Das Gen des Bösen: Thriller
Date: 2015-09-15T00:00:00+00:00
Keywords: Kriminalliteratur; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Eingesponnen in den abstrusen Wahn, er trage das »Gen des Bösen« in sich, beginnt Daniel König damit, seine Familie und alle Menschen, die ihm übel mitgespielt haben, auszurotten. Vera Bilewski, die unkonventionelle Kommissarin mit dem untrüglichen Gespür, kommt ihm auf die Spur. Aber den Wettlauf mit der Zeit scheint sie zu verlieren; er macht die Jägerin selbst zur Gejagten ... (Dieser Text bezieht sich auf eine frühere Ausgabe.) Über den Autor und weitere Mitwirkende Klaus-Peter Wolf, 1954 in Gelsenkirchen geboren, lebt als freier Schriftsteller in der ostfriesischen Stadt
Rights: © S.Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Klaus-Peter Wolf

Das Gen des Bösen

Thriller

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Inhalt

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1

Vera Bilewski findet die durchsichtigen Plastikhandschuhe unangenehm. Sie erinnern sie an ihr Praktikum in der Gerichtsmedizin. Ihr Lehrer, Kunstmann, hatte damals darauf bestanden. »Wer Mörder fangen will, muß sich mit Leichen auskennen.«

Am liebsten würde sie die Plastikdinger in den Abfalleimer zu den Slipeinlagen werfen, aber ihre Freundin Anna Koligk hat sie gewarnt: »Du kriegst knallrote Finger, und das Zeug geht tagelang nicht ab.«

Vera kniet vor der Badewanne und massiert sich die Schaumtönung in die Haare. Die silbernen Strähnchen sollen verschwinden. Einen leichten rötlichen Glanz, ein kupferfarbenes Schimmern hat Anna ihr versprochen. Je nach Licht immer ein bißchen anders in der Wirkung.

Vera stützt sich am Wannenrand ab, als sie aufsteht. Die Knie schmerzen, und sie merkt die Belastung im Rücken. Ich werde älter, denkt sie. Daran können Fitneßstudio und Waldläufe auch nichts ändern. Der Lack ist ab. Noch vor einem Jahr hätte es mir nichts ausgemacht, eine halbe Stunde so zu knien. Jetzt reichen schon wenige Minuten, um mich daran zu erinnern, daß ich einen Körper habe.

Sie wickelt sich ein Frotteehandtuch um den Kopf und sieht noch einmal auf die Packung: Fünf bis zehn Minuten einziehen lassen.

Ob Hans überhaupt etwas merkt? Er ist eigentlich ein sehr aufmerksamer Ehemann, aber was, wenn er überarbeitet heimkommt und, weil er so entnervt ist, gar nicht richtig hinguckt? Vera befürchtet, daß es sie verletzen würde. Er hat die grauen Strähnen nicht bemerkt, warum soll ihm der rote Glanz auffallen?

Sie bewegt sich leichtfüßig die Treppe hinunter ins Wohnzimmer. Der Schmerz in den Knien ist schon verflogen. Vera biegt den Rücken durch und schaut auf die Uhr. Fünf nach acht. Um spätestens viertel nach, wenn die Tagesschau vorbei ist, muß der Tönungsschaum raus.

Sie hat die Fernbedienung schon in der Hand, aber dann entscheidet sie sich gegen die Nachrichten. Sie nimmt die Tarotkarten aus ihrer Schachtel und fächert sie mit der linken Hand auf.

Das Keltische Kreuz dauert zu lange. Aber die Zeit reicht, um schnell eine Karte zu ziehen … Nein, so geht es nicht. Ich bin zu fahrig, zu unkonzentriert.

Sie legt die Karten wieder zusammen, nimmt sie in beide Hände und schließt für einen Moment die Augen. Sie atmet tief durch und versucht, mit der Ausatmung zu entspannen. Es gelingt nicht wirklich, aber jetzt spürt sie wenigstens, wo die Verspannungen sitzen. Im Magen.

Vera spürt, daß sie vor Veränderungen steht. Für einen Augenblick ist sie geradezu elektrisiert von dem Gedanken. Alles wird anders werden. Nichts wird bleiben, wie es war. Sie fühlt es wie eine große, bedrohliche Kraft. Unwillkürlich dreht sie sich um und schaut nach, ob sie auch allein im Raum ist.

Dann fächert Vera Bilewski die Karten erneut auf und zieht eine mit links.

Sie dreht sie um. Es ist der Tod.

Vera erschrickt. Ein leises »Nein!« entfährt ihr.

Sie hat diese Karte noch nie gezogen. In all den Jahren nicht. Vorsichtig nimmt sie sie in die Hand und betrachtet das Bild. Wie verrenkt dieses Skelett dasteht. Es muß jeden Moment umfallen. Oder ist es im Sprung? Erst jetzt sieht sie, daß das Totengerippe an Fäden hängt wie eine Marionette. Schneidet der Tod die Fäden durch, an denen er tanzt, behindern oder halten sie ihn? Schneidet er sich vielleicht gar mit der Sense ins eigene Bein?

Über dem Kopf des Todes schwingt sich ein blauer Adler auf. Er scheint aus dem Helm zu erwachsen. Unten im Bild reckt ein Skorpion seinen giftigen Stachel. Daneben eine Schlange. Das Symbol der Transformation.

Vera kennt sich mit Schlangen nicht aus, doch sie weiß, daß diese giftig ist und bereit, zuzubeißen.

Der Tod tanzt zwischen dem gefährlichen Getier. Kein Wunder, daß er sich so verrenkt und versucht, den Boden möglichst nicht zu berühren, um nicht angegriffen zu werden.

Nur selten greift Vera zum Tarotbuch. Sie braucht die Buchstaben nicht, um die Karten zu deuten. Sie nutzt die Bilder nur, um über sich selbst und ihre Situation nachzudenken.

Die Karte weist auf eine radikale Veränderung hin. Das ist ihr gleich klar. Vera liest im Handbuch: »An welchen überlebten Beziehungen oder Situationen hältst du im Moment noch fest? – In der Sufi-Tradition gibt es eine bekannte Aussage: ›Sterbe, bevor du stirbst‹. – Sie ist eine Aufforderung zur Auseinandersetzung mit der Kunst des Sterbens. Solange du noch einen Rest von Angst vor dem Tod und dem Sich-Fallen-Lassen in dir hast, kannst du nicht richtig leben. – Jedes Festhalten, jedes ›Nein‹ hindert dich, im natürlichen Lebensfluß zu sein. – Ich sage jetzt: ›Ja zum Leben, Ja zum Tod, Ja zu mir.‹«

Die Karte macht Vera wütend. Sie wirft sie auf den Tisch. »Sterbe, bevor du stirbst.« So ein Quatsch!

Ich habe mich einfach vergriffen. Die Karte paßt nicht zu mir. Der Tod. Nee. Nicht mit mir.

Sie setzt sich auf den Teppich, als sei ihr die Anstrengung, bis zum Sessel zu gehen, zu groß. Sie zieht sich ein Kissen heran und schiebt es sich unter den Hintern. Dann verschränkt sie die Beine. So, die Knie fest auf dem Boden, kann sie lange sitzen.

Früher hat Vera in dieser Stellung oft meditiert. Dafür fehlt ihr in letzter Zeit jeder Impuls. Sie hängt lieber vor dem Fernseher, die Fernbedienung in der Hand. Switchen zu können, empfindet sie als Form direkter Demokratie.

Vera versucht, sich an den letzten Krimi zu erinnern. Sie will sich ablenken. Die Fernbedienung liegt neben der Tarotkarte. Vielleicht greift sie deshalb nicht danach.

Der Tod. Sterbe, bevor du stirbst. Was soll das? Warum sitze ich hier und schalte nicht in die Nachrichten? Traue ich mich nicht? Ich, die Kommissarin Vera Bilewski? Oder liegen dazwischen Abgründe? Ablenkung oder Auseinandersetzung mit mir selbst? Ist das die Entscheidung?

Vera versinkt langsam, aber stetig immer tiefer. Erst als sich das Garagentor öffnet, schreckt sie hoch.

Hans! Da ist er. Sie wollte vorher noch so viel machen.

Hans Bilewski sieht müde aus. Eine fahle Gesichtshaut. Die Augen liegen tiefer als sonst. Er muß sich beim Fahren ein paarmal mit den Fingern durch die Haare gestrichen haben. Es ist strubbelig. Seine Lippen sind schmaler als sonst. Er ist echt mies drauf. Vera weiß gleich, daß sie heute abend nicht die Kraft hat, ihn hochzuziehen.

Sie versucht es freundlich, bietet ihm einen Drink an. Er nickt, wirkt aber dabei, als wolle er Nein sagen.

Er schaut sie so komisch an, findet sie. Sie hat das Handtuch um ihren Kopf vergessen.

Hans läßt sich auf das Sofa fallen. Er sinkt tief ein, dabei betrachtet er die Karten auf dem Tisch. Sein Magen knurrt.

»Ich habe seit heute morgen nichts Vernünftiges mehr gegessen.«

Die Betonung liegt auf »Vernünftiges«. In dem Satz schwingt viel mit. Sie hört es und sie weiß es.

Er wünscht sich eine Frau, die ganz für ihn da ist. Eine, die für ihn kocht, seine Hemden bügelt und ihm das Gefühl gibt, für sie der wichtigste Mensch auf der Welt zu sein. Das kann sie nicht. Sie hat ihren Beruf, und obwohl er es weiß und akzeptiert, leidet er darunter.

Vera schlägt vor, den Pizzaexpreß kommen zu lassen. Hans reibt sich das Gesicht durch und lehnt ab.

Er zeigt auf die Karten: »Hast du dir wieder Karten gelegt?«

Warum fragt er, wenn er es sieht? denkt sie und spürt, daß seine Frage sie wie einen Vorwurf trifft.

»Hätte ich die Zeit besser nutzen sollen, um dir Königsberger Klopse zu machen?«

Hans stöhnt. Dieser schnelle, kurze Schlagabtausch zieht ihn nur noch weiter runter. Dabei ist heute gar nichts Schlimmes passiert. Halbjahres-Abschlußbesprechung in der Zentrale. Er steht gut da. Oberes Drittel. Er wird in diesem Jahr – trotz Steuern – noch mehr verdienen als im letzten. Sie könnten sich ein neues Haus bauen. Aber warum? Sie haben dieses hier. Alles, was er will, verdammt noch mal, ist eine Frau, die ihm abends eine Suppe warm macht. Aber weil er weiß, daß er mit dieser Forderung bei Vera falsch liegt und der Trend der Zeit gegen ihn ist, sagt er statt dessen: »Du glaubst den Quatsch wirklich? Eine klardenkende, gestandene Frau wie du?« Er lacht bitter. »Es ist zu komisch. Wenn es nicht so traurig wäre, könnte man darüber lachen. Was glaubst du, können dir diese Karten verraten?«

Vera wendet sich von ihm ab. »Als du deine Depressionen hattest, was hat dein Seelenklempner dir da gezeigt?«

Schützend verschränkt Hans Bilewski die Arme vor der Brust. »Das ist doch ganz etwas anderes.«

Weil er nur abwehrt, statt zu antworten, tut sie es genüßlich für ihn. »Klecksbilder hat er dir gezeigt. Darauf begründete er seine Diagnose. Klecksbilder.«

»Ich hatte ein Aha-Erlebnis, als ich sie ansah«, verteidigt Hans seinen Ex-Therapeuten.

»Siehst du«, setzt Vera nach, »so etwas habe ich beim Betrachten meiner Karten auch manchmal.«

Er nimmt den »Tod« in die Hand. »Hast du die gezogen?«

Vera nickt sauer.

»Dann würde ich an deiner Stelle die Warnung ernst nehmen und kündigen – oder mich wenigstens in den Innendienst versetzen lassen.«

Sie weiß, wie sehr ihr Mann den Gedanken haßt, daß sie es tagtäglich mit Kriminellen zu tun hat. Mörder. Drogendealer. Vergewaltiger. Sadisten. Einbrecher. Er muß sich schütteln bei der Vorstellung.

»So etwas«, sagt er sanft, »geht nicht ewig gut. Wer sich in Gefahr begibt, kommt irgendwann darin um.«

»Jetzt spricht der Versicherungsfachmann aus dir«, lacht Vera. Sie hat seine Bedenken nie ernst genommen.

Er will mich nur für sich allein, das ist es, denkt sie. Er wäre auch dagegen, wenn ich Apothekenhelferin wäre. Die Apotheke könnte ja von einem Junkie überfallen und ausgeraubt werden. Einem, der mich als Geisel nimmt und dann …

»Warum hast du eigentlich dieses alberne Handtuch um den Kopf? Ist dein Fön kaputt?«

Im selben Moment empfindet sie das Handtuch wie einen schweren Helm aus Gußeisen. Kaum zu ertragen. Wie konnte sie ihn nur vergessen?

Vera blickt zur Digitaluhr am Videorecorder, als könnte dort ein Heckenschütze auf der Lauer liegen.

»Oh, nein!« schreit sie. »Halb zehn! Das darf nicht wahr sein!«

Sie stürmt die Treppe hoch ins Badezimmer. Unterwegs reißt sie sich das Handtuch vom Kopf.

Hans folgt ihr. Für ihn sieht sie aus wie eine irre gewordene Patientin, die vor dem Gehirnchirurgen aus dem Operationssaal flüchtet und versucht, ihren Kopfverband loszuwerden.

Vera Bilewski steht vor dem Spiegel und ist dem Heulen nahe. Von wegen leichter rötlicher Glanz. Von wegen kupferfarbener Schimmer. Schreiend rot sind ihre Haare geworden.

Hans steht und staunt.

Vera spült die Haare wieder und wieder aus. Aber es ist sinnlos. Wie rotglühende Flammen, die aus ihrem Kopf schlagen, sieht es aus. Mit Wasser nicht zu löschen.

Zwei Stunden später, als sie nebeneinander im Bett liegen, fragt Hans vorsichtig: »Kündigt die Karte den Tod an?«

»Nicht unbedingt den physischen. Aber sie deutet auf eine Veränderung hin. Warum fragst du?«

»Ich … ich hatte einen Traum. Er war denen ähnlich, die ich während meiner Depressionen … ich sah dich in einer Schlangengrube. Du recktest mir den Arm entgegen, während giftige Schlangen …« Seine Stimme wird trocken.

Sie kuschelt sich an ihn. »Hast du mich gerettet?«

»Nein«, gesteht er. »Ich war wie gelähmt.«

Vera drückt sich im Bett hoch, bis ihr Kopf über seinem ist. Sie spitzt die Lippen zu einem Kuß. Plötzlich lacht er: »Soll ich dir etwas verraten? Ich habe mir immer eine rothaarige Geliebte gewünscht.«

Vera glaubt, daß nun etwas von ihm kommt. Eine Körperreaktion. Eine Berührung. Aber schnell erkennt sie, es war nicht mehr als ein Lippenbekenntnis. Ein Versuch, sie abzulenken und aufzuheitern.

Erschöpft schläft Hans neben ihr ein. Vera liegt wach und starrt die dunkle Decke an.

Sie spürt die Veränderung kommen. Sie ist schon da. Es sind nicht nur die roten Haare. Es ist eine Bedrohung. Mörderisch, verschlagen, völlig skrupellos. Auf eine nicht nachvollziehbare Art irre.

2

So ist das also, wenn man seinen Vater umbringt. Es macht Plopp. Nichts weiter. Einfach nur Plopp. Es zerreißt einem nicht das Herz. Man fühlt sich nicht einmal erleichtert danach.

Er hat mich nicht gesehen. Leider. Ich konnte es nicht riskieren, näher heranzukommen. Ich mußte im Schutz der Bäume bleiben. Vielleicht erkennt mich sonst doch ein Nachbar. Ich habe mich zwar verändert, aber man weiß ja nie.

Der Alte hat geahnt, daß ich es war. Er guckte sich so ungläubig um, bevor er zusammenbrach. Er blieb noch eine Weile, vom Pfeil getroffen, stehen. Er betastete ihn und schüttelte dann den Kopf. Irgendwie staunend sah er aus, ganz so, als könne er es nicht glauben.

Trotzdem: Er wußte genau, von wem der Pfeil kam.

Ich war es. Daniel. Dein Sohn. Ich bin nicht tot. Es war nur eine Finte, um euch zu entkommen und euch in Sicherheit zu wiegen.

Ich lebe, und ich bin zurückgekommen, um mich zu rächen. Für all die Lügen müßt ihr jetzt bezahlen. Mit eurem Leben. Ihr alle. Du bist nur der erste, weil du der Unwichtigste bist. Die anderen sollen länger leiden. Sie sollen Angst haben. Angst. Angst. Angst.

Mama, Schwester Tina, Wilfried, Schobert, Professor Alexander, Hans-Dieter Regenbraut, Gerda …

Ja, das habt ihr jetzt von eurer Geheimniskrämerei. Die Intrige richtet sich gegen euch. Ihr kommt aus eurem eigenen Komplott nicht mehr heraus. Ihr wißt genau Bescheid. Ich war es, und ihr seid die nächsten. Aber ihr könnt nichts machen. Gar nichts. Niemand würde euch glauben. Erstens bin ich tot, und zweitens ist eure Geschichte so irre, die Bullen stecken euch in die Klapsmühle, wenn ihr damit rauskommt. Bestenfalls. Ihr müßt schweigen, und das ist mein Triumph. Deshalb kriege ich euch alle.

Das Spiel läuft jetzt nach meinen Regeln ab. Endlich entscheide ich mal. Ich bestimme den Ort, den Zeitpunkt, die Reihenfolge und die Todesart. Jetzt bin ich am Zug. Ich kenne euch und eure Gewohnheiten in- und auswendig. Ich habe ja lange genug unter euch gelebt. Ich falle auf eure Tricks nicht mehr rein, und ich finde jedes Schlupfloch. Ihr könnt euch vor mir nicht verkriechen. Pech für euch, daß ihr nicht wißt, wo ihr mich suchen sollt. Wirklich zu dumm.

Erst kontrolliert ihr jeden meiner Schritte und lest in mir wie in einem Buch. Dann wißt ihr nicht mal mehr, ob ich lebe oder nicht, wo ich bin, wie ich heiße und wen ich mir als nächsten vorknöpfen werde. Früher hing ich nur an euren Fäden. Tanzte nach eurer Melodie. Aber jetzt hat die Marionette die Fäden durchgeschnitten. Sie fällt nicht um. Oh, nein. Sie kann ohne eure Hilfe laufen.

Euer Spielzeug hat einen anderen Namen angenommen. Eine ganz neue Identität. Ihr würdet mich nicht wiedererkennen. Ich bin ein freier Mensch geworden. Ich werde geliebt. Ich habe eine neue Familie und … ich habe Arbeit. Selbstverdientes Geld macht frei. Ich bin perfekt getarnt.

Klar werdet ihr mich jetzt auf eigene Faust suchen, um mich auszuschalten, bevor ich euch erwische. Aber ihr könnt mich nicht finden. Ihr sucht einen Killer. Halb wahnsinnig vor Angst und Haß. Einen wurzellosen, abgerissenen Herumtreiber. Nur: Das bin ich nicht. Wer würde schon vermuten, daß ich der zukünftige Schwiegersohn von Edmanns bin. Ja, ich kriege richtige Eltern. Ich weiß jetzt, wie echte Eltern sind. Meine Schwiegermutter ist fast so verknallt in mich wie Jutta. Stellt euch vor, die mag mich wirklich. Sie hofft, daß ich ihre Tochter glücklich mache.

Das muß für euch ein irrer Gedanke sein. Schier unvorstellbar. Es gibt Eltern, die wollen einfach nur, daß ihre Kinder glücklich werden. Es dient keinem höheren Ziel. Keinem Glauben, keinem Gott oder so. Auch nicht der Wissenschaft. Es ist sich selbst genug. Weg und Ziel zugleich.

Ein glückliches Kind. Wie einfach das klingt …

Fast tut es mir leid, daß ich diese liebenswerten Menschen als Tarnung benutzen muß. Aber es geht nicht anders. Ihr würdet mich sonst finden, und ihr habt Mittel und Wege genug. Ich kenne euch. Eure Macht ist groß, aber ich werde sie brechen.

Nur ein einziger Pfeil – und der Alte liegt da in seinem Blut. Ich bin froh, daß ich dich nicht voll Blei pumpen mußte. Das stelle ich mir häßlich vor. Irgendwie primitiv. Ich wollte einen Pfeil mit Federn am Ende und einer vergifteten Spitze vorn. Ich habe lange geübt, denn ich wollte ganz sicher gehen.

Das war es: Der erste Teil einer längst fälligen Abrechnung.

Jetzt ganz ruhig. Nur nicht die Nerven verlieren. Die Armbrust in die Sporttasche. Handtuch um den Hals. Mütze in die Stirn ziehen.

Ruhig Blut. Es ist für alles gesorgt. Der Bus kommt nur jede Stunde vorbei. Bis dahin bin ich über alle Berge. Kein Mensch wird mich sehen. Hoffentlich hat jetzt keiner mein Rennrad geklaut. Na, zum Glück. Da steht es. Vielleicht sollte ich beim nächsten Mal nicht gerade mein Spitzenrad nehmen. Das Ding ist einfach zu wertvoll. Aber wenn ich erst einmal draufsitze, kriegt mich keiner mehr.

Na bitte!

Die Steigung hier bin ich früher im ersten Gang hochgefahren, nur um hinterher bergab sausen zu können. Hier bin ich einmal so richtig auf die Schnauze geflogen. Damals. Mit blutenden Knien kam ich nach Hause. Die Haut an den Handinnenflächen abgeschabt. Eine Acht im Vorderrad.

Damals warst du noch lebendig. Einen Riesentanz habt ihr veranstaltet, Mama und du. Ich könnte eine Blutvergiftung bekommen, und dann gleich ab ins Krankenhaus. Eine Tetanusspritze. Vorbeugend.

Lächerlich. Alles Theater. Reine Heuchelei, um mir zu zeigen, wie besorgt ihr um mich seid und wie gefährlich das Leben ohne euren Schutz ist.

Ihr habt mich reingelegt, wie so oft. Ich sollte nur das Fahrradfahren sein lassen. Unbeweglich werden. Euch ganz ausgeliefert.

Vollbremsung. Ich Blödmann! Du bist gar nicht tot. Wie konnte ich mich davon täuschen lassen? Natürlich hast du dich nicht mehr bewegt. Ich sollte denken, daß du draufgegangen bist.

Du hast mich geleimt. Schon wieder. Aber ich durchschaue deine Tricks. So gut wie du bin ich schon lange.

Jetzt verpaß ich dir den Fangschuß.

Noch reicht die Zeit.

Damit rechnest du nicht, was? Ich komme zurück.

Zum Glück habe ich mein leichtes Rennrad dabei. Diesmal stelle ich es nicht einfach am Waldrand ab, damit es jemand klaut. Ich trage es bis an die Schußposition.

Daniel bleibt an der Birke stehen. Von hier aus kann er das ganze Grundstück einsehen. Er will das Rad sorgfältig an den Stamm lehnen, aber er reißt die Tasche herunter und wirft es hin.

Er packt die Waffe aus, ohne hinzusehen. Er kann den Blick nicht von seinem Vater wenden.

An Daniels Hals baumelt ein batteriebetriebenes Diktiergerät. Wenn er spricht, schaltet es sich automatisch ein. Wenn er länger als fünf Sekunden schweigt, wieder aus.

Jetzt piepst es, und ein winziges rotes Lämpchen leuchtet auf. Ausgerechnet jetzt. Die Kassette ist voll.

Ohne hinzusehen, öffnet er das Gerät, dreht die Kassette um und schaltet es wieder ein. Dann erst fährt er mit seiner Arbeit fort.

Er tut nichts stumm. Er kommentiert jede seiner Handlungen. Er braucht ein Dokument. Einen unbestechlichen Zeugen. Eine Videokamera wäre ihm lieber. Aber wie soll das gehen? Er ist allein.

Lagst du vorhin nicht anders da?

Denkst du, ich merke nicht, daß du dich bewegt hast? Für wie blöd hältst du mich eigentlich?

So. Jetzt ein sauberer Schuß in die Glatze.

Ja, meine Hand zittert. Aber das liegt nicht an dir. Ich habe keinen Respekt mehr vor dir, und erst recht keine Angst. Ich bin nur gerannt. Schlepp du mal ein Fahrrad quer durch den Wald.

Daniel schiebt seinen rechten Schuh durch die Metallfußschlaufe. Sie erleichtert ihm das Spannen der Sehne. Er braucht trotzdem beide Hände. 70 Kilo Zuggewicht.

Dann legt Daniel einen Pfeil ein. Das Zielfernrohr wackelt vor seinem Auge. Der Balkon. Die Terrasse. Das Wohnzimmerfenster.

Daniel schafft es plötzlich nicht mehr, die Waffe ruhig auf sein Ziel zu richten. Es müßte jetzt eigentlich einfacher sein, er liegt doch schon unbeweglich am Boden.

Daniel setzt die Waffe ab und atmet tief. Er hat plötzlich die simpelsten Regeln vergessen. Er sagt sie sich selbst auf: Beim Einatmen zielen, beim Ausatmen schießen.

So zittrig, wie er jetzt ist, würde er nicht einmal das Haus treffen.

Ein Specht hämmert über ihm eine Salve in das Holz. Daniel wirbelt herum. Er richtet die Waffe in den Wald.

Er kriegt kaum noch Luft.

Da pocht der Specht erneut. Daniel reißt die Waffe hoch und feuert auf das Geräusch. Er verfehlt den Vogel. Der Aluminiumpfeil bleibt vibrierend in einem dicken Ahornast stecken. Der Specht flattert aufgeschreckt davon.

Daniel erkennt seinen Fehler. Langsam bekommt er seine Atmung wieder unter Kontrolle.

Wieder spannt er die Armbrust. Es ist, als würde die Kraft der Sehne in ihn übergehen. Er legt den Pfeil ein. Dann erst entfernt er die Kappe von der Stahlspitze. Er hat das tausendmal andersherum geübt. Aber was spielt die Reihenfolge jetzt noch für eine Rolle?

Im Fadenkreuz des Zielfernrohrs der Kopf des Vaters.

Daniel läßt den Giftpfeil fliegen.

Das Geräusch, mit dem er die Schädeldecke durchschlägt, erinnert ihn an Musik von Mozart.

Gleich beginnt in seinem Kopf ein Orchester zu spielen.

Requiem.

3

Vera Bilewskis erste Reaktion ist Ablehnung. Sie weiß nicht, warum. Sie traut dem Angebot nicht. Sie spürt: Es ist nicht gut für sie. Irgend etwas stimmt nicht damit. Es ist nicht ehrlich gemeint, zumindest verschweigt Kunstmann ihr etwas. Etwas Entscheidendes. In seinem Lachen liegt Verlegenheit. Ein Heischen um Verständnis für eine Tat, die erst noch kommt.

Vera erschrickt manchmal selbst über ihre rasche Art, Menschen einzuschätzen. Es geschieht in Sekunden. Selten sind Worte notwendig. Sie weiß sofort, ob sie jemandem trauen kann oder nicht. Aber jetzt zweifelt sie an dieser »Fähigkeit«.

Vielleicht, denkt sie, bin ich nur eine eingebildete Ziege. Nichts weiter. Ich kultiviere meine Vorurteile als innere Stimme. Vielleicht bin ich nur ungerecht und selbstgefällig. Er war mein Lehrer. Ein verdammt guter. Er will mich in seine Truppe holen. Warum reagiere ich so abwehrend?

»Und wozu«, fragt sie spitz, »braucht Ihre Sonderkommission mich?« Sie zitiert aus dem Kopf. Sie kennt ihre Personalakte. »Ich dachte, daß gerade ich nicht teamfähig sei. Kaum zu kriminalistisch korrekter Arbeit in der Lage und …«

Kunstmann hebt abwehrend die Hände, nickt aber gleichzeitig.

»Vielleicht stand ich in letzter Zeit Ihren Methoden nicht immer sehr wohlwollend gegenüber …«

Laß dich von dem nicht einwickeln, flüstert eine mißtrauische Stimme in Veras Kopf.

»Ich habe keine Methoden«, formuliert Vera sachlich.

»Also gut, liebe Kollegin«, stöhnt Kunstmann genervt, »wir sind mit unserem Latein am Ende. Wir haben alle – und ich betone alle – kriminal- und labortechnischen Möglichkeiten ausgeschöpft.«

Kunstmann schluckt und guckt auf seine Schuhspitzen. Vera sieht, wie sehr er schwimmt. Er spielt mit seinem Pillendöschen.

»Aber wir sind keinen Schritt weitergekommen. Was wir brauchen, ist Intuition. Gespür für ungewöhnliche Möglichkeiten. Jedenfalls mehr, als unsere Polizeipsychologen zu bieten haben. Wir brauchen jemanden mit dem Riecher.«

Vera läßt ihn absaufen. »Sie meinen, einen Wahrsager?«

Kunstmann guckt sie groß an. »Ja, warum nicht?« Dann winkt er ab. Nur mürrisch gibt er es zu. »Haben wir schon versucht.«

»Herrmann?«

Er nickt.

»Aber das ist doch nur ein Scharlatan. Ein Kirmesprophet.«

Kunstmann antwortet nicht auf den Vorwurf, sondern geht zum Wasserhahn. Er zerkaut eine rosa Tablette und schluckt sie mit wenig Wasser aus dem Plastikbecher. Am liebsten würde er sie trocken runterwürgen. Der bittere Geschmack stört ihn nicht. Tief in sich drin glaubt er, daß etwas, das er nicht schmeckt, auch nicht wirkt. Je ekelhafter auf der Zunge, um so wirksamer, denkt er. Er weiß, daß es nicht stimmt. Aber das Wissen nutzt ihm nichts.

Er trinkt noch einen Schluck hinterher. Dann kippt er den ganzen Inhalt des Bechers.

Der Arzt hat ihn gewarnt. Seine Nieren spielen nicht mehr lange mit. Er braucht mehr Flüssigkeit. Er darf keine Tabletten essen wie andere Leute Bonbons.

»So schlimm ist es?« fragt Vera Bilewski.

Für einen Moment glaubt Kunstmann, daß sie von seinen Nieren redet, dann konzentriert er sich wieder auf das Gespräch und steckt das Pillendöschen ein.

»Ja. So schlimm. Da draußen rennt ein Irrer herum, der eine Familie ausrotten will. Wir haben keine Ahnung, wer er ist oder warum er es tut. Aber wenn wir ihn nicht bald erwischen, stirbt wieder jemand.«

Er legt Fotos auf den Schreibtisch. Klare Bilder. Gnadenlose Aufnahmen. Alle ein bißchen überbelichtet. Auf jedem Foto sieht Vera den Schatten des Fotografen. Sie kann seine Abgebrühtheit spüren und findet sie widerlich.

Der Mann wurde auf der Terrasse seines Wohnhauses mit Pfeilen getötet. Einer steckte im Herz. Einer ragte aus dem Kopf wie eine Antenne. Da wollte jemand ganz sicher gehen.

»Wir nennen ihn Viper.«

»Viper? Warum?«

»Weil er mit seinen Pfeilen Schlangengift in die Körper der Opfer jagt. Wie eine Injektion. Es hätte ausgereicht, um zehn Elefanten zu töten. Er hat die richtige Dosierung wohl noch nicht raus.«

Vera sieht Kunstmann kritisch an. »Sie gehen also davon aus, daß er weitermacht.«

Kunstmann nickt. »Darin sind sich die Psychologen einig. Alles deutet darauf hin.«

Vera nimmt die anderen Fotos in die Hand. Sie wirken weniger voyeuristisch auf sie. Wärmer.

»Ja, und das ist das erste Opfer. Daniel König. Seine Leiche wurde nie gefunden. Nur sehr viel Blut. Fetzen seiner Kleidung. Und sein kleiner Finger. Es muß in dieser Anglerhütte passiert sein. Sie sehen ja die Wände. Alles voller Blut. Es stank entsetzlich und die herumliegenden Fische faulten.« Er verzieht das Gesicht.

»Die Fotos hat ein anderer Fotograf gemacht«, sagt Vera beiläufig und legt sie wieder weg.

Kunstmann ist irritiert. »Ja, wie … weiß ich nicht. Warum fragen Sie?«

Vera zuckt mit den Schultern. Es ist ihr nicht wirklich wichtig. Sie wollte nur überprüfen, ob ihr Gefühl richtig war. Sie führt darüber eine innere Statistik. Es steht gut siebzig zu dreißig für ihre Gefühle.

Kunstmann dreht die Bilder um und schaut sich die Bemerkungen an. Tatsächlich, er sieht es gleich an den Kürzeln. Die Aufnahmen sind von zwei verschiedenen Fotografen.

»Sehen Sie«, sagt er, »genau das meine ich. Keiner Ihrer Kollegen wäre darauf gekommen.«

Vera lacht. »Aber Herr Kunstmann. Sie sehen sich doch auch Filme an, und dann denken Sie plötzlich, ah, den hat bestimmt der Regisseur gemacht, von dem auch der und der Film ist.«

Er nickt, aber er hat sich noch nie solche Gedanken gemacht. Er will jetzt nur nicht blöd dastehen.

»Sehen Sie, mehr ist es nicht. Bilder und Filme haben eine Atmosphäre. Die erkennt man manchmal wieder.«

»Hm. Ja. Ist ja auch für die Ermittlungen bedeutungslos.«

Kunstmann wird sehr sachlich. Diese Frau macht ihn nervös. Im Grunde hofft er schon, daß sie Nein sagt.

»Was ist denn nun? Sind Sie dabei oder nicht?«

Wie er so dasteht, in seinem grauen Anzug, athletisch und magenkrank, glaubt Vera, daß er jemanden braucht, der zu ihm hält. Er hat lange genug gebeten. Er hätte auch anordnen können, aber er will in seiner Truppe Freiwillige.

»Ich habe die Anglerhütte persönlich gesehen, und …« Kunstmann schluckt. »Daniel König war noch ein halbes Kind, als die Viper zuschlug. Und jetzt sein Vater. Als nächstes wird Frau König dran sein. Auch darin sind sich die Psychologen einig. Da will jemand diese Familie ausrotten.«

»Sie können auf mich zählen.«

Ein kurzes Lächeln huscht über Kunstmanns Lippen. Es gibt seinem Gesicht einen leicht säuerlichen, verächtlichen Zug.

Er hebt drei Elba-Ordner hoch. »Die Akten. Wie lange brauchen Sie, um sich einzuarbeiten?«

»Zwei Stunden.«

Er sieht Vera über seine Brillengläser hinweg an, als hätte er nicht richtig verstanden.

Sie lacht. »Drei Tage, wenn ich vorher alles lesen soll.«

Sie geht mit den Ordnern zur Tür. Kunstmann beeilt sich, sie ihr zu öffnen.

Dann kann er sich die Frage nicht länger verkneifen.

»Warum haben Sie das gemacht?«

»Was?«

»Na, Ihre Haare.«

Sie antwortet nicht. Sie schaut ihn nur so an, daß er kapiert: Er hat kein Recht, sie das zu fragen.

4

Daniel drückt den Kopfhörer mit beiden Händen fest gegen die Ohren. Ihn stören die Geräusche, die Jutta beim Tischdecken macht. Er sieht ihr gern zu. Aber er will dabei seine Musik hören. Pearl Jam. Voll aufgedreht.

Jutta mag diese Musik nicht. Ihr ist das zu hektisch, sagt sie. Sie haben sich darauf geeinigt, daß er seine »Radaumusik« nur über Kopfhörer hört.

Jutta hat ihm einen Discman für CDs geschenkt, und beim Radfahren trägt er einen Walkman. Ein anderer liegt neben dem Bett.

Am liebsten würde er die Dinger gar nicht abnehmen und sich den ganzen Tag zudröhnen. Manchmal denkt er, ich brauche keine anderen Menschen. Sie stören mich höchstens.

Er braucht nur Musik. Das ständige Gerede anderer Leute empfindet er als Tonstörung. Juttas Geklirre mit dem »guten Porzellan« nervt ihn.

In seinem Kopf ist viel Musik abgespeichert. Er kann sie laufen lassen, wann er will. Er hat das trainiert.

Früher begann er dabei zu wackeln, bewegte die Finger im Takt und ahmte mit den Lippen die Bläser nach oder die Baßläufe. Heutzutage kann er völlig unbeweglich dasitzen, ja, sein Gegenüber interessiert ansehen und dabei im Inneren ein Konzert abrocken lassen.

Einmal hat er den Kopfhörer aufbehalten, als er mit Jutta schlief. Sie tun es fast immer im Dunkeln. Er lag still und hörte Springsteen, als sie sich an ihn kuschelte. Er wollte sie nicht beleidigen, hatte den Kopfhörer einfach vergessen.

Manchmal kann er nicht unterscheiden, ob die Töne in seinem Kopf sind oder von außen kommen. Er spürt dann die Musik in jeder Pore. Seine Zellen sind durchsetzt mit Melodien. Seine Organe arbeiten im Rhythmus.

Er muß grinsen bei der Erinnerung. Er war gerade in sie eingedrungen, als sie den Hörer von seinem Kopf riß.

»Du spinnst wohl? Äi! Ich glaube es nicht! Du machst mich echt fertig! Weißt du das?«

Beleidigt hatte sie sich umgedreht.

Er tastete nach ihr, doch sie entzog sich ihm sofort, rutschte bis an die äußerste Bettkante.

»Jutta. Entschuldige. Ich … ich hab es nicht so gemeint.«

»Manchmal«, hatte sie heulend gesagt, »kannst du so lieb sein. Und dann wieder benimmst du dich wie der letzte Arsch.«

Jetzt sieht er ihr beim Tischdecken zu. Sie hat breite Hüften, aber einen ziemlich schmalen Oberkörper. Er nennt das ein gebärfreudiges Becken. Sie mag diesen Ausdruck. Ihr Gesicht ist länglich, ihre Haare dünn. Sie trägt einen Mittelscheitel, er hat ihr zu einer weniger langweiligen Frisur geraten, doch sie sagt: »Mit meinen Haaren geht das nicht«.

Es duftet nach Schweinebraten. Kartoffeln. Soße. Brokkoli. Zum Glück ist er nicht an Körnerfresser geraten. Sie sind hier ziemlich alternativ. Klar, sonst hätten sie ihn, den angeblich aus einer Erziehungsanstalt ausgerissenen Vollwaisen, nicht ohne Papiere bei sich aufgenommen. Dafür waren sie locker genug, und Fleisch essen sie trotzdem. So etwas findet man selten.

Deshalb ist er zufrieden. Gut, Jutta ist nicht gerade mit Schönheit gesegnet, aber im Dunkeln stört ihn das nicht. Sie liebt es, geliebt zu werden. Dafür tut sie viel. Sie ist willig. Nur selten zickig, höchstens einmal im Monat. Immer kurz bevor sie ihre Tage kriegt. Dann wird die Welt plötzlich finster für sie.

Er kennt das schon. Er hat sich die Tage im Kalender angekreuzt. Er ist dann besonders nett zu ihr. Es ändert zwar nichts, er bietet ihr so aber weniger Angriffsfläche.

Leider ist sie furchtbar eifersüchtig. Das stört ihn. Nicht weil er andere Frauen hat, nein, er fürchtet die Überwachung. Einer wie er muß sich frei bewegen können, kommen und gehen, wie und wann er will.

Neulich hatte er einen Alptraum: Jutta verfolgte ihn, weil sie glaubte, daß er zu ihrer besten Freundin ins Bett steigen würde. Statt dessen beobachtete sie ihn, wie er seinen Vater erschoß.

Jetzt deckt sie den Tisch in nervöser Erwartung. Sie schielt immer wieder zu ihm herüber. Sie versucht einzuschätzen, wie er drauf ist. Sie weiß, daß er manchmal in etwas versinkt, das sie »dein schwarzes Loch« nennt. Dann ist er tagelang kaum ansprechbar.

Inzwischen lassen sie ihn dann in Ruhe. Sogar die zukünftige Schwiegermutter. Wenn er zwischen den Wirklichkeiten zu wandern beginnt, ist es sinnlos, ihn halten zu wollen. Er zieht sich dann zurück in seine Höhle zu seinen Schlangen. Zu den Tonbändern und zu seiner Musik.

Weil die Schwiegermutter sich weigert, mit »solchen Viechern« unter einem Dach zu leben, hat er sich den alten Kotten dafür ausgebaut. Keine zehn Minuten von hier. Ein verfallenes Häuschen im Wald. Seit Jahren soll es verkauft werden, aber niemand interessiert sich dafür. Ein idealer Schlupfwinkel.

Hier lagert er die Tonbänder. Hier stehen seine Terrarien. Ein Zuhause für Giftschlangen und schlechte Gedanken. Vipern, Kobras und Erinnerungen.

Dort hängt auch die fast zerfetzte Zielscheibe am Baum. Sechzig mal sechzig Zentimeter. Polyäthylenschaum. Dreißig Zentimeter dick und löchrig wie ein Schweizer Käse. Zerschossen von den Stahlspitzen seiner Pfeile.

Er schaltet Pearl Jam aus und steht auf. Jutta erwartet nicht, daß er mithilft. Es reicht ihr schon, wenn er bleibt.

Noch bevor sie fragt, schüttelt er den Kopf. »Ich kann deine Eltern heute nicht ertragen. Ich muß allein sein.«

Sie nickt traurig, aber verständnisvoll.

»Sehe ich dich heute abend?« fragt sie hinter ihm her. Er dreht sich nicht um, zuckt nur mit den Schultern, und schon besteigt er sein Rad. Er will nicht einmal etwas essen. Sie fragt sich sowieso, wovon er lebt. Manchmal ißt er tagelang kaum etwas. Kaffee und vielleicht ein bißchen Gebäck. Dann plötzlich seine Freßorgien.

Sie nimmt ihn, wie er ist. Er hat auch seine guten Seiten, und sie weiß: Es gibt auch Bessere als sie.

Daniel legt sich weit über den Lenker und tritt fast stehend in die Pedale. Er fährt mit größtmöglichem Kraftaufwand. Die Musik in seinem Kopf wird zum Chaos. Das Requiem gegen Pearl Jam. Jagger mischt sich ein, dann kommt von irgendwoher ein Trompetensolo. Eine Büffelherde stampft über schreiende Wickelkinder, dann, plötzlich, eine kurze Ruhe. Eine Oboe. Hörner. Die Geigen. Dann wieder der übersteuerte Nirvana-Sound.

Starb Kurt Cobain, um nicht zu werden wie ich, oder war er wie ich und wurde von den gleichen Leuten fertiggemacht? Oh, Kurt, würdest du noch leben! Komm, gib ein letztes Konzert für mich.

Daniel springt bei voller Fahrt vom Rad und läßt es weitersausen. Es kracht gegen den Kotten. Wenn er so drauf ist wie jetzt, verlieren die Dinge ihren Wert. Ex und hopp. Bald wird er das Rad wieder reparieren und blankputzen. Bald. Nicht jetzt. Jetzt will er überlegen, wer als nächstes dran ist. Mutter oder Schwester Tina. Sterben müssen sie sowieso beide. Die Frage ist nur, in welcher Reihenfolge.

Er schließt sofort hinter sich zu. Die Kette. Zwei Eisenriegel. Seine Finger berühren kurz den Lichtschalter, aber er knipst das Licht nicht an. Die Beleuchtung aus den acht Terrarien reicht ihm. Er mag dunkle Flecken in der Wohnung. Ecken, in denen ungesehen schmutzige Wäsche lagern kann. Raum für schattige Spinnennester und Puppen mit ausgerenkten Armen und eingedrückten Augen.

So alt und verfallen dieses Haus auch von außen aussieht, er hat es zu einer Art Festung ausgebaut. Das Verlies einer mittelalterlichen Burg. Gitter vor den Fenstern, schwere Riegel vor den Türen. So schützt er seine Erinnerungen und seine Schlangen.

Als alles für ihn zu schwimmen begann, als er nicht mehr richtig unterscheiden konnte, was in seinem Kopf geschah und was in der Wirklichkeit, da begann er diese Bänder zu besprechen. »Wirklichkeit herstellen« nannte er das. Er wollte sich nichts mehr vormachen lassen. Er sprach, was geschah, auf Band, um es hinterher als »richtige Erinnerung« abrufen zu können. Tonbandkassetten als Gedächtnisspeicher. Hier führt er Akten über alle. Schwester Tina, Gerda, Mutter, Vater, Professor Alexander, Wilfried Schobert, Hans-Dieter Regenbraut und natürlich auch über sich selbst. Hier versucht er alles zu ordnen, die Dinge in ihre natürliche Reihe zurückzubringen.

Wer wird als nächstes dran sein? Das Hohe Gericht soll entscheiden. Er wird der Vollstrecker sein.

Er hat ihre Adresse bereits auf eine blaue Karteikarte geschrieben und mit einer Heftzwecke an die Wand gepiekst. Er nimmt die Tonbandkassette Nr. 45 aus dem Regal. Darauf steht: Schwester Tina. Nummer 1.

Er legt das Band ein. Es knistert ein wenig. Damals besprach er noch richtige Tonbandkassetten. Später ging er zu den kleinen Diktierkassetten über.

Daniel öffnet den Mäusekäfig und packt eine Maus beim Schwanz. Sie ist groß. Fett und grau. Mit dem zappelnden Ding lockt er Anja, seine Lieblingsschlange. Die helle Tigerpython. Fast achtzig Kilo schwer und gut vier Meter lang. Sie läßt sich von ihm aus der Hand füttern.

Die Maus baumelt vor dem Maul der Riesenschlange. Anja läßt die Zunge vorzischeln. Sie öffnet träge ein Auge. Die Maus stirbt schon fast vor Angst. Da packt Anja mit einem ruckartigen Vorstoß zu. Nur noch der Schwanz der Maus guckt aus ihrem geschlossenen Maul. Sie saugt ihn ein, wie Daniel es gern mit heraushängenden Spaghetti tut. Dann schlingt sie den Leckerbissen hinunter. Die Maus strampelt noch im Inneren der Schlange.

Das Tonband beginnt. Daniel hört seine Stimme. Wie aufgeregt er damals war … Das Knistern von Papier im Hintergrund. Er hatte sich die wichtigsten Stichpunkte aufgeschrieben.

Er hebt die Tigerpython aus dem Terrarium und setzt sich mit ihr in den Sessel. Er streichelt sie. Ihre Haut ist nicht schleimig, wie all die behaupten, die sich vor Schlangen ekeln. Sie ist trocken und kühl, glatt wie Metall und erinnert Daniel an einen Aluminiumpfeil.

Ihr Hauptgewicht liegt auf seinem Bauch und auf seiner Brust. Er kann spüren, wie sie die Maus hinunterwürgt. Dann schlängelt sie sich an seinem Hals entlang und legt ihren Kopf auf seine Schulter.

Er schließt die Augen. »Hör mal, Anja, das bin ich. Erkennst du meine Stimme? Es ist viele Jahre her.«

Vorsichtig, um Anja nicht zu erschrecken, streckt er seinen linken Arm aus. Er versucht den Ton zu regulieren. Das Knistern stört ihn. Dann nimmt ihn seine eigene Stimme gefangen und katapultiert ihn zurück.

Gleich gehe ich wieder zu meiner Untersuchung ins Luisenhospital. Ich kann es kaum noch abwarten.

Meine Eltern bringen mich schon lange nicht mehr hin, und ich gehe freiwillig. Ich habe noch nie gefehlt. Warum auch? Ja, früher hatte ich manchmal keine Lust mehr und bin nur durch sanften Druck von seiten der Eltern und die unterschwellige Angst, es könne doch etwas dran sein – an meiner Blutkrankheit –, dazu gebracht worden, hinzugehen. Seit mir nicht mehr diese alte Tante das Blut abzapft und die Routineuntersuchungen vornimmt, sondern Schwester Tina, fiebere ich jedem Termin entgegen. Also, ja, ähm … davon will ich jetzt erzählen.

Professor Alexander sehe ich nur noch selten. Vielleicht jedes halbe Jahr. Er spricht dann mit mir und macht sich Notizen. Er glaubt wohl selbst nicht mehr daran, daß ich wirklich so ein interessanter Fall bin. Er will die ganze Arbeit nur jetzt nicht abbrechen. Irgendwie habe ich das Gefühl, es kränkt ihn, daß es mir so gut geht.

Er hatte wohl damit gerechnet, daß ich an Blutarmut oder einem ähnlichen Quatsch sterbe. Zumindest aber, daß er die Chance hätte, mich zu retten. Nun, daraus wird nichts. Damit muß er leben. Ich komme trotzdem noch. Wegen Schwester Tina. Sie hat mich restlos verwirrt.

Dieses Weib macht mich fertig. Total. Die Geschichte glaubt mir keiner. Ich habe sie nicht einmal Wilfried erzählt. Ich fürchte, auch er wird mir nicht glauben und mich für einen Spinner halten, denn normal hört sich das nun beim besten Willen nicht mehr an.

Aber von Anfang an.

Ich hatte Wilfried während des Nachtangelns von meiner Vorliebe für dralle Brüste erzählt. Es war alles ganz locker und ging mir ziemlich leicht von den Lippen. Er reagierte wie immer und fand natürlich alles gaaaaanz normal. Ich berichtete auch davon, daß ich Gerda beim Ausziehen beobachtet hatte. Dann erzählte ich ihm von meinem feuchten Traum. Wir sprachen über Frauen, Mädchen, das Onanieren und wie es damals bei ihm war.

Ich hatte bis dahin noch nichts mit einem Mädchen, sehnte mich aber natürlich danach. Wilfried war genau der Typ, dem ich es erzählen konnte.

Ein paar Tage später war ich zur Blutuntersuchung im Luisenhospital. Ich muß immer runter in die untere Abteilung. Das normale Publikum hat dort nichts zu suchen. Ich mußte noch nie lange warten. Ich denke, Professor Alexander hat dort seine Räume für Privatpatienten oder besonders interessante Fälle wie mich.

Er sah mir in die Augen, drückte mir erst dann die Hand wie immer und winkte mich in den kleinen Behandlungsraum durch. Die Untersuchung nimmt er ja nie selbst vor. Das hat ein Professor wahrscheinlich nicht mehr nötig. Die Schwester besorgte das immer für ihn. Ohne große Höflichkeit, rasch, aber ohne Hektik.

Ich liege dabei auf einem ziemlich harten und schmalen Bett, das sie mit einem Fußdruck auf irgendeinen Knopf höher oder tiefer lassen kann. An der Decke hängt ein altes Röntgengerät, das wurde bei mir aber noch nie benutzt. Es geht wohl nur um meine Körperflüssigkeiten. Um mein Blut und meinen Urin.

Schwester Tina stellte sich mir mit einem warmen Händedruck vor. Sie streichelte dabei mit der anderen Hand scheinbar unabsichtlich über meinen Unterarm. Mir lief eine Gänsehaut den Rücken herunter. Ich wette, sie hat es bemerkt.

Sie hat tiefe, mandelbraune Augen. Sie hat für ihr schmales Gesicht sehr große Augen, und sie stehen dicht zusammen. Ständig streift sie sich die blonden Locken aus der Stirn. Und dann dieser Vorbau! Unter ihrem weißen Kittel zeichneten sich Titten ab, die mir den Atem verschlugen. Ich muß sie angestarrt haben wie der letzte Idiot.

Sie sagte etwas zu mir, aber ich habe keine Ahnung, was es war. Ich handelte nur noch automatisch. Ich machte den Oberkörper frei, legte mich hin und erwartete, daß sie mich jetzt abhört, meinen Puls fühlt, den Blutdruck mißt und mich dann anzapft.

Sie tat es auch. Allerdings öffnete sie vorher zwei Knöpfe von ihrem Kittel. Als sie sich dann über mich beugte, um mit dem Stethoskop irgendeinem Rascheln in meiner Lunge nachzuspüren, konnte ich ihr bis auf den Bauchnabel gucken.

Sie trug kein enges, fleischfarbenes Mieder wie Gerda. Sondern einen schwarzen BH, der durch seinen Inhalt fast gesprengt wurde. Er war von diesem durchsichtigen Schwarz, das ihre weißen Dinger noch mehr zur Geltung kommen ließ. – Ich krieg ’ne Latte, wenn ich davon erzähle. Also …

»Tief Luft holen«, sagte sie, »und dann anhalten.«

Aber ich schaffte es nicht. Ich hatte alle Mühe, nicht zu hecheln wie ein läufiger Hund. Ich wollte mit den Händen nach ihr greifen, traute mich aber natürlich nicht, denn nebenan, nur durch diesen Stoffparavent getrennt, saß Professor Alexander.

In meiner Hose wuchs ein Ständer an, hart wie eine Morgenlatte und zuckend wie ein an Land geworfener Raubaal.

Sie hörte meine Brust gar nicht richtig ab, oder ich bekam es nicht mit. Zumindest hat die alte Tante das immer ganz anders gemacht. Schwester Tina nahm das Stethoskop aus den Ohren und legte es auf das kleine Beistelltischchen, auf dem schon die Spritze für die Blutentnahme wartete. Sie schürzte ihre Lippen und legte den Zeigefinger darüber. Ich sollte still sein.

Ich biß mir auf die Lippen, weil ich glaubte, wieder in einem Traum zu sein, aber es war Wirklichkeit. Sie stand jetzt gerade vor mir, und die Kittelöffnung schloß sich durch ihre Körperhaltung. Sie legte ihre Fingerspitzen hinein und zog den Kittel wieder auseinander. Jetzt konnte ich sie noch besser sehen.

Sie blieb ruhig stehen und ließ mich gucken.

Als ich von der Liege hoch wollte, drückte sie mich aber sanft wieder zurück.

»Pst!«

Mehr sagte sie nicht.

Da soll einer nicht wahnsinnig werden! »Pst!« und sonst kein Wort.

Sie berührte mit ihren Fingerkuppen meine Brustwarzen, dann wanderten ihre Finger wie kleine, flinke Tierchen zu meiner Hose.

»Ja, aber …«, sagte ich, oder so was, und sie sagte nur: »Pst!«

Sie öffnete meine Gürtelschnalle und zog mir die Hose ein Stück weit herunter. Sie zog mich nicht wirklich aus. Es reichte ihr, meinen Dicken vor sich liegen zu sehen. Dann nahm sie ihn in die Hand und rieb daran.

Ich wagte nicht, mich dagegen zu wehren, denn ich wollte nicht, daß es aufhörte. Gleichzeitig fürchtete ich mich vor Professor Alexander. Ob er das auch ganz natürlich und normal finden würde, da war ich mir nicht sicher. Mir konnte er nichts anhaben, obwohl, es wäre mir unangenehm gewesen, wenn er meinen Eltern davon erzählt hätte. Aber was war mit Schwester Tina? Konnte sie rausfliegen?

Ich war verwirrt, lag ganz ruhig und tat so, als ob das alles zu meiner monatlichen Behandlung gehören würde. Meine Finger krampften sich um die harte Pritsche.

Sie streichelte mich nur ganz sanft. Es waren kaum Berührungen. Mehr Andeutungen davon. So als wolle sie es jeden Moment ungeschehen machen und so tun, als sei nichts passiert. Das Irre war: Sie trug dabei diese dünnen Gummihandschuhe für Krankenschwestern. Es waren Berührungen wie von … einer Schlange. Trotzdem dauerte es nur wenige Sekunden, und alles spritzte aus mir heraus. Über ihre Hände.

Sie lächelte. Ich sah es im Spiegel. Doch ich genierte mich. Ich wußte nicht, wohin ich gucken sollte.

Vielleicht saß Professor Alexander gar nicht mehr nebenan, oder er war schwerhörig geworden oder sonstwas?

Vielleicht hätte das hier eine der wilden Vögeleien werden können, von denen ich in den letzten Tagen so viel geträumt hatte.

Sie drehte sich abrupt um und machte sich am Waschbecken zu schaffen. Sie zog sich mit einem flitschigen Geräusch die Handschuhe aus. Es klang irgendwie unanständig. Dann rauschte der Wasserhahn.

Mir war es ganz recht. Ich riß mir die Hose hoch, und natürlich klemmte genau in diesem Moment mein Reißverschluß. Sie ließ mir Zeit, bis ich auch meine Gürtelschnalle wieder geschlossen hatte, dann erst drehte sie sich um. Sie lächelte immer noch. Deutete noch mal mit dem Finger über ihren Lippen an, daß ich leise sein sollte, dann band sie mir den Arm ab, als sei nichts gewesen, und zapfte mir ein paar Tropfen Blut ab. Ich wurde fast ohnmächtig dabei. Ich dachte, jeder kann es sehen, riechen, spüren, besonders Professor Alexander.

Den Rest der Untersuchung erlebte ich wie ohnmächtig. Weil ich so verwirrt war, knöpfte ich mir danach mein Hemd falsch rum wieder zu. Sie half mir. Ich wollte die Chance nutzen, sie an mich ziehen und küssen, doch ich wagte nicht einmal den Versuch.

Wir verließen gemeinsam den Untersuchungsraum. Professor Alexander saß nebenan, sah kaum von seinem Computerbildschirm auf, nickte mir fast abwesend nur freundlich zu. Ich war dankbar dafür, daß er mir jetzt kein Gespräch aufdrängte. Ich wäre auch nicht in der Lage gewesen, mich über meine Noten, das Angeln oder das Fernsehprogramm zu unterhalten.

Schwester Tina brachte mich noch bis zur Tür. Sie gab mir die Hand, fuhr diesmal nicht wie bei der Begrüßung über meinen Arm, sondern wirkte mit abgezirkelten Bewegungen sehr korrekt, sah mich nur vielversprechend an und sagte: »Bis nächsten Monat, Daniel.«

– Oh, Gott, wenn meine Eltern dieses Tonband in die Finger kriegen, bin ich erledigt. –

Die Geschichte läuft nun schon seit einem halben Jahr und macht mich völlig verrückt. Fünfmal war ich inzwischen zur Blutabnahme. Jedesmal hat Schwester Tina mich empfangen. Ich legte mich auf die Pritsche, und dann hat sie mir mit der gleichen Selbstverständlichkeit einen runtergeholt, mit der sie mir das Blut abzapfte.

Es geschah immer wie beiläufig. Nicht der Rede wert, ohne Kommentar, als sei das Ganze selbstverständlicher Bestandteil einer medizinischen Routineuntersuchung.

Beim dritten Mal hatte ich mir einen Plan zurechtgelegt. Diesmal ging ich forscher heran. Ich versuchte sie zu küssen, ihr den Kittel auszuziehen, sie anzufassen, aber sie wehrte ab.

Nebenan konnte ich Professor Alexander sogar telefonieren hören. Ich verstand Schwester Tinas stummen, aber verbissenen Abwehrkampf gegen meine Hände nicht. Warum zeigte sie mir ihre Brust, ließ sich aber nicht von mir berühren?

Dann hatte ich das Gefühl, wenn ich weitermache und nicht sofort aufhöre, ist das Spiel aus. Sie will es beherrschen. Ich darf gar nichts tun. Nur daliegen.

Sie flüchtete in eine Ecke des Behandlungsraums und schüttelte stumm den Kopf. Dann wies sie mit dem Finger auf das harte Bett. Ich gab auf und legte mich wieder hin.

»So ist’s brav«, flüsterte sie leise und machte sich wieder an meinem Schwanz zu schaffen.

»Zieh dich ganz aus«, flüsterte ich. »Ich will ihn dir reinstecken.«

Sie schüttelte stumm den Kopf, so daß die blonden Locken flogen, und drückte fester zu. Ich konnte es nicht länger halten. Nicht eine Sekunde. Ich bäumte mich dagegen auf, aber ich schaffte es nicht. Ein geradezu triumphierendes Lächeln huschte über ihr Gesicht. Das werde ich nie vergessen. Es war irgendwie höhnisch.

Am schlimmsten ist die Zeit zwischen den Routineuntersuchungen. Ich flippe herum wie ein Kaninchen und weiß nichts mit mir anzufangen. Schwester Tina beherrscht all meine Gedanken.

Natürlich versuche ich, Kontakt zu ihr aufzunehmen. Verdammt, warum haben Krankenschwestern nur Vornamen? Telefonbuch, Einwohnermeldeamt – alles sinnlos.

Ich gehe morgens Stunden vor Schulbeginn aus dem Haus, um den Wechsel zwischen Nachtschicht und Frühschicht vor dem Luisenhospital abzupassen. Aber ich sehe sie nicht. Ich lungere stundenlang vor dem Krankenhaus herum, kaufe Blumen, bewege mich damit durch die Flure wie jemand, der seine kranke Oma besuchen will, immer in der Hoffnung, einen Blick auf Schwester Tina zu erhaschen. Es muß doch möglich sein, sich mit ihr zu verabreden.

Ich will sie außerhalb des Krankenhauses treffen. Nur dort, in dieser blöden Situation im Untersuchungszimmer, hat sie so viel Macht über mich. Im Park, im Kino oder in einem Treppenflur würde es mir garantiert gelingen, sie zu küssen.

Ich schwänze die Schule, lasse mein Zimmer verlottern und bin kaum noch zu Hause. Ich habe schon einen Mathetest versäumt und eine Deutscharbeit. Jeder andere Schüler hätte bestimmt Ärger bekommen. Aber ich bin immerhin ein Genie. Da kann man sich schon einiges herausnehmen.

Meine Mutter erklärt sich selbst alles damit, daß in mir ein kreativer Prozeß stattfindet. Ich hörte zufällig, wie sie es Gerda erzählte. Sie glaubt, daß die Geburt eines Werkes von mir kurz bevorsteht. Sie hofft auf eine Komposition.

»Du mußt ihm nur zusehen, wenn er das Haus verläßt. Er geht nicht. Er tänzelt. Ein flirrendes Gefühl treibt ihn umher. Als würde er Töne jagen. Er braucht sein Instrument nicht zum Komponieren. Er trägt jeden Ton, jeden Takt in sich. Wir sollten ihn in Ruhe lassen. Ihn nicht drängen.«

Aber mich treiben keine Töne umher, sondern der Gedanke an Tinas Möpse. Ich muß sie entblättern. Unbedingt!

Sie hat so eine merkwürdige Macht über mich. Einerseits will ich mich dieser Macht gern unterwerfen, andererseits hoffe ich, sie zu brechen.

Ich muß Tina sprechen. Außerhalb des Krankenhauses, ohne Professor Alexander im Hintergrund.

Den Duft ihres Parfüms kann ich aus Hunderten herausriechen. Wenn ich mit meinen Blumen durch die Flure des Krankenhauses schleiche und die Sterilität der Gänge und Zimmer geradezu auf mich einschlägt, weiß ich gleich: hier ist sie nicht. Selbst wenn sie vor zwei Stunden hier entlang gegangen wäre, würde ich es spüren.

In den unteren Bereich des Krankenhauses, dort, wo meine Untersuchungen regelmäßig stattfinden, konnte ich nicht gelangen. Eine verschlossene weiße Tür, mit einem kleinen Namensschild »Professor Alexander«, versperrte den Weg. Ich lauschte zweimal an der Tür, hörte aber nichts. Nicht einmal die typischen Computergeräusche. Wahrscheinlich benutzte Professor Alexander dieses Zimmer nur sporadisch.

Alles an Schwester Tina ist rätselhaft. Inzwischen kenne ich die Gesichter, die das Krankenhaus verlassen und betreten, in- und auswendig. Ich kann mir Gesichter gut merken. Selbst wenn Schwester Tina eine neue Frisur gehabt hätte oder ständig andere Perücken tragen würde, mir wäre es aufgefallen.

Ich schwöre, ich sah dem Schichtwechsel zehn- vielleicht zwanzigmal zu – Schwester Tina entdeckte ich nicht.

Wahrscheinlich weiß sie längst, daß ich hier auf sie lauere und versucht irgendwie, ungesehen ins Krankenhaus zu kommen. Aber wie? Von wo? Krankenhäuser haben doch keine geheimen Ein- und Ausgänge wie Ritterburgen.

Ich habe sie jetzt vierzehn Tage nicht zu Gesicht bekommen. Vielleicht haben sie Schwester Tina rausgeworfen? Vielleicht hat sie das nicht nur mit mir gemacht, sondern auch noch mit anderen Patienten. Vielleicht haben nicht alle Männer so ruhig dagelegen wie ich. Vielleicht hat sich sogar einer beschwert.

Immerhin war ich beim dritten Mal clever genug, ihr einen Brief in die Kitteltasche zu stecken. Erst wollte ich einfach nur einen kleinen Zettel nehmen und draufschreiben: Wann können wir uns sehen?

Aus dem kleinen Zettel wurde dann ein sieben Seiten langer Liebesbrief.

Darauf mußte sie reagieren. Dachte ich. Ja, Scheiße! Irrtum.

Als ich nach einer Woche keine Antwort erhalten und sie vor dem Krankenhaus immer noch nicht zu Gesicht bekommen hatte, griff ich zu einem Trick. Ich kaufte eine Schachtel Pralinen, packte sie hübsch ein und gab sie an der Krankenhauspforte ab, mit der Erklärung, dies sei für Schwester Tina. Sie hätte mich mal sehr gut gepflegt, und die Pralinen seien ein kleines Dankeschön.

Es gelang mir sogar, die Nonne an der Rezeption dazu zu überreden, Schwester Tina raufzurufen, damit ich ihr das Geschenk selbst aushändigen könne.

Während der wenigen Minuten, die ich wartend verbrachte, wippte ich fröhlich, erwartungsvoll von einem Fuß auf den anderen, fühlte mich durchtrieben und tatsächlich als Genie. Doch als Schwester Tina dann erschien, bekam ich augenblicklich einen roten Kopf. Sie war jung. Sehr hübsch. Feuerrote Haare, von denen ich nur den Ansatz erkennen konnte, weil der Rest unter eine Haube gezwängt war. Schwester Tina war eine OP-Schwester. Klein, schmalbrüstig, mit grünen Augen, einem fröhlich-freundlichen Gesicht, doch leider nicht meine Schwester Tina.

Noch bevor ich eine Erklärung herunterstammeln konnte, flötete sie: »Es muß sich um einen Irrtum handeln, junger Mann. Ich arbeite nicht auf der Pflegestation. Ich kann Sie unmöglich so liebevoll umsorgt haben.«

Ich wandte mich an die Nonne: »Gibt es hier noch eine Schwester Tina?«

Sie setzte eine nachdenkliche Miene auf. Als ob sie nicht über alle Mitarbeiterinnen des Krankenhauses genau Bescheid wüßte! Sie blätterte in einem Buch nach und schüttelte dann den Kopf.

»Meinen Sie vielleicht Schwester Martina?«

»Wie alt ist Schwester Tina denn?« fragte die falsche Tina.

»Ich schätze, fünfundzwanzig. Vielleicht ein bißchen jünger.«

»Schwester Martina ist Mitte Vierzig.«

»Nein, das kann sie nicht sein.«

Ich gab mich geschlagen und zog verwirrt wieder ab. Meine Pralinen nahm ich mit und aß sie unterwegs auf. Alle. Was sind schon fünfhundert Gramm Pralinen, um den Weltschmerz eines Genies zu stillen?

Bei meiner vierten Routineuntersuchung konnte ich es zunächst nicht abwarten. Vor dem Krankenhaus wollte ich dann aber wieder umdrehen. Ich traute mich plötzlich nicht mehr rein.

Noch nie hatte ich einer Frau einen so offenen Liebesbrief geschrieben wie Tina. Es war nicht einfach das Gesülze von wegen »Ich liebe dich und kann ohne dich nicht mehr leben«, nein, mein Brief war voll mit erotischen Wünschen und Träumen.

Als ich ihn schrieb, glaubte ich, das würde ihr gefallen. Eine Frau, die wildfremden Männern einen runterholt, kann nicht besonders prüde sein. Aber dann, vor dem Krankenhaus, kamen mir plötzlich Zweifel. Niemand außer ihr und mir wußte ja, was in dem Zimmer geschehen war. Vielleicht hatte sie den Brief auf der ganzen Station herumgezeigt, und ich war bereits überall als der Schwachsinnige bekannt, der sich ständig vorm Krankenhaus herumtrieb, um ihr aufzulauern. Vielleicht schmuggelte man sie heimlich hinein, weil es ihr peinlich war, mit mir zusammenzukommen. Vielleicht durfte mir auch deshalb die Nonne keine Auskunft geben. Vielleicht hatte sie alle längst auf ihre Seite gezogen, und das Ganze wuchs sich zu einem Komplott gegen mich aus.

Ich schaffte es dann doch, wenn auch mit zitternden Knien, ins Krankenhaus zu gehen. Sie empfing mich mit der gleichen Freundlichkeit wie jedes Mal. Diesmal geleitete sie mich aber nicht gleich ins Behandlungszimmer, sondern ich sollte erst neben Professor Alexander Platz nehmen. Er hatte einen Fragebogen vor sich liegen, stellte mir ziemlich belanglose, zum Teil sogar blödsinnige Fragen, die ich rasch beantwortete, während er auf seinem Formular Kreuzchen machte.

Schwester Tina stand, natürlich mit zugeknöpftem Kittel, daneben, hörte geduldig zu und mimte Interesse. Nur ein einziges Mal gelang es mir, Blickkontakt zu ihr herzustellen. Ihre Mandelaugen machten mich total fertig. Meine Bedenken waren sofort weggewischt. Wahrscheinlich hatte sie einen Antwortbrief für mich dabei.

Ich hörte Professor Alexander kaum zu. Mehrfach mußte er eine Frage doppelt stellen, weil ich ihren Sinn nicht verstand. Nicht, daß die Frage kompliziert gewesen wäre, ich hörte ihm einfach nicht zu.

Ich muß wohl die ganze Zeit nervös mit meinen Beinen gewippt haben, denn Professor Alexander fragte mich, ob ich das schon lange hätte. Er wollte sich auch mit mir über meine Schulprobleme unterhalten. Schulprobleme! Als ob ich so etwas hätte! Ich bin ein paarmal nicht dagewesen, habe Arbeiten verhauen. Na und? Ich bin ein Genie. Kann ich mir das nicht leisten?

Er hatte seinen Fragebogen abgeschlossen. Irgend etwas an den Ergebnissen gefiel ihm wohl gar nicht, oder er hatte etwas anderes erwartet.

Als er mich schließlich entließ, stürmte ich geradezu in den Behandlungsraum voran. Ich ärgerte mich über mich selbst, konnte mich aber nicht bremsen. Ich umfaßte Schwester Tina und versuchte, sie zu küssen.

Sie drehte ihr Gesicht weg.

Sanft, aber bestimmt schob sie mich zur Seite. Ich wollte sofort einen erneuten Versuch starten, aber irgendwie wich alle Kraft aus meinen Knochen. Wie erschlafft, energielos stand ich da.

Sie flüchtete wieder in ihre Ecke und schüttelte von dort aus den Kopf. Mit dem Finger dirigierte sie mich von dort aus wie eine Marionette, die an sehr langen Fäden hängt, auf die Liege. Sie begann nicht sofort, meine Hose zu öffnen. Diesmal zapfte sie mir erst Blut ab. Vielleicht, um mich zu beruhigen.

Ich flüsterte nicht mal besonders leise, als ich sie nach einer Antwort auf meinen Brief fragte.

»Ich möchte Sie treffen.«

Habe ich die wirklich gesiezt? Ich muß blöd sein. Ich erschrak über meine eigenen Worte.

»Ich habe vor dem Krankenhaus auf Sie gewartet. Ich habe Sie nicht kommen oder gehen sehen. Geben Sie mir wenigstens eine Telefonnummer.«

Sie hob wieder den Zeigefinger über ihre Lippen und machte: »Pst!«

Sie legte das Spritzenbesteck weg und zog sich die Gummihandschuhe an, dann tippelte sie wieder mit ihren Fingern zu meinem Hosenbund. Ich hielt meinen Gürtel fest und fragte: »Warum kann ich dich nicht treffen?«

Erstaunt trat sie einen Schritt zurück. War es das Du, das sie erschreckte, oder meine Hand über dem Gürtel? War es ihr noch nie passiert, daß einer ihrer Patienten sie nicht ranließ?

Sie hielt so viel Abstand von mir, daß ich sie mit der Hand nicht erreicht hätte, ohne mich von der Liege zu erheben. Als hätte ich überhaupt keine Frage gestellt, öffnete sie einen weiteren Knopf an ihrem Kittel. Nur noch einer, am Ansatz ihres Schritts, hielt den Kittel überhaupt zusammen. Ihre Brüste wölbten sich in voller Pracht daraus hervor.

Sie packte das Körbchen vom schwarzen BH über ihrer rechten Brust an und zog den Stoff langsam nach unten. Dann lag eine von ihren gewaltigen Titten nackt vor mir. Die Brustwarze war so groß wie die Innenfläche meiner Hand und dunkelrot. Fast schon braun.

So viel hatte sie mir noch nie gezeigt.

Nun trat sie wieder an den Tisch und begann, aufrecht stehend, als hätte man ihr ein Brett ins Kreuz genagelt, meine Hose zu öffnen.

Vorsichtig streckte ich meine Hand nach ihrer nackten Brust aus. Sie wich wenige Zentimeter zurück, und ich verstand: Auch das war nicht gestattet. Nicht mal eine kleine Berührung.

Sie hatte trotzdem, was sie wollte, denn ich war hart und zitterte vor Aufregung.

Sie mußte heftiger reiben als beim letzten Mal. Als ich kam, muß ich wohl laut gestöhnt haben, denn sie hielt mir mit ihrer freien Hand sanft den Mund zu.

Ich gab die Hoffnung auf einen Antwortbrief nicht auf, doch sie steckte mir auch beim Abschied nichts zu.

Ich bin wie zerrissen. Eine Hälfte von mir liebt sie. Alles sehnt sich nach ihr. Ich würde alles für sie tun. Alles. Aber die andere Hälfte von mir beginnt diese Frau zu hassen. Was nimmt sie sich heraus? Was glaubt sie eigentlich, wer sie ist? Macht sie es vielleicht nicht nur mit mir so? Ist sie vielleicht nur Krankenschwester geworden, um ihre komische Sexualität ausleben zu können? Welcher Freund oder Ehemann würde das wohl lange Zeit mitspielen?

Beim fünften Mal stand ich schon morgens vor der Auffahrt zum Krankenhaus. Ich schwänzte die Schule den ganzen Tag. Im Schatten der Büsche hielt ich mich halbwegs versteckt und registrierte jeden, der ins Krankenhaus rein- oder rausging. Diesmal erwischte ich sie.

Gegen Mittag fuhr Professor Alexander vor. Er war nicht ständig im Krankenhaus wie die anderen. Offensichtlich brauchte er sich um den Schichtbetrieb nicht zu kümmern. Er praktizierte noch außerhalb des Krankenhauses und hatte dort lediglich Belegbetten.

Er fuhr mit einem dunkelblauen BMW der Siebenhunderter-Reihe vor. Die Scheiben getönt, aber ich erkannte trotzdem Tina auf dem Rücksitz. Der Wagen fuhr in die Tiefgarage unterm Krankenhaus. Das Tor davor wurde mit einer Art Kreditkarte betätigt. Um sie einzuschieben, mußte Professor Alexander an der Fahrerseite die Scheibe runterlassen.

Ich konnte, zwar von weitem, aber trotzdem gut, ins Innere des Fahrzeugs sehen. Kein Zweifel: Dort saß sie hinter ihm.

Damit bin ich ein ganzes Stück weitergekommen. Ich weiß nun, daß Tina nicht fest am Krankenhaus ist, sondern eine Mitarbeiterin von Professor Alexander. Er bringt sie mit, wenn er sie braucht, und nimmt sie vermutlich auch wieder mit zurück.

Wenn ich sie treffen will, muß ich mich also nicht vor dem Krankenhaus herumdrücken, sondern vor seiner Praxis in der Stadt. Vermutlich ist sie gar keine Krankenschwester, sondern Arzthelferin in seiner Praxis.

Ich fühle mich plötzlich überlegen. Wie eine Art Sherlock Holmes, der auf seine Weise ja auch ein Genie war.

Ich fuhr mit der Straßenbahn nach Hause, aß zu Gerdas Freude zwei Stückchen von ihrem Sauerbraten, nahm auch zweimal Kartoffeln mit Soße nach und verschmähte die Kohlrabi nicht. Gekochte Kohlrabi waren in meiner Kindheit wohl mal mein Lieblingsgericht. Seitdem serviert Gerda mir das Zeug, so oft es nur geht, vor allen Dingen, wenn sie das Gefühl hat, ich bräuchte Kraft, Unterstützung oder Mutterliebe.

Gleich ist es soweit. Ich muß nicht mehr lange warten.

Ich beginne erneut einen Brief an sie, zerknülle das Papier aber und pfeffere es in den Papierkorb. Ich spüre die Erregung schon in meiner Hose.

Ich bin fest entschlossen, ihr das Spiel aus der Hand zu nehmen.

Daniel ist eingeschlafen. Aus seinem Schoß ragt armlang Anja, die Riesenschlange, hoch. Ihr Kopf bewegt sich aufgeregt vor und zurück. Jetzt ist sie ganz nah an seinem Gesicht. Die schwarze Zunge zischelt hervor und berührt Daniels Lippen. Es kitzelt. Er wird wach davon.

Hinter einer der vergitterten Scheiben hockt Jutta Edmann und beobachtet mit einem leichten Schauergefühl ihren zukünftigen Ehemann. Sie ist erleichtert, ihn hier, allein schlafend, mit seiner Lieblingsschlange zu finden. In letzter Zeit ist sie oft mißtrauisch. Er hält sich ein bißchen viel im Kotten auf. Egal – solange es kein geheimes Liebesnest für ihn ist, soll er hier seinen komischen Hobbys frönen.

Jutta hat rasch hintereinander zwei Männer an andere Frauen verloren. Sie ist wachsam geworden. Sie traut ihrer besten Freundin nicht. Genauer gesagt, seit sie mit Daniel geht, hat sie gar keine beste Freundin mehr. Die hat ein paarmal zu freundlich in Daniels Richtung gesehen.

Jutta möchte sich voll auf ihn konzentrieren. Ihre Liebe hat etwas Kannibalisches an sich. Als würde sie am liebsten ganze Stücke aus ihm herausreißen und verschlingen. Sie spürt diesen Heißhunger genau, und er macht ihr manchmal angst. Vielleicht, denkt sie, zieht er sich deshalb manchmal so zurück. Vielleicht muß er sich einfach vor mir schützen?

Trotzdem ist sie eifersüchtig, sogar auf die Schlange und die Tonbänder, auf die Ruhe, die er hier hat, auf die schützenden vier Wände, darauf, daß er sie scheinbar nicht braucht, während sie sich nach ihm verzehrt.

Sie findet es unheimlich, wie er sich den Kotten zurechtgemacht hat. Will er so andere Menschen von sich fernhalten?

Das indirekte Licht aus den Terrarien läßt den Raum gedrungener erscheinen, ohne hellen Mittelpunkt. Nur die Außenränder sind beleuchtet, als sei in der Mitte des Raumes eine Fallgrube für ungebetene Gäste.

Bei der grünen Buschviper hat die Lampe einen Wackelkontakt. Das blaue Licht erlöscht immer wieder, um dann in regelmäßigen Abständen aufzuflackern.

Als ihr bewußt wird, daß sie bereits im Rhythmus dieses Flackerns atmet, spürt sie auch den Schmerz in den Knien von der unbequemen Haltung.

Sie klopft an die Scheibe. Daniel sieht sie sofort, obwohl sie doch im Dunkeln steht. Manchmal glaubt sie, daß er nachts besser sehen kann als am Tag.

Er faßt die Tigerpython und hebt sie hoch wie ein schweres Stromkabel, dann legt er sie sich über die Schulter und geht schwerfällig die drei Schritte bis zur Tür. Unter dem Gewicht der Riesenschlange wankt er.

Er hakt die Kette los, dann den Stahlriegel. Zuletzt dreht sich trocken der Schlüssel im ungeölten Schloß.

Er sieht sie an, als ob sie aus einer anderen Welt käme. Stumm macht er ihr Platz. Mit einer schlaffen Handbewegung deutet er kaum wahrnehmbar an, daß sie eintreten soll.

Sie tut es zögernd. Seit er hier sein Schlupfloch gefunden hat, war sie erst zweimal hier. Ihre Kleidung konnte sie danach sofort in die Waschmaschine stecken. Sie roch modrig.

»Ich … ich hoffe, ich störe dich nicht. Ich hab dir etwas vom Abendessen mitgebracht. Ich dachte, vielleicht hast du Hunger.«

Er nimmt ihr den Teller aus der Hand und läßt sich wieder in den Sessel fallen.

Sie steht herum. Sie weiß nicht, wohin sie sich setzen soll. Sie hat Angst, in der Dunkelheit eine Schlange zu berühren. Bei ihm weiß man nie, ob sie in den Terrarien sind oder in einer Sofaritze.

Daniel öffnet den Warmhalteteller und beginnt sofort mit den Fingern zu essen. Er hält den Teller ganz nah an seine Lippen und schiebt sich mit einem Fleischstückchen Kartoffeln und Soße in den Mund.

Anja schlängelt sich zischelnd an seinem rechten Arm hoch und legt den Kopf auf den Tellerrand.

Das Zirpen der Neonröhren gibt Jutta ein Gefühl, als nahe ein Gewitter.

Mit dem Fleischstückchen in der Hand zeigt Daniel auf die alte Couch.

»Setz dich.«

Sie bleibt stehen. »Kommst du nicht mit zurück? Wir sind jetzt allein. Meine Eltern …«

Er unterbricht sie unwirsch. »Nein.«

Sie legt ihre Arme über Kreuz. Mit der linken Hand faßt sie ihre rechte Schulter an und umgekehrt. Obwohl ihr die Luft stickig vorkommt, beginnt sie hier drin zu frieren.

Daniel saugt gemeinsam mit der Schlange den Geruch des Essens ein. Es sieht gierig aus. Jutta hat noch nie einen Menschen so riechen sehen. Es hat etwas Tierisches an sich. Etwas, das ihr Angst macht. Das Gefühl, am falschen Ort zu sein, nistet sich in ihr ein. Er ist hier anders, ein ganz anderer Mensch. Einer, den man besser in Ruhe läßt.

»Ich hätte nicht kommen sollen«, sagt sie. »Ich störe dich hier nur. Ich dachte bloß, weil du doch eigentlich so gern Schweinebraten mit Soße …«

Ich rede zuviel, denkt sie. Viel zuviel.

Daniel beginnt, mit dem Fleischstückchen ein langsames Musikstück zu dirigieren. Anjas Kopf verfolgt die Bewegung. Die Schlange scheint auf magische Weise zu seinem Körper zu gehören.

Jutta will jetzt nur noch weg. »Ich weiß, daß du aus dem Heim abgehauen bist, weil du dort deine Schlangen nicht halten durftest. Ich weiß auch, wie wichtig dieser Ort für dich ist, wo du doch nie eigene Räume hattest. Ich geh jetzt und laß dich in Ruhe. Du kannst nach Hause kommen, wann du willst. Ich bin da.«

In diesem Moment weiß er, daß er Tina als nächstes töten wird, und er weiß auch schon wie. Er wird sie hierher schleppen und ihr hier das Blut abnehmen, wie sie es mit ihm getan hat. Nur – er wird sie leerzapfen. Diesmal wird sie auf der Pritsche liegen und nicht er. Die Zeit ist gekommen, den Spieß umzudrehen. Erst jetzt spürt er, wie sehr das Abhören der Kassette und die Gedanken an Tina ihn erregt haben.

»Bleib«, sagt er rauh zu Jutta, und seine Stimme läßt keinen Widerspruch zu.

Sie verharrt nah an der Tür. Sie hält die Luft in der Lunge fest, als ob sie knapp im Raum geworden wäre.

»Zieh dich aus. Ich will mit dir schlafen.«

Sie erkennt den Klang seiner Stimme nicht. Soll das ein Witz sein? Will er ihr angst machen, um sie dann auszulachen?

Sie hört ihre eigene Stimme, wie sie aufgeschreckt fragt: »Jetzt? Hier?«

In ihrem Ton liegt bereits die Antwort. Nein, es ist kein Scherz. Er meint es ernst, und sie will es nicht. Auf gar keinen Fall. Nicht hier.

Ohne Luft zu holen, bittet sie: »Komm mit nach Hause. Ich fürchte mich hier.«

So, wie er dasitzt mit seiner Schlange, glaubt sie, daß er niemals nachgeben wird. Ihre Beziehung steht auf der Kippe. In den nächsten Minuten, ja, Sekunden, wird sich entscheiden, ob sie die Idee mit der Hochzeit nicht doch besser für immer vergißt.

Wer bist du? denkt sie. Was hast du für Höllen in dir?

In dem Moment steht er auf und trägt Anja zu ihrem Glaskäfig. Liebevoll lädt er sie auf der Moorwurzel ab, auf der sie üblicherweise den Tag über dämmert. Bevor er den Deckel schließt, streichelt er sanft ihren Körper.

Jutta fragt sich, ob er genausoviel fühlt, wenn er ihre Haut berührt.

Dann wendet er sich ihr zu. Er reckt sich, um die Wirbelsäule zu strecken. Dann ist seine Stimme wieder ganz die alte.

»Du hast recht«, lächelt er. »Laß uns gehen. In unserem Kuschelbett ist es gemütlicher.«

Erst jetzt atmet sie aus und saugt dann gleich gierig neuen Sauerstoff ein.

»Ich versorge nur noch meine kleinen Lieblinge, dann komme ich«, verspricht er und bückt sich nach einem Pappkarton. Er hat darin zwei Vogelnester mit toten Küken.

Jutta sieht es, aber sie kann es kaum glauben. Er verfüttert die kleinen, noch fast federlosen Vögelchen an seine Schlangen.

Sie kann ihm nicht zusehen. Sie wendet sich ab und schaut auf die Tonbänder und Akten.

Sie liest die Namen auf den Bändern.

Gerda I. Schobert III. Prof. Alexander I. Tina IV. Dahinter in Klammern jeweils eine durchlaufende Nummer.

Sie weiß jetzt, daß auf den Bändern keine Musikstücke sind. Er hat sie selbst besprochen. Aber womit?

Eine Kassette zieht sie magisch an. Darauf stehen nur drei Buchstaben: ICH.

