Vincent: Kramers 2. Fall
Author: Michael Kromarek
Date: 2015-08-12T00:00:00+00:00
Keywords: Kriminalliteratur; Krimis & Thriller; Privatdetektive; Detektivromane
Description: Kurzbeschreibung Paul van der Berge, auch „Vincent“ genannt, ein sehr erfolgreicher deutscher Maler, hat sich in der Bretagne, im Département Côtes d'Armor, niedergelassen. Er malt in fast van Gogh'scher Genialität und missbraucht seine anerkannte Stellung als bewunderungswürdiger Meister, um reihenweise seine Schüler und Schülerinnen, Modelle, Verehrerinnen und Käuferinnen zu verführen. Darunter vier junge Damen aus sehr ehrenwerten bretonischen Familien, die sich noch dazu in einem Verein mit dem Namen „Glan Breizh“ („Reine Brtegane“) vehement für die Abwehr jeder Überfremdung dieses Landstr
Publisher: Edition AMI Berlin

„Vincent“

Kramers 2. Fall Kriminalroman
Michael Frank Kromarek

Kramers 1. Fall: „Das 7. Haus – Tod in den Algen“ e-book bei AMAZON-Kindle
Alle Personen und Ereignisse dieses Romans sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder bereits verstorbenen Personen sind rein zufällig.
Wenn man sich traut, das Unglaubliche für möglich zu halten, kommt man dem, was man letztlich wirklich glauben darf, schnell auf die Spur.

Kapitel 1

Frank Kramer saß auf der Terrasse seines kleinen bretonischen Ferienhauses direkt am Hafen. Es war elf Uhr und selbst für den Monat August viel zu heiß, obwohl eine leichte Brise etwas frischere Luft vom Kanal herüberwehte. Die Ebbe hatte ihren höchsten Stand erreicht, das Wasser aus dem Hafenbecken und dem Fluss weit ins Meer hinausgezogen. An den Granitbrocken der Kaimauern klebte ein giftgrüner Algenteppich oberhalb des bräunlich-schwarzen Brackwassers. Drei lange, über schräge Abgänge erreichbare Stege aus Leichtmetall waren mit Segel- und Motoryachten belegt, die träge auf dem verbliebenen Wasser ruhten. Ihre Eigner, überwiegend wohlhabendere Feriengäste aus Paris, Lyon oder Straßburg, hatten sich vermutlich in die Stadt begeben, um auf dem Markt Proviant für den nächsten Törn einzukaufen, zu dem das zurückkommende Wasser in ein paar Stunden einladen würde.
Der Himmel war blass-blau. Kleine silbergraue Wolken verdeckten nur wenige Augenblicke die Sonne, die deren Ränder in einem gleißenden Weiß erstrahlen ließ.
Es sollte nicht regnen, das hatte es die ganze Nacht getan. Es würde bei dem wechselhaften Licht bleiben, das die Landschaft am gegenüberliegenden Flussufer in ein leuchtendes Mosaik aus grünen, braunen und gelben Feldern sowie dunklen Wäldern verwandelte, bevor die volle Sonne wieder alle Konturen auflöste. – Ein faszinierendes Schauspiel, wie Kramer fand. Wer die Bretagne nicht kannte, erwartete den nächsten Regensturz. Wer hier zu Hause war, erhob sich nicht einmal von seinem Stuhl vor der Tür, weil er wusste, dass jeder Verdunkelung das warme helle Sonnenlicht folgen würde. Die Bretagne war nicht Kramers wirkliche Heimat. Nach dem Ende seiner beruflichen Karriere als Jurist in Deutschland hatte er allerdings zehn Jahre hier gelebt. Wegen einer bedeutsamen Familienangelegenheit war er mit seiner Frau nach Berlin zurückgekehrt. Nun mietete er in der Nähe seines einstigen Domizils ab und zu ein kleines Ferienhaus an, wenn ihn dieses „Land am Meer“, wie man das Departement hier nannte, wieder einmal lockte oder er Bilder ausstellte, die er in träumerischer Erinnerung an die damalige Zeit in Berlin malte. Während seines bretonischen Aufenthalts hatte er fast jedes Jahr seine Werke präsentiert und sich über die Jahre eine Anhängerschaft aufgebaut, die auch heute noch darauf wartete zu sehen, was dieser Halb-Bretone/Halb-Deutsche an Neuem vorstellen würde.
Das Ausstellungslokal war keine elegante Galerie, sondern eine alte Schule, die die Gemeinde aufgegeben und in einen Schauraum umgewandelt hatte. Sie lag in einem kleinen Weiler direkt am Meer, hinter großen Feldern, die leicht zum Wasser abfielen. Der Raum war groß und hell, für Ausstellungen bestens geeignet. Wenn man die Rollläden vor den großen Fenstern herunterließ und die Strahler oberhalb der Bilder einschaltete, entstand eine Atmosphäre, die die Besucher andächtig im Raum herumgehen ließ. In diesem Augenblick vergaßen sie sogar die atemberaubende Aussicht auf die Bucht und das Mündungsgebiet mit den bizarren Felsen der vorgelagerten kleinen und großen Inselgruppen. War das Wetter schön, kamen die Rucksacktouristen, die ohnehin in der Gegend waren, und warfen einen eher neugierigen als wirklich interessierten Blick auf die Exponate. War es schlecht, versammelten sich auch schon einmal in größerer Zahl die echt Interessierten vor den Werken. Mit ihnen suchte Kramer das Gespräch und freute sich, seine Arbeiten erläutern und ab und zu auch verkaufen zu können. Auch in diesem Jahr öffnete er die Galerie nur nachmittags. Den Rest des Tages nahm er sich, um auf der Terrasse seine Häuschens an einem seiner Bücher zu schreiben, zu aquarellieren oder einfach, wie heute, in der Sonne zu sitzen und auf das Leben im Hafen zu schauen.

Der Nachmittag war so ruhig, dass man die Stille fast greifen konnte. Der Zeiger der alten Schuluhr blieb träge wie der Schlamm im Hafenbecken. Nichts bewegte sich – außer einer fetten Fliege, die sich in das ehemalige Klassenzimmer verirrt hatte und versuchte, wieder aus ihm zu entkommen. Aufgeregt brummend flog sie von Fenster zu Fenster, stieß gegen die Scheibe, prallte zurück, nahm neuen Anlauf und sauste erneut dagegen. Jedes Mal hinterließ sie einen schmutziggelben Fleck auf dem Glas. Der Freiheitsdrang schien ihr große Kräfte zu verleihen, jedenfalls gab sie nicht auf.
Kramer war zu bequem, sich von seinem Stuhl hinter dem Empfangstisch am Eingang zu erheben, um ihr nach draußen zu verhelfen – oder sie einfach nur zu erschlagen. Also ließ er sie gewähren und wandte seinen Blick dem Tisch vor sich zu, auf dem eine Batterie winziger Ameisen über die weiße Decke krabbelte. Kramer hatte aus dem Garten seines Ferienhauses einen Strauß kinderkopfgroßer Hortensien mitgebracht und sie in einer bauchigen tönernen Vase auf den Tisch gestellt – nicht ahnend, welche Invasion von Tieren das zur Folge haben würde. Dankbar für die ungewollte Abwechslung beobachtete er mit wachsendem Interesse das emsige, fast hektische Treiben der winzigen, schwarz-braunen Lebewesen, die ohne Pause von den Blumen auf die Vase, von dort auf den Tisch, über die Tischdecke zum Tischbein liefen, sich auf die Erde hinunterließen, über den Linoleumfußboden zur Eingangstür rannten und scheinbar wahllos etwas vom Boden aufsammelten, um es wegzuschleppen. Kaum hatten sie ihre Fracht geschultert, traten sie im Begegnungsverkehr mit den anderen denselben Weg zurück an, den sie gerade gekommen waren. Ein paar von ihnen schienen sich auf halber Strecke zu besinnen. Abrupt blieben sie stehen, drehten sich um die eigene Achse und liefen wieder zurück. – In ihrer Gesamtheit aber bildeten sie ein äußerst effektives, kontinuierliches Förderband.
Kramer war von der Zielstrebigkeit und der Nachhaltigkeit dieser arbeitsteiligen Gemeinschaft beeindruckt. Sie hatte ein festes Ziel, das allen – außer dem Betrachter – bekannt war, und ließ sich scheinbar durch nichts und von niemanden davon abhalten, es zu verwirklichen.
Mit Daumen und Zeigefinger schnipste er eine der Ameisen aus der Kette. Sie landete auf dem Rücken, strampelte mit den Füßen, warf sich auf die Seite, kam wieder auf die Beine und lief weiter, als sei nichts geschehen. – Eine andere erklomm seine ausgestreckte Hand, dann seinen Arm. Kramer schüttelte sie auf die Tischdecke und drückte das Tier mit dem Daumen platt. Die anderen nahmen diesen Todesfall nicht einmal wahr! In einem winzigen Bogen rannten sie an der Leiche vorbei und setzten unbeeindruckt ihre Arbeit fort.
Kramer wusste nicht, ob er über dieses Verhalten enttäuscht war oder es bewunderte. Diese Gemeinschaft war fleißig und zielstrebig, aber offenbar völlig ohne Emotionen! Etwas, was es in der humanen Welt nicht gab – oder doch? Wenn in der Familie jemand stirbt, dachte er, durch einen Unfall zu Tode kommt, trauern die Angehörigen. Aber schon in den Nachbarhäusern des Viertels, erst recht in der Stadt und ganz bestimmt im übrigen Land geht das normale Leben unverändert weiter. Wer stirbt, merkt es nicht, wenn er tot ist. Bedeutung hat sein Fehlen allenfalls für die anderen, und selbst da, wo getrauert wird, ist die Betroffenheit nur kurz – bis alles wieder läuft wie bisher. Man geht weiter zur Arbeit, findet einen neuen Partner, nimmt den alten Lebensrhythmus an. – Also im Grunde doch nicht so viel anders als bei den Ameisen, stellte Kramer fest. Er lachte: Was für Gedanken an einem so heißen Tag wie diesem!
Er fegte den toten Körper vom Tischtuch und nahm sich das Buch vor, mit dessen Lektüre er mehrfach begonnen hatte – die Memoiren eines bekannten französischen Politikers. Eine Aneinanderreihung von Erlebnissen des Autors, die dieser für bedeutungsvoll hielt, weil sie mit den Großen dieser Welt zu tun hatten, nicht, weil sie an sich von Wichtigkeit waren. Ein Buch, das außer dem Verfasser niemandem etwas brachte. Die falsche Lektüre für einen solchen Nachmittag! – Gelangweilt legte er es zur Seite und schaute aus dem Fenster. Überrascht stellte er fest, dass sich der Himmel bezogen und das blau-grüne Meer in einen silbrig glitzernden Spiegel übergegangen war. Nun war es nicht mehr nur heiß, sondern richtig schwül! Er streckte seine fast eingeschlafenen Glieder und erhob sich. Es war erst achtzehn Uhr und damit eine Stunde vor dem Ende der offiziellen Öffnungszeit. Doch ihm fehlte ganz einfach die Lust, hier weiter herumzusitzen. Der Nachmittag war mehr als ruhig verlaufen. Ein paar Touristen, die Daumen unter den Rucksackgurten, waren durch den Raum geeilt, um in der Galerie ein wenig Abkühlung zu finden, nicht um Bilder anzuschauen. Vier Damen aus dem Ort hatten hereingeschaut, vermutlich aus Höflichkeit gegenüber dem ausstellenden Künstler. Nach einem schweigsamen Rundgang waren sie mit einem freundlichen "Kenavo"(auf Wiedersehen auf bretonisch) verschwunden, nicht ohne einen deutlichen Duft nach Knoblauch und Zwiebeln zu hinterlassen. Nur drei Besucher hatten einen echt interessierteren Eindruck gemacht.
Laut hatten sie sich über die deutsche Malerei unterhalten, die ausgestellten Werke mit denen des „Blauen Reiters“ und der „Brücke“-Maler verglichen, dann aber festgestellt, dass der deutsche Expressionismus wohl doch nur eine Abart der fauvistischen Malerei sei und auch Kramers Variante daher im Grunde nichts besonders Eigenständiges darstelle. Forschend hatten sie ihre Nasen in die Oberfläche der Bilder gebohrt und mit den Fingern auf die Glasscheiben vor den Aquarellen gefasst, was ihn als Galeristen fast veranlasst hätte, sie hinter die – gedachte – Abstandslinie vor den Bildern zurückzubitten. Doch letztlich waren ihm solche Besucher noch immer lieber als jene, die kamen, um ein Bild zu finden, das zum roten Kanapee im Salon passte oder ein Segelboot auf hoher See zeigte.
– Ihm war schon klar, dass die Chance, der bekannte, aber unerkannt bleibende Kunstkenner werde sich in die Ausstellung verirren und in ihm, Frank Kramer aus Deutschland, das nachexpressionistische Genie entdecken, gering war. Dennoch hoffte er schon auf ein paar Bewunderer, zumindest ernsthafte Liebhaber moderner Malerei!
Seine Gefühle schwankten stets zwischen Gleichmut und Enttäuschung, aber auch zwischen Belustigung und einer kleinen Hoffnung, die Ausstellung werde sich am Ende doch wieder lohnen.
Dieses Jahr war er ganz allein in der Bretagne. Ulrike, seine Frau, war zwar mit angereist, um beim Aufbau zu helfen, nach einer Woche aber nach Berlin zurückgekehrt, wo sie an zwei Tagen der Woche wieder als Ärztin arbeitete. Für die Dauer der Ausstellung hatte sie keinen Urlaub nehmen wollen, da sie es wenig erbaulich fand, die Nachmittage in diesem Schulraum zu verbringen. Und alleine an den Strand gehen wollte sie auch nicht. Also hatter er Verständnis gezeigt und sie ziehen lassen. Genau in dem Augenblick, als sie abgereist war, hatte sein Handy den Geist aufgegeben, und bisher hatte er keine Möglichkeit gefunden, ein neues zu besorgen. Deshalb hatte er in fast nostalgischer Manie fünfhundert Seiten Papier gekauft und angefangen, ihr täglich nach Galerieende zu schreiben, was er wiederum gar nicht so schlecht fand, da es ihm Gelegenheit gab, ein paar seiner Gedanken schriftlich zu bewahren. – Außerdem wollte er die Zeit nutzen, um den zweiten Band seiner Kurzgeschichten zu schreiben, auf die sein Verleger seit Langem wartete.
Irgendwann würde er sich dennoch ein neues Handy kaufen müssen!
Das Ferienhaus war mehr als einfach möbliert und ausgestattet. Kramer ärgerte das IKEA-Besteck, und selbst besserer Wein schmeckte nicht aus dem Plastikbecher. Es fehlten der Komfort und die Ästhetik des heimischen Domizils. Umso weniger wollte Kramer nach einem solchen Nachmittag wie heute dorthin zurückkehren.
Er ließ die Rollläden vor den Fenstern herunter, schaltete die Strahler aus, rückte die Plastikstühle zurecht und zog die schwere Eichentür von außen ins Schloss.
Inzwischen hatte der Himmel eine ziemlich graue Farbe angenommen. Es regnete sogar, wenn auch nur leicht. Westwind kräuselte die Oberfläche des Meeres. Die Uferfelsen und die Vegetation waren in ein dunkles Blau-schwarz versunken. Kramer atmete tief ein. Die Luft roch nach Meer und Algen. Der Sprühregen hinterließ eine feine salzige Schicht auf dem Gesicht. Noch einmal zog er die Luft durch die Nase ein, atmete lange aus und schaute sich um. Auf der Terrasse des kleinen Bistros nebenan standen die Gartenstühle schräg gegen die Tische geklappt. Die Wassertropfen an den Armlehnen glitzerten wie kristallene Girlanden. Die blauen Fensterläden waren geschlossen. Selbst der gelb-schwarze Bistrohund lag nicht mehr auf der ausgetretenen Fußmatte vor dem Eingang. Niemand würde heute noch hierher kommen, um einen Kaffee oder Aperitiv zu trinken. Er ging zu seinem Wagen. Kramer hatte nicht einmal Lust, in eines der kleinen Restaurants im nächsten Ort zu fahren. Ihm war nicht nach einem Dreigängemenü, dessen poetische Namen für Vorspeise, Hauptgang und Dessert nichts anderes waren als der straflos bleibende Versuch, die durchschnittliche Qualität der Küche hinter einer klangvollen Bezeichnung zu verbergen. Wenn man in dieser Gegend – jedenfalls in der Ferienzeit – wirklich gut essen wollte, musste man schon in eine der renommierten Lokalitäten gehen – und sich vorher anmelden. Und das hatte er jedenfalls heute nicht getan. Also würde es die Pizza aus dem Tiefkühlfach werden, die er mit zwei Flaschen langweiligen französischen Biers hinunterspülen würde. Danach ein Gläschen irischen Whiskeys, um die nötige Bettschwere zu bekommen und – vor allem – um den Kampf mit dem viel zu großen Bettdeck in einem viel zu kleinen Bett auf einer nicht fixierten weichen Matratze zu überstehen. – Doch all das nicht sogleich!
Erst musste er diesen Nachmittag in der Galerie vergessen! Im Norden der Halbinsel gab es einen Weg über die Felsenküste, den früher die Zöllner genutzt hatten, um Ausschau nach Schmugglern oder Gestrandeten zu halten. Er führte am Rande des Meeres entlang, zwischen Ginster- und Weißdornbüschen hindurch, mal abfallend, dann wieder ansteigend, an Feldern mit Blumenkohlpflanzen oder Artischocken vorbei, an Wiesen mit frisch gemähtem Gras und kleineren Waldstreifen mit vom Wind gebeugten und zerzausten Kiefern. Dort würde es bei diesem Regen wunderbar duften!
Er schaute zum Himmel. Zwei große weiße Möwen kreisten wild schreiend vor einer fast schwarzen Wolkenbank, stießen plötzlich steil herab, fingen sich in letzter Sekunde vor der Wasseroberfläche und stiegen in einer eleganten Kurve wieder auf in die dunkle Höhe. Es regnete so stark, dass sich der Horizont vollständig im Meer verlor.
Kramer stieg in sein Auto und fuhr bis zu einem großen, völlig leeren Parkplatz am Eingang zum Zöllnerpfad. Für die abendlichen Läufe hatte er ein paar Turnschuhe im Kofferraum und einen bis zu den Knien reichenden Parka mit Kapuze. Dazu eine kleine Kamera, die selbst bei solchem Wetter noch immer gute Fotos lieferte. Er zog sich um, verschloss den Wagen und machte sich auf den Weg.
Der Regen war noch stärker geworden. Auch der Wind hatte Kraft aufgenommen, peitschte nun über das Meer, das aufgewühlt gegen die dunklen, glänzenden Granitfelsen klatschte und seine Gischt bis zum Weg hinauf katapultierte – so gewaltig und schön zugleich, dass Kramer stehen blieb, um es gebannt zu betrachten. Mit dem bloßen Finger versuchte er, das Wasser von seiner Brille zu wischen, was aber kaum gelang. Durch das verschmierte Glas erschien das Spektakel noch wilder und packender. Kramers Parka war dunkel vor Nässe. Er zog die Bänder der Kapuze zusammen und begann, wieder zu laufen. Ich werde Ulrike ein Foto schicken. Das muss sie sehen! Es ist phantastisch, dachte er, zog die Kamera aus der Tasche, hielt die Hand übers Objektiv und drückte ein paar Mal auf den Auslöser. Sie würde die Kraft des Meeres erkennen können, die Formen entstehen ließ, die Jahrhunderte, Jahrtausende überdauerten – und damit alles, was der Mensch auf dieser Welt jemals gestaltete.

Der Weg führte zu einem kleinen, mit gelbem Kies bestreuten Platz hinab, der ebenso leer war wie der Parkplatz am Anfang des Pfades. Stimmt, fiel es Kramer ein, hier geht es zu diesem Mahnmal, das an eine der Gräueltaten erinnern soll, die die deutschen Besatzer im Zweiten Weltkrieg in der Bretagne verübt haben. Die Amerikaner und Engländer waren bereits in der Normandie gelandet. Deutsche Soldaten, die an diesem Küstenabschnitt stationiert waren, hatten eine Gruppe von jungen Leuten, die der bretonischen Resistance angehört hatten, gefangen genommen und sie trotz des absehbaren Endes des Krieges vor den Augen der Dorfbewohner erschossen – aus Frust, Angst oder Verzweiflung, dass bald alles verloren sei. Ein letztes Zeichen ihrer Macht, das sie anderswo nicht mehr hatten setzen können.
Schon seit der Mitte des neunzehnten Jahrhunderts hatte es an dieser Stelle einen militärischen Beobachtungsposten gegeben. Die Deutschen hatten das Gebäude okkupiert und es bis zu diesem Tage gehalten, an dem sie dieses grausame Verbrechen verübten.
Lange hatten die Dorfbewohner die Geschichte verdrängt, ihre Bewältigung allein den Hinterblieben überlassen. Erst, als man endlich die Vergangenheit aufarbeitete und sich des Massakers besann, hatte man trotz oder auch gerade wegen der Touristen – auch der deutschen – aus der zerschossenen Ruine eine Gedenkstätte gemacht, an der eine Tafel die Geschichte der Ermordeten erzählte und die Besucher zu stillem Gedenken einlud.
An einem hohen, weißen Mast, der kerzengerade in den inzwischen schwarzen bretonischen Himmel ragte, knatterte die französische Fahne, deren Kraft den Widerstand derer, die dort erschossen worden waren, besser symbolisierte als die in den Granit des Denkmals gemeißelten Namen der Opfer. Blauweiß-rot strahlte sie vor dem tobenden Meer als ein Zeichen des Willens aller Bretonen, sich nie wieder fremder Gewalt unterzuordnen.
Kramer kämpfte sich, weit nach vorn gegen den Wind gebeugt, bis zum Eingang der Ruine vor und duckte sich Schutz suchend hinter einen ihrer Pfeiler. Hier war es etwas ruhiger, auch wenn das Geräusch der Fahne, das Tosen des Meeres und das Geschrei der Möwen noch immer deutlich zu hören waren. Der Wind peitschte das Regenwasser in den Raum, der keine Fensterrahmen oder – scheiben mehr hatte und dessen Boden aus gestampftem Lehm bestand. Obwohl das Dach fehlte, war es dunkel. Kramer zog sich in die hinterste Ecke zurück, um sich noch besser zu schützen. Die Regentropfen auf der Brille nahmen ihm jede klare Sicht. Fast wäre er über das, was vor ihm auf dem Boden lag, gestolpert. Etwas Weiches, wie ein Sack, ein sandgefüllter schwerer Sack. Er wich zurück. Mit einem Papiertaschentuch versuchte er, die Brille frei zu bekommen, was jedoch nur unvollkommen gelang. Was er in dem halbdunklen Raum nur verschwommen sah, ließ ihn erschauern: Vor ihm saß ein Mensch – die Beine angezogen, die Arme schlaff herabhängend, den Oberkörper nach vorne geneigt, den Kopf mit der Stirn auf den Knien. Er hatte orangefarbene, fast rote Haare, die kurz geschoren waren. Seine Haut wirkte in dem kümmerlichen Licht talgig blass, seine sackleinenartige Kleidung war vollständig durchnässt.
Kramer trat einen Schritt näher heran, wich aber sofort wieder zurück. An der ihm zugewandten Seite des Kopfes fehlte das Ohr! Ein dunkles Loch führte ins Innere des Kopfes. Von der Stelle, an der das Ohrläppchen gesessen hatte, reichte eine verkrustete, schwarze Blutspur bis zum Kragen eines kittelhaften Umhangs, hinter dem sie sich verlor. Unter den angewinkelten Beinen hatte sich eine Blutlache gebildet.
Kramer schaute von unten in das Gesicht des Toten: ein Mann, vielleicht dreißig Jahre alt, der aussah wie ein hundertjähriger Greis! Mit dem roten, geschorenen Haar und dem abgeschnittenen Ohr erinnerte er fatal an Vincent van Gogh! Was für eine Ähnlichkeit mit ihm, dessen Abbildungen Kramer aus Katalogen und Bildbänden kannte! – Die Figur machte den Eindruck, als habe jemand etwas inszeniert, das an diesen niederländischen Maler erinnern solle – mit dem einzigen Unterschied, dass es van Gogh nicht gelungen war, sein Leben auf diese Art zu beenden.
Kramers Beine wurden schwach. Er zitterte. Aber es war nicht die Feuchtigkeit, die das bewirkte. Es waren die Grausamkeit des Bildes und die Erinnerung an dieses andere schreckliche Ereignis vor fast einhundertzwanzig Jahren im Süden Frankreichs, das ihm plötzlich voll gegenwärtig war.
Kramer machte nicht einmal einen Versuch festzustellen, ob der Mann noch lebte. Diese zusammengekrümmte Figur war so tot wie man nur tot sein konnte!
Soweit es in Anbetracht der Dunkelheit möglich war, suchte er den Boden um den Leichnam herum ab, fand aber weder ein Messer, ein Werkzeug oder ähnliches, mit dem das Ohr hätte abgeschnitten sein können – ebenso wenig wie das Körperteil selbst. Er betrachtete den Toten noch einmal genauer: Zwischen den gegeneinander gedrückten Knien steckte etwas Helleres, eine Art Pappschild, das sich infolge der Feuchtigkeit zusammengerollt hatte. Kramer wusste, dass er nichts an der Leiche oder am Fundort verändern durfte. Dennoch drückte er mit spitzen Fingern die Pappe etwas auseinander und las: „Plus jamais!"(„Nie wieder!") stand da – mit einem groben Pinsel in roter Farbe hingemalt. „Nie Wieder!“- mit einem Ausrufezeichen dahinter.
Hatte sich dieser Mann, dieses Abbild Vincent van Goghs, selbst umgebracht? Oder lag vor ihm die Leiche eines Ermordeten? Er rang nach Atem. Schon einmal war er – während seiner damaligen Zeit in der Bretagne – in einen Mordfall verwickelt gewesen. – Nun schon wieder?
Er riss sich zusammen. Noch immer hatte er kein funktionierendes Handy. Er musste so schnell es ging zum Auto zurückkehren und von irgendwo die Polizei über den schrecklichen Fund informieren. Sofort fiel ihm der Name des Kommissars ein, mit dem er es damals zu tun gehabt hatte. Courtez hatte der geheißen. Wenn der noch bei der Polizei war – oh je! Der würde ihn auf der Stelle verhaften lassen, nicht dulden, dass er sich erneut in eine Sache einmischte, die allein die Polizei anging – selbst wenn er nur um die Anzeige eines Leichenfundes ging. Doch Courtez war ja wohl nicht mehr bei der Polizei, jedenfalls nicht mehr bei der hier in der Bretagne, beruhigte er sich selbst. Den hatten sie doch damals ziemlich schnell ins Departement Pas de Calais, nach Valenciennes oder so, versetzt, erinnerte er sich erleichtert. – Er konnte nur hoffen, dass dessen Nachfolger etwas kompetenter und zugänglicher war! – Wie auch immer: Er musste die Polizei benachrichtigen – und das so schnell wie möglich!

Kramer riss sich zusammen und stürzte aus der Ruine. Der Regen schlug ihm ins Gesicht.

Kapitel 2

Er rannte den Weg hinunter, den inzwischen viele kleine Rinnsale in Inseln aufgeteilt hatten. Unten angelangt entschloss er sich, statt des Zöllnerpfades die Abkürzung über die Dorfstraße zum Auto zurück zu nehmen. Sie war völlig leer, kein Mensch, kein Hund unterwegs. In den Pfützen spiegelte sich der dunkle schwarze Himmel.
Er schlotterte noch immer vor Aufregung. Das Bild des Toten ging ihm nicht aus dem Kopf. Der zusammengeknickte Körper, das wachsbleiche Gesicht, das orange, fast rostfarbene Stoppelhaar, das Loch an der Seite des Kopfes! Eine saubere Schnittkante durch Haut, Knorpel und Fleisch! Wer das gemacht hatte, musste ein extrem scharfes Werkzeug benutzt haben! Vielleicht die weit ausgefahrene Klinge eines Teppichschneiders oder ein Skalpell?!
Woran erinnerte ihn dieser Mann – außer an van Gogh? Plötzlich fiel es ihm ein: Klar, er kannte ihn! Nur nicht in dem Zustand, in dem er ihn gerade gesehen hatte: Es war ziemlich zu Ende der Vernissage gewesen, mit der er seine letzte Ausstellung in der Bretagne eröffnet hatte. Es war voll gewesen, enorm viele Leute waren seiner Einladung gefolgt. Die Gläser waren fast leer getrunken, das Büffet abgeräumt, das Stimmengewirr groß. Gerade hatte er stolz auf die Vielzahl der roten Punkte an den verkauften Bildern geschaut, als sein Blick auf einen Gast gefallen war, der sich gerade noch durch die Tür zur Galerie hereingedrängt hatte. Ein großer, schlanker, junger Mann, gut aussehend, braun gebrannt, muskulös, mit fuchsrotem, wallendem Haar, das ihm bis über die Schultern fiel. Mit einem kurzen Blick hatte der sich eine Übersicht über die Exponate verschafft, eines der letzten gefüllten Gläser gegriffen und sich mit einem freundlichen Lächeln unter die anderen Gäste gemischt. Kramer war sofort klar gewesen, dass dieser Mann nicht gekommen war, um etwas zu kaufen, es sich aber lohnen würde, ihn anzusprechen. Er hatte sich einen Weg zu ihm gebahnt, der inzwischen Ulrike entdeckt hatte, die allein vor einem der Bilder stand und ebenfalls stolz auf den roten Punkt unten auf der Bilderleiste schaute. Ulrike sah entzückend aus. Sie trug ein zitronenfarbenes Cocktailkleid mit dünnen Trägern, das ihre Figur betonte und ihre gebräunten Brüste gerade so weit bedeckte, dass es nicht schwer fiel, sich auch den unbedeckten Teil vorzustellen. Der Blick des späten Gastes hatte sich an ihr festgesogen, was sie sofort bemerkt hatte. Lächelnd hatte sie sich zu ihm umgedreht und seine begehrende Bewunderung charmant aufgefangen.
Kramer hatte es für richtig gehalten, sich einzuschalten. Zur Klarstellung, dass diese junge Frau bereits vergeben sei, hatte er den Arm um Ulrikes Taille gelegt und sie demonstrativ auf die Wange geküsst. Dann hatte er sich dem Besucher zugewandt und ihn gefragt, ob ihm die Bilder gefielen. Der hatte wohl seine Behüterreaktion realisiert, denn leise lächelnd war er einen Schritt zurückgewichen und hatte die Begrüßung fast entschuldigend freundlich erwidert. Er könne ruhig deutsch mit ihm sprechen, hatte er gesagt, er sei ebenfalls Deutscher. Sein Name sei Vincent van der Berge, sein Vater Niederländer, er selbst aber in Emmerich am Niederrhein geboren. Ja, hatte er etwas zweideutig hinzugefügt, was er hier sehe, gefalle ihm durchaus, und hinzugefügt, er sei selbst Maler, habe an der Hochschule der Künste in Berlin studiert. 2004 sei er nach Leipzig gegangen, wo er einige Jahre als Meisterschüler von Neo Rauch gearbeitet habe. Vor drei Jahren habe er Leipzig verlassen, um in die Bretagne zu ziehen, wo er sich ein kleines Anwesen gekauft habe, das ihm jede Möglichkeit zum künstlerischen Schaffen biete. Er habe vor, alles, was er gelernt habe, an dieser wundervollen Landschaft, wie er sich ausdrückte, „abzuarbeiten“. Dann war er auf Kramers Bilder zurückgekommen. Sie seien sehr gut, auch wenn die Art, in der sie gemalt seien, nicht unbedingt die sei, die er präferiere. Die Bilder hätten sehr viel Expressionistisches, wirkten aber dennoch authentisch. Das bewundere er. Schließlich, hatte er hinzugefügt, würde er sich freuen, wenn Kramer – und natürlich seine reizende Frau – ihn einmal in seinem Atelier besuchten. Dann könne man sich eingehend über die Malerei unterhalten. Außerdem könne Kramer ihm bestimmt einiges über das Land und die Leute hier erzählen, in dem er noch immer ein Neuankömmling sei. Kramer hatten die Einladung und das Lob geschmeichelt. Stolz hatte er Ulrike angestrahlt, van der Berge aber erklärt, diese Veranstaltung sei sozusagen seine Abschiedsvorstellung. Aus persönlichen Gründen müsse er nach Deutschland zurückkehren. Allerdings beabsichtige er, ab und zu wieder hierher zu kommen, um seine in Berlin entstehenden Bilder Freunden und Interessierten zu zeigen. Bei einer dieser Gelegenheiten werde er auf das Angebot zum Gespräch zurückkommen. – Van der Berge hatte freundlich gelächelt und sich wenig später wieder verabschiedet. Ulrike hatte noch einen Augenblick lang wie benommen dagestanden, was Kramer veranlasst hatte, halb scherzhaft, halb pikiert festzustellen, dieser junge Mann besitze offenbar eine enorme Ausstrahlung! „Schade für dich, nein für uns“, hatte er zu ihr gesagt, „dass wir von hier weggehen. Aber vielleicht ist es ja fast besser so!“ Diese Begegnung stand vor Kramers Augen. Mit um so größerem Schrecken wurde ihm bewusst, dass es dieser van der Berge war, der nun dort oben in der Ruine lag, zusammengeklappt wie ein nasser Sack, und tot war, tot, tot, tot! Sein Entsetzen wich einer gewissen Betroffenheit. Vincent van der Berge, das hatte er damals sofort gegoogelt, war kein unbedeutender Maler gewesen, sondern schon zu diesem Zeitpunkt ein weltberühmter Künstler. Seine Ausbildung in Berlin hatte er mit Bravour abgeschlossen. Danach hatte er mit Rauch in Leipzig gearbeitet und nach und nach sämtliche Kunstpreise der Welt abgeräumt, die in Europa, den USA, sogar in China zu vergeben waren! Museen und private Sammler zahlten Summen im sechsstelligen Bereich für seine Arbeiten. Was er malte, wurde direkt aus dem Atelier verkauft. – Schon damals hatte er sich gefragt, was van der Berge wohl in der Bretagne malen würde, es aber nicht mehr geschafft, dessen erste Werke noch vor der Rückreise nach Deutschland zu betrachten.
Dieser Mann war tot!
Kramer erreichte seinen Wagen, warf die nasse Jacke auf den Rücksitz, zog Hose, Schuhe und Strümpfe aus, stellte die Heizung auf Maximum und startete.
Die Polizeiwache, die er damals gekannt hatte, als er sich mit dem Tod der Familie Cyguen befasst hatte, existierte nicht mehr. Das wusste er. Also musste er bis in die Stadt fahren. Er hatte nicht die Absicht, das warme Auto zu verlassen, um in Unterhosen von einer Zelle aus zu telefonieren. Also jagte er über die regennassen Straßen, durch eine unendliche Kette riesiger Pfützen, aus denen das Wasser in hohem Bogen zur Seite spritzte. Glücklicherweise war kaum jemand unterwegs, so dass er gut vorankam. Selbst die sonst von den schmalen Straßen nicht wegzudenkenden Traktoren fehlten; vermutlich steckten sie irgendwo in knietiefen, schlammigen Ackerfurchen! Er fand das neue Polizeigebäude ohne Schwierigkeiten. Es sah aus wie alle Polizeiwachen in Frankreich, ein rechteckiger Kubus aus Beton, Beton und nochmal Beton – wie einer der Plattenbauten in Ostberlin. Er parkte den Wagen auf einem der freien Plätze gegenüber und quälte sich hinter dem Steuer wieder in die noch immer nassen Kleider. Als er die Tür öffnete, schlug ihm eine heftige Windböe einen ganzen Eimer Regenwasser ins Gesicht. Kramer schüttelte sich wie ein Hund. „Falls es bei Ihnen noch einen Kommissar Courtez geben sollte, würde ich ihn gern sprechen", sagte er statt einer Begrüßungsformel zu dem Beamten am Empfang. „Falls nicht, einen anderen Mitarbeiter! – Es ist wichtig!"
Der Polizist zuckte die Schultern: „Kommissar Courtez arbeitet nicht mehr hier. Er ist jetzt im Departement Pas de Calais, in Valenciennes, bei der Abteilung Drogendelikte." Kramer hatte den Eindruck, der wachhabende Polizist grinse bei dieser Mitteilung ein wenig. „Sein Nachfolger ist Kommissar Le Floc. Der ist auch im Hause. Ich melde Sie an. – Wie war doch gleich Ihr Name?“ Kramer wiederholte ihn und setzte sich auf einen der Besucherstühle. Der Uniformierte verschwand, kam aber wenige Augenblicke später zurück. Ihm folgte ein etwa vierzigjähriger Mann in einem gut sitzenden grauen Anzug mit weißem Hemd und roter Krawatte, freundlich lächelnd.
„Kramer?“, fragte er. „Sie kommen aus Deutschland? Ich glaube, den Namen kenne ich. Mein Vorgänger hatte einmal in einem Mordfall mit einem Monsieur Kramer aus Deutschland zu tun. Sie sind nicht zufällig derselbe?!“
Kramer war sich nicht sicher, welche Reaktion die Bejahung dieser Frage auslösen würde. Zwar war es damals ihm zu verdanken gewesen, das immerhin drei Mordfälle hatten aufgeklärt werden können, doch hatten die von ihm ein wenig zu sehr auf eigene Faust angestellten Recherchen eher den Unmut des verantwortlichen Kommissars ausgelöst als dessen dankbare Anerkennung. „Nun“, stotterte er etwas verunsichert . . . Der Kommissar sprang ihm zur Seite:
„Keine Sorge, Monsieur Kramer,“ sagte er, „ich kenne die Geschichte von damals – die ganze Geschichte!“ Er trat einen Schritt näher heran und flüsterte:
„Der Kollege Courtez arbeitet nicht mehr hier. Keine Bange! Den haben sie nach Valenciennes versetzt. Ich weiß nicht einmal, ob er inzwischen nicht in Pension ist. – Kommen Sie mal mit in die gute Stube! Sie sind ja völlig durchnässt. Sie werden sich noch den Tod holen. Nehmen Sie einen Kaffee? Womit kann ich denn dienen? Doch nicht wieder mit Ermittlungen in einem Mordfall – oder?!“
Er lachte, öffnete die Tür zu seinem Büro, bot Kramer einen Stuhl an und warf sein Jackett über die Lehne seines eigenen Drehstuhls.
„Pierre, machen Sie doch mal einen starken Kaffee und bringen Sie die Flasche mit. Der Herr hier kann beides brauchen!“, rief er dem Kollegen an der Anmeldung zu. Dann schloss er die Tür.
Kramer fand sein Gegenüber auf Anhieb sympathisch. Dem Aussehen und dem Namen nach kam er offenbar von hier, war ein echter Bretone und nicht, wie sein Vorgänger, den halben Tag damit beschäftigt, seiner Heimat, Südfrankreich, Marseille und allem, was den Süden ausmachte, nachzutrauern. Dieser Mann machte zunächst einmal den Eindruck, sachlich, kompetent und freundlich zu sein – und vor allem die Geschichte von damals gut verarbeitet zu haben.
Der Beamte brachte heißen, duftenden Kaffee und Le Floc schenkte einen Cognac ein, der sich der Menge nach sehen lassen konnte. Kramer verleibte sich beides ein, als habe man ihn wie einen Schiffbrüchigen gerade aus dem Wasser gezogen. Sofort fühlte er sich besser. Dankbar schaute er den Kommissar an und begann seinen Bericht. Er erzählte, dass ihn eine Ausstellung seiner Bilder wieder einmal in die Bretagne geführt habe, seine Frau bereits wieder abgereist sei und er allein die Aufsicht in der Galerie führe. Er schilderte den Nachmittag, seinen Frust über die zu wenigen und wenig kenntnisreichen Besucher und seine Entscheidung, bei einem Spaziergang am Meer neue Zuversicht zu finden. Dann kam er zu dem Aufstieg zum Mahnmal für die erschossenen Resistancekämpfer und schließlich zur Entdeckung der Leiche. Er schilderte genau, in welcher Position er die Leiche gefunden und wie er das Loch im Kopf und den Pappkarton auf den Knien entdeckt habe – mit dem Text: „Nie wieder!“ Dann erklärte er, wen er dort gefunden habe, wer van der Berge gewesen sei und in welcher Beziehung er selbst zu ihm gestanden habe. Er verhehlte nicht sein Bedauern über den Tod diese großen Künstlers, der zweifellos für die moderne Malerei von enormer Bedeutung gewesen sei. – Natürlich erwähnte er auch den offensichtlichen Bezug zu Vincent van Gogh und dessen Versuch von 1891, sich selbst ein Ohr abzuschneiden.
Der Kommissar hatte Kramer aufmerksam zugehört und sich hin und wieder ein paar Notizen gemacht.
„Ich bin sicher“, sagte er, „Sie haben am Tatort nichts angefasst, nichts verändert. Vermutlich hat der Regen allerdings bereits alle Fußspuren weggewaschen – auch die, die Sie hinterlassen haben könnten. – Bitte, sagen Sie mir noch einmal, was auf dem Pappkarton gestanden hat. Ich glaube, das ist von besonderer Wichtigkeit.“
Kramer wiederholte den Text. Sein Gegenüber tat es ihm nach. „Mmh“, meinte er nachdenklich, „das könnte vom Toten selbst stammen, der vielleicht zum Ausdruck bringen wollte, nie wieder etwas zu tun, was er vorher getan hätte. Eine Art Einsicht, im Leben etwas falsch gemacht zu haben, weshalb er sich jetzt, in Anlehnung an sein großes Vorbild, umgebracht habe. Allerdings“, schränkte der Kommissar sofort ein, „ halte ich diese Erklärung für wenig wahrscheinlich. Für eine solche Einsicht und Konsequenz war Monsieur van der Berge – wie ich ihn kenne – und auch ich kenne ihn recht gut – mit Sicherheit nicht der Typ.“
Kramer horchte überrascht auf.
„Ich nehme eher an“, fuhr le Floc fort, „van der Berge ist Opfer eines Verbrechens geworden und der Täter hat ihm diesen Pappkarton mit der Inschrift in die Hand gedrückt. „Nie wieder!“ mit dem Ausrufezeichen klingt wie eine Drohung, nie wieder etwas geschehen zu lassen – wie eine an van der Berge selbst gerichtete Nachricht – die allerdings keinen Sinn machen würde, da diese arme Seele wohl kaum jemals wieder in die Lage kommen dürfte, etwas Bestimmtes zu tun. – Ich denke also, der Satz dürfte mehr ein vergeltendes Nie-wieder in dem Sinne sein, dass mit van der Berges Tod endgültig sichergestellt sein solle, dass der „nie wieder“ irgendetwas macht, das den Täter veranlasst haben könnte, ihn umzubringen – vielleicht noch verbunden mit der Warnung an alle anderen, die dieses Schild bei ihm sehen sollten, nicht ebenfalls das zu tun, was van der Berge getan hat. – Aber das sind natürlich nur sehr spontane erste Vermutungen“, fügte er schnell hinzu. „Wenn ich es richtig verstanden habe, fehlt dem Toten ein Ohr, und es gibt eine Blutspur, die von seinem Kopf zur Erde führt. Nur: Eigentlich stirbt man nicht, wenn einem einer ein Ohr abschneidet. Man verliert viel Blut, aber das ist auch alles. – Ohne die Leiche und den Fundort gesehen zu haben, glaube ich, jetzt schon sagen zu können, dass van der Berges Tod auf etwas anderes zurückzuführen sein dürfte. Aber auch das wird sich zeigen. Unter Umständen ist auch der Fundort der Leiche nicht der Tatort und man hat ihm an einer ganz anderen Stelle etwas zugefügt, was ihn umgebracht hat. – Warten wir‘s ab! Ich sagte es ja schon: Monsieur van der Berge ist mir nicht gänzlich unbekannt. Als Künstler nicht und auch nicht als Mensch an sich. Ich interessiere mich für Malerei und kenne einen Teil seiner Werke. Sie gefallen mir. Die Art zu malen hat viele Bezüge zu der von van Gogh – also nicht nur sein Aussehen. Das könnte der Grund sein, warum man ihn, wie Sie schildern, so zurecht gemacht, ihm sogar die Haare gefärbt hat. Es ist aber auch möglich, dass man den Eindruck erwecken wollte, er habe sich selbst umgebracht, weil er ein so verrückter Vogel gewesen sei wie van Gogh in seiner Zeit.“ Er hielt kurz inne.
„Es gibt aber noch etwas“, sagte er dann: „Vincent van der Berge war ein bekannter Mann – nicht nur wegen seiner Malerei. Er sah gut aus, hatte eine enorme Ausstrahlung. Er war einer der größten Frauenhelden, die Frankreich seit Belmondo oder Delon gekannt hat. Es geht die Mär, dass er keinen Rock in der Gegend ausgelassen hat! Er war ein Weiberheld par excellence, der angebetet hat und angebetet worden ist. Ich wage mal zu bezweifeln, dass das hier in der Bretagne jedem gefallen hat! Solche Menschen haben immer Feinde – Neider, aber auch Moralisten oder echt Entrüstete – von betrogenen Ehemännern einmal ganz abgesehen. Da ergibt sich ein ganzes Heer möglicher Täter – leider!“
Kramer war weniger überrascht als Le Floc sich das gedacht hatte. Sofort hatte er van der Berges Auftritt bei seiner Ausstellung wieder vor Augen und die unglaubliche Wirkung, die er auf die Gäste, Ulrike nicht ausgeschlossen, gemacht hatte. Es war also durchaus denkbar, dass die besondere Art dieses Mannes mit seinem Tod etwas zu tun hatte.
Der Kommissar klappte seinen Notizblock zu und griff zum Telefon: „Robert, wir haben einen Leichenfund. Mobilisieren Sie alle erforderlichen Kräfte. Wir müssen los!“ Dann nannte er den Fundort der Leiche und erhob sich.
„Kommen Sie, Monsieur Kramer! Ich kann es Ihnen nicht ersparen. Sie müssen noch einmal mit uns kommen, schon um zu sagen, ob sich da inzwischen etwas verändert hat.“ Er lachte: „Ich weiß, Sie sind Maler. Aber, wenn ich mich recht entsinne, eben auch Jurist mit einem ganz speziellen Sinn fürs Kriminalistische, dem Sie gern schon einmal Raum geben. – Tun Sie mir nur den Gefallen und halten Sie sich aus diesem Fall heraus – allein schon deshalb, weil ich nicht möchte, dass Sie in dieser wunderschönen Bretagne noch einmal in Schwierigkeiten kommen, in die Sie sich damals – allerdings auch selbst – gebracht haben. Ermitteln Sie nicht wieder auf eigene Faust!“
Er zögerte.
„Andererseits“, sagte er lächelnd, „haben Sie sicher Kontakte zu den anderen Künstlern hier in der Gegend. Vielleicht könnten die hilfreich sein. Oft kommt der Täter aus dem Milieu des Opfers. Wenn Sie sich ein wenig umhören würden, wäre das so schlecht nicht. Aber: Alles, was Sie in dieser Richtung unternehmen sollten, müssten Sie in sehr enger Abstimmung mit der Polizei, mit mir, tun, sonst könnte ich es nicht akzeptieren. Ich sage es noch einmal: Ich habe keine Lust, Sie irgendwann wieder aus den Klauen einer Verrückten oder eines Verrückten zu befreien, der Sie auf einer Insel auf einen Stuhl bindet. Sind wir uns einig? – Gut, dann lassen Sie uns gehen!“ Kramer grinste: Halt dich raus, aber wenn du es nicht tust, ist es auch nicht schlecht?! Welch’ ein Wandel!
Le Floc nahm seine Jacke vom Stuhl, trank im Vorbeigehen den letzten Rest Kaffee aus und stieg in einen vor der Tür wartenden mausgrauen Citroen, der als drittes Fahrzeug einer ganzen Kohorte von blaulichtbestückten Polizeiwagen mit Sirenengeheul losfuhr. Im Schlepptau Kramer im eigenen Wagen. In weniger als zwanzig Minuten hatte die Kolonne den Platz am Fuße des Mahnmals erreicht. Hier war es fast vollständig dunkel. Nur noch umrissartig hob sich die Ruine auf der Anhöhe von dem blau-schwarzen, wolkenverhangenen Himmel ab. Die Polizisten rannten den Weg zum Mahnmal hinauf und sperrten das Gelände mit einem gelb – schwarzen Plastikband ab – überflüssigerweise, da sich bei diesem Wetter ohnehin kein Mensch an diesen Ort verirrte. Le Floc trug eine riesige Taschenlampe, deren Lichtstrahl er erst über das ganze Bauwerk, dann zu einem der Eingänge wandern ließ, der wie ein schwarzes Loch in den Abend starrte. Er hatte Kramer gestattet, vorauszugehen. Wie alle anderen hatte auch der weiße Latexhandschuhe angezogen, um eigene Fingerabdrücke zu vermeiden. Kramer führte den Kommissar in die hintere Ecke der Ruine und dirigierte den Schein seiner Lampe auf den zusammengekrümmten Leichnam. Der Anblick war so grausam, dass selbst Le Floc einen Schritt zurückwich. Kramer kämpfte mit einem intensiven Würgen im Hals. Van der Berges Kopf war nach unten gerutscht und hatte sich so zur Seite gedreht, dass der Leichnam seine Besucher mit offenen Augen anstarrte. Im Licht der Taschenlampe erschien seine Haut noch weißer, fast wie die eines Gespenstes. Das Pappschild lag nun auf dem nassen Boden unter den Beinen des Opfers. Die Schrift war teils verdeckt, aber doch zu entziffern: „Plus jamais! Stand da, „Nie wieder!“ Le Floc trat an die Leiche. Zur Sicherheit fasste er an die Halsschlagader des Opfers, dann schloss er mit dem Daumen seiner Hand die Augen des Toten. Behutsam zog er den Kopf zwischen den Knien hervor, drückte ihn ein Stück nach oben, griff unter den Körper und hob ihn ein wenig an. Im selben Augenblick quoll ein mächtiger Blutstrom zwischen van der Berges Beinen hervor, der sich in der Hose gestaut haben musste und infolge der veränderten Lage des Toten plötzlich abfließen konnte. Le Floc hielt inne.
„Aus dem Loch im Kopf kommt das nicht!“, bemerkte er. „Da muss noch eine andere Wunde sein.“
Er untersuchte den Rücken des Toten, fand aber nichts. Vorsichtig öffnete er den Gürtel der Hose, schob den kittelartigen Umhang nach oben und betrachtete Brust und Bauch. Auch hier war nichts zu erkennen. Mit etwas Kraftaufwand zog er die Kleider des Opfers nach unten – und sprang entsetzt zurück. An der Stelle, an der das mit Sicherheit eindrucksvolle Geschlecht van der Berges zu erwarten gewesen wäre, war
– nichts, buchstäblich nichts – außer einem weiteren riesigen schwarzen Loch unterhalb des blutverschmierten, verkrusteten Schamhaars!
Penis und Hoden des Mannes fehlten! Sie waren ebenso scharf und sauber vom Körper abgetrennt worden wie das Ohr. Nicht an der Wunde am Ohr, an dieser brutalen Entfernung seines Geschlechtes war van der Berge gestorben – verblutet, geschächtet wie ein Schwein!
Kramer hatte Mühe, sich auf den Beinen zu halten. Le Floc drückte die Hose bis über die Schuhe, fand aber weder den Penis, noch den Hoden, auch nicht das abgetrennte Ohr. Bei einem solchen Blutverlust muss van der Berge die Besinnung sehr schnell verloren haben, ging es Kramer durch den Kopf. Der Gesichtsausdruck zeigte keinerlei Schmerz. Vermutlich war er vor der Amputation betäubt, wenn nicht sogar eingeschläfert worden. Wenigstens ein kleiner Trost! – Ein menschlicher Zug des Schlächters?
Außer dem Pappschild zwischen den Beinen gab es keinerlei weitere Hinweise auf die Gründe für den Mord. Nichts, was über die Verstümmelung an sich hätte Aufschluss geben können. Ebenso wenig waren ein Messer, ein Skalpell oder irgendein anderes Werkzeug zu entdecken. Der Boden um das Opfer herum war so mit Wasser bedeckt, dass nicht ein einziger Fußabdruck zu erkennen war.
Der Täter hatte nichts hinterlassen – außer der Leiche! Le Floc wandte sich den Kollegen von der Spurensicherung zu. „Machen Sie jetzt Ihre Arbeit! Mich brauchen Sie hier nicht mehr. Geben Sie der Gerichtsmedizin Bescheid, dass ich das Ergebnis der Obduktion spätestens morgen Abend haben möchte
– ebenso Ihren Bericht über alles, was Sie entdecken!“ Er wandte sich Kramer zu: „Ich denke, auch Ihnen reicht es für heute – oder? Wahrscheinlich nicht nur für heute“, fügte er fast mitfühlsam hinzu. „Fahren Sie nach Hause. Kommen Sie morgen bei mir im Revier vorbei, damit wir ein Protokoll aufnehmen können. Das muss nicht mehr heute gleich sein. Ich habe ebenfalls genug!“

Kramer riss sich zusammen. Auf weichen Beinen verließ er die Stätte des Grauens, schleppte sich zu seinem Auto, ließ den Motor an und fuhr mit quietschenden Reifen davon. Er würde an diesem Abend nicht einmal mehr Ulrike berichten, was sich zugetragen hatte. Er hatte keine Kraft, das Ganze noch einmal zu schildern. Jetzt gab es nur noch eins: schlafen, schlafen und den Versuch machen, das Entsetzliche zumindest für heute zu vergessen!

Kapitel 3

Nach einer heißen Dusche, zwei großen Gläsern Glenkinchie, aber ohne einen Happen gegessen zu haben, war Kramer gegen Mitternacht in einen Tiefschlaf gefallen, aus dem er erst um zwanzig Minuten nach neun aufwachte. Er hatte nicht einmal mehr fertiggebracht, Ulrike von irgendeiner Telefonzelle aus anzurufen, teils, weil er sie nicht hatte beunruhigen, teils aber auch, weil er die schrecklichen Erlebnisse nicht noch einmal hatte schildern wollen. Den Anruf wollte er noch vor einem kräftigen Frühstück mit Speck, Eiern, Toast, Marmelade und seinem geliebten Early Morning Tea nachholen. Leider hatte sich sein Handy keineswegs von selbst repariert. Also stieg er in seine Jeans, zog sich ein Hemd über und fuhr zu Carrefour um die Ecke, um ein neues Gerät zu erstehen. Befriedigt kehrte er zum Haus zurück, deckte den Frühstückstisch auf der Terrasse und setzte das neue Telefon in Marsch.
Ulrike wirkte noch etwas verschlafen. Sie hatte bis lange nach dreiundzwanzig Uhr auf Kramers Anruf gewartet, dann selbst versucht, ihn zu erreichen. Aber alle Bemühungen waren fehlgeschlagen. Fluchend hatte sie sich nach jedem Versuch ein weiteres Glas Wein eingeschenkt und war gegen Mitternacht noch auf der Couch eingeschlafen, auf der sie nun auch aufwachte, als ihr Telefon läutete.
„Was sagst du?“, fragte sie ungläubig, nachdem er ihr in knappen Worten erklärt hatte, was gestern passiert war. „Wer ist tot? Van der Berge? Der Maler? Dieses Abbild von einem Mann? Abgeschnittenes Ohr und abgeschnittener P.....?!“ Sie sprach das fehlende Glied nicht aus.
„Wie furchtbar! – Wo hast du ihn denn gefunden? Warum warst du bei diesem Wetter da draußen? Was hattest du da verloren?"Kramer schilderte noch einmal ausführlicher, warum er was getan, entdeckt und erlebt hatte. Je genauer er es tat, desto unheimlicher kam ihm vor, was er gesehen hatte – das Opfer eines brutalen Verbrechens! Und das in der Bretagne, die doch ein so friedlicher Landstrich am Meer war! „Halt dich da bloß raus, Frank!“, bat Ulrike flehend, nachdem sie den ersten Schock überwunden hatte. „Mach nicht denselben Fehler, den du damals gemacht hast, als du dich in die Angelegenheiten der Polizei eingemischt hast, um drei Morde aufzuklären, mit denen du absolut nichts zu tun hattest. Vergiss nicht, in was für eine Situation du dich – uns – damals gebracht hast! Diese Donelli hätte uns beide beinahe umgebracht, und am Ende hat man dir noch klar gemacht, dass es besser gewesen wäre, wenn du dich überhaupt nicht eingemischt hättest. – Nein, bitte, Frank, nicht noch einmal! Vergiss es! Ich könnte dir nicht einmal helfen. Ich muss in Berlin bleiben, die Praxis braucht mich. Lass die Polizei ihre Arbeit machen! Kümmere dich um deine Ausstellung! Verkaufe soviel du kannst, und komm heim! Hier wirst du gebraucht, dort nicht, jedenfalls nicht für die Aufklärung eines Verbrechens!“ Kramer lachte. Klar machte Ulrike sich Sorgen, dass ihm etwas passieren könne. Aber irgendwie hatte er auch den Eindruck, sie fürchte eine neue Donelli auf ihn, auf sich, zukommen, die ihm wieder einmal den Kopf verdrehen, ihn im wahrsten Sinne des Wortes seiner Sinne berauben würde. Unsinn, dachte er! Es hatte einen Toten gegeben, ja, einen Maler, den er gekannt hatte, sonst nichts! Von einer Frau war überhaupt nicht die Rede! Schließlich liefen die Donellis nicht überall herum. Nein, ihn interessierte der Fall – wie alle Kriminalfälle, mit denen er es in seiner früheren Tätigkeit als Anwalt zu tun gehabt hatte – sonst nichts. Natürlich würde er nicht erneut den Fehler machen, den Abstand zur Sache zu verlieren. Wenn er sich ein bisschen mit ihr beschäftigte, statt auf der Terrasse des Ferienhauses oder am Strand herumzusitzen, würde das niemandem schaden. Van der Berge war ja nun wirklich ein interessanter Mann gewesen, ein Großer der modernen Malerei. Da stellte sich schon die Frage, warum man ihn umgebracht hatte – gerade hier in der Bretagne!
„Hör zu, mein Schatz,“ sagte er imTon des Einsichtigen, „glaub mir, ich bin geheilt. Die Geschichte von damals steckt auch mir noch immer in den Knochen. Ich werde mich zurückhalten“, – er schluckte -, „auch wenn dieser neue Kommissar – Le Floc heißt er – Courtez haben sie tatsächlich nach Valenciennes versetzt – mich mehr oder weniger aufgefordert hat, mich in den Künstlerkreisen hier ein wenig umzuhören“.
Feinsinnig spürte er Ulrikes aufkommende Verärgerung. „Nein, nein“, schob er deshalb schnell nach, „glaube mir, ich bin schließlich inzwischen nicht nur schon wieder älter geworden, sondern“, er lachte, „auch klüger! Aus Fehlern kann man ja auch lernen, und ich bin sicher, dass ich meine Lektion abgearbeitet habe!“
Ulrike lachte süffisant: „Ach so“, bemerkte sie spitz, „der neue Herr Kommissar hat sich bereits deiner Mithilfe versichert! Na, das ist ja toll. – Erzähl mir nichts! Du hast schon längst angefangen, über den Fall nachzudenken! Also rede nicht, du werdest dich da heraushalten!“
Kramer versuchte, sie zu gewinnen. „Denk doch mal, mein Schatz, was das für ein Mann war! Der hat dich damals tief beeindruckt. Soll ich wirklich so tun, als gehe mich, uns, seinTod nichts an?“
Ulrike atmete durch: „Gut“, sagte sie, „ich sehe, du bist nicht zu retten. Sei es drum! Aber: Pass dieses Mal auf dich auf, besser als beim letzten Mal! Wenn du wirklich klüger geworden sein solltest, nutze diesen Gewinn wenigstens dazu, zu vermeiden, dass du wieder in Gefahr kommst! Und damit meine ich nicht nur eine weitere Donelli!“
„Okay!“, gab Kramer fast erleichtert zurück, „ich passe schon auf. Mach dir keine Sorgen! Vermutlich hat dieser neue Kommissar bereits den Täter aufgespürt und ich bekomme gar keine Gelegenheit mehr, etwas anzustellen. – Nur prophylaktisch gehe ich nach dem Frühstück mal bei Jean-Pierre vorbei und höre mich bei ihm etwas um. Der kennt und weiß doch alles. Vielleicht kann er mir etwas mehr über diesen van der Berge erzählen. Schaden kann das ja nicht! Und was soll dabei schon passieren?!“
„Mach das! – Du tust ja ohnehin, was du willst. – Ich liebe dich trotzdem!“
Sie legte auf und Kramer unterließ es, ihre Nummer erneut anzuwählen.

