«

»Gern, wenn du mir trotzdem zuhörst.« Margaux lachte. Sie fühlte sich so wohl, wie lange nicht mehr. Sie goss ihm noch einen Kaffee mit warmer Milch ein. »Die nächste Krippe liegt nur vier Häuser von hier entfernt. Das wäre genial. Aber es würde bedeuten, hier wohnen zu bleiben. Gut, im ersten Jahr ginge das vielleicht. Oder was meinst du?«

Jacques war in die Lektüre der Zeitung vertieft. In diesem Moment seufzte er auf.

»Was ist? Meinst du, das wird zu eng in meiner Wohnung?«

Jacques schüttelt ungläubig den Kopf. »Du hast ja gestern Abend alles weitergegeben.« Er sagte es lauter, als beabsichtigt.

»Was ist daran so schlimm? Dass Bourgi der Anwalt von Jesu ist und gleichzeitig einer der Geldboten aus Afrika, das kann dir doch nur nützen. Er wirkt jetzt fast wie ein Mittäter.«

Jacques hatte weitergelesen und legte den Tablet-Computer auf den Tisch. Er war wütend.

»Alles was recht ist, aber hier steht auch, dass ich heute wahrscheinlich Jesu wieder freilassen werde. Das hättest du doch nicht weitergeben dürfen. Es weiß doch eh jeder, wer deine Quelle ist!«

»Wie sollte ich wissen, dass die Sache geheim ist. Das hättest du mir auch sagen können.«

»Alles war wir bereden, ist vertraulich. Sonst kann ich doch nie mehr was über meine Fälle erzählen! Wie steh ich vor Betonmarie und Mahon da, wenn sie aus der Zeitung erfahren, was intern noch nicht einmal spruchreif ist!«

Er fluchte laut. Er stand auf, sah zum Fenster hinaus, um sich zu beruhigen.

»Wie soll das gehen, wenn wir zusammenziehen?«, sagte Jacques, ohne sich zu ihr umzusehen. »Manchmal denke ich einfach laut. Mit dir zu reden hilft mir, meine Gedanken zu sortieren. Und das ist nicht für fremde Ohren bestimmt. Aber wenn du das gleich schreibst oder deinem Zuarbeiter Pierre steckst, dann bin ich bald geliefert.« Er wandte sich zu ihr um, sah sie ernst an.

Margaux schwieg. Jacques hatte recht. Sie hatte ein schlechtes Gewissen, denn sie hatte in ihrem Telefonat am Abend zuvor mit Pierre angedeutet, dass Jesu wahrscheinlich heute wieder freigelassen werde. Sie hatte hinzugefügt, dass das vertraulich sei. Niemals hatte sie damit gerechnet, dass Pierre es noch in die Zeitung setzen würde. Es passte zu seiner übereifrigen Art. Wahrscheinlich wollte er gegenüber dem Chefredakteur protzen, was er noch erfahren hatte.

Schlechte Laune

Kommissar Jean Mahon saß bei Martine im Vorzimmer und trank einen Kaffee. Sie plauderten fröhlich, als Jacques sichtlich übel gelaunt durch die Tür trat. Der Kommissar stand auf, ergriff Jacques am Arm und sagte: »Lass uns in dein Zimmer gehen. Es gibt Probleme. Und wir müssen schnell handeln.«

»Geht es um Jesu?«

Als sie Martines Büro verließen, machte Jacques seiner Protokollantin ein Zeichen, sie möge ihm einen Kaffee bringen.

»Der Nebenkläger ist in Gefahr.«

»Woher weißt du das?«

»Wir lassen Rocco Kapo seit ein paar Tagen abhören, und seit gestern Mittag auch den Anwalt Bourgi. Bourgi und Kapo haben sich übrigens gestern Abend im Cercle Wagram getroffen. Beide erhielten von derselben Person einen Anruf.«

»Von wem?«

»Ein Mann, mehr wissen wir nicht. Der Anrufer hat eine Telefonzelle in der Nähe des Bahnhofs Montparnasse benutzt.«

»Es gibt noch Telefonzellen?« Jacques musste unwillkürlich lächeln.

»Mehr als fünftausend in ganz Paris. Du wirst dich wundern, wie viele Leute sie noch benutzen. Selbst wenn sie ein Handy haben. Von einer Zelle aus kann man verschleiern, wer anruft, wenn man nicht so dumm ist, mit Kreditkarte zu zahlen.«

»Worum ging es?«

»Der Anrufer hat Rocco Kapo die Adresse durchgegeben, wo Moussambani im Augenblick untergekommen ist.«

»Verdammt!« Jacques schlug mit der flachen Hand auf seinen Schreibtisch. »Woher weiß er das? Hat mal wieder jemand bei euch den Mund nicht halten können?«

Der Kommissar zuckte die Schultern. »Ich würde die Quelle auch gern kennen. Es wissen einfach zu viele Leute Bescheid. Vielleicht hat der Mann es sogar jemandem in seinem Sender erzählt. Und Madame Taittinger weiß es schließlich auch. Ich habe dir eine Abschrift des Gesprächs mitgebracht. Daraus wird klar, dass Kapo von irgendwoher den Auftrag erhalten hat, das Problem der Klage zu lösen. Und das geht nun mal am einfachsten, wenn man den Nebenkläger ausschaltet.«

»Wenn sie sich da mal nicht täuschen«, sagte Jacques. Er sah den Kommissar an. »Und, was hast du unternommen?«

»Ich habe sofort einen zusätzlichen Streifenwagen zu ihm geschickt. Aber er ist trotz unserer Warnung zu seinem Sender gefahren. Sagt, er müsse arbeiten.« Der Kommissar seufzte. »Ich würde dringend empfehlen, dass wir ihn ganz aus dem Verkehr ziehen und in einem sicheren Haus außerhalb von Paris unterbringen.«

»Gegen seinen Willen?«

»Ich kann keine fünfundzwanzig Leute abstellen, um ihn hier in der Stadt zu beschützen. Vielleicht kannst du Madame Taittinger dazu bringen, ihn zu überreden. Ich dachte, er hat Angst um sein Leben?«

»Ich rufe sie sofort an.«

Jean stand auf und ging zur Tür. Er hatte die Klinke schon in der Hand, als er sich umdrehte und fragte: »Und was machst du mit Jesu? Willst du ihn wirklich freilassen?«

»Mal sehen. Ich fürchte, es bleibt mir nichts anderes übrig.«

»Ein bisschen dumm, wenn es schon vorher in der Zeitung steht. Pass auf, dass es dir nicht geht wie meinem Ex- Chef.«

»Ja, ja, ich habe schon verstanden.« Die Bemerkung des Kommissars trug nicht dazu bei, seine Stimmung zu verbessern.

Jean Mahon sah ihn schuldbewusst an. Er wollte seinen Freund nicht unnötig quälen.

»Sehen wir uns nach Sonnenuntergang?«, fragte er versöhnlich.

Jacques nickte nur.

Martine kam mit dem Kaffee und sagte, Betonmarie wolle ihn dringend sprechen.

Noch schlechtere Laune

Martine, die mit Besorgnis die Stimmung ihres Chefs registrierte, bemühte sich nach Kräften, ihn aufzuheitern. Seine Protokollantin war immer guter Laune. Sie behauptete, das läge daran, dass sie fast jeden Tag Sport betreibe. »Squash?« Jacques horchte auf. »Wer spielt denn heute noch Squash?«, fragte er.

Aber Martine ließ sich nicht beirren. Sie schwärmte ihm von der Schnelligkeit vor, mit der man den kleinen Gummiball gegen die Wand donnerte. Sie spiele inzwischen mit Doppelgelb. Besonders schnelle Bälle. Und die Tricks, die man draufhaben musste, um den Gegner auszumanövrieren!

Jacques nickte anerkennend. Aber kleinen gelben Bällen hinterherzuhechten, das konnte er sich nun beim besten Willen nicht als besonders entspannend vorstellen.

Als Jacques wenig später im Vorzimmer von Betonmarie bei ihrer Assistentin Justine saß und wartete, klingelte sein Handy. Er hatte vergessen, es stumm zu stellen. Margaux. Sie war beim Arzt gewesen und alles sei bestens. Jacques sagte, das sei wunderbar, aber er könne jetzt nicht reden.

In diesem Moment ließ Marie Gastaud bitten.

Das Gespräch verlief sehr einseitig. Es dauerte keine fünf Minuten.

Dies sei eine mündliche Verwarnung, sagte sie. Und die kommt in die Personalakte. Sie sah ihn mit ernster Miene an.

»Der Direktor der Police judiciaire wurde seines Amtes enthoben, weil er Interna weitergegeben hatte.« Sie machte eine vage Handbewegung. »Nun gut, er hat einen Beschuldigten vor einer bevorstehenden Durchsuchung gewarnt. Ich will das nicht auf eine Stufe mit Ihrem Fall stellen. Aber auch Sie haben vertrauliche Informationen weitergegeben. Wenn Sie in Zukunft Privates und Berufliches nicht klar trennen können, dann wird das Konsequenzen für Sie haben. Ich möchte nie mehr morgens aus der Zeitung erfahren, was erst im Laufe des Tages entschieden wird. Haben wir uns verstanden?« Sie wartete keine Reaktion von ihm ab. »Au revoir, Monsieur le Juge.«

Er ging ohne Gruß.

So eiskalt hatte er Marie Gastaud noch nie erlebt. Wahrscheinlich hatte er die gesamte politische Klasse gegen sich aufgebracht. Daran hatte er nicht gedacht, als er die Klage annahm. Weil er nur das Recht im Auge und nie den Grundsatz vergessen hatte: fiat justitia et pereat mundus – vor dem Recht sind alle gleich. Das gilt für Könige ebenso wie für Staatspräsidenten. Darum trägt Justitia ja eine Augenbinde.

Die Klage selbst kann nicht der Grund für den Ärger gewesen sein, sondern es waren die damit verbundenen Folgen. Und die waren wirklich erheblich. Das begann mit dem Druck, der plötzlich aus Afrika auf den Präsidenten der Republik ausgeübt wurde. Aber politisch viel gefährlicher waren die Enthüllungen, die Margaux heute mit Pauken und Trompeten in ihrer Zeitung verkündet hatte. Danach hatten die Präsidentschaftskandidaten aller Parteien, selbst die Kommunisten und die Rechtsextremen, Millionen an Bestechungsgeldern aus den Töpfen afrikanischer Potentaten erhalten.

Jacques fühlte sich auf einmal sehr einsam. So verlassen wie noch nie.

Er dachte an Mahon. Würde selbst sein Kumpel den Stab über ihn brechen? Das konnte er sich eigentlich nicht vorstellen.

Zurück in seinem Büro, bat er Martine, über Jean Mahon zu veranlassen, dass Jesu aus dem Gefängnis abgeholt und um drei Uhr zu ihm ins Gericht gebracht wurde. Martine bestellte für die gleiche Zeit auch den Anwalt Bourgi.

Bis dahin waren es noch drei Stunden. Jacques nutzte die Zeit, um sich noch einmal in die Akten zu vertiefen.

Der Gefängniswagen mit Jesu Sedar Mango war im Verkehr stecken geblieben und ließ auf sich warten. Robert Bourgi, der seit einer halben Stunde auf der Bank im Flur vor Jacques’ Zimmer saß, klopfte zum wiederholten Mal bei Martine, um zu erfragen, wie lange es denn noch dauere.

Jacques war es nur recht, den Mann ein wenig schmoren zu lassen. Von Madame Taittinger hatte er inzwischen erfahren, dass sie Enrique Moussambani überzeugen konnte, dass er sich vorerst nicht mehr in der Öffentlichkeit präsentierte und auch mit der Unterbringung an einem geheimen Ort einverstanden war.

Jacques hatte umgehend den Kommissar angerufen, um ihn davon in Kenntnis zu setzen, und er war sehr erleichtert, als Jean Mahon so freundlich und unbefangen wie immer mit ihm redete. Ganz offensichtlich machte er ihm keinerlei Vorwürfe …

In diesem Moment klopfte es an seine Tür, und Martine führte Jesu Sedar Mango und seinen Anwalt herein.

Bourgi wollte sofort zum Angriff übergehen. »Monsieur, ich stelle den Antrag, dass mit sofortiger Gültigkeit …«, Jacques ließ ihn nicht ausreden.

»Ah, Messieurs, nehmen Sie Platz!« Er sah den Anwalt amüsiert an. »Ich habe von Ihnen gelesen, Monsieur Bourgi«, sagte er. »Gerade heute in der Zeitung. Das heißt, wenn da nicht eine Verwechslung vorliegt. Es ging um einen Boten für Geldtransporte aus den Schatullen afrikanischer Präsidenten an französische Politiker … Die reinste Räuberpistole!« Jacques schüttelte ungläubig den Kopf. »Nun, aber darüber können wir uns ein andermal unterhalten. Heute habe ich Sie hergebeten, um die vorübergehende Freilassung von Jesu Sedar Mango zu verfügen.« Bourgi öffnete den Mund, aber Jacques war noch nicht fertig und hob die Hand. »Unter der Bedingung, dass er sich täglich bei der Polizei meldet. Und zwar persönlich.« Jacques blickte Mango an. »In den nächsten Tagen werde ich Sie dann zu einem ausführlichen Verhör bestellen, Monsieur.«

Jacques wies den verdutzten Jesu darauf hin, dass er sein Smartphone und den Tablet-Computer bei Kommissar Jean Mahon abholen könne. Aber sein Haus in der Avenue Foch dürfe er nicht betreten, das sei beschlagnahmt.

Jesu Sedar Mango hatte sich bislang nur mühsam zurückhalten können. Jetzt brauste er auf: »Das Haus ist Teil der Botschaft meines Landes, Monsieur, und damit exterritoriales Gelände!«

Jacques lachte nur, stand auf und öffnete die Tür.

»Au revoir, Messieurs.«

Was Betonmarie konnte, das konnte er schon längst.

Streit in der Redaktion

Bei der Morgenkonferenz war Chefredakteur Jean-Marc Real des Lobes voll gewesen für die Berichterstattung über den Fall Jesu Sedar Mango. Er hatte seine kleine Ansprache mit den Worten geendet, nicht zu Unrecht habe Margaux vor wenigen Tagen den Preis für die beste Reportage des Jahres erhalten.

Offenbar steht es mit seinem Liebesleben gut, dachte Margaux, sonst wäre er nicht so gut gelaunt.

Pierre konnte sich nicht zurückhalten. Er sagte: »Man sollte vielleicht nicht vergessen, dass es Teamarbeit war. Und die aktuellste Meldung habe ich noch abends ins Blatt gehoben.«

»Gib nicht so an«, rief Margaux sauer. »Mit deiner unsauberen Art zu arbeiten, machst du nur alles kaputt!«

Und sie berichtete, dass der Untersuchungsrichter ihr vertraulich mitgeteilt hatte, er werde den verhafteten Jesu wahrscheinlich am nächsten Tag freilassen. Das habe sie Pierre auch so weitergegeben. Doch der habe diese Information eigenmächtig in ihren Artikel eingefügt. Der Untersuchungsrichter habe deshalb großen Ärger bei Gericht, sie aber noch viel mehr, weil er ihr jetzt nichts mehr sagen werde.

Der Chefredakteur hatte bedenklich genickt und Pierre nach der Sitzung in sein Büro gebeten. Pierre hatte nur mürrisch das Gesicht verzogen und geschwiegen. Für die Ausgabe des nächsten Tages sollte Margaux die aktuelle Entwicklung zusammenfassen. Pierre erhielt den Auftrag, ein Interview mit dem Nebenkläger über die persönlichen Gründe seiner Beteiligung an der Klage zu führen.

Zurück im Büro, rief Margaux Martine an und verabredete sich mit ihr zum Mittagessen in einem Bistro am Anfang des Boulevard Saint-Michel.

»Ich muss dringend mit dir sprechen, von Frau zu Frau«, sagte sie am Telefon. »Ich bin in einer blöden Zwickmühle. Jacques darf auf keinen Fall davon erfahren. Na, ich erklär dir dann alles.«

Zur Not musste sie Martine ins Vertrauen ziehen und von der Schwangerschaft erzählen, überlegte sie, als sie aufgelegt hatte. Aber das nur im Notfall, wenn es gar nicht anders ging.

Der Ehrgeiz trieb Margaux an, für morgen wieder einen außergewöhnlichen Bericht vorzulegen. Sie wollte es diesem kleinen Pisser Pierre ein für alle Mal zeigen.

Pierre verließ mit hochrotem Kopf das Zimmer von Jean-Marc Real. Er schnappte sich seine Tasche und rief seiner Assistentin zu, er suche jetzt den Nebenkläger auf, um das Interview zu führen. »Keine Ahnung, wann ich wieder zurück bin …«

Am Telefon hatte er ihn nicht erreichen können. Aber er kannte dessen Privatwohnung.

Als Pierre dort klingelte, öffnete ein Polizist in Zivil, befahl ihm einzutreten und unterzog ihn einer Befragung. Pierre protestierte und berief sich auf die Pressefreiheit. »Um die können Sie sich hinterher kümmern«, sagte der Polizist, »jetzt beantworten Sie mir erst ein paar Fragen.«

Das Verhör dauerte gut vierzig Minuten. Der Polizist gab Pierres Daten in seinen Computer, um sie überprüfen zu lassen. Schließlich rief er sogar bei der Redaktion an, und erst als er dort die Bestätigung erhielt, dass Pierre den Nebenkläger kannte, ließ er ihn gehen.

Pierre kochte vor Wut. Es schien, als hätte sich alles gegen ihn verschworen.

Als Nächstes rief er im Studio des Senders an. Ja, Monsieur Moussambani nehme gerade eine Sendung auf. Pierre stieg in die Metro und stand eine halbe Stunde später im Studio, nur um zu erfahren, dass Moussambani sofort nach der Aufnahme von drei Polizisten abgeholt und weggefahren worden sei. Wohin? Keiner hatte eine Ahnung.

Pierre wählte die Nummer von Marie Taittinger im Büro von Transparency International.

»Pierre, schön von dir zu hören. Dein Artikel ist grandios. Geradezu preisverdächtig. Hast du schon eine Gehaltserhöhung gefordert?«

Pierre war wahrlich nicht nach Scherzen zumute, deswegen fragte er nur mürrisch: »Wo ist Moussambani? Ich muss ihn dringend sprechen.«

Marie Taittinger ließ sich durch den rüden Ton nicht die gute Laune verderben.

»Wo er ist, weiß ich auch nicht. Ich habe ihn nur davon überzeugt, dass es für alle Beteiligten besser ist, wenn er sich nicht mehr in der Öffentlichkeit zeigt. Alles Weitere hat die Polizei geregelt.« Sie zögerte. »Aber ich dachte, du bist derjenige, der die persönliche Beziehung zu ihm hat.«

Pierre legte grußlos auf. Heute war definitiv nicht sein Tag.

Er telefonierte weiter, aber keiner seiner Kontakte konnte dem jungen Journalisten mit Informationen helfen. Also versuchte er, mit Untersuchungsrichter Jacques Ricou verbunden zu werden. Keine Chance. Auch Recherchen bei der Police judiciaire brachten ihn nicht weiter.

Ihm blieb nur noch eins. Er kehrte zurück in die Redaktion und ging ohne anzuklopfen in das Büro von Margaux. Sie telefonierte. Sie funkelte ihn böse an.

»Einen Augenblick«, sagte sie in den Apparat und wedelte mit der Hand, um Pierre zu bedeuten, dass er gefälligst draußen warten solle.

Doch Pierre war fest entschlossen, sich nicht mehr behandeln zu lassen wie eine lästige Fliege. Demonstrativ setzte er sich auf den Stuhl gegenüber von Margaux.

Margaux flüsterte in den Apparat: »Ich rufe in fünf Minuten zurück, okay?« Dann haute sie mit der Faust auf den Tisch.

»Ja, sag mal, hast du sie noch alle?«, fuhr sie Pierre an. »Ich führe hier ein wichtiges Gespräch mit einem Informanten, und du polterst hier rein!«

»Reg dich ab«, sagte Pierre kalt. »Ruf lieber deinen Untersuchungsrichter an. Du musst für mich rausfinden, wo er den Nebenkläger versteckt hält. Der ist wie vom Erdboden verschwunden. Vielleicht halten sie ihn in Sicherungshaft.«

»Ich werde einen Teufel tun. Ich denke, der Nebenkläger und du, ihr seid alte Kumpel. Ich muss mit Ricou jetzt erst mal wieder ein normales Verhältnis herstellen. Und das kann ich nicht mit solch einer Anfrage. Aber von Psychologie verstehst du ganz offensichtlich nichts.«

Sie griff wieder zum Telefon. Sie starrte ihn an und wartete mit dem Apparat in der Hand. Widerwillig erhob sich Pierre. Er ging, ließ aber die Tür geöffnet.

Margaux fluchte, stand auf, schloss die Tür und wählte noch einmal die Nummer von Rechtsanwalt Bourgi. Der hatte einiges zu erzählen. Auch ohne Jacques würde sie morgen einen brisanten Bericht im Blatt haben. Und Pierre garantiert keinen.

Das Komplott beginnt

Das unbewohnte alte Herrenhaus lag verloren im Wald. Der Gendarm hatte den ganzen Tag nach solch einem Objekt in seinem Revier gesucht. Es musste in seinem Amtsbereich liegen, damit er für die Untersuchung zuständig war.

Er hatte die Angebote von Immobilienmaklern im Internet durchforstet, aber nichts entsprach den Voraussetzungen. Entweder waren die Häuser noch bewohnt oder lagen zu nah am nächsten Nachbarn. Was er suchte, musste zu einer besonderen Geschichte passen. Einer Geschichte von wilden Festen gespickt mit allen Perversitäten, die man sich nur vorstellen konnte – Prostitution und Partnertausch, Sadomaso, Männer mit Männern, Männer mit kleinen Jungs, Männer mit kleinen Mädchen …

Eine ihm unbekannte Person rief am späten Nachmittag im Namen von Rocco Kapo an und gab dem Gendarmen eine Adresse durch. Kapo hatte sein riesiges Netzwerk angezapft und schnell einen passenden Tipp erhalten.

Der Gendarm war beeindruckt. Kapo war ein König der Unterwelt.

Dann war er in seinem Dienstwagen losgefahren, von der Landstraße in einen Waldweg abgebogen und nach zwei Kilometern auf das Haus gestoßen. Es lag auf einer Lichtung. Die Holzläden vor den großen Terrassenfenstern im Erdgeschoss waren geschlossen. In der ersten Etage waren alle Fenster noch heil.

Bei einem Hehler, den er in der Hand hatte und zu dem niemand je die Spur verfolgen würde, hatte er eine Kamera gekauft. Damit machte er Fotos, die er noch am Abend mit einem Boten nach Paris zu Anwalt Bourgi schicken wollte. Der hatte ihn davor gewarnt, sie nicht auf seinen Computer zu laden und per Mail zu versenden. Er durfte keine Spuren im Netz hinterlassen.

Der Gendarm rüttelte an den Läden, aber sie waren von innen verriegelt. Mit einem langen, flachen Messer hob er den Haken, der die beiden Holzflügel verschloss, aus der Öse. Schon öffnete sich der rechte Schlag.

Dann stemmte er das dahinterliegende Fenster auf. Das gelang ihm schnell, und ohne das Glas zu beschädigen.

Er kletterte ins Innere und leuchtete mit einer starken Taschenlampe die leeren Säle ab. Vier Salons unten. Sechs leere Schlafzimmer mit vier Bädern oben. Auch hier nahm er alle Details von den Räumen, Badezimmern und dem Treppenhaus, das erstaunlich eng gebaut war, mit dem Fotoapparat auf.

Die Bilder waren wichtig, um die Zeugenaussage vorzubereiten.

Ein Gericht würde überprüfen können, dass die Aussagen mit der Wirklichkeit des Hauses übereinstimmten …

Zurück in den Büros der Gendarmerie in Livarot, sagte ihm seine Sekretärin, dass sich ein Anwalt gemeldet habe, der eine mögliche Zeugin im Falle der Ermordeten aus dem Apfelgarten vertrete. Die Zeugin habe in der Dépêche Normande von dem Fall gelesen. Und sie glaube, die Tote könnte eine Freundin von ihr sein.

Der Gendarm tat überrascht.

»Schön, schön. Wer ist der Anwalt? Kennt man den?«

Ein Wald- und Wiesenanwalt aus Rouen. Unbedeutend.

»Frag den Anwalt, ob er mit der Frau morgen früh kommen kann«, sagte der Gendarm.

Dann rief er den »Normannen« an, den Lokalredakteur der Dépêche Normande in Livarot.

»Ich rufe an, wegen der Leiche im Geräteschuppen. Hast du kurz Zeit?«, fragte der Gendarm.

»Klar. Und übrigens, vielen Dank noch mal. Ich habe drei Spalten auf der Titelseite bekommen. Plus Foto! Jetzt drängt mich der Chefredakteur, ob ich eine Folgegeschichte schreiben könnte. Hast du was?«

»Heute nur eine kleine Information. Es hat sich eine Zeugin gemeldet, die meint, die Ermordete könnte eine Freundin von ihr sein. Mehr weiß ich noch nicht. Aber ich habe den vagen Verdacht, dass das eine ganz große Sache wird. Nach allem, was ich inzwischen über die Ermordete weiß. Die war kein unbeschriebenes Blatt.«

»Erzähl!«

»Warte, bis ich mehr weiß. Ich hoffe, dass die Zeugin morgen früh kommt, um auszusagen. Könntest du das dann gleich ins Blatt hieven?«

»Klar. Mal sehen, wie viel Platz ich bekomme. Vielleicht kann ich sogar noch einmal das Foto von dir vor dem Leichenwagen abdrucken.« Der Normanne machte sich offensichtlich Notizen. Dann fuhr er fort. »Sag mir einfach Bescheid, wann die Zeugin aussagt. Ich werd sehen, was sich machen lässt.«

»Sobald ich etwas habe, bekommst du alles brühwarm von mir.«

Fluchtpunkt

Sein Vater war stets arrogant und überheblich im Umgang mit Personal, wenn er in London, Paris oder New York in den teuersten Hotels abstieg. Er war schließlich der Präsident seines Landes. Als solcher gab man sich mit den Bediensteten nicht mehr als nötig ab. Von ihm konnte der Sohn es also nicht gelernt haben. Denn Jesu gab schon dem Pförtner, der ihm die Autotür aufhielt, einen Hunderteuroschein, als Robert Bourgi vor dem Peninsula in der Avenue Kléber, dem neuesten und teuersten Hotel von Paris, vorfuhr.

Das Motto, mit Trinkgeld nicht zu geizen, hatte zum Erziehungskonzept von Rocco Kapo gehört.

Der Milliardär aus Korsika hatte seinen jungen Zögling schnell davon überzeugt, dass eine großzügige Hand zu Beginn eines Hotelaufenthalts das Leben mit den Bediensteten erheblich erleichterte. Sie würden ihm jeden Wunsch von den Lippen ablesen.

Jesu Sedar Mango kam ohne Gepäck, erhielt aber sofort die Terrassensuite oben unter dem Dach. 6600 Euro die Nacht. Ohne Frühstück, wie die junge Praktikantin am Empfang bemerkte.

Anwalt Bourgi hatte sein Büro gebeten, die Reservierung mit dem nötigen Tamtam vorzunehmen, damit auch jedem klar war, dass es sich hier um den Vizepräsidenten von Äquatorialguinea handelte. Nun, die Botschaft hatte das Mädchen am Empfang offensichtlich nicht erreicht.