Jutta steckt die Kassette ein. Er kriegt es nicht mit, nur die Tigerpython fixiert sie mit einem milchigen Auge wie durch ein Kameraobjektiv. Als würde ein Foto geschossen, um den verräterischen Augenblick festzuhalten, schließt und öffnet sich etwas im Inneren der Pupille. Ein Schlitz klappt auf und wieder zu.

»Was machst du hier eigentlich? All diese Bänder und Notizen, Akten und Karteikarten?«

Er antwortet nicht.

Sie versucht, die vertrocknete Schrift auf den Karteikarten an der Wand zu entziffern.

Schwester Tina.

»Hast du noch eine Schwester? Ich dachte, es gibt keine Verwandten.«

Er packt sie mit hartem Griff am Handgelenk.

»Komm da weg. Laß meine Sachen in Ruhe.«

»Vorsicht. Du tust mir weh. Ich habe doch nur gefragt, was du da machst …«

Er zieht sie an sich. Sie kann die fiebrige Energie in seinem Körper spüren.

»Ich schreibe ein Buch.«

»Du schreibst ein Buch?«

»Ja. Und nun komm.«

Nachdem er von außen alles sorgfältig abgeschlossen und verriegelt hat, gehen sie eng umschlungen über den Waldweg zurück. Das Rad läßt er vor dem Kotten liegen. Er hat es völlig vergessen.

Ein paarmal halten sie an, schauen in die Sterne und küssen sich. Je weiter sie vom Kotten wegkommen, um so unwirklicher erscheint ihr, was sie darin empfand. Dieses Wissen um einen Abgrund in ihm. Einen Abgrund, in den sie selbst stürzen könnte.

Daniel streicht ihr mit der rechten Hand übers Gesicht. Sie öffnet die Lippen und schließt die Augen. Ihre Lippen berühren die Innenfläche seiner Hand. Sie riecht nicht nach Schlange. Sie riecht nach Leidenschaft.

Er schiebt ihr den Zeigefinger in den Mund. Sie saugt daran. Sie weiß, daß er erotische Zonen in den Fingern hat. Besonders an der Stelle, wo sein kleiner Finger fehlt und nur ein winziger Stummel an dessen Existenz erinnert.

Wenn sie hier entlangschleckt, könnte er durchdrehen.

Sie tut es. Sie liebt es, wenn er so zu zittern beginnt. Sie fühlt sich dann plötzlich überlegen, als sei er ganz in ihrer Hand und sie könne ihn kontrollieren wie er seine Schlangen.

5

Vera versucht, sich die Situation vorzustellen. Die Akten liefern einige Details. Die Pfeile aus Aluminium, mit Stahlspitze. Sie wurden nicht mit einem Bogen abgefeuert, sondern mit einer Armbrust aus Dural, schwarz eloxiert. Die Spuren an den Pfeilen sind eindeutig.

Vermutlich von einer »Panzer II« oder »Compound«-Armbrust. Auf jeden Fall eine Barnett-Armbrust aus England. In Deutschland in jedem Sportwaffengeschäft frei zu haben. Importiert von der Firma Herbertz.

Der Bericht stützt sich nur auf labortechnische Untersuchungen, aber Vera findet, daß der Verfasser zu sehr ins Schwärmen gerät. Er lobt die Treffsicherheit und Präzision der Waffe, als ob er gleich ins nächste Geschäft stürzen will, um sich selbst eine zu kaufen.

Die Pfeile selbst sind ein guter Anhaltspunkt. Von dieser speziellen Sorte wurden in England nur knapp tausend hergestellt, alle für den Export. Die Waffe ist also vermutlich in Deutschland gekauft worden.

Die drei Pfeile sind alle nicht zum ersten Mal benutzt worden. Der Täter muß fleißig geübt haben. An der Abschußstelle Fahrradspuren. Ein Pfeil in einem Baum.

Vera klappt den Elba-Ordner zu. Der Täter kommt mit einem Fahrrad … trägt Turnschuhe Größe 43. Marke Puma, mindestens zwei Jahre alt. Seitdem wird das Modell nicht mehr hergestellt. Spezielle Mountainbike-Turnschuhe. Rot-Schwarz. Leder mit Nylon. Atmungsaktives Gewebe.

In die Stahlspitzen der Pfeile waren feine Löcher gebohrt worden. Darin transportierten sie ein Schlangengift.

Auch ohne Gift wäre das Opfer sofort tot gewesen. Das Merkwürdige war: Im Inneren der Pfeile befand sich eine Mischung verschiedener Schlangengifte.

Vera lernt ein paar Dinge, die sie früher nicht wußte. Zum Beispiel, daß Schlangen mit beweglichen Giftzähnen, wie Baumottern, Vipern und Klapperschlangen, bei einem Biß größtenteils Blutgifte aus ihren Giftdrüsen absondern. Im Blut des Opfers kommt es zur Bildung von Gerinnseln. Manchmal verliert das Blut auch seine Gerinnungsfähigkeit. Die roten Blutkörperchen werden zerstört, manchmal tritt das Blut durch kleinste Äderchen in die Körperhöhle aus. Der Tod tritt meist infolge von Kreislaufschwäche ein.

Die Schlangen mit unbeweglichen Giftzähnen hingegen, Mambas, Korallenottern und Kobras, verspritzen zum größten Teil Nervengifte. Es greift die Nervenendplatten an, und der Tod tritt meist infolge von Lähmung der Herz- oder Atemmuskulatur ein.

Beide Giftarten wurden mit den Pfeilen in Herrn Königs Körper transportiert. Im Pfeil befand sich eine Mischung von fünf, möglicherweise sogar elf verschiedenen Schlangengiften. Genaueres kann erst dazu gesagt werden, wenn das externe Gutachten auf dem Tisch liegt. Zum Glück gibt es Institute, die sich auf die Erforschung von Schlangengiften und die Serumherstellung spezialisiert haben. Proben wurden an zwei Institute verschickt. Eine an das wohl bekannteste »Haus der Gifte« in Butantan, Sao Paulo, und eine nach Frankfurt.

Er hat also eine Wohnung, denkt Vera, in der er ungestört Schlangen halten kann. Ja, er versteht etwas davon. Sonst wäre er längst selbst gebissen worden. Vermutlich lebt er allein. Vielleicht arbeitet er in einem Zoo oder in einer Tierhandlung. Auf jeden Fall braucht er Kontakte zu Leuten, die Schlangen besorgen können, Futter und … jemand muß ihm beigebracht haben, wie man Giftschlangen melkt.

Darauf sind die anderen bestimmt auch schon gekommen.

Vera blättert wahllos im Ordner. Tatsächlich haben sie schon sämtliche Adressen von Zoowärtern, Tierhändlern und deren Angestellten mit denen der organisierten Armbrustschützen verglichen. Es gab zwei Übereinstimmungen.

Die Festgenommenen mußten wieder auf freien Fuß gesetzt werden. Einer war Rollstuhlfahrer, und der andere hatte ein bombensicheres Alibi. Seine Silberhochzeit.

»Da seid ihr sowieso auf dem Holzweg, Kollegen«, sagt Vera gegen die Wand. »Der Typ ist kein Vereinsmensch, sondern ein Einzelgänger. Außerdem habt ihr die Radsportvereine vergessen, denn wer mit seinem Rad zu so einer Tat fährt, muß verdammt sattelfest sein.«

Pfeile … Fahrrad … Ein Kind? Das Gefühl durchläuft Vera wie ein Schauer. Aber dann sagt ihr Verstand, daß ein Kind so eine Armbrust nicht spannen kann.

Außerdem … Schuhgröße 43. Der Täter mußte eins fünfundsiebzig bis eins achtzig groß sein, um so eine passende Schußlinie zu haben.

Vera schließt die Augen. Sie sieht den Körper eines großen, starken Mannes. Gesichtslos. Durchtrainiert. Aber in dem Mann sitzt ein kleines, trotziges Kind. Es bestimmt seine Handlungen. Es beherrscht ihn völlig. Und es ist böse.

Dieses Kind muß in Kontakt zur Familie König gestanden haben. Es fühlt sich von ihnen so schwer verletzt, daß es jetzt, im Körper eines Erwachsenen, blutige Rache nimmt. Es tötet erst den Sohn, dann den Vater.

Vera läßt ihre Gedanken und Gefühle fliegen. Sie versucht, sich nicht von Denkbarrieren blockieren zu lassen. Nicht von Logik und erst recht nicht von Methodik. Alles ist möglich. Sie spürt, daß die Opfer nicht das eigentliche Ziel sind. Jemand Drittes soll gequält werden, indem er die Morde erlebt.

Die Mutter. Mutter. Utter. tter. ter. er. r.

Vera bemalt völlig versunken den Aktendeckel des Elba-Ordners. Sie kringelt jeden Buchstaben ein.

Die Mutter ist der Schlüssel zu dem Rätsel. Frau König.

Wer leidet am meisten, wenn ein Jugendlicher getötet wird? Gerade sechzehn Jahre alt? Grausam verstümmelt? Vermutlich die Mutter. Es gibt nur einen Finger. Keinen Leichnam. Also bleibt ein Funken Hoffnung. Er wird mit der Zeit irrational, aber er bleibt und hält die Wunde offen. Man kann über den Tod eines geliebten Menschen hinwegkommen, wenn man ihn beerdigt. Aber so …

Vier Jahre später wird ihr Mann umgebracht. Vielleicht geschieht auch das nur, um die Erinnerung wachzuhalten und den Schmerz aufzufrischen.

Natürlich sind darauf die Psychologen auch schon gekommen. Es gibt vierzig Seiten Protokoll über das Gespräch mit Frau König. Sie läßt sich lang über die Begabungen ihres Sohnes Daniel aus, zählt ein paar seiner Freunde auf, und der Rest ist ein erdrückender Wust von Wünschen und Projektionen, die sie ihrem Sohn aufgeladen hat. Er muß ein göttergleicher Musterjunge gewesen sein.

Schade, denkt Vera, daß ich ihm nie lebend begegnet bin. In den Erzählungen seiner Mutter ist er ein flirrendes Wesen. Eine Art Hologramm, das die Träume widerspiegelt, die in ihn gesetzt werden. Wer war dieser Daniel wirklich? Hat er nur versucht, so zu sein, wie man ihn haben wollte, Mamis Liebling, oder war er wirklich so? Ist er am Ende gar für sie gestorben oder …

Ihre Gedanken machen einen Sprung. Weg von der Mutter. Was ist mit seinen Klassenkameraden? Kann einer von ihnen sich von Daniels Existenz so sehr bedroht oder gekränkt gefühlt haben, daß er …

Wie ist das, wenn man neben einem in der Klasse sitzt, den alle für ein Genie halten? Macht es Spaß, mit einem zu spielen, der alles besser kann? Wenn einer so gut ist wie Daniel König, dann disqualifiziert er damit auch alle anderen, ob er will oder nicht. Wer weiß, wie sehr sich seine Klassenkameraden abgestrampelt haben, um auch so viel Aufmerksamkeit, Lob und Zuwendung zu bekommen wie er. Wenn einer von ihnen durchgedreht ist … Aber warum dann vier Jahre später der Vater?

Vera nippt an ihrer Kaffeetasse. Noch bevor die hellbraune Brühe ihre Lippen erreicht, weiß sie: Der Kaffee ist kalt. Sie stellt die Tasse zurück. Sie hat mal wieder jedes Zeitgefühl verloren.

Ein Blick zur Uhr.

Oje, Hans. Sie hatte es ihm versprochen. Nur einmal im Jahr lädt er seine Mitarbeiter zu einem Umtrunk ein. Ein Dankeschön für die Zusammenarbeit. Er hat dann für jeden ein kleines Geschenk. Ein Buch, eine CD oder eine Flasche Wein. Zu jedem sagt er ein paar nette Sätze, egal, wie schwer es fällt. Manchmal überlegt er tagelang, welche lobenswerte Tat ein Mitarbeiter vollbracht hat. Bis jetzt ist er noch immer fündig geworden.

Mitarbeiter motivieren, nennt Hans Bilewski das. Für ihn besteht das Versicherungsgeschäft zu neunzig Prozent aus Vertrauen. Seine Leute sollen gute Laune verbreiten und den Kunden das Gefühl geben: Wenn ich da versichert bin, kann mir im Leben nichts mehr passieren.

Vera weiß, wie wichtig es ihm ist, daß sie dabei ist. Wenigstens einmal im Jahr.

Bis Ichtenhagen fährt sie gut eine Stunde über die Bundesstraße. Sie schwitzt. Sie kommt aus dem Fall nicht raus. Der Gedanke, gleich in eine Party zu platzen, ist ihr unerträglich. Natürlich werden alle noch eine spannende Story aus ihrem Berufsalltag erwarten. Ein sanfter Grusel, der sich rasch legt, wenn am Ende der Täter gefaßt ist.

Vera Bilewski hat ein paar solcher Geschichten drauf. Mehr Dichtung als Wahrheit. Aber heute hat sie keine Lust. Soll sie die Wahrheit erzählen?

Am liebsten würde sie jetzt zu Seidels fahren, ihrem Lieblingsgeschäft. Eine Boutique für Unterwäsche. Leider ist dort schon längst geschlossen.

Sie stellt sich vor, wie sie den kühlen Laden betritt, sich eine dunkelblaue Garnitur Seidenunterwäsche aussucht. Wahrscheinlich von Cerutti. Sie schaut nicht auf den Preis. Sie kann aber am Blick der Verkäuferin ablesen, daß er sehr hoch ist. So etwas würde sie selbst gern mal tragen, kann es sich aber – trotz der Prozente, die sie bekommt – bei ihrem Gehalt nicht leisten.

»Tja, Schätzchen«, sagt Vera, »dafür mußt du dich nicht mit einem Serienmörder herumschlagen.«

In Wirklichkeit würde Vera so etwas nie sagen. Sie schämt sich schon dafür, es nur zu denken. Aber sie findet, sie hat für die Arbeit, die sie tut, einen Ausgleich verdient. Eine besondere Belohnung. Keine Cocktailparty für Versicherungsvertreter. Sondern etwas ganz anderes.

Seit einiger Zeit – ziemlich genau seitdem ihr erschreckend bewußt wurde, daß sie in wenigen Wochen vierzig wird – hat sie neben ihrer Dienstwaffe, den Schminkutensilien und den Kopfschmerztabletten auch eine Garnitur seidener Unterwäsche in ihrer Handtasche. Unauffällig verpackt, wie ein kleines Geschenk, ein Mitbringsel für einen Freund. Sie weiß nicht warum, doch plötzlich wollte sie nicht mehr ohne aus dem Haus gehen. Sie fühlt sich spitzbübisch dabei, den anderen Menschen irgendwie überlegen. Manchmal denkt sie mitten im Gespräch mit Kollegen, wenn ihr wüßtet, was ich in der Handtasche habe … Dann muß sie schmunzeln, und alles scheint an Ernst zu verlieren.

Sie hat dieses kleine Päckchen nie geöffnet, und jetzt spürt sie ein Kribbeln in der Magengegend. Es wird dort ganz warm. Warum hältst du nicht an und ziehst dir das Zeug an?

Ach nein.

Warum nicht? Wozu hast du es sonst dabei? Benutz es.

Sie freut sich schon darauf, die kühle Seide auf ihrer Haut zu spüren. Noch knapp dreißig Kilometer, dann kommt eine Tankstelle.

Ich könnte dort ein paar Kekse kaufen und um den Toilettenschlüssel bitten und dann …

Quatsch. Es ist stockdunkel. Was soll ich in einer miefigen Toilette? Ich habe den ganzen Tag in klaustrophobischen Räumen verbracht.

Vera biegt in einen Waldweg ein. Nach wenigen Metern hält sie an. Sie ist hier ganz allein. Da ist sie sicher. Höchstens ein paar Eichhörnchen sehen ihr zu.

Auf dem Dach ihres Autos spiegeln sich Sterne. Unter ihren Schuhen fühlt Vera den weichen Waldboden. Sie atmet tief durch. Vorsichtshalber schaltet sie das Licht ganz aus. Den Motor läßt sie aber laufen und die Tür offen.

Sie nimmt das Päckchen aus der Tasche und löst die Schleife. Das Papier zerknüllt sie und läßt es, ganz gegen ihre sonstigen Gewohnheiten, einfach auf den Waldboden fallen.

Dann beginnt sie, sich umzuziehen. Sie nimmt sich nicht die Zeit, es zu genießen. Sie fragt sich nur, warum sie das nicht schon öfter gemacht hat.

Sie zieht den Rock hoch, den alten Schlüpfer runter und steigt in das Seidenhöschen. Es ist, als würde ihre Haut Danke schreien.

Auf der Bundesstraße rollt ein LKW vorbei. Wenn der Fahrer wüßte …

Als sie fertig ist, geht sie ein paar Schritte, und wie ein Blitz durchzuckt sie ein Gedanke. Das ist nicht die eigentliche Bestimmung der Wäsche. Du hast sie eingepackt und bei dir getragen, um auf einen Seitensprung vorbereitet zu sein. Jawohl, Vera Bilewski, gesteh es dir ein, du hattest vor, noch vor deinem vierzigsten Geburtstag einen Kerl zu vernaschen. Nur so, für dich, um dir zu beweisen, daß du noch gut im Rennen bist. Hattest du vielleicht schon einen im Visier und hast dich dann nur nicht getraut?

Manchmal spricht sie mit sich selbst sehr streng und redet sich mit Vera Bilewski an. Dann kommt sie sich gespalten vor, als sei sie ihre eigene Mutter und das Kind zugleich.

Sie fühlt sich von sich selbst erwischt, sagt sich, daß sie ihren Hans doch liebt, und klemmt sich hinters Steuer. Die getragene Wäsche verstaut sie in ihrer Tasche. Sie spürt die Kühle der Dienstwaffe. Dann schaltet sie das Scheinwerferlicht wieder an und biegt ab, zurück auf die Bundesstraße in Richtung Ichtenhagen.

6

Jutta Edmann liegt in der Badewanne. Sie hätte es keine Sekunde länger ohne Wasser ausgehalten. Sie muß sich den Geruch abwaschen. Dicke Schaumflocken schwimmen auf dem heißen Badewasser. Der Spiegel beschlägt.

Das Gefühl, als ob Schlangen über ihren Körper kriechen würden, kleine, gerade den Eiern entschlüpfte Giftschlangen, die sich zwischen ihrer Kleidung und der Haut durchschlängeln, vergeht erst jetzt. Sie muß es aber loswerden, vorher kann sie nicht mit Daniel schlafen. Sie hat es ihm gesagt, und er hat es verstanden. Er ist ein guter Junge, und er kann ein zärtlicher Liebhaber sein. Hier im Haus. Nicht drüben im Kotten. Sie freut sich darauf.

Sie bleibt fast zwanzig Minuten in der Wanne. Mehrfach läßt sie heißes Wasser nachlaufen. Dann trocknet sie sich ab, fönt sich die Haare und reibt ihre Haut mit einer Körperlotion ein.

Als sie endlich sauber, liebesbereit und gut duftend im Schlafzimmer erscheint, liegt Daniel schnarchend auf dem Rücken. Er hat nur die waldfeuchten Schuhe ausgezogen. Sogar die Socken trägt er noch. Er muß sofort eingeschlafen sein.

Jutta ist jetzt ausgeruht, und das Prickeln auf ihrer Haut schreit eigentlich nach Berührung. Zuerst will sie ihn wecken, dann läßt sie ihn schlafen. Leise schließt sie die Tür und setzt sich nebenan in den großen Korbsessel. Sie nimmt den Walkman. Sie will Musik über den Kopfhörer hören und zum Einschlafen einen trockenen Weißwein trinken, doch dann läßt sie den Wein und die Musik und legt statt dessen die Kassette ein, auf der ICH steht.

Sie erkennt seine Stimme sofort. Aufgeregt, ja fröhlich legt er los.

Ich find’s toll, ein Genie zu sein. Ehrlich, man hat nur Vorteile davon. Na gut, am Anfang streßte es ziemlich. Aber wenn man sich erst mal daran gewöhnt hat, im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit zu stehen, dann läuft der Rest ganz von allein.

Einem Genie verzeiht man viel. Fast alles. Außer natürlich, daß es kein Genie mehr ist. Also mein Rat an alle Genies: Wenn ihr einmal Genie seid, dürft ihr niemals aufhören damit! Wenn ihr merkt, es ist vorbei, kümmert euch nicht drum. Spielt einfach weiter. Es ist gar nicht so schwer.

Ihr müßt ja nicht den ganzen Tag über Genie sein. Ein-, zweimal pro Woche, das reicht völlig aus. Den Rest der Zeit kann man ganz normal verbringen. Comics lesen. Fernsehgucken. Schwimmen gehen. Besonders gut macht es sich auch, sinnierend im Park spazieren zu gehen. Besonders bei Regen. So was tun normale Menschen nicht. Höchstens Jogger. Aber die rennen ja und gehen nicht. Ein Genie hingegen schreitet durch den Regen, als ob es zwischen ihm und den aufgerissenen schwarzen Wolken eine unsichtbare Verbindung gäbe.

– Das ist Wunschdenken. Na klar! Er träumt davon, ein Genie zu sein. –

Ich recke dann gerne das Gesicht zum Himmel und laß’ mir von den Tropfen die Haut massieren. Das kommt bei denen, die in ihrer warmen Stube hinter der Scheibe sitzen und zusehen, gut an. Sie erschaudern leicht dabei und können sich freuen, selbst kein Genie zu sein, denn sie fürchten, sich dabei einen Schnupfen zu holen.

Manchmal gehe ich auch einfach durch den Regen und tue so, als ob er gar nicht da wäre. Ganz in mich gekehrt, völlig versunken. Wenn ein Genie etwas ausbrütet, braucht es nämlich seine Umwelt nicht weiter zur Kenntnis zu nehmen.

Ich bin so ein liebenswertes Genie. Alles mit Maß und Ziel.

– Du bist ein Schatz, Daniel. Ein Schatz. Es kommt mir so vor, als würde ich deine Träume lesen. Hoffentlich bist du nicht sauer auf mich. Ich liebe dich deswegen nur noch mehr. –

Ich spiele längst besser als mein Klavierlehrer. Aber ich lasse es ihn nicht spüren. Ich will den armen Kerl doch nicht in eine tiefe Depression stürzen. Er hat mein Talent erkannt, noch bevor ich zur Schule ging. Er hat mich gefördert und all meine Launen mit Gleichmut ertragen. Soll ich ihm jetzt sagen: Du kannst mir nichts mehr beibringen?

Abgesehen davon, daß ich ihn nicht kränken möchte, würden es mir die Leute auch als Undankbarkeit anlasten. Denn natürlich weiß jeder, daß er mein Freund, Förderer und Entdecker ist.

– Ach, Daniel. Klavierspielen, ausgerechnet du! Du wärst bestimmt der erste Pianist mit neun Fingern. Bestimmt hast du im Heim immer davon geträumt, ein Instrument zu erlernen, und sie haben dir die Chance nicht gegeben. –

Ich übe drei Stunden täglich. Angeblich. In Wirklichkeit habe ich natürlich einige Stücke auf Band aufgenommen. Zum Beispiel die Kleine Nachtmusik. Pas Lieblingsstück.

Niemand würde es wagen, ungefragt mein Zimmer zu betreten, wenn ich spiele. Wenn ich also das Tonband einschalte, brauche ich die Tür nicht abzuschließen. Meine Mutter, mein Vater und auch Gerda, unsere Haushälterin, bewachen mich wie die Kronjuwelen von England, damit mich keine Störung aus dem Takt bringt. Sie stellen sogar den Klingelknopf ab, sobald aus meinem Zimmer die ersten Klänge ertönen.

Gerda Theisen ist schon lange bei uns. Seit meiner Geburt. Am Anfang war sie wohl so etwas wie mein Kindermädchen. Heute brauchen wir sie im Grunde nicht mehr. Aber niemand will sie entlassen. Sie gehört irgendwie mit zur Familie. Sie benimmt sich wie meine Mutter. Und eine von beiden ist immer im Haus. Entweder Gerda oder meine Mutter.

Zwar bin ich eigentlich ein Musikgenie, aber mein Hauptinteresse gilt dem Sport. Vielleicht werde ich der erste Konzertpianist der Welt werden, der eine Goldmedaille bei den Olympischen Spielen holt. Von meinen Klassenkameraden schlägt mich jedenfalls keiner. Bei den letzten Schulmeisterschaften habe ich alle Ehrungen abgesahnt, die es zu holen gab. Alle.

Obwohl ich im Sport ein unschlagbares As bin, muß ich weiterhin regelmäßig jeden Monat zu meiner Blutuntersuchung. Bei meiner Geburt wurde nämlich festgestellt, daß ich an irgendeiner seltenen Blutkrankheit leide. Ich bin ein interessanter Fall für die Wissenschaft.

Einmal im Monat gehe ich ins Luisenhospital. Dort nimmt Schwester Tina mir Blut ab, mißt meine Herztöne, den Blutdruck und so weiter.

Sie erzählen mir, es sei zu meiner eigenen Sicherheit nötig. Aber ich glaube den Quatsch schon lange nicht mehr. Wahrscheinlich will Professor Alexander nur berühmt werden, indem er meine Krankheit erforscht.

Krankheit ist gut. Mir tut ja nichts weh.

Solange ich denken kann, gehe ich ins Krankenhaus.

Früher haben Papa und Mama mich dorthin gebracht. Manchmal beide gemeinsam. Hinterher bekam ich dann Spielsachen geschenkt. Der Krankenhaustermin wurde so etwas wie ein Höhepunkt im Monat. Ich freute mich richtig darauf.

Später dann ging ich aus Pflichtbewußtsein. Heute hat es ganz andere Gründe.

Meine Träume behalte ich natürlich für mich. Nur meinem Freund Wilfried Schobert habe ich davon erzählt. Dr. Wilfried Schobert. Früher war er eigentlich mehr der Freund meiner Eltern. Jetzt ist er mein Freund.

Wilfried fand das alles ganz normal. Wilfried findet immer alles normal. Die unmöglichsten Sachen. Erzähl ihm, daß du gern an einem heißen Auspuff lutschst, Gewehrkugeln kaust und Hühner fickst – Wilfried wirst du damit nicht aus der Ruhe bringen. Ich garantiere dir, für ihn ist auch das völlig normal.

Vielleicht kann ich ihn deshalb so gut leiden.

Wilfried ist etwas über sechzig. Also fast viermal so alt wie ich. Trotzdem sind wir Freunde.

Als Arzt praktiziert er nicht mehr. Ich glaube, er war ein ziemlich berühmter Arzt. Wahrscheinlich hat er’s jetzt nicht mehr nötig.

Er geht lieber angeln. Mit mir. Was ich kann, habe ich von ihm gelernt.

Es ist eine ungewöhnliche Freundschaft, und manche, die davon wissen, grinsen darüber. Schließlich kann ich mit Wilfried nicht wie mit einem anderen Freund auf einer Fete erscheinen, ich kann ihm keine Freundin ausspannen, und ich käme nie auf die Idee, mit ihm zu raufen. Aber trotzdem denke ich, Wilfried ist mein bester Freund. Einer, dem ich alles erzählen kann. Einer, der sich nie zum Richter über mich aufspielt.

Zugegeben, ich lerne auch eine Menge von ihm, aber es ist erträglich, denn er steht nicht unter dem Zwang, mir dauernd etwas beibringen zu wollen, wie etwa mein Vater. Er gehört zu den wenigen Leuten, die nicht daran glauben, daß ich ein Genie bin, und es mir sogar offen ins Gesicht sagen.

Meinen Eltern gegenüber fährt er allerdings eine ganz andere Taktik. Er unterstützt ihren Glauben an mein Genie, wo er nur kann. Bestärkt sie in ihrer Ansicht, und Sätze wie »Daniel ist ein ganz außergewöhnlicher Junge«, »Nie ist mir ein so begabter Mensch wie Daniel begegnet«, »Daniels Intuition ist geradezu erschreckend« gehen ihm von den Lippen wie »Guten Tag« oder »Guten Abend«. Nicht der geringste Unterton einer Übertreibung schwingt mit. Nein, hier spricht jemand im Brustton der Überzeugung Sätze aus, die klar sind, wahr und richtig.

Ich habe ihn nie gefragt, warum er das tut. Aber es ist mir recht so. Genies müssen nicht nur selbst an ihrem Mythos stricken, sie brauchen immer auch ein paar Helfershelfer, die alles noch großartiger und geheimnisvoller darstellen, als es ohnehin schon ist.

Die Kassette schaltet sich selbst aus.

Jutta schleicht auf Zehenspitzen zum Schlafzimmer und sieht nach Daniel. Er schläft noch immer. Sie bebt innerlich. Der Text hat sie in einen merkwürdigen Zustand der Erregung versetzt. Sie kann jetzt nicht aufhören. Sie will mehr.

Am liebsten würde sie sich anziehen, zum Kotten laufen und sich noch ein paar Kassetten »ausleihen«. Sie tut es natürlich nicht, spürt aber: Bald wird sie es tun.

Vielleicht gar mit seinem Einverständnis. Sie könnte ihm anbieten, alles für ihn abzutippen. Sie hat einen Kursus für Maschinenschreiben besucht. Aber wie soll sie es ihm anbieten, und würde es ihn nicht unnötig beim Erzählen hemmen, wenn er wüßte, daß sie später alles hört?

Jutta trinkt jetzt doch ein Glas Weißwein. Der Alkohol schießt ihr sofort in die Wangen. Dann dreht sie die Kassette um und hört sich den Rest an.

Ihr Blick ist dabei auf die Schlafzimmertür gerichtet. Sie darf sich auf keinen Fall erwischen lassen.

Ich stand schon ein paarmal in der Zeitung, weil ich kleine Konzerte gegeben habe. Bei der evangelischen Kirchengemeinde, bei einem Schulfest und bei einem Nachwuchswettbewerb. Ich bin es also gewöhnt, daß die Leute mich angucken. Manchmal drehen sich sogar Leute auf der Straße nach mir um und sagen respektvoll: »Das ist unser Genie. Aus dem wird einmal was. Ein großer Komponist. Eine Art Beethoven oder Mozart.«

Aber diese Blicke sind anders. Wenn man sich darauf konzentriert, kann man bewundernde Blicke von einfach neugierigen unterscheiden.

Jetzt spüre ich eher verfolgende Augen. So muß sich ein Kaninchen fühlen, das übers freie Feld hoppelt und über sich den Raubvogel kreisen weiß.

Jemand beobachtet mich und führt nichts Gutes im Schilde.

Genies lassen sich nicht einfach von Regeln und Gesetzen leiten. Sie brauchen keine mathematischen Formeln, um die Wirklichkeit zu erkennen. Genies haben Instinkt.

Das kann man in Künstlerbiographien nachlesen, und ich habe es oft genug am eigenen Leib erfahren. Jetzt zum Beispiel. Ich weiß, daß mich jemand beobachtet. Ich gehe davon aus, daß es ein Mann ist. Frauenblicke sind anders. Kaum mit Männerblicken zu verwechseln.

Ich wechsle die Straßenseite, ohne mich umzudrehen. Vor einem Schaufenster bleibe ich stehen und betrachte neugierig die Auslage. In Wirklichkeit interessiere ich mich nicht für Tabakspfeifen und schon gar nicht für die neuesten englischen Mischungen.

Im Schaufenster suche ich die Straße hinter mir ab. Von dort irgendwo kommen die Blicke.

Das darf doch nicht wahr sein. Mein Klavierlehrer! Hans-Dieter Regenbraut.

Das ist mir jetzt echt peinlich. Ich weiß gar nicht, wie viele Stunden ich schon versäumt habe. Fünf oder sechs bestimmt. Ich habe meinen Eltern nichts gesagt. Er selbst wird auch nicht dumm genug sein, um zu reden. Immerhin wird er monatlich für die Stunden bezahlt. Wenn er mich nicht verpetzt, kriegt er Geld für Stunden, die er gar nicht geben muß.

Für einen Augenblick möchte ich mich umdrehen und ihm die Wahrheit sagen, nämlich, daß Klavierspielen mich einen Scheißdreck interessiert.

Ich, Daniel, das musikalische Wunderkind, wie es nur alle paar Jahrzehnte einmal geboren wird, Beherrscher sämtlicher Tasteninstrumente, mit einem – rein wissenschaftlich gesehen – phänomenalen Gehör, das Töne wahrnimmt, die sonst nur von Walen oder Hunden registriert werden, ich, Daniel, finde Klavierspielen schon lange öde. Das ewige Üben strapaziert meine Nerven, und das Komponieren überlasse ich lieber einem Computer als meiner Inspiration. Klassische Musik geht mir schon lange auf den Keks.

Zugegeben, am Anfang fand ich das alles toll. Die glänzenden Augen der Eltern, wenn ich Weihnachten am Klavier saß und mit einem Potpourri aus Weihnachtsliedern meine ersten Hauskonzerte gab. Es ist schön, gelobt zu werden. Es ist toll, wenn einem alle zusehen. Als ich zum ersten Mal Applaus bekam, lief mir eine Gänsehaut den Rücken runter. Ich hatte das Gefühl, meine Eltern glücklich zu machen und alle anderen Menschen meiner Umgebung auch, indem ich mich einfach ans Klavier setzte und ein paar Akkorde anschlug.

Wie heillos arm fand ich damals das Leben meiner Klassenkameraden, als mir in der Grundschule bei den ersten Besuchen klar wurde, daß nicht alle Kinder so oft gelobt wurden wie ich. An einigen wurde nur herumgenörgelt. Wie mochten sie sich fühlen? In dunklen Stunden dachte ich damals, daß ich alles Lob auf mich ziehen würde, so daß nichts mehr für die anderen übrigblieb. Ich fühlte mich ihnen gegenüber schuldig. Von meinem reichlich bemessenen Taschengeld kaufte ich Bonbons und verteilte sie an die anderen. Das erhöhte meinen Beliebtheitsgrad in der Klasse ganz erheblich. Der Liebling der Lehrer war ich ohnehin, nun begannen auch die Mitschüler, mich zu mögen.

Ich selbst aber wußte immer, daß ich an ihrem Unglück mit schuld war. Sie waren nicht mehr als die Zuschauer für meinen glänzenden Erfolg. Genies brauchen Publikum. Sie waren mein Publikum. Und gleichzeitig auch die Meßlatte. Nur ihre Mittelmäßigkeit stellte meine übergroße Begabung immer wieder unter Beweis.

Sie haben alle so viel investiert in mich. Geld. Hoffnungen. Liebe. Ich kann sie jetzt nicht enttäuschen. Was werden sie machen, wenn ich nun von mir aus das Klavierspielen aufgebe, zugebe, daß die meisten Kompositionen meinem Computer entsprangen, und statt dessen nun meine Freizeit lieber beim Eishockey verbringe oder mit schönen Mädchen?

Was, wenn ich jetzt nichts Besonderes mehr sein will?

Ich drehe mich um und sehe ihn an. Hans-Dieter Regenbraut erschrickt. Aber er fängt sich sofort wieder, geht auf mich zu, tut so, als habe er mich bis jetzt nicht gesehen, reicht mir die Hand, klopft mir auf die Schulter und fragt dann verständnisvoll, aber nicht ohne Vorwurf in der Stimme: »Ich habe dich lange nicht gesehen, Daniel. Was treibst du? Hast du dir einen neuen Klavierlehrer gesucht?«

»Ich … ich …«

Scheiße, warum stammle ich hier so rum? Ich sitze doch nicht auf der Anklagebank. Warum sage ich nicht einfach, ich hatte keinen Bock, ich habe mich verliebt, andere Sachen waren wichtiger für mich? Er muß das verstehen. Er ist auch ein Mann. Hat er sich nie verliebt?

»Ich komme morgen wieder.«

»Warst du krank?«

Ich schüttele den Kopf. »Nein, nein. Ich … ich fühlte mich nur nicht so ganz wohl. Meine Eltern brauchen nichts davon zu erfahren.«

Wissend lächelnd nickt er. »Klar, abgemacht. Bleibt unter uns.«

Ich mag diese kumpelhafte Art von ihm nicht. Jetzt deutet er einen Schlag gegen mein Kinn an. Ich lache, denn das erwartet er von mir, damit ist die Geschichte aus der Welt. Ich werde morgen wieder brav antanzen. Ich bin ein Feigling. Aber eines Tages werde ich ihm sagen, daß ich besser bin als er. Daß er mir nichts mehr beibringen kann, daß ich es schon seit langem weiß und jetzt endgültig Schluß damit ist. Ich werde keinen einzigen Ton mehr spielen. Wenn ich Musik hören will, schalte ich einfach meinen CD-Player ein.

Ich besitze mehr als achthundert Scheiben. Es gibt niemanden, der mich nicht darum beneiden würde. Nur ich selbst kann inzwischen mindestens auf die Hälfte verzichten. Die höre ich nur aus Pflichtbewußtsein. Nicht aus Spaß.

Es macht mir Spaß, dieses Band zu besprechen. Ich habe so etwas Eigenes. Geheimes. Etwas ganz für mich. Ich komme mir dabei vor, als würde ich etwas Verbotenes tun. Nicht sehr verboten. Nicht unter strenger Strafe. Mehr Naschen als Stehlen.

Meine Gedanken fliegen dabei. Ich sehe die Dinge plötzlich anders. Stelle mir Fragen, auf die ich sonst vielleicht nicht kommen würde. Wenn man die Dinge, die man getan hat, versucht festzuhalten, verändern sie sich. Man ist gezwungen, sich festzulegen. War es so oder anders?

An manchen Details bleibe ich sehr lange hängen, stelle sie mir noch einmal genau vor, schmecke, rieche, ertaste alles noch einmal. Spüre den Ereignissen genau nach, bevor ich sie auf Band spreche.

Zum Beispiel, als Schwester Tina das Knie anzog, um mir ihre Möse zu zeigen, diesen Moment werde ich bestimmt nie vergessen. Er gehört zu meinen wertvollsten Erinnerungen. Ich werde ihn sorgfältig aufbewahren. In meinem Gedächtnis und auf dem Band.

Ich mache mir beim Reden Mut. Heute abend will ich es testen. Ich werde meinen Eltern die schlichte Wahrheit präsentieren. Ich muß ja nicht gleich mit dem Schlimmsten kommen. Wenn ich die Klavierstunden bei Herrn Regenbraut für eine Weile aussetze, vielleicht reicht das schon. Wenn sie sich damit abgefunden haben, kann ich auch das Üben zu Hause langsam aber sicher einschlafen lassen. Ich meine, ich hab ja nichts gegen Klaviere. Natürlich werde ich weiterhin zu Familienfeierlichkeiten aufspielen, meine kleinen privaten Vorstellungen geben, aber nur noch, wenn’s mir Spaß macht. Mehr ist nicht drin. Ich brauche meine Zeit für andere Dinge. Für mich.

Das klingt einfach. Ist es aber nicht. Habe ich schon erwähnt, daß ich meine Eltern liebe? Ja, ich liebe sie wirklich. Sie haben ihre Macken, und manchmal verfluche ich sie. Manchmal schnauzen wir uns an. Aber das alles hat nichts zu bedeuten. Ich liebe sie. Wirklich.

Ich habe ihnen alles zu verdanken.

Das Band rauscht noch weiter. Jutta nimmt nachdenklich den Kopfhörer ab.

Das, denkt sie, ist also der Daniel, der du gern gewesen wärst, aber leider nie warst, weil deine Eltern dich direkt nach der Geburt zur Adoption freigegeben haben. Nur leider wollte dich niemand.

Tränen füllen ihre Augen. Eine Woge von Mitgefühl erfaßt sie. Er fühlte sich so ungeliebt und war allein. Darum freundete er sich mit Schlangen an. Weil er das Leben, das man ihm anbot, nicht wollte, erfand er sich ein neues.

Als Jutta ins Bett geht, hat sie das Gefühl, ihn nie mehr geliebt zu haben als in diesem Moment.

Sie kuschelt sich an ihn. Er schnarcht mit offenem Mund. Sie hört ihm zu und schläft dabei ein.

7

Versicherungsleute konnte Vera sich früher nur als trockene, humor- und phantasielose Menschen vorstellen. Seitdem sie selbst mit einem zusammenlebt, weiß sie, es ist anders. Sie genießt es, jetzt mit einem Cocktailglas in ihrer Mitte zu stehen. Sie flirtet heftig und entspannt sich dabei. Sie fühlt sich wohl mit ihrer neuen Haarfarbe. Irgendwie mondän. Sie bekommt viel mehr Aufmerksamkeit als sonst.

Hans schaut immer wieder zu ihr rüber, hält aber genügend Abstand, damit seine Kollegen sich nicht kontrolliert fühlen, wenn sie seiner Frau schöne Augen machen. Er gönnt es Vera und hat selber Spaß daran. Es wertet ihn auf, eine Frau zu haben, die auch für andere interessant ist.

Besonders drei junge Männer fahren sehr auf Vera ab. Sie balzen, erzählen Geschichten, aber keiner kommt auf die Idee, ihr ein neues Glas zu bringen. Das tut Hans.

»Amüsierst du dich, Schatz?«

Sie nickt.

Wenn ihr euch später auf einem Video sehen könntet, ihr würdet euch kaputtlachen oder in Grund und Boden schämen, denkt Hans Bilewski und mustert seine Mitarbeiter. Sie haben Vera zu dritt in die Zange genommen. Einer links, einer rechts, einer direkt vor ihr, sie mit dem Rücken zur Wand. Es sieht fast aus, als wollten die drei sie festhalten, damit sie sich nicht für jemand anders interessieren kann.

Vera stellt sich vor, wie es wäre, mit einem von ihnen nach oben zu gehen, in eines der leerstehenden Zimmer. Sie hat zweifellos zwischen den dreien hier die freie Auswahl. Der sonnenbankgebräunte Typ mit den dunklen Locken – sie erinnert sich nicht einmal an seinen Namen –, der hätte vielleicht Hemmungen, aus Angst, seinen Job zu verlieren. Aber so etwas wie echte Loyalität Hans gegenüber spürt sie bei keinem von den dreien.

Vielleicht gehen nur meine Phantasien mit mir durch, denkt sie. Vielleicht ist alles in Wirklichkeit ganz anders, und die drei sind nur höflich zu der Frau vom Chef.

Ihr Kopf denkt solche Gedanken, doch ihr Körper weiß, daß sie falsch sind.

Erst jetzt merkt Vera, daß sie kaum zuhört, sondern nur ihren eigenen Gedanken und Gefühlen nachhängt, während sie lächelt und Interesse heuchelt. Sie versucht, die Ohren freizumachen und genau hinzuhören. Als würde sie einen unsichtbaren Pfropfen aus den Ohren ziehen, der sie für kurze Zeit verstopft hat.

Was erzählen die mir hier eigentlich?

Der mit dem Seidenjackett spricht: »Ich war ja erst ganz kurz in der Abteilung, sozusagen zum Einarbeiten, und dann gleich so was. Klar, ein Schreinermeister schneidet sich schon mal einen Finger ab. Nur die wenigsten retten ihre zehn Finger bis zur Rente.«

»Nur die ganz Faulen«, feixt der mit der roten Nase und den roten Ohren. Sein Gag kommt an.

Der mit dem Seidenjackett raucht auf eine so hektische Art und Weise, als würde er hier für die Krankenkasse Werbung fürs Nichtrauchen machen. Es scheint ihm gar nicht zu schmecken. Er pustet den Qualm wüst von sich, kriegt ihn trotzdem immer wieder in die Augen, raucht aber tapfer weiter.

»Der Bursche war in die Maschine gefallen und hatte sich die halbe Hand weggesägt.«

»Das gibt Krankenhaustagegeld«, flötet Rotnase, »plus wahrscheinlich Berufsunfähigkeit und …«

»Jaja. Das Komische an der Sache war nur … er hat dreimal Anlauf genommen.«

»Waaas?«

Rotnase kriegt schon einen Lachkrampf.

»Die Schnittstellen waren eindeutig. Zwei Ärzte haben es unabhängig voneinander festgestellt. Entweder ist der dreimal hintereinander in das Sägeblatt gefallen oder …«

Er zuckt mit den Schultern. Die anderen fangen schon an zu lachen. In Veras Körpermitte zieht sich alles Blut zusammen. Ihre Hände und Füße werden eiskalt. Sie spürt ein leichtes Schwindelgefühl, lehnt sich mit dem Rücken gegen die Wand, reißt die Augen auf und holt tief Luft.

»Zweimal ist er wohl wieder zurückgezuckt, und dann, beim dritten Mal, hat er aber voll durchgezogen.«

»Und, seid ihr aus der Zahlungsverpflichtung rausgekommen?«

»Klar doch. Ich habe ihm einmal tief in die Augen gesehen und gesagt, was ich denke. Er hat sofort alles zugegeben. Wir haben uns dann natürlich geeinigt. Im Grunde ein ganz armes Schwein. Der wäre sowieso berufsunfähig geschrieben worden. Der war allergisch gegen Holzstaub. Aber das hat ihm natürlich in der Tischlerei keiner geglaubt.«

»Und was macht der Kerl jetzt?« fragt der Dunkelhaarige.

»Er verkauft Versicherungen!«

Brüllendes Gelächter.

»Das ist gut! Das ist wirklich gut!«

»Vor allen Dingen, er ist gut! Ich hab ihn ein paarmal erlebt. Ich durfte ihn einarbeiten. Wenn der mit seiner halben Hand ankommt und den Leuten etwas über Unfallversicherungen, Invalidität und Berufsunfähigkeit erzählt, dann …«

Erneut hebt das Gelächter an. Man prostet sich zu. Dabei macht Vera nicht mit. Sie braucht beide Hände, um das Cocktailglas zu ihrem Mund zu führen, ohne etwas zu verschütten.

Gierig trinkt sie den trockenen Martini. Die Olive läßt sie unten im Glas. Hans hat nicht ein, sondern zwei Drittel Gin hineingemischt. Scheinbar will er alle schnell abfüllen. So kennt sie ihn gar nicht. Oder ist das Mischungsverhältnis ein Versehen?

Vera versucht, sich aus der Dreiergruppe zu lösen, und zwängt sich zwischen der Rotnase und dem Seidenjackett nach draußen.

»Aber, Frau Bilewski, Sie wollen uns doch nicht im Stich lassen?«

Sie wendet sich um, lächelt, winkt den dreien spielerisch zu und versucht zur Tür zu kommen, ohne sich in ein neues Gespräch verwickeln zu lassen.

Sie stürmt die Treppe hoch, um aus dem Arbeitszimmer ungestört zu telefonieren. Mit einer Hand hält sie sich am Treppengeländer fest, denn sie mißtraut ihrem Kreislauf. Sie schwankt zwischen Frieren und Schwitzen.

Die Tür ist nur angelehnt. Es ist dunkel im Zimmer. Doch sie spürt sofort, daß sie nicht allein ist. In einer Ecke des Zimmers, hinterm Schreibtisch, knutscht ein Pärchen. Die beiden fahren erschrocken auseinander, als sie merken, daß jemand den Raum betritt.

Vera kennt die beiden nicht, sie interessiert sich auch nicht für sie.

»Entschuldigung«, sagt Vera trocken, grabscht das schnurlose Telefon von der Basisstation und läuft damit ins Schlafzimmer. Sie läßt sich aufs Bett fallen und tippt die Nummer von Kunstmann ein.

Vera hat ein exzellentes Zahlengedächtnis. Sie kennt jetzt noch Telefonnummern von ihren Freundinnen aus der Schulzeit auswendig, obwohl die längst nicht mehr unter diesen Anschlüssen zu erreichen sind. Wieviel Müll man im Gedächtnis speichert, denkt sie, wieviel sinnlose Information verkleistert einem das Gehirn. Wie soll man auf die einfachen, naheliegenden Lösungen kommen, wenn das Gehirn zu ist mit all diesem Schrott?

Aber manchmal nutzt es ihr eben doch. Jetzt zum Beispiel. Sie hat Kunstmann in ihrem bisherigen Leben nur zweimal privat angerufen.

Es klingelt zum vierten Mal. Privat hat er keinen Anrufbeantworter. Diese Nummer ist eigentlich geheim. Wenn er sich meldet, dann nur mit »Hm« oder »Ja?«, auf keinen Fall mit seinem richtigen Namen. Er will, daß seine Familie »von dem ganzen Dreck verschont bleibt«.

Nur ein einziges Mal hat Vera seine Frau bisher zu Gesicht bekommen. Von weitem, weil sie ihn mit dem Auto von der Arbeit abholte.

All das schießt Vera durch den Kopf, als es plötzlich an der Schlafzimmertür klopft. Gleichzeitig wird sie langsam geöffnet. Lächelnd tritt der Mann mit dem Seidenjackett ein. Das bißchen Licht, das aus dem Flur ins Schlafzimmer fällt, reicht aus, um seine Zahnreihe blitzen zu lassen. Er setzt sich auf die Bettkante und streift sein Jackett ab.

»Ich bin deiner Duftspur gefolgt«, raunt er. Seine Stimme klingt völlig anders als vorher unten beim Cocktail.

Vera setzt sich auf. Sie legt das Telefon neben sich aufs Bett. »Sie sind meiner Duftspur gefolgt? Ich bin doch keine läufige Hündin!«

Er zuckt zusammen und steht sofort gerade vor dem Bett. »Aber Sie haben mir doch … also, ich dachte wirklich … dann habe ich Ihre Signale wohl falsch gedeutet.«

»Ich habe mich nur mit Ihnen unterhalten. Das war keine Aufforderung zum Beischlaf. Was denken Sie sich? Unten ist mein Mann.«

Vera hört ihre eigenen Worte. Sie weiß, daß die Sätze ihre Wirkung nicht verfehlen, doch sie findet sie selbst überzogen.

Habe ich den Jungen wirklich so verunsichert? Habe ich mich so benommen, daß er dachte … Mein Gott, wie wirke ich überhaupt auf Menschen? Was strahle ich aus? Hat er nicht vielleicht sogar recht? Hat mein Körper all diese Signale gegeben, und nur meine Vernunft sagt nein? Oder ist er einfach nur ein unverschämter Bengel, den ich gehörig zurechtweisen muß? Soll ich ihm vielleicht sogar eine knallen?

Etwas in ihr, ein Teil, den sie augenblicklich haßt, fühlt sich sogar geschmeichelt.

»Bitte gehen Sie.«

»Ja, natürlich. Entschuldigen Sie. Ich wollte Sie wirklich nicht …«

»Schon gut.«

Schon hat sie wieder das Telefon am Ohr. Kunstmann ist längst am Apparat.

Er raunzt brummig in den Hörer: »Verdammt, ich hör doch, daß da jemand am anderen Ende ist! Wenn Sie sich jetzt nicht melden, lege ich auf.«

»Ich bin’s. Vera Bilewski.«

»Ich dachte schon, es erlaubt sich einer einen Scherz mit mir. Sie rufen um diese Zeit an? Was ist denn los?«

Noch einmal öffnet sich die Tür. Ihr junger Verehrer macht eine beschwichtigende Handbewegung.

Vera hält die Sprechmuschel zu und zischt: »Was ist denn noch?«

»Bitte, Sie werden doch Ihrem Mann nichts davon sagen?«

»Natürlich nicht«, lacht sie. Erleichtert kehrt er zu seinen Arbeitskollegen zurück, um sich zu betrinken.

Vera verkneift sich lange Vorreden. Sie kommt sofort zum eigentlichen Punkt.

»Wer sagt Ihnen überhaupt, daß Daniel König tot ist? Sie haben nur seinen Finger und das Blut an den Wänden.«

»Haben Sie was getrunken, Frau Bilewski? Wenn er leben würde, hätte er sich doch wohl inzwischen bei uns gemeldet, oder nicht? Es ist vier Jahre her.«

»Es sei denn, er ist der Täter.«

»Sie meinen, daß Daniel König selbst …?«

»Ja. Ich meine, es ist doch eine Möglichkeit. Er schneidet sich den Finger ab, alle halten ihn für vermißt und …«

Gallig lacht Kunstmann am anderen Ende der Leitung. »Deswegen wecken Sie mich? Denken Sie doch mal logisch, liebe Kollegin. Sechzehnjährige, die wütend auf ihre Eltern sind und beschließen, sie umzubringen? Nun, davon laufen sicherlich eine Menge herum. Aber spätestens, wenn sie das nächste Taschengeld brauchen, legt sich ihr Zorn, und sie arrangieren sich wieder mit ihren Eltern.«

»Was macht sie so sicher?«

Sein Ton wird scharf. Oberlehrerhaft. »Wenn Sie die Akten genauer studiert hätten, wüßten Sie, daß sich in Daniels Finger genügend Schlangengift befand, um uns beide zu töten.«

Vera fühlt sich in die Enge getrieben und von Kunstmanns schnellen Sätzen lächerlich gemacht. Warum kann er nicht sauber argumentieren, denkt sie. Warum muß er mich gleich demütigen? Aber der Teil in ihr, der sich vorhin geschmeichelt fühlte, sagt jetzt: Mensch, der hat einfach recht, Vera. Nicht er erniedrigt dich, sondern du machst dich zur Idiotin. Sei nicht so hysterisch. Wenn du ein bißchen freundlich zu ihm bist, wird er die Sache nicht herumposaunen, sondern sie bleibt zwischen euch.

»Vielleicht hatte er sich vorher ein Gegenmittel gespritzt. Ich meine, es gibt doch …«

Mit sonorer Stimme unterbricht Kunstmann sie. »Liebe Kollegin, stellen Sie sich vor, daran haben wir auch schon gedacht. Aber Daniel König war kein Tropenforscher, sondern ein hochbegabter Junge. Ein angehender Konzertpianist, wie Sie vielleicht den Akten entnommen haben. Glauben Sie mir, wenn der sich selbst verstümmelt hätte, dann hätten wir vielleicht einen Zeh gefunden, aber sicherlich keinen Finger.«

»Es könnte doch sein, daß …«

»Nun machen Sie aber mal einen Punkt. Ich will nichts mehr davon hören. Oder glauben Sie ernsthaft, daß ein Sechzehnjähriger, der so eine Karriere vor sich hat und aus einem grundsoliden Elternhaus kommt, sich mit Schlangengift impft, einen Finger abschneidet, sein Blut an die Wände verspritzt, vier Jahre lang untertaucht und dann zurückkommt, um seinen Vater mit Pfeil und Bogen zu erschießen?«

Er läßt Vera keine Chance. Sie schluckt.

»Mit einer Armbrust«, sagt sie. Es ist die letzte Verteidigung, die ihr einfällt. In diesem Wort klingt viel mit. So kommt es auch bei Kunstmann an. Machen wir nicht alle einmal Fehler? hört er heraus. Sie auch?

Als er auflegt, fragt seine Frau ihn schlaftrunken: »War sie das?«

Kunstmann nickt. »Ja. Ich wußte, daß es mit ihr Ärger geben würde. Hätte ich ihr nur nie meine Privatnummer gegeben.«

»Meinst du, sie wird uns noch öfter nachts anrufen?«

»Ich könnte darauf wetten.«

Vera geht runter und beginnt sich zielgerichtet zu betrinken. Was ein kleiner Umtrunk mit Mitarbeitern werden sollte, wächst sich zu einer Party aus, die – ganz wie in ihrer wilden Zeit – über volle zwei Tage geht.

8

Seit Daniel bei Edmanns arbeitet, bewegt er sich auf Dächern schwindelfrei wie eine Katze. Beim ersten Mal kostete es ihn ziemliche Überwindung. Mit einem Fuß in der Dachrinne, klammerte er sich am Balken fest und versuchte, seine Dachpfannen zu setzen. Drei fielen ihm herunter, bis er die erste plaziert hatte.

Sie waren nett zu ihm, gaben ihm als weggelaufenen Heimzögling ein freies Zimmer, acht Quadratmeter, drei Mahlzeiten am Tag und ein Taschengeld von 250 Mark pro Monat.

Seit er mit Jutta ging, hatte sich seine Lage wesentlich verbessert. Sie bewohnten gemeinsam die obere Etage des großzügig gebauten Einfamilienhauses, achtzig Quadratmeter, und benutzten mit den zukünftigen Schwiegereltern zusammen die Küche im Erdgeschoß. Ein offizielles Gehalt erhielt er immer noch nicht, denn er hatte ja keine Papiere.

Frau Edmann drängte darauf, daß er bald den »Ämterquatsch in Ordnung bringt«, um dann ihre Tochter heiraten und ein normales Leben führen zu können.

Inzwischen gilt er in der Firma als Juniorchef. Ohne Meisterprüfung in der Tasche, ja, sogar ohne jede Gesellenprüfung akzeptieren sie ihn am Bau ungefragt als Boß. Es sei denn, Herr Edmann erscheint. Das passiert allerdings immer seltener. Im Grunde würde Edmann sich gern zur Ruhe setzen und wartet nur darauf, den Laden an einen Schwiegersohn übergeben zu können. Jutta macht die Buchführung perfekt, ist einsame Spitze in der Akquisition neuer Aufträge, aber als Chefin eines Handwerksbetriebes kann er sich eine Frau nur schwer vorstellen. Da ist er ganz vom alten Schlag. Der Boß muß alles vormachen können und selbst mit auf dem Dach sitzen. Wenn es nachts stürmt und einem Kunden die Pfannen um die Ohren fliegen, dann muß der Chef selbst mit raus und Hand anlegen. Nur so motiviert man seine Leute.

Daniel nutzt seine Stellung nicht aus, um herumzukommandieren. Auf dem Bau ist er ganz Kumpel. Dem Schwiegervater gefällt das. Mit so einem gehen die Männer durch dick und dünn.

Daniel läßt sich die Dachpfannen zuwerfen. Er schnappt sie mit einer Hand. Er weiß, daß er es nicht soll, aber so kann er es gut.

Die Sonne verbrennt seinen Nacken und die Schultern. Seit Tagen arbeitet er im Unterhemd und in einer abgeschnittenen Jeans. Wenn er sich vor dem Spiegel auszieht, findet er sich lächerlich. Dieses Muster auf seiner Haut, nußbraun und weiß.

»Halt!« ruft er plötzlich, »Leute, ich hab was Wichtiges vergessen! Ihr müßt ohne mich weitermachen!«

Behend klettert er vom Dach auf den Garagenvorbau, von dort springt er. Die anderen benutzen für so etwas Leitern, er bewegt sich auf dem Bau gern, als sei seine Arbeit nur eine Vorübung fürs Freeclimbing an Hochhäusern.

Hinten auf dem Lastwagen, mit dem er sein Material zur Baustelle karrt, hat er immer noch ein Rennrad stehen. Darauf schwingt er sich jetzt und saust zum Kotten.

Heute ist der Tag. Schwester Tina gibt heute ihren Baby-Wickel-Kurs an der Volkshochschule. Er hat sie genau ausspioniert. Zweimal ist er ihr so nah gekommen, daß er nur den Arm hätte ausstrecken brauchen, um sie zu berühren. Einmal hat sie ihm ins Gesicht gesehen. Er ist sich ganz sicher. Sie hat ihn nicht erkannt.

Ihr Kurs geht bis 21 Uhr. Danach redet sie immer noch eine Viertelstunde mit den jungen Müttern, dann geht sie durch ein kleines Seitengäßchen runter zum Parkplatz. Dort sind die Frauenparkplätze der Volkshochschule und der Stadtverwaltung. Sie sind draußen vor dem großen Parkhaus, also für jeden einsehbar. Tagsüber schützt das die Frauen auch, nur um diese Zeit sieht dort niemand mehr etwas. Dann ist die Innenstadt wie ausgestorben.

Daniel hat sich alles ausgedacht und genau zurechtgelegt. Sobald sie die Wagentür aufgeschlossen hat, wird er ihr einen Pfeil in den Arm oder ins Bein schießen. Keinen Giftpfeil. Er wird sie damit nicht töten, sondern ihr nur eine schmerzhafte Fleischwunde zufügen. Sie soll nur glauben, daß der Pfeil vergiftet war. Sie ist Krankenschwester. Sie weiß, was es bedeutet, an einer Blutvergiftung zu sterben, wenn man kein Gegenmittel hat.

Er stellt sich vor, wie sie auf dem Rücksitz liegt. Hände und Füße zusammengebunden, der Pfeil ragt aus ihrem Oberschenkel. Er hört sie bitten und flehen. »Gib mir das Gegengift. Bitte, Daniel, ich tu auch alles, was du willst. Daniel, ich sterbe!«

Er weiß, wie groß die Vorstellungskraft von Menschen sein kann, gerade, wenn sie Angst haben. Wenn sie sich nur lange genug vorstellt, daß der Pfeil vergiftet war, wird ihr Bein schließlich taub werden. Sie wird spüren, wie sich das Gift im Körper ausbreitet und beginnt, ihre Atmung zu lähmen. Diesmal wird sie die Beine für ihn so breit machen wie noch nie zuvor in ihrem Leben. Alles in der Hoffnung, endlich das erlösende Gegengift zu bekommen.

Vielleicht wird sie im Auto noch nicht daran glauben, daß der Pfeil vergiftet war. Zu seinem Ärger haben die Zeitungen nichts über das Gift berichtet. Obwohl der »Indianermörder« in allen Zeitungen die Titelseiten hatte und sogar in einigen Illustrierten zu seitenlangen Spekulationen Anlaß gab, stand nirgendwo etwas von dem Schlangengift. Waren sie wirklich zu blöd, das zu bemerken?

Spätestens im Kotten wird sie mir glauben, denkt er, wenn sie die Schlangen sieht. Dann bleibt kein Zweifel mehr offen.

Es genügt nicht, sie zu töten. Er will sie haben, vor allen Dingen das. Wenn es geschehen ist, wird er mit einer Spritze kommen, und wenn sie erleichtert glaubt, jetzt ihr Gegengift zu erhalten, dann wird er sie schallend auslachen. »Oh, nein, Schätzchen. Es war nur Quatsch. Ich hab mir nur einen Spaß erlaubt. Die Pfeilspitze war fast so steril wie diese Nadel hier. Ich werde dir hiermit Blut abzapfen, so wie du mein Blut abgezapft hast. Jeden Tag einen halben Liter. Was glaubst du, wie lange wirst du überleben? Fünf Tage? Zehn? Ich hab keine Ahnung, aber ich werde ein Protokoll darüber führen. Siehst du dieses Tonband hier? Nichts wird ohne Bandaufnahme geschehen. Wir wollen doch hinterher genau wissen, was passiert ist. Willst du dich noch einmal schreien und flehen hören? Ich spule es gern für dich zurück.«

Er hat die Szenen schon so oft im Geiste durchgespielt, daß er dabei nicht mal mehr einen Steifen kriegt. Aber das wird schon kommen. Wenn sein Traum Realität wird.

Als er heute auf dem Dach stand und sich entschied, daß es jetzt endlich soweit ist, da dachte er für einen Augenblick, es sei besser für die Menschheit, wenn er sterben würde. Es waren nur ein paar Sekunden, aber in denen hätte er sich einfach so vom Dach stürzen können, um zu sterben.

Er denkt, daß seine Gedanken krank sind, aber er fühlt es nicht.

Vielleicht wird alles gut sein, wenn ich das Kapitel Tina in meinem Leben endlich zuklappen kann. Vielleicht werde ich dann normal werden wie alle anderen. Vielleicht kann ich sogar bei Jutta bleiben. Natürlich, das mit der Heirat geht nicht. Ich bräuchte schon eine ganz neue Identität. Ich bin zwar ein Mörder, aber wie soll ich an andere Papiere kommen? Jutta ist am Ende bestimmt auch bereit, nur so mit mir zusammenzuleben.

Damals, als er in Wilfried Schoberts Anglerhütte seinen Abgang organisierte, fühlte Daniel sich danach großartig. Besser als jemals im Leben zuvor. Er spürte nach kurzer Zeit nicht mal mehr die Schmerzen in der rechten Hand. Er war befreit. Das Ganze kam ihm vor wie eine Teufelsaustreibung.

Fast zwei Jahre hatte er sich blendend gefühlt. Dann begann alles komplizierter zu werden. In der Mitte seiner Wirklichkeit entstand ein Sog. Ein magisches Loch, das ihn langsam, aber unaufhörlich anzog und verschlingen wollte. Um das Loch zu schließen, brachte er seinen Vater um. Aber die Erleichterung dauerte nur ein paar Stunden.

Er hat einen perfekten Plan, sie alle umzubringen. Und doch hofft er immer wieder, den Plan nicht verwirklichen zu müssen.

Vielleicht, denkt er, kann ich meine Mutter retten, wenn ich mit Tina abgerechnet habe. Vielleicht wird sie mir die Wahrheit sagen, angebunden und unter Schmerzen. Vielleicht bin ich dann endlich frei. Warum soll sie mir noch etwas vormachen, wenn sie weiß, daß sie sterben wird? Ist im Angesicht des Todes nicht alles egal? Wenn ich aus ihrem Mund erfahre, wie alles wirklich war, vielleicht bin ich danach okay. Vielleicht kann ich dann endlich ein Leben ohne Dämonen führen.

Ich drück dir die Daumen, Mama, daß nach Tina alles okay ist. Daß das Loch im Netz für mich groß genug sein wird, um ein zweites Mal hindurchzuschlüpfen. Denn du, Mama, wirst die nächste sein, wenn euer Würgegriff mich wieder einholt. Nach Tina bist du dran. Ich will endlich frei sein. Das mußt du doch verstehen.

Er parkt sein Fahrrad ein paar Straßen weiter vor einem Gymnasium. Hier fällt niemandem ein Fahrrad auf. Er wird mit Tinas Auto zum Kotten fahren und später den Wagen irgendwo in der Stadt abstellen. Sein Fahrrad kann er am nächsten Tag abholen. Vielleicht läßt er es auch einfach stehen, in der Hoffnung, daß es geklaut wird. Darüber ist er sich noch nicht ganz im klaren. So ein Dreitausend-Mark-Rennrad, nicht abgeschlossen, steht normalerweise nicht lange herum.

Er wird in Tinas rotem Golf keine Fingerabdrücke hinterlassen. Als besonderes Bonbon für sie hat er sich Gummihandschuhe besorgt. Er wird ihr damit sanft übers Gesicht streicheln und ihr leise ins Ohr flüstern: »Du stehst doch drauf, stimmt’s? Siehst du, ich habe nichts vergessen. Gar nichts.«

Er steht gegenüber im Dunkel einer Toreinfahrt, keine zwanzig Meter von ihrem Wagen entfernt. In seiner Sporttasche die Armbrust. Sechs Pfeile, Seile, Handschellen, die Gummihandschuhe und zwei handgeschliffene Messer.

Da kommt sie. Endlich.

Aber sie ist nicht allein. Neben ihr eine hochschwangere Frau. Sie drückt den Bauch heraus und hält ihn mit beiden Händen, um sich die schwere Last zu erleichtern. Sie trägt ein weites, luftiges Kleid, die geschwollenen Füße stecken in Riemchensandalen. Das Kleid ist weiß mit blauen Punkten, am Hals Rüschchen und auf dem Rücken eine große Schleife.

Der Anblick der Frau lenkt Daniel von Tina ab. Es macht ihn wütend, sie zu sehen. Sie stört ihn nicht nur, weil sie neben Tina hergeht, ihr ganzer Aufzug stört ihn. Er findet, daß sie lächerlich aussieht, wie eine aus den Fugen geratene Barbie-Puppe.

Er schiebt den Fuß durch die Metallschlaufe und spannt die Armbrust. Er legt den Pfeil ein. Er stellt sich vor, der Schwangeren in den Bauch zu schießen, und pfeifend entweicht dort die Luft.

Jetzt stehen die beiden zusammen am Auto und reden miteinander. Tina legt ihre rechte Hand auf den dicken Bauch. Die Schwangere gestikuliert. Sie spricht mit schriller Stimme. Daniel versteht die Worte nicht, doch allein der Klang dieser Stimme macht ihn rasend.

Hau ab, Mädchen, hau ab, bevor ich dir einen Pfeil zwischen die Rippen jage.

Er betrachtet die beiden Frauen durchs Zielfernrohr. Zunächst Tina. Sie hat die Wagentür bereits aufgeschlossen, steht zwischen Tür und Fahrzeug, den linken Arm lässig aufs Dach gelehnt. Sie lacht und fühlt sich wohl.

Sie trägt ein hellblaues T-Shirt. Jetzt hat er ihren Busen im Fadenkreuz. Früher kam er ihm größer vor. Ob sie abgenommen hat? Oder verfälscht nur das Zielfernrohr die Proportionen?

Die weiße Jeans ist knalleng. Ihre Füße sind in halbhohe Stöckelschuhe aus weichem, blau gefärbtem Leder gezwängt.

Supergestylt. Die Schuhe passend zum T-Shirt. Was trägst du denn heute drunter, Schwester?

Ihre Haare sind auch anders als früher. Die Locken standen ihr besser. Sie hat sich die Haare nicht wirklich gefärbt, aber zumindest getönt. Sie schimmern plötzlich.

Jetzt tastet er mit dem Zielfernrohr die Schwangere ab.

Geh jetzt endlich. Geh. Es ist deine letzte Chance.

Er legt den Finger um den Abzug. Die Waffe ist entsichert.

Eins. Zwei. Und die letzte Zahl heißt … drei.

Daniel visiert ihren Hals an. Er will doch nicht in den dicken Bauch schießen. Er will sie jetzt einfach nur loswerden. In dem Moment schüttelt sie Tina die Hand. Die beiden umarmen sich, und ihre Wangen berühren sich zu einem symbolischen Kuß.

Die Schwangere latscht plattfüßig auf ihren Riemchensandalen davon. Daniel sieht ihr nach, bis sie um den Häuserblock verschwunden ist.

So. Jetzt.

Er richtet die Armbrust auf Tina, aber er hat zu lange gezögert. Sie sitzt bereits im Golf und will die Tür zuknallen. Er hat keine Möglichkeit, zu überlegen. Er feuert den Pfeil sofort ab.

Der Pfeil verschwindet im Auto. Fast gleichzeitig klappt die Wagentür zu.

Tina bäumt sich im Auto auf. Sie sieht an sich herunter und fürchtet, irre zu werden. Seitlich aus ihrem linken Oberschenkel ragt ein silberner Pfeil.

Sie spürt noch keinen Schmerz. Sie sieht es nur und traut ihrer Wahrnehmung nicht. Die Stelle, in der der Pfeil steckt, wird warm. Blut sickert durch. Die weiße Jeans färbt sich rot, der Fleck wächst in Bruchteilen von Sekunden zu Handflächengröße an und dehnt sich dann nach unten in Richtung Knie aus.

Sie brüllt wie ein weidwund geschossenes Tier.

Daniel legt einen zweiten Pfeil ein und läuft näher zum Fahrzeug. Er zielt auf Tinas Schulter. Er wird durch die Scheibe schießen.

Das ist nicht, was du willst. Wenn du sie jetzt einfach umbringst, das ist doch dummes Zeug. Du wirst nicht die Wahrheit von ihr erfahren. Sie wird einfach nur sterben.

Trotz ihrer Panik handelt Tina folgerichtig. Sie läßt den Motor an und versucht, mit dem linken Fuß die Kupplung zu treten.

Den Rückwärtsgang. Ich muß den Rückwärtsgang reinkriegen, denkt sie.

Sie schafft es fast, dann wird der Schmerz im Bein so wild, daß der Fuß von der Kupplung abrutscht und der Wagen absäuft. Er springt nach vorn wie ein bockiges Pferd, für Daniel sieht es aus, als würde sie aus dem Fadenkreuz seines Zielfernrohrs hüpfen.

Tina schreit noch immer. Davon angezogen, kommt die Schwangere um die Ecke zurückgelaufen. Oben im Hochhaus öffnet sich ein Fenster. Ein Familienvater, der sich bei seiner Fernsehentspannung gestört fühlt, schreit: »Ruhe!«

Weg hier. Nix wie weg! Die Sache hast du vergeigt.

Daniel rennt los. Ganz gegen seine Pläne läuft er, die Armbrust in der rechten, die Sporttasche in der linken Hand, zum Gymnasium, um sein Fahrrad zu holen. Die Armbrust ist noch immer gespannt, aber gesichert. Der Pfeil löst sich nicht.

Erst als er mit rasselnder Lunge beim Fahrrad ankommt, nimmt Daniel den Pfeil von der Schiene und wirft die Armbrust in die Sporttasche. Er zittert am ganzen Körper, als er das Rad aus dem Fahrradständer hebt. Dann steigt er mit voller Körperkraft in die Pedale. Tinas Brüllen gellt noch immer in seinen Ohren, so daß er das liebestrunkene Quaken der Frösche nicht hört, als er an den drei Teichen vorbei zum Kotten fährt.

Er schließt sich dort ein und will Anja holen, um sich von ihr trösten zu lassen, doch noch bevor er sie aus dem Terrarium heben kann, wird er von einem Heulkrampf geschüttelt. Über den Glaskasten gebeugt, schaut er auf Anja hinunter. Sie liegt auf ihrem Lieblingsast und beachtet Daniel nicht einmal.

Eine seiner Tränen fällt auf das Reptil. Die schuppige Haut zuckt kurz wie elektrisiert.

Er läßt das Terrarium offen, wendet sich aber von Anja ab, wirft sich aufs Sofa und beißt ins Kissen, bis sein Zahnfleisch zu bluten beginnt.

9

Vera Bilewski erfährt es aus dem Frühstücksfernsehen: Der Indianermörder hat wieder zugeschlagen.

Müde, mit einem schlimmen Kater, steht sie zwischen vollen Aschenbechern und leeren Gläsern; die Fernbedienung in der Hand, starrt sie auf den Bildschirm. Zwei Nächte durchzufeiern, dazu ist sie eigentlich schon zu alt.

Im ersten Moment will sie Kunstmanns Privatnummer ins Telefon tippen, doch dann hält sie ein. Er muß sich melden. Er ist der Chef.

Es wird eine Dienstbesprechung geben. Wahrscheinlich im Lauf der nächsten zwei Stunden. Sie muß versuchen, frisch zu werden. Vielleicht reicht die Zeit noch. Duschen, schminken, drei Aspirin und eine Kanne Kaffee.

Als sie die Tür zum Badezimmer öffnet, steht ein Mann im schwarzen Baumwollslip vor ihr. Es ist der mit den roten Ohren und der roten Nase. Jetzt ist sein ganzes Gesicht krebsrot. Er wirkt schüchtern und aufgescheucht.

»Entschuldigung. Entschuldigung, Frau Bilewski. Ich hab im Wohnzimmer auf der Couch geschlafen. Ich bin gleich weg. Ich wollte mich nur noch eben …«

Sie sagt nichts, knallt die Tür zum Badezimmer wieder zu und setzt in der Küche Kaffee auf. In dem Moment klingelt das Telefon.

Die Filtertüte fällt ihr aus der Hand. Sie bückt sich danach und spürt dabei, wie schwer ihr Kopf ist.

»Ja, hier Vera Bilewski.«

»Kunstmann. Haben Sie schon gehört?«

»Ja.«

»In einer Stunde in meinem Büro.«

»Das schaffe ich nicht. Meine Fahrtzeit beträgt …«

»Also gut. In anderthalb.«

Er wartet ihre Antwort nicht ab, sondern legt auf.

Vera kommt gut zehn Minuten zu spät. An Kunstmanns Tür baumelt schon das Plastikschild: Bitte nicht stören.

Die Besprechung hat bereits begonnen. Sie legt eine Hand auf die Türklinke und atmet noch einmal durch.

»Wir haben zum erstenmal eine Überlebende. Jetzt wird der Täter nervös werden. Ihm ist ein Fehler unterlaufen, und ich denke, er spürt genau, daß sich die Schlinge der Gerechtigkeit langsam um seinen Hals zuzieht.«

In so schwülstiger Sprache redet ihr Kollege Hans-Jürgen Ratayzcak nur, wenn er darüber hinwegtäuschen will, daß er nicht weiter weiß.

Vera öffnet die Tür. Vier Männer sitzen am Tisch. Ein Stuhl ist noch frei.

Sie nickt, kurz um Entschuldigung bittend, und zieht sich den freien Stuhl heran. Noch bevor sie sitzt, spürt sie, daß etwas nicht stimmt.

Kunstmann hat seine Hände wie zum Gebet gefaltet, läßt sie locker auf dem Tisch liegen und wirkt auf Vera wie jemand, der sich insgeheim amüsiert. Um seine Mundwinkel hat er einen überheblichen Zug. Ratayzcak und die anderen strampeln sich vor ihm ab, um aus den wenigen Details, die sie bereits kennen, Rückschlüsse zu ziehen. Kunstmann streckt unterm Tisch seine Beine aus und biegt die Knie durch.

Er verheimlicht etwas vor uns, denkt Vera. Er weiß etwas. Ein entscheidendes kleines Detail, das alle bisher übersehen haben. Oder er hält es vor uns zurück. Warum? Das ist doch hier kein Einstellungsgespräch. Hier soll doch von keinem die Fähigkeit getestet werden.

Hubertus Vogelstein, der Polizeipsychologe, beugt sich vor. An seine strubbeligen Haare hat Vera sich inzwischen gewöhnt. Er sieht aus wie ein Nichtseßhafter, den man erst vor zehn Minuten in einen sauberen, aber altmodischen Anzug gepreßt hat. Der Anzug ist ihm zwei Nummern zu groß, das Hemd dafür zu klein.

Im Widerspruch zu seinem Aussehen stehen seine warme, seriöse Stimme und seine gewählten Worte, durch die er seine Bildung geschickt hindurchschimmern läßt. Er spricht langsam, bedächtig, so als hätte er Angst, die anderen könnten nicht mitkommen, wenn er schneller spricht. Er wird nie lauter, sondern höchstens leiser, um Aufmerksamkeit zu gewinnen.

Vera hört ihm, wie die anderen, in der Erwartung zu, gleich könne etwas Weltbewegendes gesagt werden, und das will sie auf keinen Fall verpassen.

Nur Kunstmann schmunzelt. Seine Aufmerksamkeit ist geheuchelt oder zumindest anderen Ursprungs.

»Wir haben es also«, sagt Vogelstein, »wie erwartet mit einem Serientäter zu tun. Üblicherweise werden die Abstände zwischen den Morden kürzer. Manchmal halbieren sie sich. Wir hätten also – wissenschaftlich gesehen – mit dem nächsten Mord frühestens in zwei Jahren rechnen müssen. Etwas ist geschehen. Etwas, das ihn nervös gemacht hat.

Bisher ist unser Mann sehr organisiert vorgegangen. Beiden Morden ist eine lang vorausgegangene Planung anzumerken. Dies hier sieht aus wie ein ungeplantes Verbrechen. Als sei er plötzlich durchgedreht. Darin liegen vermutlich auch die Ursachen, warum es diesmal schiefging.«

»Wenn ich hier mal einhaken darf«, meldet sich Ratayzcak, »dafür spricht auch, daß die ersten beiden Opfer Mitglieder der Familie König waren. Zwischen unserem neuen Opfer und der Familie König besteht aber keinerlei Verbindung. Nicht verwandt, nicht verschwägert, nicht befreundet. Ich habe mit Frau König bereits ausführlich gesprochen. Martina Küster ist ihr völlig unbekannt.«

Wirths, der Ballistikspezialist, mit dem man sich stundenlang über Geschwindigkeiten von Geschossen unterhalten kann, zeigt auf wie in der Schule. Ratayzcak nickt ihm zu. Wirths räuspert sich.

»Wurde Frau Küster auch befragt?«

»Sie steht zwar noch unter Schock, aber eine kurze Befragung zu den Tatumständen war bereits möglich. Die Familie König kennt sie nicht. Sie weiß nicht einmal, wo die Straße ist, in der die Königs wohnen. Vermutlich ist sie nie in ihrem Leben in diesem Stadtteil gewesen.«

Vogelstein faltet das Papier von einem Lutschbonbon zusammen und schnippt es in den Aschenbecher. Er ist sauer. Er war noch nicht fertig. Für ihn sind die anderen hier sowieso nur tumbe Tölpel, die nichts vom wirklichen Leben verstehen. Er haßt es, daß sie Waffen tragen, Bier trinken, Fußballspiele im Fernsehen ansehen und sich Zoten erzählen.

Es erinnert ihn an seinen Vater. Der war zwar nur Streifenpolizist, aber immerhin. Eigentlich ist Vogelstein hier, um seinem Vater zu zeigen, daß er weiß, wo’s langgeht.

Er will sich wieder ins Gespräch bringen, wird dann aber dadurch irritiert, daß Kunstmanns Blick auf Vera Bilewski ruht. Jetzt schweigen alle in der Runde.

»Frau Kollegin …«, sagt Kunstmann erwartungsvoll.

Warum nimmt er mich dran? Ich habe keinen Redebeitrag angemeldet. Ich will eigentlich noch gar nichts sagen. Ich hab’ mich nicht eingearbeitet. Ich weiß noch nichts. Was soll der Scheiß? Will er mich vorführen?

Sie sagt einfach, was ihr im Moment in den Sinn kommt. Sie fühlt sich gut damit, als seien Verstand und Gefühl für einen Moment miteinander versöhnt.

»Sie verschweigen uns etwas, Herr Kunstmann.«

»Ach.«

»Ja. Was stimmt nicht?«

Kunstmann ist ertappt. Aus seinem Schmunzeln wird ein überhebliches Grinsen. Er fühlt sich angegriffen. Er will jetzt eigentlich noch nicht mit der Sache raus, muß nun aber schon seine Trümpfe auf den Tisch legen.

Er nickt. »Richtig. Sie liegen nämlich alle mit Ihren Vermutungen völlig falsch. Wir haben es hier keineswegs mit unserem Täter zu tun. Sie sollten weniger fernsehen und sich nicht um Radiokommentare kümmern«, schulmeistert er seine Einsatztruppe. »Dies hier ist eindeutig eine Nachahmungstat.«

Woher weißt du das denn? Hast du etwa Herrmann, unseren Kirmeswahrsager, befragt?

»Der Pfeil, die Armbrust, das stimmt alles. Aber es gibt ein paar Dinge, die ganz und gar nicht passen.

Erstens: Unser Mann hätte mit Sicherheit getroffen. Martina Küster ging mindestens fünfzig Meter ungeschützt bis zu ihrem Auto. Wenn die Viper den Pfeil abgeschossen hätte, läge die Frau jetzt in der Leichenhalle. Aber zweitens, was mir viel wichtiger erscheint, der Pfeil war nicht vergiftet. Wir haben diese Information der Presse bisher vorenthalten. Der Nachahmetäter konnte es also nicht wissen. Folglich ahmte er alles genau nach. Bis auf das Gift und den Zusammenhang zur Familie König.«

Kunstmann schaut sich in der Runde um. Betretene Gesichter. Unterdrückter Zorn.

Ratayzcak öffnet seine Handflächen, hält sie wie zum Unschuldsbeweis nach vorn und sagt: »Also, das hätten Sie uns doch auch gleich …« Mitten im Satz resigniert er und läßt die Hände wieder sinken.

Vogelstein zermahlt mit seinen Zähnen ein weiteres Lutschbonbon. Es kracht unangenehm, als würden seine Zähne dabei zersplittern.

»Und warum sind wir dann hier zusammengekommen?« zischt er. »Ich hatte heute morgen eigentlich einen Patienten …«

»Ich wollte sehen, welche Rückschlüsse Sie aus dem vorhandenen Material ziehen und …« Kunstmann sieht, daß sie nicht so leicht bereit sind, ihm das zu verzeihen. Wie zu seiner Entschuldigung fügt er hinzu: »Ich habe es selbst erst vor zehn Minuten erfahren. Die Pfeilspitze ist nicht durchbohrt, und im Körper von Frau Küster befindet sich keinerlei Schlangengift.«

Ratayzcak haut auf den Tisch. »Verdammt! Darauf hätte ich auch selbst kommen können. Schließlich habe ich im Krankenhaus mit ihr geredet.«

Kunstmann nickt.

Das hier hat nur einen Sinn, Kunstmann. Du willst uns zeigen, daß du der Größte bist und die Sache noch immer voll im Griff hast. Aber da irrst du dich. Du hast überhaupt nichts im Griff. Wir sitzen hier und spielen unsere Spielchen, während der da draußen rumrennt und Leute kaltmacht. Offenbar findet er sogar Fans und Nachfolger.

»Das nächste Opfer«, hört Vera sich sagen, »wird Frau König sein.«

Alle starren sie an.

Kunstmann nickt. »Ja. Das ist nicht unwahrscheinlich. Im Moment steht sie unter Polizeischutz. Aber das können wir nicht ewig durchhalten. Wenn er wirklich, wie Herr Vogelstein vermutet, mit dem nächsten Anschlag zwei Jahre wartet, wäre es wohl günstiger, wir fassen ihn, bevor er es noch einmal versucht.«

Alle nicken. Wirths lacht sogar gequält.

Veras Magen meldet sich. Er rebelliert gegen zuviel Kaffee und die Aspirintabletten.

10

Helmut Edmann sitzt in seinem schweren Korbsessel auf der Veranda und raucht eine Pfeife. Er schaut seiner Tochter Jutta zu. Mit ein paar Leitern und notdürftigem Werkzeug bewaffnet fährt sie noch einmal los. Eine kleine Reparatur bei einem Kunden, folgert er. Wahrscheinlich noch auf Garantie. Jutta ist ein fleißiges Mädchen. Mit solchen Kleinigkeiten belastet sie ihn gar nicht erst.

Früher hat er aus dieser Pfeife gern seinen selbstangebauten Hanf geraucht. Wenn er die Augen schließt und inhaliert, schmeckt die Pfeife noch immer danach. Besonders wenn sie kalt ist und kein fremder Tabaksgeruch die Träume von damals vertreibt. Sie wird immer seine Lieblingspfeife bleiben, mit dem durchgekauten Mundstück und dem Riß im Holz.

Er baut schon lange kein Haschisch mehr an. Selbst bei einer Legalisierung, wenn man das Zeug in jedem Zigarettenautomaten ziehen könnte, würde er kaum noch dazu greifen. Er ist umgestiegen. Er ist ruhiger geworden, ein bißchen fetter, und er trinkt jetzt Bier. Aber es waren schöne Zeiten damals.

’68. Gern denkt er daran zurück. Er studierte damals Psychologie. Auf keinen Fall wollte er den Dachdeckerbetrieb seiner Eltern übernehmen. Er war vorm Springer-Hochhaus dabei; eine Woche hat er nicht geschlafen, als Rudi Dutschke angeschossen wurde.

Manchmal, wenn er so auf der Terrasse sitzt, die Sonne warm auf der Haut, Pfeife in der Hand, dann versucht er sich an all die Frauen zu erinnern, die er damals gehabt hat.