Das Wetter hatte sich wieder geändert. Nicht, dass die Sonne am blauen Himmel schien, aber es regnete zumindest nicht mehr. Der noch immer etwas stärkere Wind aus West/Südwest war nun eher erfrischend als störend. Kramer beendete das Frühstück, räumte Küche, Bad und Schlafzimmer auf – er wusste nicht, ob die Vermieterin nicht zwischendurch doch einmal das Haus kontrollierte – ließ die Rollläden vor den Fenstern herunter und ging zu seinem Wagen, den er ein paar hundert Meter entfernt unter einer Gruppe von Linden geparkt hatte. Er öffnete Dach und Fenster und ließ die Luft ins Wageninnere strömen. Es tat ihm gut! Ohne Hast machte er sich auf den Weg Richtung Norden – den Kopf bereits voller Gedanken über den neuen Fall. Hinter einem Weiler mit einem Lebensmittelladen, einer Bar/Tabac, fünf Häusern und selbstverständlich einem eigenen Rathaus bog er von der Straße ab und fuhr nach Osten auf eine riesige silbrig glänzende Fläche zu – das spiegelnde Watt.
Eine Reihe dunkler Felsen und winziger Inselchen ragte schemenhaft daraus hervor. In spätestens sechs Stunden würde dieser Spiegel wieder eine durchgehende Wasserfläche sein, auf der sich Segelboote, Motoryachten und Surfer tummeln würden. Das dunkelrot gestrichene, eisernen Tor zu Jean-Pierre Batons Anwesen war offen. Auf dem kiesbedeckten Parkplatz standen sein dunkler Volvo und der kleine Clio seiner Frau. Batons waren also zu Hause.
Kramer stellte seinen Wagen ab und schaute über die mindestens einen Hektar große, zum Meer hin abfallende gepflegte Rasenfläche, auf der sich akkurat geschnittene Sträucher und Bäume im Winde wiegten.
Kramer wusste, dass Jean-Pierre den Garten nicht selber pflegte, sondern ein ganzes Heer von Hilfskräften beschäftigte, die sich darum kümmerten. Nach fünfzig Jahren harter Arbeit in Paris war er in die Bretagne gezogen – nicht um hier weiter zu arbeiten, sondern sein Rentnerdasein zu genießen! Hier hatte er seine Familie, seinen Sohn, seine Enkel und Urenkel. Er liebte das bretonische Essen und den Wein, besaß ein seetaugliches Motorboot und fuhr aufs Meer hinaus, wann immer er konnte. Jean-Pierre war etwa so alt wie Kramer selbst. Er war das reichste Mitglied seiner großen Familie und dennoch ein einfacher Mann geblieben. Nicht dumm, aber ohne besondere Erziehung. Das Einzige, das ihn richtig interessierte, war die Malerei. Er besaß eine ansehnliche Sammlung recht guter Bilder, die er gern mit Werken bretonischer Künstler erweitert hätte, was seine Frau, Yvette, leider verhinderte. Sie fand bunte Bilder ganz nett, doch wenn ihr Mann eines dazukaufen wollte, fürchtete sie – trotz vieler Millionen Euro auf den Konten – sofort um das Erbe ihrer Kinder und Kindeskinder. Sie hielt es für Verschwendung, Geld für Kunst auszugeben. Man konnte doch alles auch in Katalogen betrachten oder notfalls fotografieren.
– Baton versuchte, den verbotenen Neuerwerb dadurch auszugleichen, dass er selbst anfing zu malen. Leider hatte er wenig eigene Ideen, weshalb er sich auf das Kopieren bekannter und unbekannter Meister verlegte. So fanden sich in seinem Atelier Vlamincks, Utrillos, Brayers oder Marquets, die allerdings nur sehr entfernt etwas mit den Originalen zu tun hatten. Baton wusste, dass er malerisch eine Null war, traute sich aber nicht, seine Frau um Erlaubnis zu bitten, irgendwo ein paar Stunden Unterricht nehmen zu dürfen. So blieb auch diese Freude getrübt.
So lebte er hier am Ende der Welt trotz all seines Reichtums ein, jedenfalls in dieser Hinsicht, ziemlich unerfülltes Leben. Er saß, wie er selber sagte, in einem „goldenen Käfig“ und wagte es nicht einmal, an den Stäben zu rütteln. Umso mehr verlegte er sich auf das, was er schon in seinem Geschäft in Paris gepflegt und bestens beherrscht hatte: die Aufnahme und Verbreitung von Klatsch und Gerüchten. Baton wusste alles über jeden, was geschah, was nicht geschah, aber hätte geschehen sollen. Er hörte die Flöhe husten, bevor sie erkältet waren, spürte das Unwetter, bevor es kam, entdeckte Krankheiten bei anderen eher als die, die davon befallen wurden. Er wusste, wer neu hinzugezogen oder von hier verschwunden war, welcher Politiker was beabsichtigte, bevor der auch nur daran dachte, Entsprechendes zu tun. Das alles mit der dem Klatsch und Tratsch immanenten Ungenauigkeit, die er keineswegs vorsätzlich pflegte, aber aus einer gewissen Bequemlichkeit heraus einfach in Kauf nahm. Baton war nicht bösartig, es sei denn, eine Person ging ihm wirklich gegen den Strich. Dann war mit ihm nicht gut Kirschen essen. Und die Bretonen waren nicht einfach. So war es gekommen, dass er bald in seinem Haus ziemlich zurückgezogen lebte und seine Verbindung zur Gesellschaft sich nach und nach auf die zu seiner Familie reduzierte. Kramer und er kannten sich inzwischen fast zehn Jahre. Sie hatten sich bei einer Ausstellung Kramers Bilder kennengelernt, als Baton noch kaufen durfte. Baton nannte Kramer, den er als Maler sehr bewunderte, „mon ami allemandünd begrüßte ihn jedes Mal mit einer kameradschaftlichen Umarmung. Seine Frau hingegen grüßte ihn eher über eine gewisse Entfernung und war im Grunde jedesmal froh, wenn Kramer wieder verschwand. Sie hatte Angst, er pflanze ihrem Ehemann Gedanken ein, die nicht in ihr Konzept passten – Gedanken über die Familie, den Sinn des Lebens, über die Malerei, vor allem aber übers Geld. Kramer entdeckte die beiden in ihrer verglasten Veranda, wo sie, wie immer, vor laufendem Fernseher mit mehreren Enkelkindern ein Puzzle zusammenlegten. Batons kamen nie auf die Idee, mit den Kindern etwas anderes zu machen als das, etwa ihnen etwas vorzulesen, zu erzählen oder einfach mit ihnen zu reden, und jedes Mal ärgerte sich Kramer darüber – obwohl es ihn eigentlich überhaupt nichts anging.
Jean-Pierre hatte Kramer auf dem Parkplatz wahrgenommen. Schwerfällig – wegen seines totalen Übergewichts – erhob er sich aus seinem Korbstuhl und humpelte ihm entgegen.„Tiens, tiens, mon ami allemand, le peintre“, begrüßte er seinen Besucher, während Yvette blieb, wo sie war.
„Ich komme gerade so vorbei“, log Kramer. „und dachte, ich schaue mal herein. – Störe ich?“
„Du störst nie“, gab Baton halb wahr, in Bezug auf seine Frau halb unwahr, zurück. „Lass uns in mein Atelier gehen, da können wir in Ruhe quatschen!“
Baton hatte sich oberhalb seiner Garage ein Atelier bauen lassen. Wenigstens hier konnte er tun und lassen, was ihm gefiel. Er nahm einen Schlüssel vom Bord neben der Eingangstür und ging voraus, über den Hof, eine enge Holztreppe hinauf, die sein Gewicht kaum tragen konnte. Oben angekommen ließ er sich auf einen abgewetzten Lederstuhl fallen, der vor einer riesigen, mit Farbe bekleckerten Staffelei stand.
Kramer folgte ihm und setzte sich auf einen der beiden anderen Stühle, die nicht wesentlich besser aussahen als der vor der Staffelei. – Er musste die Augen zusammenkneifen, so sehr blendete ihn die giftgrüne Farbe, die Baton zur Darstellung des Meeres auf die Leinwand gepinselt hatte. Albert Marquet, den er sich dieses Mal „zum Vorbild“ genommen hatte, hatte mit Sicherheit bereits einige Drehungen in seinem Grab hinter sich gebracht!
Ganz nebenbei klappte Baton das neben der Staffelei liegende Buch „Marquet -Marinebilder“ zu, als liege es da rein zufällig herum und und wandte sich erwartungsvoll seinem Besucher zu.
„Du kennst doch die ganze Welt“, forderte Kramer die Eitelkeit seines Gesprächspartners heraus. „Was weißt du über Vincent van der Berge, deinen Fast-Nachbarn, – über die Tatsache hinaus, dass er ein begnadeter Maler ist?“
Baton räusperte sich bedeutungsvoll.
„Nun, zunächst einmal, dass er sich kurz vor deiner Rückkehr nach Deutschland hier niedergelassen hat – so ähnlich, wie du das damals getan hattest. – Ja, er ist ein toller Maler, allerdings kann ich ihn stilistisch nicht richtig einordnen. Er soll ja lange in Leipzig bei diesem Rauch gearbeitet haben, und die Leute sagen, er habe viel von dem übernommen. Auf einer seiner ersten Ausstellungen in Paris habe ich eines seiner Bilder gekauft – zu einem enormen Preis! Als er zurück in der Bretagne war, hat er mich einmal in sein Atelier eingeladen. Es war voll von riesigen Werken in leuchtenden Farben und mit einem Strich gemalt, der voll überzeugte. – Wenn du schweigen kannst“, Baton horchte vorsichtig ins Treppenhaus hinunter
– „ich habe bei diesem Besuch zwei weitere Bilder erworben, wovon Yvette aber nichts weiß. Ich habe sie in der Garage versteckt und hoffe, sie eines Tages einmal hervorholen zu können. Van der Berge hat mir einen Rabatt von zwanzig Prozent eingeräumt, was immerhin fast vierzigtausend Euro ausgemacht hat. Das fand ich sehr nobel!“
Kramer fragte sich, wie sein Freund es fertig gebracht hatte, mal schnell die anderen achtzig Prozent locker zu machen, ohne dass Yvette etwas bemerkt hatte, sagte aber nichts. „Ich zeige dir die Bilder mal, wenn Yvette nicht da ist. Jetzt ist das zu gefährlich“, schob Baton nach und lauschte noch einmal ängstlich die Treppe hinunter.
„Ich hoffe, van der Berge kommt nicht eines Tages hier vorbei und verplappert sich“, fügte er mit einem Blick zum Himmel hinzu. „Dann bin ich geliefert!“
„Da kann ich dich beruhigen“, gab Kramer halb sarkastisch zurück „das wird nicht passieren. Van der Berge ist tot, ja, du hast richtig gehört, tot. Mausetot! Er wurde – ermordet. Gestern – hier in der Bretagne!“
Baton wurde bleich wie die Decke seines Ateliers.
„Mein Gott“, raunte er, „ wie schrecklich! – Ermordet, sagst du? Von wem? Wie ist denn das passiert?“
Kramer erzählte, was er wusste. – Nicht alles, aber schon die Essentiels: die Geschichte mit dem abgetrennten Ohr, dem Schild auf den Knien, sogar von dem abgeschnittenen Penis und wo er van der Berge gefunden hatte. – Wie sollte er von Baton etwas erfahren, wenn er ihm nicht wenigstens etwas hinwarf, was dessen Mund öffnete?
Baton atmete tief ein und aus und schaute sich etwas wirr im Raum um. Seine Stimmung bewegte sich offenbar zwischen völliger Überraschung, schierem Entsetzen, Angst und Ungläubigkeit, aber – jedenfalls meinte Kramer das feststellen zu können – auch dem Gefühl einer winzigen Häme, als wolle er sagen „Das wundert mich nicht, das musste ja so kommen, und im Grunde ist es auch nicht ganz unverdient.“ Aber natürlich konnte Kramer sich in Letzterem auch täuschen. Was er überhaupt nicht erkennen konnte, war irgendein Zeichen Batons dafür, dass er den Tod diese Mannes bedauerte oder er ihn in irgendeiner Weise schmerzlich berührte. „Das ist ja ungeheuerlich! Was für ein Verbrechen! Und das hier in der Bretagne!“, wiederholte er. Plötzlich schüttelte er den Kopf. „Ich will dir ja, um Gottes willen, nicht zu nahe treten“, sagte er fast ein wenig vorwurfsvoll, „aber du packst auch immer wieder in diese Scheiße! Schon wieder in einen Mord! Es ist, als habest du da eine ganz besondere Affinität!“
Er überlegte: „Sieh nur zu, dass es dir nicht noch einmal so geht wie beim letzten Mal, wo du dich eingemischt und in ziemliche Schwierigkeiten gekommen bist. Spiele nicht wieder den Detektiv! Das bringt nichts und ist am Ende sogar gefährlich. Du weißt, was ich meine!“
Er schaute Kramer schräg von der Seite an und grinste: „Nur um das gleich klarzustellen, ich war gestern mit fünfzig Personen zusammen in einem Restaurant und habe meine goldene Hochzeit mit Yvette gefeiert. Ich habe also ein Alibi. Solltest du hier sein, um das zu erforschen, muss ich dich enttäuschen!“ Kramer ging auf den Scherz ein: „Naja“ sagte er, „gestern hast du gefeiert – übrigens, herzlichen Glückwunsch im Nachhinein
– aber wer sagt mir, dass van der Berge tatsächlich gestern und nicht schon vorgestern umgebracht worden ist?! – Nein nein, schon gut“, schob er nach, als er bemerkte, dass sein Gegenüber ein wenig verärgert schaute. „Ich habe dich nicht in Verdacht. Deshalb bin ich nicht hier. Ich denke nur, dass du noch ein wenig mehr über diesen Mann weißt, als du mir schon erzählt hast. Ich würde schon gern herausfinden, warum er sterben musste – auch wenn ich weit davon entfernt bin, wieder einmal den Detektiv spielen zu wollen Es interessiert mich einfach. Er war einer der bedeutendsten Maler der Gegenwart, er hat, wie ich, in der Bretagne gelebt und gemalt. Das verbindet. – Also, lass hören, was du sonst noch von ihm weisst!“
Baton entspannte sich. Jetzt kam er zu Worte und zu Bedeutung!
„Also“, sagte er, „van der Berge war nicht nur ein großartiger, erfolgreicher und teurer Maler.
Er war auch ein toller Mann! Und wenn ich „Mann“ sage, meine ich das auch so. Er war, jedenfalls erzählt man sich das so, ein männlicher Kraftprotz besondere Art, ein Hahn, der sich in der Bretagne wie ein Obergockel unter unzähligen französischen Hühnern benommen hat. Er war gut aussehend, kräftig, attraktiv, hatte stechende Augen, sinnliche Lippen, eine enorme Ausstrahlungskraft – besonders auf Frauen. Wenn es stimmt, was ich gehört habe, hat er es mit jeder – sogar mit jedem – getrieben, die, beziehungsweise der, ihm unter die Fittiche gekommen ist! Nicht nur mit seiner Geliebten, einer strahlenden, attraktiven Deutschen, die er sich von zu Hause mitgebracht hat. Ich glaube, sie heißt Sibylle von Niersberg und ist ebenfalls Malerin.
Das hat sich wohl auch in seiner Malerei niedergeschlagen. Ich kann mich gut entsinnen: Als ich damals bei ihm im Atelier war, hat er mir ein Bild gezeigt, an dem er gerade arbeitete
– eine unbekleidete Fee der bretonischen Sagenwelt, umgeben von nackten Männern, auf einem Tisch tanzend, auf dem Speisen, Früchte und Blumen aufgebaut waren. – Alles so realistisch und nah, dass man es hätte anfassen können. Angeblich arbeitete er an einer Darstellung der bretonischen Geschichte, der Mythen dieses Landes, aber ich habe wenig Geschichtliches erkannt, eher Fleisch und sehr viel Lust. – Ich weiß nicht, wie die Beziehungen seiner Gespielinnen untereinander waren, ob jede von der anderen wusste und jede mit allem einverstanden war. Aber ich kann mir schon vorstellen, dass sich aus diesem Geflecht von Verbindungen tausend Gründe ergeben haben könnten, diesem Galan irgendwann einmal die Federn zu ziehen. – Wenn die Polizei da nach einem Täter oder einer Täterin sucht, wird sie es nicht leicht haben. Auch wenn die Inszenierung, die du geschildert hast, auf einen Zusammenhang mit van Gogh hinzudeuten scheint, denke ich, dass dem abgeschnittenen Pimmelchen eine Bedeutung zukommen könnte, die gut zu dem passen würde, was ich dir erzählt habe – natürlich immer vorausgesetzt, dass das auch alles so stimmt, was ich gehört habe. Oft ist ja gerade das, was so vordergründig erkennbar zu sein scheint, auch ein Weg in die Irre.“ In der Tat, dachte Kramer, sagte es aber nicht.
„Das ist alles sehr interessant“, unterbrach er seinen Gesprächspartner. „Kannst du denn irgendjemanden mit Namen benennen, der zu diesem Kreis der Gespielinnen gehört, von dem du gesprochen hast?“ Aber Jean-Pierre Baton war doch nur ein Klatschmaul, keine sichere Quelle.
„Kann ich nicht“, sagte er mit einem Ausdruck des Bedauerns beziehungsweise der Unschuld.
„Habe ich alles nur so gehört. Schließlich habe ich ja nicht zum Kreis der Auserwählten dieses Genies gehört. – Wenn du doch wieder ein wenig Sherlock Holmes spielen willst – und ich vermute, das willst du – solltest du einfach mal seine Freundin aufsuchen und sie befragen. Sie wohnt mit ihm zusammen beziehungsweise hat mit ihm zusammen gewohnt – oder hat es die auch erwischt? Das wäre wirklich schade, denn sie soll nicht nur eine ebenso tolle Malerin sein wie van der Berge selbst, sondern auch noch bildhübsch und attraktiv. Pass nur auf! Wenn ich mich recht entsinne, war das damals die Täterin, die du überführt hast, auch! Und der bist du voll auf den Leim gegangen. Du weisst doch: Meistens ist der Täter einer der nächsten Angehörigen!“
Kramer genügte es. Er erhob sich.
„Danke für deine Auskünfte – und deine Ratschläge!“, sagte er lächelnd. „Ich werde sie berücksichtigen. Jetzt muss ich los. Ich habe heute noch in der Galerie zu tun. Wenn du willst, kannst du ja mal vorbeischaun.“
Er ging zur Treppe, schaute sich aber noch einmal kurz in Batons Atelier um.
„Tolle Bilder hast du da. Ich sehe, du bleibst fleißig. – Sag mir mal, wenn Yvette nicht zu Hause ist. Dann schaue ich mir die anderen beiden van der Berges gern einmal an.
Ach, ja“, fügte er etwas schelmisch hinzu, hattest du mir nicht mal erzählt, Germaine, deine jüngste Enkelin, habe sich von van der Berge malen lassen? – Hast du das Bild jemals gesehen?“

Kapitel 4

Als Kramer in seinen Wagen stieg, war es fast zwölf Uhr. Siedend heiß fiel ihm ein, dass Kommissar Le Floc ihn gebeten hatte, seine Aussage auf dem Revier noch einmal zu Protokoll zu geben. Zum Polizeigebäude waren es gute vierzig Minuten Fahrzeit. Er würde also erst kurz vor ein Uhr da sein. – Hoffentlich machten die mittags nicht dicht!
Ab fünfzehn Uhr wollte er in der Galerie sein, bis etwa neunzehn Uhr, wahrscheinlich sogar etwas länger, da sich erfahrungsgemäß die Besucher nicht an die Öffnungszeiten hielten und gern später noch einmal hereinschauten. Ein, zwei Nachzügler kamen immer, die die Zeit vor dem Abendessen mit dem Betrachten von Bildern totschlugen. Und danach hätte er bestimmt keine Lust mehr, den Abend auf der Polizeiwache zu verbringen. Außerdem hatte er die Absicht, ereignisnah van der Berges Frau kennenzulernen, möglichst noch heute. Er wusste, wo Radaranlagen installiert waren und wo nicht, und schaffte die Strecke in weniger als fünfunddreißig Minuten. Die Tür zum Kommissariat stand offen. Der Polizist am Eingang begrüßte ihn fast freundschaftlich.
„Kommissar Le Floc erwartet Sie bereits! Gehen Sie direkt ’mal durch! Sie wissen ja, wo Sie ihn finden. Das Protokoll können wir später aufnehmen.“
Kramer klopfte an Le Flocs Tür und trat ein. Der Kommissar erhob sich von seinem Stuhl hinter dem Schreibtisch. Sofort erinnerte sich Kramer wieder an dessen Vorgänger, Courtez, der nicht einmal die Beine vom Tisch genommen hatte! Der Kommissar streckte ihm freundlich die Hand zum Gruß entgegen.
„Schön, dass Sie gekommen sind, Monsieur Kramer“, sagte er. „Das mit dem Protokoll hätte auch noch Zeit gehabt. Aber ich kann Ihnen schon ein paar Dinge berichten.“
Kramer traute seinen Ohren nicht.
„Natürlich ist das intern“, fügte Le Floc abschwächend hinzu, „aber unter uns Juristen herrscht ja eh Verschwiegenheit, nicht wahr?! – Setzen Sie sich, bitte! Nehmen Sie einen Kaffee? – Uns liegt inzwischen das Ergebnis der Obduktion vor. Vincent van der Berge ist, wie ich schon vermutete, keineswegs an der Wunde am Ohr gestorben, sondern an dieser grausamen Verletzung seines Geschlechts. Was Sie an Blut unterhalb des Körpers gesehen haben, war quasi nur eine Restblutung. Er muss da, wo er getötet worden ist, mindestens vier weitere Liter verloren haben. Daran ist er gestorben. – Der Fundort ist also nicht der Tatort.“
Er trank einen Schluck Kaffee.
„Van der Berge hat von der ganzen Verstümmelung und seinem Ende vermutlich nicht viel mitbekommen. In seinem Blut haben wir eine so hohe Konzentration an Schlafmitteln und Morphinen gefunden, dass man damit einen Ochsen hätte ruhig stellen und bei lebendigem Leibe kastrierten können. – Bei beiden Schnitten, beim Ohr und beim Geschlecht, handelt es sich um eine einwandfrei ausgeführte Amputation, so dass wir von einem Fachmann als Mörder ausgehen können, der das Sezieren bis aufs I-Tüpfelchen beherrscht. – Sie werden es vielleicht nicht glauben, aber es ist gar nicht so einfach, einen Ohrknorpel zu durchtrennen. Und selbst Penis und Hoden lassen sich nicht einfach abschneiden, auch wenn da tatsächlich“, er lachte, „kein Knochen drin ist! – Es mag merkwürdig klingen, aber alle diese Feststellungen sind für uns schon einmal sehr positiv zu bewerten, weil sie sehr aussagekräftig sind. Zwar gibt es bestimmt achttausend Chirurgen in Frankreich, aber hier in der Gegend kann man die fast an zwei Händen abzählen. – Und noch etwas: Auf dem Weg vom Mahnmal zum Platz davor haben wir in einer Pfütze Blut des Opfers gefunden, das mit Sicherheit nicht dorthin geflossen ist. Es bestätigt, dass man van der Berge nach der Misshandlung und wahrscheinlich nach dessen Tod zum Denkmal getragen hat. – Leider haben wir das Mordwerkzeug noch nirgendwo gefunden. Entweder hat der Täter es behalten oder an einer ganz anderen Stelle entsorgt. – Was die äußere Aufmachung des Opfers betrifft, so ist der kurze Haarschnitt nicht sein eigentlicher gewesen. Das hat man uns inzwischen bestätigt. Man hat van der Berge nach einem Bild van Goghs zurechtgetrimmt und die an sich schon roten Haare sogar noch ein wenig orange eingefärbt. Auch der Kittel, den man ihm angezogen hat, soll offenbar an den großen Maler erinnern. Van Gogh hat so etwas in sehr ähnlicher Form beim Arbeiten getragen. Das hat die Kunstexpertin unseres Museums festgestellt. – Trotz allem glauben wir nicht, dass dieser ganzen Aufmachung eine Bedeutung zukommt, die das echte Motiv für die Tat erklärt. – Es scheint eher so zu sein, dass der beziehungsweise die Täter sich über ihr Opfer auch noch lustig oder, wenn Sie so wollen, verächtlich machen wollten, indem sie es so angezogen haben wie dessen großes Vorbild. So in der Art: „Du Genie mit dem Namen und der Ähnlichkeit mit diesem bedeutenden Maler! Wir schneiden dir, anders als deinem Vorbild, nicht nur das Ohr, sondern auch noch das Pimmelchen ab. – Diese Drapierung wird uns also nicht direkt weiterführen!“
Le Floc stärkte sich erneut mit einem Schluck Kaffee. „Die Inschrift „Nie-wieder“ klingt letztlich für uns doch eher wie eine abschreckende Warnung – ob an van der Berge selbst
– falls man gedacht haben sollte, dass er die Verletzungen vielleicht doch überlebt – oder an jeden, der sich in ähnlicher Weise verhalten haben beziehungsweise verhalten sollte wie er. Von besonderer Bedeutung dürfte sein, dass man den schwer Verletzten oder auch die Leiche zu diesem Mahnmal gebracht hat, also an eine Stelle, die an die Gräueltat deutscher Besatzer erinnern soll – von Menschen also, die aus dem gleichen Lande kamen wie auch van der Berge.“
Der Kommissar machte eine Pause und schaute Kramer auffordernd an: „Es würde mich interessieren, was Sie über den Fall denken“, sagte er forschend.
Kramer hatte den Eindruck, an einer Dienstbesprechung teilzunehmen und zum Rapport aufgefordert zu sein. Im Prinzip hatte er ja nichts dagegen einzuwenden, nein, es gefiel ihm sogar, aber überrascht war er schon.
Na gut!, sagte er sich und fasste zusammen, was Baton ihm erzählt hatte. Allerdings trennte er so sauber wie möglich, was von dem Gesagten beweisbare Tatsache war und was vermutlich eher der Klatsch- und Tratschsucht oder sogar der lüsternen Einbildung seines Freundes zuzurechnen war. Le Floc schien sehr zufrieden zu sein.
„Das ist ja schon eine ganze Menge, was Sie wissen. Ich denke, Sie werden sich auch weiter umhören – oder? Sobald Sie etwas erfahren, sagen Sie es mir. Schauen Sie einfach hier herein, ich bin immer ansprechbar!“
Kramers Vorbehalte gegenüber der französischen Gendarmerie waren wie weggeblasen. Im Hinblick auf seine damaligen Erlebnisse waren der Ton und die Offenheit, die er gerade erlebte, richtig wohlwollend. Umso freundlicher verabschiedete er sich von seinem Gegenüber.
Beinahe hätte er das Revier verlassen, ohne seine Aussage zu Protokoll zu geben. Doch der aufmerksame Wächter am Eingang hielt ihn auf und bat ihn, das schnell noch zu tun. Auf dem Rückweg beschloss Kramer, die Zeit bis zur nachmittäglichen Galerieöffnung mit einer kleinen Zwischenmahlzeit zu überbrücken. Auf dem Hinweg zur Gendarmerie hatte er am Straßenrand eine Crèperie in einem der alten Steinhäuser entdeckt, zu der es einen baumbestandenen, schattigen Vorgarten gab. Die rot- blau karierten Tischdecken hatten ihm gefallen. Das Lokal war gut besucht, aber unter einer Linde im Garten gab es einen freien Tisch. Die mollige Bedienung in einem zu kurzen schwarzen Röckchen und weißer Rüschenbluse, die den Blick auf einen üppigen Busen freigab, der zehn Babys hätte speisen können, brachte Cidre in einer Keramiktasse und kurz darauf eine noch dampfende Galette, deren Füllung sich beim Anschneiden in ein appetitliches Gemisch aus Schinken, Ei und Pilzen verwandelte.
Kramer ging das Schild auf van der Berges Schoß nicht aus dem Kopf. „Nie wieder“ hatte für ihn einen merkwürdig bekannten Klang. „Nie wieder – zur Schule gehen“ hatte am Tage nach dem Abitur etwas Befreiendes, Erleichterndes gehabt. Aber dieses „Nie-wieder“ hatte er zu sich selbst gesagt, nicht ein anderer zu ihm. „Nie wieder – Hunger“ hatten sie sich gewünscht als der Krieg vorbei war und das Leben in Deutschland wieder nach vorne ging. „Nie wieder Krieg“ hatte er als Student in den Achtundsechzigern gerufen, eine Art beschwörender Appel an alle verantwortlichen Politiker. – Aber dieses „Nie wieder“ auf van der Berges Schoß hatte nichts von alledem. Dieser Text klang eher so, als wolle jemand sagen: Was du getan hast, machst du nie wieder. Du hast uns lange genug gequält, geschadet oder was auch immer! Ja, das machte Sinn! Wer das geschrieben hatte, wollte einen Schlussstrich ziehen, ein Urteil fällen, das sogleich vollstreckt worden war. – Das ist es, dachte er, dieses Schild ist ein Urteil in Kurzfassung, verbunden mit dessen Vollzug, eine Art vergeltender Bestrafung. – Aber was war es, was van der Berge getan hatte? Ein paar Frauen verführt, Ehemänner hintergangen? Hatte er dafür sterben müssen? Und wenn ja, wo war der Bezug zu diesem Mahnmal – außer, dass er zufällig auch noch aus Deutschland kam? Gab es wirklich Leute, die die Verführung junger Mädchen und Frauen – oder auch Männer – mit der Erschießung dieser jungen Resistancekämpfer gleichsetzten? War da noch ein so abgrundtiefer Hass gegen einen Deutschen, dass die Geschehnisse von damals wieder lebendig geworden waren und diese Tat ausgelöst hatten? Oder war es nicht doch reiner Zufall, dass man ihn da oben abgelegt hatte, so, wie man diesen schrecklichen Bezug zu Vincent van Gogh hersgestellt hatte, nur weil van der Berge so ausgesehen hatte, ein Genie gewesen war und so gemalt hatte wie er?
Kramer konnte sich nicht entscheiden.
Er verzehrte als Nachtisch eine „Crèpe des Hauses“, die nicht nur eine köstliche Karamellfüllung beinhaltete, sondern noch dazu mit einer Kugel Vanilleeis und einem großen Klecks geschlagener Sahne gekrönt war, trank einen Espresso, der, obwohl er nicht einmal die winzige Tasse auch nur halb füllte, so stark war, dass man daraus zehn Kannen hätte aufbrühen können, zahlte und fuhr zurück in sein Ferienhaus.

Der Himmel war wieder blau, die Luft duftete nach Meer und Algen, die Vögel lärmten. Eine friedliche Stimmung! Doch: Irgendwo in dieser wunderbaren Bretagne lief ein Verrückter herum, der einen der bedeutendsten jungen deutschen Maler auf bestialische Weise abgemurkst hatte – wie ein Schwein!

Der Nachmittag in der Galerie verlief ohne besondere Vorkommnisse. Es gab interessante und aufgeschlossene Besucher, aber auch letztlich eher desinteressierte, kaum zu begeisternde. Viele schienen nach Bildern zu suchen, die im Grunde Fotos von der hiesigen Landschaft ersetzten, was Kramer veranlasste, darüber nachzudenken, ob es nicht besser wäre, Schiffchen auf dem Meer, Fischer mit Netzen, Möwen am Himmel oder ähnliches zu malen – ein Gedanke, den er aber sofort wieder verwarf. Er konnte es kaum erwarten, die Galerie zu schließen und diese Sibylle von Niersberg aufzusuchen, die mit Sicherheit mehr wusste als alle anderen, mit denen er bisher über den Fall gesprochen hatte. Die Frage war nur, ob sie bereit sein würde, überhaupt mit ihm zu reden.
Kramer war kein Freund des Internets. Er hielt dieses ganze Zeug eher für einen Fluch für die Menschheit als für deren Glück. Dennoch nutzte er es heute: Natürlich hatte Vincent van der Berge eine eigene Web-Site, die nicht nur mit seiner Vita und einigen Bildern gut ausgestattet war, sondern auch die Anschrift seines Ateliers in der Bretagne preisgab. Die Adresse war nicht besonders genau. Es gab nur einen Namen für das Anwesen. Aber das war hier oben in der Gegend durchaus üblich. Es sollte auch nicht im Ort selbst liegen, sondern irgendwo inmitten der Landschaft, zwischen Feldern und Wiesen, unweit vom Meer.

Er fuhr von der Hauptstraße ab in eine Nebenstraße, von der auf einen festen Sandweg, der sich zwischen heckenbestandenen Wällen eine Anhöhe hinaufschlängelte, von der aus man einen überwältigenden Blick aufs Meer hatte. Das Wasser leuchtete in einer dunkelgrünen, teilweise violetten Farbe. Kleine weiße Schaumkronen gaben ihm Bewegung, aber auch Vollendung. Es gab keine Schranke, kein Tor an der Einfahrt. Ein Kiesweg führte bis zu einem kleinen runden Platz vor dem Eingang zu einem herrenhausartigen Gebäude aus hellgrauem Granit. In der Mitte des Rondells stand ein knorriger Olivenbaum, bestimmt einhundertzwanzig Jahre alt, wie Kramer schätzte. Links und rechts vom Hauptgebäude, jeweils im rechten Winkel dazu, waren zwei scheunenartige Bauwerke angeordnet, die aber wohl keinen landwirtschaftlichen Zwecken mehr dienten, sondern zu anderen Nutzungszwecken ausgebaut zu sein schienen. Auf dem Hof parkten ein verbeulter Renault Mégane und ein roter BMW Z3 mit einem beigefarbenen Verdeck aus Stoff.
– Nichts bewegte sich, nicht einmal ein Hund, der bellte. Kramer war sich nicht sicher, jemanden anzutreffen. Dennoch schloss er sein Auto ab und ging mit knirschenden Schritten auf den Eingang des Haupthauses zu. Eine Klingel gab es nicht. Er klopfte mit dem Messingring, den ein Löwenkopf im Maul hielt, gegen die schwere Eichentür. Doch es tat sich nichts. Neben der Eingangspforte hing eine große, alte Schiffsglocke, deren Patina sicherlich die Geschichte aller Unwetter der Bretagne erzählen konnte. Er entschied sich, vorsichtig an dem Hanfseil am Schwengel zu ziehen. Als sich noch immer nichts tat, wiederholte er es etwas heftiger. Die Glocke hatte einen erstaunlich hellen Klang, der über den Hof schrillte. An der Haustür bewegte sich noch immer nichts, stattdessen öffnete sich eines der großen hölzernen Tore in einem der Seitengebäude und eine junge Frau drückte sich durch den schmalen Öffnungsspalt nach draußen.
„Was wollen Sie?“, fragte sie auf Französisch mit einem deutlich deutschen Akzent. „Ich hatte doch gesagt, ich wolle erst einmal meine Ruhe haben. Können Sie das nicht akzeptieren?“ Kramer vermutete, dass die Polizei bereits einmal hier gewesen war und angekündigt hatte, für eine Befragung noch einmal zurückzukommen. Aber eben nicht so schnell.
Er ging auf die Frau zu.
„Entschuldigen Sie, bitte, Madame“, sagte er, „ich bin nicht von der Polizei!“ Dabei kam ihm die Anrede „Madame“ ein wenig verfehlt vor, denn das, was er sich normalerweise unter einer „Madame“ vorstellte, war diese Frau ganz und gar nicht. Vor ihm stand eine junge Dame, die eher gerade den Auswahlwettbewerb für „Deutschlands next Topmodel"gewonnen hatte, als dass sie soeben von der Kaffeetafel der besseren französischen Gesellschaft Frankreichs aufgestanden wäre. Sie war maximal 30 Jahre alt, vielleicht einen Meter und siebzig groß, hatte blonde, schulterlange Haare, strahlend blaue Augen, eine gerade entzückende Nase und – vor allem – wie er fand, eine schier umwerfende Figur! Ihr schwarzes Top mit dünnen Spaghettiträgern war bemerkenswert wohl gefüllt, die knappen, ebenfalls schwarzen Shorts nicht länger als der zwischen dem Top und den Hosen sichtbare Streifen ihres gebräunten Bauchs. Sie trug schwarze, feine Strümpfe, die zehn Zentimeter unterhalb der Shorts endeten und die Länge ihrer Beine, die jeden Pirelli-Kalender geschmückt hätten, noch einmal um Meter verlängerten. Dazu schwarze Sandaletten mit einem Absatz, mit dem man die Kieselsteine auf dem Hof hätte aufspießen können. Wenn das Sibylle von Niersberg ist, ging es Kramer durch den Kopf, trägt sie Trauer in ganz besonderer Weise! Diese Witwe würde es leicht haben, jemanden zu finden, der sie tröstete!
Er verscheuchte jeden weiteren Gedanken dieser Art und konzentrierte sich auf sein Anliegen.
„Madame, ich bin nicht von der Polizei. Mein Name ist Kramer, Frank Kramer. Ich vermute, Sie sind Frau von Niersberg. Dann ist – war“ – korrigierte er sich, „Vincent van der Berge Ihr Ehemann. – Vincent und ich waren befreundet“, übertrieb er ein wenig. „Wir haben uns vor Jahren hier in der Bretagne kennengelernt. Vielleicht hat er Ihnen einmal von mir erzählt.
– Ich habe gehört, was ihm zugestoßen ist, und wollte Ihnen mein Beileid aussprechen – aber auch meine Hilfe anbieten, sofern Sie die in irgendeiner Weise benötigen sollten. Ich habe viele Jahre in der Bretagne gelebt und gearbeitet und kenne eigentlich jeden, den man in einer solchen Situation unter Umständen brauchen könnte.“
Noch während er das so sagte, merkte er, dass diese Frau eigentlich gar nicht den Eindruck besonderer Hilflosigkeit machte. Aber nun hatte er seine Hilfe angeboten und wartete auf ihre Reaktion.
Die Frau wurde wesentlich freundlicher: „Das ist sehr nett, Monsieur Kramer!“, sagte sie mit einem kleinen Lächeln. „Um ehrlich zu sein, ich kann mich an Ihren Namen oder auch an Sie selbst allerdings nicht erinnern. Es ist gut möglich, dass Vincent Sie einmal erwähnt hat, aber es ist mir nicht präsent. Das kann aber auch daran liegen, dass ich im Augenblick etwas durcheinander bin, wie Sie sich vorstellen können. – Wie auch immer: Es ist tatsächlich so, dass ich eigentlich von der Bretagne noch nicht viel weiß, insbesondere nicht, wie das hier alles läuft – in einem solchen Fall, wie er gerade eingetreten ist. Insofern werde ich vermutlich freundschaftliche Hilfe ganz gut brauchen können.“ Sie überlegte.
„Kommen Sie doch, bitte, herein! Ich habe mich in Vincents Atelier zurückgezogen. Da bin ich ihm im Augenblick am nächsten!“
Sie schob das schwere Holztor ein wenig weiter zur Seite und ging zurück in das Gebäude.
Kramer folgte ihr. Was er sah, verschlug ihm fast den Atem. Der Raum, den er betrat, war ungefähr vierzig Meter lang, zwölf Meter breit und bis zum Dachfirst bestimmt sechzehn Meter hoch. Alle Wände waren mit heller, grober Leinwand bespannt, die dem Maler sowohl als Entwurfsfläche für seine Bilder gedient hatte wie als Hintergrund für seine fertigen Werke, die überall und in jeder Höhe hingen. Eine beeindruckende Vielfalt von Gemälden – Landschaften und Stillleben
– in den leuchtendsten Farben! Gelungenste Kompositionen in unverkennbarem Stil! Kramer war sich sicher, dass er Bilder sah, die, wenn überhaupt, bisher nur sehr wenige Menschen zur Kenntnis bekommen hatten und die, falls sie eines Tages dieses Atelier verlassen würden, den Anbietern von Sammlern und Museen aus den Händen gerissen werden würden. In der Mitte der Halle stand ein langer, schwerer Eichentisch, auf dem unzählige kleine Wachslichter brannten und ein Selbstportrait des Künstlers erleuchteten – ein Bild, das einem der letzten Selbstbildnisse van Goghs in seinem Ausdruck so nahe kam, dass Kramer fast glaubte, einen echten van Gogh vor sich zu haben.
Vor dem Tisch stand ein Korbsessel mit hoher Rückenlehne, neben ihm auf der Erde eine leere und eine halbleere Weinflasche, dazu ein Glas, in dem das Licht der Kerzen den Wein blutrot funkeln ließ.
Die Frau war zu dem Sessel gegangen und hatte sich, die Beine angezogen, darauf niedergelassen. Ihre Hände hatte sie um die Knie gelegt, ihren Blick auf das Porträt gerichtet. Mit dem Kinn auf den Knien starrte sie auf das Bild, als sei sie in einen Zustand abgetaucht, der sie die Welt um sie herum vollständig vergessen ließ – einschließlich ihres Besuches. Kramer war verunsichert. Das erste Erscheinungsbild dieser Frau und ihr jetziges Verhalten passten nicht so recht zueinanderer – diese modische Aufmachung und die augenblickliche Versunkenheit. Aber wahrscheinlich war es nicht diese Frau, die scheinbar Unvereinbares zeigte, sondern er selbst, der beides nicht recht miteinander vereinbaren konnte. Sie war Künstlerin wie Vincent van der Berge. Ihre Erscheinung und ihr Verhalten folgten keinem Muster, keiner Regel, keinem Brauch, und schon gar keiner hiesigen Tradition. Wenn Sie sich so gekleidet hatte, wie das der Fall war, entsprach das wahrscheinlich ihrer ganzen Art zu leben, zu denken und auch zu fühlen. Warum sollte sie nicht traurig sein, nur weil sie gut aussah und sich so angezogen hatte?!
Behutsam zog er sich einen zweiten Stuhl heran und schaute ebenfalls auf das Porträt. Das Licht der flackernden Kerzen ließ es noch lebendiger erscheinen – und nichts, aber auch gar nichts von dem erkennen, was er von diesem Mann noch vor wenigen Stunden gehört hatte. – Ja, er hatte eine enorm ausdrucksstarke Physiognomie, strahlte eine männliche Kraft aus, die beeindruckend war. Aber wo war das Böse an ihm? Die Frau war so in Gedanken, dass sie ihn an ihrer Seite noch immer nicht wahrzunehmen schien. Sie blieb ganz in sich gekehrt, wippte leicht mit den Knien zur Seite, hin und her, wie ein Kind, das anfangen würde ein Lied zu summen. Kramer wusste nicht, ob er bleiben oder gehen sollte. Schließlich erhob er sich doch.
„Ich komme ein anderes Mal wieder“, flüsterte er. „Ich lasse Ihnen meine Karte hier. Wenn Sie etwas – jemanden – brauchen, rufen Sie mich einfach an. Bitte!“
Leise schlich er sich zum Ausgang, öffnete die schwere Scheunentür und zog sie hinter sich zu.
Auf dem Hof atmete er tief durch. Er ging zu seinem Wagen und setzte sich hinein, ohne ihn zu starten.
Wie passte diese Frau zu einem Mann, wie Baton und Le Floc ihn geschildert hatten? Konnte es wirklich sein, dass Vincent van der Berge diese Frau hintergangen, betrogen, enttäuscht, vielleicht sogar gedemütigt und verletzt hatte? Wenn er das wirklich getan hatte, musste er ein Idiot gewesen sein, ein Ignorant, ein unersättlicher Sexbold! Ein Mann, den man kaum verstehen konnte. – Oder doch? War er, Kramer, nicht selbst jemand, der es nicht lassen konnte, den Frauen hinterherzuschauen, mit ihnen zu flirten, sie zu begehren – obwohl er Ulrike hatte, die er liebte und verehrte, die äußerst attraktiv und begehrenswert war?
Sei kein Phillister, schalt er sich. Tu nicht so, als könne es dir nicht selbst passieren, mit einer fremden Frau zu schlafen, wenn du die Gelgenheit dazu hättest. Wahrscheinlich bist du nicht anders als er! Also fang nicht an, ihm irgendwelche Vorwürfe zu machen! Dennoch: Irgendetwas muss an diesem Mann anders gewesen sein, wenn man ihn auf so grausame Art und Weise umgebracht hatte, sagte er sich. Da müssen andere Dinge passiert sein als ein gelegentlicher Seitensprung, dessen Notwendigkeit in Anbetracht einer solchen Frau wie Sibylle von Niersberg nur schwer erklärlich schien. Wahrscheinlich hatte dieser Mann nicht nur einen Menschen gegen sich aufgebracht, sondern jede Menge Leute, denen er einen Dorn ins Auge gestochen hatte! – Die Frage war nur, wer die waren und wer von ihnen diese scheußliche Tat begangen hatte?!

Er ließ den Motor an und fuhr nachdenklich vom Hof. Die Restaurants im Hafen waren gut besucht. Touristen und

Einheimische saßen unter den Sonnendächern der Terrassen, aßen Berge von Muscheln oder auf Eis und Algen aufgetürmter Schalentiere. Kramer war nicht in der Stimmung, es ihnen gleich zu tun. Also fuhr er an seinem Lieblingsrestaurant vorbei und nahm den direkten Weg nach Hause. Noch war es warm genug, sich auf die Terrasse zu setzen und dort ein selbst bereitetes Abendessen einzunehmen.
Die Inspektion des Kühlschranks verlief allerdings ziemlich negativ. Außer zwei Eiern, einer Dose Frühstücksfleisch und ein paar in Folie gewickelter Salamischeiben gab es nur ziemliche Leere. Frustriert schlug Kramer die Eier in die Pfanne, legte die Fleisch- und Wurstreste dazu, salzte und pfefferte das Ganze aus Verzweiflung über Gebühr und ging mit dem Teller und einer Flasche Bier auf die Terrasse hinaus.
Diese van der Berge-Geschichte wolte ihm nicht aus dem Kopf gehen – und diese Frau, Sibylle von Niersberg, schon gar nicht!

Auf einer mit einem lindgrünen Frotteetuch bespannten Liege lag eine Frau, die so nackt war wie Gott sie geschaffen hatte – die Arme gestreckt am Körper, das Gesicht auf der Seite, die Augen geschlossen. Ihre Haut glänzte von einem Massageöl, das ein in enge weiße Jeans und ein ebenso knappes T-Shirt gekleidetes asiatisches Mädchen auf ihr verteilt hatte. Verträumte Musik schwebte durch den leicht abgedunkelten Raum, der nur von ein paar orangefarbenen Kerzen ein wenig aufgehellt wurde.
Die Frau zog den rechten Arm heran und streckte ihn zu einem kleinen Tischchen aus Bambus aus, das neben der Liege stand. Augenblicklich unterbrach die Masseuse ihre Tätigkeit, beugte sich zur Seite und reichte der Frau einen eisbeschlagenen Kelch aus geschliffenem Kristall, in dem prickelnde Bläschen goldenen Champagner teilten.
„Lassen Sie mich einen Moment allein!“, befahl die Frau barsch und drehte sich auf der Liege um, so dass ihre Nacktheit voll sichtbar wurde. Die Asiatin senkte ergebungsvoll den Kopf und zog sich rückwärts aus dem Raum zurück.
„Ich rufe Sie, wenn ich Sie wieder brauche“, rief die Frau ihr hinterher, als sie die stoffbespannte Tür kaum hörbar von außen verschloss.
Die Frau griff nach einer Handtasche auf dem Stuhl neben dem Beistelltischchen, öffnete sie mit dem weichen Knacken eines Prada-Verschlusses und zog ein goldfarbenes Handy hervor. Die Nummer, die sie wählte, war nicht gespeichert. Mit großer Treffsicherheit drückten ihre dunkelroten Fingernägel eine große Zahl von Ziffern, bis ein Summton die hergestellte Verbindung anzeigte. – Am anderen Ende der Leitung meldete sich eine tiefe, fragende Männerstimme: „Oui?"
„Ich bin es“, raunte die Frau ins Telefon, ohne ihren Namen zu nennen. „Hör zu! Ich habe heute in Le Monde eine winzige Nachricht gefunden, die mich beschäftigt. Da oben bei euch soll ein Mann, ein berühmter Maler, tot aufgefunden worden sein. Man hat ihm ein Ohr und das Wesentlichste, was ein Mann besitzt, abgeschnitten.“
Sie lachte.
„Nein, bestimmt nicht den Kopf! – Gefunden haben soll die Leiche ein Deutscher, dessen Namen die Zeitung nur mit „F. K“. angibt. Ich denke, ich kenne diesen „F.K.“, um das mal stark verkürzt auszudrücken. – Finde heraus, ob er Frank Kramer heißt und aus Berlin kommt. Wenn das so ist, schnappe ihn dir und jage ihm einen gehörigen Schrecken ein – wie immer du das anstellst. Aber mach ihn nicht kaputt! Tu ihm ein wenig weh, mehr nicht. Wenn du das geschafft hast, sagst du ihm, er solle seine Finger von diesem Mordfall lassen, sonst machtest du ihn beim nächsten Mal fertig. Außerdem richtest du ihm „schöne Grüße von Stephanie“ aus! – Dann lässt du ihn laufen. – Ich gehe davon aus, dass dir das kein Problem macht. – Ach ja“, schob sie nach, „du weißt, dass du dir damit einen Schmerz ganz besonderer Art verdienst, wenn wir uns das nächste Mal sehen. Also, mach es richtig! Ruf mich aber nicht an, wenn du es erledigt hast. Ich gehe davon aus, dass alles klappt!“ Ohne eine Antwort abzuwarten, drückte sie auf die Aus-Taste und ließ das Telefon mit einem zufriedenen Lächeln wieder in der Handtasche verschwinden. Entspannt legte sie ihren Arm an den Körper zurück, den Kopf auf die Seite und schloss die Augen.
Die Asiatin kehrte in den Raum zurück, füllte ihre linke, zu einer Schale geformte Handfläche mit der duftenden cremigen Paste und begann, sie auf den Brüsten der Frau zu verteilen. Die Frau stöhnte vor Wonne. Bereitwillig spreizte sie die Beine. Das Mädchen verstand sofort.
Trotz aller Erlebnisse hatte Kramer letztlich tief und fest geschlafen. Er hatte weder von der Leiche, noch von Madame von Niersberg geträumt. Letzteres überraschte ihn mehr als Ersteres.
Das erste Solo aus dem Konzert Nummer 399 für Cello und Orchester von Vivaldi, das er als Telefonsignal gewählt hatte, weckte ihn so angenehm, dass er nicht einmal ärgerlich war, gestört zu werden. – Es war nicht Ulrike, sondern, wie das Display anzeigte, eine Null-Sechser Nummer, also ein französisches Handy. Gespannt meldete er sich mit einem lang gezogenen, fragenden „Oui?“ statt mit seinem Namen und richtete sich im Bett auf.
„Entschuldigen Sie, dass ich Sie so früh anrufe“, bat eine weibliche Stimme, die Kramer sofort erkannte.
„Ich bin es, Sibylle von Niersberg. Ich wollte mich für mein gestriges Verhalten entschuldigen. Ich habe Sie einfach sitzen lassen und mich nur mit mir selbst befasst. Dabei waren Sie zu mir gekommen, um mir aus Freundschaft zu Vincent zu helfen.
– Bitte verstehen Sie, dass ich wie benommen war und alles um mich herum einfach ausgeschaltet hatte.“
Kramer fühlte sich etwas unwohl. Er hatte sich mit einer Lüge bei ihr eingeschlichen, und diese Frau entschuldigte sich bei ihm für ihr vollständig nachvollziehbares Verhalten. „Ich bitte Sie, Frau von Niersberg“, sagte er, „Sie brauchen sich nicht bei mir zu entschuldigen. Ich bin es, der sie gestört hat. . . “
„Bitte, nennen Sie mich einfach „Sibylle“, unterbrach sie ihn. „Alles andere klingt so fremd und entfernt. Ich brauche jetzt ein wenig Nähe und Zuspruch. Bitte! –
Sie haben gesagt, ich könne mich an Sie wenden, wenn ich Hilfe bräuchte. – Das ist der Fall und zwar sehr dringend! Verstehen Sie mich nicht falsch, Monsieur Kramer, ich habe Sie gestern nur kurz wahrgenommen, aber die Art und Weise, wie Sie sich verhalten haben, hat großes Vertrauen in mir geweckt. – Würde es Ihnen etwas ausmachen, mich noch einmal aufzusuchen? Noch heute? Gleich? So schnell es geht? Ich brauche jemanden, mit dem ich reden kann!“
Kramer stutzte. Einerseits freute er sich, dass diese Frau ihm ihr Vertrauen schenkte. Andererseits kam ihm wieder die Geschichte mit dieser Donelli in den Sinn, damals ebenfalls einer fremden Frau, deren Betörung er fast erlegen war und die ihn am Ende beinahe umgebracht hatte. Doch er hatte von Niersberg nun einmal angeboten, ihr zu helfen , und nun konnte er ihr die Bitte kaum abschlagen.
Also sagte er: „Es freut mich, dass Sie mir vertrauen. Wenn Sie mit jemandem reden wollen – gern!“
„Das ist gut!“ Sie klang erleichtert.
„Dann erwarte ich Sie. Bitte, machen Sie sich gleich auf den Weg!“
„Geben Sie mir eine knappe Stunde“, bat Kramer. „Ich bin gerade erst aufgestanden. Ich will noch schnell eine Dusche nehmen, dann komme ich. Vielleicht haben Sie einen Kaffee, dann spare ich die Zeit, ihn hier zu machen?“ „Auch zwei!“, lachte sie und legte auf.
Er eilte ins Bad, duschte, rasierte sich, spritzte sich ein wenig Rasierwasser ins Gesicht, wählte ein stahlblaues Poloshirt, schlüpfte in seine verwaschenen hellblauen Jeans, die dunkelbraunen Wildlederslipper, verschloss das Haus und fuhr mit ziemlicher Geschwindigkeit die Halbinsel hinauf nach Norden.

