Date: 2015-07-18T22:00:00+00:00
Keywords: Populäre Belletristik; Belletristik; Historische Thriller; Western; Krimis & Thriller; Thriller
Description: Kurzbeschreibung New Mexico um das Jahr 1868: Ein Fremder kommt in die kleine, verschlafene Stadt San José und sucht Zuflucht in der baufälligen Pension der jungen Robin. Als diese erfährt, wem der zynische Kopfgeldjäger auf der Spur ist, heftet sie sich an seine Fersen, denn auch sie hat noch die ein oder andere Rechnung offen. 1. Teil der Trilogie Die Rache des Rotkehlchens Schlangentöter Der Gesang des Rotkehlchens
Publisher: Amazon Publishing

Rebecca Buque

Die Rache des Rotkehlchens

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Epilog

Impressum

Prolog

Die zottigen Ponys zogen die Wagen zuverlässig westwärts. Bereits seit über drei Wochen waren die Siedler unterwegs. Sieben Familien, Glücksritter, Menschen, für die Hoffnung nur noch in der Ferne zu finden war.

Familie Redding: Vater, Mutter, zwei Kinder, ein Großvater.

Familie Lentini: Vater, Mutter, drei Kinder, eine unverheiratete Tante.

Familie LeRoi: Vater, Mutter, zwei Kinder, ein Schwiegersohn, ein Hund.

Familie Johnson: Vater, Mutter, ein Kind, Großvater, Großmutter.

Familie Carrington: Vater, Mutter, vier Kinder.

Familie Mason: Vater, Mutter, ein Kind, ein Cousin.

Mr. Und Mrs. Newton, ohne Kinder.

Dreiunddreißig Menschen teilten die Sehnsucht nach einer neuen Heimat, einem neuen Anfang, einem neuen Leben und einer neuen Chance.

Begleitet wurden sie von Cliff Barcley, einem erfahrenen Trapper, der ihnen den Weg wies, Gefahren erkannte und zu beheben wusste. Er war der erste, den ein Pfeil traf.

Es folgten unkoordinierte Kugeln, die aus den Treckwagen abgegeben wurden, aber keiner der Familienväter war ein erfahrener Schütze und so hatten die Siedler einen Großteil ihrer Munition aufgebraucht, noch ehe Mrs. Lentini das Wort „Indianer“ kreischen konnte.

Die Reiter tauchten wie aus dem Nichts auf. Eine Flut aus Pferden bahnte sich ihren Weg über die sandigen Hügel und Dünen, zwischen denen die schwerfälligen Ponywagen einen Pfad ausgetreten hatten.

Das Geschrei der Krieger, die fliegenden Tomahawks und die surrenden Pfeile erfüllten die sengende Luft über der Szene. Und nur wenige Augenblicke nach Mrs. Lentinis Schrei stand auch schon der ganze Treck in Flammen.

Die Siedler rannten in Panik durcheinander und so kam es, dass Mr. Johnson und Mrs LeRoi durch die eigenen Kugeln starben.

Der ganze Überfall dauerte nicht länger als zehn Minuten. Doch diese kurze Zeit forderte vierundzwanzig Todesopfer auf Seiten der Siedler. So viele Leichen wurden drei Tage später von einem Deputy des Bezirks gefunden und an die zuständigen Behörden gemeldet.

Der Telegraph sprach vom Massaker von Sand Hills und warf die Frage auf, welche schrecklichen Dinge mit den neun Kindern geschehen waren, deren Leichen man nicht ausfindig machen konnte.

Kapitel 1

Ein Fremder trat durch die offene Tür des Lokals und schlenderte zur Theke. Die Mittagshitze hatte seine Kehle ausgetrocknet und nach einer langen Reise war er erschöpft.

In allen Poren seiner Lederweste, auf seiner Haut, und dem langen, beigen Trenchcoat saß der allgegenwärtige Staub der Wüste. Die dunkelblonden Haare des Fremden standen strähnig und fettig unter dem müden, unförmigen Filzhut hervor und hingen ihm tief ins Gesicht. Ein struppiger, rötlicher Bart wucherte wild und wartete auf das scharfe Messer eines geschulten Barbiers. In einem schiefen Mund, dessen Lächeln wenig herzlich, sondern spöttisch und abschätzig wirkte, klemmte locker ein Zigarettenstummel.

Die Kleidung des Unbekannten wirkte ebenso schäbig wie unverwüstlich. Der ganze Mann stank nach Alkohol, Nikotin und Pferd. Eine schwarze Jeans war so abgetragen, dass der Sand der Wildnis sie zu schmutzigem Grau abgewetzt hatte. Unter der Hirschlederweste, blitze ein weiß-blau kariertes Hemd. Der Mantel erfüllte die Funktion einer Tragevorrichtung, denn wärmen musste man sich in der sommerlichen Hitze der Wüste nicht. In seinen Taschen klirrte es, als sammelte der Fremde darin Flaschen.

Kurze Reiterstiefel mit Metallsporen vervollständigten das Bild des typischen Gesetz- und Heimatlosen dieser Gegend.

Er trug einen Colt am Gürtel, aber der Wirt des Lokals war sich sicher, dass er Fremde noch mindestens ein Gewehr am Sattel seines Pferdes befestigt hatte. Ein Colt alleine konnte einem das Leben in der Wildnis nicht bewahren.

Ein verstohlener Blick aus dem Fenster, verriet dem Wirt, dass das Pferd des Fremden in Wirklichkeit ein Maultier war und tatsächlich zwei Gewehre aufgeladen hatte. Eine kleine Tasche mit Habseligkeiten hatte der Fremde dem Tier abgenommen, sich selbst über die Schulter geworfen und nun zwischen seinen Füßen auf dem Boden der Taverne gelegt.

Fremde trafen recht häufig in der kleinen Grenzstadt ein und die allermeisten wirkten noch weit ungemütlicher als dieser Kerl. Deshalb wunderte es den Wirt nicht, als plötzlich ein völlig unbekanntes Gesicht vor ihm stand. Fremde kamen und gingen, aber ihr Geld sollten sie gefälligst hier lassen. Das war das Motto von Hank Johnson, dem Betreiber der Taverne und einem der wohlhabendsten Männer des Städtchens.

Über die Mittagszeit jedoch beschäftigte sich Johnson zumeist damit, den Dreck auf seiner Theke hin und her zu schieben. Denn die unerträgliche Hitze zwang die Leute zu einer ausgiebigen Siesta. Kein Hund, kein Huhn, keine Katze, keine spielenden Kinder waren auf den Straßen, in den Höfen oder auf den Brettern der Bürgersteige zu sehen.

Das Maultier des Fremden war das einzige Lebewesen, das keinen Schutz vor der Sonne fand, da es an einem Holzbalken vor der Taverne angebunden war.

„Was darf es sein?“, fragte der Wirt in einem optimistischen und relativ vorurteilsfreien Tonfall.

„Wasser“, sagte der Fremde und fügte hinzu: „Und einen Whiskey.“

Er bekam beides und es dauerte nicht lange, da hatte der Namenlose es sich auch schon einverleibt.

Einen Augenblick lang herrschte Schweigen. Johnson wusste, dass man bei einigen dieser Gringos besser keine zu direkten Fragen stellte und er hatte gelernt seine angeborene Neugier zu unterdrücken, wenn es um Namen oder die Vergangenheit der Männer anging, die bei ihm einkehrten.

„Kannst du mir ein Zimmer anbieten?“, fragte der Fremde, von seinem leeren Whiskeyglas aufblickend.

„Tut mir leid, Mister“, sagte Johnson, „Ich habe meinen Neffen zu Besuch und meine Frau liegt derzeit im Kindbett. Wir haben zur Zeit keinen Platz im Haus, um Gäste aufzunehmen.“

„Richten Sie Ihrer Frau meine Glückwünsche aus“, sagte der Fremde, doch es klang nicht überzeugend, „Können Sie mir ein Hotel empfehlen?“

„Das Hotel hier ist nicht zu empfehlen. Aber gleich nebenan betreibt eine junge Lady eine private Pension, die Sie aufnehmen kann.“

„Eine private Pension?“, ein Grinsen huschte über das Gesicht des Fremden, „Ich hatte vor, für ein paar Tage zu bleiben, nicht nur für ein paar Stunden.“

„Lassen Sie das die Lady nur nicht hören, Mister!“, sagte Johnson schnell, „Die kratzt ihnen die Augen aus, wenn man sich so über sie lustig macht.“

„Kein besonders humorvollen Kätzchen…“, sinnierte der Fremde und kaute auf dem Stummel seiner Zigarette herum, „Wieso ist das Hotel nicht zu empfehlen?“, fragte er schließlich.

„Weil der Betreiber mir keine Miete zahlt“, lautete die Antwort.

Der Fremde nickte langsam, zog aus einer seiner unendlichen Manteltaschen ein Streichholz, entzündete es am Holz des Tresens und steckte seinen Zigarettenstummel an, der noch zwei Züge hergab, ehe er aufgebraucht war. Der Fremde ließ ihn einfach auf den Boden fallen.

„Na dann werde ich mir die Lady mal ansehen“, sagte er lachend und wandte sich zum Gehen, „Aber vorher sollte ich mich rasieren lassen, nicht wahr? Man trifft ja nicht jeden Tag auf eine Frau von so edlen Geblüt.“

Für die meisten Gesetzlosen waren alle Frauen, die nicht in Bordellen arbeiteten von edlem Geblüt, dachte Johnson, der sich im Vergleich zu diesem Typ als recht gut situiert wahrnahm, egal, was seine Frau ihm vorwerfen mochte. Und vermutlich meinen sie das sogar noch abschätziger als es klang.

„Der Barbier ist gleich drei Häuser weiter. Ein guter Mann, der alte Pike“, rief Johnson dem Fremden nach.

Als er über die Theke nach unten auf den Boden blickte, bemerkte er, dass der Fremde seine Tasche liegen gelassen hatte. Auch das Maultier blieb an seinem Balken angebunden. Anscheinend sollte er das als Pfand verstehen, da das Wasser und der Whiskey bisher nicht bezahlt worden waren.

Johnson war ein braver Mann, ein aufrichtiger Mann, für die hiesigen Verhältnisse war er sogar ein gepflegter Mann. Er rasierte sich nicht so häufig wie seine Frau es sich wünschte und im Sommer trug er die Hosenträger über dem Unterhemd und darüber nichts weiter, aber er besaß einen Waschzuber im Hinterhof und er rühmte sich damit, ihn regelmäßig zusammen mit einem schmierigen Stück Kernseife zu verwenden. Er war ein angesehener und gut gelittener Mann, immerhin kontrollierte er die Alkoholzufuhr der Stadt. Aber er war auch ein neugieriger Mann, wenn die Luft rein war. Und so ging er verstohlen um seine Theke herum, hob die Tasche vom Boden auf und legte sie auf einen der Tische im Schankraum.

Einen Augenblick lang überlegte er, dann entschied er sich einen Blick zu riskieren.

Seine Finger zuckten zurück, als das erste, was sie berührten eine lange, dünne Stange war. Er zog sie heraus und erkannte, was er bereits vermutet hatte: Dynamit.

Behutsam legte er den Sprengstoff auf den Tisch und suchte weiter, nun jedoch weitaus vorsichtiger. Er fand ein langes, gut in der Hand liegendes, scharfes Messer, einen Rasierspiegel, einen Klotz Schmierseife, ein eingeklapptes Rasiermesser, Tabak und Papier zum Drehen von Zigaretten, eine fest verschlossene, flache Flasche, dessen Inhalt Johnson nur erahnen konnte, denn er wagte nicht den Verschluss aufzuschrauben.

Dann fand er Patronen, Kugeln, Munition für den Colt und die beiden Gewehre an seinem Sattel. Sie flogen lose in der Tasche herum, als benötigte der Fremde sie nicht mehr und hatte sie nur vergessen zu entsorgen.

Als er jedoch die zweite wie zufällig in die Tasche gestopfte Dynamitstange fand, entschied er sich, die vorher ausgepackten und sorgfältig auf dem Tisch verteilten Habseligkeiten des Fremden, wieder zurück in die Tasche zu legen.

Er wusste nicht, was er davon halten sollte. Deshalb nahm er die Tasche und legte sie zurück auf den Boden, als eine Gestalt in die Tür zur Taverne trat.

„Ich bringe die Eier“, sagte die Frau in einem entschuldigenden Tonfall, denn sie hatte bemerkt, dass sie Johnson bei etwas gestört hatte, bei dem er nicht gestört werden wollte.

„Danke, Robin. Stell sie dort hin, wenn es dir nichts ausmacht“, sagte Johnson und wies auf seine Theke.

Die Frau hatte sich bereits zum Gehen gewandt, da rief Johnson sie zurück: „Robin, so wie es aussieht, habe ich dir eben einen etwas seltsamen Gast verschafft. Du solltest vorsichtig bei dem sein. Der hat Dynamit dabei.“

„Wenn er es Ihnen so einfach gezeigt hat, wird er es sicher nicht gegen Sie einsetzen wollen“, erwiderte Robin knapp.

„Er hat es mir nicht gezeigt“, sagte Johnson verschwörerisch.

„Dann wollte er Sie vielleicht nicht beunruhigen.“

Johnson legte den Kopf schief: „Leichtgläubigkeit scheint bei euch ja weit verbreitet zu sein.“

Was der Wirt mit „euch“ meinte, war im ersten Moment nicht zu verstehen. Robin war von kleiner, zierlicher Gestalt. Ihre Haut war sonnengebräunt, aber immer noch bleicher als die der Mexikaner, die ab und an einen Abstecher in die kleine Grenzstadt unternahmen. Auch ihr dunkelblondes Haar unterschied sich nicht sehr von dem der anderen Frauen. Sie trug es an Arbeitstagen in einem praktischen Zopf geflochten, an Feiertagen, ließ sie es sich manchmal hochstecken und mit Klammern, Schleifen und Kämmen verzieren. Rouge trug sie nie, aber das war auch eher unüblich für Damen, die nicht im Gewerbe beschäftigt waren.

Wie jeden Tag trug sie auch heute ein schwarzes Kleid, dessen Saum zerrissen war und in dessen Stoff sich der Sand der Straße bereits eingebrannt hatte.

Es stand ihr nicht und man sah ihr an, dass sie sich mit Klammern, Kämmen und Schleifen im Haar nicht wohl fühlte. Dennoch passte sie sich dem Leben der Stadt an und beim ersten Blick übersah man gerne den einzigen, kleinen Hinweis, den ihre Aufmachung gab, der darauf hindeutete, dass sie nicht ganz konform ging mit den Gepflogenheiten der übrigen Dorfbewohner: Sie trug Mokassins, mit Perlen und Stickereien verzierte Wildlederschuhe, ohne Schnürung, ohne Kappen und ohne Absatz.

„Misstrauen ist meist gesünder, da haben Sie Recht“, sagte die junge Frau und schlich auf unhörbaren Sohlen hinaus und zurück in den Hinterhof des Nachbarhauses, wo sie die Hühner fütterte, die die Hälfte ihrer Mietkosten erwirtschafteten.

Sie wischte sich den Schweiß von der Stirn und verfluchte das schwarze Kleid, die langen Ärmel und die Wüste im Allgemeinen. Sie war erschöpft. Die ganze Nacht hatte sie im Schlafzimmer von Johnsons Ehefrau verbracht und geholfen, ihren Sohn zur Welt zu bringen. Johnsons älteste Tochter war beim Anblick des vielen Blutes in Ohnmacht gefallen und der Arzt musste erst wieder nüchtern werden, bevor er ein neugeborenes Kind halten konnte und so hatte der Wirt Robin zu Hilfe gerufen.

Die Blutflecken auf ihrem Nachthemd hatte Robin nur notdürftig auswaschen können. Dadurch hatte sie Zeit verloren, die sie aufzuholen hatte in ihrem Tagwerk. Mit müdem Kopf und glasigen Augen fiel es ihr schwer, sich zu konzentrieren und jetzt hatte Johnson auch noch einen verdächtigen Gast in ihrer Pension angekündigt.

Sie stellte die Schale mit den Brot- und Gemüseresten in den kleinen Bretterverschlag neben dem Hühnerstall, den sie als Schuppen bezeichnete, klopfte sich die Hände an einer zerrissenen, weißen Schürze ab, zog die selbe aus und hängte sie an einen Nagel im Schuppen.

Daraufhin schlenderte Robin zum Haus hinüber, das sie bewohnte und tageweise untervermietete, wenn sich jemand fand, der aus irgendeinem Grund das Hotel in der Hauptstraße meiden wollte.

Das Treppengeländer in den ersten Stock musste repariert werden und Robin konnte das allein nicht bewerkstelligen. Normalerweise half ihr Johnson bei solchen Arbeiten, immerhin war es auch sein Haus, doch im Augenblick hatte der Wirt viel um die Ohren, war gerade wieder Vater geworden, musste sich um seine Frau kümmern und litt im fortschreitenden Alter vermehrt unter den Sommerhitze und der Trockenheit.

Bis sich die Situation in der Familie Johnson entschärft hatte, mussten Robin und ihre Gäste eben besonders vorsichtig beim Aufstieg in den ersten Stock sein, daran konnte Robin bis zum Eintreffen des mysteriösen Gastes nichts mehr ändern.

Gerade waren ihr die Augen zugefallen, als sie im Halbdunkel einer kleinen Rezeptionsecke saß und in ihrem Gästebuch blätterte. Gerade hatte sie das Gefühl der gleißenden Hitze verlassen und sie fühlte sich für einen Augenblick wohl in ihrer Haut, da quietschte die Eingangstür zum Zeichen, dass jemand im Begriff war einzutreten.

Die junge Frau öffnete ihr linkes Auge gerade so weit, dass sie verschwommen etwas erkennen konnte, von außen aber nicht erkannt werden konnte, ob sie nicht doch weiter schlief. Ihre Hand unter dem Tresen tastete vom unbekannten Gast unbemerkt nach einem Revolver.

Nichts geschah.

Der Fremde lehnte sich mit dem Rücken gegen die Theke und tat so, als starrte er ins Nichts. Nach einigen Augenblicken sagte er: „Sie können die Augen jetzt aufmachen. Den Revolver werden Sie nicht benötigen.“

Robins Hand griff nach dem Revolver, sie war aber intelligent genug, ihn nicht hervor zu zeigen: „Sie sind also der mysteriöse Fremde, der sein Dynamit in Tavernen liegen lässt.“

Robin legte die Karten gleich offen auf den Tisch. Es war für Frauen der einfachste Weg die Wahrheit zu erfahren.

Der Fremde drehte sich um und schenkte Robin ein verschmitztes Grinsen und schob sich eine Zigarette in den Mund: „Der dicke Wirt hat sich ja ziemlich intensiv mit meinem Eigentum beschäftigt.“

„Ich bezweifele, dass es sich um Ihr Eigentum handelt“, sagte Robin trocken.

Der Fremde wölbte eine Augenbraue und wechselte das Thema: „Ich suche ein Zimmer für ein paar Tage.“

„Für ein paar Tage gleich?“, spöttelte Robin, „Können Sie das denn bezahlen?“

„In ein paar Tagen werde ich es können. Dann werde ich dem Wirt sein Wasser und den Whiskey bezahlen und meine Tasche zurückfordern.“

„Dann benötigen Sie Ihr Dynamit also hier gar nicht?“, wollte Robin wissen, „Ich frage nur, damit ich den Wirt beruhigen kann.“

Der Fremde grinste erneut: „Er nannte Sie „Lady“, aber ich muss sagen für eine solche haben Sie ein wahrhaftig loses Mundwerk.“

„Sie sind mehr der verschwiegene Typ“, vermutete Robin und zog einen Schlüssel von einem Haken, „Ist ein großes Zimmer. Sie werden Ihre Ruhe haben. Außer Ihnen ist im Augenblick kein Gast hier. Wenn Sie Frühstück wollen, kostet das fünfzig Cent pro Tag extra. Dafür sind die Eier frisch. Die Miete pro Tag beträgt zwei Dollar und wenn Sie nicht im Voraus bezahlen, muss ich ebenfalls auf ein Pfand bestehen.“

„Ich habe nicht viel mehr bei mir, als ich dem Wirt gegeben habe“, sagte der Fremde, „Aber vielleicht wollen Sie eines der Gewehre so lange verwahren? Ein Gewehr wirkt an einer Rezeption auch weit eindrucksvoller als ein rostiger Revolver.“

Robin ließ den Colt los und legte beide Hände auf die Theke zum Beweis, dass sie unbewaffnet war: „Wollen Sie das Zimmer?“

Ein undeutbares, aber sicherlich humorloses Lächeln war die Antwort und Robin bewegte sich um die kleine Theke herum, um ihren Gast nach oben in sein Zimmer zu führen.

„Seien Sie vorsichtig mit dem Geländer. Es hält nur provisorisch und wenn man es zu hart anfasst, bricht es gleich wieder auseinander“, warnte Robin und fügte hinzu: „Es würde so teuer werden, dass Sie mir ihr Maultier überlassen müssten.“

„Tatsächlich?“, fragte der Fremde nur.

Das Zimmer, das Robin dem Fremden anbot, war verhältnismäßig groß. Es war ausgestattet mit einem weichen Bett, einem Tisch mit zwei Stühlen, einem gepolsterten Sessel, sowie einer Kommode, auf dem eine Schale mit einem Krug und frischem Wasser stand. Ein Fenster bot einen hervorragenden Ausblick über die Straße. Auf der Fensterbank stand eine tragbare Petroleumlampe.

„Sehr gut“, kommentierte der Fremde, nachdem er das Zimmer begangen und hier und da einen prüfenden Blick vorgespielt hatte, „Ich hätte das Frühstück gerne bei Sonnenaufgang.“

„Die Küche ist unten neben der Rezeption“, sagte Robin und wandte sich zum Gehen.

„Warten Sie, Lady“, hielt ihr Gast sie jedoch zurück, „Die fünfzig Cent für das Frühstück sind mir zu teuer.“

„Ich feilsche nicht“, gab die Wirtin zurück, „Entweder Sie zahlen, oder Sie können sich Ihr Frühstück in die Wüste schießen gehen.“

Der Fremde lächelte wieder, was wie eine schmerzhafte Verkrampfung aussah, und fuhr mit seiner Hand beinahe zufällig in Richtung seines Gürtels: „Sie verstehen nicht.“

„Kein Sorge, ich verstehe sehr viel von Banknoten. Wenn Sie nicht zahlen können, pfände ich Ihnen das Muli unter dem Hintern weg.“

„Lady, ich versuche mit Ihnen zu verhandeln, aber wenn sie abblocken, werden Sie wohl nie zu einem intakten Treppengeländer kommen. Wie sieht es aus?“

„Nennen Sie mich nicht „Lady“„, sagte Robin, „So nennt mich nur der alte Johnson von nebenan und ihm kann ich es leider nicht abgewöhnen.“

„Na schön. Gefällt Ihnen Ah-Tad besser?“

„Nein“, meinte Robin kühl, „Nennen Sie mich Robin, so wie alle.“

„Also, Robin, wenn Sie einverstanden sind, repariere ich Ihnen das Geländer und dafür erlassen Sie mir den Aufpreis für das Frühstück“, schlug der Fremde vor.

Robin war es nicht gewohnt, dass man ihr faire Angebote unterbreitete und so blickte sie ihren Gast skeptisch an. Erst nach einer kurzen Bedenkzeit sagte sie schließlich zu: „Einverstanden.“

Der Fremde reichte Robin die Hand, die zuvor um den Colt gestrichen war, um die Abmachung zu besiegeln.

Robin wandte sich um und verließ das Zimmer mit den Worten: „Ich werde Sie morgen daran erinnern.“

Ein seltsamer Kerl, dachte sie. Sein zynisches Grinsen und der schiefe Mund hinterließen ein mulmiges Gefühl in ihr. Er war misstrauisch gegen sie, das war sicher eine gesunde Einstellung, doch bedeutete ein misstrauischer Mann auch immer, dass ihm selbst nicht zu trauen war.

Robin beschloss, in dieser Nacht die Schlafzimmertür hinter sich abzuschließen.

Und dann hatte er sie „Ah-Tad“ genannt, was bedeutete, dass er eine Schlussfolgerung aus ihrem untypischen Schuhwerk gezogen hatte. Leider war sie nicht ganz richtig, überlegte Robin, denn die Sprache der Navajo war ihr so fremd wie jedem anderen weißen Mädchen in dieser Gegend. Dass sie den Ausdruck „Ah-Tad“, was so viel wie „Mädchen“ bedeutete, verstand, war mehr Zufall, als ihrer schicksalhaften Vergangenheit geschuldet, die der Fremde vielleicht in ihren Schuhen zu erkennen vermutete.

Kapitel 2

Noch bevor der müde, alte Hahn in Robins Hinterhof zum ersten Mal gekräht hatte, fand sich der Fremde in der kleinen Holzküche der Pension ein. Er war es nicht gewohnt in einem Bett zu schlafen und hatte daher in der ganzen Nacht kaum ein Auge zu gemacht. Manchmal fragte man sich, ob diese Art Männer überhaupt schliefen.

Robin hatte bereits Kaffee gekocht, der jedoch eher aussah wie eine Teergrube, in der prähistorische Tiere verendet waren, und Rühreier mit Speck gebraten. Kleine Brötchen lagen in einem Körbchen, den die Wirtin gerade auf den Tisch stellte. Zwei runde Holzbretter dienten als Teller, daneben lagen je ein Messer und eine Gabel.

„Guten Morgen. So sagt man doch?“, grüßte der Fremde und griff sich an einen imaginären Hut.

„Sie sind wirklich nicht oft mit anderen Menschen zusammen, was?“, bekam er zur Antwort.

„Immerhin erinnere ich mich daran, dass man am Morgen ein paar nette Worte wechselt.“ Er setzte sich, nahm sich ein Brötchen und ließ sich eine Portion Rührei geben.

„Ich weiß noch nicht, ob Sie einer der Leute sind, denen ich einen guten Morgen wünsche“, erwiderte Robin und setzte sich ebenfalls an den kleinen viereckigen Tisch. Sie hatte sich das restliche Rührei auf das Holzbrett getan und ihren Blechbecher mit dampfendem Tee gefüllt.

„Immerhin bin ich der Mann, der Ihre Treppe in Ordnung bringen wird“, sagte der Fremde und schob sich einer Gabelladung Rührei in den Mund. Er biss von seinem Brötchen ab und schmatzte. „Aber man muss Ihnen lassen, dass Sie etwas vom Frühstück verstehen“, vom Kaffee probierte der Fremde vorsorglich nicht.

„Danke, aber ich habe die Erfahrung gemacht, dass Männer Ihres Schlags bereits mit sehr wenig zufrieden sind.“

Der Fremde lächelte: „Sie unterschätzen die Männer.“

„Ich hoffe, Sie unterschätzen alleinstehende Pensionswirtinnen nicht“, sagte Robin.

„Ich wäre bereits tot, wenn ich Frauen mit Revolvern unter ihren Tresen unterschätzen würde.“

Diesmal lächelte Robin und stand vom Tisch auf. Für einige Augenblicke verließ sie die Küche und kehrte dann zurück. In der Hand hielt sie ein großformatiges, ledergebundenes Buch, einen Federkiel und ein Tintenfass.

„Von Gästen, die nicht im Voraus bezahlen können und mir nachher lediglich ein altes Muli in Aussicht stellen, verlange ich einen Eintrag in diesem Büchlein“, sagte Robin mit triumphierendem Unterton.

Der Fremde schaute langsam auf: „Was wenn ich nicht schreiben kann?“

„Sagen Sie mir Ihren Namen und ich schreibe ihn für Sie.“

Der Fremde rümpfte die Nase: „Sie lassen nicht locker, was?“

„Mit verpfändeten Maultieren kann ich meine Miete nicht bezahlen“, lautete die Antwort.

„Und selbst wenn ich die Zeche prellen sollte, was wollen Sie dagegen unternehmen, Robin?“, fragte der Fremde und biss noch ein Stück von seinem Brötchen ab, „Wollen Sie mir einen Kopfgeldjäger auf die Fersen heften?“

Robin grinste: „Ich will nicht Ihre Leiche. Ich will ihr Geld. Und ich wette, die Kopfgeldjäger hier sind eher auf die Prämie aus, die auf Sie ausgesetzt ist, als auf das, was ich ihnen bieten kann. Nein. Sie vergessen, dass ich bald im Besitz eines tüchtigen Reittieres sein werde.“

Der Fremde lacht laut auf: „Lady, Sie haben Humor. Das schätze ich an einer Frau. Nun geben Sie das Buch schon her.“

Robin reichte es ihrem Gast und erhielt es nach nur wenigen Strichen mit dem Federkiel zurück.

Die Neugier zwang Robin, das Buch aufzuklappen und zu lesen, was der Fremde geschrieben hatte. Sie runzelte die Stirn, kniff die Augen zusammen und schien Mühe mit dem Lesen zu haben, dann schaute Sie ihren Gast ungläubig an und fragte: „Mungo?“

Der selbe zuckte mit den Schultern: „Immerhin ist es ein Name.“

„Ist es Ihr Name?“, fragte Robin skeptisch.

„Es ist einer davon“, antwortete Mungo, „Wenn Sie nach mir suchen sollten, werden Sie mich am ehesten unter diesem finden. Zumindest in dieser Gegend.“

„Wie sind Sie dazu gekommen?“, fragte Robin.

„So wie Sie zu Ihrem vermutlich, kle-chí a-je-íts-in.“

Robin verstand die Worte nicht und antwortete: „Das glaube ich weniger, denn Ihre Worte sind mir nicht geläufig.“

„Sie sprechen also kein Navajo?“

„Nur ein paar Brocken.“

Mungo schaute Robin ungläubig an und erklärte schließlich: „Ich habe meinen Namen von einem jungen Diné namens gá-ge. Das bedeutet „Krähe“. Er sah, wie ich eine Klapperschlange tötete um daraus einen Eintopf zu kochen. Ein paar Wochen zuvor hatte er in einem Wanderzirkus einen Mungo gesehen, der zur Belustigung der Zuschauer in einen Käfig mit einer giftigen Schlange gesteckt wurde. Als der Mungo die Schlange erledigte, obwohl sie mehrfach versucht hatte, ihn zu stechen, war der junge Navajo so beeindruckt von diesem Tier, dass er es noch in derselben Nacht aus dem Zirkus befreite und laufen ließ. An jenem Abend hat aber nicht nur er mich gesehen, sondern auch ein paar seiner Kollegen.“

„Ich nehme an, es steht mir frei Ihnen zu glauben oder nicht“, warf Robin ein.

„Natürlich. Ob die Geschichte wahr ist, müssen Sie entscheiden. Jedenfalls griff ein kleiner Trupp der Diné mich an und sie hätten mich mit Sicherheit getötet, wenn gá-ge nicht Partei für mich ergriffen hätte.“

„Und die Navajo schätzten Ihren Mut und Ihre Tatkraft und gaben Ihnen diesen Namen, statt Sie zu massakrieren“, vervollständigte Robin die Geschichte, schlug das Gästebuch zu und setzte sich zurück an den Frühstückstisch.

„Ich habe Ihnen die Geschichte zu meinem Namen erzählt“, sagte Mungo nach langem Schweigen, „Jetzt sind Sie an der Reihe, Robin.“

„Sie haben mir eine Geschichte zu einem Namen erzählt. Ob sie wahr ist und ob das wirklich Ihr Name ist, erscheint mir fraglich“, erwiderte Robin.

„Dann erfinden Sie doch eine Geschichte, Mylady“, forderte Mungo sie auf.

Die beiden saßen auf der splittrigen Holztreppe, die zum ersten Stock führte. Mungo hatte sich zwei Nägel zwischen die Zähne geklemmt und hämmerte mit voller Wucht auf einen dritten ein, der sich unerbittlich in das weiche Holz bohrte. Robin hielt das Geländer ruhig, sodass es mit jedem neuerlich eingeschlagenen Nagel an Stabilität gewann.

Sie schwieg einen Moment, doch als sie merkte, dass sie nicht drum herum kam, eine Geschichte zu erzählen, seufzte sie und sagte: „Meine Eltern haben mich nach meiner Großmutter benannt. Das ist nicht besonders spektakulär, was?“

Mungo nahm die Nägel aus dem Mund, damit er beim folgenden Satz nicht lispeln musste: „Tatsächlich. Bei diesem Schuhwerk hätte ich mir eine spannendere Geschichte vorgestellt. Wo kommen Sie her? Ihr Akzent ist nicht von hier, wie mir scheint.“

„Können Sie das beurteilen? Sie sind doch auch nicht von hier“, gab Robin zurück.

„Ich komme aus Kalifornien, wenn es Sie interessiert“, sagte Mungo.

„Ich bin aus dem Norden hier her gekommen“, gab Robin preis.

„Was zieht jemanden aus dem Norden hier her in diese gottverlassene Gegend?“

„Was zieht Sie denn hier her?“

„Geld“, antwortete Mungo ruhig und nahm die Nägel wieder in den Mund. Anscheinend brauchte er einen Ersatz für seine Zigarette. Er hatte seit dem Vortag keine mehr geraucht und sein Tabakvorrat befand sich in der Tasche, die er dem Tavernenwirt überlassen hatte.

„Sie kommen aus Kalifornien nach Neu Mexiko des Geldes wegen?“, Robin lachte laut auf, „Sie lügen, wenn Sie den Mund aufmachen, Mungo.“

„Und Sie scheuen sich davor, Ihren zu öffnen, Lady.“

„Sie sollen mich nicht so nennen!“

„Wie kommen Sie zu diesen Schuhen?“, fragte Mungo ganz direkt.

„Wieso wollen Sie das wissen?“

„Ich teile eine Unterkunft mit Ihnen, das ist mehr als ich in den letzten Jahren mit irgendjemandem sonst geteilt habe. Da möchte ich schon wissen, mit wem ich es zu tun habe. Aber vielleicht wollen Sie unser Gespräch auch einfach als nette Konversation betrachten, Robin?“

Robin verkniff sich einen Kommentar, dass sie die Konversation eher aufdringlich als nett fand und gab sich geschlagen: „Ich stamme aus einer Gegend, die Sie als Nebraska kennen. Meine Eltern nannten mich ma'êšeeonáhe, weil ich als Kind eine besondere Beziehung zu einem Rotkehlchen entwickelt hatte. Ich fand ein Junges, das in einem Busch erbärmlich piepste, weil es aus dem Nest gefallen war. Ich nahm es mit und zog es auf, versuchte, ihm sogar das fliegen bei zu bringen und verteidigte es gegen ein paar Jungen, die es aufspießen und braten wollten. Und irgendwann flog es davon. Erscheint Ihnen das als eine glaubhafte Geschichte?“

„Nicht mehr und nicht weniger als meine eigene“, sagte Mungo und konzentrierte sich auf seine Arbeit an dem Geländer.

Nach ein paar Nägeln schaute er wieder auf und fragte Robin, die immer noch die wackelige Holzkonstruktion festhielt: „Das ist kein Dakota-Wort. Welcher Stamm war es?“

„Sheo“, antwortete Robin.

Mungo wollte gerade ansetzen, eine weitere Frage zu stellen, da kam Robin ihm dazwischen: „Jetzt sind Sie wieder dran in unserem kleinen Frage-Spiel.“

„Wenn das so ist“, begann Mungo, „erkläre ich diese Geländer für stabil.“

Robin rüttelte prüfend an der Holzkonstruktion und fand ihre Stabilität verbesserungswürdig, entschied sich aber dagegen zu protestieren und schlicht die Treppe hinab, ging in den Hinterhof und fütterte ihre Hühner. Am Schuppen angebunden fand sie ein graues Maultier.

„Verdammt!“, fluchte Robin, „Muss ich das Vieh jetzt auch durchfüttern?“

Niemand antwortete ihr und sie bereitetet sich darauf vor, ihrem Gast am Abend eine umfangreiche Rechnung aufzumachen.

Robin hatte sich nie gut in einer Welt zurecht gefunden, in der Geld als höchster Wert angesehen wurde. Sie hatte jedoch schnell verstanden, dass es wichtig war, sich nicht übers Ohr hauen zu lassen, weil man sonst schnell in einen Ruf geriet, der einem zum leichten Opfer stempelte. Sie achtete deshalb sehr genau darauf, dass niemand ihr etwas schuldig blieb.

Das Prinzip des Geldes war ihr nach wie vor fremd und sie bevorzugte den Handel mit Produkten und Dienstleistungen. Offensichtlich hatte Mungo das durchschaut und ihr seine handwerklichen Fähigkeiten angeboten.

Außerdem wollte der Fremde für ihren Geschmack viel zu viele Details wissen, die ihn nichts angingen und Robin gestand sich einen Moment der Schwäche ein, als sie ihm die Wahrheit erzählt hatte.

Mungo lehnte an der Theke von Johnsons Taverne. Er war der einzige Gast an diesem Vormittag und dass er um diese Zeit schon Whiskey bestellte, war sogar in dieser Gegend ungewöhnlich.

In der Nacht hatte er sein Maultier von der Straße genommen, weil er es für zu auffällig hielt und einen Überfall auf das vollbeladene Tier befürchtete. Er machte sich auf eine Schimpftirade seiner Pensionswirtin gefasst, wenn er zurückkehrte. Insgeheim, musste er sich eingestehen, freute er sich darauf.

Sicherlich waren Frauen, die es auf sich nahmen in den Westen zu ziehen, allesamt meist ein wenig hemdsärmlich und ließen sich nicht alles gefallen, doch im Augenblick war Mungo froh überhaupt mal eine zu Gesicht zu bekommen, die ihm in irgendeiner Form Aufmerksamkeit schenkte, ohne dass er einen überteuerten Preis dafür bezahlen musste.

„Wie geht es Ihrer Frau?“, fragte Mungo den alten Johnson.

„Oh, sie ist wieder wohlauf. Heute Morgen hat sie mich mit einem Wasserkrug beworfen“, sagte Johnson, „Zum Glück konnte ich ihn auffangen und er ist nicht zerbrochen.“

„Welchen Namen haben Sie dem Kind eigentlich gegeben?“, fragte Mungo.

„Clyde“, sagte Johnson stolz, „Ein prächtiger, kleiner Junge.“

„Wirklich ein schöner Name“, murmelte Mungo abwesend, nur um in der nächsten Sekunde wieder hellwach folgende Frage zu stellen: „Wie kommt eine Cheyenne-Frau hier her? Und wieso geben Sie ihr Unterkunft?“

„Ich weiß nicht, warum sie her gekommen ist, aber dass sie geblieben ist, scheint mir ein deutliches Zeichen dafür zu sein dass sie einen Grund hatte“, sagte Johnson zögerlich, „Ich vermiete ihr mein Haus, um ein wenig Geld damit zu verdienen.“

„Dann frage ich mich, wieso Sie die Miete in Eiern einfordern. So viele können Sie beim besten Willen nicht essen, selbst wenn Sie noch drei Kinder bekommen.“

„Das arme Mädchen hat einen Engpass. Ich bin ja kein Unmensch“, erklärte der Wirt.

„Heute Morgen habe ich ein Treppengeländer repariert, das noch niemals richtig an der Treppe angebracht war.“ Mungo wechselte wie beiläufig das Thema. Zumindest hatte es den Anschein.

„Was wollen Sie damit sagen?“, fragte der Wirt nun langsam ungeduldig und an der Schwelle zum Zorn. Er hatte seit mehreren Nächten nicht geschlafen und bei weitem andere Probleme, als diesem Fremden seine vorwitzigen Fragen zu beantworten, ohne zu wissen, worauf er hinaus wollte und was er überhaupt in San José zu suchen hatte.

„Ich will damit sagen, dass ich es seltsam finde, dass ein Mann zwei Häuser besitzt, wenn er das zweite zu einem Preis vermietet, der ihm niemals die Kosten für den Bau einbringt“, erklärte Mungo, „Ich bin nur neugierig.“

„Das habe ich bereits bemerkt.“

„Sagen Sie, ob Sie mir vielleicht aus meiner Tasche eine Stück Papier und ein bisschen Tabak geben könnten?“, fragte Mungo freundlicher.

„Natürlich“, erwiderte Johnson und erinnerte sich an die zwei Stangen Dynamit, die er in der selben Tasche gefunden hatte.

Mungo nannte ihm die Stelle, an der er nach dem Tabak suchen sollte und der Wirt reichte ihm den Stoff für eine Zigarette.

„Danke“, sagte Mungo, kramte in seiner Hosentasche nach einem Streichholz, entzündete es an der Theke und steckte sich die Zigarette an.

Ohne dass Mungo ein einziges Wort mehr erübrigen musste, begann Johnson nun mit einem Vortrag, der den Klang eines Geständnisses annahm: „Ich habe das Haus für sie bauen lassen, aber sie besteht darauf Miete zu zahlen. Und glauben Sie jetzt ja nicht, ich hätte ein Verhältnis mit ihr. Sie tat mir einfach nur leid. Als sie hier her kam, hatte sich nichts, als ihre große Klappe und ein klappriges Pferd.“

„Und einen Revolver“, ergänzte Mungo paffend.

„Sie kam aus Santa Fé und sprach unsere Sprache nur mit einem starken Akzent. Aber sie konnte lesen und ein bisschen schreiben. Jedenfalls kam sie gezielt nach San José und blieb auch noch, als man ihr sehr deutlich machte, dass man keine Indianer hier haben wollte.“

„Wieso haben ausgerechnet Sie sie aufgenommen?“, fragte Mungo.

„Steht nicht geschrieben, dass man seinen Nächsten lieben sollte wie sich selbst?“, gab Johnson zurück, „Ich hielt es für eine Sünde ein junges Mädchen allein zurück in die Wüste zu schicken.“

„Offenbar ist sie allein dort ziemlich gut zurecht gekommen“, erinnerte Mungo, „Wieso haben sie so ein großes Herz für Indianer entwickelt?“

Johnson zog die Augenbrauen zusammen und brummte, als wäre er gerade persönlich beleidigt worden: „Vielleicht ist es ihnen nicht aufgefallen, aber die Lady ist keine Rothaut.“

„Nein, und das macht die junge Dame interessant, nicht wahr?“, sagte Mungo und griente.

„Ich weiß nicht genau, wie es war. Das sage ich Ihnen gleich. Aber es gab eine Zeit, da haben die Präriestämme im Norden Trecks überfallen, ausgeraubt und alle Siedler getötet, die Ihnen unterkamen.“

Mungo kaute auf seiner Zigarette herum und hörte aufmerksam zu.

„Mein Bruder und seine Familie kamen bei einem solchen Überfall ums Leben. Es müssen Cheyenne-Krieger gewesen sein. Vielleicht haben sie vom Massaker in den Sand Hills gehört? Es war ein relativ kleiner Treck, aber soweit man weiß, hat niemand es überlebt.“

„Ein grausames Volk, nicht wahr?“, warf Mungo ein.

„Die Zeitungen berichteten zwar, dass alle Siedler tot waren, doch neun Leichen – die der Kinder – konnten nicht gefunden werden.“

Mungo legte den Kopf schief, doch er sagte nichts, denn er wollte, dass Johnson es selbst aussprach.

„Mein Bruder hatte ein Kind, das heute etwa im Alter von Robin wäre. Tut mir leid, aber da bin ich ein bisschen sentimental. Ich habe dieses Kind immerhin nie gesehen. Ich weiß noch nicht einmal, ob es ein Mädchen oder ein Junge war. Als mich das Telegramm über die bevorstehende Geburt erreichte, war mein Bruder bereits tot. Ich hatte gehofft, Robin könnte mir Auskunft über die Geschichte geben und sie deshalb aufgenommen.“

„Und weil Sie glaubten, das Mädchen könnte eventuell Ihre Nichte sein“, vervollständigte Mungo Johnsons Gedanken.

„Ich mache mir keine Illusionen. Es ist sehr unwahrscheinlich, dass das Kind noch lebt und dass es ausgerechnet hierher kommt. Robin kennt ihren Taufnamen nicht und kann sich nicht an ihre wahre Familie erinnern, wie sie sagt. Und über den Überfall spricht sie nicht. Ich habe sie hundertmal gefragt.“

Kapitel 3

„Wieso sind Sie hier?“, fragte Robin, als Mungo die Pension betrat. Sie saß an der Rezeption. Vor ihr lag ein Blatt Papier, das verdächtig nach einer Rechnung aussah.

„Ich bin auf der Suche nach jemanden und eine Spur führte mich hier her“, antwortete Mungo.

„Und welche Erfolge haben Sie bisher vorzuweisen?“, fragte Robin mit einem Auge auf die Rechnungssumme schielend.

„Ich hatte gehofft, dass Sie mir ein paar Auskünfte geben können, Robin“, gab Mungo zurück.

„Sie werden das Futter für Ihren Esel bezahlen.“

Mungo ging nicht darauf ein und fuhr fort: „Jack Blyth“.

Robin zog eine Augenbraue nach oben: „Da haben Sie sich einen dicken Fisch ausgesucht. Als ich das letzte Mal etwas über ihn gelesen habe, war er fünftausend Dollar schwer.“

„Sie kennen ihn also“, schloss Mungo.

„Hat eine ganze Familie irgendwo in den Bergen auf dem Gewissen, wenn ich richtig informiert bin.“

„Sie waren auf Gold gestoßen“, sagte Mungo scheinbar abwesend.

„Blyth‘ Fehler war, dass er aus dem Staatsdienst ausgetreten ist und freischaffender Killer wurde“, bemerkte Robin und fügte hinzu: „Sie sind der falschen Spur gefolgt. Jack Blyth ist nicht hier. Seine Schwester Jaqueline betreibt in dieser Stadt die Wäscherei. Sie heißt jedoch nun nicht mehr Blyth, sondern Fynn.“

„Sie sind sehr gut informiert“, stellte Mungo fest.

„Wundert es Sie?“

„Jack Blyth wurde mit einer Medaille ausgezeichnet, weil er einen erfolgreichen Feldzug gegen die aufsässigen Cheyenne anführte, die immer wieder Postkutschen und Siedler überfielen. Nein, es wundert mich nicht“, antwortete Mungo, „Ich fürchte, ich werde Ihnen mein Maultier überlassen müssen, denn ich werde wohl doch nicht das finden, was ich hier suche.“

„Seien Sie sich nicht so sicher, Mungo. Manchmal findet man Dinge die man sehr gut gebrauchen kann an Orten, bei denen man es nicht für möglich gehalten hätte“, sagte Robin und drehte das Blatt Papier mit den gekrakelten Zahlen zu ihrem Gast.

„Nehmen Sie das Maultier“, wiederholte Mungo und stapfte die Treppe hinauf, „Ich bleibe nur noch eine Nacht. Morgen werde ich mich mit Mrs. Fynn unterhalten und die Stadt dann verlassen.“

Mungo erwachte. Er hatte einen besonderen Instinkt entwickelt, der ihn aufmerkten ließ, wenn jemand ihn zu lange anstarrte. Langsam öffnete er die Augen und erkannte nichts weiter als die Finsternis in seinem Zimmer. Plötzlich erschien eine Lichtquelle aus dem Nichts, die Mungo zunächst blendete, bevor sich Konturen aus der Dunkelheit schälten.

„Was suchen Sie hier?“, fragte er und suchte nach dem Colt an seinem Gürtel – vergebens.

„Ich war so frei, den an mich zu nehmen“, sagte Robin und zeigte ihm seinen Revolver, dann hielt sie ihm ein Blatt Papier hin. Mungo erwartete eine optimierte Version seiner Rechnung und nahm das Schriftstück nur widerwillig an.

Robin hielt ihm die Petroleumlampe so hin, dass er die krakeligen Buchstaben entziffern konnte:

„Terrance Ignatius

Frank Goldsmith

Harry Pipes

Jeremy Blonde

Hermann Grimes

Garry Knight

William O’Connor

Jack Blyth“

Mungo sah Robin verwirrt an.

„Goldsmith ist tot“, erklärte Robin, „Blyth hat ihn erschossen, gleich nachdem sie die Goldgräberfamilie erledigt hatten. Blonde ist nun Pfarrer in Phoenix. Knight ist erwischt worden und man hat ihn vor ein paar Monaten in Mexiko gehängt. Pipes hat geheiratet und eine Familie gegründet. Er lebt irgendwo in Arizona, wenn ich richtig informiert bin.“

„Prescott“, knurrte Mungo, „Seine Frau heißt Elaine und sein Sohn Thomas. Er ist jetzt drei Jahre alt.“

Robin fuhr fort: „Ignatius wurde von einem Kopfgeldjäger erledigt, genau wie O’Connor.“

„So ist es“, sagte Mungo und blickte finster auf die Namensliste, „Ignatius wollte sich unter dem Namen Samuel Harrington nach Seattle absetzen und Holzfäller spielen. O’Connor war drauf und dran in San Francisco auf einem Frachtschiff anzuheuern. Beide brachten jeweils tausend Dollar.“

„Grimes hat sich ebenfalls einen neuen Namen zugelegt und ist in die Armee eingetreten. Das letzte, was ich von ihm gehört habe, war, dass er nach Virginia versetzt wurde und in den Osten ging.“

„Und Blyth?“

„Blyth hält sich irgendwo versteckt. Ich hatte gehofft, dass er eines Tages hier her seine Schwester besuchen kommt“, sagte Robin, „Aber bisher ist er nicht aufgetaucht.“

„Es gibt einige Kopfgeldjäger, die auf seiner Fährte sind“, warf Mungo ein, „Fünftausend Dollar sind immerhin fünftausend Dollar.“

„Und so einige sind bis hierhergekommen“, sagte Robin düster, „Aber eben nicht viel weiter.“

Mungo starrte Robin fragend an und fühlte sich plötzlich ohne seinen Revolver nackt und verletzlich.

„Robert Fynn ist der Vertreter des Gesetzes in San José und er hält seinen Schwager für einen Volkshelden.“

„Warum sagen Sie mir das alles?“, fragte Mungo und erst jetzt wirkte er etwas verwirrt und verschlafen.

„Weil ich glaube, dass Sie es schaffen könnten“, sagte Robin, „Die meisten Männer, die hier her kamen, gingen falsch an die Sache heran und unterschätzten die Korruption, die in diesen abgelegenen Gegenden herrscht. Der Sheriff ist nicht Ihr Freund, wenn Sie Jack Blyth suchen.“

„Wieso glauben Sie, dass ich es schaffen kann?“

„Sie haben schon zwei zur Strecke gebracht. Außerdem sprechen Sie die Sprache des roten Mannes und Sie sind total abgebrannt. Sie müssen Ihn finden, wenn Sie Ihre Schulden bezahlen wollen“, sagte Robin.

„Wieso sind Sie hier?“, fragte Mungo schließlich.

„Ich habe auf Blyth gewartet und als er nicht kam, habe ich auf Sie gewartet.“

„Ich muss Sie enttäuschen. Ich bin kein Held, für den Sie mich vielleicht halten“, sagte Mungo, „Ich verdiene mein Geld mit Gaunereien und bringe Verbrecher auf schäbige Weise zur Strecke, dennoch bin ich ständig abgebrannt.“

„Wer kann schon mit Geld umgehen?“, sagte Robin und zuckte mit den Schultern, „Ich habe nie verstanden, was an ein paar Scheinen grünen Papiers so wertvoll sein soll. Das Leben in der Wildnis ist hart und undankbar, wenn man auf Geld angewiesen ist. Sie sind kein Geschäftsmann und das ist auch besser so.“

„Ich weiß nicht, was Sie von mir wissen, aber ich weiß, dass Sie hier ein gutes zu Hause gefunden haben. Johnson sorgt gut für Sie. Ich finde, Sie sollten keine derartigen Listen führen“, Mungo faltete das Papier, das Robin ihm gereicht hatte zusammen und gab es ihr zurück.

„Ich bitte Sie nur um eins: Wenn Sie morgen zu Jaqueline Fynn gehen, nehmen Sie mich mit“, sagte Robin und stand auf. Sie wartete nicht mehr auf eine Antwort ihres Gastes und verließ das Zimmer.

Mungo entschied sich, auf sein Frühstück zu verzichten. Auch wollte er nicht auf den müden Schrei des alten Hahnes warten, ehe er aufstand und sich davon stahl.

Er musste zugeben, dass es ihm nicht leicht fiel, Robin um die Zeche zu prellen, aber er ließ ihr das Maultier als Entschädigung. Er wollte seinen Sattel, die Gewehre holen und verschwinden. Er wollte die Stadt verlassen, sich ein Pferd besorgen und seine Suche von vorne beginnen.

Er wollte abhauen, sich davon machen, verschwinden, wie ein Feigling, wie ein Taugenichts. Aber immerhin lebendig. Was konnte ihm die Wäschereifrau schon erzählen, wenn ihr Ehemann ihn für nur ein falsches Wort hängen würde. Er war schon viel zu lange hier.

Doch gerade als er die Treppe hinabstieg und sich davon stehlen wollte, rannte er gegen etwas, das sich als weibliches Wesen herausstellte: „Sie schlafen zu wenig, Lady.“

„Sie ebenfalls, Sir“, erwiderte Robin, „Sie glauben doch nicht im Ernst, dass ich Sie gehen lasse?“

„Nein, deshalb wollte ich mich ja auch heimlich davon machen. Das Muli können Sie behalten. Ich besorge mir ein Pferd und… Sie werden von mir hören, wenn ich Blyth erwische, schätze ich.“

„Sie werden Blyth nicht finden, wenn Sie nicht mit Jaqueline Fynn sprechen. Wenn einer weiß, wo er sich aufhält, dann sie“, hielt Robin entgegen.

„Was soll ich sie fragen, damit sie nicht merkt, was ich vorhabe?“, wollte Mungo wissen.

„Deshalb nehmen Sie mich mit, Mungo“, sagte Robin, „Morgens sind Mr. Und Mrs. Fynn gemeinsam in der Wäscherei anzutreffen, wir sollten so früh wie möglich dort hingehen.“

„Robin, ich…“.

„Sie werden sich jetzt an den Frühstückstisch setzen und etwas essen. Ich bin in einer halben Stunde zurück. Ich muss noch etwas organisieren. Dann gehen wir los.“

Er wusste nicht wieso, aber Mungo gehorchte. Er ging in die Küche und nahm sich vom vorbereiteten Rührei, während Robin verschwunden blieb.

Erst nach etwas mehr als einer halben Stunde kehrte Robin zurück und brachte Mungo seine Satteltasche, die sie von Johnson geholte hatte.

„Ich habe Johnson zwei Whiskey und ein Glas Wasser bezahlt. In Ihrer Tasche ist alles so, wie Sie es Johnson hinterlassen haben. Vor Johnsons Taverne steht ein Pferd. Ich habe es gegen die zwei Stangen Dynamit getauscht. Es gehört Ihnen, Sie werden es brauchen.“

„Was…“, brachte Mungo heraus, doch er scheiterte bei seinem Satz. Er wusste einfach nicht, was er fragen wollte.

„In einer Stunde werden wir zur Wäscherei gehen. Nehmen Sie Ihren Revolver mit. Nehmen Sie alles mit, auch das Pferd“, sagte Robin und setzte sich zu dem Kopfgeldjäger, um ebenfalls etwas zu frühstücken.

Mungo ließ es sich gefallen, wie Robin ihm vorschrieb, was er zu tun hatte. Er mochte es zwar nicht, Verantwortung abzugeben und womöglich in ein Messer zu laufen, doch im Zweifel musste er auf seinen Revolver und das Pferd, das Robin ihm besorgt hatte, vertrauen.

Die Sonne war aufgegangen und Robin und Mungo schlenderten über die staubige Straße. Die Wäscherei lag direkt neben der Polizeistation und schräg gegenüber von Johnsons Taverne.

Mungo sah das fertig gesattelte Pferd vor dem Etablissement stehen, erkannte seinen Sattel, seine Gewehre und seine Satteltasche auf dem Tier. Alles war vorbereitet. Aber wofür?

Mungo sah sich um und fand sich allein auf der Straße. Robin war verschwunden, als hätte sie sich in Luft aufgelöst. Er stand nun direkt vor den Wäscherei, einem recht großen, hölzernen Gebäude, an dessen Front ein großes Schild mit weißer Schrift angebracht war, das „Laundry“ verhieß.

Mungo betrat den Laden durch die Fronttür. Sie war geöffnet, obwohl Mr. und Mrs. Fynn so früh für gewöhnlich keine Kunden erwarteten. Die beiden arbeiteten gerne in den kühlen Morgenstunden und zogen die frühen Arbeitszeiten den endlosen Hitzestunden des Nachmittags vor, in denen Mr. Fynn zumeist in seinem Büro in der Polizeistation Siesta hielt.

„Guten Morgen“, sagte Mungo und bekam einen ebensolchen Gruß zur Antwort.

Mrs. Fynn konnte es sich nicht verkneifen hinzuzufügen: „Bevor Sie zurück in die Wildnis ziehen, Fremder, ist eine ordentliche Wäsche Ihrer Kleidung sicher kein unanständiger Luxus. Wollen Sie sich gleich hier ausziehen?“

„Nein, danke. Ich lasse meine Sachen lieber an“, sagte Mungo und blinzelte. Irgendwie hatte er gehofft, dass Robin das Gespräch in die Hand nehmen würde.

„Sie sind seit ein paar Tagen hier, nicht wahr?“, fragte Mr. Fynn und er klang misstrauisch.

„Ich bin vorgestern angekommen und ich werde heute die Stadt wieder verlassen.“

„Sie haben in der Pension gewohnt, nicht wahr?“

„Der alte Johnson hat sie mir empfohlen und ich bin ganz zufrieden“, sagte Mungo und bemerkt das unterdrückte Blitzen in Fynns Augen.

„Tatsächlich? Ist Ihnen nicht aufgefallen, dass die Wirtin nicht ganz sauber ist?“

„Nein. Das ist mir nicht aufgefallen. Ihr Frühstück war recht gut und das Bett weich und ohne Wanzen.“

Mr. Fynn grinste: „Wenn man Sie so sprechen hört, machen Sie sich selbst verdächtig, Sir. Die junge Dame ist eine Wilde, kommt irgendwo aus dem Norden.“

Mungo legte den Kopf schief, sagte jedoch nichts.

„Eine Rothaut! Sind Sie schwer von Begriff? Diese Kerle massakrieren einen, wenn man sie nur zu lange ansieht“, fuhr Fynn fort.

„Tatsächlich? Auf mich machte sie einen recht bleichen Eindruck“, sagte Mungo unaufgeregt.

„Was wollen Sie hier?“, fragte Fynn.

„Ich bin auf der Durchreise.“

„Hören Sie, ich bin das Gesetz in dieser Stadt und ich frage Sie noch mal: Was suchen Sie hier? Sie haben sich ein Pferd besorgen lassen, sind aber mit einem Maultier hier aufgetaucht.“

„Finden Sie das verdächtig?“, fragte Mungo, der versuchte Oberwasser zu gewinnen.

„Ich finde es sehr verdächtig, dass Sie hier her kommen und ausgerechnet uns Fragen stellen wollen“, sagte Mrs Fynn, die hinter einem nassen Teppich hervor trat.

Der Kundenraum der Wäscherei war geräumig, aber von Wäscheleinen durchzogen. An ihnen hingen Leintücher, Kleidungsstücke, Teppiche und andere Textilien. Sie tropften ab in ein ausgeklügeltes Ablaufrinnensystem im Fußboden, der trotzallem feucht und glitschig war. Am hinteren Ende des Raumes stand ein Tisch mit der Kasse und einem Regal mit Waschmitteln und Seifen. Dahinter führte ein Durchgang in den Waschraum mit den großen Zubern mit dem kochenden Wasser. Es dampfte bis in den Vorraum und roch muffig. Damit etwas Luft in den dunstigen Raum zog, hatte man die Vordertür, sowie die Hintertür zum Waschraum geöffnet. Die Luft zirkulierte und Mungo nahm einen sanften Wind wahr, als er weiter in den Raum hineinkam.

Mr. und Mrs. Fynn zogen sich hinter den Tisch zurück, wo Mungo in einer geheimen Schublade eine Schusswaffe vermutete. Er malte sich Szenarien aus, in denen Fynn ihm eine Kugel in den Kopf jagte und später behauptete, er wollte seine Wäscherei ausrauben und seine Frau schänden. Er malte sich aus, wie er das bereits bei einigen seiner Kollegen getan hatte und damit durchgekommen war.

Dabei war Mrs. Fynn keine außergewöhnliche Schönheit. Sie war nicht hässlich, jedenfalls nicht für einen Mann, der seit Monaten keine Frau mehr gesehen hatte, aber Mungo hatte schon weit bessere gesehen, an die er unter weniger großen Gefahren herankommen konnte.

Jaqueline Fynn war groß und hatte drahtige, schwarze Haare, die sie mit einem Kopftuch zu zähmen versuchte. Über einem blauen Kleid trug sie eine weiße Schürze. Mungo war sich sicher, dass sie sich mit Schießeisen ebenso gut auskannte, wie mit Bügeleisen. Sie war kräftig und stark vom Umrühren der Wäsche in den Zubern, dabei nicht dick oder unförmig, aber eben nicht Mungos Typ.

Mr. Fynn dagegen war klein und grau. Er hatte die Gesichtszüge einer Ratte oder eines Eichhörnchens. Seine Zähne waren viel zu groß geraten und sein Kinn viel zu schmal. In seinen Augen spiegelte sich ein grausamer Zug, den Mungo bereits vorhin bemerkt hatte. Er trug gute und saubere Kleidung, die einem Polizeichef gebührte. Trotzdem schien ein Leben voller Vetternwirtschaft und Bestechlichkeit jeden sympathischen Charakterzug an ihm zerstört zu haben.

Mungo kam dem Tisch näher und strich mit seiner Hand über das Heft seines Revolvers. Er hatte Blut geleckt und jetzt wollte er es doch wissen: „Sie sind hier das Gesetz?“, fragte er. „Dann kennen Sie sicher einen Mann namens Jack Blyth, nicht wahr?“

Mungo bemerkte, wie Fynn unter dem Tisch mit den Händen etwas suchte, das er offenbar nicht finden konnte. Er antwortete: „Was wollen Sie von ihm?“

„Ich will ihn finden“, sagte Mungo.“

„Wieso?“, fragte Fynn.

„Wo ist er?“, Mungo trat so nahe es ihm möglich war an den Tisch heran und beugte sich zu Fynn und seiner Frau hinüber.

„Sie sind einer dieser schäbigen Kopfgeldjäger. Gesinde, Landstreicher, Dreckspack“, keifte Mrs. Fynn.

Und Mr. Fynn ergänzte: „Blyth ist und bleibt ein Kriegsheld.“

„Erzählen Sie das der Familie Thompson“, forderte Mungo.

„Wer soll das sein?“, zischte Fynn.

„Das wissen Sie ganz genau, Fynn“, sagte Mungo und sah mit Genugtuung, dass sein Gegenüber immer verzweifelter nach dem Gewehr unter dem Tisch sucht. Inzwischen hatte Jaqueline es gewagt ihren Blick unter den Tisch zu wenden, doch auch zu sehen war nicht, was sie bereits nicht ertasten konnten.

Mungo wusste, dass er nicht mehr lange um den heißen Brei herum reden konnte und entschied sich, seinen Revolver zu ziehen. Er legte ihn auf den Ladentisch und seine Hand darauf, denn fragte er: „Wo befindet sich Jack Blyth?“

Jaqueline Fynn stöhnte auf, aber nicht, weil sie die Waffe des Fremden sah, sondern, weil sie ganz deutlich etwas in ihrem Genick wahrgenommen hatte. Sie wagte sich nicht umzudrehen und atmete so flach wie möglich.

Auch ihr Mann versteifte sich plötzlich und das grausame Funkeln in seinen Augen verlor sich in unterdrückter Panik.

Hinter den Beiden erkannte Mungo Robin, die ihren eigenen Revolver auf Mrs. Fynn richtete und den gestohlenen Colt, den die Fynns unter dem Ladentisch vermissten, auf ihren Mann.

„Wo ist er?“, fragte Robin und ihre Stimme klang nicht mehr ruhig und unbeteiligt, wie Mungo sie kennen gelernt hatte. Es klang wie das Kreischen eines Raubvogels.

Mungo reagierte damit, dass er seinen eigenen Revolver zurück in das Heft steckte und ein leichtes Lächeln seine Lippen umspielen ließ. „Kommen Sie, wo ist er?“

„Palmetto“, sagte Jaqueline zögerlich. In ihrem Gesicht standen Schweißperlen und es wurde deutlich, dass die Frau keine guten Nerven besaß.

„Palmetto, Nevada?“, fragte Mungo gespielt freundlich.

„Ja. Von dort kam die letzte Nachricht“, sagte Jaqueline.

Mungo nickte, als Robin das Wort ergriff: „Ihr glaubt, eure Haut zu retten, indem ihr singt. Aber dann werdet ihr uns irgendwelche Tagediebe auf den Hals hetzen, die für ein paar Dollar Morde begehen.“

Zwei Schüsse krachten gleichzeitig.

„Vergesst es“, sagte Robin und trat hinter den beiden blutüberströmten Körpern hervor.

Blut sammelte sich in den Rinnen des Abtropfkanalsystems und verschwand irgendwo im Untergrund.

„Na los! Verschwinde!“, rief Robin Mungo zu, der sich das nicht zweimal sagen ließ.

Er jagte zur Tür hinaus, hechtete zu seinem Pferd, setzte auf und galoppierte davon, ehe ein paar der mutigeren Bürger es wagten, auf die Straße zu treten und nach dem Ursprung des Knalls zu forschen.

Innerhalb weniger Minuten befand sich Mungo in der Wüste und verlangsamte den Schritt seines Pferdes. Ein wenig machte er sich Sorgen wegen der Spuren im Sand, doch was konnten sie ihm nachweisen? Er hatte nichts getan und er war schon aus anderen Gründen aus Städten geflohen und nicht verfolgt worden.

Kapitel 4

Strohiges Gras wuchs auf den Dünen und gab dem Sand ein wenig Stabilität. Felsen ragten hier und da aus dem Boden. Mungo glaubte zu wissen, wo sich in der Nähe eine Quelle befand.

Er ritt westwärts und würde bald die Grenze des Bezirks erreichen. Jenseits dieser Linie war er vielleicht sicher und er würde sich eine Nacht mit Schlaf und Rast gönnen.

Das Ziel Palmetto hatte er nicht aus den Augen verloren. Er musste über die Berge und noch viel weiter nach Norden gelangen, doch er hatte Zeit. Selbst wenn Blyth nicht mehr in Palmetto weilte, so würde er dort mit Sicherheit jemanden finden, der wusste, wohin er sich abgesetzt hatte. Dass jemand Blyth vor ihm warnte, glaubte Mungo nicht. Die beiden einzigen Zeugen für seine Suche waren erledigt worden, bevor sie etwas weiter verbreiten konnten.

Vermutlich hatte man Robin gehängt, aber er schätzte das Mädchen nicht so ein, dass es ihn verraten hatte. Was gab es da auch schon zu verraten?

Die Tage brannten ihm die Gedanken aus dem Kopf. Er schwitzte und verbrauchte zu viel Wasser als er eigentlich durfte. Das Pferd war ein gutes Reittier, doch auch es verlor zusehends an Gewicht und Energie. Das strohige Gras war nicht besonders nahrhaft.

Er war nun seit vier Tagen unterwegs, hatte öffentliche Wege und die Indianerpfade gemieden, war immer wieder Umwege geritten und rastete nun an einem kleinen, seichten Tümpel, der im Schatten einer Felswand lagt. Hier tränkten die Navajo ihre Pferde und man erzählte sich, dass es hier einst eine Siedlung gegeben haben musste. Wenn dem so war, dann waren die Häuser, Pueblos oder Hütten bis auf die Grundmauern abgebrannt und zerstört worden. Es gab hier nichts weiter als Felsen und Steine. Um das Wasserloch wuchsen ein paar grüne Sträucher und Kakteen.

Mungo saß ab und setzte sich auf den Boden. Er lehnte sich gegen einen Felsen und döste in dessen Schatten ein. Sein Pferd ließ er laufen. Es war schlau genug, sich nicht zu weit von der einzigen Wasserquelle weit und breit zu entfernen.

Unscharf glaubte Mungo einen verschwommenen Schatten wahrzunehmen, als er durch seine Wimpern blinzelte. Doch er war zu träge, zu müde, zu schläfrig, um das Phänomen als Gefahr wahrzunehmen. Viel mehr hielt er es für einen Traum, der ihn bereits im halbwachen Zustand heimsuchte.

Und dann formten sich aus den rauen Felsen der Wüste himmelhohe Berge. Aus dem strohigen Gras wurden Bäume, Wälder und eine Landschaft, die Mungo nur zu gut kannte. Da vorne war der Weg, der nach Hause führte. Hinter ihm lag die kleine Stadt, in der er soeben Baumaterial gekauft und Arbeiter angeworben hatte. Er rastete unter einem Baum, während sein Pferd neben ihm graste. Er hatte nur ein paar Kleinteile mitnehmen können, den großen Rest des Projektes würden die Leute aus der Stadt in den nächsten Tagen und Wochen liefern. Es lag viel Arbeit vor ihm und Mungo wollte die letzten Tage des Müßigganges genießen.

Der Schatten, der sich vor Mungos Augen geschoben hatte, verblasste langsam und gab seinen Sinnen die Eindrücke der Wirklichkeit zurück. Schlagartig riss er die Augen auf und fand sich in der Wüste wieder.

Einige Stunden waren vergangen und der Abend kündigte sich bereits am westlichen Horizont an.

Eine todesähnliche Stille lag über diesem gottverlassenen Stück Land. Doch dann rauschte es vom Osten her.

Zuerst dachte Mungo, dass er das Summen der Fliegen um das Wasserloch hörte, doch bald wurde es lauter und aus dem Summen wurde ein klarer definiertes Geräusch.

Ein Pferd schnaubte, das nicht sein eigenes war. Auf dem steinigen Boden, der für ein Pferd leichter zu begehen war als tiefer, heißer Sand, trappelten Hufe.

Mungo öffnete die Augen, packte schnell seine Sachen zusammen und nahm die Zügel seines Pferdes. So gut es ging, verwischte er seine Spuren. Zum Glück hatte er aus Angst vor herumstreunenden Navajo kein Feuer gemacht. Zum Glück hatte er seine Wasserflaschen bereits gefüllt und konnte seinen Rastplatz schnell verlassen.

Er wandte sich Richtung Süden, wo eine noch heißere, noch unerbittlichere Wüste auf ihn wartete. Wer auch immer ihn verfolgte – wenn es denn ein Verfolger war, würde es sich zweimal überlegten, dort hin zu reiten.

Aus den Steinen wurde eine Salzkruste und es wuchs nicht einmal mehr Gras. Dann folgte Sand und Mungos Pferd sank bis zu den Fesseln ein. Er kam nur noch langsam voran.

Zwei Stunden waren vergangen, seit er das Wasserloch verlassen hatte. In seiner Nähe nahm er nichts weiter wahr.

Die Nacht malte erschreckende Gestalten in die Einöde. Schatten erhoben sich und verschwanden. Silbernes Mondlicht erhellte sie Szene und dennoch konnte Mungo sich nicht sicher sein, ob er seinen Augen trauen konnte. Dreimal glaubte er einen Berglöwen gesehen zu haben und war drauf und dran in die ungewisse Dunkelheit zu schießen, was einem eventuellen Verfolger seine Position erst recht verraten hätte.

Und dann schnaubte es ganz dicht hinter ihm. Mungo wandte sich blitzartig um, hatte seinen Revolver gezückt und ließ ihn sinken, als er erkannte, dass auf ihn ebenfalls eine Waffe gerichtet war.

„Du wirst nicht schießen, dann schieße ich auch nicht“, sprach die Stimme, die hinter der Waffe saß.