Das Dumme an den One-Night-Stands ist, daß man sie so schnell vergißt. Selbst wenn sich die Frauen von damals nicht verändert hätten, die wenigsten würde er heute auf der Straße wiedererkennen.

Wer weiß, denkt er, wie viele mir schon wieder begegnet sind. Vielleicht habe ich sogar bei der einen oder anderen das Dach gedeckt. Ob sie sich an mich auch nicht mehr erinnern können?

Lisa zum Beispiel wird er nie vergessen. Sie geistert allmonatlich durch seine Träume. Weil sie so laut dabei schrie, wenn sie kam, und sich in seinen Rücken krallte, bis er selbst schrie. Vor Schmerz.

Er hatte sie bei einem überfüllten Streichelseminar in der Uni kennengelernt und war dann für ein paar Wochen zu ihr gezogen, bis sie feststellte, daß sie eine Lesbe war. In ihrem Fall hat er das echt bedauert.

Wer weiß, wie sein Leben verlaufen wäre, wenn sie nicht plötzlich angefangen hätte, Frauen zu lieben. Das mit den Frauen konnte er akzeptieren, aber dann wollte sie ihn nicht mehr. Das war hart.

Zu dieser Zeit wurde er auch verhaftet wegen Kontakten zur Baader-Meinhof-Gruppe, die er zwar nicht hatte, mit denen er sich aber gern brüstete. Ein paar von den radikalisierten Erstsemestern, die ihre Eltern haßten, sich das aber nicht zugestehen konnten und deswegen den ganzen Staat umstürzen wollten, konnte er damit immer beeindrucken. Als Lisa ihn verließ, schleppte er mit der Masche sogar ein paar anorgastische Gymnasiastinnen ab.

An Magdalena faszinierte ihn, daß sie so solide war. Eine Frau, mit der man Kinder haben konnte.

Erst haben sie den Betrieb umstrukturiert und modernisiert. Und ihre Beziehung gelebt. Dann, bewußt und nach ausführlicher Diskussion, zeugten sie Jutta.

Damals war die antiautoritäre Bewegung für sie bereits gescheitert. Trotzdem versuchte er – wenn auch nicht in der Kindererziehung, so doch wenigstens in seinem Betrieb – einiges von den alten Zeiten herüberzuretten. Sie lebten nicht in einer Kommune, es bekam auch nicht jeder das gleiche Geld, es wurden nicht alle Gewinne geteilt, so weit wollte er nicht gehen. Aber er stellte andere Leute ein. Typen, die sonst nirgendwo eine Chance gehabt hätten. Er gab sie ihnen und erntete dafür loyale Treue oder auch nur ein »Leck mich!«. Nachdem er einem entlassenen Häftling eine Chance gegeben hatte, rannten ihm die Bewährungshelfer die Bude ein. Er nahm Leute mit abgebrochener Schulausbildung, Punks und am Ende Daniel.

Mit einem gewissen Schmunzeln schaut er auf sein Leben zurück. Es hätte schlimmer kommen können. Er fühlt sich immer noch unangepaßt und in Opposition zur Gesellschaft.

Er hat noch Aussicht auf ein paar schöne Momente im Leben, glaubt er. Zum Beispiel freut er sich auf seine Enkelkinder. Für Juttas Erziehung hatte er nicht allzuviel Zeit, weil der Betrieb organisiert werden mußte. Um so mehr Zeit wird er sich für seine Enkelkinder nehmen.

Er sieht Juttas Rücklichter und schließt noch einmal die Augen, um den Marihuanageruch der Pfeife erleben zu können. Er saugt den Rauch tief ein. Aber der Geschmack der alten Zeiten scheint verloren. Er hüstelt.

Jutta fährt zum Kotten. Im Fahrerhäuschen sind es 34 Grad. Bis Daniel von der Baustelle kommt, müssen noch ein paar Stunden vergehen.

Sie hält es nicht länger aus. Sie muß an die Kassetten kommen. Sie muß mehr wissen. Aber sie kann ihn nicht fragen. Ist sie wirklich mit einem Künstler verlobt, der an einem Roman schreibt? Oder hat das Ganze doch mehr mit seinem Leben zu tun?

Sie glaubt, wenn sie all diese Bänder hört, wird ihre Liebe tiefer werden. Die Hingabe vorbehaltlos.

Es gibt einen zweiten Schlüssel zum Kotten. Sie hat ihn sich besorgt, aber damit kann sie nicht hinein. Es ist alles mehrfach gesichert. Sie will rein, ohne daß Daniel es merkt. Ihre Neugier ist größer als die Angst vor den Schlangen. Aber für sie gibt es einen Weg: übers Dach.

Sie fährt den Lkw so nah wie möglich ans Haus und legt sofort die Leiter an. Sie klettert hoch und entfernt oben ein paar Dachpfannen. Darunter ist nur noch Folie auf die alten Balken genagelt. Mit dem Messer schneidet sie sie durch, und schon steht sie auf dem Dachboden.

Sie läßt die Falltür runter und die dazugehörige Leiter. Auf der Falltür liegen Blätter und dicke Staubknäuel. Sie segeln zu Boden. Jutta will diese verräterischen Spuren nicht zurücklassen, doch sie kann sich ihnen jetzt nicht widmen. Zu groß ist ihre Angst vor den Schlangen.

Obwohl es draußen heller Tag ist und die Sonne brennt, ist der Raum dunkel, stickig. Die dicken Vorhänge vor den Fenstern lassen kaum Licht durch.

Im Flur steht ein leeres Terrarium. Der Gitterdeckel liegt daneben. Der Boden ist mit Sand bedeckt.

Hoffentlich ist der Inhalt nicht einfach rausgekrochen, denkt Jutta. Eine Gänsehaut läuft ihr über die Arme, ihr Nacken versteift sich. Jutta hat ihre Taschenlampe dabei und leuchtet auf den Boden. Auf keinen Fall wird sie irgendwo hintreten, bevor sie nicht dahin geleuchtet hat.

Dann betritt sie den Raum mit dem beleuchteten Terrarium. Eine Neonröhre flackert noch immer. Das Zirpen der Lampen zerrt an ihren Nerven. Irgendwo tropft Wasser auf einen hohlen Metallkörper.

Jutta leuchtet das Regal mit den Kassetten ab. Zuerst legt sie ihre Kassette zurück, dann huschen ihre Finger über die anderen. Welche soll sie nehmen? Sie sind numeriert.

Soll ich sie einfach der Reihe nach hören? Kann ich gleich zwei oder drei mitnehmen? Wo ist die Tigerpython? Bloß schnell weg.

Sie greift sich zwei Kassetten und rennt aus dem Raum. Sie spürt ihr Herz hinter den Ohren pochen und im Hals.

Sie rast die Leiter hoch, und als sie die Falltür auf dem Dachboden wieder unter sich schließt, fällt ihr ein, daß Blätter und Staub immer noch unter der Falltür auf dem abgeschabten Teppichboden liegen.

Egal. Sie will nur weg.

Als sie auf dem Dach sitzt, kommt ihr ihre Flucht lächerlich vor. Sorgfältig, als sei sie zu einer Reparatur gerufen worden, flickt sie ihr Einstiegsloch. Sogar die Plastikfolie fügt sie mit breitem Klebeband wieder zusammen.

Sie will eigentlich direkt nach Hause zurück, um sich die Kassetten anzuhören. Doch dann überlegt sie es sich anders. Schließlich hat sie eine tolle Stereoanlage im Lkw. Radio, CD-Player und Kassettendeck.

Während seine Stimme erklingt, fährt sie noch ein paar Meter, dann hält sie an der Waldlichtung an. Von hier aus kann sie einen der Teiche sehen. Die Sonne spiegelt sich auf dem Wasser.

Jutta dreht die Scheiben ganz runter, stößt trotzdem beide Türen auf, damit die Fahrerkabine durchlüftet und setzt sich vor den Wagen in die Wiese. Sie lehnt den Kopf gegen den Kotflügel. Er ist heiß wie eine Ofenplatte. Sie zuckt zurück und sucht eine kühlere Stelle. Dann läßt sie sich die Sonne ins Gesicht scheinen und hört ihrem zukünftigen Mann zu. Sie zieht ihre Bluse aus der Jeans und bindet sie locker vor dem Bauch zu.

Er hat wirklich Talent, denkt sie. Er kann es schaffen.

Als ich geboren wurde, hörte Mutter zunächst auf zu arbeiten. Sie wollte selbst Künstlerin werden und träumte von einer großen Karriere. Die hat sie geopfert. Für mich. Sie gab alles auf, um sich ganz um mich zu kümmern.

Sie hat mir oft davon erzählt, wie sie die Nächte an meinem Bett durchwachte, weil ich ein kränkelndes Kind war.

Manchmal, in schwarzen Stunden, geht mir ihre Jammerei ganz schön auf die Nerven. Ich hatte Kinderkrankheiten wie andere Kinder auch. Na und? Hat sie ihre Karriere wirklich für mich geopfert? Oder war ich nur eine gute Erklärung dafür, warum ihre Karriere nie wirklich startete?

Irgendwie kam es mir immer so vor, als müßte ich an ihrer Stelle Karriere machen. Um wieder gutzumachen, was sie mir an Opfern dargebracht hat. Es muß ja auch ein blödes Gefühl sein, wenn man alle Kraft hineinsteckt, ein Kind großzuziehen, dafür auf alles mögliche verzichtet, nur um am Ende festzustellen, es ist ein Taugenichts geworden.

Ich wurde ein Musterknabe. Der beste Schüler meiner Schule. Wahrscheinlich der beste der Stadt. Vielleicht gar des ganzen Landes. Muß ich unbedingt auch noch Klavier spielen?

Ich habe ihnen nie Kummer gemacht wie andere Kinder. Ich bin nicht von zu Hause ausgerissen, habe keine Fensterscheiben eingeworfen, und ich vögle auch nicht wahllos herum wie Ike, dessen Eltern ständig in der Panik leben, sie müßten für ihren Sohn die Alimente zahlen.

Aha, das Glöckchen. Es ist also angerichtet. Gerda läutet zum Abendessen.

Tief durchatmen, Daniel. Du schaffst es.

Noch als ich die Tür zu meinem Zimmer schließe, bin ich voller Mut. Noch einmal atme ich tief durch. Wie ein Held zum Duell, so schreite ich die erste Stufe hinab. Mit jeder weiteren Stufe schmilzt der Held in mir zum Zwerg zusammen. Ich kann es nicht verhindern. Irgend etwas macht mich klein, wenn ich dieses Eßzimmer betrete. Schon beim Durchschreiten des Wohnzimmers fühle ich mich wieder, als wäre ich drei Jahre alt und würde mit der Trommel um den Weihnachtsbaum herumlaufen.

Mein Vater hat mich nie geschlagen. Niemals. Meine Mutter auch nicht. Sie waren immer die liebevollen, reizenden Eltern, die für alles Verständnis haben. Naja, vielleicht nicht gerade für alles, so wie Wilfried Schobert, aber doch für eine ganze Menge Sachen, die sonst bei Eltern nicht selbstverständlich sind. Wer bei mir mal zu Besuch war, beneidet mich um meine Eltern. Um ihre Liberalität und ihre Großzügigkeit.

Warum fühle ich mich trotzdem so klein, wenn ich ihnen gegenübertrete? Warum so schuldig? Woher kommt meine Angst?

Vater sitzt schon gut gelaunt am Tisch. Er trägt seine blaukarierte Hausjacke und seine Lesebrille. Er hat sich den Schlips leger gelockert und die schwarzen Büroschuhe gegen bequeme Hauspantoffeln ausgetauscht. Neben ihm liegt zusammengefaltet die Zeitung. Entweder hat er im Wirtschaftsteil eine gute Nachricht gelesen oder …

Aber nein. Noch bevor ich mich setze, weiß ich, daß seine Fröhlichkeit nicht echt ist. In Wirklichkeit fühlt er sich gar nicht wohl. Wenn er innerlich besonders verkrampft ist, spielt er nach außen gern den Lässigen. Entweder hatte er Krach mit seinem Abteilungsleiter, oder seine Aktien sind gefallen.

Aktien hört sich so hochtrabend an. Es geht uns zwar gut, und es fehlt uns an nichts, aber wir leben nicht gerade von den Zinserträgen. Vor fünfzehn, vielleicht zwanzig Jahren müssen sie mal etwas geerbt haben. Davon haben sie dieses Haus gekauft, und den Rest hat Pa in Aktien angelegt. Das ist gar nicht gut für ihn. Die fallenden Kurse gehen ihm auf den Magen. Zwei Dinge hat er immer griffbereit im Wohnzimmerschrank: eine Flasche Cognac und seine Magentabletten.

Wenn die Aktien fallen, braucht er eine Tablette. Wenn die Kurse klettern, sitzt er zufrieden im Lesesessel und trinkt einen Cognac. Die Kurse sind ein genaues Spiegelbild seiner Gemütsverfassung. Wenn mir jemand sagt, wie der deutsche Aktienindex heute genau vor zehn Jahren aussah, so kann ich sagen, wie mein Pa sich gefühlt hat.

Ich könnte es ja verstehen, wenn er wenigstens mit den Aktien spekulieren würde. Aber das tut er nicht. Dafür ist er zu konservativ. Er hat einmal Aktien gekauft, und die behält er jetzt. Wenn sie steigen, fühlt er sich bestätigt, wenn sie fallen, nimmt er es persönlich. Als würden die Broker ihm mit dem Kursverfall persönlich eins auswischen wollen.

Ich habe ihn durchschaut. Schon lange. Er hat irgend etwas in sich, wovor er sich fürchtet. Damit niemand ran kann, vor allem er selbst nicht, baut er sich Gedankengebäude aus Zahlen, in denen er sich gefahrlos bewegen kann. Er versteckt sein Herz, als sei es das eines Massenmörders. Aber ich glaube kaum, daß er etwas wirklich Schlimmes in sich vergräbt. Ich stelle es mir eher lächerlich gering vor.

Ich grüße Pa freundlich und setze mich ihm gegenüber. Bei uns sitzen die Männer am Kopf des Tisches und die Frauen, also Gerda und Ma, an der Längsseite. Warum das so ist, weiß ich nicht. Es ist schon ewig so. Solange ich denken kann. Es hat auch nur Vorteile. Pa und ich brauchen wenigstens nichts herüberzureichen. Alles steht in Mas und Gerdas Reichweite.

Ma spreizt beim Essen den kleinen Finger ab. Wahrscheinlich glaubt sie, das sei vornehm. Wenn ich versuche, die Gabel so zu halten wie sie, kriege ich nach einer Weile einen Krampf im Finger.

Heute gibt es eine Bouillabaisse, bestehend aus Barsch, Aal, Schleie und Zanderstückchen. Dann Zanderfilets mit Salzkartoffeln und ein paar Hechtklößchen.

Während Gerda die Duftwolken über den Tisch wedelt, erklärt sie stolz, daß ich, Daniel, der stolze Angler, diese Mahlzeit selbst zusammengefangen habe. Sie berichtet vom Umfang der Fische, ganz so, als hätte sie sie selbst an Land gezogen. Meine Erfolge sind ihre Erfolge. Sie hat der Sache nur zum Durchbruch verholfen, indem sie aus den Fischen ein leckeres Mahl bereitete.

Ich werde das Gefühl nicht los, wenn ich, statt zu angeln, lieber auf die Jagd gehen würde, würden alle Wildbret zu ihrer Lieblingsspeise erklären.

Ich weiß, ich habe eigentlich keinen Grund, so sehr darüber zu lästern. Ich sollte mich eigentlich freuen. Andere Hobbyangler dürfen ihre Fische schon gar nicht mehr mit nach Hause bringen, und in unserer Familie heben alle abwehrend die Hände, wenn der Angler seinen Fang verschenken möchte.

Einerseits ist es natürlich schön, daß meine Eltern und Gerda sich so sehr auf mich einlassen. Aber es ist auch unehrlich. Und das nervt mich. Wenn sie keinen Fisch mögen, sollen sie es doch sagen und ihn nicht essen. Ich glaube ihnen trotzdem, daß sie mich lieben. Ich bin ja nicht der Zander. Ich habe ihn nur gefangen. Sie müssen ihn nicht zur Köstlichkeit aller Köstlichkeiten erklären, nur weil er zufällig auf meinen Blinker hereinfiel.

Ich weiß nicht, was ich meinen Eltern glauben kann und was nicht. Das ist mein Problem.

Wenn Leute immer alles toll finden, was man macht, fragt man sich irgendwann, mit wem was nicht stimmt. Mit den Leuten oder mit einem selbst.

Oft saß ich am Klavier und spielte, Gerda, Ma und Pa hörten mir zu. Wenn ich sie ansah, bekamen ihre Blicke eine übertriebene Verzückung, als würde der Musikgenuß sie geradezu umhauen. Aber sie waren nicht wirklich verzückt. Sie taten nur mir zuliebe so.

Ich fühlte mich dadurch getäuscht. Ich wurde unsicher, ob ich wirklich etwas konnte oder ob man mir nur was vormachte. Inzwischen bin ich alt genug. Ich suche meine Bestätigung draußen. Ich bin nicht mehr auf sie angewiesen. Aber natürlich will ich wissen, was sie wirklich von mir denken. Was sie wirklich fühlen. Ob ich sie enttäuscht habe oder ihre Erwartungen erfüllt. Sind sie stolz auf ihren Sohn oder bemitleiden sie sich hinter verschlossener Schlafzimmertür gegenseitig, weil ich doch nicht so wurde, wie sie gehofft haben?

Manchmal komme ich mir vor wie ein Fremder. Ein Findelkind.

Manchmal träume ich, ich sei ein Prinz aus dem Morgenland, und meine Eltern wären nicht wirklich meine Eltern. Irgendwann kommen die richtigen, um mich zu holen. Dann fragen sie mich: »Wie war es bei denen hier? Waren sie gut zu dir oder nicht? Sollen wir sie mit Gold und Silber überschütten oder enthaupten?«

Bevor ich antworten kann, werde ich regelmäßig wach.

Der Traum macht mir angst, weil er mich vor eine Entscheidung stellt, aber er gibt mir auch das Gefühl, etwas Besonderes, etwas Wertvolles zu sein. An meinen Fingern klebt Gold, und eines Tages werde ich für alles entschädigt werden.

»Warum bist du so schweigsam?« fragt Ma.

Ich sehe ihr mit geradem Blick in die Augen. Meine Stimme bebt ein bißchen, aber sie zittert längst nicht so sehr, wie ich befürchtet habe, als ich sage: »Ich habe keine Lust mehr auf die Klavierstunden.«

Mit abstehendem Finger legt sie ihr Besteck sorgfältiger denn je auf der Tischdecke ab. Sie macht dabei nicht das leiseste Geräusch. Sie spitzt ihre schmalen Lippen und fragt, als ob sie nicht verstanden hätte: »Bitte?«

Dabei versucht sie ein Lächeln.

»Ich gehe nicht mehr zu Herrn Regenbraut.«

Sie schluckt schwer und sieht dann auf ihren Tellerrand, als ob sie sich schämen würde. Habe ich etwas Unanständiges gesagt? Habe ich Ficken buchstabiert?

Pa starrt mich an. Er sieht mir aber nicht in die Augen, sondern auf meine Finger. Eine Flut von Erinnerungen steigt in mir auf. Meine Finger! Nichts war wichtiger für ihn. Wie oft hat er die Reinheit meiner Nägel kontrolliert? Meine Finger massiert und durchgeknetet? »Wahre Pianistenhände«, sagte er immer wieder voller Begeisterung, ja Ehrfurcht. Wie oft nahm er mir Gegenstände aus der Hand, weil sie für meine Finger zu schwer waren?

Pa weiß, es ist mein Ernst. Ich habe mich jetzt schon so weit vorgewagt, ich will auf keinen Fall mehr zurück. Ich beginne es festzuzementieren wie einen Grenzpfahl: »Es ist mein Ernst. Mein voller Ernst.«

Pa schluckt trocken, sieht Mutter hilflos an, dann Gerda. Schließlich haut er mit der Faust auf den Tisch. Der Teller vor ihm hüpft. Niemand spricht.

Nie habe ich das Ticken der Wohnzimmeruhr so laut gehört.

Sein Teller macht ein seltsam hohles Geräusch auf dem Tisch. Dann höre ich, daß sein Atem pfeift. Es klingt asthmatisch.

Mutter räuspert sich. Sie beginnt zu sprechen, ohne jemanden anzusehen, tastet sich aber mit den Blicken langsam über Gerda zu Vater und schließlich zu mir vor. Wie üblich, wenn sie merkt, daß ihr die Felle wegschwimmen, sucht sie einen Kompromiß. Einen Mittelweg. Noch bevor sie wirklich den Mund aufmacht, weiß ich, was sie sagen wird. Sie wird so tun, als sei die ganze Aufregung umsonst, weil sowieso eine Veränderung geplant sei. Die Veränderung wird nicht ganz so sein, wie ich sie mir wünsche, aber am Ende werde ich sie akzeptieren. So war es immer.

»Es liegt wohl an Herrn Regenbraut. Wir haben schon des öfteren darüber nachgedacht, ob er noch der richtige Lehrmeister für dich ist.«

Vater kaut auf der Lippe rum und nickt. Er massiert dramatisch seine Herzgegend, um uns zu zeigen, wie sehr ihn das alles mitnimmt. Gleichzeitig tut er aber so, als sei es ihm unangenehm, wenn wir merken, daß er Herzstiche hat.

So leicht lasse ich mich nicht mehr abwimmeln. Ich sehe Mutter gerade in die Augen und versuche, ihrem Blick standzuhalten. Wer als erster von uns wegguckt, denke ich, hat verloren.

»Also, nichts gegen Herrn Regenbraut, aber seinen künstlerischen und pädagogischen Möglichkeiten sind eben Grenzen gesetzt. Vielleicht würde Jankovich dich als Schüler akzeptieren …«

»Jankovich?« rutscht es mir heraus. Schon hat sie mich wieder an der Angel. »Aber Jankovich hat mich erst vor einem Jahr abgelehnt.«

Sie spürt, daß sie wieder Verbindung zu mir hat. Ihre Lippen werden weicher. Sie trommelt fast fröhlich einen triumphierenden Rhythmus mit den Fingerspitzen neben ihren Teller und sagt: »Das war vor einem Jahr. Du mußt halt noch einmal vorspielen.«

Sie weiß, daß es mein Traum war, Jankovichs Schüler zu werden. Es gibt kaum einen lebenden Pianisten, den ich mehr bewundere. Als ich seinem Spiel zuhörte, habe ich die Bedeutung Beethovens zum erstenmal wirklich begriffen, ja, den Beethoven in mir gespürt. Jankovich ist für mich so etwas wie ein Seelenverwandter. Wenn ich seine Interpretationen höre, fühle ich mich ihm nahe. Er ist auch ein Genie. Das verbindet uns.

Im Gegensatz zu Regenbraut ist Jankovich ein wirklicher Meister.

»Es wird nicht ganz billig werden. Aber am Geld soll es nicht scheitern. Wenn Jankovich dich spielen hört, wird er dich nehmen. Ich glaube an dich, mein Sohn. Wenn du nur selbst so sehr an dich glauben könntest, wie deine Eltern es tun.«

Ma ergreift Pas Hand und drückt sie.

Natürlich. Jankovich. Das wär’s. Aber ich spüre, daß damit nur eine Falle zuschnappt, die Mutter mir stellt. Wenn ich Jankovich als Lehrer akzeptiere, muß ich so lange bei Regenbraut weiterüben, bis ich bei Jankovich erneut vorspielen darf. Ja, ich muß strenger, disziplinierter, härter üben als je zuvor, wenn ich will, daß Jankovich mich akzeptiert.

Regenbraut muß mich auf die Prüfung bei Jankovich vorbereiten. Seine Macht über mich wird damit, wenn auch nur für eine kurze Zeit, größer werden als jemals zuvor. Ich bin damit ans Klavier gefesselt bis zum ersten Vorspielen. Wenn Jankovich mich nimmt, dann gibt es überhaupt kein Zurück mehr. Dann werden sie mich nicht mal mehr zum Sportnachmittag lassen, dann wird dieses Instrument mein Leben noch mehr bestimmen als zuvor.

Wenn Jankovich mich aber ablehnt, bin ich Regenbraut wieder ausgeliefert. Dann muß ich bei ihm bleiben, denn ich habe mich des anderen Meisters nicht würdig erwiesen.

Wie es auch ausgeht, ich werde am Ende der Dumme sein. Ich kann nicht selbst bestimmen, sondern werde herumgeschoben wie eine Schachfigur. Das will ich nicht mehr. Das ist es, was mich stört.

»Noch vor wenigen Wochen, Ma, hätte mich die Möglichkeit, bei Jankovich zu lernen, vor Freude ausflippen lassen. Aber jetzt nicht mehr.«

»Aber Daniel …«

Ich sehe es in ihrem Gesicht. Sie begreift es nicht. Sie gibt sich Mühe, aber das ist jetzt wirklich zuviel.

Plötzlich bricht es aus mir heraus. Ich will es eigentlich nicht, aber die Worte schwappen aus meinem Mund, als sei ein Damm gebrochen, der nun eine gewaltige Sturmflut ins Land läßt.

»Ich will leben wie andere Jungs auch! Ich will ausgehen! Freundinnen haben!«

»Aber, Junge, was fehlt dir?« wirft Vater ein. Dann schwemmt meine Sturmwut auch seine letzten Argumente weg.

»Ich will Zeit für mich haben! Ich will ins Kino gehen! Ich will zum Fußball gehen! Ich will mich auf Feten betrinken wie die anderen! Ich will mich raufen wie die anderen! Ich will im Tor stehen und nach dem Ball springen, ohne Rücksicht auf meine Finger nehmen zu müssen! Ich will nicht länger Leichtathletik machen! Ich will in einen Boxverein! Jawohl, in einen Boxverein! Ich bin mehr als nur meine Finger!«

Gerda wischt sich eine Träne aus den Augenwinkeln. Erst jetzt merke ich, daß ich über den Tisch gebeugt stehe und nicht etwa spreche, sondern schnauze.

Vielleicht ist das mit dem Boxverein ja auch übertrieben. Ich wollte nicht, daß Gerda weint. Vielleicht hat Pa wirklich Herzschmerzen. Und alles wegen mir. Das mit dem Boxverein war gar nicht so gemeint. In Wirklichkeit habe ich nur das Gegenteil vom Klavierspielen gesucht. Die Negation der Kunst.

Wenn ich einfach nur sage, ich will nicht mehr spielen, weil ich Zeit für mich brauche, dann ist das nicht dick genug, um den Moloch Klavierstunden zu besiegen. Da muß schon eine stärkere Waffe her. Ein dickerer Klotz drauf. Boxen. Das ist es! Hat jemals einer einen boxenden Pianisten gesehen? Gibt es eine bessere Methode, ungelenkige und steife Finger zu kriegen, als auf Sandsäcke einzuprügeln?

Ich merke, daß ich heule.

Vater lehnt sich im Sessel nach hinten, sein Bauch wölbt sich plötzlich nach vorn. Die Schultern drückt er gegen die Lehne. Seine Arme sinken schlaff herab, federn dann wieder hoch. Er ist leichenblaß.

Ma springt ihm zur Seite, Gerda ebenfalls.

»Mein Arm«, stöhnt er, »mein Arm.«

»Das ist das Herz!« kreischt Gerda.

Ich stammle noch etwas wie »Entschuldigung«, und ich hätte alles nicht so gemeint, dann stürme ich heulend nach oben in mein Zimmer, werfe mich aufs Bett und schluchze ins Kopfkissen.

Ja, meine Damen und Herren, Sie wurden soeben Zeugen von Daniel Königs Befreiungsversuch. Das klägliche Ende war vorauszusehen. Aber es kommt noch dicker. In knapp dreißig Minuten werde ich aufstehen, nach unten gehen und mich entschuldigen.

Meine Eltern werden die Entschuldigung akzeptieren. Keine Frage.

Später werden sie es einen nervösen Gefühlsausbruch nennen und meine Emotionalität meinem künstlerischen Potential zuschreiben. Einem Genie verzeiht man jeden Gefühlsausbruch. Hauptsache, es bleibt weiterhin ein Genie.

Inzwischen sind die Schatten der Bäume länger geworden. Sie haben das Fahrerhäuschen erreicht.

Vorsichtig nimmt Jutta das Band aus dem Kassettenrecorder. Sie schaut auf die Uhr. Am liebsten würde sie sofort das zweite Band anhören, aber sie will das Abendessen nicht verpassen. Heute kocht Mutter. Chinesisch.

Als sie zu Hause ankommt, sitzt Daniel bei ihrem Vater auf der Terrasse in einem der Korbsessel. Sie spielen Schach. Ihr Vater ist in einer ausweglosen Situation.

11

Vera Bilewski beißt sich durch die Akten. Nie wieder darf ihr so ein Fehler passieren. Unwissenheit in Details ist das Ende jeder seriösen Ermittlung. Sie kennt diesen Lehrsatz von Kunstmann auswendig wie fast seinen ganzen Vortrag über das Puzzlespiel aller harten Fakten, die am Ende ein genaues Bild von Tat und Tathergang zeigen.

Doch Vera spürt, daß es hier genau anders ist. Die Summe aller bekannten Fakten und Details ergibt nicht das Ganze, sondern führt auf einen Irrweg. Sie merkt es an ihren eigenen Reaktionen.

Sie überfliegt die Laborergebnisse nur. All die Alibis von Bekannten und Nachbarn der Familie König, das alles scheint ihr so nebensächlich. Sie muß sich anstrengen, die Seiten zu Ende zu lesen.

Erst als sie bei Herrmann, dem Wahrsager, ankommt, liest sie langsam, fast genüßlich. Sie findet es lächerlich, daß man diesen Mann immer wieder einschaltet. Sie, mit ihren Tarot-Karten und ihren esoterischen Büchern, kann darüber nur den Kopf schütteln. Vielleicht liest sie es deshalb so genau, weil sie sich daran weidet, wie ihre männlichen Kollegen auf diesen albernen Mist hereinfallen. Genau dieselben Kollegen, die für sich selbst glasklare Logik und mathematische, unbestechliche Vernunft beanspruchen.

Herrmann hat ihnen in zwei spektakulären Fällen den entscheidenden Tip gegeben. Einmal fand er die Leiche eines entführten Kindes, noch während die Erpressung lief.

Zugegeben, unerklärlich das Ganze. Er konnte den Fundort exakt beschreiben. Landschaft, Vegetation, Geräusche. Die Nähe der Autobahnabfahrt, das Sägewerk, den Fluß. Sogar die Fischarten im Wasser waren ihm bekannt.

Kurzfristig war er selbst verhaftet worden, weil nur einer der Täter solche Kenntnisse haben konnte.

Typisch, grinst Vera. Seine Hilfe in Anspruch nehmen und dann fassungslos davorstehen.

Im Grunde, denkt sie, holt man so einen wie Herrmann nur, um sagen zu können, daß man auch wirklich alles versucht hat. Wenn nicht einmal der weiter weiß, wie sollen wir es dann können? Aber seine eigentliche Aufgabe ist es nicht, den Fall zu lösen, sondern seine Unlösbarkeit zu bescheinigen. Darum sind alle sauer, auch wenn sie erleichtert tun, wenn er den entscheidenden Tip gibt.

Er wußte die genauen Lebensumstände des »Vampirs von Ichtenhagen«, der zwölf Frauen und Mädchen überfiel, vergewaltigte und ihnen jeweils Stücke aus dem Fleisch biß. Dieser schlug die Opfer von hinten nieder. Es gab keine verläßliche Täterbeschreibung. Mal war er breit und groß, dann klein und schmal. Mal Ausländer, mal Deutscher. Mal maskiert, mal mit Bart und mal ohne.

Herrmann sah einen etwa dreißig Jahre alten Junggesellen, der bei seiner Mutter wohnte, einer ungelernten Tätigkeit nachging oder arbeitslos war, am Stadtrand von Ichtenhagen wohnte und sehr dünn war. Er habe keinen Abschluß, sondern sei von der Schule geworfen worden. Der Täter besitze weder Führerschein noch Auto und sei schon früher wegen Gewalttätigkeiten Frauen und Kindern gegenüber aufgefallen.

Alles traf auf den tatsächlichen Täter zu. Herrmann behauptete, ihn in der Meditation gesehen zu haben, als er sich auf ein Kleidungsstück eines Opfers konzentrierte. In der darin feststeckenden schlechten Energie habe er lesen können wie in einem Buch.

Kunstmann sah das nach Ergreifung des Täters anders. Jeder hätte dieses Täterprofil erstellen können, behauptete er nicht ohne vorwurfsvollen Seitenhieb auf die Polizeipsychologen. Es handle sich um einen schwer geistig gestörten Täter. Die Ursachen hierfür lägen meist in der Kindheit. Folglich sei er schon früher auffällig geworden. Seine Probleme hätten den Täter so dominiert, daß er nicht zu regelmäßiger Arbeit und Disziplin fähig war. Folglich der Schulrausschmiß. Da so einer menschenscheu sei und kontaktgestört, hätte er allein leben müssen oder bei einem Elternteil. Es sei wahrscheinlich, daß er sich nicht mehr selbständig versorgen konnte. Wahrscheinlich vergaß er zu essen, darum war er bei seiner Verhaftung fast ein Gerippe.

Es gibt viele Möglichkeiten, eine Sache rational oder mystisch zu sehen. Die Sache selbst verändert sich dadurch nicht.

Vera schwankt ständig zwischen diesen beiden Elementen hin und her und versucht, sich selbst in der Waage zu halten. Eingebungen bei sich selbst vertraut sie gern. Eingebungen von anderen steht sie sehr mißtrauisch gegenüber. Wenn sich für sie etwas falsch oder richtig anfühlt, dann sucht sie nach logischen Erklärungen, bevor sie damit rauskommt. Aber erst ist das Gefühl da, dann die Suche nach rationaler Untermauerung.

Bei Kunstmann und seinen Leuten vermutet sie den umgekehrten Prozeß. Die gucken, analysieren, rechnen, haben irgendwann ein Ergebnis und versuchen dann, ein Gefühl dazu zu entwickeln.

Kunstmann selbst glaubt, daß man den Job kalt tun muß. Ohne Emotionen, die einen nur verwirren. Wer gefühlsmäßig in einen Fall verstrickt ist, macht nur Schwierigkeiten und denkt nicht mehr klar. So redet er, so denkt er, und trotzdem sieht jeder Außenstehende, daß er gerade in dieser Sache voll drin hängt.

Kunstmann ist sich sicher, daß Frau König, Daniels Mutter, das nächste Opfer sein wird. Er will sie schützen. Anders als bei seiner eigenen Mutter, die er nicht beschützen konnte, wenn der Alte sie verprügelte, weil er selbst noch zu klein war, um dazwischenzugehen, ist er heute groß genug, und er hat etwas wiedergutzumachen.

Kunstmann wollte zur Mordkommission. Immer schon. Am liebsten würde er Frauenmörder jagen. Alles andere interessiert ihn höchstens als Übung, um fit zu bleiben.

Es kommt ihm vor, als sei dies nun der entscheidende Fall. Wenn er dieses eine Leben retten kann, dann wird seine Ma ihm verzeihen, daß er damals mit der Jugendgruppe wegfuhr, obwohl sie ihm ins Ohr geraunt hatte: »Laß mich nicht mit dem Alten allein. Bitte.«

Ja, er hatte sie im Stich gelassen, dieses gruselige Gefühl wurde er nicht los. Bei jedem Mörder, den er schnappte, hoffte er auf Vergebung. Aber statt dessen stürzte er nach jedem Sieg in einen Strudel von: »Ja, für andere bist du da. Anderen hilfst du, nur bei deiner eigenen Mutter, da guckst du weg.«

Egal, wie viele Mörder er noch überführen würde. Seinen Vater hatte er laufen lassen.

Kunstmann handelt auch jetzt, wenige Jahre vor seiner Pensionierung, immer noch aus dem Gefühl tiefsten Versagens heraus. Einen wesentlichen Teil seiner Kraft braucht er, um genau das vor der Außenwelt zu verbergen.

Sein fachliches Können und seine Erfolgsquoten werden überall geschätzt, nur für ihn selbst ändert das nichts. Haß und Versagen bleiben seine Antriebsfedern.

Für die Öffentlichkeit hat er – wenn er darauf angesprochen wurde – die Mitarbeit des Wahrsagers Herrmann als ehrenamtliche Unterstützung dargestellt. Als eine Art Hinweis aus der Bevölkerung, dem man gewissenhaft nachgegangen sei. Herrmann machte zwar jedesmal ein Medienspektakel für die Boulevardpresse daraus – »Ich fand den Vampir von Ichtenhagen« –, aber auch er verschwieg der Presse, daß er in jedem Fall Geld erhalten hatte. Zwischen tausend und zehntausend Mark.

Berühmt waren die zwei Fälle, in denen er richtig lag. Die zwanzig anderen, in denen er versagt hatte, blieben unerwähnt. Oder sollte Kunstmann ernsthaft vor die Öffentlichkeit treten und eingestehen, daß er fünf Taucher bei eisiger Kälte in einem Baggersee nach einer Leiche suchen ließ, die Herrmann »auf dem Grund nahe bei einem Autoreifen« dort gesehen hatte, während das Opfer mit seinem Freund Urlaub in Holland machte, wovon die Eltern nichts wußten?

Auch im Fall Daniel König war Herrmann an den Tatort gerufen worden. Kunstmann selbst führte ihn Wochen nach der Tat in die Anglerhütte, in der Daniel offensichtlich ermordet worden war. Er ging mit ihm um den Teich und durch die umgepflügte Wiese. Er sah zu, wie Herrmann mit geschlossenen Augen versuchte, die Energien zu spüren.

Es dauerte eine halbe Stunde, dann sagte Herrmann sanft: »Hier braucht ihr nicht zu suchen. Von diesem Ort ist er verschwunden.«

Diese Sätze bescherten Kunstmann einen sauren Magen. Ein paar Tage vorher hatten sie dort die Suche ergebnislos abgebrochen. Zweihundert Bereitschaftspolizisten hatten jeden Grashalm zweimal plattgetreten und unter jedem verrotteten Blatt nachgesehen. Sie hatten den Teich leergepumpt, bis die letzten Fische im Schlamm nach Luft schnappten.

Sie fanden drei Anglermesser. Keines davon konnte die Tatwaffe sein. Gut ein Dutzend abgerissener Vorfächer und Drillingshaken. Hechtlöffel und kleine Zanderblinker. Ach ja, einen Schuh von Daniel König fanden sie auch.

Als Herrmann ein paar Tage später behauptete, er habe über einer Landkarte gependelt und wisse jetzt, wo Daniel Königs Leiche zu finden sei, da wollte Kunstmann sich nicht lächerlich machen und erneut einen Suchtrupp losschicken. Er hätte es begründen müssen, und ihm fiel beim besten Willen nichts dazu ein.

Herrmann hatte zunächst über einer Europakarte gependelt und dann vom eingegrenzten Gebiet eine größere Karte besorgt. Zum Schluß kreiste das Pendel über einer Wanderkarte, Maßstab 1:5000. Die Spitze des Pendels zeigte nicht auf einen Punkt. Das Pendel zuckte und kreiste unruhig umher.

Herrmann schloß daraus, daß die Leiche keineswegs vergraben worden war, sondern vermutlich noch im Kofferraum irgendeines Autos lag und hin- und hergefahren wurde. Vielleicht war der Täter so verrückt, daß er den Mord schon vergessen hatte und die Leiche ebenfalls.

Diese sogenannte Pendeltheorie nahm Kunstmann offiziell nicht ernst. Dreimal aber wachte er nachts auf, weil er einen Kofferraum aufhebelte, aus dem ihm Verwesungsgeruch entgegenschlug. Er fand darin eine mit Maden übersäte Leiche. Es war seine Mutter.

Obwohl die Pendeltheorie als abwegig eingestuft wurde, befand sich die Wanderkarte in den Akten. Mit einem Zirkel hatte Herrmann einen Kreis gezogen, in dem sich der tote Daniel König befinden sollte.

Niemand folgte dieser Karte. Hätte es jemand getan, so wäre ihm nicht entgangen, daß die Spitze des Zirkels im Dach eines verfallenen Kottens steckte, dessen Inneres acht Terrarien mit Giftschlangen beherbergte.

Im äußeren Bereich des Kreises liegt eine kleine Dachdeckerfirma. Ein Familienbetrieb. Nicht sonderlich reich, aber grundsolide.

So wie Herrmann an die Anglerhütte und den Teich geführt wurde, so will Vera Bilewski in das Wohnhaus der Königs. Sie möchte in deren Wohnzimmer sitzen und die Atmosphäre auf sich wirken lassen. Wie lebt eine Familie, die solchen Haß auf sich zieht? Wie riecht es da? Sind den ganzen Tag die Rolläden heruntergezogen, oder durchflutet Sonnenlicht die Räume? Spricht man leise und gedämpft?

In ihrer Phantasie stellt Vera sich eine Frau vor, die durch die Zimmer huscht, als ob sie nicht gesehen werden will. Leise, unauffällig, hinter jedem Möbelstück Schutz suchend.

Sie will hin, doch Kunstmann ist dagegen. »Nicht ohne guten Grund. Die Frau ist so oft vernommen worden, was soll dabei noch herauskommen?«

Kunstmann ist merkwürdig barsch. Schon ärgert Vera sich, daß sie ihn überhaupt angerufen hat. Braucht sie seine Genehmigung? Sonst handelt sie doch auch selbständig und auf eigene Verantwortung. Meist ist es einfacher, sich hinterher zu entschuldigen, als vorher um Erlaubnis zu bitten.

Vera hofft, ihn an der richtigen Stelle zu berühren, als sie vorsichtig formuliert: »Mein Jagdinstinkt sagt mir …«

Doch er hört sofort heraus, daß sie jetzt versucht, seine Sprache zu sprechen, und er wittert, daß er damit ausgetrickst werden soll. Sofort richten sich seine Nackenhaare auf.

»Lassen Sie die gute Frau. Sie ist sowieso schon völlig fertig. Versetzen Sie sich doch mal in ihre Lage.«

Er bereut augenblicklich, den Satz ausgesprochen zu haben, denn Vera hakt sofort nach: »Genau das möchte ich.«

Man darf ihr keine Angriffsfläche bieten, denkt er. So glatt, um ihr zu entkommen, kann man gar nicht sein. Es ärgert ihn, aber dann sieht er ein: Genau deshalb hat er sie im Team. Bei ihr hilft nur die Attacke. Nie der Rückzug.

»Haben Sie Ihre Hausaufgaben gemacht?«

Vera schluckt. Sie haßt diese Ausdrucksweise. Damit soll das Schüler-Lehrer-Verhältnis wiederhergestellt werden, und wenn sie sich dem widersetzt, dann ist sie die blöde Zicke, die keinen Spaß vertragen kann.

Kunstmanns Stimme wird emotionslos, er hört sich an wie die Zeitansage: »Es gab in den letzten zehn Jahren nur drei Morde, bei denen Schlangengift eine Rolle spielte. Ich möchte, daß Sie alle vergleichbaren Daten …«

Vera unterbricht ihren Vorgesetzten. Sie weiß nicht, was sie wütender macht, der Tonfall seiner Stimme oder die Fleißaufgabe, die er ihr aufdrücken will. Sie versucht, gelangweilt zu sprechen und so den Zorn zu unterdrücken: »Alle drei Täter wurden gefaßt. Zwei sitzen noch. Einer ist tot.«

Damit hofft sie, die Sache erledigt zu haben, doch Kunstmann bleibt stur. »Das weiß ich, aber vielleicht entdecken Sie einen Hinweis, der für uns wichtig ist. Etwas über die Charakterstruktur des Täters. Wir haben kein fahndungsbrauchbares Täterprofil. Wir …«

»Das bekommen wir nicht durch die Arbeit am Computer.«

»Sondern?«

»Durch persönlichen Augenschein.«

Vera weiß, daß sie Kunstmann damit beleidigt. Er hatte seine größten Fahndungserfolge durch Computerarbeit.

Er stöhnt. So gibt ein genervter Mann nach, um seine Ruhe zu haben.

»Also meinetwegen. Aber seien Sie behutsam. Die Frau hat viel mitgemacht.«

Vera legt auf. Na bitte. Warum nicht gleich so?

12

Ich habe versucht, dich zu schonen, Mama, aber es geht nicht. Du zerstörst mein Leben. Wenn du dich nur in meine Träume drängen würdest, dann ginge es ja noch.

Doch sogar in meiner neuen Identität fühle ich mich von dir kontrolliert. Plötzlich denke ich deine Gedanken, ja, ich fühle deine Gefühle. Weißt du, was dann passiert? Dann umgibt mich Eiseskälte. Ich gefriere. Wenn es einmal begonnen hat, kann ich es nicht stoppen. Es ist unaufhaltbar. Ich werde zu einem Eisblock. Einem Saurier im Gletschereis. Interessant für die Wissenschaft, aber leider nicht mehr lebendig.

Der Polizeiwagen fährt schon ein zweites Mal vorbei. Stehe ich schon seit Stunden hier im Garten, oder was? Wollt ihr mit solchen Spazierfahrten die Bevölkerung beruhigen? Oder mir angst machen?

Ihr Spinner.

Daniel drückt sich gegen den alten Kirschbaum wie gegen einen menschlichen Körper. Früher ist er oft in diesen Baum geklettert. Er hatte sich zwischen den zwei großen Astgabeln einen Beobachtungsposten für Vögel eingerichtet. Die Nägel, mit denen er die Latten befestigt hatte, stecken noch immer – heute fest verwachsen – im Holz.

Er erinnert sich daran, wie zuerst Gerda ihn im Baum entdeckte, die rief dann seine Mutter. Sie taten, als ob er sein Leben leichtfertig aufs Spiel gesetzt hätte. Sie machten ein Mordstheater. Er dürfe ihnen nie wieder so etwas antun. Vater zerstörte am Abend persönlich mit einer kleinen Axt das Baumhaus.

Trotz der Dunkelheit klettert Daniel flink am Stamm hoch. Die Blätter streicheln sein Gesicht. Daniel greift den Ast über sich. Er biegt sich. Doch Daniel zieht sich trotzdem hoch.

Er sitzt auf seiner alten Lieblingsastgabel. Er ist schwerer geworden und der Ast stärker. Er hält ihn immer noch. Von hier aus kann Daniel in den ersten Stock gucken, in sein ehemaliges Zimmer.

Drin läuft der Fernseher. Ein alter Schwarz-Weiß-Film. Auf seinem Bett liegt ein Mann in Jeans und Baumwollhemd; die Arme hinter dem Kopf verschränkt, schaut er zu. Neben ihm ein Teller mit Gebäck – garantiert von Gerda – und eine Warmhaltekanne.

Ach, ihr habt also schon einen Beschützer engagiert? Wie nett. Ein Bulle? Einer von euren eigenen Leuten?

Daniel legt die Armbrust auf ihn an. Er hat das Gesicht des Mannes im Fadenkreuz des Zielfernrohrs. Er könnte ihm den Giftpfeil direkt durchs Auge ins Gehirn katapultieren. Ein ruhiges Ziel, unbeweglich wie eine Scheibe.

Daniel zögert.

Wenn ich wüßte, daß du dazugehörst, wäre es mir ein Vergnügen. Aber vielleicht bist du ja einfach nur ein Bulle oder ein gemieteter Privatdetektiv. Einer von ihnen wäre doch nicht wirklich so blöd, fernzusehen. Soll mich das abschrecken? Wollt ihr mich so aufhalten? Oder bist du nur ein Untermieter? Ist Ma so sehr in Geldnot, daß sie einen Untermieter akzeptieren muß? Die Organisation zahlt wohl nicht mehr, was?

Daniel lacht bitter.

Warum auch? Euer Versuchskaninchen hat einen Haken geschlagen und ist entwischt. Damit ist eure ganze miese Existenzberechtigung verloren. Ein Wunder, daß sie euch nicht ausgelöscht haben, so skrupellos, wie sie sonst sind. Oder glauben sie etwa auch an meinen Tod? Sind sie nicht klüger als die Polizei? Ihr wißt doch sonst immer alles so genau … oder … ist der Typ da oben in meinem Zimmer ein Ersatzmann für mich?

Daniel wird schwindlig bei dem Gedanken. Die Ungeheuerlichkeit, das ganze Ausmaß dieses Betrugs wird ihm erneut klar. Er klammert sich mit dem rechten Arm ganz fest in kleine Zweige. Er bekommt so nicht mehr Halt. Abgerissene Blätter fallen aus seiner Hand.

Wie viele von meiner Sorte gibt es noch?

Wut brandet in ihm hoch. Er drückt sich fest mit dem Rücken gegen den Stamm und nimmt die Armbrust.

Jetzt bist du dran, Ma. Dein grausames Spiel ist vorbei.

Daniel spannt die Armbrust. Es ist schwierig, dabei nicht vom Baum zu fallen. Er hat den rechten Fuß in der Schlaufe und braucht dann die ganze Kraft der Arme. Er ärgert sich. Er hätte sie schon unten spannen müssen. Die Baumkrone wackelt mit ihm drin. Dann hat er es geschafft. Er sucht einen sicheren Halt, legt den Pfeil ein und schließt das linke Auge.

So. Finaler Rettungsschuß, durchs geschlossene Fenster in den Rücken.

Aber er sieht kaum etwas.

Er wischt das Glas des Zielfernrohrs mit seinem Handschuh ab. Dann bemerkt er, daß nicht die Linse beschlagen ist, sondern daß er weint. Er will nicht weinen. Das soll vorbei sein. Endgültig und für immer.

Er möchte rauf in sein Zimmer und den jungen Mann warnen, ihm einfach die ganze Wahrheit erzählen. Dieser Drang entspringt dem Gefühl, einen Komplizen zu benötigen. Dieses Gefühl paart sich mit dem Wunsch, nicht nur zu töten, sondern auch zu retten und dann endlich nicht mehr allein zu sein mit dem Wissen und der Not.

Aber was, wenn der Neue da oben nicht einfach ein Ersatzdaniel ist, sondern ein Bulle? Wenn er einfach seine Dienstwaffe zieht und sagt: »Daniel König. Sie sind verhaftet.«

Und wieder steht Daniel vor dem alten Konflikt. Es kann alles so sein oder auch ganz anders. Was ist Wirklichkeit?

Ein Windzug kühlt Daniels nasse Haut und läßt die Blätter rascheln. Es ist, als ob sie reden würden.

Tu es, Daniel. Jetzt. Befrei dich.

Im Wohnzimmer sitzen Gerda Theisen und Frau König zusammen. Gerda gießt sich Rotwein ein. Beide Frauen diskutieren heftig gestikulierend miteinander. Gerda scheint Frau König Vorwürfe zu machen, auf die diese aufbrausend reagiert.

Der Typ von oben im Bett zippt mit der Fernbedienung den Ton lauter.

Für Daniel sind das alles nur neue Bestätigungen. Er ist völlig im Recht. Gerda war nie wirklich sein Kindermädchen. Oder was tut ein Kindermädchen im Haus vier Jahre nach dem Verschwinden des Kindes, für das sie engagiert wurde?

Du warst immer nur eine Aufpasserin von der Organisation. Damit das Daniel-Experiment nicht gefährdet wurde, dazu brauchte man dich und Hans-Dieter Regenbraut und Schobert und … und jetzt bist du dran, Ma. Du zuerst, denn der Verrat einer Mutter wiegt schwerer als der eines »Kindermädchens«.

Er hat noch fünf Pfeile in Reserve. Er könnte sie alle umbringen. Mutter, Gerda und den Ersatzdaniel in seinem Zimmer.

Der Gedanke erheitert ihn. Einen Moment lang fühlt er sich allen anderen Menschen überlegen. Göttergleich. Er ist es, der die Entscheidung über Leben und Tod fällt.

Er entsichert die Armbrust. Da biegt ein Wagen in die Straße ein. Es ist ein weißer Ford. Der Wagen hält vor Daniels Elternhaus.

Er fühlt sich gestört.

Gleichzeitig glaubt er, vielleicht Zeuge einer wichtigen Begegnung zu werden. Seine Eltern bekamen früher nie spätabends Besuch. Wer ist das?

Eine Frau. Sie klingelt.

Vielleicht ist sie die Leiterin des Daniel-Experiments. Wer sagt, daß Professor Alexander der Chef ist? Er kann genausogut ein kleines Licht sein, und diese Frau steht an der Spitze.

Wie dem auch sei. Sie gehört dazu. Sonst käme sie nicht um diese Zeit.

Gerda und Frau König sehen sich an.

Gerda geht zur Tür und öffnet.

Daniel schaut durchs Zielfernrohr, um die Szene besser beobachten zu können. Mit dem Fadenkreuz wandert er vom Rücken seiner Mutter zu Vera Bilewski, dann zu Gerda. Vera legt ihren leichten Mantel ab. Er kann ihr Gesicht nicht erkennen, die Lampe ist ihm im Weg, aber er ist sicher, sie nicht zu kennen.

Seine Mutter beugt sich vor, gibt Vera die Hand. Da überträgt sich zuviel von Daniels innerer Spannung auf seinen Zeigefinger. Der Druckpunkt ist minimal. Der Aluminiumpfeil mit vergifteter Stahlspitze zischt los. Die große Wohnzimmerfensterscheibe zersplittert. Frau König brüllt getroffen auf.

Daniel zittert vor Aufregung, als er einen zweiten Pfeil einlegt. Er hat das zigtausendmal geprobt. Er schafft es am Kotten, wenn die Stoppuhr läuft, in weniger als einer Sekunde. Jetzt dehnt sich die Zeit endlos aus. Sonst konzentriert er sich ganz auf die Armbrust, aber jetzt lädt er sie fast blind, denn er kann die Augen nicht von seinem Ziel wenden.

Die Frau, die gerade erst hereingekommen ist, hat feuerrote Haare. Sie brüllt Kommandos durch den Raum. »Hinlegen! Licht aus! Kriechen Sie hinter die Couch!«

Der Ersatzdaniel springt im Zimmer umher. Er hat einen entsicherten Revolver in der Hand. Seine Privatwaffe. Ein Colt Phyton Kaliber .357 Magnum. Sechs Zoll. Sechs Kegelspitzgeschosse in der Trommel. Damit fühlt er sich wie Clint Eastwood.

Er läuft erst unentschlossen in den Flur, dann zurück in Daniels Zimmer. Er guckt durchs geschlossene Fenster in den dunklen Garten. Im Wohnzimmer erlischt das Licht des Kronleuchters, nur die Leselampe in der Ecke erhellt noch einen abgezirkelten Teil des Raumes. Voll im Bereich des Lichts steht der Ohrensessel, hinter dem Frau König Schutz sucht.

»Das Telefon! Wo ist das Telefon?« ruft Vera.

Das Konzert in Daniels Kopf bricht abrupt ab. Dröhnende Stille drückt gegen sein Trommelfell. Es ist schmerzhaft. Er schüttelt den Kopf wie ein Schwimmer, der Wasser in den Ohren hat.

»Ich bin getroffen! Ich … Hilfe!«

Daniel erkennt die Stimme seiner Mutter nicht, aber er weiß, daß sie es ist. Er schickt den zweiten Pfeil ab. Mühelos durchschlägt die Stahlspitze die Rückenlehne des Sessels.

»Er ist im Garten!« brüllt Vera.

Aus dem Klang ihrer Stimme entnimmt Daniel die Information, daß der Typ oben kein Ersatzdaniel, sondern wirklich einer von denen ist. Daniel schaut hoch. Tatsächlich. Da steht er mit seinem Revolver am Fenster. Der lange Lauf der Waffe erschreckt Daniel. Er hat von Schußwaffen nur wenig Ahnung. Aber daß das Ding da keine Dienstwaffe der Polizei ist, sieht er sofort. Damit kann man Elefanten töten.

Schon ist die Armbrust erneut gespannt.

»Hilfe! Ich verblute! Oh, mein Gott!« jammert Frau König. »Oh, mein Gott!«

Der Typ macht sich nicht die Mühe, das Fenster zu öffnen, er nimmt die Waffe in beide Hände, richtet den Lauf auf den Garten und feuert durch die geschlossene Scheibe. Er schließt dabei die Augen, um sich vor den Splittern zu schützen. Er hat diesen Revolver schon oft benutzt, doch immer nur zu Übungszwecken, mit einem Gehörschutz auf den Ohren. Für einen Moment ist er taub, als sei die Kugel in seinem Kopf gelandet. In seinen Haaren haben sich kleine Glassplitter verfangen wie frische Schneeflocken.

Er nimmt die langläufige Waffe fester in die Hände und drückt erneut ab. Diesmal hält er die Augen offen. Er sieht nichts in der Dunkelheit, aber er feuert ein drittes Mal in den Garten.

Daniel zielt auf den Mann am Fenster. Seine Zähne schlagen vor Angst aufeinander. Die Kiefermuskeln führen ein flatterhaftes Eigenleben.

Wie ein Blitzeinschlag trifft das Geschoß den Baum. Daniel kann sich nicht halten. Zuerst versucht er, die Armbrust mit einer Hand zu umklammern und mit der anderen einen Ast zu greifen. Er weiß nicht, ob er getroffen ist oder ob nur der Schreck … dann läßt er die Armbrust fallen.

Noch einmal flammt am Fenster das Mündungsfeuer auf. Wieder dieser Knall, der schon eher eine Detonation ist.

Daniel schreit vor Schmerz, als er dumpf ins Gras kracht.

Die Armbrust, wo ist die Armbrust? Er weiß jetzt, wo ich bin. Ich muß weg.

Sein ganzer Körper glüht von innen. Millionen winziger Nadeln scheinen die Haut von innen nach außen zu durchbohren. Es ist reine Energie, die wach macht, aufmerksam und trotzdem für einen Moment schmerzunempfindlich.

Seine Augen, seit Stunden an die Dunkelheit gewöhnt, registrieren den schwarzen Glanz der Armbrust im Gras sofort. Schon hat er sie und rennt ein paar Meter. Hinter ihm gräbt sich ein Kugelspitzgeschoß in den Erdboden. Bei den Himbeersträuchern bleibt er geduckt stehen und schickt den Pfeil ab. Der Mann am Fenster ist ein herrlich beleuchtetes Ziel. Daniel erwischt ihn voll. Er sackt zusammen.

Ein Schwein weniger, jubiliert es in Daniel.

Durch das große zerschossene Wohnzimmerfenster springt Vera auf die Terrasse. Ihre Walther PPK 7,65 im Anschlag.

»Nicht mehr schießen! Ich bin draußen!« ruft sie zu ihrem Kollegen. Sie ahnt ja nicht, daß er sich, mit einem Giftpfeil in der Brust, kaum noch Hoffnungen macht, das Baby, das seine Freundin in sich trägt, je zu sehen.

»Hände hoch! Ergeben Sie sich!« brüllt Vera und richtet ihre kurze Polizeipistole auf den Kirschbaum.

Daniel schmunzelt. Sie weiß nicht, wo er ist. Er könnte sie leicht erledigen, aber sein Fluchtimpuls ist größer. Er riecht die Himbeersträucher wie früher.

Hau ab! schreit alles in ihm. Hau ab, solange es noch geht. Du bist ihnen zu nah gekommen.

Er sieht, daß die kleine Waffe in der Hand der Frau auf und ab vibriert. Sie zittert.

Gut so. Soll sie Angst haben.

»Ergeben Sie sich. Meine Kollegen sind informiert. Sie machen alles nur noch schlimmer, wenn Sie jetzt …«

Plötzlich schweigt sie. Sie hat etwas gesehen. Sie bewegt sich rückwärts auf Daniel zu. Gebückt, breitbeinig und mit vorgeschobenem Hintern. Sie hält ihre Dienstwaffe genau in die falsche Richtung. Langsam, ganz langsam kommt sie Schritt für Schritt näher. Da hört Daniel ein leises Klirren. Da schlagen Metallstäbchen gegeneinander. Ihr Schlüsselbund.

Sie hat ihre Schlüssel in der Tasche. Daniel denkt den Gedanken nicht zu Ende. Er handelt sofort. Er legt die Armbrust geräuschlos vor sich auf den Boden und zieht die Stahlschlinge aus der Tasche, dann springt er sie von hinten an.

In dem Moment weiß Vera, daß er hinter ihr ist. Sie spürt seinen Körper wie eine Hitzewelle auf ihren Rücken zufliegen. Sie hat so etwas noch nie erlebt. Als ob sie ihren Körper verlassen hätte und nun von außen sieht, was geschieht. Später wird sie noch oft, wenn sie diese Situation beschreibt und sich zurückerinnert, denken: Die Perspektive stimmte nicht. Ich muß es anders gesehen haben. Ich stand doch nicht als Zeugin daneben. Ich war es selbst, die angegriffen wurde.

Sie wird nie mit jemandem darüber reden.

Ihre Waffe fliegt in die Rabatten. Sterbe, bevor du stirbst. Sie versucht, sich aus seinem Griff zu winden. Aber als die Stahlschlinge sich um ihren Hals zieht, erstarrt sie. Völlig bewegungslos liegt sie da, das Gesicht im Gras. Blütenstaub auf den Lippen.

Er liegt auf ihr. Vera spürt zwischen ihren Pobacken, daß er eine Erektion hat. Sie weiß, aus dieser Lage kann sie nur ein Dritter befreien. Mit jeder Bewegung schadet sie sich selbst. Die scharfe Schlinge schneidet in ihre Haut, aber sie kann noch atmen. Flach nur und unter Schmerzen, doch so wird sie nicht ersticken.

Vera spürt seinen Atem an ihrem rechten Ohr wie einen Windzug. Ihre Nackenhaare sträuben sich. Die körperliche Nähe scheint ihr für einen Moment schlimmer zu sein als die Würgeschlinge.

Er riecht nach Imbißbude. Vera speichert diesen Geruch. Da ist noch mehr, aber sie kann es nicht einordnen.

Eine Hand tastet ihren Körper ab. Was will er? Ist er wahnsinnig genug, jetzt einen Vergewaltigungsversuch zu starten? Die Hand begrabscht ihren Po, ihre Oberschenkel. Er erreicht ihre Tasche. Die Hand wühlt sich hinein.

Nicht bewegen, denkt Vera. Nur nicht bewegen.

Dann umschließt die Hand ihren Schlüsselbund und zieht sich zurück. Vera tut, als ob sie ohnmächtig geworden sei. Das, so hofft sie, wird ihn davon abhalten, die Schlinge enger zu ziehen.

Die Schlinge zieht Veras Kopf nach oben. Sein Knie drückt ihren Rücken runter. Schlaff hängt sie da und hofft, daß ihr Herz nicht versagt.

Sie hat die Augen geschlossen, aber sie sieht den Mann von hinten, wie er auf ihr kniet. Sie sieht auch ihren eigenen Rücken. Etwas stimmt nicht. Sie versucht, dieses Bild wegzudrücken. Sie preßt die Augen zusammen, bis sie Sterne sieht. Dann öffnet sie das linke. Das rechte gehorcht ihr noch nicht. Es bleibt geschlossen.

Mit einem Auge sieht sie das erleuchtete Fenster, aus dem geschossen worden war. Du Idiot, denkt sie, hättest du das Licht ausgemacht, könntest du noch leben.

Genauso sicher, wie sie davon ausgeht, hier wieder heil rauszukommen, genauso klar ist für sie, daß der da oben tot ist.

So plötzlich, wie er sie ansprang, läßt er sie auch wieder los. Aber die Schlinge schneidet weiter in ihren Hals. Zwei Holzgriffe baumeln in ihrem Nacken. Schon jetzt, da sie noch stranguliert am Erdboden liegt, denkt Vera daran, wieviel wertvolle Beweismittel die Viper diesmal zurücklassen wird. Unter anderem diesen selbstgemachten Würgedraht mit Holzgriffen. Eine gemeine, hinterhältige Waffe. Schon oft im Leben hat Vera den Ausdruck gebraucht, »den Kopf im letzten Moment aus der Schlinge ziehen«. Erst jetzt begreift sie die ganze bildhafte Kraft.

Daniel greift seine Armbrust und rennt zur Straße. Er hat nur drei Schlüssel. Schon der erste paßt in den weißen Ford. Der einzige Wagen in dieser Straße, bei dem nicht schon vor Stunden alle vier Reifen aufgeschlitzt wurden.

Im Licht der Straßenlaternen sieht Daniel mit Genugtuung all die platten Reifen. Er könnte wetten, daß der Audi 80 da dem Typ mit dem Riesenballermann gehört. Aber ohne Luft in den Reifen fährt es sich schlecht, lacht Daniel.

Er startet den Ford und läßt ihn einmal gegen den Audi krachen. Die Fahrerseite wird eingedellt. Dann rast Daniel zur Hauptstraße.

Gerda lugt hinter der Scheibe nach draußen. »Er kommt zurück!« schreit sie, denn Daniel hat es sich anders überlegt, er wirft den Rückwärtsgang ein und rammt den Audi erneut. Er will die Kiste des anderen zu Brei fahren. Das Knirschen von aufeinanderdrückendem Metall. Der weiße Ford ist nun auch vorn und hinten lädiert. Die Stoßstange bleibt an der aufgerissenen Audikarosserie hängen und reißt ab. Sie scheppert auf den Asphalt.

In Daniels Kopf beginnt das Konzert erneut. Er weiß, jetzt würde er keine Polizeisirenen mehr hören.

Flucht. Weg hier. Weg.

Hinter dem Berg hält Daniel im Wald, lädt sein Mountainbike ein und gibt erneut Gas. Dann, keine fünf Kilometer weiter, steuert er den Wagen in einen Waldweg. Es ist noch gar nicht lange her, da parkte Vera Bilewski hier und wechselte ihre Unterwäsche, nur wenige Meter weiter in Richtung Bundesstraße.

Daniel durchsucht das Handschuhfach, nimmt ein paar Utensilien wie Jagdtrophäen an sich und flieht querfeldein auf seinem Rad.

13

»Im Kühlschrank! Schnell! Oh, Gott, hol doch einer das Zeug aus dem Kühlschrank!« fleht Frau König.

Gerda steht kraftlos da. Sie guckt nur, bewegt sich nicht. Ihre Augen, leer und doch weit aufgerissen, erschrocken und bar jeden Verstehens, zeugen von dem Schock.

Vera hat sich von der Stahlschlinge befreit. Sie nimmt sich zwei Atemzüge Zeit, Luft zu holen und dem Himmel zu danken.

Sie hält das Ding mit spitzen Fingern fest. Ihre Augen tasten das Gras ab. Sie sucht ihre Walther.

Es ist, als würde sie Kommandos bekommen, nach denen sie dann handelt. Sie hört die Stimme von ihrem Ausbilder. Die von Kunstmann.

Deine Waffe, Vera. Er kann jederzeit zurückkommen, um sein Werk zu vollenden. Du mußt dich um die Verletzten kümmern. Hat schon jemand die Polizei und den Notarzt gerufen? Es kann um Sekunden gehen.

Aber erst die Pistole. Hier stand ich, als er mich ansprang. Sie flog so – da müßte sie liegen. Genau. Da im Blumenbeet.

Vera sieht den kurzen schwarzen Lauf im Mondlicht schimmern. Noch nie hat sie mit solchem Glücksgefühl ihre Dienstpistole in die Hand genommen. Sie überprüft das Magazin.

»Das Seeeerum!« brüllt Frau König.

Vera läuft ins Haus. Sie springt durchs zerschossene Wohnzimmerfenster.

Frau König sitzt leichenblaß, breitbeinig auf dem Teppich. Hinter ihrer Schulter ragt ein Pfeil hoch. Bei jedem Wort zittert er. Vera kann seine bunten Federn sehen.

»Das Serum. Es ist im Kühlschrank.«

Vera fragt nicht nach. Sie kapiert sofort. Sie läuft in die Küche. Der Kühlschrank springt gerade wieder brummend an.

Vera reißt die Tür auf. Da, im Null-Grad-Fach, drei Ampullen. Die Einwegspritzen liegen im Küchenregal daneben.

»Schnell«, bittet Frau König. »Schnell. Ich will nicht sterben.«

Vera bricht das Glas der ersten Ampulle ab und zieht die erste Spritze auf. Ihre Hände zittern noch immer. Sie verletzt sich am Glas. Ihr Blut tropft auf die Spritze. Egal. Jetzt nur schnell handeln.

Während sie versucht, mit der Nadel eine Ader zu finden, schreit Frau König: »Nicht so! Nicht so! Geben Sie sie mir in den Hintern.«

»Muß das Zeug nicht direkt in die Blutbahn?«

»Ich weiß es nicht.«

»Es muß auf der Packung stehen.«

»Welche Packung? Ich habe die Ampullen so bekommen. Das Zeug sollte nur gekühlt werden … Ich werde sterben. Oh, Jesus, ich werde sterben wie mein Mann.«

»Nein«, sagt Vera klar, »das werden Sie nicht.«

Dann entscheidet sie sich, das Serum in die Nähe der Eintrittswunde zu spritzen. Einfach so ins Fleisch. Sie sticht zu.

Dann zieht sie, einem Impuls vertrauend, die Nadel wieder aus der Haut.

In die Vene, denkt sie. Wenn es schnell wirken soll, muß es direkt in die Vene.

Sie nimmt mit einer ruppigen Bewegung Frau Königs Arm, öffnet ihn, klopft in die Beuge. Da ist die Vene. Zum Glück gut sichtbar.

Wenn ich Pech habe, bringe ich sie damit um. Aber ohne das Mittel stirbt sie sowieso. Die Chancen sind fünfzig zu fünfzig.

Alles Geld auf Rot.

Ein einziges Mal hat Vera bisher im Spielcasino gespielt und gewonnen. 720 Mark. Im Hinausgehen hatte sie alles auf Rot gesetzt und verdoppelt. 1440 Mark. Steuerfrei.

Vera atmet heftig.

Denk jetzt nicht an so etwas. Es ist eine natürliche Reaktion. Dein Gehirn versucht, dich vor zuviel Anspannung zu schützen, und du weichst aus in nette Erinnerungen. Es ist gesund, aber falsch. Bleib im Hier und Jetzt, Vera. Du darfst dir keinen Fehler leisten.

Sie trifft die Vene beim dritten Versuch. Langsam drückt sie die Flüssigkeit hinein.

Frau Königs monotones Gejammere: »Ich werde sterben. Ich werde sterben!« hört sie gar nicht. Statt dessen kann sie ihr eigenes Herz klopfen hören und das Rauschen ihres Blutkreislaufs.

Mit schleppenden Schritten bewegt sich Gerda auf die beiden zu. Sie geht, als ob sie etwas vor sich hertragen würde. Das ist aber nicht der Fall.

»Die Polizei. Rufen Sie die Polizei. 110. Bitte, rasch!«

Vera ist sich nicht sicher, ob die Frau sie überhaupt hört.

Aus der Schnittwunde an Veras Hals läuft Blut. Vera greift hin.

Dann sieht sie das Telefon. Sie ist mit einem Sprung da. Sie hebt ab.

Die Leitung ist tot.

»Du hast aber auch an alles gedacht, du Scheißkerl!« zischt sie.

In dem Moment hört sie bereits eine Polizeisirene. Erleichtert atmet sie aus. Es gibt also noch Nachbarn, die eine Schießerei nicht normal finden und die Polizei rufen.

Vera läuft, mit einer Einwegspritze, dem Serum und ihrer entsicherten Walther bewaffnet, die Treppe hoch. Sie hält die Pistole schußbereit vor sich. Sie geht davon aus, daß die Viper geflohen ist. Aber hier oben war sie noch nicht. Sie weiß nicht, welche Gefahren hier lauern. Vielleicht gibt es zwei Täter. Vielleicht ist der Irre an der Außenwand hochgeklettert und hier oben wieder eingestiegen.

Sie will jetzt keinen Fehler machen. Sie möchte weder einen Pfeil in den Rücken bekommen, noch jemals wieder so eine Schlinge spüren.

Sie tritt die Tür zu Daniel Königs Zimmer auf. Der auf dem Boden liegende Körper des jungen Beamten stoppt die Wucht der Tür.

Er stöhnt: »Hilfe. Ich bin hier.«

Vera hält die Pistole an den Türrand.

»Ist jemand bei Ihnen?«

Keine Antwort. Nur ein erneutes Stöhnen. Sie hört einen Atem, der gar nicht gut klingt.

Unwillkürlich greift sie an ihren eigenen Hals und spürt die Wunde.

Unten im Wohnzimmer gehen Frau König jetzt die Nerven durch. Sie beginnt zu kreischen.

»Schaaf! Sind Sie allein?« fragt Vera noch einmal.

»Ja.«

Sie quetscht sich sofort durch den engen Spalt zwischen Tür und Holzrahmen. Fast bleibt sie stecken. Aber weiter kriegt sie die Tür nicht auf. Der Körper ist zu schwer. Sie sieht den Pfeil mit grün-gelben Federn aus seiner Brust ragen. Die Ungeheuerlichkeit des Anblicks gibt ihr neue Kraft. Sie atmet aus und schafft es.

Sofort kniet sie bei ihrem Kollegen. Er sieht blaß aus, aber irgendwie gefaßt.

Vielleicht, denkt Vera, wirkt das Schlangengift schon. Es macht ihn ruhig. Lethargisch.

»Ich werde durchkommen. Nicht wahr?«

»Ja«, sagt Vera. »Ich spritze Ihnen jetzt ein Serum gegen das Gift, das der Pfeil möglicherweise in Ihren Körper …«

Er lächelt gequält. Er weiß Bescheid.

»Ich bin keine Ärztin«, fügt Vera kleinlaut, entschuldigend hinzu.

Bei ihm trifft sie die Vene sofort.

»Sie haben aber Talent«, scherzt Schaaf.

Das Wort »Galgenhumor« fällt ihm ein. Er könnte lachen, hat aber Angst vor dem Schmerz in der Brust. Alles kommt ihm zwar irgendwie bedrohlich vor, aber auch furchtbar albern. So ähnlich fühlte er sich vor Jahren als Gymnasiast, als er zum erstenmal auf einer Party Gras probiert hatte. Sein Mund trocknet aus wie damals. Die Zunge klebt am Gaumen.

Vera sieht seinen Revolver. Sie kann sich die Frage nicht verkneifen: »Ist das Ihre Dienstwaffe?«

»Nein. Die benutze ich privat.« Nicht ohne Stolz fügt er hinzu: »Kaliber .357 Magnum … Kegelspitzgeschosse. Die durchschlagen sogar einen Motorblock. Damit können Sie einen Lkw stoppen.«

Vera nickt. »Ja. Wenn man ihn trifft.«

Ihre kleine Polizeipistole sieht dagegen aus wie ein Spielzeug, aber sie paßt in jede Handtasche. Sie vermutet, daß der junge Mann eine Menge Ärger kriegen wird. Es gibt, von Bundesland zu Bundesland verschieden, eine einheitliche Bewaffnung. Da kann nicht jeder mit seinem Lieblingsballermann um sich schießen.

Minuten später wimmelt es im Haus von Polizisten, Sanitätern und Ärzten.

14

Jutta Edmann ist viel allein. Sie hat sich nicht daran gewöhnt, eher schon damit abgefunden. Daniel braucht seine Zeit im Kotten bei seinen Tonbandkassetten und Schlangen.

Seit sie glaubt, mit einem angehenden Schriftsteller zusammen zu sein, fällt es ihr leichter, seine Eigenheiten und Schrulligkeiten zu akzeptieren.

Sie wünscht sich ein Kind von ihm, um die Bande noch enger zu knüpfen, um jemanden zu haben, der sie wirklich braucht. Ein menschliches Wesen, das sich ihr nicht entziehen kann.

Seit sie im Nachtprogramm diesen Film Betty Blue gesehen hat, ist sie in einer seltsamen Stimmung. Sie hat sich sofort den Roman von Philippe Djian gekauft. Diese Geschichte einer schier wahnsinnigen Liebe begann immer mehr ihre Geschichte zu werden. Zwar hatte Betty einen Tumor im Gehirn und wurde am Ende von ihrem Geliebten umgebracht, doch sie verhalf ihm zu Autorenruhm. Sie tippte seine Hefte ab, schickte sie an Verleger, machte aus der verkrachten Existenz erst den richtigen Schriftsteller.

So wollte Jutta sein. Wie Betty Blue. Geliebt. Eine Frau, die einen Mann total aus der Fassung bringt.

Jutta tippt seitdem Daniels Tonbänder ab. Ihr war gleich zu Beginn der Gedanke gekommen, doch ohne Betty Blue hätte sie es nie geschafft.

Klar, er darf nichts davon wissen. Er versteckt sein Werk ja vor ihr und vor der ganzen Welt. Wahrscheinlich geniert er sich nur zuzugeben, daß er gern Künstler wäre. Oder das Buch enthält zuviel von ihm, von seinen Träumen, von den Absturzstellen seiner Höhenflüge. Die Angst, mit dem Werk abgelehnt zu werden, wird es sein, die ihn dazu bringt, es zu verstecken.

Seit sie Djian gelesen hat, weiß sie, wie sich verkannte Schriftsteller fühlen. Ihr Daniel hat nicht einfach irgendeinen Roman geschrieben. Das Werk enthält so viel von ihm. Wer es ablehnt, lehnt ihn ab. Wer es kritisiert, greift Daniel als Person an, nicht irgendein Kunstwerk.

Sie wird ihm diese ersten Verletzungen ersparen. Sie wird es ohne sein Wissen an die Verlagshäuser schicken. Sie wird die Absagen verbrennen und schweigen. Beharrlich wird sie weitermachen, bis hin zu dem Tag, an dem ein Verleger die Qualität des Werkes erkennt und mit einem Vertrag winkt.

Oh, wie werden sie dann leben! Wie wird er sie lieben! Sie, die es ihm erspart hat, die Niederlagen einzustecken, die auf jeden Künstler vor dem Erfolg warten.

Jutta hat sich noch zwei Kassetten geholt.

Sie weiß, daß sie vorsichtig sein muß.

Es ist schon kurz vor zwölf. Er ist immer noch nicht zu Hause. Sie gießt sich ein Glas Weißwein ein, nippt daran und liest die letzten Seiten noch einmal.

Sie bringt Striche an. Zunächst zaghaft, dann energischer. Das Ganze ist ein Rohdiamant. Er muß noch geschliffen werden. Man kann kein perfektes Meisterwerk diktieren. Was erwartet sie? Das alles muß überarbeitet werden. Nur geringfügig, aber immerhin. Hier eine Wiederholung streichen, da ein anderes Verb benutzen.

Sie wird das schon machen. Bestimmt bemerkt er es nicht einmal. Aber sie wird immer wissen, sie hat dem Roman den letzten Schliff gegeben.

Sie legt die nackten Füße neben die elektrische Schreibmaschine, reckt sich auf dem Bürostuhl und liest mit dem Korrekturstift in der Hand.

Drei Wochen lang habe ich nichts mehr auf Band gesprochen. Vielleicht weil ich mich schäme, die ganze Monstrosität meiner Niederlage festzuhalten.

Seit drei Wochen gehe ich wieder regelmäßig zur Schule. Den versäumten Stoff habe ich inzwischen aufgeholt. Kein Problem. Im Grunde fliegt es mir wirklich zu.

Ich habe so etwas wie ein fotografisches Gedächtnis. Ich schaue mir eine Seite Vokabeln einmal an und vergesse sie nie wieder. Ich kann sie in mir speichern wie eine Lexikonseite. Bei Bedarf blättere ich in meinem Lexikon, schaue unter dem richtigen Begriff nach und fertig.

Natürlich habe ich mich nicht im Boxclub angemeldet. Meine Zeit ist knapp eingeteilt. Und dieser Sport ist ja wirklich nichts für mich. Ich wollte damit nur meine Eltern provozieren. Zumindest rede ich mir das seit drei Wochen ein.

In den ganzen drei Wochen habe ich mir eigentlich nur einmal wirklich etwas gegönnt. Ich war mit Wilfried zum Nachtangeln. Meine Eltern hatten nichts dagegen.

Ich habe nicht mehr versucht, Tina zu erreichen. Ich träumte nur nachts von ihr. Sie wurde so etwas wie mein Fluchtpunkt. Während meine Finger über die Tasten flogen und ich mühelos dem kleinen Mozart Konkurrenz zu machen begann, stellte ich mir vor, wie sich ihre Schenkel für mich öffneten. Wenn ich allein war, sprach ich manchmal laut ihren Namen vor mich hin.

Ich begann, ein Stück für sie zu komponieren. Natürlich wird sie es niemals hören. Oder vielleicht doch? Jedenfalls habe ich es nur für sie gemacht. Es ist eine Art Spaziergang über ihren Körper. Ich kann es nicht beschreiben. Ich müßte es vorspielen.

Weil meine Finger ihren Körper noch nicht ertasten dürfen, weil sie sich mir schnöde entzieht, versuche ich, auf dem Klavier meine Finger über ihre Brüste galoppieren zu lassen, streiche ihre Pofalte entlang und wühle mich in das Geheimnis ihrer Schamhaare.

Ich habe Wilfried übrigens von Tina erzählt. Jawohl. Wir haben einen zweiundsiebzig Zentimeter langen Hecht herausgezogen. Er hat uns einen gut dreißig Minuten langen Drill geliefert und wäre am Ende fast noch aus dem Kescher gesprungen. Aber er hatte den Drilling zu tief geschluckt, so daß er nicht freikommen konnte.

Als wir erschöpft und glücklich neben unserer Beute standen, rührte mich unser Vertrauensverhältnis plötzlich an wie das Erscheinen des Weihnachtsmannes, als ich noch ein kleiner Junge war. Das Ganze mußte aus mir heraus. Es reichte mir nicht mehr, es auf Band zu sprechen. Ich mußte es jemandem erzählen. Wem, wenn nicht Wilfried?

Nun, er fand das alles ganz normal. Es amüsierte ihn. Er wollte Einzelheiten wissen, examinierte mich fast bis zum Morgengrauen. Dabei war es für ihn genauso interessant, zu ergründen, was ich fühlte, wie auch mit mir über Tinas Motivation zu spekulieren.

Solche Frauen gäbe es eben, sagte er, ich sollte froh sein, an so eine geraten zu sein. Nicht alle Jungen in meinem Alter hätten das Glück, und er empfahl mir, die Sache einfach so lange zu genießen, wie sie anhielt.

Nicht der Hauch von moralischen Bedenken. Nicht die Spur von Tadel. Sondern nur ein kameradschaftliches, fast neidisches Schulterklopfen.

Er glaubte nicht, daß sie es auch mit anderen machte, und wenn, so solle ich darauf pfeifen.

»Wahrscheinlich genießt sie es zu sehen, wie wild du auf ihren Körper bist. Je geiler du wirst, um so schöner für sie. Sie macht es im Krankenhaus, weil sie dort geschützt ist. Professor Alexander sitzt nebenan. Das Ganze dürfte nicht sein. Es bekommt aus dem Verbotenen seinen besonderen Reiz. Und sie ist sicher vor dir. Du kannst nur das von ihr bekommen, was sie bereit ist, dir zu geben. Denn ein einziges lautes Wort würde euch verraten.

Vielleicht träumt sie seit vielen Jahren davon, so etwas zu tun, und jetzt, bei dir, da traut sie es sich zum erstenmal. Junge, ich an deiner Stelle würde mich ruhig aufs Bett legen und sie machen lassen.«

»Aber warum will sie mich nicht außerhalb des Krankenhauses treffen? Warum baut sie so ein Geheimnis um sich herum auf? Warum beantwortet sie meine Liebesbriefe nicht? Warum darf ich sie nicht berühren?«

Er lächelte. »Das ist alles Teil des Spiels. Sei froh, daß sie sich nicht weiter in dein Leben mischt. Normalerweise ist der Preis für so ein bißchen Sex eine ziemlich lange Abhängigkeit. So hast du deine Freiheit und sie ihre. Ich finde den Zustand nahezu ideal. Du kannst Freundinnen haben, so viele du willst. Sie wird dir keine Eifersuchtsszenen machen. Ja, du kannst heiraten und dich scheiden lassen – sie wird es nicht einmal erfahren.«

»Ich will nicht heiraten, Wilfried, ich werde sechzehn!«

»Es ist ja nur ein Beispiel.«

Unser Gespräch wurde unterbrochen, denn ich hatte einen Biß. Das Gespräch mit Wilfried nahm mich aber zu sehr in Anspruch, ich setzte den Anschlag zu hart und schlitzte den Haken aus dem Fisch. Ich drehte die Schnur ein und bestückte meinen Haken mit Maiskörnern. Ich wollte nicht länger auf Raubfische gehen, sondern war jetzt auf Friedfische aus. Ein Karpfen erschien mir gerade recht.

Das nervöse Auswerfen und Einziehen des Blinkers forderte jetzt zuviel Konzentration von mir. Sonst wobble ich gern. Aber jetzt wollte ich lieber, daß die Leuchtpose ruhig auf dem Wasser schwamm, während ich mit Wilfried redete.

Ich hätte ihn küssen können für seine Ansichten. Auf merkwürdige Art ist Wilfried das Gegenteil von meinen Eltern. Er macht mir niemals Schuldgefühle. Für ihn muß ich nichts werden, bei ihm darf ich sein. Er freut sich, wenn es mir gutgeht und ich mich amüsiere. Er bekommt meinetwegen keine Herzattacken, und eine blöde Bemerkung von mir verdirbt ihm auch nicht den Appetit. Er ist auf eine erfrischende, befreiende Art unmoralisch und steht dem Leben gelassen gegenüber.

Wilfried, mein großer, weiser, alter Freund.

Ich umarmte ihn stumm und dankbar. Er drückte mich fest an sich. Ich spürte unter seiner Anglerweste seinen alten, aber erstaunlich muskulösen Körper.

Er goß mir schwarzen Tee aus seiner Thermosflasche ein. Wir wärmten uns die Hände daran und sahen auf das Wasser. Der Wind hatte sich gelegt, die Oberfläche wirkte wie ein Spiegel. Der Mond schien aus dem Inneren des Teiches nach oben zu lachen und die Bäume gegen den Himmel zu beleuchten.

Warum sieht die Welt in der Spiegelung des Wassers oft schöner aus, als wenn man sie direkt anschaut? In der Dunkelheit kreisten Fledermäuse über uns. Sie sausten im Sturzflug auf das Wasser zu und stießen dabei ihre knackenden Laute aus.