Das Anwesen lag in der warmen Vormittagssonne. Alles war ruhig und friedlich, als sei nie etwas Böses in diesem Landstrich geschehen.
Er parkte seinen Wagen vor der linken der beiden Seitenflügel und klopfte gegen das große Eichentor. – Nichts tat sich. Er klopfte erneut – wieder ohne Reaktion. Vorsichtig schob er das unverschlossene Tor ein wenig zur Seite und betrat den Raum. Der Altar, den er gestern gesehen hatte, hatte sich verändert. Über dem Bild van der Berges hing ein schwarzer Trauerflor. Die Kerzen auf dem Tisch waren verschwunden, ebenso der Stuhl und die Fußbank.
Kramer schaute sich suchend um. Am Ende der Halle, in einer halbdunklen Ecke, stand ein rotes Sofa. Darauf lag, hingestreckt, die Arme seitlich an den Körper gelegt, Sibylle von Niersberg – ruhig wie eine Tote. Kramer räusperte sich. Langsam ging er auf die Liege zu. Als er keinen Meter mehr entfernt war, schlug sie die Augen auf und schaute ihn an. Kramer durchlief ein Gefühl der Verzückung: Diese Frau sah noch hübscher, noch attraktiver aus als er es in Erinnerung gehabt hatte. Zwar trug sie noch immer Schwarz, doch das in einer ganz anderen Form als gestern. Statt des knappen Tops und der Shorts hatte sie ein langes, ärmelloses Kleid an, dessen Oberteil im Stil des Empire gerafft war, was ihre Figur besonders betonte. Der Rockteil reichte bis an die Fesseln ihrer nackten, schlanken Beine. Um die Schultern trug sie ein Tuch aus Wolle, das sie bis unter die Nase hochgezogen hatte, als sei es ihr kalt. „Verzeihen Sie, wenn ich nicht aufstehe!“, begrüßte sie ihn. „Ich habe wahnsinnige Kopfschmerzen! Würden Sie mir, bitte, zwei von den Aspirin reichen? – Ich habe heute Nacht kaum geschlafen!“
Sie zeigte auf ein kleines Tischchen an der Seite der Liege. Kramer löste zwei Tabletten in einem Glas Wasser auf und gab es ihr. Sie hob den Kopf an, trank, löste mit dem kleinen Rest die letzten Tablettenkrümel auf, schluckte noch einmal, verzog das Gesicht angewidert und ließ sich zurück auf die Liege fallen.
„Geben Sie mir noch zehn Minuten“, bat sie, „dann bin ich wieder fit. – Schön, dass Sie gekommen sind. Ich freue mich, Sie zu sehen!“
Dann schloss sie die Augen.
Kramer legte die Hände auf den Rücken und begann einen Rundgang durch die Halle, die wie ein Museumssaal wirkte. Erst jetzt bemerkte er, dass das Dach vollständig aus Glas war und durch das einfallende Sonnenlicht eine indirekte Beleuchtung der Bilder entstand. Er schätzte die Göße der Ausstellungsflächen auf mindestens tausend Quadratmeter – die über und über mit Bildern behängt waren, neben-, über- und untereinander, wie in den Uffizien von Florenz oder der Eremitage in Petersburg! – Trotz der Massierung entfaltete jedes Bild seine selbständige Wirkung. Keines beeinträchtigte die Ausdruckskraft des anderen. Eine großartige Komposition!
Kramer war glücklich, die Sammlung sehen zu dürfen! Dort, wo das Dach auf die senkrechten Wänden stieß, waren breite hellbeige Leinenrollos angebracht, die heruntergezogen einzelne oder auch die Gesamtheit der Bilder abdecken konnten.
Alle Bilder hatten ein durchgängiges Thema – die Bretagne. Sie zeigten eine unverwechselbare Handschrift des Meisters. Zwar war unverkennbar, dass van der Berge längere Zeit mit Neo Rauch in Leipzig gearbeitet hatte, doch waren seine Bilder absolut authentisch! Ihre Farbgebung schien Kramer wesentlich ausgeglichener als die Rauchs zu sein – beeindruckender! – Die Art und Weise des Farbauftrags erinnerte tatsächlich an die van Goghs. Nur war van der Berges Ductus fast noch leidenschaftlicher als der des Holländers. Alle Werke erfassten das Wesen der Bretagne in vollkommener Weise. Die Felsen srahlten eine Widerstandskraft und Festigkeit aus, der keine noch so starke Brandung schaden konnte. Das Meer zeigte Ruhe und unendliche Weite oder Gewalt und Stärke. Die figürlichen Darstellungen spiegelten den Charakter der Menschen wider, deren Leben vom Meer geprägt wurde, das sie verehrten, achteten, aber auch fürchteten. Einige Bilder erinnerten Kramer an van Goghs frühe Werke arbeitender Menschen, andere an vergleichbare von Max Liebermann oder Lovis Corinth. Sie machten die Einheit von Mensch und Natur deutlich, wie sie in der Bretagne noch immer existierte. Kramer fand sie überzeugender als alles, was er an zeitgenössischer französischer Malerei, auch der bretonischen Maler, kannte. – Kein Wunder, dachte er, dass van der Berge nicht nur Bewunderer hatte, sondern mit Sicherheit auch jede Menge Neider – besonders unter den Kollegen!

Kramer hatte seinen Rundgang kaum beendet, als von Niersberg den Kopf anhob, ihn schüttelte wie ein nasser Hund, der das Wasser von sich abwirft, sich aufrichtete und die Beine auf den Boden stellte.
„So“, sagte sie entschieden, „ jetzt geht es mir wieder besser. Der Kopf ist frei. Danke, Monsieur Kramer!“
Er lachte: „Sagen Sie lieber der Firma Bayer dankeschön! Ich habe die Pillen nur aufgelöst.“ „Manchmal liegt gerade darin die Kunst“, gab sie zurück, „wie in der Malerei. Man kann jede Menge Farben zusammenkaufen. Aber die Kunst liegt darin, sie richtig zu mischen. – Na, egal! Jedenfalls geht es mir besser! – Kommen Sie, setzen Sie sich zu mir! Sie haben doch noch nicht einmal gefrühstückt!“
Sie beugte sich über die Rückenlehne ihres Sofas und schob einen gläsernen Rollwagen um die Liege herum, auf dem eine verchromte Maschine stand, von der ein betörender Duft nach frisch gebrautem Kaffee ausging. Neben ihr eine Etagère, die mit jeder Menge pains au chocolat, Rosinenschnecken und Keksen bestückt war.
„Bedienen Sie sich!“, forderte sie ihn freundlich auf, „ Milch und Zucker stehen da an der Seite!“
Kramer tat es. Er hatte einen wahren Heißhunger auf diese Teilchen!
Ein paar Minuten herrschte Schweigen, dann sagte er: „Ich bin, Madame von Niersberg. . . “ Weiter kam er nicht. Sie unterrach ihn.
„Bitte, Monsieur Kramer, noch einmal! Lassen Sie sowohl das „Madame“ weg wie den Nachnamen. Ich komme aus Deutschland wie Sie. Außerdem heiße ich nicht „van der Berge“, sondern „von Niersberg“, und auch den Adelstitel können Sie sich sparen. Nennen Sie mich „Sibylle“, das genügt. Ich bin – ich war
– mit Vincent van der Berge nicht verheitratet. Wir, Vincent und ich, konnten uns eine solche Ehe einfach nicht vorstellen, und ich persönlich halte nicht viel von so einem Ring am Finger.“ Erschrocken schaute sie auf Kramers Ehering. „Oh, pardon!", entschuldigte sie sich, „was ich gerade gesagt habe, hat nichts damit zu tun, dass die Ehe an sich bestimmt eine tolle Geschichte ist. Aber zu uns, ganz besonders zu Vincent, hätte sie – wie soll ich es sagen – so gepasst wie ein Barockrahmen um eines seiner Bilder. – Natürlich ist das Ansichtssache!“, fügte sie noch einmal entschuldigend hinzu. „Kein Problem!“, meinte Kramer. „Über die Ehe kann man in der Tat sehr unterschiedlicher Meinung sein. Auf jeden Fall finde ich den Vergleich mit dem Barockrahmen lustig. – Das mit der Anrede akzeptiere ich gern. Ich will Ihnen aber nicht zumuten, mich einfach „Frank“ zu nennen. Schließlich bin ich doch um einiges älter als Sie. Ich fände es gut, wenn Sie mich „Monsieur Kramer“ nennen würden. So machen sie es hier alle. Es hat etwas sehr nettes Französisches, und ich liebe dieses Land mit – fast
– allem, was es an Besonderheiten und Skurrilitäten hat.“ Er stellte seine Tasse auf den Tisch und lehnte sich im Sessel zurück.
„Ich sagte gestern, ich sei ein Bekannter Ihres. . . , ich meine, von Vincent. Ich sollte das ein wenig ausführen. Dann können Sie endgültig entscheiden, wieviel Vertrauen Sie mir schenken wollen.“
Von Niersberg wollte protestieren, doch Kramer hielt sie zurück.
„Doch, doch, hören Sie mir einfach zu! Es dauert nicht lange.“ „Also gut!,“ willigte sie ein, „dann höre ich!“
„Ich bin Deutscher, in Berlin geboren, im Ruhrgebiet aufgewachsen,“ begann er. „Ein etwas älteres Semester, wie Sie an der Farbe meiner Haare sehen. Ich bin Jurist, war aber immer der Kunst fast mehr verbunden als meinem Beruf. Nach dem Abitur begann ich Kunstgeschichte zu studieren, was ich aber nach einigen Semestern wieder aufgab, weil mein Stiefvater meinte, es sei nicht schlecht, etwas zu lernen, wovon man auch leben könne. – Damals war es noch wesentlich schwieriger, mit der Malerei Geld zu verdienen. – Ich arbeitete in der Verwaltung, bis ich aus familiären Gründen nach Berlin zog und Geschäftsführer einer Firma wurde, die mir die Wiedervereinigung sozusagen zugetragen hatte. Da das ein unsicheres Geschäft war, trat ich zusätzlich einer Anwaltskanzlei bei und betrieb nebenher eine Galerie für zeitgenössische Kunst. Als Anwalt hielt ich Vorträge über die Rechte und auch Pflichten von Malern, andererseits besuchte ich Kurse an der Akademie der Künste, bei denen ich Professoren, Schülerinnen und Schüler kennenlernte, die mich als Galeristen interessierten. – Vincent van der Berge kannte ich damals noch nicht. Irgendwann hatte ich von der beruflichen Tätigkeit genug. Ich entschied mich – mit meiner Frau, die ich in Berlin kennengelernt hatte – in die Bretagne zu ziehen, um dort selbst nur noch zu malen und Bücher zu schreiben, was ich auch tat. Ich begegnete van der Berge in einer Abschiedsausstellung eigener Bilder, die ich arrangiert hatte, bevor ich zurück nach Deutschland ging. Er kam als Gast, rein zufällig. Ich zeigte ihm, was ich gemalt hatte, und war sehr stolz, als er mir zu meiner Arbeit gratulierte. Bei dieser Gelegenheit erzählte er mir, dass er sich selbst in der Bretagne niedergelassen habe, wo er Ruhe finden wolle, sein Werk noch wesentlich zu erweitern. Er machte einen sehr zuversichtlichen Eindruck. Ich fand spontan, dass er eine enorme Ausstrahlung hatte, etwas sehr Männliches – das auch die Aufmerksamkeit meiner Gäste auf sich zog. Meine Frau, Ulrike, war von ihm so angetan, dass ich, hätte ich sie mit ihm alleine gelassen, damals nicht für Sie hätte garantieren wollen. – Aber das nur am Rande.“ Kramer machte ein kurze Pause.
„So furchtbar es ist, das zu sagen“, fuhr er danach fort und schaute Sibylle von Niersberg fast entschuldigend an, „das nächste Mal, dass ich van der Berge sah, war an diesem Abend vor drei Tagen, als ich bei einem Spaziergang auf seine Leiche stieß. Nachdem ich ihn erkannt hatte, fiel für mich fast eine Welt zusammen. Nicht nur wegen der Grausamkeit, die man ihm angetan hatte und die überhaupt nicht in die Bretagne passt, sondern auch, weil mir bewusst wurde, was der Tod diese Mannes für die moderne Malerei bedeutete. –
Von Ihnen, Sibylle, hatte ich schon vor dem ersten Treffen mit Vincent gehört. Ich erfuhr, dass Sie mit ihm zusammenarbeiteten und Ihr Werk sozusagen die in die Abstraktion gehende Vollendung seiner Malerei sei – wenn ich das mal so ausdrücken darf. Gern würde ich Ihre Bilder selbst kennenlernen, falls sich dazu eine Gelegenheit ergibt. In erster Linie aber ist es meine Verehrung für Ihren Partner, die mich hierher geführt hat und veranlasst, den Versuch zu machen, Ihnen bei der Bewältigung dessen, was geschehen ist, ein wenig zu helfen.“
Von Niersberg hatte aufmerksam zugehört.
„Ich habe nicht gewusst, was Sie und mich verbindet“, sagte sie, „aber ich habe schon bei unserem ersten Treffen gespürt, dass Sie mir zur Seite stehen könnten. Es ist gut zu hören, wie Sie von Vincent sprechen, und ich finde es berührend, dass und warum Sie helfen wollen, dieses Verbrechen aufzuklären. – Ich denke, es ist hilfreich, wenn auch ich Ihnen ein wenig mehr von Vincent und mir erzähle:
Ich bin in Münster/Westfalen geboren, stamme aus einer sehr konservativen Familie, die es gar nicht gern gesehen hat, dass ich Malerin werden wollte. Aber sie hat mir auch keine Steine in den Weg gelegt. Nach dem Abitur ging ich an die Kunstakademie Düsseldorf und absolvierte eine Ausbildung im Fach Malerei bei Professor Samuel. Dann wechselte ich nach Leipzig, wo ich Vincent kennenlernte, der bereits Meisterschüler bei Rauch war. Wir waren nicht in derselben Klasse, aber wir kannten uns über interne und externe gemeinsame Ausstellungen. Wir verliebten uns. Vincent wollte in die Bretagne gehen. Ich folgte ihm. Im ersten Jahr hier arbeiteten wir gut zusammen. Er war mein Meister, ich seine – trotz allem unabhängige
– Schülerin – nicht nur in der Malerei! Keiner von uns dachte an eine Heirat. Nach einem Jahr schlossen wir lediglich einen sogenannten pacte de solidarité, der eine Art Gütergemeinschaft begründete, mit der Folge, dass im Falle des Todes eines von uns beiden das jeweilige Vermögen des anderen nicht der französischen Erbschaftsteuer unterfallen würde. Eine Regelung, von der wir nicht ahnen konnten, dass sie eines Tages von Bedeutung sein würde. – Keine Sorge“, fügte sie schnell hinzu, weil sie merkte, dass das ein wenig verfänglich klang, „ ja, ich bin jetzt steuerfreie Erbin eins Großteils des Vermögens von Vincent – jedenfalls soweit er es nicht einer Stiftung vermacht hat – was der Fall ist. Das ist ein Riesenwert. Aber ich habe ihn nicht umgebracht, schon gar nicht deshalb! – Am vergangenen Montag war ich den ganzen Tag in Vannes, wo ich bis Dienstag früh bei meiner Galeristin zu Besuch war. Das habe ich der Polizei bereits gesagt, und ich nehme an, die hat das auch schon überprüft. – Ich scheide also als Täterin aus.“ Kramer machte eine Bewegung als wolle er sagen „Aber ich bitte Sie, darüber brauchen wir wirklich nicht zu reden!“ „Leider“, fuhr sie fort, „hat Vincent das Wort Solidarität nicht besonders gut verstanden. Es war kein Jahr vorbei, als ich bemerkte, dass er sich sogar ziemlich unsolidarisch verhielt. Wie Sie wissen, hatte er eine enorme Wirkung auf Frauen. Er hatte nicht nur kein Problem, jede, die er haben wollte, für sich zu gewinnen – er tat es auch. – Ich war nicht dabei, aber soweit ich das verfolgen konnte und musste, hatte er mit allen seinen Modellen, Schülerinnen, Auftraggeberinnen, Galeristinnen und Käuferinnen, mit denen er es jemals zu tun hatte, sexuelle Beziehungen – nacheinander, gleichzeitig, wie immer Sie wollen. Ich denke sogar, nicht nur mit seinen weiblichen Partnern. – Am Anfang blieb ich seine Geliebte, mit der er es trieb, wenn ihm danach war. Aber bald war es klar, dass der Reiz dieser Dinge für ihn in der Abwechslung lag, nicht in der Beständigkeit. Ich nahm es mehr oder weniger hin, zog mich aber nach und nach von ihm zurück – soweit er das zuließ – und blieb dennoch mit ihm – beruflich – zusammen. Er lebte in seinem Atelier, ich in meinem. Wir trafen uns in der Mitte zum Kochen, zum Essen, zum Diskutieren oder um die Dinge des täglichen Lebens zu regeln. Und wir arbeiteten weiter zusammen. Wir waren ein gutes Team, in dem wir uns“, sie lachte, „gegenseitig befruchteten. – Ich verehrte ihn als Genie, er bewunderte, was ich machte. Wir malten in gegenseitiger Anerkennung und lebten auf einer ganz anderen Ebene zusammen als auf der, die uns hierher geführt hatte.
Natürlich blieb Vincents besondere Art nicht vollständig im Verborgenen. Schließlich lebte er in der Bretagne, in der nicht nur die Bäume und die Sträucher flüstern. Ich hörte von dem Ruf, den er genoss, und es wurde mir zunehmend unangenehmer, mit diesen Geschichten in Verbindung gebracht zu werden. Aber ich wollte mich auch nicht von ihm trennen. Zumal ich Genaues über das, was er trieb, wirklich nichts wusste. Ich kann es bis heute nicht genau sagen, welcher Art seine Beziehungen zu diesen Frauen und Männern waren. Ich kann mir nur vorstellen, dass er es in vielen Fällen einfach nur ausgenutzt hat, wenn ihn seine Schülerinnen oder Schüler bewundert und verehrt haben. Da fällt es manchmal schwer, Verehrung und Liebe auseinanderzuhalten, oder auch nur zu erkennen, ob der Meister lobt oder schmeichelt, um den anderen ins Bett zu bekommen. Ich glaube jedenfalls nicht, dass in allen Fällen wahre Liebe das verbindende Glied war. Das gilt zumindest für die Verhältnisse zu seinen Schülerinnen und Modellen, die ja in gewisser Weise von ihm abhängig waren. Schließlich hatte er es in der Hand, sie weiter auszubilden oder zu entlassen, ihnen die Möglichkeit zu geben, sich zu zeigen oder verworfen zu werden. Aber ich kann auch nicht sagen, dass alles, was da passiert sein mag, nur Folge dieser Abhängigkeit war, also unfreiwillig und erzwungen. – Selbst bei den geschäftlichen Partnern, also denen, die Bilder von ihm gekauft haben oder sich von ihm malen ließen – auf eigenen Wunsch oder fremden
– weiß ich nicht, welche Bedeutung seine Genialität gehabt hat. Es ist schon möglich, dass auch hier Verehrung, Bewunderung und Respekt eine Katalysatorrolle gespielt haben. Aber ich kann mir ebenso vorstellen, dass auch sie es waren, die diese Beziehungen initiiert und genossen haben. Sicher wird nicht alles unfreiwillig, ungewollt oder gar zwanghaft gewesen sein, sondern, wie das in diesen Fällen so ist, auf Gegenseitigkeit beruht haben. – Unklar ist mir, in welcher Beziehung die Betroffenen untereinander gestanden haben. Ob sie voneinander gewusst haben, damit einverstanden waren, nicht die einzigen zu sein oder doch zumindest gehofft zu haben, die alleinigen Auserwählten zu sein. Ich kann also auch nicht sagen, ob es Eifersüchteleien oder ähnliches gab, so dass es nicht mehr als eine Vermutung ist, dass der Täter oder die Täter in dieser Gruppe zu suchen wären. Vielleicht waren auch der Freund, die Freundin, der Ehepartner oder irgendein anderer Beteiligter mit dem, was da geschah, nicht einverstanden, und hat dem Ganzen ein Ende gesetzt. – Ich weiß es nicht. Ich will Vincent diese Beziehungen nicht einmal mit voller Überzeugung vorhalten, zumal ich sicher bin, dass im Grunde jedenfalls die meisten, die sich mit ihm eingelassen haben, alt und reif genug gewesen sein dürften, zu entscheiden, ob sie es tun wollten oder nicht.
Was ich sicher weiß, ist, dass er jetzt tot ist und ich schon vermute, dass seine sexuellen Eskapaden zumindest mit ein Grund für die grausame Tat sein könnten, die an ihm begangen wurde. Darauf deutet das abgeschnittene Glied hin. Ich denke aber auch, dass es noch etwas anderes gibt, das als Motiv infrage kommt. Die Tatsache, dass man ihn an diesem Mahnmal abgelegt hat, könnte eine eigene Bedeutung haben. Und schließlich könnte es ganz einfach eine Rolle gespielt haben, dass er ein Genie war und zufällig den Namen eines noch größeren trug. Das Entfernen des Ohres dürfte ein hämischer, leidvoller Hinweis darauf sein, dass Genies in dieser Welt nicht gerne gesehen werden – zumindest nicht von jenen, die gern selber eines wären, aber weit davon entfernt bleiben.“
Sie schaute Kramer fast ein wenig bittend an:
„Ich wünschte, wir fänden heraus, wer diese Tat, vor allem aus welchem der genannten Motive, begangen hat. Ob wir den Täter dafür verurteilen würden, ist eine ganz andere Frage. Aber das wird enorm schwierig sein, der Kreis möglicher Täter und Täterinnen ist wahrlich nicht klein! Ich habe wenig Vertrauen, dass es der Polizei gelingen könnte.“
Sie trank einen Schluck Kaffee, denn ihre Lippen waren inzwischen trocken vom Reden.
Kramer war gleichermaßen berührt wie erschüttert. Was ihm diese Frau erzählt hatte, übertraf alles, was Baton und Le Floc angedeutet hatten. Es fiel nicht schwer, sich vorzustellen, dass das Verhalten dieses Mannes alles Mögliche ausgelöst hatte – Liebe und Zuneigung, aber auch Hass, Neid, Eifersucht und Enttäuschungen. Die Verunstaltung des Kopfes war mit Sicherheit nur die Vorderseite des Verbrechens. Dahinter steckte etwas ganz anderes! Es würde eine unendliche Mühe machen, alle, mit denen van der Berge es zu tun gehabt hatte, zu befragen, sie zum Reden zu bringen, Privates und Intimstes zu offenbaren und das wahre Motiv herauszufinden, das den Ausschlag für diese grausame Tat gegeben hatte.
„Das Erste, was wir tun müssten“, sagte er spontan, „wäre, eine Übersicht über die Personen zu bekommen, mit denen Vincent in dieser besonderen Weise verbunden war? Wäre das möglich?“
Von Niersberg lachte: „Wie ich schon sagte“, antwortete sie, „habe ich darüber nicht Buch geführt. Was hätte mir das gebracht?! Aber ich denke schon, dass ich fast alle diese Männer und Frauen irgendwie kenne, zumindest einmal gesehen habe. Die meisten von ihnen sind ja hier aus- und eingegangen. Ich werde versuchen, aufzuschreiben, wer mir einfällt. – Eine solche Liste will auch die Polizei haben.- Geben Sie mir ein wenig Zeit, dann mache ich das.“
„Gut“, sagte Kramer. „Noch etwas: Als Sie schliefen, habe ich die Bilder im Atelier betrachtet. Ich habe festgestellt, dass es nicht einen einzigen Akt gibt. Wenn Vincent wirklich ein so lustbetonter Mann war, frage ich mich, warum er nicht auch solche Bilder gemalt hat.“
„Sie irren, Monsieur Kramer!“, sagte von Niersberg etwas heftiger. „Was Sie gesehen haben, ist nur – ich will mal sagen – der „brave“ Teil seiner Malerei. Natürlich hat er auch Akt gemalt
– und das nicht gerade in geringem Umfang!“ Sie erhob sich. „Kommen Sie ’mal mit!“
Sie ging zum Ende der Halle und blieb vor einer kleineren Tür stehen. Aus einer Schale oberhalb des Türrahmens nahm sie einen Schlüssel und öffnete sie.
„Voila!“, verkündete sie mit leicht sarkastischem Unterton. „In diesem Raum finden Sie alles, was Ihnen fehlt. Hier hängen über zweihundert Bilder! Alles Akte, die Vincent gemalt hat. Er hat sie lediglich von den anderen Schöpfungen getrennt, weil er nicht wollte, dass diese Facette seiner Malerei ohne weiteres zugänglich wäre. Schauen Sie sich diese Bilder an! Dann werden Sie erkennen, wie sehr er sich mit diesem Thema befasst hat und wie stark es in seiner Malerei gegenwärtig war!“ Kramer ging von Bild zu Bild. Je mehr er die Werke betrachtete, desto klarer wurde ihm, dass van der Berge auch diesen Teil der Malerei bestens beherrscht hatte. Auch diese Bilder waren Meisterwerke der Malerei, kompositorisch und farblich perfekt. Sie zeigten ein Verständnis von der Ästhetik des menschlichen Körpers, wie Kramer es bisher kaum gesehen hatte. Bilder von Mädchen, Frauen, Knaben und Männern, deren Nacktheit perfekte Schönheit und Würde ausstrahlten. – Keines dieser Gemälde wies in irgendeiner Weise auf eine besonders ausgeprägte sexuelle Neigung seines Schöpfers hin, hatte etwas Anstößiges, Entehrendes oder Negatives. Im Gegenteil: Sie waren ausgewogen, wirkten anziehend, durchaus sinnlich – aber alles vollkommen in den Dimensionen der Kunst. Diese Werke konnten in jeder Ausstellung der Welt gezeigt werden, wo sie Anerkennung, Bewunderung und Verzückung hervorrufen würden. Er sagte, was er dachte:
„Ich finde die Bilder umwerfend, gelungen, ausdrucksstark, erotisch – in einer Weise, wie man sie schöner kaum finden kann.
– Selbst wenn Vincent zu all den Mädchen und Jungen, Damen und Herren, die er hier gemalt hat, besondere Beziehungen gehabt haben sollte, änderte das nichts an der vollendeten Schönheit dieser Werke. Das Gemalte ist das eine, die Frage, wie es zustande gekommen ist, davon zu trennen. Wer von den hier Abgebildeten etwas dagegen haben sollte, dass es dieses oder jenes Bild von ihm gibt, müsste das auf einer Ebene klären, die mit dem Malen selbst nichts zu tun hat. Das hier sind Kunstwerke, keine Abbilder. Das sollte man streng voneinander trennen!“
„Wenn ich Sie richtig verstehe“, meinte von Niersberg, „hatten Sie erwartet, Bilder zu finden, die Ausdruck der ungebremsten Sexualität Vincents hätten sein können. Ich denke, das haben Sie ein wenig missverstanden. Soweit ich ihn kenne und soweit ich es weiß, hat er seine Sexualität voll ausgelebt – ja, in allen Variationen! Aber in seiner Malerei ist er wohl der Künstler geblieben, der auch dieses Thema nach den Maßstäben der Regeln der Kunst, insbesondere der Ästhetik bearbeitet hat – was ihm augenscheinlich gelungen ist: Auch ich finde, dass diese Bilder eine positive Ergänzung seines Werkes sind, ganz gleich, vor welchem Hintergrund und wie sie entstanden sein sollten. Sie gehören zu seinem Oeuvre wie die Felsen und das Meer zur Bretagne. Wer das anders sieht und diese Bilder als solche zum Anlass genommen haben sollte, deren Schöpfer dafür zu bestrafen, ihn sogar umzubringen, hätte kein Verständnis für Malerei und Kunst. Er wäre ein Barbar! – Ich glaube, Monsieur Kramer, wir sehen das ziemlich gleich“, setzte sie noch einmal bestätigend nach, „Vincents menschliches Verhalten ist das eine. Das andere ist seine Kunst. Über ersteres mögen sich irgendwelche Menschen erzürnt haben, was ich verstehen kann
– ohne dass ich damit die furchtbare Tat in irgendeiner Weise rechtfertigen oder entschuldigen will. – Über das Andere entscheidet die fachverständige Kunstwelt. Und ich glaube nicht, dass der oder die Mörder in dieser zu Hause sind!“

„Ich sollte jetzt gehen“, sagte Kramer, als sie wieder in van der Berges Atelier standen. „Ich muss heute Nachmittag in die Galerie. – Wenn irgendetwas ist, rufen Sie mich an. Ich bin immer für Sie erreichbar. – Ach ja“, schob er fragend nach, „ sind Sie jetzt allein im Hause? Geht das oder haben Sie Angst?“ Sie schüttelte den Kopf: „Ich habe keine Angst. Ich glaube nicht, dass ich die haben müsste. – Ich bin aber auch nicht allein. Vincents Bruder ist heute Morgen aus Deutschland gekommen. Er wird ein paar Tage hier bleiben. Er kann das, denn er hat keinen richtigen Job, bei dem er präsent sein müsste. Er ist Surflehrer und arbeitet eigentlich nur, wenn ihm danach ist.
– Eben auch eine Art Künstler!“
Kramer verabschiedete sich.
Surflehrer!, dachte er. Gibt es eigentlich auch junge Leute, die etwas Ernstes machen? – Ob der das französische Erbrecht kennt? Ihm dürfte selbst bei Vorhandensein dieses pacte de solidarité ein bedeutender Teil des Erbes zustehen. Ein Haufen Geld, selbst wenn van der Berge ein Großteil seines Werkes einer Stiftung zugesagt haben sollte! – Was für eine Frau, diese Sibylle von Niersberg! Sie scheint trotz allem das Ganze recht gut zu verkraften. Beeindruckend, wie sie Vincents Liebeleien und die Kunst sieht – beides sauber getrennt! Aber sie hat Recht: Das sind wirklich zwei Paar Schuhe! – Offensichtlich ist sie sehr klug – und sehr hübsch!, schmunzelte er.

Kapitel 6

Kramer schaute auf die Uhr. Es war genau dreizehn Uhr. Damit blieb noch immer etwas Zeit bis zur nachmittäglichen Öffnung der Galerie. Die Sonne stand hoch am Himmel und es war ziemlich heiß.
Nach den süßen Frühstücksteilchen hatte er Appetit auf etwas Salziges. Ganz oben an der Nordküste der Halbinsel, dort, wo er am Montag seinen Wagen abgestellt hatte, um den Zöllnerpfad entlang zu joggen, gab es ein kleines Bistro, das für seine Meeresfrüchte bekannt war. Warum also nicht ein Dutzend Austern mit einem kühlen Glas Wein und hinterher einem kräftigen, heißen Espresso?
Er stellte seinen Wagen auf dem Parkplatz ab und setzte sich an den einzigen freien Tisch auf der Terrasse direkt am Meer. Das Restaurant war ein alter Bootsschuppen, dessen Bretter so stark von Wind und Meer gegerbt waren, dass es kaum noch Farbe gab. Er roch nach Holz und Teer. Irgendwie hatte das Ganze Atmosphäre! Zu der passte die Bedienung, eine junge, blonde Frau, die Kramer kannte und mit Vornamen ansprach. Evelyne wusste, was sie zu bringen hatte: Brot, salzige Butter, ein Fläschchen Mineralwasser, ein Glas Chablis und ein Dutzend Austern – Nummer zwei. Dazu die köstliche Zwiebelessigsauce des Küchenchefs, die Kramer so mochte. Es dauerte keine zehn Minuten, bis alles vor ihm stand und das Perlmutt der Schalen in der Sonne glänzte. Mit einem Tropfen Zitrone stellte Kramer fest, dass sich die Tierchen noch sehr lebendig an den Rändern zusammenrollten. Fast süchtig schlürfte er eines nach dem anderen in sich hinein. Jedes einzelne schmeckte wie ein Stück frischer Meeresbrise! Die Bilder van der Berges, Landschaften wie Akte, hatten Kramer die Sicherheit wiedergegeben, dass van der Berge ein ganz großer Vertreter der modernen Malerei gewesen war. Mag sein, dass er einen gewissen Ruf hat, dachte er, an der Qualität seiner Arbeiten ändert das nichts! Der – oder diejenige – die ihn umgebracht hatten, ahnte vielleicht nicht einmal, welchen Schaden sie der Kunst zugefügt hatten. – Als er zu von Niersberg gefahren war, hatte er nicht im Entferntesten daran gedacht, sie könne mit dem Tode van der Berges etwas zu tun haben. Völlig umsonst hatte sie sich veranlasst gesehen, zu erklären, wo sie am Tage des Mordes gewesen sei. Nein, sie schied als Täterin sicher aus! Die Geschichte der Beziehungen der beiden zueinander war klar und eindeutig: Aus der anfänglichen Liebesverbindung war eine rein sachliche, kunstbestimmte geworden. Diese Frau hatte keinen emotionalen Grund, van der Berge wegen seiner sexuellen Eskapaden zu töten. Irgendwie beruhigte ihn das. Ganz abgesehen davon, dass diese Frau enorm gut aussah, fand er sie auch äußerst sympathisch.
Er legte die Hände hinter dem Kopf zusammen und streckte sich genüsslich auf seinem Stuhl aus. Der heiße, kohlrabenschwarze Espresso tat ihm gut.
Eine Möwe, die im Sturzflug auf ihn zuflog und erst in letzter Sekunde ihre Richtung änderte, schrie so laut, dass er es beinahe nicht gehört hätte – das Cellosolo von Vivaldi. Hastig drückte er auf die Empfangstaste seines Telefons. Gleichzeitig erkannte er auf dem Display ihre Nummer.
„Entschuldigen Sie, Monsieur Kramer, wenn ich mich schon wieder bei Ihnen melde“, begann sie. „Vermutlich lasse ich Ihnen nicht einmal Zeit, in Ruhe zu Mittag zu essen. Aber ich muss sie anrufen, denn es gibt zwei wichtige Neuigkeiten, die ich Ihnen sofort mitteilen muss. Die erste ist unangenehm. Sie waren kaum weg, als Kommissar Le Floc mit seinem Mitarbeiter erschien und Paul, Sie wissen schon, Vincents Bruder, verhaftet hat. Bei der ersten Befragung hatte Paul der Polizei gesagt, er sei am Dienstag hier angekommen. Nun hat die Polizei rein zufällig – auf einer Verkehrsüberwachungskamera
– entdeckt, dass er bereits am Sonntag davor in der Bretagne war. Paul hat erklärt, er sei in der Tat schon am Sonntag angereist, weil er seinen Bruder mit seinem Besuch habe überraschen wollen, dann aber doch nicht sofort zu ihm gefahren, weil er vorher noch eine Freundin in Brest habe aufsuchen wollen, deren Besuch ihm vorrangiger erschienen sei. Das habe er verschwiegen. Die Polizei hat ihm die Geschichte mit der Freundin in Brest nicht abgenommen, will sie aber prüfen. Sie ist misstrauisch, besonders der Kommissar, weil er inzwischen weiß, dass Paul ein armer Schlucker ist, der sich mit seinem Job als Surflehrer geradeso durchschlägt und dringend Geld braucht. Zudem hat man dort festgestellt, welchen Wert Vincents Bilder darstellen. Also folgert man, Paul habe seinen Bruder umgebracht und die Tat als die eines Verrückten kaschiert, um sich als Erbe in den Besitz eines großen Teils dieses Vermögens zu bringen. – Hinzu kommt, dass Paul in seinem Gepäck eines der neuesten Bücher hatte, das sich mit der Psyche van Goghs beschäftigt, insbesondere mit dessen Versuch, sich selbst ein Ohr abzuschneiden. In diesem Buch gibt es zahlreiche Bilder, die diesen Versuch bildlich darstellen. Paul wollte es seinem Bruder als Gastgeschenk mitbringen. Die Polizei hingegen denkt, er habe es in seinem Besitz gehabt, weil er daraus entnommen habe, was van Gogh damals gemacht habe. Das habe er nachstellen wollen. – Das ist alles ziemlich absurd, aber die Polizei sieht es nun einmal so. Vermutlich ist sie froh, so schnell einen Verdächtigen zu haben, den sie der Presse präsentieren kann.
– Ich habe einen Bekannten in Paris angerufen, einen Anwalt, der Spezialist im Strafrecht ist, und ihn gebeten, sich um Paul zu kümmern. Ich bin sicher, dass alles zu Pauls Gunsten aufzuklären ist, aber zunächst einmal sitzt er im Gefängnis.“ Kramer war nicht allzu sehr überrascht. Dass Paul bereits am Sonntag in der Bretagne gewesen war, also auch am Mordtag in der Nähe des Tatortes, verwirrte auch ihn. Doch glaubte er ebenso wenig wie von Niersberg daran, dass der Bruder etwas mit van der Berges Tod zu tun hätte. Von Niersberg hatte ihn als einen netten, friedlichen jungen Mann geschildert, der völlig unbedarft sei und bisher einfach nicht verstanden habe, dass man ab und zu auch einmal arbeiten müsse, wenn man leben wolle. Nach ihrer Aussage hatte Paul Vincent geliebt und ihm seinen Erfolg und auch sein Geld nie geneidet.
Kramer wusste, dass es schwierig sein würde, jemanden aus den Fängen der Polizei zu befreien, den die einmal verhaftet und als schnellen Erfolg der Öffentlichkeit vorgeführt hatte. Andererseits glaubte er schon, dass Le Floc Pauls Angaben gewissenhaft prüfen und ihn nicht nur deshalb im Gefängnis behalten würde, weil er einen solchen Erfolg brauchte. „Das hört sich nicht gut an“, meinte er. „Ich denke aber, es wird sich aufklären. Nach alledem, was Sie mir von Paul erzählt haben, glaube ich nicht, dass er mit dem Tode seines Bruders etwas zu tun hat. Le Floc wird ihn schnell wieder auf freien Fuß setzen, wenn sich herausstellt, dass sein Alibi stimmt. Aber es kann auch nicht schaden, wenn sich ein französischer Anwalt um ihn kümmert. Das französische Straf-und Strafprozessrecht ist sehr speziell. Ich denke nicht, dass ich da helfen könnte.“ Von Niersberg kommentierte Kramers Stellungnahme nicht. „Sie sagten, es gäbe zwei Neuigkeiten, die Sie zu berichten hätten. Was ist denn die zweite?“, stieß er nach.
„Die andere Sache ist, so will ich es mal nennen, wesentlich positiver“, antwortete sie spontan. „Sie könnte uns der Aufklärung des Verbrechens näher bringen. Als Sie mich heute verlassen hatten, habe ich mich daran gemacht, die Liste aufzustellen, um die Sie und die Polizei gebeten hatten. Eine Auflistung also aller Schülerinnen und Schüler, Modelle, Auftraggeber, Käufer, Galeristinnen und Galeristen et cetera, die mir in Erinnerung sind und von denen ich annehme, dass Vincent mit ihnen zu tun hatte. Ich sagte ja schon, dass ich viele Menschen gesehen habe, die bei ihm ein- und ausgegangen sind, dass ich aber nicht alle mit Namen kennen würde. Ich dachte, es könnte vielleicht helfen, wenn ich in seinem Atelier ein wenig herumstöberte, um den einen oder anderen Hinweis zu finden. Das habe ich getan. Dabei bin ich auf etwas gestoßen: In einer der Schubladen habe ich eine Blechschachtel gefunden, die normalerweise zum Aufbewahren von Keksen oder Ähnlichem dient. Ich habe sie geöffnet und in ihr, alphabetisch geordnet, eine Art Kartei ganz besonderer Art gefunden:
vierundzwanzig Karten, auf denen offenbar sämtliche Schülerinnen und Schüler, Modelle, männliche wie weibliche, von Vincent auf eigenen Wunsch oder in fremdem Auftrag Gemalte, Käuferinnen und Käufer seiner Werke sowie Galeristinnen, Galeristen und Geschäftspartner erfasst sind, mit denen er“, sie zögerte, „ es in ganz besonderer Weise zu tun hatte. Ich hatte noch keine Zeit, jede einzelne Karte zu studieren. Aber ein paar habe ich mir schon genauer angesehen. Sie beginnen mit dem Vornamen, dann kommt der Nachname, dem folgen das Alter der Person, die komplette Adresse einschließlich Telefonnummer, Handynummer, E-mail-Anschrift und wo die jeweilige Person heute wohnt beziehungsweise tätig ist. Dazu gibt es Angaben, wann Vincent mit ihr zu tun hatte, exakt, an welchen Tagen. – Alles noch nicht weltbewegend“, fügte sie hinzu und fuhr sofort fort.
„Interessanter ist meines Erachtens schon, dass auf dem unteren Teil der Karten vermerkt ist, welches Bild mit der entsprechenden Person zu tun hat, also offenbar, bei welchem Werk Vincent auf sie Bezug genommen hat. Diese Bilder sind mit Nummern angegeben. Manche Bildernummern haben zusätzlich einen Pfeil, der auf ein Wort „Kammer“ deutet. Was für eine Kammer das sein könnte, weiß ich nicht. Außer dem Atelier und der Akt-Galerie kenne ich keinen weiteren Raum, in dem er Bilder verwahrt hätte.“
Kramer unterbrach sie.
„Das ist interessant! Ich meine nicht nur die Liste an sich, die Ihnen viel Arbeit erspart, sondern dieser Hinweis auf eine besondere Kategorie von Bildern, die Vincent irgendwo gelagert zu haben scheint. Wir sollten versuchen, sie zu finden!“ Sie bremste ihn: „Langsam, langsam, Monsieur Kramer! Das Wesentliche haben Sie noch gar nicht gehört. Es gibt einen dritten Teil, der dem Ganzen eine ziemlich pikante Note gibt. Jede Karte hat eine eigene Rubrik von Tages-, Monats- und Jahresangaben, die jeweils mit unterschiedlich vielen kleinen gemalten Herzchen versehen sind. Wie die Sterne im Michelin. Offenbar handelt es sich um eine Auflistung, an welchem Tag Vincent mit der betroffenen Person Sex gehabt und diesen, wie soll ich sagen, empfunden, genossen und bewertet hat.“ Sie lachte sarkastisch. „Fünf Herzen scheinen für mindestens drei aufeinanderfolgende Orgasmen zu stehen. Ziemlich geschmacklos!“
Krämer wollte schon etwas sagen, doch von Niersberg war noch nicht am Ende.
„Das Stärkste findet sich in der rechten unteren Ecke der Karten. Dort hat Vincent nicht nur die körperlichen Merkmale der Personen festgehalten, mit denen er es getrieben zu haben scheint, wie „prall, fest, glatt, geschmeidig – feucht“, sondern auch, welche besonderen Vorlieben jeder Einzelne hatte. – Ich will nur mal beispielhaft zitieren: Sado, Maso, Leder, Gewalt, Gummi, Verkleidung. . . .“
Kramer merkte, dass Sibylle ziemlich aufgebracht war. Deshalb unterbrach er sie:
„Sie sollten das nicht weiter am Telefon darlegen. Offenbar handelt es sich um eine Art Liebesregister, das mir – wenn auch in etwas anderer Form – eher aus der Welt der Oper bekannt ist als aus der Wirklichkeit. Aber sicher ein Fund, der hilfreich sein könnte. Er könnte Hinweise geben, denen wir nachgehen könnten.“
Er überlegte.
„Ich schlage vor, dass Sie den Kasten erst einmal gut wegstellen. Wenn Sie einverstanden sind, werde ich ihn mir anschauen, sobald ich Zeit habe. Ich würde Ihnen raten, das selbst im Augenblick nicht weiter zu tun. Es würde Sie mit Sicherheit – trotz allem – erheblich belasten. – Ich würde dieses Register auch nicht sofort der Polizei aushändigen. Wer weiß, was die daraus machen würde. Geben Sie denen die Liste, die Sie aus Ihrer Erinnerung zusammenstellen können. Das dürfte genügen. Die Kartei werten wir am besten erst einmal selber aus!“ Sie stimmte fast erleichtert zu.
„Sie haben Recht, Monsieur Kramer. Ich folge Ihrem Rat und stelle das Zeug erst einmal zur Seite. Ich habe keine Neigung, mich allein damit auseinanderzusetzen. – Wäre es Ihnen möglich, heute Abend nach der Galerie noch einmal zu mir zu kommen? Wir könnten das Register gemeinsam anschauen und überlegen, wie wir weiter vorgehen. – Aber nur, wenn es Ihnen nichts ausmacht! – Ich mache Ihnen ’mal einen Vorschlag: Sie schließen Ihre Galerie pünktlich zu und kommen direkt zu mir. Ich bereite eine Kleinigkeit zu essen vor. Das spart Zeit. – Wäre das okay?“
Kramer überlegte nicht lange.
„Ein guter Vorschlag“, sagte er spontan. „Ich werde pünktlich da sein. Machen Sie sich aber keine große Mühe, ich esse alles.
– Ich werde im Laufe des Nachmittags noch einmal bei Kommissar Le Floc anrufen und fragen, ob er Pauls Alibi schon überprüft hat. Vielleicht hat sich die Sache inzwischen aufgeklärt und Sie können dem Anwalt aus Paris wieder dankend absagen.“

Er zahlte und ging zum Auto. Irgendwie hatte er das Gefühl, Ulrike anrufen zu sollen. Schon wieder war er in einen Fall involviert, der ihn eigentlich nichts anging – ihn aber wieder einmal brennend interessierte! Und Ulrike schätzte dies Art seines Engagements überhaupt nicht! Doch: Sie war nicht zu erreichen! Also hinterließ er auf dem Anrufbeantworter lediglich ein paar Nettigkeiten und versprach, sich abends noch einmal zu melden.

Die beiden Gläser Chablis waren nicht ohne Wirkung. Außerdem hatte ihn das Telefongespräch aufgerüttelt. Er ließ sich in seinen Wagen fallen, öffnete Fenster und Dach und atmete tief die bretonische Luft ein, die vom Meer ins Auto zog. Nach wenigen Minuten ging es ihm besser und er konnte wieder klar denken. Merkwürdige Geschichte, dachte er. Gestern war das für dich noch die normale Bretagne mit ihrem ganz eigenartigen Reiz, und plötzlich bricht die in eine Welt auf, die mit Liebe und Betrug, Gewalt und Verbrechen zu tun hat. Es ist eben wie in der Malerei: Nicht alles, was wir sehen, hat nur diese eine Ansicht!
Er startete den Wagen und fuhr zur Hauptstraße zurück, die so leer war, als fielen Heiligabend und Allerheiligen auf ein- und denselben Tag. Noch immer blieb ausreichend Zeit, in der Galerie alles für den Nachmittag vorzubereiten. Ein kleiner Platzwechsel der Exponate machte sich immer gut. Mit ihm lebte die Ausstellung, und die Besucher hatten den Eindruck, es gebe immer wieder etwas Neues zu entdecken.
Die Straße machte eine Kurve. Direkt dahinter standen rechts am Straßenrand ein Warndreieck und weitere hundert Meter weiter eine große schwarze Limousine, ein Citroen C5 – mit hochgeklappter Motorhaube. Auf dem grünen, unbefestigten Seitenstreifen saß eine junge Frau mit einem kleinen Kind auf dem Arm und schaute in Kramers Richtung. An der Fahrertür lehnte ein Mann. Er winkte – offensichtlich um Kramer anzuhalten. Der Mann trug einen schwarzen Anzug, ein weißes Hemd und Krawatte und hatte eine große dunkle Sonnenbrille im Gesicht.
Eigentlich hielt Kramer in solchen Fällen nicht an, wenn nicht klar erkennbar war, dass es einen Unfall gegeben hatte und Verletzte Hilfe brauchten. Oft gab es nur Ärger. Aber in der Bretagne, mit einem deutschen Kennzeichen am Wagen, hielt er es für angebracht, nicht einfach vorbeizufahren. Also bremste er ab und stellte seinen Wagen mit eingeschaltetem Warnblinklicht vor dem wohl defekten Fahrzeug ab. Der Mann trat an Kramers Seitenfenster und erklärte ihm in klarem, aber nicht besonders kultiviertem Französisch, dass sein Wagen plötzlich gestottert habe und stehengeblieben sei. Seine Inspektion habe ergeben, dass der Keilriemen abgesprungen, aber nicht gerissen sei. Man könne ihn wieder auf das Schwungrad wuchten, nur sei ihm das allein nicht möglich.
Kramer war froh, dass der Fall offenbar keinerlei besondere technische Kenntnisse verlangte und man lediglich eine Handreichung erwarte, die zwar schmutzige Finger, aber keine weiteren Unannehmlichkeiten mit sich brächte. Er stieg aus und beugte sich kopfüber in den Motorraum, um den Schaden zu betrachten. Genau in dem Augenblick, als er, die Hände auf den Kühler gestützt, sich weit nach vorne in den Schlund des Fahrzeugs neigte, hieb der Mann mit der Faust gegen die einzige Strebe, die die Motorhaube geöffnet hielt. Mit großer Geschwindigkeit und eben solcher Kraft fiel sie nach unten und schlug mit der Kante auf Kramers Rücken auf. Kramer hatte es gerade noch geschafft, seinen Kopf an der Seite der Zylinder in einen Hohlraum zu drücken und die Hände nach vorne in den Motorraum zu werfen. Dennoch hatte er den Eindruck, soeben guillotoniert worden zu sein – auch wenn sich sein Rumpf nicht vom Rest seines Körpers trennte. Ein ungeheurer Schmerz raubte ihm fast das Bewusstsein, so dass er kaum richtig mitbekam, was folgte: Der Mann drückte die Motorhaube wieder nach oben, zog ihn mit starker Hand am Hemdkragen aus dem Motorraum, drehte ihn zur Seite und gab ihm einen solchen Tritt in den Rücken, dass er wie ein Sack auf die Böschung der Straße fiel. Vom Schmerz benebelt hörte er den Mann hämisch auflachen! „Schöne Grüße von Stephanie“, zischte der drohend. „Sie lässt Ihnen ausrichten, Sie sollen bloß die Finger von dem Fall van der Berge lassen, sonst kriegen Sie noch mehr Ärger als heute! Also, halten Sie sich zurück, Monsieur Kramer!“
Dann fügte er ein spöttisches „Au revoir“ hinzu, stieg mit Frau und Kind in seinen Wagen und machte sich ohne jedes Problem mit quietschenden Reifen davon.
Kramer hatte weder die Kraft, noch die Nerven, sich das Kennzeichen zu merken. Mit einer Hand auf dem schmerzenden Rücken kroch er zu seinem Wagen, zog sich ins Innere und ließ sich stöhnend auf den Fahrersitz fallen. Vorsichtig tastete er die Stelle ab, an der die Motorhaube zugeschlagen hatte, konnte aber kein Blut an der Hand oder eine tastbare Veränderung seiner Wirbelsäule feststellen. Von dem höllischen Schmerz abgesehen, der ihn bei jeder Bewegung durchfuhr, schien er die Attacke einigermaßen glimpflich überstanden zu haben. Er verriegelte die Türen, lehnte sich, soweit es ging, auf dem Sitz zurück, drückte den Kopf gegen die Kopfstütze und schloss die Augen. – Hatte dieser Mensch tatsächlich „Stephanie“ gesagt oder hatte er das nur geträumt? Stephanie? Stephanie Donelli?! Die Frau, die er hier in der Bretagne des dreifachen Mordes überführt hatte, sich jedoch der Verhaftung entzogen hatte, als ihr Boot auf einer der Inseln vor der Küste explodiert und sie anscheinend dabei umgekommen war? War sie es, die ihn grüßen ließ – auf diese Art? Lebte sie also doch noch? Hatte ihn sein Gefühl damals nicht getäuscht, dass sie trotz allem entkommen war? – Er wusste nicht, ob er es glauben konnte. Vor allem aber war er unsicher, ob ihn diese Möglichkeit tatsächlich überraschte und erschreckte oder – ja, tatsächlich – ob sie ihn nicht doch sogar irgendwie erleichterte. Hatte er ihr nicht im Stillen immer so ein bisschen gewünscht, sie möge letztlich doch nicht umgekommen sein – warum auch immer? – Und wenn sie lebte, wo war sie? Woher wusste sie, dass er wieder in der Bretagne war und erneut versuchte, einen Mord aufzuklären? Welches Interesse hatte sie, dass er damit nicht noch einmal erfolgreich war? Hatte sie etwa auch mit diesem Mord etwas zu tun? – Nein, das war fast undenkbar, völlig absurd! Ein stechender Schmerz unterbrach Kramers Gedanken. Verwirrt schüttelte er den Kopf und startete den Motor. Ohne noch einmal anzuhalten, fuhr er bis zur Galerie, schleppte sich die drei Stufen bis in den Ausstellungsraum hinauf und ließ sich auf den Stuhl hinter dem Verkaufstisch fallen. Was für eine Welt, in die er da geraten war! Erst der Mord an diesem van der Berge, dann die Attacke auf ihn mit schönen Grüßen von einer Frau, von der er dachte, sie sei bereits tot! Es würde nicht einfach werden, dass alles auf die Reihe zu bringen – und vorher noch viel schwieriger, mit den Schmerzen fertig zu werden. Er musste den Nachmittag überstehen, wollte die Galerie nicht geschlossen halten. Schließlich war er hier, um seine Bilder auszustellen und zu verkaufen. Aber heute Abend würde er ein heißes Bad nehmen und sich hinlegen! Halt, ging es ihm durch den Kopf, du hast doch von Niersberg zugesagt, sie zu besuchen. Da kannst du nicht absagen. Sie erwartet dich. Na gut, grinste er – soweit ihm das schmerzlos möglich war – dann nimmst du bei ihr ein Bad und lässt dich von ihr versorgen. Sie wird dir schon helfen. Jetzt ist beides wichtig, der Rücken und das Register! Du wirst doch jetzt nicht aufgeben, nur weil dir eine angeblich Tote eine Motorhaube in den Rücken rammen lässt! Nimm dich zusammen! – Geht ja schon ein viel besser – oder?
Er beschloss, nicht die Polizei eizuschalten. Er hatte einfach keine Lust, die Geschichte von damals noch einmal aufzurollen. Und, wenn er ehrlich war, auch wenig Neigung, diesem unfähigen Kommissar von damals, diesem Courtez, mit einer möglichen Verhaftung dieser Frau doch noch einen unverdienten Sieg zu bescheren. – Oder war es doch diese Frau selbst, die ihn zurückhielt, etwas zu unternehmen? Sie war schon ein tolles Weib gewesen!
Er wusste es nicht – und wollte es auch gar nicht wissen. Jetzt und hier hatte er anderes zu tun. Daran würde er sich jedenfalls nicht hindern lassen!
Vorsichtig erhob er sich von seinem Stuhl, öffnete die Eingangstür und ließ die frische Luft herein. Versonnen schaute er auf die Bucht unterhalb des Feldes gegenüber. Sie sah so friedlich aus wie immer. Ein komisches Land, diese Bretagne, ging es ihm durch den Kopf. Man verliebte sich in sie, aber immer wieder war diese Liebe auch mit Schmerzen verbunden. – Ging das nicht auch anders?!
Er schleppte sich zu seinem Stuhl zurück und legte die Bilderliste mit den Titeln und Preisen auf den Tisch. Nur der Verkauf von mindestens drei großen Ölbildern konnte ihn für heute noch retten!
Es lief gar nicht so schlecht. Die Plakate in der Stadt taten ihre Wirkung. Trotz des schönen Wetters kamen Besucher. Es gelang ihm, zwei seiner Arbeiten an den Mann zu bringen. Allerdings schaute Kramer jeden Besucher beim Betreten des Raumes erst einmal sehr skeptisch an; noch so eine Überraschung wollte er zumindest heute kein zweites Mal erleben!

Pünktlich um neunzehn Uhr komplimentierte er den letzten Kunstfreund nach draußen und schloss die Galerie ab. Es ging ihm wirklich schon viel besser – jedenfalls, wenn er sich stark zusammennahm!