Mungo erkannte eines der kleinen, buntgefleckten Mustangs, die nur schwer zu zähmen waren und welche die Rothäute zu reiten pflegten. Er steckte seinen Revolver weg und hob die Hände.

Robin ließ ihren Colt sinken und schloss zu Mungo auf.

„Fynn hat die Wahrheit gesagt“, sagte Robin, „Ich habe mir das Polizeirevier angesehen und dabei ein persönliches Telegramm gefunden, dass Jack Blyth in Palmetto aufgegeben hat.“

Sie reichte Mungo ein kleines Stück Papier und in der nächtlichen Dunkelheit musste er sich sehr anstrengen, um die schwarzen Buchstaben lesen zu können:

„Terry tot. Brauche Geld. J. B.“

Mungo verschwendete keinen Gedanken an Robins Auftauchen und befasste sich zunächst mit den Fakten von seinem persönlichen Interesse: „Von wann ist das Telegramm? Könnte er nicht in der Zwischenzeit ganz woanders untergetaucht sein, wenn er wusste, dass Ignatius tot ist.“

„Sie kann noch nichts sehr alt sein, denn Fynn hat noch keine Antwort aufgegeben. Sie lag in der Schublade seines Schreibtisches“, Robin reichte Mungo einen Briefumschlag.

Dieser zügelte sein Pferd, das bis dahin langsam im Schritt gegangen war. Er öffnete das Couvert und fand darin zwei Geldscheine, insgesamt dreißig Dollar und einen handschriftlichen Brief:

„Lieber Willie,

anbei senden wir Dir zur Unterstützung dreißig Dollar.

Wir wünschen dir alles Gute.

Jackie und Wayne“

Mungo sah sich den Umschlag an. Adressiert war er an einen Willie Norton in einem Hotel in Palmetto.

„Wenn Blyth wirklich auf das Geld wartet, dann wird er noch dort sein“, sagte Robin.

„Und ich habe seinen Decknamen“, fügte Mungo hinzu.

„Wir haben seinen Decknamen“, verbesserte Robin.

„Lady…“, begann Mungo, wurde jedoch unterbrochen.

„Du sollst mich Robin nennen! Und ich habe den Pferdehändler nicht umsonst mit deinem Maultier betrogen! Nach San José kann ich nicht mehr zurück. Also habe ich beschlossen, mich dir anzuschließen, bis wir in Palmetto ankommen.“

„Aber… Das ist absurd. Wir würden Zeit verlieren. Eine Frau in der Wüste… Bis wir in Kalifornien sind, kann Blyth bereits von der Sache in San José gehört haben und sich davon machen. Tut mir leid, ich arbeite allein“, erwiderte Mungo, „Wie bist du überhaupt hierhergekommen?“

„Ich habe dein Maultier versetzt. Was soll ich bitte mit so einem Tier? Ich könnte es ohnehin nicht durchfüttern. Also habe ich mir ein Pferd besorgt, von dem der Händler glaubte, es sei ungezähmt und habe mich an deine Spur geheftet. Ich hätte dich schon vor zwei Tagen abfangen können, aber ich wollte sehen, welchen Weg du einschlägst, ob du dir die Sache vielleicht überlegt hast und dich nicht inzwischen auf die Spur einer Doppelmörderin begeben hast, auf die derzeit zweihundert Dollar Kopfgeld ausgesetzt sind.“

„Und was hättest du getan, wenn…“, begann Mungo und stockte mitten in der Frage.

„Was glaubst du? Glaubst du ich schieße nicht aus dem Hinterhalt?“, sagte Robin, „Du hast zwei Möglichkeiten: Du nimmst mich mit, oder ich gehe allein. Und damit meine ich ALLEIN!“, erwiderte Robin ruhig.

„Na, da bleibt mir ja keine andere Wahl“, schloss Mungo und setzte sein Pferd wieder in Bewegung, „Ich Gegensatz zu dir habe ich, ein paar Prinzipen. Zum Beispiel schieße ich nicht auf Frauen.“

„Sehr klug“, sagte Robin zufrieden, „Ich glaube nicht, dass Blyth in Palmetto problemlos an Informationen herankommt. Er hat vor kurzem erst erfahren, dass Ignatius tot ist und das weiß ich nun schon seit gut sechs Monaten. Und wenn er schon flüchtet, so wird irgendjemand in Palmetto schon wissen, wohin er abgehauen ist. Immerhin hat er ja offenbar versucht, sich in der Stadt mit neuer Identität einzugliedern. Es würde verdächtig wirken, wenn er Hals über Kopf abhauen würde. Im Endeffekt können wir aber nur auf etwas Glück hoffen. Wir sollten uns beeilen. Wir sind ein ganzes Stück vom Weg abgekommen.“

Mungo wendete sein Pferd in Richtung Norden: „Tut mir leid, Robin. Auch wenn wir jetzt Partner sind, muss ich dich enttäuschen“, es fiel Mungo schwer eine Frau, die er kaum kannte, plötzlich so vertraulich anzusprechen. „Lady“ gefiel ihm viel besser, denn eigentlich hielt er es für sicherer diese Frau auf Distanz zu halten. Andererseits – im Gegensatz zu den meisten anderen Frauen, denen er in seinem Leben begegnet war – kannte er Robin doch inzwischen recht gut.

Er genoss ihren Blick, der nicht wusste, ob er wütend oder verwirrt sein sollte. Schließlich glaubte er, ein neuerliches Zücken von Waffen bis an eine unsichtbare Spannungsgrenze hinausgezögert zu haben und führte aus: „Ich bin nicht mehr auf dem Weg nach Palmetto. Ich werde nach Phoenix gehen. Wenn du willst, kannst du aber auch dorthin mitgehen. Ich habe gehört, dort gibt es einen Priester, der ganz versessen darauf sein dürfte, dir die Beichte abzunehmen.“

Robin legte den Kopf schief, musste jedoch nicht lange überlegen: „Wie du meinst. Ich denke Phoenix liegt ohnehin auf dem Weg. Wir dürften nicht viel Zeit verlieren.“

Den Rest der Nacht ritten die beiden schweigend nebeneinander her. Aus dem sandigen Boden wuchsen nun wieder Steine. Schließlich tauchten auch wieder kleine Grasbüchel auf und als die Sonne sich mit einem roten Schimmer am Horizont ankündigte, erreichten Mungo und Robin ein kleines Wasserloch.

Robin zügelte ihr Mustang und saß ab. Mungo tat es ihr gleich. Beide waren müde und schleppten sich mit schweren Gliedern zu einem schattigen Plätzchen in der Nähe der Felsen.

Ohne die Pferde abzusatteln ließen Robin und Mungo sich auf den Boden sinken. Robin schien besonders erschöpft zu sein und war sogleich eingeschlafen. Mungo quälte sich.

Er fragte sich, ob er sich davon machen sollte, doch er war sich sicher, dass Robin ihn verfolgen und finden würde. Und schließlich hatten sie ohnehin das gleiche Ziel. Seine Beine taten weh vom Reiten – ein Schmerz, den er schon lange nicht mehr verspürt hatte. Er war nicht schläfrig, jedoch erschöpft. Er legte sich ebenfalls auf den Wüstenboden und starrte in den Himmel.

Mungo hielt es für gefährlich, keine Wache aufzustellen. Immerhin war auch er aufgestöbert worden, als er sich in Sicherheit geglaubt hatte und eingedöst war. So gesehen war es vielleicht nicht schlecht, zu zweit unterwegs zu sein, überlegte er und kaute auf einer Zigarette herum, die er anzustecken zu faul war.

Dann wurde die Hitze unerträglich. Das Wasserloch dampfte. Wolken zeigten sich am Himmel. Schleier legten sich über die Wüste, die Felsen, die kleine geschützte Stelle am Wasser.

Wind zog auf und ließ heiße Luft den Sand aufwirbeln. Mungo hockte sich in den Windschatten eines Felsens, damit der aufziehende Sturm ihm den Sand nicht ins Gesicht peitschte.

Er spuckte etwas Sand aus und wandte sich zu Robin um, die noch immer auf dem Boden lag und geräuschlos schlief.

Mit einer sachten Berührung an der Schulter weckte er seine Gefährtin: „Wir sollten einen Schutz bauen. Da zieht ein Sandsturm auf.“

Robin hielt ihre Nase in den Wind, als könnte sie das aufziehende Wetter riechen: „Ich habe eine Pferdedecke. Mit deinen Gewehren sollten wir uns einen Windschutz basteln können. Bei der Gelegenheit würde ich mich gerne umziehen.“

„Was?“, fragte Mungo entsetzt.

„Ich nehme an, das Kleid dürfte noch mal ein gutes Stück Stoff bieten und beim Reiten ist es ohnehin sehr unbequem. Ich schlage vor, du baust uns den Windschutz und ich verschwinde für einen Augenblich hinter den Felsen dort.“

Robin pfiff kurz nach ihrem Pferd und das Mustang trottete langsam heran.

„Donnerwetter. Den Gaul hast du aber schnell gezähmt“, entfuhr es Mungo.

Robin ließ diesen Kommentar unkommentiert und entlud das kleine Pferd. Sie warf Mungo die Decke zu und kramte in ihrer Tasche nach ihrer traditionellen Cheyenne-Kleidung, die sie über all die Jahre verwahrt und gepflegt hatte.

Nachdem sie sich umgezogen hatte, reichte sie Mungo ebenfalls die zerrissenen Überreste ihres schwarzen Kleides, sowie des Unterrocks. Sie trug nun eine Ledertracht, wie sie die indianischen Nomaden des Nordens trugen: praktisch, schmucklos, unverwüstlich. Es gab nur kleine Unterschiede zwischen der Kleidung für Männer und Frauen, doch obwohl Robin eindeutig Beinkleider trug, die Weiße vielleicht als Hosen bezeichnet hätten, bestand die Oberbekleidung aus einem Knielangen Kleid, das mit Perlen und bunten Ornamenten bestickt war. Zu dieser Aufmachung passten die Mokassins besser als zu dem abgetragenen schwarzen Großmutterkleid.

Mungo hatte schnell ein provisorisches Lager errichtet. Robins Pferdedecke, seine eigene und das Kleid wurden mit Hilfe seiner Gewehre und einigen herumliegenden Stöcken zum Stehen gebracht und Mungo schaffte es, der Konstruktion einigermaßen Stabilität gegen den Wind zu verleihen, indem er nach dem richtigen Winkel des Schutzschirms zum Boden und der Windbewegung suchte.

Aus zwei schwarzen Stoffstreifen hatte Mungo für Robin und sich je einen Gesichtsschutz gebastelt, der das Atmen im Sandsturm ermöglichen sollte, ohne dass man allzu viele Körner einatmete. Doch der Stoff erschwerte das Atmen selbst sehr und einen wirklichen Schutz gegen den feinen Sand stellte er auch nicht dar. Trotzdem hatten sie nichts besseres und mussten sich damit begnügen.

Auch die beiden Pferde bekamen einen lockeren Atemschutz vor Ihr Maul und die Nüstern. Zwar bockten sie als Mungo ihnen den Stoff um den Kopf band und der Mustang schlug sogar aus, doch es nutzte ihnen nichts.

Robin wollte nicht in der Nähe der Pferde bleiben, da sie glaubte, die Tiere könnten in Panik geraten, um sich treten und sie dabei verletzen. Denn der Felsen, hinter dem sie die Tiere ausharren ließen, war recht schmal und bot kaum genug Schutz für zwei Pferde. Wenn die beiden sich ins Gehege gerieten, wollte Robin nicht dazwischen sitzen.

Bald schon begann die Luft zu heulen. Sandkörner peitschten gegen alles, was sich ihnen in den Weg stellte.

Die beiden Pferde hatte Robin hinter den Felsen geführt und an einem kleinen Busch festgebunden. Es war eigentlich unnötig, denn die Tiere waren schlau genug, während eines Sandsturmes die Deckung nicht aufzugeben. Doch nicht einmal ein Indianer konnte vorhersagen, wann ein Pferd in Panik geraten und durchdrehen würde.

Mungo und Robin kauerten hinter dem Schutzwall, der sich mit dem sich verstärkenden Wind immer weiter blähte und dessen Konstruktion zu schwanken begann.

„Wenn es noch windiger wird, müssen wir die Pfosten stützen“, rief Mungo gegen den Wind und nur ein leiser Hauch von diesen Worten kam bei Robin an.

„Wenn es noch windiger wird, sollten wir uns in den Sand eingraben“, rief Robin zurück.

„Nein. Ich hab Geschichten gehört, dass man dann irgendwann vergisst, wo oben und unten ist und man Gefahr läuft in die falsche Richtung zu buddeln, wenn man wieder raus kriechen will“, meinte Mungo.

„Wenn noch mehr Sand aufgewirbelt wird ist es egal, ob wir uns eingraben oder zuwehen lassen“, gab Robin zurück, „Jedenfalls ist es unter dem Sand weit ruhiger.“

„Ja, so wie in einem Grab. Vergiss es. Ich lass mich nicht unter der Erde verscharren, ehe ich tot bin!“

„Dann bete, dass deine Konstruktion hält!“, rief Robin, die sich nun aufrichtete, um eines der Gewehre tiefer in den Sand zu rammen. Dabei konnte sie einen kurzen Blick über den Wall werfen: „Der Sand sammelt sich vor dem Stoff“, rief sie, „Das hält zwar den Wind ab, doch wenn der Sand zu schwer ist, könnte es passieren, dass er das Ding zu uns herunter drückt.“

Der Wind heulte um Mungo und Robin wie die Stimmen von tausend Gespenstern. Mit etwas Phantasie konnte man Worte, Drohungen und Verwünschungen verstehen. Wanderdünen setzten sich in Bewegung. Um die beiden Reisenden veränderte sich die Landschaft innerhalb von Sekunden. Sie selbst blieben dabei relativ geschützt vor den aufgewirbelten Sandmassen.

Strohiges Gras war nirgendwo mehr zu sehen. Auch das Wasserloch war zugeweht worden, doch es wäre innerhalb der nächsten Tage ohnehin ausgetrocknet. Mungo und Robin konnten nur noch blinzeln, wenn sie nicht riskieren wollten, dass ihnen Sand in die Augen geriet. Atmen fiel schwer und beide spuckten andauernd Sandkörner aus, die trotz des Stoffschutzes ihren Weg gefunden hatten.

„Ich hätte nie gedacht, dass hier doch so viel Sand rumliegt. Eigentlich sieht es hier doch recht steinig aus. Und weiter dort entlang, wird der Boden zu einer einzigen Salzkruste“, bemerkte Mungo.

„Ich schätze, der Sand kommt von Süden herauf. Dort gibt es Sand in Hülle und Fülle. Aber ich mache mir ein wenig Sorgen wegen des Dings da“, antwortete Robin und zeigte mit dem Finger auf eine Luftverwirbelung, die den Sand wie in einer Spirale nach oben in den Himmel schraubte.

„Eine Windhose“, kommentierte Mungo.

„Ein Tornado“, verbesserte Robin, „Und er scheint sich für unsere Richtung entschieden zu haben.“

„Besser er trifft uns, wenn er noch klein ist“, sagte Mungo, erkannte aber ebenfalls, dass es nicht ungefährlich sein würde, wenn die Windhose sich auf sie zu bewegen würde.“

Es war zu spät zum Wegrennen und so blieb Mungo nur zu rufen: „Leg dich ganz flach auf den Boden!“, dann fegte der Wind auch schon über sie hinweg, riss den aufgestauten Sand vor dem Windfänger, wie auch den ganzen Stoffwall mit sich in die Höhe.

Robin und Mungo pressten ihre Gesichter in den Sand am Boden und hielten sich die Ohren zu. Das Heulen konnte einen verrückt machen.

Robin sprach ein leises Gebet, wie Mungo zu vernehmen glaubte. Aber er konnte sich auch irren.

Irgendwann spürten sie nichts mehr. Irgendwann ließen sie einfach alles mit sich geschehen, was die Natur für lustig hielt.

Dann wachten sie auf.

Mungo fühlte sich entgegen seiner Prinzipien wie in einem Grab, doch er war sich ziemlich sicher, dass er noch lebte. Also musste es ein Alptraum sein. Seine Glieder fühlten sich morsch und zermürbt an. Alle Bewegungen schmerzten und sein Kopf brummte erbärmlich. Am liebsten wollte er einfach liegen bleiben und warten bis alles vorbei war, von selbst vorüberging oder sich als Illusion herausstellte.

Dann fiel ihm jedoch auf, dass er nicht atmen konnte, dass sich in allen Öffnungen seines Kopfes Sand befand. Er schmeckte ihn, er roch ihn und alles was er sehen konnte, hatte den rötlichen Schimmer von Wüstensand, wenn man ihn von unten betrachtet.

Er versuchte zu schwimmen, um nach oben zu gelangen, doch zuerst musste er sich fragen, wo denn überhaupt oben war. Nicht, dass er sich immer tiefer einbuddelte und am Ende sein eigenes Grab schaufelte, damit er in fünfzig Jahren als eines dieser Wüstenskelette wieder auftauchte.

Er spuckte Sand aus, nur um gleich darauf mit neuem vollgestopft zu werden. Mit den Beinen trat er irgendwo ins sandige Nichts und hoffte sich dadurch fortbewegen zu können. Schließlich ruderte er mit den Armen wie ein Maulwurf und erhaschte schließlich einen Blick auf das Licht des Tages. Es wurde immer wärmer und schließlich heiß in der Richtung in die er grub, bis er schließlich mit letzter Kraft den Kopf aus einer gewaltigen Düne streckte.

Die Felsen, die zuvor aus dem Boden geragt hatten, waren nicht mehr zu sehen. Das Wasserloch war gänzlich verschwunden, ebenso wie die Schleierwolken am Himmel und der Wind in der Luft.

Ein Schnauben kündigte an, dass zumindest eines der Pferde noch ab Leben war.

Und da erblickte er hinter sich den Felsen, der Stand gehalten hatte und den beiden Tieren Schutz geboten hatte.

Es fehlte nur noch Robin.

„Wir hätten uns besser auch hinter den Felsen gehockt“, knurrte Mungo zu sich selbst. Dann rief er nach Robin in der Hoffnung, dass sie es unter dem Sand hören konnte. Dabei erinnerte er sich, dass er unter dem Sand rein gar nichts wahrzunehmen in der Lage gewesen war und Robin somit ebenfalls auf sich allein gestellt war.

Vorsichtig trat Mungo über den lockeren Sand, der neu aufgehäuften Düne. Er versuchte hier und da mit dem Fuß ein wenig zu graben und irgendwann fand er einen Fetzen des schwarzen Kleides. Als er ein paar Meter weiter stolperte, fand er erst die eine Pferdedecke, dann die andere. Er hob sie auf, klopfte sie ein wenig ab und brachte sie zurück zu den Pferden. Er fand dort auch seinen Sattel, sowie seine und Robins Taschen mit Vorräten und persönlichen Gegenständen.

Mungos Gewehre blieben verschollen, doch er war sich sicher, dass die Dinger ohnehin nicht mehr funktionierten, wenn einmal Sand ins Getriebe gekommen war. Seinen Revolver würde er bei der nächsten Gelegenheit einer gründlichen Reinigung unterziehen müssen. Er fasste prüfend an seinen Gürtel, um sich zu vergewissern, dass sein Colt nicht verloren gegangen war.

Langsam bereitete er die Pferde vor, packte alle Sachen zusammen, die er finden konnte und steckte sich schließlich eine Zigarette an.

Wenn sie bis Sonnenuntergang nicht auftaucht, sagte er sich, werde ich ohne sie abhauen. So ein Packpferd ist nicht das Schlechteste.

Er schob sich den Hut ins Gesicht und lehnte sich gegen den Felsen direkt neben den beiden Pferden, die zwar etwas unruhig, aber nicht panisch waren. Im Sandsturm waren sie ihren Maulschutz losgeworden, was sie vermutlich als persönlichen Triumph empfanden.

Für einen Moment glaubte er, frisch gebackenes Brot zu riechen – so wie nur seine Schwester es backen konnte, da sie einen Steinofen besaß und den besten Weizen im ganzen Land kaufte. Immer wenn sie Brot backte, zog der Duft fast bis hinunter ins Dorf. Der ganze Hohlweg hinauf zu ihrem Haus verhieß ein Festessen. Mungo hatte Hunger seit er am Morgen losgeritten war, um im Ort nach Arbeitern zu suchen, die ihn bei der Arbeit unterstützen konnten.

Durch eine leichte Berührung an der Schulter wachte er auf.

„Wir sollten uns auf den Weg machen“, sagte Robin, die neben ihm stand wie eine indianische Kriegerin, obwohl Mungo noch nie eine solche gesehen hatte.

Kapitel 5

Die Tage in der Wüste waren unerträglich, die Nächte unerbittlich. Die Pferde quälten sich durch den lockeren Sand. Immer wieder schlugen den beiden Reitern heiße Windböen ins Gesicht. Sand setzte sich in ihren Poren ab, geriet ihnen in Nase, Mund und Augen. Auf ihrer Haut bildete sich eine Salzkruste, als ihr Schweiß von der sengenden Sonne verdunstet wurde.

Mungo hatte die Idee gehabt, aus dem letzten Rest Stoff, der von Robins weißem Unterkleid übrig geblieben war, einen Sonnenschutz zu basteln. So trugen er unter seinem Hut, und Robin mit einer Nadel an den langen, zu einem Zopf zusammengebundenen Haaren, einen Schleier, wie man ihn von Zeichnungen klischeehafter Reiseromane aus dem Nahen Osten kannte. Der Stoff sog sich voll mit Schweiß, doch er schützte sie vor der direkten Einstrahlung des Sonnenlichts auf den Nacken, wo sich ihre Haut trotz allem langsam zu einem feurigen Krebsrot verfärbt hatte.

Mungo und Robin vermieden jedes überflüssige Wort, um Energie zu sparen. Ihre Pferde ließen sie in langsamem Schritt gehen. Sie versuchten bei Nacht zu reisen und am Tage zu rasten. Doch es gab weit und breit keinen Ort, der zu einer Rast eingeladen hätte. Sie waren tief in die Wüste vorgedrungen, an einem Ort angekommen, der zu jeder erdenklichen Siedlung die maximale Entfernung aufwies. Wasser gab es erst wieder, wenn sie am Fluss ankommen, Schatten erst, wenn sie weiter im Norden auf die ersten Bäume stoßen würden.

Am Tage in der Wüste zu schlafen, war unmöglich und so entschlossen sich Mungo und Robin alles daran zu setzen so schnell wie möglich aus dieser Hölle zu entfliehen und so lange und so weit zu wandern, wie sie und die Pferde es durchhielten.

Bei Nacht fiel die Temperatur schlagartig ab. Mungo und Robin froren, zitterten in ihren Lagern und auf ihren Pferden. Die Dunkelheit schien hier in der Wildnis umso beängstigender und bedrohlicher zu sein, als in den kleinen Städten, die an den Wasserlöchern und Flüssen Arizonas aus dem Boden gestampft wurden.

Die radikalen Temperaturschwankungen führten immer wieder zu heftigem Wind und Sandverwehungen. Ohne Mundschutz ließ es sich in der Nacht nicht atmen. Bei der sich ständig verändernden Umgebung fiel es den Gefährten schwer sich zu orientieren.

Einzig der Sternenhimmel bei Nacht und der Stand der Sonne bei Tag halfen ihnen, nicht im Kreis zu laufen, wie es Menschen immer wieder tun, wenn man sie ohne Kompass und Karte in einer freien Fläche aussetze.

Mungo hatte einen Kompass und so konnten sie sich grob nach Nordwesten bewegen, wo sie irgendwann zwingend auf den Rio Gila stoßen mussten, der eine natürliche Straße nach Phoenix darstellte. Jedoch besaßen sie keine Karte, die ihnen Aufschluss auf Wasserreservationen oder Militärlager gab, wo sie Wasser und vielleicht neue Pferde bekommen hätten.

Der große, braune Hengst und der kleine, gefleckte Mustang waren nach einigen Tagen ohne Futter an ihrer Leistungsgrenze angelangt. Mungo und Robin hatten ihr Wasser rationiert und konnten selbst bei den optimistischsten Kalkulationen keinen Tropfen an ihr Reittiere erübrigen. Es war lange her, dass sie einen vertrockneten Grashalm passiert hatten und sonstiges Futter für die Pferde hatten sie nicht bei sich.

Mungo und Robin ernährten sich von Trockenfleisch, aus dem man ohne Probleme einen Stiefel hätte fertigen können. Das Zeug war so salzig, dass es die beiden nur noch durstiger machte und so aßen sie nur noch, wenn sie aus dem Sattel zu kippen drohten.

Die Müdigkeit ließ sie unvorsichtig und unaufmerksam werden. Ihnen fiel es schwer, die salzverklebten Augen aufzuhalten, die Zügel und das Gleichgewicht zu halten.

Nicht einmal Klapperschlangen lebten hier, keine Insekten, keine Skorpione. Mungo erwartete jedoch bald ein paar Geier anzutreffen. Die hatten es gut, dachte er, die können einfach von hier wegfliegen, wenn es ihnen zu heiß oder zu trocken wurde.

Und dann blieb Mungos brauner Hengst stehen. Er blieb einfach stehen, mitten im Sand, mitten unter der Sonne, mitten in der Hölle. Es gab einfach auf, als glaubte er nicht mehr an die Existenz von Wasser und Gras in erreichbarer Entfernung. Er blieb stehen, um an Ort und Stelle zu krepieren. Er schnaufte nicht, er wieherte nicht. Auch nicht, als Mungo ihm gegen die Seite trat, auch nicht als er ihn anbrüllte, auch nicht als er ihm die Sporen ins Fleisch trieb. Noch nicht einmal, als Mungo abstieg, ihm die Zügel über den Kopf warf und zu Fuß führen wollte.

„Verdammtes Mistvieh!“, fluchte Mungo und schleuderte das Zaumzeug von sich.

Das Pferd blieb stehen und blickte mit leeren Augen in die Ferne, so wie es Pferde immer tun, wenn man erst einmal ihren Willen gebrochen hatte. Gleichgültigkeit war alles, was dieses Tier dem Leben noch entgegenzusetzen hatte.

Dann ging es zu Boden, legte sich auf die Seite und bewegte sich nicht mehr. Es atmetet und sein Bauch blähte und entspannte sich, dass es jedem Beobachter Schmerzen bereitete.

Mungo kniete sich daneben, hantierte an der Schnalle seines Sattels herum und befreite den Hengst von seinen Lasten. Sorgfältig löste er seine Vorräte, seine Wasserflaschen, die schäbige Tasche mit dem Tabak und den wenigen persönlichen Gegenständen vom Sattel. Er legte sich die Sachen über die Schulter und richtete sich auf. Dann zückte er seinen Revolver und erlöste das Tier von seinen Qualen.

„Zwei Tage, schätze ich, hätte er noch durchhalten müssen“, sagte Robin, die auf ihrem Pferd saß, das sie neben Mungo zum Stehen gebracht hatte. Der Mustang war abgemagert und wirkte erbärmlich, doch sein Blick war noch nicht glasig und gleichgültig. Es war ein wildes Pferd, das seinen Willen nie vollkommen einem Menschen unterworfen hatte und das ein eigenes Interesse daran hatte den Rio Gila zu erreicht, den es vermutlich bereits witterte.

„Es war ein gutes Pferd“, sagte Mungo.

„Das zweitbeste, das ich finden konnte“, sagte Robin.

Mungo schwang sich hinter Robin auf den kleineren Mustang.

Er ließ seinen Sattel zurück und behielt sein Reisegepäck auf seinen Schultern.

Der Mustang war nicht begeistert von der zusätzlichen Last und bockte, doch letztendlich musste er einsehen, dass er nur mit beiden Reisenden aus dieser Wüste entkommen würde, oder gar nicht.

Während der Nacht saß Mungo ab, lud dem Pferd seine Vorräte und die Tasche auf und ging zu Fuß neben Robin, die auf ihrem Reittier sitzen blieb, her. Er wollte das Pferd nicht überlasten und es auch vermeiden einzuschlafen. Der Fußmarsch jedoch kostete zusätzliche Reserven, denn bei jedem Schritt sank er bis zu den Knöcheln in den Sand ein. Mehrfach stolperte er und fiel auf die Knie und er wusste, wenn er es nicht schaffte, sich aufzuraffen, würde er an Ort und Stelle sterben.

Robin hielt sich im wachen Zustand, indem sie ihre Wasservorräte strapazierte. Sie trank, wischte sich die Stirn ab und befeuchtete das Tuch, das auf ihren Haaren lag. Sehr bald würden ihre Vorräte aufgebraucht sein, das wusste sowohl Robin als auch Mungo und es war der Grund, warum sie ihre Pausen so kurz wie möglich hielten.

Kurz bevor der Sonnenaufgang den Horizont rot einfärben konnte, hielt Robin an und stieg von ihrem Mustang. Ihre Knie waren weich und in ihrem Kopf dröhnte es. Sie hatte sich an den ständigen Hunger und Durst gewöhnt, auch das stundenlange Reiten bereitete ihre keine Schmerzen. Doch nach mehreren Tagen ohne ordentlichen Schlaf, spielten ihr ihre Sinne einen Streich nach dem anderen. Luftspiegelungen, Fata Morganas und andere Trugbilder, die sich ihr übermüdeter Verstand ausdachte, zwangen sie dazu hier und jetzt zu rasten.

Der Sternenhimmel war nicht länger eine Landkarte, die ihr eindeutig eine Richtung weisen konnte, sondern nur noch ein dunkler Schatten, an dem jemand willkürlich kleine Kerzen aufgehängt hatte. Als sie den Sand unter ihren Füßen spürte, bemerkte sie, dass das Rütteln und Schwanken des Pferdeganges ihre fehlte und so begann sie selbst zu schwanken. Die Welt um Robin herum begann sich zu drehen, einer elliptische Bahn folgend. Sand, Wind, Himmel, Horizont… alles wurde ein einziger dunkler Farbenwirbel. Robin fühlte sich, als stünde sie in der Mitte einer überschallschnellen Berg- und Talbahn, die sich um sie herum bewegte und sie war gezwungen sich mit zu drehen, um die Bahn nicht aus den Augen zu verlieren. Für einen Verstand, der mit derartigen Geschwindigkeiten nicht vertraut war,, stellten diese Eindrücke eine zusätzliche Belastung dar.

Der heulende Wind hatte sie taub gemacht für alles, was jemand zu ihr sagen mochte. Ob das Pferd mit ihr sprach? Ob der braune Gaul ihr etwas zu sagen gehabt hatte, bevor Mungo ihm eine Kugel durch den Schädel jagte? Ob der Wind selbst eine Botschaft mit sich trug?

Es war als stünde Náhkohe vor Robin und hielt seine Hand über Robins Kopf, wie er es gerne tat, wenn das Mädchen weinend zu ihm kam, weil einer der Jungen sie an den Haaren gezogen hatte.

Er war ein weiser alter Mann aus ihrer Gruppe und übernahm oft die Aufgabe der Kinderbetreuung, wenn die Frauen am Fluss Fische fingen und die Männer zur Jagd ausgeritten waren. Der Alte war sehr beliebt unter den Kinder, weil er viele alte Geschichten kannte und den Kindern gerne Hinweise für lustige Spiele und Streiche gab. Er wusste, wie man Pfeifen aus Holz schnitzte und wie man mit Pferden sprechen musste, dass sie gehorchten. Er wusste auch, dass es für Robin und ihre Geschwister wichtig war, die Sprache ihres Volkes nicht zu vergessen und ermutigte alle Mitglieder der Gruppe von den Älteren der adoptierten Kinder Sprache und Schrift des weißen Mannes zu erlernen.

Er behielt auch Recht damit, als er die Angriffe auf die Sheo voraussagte, als er warnte, dass zumindest die Kinder eine Zukunft bei ihrem Volk haben mussten und dass der große Krieg keine Zukunft für sein eigenes übrig lassen würde.

Náhkohe, was „Bär“ bedeutete, erzählte am Abend gerne Geschichten, Märchen oder Legenden, bei denen er so tat, als spielte er darin die Hauptrolle.

Oft hatte er zu den Kindern gesagt, dass es wichtig war, so viele Sprachen wie möglich zu sprechen. Die Sprachen der Menschen waren nur der Anfang. Man musste auch die Sprache der Tiere erlernen, die der Bäume und Steine und letztendlich konnten einem auch der Wind, der Regen oder die Sonne Botschaften übermitteln. Der Fluss, so sagte er, erzähle die bedeutendsten Geschichten und man müsse ihm immer mit Respekt begegnen, denn er allein war die Grundlage allen Lebens. Er bahnte dem Leben und somit auch den Sheo einen Weg durch unwirtliches Land und Ödnis.

Oft hatte Robin dem Wind gelauscht, jedoch nie so etwas wie eine Stimme vernommen. Sie hatte versucht, sich mit dem Fluss zu unterhalten, doch nie hatte sie eine Botschaft erhalten.

Manchmal tanzten die Männer des Stammes tagelang ohne Schlaf, ohne Wasser und ohne Nahrung. Danach erzählten sie, dass sie Geister gesehen und mit ihnen gesprochen hätten, dass sie Sprachen gehört und verstanden hätten, die in normalem Zustand zu mächtig waren, als dass man sie vernehmen konnte.

Robin war zu jung gewesen, um an einem solchen Tanz teilzunehmen, doch sie glaubte dass der alte Bär bereits so weise war, dass der den Wind auch ohne Tanz verstehen konnte und der Fluss seine Freundschaft schätzte.

Der Wind sprach mit der Stimme des alten Bären, der längst tot war, aber nach dem Glauben der Cheyenne noch immer die beschützen, die er liebte und die strafen konnte, die er verachtete.

Jetzt erzählte er eine Legende, die Robin noch nie gehörte hatte, oder an die sie sich nicht erinnern konnte:

Vor Beginn der Zeit und des Lebens wollten die Geister herausfinden, welche Lebewesen geeignet waren, die Erde zu bevölkern.

Sie stellten ihnen eine Aufgabe, die sie lösen müssten, um einen Platz unter den lebenden Wesen zu bekommen. So mussten sie einen Weg meistern. Von der Dunkelheit, der Kälte, der Leblosigkeit zum Licht, zur Wärme und zum Leben selbst.

Auch eine Schlange und ein Vogel befanden sich auf diesem Weg.

Seit Tagen waren sie in den Gefilden jenseits des Lebens unterwegs und suchten nach dem Weg zur neu geschaffenen Welt.

Der Vogel konnte sich recht schnell fortbewegen, verlor jedoch ebenso schnell die Orientierung, weil er unbesonnen und flatterhaft war. Die Schlange kam nur langsam von der Stelle, weil ihr Füße und Beine fehlten. Doch sie war klug und kannte den Weg, den sie nehmen musste.

Als der ahnungslose Vogel ihren Weg kreuzte, erkannte die Schlange, dass sie beide es nicht schaffen würden, wenn sie nicht ihre jeweiligen Schwächen durch die jeweiligen Stärken des anderen ausgleichen würden.

So griff der Vogel die Schlange mit seinen Krallen und folgte ihren Richtungsanweisungen. Am Ende gelangen die Beiden zum großen Fluss, wo sie Leben vorfanden und dem Tod entkommen waren.

Und dann sagte der alte Bär: „Ein Mensch, der ein Tier tötet oder ihm das Leben schenkt, ist auf ewig mit ihm verbunden. Vergiss niemals deine Stärken, unterschätze niemals deine Schwächen, ma'êšeeonáhe. Und wer zu stolz ist, um Hilfe zu bitten, der wird auf seinem Weg scheitern.“

Dann fiel Robin vorn über in den Sand.

Mungo war überzeugt, dass sie bereits seit einigen Augenblicken bewusstlos war, sich aber irgendwie auf den Beinen gehalten hatte. Diese Rothäute hatten verdammt seltsame Techniken drauf, fand er, als er Robin vom Boden aufhob, umdrehte und ihren Kopf auf eine zusammengefaltete Pferdedecke bettet.

Er begutachtete die Wasservorräte und stellte fest, dass diese keine zwei Tage mehr reichen würden. Dennoch hielt er es für angebracht, jetzt einen relativ großen Schluck zu nehmen und auch Robin eine Handvoll Flüssigkeit einzuflößen.

Es wunderte ihn, dass die Frau so lange durchgehalten hatte, aber natürlich musste es so kommen. Frauen waren nicht für die Wüste gemacht. Sie waren überhaupt nicht für den Westen gemacht. Weiße Frauen konnten nicht Indianer spielen und dabei…

Gerade als Mungo den Gedanken zu Ende formulieren wollte, hustete Robin, spuckte eine gehörige Ladung nassen Sand aus und schlug die Augen auf eine derart vorwurfsvolle Weise auf, dass Mungo sich entschied den Gedanken erst mal auf Eis zu legen und bei Gelegenheit zu Ende zu bringen.

Mungo legte sich neben seine Begleiterin. Die Sonne war bereits über den Horizont gekrochen und begann damit, die Wüste wie jeden Tag in den Backofen zu verwandeln, den alle Lebewesen fürchteten. Der Hitze und dem gleißenden Licht zum Trotz schliefen Mungo und Robin aus purer Erschöpfung ein. Die weißen Stofffetzen lagen auf ihren ausgetrockneten und aufgesprungenen Gesichtern und sogen ihren Schweiß auf, wenn es noch Flüssigkeit ihn ihren Körpern gab, aus dem sich Schweiß bilden konnte.

„Diese Welt ist nicht für Menschen gemacht“, keuchte Mungo als er das festgeklebte Tuch von seinem Gesicht zog und glaubte Hautfetzen mit abzureißen.

„Nein“, sagte Robin, „Der Mensch ist für diese Welt gemacht. Nicht das Land muss sich anpassen. Der Mensch muss es.“

„Gewäsch!“, tat es Mungo mit einer abweisenden Handbewegung ab, „Tatsache ist, wir werden beide draufgehen, wenn wir uns nicht beeilen, hier rauszukommen.“

Robin strich dem Mustang ermutigend über die Nüstern, bevor sie ihm etwas ins Ohr sprach.

„Zauberei funktioniert nicht“, sagte Mungo, „Der Klepper macht es vielleicht noch ein paar Stunden. Wir sollten zusehen, dass wir es in der Zeit noch so weit wie möglich schaffen.“

„Es ist keine Zauberei, Respekt vor einem Geschöpf zu haben“, gab Robin kühl zurück.

„Erzähl das dem alten Fynn“, erinnerte Mungo und schwang sich auf das gescheckte Pferd. Es bereitete ihm Schmerzen, ohne Sattel zu reiten, doch er wagte nicht, es vor Robin zuzugeben.

Diese glitt ebenfalls auf ihr Reittier und trieb es an, sich weiter nach Nordosten zu bewegen.

Es war nun später Vormittag, die Schatten verschwanden langsam und die Wüste hatte sich zu ihrem Maximum aufgeheizt. Wieder zog Wind auf, doch Mungo und Robin setzten ihre Reise fort, auch wenn der Sand sie umwehte und die Sicht erschwerte.

Sie brachten den Weg hinter sich, ohne dass sie Zeit und Wegstrecke wahrnahmen. Es ging einfach immer geradeaus und wenn der letzte Schritt sich anfühlte, als sei er das schmerzhafteste Unterfangen, das ein lebendes Wesen auf sich nehmen konnte, so lauerte bereits der nächste Schritt auf die müden Knochen der Reisenden.

Als die Dämmerung einsetzte, bemerkten Mungo und Robin, dass das Pferd schneller vorankam. Das wunderte die beiden und es stellte sich heraus, dass der Sand weniger geworden war und der Boden fester und passierbarer.

In den späteren Abendstunden kreuzten sie Kakteen und kleine, knorrige Bäume mit fleischigen Blättern, deren Wurzeln sich in den unfruchtbaren Boden gegraben hatten und ihm seine letzten Reserven entzogen. Auch das strohige Gras kehrte zurück, bildete Büschel zwischen der leichten Sanddecke. Bald besiedelte wirres Gestrüpp, kleine Büsche und Sträucher den Boden und es ertönte das Gezwitscher von Vögeln, die in ihren Nestern von den beiden Reisenden aufgeschreckt worden waren.

Grün wurde die Landschaft gegen Mitternacht. Im blassen Mondlicht konnten Mungo und Robin zwar keine Farben erkennen, doch es roch nach Chlorophyll, nach sumpfigem Wasser und nicht zuletzt nach Pferd.

Es musste sich ganz in der Nähe eine Straße befinden und wo es Straßen und Pferde gab, waren Ortschaften normalerweise nicht weit.

Die beiden Gefährten beschlossen, keine Pause einzulegen, bis sie entweder auf Wasser oder Häuser stießen.

Es wurde Morgen und es wurde Mittag, ehe sie den River San Pedro erreichten. Inzwischen waren ihre Wasservorräte vollkommen aufgebraucht und Mungo beschwor später wenn man ihn darauf ansprach, dass sie nicht überlebt hätten, wenn sie den Fluss auch nur eine Stunde später erreicht hätten.

Sie tränkten das Pferd und füllten ihre eigenen Wasserflaschen. Es war ihnen egal, dass das Wasser grün und schleimig aussah. Es war ihnen egal, dass es modrig schmeckt und dass das Pferd hinein gepinkelt hatte.

Nachdem sie ihren Durst gelöscht hatten, suchten sie nach einem Ort für eine ausgiebige Rast. Sie wollten essen und schlafen und sich waschen. Mungo wollte sich rasieren. Robin wollte schwimmen gehen und vielleicht einen Fisch fangen.

Ein Gefühl ausgelassener Freude legte sich über ihre Herzen. Die Todesangst war von ihnen abgefallen. Sie hatten das Wasser erreicht! Und wenn man Wasser gefunden hatte, hatte man auch eine Straße zur nächsten Stadt gefunden. Von dort aus würde es sehr einfach sein, sich einem Treck nach Phoenix anzuschließen.

Arizona war ein unzivilisierter Landstrich. Wildnis, Wüste und kriegerische Indianerstämme machten das Leben hier ungemütlich und gefährlich. Immer wieder gab es Überfälle der unkooperativen Apachenstämme aus dem Süden. Die Navajo im Norden blieben ebenfalls nicht ruhig. So war es bisher nicht möglich gewesen, eine Eisenbahnlinie durch die umkämpften Gebiete oder die Wüste zu verlegten. Die südlichen Flüsse waren nicht schiffbar und auch die sonstigen Wege kaum ausgebaut.

Immer wieder wurden Postkutschen überfallen und Siedlertrecks angegriffen. In Arizona hatte man immer Verwendung für einen mutigen Kerl, der Todesangst zu seinem täglichen Geschäft machen wollte. Trapper, Pfadfinder und ähnliches Gesindel verdingten sich gegen Geld und betrogen doch die meisten ihrer leichtgläubigen Kunden. Dem Verbrechen war hier kaum Herr zu werden. Fehlende Wege, lange und gefährliche Passagen sorgten dafür, dass das Gesetz lediglich als Buchstabensammlung auf Pergament wahrgenommen wurde. Es herrschte Lynchjustiz und das Gesetz des Stärkeren. Im Zweifel löste man seine Differenzen mit dem Revolver.

Die kleinen Wüstenflüsse, die im Sommer fast ganz austrockneten, bildeten zarte Adern eines jungen Staates. Städte konnten nur dort wachsen, wo es Wasser gab.

Der River San Pedro war noch nicht so dicht besiedelt, was an der ungangbaren Umgebung liegen mochte, oder daran, dass man die Sandwüste durchqueren musste, um zu ihm zu gelangen.

Mungo lag auf dem Rücken und starrte in den Himmel, als er sich fragte, was einen Menschen dazu bewegte, aus seiner Heimat aufzubrechen und sein Glück ausgerechnet hier zu versuchen. Zweifellos waren es nicht die ehrlichsten Menschen, die ihr Glück in Arizona versuchten.

Und als ihm die Augen zu fielen, dachte er darüber nach, was ihn nach Arizona geführte hatte. Die Antwort, die er darauf fand, befriedigte ihn kaum. Er musste zugeben, dass er ein zu Hause der Wildnis und dass er einen ordentlichen Job seinen Gaunereien vorgezogen hätte. Ein Kopfgeldjäger zu sein, stellte eine noch niedrigere Lebensform dar, als die einer Kakerlake. Wo er auch hinkam, man verachtete ihn und misstraute allem, was er sagte. Jeder fürchtete, dass er ihn für ein paar Dollar an den Galgen brachte.

Vermutlich hatte er es auch oft genug so gemacht, fiel ihm ein, nachdem seine Augen geschlossen waren, er aber nicht einschlafen wollte. Aber eigentlich wollte er von Anfang an nur diesen einen erwischen…

Robin hatte sich ausgezogen und erfrischte sich im schleimigen Wasser des Flusses. Sie wusch ich das Haar und reinigte die Haut von angetrocknetem Schweiß, Salz und Sand. Als gute Schwimmerin vergnügte sie sich und blieb länger als nötig im Wasser.

Auch säuberte sie grob ihre Kleidung. Da diese jedoch aus widerstandsfähigem Hirschleder bestand, dem grober Schmutz nicht viel anhaben konnte, hielt sie sich nicht lange damit auf.

Sie legte die nassen Sachen in die Sonne zum trocknen und stieg zurück ins Wasser, wo sie nach Fischen Ausschau halten wollte. In der trüben Suppe mussten ihre Bemühungen jedoch erfolglos bleiben.

Kapitel 6

Nach einem Tag des Müßigganges mussten Mungo und Robin sich wieder auf den Weg machen.

Inzwischen hatte auch Mungo sich gewaschen und rasiert. Er hatte auch seinen versandeten Revolver gereinigt und ihm nach ein paar Probeschüssen Zuverlässigkeit bescheinigt. Die müden Knochen konnten sich halbwegs erholen, denn Mungo und Robin nahmen die Gelegenheit zu schlafen ebenso wahr, wie sie sich satt aßen und tranken. Der Mustang fraß sich währenddessen an den zähen Uferpflanzen satt und trank genug Wasser, um die nächsten Tage mit zwei Reitern zu überstehen.

Der Horizont glühte rot und kündigte die herannahende Nacht an. Mungo und Robin hatten keine Ahnung, wo genau sie am River San Pedro gelandet waren und je mehr sie sich über ihre Orientierungslosigkeit klar wurden, desto mehr glaubten sie, einzig durch den untrüglichen Instinkt des Mustangs gerettet worden zu sein.

Sie ritten die Nacht durch und soweit es ihnen möglich war unmittelbar parallel zum Flusslauf, bis sie schließlich auf einen halbwegs befestigten Pfad stießen.

Pfade waren für gewöhnlich das zweite untrügliche Zeichen dafür, dass sich Zivilisation in der Nähe befand. Mungo und Robin wussten nicht, wo der Weg hinführte oder wo er herkam, doch mit Sicherheit wagten sie anzunehmen, dass sowohl in der einen, als auch in der anderen Richtung eine Stadt lag.

Mungo und Robin folgten dem Pfad nach Norden, wo der San Pedro River irgendwann in den Rio Gila mündete, an dem weiter im Westen die Stadt Phoenix lag.

Der lange gleichförmige Weg zog sich, bis am Horizont Berge sichtbar wurden, in Mitten derer eine kleine Siedlung gelegen war, die später unter dem Namen Tombstone zu trauriger Berühmtheit geraten würde.

Derzeit war jedoch noch kein Gold in den Bergen um den River Pedro gefunden worden und die namenlose Ansammlung windschiefer Holzkonstruktionen stellte eher einen Zufluchtsort für Schmuggler und flüchtige Knastvögel dar, als eine Stadt. Hin und wieder zog das Militär hier vorbei, griff ein paar unvorsichtige Brüder auf, während ein paar unsaubere Soldaten über Waffenschieberein verhandelten.

Was ein Mann brauchte, um sich wohl zu fühlen, hatte in der Räuberhöhle bereits Einzug gefunden: Es gab einen Saloon und ein Hotel. Hin und wieder verirrte sich ein Postboote in die versteckte Siedlung und brachte Nachrichten.

Mit Schnaps wurde der Ort über die mexikanische Grenze versorgt, ebenso mit Waffen und Munition.

Es waren noch vierzehn Jahre hin, bis der Ort mit dem zynischen Namen in aller Munde sein würde und die Schießerei am OK Corral den Funken auslöste, der in aller Welt den Mythos vom Wilden West entfachen würde.

Derzeit jedoch war Arizona Kriegsgebiet und bevor es zu kleinlichen Auseinandersetzungen auf offener Straße kam, versteckte man sich in den Bergen, schloss sich zu Banden zusammen und verdingte sich mit Aktivitäten, die das Gesetz mehr als großzügig auslegten.

Das spätere Tombstone war kaum mehr als eine halb angelegte Straße mit einigen Bretterverschlägen, die Häuser darstellen sollten. Das einzige Gebäude, das ein wenig nach etwas aussah, trug ein Schild mit der Aufschrift „Hotel“. Er war zweistöckig und erfüllte neben der ausgeschilderten auch die Funktion des Saloons.

Im Gastraum in der unteren Etage wurde Alkohol unter das Volk gebracht, im ersten Stock verkauften die wenigen Frauen, die es in diese Einöde am River San Pedro getrieben hatte, was von ihren Körpern übrig geblieben war, nachdem man sie aus anderen Städten gejagt oder verschleppt hatte.

Ein paar verstörte Kinder rannten über die staubige Straße und spielten mit alten Teilen eines abgebrannten Siedlerwagens. Es war offensichtlich, dass sie keine Schule besuchten und nie die Liebe einer Mutter erfuhren, stattdessen von all den Männern geschlagen wurden, die vielleicht ihre Väter waren.

Es war das trostloseste Stück Erde, das Robin je gesehen hatte – noch erbärmlicher als San José, das sie für den Vorort der Hölle gehalten hatte. Hier gab es keinen Mann wie Johnson, der ein guter Mensch war. Gute Menschen überlebten in diesem Räuberlager nicht.

Neben dem Hotel gab es noch ein zweites Haus, das zumindest annähernd die Form eines solchen besaß. Es war ein Laden, in dem man alles mögliche kaufen konnte, das man hier draußen vielleicht brauchen mochte: Munition, Hemden, Hosen, Stiefel, Hüte, Schnaps, Messer, Trockenfleisch. Außerdem bekam man hier einen Haarschnitt und das, was man in dem namenlosen Ort unter medizinischer Versorgung verstand.

Auch für die Frauen, die es hierher verschlagen hatte, wurden Kleider angeboten, die zumeist von den Frauen des Ortes selbst geschneidert worden waren. Es gab Haushaltswaren, Töpfe, Pfannen, Seife und wenn ein besonders erfolgreicher Schmuggler über die Grenze kam, gab es hin und wieder sogar billigen Schmuck und Stoffe, die für mehr als ein flickenhaft zusammengenähtes Kleidungsstück ausreichten.

Mungo und Robin erreichten die Siedlung und fühlten sich seit dem ersten Schritt beobachtet und verfolgt. Dass dies eine durch und durch gesetzlose Ortschaft war, wurde den beiden offensichtlich, als sie das Fehlen eines Postamtes und einer Polizeistation feststellten. Wer immer hier Geschäfte erledigte, erledigte sie fern ab der Augen der Behörden.

Obwohl sie niemanden sehen konnten, spürten Mungo und Robin deutlich Blicke auf sich lasten und während Robin den Mustang lenkte, hielt Mungo seine Hand bereit an seinem Revolver. Doch niemand schoss. Man wollte wohl zuerst sehen, wer da in die Stadt gekommen war und ob er nicht vielleicht Geld investieren wollte. Außerdem hatte er eine Frau bei sich und man schoss nicht auf Frauen, wenn diese Mangelware in einem der gottverdammtesten Winkel der Erde waren. Sie schien Indianerin zu sein. Vielleicht eine der rebellierenden Apachen oder der Jicarilla, die des Öfteren ihre Squaws losschickten, um Waffen zu besorgen, da sie weniger verdächtig waren, als die Krieger, die sich in den Bergen versteckt hielten. Die Schmuggler schätzten den Handel mit den Rothäuten, da sie in Gold zahlten. Wusste der Teufel, wo sie das herhatten und mochte Gott ihnen gnädig sein, wenn die Siedler es herausfanden.

Vor dem so bezeichneten Hotel saßen die beiden ab und für alle, die die beiden Fremden aus der Deckung heraus beobachtet hatten, war nun klar geworden, dass die Frau nur gekleidet war wie eine Rothaut, jedoch dunkelblondes Haar besaß. Vielleicht ein Halbblut?

Mungo und Robin betraten den Schankraum des Saloons durch die obligatorische Schwingtür, die es dem Wirt einfacher machte, besoffene Störenfriede hinauszuschmeißen und es besonders vorsichtigen Gästen ermöglichte, das Etablissement zu betreten, ohne die Hand vom Colt zu nehmen.

Es handelte sich um einen nahezu quadratischen Raum. Fenster gab es nur an der zur Straße gewandten Seite und diese waren getrübt vom Tabakqualm. Auf der linken Seite befand sich die Bar, die aus sprödem Holz gezimmert den Mittelpunkt der Aufmerksamkeit einiger in Schmutz und Staub gekleideter Söldner bildete. Auf der anderen Seite befand sich eine kleine Bühne, auf der zu dieser Tageszeit keine Show geboten wurde. Ein Klavier stand an der Wand, die der Eingangstür gegenüber lag. Im ganzen Raum verteilt standen sechs runde Tische mit jeweils fünf wackligen Stühlen vom selben Holz wie es der Grundbaustoff des ganzen Hauses war. Licht spendete eine angelaufene Petroleumlampe, die in der Mitte des Raumes von der Decke hing.

In einer schattigen Ecke saßen vier lumpige Kerle, die Karten spielten. Ihre Waffen lagen auf dem Tisch, ebenso wie ihr Geld.

Mungo und Robin standen sofort im Zentrum der allgemeinen Aufmerksamkeit und es waren keine freundlichen Blicke, die man ihnen entgegenbrachte. Fremde waren in Schmugglersiedlungen nicht gerne gesehen, wo man doch noch nicht einmal seinem Nachbarn zu trauen wagte.

„Wer seid ihr?“, knurrte der Wirt des Saloons, der sich irgendwie in der Rolle eines Anführers fühlte.

„Wir suchen ein Quartier für die Nacht“, sagte Mungo, „Wer wir sind, spielt keine Rolle.“

„Was wollt ihr hier?“, fragte ein breitschultriger Kerl in einem zerschlissenen Holzfällerhemd, wie es zu tragen in dieser Gegend eher unüblich war.

„Das habe ich gerade gesagt“, knurrte Mungo und wiederholte sich nicht.

„Kannst du bezahlen?“, fragte der Wirt, der frisches Geld immer gerne in seine Betten einlud.

Mungo sagte nichts und lehnte sich gegen den Türrahmen.

„Also nicht“, schloss der Wirt enttäuscht.

„Ich würde gerne mein Pferd in Ihrem Stall unterbringen“, sagte Robin.

„Und wie willst du bezahlen?“, der Wirt lachte und die Söldner um die Bar stimmten ein.

„Sie sollten am besten wissen, dass eine Frau immer etwas zu verkaufen hat“, erwiderte Robin und trat näher an die Männer heran.

Diese lachten lauter und anzüglicher. Robin lachte mit.

Mungo fand es gruselig, die Frau ausgelassen lachen zu hören, mit der er tagelang eine lebensfeindliche Wüste durchquert hatte. Ihm selbst war nicht zum Lachen zu Mute.

Robin verschwand in der Mitte der Menschentraube vor der Bar. Sie war klein genug, dass sie hinter der Mauer massiger Männerkörper von Mungos Standort aus nicht mehr gesehen werden konnte.

Mungo wartete und kaute auf seiner Zigarette herum. Er selbst wusste nicht, was nun geschehen würde. Aber das war Robins Sache und wenn es Geld brachte, würde er sie nicht aufhalten.

Aus dem Gelächter schälte sich eine grobschlächtige Stimme. Ein bärtiger und hochrangiger Soldat ließ verlauten: „Nach schön Jungchen. Du sollst auch etwas von unserem Ausflug haben. Das ist was, das du deinen Freunden zu Hause in Maryland erzählen kannst.“

Wieder lachten die Männer, als wäre Maryland an sich eine komische Gegend.

„Lady, ich verlange einen Spitzenservice für mein Geld. Der Junge ist noch ein ziemliches Greenhorn“, sagte der Captain mit ernsterer Stimme.

„Sie zahlen im Voraus“, hörte Mungo Robin sagen.

„Gebongt, Lady!“, sagte der Captain und zückte ein paar grüne Scheine, „Und wehe, der Junge ist nicht zufrieden!“

Robin quetschte sich zwischen den Kerlen in Richtung der Treppe, die neben dem Piano nach oben führte. An der Hand führte sie einen jungen Mann in blauer, staubiger Uniform, die er so korrekt wie möglich trug. Er hatte das Gesicht eines Jugendlichen und die Statur eines halb Verhungerten.

Als die beiden verschwunden waren, rief der Captain nach Mungo: „Kommen Sie zu uns, Fremder! Hier kriegen Sie einen Whiskey auf unsere Rechnung!“

Mungo stieß sich von seinem Türrahmen ab und schlenderten zu den Söldnern hinüber.

„Wie kommen Sie zu einer solchen Begleitung, Mister?“, plötzlich waren die Soldaten katzenfreundlich. Mungo ließ es sich gefallen.

„Sie hat sich an mich drangehängt“, sagte er und kippte den Whiskey herunter, den man vor ihn hingestellt hatte.

Diese Antwort führte zu neuerlichem Gelächter. Die Soldaten hatten offenbar schon mehr getrunken, als ihnen gut tat. Was sie hier zu suchen hatten, konnte Mungo nur vermuten, doch dass es etwas mit jungen Damen zu tun hatte, schien sehr wahrscheinlich.

„Das glaube ich gerne. Wo hast du sie aufgegabelt? So eine Squaw findet man nicht überall. Die meisten von diesen Mistkerlen jagen einem Pfeile durch den Leib.“

„Sie sollten sie nicht so nennen“, sagte Mungo, „Das Wort „Squaw“ gilt als schwere Beleidigung.“

Es war völlig gleichgültig, wer von den mehr oder weniger Uniformierten sprach, die Stimmen klangen alle gleich, erinnerten an einen Kasernenhof, schlüpfrige Witze, die so abgelutscht waren, dass sie einem zum Gähnen statt zum Lachen brachten, und ständigem Alkoholrausch.

„Mal im Ernst. Was wollen Sie hier?“

„Was wollen Sie hier?“, fragte Mungo, „Sorgt die Armee nicht ausreichend für ihre Soldaten?“

Wieder folgte ein lautes, etwas zu euphorisches Lachen. Mungo war generell gelangweilt von alkoholisierten Männern, wenn er selbst nüchtern war.

Der Laufbursche des Wirtes betrat den Schankraum und berichtete seinem Chef, dass er eine bestellte Räucherwurst nicht beschaffen konnte. Der Wirt winkte ab und schickte, den Jungen das gescheckte Pferd der beiden Neuankömmlinge auf der kleinen Koppel hinter dem Stall unterzubringen und die Tasche, die dem Tier auf dem Rücken lag, zu verwahren. Der Junge nickte und rannte schnell davon, ehe er sich eine Ohrfeige einfing.

Mungo nahm den Zwischenfall als Gelegenheit, sich von der Gruppe Soldaten zu entfernen. Er griff sein neuerlich gefülltes Whiskeyglas und zog sich an einen Tisch neben den Kartenspielern zurück.

Es verging einige Zeit und weder der junge Soldat, noch Robin kamen die Treppe wieder herunter. Die Soldaten am Tresen wurden ruhiger. Wenn sich ein Wort aus ihrem Gelächter erkennen ließ, so war es genuschelt oder gelallt.

Irgendwann wankte der Captain in Richtung Tür. Er schien sich über einen Gedanken sehr zu amüsieren und kicherte wie ein Schulmädchen. Dann blökte er seine Kumpanen an: „Hoch mit euren Ärschen! Wir haben nicht den ganzen Tag Zeit.“

„Was ist mit Jamie?“, fragte einer der anderen Soldaten.

„Der findet sich schon zurecht. Ist doch jetzt ein ganzer Mann.“

Die Soldaten trollten sich lachend. Sie suchten hinter dem Haus auf der kleinen Koppel nach ihren Pferde. Dann verschwanden sie irgendwie und ohne den jungen Jamie, der sich wohl auf eine Disziplinarstrafe gefasst machen musste.

„Abstoßende Mistkerle!“, brummte einer der Kartenspieler neben Mungo.

Der blickte von seinem Whiskeyglas auf, sagte aber nichts, denn er war nicht angesprochen worden.

„Werden immer mehr. Wir sollten was dagegen unternehmen. Irgendwann ist mal ein Maulwurf dabei und lässt uns alle auffliegen“, sagte ein anderer leise und verschwörerisch.

„Fresse!“, knurrte ein dritter und schielte zu Mungo, der sich nun wieder auf sein halb leeres Glas konzentrierte.

Dann richtete der Kerl sich langsam auf und stapfte auf Mungos Tisch zu: „Wenn du eine Ratte bist, kannst nicht so schnell um Gnade winseln, wie du eine Kugel im Schädel hast.“

Mungo legte den Kopf schief und blickte den dreckigen, haarigen Mann an. Er war eine kleine, rundliche Gestalt, dem aus allen Poren seiner Haut Haare zu sprießen schienen. Seine Kleidung wirkte so schäbig wie die eines Bettlers in einer der Großstädten an der Ostküste.

Mungo hatte sich schon oft gefragt, welchen Sinn es hatte, kriminell zu sein, wenn man am Ende genauso abgerissen wie zuvor herumlief und sich sprichwörtlich den Arsch dafür aufgerissen hatte.

Ein leichtes Grinsen konnte er sich nicht verkneifen. Es war genau der Gesichtsausdruck, der ihm meistens Ärger einbrachte, den er aber nicht ablegen konnte, weil er zu ihm gehörte wie zu anderen Leuten ein Name oder ein Beruf.

Bevor die Kugel ihm jedoch allzu schnell den Schädel durchbohrte, versicherte er vorsichtshalber: „Ich bin keine Ratte. Hätte ich sonst ein solches Weib bei mir?“

„Was suchst du hier?“

„Was könnt ihr mir anbieten?“, fragte Mungo und drückte seine Zigarette auf der Tischplatte aus, um sie dann achtlos weg zu schnippen.

„Einem Vogel wie dir bieten wir einen Baum und einen Strang an“, sagte der Mann, der sich nun drohend vor Mungo aufbaute. Leider wirkte er bei seiner geringen Körpergröße damit so lächerlich, dass Mungos Grinsen in die Breite wuchs.

„Hören Sie“, sagte er höflich, „Ich bin abgebrannt und auf der Suche nach einem ertragreichen Geschäft. Man sagte mir, hier würde ich Arbeit nach meinem Geschmack finden.“

„Und bis dahin schickst du das Mädchen da auf den Strich.“

„Glauben Sie mir, die lässt sich nirgendwo hin schicken. Wenn dem so wäre, würde sie jetzt gemütlich in ihrem Haus sitzen oder die Hühner füttern oder was weiß ich, was sie den ganzen Tag getrieben hat, bevor sie mir nach gerannt ist.“

„Du kannst uns viel erzählen, Junge, aber ich rate dir, so schnell wie möglich von hier zu verschwinden. Hier gibt es keine Arbeit für dich.“

Im schummrigen Licht des Saloons wirkten die Schatten der sich erhebenden Männer am Tisch neben Mungo umso bedrohlicher. Mungo selbst jedoch blieb sitzen: „Wir werden nicht lange bleiben. Vielleicht nur eine Nacht. Morgen werden Sie uns los sein. Ich nehme an, Ihre Geschäfte können so lange ruhen, wenn Sie sich durch uns bedroht fühlen.“

„Pass bloß auf!“, einer der ehemaligen Kartenspieler baute sich hinter Mungos Stuhl auf und ließ die Fingerknochen knacken.

„Ihre Drohungen langweilen mich“, sagte Mungo und wollte eigentlich aufstehen, um den Saloon zu verlassen, doch dann entschied er sich anders: „Die nächste Postkutschenstation ist Tucson, nicht wahr?“

„Tucson, ja“, sagte der kleine, haarige Mann erstaunt und seltsamerweise ohne drohenden Unterton.

Mungo wechselte das Thema, um zu sehen, ob er einen empfindlichen Nerv getroffen hatte: „Haben Sie hier in ihrer Siedlung keine Frauen, dass sie auf halbwilde Waldläuferinnen wie meine Begleiterin angewiesen sind?“

„Nicht bei Tag“, lautete die Antwort, als sei eine Frau eine Maschine, die man tagsüber abschalten konnte, „Aber was wollen Sie von der Postkutsche? Sie haben doch ein eigenes Pferd und bis Tucson sind es zwei Tagesmärsche durch die Ödnis.“

„Ich mische mich nicht in Ihre Angelegenheiten, also mischen Sie sich nicht in meine“, sagte Mungo, der bemerkt hatte, dass man ihn plötzlich respektvoller ansprach.

Mungo konnte ihre Gedanken förmlich hören: Ein einzelner allein, der es wagt eine Postkutsche zu überfallen… Hatte der Kerl vielleicht Komplizen irgendwo in den Bergen? Konnte das so ein gefährlicher Mann sein? Was hatte er vor und konnten sie dabei eventuell zu Schaden kommen – indem sich vermehrt Gesetzeshüter in die Gegend verloren oder indem die Postkutschenroute verlegt wurde, was einen erheblichen Verdienstausfall in dem kleinen Gangsterstädtchen bedeuten würde?

Nach einer schmerzhaft langen Pause sagte der Wortführer der Kartenspieler jetzt wieder mit drohendem Tonfall: „Hör zu, Fremder, die Postkutsche nach Tucson wird dort nicht ankommen. Aber du wirst nichts damit zu tun haben.“

Mungo lachte: „Nein? Ihr habt da offensichtlich schon recht ausgereifte Pläne, scheint mir.“

„Dies ist unser Land, unser Revier“, sagte ein Mann, der bisher geschwiegen hatte und im Schatten der Ecke seine Unscheinbarkeit zur Kunstform erhob.

„Ja, Kojoten haben ihre Reviere“, sagte Mungo und stand nun doch auf. Er hatte gehört, was er hören wollte. Die meisten Leute plauderten, wenn man nur lange genug schwieg. Man erfuhr alles, wenn man nur lange genug keine Fragen stellte.

Im Gehen rief er ihnen zum Abschied zu: „Keine Sorge, ich nehm es euch nicht übel. Ihr werdet es zumindest versucht haben.“

Mungo ging nicht besonders weit. Er lehnte sich an eine Hauswand, wo er vor dem Wind geschützt war und wartete. In letzter Zeit, überlegte er, hatte er sich doch sehr an Robin gewöhnt und er fand es ungewöhnlich, dass sie einfach so mit dem erst besten Soldaten mitging. Es war keine Scham, kein Ekel, keine Missachtung, aber ein wenig glaubte er, sich in seiner Begleiterin getäuscht zu haben, was ihn insgeheim ärgerte.

Er fand, dass sie sich, unbedingt ein Kleid zulegen sollte, bevor sie in Phoenix ankamen. In indianischer Kleidung fiel man in der Zivilisation, wie man die Bretterstädte in Arizona euphemistisch nannte, zu sehr auf. Vielleicht war dieser Ort die letzte Gelegenheit, ein solches Kleid zu kaufen, ehe das gerade erworbene Geld für Glücksspiel und Alkohol drauf gegangen war – Mungo kannte die Gründe, warum er immer abgebrannt war.

Viel Zeit, um sich im Schaufenster des kleinen Ladens nach zivilisierten Kleidungsstücken umzusehen, hatte Mungo nicht, denn der kleine, haarige Mann stand plötzlich wieder vor ihm. Schnell gab dieser es auf, sich vor dem einen Kopf größeren Mungo aufbauen zu wollen und sagte stattdessen: „Wir schlagen dir ein Geschäft vor…“.

Kurz nachdem der pummelige Zwerg wieder verschwunden war, sprach eine andere Stimme zu ihm: „Ich habe dir ein Pferd besorgt.“ Es war Robin, die einen großen, stämmigen, schwarzen Hengst hinter sich her führte, gesattelt, aufgezäumt und bereits beladen mit all seinen Habseligkeiten.

Kapitel 7

Auf was Robin sich da eingelassen hatte, wurde ihr erst klar, als sie den Schlüssel, den sie vom Wirt bekommen hatte, ins Schloss der Hotelzimmertür steckte und umdrehte. Jedoch agierte sie professionell genug, sodass der Junge nichts davon bemerkte, dass ihr Lachen plötzlich seltsam hölzern klang.

Der junge Soldat, der sich mit dem Namen Jamie vorgestellt hatte und dabei knallrot angelaufen war, versuchte Robin zaghaft zu küssen. Offensichtlich wusste er nicht, wie er sich verhalten sollte und die ganze Situation war ihm mehr als unangenehm.

Als Robin jedoch den weichen Flaum eines Bartes, der noch nicht sehr oft rasiert worden war, spürte, entzog sie sich: „Hör mal, Jamie, wir sind nicht hier, um unsere Zeit mit falschen Liebesbeweisen zu verschwenden.“

Jamie nickte und setzte sich auf das weiße Bett, das den Mittelpunkt des kargen Zimmers darstellte. Ansonsten gab es noch einen Tisch und eine Kommode, beides reif für die Müllhalde. Das Bett jedoch sah frisch und brauchbar aus und erschien Robins müden Gliedern einladender, als ihr Verstand es sich eingestehen wollte.

Jamie war damit beschäftigt, seine Stiefel auszuziehen, als Robin sich neben ihn aufs Bett setzte. Robin legte sich hinter seinem Rücken hin und versuchte, möglichst verführerisch auszusehen. Es fiel ihr schwer, denn sie hatte keine Ahnung, worauf es dabei zu achten galt und die Kleidung, die sie trug entsprach so gar nicht den gängigen Idealen eines genormten Freudenmädchens.

Jamie hatte Probleme mit den enganliegenden Militärstiefeln und vielleicht ließ er sich auch extra viel Zeit. Robin war schon ganz dösig, genoss es, ihren Kopf in ein Kissen sinken lassen zu können.

Der Rücken des Jungen wirkte hypnotisch, wie er sich bewegte und abmühte, damit er nun auch noch seine Socken loswurde. Schließlich stand er auf und knöpfte seine Uniformjacke auf. Noch immer hatte er Robin den Rücken zugekehrt und machte auch keine Anstalten, sie ansehen zu wollen. Er konzentrierte sich nur auf seine Knöpfe und Robin konzentrierte sich nur auf seinen Rücken.

Und dann wurde der Raum plötzlich dunkel. Robin wusste nicht warum und wie, doch es war, als hätte die Nacht das Hotelzimmer erreicht, noch bevor ihre Zeit gekommen war. Es war früher Nachmittag und so schnell konnte sich der Himmel nicht einmal bei einer Sonnenfinsternis verdunkeln.

Robin verlor die Orientierung, noch bevor sie den muffigen Gestank wahrnahm, der sie an feuchtes Heu und schimmliges Brot erinnerte. Die Matratze, auf der sie lag, war von Käfern bewohnt und das Kissen nichts weiter als ein zusammengebundener Strohballen.

Sie hatte Jamie aus ihrem Blickfeld verloren, er war irgendwo in der Dunkelheit verschwunden, die Robin umschloss, so fest und so unerbittlich, als suchte sie irgendeinen Eingang, um in sie einzudringen und von innen zu vergiften.

Die Wände verschoben sich, drifteten auseinander und gaben einen Raum frei, der so groß und kalt war, wie alle Räume, die schnell und ohne Anspruch an Luxus oder auch nur einen menschlichen Lebensstandart gezimmert worden waren. Wind blies durch die nicht allzu ordentlich zusammen genagelten Holzlatten. Es war ein kalter, feuchter, winterlicher Wind, der auch kleine Schneeflocken hereintrug.