»Wie lange bleiben Sie, Monsieur?«, fragte die treue Seele arglos.

Jesu seufzte und sah zu Bourgi. Der antwortete für ihn.

»Erst einmal zwei Wochen. Das Gepäck kommt später.«

Bourgi hatte bei Untersuchungsrichter Jacques Ricou durchgesetzt, dass er für Jesu im beschlagnahmten Haus wenigstens einige Koffer mit Kleidung abholen dürfe. Die musste der Anwalt allerdings selber packen, denn das gesamte Personal saß ebenfalls in Untersuchungshaft. Es seien Polizisten vor Ort, hatte man ihm mitgeteilt, die würden ihn begleiten …

Als Bourgi an diesem Abend das Gepäck aus der Avenue Foch ins Peninsula brachte, gab er Jesu ein Handy, das er unter falschem Namen hatte kaufen lassen. Er selbst besaß mehrere Handys, weil er davon ausging, dass ihn der Inlandsgeheimdienst von Fall zu Fall abhörte. Auch zwei seiner Telefone liefen unter fremden Namen. Er gab Jesu diese beiden Nummern.

»Wählen Sie sie abwechselnd«, raunte er ihm zu, als sie auf der Terrasse vor seiner Suite standen. »Dann können wir hundertprozentig sicher sein, dass keiner mithört.«

Das Wetter war schön und angenehm warm. Jesu hatte auf der Terrasse einen Tisch für zwei Personen zum Abendessen decken lassen.

Er nahm die Sache gelassen hin, wenn er auch nicht begriff, wie es so weit hatte kommen können. Nein, er verstand die Welt nicht mehr. Sein Vater war Präsident eines wichtigen Landes und befreundet mit dem Präsidenten der Großmacht Frankreich, einer Vetomacht in den Vereinten Nationen. Sein Vater hätte jedem Gericht verboten, sich an dem Sohn des französischen Präsidenten zu vergreifen. Er hätte den Richter wegsperren und foltern lassen.

Welche Erniedrigung hatte er dagegen erleben müssen – er, der Vizepräsident von Äquatorialguinea! Ein dahergelaufener Richter ließ ihn verhaften und einsperren. Warum war der Richter sein Feind? Im Gefängnis wurde er mit besonderer Grobheit empfangen. Das Essen war ungenießbar. Auch eine Form von Folter. Dafür konnte nur dieser Richter verantwortlich sein! Und selbst Rocco Kapo hatte ihm das nicht ersparen können.

Gut, Bourgi hatte ihn heute wieder ausgelöst. Aber er wollte die Feindschaft dieses Richters verstehen. Jemand, der ihn und die Kultur seines Landes kannte, musste die Lage für ihn entwirren. Rocco Kapo war auf Korsika und würde erst übermorgen zurückkommen, deshalb hatte er Bourgi zum Dîner geladen.

Als Jesu Sedar Mango jetzt zu Tisch bat und dem Anwalt sein Ansinnen schilderte, hatte der genügend Fingerspitzengefühl, geschult durch seine häufigen Begegnungen mit afrikanischen Staatschefs, zu wissen, dass er diese Bitte nicht ablehnen durfte.

Wie die französische Politik funktioniert, das hatte Bourgi afrikanischen Staatschefs schon häufiger erklären müssen. Und ihm war dafür ein gutes Mittel eingefallen. Die Dreiteilung der Gewalten in Parlament, Regierung, Justiz übertrug er ins Afrikanische.

»In Frankreich«, pflegte er zu sagen, »regieren drei rivalisierende Stämme: Der eine beherrscht die Nationalversammlung, der andere stellt den Präsidenten und der dritte Stamm kontrolliert die Justiz.«

Das leuchtete Jesu Sedar Mango ein. Er nickte.

»Also muss man die Stammeschefs für sich gewinnen, nicht wahr? Deshalb zahlt mein Vater ja jede Menge Geld an den Präsidenten. Aber fahren Sie fort. Wer ist Clanchef der Justiz?«

Bourgi machte ein bedenkliches Gesicht.

»Nun, das ist kompliziert«, sagte der Anwalt. »Das verstehen selbst viele Franzosen nicht. Einen einzigen Clanchef gibt es nicht, sondern die Justiz wird von einem Rat der Weisen geführt. In dem auch Marabous und Juju-Priester sitzen.«

Das verstand Jesu, und es machte ihm Angst. Marabous und Juju-Priester hatten große Macht und Zugang zu den bösen Geistern. Sie waren nicht zu zähmen. Selbst sein Vater fürchtete sich vor ihnen.

Jesu bestellte drei Gänge zum Dîner. Die Auswahl des Zimmerservice war erstaunlich beschränkt. Sie aßen als Entrée Langustinen, es folgte ein Gericht, das aus Vogelzungen bestand, und zum Dessert gab es Baba-au-rhum. Er habe bessere Weine in seinem Keller als dieses Luxushotel, murrte Jesu, als der Maître d’hôtel gegangen war, aber der Haut-Brion aus dem Jahr 1983 sei durchaus trinkbar.

Seine Feinde säßen im Stamm der Justiz, überlegte Jesu. Er fragte den Anwalt, wen man dort für sich einnehmen könne? Bourgi winkte ab und erklärte, das sei kaum zu bewerkstelligen. Deshalb gäbe es Anwälte wie ihn, die wissen, wie man mit dem Rat der Weisen des Justizstammes umgehen muss, um wenigstens ein wenig Recht zu erhalten. Aber das dauere leider manchmal sehr lang.

»Was heißt sehr lang?«, fragte Jesu. »Wann kann ich wieder in mein Haus?«

Der Anwalt zögerte. »Tja, das kann Monate dauern …«

»Hat da nicht einer das Sagen? Ich könnte ihm einen Koffer mit zwei oder drei Millionen bringen lassen. Oder ich schenke ihm mein großes Bild von Fragonard. Oder zur Not auch den Watteau.«

»Überzeugt man einen von seiner Unschuld, dann kommt der Nächste. Kapo und ich versuchen, den Richter davon abzubringen, Sie weiter zu verfolgen. Wir versuchen ihn lahmzulegen. Aber das ist sehr schwer, und ich möchte Sie nicht mit Details langweilen.«

»Dann reise ich morgen ab.«

»Wohin? In die USA?«

»Da kann ich zur Zeit auch nicht hin. Die haben dort alle meine Häuser und Bankkonten, sogar die von meinem Vater beschlagnahmt. Aber das sind die Juden. Das war nicht anders zu erwarten. Nein, ich fliege nach Hause und kümmere mich ein wenig um mein Ministerium. Obwohl das von allein läuft. Regieren macht zur Abwechslung auch mal Spaß. Da gehorcht mir wenigstens jeder.«

»Aber Sie haben doch gehört, dass Sie sich jeden Tag bei der Polizei melden müssen …«

»Morgen früh begleiten Sie mich aufs Revier. Und dann haben wir einen Tag Zeit für einen geordneten Abflug.«

»Lassen Sie uns nichts übers Knie brechen, Exzellenz. So etwas will gut geplant sein«, sagte Bourgi, dem nicht wohl bei der ganzen Sache war.

Jesu winkte ab. »Sie müssen ein paar Anrufe für mich tätigen. Allem voran rufen Sie meinen Piloten an. Er soll gegen Mitternacht in die Disco Alizé kommen …«

Die Aussage

Ein Vertrauter von Rocco Kapo hatte Denise am frühen Morgen nach Rouen gebracht zu dem Anwalt, der sie zu ihrer Zeugenaussage begleiten würde. Anwalt Christoph Lande gehörte zu Roccos Netzwerk und führte ohne zu fragen aus, worum er gebeten wurde. Das lohnte sich immer. Außerdem waren Roccos Aufträge meist aufregender als die Nachbarschaftsfälle oder Verkehrswidrigkeiten, mit denen er sich täglich rumschlug. Was die Zeugenaussage von Denise anbetraf, so hatte Robert Bourgi ihn genauestens informiert. Die Aufgabe des Anwalts war einfach. Er sollte zuhören und protokollieren. Und im Notfall Denise vor unbedachten Äußerungen schützen.

Auf der Fahrt zum Termin bei der Gendarmerie in Livarot warf der Anwalt hin und wieder einen verstohlenen Blick auf seine Mandantin. Das Mädchen sah ungewöhnlich attraktiv und unverdorben aus.

»Seit wann arbeitest du im Casino Wagram?«, fragte Lande.

»Gut vier Jahre«, antwortete Denise. Die Antworten waren alle perfekt eingeübt und wurden durch gefälschte Papiere belegt.

»Wie alt bist du jetzt?«

»Bin gerade zwanzig geworden.«

»Bist du hier geboren?«

»Nein. Ich bin mit meinen Eltern vor fünf Jahren aus Malabo gekommen. Aber die sind wieder zurückgegangen. Ich schicke ihnen jetzt jeden Monat Geld. Im Cercle Wagram verdient man ganz schön viel allein an Trinkgeld.«

Der Gendarm stieg gerade aus seinem Dienstwagen, als der Anwalt mit Denise vor dem bescheidenen Haus der Gendarmerie vorfuhr. Er parkte neben dem Polizeiauto.

»Sie sind früh losgefahren«, sagte der Gendarm, als sie in seinem Dienstzimmer Platz nahmen. »Darf ich Ihnen einen Kaffee anbieten?«

Der Anwalt nahm dankend an, Denise schüttelte nur den Kopf.

Nachdem sie den Kaffee geholt und eingeschenkt hatte, setzte sich die Sekretärin wie gewohnt an ihren Computer, um die Aussage von Denise zu protokollieren.

Der Gendarm legte dem jungen Mädchen das Foto von der ermordeten Togolesin vor, das er aus der Klinikakte hatte.

»Erkennen Sie diese Person?«

Denise nickte. »Ja, ich habe lange mit ihr zusammengearbeitet.«

»Unter welchem Namen kennen Sie sie?«

»Ihr Arbeitsname war Togo-toy. So haben wir sie alle genannt. Ihren wirklichen Namen hat sie mir zwar mal gesagt, aber der war schrecklich kompliziert. Ich kann mich daran nicht erinnern.«

»Akossiva Nkoma«, half der Gendarm ihr auf die Sprünge.

»Richtig.« Denise nickte heftig. »Akossiva …«

»Wann haben Sie Akossiva zum letzten Mal gesehen?«

»Das ist mehr als ein halbes Jahr her. Sie hat erzählt, dass sie jetzt einen Gönner gefunden hat, der sie finanziert. Deshalb konnte sie angeblich aufhören zu arbeiten. Aber wer das war, das hat sie nicht verraten.«

»Sie sagen, sie haben mit ihr zusammengearbeitet. War das im Cercle Wagram?«

»Nein. Wir wurden als Animierdamen zu Festen gebucht. Ich arbeite normalerweise im Casino des Cercle Wagram.«

»Was ist dort Ihre Aufgabe?«

»Ich bediene. Ich bringe die Getränke von der Bar zu den Gästen und so.«

»Und die Veranstaltungen, bei denen Sie mit Akossiva gearbeitet haben – waren das private Veranstaltungen?«

»Ja, mit Akossiva habe ich eigentlich immer bei demselben Kunden gearbeitet.«

»Wo war das? In einer Wohnung in Paris?«

»Nein, nicht in Paris. Genau kann ich es Ihnen nicht sagen. Wir wurden mit einem kleinen Bus abgeholt und sind dann etwa anderthalb oder zwei Stunden gefahren, bis wir zu einem Herrenhaus kamen, das mitten im Wald lag. Von außen sah es völlig unbewohnt aus.«

»Können Sie sich an die Einrichtung erinnern? Wie war es möbliert? Mit alten Möbeln und Bildern?«

»Nein. Dicke Teppiche, moderne Möbel. Total schick.«

»Wie groß war das Herrenhaus, und wie viele Leute kamen zu den Festen?«

»Sehr groß. Unten waren vier Säle, und oben … na ja, ich würde sagen, sechs Schlafzimmer und einige Bäder.«

»Waren Sie auch oben?«

»Ja. Natürlich. Das gehörte ja mit dazu.«

»Und wie viele Leute nahmen an den Festen teil?«

»Das werden so zwanzig oder dreißig gewesen sein.«

»Männer? Frauen?«

»Ja, beides. Aber hauptsächlich Männer. Wir waren so sechs, sieben Mädchen. Aber manche Männer kamen auch mit Frauen. Die nahmen dann am Programm teil.«

»Waren es immer dieselben Leute oder immer andere?«

»Es waren häufig dieselben.«

»Was für Leute waren es? Aus welchem Milieu kamen sie?«

»Sie waren reich. Das sah man auf den ersten Blick.«

»Können Sie sich an Namen erinnern?«

»Nein. Die haben sich alle mit Vornamen angesprochen. Justin, Hubert, François, Dominique und so weiter.«

»Würden Sie sie wiedererkennen?«

»An einige von denen kann ich mich ganz genau erinnern. Zwei von ihnen haben mich an meinem sechzehnten Geburtstag in ein Schlafzimmer mitgenommen, ans Bett gefesselt und entjungfert. Es hat schrecklich geblutet. Aber das hat sie nicht gestört. Im Gegenteil. Sie haben sich daran aufgegeilt. Ich hatte fürchterliche Schmerzen. Ich hab geweint, habe sie angefleht aufzuhören …«

»Und haben sie aufgehört?«

»Nein. Je mehr ich schrie, desto brutaler gingen sie mit mir um.«

»Sie waren sechzehn?«

»Ja, es war mein sechzehnter Geburtstag. Ich kann mich deshalb ganz genau erinnern.«

»Und Sie waren tatsächlich noch Jungfrau? Obwohl Sie als Animierdame gearbeitet haben?«

»Ja. Das fanden manche Männer besonders aufregend. Ich war deswegen auch begehrter als Togo-toy. Diesen Typen reichte es dann, wenn ich mich auszog und es ihnen mit der Hand besorgte oder so. Die streichelten mich nur  …«

»Haben Sie Anzeige wegen der Vergewaltigung gestellt?«

»Nein. Wie hätte ich das tun sollen? Der Chef hat mir ein paar Scheine gegeben und mich sogar anschließend fünf Tage in eine Klinik gesteckt, bis ich wieder fit war.«

»Wer waren diese Männer, die Sie vergewaltigt haben? Würden Sie die wiedererkennen?«

»Natürlich. Die Gesichter werde ich nie vergessen. Aber ihre Namen weiß ich nicht. Es war auf jeden Fall niemand dabei, der im Cercle Wagram verkehrte.«

»Sie sagen, es war Ihr sechzehnter Geburtstag. Das war also am …?« Der Gendarm schlug die Akte auf, suchte nach dem Geburtsdatum der Zeugin.

»Am 1. September 2011«, half Denise ihm aus.

»Richtig.« Der Gendarm nickte. »Wie verliefen die Feste?«

Denise zuckte die Schultern. »Es ging eigentlich immer nur um Sex. In allen Formen. Oben war eine Kammer mit Ketten und all dem Zeug. Da war immer großer Andrang. Und wenn die Schlafzimmer oben belegt waren, dann ging es unten auf dem Teppich oder den Sofas weiter.«

»Wie lange dauerten die Feste? Ein ganzes Wochenende oder nur eine Nacht?«

»Wochenendfeste waren selten. Vielleicht ein- oder zweimal. Die Leute fuhren meistens irgendwann morgens wieder weg. Ich glaube, dass manche direkt von dort wieder ins Büro fuhren. Haben sich vorher geduscht und umgezogen. Wir waren immer die Letzten. Wir sind meist so um acht Uhr morgens wieder in den kleinen Bus gestiegen. Danach hatten wir einen Tag frei.«

»Und Akossiva war immer dabei?«

»Togo-toy? Ja, die war immer dabei. Es gab einen Mann, der hatte es besonders auf sie abgesehen. Ich glaube, der war Politiker. Denn er gab immer an, wo er gerade wieder hinfliegen musste oder wo er herkam und wen er alles getroffen hatte. Der hatte auch ganz spezielle Vorlieben. Aber da war Togo-toy offenbar ganz unempfindlich. Die hat alles mitgemacht. Vielleicht ist das der Mann, der sie dann losgekauft hat …«

»Was heißt losgekauft?«

»Na ja, der ihre Schulden bei Madam bezahlt und sie für sich behalten hat. Wir haben ja alle …«

Der Anwalt unterbrach Denise.

»Das sollten wir vielleicht aus dem Protokoll streichen. Das gehört nicht zur Sache.«

Die Sekretärin schaute den Gendarmen an.

Der nickte: »Streichen.«

Der Gendarm schaute auf seine Notizen, dann fragte er: »Akossiva wurde ermordet hier in der Gegend aufgefunden. Erdrosselt. Haben Sie einen Verdacht, wer das getan haben könnte?«

Denise schüttelte den Kopf. »Vielleicht war es ja ein Unfall. Manche Männer stehen auf so was, Würgen und so. Vielleicht hat da einer nicht rechtzeitig aufgehört.«

Der Gendarm machte ein skeptisches Gesicht. »Könnte es sein, dass jemand es Togo-toy beziehungsweise Akossiva übel nahm, dass sie aus dem Gewerbe aussteigen wollte?«

Denise zuckte die Schultern. »Schon möglich. Aussteigen wollte sie schon lange, aber das war natürlich nie möglich, weil sie bei Madam noch immer Schulden hatte. Deswegen war sie ja so glücklich, dass sie diesen Gönner gefunden hatte.«

»Sie meinen den Politiker?«

»Streichen«, rief der Anwalt. »Die Sache mit dem Gönner und die Frage, ob es sich bei diesem um einen Politiker handelt, ist reine Spekulation, die meiner Mandantin hier in den Mund gelegt wird.«

»Aber wir können die Aussage stehen lassen«, sagte der Gendarm, »dass Akossiva aussteigen wollte, oder?«

»Das können wir stehen lassen.«

»Könnte Akossiva andersherum den Politiker … oder sagen wir den Gönner … erpresst haben?«

»Keine Ahnung. Aber so, wie ich sie kennengelernt habe, war sie ziemlich skrupellos.«

»Kommen wir noch einmal zu dem Herrenhaus. Sie haben wirklich keine Vorstellung, wo es liegen könnte?«

»Nein, leider nicht. Im Wald. Die Gegend war flach. Wir sind zuerst über die Autobahn gefahren und dann über eine Landstraße.«

Der Gendarm ließ sich das Herrenhaus beschreiben. Die Fassade, die Verteilung der Räume.

Ihre Aussage stimmte mit den Fotos, die er am gestrigen Tag aufgenommen hatte, in allen Einzelheiten überein. Jede Einzelheit kam in das Protokoll. Die Vernehmung von Denise dauerte über drei Stunden.

Dann druckte die Sekretärin das Protokoll aus, Anwalt Christoph Lande las es sorgfältig durch und schob es wortlos Denise zu. Sie unterschrieb an der Stelle, auf die der Gendarm deutete.

»Bitte halten Sie sich zu unserer Verfügung. Es kann sein, dass sich noch Fragen ergeben«, sagte der Gendarm und legte Denise eine Hand auf den Rücken, als er sich von ihr verabschiedete.

Pierres Erfolg

Pierre legte den Hörer auf, nahm seine Notizen und eilte ohne anzuklopfen in das Zimmer von Chefredakteur Jean-Marc Real. Der hatte sich eine Gitane zwischen die Lippen gesteckt, sie aber nicht angezündet.

»Was soll das? Hast du keine Kinderstube?«, motzte der Chefredakteur. »Bei mir klopfst du an!«

Pierre überlegte einen Moment, ob er sich entschuldigen sollte, doch dann sagte er schnell: »Ich habe eine irre Geschichte. Mich hat eben ein Kumpel von der Dépêche Normande angerufen. Dort wurde vor drei Tagen eine Nutte ermordet aufgefunden, und heute Vormittag hat sich eine Zeugin gemeldet. Die hat eine wilde Geschichte von Sexpartys in einem Herrenhaus erzählt, an denen offenbar auch ein hoher Politiker teilgenommen hat. Alles deutet auf unseren ehemaligen Finanzminister hin – Dominique Strauss-Kahn.«

Dem Chefredakteur fiel die Gitane aus dem Mundwinkel. »Jetzt mal langsam! Weißt du, was du da sagst?« Er setzte sich aufrechter hin. »Wer ist dein Kumpel?«

»Kenne ich von der Journalistenschule. Der ist absolut sauber. Seine Quelle ist der Gendarm von Livarot. Der hat ihm einen Teil des Protokolls der Zeugin zugesteckt.«

»Und worum geht es genau?«

»Zunächst mal um den Mord an einer Nutte.«

»Weiter.«

»Tja, und dann haben wir die Aussage einer zweiten Nutte, die übrigens im Cercle Wagram in Paris arbeitet. Und deren Schilderungen haben es in sich. Sie beschreibt die Sexorgien. Da waren immer mehrere Dutzend Männer und auch Frauen aus der guten Gesellschaft. Die haben Partnertausch gespielt und sich auch mit Nutten vergnügt. Bis hin zu Sadomaso.«

»Und wie kommt Strauss-Kahn da ins Spiel?«

»Wie es aussieht, hat er an diesen Treffen teilgenommen. Das ist doch was: Sex, Mord, Strauss-Kahn … Der stand doch gerade wegen Zuhälterei in Lille vor Gericht.«

Der Chefredakteur schüttelte bedauernd den Kopf. »Von dem Vorwurf der Zuhälterei ist er gerade freigesprochen worden. Wahrscheinlich zu Recht. Er war nur Endverbraucher. Aber gibt es einen Beweis dafür, dass Strauss-Kahn bei diesen Orgien dabei war?«

Pierre zuckte die Schultern. »So weit bin ich noch nicht. Wenn ich es richtig verstanden habe, dann hat er sich besonders mit der Ermordeten abgegeben. Und es ist nicht ausgeschlossen, dass er sie in den letzten Monaten ausgehalten hat, um sie ganz für sich allein zu haben. Es ist doch bekannt, dass sich Strauss-Kahn in Paris eine Wohnung für Sexspiele gehalten hat. Vielleicht hatte er sie da untergebracht?«

Der Chefredakteur trommelte unruhig mit den Fingern auf seinen Schreibtisch.

»Beweise, Beweise! Wir brauchen Beweise! Lass dir von deinem Kumpel das Protokoll der Zeugenaussage schicken. Du kannst ihm ja versprechen, dass wir ihn und seine Zeitung als Quelle nennen, falls es eine Geschichte bei uns wird. Aber wir bringen nichts auf Grundlage von wilden Gerüchten.«

Eine halbe Stunde hatte Pierre die Kopie der Zeugenaussage im Fall der ermordeten Prostituierten vor sich auf dem Schreibtisch liegen. Sein Freund bei der Dépêche Normande hatte einige Aussagen geschwärzt, weil er nicht alles preisgeben wollte. »Eine kleine Rückversicherung«, hatte er zu Pierre am Telefon gesagt. »Und ich erwarte ein ordentliches Informationshonorar!«

Pierre lief mit dem Protokoll zu Jean-Marc Real, der es ihm fast aus der Hand riss.

Die Aussage über den Politiker fand der Chefredakteur weniger aufregend als die Schilderung der Prostituierten, wie sie von zwei Männern an ihrem sechzehnten Geburtstag entjungfert worden war.

»Sex mit einer Minderjährigen«, murmelte er. »Da haben die beiden Typen sich strafbar gemacht. Das ist neben dem Mord unser Aufhänger.« Er sah auf. »Und dann verbinden wir das mit dem Politiker. Aber ohne Namen zu nennen. Wir können ja eine Anspielung machen für die, die es verstehen. Dann wird es eine runde Geschichte.«

Der Chefredakteur gab Pierre fünf Spalten für die erste Seite. Er solle versuchen, noch ein Foto entweder von dieser Denise oder von der Ermordeten zu besorgen. Auch für die erste Seite. Dann rief er Margaux an.

»Margaux. Ich habe hier von Pierre eine Geschichte, die oberste Priorität hat. Ich muss deinen Text daher kürzen.«

Margaux tobte, aber Jean-Marc Real ließ sie nicht zu Wort kommen.

»Hör zu, Margaux. Es sieht ganz danach aus, als hätte DSK mal wieder zugeschlagen … Ja, Dominique Strauss-Kahn! Oder kennst du noch einen anderen DSK, der gerne Sexorgien feiert?«

Jesu will heim

Rocco Kapo ging davon aus, dass Jesu beschattet wurde. Dazu kannte er die Polizei zu gut. Deshalb hatte er jeden Schritt von Jesus heimlicher Abreise aus dem Hotel genau geplant.

Robert Bourgi holte Jesu am späten Nachmittag mit einem Taxi ab, das ein Vertrauter von Rocco Kapo fuhr. Das Taxi setzte den Anwalt und seinen Mandanten vor dem Polizeirevier des 16. Arrondissements in der Rue Mozart ab und wartete, während Jesu Sedar Mango sich bei dem zuständigen Kommissar meldete, so wie es ihm Untersuchungsrichter Jacques Ricou aufgetragen hatte. Bourgi ging auf dem kleinen Platz vor dem Kommissariat auf und ab und telefonierte mit Kapo. Ihm war kein Beschatter aufgefallen. Rocco Kapo warnte dennoch davor, von dem Plan abzuweichen, man könne nicht vorsichtig genug sein.

Der Taxifahrer hatte genaue Anweisungen erhalten. Nachdem Jesu und Bourgi wieder eingestiegen waren, fuhr er durch kleine Straßen bis zum Arc de Triomphe, schlängelte sich geschickt durch den Verkehr des Étoile und bog in die Avenue Foch ein. Vor dem Tor zu Jesus Haus blieb er stehen. Jesu und Bourgi stiegen aus. Jesu holte seinen Haustürschlüssel aus einer Tasche und versuchte ihn in das Schloss zu stecken.

Doch er kam gar nicht so weit. Die Tür öffnete sich plötzlich, und zwei Polizisten traten heraus.

»Das Haus ist beschlagnahmt. Sie können hier nicht rein«, sagte der Kleinere.

»Das ist mein Haus. Es steht unter diplomatischem Schutz«, sagte Jesu Sedar Mango laut und versuchte, sich an den Polizisten vorbeizudrängeln. Sie hielten ihn mit eisernem Griff fest und ließen ihn erst auf der Straße wieder los.

»Monsieur Bourgi, Monsieur Bourgi!«, rief Jesu laut. »Mein Anwalt wird Ihnen die Leviten lesen. Monsieur Bourgi! Ich muss bestimmte Papiere aus meinem Arbeitszimmer holen.«

Der Anwalt stieg aus dem Taxi aus und redete ruhig auf die Polizisten ein.

»Lassen Sie seine Exzellenz bitte los. Er muss dringend an Unterlagen, die mit seiner Regierungsarbeit zusammenhängen. Sie können ihn ja nach oben begleiten, falls das ein Problem für Sie ist. Sie können ihn bei jedem Schritt beobachten.«

»Er darf nicht in das Haus«, sagte der kleinere Polizist mit starrer Miene. »Niemand darf ins Haus, der nicht eine schriftliche Genehmigung von Kommissar Mahon oder Untersuchungsrichter Ricou vorweisen kann.«

»Dann rufen Sie doch einen von beiden an«, sagte Bourgi. »Wenn Sie sich erinnern wollen – ich durfte gestern auch hinein und einige persönliche Gegenstände von seiner Exzellenz holen.«

Die Polizisten ließen sich von der Bezeichnung »Exzellenz« nicht beeindrucken.