Kapitel 7

Kramer beschloss, die Fahrzeit zu nutzen, Ulrike noch einmal anzurufen. Sie war tatsächlich zu Hause. Er berichtete ihr vom Nachmittag in der Galerie, vom Wetter und von seinem letzten Austernessen. Von dem Überfall erwähnte er nichts – auch nichts davon, dass er schon wieder zu Sibylle von Niersberg unterwegs war, um seine Recherchen im Mordfall van der Berge weiter zu betreiben.
Seine Frau bat ihn, einen ganzen Sack Austern mit nach Berlin zu bringen. Heute Abend wolle sie mit ihrer Schwester ins Kino gehen. Es gebe einen französischen Film. Das lasse sie nahe bei ihm sein.
Er bat sie, das Haus gut zu verschließen, ohne zu begründen, warum.
Das Telefonat war kurz gewesen. Deshalb hatte er Zeit, auch Le Floc noch anzurufen. Ohne große Vorrede kam er zur Sache: „Wenn Sie mich fragen, Herr Kollege“, wagte er sich nach vorne, „denke ich, dass Sie mit der Verhaftung von Paul van der Berge ziemlich daneben liegen. Ich verstehe ja, dass Sie einen schnellen Erfolg brauchen – vermutlich in erster Linie für Ihren Präfekten – aber das macht diesen armen Kerl nicht zum Täter. Das Radarfoto beweist doch nur, dass er tatsächlich – zugegebenermaßen entgegen seiner Aussage – bereits am Sonntag in der Bretagne war. Mehr auch nicht. Wenn er sich entschieden hat, vor dem Besuch bei seinem Bruder erst noch nach Brest zu fahren, ist es leicht zu erklären, dass er einen Tag früher an dieser Falle vorbeigekommen ist. – Das mit dem Buch über van Goghs psychische Erkrankung beweist ebenfalls nichts. Dieses Werk ist eine interessante Neuerscheinung, die ich mir gleichermaßen besorgen werde. Dennoch bin ich nicht der Täter. Es soll sehr gut geschrieben sein und ist als Gastgeschenk für einen Maler wie van der Berge geradezu ideal. – Ich kenne Paul van der Berge nicht näher, außer dass Madame von Niersberg ihn mir geschildert hat. Danach ist er vielleicht nicht der Klügste, aber dämlich ist er auch nicht. Er würde seinem Bruder nicht das Ohr abschneiden und die Anleitung, wie man das macht, im Rucksack mit sich herumtragen. Ich glaube Madame von Niersberg, wenn sie sagt, er sei ein weicher, zahmer Typ, der es nicht fertig bringen würde, einer Fliege etwas zu leide zu tun. – Wenn Sie also keine sonstigen Beweise gegen ihn in der Hand haben, sollten Sie ihn so schnell wie möglich laufen lassen.“
Le Floc widersprach, wenn auch nur leicht:
„Na ja“, sagte er, „so einfach und klar ist das nun auch nicht. Schließlich hat er erst einmal gelogen. – Aber Sie haben schon Recht, es wäre wirklich ziemlich idiotisch, einen Menschen zu töten, sich auf dem Wege zum Tatort fotografieren zu lassen und dieses Buch so unverhohlen mit sich herumzutragen. – Sie können sich beruhigen! Wir haben sein Alibi überprüft. Er hat tatsächlich eine sehr nette Bekannte in Brest, bei der er sich bis Dienstagfrüh aufgehalten hat – was in Anbetracht der jungen Dame erstaunlich kurz war!“
Er lachte.
„Wir werden ihn laufen lassen müssen, da gibt es gar keine Frage. Wenn Sie Frau von Niersberg sehen oder mit ihr sprechen, können Sie ihr das durchaus schon einmal sagen.“
Kramer fühlte sich erleichtert. Diese Nachricht würde Sibylle freuen, auch wenn sie zu ihrem Fast-Schwager kein besonderes Verhältnis zu haben schien. Aber für die Presse genügte auch eine solche Art verwandtschaftlicher Beziehung, um selbst in den Kreis der nicht ganz koscheren Personen zu geraten. Außerdem war Sibylle von Niersberg eine außergewöhnlich attraktive Frau, was allein ausreichte, zum Spielball der Klatschpresse zu werden.
Le Floc hatte Kramer etwas geliefert, nun wollte er auch selbst von ihm etwas haben.
„Und was haben Sie inzwischen herausgeschnüffelt?“, fragte er, setzte aber schnell hinzu, „wenn ich das mal so sagen darf, ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen.“
Kramer hatte nichts einzuwenden.
„Ich habe Gelegenheit genommen, mir van der Berges Atelier anzuschauen. Ich hatte den Meister vor Jahren einmal persönlich getroffen und schon immer gehofft, eines Tages seine Bilder sehen zu können, besonders die, die er in der Bretagne gemalt hätte. Auch wollte ich Frau von Niersberg kennenlernen. Ich wusste gar nicht, dass sie mit ihm gar nicht verheiratet war. Als Malerin war sie mir bereits ein Begriff. Begegnet war ich ihr allerdings noch nie. – Ich bin nicht der Kunstexperte, aber was ich in van der Berges Atelier gesehen habe, gehört nach meiner Meinung mit zur besten Malerei, die im Augenblick – nicht nur in der Bretagne – auf dem Markt ist. Kein Wunder, dass die Bilder solche Preise erzielen! Das gilt sowohl für seine Landschaften wie für seine Akte! Nur: Irgendwie passen die Akte überhaupt nicht zu dem, was ich über den Menschen van der Berge gehört habe. Sie sind gut gemalte Bilder und in keiner Weise Ausdruck einer übersteigerten Lust – soweit ich das beurteilen kann. – Im Übrigen ist mir nicht verständlich, warum ein Mann wie er soviele Liebschaften gehabt haben sollte, wo er mit einer Frau zusammen gelebt hat, die so hübsch und attraktiv ist wie Madame von Niersberg. – Aber manchem genügt eben selbst das Beste nicht!
Die Aufmachung van der Berges als Pseudo-van-Gogh scheint mir immer mehr eine vordergründige Geschichte zu sein, eine Art Draufsattelung von Neid und Häme auf die eigentliche Tat an einem Künstler, der so viele Bezüge zu dem noch größeren hatte. Alles, was man daraus ableiten kann, ist meines Erachtens, dass der Mörder die Geschichte mit van Goghs Ohr gekannt und einen solchen Bezug hat herstellen wollen. Aber das führt uns auch nicht so einfach zum Täter, denn im Grunde kennt heute ja fast jeder die Geschichte mit van Goghs Ohr. Was mich besonders beschäftigt, ist, dass man den Toten an dem Mahnmal für die von den Deutschen erschosseneen Resistancekämpfer abgelegt und ihm das Schild mit der Aufschrift „Nie wieder“ umgehängt hat. Darin dürfte der eigentliche Schlüssel für den Grund seiner Ermordung liegen, den man aufklären muss.“
„Mmh“, meinte Le Floc nachdenklich. „Wird schwer werden.
– Aber noch einmal zurück zum Künstler selbst: Da bin ich ganz bei Ihnen! Auch ich kenne sein Werk und habe mich in seinem Atelier genau umgesehen. Ich liebe die Malerei – nicht weniger als Sie. Van der Berge hat wahrlich ein großartiges Werk hinterlassen! Insofern folge ich Ihnen, wenn Sie sagen, dass zumindest auch der Neid auf ein solches Genie eine Rolle gespielt haben könnte. Aber, in der Tat, da muss wohl schon noch etwas anderes sein, das die Tat erklärt und darüber hinausgeht, was für Spielchen er mit seinen weiblichen – und von mir aus auch männlichen – Partnern getrieben hat. Nur was?!
– Ich schlage vor, Sie melden sich, wenn Sie etwas Neues herausbekommen.“ Er zögerte, bevor er noch einmal nachsetzte: „Ich muss es noch einmal tun – Sie erneut warnen. Ich glaube, wir haben es mit einem Mörder oder auch einer Mörderin zu tun, der beziehungsweise die äußerst rabiat vorgeht und keine Hemmungen kennt. Wenn der oder die dahinter kommen, dass Sie versuchen, den Fall aufzuklären, kann das gefährlich werden. – Passen Sie also unbedingt auf und melden Sie uns jeden Hinweis darauf, dass da etwas gegen Sie laufen könnte – in Ihrem eigenen Interesse!“ Gut gesagt, dachte Kramer, werde ich schon machen! Die Polizei, dein Freund und Helfer! Kramer legte auf und stellte fest, dass er bereits unmittelbar vor der Einfahrt zu von Niersbergs Grundstück angelangt war. Auf dem Parkplatz standen noch immer der verbeulte Megane, dessen sich offenbar van der Berge bedient hatte, und von Niersbergs Z3, der auch viel besser zu dieser Frau passte als diese Blechkiste. Paul van der Berges Land Rover hatte die Polizei wohl gleich mit konfisziert.
Kramer stemmte sich aus dem Wagen, was ziemlich weh tat, und läutete die Glocke.Von Niersberg schien auf ihn gewartet zu haben, denn sie öffnete die Tür keine drei Sekunden später. Diesmal führte sie ihn nicht in Vincents Atelier, sondern ins Haupthaus – durch einen großen Flur hindurch in einen noch größeren Saal, dessen Wände aus Bruchstein gemauert waren und der von einer schweren Holzbalkendecke überspannt war. In dem offenen Kamin aus Granit an der Stirnseite brannte ein Feuer, dessen Wärme Kramer trotz der Außentemperatur als angenehm empfand. Ihm fiel auf, dass Sibylle die schwarze Kleidung abgelegt und ihr Äußeres noch einmal vollständig verändert hatte. Sie trug ein leuchtend gelbes T-Shirt, enge weiße Jeans und knallrote Strohsandaletten mit einem bedenklich hohen Absatz. Ihre Haare glänzten wie Seide, ihr Parfum wirkte dezent und betörend.
Sie blieb vor einem großen Eichentisch in der Nähe des Kamins stehen, drehte sich um und strahlte Kramer an.
„Ich freue mich, dass Sie noch einmal gekommen sind!“ Sie deutete auf einen gedeckten Tisch.
„Ich habe ein kleines Essen vorbereitet, wie ich gesagt habe. Hoffentlich haben Sie Appetit! Bitte, nehmen Sie Platz! Ich hoffe, es gefällt Ihnen, was ich zusammengestellt habe!“ Auf dem Tisch standen zwei Körbe mit verschiedenen Brotsorten, mehrere Platten mit Wurst, Schinken und Käse, eine Schüssel Salat und Früchte. – Kramer setzte sich. Sie schob ihm eine geöffnete Falsche Bordeaux zu.
„Bitte, gießen Sie ein!“, bat sie. „Lassen Sie es sich schmecken!“ Irgendwie kam Kramer die Situation merkwürdig vor. Da saß er nun an einem Tisch, den sein Gegenüber noch vor wenigen Stunden mit einem der größten Maler der Zeit geteilt hatte. Der war auf grausame Art ermordet worden und nun nahm er einfach so dessen Stelle ein! – Allerdings hatte von Niersberg ihm ja dargelegt, in welchem Verhältnis sie zu van der Berge gestanden hatte. Dann war es auch wieder nicht so ganz überraschend, wenn sie versuchte, in ihr normales Leben zurückzukehren – Essen und Kleidung inklusive.
Sie schien seine Gedanken zu erraten.
„Sie wundern sich, dass ich so tue, als sei nichts geschehen. Dass ich mich freundlich kleide und ein Abendessen vorbereitet habe, das ganz normal ist. Aber ich denke, es ist das Beste, was ich tun kann. Vincent ist tot. Ich habe meinen Meister verloren, jedenfalls den meiner Malerei. Damit muss ich fertig werden – im Grunde allein. Natürlich bin ich froh, dass Sie mir helfen wollen, das Geschehene zu verarbeiten und vielleicht sogar aufzuklären. Aber Sie werden nicht ewig bleiben, und spätestens dann muss es ebenfalls weitergehen. Ich mache keinen Hehl daraus, dass ich wenig Vertrauen in die französische Polizei habe. Das habe ich nie besessen. Von wenigen Ausnahmen abgesehen, haben alle, mit denen ich aus dem einen oder anderen Grunde zu tun hatte – auch ich fahre manchmal zu schnell und werde erwischt – es fast immer nur darauf angelegt, sich an mich heranzumachen und mich ins Bett zu zerren. Da ist es gut, jemanden zu haben, dem man wirklich vertrauen kann! So“, sagte sie, als wolle sie das Thema damit abschließen, „dann wollen wir uns erst einmal stärken. Danach sprechen wir über alles, was wichtig sein könnte – auch über dieses ziemlich bemerkenswerte Register. Aber erst nach dem Essen! – Wissen Sie“, setzte sie noch einmal nach, „ich will, dass diese Tat so schnell wie möglich aufgeklärt wird. Solange sie ungeklärt bleibt, kann ich an nichts anderes denken, schon gar nicht an die Malerei. Und die ist eigentlich mein Leben!“ Fast schweigend nahmen die beiden das Abendessen ein. Kramer bemühte sich, sich möglichst zwanglos zu verhalten. Von Niersberg folgte seinem Beispiel. Dennoch lag eine gewisse Spannung in der Luft.
Schließlich legte er die Serviette zur Seite.
„Lassen Sie mich Ihnen zunächst eine gute Nachricht überbringen!“, sagte er.
„Ich hab heute Nachmittag mit Kommissar Le Floc telefoniert. Er wird Paul wieder auf freien Fuß setzen. Er glaubt ebenso wenig wie ich daran, dass der mit dem Tod Vincents irgendetwas zu tun hat. Die Polizei hat sein Alibi überprüft. Er war wirklich in Brest und ist erst nach dem Tattag hierher gekommen. Das Radarfoto und das Buch bedeuten nichts, gar nichts. – Sie können dem Anwalt aus Paris wieder absagen. Den brauchen wir nicht! – Der würde uns, glaube ich, nur stören!“ Sie beugte sich über den Tisch und küsste Kramer auf beide Wangen. „Das ist eine sehr gute Nachricht, Monsieur Kramer!“, sagte sie zufrieden. „Danke! Ich bin froh, diesen Mann nicht beschäftigen zu müssen – schon gar nicht, ihn hier im Hause zu haben. Er ist schon ein Freund, aber er hat auch gleich am Telefon erkennen lassen, dass er es nicht unangenehm fände, ein wenig Zeit in meiner Gegenwart zu verbringen.“
„Dann erzählen Sie mal, was Sie noch über dieses Register wissen!“, bat Kramer. „Ich nehme an, Sie haben sich inzwischen weiter damit befasst.“
„Ich schlage vor, wir setzen uns da drüben vor dem Kamin auf die Couch. Das ist bequemer und wir können in Ruhe reden. Schenken Sie noch einmal die Gläser nach? Wir nehmen sie mit hinüber!“
Kramer hatte nichts dagegen. Der Wein schmeckte köstlich. Ein Château Finac 1996 ! Er ging so behutsam in den Kopf, dass sich seine Wirkung erst zeigte, als er sich vom Tisch erhob. Kramer wankte und löste damit einen so stechenden Schmerz aus, dass es ihn auf den Stuhl zurückwarf, als habe ihn ein Blitz getroffen.
Von Niersberg sprang auf.
„Was haben Sie? Sind Sie in Ordnung?“, fragte sie besorgt. Kramer versuchte erneut, sich aufzurichten. Er drückte sich mit der rechten Hand an der Tischplatte hoch und hielt mit der linken die Taille. „Keine Sorge, alles in Ordnung! Es ist nur. . . , ich habe. . . Ach, egal, ich werde es Ihnen erzählen.“ In knappen Worten schilderte er den Überfall. Er erwähnte die Warnung, sich aus dem Fall van der Berge herauszuhalten, ließ aber die Grüße von Stephanie unerwähnt. Einerseits hätte es zu lang gedauert, alles, was damit zusammenhing, zu erzählen. Andererseits hatte er keine Lust, von Niersberg über seine ganz besondere Beziehung zu Stephanie Donelli zu berichten. Sibylle runzelte die Stirn.
„Eine merkwürdige Geschichte!“, sagte sie grüblerisch. „Wer – außer dem Täter – sollte ein Interesse daran haben, dass Sie sich nicht mit diesem Fall befassen? Und der wird sich doch nicht an die Straße stellen und Ihnen drohen, sich da rauszuhalten. Komisch! – Ziehen Sie mal Ihr Hemd nach oben, ich schaue mir den Rücken einmal an!“
Kramer tat wie ihm geheißen. Mit zarter Hand strich sie über die Wirbelsüle, drückte vorsichtig die einzelnen Segmente ab und befundete beruhigt: „Ich kann keine ernsthafte Verletzung entdecken. Kaputt ist da nichts! Aber blau wird der Rücken schon werden, das kann ich Ihnen versichern. – Warten Sie, ich hole eine Salbe, Arnika, ein Erfolgsmittel aus dem Apothekenschrank meiner Großmutter! – Legen Sie sich auf das Sofa vor dem Kamin, ich bin gleich wieder da.“
Sie verschwand und war in Windeseile zurück.
Behutsam beugte sie sich über ihn und trug die Salbe auf. Kramer genoss es: Sie war mit Sicherheit die angenehmste Krankenschwester, die er seit Langem gehabt hatte. Sein wohliges Stöhnen entsprang zur Hälfte der Tatsache, dass tatsächlich fast sofort Linderung eintrat. Mindestens die andere Hälfte hatte damit zu tun, dass diese Frau ihm so nahe kam wie er es sich in seinem kühnsten Traum nicht vorgestellt hatte. Lediglich aus einem gewissen Gefühl, es nicht übertreiben zu sollen, gab er ihr zu verstehen, es sei schon viel besser und sie solle mal wieder aufhören.
Sie wischte ihre Hände an der Serviette und füllte noch einmal die Gläser nach.
„Trinken Sie, das hilft! Ich bin sicher, morgen ist die Welt wieder in Ordnung! Bleiben Sie einfach liegen! Es stört mich nicht.“ Kramer wehrte ab.
„Es geht schon wesentlich besser. Ich kann gut sitzen.“ Er richtete sich auf, sie setzte sich neben ihn.
„Gut“, sagte sie, „dann kommen wir mal zu diesem Karteikasten. Trotz meiner Neugier habe ich noch immer erst einen ziemlich oberflächlichen Blick da hineingeworfen. Er beinhaltet insgesamt vierundzwanzig Karteikarten, die alphabetisch geordnet sind. Erfasst sind zweiundzwanzig weibliche und zwei männliche Personen in folgenden Kategorien: „ Schülerinnen und Schüler“, „Modelle“, „Auftraggeber“ und „Sonstige“. Zu letzteren gehören zum Beispiel Galeristinnen und Bildkäuferinnen oder -käufer, Geschäftspartner, Materialhändler und so weiter. Neben den Vornamen in der ersten Zeile erscheinen“, sie schmunzelte fast amüsiert, „die jeweiligen Kosenamen, die Vincent – offen oder heimlich weiß ich nicht – ihnen verliehen hat. – Sie sind allerdings nicht sehr einfallsreich! Dann folgen der Familienname und das Alter der Person. – Ich gehe davon aus, dass es sich um das Alter der Personen zu dem Zeitpunkt handelt, zu dem Vincent die Karteikarte angelegt hat. Es folgen Adressangaben – teils mit aktuellen Ergänzungen – Telefon-und oder Handynummer sowie in einigen Fällen sogar eine E-Mail-Adresse.
In der nächsten Zeile gibt es zeitliche Angaben – entweder einen Zeitraum von. . . bis oder einzelne Daten. Bei dem Zeitraum gehe ich davon aus, dass Vincent angibt, wann die Personen bei ihm Schülerin oder Schüler waren oder als Modell gearbeitet haben. Bei den einzelnen Daten wird es so sein, dass es sich um Angaben handelt, wann Vincent zum Beispiel ein bestimmter Bildauftrag erteilt worden ist und wann er ihn ausgeführt, abgeliefert und vielleicht auch bezahlt bekommen hat.“ Sie nahm eine der Karten aus dem Kasten und zeigte Kramer, was sie geschildert hatte. Dann fuhr sie fort.
„Diesen Koordinaten folgen Eintragungen über Bilder. Es gibt drei Fälle. Fall eins: Hinter dem Stichwort „Bilder“ ist alles leer. Es könnte bedeuten, dass Vincent von oder für diese Person kein Gemälde angefertigt hat, das er für bemerkenswert gehalten hat. Fall zwei: Es folgen Nummern. Sie könnten mit denen korrespondieren, die er – fortlaufend – allen seinen Werken gegeben hat, seit er hier in der Bretagne seine „Produktion“ aufgenommen hatte, um die Übersicht über seine Arbeiten und deren Entwicklung zu behalten. – Fall drei : Es gibt eine Nummer und einen Zusatzvermerk „HK“ – ich sprach davon – sowie einen Pfeil, der auf das Wort „Kammer“ zeigt. Wenn ich das in der Schnelle richtig gesehen habe, gehen die Nummern der „HK-Bilder“ von eins bis zwanzig. Wie ich schon sagte, weiß ich nicht, um was für eine Kammer es sich handeln könnte. Ich kenne nur das Atelier und die Akt-Abteilung in dem anderen Raum. Wo dieser zusätzliche Raum sein könnte, vermag ich nicht zu sagen. Es würde mich sehr interessieren, wo der ist und welchen Schatz Vincent da verborgen halten könnte!“
Sie trank einen großen Schluck, als müsse sie das Ganze erst einmal herunterspülen.
„Das „Schärfste“ an diesen Karteikarten befindet sich auf deren unterem Drittel: Ein Herzchensystem à la Guide Michelin! Tages-, Monats- und Jahresangaben – offenbar dazu, wann Vincent mit den betroffenen Personen Sex gehabt hat – in welcher Form auch immer – mit einer Skala von eins bis fünf! Ich denke nicht, dass die Zahl der vergebenen Herzen unbedingt die der erreichten Orgasmen wiedergibt, aber etwas Ähnliches dürfte schon das Kriterium sein! – Ich finde das“, sie suchte nach dem richtigen Ausdruck, „ziemlich ungeheuerlich!“ Sie schüttelte sich, als wolle sie etwas Widerliches von sich abwerfen.
„Diese Bewertung zeugt von einer männlichen Arroganz, die kaum zu überbieten sein dürfte! Er, Vincent van der Berge, ist der Meister, der entscheidet, wie gut oder wie schlecht sein Partner oder seine Partnerin im Bett – oder sonstwo – war. Von ihm selbst hingegen ist nicht die Rede! – Die Frau dient, der Herr bewertet. Das ist Macho pur – und schamlos dazu! Aber es kommt noch besser, hören Sie gut zu!: Unter der Rubrik „Bemerkungen“ hat der Meister vermerkt, welche körperlichen Besonderheiten seine Partnerinnen und Partner aufweisen, ob sie große oder kleine Brüste haben, schwache oder starke Nippel, wie schnell sie feucht werden und ob sie am Ende – warum nicht zwischendurch? – laut schreien oder nicht! Dazu die Erfassung ihrer Vorlieben! Sie können es sich schon denken: „Leder, Lack, Peitsche, Sado, Maso, Verkleidung“ und so weiter. Ich sehe mal davon ab, das vollständig zu zitieren. Es ist eher peinlich als wichtig.“
Wütend steckte sie die Karten zurück, klappte den Deckel der Kiste zu und schlug zur Sicherheit, dass er auch fest verschlossen sei, mit der flachen Hand noch einmal darauf. „Ich könnte heulen, so widerlich finde ich das alles!“, sagte sie zornig. „Diese Kiste könnte jeden zum Mörder machen, der darin erfasst ist! Sie ist dermaßen menschenverachtend, entwürdigend, dass ich jeden verstehen könnte, der darüber in Weissglut geriete!“
Kramer war nicht minder entsetzt. Dieses Liebesregister hatte mit dem von Mozarts Don Giovanni wirklich wenig gemein! Das hier war die bürokratische Buchhaltung eines Sexprotzes, der sich vor lauter männlichem Ego nicht hatte halten können, der seine Partner in erniedrigender Weise nummeriert, beschrieben und bewertet hatte – offenbar mit dem Sinn, seine „Beute“ an die Wand zu nageln, um sich beim nächsten Treffen schneller erinnern zu können, was mit ihr anzufangen sei. – Von Niersberg hatte Recht, dieses Register allein war fast schon ein Grund, van der Berge zu entmannen, ganz zu schweigen davon, was für einen Zündstoff es für jede darin gespeicherte Person beinhaltete, gleichgültig, wie sie zu van der Berge gestanden hatte.
„Ich denke, ich sollte mir diese Kartei noch einmal genauer ansehen“, meinte Kramer. „Nicht, um mich an den Details zu ergötzen, sondern weil ich glaube, dass sie bei der Suche nach dem Täter hilfreich sein könnte. Wenn ich es richtig sehe, kommen alle darin erfassten Personen als Täterinnen oder Täter in Betracht. Vermutlich wird man sich mit jeder und jedem von ihnen befassen müssen. – Ich schlage vor, Sie geben mir den Kasten mit, und ich betrachte ihn noch einmal in einer Art häuslichen Studiums. Es ist ohnehin besser, wenn Sie ihn nicht im Hause behalten. Wer weiß, wer noch davon Kenntnis hat und versuchen könnte, sich seiner zu bemächtigen. – Ich würde ihn auch der Polizei – zumindest noch – nicht zeigen. Sie würde sich mit jeder einzelnen Person in Verbindung setzen, was dazu führen könnte, dass eine ganze Reihe von Menschen kompromittiert werden könnte, die gar nicht belästigt werden müsste. Vielleicht scheiden ja auch einige Betroffene von vornherein aus, weil es sie gar nicht mehr gibt oder sie inzwischen soviel Abstand von dieser Sache haben, dass sie nicht einmal zu überprüfen sein sollten. Von denen bräuchte die Polizei auch nichts zu erfahren. Ich denke, es läge im Interesse aller Beteiligten, solche unnötigen Kollateralschäden auszuschließen. – Was denken Sie?“
„Ich bin ganz bei Ihnen!“, meinte von Niersberg überzeugt. „Zudem habe ich ohnehin keine Lust, diesen Dreckskasten noch einmal in die Hand zu nehmen. – Nein, gern – wenn Sie sich noch einmal intensiv damit beschäftigen würden, fände ich das gut! Wir sollten tatsächlich versuchen zu vermeiden, dass mehr Personen als notwenig involviert und vielleicht erneut geschädigt werden – der oder die Täter natürlich ausgenommen!“ „Gut!“, sagte Kramer, „doch bevor ich das mache, lassen Sie mich noch einmal auf einen Punkt zurückkommen – die Bilder mit der Kennzeichnunng „HK“, die offenbar in einer extra Kammer verwahrt sein könnten. Sie könnten von besonderer Bedeutung sein. – Haben Sie wirklich keine Ahnung, wo sich diese Kammer befinden könnte?“
Von Niersberg lachte gequält.
„Es ist mein Haus. Im Grunde weiß ich schon, wieviele Zimmer es hat und wo die sind. Aber ich habe keine Vorstellung, welchen Raum Vincent meint. Vermutlich befindet er sich nicht hier auf dem Gelände, sondern irgendwo ganz anders. Vielleicht in einer Scheune, einem anderen Anwesen, einer Wohnung, bei Freunden, in einer Galerie. – Aber wir werden ihn schon finden. – Ich werde noch einmal überlegen. Sobald ich das Versteck ausfindig gemacht habe, sage ich Bescheid.“ Kramer wollte sich erheben, doch sie drückte ihn sanft aufs Sofa zurück.
„Bleiben Sie noch einen Augenblick, Monsieur Kramer!“, bat sie. „Jetzt haben wir den ganzen Abend mit diesem Register verbracht. Eigentlich hatte ich gehofft, dass wir uns ein wenig mehr kennenlernen würden. Schließlich sind Sie Maler wie ich, und es gäbe eine Menge Themen, über die wir miteinander reden könnten. Ich würde zu gern mit Ihnen diskutieren, was Sie von der neuen Leipziger Schule halten, wie Sie die neueste Malerei des Egon Kluft beurteilen oder wie Sie insgesamt zu dem stehen, was da heute in Berlin und Leipzig an der Akademie unterrichtet wird. Dazu sind wir gar nicht gekommen. Ich hoffe, wir können das einmal nachholen!
Ich hatte schon noch eine Flasche bereitgestellt, aber in Anbetracht Ihrer Schmerzen sollte das dann doch vielleicht nicht sofort sein – oder?“
Kramer schwankte. Ja, er hatte schon noch ganz schön heftige Schmerzen, aber die Gegenwart dieser attraktiven Frau tat ihm ebenfalls gut.
„Sie haben Recht!“, sagte er einsichtsvoll, „es ist vernünftiger, wenn ich mich jetzt in mein Domizil zurückziehe. Es wird eine andere Gelegenheit geben, ein solches Gespräch zu führen. Unabhängig vom heutigen Anlass und den wirklich nicht besonders angenehmen Erkenntnissen dieses Abends war es schön, mit Ihnen zusammen zu sein. Danke für das vorzügliche Abendessen! Auch für den Wein! Beim nächsten Mal bringe ich ’mal eine gute Flasche mit. – Ich werde mich gleich morgen mit den Unterlagen befassen. Sobald ich sie durch habe, melde ich mich. – Vielleicht finden Sie inzwischen die Kammer.“ Er küsste sie nach französischer Art links und rechts auf die Wange
– genoss den Duft ihres Parfums – und verließ das Haus. Als er sich unter zeimlichen Schmerzen auf den Sitz seines Wagens fallen ließ, beschlich ihn ein etwas unsicheres Gefühl: Ging es dieser Frau wirklich nur um die schnelle, möglichst wenig aufsehenerregende Lösung des Falles – oder wollte sie mehr? Und wie stand es mit ihm selbst? Sibylle von Niersberg war atemberaubend verführerisch!
Mensch Kramer, pass auf! Du bist wirklich zu alt, denselben Fehler noch einmal zu machen!

Er drehte den Zündschlüssel herum und fuhr am Ufer des Flusses entlang durch die sternenklare Nacht nach Hause. Vorsichtshalber verriegelte er die Wagentüren.
Auf eine zweite Motorhaube im Rücken konnte er wahrlich verzichten!

Kapitel 8

Kramer war wie ein Stein ins Bett gefallen und hatte wie ein Bär bis zum Morgen durchgeschlafen. Es war fast zehn Uhr, als er endlich aufwachte – mit dem Gefühl, eine Betonwand statt eines Rückens zu haben. Der Blick in zwei Spiegel zeigte ein violett-blaues Band, das quer über seinen Körper verlief. Er warf drei ASS-Tabletten in ein Glas Wasser, setzte sich vorsichtig auf einen Stuhl auf der Terrasse und blätterte die OuestFrance durch, die ihm seine freundliche Vermieterin wie jeden Morgen vor die Tür gelegt hatte. Von der Titelseite bereits auf Seite zwei gerutscht, berichtete das Blatt von der Verhaftung Paul van der Berges, aber auch von dessen Freilassung sowie der Tatsache, dass die Polizei nach dem zu schnellen Zwischenerfolg im Augenblick wieder völlig im Dunkeln tappe. Glücklicherweise war in dem Artikel – anders als bei der Berichterstattung über den Leichenfund – von ihm selbst keine Rede, so dass, wie er fand, der bestellte Schläger eigentlich keinen Anlass hatte, sich erneut mit ihm zu befassen. Le Floc würde niemandem von der freundlichen Zuarbeit des deutschen Kollegen erzählen, und Sibylle von Niersberg hatte erst recht kein Interesse daran, seine Bemühungen auszuposaunen. Er schleppte sich in die kleine Küche, brachte den Wasserkocher zum Sprudeln, schüttete die doppelte Menge Nescafé in eine Schale und stellte das heiße Gefäß mit einer Tüte Madeleine, etwas salziger Butter und einem Glas Abricotmarmelade auf den mit einer blau-weiß karierten Plastikdecke geschmückten Tisch. Dazu das Register.
Ächzend ließ er sich nieder und öffnete den Kasten. Ein schneller Überblick bestätigte, dass es tatsächlich drei Kategorien gab, die säuberlich durch Einlegeblätter voneinander getrennt waren: „Schülerinnen und Schüler", „Modelle", und „Sonstige". Er nahm die zur ersten Gruppe gehörigen sechs Karten aus dem Kasten und legte sie in alphabetische Reihenfolge nebeneinander vor sich auf den Tisch: „Amelie Barr", „Belinda York", „Erika Schmidt", „Josephine Martinez", „Laura Prestelünd „Robert Quéré", also ein Mann. Kramer bedauerte, dass es keine Fotos gab. Amelie Barr, auch „Püppi"betitelt, war als vierundzwanzigjährige Kunststudentin erfasst, mit einer Adresse hier im Ort, Telefon- und Handynummer sowie E-Mail-Adresse inklusive. Den Eintragungen nach war sie seit 1. März 2012 van der Berges Schülerin und, da es kein zweites Datum gab, offenbar noch immer bei ihm in der Ausbildung. Sie hatte eine Bewertung von fünf Herzchen, also die Höchstzahl der zu vergebenen Auszeichnungen, und lag damit, was Kramer durch einen vergleichenden Blick auf die anderen Karten feststellte, mit an der Spitze – jedenfalls aller Schülerinnen und Schüler. Die Rendezvousdaten reichten vom 10. März 2012 bis zum 8. Juli 2013. Es gab dreizehn an der Zahl. – Unter der Überschrift „Bemerkungen“ hatte van der Berge vermerkt, Amelie Barr sei eine „Kindsfrau“, „verspielt“, „niedlich“, „schmusig“, mache alles mit, trage gern extrem kurze Röckchen, spiele mit Puppen und Teddybären und habe „runde, weiche Brüste sowie leicht rötliches Schamhaar“. Am Ende gab es den Hinweis: „Vater zahlt alles!“ – In der Mitte der Karte fand sich ein Verweis auf die Bilder „HK 1, 2, 3, 4“ mit einem Pfeil auf die unbekannte Kammer.
Die Zweite in dieser Kategorie hieß „Belinda York“ und war mit einer Adresse in Southampton, England, eingetragen. Einen Kosenamen hatte sie nicht, nur den Vermerk, sie sei Kunststudentin in London und habe an einem Malkurs in der Bretagne teilgenommen, bei der der Meister sie wohl getroffen habe. Dieser Kurs habe vom 1. Juli bis 15. Juli 2012 gedauert. Bei der Liebesbewertung entfielen auf sie ganze drei Herzchen, die sie sich an drei Tagen „verdient“ zu haben schien. Vermutlich, dachte Kramer, war der Aufenthalt in der Bretagne einfach zu kurz gewesen, um sich auf eine bessere Bewertung zu steigern, denn immerhin hatte sie „ungewöhnlich lange Beine und stöhne laut beim Orgasmus!“ – Kramer fragte sich, warum van der Berge das aufgeschrieben habe, da kaum anzunehmen war, dass er die Dame jemals wieder treffen würde. Aber vielleicht hatte ihm die Niederschrift der Details an sich noch einmal Freude bereitet. – Bilderangaben gab es nicht.
Die Nächste war eine Deutsche, Erika Schmidt, nicht besonders einfallsreich als „Hase“ betitelt, 26 Jahre alt. Auch sie Kunststudentin in Berlin mit einer Studienreise in die Bretagne und einem Besuch im Atelier im Juli 2013. Bei den viermaligen Treffen mit ihr hatte sie drei und einmal auch vier Sterne erreicht – ob das nun an ihr oder vielleicht doch an ihm gelegenh hatte?! Bilder hatte der Meister von ihr offensichtlich keine gemalt. Der Karte nach besaß sie „sehr rundliche, warme Formen“ und konnte „nicht genug vom sexuellen Vorspiel bekommen“. Dafür habe sie „wahnsinnige“ Orgasmen, was van der Berge als „a-typisch deutsch“ vermerkt hatte.
Kramer legte Erika Schmidt zur Seite und wandte sich Josephine Martinez zu, der der Chef den schönen Zusatznamen „Carmen“ gegeben hatte. Den Eintragungen nach war sie Halbspanierin, die Mutter Französin, der Vater Spanier. Die Eltern wohnten im Nachbarort, während Josephine nach Düsseldorf gegangen zu sein schien, wo sie ihr Kunststudium weiter verfolge. Vor der Zeit bei van der Berge hatte sie in Spanien malen gelernt, an der Akademie von Figueras. Ob sie dort besonders von Dali beeinflusst worden war, ging aus der Karte nicht hervor. Kramer jedenfalls hatte sofort einen der Akte Galas vor Augen. – Schülerin bei van der Berge war sie nur kurz gewesen, vom Juni 2011 bis zum Dezember 2012. – Mit ihr hatte es der Ausbilder ziemlich intensiv getrieben: Es gab immerhin fünfzehn Liebesdaten – jeweils mit vier Herzchen. Sie hatte wohl viel von einer echten Spanierin, denn van der Berge hatte eingetragen, sie sei „rassig, feurig, temperamentvoll, wild und exzentrisch, habe schwarze Haare, braune Augen, feste Brüste mit großen Brustwarzen (!) und sehr harten Nippeln“. Hier gab es eine Bildernummer 282, die Kramer sehr gespannt machte. Ein Hinweis auf irgendwelche Werke in der Kammer fehlte hingegen. Neben der Beschreibung ihrer körperlichen Vorzüge und ihres besonderen Charakters hatte der Meister angemerkt, sie sei sadistisch veranlagt, liebe es, „auszuteilen“, verkleide sich gern als weiblicher Torero – auch beim Akt – was Kramers Phantasie merklich beflügelte.
Die nächste Schülerin hieß „Laura Prestel“ – mit dem Kosenamen „Bizou". 28 Jahre alt, mit einer Adresse in der Nachbarstadt. Sie hatte ihre Ausbildung als Meisterschülerin von van der Berge am 1. März 2011 begonnen und schien noch bis heute bei ihm gearbeitet zu haben. Es gab drei Bildernummern – alle ohne einen Verweis auf die Kammer. Die „Liebesdaten“ hingegen waren ziemlich zahlreich. Das erste war für den 5.4.2011 eingetragen, das letzte am 30. Dezember 2011. Eine relativ kurze Beziehung. Bei nur vier Herzchen überraschend, fand Kramer, zumal Laura „enorm große, harte Brüste“ hatte und schon beim Vorspiel „besonders feucht“ wurde.
Sie liebte Lack und Leder und war „heimlich lesbisch“. – Aus der Karte war nicht erkennbar, ob der Meister diese Besonderheit als negativ oder positiv einstufte.
Die letzte in dieser Gruppe gehörte „ Robert Quéré“, einem 22 jährigen Kunststudenten, der zwischen März 2013 und August 2013 bei van der Berge gewesen war, um eine Aufnahmemappe für die Akademie in Rennes vorzubereiten. Er hatte keinen Kosenamen. Mit ihm hatte es eine nur sehr kurze Affäre gegeben. In der Zeit zwischen März und August 2013 sechs Treffen, von denen van der Berge einem fünf Herzchen zuerkannt hatte. – Mit Interesse las Kramer, dass Quéré wohl nur heimlich homosexuell war und große Angst habe, dass das bekannt würde. Dafür habe er einen „tollen muskulösen Körper“, sei „besonders geil“ und besitze einen „riesigen Schwanz“. – Fünf Sterne eben, dachte Kramer. – Keine Kammerbilder!Er atmete durch. Das war alles zusammen schon ziemlich heftig! Sorgfältig legte er die Karten übereinander und stellte sie in die Box zurück. Auf jeden Fall würden sie helfen, die Personen zu finden, mit denen der Ermordete besondere Beziehungen gehabt hatte, auch wenn die Karten wenig darüber aussagten, wie diese verlaufen waren – ob in eitler gemeinsamer Freude, einverständlich oder unter Streit, vielleicht sogar gegen den Willen des jeweiligen Partners beziehungsweise der Partnerin. Auch war nicht erkennbar, aus welchem Grund und unter welchen Umständen die Verhältnisse zu Ende gegangen waren – wenn man die ferien- oder kursbedingten Abbrüche ausnahm
– wie zum Beispiel bei Belinda York und Erika Schmidt; beide lebten ja gar nicht in Frankreich, und es war ziemlich unwahrscheinlich, dass sie hierher zurückgekehrt waren, um van der Berge wegen irgendwelcher alter Geschehnisse zu ermorden. Bei Robert Quéré war Kramer sich etwas unsicherer. Zwar hatte es auch hier eine nur sehr kurze Verbindung gegeben, doch hatte der seine Homosexualität im Verborgenen halten wollen, sich also mit seinem Meister nur heimlich eingelassen. Da konnte es durchaus sein, dass er Angst bekommen hatte, aufzufliegen und er ihn deshalb umgebracht hatte. Allerdings wohnte und lernte Quéré inzwischen – und das seit längerer Zeit – an einem anderen, wenn auch nicht besonders entfernten Studienort, in Rennes. Wer sollte da von seiner Geschichte mit van der Berge erfahren? – Aber möglich war natürlich alles! – Es gab auch nur eine Bildernummer – ohne einen Hinweis auf die Kammer. Wahrscheinlich ein einzelnes Werk, auf dem Quéré unter Umständen nur eine Statistenrolle gespielt hatte. Anders Laura Prestel und Amelie Barr. Sie waren noch immer bei van der Berge in der Ausbildung. Nur war Laura Prestels Beziehung zu van der Berge bereits im Dezember 2011 zu Ende gegangen – jedenfalls gab es danach keine diesbezüglichen Einträge mehr. Aber manche Dinge wirkten ja lange nach! Und wenn es damals – vielleicht auch wegen Lauras lesbischer Einstellung – zu Problemen gekommen sein sollte, konnte sich das auch wesentlich später noch in einer verzweifelten oder sonstwie emotionalen Handlung niedergeschlagen haben. Jedenfalls war sie in Kramers Nähe geblieben! Hier gab es immerhin Bildernummern, wenn auch keine „Kammerbilder“. Vielleicht würden die Aufschluss über das Verhältnis der beiden zueinander verleihen.
Die interessanteste Kandidatin war Amelie Barr, die noch immer bei dem Meister eingeschrieben war. Sie wohnte im Ort, bei ihren Eltern. Der Vermerk, Vater zahle alles, deutete auf deren enge Verbindung zur Familie hin.
Ihr Liebesverhältnis zu van der Berge hatte über ein volles Jahr gedauert. Ob es beendet war, konnte Kramer nicht genau ersehen. Bisher jedenfalls hatte van der Berge siebzehn Mal mal mit ihr zu tun gehabt, das war ganz schön viel! Und sie hatte fünf Herzchen bekommen! Aber auch in ihrem Fall gab die Karte nichts darüber her, ob er ihr irgendetwas Besonderes angetan hatte, was Anlass für einen Mord hätte sein können. Die Tatsache, dass er sie „Kindsfrau“ nannte, sprach im Gegenteil für eine gewisse Naivität dieser jungen Dame – die allerdings ausgenutzt durchaus auch in Wut und Enttäuschung hätte umschlagen können. – Aber wer sagte schon, dass das tatsächlich so gewesen war?!
Kramer war kein Hellseher, aber von den Schülerinnen und dem Schüler fand er Amelie Barr, Laura Prestel und Josephine Martinez zumindest auffallend.
Bei Robert Quéré blieb allenfalls ein gewisses Unbehagen übrig. – Auf jeden Fall waren alle Alibis zu prüfen! Vielleicht konnte er diese Aufgabe auch Le Floc überlassen – um Zeit für die noch Verdächtigeren zu haben, die da noch kommen würden! Er goss sich einen weiteren Kaffee auf und machte sich an die Gruppe der „Modelle“. Sie hatten ja wohl zu van der Berge in einer ähnlichen Beziehung gestanden wie die Schülerinnen und Schüler. Sie waren in ähnlicher Weise von dem Meister abhängig gewesen – die Auszubildenden, weil von der Bewertung ihrer künstlerischen Leistungen ihre weitere Entwicklung abhing – was trotz allem sehr der subjektiven Einschätzung des Meisters unterlag – die anderen, weil sie selbst als Modell nur eine Chance hatten, wenn sie sich duldsam und gefügig zeigten und bereit waren, einiges zu ertragen. Solche Abhängigkeiten ließen sich ausnutzen – und missbrauchen!
Kramer legte die Karteikarten auf den Tisch. Es waren fünf: „Babette Palu“, „Christine Augarde“, „Isabelle Savigny“, „Marcella Blanc“ und „Sandra Paletti“.
Babette Palu und Christine Augarde waren die jüngsten dieser Reihe. Babette Palu neunzehn, Christine Augarde achtzehn Jahre alt. Beide hatten im selben Zeitraum Modell gestanden, von Mai 2011 bis März beziehungsweise April 2012. Beide wohnten in unmittelbarer Nähe. Bildernummern gab es nicht, obwohl mit Sicherheit jede Menge Zeichnungen oder Skizzen existieren mussten. – „Kammerbilder“ schienen nicht zu existieren.
Sexuelle Kontakte hatten offenbar eher selten stattgefunden, je zwei- beziehungsweise dreimal. Beide hatten ja auch nur zwei Herzchen bekommen! Wahrscheinlich, schlussfolgerte Kramer, waren sie dem Meister einfach zu unerfahren gewesen. – Idiot! Babette Palu, mittelgroß, hatte kurze Haare, liebte „perverse Spielchen“, während Christine Augarde klein, „relativ“ sexy und „ziemlich normal“ war – was immer das heißen mochte. Kramer schaute noch einmal auf beide Karten und entdeckte, dass Babette Palu Anfang 2013 nach Rom verzogen war, während Christine Augarde fast zur selben Zeit nach Marseille gewechselt hatte. Mit einem gewissen Bedauern, beide wohl kaum kennenzulernen, legte er die beiden Karten als erst einmal unbedeutend zur Seite.
Isabelle Savigny, neunundzwanzig Jahre alt, verheiratet, Bankangestellte, wohnte ebenfalls in unmittelbarer Nachbarschaft. Sie war nicht nur Modell gewesen, sondern hatte sich auf Wunsch ihres Mannes auch vom Meister malen lassen, der die Sitzungen, die in die Zeit ihrer Modelltätigkeit zwischen dem 1. Juni 2013 und dem 30. März 2014 fielen, dazu genutzt hatte, sich an die „große, langhaarige, blonde Frau mit toller Figur“ heranzumachen und sich an ihrer speziellen Neigung, dem Sadistischen, aber auch Masochistischen, zu erfreuen oder erfreuen zu lassen. Eigenschaften, die sie den Eintragungen nach hatte geheim halten wollen. – Außer den Bestellbildern, die normale Nummern trugen, gab es „Kammerbilder“ – mit den Nummern 9,10,11 und 12. – Vielleicht hat van der Berge es im Hinblick auf ihr masochistisches Verlangen ein wenig zu weit getrieben, ging es Kramer durch den Kopf. Unter Umständen ist etwas schief gegangen und Savigny hat sich gerächt. Das müsste man klären. Doch wie sollte das gehen?
Marcella Blanc hatte van der Berge – vermutlich wegen ihres Vornamens – den Kosenamen „Pechstein“ gegeben. Sie war bereits dreißig Jahre alt und lebte, verheiratet, ganz um die Ecke. Kramer glaubte, den Namen zu kennen. Wenn er nicht irrte, war sie Betreiberin des Edelrestaurants „Le pigeon blancïn der nahen Bischoffsstadt, das sogar einen Michelin-Stern besaß. – Von ihr gab es gleich mehrere Bilder mit normalen Nummern und vier mit dem Zusatz „HK“ mit den Nummern 13, 14, 15, und 16 – und dem Pfeil -. Von Anfang 2013 bis Mitte Februar 2014 hatte es jede Menge sexueller Kontakte gegeben, bei denen sich Marcella zwischen zwei und vier Sterne verdient hatte. Eine „liebestolle, verrückte“ Person mit „enorm großen Brüsten, sehr weichem Schamhaar“. Am liebsten schien sie es auf irgendeinem Tisch zu treiben – aber, grinste Kramer, wohl kaum während der Besuche der Restaurantgäste?! Vielleicht hatte der Meister sie eines Tages in ihrem Restaurant kennengelernt und gebeten, ihm als Modell zur Verfügung zu stehen. Vermerkt war ebenfalls, dass Marcella nicht nur einen Ehemann habe, sondern auch einen Geliebten namens Jean Brusc, der – praktischerweise – in ihrem Restaurant als Koch arbeite. Nach dem 10. Februar 2014 gab es keinen Liebesdateneintrag mehr. Unklar, ob es danach keine Treffen mehr gegeben hatte oder ob van der Berge einfach nicht dazu gekommen war, sie nachzutragen. – Marcella Blanc und dieser Brusc beziehungsweise auch der Ehemmann schienen nicht uninteressant! Die letzte Karte der Modellreihe betraf Sandra Paletti, eine einundzwanzigjährige Italienerin. Sie hatte im Sommer 2012 in der nahen Hafenstadt in einem Eissalon gearbeitet und van der Berge nebenher Modell gestanden. Offenbar war sie nach dieser Zeit in ihre Heimat nach Rimini zurückgekehrt. Bilder von ihr gab es nicht, dafür vier Liebesdaten mit vier, einmal sogar mit fünf Herzchen. Paletti hatte „braune, glatte Haut, sehr weiche, wohl geformte Brüste“ und benahm sich im Bett „wild italienisch“! Nach dem Sommer 2012 keine weiteren Eintragungen über körperliche Kontakte! Auch keine Hinweise auf irgendwelche Bilder in irgendeiner Kammer. – Mit einem Seufzer legte Kramer die Karte zur Seite.
Auch diese einundzwanzigjährige Schönheit würde er wohl nie kennenlernen – müssen!
Fast schon ein wenig ermüdet von so viel Sex und Erotik griff er sich die Karten der Kategorie „Sonstige“ und las die Namen der Erfassten: „Aurélie Pinot, Brigitte Porté, Doreen Chambers, Elisa Bourdelle, Jacqueline Pléber und Michel Courts“. Die jüngste von ihnen war Elisa Bourdelle, dreißig Jahre alt, die älteste Doreen Chambers, siebenundvierzig – Donnerwetter! Bis auf Brigitte Porté, mit der es eine über die Jahre 2013 und 2014 gehende Beziehung gegeben hatte, waren in allen anderen Fällen die gemeinsamen Zeiten nur von sehr begrenzter Dauer gewesen. Mit Aurélie Pinot, einer Taxifahrerin, hatte es im Mai 2012 sogar nur ein einziges Mal Liebe gegeben. – Kramer vermutete – im Auto! – Weitere Eintragungen zu ihr gab es nicht. Doreen Chambers, Amerikanerin, hatte bei ihm ein Bild gekauft. Auch hier nur ein einziges Liebesdatum, wohl das des Tages, an dem sie den Kauf getätigt und van der Berge die Gunst der Stunde genutzt hatte. Keine Adresse, schon gar nicht in den Vereinigten Staaten.
Elisa Bourdelle, eine dreißigjährige Vertreterin der Farbenfirma Le Franc-Bourgois, hatte van der Berge im Herbst 2011 gesehen – in Rennes in einem Kunstbedarfsgeschäft. Möglicherweise hatte sie ihm die Farben zu Hause angeliefert, denn nach der Niederschrift des Meisters hatte es Liebe in seinem Atelier gegeben. Nur an einem einzigen Tage, obwohl die Dame fünf Herzen und den Zusatz „enorm heiß“ bekommen hatte und Rennes nun wirklich nicht weit entfernt lag! – Hatte der Meister keine Farben mehr gebraucht? – Keine Adresse, Telefonnummer oder E-mail-Anschrift.
Kramer legte die Karte als unverdächtig zur Seite.
Zu Jacqueline Pléber, einer vierzigjährigen Maklerin, hatte es Anfang 2009 eine Verbindung gegeben. Van der Berge hatte in dieser Zeit ein Haus in der Bretagne gesucht. Eingetragen waren zwei Treffen mit drei Herzchen, sonst nichts. Keine Adresse, keine weiteren Angaben, keine Bilder der einen oder anderen Art. Selbst Bemerkungen wie „heiß, warm, feucht“ oder Ähnliches fehlten.
Auch diese Karte legte Kramer weg.
Die interessanteste Karte dieser Gruppe schien die von Brigitte Porté zu sein, einer Ärztin mit eigener Praxis in der Nachbarstadt, wo van der Berge sie wohl auch kennengelernt hatte. Porté war vierunddreißig Jahre alt, Internistin, unverheiratet, aber mit einem Arzt aus einer der Nachbarstädte befreundet. Mit Frau Doktor hatte es van der Berge zahllose Male getrieben und sie mit bis zu fünf Herzchen „belohnt“. Nach seinen Angaben war sie „stark, herrschsüchtig, unermüdlich, sado- masochistisch, liebte Lack und Leder“ und war insgesamt „super geil“. Auf ihrer Karte fanden sich gleich mehrere Bildernummern und ein Hinweis auf die Nummern 5, 6, 7, und 8 – in dieser ominösen Kammer.- Kramers Spannung auf diesen Raum wuchs von Minute zu Minute!
Zu den ebenfalls in dieser Rubrik erfassten Käufern und Käuferinnen gehörten sieben Personen, die der Chef nicht einmal mehr alphabetisch geordnet hatte. „Elisabeth Brands“, „Janine Baptelle“, „Nana Spoerl“, „Natalia Grosz“, „Hannelore Paul“, „Mareike Polowski“ und „Barbara Graber“. Natalia Grosz und Mareike Polowski kamen aus Polen, hatten eine einzige Eintragung, wohl den Tag des Bildankaufs, an dem es zu einem sexuellen Kontakt gekommen war. Ansonsten keine weiteren Angaben. Janine Baptelle, Australierin, hatte zwei Bilder gekauft – an einem einzigen Tag – und dafür dennoch nur einmal Liebe im Atelier genossen, was Kramer fast schon undankbar fand. Auch hier keine weiteren Daten. Barbara Graber, Hannelore Paul und Elisabeth Brands sowie Nana Spoerl stammten aus Deutschland. Sie waren zwischen dreißig und fünfzig(!) Jahre alt, hatten zu van der Berge, den sie offensichtlich aus der Kunstwelt kannten, von sich aus Kontakt aufgenommen, Bilder gekauft und bei dieser Gelegenheit dessen Liebe erfahren. Zwischen drei und fünf Herzen hatten sie bekommen, aber nicht einmal die Werthaltigkeit der Eintragung einer Adresse oder weiterer Details verdient. Kramer vermutete sie wieder heim in Deutschland – was sie im Prinzip als mögliche Täterinnen ausschied.
Er legte die letzten Karten zusammen, ließ sie in der Box verschwinden und versuchte zu resümieren: Es gab drei Gruppen: die derjenigen, die von vornherein als Verdächtige ausfielen, weil sie nur ein einziges Mal, allenfalls zweimal, Kontakt mit van der Berge gehabt hatten, aus dem Ausland kamen, dorthin zurückgegangen waren, dort wohnten und keinerlei Besonderheiten aufwiesen. – Dann die, mit denen der Meister ziemlich intensive Kontakte gehabt hatte, die aber bereits soweit zurücklagen, dass sie eine solche Tat ziemlich unwahrscheinlich machten – es sei denn, es gebe irgendwelche Auswirkungen in die Gegenwart hinein – ein Kind, eine Verletzung, etwas, was erst spät herausgekommen war, was aber, jedenfalls aus den Aufzeichnungen, nicht erkennbar war.
Und letztlich die Gruppe der Hauptverdächtigen. Dazu gehörten die, die noch immer Kontakt zu van der Berge gehabt, weiterhin zu ihm in einem sexuellen Verhältnis gestanden beziehungsweise dieses erst vor ganz kurzer Zeit beendet hatten. Verbindendes Element zwischen diesen Personen waren die Bilder, insbesondere die mit dem Zusatz „HK“ und dem Verweis auf die Kammer. Diese Werke mussten irgendetwas Besonderes haben, das möglicherweise so bedeutend war, dass sich daraus ein Motiv für den Mord ergeben haben könnte. – Um das herauszufinden, musste man sie aber überhaupt erst einmal finden
– und danach sah es im Augenblick nicht gerade aus. Jedenfalls hatte er von von Niersberg noch immer nichts gehört! Die Namen aller Registrierten, entschied Kramer, konnte man
– Sibylles Einverständnis vorausgesetzt – durchaus der Polizei geben. Alles Weitere ging die aber zunächst einmal nichts an. Da wollte er erst einmal selber sehen, was daraus zu machen sein könnte. Nur Zulieferer für die Gendarmerie wollte er nun auch nicht sein!
Nur: Viel Zeit durfte er sich nicht lassen. Die Zeit heilte nich nur Wunden, sondern deckte auch manche Spur zu! Er räumte das Geschirr zusammen, stellte es in die Spülmaschine und griff zum Telefon.
Von Niersberg war direkt am Apparat.
„Ich habe mich heute Vormittag eingehend mit dem Register befasst“, begann er ohne große Vorrede. „Es ist äußerst interessant und aufschlussreich. Ich würde gerne mit Ihnen darüber reden. Ich hätte noch zwei Stunden Zeit, bevor ich in die Galerie gehe. Wollen wir uns noch vorher treffen?“
„Gern,“ sagte sie ohne zu zögern. – „Ich besorge ein paar Austern, dabei können wir über alles sprechen. – Ich bin sehr gespannt!“
Kramer machte sich sofort auf den Weg. Er war begierig, seine Erkenntnisse und Schlussfolgerungen mitzuteilen.
Als er auf dem Hof eintraf, sah er vor dem Eingang zum Haupthaus einen Tisch und zwei Stühle aufgestellt. Im Schatten eines Sonnenschirms glänzten die kühlen, glatten Schalen der bereits geöffneten Meeresfrüchte.
Sibylle hatte sich sommerlich gekleidet, trug eine leichte weiße Bluse ohne Arm, hellblaue, enge Jeans. An den Füßen hochhackige Sandaletten, aus denen dunkelrot lackierte Fußenägel hervorschauten. Die Haare hatte sie hochgesteckt, ihre Lippen leuchteten glänzend rot. – Kramer wusste nicht, was ihn mehr verzückte, die Austern oder diese umwerfend schöne Frau! Sie begrüßte Kramer wie einen alten Freund, küsste ihn auf beide Wangen und führte ihn zum Tisch.
Als Kramer gerade dabei war, sich niederzusetzen, blitzte ein stechender Schmerz durch seinen Rücken. Er knickte zusammen wie ein Kartenhaus.
Von Niersberg sprang ihm zur Seite.
„Ich habe mir schon gedacht, dass das heute noch nicht wesentlich besser sein würde“, sagte sie besorgt und griff ihm unter die Arme. „Kommen Sie mit! Ich werde Sie noch einmal einreiben. Ziehen Sie das Hemd aus und legen Sie sich im Haus auf die Liege.“
Kramer tat es, sie folgte ihm nach drinnen.
Zart strich sie über seinen Rücken, tastete erneut die Wirbelsäule ab und stellte fest:
„Es ist schon wesentlich besser. In zwei oder drei Tagen sind Sie wieder ein ganzer Mann!“
Kramer nahm sich zusammen. Es gelang ihm, selbständig aufzustehen und zum Tisch auf dem Hof zurückzugehen. Die Austern schmeckten köstlich, der Wein war kühl. Kramer griff kräftig zu. Endlich schob er den Teller mit den leeren Schalen zur Seite.
„Gut, dann will ich mal mit meinem Bericht beginnen“, sagte er. „Nach dem Studium der Karten könnte ich mir gut vorstellen, dass der Täter beziehungsweise die Täterin aus dem Kreis der Liebespartner kommt. Dieses Netz der Beziehungen kann nicht störungsfrei geblieben sein. Allein die Tatsache, dass Vincent ein solches Geflecht aufgebaut und fast bürokratisch verwaltet hat, zeigt, dass sein Verhältnis zu diesen Menschen sehr eigenartig gewesen ist und nicht problemlos abgelaufen sein kann. Das Problem wird es sein, dieses Netz zu entwirren und die Betroffenen herauszufinden, die in besonderer Weise darunter gelitten haben, verletzt oder gar gedemütigt worden sind. Ich nehme kaum an, dass eine einzige, einmalige misslungene Liebesnacht allein ausreichen sollte, ein Mordmotiv zu liefern.
Ich habe das einmal vorgecheckt: Wenn wir alle Fälle aussondern, die wegen der Einmaligkeit der Vorkomnisse, des inzwischen langen Zeitablaufs zwischen dem Geschehenen und heute oder allein wegen der räumlichen Entfernung der entsprechenden Personen vom Ort der Tat ausscheiden, bleiben relativ wenige Personen übrig, mit denen wir uns im Einzelnen befassen sollten: eine Schülerin, zwei Modelle und ein oder zwei „normale“ Bekanntschaften. Ich denke an Amelie Barr, Marcella Blanc, Isabelle Savigny und Brigitte Porté. Alle Vier wohnen in unmittelbarer Nähe, waren in gewisser Weise von Vincent abhängig und hatten noch bis vor Kurzem sehr nachhaltige Verbindungen zu ihm. Neben den „normalen“ Bildern gibt es bei ihnen solche mit dem Zusatz „HK“ – in dieser geheimen Kammer, die mir von besonderer Wichtigkeit zu sein scheint. Dazu Robert Quéré, auch wenn es zu ihm nur eine sehr kurze Beziehung gegeben hat. Quéré ist – heimlich – homosexuell. Er könnte Angst vor der Entdeckung haben. – Vielleicht hat er sich auf etwas eingelassen, was ihm extrem peinlich ist, und aus Angst davor Vincent umgebracht. Warum dann auf so bestialische Art und Weise, weiß ich allerdings nicht.
Möglicherweise könnten auch Christine Augard oder Babette Palu von Bedeutung sein, wenn auch deren Beziehungen zu Vincent so „überholt“ sind, dass sie allein deshalb schon wieder auszuschließen sein dürften. Aber manche Erlebnisse entfalten auch nach längerer Zeit noch ihre Wirkung.“
„Wie eine Motorhaube am Rücken“, warf von Niersberg scherzhaft ein.
Kramer überhörte es.
„Wir sollten der Polizei alle Namen aus der Kartei geben, deren Existenz an sich wie die Details daraus aber erst einmal für uns behalten. Sollen die doch selber sehen, was sie finden. Ich weiß nicht, wie Kommissar Le Floc mit diesen sehr spezifischen Informationen umgehen würde. Nach meinen Erfahrungen mit der Polizei, ist dort das Händchen für derart sensible Dinge wenig ausgeprägt. Und wir wollen doch nicht, dass die Damen
– und Herren – nur deshalb Probleme bekommen, allein weil sie sich einmal mit Vincent eingelassen haben. Da muss schon erst noch etwas hinzukommen – was die Polizei finden muss – damit es gerechtfertigt erscheint, denen Probleme zu bereiten
– finde ich! Ein Skandal sollte auf jeden Fall vermieden werden. Den könnten weder die Betroffenen, jedenfalls die unschuldig Betroffenen, brauchen, noch wir“ – Kramer schaute von Niersberg kurz an, „noch Sie, meine ich!
- Lassen Sie uns also mit denen beginnen, die ich genannt habe. Das könnte ein erster sinnvoller Ansatz sein. – Folgen Sie mir?“
„Aye,aye, Sir!“ Von Niersbeg salutierte. – „Nein, nein, ganz im Ernst. Ich halte das für gut überlegt und überzeugend. – Wichtig ist nur, dass wir diese Kammer finden!“
Kramer erhob sich.
„Ich muss jetzt in die Galerie. Suchen Sie noch einmal intensiv! Es gibt bestimmt irgendwo eine verborgene Tür, eine Klappe oder sonst einen Zugang zu solch einem geheimen Raum. Schieben Sie ’mal die Bilder zur Seite oder schauen Sie auf den Fußboden, ob es eine Platte gibt, die sich anheben lässt. – Rufen Sie mich sofort an, wenn Sie etwas gefunden haben! Ich komme gern noch einmal vorbei!“
Er besann sich: „Das hätte ich beinahe vergessen! Morgen ist ja Feiertag, der 15. August, einer der höchsten Feiertage in der Bretagne. Da ist alles geschlossen! Ich muss unbedingt noch ein paar Sachen einkaufen, sonst verhungere ich morgen!“ Sie lachte: „Stimmt!“, bestätigte sie. „Morgen gibt es Feierlichkeiten am Ehrenmal für die Toten der Weltkriege, Reden, Musik, einen Flohmarkt im Hafen, Frittures, Tanz am Abend und ein Feuerwerk spät in der Nacht. Dafür bleibt wirklich alles geschlossen!“ Sie überlegte.
„Was halten Sie davon, wenn ich ein kleines Picknick zusammenstelle, wir morgen mit meinem Boot aufs Meer hinaussegeln, eine kleine Insel suchen und dort etwas essen? Dann könnten Sie das Einkaufen sparen! Wäre das nicht eine gute Lösung? – Sie brauchen auch keine Angst zu haben. Ich bin eine gute Seglerin und Sie hätten nicht viel zu tun. Das geht selbst mit Ihrem Rücken. – Um vierzehn Uhr ist hohe Flut. Da könnten wir auslaufen und gegen Abend zurück sein. Ich glaube nicht, dass morgen Nachmittag besonders viele Leute in Ihre Ausstellung kommen. Machen Sie einen Zettel an die Tür, dass Sie erst ab achtzehn Uhr da sein werden. Dann kommen alle auf einmal und reißen Ihnen die Bilder nur so aus den Händen!“ Kramer war etwas unsicher.
„Kommen Sie, Monsieur Kramer, ich beiße nicht, schon gar nicht, wenn ich damit beschäftigt bin, die Pinne fest in der Hand zu halten!“, schob sie nach. – „Segeln macht Spaß, und wenn das Wetter mitspielt, werden wir einen erholsamen Tag haben!“ „Na gut, sehr gern!“, willigte Kramer ein – auch wenn ihn sein Gewissen plagte. Durfte er eine solche Einladung annehmen, allein mit dieser Frau hinauszusegeln, so ganz allein aufs Meer? – Na ja, überzeugte er sich selbst, das mit dem Einkaufen war schon etwas schwierig, schließlich musste er tatsächlich den Nachmittag in der Galerie verbringen – und essen musste man doch auch – oder? – Schließlich war Ulrike einfach nicht in der Bretagne! Genau! Was blieb ihm denn sonst übrig?!“ „Gut!“, sagte er. „Ich komme gern mit. Allerdings sollten Sie nicht zu hart an den Wind gehen. Ich mag es nicht, wenn das Boot zu sehr krängt. Ich habe ziemlich schlechte Erfahrungen. – Aber so eine kleine Insel fände ich schön!“
Sie strahlte.
„Dann machen wir es so: Ich suche die Kammer – und finde sie. Morgen Vormittag bin ich beschäftigt: Paul kommt zurück. Er wird etwas Aufmunterung brauchen. Außerdem will und muss ich mit ihm besprechen, was geschieht, wenn die Polizei Vincents Leichnam freigibt. Ich will ihn nach Deutschland überführen lassen, wo er beerdigt werden soll. Ich werde hier in der Bretagne eine kleine Abschiedsfeier organisieren, die seinen Freunden und Bekannten Gelegenheit gibt, adieu zu sagen. Die Trauerfeierlichkeiten in Deutschland müssen seine Verwandten dort vorbereiten. Ich werde mit nach Deutschland fliegen und dabeisein, allerdings im unmittelbaren Anschluss hierher zurückkehren. – Umso mehr ist es gut, wenn ich morgen Nachmittag einmal abschalten kann. – Für Sie auch, Monsieur Kramer“, setzte sie nach, weil sie glaubte, ihm noch ein wenig Argumente für seine Entscheidung liefern zu sollen. „Denken Sie mal daran, dass Sie nicht hauptamtlicher Detektiv sind, sondern im Grunde wegen Ihrer Malerei in der Bretagne weilen. Da steht Ihnen ein wenig Ruhe durchaus zu. – Ich freue mich auf unseren Segeltörn! Ich habe auch schon eine kleine Insel im Auge, die uns ganz allein gehören wird. Vielleicht bringen wir es ja fertig, wenigstens dort den Fall ein wenig zu vergessen – was ich allerdings stark bezweifle!“
Kramer wurde es heiß und kalt zugleich.
Er umarmte sie, küsste sie auf die Wangen, bedankte sich für das Essen und stieg, von der Salbe, aber auch von der Vorstellung, den morgigen Nachmittag mit dieser Frau auf einer einsamen Insel zu verbringen, leicht benommen ins Auto. Als er in den Rückspiegel schaute, winkte sie ihm nach.