Robin hörte ein Pferd wiehern. Es musste im Schlaf aufgeschreckt worden sein. Erst einen Augenblick später hörte Robin Schritte und wie sich die Tür zum Bretterverschlag öffneten, in dem sie untergebracht war.

Erst jetzt fiel Robin auf, dass ihr die Eindrücke bekannt vorkamen und sie erinnerte sich, was dann geschehen war.

Was sie beängstigte, war nicht die Dunkelheit oder die Orientierungslosigkeit, auch nicht der Gestank und die Gewissheit hier nicht auf Dauer überleben zu können. Es war das Gefühl nicht vorbreitet zu sein, schon wieder nicht vorbereitet zu sein.

Aus der Dunkelheit vor ihr schälte sich eine Gestalt und Robin wollte nicht warten, bis sie Einzelheiten erkannte, ehe das Grauen aus der Erinnerung in die Realität zurückkehrte.

Sie rollte sich herum und plötzlich erkannte sie eine windschiefe Kommode, die nicht zu den Bildern ihrer Erinnerung passte. Sie musste real sein und vielleicht ihre Rettung. Auf der Kommode stand ein gefüllter Wasserkrug. Robin wandte den Blick kurz um und sah eine nicht spezifizierte Gestalt auf sich zu kommen. Aber sie ging nicht. Sie stand still an einem Ort. Der Ort rückte näher.

Es war nicht mehr als ein Rücken, die Hülse eines Menschen, der sein Hemd aufknöpfte, ohne Seele oder Rechte. Er hatte alles verspielt, als er in diesen Raum gekommen war. Der Name Jamie spielte keine Rolle mehr. Er war ein gesichtsloser Soldat und jemand, der kein Gesicht hatte, hatte einen Namen nicht verdient. Das hätte der alte Bär gesagt. Jemand, der kein Herz hatte, besaß auch kein Gesicht.

In Zeitlupe schien die Gestalt seine Hemd abzulegen. Er zögerte, er wankte. Er stank nach schimmligem Brot und feuchtem Heu. Es war der Gestank der Armee am Morgen, ehe die erste Schnapsflasche geöffnet wurde. Kein Soldat besaß mehr ein eigenes Leben. Sie verkauften ihre Seele an das, was in der Dunkelheit lauerte und sie von innen langsam vergiftete.

Robin richtete sich auf.

Es gibt keine guten Soldaten. Es gibt nur die verzerrte Fratze eines Mannes, die die Menschen abschätzt und ihnen ihr Leben gewährt, oder es ihnen nimmt. Macht und Missbrauch sind Phänomene, die so nahe beieinander liegen, dass in jedem Fall unermessliches Leid dem Aufblitzen der Soldatenfratze folgt.

Sie war die Maske, die sie alle trugen. Die Maske, das Gesicht des Mannes, der schimmliges Brot für zu gut für Sheo-Kinder empfand. Das Gesicht, des Mannes, der einen Pferdestall in ein Verließ umbauen ließ und das für eine standesgemäße Unterkunft für Frauen, Verletzte und Alte hielt. Das Gesicht eines Mannes, der eine Kugel genau zwischen die Augen bekommen hatte und diesen Gesichtsausdruck nie wieder los wurde.

Einen Moment lang dachte Robin an ihren Revolver, doch dann hallte der Name Jamie wieder in ihrem Kopf. Er war ein guter Junge gewesen, ehe er die Uniform anzog, glaubte Robin und zerbrach den Wasserkrug auf seinem Schädel.

Das Licht kehrte zurück und aus dem zugigen Stall wurde wieder ein Hotelzimmer mit einer Wasserpfütze vor dem weichen, weißen Bett. Vor dem Bett fand sie den regungslosen Körper eines jungen, hageren Mannes, der in Mitten seiner auf dem Boden verteilten Kleidung – einer blauen, pfleglich behandelten, aber offensichtlich gebrauchten Uniform – lag und dabei war, eine gehörige Menge Blut aus einer Platzwunde am Hinterkopf zu verlieren.

Robin fand in seiner Hosentasche einen Zehndollarschein. Zusammen mit dem Geld, das sie von dem Captain hatte, besaß sie nun fünfundzwanzig Dollar.

Seltsamerweise berührte sie der Anblick des röchelnden Soldaten. Unter seiner Uniform war er nur ein schmächtiger Junge gewesen und sicherlich hatte er eine Mutter irgendwo, die ihn liebte und stolz auf ihn war. Es war nicht seine Schuld. Meistens sind die, die es trifft, nicht die Schuldigen, dachte Robin.

Sie bemühte sich, sich so leise wie möglich zu bewegen. Das war ihre Art, dem Jungen eine gewisse Form von Respekt entgegenzubringen. Sie bewegte sich behutsam um ihn herum, versuchte, weder ihn noch die Wasserpütze zu berühren.

Ob der Junge sterben würde, hing davon ab, wie schnell man ihn fand.

Robin kletterte durch ein kleines Fenster gegenüber der Tür und landete auf dem Dach des kleinen Stalls, der zum Saloon gehörte. Von dort aus konnte sie leicht auf den Boden springen.

Mitten auf der improvisierten Koppel kam Robin zu sich. Sie erinnerte sich, gerade einen armen Jungen niedergeschlagen zu haben, obwohl es vermutlich gereicht hätte, ihn zu bitten, die Hose anzubehalten. Doch sie hatte nun keine Zeit, sich damit zu befassen. Sie war in Panik geraten, sie war unberechenbar gewesen. Ändern konnte sie jetzt nichts mehr daran und sie musste sich anderen Problemen stellen.

Das gescheckte Mustang trabte auf seine Herrin zu. Jemand hatte es getränkt, gefüttert und hier her gebracht. Robin streichelte das Tier, dem sie ihr Leben verdankte und sah sich auch schon gleich den Blicken eines frech grinsenden Halbwüchsigen ausgesetzt, der hier offenbar angestellt war, um sich um die Pferde der Gäste im Saloon zu kümmern.

„Da haste ‘nen ganz schön wilden Gaul“, nuschelte er.

„Ich finde ihn recht zutraulich“, erwiderte Robin und trat auf den Jungen zu. Das Pferd folgte ihr wie ein Hund auf dem Fuß.

„Hat ziemliche Nerven gekostet den Burschen hier rein zu kriegen. Hat gebockt wie ein Esel und ist dem alten Earl beinahe auf den Fuß getreten.“

„Er mag halt keine Fremden“, sagte Robin.

„Sie verstehen was von Pferden, Lady“, es war eine Feststellung, keine Frage.

„Und du auch, was?“, fragte Robin.

„Jawohl“, sagte der Junge stolz, ging aber nicht näher darauf ein.

„Wie ich sehe, habt ihr ihn ja hier rein bekommen. Ich nehme an, das war dein Verdienst?“

„Jap. Meiner“, sagte der Junge und zwinkerte, „Hab gehört, Sie haben einen der Soldaten abgeschleppt.“

Robin verschlug es einen Augenblick die Sprache. Dass der Lümmel rotzfrech war, hatte sie gleich in seinem sommersprossigen Gesicht lesen können, aber dass er auch noch schamlos war, missfiel Robin. Vor allem, weil er sie an den schlaffen Körper des Soldaten erinnerte, den sie zurück gelassen hatte und den man schnell finden musste, damit er es überlebte, aber nicht zu schnell, damit sie mit Mungo die Stadt noch verlassen konnte.

„Was geht es dich an? Du hast nicht genug Geld, um dich für diese Sachen zu interessieren“, sagte Robin und zwinkerte kein bisschen, was bedeuten sollte, dass dieses Thema für den Jungen damit beendet war.

Er sprang von der Holzlatte, auf der er saß und die zum Zaun der Koppel gehörte, die eigentlich nicht viel mehr als ein paar Yards eingezäunte Wüste darstellte. Der Junge trat auf Robin zu und die merkte, wie das Pferd hinter ihr zurückwich. Er hielt ihr die Hand hin und sie schüttelte sie.

„Michael“, stellte er sich vor, „Bin der Stallbursch hier.“

Robin stellte sich nicht vor und nickte stattdessen so freundlich wie möglich.

„Hab deinen Freund hinten im Saloon beobachtet. Scheint ja ein ziemlich harter Kerl zu sein. Möchte wissen, ob was dahinter steckt.“

„Was soll dahinter stecken?“, fragte Robin, die sich ein wenig schwer tat mit Metaphern.

„Na, ob er tatsächlich so ein abgebrühter Kerl ist. Ob er schießen kann und schon mal ne Rothaut umgelegt hat.“

„Das weiß ich nicht“, sagte Robin und wollte sich so schnell es ging aus dem Gespräch winden. Sie sah sich auf der Koppel um und fragte schließlich: „Ist eines der Pferde hier zu verkaufen?“

„Für den richtigen Preis ist hier alles zu verkaufen, Lady“, sagte Michael.

„Was willst du für den großen, schwarzen da hinten?“, fragte Robin. Ihr war bewusst, dass das Pferd einem der Gäste im Saloon gehören musste, doch sie wollte die Sache nicht unnötig verkomplizieren, indem die darauf bestand, das Pferd seinem rechtmäßigen Besitzer abzukaufen. Vermutlich hätte sie dafür ohnehin irgendwo ans andere Ende der Wüste reisen müssen. Pferde waren keine Besitztümer. Man nahm sie sich, wo man sie vorfand, ohne zu fragen, wem sie gehörten und meist auch ohne etwas zu zahlen.

„Zehn Dollar“, sagte Michael, dem man im Gesicht ablesen konnte, dass er darauf spekulierte, genug Geld zusammen zu bekommen, um Robin nochmals wegen des Soldaten ansprechen zu dürfen.

„Fünf“, sagte Robin automatisch, ohne eine Ahnung von Verhandlungen zu haben.

„Tut mir leid, für fünf Dollar kann ich den Gaul nicht verkaufen. Der gehört, dem alten Dan Stevens und der wird mich sicher so verprügeln, dass ich zwei Wochen nicht arbeiten kann. Dafür müssen Sie ebenfalls aufkommen, Lady.“

„Nenn mich Robin und ich gebe dir zehn Dollar für das Pferd zusammen mit Sattel und Zaumzeug“, sagte Robin und zückte den Geldschein.

„Ist gebongt“, sagte Michael und reichte Robin seine Hand, um den Kauf zu besiegeln, „Ich gehe und hole die Sachen.“

„Beeil dich!“, bat Robin, die langsam befürchtete, der Soldat im Hotelzimmer würde bald gefunden.

Kurze Zeit später hielt Robin den Zügel des schwarzen Hengstes in der Hand. Er war gesattelt und aufgezäumt. Ihr eigenes Pferd trottete ihr hinterher. Pferde folgen immer anderen Pferden. Sie trotten ihren Artgenossen einfach hinterher. Robin fand Herdentiere in gewisser Weise dumm, wenngleich sie die bedingungslose Hingabe, zu der diese Tier in der Lage waren, bewunderte.

Sie bewegte sich hinter den Häusern, statt vorne auf der Straße, bis sie in einer kleinen Gasse, die Straße und Hinterhöfe verband, Mungos Stimme hörte.

Er verhandelte und er stellte sich geschickter an als Robin.

„Was für ein Geschäft?“, fragte Mungo und klang nicht besonders interessiert.

„Die Postkutsche“, das war alles, was der Mann, der das Geschäft vorgeschlagen hatte, sagen wollte.

Mungo jedoch war das nicht genug: „Was meinst du damit?“

„Wir kennen uns besser mit der Route aus. Wir kennen die Gegend und denk daran, dass wir dein Gesicht kennen.“

„Soll das eine Drohung sein?“, sagte Mungo gelangweilt.

„Es soll eine Warnung sein. Wenn hier einer von der Postkutschenroute profitiert, sind wir das.“

„Und wir gestatten dir, mitzumachen“, sagte eine dritte Stimme, „WIR gestatten es DIR!“

Ein kurzes gespieltes Lachen kam von Mungo und dann sagte er: „Ihr seid ziemlich schlau für schäbige, versoffene Halunken, die sich in einem Dreckloch wie diesem verkriechen müssen, um nicht einem Kopfgeldjäger vor die Flinte zu laufen.“

„Du solltest bedenken, dass wir bei weitem die größere Gruppe bilden und dein Weibchen dir gewiss nicht den Arsch retten wird. Und wenn du irgendwo in der Wüste verfaulst, interessiert das auch kein Schwein. Dennoch geben wir dir die Möglichkeit, bei uns mit zu machen, weil du kein schlechter Kerl zu sein scheinst.“

„Wenn du das sagst, fühle ich mich gleich geschmeichelt“, sagte Mungo.

„Willigst du ein?“

„Wenn du mir den Revolver so deutlich unter die Nase hältst, bleibt mir wohl nichts anderes übrig.“

„Du wirst sehen, wir teilen gerecht“, dem folgte ein dreckiges Lachen.

„Ich kann meine Gefährtin nicht hier lassen. Sie wird mitkommen müssen“, sagte Mungo, „Es ist ihr Pferd, auf dem wir hergekommen sind.“

„Ihr wollt zu zweit auf dem kleinen Klepper reiten? Dann hoffe ich, du bist ein schneller Schütze“, wieder flammte Gelächter auf.

„Der Schnellste“, sagte Mungo und schmatzte. Vermutlich kaute er auf seiner Zigarette herum.

„Wegen mir, nimm die Squaw mit. Aber sie bekommt keinen Anteil und wenn sie anfängt, uns auf die Nerven zu gehen, oder die Sache behindert…“, er beendete den Satz nicht.

„Wo treffen wir uns?“, fragte Mungo.

„Die Postkutsche müsste morgen die Station am San Pedro erreichen und dort die Pferde wechseln. Wir schlagen vorher zu, wenn die Gäule müde und langsam sind. Nordöstlich von hier gibt es einen ziemlich markanten Felsen, der aussieht wie ein überdimensionaler Champignon. Dort treffen wir uns bei Sonnenaufgang.“

„Wisst ihr, was die Kutsche befördert?“, fragte Mungo.

„Wir nehmen an, dass du es weißt, Bruder. Und das genügt uns.“

Robin hatte keine Ahnung, wovon die Männer sprachen. Mit der Postkutsche hatten sie nichts im Sinn. Auch wusste sie nicht, was so wertvolles durch diese Gegend transportiert werden sollte, oder welches Interesse Mungo daran haben könnte.

Als eine Weile niemand mehr sprach, wagte sich Robin um die Ecke des Holzgebäudes zu treten. Sie traf Mungo alleine vor. Er lehnte gegen die Wand eines Schuppens und rauchte genüsslich. Ein Grinsen konnte er von seinem schiefen Mund nicht verbannen.

„Ich habe dir ein Pferd besorgt“, sagte Robin, „Und wir sollten schleunigst von hier verschwinden.“

„Ich finde, du brauchst etwas ordentliches zum Anziehen, wenn wir nach Phoenix kommen“, sagte Mungo.

Robin sah ihn skeptisch an, fragte jedoch nicht weiter. Ihr gefiel der abschätzige Blick nicht, mit dem er sie von oben bis unten musterte.

„Da drüben kannst du dir ein Kleid für weiße Frauen besorgen. Aber bitte nimm kein allzu aufreizendes. Du wirst damit noch sehr schnell reiten müssen. Wie viel Geld hast du noch?“

„Fünfzehn Dollar“, knurrte Robin.

„Mehr als zehn wird ein Fetzen da drin nicht kosten.“

„Was willst du?“, fragte Robin.

„Mein Tabakvorrat ist aufgebraucht. Und eine volle Whiskeyflasche wäre zur Abwechslung auch ganz nett.“

Robin reichte ihm fünf Dollar hin und drückte ihm den Zügel des schwarzen Pferdes in die Hand.

Zornig stapfte sie in Richtung des Warenladens. Hoffentlich hatte man den Soldaten noch nicht entdeckt, dachte sie.

Schnell kaufte sie ein rotes Kleid, das nicht zu sehr nach der Arbeit einer Prostituierten für eine Prostituierte aussah. Das Anprobieren sparte Robin sich, da sie wusste, dass der Fetzen ihr nicht stehen würde. Sie nahm das Kleid mit, trug es unter dem Arm und legte es über den Rücken ihres Pferdes.

Mungo kam gerade zurück aus dem Saloon, wo er billigen Tabak und Schnaps gekauft hatte, da schwang sich Robin auf ihr Pferd. Mungo tat das gleiche und sie verschwanden aus der Stadt in Richtung Osten.“

„Was soll das?“, fragte Robin vorwurfsvoll, als sie weit genug von dem Ort entfernt waren, um Verfolger zu fürchten.

„Erst erzählst du mir, woher du das Pferd hast“, erwiderte Mungo, der seinen Hengst zügelte und ihn nun im Schritt gehen ließ.

„Ich habe es gekauft.“

„Von welchem Geld?“

„Dem des Soldaten.“

„Der Captain hatte dich doch schon bezahlt“, kombinierte Mungo.

„Hör zu, es könnte sein, dass der Kerl immer noch da oben in dem Zimmer rumliegt und inzwischen verblutet ist. Und es könnte sein, dass sie mich verdächtigen und deshalb sollten wir nicht nach Osten, sondern nach Norden reiten. Schon vergessen? Wir wollen nach Phoenix.“

„Kein Sorge, wir werden sehr komfortabel reisen“, sagte Mungo, „Allerdings nur, wenn du dein Kleid bis morgen nicht ruiniert hast.“

„Was hat denn das damit zu tun?“, fragte Robin.

„Wir werden die Postkutsche überfallen. Die Jungs aus der Stadt werden uns dabei helfen.“

Robin hielt ihr Pferd an und wartete, bis auch Mungo seines zum Stehen gebracht hatte. Dann fragte sie: „Wozu?“

„Sie glauben, sie hätten mich dazu gezwungen.“

„Mungo, wir können nicht mit ihnen zusammenarbeiten! Ich habe ihnen sozusagen ein Pferd gestohlen und einem von ihnen vielleicht den Schädel gespalten.“

„Du hast einem Soldaten den Schädel gespalten. Das sollte dir eher ihren Respekt einbringen. Und das Pferd… Ich schätze, der Stallbursche wird den gröbsten Teil der Wut bereits abbekommen haben. Und vergiss nicht: Wer kein Pferd hat, kann keine Postkutsche überfallen und wer sich ein neues Pferd besorgt hat, hat keinen Grund mehr sich über den Verlust des alten zu beschweren“, sagte Mungo gelassen, „Was anderes: Wie sicher bist du im Schießen auf Distanz und bewegte Ziele?“

Robin wusste nicht, was sie antworten sollte: „Ich schieße besser auf kurze Distanz“, sagte sie.

„Versuch wenigstens nicht im Weg rumzustehen.“

„Wie viele?“, fragte Robin.

„Vier oder fünf“, antwortete Mungo, „Zwei kann ich wie Unfälle aussehen lassen. Aber dann müssen wir ziemlich schnell sein.“

„Mit dem Revolver könnte das ein Problem werden.“

„Wir haben aber nichts anderes“, erwiderte Mungo, „Finden wir uns damit ab, dass es funktionieren muss. Es hat bisher noch immer funktioniert.“

„Redest du dir gerade selbst Mut zu?“, fragte Robin überrascht.

„Früher oder später endet jeder mit einer Kugel im Körper. Es geht nur darum, diesen Moment so lange wie möglich vor sich herzuschieben.“

„Sowas nennt man Philosophie, was?“, sagte Robin und setzte ihr Mustang wieder in Bewegung.

In der Ferne konnten sie den Felsen sehen, der aussah wie ein riesiger Pilz. Jahrhunderte lang hatten die Sandstürme seine Substanz abgeschmirgelt. Unten, wo das Gestein weicher und poröser war, war er schneller abgetragen worden. Oben, wo das Gestein härter war, blieb ein massiver Pilzkopf stehen. Es war nur eines von viele bizarren Gebilden, das die Wüste hervorbrachte. Der Mensch behauptete immer, die Wüste sei tot. Tatsächlich war sie lebendiger als viele andere Orte. Ständig änderte sich die Landschaft. Jeder Windstoß verwischte Spuren, Dünen, Berge und Täler und die Jahrhunderte zehrten an den Felsen, um diese selbst wieder in feinkörnigen Sand zu verwandeln. Ein Menschenleben allein reichte nicht aus, um eine solche Entwicklung zu verfolgen. Aber was war schon ein Menschenleben?

Robin und Mungo campierten unter dem Pilzfelsen, der ihnen Schatten und etwas Wind- und Sichtschutz spendete.

Die Nacht brach schnell herein, wie es in südlichen Gefilden üblich war. Mit der Dunkelheit kam die Kälte und mit der Kälte der Zweifel und die düsteren Träume, die statt Erholung Schrecken verbreiteten.

Es war alles zu nahe gekommen. Seit Mungo und Robin sich auf dieser Reise befanden, wurden vormalig unscharfe Hoffnungen und Phantasien plötzlich realistisch. So standen der Vorfreude auf das Ziel ihrer Reise die immer klarer werdenden Bilder der Vergangenheit gegenüber. Wie sich die Zukunft aufklärte, so enthüllte sich auch die Vergangenheit immer deutlicher. Was vergessen und verdrängt schien, kam zurück und gebärdete sich so, als wäre es niemals fort gewesen.

Kapitel 8

Um dafür zu sorgen, dass ein Krieger rechtzeitig zur Schlacht aufwachte und nicht im Schlaf massakriert wurde, hatten die Indianer eine erfolgreiche Weckmethode entwickelt. Mungo und Robin tranken jeder einen ganzen Wasserschlauch aus, bevor sie sich schlafen legten.

Die Natur weckte sie, bevor die Sonne über den Horizont stieg. Beinahe zur gleichen Zeit erwachten die beiden aus wirren Träumen und düsteren Vorahnungen.

Nachdem sie sich erleichtert hatten, sagte Mungo: „Du solltest dich umziehen. Später hast du keine Gelegenheit mehr dazu.“

Robin schenkte ihm einen bösen Blick, tat aber wie geheißen. Offensichtlich hatte Mungo einen Plan und sie wollte dem nicht im Weg stehen. Sie zog den roten Fetzen an, der ein Kleid darstellen sollte. Sie wirkte darin wie ein dreckiges Revuegirl und in der Wüste vollkommen fehl am Platz. Mungo musste die Korsage festziehen und es stellte sich heraus, dass er vollkommen unerfahren darin war, eine Frau anzuziehen.

Mit dem relativ tiefen Ausschnitt fühlte Robin sich unwohl und die Länge des Kleides behinderte sie beim Laufen, da es hinter ihr über den Boden schleifte. Schnell war es am Saum bereits abgewetzt und verdreckt vom Staub der Wüste.

„Wozu?“, fragte Robin genervt und dann fehlend, „Wozu?“

„Gehört alles zur Show“, meinte Mungo, „Und es wird Zeit, dass ich mal was angenehmes sehe.“

Robin reagierte nicht darauf, denn sie wusste, dass Empörung immer nur ein gönnerhaftes Lächeln zur Folge haben würde.

Da das Kleid keine Möglichkeit bot, einen Revolver daran zu befestigen, musste Robin einen Lederriemen am unteren Ende ihres Colts befestigen, wo sich eine kleine Metallschlaufe befand. Dann trug sie die Waffe um den Hals. Verstecken und befestigen konnte sie sie in der Taschen einer weißen Schürze, die zu dem Revuekleid schrecklich aussah, aber offenbar zum Gesamtpaket gehört hatte.

Als Robin versuchte, auf ihr Pferd aufzusitzen, blieb ihr nichts anderes übrig, als sich seitlich darauf zusetzen, weil das Kleid und der Unterrock es unmöglich machten, ein Bein über den Rücken des Mustangs zu hieven.

Schneller als gedacht, kam der Sonnenaufgang und Robin und Mungo hörten vom Fluss her Pferdegetrappel, das schnell auf sie zu kam.

„Wann kommt die Postkutsche?“, fragte Robin, die noch immer nicht genau wusste, was passieren sollte.

„Im Laufe des Tages. Genau sagen, kann das niemand“, sagte Mungo und spähte in die Ferne.

„Ich dachte, ihr hättet vielleicht etwas von der letzten Station gehört. Wann sie abgefahren ist und wie die Strecke nach dem Sturm beschaffen ist“, hakte Robin nach.

„Ich habe dir alles gesagt, was die Kerle mir gesagt haben und ich gehe davon aus, dass sie nicht mehr wissen. Aber sie glauben wohl, dass ich etwas weiß und deshalb kommen sie her.“

„Und um mit abzusahnen“, fügte Robin hinzu, „Ihr seid ein ziemlich futterneidisches Volk.“

Am Horizont wurden kleine, dunkle Punkte sichtbar, die immer größer wurden und bald die Form von Reitern annahmen. Es waren sechs.

„Ziemliche viele für eine einfache Postkutsche“, kommentierte Mungo.

„Es sei denn, sie hätten noch was anderes vor“, meinte Robin.

„Ja. Die sehen aus wie Trickser“, knurrte Mungo und spuckte seine erste Zigarette des Tages auf den Boden um sich besser konzentrieren zu können.

„Ich hoffe, du hast die besseren Tricks drauf“, sagte Robin, „Ansonsten habe ich mit der Sache nichts zu tun.“

„Die besten Tricks sind immer die schnellsten. Reite schnell, schieß schnell, dann hast du eine gute Chance zu überleben.“

„Etwas zum Aufschreiben und Merken“, bemerkte Robin und bemühte sich, eine besonders stolze Figur auf ihrem Pferd zu machen, jedoch reagierte das Mustang auf die ungewöhnliche, einseitige Belastung mit Unsicherheit und Nervosität.

„Gute Morgen“, sagte der Mann, dessen Stimme Robin als die Stimme des Wortführers vom Vortag erkannte. Es war ein kleiner, runder Mann in einem karierten Hemd. Ursprünglich musste er ein unauffälliges Gesicht gehabt haben, doch inzwischen war es durch Narben und fehlende Zähne entstellt. Seine Stimme war rau und für einen Mann recht hoch. Er klang wie ein Kojote: Zu hinterlistig für einen Hund, aber nicht mutig genug für einen Wolf.

Mungo und Robin grüßten zurück.

Die fünf Begleiter des Wortführers schwiegen. Sie waren eine Bande und verloren ihre Gesichter in der Gruppe, ohne allzu loyal zu sein. Ein schwächelndes Glied in der Gemeinschaft würde sofort eliminiert werden, um eventuelle Beute nur noch durch eine geringere Anzahl von Mitgliedern teilen zu müssen. Man konnte das Misstrauen in ihren Augen lesen, die die ganze Welt mit zynischer Skepsis betrachteten. Sie trauten niemandem und wollten nicht, dass man ihnen traute, da sie das verdächtig finden würden.

Es waren grobschlächtige Burschen, alle noch recht jung und wenn schon nicht muskelbepackt, dann korpulent bis fett. Leibesfülle galt unter Gesetzlosen in dieser Gegend als Zeichen des Wohlstandes. Dennoch mussten sie noch selbst ausreiten und schießen.

„Fette Beute heute, was?“, griente der Anführer, als eröffnete man so eine nette Konversation.

„Ja“, bestätigte Mungo, ohne weiter zu differenzieren. Seiner Meinung nach, reichte es, die Ahnungslosen im Glauben zu lassen, er hätte genaue Informationen über die Fracht der Postkutsche.

„Und deine Lady hat sich auch extra raus geputzt“, der Anführer griff sich an den Hut, „Wenn Sie gestern so aufgetaucht wären, hätten Sie gut den doppelten Preis verlangen können, Lady.“

Robin schwieg, wie Mungo es ihr mit einem kurzen Seitenblick gebot.

„Aber Lady, Sie können mich mit ihrem Kleidchen nicht täuschen. Dass du eine Wilde bist, sieht man in deinen Augen“, er ließ sein Pferd einige kleine Schritte auf Robins zugehen und blickte ihr tief ins Gesicht, „Die roten Weiber sind allesamt Miststücke, aber sie haben Feuer, das muss man ihnen lassen. Hast du gehört, was deine Freundin mit dem jungen Soldaten angestellt hat?“, wandte er sich wieder an Mungo.

Der jedoch schwieg.

„Nein? Hat ihm den Schädel gespalten. Und das ohne Tomahawk. Feuer, sag ich. Alles verdammt hinterlistige Miststücke! Pass bloß mit dem Weibsstück auf, Mister!“, riet er und zwinkerte dabei, als hätte er mit Mungo unter vier Augen gesprochen.

„Keine Sorge. Ich komme schon mit ihr aus“, sagte dieser nur.

„Steh uns ja nicht im Weg rum, Missy!“, sagte der Anführer, der langsam mit seiner Gesprächigkeit lästig wurde.

„Gewäsch“, mischte sich ein schwarzbärtiger Mitstreiter der Bande ein, „Lassen Sie uns lieber über Ihr neues Pferd sprechen, Sir. Ich meine, mich zu erinnern, dass Sie beide auf dem fleckigen Indianergaul da angekommen sind. Wo haben Sie das Pferd her? Sie waren nach eigenen Aussagen pleite.“

„Wie Sie sicher mitbekommen haben, erwies sich die Begleitung der jungen Dame als äußerst gewinnbringend und Pferde sind billig in dieser Gegend“, antwortete Mungo gelassen.

„Alles ist billig, wenn man es stielt!“, fauchte der Bärtige.

„Warum regt Sie das so auf? Sie haben doch einen Gaul?“, sagte Mungo und hielt die Unterhaltung damit für beendet. Stattdessen beschloss er, den Fokus auf den eigentlichen Grund ihrer Anwesenheit an diesem Ort zu lenken: „Wir könne nur schätzen, wann die Postkutsche hier vorbei kommt und ob sie es überhaupt schafft. Die ganze Gegend ist indianerverseucht. Vielleicht kommen die Rothäute uns zuvor. Wir sollten der Kutsche entgegen reiten, umso eher kommen wir auch an unsere Beute.“

„Ich dachte, wir machen es mit einem Überraschungsüberfall von dem Felsen hier aus?“, meldete sich einer der Reiter, der jüngste von ihnen: uralter Filzhut, ein beiger Mantel, der nicht passte, viel zu klein war und blitzblank polierte Sporen. Der erste Bartflaum spross aus seiner Gesichtshaut und er weigerte sich noch, sich zu rasieren. Sein Gesicht erinnerte an ein Schwein. Er hatte eine kleine Nase in einem kreisrunden Gesicht. Seine Haare waren kurz geschoren und genauso hellblond wie sein Bartflaum.

„Hier gibt es überall solche Felsen“, sagte Mungo, „Und ich habe keine Lust, die Beute an die Rothäute abzutreten. Also sollten wir der Kutsche entgegen reiten. Außerdem, meine Herren, ist Ihre kleine Siedlung keineswegs mehr unbekannt. Es ist hier bereits so häufig zu Überfällen gekommen, dass man die Gegend genau kartographiert und ausspioniert hat. Ein Überfall allzu nahe bei eurer Stadt würde nur dazu führen, dass ihr den Verdacht auf euch lenkt. Alle hier haben Angst vor den Apachen. Wieso den Überfall nicht in der Nähe ihres Terrains inszenieren? Einen roten Mann verdächtigt man viel eher als einen weißen.“

„Du willst es den Apachen in die Schuhe schieben?“, fragte der Anführer nach, als hätte Mungo sich nicht klar ausgedrückt, und als wäre es inzwischen zu einer unausgesprochenen Übereinkunft gekommen, sich zu duzen, „Davon, dass wir noch weiter in die Wüste reiten sollen, hast du nichts gesagt!“

„Und Sie haben nicht gesagt, dass Sie mit fünf weiteren Typen aufkreuzen, mit denen wir teilen müssen“, erwiderte Mungo, besonders auf die Höflichkeitsform achtend

Unter kaum unterdrücktem Murren und weil schließlich doch alle zugeben musste, dass Mungo der Mann mit dem Masterplan war, setzte die Gruppe sich in Bewegung, weiter Richtung Osten.

„Sollten wir nicht eine Barrikade bauen? So macht man das traditionell“, kam es nach einer Weile von einem der Bandenmitglieder, der offensichtlich kein besonders guter Reiter war und sich mit seinem Pferd schon seit dem Morgen herumquälte.

„Sehen Sie hier irgendwo Material mit dem man eine Barrikade errichten könnte?“, gab Mungo zurück, „Oder sehen Sie hier irgendwo eine befestigte Straße, bei der es Sinn machen könnte, sie zu sperren? Eine Barrikade würde nur bedeuten, dass man uns von Weitem sehen und der Kutscher, einen großen Bogen um uns machen würde. Wenn Sie mit mir arbeiten wollen, meine Herren, dann auf meine Art und Weise. Wir werden sie überraschen.“

„Auf deine Art und Weise, Fremder?“, lachte der Anführer der Bande, „Werden wir dann auch abgebrannt und heimatlos durch die Wüste ziehen?“

„Und das auf gestohlenen Pferden?“, fügte der dicke Bartträger hinzu.

Mungo ging nicht darauf ein.

Inzwischen war es später Vormittag und die Hitze lastete schwer auf den Reitern. Der Wind hatte wieder angefangen mit dem Sand zu spielen und die Reiter zogen sich Tücher vor Mund und Nase. Ihre Hüte trugen sie nun so tief wie möglich im Gesicht, um die Augen so gut wie möglich zu schützen.

Robin hatte sich ihr Tuch um den Kopf gewickelt. Es schützte nicht sehr vor der Sonne und den Sand hielt es auch nicht ab, doch es sorgte dafür, dass ihr die Haare nicht dauernd im Gesicht herum wehten. Sie schwor sich, sich in Phoenix einen Hut zu besorgen, wie Mungo ihn besaß. In Nebraska musste man nur im Winter eine Kopfbedeckung tragen, wenn man durch die schneebedeckten Felder stapfte und in San José war sie einfach nicht aus dem Haus gegangen, wenn es zu heiß war. Doch nun merkte sie erneut, wie sehr die Hitze einen Menschen auslaugen konnte. Sie fühlte sich noch elender als im tiefsten Winter in der Steppe, wenn die Cheyenne den großen Herden hinterher zogen– Jahr um Jahr vergeblicher, bis sie sich irgendwann in eine Reservat pferchen ließen, wo man ihnen Verpflegung und feste Häuser versprach, die nie ankamen.

„Halt!“, rief Mungo plötzlich, er hatte beobachtet, wie sein Hengst seine Ohren versteift und ausgerichtet hatte. Das war ein deutliches Zeichen dass er etwas wahrgenommen hatte und in dieser Einöde konnte es sich eigentlich nur die erwartete Postkutsche handeln.

Auch Robin, die ohne Sattel deutlicher die Spannungen der Pferdemuskeln spüren konnte, bemerkte, dass ihr Mustang widerwilliger und nervös wurde. Sie hielten an und warteten.

„Sollten wir uns nicht verstecken? Ich dachte so ging dein Plan, Fremder?“, knurrte der Wortführer der Bande.

„Ich habe ihn geändert. Nach Sichtung des Geländes ist es besser auf dem Pferd zu bleiben. Ich schätze, es wird auf eine Hetzjagd hinauslaufen“, sagte Mungo und blickte in die Ferne.

„Was? Aber unsere Pferde sind total erschöpft!“, rief einer, der sich bisher nicht zu Wort gemeldet hatte und alle Entscheidungen hingenommen hatte, wie sie über seinen Kopf hinweg getroffen worden waren.

„Die Pferde vor der Kutsche sind noch erschöpfter“, sagte Mungo, ohne sich umzudrehen und den Mann anzusehen, der gesprochen hatte – ein klares Zeichen der Geringschätzung, das jedoch nur Robin als das zu deuten verstand, was es außerdem war: Ein klarer Hinweis auf eine Lüge.

Und dann hörten es auch die Menschen: Erst Pferdegetrappel, zwei galoppierende Tiere, dann das Knirschen von Holzrädern auf Sand, die an ihre Leistungsgrenzen gebracht wurden. Man wollte das gefährliche Land zwischen Santa Fé und Phoenix so schnell wie möglich hinter sich bringen. Hinzu kam, dass sie Straße nicht mehr als ein alter Indianerpfad war, der seit der Besiedlung des Westens nicht ausgebaut worden war und - mehr noch - von den rebellierenden Apachen immer wieder zerstört, sabotiert und gesperrt wurde. Der Sandsturm hatte ihn völlig unkenntlich gemacht. Kurz: Die Kutsche raste über unwegsames Gelände wie ein panischer Fuchs, der vor einer Hundemeute flieht.

„Versuchen Sie, den Kutscher zu erwischen“, riet Mungo, als er sich fester am Sattel festklemmte und seinen Revolver zückte. Zu Robin flüstere er: „Wenn du schon nicht schießen kannst, dann musst du reiten. Wenn ich den Kutscher nicht als erstes erwische, bringst du die Kutsche unter deine Kontrolle.“

Robin nickte. Sie konnte nicht mehr antworten, da die Männer ihre Konversation bemerkt hatten und sie nicht riskieren wollte, dass sie etwas davon mitbekamen, was Mungo ihre gesagt hatte.

Laut sagte Mungo zu Robin: „Bring dich irgendwie aus der Schusslinie.“

Die Postkutsche rauschte heran, begleitet von einer enormen Staubwolke, die sie hinter sich her zog wie einen Brautschleier. Der Kutscher hatte die lockere Formation der acht Reiter bemerkt und verlangsamte die Gangart der beiden Pferde, die die klapprige Kutsche zogen.

Die sechs Bandenmitglieder stellten sich der Phalanx der Kutsche in den Weg. Mungo flankierte die rechte Seite derselben, Robin die linke. Sie ritt geduckt und wollte die Deckung der Kutsche nicht aufgeben, wenn es nicht unbedingt notwendig war.

Noch bewegten sich die eingespannten Pferde auf die sechs Männer mitten auf dem Weg zu, dann fiel ein Schuss.

Es war Mungo, der den Kutscher am rechten Arm traf. Die Pferde erschraken und rasten Führerlos auf die Blockade der Banditen zu. Der Kutscher war sofort vom Kutschbock gekippt und hing nun auf dem Fußbrett unter seinem Sitz. Er versuchte sich aufzurichten und die Zügel zu erreichen, doch die Kutsche wackelte und schwankte bedenklich.

Als er seinen Kopf hob, krachte ein zweiter Schuss. Es war der Anführer der Banditen und er traf den Kutscher zwischen die Augen. Der neuerliche Schreck sorgte dafür, dass die Pferde scheuten, der leblose Körper vom Kutschbock herunterfiel und unter die Räder geriet.

Jetzt ritten die Banditen schreiend und johlend auf die unkontrollierte Postkutsche zu und wollten sie entern. Es fielen Schüsse, die Freude ausdrücken und Passagiere verängstigen sollten.

Die Banditen schossen mehrfach in die Luft, Mungo schoss nur einmal und traf den Anführer der Bande. Dieser rutschte sofort aus dem Sattel und landete auf dem Boden. Dort wurde er von nervösen Pferdehufen erledigt.

Die Banditen stieben auseinander, denn die Kutsche rauschte auf sie zu und an ihnen vorbei. Noch war nicht klar, wessen Schuss den Anführer zu Fall gebracht hatte. Es hätte auch ein Unfall sein können.

Niemand schoss mehr, bis ein zweiter und ein dritter Schuss schnell hintereinander abgegeben wurden. Der bärtige Fettwanst ging zu Boden. Und nun war klar, dass Mungo sie betrogen hatte.

Ein vierter Schuss verletzte einen weiteren Banditen, sodass dieser seine Waffe verlor. Dann war Mungos Magazin leer.

Zur gleichen Zeit war es Robins Aufgabe, sich um die Postkutsche zu kümmern.

Während des Geballers vor der Kutsche und der Verwirrung nach Mungos Schüssen auf die Banditen, kam Robin mit dem Kutschbock auf gleiche Höhe. Um nicht in den Kugelhagel zu geraten, hängte sie sich seitlich an ihr Pferd, wie es die Cheyenne und die Dakota taten, wenn sie sich auf den Kriegspfand begaben. Sie krallte sich an der Mähne ihres Mustangs fest und lenkte es mit Kommandos so nahe wie möglich an sie fahrende Kutsche heran. So jagte sie einige Zeit durch das unwegsame Gelände, den panischen Kutschenpferden nach. Der schlechte Untergrund und die Führungslosigkeit der beiden Zugtiere machten das Unterfangen schwierig und gefährlich. Immer wieder musste Robin den Kurs korrigieren oder ihr Position an der Seite ihres Pferdes stabilisieren.

Inzwischen hatte sie die Szene zwischen Mungo und den Banditen hinter sich gelassen. Sie hörte Schüsse in der Ferne, doch sie hatte keine Zeit, sich näher damit zu befassen. Wenn sie nur einen Augenblick lang unkonzentriert war, konnte sie vom Pferd rutschen und unter die Kutschenräder geraten.

Das verdammte, rote Kleid machte ihr das Unterfangen nicht leichter. Es war schwer und Robin fühlte sich ungelenk und eingeengt. Außerdem bestand die reelle Gefahr, dass sich der Stoff irgendwo verhedderte.

Dann aber kam sie auf einen Wegabschnitt, der gerade und ohne Hindernisse verlief. Robin nutzte die Gelegenheit und sprang von ihrem Pferd geradewegs auf den Kutschbock, griff nach den Zügeln der Pferde, zog mit aller Kraft daran und brachte die Tiere zum stehen.

Erst jetzt hörte Robin das Gepolter und leise Schreie des Entsetzens aus der Kutschkabine hinter sich. Die Passagiere, dachte Robin entsetzt. Sie sprang von der hölzernen Bank des Kutschers und stolperte zur Tür der Kutsche, um sie aufzureißen.

Sie war vollkommen außer Atem, ihr Haar zerzaust und in dem roten Revuekleid mit der weißen Schürze musste sie sehr seltsam wirken und so starrten sie aus dem Inneren der Kutsche drei erschrockene Augenpaare an.

„Raus hier!“, befahl Robin.

Man folgte ihr ohne Widerworte, denn ihr Revolver war ihr aus der Schürze geglitten und baumelte an ihrer Hüfte. Es waren zwei Männer und eine Frau, die aus der Kutsche stiegen. Alle sahen recht mitgenommen aus, doch zumindest die Frau versuchte würdevoll zu schreiten.

Robin hatte keine Zeit, sich die Reisenden genauer anzusehen, denn ihr Blick fiel auf den Showdown, den sich Mungo mit den verbliebenen Banditen lieferte.

Drei Banditen saßen noch auf ihren Pferden, Mungo ebenfalls. Er war einigen Kugeln entkommen, die auf ihn abgefeuert worden waren und versuchte nun fieberhaft im Galopp seinen Revolver zu laden.

Robin, die eigentlich vorgehabt hatte, die Kutsche zurückzubringen, änderte ihren Plan und pfiff nach ihrem Pferd. Es kam, doch bevor sie aufsaß, kniff sie ein Auge zu und peilte mit ihrem Revolver den Rücken eines blonden Reiters an, welcher der beste Reiter unter den Banditen war, Mungo einige Haken schlagen ließ und es ihm unmöglich machte, sich auf seine Waffe zu konzentrieren.

Robin schoss ihr ganzes Magazin leer, wartete nicht darauf, ob sie getroffen hatte und der Kerl aus dem Sattel fiel. Sie schoss und lud dann nach, schwang sich auf ihr Pferd und ritt auf den Tumult zu. Pferde rannten ziellos durch das Gelände, tänzelten zwischen den vier leblosen Körpern hin und her und Mungo tat alles, um den Kugeln zu entgehen, die ihm entgegenflogen.

Robin hatte getroffen. Mungos flinkster Verfolger rutschte ganz langsam aus dem Sattel. Er war nicht tot, aber zwei Kugeln hatten ihn mindestens von hinten durchlöchert, Muskeln zerrissen und Knochen gesplittert. Er stöhnte noch einmal auf, ehe der Schmerz sich in Taubheit verwandelte und er ohnmächtig zusammensackte.

Robin schoss, lenkte die Aufmerksamkeit der verbliebenen zwei Banditen auf sich und gab Mungo die Gelegenheit, seinen Revolver zu laden. Sie traf nicht, zielte nun auf die Pferde, um die Kerle wenigstens zu Fall zu bringen, doch es gelang ihr nicht. Allerdings verpassten auch die Kugeln ihrer Gegner ihr Ziel. Zwei oder drei pfiffen haarscharf an Robins Kopf vorbei, sodass sie es für sicherer hielt, sich wieder in Deckung zu begeben und sie erneut an der Flanke ihres Pferdes festzukrallen. Es sah aus, als rutschte sie getroffen vom Pferd, doch sie ritt weiter, positionierte ihren Revolver auf dem Rücken ihres Mustangs, krallte sich mit der linken Hand in seiner Mähne fest und balancierte sich mit dem rechten Bein auf dem Pferderücken ihr Gewicht aus. Dabei achtete sie darauf, sich der Szene niemals mit dem Rücken zuzuwenden und in der Deckung ihres Pferdes zu bleiben.

Robin verlor dadurch an Schnelligkeit und gab ein Stück Kontrolle über ihr Pferd auf.

„Verdammte Dreckshure!“, hörte sie, als sich einer der zwei Verbliebenen ihr näherte. Es war das letzte, was er sagte, denn Mungo, war vom Pferd gestiegen, hatte ein neues Magazin geladen, zielte mit ruhiger Hand und traf den Kerl in den Hinterkopf, ehe er Robin erreichen und sie hinter ihrem Pferd hervor zerren konnte.

Der letzte Bandit war ein junger, gut rasierter Mann, der sich am Morgen offensichtlich die Haare gewaschen und gekämmt hatte. Seine Kleidung war sauber und nur wenig geflickt. Eigentlich war er ein hübscher Kerl, fand Robin.

Er hatte seinen Revolver leer geschossen, ließ ihn fallen und hob die Hände. Robin schwang sich wieder in den elenden Damensitz, auf ihr Pferd und kam auf Mungo und den Überlebenden zu.

„Bitte!“, keuchte der Junge und es standen ihm Schweiß und Tränen im Gesicht.

Mungo legte den Kopf schief und betrachtete sich den jungen Mann. Dann fragte er: „Wie viel bist du wert?“

Er schüttelte unverständig den Kopf.

„Wie heißt du?“

„Collin Meyer“, seine Stimme klang zittrig.

„Kennst du den Namen?“, fragte Mungo in Robins Richtung.

„Nein“, sagte sie.

Mungo stieg von seinem Pferd herab und trat auf den vor Panik steifen Jungen heran, ging um ihn herum und betrachtete ihn von allen Seiten. Dann schlug er dem Pferd des Banditen so fest er konnte auf den Hintern, sodass es scheute und dann wie der Teufel davon zu raste. Mungo lachte und steckte seinen Revolver ein.

Er stieg wieder auf seinen Hengst und ließ ihn langsam auf die festgesetzte Postkutsche zu trotten. Die drei Passagiere hatten sich um die Pferde gekümmert und dafür gesorgt dass sie ruhig blieben.

„Vielen Dank!“, ein dicklicher Mann in sauberem schwarzen Anzug, mit schütterem, kurzem Haar und viel zu kleiner Brille für seinen runden Kopf kam auf Mungo zu, „Wie können wir Ihnen nur danken? Sie haben uns das Leben gerettet!“

„Ich möchte Sie um eine Mitfahrgelegenheit für die reizende Lady bitten“, sagte Mungo, „Und für ein paar Freunde von mir. Keine Sorge, sie sind ganz harmlos und geben sich mit einem Platz auf dem Kutschendach zufrieden.“

„Ich habe es genau gesehen, Sie haben uns mit den Banditen zusammen aufgelauert“, sagte die Frau, eine resolute Dame mit einem festgezurrten Korsett und einer grauen Feder im etwas aus der Fasson geratenen Haar. Ihr Gesicht schien makellos für ihr Alter, jedoch kalt und misstrauisch, „Wer sagt uns, dass Sie uns nicht ebenfalls ausrauben wollen und Ihre Kollegen nur beseitigt haben, weil sie die ganze Beute für sich und ihr Flittchen haben wollen?“

„Lady, ich bin kein Posträuber, ich bin Kopfgeldjäger und ich ersuche Sie lediglich um eine Mitfahrgelegenheit, die ich nicht mit Geld bezahlen kann“, sagte Mungo und zog seinen Hut ab.

„Sie wollen uns diese Typen aufs Dach packen?“, fragte der dritte Reisende entsetzt. Es war ein dünner, langer Bursche, dem die Anzughose zu kurz war. Sein Gesicht war pockennarbig und seine Zähne faul. Dennoch klang seine Stimme gelehrt, wenn nicht sogar arrogant. Sein dunkles Haar hatte er mit Pomade nach hinten gelegt. Es saß immer noch perfekt.

„Ich muss dem Sherif in Phoenix schließlich einen Beweis für meine Arbeit liefern“, sagte Mungo und steckte sich eine Zigarette in den Mund, die er auf Vorrat gefertigt und in seiner Hosentasche verwahrt hatte.

„Er hat uns das Leben gerettet“, erinnerte der Dickliche.

„Und Sie haben keinen Kutscher mehr“, sagte Robin, „Er kann die Kutsche sicher nach Phoenix bringen und Sie mit, wenn Sie einverstanden sind. Ansonsten bringt er die Kutsche nach Phoenix und Sie können zu Fuß gehen. Oder sich eines der geflohenen Pferde fangen.“

Mungo war bereits nach vorne zum Kutschbock gegangen und hinauf geklettert. Er wendete das Gefährt und fuhr zurück zu der Stelle, wo die leblosen Körper der fünf Banditen und des Kutschers lagen. „Kommen Sie mit, Sie können mir helfen“, sagte er im Vorbeifahren dem langen Schnösel, der der Kutsche nur widerwillig zu Fuß folgte.

Gemeinsam hievten sie die Leichen der Banditen aufs Dach der Kutsche. Den Kutscher verscharrten sie im Sand und markierten die Stelle mit zwei Zweigen, die sie – zu einem Kreuz zusammen geknotet – in den Boden steckten. Mungo meinte, dass die Armen Zugpferde bereits genug Gewicht zu ziehen hätten.

„Wie viel Dollar bringen diese Leute Ihnen?“, fragte die Frau interessiert, als sie Mungo beobachtete.

„Keine Ahnung“, sagte Mungo, „Ich kenne ja noch nicht einmal ihre Namen. Aber es wird wohl reichen, wenn Sie dem Sheriff bestätigen, dass sie diese Postkutsche überfallen wollten und den Kutscher umgebracht haben.“

„Sie haben zuerst auf ihn geschossen. Ich habe es genau gesehen“, meinte die Frau.

„Ich habe ihn lediglich in den Arm geschossen, um meiner Rolle gerecht zu werden, Ma’am.“

Er knotete seinen Hengst und Robins Mustang am hinteren Ende der Kutsche fest und öffnete den Reisenden die Tür.

Robin stieg als letzte ein und Mungo sagte zu ihr: „Ich würde sagen, diese Art zu reisen, ist weit angenehmer und weniger auffällig für eine Frau. Und wenn jemand fragt, sind wir verlobt. Das dürfte uns Schwierigkeiten ersparen, immerhin sind wir auf der Suche nach einem Priester.“

„Und ich bin an diesen Fetzen hier gefesselt, bis wir Phoenix verlassen“, schloss Robin.

„Du hast es erfasst“, sagte Mungo und reichte ihr die Tasche mit dem Gepäck, das er seinem Pferd abgenommen hatte, sowie die Tasche und die bunt gemusterte Decke, die er auf Boden neben der Straße aufgelesen hatte und während der Verfolgungsjagd mit der führerlosen Kutsche vom Rücken des Mustangs gerutscht sein mussten. Die Ledertasche enthielt Robins Habseligkeiten und auch ihre indianische Kleidung.

Dann schwang sich Mungo auf den Kutschbock und setzte das Gefährt in Bewegung. Die Postkutsche hatte nur maximal zweieinhalb Stunden verloren.

Kapitel 9

Mungo ließ die Zugpferde im Schritt gehen. Sie waren vollkommen erschöpft und jede Überanstrengung hätte sie vermutlich auf der Stelle umgebracht. Außerdem ermöglichte er den Passagieren so eine angenehmere Fahrt mit weniger Erschütterungen und gefährlichen Manövern.

Die beiden stämmigen Tiere waren brave Pferde ohne eigenen Willen, ohne eigene Interessen. Sie trotteten einfach immer geradeaus, bis man sie in einen Stall führte und schlafen, fressen und trinken ließ. Ein Leben wie das eines Soldaten, dachte Mungo und erinnerte sich an die Gruppe Söldner in der Spielunke in der Schmugglersiedlung. Nur wer funktionierte wie ein kleines Zahnrad im Uhrwerk, wurde in diesem Land akzeptiert und mit sauberer Kleidung mit Goldknöpfen belohnt. Und wenn man funktionierte bekam man alles, was man brauchte quasi geschenkt.

Irgendjemand hatte einmal gesagt, dass ein Leben als Dieb bei weitem anstrengender sei, als das Leben eines Mannes, der für seinen Lebensunterhalt arbeitete. Mungo glaubte das gerne, doch er bevorzugte es, sich seine Kunden selbst auszusuchen, statt sich abhängig zu machen. Er wollte nicht in einem Geschirr gehen, selbst wenn er damit schneller und sicherer ans Ziel kam, selbst wenn er sich unter dem Schutz der Regierung bewegte, selbst wenn man ihm alles Denken und Entscheiden abnahm, selbst wenn man ihm das doppelte seines derzeitigen Jahreseinkommen bezahlen würde.

Außerdem war er kein Dieb in dem Sinne. Er erledigte die Arbeit, bei der die Regierung versagte zu einem Preis, der immer noch besser war, als der Lohn eines verdammten Hilfssheriffs.

Im Inneren der Kutsche drückten sich drei Gestalten in zwei Ecken, um möglichst weit entfernt von der seltsamen jungen Dame im roten Kleid zu sitzen.

Die beiden Herren blickten immerzu aus dem Fenster der Kutschentür. Die Dame rückte Zentimeter um Zentimeter näher an den dicklichen Brillenträger heran.

Robin amüsierte sich darüber und blickte sich interessiert im Inneren der Kutsche um.

Das Handgepäck der drei Reisenden war unter den Sitzen verstaut worden, während die großen Koffer, wie auch die Postlieferung am hinteren Ende außen an der Postkutsche angebracht war.

Trotz der Fenster in den beiden Türen war es recht schummrig darin. Es machte Robin ein wenig schläfrig und das gleichmäßige Ruckeln verstärkte dieses Empfinden zusätzlich. Doch Robin wollte nicht einschlafen und entschied sich, das peinliche Schweigen zu brechen.

Sie hatte den Eindruck, dass die Dame unter den Reisenden noch die Couragierteste war und so richtete Robin ihre erste Frage an sie: „Entschuldigen Sie, Ma’am, was führt Sie in den Westen? Sie sehen nicht aus, als hätten Sie an der Ostküste ein schlechtes Leben gehabt.“

„Ich stamme nicht aus dem Osten“, sagte die Frau und ihr Gesicht zeigte deutlich, wie angewidert sie von der jungen Frau in dem schmutzigen roten Kleid war, deren Art es war, wie ein indianischer Krieger zu reiten. Sie wusste es, denn sie hatte einige von ihnen gesehen.

„Woher kommen Sie, wenn ich fragen darf?“, fragte Robin.

„Aus Santa Fé“, lautete die Antwort, „Dort sind Sie mit Sicherheit noch nie gewesen“, stellte die Dame außerdem fest und rümpfte die Nase verächtlich.

„In letzter Zeit nicht, nein“, gab Robin gleichmütig zu, „Aber ich möchte mal wieder hin. Gibt es dort immer noch das große Zeitungsarchiv?“

„Ja, das steht noch“, sagte die Dame nun etwas freundlicher.

„Ich war vor ein paar Jahren mal in Santa Fé. Allerdings nur auf der Durchreise. Ganz nettes Städtchen, find ich“, erzählte Robin.

„Die letzte Bastion der Zivilisation vor Sacramento, sagt man“, erwiderte die Frau.

„Sie wollen also nach Sacramento?“, bohrte Robin weiter.

„Nein ich will nach San Francisco, aber ich wüsste nicht, was Sie das angeht. Wer sind Sie und ihr seltsamer Begleiter eigentlich?“

„Ich will Ihnen verzeihen, weil Sie aus der Zivilisation hier her gekommen sind und die erste Regel der Kommunikation in dieser Gegend nicht kennen: Stellen Sie nie persönliche Fragen, wenn Ihr Gegenüber im Besitz einer Waffe ist“, sagte Robin.

„Ich habe keine Angst vor Ihnen oder Ihrem Begleiter. Es gibt weit schlimmere Burschen als ihn. Sogar in Santa Fé.“

Robin beließ es dabei und widmete sich nun den beiden Herren: „Und was führt Sie hierher in die Wüste?“, fragte sie fröhlich.

„Was soll das sein? Eine Geiselnahme?“, fragte der lange dünne Kerl.

„Ich versuche Ihnen die Reise kurzweiliger zu gestalten“, sagte Robin.

Der dickliche Mann mischte sich ein: „Ich bin auch der Durchreise nach Sacramento. Dort trete ich eine Stelle bei der Landvermessung an.“

„Tatsächlich?“, wunderte sich Robin, „So sehen Sie gar nicht aus. Sie wollen also tatsächlich Schienen hierher verlegen?“

„Zuerst muss das Land vermessen werden und die Indianer befriedet. Aber ja, dann können wir tatsächlich die Eisenbahn durch Arizona nach Kalifornien bauen und wir werden es auch tun.“

„Wie wollen Sie die Indianer befrieden?“, fragte Robin und erkannte bei einem Seitenblick, dass die Dame neben dem Landvermesser eine rhetorische Falle vermutete, da sie Robins Schuhwerk offenbar als Zeichen der Gefahr ansah. Vielleicht glaubte sie, Robin und Mungo hätten die Kutsche im Auftrag der Apachen gekidnappt.

„Die Indianer kennen nur eine Sprache, Miss“, sagte der Vermessungsbeauftragte.

„Dem muss ich widersprechen“, sagte Robin so leise, dass niemand sie verstehen konnte.

„Und Sie?“, rief der lange, dünne dazwischen, „Was wollen Sie hier? Eine Frau in einer solchen Begleitung in der Wüste! Auf einem Pferd und mit Schusswaffe! Wo wollen Sie beide hin?“

Robin bemerkte, dass der Kerl unter seiner Jacke etwas zu ertasten suchte, das sich anscheinend an seiner Hüfte befand. Im Angesicht der Vermutung, dass der ängstlich wirkende junge Mann, einen Colt bei sich trug und der Tatsache, dass ängstliche Männer eher bereit waren zu schießen, beschloss Robin zu antworten: „Wir sind auf dem Weg nach Phoenix. Dort wollen wir uns trauen lassen und ein Haus kaufen. Vielleicht eröffnen wir ein Hotel.“

„Wo kommen Sie her?“, fragte der Kerl weiter.

„Aus New Mexico“, sagte Robin.

„Dort wolltet ihr nicht bleiben?“

„Nein“, sagte Robin und beschloss auch ihre Hand in Richtung ihres Revolvers zu bewegen. Die Fragen wurden ihr allmählich zu privat.

„Aber hören Sie doch auf damit!“, warnte der Landvermesser, „Wir sollten den beiden dankbar sein, dass sie uns vor diesen Banditen gerettet haben. Wir könnten jetzt allein in der Wüste gestrandet da stehen, oder noch schlimmer mausetot sein. Du hast dich immerhin nicht getraut zu schießen, Jones.“

Der Jüngling knirschte mit den Zähnen und legte seine Hand wieder in seinen Schoß. Robin tat es ihm gleich.

„Der junge Jones hier will sich zum Militär melden. Er ist ein wenig stürmisch. Ganz begierig darauf ein Held zu werden. Als uns die Banditen angriffen, hatte er allerdings ganz schön die Hosen voll“, sagte der Landvermesser.

„Ein Soldat?“, Robin kniff die Augen zusammen, beherrschte sich aber.

„So ist es. Ich habe Ehre in den Knochen, nicht wie das restliche Gesinde in dieser Gegend, das sich grundlos über den Haufen schießt“, sagte Jones.

„Glauben Sie, dass eine Uniform das Töten rechtfertigt?“, fragte Robin, „Glauben Sie die Uniform macht einen Kojoten zu einem besseren Menschen? Glauben Sie die Uniform erlaubt Ihnen Dinge, die…“.

„Wovon reden Sie?“, ging die Frau dazwischen, die bemerkte, wie Robins Hand unwillkürlich wieder zur Tasche in ihrer Schürze glitt.

„Von Soldaten“, knurrte Robin, „Das hat mit Ihnen nichts zu tun. Noch nicht.“

„Wie meinen Sie das?“, fragte die Frau, um Robin abzulenken vom Hass, der ihr immer deutlicher ins Gesicht trat.

„Früher oder später kommen Frauen wie Sie immer mit Soldaten in Kontakt. Und wenn es so weit ist, sollten Sie sicher gehen, einen geladenen Revolver bei sich zu tragen“, sagt Robin.

„Frauen wie ich?“, empörte sich die Dame im grauen Kleid.

„Das ist Hochverrat!“, Jones sprang auf, soweit es die wackelige Kutsche mit der niedrigen Decke und seine Körpergröße das ermöglichten. Robin blieb sitzen, griff jedoch erneut nach ihrem Revolver in der Schürzentasche.

In diesem Moment bremste die Kutsche und kam ruckartig zum Stehen. Jones fiel vornüber auf den Landvermesser, der mit dem Rücken gegen die Fahrtrichtung und neben Robin saß.

Als sich Jones wieder aufgerappelt hatte, wurde die Kutschentür neben Robin aufgerissen und Mungo trat ein: „Die Waffen bitte!“ Er hielt die Hand auf und wartete. Als niemand reagierte, fügte er hinzu: „Wir bewegen und keinen Meter weiter, wenn Sie mir nicht jetzt alle ihre Waffen aushändigen. An der Endstation in Phoenix erhalten Sie sie zurück.“

„Wieso?“, zischte Robin.

„Ihr verhaltet euch allesamt wie kleine Kinder und kleinen Kindern sollte man keine Schusswaffen in die Hand geben“, sagte Mungo.

„Du glaubst hier der Anführer zu sein, was?“, knurrte Robin, als sie sich den Lederriemen über den Kopf streifte, an dem ihr Revolver befestigt war. Sie drückte ihn ihrem Gefährten besonders fest in die Hand und richtete einen boshaften Blick auf Jones, der ganz langsam seinen Revolvergürtel auszog.

„Ma’am?“, Mungo nickte der graugekleideten Frau zu. Diese beugte sich nach unten und fand unter ihrem Sitz einen ebenso grauen Koffer, den sie öffnete. Sie suchte ein wenig und fand schließlich eine blank polierte Schusswaffe, die sie Mungo reichte.

Inzwischen hatte auch Jones seinen Revolver herausgegeben und der Landvermesser beteuert, er besäße keine Waffe. Mungo glaubte ihm und verließ die Kutsche. Er schlug die Tür geräuschvoll zu und begab sich zurück auf den Kutschbock. Die Pferde setzten sich wieder in Bewegung in Richtung Phoenix.

„Das ist Freiheitsberaubung!“, rief Jones. Jetzt sagte es sich leicht, wo er sicher sein konnte, dass die Kriegerin ihm gegenüber unbewaffnet war.

„Spielen Sie sich nicht auf, Jones!“, mischte sich die graue Frau ein, „Einem Mädchen gegenüber spielen Sie den großen Mann, vorhin aber verkrochen Sie sich unter Ihrem Sitz!“

Jones setzt sich und hielt den Mund, doch seine Augen blitzten böse und unberechenbar in Richtung Robin, die ihrerseits zu vermitteln versuchte, dass sie auch ohne Revolver töten konnte.

Der Rest der Reise verlief schweigend und ohne Zwischenfälle. Mungo lenkte die Kutsche sicher und kontinuierlich nach Phoenix. Dabei war er dankbar draußen auf dem Bock sitzen zu können und nicht die gespannte Atmosphäre im Innern der Kutsche miterleben zu müssen.

Nach einigen Stunden in sengender Hitze erreichte die ungewöhnliche Reisegruppe die Postkutschenstation von Phoenix, Arizona.

Die Kutsche hielt und Mungo öffnete die Kutschentür. Wie die Insassen ausstiegen, so reichte er ihnen ihre Waffen zurück. Angestellte der Poststation entluden die Kutsche, spannten die vollkommen erschöpften Pferde aus, brachten sie in einen Stall, fütterten und tränkten sie. Die Koffer wurden ihren Besitzern übergeben und die Postsäcke den Beamten zum Sortieren und Ausliefern übergeben.

Mungo und Robin hatten sich bereits von dem kleinen Tumult entfernt, der sich immer um eine ankommende Postkutsche bildete. Mungo begab sich auf die Suche nach der Polizeistation. Robin sah sich nach der Kirche um.

Mungo fand zuerst, was er suchte und trat in den kleinen, muffigen Raum ein, in dem ein bewaffneter Gesetzeshüter eine Mahlzeit an seinem Schreibtisch einnahm.

„Ich habe Arbeit für Sie“, sagte Mungo, „Konsultieren Sie einen Totengräber und sorgen Sie dafür, dass er ein paar Löcher buddelt.“

„Worum geht es?“, fragte der Deputy.

„Fünf Posträuber unten vom River San Pedro“, sagte Mungo, „Sie werden an der Kutschenstation drei Menschen treffen, die Ihnen bestätigen werden, dass es sich um Banditen handelt, die die Postkutsche überfallen wollten.“

„Und Sie haben sie alle zur Stecke gebracht?“

„Sie sollten weniger Fragen stellen, das ist gesünder. Es sollte Ihnen reichen, dass ich ihnen die Kerle herbringe“, sagte Mungo und kaute auf seiner Zigarette.

„Typen wie Sie tauchen hier alle Nase lang auf, Mister. Und inzwischen kann man Ganove kaum noch von rechtschaffenem Bürger unterscheiden. Meiner Ansicht nach, seid ihr Kopfgeldjäger nicht besser als die Verbrecher, die ihr einfangt.“

„Vermutlich haben Sie recht, Sir, aber die Gesetzeslage ist eindeutig auf meiner Seite“, sagte Mungo, „Und bedenken Sie, wer einen Verbrecher zur Strecke bringen will, muss selbst denken wie einer.“

Der Deputy richtete sich auf, ließ sein Brot und seine wässrige Suppe stehen und folgte Mungo zur Kutschenstation.

Dort angekommen, ließ er sich die Geschichte, des Überfall von den drei Reisenden noch einmal schildern, besah sich die Leichen, der Banditen, die man inzwischen vom Dach der Kutsche geholt und nebeneinander mit dem Kopf gen Himmel auf die Straße gelegt hatte.

„Na schön“, sagte der Gesetzeshüter, „Für jeden kriegen Sie fünfzig. Das wären zweihundertfünfzig Dollar und Sie scheren sich zum Teufel.“

„Ich habe vor, noch ein Weilchen hier zu bleiben und wenn Sie ein besserer Deputy wären, müssten Sie nicht ständig Leute wie mich auszahlen“, sagte Mungo.

„Die Frau sagte, sie wollen sich hier trauen lassen und sich dann zur Ruhe setzen? Na dann haben Sie ja jetzt genügend Geld, um sich Gottes Segen zu kaufen. Und vielleicht auch eine Frau.“

„Zunächst brauche ich Munition, Tabak und eine Flasche Whiskey. Ich glaube nicht, dass man sich in dieser Gegend zur Ruhe setzen kann und das lange überlebt. Man ist immer entweder auf der Jagd oder auf der Flucht. So ist das Leben. Danke sehr“, sagte Mungo, nahm die Scheine entgegen und zählte durch. Es stimmte, zweihundertfünfzig Dollar für fünf Banditen, die keine gewesen wären, wenn er sie nicht dazu angestiftet hätte. Er korrigierte diesen Gedanken: …wenn sie sich nicht hätten dazu anstiften lassen.

Robin fühlte sich nicht wohl in Städten, die mehr als eine Straßenkreuzung besaßen. Sie neigte dazu, den Überblick über Häuser, Geschäfte, Ecken und Seitengassen zu verlieren. Die Gegenwart allzu vieler Menschen war ihr unangenehm, denn sie mochte es nicht, angesehen zu werden.

Ihr rotes Kleid schleifte auf dem Boden und hing auch sonst eher unförmigen an ihrem Körper. Es war an vielen Stellen gerissen und aufgeschrammt. Dreck klebte daran.

Robin fühlte sich klein in einer Stadt mit so vielen Straßen und rechten Winkeln. Ständig musste sie sich umsehen, musste aufsehen und verlor doch die Orientierung. Seit sie in Santa Fé gewesen war, hatte sie keine so große Stadt mehr gesehen.

Holzhäuser, notdürftig und schnell zusammengezimmert wechselten sich mit weiß gekalkten Lehmhütten ab, wie man sie in Mexiko antraf. Dieser waren bei weitem besser temperiert, wiesen im Inneren jedoch den Charakter eine düsteren Höhle auf, während die amerikanischen Holzhäuser zum Sinnbild für Gründergeist und der Hoffnung auf ein neues Leben in einem neuen Westen geworden waren.

Die Kirche von Phoenix war jedoch im mexikanischen Stil aus Lehm gebaut. Robin musste nicht lange nach ihr suchen. Bis sie das Gotteshaus jedoch erreichte, verlor sie sich dreimal in verschiedenen Seitenstraßen und Hinterhöfen, wo sie Hühner und schläfrige Hunde aufscheuchte, die im Schatten niedriger, verknöcherter Bäume Siesta hielten.

Der Rio Gila stattete beinahe jedes Haus mit einem eigenen Brunnen aus und war der Grund dafür, dass Phoenix im Gegensatz zu anderen Siedlungen in Arizona besonders schnell wuchs. Inzwischen wurden gar Pläne vorbereitet die Stadt an das Eisenbahnnetz anzuschließen. Robin glaubte, dass das vor allem die Banditen mobiler machen und eine weitere Einnahmequelle für Wegelagerer und Posträuber bedeuten würde. Robin mochte die Eisenbahn nicht. Sie mochte Phoenix nicht und sie mochte die Kirchen nicht, die es anscheinend in jeder Stadt - und war sie noch so verdorben – gab. Sie hielt es für scheinheilig in der Woche Banken auszurauben und am Wochenende dafür beichten zu gehen. Als würde einem ein Geständnis allein die Schuld vergeben.

Dennoch wusste sie, dass Kirchengebäude meistens groß und prunkvoll aussahen. So windschief die Wohn- und Geschäftshäuser auch waren, umso leuchtender erschien die Kirche in ihrer Mitte.

In San José hatte Robin ab und an einen Gottesdienst besucht. Die Soldaten in Camp Collins hatten sie damals taufen lassen. Dennoch blieben Robin die Rituale und Gebete der Gläubigen fremd.

Als sie vor der Pforte des weißen Gebäudes stand, das alle anderen Häuser der Stadt überragte, wagte Robin es nicht, die Tür zu öffnen und einzutreten. Etwas hielt sie davon ab, die Hand auszustrecken und die Türklinke zu berühren. Sie wanderte um die Kirche herum, besah sich die bunten Glasfenster, die im Inneren des Gotteshauses sicher ein schönes Farbenspiel darboten, und verstand die Darstellungen dennoch nicht. Zwar hatte sie Geschichten aus dem Heiligen Buch gehört. Sie selbst hatte hin und wieder darin gelesen, denn Johnson hatte ihr eine Ausgabe geschenkt, damit sie besser lesen lernte, wie er meinte. Robin hatte ihn allerdings im Verdacht, dass er sie insgeheim missionieren wollte.