»Das zu beurteilen ist nicht unsere Aufgabe. Sie müssen sich eine schriftliche Autorisierung besorgen. Fahren Sie zum Palais de Justice, melden Sie sich beim Kommissar oder dem Richter an. Die werden dann entscheiden.«

»Exzellenz, wir fahren zum Gericht«, sagte Bourgi. »Das wollen wir doch mal sehen.«

Sie gaben sich empört und stiegen wieder in das Taxi. Bourgi sah noch, dass der kleinere Polizist in sein Telefon sprach. Wahrscheinlich meldete er den Vorfall.

»Sehr schön«, sagte er zu Jesu. »Das Ablenkungsmanöver hat funktioniert.«

Von der Avenue Foch ging es wieder über den Étoile auf die Champs-Élysées. Der Taxifahrer hielt sich auf der rechten Spur, bis er fast am Rond Point angekommen war. Geschickt fädelte er sich durch den dichten Verkehr auf die linke Spur und bog links in die Rue du Colisée ein. Eine enge Einbahnstraße. Am Anfang parkten auf der rechten Seite einige Dutzend Roller und Motorräder, auf der linken standen drei Lieferwagen hintereinander und luden große Kartons auf dem Trottoir aus. Der Taxifahrer hielt an, als eine Gruppe von Fußgängern vor ihm die Straße überqueren wollte. Als er langsam wieder anfuhr, schob sich einer der Lieferwagen hinter ihn und blockierte die Straße. Keine zweihundert Meter weiter in der Höhe der Boulangerie Colisée Gourmet bog das Taxi links in die Rue de Ponthieu, auch eine Einbahnstraße, ab, und diesmal schob sich ein Kleinbus mit Touristen hinter den Wagen.

»Jetzt kann niemand mehr hinter uns sein«, sagte der Fahrer des Taxis und lachte.

Noch einmal links abbiegen, dann rechts wieder auf die Champs-Élysées. Schließlich hielt das Taxi vor dem Eingang der Metrostation Georges V.

Bourgi und Jesu stiegen schnell aus dem Wagen und liefen die Rolltreppe hinunter. Sie mussten keine zwei Minuten warten, bis der nächste Zug in Richtung Défense einfuhr. Sie sprangen im letzten Moment hinein, fuhren drei Stationen bis zur Porte Maillot und nahmen dort den Ausgang zur Avenue Charles de Gaulle. Am Straßenrand stand ein Mercedes-Geländewagen mit verdunkelten Scheiben und laufendem Motor. Ein Mann schoss vom Beifahrersitz hoch und riss ihnen die hintere Tür auf. Bourgi und Jesu kletterten in den Wagen. Der Mann setzte sich wieder auf den Beifahrersitz, und noch bevor er seine Tür zugeschlagen hatte, gab der Fahrer schon Gas.

Robert Bourgi holte tief Luft und ließ sich in die Polster sinken. Er sah zu Jesu, der so entspannt dasaß, als wäre dies seine gewöhnliche Art, sich in der Stadt zu bewegen.

»Seit wann regiert dein Vater eigentlich?«, fragte Bourgi, um ein unverfängliches Gespräch zu beginnen. »Hat er Charles de Gaulle noch gekannt?«

»Er hätte ihn noch kennen können. Aber mein Vater regiert erst seit 1979. Das war zehn Jahre nach de Gaulles Rücktritt. Aber wir haben ein Sportstadion nach ihm benannt.«

Ein zweiter Geländewagen mit vier Leibwächtern setzte sich hinter sie. Die beiden schweren Autos fuhren auf den Périphérique und von dort auf die Autobahn in Richtung Versailles, bogen auf die Landstraße ab und erreichten nach zwanzig Minuten den Flughafen Toussus-le-Noble, wo die Maschine von Jesu bereitstand.

Rocco Kapo hatte dafür gesorgt, dass die beiden Wagen an dem weißen Flughafengebäude vorbei über den Parkplatz direkt auf das Flugfeld bis an die Maschine heranfahren durften. Er hatte Bourgi eine Telefonnummer gegeben, die der Anwalt fünf Minuten vor ihrer Ankunft anrufen sollte. Dann würde jemand das Tor zum Flugfeld öffnen.

Bourgi wählte die Nummer, aber es nahm niemand ab. Er versuchte es noch einmal. Ohne Erfolg. Er fluchte. Er wählte die Nummer von Rocco Kapo. Der hob sofort ab.

»Es meldet sich keiner«, sagte Bourgi. »Was jetzt?«

»Ich versuche eine andere Nummer«, sagte Rocco. »Aber lass den anderen Wagen vorfahren. Die vier sind gut bewaffnet und können euch zur Not den Weg öffnen. Ich melde mich, sobald ich was erreicht habe.«

Bourgi gab den Befehl an den Fahrer des Wagens weiter. Der hielt am Straßenrand, sprang heraus, rannte zu dem Wagen hinter ihnen, gab dem Kollegen kurz Anweisungen, woraufhin der an ihnen vorbeifuhr und wartete, bis der Wagen mit Bourgi und Jesu ihm folgte.

»Gutes Flugwetter«, sagte Bourgi.

Aber Jesu antwortete nicht. Jetzt wirkte auch er angespannt.

Die Wagen fuhren über den fast leeren Parkplatz neben dem Flughafengebäude auf das große Gittertor zu, das den Weg zum Flugfeld versperrte. Die untergehende Sonne färbte die Wolken rosarot.

Jesu sah seine Gulfstream V auf ihrem Platz stehen. Die Treppe vorn war heruntergelassen, der Pilot stand mit zwei Männern davor. Sie schienen lebhaft zu diskutieren.

Der Wagen mit den vier Leibwächtern hielt am Tor. Niemand kam, um es zu öffnen.

Einer der Männer stieg aus und drückte den Schalter an einer Gegensprechanlage. »Bitte öffnen Sie das Tor. Wir sind angemeldet für den Abflug mit der Gulfstream. Wir bringen den Passagier.«

»Einen Augenblick. Geht gleich los«, krächzte eine blecherne Stimme im Lautsprecher.

Aber nichts tat sich.

Bourgi versuchte noch einmal die Telefonnummer, die ihm Rocco Kapo gegeben hatte. Wieder ohne Erfolg.

Jetzt hörte man ein Summen. Dann begann sich das Tor zu bewegen, blieb aber nach einem Meter wieder stehen. Aus einem Hangar fuhren zwei Wagen schnell heran, einer stellte sich direkt vor die Gulfstream, so als wolle er einen möglichen Abflug verhindern. Der zweite jagte auf das Tor zu. Es sprangen drei Männer mit gezückten Pistolen heraus und rannten durch das leicht geöffnete Tor auf den Mann zu, der in die Gegensprechanlage gesprochen hatte.

Bourgi schaute Jesu an.

»Das wird heute nichts mit dem Abflug. Ich glaube, wir hauen besser ab.«

Jesu nickte. Doch der Fahrer wandte sich zu ihnen um.

»Das geht nicht«, sagte er. »Hinter uns hat sich ein anderes Auto gestellt, und zwei Mann sind ausgestiegen.« Er wies mit einem Nicken in die Richtung, wo jetzt zwei Männer mit gezogenen Pistolen auf sie zukamen. »Ich vermute, das sind Zivilbullen.«

»Mach sie platt!«, schrie Jesu. »Fahr sie einfach um! Verdammt, ich schieß dir den Weg frei!«

Er öffnete sein Fenster und schoss mit einer Pistole, die er aus seinem Schulterhalfter gezogen hatte, wild drauflos. Er traf einen der Polizisten, der zu Boden sackte, während der zweite hinter dem Auto in Deckung ging. Auch die drei Männer an dem ersten Wagen versuchten, sich in Sicherheit zu bringen.

Der Fahrer zögerte nicht länger und gab Vollgas. Er rammte den Wagen vor sich, schrammte an seiner linken Seite vorbei, holperte über eine Grasnarbe und raste zurück auf die Landstraße.

»Da vorne links in den Wald!«, schrie Bourgi dem Fahrer ins Ohr. Der Beifahrer hatte eine kleine Maschinenpistole auf dem Schoß liegen und ebenfalls das Fenster runtergelassen. Jesu saß wie betäubt in seinem Sitz und klammerte sich an seine Pistole. »Da hinten, das Haus! Dahinter können wir uns verstecken!«

Bourgi rief Rocco Kapo an und schilderte ihm, was geschehen war.

Kapo fluchte. »Dieser Irre! Kann er nicht einmal tun, was man von ihm verlangt? Und wo seid ihr jetzt?«

»Keine fünfhundert Meter entfernt vom Flughafen. In dem Waldstück gegenüber vom Golf National. Wir sind hier einen kleinen Waldweg reingefahren und haben uns hinter einem alten Haus versteckt, das offenbar seit Jahren verlassen ist. Schick uns jemanden, der uns abholt.«

»Ihr müsst verschwinden. Geht in den Wald«, sagte Rocco Kapo. »Vielleicht ist es besser, wir unternehmen nichts, bis es ganz dunkel wird.«

»Und dann?« Bourgi gefiel die Vorstellung ganz und gar nicht, hier die Nacht zu verbringen.

»Warte«, sagte Rocco Kapo. »Ich versuch rauszufinden, ob sich auf der anderen Seite des Waldes ein guter Platz befindet, um euch abzuholen.« Rocco Kapo rief im Computer eine Karte der Region auf. Bourgi hörte ihn wild auf die Tastatur eintippen.

»Pass mal auf«, sagte Kapo jetzt. »Ich seh mir das gerade an. Ihr geht in Richtung Westen. Nicht weit. Dann kommt ihr zu einer Landstraße, wo keine Häuser stehen. Ihr bleibt im Wald, der reicht bis auf hundert Meter an die Straße ran. Ich muss mal sehen, was für einen Wagen ich euch schicke. Ich melde mich.«

Um zehn Uhr am Abend saß Jesu mit Bourgi und Rocco Kapo in einem der Gästezimmer des Cercle Wagram. Kapo hatte ihnen schon eine halbe Stunde später sein Fluchtfahrzeug geschickt – ein mit Personal vom Cercle Wagram vollbesetzter Reisebus, der in jeder Polizeikontrolle als Bus mit Touristen durchgegangen wäre. Er nahm die Männer auf und erreichte wenig später unbehelligt die schützenden Mauern des Casinos.

Der Polizist, auf den Jesu geschossen hatte, war noch auf dem Weg in das Krankenhaus gestorben. So viel hatte Kapo bereits in Erfahrung bringen können.

»Am liebsten würde ich dich in den Keller sperren oder Ricou ausliefern. Du bist ja völlig durchgeknallt!«

Kapo lief wütend im Zimmer auf und ab, während Jesu, der es sich in einem Sessel bequem gemacht hatte, versuchte, möglichst unbeteiligt zu wirken. Bourgi stand am Fenster und starrte in die dunkle Nacht hinaus.

»Und du kannst froh sein, wenn wir dich heil aus Frankreich rausbringen. Hier kannst du jedenfalls nicht bleiben«, sagte Kapo schließlich. Er blieb stehen und sah den Afrikaner an. Seine Züge entspannten sich ein wenig. »Aber ich habe eine Idee, wo du wohl erst einmal sicher bist.«

Tracys Albtraum

Jean Mahon schaute auf die Uhr und nickte Jacques zu. Es war zwei Minuten nach sechs.

Die Tropenregel war erfüllt.

Dann holte der Kommissar die Flasche Whisky aus seiner Schreibtischschublade, stellte zwei Gläser hin und goss in jedes einen guten Daumenbreit ein. Schließlich füllte er sie mit Perrier auf und schob Jacques ein Glas zu. Jeder nahm einen kleinen Schluck.

Jacques war erschöpft. Der Fluchtversuch von Jesu hatte ihn überrascht. Er hatte ihn nicht für so tollkühn gehalten.

»Gott sei Dank hattest du das Flugzeug lahmgelegt«, sagte Jacques.

Der Kommissar zuckte die Schultern. Es war nur so eine Ahnung gewesen. Er nahm einen Schluck. Beide schwiegen.

Eine internationale Fahndung war nach Jesu Sedar Mango eingeleitet worden. Der Mord an dem Polizisten mobilisierte alle Sicherheitskräfte Frankreichs.

Aber Jesu Sedar Mango blieb verschwunden.

»Wir kriegen ihn schon«, sagte der Kommissar. »Es ist uns noch keiner entwischt. Selbst wenn es Wochen dauern sollte. Seine sämtlichen Kontakte stehen unter Beobachtung. Alle Dienste waren in Bereitschaft. Auch der Inlandsgeheimdienst hatte die großen Ohren eingeschaltet.«

»Und wenn wir ihn haben, wird er sich wundern«, sagte Jacques. »Wir stecken ihn hier lebenslang ins Gefängnis, und sein Vermögen wird beschlagnahmt.« Jacques nahm einen großen Schluck und stellte sein Glas auf dem Schreibtisch des Kommissars ab. »Und?«, fragte er. »Wie kommt ihr voran?«

Mahon lehnte sich in seinem Bürostuhl zurück und holte tief Luft.

»Die Auswertung der Akten und der Computer, die wir in der Avenue Foch beschlagnahmt haben, wird noch einige Tage dauern«, sagte er.

Jacques zuckte die Schultern. »Das eilt auch nicht«, sagte Jacques. »Hauptsache, es ist erst einmal Ruhe eingekehrt. Weder aus der Politik noch von der Präsidentin habe ich etwas gehört. Aber der Druck im Kessel kann jeden Moment wieder ansteigen.«

Dann berichtete Jacques, dass er einen Anruf von Margaux bekommen habe. Wahrscheinlich sei der ehemalige Finanzminister erneut in eine heikle Sexgeschichte verwickelt. Morgen könnten sie mehr dazu in Margaux’ Zeitung lesen.

Jean schüttelte den Kopf. »Manche lernen es nie«, sagte er.

Jacques leerte sein Glas und stand auf. »Mach nicht mehr zu lang! Oder hast du noch viel am Hals?«

»Diese dämliche Vergewaltigungsklage. Ich muss noch mit den drei Beschuldigten reden. Und dann noch mal hören, was die Klägerin sagt. Sehr lästig.«

Jacques sah Mahon skeptisch an. Weswegen wollte der Kommissar noch mal hören, was die Klägerin selbst sagt? Waren die Befragungen nicht schon abgeschlossen? Und wenn er ehrlich war, wirkte der Kommissar durchaus nicht so belästigt von der Sache, wie er tat.

Als Jacques das Büro des Kommissars verlassen hatte, goss Jean Mahon sich noch einen Whisky ein und blieb einen Moment in Gedanken versunken sitzen. Seine Frau war drei Wochen auf Kakao-Reise mit ihrem Club der Schokoladenknabberer. Und er war jetzt schon mehrere Male über Nacht bei der Kanadierin geblieben. Er hatte ein schlechtes Gewissen, aber plötzlich erlebte er Gefühle in der Beziehung zu einem anderen Menschen, wie er sie seit Jahren nicht mehr verspürt hatte. Oder war es der Reiz des warmen Körpers dieser Frau? Ja, das war es sicher, auch das hatte Jean Mahon verführt.

Ein völlig vergessenes Gefühl. Er hatte vergessen, wie sich eine Frau anfühlte, die nach Liebe gierte. In dreißig Jahren kann man sich auch auseinanderleben, wenn der eine Verbrecher jagt und die andere zur mondänen Welt gehören möchte. Der eine trank seinen Whisky nach der Tropenregel, die andere ging zu Dîners, bei denen nur Schokolade serviert wurde …

Später, mitten in der Nacht, wachte Tracy mit einem Schrei auf und klammerte sich an Jean. Sie war schweißgebadet.

»Lass ihn nicht rein! Lass ihn nicht rein!«, flehte sie ihn an.

Jean umarmte sie und drückte sie fest in seine Arme. Dann sprach er beruhigend auf sie ein. Ist gut. Es kann dir niemand was tun. Ich bin da. Ist gut. Er streichelte ihren nackten Rücken und zog die Decke über sie.

»Was hast du geträumt?«, fragte Jean und machte das kleine Licht am Bett an. »Wen soll ich nicht reinlassen?«

»Den Mann mit der Spritze.« Tracy zitterte am ganzen Körper.

»Welchen Mann mit der Spritze?«

»In der Klinik. Der Mann mit der Spritze in der Klinik.«

»Was macht der Mann mit der Spritze?«

»Er quält mich, statt mir zu helfen.«

Tracy richtete sich auf, steckte ein Kopfkissen hinter ihren Rücken und lehnte sich dagegen.

»Ich hole dir ein Glas Wasser«, sagte Jean, stieg aus dem Bett und kam mit zwei Gläsern zurück. Wasser für Tracy, Whisky für ihn.

»Kann ich auch einen haben?«, fragte Tracy.

»Einen Whisky?«

»Ja.«

Er stand noch einmal auf, holte die Flasche und goss ihr ein. Es war nicht das erste Mal, dass sie nachts aus dem Schlaf schreckte. Es war nicht nur der Mann mit der Spritze, der sie verfolgte, sondern auch der andere Mann – ihr ehemaliger Freund, der unter ihren Schüssen gestorben war. Sie hatte Jean in mehreren Anläufen davon erzählt.

Ihr Mann … Er war ihre große Liebe gewesen. Dann war er fremd geworden, wie das halt so passierte. Er blieb immer häufiger weg. Wegen verschiedener Aufträge, wie er behauptete. In Wirklichkeit hatte er hier und da seine Affären. Da hatte sie ihn halt rausgeschmissen.

Aber sie hatte ihn noch immer geliebt.

Zum Schlafen nahm sie in dieser Zeit der Trennung Tabletten. Die waren ihr von einem Psychologen verschrieben worden. Und deshalb war sie auch wie weggetreten, als jemand nachts bei ihr einbrach und auf ihre lauten Warnungen hin nicht reagierte. Sie schoss dreimal ins Dunkel. Und traf ihn tödlich. Seither kam sie darüber nicht hinweg. Sie hatte ihn halt immer noch geliebt.

Als sich ihr Zustand nicht änderte, empfahl der Polizeipsychologe in Québec ihr schließlich, in die Klinik von Professor Jean Allain in Frankreich zu gehen. Der sei eine Koryphäe auf dem Gebiet der posttraumatischen Belastungsstörungen. Für gewöhnlich war es nicht leicht, einen Platz in der Klinik zu bekommen. Aber der Polizeipsychologe hatte Beziehungen, und die versprach er, für die junge Kollegin spielen lassen zu wollen. Der Versorgungsverein der Polizei von Québec würde die Kosten tragen.

»Ich habe nicht lange überlegt«, hatte Tracy ihm erzählt. »Wenn mir jemand die Erinnerung an diese schreckliche Tat erträglich machen konnte, warum nicht. Ich war bereit, alles zu versuchen. Ich habe zugesagt und bekam einen Platz als Privatpatientin. Aber ich muss dir sagen, es war furchtbar.«

»Was war furchtbar?«

»Die Behandlung. Der Prof tat erst einmal ganz reizend und jovial. Das kriegen wir schon hin, hat er gesagt. Ihr Problem ist im Vergleich zu anderen, die wir hier betreuen, wirklich nicht groß. Und dann erzählte er von Hypnose, von Medikamenten, die er mir spritzen würde und von einer Schlafkur, während der er mir Elektrostöße verabreichen würde, ohne dass ich es merkte. Das sei alles ganz harmlos, meinte er.«

»War es aber wohl nicht, wie ich vermute. Sonst hättest du nicht solche Albträume.«

»Nein. Es war unerträglich. Er fing mit einer langweiligen Hypnose an. Dann wurde mir aber LSD direkt in die Vene gespritzt. Wenn man eine Spritze direkt in die Vene bekommt, setzt die Wirkung sofort ein«, sagte Tracy. »Ich hatte Albträume. Es war schrecklich. Ich hatte das Gefühl, nicht mehr ich selbst zu sein, keine Kontrolle mehr über mich zu haben. Einmal schlug ich meinen Kopf immer wieder gegen die Wand, ein andermal lag ich auf dem Bett und konnte nicht mehr aufstehen. Dann wiederum hatte ich das Gefühl, als würden meine Knochen schmelzen, oder ich wäre eine winzige Person, die eine besondere Pille braucht, wie Alice im Wunderland, um wieder meine normale Größe zu erreichen. Ich weinte, schrie, glaubte, ein Eichhörnchen in einem Käfig zu sein … Es war entsetzlich, einfach entsetzlich.«

»Und deswegen bist du geflohen?«

»Ja, und ich habe Togo-toy mitgenommen. Die befand sich da schon seit Monaten in Behandlung. Und das Verrückte ist, sie war gar nicht wegen einer psychischen Krankheit dort, sondern glaubte, als Hilfe in der Küche oder bei der Betreuung von Patienten eingesetzt zu werden. Stattdessen wurde sie allen schrecklichen Prozeduren unterzogen. Vielleicht hat der Professor sie als Versuchskaninchen missbraucht …«

Familienwohnung

Der Tipp kam von Jérôme, dem Hausarzt von Belleville. Ein enger Freund von Jacques.

Mit Jérôme hatte Jacques die wohl grässlichste Begebenheit in seinem Leben durchgemacht. Den Mord an der sechsjährigen Kalila, die Jacques als Zeugin, die um ihr Leben fürchten musste, in den Räumen des Arztes versteckt hatte. Und der Berufskiller fand sie trotzdem.

Sie hatten damals zusammen um das Kind geweint. Schrecken und Trauer hatten beide eng miteinander verbunden. Sie verstanden sich, auch wenn sie schwiegen.

Es war kurz vor zehn Uhr abends.

Jacques saß mit Jérôme an der Theke des Bistros Aux Folies. Sie tranken ein Glas Rotwein, und Jacques hatte sich vorgenommen, Jérôme einzuweihen.

»Ich werde Vater«, sagte er. Er sagte und dachte zum ersten Mal nicht: Margaux ist schwanger. Nein: Ich werde Vater. Sein Bewusstsein nahm die Wirklichkeit langsam an.

Jérôme stammte aus Tours an der schönen Loire, wo die Bourgeoisie heute noch stolz auf ihre unangefochtene Macht ist. Als junger Arzt hatte er häufig Vertretungen in Praxen in Paris gemacht. Und als es so weit war, sich niederzulassen, hatte er sich umgehört. Zuerst hatte er gedacht: Im 7. Arrondissement, da wohnten die reichen Leute, da gab es gut zu verdienen. Aber Kollegen gaben ihm den Rat, nach Belleville zu gehen. Da waren die Leute das ganze Jahr über da und brauchten einen. Im 7. oder im neureichen 16. Arrondissement waren sie im Sommer zwei Monate auf ihrem Landsitz und zu Weihnachten und Ostern fuhren sie ebenfalls zwei Wochen weg. Während dieser Zeit saß man in seiner Praxis, langweilte sich, und es kam nichts rein.

Seit dreißig Jahren praktizierte er nun in Belleville und kannte jeden Flecken und fast jeden Bewohner. Daher wusste Jérôme auch, welche Wohnungen frei wurden. Jemand starb. Ein Paar trennte sich. Eine Familie bekam Zuwachs und zog um …

So hatte er jetzt auch für Jacques einen Tipp: fünf Zimmer, oberhalb des Parks von Belleville. Das Appartement war hell und hatte einen wunderschönen Blick über Paris. Denn Belleville lag auf dem höchsten Hügel am Rande der sich flach ausbreitenden Stadt.

Und die Lage sei sehr praktisch, meinte Jérôme, gleich unten im Haus liege die Weinbar »La mer à boire«.

Ein schöner, doppeldeutiger Name, wie Jacques fand – »das Meer austrinken«. Schließlich sagte man »ce n’est pas la mer à boire«, wenn man zum Ausdruck bringen wollte, dass eine Sache nur halb so schlimm sei. Man stand vor einer Aufgabe und dachte, das schafft man nie, es ist eine Unmöglichkeit – als müsste man das Meer austrinken. Und hinterher war das gefürchtete »Meer« nur so groß wie ein Fläschchen Wein!

»Also Jacques. Passt!«, rief Jêrôme aus. »Das wird schon.«

Jacques seufzte. »Vielleicht hast du recht, Jérôme.« Jacques wiegte seinen Kopf hin und her.

»Ich kann da gleich anrufen und fragen, wann du dir die Wohnung ansehen kannst«, sagte Jérôme. »Die ist noch nicht auf dem Markt.«

»Nee, nee, warte mal. Ich muss das erst mit Margaux besprechen. Und wenn, dann will sie sicher mitkommen.«

Jacques bat Jérôme um Stillschweigen. »Vor allem: Sag es nicht Gaston, sonst weiß es morgen das ganze Dorf.«

Jérôme nickte. »Du weißt doch, was ärztliche Schweigepflicht bedeutet.« Und er bestellte zwei Glas Champagner.

Jacques trank seinen Champagner in einem Zug aus, als sein Handy piepte und eine SMS von Margaux erschien: Bin in zehn Minuten bei dir. GK M.

Nachdem er sich von Jérôme verabschiedet hatte, stieg Jacques die Rue de Belleville schnellen Schritts nach oben. Überall standen die Abfalleimer vor den Häusern. Wenn ihm jemand entgegenkam, musste er ein wenig Slalom laufen.

Ein Clochard wühlte in einer der Tonnen vor seiner Tür und stopfte, was er so fand, in eine Plastiktüte. Jacques überlegte, ob er etwas sagen sollte. Doch er hielt sich zurück.

Auf der anderen Straßenseite stand ein Taxi mit laufendem Motor. Margaux saß drinnen und zahlte gerade. Jacques lief über die Straße und öffnete ihr die Tür. Sie stieg aus und gab ihm einen Kuss.

Jacques wollte ihr von der Wohnung berichten, die Jérôme für sie im Auge hatte. Aber dafür hatte Margaux kein Ohr. Auch als Jacques ansetzte, um von der dramatischen Flucht seines Angeklagten und dem tödlichen Schuss auf den Polizisten zu erzählen, brach sie ab.

»Die Geschichte, die sich bei uns gerade entwickelt«, sagte Margaux, »wird vermutlich alles andere in den Schatten stellen. Es kann sein, dass führende Politiker, Wirtschaftsbosse und hohe Beamte in einen Sexskandal verwickelt sind, der weit über das hinausgeht, was wir über das Privatleben von unserem Ex-Finanzminister Strauss-Kahn bislang wissen.«

»Strauss-Kahn? Seid ihr euch sicher?«, fragte Jacques, als sie seine Wohnung erreichten hatten. Margaux zog ihre hochhackigen Schuhe aus und ließ sich auf die Couch sinken. »Sind das Gerüchte, oder habt ihr eine Quelle, die das alles belegen kann?«, fuhr Jacques fort. Er war sehr vorsichtig, wenn es um solche Beschuldigungen ging. Als Untersuchungsrichter wusste er genau zwischen Gerüchten, Behauptungen und nachprüfbaren Tatsachen zu unterscheiden. Je mehr eine Geschichte mit sexuellen Tabus spielte, desto mehr Aufregung löste sie aus und wurde umso leichter geglaubt. Jacques erinnerte Margaux an die berühmte Geschichte, die allgemein als »das Gerücht von Orléans« bekannt wurde.