Kapitel 9

Bis zur Öffnung der Galerie am Nachmittag verblieb nun doch noch ein wenig Zeit. Gegenüber der alten Schule gab es einen Rastplatz für Wanderer mit einem Tisch aus grobem Holz und zwei Bänken. Kramer stellte den Wagen vor dem Eingang zur Ausstellung ab und ging hinüber. Von hier hatte man einen umfassenden Blick über die Bucht, die von einer großen vorgelagerten Insel und vom Festland eingefasst wurde. Es war noch nicht ganz hohe Flut, aber das Meer war schon weit zurückgekommen. Segelboote und Motoryachten waren bereits über das Mündungsgebiet des Flusses aufs offene Meer ausgelaufen. Eine leichte Brise machte es den Seglern leicht, gegen die hereinströmenden Wassermassen ihr Ziel, den Horizont, zu erreichen.
An den Stränden sonnten sich Feriengäste. Ab und zu klang ein spitzer Kinderschrei übers Wasser oder das Geräusch eines kraftvollen Motorbootes. Ansonsten war es still. – Wie friedlich dieses Land war, diese Nordküste der Bretagne! Wie wenig passte der Mord an Vincent van der Berge hierher! – Kriminelle verhielten sich nun einmal nicht unbedingt landschaftsadäquat. Kramer streckte sich. Er wollte ausprobieren, was mit seinem Rücken schon wieder möglich war. Nur nicht morgen auf dem Boot den alten Mann abgeben. Vielleicht konnte er sich mit einer gewissen Härte gegen sich selbst wieder so in Form bringen, dass er an Bord nicht allzu hölzern wirken würde. Doch schienen seine Muskeln das nicht recht zu begreifen. Bei jeder Dehnung durchfuhr ihn ein neuer stechender Schmerz. Stephanie Donelli, die Urheberin seines Leidens, kam ihm in den Sinn. Auch mit ihr hatte er schon einmal – wenn auch unfreiwillig – einen Segeltörn unternommen. Der war ziemlich unangenehm zu Ende gegangen. – Hatte diese Frau es tatsächlich geschafft, der Polizei zu entkommen! Offenbar verfolgte sie, was er so machte – vermutlich aber nicht von der Bretagne aus. Vielleicht hatte sie von dem Mord und ihm als Finder der Leiche in irgendeiner französischen Zeitung gelesen, die man überall auf der Welt kaufen konnte. Ob sie selbst an der Ermordung van der Berges beteiligt war? Oder war es wieder einer ihrer Geliebten, für den sie sich einsetzte und nicht davor zurückscheute, sogar Gewalt anwenden zu lassen? – Na, wir werden sehen, lächelte er, wieweit sie damit kommt. Allzu sehr kann sie sich nicht aus der Deckung wagen. Schließlich muss sie befürchten, dass die Polizei von ihrer Existenz erfährt und sie mit internationalem Haftbefehl sucht.

Die Sonne brannte vom Himmel. Kramer öffnete sein Hemd in der Hoffnung, noch ein wenig Bräune zu bekommen! Die Zeit verging schneller als ihm lieb war. Im Nu war es fünfzehn Uhr. Er ging zur Schule zurück. Eine Gruppe japanischer Touristen hatte sich vor dem Eingang versammelt. Die Reiseleiterin hatte den Busfahrer angewiesen, das Fahrzeug etwas entfernt zu parken, und den Gruppenteilnehmern die Empfehlung gegeben, auf dem Weg vom Bus zur Galerie noch schnell den wunderbaren Blick auf die Bucht zu genießen. – Japaner hatten auf Reisen nicht viel Zeit! Europa in fünf Tagen – das war knapp bemessen!
Die wie eine Schar Enten schnatternden Frauen und Männer waren mit Kameras so behängt, dass Kramer fürchtete, sie könnten sich gegenseitig darin verkeilen. Aber die Japaner hatten offenbar ausreichend Erfahrung und bewegten sich wie bei einem Ballett umeinander herum.
Mit einem freundlichen „Hello“ kam die Reiseleiterin auf Kramer zu. Auf Englisch – als sei es völlig normal, dass jedermann
– auch in Frankreich – diese Sprache beherrsche – erklärte sie ihm, man habe die Ausstellungsplakate entdeckt und sei sehr interessiert zu sehen, was ein Deutscher so in der Bretagne male. Kramer bedankte sich für das Interesse. Von der obersten Stufe der Treppe zum Eingang herab erklärte er der Gruppe, was sie zu sehen bekommen würde.
Er erzählte seine Biografie, referierte über seine Beziehung zum deutschen Expressionismus und das Thema seiner Ausstellung
– die Bretagne – in der er zehn Jahre lang gelebt und gemalt habe. Natürlich vergaß er nicht zu erwähnen, dass man alle Bilder auch kaufen könne. Dieser Hinweis löste ein erneutes heftiges Geschnatter aus, dem Kramer nicht entnehmen konnte, ob die Besucher sich über diese Möglichkeit freuten oder sie als empörend von sich wiesen.
Er ließ die Besucher eintreten, zog die Rollläden hoch, schaltete die Beleuchtung ein und setzte sich erwartungsvoll hinter seinen Schreibtisch.
Nach wenigen Minuten war klar, dass der kleine Katalog, den er hatte drucken lassen, vollständig überflüssig war. Die Japaner fotografierten jedes Bild, hielten die Bildschirme ihrer digitalen Kameras neben die Originale, verglichen beides miteinander und waren glücklich, alle Werke quasi umsonst mit nach Hause nehmen zu können. – Nur eine etwas ältere Dame und ihr Begleiter schienen ein weiter gehendes Interesse zu haben. Sie blieben länger als die anderen vor den Aquarellen stehen, diskutierten, nahmen Abstand, schauten von ganz Nahem, griffen nach der Preisliste und suchten die passenden Nummern am unteren Rand der Werke. Kramer meinte, aus den ihm ansonsten vollstängig unverständlichen Sprachfetzen die Namen Hokusai, Hiroshige und Kunisada herauszuhören, was ihm sagte, dass jedenfalls diese beiden Personen nicht nur die japanische Malerei kannten, sondern auch deren Verbindung zur deutschen expressionistischen Kunst herzustellen vermochten. Er ging zu ihnen hinüber und verwickelte sie in ein Gespräch, bei dem er bestätigte, wie sehr die ostasiatische Kunst die Expressionisten beeinflusst habe. – Die Gäste waren tief beeindruckt und fragten spontan nach den Preisen für seine Bilder. Mit einem Lächeln, das mit Sicherheit nicht nur der japanischen Höflichkeit entsprach, sondern bedeutete, so günstig werde man auf der Reise kaum noch an so hochwertige Malerei kommen, nahmen sie ohne weiteres Zögern zwei große Aquarelle von der Wand, trugen sie zum Schreibtisch und baten mit einer freundlichen Verbeugung, die Bilder kaufen zu dürfen. Diese Entscheidung hatte für die anderen Besucher große Überzeugungskraft. Der Schwarm löste sich in viele Einzelpersonen auf, die sogar ihre Kameras ausschalteten, schnell noch einmal von dem einen zum anderen Bild schauten, dann aber eines nach dem anderen von den Wänden pflückten, um es mit glücklichem Gesichtsausdruck an die Kasse zu tragen. Es bildete sich eine Kette von Käuferinnen und Käufern, die an die Einkaufsverhältnisse bei Louis Vuitton oder Prada erinnerte.
– Es gab nur einen Haken: Keine der potentiellen Erwerberinnen beziehungsweise keiner der Erwerber hatte das erforderliche Bargeld bei sich – und Kramer nahm Kreditkarten nicht an! Es entstand eine allgemeine Unruhe, wie man das Problem lösen könne. Die Reiseleiterin fand die Lösung: Sie bat den Busfahrer, mit drei der Anwesenden in die nächste Kleinstadt zu fahren. Dort gebe es nicht nur eine Bank, sondern auch einen Bankautomaten. Die Abordnung solle soviel Geld holen, dass es für alle Ankäufe reiche. Die interne Verrechnung könne man ja später vornehmen. – Eine Idee, die Kramer unterstützte. Die Abgesandten verließen die Galerie, die anderen fotografierten, was sie noch nicht aufgenommen hatten, oder setzten sich erschöpft auf den Boden, um die Rückkehr der Delegierten abzuwarten.
Kramer fand diese Situation etwas peinlich. Er beschloss, sich in die Mitte zu stellen und den Gästen einen weiteren Vortrag über die zeitgenössische deutsche Malerei zu halten sowie ein paar weitere Tipps für den Aufenthalt in der Bretagne zu geben.
Zwar war ihm nicht klar, wie die Käufer die gerahmten Bilder über die Zeit der Reise und nach Hause bringen wollten, doch behielt er diese Unsicherheit für sich.
Nach einer halben Stunde waren die Geldholer zurück. Kramer begann, die Gesamtsumme auszurechnen. Sie war nicht klein! Sehr zufrieden sammelte er Scheine und Münzen ein, stellte für jedes Bild eine Quittung aus, damit die interne Verrechnung keine Probleme mache, schlug es in Noppenfolie ein, legte einen seiner Kataloge sowie eine Visitenkarte hinzu – und war stolz, nun auch irgendwo in Japan mit seinen Werken vertreten zu sein. – Trotz der Bezahlung bedankten sich die Gäste, als habe man ihnen etwas geschenkt, rotteten sich wieder zu einer Gruppe zusammen und verließen den Saal, nicht ohne vorher noch ein Gruppenbild mit Kramer gemacht zu haben – auch er lächelnd!
Die plötzlich wieder eintretende Ruhe kam Kramer vor, als habe jemand die Tür zu einer Kirche zugemacht. Entspannt kehrte er zu seinem Schreibtisch zurück, streckte die Füße unter den Tisch, dehnte sich und hatte den Eindruck, es gehe ihm plötzlich noch einmal viel besser.

Die nächste Stunde verlief unspektakulär. Das Wetter war einfach zu schön für den Besuch einer Ausstellung! Ganze drei Touristen schauten herein, dazu zwei Einheimische. Aber auch bei ihnen unterlag die Kauflust der Hitze. Kramer nahm es gelassen. So hatte er Zeit, sich noch einmal mit dem zu befassen, was er am Vormittag auf den Karteikarten gelesen hatte. Gerade dachte er an die Beschreibung der einen oder anderen jungen Dame, als das Handy in der Schublade seines Schreibtisches vivaldite. Es war Sibylle von Niersberg.
„Ich kann nicht von Ihnen lassen“, lachte sie ins Telefon, „aber Sie werden gleich verstehen, warum. – Es war eine gute Anregung, die Bilder an den Wänden, besonders in Vincents Atelier, zur Seite zu schieben. An der Stirnseite des Raumes, in dem die Akte hängen, habe ich das große mit der liegenden Frau, das Sie bestimmt in Erinnerung haben, weggedrückt und eine winzige Tür entdeckt, die mit einem Jutevorhang zugehängt war. Der Schlüssel lag auf dem Türrahmen. Eigentlich hätte mir dieser Raum längst auffallen müssen, denn hinter dem letzten Fenster des Aktraumes gibt es, von außen betrachtet, noch eine Verlängerung der Mauer. Aber ich hatte immer gedacht, dahinter seien allenfalls ein Wasserkessel, die Heizungsanlage oder ähnliches. – Ich will Sie nicht auf die Folter spannen: In dem Raum, den ich gefunden habe, gibt es Regale. Nicht viele, aber genug, um eine ganze Sammlung von Bildern zu verwahren. Ich habe etwa zwanzig große Formate entdeckt, die da aufgereiht sind. Alle circa zwei mal drei Meter groß, in Leinentücher verpackt, mit einer Kennzeichnung „HK“ und einer Nummer von eins bis sechzehn versehen. – Ich war und bin so aufgeregt, dass ich es nicht gewagt habe, die Tücher von den Bildern zu nehmen. Ich warte damit, bis Sie kommen und wir es gemeinsamen tun.
– Ich glaube, ich habe die „Kammerbilder“ gefunden! – Bleibt es dabei, dass Sie gleich heute noch einmal vorbeikommen?“ – Kramer war freudig überrascht.
„Herzlichen Glückwunsch!“, sagte er mit Überzeugung. „Ich hatte gehofft, dass Sie den Raum finden würden! Natürlich komme ich! Ich will nur den Nachmittag hier noch ordentlich zu Ende bringen. Dann mache ich mich direkt auf den Weg!“ „Das ist noch nicht alles, Monsieur Kramer“, bremste ihn von Niersberg. „Ich habe noch etwas gefunden! In einer Schublade eines der Tische in diesem Raum lag der Entwurf eines Ausstellungskatalogs. Vincent hat alle Kataloge selbst erarbeitet, sie mit Texten und Fotos ausgestattet und diese Entwürfe seinem Drucker gegeben, der das endgültige Lay-out beziehungsweise einen Vorschlag dazu unterbreitet hat. Der Entwurf, den ich gefunden habe, trägt die Aufschrift „Hong-Kong 2015 – erotischer Symbolismus aus Deutschland“. Er scheint für eine dortige Ausstellung bestimmt zu sein.
Sie müssen wissen, dass Vincent gute Kontakte nach China, nach Hongkong und Shanghai, hatte. Eine bedeutende Galerie hat ihn dort regelmäßig vertreten. In diesem Entwurf hier gibt es noch keine Bilder, dafür aber Hinweise auf Fotos, die er offensichtlich hinzugefügt hat, als er dem Drucker alles zugeleitet hat. Abzüge habe ich allerdings nicht gefunden. Jede Bildseite hat eine zusätzliche Nummer, die auf das entsprechende Foto hindeuten könnte. Die Nummern gehen – Sie werden es ahnen – von 1 bis 16, so dass ich vermute, dass es sich um diese sechzehn Kammerbilder handelt, auf die wir im Liebesregister gestoßen sind. „HK“ steht ganz einfach für Hongkong! Ich denke, der Entwurf und die dazugehörigen Fotos sind bereits in China oder auf dem Wege dahin. – Eine Antwort von dort, also den Vorschlag für die endgültige Gestaltung, habe ich bisher nicht gefunden. Aber ich werde noch einmal suchen.“ „Das ist ja äußerst interessant!“, sagte Kramer aufgeregt. „Suchen Sie unbedingt weiter, ob Sie einen Abzug der Fotos finden oder vielleicht doch schon die Antwort aus Hongkong mit einem Lay-outvorschlag. Ich bin gespannt, was sich hinter der Überschrift „erotischer Symbolismus“ verbirgt und wie die Bilder dazu passen. – In einer Stunde bin ich bei Ihnen!“

Kramer rief noch einmal seine Frau an, um ihr zu sagen, dass er auch heute Abend nicht in seinem Ferienhaus sein würde. Sie war zu Hause, klang aber ein wenig unzufrieden. „Wir telefonieren ab und zu, doch im Grunde habe ich den Eindruck, dass du ganz weit von mir weg bist“, sagte sie zur Begrüßung. „Wenn ich könnte, würde ich in die Bretagne kommen. Mir gefällt es nicht, hier allein zu sein!“
„Gern!“, gab Kramer zurück, „komm in die Bretagne, wenn du kannst! Wir können hier auch zu zweit die Ausstellung beaufsichtigen und den Rest des Tages miteinander verbringen. Wenn du dich freimachen und den Dienst in der Praxis anderen überlassen kannst?!“
„Kann ich natürlich nicht!“, gab Ulrike fast ein wenig vorwurfsvoll zurück. „Du weißt doch, dass das nicht geht! Ich wollte dir nur einfach sagen, dass du mir fehlst. Sonst nichts! Mach’ deine Sachen da fertig und komm nach Hause!“ – Kramer versuchte, sie aufzumuntern. Stolz berichtete er von dem Besuch der japanischen Gruppe und von seinem großen Erfolg. „Ich werde noch bis ungefähr zwanzig Uhr in der Galerie bleiben. Dann suche ich mir irgendwo etwas zu essen und verprasse das Geld, das ich heute Nachmittag eingenommen habe“, scherzte er. – „Nein, nein, keine Angst, ich bringe die Beute vollständig heim! Ich werde mich auf ein paar Austern und ein kleines Fläschchen Wein beschränken. – Du fehlst mir ebenfalls. Aber jetzt habe ich das hier angefangen und bringe es auch zu Ende! Ich werde dir alles erzählen, wenn ich wieder daheim bin. Es ist eine gleichermaßen spannende wie interessante Geschichte. Mach dir keine Sorgen! Alles ist gut. Ich arbeite eng mit der Polizei zusammen.“
Ulrike seufzte: „Ob wirklich alles gut ist, wird sich am Ende herausstellen. Ich habe es dir ja schon gesagt: Du bist groß genug zu wissen, wie weit du dich wieder einmal in eine solche Sache einlässt.“
Sie überlegte kurz: „Andererseits ist es vielleicht auch gar nicht schlecht, wenn du etwas zu tun hast. Dann kommst du in deiner Freizeit nicht auf dumme Gedanken. – So, ich muss mich jetzt umziehen. Ich bin mit Ursi verabredet. Wir gehen zum Italiener. Ich werde von dir erzählen, da werden dir die Ohren klingeln. – Mach’s gut und vergiss mich nicht!“ Sie legte auf. Kramer machte sich daran, die durch den japanischen Überfall entstandenen Bilderlücken an den Wänden zu schließen. Er hatte ausreichend Passepartouts und Rahmen zur Verfügung, um neue Aquarelle aufhängen zu können. Nach einer knappen Stunde betrachtete er sein Werk. Die Ausstellung sah aus wie neu eröffnet!
Nun konnte er den Abend getrost seinem Fall widmen!

Um Punkt zwanzig Uhr ließ er die Rollläden herunter, räumte auf und verschloss die Tür – sehr sorgfältig. So sicher war er sich nicht, dass man ihn völlig unbehelligt lassen würde. Donelli war hartnäckig. Das wusste er!