Nicht, dass Robin die Erzählungen uninteressant gefunden hätte, sie fand einfach, dass Geschichten, die in einem ganz anderen Teil der Welt spielten und Jahrhunderte vergangen waren, in ihrem Leben hier und jetzt keine Bedeutung hatten. Tatsächlich hatte sie viel übrig für Geschichten, doch die Sagen und Legenden der Sheo erschienen ihr bei weitem glaubwürdiger und lebensnaher, als die der Priester, die hinter einem Tisch standen und Zauberkunststücke vorführten, die niemand sehen oder verstehen konnte.

Trotzdem hatte sie Respekt vor dem Glauben der Leute, die sich durch die bunten Glasfenster und die fernen Geschichten berühren ließen. Die Lieder, die sie wie selbstverständlich sangen, gefielen ihr und auch die Tatsache, dass man sich über Jahrhunderte hinweg an besonders gute und verehrenswerte Menschen erinnert.

Auch glaubte sie, dass irgendetwas an diesen Priestern sein musste, das sie nicht verstand, vielleicht aber doch eine gewisse Heiligkeit bedeutete. In San José war der Priester der beliebteste und der gefürchtetste Mann der Stadt gewesen und Robin erkannte diesen Status an. Selten hatte sie einen weißen Mann mit so viel Würde über die Straße gehen sehen, ohne dabei lächerlich zu wirken. Selten hatte sie einen Mann so durchdringend blicken und so überzeugt sprechen hören.

Kurzum: Robin fürchtete, sie könnte ein Unrecht begehen, wenn sie das heilige Haus betrat und einen heiligen Mann angriff. Selbst wenn sie diese Art der Heiligkeit nicht verstand, so konnte sie sich nicht sicher sein, dass diese Heiligkeit nicht existierte. Vielleicht war sie selbst eine Sünderin. Immerhin war sie, was die Hautfarbe anging, vom Volk der Christen und vielleicht gab es für sie die Geister nicht, von denen ihr Volk erzählte. Schon lange fühlte sie sich verpflichtet, sich mit dem weißen Gott gut zu stellen, für den Fall der Fälle…

Robin starrte nach oben zum Kirchturm, in dem eine einzige kleine Glocke hing und darauf wartete, dass jemand sie läutete. Zu einer Hochzeit? Zu einer Beerdigung?

„Was suchst du hier, Schwester?“, riss eine quietschende Stimme Robin aus ihren Gedanken.

„Kennen Sie den Priester dieser Kirche?“, fragte Robin.

„Aber natürlich“, es war eine Frau vielleicht ein oder zwei Jahre älter als Robin. Sie war groß und schlank, trug ihre dunkelblonden Haare zu einem Haarknoten im Nacken zusammengebunden. Außerdem hatte sie ein elegantes blaues Kleid an. Sie lächelte ein Lächeln, das deutlich machte, dass diese Frau keine wirtschaftlichen Schwierigkeiten kannte. Sie trug einen Korb bei sich, in dem frische Schnittblumen lagen.

Robin starrte die Frau mit offenem Mund an. Vielleicht hätte ich so ein Mädchen sein können, dachte sie. Sie hatte sich früher häufig zu solchen Gedanken gezwungen, wenn sie Mädchen auf der Straße hatte gehen sehen, doch nie hatte sie sich identifizieren können. Sie wollte sich zwingen, sich anzupassen und widersetzte sich ihren eigenen Ansprüchen. Doch nun kam der Gedanke ganz natürlich: Ich hätte so ein Mädchen sein können. Und es ekelte Robin gar nicht an.

„Ist er ein guter Priester?“, sollte sie wissen.

„Oh ja. Er ist der beste, den wir je hier hatten. Das sagt jeder“, sagte die Frau, „Du bist fremd hier, was?“

Plötzlich fühlte Robin sich schrecklich schäbig, klein und unförmig. Sie wünschte sich hochhackige Schnürstiefel und ein Kleid wie dieses. Sie wünschte sich eine Feder an einem knallbunten Hut und Rouge für die Wangen.

„Ja“, sagte Robin knapp.

„Was willst du von ihm? Er empfängt nicht jeden, weiß du?“

„Mein Verlobter und ich wollen heiraten“, sagte Robin und lief rot an.

„Oh, wie schön!“, dass die Frau nicht in die Hände klatschte und vor Freude jauchzte, war nur ihrem Alter zu schulden, das so etwas in der Öffentlichkeit nicht mehr erlaubte, „Bei einer solchen Nachricht wird Pater Paolo euch sicher mit Freude empfangen. Er hat Hochzeiten und Taufen lieber als Beerdigungen.“

„Wer nicht?“, murmelte Robin, „Pater Paolo, sagen Sie?“

„Ja, das ist sein Name“, antwortet die Frau.

„Danke. Ich werden meinen Verlobten suchen und dann werden wir uns mit dem Priester unterhalten.“

„Sag doch nicht „Priester“! Jeder nennt ihn Pater Paolo“, erwiderte die Frau.

„Noch kenne ich ihn nicht und solange ich ihn nicht gesprochen habe, ist er lediglich ein Priester“, sagte Robin und wandte sich ab von der Kirche und der Frau.

„Wann werdet ihr heiraten?“, rief diese ihr nach.

„Das werden Sie herausfinden, wenn Sie eine Einladung bekommen“, sagte Robin und schlurfte davon.

Kapitel 10

„Er nennt sich Pater Paolo“, sagte Robin, als sie Mungo in einem Gemischtwarenladen an der Kutschenstation antraf.

„Ist er es überhaupt?“, fragte Mungo, „Hast du ihn gesehen?“

„Nein“, gab Robin zu, „Ich wagte es nicht, die Kirche mit einer Waffe im Versteck zu betreten.“

„Eine Kirche ist nichts weiter als ein angeberisches Haus, das ständig leer steht, damit nichts darin kaputt geht“, sagte Mungo.

„Die Weißen sagen, es sei das Haus, in dem Gott wohnt. Darin sollte wahrhaftig nichts kaputt gehen“, erwiderte Robin.

„Es ist ein Haus, weiter nichts. Wenn ein Gott auf ein Haus angewiesen ist, das ein Mensch ihm baut, so ist er nicht besonders mächtig, oder?“

„Nein“, sagte Robin und dachte darüber nach. Nach einer kurzen Zeit des Schweigens überlegte sie: „Und wenn er es nicht ist?“

„Wenn er es nicht ist, werd ich dich auf der Stelle heiraten“, erwiderte Mungo mit der Sicherheit eines Narren, „Er ist es. Jeremy Blonde ist in Phoenix untergetaucht und hat sich den Namen Pater Paolo verpasst.“

„Er ist sehr beliebt“, warf Robin ein.

„Wenn ich morgen nach El Paso reite, mich als Pater Pio vorstelle und Tag um Tag von Frieden schwadroniere, wo doch der Krieg und der Tod an jeder Ecke lauert, wäre ich auch sehr schnell sehr beliebt. Glaubt mir, die Menschen sind einfältig, was den religiösen Kram angeht: Nie sind sie friedliebender als im Krieg. Nie sind sie gläubiger, als am Morgen nach dem Besuch im Freudenhaus“, sagte Mungo und formte aus dem Rauch seiner Zigarette einen Ring, den er gen Himmel blies: „Der Himmel ist blau. Nichts weiter.“

Der Abend kündigte sich bereits mit roten Flammen hinter dem Horizont an, als Robin und Mungo durch die staubigen Straßen von Phoenix schlenderten. Schwarz gekleidete Frauen scheuchten Hühner von den Gehwegen, Kinder rannten kreuz und quer entweder auf der Flucht vor ihren Eltern oder größeren, stärkeren Altersgenossen.

Der Hitze wurde erträglicher und das gleißende Licht entschwand hinter den Bergen im Westen. Die sinkende Sonne ließ die Schatten wachsen und durch blutrotes Glas erschien das Innere die Kirche wie ein Ort des Schreckens und der Lust zu gleich.

Mungo risse die Pforte auf. Es war das massivste Stück Holz, das man in Phoenix finden konnte und doch stand es immer offen und konnte selbst dem Gesinde den Eintritt nicht verwehren. Das war der Schwachpunkt einer jeden Kirche, dachte Mungo. Sie lässt jeden bedingungslos ein. Sie ist zu vertrauensselig.

Mungo und Robin lehnten an der Pforte, rechts und links, direkt im Eingang. Ihre Schatten fielen auf den geheiligten Fußboden des großen Hauptschiffs.

Die beiden warteten.

„Wenn wir auf der Schwelle stehen bleiben, ist es kein Mord innerhalb der Kirche“, flüsterte Robin und brachte Mungo damit zum Grinsen.

Er sagte: „So ist es. Kein Mord innerhalb der Kirche.“

„Wer ist da? Was wollen Sie?“, rief eine eilige Stimme hinter dem Altar. Sie gehörte zu einer kleinen, runden Frau in einem sackartigen, schwarzen Gewand und mit einem Staubwedel in der Hand. Sie trippelte auf Mungo und Robin zu und je näher sie ihnen kam, desto mehr rotes Licht fiel auf ihr Gesicht und es entpuppte sich als kugelrund und faltig wie eine Rosine. Sie hatte rotbraune, mexikanische Haut und graue Haare, die früher mal seidig, lang und schwarz gewesen waren. Auf ihrem Gesicht und in ihrer Körperhaltung zeichnete sich Wut ab. Sie akzeptierte keine Störungen, während sie den Altarraum säuberte.

Sie wiederholte ihre Frage: „Was wollen Sie hier?“

„Ein bisschen geistigen Beistand“, sagte Mungo durch die Zähne und die Zigarette.

„Kommen Sie morgen wieder“, keifte die alte Frau.

„Es geht auch ganz schnell“, sagte Mungo, „Rufen Sie Pater Paolo, damit wir uns kurz unterhalten können.“

„Pater Paolo empfängt keine Fremden um diese Uhrzeit“, lautete die Antwort, „Kommen Sie morgen um neun Uhr in den Gottesdienst. Danach können Sie ihn vielleicht sprechen. Nach seinen Gottesdiensten gibt er ihnen die Gelegenheit zur Beichte. Aber jetzt ist er nicht zu sprechen.“

Mungo kaute unzufrieden auf seiner Zigarette herum, gab sich aber schließlich geschlagen. Er wusste, dass man als Mann Frauen nicht widersprechen konnte. Man gewann niemals, wenn man nicht warten konnte, bis sich eine Frau selbst widersprach. Er griff sich an seinen Hut, nickte kurz und drehte sich um: „Dann bis morgen früh, Señora.“

Robin und Mungo stießen sich im Türrahmen ab und gingen davon, verschwanden in den Schatten des Abends. Die alte Señora bekreuzigte sich und begab sich zurück an ihre Arbeit. Sie wusste nicht, was sie von den beiden Fremden halten sollte, wollte sich aber auch nicht in Angelegenheiten einmischen, mit denen sie nichts zu schaffen hatte.

„Was machen wir jetzt?“, fragte Robin.

„Warten und beten“, antwortete Mungo.

„Vielleicht war das ein Zeichen“, warf Robin ein, „Wir sollten ihn nicht antreffen.“

„Es sollte so vieles nicht geschehen sein, das geschehen ist“, sagte Mungo, „Wer sind wir, das Schicksal in Frage zu stellen? Und wenn es sein muss, bin ich das Schicksal.“

„Er ist jetzt ein heiliger Mann“, sagte Robin, „Heilige Männer stehen in Verbindung mit Mächten, die wir nicht kennen.“

„Hör zu, du bist mitgekommen, weil du dich an den Männern rächen wolltest, die deine Familie getötet haben. Der Name Pater Paolo klingt harmlos. Er klingt friedlich und gut. Aber glaub mir, wenn du ihm morgen ins Gesicht siehst, wirst du Jeremy Blonde sehen, der mit einem Gewehr auf Frauen und Kinder geschossen hat. Und wenn du die Kirche dann wieder verlässt und nichts getan hast, werden Blondes Taten auf ewig gerechtfertigt sein. Er ist kein Priester. Es gibt keinen Pater Paolo. Es gibt nur Jeremy Blonde, der ein sakrales Gewand als Verkleidung entweiht.“

„Und es ist kein Mord“, sagte Robin nachdenklich.

„Und es ist keine Kirche“, vervollständigte Mungo.

„Es ist nur eine Kirche, wenn man daran glaubt“, verstand Robin, „Er ist nur Priester, wenn man es glaubt und es ist nur Mord, wenn man seine Beweggründe vergisst.“

„Es gibt nur einen Gott, wenn man daran glaubt. Er ist machtlos, wenn du dich nicht fürchtest“, sagte Mungo und schnippte seine Zigarette in die Rille, die die Wagenräder in der Mitte der Straße in den Staub gegraben hatten, „Es gibt keinen Grund, es nicht zu tun.“

„Ich will zumindest sein Gesicht sehen“, sagte Robin.

„Los, beeil dich! Der Hahn hat schon gekräht“, flüsterte Robin.

Sie hatten die Nacht in einer Scheune verbracht und es war ihnen lieber, der Besitzer würde nichts von seinen Gästen erfahren.

Die beiden Pferde hatten sich an dem eingelagerten Stroh gütlich getan und Mungo hatte am Abend zuvor ein Huhn gefangen und gekocht.

Es handelte sich um einen großen Hof außerhalb der Stadt. Das Haupthaus lag außerdem relativ weit von der alten, heruntergekommenen Scheune entfernt. Mungo war sich nicht einmal sicher, ob das Gebäude noch zu dem Hof gehörte, oder bereits aufgegeben war. Sie fanden lediglich trockenes Stroh und ein paar verrostete Gartengeräte darin, keine Vorräte, keine wertvollen Gegenstände.

Bei Tagesanbruch hatte der Hahn beim benachbarten Hühnerstall gekräht und damit Mungo und Robin geweckt. Vermutlich hörte man den Hahnenschrei im Haupthaus gar nicht, doch Robin war beunruhigt und mahnte zum Aufbruch.

Sie schlichen sich aus der Scheune hinaus, nachdem sie alle Spuren ihres nächtlichen Lager beseitigt hatten, lehnten die Eingangstür so an, wie sie sie vorgefunden hatten und schwangen sich auf ihre Pferde, die ausnahmsweise gut ausgeruht und frisch wirkten.

So trotteten sie in Richtung Westen, zurück nach Phoenix.

Bevor sie jedoch die Stadt erreichten, kreuzten Sie einen kleinen, fast ausgetrockneten Bachlauf, der nicht weit im Süden versiegte. Im Winter erreichte er den Rio Gila, jetzt im Sommer mündete er ins Nichts.

Robin und Mungo hielten. Sie ließen ihre Pferde etwas trinken und füllten ihre eigenen Wasserschläuche. Mungo suchte in seiner Tasche nach seinem Rasiermesser: „Es ist lange her, dass ich in einer Kirche gegangen bin, um zu beten.“

„Und auch heute, gehst du nicht deswegen dorthin“, sagte Robin.

„Trotzdem sollte man sich von dem Angesicht Gottes den Bart stutzen“, fand Mungo und schmierte sich mit öliger Seife ein, um sich dann mit seinem Messer über die Gesichtshaut zu schaben.

Robin kämmte sich das Haar, wusch ihr Gesicht und versuchte einige der größeren Flecken aus ihrem Kleid zu reiben. Am Abend zuvor hatte sie sich damit beschäftigt, Löcher darin zu stopfen und Risse zusammenzunähen. Beim Saum und den zerfledderten Ärmeln, kam jedoch jede Hilfe zu spät.

Robin entledigte sich der weißen Schürze, die eine gelbliche Farbe angenommen hatte, nachdem sie zwei Tage der gleißenden Sonne und dem Wüstensand ausgesetzt war. Wo die Schürze gewesen war, wies das Kleid einen intensiveren, roten Farbton auf, doch was spielte das jetzt noch für eine Rolle?

Ihren Revolver, den sie von Mungo bei Ankunft in Phoenix zurückerhalten hatte, stopfte sie in ihre Tasche, die über dem Rücken ihres Pferdes lag.

„Du gehst zuerst“, entschied Mungo, „Es ist besser, wenn wir nicht in einen Zusammenhang gebracht werden. Und wenn du die erste bist, kriegst du einen guten Sitzplatz.“

„Mungo, du wirst kein Kopfgeld für ihn bekommen“, sagte Robin plötzlich, „Man wird es für Mord halten und nicht weiter fragen, welches Motiv du hattest. Wieso tust du es?“

„Ich kann Lügner nicht ausstehen“, erwiderte Mungo, „Und sein Leben hängt an einer Lüge.“

„Ist es nicht ein unnötiges Risiko, dort aufzutauchen während einer Morgenandacht?“

„Er weiß, dass er gesucht wird und er wird sich nicht außerhalb der Öffentlichkeit zeigen. Dies ist die einzige Möglichkeit, ihn zu erwischen. Blonde ist schlau, er ist vorsichtig und er ist ein guter Schauspieler. So hat er es bis jetzt geschafft zu überleben. Wenn man ihn erwischen will, muss man ein Risiko eingehen.“

„Was, wenn ich ihm vergeben kann?“

„Dann solltest du den Wink des Himmels zum Anlass nehmen, in ein verdammtes Kloster zu ziehen. Ich erwarte, dass du dich raushältst, wenn du der Ansicht bist, dass aus unserer Angelegenheit meine allein wird. Verhalt dich ruhig und wenn sie mich erwischen, leugne, mich gekannt zu haben. Dann musst du es zu Ende bringen“, sagte Mungo, als er seinen Revolver mit Patronen füllte.

Robin nickte und schwang sich auf ihr Pferd, um in Richtung Phoenix weiter zu traben. Sie wusste nicht, was sie von Mungos Rede halten sollte. Sicherlich war sie bereit, Blyth eine Kugel in den Kopf zu jagen. Ein Mann, der seit Jahren in einem Erdloch hauste, war kaum noch Mensch, aber Jeremy Blonde wurde nun als heiliger Mann betrachtet und vielleicht hatten die Menschen recht.

Die letzte Nacht hatte Robin damit verbracht, sich Gedanken darüber zu machen, was Mungo plante. Jeremy Blonde zu töten wäre keine große Sache. Aber Pater Paolo, einen Mann, den sie eigentlich gar nicht kannte…

Es wäre kein Mord und es sei keine Kirche, hatte Mungo gesagt. Und Gott könne einen nur sehen, wann man an seine Augen glaubte. Für einen Augenblick hatte es sich gut angehört. Es war genau das, was Robin hatte hören wollen. Doch deshalb war es noch lange nicht die Wahrheit.

Je mehr Gedanken sie sich machte, desto weniger wusste sie, was richtig war. Nur bei einer Sache war sie sich sicher: Sie wollte sein Gesicht sehen. Vielleicht konnte sie dann entscheiden, wem sie vergeben konnte: Blonde oder Mungo.

Sie kam als eine der ersten in der düsteren Kirche. Das Morgenlicht war zu schwach, um die Glasfenster zum Leuchten zu bringen. Wie viele heiße Tage wurde dieser durch ein dunstiges Morgenklima angekündigt und es fühlte sich so an, als atmete man pure Müdigkeit ein, wenn man sich in der schwerfälligen Luft des jungen Tages bewegte.

Robin setzte sich in die zweite Reihe des Mittelschiffs. Dort hatte sie die beste Sicht, ohne als Fremdkörper in dieser Gemeinde besonders aufzufallen.

Sie trug ihr Haar offen und konnte ihr Gesicht bei Bedarf demutsvoll dahinter verstecken. Niemand würde sie erkennen. Sie konnte kommen, sich das Schauspiel ansehen und wieder gehen, wenn es ihr nicht mehr gefiel. Oder sie konnte bleiben und herausfinden, wie sich Genugtuung anfühlte, wenn sich im Blut des Priesters die Gesichter und die Geschichten ihres Volkes spiegelten.

Sie schüttelte über ihre eigenen Gedanken den Kopf. Sie war nicht gut im Denken. Ihre Erfahrung hatte sie gelehrt, dass es besser und sicherer war, Dinge auf sich zukommen zu lassen, statt nächtelang über den nächsten Morgen zu spekulieren.

Allmählich füllte sich die Kirche mit Gläubigen. Zumeist waren es gebeugte Frauen in dunklen Tüchern, die für den Kirchgang ihre erbärmlichen Schmucksammlungen auftrugen. Ein paar Männer traten in den Innenraum, bekreuzigten sich, knieten sich jedoch nicht vor dem Platznehmen nieder. Das schien Sache der Frauen zu sein, glaubte Robin.

Mit einigen Frauen kamen auch Kinder, deren Haare nur einmal in der Woche gekämmt wurden und die das schon für übertrieben hielten.

Als eine der letzten Besucherinnen kam die junge Frau die Robin gestern auf der Straße getroffen hatte. Robin starrte gebannt auf den Fußboden, um nicht erkannt zu werden. Doch die Frau reihte sich in einer der hinteren Bänke ein und blickte gar nicht in Robins Richtung. Es war zu dunkel und zu überfüllt in dem Innenraum, dass Robin sich kaum fürchten musste, beobachtet zu werden.

Ob Mungo schon da war, konnte sie nicht sehen und nachdem sie im Augenwinkel die Frau von gestern gesehen hatte, wagte sie sich nicht mehr sich umzuwenden. Abgemacht war, dass Mungo rechtzeitig kam und einen Platz in den hinteren Reihen einnahm, möglichst im Schatten, wo er seinen Revolver versteckt halten konnte, jedoch nicht zu sehr in einer Ecke, damit nicht zu genau berechnet werden konnte, von wo der Schuss abgegeben wurde.

Die alte Frau, die auch zuständig für das Staubwischen rund um den Altar war, trat durch eine Tür in den öffentlichen Raum und trippelte hin und her, um überall um den Alter Kerzen anzuzünden. Nachdem sie wieder hinter der Tür in der Sakristei verschwunden war, läutete die blecherne Glocke der Kirche, um die letzten Gemeindemitglieder zur Andacht zu rufen.

Es war keine Messe im eigentlichen Sinne, was an jenem Morgen in der Kirche stattfand. Es war ein Morgengebet, ein besinnlicher Start in den Tag. Pater Paolo hatte dieses Ritual eingeführt und damit alle Frauen von Phoenix auf seiner Seite. Bald kamen auch ihre Männer, um für einen erfolgreichen Tag zu beten und ihre Frauen zufrieden zu stimmen. Und so sammelte Pater Paolo an jedem Tag gleich zweimal Spenden für sich – und wie er sagte die Bedürftigen der Stadt - ein, denn eine Messe fand selbstverständlich ebenfalls täglich statt.

Und dann öffnete sich die Tür.

Zwei würdevoll dreinblickende Ministranten watschelten um den Altar herum und stellten zwei Kerzen neben den steinernen Tisch. Sie nahmen Platz zur Rechten des Altars.

Doch Robin interessierte sich nicht für die beiden Jungen, die ihre Aufgabe für unermesslich wichtig hielten und sogar ein wenig abschätzig auf die Gemeinde herabblickten. Robins Blick klebte an dem Mann, der hinter den Ministranten ging, als seien die Jungen seine Leibgarde.

Wie makaber, dachte Robin, er geht hinter ein paar Kindern, damit diese die Kugeln abfangen könne, die auf ihn abgeschossen werden. Natürlich war das Unsinn, doch im Augenblick, da sie den Mann wiedersah, brannten ihre Gefühle heftiger als ihre Vernunft.

Blonde hatte ordentlich zugelegt. Pater Paolo trug einen mächtigen Bauch vor sich herum. Robin fand, dass er sich eine gute Tarnung gewählt hatte, denn wer erwartete unter dieser Menge Schwabbelfett einen ehemaligen Gesetzlosen zu finden, der seine Nächte in der Steppe verbracht hatte und mit einem Colt vermutlich besser umgehen konnte als mit der Heiligen Schrift.

Man konnte ihn kaum wiedererkennen bei dem schummrigen Morgenlicht, das so ungünstig durch die Kirchenfenster fiel, dass es im Inneren dunkel blieb, beim flackernden Kerzenschein und dem großen Kreuz, das das über dem Alter hing und einen schwachem, wackeligen Schatten warf. Sein Gesicht war weich und freundlich. Er selbst war von kleiner Statur. Sein lichtes, grau gewordenes Haar lag in einem perfekten Mittelscheitel auf seinem Schädel. Er hatte ein Doppelkinn und Lachfalten. Seine Priestertracht trug er mit Würde, aber nicht offensichtlich scheinheilig. Es war offensichtlich, dass er sich sehr für das Wohl seiner Gemeindemitglieder interessierte. Er wirkte engagiert und aufmerksam. Den Kindern lächelte er besonders freundlich zu. Er hätte ein Mann sein können, wie es der alte Bär war, dachte Robin, wenn er nicht diese Zähne hätte.

Die Zähne. Die Zähne. Sie logen. Sie zeigten, dass er kein pummeliger, netter, älterer Mann war. Robin wusste nicht, wieso das niemand je wahrgenommen hatte, doch für sie war es offensichtlich, dass ein aufrichtiger Mann keine solchen Zähne haben durfte.

Es waren noch nicht einmal besondere Zähne. Sie waren nicht besonders weiß oder besonders faul, noch standen sie irgendwie schief. Aber Robin erinnerte sich an sein Lächeln. Es war das gleiche Lächeln und es waren die gleichen Zähne. Zähne konnte man nicht tarnen. Zähne blieben gleich. Zähne waren wie die Seele.

Ein Mensch, der dieses Lächeln lächelte, durfte kein Lächeln als Erwiderung erhalten. Dieses Lächeln durfte nicht mit Freundlichkeit verwechselt werden. Ein Lächeln enttarnt die Lüge, hatte der alte Bär gesagt. Ein Lächeln verrät den Schuldigen. Es war eine Sprache, die man verstehen musste, wenn Worte einen in die Irre führten.

Die Kirche verschwamm und die Menschen wurden zu Farben und dann zu nichts. Es war Morgen und der Himmel zeigte sich klar, klarer, als im staubigen Süden. Dafür war es kälter und die Luft feuchter. Es hatte geregnet in der letzten Nacht und die Frauen des Dorfes hängten Laken und Felle zum trocknen in die Sonne.

Die Tage im Lager begannen meist geruhsam. Die Kinder rannten zum Fluss, um schwimmen zu gehen, die Alten rauchten, die Frauen machten Feuer und kochten in einem großen Topf eine Suppe aus allem Essbaren, was sie auf Vorrat hatten. Die älteren Jungen und die Männer waren vor einigen Tagen fortgezogen, um zu jagen. Sie mussten immer weitere Wege zurücklegen und brachten immer weniger Beute mit, doch zur Not konnten die Frauen die Gruppe auch mit Wurzeln und Fisch ernähren.

Pferdegetrappel kündigte die heimkehrenden Männer an, so dachten die Frauen, doch es waren zu wenige Pferde und als der erste Schuss fiel, brach Chaos im Lager aus.

Fetzen aus Erinnerungen kreisten vor Robins Augen und verwandelten sich zurück in den Innenraum der Kirche. Was blieb, waren die Zähne. Sie standen still in einer Welt, die sich änderte, verschwand und neu entstand. Es stand still wie ein Felsen im Fluss. Es ein Staudamm für die Wahrheit, der gebrochen werden musste.

Robin saß ganz ruhig und andächtig, betete und konnte doch den Blick nicht für lange von den Zähnen abwenden, die die einzige feste Größe in diesem Moment darstellten.

Sie konnte es nicht ertragen, dass es weiter in der Welt prangte und sie mit Lügen überzog. Sie konnte es nicht ertragen, einen Menschen zu sehen, den es nicht gab, den es nicht geben durfte.

Mungo hatte recht gehabt. Dies war kein Priester, dies war keine Kirche. Es würde also kein Mord sein. Gott selbst konnte es nicht anders wollen. Schließlich war Gott die personifizierte Gerechtigkeit.

Was der Pater predigte, was er vorbetete, war belanglos. Robin konnte seine Worte nicht hören, denn sie war zu sehr vom Gekreische der Frauen und Kinder abgelenkt, die beobachteten, wie ihre Verwandten getötet oder verschleppt wurden, bevor sie selbst vom Zuschauer zum Opfer wurden.

„Stirb!“, murmelte Robin vor sich her wie ein Mantra, wie das Vater unser, „Stirb!“

Und dann war es geschehen. Es tat gar nicht weh.

Mungo schoss drei Mal und die Dinge fielen. Pater Paolo kippte hinter seinem Altar rücklings auf den roten Teppich, der nun noch ein wenig roter wurde. Er war so überrascht, dass er es nicht einmal schaffte, noch einen Laut von sich zu geben, ehe er seinen Geist in die Hände seines Schöpfers befahl.

Dann fiel das große Kreuz, das an zwei Ketten über dem Altar hing, krachend zu Boden. Mungo hatte zuerst auf die Ketten geschossen, doch das Kreuz fiel erst nach dem Fall des falschen Priesters.

Die Gemeinde schaute sich erst verwirrt um, als die ersten beiden Schüsse fielen. Beim dritten hatten die Frauen verstanden, was geschehen war und begannen zu kreischen. Die ersten von ihnen warfen sich auf den Boden, als die Männer suchende Blicke in der düsteren Kirche umher schickten.

Auch Robin suchte, nach dem Schützen und starrte dabei so gebannt wie möglich in die entgegengesetzte Richtung zu Mungos Sitzplatz. Bald suchten auch die Frauen, die in ihrer Nähe kauerten, in dieser Ecke und Mungo konnte seinen Revolver heimlich und ungesehen wieder einstecken.

Er war immer so vorsichtig, dachte er, er hätte die Kirchgänger kontrollieren und entwaffnen sollen. Ich bin sicher nicht der einzige mit einer Schusswaffe hier.

Trotzdem zog er sein Hemd über den Gürtel in dem der Colt steckte.

Wie ein nasser Sack, dachte Robin. Nichts weiter als ein nasser Sack.

Und jetzt erst wurde zum ersten Mal etwas geschrien, das ein verständliches Wort beinhaltete: „Mord! Kaltblütiger Mord! Mord in der Kirche!“

„Hier ist ein Mörder! Da ist ein Mörder unter uns!“

„Er wird uns alle umbringen!“

Dieser Satz löste die Panik aus, die jegliche vernünftige Untersuchung der Sache unmöglich machte. Die Frauen strömten nach draußen, drängelten sich durch die Tür und rannten schreiend über die Straße. Robin mischte sich unter ebendiese, lief einige Straßen lang mit, wich dann in eine Seitengasse aus, wo sie abwartete, bis sie zurückkehren konnte, um ihr Pferd abzuholen.

Sie ging aufrecht, würdevoll und so unauffällig wie möglich, bis sie den Stadtrand erreicht hatte. Niemand sah sie und wenn doch, nahm niemand Notiz von der fremden, jungen Frau. Jenseits der letzten Farm schwang sie sich auf ihr Mustang und gab ihm die Sporen.

Es war ganz einfach gewesen. Sie erledigte ihren Teil automatisch, fast wie in Trance. Sie hatte Blonde gesehen und seinen Tod für gerecht empfunden, ja für notwendig. Mungo hatte recht gehabt. Dies war kein Mord. Es war kein Priester und es war keine Kirche.

Sie ertappte sich dabei, wie sie diese Worte vor sich hin betete, um sie zu verinnerlichen. Doch seltsamerweise hatte sie nicht das Gefühl sich zu belügen, das sie für gewöhnlich empfand, wenn sie eine Aussage zu oft und vielleicht in Panik wiederholte. Sie war ganz ruhig. Sie war ganz klar.

Mungo blieb einige Augenblicke bei den Männern stehen, die vor der Kirche wartenden, bis der Sheriff auftauchte. Sie unterhielten und belauerten sich. Jeder musste damit rechnen, gerade dem Mörder gegenüber zu stehen, mit ihm zu sprechen. Natürlich war Mungo verdächtig, weil er fremd war, doch wäre es nicht zu einfach, den Fremden zu beschuldigen? Konnte nicht ein Nachbar die Gelegenheit genutzt haben, einem Fremden den Mord anhängen zu können? Und welches Motiv konnte jemand haben, den beliebten Priester zu töten?

„Ich habe gestern fünf Banditen beim Deputy abgeliefert“, sagte Mungo, um zu betonen, dass er ein ehrbarer Bürger war, „Ich wette der Kerl ist schon über alle Berge. Er ist sicher mit den Frauen fort gelaufen. Ich wette, sie werden ein ordentliches Kopfgeld festsetzen.“

„Es war ein ganz schönes Durcheinander“, sagte ein anderer, „Vermutlich wird man nicht mehr viel feststellen können?“

„Außer seinem Tod“, sagte Mungo.

„Hat jemand dem Sheriff Bescheid gesagt?“, fragte ein dritter, der unbedingt etwas sagen wollte, um nicht verdächtig zu sein.

„Ich reite zu ihm“, schlug Mungo vor, „Sein Deputy müsste sich ja noch an mich erinnern. Und dann werde ich den Burschen finden und zurückbringen.“

„Einverstanden“, sagte ein dicker Geschäftsmann, der in seinem Leben noch nie eine Waffe abgefeuert hatte, jedoch ob seines Wohlstandes offensichtlich großen Einfluss besaß.

Mungo verdrehte die Augen über so viel Naivität, schwang sich auf sein Pferd und ritt davon.

In Phoenix würde er sich nächster Zeit nicht mehr sehen lassen können, doch er hatte nicht die Absicht, diese Stadt wiederzusehen.

Wenn sie Paolos Wohnung ausräumten, würden sie vielleicht Beweise für Blondes kriminelle Vergangenheit finden. Aber bis dahin würde Pater Paolo ein Volksheld sein. Eine Lüge, die nachhallte.

Als die Straße unsichtbar wurde und in verdorrtes Ödland überging, trafen sich Robin und Mungo wieder.

„Du hattest recht. Es war richtig so“, sagte sie.

„Die natürliche Ordnung ist zu einem kleinen Teil wieder hergestellt“, sagte Mungo und lächelte für sich.

Kapitel 11

Mungo und Robin ritten schweigend nebeneinander her, bis es Abend wurde. Gleichzeitig saßen sie ab und ließen die Pferde laufen. Sie würden nicht weit weg laufen, denn mittlerweile hatten Sie sich an ihre Herren gewöhnt.

„Einen Schluck Whiskey?“, fragte Mungo und reichte Robin eine volle Flasche. Das Mädchen zögerte keinen Augenblick, nahm das Feuerwasser und einen ordentlichen Zug. Sie übernahm sich und begann zu husten, was Mungo sehr zu amüsieren schien. Er lachte laut auf und auch Robin stimmte mit ein. Ihre Stimmung war gelöst, geradezu überschwänglich. Keiner von ihnen wagte es auszusprechen, doch der Tod Jeremy Blondes gab ihnen das Gefühl einen Sinn in ihrem Leben sehen zu können.

„Für eine Indianerin trinkst du sehr gut“, bemerkte Mungo und nahm selbst noch einen Schluck.

„Du gibst seltsame Komplimente“, sagte Robin und wickelte sich in Ihre Decke in. Sie saßen gemeinsam an einem Lagerfeuer, über dem an einer improvisierten Holzkonstruktion eine Blechbüchse hing, in der Wasser für Kaffee köchelte.

Mungo konnte zu jeder Tages- und Nachtzeit Kaffee trinken, wenn er glaubte, genug Whiskey intus zu haben. Robin mochte keinen Kaffee, denn der sorgte dafür, dass sie nicht schlafen konnte, wenn sie wollte und müde wurde, wenn sie wach bleiben musste.

„Das hat gut getan“, sagte Mungo schließlich und Robin wusste, dass er damit nicht den Whiskey meinte.

„Wieso war es so wichtig für dich?“, fragte Robin, „Sie werden dir niemals ein Kopfgeld ausbezahlen und es war gefährlich.“

„Alles ist gefährlich in dieser Gegend“, erwiderte Mungo gelassen.“

„Aber wozu?“

Mungo wollte nicht antworten, er wusste, dass es sich unglaubwürdig anhören würde, wenn er sich zum wiederholten Mal allein auf seinen Gerechtigkeitssinn berief. Stattdessen rückte er näher an Robin heran. Er hatte seine Decke noch nicht um sich gelegt, doch er spürte, dass es langsam kälter wurde.

„Gehen wir jetzt nach Palmetto?“, fragte Robin.

„Ja. Ja, Wir gehen nach Palmetto. Aber vorher unternehmen wir noch einen Abstecher in eine nette, kleine Stadt. Sie wird dir gefallen.“

„Ich war noch nie in Prescott“, sagte Robin leise.

„Wir werden nicht lange bleiben können“, sagte Mungo und grinste sie an.

„Das macht nichts. Diese Wüstenstädte sehen alle gleich aus.“

„Und sie alle sind verseucht mit Ratten“, sinnierte Mungo.

Es war inzwischen dunkel geworden und die beiden Pferde drängten sich zusammen etwas abseits des Feuers, wo sie sich einem nervösen Schlaf hingaben.

Robin lehnte sich an Mungos Schulter und schloss die Augen. Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte sie sich wohl in der Dunkelheit. Zum ersten Mal seit vielen Nächten wurde sie nicht verfolgt von Bildern und Erinnerungen, die sie bei Tage verdrängte. Es war eine einfache, simple und beruhigende Schwärze. Ein Nichts. Ruhe. Genugtuung. Frieden. Dies war eine gute Nacht, die auf einen erfolgreichen Tag folgen musste.

Mungo mochte es nicht, wenn Robin zu viele Fragen stellte. Er war jemand, der schnell grob reagierte, wenn man ihn zu lange mit einseitiger Konversation nervte. Viele Outlaws in den Wüstengegenden der Staaten schraken in solchen Situationen nicht davor zurück, nach dem Gewehr zu greifen oder den Revolver zu ziehen. Sie schlugen, prügelten sich, nahmen gebrochene Knochen und zertrümmerten Gesichter in Kauf, nur um einem Gespräch oder einer Antwort aus dem Weg zu gehen. Mungo hatte eine einfachere Methode entwickelt, eine Frau zum Schweigen zu bringen.

Seine und Robins Lippen berührten sich auf ganz natürliche Art und Weise. Das Universum wollte, dass sich heute an diesem gottverlassenen Ort in der Wüste zwei Menschen küssten, die es unter normalen Umständen nie getan hätten. Das Universum, Gott oder der große Geist wollten die Wiederherstellung der Ordnung gebührend gefeiert wissen.

Robin wunderte sich, dass er ihr nichts ausmachte, dass Mungo um den Mund herum stachelig war. Gewöhnlich mochte sie keine Bärte, schon gar keine ungepflegten Stoppel. Ansonsten küsste er auch nicht anders als andere weiße Männer, vielleicht etwas wärmer und weniger hektisch, als sie es in Erinnerung hatte, aber diese wollte sie ohnehin nicht als Maßstab für etwas nehmen, in das sie aus freien Stücken eingewilligt hatte.

Mungo fand indianische Frauen nie wirklich interessant. Die meisten von ihnen entsprachen nicht seinen ästhetischen Standards. Sie blickten meist mürrisch oder herrisch oder würdevoll. All das schätzte er nicht an einer Frau. Hinzu kam, dass sie Kleider trugen, die vielleicht praktisch und bequem, aber unter keinen Umständen reizvoll waren. Auch hatten sie einen watschelnden Gang und viel zu tiefe Stimmen, mit denen sie viel zu laut sprachen.

Robin hatte sich bei den Indianern perfekt assimiliert. Ihren herrisch-würdevollen Gesichtsausdruck fand er von Anfang an ein wenig gruselig. Doch im Augenblick war es dunkel und das entschiedene Blitzen in ihren Augen fand kein Ziel. Auch trug sie nicht die abgewetzte Lederkluft ihres Stammes, sondern ein zerrissenes Revuekleid. Sie mochte es vielleicht unschön finden, Mungo fand es hübsch. Robins Stimme wiederum war keineswegs die einer Indianerin. Sie klang eher schrill. Würde sie Schminke tragen und sich das Haar in Locken legen und hochstecken lassen, würde man sie vielleicht als hysterisch bezeichnet haben. Aber wenn man eine Frau küsste, redete sich ja nicht.

Was Mungo von Anfang an aufgefallen war, ließ ihn nun seine Hälfte des Kusses genießen: Robin war hellwach und aufmerksam. Wie ein Vogel, wie ein Falke nahm sie alles wahr, was um sie herum geschah und sie wusste immer auf die richtige Art und Weise zu reagieren.

Schließlich war es Robin, die sich aus der Umarmung und dem Kuss löste. Sie hatte genug, bevor es zu viel wurde.

Mungo fluchte insgeheim. Das war der verdammte würdevolle Blick, dachte er. Sie hält es tatsächlich für wichtig, den aufrecht zu erhalten.

Er ließ sich rücklings auf die Erde fallen und starrte gen Himmel. Robin blieb in ihre Decke eingewickelt und legte sich zur anderen Seite, um zu schlafen, um ganz deutlich zu machen, dass sie wahrhaftig schlafen wollte.

Die letzten Flammen züngelten aus dem Lagerfeuer. Das verkohlte Holz begnügte sich nun damit, zu verglimmen und nur noch wenig Wärme auszustrahlen. Kaffee wurde nicht mehr getrunken. Mungo und Robin schliefen ein.

Zum würdevollen Bild einer Rothaut gehörte es, am nächsten Morgen kein Wort über die nächtlichen Geschehnisse zu verlieren. Mungo konnte es ablesen in der Art wie Robin ihre Sachen auf den Mustang lud: Nicht gegenüber dem Bleichgesicht! Keine Schwäche zeigen gegenüber dem Gringo.

Mungo amüsierte diese Haltung und dass sie von einer weißen Göre so überzeugend dargeboten wurde, dass man sie ihr abgenommen hätte, wenn sie nicht so bleich gewesen wäre. Auch er bepackte sein Pferd, kippte das immer noch warme Wasser über dem verglommenen Feuer zurück in seine Feldflasche.

Ohne ein Wort schwangen sie sich auf ihre Pferde und ritten weiter Richtung Nordwesten. Sie hielten sich in der Nähe des Flusses, mieden jedoch die Wege, die von den Ponyexpressreitern ausgetreten worden waren und von den kleineren Siedlungen nach Prescott führten.

Zu jener Zeit war Prescott neben Phoenix die einzigen Stadt in Arizona und Umgebung, die diese Bezeichnung verdiente. Hier gab es sowas ähnliches wie ein Gesetz, das für alle Bürger gleichermaßen galt und es gab sowas ähnliches wie Gesetzeshüter, die nicht von Banden oder Gangstern bezahlt wurden, sondern in Kontakt zur Regierung in Washington standen, wenngleich das das Gebiet noch nicht zu den Vereinigten Staaten gehörte.

In Prescott gab es Geschäftsleute, keine Schmuggler. Es gab Beamte, keine Outlaws. Es gab Frauen, keine Freudenmädchen. So wollte man es einem weismachen. In Mungos Augen waren Leute, die sich damit brüsteten, ein ehrbares Leben zu führen, bei weitem schlimmer, als der dreckigste Kojote, der seinen Flöhen und Läusen bereits in der dritten Generation ein sicheres zu Hause bot. Lügen, fand Mungo, waren Mord an der Wahrheit. Er wusste nicht, warum er so empfand. Vielleicht war es der letzte Rest von Moral, den man ihm als Kind vergeblich versucht hatte einzuprügeln, doch er hielt es für eine gute Einstellung. Dass er selbst gelegentlich die Wahrheit umging, verbuchte er unter Berufsnotwendigkeit und sah von Selbstkasteiung ab.

Robin und Mungo ritten bis zum Nachmittag schweigend nebeneinander her. Ein wenig schien Robin zu befürchten, derjenige, der als erstes das Wort ergriff, würde eine entscheidende Niederlage erleiden.

Mungo empfand nicht so und sagte schließlich mit erstaunlicher Leichtigkeit, mit der er Robin auch ein wenig ärgern wollte: „Also, was wissen wir über Harry Pipes?“

„Er ist ein Schwein“, sagte Robin ohne sich umzudrehen.

„Davon abgesehen?“, bohrte Mungo.

„Er ist verheiratet und hat einen Sohn, wie du sagst“, Robin ritt vorne weg und redete gegen den Wind, sodass Mungo sich anstrengen musste, überhaupt ein Wort zu verstehen.

„Ich würde gerne seine Frau und das Kind aus der Geschichte raushalten“, sagte Mungo, „Könntest du dich darum kümmern, dass die beiden nicht aus irgendwelchen Gründen in der Schusslinie herumlaufen, wenn es so weit ist?“

„Hast du vor, ihr Haus zu belagern?“, fragte Robin.

„Nein, ich würde es eigentlich gerne schnell hinter mich bringen. Ich wollte es nur gesagt haben. Ich schieße nicht auf unschuldige Frauen und Kinder.“

„Na schön. Du bist der Revolverheld von uns beiden“, Robin seufzte und trieb ihr Mustang zu einer schnelleren Gangart an. Mungo kam hinterher, unterließ es aber, Robin zu überholen, was er für ungeheuer klug und diplomatisch hielt.

Robin fand es erbärmlich, wie er versuchte, sie vorzuführen. Sie wusste, dass weiße Männer nichts von echtem Stolz verstanden. Sie kannten nur den falschen Stolz, der gleichzusetzen war mit Feigheit und Scham. Robin hatte gelernt auf eine Art und Weise stolz zu sein, die sie unnahbar machte, wenn sie es wollte. Jemanden zu erobern war nicht so einfach wie die Schwingtür eines Bordells aufzustoßen und jedem Weib im Innenraum einen abschätzigen Blick zuzuwerfen. Leider war das genau die Vorstellung von Leidenschaft, die Mungo mit seinesgleichen teilte. Robin mochte es nicht, wenn man auf sie als Frau herabblickte, aber sie mochte es auch nicht, wenn man sie gar nicht als Frau ansah.

Bis Prescott war es an sich nicht besonders weit. Wenn sie die ganze Nacht durchgeritten wären, hätten sie die ersten Ranches und Räuberhöhlen vor der Stadt bereits am nächsten Morgen erreicht. Jedoch hielt Mungo es für besser, ausgeschlafen und frisch bei Pipes‘ Haus aufzutauchen. Da machte ein halber Tag Verspätung keinen großen Unterschied, außer vielleicht den des Überlebens.

„Pipes war der beste Schütze der Bande“, sagte Mungo.

„Er war derjenige mit den meisten Kanonen“, erwiderte Robin monoton.

„Für jede Distanz, für jede Gelegenheit eine. Und er zückte sie so schnell, als müsste er gar nicht überlegen.“

„So geht die Legende, die sich um ihn gebildet hat“, sagte Robin, „Ich jedenfalls habe keine speziellen Erinnerungen an ihn. Er war einer von ihnen, aber er war nicht besser und nicht schlechter als die anderen. Egal in welcher Hinsicht.“

„Aber wenn er in dem Ruf steht, der beste Schütze gewesen zu sein, wieso war er dann nicht ihr Anführer?“, fragte Mungo und er gab sich die Antwort selbst, ohne Robins Überlegungen abzuwarten, „Weil er dumm war, oder sentimental oder beides. Immerhin hat er geheiratet.“

„Du willst ihn überlisten?“, fragte Robin und sie betonte es so, dass sogar Mungo merken musste, dass sie ihn damit ebenfalls als dumm oder sentimental oder beides darstellen wollte.

„Weißt du, warum Blyth Frank Goldsmith erschossen hat?“, fragte Mungo.

„Nein. Wahrscheinlich hat er zum falschen Zeitpunkt genießt oder sich geräuspert“, sagte Robin, konnte jedoch nicht verbergen, dass es sie interessierte.

„So könnte man es ausdrücken“, murmelte Mungo.

Robin hielt ihr Pferd an und wartete auf Mungo, damit er zu ihr aufschloss. Sie wollte genau hören, was er sagte und wenn Mungo in seine üblichen, gelangweilten Nuschelton sprach, musste sie wieder mit ihm gleichauf sein.

Mungo grinste: „Goldsmith war dumm und sentimental. Als sie die Familie Thomson erledigten, sagte Goldsmith, dass er die Aktion für verwerflich hielt. Kannst du dir das vorstellen? Da liegt ein Haufen Leichen vor dir. Brave Leute, Vater, Mutter und Kinder in einer Lache aus Blut. Keiner von ihnen war bewaffnet. Keiner von ihnen hatte so etwas erwartet. Es war ein Massaker. Und nur ein einziger Mann wagt es, einzugestehen, dass er glaubt, sich versündigt zu haben. Er sagt: „Ich glaube, die Sache hätte sich anders lösen lassen.“ Und im nächsten Augenblick hat er eine Kugel im Kopf“, Mungo grinste nicht mehr.

„Goldsmith war nicht dumm“, sagte Robin, nachdem sie kurz gezögert hatte.

„Er besaß eine seltsame Form von Courage und das war dumm“, meinte Mungo, „Pipes lehnte in diesem Moment an einem Baum. Niemand bemerkte es, aber er zuckte zusammen, als Goldsmith zusammensackte. Die anderen lachten und auch Pipes lachte, aber sein Lachen war von allen am wenigsten ehrlich gemeint. Goldsmith wollte die Gruppe verlassen, bevor sie das Massaker anrichteten. Er hatte mit Pipes darüber gesprochen.“

„Aber Pipes war zu feige, gegen Blyth zu rebellieren, obwohl er der bessere Schütze war“, ergänzte Robin.

„So ist es. Das ist der Grund, warum Pipes noch am Leben ist. Er war genauso dumm und sentimental wie Goldsmith. Aber er ist ein Feigling, der lieber auf Frauen und Kinder schießt, als auf seinen Anführer.“

Mungo übernahm nun wieder die Position des Voranreitenden und des geheimnisvollen Schweigers. Robin nahm es ihm nicht übel. Sie hatte etwas übrig für Theatralik.

Einige Stunden später wagte es Robin wieder das Wort zu ergreifen: „Weißt du, wo er wohnt?“

Mungo antwortete nicht sofort, sondern ritt weiter, während er über die Frage nachzudenken schien. Dann sagte er langsam: „Ich habe etwas gehört, aber ich weiß nicht, ob es stimmt.“

„Und wenn es stimmt, wo finden wir ihn dann?“, fragte Robin weiter. Sie wollte geduldig bleiben, nachdem Mungo ihr bewiesen hatte, dass auch er so etwas wie Ekel und Abscheu empfinden konnte und damit zum Status eines fühlenden Wesens empor geklettert war.

„Außerhalb von Prescott. Dort soll er ein großes Haus gebaut haben. Luxuriös soll er leben, Zitrusfrüchte anbauen und Wein. Er lässt andere Leute für sich arbeiten und bezahlt gut. Mit seinem Anteil an dem Mord hat er sich ein schönes Leben aufgebaut.“

„Sein Deckname?“, wollte Robin wissen.

„Keine Ahnung. Ich musste mich übergeben, als ich von seinem Reichtum hörte, da hab ich den Rest des Berichtes nicht mitbekommen“, sagte Mungo.

„Woher hast du deine Informationen?“

„Ein Viehdieb erzählte davon. Als er erfuhr, dass ich derjenige war, der bereits zwei von der Blyth-Bande erwischt hatte, glaubte er, sich freikaufen zu können, indem er seinen ehemaligen Arbeitgeber Pipes verriet“, erzählte Mungo.

„Und?“

„Ich hab ihn laufen lassen. Er haute ab, während ich mir die Seele aus dem Leib kotzte“, sagte Mungo.

„Es hat seine Vorteile, viel mit Kojoten zu verkehren“, bemerkte Robin und versuchte die düstere Stimmung aufzuhellen.

„Die meisten von den gesuchten Leuten sind auch nicht besser als du und ich. Es ist ein Job sie zu jagen, mehr nicht. Nichts Persönliches in den meisten Fällen. Aber die Kerle kennen sich alle gegenseitig und wenn einer seine eigene Haut retten kann, verrät er auch seinen besten Freund“, erklärte Mungo.

Das erste, was Robin und Mungo von Prescott sahen, waren ein paar schlampig aufgehängte Lumpen auf einer Wäscheleine. Diese war zwischen zwei verkrüppelten Obstbäumen gespannt und gehörte zum weitläufigen Besitz einer Ranch.

„Der größte Stolz der Navajo waren ihre Pfirsichbäume“, sagte Mungo, „Und das ist, was von ihnen übrig geblieben ist.“

Robin verzog das Gesicht und ritt an der Wäsche vorbei. Sie gehörte sicher nicht den Besitzern der Ranch, sondern eher deren Gesinde. Oft hatten die Großgrundbesitzer dieser Gegend Indianer in ihren Diensten. Die Navajos waren erfahrene Obstbauern mit wenigen Ansprüchen.

Der späte Nachmittag brachte die drückendste Hitze. In der Nähe des Flusses war es schwül warm, etwas, was man in Arizona eigentlich nicht kannte.

„Es wird Regen geben“, sagte Robin.

„Dann sollten wir uns eine Unterkunft suchen. Auf einen Tag mehr oder weniger kommt es sicher nicht an“, meinte Mungo und sah sich um, ob er vielleicht irgendwo eine Scheune entdecken konnte.

„Wo es Tücher an Leinen gibt, gibt es auch irgendwo ein Mütterchen, dass sie bei Regen ins Haus zurück holt“, sagte Robin, „Lass uns hier warten.“

Sie warteten. Und als sich der Himmel mit grauen Wolken zugezogen hatte, kam ein kleines Mädchen einen kaum sichtbaren Weg entlang zu den beiden Obstbäumen. Es schleifte einen viel zu großen Korb hinter sich er und stapfte mürrisch und lustlos mit nackten Füßen über den steinigen Pfad. Es trug ein weißes Kleid, wie es die mexikanischen Kinder oft anhatten. Doch das Kind war kein mexikanisches. Es trug sein Haar unter einem roten Tuch und als es näher kam, erkannten Mungo und Robin die charakteristischen, schmalen Augen der Diné. Das Mädchen mochte vielleicht sieben Jahre alt gewesen sein, doch es ließ sich keine Angst anmerken, als es die beiden Pferde und die beiden fremden Leute sah. Es schritt geradewegs auf die Wäscheleine zu.

„Es wird bald regnen, was?“, fragte Robin so freundlich sie konnte.

Das Kind schenkte ihnen keine Aufmerksamkeit und begann damit die bunt gemusterten Tücher von der Leine zu nehmen und in den Korb zu werfen. Die Tücher waren noch feucht und mit jedem Stück, das das Kind von der Leine nahm, wurde der Korb schwerer. Es kostete das Mädchen immer größere Anstrengung die Ladung hinter sich herzuziehen, doch beirren ließ es sich nicht.

Mungo ergriff das Wort und er sprach in der melodischen Sprache der Diné, die Robin nur bruchstückhaft verstand, als er sagte: „Das ist zu schwer für dich. Wir können es dir nach Hause bringen, wenn du uns für die Nacht und während des Regens eine Unterkunft bieten kannst.“

Das Mädchen blickte Mungo stumm an, hielt jedoch bei seiner Arbeit inne.

„Du darfst auf dem Pferd nach Hause reiten“, schlug Mungo vor und zeigte auf Robins Mustang, der etwas kleiner war als sein eigenes Pferd.

„Sag ihr, dass du ihrer Familie Geld bezahlen wirst“, forderte Robin.

Mungo sagte es und das Mädchen nickte schließlich. Dann hielt es die Hand auf.

„Sie will es sofort“, sagte Robin, als Mungo nicht reagierte.

Dieser verdrehte die Augen und kramte in seiner Jackentasche, wo er das Kopfgeld für die unglücklichen Posträuber verwahrte. Er reichte dem Mädchen zehn Dollar und hob es schließlich auf Robins Pferd. Er selbst nahm den Wäschekorb, der wirklich zu schwer für das kleine Mädchen gewesen wäre.

Robin führte die beiden Pferde und flüsterte Mungo zu: „Eine harte Verhandlungspartnerin, was?“

„Kann den Navajo nicht schaden, wenn sie es irgendwann lernen“, brummte Mungo.

Die Behausung zu dem das Mädchen die beiden brachte, war ein Bretterverschlag, der für einen Schafstall gehalten werden konnte, wenn man es nicht auf sich nahm einzutreten. Mungo hob das Mädchen vom Pferd und ließ es in die Hütte rennen.

Er wartete mit Robin neben der Tür, den Wäschekorb zu seinen Füßen.

Als er jedoch den ersten Regentropfen auf seinem Hut abbekam, dauerte es ihm zu lange und er klopfte an die splittrige Tür, jedoch nicht zu fest, um sie nicht einzuschlagen. Er öffnete und trat ein.

Sowohl Mungo, als auch Robin mussten den Kopf einziehen, als sie die kleine Hütte betraten. Sie bestand aus einem einzigen, dunklen Innenraum, der sehr klein wirkte, da er mit Möbel und Vorräten vollgestellt war. Die Decke war so niedrig, dass aufrechtes Stehen nicht möglich war.

Mungo stellte den Wäschekorb auf einen runden Tisch, der in der Mitte des Raumes stand.

Erst als sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, schälten sich für Robin und Mungo Gestalten aus den staubig-düsteren Ecken. Das kleine Mädchen saß in einer Ecke und in den Armen einer Großmutter, die sich selbst in eine kratzige Pferdedecke gewickelt hatte. Von ihr war nicht viel mehr zu sehen, als das weiße in ihren mandelförmigen Augen. Sie sagte kein Wort.

In einem kleinen Bett gegenüber der Tür lag eine große Gestalt, die sich einen Filzhut auf das Gesicht gelegt hatte, um schlafen zu können. Sein rechter Arm hing aus dem Bett heraus und hielt eine Schnapsflasche fest, die auf dem Boden stand.

Von der Decke herab hing eine Petroleumlampe, die ein warmes Licht spendete, das sich jedoch in den Ecken und an den fensterlosen Wänden verlor. Ein muffiger Geruch ging von einem kleinen Herd aus, an dem eine Frau stand und in einem schmierigen Topf herumrührte. Das machte ihr Essen jedoch nicht unbedingt genießbarer.

Die Frau stand gebückt und wirkte ungepflegt, weil sie in dreckige Tücher gekleidet war, die den letzten Versuch darstellten, eine Tradition aufrecht zu erhalten. Sie war schwanger und so wie sich für Mungo ihr Zustand darstellte, hätte sie nicht mehr stehen sollen.

„Entschuldigen Sie“, sagte Mungo in der Sprache der Navajo. „Hören Sie, wir haben ihre Tochter hergebracht und sind bereit für eine Unterkunft zu bezahlen. Es geht nur um eine Nacht und wir werden Ihnen nicht zur Last fallen.“

„Das hat die kleine mir bereits erzählt“, sagte die Frau, die sich zwingen musste, englisch zu sprechen.

Mungo und Robin warteten ab, dann reichte die Frau den beiden den Zehndollarschein zurück: „Wir haben keinen Platz, um zwei Fremde aufzunehmen. Warum fragen sie nicht die Herrschaften, denen das Land gehört?“

„Ist dies nicht das Land der Diné?“, fragte Robin, die sich von diesem Einspruch jedoch nicht viel versprach.

„Es ist das Land von Bill Towler“, sagte die Frau, „Er hat sicher noch Platz in seinem Stall und dort werden Sie besser schlafen als hier.“

Mungo legte den Kopf schief, eine seltsame Angewohnheit, die Robin schon öfter an ihm aufgefallen war.

„Haben Sie Angst, dass dafür Ihre zehn Dollar nicht ausreichen?“, fragte die Frau, als die beiden Fremden nicht verschwinden wollten.

„Hören Sie, gute Frau, wir suchen nach einer Unterkunft nur so lange es regnet. Sie müssen uns nicht bewirten und uns kein Bett bereit stellen“, sagte Mungo.

„Wer sind Sie?“, fragte die Frau und es schwang die Frage mit, wieso sie ausgerechnet zu ihr gekommen waren und darauf bestanden hier zu bleiben.

„Wir sind auf der Suche nach einer Dame namens Elaine“, sagte Robin schnell, vielleicht hatten sie ja Glück und die Indianerin kannte Pipes Frau, „Wir wollen meine Schwester besuchen und alles, was wir von ihr wissen, ist, dass sie in der Nähe von Prescott wohnt.“

Mungo warf Robin einen scharfen Blick zu. Eigentlich hatte er vorgehabt, die Cheyenne-Karte zu spielen, das konnte er jetzt vergessen.

„Mrs. Elaine Towler finden Sie oben im Gutshaus und wenn Sie die Schwester der Dame sind, dann werden sie dem Herrn auch nichts für eine Unterkunft bezahlen müssen“, zischte die Indianerin. Es war offensichtlich, dass sie Schmerzen hatte und dass das Letzte, was sie gebrauchen konnte, zwei schmutzige Fremde waren, die sich als Verwandte ihrer Arbeitgeber entpuppten.

„Volltreffer“, murmelte Mungo Robin zu und diese nickte bedächtig.

„Ma’am, entschuldigen Sie, dass wir Sie gestört haben“, sagte Robin, die Angst hatte, man könnte ihrer Lüge auf die Schliche kommen, immerhin sahen sie beide nicht unbedingt aus wie die Verwandtschaft eines Großgrundbesitzers, „Wir wussten nicht, dass wir bereits hier richtig sind. Wir hatten das Gefühl, uns verlaufen zu haben in dieser Einöde. Und eigentlich hatten wir vor, uns vor unserer Ankunft bei meiner Schwester noch ein bisschen raus zu putzen. Das ist jetzt eine ziemliche Überraschung, dass wir gleich hier richtig sind.“

„Machen Sie sich keine Sorgen, Miss“, sagte die Indianerin, „Als Bill Towler hier her gekommen ist, sah er nicht viel anders aus als Ihr Waldläuferfreund hier.“

Robin sah Mungo erstaunt an. Dieser erwiderte den Blick, sagte jedoch nichts.

„Es interessiert mich nicht, was Sie hier wollen“, sagte die Frau, „Aber hier können Sie nicht bleiben. Auch nicht für eine Nacht. Danke, dass Sie die Wäsche hergebracht haben.“

„Nein. Das sehen wir ein“, sagte Mungo schnell. Dann griff er in die Innentasche seiner Jacke und nahm ein Bündel Scheine heraus, „Das sind fast zweihundertfünfzig Dollar. Nehmen Sie es und bis zum Ende des Tages werden Sie wissen, was Sie damit tun sollen.“

Die Frau sah Mungo verblüfft an, nahm aber schließlich das Geld.

Die beiden Fremden verließen die Hütte und schwangen sich wieder auf ihre Pferde. Inzwischen hatte es richtig zu regnen begonnen und Regen in Arizona bedeutete eine moderne Sintflut, die so schnell heraufzog, wie sie sich wieder in strahlenden Himmel auflöste.

Kapitel 12

Nass bis auf die Haut erreichten Mungo und Robin den Zaun, der in großzügigem Abstand das Haupthaus der Ranch vom öden Umland trennte. Innerhalb des Zauns befand sich ein Garten mit Obstbäumen, Blumenbeeten und einem Auslauf für ein paar Kaninchen. Inmitten dieser grünen Oase, die von einem tiefen Brunnen mit Wasser gespeist wurde, während dem Umland jegliches Grundwasser abgezogen wurde, stand das weiße Haupthaus der Ranch. Es war in texanischem Stil gehalten und somit groß und geradezu verschwenderisch in seiner Architektur.

In wenigen Jahren hatte Pipes es vom Ganoven zu einem reichen Bauern gebracht, der sich die Indianer gerade soweit zu Freunden machte, indem er sie auf seinem Land wohnen ließ, dass sie ihn nicht angriffen. Er hatte sich ein schönes Leben aufgebaut, doch Mungo war sich sicher, dass er unter der Bevölkerung von Prescott und der des Umlandes nicht beliebt war. Der Viehdieb, den er hatte laufen lassen, wusste zu berichten, dass er ein rechter Angeber war und versuchte, sich in die Politik und die Verwaltung der Stadt einzukaufen.

Seine Herden hielt er nicht in der Nähe seiner Ranch. Die Rinder grasten weiter im Nordosten, wo das Klima feuchter und die Steppe grüner war. Er konnte es sich leisten, seine Kuhhirten von hier aus zu verwalten. Er konnte es sich leisten, Telegramme in die Wildnis zu schicken, um Anweisungen zu erteilen und er hätte es sich auch leisten können, seine Herden ganz aufzugeben und nur noch von seinen Ersparnissen zu leben. Sein Geld, seinen Anteil von der Beute vieler Morde und Diebstähle, hatte er gespart und nicht wie die anderen Banditen versoffen oder in Bordellen durchgebracht. Stattdessen hatte er es gut angelegt.

Als Robin das Haus erblickte, daran hinaufsah und die Dekadenz darin abzuschätzen versuchte, begann sie unwillkürlich zu zittern. Mungo glaubte, seine Begleiterin fröstelte wegen des Regens und machte den Vorschlag, dass sie sich später im Kleiderschrank von Mrs. Towler etwas Hübsches aussuchen könne. Doch Robin schenkte ihm lediglich einen hasserfüllten Blick. Sie war wie weggetreten, abwesend und existierte nur noch in einer Welt, die aus rollenden Köpfen bestand.

„Wie kriegen wir den Hund hier raus?“, knurrte Robin und Mungo konnte förmlich sehen, wie das Weiße in Robins Augen sich rot färbte. Alles färbte sich rot. Mungo hatte Geschichten über Werwölfe gehört, aber nie hätte er gedacht, dass diese Märchen irgendeine wirkliche Ausdrucksform erreichen konnten.

Robin wuchsen keine Krallen und kein Wolfspelz, aber sicherlich war sie nun bereit, einen jeden Menschen in der Luft zu zerreißen, der sich ihr in den Weg stellte.

Mungo und Robin standen vor dem übertrieben großen Haus, starrten und die ganze Welt dunkelte ein zu einem gefährlichen Rot.

Seine Hand konnte gerade noch seinen Revolver streifen, da verschwand sie – die Welt. Erst verlor Mungo die Kontrolle über seine Augen, dann die über seine Beine. Den Knall konnte er nicht hören.

Robin jedoch hatte sich rechtzeitig auf den Boden geworfen und war um die Ecke, hinter einen Mauervorsprung gerollt, hinter dem ein paar landwirtschaftliche Geräte in Miniaturausgabe gelagert wurden. Sie waren für eine dekadente Form der Gartenarbeit vorgesehen. Landwirtschaft, die das Überleben sichern musste, konnte man damit nicht betreiben. Von ihrer Deckung aus, gab sie Mungo Feuerschutz, während er irgendwie versuchte, hinter die Mauer zu gelangen, ehe man ihm den Gnadenschuss versetzte.

„Scheiße!“, brüllte Mungo, als er unwillkürlich auf die Knie sank und sich daraufhin flach auf den Bauch fallen ließ. Eine zweite Kugel verfehlte seinen Kopf nur um Zentimeter. „Verdammter Hurensohn! Dreckiger…“.

„Vom Fluchen wird er sich kaum aufhalten lassen!“, hörte er Robins Stimme von irgendwo jenseits der roten Wand, die sich vor sein Auge gelegt hatte.

Mungo atmete geräuschvoll ein paar Mal ein und aus, dann öffnete er langsam und so bewusst er konnte die Augen. Da war der Garten wieder. Und Robin, von der er nur eine Hand sehen konnte, die hinter einer Mauer hervor lugte. Sie hielt einen Revolver und schoss gegen ein Ziel, das er sich nicht wagte anzusehen. Es lag hinter seinem Blickfeld.

Instinktiv hatte Mungo sich in Richtung der Hausmauer geschoben und war aus der Schusslinie, jedoch nicht aus der Gefahrenzone gelangt.

„Er sitzt hinter dem Fenster im Haus. Ich kann ihn von hier aus nicht treffen. Aber wenn du dich an der Wand entlang hältst, kann ich ihn in Schach halten. Er wird es nicht wagen, sich aus dem Fenster zu lehnen und auf dich zu schießen“, sagte Robin, „Schaffst du es bis hier her?“

„Ich denke schon“, keuchte Mungo, „Ich habe ihn nicht gesehen. Wieso habe ich ihn nicht gesehen? Ich hätte ihn hinter dem Fenster sehen müssen!“

„Du konntest nur dein eigenes Spiegelbild sehen. Das Licht fiel genau drauf. Jetzt mach schon, mir gehen die Patronen aus und ich glaube, er hat mitgezählt. Wenn ich nachladen muss, kannst du dich verabschieden.“

Was war eigentlich passiert, fragte sich Mungo, als plötzlich der Schmerz in seiner Schulter nachließ. Das war der Schreck. Der Schmerz war nicht wirklich weg. Dieser Illusion durfte Mungo sich nicht hingeben. Er kroch voran und erreichte schließlich den windschiefen, niedrigen Mauerfortsatz, hinter dem Robin sich verschanzt hatte. Er rollte sich herum und blieb mit dem Gesicht zum Himmel liegen.

Seine Augen waren aufgerissen und das Gesicht deutlich schmerzverzerrt. Mungo atmete schwer, was aber nichts mit seiner Verletzung zu tun hatte, sondern mit dem erlittenen Schock.

Sein Hemd hatte sich mit dunkelrotem Blut vollgesogen und begann an der linken Schulter, wo er getroffen worden war, klebrig zu werden.

„Da hinten ist ein Fenster. Wenn er es bis dahin schafft, sind wir erledigt“, sagte Robin und deutete hinter sich. Tatsächlich befand sich direkt hinter Robin ein weiteres Fenster, das leicht als Schießscharte verwendet werden konnte.

„Hast du ihn gesehen?“, fragte Mungo und setzte sich langsam und umständlich auf.

„Nein. Aber er scheint allein zu sein, denn sonst hätte schon einer hier hinter mir die Sache erledigt.“

Mungo zog seinen Revolver und behielt das Fenster hinter ihnen im Auge. Er musste sich gegen die Mauer lehnen und sich zwingen, die Augen offen zu halten, denn der Schmerz kam zurück und lähmte seine gesamte linke Seite.

„Wo sind die Pferde?“, fragte Mungo.

„Abgehauen“, sagte Robin, die immer noch das vordere Fenster im Auge behielt.

„Er wusste, dass wir kommen“, sagte Mungo düster.

„Deine schnelle Auffassungsgabe habe ich immer bewundert, Mungo“, sagte Robin und drehte sich um. Sie lehnte sich ebenfalls gegen die Mauer und atmete durch, „Mit Flucht kommen wir nicht mehr davon. Du musst mir Feuerschutz geben, verstehst du? Ich muss mich auf dich verlassen.“

„Ich versuche mein Bestes“, sagte Mungo und hielt sich die Schulter um zu prüfen, wie es um sie bestellt war. Bewegung schien unmöglich, doch das konnte er Robin nicht sagen. Sie hatte noch immer den Werwolfblick und wenn er ihr in die Quere kommen würde, würde sie vielleicht ihn in der Luft zerreißen.

„Wir kommen hier nicht mehr raus. Warst du schon mal bei einer Belagerung?“, fragte Robin.

„Nein“, antwortete Mungo, um es kurz zu machen.

„Ich auch nicht, aber ich war schon mal in einem Fort. Und ich weiß, wie man von da weg kommt. Also sollte es nicht so schwer sein, in eines hineinzukommen.“

„Da rein?“, fragte Mungo nach.

„Mir wäre es auch lieber, er würde rauskommen, aber das wird er wohl kaum tun“, erwiderte Robin und sah sich um, „Kannst du mir folgen?“

Mungo wollte gerade verneinen, da öffnete sich das Fenster, das für sie beide den sicheren Tod bedeuten konnte. Robin wartete ab. Sie drückten sich beide gegen die Mauer, als wollten sie hinein oder hindurch kriechen. Langsam schob sich ein Revolver hinaus und wandte die Mündung in ihre Richtung.

„Er muss einen Spiegel haben“, keuchte Mungo.