Es war im Mai 1969, zur Zeit der Miniröcke, als junge Schülerinnen in Orléans erzählten, dass in den Umkleidekabinen von Modeboutiquen Mädchen mit Injektionen betäubt und dann nach Tanger oder Südamerika entführt und als Prostituierte verkauft würden. Das Gerücht wurde erst von den Mädchen und dann von Müttern der Mädchen verbreitet. Und es leuchtete im provinziellen Orléans allen ein, dass Boutiquenbesitzer, die die skandalösen Miniröcke verkauften, lasterhafte Menschen seien. Weil einige der Geschäfte Juden gehörten, kam es zu Boykott-Aufrufen, und die Inhaber der entsprechenden Geschäfte wurden beschuldigt, sie hätten die Polizei bestochen, um die Verbrechen totzuschweigen. Erst als die Polizei nachwies, dass nicht ein einziges Mädchen in den vergangenen Monaten als vermisst gemeldet worden war, brach die ganze Geschichte in sich zusammen.

Margaux winkte ab. »In unserem Fall handelt es sich nicht um wilde Gerüchte. Es gibt eine Zeugin. Sie hat die Details bei einer Vernehmung auf der Gendarmerie in Livarot erzählt.«

Jacques hatte das Jackett abgelegt und setzte sich Margaux gegenüber in einen Sessel. »Und warum ist sie vernommen worden?«

»Es wurde die Leiche einer Frau gefunden, die erwürgt worden ist. Und die Zeugin behauptet, die Ermordete sei eine Prostituierte gewesen, mit der zusammen sie selbst häufig bei privaten Sexorgien eingesetzt worden sei. Da muss es hoch hergegangen sein. Sadomaso und so.«

»Eine einzelne Aussage, das beweist noch nicht viel«, sagte Jacques. »Und bei wem fanden diese Orgien statt?«

»Sie spricht von einem alten Herrenhaus, dessen Lage sie nicht genau beschreiben konnte. Man geht davon aus, dass es sich im Calvados befindet. Die Gendarmerie von Livarot sucht danach.«

»Und wer ist die Zeugin?«

»Eine junge Afrikanerin. Sie war angeblich mit der Ermordeten zusammen bei den Sadomaso-Abenden als, nun ja, Spielmaterial eingesetzt.«

Jacques stutzte. »Spielmaterial. Ist das deine Wortwahl?«

»Nein. Ich glaube, so hat es Pierre genannt. Der hat die Geschichte von einem Kumpel bei der Dépêche Normande. Ich muss mit ihm in dieser Sache wohl oder übel zusammenarbeiten. Ich bin für den Pariser Teil der Geschichte verantwortlich. Wer dabei war und so.«

»Und wie willst du da etwas herausfinden?« Jacques erhob sich und holte ein Glas und die Whiskyflasche. »Hat die Zeugin Namen genannt?«

»Nein. Aber der Kumpel von Pierre weiß von dem Gendarmen aus Livarot, dass die Zeugin noch längst nicht alles gesagt hat. Und wenn sie das Herrenhaus gefunden haben, dann wird er ihr Gala, Paris-Match und andere Gesellschaftsblätter vorlegen. Vielleicht erkennt sie einige Leute auf den Fotos.«

»Wenn du mich fragst«, sagte Jacques und goss sich seinen Schlummertrunk ein, einen Daumenbreit Whisky, »dann ist die tote Prostituierte wahrscheinlich von ihrem Zuhälter umgebracht worden. Das liegt doch nahe.«

»Und was sagst du zu den Sexorgien?«

»Nun, die haben wahrscheinlich stattgefunden. Und wenn du meine Meinung hören willst: Wahrscheinlich gehen da nur verklemmte Typen hin. Wenn ich gemein wäre – aber ich bin’s ja nicht –, dann könnte ich mir vorstellen, dass jemand wie Betonmarie mit ihrem Mann da hingeht, sich eine schwarze Maske anzieht und das langweilige Seidenkleid, mit nichts drunter.« Jacques schüttelte sich. »Oua! Grässliche Vorstellung.«

Margaux lachte: »Du bist gemein.«

Der Clochard

Er hatte einen präzisen Auftrag erhalten. Er sollte den Mülleimer von Richter Jacques Ricou nach Objekten durchsuchen, die Fingerabdrücke oder gar DNA-Spuren von Ricou aufweisen könnten.

Als der Richter auf ihn zukam, überlegte er kurz, ob er weglaufen sollte. Aber seine Tarnung war gut genug – ein Clochard, der im Müll rumwühlt, ist ein ganz normaler Anblick in Paris. Deshalb ließ er sich nicht aus der Ruhe bringen.

Als der Richter und seine Freundin im Haus verschwunden waren, holte er all die grünen, blauen oder roten Tüten, die mit dem Abfall aus den verschiedenen Wohnungen in die beiden Tonnen aus dem Haus des Richters geworfen worden waren, heraus und stopfte sie in einen schwarzen Sack. Als der gefüllt war, schaute er sich um, ob ihn niemand beobachtete, dann trug er ihn über die Straße zu einem dort parkenden Pritschenwagen und lud ihn auf die Ladefläche. Noch einmal sah er sich vorsichtig um, dann kletterte er hinters Steuer und fuhr los. Niemand folgte ihm. Die Straßen waren leer und still. In gerade mal zwanzig Minuten war er in seiner Fahrzeughalle in Nanterre und packte die Säcke aus.

Rocco Kapo hatte ihm zwei Fachleute aus der Ermittlungsabteilung der Gendarmerie geschickt, die sich für einige Tage freigenommen hatten, um hier ein gutes Honorar nebenbei zu verdienen.

Der Mann ließ die Eisenrollläden runter, und zu dritt leerten sie den schwarzen Plastiksack auf mehreren Tapetentischen aus, die sie in einer Reihe aufgestellt hatten. Die Gendarmen zogen sich weiße Kittel, Haarschutz und Gummihandschuhe an.

»Zuerst müssen wir ermitteln, von wem der jeweilige Müll stammt«, sagte der Ältere.

Sie hatten in den letzten beiden Tagen die Bewohner des Hauses unter die Lupe genommen und ihre Lebensgewohnheiten studiert.

Eine Plastiktüte mit einer leeren Whiskyflasche deutete eindeutig auf Jacques hin. In derselben Tüte befand sich eine weitere Tüte – klein und transparent, wie sie in Mülleimern im Badezimmer verwendet wurden. In der Tüte lag eine Rasierklinge, an der noch Schaum klebte. Ein perfektes Objekt! Auch Haare fanden sie. Der Farbe nach zu urteilen, stammten sie von Ricou …

Es ging schneller als gedacht. Schon bald hatten sie genügend Material gesammelt, das mit Sicherheit Spuren des Untersuchungsrichters aufwies.

Die Gendarmen verabschiedeten sich von dem Privatermittler, der zwischenzeitlich seine Clochard-Verkleidung abgelegt hatte. Sie blätterten ihm fünfhundert Euro hin.

Rocco Kapo würde mit ihnen zufrieden sein.

Ein böser Vorschlag

»Sogar mein bester Kumpel beim Inlandsdienst behauptet, er habe nichts. Keine Erkenntnisse. Überhaupt nichts«, sagte Kommissar Jean Mahon und schüttelte den Kopf. »Das ist schon ziemlich ungewöhnlich. Das gibt’s eigentlich gar nicht.«

Er biss in eine Tartine au beurre, die mit einer Paté campagnarde belegt war.

Der Kommissar hatte recht. Das war höchst sonderbar. In jedem noch so kleinen französischen Dorf unterhielten die Renseignements généraux, wie der Inlandsgeheimdienst bei seiner Gründung vor mehr als hundert Jahren getauft worden war, einen Mitarbeiter. Der erfuhr alles, was lief. Ob ein Streik drohte oder eine Demonstration geplant war. Er wusste alles. Und er berichtete über alles. Das war schließlich seine Aufgabe. Selbst geheime Liebschaften von Politikern erfuhr der Innenminister durch diesen Dienst. Und dieser Inlandsgeheimdienst würde auch das Treiben in der Schlossklinik bis ins kleinste Detail kennen.

Jacques wies auf die Tartine, die der Kommissar bestellt hatte. »Heute nicht à la Henri IV?«, fragte er schmunzelnd.

Der gute König Henri IV hatte sich, was seine Essgelüste anging, als bescheidener Mensch gegeben. Ein gutes Landbrot bestrichen mit Butter und kräftig Knoblauch erkor er zu seiner Leibspeise. Und danach hatte der Wirt der Taverne »Henri IV« auf dem Pont Neuf auch eine Tartine benannt. Die bestellte der Kommissar gern und lachte dann bei der Vorstellung, er hole seine Frau von einem Schokoladen-Dîner ab und rieche nach seiner Tartine mit Knoblauch. Aber jetzt befürchtete er ganz offensichtlich, Tracy mit den Knoblauchausdünstungen abzustoßen. Jacques hatte keinerlei Bedenken in dieser Hinsicht und war bei der Tartine Henri IV geblieben.

Jean Mahon hatte seinem Freund, dem Untersuchungsrichter, von Tracys Erlebnissen aus der Klinik im Schloss in der Normandie erzählt. Der Kommissar und der Untersuchungsrichter hatten den ganzen Vormittag über mit ihren Teams den Fall Jesu Sedar Mango minutiös analysiert und überlegt, was sie noch unternehmen könnten, um den Flüchtigen zu finden.

Die Grenze in die Schweiz wurde besonders streng beobachtet. Falls er nicht schon längst dort ist, hatte Jacques zu bedenken gegeben.

Das Flugzeug war beschlagnahmt worden, die Flugdaten der letzten Monate wurden von der Luftfahrtbehörde ausgewertet, und die Ergebnisse sollten in ein bis zwei Wochen den Ermittlern in Kommissar Jean Mahons Team zur Verfügung gestellt werden.

Als die Sitzung beendet war, fühlte Jacques sich erschöpft. Er hatte vorgeschlagen, eine Pause in der Taverne Henri IV einzulegen. Da waren sie schon lang nicht mehr gewesen.

Die Taverne lag nur wenige Hundert Meter entfernt vom Palais de Justice an der Spitze der Île de la Cité, dort wo der Pont Neuf über die Seine führt und ein Reiterstandbild von Henri IV, dem beliebtesten König der Franzosen, thronte.

»LSD direkt in die Vene gespritzt. Stell dir das mal vor!«, sagte jetzt Kommissar Jean Mahon.

»LSD?« Jacques stutzte. »Wird das noch in der Medizin verwendet? Ich dachte, das sei verboten.«

»Habe ich auch gedacht. Aber selbst in den USA wird es jetzt ganz beschränkt zugelassen.«

»Weiß der Teufel, was die moderne Medizin heute alles anstellt«, sagte Jacques. »Ich weiß nur, dass Professor Jean Allain eine international anerkannte Autorität ist. Der wird schon wissen, was er macht.«

»Aber was Tracy mir über ihre Behandlung erzählt hat, klingt abstrus. Viel schlimmer muss es noch der Togolesin ergangen sein, die Tracy aus der Klinik mitgenommen hat. Angeblich ist die Afrikanerin dort eingesperrt und wahnsinnig schmerzhaften Anwendungen ausgesetzt worden. Vielleicht sollten wir da auch mal reinriechen. Die Schwarze war eine Prostituierte, deren Madam die Haushälterin von Jesu Sedar Mango war. Vielleicht sollten wir sie mal befragen. Wir haben sie doch in der Zelle.«

»Ich fürchte, das lenkt von unserem Fall ab. Hier geht es schließlich um Korruption, nicht um Prostitution.«

»Vielleicht ist ja das eine vom anderen nicht zu trennen. Jesu macht auch Geld mit Menschenhandel. Wie kommen denn die ganzen Prostituierten in den Bois de Boulogne?«

»Was hat das mit dem Schloss in der Normandie zu tun?«, fragte Jacques und nahm einen Schluck vom Roten.

»Angeblich ist die Togolesin von wem auch immer an die Klinik vermittelt worden, um dort, wie sie selbst gegenüber Tracy behauptete, als Küchenhilfe oder Pflegepersonal zu arbeiten. Den Lohn bekommt Madam, bei der die Togolesin ihre Schulden abzubezahlen hat.«

»Wo genau liegt die Klinik?«

»Im Département Calvados. In der Nähe von Livarot.«

»Ich bin sicher, dass jemand von den Renseignements généraux von den Vorkommnissen in Livarot bestens Bescheid weiß, aber Augen, Ohren und Mund zuhält.«

»Das sehe ich genauso«, sagte der Kommissar. »Und aus diesem Grund interessiert mich der Fall erst recht.«

»Vielleicht hängt der Geheimdienst sogar mit drin«, fuhr Jacques fort.

Jean hatte seine Tartine aufgegessen und wischte sich die Hände an der Serviette ab. »Bitte keine Verschwörungstheorien!« Er schüttelte den Kopf. »Wir sollten lieber versuchen, die Togolesin zu finden. Tracy hat sie in der Nacht, in der sie geflohen sind, in dem Haus von Jesu in der Avenue Foch abgeliefert. Und die Togolesin hat gewartet, bis Rocco Kapo das Haus verlassen hat. Da ist es doch interessant zu wissen: Wie kommt es, dass die Prostituierte aus Togo den Milliardär Kapo kennt und sagt, es sei der Partner von Jesu.«

»So verwunderlich ist das nun auch wieder nicht. Kapo macht in fast allen westafrikanischen Staaten Geld. Und er braucht Mädchen für sein Casino im Cercle Wagram. Man müsste herausfinden, ob die Togolesin dort gearbeitet hat.«

Jean schenkte ihnen beiden vom Wein nach. »Den Korsen würde ich zu gern drankriegen. Der zahlt in Frankreich keinen Centime an Steuern, weil er angeblich hier keinen Besitz hat und kein Unternehmen betreibt. Wenn ich ihn auf diese Weise festnageln könnte, wär mir das nur recht.«

»Du solltest dringend ein Phantombild von der Togolesin anfertigen lassen«, sagte Jacques. »Und die kann niemand besser beschreiben als deine Tracy.« Er schmunzelte. »Also musst du da noch mal ran! Und dann lassen wir sie suchen. Von Zivilfahndern, um kein Aufsehen zu erregen. Die muss doch irgendwo in Paris untergekommen sein. Vielleicht arbeitet sie sogar wieder. Und parallel dazu kannst du meinetwegen Madam verhören lassen. Obwohl ich vermute, dass die nichts sagen wird.«

»Ich habe da eine Idee«, sagte Kommissar Jean Mahon. »Wie wäre es, wenn du Margaux von Tracys Geschichte erzählst? Vielleicht hat sie ein Interesse, sich mal dem merkwürdigen Schloss in der Normandie zu widmen?«

»Kann ich versuchen. Die ist allerdings im Augenblick völlig absorbiert von einer Geschichte über angebliche Sexpartys der Pariser Gesellschaft.«

»Ich hab das heute früh gelesen. Das ist nun wirklich nichts Neues. Solche Geschichten tauchen immer wieder auf. Ich erinnere mich noch an die Gerüchte, die damals über Georges Pompidou gestreut wurden, weil der als Präsidentschaftskandidat einigen Leuten zu gefährlich wurde. Und er wurde ja auch Präsident. Aber erst einmal wurde behauptet, Pompidou und seine Frau würden an Sexpartys teilnehmen. Darin war auch der Schauspieler Alain Delon verwickelt, dessen Leibwächter ermordet und von einem Clochard auf einer Müllkippe gefunden worden war.«

»Mord und Sex. Das läuft immer. Ja, ich habe versucht, Margaux die Banalität dieser Meldungen klarzumachen. Sie hat es mir zwar nicht so gesagt, aber bei der Journaille gilt doch immer noch: sex sells!«

Der Kommissar wollte gerade einen Schluck von seinem Rotwein nehmen, als er innehielt. »Wäre das nicht eine Idee? Warum deutest du Margaux gegenüber nicht an, dass die Sexpartys womöglich in dem Schloss in der Normandie stattgefunden haben? Und du begründest das mit der Flucht der Togolesin.«

Jacques sah seinen Freund prüfend an. »Ziemlich böser Vorschlag. Aber denkbar. Ich lass es mir durch den Kopf gehen …«

Sie tranken noch einen Kaffee und gingen dann zurück zum Quai des Orfèvres.

Der Professor

Rocco Kapo hatte lang überlegt, wo sie sich treffen sollten. Er durfte mit Professor Jean Allain auf keinen Fall gesehen werden. Niemand sollte ihn mit der Klinik in Verbindung bringen können.

Und zwar aus zwei Gründen.

Erstens hatte er Togo-toy dem Professor für dessen Versuche verkauft. Und jetzt lag sie im Leichenschauhaus der Gendarmerie in Rouen.

Zweitens machte der Professor diese Versuche im Auftrag von Rocco Kapo, der als Mittelsmann für eine Reihe von Geheimdiensten auftrat, die alle von einander nichts wussten. Denn Rocco hatte eine geniale Idee, die alle so aufregend fanden, dass sie tief in ihre schwarzen Kassen griffen. Die Franzosen zahlten, die Kanadier zahlten, der CIA zahlte, und einige afrikanische Potentaten ließen sich auch nicht lumpen.

Rocco ließ Professor Jean Allain am Bahnhof Saint-Lazare von einem seiner Leute in einem alten Renault abholen. Sie fuhren in das nahe gelegene Parkhaus Claridge in der Rue de Ponthieu. Dessen Einfahrt war klein und unscheinbar, aber auch gut zu übersehen. Der Professor wurde gebeten, sämtliche elektronischen Geräte abzugeben und in einen Citroën mit verdunkelten Scheiben zu wechseln. Der Wagen brachte ihn in die Tiefgarage des Hotels Peninsula, und von dort fuhr er mit einem direkten Fahrstuhl in die Suite, die Jesu Sedar Mango gemietet hatte.

Hier würde sie niemand vermuten, dachte Rocco Kapo.

Professor Jean Allain, der zum Jähzorn neigte, aber gelernt hatte, ihn zu kontrollieren, war verärgert, dass seine Versuche durch das Verschwinden von Togo-toy und Tracy ins Stocken geraten waren. Zwar führte er seine Untersuchungen an anderen Patienten weiter, doch die konnte er nachweislich nicht so extrem belasten wie die Togolesin oder die Kanadierin.

Diese Tracy hatte geglaubt, sie sei eine normale Privatpatientin. Sie ahnte nicht, dass der Psychiater in Québec, der sie in das Schloss in der Normandie vermittelt hatte, dies im Auftrag des kanadischen Geheimdienstes getan hatte. Der Geheimdienst war es auch, der die Kosten für ihre Behandlung übernahm in der Hoffnung, die Versuche von Professor Jean Allain würden bald ein Ergebnis bringen.

»Monsieur Kapo, ich fürchte, in Ihren Kreisen weiß man nicht, wie es zugeht in der Forschung«, sagte Professor Jean Allain mit erregter Stimme. »Sie glauben, nur weil Sie über unbegrenzte Mittel verfügen, können Sie von mir verlangen, dass ich zaubere. Darf ich Sie daran erinnern, dass ich einen Ruf zu verlieren habe, wenn diese Versuche nicht gelingen. Man wird mich, den Präsidenten der Weltorganisation für Psychiatrie, für einen Scharlatan halten. Ich stelle Ihnen drei Bedingungen. Nur wenn die erfüllt werden, bin ich bereit, weiter für Sie zu arbeiten.«

Allain hatte in einem der Sessel Platz genommen, in dem er steif und aufrecht saß wie auf einem Bürostuhl.

»Beruhigen Sie sich, Herr Professor«, unterbrach ihn Rocco Kapo, der in seinem Rollstuhl sitzen geblieben war, weil er so auf den Professor hinabsehen konnte. »Mir ist das Verschwinden der beiden Frauen genauso unangenehm, wie Ihnen. Aber was kann ich dafür? Die beiden sind schließlich aus Ihrem Gewahrsam geflohen.«

»Ja, aber dann habe ich Sie gebeten, die beiden wieder einzufangen. Und was ist geschehen? Die eine ist tot, die andere in den Händen der Polizei.«

»Es hat wenig Sinn, wenn wir streiten. Lassen Sie uns lieber überlegen, wie wir die Sache wieder ins Lot bringen können.«

»Wie gesagt: Ich stelle drei Bedingungen. Erstens brauche ich eine neue Versuchsperson, an der ich meine Methoden genauso unkompliziert ausprobieren kann wie an der Afrikanerin. Ich muss ausloten können, wie weit wir mit welchen Mitteln gehen können, um zum Ergebnis zu kommen. Zweitens verlange ich, dass sie mir den CIA-Mann vom Hals halten – James Mitchell. Ich hatte Ihnen gesagt, dass er seinen Besuch angekündigt hat.«

»Beides ist nicht leicht zu erfüllen. Aber ich werde Ihnen eine andere Frau schicken. Vielleicht sogar zwei Personen. Schwieriger wird es mit dem CIA-Mann. Der will für sein Geld nun mal Fortschritte sehen …« Kapo holte tief Luft. »Aber gut, was ist die dritte Bedingung?«

»Die Verzögerung kostet mich Unsummen. Ich benötige mindestens noch anderthalb Millionen. Eher mehr.«

Rocco Kapo wollte Professor Jean Allain nicht verraten, dass er nur einen Bruchteil des Geldes der Geheimdienste an den Arzt weiterleitete.

Er zuckte die Schultern. »Auch das ist nicht so einfach. Das muss ich mit den Geldgebern besprechen …« Er überlegte, dann gab er sich einen Ruck. Ich muss den Kerl beruhigen, dachte er. Und wenn das mit Geld geht, dann ist das immer noch der leichteste Weg.

»Also schön. Ich kann Ihnen schon einmal eine halbe Million fest zusagen. Aber weshalb soll ich James Mitchell vom Besuch der Klinik abhalten? Der tut doch keinem weh.«

»Ich bin noch nicht so weit«, sagte der Professor, »um ein Resultat vorzuweisen. Ich will mich doch nicht lächerlich machen.« Der Professor hob entschuldigend die Arme. »Aber seien Sie versichert. Wir schaffen es in spätestens einem Jahr.«

Allain sah sein Gegenüber an. Er versuchte zu taxieren, ob er die Sache schluckte. Mindestens noch ein Jahr lang wollte er Rocco Kapo melken. Dann käme er mit seiner Klinik vielleicht in die Gewinnzone. Denn es sprach sich zunehmend unter den Betuchten von Paris und London herum, dass hier ein Arzt als Heiler psychischer Leiden wahre Wunder vollbrachte.

Allain hoffte, in einem Jahr auch seinem zweiten geheimen Geldgeber ein befriedigendes Resultat bieten zu können. Das Pharmaunternehmen Phoenix, das als erstes LSD synthetisiert hatte, suchte immer noch nach einer medizinischen Anwendung. Inzwischen hatten die Pharmaforscher auch Psilocybin hergestellt, das weniger stark wirkte. Bei Alkohol- oder Nikotinsucht sollte es helfen. Aber es gab noch völlig unbekannte Bereiche der menschlichen Psyche – wie das mystische Denken –, die durch diese psychedelischen Produkte beeinflusst werden könnten. Von Phoenix erhielt er alle Psychopharmaka, die er für seine Versuche benötigte. Und Geld. Viel Geld. Davon brauchte der Milliardär und Freund der Geheimdienste aber nichts wissen …

Rocco Kapo nahm seinen Stock und stand unvermittelt auf. Er konnte die Arroganz des Wissenschaftlers nicht mehr ertragen. Aber er brauchte ihn, um seine Idee umzusetzen. Für keinen anderen Wissenschaftler hätten die Geheimdienste so bereitwillig diese enormen Summen hingelegt.

»Wir kriegen das hin. Ich schaue zu, dass ich Ihnen in den nächsten Tagen zwei neue Afrikanerinnen schicke. Für das zusätzlich benötigte Geld werden Sie wie immer einen Antrag beim Stockholmer Institut stellen.« Er seufzte. »Und was James Mitchell angeht … Ich werde sehen, was sich machen lässt.«

Er nickte seinem Bodyguard zu, der von seinem Stuhl aufsprang und an der Tür Posten bezog.

»Damit wären wir wohl fertig«, sagte Rocco Kapo zu dem Professor und wies auf die Tür.

Der Professor blieb noch einen Moment sitzen. Ich lass mich von diesem Proleten doch nicht rauswerfen, ging es ihm durch den Kopf. Aber der Idiot zahlt wirklich irrsinnige Summen. Und sollten mir die Versuche gelingen, dann bin ich reif für den Nobelpreis.

Das Herrenhaus

Das Herrenhaus, das die Polizei schließlich gefunden hatte, war weiträumig abgesperrt worden. Die Pressefotografen konnten nur mit Teleobjektiv aufnehmen.

Denise wurde in einem geschlossenen Kastenwagen der Gendarmerie vorgefahren und unter einer grauen Decke verborgen in das Haus geführt. Ihr Anwalt, der sie begleitete, hatte darauf bestanden, dass sie nicht fotografiert werden dürfe. Sie war nur Zeugin, hatte also ein Anrecht auf Anonymität.

Der Gendarm von Livarot, der sich in der Frühe die Haare millimeterkurz getrimmt hatte, machte den Weg mit aufgeblasener Brust frei. Der Mord an der Togolesin entwickelte sich zu einem sensationellen Fall, und er brachte die schreckliche Wahrheit ans Tageslicht. Langsam begann er selbst die Aussage von Denise zu glauben! Alle Teile passten so gut ineinander wie bei einem komplizierten Puzzle. Das musste er Rocco lassen, der Mann hatte wirklich eine blühende Phantasie.

Für den Ortstermin mit Denise hatte der Gendarm den Ermittlungsdienst der Gendarmerie in Rouen angefordert. Und er ließ sich von einem Vertreter der Staatsanwaltschaft begleiten. Je mehr Justizbeamte in die Aufklärung verwickelt waren und an den Fall glaubten, um so wirklicher wurde er.

Die französische Presse widmete dem Mord und seinem Hintergrund nun schon den vierten Tag ganze Seiten. Da weder von der Toten noch von der Zeugin Fotos vorhanden waren, behalf sich die Presse mit Bildern des Gendarmen von Livarot. Einige Agenturen hatten ihn vor seinem Wagen, in seinem Büro, vor dem Haus der Gendarmerie in Livarot fotografiert.

»Erkennen Sie das Haus wieder?«, fragte der Gendarm Denise, als sie sich jetzt in der unteren Etage umsahen.

»Ja, es war damals nur möbliert. Hier unten, da lagen die Salons«, sagte Denise und ging auf einen Kamin zu. »Und in dem Kamin haben sie manchmal Eisen mit kleinen Brandzeichen glühend gemacht …«

Denise war überrascht, wie sehr die Gefühle sie überkamen. Die Vorstellung allein war schrecklich genug.

»Mit diesen Eisen haben sie Kinder gequält, die oben in einem Zimmer mit Ketten gefesselt waren.«

»Und was war der Grund für solche Grausamkeiten?«, fragte der Staatsanwalt, der mit ernster Miene dabeistand. »Wurden die Kinder damit bestraft? Oder wollte jemand sie als … Eigentum brandmarken?«

»Ich weiß nicht«, sagte Denise. Ihr kamen Tränen.

»Wissen Sie noch, welche Gäste sich während dieser Abende an den Kindern vergangen haben?«

»Ich kenn die doch alle nicht.«

»Bei Ihrer ersten Aussage haben Sie angegeben, zwei Männer hätten Sie an Ihrem sechzehnten Geburtstag vergewaltigt. Und sie waren dabei sehr brutal. So etwas vergisst man doch nicht …«

»Nein, die Gesichter werde ich nie vergessen! Aber ich weiß nicht, wie sie heißen.«

Nachdem sie die anderen Salons besichtigt hatten, stieg die kleine Gruppe die enge Treppe zu den Schlafzimmern hoch.