Selbst die kleine Brise hatte sich gelegt. Es war noch immer ziemlich warm. Das Meer hatte sich weitgehend zurückgezogen. An vielen Stellen glänzte der Schlick wie ein silberner Spiegel
– still und friedlich.
Kramer stieg in sein Auto und fuhr ins Dorf. Dort gab es ein Blumengeschäft. Blumen kosteten in Frankreich ein Vermögen, aber er wollte nicht ohne eine kleine Aufmerksamkeit bei Sibylle von Niersberg erscheinen. Also kaufte er einen ansehnlichen Strauß, ließ ihn mit vielen Bändchen und Zellophanpapier dekorieren und erstand im Weinladen gegenüber zwei Flaschen Pomerol 2004 zu fast demselben Preis wie dem für die Blumen.
Prüfend schaute er in den Innenspiegel seines Wagens. Er war ziemlich stoppelig. Über den Tag war das Barthaar gesprossen. Er sah aus wie der Ministerpräsident von Brandenburg, der es wohl auch nicht schaffte, sich zu rasieren – oder glaubte, so wirke er besonders männlich. Vielleicht war es das ja?! Kramer grinste: Dann lassen wir das mal schön so stehen!
Er nahm die Hauptstraße Richtung nördliche Halbinsel. Aufmerksam schaute er nach vorne. Liegen gebliebene Autos oder Personen am Straßenrand wollte er unbedingt meiden. Doch nichts dergleichen war zu entdecken.
Ließen sie ihn wirklich in Ruhe?
„Erotischer Symbolismus aus Deutschland“ – was mochte das bedeuten?
Als er um das Rondell vor dem Hauptgebäude fuhr, trat von Niersberg aus der Tür. Irgendwann musste sie das komplette Inventar eines Modesalons aufgekauft haben, denn schon wieder war sie völlig anders gekleidet. Diesmal trug sie ein kniekurzes Kleid aus rosarotem Chiffon, das die Schultern – und die Arme – frei ließ. Es war in der Taille eng geschnürt, der Rock in Stufen gerüscht – wie der einer Zigeunerin. Das Kleid brachte ihre Figur so zur Geltung, dass Kramer sich beherrschen musste, es ihr gedanklich nicht von den Schultern zu reißen. Ihre Lippen glänzten, ihre Augen strahlten vor Feuer. Mannhaft stieg er aus dem Wagen, ohne einen Ton des Schmerzes von sich zu geben, umarmte sie, küsste sie auf die Wangen und überreichte ihr den Blumenstrauß. „Trotz allem, ich meine, trotz unserer detektivischen Verbundenheit, bleibt es dabei, dass ich nun schon wieder Gast in Ihrem Hause bin. Ich habe wenigstens zwei Flaschen Wein mitgebracht, die wir uns bei der Arbeit teilen können. – Sie sehen bezaubernd aus!“ Sie lachte. „Sie brauchen nichts mitzubringen. Schließlich sind Sie doch in erster Linie hier, um zu arbeiten! – Oder?! Aber danke für die Blumen und den Wein! – Das Kompliment nehme ich gern entgegen. Sie werden es nicht glauben, aber ich habe schon lange keines dieser Art mehr bekommen. Auch wenn ich mit Vincent nicht verheiratet war, hat die Gemeinsamkeit mit ihm, das Leben hier auf dem Hofe, alle Männer davon abgehalten, sich mir irgendwie zu nähern. – Schön, dass ich noch eine gewisse Wirkung ausübe, und noch schöner, dass es mir gelingt, gerade Sie zu einer solchen Bemerkung zu veranlassen.
– Darf ich das Kompliment zurückgeben? Sie sehen gut aus, Monsieur Kramer! Ihr Bartwuchs gefällt mir! – Ich freue mich auf diesen Abend – auch wenn wir hart arbeiten wollen! – So, nun aber Schluss mit der gegenseitigen Anbetung. Wir haben noch viel vor. Wenn wir danach noch Zeit haben, können wir unsere Komplimente ja gern fortsetzen. Vielleicht schauen wir uns aber erst die Bilder an, dann können wir beim Essen darüber reden. – Ich gehe mal voraus.“
Er folgte ihr – und schaute auf ihre traumhafte Figur. – Reiß dich zusammen, ermahnte er sich. Du bist nicht hier, um dich verführen zu lassen!
Sie durchquerten das Atelier. Kramer konnte nicht feststellen, dass sie irgendetwas verändert hatte.
Vor dem großen Akt an der Stirnwand blieb sie stehen. Das Bild ließ sich leicht zur Seite schieben. Eine kleine Tür dahinter gab den Zugang zur Kammer frei.
Sie war nicht besonders geräumig, hatte kein Fenster und war von zwei langen Neonleuchten erhellt, die nach kurzem Flackern fast tagesgleiches Licht spendeten. An drei der vier Mauern standen Stahlregale mit Fächern unterschiedlicher Höhe, fünf davon mit großen Leinwänden bestückt. An den Unterkanten der Fächer klebten Schildchen mit den Aufschriften „HK 1, 2, 3, 4“ – bis Nummer 16. Alle Bilder waren mit einem weißen Leinentuch überzogen, das den Blick auf das Werk selbst verhinderte. „Ich schlage vor, wir schauen uns die Bilder in der Reihenfolge von 1 bis 16 an“, schlug Kramer vor. Wenn ich mich recht erinnere, gehören die Nummern 1 bis 4 zu Amelie Barr.“
Vorsichtig hob er die erste Leinwand aus dem Fach und stellte sie auf eine große Staffelei, die wohl van der Berge dort noch aufgebaut hatte. Dann zog er das Tuch vom Gemälde. Seiner Partnerin rutschte ein überraschtes „Oh“ heraus. „In der Tat, das ist Amelie Barr“, stieß sie hervor, „deutlich erkennbar! Ich habe sie mehrfach gesehen, wenn sie zum Unterricht gekommen ist. Sie ist, wie Sie feststellen werden – ich meine, wenn Sie das Gesicht betrachten – ein sehr hübsches Mädchen!“
Kramer schaute der Abgebildeten ins Gesicht. Ja, Amelie Barr war wirklich hübsch, extrem hübsch! Doch handelte es sich bei dem Werk keineswegs um ein Portrait. Das Bild war ein riesengroßer Akt, der die junge Dame völlig nackt zeigte, so nackt, wie Gott sie geschaffen hatte. Sie saß auf einem Schaukelpferd, das vor einem tobenden Meer über einen glatten Sandstrand zu laufen schien – im Damensattel, so dass ihre Scham sichtbar war. Den Kopf ein wenig zur Seite geneigt, schaute sie den Betrachter direkt an. Ihr Gesichtsausdruck war lustvoll, einladend, als wolle sie dazu auffordern, ihr zu folgen. Den rechten Arm hatte sie zur Mähne des Pferdes hin ausgestreckt, was dem Maler Gelegenheit gegeben hatte, ihre bemerkenswert wohl geformten und entwickelten Brüste voll ins Bild zu setzen. – Im Sand des Strandes, um das Pferd herum, lagen lauter Spielzeuggeräte, die Kinder am Meer benutzen: ein Buddeleimer, eine Schaufel, Förmchen, ein Ball, ein Schwimmring. An den linken Bildrand hatte van der Berge eine Gruppe nackter Männer gestellt, die dem kindlichen Spiel der Reiterin lustvoll zuschauten.
Das Schaukelpferd bewegte sich direkt auf diese Gruppe zu. Das Gemälde war das der Kindsfrau, die van der Berge auf der Karteikarte beschrieben hatte: ein junges Mädchen, das alle Merkmale einer attraktiven, physisch reifen Frau zeigte. Es war klar, dass dieses verspielte Kind bereit war, sich der sexuellen Lust der auf sie wartenden Männern hinzugeben. Kramer wusste nicht, wie er sich verhalten sollte. Das Bild war
– wie alle Werke van der Berges – gekonnt gemalt. Amelie Barrs kindliche Schönheit war ebenso perfekt erfasst wie ihre erotische Ausstrahlung und die erkennbare Lust dieser erwachsenen Frau. Es war der Kontrast zwischen beidem, der den besonderen Reiz diese Bildes ausmachte. Kramer wusste nicht, ob er das Werk bewundern oder ablehnen sollte.
Auch von Niersberg schaute gebannt auf das Gemälde, sagte aber nichts. An ihrem Gesichtsausdruck konnte Kramer jedoch erkennen, dass sie gleichermaßen zwischen Bewunderung für das vollendete Werk und Empörung über die Darstellung als solche schwankte. Offenkundig entsetzt allerdings war sie, dass Amelie Barr so klar und eindeutig identifizierbar war. Jeder, der sie auch nur einmal angeschaut hatte, würde sie auf diesem Bild sofort wiedererkennen!
„Ich kann nicht glauben, dass Vincent dieses Mädchen so eindeutig erkennbar dargestellt hat!“, stieß sie hervor. – „Das geht
– zumindest bei dieser Art der Darstellung – überhaupt nicht! Was hat er sich bloß dabei gedacht?!“
Kramer fand spontan keine Antwort. Stattdessen bemühte er sich, das Bild so schnell wie möglich ins Regal zurückzustellen. Vorsichtig zog er das zweite aus dem Fach, hob es auf die Staffelei und befreite es von der schützenden Hülle. Wieder zeigte sich von Niersberg geschockt. Dieses Werk zeigte die nackte Amelie Barr – auf dem Rücken liegend, auf einem Lammfell, einen großen gelben Teddybär an den ausgestreckten Armen in die Höhe haltend, dessen eregierter Penis auf ihre Scham gerichtet war. Die Szene spielte in einem Kinderzimmer, dessen Regale voll mit Spielsachen waren. Amelies Brüste ragten steil auf, ihre Nippel waren deutlich aufgerichtet. Amelies Haltung machte eine Begierde deutlich, die eindeutig dem Teddybären als Symbol alles Männlichen galt. Auch dieses Gemälde strahlte eine stark erotische Wirkung aus, die sich wiederum besonders aus dem Spannungsverhältnis zwischen dem spielenden Kind und der erkennbar reifen Frau zu ergeben schien. – Bei dem Gedanken, dass das Bild auf einer Ausstellung, auch auf einer im entfernten Hongkong, gezeigt werden könnte, durchzog Kramer ein kalter Schauer.
Von Niersberg hielt es nicht mehr.
„Über die malerische Qualität dieser Bilder brauchen wir nicht zu reden“, platzte sie heraus. „Ansonsten, denke ich, ist hier die Grenze der künstlerischen Freiheit weit überschritten! Auch dieses Bild ist kein „erotischer Symbolismus“ oder welche Bezeichnung Vincent sich da sonst so ausgedacht haben könnte! Das ist eindeutig Pornographie – so leid es mir tut, das sagen zu müssen! – Es wäre eine Katastrophe, wenn diese Werke auch nur irgendwo auf dieser Welt gezeigt würden – ob in Hongkong oder in der Bretagne! Amelie Barr könnte sich nirgendwo mehr sehen lassen!“
Kramer schaute sie etwas unsicher an:
„Soll ich weitermachen?“
„Klar, machen Sie weiter!“, sagte sie wütend. „Wir müssen alle Bilder sehen! – Vielleicht sind die beiden ersten ja nur eine Ausnahme?!“, fügte sie hoffnungsvoll hinzu. – „Ich hoffe, Sie halten das aus – oder ?!“
Sie schaute Kramer ein wenig provozierend an.
„Keine Sorge!“, gab der zurück. „Das schaffe ich! Ich habe schon anderes gesehen. – Lassen Sie mich nur schnell noch etwas zu diesen beiden Bildern sagen: Ich finde – trotz allem
-, dass sie fantastisch gemalt sind ! Das muss ich einfach mal sagen. Aber das bedeutet nicht, dass ich mit ihnen einverstanden wäre. Hätte Vincent sie gemalt, ohne dass die Person im Einzelnen identifizierbar wäre, könnte man durchaus darüber diskutieren, ob es sich nicht einfach um exzellent gemalte pornographische Kunst handeln könnte. Mit der Erkennbarkeit der Person aber, finde ich, sind sie eine peinliche, extreme Verletzung der Persönlichkeitsrechte derjenigen, die hier abgebildet ist! Ich will nicht übertreiben, aber diese Bilder sind nach meiner Einschätzung Sprengstoff für die hiesige Gesellschaft – wenn ich die richtig einschätze. Ein Skandal, wenn sie bekannt würden. Insofern scheint es mir fast verständlich, wenn jemand versuchen würde, sie, und sogar ihren Schöpfer, aus der Welt zu schaffen – wie auch immer! Ich sage „verständlich“, nicht „gerechtfertigt“ – damit wir uns richtig verstehen. – Mein lieber Mann, das ist schon gewaltig!“
Ohne von Niersbergs Reaktion abzuwarten, wandte er sich erneut dem Regal zu.
Das dritte Bild zeigte Amelie Barr mit gespreizten Beinen auf einem Sessel sitzend, zurückgelehnt, die Arme auf die Seitenlehnen gestützt. Auch diese Szene in einem Kinderzimmer. Vor ihr, auf einem Tablett ein direkt auf ihre geöffnete Scham gerichteter Artischockenkopf – ähnlich der Eichel eines riesigen Penis. Das Ganze in einem von Kerzen erleuchteten Raum, in dem die Knopfaugen der Stofftiere das Licht reflektierten. Kramer schien dieses Bild für besonders verwegen zu halten. Jedenfalls deckte er es kommentarlos sofort wieder zu und stellte es, ohne seine Partnerin anzuschauen, zurück ins Regal. Stattdessen hob er das vierte Bild auf die Staffelei. Es stellte eine Reihe von Kindern da, die Lampinons in den Händen hielten und an einem nächtlichen Umzug teilzunehmen schienen. Unter ihnen Amelie – wieder deutlich identifizierbar – in einem durchsichtigen hellen Kleid, ihr nackter Körper darunter gut erkennbar. Die anderen Kinder vollständig bekleidet. – Aus den erleuchteten Fenstern der Häuser, an denen der Zug vorbeizuziehen schien, jede Menge unbekleideter männlicher Figuren à la Margritte, die den Umzug mit lüsternen Blicken verfolgten.
Amelies Gesicht, vom Licht ihrer Laterne beleuchtet, lustvoll. „Das ist die Krönung!“, protestierte nun von Niersberg. „Ein Umzug, ein Umzug von Kindern, vermutlich einer an einem dieser katholischen Feiertage der Bretagne. Und das mit der halbnackten Amelie! Dazu dieses aufreizende Gesicht, das die Männer in den Fenstern geradezu auffordert, sich mit ihr zu vergnügen. – Was für ein widerliches Bild, was für eine Geschmacklosigkeit, was für ein Angriff auf diese Frau!“ Sie war außer sich.
Kramer stimmte ihr zu.
„Ich finde auch, hier ist die Grenze deutlich überschritten! Das ist Kinderpornographie pur – mit einem lebenden, erkennbaren Modell. – Das darf niemand sehen!“
Heftiger als gewollt stieß er das Bild ins Regal zurück und wandte sich dem zweiten Fach zu. Vorsichtig drehte er das erste Bild daraus kurz auf den Rücken und las vor: „„Brigitte Porté“. – Aha, die Ärztin!“, sagte er erwartungsvoll. Das Gemälde zeigte einen Operationssaal. Über einen nackten Patienten auf dem Operationstisch, dessen Penis – natürlich
– eregiert war, neigte sich eine in hautenges Leder gekleidete Operateurin, einen Skalpell in der Hand. Über dem Lederanzug immerhin ein grüner Operationskittel! Beide Kleidungsstücke weit geöffnet, die Brüste herausragend, die Nippel aufgerichtet und leuchtend rot. Um die Operierende herum, ebenfalls in grüne Kittel gekleidet, Ärzte und Schwestern. Die männlichen Figuren sichtbar erregt, die Schwestern halb nackt. „Erkennen Sie die Dame am Operationstisch?“, wollte Kramer wissen.
„Natürlich!“, zischte von Niersberg. „Jeder erkennt sie, jeder Patient, jede Patientin! Das ist Dr. Porté wie sie leibt und lebt
– wenn ich mal davon absehe, was sie hier auf dem Bild gerade macht. Ich bin selbst bei ihr in Behandlung gewesen. Sie ist für jeden deutlich, der mit ihr einmal zu tun hatte – auch wenn er sie nie nackt gesehen hat. – Ich fasse es nicht!“
Kramer versuchte, die Situation etwas zu versachlichen. „Vincent hat offenbar Bezug auf Portés – angebliche – spezielle Neigungen genommen, die er auf der Karteikarte festgehalten hat“, sagte er. „Ihre Dominanz über den nackten Patienten und die Lederbekleidung machen das deutlich. – Allerdings glaube ich nicht, dass Dr. Porté dieses Bild in ihre Praxis hängen würde!“, scherzte er zur Entspannung. „Das glaube ich auch nicht!“, stimmte ihm von Niersberg mit einem schiefen Lächeln zu.
„Was auffällt, ist die Nähe der Darstellung zu dem, was mit Vincent passiert ist. Es sieht fast so aus, als wolle die Operateurin dem Patienten das Glied amputieren. Wenn es da keine Verbindung gibt, weiß ich es nicht!“
„In der Tat!“, meinte Kramer nachdenklich. „Aber vielleicht ist diese Parallele auch nur zufällig. Sie würde voraussetzen, dass der Mörder dieses Bild gekannt hätte. Wie sollte das sein? – Aber den Gedanken sollten wir festhalten!“
Er stellte das nächste Werk auf die Staffelei. Es zeigte eine nackte Brigitte Porté als Professorin in einem Hörsaal vor einer Tafelwand, ein Bein auf einen vor ihr knienden unbekleideten Studenten gestellt, ihre Scham gut sichtbar, das andere Bein bis zum Oberschenkel in einem engen Lederstiefel. Porté auf eine Tafel mit lauter Penissen zeigend, als erläutere sie die der Hörerschaft. Ihr Gesichtsausdruck eine einzige Aufforderung zum Sex!Das dritte Bild überbot fast noch die vorherigen. Es zeigte Dr. Porté in einem Arztzimmer – vermutlich ihrer Praxis – auf dem Schreibtisch sitzend, einem nackten Patienten mit einem eregierten Penis gegenüber – in enger Lederkleidung und mit einer Peitsche in der Hand.
Das letzte Werk hatte fast etwas Amüsantes. Porté auf einem Fahrrad, das bei der Aufzeichnung von Belastungs-EKGs benutzt wird. Der Sattel ein großer Penis, Porté vollständig nackt. Hinter ihr ein Mann, offensichtlich ein Arzt, in einem weißen, geöffneten Kittel, der sie mit einem Stock antreibt. „Ich hatte gedacht, die Bilder von Amelie Barr seien vielleicht eine Ausnahme“, sagte von Niersberg etwas hoffnungslos. „Aber das ist nicht so. Alle Gemälde stellen eine zusammengehörige Serie dar. Vielleicht hat Vincent tatsächlich geglaubt, ein zusammenhängendes Kunstwerk zu schaffen. Herausgekommen ist für mich allerdings nichts anderes als eine – zugegebenermaßen ziemlich erotische – Pornoreihe, die nicht nur das Schamgefühl der Betrachter, sondern die Ehre der abgebildeten Personen aufs Äußerste verletzt. Diese Bilder zeigen unverwandt die persönlichsten Eigenarten, Vorlieben und Bedürfnisse dieser Personen. Sie zerren etwas an die Öffentlichkeit, das der intimsten Persönlichkeitssphäre angehört und dort ihren Schutz verdient!
Ich frage mich inzwischen, ob Vincent sie nicht auch gemalt hat, um sich selbst dabei zu erregen, anderen einen ähnllichen Genuss zu verschaffen, oder ob es doch irgendetwas darüber Hinausgehendes geben könnte, das ihre Existenz aus der Sicht der Malerei auch nur annähernd rechtfertigen könnte. – Nur: Selbst, wenn Letzteres der Fall wäre, würde ich noch immer nicht sagen, der künstlerische Hintergrund heilige die Mittel. Es gibt Grenzen, die eingehalten werden müssen – egal, wie schöpferisch man sein will!“
Sie hielt kurz inne.
„Natürlich rechtfertigt die Überschreitung dieser Grenzen keinen Mord. Aber, um das mal vorsichtig auszudrücken: Erklären könnte sie ihn schon!“
Kramer unterbrach sie.
„Ich denke, die Bilder als solche bringen uns allein nicht weiter. Was uns bei der Aufklärung des Verbrechens helfen könnte, wäre eine Antwort auf die Frage, wie sie zustandegekommen sind. Das scheint mir entscheidend! Haben die Abgebildeten freiwillig Modell gesessen? Hat Vincent sie dazu gezwungen? Haben sie von ihrer Anfertigung oder Existenz gewusst, diese Werke gesehen? Wissen sie, was er mit ihnen vorhatte, dass er sie ausstellen wollte? In Hongkong – anderswo? Waren sie damit einverstanden – was ich kaum annehme – haben sie sich dagegen gewehrt – erfolglos? – Das scheinen mir die bedeutenden Fragen zu sein. Ihre Antwort ist der Zugang zur Lösung. Aber die finden wir auf den Werken selbst nicht!“ „Stimmt!“, pflichtete von Niersberg bei. „Auch wenn es schon einmal ein großer Schritt ist, diese Arbeiten überhaupt aufgespürt zu haben. – Schauen wir uns den Rest auch noch an! Villeicht geht das ja etwas schneller!“
Kramer stellte gleich die nächsten vier Bilder nebeneinander auf die Erde.
„Diese Dame kenne ich!“, rief er spontan aus. „Das ist Isabelle Savigny. Sie arbeitet bei der Volksbank. Ich hatte selbst mit ihr schon Kontakt!“
Sibylle lachte auf: „Sie hatten mit ihr Kontakt, Monsieur Kramer?! Das ist ja. . . “
Kramer unterbrach sie: „Rein geschäftlich, meine Liebe! Ich habe da mal Geld abgeholt. Dabei ist sie mir aufgefallen. Mehr nicht! Eine ausgesprochen attraktive Frau!“
„Na, da bin ich ja beruhigt!“, lachte von Niersberg, „ich hatte schon Konkurrenz befürchtet!“
Alle vier Bilder hatten etwas mit dem Bankwesen zu tun. Auf dem ersten sah man Isabelle Savigny in enger Umarmung mit einer anderen Frau im Kassenraum einer Bank – beide Frauen nackt – von einer Schar gut gekleideter Herren, vermutlich Banker, umringt.
Auf dem zweiten Bild Isabelle, die sich von einer anderen Frau mit einem umgeschnallten künstlichen Glied nehmen lässt – auf dem Schalter der Bank.
Das dritte Bild: Savigny in einem Raum – möglicherweise die Börse in Paris – vor einer großen Tafel, das Auf und Ab der Kurse zeigend. Savigny unbekleidet, die Börsianer um sie herum ebenfalls nackt.
Und das letzte Bild eine ziemlich perverse Version einer lesbischen Beziehung: Isabelle Savigny auf dem Boden liegend von einer ebenfalls unbekleideten Frau mit Goldmünzen überschüttet. – Kramer fragte sich, ob van der Berge damit andeuten wollte, dass Savigny auch noch käufliche Lust verkörperte. Er schüttelte den Kopf.
„So habe ich das Bankwesen bisher noch nicht gesehen! Ich wusste nicht, was es an der Börse außer Gold und Geld noch für Schätze gibt! – Aber im Ernst: Wenn diese Bilder in der Bank, in der Savigny arbeitet, gezeigt werden oder sonstwo auftauchen, kann sie ihren Job, ihre Karriere vergessen. – Auch für sie sind diese Bilder reinstes Dynamit!“
„Stimmt!“, meinte von Niersberg. „Ich kenne Isabelle Savigny ebenfalls persönlich. Ich habe sie nicht nur hier im Hause gesehen, sondern mehrfach bei der Bank. Eine tolle, attraktive Frau! Schade – oder schön – dass sie – zumindest auch – lesbisch ist! Wahrscheinlich hat Vincent das angemacht. Sonst wäre es nicht zu erklären, dass er es mit ihr getrieben und sie dennoch in dieser Eigenschaft dargestellt hat. – Geld hat ja durchaus etwas Erotisches, nur, in dieser Form ist es mir ebenfalls neu! – Ich folge Ihnen, dass alle vier Bilder, der Öffentlichkeit zugänglich gemacht, zu einem Riesenskandal führen würden! Für Savigny – und ihren Ehemann – reinster Sprengstoff! – Zeigen Sie schnell noch die letzten vier Bilder! Dann haben wir es geschafft!“
Kramer stellte die Nummern 13, 14,15 und 16 auf den Boden. Der Beschriftung auf der Rückseite nach gehörten sie zu Marcella Blanc, der Restaurantbesitzerin. Auch diese Gemälde hatten einen Bezug zur beruflichen Tätigkeit der Dargestellten und zu deren spezifischen Vorlieben.
Das erste Bild zeigte sie nackt in einer Hotelküche, in der ebenfalls unbekleidete Köchinnen und Köche sie umringten. Blanc über einen der Töpfe geneigt, ihre Brüste über einem großen, dampfenden Kessel schaukelnd.
„Geschmacklos!“, entwischte es Kramer.
Das zweite Bild eine Anlehnung an den Film „Mondo Cane“: Marcella als essbare Speise auf einer großen, dekorierten Schale einer langen Tafel, nackt, die Brustwarzen aufgerichtet, die Scham mit Erdbeeren bedeckt. Am Tisch Männer in dunklen Anzügen mit weißem Hemd und schwarzer Fliege, die Arme auf den Tisch aufgestützt, bereit, Marcellas Körper zu verspeisen. Das dritte Bild hatte etwas Besonderes: Es zeigte Marcella in schwangerem Zustand, umstellt von Männern und Frauen, die auf ihren gewölbten Bauch schauten. Trotz des Umstandes der Schwangerschaft ein anmutiger, schöner, sehr erotischer Körper, die Brüste fest und glatt. Ihr Gesichtsausdruck der freudiger Erwartung.
Das letzte Bild der Speisesaal ihres Restaurants, gut gefüllt mit – nackten – Gästen. Marcella mit einem Tablett, darauf ein mit Früchten umlegter Penis. Das Gesicht auffordernd den Besuchern zugewandt.
„Nicht schlecht!“, meinte Kramer, inzwischen etwas gelöster, „da bekommt man schon Appetit! Ich meine natürlich auf die Erdbeeren! – Wenn Sie mich gefragt hätten, was mir zu dem Thema Marcella Blanc als Restaurantbesitzerin einfiele, hätte ich vermutlich ein ähnliches Bild gemalt. Die hier sind also nicht besonders originell, finde ich. Allerdings haben sie eine ziemlich erotische Wirkung! Diese Werke in Blancs Restaurant aufgehängt, könnten den Umsatz verdoppeln. Insofern scheinen sie als Mordauslöser auszuscheiden.“
Von Niersberg protestierte: „Sie sind mir ja ein Heiliger! Ich finde diese Bilder genauso kompromittierend wie die anderen. Wenn die hier in der Bretagne gezeigt werden, kann Marcella ihr Restaurant zumachen – und das Hotel gleich mit!“ „War ja nur ein Scherz!“, entschuldigte sich Kramer. „Allerdings bin ich schon der Meinung, dass auch diese Gemälde sehr gekonnte Malerei sind. Ich denke, es ist manchmal nur ein kleiner Schritt vom erotischen Kunstwerk zu solch einem Bild. Die Kunst besteht wahrscheinlich auch darin, beides sauber voneinander zu trennen. – Gut, wir sind durch!“, fügte er abschließend hinzu. „Ich muss ehrlich sagen, ich habe auch keine Lust, mehr davon zu sehen – im wahrsten Sinne des Wortes.“ „Ich auch nicht“, meinte von Niersberg. „Außerdem habe ich Hunger. Mein Magen knurrt! – Ich wusste nicht, dass Erotik in diesem Umfang auch dieses Bedürfnis weckt. – Lassen Sie uns hinübergehen und überlegen, was wir tun können!“
Sie verschloss die Kammer, nahm den Schlüssel an sich, ging quer über den Hof und öffnete ihr eigens Atelier, das völlig anders aussah als das van der Berges. An den Wänden hingen nur wenige Bilder. Dafür herrschte auf den Tischen, Stühlen, Hockern und Sesseln, in und auf den Regalen das absolute, vermutlich kreative, Chaos. Es roch nach Terpentin, Malmitteln, Firniss, Fixativ und Kreidegrund. Überall lagen Zeichenblöcke, Skizzenblätter, Kohlezeichnungen, Farbtuben, standen Gläser mit Pinseln, Messern, Spachteln, Blei- und Buntstiften. Kramer überfiel das spontane Bedürfnis, selbst loszumalen. Sie ging auf eine Treppe im hinteren Teil des Raumes zu, die auf eine mit Holzbohlen belegte Empore hinauführte. Leichtfüßig, ohne Schuhe, stieg sie die Stufen hinauf und lud Kramer ein, ihr zu folgen.
Das Mezzanin war geräumiger als Kramer es erwartet hatte. An der Giebelseite stand ein gusseiserner Kaminofen, davor eine mit blauem Samt bezogene Couch – mit vielen bunten Kissen. Der Fußboden war mit einem rot-braun-schwarzen Kelim bedeckt, der mit Büchern und Zeitschriften übersät war. Mit den Füßen schob von Niersberg zur Seite, was im Wege lag, und setzte sich im Schneidersitz auf das Sofa. „Kommen Sie, Monsieur Kramer“ – sie klopfte mit der flachen Hand einladend auf die Sitzfläche – „ nehmen Sie Platz! Hier ist es gemütlich.
– Ach ja, da rechts im Regal, neben den kleinen Skulptürchen, stehen Gläser und eine Flasche. Fangen wir mit der an, Ihr Mitbringsel können wir später trinken! – Sie sollten die Schuhe ausziehen, das ist bequemer!“
Kramer setzte sich mit den beiden gefüllten Weingläsern neben sie aufs Sofa.
„Trinken wir auf unsere heutigen Entdeckungen – auch wenn sie nicht gerade angenehm sind!“, schlug sie vor. „Mögen sie helfen, uns weiterzubringen!“
Sie schaute ihn halb amüsiert, halb forschend an: „Sind Sie nach soviel Erotik überhaupt noch in der Lage, klar zu denken? Sind Sie schon wieder ganz der Detektiv?“ Sie lachte. Kramer gab sich gelassen: „Ich denke schon. Ich gebe zu, dass diese Bilder trotz aller pornographischen Attitüden ganz schön, wie soll ich sagen, „anregend“ sind. Aber, keine Sorge, ich habe mich voll im Griff! Im Übrigen verwirren Sie selbst mich wesentlich mehr als diese Gemälde – falls Sie das wissen wollen!“ „Oh, Monsieur Kramer!“, sie gab sich überrascht. „Wollen Sie sagen, ich hätte da eine Chance neben allen diesen Damen?“ Kramer schmunzelte: „Ich werde darüber nachdenken. – Bevor wir das Fläschchen leeren, sollten wir noch etwas essen. Was halten Sie davon, wenn wir das Angenehme mit dem Nützlichen verbinden und irgendwo essen gehen – im „Pigeon blanc“ zum Beispiel? Wir könnten versuchen, mit Marcella Blanc ins Gespräch zu kommen. Nicht, dass sie verdächtiger wäre als alle anderen, aber mit irgendeiner Person müssen wir ja beginnen. Nackt kenne ich sie ja schon, aber bekleidet noch nicht. Auch das kann ja ganz interessant sein. – Scherz beiseite: Vielleicht finden wir heraus, in welchem Verhältnis sie zu Vincent stand und ob sie von diesen Kammerbildern etwas weiß.“ „Keine schlechte Idee!“, stimmte von Niersberg zu, "vor allem eine wirklich nützliche! Es wird nicht ganz einfach werden, mit ihr zu reden, wenn ihr Ehemann zufällig im Restaurant sein sollte oder auch ihr Geliebter, Sie wissen schon, ihr Starkoch. Aber selbst wenn, wird er in der Küche zu tun haben. – Na, schön: Wenn Sie es für wichtig halten, die bekleidete Marcella kennenzulernen – an mir soll es nicht liegen. – Ich rufe mal schnell da an und frage, ob sie noch ein Tischchen für uns haben. Für französische Verhältnisse ist es gerade die richtige Zeit!“
Sie nahm ihr Handy.
„Kein Problem, man erwartet uns“, verkündete sie nach wenigen Sekunden. „Gehen wir!“
Sie sprang vom Sofa, blieb aber noch einmal stehen. „Und was soll ich anziehen? In welcher Aufmachung kann ich mit diesem Lustweib konkurrieren? – Geben Sie mir zehn Minuten! Ich will mal sehen, ob ich etwas finde, das den Unterschied zwischen nackt und bekleidet ausgleichen kann. Ich rufe, wenn ich fertig bin.“
Sie sprang die Treppe hinunter und verschwand in ihrem Atelier.
Keine zehn Minuten später rief sie: „Fertig! Sie können kommen!“
Kramer stieg die Stufen hinunter und entdeckte sie vor einem großen Spiegel an der linken Seite des Raumes. Sie wiegte sich in der Taille, drehte sich um ihre Achse und betrachtete sich von allen Seiten. „Geht das?“, fragte sie ein wenig kokett. Kramer überlegte.
„Geht das?, ist wohl nicht die richtige Frage. Richtiger wäre: Halten Sie das aus oder verwirrt es Sie so, dass Sie Marcella Blanc keine vernünftige Frage mehr stellen können! – Sie sehen umwerfend aus!“
„Sie sind ein charmeur par excellence, Monsieur Kramer!“ Sie lachte und zog ihn am Arm zum Ausgang.
„ Kommen Sie, man erwartet uns!“
„Wir nehmen meinen Wagen“, schlug Kramer vor. „Ich muss hinterher eh noch nach Hause fahren. Dann trinke ich eben etwas weniger. Das macht mir nichts aus. Okay?“ Sie hakte sich unter.
„Ich lasse mich gern chauffieren. Das ist schon lange nicht mehr passiert!“
Es war wenig Verkehr auf den Straßen. Die meisten Bretonen und Touristen schienen beim Abendessen zu sitzen. Kramer ließ die Abendluft ins Auto ziehen. Sie roch nach Korn, Staub und Meer. Aus dem Radio klang Klaviermusik, Beethoven, wenn er sich nicht täuschte.
Von Niersberg legte ihre Hand auf seinen Arm.
„Wäre da nicht diese schreckliche Tat – es könnte alles so schön sein. Ich bin gern mit Ihnen zusammen!“
Kramer schaute sie eine Sekunde von der Seite an. Er war sich nicht sicher, dass er nicht eine Träne in ihren Augen sah. „Ich lade Sie ein heute Abend“, versuchte er, das Gespräch in eine andere Richtung zu bringen. „Ich habe heute soviel verkauft, dass ich es mir leisten kann.“
Dann berichtete er von dem japanischen Überfall. Sie gratulierte.
„Ich finde Ihre Bilder ebenfalls außergewöhnlich“, schmeichelte sie. „Vielleicht verkaufen Sie mir ja eines – zur Erinnerung – wenn wir diesen Fall eines Tages abgeschlossen haben werden und Sie wieder zurückkehren ins heimische Berlin?“ Kramer meinte, einen kleinen Unterton von Wehmut zu hören – die er nicht zulassen wollte.
„Ich werde Ihnen kein Bild verkaufen. Das wäre ja ein Witz! Sie sind die Malerin, ich bin Laie. – Aber wir könnten ja tauschen
– ein Bild von mir gegen eines von Ihnen. Allerdings werde ich kein Gemälde brauchen, um mich eines Tages im fernen Berlin an Sie zu erinnern. Schauen Sie doch einfach mal in den Spiegel! Eine solche Frau wie Sie kann man nicht vergessen!“ Er drehte den Innenspiegel in ihre Richtung.
„Sehen Sie? – Wie sollte ich das jemals tun?!“
„Monsieur Kramer, können Sie, bitte, einmal kurz anhalten?“, bat sie völlig überraschend.
Er bremste scharf und fuhr auf den Seitenstreifen. Sie löste ihren Sicherheitsgurt, beugte sich zu ihm hinüber, nahm seinen Kopf in beide Hände, zog ihn an sich und küsste ihn so leidenschaftlich auf den Mund, dass er nicht einmal auf die Idee kam, es zu verhindern.
„So, nun können Sie weiterfahren“, verkündete sie zufrieden „Es kam einfach so über mich! – Sagen Sie jetzt am besten nichts!“
Der Parkplatz vor dem „Pigeon blanc“ war dicht besetzt. Eine schwarze Limosine neben der anderen, eine größer als die andere. Kennzeichen aus der Gegend, aber auch deutsche, englische und vor allem niederländische Nummernschilder. – Sterneküchen waren in diesem Teil der Bretagne eher selten. Kramer half seiner Begleiterin beim Aussteigen und führte sie zum Eingang des Restaurants. Hinter der Empfangstheke stand eine junge Frau, die beide sofort als Marcella Blanc erkannten – obwohl sie in ein schwarzes, langes Kleid gehüllt war. Sie hatte braunes, relativ kurz geschnittenes Haar, einen dunklen Teint, dunkelrot geschminkte volle Lippen und schwarze Augen, die wie Diamanten funkelten. Das Kleid war schulterfrei. Es ließ den Ansatz ihrer üppigen Brüste bestens erkennen. Sofort hatte Kramer ihren ganzen nackten Körper vor Augen.
– Von Niersberg bemerkte Kramers Verzückung und stieß ihn ermahnend in die Seite.
Blanc kam hinter der Theke hervor. Sie streckte Sibylle die Hand entgegen.
„Ich wusste am Telefon nicht, ob Sie es wirklich sind“, sagte sie entschuldigend. „Der Name kam mir schon bekannt vor, aber so oft habe ich ihn ja nicht gehört. – Ich freue mich, dass Sie uns besuchen, Madame! Bitte, erlauben Sie, dass ich Ihnen mein herzliches Beileid ausspreche. – Ich kann es nicht fassen, was passiert ist! Wie schrecklich!“
Ohne eine Reaktion abzuwarten, wandte sie sich Kramer zu. „Darf ich Sie ebenfalls herzlich begrüßen, Monsieur ...“ Kramer half ihr: „Kramer“, ergänzte er. „Ich bin ein Freund der Familie!“
„Ah, ja“, meinte Marcella Blanc, „herzlich willkommen! Ich hoffe, es wird Ihnen bei uns gefallen! – Wollen Sie mir, bitte, folgen? Ich habe einen Tisch für Sie reserviert. Eine sehr angenehme, ruhige Ecke.“
Sie ging voraus, was Kramer die Möglichkeit gab, sie von hinten zu betrachten. Marcella war schlank, hatte lange, wohl geformte Beine und bewegte sich mit ansprechender Eleganz. – Gut gewählt, Vincent, lobte er in Gedanken. Ich verstehe, dass du ihr so viele Herzchen gegeben hast!
Blanc ließ die beiden Platz nehmen. Gerade wollte sie zum Eingang zurückgehen, als Kramer sie aufhielt: „Ach, Madame Blanc“, sagte er ,„es wäre schön, wenn wir nach dem Essen, wenn es hier auch schon ruhiger ist, noch ein paar Worte mit Ihnen wechseln könnten. Wäre das möglich?“
Sie antwortete ohne zu zögern. „Aber gern!“, sagte sie . „Nehmen Sie doch einfach den Kaffee nach dem Essen vorne in unserem kleinen Salon. Ich komme dann zu Ihnen.“ Sie ging zurück zum Eingang. Kramers Augen folgten ihr noch einmal.
„Sie sind richtig gut!“, flüsterte von Niersberg. „Ich habe nicht den Eindruck, dass sie irgendwie misstrauisch ist. – Warten wir‘s ab!“
Kramer schaute sich im Restaurant um. Die Gäste gehörten zur vermögenderen Klasse mittelalter bis älterer Menschen, die von den guten Dingen des Lebens etwas verstanden und auch schon einmal hundert Euro fürs Menu ausgaben, wenn sie dafür etwas Besonderes bekamen. Die Frisuren der Damen waren frisch gestylt, die Jacketts der Männer dezent kariert. Man trug ein Seidentuch um den Hals oder mindestens in der Brusttasche. Kramer malte sich aus, wie sich die Kammerbilder von Marcella in diesem Raum ausmachen würden und schreckte ein wenig zusammen – auch wenn ihm die Vorstellung ein kleines Schmunzeln abrang.
Von Niersberg bemerkte es.
„Haben Sie sich mal überlegt, wie Marcellas Bilder hier wirken würden?“, fragte sie.
„Genau das habe ich mir gerade vorgestellt“, erwiderte er. „Was nicht heißen soll, dass ich die ganze Zeit die nackte Marcella vor Augen hätte. – Ja, das wäre schon ein Ding, wenn die hier hingen. Ich bin sicher, diese Klientel wäre das Restaurant dann los.
– Von daher könnte ich schon verstehen, wenn irgendjemand, dem diese Edelstätte am Herzen liegt, ihre Präsentation verhindern wollte.“
„Nun habe ich tatsächlich Appetit!“, sagte von Niersberg. „Lassen Sie uns bestellen. Da Sie mich einladen, nehme ich das „Menu gourmand“: Krebssuppe mit Kürbisparfait, Dorade an Algenwurzeln, Taubenfilet auf Sesamfrüchten, gebackenen Chèvre mit Akazien-Mandel-Honig und Caramelblinis zu heißer Schokoladenmousse. – Das klingt doch gut – oder ?!“
„Tut es! Deshalb nehme ich das Gleiche und schlage – nach dem Kir Royal – einen weißen Menetou-Salon zum Fisch und einen Vacqueras 1998 zur Taube und zum Käse vor sowie zum Dessert eine Flasche Champagner Ariston brut. – Japan soll leben!“
Das Essen war so hervorragend wie die Portionen klein. Außerordentlich einfallsreich präsentiert, von bester Qualität. Die beiden aßen mit großem Appetit und hatten keine Mühe, die beiden Flaschen Wein und den Champagner unter sich aufzuteilen. Am Ende war von Niersberg ziemlich beschwipst, Kramer nicht weniger.
„Ich schlage vor, wir gehen erst einmal ein paar Minuten vor die Tür, um uns an der frischen Luft etwas zu erholen, bevor wir mit Madame Blanc reden. Es wäre nicht falsch, im Vollbesitz der geistigen Kräfte zu sein, wenn wir mit ihr reden!“, meinte er.
Sie stimmte zu und folgte ihm vor die Tür.
Es war etwas kühler geworden. Ein leichter Wind vom Meer her brachte angenehme Frische, die Sibylle sogar ein wenig frösteln ließ. – Kramer nahm seine Jacke und legte sie ihr über die nackten Schultern.
„Danke!“, sagte sie, „Sie sind ein Gentleman-Detektiv. Ich liebe es, mit Ihnen zu arbeiten!“
„Gut, dann wollen wir das auch tun!“, gab Kramer wenig romantisch zurück. „Packen wir den Stier bei den Hörnern!“ „Wenn Sie nicht irgendwo anders anpacken wollen, bin ich einverstanden“, lachte von Niersberg.
Sie gingen zurück ins Restaurant und gaben Marcella Blanc, die hinter dem Empfangstisch stand und mit einem der Gäste abrechnete, ein Zeichen, dass sie jetzt in den Salon gehen würden.
„Gut“,winkte Marcella ihnen zu, „dann lasse ich den Kaffee dort servieren.“
Der Salon war vollständig leer. In einem Kamin in der Ecke brannte ein kleines Feuer. Die beiden setzten sich in die Ledersessel und warteten. Es dauerte ganze fünf Minuten, bis Marcella kam und den Kaffee und eine Schale Pralinen dazu servierte.
„Wollen Sie sich ein paar Minuten zu uns setzen?“, forderte von Niersberg sie einladend auf. „Wir haben etwas mit Ihnen zu besprechen.“
„Ich hoffe doch nicht, dass das Essen nicht in Ordnung war!“, sagte Blanc ein wenig unsicher. „Hat es Ihnen nicht geschmeckt?“ „Doch, doch“, widersprachen beide aus einem Munde, „ganz im Gegenteil! Es war hervorragend! – Es ist nicht wegen des Essens, warum wir mit Ihnen reden wollen.“
Blanc setzte sich und wandte sich gespannt ihren Gästen zu. „Es geht um Folgendes“, begann von Niersberg.
„Wir sind dabei, den, ich will es mal so nennen, „Abschied“ von Vincent van der Berge vorzubereiten. Der Leichnam ist inzwischen freigegeben. Er wird am kommenden Montag nach Deutschland überführt. Zuvor soll auf dem Flugplatz, von dem aus der Rücktransport stattfindet, eine kleine Abschiedszeremonie stattfinden, zu der ich Sie einladen möchte. – Es ist keine Verpflichtung, zu kommen, aber vielleicht wollen Sie ihm noch einmal adieu sagen.“
Kramer beobachtete Blanc aufmerksam, konnte aber außer, dass sie offensichtlich nicht sofort eine Antwort geben wollte, keine Reaktion an ihr feststellen.
„Die kleine Feier beginnt morgens um elf in Hangar II und dauert vielleicht eine halbe Stunde.“
„Ich werde es mir überlegen“, sagte Marcella etwas zögernd. „Ich denke schon, dass ich kommen werde. Schließlich habe ich Vincent nicht nur fast zwei volle Jahre Modell gesessen, sondern war ihm auch schon in besonderer Weise nahe. Ich weiß nicht, ob Sie, Madame, das wissen – und ich will Ihnen auch nicht wehtun – , aber zwischen Vincent und mir bestand doch eine, ich will mal sagen, gewisse engere Verbindung.“ „Machen Sie sich keine Gedanken, Marcella – ich darf Sie doch so nennen, oder?“, sagte von Niersberg – „was Sie andeuten, überrascht mich keinesfalls. Es verletzt mich auch nicht, jedenfalls schon lange nicht mehr. Vincent und ich waren nicht verheiratet. Als wir in die Bretagne kamen, waren wir ein Paar. Aber das ist lange vorbei. Wir waren nur noch als Künstler verbunden, mehr nicht. Ich weiß genau, dass Vincent hier in der Bretagne viele, ich will es mal so nennen, „Freundschaften“ gehabt hat, ach was, was soll ich hier herumreden, nicht nur Freundschaften, sondern sehr nachhaltige Beziehungen zu seinen Schülerinnen, Modellen und vielen anderen Personen mehr. Ich gehe also davon aus, dass das, was Sie „Verbindung“ nennen, eine solche Beziehung war. Oder wollten Sie etwas anderes zum Ausdruck bringen?“
Marcella überlegte kurz: „Nein, das wollte ich nicht. Es ist genau so, wie Sie es vermuten. Ich hätte mich auch gewundert, wenn Sie nicht informiert wären. Aber, um das einmal klarzustellen, die Beziehung von Vincent zu mir war schon etwas mehr als eine oberflächliche sexuelle Geschichte. Angefangen hat sie damit, dass ich nach Absolvierung der Hotelfachschule in der Bretagne ein Restaurant aufmachen wollte und Vincent unter meinen ersten Gästen war. Er sah mich und fragte schon am ersten Abend, ob ich ihm Modell sitzen würde. Er fände mich besonders interessant. – Ich hatte das noch nie getan und wusste nicht, was genau er meinte. Sie müssen wissen, dass ich aus einer sehr konservativen Familie komme. Mein Vater ist Historiker, der sich intensiv mit der Geschichte der Bretagne befasst, besonders mit dem, wie er meint, positiven Einfluss der katholischen Kirche. Meine Mutter arbeitet in der erzbischöflichen Verwaltung und ist stark christlich geprägt. Das ist der Grund, warum meine Eltern mich auf eine Klosterschule geschickt haben, wo ich zwölf Jahre lang sozusagen „geprägt“ worden bin. – Modellsitzen passte also nicht ganz zu meinen bisherigen Tätigkeiten. Ich fragte Vincent damals, ob er mich nur zeichnen wolle oder ob er daran denke, mich auch als Aktmodell zu nehmen. Er sah meine Unsicherheit und versicherte mir, es gehe ihm nur um mein Gesicht und meine Erscheinung, ans Aktzeichnen denke er nicht. – Ich brauchte damals das Geld. Das Restaurant hatte gerade geöffnet, ich war frisch verheiratet und mein Mann, der Hotelküchen einrichtet, verdiente nicht gerade viel. Also nahm ich sein Angebot an und saß Modell. Am Anfang lief das auch alles völlig normal. Er zeichnete Block für Block voll von mir. Ich musste alle möglichen Haltungen und Positionen einnehmen. Er konnte gar nicht genug bekommen. Ich fand seine Skizzen unglaublich gut. – Es kam, wie es kommen musste: Eines Tages fragte er mich, ob ich bereit sei, ihm auch als Aktmodell zur Verfügung zu stehen. Ich zierte mich, wollte ihm aber auch keinen Korb geben. Außerdem brauchte ich das Geld. Also zog ich mich aus. Schon bei der ersten Skizze, die Vincent von mir machte, bemerkte ich, dass er mich nicht nur als zeichnerisches Objekt sah, sondern als lebendige Frau, die er von der ersten Sekunde an begehrte. Natürlich fühlte ich mich geschmeichelt, denn ich wusste, was für ein berühmter und bekannter Maler er war. Außerdem hatte er eine enorme Ausstrahlung. Also ließ ich es zu, dass er sich mir näherte, zunächst sehr zurückhaltend, dann immer drängender. Und eines Tages war es dann soweit. Na, Sie wissen schon, was ich meine. – Er war ein toller, starker, attraktiver Mann, und bald schon liebte ich es, mit ihm zusammen zu sein. Aus dem Modellsitzen wurde eine intensive Liebesbeziehung, die ich voll auskostete. Vielleicht hatte ich ja aus meiner Jugend einiges nachzuholen.
In dieser Zeit lernte ich einen weiteren Mann kennen, der in meinem Betrieb als Koch arbeitete – und noch heute hier im Hause ist. Mein Ehemann war viel unterwegs, die Treffen mit Vincent waren nicht allzu häufig, also ließ ich mich auf ein weiteres Verhältnis ein. Das Problem war, dass sowohl mein Ehemann als auch mein Geliebter äußerst eifersüchtig sind. Ich fürchtete, dass sie meine Beziehung zu Vincent entdecken könnten und entschied mich, sie zu beenden – zumal mir inzwischen klar geworden war, dass ich nicht die Einzige war, mit der er eine derartige Verbindung pflegte. Doch Vincent war damit keineswegs einverstanden. Er drohte, meinen Eltern zu erzählen, dass ich ihm Modell sitze. Er stellte in Aussicht, meinen Ehemann und sogar meinen Geliebten, von dem ich ihm einmal in einer schwachen Stunde erzählt hatte, zu informieren und zwang mich fortan, wann immer er es wollte, ihm zu Willen zu sein. – Die anfänglich wunderbare, auch körperliche, Beziehung schlug in ihr völliges Gegenteil um. Vincent benutze mich, wann und wie immer er wollte. Ich war in diesem Netz von Heimlichkeiten gefangen und konnte mich nicht wehren!“ Sie schaute ihre Zuhörer an, als suche sie deren Verständnis. „Aber ich habe ihm nichts getan, das schwöre ich Ihnen – falls Sie das nun glauben sollten!“
Von Niersberg ging nicht direkt darauf ein.
„Ich habe Vincents Atelier aufgeräumt, nachdem er gestorben ist“, sagte sie übergangslos „Ich habe jede Menge Skizzen von Ihnen gefunden, teilweise ganz „normale“ Zeichnungen, teilweise auch als Aktmodell. Wunderbare Werke! Sie sind ein tolles Modell und Vincent hat Sie und Ihr Wesen vollständig erfasst.
– Ich habe aber auch vier große Ölgemälde entdeckt, auf denen Sie abgebildet sind, sehr eigenartige Werke. Es würde mich interessieren, ob Sie die kennen!“
Sie schaute Blanc direkt an. Doch Marcella zeigte sich nur überrascht: „Was meinen Sie, mit „eigenartig“? Was sollen das für Bilder sein? – Ich kenne nur die Skizzen und Zeichnungen, die Sie erwähnt haben.Von anderen Bildern habe ich keine Ahnung!“ Kramer übernahm die Antwort: „Madame von Niersberg meint nichts Besonderes. Es gibt da ein paar Personenbilder, die wir nicht genau zuordnen können. Nicht so wichtig! Wir wollten nur wissen, ob Ihnen irgendetwas dieser Art bekannt ist. Mehr nicht!“
„Wie ich schon sagte: Ich kenne keine Ölbilder von mir. Es tut mir wirklich Leid, wenn ich Ihnen da nicht helfen kann. Vielleicht sollten Sie mir die einmal zeigen.“
„Das wird nicht erforderlich sein“, blockte Kramer spontan ab, „es war nur so eine Idee.“
„Darf ich Sie noch etwas fragen, Madame Blanc?“, übernahm von Niersberg wieder das Gespräch. „Haben Sie eigentlich Kinder?“ „Ich weiß nicht, warum Sie das wissen wollen“, entgegnete Blanc etwas verunsichert. „Aber egal: Ja, ich habe ein Baby, sechs Monate alt. – Jetzt fragen Sie mich bitte nicht, ob Vincent der Vater ist! Um ganz ehrlich zu sein: Ich weiß es nicht, und ich will es auch gar nicht wissen! Mein Mann ist fest davon überzeugt, dass es sein Kind ist, und ich will nicht den geringsten Zweifel daran aufkommen lassen, dass das auch so ist!“
Von Niersberg blieb hartnäckig: „Sie wissen aber schon, dass, wenn dieses Kind von Vincent sein sollte und das festgestellt würde, es einen Anspruch auf ein ziemliches Vermögen hätte, das Vincent hinterlässt – oder nicht?
Sein Kind könnte ein bedeutendes Erbteil verlangen.“ Blanc wurde etwas schärfer: „Das ist mir vollständig gleichgültig!“, sagte sie energisch. „Mein Kind braucht dieses Vermögen nicht! Ich kann es durchaus angemessen unterhalten. Das Kind und auch ich wollen mit dem Werk Vincent van der Berges nichts zu tun haben! Dafür hat er mir zuviel angetan! Ich bitte Sie, dieses Thema vollständig zu vergessen! Wenn es offenkundig würde, dass ich mit Vincent eine solche Verbindung hatte, würde das nicht nur mich, sondern meine ganze Familie zerstören. Bitte, vergessen Sie dieses Thema – und am besten alles Übrige ebenfalls. Die Beziehung zu Vincent ist beendet – und das ist auch gut so!“
„Dann habe ich noch eine letzte Frage“, meldete sich Kramer noch einmal.
„Stellen Sie sie“, sagte Blanc inzwischen etwas ungeduldig, „aber dann muss ich zurück in den Betrieb.“
„Wie sicher sind Sie, dass weder Ihre Eltern, noch Ihr Ehemann oder auch Ihr Geliebter von Ihrer Beziehung zu Vincent van der Berge wussten, ich meine nicht nur die Tatsache, dass Sie ihm Modell gesessen haben, sondern auch Ihre sexuelle Verbindung zu ihm. Können Sie dazu etwas sagen?“
„Ganz sicher!, antwortete Blanc prompt. „Wäre es anders, wäre ich jetzt nicht hier!“
Sie erhob sich.
Von Niersberg hielt sie fest. „Bitte, sagen Sie mir noch, wo Sie am vergangenen Montag waren. Ich, wir, wollen sichergehen, dass Sie mit dem Tode Vincents nichts zu tun haben. Wollen Sie uns diese Frage beantworten?“
Marcella Blanc blieb stehen. „Ich habe Vincent nicht umgebracht. Ja, am Ende habe ich ihn dafür gehasst, dass er mich ausgenutzt, erpresst und zu Dingen gezwungen hat, die ich nicht wollte. Aber es gab auch eine Zeit, die für mich sehr schön war und die ich mit ihm genossen habe. Warum hätte ich alles zerstören sollen?! – Letztes Wochenende, von Samstag bis Montagnacht, war ich auf einer Fortbildungsveranstaltung der Hotelfachschule in Brest, wo ich über die gesamte Zeit in der Küche beschäftigt war. Das können Sie nachprüfen. Mein Ehemann war in Zürich auf Montage. Er ist Freitag letzter Woche gefahren und kommt erst morgen früh zurück. Ich habe zahlreiche Male mit ihm dort telefoniert. Und Jean Brusc, mein Geliebter, war am Montag bereits um fünf Uhr auf dem Großmarkt in Brest, dann bei mehreren Austernhändlern, dann bei der METRO, wo er bis zum Nachmittag eingekauft hat. Für all das gibt es Belege! – Ich hoffe, diese Auskünfte genügen Ihnen!“ Von Niersberg erhob sich, Kramer tat es ihr nach. „Das war’s, was wir mit Ihnen besprechen wollten. Vielen Dank für Ihre Offenheit und Ehrlichkeit! Sie können sicher sein, dass von uns niemand etwas von Ihrer besonderen Beziehung zu Vincent van der Berge erfährt. – Es kann sein, dass die Polizei Sie noch einmal vernimmt. Wir würden Ihnen empfehlen, nichts von Ihrem Verhältnis zu Vincent zu sagen. Wir behalten diese Kenntnis jedenfalls für uns. Geben Sie einfach an, wo Sie am Tag der Tat waren, vielleicht auch, wo Ihr Ehemann sich aufgehalten hat. Von Ihrem Geliebten brauchen Sie ebenfalls nichts zu erzählen, das geht die Polizei nichts an – und wir glauben Ihnen, dass er nichts mit der Sache zu tun hat.“ „Ich hatte mir fast schon gedacht, warum Sie heute Abend hierher kommen wollten“, meinte Marcella befreit. „Es war mir klar, dass Sie, soweit Sie sich mit dem Fall beschäftigen würden, prüfen würden, ob der Täter oder die Täterin unter den vielen Beziehungen zu finden ist, die Vincent gehabt hat. Allen, die daran beteiligt waren, war bekannt, dass sie nicht die Einzigen in seinem Bett waren. Da kann es durchaus sein, dass nicht alle mit dieser Sache so umgegangen sind, wie ich es getan habe und auch weiterhin tun werde. Für mich ist die Geschichte abgeschlossen und, Sie können es mir ruhig glauben, in gewisser Weise bin ich trotz allem sehr, sehr berührt von dem, was da geschehen ist. Doch umgebracht hätte ich Vincent nie
– niemals!“
Kramer wollte Blanc zum Tresen begleiten, um zu zahlen. „Bitte, lassen Sie Ihre Brieftasche stecken, Monsieur Kramer!", sagte sie. „Betrachten Sie sich einfach heute Abend als meine Gäste. Nehmen Sie es als meine kleine Entschuldigung für all das, was ich mit Sicherheit auch Madame von Niersberg angetan habe, auch wenn sie schon lange mit Vincent nicht mehr verbunden war. – Ich danke Ihnen für Ihren Besuch. Leben Sie wohl! Gute Nacht!“
Dann war sie verschwunden.
Kramer nahm seine Begleiterin an der Schulter und drängte sie vor die Tür.
„Wir sollten dieses Haus so schnell wie möglich verlassen. Diese Frau tut mir aufrichtig Leid. Ich glaube, sie hat unter Vincent erheblich gelitten. Ich bin mir fast sicher, dass das Kind von ihm ist, aber ich respektiere es, wenn sie das weder zugibt noch in irgendeiner Weise nutzen will. – Ich bin sicher, dass sie mit dem Mord unmittelbar nichts zu tun hat. Es wäre gut, wenn die Kammerbilder, die von ihr existieren, nirgendwo bekannt würden – nicht einmal bei Marcella selbst! Es könnte schreckliche Folgen haben.“
Sibylle unterbrach ihn: „Das denke ich auch! Mit Sicherheit haben diese Bilder Vincents Reich bisher nicht verlassen – mit Ausnahme vielleicht in der Form, dass er sie für diesen Katalog vorgesehen hatte. Aber von dem weiß außer uns niemand, allenfalls der Drucker in Hongkong, und der ist wahrlich weit weg.“
Kramer ging zum Auto und ließ seine Begleiterin einsteigen. „Ich bin froh, dass wir hier waren. Ich hatte nicht erwartet, dass Blanc so offen und frei reden würde. So hat sie, denke ich, jeden Zweifel von sich genommen – und gleich von zwei weiteren Personen mehr, die wir vielleicht ebenfalls verdächtigt hätten. Das war sehr effektiv!“

Kramer streckte sich auf dem Sitz seines Wagens aus: „Das Problem ist, liebe Sibylle“, sagte er, „dass Marcella mir die Gelegenheit genommen hat, Sie zum Essen einzuladen. Ich bleibe also tief in Ihrer Schuld. Was kann ich tun, meinen Beitrag doch noch zu erbringen?“
Von Niersberg tat so, als müsse sie ernsthaft nachdenken. „Nun“, sagte sie , „Sie könnten mich nach Hause fahren und noch ein Gläschen mit mir leeren. Wir könnten es uns am Kamin gemütlich machen. Allerdings will ich heute Nacht kein Wort mehr über unseren Fall reden. Wenn Sie das versprechen, sind Sie herzlich willkommen.“
„Einverstanden!“, meinte er, „auf ein Glas komme ich gern noch mit. Aber morgen haben wir einen Segeltörn vor uns. Da sollten wir fit sein. Also, zu lange werde ich nicht bleiben.“ „Warten wir’s doch einfach ab!“, schlug sie vor. „Jetzt allerdings sollten wir erst einmal losfahren!“

Kapitel 11

Am nächsten Morgen hatte Kramer einen ziemlichen Kater! Nach der Rückkehr aus dem „Pigeon Blanc“ hatte er mit Sibylle noch eine ganze Flasche Pomerol geleert und es anschließend gerade so geschafft, sich selbst und sein Auto unbeschadet nach Hause zu bringen. Entgegen ihrem Wunsch, nicht über den Fall zu reden, hatten sie über nichts anderes als Marcellas Beziehung zu Vincent gesprochen. – Ein wenig ärgerte er sich über seine Besessenheit in dieser Sache.
Ein Sonnenstrahl, der durch eines der beiden Dachfenster aufs Bett fiel, kitzelte ihn in der Nase, Dudelsackmusik klang an sein Ohr. Er öffnete die Luke und schaute zum Hafen hinunter. Auf dem Parkplatz neben dem größten der Hafenbecken standen Marktstände, die voll bepackt mit allem waren, was die Aussteller auf ihren Dachböden, in den Schuppen der Häuser, in Scheunen und Abstellkammern aufgestöbert hatten und nicht mehr benötigten. Angeschlagenes Geschirr, Gläser, bunte Teller Lampen, Bestecke, Schmuck oder Kleider. Wie in jedem Jahr fand auch an diesem 15. August, Mariä Himmelfahrt und Tag der Befreiung Süd- Frankreichs von den Deutschen vor neunundsechzig Jahren, ein Flohmarkt statt, würde es Reden am Denkmal für die Gefallenen der beiden Weltkriege geben, ein Essen für die Gemeindebediensteten, Tanz und Musik und gegen dreiundzwanzig Uhr ein Feuerwerk, das nur von dem zum 14. Juli noch überboten wurde. Mit den Klängen dreier Dudelsackspieler, eines Mannes mit einer Bombarde und einer ziemlich beleibten älteren Frau, die kräftig auf die Pauke schlug, zog der Geruch von geräuchertem Fisch und gegrillten Jakobsmuscheln zu Kramers Haus hinauf. Eine leichte Brise wehte die letzten Morgenwölkchen vom strahlend blauen Himmel. – Es würde ein wunderbarer Tag werden, wirklich einer wie geschaffen für einen Segeltörn vor der Küste!
Kramer nahm zwei Aspirin, eine erst sehr heiße, dann sehr kalte Dusche und zog sich sommerlich an. Bis zum Treffen im Hafen blieb genug Zeit, wenigstens einmal kurz über den Flohmarkt zu ziehen. Außerdem brauchte er ein frisches Baguette zum Frühstück und ein paar Küchlein als Beteiligung an dem zu erwartenden Picknick auf der Insel, von der Sibylle gesprochen hatte.
Kramer mochte diese Märkte. Immer hatte er die Hoffnung, unter dem ganzen Ramsch doch noch einen unentdeckten Gauguin, Rivière oder Méheut zu finden.
Mit noch immer etwas weichen Knien stieg er die abschüssige Straße zum Hafen hinunter und ging von Stand zu Stand. Ein paar Besucher trugen bereits Erworbenes unter dem Arm oder über der Schulter: eine Stehlampe mit einem Schirm voller Trotteln, eine Kiste mit verrosteten Werkzeugen, eine Puppe ohne Arme, eine Plastiktüte voller Bücher.
Wie immer hielt er in erster Linie Ausschau nach Bildern. An einem kleinen Stand, für den ein älterer Herr mit langem, grauem Bart zuständig war, stand auf dem Boden aufgereit eine ganze Reihe gerahmter Gemälde. Eines zeigte einen Soldaten in prächtiger Uniform – Kramer schätze so um 1915 – mit Säbel, den Fuß auf einen Löwenkopf gestützt – in sehr warmen, angenehmen Farben gemalt. Daneben eine Stadtansicht von Limoges, die er nicht schlecht fand, ihn aber letztlich nicht interessierte. Mehr Aufmerksamkeit erregte schon der Rückenakt einer Schönen vor einem Spiegel, den Farben und der Malweise nach Degas angelehnt. Doch von Bildern mit diesem Thema hatte er zurzeit genug. Vorsichtig zog er ein viertes hinter den anderen hervor. Es war genau das, wonach er lange gesucht hatte! Auf einem Marquet-grünen Meer mit exakt gezeichneten Wellen und cremefarbenen Schaumkronen vor einer violett-grauen Bergkulisse und einer beige-braunen Kaimauer mit einem weiß-roten Leuchtturm vor hellblauem Himmel ein schwarzes, mit drei goldgelben Masten bestücktes Schiff, die weißen Segel in drei Etagen übereinander vom Wind gebläht. Am Heck die Trikolore! An Deck aufgereiht zwölf Matrosen in dunkelblauer Uniform, die Hände an der Hosennaht, den Blick stramm aufs Meer gerichtet. Das Bild war so naiv gemalt wie Rousseau, der Zöllner, seine Urwald- und Tierbilder zu malen pflegte, der Farbauftrag glatt wie bei einem Druck. Das Bild strahlte eine Atmosphäre aus, die in eine andere Welt, die der christlichen Seefahrt über alle Meere, entführte mit all ihrer Sehnsucht nach Ferne und Abenteuer. Ein wunderbares Werk, in das sich Kramer sofort verliebte. Die Farbigkeit erinnerte an die von Dufys Le Havre-Bildern! – Der dunkelbraune schmale Holzrahmen war angeschlagen, aber den, sagte Kramer sich, konnte man mit etwas Wachs wieder auf Vordermann bringen.
– Er fragte nach dem Preis und fand die fünfundsechzig Euro, die der Mann hinter dem Tisch verlangte, angemessen. Dennoch bot er nur fünfzig und bekam das Bild. Sehr zufrieden trug er es an der brüchigen Aufhängeschnur davon. Kramer ging zur Straße zurück und stieg zum Marktplatz hinauf. Je höher er kam, desto deutlicher war die Musik der Gruppe mit den Dudelsackspielern zu hören – die jedoch plötzlich verstummte. Aus mehreren an den Laternenmasten aufgehängten Lautsprechern ertönte die Stimme des Bürgermeisters, der die Feiertagsansprache hielt und wie jedes Jahr mit sehr viel Ernst und Pathos der Toten der Kriege gedachte. Er stand auf einem mit blau-weiß-roten Krepppapierrosetten geschmückten Podest neben dem Denkmal für die gefallenen Soldaten der beiden Weltkriege mit einem gallischen Hahn an der Spitze und waltete, die Augen zum Himmel gewandt, seines Amtes als Erinnerer und Mahner. Neben ihm mehrere Damen und Herren in feierlich dunkler Kleidung – die Spitzen der Gemeindeverwaltung – sowie die Mitglieder des Gemeinderates. Daneben eine kleinere Gruppe hochbetagter Männer in Uniform, die Brust mit Orden und Ehrenzeichen übersät. Zwei von ihnen hielten die Trikolore in der Hand, die mit einer in Goldfarbe bestickten Aufschrift „anciens combattants“ beziehungsweise „Resistance“ dekoriert war. Kaum hatte der Bürgermeister seine Rede beendet, erklang die Marseillaise – etwas scheppernd und viel zu laut, aber doch so, dass Kramer ein Schauer über den Rücken lief.
Gerade wollte er sich von dem Spektakel abwenden, als er links vom Podium – in etwas größerem Abstand – drei weitere Männer und eine Frau entdeckte, die eine Schärpe um den Oberkörper trugen. Die der Männer in den Farben Frankreichs, die der Frau im Schwarz-weiß der bretonischen Fahne. Auf dem Tuch, das die Dame zierte, las Kramer die Wörter „Glan Breizh“, auf den Tüchern der Manner „coutumes, moral, dignité – Breizh libre“. Die Vier waren vielleicht so um die sechzig bis siebzig Jahre alt und vor allem von sehr ernster Natur. Starr schauten sie nach vorne und erinnerten Kramer eher an die Zeugen Jehovas als an aufgeklärte Bürger des modernen Frankreich. Niemand schien sich so recht um sie zu kümmern, auch bekamen sie, anders als die alten Kämpfer, keinen Blumenstrauß geschenkt, nicht einmal einen Händedruck des Bürgermeisters. Mit einem kurzen Ruck des Kopfes gab die Frau, deutlich die Chefin der Vierergruppe, ihren Begleitern das Zeichen zum Abzug. Unverzüglich marschierten alle in Richtung Parkplatz und stiegen in einen großen schwarzen Peugeot 508, in dem sie über eine kleine Straße hinter der Kirche verschwanden. Komische Leute, dachte Kramer. Ich muss mal den Bürgermeister fragen, wer das ist. Oder Le Floc – der kennt die bestimmt. Trotz des Feiertages fand der wöchentliche Markt statt. Gut, dass du daran nicht gedacht hast, sagte sich Kramer, sonst wäre es mit dem Segeltörn wohl nichts geworden! Touristen und Einheimische schlenderten an den Ständen vorbei, saßen auf der Terrasse der Bar/Tabac in der Sonne und hörten der Dudelsackgruppe zu, die inzwischen den Berg vom Hafen hochgezogen war und in einer Art Gleichschritt nach ihrer Musik im Viervierteltakt über den Platz zog. Es war eine eingängige, endlose Melodie, die viel von diesen Seemannsliedern hatte, die Kramer von den Musikveranstaltungen im Hafen kannte, die da alle zwei Jahre durchgeführt wurden. Niemand fand sie eintönig – im Gegenteil: Je öfter die Musiker ihr Stückchen wiederholten, desto fröhlicher begleiteten sie die Zuhörer mit aufmunternden Zurufen oder Beifallskundgebungen.

In der überfüllten Bäckerei erstand Kramer eines der letzten Baguettes sowie vier kunstvoll aufgebaute Törtchen und stieg zurück den Berg hinauf zu seinem Häuschen, nicht ohne zwischendurch immer mal wieder eine Blick auf das erstandene Bild zu werfen und vom Ende des Baguettes etwas abzubrechen und aufzuessen.
Als er vor dem Haus stand, war es kurz vor zehn. Sein Handy vivaldite. Es war Ulrike, die froh war, Kramer einmal problemlos erreichen zu können.
„Wie war dein Essen gestern Abend“, fragte sie freundlich. Kramer berichtete von dem wunderbaren Menü und versprach, ihr eines Tages das Restaurant zu zeigen. Von von Niersbergs Gesellschaft erwähnte er nichts. Warum sollte er sie misstrauisch oder gar eifersüchtig machen? Es war ja auch nichts – jedenfalls nichts Wesentliches – passiert!
Sie erzählte ihm, dass sie sich entschlossen habe, mit Schwester und Schwager bis Montagabend über die mecklenburgischen Seen zu segeln, was Kramer beinahe veranlasst hätte, von seinem geplanten Törn am Nachmittag zu erzählen. Doch letztlich verzichtete er darauf.
„Sobald ich zurück bin, rufe ich dich an. Halte dich inzwischen sauber und verkaufe viele Bilder! Vielleicht können wir uns eines Tages dann selber mal ein Segelboot leisten!“, beendete Ulrike das Gespräch, bevor Kramer ihr auch noch von dem Bildkauf berichten konnte.

In aller Ruhe machte er sich zu Hause einen Kaffee und setzte sich auf die Terrasse.
Die Besucherzahl auf dem Flohmarkt hatte sich stark vergrößert. Mit ihr das Stimmengewirr, das mit den Klängen französischer Musettes, die ein älterer Herr gekonnt aus einem winzigen Knopfakkordeon hervorzauberte, zu ihm nach oben drang. Kramer wartete fast ungeduldig, dass es endlich Zeit wurde, zum Hafen hinunterzugehen.