„Deshalb hat es so lange gedauert“, sagte Robin und schoss, bevor Pipes im Inneren des Hauses seine Perspektive klären konnte.

Robins Kugel zerfetzte ihm die Hand und der letzte Schuss den Pipes damit abgab, endete im graublauen Himmel eines trügerischen Sommertages.

Robin sprang auf und rannte durch den sandigen Matsch, der sich während des anhaltenden Regens gebildet hatte und sich nun mit Blut mengte. Mit einem gekonnten Sprung enterte sie das Fenster und stand nun im Erdgeschosszimmer, das sich dahinter befand.

Es war dunkel und Robin hatte kein Interesse daran, sich genauer damit auseinanderzusetzen, welchem Zweck das Zimmer diente. Alles, was sie sah, war eine Gestalt, die sich in den Schatten zurück gezogen hatte und leise Zischlaute von sich gab. Es war Pipes Art mit Schmerzen klar zu kommen. Mit dieser Hand würde nie wieder eine Pistole abgefeuert werden.

Robin richtete ihren Revolver auf Pipes und drückte ab. Einen Augenblick lang bereitete sie sich auf das angenehme Gefühl der Genugtuung vor, das ihr nach Phoenix so gut getan hatte. Doch dann fiel ihr auf, dass der Knall fehlte. Es hatte sich kein Schuss gelöst. Der Revolver war leer geschossen und nur noch als Schlagwaffe einigermaßen zu gebrauchen. Sie warf ihn fort.

„Scheiße!“, fluchte sie aus ganzem Herzen, „Verdammter, gottverdammter Mist!“

Jetzt erst sah sie sich im Zimmer um, und erkannte, dass sie sich in einer Art Arbeitszimmer befand. Da stand ein Schreibtisch und eine Glasvitrine mit Brandy-Gläsern. An den Wänden hingen Jagdtrophäen. Auf dem Boden neben dem Fenster lag ein silberner Handspiegel.

Robin hob ihn auf und betrachtete sich. Sie war triefnass und auf ihrem Gesicht zeigten sich Schlamm- und Blutspritzer. Das rote Kleid war endgültig ruiniert und was ihr blieb, war der weiße Unterrock, der bis zu den Hüften alle Farben aufwies, nur nicht mehr Weiß. Das Haar hing ihr ins Gesicht und jetzt erschrak sie über ihren eigenen irren Blick, der nun zum ersten Mal sie selbst und keinen anderen traf.

Sie warf den Spiegel fort wie zuvor den Revolver und stand einige Augenblicke hilflos und orientierungslos in dem fremden Haus. Die Gestalt vor ihr in der Ecke war inzwischen auf die Knie gesackt und wimmerte über den Verlust seiner Hand. Bei näherer Betrachtung war festzustellen, dass Robin lediglich zwei Finger weggeschossen hatte und das ganze sicher nicht lebensbedrohlich war, doch Pipes hatte eine ganze Menge Blut verloren und so etwas sorgt immer für einen gehörigen Schrecken.

Plötzlich hörte Robin ein Poltern über sich und ihr wurde bewusst, dass sie vollkommen unbewaffnet im Haus des Feindes stand. Hastig drehte sie sich in alle Richtungen, ohne Pipes in seiner Ecke allzu lange aus den Augen zu lassen. Es erschien ihr am klügsten, sich zuerst dem Schreibtisch und seinem Innenleben zu widmen. Insgesamt gab es sechs Schubladen, vier waren verschlossen. In einer fand Robin nur altes Papier, doch in der letzten befanden sich Briefe, Briefumschläge und ein Brieföffner, mit dem sich etwas anfangen ließ.

Sie nahm den metallischen Gegenstand, der ein wenig an einen Dolch erinnerte, nur viel stumpfer war, da er lediglich Papier und kein Fleisch schneiden sollte, und stürmte auf Pipes zu, ehe der Polterer aus dem Obergeschoss ins Zimmer treten konnte. Sie kniete sich zu ihm herunter und kam ihm so nahe, dass ihr Atem, sein Haar streifte.

„Weißt du, wer ich bin?“, fragte Robin, soviel Zeit musste sein.

„Ihr habt Blonde getötet“, lautete die gestammelte Antwort.

„So ist es“, sagte Robin.

„Und ihr ward es auch, die in San José den Sheriff umgelegt habt“, Pipes keuchte erbärmlich.

„Wieder richtig“, sagte Robin.

„Dein Begleiter hat Ignatius und O’Connor erwischt“, es waren die letzten Worte, die Harry Pipes aussprach, denn Robin rammte ihm mit voller Wucht den Brieföffner in den Hals, worauf hin sich seine Mundhöhle unweigerlich mit Blut füllte. Er spuckte einmal aus, wischte mit seiner gesunden und seiner verkrüppelten Hand in der Blutlache vor sich auf dem Boden herum, fuhr sich an den Hals, wo der Brieföffner noch immer steckte und fiel vorn über an Robin vorbei, die sich wieder aufgerichtet hatte und die Blutflecken auf ihrer Kleidung mit Abscheu begutachtete.

Die Tür öffnete sich und das Poltern bekam ein Gesicht.

Elaine war eine große, schlanke Frau mit weiß-blondem Haar, auf das sie offenbar sehr stolz war, denn sie trug es wie einen Heiligenschein um ihren Kopf. Es war eine Frau, wie man sie sonst nur im Nordosten der Staaten antraf: Grazil, hochnäsig, wunderschön. Gegen sie wirkte Robin wie ein Waisenkind, das von einem Rudel Wölfe aufgezogen worden war.

Um der Erscheinung, die ihr gegenüberstand wenigstens halbwegs gerecht zu werden, wischte sich Robin mit dem Ärmel übers Gesicht, was den Dreck jedoch nur verteilte. Dann blickte sie in den Lauf eines Jagdgewehrs.

Es war offensichtlich, dass die Frau nicht mit einem derartigen Instrument umgehen konnte. Sie hielt es wie einen Staubwedel oder sonst etwas, das nur in ihrem Hausfrauenverstand irgendeine Form von Wichtigkeit besaß. Aber wenn sie schießen würde und sich dabei womöglich durch den Rückstoß den Arm brach, so würde sie damit trotzdem Robins Leben ein Ende setzen.

Ein Schuss krachte und Robin fiel zur Seite. Teilweise war sie auf dem Blut Pipes ausgerutscht, teilweise hatte sie sich fallen lassen. Doch es war unnötig, denn Mungo hatte Elaine voll zwischen die Augen getroffen. Ihr Gesicht zerfiel.

Manche Menschen sterben von unten her und ihr Gesicht bleibt noch tagelang lebensähnlich. Man kann es schminken, um ihm die Illusion von Leben zu verleihen. Elaine Towler starb von oben und verlor im Moment ihres Todes jegliche menschliche Würde, die sie Zeit ihres Lebens mit ziemlicher Sicherheit nur aufgesetzt hatte. Im Tod fallen alle Masken, dachte Robin und raffte sich wieder auf.

Am Fenster hielt sich Mungo irgendwie in der Senkrechten und lächelte: „Normalerweise schieße ich nicht auf Frauen. Aber was soll man tun, wenn man nur mit dem Schuss auf eine Frau den Schuss auf eine andere verhindern kann, die einem näher steht?“

„Wirst du wieder philosophisch?“, fragte Robin und gab sich einem gelösten Lächeln hin.

„Tu mir den Gefallen und zieh dir was anderes an“, sagte Mungo.

Robin nickte und verschwand durch die Tür, durch die Elaine gekommen war.

Während Robin sich nach brauchbaren Kleidern und einer Möglichkeit sich zu waschen und ihr Haar zu kämmen umsah, legte sich Mungo wieder flach auf den Rücken und ließ den Regen den Schmutz von seinem Gesicht waschen. Es ist schwer zu sagen, ob er einschlief oder in Ohnmacht fiel.

Er erwachte, als eine kühle Hand sein Gesicht berührte und Wasser darüber laufen ließ. Es musste sich zwingen, die Augen aufzuschlagen und was er sah, versetzte seinem Herzen einen Schlag, der sich schmerzhaft in seiner Schulter fortsetzte.

„Der Junge“, sagte Robin und wies auf ein blöd dreinblickendes Kind, dem die Nase troff und das in seinem Leben noch keinen Tropfen Blut gesehen hatte.

„Was machen wir mit ihm?“, fragte Robin, als von Mungo keine Reaktion kam.

„Er kann bei den Diné leben, die hier ohnehin die ganze Arbeit machen“, keuchte Mungo, ohne in der Lage zu sein, sich zu bewegen.

„Ich hab die Pferde eingefangen“, hörte er Robins Stimme von fern her.

„Das ist schön“, ihm fielen die Augen zu.

„Er hat das Blutbad nicht gesehen“, plötzlich kam Robins Stimme wieder ganz aus der Nähe.

„Bring ihn runter zu der Familie. Setz ihn aus. Mach, was du willst!“, keuchte Mungo.

„Na schön“, Robin, die neben Mungo gekniet hatte, erhob sich und nahm den Jungen, der die Erscheinung seiner Mutter geerbt hatte, bei der Hand, „Du bleibst hier. Ich komme gleich wieder.“

„Keine Sorge, mein kleiner, roter Vogel“, sprach Mungo wie im Delirium, in das er sich insgeheim wünschte.

„Halt einfach die Klappe“, murmelte Robin, als sie davon schritt.

Mungo drehte den Kopf, um ihr nachzusehen und je weiter sie sich mit dem Kind entfernte, desto klarer wurde Mungos Sichtvermögen. War Robin zuvor lediglich ein großer schwarzer Fleck in einer verschwommen-beigen Landschaft gewesen, so nahm sie nun die Form einer stattlichen, jungen Dame an.

Sie hatte sich ein schwarzes Kleid heraus gesucht und trug es mit so viel Würde wie es nur Indianerinnen konnten, die diese Kleidung verabscheuten.

Sie hat es für mich angezogen. Mit diesem Gedanken sank Mungo wieder in eine schwerfällige Ohnmacht. Er fühlte sich, als müsse er durch einen Ozean aus Sirup schwimmen und bekam nur heiße Schwefeldämpfe zu atmen. Es lag ein abscheulich drückendes Gewicht auf seiner Brust, etwas das einmal ein Schmerz gewesen war, das sein Gehirn nun allerdings nicht mehr zu deuten verstand. Er spürte es, solange er reglos auf dem Rücken lag und mit jedem Augenblick sein Ableben erwartete. Mungo hatte das Gefühl, bei vollem Bewusstsein im Koma zu liegen, keinen seiner Sinne mehr kontrollieren zu können, von seinen Gliedern ganz zu schweigen.

Ihm wurde heiß und kalt zu gleich. Schweiß ging ihm aus, als der Gedanke an den Fremdkörper in seiner Schulter ihn mit einem Schlag in die Wirklichkeit zurückholte.

Keine Zeit für Wehleidigkeit! Keine Zeit, hier herumzuliegen!

Er schob sich auf dem Rücken liegend zur Hauswand und schaffte es, sich langsam in eine aufrechte Sitzposition zu bewegen.

Es hatte zu regnen aufgehört. Das war ihm gar nicht aufgefallen. Seinen Hut hatte er irgendwo verloren und sein Haar hing ihm schlammig und triefend ins Gesicht. Er schüttelte sich vorsichtig wie ein nasser Hund und bezahlte sogleich dafür. Seine Schulter verwandelte sich in ein glühendes Stück Metall, das seinen Körper von innen auszubrennen versuchte.

Wenn er überleben wollte, musste er es bis zu den Pferden schaffen. Robin hatte sie eingefangen. Er erinnerte sich nur noch bruchstückhaft. Um die Ecke. Zuerst musste Mungo den Weg mental abgehen, bevor er sich aufzurichten versuchte. Es war weit und es schien mit jedem Schritt, den er in seinem Geist unternahm, weiter zu werden. Die Welt drehte sich und die Wand, die er mit den Händen hinter seinem Rücken festhielt, schwankte bedrohlich. Sie konnte ihn unter sich begraben, fuhr es Mungo durch den Sinn, als seine Finger die Konturen einzelner Ziegel berührten.

Er brachte seinen Körper mehr mit der Kraft seines Willens als mit der seiner Muskeln in die Senkrechte und stütze sich gegen die weiße Hauswand, an der seine Hände rote Spuren hinterließen.

Schritt für Schritt schleppte er sich um den Mauervorsprung und die Hausecke herum. Sein Pferd schnaubte, als es seinen Herren erkannten. Es war locker an einem Haken eines Fensterladens festgebunden und graste zufrieden auf dem grünen Rasen des Gartens.

Mungo sah Glasscherben im Schlamm liegen und erkannte die Blutspritzer vorn an der zersplitterten Scheibe als seine eigenen.

Bevor er versuchen konnte, auf sein Pferd zu klettern, suchte er in seiner Satteltasche nach etwas, das ihm vielleicht das Leben retten konnte. Er fand eine große Flasche, die mit goldbrauner Flüssigkeit gefüllt war, entkorkte sie und ließ den Inhalt ohne zu Schlucken seine Kehler hinunter laufen. Er lehnt an der Wand, denn er konnte nicht ohne diese Stütze stehen, aber immerhin stand er auf seinen eigenen Füßen und solange ein Mensch stehen konnte, war er nicht tot.

Er wartete, bis der Whiskey seinen Kopf und die Schulter erreicht hatte. Jetzt fühlte er sich besser.

„Kannst du auf dein Pferd steigen“, fragte eine Stimme, die so fern erschien, als gehörte sie einer jenseitigen Göttin.

„Ich denke schon“, sagte Mungo automatisch, ohne sich zu überlegen, wie er es anstellen sollte.

Da war Robin. Schön, wie eine jenseitige Göttin, saß sie auf ihrem kleinen, bunt gefleckten Pferdchen und wartete auf ihn. Auf ihn. Auf…

„Mach schon! Wir haben nicht die ganze Nacht Zeit!“, mahnte Robin mit einer Stimme, die gar nicht zu ihrer Erscheinung passte.

„Wieso nicht? Die Nacht ist die schönste aller Tageszeiten“, sagte Mungo.

„Du bist betrunken“, stellte Robin teilnahmslos fest.

„Ich bin nicht…“, es war sinnlos zu lügen und so verstummte Mungo, als er sah, wie Robin vom Pferd stieg. Sie stieg herab, um ihm zu helfen. Um ihm…

Ein harter Schlag traf Mungo im Gesicht. Robin hatte ihm eine Ohrfeige verpasst, wie man sie von einer Frau nicht erwarten konnte.

„Aufs Pferd mit dir!“, befahl sie und sie hatte allen Grund so rüde zu sein, „Die Familie wird vermutlich gleich hier auftauchen, um den Jungen zurück zubringen und wir sollten nicht mehr hier sein, wenn sie die Sauerei da drin finden.“

„Was für ein Junge?“, lallte Mungo.

„Pipes‘ Sohn“, sagte Robin, „Der kleine Junge von eben. Ich hab ihn zu der Familie gebracht und ihn laufen lassen. Sie werden ihn sicher aufgelesen haben und zurückbringen wollen.“

„Ich bin verletzt“, sagte Mungo.

„Ja, verdammt!“, schrie Robin, „Und der beschissene Alkohol macht es nicht besser! Hier, ich hab deinen Hut gefunden.“

Robin stützte Mungo beim Aufsteigen auf sein Pferd und knotete es mit einem Seil an ihrem Mustang fest, damit es nicht durchging und seinen Reiter womöglich abwarf.

Dann stieg sie selbst auf ihr Pferd und ließ es im Schritt fort gehen. Noch ehe die Navajo-Familie das Blutbad entdeckte, waren sie hinter dem nächsten Hügel verschwunden.

Es war felsiges Land und wenn kein Garten angelegt war und der Wind den Sand fort geweht hatte, so schritten die Pferde auf nacktem Fels, auf dem sie keine Spuren hinterließen. Trotzdem machte Robin sich Sorgen und suchte nach einem kleinen in die Wildnis führenden Bachlauf, durch den sie reiten konnten, um ihre Spur zu verwischen.

Sie fand keinen und trieb ihr Pferd immer weiter in die Wüste, entfernte sich von Prescott, dem Rio Gila und allen kleinen Ortschaften, die wie Pilze entlang des Flusssystems aus dem Boden schossen. Wenn man auf der Flucht war, verrannte man sich am besten in die Wüste. Dorthin folgte einem niemand und man durfte noch ein paar qualvolle Tage weiterleben, ehe man trotzallem krepierte. So dachten jedenfalls die Leute in den Städten, die sich mit der Verbrechensbekämpfung beschäftigen sollten.

Kapitel 13

Erst als es stockdunkel geworden war, hielt Robin an und stieg vom Pferd. Mungo schlief im Sattel. Er lag vorn übergebeugt auf dem Pferd und atmete röchelnd. Robin rüttelte, so sanft es ging, an ihm, bis er zähneknirschend erwachte.

„Kannst du absteigen?“, fragte sie im Flüsterton. Sie wusste, dass sie dem Verletzten in den letzten Stunden zu viel zugemutet hatte.

„Ich kann alles, wenn ich nur nicht mehr hier liegen muss“, sagte Mungo. Er roch erbärmlich nach Alkohol und für jemanden, dessen Nase fein genug war, nach Blut.

Robin half Mungo vom Pferd und bereitet ihm ein Lager. Sie machten kein Feuer und redeten nichts weiter, denn sie beide fielen sofort in einen tiefen, unruhigen Schlaf.

Robin, die die Dunkelheit fürchtete, schmiegte sich an einen Felsen, der den Abschluss einer Böschung bildete, hinter der sie ihr Lager aufgeschlagen hatten. Mungo lag neben ihr auf dem Rücken. Auf seinem Gesicht zeichneten die Schatten eines über ihnen wachsenden Olivenbaumes eine grauenvolle Grimasse.

Alles verwandelte sich in der Nacht, wusste Robin. Die Nacht war die Zeit der Geister und Dämonen, nicht die Zeit der Menschen. In der Nacht wurden die toten Dinge lebendig, weil die lebendigen Wesen ihr Leben unterbrachen. So erzählten es die Alten den Kindern, um einen Vorwand zu haben, sie in ihr Nachtlager zu schicken. Robin hatte immer fest daran geglaubt, dass es nichts gibt, das je wirklich tot ist, solange die Lebenden bereit waren, den Toten einen Platz in ihrer Mitte einzuräumen.

Damit einher ging auch der Glaube, dass das Tote, die Lebenden verfolgen konnte. So wie das die Lebenden dem Tode nachstellen konnten.

Robin hatte keine Angst, von den Seelen der Toten – womöglich von Pipes und seiner Frau – verfolgt zu werden. Im Jenseits mussten sie feststellen, dass sie für eine gerechte Sache gestorben waren. Es war etwas anderes, das Robin Sorgen machte, aber damit musste sie sich morgen in aller Ruhe mit Mungo unterhalten, wenn er bis dahin nicht schon im Fieber lag.

Die Nacht vermochte nicht nur Leben und Tod umzukehren, sie konnte auch das Innerste eines Menschen umkehren, oder Seiten von ihm an die Oberfläche spülen, die bei Tage verborgen und unterdrückt blieben.

Das war es, was die Nacht gefährlich und unberechenbar machte und weshalb Robin sie fürchtete. Vor allem in Nächten, in denen sie ohnehin zur Grübelei neigte, festigten sich tief in ihrem Unterbewusstsein Gedanken, die wie Gespenster ihr Herz erkalten ließen.

Sie hatte Menschen bei Nacht kennen gelernt. Und sie selbst brütete bei Nacht Visionen, Erinnerungsfetzen und verschüttete Gefühle zu einem Gezücht aus Angst, Hass und Ohnmacht aus. Robin träumte intensiv und erinnerte sich an ihre Träume so deutlich als seien sie Realität. Und bei Nacht waren sie es auch.

Es war ein roter Traum, der sie oft quälte, wie auch in dieser Nacht. Sie träumte in Farbe seit sie ein Kind war und sie erinnerte sich an jedes gesprochene Wort. Die Alten in ihrem Lager glaubten, von ihren Träumen irgendeine Form von Weisheit ableiten zu können, vielleicht die Zukunft, vielleicht eine Erklärung für die Vergangenheit. Doch als Kind träumte Robin meist von harmlosen Dingen wie einem Bad im Fluss oder einem Ausflug zu Pferd über die Prärie.

Heute war das anders und die Alten im Dorf hätten die Stirn gerunzelt, wenn sie von Robins erwachsenen Träumen erfahren hätten.

Es war ein dunkler Traum, der in jener Nacht an die Oberfläche sprudelte, wie fauliges Erdgas aus einer Wasserquelle in den Bergen. Nach einem blutigen Tag, spielte Robins Gedächtnis ihr einen Streich und vermischte das heute vergossene Blut Harry Pipes mit dem zweier Soldaten, deren Namen Robin nie erfahren hatte. Es war die Nacht gewesen, die das heutige Ereignis begünstigt hatte. Die Nacht und das Streben des weißen Mannes nach dem Tod.

In allem, was er tat, in allem, wofür er sich bemühte, erkannte Robin das Streben des weißen Mannes nach dem Tod. Sie entwickelten Waffen, die immer tödlicher wurden, führten Kriege, die Vernichtung zum Ziel hatten und unterdrückten alles, was nicht ihnen gleich geschaffen war. Macht und Unterdrückung gingen Hand in Hand. Die Unterdrückung jedoch war jener tückische Zeitgenosse, der einem die Schusswaffe aus dem Gürtel stehlen konnte, wenn man zu beschäftigt damit war, seine Macht zu demonstrieren.

Robin fand sich wieder in jenem düsteren Verschlag, in jenes stechende und piekende Stroh gedrückt. Atemlos lauschend, während um sie herum die ganze Welt zum Sterben bereit schien. Es war niemand da, der helfen konnte, wenn sie es nicht selbst tat. Es war kalt im Stroh und feucht. Der Atem der Soldaten roch nach dem selben Eintopf, den es jeden Tag an drei Tageszeiten zu essen gab: Ein geschmackloser Brei aus Mais und Bohnen und, wenn man Glück hatte, einem Stück Hühnerfleisch.

Dann gingen die Lichter aus und in dem Moment, in dem Robin die Waffe aus dem Stroh hervorzog, es irgendwie schaffte, unbemerkt den richtigen Winkel zu finden und zweimal kurz hintereinander abdrückte, schlug sie die Augen auf.

Sie wischte sich den Schweiß von der Stirn, atmete tief durch und keuchte erleichtert, als sie feststellte, dass sie Kleidung trug.

Als sie das schwarze Kleid identifizierte, fiel ihr ein, dass sie es Mungo zu liebe angezogen hatte. Anscheinend mochte er die traditionelle Kleidung der Cheyenne nicht. Aber er hatte ihr das Leben gerettet und war verletzt worden. Vermutlich verdiente er es, dass sie nett zu ihm war.

Die Sonne war gerade dabei, über den Horizont zu kriechen und tauchte die Wüste in ein rotes Licht, das Robins Gemüt nicht zu beruhigen vermochte.

„Mungo?“, fragte Robin leise, doch ihr Begleiter schlief noch. Sie berührte sein Gesicht und stellte fest, dass er kein Fieber hatte. Das beruhigte sie, änderte jedoch nichts an der Tatsache, dass die verdammte Kugel heute noch raus musste aus seiner Schulter.

Robin richtete sich auf und strich ihr Kleid glatt. Sie ließ Mungo liegen und kletterte die Böschung hinauf und streckte sich, um die Verspannung der Nacht loszuwerden.

Mungo wagte es die ganze Nacht nicht, sich zu bewegen. Jeder Atemzug schmerze, jedes Muskelzucken. Er fühlte sich schwach und benommen. Dazu hatte er zu viel Blut verloren und es durch zu viel Alkohol ersetzt.

Es roch nach Backwaren und das weckte freudiges Erwarten in Mungos Geist. Es war ein angenehm warmer Sommertag und er hatte gerade einen erfolgreichen Geschäftsabschluss getätigt. Er hatte Zeit, dennoch wollte er nicht verpassen, wie seine Schwester das frische Brot aus dem Ofen holte. Wenn es in der ganzen Landschaft nach frischem Brot roch, konnte man davon ausgehen, dass es dort oben etwas zu feiern gab.

Es war später Vormittag und Mungo wurde erst gegen Mittag zurück erwartet. Er hatte noch ein oder zwei Stunden Zeit, ehe es Brot und Kuchen gab. Er stieg also vom Pferd, suchte sich ein schattiges Plätzchen und ließ sich nieder. Nach einer schlaflosen Nacht tat ein Schläfchen gut. Alle Aufregung fiel von ihm ab, denn nun war alles in trockenen Tüchern. Alles war geplant, organisiert und von den Behörden abgesegnet.

In seine Nase stieg der herrliche Duft von frischem Brot. Immer intensiver, immer dichter, immer unmöglicher, es zu ignorieren. Hoffentlich ließ sie es nicht anbrennen. Hoffentlich kam er nicht zu spät. Aber erst einmal wollte er noch eine Weile hier liegen bleiben. Abseits des Weges, hinter dem Gebüsch gab es eine kleine Quelle und einen kleinen Bachlauf, der kaltes, klares Wasser ins Tal strömen ließ. Ein kleines Paradies, grün, satt und reich. Die Kinder würden hier viel Spaß haben, konnten kleine Kinderabenteuer erleben und davon träumen, eines Tages die großen zu bestehen.

Und dann roch es plötzlich nach Pferd. Zuerst hielt Mungo das nicht für etwas besonderes, denn so ziemlich alles und jeder roch nach Pferd. Der Pferdegeruch war etwas, an das man sich gewöhnte und das man nicht mehr wahrnahm. Nicht im Schlaf, nicht im Wachzustand. Sein eigenes Pferd stand drüben an der Quelle und trank. Das konnte er sehen, als er sich bemühte eines seiner Augen einen Spaltbreit zu öffnen. Aber es war nicht der Geruch seines Pferdes. Er kam von der anderen Seite, wo der Hohlweg lag, der den Berg hinauf führte.

Aber wer?

Mungo öffnete vorsichtig sein Auge ganz und schielte hinüber und durch das Laub des Gebüsches hindurch. Ein Vogel zwitscherte, doch der Pferdegeruch blieb.

Der zweite Augendeckel schnellte so schnell nach oben, wie Mungos Oberkörper. Wie lange hatte er geschlafen? Und wie tief?

Er raffte sich auf und nahm sein Pferd beim Zügel. Er führte es durch das Gestrüpp, das die Grenze zum Hohlweg bildete. Es war ein graues, stures Pferd, das Mungo da bei sich hatte, denn es scheute vor der Wand aus Pflanzen. Mungo konnte es nicht halten, als es stieg, etwas witterte und davon stob, als sein Herr es zur Raison rufen wollte. Mungo kletterte allein zurück auf den Weg, ließ den verdammten Gaul laufen. Der rannte den Berg hinunter und irgendwann würde er im Dorf ankommen. Dort würde man ihn fangen und zurückbringen. Dass es Mungos Pferd war, war bekannt, denn niemand in dieser Gegend besaß ein weiß-graues Pferd, das den Schweif im Galopp aufstellte.

Die gleißende Sonne blendete Mungo einen Augenblick lang. Einen Augenblick glaubte Mungo, das Licht am Ende eines Tunnels erreicht zu haben, stolperte jedoch nur über einen Haufen frischer Pferdeäpfel, auf dem sich bereits einige Schmeißfliegen gütlich taten.

Wer?, fragte er sich noch einmal. Und warum?

Es waren frische Hufspuren um Boden. Es musste ein ganzer Haufen Pferde gewesen sein, die hier für einen kurzen Augenblick gehalten hatten. Vermutlich haben sie den Gaul gewittert, dachte Mungo und setzte sich in Bewegung. Unwillkürlich stolperte er den Hohlweg hinauf. Er schwitzte, weil er zu rennen begann. Mehrfach fiel er auf die Knie, weil er nicht aufpasste, wo er hintrat und einen Stein oder eine Wurzel erwischte.

Woher die düstere Vorahnung kam, wusste er nicht. Er wusste noch nicht einmal, ob es eine düstere Ahnung war. Vielleicht war es auch einfach nur das Gefühl, jetzt zu Hause sein zu müssen, dass man ihn dort jetzt vermutlich brauchte.

Sein Schwager konnte nicht verhandeln. Er ließ sich alles andrehen. Für diese Welt war er ein zu guter Kerl. Und Mungos Schwester wagte es nicht, ihrem Mann zu widersprechen, obwohl sie es in den meisten Fällen besser wusste. Sonst war niemand dort oben. Nein.

Doch, die Kinder! Zwei Söhne und eine Tochter. Alle drei noch zu jung, um alle Zusammenhänge zu verstehen, aber schlau genug, um Angst zu haben.

Mungo rannte und warf sich schließlich mit voller Wucht auf den Boden, als er die Pferde sah, deren Getrappel ihn nicht geweckt hatten. Sie standen angebunden an einem Holzpfahl, welcher der erste Pfeiler für einen weitläufigen Zaun sein sollte. Es waren ein Haufen Pferde, die sich da drängen mussten und ihre Herren standen gar nicht weit von ihnen entfernt.

Sieben Gestalten warteten mehr oder weniger geduldig und starrten auf das kleine Haus, das die Familie und Mungo bewohnten.

Mungo lag im Dreck und rührte sich nicht. Er war unbewaffnet und diese Typen trugen vermutlich noch in der Unterhose zwei Kanonen.

Bevor jedoch der erste Schuss fiel, riss er die blutunterlaufenen Augen auf. Er atmete schwer und unruhig, was zu neuerlichen Schmerzen in seiner Schulter führte.

Als er sich in der Wüste Arizonas wiederfand, stöhnte er auf. Vielleicht aus Erleichterung, vielleicht aus Wehmut. Jetzt erinnerte er sich auch an den Rest der Geschichte. Er musste ihn nicht mehr durchleben, doch jetzt hatte ihm die Gewissheit alle Hoffnung genommen.

„Robin?“, rief er, als fürchtete er, seine Begleiterin könnte ohne ihn abgehauen sein.

„Ja?“, ihre Stimme kam von einem Ort über ihm. Sie musste die Böschung hinauf geklettert sein, um oben nach dem Rechten zu sehen.

„Das Ding muss raus“, sagte Mungo im emotionslosesten Tonfall, der ihm über die Lippen kam.

„Ich weiß“, antwortete Robin, „Ich habe ein paar Sachen aus Pipes Haus mitgehen lassen, weiß aber nicht, ob sie was taugen.“

„Was hast du denn?“, fragte Mungo.

„Zunächst einmal ein paar Flaschen Schnaps“, sagte Robin.

„Das ist doch schon mal nicht verkehrt.“

Robin sprang die Böschung hinunter und landete neben Mungo. Sie hielt zwei Flaschen Hochprozentiges in der Hand und reichte sie Mungo, der auf dem Rücken liegen blieb.

„Bevor du anfängst, solltest du dich obenrum frei machen“, sagte Robin, „Ich fange nicht an, dich auszuziehen, wenn du besoffen bist.“

„Wieso nicht?“, fragte Mungo.

Ihr Blick genügte, um die Frage zu beantworten und er richtete sich auf. Robin half ihm aus dem Mantel und legte ihn dorthin zurecht, wo Mungo sich gleich hinlegen würde. Sie half ihm auch aus der Weste und schließlich auch aus dem Hemd. Letzteres schmerzte Mungo besonders, da das angetrocknete Blut den Stoff an der verletzten Stelle festgeklebt hatte. Die Kleidung insgesamt war nicht mehr zu gebrauchen, jedoch hatten sie nichts anderes und so würde Mungo das Zeug später wieder anziehen müssen.

„Du hättest mir etwas von Pipes Sachen besorgen können“, sagte Mungo, als er den ersten Schluck aus der ersten Flasche nahm.

„Es hätte dir nicht gepasst und es hätte dir nicht gestanden“, sagte Robin bestimmt. Mungo nahm es so hin.

„Ich habe ein wenig Verbandszeug und eine Salbe gegen Entzündungen“, sagte Robin.

„Moos täte den selben Zweck.“

„Wir befinden uns in einer Wüste, Mungo!“, erwiderte Robin vorwurfsvoll.

Mungo… Wie seltsam der Name klang. Seine Schwester hatte ihn nie so genannt. Er nahm immer größere Schlucke, würgte sie herunter und bekam einen immer glasigeren Blick. Seine Schwester hatte ihn nie so genannt. Seine Schwester hatte ihn nie in solche Schwierigkeiten gebracht. Und wo sie lebte, gab es auch Moos. Wo Moos wuchs, war die Welt in Ordnung. Die Wüste aber…

„Desinfizieren muss ich mit Whiskey“, sagte Robin, als sie ein Stück weißen Verband abriss und ihn mit brauner, alkoholischer Flüssigkeit tränkte.

„Ist schon in Ordnung. Bisher machst du das großartig“, lallte Mungo.

„Ich habe noch gar nichts gemacht“, sagte Robin und wischte mit dem Tuch Mungos Jagdmesser ab, „Ich brauche Feuer.“

„In der Tasche sind Streichhölzer“, sagte Mungo.

Robin ging und suchte in der Tasche, die immer noch auf dem Rücken von Mungos Pferd ruhte. Sie kramte etwas darin herum, fand ein Streichholz. Dann suchte sie sich etwas Gras zusammen und entzündete es. In die Flamme hielt sie das Jagdmesser. Der Whiskey, der daran klebte, verbrannte sofort.

Sie kehrte zu Mungo zurück, der ins Nichts starre und weiter Schluck um Schluck nahm.

„Hinlegen“, befahl Robin und wenn er nicht betrunken gewesen wäre, hätte Mungo bemerkt, dass sie nervös war.

„Ich will das Zeug zuerst fertig machen“, es war kaum mehr als ein Brummen, das noch aus seinem Mund kam.

„Hast du eine Zange oder so etwas?“, fragte Robin.

„Ich weiß nicht.“

„Hast du ein zweites Messer?“

„Das Rasierm…“, weiter kam Mungo nicht mehr. Er hatte das Wort vergessen, noch ehe er es ausgesprochen hatte.

Robin jedoch war aufgesprungen und durchsuchte erneut die Tasche nach dem Rasiermesser.

Als sie es gefunden hatte, desinfizierte sie es auf die gleiche Weise wie das Jagdmesser, was wiederum einige Zeit dauerte, denn sie musste ein neues Feuer entzünden.

Dann schritt sie auf Mungo zu und sagte zu ihm: „Bist du gläubig?“

„Nein“, sagte Mungo und das Wort stank erbärmlich nach Schnaps.

„Dann solltest du jetzt damit anfangen und ein Gebet sprechen.“

„Ich kann kaum noch mit dir sprechen, wie soll ich da bitte Gott etwas vorjammern können?“, mit den Worten kam eine gehörige Menge Spucke aus Mungos Mund, „Ich fürchte… Ich fürchte, ich muss mich auf dich verlassen, Schätzchen.“

Er zog Robin am Ärmel zu sich heran und hauchte ihr ins Gesicht, dass es ihr schwindlig wurde: „Du bist das tougheste Weib, das ich je kennen gelernt habe. Du kriegst das schon hin. Du kriegst alles hin. Weißt du, du erinnerst mich an jemanden. Du erinnerst mich verdammt noch mal an jemanden. Du bist das kaltblütigste und zäheste Weibsstück, das ich kenne. Das ist sehr schade, weißt du das? Du bist viel zu schön, um hier in der Wüste rumzuschleichen. Du hättest heiraten sollen. Und weiß Gott, die Männer hätten Schlange gestanden. Wieso wolltest du den Priester umlegen?“Bei diesen Worten holte Robin aus, und verpasste Mungo eine Ohrfeige, die ihn verstummen ließ. Er ließ sie los und dachte sich seinen Teil.

Jetzt nahm sich Robin die Flasche, um einen Zug zu nehmen. Dann nahm sie ein weiteres Stück Verband und tränkte es in Alkohol, um damit die Wunde zu säubern.

Mungo gab zischende Laute von sich, schrie jedoch nicht auf. Es musste brennen wie die Hölle, als sie ihm das angetrocknete Blut abrieb. Dann setzte sie die beiden Messer an. So vorsichtig wie möglich stocherte sie der kleinen Wunde herum.

Es war nur ein winziges Loch oberhalb der linken Brust, Man konnte hineinblicken und weißes Fleisch sehen, nachdem alles Blut weggewischt war. Neues Blut kam nicht mehr hinzu, solange Robin vorsichtig operierte.

Je länger sie in seinem Fleisch herumstocherte, desto verzweifelter wurde sie, weil sie die Kugel nicht fand.

„Was für ein verdammtes Kaliber war das?“, fluchte sie.

Mungo antwortete nicht, denn er konzentrierte sich zu sehr darauf, nicht vor Schmerz zu schreien und biss zudem auf seinem Filzhut herum, der sich bereits mit seinem Speichel vollgesogen hatte.

Doch Robin kannte die Antwort selbst. Es musste sein sehr kleines Kaliber sein, denn jede normale Kugel hätte Mungos Körper bei der Entfernung, mit der sie abgefeuert wurde komplett durchschlagen.

Und dann stieß Robin auf etwas Metallisches im Innern der Wunde. Das Rasiermesser reichte tief genug, um es zu berühren und Robin wusste sofort, dass es kein Knochen sein konnte. Vielleicht war es Instinkt, vielleicht eine erfüllte Hoffnung, aber Robin puhlte so lange, mit zwei Messern in der Schusswunde, bis sie die kleine, deformierte Kugel zwischen den beiden Klingen herauszog und in den Sand fallen ließ.

Erneut floss Blut über Mungos Brust, doch das war egal. Die Kugel war draußen, alles andere konnte der Körper selbst erledigen.

Mit zittrigen Händen schmierte Robin Mungos Brust großflächig mit Pipes Salbe ein und legte ihm einen Verband an, der neben dem Stoppen der Blutung auch vorsah, dass er seinen linken Arm ruhig hielt. Sie glaubte, die Kugel hätte ein Loch in das Schulterblatt gerissen und sei darin stecken geblieben, beweisen konnte sie diese Vermutung nicht.

Es war tatsächlich eine erstaunlich kleine Kugel. Viel kleiner, als die mit denen Mungo und Robin schossen, wenn sie sicher gehen wollten, dass ihr Gegner schnell und gründlich beseitigt wurde. Warum Pipes ausgerechnet mit einer solchen Spielzeugpistole auf Mungo geschossen hatte, würde die Welt nie erfahren.

Robin ließ sich auf den Boden sinken und nahm noch einen Schluck Whiskey. Dann zog sie Mungo den Filzhut aus dem Mund. Er schlief oder war ohnmächtig oder stellte sich tot. Jedenfalls atmete er noch und wenn er jetzt noch kein Fieber hatte und Pipes Salbe etwas taugte, kam er vielleicht um den Wundbrand herum.

Dennoch konnten sie nicht ewig hier verweilen. Sie mussten, so schnell es ging, weiter, denn es war vorbei damit, dass sie sich sicher fühlen konnten.

„Jetzt bist du schon wieder um dein Kopfgeld betrogen worden“, flüsterte Robin, als Mungo sich bewegte und Anstalten machte zu erwachen.

„Das macht nichts, Elizabeth, solange du nicht verletzt wurdest“, murmelte Mungo und schlief weiter.

„Ich habe noch etwas anderes mitgenommen, als ich Pipes Haus durchsucht habe“, sagte Robin, als sie glaubte, Mungo habe genug geschlafen.

„Was?“, fragte Mungo und hatte gar nicht zugehört. Gerade hatte er die Augen erneut aufgeschlagen und sich erneut in der Wüste wiedergefunden. Dieser Alptraum wollte anscheinend kein Ende nehmen.

Etwas raschelte und Robin reichte Mungo einige Stücke Papier, die sie in Pipes Schreibtisch gefunden hatte. Es waren Zeitungsartikel über den Mord am Ehepaar Fynn aus San José und den an Pater Paolo in Phoenix. Die Berichte waren noch nicht alt und zeichneten sich dadurch aus, dass die Täter als kaltblütige Psychopathen dargestellt wurden. Ohne Zweifel waren es beide Male die gleichen: Ein Mann und eine Frau. Beide ohne Namen. Beide ohne Vorgeschichte. Beide brandgefährlich und unberechenbar.

Pipes jedoch konnte rechnen, oder zumindest zwei und zwei zusammenzählen.

Es folgten zwei ältere Zeitungsausschnitte, die bereits vergilbt waren und berichteten, wie ein gewisser Terrance Ignatius in Seattle festgesetzt wurde und ein weiterer, der vom Tod eines gewissen William O’Connors, der unter falschem Namen in San Francisco unterwegs gewesen war. Ein Foto war neben dem Bericht abgebildet und das zeigte einen schlanken, großen Mann in einem lumpigen Mantel und einem ältlichen Filzhut, der mit seinem Jagdgewehr posierte. Erwischt hatte er O’Connor allerdings mit dem Colt.

„Er hat uns also erwartet“, stellte Mungo fest, dessen Kopf zu weh tat, als dass er ihn mit der Lektüre der Berichte belasten wollte. Er gab die Zeitungsausschnitte zurück.

Robin reichte ihm zwei weitere Papiere ohne einen Kommentar.

Es waren: „Fahndungsplakate?“, Mungo sprach das Wort mit einer Deutlichkeit aus, die vermuten ließ, dass der Schock ihn ein Stück weit zur Nüchternheit geprügelt hatte.

„Tausend Dollar für jeden von uns“, sagte Robin.

„Das sind Phantomzeichnungen. Sie wissen nichts Genaues“, sagte Mungo.

„Sie wissen, dass zwei Fremde in Phoenix rein marschiert sind und ein paar Tage später ihr Pfarrer erschossen wurde. Und sie wissen, dass ein Fremder in San José rein spaziert ist und ein paar Tage später der Bezirkswächter und seine Frau die Radieschen von unten betrachten konnte. Danach ist der Fremde Hals über Kopf geflohen, genau wie ein etwas seltsames Weibsbild, das nach eigenen Angaben in Nebraska von Cheyenne aufgezogen wurde. Sie wissen ziemlich viel, findest du nicht?“

„Und sie kennen unsere Namen, weil Johnson deinen vermutlich dem zuständigen Deputy gesagt hat.“

„Und weil man dir in Phoenix das verdammte Kopfgeld für die Posträuber ausgezahlt hat!“, fügte Robin hinzu.

„Aber mehr wissen sie nicht. Was ist schon ein Name?“, wollte Mungo sie beruhigen, „Jack Blyth kennt man auch beim Namen und niemand hat ihn bis jetzt erwischt.“

„Vielleicht sollte ich mir einen Decknamen zulegen?“, fragte Robin, „Wie wäre es mit Elisabeth?“

„Wie kommst du denn gerade darauf?“, Mungo war überrascht ausgerechnet diesen Namen zu hören. Er runzelte die Stirn.

„Nur so“, sagte Robin.

„Niemand weiß, wohin wir unterwegs sind. Blyth allerhöchstens. Und er kann nur hoffen, dass wir erwischt werden. Aber sonst weiß niemand etwas. Und ich kenne niemanden, der sich auf die Jagd nach zwei Phantomen macht. Es ist viel einfacher, Leute zu jagen, von denen es Fotos gibt und Lebensläufe. Glaub mir, ich bin selbst in dem Geschäft tätig.“

„Demnächst wird ein weiterer Bericht hinzukommen“, erinnerte Robin, „Wir sollten so schnell wie möglich aufbrechen.“

„Morgen, Robin. Morgen.“

Kapitel 14

Obwohl Mungo am nächsten Morgen mit Kopfschmerzen und Übelkeit zu kämpfen hatte, packten die beiden Reisenden ihre Sachen und verwischten die Spuren, die ihr Lager hinterlassen hatte. Mungo gab nicht zu, dass es ihm elendig ging und bekämpfte den Kater mit weiterem Alkohol. Wenn er seinen linken Arm ruhig hielt, ließen sich auch die Schmerzen, aushalten. Er schaffte es, alleine aufzusitzen und sein Pferd zu steuern.

Robin ritt voran nach Nordosten, wo das Land wild und von der Zivilisation unberührt war. Die Wüste hier war erträglicher als weiter im Westen. Es wuchsen Kakteen und niedrige, stachelige Büsche. Der Boden war salzig und trittfest. In unregelmäßigen Abständen fanden sich Wasserlöcher und kleine, beinahe ausgetrocknete Flüsschen, die sich durch flache Betten schlängelten. Sie stellten die Lebensadern des Ödlandes dar und waren so winzig, dass keine Karte sie verzeichnete. In manchen Jahren, wenn es eines besonders trockenen Winter gab, waren sie gar nicht da. Der Sommer trocknete sie aus, aber derzeit boten sie noch eine zuverlässige Wasserversorgung.

Mungo und Robin ritten stumm und eilig. Sie wollten eventuelle Verfolger abhängen, Kopfgeldjäger aus Prescott, die vom Blutbad auf der Ranch gehört hatten, die Phantombilder gesehen hatten und sonst nichts besseres zu tun hatten. Deswegen ritten sie dann und wann durch einen der klaren Bäche, die vom Schmelzwasser aus den Bergen übrig geblieben waren, um ihre Spuren zu verwischen. Ein kundiger Kopfgeldjäger hätte das natürlich einkalkuliert.

„Die Prämie ist nicht hoch genug, um einen von denen in die Wüste zu treiben“, beruhigte Mungo Robin, die ihn antrieb, schneller hinterherzukommen.

„Ich will nach Palmetto. Was danach passiert, ist mir egal. Aber wenn sie uns jetzt erwischen, war alles umsonst!“, sagte Robin. Sie hatte sich umgezogen und trug jetzt ihre Lederkluft, weil sie damit schneller reiten konnte. Mungo ärgerte das ein wenig, doch er zeigte es ebenso wenig wie seinen Brummschädel.

„Robin, ich glaube nicht, dass ich bis Palmetto durchreiten kann“, sagte Mungo schließlich.

„Das wirst du nicht müssen“, erwiderte Robin, „Aber ich will mich nicht länger als nötig auf freier Fläche aufhalten. Hier kann man uns meilenweit sehen. Es gibt keine Deckung und die ganze Gegend ist eine einzige große Mausefalle.“

„Niemand wagt sich in diese gottverlassene Gegend. Es gibt ein paar Städtchen, entlang der größeren Bäche, aber die haben ihre eigenen Probleme und werden sich nicht um uns den Kopf zerbrechen. Wir geraten in einen ziemlichen Schlamassel, wenn wir auf dieser Route bleiben, also werd‘ endlich vernünftig und überlass das Pfadfinden mir.“

„Du kannst dich ja kaum auf deinem Pferd halten“, sagte Robin und hielt weiter auf ihr Ziel zu, „Wir sitzen jetzt schon in einem verdammten Schlamassel. Aber du weißt ja, wenn wir Feinde der Staatsverwaltung sind, dann können wir neue Freunde gewinnen, wenn wir es nur geschickt anstellen.“

„Bist du wahnsinnig?“, rief Mungo, „Worauf willst du dich da einlassen? Du führst uns geradewegs ins…“.

„Indianerland“, beendete Robin den Satz.

„Verderben!“, korrigierte Mungo.

„Hast du einen besseren Vorschlag?“, fragte Robin.

„Sogar in irgendeinem Rattenloch in irgendeinem Knast sind wir sicherer als dort!“

„Du sprichst ihre Sprache. Wieso sollten sie uns davon jagen, wenn wir ihnen deutlich machen, dass wir keine Feinde sind?“, fragte Robin.

„Wieso? Du fragst wieso? Die ganze Sippschaft ist dabei, sich auf einen Feldzug vorzubereiten und sie schießen auf alles, was eine blasse Haut hat“, sagte Mungo und versuchte, sein Pferd dazu zu verleiten, langsamer zu laufen. Es gelang ihm nicht, da er mit einer Hand nicht genügend Kraft aufbringen konnte, um seinen Hengst die Zügel spüren zu lassen und dieser lief immer noch Robins Mustang hinterher.

„Wenn wir ihnen erklären, wer wir sind…“, begann Robin.

„Sie werden uns abknallen, bevor wir nahe genug bei ihnen sind, um mit ihnen zu sprechen!“, sagte Mungo, „Und ich bin mir nicht sicher, ob sie uns nicht danach ausliefern werden. Die Dollars können die Roten sicher auch gut gebrauchen.“

„Von einer indianischen Kriegskasse habe ich noch nie gehört!“, warf Robin ein.

„Robin, selbst wenn sie uns aufnehmen, werden sie eine Gegenleistung verlangen.“

„Und wir werden sie nicht enttäuschen“, sagte Robin bestimmt, „Wo willst du denn sonst hin? Ich würde auch lieber bis Palmetto durchreiten, aber…“.

Mungo schwieg, denn er nahm zu Kenntnis, dass Robin dabei war, alles zu tun, um ihn nicht im Stich lassen zu müssen. Er musste zugeben, dass er das ziemlich nett fand und verkniff sich die Bemerkung, dass die Navajo sie mit Sicherheit nicht aufnehmen würden, weil die Anwesenheit zweier gesuchter Mörder in ihrem Lager sofort einen Feldzug gegen den Stamm provoziert hätte, auf den sie derzeit nicht vorbereitet waren. Mungo war sich sicher, dass das Beste, was ihnen passieren konnte, war, dass man sie zum Teufel jagte.

Aber Robin hatte Recht: Wo sollten sie sonst hin? Mungo brauchte einige Tage Ruhe für seine Schulter und Palmetto war weit. Über die Berge würde er es nicht schaffen, er hing ja bereits jetzt mehr schlecht als recht auf seinem Pferd. Der Schmerz war so allgegenwärtig, dass er ihn schon gar nicht mehr spürte. Vielleicht konnte er sich aber auch nur nicht mehr daran erinnern, wie es war, keine Schmerzen zu haben.

Vielleicht konnte er Robin morgen umstimmen, denn noch waren sie nicht im Land der Navajo.

Dies war die Wildnis. Menschen jedweder Hautfarbe waren normalerweise nicht hier anzutreffen. Hier lebten Klapperschlangen, Skorpione und Giftspinnen, aber keine Menschen. Hitze, Trockenheit und das weite, flache Land wirkten wie der Vorhof zu Hölle. Weiter im Süden, wo die Flüsse ganzjährig Wasser führten, gab es ein weitreichendes Waldgebiet, aber dies war die Wüste. Meilenweit bot sich dem Auge keine Abwechslung. Alle Blickrichtungen boten das gleiche Bild.

Mungo und Robin ritten bis zur Abenddämmerung und hielten schließlich bei Einbruch der Dunkelheit am Ufer eines kleinen Rinnsals, der durch ein steiniges Bett sickerte und dem so wenig von seiner Quirligkeit aus den fernen Bergen geblieben war. Hier war die Vegetation etwas dichter und ein Lager konnte in einer relativ guter Deckung errichtet werden.

Sie füllten ihre Feldflaschen und tränkten die Pferde. Robin mahnte, sie sollten auf ein Lagerfeuer verzichten. Mungo stimmte zu, obwohl er gerne eine heiße Tasse Kaffee getrunken hätte.

„Wir halten Wache. Abwechselnd“, sagte Mungo.

Robin wusch sich mit den letzten Tropfen, die das Flüsschen noch hergab, das Gesicht rein vom Schweiß.

Mungo ließ seine Beine ins Flussbett hängen und spielte mit den Zehen im feuchten Sand. Er übernahm die erste Wache, denn schlafen konnte er ohnehin nicht. In seiner Schulter und in seinem ganzen Arm pochte es unaufhörlich. Den Tag über hatte er die Schmerzen verdrängen können, doch jetzt, wo er mit seinen Gedanken allein war, meldete sich die Pein zurück.

Er lag flach auf dem Rücken, wie er es immer tat, wenn er sich hilflos fühlen wollte. Wie eine Schildkröte auf dem Rücken. Es kam nicht oft vor, dass er seiner Hilflosigkeit Ausdruck verleihen wollte, weil er meistens nicht hilflos war. Aber jetzt fühlte er sich beschissen. Ihm war nach wie vor nicht wohl im Magen. Der Alkohol und das Reiten wirkten nach. Die Welt drehte sich. Die Dunkelheit drehte sich.

Die ganze verdammte Nacht stellte nichts anderes als seine ganz persönliche Folterkammer dar. Ungeduld mischte sich mit Müdigkeit, Übelkeit, Schmerz und dem ständigen Gefühl, gefesselt zu sein. Angst im Dunkeln kannte Mungo nicht, doch die Angst davor nicht schnell genug bei seinem Colt zu sein, verfolgte ihn, seit er einmal nicht schnell genug gewesen war.

Er blickte hinauf zu den Sternen, die er durch ein Loch im Geäst, das sich über ihrem Lager erstreckte, sehen konnte. Es waren kleine, verschwommene Lichter ohne Bedeutung für ihn, doch er wusste, dass die Indianer den Konstellationen der Sterne große Bedeutung zumaßen. Er hoffte, dass seine gut standen. Die Bekanntschaft, die er mit den Navajo gemacht hatte, war nicht unbedingt die beste. Sicher, sie hatten ihn laufen lassen, aber sie hätten ihn genauso gut bei lebendigem Leib skalpieren können. Vermutlich erinnerte sich niemand mehr an ihn, aber wenn, dann bedauerten sie inzwischen vielleicht, ihn nicht skalpiert zu haben.

Er nahm noch einen Schluck Whiskey, um die Schmerzen zu betäuben. Er hoffte, dass es bald Morgen werden würde, obwohl er fürchtete, dass der nächste Tag unerträglich aussehen würde. Was boten einem die Tage hier denn schon? Hitze, Einsamkeit, Hunger, Durst und schließlich den Tod, wenn man nicht schnell genug war. Aber wenn man nicht schnell genug war, bedeutete es immer den Tod. Irgendjemand starb immer. Irgendwo starb immer irgendwer. Und jeder starb irgendwann irgendwo unter irgendwelchen Umständen.

Mungo dachte über Todesboten nach und versuchte, sich dadurch der eingebildeten Schuld zu entwinden, die er auf sich lastend glaubte. Jemand, der den Tod brachte, konnte nicht aufgehalten werden. Jemand, der töten wollte, tötete. Die Frage war immer nur: Wer kam ihm zuerst in die Quere? Wäre Mungo Blyth damals in die Quere gekommen, dann wäre er jetzt sicher tot. Es wäre nicht klug gewesen, auf sich aufmerksam zu machen. Es wäre nicht sinnvoll gewesen, irgendetwas zu versuchen. Alles, was Mungo getan hatte, war richtig gewesen, denn er hatte sein Leben retten können. So konnte man es betrachten und ein Egozentriker wäre damit sicher zufrieden gewesen.

Mungo hatte versucht, einer zu werden und dennoch hallte dann und wann in seinem Kopf der langsam ausgesprochene und mit der Stimme seiner Schwester formulierte Ausdruck: „Feigling“.

Elisabeth hätte ihn nie so genannt, das wusste Mungo und dennoch war er davon gelaufen und hatte es geschehen lassen.

Wenn er nicht verschlafen hätte… Er hätte sie verteidigen können. Er hätte eine Zeitlang einer Belagerung standhalten können. Er hätte einige der Mistkerle vielleicht erwischen können, bevor sie zu Mördern wurden. Wenn er nicht faul und träumend herumgelegen hätte und alle seine Waldläuferinstinkte versagt hätten…

Was, wenn sie jetzt versagten? Sie wurden gesucht. Sie waren eine ganze Stange Geld wert und nach dem Blutbad vor Prescott vielleicht noch einiges mehr. Die Indianer hatten sie gesehen und konnten bessere Angaben bezüglich der Phantombilder machen. Konnten sie auch ihren nächsten Schritt erahnen? Wenn sie die wahren Identitäten der Opfer herausfanden, würden sie vielleicht wissen, nach wem sie suchten, aber würden sie wissen, dass man Blyth in Palmetto zu suchen hatte? Robin hatte das einzige Dokument, das diese Vermutung bestätigte in San José an sich genommen. Alle Zeugen dafür waren tot. Aber wenn die wahren Identitäten ans Licht kämen, so hätten Robin und er kaum noch etwas zu befürchten. Es waren immerhin Verbrecher gewesen, die man tot oder lebendig suchte. Lediglich der Mord an den Fynns und der an Pipes Frau waren im Affekt geschehen. Doch für gewöhnlich wurde solch eine Ausrede akzeptiert, wenn man nur ein paar Galgenvögel weniger auf der Liste hatte.

Wenn sie die Identitäten nicht erkannten, so würde es den Ordnungswächtern ein Rätsel sein, wohin er mit Robin unterwegs war. In Palmetto würde niemand auf sie warten, außer vielleicht Jack Blyth.

Es musste sich als recht seltsamer Fall darstellen, dachte Mungo. Ein Priester wird in aller Öffentlichkeit erschossen, dann ein reicher Rancher. Und es wird rein gar nichts gestohlen. Zuvor ein Wäschereibetreiber und seine Frau, bei denen lediglich das Büro durchsucht wurde. Es fehlen ein paar persönliche Briefe, was vermutlich noch nicht mal aufgefallen sein dürfte, denn diese Schriftstücke waren so geheim, dass niemand in der Stadt etwas von ihrer Existenz gewusst haben dürfte. Dann der Soldat in dem Schmugglerversteck… Ein Toter, ohne Motiv. Und die Posträuber?

Es ergab keinen Sinn, dachte Mungo zufrieden. Alles sieht aus wie zufällig, aber die Beamten glaubten nur sehr selten an Zufälle. Ebenso wenig die Kopfgeldjäger und die waren zumeist um einiges schneller als die schwerfälligen Sheriffsdiener. Was, wenn sich irgendwer an sein Gesicht erinnerte und wusste, dass er nach Blyth suchte? Würde man ihn exkulpieren, wenn man die Morde näher untersuchte oder verriet er damit sein Ziel? Immerhin konnte es ja möglich sein, dass noch irgendjemand anders herausgefunden hatte, wo sich Blyth herum trieb.

Und was war mit Blyth? Er musste von der Blutspur gehört haben, die sich hinter Mungo herzog. Und er musste bemerkt haben, dass sie genau auf ihn wies. Vermutlich war er schon lange nicht mehr in Palmetto. Es war gefährlich, sich zu lange an einem Ort aufzuhalten, wenn man fünftausend Dollar wert war.

Wenn ich Blyth wäre, dachte Mungo, würde ich über die Grenze gehen. In Mexiko interessiert es keinen, wie viele Yankees man auf dem Gewissen hatte und dort konnte er sich ein angenehmes Leben aufbauen. Von seinem Anteil an dem Auftrag gegen die Familie Thomson konnte er nichts mehr übrig haben, sonst hätte er seinen Schwager nicht um Geld angepumpt. Mungo vermutete, dass er sich mit dem Geld sein Leben ein ums anderer Mal frei kaufen musste. Fünftausend Dollar bekam derjenige, der ihn auslieferte. Er musste sicher jeweils sechstausend zahlen, damit man es nicht tat. Mungo wusste, wie das ablief. Niemand ist korrupter als ein Kopfgeldjäger. Niemandem liegt weniger an Gerechtigkeit als einem dieser Kojoten, die zufällig auf der Seite des Gesetzes standen.

Während Mungo vor sich hin grübelte verpasste er den ausgemachten Wachwechsel. Er ließ Robin weiter schlafen, da es keinen Sinn gemacht hätte, sie zu wecken, während er nicht in der Lage gewesen wäre auch nur ein Augen zu zumachen.

Wie Robin so neben ihm lag, fragte er sich, was das genau für ein Wesen sein sollte. War sie eine Frau oder noch ein Mädchen? War sie eine Weiße oder eine Cheyenne? War sie zivilisiert oder eine Wilde? Und er fragte sich, wie er es gerne hätte? Die Antwort war gar nicht so leicht, wie er es sich vorgestellt hatte.

Robin hatte eine seltsame Art zu schlafen. Sie bewegte sich während der Nacht keinen Zentimeter, machte auch keinen Laut, atmete langsam und unauffällig. Sie lag zusammengekauert und eingewickelt in ihrer Pferdedecke, in der sie selbst in den kühlen Wüstennächten schwitzen musste. Sie zog die Decke sogar über den Kopf, als fürchtete sie sich vor etwas, das bei Nacht ihre Gedanken attackieren könnte.

Mungo wusste, dass die Indianer sehr viel von Traumdeutung hielten und sie kleine Windspiele vor ihre Behausung hingen, die böse Träume abfangen sollten. Vielleicht glaubte Robin mit ihrer Decke den gleichen Effekt erzielen zu können.

Robin schlief nicht tief, denn sie wollte darauf vorbereitet sein, wenn Mungo sie zur Wache wecken würde. Sie erlaubte sich nicht ganz, in einen erholsamen Schlaf zu sinken, da sie wusste, ein unterbrochener Tiefschlaf erschöpfte mehr als eine durchwachte Nacht. Sie bemerkte auch, dass Mungo sie nicht weckte, als der Wachwechsel stattfinden sollte und lag von diesem Zeitpunkt an wach, mit geschlossenen Augen, auf ihrem Lager.

Als plötzlich eines der Pferde leise schnaubte, schlug Robin die Augen auf und drehte sich langsam zu Mungo um. Der hatte sein selbstmitleidiges Grübeln ebenfalls aufgegeben, als er die Unruhe des Pferden bemerkt und sich flach auf den Bauch gelegt hatte. Er starrte angestrengt durch das Gestrüpp, das ihre Deckung sein sollte, auf die vor ihm liegende Ebene. Doch die Dunkelheit und das Dickicht machten es unmöglich etwas zu sehen.

Robin rückte an ihn heran und starrte ebenfalls durch ein Astloch auf die Wüste hinter ihren Lager, nur in die andere Richtung, sodass jeder der beiden einen Halbkreis um ihr Lager im Visier behielt.

„Der Gaul hat was gewittert“, flüsterte Robin, um Mungo ihre plötzliche Anwesenheit zu erklären.

„Oder er hat schlecht geträumt“, gab Mungo zurück, „Kannst du was sehen?“

„Nein“, sagte Robin knapp.

„Sobald du was siehst. Einen Schatten oder sonst was, dann schießt du!“, sagte Mungo und seine Hand glitt zu seinem Colt, den er auch nachts am Gürtel trug. Langsam entsicherte er den Revolver und schob ihn nach vorne, wo er ein potentielles Ziel anvisieren konnte. Robin tat es ihm gleich und so lugten zwei geladene Waffen in zwei Richtungen unter dem Dickicht hervor, und peilten einen unsichtbaren Gegner an.

„Vielleicht ist es nur eine Fledermaus oder eine Eidechse gewesen“, hauchte Robin.

„Das Risiko können wir nicht eingehen. Wenn da jemand ist, wird er den Gaul hören und dann müssen wir schneller sein. Und wenn wir nicht treffen, haben wir ein Problem.“

„Danke für die Analyse“, knurrte Robin und starrte weiter angestrengt in die Dunkelheit.

Als sie wieder schwiegen und die Nacht alle Geräusche um sie herum deutlich verstärkte, hörten Robin und Mungo gleichzeitig, was die Pferde aufgeschreckt haben musste. Es war ein so leises Geräusch, dass es für menschliche Ohren nur bei äußerster Konzentration hörbar war, doch Robin erkannte es zuerst: „Eine Klapperschlange“, flüsterte sie.

„Verdammt weit weg, möchte ich meinen“, gab Mungo zurück, und lauschte noch einmal intensiver.

Wieder wurde das schrille, gefährliche Klappern hörbar. Mungo lokalisierte die Richtung aus der das Geräusch kam und drehte sich so lautlos es ging in die entgegengesetzte Richtung, zu der in die er bis eben gestiert hatte und konnte nun Robin ins Ohr flüstern: „Es kommt von da hinten, von der andern Seite. Aber was hat die Schlange aufgescheucht? Irgendetwas muss da sein“, sagte Mungo leise zu Robin, „Ohne Anlass klappern die Viecher nicht.“

„Nein. Nur, wenn sie sich in Gefahr glauben“, bestätigte Robin, „Aber Mungo, Klapperschlangen sind normalerweise nicht in der Nacht aktiv. Sie brauchen die Wärme der Sonne.“

„Halt‘ die Klappe!“, schnappte Mungo und brachte Robin damit zum Schweigen.

Sie drehten die Köpfe, lauschten und das Klappern hörte nicht auf. Normalerweise floh ein Mensch, wenn er das Klappern hörte. Normalerwiese biss die Schlange irgendwann zu, wenn sich die Gefahr nicht entfernte. Irgendetwas stimmte nicht, das wusste Mungo, doch ihm war noch nicht ganz klar, was das sein sollte. Er blickte in die Richtung, aus der die Geräusche kamen, durch das Gebüsch und über das Ufer des Bachlaufs hinaus.

Ein neuerliches Klappern, diesmal etwas lauter und auch nervöser, wenn man in einem Klappern so etwas ablesen kann. Die Pferde scheuten. Sie wieherten auf und stiegen, in der Hoffnung die unsichtbare Schlange mit den Hufen zu zermalmen.

Mungo verdrehte die Augen und fluchte leise: „Verdammt!“

Mehrere Schüsse fielen und die beiden Pferde, die etwas abseits am Fluss zum Schlafen gestanden hatten, gingen zu Boden. Man konnte nicht sagen, ob alle Kugeln sie getroffen hatten, doch dass zumindest einige ihr Ziel nicht verfehlt hatten, wurde deutlich, als sich die beiden Pferde in Panik und doch völlig hilflos auf dem Boden wälzten. Keines von ihnen würde je wieder auf seinen Beinen stehen. Ihr angsterfülltes Wiehern, Schmerzensschreie und Ausdruck des Todeskampfes, gab Mungo und Robin die Möglichkeit sich abzusprechen, ohne von den versteckten Schützen belauscht werden zu können.

„Vielleicht sind wir umstellt“, vermutete Robin und durchkämmte ihr Blickfeld nach Schatten und anderen Auffälligkeiten.

„Das glaube ich nicht. Wenn man einen Ort umstellt, ist man sich sicher, dass man das findet, was man sucht. Und wenn sie sich sicher wären, dass wir hier sind, hätten sie nicht die Pferde scheu machen müssen.“

„Aber jetzt wissen sie, dass wir hier sind“, sagte Robin.

„Na dann bleib du bei deinem Halbkreis und ich bleib bei meinem. Dann haben wir den ganzen Umkreis im Visier“, erwiderte Mungo und wälzte sich wieder in seine ursprüngliche Position. Er zischte leise, als er seine Schultermuskulatur anspannte, doch er gestand sich nicht zu, die verletzte Körperstelle zu schonen.

Nachdem die Pferde niedergeschossen waren, hatte das Klappern aufgehört und das bestätigte Mungos Vermutung, dass es niemals eine Klapperschlange gegeben hatte. Zumindest nicht, nachdem einer der Scharfschützen, ihr den Kopf zertreten und die Rassel am Schwanzende abgeschnitten hatte.

Mungo dankte dem Himmel, dass kein Mond am Himmel zu sehen war und sie damit für die Nacht eine gute Deckung besaßen. Gleichzeitig verfluchte er die Dunkelheit, die alle Formen und Farben verschwimmen ließ.

Noch immer wanden sich die beiden Pferde in Qualen auf dem Boden und im Flussbett, wieherten und flehten um den Gnadenschuss. Doch weder Robin noch Mungo wagten es, ihren Posten zu verlassen.

Mungo starrte in die Richtung aus der die Schüsse gekommen waren. Vermutlich hatten die Kerle gedacht, Mungo und Robin würden versuchen ihre Pferde zu beruhigen und man könnte sie gleich im Kugelhagel auf die Tiere zur Strecke bringen. Außerdem schienen sie sich zu bewegen, denn das Klappern war immer lauter geworden und die Kerle somit ihrem Versteck immer näher gekommen.

Mungo schaffte es, nicht in Panik zu geraten und blieb ruhig auf dem Bauch liegen. Er schaute über den Fluss auf ein weites Stück Wüste mit Kakteen, strohigem Gras, kleinen, stacheligen Büschen und salzigem und felsigem Boden.

Doch dann hatte er plötzlich den Eindruck, dass eine der Kakteen sich bewegt hatte. Mungo schärfte seine Sinne, konzentrierte sich, kniff die Augen zusammen und war sich schließlich ziemlich sicher, drei menschliche Gestalten ausgemacht zu haben. Ihre Pferde hatten sie nicht in der Nähe. Die wären zu auffällig gewesen und hätten sich vermutlich beim Klappern der Schlangenrassel ebenfalls erschrocken. Es waren drei Männer, die da standen. Mungo erkannte nur ihre Schatten, doch sie bewegten sich äußerst untypisch für Pflanzen, jedoch auf eine Weise, die für vorsichtige Kopfgeldjäger charakteristisch war. Mungo kannte diese Attitüde.

„Robin?“, zischte er seiner Partnerin zu.

„Ja?“, meldete sie sich.

„Du musst mir den Verband durchschneiden. Dafür brauch ich zwei Hände.“

„Bist du dir sicher, dass du die linke Hand gebrauchen kannst?“

„Du sollst keine Fragen stellen, sondern mir die verdammte Armschelle auftrennen.“

Robin kroch herum, nahm Mungos Jagdmesser aus ihrem Gürtel – sie hatte es ihm weggenommen, weil er es ohnehin derzeit nicht verwenden konnte - und fuhr damit unter Mungos Mantel und Hemd. Dort fand sie den Verband und die Schlinge, in der sie den linken Arm ruhig gestellt hatte. Sie zerschnitt den Verbandsstoff und sogleich wühlte sich Mungos Arm durch diverse Schichten Textil, bis eine Hand aus dem Ärmel des zerschlissenen Hemdes kroch. Diese Prozedur dauerte einige Zeit lang und kostete einiges an Schmerzen, doch Mungo biss auf die Zähne und verlor dabei sein Gegner keine Sekunde aus dem Blick. Er wünschte sich eine Zigarette zum Drauf-herum-kauen oder zumindest einen ordentlichen Schluck Whiskey.

Es nutzte nichts. Die Schüsse mussten sitzen, sonst würden die Kerle Gelegenheit haben, zurück zu feuern. Immerhin verriet er sich, sobald er abrückte.

Und dann schoss er. Er benötigte zwei Hände um den Revolver für ein Schussstaccato zu verwenden. Sechs Schuss brachten die drei Schatten zu Fall. Ob sie getroffen oder gar tot waren, ließ sich nicht feststellen, doch Mungos Revolver war leer. Es kam kein Gegenfeuer.

Trotzdem blieben Mungo und Robin den Rest der Nacht auf ihren Positionen, wagten es nicht aufzustehen oder zu schlafen ehe das Tageslicht die Gegend wieder übersichtlicher machte.

Mungo fand, dass es schon bedenklich genug war, dass man sie überhaupt ausfindig gemacht hatte.

Gegen Morgen schoss Robin, weil sie glaubte einen Schatten im Gebüsch gesehen zu haben. Es stellte sich als Singvogel heraus und Robin verfehlte ihn.

Später stellte Robin fest, dass ihre beiden Pferde verschwitzt, blutüberströmt und mausetot im Flussbett lagen. Die ganze Nacht hatte ihr Todeskampf gedauert, bei Sonnenaufgang verlor zunächst Robins Mustang und schließlich Mungos dunkler Hengst.

Kapitel 15

Während Robin die beiden Pferdekadaver untersuchte und ihr Lager zusammen packte, nicht wissend wie viel von ihren Habseligkeiten sie ohne Pferd mitnehmen konnten, stieg Mungo über den kleinen Fluss hinüber zu den drei Kerlen, die so dumm gewesen waren, sich aufrecht hinzustellen, als sie Ausschau nach dem Versteck der beiden Gesetzlosen hielten.

Mungo hatte zwei von ihnen tödlich getroffen. Der dritte war in der Nacht offensichtlich an einer Wunde im Unterleib verblutet. Dieser hielt noch immer das hinterer Ende einer toten Klapperschlange in der Hand.