»Können Sie uns zeigen«, fragte der Gendarm, »wo die Kinder in Ketten gelegt wurden?«

Denise ging ihnen voran zu einer kleinen Kammer am Ende des langen Flurs. Rechts lag ein Schlafzimmer, links ein Badezimmer. Ein Beamter des Ermittlungsdienstes, der Gummihandschuhe trug, öffnete die Tür. In der Wand waren an zwei Stellen in der Höhe von knapp einem Meter zwei alte, geschmiedete Eisenösen in die Mauer geschlagen. Es hingen zwei kurze Ketten daran mit Handschellen am Ende.

Denise kannte sich in dem Haus gut aus. Sie hatte die Fotos, die der Gendarm einige Tage zuvor aufgenommen hatte, gesehen, und der Anwalt war mit ihr den Lageplan so häufig durchgegangen, bis sie ihn auswendig kannte. Sie zeigte das Zimmer, in dem sie an ihrem sechzehnten Geburtstag vergewaltigt worden war.

Der Staatsanwalt war schockiert von den Ausmaßen des Verbrechens.

»Fällt Ihnen vielleicht ein Vorname der Männer ein? Können Sie uns die beiden noch genauer beschreiben? Vielleicht könnte einer unserer Zeichner ein Phantombild anfertigen …«

Denise wandte sich ab.

Ihr Anwalt trat vor. »Sie sehen selbst, dass das meine Mandantin zu sehr belastet«, sagte er und sah besorgt zu der jungen Frau, die ans Fenster getreten war.

Der Staatsanwalt bot ihm an, die junge Frau von jemandem aus dem psychologischen Dienst befragen zu lassen, und nach einigem Zögern willigte der Anwalt ein. Unter diesen Bedingungen könne auch der Polizeizeichner Denise befragen, um ein Phantombild zu erstellen.

Am Nachmittag diktierte der Gendarm in seinem Büro in Livarot seiner Sekretärin das Protokoll der Ortsbesichtigung.

Er wies besonders darauf hin, dass die Ermittler vom Fahndungsdienst auf der Suche nach Spuren mit einem besonderen Staubsauger durch alle Räume gegangen waren und oben im Bad neben der Schreckenskammer mit den Eisenketten im schlecht geleerten Badezimmermülleimer eine benutzte Rasierklinge entdeckt hatten.

Der Anwalt aus Rouen erstattete Rocco Kapo persönlich Bericht. Und der Korse rief sofort seinen Vertrauten in der Zeitung an, in der auch eine gewisse Margaux arbeitete.

Das Foto

Das Foto der Toten aus der Apfelplantage in der Morgenausgabe von Margaux’ Zeitung sagte Jacques nichts, als er seinen Café crème und das morgendliche Croissant im Bistro Aux Folies bei Gaston bestellte und seine Zeitungen durchblätterte. Auch den Namen Akossiva Nkoma, der unter dem Bild der Ermordeten stand, hatte er noch nie gehört.

Zu seinem Fall vermeldeten die Blätter nur, dass der afrikanische Politiker, der den Polizisten bei seinem Fluchtversuch am Flughafen erschossen hatte, immer noch nicht gefasst worden war. In manch einem Artikel schwang Häme mit: Da ließ Untersuchungsrichter Jacques Ricou das Haus des Vizepräsidenten von Äquatorialguinea in der Avenue Foch von Dutzenden Polizisten stürmen, Schätze im Wert von Millionen wurden beschlagnahmt, woraufhin eine Regierungskrise ausbricht und der Staatsminister für wirtschaftliche Zusammenarbeit auf afrikanischen Druck hin entlassen wird. Aber den Mörder eines französischen Polizisten, einen korrupten afrikanischen Politiker, lässt man einfach laufen …

Jacques wählte die Nummer von Margaux.

»Jérôme hat mit den Leuten in der frei werdenden Wohnung gesprochen. Wir könnten sie uns heute Abend ansehen. Wie sieht’s bei dir aus?«

Margaux seufzte. Das Foto machte ihr zu schaffen. Ihre Zeitung war die einzige, die es exklusiv veröffentlicht hatte und dies auch stolz verkündete.

Pierre hatte es besorgt. Er verließ sich nicht nur auf die Informationen seines Freundes bei der Dépêche Normande, sondern war kurzerhand nach Rouen gefahren. In der Leichenhalle der Gendarmerie gab er sich als einen Mitarbeiter der Polizeipräfektur in Paris aus, was ihm dort in der Provinz sofort alle Türen öffnete. Und schon nach einer knappen halben Stunde fuhr er mit dem Foto der Leiche wieder ab. Und nebenbei hatte Pierre erfahren, dass die Zeugin diesen Vormittag beim Polizeizeichner verbrachte, damit er Phantombilder von ihren Vergewaltigern zeichnete.

Das Foto und sein sensationeller Artikel waren der Aufmacher auf Seite eins, wofür Chefredakteur Jean-Marc Real den jungen Ehrgeizling in der Redaktionskonferenz ausdrücklich lobte. Außerdem hatte er ihn aufgefordert, auch die Phantombilder zu besorgen. Es wäre eine Sensation, wenn ihr Blatt als erstes die Täter zeigte und mit Namen benennen konnte.

Margaux hatte innerlich gekocht vor Wut. Sie fühlte sich von dem arroganten »Pisser« Pierre ausgebootet und von der Geschichte um die Sexorgien im Herrenhaus ausgeschlossen. Doch sie versuchte, Jacques nichts von ihrem Ärger spüren zu lassen.

»Heute Abend müsste gehen«, sagte sie deswegen versöhnlich. »Nicht zu spät. Ginge es so um sieben?«

»Sieben Uhr vor dem Haus? Kein Problem. Ich schicke dir die genaue Adresse. Wir können hinterher ja noch eine Kleinigkeit essen gehen.«

Das Foto von Togo-toy alias Akossiva Nkoma fand schnell den Weg in die Mittagsnachrichten des Fernsehens. Der Mord, die Zeugenaussage von Denise und schließlich die Entdeckung des Herrenhauses, in dem die Orgien stattfanden, bei denen auch Kinder missbraucht wurden, waren sofort auf allen Kanälen und im Internet zu sehen.

Und ganz Paris gierte nach Namen. Wer aus der feinen Gesellschaft, aus der Politik oder aus der Wirtschaft war darin verwickelt?

Tracy war fassungslos, als sie das Foto von Togo-toy im Fernsehen sah. Weinkrämpfe schüttelten sie. Und Furcht überkam sie. Vielleicht suchte der Mörder auch sie? Vielleicht hatte der Tod von Togo-toy nichts mit dem Sexskandal zu tun, sondern mit ihrer Flucht aus dem Schloss in der Normandie?

Tracy schickte Kommissar Jean Mahon einen Notruf. Sobald er frei war, fuhr er zu der jungen Frau.

Er rief sofort Jacques an.

Abends um sieben kam Jacques, begleitet von Margaux, in die Wohnung der Kanadierin. Der Kommissar schilderte Margaux in groben Zügen die Hintergründe, die zu der Unterbringung der Kanadierin in der Wohnung geführt hatten. Und er deutete – mit einem Seitenblick auf Jacques – an, dass der Fall der jungen Frau womöglich in Verbindung stand mit dem aktuellen Sexskandal …

Margaux brannte sofort für das Thema.

Zusammen entwarfen sie einen Schlachtplan.

Die Suche nach Jesu Sedar Mango

»Den kriegen wir schon. Nur keine Hektik«, sagte Jean Mahon, als sie sich am nächsten Tag zur Morgenbesprechung trafen.

»Bist du dir wirklich sicher, dass er noch in Frankreich ist?«, fragte Jacques, der auf dem Gästestuhl in Mahons Büro Platz nahm.

»Ich hab’s im Urin. Ich gehe davon aus, dass Rocco Kapo und Anwalt Bourgi ihn verstecken.«

»Bist du sicher?«

Ja, Kommissar Jean Mahon war sich sicher. Denn vor knapp einer Stunde hatte er über einen Vertrauensmann des Inlandsgeheimdienstes einen wichtigen Hinweis erhalten.

Das Casino im Cercle Wagram stand unter ständiger Beobachtung, da sowohl das Finanzamt als auch die Polizeipräfektur konkrete Hinweise hatten, dass der Club sich in den Händen der korsischen Mafia befand. Hinweise – aber keine gerichtsverwertbaren Beweise. Und die galt es zu sammeln.

Vor einigen Abenden war einem gewissen Benoît – Barkeeper im Casino, der als Agent für den Geheimdienst arbeitete – aufgefallen, dass in den diskreten Räumen in der oberen Etage große Unruhe entstanden war. Aber als er versuchte etwas über die Ursachen zu erfahren, stieß er zunächst auf eine Mauer des Schweigens. Das weckte seine Neugier.

Benoît wusste, dass sich die Zimmermädchen gegen zwei Uhr nachts eine halbe Stunde im Pausenraum entspannten. Obwohl es ungewöhnlich war, brachte er ihnen selbst die Getränke und erklärte das mit der Bemerkung, Denise, seine neue Barhilfe, könne noch nicht richtig mit Alkohol umgehen und habe sich einen zu viel hinter die Binde gegossen, um einen Kunden gefügig zu machen.

Heute saßen nur drei Zimmermädchen im Raum. Benoît fragte, ob er sich einen Moment dazusetzen dürfe. Die Mädchen hatten nichts dagegen. Im Gegenteil. Sie mochten Benoît. Er sah gut aus, war stets zu einem lustigen Spruch aufgelegt und konnte trotzdem ernst sein und zuhören. In der Ausbildung zum Agenten hatte er gelernt, wie man Leute zum Sprechen bringt. Zuhören, war die Devise.

Als Benoît jetzt fragte, was los sei, blinzelten sich zwei Mädchen diskret zu, standen auf und sagten, sie hätten noch viel zu tun. Muriel, die dritte, solle doch Benoît noch einen Moment Gesellschaft leisten. Sie wussten, dass der Barkeeper Muriel besonders mochte.

Von Muriel erfuhr Benoît nach einigem Zögern die ganze Geschichte.

Vor wenigen Tagen waren alle Mädchen aus dem Zimmerservice zusammen mit afrikanischen Hilfskräften aus der Küche gleich nach Dienstbeginn zusammengerufen und in die Garage gebracht worden. Das war am frühen Abend. Man pferchte sie in einen kleinen Bus und nach einer Dreiviertelstunde Fahrt hielt der Bus mitten auf dem Land in der Nähe eines Waldes. Ein halbes Dutzend Männer liefen herbei. Zwei von ihnen stiegen in den Wagen, während die anderen zurückblieben, und schon fuhr der Bus wieder zurück in die Avenue de Wagram.

Und wer waren die beiden Männer?

Das wusste sie nicht. Ein älterer Herr, ein Weißer, und ein jüngerer Afrikaner, der eine Sonnenbrille trug, obwohl es doch draußen völlig dunkel war.

Aber das war nicht der Grund für die Aufregung. Der Afrikaner übernachtete in einem der Gästezimmer. Er blieb mindestens zwei Nächte. Jemand hatte angeordnet, dass seine Tür von außen immer verschlossen sein sollte. Aber trotzdem ist er in der Nacht in der Gästeetage rumgegeistert, hat krakeelt, nach einem Mädchen verlangt und sich erst beruhigt, als Rocco Kapo selbst aus dem Aufzug stieg und sich mit ihm in sein Zimmer einschloss.

Am nächsten Tag war der Afrikaner verschwunden. Sein Zimmer hinterließ er als einen furchtbaren Saustall.

Jeder, der auf der Etage arbeitete, erhielt fünfhundert Euro in bar. Schweigegeld …

Jacques hatte aufmerksam zugehört. »Und was hast du jetzt vor?«, fragte er schließlich.

»Jetzt gehen wir die Liste der Telefongespräche durch«, sagte der Kommissar. »Wir prüfen alle Gespräche, die aus dem Cercle Wagram geführt wurden, aber auch alle Anrufe von Rocco Kapos und von Bourgis privaten Handys.« Jean lächelte. »Ich bin guten Mutes.«

Der Verdacht

Pierre wartete, bis Margaux sich verabschiedet hatte. Sie hatte sich bei Chefredakteur Jean-Marc Real bereits am frühen Vormittag abgemeldet. Sie tat sehr geheimnisvoll und wollte für eine neue Geschichte recherchieren. Nun, ihm sollte es recht sein. Er hatte die Geschichte seines Lebens.

Kaum war sie weg, ging Pierre zum Chefredakteur.

Jean-Marc Real zündete sich gerade eine Gitane an und blies Rauchkringel in die Luft. Die Zeit des Nichtrauchens war ganz offensichtlich vorbei. Er fühlte sich befreit und war guter Laune.

»Was hast du, mein Junge?«

»Zwei Namen. Die Namen der Männer, die vor vier Jahren das Mädchen im Herrenhaus vergewaltigt haben.«

Jean-Marc setzte sich mit einem Ruck auf, lehnte die Unterarme auf seinen Schreibtisch und beugte sich vor.

»Sehr gut! Ich höre?«

»Da ist zuerst Antoine Parisot, der ehemalige Präsident des Arbeitgeberverbandes.«

Real nickte. »Ein notgeiler alter Bock. Und ein guter Bekannter von Strauss-Kahn. Angeblich hatte Parisot sogar mal was mit der Verflossenen von Sarkozy.« Er verschränkte die Arme hinter dem Kopf und lehnte sich zurück. »Zu dumm nur, dass er vor anderthalb Jahren gestorben ist. Den werden sie nicht mehr drankriegen.«

»Unser zweiter Mann ist dafür quicklebendig.« Er machte eine Kunstpause und grinste. »Jacques Ricou.«

Real setzte sich wieder auf. »Ricou?«

»Ja. Der Untersuchungsrichter.«

»Das ist nicht dein Ernst!«

»Mein voller Ernst. Die Quelle ist die Gendarmerie selbst.«

»Weiß Margaux davon?«

»Nein, natürlich nicht.«

»Ach, du lieber Gott. So was hätte ich ihm nie zugetraut. Trotz all seiner Weibergeschichten.« Er sah Pierre fragend an. »Wie sicher ist die Beweislage?«

»Die Zeugin hat dem Polizeizeichner die Personen geschildert, die sie vergewaltigt haben, und die Phantombilder, die herauskamen, zeigen eindeutig Parisot und Ricou. Sie wusste nicht, wer die Männer waren. Die Namen hat erst die Gendarmerie den Bildern zugeordnet.«

»Haben wir die Zeichnungen?«

»Ja.«

»Zeig her!«

Pierre zog zwei Blätter aus einem braunen Umschlag und legte sie vor dem Chefredakteur auf den Schreibtisch.

Jean-Marc schaute die Zeichnungen schweigend an. Er stieß einen schweren Atemzug aus. Dann lehnte er sich mit ernstem Gesicht zurück.

»Ja, das ist unverkennbar Ricou. Und Parisot erkennt man auch sofort.« Er schaute bekümmert drein. »Wer hat die Bilder außer uns?«

»Niemand. Und die bekommt vorerst auch keiner. Das hat mich allerdings einige Tausend aus der Handkasse gekostet.«

»Hat die auch nicht dein Kumpel von der Dépêche Normande?«

»Nein, das ist meine eigene Recherche in Rouen.«

Jean-Marc nickte. »Mein Junge, du hast einen Clou gelandet. Jetzt müssen wir nur sehen, wie wir die Sache aufziehen. Du sagst keinem etwas, schreibst deine Geschichte, gibst sie niemandem zu lesen, außer mir. Damit machen wir ganz groß auf. Und nichts davon geht ins Internet. Sonst sind wir morgen früh die Exklusivität los. Ich muss nur nachdenken, wie wir mit Ricou umgehen.«

Als Pierre ging und die Tür von Jean-Marcs Büro sperrangelweit offen stehen ließ, hievte sich der Chefredakteur mit einem schweren Seufzer aus seinem Sessel, schloss die Tür und trat ans Fenster.

Er überlegte.

Welche Strategie sollte er fahren?

Da belastete eine Prostituierte den Lebensgefährten seiner Star-Autorin. Und er selber hatte Lobeshymnen über den furchtlosen Untersuchungsrichter geschrieben.

Ein Fall von enormer Tragweite.

Die Aussage einer Prostituierten bedeutete erst einmal gar nichts. Aber hier stimmten viele Fakten überein. Die Staatsanwaltschaft hatte das Herrenhaus bei einem Lokaltermin mit der Zeugin besichtigt. Und alles war so, wie sie es zuvor bei ihrer Aussage bei der Gendarmerie in Livarot beschrieben hatte. Die Zeugin hatte keine Namen genannt, weil sie die nicht kannte. Das sprach für die Echtheit ihrer Aussage. Zwar hatte sie dem Polizeizeichner geschildert, wie ihre Vergewaltiger ausgesehen hatten, aber der hatte die Bilder hergestellt. Und nicht die Zeugin, sondern Ermittler der Gendarmerie waren auf die Namen Parisot und Ricou gestoßen.

Antoine Parisot als hemmungslosen Vergewaltiger, das konnte Jean-Marc sich durchaus vorstellen. Aber Jacques Ricou? Damit hatte er seine Probleme.

Er könnte zweigleisig fahren. Einerseits schildert Pierre die reinen Ermittlungsergebnisse, ohne sie zu bewerten. Damit läge sein Blatt wieder einmal weit vor allen anderen.

Anderseits könnte er Ricou selbst zu Wort kommen lassen.

Der Chefredakteur setzte sich an seinen Schreibtisch und suchte die Nummer von Jacques Ricou. Er wählte die ersten Ziffern, doch dann zögerte er, stellte den Hörer zurück auf seinen Ladesockel.

Nein, er würde erst abwarten, bis Pierre seinen Text geschrieben hatte. So viel Zeit war noch.

Der Schock

Auf dem Selfie war Margaux kaum wiederzuerkennen. Die Haare hatte sie aschblond gefärbt und streng nach hinten gekämmt. Das Gesicht war blass geschminkt. Die Wangen wirkten geradezu eingefallen. Wie eine französische Version der Schauspielerin Tilda Swinton, musste Jacques denken …

Ich geh jetzt rein. Mehr stand nicht in der Kurzmitteilung.

Margaux hatte in den vergangenen zwei Tagen alles Nötige in die Wege geleitet, um im Schloss in der Normandie bei Professor Jean Allain als Patientin aufgenommen zu werden.

Beziehungen waren nun einmal alles in ihrem Job. In diesem Fall hieß die Beziehung Lorette de Magincourt – eine der reichsten Frauen Frankreichs. Margaux hatte vor Jahren ein ausführliches Porträt über sie geschrieben. Ihr Bericht war nicht unkritisch gewesen, hatte aber die positiven Seiten der Milliardärin so genau getroffen, dass die Porträtierte sich wiedererkannte, zufrieden war und Margaux seitdem regelmäßig zu Abendessen mit Persönlichkeiten aus Politik, Kultur und Wirtschaft einlud. Margaux revanchierte sich im Gegenzug damit, dass sie Lorette von ihren jeweils aktuellen Recherchen berichtete und sie so zu ihrer Komplizin machte.

Im übrigen besaß Lorette de Magincourt die Aktienmehrheit am Pharmaunternehmen Phoenix.

Margaux hatte Lorette angerufen und ihr geschildert, was sie vorhatte. Sie wolle in die Klinik von Professor Jean Allain eingewiesen werden. Unter einem falschen Namen. Lieber heute als morgen.

»Und welchen Grund geben wir an, meine Liebe? Irgendein Wunschleiden?«

Schwere Depressionen mit Suizidgefahr, hatte Margaux geantwortet. Ganz dringender Fall.

»Gut, ich werde dich als eine Cousine ausgeben. Pierrette Pennac, wenn es recht ist.«

Am nächsten Tag hatte Loretta zurückgerufen. Sie hatte den Vorstandschef von Phoenix beauftragt, die Angelegenheit in die Hand zu nehmen. Der Manager hatte der Hauptaktionärin von Phoenix erklärt, nichts sei einfacher als das. Phoenix beliefere Professor Jean Allain kostenlos mit Psychopharmaka. Und der Manager habe dem Professor bereits im Vertrauen gesagt, sie, Margaux, sei wohl auch ein wenig verrückt …

»Damit alles ganz echt wirkt, lasse ich dich morgen früh von meinem Fahrer hinbringen.«

Ein wenig verrückt sah Margaux wirklich auf dem Selfie aus, dachte Jacques kopfschüttelnd. Im Hintergrund war das Schloss zu sehen …

Es war ein ruhiger Tag gewesen.

Jacques hatte sich von Finanzspezialisten das Kontengeflecht von Jesu Sedar Mango erklären lassen. Sogar über die Banque de France waren Millionensummen bewegt worden, ohne dass sich jemand dort die Frage gestellt habe, ob da nicht Geld gewaschen wurde. Ein großer Teil der Gelder, die Jesu Sedar Mango für den Kauf der Autos und der Antiquitäten ausgegeben hatte, war über die Konten einer unscheinbaren Firma mit Sitz im Pariser Vorort Orly gelaufen.

Es war bereits später Nachmittag, als ihm Martine einen Anruf von Jean-Marc Real durchstellte.

»Eigentlich wollte ich Margaux bitten, Sie anzurufen«, sagte der Chefredakteur, »aber die ist irgendwo abgetaucht. Wissen Sie, wo sie ist?«

»Wenn Sie es nicht wissen«, antwortete der Untersuchungsrichter und versuchte, unbefangen zu klingen. Wenn Margaux ihrem Chefredakteur nichts verraten hatte, dann würde er, Jacques, einen Teufel tun, es ihm auf die Nase zu binden.

»Haben Sie einen Moment Zeit?«, fragte Jean-Marc. »Ich habe da eine merkwürdige Geschichte am Hals. Und es geht auch um Sie.«

»Nanu? Da bin ich aber gespannt.«

»Es geht um die Geschichte mit den Sexorgien in dem Herrenhaus in der Normandie …«

»Da sind Sie bei mir an der falschen Adresse. Ich bin doch kein Richter bei der Sitte!« Jacques lachte.

»Darum geht’s nicht. Ich sage es frei heraus: Wir haben Informationen, die besagen, dass Sie an den Festen teilgenommen haben.«

Für einen Moment verschlug es Jacques die Sprache. Hatte er richtig gehört?

»Das müssen Sie mir erklären«, sagte er schließlich.

Der Chefredakteur las ihm den Text von Margaux’ Kollegen Pierre vor. Es ging um die Vergewaltigung der sechzehnjährigen Denise durch zwei Männer, die aufgrund von Phantombildern als der ehemalige Arbeitgeberpräsident Parisot und Untersuchungsrichter Ricou identifiziert worden waren.

Jacques hörte schweigend zu. Ihm wurde siedend heiß.

Wenn er in diesen Sumpf hineingezogen würde, wäre er erledigt. Solange der Zweifel, ob er an den Sexorgien beteiligt war, nicht ausgeräumt war, würde die Presse sich genüsslich über ihn hermachen. Und er hatte genügend Feinde in Paris, die das Feuer schüren würden. Seine Glaubwürdigkeit, auf der seine Arbeit beruhte, wäre erschüttert, selbst wenn sich hinterher seine Unschuld herausstellte.

»Das können Sie nie drucken«, sagte er in bewusst bedächtigem Ton, als der Chefredakteur geendet hatte. »Sie kennen mich, Jean-Marc, Sie haben immer wieder meine Qualitäten als unabhängiger Richter gelobt. Und Sie kennen ja auch ein wenig mein Privatleben. Trauen Sie mir etwas Derartiges zu?«

»Wenn ich ehrlich bin, nein, Monsieur le Juge. Aber darum geht es jetzt nicht. Es gibt die Zeichnungen. Und der Hinweis auf Parisot und Sie stammt nicht von der Zeugin, sondern von der Gendarmerie.«

»Dann liegt da eine Verwechslung vor …«

Der Chefredakteur unterbrach ihn. »Ich mache Ihnen einen Vorschlag, Monsieur le Juge. Wir drucken den Artikel und die Zeichnung kommentarlos ab. Wir schildern nur die Fakten. Daneben setzen wir einen Kasten, in dem Sie zu den Anschuldigungen Stellung nehmen.«

Jacques stöhnte. »Trotzdem bleibt was hängen. Ganz egal, was ich sage. Das wissen Sie doch selber. Ich fordere Sie auf, den Text nicht zu veröffentlichen!«

»Was hätte das für einen Sinn? Die Fakten sind in der Welt. Noch liegen wir vor allen anderen, wenn wir morgen früh damit rauskommen. Wenn dann Ihre Erklärung neben unserem Text steht, kann Sie niemand mehr belasten, ohne Ihr Dementi zu zitieren.«

»Trotzdem werde ich damit in diese schmutzige Affäre hineingezogen. Damit habe ich null zu tun. Ich vermute, da handelt es sich um gezielte falsche Anschuldigungen und die Vermarktung von Gerüchten.«

»Das würde mich verwundern. Die Staatsanwaltschaft hat schon eine ganze Reihe von Fakten aus der Aussage der Zeugin bestätigt. Und vergessen wir nicht: Die Tote aus dem Apfelgarten ist kein Gerücht!«

Jacques ging darauf nicht ein. »Können Sie mir den Text mailen, damit ich weiß, wozu ich genau Stellung beziehen muss?«

»Schicke ich sofort los. Ich brauche Ihren Text bis spätestens halb zehn.«

Damit legte er auf.

Jacques schloss für einen Moment die Augen. Dann holte er tief Luft.

Zuerst rief er Jean Mahon an. Er erreichte nur seine Mailbox. Er sagte: »Hier ist Jacques. Ruf mich an. Katastrophenalarm.«

Dann wählte er die Nummer von Betonmarie. Als sich deren Assistentin Justine meldete und mit ihm flirten wollte, unterbrach er barsch.

»Gib mir sofort die Präsidentin!«

»Die spricht.«

»Dann geh rein und leg ihr einen Zettel hin. Nichts ist jetzt dringender als mein Anruf.«

Zwei Minuten später verband Justine den Untersuchungsrichter mit seiner Chefin. Sie hörte sich an, was vorgefallen war.

»Kommen Sie in mein Büro. Bringen Sie auch Mohan mit. Ich will mal sehen, wen ich noch dazurufe.«

Auf dem Weg zu Betonmarie schickte Jacques dem Kommissar eine SMS.

Kurz darauf war der schnell einberufene Krisenstab im Büro der Gerichtspräsidentin versammelt. Neben dem Pressechef des Gerichts war auch Serge Raffy, der Vorsitzende Richter der Pressekammer, anwesend. Vielleicht konnte man die Veröffentlichung durch einen Gerichtsbeschluss verhindern.

Jacques las den geplanten Artikel vor und reichte die Zeichnung herum.