Wilfried machte, daß ich mich leichter fühlte. Irgendwie beschwingter. Fast schwerelos. Auf seine Art ist er ein Zauberer.

Ich werde Wilfrieds Rat befolgen und es einfach genießen. Im Grunde hat er recht. Ich bin ein Glückspilz. Alle Jungen meiner Schule würden mich beneiden, wenn sie von meinem Glück wüßten. Aber ich werd’s niemandem erzählen, sonst stehen sie bei Tina Schlange.

Aber sie hat mich auf den Geschmack gebracht. Ich will jetzt mehr. Nicht von ihr, denn ich will es mir mit ihr ja nicht verderben. Ich reagiere aber heftiger auf Mädchen als früher. In meinem Deutschkurs sehe ich sie mit ganz anderen Augen an, und dann erst beim Sport! In meiner Gruppe trägt keine einen BH. Und ich beginne langsam, mich auch für die kleineren Früchte zu interessieren. Die Äpfelchen und die Birnen.

Gleichzeitig weiß ich, daß es nicht alles ist. Selbst wenn ich jeden Tag zu Tina könnte und nie mehr mit harten Eiern herumlaufen müßte, da fehlt doch noch etwas.

Wohin mit den Gefühlen? Man kann nicht nur Mami und Papi lieben.

Ich werde heute abend auf das Schulfest gehen. Nicht in unserer Penne, sondern im Hans-Baldus-Gymnasium steigt eine Fete. Es ist eine Veranstaltungsreihe. Sie heißt Rock im Fahrradkeller. Obwohl es in der Schule stattfindet, gilt es als ziemlich verrufen. Beim letztenmal gab es dort sogar eine Rauschgiftrazzia. Viel Aufregung, weil ein paar Gramm Haschisch sichergestellt wurden, aber ich wette, insgesamt hat der Wirbel um die Sache nur dazu beigetragen, daß man heute abend Schlange stehen muß, um überhaupt noch eine Eintrittskarte zu bekommen.

Ich habe meinen Eltern nicht die Wahrheit gesagt. Sie wissen nicht, wo ich hingehen werde. Ich will nicht, daß sie sich Sorgen wegen dieser Rauschgiftgeschichten machen. Ich bin immun gegen so ein Zeug. Ich rauche nicht, ich trinke nicht, ich lebe im Grunde wie ein Mönch. Aber sie sehen überall Gefahren für mich und meine Gesundheit. Warum sollen sie den ganzen Abend über unruhig, mit Sorgen im Wohnzimmer sitzen, wenn sie genausogut in Ruhe ein Quiz gucken könnten, denn ich habe ihnen erzählt, daß ich in die Nachbarstadt fahre, wo Jankovich ein Konzert gibt.

Zum Glück ist keiner von den beiden auf die Idee gekommen, mich zu begleiten. Ich habe heute abend Zeit. Selbst wenn ich erst in den frühen Morgenstunden nach Hause komme, werden sie nicht meckern. Selbstverständlich werde ich nach dem Konzert mit einigen anderen Fans und Schülern von Jankovich zum Essen gehen. Wer soll etwas dagegen haben?

Sie werden mir hundert Mark in die Hand drücken, bevor ich gehe. Pa wird es tun. Nachdem er den Sitz meines Jacketts kontrolliert hat. Dann wird er so tun, als dürfe Ma nichts davon wissen, und mir ins Ohr flüstern: »Für ein Taxi, falls es spät wird. Ich mag es nicht, wenn du nachts die öffentlichen Verkehrsmittel benutzt.«

Ich weiß, im Grunde sind meine Eltern schwer in Ordnung. Traumeltern sozusagen.

Es liegt mir zwar noch schwer im Magen, daß sie so heftig reagiert haben, als ich meine Klavierstunden kündigen wollte, aber seitdem ich wieder zu Herrn Regenbraut gehe, kann ich mir eine ganze Menge herausnehmen.

Jutta sieht aus dem Fenster. Draußen fährt ein Auto vorbei. Die Scheinwerferkegel beleuchten zwei Rehe am Waldrand.

Daniel ist mit dem Fahrrad unterwegs. Aber sie wird ihn hören, wenn er nach Hause kommt, er muß die knarrende schwere Eichentür öffnen. Jede Holzdiele wird unter seinen Füßen quietschen, als ob sie lebendig wäre.

Jutta lächelt und nippt wieder an ihrem Wein. Diese Holztreppen waren ihre Freunde. Sie hat auf ihnen gespielt, viel lieber als in ihrem Zimmer. Dort baute sie Bettchen für ihre Puppen. Immer war sie dort im Weg. Zigmal am Tag mußte sie alles abbauen. Immer die gleichen Sätze bekam sie zu hören: »Spiel doch woanders, Kleine. Nicht gerade hier. Nachher stolpert noch einer und tritt dein Püppchen kaputt.«

Vielleicht spielte sie dort so gern, weil ihr das Gefühl, im Weg zu sein, so vertraut war? In einem Geschäftshaushalt sind Kinder immer im Weg, hatte sie einmal ihre Mutter sagen hören.

Die Seiten fallen ihr runter. Sie sammelt sie auf, sortiert sie wieder und liest weiter.

Wenn man wild entschlossen ist, sich zu verlieben, dann klappt es auch. Man muß nur offen dafür sein! Alle Sinne auf die Außenwelt richten.

Mit Röntgenblick taxiere ich jedes Mädchen, ob sie eine mögliche Partnerin für mich ist.

Ja, ich bin auf einem Raubzug. Ich habe nicht vor zu geben, ich will nehmen.

Seit ein paar Minuten schaue ich dem blonden Lockenköpfchen beim Tanzen zu. Wie sie sich mit den Hüften wiegt … Wie der Rock sich über ihren Hintern spannt … Aber als sie sich umdreht und die bunten Discolichter in ihrem Gesicht aufblitzen, bin ich enttäuscht. Sie hat etwas Lebloses an sich. Etwas Totes, wie eine Plastikpuppe. Nein, die will ich nicht. Man kann sich nicht nur in einen Arsch verlieben. Es gehört auch ein Gesicht dazu.

… Und dann sehe ich sie. Ich sehe ihr Lachen und bin sofort hin. Sie hat einen bunten, selbstgestrickten Pullover an. Schwarz mit Glitterzeug. Ich glaube, eine Palme im Schnee. Ihre Haarfarbe ist undefinierbar. Nicht richtig blond, nicht schwarz, auch nicht wirklich rot. Irgendwie genau dazwischen. Auf jeden Fall Natur. Ihr Haaransatz ist naß. Eine Strähne fällt ihr immer wieder ins Gesicht, sie wischt sie weg. Eine dünne Glanzspur von Schweiß bedeckt ihr Gesicht. Sie muß bis gerade getanzt haben, und das im Pullover! Warum habe ich sie nicht gesehen?

In ihren Augen ist so viel Leben, so viel Optimismus, so viel Freude, so viel Energie. Sie ist ein Lampion, der brennt, anstatt zu leuchten. Irgendwie scheint sie unter Strom zu stehen. Sie klopft mit der Hand den Takt der neu beginnenden Musik auf ihren Oberschenkel und schiebt sich zum zweiten Mal die Ärmel vom Pullover hoch.

Ich bahne mir einen Weg zu ihr durch. Sie sieht mich nicht. Ich fürchte, daß es ihr zu warm wird und sie gleich den Pullover einfach auszieht und dann ungeniert weitertanzt. Hoffentlich hat sie ein T-Shirt drunter. Ihr würde ich auch zutrauen, oben ohne zu tanzen.

Sie strahlt eine unbeugsame Lebenslust aus. Ich weiß, sie pfeift auf Konventionen, sie interessiert sich einen Dreck für Mathematik, erst recht nicht für Physik und Chemie, sie liest keine Sachbücher und haßt Analysen. Dafür liebt sie Romane. Bestimmt liest sie Poesie. Richtige Gedichte. Vielleicht schreibt sie sogar selbst welche.

Sie trägt einen weißen Minirock, der ihre Schenkel aber nicht so unanständig abmalt wie bei den meisten Mädchen hier. Durch das komische Discolicht fluoresziert der Rock und leuchtet neonblau. Er flimmert, als ob er überhaupt keine richtigen Konturen hätte, ebenso die Stickerei auf ihrem Pullover. Es ist tatsächlich eine Palme, die gerade zuschneit. Genauso originell wie dieses Bild ist sie selbst.

Ich fürchte, jetzt kein Wort herauszukriegen oder blöd herumzustammeln. Ich will die ganze Sache nicht verpatzen und lächle sie einfach an. Sie bemerkt es, lächelt zurück, hat schon Feuer gefangen.

Ich wiege meinen Körper ein wenig im Takt und nicke ihr aufmunternd zu. Sie nimmt meine Bewegung sofort auf, stößt sich von der Wand ab, federt zu mir hin. Ich gebe mein Bestes, stampfe im Takt der Musik, führe einen Balztanz auf wie noch nie in meinem Leben, klatsche in die Hände, versuche, laut mitzusingen, lasse dabei meine Augen nicht von ihr, suche immer wieder Blickkontakt, zeige ihr, daß ich ihren Tanzstil mag, heize sie beifallklatschend auf und berühre sie immer wieder wie unabsichtlich.

Und wie sie Feuer gefangen hat! Sie umtanzt mich wie eine indische Tempeltänzerin ihren Gott.

Ich Glücklicher!

Ich schließe die Augen für einen kurzen Moment, um zu spüren, wie schön das ist. Dann öffne ich sie wieder, sehe sie aber nicht. Sie ist hinter mir. Sie tanzt noch immer um mich herum. Nun wechseln wir. Sie bleibt stehen, kreist nur mit den Hüften, hat die Arme hoch in die Luft gestreckt und schnipst mit den Fingern.

Ist das Leben nicht wunderschön? Mein Hals wird trocken, heiße Nadeln stechen in meinen Kehlkopf. Wahrscheinlich bekomme ich gleich einen Krampf in der Wade, aber was soll das alles? Ich bin glücklich!

Wir tanzen ein paar Platten hintereinander durch.

Ich kann nicht mehr. Ich bin klatschnaß. Aber ich weiß, ich werde nicht aufhören, und wenn ich hier auf der Tanzfläche sterbe. Dann – noch ehe die nächste Platte eingespielt wird, lehnt sie sich an mich, als würden wir uns ewig kennen, und sagt: »Laß uns eine Pause machen. Ich kann nicht mehr.«

Welche Stimme!

Wenn du diese Stimme hören könntest, Wilfried!

Sie tänzelt voran, ich trotte ihr nach. Sie dreht sich nicht ein einziges Mal um. Es ist ihr völlig klar, daß ich ihr folgen werde.

Am Getränkestand ist eine kleine Schlange. Wir stellen uns an. Sie zupft ihren Pullover vom Körper und wedelt sich Luft darunter. Ihre Wangen sind rot, ihr Gesicht glüht unter dem Schweiß.

Hier ist die Beleuchtung anders, ihr Rock flimmert nicht mehr so nervös. Sie zieht ihren Pullover so weit vom Körper ab, daß ich leicht einen Blick oben rein riskieren könnte. Ich tue es aber nicht.

Wir sind dran. Sie bestellt sich eine Cola light und ein Päckchen Kaugummi, dann sieht sie mich an. Natürlich habe ich auch Durst. Und was für einen! Aber ich reagiere zu spät. Sie bittet um zwei Strohhalme, reißt die Dose auf, wirft die Strohhalme zielsicher wie zwei Speere hinein und spreizt sie mit dem Zeigefinger auseinander. Die Geste ist eindeutig. Ich soll mittrinken.

Aber klar doch.

Gierig trinken wir aus einer Dose. Unsere Gesichter sind dabei so nah nebeneinander, daß ich das Blut in ihren Schläfen pochen spüren kann.

Sie läßt die Dose los.

»Aaaah, das tut gut.«

Jetzt habe ich die Dose in der Hand, und wieder trotte ich neben ihr her, in den Flur, wo es kühler ist. Unterwegs reißt sie die Kaugummipackung auf und bietet mir eins an. Ich nehme es gern. Von ihr hätte ich sogar eine Zigarette angenommen.

Draußen auf dem Flur nimmt sie mir die Dose aus der Hand und kramt in ihrem winzigen Handtäschchen. Sie hält sich die Coladose ans Ohr und schüttelt sie einmal, dann nickt sie zufrieden. Es ist wohl noch genug drin.

Sie zaubert aus ihrem Handtäschchen ein kleines Fläschchen hervor. Zunächst halte ich es für Parfüm, aber dann erkenne ich, es ist Asbach.

Ich lache. Seit der letzten Drogenfahndung sind sie hier besonders spitz. Es dürfen keine alkoholischen Getränke verkauft werden. Was natürlich niemanden daran hindert, sich ein Schlückchen mitzubringen.

Sie läßt ihr Asbachfläschchen in die Cola gluckern, lächelt mir dann komplizenhaft zu, und gemeinsam ziehen wir die Dose leer.

Wir stehen gegenüber von den Toiletten, und genau dorthin verschwindet sie nun auch für einen Moment, um sich frisch zu machen. Ich selbst habe ebenfalls das dringende Bedürfnis, aber ich fürchte, wenn ich herauskomme, könnte sie weg sein. Ich kämpfe meine eigene Angst nieder. Auf der Toilette klatsche ich mir Wasser ins Gesicht, finde dann aber kein Handtuch, um mich abzutrocknen. Egal.

Ich höre, daß hinter einer der Toilettentüren ziemlicher Betrieb herrscht. Der süßliche Dope-Geruch, der hier überall in den Fluren und auf der Tanzfläche vorhanden ist wie die Musik, hat auf der Jungentoilette die maximale Konzentration.

Ich höre klatschende Geräusche.

»Nicht so laut!«

Die Toilettentüren beginnen hier erst in Kniehöhe. Grinsend sehe ich vier Füße und zwei heruntergelassene Jeans. Die Toilette daneben ist mit mindestens vier Personen bevölkert, oben heraus steigt Qualm wie aus einem Indianerzelt im Winter.

Als ich aus der Toilette herauskomme, ist sie – ungewöhnlich für ein Mädchen – schon wieder da.

Sie sieht mich fragend an.

»Bei uns ist es zu voll«, sagt sie, »da müßte ich jetzt eine halbe Stunde Schlange stehen. Wie sieht’s bei euch aus?«

»Auf dem einen Lokus bumsen sie, und auf dem anderen wird gekifft.«

Ich erschrecke mich über meine Worte. Als ich sie wählte, dachte ich wohl, daß es besonders cool klingt, aber dann zucke ich zusammen. Ich sage sonst nie Lokus. Meine Sprache ist vielleicht nicht besonders fein, und ich unterscheide mich wenig von den anderen meines Jahrgangs, aber wenn ich nicht Toilette sage, dann sage ich Klo. Was rede ich plötzlich für einen Mist zusammen?

Sie grinst. »Und die anderen? Frei?«

Ich nicke.

Ich sehe es zwar, aber ich glaube es nicht. Sie dreht sich um und geht, als würde sie das immer so machen, zur Männertoilette. Nicht irgendwie verschämt, schon gar nicht so, als wolle sie nur einen Witz machen, nein, sie verschwindet richtig darin. Mit Herzklopfen stehe ich davor, komme mir ein bißchen blöd vor, will ihr hinterhergehen, traue mich aber nicht – ist das nicht völlig bescheuert? Ich trau mich nicht auf die Jungentoilette. Ich bin mir sicher, sie will nicht, daß ich ihr folge. Sie ist nicht gegangen, weil sie es dort mit mir schnell im Stehen treiben will. Nein, sie muß einfach. Deswegen geht sie zur Toilette. Weil sie keine Lust hat, lange zu warten, nimmt sie halt die, die gerade frei ist. So einfach ist es, und so einfach ist sie. Klar, spontan, selbstbewußt.

Daniel kommt zurück. Jutta hört ihn schon jetzt. Es ist so still im Haus, daß ihr kein Geräusch entgeht.

Er stellt das Fahrrad in die Garage und läßt das Tor dann offen, weil es beim Herunterklappen immer so einen Lärm macht. Er ist eben rücksichtsvoll.

Wir waren im Grunde die ganze Zeit zusammen, Liebster, denkt Jutta. Du hast an deinem Buch gearbeitet und ich auch. Es ist, als würden wir zusammen ein Kind bekommen.

Sie schichtet die Blätter sorgfältig übereinander und legt sie in die Ablage für unbezahlte Rechnungen. Dort wird garantiert niemand etwas suchen. Dann löscht sie das Licht im Büro und geht ihrem Liebsten entgegen.

Doch er kommt nicht durch den Flur. Die Dielen quietschen nicht. Nur die Eichentür knarrt.

Sie lauscht. Wo ist er?

Dann schaltet sich unten der Heißwasser-Durchlauferhitzer ein.

Er duscht. Er will nicht mit seinem Schlangengeruch zu mir ins Bett kommen. Heute werde ich es dir besorgen, daß dir Hören und Sehen vergeht. Deine Tina, egal, ob es sie in Wirklichkeit gibt oder nicht, wird dir danach nur noch vorkommen wie eine verklemmte Betschwester.

Dusch nur, Liebster. Ich warte auf dich.

Daniel hat die Dusche auf ganz heiß gestellt. Die Strahlen verbrühen seine Haut fast. Schon hat sich das Badezimmer in ein Dampfbad verwandelt. Die Nebelschwaden beschlagen Fenster, Kacheln und Spiegel.

Sie ist tot. Tot. Tot. Ich bin frei. Endlich frei! Beinahe hättet ihr mich geschafft. Beinahe. Aber ich war besser. Den Treffer überlebst du nicht. In deinem Fall bin ich ganz auf Nummer Sicher gegangen. Der Giftcocktail ist absolut tödlich. Ich habe ihn vorher an einer Kuh ausprobiert. Vom Einschuß bis zum Tod vergingen nur vier Minuten und zweiunddreißig Sekunden.

Ihr kriegt mich nie. Nie.

Nackt steigt er aus der Dusche. Es hat gar keinen Sinn, sich abzutrocknen. Der Wasserdampf im Badezimmer hängt tropfnaß an ihm.

Er nimmt seine Klamotten unter den Arm und geht damit – nackt wie er ist – in den Keller.

Er liebt diesen Allesbrenner. Bis auf seine Turnschuhe wirft er alles hinein. Erst dann fühlt er sich wirklich gut.

Mit den Turnschuhen in der Hand huscht er hoch zu Jutta. Die Holztreppen quietschen ihr Willkommen.

Jutta liegt unter der Bettdecke und wartet. Er glaubt, daß sie schläft. Er schlüpft unter die Decke und streckt sich auf dem Bauch aus.

Da tastet ihre Hand nach ihm. Sie berührt seinen Po.

»Dreh dich um«, flüstert sie in sein Ohr. »Ich will dich vernaschen.«

Damit hat er nicht gerechnet. Er reagiert nicht. Ist das überhaupt seine Jutta? Die sonst so verhalten ist, schweigsam alles mitmacht, aber nie wirklich sagt, was sie möchte, so als hätte sie selbst keine Bedürfnisse außer dem, seine zu befriedigen?

Einen Augenblick lang glaubt sie, daß er gar nicht hört, weil er wieder einen Kopfhörer auf den Ohren hat, aber dann küßt sie sein Ohr; seine Rückenmuskulatur zuckt.

Er stöhnt wohlig. Sie wandert mit der Zunge weiter zu seinem Nacken.

Dann kriegt sie Lust, sich wie ein Puma auf ihn zu stürzen und sich in seinem Nacken zu verbeißen. Sie gibt dem Drang nach. Sie beißt ihn, bis er schreit.

15

»Es war clever, ein Gegengift direkt im Kühlschrank zu deponieren. Die Zeit hätte kaum noch gereicht, es heranzuschaffen«, sagt Vera anerkennend.

Kunstmann schwitzt und nickt stumm.

Eine Fliege brummt an der Decke.

»Verdammt clever«, fügt Vera noch hinzu, weil sie möchte, daß ihr Lob groß genug ausfällt, bevor ihre Kritik kommt. Irgend jemand hätte, verdammt noch mal, den Damen zeigen können, wohin so eine Spritze gehört. In die Vene oder unter die Haut. Die beste Medizin ist nutzlos, wenn man nicht weiß, wie sie eingesetzt werden muß.

Bevor Vera zu diesem Punkt kommt, räumt Kunstmann mürrisch ein: »Es war nicht unsere Idee.«

Vera guckt ungläubig.

»Die alte Dame ist selbst darauf gekommen. Sie hat sich nach dem Tod ihres Mannes einfach bei ihrem Hausarzt dieses Zeug geholt. Meistens wissen Menschen, die von einer Schlange gebissen wurden, nicht, was für ein Vieh es war. Darum hat man diesen Antistoff entwickelt, der gegen fast alle bekannten Schlangengifte wirkt. Es ist allerdings immer noch ein Glücksspiel.«

»Clever … verdammt clever …«, flüstert Vera.

»Sie wiederholen sich, Kollegin.«

Vera nimmt ihn kaum wahr. Sie ist ganz in ihren eigenen Gedanken und Gefühlen verstrickt.

»Sie hat also mit dem Angriff gerechnet …«, sagt sie zu sich selbst und sieht durch Kunstmann hindurch. Er fühlt sich unwohl. Es ist, als ob Vera nicht wirklich da wäre, sondern aus einer anderen Wirklichkeit zu ihm sprechen würde. Wie in Trance.

Kunstmann wirft eine seiner Pillen ein und nickt.

»Nun, das haben wir auch. Es lag nahe, daß …«

Als sei Vera plötzlich wieder in dieses Büro und in ihren Körper zurückgekehrt, läßt sie ihre offene Handfläche auf den Schreibtisch klatschen.

»Diese nette ältere Dame ist längst nicht so harmlos, wie sie tut.«

Kunstmann hält das für einen Versprecher und korrigiert Vera: »Hilflos, meinen Sie. Hilflos. Nicht harmlos.«

Vera meint, was sie sagt, doch sie hat jetzt keine Lust, darüber zu diskutieren.

Sie muß ihrem Hans gleich erklären, daß sein Firmenwagen nicht nur demoliert ist, sondern auch noch als beschlagnahmt gilt, bis die Spurensicherung mit ihm fertig ist, was noch gut vierzehn Tage dauern kann.

Vera spürt das dringende Bedürfnis, zu baden und zu schlafen.

»Also, was wissen wir jetzt über die Viper?« fragt Kunstmann erneut. »Jedes neue Detail führt uns einer Festnahme näher.«

Vera zählt zum zweiten Mal auf: »Er ist männlich. Gut einen Meter achtzig groß. Er ist jung und kräftig.«

»Wie jung?«

»Keine dreißig. Eher jünger.«

»Woraus schließen Sie das?«

Wenn sie ehrlich ist, weiß sie es nicht. Es war nur so ein Gefühl, als er sie zu Boden drückte.

»Der Griff seiner Hände«, lügt sie. »Sein Gang. Die ganze Art seiner Bewegung.«

Kunstmann nickt zufrieden. »Weiter.«

»Er wird immer besser.«

Kunstmann schüttelt den Kopf. »Er hat versagt.«

»Trotzdem«, sagt Vera. »Er plant genauer. Er hat das Telefon lahmgelegt. Bei allen Autos in der Straße die Reifen zerstochen. Daraus schließe ich, daß er seine Methode verfeinert. Er nimmt uns als Gegner ernst. Er ist nur gescheitert, weil …« Sie will nicht sagen, daß es an ihrem zufälligen, gleichzeitigen Besuch lag. Sie hat Angst, Kunstmann damit ins Unrecht zu setzen und zuviel Lorbeeren für sich selbst zu beanspruchen. »… Na, weil einige unvorhergesehene Dinge eingetreten sind. Der Kollege Schaaf im oberen Stock. Mein Eintreffen. Beim nächsten Mal wird er darauf gefaßt sein. Er lernt schnell. Darauf wette ich.«

Vera überlegt und faßt sich an den Hals. »Seine Bewaffnung ist nicht auf die Armbrust beschränkt. Alles irgendwie sehr trappermäßig. Er kommt mir vor wie einer aus der Vergangenheit. Er hat so etwas wie antizivilisatorischen Hochmut.«

Kunstmann zieht die Augenbraue hoch. Diese Bezeichnung hat er noch nie gehört, aber sie trifft. Der Mann benutzt keine Schußwaffen. Keine Taschenlampen. Er kommt ohne Auto zum Tatort.

»Sie meinen, irgend so ein durchgeknallter Greenpeace-Spinner? So ein Öko-Arsch?«

»Ja, wenn Herr König der Vorstandsvorsitzende eines Atomkonzerns gewesen wäre, läge das nahe. Aber so … Er hat jedenfalls einen Führerschein, oder sagen wir, er kann Auto fahren.«

»Wir wissen eine Menge über ihn«, grinst Kunstmann. »Und wenn der Ford und der Kirschbaum vom Labor erst mal richtig ausgewertet sind, zieht sich die Schlinge um seinen Hals zu.«

Vera schluckt.

»Oh, Entschuldigung«, lächelt Kunstmann. »Nun zum wichtigsten Teil unserer Besprechung. Die Viper kann vom Vorhandensein des Gegengifts nichts gewußt haben. Ein kleiner Kratzer mit dem Pfeil hätte normalerweise ausgereicht … Unsere Viper muß also davon ausgehen, daß …«

Vera führt den Satz für ihn zu Ende: »… der Mordanschlag geglückt ist.«

Kunstmann nickt. »Jetzt haben wir einen Vorsprung vor ihm. Für die Presse ist Frau König tot. Eine bessere Lebensversicherung gibt es gar nicht für die alte Dame.«

»Und Schaaf?«

Er zuckt mit den Schultern. Darüber hat er noch nicht nachgedacht.

»Der auch«, antwortet er. Vera hört aus der Art, wie er es sagt, seine Unentschlossenheit. Im Grunde interessiert er sich nicht für Schaaf. Der ist für ihn höchstens ein Versager, einer, der nicht in den Polizeidienst gehört. Einer, der im Licht steht, wenn geschossen wird, und einen amerikanischen Colt benutzt statt seine Dienstwaffe.

Vera zögert. Sie hat Kunstmann nicht alles gesagt. Das mit dem erigierten Glied hat sie verschwiegen. Es ist ihr irgendwie peinlich. Sie ärgert sich darüber, aber sie sagt es nicht, weil sie befürchtet, dann einen roten Kopf zu bekommen.

16

Die drückende Hitze steht im Büro. Die Klimaanlage, seit Monaten defekt, brummt nervtötend, spendet aber keine kühle Luft. Der kleine Tischventilator rührt sinnlos in der stickigen Schwüle herum.

Auf jedem Blätterstapel liegt ein Stein, damit die Papiere nicht frei durchs Zimmer flattern.

Jutta Edmann liebt bunte Steine. Sie kauft sie auf Flohmärkten, findet sie im Kies und sammelt ihre Stücke wie andere Leute Briefmarken oder Figuren aus Überraschungseiern.

Der blau-violette Amethyst ruht auf den Abrechnungsbögen für Überstunden. Sie hat ihn vor Jahren für sechs Mark gekauft. Sie würde ihn nicht für sechshundert weggeben. Es war der Stein, den Daniel spielerisch in die Hand nahm, als er zum ersten Mal in ihrem Büro stand. Das heißt, er setzte sich auf die Schreibtischkante, betrachtete den Amethyst und fragte: »Sammeln Sie Steine?«

Sie nickte, tausend Antworten schossen ihr durch den Kopf. Eine dümmer als die andere.

Aus lauter Verlegenheit hob sie den braunen Feuerstein hoch, zeigte ihn auf ihrer Handfläche her wie ein Ausstellungsstück und sagte: »Das ist ein echter Feuerstein. Der wurde früher benutzt, um …«

»Ich weiß«, lachte er. »Und der rote da ist ein Karneol. Stimmt’s?«

Sie war beeindruckt.

Beim Abendessen fragte sie ihre Eltern: »Bleibt der Neue?«

»Er hat keine Papiere und nichts«, antwortete ihr Vater. »Aber er ist bereit, hart zu arbeiten, und er hat ein offenes Gesicht.«

»Man kann sich gut mit ihm unterhalten«, behauptete Jutta.

»So? Worüber denn?« fragte ihre Mutter spitz. Es war ihr nicht entgangen, daß ihre Tochter den Heimzögling mit den guten Manieren interessant fand.

»Über Steine«, antwortete Jutta ehrlich und war beleidigt, als ihr Vater losplatzte und ein anmaßendes Lachen seinen Bauch wackeln ließ.

Zwei Tage später schenkte Daniel ihr einen metallisch glänzenden schwarzen Stein. Ein Hämatit. Den kleinsten Stein ihrer Sammlung, aber gleichzeitig auch den schwersten.

Er gab mit seinem Wissen an: »Man nennt ihn auch Blutstein, obwohl er ganz schwarz ist. Aber beim Schleifen des Steins färbt sich das Schleifwasser rot.«

Mit diesem Hämatit beschwert Jutta jetzt die neuen Manuskriptblätter. Der Stein, denkt sie, ist wie er. Undurchsichtig. Schwerer, als er aussieht. Geheimnisvoll. Abweisend. Kalt.

Dann schüttelt sie den Kopf. Nein, abweisend und kalt bist du gar nicht, Liebster. Im Gegenteil. Du bist der zärtlichste Mann, den ich je …

Sie hebt die grüne Achatscheibe von den Angeboten und hält sie vors Licht. Sie schaut hindurch.

Ich bin eher wie dieser Achat. Leicht zu durchschauen. Ein bißchen unscheinbar, aber wenn man mich richtig sieht, wenn ich eine Lichtquelle im Rücken habe, dann komme ich voll zur Geltung.

An diesem heißen Tag will sie den normalen Bürokram einfach liegenlassen. Sie kann das alles genausogut morgen erledigen. Aber sie nutzt die Zeit, um weiter an seinem Roman zu tippen.

Sie legt die Kassette ins Gerät und schaltet ein. Sie freut sich darauf. Es ist, als ob er neben ihr stehen würde, lässig an die Wand gelehnt, mit einem Glas Eistee in der Hand. Er erzählt die Geschichte im Plauderton, doch durch das scheinbar Normale schimmert etwas hindurch. Etwas, das ihr eine Gänsehaut macht, und das bei 35 Grad Hitze im Büro.

Ich starre geradezu blödsinnig auf die Tür.

Dann kommt sie mit einer Qualmwolke aus der Toilette zurück. Sie läßt eine Kaugummiblase vor dem Mund zerplatzen.

Sie stupst mir gegen die Nase, lacht: »Guck nicht so!«

Ich lache, dann fragt sie: »Hast du was mit?« Dabei zwinkert sie mir zu. Ich weiß gleich, daß sie keinen Schnaps meint, sondern eine andere – weniger zugängliche – Droge.

Sie also auch, denke ich nur. Bedauernd schüttle ich den Kopf. Hoffentlich hält sie mich jetzt nicht für einen Spießer. Ich weiß gleich: Mit ihr würde ich alles nehmen. Na, vielleicht kein Heroin. Dafür weiß ich nun doch zuviel über die Wirkung von dem Zeug. Aber einen Joint würde ich sofort mit ihr rauchen, und Koks wollte ich mir schon lange mal in die Nase pfeifen, wenn ich ehrlich bin.

»Na, macht nichts«, sagt sie, »dann laß uns knutschen gehen.«

Wieder läuft sie vor, und ich folge ihr wie benommen in die oberen Gänge der Schule, wo es einsam ist und dunkel. Von unten dringt die Musik zu uns herauf und das wilder werdende Stampfen der Tanzenden, während ihre Zunge meine Mundhöhle untersucht und wir ständig die Kaugummis tauschen.

Ja, in diesen Momenten völligen Glücks löse ich mich irgendwie auf. Es gibt zwischen ihr und mir keine Grenzen mehr. Wenn sie stirbt, will ich auch nicht mehr leben, kann es vermutlich gar nicht, denn ich wäre ein Teil von ihr und sie ein Teil von mir.

Jetzt, da ich das auf Band spreche und ein wenig Abstand dazu habe, sehe ich es nur geringfügig anders. Ich denke, ich habe mich so sehr in sie verschossen, daß ich sie zu etwas Reinem idealisierte. Undenkbar, daß sie Aids hatte. Engel haben kein Aids.

Für die Generation meiner Väter war es vielleicht wichtig, eine Jungfrau zu haben. Ich kenne keinen von meinen Schulkollegen, für die das eine Rolle spielt.

Für uns reicht es, wenn ein Mädchen sauber ist, heißt, kein Aids hat. Höchstens unter diesem Aspekt sind Jungfrauen noch interessant. Ansonsten gelten sie eher als zickig, lustfeindlich und verbissen. Leider gehören immer mehr Mädchen zu dieser Spezies, sie lassen keinen mehr an sich ran, kneifen die Beine fest zusammen und konzentrieren sich auf die Schule, den Sport oder ihr Musikinstrument. Sie machen Bauchtanz und Jazzgymnastik, aber alles bitteschön in Frauengruppen, bei denen einer wie ich nicht mal den Kopf durch den Türspalt stecken darf.

Ich bin sauber, das weiß ich. Schließlich wird mein Blut jeden Monat getestet. Ich habe zwar nie nach den Ergebnissen gefragt, aber ich bin mir ziemlich sicher, daß Professor Alexander die Möglichkeit, ich könnte mich infizieren, nicht außer acht läßt. Wahrscheinlich bin ich einer der wenigen Menschen auf dieser Welt, die sofort darüber Bescheid wüßten, wenn sie sich den Mördervirus gefangen hätten.

Zurück zu ihr. Sie heißt Vicky. Seit der ersten Begegnung haben wir uns täglich getroffen. Asbach-Cola ist ihr Lieblingsgetränk, und sie schnupft ein bißchen. Aber nicht zuviel.

Ich habe sie sogar zu Hause besucht. Ihre Eltern waren nicht da. Ich glaube, sie arbeiten beide ganztags. Viel können sie allerdings nicht verdienen. Als ich in Vickys Wohnung stand, wußte ich erst, wie reich wir sind. Nicht daß bei uns Originalgemälde von Picasso oder Matisse an der Wand hängen, das nun nicht gerade. Aber alles ist solide. Gut ausgewählt. Die Dinge passen in Farbe und Form zueinander.

Bei Vicky ist alles Kraut und Rüben. Und alles vom Billigsten. Die Sachen wirken, als wären sie hundert Jahre alt. Vom Trödel oder von Dachböden. Nicht etwa antik, nein, einfach alt. Schäbig und abgenutzt.

Sie brühte für uns einen Haschisch-Tee auf, stellte eine blaue Schale vor mir auf den Tisch, so wie die Franzosen sie benutzen, um Kaffee mit Milch zu trinken. Sie selbst nahm ein Teeglas. Vom Haschisch spürte ich nichts. Der Tee schmeckte lediglich gräßlich.

Vicky gab zu, wohl betrogen worden zu sein. Sie hatte das Zeug im Hans-Baldus-Gymnasium gekauft, auf der Toilette, während ich draußen auf sie wartete.

»Ich wollte dich damit beeindrucken. Ich dachte, du stehst auf so was. Aber wahrscheinlich haben sie mir nur Mist angedreht. Ein Fünfziger-Piece ohne jede Wirkung. So oft verschnitten, daß man damit eine Suppe würzen kann. Das meiste ist, glaube ich, Muskatnuß.«

Ich begann zu lachen und konnte mich nicht mehr einkriegen. Ich kicherte mich in einen Lachkrampf hinein. Ich kam mir blöd dabei vor, denn sie saß bewegungslos, die Füße auf den Tisch gelegt, und sah mich an. Ab und zu nahm sie ein Schlückchen und studierte mich wie eine seltene Mikrobe unterm Mikroskop.

Aber ich konnte nicht aufhören. Bevor mich der Lachkrampf dann endgültig schüttelte, stieg sie mit ein. Auch bei ihr begann es mit einem Kichern, dann konnte sie die Hände nicht mehr stillhalten, ihre Bauchmuskeln zuckten. Schließlich rannen ihr dicke Lachtränen über die Wangen.

»Was war das? Haschisch oder Lachgas? Wenn das Zeug immer so wirkt, ist es großartig!«

Wir waren allein bei ihr, aber wir schliefen nicht miteinander. Es erschien uns plötzlich lächerlich. Wir knutschten, mehr nicht. Ich versäumte mal wieder meine Klavierstunde, aber wen juckt’s?

Bei dem Gedanken, zu Maestro Regenbraut zu gehen, mußte ich mich noch einmal ein letztes Mal ausschütten vor Lachen. Wie Regentropfen rann der Streß der letzten Tage an mir herunter. Ich konnte ihn aus dem Fell schütteln wie ein nasser Hund. Nichts störte mich mehr. Es gab auf der Welt nur noch Vicky und mich.

Dann begann ich, ein wenig zu frieren, und Vicky schlug vor, in die Badewanne zu gehen. Sie ließ warmes Wasser ein. Verglichen mit unserem Badezimmer, war das hier eher eine Wasserstelle. Eine alte Emaillewanne auf vier wackligen Beinen, mit Holzkeilen hochgebockt, aus einem uralten Kran spritzte ruckweise das im Boiler erhitzte Wasser in die Wanne.

Sie zog sich zuerst aus und schlüpfte hinein. Ich hinterher. Ich genierte mich ein bißchen, denn mein Johnny war kleiner als je zuvor im Leben. Aber wie sollte er sich richtig verhalten? Gerade und fordernd in die Luft gereckt? Das wäre unpassend gewesen. Aber er hätte wenigstens eine stattliche Länge zeigen können, statt sich einfach feige zu verkriechen.

Sie lachte mich an. Sie war einfach gut drauf. Sie genoß ihr Leben. Und was kann man Schöneres tun?

So lernten wir uns kennen und verloren jede Scheu voreinander.

Als wir uns am nächsten Tag trafen, diesmal in meinem Zimmer, wollten wir es sofort miteinander machen. Ich hatte ihr den Schlüpfer schon über die Knie gezogen und saugte an ihren Nippeln, da hörte ich draußen vor der Tür Gerdas Schritte. Gerdas Atem rasselt, wenn sie die Treppe steigt. Durch das Geräusch verlor Vicky sofort jede Lust.

»Sie wird uns hören.«

»Na und? Ich habe abgeschlossen.«

»Sei nicht böse, Daniel. Ich kann nicht. Nicht jetzt. Nicht so.«

Ich tat, als würde es mir nichts ausmachen, hatte aber eine Stinkwut auf Gerda. Ich vermutete, daß Gerda absichtlich vor meiner Tür auf und ab ging und dabei lauter auftrat als sonst. Ich konnte mir zwar nicht vorstellen, daß sie heimlich lauschte, aber bestimmt platzte sie vor Neugier fast aus ihrem Mieder.

Wir hatten uns gerade wieder angezogen, als es unten klingelte und Hans-Dieter Regenbraut vor der Tür stand. Er war aufgeregt. Ich hörte seine Stimme bis oben. Er verlangte, meinen Pa zu sprechen. Seine Geduld sei am Ende. Ich hätte ihn wieder und wieder versetzt, behauptete er.

Gerda versuchte, ihn zu beruhigen, und vertröstete ihn auf den Abend. Pa sei jetzt in der Firma, ob Herr Regenbraut nicht anrufen könne. Aber nein, er bestand auf einem Gespräch »Auge in Auge«, wie er es nannte. Dabei fielen einige merkwürdige Sätze.

Er sehe schwarz für mich, und es gäbe kaum noch Hoffnungen. Seinetwegen könne man das ganze Experiment auch abbrechen. Er hätte keine Lust, länger »Karl Arsch« zu spielen und all seine Zeit für diesen aufsässigen, unbegabten Bengel zu opfern.

Er muß ganz schön sauer gewesen sein. Er nannte mich unbegabt. Mich, das Musikgenie.

Für einen Moment wollte ich anfangen zu spielen, ich dachte, er hört die Töne bestimmt, und es wird ihn endgültig zur Weißglut bringen, wenn ich nun Chopin spiele. Außerdem hoffte ich, daß es Vicky gefallen könnte. Aber irgend etwas hinderte mich. Es lag in seiner Stimme und in seiner Wortwahl. Ich fühlte mich schuldig. Hatte das Gefühl, etwas Böses getan zu haben. So als hätte ich eine Grenze verletzt, die besser niemals angetastet worden wäre. Es lohnte sich nicht, die Grenzposten zu überlisten. Ich hatte nichts davon, durch den Stacheldraht zu kriechen und über den Todesstreifen zu laufen. Hinter der Grenze lag kein schönes, weites Land, sondern eine unbekannte Wüste. Erbarmungslose, glühende Sonne ließ das Land in hellem Licht erscheinen. In Wirklichkeit verbrannte dort aber alles. Hinter den Sanddünen dort lauerte etwas. Ich spürte, es war böse.

Am Abend, ich hatte Vicky nach Hause gebracht und trat ins Wohnzimmer, spürte ich die Nähe dieser Wüste erneut. Die Sonne brannte auf meine Unterarme, so daß ich sie unwillkürlich mit der Hand schützte. Hinter den Dünen wühlte ein Tier. Hungrig und verschlagen. Ich kam mir vor wie ein Opferlamm.

Ich räusperte mich und sagte entschieden und kraftvoll: »Guten Abend«, um mich zu vergewissern, daß meine Stimme mir gehorchte.

Alles war anders als sonst. Pas Haut schimmerte geradezu bläulich. Seine Halsschlagader pochte nervös. Wie große Spinnen auf der Suche nach ihrem Netz krabbelten seine Finger über die Hausjacke. Er saß nicht, sondern ging auf und ab.

Ma, nicht korrekt gekleidet, nicht tiptop geschminkt wie sonst um diese Zeit, sah aus, als sei sie gerade erst aus dem Bett gekommen und hätte in ihren Kleidern geschlafen.

Etwas Schlimmes war geschehen. Etwas, das sie beide erschütterte.

Diesmal gelang es Pa nicht, seine Fassung zu behalten und die fröhlich-legere Maske aufzusetzen. Von Gerda keine Spur. Der Tisch nicht gedeckt.

»Gibt’s heute kein Abendessen?« fragte ich, um mich erst gar nicht in die Enge drängen zu lassen, denn es ging um mich. Das war klar.

»Wir müssen mit dir reden«, sagte Ma. Pa nickte.

Na also.

17

Vera könnte Kunstmann an die Wand klatschen. Erstens, weil sie es eine Unverschämtheit findet, daß sie die »Beerdigung« organisieren soll, denn sie haßt Beerdigungen, und zweitens, weil sie fest daran glaubt, daß die Sache klappt. Dann hat sie die Arbeit, aber Kunstmann wird hinterher als der Macher dastehen. Der analytische Kopf, der im richtigen Moment die richtige Entscheidung traf und so den Täter überführte.

Sie ahnt, daß sie nicht einmal bei der Verhaftung der Viper anwesend sein wird. Dafür gibt es Spezialisten. Ein Sonderkommando. Terroristenjäger. Es wird ohne großes Blutvergießen laufen. Schnell und präzise.

Eigentlich ist es noch nicht einmal Kunstmanns Idee. Hubertus Vogelstein hatte beiläufig erwähnt, daß er vermute, der Täter werde in irgendeiner Weise Kontakt zu den Fahndungsbeamten suchen, um zu erfahren, wie weit sie sind, was sie wissen, und um sich an ihrer Unwissenheit zu weiden.

»Also«, ordnete Kunstmann an, »achten wir auf Privatpersonen, die sich als hilfreich aufdrängen. Jeder, der uns einen Tip geben will, könnte selbst der Täter sein.«

Es gab mehr als zweihundert Hinweise aus der Bevölkerung. Wirths wurde damit beauftragt, die hilfreichen Bürger mit dem Täterprofil zu vergleichen. Er hatte Glück. Alle Frauen und alten Männer fielen schon mal raus.

Einer aus dem Personenkreis hatte früher sogar mal im Zoo gearbeitet. Als Elefantenpfleger. Jetzt saß er in seinem eigenen Kiosk hinter dem Tresen und verkaufte Zeitschriften und Coladosen.

Sechs Stunden lang wurde er verhört. Er hatte vor Jahren behauptet, Daniel König hätte zweimal bei ihm eingekauft. Einen »Spiegel«, dann einen »Stern« und eine Tüte Salzlakritz. Er wollte ihn sicher erkannt haben.

Er hätte es gewesen sein können. Ein Täter, der die Polizei auf die falsche Fährte bringt, indem er behauptet, das tote Opfer lebe noch.

Aber er hatte ein bombensicheres Alibi. Als Daniel König umgebracht wurde, befand er sich mit drei Kollegen auf einer Skihütte in den Alpen.

»Wenn der Schweinehund die Nähe zu unseren Ermittlungen sucht, dann wird er sich die Beerdigung garantiert nicht entgehen lassen. Es wird für ihn die Stunde des Triumphs.«

Die Psychologen sind sich einig. Die Beerdigung wird den Täter magisch anziehen. Und sie, Vera Bilewski, hat die ehrenvolle Aufgabe, diese vollkommen unwiderstehliche Beerdigung zu inszenieren.

Sie sucht den Friedhof unter recht ungewöhnlichen Gesichtspunkten aus. Er muß frei liegen, so daß jeder, der dabeisein will, auch gesehen wird. Also auf keinen Fall den kleinen Friedhof an der Luisenkirche, an dessen Nordseite zwei sechsstöckige Hochhäuser grenzen und an dessen Südseite der Wald beginnt.

Vera schaut sich den Stammfriedhof auf der Karte an. Nur zwei Zufahrtsstraßen, rundum freie Felder. Eine Bushaltestelle und eine kleine Gärtnerei.

Das Gelände abzusichern ist ein Kinderspiel. Niemand kommt auf zweihundert Meter heran, ohne gesehen zu werden. Also: der Stammfriedhof.

Vera packt die Sachen zusammen, die sie benötigt, um alles von zu Hause aus zu organisieren. Sie hält es in diesem Büro nicht länger aus.

Aus dem Fax hängen gut zwanzig Meter Papier. Sie reißt es ab und rollt die Schlange auf. Kunstmann hat angeordnet, daß alle polizeibekannten Vorfälle – Vorfälle, nicht nur Mordversuche! – die irgend etwas mit Schlangen oder Schlangengift zu tun haben, der Sonderkommission gemeldet werden. Irgendeine fleißige Seele hat nun alles gesammelt und, weil Kunstmanns Fax ständig besetzt ist, an Vera geschickt.

Kobras scheinen sich zu sehr beliebten Haustieren zu entwickeln. Allein zwei entkamen ihren Besitzern in den letzten Tagen. Eine drei Meter lange Python wurde in einer Hotelbadewanne entdeckt, allerdings hat niemand seine Riesenschlange als vermißt gemeldet. Eine Zwölfjährige behauptet, von einer langen grünen Schlange gebissen worden zu sein. Beim Einbruch in eine Tierhandlung wurde eine Mamba geklaut. Ein Veterinäramt meldet, eine Kuh sei von einem Schlangengift auf der Weide getötet worden.

Leider überfliegt Vera diese Meldung nur, sonst würde ihr vielleicht auffallen, daß der Tierarzt die Verletzung der Kuh als »unmöglich von einem Schlangenbiß stammend« beschreibt. Das Gift sei ihr mit einem spitzen Gegenstand in den Körper gerammt worden. Gefunden wurde er nicht.

Doch die Kuh löst bei Vera nur ein Lächeln aus. Sie bemerkt nicht einmal, daß das Tier innerhalb des Kreises starb, den Herrmann auf der Landkarte mit seinem Zirkel zog. Sie denkt nur an die Beerdigung.

Wenn Daniel den Pfeil in der Kuh gelassen hätte, vielleicht wäre Vera ihm dann draufgekommen. Aber ganz so einfach will er es der Polizei nicht machen.

18

Vera sitzt, nur mit ihrer seidenen Unterwäsche bekleidet, am Wohnzimmertisch. Die Akten und die Papiere um sich herum verstreut wie eine Ferienlektüre. Sie trinkt Gin-Tonic. Ganz wenig Gin. Viele Eiswürfel. Etwas frischgepreßte Limone.

Nie würde sie im Büro bei der Arbeit Alkohol trinken. Zu Hause fühlt sie sich leichter so. Entspannter.

Den eigentlichen Durchblick kriegt man oft, wenn man sich nicht krampfhaft anstrengt und eine Lösung sucht, sondern die Gedanken fliegen läßt, weiß sie.

Mit ihren Zehen rupft Vera gedankenverloren Wolle aus dem dicken Teppich. Sie tut das oft. An einigen Stellen ist der Teppich schon ganz kahl.

Sie bemerkt das immer erst hinterher, wenn eine dicke Flusenwolke daran erinnert. Fast verschämt läßt sie diese dann in der Mülltonne verschwinden.

Hans Bilewski sieht diese Teppichrupferei mit einer Mischung aus Amüsement, Neid und Ärger.

Wenn sie das macht, dann beneidet er sie darum, wie tief sie versinken kann. Sie ist dann gar nicht wirklich da. Nicht ansprechbar, aber mit offenen Augen. Sie scheint dann Kontakt zu etwas Außerirdischem zu haben, und es sieht so aus, als müßten ihre Zehen sich im Teppich festkrallen, damit sie nicht gänzlich den Kontakt zum Boden verliert und abhebt.

Der Ärger über den Teppich hält sich bei Hans Bilewski in Grenzen. Andere haben Kinder, die mit Matschstiefeln durchs Haus laufen oder im Wohnzimmer Rollschuh fahren. Man muß ertragen können, daß Menschen leben und Dinge leiden. Wären die Menschen tot, könnten die Dinge ewig sein. Es würden bloß keine neuen mehr entstehen.

Daran denkt er, als er durch den Dschungel seine Frau betrachtet. Er arbeitet bei der Hitze nicht oben im Arbeitsraum neben dem Schlafzimmer, sondern hier unten im großen Wohnzimmer. Er hat sich eine Ecke davon mit Pflanzen abgetrennt. Yuccapalmen, Kakteen und ein paar pflegeleichte, großblättrige Pflanzen.

Er sitzt in seinem Ohrensessel vor dem Laptop und überprüft die Terminsachen. Gern würde er arbeiten wie Vera. Aber das kann er nicht. Ihr Chaos würde ihn verrückt machen. Er braucht Struktur und Klarheit. Sie schafft es, zwischen ihren Akten Tarot-Karten zu legen, und trotzdem sieht es für ihn so aus, als ob sie ihre Sachen mehr im Griff hätte als er seine.

Er verdient mehr als sie – wenn man die Jahresbilanz sieht. Trotzdem beneidet er sie manchmal um ihr festes monatliches Gehalt. Ihm geht viel Geld durch die Finger, aber es flutscht nur so an ihm vorbei. Trotz bester Buchführung sieht es manchmal aus, als bliebe nichts bei ihm hängen, sondern der Umsatz löse sich in Luft auf. Genauer, in Provisionen, Mieten, Leasingraten, Steuern und Telefonrechnungen. Manchmal wundert er sich richtig, wenn sein Steuerberater ihm vorrechnet, wieviel er trotz alledem verdient hat. Er zählt zu den Besserverdienenden im Lande, aber er fühlt sich nicht so.

Der Bildschirm vom Laptop schaltet sich automatisch aus, um Strom zu sparen, weil seit einer Minute kein Befehl mehr eingegeben wurde.

Hans Bilewski kann die Augen nicht von Vera lassen. Sie fasziniert ihn immer noch, nach all den Jahren. Das Tief ihrer Ehe haben sie hinter sich. Sie sind auf einer neuen Hochebene angekommen, glaubt er. Er ahnt nicht, daß seine Frau sich schon ein paarmal, während sie miteinander schliefen, vorstellte, es mit einem anderen zu tun. Einem gesichtslosen Fremden. Es konnte Hans nicht auffallen, denn dann war sie besonders leidenschaftlich.

Jetzt, da er ihr unbemerkt zusieht, wird ihm plötzlich klar, daß sie keineswegs in Kontakt mit etwas Außerirdischem steht, wenn sie so ist wie jetzt. Ganz im Gegenteil, sie hat dann Zugang zu einer sehr alten Seinsform. Ihre Zehen scheinen so viele Bewegungsmöglichkeiten zu haben wie ihre Finger. Sie greift damit. Wahrscheinlich könnte sie jetzt auf den Händen laufen und sich wie ein Äffchen im Baum von Ast zu Ast hangeln. Ihr Körper erinnert sich daran, wie sie als Baby war, denkt er und fragt sich, ob es auch für ihn solche Momente gibt.

Er schaltet den Laptop ab. Genug Zahlen für heute. Er geht aus seiner Dschungelecke hin zu Vera.

Er steht hinter ihr. Sie kniet inzwischen vor dem Sofa und hat einen Aktenordner darauf gelegt, in dem sie mit staunendem Kindergesicht blättert.

Am liebsten würde Hans ihren Seiden-BH von hinten öffnen. Aber statt dessen berührt er nur ihre Schulter.

»Vera …«

Sie kreischt auf und fährt herum. Ihre Fingernägel wie Krallen gegen einen potentiellen Gegner gerichtet. Er schreckt zurück.

»Aber, Vera, Schatz, ich …«

Sie erkennt den Irrtum sofort. Sie greift sich an den Hals. Die Spuren der Würgemale werden sie noch lange zeichnen.

»Mach das nie wieder mit mir, Hans. Nicht von hinten. Ich dachte, mir bleibt das Herz stehen.«

Das Bedürfnis, sie zu streicheln, zu küssen oder gar mit ihr zu schlafen, ist so schnell für ihn futsch, als sei es nie dagewesen.

Er läßt eine leise Entschuldigung hören und verzieht sich wieder hinter seine Pflanzenwand.

Vera steht auf, steigt in ihr helles Kleid und ruft ihm zu: »Ich muß noch mal weg. Zeugenvernehmung!«

Er zeigt hilflos auf ihre verstreuten Akten mitten im Wohnzimmer. Aber das sieht sie nicht mehr. Sie ist schon draußen.

»Kannst du nicht wenigstens deinen Scheiß-Aktenmüll hier wegräumen?!« bellt er hinter ihr her.

Er tut das nur, weil er weiß, daß sie es nicht hört. Er schafft es immer noch nicht, ihr zu zeigen, daß er wütend auf sie ist. Früher spürte er nicht einmal die Wut. Er dachte, er liebt sie immer, konstant, ohne Auf und Ab. Heute kriegt er oft die Wut. Aber er läßt sie nie in ihrem Beisein heraus.

Jedem anderen Menschen hätte er wegen dem Firmenwagen eine donnernde Strafpredigt gehalten; bei ihr nickte er nur traurig und betrieb Schadensbegrenzung. Sie ahnt ja nicht, wieviel Scherereien er sich deswegen einhandelt. Ein Firmenfahrzeug, hundert Prozent von der Steuer abgesetzt, keine private Nutzung, wird von ihr in ihrem Dienst gefahren. Das riecht nach Steuerbetrug. Rechnet er vielleicht beim Finanzamt ein Auto und den Sprit ab, den sie dann noch in Form von Kilometergeld von ihrer Behörde zurückerstattet bekommt? Er, das Denkmal an Rechtschaffenheit, der korrekte Versicherungsmakler im Marderhain, der steuerehrliche Besserverdiener, gerade er hat jetzt so einen Verdacht am Hals.

Für sie ist kaum etwas passiert. Der Wagen ist doch – klar, bei ihrem Mann – vollkaskoversichert. Also, was soll der Ärger, er bekommt ja sogar einen Ersatzwagen. Nur das leergeräumte Handschuhfach macht Vera Sorgen. Die Viper hat jetzt ihre Adresse.

19

Vera parkt nicht direkt vor der Pension. Sie benimmt sich, als ob sie beobachtet würde.

Die Viper kann überall sein. Vielleicht taucht sie plötzlich an der Waldlichtung auf oder steht als Tramper an der Bundesstraße. Möglicherweise hat der Mörder Zugang zum Polizeicomputernetz. Sie kann gar nicht vorsichtig genug sein. Auf keinen Fall darf sie die Katze zur Maus führen.

Vera stellt den Wagen vor dem Gasthof »Zur Linde« ab. Dort setzt sie sich in den Biergarten und trinkt ein dunkles Hefeweizen. Der Alkohol treibt ihr sofort das Wasser aus den Poren, aber das Bier tut trotzdem gut. Es beruhigt ihren Magen und gibt ihr das Gefühl, wirklich da zu sein. Kein geistiges Wesen, sondern ein echter Mensch mit einem Kreislauf, einer Verdauung und Transpiration.

Sie spürt die Füße in den Lederschuhen. Sie liebt diese roten Pumps, auch wenn ihr abends die Wadenmuskeln wehtun.

Unauffällig schaut sie sich um. Hier ist er nicht. An den Tischen sitzen Pärchen. Er ist ein Einzelgänger, und er scheut das Licht. Er sieht lieber von ferne zu.

Wenn er hier wäre, dann säße er an keinem Tisch. Er stünde dort hinten im Schatten der Eichen. Ungesehen den Überblick haben. Ist es das, was er will? Den Überblick und die Kontrolle. Kontrolle über Leben und Tod.

Vera hat das Glas noch nicht ganz geleert. Zwei Spatzen, auf der Suche nach Brotkrumen mutig geworden, hüpfen auf den Tisch, an dem Vera sitzt, und picken zwischen den Rillen im Holz.

Eigentlich sollte sie sich noch Notizen machen, aber sie redet sich ein, im unvorbereiteten Gespräch würde ihr schon spontan das Richtige einfallen.

Da blitzt etwas unter den Eichen auf.

Nur nicht hinstarren, so tun, als ob nichts wäre. Er ist da. Klar. Er ist dir gefolgt. Er weiß genau, daß du ihn zu seinem Opfer führen wirst. Er hat die Geschichte mit dem Tod von Frau König nicht geschluckt. Nicht eine Minute. Dazu ist er viel zu schlau. Oder … oder du bist selbst das Opfer.

Vera faßt sich unwillkürlich an den Hals und schluckt. Sie steht auf und geht zum Ausgang. Der Kellner verabschiedet dort einen Gast, der vergessen hat zu bezahlen.

Unter den Eichen bewegt sich etwas. Ganz klar.

Sie hat ihre Dienstwaffe griffbereit.

Sie wird schießen.

Glaub bloß nicht, daß du Glück hast, weil ich eine Frau bin.

Sie geht auf den Kellner zu. Jetzt sind die Eichen keine zehn Meter von ihr entfernt. Vera zieht ihre Stöckelschuhe aus. Das kann der Kerl nicht sehen. Nur der Kellner guckt komisch. Dann springt sie aus dem Stand über den kleinen Jägerzaun, hält die Waffe auf die mittlere Eiche gerichtet und zieht den Schlitten der Pistole nach hinten. Sie läßt ihn vorwärts fliegen. Das metallische Geräusch, mit dem die Kugel in den Lauf gleitet, macht Vera Mut. Sie schreit: »Stehenbleiben! Keine Bewegung!«

Sie rennt auf die Bäume zu. Sie spürt Kieselsteine unter den Füßen, dann Waldboden.

Sie hält die kurze Polizeipistole auf die mittlere Eiche gerichtet. Sie ist sich sicher, daß sich aus dem dunklen Umriß des Stammes gleich ein Schatten löst, der versuchen wird, zu fliehen oder sie anzugreifen.

Aber mit jedem Schritt, den sie näher kommt, schwindet diese Gewißheit und macht dem Gefühl Platz, daß sie gerade dabei ist, sich furchtbar zu blamieren.

Für einen Moment möchte sie am liebsten heulen.

Es ist alles zuviel geworden. Ich drehe ja schon durch. Bald werde ich so ein pillenschluckendes Wrack wie Kunstmann sein. Hans hat recht. Der Beruf ist nichts für mich. Zum Glück sagt er nicht mehr: »Nichts für eine Frau«, sondern »Nichts für dich«.

Sie könnte ihn dann ohrfeigen, weil sie spürt, was er wirklich denkt. Aber jetzt, in diesem kurzen, erschreckend klaren Augenblick, sieht sie, daß er recht hat. Man kann sich nicht tagein, tagaus mit Mördern, Geisteskranken und Sittenstrolchen beschäftigen, ohne dabei Schaden zu nehmen. Nach zwei Jahren liegen die Nerven blank. Nach fünf ist man zum Zyniker geworden, und nach sieben hat man das Herz eines Metzgers, der heimlich davon träumt, daß alle Menschen Vegetarier werden; er wünscht es sich, obwohl er weiß, daß er dann erledigt ist.

Vera würde jetzt zu gern einfach verschwinden. Wegfliegen wie die aufgeschreckte Taube da, doch sie stellt sich der Situation. Mit einer fahrigen Handbewegung holt sie den Dienstausweis aus der Handtasche, sichert die Waffe und verstaut sie. Sie hält den Ausweis hoch.

»Entschuldigen Sie. Ich bin von der Kripo. Ich beschatte eine Person. Es handelt sich um einen Irrtum. Machen Sie nur ruhig weiter, und lassen Sie sich nicht stören.«

Der Kellner steht starr und schweigt.

An einem der Tische schimpft jemand: »Wohl zuviel Fernsehen geguckt, was?«

Ein Jugendlicher frotzelt: »Das sind die Wechseljahre. Meine Mutter war auch so hysterisch.«

Sie ärgert sich darüber, daß sie sich schämt, viel beunruhigender aber findet sie, daß sie möglicherweise durch ihr Verhalten Frau König gefährdet.

Die Pension »Waldesruh« gehört einem pensionierten Kommissar. Sie läuft schlecht. Es gibt keine touristischen Attraktionen, und einsame Wanderer, die ein Zimmer für die Nacht suchen, sind selten gworden in diesem Teil der Zivilisation, wo alle Annehmlichkeiten der Großstadt nur wenige Bushaltestellen weit weg sind.

Die Pension ist umgeben von Obstbäumen. Äpfel, Birnen und Pflaumen fallen überreif zu Boden und verrotten dort. Meyerhoff, so heißt der Pensionär, hat es schon längst aufgegeben, das Obst einzukochen. Was soll er damit?

Manchmal pflücken sich Gäste etwas für den Eigenbedarf. Meyerhoff hat auch schon mal Anzeigen in der Tageszeitung aufgegeben, um Feriengäste mit dem Angebot zu locken, sie könnten bei ihm ernten, soviel sie wollten. Eine Familie kam für eine Nacht und packte sich den VW voll.

Aus Mitleid oder alter Anhänglichkeit mietet sich einmal jährlich der Skatclub der Kripo Ichtenhagen im Haus »Waldesruh« ein. Sie sind zu sechst und zocken jedesmal gut vierzig Stunden. Dann schlafen sie sich aus.

Diesen Ort hat Kunstmann ausgesucht, um Frau König in Sicherheit zu bringen.

Meyerhoff ist voll eingeweiht. Er ruft täglich bei Kunstmann an, um ihm verdächtige Beobachtungen oder neue Gäste zu melden. Frau König heißt in der Pension Frau Wagner. Sie bewohnt die einzige Ferienwohnung. Ein Schlafzimmer mit Doppelbett und eine Wohnküche. Ein Fernseher mit Zimmerantenne (drei Programme). Ein Regal mit zwölf Büchern. Das neueste von 1984. Durch das Fenster an der Schräge tropft Wasser. Die Tür zum Balkon schließt nicht mehr richtig, aber Kunstmann glaubt, dort sei sie sicher.

In den Räumen rechts und links neben ihr hat er zwei Beamte, Schröder und Wahrig, einquartiert. Sie bewachen Frau König im Zwölf-Stunden-Rhythmus rund um die Uhr.

Sie steht noch unter Schock. Bisher hat sie das Haus nicht ein einziges Mal verlassen. Der Fernseher läuft die ganze Zeit. Sie sieht aber nur zu den Nachrichtensendungen hin. Sie hofft jedesmal, der Mörder könnte gefaßt sein. Komischerweise erwartet sie diese Information nicht von den beiden Polizeibeamten, sondern vom Nachrichtensprecher.

Die beiden Beamten sind ihr unsympathisch. Ihre groben Redensarten gefallen ihr nicht. Sie hat das Gefühl, von perversen Schweinen beschützt zu werden, weil Schröder, der mit dem Bierbauch, seinen Kollegen Wahrig beim Parklückefahren vor der Pension anfrotzelte: »Wenn du so bumst, wie du einparkst, kriegst du ihn nie rein.«

Die beiden fühlten sich unbeobachtet, aber in ihrer Situation springt Frau König natürlich sofort auf, wenn ein Wagen hält, und schaut – hinter der Gardine versteckt – nach draußen. Hier in der Pension »Waldesruh« sind die Wände dünn, und auf dem Kiesweg vor dem Haus hört man jeden Schritt.

Die beiden Polizisten rülpsen und tragen im Frühstückszimmer ihre Waffen offen. Frau König fühlt sich dadurch nicht geschützt. Sie findet es obszön.

Herr Meyerhoff dagegen gefällt ihr. Ein ruhiger, freundlicher Herr, der etwas vom Kuchenbacken versteht, der mit seinem Fernglas die Vogelwelt beobachtet und dessen Manieren es niemals zulassen würden, im Beisein einer Dame eine Waffe zu reinigen.

Trotzdem steht in der Ecke am Jagdschrank versteckt ein doppelläufiges Schrotgewehr, seit Frau König in seiner Pension ist. Als der Polizeipsychologe Vogelstein kam, um mit Frau König zu reden, mußte er sich von Meyerhoff peinlich genau filzen und verhören lassen.

Vogelstein beschwerte sich bei Kunstmann über Meyerhoff, doch der freute sich insgeheim. Er zitierte Meyerhoffs Rechtfertigung wortwörtlich: »Da schickt ihr so einen strubbeligen Penner mit schlechtsitzenden Klamotten. Der hatte Zähne wie ein Junkie. Psychologe! Daß ich nicht lache! So sahen zu meiner Zeit Leute aus, die aus der Geschlossenen weggelaufen waren.«

Jetzt muß Vera sich vor Meyerhoff ausweisen. Sie tut es höflich. Sie hat gehört, daß Meyerhoff als verschroben gilt, aber auch als absolut zuverlässig.

Sie ist nicht bereit, sich von ihm abtasten zu lassen, aber sie nimmt gern in Kauf, daß er Kunstmann anruft, um sich nach ihr zu erkundigen, bevor er sie zu Frau König läßt.

Die beiden anderen Beamten sieht sie nicht. Schröder schläft, und Wahrig, der eigentlich vor Frau Königs Tür auf einem eigens für ihn hingestellten Stuhl sitzen soll, ist zur Toilette gegangen. Er hält eine Dauersitzung ab und löst dabei Kreuzworträtsel. Er leidet seit drei Tagen unter Verstopfung. Diese ständige Sitzerei. Das Herumhocken und Warten läßt seinen Darm träge werden. Er kennt das. Er braucht die Aufregung. Was andere krank macht, Magengeschwüre platzen läßt und Herzinfarkte provoziert, das braucht er für seine Verdauung.

Vera klopft. Die Tür ist nicht abgeschlossen. Nur so, glaubt Frau König, könne sie jederzeit aus dem Zimmer fliehen. Sie erwartet keinen Angriff aus dem Inneren des Hauses. Sie fürchtet Fensterscheiben.

Es ist dunkel im Zimmer. Schief hängen die schweren Rolläden vor den Fenstern. Nur einzelne schadhafte Stellen lassen etwas Licht von der Laterne auf dem Parkplatz durch.

Die Rolläden an der Balkontür sind aus der Führung gelaufen. Sie enden zwanzig Zentimeter über dem Boden.

Frau König ist vollständig angezogen und sitzt, eine Lederhandtasche auf den Knien, mit dem Gesicht zur Tür im Sessel.

Als Vera eintritt, wird Frau König vom Flurlicht geblendet. Sie umfaßt die Ledertasche fester. Für einen Moment vermutet Vera darin einen Revolver.

Sie stellt sich vor. Frau König bittet sie mit leiser Stimme, die Tür wieder zu schließen. Vera möchte das Licht einschalten, um die Frau besser sehen zu können, aber sie will es nicht. Vera akzeptiert den Wunsch. Trotzdem fügt sie hinzu, um Frau König zu beruhigen: »Er kann Sie nicht sehen, wenn Sie das Licht einschalten. Die Rolläden sind runter.«

Frau König antwortet darauf mit einem merkwürdig zischelnden Laut. Vera setzt sich auf einen geflochtenen Korbstuhl. Sie dreht ihn so, daß sie die Arme auf die Rückenlehne legen kann und ihren Kopf darauf. So schaut sie Frau König an.

Ihr Gesicht liegt im Halbschatten. Am besten kann Vera ihre Füße erkennen. Sie stecken in festen Wanderschuhen der Marke Mephisto. Im Urlaub in den Bergen trägt Hans auch so etwas. Ihre Füße stehen gerade nebeneinander, fest auf dem Boden. Während des Gesprächs bewegen sich ihre Beine und Arme nicht. Sie könnte auch eine Strohpuppe sein. Lediglich ihr schmaler Mund öffnet und schließt sich beim Reden. Ihre Aussprache ist trocken, fast heiser.

»Was haben Sie in Ihrer Tasche?« fragt Vera.

»Meine Sparbücher. Ein bißchen Bargeld. Eine Einwegspritze und …«

»Das Serum!« entfährt es Vera.

»Nein. Das Gegengift liegt im Kühlschrank.«

»Sie rechnen fest damit, daß er wiederkommt?«

»Ja.«

»Auch wenn wir Ihre Beerdigung organisieren?«

»Ja.«

Die Stimme der Frau ist klar und sicher. Mit jedem Wort wird sie fester.

»Was will er von Ihnen?«

»Er will, daß ich panisch vor Angst und Schrecken dasitze und …«

»Und?«

»Und erstarre wie ein Kaninchen vor der Schlange. Er will mich wahnsinnig machen.«

Vera weiß, daß die Frage: »Haben Sie einen Verdacht?« schon oft gestellt wurde, aber sie kann es trotzdem nicht lassen. Hier herrscht im Moment eine ganz sonderbare Atmosphäre. Eine Stimmung wie im Beichtstuhl. Vielleicht kommen jetzt Dinge hervor, die in einem hellerleuchteten Büro niemals zur Sprache kämen.

Vera schluckt und überlegt kurz. Sie formuliert es nicht als Frage. Sie sagt: »Sie wissen genau, wer er ist. Stimmt’s?«

Es sieht für Vera so aus, als ob Frau König tiefer in den Sessel gedrückt würde und sich an der Handtasche festhält, um nicht darin zu versinken.

Gut eine Minute verstreicht. Nur der Atem der beiden Frauen setzt akustische Zeichen.

Dann zieht draußen jemand auf der Toilette ab.

»Er kennt mich genau.«

Wasser plätschert in ein Waschbecken.

Frau König macht eine bedeutsame Pause. Draußen knallt eine Tür zu, dann Schritte auf dem Flur. Jemand setzt sich laut stöhnend auf den Stuhl vor der Tür. Die Geräusche des Beamten draußen kommen Vera auf unanständige Art störend vor. Fast ist es ihr vor Frau König peinlich, daß ihr Kollege so laut herumpoltert.

Frau König würgt, dann stößt sie den Satz hervor, als habe er an einem Widerhaken in ihrem Hals festgehangen: »Er weiß von meiner Schlangenphobie!«

Augenblicklich beginnt sie zu weinen. Ohne ihre Sitzhaltung zu verändern, schüttelt sie sich. »Es ist schlimm, ganz schlimm. Ich kann Schlangen noch nicht einmal im Fernsehen ansehen oder in einem Buch. Als Kind habe ich einmal einen Schreikrampf gekriegt, weil ein roter Wollfaden von meinem Pullover runterhing und ich dachte, es sei eine …«

Die Tür fliegt auf. Sie kracht gegen einen Gegenstand, den Vera im Dunkeln nicht erkennen kann, und federt zurück. Voll im Gegenlicht steht breitbeinig und mit einer schußbereiten Pistole in der Hand der Beamte mit den Verdauungsproblemen im Türrahmen.

Er richtet die Waffe auf Vera.

Sie versucht, an ihre Dienstmarke und den Ausweis zu kommen, da schaltet er das Licht ein. Beide Frauen sind von der plötzlichen Helligkeit geblendet.

Vera hebt den Dienstausweis deutlich hoch.

»Vera Bilewski. Kommissarin aus Ichtenhagen. Der Sonderkommission Viper zugeteilt, unter Leitung von Kunstmann.«

Wahrig ist vorsichtig. Er hält die Mündung weiterhin auf Vera gerichtet und entreißt ihr den Ausweis.

Er hat schon einiges von ihr gehört. In Kollegenkreisen wird sie manchmal spöttisch »die Tarothexe« genannt.

»Wie sind Sie hier reingekommen?«

»Durch die Tür«, erwidert Vera spitzzüngig.

Frau König wendet ihren Kopf auf merkwürdig eulenhafte Weise ab, so als ob sie das alles nichts anginge.

Wahrig steckt seine Waffe in den Schulterhalfter, biegt die Knie durch und baut sich betont locker vor Vera auf. Mit dem Daumen der rechten Hand fährt er unter den Hosenträger und zieht ihn ein Stückchen ab. Er läßt ihn zurückflätschen.

»Wieso hat mich niemand informiert?«

»Wieso waren Sie nicht auf Ihrem Posten?« kontert Vera.

»Unsereiner erfährt ja alles immer zuletzt«, mault er.

Vera nickt. Sie hofft, ihn mit ein bißchen Zustimmung leichter loszuwerden. Sie will es freundlich sagen, doch dann säuselt sie es fast: »Leider stören Sie im Moment eine wichtige Befragung. Vielleicht können wir uns später unterhalten.«

Er zieht die Mundwinkel nach unten, nickt und verläßt augenblicklich den Raum. Er schließt die Tür sanft. Es macht nur einmal Klack, als das Schloß einrastet.

Vera steht auf und löscht das Licht wieder.

Als leises Entgegenkommen für Frau König sagt Vera: »Ich werde dafür sorgen, daß er sofort gegen einen besseren Mann ausgetauscht wird.«

Frau König wendet ihr Gesicht langsam wieder Vera zu.

»Danke. Nicht nötig. Sie sind einer wie der andere. Ich bin froh, daß sie da sind, aber ich bemühe mich, ihnen aus dem Weg zu gehen.«

Vera versucht nun, dort anzusetzen, wo sie unterbrochen wurden.

»Wer weiß von Ihrer Phobie?«

Frau König zuckt mit den Schultern. »Mein Mann, mein Sohn …«

Vera wartet auf weitere Personen. Als ihr Gegenüber keine nennt, sagt sie trocken: »Die sind beide tot.«

»Ja, und … alle meine ehemaligen Klassenkameraden. Wahrscheinlich die ganze Schule. Wir hatten einen sadistischen Lehrer. Er hat mich über Schlangen geprüft. In Biologie.«

Sie muß noch jetzt mit dem Ekel kämpfen. Sie beschwert sich bei Vera, als ob sie den alten Lehrer, der vermutlich längst tot ist, dafür bestrafen könnte.

»Ich war die einzige in unserer Klasse, die über Schlangen geprüft wurde. Ach – wahrscheinlich war ich die einzige an der ganzen Schule. So ein Schwein war das. Dreimal habe ich mich geweigert. Als Strafarbeit bekam ich einen Aufsatz über Nattern auf. Vier Seiten Minimum. Über Nattern!«

»Ja, das war bestimmt schlimm für Sie«, bestätigt Vera. »Glauben Sie denn, daß jemand aus Ihrer alten Klasse einen Grund hat, Sie jetzt so zu verfolgen, daß er erst Ihren …«

»Nein!« ruft Frau König klar entschieden. Sie zögert. »Vielleicht ist es wegen meinem Vater.«

»Ihrem Vater?«

»Er war ein SS-Mann. Es gab ein paar Zeitungsartikel über ihn. Nach dem Krieg. Er hat …« Sie schluckt. »Er hat wohl in Auschwitz einige Verbrechen begangen.«

Vera überlegt. Zunächst findet sie den Gedanken abwegig. Doch dann hakt sie nach.

»Sie meinen, jemand will sich an seinem KZ-Wärter rächen?«

Frau König starrt Vera an.

Vera holt zu einer hilflosen Geste aus. »Aber die Opfer von damals sind heute alte Leute. Der Mann, der auf Sie geschossen hat, war jung …«

»Vielleicht ein Enkel. Was weiß ich.«

Sie drückt die Handtasche jetzt fest an die Brust und atmet schwer. Ihre Lunge pfeift, als sie fragt: »Können wir nicht später weitermachen? Ich habe Kopfweh und mir ist schwindlig.«

Vera schüttelt den Kopf. »Ich lasse Ihnen gern Aspirin holen, Frau König. Aber ich muß mit Ihnen erst noch Ihre Beerdigung durchsprechen.«

»Durchsprechen? Was gibt es denn da durchzusprechen?« Ihre Stimme ist plötzlich angriffslustig geworden. »Wollen Sie die Blumenarrangements festlegen oder was?«

»Nein. Aber wir brauchen eine Liste der Trauergäste und deren genaue Beschreibung.«

»Sie liegt auf dem Tisch. Ihr Chef hat mich bereits angerufen. Finden Sie es nicht auch etwas takt- und gefühllos, meinen Nachbarn einzureden, ich sei gestorben? Ich meine …« sie sucht nach Worten, »immerhin gibt es ein paar Menschen, die werden echt um mich trauern. Wir spielen mit deren Gefühlen.«

»Wir tun das nicht zum Spaß«, verteidigt Vera das Unternehmen. »Wir versuchen, Sie vor einem Mörder zu schützen.«

»Ich kann den Leuten später nie wieder unter die Augen treten. Was sollen sie von mir denken?«

»Sie werden es verstehen. Und – wenn alles so läuft, wie wir hoffen – erleichtert sein, wenn wir den Täter endlich haben.«

»Und was, wenn der Bursche nicht da auftaucht oder Ihnen entwischt? Soll ich dann wieder in mein Haus ziehen und den Leuten sagen: ›Entschuldigung, ich lebe. Es war alles nur ein Scherz.‹?«

Vera spürt ihren Körper jetzt so sehr, daß es ihr fast die Sprache verschlägt. Warum hat sie ausgerechnet jetzt, da sie in diesem Zimmer sitzt, so ein Tagtraumerlebnis? Es springt sie geradezu an.

Ein Mann, blind vor ansteckender Geilheit, wühlt sich durch ihre Kleider. Wo er ihre Haut berührt, hinterläßt er schreiende Inseln der Begierde.

Sie öffnet die Beine leicht. Ihre seidene Unterwäsche ist so zart, daß Vera manchmal – jetzt zum Beispiel – das Gefühl hat, nichts anzuhaben.

Ein Mann ohne Gesicht will sein pochendes Glied in eine ihrer Körperöffnungen stecken. Sie spürt es zwischen den Pobacken.

Sie kneift sie zusammen. Es ist, als sei die Viper wieder da. Sie spürt seine Hände nur tasten, aber diesmal nicht nach ihrem Schlüsselbund, sondern er greift in ihre Schamhaare.

»Warum atmen Sie so hektisch?« fragt Frau König. »Macht Ihnen die Sache jetzt selbst Angst?«

»Nein«, sagt Vera. »Nein, es ist nichts.«

Sie verabschiedet sich rasch. Fast vergißt sie, den Zettel mit den Namen der Beerdigungsgäste mitzunehmen. Frau König erinnert sie daran.

Als sie draußen vor der Tür steht, überlegt sie einen Moment, ob sie sich ein Zimmer nehmen soll. Sie stellt sich vor, wie sie sich nackt auf dem Bett wälzt, die Bettdecke zwischen ihren Beinen, und sich in der Phantasie von diesem Kerl nehmen läßt, oder sie nimmt ihn. Der Wunsch, sich jetzt sofort selbst zu befriedigen, nimmt sie ganz gefangen, doch dann schaut sie den Typen auf dem Stuhl an. Der Anblick turnt sie sofort ab.

Sie ist sauer auf den Kerl, weil er ihr die Stimmung versaut hat, aber gleichzeitig ist sie froh darüber, denn die überfallartige Heftigkeit ihrer eigenen Gefühle erschreckt sie zutiefst.

Was, wenn ihr so etwas bei einem Verhör passiert? Sie beginnt sich selbst Vorwürfe zu machen. Sie findet sich plötzlich verachtenswert mies. Ein Teil von ihr wehrt sich dagegen, doch der andere ist stärker.

Sie geht nicht zu ihrem Wagen zurück, sie rennt bis zur Linde. Vielleicht sollte ich eine Ehetherapie machen, denkt sie, und im gleichen Moment: Quatsch, warum denn? Sei froh, daß du solche Gefühle noch hast.

Erst als sie im Auto sitzt und die Türen verriegelt hat, fühlt sie sich vor ihren eigenen Gefühlen sicherer. Sie greift mit der Rechten zwischen ihre Schenkel und massiert sich durch den Stoff. Aber die Gefühlswallungen kommen nicht zurück. Nur die Erinnerung daran.

Sie überlegt, ob sie das schon mal mit Hans erlebt hat, daß ihr ganzer Körper nach Lust schrie. Ja. Hat sie. Oft sogar. Aber nicht unvermittelt. Irgendwo und ohne äußeren Anlaß.

Was war das, fragt sie sich, was hat dazu geführt, daß ich von innen zu brennen begann?

Als sie den Motor anläßt, weiß sie es: Es war der Geruch. Ein ungewöhnlicher Duft, für den sie keinen Namen weiß, lag in dem Raum.

Sie war es. Frau König. Etwas an ihr roch wie er. Wie der Mann, der Vera die Stahlschlinge um den Hals legte. Es war nur eine Spur seines Körpergeruchs. Ein Element von vielen. Eine winzige Beimischung. Vielleicht benutzten die beiden die gleiche Zahnpasta oder Hautcreme oder das gleiche Haarshampoo.

Vera hat Lust, nach Hause zu fahren und ihren Hans aus seinem Dschungel zu holen, um ihn zu verführen. Ja, das wäre jetzt genau das richtige für sie.

Statt dessen fährt sie zur Pension »Waldesruh« zurück. Diesmal parkt sie direkt davor. Sie rennt hoch.

Sie braucht eine Liste von allen Duftwässern, Cremes, Parfums, Shampoos, Seifen und Pasten, die Frau König in die Pension mitgenommen hat. Etwas davon benutzt der Täter auch. Ein Mosaikstückchen fügt sich zum nächsten.

Warte nur, denkt Vera, du Hund, bald haben wir dich.

20

Jutta Edmann hat ihren Daniel seit zwei Tagen nicht gesehen. Er erscheint nicht auf dem Bau. Er fehlt bei den Mahlzeiten. Er hockt nur im Kotten und läßt niemanden an sich heran. Jedesmal, wenn sie sich näherte, um ihm wenigstens etwas zu essen zu bringen, donnerte seine Stimme im Dunkeln: »Laß mich in Ruhe!«

»Aber, Daniel, was ist mit dir? Warum versteckst du dich so?«

»Ich will allein sein.«

Ihr Vater sagt: »Laß ihn. Er hat viel mitgemacht. Er braucht Zeit. Wenn er in der Eiseskälte seiner Kindheit ist, dann will er nicht bei uns sein. Er hat bestimmt Angst, wir könnten erschrecken, wenn wir ihn so erleben würden.«

Ihr Vater, der Verständnisvolle. Der ruhige Pfeifenraucher, der wie ein Buddha dasitzen kann und einfach abwartet, wie die Dinge sich entwickeln. Was weiß er von ihrer Sehnsucht, von ihrer Angst, verlassen zu werden? In ihren schlimmsten Vorstellungen dreht Daniel eines Tages im Kotten durch: Sie will ihn abholen und trifft auf einen kichernden Irren, der an den Nägeln kaut und das Wasser nicht mehr halten kann.

Es ist Abend. Sie hat alle Fenster geöffnet, um jeden kühlen Luftzug willkommen zu heißen. Die Schwüle des Tages hängt noch in den Räumen wie nasse Bettwäsche.

Trotzdem sitzt Jutta hinter ihrer Schreibmaschine. Sie benutzt die kleine Tessi. Eigentlich eine Reiseschreibmaschine. Mit ihren schiefen Buchstaben geradezu ein Witz im Computerzeitalter.

Es ist eine mechanische Maschine. Sie muß fest anschlagen, sonst drücken die Buchstaben nicht genügend Schwarz aus dem Farbband aufs Papier.

Ihr tun die Handgelenke ein bißchen weh, und in den Unterarmen spürt sie einen ziehenden Schmerz.

Sie tippt trotzdem. So ist sie ihm nah.

Sie wird für dieses Werk einen Verleger finden, wie Betty Blue. Der Erfüllung dieses Traums scheint sie mit jedem Buchstaben näher zu kommen.

»R«. Näher. »e«. Näher. »g«. Näher.

Seine Klavierstunden. Das große Thema. Eine richtige Familie dreht nie so durch, wenn ihr Kind etwas hinschmeißt. Sie kennt das. Erst Reitstunden. Dann Ballett. Gitarre. Kinder probieren sich aus. Das ist gut so. Aber woher soll er wissen, wie richtige Eltern sind?

Regenbraut weigerte sich, mir weiterhin Unterricht zu geben. (Na bitte, damit wäre das Problem ja gelöst.)

Denkste. In Wirklichkeit war er nämlich ganz versessen darauf, mir weiterhin Unterricht zu geben. Er benutzte die Drohung lediglich als Erpressungsmittel. Von jetzt an sollte ich ihm ganz gehören, das spürte ich. Es schwang unverblümt in allen Aussagen meiner Eltern mit. Die Klavierstunden sollten nicht nur im alten Umfang wieder aufgenommen werden, sondern sie mußten intensiviert werden.

Mit scharfem Seitenblick auf meine Mutter sagte Vater: »Du stehst jetzt vor den wichtigsten Jahren deines Lebens, Daniel. Wir wollen dir eine gute Ausbildung angedeihen lassen. Du hast kein Recht, dein Talent einfach so zu verschleudern. Später würdest du uns Vorwürfe machen. Wenn Herr Regenbraut sogar bei uns im Haus wohnt, wirst du ungeahnte Fortschritte machen.«

»Nein!« schrie ich. »Ich spiele dabei nicht mit.«

Pas Griff ans Herz nutzte ihm diesmal gar nichts. Ich sah ihm hart in die Augen, war nicht bereit, auch nur einen Schritt zurückzugehen.