Es waren Kopfgeldjäger und Mungo kannte sie. Nicht mit Namen, aber er kannte ihre Erfolge. Nicht schlecht, dachte er bei sich. Gleichzeitig die Konkurrenz ausgedünnt. Um die drei Vögel tat es ihm nicht leid. Sie waren ebenso kriminell, wie die Kerle, die sie jagten.

Er untersuchte ihre Kleidung, nahm Munition, Tabak und alle Waffen, die keine Schießeisen waren, an sich. Die Colts ließ er ihnen, als Tribut an seine Form der Sentimentalität.

„Komm schon, Robin!“, rief er und er fühlte sich irgendwie gelöst dabei, „Wir müssen ihre Pferde finden, sonst kommen wir aus dieser Hölle nie fort!“ Robin antwortete nicht.

Mungo verfolgte die Fußspuren der drei Kopfgeldjäger zurück und fand ihre drei Pferde weiter flussaufwärts. Sie waren an die Stämme einer kleinen Gruppe niedriger und ausgedörrter Bäume gebunden. Die Tiere trugen nicht viel Gepäck. In den Satteltaschen befand sich lediglich ein wenig Proviant. Alles, was die Kerle mitgenommen hatten und auf dieser Mission zu brauchen glaubten, trugen sie am Körper. Besonderer Luxus war in der Wildnis immer mit einer langsamen, auffälligen Reise verbunden, etwas was ein Kopfgeldjäger grundsätzlich vermeiden wollte.

Mungo sattelte eines der drei Pferde ab. Er wollte es als Packpferd verwenden und vielleicht als Tributangebot an einen Navajo-Häuptling, der lange genug mit dem Angriff wartete, um Mungo anzuhören. Er war selbst erstaunt, wie gut er seinen linken Arm gebrauchen konnte. Er schmerzte nicht sehr und schien kaum etwas von seiner ursprünglichen Beweglichkeit eingebüßt zu haben.

Als er alle drei Pferde losgebunden hatte, schwang er sich auf eines der Tiere und knotete die Leinen der anderen beiden am Knauf seines Sattels fest. So ritt er zu Robin zurück.

Als er an ihrem Lagerplatz ankam, sah er, dass Robin bei den drei Leichen stand, um sie zu begutachten. Mungo hielt neben ihr: „Ich revanchiere mich für die zwei Pferde, die du mir besorgt hast.“

„Du bringst mir zwei Reittiere mit?“, fragte Robin verwirrt und überrascht, denn sie hatte sich auf die tödlichen Wunden der Kopfgeldjäger konzentriert.

„Ein Packpferd kann nie schaden“, antwortet Mungo und grinste.

Plötzlich klappte Robin ihre Augenbrauen herunter und schickte Mungo einen finsteren Blick, den er nicht zuordnen konnte.

„Was hast du mit dem Arm gemacht?“, fauchte sie ihn an.

„Er ist wieder in Ordnung. Weitestgehend. Ich glaube ich brauche keinen Verband mehr…“, sagte Mungo und merkte sofort, dass Robin das anders sah.

„Sieh dir das an!“, schrie sie und deutete auf Mungos verletzte Schulter. Ein hellroter Fleck bahnte sich seinen Weg durch verschiedene Textilschichten, dreckige, dunkle Blutflecken, die Robin beim Waschen nicht entfernen konnte, und sickerte nun ein in den hellen Mantel, der immer noch das Einschussloch Pipes trug.

Mungo sah an sich hinunter und verzog das Gesicht: „Verdammt“, mehr konnte er nicht sagen, ehe Robin ihn vom Pferd zog und ihm die Kleider vom Leib streifte.

„Es hat wieder aufgegangen, weil du den verdammten Arm nicht stillhalten konntest!“, diagnostizierte Robin.

„Wenn ich den Arm nicht verwendet hätte, würden wir jetzt hier im Sand liegen und vor uns hin verwesen“, sagte Mungo. Er fand, dass Robin übertrieb, immerhin spürte er keine Schmerzen. Zumindest keine großen. Er mochte es nicht, wenn man sich in seine Angelegenheiten einmischte und seiner Privatsphäre zu nahe kam, es sei denn er bezahlte dafür und…

„Scheiße!“, fluchte er und gab den vorherigen Gedanken auf. Robins Finger lag in der Einschusswunde, „Was soll das?“ Er schrie auf, als Robin begann, den Finger in der Verletzung zu bewegen.

„Was…“, weiter kam er nicht, denn er musste dagegen ankämpfen, auf die Knie zu sinken, bis er schließlich aufgab und seine Beine nachgaben.

„Offenbar brauchst du die Schmerzen, um nicht auf leichtsinnige Gedanken zu kommen“, sagte Robin und zog den Finger aus der Wunde. Sie wischte ihn an Mungos Hemd ab und besah sich das Blut darauf genau. Dann drückte sie den zerfetzten Rest des Verbandstoffes auf die nun stärker blutende Stelle, nahm Mungos rechte Hand und legte sie auf die Verletzung: „Leg dich auf den Rücken und halt das so. Ich bin gleich zurück.“

Robin verschwand in Richtung des Flusses. Sie ging dorthin, wo die Kadaver der beiden Pferde lagen und suchte in ihrer Umgebung nach etwas. Mungo tat, was sie ihm gesagt hatte, denn zu etwas anderem war er nicht mehr in der Lage. Seine ganze linke Körperhälfte fühlte sich nach Robins Therapie an wie gelähmt vor Schmerz. Ganz plötzlich spürte er, dass er schwerer getroffen worden war, als er vermutet hatte, und die Heilung länger als ein paar Stunden dauern würde. Länger als ein paar Tage. Vielleicht Wochen oder Monate. Vielleicht würde er auf ewig Schmerzen in der Schultern spüren. Im Augenblick hatte er das Gefühl, dass es nichts mehr gäbe außer glühendem Schmerz und einem schwachen Körper als seine Geisel.

Robin kehrte zurück. Sie trug Verbandszeug bei sich, die noch aus dem Hause Pipes stammte. Außerdem hatte sie noch etwas von der Wundsalbe auftreiben können und Moos vom Fluss.

„Musstest du das mit dem Finger machen?“, keuchte Mungo, als Robin sich über ihn kniete, „Es war am verheilen.“

„Wenn es blutet, ist es nicht am verheilen“, beharrte Robin, „Wenn es blutet und nicht weh tut, ist es am absterben.“

„Das ist verdammte, indianische Logik!“, zischte Mungo und biss sich sofort darauf auf die Zähne, denn Robin legte den ersten Moosballen auf das Zentrum seines Schmerzes.

„Moos verhindert den Wundbrand“, erklärte Robin.

„Angeblich“, murmelte Mungo, der sich nicht mehr wünschte, als in einem schmerzneutralen Delirium zu liegen. Er wusste, dass Robin recht hatte, aber er war im Augenblick nicht bereit das einzugestehen: „Ist noch Whiskey da?“

„Nicht für dich!“, sagte Robin, „Was du brauchst, ist ein bisschen Respekt vor dem eigenen Körper und dem Schmerz.“

„Ich verzichte auf die Lehrstunde in indianischer Medizin und…“.

„Und was? Bevorzugst du es, hier im Sand zu krepieren wie der Kerl da drüben? Er hätte überlebt, wenn man seine Wunde direkt behandelt hätte, ihm die Kugel rausgeholt und die Stelle gesäubert hätte.“

„Vielleicht kommt er ins Leben zurück, wenn du mit deinem Finger ein bisschen in dem Einschussloch rumstocherst“, schlug Mungo vor.

„Und was muss ich tun, damit du die Klappe hältst und dich nicht bewegst?“, gab Robin zurück.

„Ich kenne da eine Methode“, sagte Mungo vieldeutig, verwarf den Gedanken jedoch wieder, als er Robins angespannten Gesichtsausdruck sah.

„Woran denkst du eigentlich die ganze Zeit?“, fragte Robin und ihr Tonfall klang weniger genervt und wütend, als Mungo es erwartet hatte.

Während Mungo überlegte, was er antworten sollte, ohne seine Begleiterin zu kränken, zog Robin den Verband so fest an, dass Mungo aufschreien musste. So fest hatte sie ihn zuvor nicht gebunden, aber vielleicht war es nun notwendig, weil die Verletzung noch immer oder wieder oder mehr blutete als zuvor. Eine primitive Form eines Druckverbands, dachte Mungo und biss auf etwas, das Robin ihm in den Mund gelegt hatte. Es war ein Lederband vom Sattel eines der toten Pferde und es schmeckte nach Sand.

Das verhinderte, dass er protestieren konnte, als Robin seinen Arm erneut ruhig stellte, ihn an seinen Körper fesselte, so fest sie konnte. Mungo spürte mit jedem Atemzug, der seinen Brustkorb hob und senkte, wie das Moos sich in der Wunde bewegte, immer tiefer eindrang und seinen Saft darin abgab. Es war kühl und führte nicht zu zusätzlichen Schmerzen wie etwa Jod oder all die anderen Mittel, die man in der Zivilisation zur Desinfektion benutzte. Jedoch war er nicht sicher, ob es funktionierte, immerhin war das Moos im dreckigen Wasser des Flusses gewachsen, wo zwei Pferdekadaver die ganze Nacht über gelegen hatten.

Mungo ging der Schweiß aus. Er perlte von seiner Stirn, bildete Rinnsale auf seinem Gesicht und verklebten sein Haar. Er mochte bereite Stunden hier in der Sonne liegen oder auch Tage, vielleicht auch nur Minuten. Für ein paar Augenblicke jedenfalls war er weggetreten.

Robin nahm seinen Hut, der im Sand neben ihm lag und fächelte sich damit selbst Luft zu, nachdem sie sich aus der knieenden Position neben Mungo erhoben hatte. Sie beugte sich wieder zu ihm hinunter und legte ihm die Hand auf die Stirn.

Robin entschied sich, Mungo kein Fieber zu bescheinigen und sagte zu ihm: „Steh auf, oder willst du dir einen Sonnenstich einfangen?“ Sie warf ihm den Hut aufs Gesicht und wandte sich ab.

Mungo konnte hören, wie sie zwei der Pferde mit sich fort zurück zum Fluss führte. Einige Augenblicke blieb Mungo noch auf dem Rücken liegen, ließ die Sonne auf seine schutzlose Haut, den stramm gezogenen Verband und den Hut, der ihm die Sicht gen Himmel nahm, scheinen. Er wartete, bis die Schmerzen wieder erträglicher wurden, bis er sie wieder verdrängen konnte. Dann nahm er all seine Kraft zusammen, spuckte den Lederriemen aus und richtete seinen Oberkörper auf, wie ein Klappmesser. Dabei fiel ihm der Hut vom Gesicht und das plötzlich auf ihn einstrahlenden Wüstenlicht, das mehr als doppelt so hell zu sein schien als normales Sonnenlicht, verursachte stechende Schmerzen in seinem Kopf. Im ersten Moment war er blind und er kniff die Augen zusammen.

Schließlich war es der Durst, der ihn dazu bewegte, sich auf seine Füße zu stellen und den ungeschützten Ort mitten in der brütenden Sonne zu verlassen. Er nahm das Pferd mit, das Robin ihm gelassen hatte, als er hinüber zum Fluss stapfte. Er lief blind dort hin. Seine Füße gehorchten nicht seinem Willen, nur dem Bedürfnis nach Wasser und vielleicht auch nach Gesellschaft.

Früher als er vermutet hatte, platschten seine Stiefel in Wasser und als Mungo es wagte, die Augen zu öffnen, bemerkte er, dass die Leiber der beiden Pferde, die noch immer im Wasser lagen, den kleinen Fluss aufgestaut hatten.

Er beugte sich nach unten, stand nun mitten im Flussbett und schöpfte sich mit seiner gesunden Hand Wasser in den Mund, der noch immer voller Sand und dem Geschmack von altem Leder war.

Robin wartete am anderen Ufer und reinigte sich mit Mungos Messer die Fingernägel. All ihre Habseligkeiten hatte sie dem Packpferd aufgeladen. Es war nicht viel und was sie hatten, was alt, abgenutzt und halb kaputt.

„Schaffst du es auf das Pferd?“, fragte Robin, aber sie duldete keine Negation.

Mungo nickte und verzog keine Miene, als er es Robin demonstrierte. Nach einigem Straucheln saß er tatsächlich im Sattel seines neuen Pferdes, das sich während Mungos Versuch aufzusteigen am Flusswasser gütlich getan hatte.

„Es sind schlechte Mustangs“, kommentierte Robin, als sie auf ihr Pferd stieg, „Sie wehren sich nicht. Es ist ihnen egal, dass wir ihre Herren getötet haben und sie nun uns gehorchen müssen.“

„Ich schätze, sie wissen gar nicht, dass wir ihre Herren getötet haben“, presste Mungo hervor. Er hing im Sattel, als würde er jeden Augenblick wieder herunterrutschen.

„Das sollten sie aber“, sagte Robin und ritt voran, dem Flusslauf hinauf folgend.

Lange sprachen Mungo und Robin kein Wort. Auch nicht, als die Nacht hereinbrach und sie ihr Lager aufbauten. Auch nicht am Feuer, als Robin Kaffee aufsetzte, ohne dass Mungo sie darum gebeten hatte.

Sie übernachteten in der Nähe des Flussbettes. Die Vegetation wurde immer spärlicher und hatte der sommerlichen Hitze Tribut gezollt. Flussaufwärts war das Rinnsal zwar wasserreicher, doch der Boden salzhaltig und nahezu unfruchtbar. Für ihr erbärmliches Lagerfeuer mussten Mungo und Robin Stroh und Reisig von den letzten vertrockneten Büschen verwenden. Sie fanden kein geschütztes Plätzchen, um zu rasten, aber was machte das jetzt noch für einen Unterschied. Sowohl Mungo als auch Robin hatten es satt ständig nach Verstecken zu suchen. Es war gefährlich in der Wildnis zu resignieren, doch wenn es einmal so weit war, wurde einem diese Regel ebenfalls gleichgültig.

Robin war müde, erledigt. Sie fühlte sich ausgebrannt, völlig fertig und glaubte, dass ihr Kopf niemals wieder einen klaren Gedanken fassen konnte, wenn sie nicht sofort einschlafen würde. Die Schlaflosigkeit, die Strapazen der Reise, die Angst, Mungos Verletzung steckten ihr in den Knochen und als sie Mungo seinen Becher Kaffee reichte, zitterte sie wie Espenlaub.

Mungo trank ihn, obwohl er furchtbar schmeckte und aus dem Wasser gekocht war, in dem einige Meilen unterhalb zwei tote Pferde schwammen. Er trank ihn, um nicht reden zu müssen und um etwas anderes tun zu können, als den Schmerz in seiner linken Seite zu analysieren. Er hatte keine Lust zu rauchen und das war ein eindeutiges Zeichen dafür, dass es ihm nicht gut ging.

Dass Robin am ganzen Körper zitterte, bemerkte er erst, als ihr Kopf auf seine rechte Schulter sank und sie dort eingeschlafen war – ohne Pferdedecke, ohne Gezeter über das nächtliche Kaffeetrinken, ohne den stolzen und undurchdringlichen Blick der Cheyenne-Kriegerin, die sie unbedingt sein wollte, die es aber nicht gab und nie gegeben hatte. Sie war lediglich ein Mädchen, das sich überanstrengt hatte, zu weit gereist war, zu viel auf sich genommen, sich zu viel vorgenommen hatte und sich über die falschen Dinge Gedanken machte.

„Wenn ich mal eine Tochter haben sollte, hoffe ich, dass sie so wird wie du“, sagte Mungo und bugsierte Robins Kopf, so behutsam es mit einem funktionstüchtigem Arm ging, auf die Erde. Er stand auf und holte Robins Pferdedecke, um sie damit zuzudecken. Er achtete darauf, auch ihren Kopf zu bedecken, denn er hatte ja beobachtet, dass sie so zu schlafen pflegte.

Dann fragte er sich, warum er an eine Tochter gedacht hatte, ehe er an eine Frau gedacht hatte. Sie ist ein trotziges Kind, fiel ihm ein. Es war ein Spiel für sie. Bis hier her und jetzt hat sie verstanden, dass es verdammter Ernst ist.

Aber er verwarf den Gedanken, denn er konnte sich selbst nicht als Vater eines Kindes vorstellen. Viel zu oft kamen ihm Gedanken, die er verwerfen musste, ehe sie zu groß und vielleicht realistisch wurden. Er war zu unzuverlässig, um überhaupt eine Bindung eingehen zu können, wie sollte er da ein Kind…

Ehe er den Gedanken jedoch zu Ende verwerfen konnte, hatte die Erschöpfung ihn übermannt und sein Kurzzeitgedächtnis gelöscht. Die Müdigkeit hatte den Schmerz abgestumpft, der noch immer in seiner linken Schulter pulsierte. Er war dabei sich zusammen zu ziehen, die Lähmung der ganzen linken Seite aufzugeben und sich in einem Punkt zu konzentrieren. Aber damit wollte Mungo sich erst morgen früh wieder befassen. Er ließ seinen Kopf nach vorne sinken. Er ließ alles mit sich geschehen, was der Schlaf mit ihm vorhatte. Er wollte alles tun, was man von ihm verlangte, wenn man ihn nur ein paar Stunden von diesem Ort entließ, der Befürchtungen zu tatsächlichen Bedrohungen manifestieren konnte.

Und er wünschte auch Robin, dass sie für ein paar Stunden den Krampf lösen konnte, der sich in ihrem Inneren zusammen geballt zu haben schien. Er konnte sich nicht genau vorstellen, was geschehen sein musste, um dieses Mädchen zu einer solchen Reise zu bewegen, aber immerhin hatte es auch etwas gegeben, das ihn auf diese Reise geschickt hatte.

Alles bisher war wie in Trance geschehen. Sie hatten alles auf sich genommen, über sich ergehen lassen und gemeistert. Was auch immer das bedeutete, was auch immer „alles“ beinhaltete. Aber jetzt waren sie an einem Punkt angekommen, an dem sie schlafen mussten. Es kam Mungo so vor, als hätte er noch nie in seinem Leben sein Haupt irgendwo niedergelegt, als hätte er seit seiner Geburt ausschließlich gegen Gefahren kämpfen müssen, als wäre er nur noch am Leben, weil er Zeit seines Lebens aufmerksamer war als der Rest.

Sie waren beide in diese Sache hineingestolpert. Irgendwie hatte ihr Rachefeldzug eine Eigendynamik entwickelt, als Robin zu ihm gestoßen war und ihm noch mal einen ordentlichen Schubs in Richtung Blyth versetzt hatte.

Mungo konnte nur noch in stereotypen Formulierungen denken. Er war zu müde, um sich Einzelheiten zurück ins Gedächtnis zu rufen. In diesem Zustand hätte er auch an Gott glauben können, oder an eine ganze Reihe von Geistern und Dämonen, wenn das in irgendeiner Form seine Fragen beantwortet hätte. Sie waren so weit gekommen. Hatte die Welt jemals davon gehört, dass der Held unverrichteter Dinge in der Wüste gestellt wurde. Ein unrühmliches Ende gab es vielleicht in Europa, in alten Wikingersagen, aber dies war Amerika. In der neuen Welt galten neue Gesetze, auch was Heldentaten betraf.

Und bevor Mungo daran zweifeln konnte, ein Held zu sein, oder dass Geschichten von unrühmlich in der Wüste gestellten Racheengeln einfach nicht zum Mythos und weiter erzählt wurden, war er eingeschlafen.

Am nächsten Morgen wachte Mungo im Sitzen auf. Er hatte sich in der Nacht keinen Zentimeter bewegt und als er sich nun ausstreckte, schmerzte jeder Muskel, jeder Knochen und jede Sehne. Ein heißes Stechen brachte ihm die Erinnerung an seine Schussverletzung zurück. Sein linker Arm kribbelte unangenehm. Auf Grund des straffen Verbandes war er mit Blut unterversorgt, eingeschlafen und bereits ganz kalt.

Er ließ Robin schlafen und versuchte sich irgendwie nützlich zu machen. Mit einem Arm räumte er das Lager auf, kochte sich währenddessen seinen Morgenkaffee und mühte sich ab, die Taschen, Decken und Töpfe, sowie die Gewehre und die anderen Gegenstände, die sie dem Packpferd am Abend abgenommen hatten, wieder aufzuladen. Mit einem Arm jedoch war es unmöglich und die Schmerzen in seiner Schulter ermahnten ihn, nicht zu schwer zu heben. Als der Packen mit den Töpfen und der Kaffeekanne scheppernd zu Boden fiel, erwachte Robin.

Sie hatte sich in der Nacht vollständig unter der Pferdedecke vergraben und musste arbeiten, bis sie das Morgenlicht zu Gesicht bekam. Mühevoll richtete sie sich auf und in ihren Augen stand die Frage: „Wo sind wir?“ So tief und erholsam hatte sie schon lange nicht mehr geschlafen und es dauerte einige Augenblickt, bis sie sich erinnerte.

„Lass mich das machen!“, rief sie Mungo entgegen, als sie sich orientiert und realisiert hatte, was der Ursprung des Schepperns gewesen war.

Mungo überließ ihr das Packen des Pferdes und fühlte sich tatsächlich ein wenig schlecht deswegen, was ihn selbst wunderte. Auch wunderte es ihn, dass Robin so zahm war an diesem Morgen. Vielleicht war es ihre Art sich bei ihm für den Finger in der Wunde zu entschuldigen. Doch sie sagte nichts. Das erwartete er auch nicht von ihr. Unter keinen Umständen würde sie über ihre Gefühle sprechen.

Als letztes rollte Robin ihre Decke zusammen und lud sie ihrem Reitpferd auf.

„Kommst du allein hoch?“, fragte sie, als wäre es ein schamanisches Ritual, das zur Routine verkommen war.

Mungo antwortete auf die übliche Art und Weise mit einem Nicken.

Er kämpfte sich aufs Pferd und folgte Robin, die mit dem Packpferd bereits aufgebrochen war, damit sie nicht sehen musste, wie Mungo eigentlich doch ihre Hilfe gebraucht hätte. Allerdings hatte er sie schnell eingeholt, denn Robin tat sich schwer mit dem Reiten in einem Sattel.

„Wenn wir uns beeilen, schaffen wir es vielleicht heute Abend bis zum Lager der Navajo“, sagte Robin, ohne sich umzudrehen. Sie hatte gehört, dass Mungo zu ihr aufgeschlossen hatte.

„Und dann?“, fragte Mungo. Er versuchte ruhig zu bleiben, denn es nutzte nichts bei einem Thema, bei dem es um ihrer beider Leben ging, nervös und ausfallend zu werden. Jetzt waren sie ausgeschlafen und konnten sachlich über ihre Pläne sprechen.

„Du sprichst ihre Sprache“, erwiderte Robin, „Du wirst ihnen das Pferd und die Waffen anbieten, wenn sie uns aufnehmen.“

„Werden sie darauf eingehen?“, fragte Mungo weiter.

„Du sprichst ihre Sprache“, wiederholte Robin, „Und du trägst einen Namen, den sie dir gegeben haben.“

Mungo seufzte und fragte nicht weiter.

Kapitel 16

Robin und Mungo mussten nicht so lange warten, wie sie erwartet hatten, bis sie auf die Navajo trafen. Genauer gesagt trafen sie auf eine Gruppe von fünf Jägern, die mit drei Pferden unterwegs durch die Wüste waren. Was sie hofften zu erlegen, konnten Mungo und Robin nicht sagen. Große Tiere, die man jagen und essen konnte, gab es hier nicht.

Die beiden Gefährten hatten inzwischen den Lauf des kleinen Flüsschens verlassen, waren eine Zeitlang durch Gestrüpp und Ödland geritten, bevor sie auf den Verde River gestoßen waren, dem sie nun flussaufwärts folgten. Der Fluss stellte an dieser Stelle jedoch bereits nichts weiter als ein erbärmliches Rinnsal dar. Hier gab es nicht einmal Fische.

Doch sicherlich lag das Navajo-Dorf an einem See oder einem Fluss, wo es genügend Fische gab. Dafür musste man nicht in die Wüste ausreiten.

Entweder es war die pure Verzweiflung, die die Männer nach Südwesten getrieben hatte, oder es handelte sich um eine Tarnung für etwas anderes, das hinter ihrem Ausritt steckte.

Die fünf Männer, die sich drei kleine Indianerpferde teilten, waren bewaffnet mit sehr alten und verbogenen Gewehren. Sie mussten Mungo und Robin gesehen haben, ehe diese die Jäger erblickten. Doch sie griffen nicht an, ritten einfach weiter ihres Wegs, ohne sich besonders zu tarnen oder aggressiv zu wirken.

Vermutlich wären sie wortlos an Mungo und Robin vorbei geritten, wenn Mungo ihnen nicht in der Sprache der Navajo entgegen gerufen hätte: „Wir brauchen eure Hilfe! Bitte hört uns an! Bitte schießt nicht!“

Zögerlich drehten die Indianer von ihrem Weg ab und kamen den beiden weißen Reisenden entgegen.

Während Mungo sich die Worte zusammensuchte, die er verwenden musste, um den Jägern ihre Situation zu erläutern, fragte er sich außerdem, wohin diese Kerle unterwegs waren. Sie ritten fort von allen Wasserreserven direkt in die Wüste. Sie ließen den Fluss hinter sich, gingen nach Südwesten. Soweit Mungo es erkennen konnte, hatten sie nur wenig Gepäck bei sich, kein Packpferd, keine großen Vorräte. Sie hatten keine Konfrontation mit den Weißen gewollte. Zwar schienen sie nicht schießen zu wollen, aber das konnte andere Gründe als eine freundliche Gesinnung haben.

„Robin, wir sollten das lassen“, flüsterte er seiner Begleiterin zu, „Die haben irgendwas vor. Das sind keine Jäger.“

„Es sind auch keine Krieger“, stellte Robin fest, „Rede mit ihnen. Sag ihnen, dass ihre Feinde auch unsere sind.“

„Aber das wissen wir doch gar nicht“, sagte Mungo.

„Aber das wissen sie nicht“, sagte Robin und dann war der Anführer der Gruppe, der auf einem Pferd allein sitzen durfte, schon bei ihnen angelangt.

„Was wollt ihr?“, fragte der Navajo und sein Gesichtsausdruck, der Stolz und Abscheu zugleich zum Ausdruck brachte, ließ Mungo schlucken. Er war kein Feigling, aber vor Indianern hatte er Respekt.

Er sprach die Sprache der Navajo nicht perfekt. Eigentlich konnte er lediglich ein paar Brocken und er war sich nicht einmal sicher, ob er die richtig aussprach. Was er sagen konnte, hatte er von einer verrückten kleinen Squaw gelernt, die einen weißen Pionier geheiratet hatte und in einer kleinen Herberge Whiskey ausschenkte. Er hatte viel Zeit mit ihr verbracht, was vor allem daran lag, dass sie alles abgelegt hatte, was eine Indianerin zu einer Indianerin machte. Sie besaß einen glasigen Blick, auftoupierte Haare, in denen eine Straußenfeder und keine Adlerfeder steckte. Außerdem trug sie die Kleider der weißen Frauen und verstand es zu lächeln. Meine Güte, hatte diese Frau gelächelt, erinnerte sich Mungo. Er hatte sie gefragt, ob sie ihm nicht ein paar Worte in ihrer Heimatsprache beibringen könne. Er hatte es im Spaß gesagt, weil er sich dadurch einen Vorteil gegenüber den anderen Kerlen in der Schankstube erhoffte. Er hätte nicht gedacht, dass er am Ende einen ganzen Kurs in Navajo aufgedrängt bekam – der nebenbei bemerkt nicht die schlechteste seiner Erfahrungen gewesen war.

Mungo versuchte zu lächeln und stotterte ein paar Navajo-Worte zusammen: „Ich bin verletzt. Bitte bringt uns zu euerm Lager. Wir können bezahlen.“

„Wer seid ihr?“, fragte der Anführer in akzentfreiem Englisch, das jedoch nicht verriet, was er von Mungos Bitte hielt.

„Mein Name ist Mungo“, sagte Mungo, „Es ist ein Name, den mir die Navajo gegeben haben.“

„Es ist kein Navajo-Name“, sagte der Anführer und meinte: „Du bist ein Weißer und Weiße lügen, wenn sie den Mund auf machen.“

„Er bedeutet so viel wie „Tötet eine Giftschlange“„, sagte Mungo nervös.

„Mit was wollt ihr bezahlen?“, fragte der Indianer.

„Ihr könnt unser Packpferd haben und die Gewehre. Es sind gute Waffen. Bessere als die, die ihr habt“, sagte Mungo.

Da sie nun englisch sprachen konnte Robin das Gespräch verfolgen und einwerfen: „Mein Name ist ma'êšeeonáhe. Das bedeutet „Rotkehlchen“ in der Sprache der Cheyenne.“

„Wieso behaupten zwei weiße Menschen die Namen von roten Menschen zu tragen, wenn sie auf rote Menschen treffen?“, fragte der Anführer der Jäger.

„Ich besitze keinen weißen Namen“, sagte Robin, „Meine Eltern waren Cheyenne und meine Brüder sind die Navajo.“

„Die Cheyenne sind ein schwaches Volk, wenn sie weiße Frauen in das Gebiet der Diné schicken, um bei ihnen um Hilfe zu bitten“, sagte der Navajo und verzog nach wie vor keine Miene. Doch Mungo wertete die Tatsache, dass sie noch lebten, als positive Entwicklung.

„Ich spreche nicht für mein Volk, wenn ich euch um Hilfe für diesen Mann bitte. Es gibt nur noch wenige Cheyenne. Einige von ihnen leben nun im Norden bei den Sioux. Viele von ihnen sind jedoch gefangen und getötet worden. Wir sind auf dem Weg, die Männer aufzustöbern, die diese Verbrechen begangen haben. Wir werden den Diné nicht zur Last fallen und für alles, was wir von ihnen erhalten, gebührend bezahlen. Wir bitten nur um ihre Gastfreundschaft für ein paar Tage.“

„Ihr sagt, ihr wollte die Männer finden, die im Norden die Stämme der roten Männer angegriffen haben. So müsst ihr eine lange Reise auf euch nehmen. Zwei Krieger können diese nicht bewältigen und ihr seid eine Frau und ein Verletzter“, sagte der Navajo und streckte den Lauf seines Gewehrs aus und berührte damit die linke Schulter Mungos, der auf die Zähne beißen musste, „Wir haben von einem Mann und einer Frau gehört, die in Prescott und Phoenix mehrere Menschen getötet haben und daraufhin in die Wüste geflohen sind“, sagte der Indianer und als er diese Wort gesprochen hatte, traf sich sein Blick mit Mungos. Noch nie hatte er einen so scharfen Augenaufschlag gesehen, noch nie hatte er gesehen, dass zwei Augen so tief in eine Sache hineinblicken konnten, wie diese Augen es mit seinen taten. Es war, als tauchte der Jäger in seine Gedanken ein, um zu prüfen, ob die Wort vorhin Lügen gewesen waren, oder der Wahrheit entsprachen. Dieser Mann brauchte keine Worte, um zu wissen, um zu erfahren oder zu widerlegen.

Vielleicht bildete Mungo sich diese Art der Indianerzauberei auch nur ein. Eigentlich hielt er nichts von dieser Art Ammenmärchen oder Verklärung des Heidentums, dem die Wilden der Prärie anhingen, doch diese Augen machten ihm Angst. Es waren dunkle Mandelaugen, die in einem rotbraunen Gesicht wie blankpolierte, schwarze Perlen funkelten.

Nichts, außer dass der Wortführer ein eigenes Pferd besaß, wies darauf hin, dass es sich um den Anführer der Gruppe handelte. Die fünf Indianer trugen alle Kleidung, die aus dem selben Stoff gefertigt war: Ein roter, grobgewobener Baumwollstoff, kein Leder. Um die Köpfe trugen sie feuchte Tücher gegen die Sonne und keiner von ihnen hatte wirklich lange Haare, wie man es von Indianern erwartete. Schulterlänge oder Haare bis zu den Ohren war das Zugeständnis, das die Navajo der Zivilisation gemacht hatten, nachdem die Zivilisation ihre kultivierten Obstplantagen niedergebrannt und sie in ein Reservat am äußeren Rand der Wüste umgesiedelt hatte.

„Woher wisst ihr das?“, platzte es aus Robin heraus, die wusste, dass es unnötig war, jetzt noch zu leugnen, was der Anführer der Jäger bereits wusste.

„Wir sind auf eine Gruppe Menschenjäger gestoßen, die auf der Suche nach den beiden war“, sagte der Navajo ruhig und schenkte nun Robin einen durchdringenden Lügensucherblick.

Robin hielt ihm besser Stand als Mungo und bewies damit, dass sie tatsächlich bei den Cheyenne aufgewachsen war, was der Navajo mit einem Nicken anerkannte, „Wir haben sie weiter oberhalb am Fluss getötet.“

„Aber…“, begann Mungo und wusste nicht, welche Frage er zuerst stellen sollte. Er entschied sich für: „Wieso?“

„Menschenjäger haben kein Recht sich im Land der Diné aufzuhalten“, sagte der Indianer und das Zucken in seinem rechten Auge verriet Mungo, dass er besser darauf achten sollte, nicht selbst ebenfalls als „Menschenjäger“ kategorisiert zu werden.

„Aber ihr habt mit ihnen gesprochen“, bemerkte Robin, der das Herz offensichtlich nicht bis zum Hals schlug.

„Sie fragten uns, ob wir die beiden Flüchtigen gesehen hätten und sie versprachen und ebenso Bezahlung, wie ihr es getan habt“, sagte der Navajo, „Wir haben sie getötet, weil sie uns betrügen wollten und wir nahmen ihre Waffen, von denen ihr behauptet, dass sie nichts taugen.“

„Sie taugen tatsächlich nichts“, sagte Mungo und täuschte eine fachmännischen Blick vor, „Der Lauf deines Gewehrs ist ganz krumm. Bevor du damit etwas treffen kannst, musst du ihn gerade biegen. Ich kann dir dabei helfen, wenn du uns zu eurem Lager bringst.“

Der Indianer besah sich sein Gewehr und stellte fest, dass Mungo recht hatte: „Es muss im Kampf gegen uns beschädigt worden sein.“

„Wahrscheinlich, denn ich glaube nicht, dass Kopfgeldjäger mit krummen Gewehren ausziehen“, sagte Mungo, „Aber es sind sehr alte Modelle. Sicher waren es keine Profis.“

„Es waren junge Männer. Junge Männer mit alten Waffen.“

Mungo lachte bitter: „Ich würde mir die Kerle gerne ansehen.“

Doch zuerst musste geklärt werden, ob Mungo und Robin überhaupt überleben durften. Deshalb sagte der Anführer der Jäger: „Die Männer verfolgten euch, weil ihr getötet habt. Ihr verlangt nun von uns, dass wir euch aufnehmen.“

„Wir bitten euch“, verbesserte Robin, die wusste, dass man einer gestelzten Ansprache nur entgegenwirken konnte, wenn man an der richten Stelle die falschen Worte unterband.

„Wir töteten eure Feinde und haben euch damit schon mehr geholfen, als wir es müssten“, fuhr der Indianer fort, er war ohne Zweifel gerissen und intelligent genug keine Entscheidung überstürzt zu treffen.

„Ihr wusstet nicht, dass ihr uns damit einen Gefallen tut. Und dass ihr die als Feinde betrachtetet, die unsere Feinde waren, verdeutlicht zudem, dass wir auf der gleichen Seite stehen“, erwiderte Robin.

„Ihr versprecht uns ein Pferd und zwei Gewehre. Außerdem sagt der Mann namens Mungo, er würde diese Waffen reparieren“, fasste der Navajo zusammen.

Robin nickte.

Der Navajo schwieg, aber Robin wusste, dass es sich um einen Test handelte. Er gab nun Mungo und ihr die Möglichkeit den Spieß umzudrehen. Jemand der zu viel versprach und zu wenig verlangte, war den Navajo suspekt und das wusste auch Robin, weil es ihr selbst komisch vorgekommen wäre.

Sie ergriff das Wort: „Wir haben euch unsere Namen genannt und ihr kennt unsere Bitte unser Angebot und den Grund unserer Reise. Es ist an der Zeit, dass ihr uns eure Namen nennt.“

Der Navajo lächelte. Robin hatte den Test bestanden. Sie war wirklich eine Cheyenne. Der Mann mochte etwa Mitte dreißig gewesen sein, doch es zeigten sich bereits einige Falten in seinem ledrigen Gesicht, die vor allem sichtbar wurden, wenn er lächelte. Eigentlich besaß er ein Gesicht, das gerne und oft lächeln sollte, doch er hatte es sich abgewöhnt und so sah das Lächeln, das er Robin schenkte, gequält und fratzenhaft aus. Sein Haar war schwarz wie die Nacht und tropfte vom Wasser, das das feuchte Tuch um seinen Kopf abgegeben hatte. Er saß auf seinem Mustang, als hätte er reiten gelernt, bevor seine Mutter ihm das Laufen beigebracht hatte. Ohne Zweifel handelte es sich dabei um eine Pose, die den beiden Fremden imponieren sollte.

„Mein Name ist Na-As-Tso-Si. In eurer Sprache bedeutet es Maus. Meine Begleiter sind Gloe-Ih - Wiesel, Chay-Da-Gahi-Nail-Tsaidi – der Schildkrötentöter, Chiz – brennendes Holz und Woz-Cheind – quietschende Stimme.“

Die Worte drangen in Robins Gehirn und schienen sich dort nicht lange aufhalten zu wollen, denn sowie Maus das nächste Wort sprach, hatte sie das vorherige schon wieder vergessen. Die Sprache der Navajo war ihr so fremd wie die der gelbhäutigen Menschen, die vom Osten her kamen und sich beim Verlegen der Eisenbahnschienen bis zur Erschöpfung ausbeuten ließen.

Robin nickte zur Bestätigung von Maus’ Worten. Dann fragte sie weiter: „Ihr seid nicht auf der Jagd nach Beutetieren. Niemand geht zum Jagen in die Wüste. Was führt euch auf diesen Weg?“

Mungo war sich nicht sicher, was er von Robins direkten Fragen halten sollte. Einerseits fand er sie aufdringlich und sicher nicht angebracht, wenn man um eine Gefälligkeit bitten wollte, andererseits kannte sich Robin besser aus mit den Gebräuchen der Wilden und so wollte er ihr nicht reinreden, zumal es ihn ebenfalls brennend interessierte, was die Antworten auf ihre Fragen sein würden. Und er hatte noch eine andere Vermutung. Auch er hatte den anerkennenden Blick in den Augen von Maus gesehen, der bestätigte, dass er Robins Geschichte nun Glauben schenkte. Es war ein Test gewesen, da war er sich sicher. Vermutlich hatten die armen Teufel von Kopfgeldjägern oben bei der Biegung des Flusses, auf die Maus gewiesen hatte, es nicht gewagt entsprechende Fragen zu stellen, was sie entweder verdächtig oder unfreundlich wirken ließ. Wahrscheinlich war ihnen ihre Angst, ihre Bescheidenheit oder ihr Desinteresse zum Verhängnis geworden.

Indianer mochten es zu sprechen, zu erzählen, weit auszuholen, das wusste Mungo. Genauso mochte sie zuzuhören, wenn ihnen etwas Interessantes berichtet wurde. Nur eins schätzten sie nicht: Sie hassten es, wenn man sie nicht ernst nahm, wenn man sie belog oder ihnen selbst kein Interesse entgegenbrachte.

„Wer Hilfe erbittet, muss Vertrauen schaffen. Er bekommt im Gegenzug Vertrauen zurück“, drückte sich Maus aus.

Die Männer oben am Fluss hatten vielleicht auch um Hilfe gebeten. Vielleicht hatten sie nach dem Weg gefragt oder wollten einen Spurenleser anheuern. Sie erzählten freimütig von ihren Zielen und Interessen, unterließen es jedoch die Männer, die ihnen gegenüber standen, als Menschen anzuerkennen und sie zumindest nach ihren Namen zu fragen. Viele Weiße sahen in Menschen mit anderer Hautfarbe keine Wesen, die Namen tragen durfte – und meistens hatten sogar ihre Pferde Namen. Und dagegen wehrten sich die Navajo, als sie die Männer töteten. Vielleicht waren sie auch einfach in schlechter Stimmung, vielleicht wurden sie anderweitig, direkt beleidigt, Mungo wusste es nicht. Doch eines war sicher: Robin hatte bis jetzt alles richtig gemacht.

Dennoch hatte er das Gefühl, nun wieder an der Reihe zu sein, das Wort zu ergreifen, immerhin wollte er nicht hinter einer Frau zurückstehen – und das vor diesen großen Kriegern, die sich als Jäger verkleidet hatten.

Zunächst jedoch erzählte Maus, was sie in die Wüste getrieben hatte: „Ihr seid Gejagte eures eigenen Volkes. Die Frage ist nur, ob ihr unsere Freunde seid, nur weil unsere Gegner die gleichen sind.“

„Sie werden uns hängen, wenn sie uns erwischen!“, rief Robin dazwischen, offensichtlich gehörte das nicht zu den schlechten Manieren, die man einem Indianer gegenüber an den Tag legen konnte, „Wie können wir euch betrügen, wenn unsere Zukunft so aussieht?“

„Was macht euch so sicher, dass wir euch nicht ausliefern. Sicher ist viel Geld auf eure Ergreifung ausgesetzt“, fragte Maus.

„Ihr werdet genauso gesucht, wie wir, habe ich recht? Die Diné ziehen auf den Kriegspfad. Sie schließen sich den Apachen im Süden an. Womöglich haben sie euch geschickt, um an einer Verhandlung teilzunehmen. Ihr werdet euer Land verlassen und um besseres kämpfen, habe ich Recht?“, fragte Robin.

„Du denkst wie eine Cheyenne und du sprichst wie eine Dakota“, sagte Maus.

„Auch wir wollen kämpfen, um geschehenes Unrecht zu rächen“, mischte sich Mungo endlich wieder ein.

Maus lachte, diesmal ohne Humor zu beweisen: „Uns liegt nichts an der Beute, die Menschenjäger machen.“

„Es gibt keinen Grund für euch, uns zu töten“, sagte Robin.

„Es gibt mindestens vier Gründe, euch auf der Stelle zu töten“, sagte Maus und verzichtete darauf sie aufzuzählen, „Aber es ist nicht meine Sache darüber zu befinden. Ihr wollt euch mit uns verbünden, sagt ihr?“

„Ja“, sagten Mungo und Robin gleichzeitig.

„Ihr habt uns euer Vertrauen geschenkt, aber bedenkt, dass wir in diesen Tagen und an diesem Ort vorsichtig sein müssen“, sagte Maus. Er genoss es offensichtlich ein wenig Macht ausleben zu können, „Die Diné werden nicht enden wie die Cheyenne.“

Nein, sie werden so enden wie die Apachen, dachte Robin, sagte es jedoch nicht.

„Eure Waffen und euer Mustang können wir gut gebrauchen“, räumte Maus ein, „Ihr könntet uns verraten, um euer eigenes Leben freizukaufen, wenn wir euch weg schickten, aber auch, wenn wir euch aufnähmen.“

„Ein bisschen Risiko ist immer dabei“, sagte Mungo, „Das ist das Problem, wenn man zu viel weiß und ein anderer ebenso viel in Erfahrung bringt.“

„Nach dieser Logik müssten wir euch töten“, sagte Maus.

„Wenn ihr es wolltet, hättet ihr es längst getan“, sagte Robin.

„Der Mann, der die Giftschlange tötete, spricht in der Sprache der Diné“, gab Maus als Erklärung ab.

„Ich lernte sie von einer…“, Mungo überlegte, wie er es freundlich formulieren sollte, „… einer Diné-Frau, die in den Diensten eines ehrbaren Mann stand.“

Maus winkte ab. Er mochte offenbar keine offensichtlichen Beschönigungen: „Es ist ein Verbrechen eine Frau und einen verletzten Mann zu töten und eure Feinde sind unsere Feinde. Ihr wollt bezahlen, für das was ihr bekommt und das Mädchen scheint von aufrichtiger Natur zu sein. Du sprichst unsere Sprache und behauptest, einen unserer Namen zu tragen. Ihr habt uns euer Wort gegeben und in einem Lager voller bewaffneter und zum Krieg gerüsteter Diné werdet ihr es nicht wagen, es zu brechen.“

Das hörte sich gut an und Mungo wollte bereits ein Lächeln auf seinem Gesicht ausbreiten, da sagte Maus: „Doch wir haben euch bereits einen Gefallen getan, der euch das Leben gerettet hat. Dafür verlange ich sofort meine Belohnung.“

„Was möchtest du?“, fragte Robin.

„Das Pferd für Chiz. Er wird euch in unser Lager bringen und dafür sorgen, dass ihr wie Gäste empfangen werdet“, sagte Maus, „Er versteht die Sprache des weißen Mannes und weiß, was wir gesprochen haben. Versucht nicht, ihn zu betrügen!“

Mungo und Robin willigten ein und stiegen vom Pferd ab. Während des langen und ermüdenden Gespräches waren die Tiere unruhig geworden und trippelten nun ihren Herren davon. Robin musste sie mit all ihrer Kraft zurückhalten. Sie knotete die Leine des Packpferdes vom Sattelknauf ihres Reittieres los und reichte sie Chiz, der ebenfalls vom Pferd gestiegen war, das nun nur noch einen Indianer tragen musste. Man sah gleich, dass die Navajo kein Reitervolk waren wie etwa die Cheyenne. Die Navajo waren auch weniger Jäger als Farmer und Viehzüchter. Doch jetzt hatte man ihnen schlechtes Land gegeben und sie an den Rand einer Hungersnot getrieben. Mungo und Robin wussten es und erbaten sich trotzdem die Gastfreundschaft dieses Volkes, obwohl sie im Gegenzug keine Nahrungsmittel, sondern nur alte Waffen anzubieten hatten.

Chiz half Robin wortlos, dem Packpferd alle Taschen abzunehmen, die nicht zu dem gehörten, was bald ohnehin Besitz der Diné sein würde und sie Mungos und Robins Pferden aufzuladen. Mungo konnte nur daneben stehen. Sein ruhig gestellter Arm erlaubte ihm nicht, irgendeine nützliche Tätigkeit auszuüben. Er war nur vom Pferd gestiegen, weil er glaubte, dass es sich so gehörte und weil er es Chiz und Robin leichter machen wollte, sein Tier zu beladen.

Maus und seine Gefolgschaft, bestehend aus drei als Jäger verkleideten Botschafter auf zwei Pferden, verließen den Verhandlungsort ohne ein weiteres Wort.

Ebenso wortlos schwang sich Chiz auf sein neues Pferd und ritt nun gemeinsam mit Robin und Mungo dorthin zurück, wo er hergekommen war. Es war als wartete er, bis Maus aus seiner Hörweite gekommen war, bevor sich sein ernstes und würdevolles Gesicht entspannte und er sprach. Es war Englisch, aber es war ein gebrochenes Englisch, das nur einen geringen Wortschatz verriet. Dennoch gab er sich große Mühe auf Grammatik und deutliche Aussprache zu achten. So ähnlich muss es für ihn klingen, wenn ich in seiner Sprache sprechen, dachte Mungo, als Chiz sagte: „Maus darf nicht entscheiden, ob Gäste aufgenommen oder fortgeschickt werden. Er darf auch nicht entscheiden, ob ihr getötet oder am Leben gelassen werden sollt. Er hätte auch nicht entscheiden dürfen die Männer an der Flussbiegung zu töten. Doch er hat es getan. Unser Häuptling wird erneut richten.“

„Für die Männer wird es zu spät sein“, sagte Robin.

„Und auch für Maus“, erwiderte Chiz, der die englische Formulierung des Namens wählte.

„Ich möchte mir die Männer ansehen“, wiederholte Mungo sein Ansinnen.

„Wir werden an der Stelle vorbei kommen“, sagte Chiz und verriet mit keiner Mimik oder Gestik, ob er Mungos Bitte unterstützte oder ablehnte.

Chiz – Brennendes Holz – war ein großer, sehr dünner Mann, dessen Gesicht so abgemagert war, dass es weit älter aussah, als es war. Mungo schätzte ihn auf etwa dreißig Jahre, aussah er aber wie mindestens fünfundvierzig. Sein Haar zeigte die ersten grauen Strähnen, wo das von Maus noch schwarz glänzte. Seine Kleidung war dreckig und fransig. Offenbar hatte er niemanden, der sie ausbesserte. Offenbar war er nicht verheiratet.

„Ihr könnt den Taten von Maus vertrauen. Seinen Worten jedoch nicht“, sagte Chiz, „Er wünscht sich, euch bei seiner Rückkehr ins Lager als Gefangene und nicht als Gäste wieder zu treffen.“

„Das ist wohl unser Teil des Restrisikos“, meinte Mungo gut gelaunt. Er wunderte sich, dass er noch am Leben war und seine Haare nach wie vor auf seinem Kopf fest gewachsen waren.

„Aber es ist nicht Maus’ Entscheidung“, wiederholte Chiz, „Auch wenn er sich wünschte, es wäre seine.“

„Du magst ihn nicht“, stellte Robin fest.

„Er ist der Mann meiner Schwester und er behandelt sie schlecht. Nie ist er in ihrem Zelt. Nie hat er ein freundliches Wort für sie und dabei wünscht sie sich so sehr, ein Kind zu bekommen. Maus möchte ein Häuptling sein und vergisst, dass er zuerst ein Mann sein muss.“

„Den Diné werden wir als Geiseln nicht viel nützen, wenn sie sich mit den Apachen verbünden und in den Krieg ziehen“, sagte Mungo.

„Aber ihr wärt seine Geiseln“, erklärte Chiz.

„Wir haben es mit einem indianischen Politiker zu tun bekommen“, flüsterte Mungo Robin zu, doch die reagierte nicht darauf.

Welche Gedanken auch immer hinter der Entscheidung des Navajo-Botschafters steckten, war nicht von Bedeutung, denn fürs erste hatten die Gefährten einen Ort gefunden, wo Mungo seine Verletzung auskurieren konnte, wo sie einigermaßen sicher waren. Und zumeist hielten alte, weise Indianerhäuptlinge nicht viel von Emporkömmlingen, die es nicht mal fertig brachten einen Nachkommen zu zeugen. Vielleicht war es eine List, vielleicht war es Glück und vielleicht war es sogar Angst oder ein moralisches Gewissen, aber Maus hatte den beiden Flüchtigen zweimal das Leben gerettet – einmal bewusst und einmal, wie er sagte, unbewusst.

Kapitel 17

„Hier sind die Menschenjäger, die wir getötet haben“, sagte Chiz und wies auf eine Böschung an einer leichten Biegung des Flusses. Die drei Reiter kamen näher heran, bis sie die leblosen Körper auf dem Boden erkennen konnten.

„Wieso habt ihr sie getötet und uns nicht?“, wollte Robin wissen.

„Maus ist kein Mann der leichtfertig tötet“, auf das Wort „leichtfertig“, war Chiz sichtlich stolz, „Aber es blieb ihm nichts anderes übrig.“

„Was ist geschehen?“, fragte Mungo.

„Sie baten uns um etwas zu essen“, sagte Chiz, woraufhin Mungo und Robin die Worte fehlten, „Als wir ihnen nichts geben konnten, fragten sie uns nach zwei flüchtigen Verbrechern, die uns vielleicht begegnet waren. Maus verneinte und einer der Männer rief, wir seien Lügner und würden zwei Mörder bei uns verstecken.“

„Und daraufhin…“, begann Mungo.

Doch Chiz fiel ihm ins Wort: „Nein, wir hatten keine Wahl. Sie hatten Gewehre und wir nur Messer und Tomahawk. Gefangen nehmen konnten wir sie nicht. Sie hätten uns erschossen.“

„Vermutlich hätten sie euch auch so erschossen“, knurrte Mungo, „Oder es zumindest versucht mit diesen antiken Dingern.“

„Wenn wir sie hätten laufen lassen, hätten sie in der nächsten Stadt von unserer Reise berichtet. Ihr aber wärt gute Gefangene. Ihr könnt in keine Stadt flüchten, ohne gehängt zu werden und auch schießen könnt ihr nicht. Eine Frau und ein Verletzter… Maus hält es für ruhmreicher, euch lebend ins Lager bringen zu lassen“, Chiz atmete tief durch. Die vielen Worte hatten ihn Energie gekostet.

„Gefangene der Indianer zu sein, ist immer noch besser, als von denen erwischt worden zu sein“, schloss Mungo in versöhnlichem Ton.

„Noch seid ihr keine Gefangenen“, sagte Chiz, „Sonst hätten wir euch längst alle eure Waffen abgenommen. Ihr seid Gäste, bis der Rat über euch befindet.“

Als sie nahe genug bei den Leichen der vier Männer standen, verzog sich Mungos Gesicht. Er stieg vom Pferd, obwohl es ihn immer Schmerzen kostete wieder aufzusteigen: „Das sind ja fast noch Kinder!“

Genau konnte man es nicht erkennen, denn jedes einzelne Gesicht war sorgfältig von einem Tomahawk gespalten worden, noch ehe die Kerlen ihre Waffen hatten laden können. Blut, Fleisch und Knochenstücke lagen im Gras verteilt und bei einigen Stücken, war man nicht mehr sicher, zu welchem Mann es einmal gehört hatte. Die waren schätzungsweise zwischen siebzehn und einundzwanzig Jahre alt und wirkten nicht so, als seien sie schon häufig allein in der Wildnis gewesen.

„Haben den alten Waffenschrank ihres Großvaters geplündert und dachten, die könnten das große Geld verdienen, wenn sie in der Wüste einen Mann und eine Frau erledigten“, brummte Mungo, als er mit dem Fuß die Überbleibsel des Kopfes eines Mannes hin und her drehte.

Robin sprang ebenfalls vom Pferd und besah sich die Szene: „Und ihr habt ihnen nur die Waffen abgenommen?“

Chiz nickte.

„Kein Sheriff würde jemals vier so junge und unerfahrene Kerle mit diesen Waffen in die Wüste gehen lassen, um nach Mördern zu suchen und von allein sind sie bestimmt nicht auf die Idee gekommen“, sagte Robin.

„Kann man nicht wissen“, erwiderte Mungo, „Die jungen Kerle von heute kommen auf alle möglichen dummen Ideen.“

„Aber nicht, wenn sie solche Klamotten von ihrer Mutter gekauft bekommen. Und die Kanonen, sind nicht bloß alt und unbrauchbar, sondern sicher auch wertvoll. Nicht zum schießen gedacht, sondern zum aufhängen und anschauen“, sagte Robin und zeigte auf die saubere und äußerst fein gearbeiteten Nähte eines anscheinend krachneuen Hemdes.

„Sowas leistet man sich nicht in dieser Gegend“, bestätigte Mungo, „Das ist Zeug, das mich stark an Kalifornien erinnert. Könnte aus Frisco stammen.“

„Oder aus Palmetto. Immerhin haben sie da Gold gefunden“, mutmaßte Robin und zog einem der vier etwas aus der Innentasch seines Mantels. Es erwies sich als grünes Geldbündel. „Der Sheriff bezahlt nicht im Voraus“, sagte sie.

„In der Tat“, bestätigte Mungo und kniete sich herunter zu dem jungen Mann, der offenbar der Anführer gewesen war. Chiz saß währenddessen geduldig auf seinem Pferd und wartete, ohne ein Wort zu sprechen. Es hatte den Anschein, als beobachtete er nicht einmal, was Robin und Mungo da taten, obwohl er es natürlich genau verfolgte.

In einer weiteren Tasche fand Mungo zwei Steckbriefe: den seinen und Robins: „Sieht aus als hätten sie es gezielt auf uns abgesehen. Wieso kommen sie aus Kalifornien hier her, haben lediglich unsere Steckbriefe bei sich, ein Riesenbündel Geld und uralte Schusswaffen?“

„Wer so viel Geld hat, zieht nicht in die Wildnis“, sagte Robin.

„Nicht, wenn er es ehrlich verdient hat“, bestätigte Mungo. „Es sei denn, es war ein Vorschuss. Eine Prämie ist es sicher nicht. Diese Jungs hätten nicht mal einen Ladendieb stellen können.“

„Jemand hat Interesse daran, dass wir so schnell wie möglich erwischt werden und wirbt Leute dafür an“, sagte Robin und richtete sich auf, „Und ich habe so eine Vermutung, wer es sein könnte.“

„Er weiß, dass wir auf seiner Spur sind“, schloss Mungo.

„Und er muss ziemlich verzweifelt sein, wenn er diesen Jungs so viel Geld anvertraut. Dass die es nicht schaffen, hätte ihm klar sein müssen“, sagte Robin.

„Immerhin haben sie es bis hierher geschafft und fast hätten sie uns tatsächlich erwischt“, erwiderte Mungo und wand sich von den entstellten Leichen ab. Sie begannen zu riechen und es sammelten sich Fliegen auf dem offen liegenden Fleisch.

„Ich wüsste zu gern, wo die Kerle herkommen“, sagte Robin, bevor Mungo aufs Pferd klettern konnte.

Er hatte das Geld eingesteckt, hielt die Steckbriefe jedoch noch in der Hand. Sie zeigten Phantombilder von ihnen beiden, den Schriftzug „tot oder lebendig“, sowie die Belohnung in Höhe von dreitausend Dollar für jeden von ihnen. Außerdem bemerkte Mungo einen Hinweis, von wem der Druck der Plakate in Auftrag gegeben wurde: „Sheriff-Office im Distrikt Palmetto“.

„Und er wartet sicher nicht, dass die Jungs zurückkommen und den Rest seiner Belohnung einfordern“, sagte Robin.

„Daran können wir jetzt nichts ändern“, winkte Mungo ab. Er faltete die Plakate wieder zusammen und steckte sie ein, „Er hat ihnen nicht die 6.000 Dollar bezahlt, die der Sheriff ihnen ausgezahlt hätte. Vielleicht dachten die wirklich, dass Blyth nach getaner Arbeit noch da gewesen wäre, um ihnen den Rest zu zahlen. Aber so viel Geld hatte er sicher ohnehin nicht mehr.“

„Jedenfalls wissen wir jetzt, dass sie uns überregional suchen“, sagte Robin.

„Wir wissen, dass uns jetzt auch die Regierung offiziell auf den Fersen ist und nicht bloß ein paar Halsabschneider aus dem Niemandsland zwischen Texas und Kalifornien“, erwiderte Mungo und krabbelte auf sein Pferd, Robin saß, so schwungvoll wie es mit einem ungewohnten Sattel möglich war, auf. Dann ritten sie weiter unter der Führung von Chiz.

Ihre Reise dauerte mehrere Tage. Sie ritten nach Norden, wo das Land felsiger und karger bewachsen war. Bäume fand man hier nicht einmal mehr in der Nähe von Flüssen. Es gab Kakteen und kleine Sträucher, die immer nur dann blühten, wenn es einmal in zehn Jahren regnete.

Die kleine Gruppe verausgabte sich nicht. Sie ritten im Morgengrauen und am Abend. Den glühend heißen Nachmittag verbrachten sie, wenn es ihnen möglich war, im Schatten eines Felsen oder an einem Bachlauf. In der Nacht wickelten sie sich in ihre Decken und versuchten ein paar Stunden zu schlafen.

Als abzusehen war, dass die Reise länger dauern würde, als Mungo und Robin einkalkuliert hatten, musste der Proviant rationiert werden und wenn Chiz eine Schlange oder Eidechse erwischte, so wurde sie mit großem Appetit ebenfalls verspeist.

Jede Nacht und jeden Abend, bevor sie aufbrachen, wechselte Robin Mungo den Verband. Sie wechselte ihn nicht wirklich, sondern wusch nur ein und das selbe Stück Stoff gründlich aus und versorgte die verletzte Stelle mit Moos und der Salbe, die noch von Pipes Haus übrig war. Bald würde sie zur Neige gehen, aber bis dahin waren sie hoffentlich im Dorf der Navajo, wo man wirksamerer Mittel kannte. Mungo zeigte keine Anzeichen von Wundbrand oder Fieber, jedoch war es offensichtlich, dass ihn das einhändige Reiten besonders anstrengte. Doch Robin ließ sich nicht überreden, den Arm wieder freizugeben und Chiz bekräftigte sie ihn ihrer Maßnahme. Chiz merkte schnell, dass Robin etwas vom Verarzten verstand und bewunderte, wie sie es geschafft hatte, dass die Schusswunde sich bisher nicht entzündet hatte, obwohl sie nach wie vor ab und an leicht blutete, wenn Mungo ungelenk vom Pferd gestiegen stieg, oder mit der rechten Hand prüfend, aber viel zu grob, über Robins Verband tastete.

Als sie an der Grenze des Landes der Indianer angekommen waren, hatte sich eine stabile Kruste über Mungos Verletzung gebildet und die Blutung war gestillt. Nun entwickelte sich ein enormer Bluterguss im Bereich von Mungos Schulter, der Robin Sorgen machte. Weiterhin behandelte sie die Stelle mit Moos, doch das war immer schwerer aufzufinden, da die Wasserquellen langsam aber sicher versiegten. Das Reservat der Navajo schließlich besaß in seinen Außengebieten keine Wasserquelle, die ausgereicht hätte, um Moos zu kultivieren.

Dies war unerbittliche Wüste. Bei Tage herrschte eine fiebrige Hitze, bei Nacht verstörende Kälte. Je tiefer sie ins Landesinnere vordrangen, desto extremer wurde dieses Temperaturphänomen. Mungo stöhnte am lautesten darüber und hatte es längst aufgegeben, aufrecht auf seinem Pferd zu sitzen. Er hing auf dem Tier, hielt sich mit einer Hand an seiner Mähne und seinem Hals fest und vertraute darauf, dass ein Pferd einem anderen schon folgen würde, wenn es sich in der Einöde befand.

Er hatte das Gefühl, dass sein linker Arm immer schwächer wurde. Fast glaubte er, er sei taub geworden, doch als er diese Vermutung äußerte, bewies Robin ihm das Gegenteil, indem sie ihm auf den ruhig gestellten Arm klopfte und somit neuerliche Schmerzen auslöste, die Mungo so erfolgreich verdrängt hatte. Immer, wenn er glaubte, vor Schmerzen, Unbehagen oder Taubheit schreien zu müssen, erinnerte er sich jedoch an Robins Spruch: „Wenn es weh tut, ist es noch nicht abgestorben.“ und biss sich auf die Zunge.

Er würde den Arm trainieren müssen, wenn er die Schlinge los wurde. Er musste alle Bewegungen neu lernen: Greifen, Heben, Nachladen, Zielen, Schießen… Derzeit war seine Muskulatur nicht zu gebrauchen.

Das erste, was sie sahen, als sie in die Nähe des Navajo-Lagers kamen, war der Dreck. Um das kleine Dörfchen, das aus notdürftig zusammengehaltenen Hütten bestand, hatte sich ein Ring aus unbrauchbarem Gerümpel, Unrat, Essensabfällen und Tierkadavern angehäuft. Es roch erbärmlich, als der Wind ihnen den Verwesungsgeruch eines Volkes ins Gesicht trieb.

Das geschah, wenn man ein nomadisches Volk auf eine feste Siedlung festlegen wollte, dachte Robin und erinnerte sich an die Abfälle der Cheyenne, die ebenfalls außerhalb des Lagers abgeladen wurden, sich dort aber nie übermannshoch türmten, da die Cheyenne weiter zogen.

Weiter ziehen war unmöglich geworden, als man den Indianern Gebiete zuwies, in denen sie zu leben hatten. Zugegeben, es waren große Ländereien, aber es gab kein Wasser und kein Wild. Es gab auch keinen fruchtbaren Boden oder Nutzpflanzen, die sie sammeln konnten. Ein Volk aus Jägern und Obstbauern, die stolz auf die Kultivierung ihres Landes gewesen waren, hatte man abhängig gemacht von Almosen und der Gefälligkeit einer Verwaltung, die nicht die der Eingeborenen war. Über Jahrhunderte konnten sich die Indianer Nordamerikas selbst ernähren und ein unabhängiges Leben führen. Doch jetzt hatte man sie entmündigt. Man ließ ihnen die Wüste und zwang sie, sich an einem Ort nieder zu lassen, wo man ihnen minderwertige Nahrung lieferte und das abgestandenes Wasser eines kleinen, in den Sand gebohrten Brunnens das einzige war, mit dem sie ihren Durst stillen, ihre Wäsche und sich selbst waschen konnten.

Und so stapelte sich der Dreck um ihr Dorf, bildete einen Schutzwall, umzäunte abgemagertes Vieh und totkranke Pferde. Der Sommer machte Mensch und Tier zu schaffen und sorgte gleichzeitig dafür, dass der rote Mann auf ein Maß zurückgestuft wurde, wo der weiße ihn haben wollte: Abhängig, ohne eigenes Eigentum und ohne die Möglichkeit, sich selbst Wohlstand zu erarbeiten.

Die Navajo hatten im Gegensatz zu den Cheyenne nicht vollständig nomadisch gelebt. Wie die benachbarten Apachen kannten sie feste Siedlungen und Dörfer. Meist zogen nur die Männer aus, um auf die Jagd zu gehen und den Herden zu folgen. Die Frauen, deren Aufgabe es in archaischen Zeiten gewesen war, Wurzeln, Beeren, Samen und andere essbare Früchte zu sammeln, entwickelten eine primitive Landwirtschaft. Ihre berühmten Pfirsichhaine machten sie außerdem zu einem begehren Handelspartner für andere Stämme. Kleinere Tiere hielten sie in Stallungen mit kleinen Ausläufen bei ihren Lehmbehausungen und ihre Kinder erzogen sie nach den Idealen des Friedens und des Wohlstandes.

Ein Navajo-Kind wuchs in einer funktionierende Kommune heran, um eines Tages ein Funktionsträger des Stammes zu werden. Während die Waldindianer des Ostens ihre ersten Erfahrungen mit den Seuchen der weißen Eindringlinge machten, glaubten die Diné noch daran, dass man vom Handel mit den Weißen profitieren konnte. Sie hatten die Besiedlung ihres Landes durch die Spanier überstanden und sich mehr oder weniger mit ihnen arrangiert, doch diese noch bleicheren Menschen, die von Osten her kamen, sollten unvorhersehbares Leid über ihr Volk bringen.

Während die Cheyenne im Norden gejagt und beinahe ausgerottet wurden, begannen die Umsiedlungen der Navajo. Ihre Haine und Plantage wurden niedergebrannt und ihr Land an weiße Farmer verteilt, ohne dem Volk der Diné eine Ausgleichzahlung zu entrichten. Stattdessen schickte man sie in die Wüste östlich ihres ursprünglichen Siedlungsgebietes.

Während die Sioux nach Kanada in die Wälder flüchteten und sich für den Krieg rüsteten, der nur einige Jahre später zur größten Niederlage der amerikanischen Armee auf eigenem Gebiet führen sollte, verwandelte sich die Zuversicht der Navajo in blinden Hass. Erst spät erkannten sie, dass man auch sie betrogen hatte. Um sie herum tobte bereits ein Guerilla-Krieg, den die Apachen von Mexico aus planten und dem Postkutschen, Eisenbahnen und Siedlertrecks zum Opfer fielen.

Das Volk der Navajo war nie kriegerisch gewesen wie die Apachen, sie waren nie arm gewesen wie die Pawnee und sie waren nie von der Vernichtung bedroht gewesen. Doch jetzt waren nicht mehr viele von ihnen übrig. Sie lebten zusammengepfercht auf kleinstem Raum. Jeder von ihnen hatte bei der Umsiedlung in ihr Reservat mindestens ein Familienmitglied verloren und auch jetzt waren viele von ihnen krank, halb verhungert oder so verbittert, dass sie sich mit ihrem letzten Wunsch einen schnellen Tod herbeisehnten.

In wenigen Jahren hatte man aus einem wohlhabenden, friedlichen Volk eine Bande räudiger Präriehunde gemacht. Es war kein Wunder, dass auch sie nun ihre letzten Kräfte dafür aufbrachten, in den Krieg einzusteigen, den Cochise vom Süden aus organisierte.

Die verschiedenen Apachenstämme, die sich zusammenschlossen gegen einen gemeinsamen Feind, verbuchten kleinere Erfolge und erreichten, dass man sie zu fürchten begann. Zwar konnten sie es nicht mit einer Armee auf einem großen Schlachtfeld aufnehmen. Dafür fehlten ihnen Pferde, Waffen und Munition. Doch aus dem Hinterhalt störten sie Versorgungswege und schürten die Furcht unerfahrener Siedler.

Was die Navajo daran faszinierte, war, dass die Apachen sich damit Respekt erarbeiteten. Man hasste und man fürchtete sie, aber man respektierte sie. Sie würden es nicht wagen, die Apachen in ein Wüstenreservat zu sperren, dachten die Navajo. Und wenn es das letzte war, was das Volk der Diné zu Stande brachte, sie würden sich diesem Kampf anschließen und sich ebenfalls Respekt verdienen, wenn man sie schon nicht leben lassen wollte.

Sie hatten nie so dicht beieinander gewohnt. Die Navajo hatten verstreut in kleinen Siedlungen weit über das Land verteilt gelebt. Jetzt, wo man sie zusammengepfercht hatte, produzierten sie mehr Dreck in weniger Zeit, als sie es gewohnt waren.

Mungo und Robin hielten sich die Nase zu. Chiz ritt durch die Müllhalde, ohne eine Miene zu verziehen. Er war zu stolz, um zu zugeben, dass er sich des Drecks seines eigenen Volkes schämte.

Robin sah sich um, es waren weggeworfene Lumpen, die im Wind flatterten und der Geruch von faulem Fleisch, der ihnen Tränen in die Augen trieb. Fliegen und Wespen erschwerten ihnen die Sicht, da sie ihnen ständig ins Gesicht klatschten, in den Mund und die Ohren zu schwirren drohten.

„Das ist das Fleisch, das man uns schickt“, erklärte Chiz, „Es kommt zu uns und ist bereits schlecht. Wir werfen es fort und die Männer, die kommen, um uns neues Essen zu bringen, sagen, wir seien wählerisch und offensichtlich nicht in Not, wenn wir Nahrungsmittel wegwerfen und verfaulen lassen konnten. Und dann geben sie uns weniger, als wir brauchen und auch davon müssen wir mehr als die Hälfte wegwerfen.“

Mungo und Robin schwiegen.

„Und das sind unsere Tiere“, Chiz wies auf einen Haufen gehäuteter Kadaver, deren Knochen wie abgenagt wirkten, „Es sind unsere Pferde, Hunde und Schafe. Es gibt zu wenig grünes Gras und Wasser, um sie zu ernähren. Wir essen sie, wenn sie gestorben sind.“

„Wir wollen nicht…“, sagte Robin und verstummte, als Chiz auf einen weiteren Hügel wies. Es war ein Erdhügel, aber es war offensichtlich, dass darunter etwas verscharrt worden war. Damit der lockere, trockene Boden nicht vom Wind weggeweht wurde, waren Tücher darüber gespannt, die nur noch locker verankert zu sein schienen, da sie sich im Wind blähten und flatterten. Robin wusste, was sie enthüllen würden, wenn sie davon gerissen würden.