Als Serge Raffy die Zeichnung ansah, konnte er sich ein Grinsen nicht verkneifen. Er sagte: »Sie haben eindeutig einen Zwilling, Jacques.«

»Keine Witzchen, bitte. Die Sache ist zu ernst«, sagte Marie Gastaud. An Jacques gewandt sagte sie: »Verzeihen Sie, Monsieur Ricou, ich gehe von Ihrer Unschuld aus, aber ich muss Sie trotzdem fragen: Was ist dran an der Geschichte?«

»Nichts. Überhaupt nichts.«

»Gut. Das ist die Voraussetzung für unser Gespräch. Was können wir tun, was sollen wir tun?«

Jean Mahon meldete sich zu Wort: »Wir müssen alles unternehmen, um an die Protokolle der Zeugenaussage zu kommen. Aber das wird schwierig. Die Gendarmerie sieht in uns wie immer die Konkurrenz, die nur vertuschen will, was die ehrlichen Ermittler vor Ort mühsam ans Tageslicht geholt haben. Wie ich das sehe, bekommen wir Einblick in die Akten erst, wenn Jacques zu den Vorwürfen gehört wird. Dann müssen wir eine Parallelrecherche unternehmen. Wer ist die Ermordete? Wer ist die Zeugin? Was ist wahr an den Aussagen über die Sexorgien? Wer steckt hinter dieser Verleumdungskampagne?«

»Aber das kostet Zeit«, sagte Jacques.

Der Pressechef des Palais de Justice, der Jacques sehr gewogen war, nickte und bemerkte, vor allem müsse sich das Gericht demonstrativ hinter seinen Untersuchungsrichter stellen.

»Ich werde für den Morgen eine Erklärung vorbereiten, die ich im Namen der Präsidentin an die Agenturen verteilen werde, wenn Sie einverstanden sind, Madame.«

Betonmarie schwieg. Eine Ehrenerklärung für Jacques Ricou würde ihr die Justizministerin übel nehmen. Aber was blieb ihr anderes übrig? Sie nickte.

»Schön, wir fahren also zweigleisig. Monsieur le Commissaire, Monsieur le Juge, Sie versuchen, alles über die Ermittlungen in der Normandie in Erfahrung zu bringen und herauszufinden, wer hinter dem Komplott stecken könnte. Gleichzeitig treten wir offensiv mit Stellungnahmen an die Öffentlichkeit.« Sie sah in die Runde. »Ich erwarte, über jede neue Entwicklung minuziös auf dem Laufenden gehalten zu werden.«

Damit war die Sitzung aufgehoben.

Wieder in seinem Büro versuchte Jacques, Margaux anzurufen. Ohne Erfolg.

Das bedeutete, dass sie in der Klinik war. Sie hatte das Handy abgeschaltet und es versteckt und würde höchstens in der Nacht wieder erreichbar sein.

Jacques’ Communiqué

»Aus der Presse habe ich erfahren, dass mein Name von der Staatsanwaltschaft in einer kriminellen Untersuchung genannt wird. Wenn man den Erklärungen einer Prostituierten glauben will, dann hätte ich mich vor einigen Jahren im Mittelpunkt einer Organisation befunden, die sadomasochistische Abende mit Vergewaltigung von Minderjährigen und barbarischen Taten unter Kokaingenuss veranstaltete. Kurz, ich wäre ein Monster, eine teuflische Person. Ich ergreife hiermit die Initiative und nehme Stellung zu Dokumenten, die theoretisch unter dem Schutz der Vertraulichkeit von Gerichten liegen. Nur so kann ich mich gegen das Gift der Gerüchte wehren.

Diese grauenhaften Beschuldigungen, die auf merkwürdige Art und Weise ihren Weg aus den Gerichtsakten zur Presse gefunden haben, bedeuten eine erschreckende Intrige gegen mich. Es wird mir leichtfallen zu belegen, dass diese scheußlichen Handlungen mich in keiner Weise betreffen.«

Margaux in der Klinik

Seit Freud gehört im Klischeedenken jedes gebildeten Menschen eine Couch zum Berufsbild des Psychiaters. Aber im Besprechungszimmer von Professor Jean Allain stand keine Liege. Sein Büro war so weitläufig, als sei es früher Speisesaal oder Bibliothek des Schlosses gewesen.

Der Klinikchef bat seine neue Patientin in den hölzernen Drehstuhl gegenüber dem Ungetüm von einem alten Büroschreibtisch, hinter dem er sich in einen gepolsterten Sessel fallen ließ. Sein weißer Kittel wirkte frisch gestärkt, als hätte er ihn eben erst übergestreift.

In den Regalen an den Wänden ringsumher stapelten sich Bücher und Manuskripte in solch einer Unordnung, dass Margaux sich fragte, wie man sich da zurechtfinden könnte. An einer Wand hingen Dutzende von Fotografien, die den Professor an der Seite berühmter Persönlichkeiten zeigte.

Schon nach wenigen Sätzen merkte Margaux, dass sie sich auf ein gefährliches Spiel eingelassen hatte. Sie würde sich nur retten können, wenn sie möglichst überzeugend die Verrückte spielte.

Als der Professor fragte, wer sie bisher behandelt hatte, sah Margaux ihn mürrisch an.

»Das war ein Irrer. Ich habe in Genf gelebt und war da in den Klauen eines Mannes, mit dem ich nichts mehr zu tun haben will«, sagte sie, zu laut und zu schrill. Dann flüsterte sie: »Der wollte mich missbrauchen. Der hat mir Sachen gespritzt, damit ich mich wohlfühle. Ha, dass ich nicht lache! In Wirklichkeit wollte er …«

Margaux schwieg und stierte den Professor an.

»Was hat er Ihnen gespritzt?«

»Er sprach immer von seinen Zauberpilzen …«

Der Professor nickte. »Wahrscheinlich war es Psilocybin oder Psilocin. Das ist nicht ganz falsch. Das erweitert das Bewusstsein.« Er machte sich eine Notiz. »Sagen Sie mir den Namen des Arztes?«

»Nein! Nein! Nie!«

»Beruhigen Sie sich, Madame Pennac! Ich frage es aus einem ganz bestimmten Grund. Diese Medikamente sind schwer erhältlich. Und da wüsste ich nun mal gern, wer sie spritzt. Ich selbst wende sie auch an, weil ich damit große Erfahrung gesammelt habe. Ja, wir sind in dieser Klinik wahrscheinlich weltweit führend in der gezielten Anwendung von ›Zauberpilzen‹. Es kommt dabei auf die Dosierung an und die begleitende Therapie. Ihre Cousine, Madame de Magincourt, hat uns gesagt, Sie litten an Depressionen und Selbstmordgedanken.«

»Ach Lorette, was sie immer erzählt!«

»Irgendetwas wird aber doch wohl daran sein. Es war schließlich Ihr ausdrücklicher Wünsch, sich in meine Behandlung zu begeben, oder nicht? Wie auch immer, ich habe Ihnen eine kleine Suite mit Balkon herrichten lassen. Morgen früh nehmen wir uns viel Zeit, besprechen Ihren Kummer und denken über eine Therapie nach. Was halten Sie davon?«

Professor Jean Allain führte seine Patientin hinaus und übergab sie einer Hausdame, die ebenfalls einen weißen Kittel trug.

Die kleine Suite lag in der dritten Etage am Ende eines Flurs. Man konnte ihn nur mit einem Code betreten, der die Glastür gleich hinter dem Aufzug öffnete.

»Eine Sicherheitsmaßnahme«, erklärte die Hausdame, als sie Margaux’ skeptischen Blick bemerkte.

»Eine Sicherheitsmaßnahme?«, konnte Margaux nicht umhin zu fragen.

Die Hausdame zuckte mit den Schultern. »Ja, wir haben ja auch gestörte Patienten hier. Und da weiß man nie! Aber die Leute in Ihrer Abteilung sind eigentlich sehr friedlich. Ihre Suite liegt im VIP-Flügel.« Sie hüstelte verlegen. »Wenn man so sagen kann.«

Kaum hatte er die neue Patientin verabschiedet, schloss Professor Jean Allain die Tür seines Büros, setzte sich an den dunkelbraunen Schreibtisch und gab den Namen »Pierrette Pennac« in die Maske der Suchmaschine ein.

Keine Ergebnisse. Null. Weder im World Wide Web noch in einem der einschlägigen sozialen Netzwerke tauchte der Name auf.

War das möglich, dass eine Cousine von Lorette de Magincourt, der reichsten Frau Frankreichs, keinerlei Spuren in der digitalen Welt hinterließ?

Jean Allain wählte die Handynummer von Rocco Kapo.

»Ich brauche dringend Informationen über eine Person, die ich heute auf Bitten von Lorette de Magincourt aufgenommen habe. Sie nennt sich Pierrette Pennac und hat angeblich in Genf gelebt. Sie kommt mir merkwürdig vor. Ich wüsste gern, wer sie ist. Können Sie das rausfinden?«

Rocco stutzte. »Trauen Sie der Empfehlung von Magincourt nicht?«

»Ich bin einfach übervorsichtig. Außerdem habe ich im Internet nichts über sie gefunden. Rein gar nichts.«

»Das ist tatsächlich ungewöhnlich«, sagte Rocco Kapo. »Ich melde mich. Übrigens, wie sieht sie aus?«

»Blondierte Haare, streng zurückgekämmt. Ungesunde Gesichtsfarbe. Höchstwahrscheinlich hat sie kosmetisch nachgeholfen. Sie macht einen verwirrten Eindruck. Mein Gefühl ist aber eher, dass sie die Verrückte nur spielt … Die Sache gefällt mir nicht.«

»Ich melde mich, sobald ich was habe … Übrigens kommt CIA-Mitchell erst einmal nicht. Ich habe ihn vertrösten können.«

»Danke.«

Den ganzen Tag über wurde Margaux von einem Behandlungszimmer ins andere weitergereicht. Blut wurde abgenommen, Reflexe wurden getestet, ein EKG gemacht.

Mit dem geübten Blick der Journalistin versuchte sie, sich so viel wie möglich einzuprägen. Sie traf andere Patienten, mit denen sie ins Plaudern kam. Durch vorsichtiges Fragen erfuhr Margaux, dass es mehrere geschlossene Abteilungen gab. Eine war im zweiten Stock. Dort wurden offensichtlich spezielle Behandlungsmethoden angewandt. Beschallungen etwa und Elektroschocks, lange Schlafkuren oder Therapiesitzungen unter starker Medikation.

Das Abendessen servierte ihr eine Helferin in der Suite. Die Hausdame erklärte ihr die Hausordnung. Ab halb acht herrsche Nachtruhe …

Es war Viertel nach sieben, Margaux saß an dem kleinen Schreibtisch in ihrem Zimmer, als ein Pfleger anklopfte und fragte, ob er mit einem Kollegen kurz eintreten dürfe.

Margaux wollte gerade höflich antworten, als die beiden Männer schon bei ihr waren und sie in die Zange nahmen.

»Was fällt Ihnen ein, lassen Sie mich los …« Margaux versuchte sich ihnen zu entwinden, zappelte und schrie, aber die Männer waren stark und geübt, Widerspenstige zu zähmen.

Einer setzte eine Spritze in die Vene des linken Armes, den sein Kollege mit beiden Händen wie mit Schraubzwingen festhielt.

Margaux spürte, wie ihr die Sinne schwanden.

»Der Professor hat Ihnen eine Schlafkur verschrieben«, hörte sie den Wärter sagen, als er die Nadel wieder aus dem Arm zog. Dann versank sie in schwarze Bewusstlosigkeit.

Die Männer trugen die Besinnungslose auf das Bett, legten ihr eine Zwangsjacke an und deckten sie zu. Die Injektion bestand aus einer Dosis Curare. Sie würde die Frau mindestens dreißig Stunden in Tiefschlaf versetzen.

Dann durchsuchten sie die Taschen der Patientin, um herauszufinden, wer sie wirklich war.

Die Kleidung verriet nichts. Sie hatte keine Papiere dabei, keine Kreditkarten. Als die Wärter kein Handy fanden, durchsuchten sie die ganze Suite. Aber nirgendwo konnten sie ein Mobiltelefon entdecken. Das war in der Tat mehr als verdächtig …

Am späten Abend ließ sich Professor Jean Allain von einem Wärter in das Zimmer begleiten. Der Wärter setzte Margaux einen Kopfhörer auf und startete einen kleinen MP3-Player.

Die Stimme des Professors erklang. Sie wiederholte immer wieder dieselben Sätze:

»Jacques hat kleine Kinder missbraucht. Die Artikel darüber haben Sie selbst recherchiert und geschrieben. Er wurde deshalb entlassen und hat sich in seiner Verzweiflung das Leben genommen.«

Das Band würde während der Nacht und den ganzen nächsten Tag über laufen. Stunde um Stunde. Die Sätze würden in das Bewusstsein der Patientin dringen und Teil ihres Gedächtnisses, Teil ihrer Wirklichkeit werden.

Jacques hat kleine Kinder missbraucht und hat sich in seiner Verzweiflung das Leben genommen.

Rücktrittsforderung

Ohne zu frühstücken stieg Jacques in seinen Wagen, den er am Abend in der Rue de Belleville im Halteverbot geparkt hatte. Er war erstaunt, keinen Strafzettel an der Windschutzscheibe zu finden. Es hätte ihn auch weiter nicht gestört. Denn Strafmandate reichte er ungerührt an Kommissar Jean Mahon weiter, der über seine Beziehungen in der Polizeipräfektur dafür sorgte, dass die Strafe aufgehoben wurde.

Da verhielt er sich wie jeder normale Franzose. Wer einen Abgeordneten kannte oder einen Polizeioffizier, der bat schon mal um »bürokratische« Hilfe.

Am Abend zuvor war Jacques mit seinem Dienstwagen nach Hause gefahren, weil er heute früh nicht in die Metro steigen wollte. Schließlich würde heute ein Verbrecherfoto von ihm in der Zeitung erscheinen …

Im Auto schaltete Jacques die Radionachrichten ein.

Sie machten mit der Meldung über ihn auf. Sein Dementi wurde ausführlich erwähnt.

Als er im Büro ankam, legte Martine ihm einen Packen Zeitungen auf den Schreibtisch und servierte ihm zwei Croissants mit Kaffee. Tatsächlich fand sich nur in dem Blatt von Margaux der Artikel von Pierre. In einem gesonderten Kasten – seine Stellungnahme. Dazwischen waren ein Foto von ihm und die Phantomzeichnung abgebildet. Die Ähnlichkeit war verblüffend. Man konnte denken, das Foto sei abgemalt worden.

Um neun kamen die ersten Anfragen nach Interviews.

Martine verwies sie an die Pressestelle des Gerichts und erklärte darüberhinaus, dass Monsieur le Juge zusätzlich zu seiner Stellungnahme nichts zu sagen habe.

Die Fernsehnachrichten am Mittag begannen mit der Meldung, dass die Justizministerin den Rücktritt von Untersuchungsrichter Jacques Ricou fordere.

In einer Direktschaltung sah man den Oppositionsführer, der der Justizministerin vorwarf, sie habe versagt. Er forderte einen Untersuchungsausschuss. Und der pädophile Richter Ricou müsse sofort entlassen werden.

Jacques schaltete den Ton des Fernsehers ab und rief Marie Gastaud an.

Sie versuchte ihn zu beruhigen.

»Wörtlich hat die Ministerin gesagt, falls die Vorwürfe stimmen, haben Sie, Ricou, das Vertrauen der Justiz verloren. Falls. Die Justiziminsterin geht durchaus nicht davon aus, dass dem so ist. Und den Oppositionsführer sollten Sie überhaupt nicht ernst nehmen. Sie dürfen nicht vergessen, wie viele Feinde Sie in der Politik haben. Da müssen Sie durch!«

Jacques bedankte sich und legte auf. Er fühlte sich wie betäubt und nahm die Welt nur durch eine Nebelwand wahr. Er konnte sich auf nichts konzentrieren.

Jemand klopfte an seiner Tür. Jacques reagierte nicht. Schließlich öffnete sich die Tür einen Spaltbreit, und Rechtsanwalt Robert Bourgi steckte seinen Kopf ins Zimmer.

»Störe ich?«, fragte er und betrat das Büro, ohne eine Antwort abzuwarten.

Jacques deutete mit einer Handbewegung auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch.

Bourgi setzte sich, öffnete seine lederne Aktentasche und holte mehrere Dokumente in Klarsichthüllen hervor, legte sie vor Jacques und sagte in geschäftsmäßigem Ton:

»Dies sind die Anträge auf Entlassung der Hauswirtschafterin und der Angestellten von Vizepräsident Jesu Sedar Mango aus der Avenue Foch. Es gibt keine Gründe, sie weiter festzuhalten. Die Befragungen haben stattgefunden. Herausgekommen ist meines Erachtens nichts. Oder sehen Sie das anders, Monsieur le Juge? Sollten Sie meinen Anträgen nicht stattgeben, sehe ich mich gezwungen, gegen Ihre Entscheidung Klage beim Freiheitsrichter zu erheben.«

Jacques rang sich ein Lächeln ab. Er wusste, dass ihm in seiner Lage gar keine andere Wahl blieb. Und die Angestellten von Jesu Sedar Mango waren jetzt wirklich sein geringstes Problem.

»Selbstverständlich, Monsieur«, sagte er und rief Martine zu sich. Sie fertigte die Entlassungspapiere aus, die Jacques schweigend unterschrieb.

Als Robert Bourgi sich erhob, fragte ihn Jacques unvermittelt: »Haben Sie übrigens Neuigkeiten von Ihrem Mandanten?«

»Nein, ich weiß nicht, wo er ist.«

»Wir werden ihn schon finden. Es war ein Fehler von ihm, den Polizisten zu erschießen. Saßen Sie eigentlich mit in dem Auto?«

»Wie kommen Sie darauf? Nie im Leben!«

»Auch das werden wir herausfinden. Die Überwachungskameras vom Flughafen werden uns da sicherlich Aufschluss geben. Dann wären Sie als Mittäter dran.«

Das überhebliche Grinsen war aus Bourgis Gesicht verschwunden. Grußlos wandte er sich um und verließ das Büro.

Als Bourgi gegangen war, versuchte Jacques erneut, Margaux zu erreichen. Doch er wurde nur mit ihrer Mailbox verbunden. Er machte sich mittlerweile Sorgen, weil Margaux sich auch in der Nacht nicht bei ihm gemeldet hatte.

Am Nachmittag kam Kommissar Jean Mahon in Jacques’ Büro. Er hatte sich geärgert, als er von der Freilassung der Hausangestellten hörte. Aber ihm war klar, dass Jacques nichts dagegen hatte unternehmen können.

»Gute Neuigkeiten«, begann er betont fröhlich, um seinen niedergeschlagenen Freund aufzumuntern. »Es gibt offensichtlich eine Beziehung zwischen Rocco Kapo und dem Chef der Klinik in der Normandie. Aus alten Telefonlisten geht hervor, dass die beiden regelmäßig miteinander telefoniert haben. Ich habe jetzt veranlasst, den Professor und seine Klinik ab sofort rund um die Uhr abzuhören.«

Jacques schien ihn gar nicht gehört zu haben.

»Vielleicht sollte ich mein Amt als Untersuchungsrichter ruhen lassen. Was meinst du, Jean?«, sagte er und sah seinen Freund an.

Jean schüttelte energisch den Kopf. »Nun werd nicht schwach!«, sagte er. »Vielleicht kam irgendjemandem die Enthüllung des Skandals gerade recht, um dich darin zu verwickeln. Denk daran, nicht die Zeugin belastet dich, sondern die Gendarmerie behauptet, einer der beiden Männer auf den Phantomzeichnungen seiest du!«

»Die Gendarmerie rollt den Fall auf. Und wem untersteht die Gendarmerie? Dem Innenministerium.«

»Gleichzeitig ist die Gendarmerie immer noch eine militärische Institution.«

»Also könnte die Regierung allemal dahinterstecken«, sagte Jacques. Er seufzte. »Würde mich nicht wundern. Die stört mein Verfahren gegen die Afrikaner. Da hat irgendjemand ziemliche Angst vor dem, was noch rauskommen könnte.«

Jacques fasste wieder Mut. Der Gedanke, dass jemand aus der Regierung versuchte, ihn unschädlich zu machen, weckte seinen Kampfgeist. Jean hatte recht: Er durfte jetzt nicht schwach werden. Er musste kämpfen.

Der zweite Zeuge

Jacques wollte gerade gehen, als Jean ihn anrief, ob er am Abend nicht zu ihm kommen wolle.

»Tracy kocht uns was«, sagte der Kommissar, »und sie kocht sehr gut.«

Jacques schlug gern ein, denn er wollte den Abend ungern allein mit düsteren Gedanken verbringen.

Eine halbe Stunde später waren sie in der Wohnung, die Jean Mahon für Tracy besorgt hatte. Während die junge Frau mit Tellern, Töpfen und Besteck in der Küche klapperte, schaltete Jean Mahon die Fernsehnachrichten an.

»Mal sehen, was die über dich und deine wilden Sexorgien bringen«, sagte Jean und lächelte Jacques verschwörerisch zu.

»Viel kann’s nicht sein«, sagte Jaques, »Bilder von mir als Sexmonster gibt es jedenfalls nicht.«

Aber was er dann sah, verschlug ihm dennoch die Sprache.

Gleich nach der Begrüßung sagte Pépé D. A., wie der Volksmund den populären Moderator der am meisten gesehenen Nachrichtensendung liebevoll nannte:

»In Livarot hat die Gendarmerie heute erneut die junge Prostituierte Denise verhört, nach deren Angaben die Fahndungsbilder ihrer beiden Vergewaltiger gezeichnet wurden. Die Gendarmerie sieht in den Phantombildern große Ähnlichkeiten mit dem ehemaligen Arbeitgeberpräsidenten Antoine Parisot und dem Untersuchungsrichter Jacques Ricou. Die Aussagen der Prostituierten werden durch einen zweiten Zeugen bestätigt, der heute Nachmittag bei der Gendarmerie in Livarot aussagte. Es handelt sich um einen Travestiten, der die Sexorgien in Gegenwart von prominenten Bürgern bestätigt.«

Dann folgte die Reportage. Eine Journalistin sprach in die Kamera.

»Dies ist der neue Zeuge. Wie die erste Zeugin will auch er anonym bleiben. Wir nennen ihn ›Djamel‹. Er ist Transvestit. Vor Jahren hat auch er an den Sexorgien teilgenommen, von denen die Zeugin Denise berichtet.«

Jetzt sah man die Rückenansicht einer Person, deren Kopf unter einer Kapuze steckte. In der Hand hielt sie ein Foto des Herrenhauses in die Kamera und erklärte: »Hier ist der Haupteingang für die Promis. Im Haus gab es Schlafzimmer, und da hielten sich die Prostituierten hauptsächlich auf.«

Die Journalistin: »Dieser Ort, das ist das Herrenhaus, von dem die erste Zeugin spricht. Die Aussagen von ›Djamel‹ decken sich teilweise mit denen von Denise.«

Djamel: »Die Phantasien der Leute gingen weit. Manche wollten gepeitscht werden, andere benutzten glühende Zigaretten entweder, um sie auf dem Rücken von Masochisten auszudrücken oder selbst damit gebrannt zu werden.«

Journalistin: »Wie weit genau gingen die Phantasien?«

Djamel: »Es gab Tote.«

Die Journalistin, mit dem Gesicht zur Kamera: »›Djamel‹ behauptet, er habe Menschen sterben sehen. Die Prostituierte Denise hat Ähnliches ausgesagt. ›Djamels‹ Aussage könnte jetzt auch zur Aufklärung eines bisher ungeklärten Mordes aus den letzten Jahren führen. Denn er behauptet, der vor zwei Jahren im Bois de Boulogne erschossene Transvestit Claude Martinez, dessen Tod bis heute nicht gelöst ist, habe an den Abenden im Herrenhaus Filmaufnahmen gemacht.«

Journalistin: »Was und wen hat er gefilmt?«

Djamel: »Es waren Politiker, hochrangige Politiker, die an Prostituierten Dinge ausprobierten, die man noch nicht mal mit einem Hund machen würde.«

Journalistin: »Und die Filmaufnahmen?«

Djamel: »Verschwunden. Man hat Martinez nicht umsonst getötet.«

Journalistin: »Die Gendarmerie hat bei der Durchsuchung des Herrenhauses DNA-Spuren entdeckt, unter anderem an einer Rasierklinge. Sie könnten von dem ehemaligen Arbeitgeberpräsidenten Alain Parisot oder Untersuchungsrichter Jacques Ricou stammen … Weshalb haben Sie sich entschieden, heute zu sprechen?«

Djamel: »Weil ich mir sage, wenn Leute wie Denise den Mut hatten, die Justiz oder die Politik herauszufordern, soll sie wissen, dass sie nicht allein ist. Nur gemeinsam sind wir stark.«

Der Beitrag war zu Ende. Jean schaltete den Fernseher auf stumm. Er sah Jacques an, der schüttelte ratlos den Kopf.

»Ich hole uns jetzt erst einmal einen Whisky«, sagte der Kommissar und stand auf, während Tracy ins Zimmer trat und sagte, das Essen stehe in der Küche auf dem Tisch.

Jacques quälte sich aus dem Sessel und seufzte.

»Das haben jetzt sieben oder acht Millionen Menschen gesehen. Und wer nicht richtig hingehört hat, hält mich für einen Sexualmörder!«

»Es ist völlig abwegig«, sagte Jean und reichte Jacques einen Whisky pur. »Was dieser angebliche Djamel aussagt, beweist nichts. Das sind durch nichts belegte Behauptungen. Aber TF1 sendet es, als seien es Tatsachen. Man kann an den Medien wirklich verzweifeln!«

Das Essen wurde kalt. Keiner hatte Appetit.

»Ich muss mir sofort einen Anwalt nehmen«, sagte Jacques. »Nur so kann ich einen Einblick in die Akten der Aussage erhalten.«

»An wen denkst du?«

»Am besten wäre Francis Teitgen. Aber der vertritt Transparency. Aber ich habe eine andere, ziemlich verwegene Idee.«

Jacques konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen.

»Und das wäre?«

»Dumas!«

»Roland Dumas? Du bist verrückt!«

»Nein. Der war jahrelang Anwalt vom Canard enchaîné. Und wer ein solches Satireblatt vertreten hat, das ständig Skandale aufdeckt, der kennt alle Tricks. Außerdem kennt er sich als ehemaliger Außenminister und als ehemaliger Präsident des Verfassungsrats bestens aus in den Leichensälen des Staates.«

»Macht der das?«

»Ich nehme an. Margaux zuliebe schon.«

»Und wenn sie ihn für dich anruft?«

Jacques holte tief Luft. »Ich kann sie im Moment in dieser Klinik nicht erreichen. Sie hat ihr Handy ausgeschaltet. Ich ruf Dumas morgen früh selber an. Wir kennen uns ein wenig.«

Sie berieten ihr weiteres Vorgehen und kamen überein, dass Jean, als amtierender Direktor der Police judiciaire, versuchen sollte, alles über Denise und diesen Djamel in Erfahrung zu bringen. Mit deren Aussagen hantierte die Gendarmerie, und sie benutzte die Medien, um die öffentliche Meinung zu beeinflussen.

»So sind die Leute«, murrte der Kommissar. »Sie sagen, ich hab’s doch im Fernsehen gesehen. Dann muss es auch stimmen.«

Dann griff er zum Telefon und gab seine Befehle durch.

Gegen halb elf parkte Jacques seinen Dienstwagen in einer kleinen Seitenstraße der Rue de Belleville, überlegte, ob er noch auf einen Absacker an die Theke zu Gaston im Bistro Aux Folies einkehren sollte, vielleicht träfe er Jérôme, aber entschied sich dann doch, nach Hause zu gehen.

Er war müde.