»Was macht ihr mit meinem Leben? Was bildet ihr euch eigentlich ein?« fragte ich. »Wenn ich nun diese Begabung habe – na und? Muß ich deswegen ein großer Pianist werden? Muß ich deswegen komponieren? Eine Begabung ist eine Möglichkeit, keine Pflicht!«

»Ist das auf deinem Mist gewachsen?«

Nein, der Satz kam von Wilfried. Er gehörte zu den Sätzen, die es mir leichter machten, zu atmen. Ein typischer Wilfried-Satz. Aber warum sollte ich das meinen Eltern auf die Nase binden? Hielten sie mich für zu blöd für so eine Erkenntnis?

Aber nein, der Hase lag woanders im Pfeffer. Pa richtete seinen Zeigefinger wie einen Pistolenlauf auf mich und brüllte plötzlich: »Oder hat dir das Flittchen diese Flausen in den Kopf gesetzt? Ich weiß doch, wie diese Weiber heutzutage sind.«

Ma senkte ihren Blick. Pas Sätze schienen sie irgendwie zu treffen. Aber nicht, weil sie gemeint sein könnte, sondern eher, weil sie nicht zu diesen Weibern gehörte und in Pa’s Verachtung für diese Personen auch eine geheimnisvolle Hochachtung lag.

Ich glaubte zunächst, daß er von Tina redete. Wer konnte es ihm verraten haben? Wilfried? Undenkbar. Er würde sich eher in Stücke schneiden lassen, als mich zu verraten. Sie konnten es nur von Schwester Tina selbst erfahren haben oder von Professor Alexander.

Aber dann salbaderte Vater eine Litanei über Drogen, Aids und Geschlechtskrankheiten herunter, die Wörter Sucht und Abhängigkeit spielten eine immer größere Rolle, und ich kapierte: Er sprach von Vicky. Er gebrauchte so gemeine Worte, versuchte so sehr, sie zu dämonisieren, daß ich wußte, er hatte sie noch nie gesehen. Er kannte sie höchstens vom Hörensagen. Auch der Name des Hans-Baldus-Gymnasiums fiel zweimal, als Rauschgifthöhle und Teeniebordell.

Irgendwie amüsierte Pa mich inzwischen. Ich will das alles nicht verniedlichen. Ich hatte schon Angst. Ich war furchtbar aufgeregt. Ich fürchtete, daß etwas Schlimmes auf mich zukam. Daß mein Leben nach diesem Gespräch anders sein würde als vorher. Irgendwie mieser, kleiner, eingeschachtelter. Aber gleichzeitig wurde Pa für mich immer winziger. Wie ein Giftzwerg.

Was er angeblich alles über Vicky wußte, war zum größten Teil nicht mehr als dramatisierter Unfug. Ja, sie trank gern Asbach-Cola. Sie hatte Haschisch-Tee für mich gekocht und Plätzchen gebacken. Zweimal sah ich sie eine Linie legen und Koks durch die Nase ziehen. Aber das machte aus ihr längst noch keine rauschgiftsüchtige Hure, die anschaffen geht, um sich neuen Stoff zu besorgen. Sie ist lediglich ein Mädchen, das wissen will, was los ist mit dem Leben. Was dran ist an den Dingen, über die die Erwachsenen nur reden.

Was mich viel mehr irritierte, war, woher er all diese Erkenntnisse hatte. Offenbar wußte er über jeden Schritt Bescheid, den Vicky und ich in der letzten Woche gemacht hatten. Es hörte sich an, als habe es eine Art Konferenz gegeben. Vickys Lehrer, meine Lehrer, meine Eltern, Herr Regenbraut – alle haben wohl daran teilgenommen und ihre Informationen ausgetauscht. Nur Vicky und mich hat niemand eingeladen. Wir durften uns nicht rechtfertigen.

Vater war gerade dabei, daß Vicky in ihrer Klasse eine Außenseiterin sei, die es mit jedem Jungen treibe, und ihre Lehrer es nur zu gern sähen, wenn sie endlich die Schule verlassen würde.

»Wer, verdammt noch mal, hat dir diesen Quatsch erzählt?« brüllte ich. »Habt ihr einen Privatdetektiv auf ihre Fährte gesetzt, oder was?«

Etwas war dran an meiner hingeworfenen Frage. Etwas, das meine Eltern traf. Sie warfen sich schiefe Blicke zu. In Mas Gesicht lag der Hauch eines spöttischen Triumphs über Vater. So als hätte er sich verraten, und ihr wäre das niemals passiert.

»Was ist hier eigentlich los?«

»Glaub mir«, sagte Mutter, »es ist nur zu deinem Besten.«

Ich ging in mein Zimmer zurück. Ein Verdacht setzte sich in mir fest. Es gab nur eine Möglichkeit. Sie wußten alles, weil sie meine Kassetten gefunden hatten. Vielleicht hatten sie, kurz bevor ich kam, hineingehört? Vielleicht verfolgten sie schon seit Wochen mit Interesse die Abenteuer ihres Sohnes? Das abendliche Hörspiel.

Ich fühlte mich verletzt. Wie von innen wund.

Diese Bänder, meine Vertrauten, die Hüter meiner intimsten Geheimnisse, waren zu meinen Verrätern geworden.

Jutta hört den vibrierenden Haß in seiner Stimme. Jetzt wird ihr klar, er wird durchdrehen, wenn er erfährt, was sie hier tut. Was die Eltern seinem erfundenen Daniel antun, das macht sie in Wirklichkeit.

Wahrscheinlich, denkt sie, hat er hier seinen Alptraum auf Band gesprochen. Er ist jetzt durch mich Wirklichkeit geworden.

Sie möchte aufhören, alles wegpacken und ungeschehen machen, doch dann geht sie nur zum Flur, lauscht in das stille Treppenhaus und stellt einen Schirm vor die Tür. Wenn er reinkommt, egal wie leise, wird der Schirm umfallen. Außerdem kann sie sich auf das Knarren der Treppen verlassen. Sie riskiert es und tippt mit flatterndem Herzen weiter.

Für einen Moment erwog ich, alles zu verbrennen. Nie wieder ein Band zu besprechen oder einfach die Bänder aus den Kassetten zu reißen.

Dann plötzlich betrachtete ich meine Sammlung voller Zärtlichkeit. Fühlte mit den Fingern über ihre Oberfläche, ließ sie durch meine Hände gleiten.

Ich spürte so etwas wie Mitgefühl mit diesen Tonbändern. Sie waren geschändet worden. Gegen ihren Willen. Sie hatten mich nicht verraten. Sie hatten kein Geheimnis freiwillig preisgegeben. Warum sollte ich sie bestrafen?

Plötzlich schnürte mir ein anderer Gedanke den Hals zu. Vielleicht ging es gar nicht so sehr um mich. Vielleicht war meine Blutkrankheit schlimmer, als ich dachte. Vielleicht ansteckend? Vielleicht fürchteten sie um Vicky? Vielleicht ging es um sie? Hatte mein Samen etwas Todbringendes? Versuchten sie, Vicky und mich auseinanderzubringen, um ihr Leben zu retten?

Das würde auch Tinas merkwürdiges Verhalten mir gegenüber erklären. Natürlich wollte sie den Samen nicht in sich haben, wenn er das zersetzende Gift in sich trug.

Aber ich fühlte mich doch eigentlich gesund. Mir ging’s doch prima.

Und wenn meine Vermutungen richtig waren: Warum informierte mich dann niemand? Warum sagten sie mir nicht einfach die Wahrheit? Glaubten sie, daß ich noch zu »klein« war, um all das zu verstehen?

Ich war verwirrt und klatschnaß geschwitzt. Ich bekam kaum noch Luft und griff nun zu meinem Herzen wie mein Vater.

Ich zog mich aus, ging nackt durch den Flur hin zur Dusche und drehte das Wasser eiskalt auf.

Ich fühlte, ich hatte eine Krankheit, die schlimmer war als Aids. Sie brachte mich nicht um, bedrohte aber den Rest der Welt. Ich war eine Art wandelnde Zeitbombe. Darum behütete man mich. Darum beschützte und bewachte man mich, seit ich ein kleiner Junge war. Darum wollten sie über jeden meiner Schritte Bescheid wissen. Ich war eine Gefahr für die Menschheit.

Ich hielt das Gesicht gegen die Brause, und als mich der Wasserstrahl traf, war ich bereit zu sterben. Für einen kurzen Moment wollte ich mich opfern für das Überleben der Menschheit. Für einen sehr kurzen Moment. Dann gewann neben meinem dubiosen Schuldgefühl eine unsägliche Wut Oberhand. Sie entlud sich in einem tierischen Schrei.

Mutter, Vater und Gerda stürmten ins Badezimmer. Ich weiß nicht, was größer war: ihr Schreck über meinen Schrei oder ihr Entsetzen, mich lebendig unter der Dusche zu sehen.

Jutta schaltet das Tonband mit einer hektischen Bewegung aus. Sie drückt die Taste nicht. Sie schlägt danach. Keine Minute länger kann sie das ertragen. Seine Stimme macht sie fertig. Es sind die Worte eines Getriebenen. Er redet sich in Rage.

Was soll der Scheiß mit der Krankheit? Die ganze Geschichte fing so schön an: Ein Musikgenie und seine ersten Liebeserfahrungen. Aber jetzt … Soll daraus ein Horrorroman werden?

Jutta mag keine gruseligen Bücher oder Filme. Bisher war sie immer der Meinung: Wer sich so etwas ausdenkt, ist selbst nicht ganz dicht im Kopf.

Sie räumt die neuen Seiten weg und versteckt die Kassette in ihrer Unterwäsche im Schrank.

Sie kann das alles nicht für sich behalten. Sie muß jemandem davon erzählen. Aber wem?

In dem Moment fällt unten der Regenschirm um.

21

Jutta löscht das Licht über der Schreibmaschine. Nur die Leuchten an der Wand über dem Sofa läßt sie an. Sie greift sich eine Illustrierte und setzt sich auf die Couch. So soll er sie vorfinden. Halb eingeschlafen über einer Fernsehzeitschrift.

Seine Schritte in der Diele. Das Knarren der Treppenstufen.

Er schlurft über den Boden, als ob es ihm zu anstrengend wäre, die Füße beim Gehen hochzuheben. Seine Schultern hängen kraftlos herab. Die Arme baumeln an ihm wie angeklebte Puppenteile.

Die Hose rutscht ihm fast vom Hintern. Er muß in den letzten Tagen gut vier oder fünf Kilo abgenommen haben.

Er ist schmutzig und strubbelig. Die Unterlippe hängt herab und sieht geschwollen aus. Sein ganzes Gesicht ist irgendwie schief. Asymmetrisch geworden, so als ob er gerade vom Zahnarzt käme und die Spritze noch stellenweise seine Muskulatur um den Mund herum lähmt.

»Daniel?«

Sie spricht ihn an, aber er beachtet sie nicht. Er schlurft in die Küche.

»Daniel? Was hast du?«

Keine Reaktion. Sie steht auf und geht ihm in einigem Abstand nach.

Er öffnet die Kühlschranktür und lehnt sich mit dem Oberkörper so an den Kühlschrank, daß er nicht zufallen kann.

Jutta beobachtet ihn vom Türrahmen aus. Er sieht aus, als ob er jeden Moment zusammenbrechen könnte.

Er nimmt den Camembert aus der Pappbox und beißt hinein.

Dann holt er sich eine Bierflasche aus der Kühlschranktür und versucht, sie am Regal aufzuhebeln. Es mißlingt. Kraftlos läßt er die Flasche wieder in den Kühlschrank zurückgleiten.

Seine Finger klimpern über das Gitter der Kühlschrankfächer, als seien es Klaviertasten. Er trommelt mit Mittel- und Zeigefinger einen Takt auf den Crème-fraîche-Becher und stößt dann die Finger durch die Packung. Er lutscht die Crème fraîche auf. Etwas davon rinnt an seinem Kinn runter. Dann greift er sich das Rollmopsglas. Es liegen noch zwei in der Brühe. Obendrauf schwimmen Zwiebelringe. Er fingert nach den Rollmöpsen, steckt sie sich achtlos in den Mund.

»Daniel! Was ist mit dir passiert?«

Er wendet sich langsam zu ihr. Es dauert eine Weile, bis seine Augen sie richtig fokussieren. Dann kommt ein wenig Leben in sein Gesicht. Er versucht zu lächeln. Es wird ein blödes Grinsen.

»Du siehst aus, als sei dir der Teufel erschienen«, sagt sie und wundert sich über den Klang ihrer Stimme.

Dann hört sie die Treppen erneut quietschen.

»Jutta? Daniel?«

Es ist ihre Mutter. Sie darf Daniel nicht so sehen. Kurz entschlossen zieht Jutta Daniel aus der Kühlschranköffnung. Mit einem satten Plopp schließt sich das Gerät und springt sofort an.

Sie schiebt den willenlosen Daniel vor sich her ins Bad. Die Tür ist noch nicht ganz zu, als Frau Edmann im rosa Morgenrock und mit rosa Pantoffeln vor ihrer Tochter steht.

»Mama, was ist?« fragt Jutta unschuldig.

»Ich habe etwas gehört. Habt ihr Streit? Wo ist Daniel? Er war wieder nicht auf der Arbeit.«

Jutta nimmt ihre Mutter sanft am Ärmel, legt einen Arm um sie und begleitet sie nach unten.

»Es ist alles okay. Ihm ist nur ein bißchen schlecht. Er ist im Bad.«

Frau Edmann gähnt. Sie tätschelt ihrer Tochter das Gesicht. »Dann ist es ja gut. Ich habe mir nur Sorgen gemacht, weil er nicht zu Hause war.«

Sie sieht die Fußabdrücke auf dem Teppich. »Was ist das denn, Kind?«

Jutta zuckt mit den Schultern.

Ihre Mutter flüstert ihr ins Ohr: »Stell ihm ein Paar Hausschuhe vor die Tür und zeige ihm, daß er hier nicht rumlaufen kann wie auf der Baustelle.«

Sie zwinkert ihrer Tochter komplizenhaft zu und geht wieder in ihr Bett. Jetzt kann sie ruhig schlafen. Bevor nicht alle zu Hause sind, wälzt sie sich die ganze Nacht herum. Alle halbe Stunde guckt sie auf die Uhr. Sie hofft nur, daß Daniel keine andere hat. Vor diesem Schmerz würde sie Jutta gern bewahren.

Sie haben Daniel freundlich aufgenommen. Sie behandeln ihn wie einen Sohn. Wenn er schon vor der Hochzeit eine Affäre hat, dann soll er bloß abhauen, bevor es nach der Hochzeit zu einer Katastrophe kommt.

Sie nimmt sich vor, ihm ab jetzt auf die Finger zu sehen. Der soll ja nicht meinen, daß er mit den Edmanns machen kann, was er will.

Jutta steht vor der Badezimmertür und beißt sich in den Handrücken, um nicht zu schreien. Der Schmerz treibt ihr die Tränen in die Augen. Sie beißt, bis sie Blut schmeckt.

Was ist los mit ihm? Nimmt er Drogen? Was sonst? So wie er aussieht …

Sie klopft an die Badezimmertür.

»Daniel, mach auf!«

Sie will in seine Armbeugen sehen. Wenn er Einstiche hat, wird sie ihn zu einem Arzt schleppen. Sie wird dafür sorgen, daß er einen Entzug macht und eine Psychotherapie.

Daniel öffnet nicht. Er steht vor dem Waschbecken, sieht sich im Spiegel und kämpft gegen das Gefühl, in ein großes, schwarzes Loch zu stürzen. Es zieht ihn magisch an. In dem Loch ist etwas. Es ist alt, und es ist böse, und es wartet auf ihn. Er möchte es zu gern ansehen, doch er hat Angst, wenn er es sieht, wird es nach ihm schnappen und ihn hinabziehen.

Er muß weg von diesem Loch. Er muß es zudecken. Irgendwie.

Er klatscht sich kaltes Wasser ins Gesicht.

Die Tür ist nicht abgeschlossen. Nur angelehnt. Jutta tritt vorsichtig ein. Er bemerkt sie nicht.

Gleich wird sie von einer Mitleidswelle überflutet. Sie legt die rechte Hand zwischen seine Schulterblätter und flüstert: »Daniel. Mein Liebster. Was ist bloß mit dir los?«

Er richtet sich auf. Wasser läuft von seinem Gesicht auf sein Hemd. Seine Augen wirken jetzt lebendiger. Jutta hilft ihm, das Hemd aufzuknöpfen, und er läßt es geschehen. Sie streift es von seinen Schultern und stopft es in den Wäschekorb.

Daniel steht da und schließt die Augen. Er richtet das Gesicht zur Decke und reckt den Oberkörper. Er biegt die Wirbelsäule durch. Er will nicht zu Stein werden. Die Beweglichkeit soll in seinen Körper zurückkehren. Spannkraft in die Muskeln.

Er stöhnt. Er muß der lähmenden Energie des schwarzen Lochs entkommen, er spürt, daß es all seine Kraft aus ihm saugt. Es wird größer, und er selbst wird schwächer, je näher er dem Loch kommt. Er muß es schließen. Er muß … die Wahrheit wissen. Tina töten oder Professor Alexander? Wilfried Schobert oder …

Jutta legt eine Hand auf seine rechte Gesichtshälfte, um ihn zu beruhigen. Mit der anderen löst sie den obersten Knopf seiner Hose.

»Zieh die Klamotten aus, Schatz.«

Die Hose rutscht bis zu seinen Knien runter, ohne daß sie den Reißverschluß öffnet. Er muß noch mehr abgenommen haben, als sie im ersten Moment dachte.

Er läßt sich weiter von ihr ausziehen. Am schlimmsten sehen seine Turnschuhe aus. Die alte Farbe ist gar nicht mehr zu erkennen. Mehrere angetrocknete Matschschichten kleben die Löcher für die Schuhriemen zu. Als sie vor ihm kniet und versucht, die Schuhe von seinen Füßen zu streifen, blättern streichholzschachtelgroße Erdklumpen ab.

Sie pellt die Hose von seinen Waden und entscheidet, die Sachen gar nicht zu waschen, sondern einfach wegzuwerfen. Hose, Schuhe, Socken, Hemd. Er kann sowieso ein paar neue Klamotten gebrauchen. Sie wird mit ihm in die Kreisstadt fahren und ihm beim Aussuchen helfen.

Jutta hat das Gefühl, daß er zwischendurch einnickt. Genau. Jetzt schreckt er hoch, schaut sie an und lächelt.

»Hast du etwas genommen, Daniel?«

Er schüttelt den Kopf. Sie streichelt seine Arme. Sie sind einstichfrei.

In seinem Zustand könnte er glatt in der Badewanne ertrinken. Jutta zieht sich selbst mit ein paar raschen Bewegungen aus und nimmt ihn mit unter die Dusche.

Das Wasser weckt seine Lebensgeister. Er murmelt etwas, seine Haut zuckt, und er läßt sich von ihr die Haare einschäumen. Als dann dicke Shampooflocken auf seiner Haut kleben, nimmt sie Seife und Waschlappen und reinigt seinen ganzen Körper.

Daniel hebt geduldig die Arme, hält Jutta die Beine hin, bückt sich, damit sie besser an seinen Rücken kommt, und reckt ihr den Hintern entgegen, den sie liebevoll abschrubbt.

Als sie seine Geschlechtsteile einseift, kommt er langsam in die Welt zurück. Sie bemerkt es und läßt sich Zeit.

Ihre Liebe zu ihm kommt ihr im Augenblick so rein vor. Sie gibt, ohne nehmen zu wollen. Sie spürt, daß sie es braucht, gebraucht zu werden, und er braucht sie, verdammt.

22

Als Vera auf ihr Haus zufährt, glaubt sie noch, daß Hans sie nur berühren muß, und ihr Körper wird brennen. Der innere Schrei nach Lust hallt wie ein Echo, das immer wieder gegen ihre Haut geworfen wird und von dort zurückprallt. Gerade fliegt es vom Magen hinunter zum rechten Knie und von dort zurück in den Magen.

Ihr Fuß zittert auf dem Gaspedal.

Was ist los mit mir, bin ich eine rollige Katze, oder was?

Plötzlich hat sie dieses Bild ihrer Kindheit im Kopf, wie sie eine brünstige Kuh auf der Wiese brüllen hörte und ihre Mutter fragte, ob die Kuh krank sei.

»Die hat Hunger«, antwortete ihre Mutter verschämt, doch die Dorfkinder erklärten ihr die Wahrheit. Die Kuh sei »össig«. Das Wort hatte sie nie wieder für diesen Sachverhalt gehört. Össig. Doch es prägte sich ihr bis heute ein.

So fühlt sie sich jetzt: össig. Sie sagt das Wort drei-, viermal gegen das Lenkrad.

Bisher kam sie sich im Bett eher zurückhaltend vor. Insgeheim fürchtet sie, es sei langweilig für Hans mit ihr im Bett.

Es ist nett, gleichbleibend schön, ja, gemütlich mit Hans. Aber heute Nacht, das spürt sie, wird alles anders sein. All ihre bisherigen Liebesakte waren nur ein Vorspiel für das, was jetzt passieren wird.

Sie sieht es schon von weitem. Er ist nicht da.

Die Enttäuschung wird rasch von neuer Vorfreude verdrängt. Sie nutzt die Zeit. Sie stellt Sekt kalt. Mumm extra dry. Seine Lieblingsmarke. Dann holt sie Walderdbeeren aus dem Eisfach. Ein knappes Dutzend, mehr hat sie davon nicht mehr in dem kleinen Plastikbeutel.

Sie liebt den Geschmack von Walderdbeeren zum Sekt. Gegen diese kleinen, wildwachsenden Früchte kommt keine andere Erdbeere an. Sie hat sie selbst gesucht. An der Ichte, im Frühsommer. Das Geschmackserlebnis ist schon ein kleiner Gaumenorgasmus für sich.

In der Wohnung ist es angenehm kühl. Die gute Isolierung macht sich bemerkbar. Als sie das Schlafzimmer lüften will, kommt von draußen die Schwüle herein. Rasch schließt sie das Fenster wieder.

Sie läßt lauwarmes Wasser in die Wanne und gibt Duftöle dazu. Mit drei Haarspangen bindet sie sich die Haare hoch. Dann liegt sie mit geschlossenen Augen in der Badewanne. Das ölige Wasser reicht bis an ihren Haaransatz.

Vera stellt sich vor, was sie gleich mit Hans anfängt. Sie wird kurzatmig dabei, und ihre Brustwarzen werden hart. Sie hofft, daß er jetzt nach Hause kommt, sie sieht und wortlos kapiert, was los ist. Er soll sich dann einfach ausziehen und zu ihr in die Wanne steigen. Sie wird ihm dann schon zeigen, was sie von ihm möchte.

Sie liegt so, bis das Wasser kälter geworden ist und ihre Fingerkuppen faltig werden.

Vera öffnet die Augen. Sie läßt kein neues Wasser nachlaufen.

Sein Rasierzeug auf dem Regal unter dem Spiegel gibt ihrer Phantasie neue Nahrung. Der Pinsel steht so phallisch da.

Sie wägt nicht lange ab, was dafür und was dagegen sprechen könnte. Sie hat so etwas noch nie getan. Sie tut es jetzt, ohne zu denken oder zu beurteilen.

Sie stellt ihren Schminkkoffer auf den gekachelten Boden. Innen hat er einen Spiegel. Den stellt sie hoch. Dann sitzt sie auf dem Toilettendeckel, die Beine breit auseinander, die Füße auf den Badewannenrand gestützt, und betrachtet ihr haariges Geschlecht.

Sie schaut lange hin. Wann sieht man sich schon so? Vorsichtig tastend zieht sie die Schamlippen auseinander. Am liebsten würde sie tief in sich selbst hineinsehen. Einmal, nur ein einziges Mal, möchte sie mit Hans tauschen, um zu spüren, wie das für ihn ist, wenn er in ihr steckt. Sie ist gern eine Frau, doch der Wunsch bleibt, einmal die Gefühle eines Mannes kennenzulernen.

Langsam, tupfend wie ein Maler, der die ersten Farbstreicher auf der Leinwand anbringt, beginnt sie, sich zwischen den Beinen mit Rasierschaum einzuseifen. Es macht ihr zunehmend Spaß, die Haare mit dem Schaum zu verquirlen.

Dann schaut sie sich den Naßrasierer genau an. Sie hat das Ding hundertmal in der Hand gehabt, wenn es ihr am Waschbecken im Weg war. Aber sie hat es nie richtig betrachtet. Es sind zwei Klingen darin. Sie liegen übereinander. Probeweise fährt sie damit an der Innenseite ihres linken Oberschenkels entlang. Ein paar Härchen werden glatt abgeschnitten.

Die Verletzungsgefahr erscheint ihr gering zu sein. Sie muß daran denken, wie sie zum erstenmal den Rasen vor dem Haus gemäht hat. Diese geraden Bahnen.

Sie strafft mit der linken Hand die Haut und arbeitet sich mit der rechten vorsichtig vor. Wie ein Schneepflug die Straße freiräumt, fahren die Klingen durch den Schaum.

Es klappt.

Jetzt wird sie wagemutiger. Die Schnitte werden schneller und entschiedener. Zweimal muß sie den Rasierapparat unter fließendem Wasser abspülen, weil der Schaum mit den kleinen Härchen dazwischen alles verklebt.

Ihr kahlrasiertes Geschlecht kommt ihr fremd vor. Sie entfernt noch einige Haarinseln, die übriggeblieben sind. Obwohl sie gerade erst aus der Badewanne gekommen ist, steigt sie jetzt unter die Dusche. Sie hat Angst, kleine pieksende Haarreste könnten sonst in sie hineingeraten.

Es juckt nicht zwischen den Beinen, wie sie zunächst befürchtet. Im Gegenteil. Es fühlt sich luftig an. Frei. Kühl. Neu.

Sie hat keine Ahnung, wie Hans darauf reagieren wird. Vielleicht ist er schockiert. Er hat nie so einen Wunsch geäußert oder überhaupt darüber gesprochen.

Vera legt sich im Schlafzimmer aufs Bett und wartet.

Hans, nun mach. Genug Versicherungen verkauft für heute. Komm. Ich warte. Sieh nur, wie ich daliege.

Mit feuchter Spalte nickt sie ein.

Als sie wach wird, ist ihr kalt. Die Außentemperatur ist endlich gefallen. Ein Platzregen hat eingesetzt, und ein heftiges Gewitter klärt die Luft.

Der Blitz läßt sein Licht auch durchs Schlafzimmer zucken. Vera sieht zwei Staubwolken auf dem Teppich. Ausgerechnet jetzt. Aber sie weiß, wenn sie noch lange so liegen bleibt und wartet, wird sie sich selbst einen abfingern. Sie will sich die Lust noch ein bißchen verwahren, ihm noch eine kleine Chance lassen. Außerdem stört sie der Staub im Wohnzimmer jetzt ungeheuer. Er verdirbt ihr alles.

Wieder ein Blitz. Was liegt da? Bonbonpapier? Eine Feder aus der Daunendecke?

Nicht genug, daß du ein geiles Luder bist, du läßt auch noch die Wohnung verkommen. Putzfrau hin, Putzfrau her. Du bist verantwortlich. Schlampe.

Um die Gedankenketten zu durchbrechen, die sie immer mehr runterziehen, holt sie den Staubsauger und beginnt, das Schlafzimmer zu saugen. Nackt. Ohne Licht zu machen.

Da blitzt es erneut. Der Blitz teilt sich in mehrere Äste auf. Es sieht aus, als würden sie bis in den Boden schlagen.

Jetzt hat Hans eben Pech gehabt.

Sie öffnet ein Fenster, damit die frische, dampfende Gewitterluft herein kann. Sie zündet die Kerzen neben dem Bett an und beginnt dann, sich selbst zu streicheln.

Der Wind fegt durchs Schlafzimmer und läßt das Kerzenlicht flackern. Der Regen draußen ist laut. Wie dichtes Trommelfeuer.

Vera hört nicht, daß ein Taxi vor dem Haus hält. Und selbst wenn sie es gehört hätte, die Geräusche, die ihre eigenen Autos machen, kennt sie. Das da ist fremd. Auch geht das Garagentor nicht.

Hans hat mit seinen Versicherungsfreunden einen draufgemacht. Natürlich fährt er nicht betrunken. So einer ist er nicht. Das Denkmal an Rechtschaffenheit.

Da im Haus kein Licht brennt, geht er davon aus, daß Vera schon schläft. Rücksichtsvoll, wie er ist, bewegt er sich leise. Er nimmt sogar im Wohnzimmer noch einen letzten Schlummertrunk. Einen Absacker. Einen dreifachen Cognac.

Als er das Schlafzimmer betritt, knallt das Fenster zu. Vera erschrickt. Hans braucht ein paar Sekunden, um zu begreifen, was er sieht. Sie hält sich rasch die Decke vor, doch dann sehen sie sich an, und ihre Blicke lassen jede Peinlichkeit schmelzen. Er hebt und senkt bedauernd die Schultern.

»Entschuldige. Ich hab ganz schön einen in der Hacke.«

Sie läßt die Decke wieder sinken.

Er zieht sich aus und kommt, die Socken noch an den Füßen, zu ihr aufs Bett. Sie führt seine Finger an die feuchte Stelle zwischen ihren Beinen. Er tastet sie ab und staunt wortlos.

Sie geben sich beide Mühe, aber sein Cognacschwanz will nicht hart werden. Wenn er vorher geahnt hätte, was ihn hier erwartet …

Vera will schon aufgeben und den nächsten Tag abwarten, da rutscht Hans zu ihren Beinen runter und vergräbt seinen Kopf zwischen ihren Schenkeln. Veras Rückenmuskulatur verkrampft sich für einen Moment. Dann lehnt sie sich zurück und entspannt sich.

Sanft spürt sie seine Zunge.

Erst kommt ihr Körper kurz zur Ruhe, dann windet sie sich auf dem Bett und drückt sich immer fester gegen sein Gesicht.

Er legt die Hände auf ihre Knie und preßt ihre Beine auseinander, weil er Angst hat, sonst gleich keine Luft mehr zu bekommen.

Dann sind diese Bilder wieder da und der Geruch. Der Typ ohne Gesicht dringt in sie ein.

Als ihr Stöhnen in Schreien übergeht, ist das nur zum Teil der Erfolg von Hans’ Bemühungen. Der Rest ist nacktes Entsetzen vor der eigenen Phantasie.

Als Hans schon längst neben ihr seinen Rausch ausschläft, liegt sie noch immer wach und fragt sich: Was ist los mit mir?

In der Küche vertrocknen die letzten Walderdbeeren. Der Mumm extra dry liegt im Kühlschrank, und gern würde sie jetzt ein Glas davon trinken, aber sie hat die Kraft nicht, aufzustehen.

23

In der Mittagspause schaut Jutta nach Daniel. Er liegt noch immer wie tot im Bett. Er schläft auf eine merkwürdige Weise regungslos. Er liegt noch genauso da wie heute morgen, als sie sich leise anzog, um hinunter ins Büro zu gehen.

Er schnarcht nicht, er scheint auch nicht zu atmen. Plötzlich schnappt er wie krampfartig nach Luft, bäumt sich dabei im Bett auf, sinkt dann zurück und liegt da, als würden seine Lungen versuchen, die Luft festzuhalten. Sie entweicht nur sehr, sehr langsam, wie durch ein brüchig gewordenes Ventil.

Sie steht im Zimmer und wartet auf sein nächstes Luftschnappen. Sie weiß nicht, welche Krankheit er hat, doch daß er so nicht arbeiten kann, ist für sie völlig klar. Soll er sich erst ausruhen. Sie wird ihn schon wieder aufpäppeln.

Was immer du hast, denkt sie, ich stehe zu dir. Gemeinsam schaffen wir es, Daniel.

Jutta stellt eine Flasche Mineralwasser neben sein Bett und legt einen Zettel auf den Nachttisch. Sie lehnt ihn so am Wecker an, daß er nicht umfällt. Darauf steht:

Wenn er wach wird und das liest, wird es ihm vielleicht gleich ein wenig besser gehen, hofft sie.

Sie geht runter ins Büro, um noch weiter am Roman zu schreiben. Sie nimmt sich vor, es ihm zu sagen. Es soll nicht länger ein Geheimnis bleiben. Sobald er wieder gesund ist, wird sie ihm die bisher abgetippten Blätter, sorgfältig eingebunden, als Geschenk überreichen. Er soll wissen, daß jemand an ihn glaubt.

Dann sitzt sie zwischen ihren Aktenordnern, Angeboten, Rechnungen und Reklamationen, umrahmt von ihrer Steinsammlung, und legt die neue Kassette ein.

Noch bevor seine Stimme ertönt, weiß sie, daß etwas nicht stimmt. Er raschelt nervös, etwas fällt um, und sie hört seinen Atem wie das asthmatische Hecheln des entkommenen Wildes bei der Treibjagd.

Er kämpft mit dem Tonbandgerät. Er schaltet daran herum, flucht, als sei das Gerät kaputt. Sie sieht ihn vor ihrem inneren Auge vor sich. Er ist so nervös, daß er nicht mal in der Lage ist, das Ding richtig einzuschalten.

Dann seine Stimme. Schrepsig und viel zu laut. Jutta zuckt zusammen, dreht den Ton leiser und drückt die Rückspultaste.

– Sie ist tot! Tot! Tot! Tot! Die Schweine haben sie umgebracht! –

Jutta hat das Gefühl, sie muß das Tonband stoppen. Sie will überlegen.

Was ist hier eigentlich los? So diktiert niemand einen Roman. So spricht kein Mensch seine Gedanken auf Band. Das hier ist irgendwie echt. Seine Stimme vibriert, er verschluckt sich.

Hat sie das falsche Band erwischt? Den zufälligen Mitschnitt eines tatsächlichen Gefühlsausbruchs?

Jetzt spürt sie erst wirklich, daß sie das hier nicht tun darf. Es ist, als würde sie durch ein Schlüsselloch gucken.

Sie geniert sich, aber sie schafft es nicht, das Gerät anzuhalten. Etwas in ihr zwingt sie zuzuhören.

Regenbraut hat Vicky überfahren! Diese Sau hat sie umgebracht. Sie wußten genau, daß sie uns nicht auseinanderbringen können.

Aber warum? Warum mußte sie sterben? War sie so eine Bedrohung für euch?

Ich wollte das nicht, Vicky! Ich wollte das nicht. Ich wußte nicht, daß sie so gefährlich sind und dich wirklich kaltmachen.

Hättet ihr doch mich genommen! Endlich wäre ich erlöst … Aber warum sie? Warum? Warum? –

Plötzlich nur noch Rauschen. Entweder hat er auf Pause gedrückt oder das Gerät in die Nähe eines defekten Radios gelegt, ohne es auszuschalten.

Jutta läßt das Tonband weiterlaufen. Wie betäubt denkt sie immer wieder den gleichen Satz: Das alles ist Wirklichkeit. Es ist Wirklichkeit. Wirklichkeit. Kein Roman.

Jetzt springt das Band wieder an. Viel leiser als vorher. Sie muß lauter stellen, um überhaupt etwas zu hören.

Seine Atmung hat sich beruhigt. Die Stimme ist fast sachlich. Zwischen der letzten Aufnahme und diesen Worten hier liegen wahrscheinlich Stunden, denkt sie, vielleicht Tage. Vielleicht hat er Tabletten genommen, um sich zu beruhigen. Was ist passiert, Daniel?

Endlich ergibt alles einen Sinn. Ich weiß jetzt die ganze grausame Wahrheit. Ich war bei Professor Alexander. Er hat mir eine Beruhigungsspritze gegeben und wollte mich eigentlich zur Beobachtung dabehalten, aber ich bin abgehauen. Ich weiß nicht, wie lange ich in diesem Krankenhausbett lag, aber ich habe dort eine Zeitschrift gelesen. Es war ein interessanter Bericht darin. Einer über die Ursprünge der Genforschung.

Daß es so etwas überhaupt gibt, haben wir den Mormonen zu verdanken. Die führen nämlich richtige Familien- und Stammbücher in ihren Gemeinden, über viele Generationen hinweg, und weil ein Mormone mehrere Frauen haben darf, konnte man so den Verlauf von Krankheiten über viele Generationen verfolgen. Man kam darauf, daß es so etwas wie genetische Veranlagungen geben müßte, weil zum Beispiel bestimmte Todesursachen wie Krebs nur in einem Familienzweig, nicht aber im anderen auftauchten, sich dort über Jahrhunderte fortsetzten und nicht zum Stillstand kamen. Einiges übertrug sich durch die Männer. Bei ein paar Krankheiten schien es Generationssprünge und -lücken zu geben.

Die Forschung begann. Doch was sie auch taten, es mußte sehr lückenhaft bleiben. Für Wissenschaftler eine grausame Vorstellung. Sie können alles nur nachträglich betrachten und niemals, während es passiert.

Ich bin überzeugt davon, daß sie inzwischen dazu übergegangen sind, das Mormonen-Experiment live zu verfolgen. Sie glauben, daß sich nicht nur Krankheiten von einem Menschen auf den anderen übertragen lassen, sondern auch Charaktereigenschaften. Zum Beispiel Begabungen.

Und das ist es. Genau das.

Sie haben meine Eltern zusammengeführt, um ein Genie zu zeugen. Nämlich mich. Deswegen stand ich seit frühester Kindheit unter Aufsicht. Gerda gehörte zum Experiment dazu, Professor Alexander, Tina natürlich und wahrscheinlich auch mein Freund Wilfried Schobert. Meine Eltern haben sich durch ihn kennengelernt. Er hat sie zusammengebracht. Sie sollten das Genie hervorbringen.

Wenn ich jetzt versage und nicht der große Musiker werde, dann haben sie alle eine gigantische Fehlinvestition geleistet.

Wahrscheinlich gibt es noch mehr von meiner Sorte. Ich kann mir nicht vorstellen, daß sie das Experiment nur mit meinen Eltern und mir gemacht haben.

Auf meine Eltern kann ich nicht wirklich sauer sein. Sie haben halt mitgespielt, in der Hoffnung, daß aus mir wirklich ein Genie wird. Sie wollten das Beste für mich.

Ja, so paßt alles zusammen. Deshalb rasten alle aus, wenn ich meine Klavierstunden an den Nagel hängen will und statt dessen, wie alle anderen, mit einer Freundin losziehe. Wie furchtbar muß ihre Enttäuschung gewesen sein, daß ich nicht schon im zarten Kindergartenalter wie Amadeus begonnen habe zu komponieren …

Es muß noch mehr von meiner Sorte geben. Sie haben dieses Experiment mit Sicherheit nicht nur mit mir gemacht. Wer weiß, in wie vielen Familien Kinder aufwachsen, die …

Ihr seid wirklich gut, das muß ich sagen. Ihr habt mein Blut ständig kontrolliert, meine Gesundheit überwacht, meine Gene wahrscheinlich bis ins kleinste entschlüsselt, aber … dann brauchtet ihr meinen Samen. Deswegen kam Tina mit ihren Gummihandschuhen. Deswegen konnten wir nicht einfach miteinander vögeln. Es ging nie um sexuelle Lust. Ihr braucht meinen Samen, so wie ihr mein Blut braucht.

Was macht ihr damit? Werden damit Frauen befruchtet? Bin ich vielleicht schon zigmal Vater? Wie viele Bruthennen tragen etwas von mir in sich? Bin ich die berühmte Lücke, der Gensprung? Hat es bei mir nicht funktioniert, aber ich trage es in mir und kann deswegen die genialen Fähigkeiten weiter übertragen?

Wie seid ihr überhaupt darauf gekommen, daß gerade meine Eltern ein Genie zeugen könnten? Sie haben doch nichts, aber auch gar nichts Geniales an sich.

Ich verstehe, das ist auch gar nicht nötig, wie? Irgendwo in ihren Familiengeschichten taucht so etwas auf. Der Verdacht, daß sie die richtigen Träger sein könnten. Sie müssen nur zusammengeführt werden. Mein Vater, der Zuchtbulle einer genialen Rasse! Ich kann es kaum glauben.

Wenn ich mich nun mit Vicky paare, statt meinen Samen Tina zu spenden, dann guckt ihr ganz schön in die Röhre, was?

Vicky. Sie ist wohl nicht geschaffen, um Götter zu gebären! Deshalb habt ihr sie umgebracht, ihr miesen Schweine.

Aber jetzt weiß ich alles, und ihr habt mich nicht länger an der Leine.

Wer gehört noch alles zu euch? Was kann ich tun? Kann ich einfach zur Polizei gehen? Kann ich euch anzeigen? Gibt es Gesetze gegen so was? Oder sperren die mich dann gleich in die Klapsmühle?

Kurz nach meiner Geburt, Pa, hast du das Geld geerbt, mit dem ihr das Haus gekauft habt und die Aktien, auf die du noch heute so stolz bist.

Wer soll das denn gewesen sein, der dir die Kohle vererbt hat? Es war diese Organisation, stimmt’s? Du hast das Geld bekommen, um mich in ihrem Sinne aufzuziehen. Ihr wart nie richtige Eltern. Ihr wart keine Eltern, ihr wart das Aufzuchtpersonal in einer Bruthennenbatterie, mehr nicht! Oh, Gott, wie ich euch hasse!

Ich werde mir unseren Familienstammbaum genau anschauen. Bis ins letzte Glied hinein werde ich ihn erforschen. So etwas muß es geben. Und irgendwo da drin liegt der Grund, warum ihr genau meinen Vater und meine Mutter ausgewählt habt. Der Grund, warum ich wurde, wie ich bin, und warum Vicky sterben mußte.

Ich bin euch draufgekommen, und ab jetzt läuft das Spiel anders.

Juttas Körper hat sich verkrampft. Ihr Nacken ist hart geworden. Sie atmet flach, und ihre Fingernägel graben sich in die Lederlehne ihres Schreibtischsessels.

Jetzt ist nur noch Rauschen auf dem Band. Er hat es nicht ausgestellt, sondern einfach das Zimmer verlassen. Sie hört sogar, wie die Tür klappt. Dann von fern Radiomusik. Ein Schlager, der vor einigen Jahren modern war, und ein veralteter Wetterbericht.

Sie weiß plötzlich, daß er hinter ihr steht, doch sie traut sich nicht, ihn anzuschauen. Wie lange ist er schon da? Was hat er mitbekommen? Wie wird er reagieren? Was soll sie sagen? Wie soll sie sich verhalten?

Er ist gar keine Waise. Er ist von zu Hause weggelaufen. Nicht aus einer Erziehungsanstalt. Deshalb hat er keine Papiere. Deshalb zögert er die Hochzeit hinaus. Er ist aus dem Experiment ausgebrochen.

Oder ist er einfach nur … wahnsinnig?

Ihre Fußspitzen berühren den Boden. Langsam dreht sie so ihren Bürostuhl herum.

Er schaut sie an, aber er scheint sie nicht wirklich zu sehen.

Beide sagen nichts. Sie mustert ihn.

»Du bist krank, Daniel. Sehr krank. Du gehörst ins Bett.«

Er reibt mit seinem linken nackten Fuß den rechten, hält sich mit einer Hand im Türrahmen fest und richtet dann den Zeigefinger langsam, wie in Zeitlupe, auf sie.

»Du weißt alles, wie?«

Sie schluckt und nickt.

»Du hörst meine Kassetten, wie?«

Sie versucht, aus seiner Tonlage zu entnehmen, wie er all das findet. Doch er spricht ohne Emotion, wie ein Nachrichtensprecher, nur fällt es ihm schwerer. Die Worte kommen so langsam aus ihm heraus, als könnte ihn die Schwere seiner Gedanken jeden Augenblick zu Boden reißen.

»Du gehst heimlich in den Kotten und holst sie dir, wie?«

»Ja, das tue ich. Ich habe alles getippt, Daniel. Ich wollte dir helfen. Ich liebe dich.«

»Ich weiß.«

An den Türbalken gelehnt, rutscht er langsam nach unten. Entweder will er sich bequem hinsetzen, oder seine Beine tragen ihn nicht mehr. Jutta kann es nicht erraten. Sie wagt es nicht, aufzustehen und ihm zu helfen. Sie bleibt in ihrem Bürosessel sitzen. Er gibt ihr eine gewisse Sicherheit. Sie hat etwas, in dem sie beweglich ist und an dem sie sich trotzdem festhalten kann.

»Du bist kein Genie, stimmt’s, Daniel?«

»Nein, das bin ich nicht. Es ist alles noch viel, viel schlimmer.«

Sein Kehlkopf hopst rauf und runter, seine Wangen zucken. Er schließt die Augen, preßt die Augenlider zusammen. Tränen laufen aus den Augenwinkeln. Er wischt sie nicht ab. Vielleicht bemerkt er sie nicht einmal.

Er spricht stockend.

»Es ging nicht darum … sie haben meine Eltern belogen. Sonst … sonst hätten die vielleicht gar nicht mitgemacht …«

Jutta befürchtet, ihr Vater könne zurückkommen. Sie hat plötzlich keine Ahnung mehr, wie spät es ist. Vielleicht sind die Baustellen inzwischen geschlossen. Vielleicht trudelt hier gleich die ganze Mannschaft ein und will Geld haben. Den wievielten haben wir überhaupt? So etwas wie Alltag, Wirklichkeit springt sie an, doch sie will das jetzt nicht haben. Sie kann das jetzt überhaupt nicht gebrauchen. Was hier zwischen ihr und Daniel geschieht, ist wichtiger. Niemand soll kommen und sie stören.

Doch wenn ja, was wird sie sagen? Daniel hat bestimmt keinerlei Reaktionsmöglichkeiten. Sie muß sich eine Geschichte ausdenken.

»Daniel, laß uns hochgehen. Laß uns in unsere Wohnung gehen. Ich will jetzt ungestört sein.«

Er scheint sie gar nicht zu hören. Er spricht einfach weiter.

»Es geht um Krebs. Krebs …«

»Was?«

»Sie haben meinen Eltern erzählt, daß es darum geht, ein Genie zu zeugen. Doch das ist Quatsch. Professor Alexander ist ein berühmter Krebsforscher.« Er hebt die Schultern und läßt sie wieder fallen. »Berühmt will er zumindest werden. Er hat versucht, eine besonders aggressive Krebsart zu kreuzen. Das Ergebnis bin ich.«

»Aber, Daniel, warum sollte jemand so etwas tun?«

»Ich weiß es nicht, Jutta. Ich habe keine Ahnung. Aber ich werde es herausfinden.«

Jetzt hält es Jutta nicht mehr auf dem Stuhl. Sie springt auf, stampft mit dem Fuß auf. Am liebsten würde sie den Schreibtisch umkippen, die Rechnungen gegen die Wand werfen und schreien.

Er muß hier raus. Sofort. So darf ihn niemand sehen.

»Komm jetzt hoch.«

Er nickt. »Laß uns wegfahren, Jutta. Für ein paar Tage. Wir müssen einfach hier raus. Laß uns Urlaub machen.«

Sie nickt. »Ja. Nur wir beide. Meine Eltern haben bestimmt nichts dagegen. Ein paar Tage. Nur wir zwei. Das ist gut. Dann können wir reden. Endlich ungestört.«

Draußen hält der offene Lieferwagen. Ihr Vater steigt aus, mit ihm ein paar Dachdecker. Sie sind fröhlich und lachen. Sie haben einen guten Arbeitstag hinter sich und beste Aussichten auf einen entspannenden Abend.

24

Jutta Edmann spricht beim Frühstück mit ihren Eltern. Am liebsten wäre es ihr, wenn sie Daniel vor der Abfahrt überhaupt nicht mehr sähen.

Sie hat sich eine Argumentation zurechtgelegt, wieviel Tage Urlaub sie noch zu kriegen hat, selbst aus dem letzten Jahr, daß sie und Daniel mal allein sein müssen, außerdem steht die Ferienwohnung in Büsum hinterm Deich sowieso leer. Doch ihr Vater hört gar nicht zu. Es sind nicht die Worte, es ist die Energie, mit der sie gesprochen werden, die ihn mißtrauisch macht.

Ihre Augen tanzen über den Frühstückstisch, als könne sie sich nicht zwischen Wurst und Marmelade entscheiden, dabei steht vor ihr ein Schälchen mit Früchtequark. Sie rührt darin herum, als würde sie etwas suchen.

Die Mutter schweigt. Auch sie spürt, daß ihre Tochter lügt, daß es einen tieferen, anderen Grund gibt. Seit Jutta ein kleines Kind war, wußte sie immer, wann sie gelogen hat und wann nicht. Jede Lüge empfand sie als eine Verletzung.

Diesmal ist es mehr als eine kleine Notlüge. Jutta will ihnen bewußt etwas vorenthalten, etwas ganz anders darstellen, als es ist. Mit jedem von Juttas Worten fühlt Frau Edmann sich, als würde jemand mit einem Chirurgenmesser ihre Haut einritzen.

Sie empfinden sich als tolerante und großzügige Eltern. Natürlich haben sie beide in den letzten Wochen mitgekriegt, daß etwas mit Daniel nicht stimmt. Etwas, das sich zuspitzt. Daß er nicht mehr arbeitet, fuchst Herrn Edmann am meisten. Im eigenen Betrieb macht man nicht blau. Er hatte sich von einem Schwiegersohn eine Entlastung erhofft, jetzt sieht es eher so aus, als müßte er seine Arbeit noch mittun. Oder jemanden einstellen, der seine Arbeit tut, während der Schwiegersohn seine Probleme pflegt und die Betten durchschwitzt.

»Ihr habt also Schwierigkeiten miteinander?«

Jutta schüttelt den Kopf. »Nein. Wie kommst du denn darauf?«

»Ich sehe es. Ich bin doch nicht blöd.«

Ihr gespielt naives »Wie kommst du denn da darauf« versetzt Helmut Edmann zunächst in Zorn. Am liebsten möchte er mit der flachen Hand auf den Tisch hauen und rumbrüllen, aber er unterdrückt diesen Impuls. Er liegt mit seinen bohrenden Fragen genau richtig, denn Jutta beginnt sofort zu weinen.

»Und wo, bitte schön, ist mein Schwiegersohn jetzt, wenn alles zwischen euch in Ordnung ist?«

»Er ist krank, Papa.«

»Warum geht er nicht zum Arzt und holt sich eine Krankmeldung?«

»Das weißt du genau. Er hat keine Papiere. Er darf sich nicht …«

»Die Sache fängt an, gewaltig zu stinken, mein Mädchen. Er versteckt sich hier schon eine ganze Weile, und ich glaube, es geht ihm sehr gut dabei. Er hat einen ziemlichen Gewinn davon.

Ich glaube, daß er überhaupt keine Lust mehr hat, ein offizielles Leben zu führen, mit Steuernummer und Sozialversicherung. So ist ja alles viel angenehmer, viel unverbindlicher. Und er kann jederzeit verschwinden.

Ich schlage vor, wir bringen das alles in offizielle Bahnen. Wir stehen das mit ihm zusammen durch.

Wir sind nicht irgendwer. Er hat hier eine Wohnung, er hat hier ein Zuhause, wir können uns einen guten Anwalt leisten … Das Ganze dauert keine drei Wochen, und er hat ordentliche Papiere, und alles geht seinen geregelten Gang.«

Er ist froh, daß seine alten 68er Freundinnen ihn jetzt nicht so reden hören können. Seinen geregelten Gang … Manchmal, wenn er sich reden hört, kommt er sich in letzter Zeit kleinkariert vor. Als sei er längst ein Teil des Systems geworden. Er findet es zwar doof, verteidigt es aber hartnäckig.

Jutta will aufstehen und den Frühstückstisch verlassen. So läßt sie nicht mit sich reden. Sofort tut es Helmut Edmann leid. Er will seine Hand auf ihre legen, doch da steht sie schon mit trotzigem Blick im Türrahmen.

Sie tippt mit dem Zeigefinger gegen den Schlüsselkasten. Das leichte Sperrholztürchen öffnet sich. Sie nimmt den Schlüssel für die Ferienwohnung heraus, wirft ihn hoch, schnappt ihn wieder auf und sagt: »Eine Woche. Von heute an gerechnet.«

So, wie sie es sagt, ist jeder Widerspruch Kraftvergeudung.

Magdalena Edmann fühlt sich inzwischen schuldig. So ist das immer, wenn sie von ihrer Tochter verletzt wird. Erst macht es sie sauer, dann stumm, und dann versinkt sie in Selbstvorwürfen. Was hat sie falsch gemacht bei der Erziehung ihrer Tochter? Hat sie es herausgefordert, belogen zu werden? Ist sie eine Mutter, der man nicht die Wahrheit sagen kann?

Helmut Edmann bleibt stur sitzen und schmiert sich ein Salamibrötchen. Seine Frau läuft hinter Jutta her und steckt ihr zweihundert Mark zu.

»Ich brauch das nicht, Mama. Ich habe selbst Geld.«

»Ich weiß. Aber trotzdem …«

Auch Jutta spürt, daß ihre Mutter etwas gutmachen will, ohne zu wissen, um was es sich handelt.

In dem Moment erscheint Daniel unten. Frisch rasiert, locker, gut gelaunt, in Jeans und Flanellhemd. Er wirft seiner Verlobten ein Küßchen zu und seiner Schwiegermutter ein verschmitztes Lächeln. Dann tänzelt er in die Eßküche. Sein aufgeräumtes »Hallo, Chef! Haben wir die Rezession bald hinter uns?« beantwortet Herr Edmann mit einem grunzenden »Morgen«. Daniel scheint das nicht zu stören. Er gießt sich einen Pott Kaffee ein und belegt ein Brötchen mit Käse und Salami. Dann zögert er einen Moment und legt, seinem zukünftigen Schwiegervater komplizenhaft zuzwinkernd, noch eine Scheibe Schinken dazu.

»Grins nicht so dämlich!« möchte Herr Edmann ihn anschreien. »Ich denk, du bist krank. Jetzt hast du uns alle runtergezogen. Die Laune ist auf dem Tiefpunkt, und dann kommst du hierher und tust, als ob nichts wäre.«

Am liebsten würde er ihn rausschmeißen. Aber er empfindet seine Gefühlsregung als ungerecht, als schlimm seiner Tochter gegenüber. Folglich schweigt er lieber und beißt trotzig in sein Brötchen.

Eine Stunde später sitzen Jutta und Daniel im firmeneigenen Passat, auf dem Dach zwei Fahrräder, und verabschieden sich winkend von den Eltern.

Jutta fährt. Sie weiß nicht, ob Daniel sich jetzt so lange konzentrieren kann. Sie will ihm in den nächsten Tagen jede Arbeit abnehmen. Er muß zur Ruhe finden und entspannen.

Als er im Handschuhfach nach einer Zigarette fingert, greift sie neben sich in die Ablage, klopft eine aus der Packung, steckt sie sich zwischen die Lippen, drückt den Zigarettenanzünder ein und zündet sie für ihn an. Dann reicht sie ihm den schwelenden Glimmstengel rüber. Sie will damit sagen: Ich liebe dich, mein Schatz, spürst du das nicht? Hilft dir das nicht?

Ihre Gedanken kreisen nur um ihn. Ist er wirklich ein Gejagter? Einer, der aus einem Menschenexperiment entflohen ist? Wenn alles herauskommt, werden sie die Titelblätter der Illustrierten schmücken. Er wird berühmt sein und sie die Frau, die ihm herausgeholfen hat, die Frau an seiner Seite, ebenfalls.

Es ist ihr natürlich lieber, neben einem Helden zu sitzen als einfach nur neben einem Wahnsinnigen.

Ich muß sie loswerden, denkt er. Hoffentlich hat sie ihren Alten noch nichts erzählt. Auf die Dauer wird sie reden. Schade. Aber mir bleibt keine andere Wahl. Ich werde dich umbringen müssen. So schnell wie möglich. Und dann widme ich mich Tina und dem Rest.

Deine Eltern werden keinen Verdacht schöpfen. Ich habe eine Woche Zeit.

Von Büsum aus kann ich schlecht handeln. Ich muß so schnell wie möglich zurück in den Kotten. Niemand wird dort auftauchen, wenn ich sie erst beseitigt habe.

Jutta steuert einen Parkplatz an.

»Was ist?«

»Es tut mir leid, Daniel. Wir müssen noch mal zurück. Ich habe in der Aufregung alles liegenlassen. Die Abschrift von den Tonbändern. Sie liegt in meinem Büro. Es kann sein, daß Pa sie findet, wenn er die Modalitäten vom nächsten Auftrag überprüfen will oder …«

Daniel schaut lächelnd geradeaus. »Fahr ruhig weiter«, sagt er. »Ich habe alles mitgenommen.«

Erleichtert atmet Jutta auf. »Auch die Tonbänder?«

»Na klar.«

Sie hält trotzdem an und versucht, Blickkontakt zu bekommen. »Alle?«

»Ich denke schon.«

Er greift auf den Rücksitz, hebt die Sporttasche nach vorn und öffnet sie. Darin liegen sie. Durcheinander, wie weggeworfen, die von ihr so liebevoll und sorgfältig abgetippten Seiten. Dazwischen Kassetten.

Sie nimmt ein paar Kassetten in die Hand, so als müsse sie ihre reale Existenz überprüfen. Es scheint alles da zu sein.

»Woher wußtest du, wo ich sie versteckt …«

Er lacht. »Wo verstecken Frauen ihr Zeug wohl? Dort, wo sie glauben, daß kein Mann sucht. Zwischen ihrer Unterwäsche.«

Plötzlich klingelt in Jutta eine schrille Alarmglocke, die ihr sagt: Hier beseitigt einer Spuren! Kein Schriftsteller würde die erste Abschrift von seinem Roman so achtlos in eine Tasche werfen.

Er wird das hier verbrennen, vernichten. Genau wie mich. – Quatsch. Er ist nicht gewalttätig. Er ist ein lieber, sensibler Kerl. Zärtlich und voller Phantasie …

Jutta steuert den Wagen vom Parkplatz auf die Autobahn zurück.

Vielleicht ist einfach nur seine Freundin überfahren worden, denkt sie. Das muß furchtbar sein. Die erste wirklich große Liebe, und dann wird sie auch noch von einem Bekannten totgefahren. Er ist nicht darüber hinweggekommen und glaubt nun an ein riesiges Komplott. Er ist von zu Hause abgehauen und … Alles, was er braucht, ist eine Therapie. Vielleicht kommt der Wahn nur schubweise.

Ist einer wie er schizophren?

Ich muß ihn dazu bringen, mit mir zu einem Nervenarzt zu gehen. Er ist intelligent. Vielleicht erkennt er selbst, daß es nur ein Wahn ist. Irgendwie kann das alles ja nicht bis zum letzten Moment logisch sein. Ich muß es einfach hinterfragen. Ich muß mich damit auseinandersetzen, so als ob ich selbst daran glauben würde. Wenn ich ihm erzähle, daß alles Unsinn ist, wird er höchstens wütend. Wenn er es dagegen selbst erkennt, ist er bereits auf dem Weg der Heilung.

Jutta nimmt die rechte Hand vom Lenkrad und legt sie auf sein Knie. Die Wärme ihrer Haut dringt durch den Jeansstoff. Daniel streichelt die Finger ihrer rechten Hand, und sie bittet: »Erzähl mir etwas über deine Familie. Es muß doch einen Grund haben, warum man gerade euch ausgesucht hat. Deinen Vater und deine Mutter.«

Daniel drückt sich fester in den Sitz. Sein Lieblingsthema. Er weiß alles darüber. Aber bisher konnte er mit niemandem darüber reden. Für ihn ist alles ganz logisch, einsichtig und klar. Einerseits freut er sich darauf, ihr sein Wissen präsentieren zu können, andererseits fürchtet er, widerlegt zu werden. Was, wenn sie ihm nicht glaubt? Wenn sie ihn für einen Spinner hält?

Egal, denkt er, sterben muß sie sowieso. Dann kann ich ihr auch die Chance geben, alles zu verstehen.

Er schluckt zwei Haldon trocken hinunter. Dann schließt er die Augen und versucht sich vorzustellen, wie er sie umbringen wird. Er hat die Stahlschlinge dabei. Die trägt er immer in der Jackentasche. Die Armbrust liegt im Kotten und auch sein sonstiges Werkzeug.

Am liebsten würde er sie schon auf der Hinfahrt töten, um gleich zurückzufahren und sich Tina zu holen. Er will keine Zeit verlieren. Doch jetzt, hier, auf der Autobahn, am hellichten Tag, das ist ihm zu riskant. Vielleicht ist es besser, erst nach Büsum zu fahren und dort in den eigenen vier Wänden der Ferienwohnung die Sache zu beenden.

Etwas ist anders als sonst. Er spürt nicht den Drang, zu töten. Keinerlei Vorfreude. Keine nervöse Aufregung. Er will es einfach nur hinter sich bringen. Es soll schnell gehen und aus.

In seiner Phantasie hat er sich ihrer bereits entledigt und befindet sich auf der Fahrt zu Tina. Sie zu töten wird ein einziger Genuß werden. Wenn er daran denkt, sammelt sich das Blut in seiner Mitte und schießt in sein Glied. Sobald er Jutta anschaut, fühlt er sich ernüchtert.

Er wird sie töten, wie ein Metzger ein Schwein schlachtet: ohne ihm absichtlich weh zu tun, ohne Haßgefühle. Schnell, sachlich, sauber. Tina hingegen – das wird eine Orgie werden.

Er hört sich sagen: »Alle drei Brüder meines Vaters starben an Krebs. Mein Großvater mütterlicherseits ebenfalls. Die Schwester meiner Mutter macht gerade eine Chemotherapie. Bei allen saß der Tumor im Bauch oder in der Bauchspeicheldrüse.«

Er schaut Jutta an. Sie fährt, beide Hände fest ans Lenkrad geklammert, Tränen laufen ihr die Wangen runter und tropfen vom Kinn auf ihr T-Shirt.

Sie hat längst kapiert, daß dies eine Reise in ihren Tod wird.

Mit zitternden Lippen fragt sie: »Wer bist du wirklich?«

»Daniel König, den die Zeitungen den ›Indianermörder‹ nennen.«

Sie löst eine Hand vom Lenkrad, um sich mit dem Handrücken Tränen aus dem Gesicht zu wischen und die Schläfen zu massieren. Sie versucht, irgendwie die Kontrolle über das Fahrzeug zu behalten und sich trotz allem weiterhin auf die Fahrbahn zu konzentrieren. Sie fährt keine fünfzig mehr, und sie werden von zornigen Autofahrern überholt. Einige zeigen einen Vogel und hupen, aber das registrieren sie beide nur am Rand ihres Bewußtseins.

»Ich habe meine Eltern umgebracht«, erläutert Daniel, was nicht nötig wäre, denn natürlich hat Jutta in den Zeitungen einiges darüber gelesen.

»Sie glauben, daß ich tot bin, darum können sie mich nicht kriegen. Sie denken, ich sei das erste Opfer. Ich habe mir Schlangengift in die Hand gespritzt und mir dann den Finger abgehackt. Direkt danach gab ich mir das Gegengift. Die Ladung war zu groß. Ich dachte schon, es bringt mich um.

Ich hatte zwei Blutkonserven. Die habe ich an die Wände gespritzt. Dazu ein paar zerfetzte Klamotten verteilt.«

Er hält die Hand hoch und zeigt dorthin, wo der kleine Finger fehlt. Er kichert plötzlich wie ein Kind. »Aus ist es mit dem Klavierspielen. Aus!«

Jutta blinkt nach rechts.

»He, was machst du da?«

»Ich muß anhalten. Mir wird schlecht.«

»Fahr weiter.«

»Bitte, ich …«

»Fahr weiter.«

Eine Weile schweigt sie, richtet die Augen auf die Fahrbahn, schluckt und erhöht die Geschwindigkeit auf siebzig. Jetzt ist alles andere egal. Es kommt nur noch darauf an, zu überleben.

Sie fühlt in sich eine Lebenswut aufflackern, die ihr Kraft gibt und einen Teil ihres Gehirns merkwürdig klar arbeiten läßt.

Er liebt mich. Natürlich liebt er mich. Das war nicht so geplant, aber es ist so gekommen. Wenn ich ihm nicht auf die Schliche gekommen wäre, wenn ich dumme Pute nicht seine Sachen getippt hätte, dann … Er bringt mich nur um, weil ich ein Sicherheitsrisiko bin. Nur deshalb.

»Bitte«, sagt sie, »bitte, Daniel. Laß mich laufen.«

Er schüttelt den Kopf. »Das kann ich nicht, Jutta. Das mußt du doch verstehen.«

Sie nickt. Sie haßt sich dafür und zerbeißt sich die Unterlippe. Doch sie nickt.

Die nächsten Stunden vergehen ohne ein einziges Wort. Sie möchte auf einen belebten Parkplatz, an eine Tankstelle. Sie will unter Menschen und dann fliehen. Wenn sie erst in Büsum in ihrem Haus hinterm Deich sind, wird es schwieriger werden zu entkommen.

Sie bittet ihn, anhalten zu dürfen, weil sie zur Toilette muß. Er verweigert es ihr.

»Dreh das Fenster runter und laß dir den Wind ins Gesicht wehen. Dann siehst du nicht ganz so verheult aus, wenn wir aussteigen.«

Daniel kann das Meer schon riechen. Wie gern würde er mit Jutta auf dem Deich spazierengehen, den Wind in den Haaren, Arm in Arm und den Blick aufs Meer gerichtet. Doch daraus wird nichts werden.

Die flache Landschaft, die Reetdächer, der weite Blick, die grasenden Kühe, all das stimmt ihn friedlich. Eine gewisse Melancholie macht sich breit.

In seinem Inneren beginnt Leonard Cohen, unterstützt von Tori Amos, ein Konzert. Dann übernimmt Tom Waits an seinem Piano die Melodie. Ein schwermütiges Saxophon untermalt das Ganze. Es ist ein besoffenes Trudeln. Eine Musik für Regentage, verlorene Liebe, schmerzlichen Abschied; Musik für traurige Gewinner und verlorene Verlierer.

Immer, wenn das in ihm passiert, weiß er, daß er bald handlungsunfähig wird. Diese Musik spült ihn nah heran an das Schwarze Loch, in das zu sehen er sich nicht traut.

Er kriegt Durst auf Whisky, und eigentlich mag er dieses Zeug nicht. Die Stimme, deren Worte er nie genau versteht, paßt zu dem Gluckern, mit dem das braune Gift aus der Flasche ins Glas fließt. Das Schlagzeug nur angedeutet, wie Eiswürfel, die im Glas gegeneinanderstoßen.

Er schluckt. Es gibt drei Wege, die Musik im Kopf abzustellen oder eine andere Platte aufzulegen. Entweder muß er noch zwei von den Pillen einwerfen, eine halbe Flasche Whisky trinken oder jemanden töten.

Er weiß schon jetzt, daß es ihm wenig nutzen wird, wenn Jutta stirbt. Um seinen inneren Zustand zu verändern, muß er jemanden töten, den er wirklich haßt. Einen, der schuldig ist. Tina zum Beispiel. Professor Alexander. Oder Wilfried Schobert.

Während Jutta vor dem Ferienhaus einparkt und sich ängstlich umsieht, in der Hoffnung, ob vielleicht von den Nachbarn jemand zu Hause ist, zieht Daniel aus seiner Jeans die Wagenpapiere des weißen Ford. Er liest die Zulassung.

Hans Bilewski. Generalversicherungsvertreter.

Die Tante war keine Polizistin. Sie gehört zur Organisation.

Wie klug von ihnen, einen Frau zu schicken, um ihn umzulegen. Eine Frau ist unverdächtig, kommt näher an ihn ran, fährt in einem Spießerauto vor und – Peng.

Sieh dich vor, Mädchen, sonst knips ich dich auch aus.

Jutta öffnet die Fahrertür. Sie tritt ins Gras. Sie will einfach losrennen, doch ihre Beine spielen nicht mit. Sie muß sich mit beiden Händen an der Tür hochziehen, um überhaupt aus dem Fahrzeug herauszukommen. Ihr ist flau im Magen, und der Boden scheint unter ihr zu wackeln. Als würden sich die Wellen des Meeres durch die Grasnarbe weiterbewegen.

Schon ist Daniel bei ihr. Er schaut sich um. Niemand zu sehen. Genau so hatte er es erwartet. Nur ein paar Milchkühe glotzen dumpf.

Er nimmt ihr das Schlüsselbund ab und öffnet. Willenlos läßt sie sich ins Haus schieben. Daniel schließt hinter ihr wieder ab.

Es ist völlig dunkel im Haus. Die Rolläden sind heruntergelassen. Daniel knipst das Licht an.

Es gibt keine Pflanzen im Raum. Alles ist sauber und ordentlich. Hier war seit Monaten niemand mehr.

Daniel geht zur Einbauküche. Für einen Moment glaubt Jutta, daß er jetzt aus der Schublade das Brotmesser holt, um sie zu erstechen. Doch er öffnet nur die Kühlschranktür und nimmt sich eine Flasche Flens. Mit dem Daumen läßt er den Verschluß losploppen. Eine kleine Rauchfahne steigt aus dem Flaschenhals hoch.

Sie sieht die Dinge größer als sonst, ein bißchen wie im Kino, wenn Details plötzlich riesig werden. Seine Finger. Sie kann seine Finger nicht aus den Augen lassen. Er setzt die kleine Flasche an und trinkt sie mit gierigen Zügen leer.

»Wirst du es jetzt tun?« fragt Jutta. »Sofort?«

Er stellt die Flasche auf die Arbeitsplatte neben das Holzbrettchen und die Kaffeemaschine. Unentschlossen schaut er sie an. So geht es irgendwie nicht. Bisher hat er plötzlich zugeschlagen. Aus dem Dunkel heraus sein Opfer umgebracht. So kann er das nicht gut.

»Wenn du es schon tust«, sagt sie, »dann möchte ich, daß du eines weißt: Ich liebe dich.«

Er weiß, er sollte ihr aufs Maul hauen, damit sie endlich ruhig ist, bevor sie ihn besoffen redet. Statt dessen fühlt er sich gerührt von diesem Satz. Er muß erneut schlucken. Sein Mund ist schon wieder trocken. Er könnte sofort eine weitere Flasche Bier trinken. Seine Handflächen werden feucht, er wischt sie an der Hose ab.

»Sei ruhig«, sagt er. »Steh nicht so rum. Setz dich.«

Aber das tut sie nicht.

Sie widerspricht nicht, sie bleibt einfach so stehen. Sie verlagert das Gewicht von dem linken auf den rechten Fuß und steht in der Mitte des Raumes.

»Wie willst du es tun?« fragt sie. Ihre Stimme zittert nicht mehr. Sie spürt eine Kälte in ihrem Hals, als müßte sie eine weiße Fahne vor dem Mund haben beim Sprechen.

»Sei ruhig und setz dich!« zischt er.

Doch sie bleibt stehen und spricht weiter.

Vielleicht will er mich töten, denkt sie, aber er wird es nicht schaffen, mich zu schlagen. Ich muß versuchen, die Sache für ihn ganz real werden zu lassen. Wenn er sich vorstellt, was wirklich passiert, wird er aufgeben.

Für einen kurzen Moment hofft sie, ihn gleich heulend auf seinen Knien vor sich zu sehen. Er wird sie um Verzeihung anbetteln, und sie wird ihm diese Verzeihung gewähren. Ja, sie wird ihm zeigen, wie großzügig sie sein kann. Das Ganze wird ihre Liebe noch mehr vertiefen. Wie oft hat sie gelesen, daß aus einer Krise Gutes entspringen kann? Wie sehr erhofft sie sich, ihm verzeihen zu können. Diese große Geste der Liebe … Aber es muß bald passieren. Sie spürt, daß ihre Knie nachgeben. Lange kann sie sich nicht mehr so auf den Beinen halten.

»Wo willst du mit der Leiche hin? Meine Eltern werden sich Sorgen machen und nach mir forschen. Sie haben dich sofort.«

Er droht ihr mit der Faust. »Ich habe gesagt, du sollst den Mund halten!«

Daniel sucht nach einer Zigarette, findet aber keine. Diesmal hilft sie ihm nicht aus.

Sie hat recht. Ihre Alten werden nicht eine Woche lang warten, wenn sie nichts von ihr hören. Die haben mitgekriegt, daß etwas nicht stimmt zwischen uns.

Er nimmt das Telefon. Die Wählscheibe ist mit einem kleinen Schloß gesichert. Der Schlüssel ist an seinem Schlüsselbund. Er versucht, das Schloß aufzuschließen. Seine Hände zittern aber zu sehr.

Er wirft Jutta den Schlüssel zu. »Mach du’s auf.«

Sie schnappt den Schlüssel nicht, sondern läßt ihn einfach auf den Holzboden knallen.

Er zuckt zusammen. Das Geräusch ist wie ein Schuß für ihn.

Jetzt, wie sie so trotzig dasteht, da könnte er sie einfach abstechen. Jetzt sofort. Er spürt den Impuls. Doch er muß ihn unterdrücken.

»Du wirst jetzt für mich deine Eltern anrufen. Du wirst ihnen sagen, daß wir gut angekommen sind und alles in Ordnung ist.«

»Und wenn ich das nicht tue?«

Dann werde ich dir sehr weh tun! will er schreien, doch statt dessen säuselt er: »Ich denke, du liebst mich?!«

Er kommt sich dämlich dabei vor, doch der Satz verfehlt seine Wirkung nicht. Jutta hebt den Schlüssel auf und steckt ihn in die Sicherung.

Sie beginnt zu wählen. Die Vorwahl. Dann die ersten drei Zahlen. Mit jeder Ziffer wird sie langsamer. Es kommt ihm so vor, als würde sich selbst die Wählscheibe langsamer in die Ausgangsposition zurückdrehen.

Daniel schlägt auf die Gabel und reißt ihr den Hörer aus der Hand. »Wehe, du verrätst mich!«

Sie schüttelt den Kopf und wählt erneut.

Es klingelt viermal, dann hebt ihre Mutter ab.

»Hallo, Mama, ich bin’s, Jutta.«

»Seid ihr gut angekommen?«

»Ja. Es ist alles in Ordnung.«

»Du klingst so komisch.«

»Es war eine lange Fahrt.«

»Ihr müßt euch mal richtig aussprechen, hm?«

»Ja. Das müssen wir wohl.«

»Denk dran, Liebes, besser ein Ende mit Schrecken als ein Schrecken ohne Ende. Noch seid ihr nicht verheiratet. Du kannst es dir jederzeit anders …«

»Darum geht’s aber nicht, Mama.«

Daniel gibt ihr Zeichen. Sie soll auflegen.

»Also, Mama, ich muß jetzt Schluß machen.«

»Ich liebe dich, Kleines. Und denk dran. Noch seid ihr nicht verheiratet.«

Jutta handelt, ohne zu überlegen. Sie tut es einfach.

»Möchtest du Daniel noch sprechen? Hier hast du ihn.«

Sie hält ihm den Hörer hin. Damit hat er nicht gerechnet. Er schüttelt den Kopf, doch das hindert sie nicht daran, ihm weiterhin mit ausgestrecktem Arm den Hörer vors Gesicht zu halten.

So ein Luder. Was soll ich jetzt sagen? Ich muß was machen, ich darf mich nicht verraten. Sie will mich reinlegen, dieses Miststück.

Er nimmt den Hörer, räuspert sich und bemüht sich um einen unverfänglichen Klang seiner Stimme.

»Hallo, wie läuft’s bei euch? Kommt ihr ohne mich klar?«

»Natürlich, mach dir keine Sorgen. Hauptsache, ihr erholt euch.«

Jutta rennt los. Schon ist sie bei der Tür, schiebt den Schlüssel rein und dreht ihn im Schloß.

Wenn ich jetzt schreien könnte, denkt Jutta, wenn ich jetzt laut um Hilfe schreien könnte, Mama würde sofort in Büsum bei der Polizei anrufen. Warum, verdammt noch mal, kann ich nicht schreien? Ich will ihn nicht verraten – ist es das? Komme ich mir lächerlich vor, lächerlich, weil ich um mein Leben kämpfe?

Sie macht den Mund auf, aber der Schrei kommt nicht.

Was ist los mit mir, verdammt, was ist los?

»Also, ich leg jetzt auf. Macht’s gut. Wir werden uns jetzt ein paar Tage nicht melden, ich hoffe, daß wir morgen auf ein Schiff kommen und eine kleine Inselrundfahrt machen.«

»Was wollt ihr machen?«

»Tschüß, Mutti.«

Er legt auf und rennt hinter Jutta her. Sie ist schon draußen. Sie klettert den Deich hoch und rennt.

Plötzlich sind ihre Knie gar nicht mehr weich. Sie fühlt mit jedem Schritt neue Kraft in die Muskeln fließen.

Er ist hinter ihr her. Sie kann seinen Atem hören. Seine Hand greift nach ihr. Seine Finger zupfen an ihrem T-Shirt, doch er holt sie nicht ein.

Die Kneipe! Ich muß versuchen, bis in die Kneipe zu kommen. In der Kneipe werden sie mir helfen. Ich renne einfach rein. Wenn ein Typ eine Frau verfolgt, dann gibt es immer einen, der den Helden spielt.

Ihr Abstand vergrößert sich.

»Bleib stehen!« ruft er. Es schwingt schon ein bißchen Resignation in seiner Stimme mit. »Verdammt! Du sollst stehenbleiben!«

Zwischen ihnen liegen schon gut zehn Meter. Die Wiese wird höher. Da hinten stehen Schafe. Jutta läuft darauf zu, als könnten die Tiere sie beschützen.

Sie riskiert einen Blick über die Schulter nach hinten. Sie hat schon mindestens zwanzig Meter Vorsprung. Er hat keine Kondition mehr. Ja, als Fassadenkletterer, da ist er unschlagbar. Aber auf einer Wiese, einfach geradeaus, da …

Sie rennt in den Stacheldrahtzaun. Sie spürt den Schmerz nicht, sie wird nur mit einem heftigen Schlag gestoppt und hört, wie Stoff zerreißt.

Sie versucht hastig, sich loszumachen, doch sie hat sich verheddert. Ihre Haut ratscht auf, und noch bevor das Blut aus der Wunde hervorquillt, greift Daniel ihr von hinten in die Haare und reißt ihren Kopf hoch.

Er japst nach Luft.

»Das hast du nun davon«, sagt er und zeigt vorwurfsvoll auf ihre Wunden, als sei sie ein Kind, das sich bei einem verbotenen Spiel verletzt hat.

Was, glaubt er, wird sie daraus lernen? Daß sie sich nicht noch einmal gegen ihn auflehnt, sondern sich ihrem Schicksal ergibt?

Plötzlich läßt er ihre Haare los, kniet sich nieder und beginnt, sie vorsichtig zu befreien. Mit einem Tempotaschentuch tupft er die blutigen Stellen ab.

Hand in Hand gehen sie zurück zum Ferienhaus. Von ferne sehen sie aus wie ein Liebespaar, das über den Deich schlendert.

Als ihnen ein blökendes Schaf nachkommt, bleiben sie stehen. Daniel streichelt es und sagt: »Na, Wuschelkopf? Wir haben jetzt leider keine Zeit für dich. Ich muß Jutta verarzten. Sie hat sich weh getan. Jutta ist manchmal ein böses Mädchen. Vielleicht komme ich später raus und bringe dir ein paar Möhren oder ein bißchen Brot.«

Das Schaf schaut, als würde es ihn verstehen. Es sieht merkwürdig intelligent aus.

Wieder im Haus, findet er im Erste-Hilfe-Kissen aus dem Auto Beta-Isadona, Watte und Mullbinden und beginnt, Juttas Wunden zu versorgen. Er holt eine Schüssel mit Seife und warmem Wasser und reinigt die Abschürfungen sorgfältig. Dabei fährt er auch mehrfach über ihr Geschlecht, allerdings ohne eine sexuelle Regung zu zeigen.

Zunächst will sie sich wehren, doch dann läßt sie es geschehen. Jede liebevolle Zuwendung von ihm gibt ihr Hoffnung, daß er sie am Leben lassen wird. Bereut er vielleicht schon, daß er sie gerade noch töten wollte?

Sie läßt jetzt den Schmerz zu und spielt ein bißchen wehleidig. Sie läßt sich von ihm trösten.

Oben im Küchenschrank befinden sich Schmerztabletten. Er löst eine für sie in Wasser auf. Damit sie den schlechten Geschmack wegspülen kann, hebelt er für sie eine Konservenbüchse mit Ananasscheiben auf und mischt den Saft mit Leitungswasser.

Daniel sucht ihr Nachthemd aus ihrem Koffer und hilft ihr, es anzuziehen. Sie könnte zwar laufen, doch er trägt sie ins Schlafzimmer und legt sie aufs Bett.

»Danke«, sagt sie und schaut ihn liebevoll an.

Er nickt, nimmt das Kopfkissen und drückt es ihr aufs Gesicht.

25

Daniel geht noch einmal zum Haus zurück und überprüft, ob er wirklich abgeschlossen hat. Niemand soll Verdacht schöpfen. Niemand soll einen Grund finden, das Haus zu betreten.

Er hat Jutta bis zum Hals zugedeckt, damit sie nicht friert. Sie wird ein paar Tage liegen, bis jemand die Tür aufbricht. Er hätte es nicht übers Herz gebracht, sie notdürftig zu verscharren. Sie soll im sicheren Bett liegen und irgendwann richtig bestattet werden.

Juttas Kuschelrock-CDs liegen im Handschuhfach. Daneben auch ein paar seiner Lieblingskassetten. Die Musikanlage im Passat hat einen optimalen Klang. Aber Daniel schaltet sie nicht ein. Die Musik in seinem Kopf ist besser. Es ist ein fröhliches Getriebensein. Ein euphorischer, tänzelnder Marathonlauf. Er hört Jankovich am großen Konzertflügel. Er selbst sitzt neben ihm. Sie spielen vierhändig. Mit neunzehn Fingern.

Er liebt im Moment das helle, fröhliche Klimpern. Keine dunklen Töne. Er befürchtet, daß schon ein paar sanfte Molltöne ihn in eine tiefe, dunkle Nacht ziehen könnten. Er kann jetzt unmöglich Musik aus der Konserve hören. Er muß die Töne kontrollieren. Absolute Kontrolle mit eiserner Hand! Er weiß genau, welche Tasten er anschlagen muß, um in seiner fröhlichen Stimmung zu bleiben.

Er achtet nicht auf den Straßenverkehr. Ein unbewußter Teil von ihm steuert den Wagen mit schlafwandlerischer Sicherheit. Er besteht jetzt ganz aus Musik. Sie treibt das Blut durch seine Adern, läßt ihn ein- und ausatmen, öffnet die Poren und gibt ihm das flirrende Gefühl, lebendig zu sein und alles im Griff zu haben.

An einer Autobahntankstelle fährt er ran, kauft zwei Mars, ein Hanuta und zwei Flying Horses. Er tankt voll und sieht lächelnd auf die Uhr. Er hat keine Ahnung, wie lange er schon unterwegs ist. Er weiß nicht einmal, wo die Tankstelle hier liegt, wie die letzte Ausfahrt hieß und welche als nächste kommen wird. Aber das macht nichts, denn gleichzeitig weiß er, daß er auf dem richtigen Weg ist. Er treibt nicht wie ein Baum im Fluß, er steuert sich durch die Musik. Solange er die Musik bestimmt, wird er keine Fehler machen. Es gibt überhaupt keine Fehler für ihn.

Einen Moment lang wägt er ab, ob es sinnvoll sei, direkt zu Tina zu fahren oder erst zum Kotten. Er könnte dort noch ein paar Vorbereitungen treffen für das große Fest mit Tina.

Er darf auf keinen Fall im Hellen zum Kotten kommen. Niemand darf ihn sehen. Er kann den Wagen bei der alten Scheune unterstellen und mit ein paar Zweigen abdecken. Niemand wird ihn dort sehen, niemand dort suchen. Lediglich ein kleines Stück Landstraße ist von weither einsehbar. Aber das nur im Hellen. Wenn der Wagen einmal da steht, wird er sich von dort aus mit einem der Räder wegbewegen – sofern es überhaupt nötig ist, diesen Ort noch einmal zu verlassen.

Er braucht noch ein paar Vorräte. Er geht wieder in die Tankstelle zurück und kauft noch mehr Flying Horses, Red Bull und verschiedene Schokoladenriegel.

Gerade als er bezahlen will, sieht er die Erdnüsse. Au ja. Er greift zu. Drei Pakete.

Er will alles in die Tasche packen. Da sieht er sie wieder: die Aufzeichnungen. Die Tonbandkassetten.

Vielleicht werde ich sie in einem Ritual verbrennen, auf Tinas nacktem Bauch. Oder ich zwinge sie, das alles aufzuessen, Blatt für Blatt.

Er parkt den Wagen direkt vor dem Haus, in dem Tina wohnt. Keine Heimlichkeiten mehr. Kein armseliges Verstecken. Er wird hier ganz offen sein Spiel durchziehen.

Daniel steigt aus und fingert sein Butterfly-Messer hervor. Geduckt huscht er an den parkenden Autos entlang und zersticht die Reifen. Das Ploppen, mit dem die Klinge herein- und wieder herausfährt, gefällt ihm. Die pfeifenden Geräusche der entweichenden Luft passen gut zur Melodie in seinem Kopf.

Beim vierten Fahrzeug geht er die Sache zu locker an. Das Messer prallt am Reifen ab. Er muß beide Hände benutzen, um die Klinge ins Gummi zu treiben.

Er weiß, daß Tina im dritten Stock wohnt. Er weiß alles über sie.

Er geht durch die Toreinfahrt in den Hinterhof und schaut zu ihrem Fenster hoch. Ein kleiner, wackliger Balkon. Groß genug, um einen Kasten Bier darauf zu kühlen, aber nicht mehr groß genug für einen Liegestuhl.

Welcher Idiot mag das konstruiert haben? denkt er. Ein schäbiger kleiner Balkon zu einem miesen Hinterhof.

Unten stehen die Mülltonnen, ein paar Meter weiter versperren die ungeputzten Fassaden der anderen Häuser jeden Blick. Eine Landefläche für Tauben ist das. Er lacht.

Eine Regenrinne, ein paar Vorsprünge im Mauerwerk, mehr braucht Daniel nicht. Das Haus ist wie geschaffen für ihn. Er klettert hoch.