„Wir können unsere Toten nicht mehr ordentlich bestatten“, sagte Chiz kurz, „Jetzt sind sie hier draußen, bei den Tierkadavern und werden von den Insekten aufgefressen.“

Irgendwie hatten sie es aber dennoch geschafft, sich ein wenig Würde zu bewahren, das erkannte Robin, als sie an Maus zurück dachte, dessen Plan es gewesen war, sie gefangen zu nehmen und selbst in die Riege der Häuptlinge aufgenommen zu werden. Maus, der in den Krieg ziehen wollte. Maus, der bereits im Krieg angekommen war, als er ein paar junge, unerfahrene Weiße erschossen hatte. Maus, der die Sitten seines Stammes aufrecht erhalten wollte, indem er den Rat über das Schicksal Robins und Mungos entscheiden ließ. Maus, der ausgezogen war, um die Wirklichkeit sein Volk betreffend zu verdrängen und sich irgendwo in Mexico einer Illusion hinzugeben.

„Kommt mit“, sagte Chiz, „Ich bringe euch zu unserem Häuptling und erkläre ihm, was geschehen ist. Er wird euch nicht gefangen nehmen, wenn ihr ihm ein Geschenk überbringt.“

„Gib ihm eines der Gewehre“, sagte Mungo, „Und sag ihm, dass er das andere bekommt, wenn wir aufbrechen.“

Chiz nickte.

Das Dorf der Navajo war ein kleiner, dreckiger Ort mitten in der Wüste. Niemand wäre auf die Idee gekommen, hier zu siedeln. Doch hier hatte das Militär den einzigen Brunnen des ganzen Bezirks angelegt und so dafür gesorgt, dass die Navajo an diesen Ort gebunden blieben.

Es roch nach Exkrementen und schlechtem Fleisch, das irgendwo in einem Topf köchelte. Kleine Holz- und Blechhütten, zusammengebaut aus den Abfällen liegengelassener Siedlerwagen und ausrangierter und hier herunter transportierter Eisenbahnausstattung. Ein Haus sah verdächtig nach einem halben, verrosteten Wasserreservoir aus, eines bestand aus Brettern, die einst zu einem Planwagen gehört hatten. Wieder ein anderes war früher einmal ein Teil eines abgebrannten Stalls gewesen.

Robin, Mungo und Chiz stiegen von ihren Pferden, als sie das Dorf betraten. Sie ließen die Tiere einfach laufen. Sie würden sich schon den überall freiherumlaufenden Mustangs der Indianer anschließen. Es waren nur noch wenige Pferde und es gab nicht mehr genug Holz, um eine Weide einzuzäunen. Doch das machte keinen Unterschied, denn die Tiere entfernten sich nie weit von der einzigen Wasserquelle der Gegend.

Der Häuptling der Diné schützte sich vor der Hitze in seiner Hütte, die aus ein paar Brettern zusammen gezimmert war. Das marode Holz war mit Federn und Stoffen geschmückt und über dem Dach wehte der Sternenbanner traurig im drückend heißen Wind. Offenbar wurde sehr darauf geachtet, dass die Flagge nicht einriss oder dreckig wurde, denn sie war das einzige, was in diesem Dorf nicht schäbig und verkommen aussah. Robin schüttelte den Kopf darüber.

Der Häuptling würde sie nicht gefangen nehmen lassen, das wusste sie jetzt. Es würde auch keinen Krieg geben, solange er das Sagen hatte. Dieser Häuptling hatte die Hoffnung noch nicht aufgegeben und glaubte sich hinter der Fahne aus Sternen und Streifen in Sicherheit. Alles würde besser werden. Es würde Verträge geben. Es würde sich alles regeln und die Diné wieder ein autonomes Volk werden.

Robin kannte diese Gedanken. Sie führten zur fast vollständigen Vernichtung der Cheyenne. Auch sie hatten gezögert und auf eine Einigung gehofft, hatten Verträgen vertraut und es geschehen lassen. Alles geschehen lassen. Bis sie alle, die nicht getötet worden waren, in ein Lager gesteckt wurden. Erst da erkannten die Cheyenne, dass sie sich wehren mussten und schlossen sich den Sioux an, so wie die Navajo sich den Apachen nun anschließen wollten.

Auch Robin hatte auf Verträge und Versprechungen vertraut. Immerhin waren es Menschen, die ebenso ein Herz hatten wie sie. Sie selbst war eine von ihnen und niemand aus ihrem Stamm hätte je behauptet, dass ihr ein Herz fehlte.

Ihre Meinung änderte sich erst, als sie sich in jenem Schuppen in Camp Collins wiederfand, verschleppt, missbraucht und entwürdigt. Ihre Flucht ermöglichte ihr ein neues Leben und die Hoffnung, welche die Aussicht auf Rache mit sich brachte. Die Cheyenne jedoch hatten ihre großen Anführer und Krieger verloren. Diejenigen, die ebenfalls flüchten konnten, verloren ihre Kultur, ihre Sprache und ihre Identität, als sie später mit Sitting Bull in die Wälder Kanadas ins Exil zogen.

„Er wird seinen guten Willen beweisen und uns aufnehmen“, flüsterte Robin Mungo zu, als sie vor der Hütte standen und warteten, „Er hofft, dadurch sein Wohlwollen den Weißen gegenüber zum Ausdruck zu bringen.“

„Wie mit der Flagge“, sagte Mungo. Auch er musste schlucken, als er sich die Zustände in dieser Siedlung ansah.

„Und wie bei der Flagge, wird es niemanden interessieren“, erwiderte Robin.

„Wenn sie uns hier finden, werden sie die Navajo beschuldigen, Verbrecher bei sich aufzunehmen“, mutmaßte Mungo.

„Ich hoffe, dass wir hier weg sind, ehe Maus zurückkehrt und der Krieg losgeht“, sagte Robin.

„Maus schätzt seine Möglichkeiten vollkommen falsch ein.“

„Das nennt man Hoffnung“, sagte Robin, „Es ist das letzte, was sie haben.“

„Ich nenne es Verblendung und Wahnsinn“, sagte Mungo, als er sich umblickte.

„Verblendung und Wahnsinn hält einen am Leben, wenn man nichts zu essen hat“, Robin blickte in eine andere Richtung und bedeutete so, dass das Gespräch mit jedem weiteren Wort entweiht werden würde. Mungo gab nach und schwieg.

Es war unmöglich, sich an den Gestank zu gewöhnen, der über der Siedlung lag. So hatte noch nicht einmal Robin sich die Zustände vorgestellt. Sie hoffte, dass man in der Lage war, Mungos Verletzung angemessen zu versorgen, sodass sie sich nicht entzündete, doch langsam kam sie zu der Erkenntnis, dass sie froh sein konnte, wenn sie sich nicht den Magen verdarben, wenn sie von dem Eintopf probierten, der Tag und Nacht auf einem öffentlichen Feuer köchelte, den Insekten, dem Sonnenlicht und dem durch die Luft wehenden Sand ständig ausgesetzt.

Da trat Chiz zusammen mit dem Häuptling aus dem geschmückten Bretterverschlag heraus.

Kapitel 18

Der Häuptling der Navajo war ein kleiner, schmächtiger Mann. Obwohl er an einem schäbigen Ort, in einer schäbigen Hütte lebte, empfing er seine Gäste in aller Pracht, die die Bestände seiner traditionellen Ritualtracht noch hergaben. Er trug einen Brustschild aus aufgefädelten Tierknochen und Perlen. Seine Beinkleider aus rotem Tuch waren mit bunten Muster und Ornamenten bestickt. Leider waren einige Motive bereits aufgerieben und unkenntlich geworden, dennoch bemerkten Robin und Mungo, dass der Häuptling sich besondere Mühe gegeben und Kleidung gewählt hatte, die seinen Status hervorhob. Um den Kopf trug er ein Stirnband, an dem zwei Adlerfedern befestigt waren. Robin wunderte sich, dass es überhaupt zwei Federn geschafft hatten, hier her zu gelangen, nicht zerstört zu werden oder verloren zu gehen.

Der Häuptling war barfuß, doch er stand im Dreck seines Dorfes, ohne sich Ekel anmerken zu lassen. Sein Haar war dünn geworden mit den Jahren, in denen er versuchte, ein zum Tode verurteiltes Volk zu führen. Es zeigte weiße Strähnen und wirkte stumpf und spröde.

Sein Gesicht war gezeichnet von tiefen Falten, die der Hunger und die Sorge hinterlassen hatten. Es war einst ein sehr ebenmäßiges Gesicht gewesen, erkannte Robin. Immer war sie neidisch auf die rötliche Haut ihrer Brüder und Schwestern gewesen, da sie seltener Sonnenbrand bekamen und weniger häufig von Stechmücken gestochen wurden, doch die Haut dieses Navajo war lederig und rau geworden. So etwas hatte sie bei einem Cheyenne nie beobachtet. Nicht einmal der alte Bär verwitterte derart wie der Häuptling der Navajo. Robin schob es auf die intensivere Sonneneinstrahlung hier um Süden und ein Leben auf der Flucht, in Angst und mit großer Verantwortung. Es war offensichtlich, dass diesem Mann das fehlte, was den alten Bären ausgezeichnet hatte: Die unumstößliche Gelassenheit und Lebensfreue. Bär hatte die besseren Zeiten erlebt, dachte Robin plötzlich und grüßte den Häuptling der Navajo mit dem Gruß ihres Volkes.

„Brennendes Holz sagte mir bereits, dass du dich zum Stamm der Cheyenne zählst. Ihr nennt euch Menschenwesen. Manchmal halte ich das für sehr vermessen“, sagte der Häuptling nicht ohne ein Lächeln auf den Lippen.

Mungo reichte ihm die Hand und begrüßte ihn in der Sprache der Diné.

Der Häuptling antwortete auf Englisch: „Auch hat Brennendes Holz mir berichtet, dass du die Sprache meines Volkes sprichst. Wir erkennen deine Bemühungen an. Man hat mir außerdem berichtet, du seist verletzt und benötigst unsere Heilkunde. Ihr wollt, dass wir euch als Gäste aufnehmen.“

Mungo und Robin nickten. Sie glaubten, die Rede des Häuptlings nicht mit einem Zwischenruf unterbrechen zu dürfen.

„Ich fragte mich, wieso ihr dafür nicht zu euresgleichen geht. Dort könntet ihr euch weit besser behandeln lassen, als bei uns. Da sagte Brennendes Feuer mir, dass ihr zwei gesuchte Banditen seid, die sofort gehängt würden, wenn sie von den Menschenjägern erwischt würden. Ist das die Wahrheit?“

Robin und Mungo nickten wie zwei unmündige Kinder, die eine Standpauke erwarteten.

„Maus wünscht, dass ich euch hier und heute gefangen nehme und als Geiseln behandeln soll. Brennendes Feuer jedoch ist der Ansicht, ihr solltet stattdessen unsere Gäste sein“, er machte eine Pause, eher er fortfuhr, „Ihr bringt uns nützliche Geschenke und wollt uns helfen, unsere Waffen zu reparieren.“

Wieder konnten Mungo und Robin nur nicken.

„Eine Frau und einen Verletzten als Geisel zu nehmen, obwohl sie uns ihre Hilfe anbieten, wäre unrecht. Erst, wenn ihr uns eure Hilfe verweigert, haben wir das Recht, euch gefangen zu nehmen.“

„Wir sind keine skrupellosen Mörder, auch wenn die Plakate das von uns behaupten“, mischte sich Mungo nun doch ein.

„Die Plakate behaupten auch, dass Cochise ein skrupelloser Mörder sei. Ihr habt meinem Volk kein Leid zu gefügt, wer bin ich also, über euch zu richten“, das Englisch des Navajo war das eines gebildeten Mannes und Robin stimmte es umso trauriger und wütender, dass ein Mensch so verzweifelt sein konnte, dass er den Banner seines Mörders über seinem Haus wehen ließ und die Sprache seines Todfeindes erlernte.

„Es waren alles selbst Mörder, die wir töteten“, sagte Mungo, „Es waren die Mörder meiner Schwester und ihrer Familie und es waren die Mörder vieler unschuldiger Cheyenne-Frauen und –Kinder.“

„Auch haben eure Feinde meinem Volk kein Leid zugefügt und so kann ich auch nicht über sie richten“, erwiderte der Häuptling und schnitt damit Mungo das Wort ab, „Ihr werdet unsere Gäste sein, bis ich mit den Ältesten über euch gesprochen habe. Es ist möglich, dass die anderen nicht meine Meinung teilen und Maus‘ Forderung Recht geben. Dann werdet ihr eure Waffen abgeben müssen und man wird euch eine Hütte zuweisen, in der ihr als unsere Gefangenen bleiben werdet. Ich werde eine Frau zu euch schicken, die deine Verletzung behandeln soll, Schlangentöter. Bis die Entscheidung gefallen ist, dürft ihr euch im Dorf bewegen, wie es euch begehrt und euch an unserer Nahrung und unserem Wasser bedienen. Sollte man gegen euch entscheidet, werden ihr feststellen, dass es auch unseren Gefangenen gut ergeht, bis sich entscheidet, was mit ihnen geschehen soll.“

„Das bedeutet wohl „Auslieferung an den Feind“„, flüsterte Mungo Robin zu, als der Häuptling zurück in seine Hütte verschwunden war und nur noch Chiz bei ihnen stand.

„Sie werden euch nicht ausliefern, denn euer Feind, wird schon bald auch unser Feind sein. Spätestens wenn Maus zurückkehrt“, sagte Chiz, „Die Entscheidung wird frühestens heute Nacht fallen. So lange solltet ihr euch ausruhen und stärken. Bis Morgen früh werde ich euch in meinem Haus aufnehmen. Es ist groß genug für uns alle, denn es lebt keine Frau und kein Kind darin“, es war nicht herauszulesen, ob in Chiz Stimme Bedauern oder Erleichterung darüber mitklang.

Die kleine Baracke, in der Chiz lebte bestand nur aus einem einzigen Raum ohne Inneneinrichtung. Es gab eine Schlafstätte auf dem Boden, die mit Stroh, Fellen, Stoffen und Decken ausgelegt war. Zu mehr als zum Schlafen wurde diese Hütte allerdings kaum gebraucht.

Mungo und Robin setzten sich auf die Erde und warteten. Chiz verschwand durch die Tür, die nicht mehr als ein abgegriffener Vorhang darstellte. Licht fiel lediglich durch ein paar Risse im Blech in den Innenraum. Robin fuhr mit dem Finger eine Furche im Boden nach, die offenbar von Regen stammte, der bei einem Unwetter ungebremst durch die Hütte laufen konnte.

Keiner der beiden sprach ein Wort, bis Chiz zurückkehrte und jedem von ihnen eine Schale mit Eintopf brachte. Obwohl sie sich daran erinnerten, was alles darin verkocht war, aßen Mungo und Robin ohne zu murren. Erstaunlicherweise schmeckte es ihnen köstlich. Das ständige Dörrfleisch hatte dafür gesorgt, dass ihnen alles geschmeckt hätte, was man ihnen vorsetzte.

Wieder verschwand Chiz und ließ seine Gäste allein. Robin sprach mit gedämpfter Stimme, denn sie war sich nicht sicher, ob man sie draußen nicht belauschte oder unfreiwillig mithören konnte: „Der Häuptling ist ein guter Kerl. Er wird uns nicht festhalten. Die Navajo könnten keine zwei Gefangenen ernähren.“

„Und die Regierung würde nicht auf ihre Forderungen eingehen, sondern uns gewaltsam hier rausholen, wenn sie uns als Geiseln behalten wollten“, sagte Mungo, „Einem Kampf können diese Leute nicht standhalten.“

„Und wenn sie uns davon jagen…“, begann Robin.

„…so haben wir nichts verloren“, vervollständigte Mungo den Satz, „Wir müssen nur aufpassen, dass sie uns nicht umbringen und ihren Göttern opfern.“ Er grinste, doch Robin amüsierte sich nicht.

Als der Vorhang sich bewegte, schwiegen sie wieder und beobachteten, wie eine kleine Frau eintrat. Im schummrigen Licht der Baracke, konnte Robin nur erkennen, dass sie sowohl einen rundlichen Körper, als auch einen rundlichen Kopf besaß. Sie sprach recht grob auf Mungo ein und benutzte dabei ihre Muttersprache, die Robin nur in Ansätzen verstand.

Er sollte sich hinlegen, auf die Felle, auf Chiz‘ Lager und als sich Mungo ihrer Meinung nach nicht schnell genug bewegte, half sie nach und schob ihn hinüber. Er sollte seine Kleidung ausziehen und Robin konnte sich ein Kichern nicht verkneifen. Sie hatte allerdings überhört, dass die Frau, deren Namen sie nicht verstanden hatte, lediglich seine Oberbekleidung meinte. Mungo folgte ihren Anweisungen so gut er es mit einem brauchbaren Arm konnte.

Aber auch das ging der resoluten Frau zu langsam und so rief sie Robin etwas zu, das diese nicht verstand. Mungo half ihr aus und übersetzte in einem hektischen, fast panischen Tonfall: „Du sollst mir dabei helfen.“

Robin sah die dickliche Frau an die in der Mitte des Raumes in einer zu Mungo gebeugten Haltung stand und erntete einen ungeduldigen Blick. So setzte sie sich in Bewegung, rückte herüber und zog Mungo Jacke, Weste und Hemd aus. Dann entfernte sie vorsichtig den von der Salbe und dem Moos gelb gewordenen Verband.

Mit einem Fingerzeig bedeute die Frau Robin, sie solle nach draußen gehen. Ein unverständlicher Wortschwall folgte ihr.
Draußen vor der Tür fand Robin einen Satz zusammengelegter Kleidung aus dem typischen roten Tuch der Navajo, sowie einen Tiegel mit einer klebrigen Masse und weiterem Stoff. Außerdem stand da eine Blechkaraffe mit frischem Wasser. Robin brachte alles hinein zu der Frau und wurde geradewegs wieder hinausgeschickt.

Robin torkelte von ihrem neuerlichen, keifenden Wortschwall getragen nach draußen und stand dort etwas verloren mitten in einem fremden Dorf, in dem die Kinder sie wie eine Attraktion betrachteten und die Erwachsenen sich ebenso von ihr fernhielten.

Jemand klopfte ihr auf die Schulter, als sie mehrere Minuten lang unbewegt vor der Hütte gestanden hatte, unsicher, was sie tun sollte. Sie wirbelte herum und blickte in die Augen von Chiz, der dicht hinter ihr gestanden hatte: „Bei ihrem Ritual darf nur dein Freund und sie dabei sein.“

„Er ist nicht mein Freund“, sagte Robin tonlos.

„Aber du bist allein und er ist bei dir“, erwiderte Chiz, „Die Zauberin sagt, es sei für euch höchste Zeit zu heiraten. Ihr seid schon ziemlich alt dafür, dass ihr nicht verheiratet seid.“

„Du bist auch nicht verheiratet“, gab Robin zurück.

Chiz antwortet nicht darauf und blieb wortlos neben Robin stehen.

Aus dem Inneren der Hütte drang kein Laut und die Stille formte eine Kapsel um Robin, die ihr langsam die Luft abzuschnüren schien. Plötzlich fühlte sie sich beengt, beobachtet und von allen Seiten bedrängt. Ihr wurde die Hitze bewusst, die sie umgab. Ihr wurde die Trockenheit der Luft bewusst. Der Eintopf, den sie vorhin mit Heißhunger gegessen hatte, verklumpte sich in ihrem Magen zu einem unverdaulichen Stein und ihr Magen verkrampfte sich. Als sie versuchte den Würgreflex zu unterdrücken, spürte sie, wie ihre Knie weich wurden und dass die Stille und die unbeantwortete Frage, die in der Luft hing, auf ihr lasteten.

Bevor sich die Welt in Schwarz verwandelte sagte Robin zu Chiz: „Mein Verlobter ist tot.“ Dann übergab sie sich und sank auf ihrer Knie, sich an der dünnen Blechwand der Hütte abstützend.

Am Abend erwachte Robin im Innern von Chiz‘ Hütte. Man hatte ihr ein Lager zurechtgemacht, sie zugedeckt und frisches Wasser gebracht. Neben ihrem Kopf befand sich Mungos Kopf, der sein Lager entlang der anderen Wand bezogen hatte. Sie waren allein und ein drittes Lager für Chiz, den Besitzer der Hütte, gab es nicht. Es war auch kein Platz mehr für einen dritten Schlafplatz, denn der Rest des Fußbodens wurde von Tiegeln und Töpfen in Anspruch genommen. Man hatte Robin und Mungo ihre Sättel und Habseligkeiten gebracht und in den übrigen Ecken des Raumes gelagert.

Mungo schlief und Robin fühlte sich elend. Das war verdammte Absicht, fluchte sie in Gedanken über das verdorbene Essen, nahm es allerdings gleich wieder zurück. Vermutlich gab es hier nichts anderes. Schließlich hatte man noch kein Urteil über sie gefällt, das ihr Vergiften gerechtfertigt hätte.

Robin mochte das Gefühl, ein Dach über sich zu haben, auch wenn es nur ein Blechdach war, das sicherlich Regen hindurch ließ und den Innenraum in der Mittagshitze kochen ließ. Sie mochte auch das Gefühl, auf etwas weichem zu liegen und sich in etwas weiches einwickeln zu können, das nicht so kratzte wie ihre Pferdedecke. Wenn sie sich nicht so elend gefühlt hätte, hätte sie sich geborgen fühlen können. Es war nicht ganz so wie zu Hause. Es war kein Wigwam und sie verstand die Sprache nicht, die von draußen hereingetragen wurde. Es hörte sich in ihren Ohren an wie Gänsegeschnatter, aber es war ein Plätzchen, wo sie sich nieder lassen konnte und sich für einen Augenblick heimisch fühlen konnte

Robin lag einige Zeit nur da und lauschte. Sie versuchte, nicht zu denken und die Magenkrämpfe zu vergessen. Dann versuchte sie sich vorzustellen, sich in einem Zelt auf der Prärie zu befinden und nicht in einer Blechhütte in der Wüste.

Mungo atmete geräuschvoll. Er schlief unruhiger als sonst, bewegte sich jedoch kaum. Es war, als hätte die Heilerin ihn festgebunden in der Position, in der er sich nun befand, und er wollte sich unbewusst von diesen imaginären oder magischen Fesseln befreien.

Vielleicht hatte er auch Fieber, das die Indianer als heilsam betrachteten, da man dabei Entzündungen und Schmerzen heraus schwitzte. Die dicke, gedrungene Diné-Heilerin hatte ihm womöglich ein Mittel verabreicht, das ihn in ein Delirium versetzte und davon abhielt, sich zu bewegen, was der Heilung der Wunde nicht zuträglich gewesen wäre.

Dass es draußen bereits stockdunkel war, bemerkte Robin erst, als das Licht, das von draußen hereinschien, zu flackern begann und sich als Lagerfeuer entpuppte. Es wirkte hypnotisch und schläferte Robin langsam ein.

Stunden schienen zu vergehen, die Nacht berührte die Erde, tauchte sie in ein Meer aus Phantasie, Träumen, Ängsten und Erinnerungen. Wo das Auge versagt, entwickelt sich Spielraum für Gedanken und Interpretationen.

Robin hob benommen ihre Augenlider als der Vorhang der Hütte zur Seite geschoben wurde. Die Gespräch draußen vor der Tür hatten aufgehört und das Lagerfeuer glomm nur noch schwach im verkohlten Holz. Der Geruch der verbrannten Scheite strömte zu den Schlaflagern von Mungo und Robin.

Robin hatte nicht geschlafen. Jedenfalls konnte sie sich nicht erinnern eingeschlafen oder aufgewacht zu sein. Aber genauso wenig konnte sie sich erinnern, die ganze lange Zeit zwischen dem Einbruch der Dunkelheit und jetzt hier gelegen und an die Wand gestarrt zu haben.

Mungo schlief noch immer und Robin glaubte, dass er in den nächsten Tagen nicht aufwachen würde. Irgendeine Droge hatte ihn für die Zeit der Heilung seiner Wunde außer Gefecht gesetzt und vielleicht würde man auch Robin dieses Mittel verabreichen, wenn der Rat beschlossen haben sollte, dass man sie als Gefangene behielt.

Chiz trat ein in seine Hütte und setzte sich auf eine kleine freie Stelle in der Mitte des Raumes, wo im Winter offenbar ein kleines Feuer brannte. Er bewegte sich so leise wie möglich, da er sich nicht sicher war, ob seine Gäste schliefen.

Da Mungos Schnarchen keinen Zweifel daran ließ, dass er schlief, wandte Chiz sich Robin zu, die sich zu ihm umdrehte, um zu zeigen, dass sie wach und gespannt darauf war, was Chiz zu berichten hatte. In Wirklichkeit befand sich Robin jedoch in einer Phase der Benommenheit und Gleichgültigkeit, die ihre Gedanken vernebelten. Chiz hätte ihr alles erzählen können, es wäre ihr egal gewesen. Sie hätte sich nicht rühren können. Es war ein seltsam angenehmes Gefühl von Schwäche.

Aber Chiz war nicht hier, um Robin viel zu erzählen. Er berichtete nur kurz: „Der Rat hat beschlossen, euch als Gäste zu behandeln. Aber ihr müsst euch an eure Versprechen halten, unsere Waffen reparieren und uns das Pferd und die Gewehre überlassen.“

Robin nickte müde zur Bestätigung, dass sie die Worte vernommen hatte. Dass sie sie verstanden hatte, bedeutet ihre Geste nicht, doch das hatte Chiz auch nicht erwartet. Das Wasser, das er ihr gegeben hatte, nachdem sie sich übergeben hatte, beinhaltete ein paar Tropfen eines Pflanzensaftes, der Geist und Körper beruhigte.

Er war nicht gekommen, um zu erzählen, er war gekommen, um zu hören: „Erzähl mir von deinem Verlobten“, bat Chiz. Er saß kerzengerade neben Robin, um ihr deutlich zu machen, dass er sich aufrichtig für ihre Geschichte interessierte.

Robin wartete einen Augenblick, zögerte, weil sie nicht sicher war, ob sie etwas preisgeben sollte, das sie über Jahre für sich behalten hatte, weil sie geglaubt hatte, die Geheimhaltung jener Erinnerungen könnte sie in irgendeiner Form vor Angriffen schützen. Absurd, fand sie nun, da sie sich in ein warmes, weiches Lager kuscheln konnte. Fast wie zu Hause, dachte sie. Fast sicher, fast ruhig, fast Morgen, fast wach und Herr meiner Sinne. Fast ist das hier ein Traum. Eigentlich. Könnte das alles ein Traum sein und ich wache auf und…

„…da ist mein Bruder“, sagte Robin.

Chiz saß ruhig neben ihr. Dass Robin ihn für ihren Bruder hielt, für einen kurzen Augenblick dorthin zurückgekehrt war, wo sie offenbar etwas verloren hatte, das sie nun verzweifelt suchte und, wie sie wusste, nie finden würde, gab Chiz das Gefühl ebenfalls an einer Heilung beteiligt zu sein.

Robin bemerkte, dass sie Unsinn geredet hatte und versuchte das zu überdecken, indem sie weitererzählte, ohne sich etwas anmerken zu lassen: „Mein Bruder war wie ich. Nur ein bisschen älter. Unsere Mutter hatte uns adoptiert, nachdem sie keine eigenen Kinder mit ihrem Mann bekam. Sein Name war Jesse, soweit er sich erinnern konnte. So hatte ihn seine weiße Mutter wohl genannt. Er konnte sich nicht daran erinnern, ob er eine Schwester hatte, bevor wir zu den Cheyenne gekommen waren, aber das war uns egal. Wir waren Geschwister, weil wir im gleichen Zelt bei der gleichen Mutter schliefen und uns später ein Pony teilten. Mein Bruder bekam den Namen, der so viel bedeutete wie „Sonnenhaar“, weil er sehr helles… naja… er war blond und das war etwas besonderes bei den Jungen im Lager. Es waren mit einem Mal sehr viele weiße Kinder in die Gemeinschaft aufgenommen worden und die… leiblichen Kinder des Stammes waren wohl ein wenig neidisch darauf, dass unsere Haare verschiedenfarbig sein konnten und einige von uns blaue Augen hatten. Und wir waren neidisch darauf, dass unsere dunkelhäutigen Brüder und Schwester sich nicht mit Schlamm einschmieren mussten, um der Sonne und den Mücken zu entgehen.“

Robin machte eine Pause, setzte sich auf und goss sich einen Schluck Wasser in eine Schale. Chiz rührte sich nicht, während sie trank. Dann legte sich sie wieder hin und starrte an die Decke und vermied so den Blickkontakt mit Chiz.

„Mein Bruder hatte blaue Augen. Das fand ein Junge namens… sein Name bedeutete Sandfuchs… sehr interessant. Er glaubte, dass Menschen mit anderen Augenfarben, die Farben der Welt vielleicht anders sahen, als er. Das muss eine Frage gewesen sein, die ihn als Kind sehr beschäftigt hatte. Jedenfalls wurden er und mein Bruder beste Freunde. Sie spielten zusammen, heckten gemeinsam dumme Streiche aus, versteckten sich gemeinsam, wenn sie eine Standpauke zu erwarten hatten und stahlen einmal zwei Pferde, um in die Prärie hinauszureiten und Abenteuer außerhalb des Lager zu erleben. Es war die Idee meines Bruders und unser Vater lachte über seine Dummheit. Nacht vier Tagen kamen sie zurück, hungrig, dreckig und mit kaputter Kleidung. Eines der Pferde war ihnen durchgegangen und hatte sich so verletzt, dass man es nie wieder reiten konnte. Aber unser Vater sagte dazu nur, dass er glaube, die Jungen hätten daraus eine nützliche Lehre gezogen. Und wenn Weisheit den Preis eines verletzten Pferdes forderte, so war er bereit ihn zu bezahlen.“

Chiz schwieg weiterhin, obwohl Robin eine Pause machte, um eine Bestätigung seinerseits abzuwarten. Mungo bewegte sich derweil. Er machte zunehmend den Eindruck einer Schildkröte, die auf dem Rücken lag und es nicht schaffte, aus eigener Kraft wieder auf die Füße zu kommen.

„Von den weißen Kindern, war ich das jüngste. Ich erinnere mich nicht an meine leiblichen Eltern oder meinen Taufnamen. Die Sprache der Weißen lernten wir von den älteren Kindern, die ins Lager gekommen waren. Obwohl es offensichtlich war, dass wir anders waren und die älteren von uns ein anderes Leben gewohnt waren, erinnere ich mich nicht, dass jemals über den Überfall debattiert wurde, durch den wir zu den Cheyenne gekommen waren. Es wurde einfach nie darüber gesprochen und so wurde es vergessen und die weißen Kinder wuchsen heran, als wären sie in die Gemeinschaft hineingeboren worden.“

Auf Robins Gesicht zeigte sich ein müdes Lächeln: „Das hört sich nett an, oder? So stellt man es sich vor. Etwas wird verschwiegen und alles drum herum wächst irgendwie zusammen. Aber man kann ein Kind nicht dazu zwingen, etwas zu vergessen. Schon gar nicht den Mord an seinen Eltern. Dass nie darüber gesprochen wurde, machte im Laufe der Zeit viele der älteren, weißen Kinder wütend. Sie weigerten sich ihre wirklichen Eltern zu vergessen und wollten auch ihre Herkunft und ihr Volk nicht aufgeben. Es kam häufig zu Streitigkeiten und die ältesten der adoptierten Kinder, verließen uns irgendwann, um zu sehen, was die Welt ihnen für ihre blasse Haut bieten konnte. Ich wollte nicht gehen. Nie. Ich fühlte mich voll und ganz als eine von ihrem Stamm. Irgendwann wollte auch mein Bruder fort gehen und verletzte Sandfuchs damit sehr. Er hatte geglaubt, dass sie beide gemeinsam zu großen, legendären Kriegern heranreifen würden und als mein Bruder fortgezogen war, breitete sich Unmut auch unter den anderen, jungen Cheyenne aus. Die weißen Mädchen waren im Lager geblieben, doch natürlich wünschten auch sie sich die großen Städte ihres Volkes zu sehen, dorthin zu gelangen, wohin ihre Eltern unterwegs gewesen waren. Es kam häufig zu Streitigkeiten. Cheyenne mit roter Hautfarbe warfen den Cheyenne mit weißer Hautfarbe vor, sie wären undankbar und hätten sich nie wirklich anpassen wollen, an ihre Lebensweise. Umgekehrt argumentierten die weißen Cheyenne, die roten hätten sie eingesperrt und würden sie schlechter behandeln als ihre leiblichen Kinder. Beide Anschuldigungen waren völlig aus der Luft gegriffen.“

Robin atmete durch: „Ich weiß nicht, warum ich dir das alles erzähle.“

„Weil ich dich gefragt habe“, antwortete Chiz.

Robin fuhr fort: „Eines Tages beschimpfte ein Junge mich, ich sei ebenfalls von weißer Hautfarbe und deshalb von Natur aus feige, arrogant und undankbar. Bisher hatte ich mich aus den Konflikten herausgehalten und niemand hatte mich hineingezogen, weil jeder wusste, dass ich seit ich ein Kleinkind war, beim Stamm gelebt hatte. Der Ausspruch des Jungen erzürnte meinen Vater gleichermaßen wie Sandfuchs, der noch immer die Freundschaft zu meinem Bruder wertschätzte. Die Streitigkeiten und gegenseitigen Vorwürfe endeten, als ein paar Tage später Sonnenhaar zurückkehrte und berichtete, dass weiße Krieger gegen andere Stämme Krieg führen wollten und es sicher nur noch eine Frage der Zeit war, ehe auch die Cheyenne angegriffen werden würden. Mein Bruder wurde von allen herzlich begrüßt, denn er hatte widerlegt, dass die weiße Haut allein Menschen verdarb. Ich verlobte mich nur kurze Zeit später mit Sandfuchs, weil er zu mir gehalten hatte und er der beste Freund meines Bruder gewesen war, selbst während seiner Abwesenheit.“

Robin war sich nicht sicher, ob es nicht besser war, die Erzählung an dieser Stelle abzubrechen und sich einem erholsamem Schlaf hinzugeben, doch ihre Zunge führte ein seltsames Eigenleben, das nicht in Einklang mit ihrem Gefühl zu bringen war: „Bereits wenige Wochen später fand der Angriff auf unser Lager statt. Wir hatten unsere Wigwams gerade an einem kleinen See aufgestellt und richteten uns ein, für eine Weile hier zu bleiben. Es war schlechtes Land und so glaubten wir, die Weißen würden uns hier in Ruhe lassen. Schließlich besetzten oder bedrohten wir nichts, was ihnen wichtig sein konnte. Unsere Jäger mussten sehr weit reiten, um Beute zu finden. Sie waren meist mehrere Tage fort und brachten nur wenig zurück. Es gab nur noch wenig Wild und das wurde von den weißen Jägern immer scheuer gemacht und weiter nach Norden getrieben. Mein Bruder ritt mit den Jägern fort, während Sandfuchs im Lager blieb. Das war so üblich, bei verlobten Männern. Sie blieben im Lager bei den Frauen und Kindern, um sich auf ihre Aufgaben als Familienväter vorzubereiten.“

Robin trank erneut einen Schluck, diesmal im Liegen. Sie beobachtete Chiz, doch er wollte noch immer keine Anzeichen von Müdigkeit zeigen. Obwohl er den ganzen Tag geritten war und in der Nacht einer langen Besprechung beiwohnen musste, konnte er weiterhin konzentriert zuhören: „Wir lebten noch nicht in unserem eigenen Zelt, aber es hätte nicht mehr lange gedauert, da hätten uns unsere Eltern ein eigenes Wigwam geschenkt. Ich erinnere mich, dass wir bereits früher an diesem Platz campiert hatten, denn ich erkannte den See wieder als einen unserer Kinderspielplätze. Sandfuchs und ich gingen an jenem Tag hinunter zum Schwimmen. Wir waren wirklich naiv oder einfach nur verliebt. Jedenfalls ließen wir alle Arbeit stehen und liegen, nur um im Wasser zu planschen. Alle anderen Mitglieder des Stammes bauten am Lager herum, kochten, besserten aus. Sogar die Kinder mussten sich um die Hunde und Pferde kümmern. Nur wir beiden schlichen uns davon zum See, wo wir allein waren. Es muss aufgefallen sein. Anders kann ich es mir nicht vorstellen. Aber niemand hat uns deswegen verurteilt oder war zornig. Verliebte haben eine gewisse Form von Narrenfreiheit, schätze ich.“

„Was ist passiert?“, fragte Chiz.

„Es war der Tag, an dem die Reiter kamen. Wir rechneten nicht mit ihnen, weil die Soldaten sich normalerweise langsam bewegten und weit wichtigere Orte zu verteidigen und erobern hatten als unser Lager in der Wildnis. Aber es waren keine Soldaten, sondern eine Gruppe selbsternannter Revolverhelden aus dem Süden. Jemand hatte sie angeheuert, um uns zu vertreiben oder am besten gleich ganz zu erledigen. Vermutlich wollte irgendein Rancher das Land in Besitz nehmen oder die Eisenbahngesellschaft wollte uns aus dem Weg haben. Dafür wurde diese kleine schmutzige Privatarmee angeheuert und vermutlich wurden sie auch gut bezahlt. Sie mussten einen Tag abgepasst haben, an dem die Krieger allesamt zur Jagd ausgezogen waren und das Lager nur mit Kindern, Frauen und Alten bevölkert war. Zuerst verscheuchten sie unsere Pferde, damit wir nicht flüchten konnten, dann griffen sie an. Es waren nur wenige Männer auf ein paar Pferden, aber sie hatten Gewehre und sie schossen alles nieder, was sich bewegte oder schrie. Sandfuchs und ich hörten den Tumult im Lager und rannten zurück. Wir fanden die Zelte zerstört, die Pferdeweiden verwaist und die Frauen panisch vor Angst umher rennend, auf der Suche nach ihren Kindern. Die meisten von ihnen waren schon tot oder gerade dabei zu sterben. Sandfuchs versuchte zu kämpfen, doch er hatte keine Waffe und wurde erschossen, als er sah, wie einige der Frauen auf die Pferde der Angreifer gezerrt wurden. Die weißen Frauen aus dem Stamm wurden verschont, wie auch ein paar Cheyenne-Frauen, die sich ergaben und die Gnade der Angreifer mit ihrer Schönheit erkauften.“

Chiz wollte anscheinend gerne etwas sagen, doch kein Wort kam ihm über die Lippen. Es kam ihm so vor, als könnte kein tröstendes Wort der Welt diesem Erlebnis gerecht werden. Jedes Wort eines Nichtbetroffenen musste als Spott ausgelegt werden und so schwieg er auf eine würdevolle, traurige Art und Weise.

„Sie brachten uns in ein nahegelegenes Fort namens Camp Collins. Und dort wurde die Welt rot“, sagte Robin abschließend und verfiel in Schweigen. Die Erzählung hatte sie angestrengt, denn sie musste sich permanent dazu zwingen, sich nicht zu tief in ihrer eigenen Geschichte zu verlieren und darin zurückzubleiben. Doch dann entschloss sie sich, noch eine Letzes zu erzählen: „Ich sah wie Sandfuchs erschossen wurde und ich schrie und schlug und biss um mich. Er starb, weil er ein Mädchen davor bewahren wollte, entführt zu werden. Vielleicht war es seine Schwester, die ich später im Camp wieder traf. An jenem Tag konnte ich es nicht erkennen, weil ihr Gesicht blutverschmiert und meine Augen blind vor Tränen waren. Meinen Bruder und die anderen Männer unseres Stammes habe ich nie wieder gesehen. Vermutlich sind sie ebenfalls überfallen und getötet worden. Vielleicht haben sie sich anderen Cheyenne-Gruppen angeschlossen und sind nach Norden gezogen. Ich weiß es nicht.“

Kapitel 19

Als Robin am nächsten Tag aufwachte, fiel grelles Sonnenlicht durch die Türöffnung in die Hütte. Der Vorhang war zur Seite gebunden und frische Luft konnte zusammen mit der gleißenden Hitze ins Innere des Schlafraums gelangen.

Robin fühlte sich, als sei sie gerade aus einem Traum gefallen, von einer Wolke, auf der ein junger Mann auf sie gewartet hatte, von einem Felsen direkt in eine undurchsichtigen See aus wirren Gedanken. Kurz bevor sie ihn küssen könnte, wurde die Welt rot und sie schlug die Augen auf.

Chiz war nicht mehr da, das fiel ihr auf, obwohl sie sich nicht sicher war, ob er überhaupt hier gesessen hatte. Diese Nacht hatte Wünsche, Ängste, Erinnerungen, Träume und Wirklichkeit vermischt und jetzt war es unmöglich zu entwirren, was Robin heute Nacht gesehen, gefühlt, gehört und gesprochen hatte.

Robin wollte das Lager der Navajo so schnell wie möglich verlassen. Sie vertrug das Essen nicht, das die ganze Zeit unter freiem Himmel vor sich hin köchelte und bereits schlecht war, bevor man es auf diese recht nachlässige Art zubereitete. Lieber aß sie Schlangen oder Hunde, als die sehnigen Überreste verhungerte Pferde.

Mungo verbrachte die ersten Tage in der Blechhütte auf seinem Lager. Er bewegte sich nicht, stattdessen schwitzte er ein Fieber aus, das die alte Navajo-Heilerin ihm in seine Wunde eingerieben zu haben schien. Jeden Tag kam sie zu Mungo und rieb ihn mit neuen Zaubersalben ein, die für Robins Nase einen Tick zu sehr nach vergammeltem Obst rochen. Robin durfte bei diesen Sitzungen nicht im Raum bleiben, aber es hielt sie ohnehin nicht viel dort drin. Es war heiß und die Luft stickig.

Robin blieb jedoch eine Fremde und wurde mit Respekt aber nicht mit Herzlichkeit behandelt. Sie verstand nach wie vor die Sprache der Diné nicht und hatte das Gefühl, dass die Frauen und Kinder im Lager extra mit ihren komplizierten Worten jonglierten, wenn Robin in der Nähe stand. Man beobachtete sie mit scheuen und befremdlichen Blicken. Man hielt die Kinder nahe bei sich, nahm sie bei der Hand und zog sie zurück, wenn sie Robin oder Chiz‘ Hütte zu nahe kamen.

Den Häuptling sah Robin in diesen Tagen nicht wieder und sie fragte auch nicht nach seinem Verbleiben, wenn Chiz ihren Weg kreuzte und ein paar Worte mit ihr wechselte.

Es waren belanglose Gespräche. Es waren belanglose Tage, stille Tage und stumme Nächte. Erstickte Hast und gebremster Zorn. Doch was war noch übrig?

Mungo schwitzte das Fieber aus, schlief lange. Doch als er zum ersten Mal aus der Hütte kroch, sah er nicht sonderlich erholt aus. Es war anstrengend gewesen, gegen die Infektion zu kämpfen und den Heilungsprozess einzuleiten. Jetzt hatte die Heilerin ihm erlaubt, hinaus in die Sonne zu gehen, um sich dort gemäß seines Versprechens den Waffen der Navajos anzunehmen.

Er wunderte sich nicht schlecht, als man ihn sofort, als er aus dem Haus getreten war, fortzerrte und zu einem Arbeitsplatz etwas außerhalb der Siedlung brachte. Dort wartete ein weicher Sitz aus Fell, sowie ein ganzer Haufen antiker Schusswaffen auf ihn.

Nach kurzer Begutachtung stellte er fest, dass diese Gewehre eher explodieren als einen ordentlichen Schuss abgeben würden, sagte jedoch nichts.

„Wie viel Munition habt ihr?“, fragte er sattdessen, „Ihr solltet besser anfangen Kugeln zu gießen und lernen, daraus Patronen herzustellen, wenn ihr euch für einen Krieg rüsten und nicht auf Pfeil und Bogen angewiesen sein wollt.“

Man beherzigte seinen Rat und überall im Dorf sah man Frauen, Männer und Kinder, wie sie jedes noch so kleine Stückchen Blei, das sie finden konnten einschmolzen, zu Kugeln gossen und Hülsen zogen, die in die verschiedenen Modelle ihres Gewehrarsenals passen sollten. Wo sie Schießpulver herbekommen wollten, wusste Mungo nicht, aber es interessierte ihn auch nicht.

Er beschäftigte sich indes mit der Säuberung und Wartung von Läufen, Zylindern und Bolzen. Vieles davon war verzogen und Mungo musste entscheiden, was davon er noch bearbeiten und was er sofort wegwerfen konnte. Es war hoffnungslos. Mit diesen Waffen hätte man im siebzehnten Jahrhundert vielleicht einen Krieg gewinnen können. Doch er tat sein Bestes, damit es so aussah, als hätten die Navajo wirklich eine Chance bei ihrem Aufstand.

Den ganzen Tag hämmerte er auf Altmetall herum, prüfte die Gradlinigkeit von Gewehrläufen und baute die zerlegten Waffen wieder zusammen.

Erst am späten Abend, als Mungo seinen Arbeitsbereich bereits mit einem Lagerfeuer beleuchten musste, trat Robin zu ihm heran: „Du machst ihnen ganz schön Hoffnung.“

„Und ich hoffe, dass wir weit weg sind, wenn sie diese Waffen einsetzen wollen“, antwortete Mungo, „Die eine Hälfte ist kompletter Schrott und die andere ist verdammt gefährlich für jeden außer deinem Feind.“

„Sie haben mich zu dir geschickt, wenn ich ihre in der Luft wedelnden Hände richtig gedeutet habe.“

„Roter Morgen meinte, ich solle nicht nur durch das Fieber meinen Körper reinigen“, sagte Mungo.

„Ist das die dicke Hexe?“

Mungo grinste ohne von einem verrosteten Stück Schrott aufzusehen: „Ja.“

„Was meinte sie damit?“

„Wir sollten uns die ganze Geschichte erzählen.“

„Hast du sie ihr erzählt?“, fragte Robin.

„Nein.“

Robin schwieg.

„Aber du hast sie Chiz erzählt, nicht wahr?“

„Nein“, sagte Robin.

Sie stocherte noch eine Weile in einigen Kleinteilen eines Vorderladers herum, ehe sie aufstand und sich von Mungo abwandte: „Du solltest für heute Schluss machen. Du siehst doch ohnehin nichts mehr.“

Am nächsten Tag mied Robin Mungos Arbeitsbereich. Sie sträubte sich, zu erfahren, was er als „die ganze Geschichte“ bezeichnete. Der Grund für ihre Reise war ihre Sache und der Grund für seine Reise war die seine

Stattdessen trieb sie sich in der Nähe der Ponys herum, die zusammengedrängt auf einer kleinen, improvisierten Koppel ängstlich abwechselnd in Richtung der unendlichen Wüste und in Richtung der modernden Fleischhaufen blickten. Auch Robins und Mungos Pferde standen hier und ernährten sich von ausgetrocknetem Gras und den kleinen Blättern stachliger Sträucher.

„Sie werden bald zurückkehren und den Aufstand bereits geplant haben“, sagte plötzlich eine Stimme hinter ihr. Dass es Chiz waren, wusste sie, bevor sie sich umdrehte. Er war der einzige, der mit ihr sprach.

„Willst du ihn nicht? Den Aufstand, meine ich?“, fragte Robin.

„Doch, aber seien wir realistisch: Wir sind zu wenige. Wir sind schlecht ausgerüstet und wir haben uns bereits einsperren lassen. Wir sind angewiesen auf Fleisch und Werkzeug der Armee. Sie könnten uns aushungern, wenn sie merken, dass wie einen noch so kleinen Schlag gegen sie planen.“

„Wird der Häuptling das einsehen?“, fragte Robin.

„Nein. Er sagt, unser Volk sei zu lange abergläubig gewesen und hätte zu schnell den Lügen der weißen Leute vertraut. Er will beginnen zu denken wie ein weißer Mann, um sie zu schlagen.“

„Damit begibt er sich auf ein sehr niedriges Niveau“, erwiderte Robin.

„Aber er glaubt, gewinnen zu können, wenn er skrupellos und brutal ist, wie Cochise“, sagte Chiz.

„Wieso hast du keine große Stimme in den Beratungen?“, fragte Robin.

„Mein Haus ist zu klein. Außerdem habe ich nicht einmal eine Frau und Kinder.“

„Das ist bei euch ausschlaggebend?“, fragte Robin überrascht, „Dann denkt ihr ja fast schon wie die weißen Männer.“

Chiz schwieg eine Weile, als wollte er nicht zugeben, dass ihm diese Einschätzung peinlich gewesen war. Schließlich wechselte er das Thema: „Ich bin hier, um dir eine Geschichte zu erzählen.“

„Ach ja?“, schnappte Robin, sie hatte keine Lust, sich belehren zu lassen.

„Bestimmt kennst du die Geschichte vom Vogel, der mit der Schlage zusammenarbeiten muss, um zu überleben.“

Robin nickte, „Der alte Bär hat sie uns erzählt.“

„Es ist die Geschichte, wie die Cheyenne und die Sioux sie erzählen. Die Diné kennen sie anders.“

„Und was soll das nützen? Es ist eine Geschichte für Kinder. Erzähl sie den Kindern im Dorf“, sagte Robin und beobachtete weiter die Pferde.

„Es ist weniger eine andere Version eurer Geschichte, sondern ihre Fortsetzung“, Chiz blieb hart und unbewegt an ihrer Seite stehen, obwohl Robin sich von ihm abwandte.

„Das Problem des roten Mannes ist, dass er alles mit einer Geschichte zu erklären versucht und dass er immer noch redet, wenn bereits die ersten Kugeln um seinen Kopf fliegen“, sagte Robin.

„Ist das deine Einschätzung als Weiße oder als Cheyenne?“, fragte Chiz.

„Es ist meine Erfahrung als weiße Cheyenne“, zischte Robin.

Chiz jedoch blieb ruhig: „Wenn schon unser Häuptling zu denken und zu handeln beginnt, wie ein weißer Soldat, so sollte doch wenigstens einer den Traditionen treu bleiben.“

„Es hat keinen Sinn darüber zu sprechen“, sagte Robin, „Ihr werdet diesen Aufstand organisieren oder eben nicht. Trotzdem wird es mit den Navajo ebenso zu Ende gehen wie mit den Cheyenne. Und es wird auch mit den Apachen zu Ende gehen, vielleicht wird es bei ihnen nur etwas länger dauern.“

„Dann hätte gar nichts einen Sinn“, erwiderte Chiz.

„So ist es.“

„Und wieso bist du dann hier? Du hättest eine Zukunft haben können, aber du hast sie verspielt.“

Robin schwieg. Sie hatte keine Lust, sich zu streiten. Ihretwegen konnte sie auch eine Geschichte über sich ergehen lassen, wenn man sie dann endlich in Ruhe ließ.

„Der Vogel und die Schlage hatten den Tod überlistet und nisteten sich ein im Land der lebenden Wesen“, begann Chiz, als wollte er ein auswendig gelerntes Gedicht aufsagen, „Doch einzeln waren sie nicht in der Lage, ihren Lebensunterhalt zu bestreiten. Der Vogel war zu leicht abgelenkt und flatterhaft. Er blieb klein und schmächtig, weil er kaum Nahrung fand. Die Schlange war zu langsam und kroch ausschließlich am Boden. Beutetiere konnten ihr leicht entfliehen und so blieb sie ebenfalls klein und schmächtig.“

Robin zuckte mit den Schultern zum Zeichen, dass es sie nicht interessierte, was Chiz ihr erzählte.

Der ließ sich jedoch nicht beirren und fuhr fort: „Die Schlange jedoch war schlauer als der Vogel. Sie fasste sich einen Plan, wie sie überleben und erfolgreich werden konnte. Ihre Idee war es, eine einzigartige Tötungsstrategie zu entwickeln, etwas, bei dem sie nur warten und nicht auf die Jagd gehen musste, ein Gift. Um dieses zu entwickeln, benötigte sie jedoch zunächst einfache Beute, Nahrung, an die es leicht war, heranzukommen.“

„Und was hat sie gemacht, die Schlange?“, fragte Robin gelangweilt.

„Sie kroch am Stamm eines Baumes hinauf. Sie wusste, dass dort der Vogel sein Nest hatte und sie wusste auch, dass der Vogel viel zu unkonzentriert und abgelenkt war, um auf sein Gelege zu achten. In aller Ruhe fraß die Schlange alle Eier des Vogels und legte sich daraufhin zur Ruhe. Aus dem Mord an den unschuldigen Jungen des Vogels, reifte das Gift, das den Schlangen heute noch eigen ist.“

„Nach dieser Geschichte müsste der Vogel daraufhin ausgestorben sein“, sagte Robin knapp, „Daran erkennst du, wie viel davon zu halten ist.“

„Der Vogel schwor Rache und wann immer du einen Vogel mit einer kleinen Eidechse oder Schlage im Schnabel siehst, kannst du dir sicher sein, dass er eine weitere Station seines Racheplans abgehakt hat.“

„Blödsinn“, sagte Robin barsch, „Was soll mir diese Geschichte sagen?“

„Die Vögel werden die Schlangen nicht besiegen. Es gibt zu viele und ihr Gift ist im Laufe der Zeit immer gefährlicher geworden.“

„Aber das Ende aller Zeiten ist noch nicht angebrochen. Das Ende der Geschichte ist noch nicht erzählt“, schloss Robin, wandte sich ab und verließ den Rand der Koppel, um zurück ins Dorf zu schlendern.

Langsam bemerkte Robin, dass sie ihre Zeit verschwendete. Ihr Aufenthalt in diesem Lager machte sie nervös. Vielleicht war es die nomadische Lebensweise, die ihre Kindheit geprägt hatte, oder der Gedanke, dass Blyth aus seinem Unterschlupf flüchtete, während sie hier Kindergeschichten lauschte. Sie wollte weiterreiten, sie wollte nichts mit dem bevorstehenden Navajo-Aufstand zu tun haben und damit noch mehr Zeit vertun.

Robin war schlecht gelaunt, gab nur knappe und unfreundliche Antworten, wenn man sie ansprach und verbrachte die nächsten Tage damit, um das Dorf und in der näheren Umgebung herumzustreunen. Sie wollte weder Chiz noch Mungo um sich haben. Dieser Ort war nicht gut für sie. Sie redete zu viel. Sie hörte zu viel. Und das wollte sie nicht, hatte sie nie mehr gewollt, seit sie das Fort verlassen hatte.

Die Tage und die Nächte zogen sich in die Länge. Licht und Schatten malten ein irres, flackerndes Bild zwischen Morgen und Abend.

Und irgendwann kam Maus zurück.

Es waren Wochen vergangen, Robin hielt sie für kleine Ewigkeiten und glaubte, dass sie selbst mit jeder Minute, die ungenutzt verstrich, ein bisschen weniger wurde, dass sie sich auflöste. In Einzelteile, die nicht zusammenhielten. Gefühle und Gedanken, die sich gegenüberstanden und so taten, als hätten sie nichts miteinander zu tun. Wut und Hass verbündeten sich gegen Trauer und Vernunft, während die Sehnsucht nach Ruhe und Frieden von Langeweile und Bewegungsdrang niedergerungen wurde. Und über allem schwebte die Angst, die wie ein klebriges Spinnennetz, die zerfallenden Teile von Robins Seele als letzte Instanz zusammen hielt. Wie ein Gespenst schlich sie sich nachts in ihre Träume, nahm die Gestalt von Erinnerungen, Gesichter, längst vergangener Episoden ihres Lebens an. Sie begleitete Robin, wenn sie bei Tag ausritt, weil sie das Elend des Navajo-Lager nicht ertragen konnte und sie wartete auf sie, wenn sie am Abend zurückkehrte.

Maus kam zurück mit den Männern, mit denen er ausgezogen war und zwei hochgewachsenen Männern, die die Apachen als Botschafter geschickt hatten. Sie hatten neue, kräftigerer Pferde und jeder hatte nun sein eigenes Reittier, Geschenke der Apachen als Anerkennung für die freundliche Gesinnung und als Unterstützung für den Kampf der Verwandten im Norden.

Was sich bei den Gesprächen ergeben hatte, erfuhr nur der Häuptling der Navajo und vielleicht ein paar der älteren Männer. Die Frauen und die Kinder vegetierten weiter wie bisher, klammerten sich an die Hoffnung fest, dass sie nun starke Verbündete im Süden hatten und bald von hier fort ziehen konnten.

Waffen brachte Maus nicht, auch keine Nahrung oder Munition. Dennoch besuchte er Mungo, der immer noch tagaus tagein vor seinem Haufen aus Schrottgewehren saß und bog, schmiedete, säuberte mit steinzeitlichen Werkzeugen, so gut er konnte. Er arbeitete gegen den Schmerz in der Schulter, die Hitze der Wüstensonne und die schiere Unendlichkeit der Zeit an.

Nach Wochen, die er in der prallen Sonne sitzend verbracht hatte, hatte er sich in einen Rausch gearbeitet, der Gleichgültigkeit über seine Gedanken legte. Er nahm andere Menschen kaum noch wahr und erkannte auch Maus nicht, als dieser sich zu ihm setzte, um ihm bei der Arbeit zuzusehen.

Er legte seine eigenen Waffen auf den Haufen mit den zu reparierenden Gewehren, aber Mungo registrierte auch das nicht.

Maus war zufrieden mit der Arbeit des weißen Mannes und belobigte sich öffentlich dafür, dass er empfohlen hatte, die beiden Reisenden als Gäste aufzunehmen.

Diese Worte rauschten an Mungo vorbei wie der heiße Wind, der Sandkörner vor sich hertrieb oder Robin, die an ihm vorbeiritt und zurückkam von einem Ausflug. Sie hatte ein paar Eidechsen und einen Katzenfrett gefangen, die sie den Frauen ablieferte, die für den köchelnden, allgemein zugänglichen Nahrungsbrei zuständig waren.

Mungo fühlte seit einigen Tagen nur noch Hitze in sich. Er wusste nicht, ob sie von der Sonne stammte, oder ob sein Fieber zurückgekehrt war. Die Hitze vertrieb alle Gedanken, alle Gefühle, alle Erinnerungen und Ziele. Es war, als hätte ein Zauber seine Seele ausgesaugt, um sie einer Grundreinigung zu unterziehen und zurückzubringen, wenn er bereit war, sein Leben wieder in seine eigenen Hände zu nehmen.

Da war nichts mehr. Keine Worte bedeuteten mehr etwas, keine Handlung hatte eine Wirkung, keine Reise ein Ziel.

Während in verschlossenen Zelten geflüsterte Verhandlungen geführt wurden, wanden sich Robin und Mungo in ihren Schlaflagern, unfähig einzuschlafen, unfähig miteinander zu sprechen.

Chiz war im Lagerleben untergetaucht. Robin gewann den Eindruck, dass er sich von ihr fern hielt, sich absichtlich versteckte. Vielleicht ging dieses Verhalten mit Maus‘ Rückkehr einher oder damit, dass Robin so wenig für seine Geschichte übrig gehabt hatte. Er nahm es ihr vermutlich nicht übel, aber er wollte sie dennoch wahrscheinlich lieber mit ihren Gedanken allein lassen.

Alles war zerrissen. Die letzten Wochen hatten Beziehungen, die aus den falschen Gründen zu eng geworden waren, gelöst. Das merkten Robin und Mungo beinahe zur gleichen Zeit, doch es war Robin, die den Schluss zog, dass man sie aus den richtigen Gründen wieder kitten konnte.

Die richtigen Gründe zu finden, kostete Robin eine durchgrübelte Nacht und einiges an Überwindung. Es war der Tag, an dem Mungo seine Reparaturarbeiten beendete und einen Haufen polierter Schrottgewehre ins Dorf brachte, um sie dort an die Männer zu verteilen, die sich für den Kriegsdienst anstellen wollten.

Es war der Tag, an dem die Heilerin Roter Morgen Mungo zum letzten Mal den Verband abnahm und die Narbe der Schusswunde mit einem kurzen Gebet für verheilt erklärte.

Es war der Tag, an dem Robin ihre Sachen hastig zusammenraffte und ihres und Mungos Pferd sattelte, einfach weil sie das Gefühl hatte, dass es an der Zeit war, dies zu tun.

Es war der Tag, an dem Chiz zu den Pferden zurückkehrte und Robin zum Abschied ein Kleid schenkte, das aus dem groben Stoff der Navajo gewebt war und das jemand hastig rot gefärbt hatte: „Lass uns nicht viele Worte verlieren, so heißt es doch bei euch. Das habe ich nie verstanden. Wie kann ein Wort verloren sein.“

„Bei den Weißen ist jedes Wort verloren“, antwortete Robin.

„Du solltest deine Worte nicht für dich behalten. Versteckte Worte sind verloren“, erwiderte Chiz.

Robin atmete aus, brachte jedoch keinen Ton heraus.

„Mach es gut“, sagte Chiz an ihrer Statt, „Was immer du tun willst, mach es gut.“

„Man kann es nicht mehr gut machen“, sagte Robin, „Man kann es nur richtig stellen.“

„Dann wird es Zeit, dass du das tust.“

„Danke für das Kleid“, sagte Robin und schwang sich auf ihr Pferd. Der Sattel machte ihr nichts mehr aus, wohl aber der devote Charakter des gezähmten Tieres, „Danke für die Unterkunft.“

„Ich sollte mich für die Waffen bedanken, nicht wahr?“, fragte Chiz.

„Nein. Du solltest von hier verschwinden, bevor sie mit ihrem Aufstand anfangen“, sagte Robin, nahm Mungos Pferd beim Zügel und ritt zurück ins Dorf.

Es war kein festlicher Abschied, es war kein tränenreicher Abschied, es war kein herzlicher Abschied. Weder Maus noch der Häuptling ließen sich blicken. Es waren lediglich Vereinbarungen erfüllt worden, Verträge, jetzt sah man weiter.

„Endlich“, sagte Mungo, „Dieses Dorf war sehr merkwürdig. Als Kind hätte ich es gruselig gefunden.“ Er schien bester Laune zu sein und bewegte seinen linken Arm in kreisenden Bewegungen zum Zeichen, dass er noch genauso beweglich war wie vor seiner Verletzung. Das jedoch stellte lediglich einen optimistischen Wunsch dar.

„Mungo, ich glaube, wir sollten ehrlich sein“, sagte Robin, als das Navajo-Dorf außer Sichtweite geraten war und die Wildnis wieder vor ihnen lag.

Kapitel 20

„Mein Schwager und seine Schwester sind auf Gold gestoßen. In den Bergen von Ostkalifornien. Bei Coloma kauften sie ein Stück Land auf dem sie schürfen und siedeln wollten“, Mungo redete ohne Robin den Kopf zu zuwenden.

Es dämmerte bereits und rotes Licht glomm vom Horizont her, verwandelte Kakteen, Felsen, Gestrüpp und die beiden Reiter in Schatten. Das Land wurde verschluckt von Dunkelheit und dem Unbehagen der Nacht. Die Sonne ging recht schnell unter und die Dämmerung schien nur einige kurze Augenblicke anzuhalten, sodass sich die beiden Reiter kaum auf die Finsternis der folgenden Neumondnacht vorbereiten konnten.

Mungo und Robin ritten weiter, solange sie noch Schatten erkennen konnten. Sie wollten das Indianerreservat, so schnell es ging, verlassen, um nicht in den auflodernden Konflikt hineingezogen zu werden. Sie wollten nicht hier sein, wenn sich Soldaten und das Gesinde der Prärie hier sammelten und hofften mit ein paar einfachen Morden ein paar Dollar zu verdienen.

„Sie hatten alles geplant, Material hatten sie bestellt, einen Kredit bei der Bank hatten sie bekommen. Ihr kleines Haus war nicht besonders luxuriös, aber für die ersten Jahre musste es reichen. In Coloma heuerten Sie Arbeiter an, die sie am Gewinn beteiligen wollten.“

„Du bist kein Minenarbeiter. Du bist Kopfgeldjäger. Was hat das alles mit dir zu tun?“, warf Robin ein.

Inzwischen war es so dunkel, dass nur noch eine Orientierung nach den Sternen möglich war und dabei fühlten sie sich beide nicht sicher. Robin und Mungo stiegen ab, um sich und den Pferden eine Pause zu gönnen. Sie sattelten die Tiere jedoch nicht ab und machten kein Feuer. Es war ein spartanisches Lager am Fuß eines Pinienhains. Je weiter sie nach Westen kamen, desto mehr Bäume streuten sich in die karge Landschaft. Diese hier waren verkrüppelt und kaum höher als ein Mann. Einst mochten die Navajo sie hier kultiviert haben, inzwischen wuchsen sie wild und ohne großen Ertrag.

Robin und Mungo wickelten sich in ihre Pferdedecken und starrten in die schier unendliche Dunkelheit. Es gab keinen Horizont bei Nacht. Schwarzes Land ging nahtlos in dunkelvioletten Himmel über. Dunkelviolett bedeutete, dass irgendwo im Westen ein Unwetter tobte und womöglich heranzog. Doch Wolken suchte man am Himmel vergebens. Die Sterne funkelten und gaben ihr neckisches Licht an die Erde ab. Es nutzte nichts. Jeder einzelne Stern für sich genommen war zu winzig um einen brauchbaren Lichtkegel zur Erde zu schicken und zusammengenommen handelte es sich beim Sternenhimmel um ein wirres Gebilde, das mit seinem diffusen Licht einen Reisenden eher in die Irre als zu seinem Ziel führte.

„Was ist dann passiert?“, fragte Robin nach einer Weile. Sie hatte bemerkt, dass Mungo ebenso wenig einschlafen konnte wie sie.

„Du lässt nicht locker, was?“, kam es von Mungo, der ihr den Rücken zugewandt hatte und so liegen blieb, „Nicht einmal in der Nacht lässt du einen in Ruhe.“

„Ob du es erzählst, oder noch ein paar Jahre darüber nachgrübelst…“, sagte Robin und legte sich auf den Rücken, um nach ihr bekannten Sternbildern Ausschau zu halten.

„Na schön. Es bleibt mir wohl nichts anderes übrig“, Mungo seufzte gestellt und fuhr fort: „Ich lebte damals in St. Louis und verdiente mein Geld als Laufbursche für verschiedene Geschäftsleute. Ich war damals noch nicht mal zwanzig und hatte kein Geld um mein eigenes Geschäft zu eröffnen. Nun, ich sparte auch nicht unbedingt dafür, aber das sind andere Geschichten.“

„Das Geld will einfach nie bei dir bleiben, was?“, sagte Robin und folgte mit den Augen den imaginären Linien, die sie Sterne zu Bildern zusammen fügten.

Mungo griente, ohne dass Robin es bemerkte und erwiderte: „Kann schon sein. Man sagte mir nach, dass ich mit zwanzig immer noch nicht meine Flegeljahre hinter mich gebracht und dass die Stadt einen zu schlechten Einfluss auf mich hatte.“

„Die Wildnis hatte kaum einen besseren Einfluss auf dich“, sagte Robin.

„Nach Meinung des Predigers stellte die ganze Welt einen schlechten Einfluss auf die Jugend und die ganze Menschheit dar. Er hätte am liebsten alle jungen Leute mit dreizehn in ein Kloster gesteckt. Aber er hatte immer ein paar Münzen für mich übrig, wenn ich ihm die Zeitung brachte und deshalb beteuerte ich gerne, wie sehr ich bereute und Jesus liebte.“

„St. Luis war eine alte Siedlung einer längst untergegangen Indianerkultur“, sagte Robin.

„Mag sein. Ist ja auch ein nettes Plätzchen, um eine Stadt zu bauen.“

„Wie bist du in den Westen gekommen?“

„Ich bekam ein Telegramm“, sagte Mungo, als sei dies Erklärung genug.

„Von deiner Schwester?“

„Genau. Sie glaubte, dass ich es zu nichts bringen würde, dass ich mein Geld nur versaufen und verhuren würde und Jesus nicht genug liebte. Elisabeth war eine sehr gläubige Frau, was man nur damit erklären kann, dass auch sie nie ganz aus den Flegeljahren herausgewachsen ist.“

„Wieso das?“, fragte Robin.

„Sie war ein paar Jahre älter als ich und ich bin nicht mal sicher, ob wir beide den selben Vater hatten. Jedenfalls rebellierte sie gegen unsere Mutter, indem sie in die Kirche rannte und einen anständigen Kerl heiratete“, erklärte Mungo und drehte sich ebenfalls auf den Rücken, um zu den Sternen aufzusehen.

„Sie hat dich zu sich gerufen, weil sie aus dir einen anständigen Kerl machen wollte und schließlich wurde ein gottverdammter Kopfgeldjäger aus dir.“

„Ganz so einfach ist es nicht“, sagte Mungo, der es nicht mochte, wenn jemand lapidar über seine Schwester sprach. Seine Schwester war rechtschaffen gewesen und hatte keinen Spott, keine Häme und keine Diffamierung verdient.

„Nein. Dann frage ich mich, wieso du jetzt nicht ruhig im Bett in einer überaus reichen Goldgräbersiedlung liegst.“

„Weil es keine Siedlung gab“, sagte Mungo düster, „Sie bat mich in ihrem Schreiben nach Coloma zu kommen. Sie hatten anscheinend Gold gefunden und konnten jede arbeitende Hand gebrauchen. Sie wollten, dass aus mir etwas wird und ich verließ die Südstaaten.“

„Was ist passiert, dass du nicht angekommen bist?“, fragte Robin, während die Sterne vor lauter angestrengtem Starren und Müdigkeit vor ihren Augen zu tanzen begannen.

„Das Material musste einen Berg hinauf“, sagte Mungo, ohne auf Robins Frage einzugehen, „Meine Aufgabe war es, den Weg zu sichern, die Arbeiter zu begleiten und nach weiteren Arbeitskräften zu suchen. Ich war ein ziemlicher Draufgänger und leichtsinnig und erkannte nicht den Ernst meiner Aufgabe.“

„Du bist also doch angekommen. Was ist passiert?“

„Ich bin eingeschlafen“, erwiderte Mungo knapp.

„Eingeschlafen?“

„Es war das letzte Mal, dass ich tief geschlafen habe. Seit dem fürchte ich, dass es wieder passieren wird und es passiert wieder in jeder Nacht.“

„Was?“, Robin ließ sich nicht anmerken, dass es sie störte, Mungo jede Information einzeln entlocken zu müssen, immerhin hatten sie beschlossen sich gegenseitig die bedingungslose Wahrheit zu sagen.

„Ich sollte vorausreiten und meinem Schwager Bericht erstatten, dass die Arbeiter auf dem Weg sind und die Baumaterialien angeliefert würden. Ich hatte einen ordentlichen Vorsprung und überlegte mir, dass es ausreichte, wenn ich zum Mittagessen zurückkehren wurde.“

„Und?“, fragte Robin, als Mungo stockte.

„Was und? Ich bin eingeschlafen, das sagte ich bereits.“

„Was ist dann passiert? Meine Güte, wir waren uns doch einig, dass…“.

„Schon gut, schon gut. Also ich muss vorweg schicken, dass ich keine Ahnung davon hatte, dass es da einen Kerl gab, der scharf auf das Land meines Schwagers war.“

„Wer?“, fragte Robin und setzte sich ruckartig auf. Fast erwartete sie einen altbekannten Namen zu hören.

„Ich habe keine Ahnung. Ich habe lediglich seine Schergen kennen gelernt.“

Robin ließ sich wieder auf den Rücken fallen: „Und es war rein zufällig die gleiche Gruppe, die Jahre zuvor dafür ausgezeichnet wurde, ein Indianer-Dorf nieder gebrannt zu haben.“

„Das erfuhr ich zwar erst später, aber ja. Es waren Blyth und seine Leute und die Goldgräberfamilie, die sie ermordet haben, waren meine Schwester, ihr Mann und ihre Kinder.“

Robin schwieg und es war eine sehr unangenehme Pause, die nun entstand.

„Dass die gesamte Gruppe auf einer Liste mit geehrten Kämpfern aus einem Indianerkrieg stand, machte es mir leicht, sie aufzustöbern. Einen erschoss Blyth noch am Haus der Goldgräber, dann zerfiel die Gruppe“, sagte Mungo und streckte sich, als wollte er damit deutlich machen, dass diese Sache ihn eigentlich nicht berührte.