Der Schlüssel steckte schon im Schloss der Haustür, als Jacques von hinten angesprochen wurde.

»Guten Abend, Monsieur.«

Jacques drehte sich erschrocken um. Zwei Gendarmen in Uniform standen hinter ihm.

»Was kann ich für Sie tun?«

»Entschuldigen Sie, Monsieur le Juge, darf ich eben von Ihrer Schulter die Haare wegwischen?«

Bevor Jacques recht begriff, wie ihm geschah, hatte der Gendarm bereits an seine Jacke gegriffen und mit spitzen Fingern einige Haare entfernt, die er jetzt in eine Plastiktüte stopfte, die ihm sein Kollege offen hielt.

»Was fällt Ihnen ein!«, protestierte Jacques. »Das kommt einer Körperverletzung gleich.«

»Schon gut. Mehr wollten wir nicht.«

Die Gendarmen lachten, gingen schnellen Schritts über die Straße und stiegen in einen dort wartenden Wagen der Gendarmerie ein.

In wenigen Minuten war der Spuk vorbei.

Jacques wählte sofort die Nummer des Kommissars. Doch der antwortete nicht.

Auch auf Margaux’ Handy sprang wieder nur die Mailbox an.

Er brauchte wirklich sofort einen Anwalt, dachte Jacques. Seine Haare in den Händen der Gendarmerie konnten nur eines bedeuten: DNA-Vergleich. Er erinnerte sich an den Clochard, der vor einigen Abenden in den Mülltonnen vor seinem Haus herumgekramt hatte … Wer auch immer dahintersteckte, verfügte offensichtlich über Mittel und Wege, um ihm einen Mord anzuhängen.

Abflug nach Afrika

»Wo ist denn deine Neuerwerbung heute Abend?«, fragte Robert Bourgi. »Die war ja richtig niedlich.«

Es war kurz vor Mitternacht. Der Anwalt saß mit Rocco Kapo in der Chambre séparée im Cercle Wagram. Die Getränke brachte der Barkeeper Benoît.

»Denise? Gefällt sie dir immer noch? Jesu ist auch ganz heiß auf sie«, sagte Rocco Kapo. »Aber ich habe sie aus dem Verkehr gezogen. Ich möchte nicht, dass man sie zu viel sieht. Die ist clever. Als Belastungszeugin macht sie ihre Sache hervorragend.«

»Und Jesu, wo ist der?«

»Das brauchst du nicht zu wissen. Der ist gut untergebracht.«

Bourgi berichtete von der Haftentlassung der Hausangestellten, als er schilderte, wie er die Unterschriften bekommen hatte.

»Na, das klappt ja wie am Schnürchen. Ricou scheint weichgekocht zu sein«, sagte Rocco. »Es war eine hervorragende Idee von dir mit diesem Sexskandal. Und den Verdacht auf den Richter zu lenken, nachdem die Geschichte in den Medien so breitgetreten war, dass alle die Anschuldigungen glauben. Inklusive die Staatsanwaltschaft. Gratulation!«

»Danke, danke. Aber ohne den Gendarm von Livarot und die Hilfe deiner Kontaktpersonen wäre es nicht so einfach gewesen, Ricou einen Mord anzuhängen. Als Richter ist er so gut wie erledigt. Und ich kann mir vorstellen, dass dann die Klage gegen Jesu eingestellt wird. Da traut sich keiner mehr ran.«

Rocco Kapo hatte Bourgi zu dem nächtlichen Treffen gebeten, da er plante, am nächsten Morgen nach Afrika zu fliegen und sich dort für längere Zeit aufzuhalten. Erster Halt war Bamako. Kapo war ein Freund des neuen Präsidenten von Mali, dem er die Leibgarde besorgt hatte und der seit einigen Jahren sogar auf seiner Gehaltsliste stand. Und dann wollte Kapo seine Geschäfte mit dem Staatspräsidenten in Äquatorialguinea neu ordnen. Denn Jesu war durch die Mordanklage schwer belastet, sodass er als Vizepräsident wohl kaum mehr zu halten war.

»Hast du mit dem Vater schon über den Sohn gesprochen?«, fragte Bourgi.

Rocco hatte dem Anwalt gegenüber in einem Sessel Platz genommen, den Elfenbeinstock zwischen den Knien. Er nickte.

»Ja. Er ist ein grausamer Vater. Der Sohn ist abgeschrieben. Und zwar total. An dessen Stelle würde ich noch nicht einmal im Heimatland Unterschlupf suchen.« Er zuckte mit den Schultern. »Hier droht ihm die Mordanklage. Das bedeutet höchstens lebenslänglich. Also zwanzig bis dreißig Jahre. Zu Hause würde der Vater ihn wohl einfach verschwinden lassen. Er hat schon so einige Familienmitglieder abgemurkst.« Er beugte sich vor und nahm einen Schluck vom Punsch, der vor ihm auf dem Couchtisch stand. »Oder er macht Jesu den Prozess als Hochverräter. Dann wird das Ganze als Putschversuch deklariert. Das Urteil lautet Todesstrafe und schreckt jeden ab, der auch nur im Traum daran denkt aufzumucksen.«

»Mir soll’s recht sein«, sagte Bourgi und leerte seinen Drink in einem Zug. »Ich habe Jesus Unterschriften für das Mandat. Der Streitwert wird über zweihundert Millionen liegen. Bis ich das geregelt habe, wird einige Zeit vergehen.«

»Du hast es dir redlich verdient«, sagte Rocco lachend.

Dann gab der Milliardär dem Anwalt noch zwei Telefonnummern. Für alle Notfälle.

Später, als sie sich verabschiedeten, blieb Robert Bourgi noch einmal in der Tür stehen. »Und wie gesagt, wenn alles vorbei ist, würde ich die Kleine gern mal näher kennenlernen.«

»Versprochen!«, sagte Rocco Kapo und gab Bourgi die Hand, so als hätten sie einen Kuhhandel abgeschlossen.

Hoffnungsschimmer

Drei Berichte lagen morgens auf dem Schreibtisch von Jean Mahon. Einer von der Flugsicherung über das Flugzeug von Jesu, einer des Geheimdienstmitarbeiters aus dem Cercle Wagram und eine handschriftliche Notiz des Nachtdienstes, die schwer zu entziffern war.

Der Kommissar blätterte die zehn Seiten umfassende Schrift der Flugsicherung durch, doch die meisten Daten sagten ihm nichts. Das Verzeichnis der Flugbewegungen der letzten zwei Monate war wenig ergiebig. Jesu war mehrmals in die Schweiz geflogen, einige Male nach Nizza, nach Madrid und einmal nach London.

Doch dann stieß er auf die Liste der Cousinen und übrigen vorwiegend weiblichen Verwandten von Jesu, die erst vor einigen Tagen mit Jesus Flugzeug aus Malabo eingeflogen waren. Die Geburtsdaten, die der Zoll aufgenommen hatte, besagten, dass es sich ausschließlich um junge Mädchen handelte. Und eine dieser Cousinen hieß sogar Denise. Wenn es denn Cousinen waren – oder nicht eher eine neue Fuhre von Mädchen für den Straßenstrich …

Wo aber waren diese »Cousinen«? Und wo war Denise geblieben?

Vielleicht hatten sie kurze Zeit in den Zimmern im Keller des Hauses in der Avenue Foch übernachtet und waren mit den schwarzen Mercedes-Bussen in einer gewissen Nacht- und Nebelaktion evakuiert worden?

Jean nahm sich den Bericht des Barkeepers vom Cercle Wagram vor. Der meldete ein Treffen von Robert Bourgi und Rocco Kapo, konnte aber nicht angeben, worum es im Detail ging. Jean interessierte sich jedoch viel mehr für die Details über Denise, die der Informant erfahren hatte.

Das Mädchen war nach den ersten Zeugenaussagen bei der Gendarmerie in Livarot nicht mehr für den Dienst an der Bar eingeteilt worden. Und inzwischen übernachtete sie auch nicht mehr in ihrem Zimmer in der oberen Etage des Casinos.

Niemand wusste, wo sie geblieben war.

Gerüchteweise hatte Benoît gehört, sie sei erst vor wenigen Tagen aus ihrem Heimatland gekommen. Das hätte sie einigen Mädchen oben erzählt – voller Begeisterung für das aufregende Leben in Paris, das sie sich nie so luxuriös vorgestellt habe. Und wie leicht man dabei reich werden konnte!

War das vielleicht die angebliche Cousine Denise, die vor ein paar Tagen mit den anderen Mädchen eingereist war?

Schließlich zog Jean den handgeschriebenen Zettel des Nachtdienstes heran und versuchte ihn zu entziffern …

Gestern Abend hatte er gleich nach der abendlichen Nachrichtensendung ein paar Rechercheaufträge durchgegeben. Die Ergebnisse hielt er jetzt in der Hand. Was er las, klang vielversprechend.

Bei dem einschlägigen Informanten war nachgefragt worden, wer dieser Djamel sein könnte. Wie sich zeigte, war der Mann ganz offensichtlich ein größenwahnsinniger Spinner: In der ungeschnittenen Fassung des Interviews für TF1 hatte Djamel sich als natürlichen Sohn von Michael Jackson ausgegeben und behauptet, bei den sadomasochistischen Abenden im Herrenhaus im Calvados hätten auch Tony Blair und Angela Merkel, Nicolas Sarkozy und Jacques Chirac teilgenommen. Der Sender hatte die Absurditäten aber rausgeschnitten, um nicht völlig unglaubwürdig zu wirken …

Mittags traf sich Jean mit Jacques in einem Bistro auf der Île Saint-Louis. Jacques kam vom Quai Bourbon, wo Roland Dumas’ Büro lag.

Sie setzten sich ans Fenster des Bistros »Les Fous de l’Île«. In der Auslage standen zwei Gockel. Überall in den Regalen an den Wänden hockten Hähne oder streckten Hühner ihren langen Hals in die Luft.

»Plus on est de fous, plus on rit« – »Je mehr Verrückte es gibt, desto besser ist die Stimmung«, lautete das Motto des Hauses.

Sie bestellten beide ein Tartare de bœuf, scharf angemacht mit Zwiebeln und Senf. Dazu Pommes frites. Und je ein Glas Chablis.

Als Jean erzählte, wer nach Angaben von Djamel an den Sexabenden teilgenommen hatte, lachte Jacques laut los.

»Und ich hatte Margaux gegenüber erklärt, wahrscheinlich ist auch Betonmarie mit von der Partie!«

Jetzt musste auch Jean lachen. Es freute ihn vor allem, seinen Freund wieder etwas heiterer zu sehen.

»Dumas hat gebeten, dass ich ihm ein Dossier zusammenstelle«, sagte Jacques. »Kannst du mir da helfen? Djamel hätten wir schnell entkräftet, wenn wir an das Rohmaterial des Interviews kämen.«

»Brauchen wir es gerichtsverwertbar oder …?«

»Nein. Dumas könnte es der Presse zuspielen, und dann wäre Djamel diskreditiert und aus dem Spiel. Niemand würde sich trauen, seine Aussagen gegen mich zu verwenden.«

»Ich will ich sehen, was sich machen lässt. Vielleicht kann unser Informant das Material jemandem von dem freien Kamerateam abkaufen.«

»Aber wer hat Djamel dazu gebracht auszusagen?«

»Jemand der entweder einen Batzen Geld ausgibt oder Djamel aus irgendwelchen Gründen in der Hand hat.«

»Und wer steuert Denise? Dumas meint, die Beschuldigung der Vergewaltigung könnten wir schnell entkräften, wenn wir wüssten, wann genau die Vergewaltigung gewesen sein soll. Dazu müssten wir wissen, wann Denise Geburtstag hat. Denn vielleicht habe ich ein Alibi für den Abend.«

»Das haben wir gleich«, sagte Jean. Er blätterte in dem Bericht der Flugsicherung. »Falls diese Denise jene Denise ist, dann hatte sie am 1. September 2011 ihren sechzehnten Geburtstag.«

»Das war vor vier Jahren. Sind wir im Sommer 2011 nicht den Bestechungsgeldern nachgegangen, die Elf Aquitaine deutschen Politikern gezahlt hat?«

»Ja, das war 2011. Und wenn ich mich richtig erinnere, dann waren wir beide Ende August und Anfang September in Leipzig. Dafür gibt es reichlich Zeugen. Erinnerst du dich an die schöne Staatsanwältin?«

»Eine kleine Wunde in meiner sensiblen Seele«, sagte Jacques. »Ich möchte nur wissen, wer es in der Hand hat, die Gendarmerie gegen mich zu instrumentalisieren. Dumas meint, er findet das schon raus. Der kennt schließlich jeden, der mal in der Polizei, der Gendarmerie oder den Geheimdiensten einen hohen Posten hatte.«

In diesem Moment kam der Kellner mit dem Essen. Jacques ließ es sich schmecken. Zum ersten Mal seit Tagen aß er wieder mit Appetit. Das war eindeutig ein gutes Zeichen.

»Weißt du übrigens, wie Dumas mir gegenüber begründet, wieso der Hahn das Wappentier Frankreichs ist?«, fragte Jacques und nahm einen Schluck von seinem Chablis. »Der Hahn benimmt sich wie ein typischer Franzose, er kräht immer noch stolz sein Cocorico, selbst wenn er mit den Füßen in der Scheiße steckt.«

Elektrokrampftherapie

Wände und Decke des quadratischen Raumes waren dunkelrot gestrichen. Ochsenblut nannte der Professor die Farbe. Auch die Türen der Einbauschränke waren in ochsenblutrot gehalten. Auf einer Kommode lagen Spritzen, Tupfer, ein Stethoskop, Skalpelle, Latexhandschuhe, Tuben mit Gel, ein Blutdruckmessgerät, Desinfektionsmittel und Elektroden.

Der Raum hatte keine Fenster.

In der Mitte stand eine gepolsterte Rückenliege, mit einem Traktionsgerät und einem einfachen Quick-Wrap-Gurtsystem. Darauf lag die Patientin, im Tiefschlaf, willenlos und entspannt. Sie war mit fünf breiten Gurten festgeschnallt.

Ein junger Arzt befestigte mit Elektrolytgel Elektrodenplättchen an beiden Seiten ihres Kopfes und schloss die daran hängenden Drähte an ein Schaltpult an, das auf der Höhe ihres Kopfes etwa einen Meter neben dem Bett auf einem breiten Sockel stand.

Dann schob er seine Hand in der Höhe des Herzes unter das weite Operationshemd, das die Patientin trug, befestigte auf der Haut kleine Saugnäpfe, die an dünnen Drähten hingen, und drückte die Bananenstecker am anderen Ende der Kabel in Buchsen an dem Schaltpult.

In weißem Kittel kam Professor Jean Allain zur Tür herein und fragte: »Ist die Versuchsanordnung klar? Elektroden bifrontal platziert?«

»Ja. Wie immer.«

»Schläft sie noch?«

»Ja. Sollen wir sie wecken?«

»Ja. Aber bereitet alles vor, um gleich mit der EKT beginnen zu können. Halten Sie außerdem einige Spritzen LSD bereit. Es kommt darauf an, dass wir die Behandlung in der richtigen Reihenfolge vornehmen.«

»Mit wie viel Joule starten wir?«

»Ich würde sagen, gleich mit dreihundert.«

Eine Krankenschwester zog eine Spritze auf, stach sie, nachdem sie die Stelle desinfiziert hatte, in die Vene des linken Arms der Patientin, drückte die Flüssigkeit langsam heraus. Im nächsten Moment schlug sie die Augen auf.

Professor Jean Allain trat an das Bett und sagte: »Madame Pennac! Sie erinnern sich, weshalb Sie hier sind?« Er sah auf die Patientin hinab. »Oder sollte ich Sie lieber Margaux nennen?«

Margaux schwieg.

Auf dem Schaltpult piepte ein hoher Ton. Eine Nadel schlug vibrierend aus. Professor Allain nickte bedächtig mit dem Kopf.

»Oh, Sie sind überrascht? Ich nicht. Es ist verständlich, dass eine so bekannte Journalistin wie Sie sich nicht unter ihrem eigenen Namen wegen Depressionen und Suizidgedanken in eine Spezialklinik wie die unsere einweist. Ja, in der Tat, verständlich. Der Selbstmord von Untersuchungsrichter Jacques Ricou wegen dieser unangenehmen Entdeckungen seines pädophilen zweiten Ichs wird Sie seelisch umgeworfen haben. Zumal Sie ja die belastenden Artikel geschrieben haben. Sie erinnern sich?«

Margaux’ Gedanken rasten, sie konnte sich kaum auf die Worte des Professors konzentrieren.

Ja, sie wusste, wo sie war. Und auch warum sie Pierrette Pennac hieß. Wegen Tracy. Wegen der ermordeten Togo-toy und der Frage, ob es einen Zusammenhang gab zwischen den Sexorgien im Herrenhaus und dem Schloss in der Normandie.

Aber Jacques – pädophil? Selbstmord? Ihre Artikel?

All das kam ihr zwar nicht fremd vor. Aber sie hatte es mit Sicherheit nicht erlebt. Es kam ihr eher vor, als hätte sie davon reden gehört …

Margaux schüttelte den Kopf. Ihre Lippen bewegten sich, aber es kamen keine Worte. Sie war zu geschwächt.

»Sie können sich an Ricous Selbstmord nur vage erinnern? Ich kann Lippen lesen, Margaux. Wir werden Ihrem Gedächtnis mit Hilfe einer Elektrokrampftherapie auf die Sprünge helfen. Im Volksmund auch Elektroschocktherapie genannt. Wir sagen EKT. Die EKT ist das wirksamste Verfahren zur akuten Behandlung von therapieresistenten Depressionen.« Allain lächelte. »Darunter leiden Sie ja nach Ihren Angaben. Und für uns wird das Ergebnis auch interessant sein, denn es gibt einen gewaltigen Forschungsbedarf über die Wirkung der bifrontalen EKT auf das Gedächtnis. Bifrontal – das heißt, der Stromstoß geht in beide Gehirnhälften. Manchmal befördert es das Erinnerungsvermögen. Aber wir haben auch festgestellt, dass eine EKT Defizite im autobiographischen Gedächtnis produziert, ja sogar auch im Gedächtnis für öffentlich bekannte Ereignisse.« Der Professor faltete die Hände und ging ein paar Schritte auf und ab, als stünde er in einer Vorlesung vor Studenten. »Deswegen haben wir ein Folgeprogramm vorgesehen. Mit der Injektion von LSD direkt in Ihre Vene, wollen wir untersuchen, ob sich Ihr Geist unbewusst gegen die Aufnahme von Botschaften wehrt. Das könnte durchaus der Fall sein. Wir haben da mit zahlreichen Versuchen bereits unsere Erfahrungen gemacht.«

Jetzt nickte er dem Arzt an dem Schaltpult zu. Der drückte auf einen großen Knopf. Im selben Moment fuhr ein elektrischer Schlag durch Margaux’ Körper. Ihre Glieder zuckten wild. Nur von den Quick-Wrap-Gurten wurde sie auf dem Bett gehalten. Sie stieß einen lauten Schrei aus.

»Wir wollen natürlich auch gern wissen, was der wahre Grund für Ihren Besuch bei uns ist, Margaux. Sind Sie hier auf Recherchereise?«

Der Professor lachte leise.

»Ich bin Pierrette Pennac«, sagte Margaux mit lauter Stimme. »Ich bin die Cousine von Lorette Magincourt. Binden Sie mich sofort los!«

»Aber, aber!« Der Professor schüttelte bedauernd den Kopf. »Lorette de Magincourt hat gar keine Cousine namens Pierrette. Bleiben wir bei meiner Frage. Was suchen Sie hier?«

Margaux schrie, sie sei Pierrette, aber weiter kam sie nicht. Ein neuer Stromstoß durchfuhr ihren Körper. Diesmal mit vierhundert Joule.

Nachdem die Zuckungen aufgehört hatten, hielt Margaux die Augen geschlossen, so als wolle sie die Wirklichkeit ausblenden.

Drei weitere Elektrostöße jagten in ihr Hirn mit jeweils gesteigerten Energieeinheiten.

Professor Allain machte dem jungen Arzt Zeichen einzuhalten. Dann forderte er die Krankenschwester auf, Margaux eine Dosis LSD zu verabreichen – und danach mit der Beschallung fortzufahren.

Die Wirkung der Injektion setzte sofort ein. Margaux spürte, wie ihr Geist sich von ihrem Körper zu lösen schien und ins Nirgendwo einer bunten Rauschwelt abdriftete.

»Ich komme in zwei Stunden wieder«, sagte der Professor zu dem jungen Arzt. »Dann läuten wir die zweite Phase ein – und wenn’s sein muss auch eine dritte.«

In Margaux’ Kopf erklang die Stimme von neuem: »Jacques hat kleine Kinder missbraucht. Die Artikel darüber haben Sie selbst recherchiert und geschrieben. Er wurde deshalb entlassen und hat sich in seiner Verzweiflung das Leben genommen.«

Die Stimme wurde lauter, verfiel dann plötzlich ins Flüstern. Dann warf ein lautes Echo sie von Bergen zurück, die aus nichts als wild pulsierenden Farben bestanden.

Margaux begann unkontrolliert zu lachen. Und dann weinte sie. Sie wimmerte, riss an den Gurten, die sie festhielten, schlief kurz ein, schluchzte dann auf, schrie vor Grausen, gequält von einem Albtraum …

Sie sah ihn.

Jacques stürzte sich aus dem Fenster ihres Schlafzimmers im vierten Stock.

Gegen drei Uhr am Nachmittag trat der Professor wieder in das Behandlungszimmer.

Die Patientin hatte die Augen geschlossen.

»Zustand?«, fragte der Professor.

»Sie schläft«, sagte der Wärter, der bei ihr saß. »Sie war lange sehr unruhig, aber jetzt scheint sie erschöpft zu sein.«

Der Professor winkte eine Krankenschwester herbei und ordnete an, die Patientin solle in ihre Suite gebracht, angekleidet und dann auf ihr Bett gelegt werden. Wenn sie aufwache, solle man ihr zu essen und trinken geben, sich um ihr Wohl kümmern, damit sie das Gefühl entwickle, sie sei hier in guten Händen und werde liebevoll gepflegt.

»Mit Phase zwei beginnen wir dann am frühen Abend. Sie dauert zwölf Stunden. Dafür sollte sie gestärkt sein«, sagte Professor Jean Allain und verließ den Raum.

Der DNA-Vergleich

Die neueste Entwicklung im Skandal um die Sexorgien im Herrenhaus setzte Pierre in die Online-Ausgabe am Nachmittag. Er hatte gewartet, bis Jean-Marc Real die Redaktion verlassen hatte, um sich mit neuen Packungen Gitanes einzudecken. Dann schrieb er die Überschrift: »Ricou der Pädophilie überführt«. In seinem Artikel schilderte er, dass der DNA-Vergleich von Haaren, die Gendarmen bei Ricou entnommen hatten, mit Hautpartikeln an der im Bad des Herrenhauses gefundenen Rasierklinge übereinstimmten.

Ein Vertrauensmann von Rocco Kapo hatte den Anwalt Robert Bourgi auf die zu erwartende Veröffentlichung hingewiesen. Daraufhin rief Bourgi den Oppositionsführer an, dem er auch einmal einen Koffer Bargeld aus Afrika geliefert hatte. Er solle die Presse verfolgen.

In der Minute, in der Pierres Meldung online stand, veröffentlichte der Politiker einen giftigen Angriff gegen die Justizministerin und warf ihr vor, sie schütze einen Pädophilen, nur weil der zu ihrer Verwaltung gehöre. Nicht nur Ricou müsse zurücktreten, sondern auch die Ministerin.

Pierre nahm die Erklärung des Oppositionsführers sofort in die Online-Ausgabe auf. Dann versammelte er mit Hilfe von Rocco Kapos Vertrauensmann weitere Zitate von ranghohen Persönlichkeiten. Der Bischof von Nancy-Toul empörte sich. Der Präsident des Senats, auch Mitglied der Opposition, warf dem Staatspräsidenten vor, er habe das Amt einst angetreten mit dem Versprechen, für eine saubere Republik zu sorgen, jetzt schütze er Prominente, die nachweislich Kinder missbraucht hätten. Und er stellte die Frage, wer denn da noch beteiligt gewesen sein könnte. Vielleicht so manch ein Vespa-Fahrer? Eine unverhohlene Anspielung auf den Präsidenten selbst, der mit der Vespa nachts zu seiner Geliebten fuhr.

Bei Martine klingelte ununterbrochen das Telefon. Was sagte der Richter zu den Vorwürfen?, wollten Dutzende von Journalisten aller Medien wissen.

Martines Antwort war immer dieselbe: Nichts. Wenden Sie sich an die Pressestelle.

Justine, die Assistentin von Betonmarie kam außer Atem angelaufen. Sie steckte den Kopf in Martines Büro, rief: »Das Telefon ist dauernd besetzt. Jacques soll sofort zu Marie Gastaud kommen …«

Die Krisensitzung dauerte nicht lange.

»Noch bin ich nicht angeklagt«, sagte Jacques, »und wenn wir die genauen Hintergründe kennen, sollte es uns ein Leichtes sein, die Behauptungen aus den Medien zu widerlegen.«

Er erzählte ihnen von dem Clochard, der vor einigen Abenden im Müll vor seinem Haus herumgewühlt hatte.

»Das war mit Sicherheit kein Clochard«, sagte Jacques. »Der Mann dürfte die Rasierklinge gefunden haben. Und die Art, wie die Gendarmen sich von mir Haarproben besorgt haben, entspricht nun wirklich nicht den Regeln. Ich möchte nur wissen, wieso die Gendarmerie sich auf dieses falsche Spiel einlässt. Geht es um den üblichen Streit zwischen Gendarmerie und Police judiciaire? Oder steckt mehr dahinter?«

Kommissar Jean Mahon nickte. Er blickte in die Runde des kleinen Krisenstabs und fragte: »Sind wir solidarisch?« Er fixierte Marie Gastaud, so als wolle er ihr zu erkennen geben, dass er diesen Satz von ihr erwartet hatte.

Die Kammerpräsidentin gab sich sichtlich einen Ruck und sagte dann mit fester Stimme: »Wir sind solidarisch. Nur weiß ich nicht, wie lange wir das durchhalten können. Ich habe mich heute schon dreimal vor der Justizministerin verleugnen lassen. Aber jetzt werde ich zum Gegenangriff übergehen. Die Ministerin möge doch einmal ihren Kollegen, den Innenminister, fragen, was seine Gendarmerie da eigentlich treibt. Ich erwarte mir von ihm keine Antwort. Aber das lenkt doch wenigstens ein bisschen ab.«

Entlastung

»Darauf hättet ihr auch selbst kommen können!«

Der alte Mann kicherte ins Telefon. Roland Dumas hatte einen Mitarbeiter ins Grundbuch schauen lassen und festgestellt, dass das Herrenhaus im Calvados einer Erbengemeinschaft gehörte, die aus knapp dreißig Personen bestand. Einer zerstrittenen Familie, die sich nicht darauf einigen konnte, was mit dem Haus geschehen solle. Die einen wollten ihren kleinen Anteil teuer verscherbeln, die anderen wollten das Haus selber bewohnen, wieder anderen war die ganze Angelegenheit herzlich egal.

Daraufhin hatte Dumas angefangen zu telefonieren. Nach dem Medienrummel hatte keiner der Erben den Mut aufgebracht, sich zu melden, aus Angst, eines der anderen Familienmitglieder gehöre zu dem Kreis derer, die die Sexorgien veranstaltet hatten.