Die Balkontür ist zur Hälfte aus Glas. Licht fällt nach draußen. Sie ist also zu Hause.

Hoffentlich hat sie keinen Besuch, denkt er. Und wenn, dann wird der Besuch eben zuerst sterben.

Er steht auf dem Balkon. Zu seinen Füßen ein leerer Blumentopf. Drinnen läuft das Fernsehgerät.

Er kann keinen Besuch entdecken. Auch Tina nicht. Hat sie das Haus verlassen und vergessen, das Fernsehgerät abzustellen und das Licht auszuknipsen?

Gerade will er die Scheibe einschlagen und die Tür öffnen, da erscheint sie. Sie kommt von der Toilette und ist noch dabei, ihre Strumpfhose höher zu ziehen. Sie macht eine Verrenkung, die ihm sehr gefällt.

Er wartet einen Moment und genießt die Vorfreude.

Sie setzt sich in den Sessel, nimmt die Fernbedienung in die Hand und switcht durch die Programme.

Du langweilst dich, was? – Nicht mehr lange. Gleich kommt Abwechslung in dein Leben.

Er will sehen, wie sie sich erschreckt. Er klopft an die Scheibe wie jemand, der zu Besuch kommt und nur zufällig auf dem Balkon gelandet ist.

Sie schreckt sofort aus dem Sessel hoch und starrt zur Tür. Er drückt sein Gesicht fest an die Scheibe, damit sie ihn erkennen kann. Sie ist augenblicklich in Panik. Sie wirft die Fernbedienung zur Tür, als ob sie ihm damit etwas anhaben könnte, und rennt zum Telefon.

Er schlägt die Scheibe ein, greift hindurch zum Türschloß. Es ist, wie er vermutet hatte. Der Schlüssel steckt von innen. Mühelos läßt er sich umdrehen.

Mit einem rostigen Klacken springt die Tür auf.

»Hallo, Tina! Freust du dich gar nicht? Ich bin’s, Daniel.«

Sie drückt sich gegen die Wand, das Telefon an ihren Körper gepreßt. Er nimmt die Schnur in die linke Hand und schneidet sie mit seinem Messer durch. Er tut das langsam, ruhig, ohne jede Hektik. Seine Bewegungen zeigen ihr: Er genießt, was er hier tut.

Er lächelt. »Schnurloses Telefon. Modern.«

»Was wollen Sie? Lassen Sie mich in Ruhe. Ich habe Geld. Sie können …«

»Ich will kein Geld. Ich will dich.«

Sie benutzt das Telefon wie eine Keule. Sie schlägt damit nach ihm und erwischt ihn an der Stirn.

Er taumelt. Sie holt erneut aus. Doch diesmal geht der Schlag ins Leere.

Er kriegt ihre Hand zu fassen und hält sein Messer an ihre Kehle.

»Wir werden verreisen. Ich lade dich ein. Willst du nicht packen?«

»Packen? Sie spinnen wohl!«

»Nun, meinetwegen, aber mach mir später keine Vorwürfe. Wenn wir einmal da sind, kannst du keine neuen Sachen kaufen.«

»Wo – da?« schreit sie.

»Pst. Nicht so laut. Es muß uns ja nicht jeder hören. Täte mir leid, wenn ich ein paar Leute umlegen müßte, nur weil du hier rumschreist.«

»Du hast auf mich geschossen, nicht wahr? Du bist dieser wahnsinnige Indianermörder!«

»Erkennst du mich nicht mehr? Ich bin’s. Daniel. Na, wenn du dich an mich nicht erinnerst, meinen Schwanz erkennst du bestimmt.«

Er zeigt auf einen hellbraunen Lederkoffer, der oben auf dem Schrank liegt. »Nimm den da!«

Sie gehorcht. Sie zieht den Koffer vom Schrank und steht jetzt vor ihm wie jemand, der tatsächlich verreisen möchte. Zitternd vor Angst, weil sie das Ziel der Reise zu ahnen beginnt: Es ist eine Leichenhalle.

Er schiebt sie vor sich her ins Schlafzimmer, öffnet ihren Kleiderschrank und greift nach dem lila Kostüm. Er hält es an ihren Körper, als seien sie gemeinsam in einer Boutique und wollten die passende Kleidung fürs Wochenende aussuchen.

»Nein«, sagt er, »das gefällt mir nicht«, und wirft das Kostüm aufs Bett. »Hast du keinen schönen, weißen Schwesternkittel?«

Weil sie sich nicht rührt, nimmt er selbst einen Kittel aus dem Schrank und legt ihn in den Koffer. Dann greift er ins Wäscheregal und wühlt zwischen ihren Slips herum.

Sie beginnt zu weinen. Sie faßt sich ans Bein, so als würde die Wunde wieder zu brennen und zu bluten beginnen. Der Verband ist frisch. Sie wechselt ihn täglich selbst.

»Sie können mit mir machen, was Sie wollen, aber ich werde auf gar keinen Fall mitgehen.«

»Ich werde mit dir machen, was ich will, und du wirst mitgehen.«

»Sie können mich doch nicht einfach am hellichten Tag aus meiner eigenen Wohnung entführen.«

»Nein, kann ich nicht?«

Er langt zwischen ihre Strumpfhosen, nimmt eine heraus und fesselt damit ihre Hände auf den Rücken.

»Aua, nicht so stramm. Sie tun mir weh!«

»Genau das will ich auch.«

Dann beginnt Daniel, scheinbar wahllos Gegenstände in den Koffer zu werfen. Medikamente aus ihrem Allibert-Schrank. Mullbinden aus ihrem Verbandskasten. Einwegspritzen. Das Brotmesser aus ihrer Küche. Zuletzt räumt er den Kühlschrank leer.

Als er sie dann aus ihrer Wohnung hinaus die Treppe herunterzerrt, hat sie das Gefühl, diesen Flur zum letztenmal zu sehen.

Er drückt ihr das Messer tief ins Fleisch. Sie wagt es nicht mehr zu schreien. Etwas in ihr hat bereits resigniert.

Als sie an der letzten Wohnungstür vorbeikommen, hört sie die Rentnerin Martha Busch in der Küche rumoren. Sie hofft, daß die nette Oma die Tür nicht öffnet. Besser, niemand kriegt etwas mit, denkt sie. Sie wundert sich darüber, denn es ist doch ihre einzige Rettungschance. Sie fühlt sich auf schockierende Weise so, als sei das, was jetzt kommt, die gerechte Strafe, auf die sie im Grunde die ganze Zeit gewartet hat. Es geschah bereits in ihren Alpträumen, und nun ist es Wirklichkeit geworden. Fast ist sie bereit zu sagen: »Endlich.«

26

Kommissarin Vera Bilewski sitzt mit glasigen Augen am Telefon. Sie hat sich eine Sommergrippe eingefangen, doch sie ist viel zu beschäftigt, um es zu merken.

Die Bürozeiten sind längst vorbei. Aber es gibt Dinge, die klärt man besser am Feierabend. Inoffiziell.

Die Organisation der Beerdigung wird zu einer einzigen Nerverei zwischen dem Presbyterium, der Kirchengemeinde, dem Friedhofsamt und dem zuständigen Pfarrer. Eigentlich soll niemand eingeweiht werden, aber das geht bei einer Beerdigung nicht. Ein Pastor mit kugelsicherer Weste soll am Grab stehen, ein nicht ganz bibelfester, dafür aber gut ausgebildeter Kollege von der Kripo.

Vera glaubt, das alles mit dem evangelischen Pastor klären zu können. Irrtum. Er weist ihr Ansinnen brüsk zurück, redet von »Gotteslästerung« und »Wildwestmanier« und weigert sich kategorisch. Außerdem – um diese Zeit – hält er sie für betrunken und nimmt sie nicht recht ernst.

»Das alles stört in unzumutbarer Weise die Ruhe der Toten.«

»Zunächst mal stört ein Killer hier die Ruhe der Lebenden«, empört Vera sich. »Können Sie das verantworten? Wenn Sie uns nicht helfen, werden weitere Leute sterben!«

Der junge Pastor möchte vorher das Presbyterium fragen und dann für die Friedhofsverwaltung einen Vorschlag erarbeiten.

»Wie wär’s, wenn wir eine Volksabstimmung machen?«

»Es könnte zu einer Schießerei kommen auf dem Friedhof. Vielleicht stirbt dort jemand. Wie stehen wir da, wenn das alles herauskommt?«

»Wie stehen Sie da, wenn es noch zehn Leichen gibt und Sie nicht versucht haben, uns zu helfen?«

Am liebsten möchte Vera sich an seinen Vorgesetzten wenden, damit er eins auf den Deckel kriegt. Komplizierte Sachen klärt man besser oben als unten, das hat sie längst gelernt. Der Pastor gehört zu den Menschen, die sich gern nach allen Seiten absichern, damit sie später keinen Ärger bekommen. Aber wer ist sein Vorgesetzter? Der Bischof? Und kann der es überhaupt entscheiden?

Daß sie im Rahmen ihrer Polizeiarbeit eines Tages Kirchen- und Friedhofsrecht studieren müßte, hätte sie bis vor kurzem für einen Witz gehalten.

Sie muß den Hörer immer fester ans Ohr drücken, um den Pastor zu verstehen. Ihre eigene Stimme klingt belegt und kratzig. Erst als sie nicht mehr darauf achtet, was der Pastor sagt, sondern es ihr nur noch darauf ankommt, mit ihren Argumenten einen guten Abgang zu bekommen, hört sie, wie ihre eigenen Worte klingen. Sie legt auf und räuspert sich. Doch mit zwei Fisherman’s Friend ist die Sache nicht getan. Jetzt, da sie sich reckt und gähnt, merkt sie das Zerren in den Gelenken.

Scheiße. Ich darf nicht krank werden. Nicht jetzt. Alle würden es mir als Feigheit auslegen. Als Versuch, aus dem Fall auszusteigen. Darauf warten die Kerle nur, daß das überforderte Frauchen sich mit Migräne zurückzieht. Durchhalten, Vera. Die Beerdigung organisieren.

Sie muß einfach jemanden fragen, der sich auskennt. Den Oberstadtdirektor zum Beispiel. Als Chef der Verwaltung untersteht ihm doch wohl auch die Friedhofsverwaltung, oder nicht?

Sie ärgert sich über ihr Nichtwissen und möchte sich ungern eine Blöße geben. Sauer auf sich selbst, blättert sie wahllos in den Akten.

Die Aussagen von Martina Küster, der ehemaligen Krankenschwester, die jetzt …

Vera stockt. Den Angaben zu ihrer Person ist etwas beigeheftet. Ergebnisse aus einem früheren Ermittlungsverfahren. Vera zieht die Akte näher zu sich heran. Sie weiß nicht, ob sie sich jetzt nur von der frustigen Friedhofsnummer ablenkt oder tatsächlich einer wichtigen Spur nachgeht. Inzwischen gibt es fünfzehn Elba-Ordner zu dem Fall. Niemand, der ernsthaft daran arbeiten will, kann das alles lesen. Statt dessen legt jeder neue, weitere Ordner an.

Im Grunde, denkt Vera, wissen wir längst alles. Es ist alles zwischen diesen Aktendeckeln. Wir haben nur noch nicht die richtigen Schlüsse daraus gezogen. Wir kennen längst alle Teile des Puzzles, aber weil wir uns nicht die Zeit nehmen, es zusammenzusetzen, suchen wir verlorengegangene Stücke.

Sexueller Mißbrauch von Patienten.

Vera flötet leise durch die Lippen und zieht die Akte noch ein Stückchen näher zu sich heran. Sie liest darin wie in einem spannenden Roman. Wenn sie im Moment nicht selbst in ihrer geilen Phase wäre, hätte sie der Sache vielleicht kaum Aufmerksamkeit geschenkt. Doch nun studiert sie die beschriebenen Fälle mit einer Mischung aus Neugier, Ablehnung und Neid.

Sechs Fälle sind aktenkundig. Immer Jungs zwischen dreizehn und siebzehn. Zum Geschlechtsverkehr ist es nie gekommen. Sie hat die Jungs »unsittlich berührt« und sich vor ihnen in »schamverletzender Weise« gezeigt, sodann an ihren Geschlechtsteilen herumgespielt, bis sie zum Orgasmus kamen. Es habe ihnen Spaß gemacht, behauptete Martina Küster zu ihrer Verteidigung. Es sei kein Mißbrauch gewesen, einige der Jungs schrieben ihr noch heute Briefe.

Ein Gutachter geht davon aus, daß die Zahl der wirklich von ihr mißbrauchten Jungen weitaus höher liegt, da sich nur ein Bruchteil anderen Menschen anvertraut hat. Die anderen schweigen aus Scham, Angst, oder weil sie nicht begriffen haben, was mit ihnen geschah.

Sie hat sich freiwillig einer Psychotherapie und einer Umschulung unterzogen, was sich mildernd auf das Urteil auswirkte.

Verschiedene Gutachter zankten sich, ob es bei sexuell mißbrauchten Jungen überhaupt zu langanhaltenden psychischen Schäden und Beeinträchtigungen kommen könnte. Einer war sich nicht mal sicher, ob es sich hierbei um Mißbrauch gehandelt habe. Schließlich gaben alle Jungen an, hierbei – wenn auch ungewollt – Lust empfunden zu haben.

Vera sackt in ihren Gedanken weg. Sie ist nicht mehr bei der Beerdigung. Sie versucht, in die Energie hineinzukommen, mit der Schwester Martina Küster ihre Sexualität ausgelebt hat. Verglichen mit dieser Frau, kommt sie sich verklemmt vor. Gleichzeitig spricht diese Akte sie frei für ihre letzten sexuellen Ausschweifungen, über die sie selbst immer noch genauso erschrocken wie erfreut ist.

Während sie die Aussage eines Vierzehnjährigen liest, der unter Tränen beteuert, Martina Küster zu lieben und später heiraten zu wollen, und dessen einzige Sorge ist, daß er ihr mit seiner Anzeige schaden könnte, durchzuckt etwas Vera, das wie ein Blitz in ihrem Inneren entsteht und mit unglaublicher Energie nach draußen dringt. Sie springt auf.

Natürlich! Daniel König wurde im gleichen Krankenhaus behandelt. Wahrscheinlich hat Schwester Martina sich auch an ihm vergangen. Da ist der Zusammenhang!

Vera weiß noch nicht genau, wie und warum, doch sie fühlt es mit jeder Pore ihrer Haut: Sie hat die richtige Spur. Hier liegt die Wahrheit.

Sie rennt raus zu ihrem Auto. Sie muß zu dieser Krankenschwester. Sofort.

Sie hat noch keinen Plan. Sie weiß nicht, was sie sie fragen will. Vera handelt jetzt, ohne groß nachzudenken. Sie folgt ihren Instinkten.

Als sie den Motor anläßt und in den Rückspiegel guckt, sieht sie zwischen den näherkommenden Autos das grinsende Gesicht ihres Ausbilders Kunstmann: »Ohne ein gründliches Studium der Akten sind wir wie Blinde, die mit ausgestreckten Armen durch den Wald laufen.«

Wie recht du hattest, Alter, denkt sie, und nicht nur in dem Punkt.

Vera schließt für einen Moment die Augen, denn zu viele Bilder ihrer Erinnerung und ihres Gefühlslebens mischen sich mit der aktuellen Wirklichkeit. Bei der Arbeit am Schreibtisch ist das nicht weiter schlimm. Hier im Straßenverkehr kann es das Leben kosten.

Sie atmet tief, bevor sie die Augen wieder öffnet. Ihre Nase läuft. Sie benutzt ein bereits zerknülltes Tempotaschentuch und wirft es dann auf den Beifahrersitz.

Vera informiert weder Kunstmann noch Ratayzcak, Wirths oder Vogelstein. Es ist ihr jetzt zu kompliziert, denen ihre Gedankengänge zu erklären.

Sie reiht sich in den Straßenverkehr ein und hält sich an die Regeln. Sie kommt unbeschadet bis vor Martina Küsters Haustür.

Schon als sie in die Straße einbiegt, weiß Vera, daß er vor ihr hier war. Alle Autoreifen sind platt. Es ist, als würden winzige Elektrokabel Strom direkt in die Poren ihrer Haut leiten. Zwischen Kleidung und Haut knistert es.

Vera würgt den Wagen ab, reißt den Schlüssel heraus und springt aus dem Auto. Als sie die Tür berührt, um sie zuzuschlagen, kriegt sie einen gewischt. Ein kleiner Stromschlag. Als sei ihre aufgestaute Energie soeben geerdet worden.

Vera widmet diesem Phänomen keine weitere Aufmerksamkeit. Sie zieht den Schlitten ihrer Walther nach hinten und läßt die erste Patrone in den Lauf gleiten. Vera hält die Waffe mit beiden Händen und stürmt zum Hauseingang.

Die Tür ist zu. Sie lehnt sich mit dem Rücken einfach gegen sämtliche Klingelknöpfe und richtet die Waffe in Kopfhöhe auf den Eingang. Schließlich könnte es sein, daß er die Tür aufmacht und vor ihr steht.

Aus mehreren Wohnungen wird die Tür aufgedrückt. Schon steht Vera im Flur.

Sie atmet tief durch. Der Geruch. Sie kennt ihn. Er war hier.

Sie ruft laut durch den Flur: »Dies ist eine Polizeiaktion! Ich bin Hauptkommissarin Vera Bilewski! Bitte rufen Sie über den Notruf meine Kollegen! Bitte, wählen Sie sofort 110! Bleiben Sie in Ihren Wohnungen! Es könnte eine Schießerei geben!«

Dann stürmt sie die Treppen hoch.

Die Wohnungstür zu Martina Küsters Appartement steht offen. Noch einmal ruft Vera Bilewski durch den Flur: »Bitte rufen Sie meine Kollegen! Dies ist eine Polizeiaktion! Rufen Sie 110 und bitten Sie um Verstärkung! Mein Name ist Vera Bilewski!«

Ein Blick in die Wohnung reicht, um zu sehen, daß der Vogel ausgeflogen ist.

Sie hat schnell ein ziemlich klares Bild der Ereignisse. Er kam über den Balkon, schlug die Scheibe ein und …

Es sind ein paar Dinge kaputt gegangen. Trotz des wüsten Durcheinanders in der Wohnung vermutet Vera sofort, daß Martina Küster noch lebt. Es gibt einfach nicht genug Blut in der Wohnung.

Es sei denn, er hat sie … Vera kann den Gedanken gar nicht denken, augenblicklich spürt sie wieder die Stahlschlinge an ihrem Hals. Wir sind nah dran, ganz nah dran, du Sauhund. Bald haben wir dich.

Sie schluckt, würgt, kriegt unlöschbaren Durst, und sie bedauert jede zuviel gerauchte Zigarette ihrer Jugend, denn in der Lunge scheinen Steine zu liegen, die jeden Atemzug zu einer Bodybuilding-Übung mit schweren Gewichten werden lassen.

Vera überlegt, ob sie zum Telefon greifen soll, um ihre Kollegen zu rufen. Das Telefon liegt am Boden. Es klebt ein bißchen Blut daran. Sie will keine Spuren verwischen. Sie weiß nicht mal, ob sie jetzt überhaupt ein Wort herausbekäme oder nur ein hilfloses Krächzen.

Dieser Geruch, der sie nach dem Besuch bei Frau König so geil gemacht hatte, jetzt schnürt er ihr den Hals zu und flößt ihr Angst ein. Eine irre, kaum auszuhaltende Angst.

»Was ist denn hier los?« fragt eine rauhe, männliche Whiskystimme.

Vera wirbelt herum und hat ihn sofort vor dem Lauf der Walther. Der verdutzte Rentner steht in seinem blauen Trainingsanzug mit langen weißen Streifen an der Seite da und hebt vorsichtig die Hände.

»Was wollen Sie hier?« kreischt Vera.

»Es war so’n Lärm im Flur. Ich wollte mal gucken, was hier los ist … Wer sind Sie überhaupt?«

»Kommissarin Vera Bilewski. Und Sie?«

»Alfred Schmitt. Ich wohn’ gleich nebenan.«

Es könnte eine Finte sein. Gib dir jetzt keine Blöße. Fall auf keine Tricks rein. Der Typ, mit dem du es zu tun hast, der ist mit allen Wassern gewaschen. Du hast ihm nie ins Gesicht gesehen. Vielleicht ist er gar nicht jung, sondern ein alter, aber kräftiger Mann. Nur weil du seinen steifen Schwanz gespürt hast, muß er nicht mehr fünfundzwanzig sein. Der da macht es bestimmt noch regelmäßig. Der sieht aus wie ein typischer Puffgänger.

Veras innere Stimme baut in ihr eine Abwehrhaltung auf, die durch nichts zu durchbrechen ist.

»Kommen Sie nicht näher. Noch einen Schritt und …«

»Sie werden doch wohl nicht auf mich schießen. Ich denk, Sie sind von der Polizei? Wo ist Martina?«

»Ich habe gesagt, Sie sollen nicht näher kommen. Sagt Ihnen der Name König etwas? Kennen Sie jemanden aus der Familie König?«

»Wieso, ich versteh’ nicht. Ich hatte mal einen Arbeitskollegen, der hieß König. Nee, warten Sie, Kaiser hieß der. Hatte zwei linke Hände.« Schmitt nimmt die Arme runter und macht mit den Händen das Zeichen. »Sie wissen schon …«

Vera nimmt die Pistole ein wenig zurück, schiebt dafür ihre Nase vor und schnüffelt wie ein junger Hund an der Mülltonne. Es ist Herrn Schmitt unangenehm. Ihre Nase schafft, was ihr Pistolenlauf nicht vermag. Er geht zurück.

»Ist was mit Ihnen? Stimmt was nicht? Sind Sie auch wirklich von der Polizei?«

Vera zieht ihre Marke und hält sie ihm hin. Dieser Mann ist es nicht. Er riecht nach billigem Rasierwasser, nach abgestandenem Bier, Zigarrenrauch.

»Würden Sie … würden Sie so nett sein und mir ein Glas Wasser geben?« fragt sie.

»Klar.«

Er will zum Küchenhängeschrank und ein Glas herausholen.

Vera schüttelt den Kopf. »Nein. Nicht von hier. Hier dürfen wir nichts anrühren. Aber Sie wohnen doch nebenan. Wenn es Ihnen nichts ausmacht …«

Das Krächzen ihrer Stimme macht ihn mildtätig. Außerdem ist er froh, nicht länger vor ihrem Pistolenlauf zu stehen.

In seiner Wohnung geht er mit einem Altbierglas zum Wasserhahn und läßt es vollaufen. Dann überlegt er es sich anders, dreht den Hahn zu, schüttet das Wasser aus und holt eine Flasche Selters aus dem Kühlschrank. Sie ist schon etwas älter. Normalerweise trinkt er so was nicht. Höchstens morgens mal, wenn er einen schlimmen Kater hat.

Er gibt ihr den letzten Rest. Er findet sich nobel.

Sekunden nachdem Vera das Glas geleert hat, ertönen in der Straße Polizeisirenen.

Endlich, denkt Vera. Hat also irgend jemand doch 110 gewählt.

Veras Erleichterung hält nicht lange an. Es kommen ganz normale Streifenbeamte. Sie können ihre Aufregung nicht verstehen. Die ganze Tragweite dessen, was Vera ihnen schildert, bleibt ihnen verschlossen. Für sie ist das hier nicht mehr als eine leere Wohnung, in die offensichtlich eingebrochen wurde, aber scheinbar hat niemand etwas mitgenommen.

Vera macht sich bei den Beamten schnell unbeliebt. Sie fordert sie auf, ja nichts anzufassen, nur den Tatort zu sichern, und ruft dann über Funk Kunstmann.

Knapp eine halbe Stunde später erscheint Kunstmann am Tatort. Er hat Vogelstein gleich in seinem Auto mitgebracht.

Kunstmann wirkt entnervt. Wahrscheinlich mußte er sich Vogelsteins ausgiebige Haßtiraden über Bier, Fußball, Fernsehen und Waffen die ganze Zeit über anhören.

Der Psychologe lacht mit seinen gelben Zähnen und begrüßt Vera überschwenglich. Sie fühlt sich, als hätte sie eine Wahrheitsdroge genommen, denn sie sagt ihm ins Gesicht: »Sie sehen wirklich aus, als hätte man Sie gerade aus dem Gulli gezogen, Vogelstein.«

Er lacht. Er findet das originell. Vielleicht wartet er seit Jahren darauf, daß es ihm endlich mal jemand sagt. Er provoziert und provoziert, doch niemand reagiert.

Den zwei Beamten neben Vera scheint nicht klar zu sein, ob Vogelstein ein von Kunstmann inhaftierter Tatverdächtiger ist oder vielleicht gar der Chef des ganzen Unternehmens. Denn so, wie er aussieht, kann eigentlich nur jemand rumlaufen, der keinen mehr über sich hat, auf den er einen guten Eindruck machen muß. Oder eben jemand auf der Flucht, den man gerade aufgegriffen hat.

Auf der Straße hat sich inzwischen ein kleiner Volksauflauf gebildet. Immer mehr Menschen stehen empört vor ihren Autos und schauen sich die aufgeschlitzten Reifen an. Die Wut kehrt sich merklich gegen die Polizeibeamten, so als hätten sie die ganze Zeit nur Däumchen gedreht, und deshalb würde die Stadt von Irren, Rowdys, Rauschgiftsüchtigen und Skinheads regiert.

Kunstmann will alle anderen loswerden und schiebt Vera und Vogelstein vor sich her in Martina Küsters Schlafzimmer.

Der Rentner Alfred Schmitt fühlt sich, seit er für Vera ein Glas Mineralwasser holte, der Polizei zugehörig. Er hat sich damit deutlich auf eine Seite geschlagen, und dort will er bleiben. Seit Vera die Waffe nicht mehr auf ihn richtet, sondern auch andere Polizeibeamte da sind, geht es ihm in seiner Rolle immer besser. Bereitwillig gibt er – der nichts weiß – über alles Auskunft, und insgeheim freut er sich schon auf einen Vertrag mit einer Illustrierten. Er hat gehört, daß man eine Menge Geld verdienen kann, wenn man denen seine Informationen verkauft.

Er huscht einfach hinter Kunstmann her mit ins Schlafzimmer. Dort steht er herum, als würde er da hingehören. Kunstmann sieht ihn an, sagt aber nichts, er schaut nur einmal auf Vera, die so tut, als ob nichts wäre.

»Diesmal ist es nicht irgendein Nachahmer oder so was. Es ist unser Mann. Ich weiß es genau.«

»Woher?« fragt Kunstmann und zieht aus der Tasche seine goldene Tablettenbox. Er sucht zwei Pillen aus und steckt sich eine in den Mund. Er schluckt sie trocken runter.

Vera erinnert ihn: »Ihre Nieren, Herr Kunstmann.«

Er kratzt sich den Nacken, schaut die zweite Tablette an, dann Vera.

Rentner Schmitt nickt, als sei er gemeint. »Okay, okay, ich geh schon. Aber Mineralwasser hab ich nicht mehr. Darf’s auch ein Bier sein?«

Kunstmann guckt ihn aus großen Augen an.

Schmitt geht nach draußen, an zwei Polizeibeamten vorbei und raunt ihnen wichtig zu: »Ich hol’n Bier. Für den Chef.«

Tatsächlich lassen sie ihn auch wieder ins Schlafzimmer, als er mit einem Altbierglas voll brauner Brühe erscheint.

»Er hat sie. Er wird sie umbringen. Wenn wir jetzt nicht …«

»Wenn was?« schreit Kunstmann. Vera hat ihn im Zentrum seiner Neurose getroffen. Wieder einmal wird er nicht verhindern können, daß jemand umgebracht wird.

Für einen Moment ist er gar nicht mehr in dieser Zeitebene. Er erlebt noch einmal, wie sein Vater seine Mutter erschlug. Sein Magen krampft sich zusammen, er stößt sauer auf. Vielleicht wird seine Schuld gesühnt sein, wenn er es diesmal schafft, wenn er diesmal schneller ist als der Tod.

Er steckt die zweite Tablette in den Mund. Am liebsten würde er den Inhalt der gesamten Schachtel schlucken. Als Schmitt ihm das Altbierglas hinhält, nimmt er es stumm und trinkt es mit einem Zug leer.

Hubertus Vogelstein wirkt merkwürdig spöttisch. Vera spürt, daß er sie nicht ernst nimmt. Oder ist er neidisch darauf, daß sie die Ermittlungen einen Schritt weiterbringt und keineswegs er mit seiner Psychologie?

Vogelstein holt weit aus: »Woher wollen Sie wissen, daß es unser Mann ist? Für das, was wir hier sehen, kann es viele Erklärungen geben. Einen Streit. Eine eingeworfene Fensterscheibe. Vielleicht kommt Frau Küster gleich zur Tür herein und versteht gar nicht, was die ganze Aufregung soll.«

Vera verweist noch nicht auf die Akten. Sie ist zu sehr hier, jetzt, in diesem Raum. Fast hat sie vergessen, warum sie hierhin raste.

Sie tippt Vogelstein mit ihrem Zeigefinger gegen die Brust. »Sie werden es nicht glauben. Ich habe ihn gerochen.«

Vogelstein lacht. »Sie hat ihn gerochen. Na wunderbar! So nah waren Sie dran?«

»Sie haben Spaghetti Bolognese gegessen und ein bißchen viel Parmesankäse darüber gestreuselt. Anschließend nahmen Sie einen Grappa, stimmt’s?«

Vogelstein zuckt zurück. »Woher wissen Sie …«

»Man kann es riechen. Jeder. Nicht nur ich. Sie haben vergessen, sich nach dem Essen die Zähne zu putzen.«

Vogelstein greift in seine Tasche, rollt ein Hustenbonbon aus dem Papier und schiebt es sich zwischen die Zähne.

»Das nutzt nichts«, grinst Vera.

Verlegen bietet Vogelstein Kunstmann ebenfalls ein Lutschbonbon an. Kunstmann greift zu. Alfred Schmitt glaubt, daß jetzt eine Runde geschmissen wird, muß aber dann enttäuscht seine ausgestreckte Hand wieder zurücknehmen.

»Was wollen Sie überhaupt hier?« fragt Kunstmann scharf.

Bevor er zu einer weitschweifigen Antwort anheben kann, erklärt Vera: »Er ist ein Nachbar.«

»Danke, wir kommen später auf Sie zurück«, sagt Kunstmann und macht mit der Hand eine Bewegung, als wolle er eine lästige Fliege verscheuchen, die vor seinem Gesicht herumbrummt.

»Ja, wenn Sie mich nicht mehr brauchen, dann kann ich ja jetzt gehen.«

»Ja, das können Sie.«

»Wenn ich Ihnen noch was sagen darf: Man läßt Frauen nicht mit so ’ner Waffe herumlaufen. Nicht heutzutage. So was gehört sich einfach nicht.«

Kunstmann, Vogelstein und Vera sind baff. Bevor sie antworten können, ist der Rentner verschwunden.

Vera will sich noch aufregen, doch Kunstmann holt sie mit einem scharfen Blick zur Sache zurück. Also sagt sie schlicht: »Ich habe Ihre Prinzipien befolgt.«

»Meine Prinzipien?«

»Ja. Ich habe die Akten studiert. Genau. Und bei Martina Küster bin ich über etwas gestolpert. Sie hat im Luisenhospital gearbeitet, in dem auch Daniel König behandelt wurde.«

»Weiter, weiter«, sagt Kunstmann. »Das wissen wir doch alles längst.«

»Sie hat kleine Jungs mißbraucht.«

Kunstmann wiegt den Kopf hin und her. »Ja, sie hatte eine Vorliebe dafür, kleinen Knaben einen runterzuholen. Das habe ich auch gelesen. Na und?«

»Sehen Sie denn da keinen Zusammenhang?«

Vogelstein setzt an, Veras Worte Kunstmann zu erklären. Darin ist er Fachmann. Zu gern formuliert er Dinge, die andere gesagt haben, noch einmal neu, um zu erklären, was sie meinen. Manchmal erklärt er den Leuten, was sie selbst mit dem, was sie sagten, gemeint haben. Nicht immer kommt er damit gut an. Doch es gehört zu seinem Wesen. Er kann sich selbst kaum stoppen.

»Sie meint, Daniel König könne zu den angeblichen Opfern gezählt haben.«

»Opfern?« sagt Kunstmann, und in seiner Stimme liegt ein gewisser Spott.

»Ja«, doziert Vogelstein, »man geht durchaus davon aus, daß auch Jungen in solchen Fällen Opfer sind und keineswegs Nutznießer, wie man so landläufig meint. Es kann zu schweren traumatischen …«

»Jaja, schon gut«, gibt Kunstmann nach. »Aber Daniel König ist tot. Und kein Junge wird zum Mörder, nur weil er das Glück hatte, von einer älteren Frau verführt zu werden.«

Vera möchte am liebsten schreien. Sie kann sich das Geschwätz nicht mehr länger anhören. Hier vor ihr stehen also nun die geistigen Speerspitzen der Kriminalpolizei. Sie müßte stolz sein, mit diesen Figuren zusammenzuarbeiten, doch es bringt sie zur Raserei.

»Alle Autoreifen sind aufgeschlitzt, genau wie …«

»Jaja, das könnte zur Mode werden. Ein paar Illustrierte haben darüber geschrieben. Der einzige Nutznießer dieser Geschichten wird die Autoreifenindustrie sein.«

Mit unterdrückter Wut und allem zur Verfügung stehenden Ernst sagt Vera: »Ich glaube, daß Daniel König lebt. Der Täter hat den Familiengeruch der Königs.«

»Familiengeruch. Soso.«

»Sie sollten sich zur Hundestaffel einteilen lassen«, scherzt Vogelstein.

Vera ist genervt. Sogar ihre Armbanduhr wird ihr lästig. Eine Damenrolex mit Leuchtzifferblatt. Vera fand die Uhr von Anfang an zu groß. Irgendwie unpassend für ihr Handgelenk. Doch es ist ein Weihnachtsgeschenk von Hans. Sie weiß, wieviel Mühe er sich beim Aussuchen macht und wie unsicher er in seiner Wahl ist. Sie trägt die Uhr nur ihm zuliebe.

Jetzt macht sie sie nervös. Vera will das Ding keine Sekunde länger am Arm haben. Sie öffnet den schweren Verschluß und läßt die Uhr in ihrer Handtasche verschwinden.

Inzwischen sind auch Hans-Jürgen Ratayzcak und Wirths, der Ballistikspezialist, angekommen.

Im Grunde gibt es hier für sie jetzt nichts zu tun. Kunstmann lädt sie alle auf ein Bier in die nächste Kneipe ein. Vogelstein findet die Idee richtig. Ein zwangloses Brainstorming sei jetzt vonnöten.

Sie überlassen die Wohnung der Spurensicherung.

27

Wenn Martina Küster sich als Krankenschwester fühlt, weicht die Resignation. Sie hat einige Patienten ausrasten sehen. Sie weiß, daß die Chemie Körper und Geist durcheinanderbringen kann.

Sie erinnert sich an den alten Herrn Middendorf, der kurz nach seiner Operation, die Infusionsschläuche noch in den Adern, die Flaschen am Ständer hinter sich herziehend, über den Krankenhausflur lief und jammerte, er müsse zur Arbeit, er komme sonst zu spät.

Oder Frau Eisenhut, die sich plötzlich für eine Katze hielt und begann, das Pflegepersonal zu kratzen.

All die psychotisch gewordenen, suizidgefährdeten Kandidaten, die mit einer ordentlichen Dosis Haldol wieder wurden wie alle anderen. Nur ein bißchen gedämpfter.

Wer weiß, was ihm fehlt. Ein paar Tropfen Haldol könnten alles zum Guten wenden.

Sie hat nie in der Psychiatrie gearbeitet, trotzdem geht sie davon aus, daß die meisten völlig harmlos sind und nur Hilfe brauchen.

Sie wünscht sich, daß es bei Daniel genauso ist. Wenn seine Störung, wie bei den meisten, in Wellen und Schüben auftritt, so wird er vielleicht schon in wenigen Minuten heulend in ihren Armen liegen.

Er wirkt überhaupt nicht verwirrt und desorientiert, sondern er handelt sicher, vorausplanend; eine merkwürdige Überlegenheit geht von ihm aus. Was er tut, ist für sie so organisiert, so durchdacht – sie kommt sich dagegen vor, als würde sie sich auflösen. Sie reagiert höchstens auf ihn, aber nie schafft sie es, wirklich Handelnde zu werden.

Mit zaghaft gestellten Fragen versucht sie, mehr über ihn und sein Krankheitsbild herauszubekommen. Entweder reagiert er darauf überhaupt nicht oder mit Lachen.

Einmal sagt er: »So läuft das Spiel nicht.«

»Wie denn?«

»Genau andersrum.«

»Was ist das für ein Spiel, das wir hier spielen?«

»Das wirst du schon noch sehen. Jetzt halt den Mund.«

Seit fast einer Stunde haben sie nichts mehr gesprochen. Daniel hat die zweite Dose Red Bull getrunken. Martina Küster spürt, daß sie bald am Ziel der Reise sind. Er wird vorsichtiger.

Sie haben bei der Ausfahrt Ichtenhagen–Weierstädt die Autobahn verlassen und fahren jetzt über die Landstraße. Die Lichtkegel der Scheinwerfer mähen die Bäume am Waldrand nieder. Kaum Gegenverkehr. Seit sie die Autobahn verlassen haben, sind sie nicht mehr überholt worden.

Martina Küster versteht nicht, was diese Fahrerei überhaupt soll. Um hierher zu kommen, hätte er erst gar nicht auf die Autobahn gebraucht. Er ist eine Stunde lang mit ihr im Kreis gefahren. Nein, nicht mal das. Zickzack.

Vielleicht handelt er doch nicht so organisiert … Vielleicht weiß er nicht, wo er mich hinbringen soll. Vielleicht reicht sein Plan nur bis hierher. Oder hat er einfach nur vergessen, wo er wohnt? Vielleicht wartet die Polizei bereits auf uns, wenn wir in seiner Wohnung ankommen. Hier ist etwas, das ihm angst macht.

Er blickt sich um, wie manchmal Unfallpatienten in die Gegend starren, wenn sie auf dem Weg zum OP wach werden und um sich herum Ärzte mit Atemschutz sehen und in sterilisierten grünen Kitteln. Ihre Blicke verraten, daß sie sich gegen die Wirklichkeit auflehnen, hoffen, in einem Traum zu sein. Gerade fuhren sie noch zur Arbeit, jetzt werden sie hier wach.

Sie hat diese Momente immer gehaßt. Deshalb wollte sie nicht länger als OP-Schwester arbeiten. Einen Kranken gesundpflegen, das ist eins. Jemand, der sich verzweifelt wehrt, in den Operationssaal schieben, etwas anderes.

Sie konnte den brüllenden Kindern keine Spritze setzen, wenn sie vor Angst zu strampeln begannen und dabei am ganzen Körper zitterten. Das Zittern übertrug sich auf sie und lähmte ihre Kraft. In Sekunden wurde sie inkompetent, und ihre Nase begann zu triefen. Plötzlich traf sie mit der Nadelspitze keine Vene mehr, mußte drei-, viermal stechen. Gerade weil sie es nicht wollte, quälte sie das Kind immer mehr, bis sie irgendwann aufgab.

Martina Küster versucht, diese Gedanken zu verbannen. Es gibt jetzt wirklich Wichtigeres.

Daniel biegt in ein Waldgrundstück ein. Er muß die Gegend gut kennen, denn er fährt mit ausgeschalteten Lichtern.

Er parkt den Passat in einer Art Scheune oder Unterstand, er nimmt die Fahrräder vom Dach, dann zwingt er sie, auszusteigen und das Fahrzeug mit Zweigen und alten Kartoffelsäcken abzudecken. Jetzt hätte sie vielleicht eine Möglichkeit wegzulaufen. Aber ihr Bein ist noch nicht in Ordnung. Er wäre auf jeden Fall schneller. Sie kennt sich hier nicht aus. Wo ist das nächste Wohnhaus?

Wahrscheinlich hat er irgendwo im Wald ein Erdloch gegraben, denkt sie. Dahin wird er mich jetzt bringen. Er wird mich hineinstoßen und dann …

Damit, daß er sie vergewaltigen wird, hat sie sich längst abgefunden. Aber sie will nicht sterben. Sie will nicht in diesem Wald verrecken.

Plötzlich arbeitet ihr Verstand völlig klar. Einen Moment lang fühlt sie sich diesem armen Irren überlegen. Sie startet einen Versuchsballon: »Haben Sie Ihre Tabletten genommen?«

Er hält in seiner Arbeit inne. Die Zweige, die er hoch über seinem Kopf hält, senkt er langsam. Aber er antwortet nicht. Er reißt sich wieder zusammen und wirft die Zweige auf den Passat. Sie fürchtet, daß er auf sie losgehen könnte. Sie versucht es mit strenger Stimme. Sie spricht den Patienten in ihm an. Das Kind, das dem Erwachsenen gehorcht.

»Hat man dir nicht gesagt, du sollst die Pillen regelmäßig nehmen?!«

Der vorwurfsvolle Ton läßt ihn zusammenzucken.

Na, Bürschchen, hab ich deinen wunden Punkt getroffen?

»Jetzt tu, was man dir gesagt hat. Du weißt, was sonst passiert!«

Ich muß ihm drohen. Ich muß ihm mit irgendwas drohen. Wovor hat er am meisten Angst? Vater, Mutter?

Seine Schultern fallen nach vorn. Sein Körper scheint Spannkraft zu verlieren. Sein Brustkorb fällt ein. Sein Gesicht bekommt einen dümmlichen, fragenden und zugleich leeren Blick.

Ich hab ihn. Gleich wird er heulen und mich um Verzeihung bitten. Dann muß ich zum Telefon. Einfach nur zu einem Telefon. Nein. Erst die Waffe.

»Nun sei ein braver Junge. Nimm deine Tabletten, und die Sache ist in Ordnung.«

Er macht keine Anstalten. Er steht einfach nur so da, ohne jede eigene Energie, wie ein Kleiderständer.

Sie spürt, daß sie ihn gegen die Wand klatschen könnte. Er ist jetzt wehrlos. Aber sie hat Angst, daß ein Angriff seine Lebensgeister sofort wieder wecken könnte. Hinter seiner schlaffen Haltung verbirgt sich ein irres Aggressionspotential. Es ist nur im Moment nicht aktiviert. Sie darf auf keinen Fall an diesen Punkt rühren. Sie muß ihn weiter dorthin ziehen und halten, wo er jetzt ist. Energetisch fühlt sie, daß sie jetzt die Oberhand hat. Aber es ist ein Tanz auf einem sehr dünnen Seil.

»Hör zu, ich bin kein nachtragender Mensch.«

Es kommt mehr Leben in seine Augen. Seine Blicke suchen etwas.

»Deine Eltern brauchen davon nichts zu erfahren.«

Sein Mund verzieht sich zu einem bitteren Lachen. »Das werden sie auch nicht. Sie sind tot.«

Er sagt es mit der trockenen Stimme, mit der Männer manchmal Witze erzählen, um die Absurdität des Gesagten zu kontrastieren, so als sei die Ungeheuerlichkeit alltäglich.

Ach du Scheiße, natürlich. Ich hab mich verrannt. Mach jetzt keinen Fehler mehr, Tinalein, es könnte dein letzter sein.

»Sie sind im Himmel, und sie sehen auf dich herab. Du willst doch nicht, daß sie schlecht von dir denken, oder? Du willst doch nicht, daß sie sehen, was für ein böser Junge du sein kannst.«

Er schüttelt den Kopf, springt vor und greift Tina in die Haare.

»Sie haben keine Macht mehr über mich. Ich habe mich ihrer Kontrolle entzogen. Endgültig. Zuerst habe ich meine Eltern umgebracht, und jetzt bist du dran.«

»Glaubst du nicht an Gott?«

Er zieht ihren Kopf näher zu sich ran, bis ihre Nasenspitze fast seine Lippen berührt. »Oh, doch! Er steht auf meiner Seite.« Er schubst sie von sich. »Und jetzt komm.«

»Ich denke nicht, daß Gott auf deiner Seite steht. Es gefällt ihm nicht, wenn sich jemand über andere erhebt, um sie zu richten. Er mag es nicht, wenn andere umgebracht werden und …«

Daniel schlägt nach ihr. Es ist kein fester Schlag, nur eine leicht streifende Ohrfeige. Er will ihr nicht wirklich weh tun. Er will damit nur demonstrieren, wer hier das Sagen hat.

Sie geht vor ihm her. Er befindet sich knapp einen halben Meter hinter ihr. Er könnte ihr jederzeit das Messer in den Rücken stoßen. Sie weiß nicht, ob er es in der Hand hält.

Er dirigiert sie in die Richtung, in die sie gehen soll, indem er mit seinem Zeigefinger gegen ihr linkes oder rechtes Schulterblatt stößt.

»Gott hilft mir, euer Teufelswerk zu vernichten. Ich stoppe euch. Solange ich lebe, werdet ihr einen gnadenlosen Gegner haben. Daran findet der Herr sein Wohlgefallen. Ich befreie die Welt mit Feuer und Schwert von euch.«

So hat er sich selbst noch nie reden hören. Bisher hat er diese Gedanken noch nicht gedacht. Sie sprudeln jetzt so aus ihm heraus, als hätte Tina ein Faß angestochen. Seine eigenen Worte gefallen ihm. Er wächst dadurch. Er fühlt sich nicht mehr allein. Er handelt nicht mehr nur für sich selbst, sondern in göttlichem Auftrag.

»Wer ist ›euch‹?« fragt Tina.

»Tu nicht so blöd. Eure Organisation. Ich weiß Bescheid, meine Liebe, ich weiß alles. Und was ich nicht weiß, das wirst du mir erzählen.«

Jetzt spürt sie die Messerspitze zwischen ihren Schulterblättern.

Was jetzt? Soll ich mich darauf einlassen? Mit ihm hineingehen in seine Welt und versuchen, ihn dort zu widerlegen? Oder stelle ich Realität her? Oh, Scheiße, hätte ich bloß bei diesem Psychologiekurs besser aufgepaßt …

»Ich gehöre zu keiner Organisation.«

»Du wirst schon gestehen, verlaß dich drauf!« brüllt er und schiebt sie mit dem Messer schneller vorwärts.

»Was soll ich gestehen?«

»Alles. Du wirst mir die ganze Geschichte erzählen. Du wirst mir eure Pläne verraten bis in alle Einzelheiten, damit ich sie durchkreuzen kann. Es gibt noch mehr von meiner Sorte, stimmt’s? Ich bin nicht allein. Wie viele habt ihr gezeugt? Hast du sie alle betreut? Hast du sie alle abgezapft, oder hat jeder seine eigene Schwester Tina?«

»Ich … ich bin verurteilt worden für das, was ich getan habe.«

»Das kann nicht sein, du blöde Hexe. Dann wärst du nicht mehr unter den Lebenden.«

»Die Todesstrafe ist abgeschafft.«

»Ja. Vor den weltlichen Gerichten.«

Vielleicht, weil er das Wort Hexe gebraucht – plötzlich sieht sie sich auf einem Scheiterhaufen stehen und vor ihr ein rußgeschwärzter, halbnackter Irrer, der sie mit Benzin übergießt und das Holz anzündet.

»Bist du die Inquisition?«

»So was Ähnliches.«

Dieser Gedanke gefällt ihm. Er könnte ihn herausbrüllen vor Glück. »Ja. Ich bin die moderne Inquisition. Und du wirst gestehen oder …«

Sie sieht vor sich die Umrisse eines Hauses.

Menschen. Da wohnen Leute. Noch hat er mich nicht bis zu seinem Waldloch gebracht. Aber es kann nicht mehr weit sein. Jetzt oder nie.

Sie rennt los. Nach den ersten paar Schritten fühlt sie die Messerspitze noch immer zwischen den Schulterblättern, doch sie weiß, es ist nur ein Phantomschmerz. Dafür spürt sie die Verletzung am Bein nicht mehr.

Ich muß es versuchen. Vielleicht ist es das letzte Haus in der Nähe.

Sie brüllt mit der Urgewalt eines Menschen, der um sein Leben schreit: »Hilfeeeee!«

»Bleib stehen, du verdammtes Lu …«

Er stürzt und verletzt sich mit seinem eigenen Messer an der rechten Hand.

»Au, verflucht!«

Er starrt hinter ihr her in die Dunkelheit und tastet auf dem Boden nach dem Messer. Er drückt ein Tempotaschentuch auf die Schnittwunde und ruft: »Komm zurück!«

In seiner Stimme liegt eine spöttische Freude, eine grinsende Gewißheit.

Tina erreicht die Tür und schlägt mit den Fäusten dagegen. »Aufmachen! Hilfe! Aufmachen! Rufen Sie die Polizei! Hilfe!«

Lieber Gott, gib, daß jetzt jemand zu Hause ist. Ich bereue alle meine Sünden. Ich werde jeden Sonntag in die Kirche gehen. Ich werde alles beichten. Ich werde die Hälfte meines Gehalts in den Klingelbeutel werfen. Ich tu alles, was du willst, aber bitte, bitte, laß jetzt jemanden zu Hause sein.

Durch die matten Fenster sieht sie, daß drinnen Licht brennt. Ein Aquarium oder so etwas.

Martina Küster stößt mit dem Fuß gegen die heruntergefallene Kette und die Schlösser.

Sie klopft erneut.

Sie drückt ihren Rücken gegen die Tür, um bei einem Angriff von Daniel nicht ungeschützt zu sein. Sie wird ihn mit einem Faustschlag empfangen. Sie ist bereit zu kämpfen.

»Um Himmels willen, machen Sie doch auf!«

Er scheint bewußtlos zu sein, oder warum ist er noch nicht da? Hast du dir das Messer in den eigenen Leib gerammt?

Da hört sie drinnen jemand zur Tür schlurfen. Eine Kette rasselt. Ein Schlüssel wird ins Schloß geschoben.

»Oh, ja, machen Sie auf! Bitte öffnen Sie! Ich bin in Not, wirklich in Not!«

Ich danke dir, lieber Gott, ich danke dir. Ich werde deine treueste Dienerin sein. Für den Rest meines Lebens!

Die Tür öffnet sich. Tina dreht sich um. Die Tür ist erst einen Spalt offen. Sie drängt sich dazwischen. Schon steht sie im Raum. Die Tür fällt hinter ihr zu.

Ihre Augen sehen es, doch ihr Verstand kann es noch nicht fassen: Vor ihr steht Daniel. Blut an den Händen und im Gesicht, mit einem dämlichen Grinsen, lacht er: »Herzlich willkommen!«

Dann spielt ihr Kreislauf nicht mehr mit. Sie fühlt noch, wie ihre Knie nachgeben, sie sucht Halt, dann fällt sie um.

28

Jäh wird Martina Küster durch einen Einstich in die rechte Armbeuge aus ihrer Ohnmacht gerissen.

Sie schielt zum Arm hin und sieht die Nadel einer Spritze in ihre Vene eindringen. Sie wagt es nicht, weiter hinzugucken, sondern schließt die Augen fest und stellt sich tot, wie einige Tiere es in Todesangst tun.

Sie versucht den linken Arm zu bewegen. Sie ist gefesselt. Es sind Lederriemen. Sie spürt sie auch an den Fußgelenken.

Mein Gott, er hat mich angeschnallt, wie im Operationssaal. Er zapft mir Blut ab. Was hat er vor? Will er irgendwelche Experimente an mir durchführen?

Ihr Herz rast, als ob es aus der Brust springen will. Da sie die Augen geschlossen hält, werden die Geräusche für sie um so deutlicher. Um sie herum ist ein Surren und Zirpen wie von alten oder defekten Neonröhren. Sie traut ihrer Wahrnehmung nicht ganz. Vielleicht sind diese Geräusche nur eine Einbildung. So ähnlich hört es sich im Krankenhaus an.

Als sie noch im Luisenhospital war, nannte sie es Krankenhausmusik. Es war dort weniger laut, aber doch immer da. Um sie herum waren ständig so viele elektrische Geräte eingeschaltet, daß ein Brummton im Kopf sie noch bis nach Hause begleitete.

Das Ziehen in ihrer rechten Armbeuge ist ihr ein sicheres Zeichen dafür, daß ihr jemand Blut abnimmt.

Ich habe ihm einmal im Monat Blut abgenommen. Natürlich. Und jetzt macht er es mit mir. Aber warum? Wohin soll das führen?

Sie fühlt, wie das Blut aus ihr herausläuft, und ein leichtes Schwindelgefühl erfaßt sie. Dann ein warmes Kribbeln in der Magengrube. Sie kennt das. Sie hat das bei jeder Blutabnahme.

Sie zählt die Sekunden. Er hört nicht auf.

Was soll das? Will er mich leerzapfen?

Nun streichelt er ihren Arm in Richtung Spritze.

»Nun komm schon. Ja, laß es laufen.«

Sie will einfach losbrüllen: Laß das sein, du Schwein! Was machst du mit mir? Ist die Spritze überhaupt sauber? Aber sie beißt sich auf die Zähne. Sie hat das Gefühl, jedes Wort könne ihr Todesurteil sein. Selbst jetzt, in dieser Lage, hofft sie noch, die Situation könne sich wenden.

Wenn er seine Medikamente nimmt, wenn er wieder ganz normal wird, wenn er sieht, was er hier tut, dann kann sie mit ihm reden und ihn dazu bringen, sie freizulassen, hofft sie.

Dann fühlt sie, wie die Nadel aus ihrer Vene herausgezogen wird.

Du mußt auf die Stelle drücken! will sie schreien. Die Vene muß sich schließen!

Unwillkürlich versucht sie, den Arm zu beugen, so wie sie es bei ihren Patienten viele Male getan hat. Doch die Lederriemen machen ihr schmerzlich bewußt, daß sie nicht mal solche kleinen medizinischen Selbstverständlichkeiten für sich in Anspruch nehmen kann.

Sie versucht nicht, die Faust zu ballen, sondern den Arm locker zu lassen, um der Vene die Chance zu geben, sich zu schließen. Dann hört sie ein Geräusch, als würde jemand auf den Boden urinieren.

Sie wagt es, die Augen einen Spalt zu öffnen. Sie sieht, wie er ihr Blut in einen Plastikbehälter spritzt. Fast erlösend kommt die Ohnmacht zurück.

Sie hat jedes Zeitgefühl verloren. Vielleicht war sie nur für Sekunden weg, vielleicht für Stunden. Noch immer hält sie die Augen fest geschlossen.

Daniel kühlt ihren Hals.

Soll das heißen, du bereust schon? Fängst du jetzt an, fürsorglich zu werden? Natürlich, er kühlt meine Haut, wischt meine Schweißtropfen ab. Er bedauert. Jetzt ist die Zeit reif. Ich kann versuchen, mit ihm zu reden.

Martina sortiert ihre Gedanken und versucht einen Plan aufzustellen.

»Ja, meine Kleine, wie gefällt dir das? Du brauchst keine Angst zu haben.«

Er redet mit freundlicher, süßlicher Stimme wie zu einem kleinen Kind.

Ich kann es schaffen. Ich kann es schaffen. Es tut ihm leid.

Er zieht das kühlende Tuch auf ihrer Brust um ihren Hals. Dann läßt er es einfach dort liegen.

»Ja, meine Liebe, mach’s dir nur gemütlich. Schlaf nicht wieder ein. Gleich ist Essenszeit.«

Kann ich die Augen schon wieder aufmachen? Er spricht so nett. Hoffentlich kommen seine Aggressionen nicht zurück, sobald ich ihm in die Augen schaue.

In dem Moment beginnt das kühlende Tuch auf ihrem Hals sich zu bewegen. Plötzlich weiß sie, daß er nicht mit ihr spricht, sondern mit dem Ding da auf ihrem Hals. Es ist … sie reißt die Augen auf … eine Schlange!

Sie ist klein, hellgrün, mit wachen schwarzen Augen. Sie reckt ihren Kopf hoch und betrachtet interessiert Martina Küsters Nasenlöcher.

Martina kreischt los.

Der Kopf der Schlange zuckt zurück. Hart knallt Daniel seine Hand auf Martinas Mund. Er drückt ihr den Mund mit aller Kraft zu. Sie wundert sich, daß ihre Zähne dem Druck standhalten und nicht einfach ausbrechen.

Er bringt seinen Kopf ganz nah an ihr Ohr, stemmt sich dabei weiterhin auf ihren Mund und flüstert: »Pst! Du erschreckst Lydia. Lydia hat Giftzähne, weißt du? Willst du sie mal sehen?«

Sie nickt. Ihr ist jetzt alles egal. Hauptsache, er nimmt den Druck von ihrem Mund und die Schlange von ihrem Hals.

Er tut es. Dabei legt er einen Zeigefinger über seine Lippen und wiederholt: »Pst. Schön leise sein. Lydia ist ein ängstliches Mädchen.«

Daniel faßt Lydia hinterm Kopf an und hebt sie hoch. Lydia öffnet das Maul. Ihre zwei Giftzähne fahren aus.

Martina Küster wehrt sich gegen die Ohnmacht. Sie hat die Hoffnung, aus diesem Alptraum einfach wach zu werden, inzwischen aufgegeben.

»Keine Angst«, säuselt Daniel, »jetzt ist sie ganz harmlos. Ich habe ihr das Gift abgemolken. So wie du mir früher das Sperma abgemolken hast. Ich brauche das Gift. Weißt du, was ich damit tue? Ich sag es dir. Ich bin ehrlich zu dir. Ich töte damit meine Feinde. Ich brauche es für meine Pfeile. – Und nun zu dir. Was hast du mit meinem Sperma gemacht?«

Die Schlange ist nicht mehr in Martinas Sichtfeld. Sie weiß nicht, wo das Tier sich befindet.

Sie registriert, daß sie auf einem ausgezogenen Holztisch festgeschnallt ist. An einigen Stellen sind Löcher in die Tischplatte gebohrt. Dort hat Daniel König ihre Arme und Beine angebunden.

Er hat das alles von langer Hand geplant.

»Du sollst antworten. Was hast du mit meinem Sperma gemacht? Wofür brauchtet ihr es?«

»Was machen Sie mit meinem Blut? Warum haben Sie mir Blut abgenommen?«

»Was habt ihr mit meinem Blut gemacht?« grinst er zurück.

»Ich … ich habe es Professor Alexander zur Untersuchung gegeben, das wissen Sie doch genau.«

»Und mein Sperma?«

»Das natürlich nicht.«

Er stemmt die Fäuste in die Hüften. »Ach. Und was ist damit geschehen?«

Die Schlange baumelt hinter seinem Rücken. Er hält sie einfach wie eine Wäscheleine.

Hektisch blickt Martina Küster sich im Zimmer um. Sie sucht einen Hoffnungsschimmer. Vielleicht ein Telefon. Irgend etwas.

Sie sieht um sich herum nichts weiter als Sperrmüll und Terrarien mit Schlangen. Ganz nah bei ihr eine Riesenpython. Sie schläft auf einem Ast. Dort ein Käfig mit Mäusen. Vergitterte Fenster. Da hinten ein Schreibtisch. Darüber Regale, voll mit Tonbandkassetten. Karteikarten. Ein paar private Schnappschüsse an den Wänden. Sie kann nicht erkennen, was auf den Fotos ist. Sie wellen sich bereits, weil sie nur mit einer Heftzwecke an die Wand gedrückt sind.

Er zaubert die Schlange hinter seinem Rücken wieder hervor und führt sie schwungvoll von oben an Martinas Körper heran.

»Nun? Was wurde aus meinem Sperma?«

»Nicht! Bitte nicht die Schlange.«

»Was?«

»Mein Gott, gar nichts! Ich habe das nur zu meinem Vergnügen gemacht. Einfach nur so.«

Langsam senkt er die Schlange.

Martina schaut an sich runter, und erst jetzt sieht sie, was sie die ganze Zeit befürchtet hat: Sie ist nackt.

Daniel streckt die Schlange mit beiden Händen, bis sie gerade ist wie ein Stock, und legt sie auf Martinas Körper. Das Schwanzende der grünen Schlange befindet sich nur knapp über ihren Schamhaaren. Sie liegt auf ihrem Bauchnabel, der Kopf reicht bis zu ihrem Kehlkopf. So läßt er die Schlange liegen und wiederholt seine Frage.

Doch der Schlange gefällt die Lage nicht. Sie zieht sich zusammen und ringelt sich über Martinas Bauchnabel zu einer gemütlichen Ruhepause zusammen.

Martina versucht, nur im oberen Bereich zu atmen, um den Bauch so ruhig wie möglich zu halten. Doch die Schlagader pocht so wild, daß die Schlange auf und nieder zu hüpfen scheint.

»Nur zum Spaß, so so. Dann können wir das ja gleich noch einmal machen«, sagt er und greift sich zwischen die Beine.

»Ja. Ja, klar. Aber bitte, nehmen Sie erst die Schlange weg.«

»Aber wie willst du das machen? Du bist doch angeschnallt. Du kannst deine Hände doch gar nicht bewegen.«

Hat er mich jetzt oder hab ich ihn? Ich muß es versuchen.

»Mach mich los. Es wird schön für dich werden. Du wirst staunen.«

»So schön wie damals?«

Sie nickt. »Bestimmt. Aber nimm die Schlange weg.«

Er sieht sanft aus. Fast mildtätig. So könnte er auf der Kölner Domplatte für die Hungernden in aller Welt sammeln. Mit diesem Hundeblick würde sich sein Klingelbeutel schnell füllen.

»Und warum hast du mich nie zu dir reingelassen? Warum es immer nur mit der Hand gemacht?«

Trotz ihrer unbequemen Haltung versucht sie, die Schultern zu zucken und zu lächeln.

»Nur so. Aus Spaß. Es hat mir immer Freude gemacht, kleine Jungs in Verlegenheit zu bringen und so, weißt du …«

»Ich war also nicht der einzige?«

Sie schüttelt den Kopf. »Nein, warst du nicht.«

Bloß nicht lügen. Er weiß bestimmt die Wahrheit.

»Und warum durfte ich ihn dir nie reinstecken?«

»Ja, weil … weil das eben zum Spiel gehörte.«

Plötzlich verändert er seine Haltung. Er steht breitbeinig. Blut schießt in seinen Kopf. Die Augäpfel quellen hervor. Er hebt die Arme und brüllt los: »Oh, nein! Hör auf, mir solche Scheiße zu erzählen! Du hattest Angst vor meinen Krebszellen, das ist alles! Stimmt’s?«

Himmel, was will der von mir?

»Ach ja, die Krebszellen. Natürlich.«

»Du gibst es also zu?«

»Nein, ich gebe überhaupt nichts zu. Ich weiß nicht, wovon du redest! Herrgott noch mal, was willst du von mir?«

»Du hattest Angst vor der todbringenden Krankheit, die in meinem Sperma steckt, stimmt’s? So kann ich euch unterscheiden. Die, die zur Organisation gehören, und die anderen. Keine, die zur Organisation gehört, würde sich richtig von mir vögeln lassen.« Wieder brüllt er. »Lieber würdest du einen Aids-Kranken bumsen, stimmt’s?«

»Wir können es tun, wenn das alles ist, was du willst. Meinetwegen jetzt sofort.«

Er legt den Kopf schräg, schiebt die Zunge zwischen den Lippen hervor, wie Schlangen es tun, läßt sie einmal kreisen und sagt: »Das werden wir auch. Keine Sorge. Jetzt kann es dir ja egal sein. Du wirst sowieso sterben, bevor die Krankheit ausbricht.«

Er dreht sich um, geht zum Mäusekäfig, faßt eine kleine graue Maus am Schwanz hoch und hält sie in die Luft. Sie quiekt und zappelt mit ihren Beinen.

Martina Küster fühlt sich wie diese Maus. Ausgeliefert.

Lydia reckt sofort wieder den Kopf hoch.

Daniel läßt die Maus ein wenig vor Lydia hin- und herschwingen. Lydia zischelt mit der Zunge.

Martina kann spüren, wie der Schlangenkörper sich vor Aufmerksamkeit spannt. Dann setzt Daniel die kleine Maus zwischen Martinas Brüsten ab.

Sie hat Angst, wahnsinnig zu werden. Trotzdem hat sie Mitleid mit der Maus. Ja, sie möchte jetzt diese Maus retten. Wenn sie selbst schon völlig verloren ist, warum auch noch dieses Tier?

Da schnellt Lydias Kopf hervor. Ihre Zähne graben sich in den Körper der Maus. Martina sieht, wie die Maus mit zuckenden Beinchen und wackelndem Schwanz im Maul der Schlange verschwindet. Lydia klinkt ihre Kiefer auseinander, so daß ihr Maul größer und größer wird. Darin ist auch Platz für noch mehr. Dann legt sie sich ruhig auf Martinas Bauch nieder, um zu verdauen.

29

Plötzlich ist die Beerdigung auf dem Stammfriedhof überhaupt kein Problem mehr. Sie bekommen sogar einen echten Pastor, der die Rede am Grab hält. Zunächst ist der junge, fröhliche Geistliche voller Gottvertrauen. Erst eine halbe Stunde vor seinem Auftritt bekommt er Magenschmerzen und braucht zwei Beruhigungstabletten.

Minuten vorher überlegt er es sich noch einmal anders. »Könnte nicht vielleicht doch ein Polizeibeamter … Außerdem, die kugelsichere Weste unter dem Ornat, ist das nicht vielleicht doch Gotteslästerung?«

Aber jetzt gibt es kein Zurück mehr.

Vera sieht ihm in die Augen und geht ihn forsch an: »Hören Sie zu, junger Mann. Der Täter hat seit zwei Tagen eine Frau in seiner Gewalt. Vielleicht lebt sie noch. Dies hier ist die Chance, ihn zu kriegen. Tun Sie einmal im Leben etwas Gottgefälliges. Helfen Sie uns jetzt.«

Kunstmann stupst ihr in die Seite. Ihm ist das zuviel. So redet man aus seiner Sicht nicht mit einem Geistlichen. Auch nicht mit so einem jungen Hüpfer.

Doch ihre Sätze wirken.

Der Sarg ist bereits zu, trotzdem versammeln sich in der Leichenhalle mehr Trauergäste als erwartet. Gut zwei Dutzend Nachbarn sind mit Blumen und Kränzen erschienen. Eine persönliche Einladung hat niemand von ihnen erhalten. Aber die Zeitungen haben die Sache ziemlich hoch gehängt.

INDIANERMÖRDER ROTTET FAMILIE AUS – DAS LETZTE OPFER WIRD BEERDIGT

Alles wird mit Videokameras aufgenommen, dazu gibt es vier Fotografen, die jedes Gesicht festhalten.

Gerda Theisen spielt ihre Rolle gut. Sie ist in alles eingeweiht und betrauert Frau König, als ob sie wirklich tot wäre.

Wirths, der Ballistikexperte, macht auf Vera einen übernervösen Eindruck. »Die vielen Kinder hier stören mich«, sagt er, »damit haben wir nicht gerechnet. Wenn es zu einer Schießerei kommt, dann …«

»Dann haben wir hoffentlich genügend Beamte hier.«

Wirths klopft mit der rechten Hand zweimal auf sein Schulterhalfter. Er ist bereit, sein ganzes Magazin in den Typ hineinzupumpen. Er weiß alles über Geschosse, Fluggeschwindigkeiten und was diese Dinger im Körper eines Menschen anrichten können. Er hat seine Waffe mit 9-mm-Dum-Dum-Geschossen geladen, die beim Aufprall auf den Körper große Löcher reißen und den Kreislauf sofort zusammenbrechen lassen, weil ihre Schockwirkung so groß ist. Damit ist er sich sicher, den Täter zu stoppen, selbst wenn er ihn nur am Handgelenk erwischt. Wozu hat er sich all diese Jahre mit Waffen beschäftigt, wenn er sie nicht einmal wirklich zum Einsatz bringen kann?

Er hat an die tausend Gutachten geschrieben, ist vor Gericht als Sachverständiger aufgetreten und hat so manches Mal mit seiner Analyse eines Projektils zur Ergreifung des Täters beigetragen. Diesmal hofft er selber einen Fangschuß anbringen zu können. Er fiebert dem Moment entgegen. Es ist ihm fast unangenehm, so sehr freut er sich darauf.

Er versucht, diese Vorfreude zu verbergen. Deswegen nörgelt er an der Organisation dieses Beerdigungstages herum.

Vielleicht, denkt er plötzlich, habe ich auch nur Angst, daß ich eins dieser Kinder erwische, und dann stehe ich da in meinem kurzen Hemd.

Er hat es in der letzten Nacht geträumt: Der Täter ist da. Er wird klar identifiziert und fotografiert. Er legt die Armbrust an, um auf einen Beerdigungsgast zu schießen oder gar auf den Pastor. So genau weiß er das nicht mehr.

Er zieht seine Waffe und brüllt: »Auf die Erde! Alles auf die Erde!«

Die Beerdigungsgesellschaft gehorcht ihm sofort. Alle werfen sich zwischen die Gräber, verkriechen sich hinter Grabsteinen, und er hat eine freie Schußbahn. Er sieht die Kugeln in Zeitlupe fliegen und genießt jeden einzelnen Treffer.

Vogelstein flüstert in Kunstmanns Ohr: »Wer sagt uns, daß unser Mann nicht längst hier ist?«

Vera hört die Worte, obwohl sie nicht für ihre Ohren bestimmt sind, und antwortet genauso leise, aber für beide Männer verständlich: »Ich würde ihn riechen. Ganz bestimmt.«

Der Sarg wird zum offenen Grab getragen. Wahrscheinlich zum erstenmal auf dem Stammfriedhof hat jeder Sargträger eine entsicherte Pistole bei sich.

Da entdeckt Vera am Rand des Friedhofs etwas, das sie irritiert. Sie zupft Kunstmann am Ärmel und deutet mit dem Kopf dorthin. Er nickt nur. Er hat es längst gesehen. Dort ist ein Kamerateam aus einem Lieferwagen gestiegen. Die Kamera ist auf einen Herrn um die Fünfzig gerichtet, der mit dem Rücken zur Beerdigungsgesellschaft steht und in ein Mikrophon, das wie ein Galgen über ihn gehalten wird, hineinspricht. Er gestikuliert dabei mit den Händen. Vera kann sich das Bild jetzt schon gut im Fernsehen vorstellen. Ein Kommentator erzählt etwas zum Fall, während hinter ihm die Beerdigung des letzten Opfers stattfindet.

Die Sache gefällt ihr nicht. Sie schert aus der Trauergesellschaft aus und eilt mit viel zu schnellen Schritten zu dem Kamerateam. Sie ärgert sich, daß sie nicht ruhig und gelassen hingeht. Aber eine innere Unruhe treibt sie an, so als müsse sie die Worte verstehen, die der Typ da vorn erzählt, als könne darin die Lösung für den ganzen Fall liegen. Plötzlich hat das Ganze eine ungeheure Wichtigkeit. Sie rennt fast.

Vera hat den Sprecher schon öfter gesehen. Weniger im Fernsehen, eher in Illustrierten. Sie braucht ein paar Sekunden, um ihn einordnen zu können. Das ist kein Fernsehsprecher. Das ist … Herrmann, der Kirmesprophet!

Vera hält den Atem an. Dann blähen sich ihre Wangen, und sie pustet die angestaute Luft hinaus, als könne sie damit ihren Zorn loswerden.

»… auf all diese Fragen wissen die ermittelnden Behörden keine Antwort. Aber ich habe es ausgependelt, und ich sage Ihnen, die erste Leiche in dieser scheußlichen Mordserie, Daniel König, ist noch immer nicht beerdigt. Er wird vermutlich im Kofferraum eines Autos hin- und hergefahren. Mein Pendel kommt nicht zum Stillstand. Die Seele des armen Jungen wird keine Ruhe finden, bevor er nicht beigesetzt wird wie seine Eltern. Nun wurde Martina Küster entführt, und ich sage Ihnen: Auch sie ist bereits tot. Die Leiche befindet sich an dem gleichen Ort, an dem auch Daniel Königs Leiche liegt. Wer wird der nächste sein im beweglichen Massengrab? Ich richte meine hellseherischen Fähigkeiten darauf, Martina Küster zu finden. Aber dazu brauche ich einen Gegenstand, der ihr gehört. Die Polizeibehörden behindern mich massiv. Früher schätzten sie meine Mitarbeit, heute darf ich nicht einmal mehr meine magischen Hände …« Er hält sie hoch und wendet sie malerisch vor der Kamera. »Ich darf diese Hände nicht einmal auf ein Kleidungsstück der Ermordeten legen. Warum läßt mich die Polizei diese magischen Hände nicht einsetzen? Sie fürchten, dann könnte ich mehr sagen. Deshalb geben sie mir kein Kleidungsstück. Wir haben es hier mit Menschen zu tun, deren Realitätsbegriff sehr eng ist. Sie latschen einen ausgetretenen Pfad entlang. So werden sie den Indianermörder niemals schnappen. Wir haben es mit einem archaischen Mörder zu tun, mit geradezu biblischem, ja sintflutartigem Zorn. Allein die Wahl seiner Waffen …«

Vera kann sich nicht halten. Sie funkt dazwischen: »Halten Sie Ihren Mund! Sie wollen mit dieser grausamen Geschichte doch nichts weiter als Geld machen! Sie verwirren die Leute! Sie behindern unsere Arbeit!«

Geradezu genüßlich wendet Herrmann sich an Vera. Die Kamera hat jetzt beide im Bild. Der Tonmann hält den Galgen über ihre Köpfe. Das will sich das Fernsehteam nicht entgehen lassen.

»Verdienen Sie kein Geld mit der Ergreifung des Täters? Arbeiten Sie ehrenamtlich bei der Kriminalpolizei?« fragt Herrmann süffisant und erntet sogar ein Lachen vom Regisseur. Er hebt den Daumen der rechten Hand und zeigt Herrmann an: Weiter so! Prima! Gib’s der Alten!

»Ich leiste seriöse Ermittlungsarbeit. Was Sie hier machen, ist Boulevardtheater. Haben Sie überhaupt eine Genehmigung? Dürfen Sie hier mit Ihrem Wagen stehen? Ich kann mir das nicht vorstellen. Sie befinden sich in einem gesperrten Sicherheitsbereich.«

»Wir stehen vor dem Friedhofsgelände, nicht darauf. Dafür brauchen wir keine Genehmigung. Wir befinden uns im zwanzigsten Jahrhundert, junge Frau. Der Obrigkeitsstaat, dem Sie scheinbar noch dienen, existiert schon lange nicht mehr.«

Vera weiß nicht mehr weiter. Sie sieht ein paar Meter entfernt Kunstmanns entsetztes Gesicht. Seine Augen sagen: Sie befinden sich auf einem Nebenkriegsschauplatz, Frau Kollegin, und Sie sind dabei, sich lächerlich zu machen.

»Wenn Sie wirklich so schlau sind, dann sagen Sie uns doch hier klipp und klar, wer Ihrer Meinung nach der gesuchte Mörder ist. Ich kann Ihnen versprechen, wir werden ihn verhören.«

Vera atmet tief durch und hebt die Nase. Sie hat das Gefühl, ihm jetzt eins ausgewischt zu haben. Doch derlei Attacken pariert Herrmann mit Leichtigkeit.

»So einfach ist das nicht, junge Frau.«

Allein, wie du »junge Frau« sagst, dafür sollte ich dir schon eine ballern.

»Ich kann auch nicht die Lottozahlen voraussagen. Ich kann aber meine mentalen Kräfte einsetzen, um mich einem vergangenen oder zukünftigen Ereignis zu nähern. Ich kann Ihnen Energiefelder erfahrbar machen und vielleicht ein Stückchen zur Klärung beitragen. Den Rest müssen Sie tun. Das ist reine Polizeiarbeit. Meine Visionen haben, wie Sie wissen, schon oft zur Ergreifung von Tätern beigetragen. Wenn ich nur mal aufzählen darf …«

Er hebt die Hand, um seine Aufzählung zu beginnen. Vera wendet sich trotzig ab und stapft von dannen. Kunstmann hinter ihr her. »Sind Sie verrückt? Was glauben Sie, wie das wirken wird?«

»Das ist mir egal.«

»Es sollte Ihnen aber nicht egal sein. Sie sprechen nicht einfach nur für sich. Sie sprechen für die gesamte Kriminalpolizei, wenn Sie im Fernsehen auftauchen. Was meinen Sie, wofür wir Pressesprecher haben?«

»Ach –«

»Er hat uns wirklich so manchen wichtigen Tip gegeben und …«

»Ich weiß. Ich könnte mich selber ohrfeigen.«

Dann bleibt Vera plötzlich stehen. Bevor sie zu den anderen Trauergästen stoßen, will sie von Kunstmann noch eine Frage beantwortet haben: »Hat er wirklich darum gebeten, seine Hände auf ein Kleidungsstück von Frau Küster legen zu dürfen?«

Kunstmann nickt.

»Und? Warum haben Sie ihn nicht gelassen?«

Kunstmann zuckt mit den Schultern. »Er ist für uns zu teuer geworden. Er wird immer unverschämter. Außerdem arbeitet er längst für eine Yellow-Press-Agentur. Die kriegen seine Ergebnisse, bevor wir sie haben. Ein Heer von Journalisten ermittelt und versucht, schneller zu sein als wir. Verstehen Sie? Die wollen nur eins: uns lächerlich machen, uns in der Öffentlichkeit als Idioten vorführen. Wenn sie den Täter haben, bevor wir ihn haben, können wir beide einpacken.«

Kunstmann geht jetzt schneller als Vera. Er will sich nicht länger von ihr aufhalten lassen und schließt sich der Trauergemeinde an. Er ist wütend und ahnt bereits, daß diese Veranstaltung hier ein kostspieliger Flop werden wird und nichts weiter.

Vera hingegen ist sehr nachdenklich geworden. Bedeuten Kunstmanns Worte etwa, daß er an Herrmanns Humbug glaubt und nur Angst hat, der könne sein Wissen an andere Leute verkaufen?

Sie will hinter ihrem Chef her, um ihn zur Rede zu stellen. Aber dann verwendet sie ihre Energie lieber darauf, nah an jeden einzelnen Beerdigungsgast heranzutreten und zu riechen.

Keiner von ihnen hat auch nur annähernd den Familiengeruch der Königs.

Da taucht am Rand der Beerdigung jemand mit einem Fahrrad auf. Er stellt das Rad vor dem Friedhof ab, holt einen großen Blumenstrauß aus seinem Fahrradkorb, begibt sich damit zu den Leihgießkannen, holt sich eine, schielt zur Beerdigung rüber und hält die Gießkanne unter einen Wasserkran.

Der Mann ist zwischen zwanzig und dreißig. Er hat eine Wollmütze auf dem Kopf und einen Schal um, der sein Gesicht bis zur Nase verdeckt. Das alles im Sommer, während die anderen Leute hier schwitzen.

Als der Mann seinen Blumenstrauß auspacken möchte, wird er von zwei jungen Beamten in Zivil zu Boden geworfen. Wirths fürchtet schon, daß er um seinen Auftritt betrogen wird. Das Ganze geht zu glatt. Schon liegt der Kerl mit dem Gesicht in einem Reihengrab, hat den Arm auf dem Rücken und eine Pistole im Genick. Wirths ist nicht mal dazu gekommen zu ziehen.

Das Kamerateam ist äußerst erfreut über diese schönen Bilder. Sie hatten eigentlich nur mit einer traurigen Beerdigung gerechnet, ein paar Tränen und Interviews mit Angehörigen. Jetzt bekommt das alles eine neue Wendung.

Eine halbe Stunde später ist Wirths heilfroh, nicht gezogen zu haben. Jetzt sind nämlich die anderen die Blöden, nicht er. Der junge Mann hatte trotz seiner Sommergrippe Blumen zum Grab seiner Mutter bringen wollen. Für alle in Frage kommenden Tage hat er ein bombensicheres Alibi. Und ein Zusammenhang mit ihm und der Familie König ist wirklich nicht konstruierbar.

30

Zwei Stunden später flimmern die Bilder über die Fernsehschirme. Alle Sender berichten. Das Ausrotten der Familie König und die Entführung der Königskrankenschwester, wie Martina Küster inzwischen genannt wird, beschäftigt sogar die Tagesschau. Anschließend gibt es auf zwei Privatsendern gleichzeitig einen Beitrag zum Thema.

Daniel König, zum erstenmal im Abendprogramm. Prime time.

Auf RTL eine Dokumentation der gelaufenen Ereignisse, beginnend mit Daniel Königs Einschulung. Klassenkameraden kommen zu Wort, Lehrer, Regenbraut, sein Klavierlehrer, und schließlich Wilfried Schobert als Angelfreund.

Auf SAT 1 verbreitet der Wahrsager Herrmann seine Theorien und diskutiert mit einem Kriminalbeamten a.D. über die untauglichen Fahndungsmethoden der Kripo.

Herrmann interessiert besonders die mystische, die, wie er es nennt, biblische Dimension des Falles. Er spricht von Daniel König als einem Untoten, der immer noch herumgeistert und seine Ruhe nicht finden kann, weil er zu früh aus dem Leben gerissen wurde und es nicht richtig ist, wenn die Kinder vor den Eltern sterben. Er interpretiert die Pfeile als Akt der Liebe, mit dem er die Eltern zu sich holt. Als Beispiel dafür zitiert er Amor, der mit seinen Pfeilen ein Symbol für alle Liebenden wurde. Der Kriminalkommissar a.D. protestiert laut gegen diesen Schwachsinn und beschwört härtere Gesetze, die die Möglichkeiten der Polizei erweitern sollen.

Daniel hat eine vierbeinige Tapezierleiter aus Aluminium aufgestellt und oben auf die breiteste Stufe den tragbaren Fernsehapparat gestellt. Der Empfang ist mit der automatischen Zimmerantenne nicht besonders gut. Daniel sitzt in seinem Lieblingssessel neben Schwester Tina. Sie liegt immer noch angebunden auf dem Tisch. Daniel switcht mit der Fernbedienung zwischen beiden Programmen hin und her. Er fühlt sich großartig.

»Da! Guck dir das an! Guck dir das an! Biblisch hat der gesagt, hörst du? Biblisch!«

Tina starrt fassungslos auf den Bildschirm, doch sie ist so entkräftet, daß ihr Kopf immer wieder zur Seite sinkt und sie die Augen schließen muß. Ihre Unterlippe zittert wie bei einem hungrigen Baby.

Vor Begeisterung klatscht Daniel sich auf die Schenkel.

»Sieh doch zu, verdammt! Es geht auch um dich! Das ist doch toll, oder nicht? Auf zwei Programmen gleichzeitig!«

Dabei streichelt er seine Lieblingsschlange Anja. Er muß die Riesenpython immer wieder zu sich zurückziehen, denn sein unruhiges Gewibbel im Sessel vertreibt sie.

»Bleib hier, Anja, schau dir das an!«

Jetzt switcht er so schnell zwischen den Programmen hin und her, wie sein Daumen braucht, um von einem Knopf zum anderen zu kommen. So versucht er, beide Programme gleichzeitig zu sehen. Leider hat er hier keinen Videorecorder und kann die Filmberichte nicht aufnehmen.

Martinas trockene Lippen sind rissig. Ihre Zunge klebt am Gaumen. Das Sprechen bereitet ihr Mühe. Trotzdem versucht sie, seine gute Laune für sich zu nutzen: »Bitte«, sagt sie, »ich habe solchen Durst. Bitte, ein Glas Wasser.«

»Kein Wunder«, lacht er, »ich hab dir schon einiges abgezapft.«

Er zeigt auf den Plastikbehälter mit Blut.

»Zwei Liter dürften es sein, was meinst du?«

»Bitte. Ein Glas Wasser.«

»Du meinst, wir sollten auf diesen Sieg hier ein Fläschchen öffnen? Du hast recht.«

Er steht auf und geht zu dem defekten Kühlschrank. Das Kabel liegt daneben, die Steckdose ist leer. Als er den Kühlschrank öffnet, geht darin kein Licht an.

Sie traut diesem Irren zu, daß er daraus eine Flasche Sekt holt, vielleicht gar Champagner, aber es ist nur Apfelwein. Ohne die Augen vom Fernseher zu lassen und mit einer Hand weiterswitchend, gießt er ein Glas voll und trinkt es mit einem Zug leer. Er rülpst und leckt sich die Lippen.

»Bitte.«

Er schüttet das Glas noch einmal voll und hält tatsächlich Wort. Er legt die Fernbedienung aus der Hand, hilft ihr mit der Linken, den Kopf zu heben, und führt mit der Rechten das Glas an ihre Lippen.

Sie trinkt. Es schmeckt auf entsetzliche Art köstlich. Noch bevor das Glas leer ist, spürt sie bereits die Wirkung. Sie wird fast augenblicklich auf eine sehr unangenehme Weise betrunken. Trotzdem wünscht sie sich sehnlich, die Flasche leeren zu können, in der Hoffnung, dann weniger mitzukriegen.

Seine Stimmung kippt von einer Sekunde zur anderen. Er schlägt ihr ins Gesicht. »Schau zu! Los! Guck hin.«

Zum zweitenmal läuft die Szene, in der Vera Bilewski den Hellseher Herrmann anschreit.

»Dich krieg ich auch noch, du blöde Hippe!« brüllt Daniel den Fernsehapparat an, als ob Vera es so hören könnte. Dann schlägt er die Faust neben Tina auf die Tischplatte. »Hier gehörst du hin! Genau hierhin!«

Offensichtlich haben Dutzende von Journalisten die Vergangenheit der Familie König nach möglichen Tatmotiven durchsucht. Bisher wurden Familien immer von innen heraus ausgelöscht. An den Vater, der seine Frau umbringt, seine Kinder und zum Schluß sich selbst, hat man sich schon fast gewöhnt. Wenn Mütter so etwas tun, schockiert es am meisten. Aber daß irgend jemand von außen kommt und systematisch eine Familie ausradiert, ist neu.

Alle sind fündig geworden und reiten auf dem gleichen Thema herum. Es gibt zwei dunkle Punkte in der Vergangenheit der Familie König: Frau Königs Vater, von dem ein rissiges Schwarz-Weiß-Foto eingeblendet wird, war als KZ-Wärter in Auschwitz. Auch er starb keines natürlichen Todes, sondern bei einem Autounfall. Begann die Mordserie vielleicht schon damals?