Er sah sie schon von Weitem. Sie trug ein weißes, luftiges Sommerkleid und winkte. Als sie den Kuchenkarton entdeckte, lachte sie. „Wir werden platzen“, sagte sie. „Ich habe so viel zu essen eingepackt, dass wir kaum das schaffen werden!“ Sie überquerte die Straße und lief leichtfüßig die stählerne Verbindungsbrücke zum Holzsteg hinunter. Am vorletzten Boot auf der linken Seite blieb sie stehen, zog das Schiff an der Bugleine zu sich heran und sprang mit einer eleganten Flanke über die Reeling an Deck.
Kramer tat es ihr trotz seiner Schmerzen nach.
„Ein schönes Schiff“, lobte er stöhnend.
„Eine Benneton!“, erklärte sie stolz.
„Zwölf Meter lang, zwei Schlafplätze, eine kleine Küche und viel Platz zum Sonnen! Ich habe mir das Boot von dem Geld für den Verkauf meines zweiten bretonischen Bildes gekauft. Es ist so groß, dass ich es allein segeln kann. Vincent hatte nie Lust, aufs Meer zu gehen. – Vermutlich hatte er während meiner Abwesenheit Besseres zu tun“, fügte sie mit einem Achselzucken hinzu.
Sie warf einen roten Segelsack aus Leinen, den sie mitgebracht hatte, die kleine Treppe zur Kajüte hinunter und stellte einen geflochtenen Picknickkorb auf die mit weißem Leder bezogene Sitzbank in der Plicht.
„Ich ziehe mich schnell um“, rief sie und sprang die Treppe zur Kajüte hinunter. „Ich nehme doch an, Sie haben ebenfalls ein paar kurze Hosen und sogar eine Badehose dabei – oder? Machen Sie es sich bequem! Es wird warm genug werden. Den Pullover können Sie sich für heute Abend aufheben.“ Wenige Minuten später erschien sie in der Öffnung der Kajütentür. Sie trug enge, sehr, sehr kurze hellblaue Shorts und ein gleichfarbenes T-Shirt ohne Arm. Kramer fand, dass sie noch hübscher aussah als sonst! Er sagte aber nichts und setzte sich brav auf die lederne Sitzbank. Sie blieb vor ihm stehen. „Wir machen das so“, sagte sie mit der Bestimmtheit des verantwortlichen Kapitäns, „wir fahren mit dem Motor den Fluss hinunter bis zur Mündung. Das geht am schnellsten. Erst auf dem Meer setzen wir die Segel. Sie übernehmen die Pinne und das Großsegel, ich kümmere mich um die Fock und den Rest. Befolgen Sie brav meine Anweisungen, dann kann nichts schiefgehen! Ich habe eine der kleinen Inseln im Archipel ausgeguckt, die – warum auch immer – von den Seglern kaum angesteuert wird. – Wahrscheinlich zu schwierig“, fügte sie lächelnd hinzu. „Es gibt einen tollen Sandstrand. Wahrscheinlich werden wir den ganz für uns allein haben. – Wir segeln bis vor diese kleine Insel, ankern, nehmen unser Lunch an Bord und setzen dann über. Eine Decke habe ich mitgebracht. – Wichtig ist, dass wir um siebzehn Uhr wieder an Bord sind, damit wir problemlos zurück zum und in den Hafen kommen. Außerdem müssen Sie ja wohl noch in die Galerie, wenn ich es richtig sehe.“ Kramer erschrak. „Mensch“, sagte er, „das habe ich total vergessen. Ich meine, das Schild, dass ich heute erst ab achtzehn Uhr öffne. – Egal: Wer wirklich ein Bild kaufen will, kommt auch später noch einmal vorbei. Wie sagt der Schweizer?: „Das verschlägt nichts“. – Im Übrigen bin ich mit allem einverstanden. So machen wir es. Ich muss allerdings sagen, dass ich außer „Backbord vor Steuerbord“ und „Motor weicht Segel“ nichts mehr von den Vorfahrtsregeln kenne. Und eine Halse, falls wir die brauchen sollten, machen wir besser nicht! Ansonsten: aye, aye, Madame la capitaine! I’ll try my best!“
Sie ließ den Motor an und manövrierte das Schiff geschickt aus dem Hafen. Die Ampel an der Ausfahrt zeigte zweimal grün, es gab also genug Wasser unter dem Kiel.
Kramer kannte den Weg stromabwärts ziemlich genau. Als er vor Jahren den Fall Donelli recherchiert und gelöst hatte, hatte ihn diese Dame mit Gewalt auf ihr Boot verbracht und über den Fluss auf eine kleine Insel vor der Küste entführt, von der ihn letztlich die Polizei gerettet hatte. Ihr Boot war explodiert und in Flammen aufgegangen. Ob sie dabei umgekommen war, wusste niemand – außer ihm. Er hatte nie an ihren Tod geglaubt – und die Motorhaube, verbunden mit den besten Grüßen dieser Frau, noch in spürbarer Erinnerung. – Dennoch hatte er nichts gegen den Fluss an sich, der sich gemächlich zwischen den felsigen, teilweise kiefernbestandenen Ufern ins Mündungsgebiet schob und noch immer weitgehend unberührte Natur war. Trotz Gegenströmung kamen sie gut voran. Der Motor war kräftig, die Bootsführerin konzentriert. Kramer blieb genug Gelegenheit, immer wieder einen bewundernden Blick auf sie zu werfen, ihre gebräunten langen Beine, ihre atemberaubende Figur.
Sie tat so, als bemerke sie es nicht.
„Sehen Sie das Leuchtfeuer da vorne? Da setzen wir Segel“, rief sie ihm zu. „Übernehmen Sie jetzt die Pinne! Fahren Sie links an der Tonne vorbei, dann zwischen den beiden Markierungen!“
Sie stand auf, löste die Bänder am Großsegel und zog es mit Kraft nach oben. Sofort griff der Wind hinein und das Boot neigte sich heftig zur Seite. Kramer richtete es mit einer kurzen Gegensteuerung wieder auf.
Von Niersberg rollte die Fock aus, die heftig knatterte, bis sie sie fest anzog. Mit zunehmender Geschindigkeit glitt das Boot übers Wasser.
„Herrlich – oder?“, rief sie. „Macht’s Spaß? – Haben Sie alles im Griff?“
Kramer kämpfte mit dem Goßsegel, machte es aber immer wieder klar. Stolz spürte er, wie er das Schiff in seiner Hand hielt. Mutig blieb er am Wind.
„Sehen Sie die großen Felsbrocken da vorne?“, rief sie und straffte noch einmal die Fock. „Da müssen wir links vorbei
– in gehörigem Abstand. Dahinter können Sie schon die kleine Insel sehen, von der ich gesprochen habe. Wir brauchen schätzungsweise noch eine gute halbe Stunde.“
Kramer hielt Kurs. Die Insel, eine Felsengruppe mit leuchtend weißem Sandstrand, kam näher.
„In etwa hundert Metern machen wir eine Halse. Dann schießen wir in den Wind auf. Anschließend holen wir das Segel ein und werfen Anker. Sind Sie bereit?“
Es klappte vorzüglich. Die Ankerkette rasselte, straffte sich, das Boot stand fast still und wiegte sich in der sanften Dünung vor der Insel.
„Wie ich es erwartet hatte“, stellte sie fest, „keine Menschen hier. Manche Leute sind einfach zu dumm, das Paradies zu finden! Wie sagt Herr Wowereit aus Berlin?: Ünd das ist auch gut so!"
Sie band den Großbaum fest, rollte die Fock ein und baute in der Plicht einen zusammenklappbaren Tisch auf. – Sie hatte an alles gedacht: an Champagnerkelche – wenn auch aus Plexiglas – einen Eiskühler, einen Korken für den vorläufigen Verschluss. Sie stellte klein geschnittene Melone mit Röllchen von spanischem Schinken auf den Tisch, grüne und schwarze Oliven, eingelegte Tomaten, Sandwiches mit Lachs oder Käse, Gurke, gebratene Hühnchenschenkel, Kartoffelchips, verschiedene Salate und Käsesorten.
„Beginnen wir mit dem Champagner. Zum Essen gibt es einen Quincy ? – Ist das okay?“
Kramer war einverstanden! Die Sonne schien vom blauen Himmel, es roch nach Algen und Meer. Möwen flogen kreischend um das Boot, der Verklicker am Mast machte sein aufgeregtes Geräusch. Es war wie im Paradies, nein, es war das Paradies! „Ich schlage vor, wir schwimmen zur Insel, machen eine kleine Entdeckungstour, kehren aber doch aufs Schiff zurück! Wir können uns auch an Deck sonnen“, schlug von Niersberg vor, während sie die Reste des Essens wieder verstaute. „Wenn wir uns erst an den Strand legen, kann es mit der Zeit knapp werden, und wir könnten Probleme mit dem fallenden Wasser bekommen. Es ist doch schon etwas später geworden. Hier können wir uns ebenfalls gut unterhalten und sind mindestens so allein wie dort am Strand.“
Sie verschwand in der Kajüte und kam kurz darauf in einem zitronengelben Bikini zurück, der so knapp war, dass Kramer ihn als völlig überflüssige Bekleidung empfand. In seinen gerade geschnittenen Badehosen kam er sich ziemlich altmodisch vor. Doch ihr schienen die nichts auszumachen. Sie nahm Anlauf und sprang mit einem eleganten Kopfsprung über die Reling ins grüne, kristallklare Wasser. Kramer tat das Gleiche. Sofort begann sie ein Wettschwimmen in Richtung Insel. Kramer kam vor ihr an und half ihr aus dem Wasser.
„Laufen wir einmal um die Insel! Sie ist nicht sehr groß. Vielleicht finden wir einen Schatz!“
Auf der anderen, dem offenen Meer zugewandten Seite gab es nur Felsen, keinen Strand. Von Niersberg kletterte auf einen großen Granitbrocken, der eine leicht geneigte glatte Oberfläche hatte und direkt der Sonne ausgesetzt war. Genüsslich streckte sie sich auf dem Rücken aus und schloss die Augen. Kramer legt sich neben sie. Ihre Schultern berührten sich. Kramer durchlief ein Schauer. Sie schlug die Augen auf, drückte sich mit den Armen ein wenig hoch, drehte sich zu ihm hinüber und küsste ihn auf den Mund. Ihre Brüste strichen über Kramers Oberkörper. Vorsichtig schob er seine Hand unter die dünnen Träger ihres Bikinioberteils und drückte sie über die Schultern nach unten. Doch von Niersberg wandte sich vorsichtig zurück. „Noch nicht!“, raunte sie ihm ins Ohr. „Wir müssen noch den ganzen Weg zurück zum Schiff schwimmen. Nicht, dass Sie dazu keine Kraft mehr haben. Denken Sie an Ihren Rücken!“
Sie lachte, stand auf, rannte quer über die Insel zurück zum Strand und stürzte sich ins Wasser. Er folgte ihr. Wieder erreichte er das Boot vor ihr, kletterte an Deck und half ihr über die verchromte Heckleiter an Bord.
Sie schüttelte das Wasser von ihrem Körper und stieg in die Kajüte hinunter. „Ich ziehe mich schnell um“, rief sie. „Bin gleich wieder da!“
Kramer suchte nach einem Handtuch, stellte aber fest, dass er es vergessen hatte.
„Haben Sie auch ein Handtuch für mich?“, rief er die Treppe hinunter. „Ich kann meines nicht finden.“
„Habe ich! Kommen Sie!“, antwortete sie von unten zurück. „Ich habe hier alles, was Sie brauchen.“
Kramer, der seine Brille noch nicht wieder aufgesetzt hatte, ging zur Treppe und schaute hinunter. Was er sah, sah er nicht ganz scharf, obwohl es mehr als das war: Sibylle von Niersberg stand völlig nackt in der Kajüte! Sie hatte den Kopf zur Seite geneigt und kämmte mit einem knallroten Kamm ihre goldenen Haare. Ihr von der Sonne gebräunter Körper, die vollen, glatten, wohlgeformten Brüste, die schmale Taille, ihre langen Beine und das scharf abgegrenzte Schamhaar brachten Kramer aus dem Gleichgewicht. Er verfehlte die dritte Stufe, rutschte den Rest der Treppe nach unten und schlug erst mit dem Rücken, dann mit dem Kopf auf dem Boden auf. Wie eine Schaufel Koks, die jemand in ein Kellerloch schüttet, landete er direkt vor ihr. Sie sprang erschreckt zur Seite, ließ den Kamm fallen und beugte sich über ihn. Ängstlich tätschelte sie seine Wangen. „Monsieur Kramer, hören Sie mich? Um Gottes Willen, haben Sie sich etwas getan? Sind Sie in Ordnung? Sagen Sie doch etwas!“
Kramer hatte kurz das Bewusstsein verloren, kam aber sofort wieder zu sich.
„Ich bin im Himmel“, sagte er, als er die Augen öffnete und sah, wie sie sich nackt über ihn beugte. Ihre Brüste waren zum Greifen nahe. Sie hatte sich, ein Bein links, das andere rechts von seinem Körper über ihn gekniet und schaute ihn ängstlich an. Kramer packte das Verlangen, sie an sich zu ziehen, sie zu küssen und zu umarmen. Doch ein leichter Schwindel hielt ihn ab, es zu tun, bevor ihm wieder schwarz vor Augen wurde. Sie schlug ihm erneut mit der flachen Hand ins Gesicht, langte nach einem Glas im Regal, füllte es mit Whisky und hielt es ihm unter die Nase. Sofort wachte er wieder auf.
„Ich muss im Himmel sein“, wiederholte er, „aber ich weiß, dass es nicht der Fall ist. Ich glaube nicht, dass Engel so sexy sind! Ich weiß nicht einmal, ob das gut oder schlecht ist.“ Behutsam fasste er an seinen Hinterkopf und zog die blutbesudelte Hand zurück.
„Ich fürchte, Sie müssen erst einmal Ihre Erste Hilfe- Kenntnisse an den Mann bringen, bevor wir uns anderen Dingen zuwenden. Würden Sie mir aufhelfen?“
Sie griff nach einem großen Handtuch, das in einer der Kojen lag, wickelte es um ihren Körper und half Kramer auf die Beine. „Autsch!“, stöhnte er, „der rechte Fuß ist nicht ganz in Ordnung. Können Sie da auch mal nachschauen, bitte?“ Sie tastete den Fuß ab.
„Ich denke nicht, dass er gebrochen ist. Aber verstaucht ist er auf jeden Fall. Schaffen Sie es bis zu der Koje hinüber? Ich hole mal, was man so braucht. Ich werde zwei Verbände machen, einen für den Kopf und einen für den Fuß. Ich bin sicher, es kommt alles wieder in Ordnung.“
Geschickt schnitt sie ein paar Haare um Kramers Wunde am Kopf zurück, zog sie zusammen und klebte ein größeres Pflaster darüber. Um den Fuß legte sie die Kühltasche der Champagnerflasche. „Da machen wir später einen Verband. Das kühlen wir erstmal herunter.“
Kramer fühlte sich wie der Hundertjährige, der aus dem Fenster sprang, und kam nicht einmal mehr auf die Idee, seine Absichten von vorhin in irgendeiner Weise weiter zu verfolgen. Sie packte die Medizinsachen zusammen und räumte alles in den Verbandskasten zurück.
„Ich wusste wirklich nicht, dass Sie mein Anblick so umhauen würde“, lachte sie. „So schlimm finde ich mich nicht. Vielleicht hätte ich Sie warnen sollen!– Na ja, mache ich dann beim nächsten Mal. – Müssen wir jetzt heim oder fühlen Sie sich trotz allem in der Lage, mit mir noch ein Stündchen in der Sonne zu verbringen?“
Kramer fühlte sich schon noch ein wenig benommen, wollte aber auf gar keinen Fall den Tag komplett verderben. „Es ist alles bestens!, log er. „Gehen wir nach oben. Vielleicht haben Sie nicht nur einen Whisky zum Aufwecken, sondern auch einen zum Trinken an Bord. Das könnte helfen. In der Sonne geht es mir bestimmt viel besser – auch wenn der Ausblick da oben vielleicht nicht ganz so toll ist wie der, den ich hier unten hatte.“
„Gehen Sie schon einmal voran. Hier sind zwei Gläser und die Flasche. Ich komme sofort nach.“
Minuten später stieg sie die Treppe hinauf. Sie trug weiße Jeans und einen engen roten Pullover. Kramer fragte sich, woher sie alle diese Sachen nahm. Sie setzte sich neben ihn, goss die Gläser voll und prostete ihm zu.
„Es ist schon komisch“, sagte sie, „irgendwer oder irgendwas kommt immer dazwischen, wenn wir uns gerade einmal etwas näher kommen wollen. Ich finde das sehr schade. Aber vermutlich haben Sie ja gar nichts dagegen einzuwenden. Vielleicht ist die Liebe zu Ihrer Frau doch stärker als die Versuchung, mich in die Arme zu nehmen – oder?“
„Ich glaube, wir lassen die Frage mal unbeantwortet“, meinte Kramer. „Wie Sie schon sagten, bisher ist noch immer von dritter Seite etwas dazwischen gekommen, also brauchte ich das nicht zu entscheiden. Sie wissen ja, im Theater heißt so etwas „safed by the bell". Aber vielleicht gelingt es, die Klingel irgendwann einmal abzustellen. Es wird schwer sein, das auf Dauer nicht zu tun.“
„Ich denke, wir lassen mal das ziemlich theoretische Gespräch“, sagte von Niersberg ein ganz klein wenig verstimmt. „Es ist wohl besser, wir beschäftigen uns, die Zeit Ihrer Unpässlichkeit nutzend, ein wenig mit unserem Fall. Das ist zudem noch nützlich und lässt uns später mehr Zeit, wenn Ihre körperlichen Wehwehchen wieder verschwunden sein werden. – Einverstanden? –
Ich fange mal mit ein paar Neuigkeiten an, die ich Ihnen zu berichten habe: Wie Sie wissen, ist Vincents Leichnam zur Überführung nach Deutschland freigegeben. Ich habe alles vorbereitet, die Abschiedsfeier im Hangar, den Transport nach Deutschland. Ich habe beim ADAC ein Flugzeug angefordert, das Vincent am Montag abholt. Ich fliege mit bis nach Paris und nehme von dort einen normalen Flieger nach Hannover, wo Vincents Eltern wohnen und wo er auch endgültig beerdigt werden wird. Die Trauerfeierlichkeiten sind für Dienstagvormittag angesetzt. Ich werde im Anschluss daran sofort nach Paris zurückfliegen und abends mit dem Zug hierher kommen. Es wäre nett, wenn Sie mich um zwanzig Uhr einunddreißig am Bahnhof abholen könnten. Würden Sie das tun?“ „Selbstverständlich! – Es wird eine lange Zeit ohne Sie werden!“, fügte Kramer ein wenig versöhnend hinzu. „Das ist noch nicht alles“, fuhr sie fort. „Le Floc hat mich angerufen und gesagt, die Polizei habe eine – ich zitiere – „ziemlich heiße Spur“. Ich habe ihn gefragt, ob er mir sagen wolle, wohin die führe. Doch er hat es abgelehnt, mir zu sagen, wen er in Verdacht hat. Er hat lediglich erzählt, er habe in Erfahrung gebracht, dass Vincent sich bei seiner letzten Ausstellung in Brest intensiv mit einem Konkurrenten gestritten habe, weshalb der der Polizei nun verdächtig sei. – Ich wage mal zu bezweifeln“, sie schaute Kramer kurz an, „dass die Polizei auf der richtigen Spur ist. Aber das soll mir egal sein. Soll sie suchen, wo sie meint. Ich finde ihre bisherigen Bemühungen, den Täter zu finden, ziemlich laienhaft. Ich habe den Eindruck, die sind froh, wenn Vincent erst einmal nach Hause überführt ist und sie ihre Ruhe wiederhaben. – Dennoch habe ich dem Kommissar die Liste mit den Namen der Schülerinnen und Schüler, der Modelle et cetera gegeben. Verabredungsgemäß habe ich ihm nichts von den Kammerbildern erzählt. Die bleiben unser geheimer Ansatz. Es wäre nicht gut, wenn die Polizei beim Umgang damit weiteren Schaden anrichten würde.“
Kramer nickte zustimmend.
„Meine Frage an Sie wäre, wie wir weiter vorgehen wollen. Haben Sie eine Strategie, einen Plan?“
„Ja, habe ich“, erwiderte er, froh, einmal wieder etwas Positives beisteuern zu können. „Natürlich werde ich am Montag in den Hangar kommen und die Leute beobachten, die an der Feier teilnehmen. Im Anschluss daran werde ich Dr. Porté einen Besuch in ihrer Praxis abstatten. Ich habe ja genug Wehwehchen, warum ich Sie aufsuchen sollte. Vielleicht kann ich sie in ein Gespräch verwickeln und herausfinden, wie sie zu Vincent gestanden hat und ob sie von den Bildern, von den Kammerbildern, etwas weiß.“
Sie unterbrach ihn. „Ich hoffe, sie wird Sie in ihrer Arztkluft nicht aus der Fassung bringen. Sie werden sie sich bestimmt in Erinnerung rufen, wie sie ohne die aussieht!“ Sie lachte. „Keine Angst, ich habe nicht die leiseste Absicht, mich mit einer Zeugin einzulassen. Das ist ein alter Grundsatz, den zu beherrschen selbst ich inzwischen gelernt habe. – Höre ich da ein bisschen Eifersucht?“
Sie wiegte mit dem Kopf, als wäge sie die Antwort ab. „Ich weiß nicht?!“
Kramer fuhr fort: „Weiterhin werde ich Isabelle Savigny in der Bank besuchen. Auch sie finde ich äußerst interessant – Sie wissen schon, was ich meine – und ebenso verdächtig. Im Prinzip sind es dieselben Fragen, die ich ihr stellen will wie Brigitte Porté.Vielleicht kann ich erfahren, ob ihr Ehemann von ihrer Beziehung zu Vincent etwas wusste.
Darüber hinaus schlage ich vor, dass wir uns beide bereits morgen mit Amelie Barr und Laura Prestel befassen. Wir sollten sie ins Atelier einladen. Als Grund könnten wir angeben, dass da noch ein paar Dinge sind, die den beiden gehören und die wir ihnen übergeben wollen. Auch diese Gespräche könnten uns weiter bringen. Bei Amelie Barr sehe ich im Hintergrund einen „strengen Vater“, wie Vincent es in der Karteikarte vermerkt hat. Vielleicht ist der von Bedeutung. – Mit Robert Quéré und Josephine Martinez könnten wir erst einmal telefonieren. Nach den Unterlagen wohnen beide ja nicht mehr hier in unmittelbarer Nähe. Deshalb könnte es genügen, sie zunächst einmal nur anzurufen. – Alle anderen Karteikartenmitglieder sollten wir Le Floc überlassen, wenn der mit dem streitbaren Konkurrenten von Vincent fertig ist.“
„Ein guter Plan!!“, lobte von Niersberg. „So können wir in der Tat vorgehen!“
„Da wäre noch etwas“, fuhr Kramer fort. „Bei den heutigen Feierlichkeiten am Mahnmal für die gefallenen Soldaten der beiden Weltkriege habe ich eine Gruppe von Leuten entdeckt, die mir komisch vorkamen. Eine Frau und drei Männer, so zwischen sechzig und siebzig Jahre alt, alle sehr gut gekleidet
– mit sehr ernsten Gesichtern. Die Dame, offenbar die Chefin der Gruppe, trug ein Banner in der Hand mit der Aufschrift „Glan Breizh", was, nach meiner bescheidenen Kenntnis des Bretonischen etwa bedeutet „reine, saubere, anständige Bretagne“. Die Männer waren in eine Schärpe in den Farben der bretonischen Fahne gewickelt und hielten eine Standarte hoch, auf der die Begriffe „Brauchtum Moral, Würde – freie, unabhängige Bretagne“ gestickt waren. Ich glaube nicht, dass die da in offizieller Mission waren. Ich hatte auch den Eindruck, niemand wolle etwas mit ihnen zu tun haben. Jedenfalls zogen sie nach dem Ende der Rede des Bürgermeisters und der Marseillaise ab, ohne dass sich jemand um sie gekümmert hätte.
– Ich muss mal Le Floc oder auch den Bürgermeister fragen, was es mit denen auf sich hat. Ich fand sie jedenfalls ziemlich merwürdig, um nicht zu sagen „verdreht“.“
„Mmh“, meinte von Niersberg, „sagt mir nichts, habe ich bisher nichts von gehört. Wäre aber sicher interessant zu erfahren, wer sie sind und was sie wollen! – Gut, dann wissen wir, wie wir weiter vorgehen. Die Aufgaben sind verteilt. Im Prinzip könnten wir den Rest des Tages mit angenehmeren Dingen verbringen – falls es Ihnen wieder besser geht. Viel Zeit haben wir allerdings nicht mehr. Dass Wasser fällt. Wir sollten sehen, dass wir heimkommen.“
Kramer schaute etwas überrascht und fast betroffen, was sie schmunzelnd zur Kenntnis nahm.
„Nun seien Sie mal nicht so traurig, Monsieur Kramer!“, sagte sie mit einem freundlichen Lächeln, „ein paar Minuten haben wir schon noch, bevor wir los müssen.“ Sie erhob sich und setzte sich rittlings auf seinen Schoß. Zärtlich legte sie ihm die Arme um den Hals und küsste ihn, erst auf die Wangen, dann so verlangend auf den Mund, dass er erneut glaubte, bereits im Himmel zu sein. Diesmal zögerte er nicht. Seine Hände griffen um ihre Taille, schlüpften unter den Pullover, wanderten an ihrem Rücken nach oben und schoben sich nach vorne zu den Brüsten. Sie trug keinen BH, ihre Haut fasste sich weich und glatt an. Er glitt mit den Daumen über ihre aufgerichteten Nippel, schob den Pullover nach oben und begann, an ihnen zu saugen und sie zu küssen. Von Niersberg stöhnte. Entschieden legte sie ihre Hand auf seine Hose, in der sich sein hartes Glied bemerkbar machte.
„Wirklich schade“, flüsterte sie ihm ins Ohr, „aber dafür haben wir jetzt tatsächlich keine Zeit mehr! Wir müssen zurück, sonst kommen wir nicht mehr in den Hafen! – Heben Sie sich alles auf, was Sie gerade empfinden! Es bleibt uns genügend Zeit – bis Sie wieder nach Berlin zurückkehren!“Die Ampel schlug fast im selben Moment auf Rot um, als das Schiff zwischen den beiden Hafenpfosten hindurchglitt. „Uff!“, meinte von Niersberg, „auch das war knapp!“
In Windeseile packte sie die Sachen zusammen, schloss das Boot ab, deckte die Persenning über und ließ sich von Kramer an Land helfen. Auf dem Parkplatz blieb sie neben ihrem Wagen stehen.
„Ich schlage Folgendes vor“, sagte sie: „Sie sind leicht lädiert, aber schon noch in der Lage, wenigstens ein oder zwei Stunden Ihre Galerie aufzusperren. Vielleicht haben die Leute ja Mitleid, wenn sie Ihre Verbände sehen, und kaufen wie die Weltmeister. – Nein nein, das war ein Scherz“, fügte sie schnell hinzu. „Sie brauchen wirklich nicht den Lazarus zu spielen, um Ihre Werke zu verkaufen. Dennoch: Sie sind hier, um Ihre Ausstellung zu zeigen – also tun Sie das! – Ich fahre nach Hause und bereite uns ein kleines Essen vor. Nach der Schließung kommen Sie zu mir. Wir essen, setzen uns vor den Kamin, hören ein wenig Musik – ich habe ganz gute Platten und auch CDs – und, wie sagt man, dann „schauen wir einmal!“ Ich habe noch ein paar gute Flaschen im Keller, dem heutigen Tag durchaus angemessen. Es wäre schön, wenn wir auch den Rest des Tages gemeinsam verbringen würden. Schließlich bin ich dann erst einmal zwei Tage weg, die uns von der gesamten Zeit, die Sie noch in der Bretagne sind, ohnehin fehlen. Ich fahre Sie schnell zu Ihrem Häuschen. Dort können Sie sich frisch machen und Ihr Auto holen. Schließlich müssen Sie ja von der Galerie noch zu mir kommen und – vielleicht – anschließend wieder nach Hause. – Man weiß ja nie!“
Kramer war mit allem einverstanden.
Von Niersberg setzte ihn ab. Er zog sich um und fuhr zur Galerie, wo bereits eine ganze Reihe von Leuten darauf wartete, Einlass zu bekommen. Einige waren sogar etwas ungehalten, dass die Ausstellung so unregelmäßig geöffnet werde. Kramer setzte sich hinter den Schreibtisch, hatte aber Not, sich auf seine Aufgabe als Bilderverkäufer zu konzentrieren. Was er an Bord erlebt hatte und was vielleicht an diesem Abend noch auf ihn wartete, beschäftigte ihn mehr als die Chance, ein paar weitere Aquarelle oder Ölbilder an den Mann zu bringen. Er freute sich darauf, den Abend mit dieser zauberhaften Frau zu verbringen. Doch ebenso dachte er an Ulrike, die ihm vertraute und von allem, wirklich allem, was er hier trieb, nicht die leiseste Ahnung hatte!
Kramer läutete an der Eingangstür zum Hauptgebäude. Von Niersberg öffnete, als habe sie dahinter auf ihn gewartet, schaute kurz nach links, dann nach rechts auf den Hof und zog ihn in den Flur. Während sie mit dem linken Fuß die Tür zustieß, begann sie, ohne ein Wort zu sagen, sein Hemd aufzuknöpfen und es aus der Hose zu ziehen. Ihre Lippen glitten über seinen Bauch, seine Brust, den Hals hinauf zum Mund. Mit der Zunge öffnete sie seine Lippen, ließ sie tief in ihn hineingleiten und küsste ihn mit geschlossenen Augen. Geschickt zog sie das Gürtelende aus der Schlaufe, drückte den Dorn zur Seite, öffnete mit Daumen und Zeigefinger den obersten Knopf, riss den Reißverschluss nach unten und drückte die Hose zur Erde. – Kramer war so überrascht, dass er es widerspruchslos geschehen ließ. Erneut küsste sie ihn, als wolle sie ihn zum Leben erwecken. Mit Erfolg: Kramer zog ihren Kopf zu sich heran, fasste sie um die Taille, schob den Pullover nach oben und zog ihn ihr über den Kopf. Brav wie ein Kind, dem man beim Auskleiden hilft, streckte sie die Arme hoch. Wieder küsste sie ihn, ließ ihre warmen, feuchten Lippen über seine Brust und seinen Bauch nach unten gleiten. Ihre Hände griffen in seinen Slip und zogen ihn nach unten. Kramer schüttelte ihn mit den Schuhen und der Hose zur Seite. Fordernd drückte sie sich gegen sein inzwischen stark eregiertes Glied, nahm es in die Hand und begann, daran zu reiben. Plötzlich kniete sie vor ihm nieder und nahm es mit geschlossenen Augen in den Mund. Ihre Lippen glitten darauf hin und her, während sie gleichzeitig daran saugte, als wolle sie aus ihm trinken. Kramer stöhnte, zog es zurück, richtete Sibylle zu sich auf, öffnete ebenso geschickt wie sie ihre Jeans, streifte sie zu Boden und zog den winzigen Seidenslip nach unten. Kraftvoll griff er unter ihre Arme, hob sie vor sich in die Höhe, schlang ihre Beine um seine Taille und drückte sie mit dem Rücken gegen die Wand. Gleichzeitig stieß er sein Glied in sie hinein. Sie war feucht und begehrend. Seine Hände kneteten ihre Brüste, während er sie küsste. Kramer wollte mehr. Vorsichtig zog er sich aus ihr zurück, nahm sie wie eine Puppe auf die Arme und legte sie sanft auf den Boden. Dann drehte er sie auf den Bauch, legte ihren Kopf auf die vor ihr verschränkten Arme, spreizte ihre Beine, kroch er über ihren Rücken und drang von hinten in sie ein, während seine Hände unter ihren Körper griffen und ihre harten Nippel streichelten. Sie drehte sich zur Seite, warf sich auf den Rücken und zog ihn wieder über sich. Wieder drang er in sie ein. Ihr Mund suchte seinen.
„Ich konnte es nicht mehr erwarten! – Ich wollte nicht, dass wieder irgendetwas dazwischen kommt!“, flüsterte sie heiser und küsste ihn erneut.
Kramer bewegte sich in ihr, ohne es zum Höhepunkt kommen zu lassen. Sie hob ihr Becken an und folgte ihm.
„Komm mit!“, sagte er fordernd, „ich will in deinem Atelier weitermachen!“ Er ließ von ihr ab, half ihr auf die Beine und rannte voraus über den Hof zum Atelier – vollständig nackt. Sie öffnete die Tür und ließ ihn eintreten.
„Willst du mich malen?“, fragte sie lachend. „Auf einem Schaukelpferd oder im OP-Kittel?“
Er legte ihr den Zeigfinger auf die Lippen und führte sie vor eine der Staffeleien.
„Stellt dich davor!“, bat er sie, „die Arme schräg nach oben – wie auf da Vincis Zeichnung – die Beine auseinander! Ich wollte es schon immer mit dem Ideal aller menschlichen Körper treiben.“
Sie tat, was er verlangte. Langsam ging er auf sie zu, legte seine Hände flach gegen ihre, schmiegte sich gegen ihren Körper und drückte mit seinem Becken ihre Beine noch ein wenig weiter auseinander. Dann drang er langsam in sie ein.
„Ich liebe die Malerei!“, raunte er ihr ins Ohr. „Ich danke Leonardo für die Idee zu dieser wunderbaren Stellung! – Der Mensch ist ein Wunder – alles passt aufeinander!“ Kramer bewegte sich sehr vorsichtig in ihr. Auch jetzt wollte er kein abruptes Ende.
„Komm!“, sagte er, „ich will dich verschönern. Ich liebe deinen Körper, aber ich will ihn verzieren. Er ist es Wert! – Leg dich mit dem Rücken auf den großen Tisch und schließe die Augen!“ – Sie kletterte hinauf und streckte sich aus. „Ich werde dir die Augen verbinden. Frauen sind neugierig. Du als Künstlerin würdest sofort an meinem Werk herummäkeln. Also füge dich!“
Sie schloss die Augen. Kramer riss ein Stück Leinen in schmale Streifen und legte einen davon darüber. „Ich muss es befestigen, sonst schmulst du“, meinte er und knotete es hinter ihrem Kopf zusammen.
Sie streckte die Hände nach vorne, tastete in der Luft herum, um zu zeigen, dass sie nichts mehr sehen könne.
„Es erregt mich, nackt und hilflos vor dir zu liegen, dir ausgeliefert, ganz deinem Blick freigegeben!“, stöhnte sie. „Es ist unglaublich geil!“
„Dann warte!“, bat Kramer. Er nahm weitere Streifen von dem Leinen und wickelte sie um ihre Handgelenke und die Fußfesseln. „Bist du einverstanden, wenn ich dich festbinde? Ich möchte, dass du dich völlig wehrlos fühlst. Du wirst es genießen!“ „Mach mit mir, was immer du willst! Es ist so aufregend!“
Er band sie fest und streichelte sanft über ihre Brüste. Ein Schauer der Lust ging durch ihren Körper. Behutsam beugte er sich über sie, küsste ihre Brustwarzen, ihre Schultern, ihren Mund und rutschte mit seinen Lippen über ihren Bauch, der vibrierte, bis zu ihrer Scham. Seine Zunge teilte sie und drängte sich zwischen ihre Beine. Dann strich er mit den Fingern darüber und führte sie tief in sie hinein. Mit drehender Bewegung führte er sie vor und zurück, immer schneller werdend. – Niersbeg stöhnte so, dass Kramer dachte, sie komme zum Höhepunkt. Schnell zog er die Hand zurück, küsste sie und flüsterte ihr ins Ohr: „Noch nicht! Warte!“
In einer Ecke ihres Ateliers entdeckte er eine Vase mit Pinseln und Acrylfarben. Er holte ein Glas Wasser und stellte es auf den Tisch, ohne zu sagen, was er vorhatte. Leise tauchte er einen der Pinsel in die Flüssigkeit, nahm ein wenig rote Farbe von einer Palette auf und strich sie kreisförmig um ihre Nippel herum, die sich sofort wieder versteiften. Von Niersberg wand sich auf dem Tisch, konnte sich aber nicht befreien. „Schön ruhig bleiben!“, sagte er streng, „ich bin noch ganz am Anfang.“ Er wusch den Pinsel aus, nahm die blaue Farbe, umrandete ihre Scham, zog ihre Leisten nach und fuhr behutsam mit dem Pinselstiel zwischen ihre Beine. „Es sieht geheimnisvoll aus“, sagte er, „wie die Bemalung eines afrikanischen Kriegers! Die nackte Haut und die Farben gehen wunderbar zusammen! – Hältst du es noch aus?“
„Mach weiter! Bemale mich, wo immer du willst! Es macht mich total verrückt!“, flehte sie ihn an.
Kramer nahm die gelbe Farbe und verteilte sie auf ihren Brüsten. Der Pinsel war nass und weich. Die Berührung ließ von Niersberg heftig atmen.
„Bleib so liegen!“, bat er. „Das Beste kommt zuletzt!“ Vorsichtig kletterte er auf den Tisch, beugte sich über sein lebendes Kunstwerk, leckte ihre Brustwarzen, schob drei Finger seiner rechten Hand zwischen ihre Beine, zog sie langsam wieder heraus, strich ihren eigenen Saft über ihre Lippen, näherte sich ihrem Gesicht und küsste sie. Dann drang er in sie sein. „Ich halte es nicht aus! Fick mich bis zum Ende, ja, fick mich, ich will, ich muss es jetzt haben. Bitte, hör nicht auf! Ich spüre wie es kommt!“, wimmerte sie.
„Warte noch – bitte!“, flüsterte Kramer, „lass es uns noch ein wenig länger genießen! Du bekommst alles, aber es ist noch zu früh!“
„Was hast du vor?“ Sie versuchte, den Kopf zu heben, doch ihre festgebundenen Arme ließen das nicht zu.
„Ich muss dich säubern, bevor du aufstehst“, antwortete er. „Außerdem, denke ich, hat dich das Spiel durstig gemacht? – Warte, ich bin sofort wieder da.“
„Geh nicht weg! Lass mich nicht allein!“, flehte sie. „Keine Angst, ich hole nur etwas aus der Küche.“
Er rannte über den Hof, war aber sofort wieder zurück. Auf einem Tablett, das er mitgebracht hatte, stand ein Champagnerkühler mit einer geöffneten Flasche, umgeben von Eiswürfeln. Ohne zu verraten, was er vorhatte, nahm er einen davon und legte ihn auf ihren Bauchnabel. – Überrascht zuckte sie zusammen. Wie ein Schiffchen schob er ihn aus der kleinen Kuhle heraus und drückte ihn langsam und vorsichtig um ihre Brüste herum, dann bis zu den Nippeln hinauf. Das schmelzende Eis hinterließ ein glänzende Spur auf ihrer von der Sonne gebräunten Haut. Genüsslich leckte Kramer das Eiswasser auf, nahm den letzten Rest des Würfels in den Mund und schob es mit der Zunge zwischen ihre Beine.
„Noch eine Stufe, dann hast du es geschafft“, flüsterte er.„Soll ich weitermachen?“
„Ja! Mach! Ich will! Nicht nur noch eine Stufe! Viele Stufen! Es ist so geil, ich will alles, was dir gefällt!“
Kramer nahm die Champagnerflasche und goss die eiskalte Flüssigkeit in ihren Bauchnabel. Die perlende Flüssigkeit floss über ihren Bauch zu den Seiten und zu ihrem Schamdreieck hinunter, zwischen ihre Beine. Kramer schlürfte sie auf. Er schüttete mehr davon über ihren ganzen Körper, wusch die aufgetragenen Farben damit ab und trocknete den Körper mit dem Rest des Leinentuchs.
„Und jetzt?“, fragte sie gespannt. „Wann darf ich endlich kommen?“
„Gleich! – Aber vorher bist du an der Reihe, mit mir zu machen, was du willst. Ich möchte, dass wir zusammen kommen!
– Kannst du noch warten?“
Er band sie los. Sie richtete sich auf, zog ihn an ihre Brüste und küsste ihn.
„Ich kann, weil ich will. Es war wundervoll! Du hast mich fast verrückt gemacht. Es ist gut, dass es noch nicht zu Ende ist! Du hast Recht. Ich will, dass auch du erst verrückt wirst. Dann wird es umso schöner.
Ich will dir ebenso die Augen verbinden. Dann mache ich mit dir, was ich will. Ich sage dir, es ist ein wunderbares Gefühl, ausgeliefert, wehrloses Objekt der Begierde zu sein. – Stell dich mit dem Rücken an die Staffelei. An ihr binde ich dich fest. Kramer legte die Arme seitlich auf eine der Querstreben, sie spreizte ihm die Beine. Dann zog sie mit einem Leinenstreifen Arme und Beine fest.
„Zuerst muss ich dich küssen“, sagte sie, „dann werden wir sehen. An der Akademie haben wir diese Art des Umgangs mit unseren Modellen nicht gelernt. Ich hoffe, ich bin künsterisch ausreichend begabt!“
Sie drückte sich fest an ihn, ihre Brüste gegen seinen Oberkörper, ihre Hände gegen seine, um ihm das Gefühl zu geben, wirklich gefangen zu sein. Langsam glitt sie an seinem Körper nach unten, bis ihr Mund an seinem Glied ankam. Mit beiden Händen, als wolle sie Wasser schöpfen, hob sie es an, küsste es und nahm es in den Mund. Ihr Zunge umspielte seine Eichel, leckte an ihrer Unterseite, bis Kramer von selbst anfing, es in ihrem Mund hin und her zu schieben. Jetzt war er kurz vor der Explosion! – Sie spürte es, unterbrach ihr Spiel, griff nach einer Tube Körpercreme, öffnete sie und spritze einen Klecks auf ihre Hand. Langsam verteilte sie die kalte Masse auf seinem Glied. Sie war kühl , weich und duftete nach Parfum. Geschwind zog sie ein Päckchen Präservative hervor, öffnete eines davon mit den Zähnen, nahm das Gummi heraus und schob es über sein pochendes Glied. Dann drehte sie sich mit dem Rücken zu ihm, beugte sich nach vorne, griff mit ihren Händen nach hinten und führte es ganz vorsichtig auf sie zu. Kramer sah nichts, spürte aber, was sie vorhatte. Langsam drückte er sein Becken nach vorne und sein Glied langsam und gefühlvoll in sie hinein. „Damit du weißt, was ich mache“, flüsterte sie, „ich habe meine Finger in meiner Scheide und masturbiere, während du mich von hinten nimmst. Kannst du es spüren? Es ist so geil, dass es mir gleich kommt! Kommst du mit?“
Statt einer Antwort stöhnte Kramer vor Lust auf. „Ja, ja! Ich gehe jetzt aus dir heraus. Ich will dich sehen, wenn es mir kommt. Und ich will,dass wir gleichzeitig explodieren. Bitte, nimm mir die Binde ab! Schnell!“
Eilig nahm sie ihm die Augenbinde ab und band ihn los. Er schmiegte sich an sie und drang wieder in sie ein. Fast gleichzeitig schrien sie auf und ließen sich erlöst zur Erde fallen. Sie schaute ihm in die Augen.
„Es war wunderbar! Ich hatte noch nie solch intensiven Sex. Ich wusste nicht, wie geil es ist, ausgeliefert zu sein, nicht zu wissen, was kommt, alles Mögliche und Unmögliche zu erwarten.“
„Mir geht es nicht anders“, gab Kramer zu. „Ich habe es auch noch nie so probiert!“
„Es ist auch eine Frage des Vertrauens“, meinte Sibylle. „Auch deshalb ist es so schön. – Wenn ich jetzt an das denke, was Vincent da so aufgeschrieben – und gemalt – hat, kann ich fast nachvollziehen, wie erotisch solche Spielchen, Verkleidungen und all die anderen Sachen sein können. Vorausgesetzt, beide Partner sind einverstanden und niemand nutzt die Neigung, oder nennen wir es die „Lust“, des anderen aus. – Ich könnte es wieder haben, immer wieder – mit dir! Ich bin sicher, uns fielen noch viele Dinge ein, die wir machen könnten. Es ist tatsächlich auch eine Frage der Phantasie, fast etwas sehr Künstlerisches!“
Kramer drückte sie an sich.
„Und es ist eine ganz besondere Art, vom „Sie“zum „Du“ überzugehen“, lachte er. „Ich finde, das Warten hat sich gelohnt!“ Von Niersberg nahm ihn an die Hand. „Lass uns auf die Empore zurückkehren! Da ist es weich und gemütlich. Ich habe Durst. Ich hätte gern ein gutes Glas Wein. Danach können wir weitersehen!“
Sie eilte voraus, nackt wie sie war. Kramer folgte ihr. Er konnte den Blick nicht von ihrem Körper lassen. Sie sprang auf die Couch, lehnte ihre Kopf gegen die Seitenlehne und zog Kramer zu sich herunter.
„Legen wir eine kleine Pause ein. Erfindungen brauchen immer etwas Zeit. Oder weißt du schon, wie es gleich weitergeht?“ „Das wirst du schon sehen. – Lass mich dir vorher noch einmal sagen, was für eine tolle Frau du bist.“
„Und was für ein toller Liebhaber du bist, Frank Kramer“, gab sie zurück. – Ich mag gar nicht daran denken, dass du so bald schon wieder aus meinem Leben verschwindest!“
„Kramer legte den Finger an die Lippen: „Pssst!“, machte er, „das ist genau das, was ich jetzt nicht hören mag. Ich möchte weder daran denken, dass ich dich wieder verlassen muss, noch daran, dass ich dafür sogar allen Grund habe. Es wird schwer genug werden. Lass uns diesen Abend noch genießen! – Bitte!“ Sie schenkte die Gläser voll.
„Ich will mich betrinken, jetzt, hier – und dann will ich noch einmal mit dir schlafen. Morgen kann alles anders sein. Morgen
– heute noch nicht!
Auf die Liebe! – Nein, nicht auf die Liebe! Das passt nicht. Auf das Leben! Ja, auf das Leben! Das, was wir gerade getan haben, ist das Leben. Trinken wir einfach auf das Leben! Wer könnte dagegen etwas einzuwenden haben?!“
Kramer schaute sie an: „Du hast Recht: Genießen wir es, solange es geht . Wer weiß, was noch passiert!“

Lange nach Mitternacht zog Kramer – mit ziemlicher Mühe – eine der Wolldecken über ihre noch immer nackten Körper und blies den letzten Kerzenstummel aus.
Eng aneinander geschmiegt schliefen sie ein.

Kapitel 13

Es war nicht der Brummschädel, der Kramer hinderte, aufzustehen. Es war Sibylle von Niersberg, die, noch immer nackt, den Kopf auf seine Schulter gelegt hatte und ruhig schlief. Kramer wagte kaum, sich zu bewegen. Die Versuchung fortzusetzen, was sie gestern so ausführlich getan hatten, war enorm, nur seine Vernunft und sein Gewissen sagten ihm, dass es wahrscheinlich besser wäre, gerade das jetzt nicht zu tun. Schließlich gab ein Blick auf die Uhr den Ausschlag: Es war höchste Zeit, den Tag zu beginnen!
Vorsichtig hob er ihren Kopf an, bettete ihn auf das Kissen neben sich, schob ihr linkes angewinkeltes Bein von seinem Bauch, schälte sich aus der Decke, erhob sich von der Couch und legte sie zurück auf ihren wunderbaren Körper – nicht, ohne ihre Brust noch einmal ganz zart zu küssen. Leise stieg er die Treppe zum Atelier hinunter und ging ins Bad. Es duftete nach dem Parfum, das er in der vergangenen Nacht mit großem Verlangen in sich aufgenommen hatte. Das heiße Wasser, das aus einem großen flachen Duschkopf auf ihn herunterklatschte, tat ihm gut. In gewisser Weise wusch es – zumindest für den Augenblick – den aufkommenden Zweifel weg, ob das, was er gestern getan hatte, gut und richtig gewesen sei.

Er musste sie wohl doch geweckt haben, denn plötzlich stand sie in eine Art Kimono gekleidet im Bad und betrachtete ihn interessiert in ihrer Dusche.
„Ich sehe, Sie – ich meine, du – hast alles gefunden, was du brauchst. Soll ich zu dir kommen, oder willst du dich wirklich waschen?“
„Mmh“, meinte Kramer ziemlich unsicher. „Ich denke, wir sollten die Plätze – tauschen. Wir haben uns für heute viel vorgenommen. Daraus wird mit Sicherheit nichts, wenn du jetzt zu mir kommst.“
„Ganz wie du meinst!“ Sibylle zog ein wenig enttäuscht die Schultern nachoben, öffnete eine Schranktür, griff nach einem großen roten Badehandtuch und reichte es ihm in die Dusche. Er trocknete sich ab, schlüpfte in Jeans und Hemd, zog die Schuhe an und nahm den Autoschlüssel aus der Tasche. „Ich hole schnell ein Baguette. Machst du einen Kaffee? Ich bin sofort wieder da.“ Und weg war er.

Eine halbe Stunde später saßen beide vor zwei großen gelben Keramikbols und tauchten ihr Brot samt Butter und Marmelade in heißen Kaffee. – Sie hatte ihre Haare hochgesteckt. Ihr Kimono stand ein wenig offen und gab den Blick auf ihre wundervollen, straffen Brüste frei. Doch Kramer blieb standhaft. „Ich hatte dir noch gar nicht gesagt, dass meine Frau mit Schwester und Schwager zum Segeln ist. Ich werde sie drei Tage nicht erreichen können. Wir haben freie Bahn – ich meine für unsere Ermittlungen!“ Er lachte. „Wir sollten tatsächlich mit unserer Arbeit anfangen! Versuch doch mal, Amelie Barr und Laura Prestel zu erreichen. Es ist Samstag, vielleicht sind sie zu Hause und haben Zeit, uns am Nachmittag aufzusuchen. Die Nummern habe ich hier aufgeschrieben.“
Sie griff zum Telefon und wählte Barrs Anschluss. Schon nach dem dritten Klingelton meldete sich eine sehr freundliche Stimme. Als von Niersberg sich mit ihrem Namen meldete, fiel Amelie Barr ihr ins Wort:
„Madame von Niersberg, wie gut, dass Sie anrufen! Ich wollte mich schon lange bei Ihnen melden. Ich habe von Vincents Tod gelesen. Wie furchtbar! Mein herzliches Beileid!“
Von Niersberg bedankte sich und kam direkt zur Sache:„Ich habe Vincents Atelier aufgeräumt und dabei eine Menge an Materialien, Blöcken, Stiften, Pinseln und so weiter gefunden, die vermutlich Ihnen gehören. Würde es Ihnen etwas ausmachen, sie abzuholen? Am besten noch heute?“
„Kein Problem, Madame“, antwortete Amelie. „Ist es Ihnen Recht, wenn ich um vierzehn Uhr bei Ihnen bin?“ Von Niersberg stimmte zu und legte auf.

Auch Laura Prestel war zu Hause. Sie kondolierte ebenfalls und sagte ihren Besuch für sechzehn Uhr zu. „Das läuft ja wie geschmiert!“ Kramer war zufrieden. „Versuchen wir es gleich auch mit Josephine Martinez,“ schlug Sibylle vor. „Wir haben eine Telefonnummer von ihr in der Bretagne. Ich glaube zwar nicht, dass sie da noch erreichbar ist, wenn sie inzwischen in Düsseldorf studiert. Aber wir können es ja versuchen. Möglicherweise ist das die Nummer ihrer Eltern. Die können uns aber sicher ihre Nummer in Deutschland geben.“
Unter der alten Nummer meldete sich eine tiefe Männerstimme mit unverkennbar spanischem Akzent.
„Ja, Madame, ich weiß, wer Sie sind. Nein, unsere Tochter wohnt nicht mehr bei uns. Sie studiert ja jetzt in Deutschland, in Düsseldorf! Zurzeit ist sie so beschäftigt, dass sie nicht einmal in den Semesterferien nach Hause kommt. – Soll ich ihr etwas ausrichten?“
„Sehr nett“, erwiderte von Niersberg, „aber ich würde gerne selber mit ihrer Tochter sprechen. Es geht um ein paar persönliche Dinge. Hätten Sie eine Telefonnummer von ihr ?“ „Aber ja“, sagte Monsieur Martinez stolz, „haben Sie etwas zu schreiben zur Hand?“ – Mit einigen Schwierigkeiten diktierte er die Ziffern – einschließlich der Vorwahl für Deutschland. „Es ist ein Handy. Wenn Sie da anrufen, kostet das viel Geld – auch für Josephine. Aber das wissen Sie sicher! – Richten Sie unserer Tochter viele Grüße von uns aus. Sie soll unbedingt versuchen, in den Herbstferien zu kommen. Wir vermissen sie sehr!“
„Wenn das so gut läuft, sollten wir auch gleich mit Robert Quéré Kontakt aufnehmen“, schlug Kramer vor. „Auf der Karte hier steht eine Null-sechster Nummer, also ein französisches Handy.“
Quéré war sofort am Apparat. „Wer sind Sie?“ fragte er vor dem Lärm klappernder Teller und Töpfe im Hintergrund. „Ich arbeite in der Küche eines großen Restaurants in Paris“, erklärte er. „Der Chef sieht es nicht gern, wenn ich während der Dienstzeit telefoniere. – Was wollen Sie?“
Kramer zeigte Sibylle mit einem Finger die Acht auf seiner Armbanduhr.
„Ich rufe Sie gegen zwanzig Uhr noch einmal an – oder auch gern später“, sagte von Niersberg schnell. „Ist das besser?“ „Ja, rufen Sie mich heute Abend an. Aber nicht vor zweiundzwanzig Uhr. Vorher bin ich nicht zu Hause.“ Quéré legte auf. „Versuchen wir, Josephine Martinez in Düsseldorf zu erreichen. Sie wird ja nicht auch gerade irgendwo arbeiten, von wo aus sie nicht telefonieren darf. Lass uns aber vorher noch einmal auf ihre Karteikarte schauen. Ich habe zwar ihr Bild – er schmunzelte – vor Augen, aber es wäre gut, auch ihre Daten noch einmal zu vergegenwärtigen. So können wir besser herausfinden, ob sie die Wahrheit sagt oder nicht.“
Er nahm Martinez Karte aus dem Karteikasten und rekapitulierte: „Angelegt hat Vincent ihre Karte im Jahre 2011. Da war sie 23 Jahre alt. Sie war nur kurz seine Schülerin, bis Dezember 2012. Allerdings hat er es mit ihr ziemlich häufig getrieben. Es gibt fünfzehn Liebesdaten, jeweils mit vier Herzchen. Der Beschreibung nach ist sie „rassig, feurig, temperamentvoll, wild und exzentrisch“. Sie hat schwarze Haare, braune Augen und, entschuldige, wenn ich das ebenfalls aufführe, besonders feste Brüste mit. . . “
Von Niersberg unterbrach ihn: „Ist schon gut, ich weiß schon!“ „Kammerbilder gibt es von ihr nicht, nur ein „normales“ mit der Nummer zweihundertzweiundachtzig, das sie als nackten weiblichen Torero zeigt. Es wird interessant sein zu erfahren, ob sie es kennt und wie sie dazu steht. Wir sollten fragen, was das für eine Verbindung zu Vincent war, warum diese so plötzlich beendet wurde und, vor allem, von welcher Seite aus das geschah.“
Von Niersberg wählte die Nummer in Deutschland – und hatte Erfolg.
„Papa? Ich habe die französische Nummer gesehen! Schön dass ihr euch meldet!“, sagte Josephine erfreut.
Von Niersberg stoppte sie: „Entschuldigen Sie, Mademoiselle Martinez, hier sind nicht Ihre Eltern. Mein Name ist Sibylle von Niersberg. Ich bin die Partnerin von Vincent van der Berge. Ich würde gerne mit Ihnen reden.“
Auf der anderen Seite herrschte einen Moment Schweigen, dann meldete sich Martinez mit etwas unsicherer Stimme zurück: „Was wollen Sie, Madame? Ich habe mit Vincent nichts mehr zu tun. Nichts, aber auch gar nichts! Ich habe ihn seit zwei Jahren nicht mehr gesehen. Also, seien Sie beruhigt, er bedeutet mir nichts mehr. Verstehen Sie?“
Von Niersberg schaute zu Kramer, der mit den Achseln zuckte und ihr bedeutete, sie solle weitermachen.
„Hören Sie“, sagte Sibylle bestimmt, „ich rufe Sie aus einem ganz anderen Grund an, als Sie vermuten. Vincent ist tot! Er ist vor genau fünf Tagen hier in der Bretagne tot aufgefunden worden. Ermordet! – Ich dachte, das würde Sie interessieren!“ Man konnte hören, wie Josephine Martinez tief durchatmete. „Was sagen Sie? Vincent wurde ermordet? – Ja, von wem denn? Das tut mir Leid, Madame, wirklich Leid. Ich kann es nicht fassen! – Vincent und ich waren befreundet. Ach was“, schalt sie Ihre Wortwahl, „wir waren nicht nur befreundet! Wir waren ein Paar, ich war seine Geliebte, wenn auch nur für kurze Zeit. Ich nehmen an, Sie wissen das. – Aber diese Beziehung ist seit Dezember 2012 beendet, aus, vorbei! Auch das sollten Sie wissen!“
Sie machte eine kleine Pause, bevor sie mit etwas milderer Stimme fortfuhr: „Ich habe danach nie wieder von ihm und er hat nie wieder von mir gehört. Er wollte es nicht, ich wollte es nicht. Basta! Das Kapitel Vincent van der Berge ist abgeschlossen!“
Sibylle blieb hartnäckig: „Bitte, Mademoiselle, regen Sie sich nicht auf! Es gibt zwei Gründe, warum ich Sie anrufe. Erstens gibt es in Vincents Nachlass ein großes Bild, das. . . “ Martinez fiel ihr ins Wort: „Ja ich weiß schon, das mit dem Torero. Es ist ein tolles Bild! Es hat eine große Kraft, strahlt enorm viel von dem aus, was Stierkampf in Spanien bedeutet. Aber es ist auch ein starkes Bild, was mich selbst betrifft. Es gibt meinen Charakter, wenn ich das so sagen darf, enorm gut wieder. – Ich habe dieses Bild geliebt und hätte es gern besessen. Aber Vincent wollte es mir nicht geben – trotz allem. Er wollte es wohl irgendwann ausstellen – gemeinsam mit anderen, wie er meinte, ähnlichen Werken, die ich aber nie habe sehen dürfen. Ich bin sicher, er hätte damit große Anerkennung erfahren!“ Wieder machte sie eine kleine Pause. „Vincent war ein großartiger Maler und, bitte, entschuldigen Sie, wenn ich das sage, auch ein göttlicher Stier im Bett!“ Sie unterbrach sich: „Entschuldigen Sie, Madame, das ist mir so herausgerutscht!“ „Das ist schon in Ordnung“, kam Sibylle ihr entgegen. „Es macht mir nichts aus. Im Wesentlichen war mir Vincents Liebesleben bekannt. Sie waren ja nicht die Einzige, mit der er, sagen wir, derartige Beziehungen hatte. – Ja, ich denke, das Bild ist ein Meisterwerk, und ich freue mich, dass Sie das auch so sehen. – Es macht Ihnen also nichts aus, wenn es irgendwo gezeigt und bekannt wird?“
„Überhaupt nicht!“, fiel Martinez ihr ins Wort. „Im Gegenteil: Es ist ein großartiges Werk, und die Tatsache, dass ich da als Modell verewigt bin, kann für mich nur nützlich sein. Denken Sie mal daran, wieviele Modelle Picasso hatte, mit denen er geschlafen hat. Deren Namen sind schon heute Geschichte! Es wird einen enormen Preis erzielen. Kein Wunder, dass er es mir nicht schenken wollte! – Wollen Sie sonst noch etwas wissen? Sie sprachen von zwei Punkten, die sie interessierten.“ Kramer spornte seine Sibylle mit einem Handzeichen an, nachzufassen. „Ja“, sagte sie, „da ist noch etwas, das mich interessieren würde. Ich würde gerne wissen, von welcher Seite Ihr Verhältnis zu Vincent damals beendet worden ist und, wenn Sie einverstanden sind, auch aus welchem Grunde das so gekommen ist. Sie waren länger als bis Dezember 2012 seine Schülerin. Hat es denn bis zum Ende Ihrer Ausbildung bei ihm keinen weiteren Kontakt mehr gegeben?“
„Das kann ich Ihnen genau sagen, Madame“, sagte Martinez nun ziemlich heftig. „Vincent war kein Mann, der einen einmal erlegten Stier wieder zum Leben erweckt. Wenn er ein, zwei oder mehrere Male gesiegt hatte, verlor er das Interesse. Er hat es mit mir getrieben und nicht einmal besonderen Wert darauf gelegt festzustellen, ob es auch mir gefallen hat. Ich sage Ihnen das ganz offen: Es war toll, sehr toll sogar. Aber irgendwann war Schluss – jedenfalls für ihn. Da hatte er einfach genug. Er hat die Beziehung zu den Akten gelegt, abgehakt, und ich habe das hingenommen. Von Januar 2013 an haben wir nur noch miteinander gearbeitet. Er war mein Meister, ich seine Schülerin – so, wie das auch eigentlich hätte sein sollen. Das war sogar erfolgreich. Die Akademie in Düsseldorf hat mich problemlos aufgenommen. Es war eine wunderbare Zeit, vorher wie nachher, aber es ist schon lange vorbei. Ich brauche weder das eine, noch das andere mehr von ihm. Ich würde sagen, um mal beim Stierkampf zu bleiben, „the fight is over!“ – Ich habe Vincent van der Berge seit meinem Weggang aus der Bretagne im Sommer letzten Jahres nicht mehr gesehen. – Sein Tod tut mir leid, besonders, wenn ihn jemand umgebracht hat. – Vielleicht ist es ja das, was Sie wirklich wissen wollen: Ich habe ihn nicht ermordet! Warum hätte ich das tun sollen? Wie gesagt, er hat bekommen, was er wollte, ich auch, jedenfalls lange genug, und ihm habe ich es zu verdanken, dass ich hier in Düsseldorf erfolgreich bin. Also: Warum?“ „Vielen Dank, Mademoiselle Martinez, dass Sie so offen mit mir gesprochen haben,“ bedankte sich von Niersberg. „Niemand verdächtigt Sie. Es ist alles in Ordnung. Ich wünsche Ihnen für Ihre weitere künstlerische Laufbahn in Düsseldorf oder wo auch immer alles Gute!“
Sie legte auf.
Kramer schaute Sbylle fast etwas mitleidvoll an.
„Nimm es ihr nicht übel. Sie ist jung, sie hat bekommen, was sie wollte. Etwas Sex und ganz viel von Vincents Genie. Ich denke, es hat ihr gereicht. Sie dürfte mit Vincents Tod nichts zu tun haben. – Dieses Torero-Bild ist in der Tat ein gelungenes Werk. Ob es in eine Ausstellung passt, unter Umständen die in Hongkong, brauchen wir nicht zu entscheiden. Ich glaube nicht, dass die stattfindet. Es besteht auch kein Anlass, ihr das Bild zu schenken. Es ist ganz einfach ein Kunstwerk, für das sie Modell gesessen hat. So etwas lässt sich nicht übers Bett erwerben.“
„Gut, dann scheidet Josephine Martinez wohl erst einmal aus“, resummierte von Niersberg. „Das ist ja wie mit den kleinen Negerlein! Dann sind es wohl nur noch vierzehn, die von Interesse sind. Wenn das so weitergeht, werden wir bald die Spreu vom Weizen getrennt haben. Nicht schlecht! – Wollen wir eine Pause machen und einen Imbiss zu uns nehmen?“
Kramer nickte. „Ich hole uns mal ein paar Dutzend Austern und ein Baguette. – Trotz allem brauchen wir Kraft für den Rest des Tages. Ich nehme deinen Wagen – ist das okay?“ Hinter dem Steuer von Sibylles Auto beschlich ihn ein eigenartiges Gefühl. Als er Ulrike kennengelernt hatte, hatte sie ihren Wartburg aus DDR-Zeiten gegen einen BMW Z3 getauscht. In ihm hatten sie gemeinsam die neuen Bundesländer erkundet. Nun saß er in fast dem gleichen Wagen, fuhr durch die sonnige Bretagne, um Austern zu kaufen und sie mit einer Frau zu teilen, die er ganze fünf Tage kannte und mit der er so intensiv Liebe gemacht hatte wie mit kaum einer anderen zuvor.
– Ich bin verheiratet, ich liebe Ulrike, aber ich betrüge sie, sagte er sich. Es ist das erste Mal, aber das macht es nicht besser. Im Grunde bin ich nicht wesentlich anders als dieser Vincent. Wenn du so weitermachst, schneiden sie auch dir bald das Pimmelchen ab. Und wer ermittelt dann? – Kramer lachte und stoppte den Wagen vor der Bäckerei.
„Ist das alles?“, fragte ihn die hübsche Verkäuferin und lächelte ihn an. Ihre Zahnspange blitzte im Licht der Kuchenthekenbeleuchtung. Schnell legte Kramer den Euro auf den Tisch und verschwand mit seinem Brot unter dem Arm aus dem Laden. Die Chefin des Austernhändlers schob gerade das Stahltor der Halle zu, als er auf den Hof fuhr.
„Ah, Monsieur le peintre!“, begrüßte sie ihn. „Für Sie mache ich natürlich noch einmal auf. Ihre Bilder sind so wunderschön! Wer könnte da wollen, dass Sie keine Austern mehr zum Wochenende bekommen? Mein Mann und ich waren gestern bei Ihnen, aber leider war die Galerie geschlossen. Wir konnten nur durch die Fenster schmulen. Aber selbst von da aus fanden wir sie toll. Machen Sie heute Nachmittag wieder auf?“ Kramer überlegte: „Ja, mache ich, aber erst ab achtzehn Uhr. Wissen Sie, Madame, bei diesem Wetter gehen die Leute lieber an den Strand als in eine Bilderausstellung. Aber dann bin ich für Sie da. Wenn Sie ein Bild interessiert, mache ich Ihnen einen fairen Preis.“
Sofort legte Madame Nummer fünfundzwanzig und sechsundzwanzig als Geschenk in die grüne Plastiktüte und wünschte guten Appetit.