Dann fuhr er fort: „Ihr Auftraggeber bekam das Land nicht. Die Sache war zu heiß. Jede Menge Leichen auf einem einsamen Stück Bergland. Ich nehme an, der Kerl wollte seine Bluthunde nur zur Einschüchterung schicken, aber die haben einfach losgeballert und damit das ganze Geschäft kaputt gemacht. Blyth und seine Freunde haben ihren Sold trotzdem bekommen, sodass sich jeder von ihnen absetzen konnte. Aber ich hatte sie gesehen. Vermutlich haben sie nicht nur meinen Schwager und seine Familie betrogen, sondern auch ihren Auftraggeber. Immerhin ist nun allgemein bekannt, dass Blyth’ Gruppe Mörder und Brandstifter waren. Wer sie verraten hat, oder ihre Namen ins Spiel gebracht hat, weiß ich nicht – aber ich glaube, es war der betrogene Auftraggeber des Massakers von Coloma. Auf jeden Einzelnen wurde ein Kopfgeld festgesetzt. Nur waren sie eben auch Volkshelden und konnten leicht abtauchen und sich neue Identitäten zulegen.“

„Blyth ist unberechenbar“, bestätigte Robin, „Es macht jemandem wie ihm einfach keinen Spaß nur zu drohen.“

„Solchen Leuten zahlt man den Sold normalerweise nicht vor der Leistung aus. Aber darüber habe ich mir nie Gedanken gemacht. Auftraggeber solcher Anschläge bekommt man nie vor die Flinte“, sagte Mungo.

„Was hast du getan?“

„Ich habe mich im Gebüsch versteckt. Ich habe gewartet und zugesehen. Als sie fort waren, bin ich zurück ins Tal geritten und habe Bericht erstattet. Aber was nützt das schon?“

„Und so hast du dich zu deinem Rachefeldzug entschlossen“, schloss Robin und Mungo bestätigte, indem er nichts dazu sagte.

„Was ist mit dir?“, fragte Mungo schließlich, „Sie haben dein Dorf überfallen und deine Familie getötet. Was ist dann passiert?“

Robin seufzte. Sie hatte gewusst, dass es so weit kommen würde und sie ihre Geschichte erzählen musste: „Sie brachten mich zusammen mit einigen anderen Frauen und Kindern in ein Fort. Camp Collins. Wir waren die einzigen Überlebenden. Die weißen Indianerkinder und ein paar Frauen die zu kooperieren bereit waren, um ihre Kinder zu retten.“

Mungo hörte zu, sagte jedoch nicht. Er hatte das Gefühl, dass jede Antwort falsch gewesen wäre.

„Wir wurden untergebracht in einem Stall für Vieh. Wir schliefen auf feuchtem Stroh und es stank erbärmlich. Sie gaben uns schimmliges Brot und Lumpen als Kleidung. Unsere eigenen Sachen durften wir nicht tragen, obwohl es egal gewesen wäre, denn wir durften den Stall nicht verlassen.“

„Ich nehme an, das ist die übliche Verfahrensweise…“, begann Mungo, doch er kam nicht weiter.

„Es war Mord. Wenn das bei deinem Volk die übliche Verfahrensweise ist, frage ich mich, wer von uns beiden „wild“ ist.“

„Du vergisst, dass die Cheyenne ebenfalls Siedler ermordet haben und…“.

„Man wollte ihnen das Land stehlen“, sagte Robin.

„Was ist nun mit dem Fort?“, fragte Mungo, der nicht wollte, dass sich die Geschichte an dieser Stelle im Kreis zu drehen begann.“

„Wir sollten nur ein paar Tage im Camp bleiben. Danach wollte man die Kinder und jungen Frauen in Schulen bringen und die anderen… Ich weiß es nicht. Wir wussten nicht, was genau geschehen sollte, doch während der Nächte kam es zu Zwischenfällen, die uns verdeutlichten, dass wir nicht wie Gefangene behandelt werden sollten, dass uns nicht geholfen wurde, sondern dass man uns für Vieh hielt, das man ausnutzen konnte, wie man es wollte.“

„Und Blyth und seine Männer waren dabei?“, fragte Mungo.

„Nein. Wir erfuhren, dass sie Medaillen erhielten und danach fort geritten waren. Die Männer, von denen ich spreche, waren Soldaten aus dem Fort.“

„Wer?“, wollte Mungo wissen, denn er fürchtete, dass Robin auch auf deren Spur war.

„Ihre Namen kenne ich nicht“, erwiderte Robin, „Aber die tun nichts zur Sache. Es gelang mir, einem von ihnen eine Waffe zu stehlen. Ich zog sie ihm einfach aus dem Halfter und schoss.“

Mungo schwieg und wartete, bis Robin weiterberichtete. Sie zögerte ein wenig, als wollte sie diese Geschichte doch lieber mit niemandem teilen.

„Ich erschoss die beiden und entkam aus dem Stall. Die beiden hatten ja alle Schlüssel bei sich. Ich nahm mir eines der Armeepferde und flüchtete hinaus. Zum Glück waren das Tor und der Stall an diesem Abend unbewacht. Die Soldaten feierten irgendein Fest, tranken und sangen und verließen ihre Posten. Der Kommandant des Forts war anscheinend nicht da, weil er irgendwo von unserer Gefangennahme berichten musste. Außerdem gingen die Typen sehr unvorsichtig mit ihren Waffen um… Herrgott, ich hab ihm den Revolver aus dem verdammten Halfter gestohlen! Ich weiß nicht, ob die anderen auch flüchten konnten, oder ob man sie gehängt hat, nachdem ich fort war. Es war eine unüberlegte Aktion. Aber eine erfolgreiche.“

„Und wie bist du an die Namen der Bande gekommen?“, fragte Mungo schließlich.

„Es gibt ein Zeitungsarchiv in Santa Fé. Ich ritt dort hin, um in Erfahrung zu bringen, welche Männer für den feigen Angriff auf ein Indianerdorf einen Orden bekommen hatten. Und ich fand ihre Namen. Und ich erfuhr, dass einige von ihnen inzwischen immer wieder straffällig geworden waren und dass man nach ihnen suchte, dass ein Kopfgeld auf jeden einzelnen von ihnen ausgesetzt war, nachdem sie den Mord an einer Goldgräberfamilie in Kalifornien verübt hatten. Ich bastelte mir eine Karte, auf der ich alle Ort einzeichnete, an denen einer der Typen gesehen worden war und so erfuhr ich, dass es da einen Kopfgeldjäger gab, der es ganz offensichtlich auf die ganze Bande angesehen hatte. Ich ging dort hin, wo ich Blyth vermutete. Zu seiner Schwester. Früher oder später würde er kommen. Doch es kamen nur ein paar abgehalfterte Kopfgeldjäger, die sich ziemlich schlau vorkamen, aber auch nicht mehr geleistet hatten, als einen Bericht in irgendeiner Zeitung über einen patriotischen Sheriff gelesen zu haben. Der Typ, der einige der anderen aufgestöbert und erledigt hatte, ließ auf sich warten.“

„Wie lange hast du für diese Recherchen gebraucht?“

„Etwa anderthalb Jahre war ich Santa Fé. Dann fand ich heraus, wo Blyth Verwandte hatte und ging nach San José.“

„Du hast das alles so geplant“, sagte Mungo verblüfft, „Du hast nur darauf gewartet, dass ich komme.“

„Ja.“

„Du hast alle Jäger ins Verderben laufen lassen, denn du wusstest, dass die Fynns sie alle festnageln oder umlegen würden.“

„Ja. Keiner von ihnen war fähig, auch nur einen von den anderen zu schnappen, wie sollten sie dann Blyth finden? Du warst der einzige, dem ich geholfen hätte.“

„Da muss ich mich wohl bedanken. Obwohl ich mir dieses Himmelsfahrtskommando gerne erspart hätte“, sagte Mungo und gähnte.

„Nein. Du wärst auch ohne mich gegangen und du wärst ohne mich nicht mehr am Leben“, sagte Robin ernst.

„Es wird bald vorbei sein.“

Robin antwortete nicht.

„Blyth ist sicher nicht mehr in Palmetto. Ich weiß nicht, ob wir ihn überhaupt finden, nachdem wir in der ganzen Gegend einen solchen Wirbel veranstaltet haben.“

„Was weiß du über Blyth?“, fragte Robin.

„Wieso willst du das wissen?“

„Ich will wissen, ob er flüchtet und mit der Angst leben kann, jeder Zeit aufgegabelt werden zu können.“

„Er lebt seit geraumer Zeit in einem Erdloch“, gab Mungo zurück.

„Aber er hat doch Schiss, nicht wahr?“

„Was willst du damit sagen?“

„Er ist ein Feigling, aber er hat mehr Angst davor, als Feigling entlarvt zu werden als im Kampf zu sterben.“

„Das ist lächerlich“, meinte Mungo.

„Das ist indianisch“, sagte Robin, „Er hat viel von der Denkweise seiner alten Feinde übernommen. Er verkriecht sich, aber er flüchtet nicht. Jedenfalls ist er nicht ständig auf der Flucht. Er hat sich auch keine neue Identität zugelegt wie seine Kumpanen. Vermutlich hält er sich immer noch für einen Helden oder sowas. Er wartet. Aber vielleicht wird ihm das Warten zu viel, wenn er weiß, dass ihm jemand auf die Spur gekommen ist.“

„Das sind Spekulationen“, sagte Mungo und drehte Robin wieder den Rücken zu.

„Mag sein“, erwiderte Robin und starrte weiterhin zum Nachthimmel empor.

Die Nacht zog sich dahin und keiner der beiden fand Schlaf. So waren sie beinahe erleichtert, als sich das blasse Morgenrot über den Horizont schob.

Der frische Morgen versteifte ihnen die Glieder, als sie fahrig die wenigen Dinge zusammenpackten, die sie für die Nacht von ihren Pferden abgeschnallt hatten. Wortlos stiegen sie auf die selben und setzten ihre Reise fort.

Das Gespräch der letzten Nacht gab sowohl Mungo als auch Robin einiges zu überdenken, obgleich zumindest Robin am liebsten verdrängt hätte, was sie Mungo gestern erzählt hatte.

Die Landschaft wandelte sich langsam vom felsigen Ödland zu den Ausläufern des Gebirges, das sie weiter im Westen erwartete. Am Horizont zeichneten sich bereits die weißen Kämme der Sierra ab. Doch von Ferne ließ sich nicht sagen, ob es sich um Schnee oder Nebel handelte. Die Welt in der Ferne erscheint einem immer verschwommen und irrealer als der Boden direkt unter den Füßen.

„Da hinauf?“, fragte Robin, als die Hufe ihrer Pferde auf nacktem Fels gingen und den letzten Rest des halbwegs fruchtbaren Bodens verließen.

„So sieht es aus“, bestätigte Mungo.

Ohne es bemerkt zu haben, hatten Mungo und Robin in den letzten Tagen bereits einige Höhenmeter zurückgelegt. Dies machte sich vor allem dadurch bemerkbar, dass er noch bis zum späten Morgen empfindlich kühl blieb.

Wolken bedeckten bis zum Mittag den Himmel und ließen das Sonnenlicht nur zögerlich zum Boden vordringen. Weiter oben würde aus den Morgenwolken Morgennebel werden, doch Mungo und Robin hatten nicht vor, das Gebirge über seine Gipfel zu passieren.

Es war durchzogen von Pfaden, Wegen und Passagen. Der Goldrausch und all die übrigen Siedler, die ihr Glück im paradiesischen Kalifornien versuchen wollten oder davor fliehen mussten, hatten ausgetreten, was seit Jahrtausenden von den verschiedenen Indianerstämmen der Gegend angelegt worden war. Handels- und Karawanenwege wurden zu hochfrequentierten Ost-West-Verbindungen, Pony-Express-Linien und in nicht allzu ferner Zukunft würden sie zu Eisenbahntrassen werden.

Mungo und Robin ritten weiterhin schweigend. Sie aßen im Sattel und vermieden jeden Blickkontakt zueinander.

Nun waren sie sich also nicht mehr fremd. Nun waren sie verletzlich, hatten sich einander geöffnet und irgendetwas nagte sowohl in Mungo als auch in Robin, das ihnen sagte, dass es besser gewesen wäre, diese Sachen für sich zu behalten. Eine verwundbare Stelle preiszugeben, ein Geheimnis zu verraten, konnte immer – auch wenn man es nur dem besten Freund erzählte – schlimme Konsequenzen nach sich ziehen. Und weder Robin noch Mungo war sich sicher, ob der jeweils andere überhaupt ein Freund war.

Zufällig den selben Feind zu haben, machte zwei Fremde nicht zu Freunden. Aber die dunkle Vergangenheit des jeweils anderen zu kennen, konnte aus Fremden Gefahren machen.

„Du hast zwei Soldaten erschossen“, bevor Mungo diese Worte hörbar aussprechen konnte, musste er sich räuspern.

„Ja.“

„Mitten in einem Fort.“

„Ja.“

„Du bist nicht nur wahnsinnig. Du warst es schon immer.“

„Ist das dein Urteil?“, fragte Robin und sah ihn an mit einem Blick, der schärfer war als Mungos Rasiermesser.

„Ich bin nicht derjenige, der urteilt“, antwortete Mungo ausweichend.

„Du bist der Vollstrecker, nicht wahr? Aber eigentlich bist du ein ganz schöner Feigling. Immerhin hast du nicht geschossen“, sagte Robin und trieb ihr Pferd an, auf dass es davon galoppierte und Mungos Antwort übertönte.

Schweigen wäre angenehmer gewesen, sagte er sich, als er sein Pferd hinter Robin einen serpentinenartigen Weg die braunen Berge hinan lenkte. Ein Feigling war er schon lange nicht mehr. Inzwischen hatte er schießen gelernt. Zu spät. Später noch als Robin. Aber für seine Vergeltung hatte er noch Zeit. Und die Zukunft hinter diesem Gebirge schimmerte golden.

Dieser Kamm rotbrauner Felsen bildete die Scheide zwischen seiner Vergangenheit und dem was danach kam. Einer noch. Einer und dann war es vorbei. Und dann war er frei.

Kapitel 21

Mungo neigte eigentlich nicht zu martialischem Gehabe oder theatralischen inneren Monologen. Er grübelte nicht gerne, da er wusste, wie schnell ein vorschneller Gedanke zur falschen Zeit wertvolle Konzentration kostete. Und in der Wildnis musste man zu jeder Zeit konzentriert bleiben.

Mungo hielt nicht viel von Gedanken über die Zukunft, denn wenn man zu lange über das nachdachte, was passieren könnte, konnte es sein, dass man es nicht mehr erlebte, wenn es tatsächlich passierte. Aber meistens passierte ohnehin nie das, was man sich vorher überlegt hatte. Irgendjemand, irgendwas funkte immer dazwischen. So war das Leben. Ein einzelner Mensch hatte es nicht in der Hand, aber jeder hielt ein Stück des Lebens von jedem anderen in seinen Fingern.

Nutze deine Chancen! Mehr gestand sich Mungo nicht zu, um sich anzutreiben und der unvermeidlichen Begegnung entgegen zu klettern. Unvermeidlich… Ha! Nichts war unvermeidlich. Nicht einmal der Tod, dachte Mungo und tastete unwillkürlich nach der frischen Narbe an seiner Schulter, die nun unter einer dicken Schicht Stoff zu pulsieren begann.

Es wurde wärmer. Schlagartig, so schien es. Hitze und gleißendes Licht vertrieben die letzten Erinnerungen an eine empfindliche kühle und stockfinstere Nacht, sowie einen diesigen Morgen, der trübe Gedanken herbei geschwemmt hatte.

Nutze deine Chancen! Jetzt und vielleicht später. Wenn es noch ein „Später“ geben sollte.

Mungo wischte sich den Schweiß von der Stirn, doch er wollte nicht absteigen, um einige Schichten seiner Kleidung abzulegen. Robin, die vor ihm die Felsen erklomm machte keine Anstalten, auf ihn warten zu wollen und sie legte bereits jetzt ein Tempo vor, dem sein Pferd nur mühevoll folgen konnte.

Robin hatte es gut. Sie trug die leichte Kleidung, die die Navajo ihr gegeben hatten, aber ihm war nahe gelegt worden, sich weiterhin warm zu halten, zu schwitzen. Als könnte er das Blei, das in seinem Körper gesteckt hatte und vielleicht Rückstände hinterlassen hatte, durch seine Poren ausfließen lassen.

Nutze deine Chancen! Bevor es jemand anders tut. Das war die einzige Regel, die es bei dem uralten Spiel gab. So alt wie die Menschheit. Eine degenerierte Spezies, die sich gegenseitig abschlachtet wie Vieh!

Sein Pferd begann zu bocken. Der felsige Weg wurde immer steiler und auf dem kargen Boden wuchsen nur noch verkrüppelte und vertrocknende Flechten. Gras und Büche hatten sie bereits unter sich zurück gelassen. In der Ferne konnte man jedoch sehen, dass es anderswo auf dieser Höhe sehr wohl noch verknöcherte Pinien und Palmlilien gab.

Mungo trieb den Gaul mit seinen Sporen an, was jedoch nicht zur erhofften Temposteigerung führte. Er wagte es nicht, Robin zuzurufen, dass sie eine Pause machen sollten, um die Tiere ausruhen zu lassen.

Robin hetzte voran, als jagte sie einem Phantom nach, als hätte sie ein konkretes Ziel, als wüsste sie, was sie erwartete, als gäbe es eine sichere Zukunft hinter diesen Bergen.

Nutze deine Chancen! Oder geh nach Hause und stirb als Greis in einem Rollstuhl, unfähig auf ein sinnvolles und erfülltes Leben zurück zu blicken!

Was war falsch an diesem Spruch? Mal davon abgesehen, dass Mungo kein zu Hause hatte, zu dem er zurückkehren konnte, sah er nicht ein, was an einem natürlichen Tod in hohem Alter unehrenhaft oder feige sein soll. Ist nur ein Leben sinnvoll, das allen niedrigen Instinkten nachgibt? Vergebung, dachte Mungo, vielleicht ist dies die letzte Möglichkeit zu beweisen, dass wir besser sind, menschlicher und ehrenhafter.

Den Kopf schüttelnd folgte Mungo seiner Gefährtin weiter. Vergebung stellte in dieser Gegend eindeutig den Tatbestand des Selbstmords dar. Niemand vergab irgendetwas. Noch nach Generationen trug die eine Hausfrau der anderen nach, dass irgendeine Urgroßmutter irgendeiner anderen alten Vettel eine ausgeliehene Bratpfanne nicht zurück gebracht hatte.

Vielleicht hatte er jetzt die Chance vertan, dachte Mungo. Zumindest sofern die Zukunft bereits geschrieben stand und sein Schicksal mehr in den Händen eines schießwütigen Mädchens lag, als ihm lieb war.

Weg mit den Gedanken! Mungo zwang sich seinen Blick nach vorne zu fokussieren und Robin zu folgen. Immer weiter hinein in das Gebiet des Feindes.

Es ging nicht mehr um Blyth. Es ging um einen dunklen, amorphen Schatten, der sein Unheil in seiner persönlichen Vergangenheit ausgebreitet hatte. Er war schuld, wenn Mungo nicht als Greis in einem zu Hause sein Leben beschließen würde. Er war schuld, dass Mungos Leben die Ruhe verloren hatte, den Frieden, die Zufriedenheit. Blyth war mehr als ein Mann. Blyth war der Tod höchstpersönlich. Man konnte ihm nicht aus dem Weg gehen. Keine Chance!

Niemand stand mehr zwischen Robin und ihrer Vergeltung. Niemand, nur dieses Gebirge, die Felsen, die Kakteen und die gleißende Sonne, die Luftspiegelungen und die kleinen, stacheligen Eidechsen. Hier war alles giftig. Das Licht, die Luft, die Tiere, die Pflanzen, der Boden, die Gedanken.

Robin fürchtete die Einsamkeit und die gleichzeitige Präsenz der ungewissen Gefahr.

Sie konnte sich nicht erklären, warum sie plötzlich glaubte, vorwärts getrieben zu werden, warum sie alles, was hinter ihr lag fürchtete, warum sie die Berge hinauf flüchtete. Vielleicht war es das Schweigen, das sie verunsicherte und allein ließ mit ihren Erwartungen und Ängsten. Vielleicht war es aber auch das Bewusstsein, dass es bald vorbei sein würde. Aber was würde dann sein?

Gab es ein „Danach“? Gab es eine Robin, die nach ihrem Triumph zur Tagesordnung übergehen würde? Und was war diese Tagesordnung? Seit ihrer Flucht hatte es keinen Gedanken an das „Danach“ gegeben. Kein Gedanke drang jenseits des letzten Treffens mit Blyth, dem Teufel, dem dunklen Schatten ihres Lebens, dem eingebrannten Bild vor ihrem inneren Auge, ihrer Träume, ihres Hasses. Das letzte Treffen, der letzte Atemzug entweder er oder sie. Das uralte Spiel. Eine faire Chance für jeden.

Die Einsamkeit, die Stille, die Hitze und das blendende Licht, die kargen Felsen, das Flimmern der Luft sorgten für Trugbilder und Gespenster, die ihnen zu folgen schienen. Eine Blutspur zog sich hinter ihnen her, machte es den Geistern leicht, sich an sie dran zu hängen und ihre Gedanken zu vergiften.

Angst, Wut und Hass bilden eine explosive Mischung, auch wenn die psychopathische Vorfreude inzwischen einer fiebrigen Anspannung gewichen war.

Doch es war noch weit bis Palmetto und es war absolut ungewiss, ob sie Blyth überhaupt antreffen würden. Viel wahrscheinlicher war es, dass sie heute Nacht von einer Klapperschlange gebissen und an der Vergiftung starben oder dass sie dort oben in der Einsamkeit der Berge verdursteten oder erfroren.

Robin hingegen war sich sicher, Blyth auf der Spur zu sein. Sie konnte ihn riechen. Dieses Land hatte seine Anwesenheit absorbiert und die Lebensfeindlichkeit war ein eindeutiges Zeichen dafür. Blyth war nicht mehr in seiner stinkenden Höhle in der Nähe von Palmetto, zugegeben, aber er konnte nicht einfach weg sein. Er konnte nicht einfach verschwinden. Man trifft sich immer zweimal im Leben. Man bekommt immer die Chance sich zu revanchieren. Nichts blieb ungesühnt, nichts ungestraft, nichts unvergessen, auch wenn Blyth vermutlich ihr Gesicht nicht wieder erkennen würde. Robin sah ihn vor sich wie die Manifestation allen Unheils dieser Welt.

Er war ein Bild, dem sie folgen konnte und ein Bild, vor dem sie floh.

Nutze deine Chance! Deine letzte. Deine einzige.

Wie am Vormittag die Hitze gekommen war, kühlte sich die Luft enorm schnell ab, als die Sonne vom Horizont verschluckt wurde und nichts übrig ließ als einen violett schimmernden Himmel, der von Minute zu Minuten dunkler wurde und blitzenden Sternen eine Bühne bot.

Robin und Mungo stiegen zum ersten Mal seit dem Morgen von ihren Pferden, organisierten sich ein notdürftiges Lager und wickelten sich in ihre Decken. Ohne ein Lagerfeuer, ohne Kaffee und ohne ein Wort zu verlieren, aßen sie etwas Trockenfleisch und genehmigten sich etwas von ihrem Wasservorrat, den sie zuvor hatten rationieren müssen, denn das Trinken von Kaktussaft wollten sie tunlichst vermeiden. Man konnte nie wissen, welche Auswirkungen die klebrige Flüssigkeit hatte, die man in den stacheligen Pflanzen fand. Sie konnte Halluzinationen auslösen, Fieber verursachen oder tödlich sein.

Die Pferde drängten sich direkt neben ihrem Lager, das sie auf einem schmalen Felsplateau errichtet hatten und nicht viel Bewegungsfreiheit bot, wenn man nicht in die Tiefe zurück stürzen wollte.

Moos und Flechten machten aus dem Felsen einen relativ weichen Untergrund für ein Nachtlager, dennoch fiel es sowohl Mungo als auch Robin schwer einzuschlafen. Zwar hatten sie sich bereits die letzte Nacht um die Ohren geschlagen, doch das Ende ihrer Reise war nun so greifbar nahe, dass es ihnen wie Verschwendung vorkam, ihre Zeit mit Schlafen und ihre Gedanken mit Träumen zu verbringen.

Dieser Nacht folgte ein weiterer schwerfälliger Tag, der neue Hitze, neue Bergpfade und tiefere Wildnis mit sich brachte.

Die Ponyexpressreiter drangen nicht in diese Höhe vor. Ihre Routen lagen auf einem unteren Niveau, wo ab und an ein Felsvorsprung ein wenig Schatten spendete. Doch diese Wege konnten Mungo und Robin nicht wählen, da sie zu frequentiert waren und sie nach wie vor als gesuchte Verbrecher klassifiziert waren – eine Sache, die sich schwerlich ändern ließ, wie Mungo vermutete, und die ihn besorgt auf die Welt hinter den Bergen blicken ließ.

Hier oben war das Revier der Geier und der Kojoten. Hier oben lagerte man, wenn man auf der Flucht war oder wenn man die Absicht hatte jemanden auf dem unteren, ehrlicheren Niveau zu überfallen. Wer unten ritt hatte immer die schlechteren Chancen. Deshalb beeilte sich Robin weiterhin damit, möglichst schnell nach oben zu kommen.

Entbehrungsreiche Tage und eisige Nächte bescherte ihnen das Gebirge, das weiter im Norden Sierra genannt wurde. Weiter im Norden wuchsen die Berge in ungeahnte Höhen hinauf und genau dorthin bewegten sich Robin und Mungo. Mühsam und schwerfällig, Tag um Tag müder, ausgetrockneter und resignierter kämpften sie sich durch die menschenleere Landschaft.

Mal zwangen sie ihrer Pferde steile Hänge hinauf, mal mussten sie die Tiere am Zügel einen mit Geröll überladenen Abhang hinunter führen. So legten sie weite Strecken zurück, ohne ihrem Ziel allzu schnell näher zu kommen. Umwege, Serpentinen und Hindernisse mussten überwunden werden. Hier und da versperrten riesige Felsbrocken den alten, vergessenen Pfad und mussten umgangen werden. Dann endeten die Indianerwege plötzlich scheinbar im Nichts und Mungo und Robin mussten eine Teilstrecke durch ungezähmte Wildnis zurück legen.

Wenigstens gelangten sie am Abend des vierten Tages an einen Tümpel, zu dem ein schmaler Weg sie geführte hatte, der gesäumt war von verräterisch grünem Gras. Hier füllten sie ihre Schläuche und Feldflaschen auf, ließen die Pferde grasen und rasteten selbst für die Nacht.

Zum ersten Mal seit vielen Nächten, wagten sie es, ein Feuer zu entzünden und Kaffee zu kochen. Der Tümpel lag in einer vom Wind geschützten Mulde und es würde kein verräterischer Rauch austreten, wenn sie es richtig anstellten.

„Vermutlich ein angelegtes Wasserreservoir“, sagte Robin, „Irgendein Stamm, der in den Bergen jagte oder ihre Jungen hierher schickte, auf dass sie in der Wildnis zum Mann wurden.“

„Nicht schlecht“, kommentierte Mungo, „Hier einen Tümpel anzulegen ist ziemlich schlau. Er ist in all den Jahren nicht ausgetrocknet.“

„Es muss eine Quelle geben“, vermutete Robin, doch sie war zu müde um danach zu suchen. Wichtig war nur, dass sie Wasser gefunden hatten. Es schmeckte nach schleimigen Algen, abgestanden und fad, aber es rettete ihnen das Leben.

Schwere, langgezogene Tage, bedrückende, einsame Nächte. Es schien ihnen, als lebte in dieser Gegend nichts außer stacheligen und giftigen Reptilien und nervtötend zirpenden Insekten. Kein Vogel, kein Fuchs, kein Wolf wagte sich in diese Winkel der Gebirgskette. Es gab keine hohen Bäume, weil es keinen fruchtbaren Boden gab. Es gab keine Kaninchen, weil es keine Möglichkeit gab, Höhlen und Tunnel zu bauen und es gab keine Raubtiere, weil es keine Beutetiere gab.

Ab und zu konnten Mungo und Robin von den Gipfeln über ihnen das Gekreische von Raubvögeln hören. Nachts heulten in der Ferne ausgehungerte Kojoten. Einmal schraken Mungo und Robin gleichzeitig aus dem Schlaf, weil sie glaubten einen Berglöwen fauchen gehört zu haben. Sie legten sich für ein oder zwei Stunden auf die Lauer, doch es blieb ruhig bei ihrem Lager.

Weiter im Norden wurden die Tage heißer und die Nächte kälter. Unter ihnen lag die lebensfeindlichste Wüste, die sie sich vorstellen konnten. Dort unten kochte der Sand. In der Ebene verdampfte ein Wassertropfen noch ehe er den Boden berührte. Längst hatten sie die Grenze von Arizona hinter sich gelassen und befanden sich auf direktem Weg in Richtung der Mojave-Wüste, die irgendwo jenseits der Berge ihre tödlichen Finger nach allem wasserbasiertem Leben ausstreckte.

Der Stamm der Mojave, der in dieser Gegend einst gejagt und nach Wurzeln gegraben hatte, hatte ein ausgeklügeltes System von Wegen und Wasserstellen angelegt, entlang derer Mungo und Robin ihre Reise bestritten. Den Ponyreitern waren diese Orte entweder zu unwegsam oder unbekannt, denn sie umgingen die Wüste großräumig. Vielleicht hatten sie auch Angst vor den Schlangen und den Pumas oder sie wollten kein abgestandenes Wasser trinken. Jedenfalls bewegten sich Mungo und Robin durch einsamstes Gelände, führten ihre Pferde durch von Gestrüpp überwucherte Passagen und entlang beinahe steil abfallender Geröllhalden.

Oft wagten sie es nicht, auf ihre Pferde zu steigen, da sie fürchteten, die Tiere könnten durch irgendwas erschreckt werden oder durch einen falschen Tritt in die Tiefe stürzen. Aber die beiden Pferde folgten ihnen brav, auch wenn sie noch so sehr abmagerten und kurz vor dem Verdursten standen.

„Wozu machen wir das?“, fragte Mungo eines Tages leise, doch Robin hörte ihn nicht oder wollte ihn nicht hören.

Bringt es uns unsere Familien zurück?

Aber wohin sollen wir sonst gehen?

Ohne diese Reise, stellte sich Robin vor, würde sie sich selbst nicht mehr im Spiegel betrachten können. Es käme ihr wie Verrat vor, es nicht zumindest probiert zu haben. Sinnfragen hatten keinen Nutzen, wenn man bereits mitten im Abenteuer festsaß. Wer überstürzt irgendwo hinein rennt, der muss sich darum kümmern seine Lage unter Kontrolle zu bekommen. Überlegungen nach dem Sinn kamen jetzt reichlich spät und der Punkt, an dem ein Rückzug möglich gewesen war, lag bereits lange hinter ihnen.

„Wenn dies ein x-beliebiger Verbrecher wäre, wie viel Prämie müsste er abwerfen, damit du dich durch diese Berge quälst?“, fragte Robin, als sie wieder einmal absteigen mussten, um ihre Reittiere ein steiles Stück nach oben zu führen.

„Eine ganze Menge“, antwortete Mungo, „Und wenn du nicht hier wärst würde ich es noch nicht einmal mehr für Blyth auf mich nehmen.“

„Ich?“, rief Robin mehr belustigt als verärgert, „Was an mir treibt dich denn weiter?“

„Du würdest mich erschießen, wenn ich umkehren würde“, sagte Mungo und grinste.

„Vermutlich. Und dann würde ich dich skalpieren und das Zaumzeug meines Mustangs mit deinen fettigen Haaren schmücken.“

„Und dann würdest du meine Leiche auf mein Pferd packen und in der nächsten Stadt die Prämie für mich abkassieren.“

Robin lachte zum ersten Mal seit Tagen: „Ja, und von dem Geld würde ich mir eine kleine Pension kaufen, in der ich gestrandete Trapper und namenlose Fremde beherberge.“

„Und über der Rezeption hängst du meinen Skalp direkt neben dem von Blyth auf.“

„Nein“, sagte Robin plötzlich, „In meinem ganzen Leben will ich nie wieder etwas von einer gottverdammten Pension hören!“

„Von mir aus. Aber könnten wir einen Augenblick auf meinen Skalp zurückkommen?“

„Was ist damit?“

„Die verdammten Strähnen hängen mir ins Gesicht und wenn ich gut schießen soll, brauche ich freie Sicht. Du wirst mir die Haare schneiden müssen, aber sieh zu, dass es danach noch nach was aussieht. Immerhin will ich sowohl eine ansehnliche Leiche, als auch einen ansehnlichen Helden abgehen, wenn wir zurück in die Zivilisation kommen.“

„Die Cheyenne flechten sich die Haare aus dem Gesicht, wenn sie in den Kampf ziehen“, sagte Robin.

„Die Cheyenne haben glatte, leicht zähmbare Haare. Aus meiner Kopfhaut wächst Draht.“

„Du solltest öfter baden“, gab Robin zurück, willigte dann aber ein, „Na schön, heute Abend schneide ich deine verdammten Drahthaare. Aber rasieren wirst du dich selbst!“

Mungos Haar war von Sand, Salz und Schweiß verklebt. Unter seinem Hut schien es einem Hitzestau anheimgefallen zu sein. Tatsächlich teilte es mehr Eigenschaften mit Metalldraht als mit dem feinen, gepflegten Haar der Cheyenne und Robin musste schwer arbeiten, bis Mungos stumpfes Rasiermesser durch die dunkelblonden Strähnen schnitt.

Mungo wusch sich den Kopf in einem der Mojave-Tümpel, rasierte sich den Bart und putzte sich notdürftig mit dem Finger die Zähne. Er dachte sich, wenn er schon mal bei der Körperpflege war, könnte er auch gleich all das nachholen, was er in der Wildnis allzu oft vergaß.

Er schwitzte nun tatsächlich weniger, nachdem die Haare geschnitten waren und sein Kopf fühlte sich viel leichter und beweglicher an.

Weitere Tage verstrichen und die Berge blieben karg, unwirtlich, heiß am Tag und kalt in der Nacht. Der Mond schien nun in voller Pracht auf die herab.

Seit vier Wochen irrten sie hier herum. Und sehr weit waren sie nicht gekommen, mutmaßte Mungo. Ihre Vorräte gingen zur Neige und immer öfter mussten sie sich auf die Jagd nach Klapperschlangen begeben, um das Trockenfleisch noch etwas aufzusparen. Das kostete zusätzlich Zeit, doch wer hatte gesagt, dass sie sich unter Zeitdruck befanden. Das schien nur Robin zu denken.

Zwei Tage später erreichte ein ganz besonders lausiger Kojote das erbärmliche Wasserloch in dem ein verräterisches Büschel dunkelblonder Haare vom Eigenfett getragen schwamm.

Dunkelblondes, gesponnenes Gold. Da war sie endlich. Die Spur, nach der er seit Wochen gesucht hatte. Sie waren hier. Sie waren auf dem Weg, aber sie wussten nicht, wohin genau sie gehen sollten.

Er aber wusste nun, dass er auf der richten Fährte war. Wer sie waren wusste er nicht sicher, nur dass sie es offensichtlich auf ihn im Speziellen abgesehen hatten und somit waren es seine ganz persönlichen Feinde. Vielleicht hatte er sie irgendwann früher einmal übersehen oder übergangen. Was für ein dummer Fehler! Das passierte, wenn man Chancen verpasste.

Aber das Blatt hatte sich längst gewendet. Die Gesetzeshüter unten im Tal waren aufmerksam geworden. Aber nicht auf ihn, sondern auf zwei vermeintliche Psychopathen. Er konnte sie erledigen, sich rehabilitieren und sich eine neue Identität suchen. Das hätte er schon lange tun sollen. Und dann wäre er geendet wie die Feiglinge Pipes und Blonde. Ha! Er nicht! Er war vorbereitet! Er würde sie zuerst finden und seine Chance nutzen.

Kapitel 22

Mungo und Robin ritten bergab. Sie waren in den letzten Tagen sehr weit hinauf geklettert, jetzt führte der Schleichweg wieder nach unten. Es war wesentlich angenehmer hinunter als hinauf zu reiten. Zudem war dieser Weg einigermaßen passierbar und die Felsvorsprünge über ihnen gewährten ihnen hier und da sogar ein wenig Schatten.

In dieser Gegend wuchsen wieder kleine, verknöcherte Kiefern und Dornbüsche, in deren Verästelungen kleine Vögel ihr trauriges Lied zwitscherten.

„Kalifornien, du bist so schön!“, schwärmte Mungo und riss die Arme nach oben, als wolle er die ganze verdammte Sierra umarmen. Weiter im Norden konnten sie bereits die höchsten Berggipfel ausmachen, auf denen im Winter Schnee liegen blieb. Unter ihnen breitete sich ein langgezogenes Tal aus, das in der Sonne grünlich zu glitzern schien. Dort irgendwo waren die Ponyexpressreiter unterwegs. Sie hatten den Weg zurück in die Zivilisation gefunden, ohne ihn gesucht zu haben.

„Das ist der Westen“, sagte Mungo und wies hinunter in das Tal, das zu ihrer Linken lag, „Da, hinter den Bergen auf der anderen Seite, gibt es nur Wüste, aber dies ist Kalifornien! Der goldene Staat!“

„Besonders berauschend find ich das da unten aber auch nicht“, sagte Robin mit einem skeptischen Blick, „Krüppelkiefern und ein paar Dornvögel. Es würde mich nicht wundern, wenn es hier Bären gibt. Da sind mir die kargen Felsen lieber.“

„Warte, wenn ich dir heute Abend ein Eichhörnchen über dem Feuer brate! Das ist bei weitem besser als die ganze Zeit Klapperschlangen zu fressen“, sagte Mungo.

„Vergiss das Eichhörnchen!“, flüsterte Robin und sog Luft mit einem Zischen auf.

Mungo wandte sich um, wartete jedoch nicht, bis sein Gehirn die Informationen der Augen verarbeitet hatten und ließ sich vom Pferd fallen.

Etwas blitzte in der Sonne. Es war Mittag und das Licht war über den Gebirgskamm über ihnen gekrochen. Die Schatten wurden kürzer. Die Hitze unerträglich. Jetzt, wo ihnen das Herz bis zum Hals pochte.

Auch Robin glitt von ihrem Pferd und begab sich in Deckung hinter den Körper des unruhigen Tieres. Mit geflüsterten, indianischen Worten versuchte sie, das Pferd zu beruhigen, doch es verstand die Sprache des Cheyenne nicht und bockte weiter.

„Das ist Metall“, sagte sie zu Mungo.

„Oder ein Spiegel“, gab dieser zurück und drehte sich um, um die Umgebung nach weiteren Blinklichtern abzusuchen. Es konnte immerhin sein, dass da eine ganze Gruppe versuchte, sie einzukesseln.

„Wir müssen irgendwo Deckung finden!“, flüsterte Mungo, obwohl der vermeintliche Heckenschütze vermutlich außer Hörweite kauerte.

Mungo und Robin drückten sich an die Flanken ihrer Pferde und folgten dem Weg weiter nach unten. Es gab keine andere Richtung, wenn sie nicht zurückklettern wollten.

„Da unten unter den Vorsprung!“, sagte Robin, als sie gerade über besagten Vorsprung liefen, gebückt neben ihren Pferden. Doch es löste sich kein Schuss.

Mungo hatte die Stelle im Auge, an der er den Blinken beobachtete hatte und da war es schon wieder.

Er musste gegen die Sonne starren und erkannte neben dem verräterischen Blitzen nichts außer einem grün-beigen Gewirr aus Gestrüpp, Felsbrocken und dem letzten Rest Morgendunst.

Was da in der Sonne blitzte und von aufmerksamen Augen gesehen wurde, war tatsächlich ein Spiegel.

Er hing an einem niedrigen Ast einer Kiefer und drehte sich hin und her, während das Gesicht, das hinein starrte verzweifelt versuchte einen unblutigen Schnitt zu unternehmen.

Jack Blyth rasierte sich, ehe er den beiden Reitern weiter unauffällig folgen wollte. Er schlug sich bei Tag und bei Nacht durch das Dickicht und hatte so einige Meilen aufgeholt. Dass er kein Pferd mit sich führte erleichterte ihn an mancher Stelle die Reise, an anderer hingegen vergrößerte sich dadurch sein Abstand wieder.

Doch bisher war er noch nicht nahe genug gekommen, um sicher schießen zu können. Und er musste gleich beim ersten Mal treffen, wenn er seinen Verfolgerbonus ausspielen wollte. Er wollte zuerst auf den Kerl schießen. Die Frau würde sich leichter erledigen lassen, selbst wenn sie ihn sehen und anvisieren konnte. Eine Frau. Was machte so ein Weibsbild überhaupt in der Wildnis?

Sie mussten irgendwo da unten sein. Sehen konnte er sie nicht, aber er erahnte sie irgendwo zwischen den Zweigen der Pinienbäume.

Vielleicht war er ihnen bereits so nahe, dass er sie heute erreichte. Er konnte es kaum erwarten, knirschte mit den Zähnen, wenn er daran dachte, die beiden Witzfiguren, die seine ehemaligen Gefolgsleute an der Nase herumgeführt hatten, zu erwischen.

Sie konnten nur nach unten geritten sein. Dort unten im Tal gab es keine Deckung, aber sie mussten hindurch, wenn sie nach Norden wollten, wo sie ihn vermuteten.

Mungo und Robin kauerten unter dem Felsvorsprung und linsten mit gezückten Colts seitlich daran vorbei nach oben. Mungo legte sich auf den Rücken, als auch nach mehreren Minuten nichts geschah. Er blickte auf der rechten Seite am Felsvorsprung vorbei, Robin auf der linken. Sie beide fokussierten die Stelle, an der sie das Blinken gesehen hatten, und wieder glitzerte es kurz in der Sonne, hell und kurz wie ein Blitz am klarsten Spätsommerhimmel.

„Kannst du was erkennen?“, fragte Robin.

„Nein“, antwortet Mungo und die Anspannung lag in seiner Stimme.

„Was glaubst du, wie viele es sind?“

„Bisher habe ich nur an einer Stelle Blinken gesehen, aber das hat nichts zu sagen.“

Robin rollte sich herum und hockt nun völlig unter dem Vorsprung. Sie suchte die Gebirgskette und alle möglichen Verstecke ab, aber ihr fielen keine verdächtigen Bewegungen auf. Trotzdem blieb sie wachsam und beobachtete die Umgebung, während Mungo weiter nach oben starrte.

Als es erneut blitzte, hielt er es nicht mehr aus. Er visierte das Kieferndickicht an und schoss.

„Bist du wahnsinnig?“, rief Robin ohne sich zu ihm umzudrehen, denn sie erwartete nun Antwortschüsse von allen Seiten und allen Ebenen. Die beiden Pferde erschraken, bäumten sich auf und stoben davon, den Hang hinunter ins Tal.

„Wir können nicht ewig hier rumsitzen“, knurrte Mungo.

„Nein, denn da unten galoppieren unser Proviant und unsere Munition.“

Mungo zog sich zurück unter den Felsvorsprung und setzte sich auf: „Was hätte ich deiner Meinung nach tun sollen?“

„Die verdammte Ruhe bewahren!“, krisch Robin, „Nur ein paar Minuten! Ein paar Augenblicke, bis wir die Situation überblicken!“

Noch immer kam keine Antwort auf Mungos Schuss und Robin beruhigte sich: „Na schön. Die Pferde sind wir los.“

„Niemand hat auf sie geschossen. Ist dir das aufgefallen?“

„Hier hat niemand geschossen außer dir!“, zischte Robin.

„Ich schätze, wir müssen Munition sparen, was?“, sagte Mungo.

„Oder du gehst da runter und fängst die Pferde wieder ein!“, Robin ließ sich nicht aufheitern, „Vielleicht willst du aber auch dein Jagdmesser da hoch werfen. Was wolltest du da oben eigentlich treffen?“

Mungo antwortete nicht. Er wollte sich die Nerven nicht bloß legen lassen.

Auch Jack Blyth musste sparsam mit seiner Munition umgehen.

Eine Kugel pfiff direkt an seinem linken Ohr vorbei und bohrte sich in eine Yuccapalme hinter ihm.

Vorsichtig schielte er nach unten, um herauszufinden, woher den Schuss gekommen war. Die Kugel war recht steil geflogen. Vermutlich befand sich der Schütze irgendwo fast direkt unter ihm.

Dann bemerkte er eine Reihe von Felsvorsprüngen weiter unten und zwei Pferde, die herrenlos und panisch den Hang hinunter ins Tal jagten.

Da unten irgendwo.

Er nahm den Rasierspiegel von dem Ast, denn inzwischen hatte er bemerkt, dass er und die Sonne ihn verraten haben mussten. Er warf ihn in seinen Gepäcksack, den er an Ort und Stelle zurückließ, als er sich mit seiner restlichen Munition und dem Revolver am Gürtel vorsichtig nach unten vortastete.

Jetzt nur nicht die Nerven verlieren! Nur nicht ungeduldig werden! Heute ist der Tag!

Seine Finger zuckten und er bleckte unwillkürlich seine Zähne, als er daran dachte, dass er heute eine Rechnung vollständig einkassieren konnte, die er offenbar in der Vergangenheit nicht ordentlich genug eingetrieben hatte.

Jack Blyth war ein Mann, der gerne seine Arbeit zur allgemeinen Zufriedenheit seiner Auftraggeber erledigte. Wenn jemand überlebte, der eigentlich auf seiner Auftragsliste gestanden hatte, so hielt Blyth das für einen dunklen Fleck auf seiner weißen Weste, die mit ganz speziellen Mitteln gebleicht wurde.

Da unten irgendwo. Seine Fahrkarten zurück in ein sauberes Leben in irgendeiner Stadt. Seine Eintrittskarte in die Zivilisation, die Gesellschaft, das süße Leben.

Blyth sog den Speichel zurück in seinen Mund. Er neigte dazu, sein Gesicht zu verziehen, wenn er an angenehme Dinge dachte.

Mungo wischte sich den Schweiß von der Stirn und zog eine Zigarette aus seiner Hosentasche. Sie war zerknittert und zerdrückt, aber Mungo rauchte sie trotzdem. Er hatte den Hut abgenommen, als hinderte der ihn beim Nachdenken.

Robin beobachtete die Pferde unten im Tal. Sie tummelten sich auf einer mehr oder weniger grünen Wiese, fraßen sich satt, während ihre Ohren sich immer noch angespannt in alle Richtungen drehten. Robin versuchte vergeblich die Tiere anzulocken, fluchte in der Sprache der Cheyenne, kreischte hysterisch in einer Sprache, die nur Frauen verstanden und hielt sich gerade so zurück, um Mungo den Hals nicht herumzudrehen.

„Vielleicht war es nichts“, sagte Mungo schließlich, als ihm die zischenden Vorwürfe aus Robins Mund begannen, auf die Nerven zu gehen.

„Na dann geh da raus und finde heraus, ob es so ist!“, keifte Robin.

„In Extremsituationen muss man einen kühlen Kopf bewahren“, sagte Mungo, „Du hast doch nicht etwa Angst?“

Robin knurrte nur etwas, gab aber keine verständliche Antwort.

Mungo rollte wieder hinaus in den Schatten einiger Dornbüsche, als er nur ein paar Meter neben dem Felsvorsprung auf Augenhöhe mit einem Paar Hirschlederstiefel geriet. Jemand suchte die Gegend ab!

Mungo kroch hektisch zurück unter den schützenden Felsen und zog Robin zurück an die hintere Wand ihres Schlupflochs. Er deutete mit dem Finger in die Richtung, in der er die Stiefel gesehen hatte und versuchte seiner Begleiterin klar zu machen, dass sie hier nicht mehr sicher waren.

Robins Mund formte die lautloses Frage: „Wer?“

Mungo schüttelte den Kopf zum Zeichen, dass er weder Gesicht noch Visitenkarte des Schleichers gesehen hatte.

Robin gestikulierte, dass sie auf Nummer Sicher gehen wollte und den Eindringling lieber tot als lebendig sehen würde.

Mungo verdrehte die Augen, zückte dann jedoch seinen Revolver und wies Robin an, ihm Rückendeckung zu geben. Plötzlich war es also in Ordnung herumzuballern.

Mungo trat aus dem Schutz des Felsdachs und hievte sich auf selbiges hinauf. Robin behielt die Umgebung im Auge, doch von Stiefeln war nichts zu erkennen. Also folgte sie Mungo, so lautlos es ging.

Rücken an Rücken standen sie da, suchten mit ihren Augen die Umgebung ab und hielten die Revolver im Anschlag.

Mungo bewegte sich und Robin folgte ihm rückwärtsgehend. Dann spürte sie plötzlich, wie Mungo sich von ihr löste und sich schneller zu bewegen begann. Als Robin sich umgedreht hatte, sah sie Mungo bereits rennen. Sofort folgte sie ihm, hatte aber größere Schwierigkeiten mit den Dorngewächsen, die sich in ihrem Stoffkleid verhakten.

Mungo hatte irgendetwas gesehen, das Robin bisher entgangen war, doch sie vertraute auf die Fähigkeiten des erfahrenen Kopfgeldjägers. Nichts anderes blieb ihr übrig.

Und dann fiel ein Schuss, kaum gezielt, doch er verriet den heimlichen Schleicher, der hinter einem Feldbrocken kauerte.

Bereits eine Sekunde, nachdem der Schuss gefallen war, trat Mungo nach der Hand des Fremden, sodass seine Waffe fortgeschleudert wurde. Mungo kam um den Felsen herum und zog einen kleinen, zähnebleckenden Mann am Kragen zu sich hinauf.

Mungo grinste.

Blyth spuckte und traf Mungos linkes Auge: „Wer bist du?“, fragte er. Seine Stimme klang rau, so als ob sie in den letzten Wochen und Monaten kaum gebraucht worden und eingerostet war.

Er war stümperhaft rasiert und sein Haar hing ihm schulterlang vom Schädel. Es war strähnig, dünn und grau geworden. Ein abgehalfterter Filzhut lag neben ihm auf dem Boden.

Blyth trug ein bemitleidenswert abgetragenes Hemd, das aus mehr Löchern als Stoff bestand. Eine Lederweste mit Schaffellfutter ließ ihn schwitzen und stinken.

Er war Robin viel größer in Erinnerung, aber die gebleckten Zähne deuteten ohne Zweifel daraufhin, dass sie den richtigen Mann gefunden hatten.

„Wer bist du?“, wiederholte er und starrte Mungo in die Augen.

Dieser wischte sich mit dem freien Ärmel die Spucke aus dem Gesicht: „Mein Name ist Dave Jenkins.“ Dann ließ er Blyth unsanft auf den Boden fallen.

Einen Augenblick lang wusste Blyth nicht, was er denken sollte. Es fiel ihm schwer zu atmen, doch als er merkte, dass man ihn lediglich anstarrte und nicht auf ihn schoss, richtete er sich wieder auf.

Mungo riss ihn am Arm herum und schleuderte ihn in die Richtung in die seine Waffe geflogen war: „Greif dir deinen Revolver.“

Robin stand reglos da, den Colt auf den am Boden kriechenden Blyth gerichtet.

„Was…“, begann Blyth, als er nervös nach seinem Revolver grapschte, verstummte aber, als sein Blick auf Robins Augen fiel. So viel Hass hatte er noch nie auf so kleinem Raum konzentriert gesehen.

„Du stinkst, Blyth“, sagte Mungo, „Immerhin versuchst du nicht, dich in irgendeiner Stadt beliebt zu machen. Der Gestank verleiht dir fast eine gewisse Aura der Ehrlichkeit.“

Fahrig kam Blyth auf die Beine und blickte von Robin zu Mungo und wieder zurück: „Was wollt ihr von mir?“, sagte er, indem er versuchte, seine Stimme gesetzt klingen zu lassen.

Robin blickte schlagartig zu Mungo herüber. Sie verstand nicht, warum er nicht schon längst abgedrückt und warum ihr Finger sich ausgerechnet jetzt verkrampft hatte, als der Mann vor ihr kroch, nach dem sie jahrelang gesucht hatte.

„Ich will wissen, wer dich beauftragt hat, die Goldgräber in Coloma zu töten“, sagte Mungo.

„Das war so nicht abgesprochen!“, zischte Robin und ihre Hand zitterte, als sie versuchte, ihren Revolver zu zerquetschen.

„Ich ertrage dich seit Monaten an meinem Rockzipfel! Ich kann dein ewiges Gezeter nicht mehr ertragen. Jetzt bin ich an der Reihe und du tust, was ich dir sage!“, blökte Mungo zurück, woraufhin Robin - erschrocken im ersten und erzürnt im zweiten Augenblick - den Mund zu klappte. Sie konzentrierte sich darauf, ihre Waffe weiterhin auf Blyth zu richten.

„Das werde ich dir nicht sagen. Du hast sie bisher ja alle auch ohne meine Hilfe gefunden. Alle – bis auf den kleinen Grimey. Für den interessierst du dich gar nicht? Das finde ich ein wenig ungerecht, da er es sich seit geraumer Zeit an der Ostküste gemütlich machte. Er hat sich übrigens auch einen neuen Namen zugelegt“, erwiderte der kleine, abgemagerte Blyth und bleckte die Zähne zu einem Grinsen.

Robins Hand zuckte, doch Mungo warf ihr einen warnenden Blick zu.

„Ich will nur den Namen deines Auftraggebers und du wirst ihn mir sagen. Ich biete dir ein faires Spiel an. Ich nehme an, du kennst die Regeln?“, sagte Mungo.

Inzwischen hatte Blyth seinen Revolver wieder fest in der Hand, doch er wagte es nicht, damit herumzufuchteln, da die wahnsinnige Frau immer noch auf ihn zielte.

Der Kerl hatte ihr verboten zu schießen, das verschaffte ihm eine Galgenfrist. Andererseits war diesen Augen nicht zu trauen. Besser er schoss, bevor er erschossen wurde…

Aber er war in der Unterzahl. Wenn er auf das Weib schießen würde, hätte der Kerl ihm am Wickeln, wenn der ihn erschoss, würde sie ihn töten.

„Was für ein Spiel?“, fragte er, als sein Verstand ihm bestätigte, dass er Zeit schinden musste und ein angeblich faires Spiel im Augenblick die besten Chancen für ihn breit hielt.

Mungo erklärte die Regeln: „Du schreibst den Namen auf. Das Mädchen hier ist bei den Wilden aufgewachsen und kann nicht lesen. Es wird zusehen, dass du auch tatsächlich etwas schreibst.“

Unausgesprochen lag Mungos Aufforderung an Robin in der Luft: „Wenn er mich tötet, erledige du, was ich nicht mehr schaffe!“ Denn natürlich konnte Robin lesen und natürlich wäre sie in der Lage, Blyth zu töten, nachdem er auf Mungo geschossen hätte. Natürlich würde sie den letzten Namen auf Mungos Liste aufspüren können. Sie hatte bewiesen, dass sie so etwas konnte.

Mungo sprach weiter: „Du kommst mit. Nicht weit, nur da runter, wo der Boden eben ist. Dort kannst du den Zettel unter einem Stein deponieren.“

Mungo griff in seine Manteltasche und fand eine halb leer getrunkene Flasche Whiskey. Er löste das Etikett mit etwas Spucke und seinem Fingernagel ab und reichte es Blyth. In einer anderen Tasche fand er einen Bleistiftstummel.

Mungo nahm einen Schluck aus dem Whiskyflasche und bot sie Blyth an. Er lehnte mit einer Handbewegung ab: „Was ist mit dem Weib?“

„Sie wird nicht schießen, wenn ich es ihr nicht sage“, sagte Mungo.

Blyth sah Robin ungläubig an. Er hatte keine Ahnung, was das für ein Mädchen war und was sie von ihm wollte, aber er war nicht in er Position Forderungen zu stellen.

„Sie wird auch nicht schießen, wenn du mich erledigst“, versicherte Mungo, „Du kannst sie mitnehmen, wenn du willst. Sie ist sehr anhänglich, wenngleich ein wenig schwatzhaft. Trotzdem ‘ne waschechte Rothaut. Sie hat ihren Dickschädel, aber man kann ‘ne ganze Menge Spaß mit ihr haben.“

„Ein Alles-Oder-Nichts-Duell?“, knurrte Blyth amüsiert.

„Ein Alles-Oder-Nichts-Duell“, bestätigte Mungo.

„Dave Jenkins, du bist ein gerissener Hund, das muss man dir lassen. Ich hätte dich gerne in meiner Bande gehabt. Wenn du willst, gebe ich dir den Namen von Grimey gratis.“

„Ich will nur einen Namen!“, schnappte Mungo. Er wollte keine Komplimente von diesem Kojoten hören, wenngleich er wusste, dass es weniger ein Kompliment als eine Provokation war.

Mungo drehte sich um und Robin trat näher an Blyth heran, hielt ihm den Revolver unters Kinn und beobachtete, wie er unbeholfen Buchstaben auf das leimverschmierte Papier kritzelte. „ADAM CRANE“, las Robin und versuchte sich den Namen neben ihrer rasenden Wut einzuprägen.

„Nur den Namen“, sagte Blyth, „Finden musst du ihn selbst, Junge.“

„Nur den Namen“, erwiderte Mungo, „Den Rest erledige ich.“

„Philippe Segal“, sagte Blyth mit etwas, das ein sanftes Lächeln sein sollte, „Soweit ich weiß, spielt Grimey derzeit Soldat im alten Richmond.“ Dann musterte er Robin, die ihm noch immer den zitternden Lauf ihres Colts an den Hals hielt: „Wie kommst du denn an so eine Wildkatze?“, fragte Blyth, weil er Konversation für besser hielt als betretenes Schweigen. Auch glaubte er, mit seiner Kooperation in Sachen Hermann Grimes seine Chancen aufzubessern. Auch wenn dieser Jenkins darauf nicht einging, so wurde deutlich, dass er jedes einzelne Wort diesbezüglich sorgfältig aufnahm.

„In der Wildnis gerät man an so manche Kuriosität. Es soll Leute gegeben haben, die sind über Heckenschützen gestolpert, die ihnen hinter Felsen auflauern wollten“, sagte Mungo, als er sich gelassen wieder umdrehte, „Na dann lass uns mal gehen.“

Schweigend kletterten sie den Abhang hinunter, den zuvor die beiden Pferde genommen hatten.

Was von oben saftig grün ausgesehen hatte, entpuppte sich nun doch als strohigen Überrest einer längst vergangenen Regenzeit. Dafür hatte allerdings keine der drei Gestalten einen Blick übrig.

Robin bohrte Blyth ihren Revolver in den Rücken, Mungo ging voran. Schließlich kamen sie auf einer Talsohle an, die einen ebenen Boden bot.

Die Dreiergruppe löste sich ein wenig, bis Robin zurück blieb und sich auf einem Stein setzte, ohne jedoch den Lauf ihre Waffe zu senken. Blyth und Mungo ließen sich nicht aus den Augen, als sie sich langsam voneinander entfernten.

Blyth bückte sich, ob einen kleinen Stein auf und platzierte den Zettel darunter. Schnell richtete er sich wieder auf und fixierte seinen Gegner mit den Augen. Er konnte nicht sicher sein, ob Robin wirklich nicht schießen würde, wenn er Mungo erledigte. Er konnte nicht sicher sein, ob sie sich an die Regeln halten würde.

Aber er wusste, dass das Mädchen ebenfalls gesucht wurde und dass sie, wenn sie allein in den Bergen zurück blieb, wohl keine Chance haben würde. Sie musste sich dem anschließen, der dieses Duell gewann.

Er jedenfalls hatte sich an die Regeln gehalten und den richtigen Namen aufgeschrieben. Was schuldete er Adam Crane überhaupt noch? Aber dieser Dave Jenkins konnte nicht sicher sein, dass er sich an die Regeln hielt. Ob ihm das einen Vorteil brachte, wusste er jedoch nicht.

Wie in Zeitlupe bewegten die beiden sich umeinander. Zwei Großkatzen, die drauf und dran waren aufeinander loszugehen und sich die Augen auszukratzen.

Mungo und Blyth umkreisten den kleinen Stein in ihrer Mitte, um im entscheidenden Moment nicht in die Sonne blicken zu müssen. Unerträglich lange suchten die beiden nach dem perfekten Standpunkt. Endlich blieben sie stehen.

Stille legte sich über das Tal, nachdem das Knirschen des Sandes unter den Stiefelsohlen aufgehört hatte. Schweißperlen traten auf die Gesichter aller Beteiligten. Hitze und Anspannung trübten ihnen die Sicht und sowohl Mungo als auch Blyth mussten sich konzentrieren nicht den Fokus zu verlieren.

Beide hatten ihre Revolver am Gürtel und nur wer schneller ziehen und genauer zielen konnte, würde diesen Tag überleben.

Robin spielte nervös mit dem Revolver in ihrer Hand. Sie behielt Blyth im Auge. Sie hätte schießen und der Sache ein Ende setzen können. Mungo hätte den Namen bekommen, doch Robin bemerkte, dass es ihm um mehr ging. Er wollte Blyth eine scheinbar faire Chance einräumen. Er wollte, dass Blyth mit dem Wissen starb, dass er – Mungo – zwar ein Kopfgeldjäger, aber nicht skrupellos war. Skrupellos, wie er seine Familie getötet hatte. Mungo musste sich selbst beweisen, dass er besser war. Aber gleichzeitig wollte er sichergehen, dass Blyth diesen Ort nicht lebend verließ. Deshalb hatte er Robin aus dem Spiel gelassen.

Er ist ein sentimentaler, aber ein verdammt gerissener Bastard, dachte Robin und starrte weiter auf Blyth, bis sich sein Umriss vor der Bergkulisse in ihr Gehirn einbrannte. Die Sonne stand hinter ihr, doch sie stand so hoch, dass es keine Schatten gab.

Zwölf Uhr mittags. Wie theatralisch!

Blyth war sich nicht sicher, ob er schießen sollte. Robin sah ihm an, dass er sie als unsicheren Faktor in diesem Spiel erkannt hatte.

Mungo war nicht sicher, ob er schießen sollte. Wenn er verfehlen würde, hätte er keine Chance das Spiel auf regelkonformem Weg zu gewinnen.

Wer als erster schoss und nicht traf hatte verloren. Wer nicht als erster schoss und getroffen wurde, hatte ebenfalls verloren.

Mungo erkannte, dass die Chancen besser standen, wenn man als erster schoss und riss den Revolver aus seinem Gürtel und drückte noch in der Bewegung ab.

Der Schuss krachte durch die Stille, wie ein roter Blitz im unendlichen Schwarz.

Robins Welt wurde erst rot, dann gleißend weiß. Nur die Silhouette von Jack Blyth hob sich davon ab. Sie stand unverändert da. Unbewegt. Zeitlos. Die Zeit war stehen geblieben und Blyth war ebenfalls stehen geblieben.

Robin erkannte, dass nun ihr Part gekommen war. Sie griff fest nach ihrem Revolver, ehe Blyth nach seinem grapschen konnte. Sie zielte schneller, vielleicht weil ihre Waffe es bereits gewohnt war, nach Blyth Ausschau zu halten. Sie drückte ab und bevor Blyth‘ Schuss durch das Tal krachte, bohrte sich Robins Kugel in seinen Hals.

Blut spitzte in den Himmel. Eine Waffe fiel in den Sand. Robin wusste nicht, ob sie noch einen Schuss abgegeben hatte, wenn, dann hatte er nicht getroffen. Mungo stand unbewegt auf seinem Platz, ließ ebenfalls seinen Revolver fallen und stürzte auf den röchelnden Blyth zu, als Robin bereits auf halbem Weg zu ihm war.

Er war noch nicht tot, japste nur wie ein Goldfisch auf dem Trockenen. Seine Hand tastete nach dem Colt, der unerreichbar weit von ihm entfernt lag. Robin schoss und traf seine Schulter. Sie schoss und traf seinen Bauch. Er wand sich wie ein Wurm im Schlamm. Sie schoss und traf seinen Kopf. Blyth blieb reglos liegen. Ein weiterer Schuss in den Burstkorb und ein letzter mitten ins Gesicht. Dann war Robins Revolver leer geschossen und keine Munition übrig.

Inzwischen hatte Mungo den Zettel unter dem Stein gefunden und an sich genommen. Als er den Namen „Adam Crane“ las, verschwamm die Welt. Er hörte Robins Schüsse nicht, er spürte weder Hitze noch dass sich seine Anspannung löste. Adam Crane. Nach diesem Namen hatte er all die Jahre gefahndet. Ihn jetzt in Händen zu halten fühlte sich unwirklich an.

Erst als Robin einen hysterischen Schrei ausstieß und dem toten, entstellten Blyth das Gesicht zertrat, fand er zurück in die Wirklichkeit.

Epilog

„Wenn es vorbei ist, fühlt es sich so leicht an“, sagte Robin, „Als hätte nie ein Zweifel daran bestanden, dass wir es schaffen.“

„Wir müssen die Pferde einfangen“, sagte Mungo knapp. Es brauchte keine weiteren Worte mehr. Es war vollbracht. Sie konnten zurückkehren. Als Helden. Rehabilitiert. Aber vorbei, wie Robin glaubte, war es nicht.

Die beiden Pferde grasten immer noch voll beladen und gesattelt etwas abseits der nun blutigen Ebene. Er war leicht für Mungo sie beim Zügel zu nehmen und zu Robin zu führen. Es waren eben doch gezähmte Pferde und keine Mustangs.

Mungo bewegte sich wie auf Wolken. Er wusste nicht, wie er zuerst zu dem einen Pferd, dann zu dem anderen und wieder zurück zu Robin gelangte. Robin sagte etwas, doch er verstand kein Wort.

Er setzte sich neben Blyth‘ Leiche und erlaubte sich ein Seufzen.

„Das war’s dann wohl“, sagte Robin und setzte sich neben ihn.

„Für dich, ja“, erwiderte Mungo.

„Ja. Bis auf Hermann Grimes“, sagte Robin.

„Du willst nach Virginia?“

„Wo willst du hin?“, fragte Robin zurück.

Mungo reichte ihr den Zettel: „Da hin.“

Robin nickte und gab das Stück Papier zurück.

„Für dich ist es noch nicht zu Ende?“

Doch Robin bekam keine Antwort.

„Wie fühlt es sich an?“, fragte Mungo, „Jetzt, wo es vorbei ist? Was für ein Gefühl empfindest du da? Ich bin bloß neugierig. Ist es Begeisterung oder Bedauern?“

„Wie meinst du das?“, fragte Robin.

„Man sagt, Krieger und ihrer Feinde sind wie zwei Seiten einer Medaille. Und du wirst deinem Feind nie wieder gegenüber treten. Bedauerst du es, jetzt kein Ziel mehr zu haben, zu dem du hinreisen kannst, oder verspürst du Begeisterung für den gelungenen Sieg? Es ist dein Sieg, nehme ich an.“

„Begeisterung oder Bedauern? Ein bisschen was von beidem, schätze ich“, sagte Robin nachdenklich, „Aber es ist noch nicht vorbei. Da sind noch zwei übrig. Grimey in Richmond. Und Adam Crane hat noch eine offene Rechnung mit dir, was?“

„Das ist meine Sache“, sagte Mungo tonlos, „Deine Reise ist hier zu Ende. Jetzt ist es meine.“

„Bitte?“, Robin erhob die Stimme.

„Es ist vorbei. Das hast du selbst gesagt. Was ist von dir übrig, jetzt wo das mit der Rache erledigt ist. Du klammerst dich an Grimes fest, dabei macht es keinen Unterschied, ob du den noch erwischst oder nicht. Gibt es da noch irgendwas anderes in dir, wenn der Hass von der Fassade abgebröckelt ist?“

„Aber wir sind Partner. Du kannst mich nicht hier zurück lassen!“, rief Robin und sprang auf.

Mungo hingegen blieb sitzen: „Ich werde dich nicht hier zurücklassen.“

„Was?“

„Da ist nichts mehr. Was macht jemand, der sein Ziel erreicht hat? Willst du etwa zurück in deine miefige Pension?“

„Nein. Das sagte ich doch!“, Robin verstand nicht und wurde nervöser, je ruhiger Mungo blieb.

„Es ist so: Ich habe eine Zukunft. Ich bin ein Kopfgeldjäger und habe ein recht gutes Einkommen. Ich habe ein Ziel und wenn ich das erreicht habe, gibt es immer wieder ein neues. Aber was ist mit dir? Wie willst du nach Virginia kommen?“

Robin schwieg perplex, als sie bemerkt, dass Mungo mit seinem Revolver herumhantierte. Hastig griff sie nach ihrem Colt und richtete ihn auf Mungo: „Was spielst du hier?“, fragte sie.

„Dreitausend Dollar gegen ein zielloses Leben“, sagte Mungo und stand langsam auf. Auch er hielt nun seinen Revolver locker in der Hand.

„Bist du wahnsinnig?“, rief Robin, „Wir sind zusammen bis hier her gekommen…“.

„Und du hast bekommen, was du wolltest. Jetzt kommen wir zu meiner Entlohnung“, erwiderte Mungo und trat einen Schritt auf Robin zu.

„Davon war nie die Rede!“, Robin wich zurück.

„Du solltest dich damit abfinden, dass du in der Wildnis niemandem trauen kannst.“

„Ich hab dein verdammtes Leben gerettet!“, krisch Robin.

„Aber nur, weil du Blyth finden wolltest. An mir liegt dir genauso viel oder so wenig, wie mir an dir liegt.“

„Was soll das, Mungo? Wir können uns auch einfach trennen. Du gehst nach Norden und ich gehe nach Süden. Wir müssen uns nicht…“.

„Du wirst gar nichts. Dein Revolver ist leer geschossen“, sagte Mungo und grinste.

Robin drückte ab und tatsächlich klickte der Colt zum Zeichen, dass sich keine Patrone mehr ihn seiner Trommel befand.

„Du verdammter Hurensohn! Ja, das bist du! Ein verdammter Bastard von einem Hurensohn!“, Robin warf die Waffe auf den Boden, „Du hast gesagt, du schießt nicht auf unbewaffnete Leute und schon gar nicht auf Frauen!“

„Na schön“, sagte Mungo, „Lass uns ein Spiel spielen.“ Er klappte die Trommel seines Revolvers auf und nahm einige der fünf noch darin verbliebenen Patronen heraus, dann drehte er die Trommel mit einem leichten Schubs im Revolvergehäuse und legte an: „Sechs zu eins. Das ist nur fair oder?“

„Ich verstehe nicht, was das soll“, sagte Robin und fühlte sich plötzlich tatsächlich leer und verloren.

Mungo legte an, drückte ab, woraufhin Robin nach vorne über auf die Knie fiel. Erst als sie aufgeschlagen war, drang das leise „Klick“ an ihr Ohr und sie realisierte, dass sie noch am Leben war.

Als sie wieder aufblickte, sah sie, wie Mungo zu einem schallenden Lachen ansetzte. Er warf Robin die fünf Patronen vor die Füße, die er aus der Trommel seines Schießeisens genommen hatte. Er reichte ihr die Hand und zog sie zu sich hinauf: „Ja, was wohnt da hinter dem schießwütigen Racheengel? Ich schätze, wir werden genug Zeit haben, das herauszufinden. Und ich hoffe, es ist mehr wert als dreitausend Dollar.“

Impressum

Deutsche Erstveröffentlichung bei Amazon, Luxembourg Juli 2015

Copyright © der Originalausgabe by Rebecca Buque

Alle Rechte vorbehalten

Umschlaggestaltung: Laura A. Stern

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Rebecca Buque ist ein Pseudonym von Nathalie Grün

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Schlangentöter
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