Der Vater von Herrn König spielte in Polen und später in Rußland bei der Deportation von Juden eine nicht unwichtige Rolle. 1945 soll er eigenhändig sechs Deserteure erschossen haben. Er entzog sich dem Gerichtsprozeß durch Selbstmord. Sogar einen lebenden Bruder von einem der Ermordeten haben sie aufgetrieben.

»Mein Gott, seid ihr dämlich!« grinst Daniel. »Ihr werdet noch einen alten Kriegskameraden von meinem Opa verhaften und in den Knast stecken.«

Die Sendungen sind vorbei. Der anschließende Fernsehkrimi und das Ratequiz interessieren Daniel nicht mehr. Er schaltet ab.

Er ist jetzt aufgeputscht und weiß nicht, wohin mit seiner Energie.

Martina Küster liegt ihm zu schlapp da. Er will das Verhör fortsetzen.

Er spritzt Tina mit einem Wasserschlauch ab, um sie »richtig wach zu machen«. Dabei beseitigt er auch die Reste von Kot und Urin auf der Tischplatte, die zwischen ihren Beinen kleben.

Sie reckt ihren Kopf und starrt ihn an. Ist es soweit? Wird er sie jetzt umbringen?

Er greift an seine Hose. Seit sie hier liegt, ist jeder Versuch seinerseits, sie zu vergewaltigen, daran gescheitert, daß sein Glied nicht hart wurde. Sobald er es herausholt, schrumpelt es zu einem kleinen Etwas zusammen. Was er sich so lange mit hartem Schwanz in der Hose gewünscht hatte, ist nun Wirklichkeit; Tina steht zu seiner Verfügung, und jetzt kriegt er ihn nicht hoch. Er geniert sich deswegen vor Tina, fragt sich, ob er nun impotent geworden sei oder ob sie ihn mit ihren Blicken verhext habe.

Es sprudelt immer noch Wasser aus dem Schlauch. Er hält ihn mit einer Hand hoch, schwingt ihn wie ein Cowboy ein Lasso. Sie fürchtet, daß der Schlauch gleich als Peitsche auf ihrem nackten, nassen Körper niederklatschen wird. Dann richtet er den Strahl in ihr Gesicht. Sie reißt den Mund auf, versucht, soviel davon zu trinken, wie sie mitkriegen kann. Sie verschluckt sich, hustet.

Er holt sein Tonband, hält es vor ihre Lippen und zischt: »Also, noch mal das Ganze. Was habt ihr mit meinem Sperma gemacht?«

»Wir haben es gebraucht, um das Experiment weiterzuführen.«

»Also doch.«

Sie nickt und beißt sich auf ihre gesprungene Unterlippe.

»Wie viele Kinder habt ihr damit gemacht?«

»Keine Ahnung. Zwei Dutzend. Vielleicht ein paar hundert. Das weiß ich nicht.«

»Was habt ihr davon, sie alle mit Krebsgenen zu infizieren? Ich meine, welchen Fortschritt soll es der Menschheit bringen? Wollt ihr sie mit Krebs ausrotten? Ist das Ganze als neue militärische Waffe geplant, oder was?«

Sie schüttelt den Kopf. »Es ging nie um Krebsgene, du kleiner Idiot. Es geht um das Gen des Bösen!«

Er schreckt zurück. Gefesselt, hungrig und halb verblutet, wie sie da liegt, brüllt sie ihn an, und er kriegt tatsächlich Angst vor ihr. Es sind ihre Worte. Sie drücken ihn gegen die Wand.

»Das Böse macht einen Generationssprung!« schreit sie. »Hast du es nicht gesehen? Wir haben die Gene von einem besonders grausamen KZ-Wärter mit denen eines SS-Schergen gekreuzt. Wir wollten einen Teufel schaffen, Daniel! Es ist uns gelungen. Sieh dich an!«

Das Tonband läuft weiter, doch Daniel sagt kein Wort mehr. Blaß steht er da, seine Unterlippe hängt herunter, seine Schultern sacken nach vorn, sein Hintern hängt schlapp herab.

»Mach mich los, Teufel«, zischt sie. »Du erfüllst deine Aufgabe gut. Ich bin der Engel des Bösen, der dich leiten wird. Ich habe dafür gesorgt, daß deine Nachkommenschaft entsteht. Mach mich los. Ich werde dir helfen, Professor Alexander zu kriegen. Diesen Wilfried Schobert. Und die Kommissarin. Gemeinsam können wir es schaffen, Daniel. Allein bist du nichts. Du weißt zu wenig.«

Daniel hört ihr nicht mehr zu. Er schlurft nach draußen. Er zieht die Füße über den Boden und bewegt sich wie in Zeitlupe.

Er schließt nicht einmal die Tür hinter sich. Sie steht offen. Von ihrem Tisch aus kann Martina durch den Spalt ein Stückchen des Waldes sehen.

»Um Himmels willen!« schreit sie. »Wenn du schon gehst, dann nimm die Schlange weg! Tu die verdammte Schlange in den Käfig, verflucht noch mal! Du sollst die Schlange …«

Sie begreift, daß er sie nicht mehr hört, und ein Heulkrampf schüttelt ihren Körper. Die Riesenpython kriecht an der Tapezierleiter hoch zum Fernsehgerät. Mit zischelnder Zunge sucht sie den Bildschirm ab.

31

Herrmann kann seinen plötzlichen Ruhm nicht wirklich genießen. Zu oft schlug das Pendel in seinem Leben heftig von Weiß nach Schwarz aus, von Gut zu Böse, von Plus zu Minus. Für die einen ist er Prophet, sie verehren ihn wie einen Gott, sie würden ihm am liebsten Kirchen bauen; für die anderen ein übler Scharlatan, der in den Knast gehört.

Wenn der Prophet voraussagt, was die Menschen sich erhoffen, lieben sie ihn dafür. Wenn das Gegenteil eintritt, verdammen sie ihn.

Diesmal hat er sehr hoch gepokert. Sich sehr weit aus dem Fenster gehängt. Alle Welt redet von ihm. Wenn diese Sache schiefgeht, ist er erledigt. Der Polizei einen Hinweis zu geben, der sich später als falsch herausstellt, das war ein risikoloses Spiel. Doch jetzt darf er nicht verlieren. Er muß Daniels Leiche finden, bevor es der Polizei gelingt. Oder den Mörder fassen.

Er träumt von einem spektakulären Erfolg. Einem Sieg, der ihn für all die vielen kleinen Niederlagen der letzten Jahre entschädigen wird. Danach wird er nicht mehr für fünfzig Mark über einem schwangeren Bauch auspendeln müssen, ob es ein Junge oder ein Mädchen wird. Nie wieder wird er das Pendel zum Eheglück befragen, und es interessiert ihn einen Scheißdreck, ob jemand fremdgeht oder nicht. Vielleicht wird er in einigen medizinisch aussichtslosen Fällen noch Krankheitsherde aufspüren und den Chirurgen den entscheidenden Tip geben.

Am liebsten aber möchte er in die große Politik. In seinen Wunschträumen sieht er sich als Berater von Staatsmännern, Königen, Wirtschaftsbossen und Präsidenten. Wer wird noch riesige Marktanalysen in Auftrag geben, wenn Herrmann Erfolg oder Mißerfolg eines neuen Produkts auspendeln kann? Er braucht keine Rechnungen mehr schreiben, und doch wird er mehr verdienen als jemals zuvor. Er wird lediglich großzügige Geschenke annehmen.

Der Fall König ist der Schlüssel zu seinem Erfolg.

Wieder pendelt er über der Landkarte. Sein Fernsehsender ist bereit, einen Suchtrupp loszuschicken, um die Leiche Daniel Königs zu finden.

Noch zögert er. Er ist im Sender nicht unumstritten. Es gibt ein paar Leute, die würden ihn lieber heute als morgen kaltstellen. Vielleicht bewilligen sie den Suchtrupp nur, um hausintern zu beweisen, daß sie alle einem Lügner aufgesessen sind.

Bis jetzt bewegte sich die Leiche hauptsächlich zwischen Ichtenhagen, Wrens, Weierstädt, den drei Teichen. Vor einer Woche hat Herrmann fünf Versuche gemacht. Jedesmal blieb die Spitze des Pendels exakt über der gleichen Stelle im Wald hängen. Genau dorthin wollte er den Suchtrupp schicken.

Doch dann, bei seinem letzten Versuch, fand er die Leiche von Daniel König mit dem Pendel nicht mehr. Es rührte zwischen den Städten und Teichen sinnlos herum, kam nicht zum Stillstand. Die Ratlosigkeit seines Pendels übertrug sich auf Herrmann, und er nahm Abstand von der Suchaktion.

Die Leiche hatte das Gebiet verlassen. Mehrere Tage lang. Oder er hatte den Kontakt zu ihr verloren. Etwas war geschehen.

Jetzt versucht er es erneut. Diesmal schlägt das Pendel eindeutig aus. Aber nicht mehr im Waldgrundstück, sondern nach Ichtenhagen hinein.

Schnell wechselt er die Karten. Er breitet den Stadtführer Ichtenhagen auf seinem Tisch aus. Auch hier eine eindeutige Bewegung. Das Pendel zieht die Mehlemer Straße entlang. Dort kommt es nicht zum Stillstand. Es sieht aus, als würde die Leiche dort spazierengehen. Ganz ruhig, von einem Ende der Straße zum anderen. Dort macht sie kehrt und geht wieder zurück.

Er lebt! Und er ist genau hier.

Hitzewellen jagen durch Herrmanns Körper, gefolgt von Schüttelfrost. Vor Aufregung weiß er nicht, was er als nächstes unternehmen soll. Er spürt, daß eine Entscheidung bevorsteht. Er will darin eine wichtige Rolle spielen.

Verdammt, wer wohnt in der Mehlemer Straße?

Ichtenhagen ist nicht groß. Er greift sich das Telefonbuch. Leider gibt es kein nach Straßen geordnetes Verzeichnis.

Herrmann saust mit dem Daumen über die Spalten. Er achtet nicht auf die Namen. Er interessiert sich nur für die Straßen.

Die Mehlemer Straße ist kurz. Er findet auf Anhieb sechs Telefonnummern. Eine davon ist sogar eingerahmt und fett gedruckt:

Herrmann schreibt alle Nummern aus der Mehlemer Straße auf ein Blatt Papier. Er läßt zwischen den einzelnen Nummern einen Abstand von mindestens zwei Zentimetern.

Ichtenhagen hat im Telefonbuch nur achtzehn Seiten. Er ist rasch durch. Am Ende stehen einundzwanzig Telefonnummern auf seinem Zettel.

Er nimmt das Pendel.

Seine Hand zittert vor Aufregung so sehr, daß er schon fürchtet, die Aussage des Pendels könne verfälscht werden. Doch vielleicht gehört sein Zittern genau dazu. Vielleicht übertragen sich hier Energien, die …

Er muß die Frage an das Pendel genauer formulieren.

Daniel König bewegt sich in dieser Straße auf und ab. Was will er da? Zu welcher Adresse will er?

Das Pendel bleibt eindeutig über der Nummer des Versicherungsgeneralvertreters Hans Bilewski stehen.

Ohne einen genauen Plan zu haben, greift Herrmann zum Telefon und wählt die Nummer. Bereits nach dem zweiten Klingeln hebt jemand ab. Eine grippige weibliche Stimme krächzt ins Telefon: »Ja, hier Vera Bilewski.«

Herrmann legt augenblicklich auf. Es ist ein Impuls, dem er nicht widerstehen kann. Dann sieht er seine Hand mit dem Hörer auf der Gabel und fragt sich: Warum habe ich das getan?

Es war die Stimme. Ich kenne sie. Es ist diese verfluchte Kommissarin.

Er kann sich die Zusammenhänge noch nicht ganz erklären. Entweder ist sie vor ihm am Tatort. Weiß sie etwas, das er noch nicht weiß? Oder … Sagte sie nicht »Bilewski«? So heißt auch die Agentur …

Wie die Zusammenhänge auch immer sein mögen – ihr kann Herrmann unmöglich erklären, was er zu wissen glaubt. Sie wird ihn auslachen und nicht ernst nehmen, und wenn sie ihn ernst nimmt, wird sie den Erfolg für sich verbuchen. Genau das kann er nicht gebrauchen.

Das Blatt scheint sich für ihn wieder zum Schlechten zu wenden. Sie ist genau die falsche Person.

Er beschließt, bevor er handelt, ein Rauchopfer zu bringen. So nennt er seine Anfälle von Nikotinsucht, seit er in einem Vierzehn-Tage-Lernprogramm aufgehört hat zu rauchen.

32

Das Böse macht einen Generationssprung …

Dieser Satz zerrt an Daniels Nerven, durchdringt ihn und wird mit jedem Mal ein Stück wahrhaftiger.

Das Böse macht einen Generationssprung …

Ob wir freundliche Menschen werden oder übellaunige Miesepeter. Ob wir mutig werden oder feige, hilfsbereite Betschwestern oder aggressive Trunkenbolde – das alles soll in unseren Genen liegen? So ein Blödsinn. Es gibt einen freien menschlichen Willen. Wir sind kein Spielball unserer Gene, wir sind selbstbestimmte Menschen.

Daniel Königs Verstand argumentiert an gegen das, was er nicht wahrhaben möchte. Die Organisation versucht zu beweisen, daß die Gene den Charakter des Menschen bestimmen. Nicht seine soziale Umgebung, nicht sein Umfeld und schon gar nicht sein eigener Wille. Deshalb ließen sie ihn ausgestattet mit teuflischen Genen großwerden, in gesicherter bürgerlicher Atmosphäre. Im liebevollen Schutz eines Elternhauses ließen sie ihm alle Förderungen zuteil werden, redeten ihm ein, ein Musikgenie zu sein. Er wurde zum guten Schüler, geliebt und geachtet. Ihm sollte all das fehlen, das eine kriminelle Karriere vorhersagbar machen würde. Kein trinkender Vater, kein soziales Elend, kein ständiger Ehestreit, keine Mutter, die auf den Strich geht. In einem Gerichtsverfahren gegen ihn könnte kein Psychologe auftreten und erklären, daß er aufgrund seiner schweren Kindheit …

In Daniel wächst unglaubliche Wut.

Ich wurde von euch gehätschelt und getätschelt. Overprotected nennt man das wohl. Und die ganze Zeit über wußtet ihr: In ihm gedeihen die Kräfte des Bösen. Völlig egal, wie sich alle abstrampeln. – Verflucht, ich habe die falschen Leute umgebracht. Meine Mutter, mein Vater – was haben sie schon getan? Sie glaubten doch, ein Musikgenie großzuziehen. Sie nahmen euer Geld. Sie spielten euer Spiel mit. Sie wußten doch nicht, was ihr wirklich mit mir vorhabt. Euer Experiment ist geglückt. Ich bin genau das geworden, was ihr erzeugen wolltet. Ein Schwein. Von Grund auf böse. Ich habe meine Eltern umgebracht. Es macht mir Spaß, Tina zu quälen. Andere werden beim Anblick von Blut ohnmächtig. Ich blühe dann erst richtig auf. Oh, ja, als KZ-Kommandant wäre ich eine tolle Nummer. Mit Begeisterung dabei.

Natürlich bin ich kein Nazi. Ich bin einfach nur ein Schwein geworden. Einer, dessen ganzes Streben darauf gerichtet ist, andere Leute umzubringen.

Euer Triumph muß riesig sein. Wenn ihr mit meinem Samen die Eier einer Massenmörderin befruchtet, habt ihr beim nächsten Generationssprung den Teufel persönlich. Ist es das, was ihr wollt? Den Teufel neu erschaffen? Bin ich seine Vorstufe, oder bin ich es bereits selbst?

Seine Verzweiflung ist noch größer als seine Wut. Er steht an einer sechzigjährigen Eiche, gräbt seine Finger wie Krallen in die Rinde und schlägt mit der Stirn gegen den Baum.

Der Schmerz tut gut. Der Schmerz ist Wirklichkeit. Wer den Schmerz spürt, kann noch nicht völlig übergeschnappt sein.

Wieder und wieder schlägt er mit der Stirn gegen den Baum. Bis er endlich, endlich blutet.

Er könnte immer so weitermachen. Etwas sagt ihm: Du bist unsterblich. Und wenn du dein Gehirn zu Brei schlägst. Du brauchst dein Gehirn nicht. Du bist nicht wirklich von deinem Willen gesteuert. Es sind deine Gene. Sie sind in jeder Faser deines Körpers. Das Gehirn ist nichts weiter als der organisierte Überbau. Der Verwaltungsapparat. Ein bürokratischer Kropf.

Daniel sackt am Baumstamm nach unten. Sein Magen krampft sich zusammen und preßt halb verdaute Speisereste nach oben.

Daniel läßt es geschehen. Es ist wie ein Beweis, daß nicht sein Verstand diesen Körper regiert, sondern etwas sehr Altes, Animalisches, etwas ohne Moral und ohne jede Logik. Etwas, das nichts weiter kennt als den Trieb, sich selbst zu erhalten und zu vermehren.

Für einen kurzen Moment nickt Daniel halb ohnmächtig ein. Dann wird er mit rasendem Herzen wach.

Das Blut auf seiner Stirn ist getrocknet. Es verklebt seine Augen und ist bis zum Kinn heruntergelaufen. Im Schein der Straßenlaterne sieht er aus wie ein Junge, der sich zum Indianerspiel bemalt hat. In seinen Augen der fiebrige Glanz der Vorfreude.

Noch einmal schaut er sich die Wagenpapiere genau an. Er kennt die Daten darin auswendig. Doch plötzlich traut er seinem Verstand so gut wie gar nicht mehr. Besser, er vergewissert sich noch einmal.

Das ist das Haus. Er pirscht heran. Die Rolläden sind nicht ganz heruntergelassen. Ein Spalt von gut zehn Zentimetern steht frei. Die Fenster sind gekippt. Man will sich drinnen unbeobachtet fühlen, aber trotzdem alles gut durchlüften.

Daniel schielt durch die Doppelglasscheibe ins Wohnzimmer. Es ist Licht, aber er sieht niemanden.

Ein schönes Zuhause. Großzügig gebaut. Sauber. Aufgeräumt. Das Licht hat eine anziehende Wärme. Die Farben beruhigen die Augen. Die Zimmer sind nicht so vollgestopft wie in seinem Kotten. Hier ist wirklicher Raum zum Leben.

Er schleicht ums Haus und späht einmal durch jedes Fenster. Nur an zweien sind die Rolläden vollständig heruntergelassen. Das Badezimmer, vermutet er.

Hochzukommen ist für ihn, den Fassadenkletterer, überhaupt kein Problem. Er könnte mühelos oben einsteigen, dort, wo ein Fenster ganz offen steht und die Rolläden hochgezogen sind. Oben sind alle Zimmer dunkel.

Dann sieht er sie: Vera Bilewski.

Sie kommt aus der Küche. Sie hat sich neue Eiswürfel für einen Drink geholt. Stehend mischt sie sich an der Bar einen Cocktail. Sie trägt seidene Unterwäsche. Weinrot mit weißen Spitzen. Vera ist barfuß. Das rechte Bein ist ihr Standbein. Die Zehen ihres linken Fußes streicheln den dicken Teppich.

Obwohl Daniel sie nur von hinten sieht, spürt er, wie sehr sie die Berührung des flauschigen Teppichs genießt. Fast fühlt er ihre Zehen auf seiner Haut.

Daniel kann nicht sehen, was sie in den Shaker schüttet, doch die Grazie ihrer Bewegungen läßt ihn durstig werden.

Dann schüttelt sie den Shaker. Er hört das Klirren der Eiswürfel gegen das Metall. Sie verlagert ihr Standbein und streichelt den Teppich jetzt mit dem anderen Fuß.

Ihr ganzer Körper scheint am Shaker zu hängen und die Rüttelbewegungen nachzuvollziehen. Ihre Pobacken bewegen sich rhythmisch auf und ab, dann dreht sie sich plötzlich um. Daniel schreckt zurück. Er will nicht gesehen werden. Es käme ihm unhöflich vor. Er möchte teilhaben an dem, was er sieht, doch er will es nicht zerstören. Nur ganz still zuschauen.

Vera Bilewski steppt mit den Füßen einen Rhythmus, zieht die Knie dabei hoch, wiegt sich in den Hüften und benutzt den Shaker wie ein Musikinstrument. Nah an den Ohren lauscht sie hinein in den Takt der Eiswürfel.

In Daniels Kopf beginnt ein Negerstamm, Urwaldtrommeln zu schlagen. Die schwül-feuchte Urwaldluft treibt sofort Schweiß aus seinen Poren. Er stampft mit den Füßen mit und trommelt mit den Fingern auf der Fensterbank, als lägen sie auf Congas.

Für einen kurzen Augenblick existiert all das gar nicht. Genforschung. Professor Alexander. Giftpfeile. Eine tote Verlobte in Büsum. Und die vom Sohn ermordeten Eltern. Eine Weile fühlt er sich frei, der Welt zugehörig, entspannt und gut gelaunt. Es gibt nicht nur Angst, Bedrohung, Intrige und Gemeinheit. Nicht nur Betrügen und Betrogenwerden. Sondern auch Spaß. Einfache Musik. Körperschwingungen. Den Blick auf etwas, das schön ist.

Vera seiht den Drink über ein Sieb in ihr Cocktailglas ab. Sie riecht an dem Glas, schließt dann die Augen und trinkt. Alle Gefühle ihres Körpers konzentrieren sich jetzt in ihren Lippen, in den Geschmacksnerven, in der Zunge …

Nie im Leben hat Daniel jemanden mit solchem Genuß trinken sehen.

Ist das ihre genetische Bestimmung? Einfach zu genießen?

Plötzlich schleicht sich etwas Finsteres in sein Gefühl ein. Kann das Ganze dort gegen ihn gerichtet sein? Führt sie diese Show nur auf, um ihn zu reizen? Hat sie deswegen die Rolläden ein Stückchen aufgelassen? Will sie ihm nur zeigen, wie wenig Angst sie vor ihm hat? Wie lächerlich klein er ist? Daß sie lieber den Teppich streichelt als ihn?

Sieh nur, scheint sie herauszulachen, sieh nur, welchen Spaß ich habe! Und dann schau dich an, du miese, kleine Ratte. Du stehst da, an deinem Gesicht trocknet dein eigenes Blut. Du hast keinen Spaß mehr am Leben. Keine Freunde. Du hast gelernt zu töten, aber nicht zu genießen. An einer Fassade hochzuklettern wie ein Eichhörnchen, aber sieh nur, ich, ich kann etwas ganz anderes: Spaß am Leben haben! Das wirst du nie schaffen, egal, wieviele Leute du noch tötest. Ich bin die andere Seite. Du bist das Dunkle. Ich bin das Licht. Wir können nicht zusammenkommen und uns zu einem Grau vermischen. Einer von uns würde dabei sterben. Einer vernichtet werden. Damit ich das Licht, die Freude, leben kann, muß ich dich, das Dunkle, brütend Böse, jagen. Einmal hätte ich dich schon fast gehabt. Diesmal wirst du mir nicht entwischen. Siehst du nicht, wie sehr ich dich locke? Hier ist die Falle. Komm, lauf hinein!

Vera geht zum CD-Spieler, bückt sich und sucht eine Scheibe. Dabei reckt sie Daniel ihren Hintern entgegen und bestätigt damit all seine Gedanken. Dies ist eine Falle.

Er dreht sich um. Hinter ihm ist niemand.

Er könnte fliehen. Noch haben sie ihn nicht entdeckt. Sie sind lange nicht so klug wie er. Er ist die Inkarnation des Bösen. Gegen ihn sind sie alle nur Stümper. Die ganze Organisation. Der Polizeiapparat eine Lächerlichkeit, nichts weiter.

Er hat sie durchschaut. Hier wollen sie ihn kriegen. Heute.

Er könnte einfach gehen. In der Dunkelheit würden sie ihn nicht einmal erkennen. Er ist getarnt. Sein Blut macht ihn unbesiegbar. Vielleicht gar unsichtbar. Das Blut des Teufels.

Er kichert in sich hinein. Wie groß wird sein Triumph sein, wenn er in die Falle hineintappt, doch bevor sie sich schließt, den Köder mitnimmt. Sie haben diese Frau als Köder für ihn ausgelegt. Er wird seine ganze Überlegenheit beweisen, indem er sie mitnimmt.

Er könnte sie einfach töten von hier aus. Aber warum? Er wird den Käse aus der Mausefalle stehlen und ihn genüßlich zu Hause verzehren.

Sie wird ihm den Rest erzählen. Das, was Tina nicht weiß. Die weiteren Pläne der Organisation. Die Namen der anderen. Er will seinen Samen zurück oder seine Kinder. So einfach läßt er sich nicht enteignen und nicht einfangen.

Er beginnt, sich als Teufel zu akzeptieren. Vielleicht kommt es nur darauf an: herauszufinden, was man ist, um es dann zu sein, mit allen Konsequenzen. Und er ist eben das Böse. Der Gegenspieler des Guten. Was wäre das Gute ohne ihn? Langweilig. Nichts weiter. Öde. Ein Nichts. Ohne den Teufel gibt es keinen Gott.

Vera legt Tom Waits auf.

Tonight I’ll shave the mountain

I’ll cut the hearts from Pharaohs

I pull the road of the rice
tear the memories from my eyes
and in the morning I’ll be gone

Daniel spürt sofort, daß dieser Song ihn verfolgen wird. Wochen, vielleicht Monate, vielleicht für den Rest seines Lebens. Und immer wird er sie dabei sehen: wie ihr Körper den Takt der Musik nachempfindet, ihre Bewegungen, passend zu den schrägen Tönen, zu der besoffenen Whiskystimme. Das warme Licht im Raum scheint sich in eine Art Barbeleuchtung zu verwandeln. Diesmal weiß Daniel: Das geschieht nicht wirklich, sondern seine Wahrnehmung verändert sich.

Er rechnet fest damit, daß sie sich nun weiter auszieht, daß die Show für ihn ganz allein weiterläuft. Um so mehr enttäuscht es ihn, als sie zum Tisch tänzelt, ihr Cocktailglas dort abstellt und das Kostüm anzieht, das, über einen Stuhl gehängt, sich Daniels Blick bisher entzogen hat.

Daniel fühlt sich zurückgestoßen, vor den Kopf geschlagen. War es das? Hat sie ihn bemerkt? Wußte sie die ganze Zeit, daß er da war?

Seine Finger trommeln nicht mehr auf imaginären Congas. Seine Hände haben sich zu Fäusten geballt. Er drückt sie gegen den Mauerputz, bis es knirscht. Er dreht die Fäuste, als könne er sie so durch die Häuserwand schieben. Der Rauhputz schabt die Haut von seinen Knöcheln.

33

Vera hat heute ihren Frauenabend. Früher trafen sie sich zu siebt. Einmal in der Woche. Sie legten Tarotkarten, redeten über Männer, und immer befand sich mindestens eine von ihnen in der Trennungsphase und mußte getröstet werden.

Inzwischen sind diese Abende seltener geworden. Es klappt höchstens noch alle zwei, drei Monate. Die Freundinnen haben Kinder gekriegt und Ehemänner, eine ist Elternpflegschaftsvorsitzende geworden, eine andere widmet ihre ganze Freizeit einer Partei, für die sie im Kreistag sitzt. Familienfeiern, Geburtstage, Alltagsstreß – Freundschaften muß man leben können. Das wird immer schwieriger.

So viel Lust hat Vera heute gar nicht auf ihre Freundinnen. Ein einzelner Kerl wäre ihr lieber als die Frauengruppe. Sie hat dieses Gefühl, und sie schämt sich dafür. Natürlich kann sie ihren Freundinnen das nicht sagen.

Vielleicht ist es ganz gut, daß sie kommen, denn Hans schläft heute auf Sylt. Er nimmt an einer dreitägigen Bezirksleiterkonferenz teil. Wer weiß, ohne den Besuch ihrer Freundinnen würde sie den freien Abend vielleicht ganz anders verbringen. Nicht unbedingt mit der Fernbedienung vor dem Fernseher. Sie könnte sich auch einen Kneipenbummel vorstellen.

Manchmal, in ihrer Phantasie, macht sie so etwas. Sich in der Kneipe einen Kerl aufreißen, um mit ihm nach Hause zu gehen. Sie geht dann so sehr ran, daß er nicht weiß, ob er es mit einer Professionellen zu tun hat oder ob wirklich ein kostenloser One-night-Stand auf ihn wartet.

Vera geht in ihrer Phantasie fremd. Im Leben bleibt sie treu. Wer träumt, kriegt kein Aids und zerstört keine Ehen. Im Kopf kann sie alles ausprobieren, ohne etwas zu riskieren.

Sie überlegt, ob sie ihren Freundinnen heute davon erzählen soll. Anna Koligk würde sie verstehen. Die flippige Anna, mit ihren Gedanken so schnell, daß der Mund kaum hinterherkommt, die Worte zu formulieren, die sich immer wieder blitzschnell verliebt und sich trennt, bevor die Gefühle eine bedrohliche Tiefe erreichen.

Anna tut, was man sonst Männern nachsagt: Selten nimmt sie einen zum zweitenmal mit ins Bett. Nur: Anna leidet darunter. Sie heult jedesmal eine Woche lang und schwört sich, es nie wieder zu tun.

Manchmal tut Anna Vera leid. Manchmal, heute zum Beispiel, beneidet Vera Anna.

Es klingelt an der Tür. Vera schlüpft in ihre roten Pumps und stöckelt damit zur Tür. Sie hat sich vorgenommen, ihre Freundinnen heute in voller Aufmachung hereinzulassen. Später dann wird sie sagen: »Hach, ich hatte noch gar keine Zeit, mich umzuziehen, ich komme gerade erst vom Dienst. Macht’s euch schon mal gemütlich, ich zieh mir rasch was Bequemeres an.«

So kann sie die ersten Minuten überbrücken, die ihr manchmal etwas zäh erscheinen, bis jede ihren Platz gefunden und sich für einen Drink entschieden hat, bis die Frage »Wird heute abend geraucht oder nicht?« geklärt ist. All das überläßt Vera ihnen gern, während sie sich umzieht. Danach hat sie dann das Gefühl, in eine laufende Party einzusteigen. Ihre Freundinnen kennen sich hier aus. Wahrscheinlich wird Anna die Getränke mixen.

Vera öffnet, doch niemand steht vor der Tür. Sie hält es für einen Scherz, geht einen Schritt weit nach draußen, schaut sich um. Annas Volvo steht nicht da und auch nicht der Golf von Sue Ilgers.

In dem Moment knallt oben ein Fenster zu.

Durchzug, denkt Vera und schließt die Tür. In der gleichen Sekunde weiß sie: Es ist völlig windstill draußen. Da oben stimmt etwas nicht.

Sie überlegt, wie lange sie vom Klingelzeichen an gebraucht hat, bis sie an der Tür war … Reichte die Zeit für jemanden aus, um ums Haus zu laufen und, während sie vorn öffnet, hinten hoch … Sie steht still im Flur und bewegt sich nicht. Sie hält die Luft an und lauscht.

Sie hört nichts. Vorsichtig atmet sie durch die Nase ein, so lautlos wie möglich …

Der Geruch. Er ist noch weit weg. Nur die Ahnung einer Spur. Der Familiengeruch der Königs. Er ist da. Vera weiß es genau.

Die Dienstwaffe ist in ihrer Handtasche. Um dahin zu kommen, muß sie an der Treppe vorbei.

Das Telefon im Arbeitszimmer ist jetzt unerreichbar.

Er wird über die Treppe kommen. Vielleicht steht er schon darauf.

Vera wird versuchen, vor ihm im Wohnzimmer zu sein. Im Vorbeigehen die Walther aus der Handtasche reißen und entsichern. Mit der durchgeladenen Waffe in der Hand wird sie ihre Kollegen rufen.

Die Frage ist nur, ob ich dich umlegen muß, bevor sie hier sind, oder ob wir dich lebendig kriegen, denkt Vera.

Sie zieht die Stöckelschuhe nicht aus. Sie will sich nicht verzetteln, keine Zeit verlieren. Außerdem kann so eine Schuhspitze auch eine Waffe sein. Im Gegensatz zu vielen anderen Frauen bewegt sie sich darin sicher und geschmeidig.

Sie drückt sich gegen die Flurwand und schiebt sich langsam zur Treppe vor. Wenn ihre Angst ihr keine Wahrnehmungsfallen stellt, wird der Geruch stärker.

Sie hört seinen Atem nicht. Vielleicht durchsucht er noch die oberen Räume.

Vera macht einen Sprung. Vorbei an der Treppe, zur nächsten schützenden Wand.

Er steht auf den obersten Stufen. Er sieht so grauenhaft aus, daß Vera ein Schreckensschrei entfährt. Er geht in die Knie. Sein Körper streckt sich. Er will sich auf Vera stürzen wie ein Puma auf die Beute, doch er verfehlt sie und taumelt gegen die Wand. Von dort federt er wieder hoch. Bevor Vera ihre Handtasche erreichen kann, wirft er sich mit dem ganzen Gewicht seines Körpers gegen sie. Gemeinsam krachen sie ins Wohnzimmer.

Vera versucht, seine rechte Hand unter Kontrolle zu kriegen, um den Arm nach hinten zu drehen, doch er erwischt sie mit der linken Faust am Kopf.

Als Vera wieder zu sich kommt, liegt sie zusammengekauert unter einer ölverschmierten Decke im Kofferraum eines Autos. Es ist dunkel. Der Wagen hat Vorderradantrieb und sie liegt hinten. Ihre Hände sind auf dem Rücken gefesselt. Sie liegt auf ihrem linken Arm, der eingeschlafen ist und völlig taub.

Sie versucht, den Kopf zu heben, und stößt dabei gegen den Kofferraumdeckel. Dies ist nicht ihr Auto. Sie kann es riechen. Der Geruch der Königs hängt hier in jedem Kubikzentimeter Luft.

Vera ist geknebelt. Aber durch die Nase bekommt sie Luft. Sie versucht, die Zehen zu bewegen. Links ist sie barfuß, rechts hat sie ihren Schuh an. Sie reißt die Augen weit auf, und sie gewöhnen sich langsam an die Dunkelheit.

Der Wagen fährt über einen Schotterweg. Kleine Steine prasseln von unten gegen den Kofferraum. Es ist so laut, als ob sie Vera direkt ins Gehirn fliegen wollten.

Was will dieser Wahnsinnige von mir? Er wird mich irgendwohin bringen. Mit Sicherheit ist auch Martina Küster da. Hoffentlich werden meine Freundinnen die Polizei informieren. Hoffentlich denken sie nicht einfach, ich hätte mal wieder alles verpaßt, weil mein Dienst … Hoffentlich tut irgend jemand das Richtige …

Der Bodenbelag wechselt. Der Wagen fährt jetzt über glatten Asphalt. Dies ist eine öffentliche Straße, keine Frage.

Vera tastet mit den Zehen des linken Fußes die Autowand ab. Das muß der Tank sein. Vera zieht den rechten Fuß an und stößt mit aller Kraft zu. Ein Schmerz jagt ihr an der Wirbelsäule entlang bis unter die Schädeldecke. Trotzdem holt sie noch einmal aus und versucht, ihren Stöckelabsatz in den Tank zu bohren.

Wenn er Benzin verliert und unterwegs stehenbleibt, weil der Tank leer ist, dann habe ich eine Chance. Wenn er mit mir an eine Tankstelle muß, kann ich randalieren. Wenn er versucht, den Kofferraum zu öffnen, werde ich ihm ins Gesicht treten. Ich muß seine Pläne durchkreuzen.

Der Familiengeruch wird sofort vom Benzin übertüncht.

Mit quietschenden Reifen hält der Wagen an.

Die Schritte. Er rennt um den Wagen herum. Er ist am Kofferraum. Er öffnet ihn. Vera sieht zuerst nur ein Stück seiner silberblauen Trainingshose.

»Was machst du da, du Miststück?«

Er ist jung. Nicht mehr so blutverschmiert und dreckig wie vorhin. Er muß sich irgendwo gewaschen haben. Wahrscheinlich in meinem Badezimmer, denkt Vera.

Sobald sie hier raus ist, wird sie alle Handtücher verbrennen, die er angefaßt hat. Nie wieder wird sie sich damit abtrocknen. Am besten läßt sie alle Kacheln herausreißen und das Badezimmer komplett renovieren.

Er leuchtet mit einer Taschenlampe in Veras Gesicht. Sie dreht den Kopf ab und kneift die Augen zu, um nicht geblendet zu werden. Dabei sieht sie, was noch alles im Kofferraum liegt. Es sind Sachen aus ihrem Haus.

Er hat den Kühlschrank leergeräumt. Ein paar Flaschen aus ihrer Bar gestohlen. Brot, Käse, ein Glas Rollmöpse.

Doch da sieht Vera noch etwas, unter der Campariflasche: ihre Handtasche. Darin sind Handschellen, Lippenstift, Puderdose, Scheckkarten, Kreditkarten, frische Seidenunterwäsche von Cerutti, Kaugummi, Kopfschmerztabletten, die Rolex und ihre Dienstwaffe.

Kann es sein, daß er ihre Tasche in den Kofferraum geworfen hat, ohne sie vorher zu durchsuchen? Oder hat er die Walther jetzt selbst in der Tasche?

Mit den Fingern tastet sie nach ihren Fesseln. Die der linken Hand gehorchen ihr nicht. Die der rechten spüren das Eisen. Sie ist mit ihren eigenen Handschellen gefesselt.

Tränen schießen ihr in die Augen. Jetzt holt er auch noch aus und ohrfeigt sie.

»Laß das sein!« brüllt er. »Du sollst dort ganz ruhig liegen! Und wenn du noch einen Mucks machst, fahr ich die Kiste rückwärts gegen eine Wand. Ist das klar?«

Sie nickt.

Erst jetzt registriert er, daß sie nicht einfach versucht hat, Lärm zu machen, sondern den Benzintank einzutreten. Er schreit, flucht, reißt die ölige Decke von ihrem Körper und versucht, damit das Loch zu stopfen. Im Lichtkegel der Taschenlampe sieht Vera, daß sie den Tank nur im oberen Drittel erwischt hat.

So stoppt sie ihn nicht.

Er packt jetzt ihren rechten Fuß, reißt den Schuh herunter und beginnt, damit auf Vera einzuschlagen.

Sie möchte schreien vor Wut und Schmerz, doch der Lappen in ihrem Mund läßt das nicht zu.

Sie will den Schlägen ausweichen. Sie reckt den Kopf tief ins Innere des Kofferraums hinein. Ihr Knebel bleibt irgendwo hängen. Es ist, als würde jemand daran zerren. Der Absatz des Stöckelschuhs trifft sie im Rücken. Vera preßt die Augen zu und beißt vor Schmerz in den Knebel.

Daniel schimpft. Es sind keine Worte mehr, eher schon blubbernde Laute.

Plötzlich läßt er von ihr ab und knallt den Kofferraum wieder zu.

Vera öffnet die Augen und versucht, tief durchzuatmen. Das Tuch, mit dem der Knebel festgebunden ist, hat sich gelockert. Energisch macht Vera sich daran, mit der Zunge wieder und wieder gegen den Lappen zu stoßen. Er fliegt aus ihrem Mund wie ein Korken aus der Sektflasche.

Glücklich läßt Vera die Luft in ihre Lungen strömen.

34

Martina Küsters Haut zeigt allergische Reaktionen. Handflächengroße rote Flecken jucken entsetzlich in den Achselhöhlen, in den Kniekehlen, um den Bauchnabel herum und an den Innenseiten ihrer Oberschenkel. Außerdem sind ihre Schleimhäute so sehr angeschwollen, daß sie kaum noch schlucken kann. Sie befürchtet zu ersticken, wenn die Schwellungen im Hals nicht nachlassen.

Immer wieder nickt sie vor Erschöpfung ein und wird dann schreiend wach, weil sie sich einbildet, daß eine Riesenschlange über ihre Haut kriecht. Es fällt ihr mit jedem Mal schwerer, die Augen aufzureißen und die Wirklichkeit vom Alptraum zu unterscheiden.

Sie kann sich an keiner Stelle kratzen, und das Jucken beginnt sie vollständig zu beherrschen. Martina versucht, sich auf der Tischplatte hin und her zu bewegen, um wenigstens die Kniekehlen am Holz reiben zu können, doch die einzige Bewegung, die ihr wirklich gelingt, ist, den Kopf zu heben und wieder auf die Tischplatte knallen zu lassen.

Sie empfindet den Schmerz fast als Erleichterung. Sie hat schon ernsthaft erwogen, sich durch beständiges Hämmern mit dem Hinterkopf gegen das Holz umzubringen.

Die Tür steht immer noch einen Spalt weit auf, aber sie schreit schon lange nicht mehr um Hilfe. Ihr Hals fühlt sich von innen verätzt an. Wenn sie an ihre Kehle denkt, fallen ihr Bilder von rohem Fleisch ein.

Anja, die Riesenpython, liegt schon lange nicht mehr auf dem Fernsehgerät. In Martinas Alpträumen kriecht Anja nicht nur über ihre Haut, sondern auch in sie hinein. Sie preßt ihren Hintern und ihre Beckenmuskulatur so sehr zusammen, daß dort eine Muskelverkrampfung entstanden ist, die sich am Rücken hoch bis in ihren Nacken zieht. Sie hat die Schlange seit Stunden, vielleicht seit Tagen, nicht mehr gesehen, doch sie fühlt sich von dem Reptil beobachtet. Es ist da und lauert.

Dann – Martina ist sich ganz sicher, daß es Wirklichkeit ist und kein Traum – sieht sie, wie der letzte halbe Meter von Anja durch den Türspalt nach draußen ins Freie schlängelt.

Das ist wirklich passiert, das ist wirklich passiert, hämmert sich Martina ins Gehirn. Sie will diese Alpträume nicht mehr haben. Auf keinen Fall diese Alpträume. Doch sie befürchtet, wenn sie beim nächstenmal wach wird, wird sie nicht mehr wissen, ob sie nur geträumt hat, daß Anja verschwunden ist, oder ob sie hier irgendwo liegt.

Sie versucht, ihre pelzige Zunge zwischen die Zähne zu schieben, und beißt fest zu. Die Zunge ist gefühllos geworden. Martina möchte sich einen Schmerz zufügen, der sie wach genug macht, um nicht zu vergessen, daß die Riesenschlange weg ist. Sie spürt den Schmerz in der Zunge nicht, doch sie schluckt jetzt warmes Blut. Es klebt. Sie kriegt es nicht runter. Sie würgt, hustet und versucht noch einmal, es hinunterzuschlucken.

Martina fällt in eine Art Ohnmacht zurück.

Sehr klar sieht sie den Verrückten auf die verdammte Tür zukommen. Er hat einen Sack auf dem Rücken. Er bringt Konserven. Das Fest soll weitergehen. Er lacht und freut sich auf sein Opfer. Als er sich durch den Türspalt schieben will, fällt von oben die Riesenschlange auf ihn herunter. Er wälzt sich am Boden, versucht sie von seinem Hals zu ziehen, doch die Schlange ist stärker.

Lächelnd hört Martina, wie sein Genick bricht.

Als sie wach wird, jucken die roten Flecken nicht mehr. Jetzt brennen sie. Trotzdem geht es ihr irgendwie besser. Der Traum hatte etwas Befreiendes, Erlösendes an sich.

Sie zittert. Die Hitzeflecken auf ihrer Haut scheinen die gesamte Wärme aus dem Körper zu ziehen. Martinas Verstand sagt ihr, daß Hochsommer ist. Doch sie fühlt sich, als sei es schon November geworden. Hände und Füße sind von den Fesseln abwärts gefühllos.

Sie versucht, sich mit guten Gedanken aufzubauen. Ein heißes Bad mit duftenden Ölen, die das Jucken lindern, das Feuer löschen und … doch da drängt sich wieder Anja, die Riesenschlange, in den Vordergrund. Was, wenn sie zurückgekommen ist? Die Tür steht auf. Vielleicht ist es Anja draußen in der Freiheit zu ungemütlich. Vielleicht liegt sie schon unter der Tischplatte. Vielleicht kriecht sie gerade am Tischbein hoch …

Martina hebt den Kopf und läßt ihn auf die Tischplatte knallen. Wieder und wieder. Bis sich endlich ihr Bewußtsein ausschaltet.

35

Anna Koligk trifft zuerst ein. Sie hat ein Fläschchen Champagner mitgebracht und möchte mit ihren Freundinnen ihre neue Beziehung feiern. Diesmal hat sie ihn gefunden: den Mann fürs Leben.

Die Geschichte dauert schon fast einen Monat lang. Sie sehen sich zweimal in der Woche. Bisher haben sie noch jedesmal auch miteinander geschlafen. Am Wochenende kann er nie. Dafür aber dienstags und donnerstags von 17 bis 24 Uhr. Sue Ilgers verdächtigt ihn deshalb, verheiratet zu sein. Aber solche Einwände läßt Anna Koligk jetzt nicht gelten. Sue ist ja nur neidisch, weil ihr Typ sich immer noch nicht hat scheiden lassen.

Typisch unsere alte Vera, denkt Anna Koligk, lädt uns zu sich ein und ist dann nicht zu Hause. Sie hat uns schon mal versetzt. Da durften wir ihren Frauenabend zusammen mit ihrem Mann verbringen. Nicht mal er wußte, wo sie war.

Anna wartet noch, bis Sue und Vivian eingetroffen sind. Die drei heften einen Zettel an die Tür. Darauf steht:

Als Anna den Zettel anheften will, öffnet sich die Tür.

Wieder typisch, denkt Anna, arbeitet bei der Kriminalpolizei, aber läßt die eigene Haustür offen stehen.

»Da drin ist doch Licht. Laß uns mal gucken gehen.«

»Quatsch. Wahrscheinlich hat sie das Licht angelassen, um Einbrecher abzuschrecken.«

»Und die Tür offengelassen?«

»Du weißt doch, was für ein Schussel Vera sein kann.«

»Sollen wir die Tür zuziehen?«

»Und wenn sie ohne Schlüssel rausgegangen ist, sind wir die Blöden.«

»Und dafür habe ich mir jetzt extra einen Babysitter besorgt«, mault Vivian.

»Sie kommt bestimmt nach. Es kann nicht lange dauern. Sonst wäre sie nicht einfach so weg …«

»Sollen wir nicht besser drin auf sie warten?«

»Nee, du. Ich hab jetzt Hunger. Laß uns zu Vittorio gehen. Die Sache hier wird mir zu blöd.«

»Meinetwegen können wir die Sache auch auf morgen verschieben.«

»Nein«, schüttelt Anna vehement den Kopf. »Das geht nicht. Da kommt Dieter.«

Vittorios Pizzeria am Ende der Mehlemer Straße ist keine zweihundert Meter von Vera Bilewskis Haus entfernt. Als Anna, Sue und Vivian die Glastür mit dem Glockenspiel öffnen, verbessert der Geruch von Knoblauch und Oregano ihre Stimmung.

Wenige Meter von ihnen entfernt steuert Herrmann, der Kirmesprophet, seinen BMW in eine Parklücke. Er ist so nervös, daß er den Golf neben sich schrammt. Er bemerkt es nicht einmal. Langsam schreitet er die Straße ab. Die rechte Hand in seiner Tasche umklammert eine schußbereite Beretta. Er hat diese Waffe noch nie benutzt. Er weiß nicht mal, ob sie funktioniert. Doch seit er – damals noch im Kirmeswohnwagen – von einem eifersüchtigen Ehemann angegriffen wurde, liegt die Waffe immer in seiner Nähe, wenn er für neue Kunden in die Zukunft schaut.

Heute hat er zum erstenmal das Gefühl, daß er sie wirklich benutzen wird.

Er versucht, Energien aufzunehmen und sich von seiner Intuition leiten zu lassen, doch alles, was sich aus seinem inneren Chaos klar herausfiltert, ist Angst. Angst, zu versagen. Angst, sich lächerlich zu machen. Angst, dies alles nicht lebend zu überstehen.

Als er vor dem Haus Nummer sechs steht und den Zettel an der Tür sieht, deutet er die Dinge anders als Veras Freundinnen. Er glaubt, sofort Bescheid zu wissen.

Er rennt zur Telefonzelle. Im Laufen kramt er nach dreißig Pfennig. Er findet kein Kleingeld und wirft ein Fünfmarkstück ein. Dann, als er den Hörer in der Hand hat und das Geld bereits im Automaten, weiß er nicht, welche Nummer er wählen soll: die vom Sender oder die der Polizei.

Er hat so etwas wie ein Gewissen. Es meldet sich jetzt.

Herrmann haßt es, wenn er nicht weiß, was er tun soll. Er legt auf, ohne gewählt zu haben, und geht nervös vor der Telefonzelle auf und ab.

Wenn du jetzt dein eigener Klient wärst, was würdest du dir raten? fragt er sich.

36

Während sie im Kofferraum durchgeschüttelt wird, erfaßt Vera ein Gefühl tiefer Verlassenheit. Sie zieht die Beine näher an sich, um wenigstens ihren eigenen Körper zu spüren. Sie muß sich jetzt an etwas anlehnen. An etwas Lebendiges. Die eigenen Beine sind besser als gar nichts.

Das Klappern ihrer Zähne beschämt sie. Sie will den Kiefer ruhig halten. So soll er sie nicht sehen. Nicht als weinendes, zittriges Häufchen Elend. Sie weiß, daß sie ihm stark gegenübertreten muß, wenn sie eine Chance haben will. Sie darf sich nicht selbst ausliefern. Solange ihr Wille nicht gebrochen ist, hat er noch nicht gewonnen.

Er ist verrückt. Du nicht. Benutze deinen Verstand. Die schärfste Waffe, die du hast. Einer wie er macht Fehler. Und wenn er einen macht, mußt du ihn rechtzeitig erkennen, um dich zu retten. Der Knebel war der erste Schritt. Er hat deine Pistole, deine Handschellen und deine Lebensmittelvorräte. Doch dich hat er nicht. Solange du dich innerlich dagegen auflehnst und dich nicht mit der Situation abfindest.

Er weicht von seinem üblichen Verhaltensmuster ab. Er tötet nicht mehr mit Gift und Armbrust. Ergreift sich nicht nur Mitglieder der Familie König.

Warum ich? Bin ich ihm zu nahe gekommen?

Der Fernsehauftritt. Natürlich. Ich habe irgend etwas gemacht, das ihn beleidigt hat. Irgend etwas hat ihn herausgefordert. Oder hat er die Sache schon vorher geplant? Seitdem er die Wagenpapiere in Händen hält?

Ich habe seine Pläne durchkreuzt, als er versuchte, seine Mutter zu erschießen. Er gehört garantiert zu dieser Sorte, die jede kleine Verletzung rächen. Jeden, der ihnen in die Quere kommt, den schieben sie einfach weg, der muß sterben.

Wenn er mich töten wollte, hätte er das längst tun können. Er macht Gefangene.

Was soll das? Versucht er, Geiseln zu nehmen? Ich muß rauskriegen, was er will. Sofern er es überhaupt selber weiß.

Der Wagen rollt jetzt über weichen Waldboden. Zwischendurch behindern dicke Äste und Löcher die Fahrt. Zweimal kracht Vera mit dem Rücken gegen das Blech. Einmal rutscht sie so weit nach vorn, daß sie mit dem Gesicht zwischen den Wein- und Schnapsflaschen liegt.

Ihre Handtasche ist nur noch zehn Zentimeter von ihrem Gesicht entfernt.

Vielleicht liegt die Pistole noch drin. Vielleicht hat er in seinem Wahn die Pistole nicht gesehen.

Sie will nichts unversucht lassen. Mit den Zähnen kriegt sie einen Lederriemen zu fassen und zieht die Tasche zu sich heran. Immerhin läßt das Zähneklappern jetzt nach.

Vera weiß genau: Sobald sie aktiv wird, geht es ihr besser. Wie sinnlos diese Aktivitäten auch zu sein scheinen.

Mit den Zähnen öffnet sie das Schloß. Dann schiebt sie, die Nase voran, das ganze Gesicht in die Handtasche. Die seidene Ersatzunterwäsche streichelt ihre Haut. Sie taucht mit dem Gesicht in die Tasche, bis auch ihre Ohren darin verschwinden.

Ihre Walther findet sie nicht.

37

So leicht läßt Herrmann sich nicht abwimmeln, wenn er einmal einen Entschluß gefaßt hat. Er will nicht mit Schmidtchen reden, sondern mit dem großen Schmidt.

»Was heißt hier, der Leiter der Sonderkommission ist nicht zu sprechen?« brüllt Herrmann in den Hörer. »Ich habe eine entscheidende Mitteilung für ihn und …«

Die Stimme am anderen Ende der Leitung piepst erschrocken: »Herr Kunstmann hat Feierabend. Seine private Nummer kann ich Ihnen nicht geben. Die ist geheim. Wir haben aber einen ständigen Bereitschaftsdienst. Sie müssen mit einem unserer Mitarbeiter vorliebnehmen.«

»Wollen Sie verantwortlich sein, wenn der Mörder entwischt? Ich kann Ihnen den entscheidenden Hinweis geben!«

»Ich kann das nicht entscheiden. Selbst wenn ich Ihnen weiterhelfen wollte – ich habe die Nummer von Herrn Kunstmann nicht. Er braucht auch seinen Schlaf. Es nutzt uns nichts, wenn er im Dienst umkippt.«

»Jetzt kommen Sie mir nicht mit so einem Scheiß!«

»Augenblick. Ich verbinde Sie.«

Für aufgebrachte Anrufer, die glauben, den Mörder zu kennen, ist zunächst Hubertus Vogelstein zuständig. Er hat in der letzten Woche mindestens sechzig solcher Menschen am Telefon gehabt und dreißig von ihnen besucht. Allesamt Spinner, wie er entschied.

Mit einer, Claudia, vierundzwanzig Jahre, lange rote Haare und mit den schönsten Beinen, die Vogelstein in diesem Sommer aus einem Minirock herausragen sah, hat er sich sogar zum Essen verabredet. Das Ganze lief auf Spesen, obwohl er mehr an ihrem Körper als an ihrer Geschichte interessiert war.

Der Mörder erschien ihr nachts im Schlaf und gab ihr Befehle. Er verlangte angeblich von ihr, daß sie sich »an den unmöglichsten Stellen berühren sollte«. Er wollte ihr dabei zusehen.

Nein, den Mörder könne man nicht fassen. Er sei unsichtbar. Lediglich seine Armbrust könne man sehen, und wenn man nicht tut, was er sagt, dann schießt er.

Vogelstein unterhält sich gern mit jungen Frauen über ihre sexuellen Probleme. Es lenkt ihn von seinen eigenen ab, und er kommt sich dann nicht alt vor, sondern weise und erfahren.

Der Psychologe notiert den Namen. Dann legt er den Bleistift nieder. »Sie sind doch der Hellseher, nicht wahr?«

»Ja.«

»Ich denke, Sie arbeiten nicht mehr für uns, sondern fürs Fernsehen und dieses Blättchen – wie heißt es noch? Mit den netten Kochrezepten und den Strickmoden …«

Die nasale, nörgelnde Stimme weckt sofort den Widerspruchsgeist in Herrmann. Schon tut es ihm leid, überhaupt angerufen zu haben. Am liebsten würde er wieder auflegen. Er kennt diesen Vogelstein. Sie sind sich schon mehrfach in die Quere gekommen. Wenn er Dinge über einen Täter oder einen Fall ausgependelt hatte oder energetisch Kontakt zu einer verschwundenen Seele aufnahm, belächelte Vogelstein dies jedesmal und verkündete: »Mit ein bißchen gesundem Menschenverstand und einem Grundkurs in Psychologie hätte jeder darauf kommen können.«

Vogelstein hatte Herrmanns Weissagungen zu begutachten. Er stellte auf jeweils einer halben Seite Herrmanns Aussagen in Frage und riet ab, mit diesem Mann weiterzuarbeiten. Ein paar dieser Gutachten kennt Herrmann.

Persönlich sind sich die beiden nie begegnet. Sie kennen und hassen sich nur schriftlich.

»Mit Ihnen rede ich sowieso nicht. Wir können ein Menschenleben retten. – Wenn Sie mich jetzt mit Ihrem Chef verbinden.«

»Ach«, bohrt Vogelstein nach, »und wenn ich Sie nicht verbinde, werden wir das Menschenleben also nicht retten. Aus rein persönlichen Motiven, um Ihrer Eitelkeit zu huldigen, werden Sie also einen Menschen sterben lassen?«

»Verbinden Sie mich jetzt oder nicht?«

»Nein. Ich bin zuständig. Ich werde den Einsatzleiter der Sonderkommission nicht wecken, weil Sie in Ihre Kristallkugel geguckt haben.«

»Die Sache kann nicht warten. Es kommt auf Minuten an. Vielleicht ist sowieso schon alles zu spät. Geben Sie mir die Nummer.«

»Sie sind doch Wahrsager«, lacht Vogelstein. »Schließen Sie einfach die Augen und pendeln Sie die Nummer aus.«

Wenn du wüßtest, wie ich an die Adresse in der Mehlemer Straße gekommen bin, würdest du dich vor Angst übergeben, denkt Herrmann. Er sagt es aber nicht, sondern zischt: »Ja, das könnte ich. Aber es dauert zu lange. Wir haben jetzt keine Zeit für solche Mätzchen. Also …«

Wieder lacht Vogelstein. »Ich stelle mir gerade die witzige Situation vor. Sie sitzen mit einem Pendel über den Telefonbuchseiten und warten auf den Ausschlag, aber es kommt keiner, hahaha. Wissen Sie, warum?«

»Nein.«

»Weil geheime Telefonnummern nicht im Telefonbuch stehen, hahaha. Das sollten Sie als Wahrsager aber wirklich wissen. – Nun, genug gelacht. Erzählen Sie das alles Ihrem Friseur, aber lassen Sie mich in Ruhe arbeiten. Wir haben hier einen Fall zu klären.«

Herrmann spürt, daß Vogelstein jetzt auflegen wird. Schnell schreit er: »Er hat Ihre Kollegin!«

Das überhebliche Lächeln in Hubertus’ Gesicht gefriert.

»Vera Bilewski?«

»Ja.«

»Verdammt noch mal, mit so etwas macht man keine Scherze. Wie weit wollen Sie eigentlich noch gehen, Herrmann? Ich werde Vera jetzt anrufen, und dann …«

»Sie sind also unsicher geworden?«

Vogelstein ärgert sich sofort über seine eigenen Worte. Gleichzeitig spürt er eine innere Unruhe. Sein Puls klopft im Magen, an den Schläfen und im Hals. Es ist, als würde sein Blut nicht mehr ungehindert fließen, als wolle etwas in seinem Inneren, das er zwanghaft unterdrückt, damit es nicht nach außen kommen kann, ihm sagen: Nimm das ernst, verdammt noch mal.

»Ich stehe gegenüber von ihrem Haus in der Telefonzelle.«

»Herrmann, wenn Sie versuchen, einen Narren aus mir zu machen, dann werde ich …«

»Ich werde jetzt meinen Chefredakteur anrufen und ihm von der ganzen Sache erzählen. Falls die Polizei vorhat, die Ermittlungsarbeiten restlos einzustellen, und ihre Kollegin einem Killer überlassen möchte, bitte schön. Meine Einschaltquoten kann das nur steigern. Wir treffen uns in der Mehlemer Straße. Und ziehen Sie sich was Anständiges an. Es könnte sein, daß Ihre Mutti Sie im Fernsehen sieht.«

Herrmann hängt ein. »Arschloch«, sagt er.

Er hebt sofort wieder ab, um den Sender anzurufen. In der Aktuellen müßte noch jemand sein, der Bereitschaft hat.

Bis jetzt hatte Herrmann mit so schnellen Geschichten wenig zu tun. Er weiß jetzt nicht genau, wer der richtige Ansprechpartner für ihn ist, aber er wird sich durchsetzen.

Er will wählen, da fällt das Fünfmarkstück nach innen durch.

»Mist, verdammter! Seit Einführung der Kartentelefone funktionieren die Münzautomaten so gut wie überhaupt nicht mehr. Fünf Mark für ein Ortsgespräch. Ein stolzer Preis. Es kann doch nicht daran scheitern, daß ich kein Kleingeld … Vielleicht sollte ich von der Pizzeria aus telefonieren …«

Ein Mann im Lodenmantel bewegt sich schwerfällig auf die Telefonzelle zu. Herrmann sieht ihn nicht.

Der Mann klopft gegen die Scheibe. Er hat keine Lust, lange zu warten, und Herrmann steht nur in der Zelle, ohne zu telefonieren.

Herrmann wirbelt herum, zieht die Beretta und richtet sie mit beiden Händen auf das Gesicht des Mannes.

»Hände hoch und keinen Schritt weiter!«

Fast durchschlägt der Lauf der Pistole die Glasscheibe. Doch die Tür federt zurück.

Herrmann schiebt sich aus der Zelle. Der bedrohte Mann stottert: »Bitte, ich wollte doch nur telefonieren. Sie können gern mein Geld …«

Was mache ich jetzt? denkt Hermann, was mache ich jetzt? Ich kann doch nicht irgendwen auf der Straße bedrohen, einfach nur, weil er telefonieren will. Ich mache mich ja restlos lächerlich. Die ganze Geschichte fängt an, mich zu überfordern. Das geht nicht gut aus. Aber wenn ich den jetzt laufen lasse, vielleicht ist er der Mörder.

»Kommst du aus dem Haus da?« schreit Herrmann und zeigt mit der Waffe auf die Hausnummer sechs.

Der Mann schüttelt den Kopf. »Ich wohne in Nummer siebzehn. Unser Telefon ist gestört. Ich wollte nur die Störungsstelle …«

»Das hat Zeit bis morgen!« brüllt Herrmann.

»Ja, ja, genau«, nickt der Mann. »Kann ich jetzt gehen?«

Herrmann läßt ihn laufen. So eine blöde Ausrede kann sich nur jemand einfallen lassen, der tatsächlich unschuldig ist, denkt er.

Der Mann geht ein paar Schritte und beginnt dann zu rennen. Kurz vor seiner eigenen Haustür stolpert er und schlägt lang hin. Er ist aber sofort wieder auf den Beinen, und ohne sich nach Herrmann umzudrehen, stürzt er in seinen Hauseingang.

38

Seit zwei Stunden und sieben Minuten steht der Wagen mit ausgeschaltetem Motor. Vera hat zwar keine Pistole, wohl aber ihre Rolex in der Handtasche gefunden. Sie liegt direkt vor Veras Nase zwischen dem Gin, dem Campari und dem holländischen Käse.

Das Ticken scheint immer lauter zu werden. Es ist komisch, aber mit dieser Uhr fühlt sie sich nicht ganz so allein. Die phosphoreszierenden Zeiger signalisieren Vera, daß es auch ein Leben außerhalb von diesem Kofferraum gibt. Auch dort verstreicht Zeit.

Sie beginnt, dieses Weihnachtsgeschenk von Hans zu lieben. Was wäre sie ohne diese Uhr? Sie kann das Goldarmband mit den Lippen fassen und langsam mit dem Kopf durch den Kofferraum dirigieren. So leuchtet sie einen Radius von knapp zwanzig Zentimetern um ihren Kopf herum aus. Es nutzt nichts. Doch es gibt ihr das Gefühl, nicht ganz wehrlos zu sein.

Solange man noch irgend etwas machen kann, denkt sie, und sei es noch so unscheinbar, so lange ist man nicht verloren.

Seit der Wagen hier parkt, kann er das Auto nicht verlassen haben. Sonst hätte sie eine Tür schlagen hören oder das Quietschen vom Fahrersitz – irgend etwas. An solchen Kleinigkeiten hält sie sich fest.

Er muß noch im Auto sitzen. Warum? Ist er eingeschlafen? Oder – sie lacht zunächst innerlich auf – an einem Herzinfarkt gestorben? Was wird dann aus ihr werden? Wie lange kann sie in diesem Kofferraum überleben?

Sie könnte den Käse anknabbern.

Mit ein bißchen Glück schaffe ich es vielleicht, mit den Zähnen die Ginflasche zu öffnen. Besser Gin als gar keine Flüssigkeit. Irgendwann wird jemand dieses Auto sehen, mit einer Leiche am Steuer und mit mir hinten drin.

Vielleicht schläft er aber auch nur, um sich für neue Taten zu erholen.

Es ist vier Uhr fünfzehn. Draußen müßte langsam der Morgen grauen. Die Vögel zwitschern bereits. Vera hört einen Specht. Vor Rührung steigen ihr Tränen in die Augen.

Bilder aus der Kindheit. Einige unbeschwerte Momente. Mit ihrem Vater im Wald. Er erklärt ihr jeden Baum und jeden Strauch. In einem Blatt liegt eine ganze Welt, und er zeigt sie ihr voller Stolz, als hätte er sie selbst erschaffen. Er erkennt die Vögel an ihren Tönen. Dieser Mann, den sie so sehr bewundert, verspricht, ihr alles beizubringen, was er selber kann und weiß.

Er hebt ein Blatt auf und hält es ihr hin. »Von welchem Baum ist das?«

»Ahorn«, sagt sie und strahlt, weil er nickt.

Er ist stolz auf seine Tochter, und sie ist stolz darauf, einen Vater zu haben, der stolz auf sie ist.

Sie hören den Specht. »Wo ist er, Vera, wo? Such ihn!«

Wieder und wieder hört sie den Specht. Doch sie kann ihn nicht sehen. Er muß hier irgendwo sein. Und dann, im Baum, sieht sie ihn. Bunt, mit strahlenden Farben, wie er den Schnabel ins Holz hämmert. Für eine Feder von ihm würde sie ihr Puppenhaus verschenken. Sie suchen den Waldboden ab. Sie finden Steinpilze, aber keine Buntspechtfeder.

Vater hat eine Tragetasche dabei, aus Baumwolle. Sie erinnert sich noch genau daran. Wie aufregend war es, wenn er in die Tüte griff. Irgend etwas für sie war immer darin. Kalter Tee oder sogar Limonade. Ein Schokoladenkeks oder Bonbons. Heute sind es selbstgemachte Waffeln. In Herzchenform. Mami hat das Waffeleisen zum Geburtstag bekommen. Von Papi und ihr gemeinsam.

Doch dann schieben sich andere Erinnerungsbilder nach vorn. Dunklere, beängstigende Erfahrungen. Die Mami ist weit, und auch Papi kann keinen Schutz geben. Papi sitzt in seinem Büro und denkt jetzt nicht an seine kleine Tochter. Sie wird von großen Jungs auf der Toilette festgehalten. Sie machen ihr angst und lachen dann darüber. Sie finden es toll, wenn kleine Mädchen sich fürchten und wimmern: »Laßt mich doch laufen, ich hab euch doch nichts getan. Was wollt ihr denn von mir?«

Sie wollen ihr eine Abreibung verpassen, das hat sie schon kapiert. Aber sie kriegt hier nicht einfach eine Ohrfeige. Sondern acht Schläge auf den nackten Hintern, weil sie heute Geburtstag hat. Weil sie acht wird.

Sie schämt sich und strampelt und schreit, aber es hat keinen Sinn. Sie spürt die Hand heransausen, noch bevor sie aufklatscht. Alle zählen laut mit.

»Eins. Zwei. Drei. Vier. Fünf. Sechs. Sieben. Acht!«

Dann ist es nicht vorbei. Der nächste ist dran. Von jedem bekommt sie acht Schläge, und bei jedem muß sie sich für das Geburtstagsgeschenk bedanken. Als der dritte schlägt, fester als die beiden vorher, und ihre Pobacken schon brennen und sie nicht mehr bei jedem Schlag schreit, sondern sich lieber die Lippen blutig beißt, kommt eine Lehrerin und beendet das grausame Spiel.

Nie zuvor hat sie einen Erwachsenen so schreien hören, so toben sehen. Die Jungen kriegen Ohrfeigen. Vera versteht gar nicht, was die Lehrerin schreit, weil ihre Stimme sich überschlägt. Das Wort »Schweine« kommt oft darin vor. Fast macht die Lehrerin ihr mehr angst als die großen Jungs. Sie zieht sich die Hose hoch und rennt raus.

Die nächsten Tage liegt sie mit Fieber im Bett und kann nicht zur Schule. Zuerst hat sie Mami davon erzählt, dann die dem Vater. Der hat sich dann »die Jungs vorgeknöpft«.

Vera erinnert sich gut an den Tag, als sie zu ihr nach Hause kamen, um sich im Beisein von Mama, Papa und der Lehrerin zu entschuldigen. Sie hatten rote Köpfe und schmale Lippen. Der mit den abstehenden Ohren zitterte und weinte. Sie weiß es noch genau: Sie empfand keine Genugtuung. Sie wollte nur, daß alles bald vorbei ist.

Diesem Gefühl ist sie jetzt näher als je zuvor. Es soll endlich vorbei sein.

Da – ein neues Geräusch. Es ist ein leises Trommeln. Viervierteltakt.

Eins, zwei, drei vier. Eins, zwei, drei vier.

Ein Flöten setzt ein.

Daniel König sitzt hinter dem Steuer und trommelt mit den Fingern den Takt aufs Lenkrad. Er flötet dazu und biegt seine steifen Knochen durch. Er hat lange so gesessen und der inneren Musik gelauscht. Jetzt fühlt er sich erholt und gestärkt wie durch eine Vitaminspritze.

Er hat ein ganzes Springsteen-Konzert wie im Rausch erlebt, dann Chopin an den Flügel gebeten und schließlich selbst ein ganzes Orchester dirigiert, immer einfacher werdend in der Instrumentierung und im Rhythmus. Zuerst ließ er die Geiger weg, dann die Bläser, all das Blech, und jetzt schließlich ist nur noch das Geräusch seiner Finger da, die auf dem Dirigentenpult den Viervierteltakt vorgeben.

Dort hinten hebt leise eine Klarinette an. Das Vogelgezwitscher gehört dazu. Die Klarinette signalisiert den neuen Tag. Er hat viel vor. Er beginnt sofort.

Die Sprungfedern im Fahrersitz knirschen. Gummi quietscht, als er die Tür öffnet. Das Auto wackelt, als er aussteigt. Die Tür knallt lauter zu, als Vera es erwartet hat.

Er braucht endlose sechsundvierzig Sekunden, die der Zeiger der Rolex grausam langsam für Vera abzählt, bis er am Kofferraum steht. Seine Finger trommeln jetzt einen anderen Takt. Vera ist zu aufgeregt, um mitzukriegen, was für einer es sein soll. Doch er verhöhnt sie damit. Das ist ihr klar.

Der Kofferraumdeckel springt auf.

Vor ihr steht kein wahnsinniger Killer, kein sadistisches Monster, sondern ein Bubengesicht, das den Kopf schräg legt und in den Kofferraum schaut, als ob dort ein Hündchen liegt, das gestreichelt werden möchte. Er benutzt zwar eine Taschenlampe, doch Vera findet, daß es unnötig ist. Sie sieht alles.

Höflich reicht er ihr die Hand mit den vier Fingern nach unten und flüstert mehr devot als höflich: »Darf ich Ihnen beim Aussteigen behilflich sein?«

Was ist das? Ein Spiel? Will er mich in Sicherheit wiegen, um mich dann um so schlimmer fertigzumachen? Oder tut es ihm bereits leid? Vielleicht hat er irgendwelche Medikamente eingenommen. Vielleicht wird jetzt alles gut. Vielleicht ist sein Schub vorbei, und er sieht langsam, was er getan hat … Ich muß ihm eine Chance geben, alles wieder gutzumachen. Nur so kann ich ihn überreden, mich freizulassen.

Instinktiv tut Vera, als sei alles ganz normal und als fände sie nichts Ungewöhnliches dabei, mit Handschellen gefesselt aus einem Kofferraum zu steigen.

»Danke«, sagt sie. »Allein schaffe ich es nicht. Mein linker Arm ist eingeschlafen.«

»Das tut mir leid.«

»Halb so wild. Es geht schon.«

Aber es geht nicht. Vera ist schon halb aus dem Kofferraum, da knickt sie ein und bleibt mit dem Rock an einem vorstehenden Metallstück hängen. Er hält sie, greift ihr unter die Achseln und hilft ihr so aus dem Kofferraum.

Sie kommen sich dabei sehr nah. Der Familiengeruch der Königs. Es riecht nicht nach Aggressionen. Nicht nach Angst. Kein scharfes männliches Rasierwasser. Etwas Milchiges. Es ist nicht der modrige Duft des Wahnsinns … Das Parfüm der Kindheit.

Ein Erinnerungsschleier reißt. Roch so einer der Jungs, der ihr auf seine Art zum Geburtstag gratulieren wollte?

Jetzt steht Vera auf dem Waldboden. Blätter, Moos. Tannennadeln. Es tut gut, wieder Boden unter den Füßen zu spüren. Mit den Zehen des linken Fußes zupft sie am Moos, als ob sie noch zu Hause im Wohnzimmer auf dem flauschigen Teppich stehen würde. Zum ersten Mal, seitdem sie im Kofferraum verstaut wurde, kann sie wieder richtig tief durchatmen.

Plötzlich kniet Daniel vor ihr nieder. Er hat die Stöckelschuhe in der Hand. Er nimmt ihren Fuß und zieht ihr den linken Schuh an. Dann den rechten. Sie läßt es geschehen.

Ihr wird warm in der Mitte des Körpers.

Wenn ich ihn jetzt bitte, die Handschellen zu lösen, wird er es einfach tun, denkt sie. Vielleicht bittet er mich sogar um Entschuldigung für die Unannehmlichkeiten, die ich auf mich nehmen mußte. Oder klingeln seine Alarmglocken, wenn ich ihn darauf anspreche?

In der Linken hält er die Taschenlampe und leuchtet auf den Weg. Mit der Rechten stützt er Vera. Sie hat die Hände locker auf dem Rücken liegen, nur das leise Klirren der Handschellen erinnert bei jedem Schritt daran, daß sie gefesselt ist. Er hakt sich bei ihr ein. Sie gehen ohne Hast, fast wie ein Liebespärchen.

Als sie mit den Stöckelabsätzen in dem weichen Boden einsackt und ein paar Probleme beim Laufen hat, stützt er sie fester und sagt: »Vorsicht.«

Jetzt leuchtet er nicht mehr vor seine Füße, sondern direkt vor ihr auf den Weg, damit sie nicht über einen Ast stolpert.

Ich muß ihn um etwas bitten. Etwas völlig Harmloses. Eine Bitte, die er mir leicht erfüllen kann. Eine Zigarette, eine Tasse Kaffee oder …

»Ich könnte jetzt ein kräftiges Frühstück vertragen.«

»Kaffee oder Tee?« fragt er.

Kurz entschlossen antwortet Vera: »Kaffee wäre toll«, obwohl sie eigentlich lieber Tee trinkt. Aber den macht sie dann selbst, und sie will seine Freundlichkeit nicht überfordern, indem sie ihn auch noch um Sahne statt Milch und Kandis statt weißen Raffinadezucker bittet.

Habe ich Kaffee gesagt, weil ich nichts von mir preisgeben will, nicht einmal mein Lieblingsgetränk?

Als gelte es, das Geheimnis mit allen Mitteln zu hüten, bestätigt sie ihre eigene Aussage: »Ja. Kaffee.«

»Ich hab welchen«, nickt er, erstaunt über sich selbst.

Fast erleichtert schreitet Vera neben ihm auf den Kotten zu. Sie hat das Gefühl, ein langes, schwieriges Gespräch vor sich zu haben. Mehr nicht. Sie hat ihn nicht gestellt. Er ist ihr zugelaufen. Bald wird er ihre Fesseln lösen. Er wird sich bei ihr entschuldigen und ein Geständnis ablegen. Schließlich wird sie ihn in die Stadt bringen. Sie wird ihn Kunstmann übergeben und danach ein Bad nehmen. Hans wird ihr einen Drink mischen. Sie wird diesen ganzen Tag wegspülen mit ein paar Cocktails und einem Gläschen Champagner.

Als sie dann den Kotten betritt, springt der Horror sie an wie ein wildes Tier. Die nackte Martina auf dem Tisch, die Schlangenkäfige. Der Fernseher auf der Tapezierleiter.

»Helfen Sie mir! Helfen Sie mir!« schreit Martina, halb wahnsinnig vor Angst. »Er zapft mir Blut ab! Er ist ein Vampir! Er will mich leersaugen! Er ist völlig wahnsinnig! Glauben Sie ihm nichts! Glauben Sie ihm nichts!«

Daniel reagiert überhaupt nicht darauf. Während Veras Blutdruck absackt und sie gegen das Schwindelgefühl ankämpfen muß, geht er in die Hocke und zischelt: »Anja? Anja? Wo bist du, mein Liebling?« Dabei kratzt er mit einer Hand auf dem Holzboden herum und macht mit dem Mund zischelnde Laute.

Vera weiß sofort, daß Anja keine Frau ist. Er sucht keinen Menschen, sondern ein Tier. So benimmt sich ein Kind, dessen Hamster aus dem Käfig ausgebüxt ist und verängstigt unterm Schrank Schutz sucht.

Er federt hoch und hüpft durch das Zimmer wie ein kleiner Junge. Er weiß, an welchen Orten sich sein Lieblingstier besonders gern aufhält. Er schaut unterm Sofa nach, danach im Ohrensessel und hinter dem überquellenden Mülleimer. Dann steht er plötzlich gerade, als sei ein Brett in seinen Rücken genagelt worden, und mit enttäuschtem, beleidigtem Gesicht fragt er, an Martina Küster gewandt: »Wo ist Anja?«

Martina schaut ihn an und giftet: »Das Scheißvieh ist abgehauen!«

Ungläubig wiederholt Daniel seine Frage schärfer: »Wo ist Anja?«

»Mach mich los, dann zeig ich sie dir.«

»Was hast du mit ihr gemacht?«

»Ich? Mit ihr gemacht? Überhaupt nichts, du Irrer! Ich bin froh, daß sie nichts mit mir gemacht hat!«

Er tritt näher an Martina heran. »Was hast du mit ihr gemacht? Du hast sie verjagt!«

Er spricht die Frage mit solch kindlicher Energie, mit solch trotzigem Zorn aus, daß Vera die Wahrheit in Sekunden klar vor Augen sieht. Während der Fahndung hatte sie ein paarmal daran gedacht. Das Fahrrad. Die merkwürdigen Waffen. Und jetzt sucht er sein Tier.

Ein Kind. Wir haben es mit einem Kind zu tun. Ein kleines, wütendes Kind beherrscht diesen erwachsenen Mann, läßt ihn klein, lieb und höflich werden oder auch zu einem rasenden Irren, ganz wie es ihm beliebt. Hier rächt sich einer für die Verletzungen seiner verpfuschten Kindheit.

Ich muß die erwachsenen Anteile in ihm ansprechen. Das kann die Rettung sein.

Doch gleich gerät Vera ins Schwanken. Vielleicht kann ich dem Kind in ihm Respekt einflößen. War es das, warum er mich so höflich behandelt hat, als ich aus dem Kofferraum stieg?

Trotzdem. Sie spürt, das Kind kann sie nicht unter Kontrolle kriegen. Mit dem Erwachsenen hingegen könnte sie sich auseinandersetzen, wenn er sich einen Funken Verstand bewahrt hat.

Er beachtet sie gar nicht. Sie könnte jetzt rennen. Aber wohin? Wie soll sie ihn niederschlagen, mit den Händen auf dem Rücken?

Sein wütendes Gesicht wandelt sich. Er ist jetzt nur noch traurig und enttäuscht. Seine Nase läuft.

»Anja. Wo ist meine Anja?« jammert er. Er hält sich die Hände vors Gesicht.

Mit zwei Schritten ist Vera am Tisch. Sie dreht sich um und versucht, mit ihren geschwollenen Fingern die Lederriemen um Martina Küsters Handgelenk zu lösen. Sie ertastet den Knoten. Vera hofft, daß Daniel so sehr in seiner Trauer gefangen ist, daß er jetzt nichts mitkriegt. Trotzdem spricht sie leise.

»Ein Telefon. Gibt es hier ein Telefon?«

»Ich glaube nicht.«

»Wissen Sie, wo wir hier sind?«

»Nein.«

Die Zweckgemeinschaft zwischen den beiden Frauen ist scheinbar sofort besiegelt. Sie werden gemeinsam hier herauskommen. Das ist klar. Beide oder keine.

Ihre Finger berühren sich. Allein das macht beiden Mut.

Daniel versinkt völlig. Sein Körper krümmt sich in Fragezeichenform auf dem Boden, und er heult. So erinnert er Vera an einen Embryo.

Der Schlauch, mit dem er Martina abgespritzt hat, liegt wie eine Nabelschnur vor ihm. Dann rafft er sich auf, rennt zur Tür und brüllt nach draußen: »Anja! Anja, wo bist du? Komm zurück, verdammt!«

»Das ist unsere Chance! Wir kommen hier raus …«

»Ich krieg die Riemen nicht los. Sie sind zu stramm. Gibt es irgendwo ein Messer?«

»Da drüben in der Schublade. Es gibt auch eine Küche und …«

Vera rennt hin. Sie stellt sich mit dem Rücken zum Schrank und öffnet die Schublade. Sie fingert darin nach dem richtigen Messer. Sie hat eins in der Hand. Von einem alten Silberbesteck. Höchstens geeignet, um Butter auf ein Brot zu schmieren.

Da. Ein kleines Schälmesser.

Es ist so klein, daß es fast in ihrer Hand verschwindet. Vera umkrampft es mit einem Glücksgefühl. Das Ding ist scharf. Sie spürt die Klinge durch ihre Fingerkuppe gehen. Egal.

Vera läuft zu Martina Küster zurück. Doch bevor sie den Tisch erreicht, fliegt die Tür wieder auf. Daniel steht da, mit kalten Augen, die Hände mit den abgeschabten Hautfetzen an den Knöcheln zu Fäusten geballt. Er weiß nicht wohin mit seiner grenzenlosen Wut. Zwischen Martina Küster und Vera Bilewski sieht er hin und her.

»Ich will meine Anja wiederhaben!« brüllt er.

Vera nickt. »Ich glaube, ich kenn das, was du jetzt fühlst. Mir ist mal ein Kaninchen weggelaufen. Es hieß Hansi. Ich war acht Jahre alt, höchstens neun.«

Er starrt sie irre an und lauscht ihrer Geschichte.

»Ich lebte die ganze Zeit in Angst, daß meine Eltern es heimlich getötet hätten. In meiner Verwandtschaft aßen sie alle sehr gern Kaninchen. Ich begann, sie zu hassen. Alle. So verlogen, wie sie waren.

Ich ekelte mich schon vor mir selber, weil ich in meinen Alpträumen dachte, vielleicht hab ich sogar Hansi gegessen. Vielleicht stand er vor mir auf dem Tisch, und ich habe es nicht einmal gemerkt.

Es war eine furchtbare Zeit. Ich habe drei oder vier Kilo abgenommen. Meine Eltern waren beim Arzt mit mir.

Doch dann, eines Tages, war Hansi wieder da. Er hoppelte in unserem Vorgarten herum. Vielleicht hatte er sich nur in ein Hasenweibchen verliebt und irgendwo viele kleine Kinder gezeugt. Es war alles gut. Ich hatte meine Eltern falsch verdächtigt und meine Verwandten. Ich entschuldigte mich bei ihnen und …«

Seine Ohrfeige trifft Vera so unerwartet und hart, daß sie vor Schreck das Messer hinter ihrem Rücken fallen läßt.

»Anja ist kein Kaninchen! Anja ist eine Riesenschlange!« kreischt Martina in der Hoffnung, Daniel so vom heruntergefallenen Messer abzulenken.

Sie schafft es. Er wendet sich ihr zu und korrigiert sie wie ein übereifriger Lehrer im Biologieunterricht: »Anja ist eine Python. Eine Tigerpython. Sie frißt Kaninchen, wenn sie sie kriegt.«

39

Helmut Edmann kann sich bei der Arbeit überhaupt nicht mehr konzentrieren. Etwas stimmt mit seiner Tochter nicht. Ein Vater spürt so etwas.

Am liebsten würde er nach Büsum ins Ferienhaus fahren, um nach dem Rechten zu sehen. Aber er möchte nicht, daß die beiden das Gefühl haben, von ihm kontrolliert zu werden. Er will Jutta alle Freiheiten geben, die sie möchte. Aber er macht sich Sorgen. Sie könnte wenigstens mal anrufen.

Was soll schon passiert sein? Mehr als einen großen Krach zwischen den beiden kann er sich kaum vorstellen.

Seine Frau verschweigt ihm etwas, auch das spürt er, ohne es genauer benennen zu können. Sie benimmt sich, als wolle sie ihn vor etwas schützen. Vor einer Nachricht, die ihn zu sehr erschüttern könnte. Magdalena löst es in Geschwätzigkeit auf. Es ist, als könne sie keine Sekunde Ruhe ertragen. Einen unaufhörlichen Schwall von Erzählungen, Geschichten, Knatsch und Tratsch schüttet sie über ihm aus. Er hört schon gar nicht mehr zu, sondern nickt nur. Er tut nicht mal mehr interessiert.

Sie redet über Stars, referiert ihre letzten gemeinsamen Fernseherfahrungen und wie es in der Serie wohl weitergehen könnte. Er weiß, daß sie sich nicht wirklich für all das interessiert. Sie fürchtet, wenn sie schweigt, könnte er eine Frage stellen, könnte etwas gesagt werden, das wirklich wichtig ist. Etwas, das sie beide tief berührt. Sie braucht eine Million Worte, um die Frage zu vertuschen: Warum meldet sich unsere Tochter nicht?

Magdalena Edmann versucht mindestens einmal pro Stunde, im Ferienhaus in Büsum anzurufen. Niemand hebt ab.

Klar, denkt sie sich, sie sind mit dem Boot rausgefahren. Sie werden den Tag am Strand verbringen. Sie werden Ausflüge machen. Was sollen sie auch im Haus?

Doch wenn alles so harmlos ist, warum traut sie sich nicht, ihrem Mann zu sagen: »Du, ich hab schon zigmal angerufen, und es hebt niemand ab.«

Sie erzählt ihm gerade zum dritten Mal, daß ein neunjähriger David-Hasselhoff-Fan seine ertrinkende Tante aus dem Swimmingpool gerettet hat. Seine Lieblingsserie ist »Baywatch«, und er hat einfach alles wie im Fernsehen gemacht.