Schließlich war der Rechtsanwalt auf den Familienältesten gestoßen, der mit dröhnendem Lachen erklärte, die Feste in ihrem Herrenhaus seien eine reine Medienerfindung. Und das könne er sogar beweisen. Denn er und seine beiden Söhne hätten bis vor zwei Jahren regelmäßig an fast allen Wochenenden zur Jagdzeit auf Feldbetten in dem Haus übernachtet. Wenn das, was nun behauptet wird, tatsächlich dort stattgefunden hätte, dann wäre es ein Wunder, dass sie es nicht bemerkt hätten. Nein, ganz unmöglich! Und er nannte die Telefonnummern seiner Söhne, die seine Aussage bestätigten.

»Damit bricht doch das ganze Lügengebäude in sich zusammen«, sagte Dumas zu Jacques. »Vielleicht können Sie die Sache ihrer Freundin Margaux stecken. Dann ist die wieder vor allen andern dran. Oder ich gebe sofort eine Presseerklärung raus, und dann wollen wir mal sehen, was passiert.«

»Geben Sie mir eine halbe Stunde«, sagte Jacques, »wenn ich dann Margaux nicht erreicht habe, sage ich Bescheid, und die Presseerklärung geht raus. Aber wer steckt hinter dieser ganzen Inszenierung?«

Der alte Mann seufzte. »Ich kann es nicht beweisen. Aber ich würde sagen, es ist der Geheimdienst. Den hat jemand eingeschaltet, um Sie kaltzustellen. Und da ist man ja auch nah dran.«

Sobald Jacques das Gespräch mit seinem Anwalt beendet hatte, informierte er Kommissar Jean Mahon mit der Bitte, Betonmarie die Aussage der Besitzer des Herrenhauses und die Vermutung über die Hintermänner wissen zu lassen. Er, Jacques, werde sich um die Presse kümmern.

Dann versuchte er Margaux zu erreichen. Aber sie meldete sich immer noch nicht.

Jacques rief ihren Chefredakteur an.

»Ach, ich wollte Sie gerade anrufen«, sagte Jean-Marc Real. »Ich hab eine merkwürdige SMS von Margaux erhalten. Auf meinen Rückruf hat sie nicht reagiert.«

»Was schreibt sie?«

»Ich lese Ihnen das mal vor: ›Holt mich raus. Die spritzen mich tot. Muss zu Jacques’ Beerdigung.‹ Ich weiß weder, wo sie ist, noch was sie mit Beerdigung meint.«

»Na ja, ich lebe noch«, sagte Jacques. »Aber ich weiß vermutlich, wo sie ist. Ich fürchte, sie schwebt in großer Gefahr. Ich muss sofort was unternehmen … Aber eins sollten Sie wissen: Sie sollten sich Ihren Star-Rechercheur mal vornehmen. In dem Herrenhaus haben nie irgendwelche Partys stattgefunden. Rufen Sie Roland Dumas an, den Anwalt. Der kann es beweisen.«

Er legte auf und verließ das Büro. Er musste mit Mahon sprechen, und das besser unter vier Augen.

Als er dem Kommissar von Margaux’ SMS berichtet hatte, wurde der sofort aktiv.

»Wir sollten uns umgehend auf den Weg machen. Mit sechs Leuten kommen wir wohl aus«, schlug Jean Mahon vor und griff bereits zum Telefonhörer. »Wir nehmen zwei Zivilfahrzeuge. Keinerlei Funkverkehr. Wenn tatsächlich der Geheimdienst dahintersteckt, werden wir beide schon längst abgehört. Mit dem Auto brauchen wir zwei Stunden.«

»Sind wir mit Hubschraubern nicht schneller«, fragte Jacques, aber der Kommissar winkte ab. »Um Gottes willen! Dann müssen wir Polizeihubschrauber nehmen, und unser Einsatz ist sofort offiziell.«

Der Sprung vom Dach

Es war bereits dunkel, als die beiden Wagen kurze Zeit hintereinander auf den Parkplatz an der Kirche fuhren.

Vier kräftige Männer in dunkler Sportkleidung und in Turnschuhen rannten im nächsten Moment um die Mauer des Schlosses herum, kletterten über die Steinmauer, über die vor kaum zwei Wochen Tracy und Togo-toy geflohen waren, und warteten im Park versteckt hinter Büschen und Bäumen auf den Einsatzbefehl. Im Schloss waren die meisten Fenster hell erleuchtet. Im oberen Stock sah man mehrere Personen hin- und hereilen.

Mahon schickte Fabienne, eine junge, gewitzte Polizistin, und einen weiteren Kollegen vor. Sie klingelten an der Pforte. Niemand reagierte. Sie läuteten mehrmals, lange und ausdauernd. Doch im Innern rührte sich nichts.

»Chef, könnt ihr das Dach des Schlosses sehen?«, tönte jetzt eine ferne Stimme aus dem Park.

»Nein, was ist da?«

»Irgendwas geht da vor sich. Als ob da ein Besoffener rumtorkelt.«

»Habt ihr einen Strahler dabei?«, fragte Mahon über sein Headset den Truppenleiter.

»Ja, natürlich. Drei.«

Eine Minute später durchflutete gleißend helles Licht die Nacht. Die Strahlen bündelten sich auf einer Person, die nackt auf dem Dach stand, die Arme weit ausgebreitet.

Als jetzt das Licht auf sie gerichtet war, schrie die Gestalt: »Ich kann fliegen! Ich kann fliegen!«

»Vier Mann rauf!«, rief Mahon in die Nacht hinein. »Schnell!«

Der Nackte schrie weiter, sprang wild herum, dann rannte er plötzlich davon und war nicht mehr zu sehen.

Die Polizisten hatten die Eingangstür des Schlosses aufgebrochen und rannten die Treppe hoch.

Der Nackte tauchte wieder auf. Er zog eine sich heftig wehrende Frau hinter sich her.

»Ich kann fliegen! Ich kann fliegen. Flieg mit mir!«, schrie er.

Jetzt sah man die Polizisten an den Fenstern in der obersten Etage vorbeilaufen. Ein Mann in weißem Kittel stellte sich ihnen vergebens in den Weg, rannte dann hinter ihnen her.

In diesem Moment erreichten die Polizisten das Dach und näherten sich vorsichtig dem Nackten, der mit beiden Händen an der Kleidung der Frau riss und immer wieder rief: »Flieg mit mir!«

Zwei Mann sprangen vor, packten die Frau und entrissen sie dem Nackten, der zurücktorkelte, sich umdrehte, sich von der Dachkante mit beiden Beinen abstieß und schrie:

»Ich kann fliegen! Ich …«

Er stürzte zehn Meter tief und fiel der Länge nach in den flachen Wassergraben, der das Schloss umgab. Dort blieb er regungslos mit dem Gesicht nach unten liegen.

Jacques, Kommissar Jean Mahon und seine Leute rannten hin. Zwei Polizisten stiegen in den Graben, holten den Nackten aus dem Wasser. Es war ein Farbiger. Sie drehten ihn auf den Rücken. Er rührte sich nicht mehr.

Jacques sah sich um. Aus dem Schloss kamen mehrere Personen in weißen Kitteln angerannt. Sie bemühten sich um den Nackten.

»Defibrillator!«, schrie ein Mann, bei dem es sich um Professor Jean Allain handeln musste. Er begann sofort mit einer Herzdruckmassage. »Schnell!«

Eine junge Schwester brachte Decken und legte sie über Bauch und Beine des Nackten.

»Ein Mann bleibt hier«, rief der Kommissar seinen Männern zu. »Die anderen suchen Margaux!«

Fabienne fand sie in einem ochsenblutroten Raum auf eine Liege geschnallt. Zahlreiche Elektroden waren an einen Apparat angeschlossen, der aussah, wie ein EKG-Gerät. Sie trug außerdem Kopfhörer. Margaux war bewusstlos, aber sie lebte, wie Fabienne sich mit leichtem Druck auf die Halsschlagader überzeugte.

Sie rief den Kommissar und den Untersuchungsrichter zu sich. Während sie auf beide wartete, stülpte sie sich den Kopfhörer über die Ohren. Sie hörte eine männliche Stimme, die immer wieder dieselben Sätze wiederholte.

»Hören Sie sich das mal an«, sagte Fabienne, als der Untersuchungsrichter neben ihr stand, und reichte ihm den Kopfhörer.

»Jacques hat kleine Kinder missbraucht. Die Artikel darüber haben Sie selbst recherchiert und geschrieben. Er wurde deshalb entlassen und hat sich in seiner Verzweiflung das Leben genommen.«

Jacques gab den Kopfhörer schweigend an den Kommissar weiter.

Margaux’ Exklusivbericht

Margaux’ Enthüllungen über die Verwicklung der CIA und der Geheimdienste anderer Länder in die Menschenversuche in der Klinik des Professors Jean Allain in der Normandie lösten weltweit einen Aufschrei der Empörung aus. Ihr Exklusivbericht begann mit der Schilderung ihres persönlichen Erlebens in dem ochsenblutroten Raum, mit der Elektrokrampftherapie und den LSD-Spritzen. Dann folgte eine Reportage über das, was sie nach ihrer Rettung recherchiert hatte:

»Professor Jean Allain war erster Präsident der von ihm mitgegründeten World Psychiatric Association. Ich werde nie vergessen, was dieser hochgerühmte Wissenschaftler kranken Menschen angetan hat. Ihre Zeugnisse liegen diesem Bericht zugrunde.

Der Schrecken, den diese Geschichte erzeugen wird, ist zeitlos. Was gut ist oder böse, wollen manche Menschen nicht unterscheiden. Sie nehmen das Böse in Kauf, weil sie behaupten, für das Gute zu kämpfen. Zum Täter werden Menschen aus sehr unterschiedlichen Motiven. Motiven, die nichts mit der Nationalität der Menschen, mit ihrer Religion oder Ideologie zu tun haben.

Um es gleich zu sagen: Jean Allain ist ein Psychiater, der im staatlichen Auftrag medizinische Versuche an Menschen machte und dabei deren Tod billigend in Kauf nahm. Ich scheue nicht zurück, ihn mit dem KZ-Arzt Josef Mengele, genannt der Todesengel von Auschwitz, zu vergleichen. Mengele machte Menschenversuche im Namen der Nazis. Jean Allain wurde vom amerikanischen, vom kanadischen und dem französischen Geheimdienst finanziell dafür unterstützt, Versuche an Menschen zu machen, mit grausamen Folgen. Beide – Mengele und Allain – bezeichne ich als Besessene. Menschenverachtende Wahnsinnige.

An einigen Hundert Patienten machte Allain seine Versuche, ohne dass sie davon wussten. Mit entsetzlichen Folgen. Vera O. war eines seiner Opfer. Sie war gekommen, um sich wegen ihrer Depressionen behandeln zu lassen. Aber als sie das Schloss in der Normandie wieder verließ, hatte sie den Verstand eines Kleinkindes, erinnerte sich nicht mehr an ihr Leben mit ihrem Mann oder an ihre Kinder. Und so ging es vielen von Allains Patienten.

Eine Patientin verübte sogar Selbstmord. Und das wird dem französischen Geheimdienst sogar recht gelegen gekommen sein. Denn Mitarbeiter des Geheimdienstes hatten den wegen Mordes an einem französischen Polizisten gesuchten Sohn des Präsidenten von Äquatorialguinea, Jesu Sedar Mango, in dem Schloss in der Normandie versteckt und Professor Jean Allain für seine Versuche überlassen.

Jesu Sedar Mango war kurz zuvor von Untersuchungsrichter Jacques Ricou wegen Geldwäsche und Korruption in großem Stil angeklagt worden. Sein Vater, der Präsident von Äquatorialguinea, drohte deshalb der französischen Regierung.

Untersuchungsrichter Jacques Ricou hatte Jesu Sedar Mango kurzzeitig in Haft genommen. Nach seiner Entlassung versuchte dieser mit seinem Privatflugzeug zu fliehen und erschoss dabei auf dem Flugfeld einen Polizisten. Untersuchungsrichter Ricou erließ einen internationalen Fahndungsaufruf. Doch das Schloss in der Normandie hielt der Geheimdienst für ein sicheres Versteck.

Als Versuchsperson von Professor Jean Allain wurde Jesu Sedar Mango eine große Dosis LSD injiziert. Die Wirkung brachte ihn um den Verstand. Er begann, wie ein Wahnsinniger zu toben, und rannte schließlich nackt auf das Dach der Klinik. Im Rausch sprang er in die Tiefe und in den Tod.

Auch der französische Geheimdienst hatte seine Hände im Spiel. Um Untersuchungsrichter Jacques Ricou wegen des Prozesses gegen den Äquatorianischen Präsidentensohn zu diskreditieren, erfand der Geheimdienst mit Hilfe der Gendarmerie von Livarot eine Serie von Sexorgien. Angeblich hatte Jacques Ricou daran teilgenommen. Er wurde fälschlicherweise als pädophiler Straftäter belastet.

Als Kronzeugin präsentierte die Gendarmerie von Livarot eine junge Prostituierte namens Denise, die erst vor kurzem in Paris eingetroffen und in die Hände des Milliardärs Rocco Kapo geraten war. Kapo setzte sie, eine unverdorbene, hübsche junge Frau, in dem möglicherweise ihm gehörenden Casino im Cercle Wagram als Kellnerin und Animierdame ein.

Jesu Sedar Mango hatte versucht, mit der Zeugin Denise zusammen vom Dach zu springen, doch sie wurde von inzwischen eingetroffenen Polizisten gerettet.

›Ich habe auch versucht, mich umzubringen, weil ich den Zustand einfach nicht mehr ertragen konnte. Ich fühlte mich den Menschen dort hilflos ausgeliefert‹, sagte mir Vera O. bei einem Besuch in ihrem Haus. ›Ich brauche ständig andere Leute um mich herum. Bei jedem meiner vielen Treffen mit Professor Allain hatte ich Angst. Jedes Mal, wenn ich ihn im Sprechzimmer aufsuchte, fing ich an zu zittern. Jedes Mal, wenn er im Flur auftauchte, zitterte ich.‹

Besessen von der Möglichkeit, den menschlichen Geist manipulieren zu können, fand Allain in dem Milliardär Rocco Kapo und verschiedenen Geheimdiensten Gleichgesinnte. So glaubte die CIA, amerikanische Soldaten könnten bei Gefangennahme einer wirksamen Gehirnwäsche unterzogen werden. Und Chinesen und auch Sowjets besäßen Fertigkeiten, die den USA in kriegerischen Auseinandersetzungen nützen könnten.

Während die Patienten von Professor Jean Allain glaubten, wegen ihrer Depressionen behandelt zu werden, und dafür Tausende von Euro zahlten, machte der Wissenschaftler in Wirklichkeit Versuche mit ihnen, um moderne Gehirnwäschemethoden zu entwickeln.

Mit Medikamenten, wie dem lähmenden Gift Curare, wurden Patienten bis zu zwanzig Stunden am Tag in Schlaf versetzt und einer dauernden Berieselung mit Sprachaufzeichnungen ausgesetzt. Mal sprach eine Stimme, mal sprachen mehrere. Man wollte auf diese Weise den Einfluss von Gruppen erforschen. Untersucht wurde dabei, wie stark der Geist sich unterbewusst gegen die Aufnahme von Botschaften wehrt.

Dem Patienten Robert L. etwa wurde per Sprachaufzeichnung eingeflüstert, seine Mutter sei tot, bis er davon wirklich überzeugt war. Als er schließlich nach Hause kam, traf er auf seine sehr lebendige Mutter.

Vera O. schildert mir ihr trauriges Leben. Meistens sitzt sie stundenlang auf ihrem Sofa und starrt stumm vor sich hin wie eine lebende Tote. Sie erlebte einen Schock, als ich ihr von einem besonders schrecklichen Fall erzählte:

›Ein ehemaliger KZ-Häftling, der sich in Montreal eine neue Existenz aufgebaut hatte, begab sich wegen schwerer Depressionen auf Empfehlung seines Hausarztes in die Behandlung des weltberühmten Professors Jean Allain. Er wurde für drei Wochen in Schlaf versetzt und mit Elektroschocks behandelt. Als ihn seine Familie einige Wochen später besuchte, hatte er einen Teil seines Gedächtnisses verloren, sodass er glaubte, wieder im Konzentrationslager zu sein.‹«

Margaux’ Text wurde in der New York Times nachgedruckt, worauf sie nicht wenig stolz war, und auch ihr Chefredakteur Jean-Marc Real war des Lobes voll.

Real hatte bald nach der Rettung von Margaux von Jungredakteur Pierre eine Kündigung per Mail erhalten. Real hätte ihn ohnehin rausgeworfen. Er fragte sich nur, wo er als Nächstes anheuern würde? Wer würde ihn jetzt noch nehmen?

Doch Pierre wurde nicht arbeitslos. Er verkaufte sein Wissen. An Rocco Kapo. An den Geheimdienst. Wer auch immer besser zahlte.

Die Ravioli des Präsidenten

»Warum in dieses schicke Restaurant?«, hatte Margaux gefragt, als Jean-Marc Real anrief und sie und Jacques zu einem Dîner in die Mori Venice Bar in der Rue Vivienne einlud.

»Lass uns den Erfolg deiner Serie über die Geheimdienste feiern.«

»Ja, aber warum da? Das ist doch nicht unsere Preisklasse. Das Interieur ist von Philippe Starck entworfen worden!«

»Es liegt gegenüber der Presseagentur AFP.«

»Auch kein Grund.«

»Die Küche ist besonders gut, und der Koch ist so eitel, dass er mir verraten hat, wer heute Abend bei ihm speist. Das schauen wir uns an.«

»Wer?«

»Geheim! Er wird erstaunt sein, dich dort zu sehen. Kommissar Jean Mahon kommt auch.«

Jetzt begrüßte der charismatische Herr des Hauses, Massimo Mori, Margaux und Jacques und führte sie zu Tisch zwanzig, an dem Jean-Marc Real und Kommissar Jean Mahon schon bei einem Glas Champagner saßen. Mori zog den Stuhl für Margaux zurück und flüsterte ihr so laut ins Ohr, dass es alle am Tisch hören konnten: »Er wird an Tisch dreißig sitzen, hinten an der Wand. Und ich werde euch das gleiche Menu vorsetzen, das der Präsident wählt …«

»Dem wird der Appetit vergehen, wenn er mich hier sieht«, sagte Jacques.

»Hollande hat immerhin Margaux mit einem Kärtchen zu ihrer Serie gratuliert«, sagte Jean-Marc.

Um sieben Minuten nach halb neun führte Mori den Staatspräsidenten durch das volle Lokal zu seinem Tisch. Begleitet wurde er von Jean-Pierre Elkabbach, dem siebenundsiebzig Jahre alten Starjournalisten, der immer noch bei Europe 1 seine täglichen Interviews führte. Er hatte auch Margaux nach ihren Enthüllungen über die Menschenversuche von Professor Jean Allain in seine Sendung eingeladen.

Als Antipasti aß der Präsident »Granseola et Bel fritto«, Seespinne und frittierte Fische: Langustinen, Calamaretti, Stint. Die Stinte nahm er mit den Fingern vom Teller. Erzählte Mori.

Jean-Marc sah Margaux und Jacques an. »An eurer Stelle würde ich jetzt erst einmal einen langen Urlaub machen«, sagte er. Er hatte Margaux angeboten, zwei oder drei Monate freizunehmen. Aber sie hatte es abgelehnt. Die Geschichte sei sicher noch nicht zu Ende.

»Ich kann nun wirklich nicht weg«, sagte Jacques und aß die Stinte ebenfalls mit den Fingern. »Jetzt wird die Klage von Transparency erst richtig spannend. Denn der Erbe von Jesu Sedar Mango ist sein Vater. Und der Fall hat solch ein Aufsehen erregt, dass es Marie Taittinger gelungen ist, jetzt auch für die Klagen gegen die Republik Kongo und gegen Gabun Nebenkläger aufzutreiben. Die Klagen nehme ich auch an. Das wird dem Herrn an Tisch dreißig überhaupt nicht gefallen.«

»Du siehst also, was auf mich zukommt, Jean-Marc«, sagte Margaux.

Massimo Mori kam schwitzend angelaufen. Als Hauptspeise hatte er für den Präsidenten »Risotto Vialone Nano« mit Morcheln, Parmesan und altem Balsamico vorgesehen, aber Hollande hatte sich umentschieden. Nun standen drei Köche beim Präsidenten und servierten »Ravioli del Grappa« vom Kalb mit einer leichten Sauce aus Käse und Morcheln, die am Tisch zubereitet wurde.

»Das Risotto ist exzellent«, sagte Margaux zu Mori, der seine Fingerspitzen vor Freude küsste und ihr symbolisch einen Kuss zuwarf.

Jean Mahon aß schweigend. Sein Leben lief wieder in gewohnten Bahnen. Seine Frau hatte die Schokoladenreise wohl überstanden. Tracy war nach Québec zurückgeflogen. Sie hatte sogar die Anklage wegen Vergewaltigung gegen die drei Polizisten zurückgezogen. Und dann wollte sie »nichts wie weg aus Paris«, erzählte Mahon.

»Warum?«, fragte Margaux.

»Ich weiß es nicht. Sie bleibt mir ein Rätsel«, sagte Jean Mahon.

Ein Klingelton zeigte an, dass eine Kurzmitteilung eingegangen war.

»War das bei dir?«, fragte Jacques den Kommissar.

»Nee, ich bin nicht mehr Amtierender, seitdem der Präfekt den neuen Direktor der Kriminalpolizei ernannt hat. Da brauche ich auch nicht ständig erreichbar zu sein.«

Er zeigte sein Handy vor, das er ausgeschaltet hatte. Margaux schaute auf ihr Gerät. Fehlanzeige.

Jean-Marc hob abwehrend seine Hände. »Ich bin unbewaffnet gekommen.«

Jacques, der sein Handy in der linken Innentasche seiner Jacke trug, hatte Mühe, es hervorzuzerren. Eine SMS von Jérôme: Wo bleibt ihr? Wir sind zur Wohnungsbesichtigung verabredet!

Jacques schlug sich mit der Hand vor die Stirn. »Völlig vergessen«, sagte er und zeigte die Kurzmitteilung Margaux. »Was Schlimmes?«, fragte Real.

»Nein, nur ein verpasster Termin. Wir wollten uns jetzt eine Wohnung am Parc von Belleville anschauen.«

»Oh, das sind ja Neuigkeiten!«, rief der Chefredakteur. »Hör ich da Hochzeitsglocken läuten?« Er hob theatralisch das Champagnerglas.

»Ach, so altmodisch sind wir nicht«, sagte Margaux.

»Was soll ich machen?« Jacques schaute Margaux fragend an.

»Frag, ob es morgen oder übermorgen geht.«

Jacques tippte schnell und bekam umgehend Antwort.

Morgen, gleiche Zeit, gleicher Ort. Letzte Chance!

Ihnen wurde gerade ein Sorbet als Nachtisch serviert, als eine Frau in hellorangenem Kleid den Saal durchquerte – Véra Baudey, die Chefredakteurin des Magazins Winner. Sie überreichte dem Präsidenten eine sicherlich äußerst wichtige Notiz, die dieser freundlich lächelnd annahm und auf den Tisch legte, ohne sie weiter zu beachten. Der konservative Politiker Michel Barnier, ehemaliger EU-Kommissar in Brüssel, wechselte den Tisch, um dort noch einen Kaffee zu trinken. Er nahm die Herrschaften im hinteren Teil des Restaurants nicht wahr.

An Tisch Nummer dreißig blieben ein Glas Weißwein und ein Glas Rotwein unangerührt stehen.

Der Präsident, gefolgt von Elkabbach, stand auf und ging Richtung Ausgang. Doch er blieb einen Moment vor Margaux stehen. Er nickte ihr zu und sagte: »Es war gut.«

Bevor sie antworten konnte, hatte er sich abgewandt und schritt zur Tür hinaus.

»Hat er die Küche gemeint?«, fragte Jean-Marc Real.

»Gehen wir mal davon aus«, sagte Jacques. »Alles andere würde mich wundern.«

»Was machen wir denn jetzt mit der Wohnung von Jérôme?«, fragte Jacques, als sie im Bett lagen.

Margaux schwieg.

Sie sprachen nicht mehr darüber, dass sie schwanger gewesen war. Der dunkle Fleck auf dem Ultraschallfoto hatte die Elektroschocks und Drogenspritzen von Professor Jean Allain nicht überstanden.

Lange nachdem sie das Licht gelöscht hatten, sagte Jacques: »Es gibt zwei Möglichkeiten, entweder wir lassen alles, wie es war, oder wir fahren wieder einmal in das Hotel in Honfleur. Was meinst du?«

Er erhielt keine Antwort.

Margaux war eingeschlafen.

Über Ulrich Wickert

Foto: Paul Ripke

Ulrich Wickert, geboren 1942, ist einer der bekanntesten Journalisten Deutschlands. Er war als Korrespondent in den USA und Frankreich tätig, außerdem langjähriger Anchorman der Tagesthemen. Er lebt in Hamburg und Südfrankreich, wo er neben Kriminalromanen auch politische Sachbücher schreibt. Zu seinen zahlreichen Veröffentlichungen zählen unter anderem die Bestseller Vom Glück, Franzose zu sein, Neugier und Übermut und Der Ehrliche ist der Dumme. In seiner erfolgreichen Krimiserie um den Richter Jacques Ricou erschienen bisher 5 Titel, zuletzt Das marokkanische Mädchen.

Impressum

Copyright © 2015 by Hoffmann und Campe Verlag, Hamburg

Covergestaltung: FAVORITBUERO, München

Coverfoto: © plainpicture/Yann Grancher

ISBN 978-3-455-81375-3

Unsere Homepage finden Sie im Internet unter: www.hoca.de

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Table of Contents

- Cover
- Titelseite
- Widmung
- Die Flucht
- Der Juju-Priester
- Fahrt durch die Nacht
- Frauenhändler
- Der Gendarm von Livarot
- Ein Fall für Jacques
- Togo-toy im Keller
- Ein Fall für Margaux
- Die irische Bar
- Die Klage
- Die Kläger
- Die Sorgen des Professor Allain
- Margaux und Pierre
- Le Comptoir
- Denise in Paris
- Halt im Wald
- Café crème im Aux Folies
- Papas Anruf
- Einsatzplanung
- Apfelbäume
- Die Rache des Staatsministers
- Eine kurze Nacht
- In der Höhle von Ali Baba
- Ermittlung in Livarot
- Steak statt Sushi
- Komplott im Casino
- Ärger
- Schlechte Laune
- Noch schlechtere Laune
- Streit in der Redaktion
- Das Komplott beginnt
- Fluchtpunkt
- Die Aussage
- Pierres Erfolg
- Jesu will heim
- Tracys Albtraum
- Familienwohnung
- Der Clochard
- Ein böser Vorschlag
- Der Professor
- Das Herrenhaus
- Das Foto
- Die Suche nach Jesu Sedar Mango
- Der Verdacht
- Der Schock
- Jacques’ Communiqué
- Margaux in der Klinik
- Rücktrittsforderung
- Der zweite Zeuge
- Abflug nach Afrika
- Hoffnungsschimmer
- Elektrokrampftherapie
- Der DNA-Vergleich
- Entlastung
- Der Sprung vom Dach
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