Mitten hinein in ihre mit gespielter Begeisterung rasch abgefeuerten Sätze spricht Helmut Edmann die erlösenden Worte klar und ohne all die mitschwingenden Bedenken aus, die er in seinem Inneren verbirgt: »Wenn sie sich bis heute abend nicht gemeldet hat, fahre ich hin.«

Magdalena nickt. Sie fühlt sich gut mit dieser Entscheidung, obwohl sie selbst die ganze Zeit versucht hat, sie wegzureden. Die beiden sehen sich stumm an. Die Stille tut gut. Sie hat nichts Bedrohliches mehr.

Magdalena Edmann dreht ihrem Mann langsam den Rücken zu. Fast zeitlupenartig beginnt sie, einen Tee vorzubereiten. Sie braucht ihn jetzt für den Magen.

Sie nimmt keine Beutel. Sie hat noch selbstgeschnittene Kamillenblüten vom letzten Jahr.

Sie bereitet den Tee so zu, wie Jutta ihn am liebsten trinkt. Diese wenigen Dinge haben sie gemeinsam gemacht. Blaubeeren suchen, Marmelade einkochen, Kamillenblüten schneiden.

Als sie die Blüten mit heißem Wasser übergießt und der Duft zu ihr hochsteigt, wird sie von einer bohrenden Traurigkeit erfaßt. Die Gefühle scheinen vom Verstand wie abgeschnitten zu sein. Es zieht im Rücken wie ein Schmerz von zu schwerem Heben. Sie denkt mit erschreckender Klarheit: Wenn Jutta was passiert ist, bleibt die Büroarbeit an mir hängen. Dann muß ich mich wieder einarbeiten. Das schaffe ich gar nicht mehr. Der Computer, die Kundenakquisition – ich bin viel zu lange raus. Ich weiß nicht mal, wo die einzelnen Sachen liegen. Mein Gott, ich werde Helmut furchtbar enttäuschen.

Sie schämt sich wegen ihrer Gedanken und sieht sich nach ihrem Mann um. Sie kennen sich so lange, manchmal braucht sie gar nichts zu sagen, und er weiß trotzdem, was in ihr vorgeht. Die Vertrautheit zwischen ihnen hat etwas Tröstliches. Eine Sicherheit, die das Leben sonst selten für sie parat gehalten hat.

Sie schaut ihn an, als könne er gemerkt haben, was sie gerade dachte. Doch er nuckelt nur an seiner kalten Pfeife. Die Art, wie er sie im Mund hat, sagt viel über ihn aus. Ob er genüßlich in Erinnerungen schwelgt oder mit festem Biß ins schwarze Hornmundstück versucht, sich Mut zu machen für den kommenden Tag und den Frust des vergangenen abzubauen.

»Und was sollen wir sagen, wenn wir da sind?«

»Daß wir uns Sorgen gemacht haben.«

Magdalena schüttelt den Kopf. »Sie wird sauer auf uns sein. Sie strebt nach Unabhängigkeit, Freiheit, Loslösung vom Elternhaus. Und …«

»Sind wir so miese Eltern?«

»Nein, natürlich nicht. Aber sie braucht …«

»Na, was?«

»Ihr eigenes Leben.«

»Aber, verdammt noch mal, sie kann doch anrufen … Es ist so leer hier ohne sie.«

Das Telefon klingelt. Sie rennen beide gemeinsam hin. Magdalena ist eher da und reißt den Hörer hoch.

»Ja? Jutta?«

»Kleiber. Sie haben im letzten Jahr unser Dach gedeckt. Heute nacht sind zwei Pfannen runtergesaust. Eine davon auf mein Auto. Ich hoffe, Sie sind gegen so was versichert.«

Frau Edmann hält die Sprechmuschel zu und schüttelt den Kopf. Entmutigt geht ihr Mann zu seinem Platz zurück. Er will jetzt niemanden sprechen. Nur seine Tochter.

Magdalena wimmelt Herrn Kleiber ab, während Helmut Edmann sich fragt, warum er nicht selbst seine Tochter anruft. Was stimmt mit mir nicht, denkt er, daß es einfacher für mich ist hinzufahren, um sie zu besuchen, als sie anzurufen?

Ist es das Gefühl, man könne am Telefon belogen werden? Hat er Angst, daß es ihr nicht gut geht, aber ihre Tränen nicht zu sehen? Was soll er tun, wenn sie sagt »Es geht mir gut, Papi«, doch er hört das Gegenteil? Auge in Auge würde sie ihn nicht belügen.

Sein Schwiegersohn in spe gefällt ihm immer weniger. Auf dem Bau haben sie bestimmte Ausdrücke dafür: »Laumalocher«. »Trittbrettfahrer«. »Speckläufer«. Einer, der glaubt, daß die Gesellschaft ihm etwas schuldig sei und der lebt, um sich abzuholen, was ihm nicht gehört. Einer, der sich nicht an Verpflichtungen hält, andere aber ständig an ihre erinnert. Einer, der ernten möchte, ohne auszusäen. Einer, der sich nicht am Kampf, wohl aber gern an der Siegesfeier beteiligt.

Wenn er meine Kleine unglücklich macht, denkt Helmut Edmann, schubs ich ihn vom Dach.

»Back einen Kuchen«, sagt er zu seiner Frau. »Blaubeersahne. Den ißt sie doch am liebsten. Sie wird sich freuen, wenn wir damit plötzlich in der Tür stehen.«

Magdalena Edmann schluckt. »Nein, das wird sie nicht. Du weißt es genau. Wenn sie Kontakt zu uns haben wollte, würde sie ihn suchen.«

»Du hast versucht, sie anzurufen, stimmt’s?«

Magdalena braucht nicht zu antworten. Helmut weiß es auch so.

»Wie oft?«

Sie zuckt mit den Schultern. »Es geht nie einer dran. Ich hab schon überlegt, ob ich im ›Alten Deich‹ anrufen soll.«

Er sieht zu ihr auf und schabt sich mit dem Handrücken über die Bartstoppeln am Hals.

»Die Lisbeth wäre doch bestimmt so nett und geht für uns einmal rüber. Du hast ihr immer ein ordentliches Trinkgeld gegeben, und außerdem …«

»Wie willst du Jutta das erklären, wenn plötzlich Lisbeth da steht und sagt: ›Deine Eltern haben mich angerufen. Ich soll hier mal nach dem Rechten sehen.‹ Sie wird sich kontrolliert vorkommen. Nein, so geht’s nicht. Ich kann heute um drei aufhören. Dann fahren wir hin.«

In seiner Stimme liegt so viel Entschlossenheit, daß Magdalena es vorzieht, ihm nicht zu widersprechen. Ihr ist jetzt jede Entscheidung recht, die sie nicht selbst treffen muß. Sie spürt, daß alles, was sie jetzt tun, monströse Auswirkungen auf ihr weiteres Leben haben wird. Sie will nicht dafür verantwortlich sein, daß etwas schiefläuft.

Der Kamillentee ist durchgezogen. Sie gießt sich ein. Sie benutzt Juttas Lieblingstasse. Die, auf der steht: »Es ist nicht nötig, völlig bekloppt zu sein, aber es hilft einem, wenn man hier arbeitet.«

40

Vera Bilewski sitzt, mit dem Rücken an die Heizung gelehnt, auf dem Boden. Die Rippen des Heizkörpers sind kalt und drücken in ihren Rücken. Der linke Arm hängt schlaff herab. Mit dem rechten ist sie ans Heizungsrohr gekettet. Es sieht morsch aus, ist aber äußerst stabil. Sie weiß, daß sie es nicht aus der Wand reißen kann.

So unbequem ihre Lage auch ist, sie empfindet sie als Verbesserung. Immerhin hat sie jetzt den linken Arm frei. Wenn sie sich ganz lang macht und die Arme streckt, so weit sie nur kann, reicht sie fast bis an die Tischplatte heran, auf der Martina Küster gefesselt liegt. Aber eben nur fast.

Das kleine Küchenmesser mit dem roten Plastikschaft liegt unerreichbar weit. Es sieht aus wie ein Spielzeug.

Vera tastet mit der linken Hand den Boden hinter sich vorsichtig ab. Vielleicht krieg ich irgendwas in die Finger. Hier hat schon ewig keiner mehr saubergemacht.

Zwischen ihren Fingern zermahlt sie eine faustgroße Fluse, die sich zur Staubwolke entwickelt hat.

Vielleicht liegt hier ein Nagel herum. Eine Haarklammer. Selbst eine Heftzwecke würde mir nutzen. Irgendeine Waffe. Und sei sie noch so klein. Ich kann sie ihm ins Gesicht schlagen, wenn er …

Mit einem Plopp reißt Daniel den Korken aus der Rotweinflasche. Chateauneuf du Pape 1988. Er gießt ein Glas voll und reicht es Vera. Sie nimmt es mit der linken Hand, an der noch Flusen hängen. Er selbst trinkt aus der Flasche.

Den hab ich Hans zum Geburtstag schenken wollen. Erstick daran.

Als seine Hand nah an ihrer ist, berührt sie seine Abschürfungen an den Knöcheln. Er zuckt zusammen.

Schmerzunempfindlich ist er also nicht.

»Bitte, ich will auch was zu trinken. Laßt mich mitfeiern!« fleht Martina. Daniel beachtet sie gar nicht, sondern schaut nur Vera an.

»Geben Sie ihr etwas«, bittet Vera.

Daniel schüttelt den Kopf. »Sie muß gleich Blut spenden. Dazu muß man nüchtern sein. Die Werte können sonst im Labor nicht richtig ermittelt werden. Da kommt ja alles durcheinander. Und Alkohol schon mal gar nicht.«

»Sie können ihr Wasser geben. Das macht nichts. Wasser ist neutral.«

Er schüttelt den Kopf. »Nein. Es macht das Blut zu dünn.«

Martina beginnt auf dem Tisch zu zittern. Ihr ganzer Körper vibriert. Sie bäumt sich auf und läßt sich wieder auf die Tischplatte knallen. Doch es nutzt nichts. Die Fesseln geben nicht nach.

Ich muß ihn ablenken. Ich muß ihn davon ablenken.

»Sie haben sich verletzt«, sagt Vera. »Es sieht nicht gut aus, am Kopf und an den Händen. Wenn Sie mir Verbandszeug holen und ein bißchen Jod oder Alkohol, verbinde ich Sie gern.«

Er sieht ratlos aus. Er kann mit ihren Worten nichts anfangen. Damit hat er nicht gerechnet. Er versucht abzuschätzen, ob es eine Finte ist oder nicht.

Vielleicht hat er die Platz- und Schürfwunden am Kopf sogar vergessen, denkt Vera.

Da kreischt Martina: »Ich bin hier die Krankenschwester, verdammt! Ich! Mach mich los, und ich verbinde dich! Ich kann das besser als die blöde Kuh! Ich hab das gelernt. Vertrau mir!«

Jetzt sieht Daniel sie an. Dann wieder Vera.

Wir verwirren ihn. Er ist nicht mehr Herr der Lage. Ich könnte ihm die Weinflasche aus der Hand reißen und versuchen, sie ihm über den Kopf …

»Halt’s Maul!« zischt er zu Martina. »Du hast Anja verscheucht.«

Dann sagt er, zu Vera gewandt: »Ich habe Verbandszeug im Auto.«

»Laß dich nicht einwickeln von ihr!« kreischt Martina. »Merkst du nicht, wie das Luder versucht, dich in den Sack zu stecken? Ich bin der Engel, der dir hilft. Denk dran: Ohne mich bist du gar nichts. Ich weiß Antworten auf all deine Fragen! Ich kann dir sagen, wo deine Kinder sind! Ich helfe dir, sie zu holen und …«

Daniel nimmt einen Schluck aus der Flasche und verläßt den Kotten.

»Geben Sie mir was zu trinken. Schnell!« bittet Martina.

»Wie denn? Ich komm nicht so weit.«

Um es zu demonstrieren, reckt Vera sich, streckt den Arm mit dem Glas immer weiter vor, hält es nur noch mit den Fingerspitzen, doch sie kann es nicht mal bis zur Tischkante schieben.

»Auf den Tisch, hier! Auf den Tisch. Ich nehm mir dann schon selber.«

Vera sieht die Sinnlosigkeit dieses Unterfangens vollständig. Selbst wenn es ihr gelingen könnte, das Glas auf die Tischplatte zu schieben, die gefesselte Frau könnte niemals daraus trinken.

Trotzdem versucht Vera es, um ihr zu zeigen, daß sie auf ihrer Seite ist. Im Ton von Martina liegt etwas, das Vera Sorgen macht. Es war keineswegs Berechnung. Sie wollte ihn nicht einfach durcheinanderbringen.

Sie versucht, sich auf meine Kosten einen Vorteil zu verschaffen. Wahrscheinlich ist sie selbst kurz davor, wahnsinnig zu werden.

Das Glas entgleitet Veras Fingern. Es zersplittert auf dem Boden. Tina wendet den Kopf ab und weint.

»Das hast du extra gemacht, du blödes Biest!«

Vera versucht, so ruhig wie möglich zu sprechen. »Wenn wir nicht zusammenhalten, kommen wir hier niemals lebend raus.«

Martina lacht hysterisch. »Das werden wir auch nicht, Prinzessin. Die Frage ist nur, wie wir sterben und welche von uns beiden zuerst dran ist.«

Vera versucht, mit dem linken Fuß an eine große Glasscherbe zu kommen. Auch das kann eine Waffe sein. Sie kickt die Glasscherbe mit der Fußspitze nach vorn. Die Scherbe saust über den Boden gegen das Tischbein, prallt von dort ab und trudelt dann, sich langsam um sich selbst drehend, auf Vera zu.

Vera grabscht sie vom Boden.

Wenn ich ihm die Spitze ins Gesicht haue, werde ich dabei meine eigene Hand zerfetzen. Aber was soll’s?

Daniel kommt zur Tür herein. Er trägt einen grünen Verbandskasten.

Vera versteckt die Scherbe unter den Heizungslamellen.

Im Verbandskasten gibt es garantiert eine Schere. Vielleicht krieg ich sie.

Stumm öffnet er den Kasten und nimmt das Jodfläschchen heraus. Die ganze Pracht läßt er vor Vera auf den Boden fallen. Auch die kleine Schere.

Er hält ihr zuerst die rechte Hand hin, die besonders schlimm aussieht.

Ich werde ihn nicht bitten, mir die andere Hand freizumachen. Dann schöpft er sofort Verdacht. Ich werde es mit einer Hand versuchen.

Er legt seine Rechte auf ihre Linke. Seine Hand ist schweißfeucht, steif und kalt. Wie Leichenfinger, denkt Vera. Sie spürt, daß die sanfte Berührung bei ihm etwas auslöst.

»Können Sie die Finger gerade machen?« fragt Vera.

Er tut es.

»Und jetzt eine Faust.«

Das scheint ihm weh zu tun. Er macht es trotzdem.

Vera träufelt die rote Tinktur auf das rohe, aufgerissene Fleisch. Daniels Zähne mahlen. In seinem Gesicht arbeitet es.

Wenn er auch völlig verrückt ist, wenn auch sein Verstand total durcheinander ist, irgendwann muß er einmal ein klar denkender Mensch gewesen sein. Vielleicht holen ihn körperliche Berührungen zurück. Wer weiß, wann ihn zum letzten Mal jemand angefaßt hat. Er hat mit der Armbrust aus Distanz getötet. Selbst als er mich von hinten würgte, waren es nicht seine Hände, sondern eine Schlinge. Vielleicht kann er Berührung nicht einmal ertragen. Ich muß es ausprobieren. Er muß Gefühle haben.

Sanft nimmt Vera Daniels Hand, von der die Lösung tropft wie Himbeersirup. Sie führt die Hand an ihr Gesicht und wärmt mit ihrer Wange seine klammen, kalten Finger.

Er genießt die Berührung. Sie hat etwas Unglaubliches für ihn.

»Es wird besser werden«, sagt Vera. »Es wird alles wieder gut werden.«

Er schlägt den Blick nieder. Für einen Moment glaubt sie, daß er mit den Tränen kämpft, doch dann wird ihr klar, daß er lediglich auf ihre Beine glotzt. Er versucht, ihr so weit wie möglich unter den Rock zu gucken.

Vera erkennt sofort, daß es nicht einfach sexuelles Verlangen ist. Dort liegt eine wehrlose, nackte Frau, breitbeinig auf den Tisch gefesselt. Aber er beachtet sie nicht. Er sucht etwas anderes. Wärme. Liebe. Zuneigung.

Muß er mir dazu unter den Rock starren?

Vielleicht will er dahin zurückkriechen, wo er hergekommen ist. Zurück in den warmen Leib der Mutter. Geschützt sein, ernährt werden, nichts tun müssen, außer warten und wachsen.

»Dir ist kalt«, sagt sie, und er nickt. Dabei kaut er sich auf der Unterlippe herum.

Gleich heult er, denkt Vera.

Sie lächelt ihn an. »Ich würde dir eine Decke holen, aber«, sie zuckt mit den Schultern, »ich kann hier nicht weg.«

Er öffnet den Mund. »Ich … ich …«

»Ja?«

»Darf ich mich an dich kuscheln?«

»Aber klar.«

In dem Moment sieht er die Glassplitter und den Weinfleck. Ein Ruck geht durch seinen Körper. Er ist sofort bei den Scherben, nimmt eine in die Hand, schaut Vera an, dann Martina. Sein Kopf ist in der Höhe ihrer rechten Hand. Er führt die Glasscherbe zu ihren Fesseln und streicht spielerisch darüber. Ein Blutstropfen von seiner aufgebissenen Unterlippe läuft über sein Kinn. Jetzt berührt er mit der Scherbe Tinas Handballen. Sie fürchtet, daß er ihr damit die Pulsadern aufschneiden will.

Sie kreischt: »Ich war’s nicht! Die alte Hexe war’s!«

»Ja, ja«, gesteht Vera sofort ein, »es ist mir passiert. Tut mir furchtbar leid. Ich kann alles aufwischen, wenn du mir einen Lappen gibst.«

»Sie hat es extra gemacht!« schreit Martina. Daniel glaubt das sofort. Er wendet sich mit enttäuschtem, verzerrtem Gesicht Vera zu.

»Warum hätte ich das tun sollen?« fragt Vera. »Warum? Du warst so nett, mir ein Glas Wein anzubieten. Na prima. Warum sollte ich es zerschlagen?«

»Sie hat eine Scherbe hinter ihrem Rücken versteckt! Sei vorsichtig! Sie ist von der Polizei! Sie will dich fertigmachen!«

Vera greift nach hinten, um die Scherbe zu fassen. Sie will sie in ihrem Rocksaum verstecken, doch Daniel ist schneller. Wütend tritt er zwischen die Mullbinden. Sie fliegen durch den Raum; die kleine Verbandsschere rutscht unter das Stahlregal mit den Schlangenterrarien.

Daniel schubst Vera zur Seite, biegt ihre Finger mit der Scherbe krumm, so daß sie sie losläßt. Dann schlägt er Vera mehrfach gegen den Kopf und schreit: »Was hast du vor? Wolltest mir die Augen ausstechen, was?«

Er reißt an ihren Haaren und schüttelt sie.

»Ja, das wollte sie! Jetzt siehst du, was sie für eine ist!« zetert Martina. Schon sieht sie sich, bequem ein Glas Rotwein trinkend, an der Heizung sitzen, während Vera ihren Platz auf der Tischplatte einnimmt.

Da plötzlich läßt Daniel Vera los. In stummem Entsetzen beobachten die beiden Frauen, was er tut. Er holt seine Spritze.

Sie ist verstopft. Er spült sie am Waschbecken aus. Dann geht er zu Martina, klopft auf die Stelle in ihrer rechten Armbeuge, wo die Vene am deutlichsten hervortritt.

»Und was ist mit ihr?« schreit Martina. »Du kannst sie doch nicht ungeschoren davonkommen lassen! Sie muß bestraft werden!«

Als die Nadel in ihre Vene eindringt, wimmert sie: »Das ist ungerecht.«

41

Kunstmann stolziert im hellerleuchteten Wohnzimmer in der Mehlemer Straße Nummer 6 auf und ab. Wirths kaut an den Fingernägeln. Ratayzcak versucht, jemanden von der Spurensicherung zu erreichen, aber der Beamte dort führt Dauergespräche. Zwei Schutzpolizisten stehen an der Tür herum und warten auf Anweisungen.

Kunstmann und Herrmann sehen übernächtigt aus. Sie sind mehr in diese Sache verstrickt als alle anderen. Ihr weiterer Lebensweg entscheidet sich hier. Jeder, der mit ihnen im gleichen Raum ist, kann das spüren.

»Wir haben nichts, einfach nichts!« stöhnt Kunstmann und läßt die Schultern sinken.

Wirths mischt sich ein. Er widerspricht seinem Chef nicht gern, doch im Augenblick braucht Kunstmann etwas Aufbauendes, und sei es Widerspruch. Selten hat Wirths ihn so deprimiert und überfordert erlebt.

»Die Räume waren hell erleuchtet, als wir kamen. Im Flur könnte ein Kampf stattgefunden haben.«

Kunstmann unterbricht ihn barsch. »Und daraus schließen Sie, daß der Indianermörder die Kommissarin Vera Bilewski entführt hat, ja?«

Kunstmann schlägt sich mit der flachen Hand vor die Stirn. Er kramt nach seinen Tabletten.

»Mein Pendel hat es angezeigt. Daniel König war hier.«

»Klar«, lacht Ratayzcak und wählt erneut. »Jemand hat die Leiche hier hereingetragen, und Frau Bilewski ist dann aus Neugierde mitgegangen, oder was?«

Jetzt glaubt Hubertus Vogelstein, sich verteidigen zu müssen. Schließlich hat er den Chef privat angerufen und hierhin geholt.

Er zeigt auf die Blutspuren auf der Treppe. »Er ist oben durchs Fenster gestiegen und hat dann …«

»Ach was«, sagt Kunstmann unwirsch und stößt Vogelstein beiseite. Er hat den Typen satt.

»Die Blutspuren sprechen eine eindeutige Sprache«, verteidigt Vogelstein sich.

»Sie haben Psychologie studiert. Kriminalistik ist nicht Ihre Stärke.«

Vogelstein staunt.

»Warum«, fragt Kunstmann alle Anwesenden, »sollte ein verletzter Täter blutend hier reinkommen, um Vera Bilewski gefangen zu nehmen? Glauben Sie wirklich, er hat schon vor dem Kampf geblutet? Wir kennen Vera alle – egal, ob Sie sie mögen oder nicht –, sie ist nicht die Frau, die kampflos aufgibt. Warum hat sie den bereits Verletzten nicht überwältigt?«

Vogelstein zuckt mit den Schultern. Jetzt sieht sein Gesicht geierhaft aus.

Kunstmann doziert: »Blutspuren entstehen normalerweise nach der Tat. Sie markieren den Kampf und dann die Flucht des Täters. Nicht sein Kommen.«

Wirths gibt seinem Chef recht. »Also«, folgert er, »heißt das, sie hat den Täter hereingelassen, er hat sie überwältigt, dabei verletzt und ist dann mit ihr ins obere Stockwerk gegangen, um von dort aus durch den Garten zu fliehen.«

Herrmann muß lachen. »Mag sein, daß wir es mit einem Wahnsinnigen zu tun haben. Aber ganz sicher nicht mit einem Schwachsinnigen. Das macht doch keinen Sinn.«

»Er hat sich vorher verletzt und ist dann …«

Kunstmann nickt. »Die entscheidende Frage ist also: Ist dies das Blut vom Täter oder vom Opfer? Und, verdammt noch mal, wo bleiben die Arschgeigen von der Spurensicherung?«

Ratayzcak hält den Telefonhörer so, daß Kunstmann selbst das Besetztzeichen hören kann.

»Wenn ich meinen Zuschauern berichte, was hier abgeht, brechen sie in homerisches Gelächter aus«, flötet Herrmann so harmlos wie möglich, doch alle hören die Drohung heraus.

Wirths würde ihm am liebsten eine knallen. »Was will dieser blöde Arsch eigentlich noch hier?« brüllt er. »Der hat hier nichts zu suchen! Der gehört nicht zu unserer Behörde!«

»Ohne den wären wir alle gar nicht hier«, sagt Kunstmann und mustert dann Vogelstein.

Vielleicht, denkt Kunstmann, werde ich ihm eines Tages für diesen Anruf dankbar sein.

Aber jetzt, im Moment, haßt er ihn dafür.

42

Martina Küster liegt jetzt reglos da. Sie wehrt sich nicht mehr gegen die Fesseln. Sie wirkt entspannt. Auf skurrile Weise wie erlöst.

Sie ist noch nicht tot. Ab und zu macht sie trockene Schluckversuche, begleitet von einem klebrig-schmatzenden Geräusch.

»Du darfst ihr kein Blut mehr abzapfen«, sagt Vera, »du bringst sie sonst um.«

»Sie hat mir nicht nur Blut abgezapft.«

Vera nickt verständnisvoll. »Ich weiß. Sie hat pubertierende Jungs mißbraucht.«

»Mißbraucht?« lacht Daniel. »Sie hat mich völlig jeck gemacht. Ich konnte nur noch an sie denken. Über sie hat die Organisation mich eine Weile beherrscht. Ich wäre überall mit ihr hingegangen. Ich hätte alles für sie getan. Aber sie wollte nur mein Blut und meinen Samen.«

»Und deshalb willst du sie jetzt töten?«

Er antwortet nicht.

Zwischen dem Abzapfen von Blut und einem eventuellen Tod scheint für ihn gar kein Zusammenhang zu bestehen. Begreift er eigentlich, was er tut? fragt Vera sich. Sie ist sich längst sicher, daß sie Daniel König persönlich vor sich hat. Sie überlegt, ob sie es ihm sagen soll. Wird sie damit eine Nähe schaffen, mit der es ihr gelingt, den Knoten zu lösen, oder wird sie damit nur eine Mitwisserin, die beseitigt werden muß?

»Sie haben dir Schlimmes angetan, Daniel«, sagt sie. »Und nun rächst du dich auf genauso grausame Art und Weise.«

Er sinkt auf die Knie nieder, so daß er nur knapp einen halben Meter von Vera entfernt ist.

»Ich bin genau so geworden, wie ihr mich haben wolltet.«

Vera schüttelt den Kopf. »Was heißt ›ihr‹? Wen immer du meinst – ich gehöre nicht dazu. Ich habe kein Interesse daran, daß du so oder so wirst. Ich kannte dich bis jetzt gar nicht. Ich hielt dich für tot, Daniel.«

»Du kannst mir nichts vormachen«, sagt er, doch seine Stimme bleibt dabei sanft. »Sie haben dich auf mich angesetzt. Du sollst mich ausknipsen, stimmt’s?«

»Ich bin Kripobeamtin. Aus Ichtenhagen. Ich bin der Sonderkommission zugeteilt.«

»Und du glaubst, das spricht dich frei?«

»Ja.«

»Der Staat und die Organisation sind eins. Alle arbeiten für die Organisation. Manche wissen es. Manche nicht. Es gibt Eingeweihte und unschuldige, nützliche Idioten.«

Wenn du nicht an Verfolgungswahn leidest, Junge, dann weiß ich nicht, was das ist.

»Und was glaubst du, zu welchen ich zähle?«

»Zu den Eingeweihten. Sonst hättest du dich im Garten meiner Eltern anders verhalten.«

»Ich habe mich verhalten wie eine Kripobeamtin.«

»Na gut. Was willst du tun, wenn du mich in deine Gewalt bekommst? Was hast du vor?«

Was soll ich ihm vormachen? Die Wahrheit ist immer noch das beste Argument. Alles andere klingt ohnehin unglaubwürdig.

»Ich würde dich der zuständigen Behörde übergeben.«

Sie vermeidet das Wort »Haftrichter« und gibt statt dessen einer Hoffnung Ausdruck, die sie selbst aber kaum noch für ihn hat. »Menschen wie dir kann man helfen, Daniel. Es gibt dafür Kliniken und …«

Er schlägt ihr ansatzlos ins Gesicht. »Ich geh in keine Klapsmühle.«

»Findest du, daß du dich normal verhältst? Ich meine fast, was du hier mit uns beiden machst, würden viele Leute recht merkwürdig finden, glaubst du nicht?«

»Ich bin nicht verrückt. Ich habe den Durchblick. Das ist alles. Man kann mich nicht bestrafen. Es sind meine Gene. Ich bin das, was ihr wolltet. Das Böse schlechthin. Mit dem, was ich hier tue, trete ich den Beweis an, daß das Experiment geglückt ist.«

»Und wenn du uns freiläßt? Wer gewinnt dann?«

Darüber hat er noch nie nachgedacht.

Vera spürt, daß sie den Kontakt zu ihm verliert. Er beginnt in sich selbst zu versinken. Er murmelt etwas, das sie nicht mehr versteht. Seine Augen fokussieren nicht mehr. Er starrt ins Leere.

Sie glaubt, einen Namen herauszuhören. Sagt er »Vicky«?

Vera nimmt eine Rolle von Verbandszeug, die unter die Heizung gerollt ist, und reißt die sterilhaltende Hülle auf.

Nimm Körperkontakt zu ihm auf. Nur das bringt es.

Vorsichtig faßt sie seine Hand an. Er scheint es gar nicht zu bemerken. Sie zieht seine Rechte ein bißchen zu sich herüber und beginnt, immer darauf bedacht, keine schnellen Bewegungen zu machen, seine Hand zu verbinden.

Mit links fällt ihr das nicht leicht. Die Rechte kann sie nicht hinzunehmen. Inzwischen wird der rechte Arm, durch die Handschellen stranguliert, zunehmend taub.

Natürlich wird das kein fachgerechter Verband. Doch die Berührungen holen ihn von dem Ort zurück, an dem er sich im Moment befindet. Staunend sieht er Vera an und blickt sich im Raum um, als sei er gerade erst gekommen und müsse sich orientieren.

Er hat ein unschuldiges Gesicht. Die Fürsorglichkeit, mit der sie mit ihm umgeht, scheint ihm fremd und vertraut zugleich. Sie erinnert ihn an Gerda Theisen. Sein Kindermädchen. Babysitterin. Die Gutmütige. Die Kuschelige. Die Warme.

Daniel kommt näher zu Vera heran. Er kriecht auf allen vieren. Sie legt ihre linke Hand auf seinen Kopf und streichelt ihn.

Er beginnt zu schluchzen. »Sie haben Vicky umgebracht. Die Schweine. Sie haben Vicky umgebracht. Vicky gehörte nicht dazu.«

»Ich auch nicht«, sagt Vera und streichelt ihn weiter.

Er legt seinen Kopf auf ihre Oberschenkel. Sein Gesicht schmiegt sich in ihren Schoß. Sein ganzer Körper zittert, so sehr weint er.

»Laß es raus«, sagt sie, »laß die Tränen ruhig kommen. Das hilft. Ich bin da. Ich laß dich nicht allein.«

Ihre Blicke fallen auf die Schere, die nicht weit, aber doch unerreichbar ist. Sie braucht sie nicht mehr. Sie ahnt, daß sie im Grunde längst gewonnen hat.

Ihr fallen keine Worte mehr ein. Vielleicht sind Worte jetzt auch überflüssig. Sie läßt ihn nur den sanften Druck ihrer Finger spüren, berührt sein Ohr und seinen Nacken. Die kleinen Härchen stellen sich auf. Sie schiebt ihre Hand ein Stück in sein Hemd und läßt sie zwischen seinen Schulterblättern liegen, genau dort, wo eigentlich schon längst die Schere herausragen sollte.

»Sie haben mich verrückt gemacht«, weint er, »böse und verrückt. Ich habe meine Eltern umgebracht.«

»Gehörten die auch zur Organisation?« fragt Vera leise.

»Sie waren nützliche Idioten«, schluchzt er, »sie wußten die Wahrheit nicht. Sie dachten, ein Musikgenie sollte gezeugt werden. Stell dir das vor: Ich, ein Genie!«

Martina Küster reckt den Kopf hoch und kann nicht glauben, was sie sieht. Mit krächzender Stimme spottet sie: »Das ist ja ein reizendes Pärchen! Wollt ihr zwei vielleicht allein sein? Ich möchte hier nicht länger stören.«

Vera sucht Blickkontakt mit ihr und schüttelt den Kopf. Sie will ihr mit den Augen zeigen, daß sie um Himmels willen ruhig sein soll, wenn sie hier lebend raus will. Doch der Flüssigkeitsverlust in Martinas Körper ist bereits zu hoch. Angst und Juckreiz haben sie an den Rand des Wahnsinns gebracht. Vera fürchtet, daß Tinas Geisteszustand von dem Daniels nicht mehr weit entfernt ist.

»Falls der Zimmerservice im Moment nicht erreichbar ist, ich serviere auch gern ein Gläschen Champagner. Oben ohne, wenn’s genehm ist.«

»Sie ist gemein!« spuckt Daniel. »Hinterlistig und gemein. Sie hat mich ganz irre gemacht. Mir alles gezeigt. Mich überall berührt. Aber … mich nie zu sich reingelassen. Wie ein Junkie an der Spritze, so sollte ich an ihrer Möse hängen.«

»Wenn das alles ist, was du willst, bitte, du kannst es haben. Bedien dich. Darauf kommt’s jetzt auch nicht mehr an!«

Mein Gott, wenn du doch endlich den Mund halten könntest. Wenn du doch endlich wieder ohnmächtig werden würdest. Dein Geschwätz kostet uns noch beide das Leben.

»Hör nicht auf sie, Daniel. Sie wird verrückt. Sie braucht Wasser. Zeig ihnen, daß du nicht geworden bist, wie sie dich haben wollten. Daß du nicht der Teufel in Menschengestalt bist. Verblüff sie. Zeig ihnen, daß dein Wille stärker ist als all ihre Mittel und Methoden.«

»Wie soll ich das machen?«

Er hebt seinen Kopf aus ihrem Schoß. Sein tränennasses Gesicht ist nah vor ihrem. Seine linke Gesichtshälfte hat sich auf ihrem Rock naß abgemalt.

»Sei ein guter Junge, Daniel. Einfach ein netter Kerl. Das wird sie fertigmachen. Verzeih ihr. Sei großzügig und tolerant. Du könntest ihr das Leben nehmen. Mir auch und noch einigen anderen. Verschenk es einfach. Das ist menschliche Größe. Dann hast du über das Böse gesiegt. Vielleicht mußte die Organisation noch nie so eine schlimme Niederlage einstecken. Gib ihr zu trinken.«

Daniel steht auf, schleppt sich mühsam in die Küche, kommt mit einer Schale Wasser und einem Strohhalm zurück. Er stellt die Schale neben Martinas Kopf auf die Tischplatte. Sie schnappt sofort danach und saugt gierig.

Zunächst kann sie kaum schlucken, spuckt etwas wieder aus, doch dann, als sie merkt, daß er nicht vorhat, das Wasser zurückzuziehen, bekommt sie ihre Gier so weit unter Kontrolle, daß sie mit langen, ruhigen Zügen die Schale leeren kann.

»Prima, Daniel«, sagt Vera. »Du bist auf dem richtigen Weg. So machst du dich frei. Spürst du, wie gut es tut? Fühlst du die Erleichterung?«

Daniel steht ganz nah am Tisch. Er lehnt sich dagegen. Er wirkt auf Vera wie jemand, dem schwindlig ist. Vera ist voll konzentriert. Die Anstrengung tut fast weh.

Gleich, denkt sie, kommt der entscheidende Punkt. Gleich werde ich ihn bitten, mich loszumachen.

Daniels Geschlecht zeichnet sich unter dem Hosenstoff gut ab. Sein schlafendes Glied und seine prallvollen Hoden streifen unbeabsichtigt Martinas gefesselte rechte Hand.

Martina denkt nicht nach. Sie gehorcht dem ersten Impuls. Sie kann sich endlich wehren, und sie tut es.

Sie packt, so hart wie sie kann, zu und drückt seine Weichteile in ihrer Faust zusammen. Vera kann aus ihrer Position heraus nicht genau sehen, was passiert, doch Daniels Körper zuckt, wie von einem Schuß in den Unterleib getroffen, zusammen. Daniel brüllt. Er will sich vom Tisch losreißen, scheint aber daran festzukleben. Sein Schrei wird jämmerlicher, lauter, dann prügelt er mit der rechten Faust auf Tina ein, packt mit der linken Hand ihren Daumen und biegt ihn so weit nach hinten, daß er bricht.

»Meine Eier! Sie hat mir die Eier zerquetscht!« jammert er.

Ohne die Augen von Martina zu lassen, sucht er den größtmöglichen Abstand. Er geht rückwärts, bis er neben Vera an die Heizung stößt.

Seine Hände zittern, als er sein Geschlecht berührt. Eine Träne läuft die Wange hinunter. Er wird jetzt nur noch von Gefühlen bestimmt. Panik. Mordlust. Gier nach Rache.

Vera sitzt auf dem Boden und sieht von unten zu ihm hoch.

»Siehst du, wie sie ist?« Speichelteilchen sprühen von Daniels Lippen in Veras Gesicht. »Siehst du es?«

Vera ist selbst sauer und empört, doch sie versucht, Martina in Schutz zu nehmen.

»Ich verstehe sie auch nicht. Sie ist nicht ganz bei sich. Das kommt vom Hunger, vom Durst, von der Angst. Stell dir vor, in welcher Lage sie ist. Da kann keiner mehr klar denken. Da handelt niemand richtig.«

Richtig. Was rede ich hier überhaupt für einen Mist zusammen?

Vera sieht Martinas Daumen, der unnatürlich nach hinten gebogen hochsteht. Die obere Hälfte wackelt hin und her, als ob sie nicht zum Rest dazugehören würde.

Jetzt brüllt Daniel Tina an: »Willst du mir den Schwanz abreißen, damit ich ihn dir nicht mehr reinstecken kann?! Hast du solche Angst davor, daß ich dir meinen Satanssamen in den Bauch spritze?«

Dann krümmt er sich zusammen, beißt die Zähne aufeinander, preßt die Augen zu, so daß Tränen herausgequetscht werden. Zwischen seinen Beinen verfärbt sich das Silberblau der Jogginghose rot.

»Es tut so weh. Es tut so weh. Es ist alles kaputt«, flüstert er und sieht Vera mit einer Mischung aus Angst und Scham an.

Sie berührt ihn sanft an der Schulter, um ihn zu trösten. Er zittert am ganzen Körper.

»Hoffentlich, du Affenarsch!« kreischt Martina. »Du kriegst ihn nie wieder hoch! Dazu brauch ich ihn nicht abreißen. Ich hab ihn verhext! Ich kann so was, glaub mir. Das lernen wir in der Organisation.«

Sie hat so viel Häme in der Stimme, daß Vera fast glaubt, was sie hört.

»Wenn ich es will, steht jeder Schwanz! Und ich kann ihn auch in einen Dornröschenschlaf befördern. Hundert Jahre nichts mehr! Was denkst du eigentlich, was wir in der Organisation lernen? Mein Daumen wird bald wieder angewachsen sein. Dein Schwanz aber ist auf ewig erledigt.«

Mit den Füßen schiebt Daniel seinen Körper immer fester gegen die Heizung. Am liebsten würde er zwischen den Lamellen verschwinden. Er ist zappelig wie ein Fisch an der Angel.

»Halt endlich das Maul!« zischt Vera, und tatsächlich schweigt Martina für eine Weile.

Vera läßt sich jetzt ganz von ihren Instinkten leiten. Nun hilft kein Lehrsatz von Kunstmann weiter, keine noch so gute Fortbildung und erst recht nicht das Überlebensprogramm für Geiseln. Während sie das Ungeheuerliche tut, zu dem ihr Verstand nein sagt, ist es für ihre Gefühle stimmig.

Langsam führt Vera ihre Finger zu der weißen Kordel, mit der er die Trainingshose zusammengebunden hat. Es ist eine doppelte Schleife. Vera hat Mühe, sie mit einer Hand zu lösen.

Daniel öffnet die Augen und schaut Vera irritiert an. Er weiß sofort, was sie vorhat, und ist einverstanden. Eine Welle von Vertrauen flutet durch seinen Körper. Er hilft ihr nicht, die Doppelschleife zu lösen, sondern zieht sich die Trainingshose über den Hintern bis zu den Knien.

Darunter trägt er weiße Boxershorts. Darauf Mickymaus, Pluto, die Panzerknacker und der reiche Onkel Dagobert.

Vielleicht schämt er sich, vielleicht traut er sich auch nicht hinzusehen, weil er befürchtet, daß sein Geschlecht zerquetscht ist, jedenfalls schließt er die Augen, als Vera die Finger ihrer Linken langsam in den Hosenbund schiebt, um ihm auch die Boxershorts abzustreifen. Sie macht es vorsichtig, ohne jede Eile. Die Berührungen ihrer Finger nehmen ihm den Schmerz, als könnten seine Nerven nicht gleichzeitig diese irre Qual aushalten und das angenehme Gefühl registrieren. In den Maß, wie er ihre Fingerkuppen wahrnimmt, verdrängt er den Schmerz.

Äußerlich kann Vera nicht viel feststellen. Die Wunde hat sich bereits von selbst geschlossen.

Vera zögert einen Moment, doch dann nimmt sie sein Glied in die Hand, um es von rechts nach links zu legen.

»Ist alles dran?« fragt er, ohne hinzuschauen.

»Halb so wild. Alles in Ordnung.«

»Wirklich?«

»Vertrau mir. Ich weiß, wie so was aussehen muß.«

In seinen Oberschenkeln, in seinen Waden und in seinem Magen löst sich ein Krampf. Er muß viel Luft, in der Lunge zusammengepreßt, festgehalten haben, denn jetzt atmet er endlos aus.

Warum zieht er sich die Hose nicht wieder hoch? Er sieht aus, als würde er noch auf etwas warten. Will er, daß es weitergeht? Glaubt er ernsthaft, daß ich jetzt, in dieser Situation …

Vera spaziert mit ihren Fingern langsam bis zu seinem Bauchnabel hoch und läßt sie dort sanft über seine Haut streichen.

»Du brauchst Liebe«, haucht sie und wundert sich über die überzeugende Wärme in ihrer Stimme.

Er läßt die Augen geschlossen und streckt sich weit aus.

»Versuch es besser gar nicht!« spottet Martina Küster. »Er kriegt ihn seit Tagen nicht hoch. Sein Ding funktioniert nicht mehr! Es gehorcht nur mir. Ich kann dir den Fluch nehmen. Komm her. Soll ich dir’s zeigen? Ich kann es dir auch mit einer Hand besorgen. Komm, mach mir eine Hand los, und du wirst dein blaues Wunder erleben.«

Tatsächlich beginnt sein ohnehin nur halb erwachtes Glied zu schrumpfen. Durch ihre Hand auf seinem Bauchnabel kann Vera fühlen, wie er sich wieder verkrampft. Die Muskeln werden hart. Sie umgeben ihn wie eine Rüstung.

Er stemmt die Hände auf den Boden und drückt sich hoch.

Vera bringt ihre Lippen nah an sein Ohr und flüstert: »Komm. Laß uns nach nebenan gehen. Nicht hier, vor ihr. Hier ist es nicht gut.«

Er schaut sie an, will etwas sagen, kriegt aber kein Wort heraus.

»Komm schon. Ich bin scharf auf dich. Ich träum davon, es mit dir zu treiben, seit ich im Garten deiner Eltern dein steifes Glied gespürt hab. Erinnerst du dich?«

Wer spricht hier aus mir? Bin ich das?

Er steigt darauf ein.

»War das so?«

»Sag bloß, du erinnerst dich nicht?«

Er nickt: »Doch. Doch.«

Aber Vera spürt, daß er es nur aus Gefälligkeit tut.

Daniel berührt mit seinen Lippen ihr Gesicht. Er küßt die zarte Stelle über Veras Wangenknochen, wagt aber nicht, seine Lippen bis an ihren Mund zu bringen. Die Monstrosität seines Tuns wird ihm in diesem Augenblick für den Bruchteil einer Sekunde völlig klar. Gerade wollte er beide noch umbringen, so grausam wie möglich zu Tode quälen, wollte sich selbst und der ganzen Welt beweisen, daß er der leibhaftige Satan ist, und jetzt geniert er sich.

Daniel steht auf und zieht sich die Hosen wieder hoch. Er geht aus dem Zimmer und kommt mit dem Handschellenschlüssel zurück. Er führt ihn tatsächlich in das winzige Loch. Gleich wird sich der Stahlring, der sie ans Heizungsrohr fesselt, lösen.

Vera schließt für einen Moment die Augen. Das kleine Mädchen in ihr, das samstags geflissentlich, alle Sünden fein säuberlich auf einen karierten Zettel aufgeschrieben, beichtete, dankt dem lieben Gott für seine Gnade. Wie lange war sie nicht mehr in der Kirche? Wann hat sie zum letztenmal mit reinem Gewissen, wie damals als Kind, eine Hostie empfangen? Das kleine Kind in ihr verspricht dem lieben Gott, es ab jetzt wieder zu tun. Wieder und wieder. Jeden Abend wird sie beten, immer brav sein, in der Fastenzeit das Geld für die nicht gekauften Bonbons sparen, um es für die Christianisierung der ganzen Welt zu spenden.

Als sie das herrliche metallische Klicken hört, mit dem sich der erste Ring öffnet, fürchtet sie, aus Freude in die Hose zu machen.

Sie reißt die Augen auf und sieht in sein lächelndes Gesicht. Sie nickt ihm wohlwollend zu. Er löst die Handschellen vom Heizkörper.

Vera steht auf.

Wie werde ich es machen? Sofort, mit einem Handkantenschlag? Oder erst gleich, wenn er mir voran ins andere Zimmer geht? Ich könnte versuchen, an eine Waffe zu kommen, und dann …

Er ist stark durchtrainiert. Sehr muskulös. Ich darf mich auf kein langes Gerangel einlassen. Ich muß ihn sofort ausknocken.

Da klacken die Handschellen wieder zusammen. Es fährt Vera in den Magen wie ein Schluck Salzsäure. Körper und Seele igeln sich gleichzeitig ein. Der Verstand weigert sich, das Signal richtig einzusortieren und die Wahrheit zu glauben.

Daniel hat sich mit den Handschellen an Vera gekettet.

Vera will einen Einwand formulieren, doch ihre Lippen zittern so sehr, und ihr fällt kein sprechbarer Satz ein.

Mit seinen Fingern streichelt er über ihren Handrücken und muntert sie so auf, ihre Hand mit seiner zu verschränken. So ist er oft mit Jutta gegangen und manchmal, damals, mit Vicky.

Er zieht Vera hinter sich her in den nächsten Raum.

»Laß dich von ihr nicht fertigmachen. Du gehörst mir. Mir! Ich bin deine Schwester Tina! Nur ich kann meinen kleinen Jungen wirklich glücklich machen!«

Der Raum hat kein Fenster. Er sieht aus wie eine Rumpelkammer.

Daniel schließt die Tür, um das Gezeter von Martina nicht länger zu hören. Doch die Tür ist viel zu dünn, um ihre Stimme auszusperren.

Vera versucht, sich so schnell wie möglich zu orientieren. Was kann man als Waffe benutzen, was als Schutzschild?

Eine Kommode ohne Schublade. Ein gesprungener Ganzkörperspiegel. Zeitschriftenstapel. Eine zugebundene Korbkiste. Eine kopflose Marionette. Jede Menge leerer Flaschen. Und … da hinten in der Ecke ein Beil.

Seine Angst, seine Trauer, seine Wut, all das hat sich in schlichte Gier verwandelt. Mit der linken Hand kreist er über ihren Po und zieht den Rock hoch. Da ihre Hand durch die Handschellen an seine gekettet ist, wird ihr Arm nach hinten verrenkt. Es tut in den Gelenken weh, doch sie läßt es geschehen. Sie hat die linke Hand frei. Sie versucht damit, hinter seinem Rücken die Wand zu erreichen, um sich abzustützen.

Er krallt seine rechte Hand fest um ihren Busen. So geknetet wurde er schon lange nicht mehr. Sie spürt Daniels Zähne in ihrer Schulter. Er beißt richtig zu, als wolle er Stücke aus ihr herausreißen. Dabei macht er wölfische Geräusche.

Er drängt sein Knie zwischen ihre Schenkel. Sie tut so, als würde sie voll mitgehen, und sucht doch nichts weiter als eine Möglichkeit, ihn zu erledigen.

Martina schreit nebenan weiter, ihre Beschimpfungen werden zu einer Geräuschkulisse.

Daniel hat Veras Rock jetzt hochgerafft. Er ist viel zu nervös, um ihren Seidenslip einfach abzustreifen. Er zerrt an ihm herum und will ihn zerfetzen.

»Nicht«, sagt Vera, »du tust mir weh.«

Er beißt noch fester zu und reißt den Slip zwischen ihre Pobacken hoch. Sie spürt es wie einen Schnitt mit einem stumpfen Messer.

Sie stößt ihn von sich.

»Hör auf! Ich habe gesagt, daß du mir weh tust!«

Kaum lösen sich seine Zähne aus ihrer Schulter, steht er da wie ein Erstkläßler. Um sie nicht ansehen zu müssen, senkt er seinen Blick, doch sie schaut nicht in seine Augen, sondern auf sein hängendes Glied.

Wie kann das sein? Er geht so auf mich los und ist überhaupt nicht erregt … Ist es die Verrückte da nebenan?

Jetzt sieht auch Daniel sein Glied. Er bedeckt seine Blöße mit einer Handfläche und schielt aus den Augenwinkeln zu Vera. Zwischen den beiden entsteht ein kurzer schweigsamer Moment der Peinlichkeit.

Vera greift nach hinten, schiebt den Zeigefinger zwischen Seidenslip und Pcbacken und zieht den Stoff aus der Spalte.

»Das ist keine Grabbeltischware aus dem Schlußverkauf. Die kann man einer Frau nicht einfach so mit einem Griff vom Leib reißen.«

Daniel nickt und leckt sich mit der Zunge über die Schneidezähne. Er schmeckt Veras Blut.

Jetzt sieht sie an seinen roten Zähnen, wie sehr er sie verletzt haben muß. Es sieht aus wie Lippenstift, aber es ist Blut. Sie fragt sich, warum der Biß nicht mehr weh getan hat als die schneidende Seidenunterwäsche in der Pospalte. Dann schiebt sie diesen Gedanken so weit wie möglich weg.

Das ist unwichtig. Völlig unwichtig. Verlier dich jetzt nicht in Kleinigkeiten.

Nebenan wütet Martina: »Redet mit mir, verdammt noch mal! Ihr sollt mit mir reden! Laßt mich hier nicht allein! Du schaffst es ohne mich sowieso nicht! Ich hab’s dir besser gemacht, Daniel! Ich hab dich immer zum Spritzen gebracht, da mußtest du dich nie beklagen, was, mein Kleiner!?«

Daniel knirscht mit den Zähnen. Vera kann dieses Geräusch nicht ertragen. Es ist, als würde das Zähneknirschen Mühlsteine in ihr in Gang setzen, die ihre Gedärme zermahlen. Ihre Haut sieht aus wie die eines frischgerupften Hühnchens.

Daniel reißt sie mit sich fort ins Nebenzimmer. Widerstandslos folgt Vera ihm. Mit beiden Händen packt er Martinas Hals und würgt sie. Vera hängt dabei halb über der nackten Frau. Sie muß sich mit dem Ellbogen auf ihrem Bauch abstützen.

»Jetzt mach ich dich kalt! Ich laß mich nicht länger von dir beherrschen!« schreit Daniel.

Gegen seine geballte, auf einen einzigen Punkt konzentrierte Muskelkraft kommt Vera sich völlig hilflos vor. So als würde ihre Energie von ihm aufgesaugt und in seine Hände fließen. Sie baumelt an ihm, während er eine wehrlose Frau erwürgt.

Martinas Körper zappelt unter Vera. Seine Lebendigkeit reißt Vera aus ihrer kurzzeitigen Erschöpfung.

Mit ihrer freien Hand greift sie Daniel in die Haare und reißt so seinen Kopf in den Nacken. Das Knirschen hört sich an, als hätte sie sein Genick gebrochen, doch sie weiß genau: Das hat sie nicht. Leider.

Er läßt Tina los. Ihr Luftschnappen klingt, als würde ein verstopfter Straßengulli durch den Druck des angestauten Schmutzwassers freigespült.

Daniels Wirbelsäule biegt sich nach hinten. Sein Schwerpunkt verlagert sich. Er verliert das Gleichgewicht und stürzt. Er reißt Vera mit sich runter.

Er liegt auf dem Rücken. Vera schwingt sich auf ihn. Sie sitzt rittlings auf seiner Brust.

Daniel reißt die Augen weit auf. Er versucht, ihr ein paar Ohrfeigen zu geben, die sie leicht abwehren kann. Er wirkt unter ihr müde, abgekämpft. Seine Schläge halbherzig.

Mit für Vera bestürzender Klarheit fragt er: »Was willst du?«

»Ich will dir helfen.«

»Du willst mir helfen?«

»Ja.«

»Und warum?«

Scheiße. Jetzt hat er mich.

»Manchmal tun Menschen merkwürdige Dinge. Dafür müßtest du doch wohl Verständnis haben, oder nicht, Daniel?«

Er lächelt. »Ja. Hab ich.«

Seine Gefühle verändern sich rasend. Sexuelle Lust, Gier, Scham, Angst, Wut, Liebe, Rache, Mordlust, Ausgeliefertsein, Allmachtsträume – er durchlebt in Sekunden, wofür andere Wochen brauchen, Monate oder gar ein ganzes Leben. Die Spirale in ihm dreht sich immer schneller.

Sie spürt, wie er im Karussell seiner Gefühle so rasant Achterbahn fährt, daß weder er noch jemand anders genau sagen kann, ob er sich im Moment auf der Geraden befindet oder in der Kurve, ob der Wagen von den Zahnrädern hochgezogen wird oder sich schon im Sturzflug befindet. Alles strebt einem einzigen Punkt entgegen. Einem Punkt, wo alles zusammenfällt.

Kann es das geben, daß all diese widersprüchlichen Gefühle gleichzeitig da sind? Und was passiert dann? Ist das der Punkt, an dem ein Mensch stirbt oder wahnsinnig wird?

»Wenn du mir helfen willst, dann steig von mir ab und reiß mich nicht noch einmal zu Boden.«

Wer so logisch denkt, muß auch Argumenten zugänglich sein.

»Ich hab den Eindruck, ich muß dich vor dir selbst schützen. Wenn du die ORGANISATION wirklich bekämpfen willst, dann nicht so!«

Sie zeigt mit ihrem freien Arm auf die nach Luft ringende Martina.

»Ach, wie denn? Soll ich ihnen Weihnachtsplätzchen backen?«

»Du mußt alles öffentlich machen.«

»Ich hatte schon ein paar Sendungen. Zur Prime time.«

»Und was wurde da berichtet? Das war doch nur Quatsch.

Niemand hat die ORGANISATION ins Spiel gebracht. Es waren nur Berichte über einen Mörder, den man jagt. Nicht über die ORGANISATION.«

Jedesmal, wenn sie das Wort ORGANISATION sagt, spürt sie, wie seine Haut unter ihren Schenkeln zuckt.

»Und wie soll ich das machen? Glaubst du, sie laden mich in eine Talkshow ein, oder was?«

»Vorstellbar. Was du zu sagen hast, geht alle Menschen an. Du willst doch, daß die ganze Welt es erfährt, oder nicht?«

Er nickt.

»Siehst du. Nur so kannst du die ORGANISATION wirklich schlagen. Du wirst zum Helden werden, mein Lieber, wenn du auf mich hörst. Statt die Mitglieder der ORGANISATION umzubringen, solltest du sie an die Öffentlichkeit zerren. Nenn sie! Du brauchst sie nicht umzubringen. Die Menschen werden sie steinigen, wenn sie die Wahrheit erfahren.«

Sie erhebt sich langsam von ihm, denn sein Körper ist zur Ruhe gekommen. Er ist jetzt ganz im Kopf. Sein Verstand überprüft ihren Vorschlag.

Sie kniet neben ihm.

»Du meinst, ich soll Professor Alexander, Wilfried Schobert, Hans-Dieter Regenbraut und die ganze Truppe einfach …« Er schüttelt vehement den Kopf. »Das lassen die nicht mit sich machen. Deren Arm reicht weit. Die haben auch ihre Leute in den Medien. Wahrscheinlich stammen ein paar Intendanten aus ihrer Zucht.«

»Ich habe Freunde. Wir können dir helfen.«

»Wer?«

»Der beste von ihnen heißt Kunstmann. Alles, was ich kann, hat er mir beigebracht.«

Wenn ich’s schaffe, die Adressen der nächsten Opfer an Kunstmann zu geben, habe ich einen Draht geschaltet, der auch mir das Leben retten kann.

»Du bluffst.«

»Teste mich.«

»Du willst deinen Kollegen nur einen Hinweis auf mich geben. Bist du so blöd oder so naiv? Sie werden gleich jemanden schicken, der mich ausknipst.«

»Woher wollen sie wissen, wo du bist? Wir geben ihnen nur eine Nachricht. Sage der Welt, was du zu sagen hast. Sie werden es überall ausstrahlen. Ich werde deine Zeugin sein. Ich bestätige, daß du die Wahrheit sagst.«

»Wirklich?«

Sie nickt heftig. Um das Schwindelgefühl loszuwerden, atmet Vera jetzt in den Bauch hinein.

Daniel stützt sich auf und setzt sich neben Vera. Er verschränkt die Beine ineinander wie ein indischer Yogi. Er scheint ganz bei sich zu sein. Ihr Vorschlag begeistert ihn immer mehr.

»Sie können nicht die ganze Welt im Griff haben, sonst würden sie nicht so verdeckt arbeiten. Sie sind viele, und sie sitzen überall. Aber noch haben die anderen die Mehrheit. Noch können wir sie schlagen.«

Er ballt die Faust. »Wenn ich nicht mehr allein gegen die Organisation stehe, sondern Verbündete habe, dann können wir sie fertigmachen.«

Er hat wir gesagt. Wir!

»Jetzt bist du auf dem richtigen Weg, Daniel!« sagt Vera.

»Wir werden ein Papier aufsetzen. Ich schreibe alles auf. Genauso, wie es ist. Ich werde Namen nennen«, (Gott sei Dank) »und du wirst alles unterschreiben, damit dein Chef weiß, daß ich die Wahrheit sage.«

Gerettet! Gerettet!

»Ja. Ja, das werde ich tun, Daniel.«

»Wir müssen es so machen, daß sie auch glauben, daß der Zettel von mir ist, verstehst du?«

»Ja. Klar. Sonst nimmt ihn keiner ernst. Wichtig ist, daß er von dir ist. Das muß völlig klar sein.«

In dieser Frage unterstütze ich dich, Junge, dessen kannst du dir sicher sein.

»Ich könnte ihn an einem Giftpfeil befestigen.«

»Das wäre eindeutig.«

Er lacht. »Und den schieße ich Tina direkt ins Herz!«

Vera spürt, wie ihr Hals austrocknet. Sie kriegt die Worte nur als Krächzen heraus. »Warum willst du das tun? Warum willst du sie umbringen? Ich denke, wir bekämpfen die ORGANISATION durch die Öffentlichkeit?«

»Ja klar. Und so weiß jeder, daß ich es ernst meine.«

Martina Küster, die all das hört, zieht es vor, leise in sich hineinzuweinen.

43

Die Blaubeersahnetorte war ihr an diesem Tag zum erstenmal mißlungen. Als Magdalena Edmann den Tortenring abhob, floß der Belag einfach vom Boden.

»Ich habe diese Torte schon hundertmal gemacht. Sonst blieb immer alles so schön stehen. Was ist denn los?«

Für Helmut Edmann war dies nur ein weiteres Zeichen. Sie mußten zu Jutta. Sofort.

Trotzdem konnte er seine Frau nicht dazu bringen, sofort loszufahren. Zuerst mußte die Schweinerei in der Küche beseitigt werden. Widerwillig half er mit.

Die Fahrt nach Büsum haben sie fast stumm hinter sich gebracht. Gegen seine sonstigen Gewohnheiten blieb er die meiste Zeit auf der Überholspur und benutzte die Lichthupe, um zu langsame Autofahrer nach rechts zu scheuchen.

Selbst in der geschlossenen Ortschaft fährt er noch achtzig. Magdalena Edmann hält sich mit beiden Händen am Armaturenbrett fest. Ihre Muskeln verkrampfen sich bereits. Ihr ist schlecht. Die Hände und Füße fühlen sich blutleer und kalt an.

Plötzlich kann sie sich vorstellen, daß eine strahlende Jutta, die überhaupt nicht weiß, was die ganze Aufregung soll, die Tür öffnet. In ihrer Phantasie knallt sie ihrer Tochter eine. Eine schallende Ohrfeige, weil sie nur an sich selbst und nicht an ihre Eltern gedacht hat.

Die Wut auf Jutta tut ihr gut. Die Füße und Hände werden warm davon. Wut ist besser als Angst. Belebender.

Sie fahren am Deich entlang und sehen von dort das Haus.

»Sie sind nicht da«, sagt Helmut Edmann knapp, denn er sieht, daß der Passat nicht vor dem reetgedeckten Haus steht und alle Rolläden heruntergelassen sind.

Er parkt so nah am Haus, daß Magdalena die Beifahrertür kaum weit genug auf bekommt, um auszusteigen. Vielleicht tut er das, um als erster an der Eingangstür zu sein.

Er klopft erst gar nicht. Er schließt sofort auf. Als sich die Tür öffnet, steht seine Frau hinter ihm. Sie legt ihm eine Hand auf die Schulter. Es ist ihr wichtig, jetzt Körperkontakt zu ihrem Mann zu haben.

»Vielleicht sind sie schon wieder zu Hause. Vielleicht sind wir aneinander vorbeigefahren, als wir …«

»Pst …«

Er pirscht halb gebückt durchs Zimmer. Was erwartet er? Er macht ihr durch seine Bewegungen Angst. So hat sie ihn noch nie gesehen. Er schnüffelt mit der Nase wie ein Hund.

Auf dem Boden ist ein getrockneter Fleck. Zielstrebig geht Helmut Edmann zum Schlafzimmer. Dieser süßliche Geruch …

Magdalena sieht nichts. Sein breiter Rücken verbirgt das grauenhafte Bild. Sie hört ihn nur schreien und weiß: Jutta ist tot.

44

Der Brief ist fertig. Vera unterzeichnet ihn. Es ist eine Anklageschrift gegen die Organisation, gegen Professor Alexander, Hans-Dieter Regenbraut, Wilfried Schobert und Daniels Eltern.

Daniel wirft ihnen Genmanipulation vor, Mißbrauch von Menschen, Kontrolle über Gehirne auszuüben und mit dem Blut und dem Samen des Teufels die Machtergreifung der Hölle vorzubereiten.

Das alles ist völlig wirr, doch wenn Kunstmann das liest, kennt er die Namen der nächsten Opfer und kann sie schützen.

»Darf ich noch etwas hinzusetzen?« fragt Vera.

»Nein«, antwortet Daniel knapp.

Er fragt nicht mal, was ich hinzuschreiben will. Er ahnt, daß ich Kunstmann einen Hinweis geben will. Dabei weiß ich nicht mal, was ich schreiben soll. Wo befinde ich mich hier überhaupt? Wenn Kunstmann diesen Brief liest, weiß er, daß Daniel König lebt. Vielleicht kann er dann diesen Ort ausfindig machen. Vielleicht kommt er noch rechtzeitig.

Ich muß Daniel hinhalten. Zeit gewinnen. Zeitgewinn ist jetzt alles.

Daniel spannt die Armbrust.

Dann legt er den Brief auf Tinas Bauch. Sie versucht, sich im Rahmen ihrer Möglichkeiten zu bewegen, damit der Brief von ihrem Bauch rutscht. Sie will nicht als lebendige Zielscheibe dienen. Dadurch, daß ihre Arme und Beine gefesselt sind, bleibt ihr nur wenig Spielraum. Ihre Bewegungen wirken auf Vera schlangenhaft. Tatsächlich schafft sie es, sich so zu biegen, daß das Papier von ihrem Bauch auf die Tischplatte gleitet.

Daniel senkt die Armbrust wieder und legt das Papier jetzt zwischen ihre Brüste.

»Halt still!« befiehlt er.

»Du wirst es doch nicht wirklich tun, Daniel, nicht wahr?«

»Doch, natürlich«, sagt er. In seiner Stimme klingt trockene Entschlossenheit.

Vera muß jede seiner Bewegungen nachvollziehen. Noch immer ist sie an Daniel gefesselt.

Wenn er versucht zu schießen, werde ich mit aller Kraft den Arm nach rechts reißen. Ich könnte aus dieser Position einen Schulterwurf hinkriegen und dann …

»Wenn sie tot ist, wird der Fluch gebrochen sein.«

Vera atmet aus.

Daniel legt an.

»Willst du es deshalb tun, Daniel?«

»Ja. Es ist, als würde sie meine Sexualität besetzt halten. Als würde sie nicht wirklich zu mir gehören.«

»Das stimmt nicht! Das stimmt nicht! Es war alles nur gelogen!« heult Tina. »Es tut mir leid, leid, leid!«

»Es ist nur Streß, Daniel. Mehr nicht. Es gibt keinen Fluch. Laß sie leben. Ich zeig dir, wie schön das alles sein kann. Gib mir ein bißchen Zeit. Ich möchte schön sein für dich, Daniel. Hast du eine Wanne? Kann ich hier baden? Ich möchte gut riechen, wenn du …«

Er senkt die Armbrust. »Hast du deshalb die seidene Unterwäsche mitgenommen? Ich hab sie in deiner Handtasche gefunden.«

»Ja. Ja«, nickt Vera. »Ich trage sie bei mir, seit ich dich zum erstenmal traf. Ich habe von dir geträumt. Mir geht es mit dir so wie dir mit ihr.« Sie zeigt auf Tina.

Mein Gott, was redest du … Weiter, weiter so, Vera. Weiter. Er steigt darauf ein.

»Laß es uns miteinander tun, Daniel. Jetzt sofort.«

Wenn ich an den Pfeil komme, könnte ich ihn …

»Es gibt hier eine Wanne«, sagt Daniel und legt die Armbrust vor sich auf den Boden nieder.

»Gut«, nickt Vera. »Sehr gut. Laß uns erst den Brief übergeben. Dann gehen wir in die Wanne, und dann …«

»Wie stellst du dir das vor – den Brief übergeben? Soll ich ihn bei Kunstmann vorbeibringen?«

»Wir könnten ihn einfach mit der Post aufgeben.«

Mein Gott, das dauert zu lange, viel zu lange. Bis der Brief bei Kunstmann ist, sind wir längst tot. So lange kann ich das nicht mehr aushalten. Ein paar Stunden vielleicht. Aber nicht noch ein paar Tage.

»Wir könnten faxen.«

Daniel lacht. »Sieht die Bude hier aus, als ob ich ein Fax hätte?«

»Von einem Postamt?«

Er schüttelt den Kopf.

So plump kriegst du ihn nicht.

»Wir fahren zu Kunstmann. Du schießt den Brief mit einem Pfeil in seine Tür, und dann hauen wir ab.«

Ja. Das ist es. So kriegen wir dich.

»Nein. Wir baden jetzt. Du machst dich schön für mich und …«, er schluckt, es fällt ihm schwer, es so offen auszusprechen: »… wenn es nicht klappt, stirbt sie.«

Widersprich ihm jetzt nicht, Vera. Du hast ihn ziemlich weit. Widersprich ihm jetzt nicht. Willst du wirklich mit dem in die Badewanne? Willst du wirklich …

In Vera brennen Gefühle, die so stark sind, daß sie zittert. Angst, Wut, Scham, Verzweiflung. Aber da ist noch etwas. Etwas, das sie zutiefst erschreckt: das lustvolle Gefühl von Macht in all der Ohnmacht. Nicht verantwortlich zu sein für das, was passiert, und es trotzdem zu dirigieren.

Er zieht sie ins Badezimmer. Auf dem Weg dahin kommt Vera an dem kleinen Schälmesser mit dem roten Plastikgriff vorbei. Sie könnte sich fallenlassen, ihn mit runterreißen, das Messer ergreifen und auf ihn einstechen.

Sie tut es nicht. Sie sagt sich, die dünne Klinge könnte abbrechen. Sie weiß, sie hat nur einen Versuch. Wenn der schiefgeht, wird Daniel sich jeder Kontrolle entziehen. Solange er in ihr eine mögliche Verbündete sieht, hat sie eine Chance. Wenn sie sich offen gegen ihn wendet, ist das vorbei. Die Bande zwischen ihnen sind sehr dünn. Und zum Zerreißen gespannt. Sie will nichts riskieren.

Die Emaillewanne steht auf vier Füßen. Nachgebildete Löwenkrallen. Der Belag in der Wanne ist schmutziggrau und an einigen Stellen abgesprungen.

Zunächst findet Daniel in der Wanne keinen Stöpsel für den Ablauf. An der Wand über der Wanne fehlen einige Kacheln. Vera hofft, daß Daniel das Wasser erst vorheizen muß. Jeder Zeitgewinn ist kostbar. Doch es gibt einen Durchlauferhitzer.

Daniel verstopft den Abfluß einfach mit Spachtelmasse aus einer Plastikdose.

So handelt jemand, der nicht vorhat, die Wanne noch einmal zu benutzen. Das hier wird für ihn die Abschiedsvorstellung.

Heiß plätschert das klare Wasser in die Wanne. Einige Haare und kleine Schuppen lösen sich vom Wannenboden und schwimmen obenauf.

Wahrscheinlich badet er hier drin manchmal seine Schlangen.

Vera würgt. Alles egal.

»Kannst du mich hier ein bißchen allein lassen? Ich bereite mich rasch auf dich vor. Ich will dich überraschen.«

Er schüttelt den Kopf. »Wir bleiben aneinandergekettet.«

Bis daß der Tod uns scheidet, was?

»Du meinst, du willst mir zusehen?«

»Ich geh mit in die Wanne.«

Er will sich gerade mit einem Ruck die Joggingjacke über den Kopf ziehen, da berührt Vera sanft mit den Fingerspitzen sein Kinn. »Laß mich das tun.«

Zeit gewinnen. Zeit gewinnen ist alles.

Sie beginnt ihn langsam auszuziehen, sie streichelt die Sachen Zentimeter für Zentimeter von seinem Körper.

Er schaut sie an und hört Tom Waits.

Tonight I’ll shave the mountains

I’ll cut the hearts from the Pharaos …

Es gefällt ihm. Er genießt es. Er schließt sogar die Augen.

Inzwischen bedeckt seine Oberbekleidung die Handschellen. Vera nähert sich mit den Lippen seinen Brustwarzen und pustet darüber, so daß sie steif werden. »Mach die Handschellen auf. Die Sachen behindern uns. Wie sollen wir uns mit diesen Dingern richtig ausziehen?«

Er faßt nach hinten, zieht den Reißverschluß an seiner Jogginghose auf und kramt den Schlüssel hervor. Daniel öffnet die Handschellen. Die Kleidungsstücke, die über der kleinen Kette hängen, wie achtlos über eine Stuhllehne geworfen, fallen auf den Boden.

Vera massiert ihr Handgelenk.

»Tut’s weh?«

Sie nickt. »Na klar. Es ist alles geschwollen.«

»Das wollte ich nicht.«

»Die Wanne läuft gleich über.«

Daniel hat nur noch seine Boxershorts an. Er beugt sich über den Wannenrand, um den Wasserhahn zuzudrehen.

Er steht jetzt unsicher, hängt über der Wanne. Er muß sich abstützen, um das Gleichgewicht zu halten.

Vera faltet die Hände wie zum Gebet zusammen, hebt sie hoch über ihren Kopf und läßt sie dann zwischen seine Schulterblätter sausen. Sie will seinen Nacken treffen, doch den verfehlt sie.

Er stöhnt, verliert das Gleichgewicht. Sein Oberkörper platscht in die dampfende Wanne.

Scheiße! Daneben.

Er windet sich blitzartig im heißen Wasser, taucht auf. Noch bevor er etwas sehen kann, tritt Vera zu. Sein Kopf knallt auf den Beckenrand. Er verliert das Bewußtsein.

Vera weiß, daß sie jetzt einen Fehler macht. Sie müßte ihn erst fesseln und knebeln, ihn eindeutig in ihre Gewalt bringen. Doch sie will nur noch eins: raus aus diesem Zimmer.

Sie schafft es mit zwei Schritten. Sie knallt die Tür hinter sich zu. Sie will abschließen, doch es gibt keinen Schlüssel.

Sie grabscht das Schälmesser vom Boden. Schon ist sie bei Martina Küster. Sie versucht, den ersten Lederriemen an Martinas Handgelenk zu zerschneiden.

»Ich hab ihn umgehauen. Ich hab ihn einfach umgehauen!«

»Ist er tot?«

»Nein.«

»Schnell. Schnell! Ich will hier raus.«

Martinas rechte Hand ist frei. Sie will den Arm heben, um beim linken Handgelenk mitzuhelfen, doch er liegt wie an der Tischplatte geklebt da. Die Muskeln gehorchen ihr nicht mehr.

Vera rennt um den Tisch und schiebt die Klinge zwischen Martinas Handgelenk und den Lederriemen. Da öffnet sich die Badezimmertür. Nackt, triefend naß, die Haare in der Mitte gescheitelt, mit hängenden Armen wie ein Orang Utan, steht Daniel da.

»Du also auch, du Biest. Du gehörst also doch dazu.«

»Schnell, schneid mich los! Schnell, schneid mich los!«

Vera findet, daß sie sich bis hierhin ganz tapfer geschlagen hat. Doch plötzlich kann sie nicht mehr. Sie möchte mit einem Ruck den Lederriemen zerschneiden, doch sie hat keine Kraft mehr in den Fingern.

Sie krampft die Hand um das Messer. Dabei denkt sie: Das ist nicht fair, lieber Gott. Es ist nicht fair!

Daniel kommt näher. Vera kann den Lederriemen nicht zerschneiden. Sie zieht die Klinge zurück. Dazu reicht die Kraft. Sie hält das Messer, mit der Spitze gegen Daniel gerichtet, in der Hand, doch es liegt so locker zwischen ihren Fingern wie eine Spielkarte.

Daniel ist bei ihr. »Du also auch!« schreit er noch einmal, und dann schlägt er hart zu.

Sie spürt seine Faust in der Magengrube, dann, als sie zusammenklappt, auf ihrem Rücken.

Martina Küsters Hilferufe übertönen alles.

Das Messer liegt irgendwo auf dem Boden, außerhalb von Veras Sichtweite. Daniel kniet halb auf ihr, wie ein Tier, das sie angesprungen hat, wie damals im Garten der Königs.

Er drückt sie nieder. Wieder spürt sie es. Da ist es: sein erigiertes Glied. Diesmal ist er nackt, außer sich vor Wut. Er will weh tun, erniedrigen, Macht ausüben. Er versucht, sich durch ihren Stoff zu wühlen. Es gelingt ihm.

Verdammte Scheiße, ich werde vergewaltigt. Dieses Monster tut es tatsächlich. Das kann doch nicht sein. Das passiert nicht mir. Ich bin das nicht. Ich bin das nicht. Ich träum das nur.

Ich heiße Vera Bilewski. Ich bin im höheren Dienst bei der Kripo. Mein Mann heißt Hans. Wir sind seit 15 Jahren verheiratet.

Ihre Visionen vom Mann ohne Gesicht fallen ihr wieder ein. Ihre Geilheit, wenn sie daran dachte, wie er sie nahm.

Doch jetzt ist alles ganz anders. Das waren Träume. In der Wirklichkeit spürt sie nur Schmerzen, wünscht sich, weg zu sein, tot oder auf einem anderen Planeten.

Daniel rammelt hinter ihr und schreit. Sie ist so trocken, daß er Mühe hat, auch nur seine Schwanzspitze in sie hineinzuquetschen. Sie hat das Gefühl, einzureißen, und die Gewißheit, daß es ihm auch weh tut.

Er zerrt wild an ihren Haaren. Dabei schlägt er ihr immer wieder, aus Wut nicht tiefer in sie eindringen zu können, in die Rippen.

Tina kann inzwischen ihren rechten Arm bewegen. Sie versucht, mit den Fingernägeln den Lederriemen zu lösen. Schon bricht der zweite Nagel ab.

»Da wunderst du dich, was? Der Fluch ist gebrochen! Ich fick euch alle! In mir fließt das Teufelsblut! Ich werde unsterblich!«

45

Es gibt etwas zwischen Kunstmann und dem Hellseher, das den anderen verschlossen bleibt. Eine Art tiefer Übereinkunft darüber, daß alles möglich ist. Die Naturgesetze sowie die Zauberei. Wer heilt, hat recht. Wer den richtigen Weg findet, hat ihn gefunden, egal, wie.

Die beiden stehen zusammen zwischen ihren Autos in der Mehlemer Straße. Hier sind sie außer Hörweite. Sie haben beide diese Situation gesucht. Einmal kurz miteinander allein zu sein, dieses Bedürfnis spürten sie die ganze Zeit. Jetzt ist es soweit.

»Hören Sie«, sagt Kunstmann, »man hat Sie beleidigt. Das tut mir leid. Ich bin verzweifelt. Sie sehen mich am Ende. Ich will den Kerl kriegen. Egal wie. Und ich will meine Kollegin lebend zurück.«

Herrmann hat Tränen in den Augen. Eine merkwürdige, für ihn ungewöhnliche Rührung ergreift ihn. Ist es, weil ein Chef so über eine Mitarbeiterin redet, weil er Kunstmanns Ehrlichkeit spürt oder weil dieser große Mann endlich zugibt, wie verzweifelt er ist?

Herrmann sagt nichts. Schaut Kunstmann nur an. Er spürt, daß da noch mehr kommt.

»Sie wissen, wo sie ist, nicht wahr?«

Herrmann schüttelt den Kopf. »So ist es nicht. Aber ich habe eine Ahnung. Mein Pendel schlägt immer an der gleichen Stelle aus.«

Kunstmann macht eine wegwerfende Handbewegung. »Ich will gar nicht wissen, wie Sie’s machen. Aber ich bin bereit, es zu versuchen. Ich zahl Sie privat.«

»Das ist jetzt nicht mehr wichtig. Sie wollen es wirklich versuchen?«

»Ja. Nur wir beide. Fahren wir hin. Wenn die Sache ein Flop wird, werden wir mit niemandem darüber sprechen. Das geschieht nur unter uns. Ist das klar?«

Herrmann nickt. »Und wenn nicht?«

»Dann retten wir möglicherweise ein paar Menschenleben.«

Das reicht Herrmann im Moment.

»Nehmen wir Ihren Wagen oder meinen?«

»Ihren. Der ist unauffälliger«, sagt Kunstmann und läßt den Satz wie eine Bitte klingen.

»Ich verstehe. Dies hier ist keine offizielle Polizeiaktion.«

»Ganz und gar nicht.«

Sie steigen ein. Im Auto zieht Kunstmann seine Waffe und überprüft das Magazin.

»Wollen Sie mich damit beeindrucken? Ich habe auch so etwas«, gibt Herrmann an und holt seine Beretta hervor.

»Haben Sie dafür auch einen Waffenschein?«

Herrmann schüttelt den Kopf.

»Das ist eine schwarze Pistole, nicht wahr?«

»Kann sein.«

»Können Sie damit umgehen?«

»Ich mußte es noch nie.«

»Hoffentlich wird es nicht nötig sein.«

Herrmann schluckt. Die bestürzende Möglichkeit einer Schießerei wird ihm durch Kunstmanns Stimme deutlich. Es sind nicht die Worte. Es ist ihr Klang.

»Ich gebe Ihnen gern den ersten Schuß«, sagt Herrmann.

46

Mit einem langgestreckten Schrei pumpt Daniel seinen Samen in Vera hinein. Sekunden später läßt er von ihr ab. Nach Luft ringend, sitzt er auf dem Boden.

Er ist völlig geschafft. Er wird gleich einschlafen.

Vera will ihren Slip hochziehen, doch er hängt zerfetzt am Bein. Sie stützt sich ab, um aufzustehen, da wird ihr schwindlig.

Das Brennen im Unterleib ist weg. Sie spürt jetzt dort gar nichts mehr. Als sei sie vom Bauchnabel an taub.

Sie kann auch nicht auf ihren Beinen stehen. Die Arme gehorchen ihr, doch nach unten hin ist jede Verbindung abgeschnitten. Als ob diese Körperhälfte nicht zu ihr gehören würde. Sie sehnt sich nach einer heißen Badewanne. Nach Ostfriesentee, der über krachenden Kluntjes eingeschenkt wird. Wärme. Vor allen Dingen Wärme.

Sie will allein sein. Nicht mal Hans könnte sie jetzt um sich haben. Er soll in ihrer Nähe sein, sie beschützen. Aber zwischen ihnen braucht sie eine Wand. Niemand soll sie sehen. Sie will sich verkriechen.

Daniel dreht ihr den Rücken zu. Er ist zu sehr mit sich beschäftigt, um noch auf sie zu achten. Als sei sie durch das, was gerade geschehen ist, für ihn ungefährlich geworden. Zu einem Gegenstand, den er ablegen kann und wieder hervorholen, wann immer er ihn braucht. Völlig gefahrlos.

Sie greift nach der Weinflasche und schlägt zu.

Daniel sackt zusammen und bleibt liegen.

Vera holt noch einmal aus zu einem zweiten Schlag, doch dann senkt sie die Flasche, kriecht auf allen vieren ins Badezimmer, wühlt unter Daniels Kleidern die Handschellen hervor und zieht seinen reglosen Körper zur Heizung.

»Mach mich los, verdammt, mach mich los! Leg ihn um! Was hast du denn vor?«

Martina Küsters Stimme hört sich nicht mehr menschlich an. Vera achtet nicht auf ihre Worte. Sie darf jetzt keinen Fehler mehr machen.

Endlich hängt der ohnmächtige Daniel am Heizungsrohr fest, genauso wie vorher Vera. Bevor sie zu Martina geht, tritt sie ihm in die Rippen. Er reagiert nicht. Es ist, als würde sie in einen prallgefüllten Kartoffelsack treten.

»Mach mich los! Verdammt, mach mich los! Gib mir wenigstens das Messer, dann mach ich es schon selber! Hol mir ein Messer! Ich will hier keine Sekunde länger … Was ist, du blöde Bullentussi, was stehst du da so rum? Glaubst du, es macht Spaß, hier …«

Vera hebt die Armbrust auf und richtet sie auf Daniel.

Niemand soll erfahren, was dieser Kerl mit mir gemacht hat, denkt sie, niemand. Auch Hans nicht. Natürlich wird er verständnisvoll sein. Klar, er wird mich behandeln wie ein rohes Ei. Und irgendwann wird er dann nicht mehr fertig damit. Wie viele vergewaltigte Frauen hab ich während meiner Dienstzeit kennengelernt? Kaum eine Beziehung hat das ausgehalten. Die paar, die es geschafft haben, stellten alle sexuellen Kontakte zueinander ein. Entweder wollten die Frauen nicht mehr, oder die Männer mußten dabei immer an den anderen denken. Begannen, sich als Täter zu fühlen und zu hassen.

»Wenn ich dich jetzt töte, du Drecksau, dann …«

»Ja, leg ihn um!« kreischt Tina. »Mach Schluß! Leg ihn um! Wir dürfen ihn nicht lebendig der Polizei übergeben! Die Psychologen werden ihn irgendwann gesundbeten! Irgendwann wird so einer entlassen! Der kommt nicht in den Knast, der kommt in eine Klapse, und dann – ich kenn das! Der kann schon in ein paar Jahren wieder draußen sein! Der ist intelligent. Der erzählt den Psychologen, was sie hören wollen. Irgendwann setzt er dann seine Medikamente wieder ab, und dann steht er vor meiner Haustür! Oder auch vor deiner.«

Vera zielt auf Daniels Herz. Dann senkt sie die Pfeilspitze und richtet sie zwischen seine Beine.

Der Giftpfeil wird ihn sowieso umbringen. Warum schieße ich ihm nicht zwischen die Eier?

Daniel öffnet die Augen.

»Na, ergreift das Böse auch schon Besitz von dir?« Er lacht. »Du glaubst, du hast mich, was? In Wirklichkeit hab ich dich. In deinem Schoß reift die nächste Teufelsbrut. Na los, töte den Vater deines ungeborenen Kindes!«

Vera legt die Armbrust vor sich auf den Boden. »So einfach geht das nicht, Kleiner. Meine fruchtbaren Tage sind vorbei. Und außerdem nehm ich die Pille.«

Vor dem Kotten hält ein Fahrzeug. Vera kann es nicht sehen, doch sie hört es. Sie rennt zur Tür und reißt sie auf. Im Wagen sitzen Herrmann und Kunstmann.

Sie trauen sich nicht auszusteigen, denn zwischen Wagen und Gebäude liegt eine Tigerpython und schläft.

Als Kunstmann Vera mit ihren zerrissenen Kleidern im Türrahmen stehen sieht, öffnet er die Tür und feuert auf die Schlange. Die Kugeln wecken sie. Sie kriecht ein paar Zentimeter, dann bleibt sie liegen wie ein abgeschnittenes Stück Fleischwurst.

Sekunden später sind Kunstmann und der Hellseher im Kotten. Herrmann schneidet Martinas Fesseln durch. Kunstmann steht steif. Vera umarmt ihn und weint.

»Es ist vorbei«, sagt Kunstmann. »Vorbei.«

»Noch lange nicht«, grinst Daniel. »Ihr habt ja keine Ahnung.«

Über Klaus-Peter Wolf

Klaus-Peter Wolf, 1954 in Gelsenkirchen geboren, wollte schon mit acht Jahren Schriftsteller werden. Seit seinem 14. Lebensjahr veröffentlicht er seine Geschichten. Heute lebt er an der Nordseeküste. Er schrieb viele Psychothriller und Krimis fürs Fernsehen. Seine Bücher wurden in 24 Sprachen übersetzt und über neun Millionen Mal verkauft. Er gilt als leidenschaftlicher Geschichtenerzähler, der es liebt, auf langen Lesereisen aus seinen Büchern vorzulesen.

Seine »Ostfriesen-Krimis« sind inzwischen Kult geworden.

www.klauspeterwolf.de

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Impressum

Covergestaltung: buxdesign, München

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei Fischer Digital

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2015

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Impressum der Reprint Vorlage

ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-560433-5