Kramer fuhr schnell noch an der Galerie vorbei und machte einen Anschlag, dass die Ausstellung heute erst wieder ab achtzehn Uhr geöffnet sei. So richtig wohl fühlte er sich dabei nicht, schließlich war er in der Bretagne, um Bilder zu verkaufen und nicht, um mit einer schönen Frau einen Mord aufzuklären und dabei auch noch mit ihr zu schlafen. Aber, sagte er sich, manchmal kommt es einfach anders als man denkt. Vom Auto aus rief er Le Floc an, der auch am Wochenende fleißig zu sein schien. Jedenfalls war er im Büro.
„Bonjour, Herr Kollege“, meldete er sich locker. „Ich habe gehört, Sie haben eine heiße Spur – zu einem neidischen Konkurrenten von van der Berge?! Ist da was dran?“
„Ach, Monsieur Kramer“, sagte Le Floc etwas enttäuscht, „das hat sich schon wieder zerschlagen. Irgendjemand im "Poisson bleu- da gehe ich gern hin, weil sie da die beste Goldbrasse haben – hatte mir vertraulich berichtet, der Maler Guy Prigeant habe vor einiger Zeit eine sehr laute Auseinandersetzung mit Vincent van der Berge in Brest gehabt. Das ist zwar richtig, aber Prigeant war von Samstag bis Dienstag nachweislich mit einer Gruppe von zwölf Künstlerinnen und Künstlern zum Malen vor der Natur an der Südküste. Der hat ein so dichtes Alibi, dass man ihn nur beglückwünschen kann. – Nein, nein, der kommt nicht in Betracht. – Inzwischen versuchen wir herauszufinden, was daran ist, dass – ich erwähnte es ja schon – van der Berge evident ein ziemlich lockeres Liebesleben geführt haben soll – unter anderem mit seinen Modellen und Schülerinnen. Einige von ihnen hatten schließlich Freunde oder sind sogar verheiratet. Da kommt Eifersucht als Motiv sehr schnell in Betracht. Wir müssen das alles prüfen, aber das braucht Zeit. – Und Sie, haben Sie Neuigkeiten?“
Kramer überlegte: „Naja“, sagte er, „an diese Geschichte mit den Schülerinnen und Schülern haben wir – ich meine Madame von Niersberg und ich – natürlich auch schon gedacht. Aber bisher haben wir niemanden gefunden, der da selbst oder als mittelbar Beteiligter eine Rolle spielen könnte. Heute Morgen haben wir zum Beispiel mit einer Schülerin telefoniert, Josephine Martinez, mit der er ebenfalls etwas hatte. Aber sie ist seit langer Zeit in Düsseldorf und hat ein wasserdichtes Alibi. Wenn Sie die Liste einmal durchschauen, die Ihnen Madame von Niersberg gegeben hat, können Sie die schon einmal streichen. Ebenso brauchen Sie sich nicht die Mühe zu machen, unter den Personen, die Madame als Käufer und Käuferinnen aufgeführt hat, zu suchen. Die sind längst alle wieder zu Hause. Selbst wenn van der Berge beim Bilderkauf einmal etwas mit denen angestellt haben sollte, ist das lange vorbei und längst kein Anlass mehr, ihm etwas abzuschneiden. Aber das können Sie natürlich viel besser einschätzen als wir. – Wenn wir etwas Neues entdecken, rufe ich Sie an. Ich muss jetzt zurück. Meine Austern werden warm. – Also bis bald, Monsieur Le Floc.“ Er legte auf.
Mein Gott, dachte er, der ist ja nicht gerade besonders weit mit seinen Ermittlungen. Jedenfalls habe ich ihm – fast – alles gesagt, was wir wissen. Er wird mir nicht vorhalten können, etwas verschwiegen zu haben. Es wäre ja auch nicht nett, die Polizeiarbeit zu erschweren.
In einem eleganten Bogen fuhr er vor dem Herrenhaus vor, sprang mit Baguette und Austernsack aus dem Wagen und ging ins Haus. Sie kam ihm entgegen.
„Ich habe im Weinkeller eine Flasche Pouilly fumé von 1996 gefunden. Der wird gut passen. Die Hauptsache ist, es findet sich jemand, der die Dinger aufmacht. Kannst du das übernehmen? Ich tue mich jedesmall schwer damit!“
„Kein Problem!“, übertrieb Kramer ein wenig, „allerdings fühle ich mich sicherer, wenn ich weiß, dass es einen Verbandskasten und eine Krankenschwester in den Nähe gibt.“
Er schüttete die Austern in eine Schale und stieß mit einem kleinen Piekser die Spitze des Austernmessers zwischen die Schalenhälften, da, wo er die weichste Stelle vermutete. Dann hebelte er die Klinge hin und her, wobei er immer tiefer in den Körper eindrang und durchschnitt den Schließmuskel. Jetzt ließen sich die Schalen mit etwas Kraft auseinanderdrücken. Kramer versuchte, möglichst wenig von der aufgebrochen Kalkschale ins Innere gelangen zu lassen. Die kleinen Splitter machten sich unangenehm beim Verzehr. Mit einem Schwung goss er das Wasser aus der Auster in den Spülstein und schichtete die geöffneten Früchte auf einem großen Teller auf, den von Niersberg bereits mit ein paar schwarzen Algen belegt hatte. Kramer benötigte genau fünfzehn Minuten, was Sibylle beeindruckend fand. Sie schnitt zwei Zitronen in der Mitte durch, dekorierte den Teller mit den vier Hälften, stellte Pfeffer, Brot und salzige Butter auf den Tisch und schenkte den Wein ein.
– Es duftete nach Meer!
„Ich könnte jeden Tag ein Dutzend davon essen!“, stöhnte sie leidenschaftlich, „du auch?“
„Ein Dutzend? Sieben Dutzend ! Louis XIV soll bis zu neunzig Stück pro Tag verputzt haben und Casanova noch einmal dieselbe Menge dazu. – Kein Wunder, dass er solch einen Eindruck bei den Frauen hinterlassen hat!“

Mit einem Ausdruck des Bedauerns legte Kramer die letzte Schale zur Seite.
„Bereiten wir uns auf die Besucher vor!“, schlug er vor. „Im Wesentlichen solltest du das Gespräch führen, vielleicht mit ein paar Artigkeiten und den Erläuterungen beginnen, warum wir die beiden Damen hierher geladen haben. Dann solltest du knallhart zur Sache kommen. Ich werde mich nur einmischen, wenn ich glaube, es gebe irgendetwas nachzufragen. Ich will nicht den Eindruck erzeugen, dass ich hier den Detektiv spiele. Wenn die Damen nichts zu verbergen haben, wird ihnen das Gespräch nicht viel ausmachen. Wenn es anders ist, werden sie auf der Hut sein und ihre Antworten gut überlegen. Außerdem muss es nicht sein, dass sie irgendwem davon berichten, dass ich noch immer in dieser Sache tätig bin. – Bin gespannt, was das für Mädchen sind!“
Sie gingen hinüber in van der Berges Atelier. Von Niersberg legte Skizzenblöcke, Zeichnungen und Malutensilien, die Barr und Prestel gehörten, auf einen der Tische, rückte ein paar Stühle zurecht und stellte Kaffeetassen sowie eine kleine Schale mit Gebäck auf ein Beistelltischchen.
„Das wirkt vielleicht ein wenig bürgerlich für diese Mädchen“, sagte sie überlegend, „aber es schafft auch Vertrauen. Warten wir es ab!“
Eine Kuckucksuhr, die Vincent einmal geschenkt bekommen und die er immer amüsant gefunden hatte, gab zwei Rufe in den Raum. Fast im selben Augenblick hörten die beiden, dass ein Wagen vor dem Haupthaus vorfuhr. Einem dunkelgrünen Mini-Cabriolet mit geöffnetem hellbeigem Stoffdach entstieg eine junge Dame, die von Niersberg ohnehin, Kramer selbst angezogen sofort als am Amelie Barr erkannten. Mit einem Handgriff löste die junge Frau den Knoten des ebenfalls beigefarbenen Kopftuchs unter ihrem Kinn und schüttelte ihre blonden, bis auf die Schultern fallenden Haare in eine lockere Fassung. Ein paar schnelle Griffe brachten ihre weiße Bluse mit kurzem Arm in Passform, ebenso den grün-blauen schottischen Kilt, den eine große Messingnadel zusammenhielt. Sie trug flache, dunkelblaue Lackschuhe mit einer Samtschleife verziert, dazu eine gleichfarbige Umhängetasche. Der Riemen der Tasche lief diagonal über ihren Oberkörper und teilte ihre Brüste in zwei bemerkenswert große, wohl geformte Hälften. – Amelie Barr sah aus wie die „Tochter aus gutem Hause“, die der Großmutter einen Höflichkeitsbesuch abstattet, sittsam wie ein Weihnachtsengel, sexy wie ein Filmstar.
„Madame!“, begrüßte sie ihre Gastgeberin, unterließ aber den Knicks, den Kramer erwartet hatte. „Gestatten Sie mir, dass ich Ihnen noch einmal mein herzliches Beileid ausdrücke! Ich kann es kaum glauben, dass Vincent tot ist. Ich frage mich, wer ein solches Verbrechen begangen haben kann!“ Von Niersberg löste sich aus ihrer Umarmung und deutete auf ihren Partner: „Das ist Monsieur Kramer. Er ist ein Freund der Familie und steht mir im Augenblick zur Seite – wenn ich das mal so sagen darf.“
Kramer nickte bestätigend und reichte Amelie die Hand. „Er ist Deutscher, ebenfalls Künstler, Maler. Zurzeit stellt er hier im Ort seine Bilder aus“, ergänzte sie.
„Ja, stimmt!“, sagte Amelie. „Ich habe Ihr Plakat gesehen. Ich finde es sehr gut. Gern werde ich mir Ihre Ausstellung anschauen“, fügte sie freundlich hinzu. „Im Augenblick habe ich viel zu tun, aber ich werde es sicher noch vor dem Ende schaffen.“ Von Niersberg ging voran und ließ die junge Dame eintreten, die sich bestens auszukennen schien. Vertraut, aber auch voll von erneuter Bewunderung blickte sie auf die Bilder an den Wänden. Sofort entdeckte sie die für sie zusammengestellten Sachen.
„Eine ganze Menge, was sich so im Laufe der Zeit ansammelt“, sagte sie. „Ich wusste gar nicht, dass ich noch so viele Blöcke hier habe und so viele Skizzen! – Ja, stimmt, das sind meine Pinsel, auch meine Farben. Der Kittel da ist auch meiner und die Staffelei dort.“
Sie trat auf eine Reihe bemalter Leinwände zu, die Sibylle auf der Erde zusammengestellt hatte.
„Ja, daran bin ich beteiligt. Glücklicherweise habe ich alles, was fertig war, immer gleich mit nach Hause genommen. Dann ist es jetzt nicht soviel, was ich schleppen muss. – Na, wird schon gehen – ein Mini ist größer als man denkt.“
Nachdenklich wandte sie sich an von Niersberg.
„Es ist ein Jammer, mitten in der Ausbildung einen solch phantastischen Lehrer zu verlieren. Vincent war der großartigste Maler, den ich gekannt habe. Weit besser als alle Professoren, mit denen ich es in Paris zu tun hatte. Er hatte eine großartige Fähigkeit, seine Kenntnisse zu vermitteln. Ich habe viel bei ihm gelernt. Es wird schwer sein, einen anderen Lehrer zu finden, der für mich die gleiche Bedeutung haben wird wie er.“ Sibylle führte Amelie zu den Stühlen.
„Nehmen Sie doch Platz! Trinken Sie einen Kaffee? So viel Zeit haben Sie mitgebracht – oder?“
„Natürlich!“, meinte Barr und setzte sich. „Ich freue mich, noch einmal hiersein zu dürfen!“
„Ich habe mich nach Vincents Tod ein bisschen mit seinen Angelegenheiten beschäftigt“, begann von Niersberg das Gespräch. „Es ist vielleicht nicht das Wichtigste, aber auf seinem Konto sind die Lehrgelder für Sie bis Ende dieses Jahres eingegangen. Ich würde Ihnen gern die unverbrauchten Gebühren erstatten. – Soll ich sie auf Ihr Konto überweisen oder an den Einzahler? Wenn ich es richtig sehe, ist das ein Monsieur Robert Barr – ich nehme an Ihr Vater?“
„Ja, Robert Barr ist mein Vater!“, meinte Amelie mit erkennbarem Stolz. „ Bitte überweisen Sie das Geld an ihn! Er ist noch immer mein „Financier“, wenn ich das mal so sagen darf. Er hat nicht nur meine Ausbildung in Paris bezahlt, sondern auch alle Kosten für meine Lehre bei Vincent. Er war sehr stolz, dass ich nach dem Studium in Paris bei ihm eine Stelle als Meisterschülerin gefunden habe. Mein Vater ist sehr großzügig. Er sponsort mir sogar mein Auto, das ich mir selbst nicht leisten könnte. Eines Tages, wenn ich meine eigenen Bilder verkaufe, werde ich ihm alles zurückzahlen – selbst, wenn er das nicht erwartet.“
„Ist denn Ihr Herr Vater auch Künstler?“, mischte sich Kramer ins Gespräch. „Es ist nicht gerade häufig, dass Eltern ihren Kindern ein Kunststudium finanzieren. Oft halten sie die Malerei für eine ziemlich brotlose Kunst und sind nicht bereit, hilfreich zur Seite zu stehen.“
Amelie lachte. „Das ist bei uns anders“, sagte sie. „Offenbar kennen Sie meinen Vater nicht. Er ist ein ziemlich bekannter Kunsthistoriker und liebt die Malerei über alles. Er ist geradezu fasziniert davon, dass ich male. Er tut für mich alles, was er kann.“
Sie zögerte ein wenig.
„Um ehrlich zu sein, vermutlich zahlt er auch deshalb alles, weil er nicht will, dass ich selber Geld verdienen muss. Er hat Angst, dass ich eine Arbeit annehmen könnte, die – ich will mal sagen – das Risiko in sich tragen könnte, dass ich sozusagen „in falsche Hände“ geraten könnte – wenn Sie wissen, was ich meine. Er ist“, sie schaute ein wenig geniert nach unten, „um mein leibliches und vor allem sittliches Wohl enorm besorgt und glaubt, alle Männer wollten, wenn sie mich sehen, nur das Eine. Auch deshalb versucht er, mich möglichst eng an sich zu binden. – Naja“, lächelte sie, „er ist eben ein sehr fürsorglicher, wohlmeinender Vater.“
Kramer wusste nicht genau, wie er den Faden aufgreifen konnte, ohne Amelies Verdacht zu erregen. Dennoch sagte er: „Das verstehe ich vollkommen. – Hat denn Ihr Herr Vater nie Sorge gehabt, dass Sie vielleicht auch als Meisterschülerin einer solchen, ich will es mal so nennen, Gefahr ausgesetzt sein könnten? Hatte er keine Angst, seine“ – er schaute sie charmant an, „bildhübsche Tochter einem so berühmten Mann wie Vincent van der Berge zu „überlassen“?“
„Ich glaube nicht“, erwiderte Amelie sehr spontan, „dass er da Zweifel gehabt hat. Er kannte Vincent van der Berge aus der Welt der Kunstgeschichte und hat wohl einfach darauf vertraut, dass der seine meisterlichen Fähigkeiten und Aufgaben von allem anderen trennen würde.“
Nun wurde Sibylle unruhig.
„Verzeihen Sie, Amelie!", schaltete sie sich wieder ein, „das klingt ja alles sehr nett und freundlich. Aber ich als Vincents ehemalige Lebensgefährtin weiß durchaus, dass er zwar ein phantastischer Maler und Lehrer war!“, sie wartete eine Sekunde, „ aber darüber hinaus auch ein Mann, vor dem eigentlich keine Frau sicher sein konnte. Schon gar nicht eine junge Dame, die so attraktiv ist wie Sie. Wollen Sie wirklich so tun, als sei Ihnen das nicht bekannt?! – Wollen Sie tatsächlich zum Ausdruck bringen, Vincent van der Berge habe ausgerechnet Ihnen keine Avancen gemacht?!“
Amelie hob abwehrend die Hände: „Das habe ich nicht behauptet, Madame!“, sagte sie heftig. „Ich habe nur gesagt, dass mein Vater Vincent – und vor allem mir – vertraut hat. Ich habe nicht gesagt, dass Vincent diesem Vertrauen entsprochen hat. Das sind zwei verschiedene Paar Schuhe. – Völlig verschiedene Paar!“, wiederholte sie.
Sibylle ließ nicht locker.
„Gut!", sagte sie. „Hören wir auf, um den heißen Brei herumzureden. Hat Vincent Sie, ausgerechnet Sie, verschont? Wollen Sie uns das vielleicht vormachen?!“
Barr zuckte ein wenig zusammen und schaute betreten zur Erde.
„Nein, das will ich keineswegs. Ich habe bisher nur Ihre Fragen beantwortet. – Aber, wenn Sie wollen, gehe ich auch auf das Andere ein. Also: Ja, Vincent war nicht nur ein malerisches Genie! Er war auch ein außergewöhnlicher Mann, der alle Eigenschaften hatte, die eine Frau sich wünschen kann. – Und er hat sie hemmungslos angewandt – auch mir gegenüber! – Und ja, auch ich bin ihnen erlegen. Ich dachte, Sie wüssten das! Ja, ich habe mit ihm geschlafen, nicht einmal, mehrfach, immer wieder! Am Anfang aus Verehrung, aus Begeisterung für sein malerisches Genie. Er hatte ein unglaubliches Charisma – das werden Sie doch wohl selbst wissen! Zu Beginn hatte ich sogar die Hoffnung, ihn ganz für mich, für mich allein, gewinnen zu können. Doch habe ich bald eingesehen, dass das wohl unmöglich war. Es hat kein halbes Jahr gedauert, bis ich erkannt hatte, dass er in mir lediglich einen bestimmten Typ von Frau gesehen hat, der in seiner Sammlung noch fehlte – mehr nicht. Für ihn war ich nicht mehr als das wohlerzogene Töchterchen aus gutem Hause, das zu verführen und zu beschlafen ihm besonderen Spaß gemacht hat. Nichts anderes als ein Spielzeug, eine Puppe, die Kindsfrau, die er vernaschen, mit der er im wahrsten Sinne des Wortes „spielen“ wollte. Aber all das musste ich erst begreifen. – Als ich es erkannt hatte und ihm erklärte, dass ich weder eine Puppe, ein Spielzeug, ein Kind sei, hat das zunächst seinen Ehrgeiz – und auch seine Lust – sogar noch einmal erheblich vergrößert. Je weniger ich mit ihm schlafen wollte, desto intensiver verlangte er danach. Ja, er zwang mich sogar, in der Rolle zu bleiben, in der er mich gesehen und genossen hatte. Er verlangte, dass ich mich verkleidete, mich mit Spielzeug und anderen Dingen umgab, die meine Rolle als Kindsfrau unterstrichen, was meine erotische Ausstrahlung für ihn noch vergrößerte. Und das umso intensiver, je mehr ich versuchte, mich zu weigern. Wenn ich mich ihm widersetzen wollte, drohte er, alles über mich meinem Vater zu erzählen. Ich hatte panische Angst! Deshalb habe ich mir fast alles gefallen lassen. Mit der anfänglichen Zuneigung und Liebe, die ich ihm entgegengebracht habe, hatte das nichts, aber auch gar nichts mehr zu tun.“
Sie brach in Tränen aus, von denen sie sich aber auch überraschend schnell wieder erholte.
„Ich weiß nicht, ob Sie das verstehen, Madame“, fuhr sie mit fester Stimme fort, „aber was ich gerade gesagt habe, hatte mit der anderen Beziehung, die ich zu Vincent hatte, mit der, dass er ein Genie und ich seine Schülerin war, nichts zu tun. Trotz allem habe ich ihn immer bewundert und verehrt – so sehr ich ihn letztlich als Mensch verachtet habe. Das hat er wohl auch bemerkt, denn irgendwann hat er aufgehört, mich zu seinen Spielchen und Abnormitäten zu zwingen. Die letzten Monate haben wir ganz normal zusammen gearbeitet. Besonders in dieser Zeit habe ich viel von ihm gelernt. Wahrscheinlich war das so, weil diese Spannung, die zwischen uns geherrscht hatte, endlich verschwunden war. Wir haben uns ganz auf die Malerei, das gemeinsame Schaffen, konzentriert. – Ich weiß nicht, ob Vincent sich sogar geschämt hat, mich so behandelt zu haben. Entschuldigt hat er sich allerdings nie.
Schließlich habe ich diese Beziehung am Anfang selbst gewollt und nicht erkannt, dass es einfach nicht in seinem Wesen lag, sich mit einer einzigen Frau zu begnügen – so hübsch und attraktiv sie auch gewesen und welche Hoffnungen sie sich gemacht haben mag.“
Niemand sagte etwas. Von Niersberg war trotz allem, was sie gewusst und erwartete hatte, betroffen.
Dennoch hakte sie noch einmal nach: „Beim Aufräumen habe ich vier große Gemälde gefunden, die sehr speziell sind und direkt mit Ihnen zu tun haben“, sagte sie und beobachtete Amelies Reaktion. „Akte, die sich allerdings von anderen Bildern dieser Art erheblich unterscheiden. Es sind, ich kann es nicht anders nennen, ziemlich pornographische Werke, in deren Mittelpunkt Sie stehen, Amelie, gut und deutlich erkennbar. Ich will nur eins davon beschreiben: Es zeigt Sie nackt auf einem Schaukelpferd, umgeben von unbekleideten Männern, deren sexuelle Erregung klar zu sehen ist. Sie scheinen über einen Strand zu reiten, an dem lauter Spielzeug liegt, Kinderspielzeug... – Kennen Sie dieses Bild und vielleicht auch drei weitere ähnliche dieser Art?“
Amelie errötete, als habe sie Feuer gefangen.
„Ja, ich weiß, dass es vier Bilder dieser Art von mir gibt“, stotterte sie nervös. „Aber ich habe sie nie selbst gesehen! Vincent hat von ihnen gesprochen, sie mir beschrieben, aber sie mir nie gezeigt. Ich hatte den Eindruck, er halte sie als eine Art Faustpfand gegen mich in der Hand und errege sich an ihnen, wenn er bei mir nicht landen konnte. Eine Zeit lang hat er sie sogar benutzt, um mich zum Sex zu zwingen. Er sagte, er würde sie meinem Vater zeigen, wenn ich nicht willig sei. Ich habe ihn gebeten, angefleht, sie zu vernichten, sie nicht zu zeigen, aber er wollte sie unter keinen Umständen aufgeben. Irgendwann hat er sogar angekündigt, er wolle sie auf einer besonderen Ausstellung im Ausland unter der Überschrift „erotischer Symbolismus“ zeigen. Der Katalog zu dieser Ausstellung sei bereits in Vorbereitung, die Texte würden in englischer und chinesischer Sprache verfasst. Mach dir keine Gedanken, hat er gesagt, niemand hier in Europa wird von diesen Bildern je erfahren. Die kaufen die Chinesen. Dann sind sie weg vom Markt. – Es half kein Bitten und Betteln. Sie zeigten mich, wie ich wirklich sei, hat er gesagt, diese Bilder seien meine Wahrheit!“ Sie weinte wieder.
„Haben Sie denn nie versucht, die Bilder zu zerstören oder wenigstens zur Seite zu schaffen?“, wollte Kramer wissen. Barr schaute ihn wütend an. „Wie hätte ich das denn machen sollen? Hätte ich sie stehlen oder herausklagen sollen? Das hätte die Sache doch noch viel schlimmer gemacht! Sie hätten sich überhaupt nicht mehr verheimlichen lassen und außerdem hätte Vincent meinem Vater mit Sicherheit brühwarm von unserem Verhältnis berichtet.“
„Sie hätten Vincent umbringen können. Damit wäre die Gefahr für immer aus der Welt gewesen!“, sagte von Niersberg unverwandt. – „Das hätte alle Ihre Probleme aus der Welt geschafft!
– Das ist es, was wir meinen!“
Amelie sprang wie von einer Tarantel gestochen von Ihrem Sitz auf. „Jetzt verstehe ich“, schrie sie, „das ist es, was Sie interessiert! Sie wollen wissen, ob ich Vincent ermordet habe. Um diese Frage ging es Ihnen die ganze Zeit! Deshalb das ganze Gerede! – Ich kann es nicht fassen!“
Schluchzend fiel sie auf ihren Stuhl zurück und weinte hemmungslos.
Von Niersberg und Kramer schauten sich gerührt an. Amelie beruhigte sich von selbst und wischte die Tränen aus ihrem Gesicht.
„ Nein, ich habe Vincent nicht umgebracht – ich schwöre es Ihnen!“, schluchzte sie. „Auch nicht wegen dieser widerwärtigen Bilder! Ich habe ihn bis zu seinem Ende als den größten Maler meiner Zeit verehrt und bewundert. Alles, was ich bin und vielleicht einmal sein werde, habe ich ihm zu verdanken! Und das war und ist für mein Leben wichtig. Was zwischen ihm und mir passiert ist, war zum Teil schlimm, was sage ich, unerträglich, gemein, niederträchtig. Aber es war für mich nie – und hätte es nie werden können – ein Grund, diesem Mann, diesem Genie von einem Maler, etwas anzutun, schon gar nicht, ihn zu töten! Ich schwöre es noch einmal – so wahr mir Gott helfe! – Sie können meine Aussage aber auch nachprüfen: Wie ich gelesen habe, ist Vincent am Montagnachmittag umgebracht worden. Zu dieser Zeit, den ganzen Tag, war ich auf einer Veranstaltung der Firma Sennelier in Rennes, bei der neue Farbpigmente vorgestellt wurden. Da gibt es eine Anwesenheitsliste und mindestens zwanzig Zeugen um mich herum, die mich gesehen haben. Ich habe ein absolut sicheres, nachprüfbares Alibi. – Ich hätte nie daran gedacht, dass ich eines brauchen würde – und auch nicht daran, dass Sie mich danach fragen würden.- Ich bin traurig und enttäuscht, dass Sie auch nur daran gedacht haben, ich könne eine Mörderin sein!“
Sie erhob sich.
„Ich werde jetzt gehen. Ich finde es.... „
Dennoch blieb sie noch einmal stehen.
„Na gut“, sagte sie etwas versöhnlicher, „vielleicht kann ich Sie doch sogar ein wenig verstehen. Wahrscheinlich hätte es wirklich nicht fern gelegen, Vincent auf jedem möglichen Weg zu hindern, diese Bilder jemals, wo auch immer, zu zeigen und ihn dafür sogar umzubringen. Nur für mich selbst war das nie auch nur ein Gedanke!“
Sie ging zur Tür.
„Was mich nun doch noch interessieren würde: Wo sind diese vier Bilder denn nun? Sind sie noch hier in Europa oder bereits auf dem Wege nach Hongkong?“
Kramer kam Sibylles Antwort zuvor.
„Die Bilder sind an einem sehr sicheren Ort. Wir können Ihnen versichern, dass sie weder zu dieser Ausstellung nach Hongkong gehen, noch sonst irgendwo gezeigt werden. Machen Sie sich deshalb keine Sorgen!"
Von Niersberg ging ihr hinterher.
„Es tut mir leid, wenn Sie den Eindruck haben, wir hätten sie hinters Licht führen wollen. Das war nicht unsere Absicht. Wir haben diese Werke gesehen. Es sind Meisterwerke – allerdings auch Meisterwerke der Pornographie! Wir hätten verstehen können, dass Sie, die Sie auf diesen Bildern gut erkennbar sind, alles getan hätten, um deren Erscheinen zu verhindern. Aber, bitte glauben Sie uns, wir sind auch sehr froh, dass wir Sie als Mörderin ausschließen können!“
Amelie war gerührt: „Vincents Tod ist ein großer Verlust – für die Kunst! Es wäre schon richtig gewesen, wenn ihm eines Tages jemand klargemacht hätte, wie unmoralisch und verwerflich sein Verhalten besonders gegenüber denjenigen war, die ihm vertraut und in gewisser Weise von ihm abhängig waren. Aber selbst für diese Person hätte es keine Rechtfertigung gegeben, ihn zu töten.“
Mit den Sachen, die sie noch schnell gegriffen hatte, stieg sie in ihren Wagen und fuhr vom Hof.
Die beiden gingen zurück ins Atelier.
„Irgendwie ist es mir unangenehm, dieses Mädchen so befragt zu haben“, meinte Sibylle. „Eigentlich tut sie mir Leid und irgendwie bewundere ich sie sogar in ihrer Haltung diesem Scheusal gegenüber. Aber wie hätten wir sonst an die Wahrheit herankommen sollen? – Ich glaube, wir sind beide sicher: Sie selbst hat Vincent nicht umgebracht – auch wenn diese Bilder für Sie eine tickende Bombe waren – und noch immer sein dürften – und sie allen Grund gehabt hätte, ihm Böses zu tun!“.“ „In der Tat!“, stimmte ihr Kramer zu. „Besonders, wenn man bedenkt, aus was für einer Familie sie kommt und wie die, wohl besonders der Vater, das Verhältnis der Tochter zum Meister und diese Werke aufgenommen hätte. – Ich will den Gedanken, dass Vater Barr etwas geahnt oder gar gewusst haben könnte, gar nicht zu Ende denken. Vielleicht wäre es angebracht, bei ihm mal etwas weiter zu recherchieren. – Ich stimme dir zu, dass es nicht besonders angenehm ist, diese Vernehmungen durchzuführen – auch wenn die Gesprächspartner so hübsch wie Amelie sind. Aber notwendig ist es schon, wenn wir die Aufklärung nicht der Polizei überlassen wollen.“
„Und das wollen wir doch sicher nicht!“, meinte von Niersberg schmunzelnd. „Was würde dann aus unseren Abenden vor dem Kamin?!“
Kramer schaute auf die Uhr. „Wir haben noch eine knappe Stunde bis zum nächsten Besuch. Was hältst du davon, wenn wir schnell mal an der Galerie vorbeifahren.“
„Das ist eine gute Idee. Dann könnte ich mir deine Bilder anschauen. Schließlich habe ich sie noch immer nicht gesehen.“ Niemand wartete vor der Tür auf Einlass. Bei diesem Wetter war man am Strand. – Kramer schloss auf und schaltete die Strahler an. Von Niersberg blieb abrupt stehen.
„Das sehe ich auf den ersten Blick: Das ist wirklich gut! – Ich wusste, dass du eine enge Beziehung zu den Expressionisten hast. Aber das hier ist weit mehr als eine Anlehnung an sie. Das ist – glaube mir, ich sage es nicht, um dir zu schmeicheln
– sehr eigenständig und überzeugend, sowohl, was den Aufbau deiner Bilder angeht wie deine Farben. Das leuchtet, das strahlt, das hat. . . “
Kramer unterbrach sie.
„Es reicht! Ich weiß, es ist nicht schlecht. Aber du solltest auch nicht übertreiben!“
„Das tue ich nicht“, widersprach sie. „Ich meine es vollkommen ehrlich. Ich denke, ich verstehe etwas von der Malerei. Ich würde dir kein Kompliment machen, wenn es nicht meiner Überzeugung entspräche. Dafür ist mir die Kunst eine zu ernste Sache. Diese Bilder sind wirklich gut. Ich weiß nur nicht, ob die Franzosen und Engländer das so zu schätzen wissen. Für erstere gibt es aus dieser Zeit nur die Fauvisten, von denen die Deutschen, wie sie sagen, eigentlich nur abgemalt haben. Und die Engländer sind über Turner nie hinausgekommen. – Doch!“, sie lachte, „Prinz Charles Aquarelle finden sie auch noch gut!
– Aber im Grunde ist es auch egal, wem die Bilder „gefallen“. Schließlich malen wir nicht für den Geschmack, sondern nach den Regeln der Kunst – und das sind zwei völlig verschiedene Dinge.“
Kramer pflichtete ihr bei. „Du hast recht – allerdings, das muss ich zugeben, verkaufe ich auch schon mal gern ein Bild, das einfach gefällt, und wenn es nur der Befriedigung meines Egos dient. Aber in erster Linie male ich für mich, zum Ausdruck meiner Gefühle, zur Entspannung, wegen der Möglichkeit, etwas zu erschaffen – im wahrsten Sinne des Wortes. Wenn man keine Schriftsätze mehr fertigt, muss man Geist und Seele anders beschäftigen.“
Sie legte ihre Arme um seinen Hals und drückte ihre Wange an seine.
„Sag mal, Frank, würdest du mir eines deiner Bilder verkaufen? Das da mit der roten Bergkette, den schwarzen Stieren und dem blauen Pferd? Es gehört zu den besten hier. Ich würde es gerne besitzen. Bitte, sag’ nicht nein!“
„Auf gar keinen Fall!“, wehrte Kramer ab. „Dir verkaufe ich nichts! Wenn dir eines meiner Bilder gefällt, will ich es dir gerne schenken – aber nicht verkaufen. Wo denkst du hin?“ Sie drückte ihm einen langen schmatzenden Kuss auf die Wange.
„Das ist toll! Aber nur unter einer Bedingung: Du suchst dir eines meiner Werke aus und wir tauschen.“
„Das ist ein schlechter Tausch für dich!“, gab er zurück. „Deine Bilder kosten ein paar tausend Euro, meine kriegst du für einen Bruchteil davon. Das kann ich nicht annehmen.“ Sie küsste ihn ein weiteres Mal.
„Kannst du – durchaus! Nimm einfach den Mehrwert als Dank für deine Hilfe! Du hast dir bereits mehr als ein Bild verdient!
– Im übrigen pfeife ich auf den Erlös. Das, was ich von Vincent erbe, macht mich so vermögend, dass ich im Grunde nie wieder ein Bild verkaufen muss.“
Sie ging auf das Gemälde mit den roten Bergen zu und nahm es von der Wand. „Darf ich es gleich mitnehmen? Ich weiß schon, wo ich es hinhängen werde. Es kommt auf die Empore hinter die blaue Couch. Wenn ich da liegen werde, werde ich an dich denken – wenn du schon lange wieder zurück in Deutschland bist.“
Sie klemmte sich das Bild unter den Arm und ging in Richtung Tür.
„Ich glaube, wir müssen zurück“, mahnte sie, „sonst verpassen wir am Ende noch unsere Besucherin.“
Sie wurde wieder ernst. „Weißt du, was da gleich auf uns zukommt? Diese Laura Prestel? – Ich kenne sie ziemlich gut, besser als die anderen. Sie ist mir schon früher aufgefallen und das nicht nur wegen ihrer außerordentlichen künstlerischmalerischen Begabung. Ihr Auftreten, ihr Aussehen, ihre ganze Erscheinung sind ziemlich einzigartig.“
Sie hielt inne, um die treffenden Worte zu finden. „Im Grunde passt Laura Prestel tausendmal besser nach Berlin als in die Bretagne. Sie ist ein typisches Exemplar der Gattung, die in Prenzlauer Berg zu Hause sein könnte statt, wie Amelie Barr, in Zehlendorf oder Steglitz. Sie trägt immer schwarz, egal, was sie anhat. Meistens eine Ledermontur mit engsten Hosen, eine eben solche kurze Jacke, Stiefel und um die Haare ein knallrotes Tuch – wie ein Pirat. Sie ist groß, fast dünn zu nennen, hat allerdings einen großen Busen. Er wird dir gefallen! Laura hat schwarze Haare, kurz geschnitten, gekräuselt wie bei einem Pudel, dunkelbraune Augen, eine sehr gerade Nase und ziemlich dünnen Lippen, die sie immer in einer eher bräunlichen als roten Farbe anmalt. Natürlich ist sie gepierct, an den Ohren, der Nase, den Lippen und, wie ich vermute, vermutlich auch an allen anderen möglichen bezeihungsweise unmöglichen Körperstellen. Nackt habe ich sie allerdings nie gesehen, auch nicht zufällig. Eigentlich hat sie nie einen Zweifel daran gelassen, dass sie – zumindest auch – lesbisch ist und mit einer Freundin zusammen wohnt. Ich glaube, sie heißt Emily und ist, wie Laura sie einmal beschrieben hat, ein superweicher, sehr femininer Typ. Aus Vincents Unterlagen weiß ich, dass auch in ihrem Fall Vater alles zahlt – einschließlich der Kosten für ihre Ausbildung als Malerin. Er ist ein bekannter Architekt. Wie die Beziehung ansonsten zu ihm ist, weiß ich nicht. – Wenn ich es richtig sehe, wird sie bei dem Gespräch heute Nachmittag nicht gerade das Lamm abgeben, sondern eher provozierend auftreten, besonders, wenn sie ahnt, worum es geht. – Ich bin gespannt, wie sich das alles gestalten wird.“ Kramer fuhr den Wagen zum Hof zurück und stellte den Motor aus. Vor der Tür zu Vincents Atelier stand ein schweres Motorrad, eine sechshunderter BMW, auf der eine ganz in schwarzes Leder gekleidete Person saß, die sich mit gespreizten Beinen auf der Erde abstützte. Als die beiden ausstiegen, nahm sie die Sonnenbrille ab und schaute vorwurfsvoll in ihre Richtung. „Wie schön, dass Sie endlich kommen! Ich bin schon seit zwanzig Minuten hier und warte auf Sie!“
Kramer schaute auf die Uhr. Es war in der Tat sechzehn Uhr zwanzig.
„Tut uns leid, dass wir Sie haben warten lassen“, sagte von Niersberg. „Monsieur Kramer“, sie zeigte auf ihn „und ich hatten noch etwas Dringendes zu erledigen. Leider hat das etwas länger gedauert. Bitte, kommen Sie herein!“
Sie deutete auf die Tür zum Atelier.
„Sie kennen sich ja aus.“
Sibylle konnte sich einen kleinen provozierenden Unterton nicht verkneifen.
Laura Prestel stieg von ihrem Motorrad, schob es auf den Ständer, legte ihre Handschuhe auf den Sitz und schritt mit ihren enorm langen Beinen knirschend durch den Kies zum Eingang. Sibylle bot ihr einen Platz an und wies auf einen Stapel von Blättern, Blöcken, Kartons, eine Reihe von Pinseln, Tinkturen und kleinen Fläschchen, die sie zusammengestellt hatte. „Ich nehme an“, sagte sie, „Sie wissen, was passiert ist.“ Fragend schaute sie Prestel an, die mit dem Anflug eines leichten Grinsens antwortete.
„Ja, ich weiß. Vincent ist tot. Er ist ermordet worden – und Sie wollen herausfinden, wer das war. Genauer gesagt, Sie wollen wissen, ob ich ihn vielleicht umgebracht habe.“
Sie wurde ernst. „Um es von vorherein deutlich zu sagen: Ich war es nicht! Ich habe ihn nicht ermordet – wenngleich ich jeden Grund gehabt hätte, es zu tun!“
Prestel merkte von Niersbergs Überraschung, auch, dass Kramer sie erwartungsvoll anschaute. Deshalb sprach sie weiter: „Reden wir nicht um den heißen Brei herum. Sie wissen es ohnehin. Vincent war nicht nur mein Lehrer – ein phantastischer Lehrer, wofür er in den Himmel kommen soll – sondern auch mein Geliebter – jedenfalls für eine bestimmte Zeit! Im Grunde – auch das wissen Sie – liebe ich eher Frauen als Männer. Aber er hat mir in besonderer Weise all das gegeben, was ich bei meiner Partnerin Emily, mit der ich zusammenlebe, nicht bekommen habe und auch niemals bekommen werde!“ Sie schaute ihr Gegenüber prüfend an, um zu sehen, wie weit sie gehen könne, und warf einen herablassenden Blick auf Kramer, den sie offenbar soeben in die Ecke stellte, in die für sie alle Männer gehörten, die nicht Vincents Besonderheiten aufwiesen. „Vincent mochte genau das, was ich auch mochte. Er hatte dieselben Vorlieben wie ich – halt nur in umgekehrter Weise. Ich hoffe, Sie verstehen, was ich meine!“
Von Niersberg schaute ein wenig ratlos, Kramer blickte zur Erde.
„Er liebte es, zu quälen, zu erniedrigen, aber auch selbst gedemütigt zu werden. Das machte ihn heiß wie mein Ofen da draußen vor der Tür. Und ich brauchte jemanden, den ich beim Sex quälen, schlagen, geißeln konnte, mit dem ich all das machen konnte, was ich so gut wie mit niemand anderem sonst machen kann – schon gar nicht mit Emily. Für ihn waren meine Ledersachen, mein Lack, meine Handschuhe, die Peitsche die besten Aphrodisiaka, die er sich wünschen konnte, und für mich war es ein heißes Vergnügen, diesen Meister seiner Fächer, ich meine sowohl der Malerei wie auch des Sexes, vor mir auf die Knie zu zwingen . . . “
Sie hielt inne, als genieße sie noch im Nachhinein das Erlebte. „Es war einfach genial mit ihm. Die tollste Beziehung, die ich je hatte!“
Kramer unterbrach sie: „Verzeihen Sie, Mademoiselle, wenn ich da einhake, aber was Sie sagen, klingt nicht gerade danach, dass sie irgendeinen Grund gehabt hätten, Vincent umzubringen! Ich verstehe nicht – es sei denn, der Tod, ein Mord, gehöre zu ihrem Liebesarsenal wie Lack und Peitsche. – Warum haben Sie gesagt, Sie hätten jeden Grund gehabt, Vincent zu töten. Wollen Sie uns das erklären?“
Prestel schaute ihn spöttisch an.
„Im Grunde weiß ich nicht, Monsieur, ob Sie das wirklich etwas angeht. Aber gut, ich will es Ihnen dennoch sagen: Vincent kannte keine Grenzen! Wenn er seine Spiele trieb und in Ekstase kam, wenn er so richtig dabei war, wurde aus ihm, dem freiwilligen Opfer, innerhalb weniger Sekunden ein Täter, eine Bestie, ein Tier, das sich auf mich stürzte. Dann nahm er mir Gürtel, Peitsche, alles, was ich in der Hand hatte, ab, knebelte und fesselte mich an die Wand oder aufs Bett, auf einen Stuhl, an die Staffelei und nahm mich mit solcher Gewalt, dass ich es kaum aushielt – auch wenn ich es nicht mehr wollte und obwohl er vorher versprochen hatte, mir nicht wehzutun, mich nicht zu verletzen. Nach manchen Exzessen war ich am ganzen Körper blau. Manchmal hatte ich sogar furchtbare Schmerzen. Vielleicht hätte ich das noch alles hingenommen, doch eines Tages war ich unvorsichtig. Es war sehr heiß und ich zog, ohne darüber nachzudenken, vor meinem Vater die Lederjacke aus, vergessend, dass ich nichts darunter trug. Mein Vater sah die blauen Flecke, die Verletzungen und Narben und wollte wissen, wer mir die beigebracht hätte. Ich versuchte, ihm irgendeine Geschichte von einem Unfall zu erzählen, aber er glaubte mir nicht. Er wusste zwar nicht, dass das alles von meinem Herrn und Meister kam, aber irgendwie richtete sich sein Verdacht schon gegen ihn, den er nie besonders gemocht hatte – vielleicht, weil Vincent ein Genie und er selbst nur ein wenn auch hochbegabter Architekt war. Nur mit Mühe konnte ich ihn davon abbringen, die Sache aufzuklären, Vincent zur Rede zu stellen. – Ganz schlimm wurde es, als Emily meinen geschundenen Körper entdeckte und ich ihr beichten musste, woher das alles kam. Sie war wahnsinnig wütend – vermutlich, weil sie verrückt vor Eifersucht war.“
Prestel schaute von Niersberg bittend an.
„Kann ich, bitte, ein Glas Wasser haben? Die Erinnerung nimmt mich mehr mit als ich dachte – wenngleich es gut ist, sie einmal loszuwerden!
Danach ging es noch ein paar Mal so weiter, bis ich Vincent nach einem besonders heftigen Exzess drohte, ihn anzuzeigen, wenn Derartiges noch einmal passieren würde. Leider hat ihn das wenig beindruckt – im Gegenteil: Er drohte mir, meine Ausbildung zu beenden und alles meinem Vater und auch Emily im Detail zu erzählen – was ich unter gar keinen Umständen wollte. – Nach diesem Gespräch hat Vincent mich mindestens noch zwei oder dreimal regelrecht vergewaltigt. Außerdem hat er mich, sozusagen als neue Variante seiner sexuellen Lust, gezwungen, mich in allen möglichen Positionen malen zu lassen, gefesselt, in Lack und Leder, in obszönen Positionen. Ich weiß nicht, wo diese Bilder geblieben sind. Ich habe auch nur zwei davon jemals fertig gesehen. Sie sind geniale Werke, allerdings ebenso absolute Pornographie!“
Sie trank einen Schluck Wasser, um sich ein wenig zu beruhigen.
„Um es zusammenzufassen“, sagte sie schließlich, „Vincent war ein malerisches Genie – und zugleich ein Schwein, er perverses Schwein. Es tut mir leid, das sagen zu müssen – nicht, weil ich Ihnen damit weh tun muss, sondern weil ich das von jemandem sagen muss, der das größte künstlerische Vorbild für mich war, das ich je gehabt habe und wahrscheinlich jemals wieder haben werde. Und da liegt auch der Grund, warum ich ihm trotz allem niemals etwas hätte antun können, so sehr ich teilweise unter ihm gelitten habe. Ich habe ihn nicht getötet, ganz sicher nicht – ja, auch wenn ich jeden Grund gehabt hätte, es zu tun!“
Von Niersberg und Kramer schauten betroffen zu Boden. Beide wussten nicht, wie sie reagieren sollten. Schließlich überwand sich Kramer: „Es ist sehr schwer, dazu etwas zu sagen, Mademoiselle. Es ist auch nicht unsere Aufgabe, das, was sich zwischen Ihnen und Vincent van der Berge zugetragen hat, zu bewerten. Wir kennen diese Bilder nicht und wir wissen auch nicht, wo sie sein könnten. Vermutlich hat Vincent sie verkauft oder, was wohl besser wäre, aus dem Verkehr gezogen. Es gibt andere dieser Art, die er für eine Ausstellung vorgesehen hatte. Ihre gehören aber offensichtlich nicht dazu. Sollten sie jemals auftauchen, versichern wir Ihnen, sie ohne Ihr Einverständnis niemandem zu zeigen. – Bitte, sagen Sie uns noch, wo Sie am vergangenen Montagnachmittag waren. Das ist der Tag, an dem Vincent umgebracht worden ist.“
Laura Prestel lachte fast erleichtert auf: „Ich war von Sonntag bis Dienstag mit meiner Freundin Emily Surfen – vor der Küste von Vannes – mit einer Gruppe von fünfzehn Personen und einem Lehrer. Wir haben den ganzen Tag am oder auf dem Wasser verbracht und auch, wenn ich das mal so sagen darf, den Rest der Zeit viel Freude gehabt. Sie können gern dort anrufen, ich gebe Ihnen den Namen und die Anschrift der Schule. Emily und ich sind sogar erst am Mittwoch nach Hause zurückgekehrt.“
Wieder schaute sie die beiden in ihrer auftrumpfenden, provozierenden Art an.
„Und damit Sie es gleich wissen, mein Vater, den Sie sicher auch im Verdacht haben, ist seit drei Wochen auf einer Baustelle in Lyon, auf der er genau an diesem Montagnachmittag Richtfest gefeiert hat. Wenn Sie wollen, schicke ich Ihnen ein Pressefoto von diesem Ereignis, das das belegt. Es handelt sich nämlich um den Bau der Stadtbibliothek. – So“, fügte sie selbstbewusst hinzu, „ich denke, das war’s dann!“ Sie erhob sich.
„Ich bitte um Entschuldigung, wenn ich ein wenig deutlich war. Ich bin nicht der Typ, der um die Dinge herumredet und schon gar nicht der, der sich für etwas entschuldigt, was so ist wie es nun einmal ist. Ich wiederhole noch einmal: Vincent van der Berge war ein einmaliger Mann – in jeder Hinsicht. Vor allem ein malerisches Genie! Dass er darüber hinaus über alle denkbaren Stränge geschlagen ist, macht die andere Seite seines Lebens aus, die auf jeden Fall bereits heute Vergangenheit ist. Die bessere wird immer bleiben!“
Sie ging zum Ausgang.
„Ich weiß nicht, ob es hier in der Bretagne eine Feier für Vincent geben wird. Auf jeden Fall, das werden Sie verstehen, werde ich trotz meiner Verehrung für den Meister nicht kommen. Sie können aber“, sie lachte etwas schrill auf, „ihm dieses hier“
– sie riss sich das rote Tuch vom Kopf – ïns Grab werfen. Das kann er mitnehmen, damit er sich in der Hölle an mich erinnert – sofern ihn die Kunst nicht doch in den Himmel bringen sollte.“
Mit einem kurzen Kopfnicken verließ sie das Atelier. Sibylle und Kramer standen in der Tür und schauten ihr nach. „Vincent war ein Ungeheuer, ein sexistischer Gorilla!“, platzte von Niersberg heraus. „Ich wusste nicht, dass er so schlimm war! – Ich bin froh, dass sie weg ist!“
Sie schmiegte ihren Kopf an Kramers Schulter.
„Ich glaube, wir können von unserer Liste gleich drei Personen streichen“, meinte er, um sie wieder ein wenig aufzumuntern. „Laura Prestel, ihre Freundin Emily und auch ihren Vater, von dem ich während Lauras Ausführungen mindestens zweimal geglaubt habe, er könne der Mörder sein. – Es war zwar eine harte Lektion, die wir haben hinnehmen müssen. Aber, was die Aufklärung der Tat angeht, hat uns auch dieser Besuch einen großen Schritt weiter gebracht. – Offenbar hat Vincent nicht nur diese Kammerbilder in seiner besonderen Art gemalt, sondern auch andere. Nur hat er wohl nicht beabsichtigt, alle in Hongkong zu zeigen. Wenigstens etwas!“
Kramer schaute auf die Uhr. „Bleibt aus der ersten Gruppe eigentlich nur Robert Quéré, den wir aber erst heute Abend noch einmal anrufen können. Ich fahre jetzt in die Galerie. Wenn ich da fertig bin, komme ich hier vorbei. Dann erledigen wir das.
– Ich habe ganz vergessen, dir zu sagen, dass ich heute Abend einen alten Freund, Marc Boutellier, treffe, den ich Jahre nicht gesehen habe. Er ist auf der Durchreise und würde gern mit mir zu Abend essen. Ich habe einen Tisch im „l’Auberge“ reserviert. Anschließend werde ich mal wieder eine Nacht in meinem Häuschen verbringen. Wir treffen uns dann morgen wieder.“ Von Niersberg war nicht begeistert.
„Ich dachte, du kämest heute Nacht zu mir! Jetzt gehst du zum Herrenabend?! – Das fängt ja gut an!“
Sie lachte.
„Scherz! – Kein Problem, ich bin totmüde. Geh du quatschen, ich ruhe mich aus. Wir sehen uns morgen früh. – Aber vergiss nicht, dass du nach der Galerie noch kurz zum Telefonieren vorbeikommst!“
„Gut, dann fahre ich jetzt los. Drück mal die Daumen, dass es sich lohnt!“

Kramer wusste, dass Ulrike unterwegs war. Also rief er sie nicht an, sondern schickte ihr nur eine SMS, in der er ihr mitteilte, dass in der Bretagne alles bestens laufe.
Er fuhr an seinem Ferienhaus vorbei, wechselte die Kleidung. Vor der Tür zur Galerie stand ein Paar, wie Kramer schätzte so um die sechzig, und versuchte, durch die Fenster einen Blick ins Innere zu werfen. Der Sprache nach Engländer. Kramer begrüßte die beiden mit einem gekonnten "good evening“ und sperrte die Tür auf. Er schaltete die Beleuchtung an und ließ die Besucher eintreten. Selbst setzte er sich an den Tisch am Eingang und nahm – pro forma – das Buch des französischen Politikers zur Hand.
Das Paar ging von Bild zu Bild. Kramer hörte, wie die beiden miteinander sprachen: „He is German, isn’t he?“, fragte die Dame ihren Begleiter im Ton der besseren Londoner Oberklasse. „Yes, darling, he is", antwortete der Mann, „never heard his name!"
Sie blieb stehen. „I like his kind of painting. There is a strong relationship to these German expressionists.- Let us have a look at his vita, if we find something about it!ie ging zum Eingang zurück und studierte über ihre Brillengläser hinweg Kramers hinter Glas gerahmten, an der Wand aufgehängten Lebenslauf. „As I said!", verkündete sie stolz, „he has been widely influenced by the painters of "Die Brücke". His teacher has been one of the last relations to those great artists like Pechstein, Nolde, Schmidt-Rottluff, Kirchner and so on. – Really great paintings, really!"
Die Engländer gingen von Bild zu Bild, inzwischen mit der Preisliste in der Hand. Kramer tat so, als schenke er ihnen keine besondere Aufmerksamkeit.
Der Mann beendete den Rundgang und kam auf ihn zu. „It’s you, the artist, I suppose“, sagte er als selbstverständlich voraussetzend, Kramer sei des Englischen so mächtig wie der Malerei.
„Your paintings are very nice! Great! They are so near to those German expressionistic painters! Nevertheless to me they seem absolutely authentic. Bravo, bravo!- Er lachte freundlich. „Do you really sell them?"
Die Dame trat hinzu.“Sure, he does“, sagte sie zu ihm überzeugt „That is, why he is here!"
Kramer kramte seine Englischkenntnisse zusammen: „Well", bestätigte er „yes, I do. I do sell my paintings – but I am not simply here just to sell them. I like to expose them to the public !“
Die beiden schauten sich an. „Ihr Englisch ist perfekt“, sagte der Mann nun auf Deutsch. „Aber es besteht keine Notwendigkeit, es mit uns zu sprechen. Wir haben einige Jahre in Berlin gelebt. Unsere Deutschkenntnisse sind nicht schlecht. Bleiben wir in Ihrer Sprache. – Wir machen das bei Ausstellungen immer so“, erklärte er, ,„wir gehen unabhängig voneinander herum, schauen uns alles an und am Ende sagen wir, ob uns etwas gefallen hat und ob wir etwas kaufen wollen. Wir lieben die deutsche Malerei. Wir sammeln Kunst.“
„Well, then", wandte er sich an seine Frau. „Would you like to buy something, darling?"
Kramer hielt den Atem an.
„I would, darling!", sagte sie in einem Ton großer Überzeugung. „I would like to take the numbers 10, 14,16, 23 and 28. – What is your choice?"
Der Mann schaute auf einen kleinen Zettel, den er in der Hand hielt. „Ten, forteen, fifteen, sixteen, twenty-three and twentynine", verkündete er. „Isn’t it just great how much we like the same things?! – Allright, fifteen and twenty-nine are supplements! Let us take them all!"
Kramer hatte Mühe, seine Freude unter Kontrolle zu halten. Ulrike würde in die Luft springen und Sibylle den Hut abnehmen. Beides fand er großartig.
„May we take them with us?", fragte der Mann, „we are going to leave Brittanny tonight. – Normally the paintings stay at the gallery until the end of the exhibition. Will you, please, allow us to break this rule?“
Statt einer Antwort ging Kramer auf die ausgewählten Arbeiten zu, nahm sie von der Wand und stellte sie zu einem Paket nicht unbeträchtlichen Ausmaßes zusammen.
„Would you give us something to proof that we have bought and paid them?", bat der Mann, während er die Brieftasche aus der Jacke zog. Diskret legte er den Gesamtbetrag in Scheinen auf den Tisch.
Kramer nahm sie an sich.
„Thank you very much, Sir, Madamßagte er etwas heiser und reichte die Quittung über den Tisch.
„Wir haben unseren Wagen direkt vor der Tür geparkt“, meinte der Mann. „Würde es Ihnen etwas ausmachen, uns die Schätze zum Wagen zu bringen?“
Kramer schnappte sich die Bilder und trug sie vor die Tür. Die Kofferraumklappe des saphirblauen Bentley-Cabriolet mit beigefarbenen Ledersitzen öffnete sich automatisch. Kramer verstaute die Bilder.
Inzwischen hatte sich die Dame auf dem Beifahrersitz niedergelassen. Behutsam schloss ihr Mann ihre Tür. Wie Königin Elisabeth von England winkte sie mit ihrer weiß behandschuhten Hand, während der Mann Kramer die Hand zum Abschied entgegenstreckte.
„Es war uns ein großes Vergnügen, Mister Kramer, Sie kennenzulernen. Ihre Werke werden in unserer Sammlung einen guten Platz finden.“
Er zog eine Visitenkarte aus der Brieftasche und reichte sie ihm. „Falls Sie einmal nach England kommen sollten, wären sie uns sehr willkommen. Schauen Sie einfach bei uns vorbei. Es wäre uns ein Vergnügen!“
Er ließ den Motor an, der Wagen setzte sich lautlos in Bewegung, nur die Reifen knirschten auf dem sandigen Belag der Straße. Kramer schaute ihm nach und warf einen Blick auf die Visitenkarte in seiner Hand: „Lord and Lady Gransom, Earl of Ploustershire, England", las er laut vor. Gut zu wissen, dachte er, sicher keine schlechte Adresse! – Bleibt die Frage, was ich den anderen Besuchern verkaufe, die heute noch kommen. Er zählte noch einmal die Scheine. Beruhigt stellte er fest, die gesamten Kosten des Bretagneaufenthalts wieder in der Tasche zu haben. Ein ausreichender Grund, seiner kriminalistischen Leidenschaft weiter frönen zu dürfen. Jetzt konnte niemand mehr sagen, er habe seine eigentlichen Aufgaben vernachlässigt – auch Ulrike nicht.

Den Rest des Abends blieb es ruhig. Zwei ältere Herrschaften kauften ein Aquarell, das, wie sie sagten, in seiner Größe und Farbigkeit zum Sofa im Salon passte. Kramer nahm es gelassen. – Zwei Nonnen aus einem Kloster in der Nähe interessierten sich für ein Blumenstillleben. Bedauerlicherweise gehörten sie zum Orden der „Soeurs des pauvres", was nicht nur ihr Aufgabengebiet umriss, sondern auch ihre finanzielle Lage. In Anbetracht des nachmittäglichen Erfolges nahm Kramer ein – etwas kleineres – Aquarell von der Wand und schenkte es den beiden „zur Dekoration des Speisesaals“. – Wie sagte Ulrike immer?: „Man muss zu Lebzeiten Punkte sammeln, später geht das nicht mehr!“
Um halb zehn schloss er die Galerie.
Es war schon fast dunkel, als er bei von Niersbergs Haus vorfuhr. Sie sah entspannter aus als bei dem nachmittäglichen Gespräch. Offenbar hatte sie tatsächlich eine Stunde geruht. „Es ist zwar noch nicht zweiundzwanzig Uhr, aber vielleicht ist Quéré ja doch schon zu Hause“, sagte Kramer. „Versuchen wir es!“
„Der Teilnehmer ist vorübergehend nicht erreichbar“, sagte das Band.
„Hinterlasse eine Bitte um Rückruf auf dem Anrufbeantworter“, schlug Kramer vor, , vielleicht meldet er sich noch.“ Kaum hatte Sibylle die Nachricht aufgesprochen, klingelte ihr Handy. „Pardon, Madame, ich war gerade beschäftigt, deshalb konnte ich nicht ans Telefon gehen. – Sind Sie es, Madame von Niersberg, tatsächlich selbst? Ich habe von Vincents Tod gelesen. Wie furchtbar! Haben Sie den Mörder gefasst? – Entschuldigung“, setzte Quéré nach, „guten Tag, hier ist Robert Quéré. Ich konnte heute Nachmittag nicht mit Ihnen sprechen. Jetzt geht es.“
Er schien ein wenig verwirrt.
Sibylle schaute Kramer belustigt an. „Ja, Monsieur Quéré, ich bin wirklich Madame von Niersberg. Schön, dass Sie zurückrufen! – Nein, die Polizei tappt noch im Dunkeln. Ich wünsche mir, dass sie bald Erfolg hat. Diese Ungewissheit ist schwer erträglich.“ Sie besann sich auf ihr Anliegen: „Warum ich anrufe: Ich habe in Vincents Nachlass ein Gemälde gefunden, auf dem Sie – ich weiß nicht genau wie ich das ausdrücken soll – eine gewisse Rolle spielen. Es zeigt Sie – als Hintegrundfigur – in der Rolle eines...“, sie zögerte, „ homosexuellen Mannes, der ... . . . “
Quéré fiel ihr ins Wort: „Was sagen Sie da Madame? Was soll das für ein Bild sein? Ich habe nie für ein solches Werk Modell gestanden und schon gar nicht als homosexueller Mann. Ebenso weiß ich nichts davon, dass Vincent so etwas von mir gemalt hat. Es muss sich um ein Phantasiebild handeln. Von solch einem Werk ist mir absolut nichts bekannt.“ „Ich will Ihnen gerne glauben, Monsieur Quéré, dass Sie ein solches Bild nicht kennen“, ging Sibylle auf ihn ein, „aber können Sie mir wirklich nicht erklären, wie Vincent dazu gekommen sein könnte, Sie in dieser Rolle zu malen?“
Quéré schwieg. Nach einer längeren Pause fragte er vorsichtig: „Sind Sie allein, Madame? Hört jemand zu?“
„Ganz allein!“, log sie.
„Gut!“, meinte Quéré, „dann sollte ich Ihnen vielleicht doch etwas dazu sagen.“
„Nur zu!“, ermunterte sie ihn, „Sie können offen mit mir reden. Vielleicht fällt es Ihnen ja etwas leichter, wenn ich Ihnen sage, dass ich von Ihrer speziellen Beziehung zu Vincent durchaus Kenntnis habe. – Sie brauchen keine Angst zu haben, ich werde niemandem davon erzählen, wenn Sie das nicht wollen. Mir ist es völlig egal, wie der eine oder andere veranlagt ist. Ich will nur wissen, welcher Art dieses Verhältnis war und, vor allem, wann und wie es zu Ende gegangen und ob und wie Sie von diesem Bild Kenntnis haben. Nicht aus Neugier, sondern weil es helfen kann, den Fall aufzuklären.“
„Also gut“, sagte Quéré mit etwas sicherer Stimme, „wenn Sie das alles schon wissen, will ich nicht drumherum reden: Als mir Vincent damals bei der Vorbereitung meiner Mappe für die Aufnahmeprüfung zur Akademie half, fühlte ich mich irgendwie zu ihm hingezogen – ich meine nicht nur zu ihm als Künstler. Ich weiß nicht, wie ich es erklären soll, aber irgendwie übte er einen ganz speziellen, wie ich heute weiß, sexuellen Reiz auf mich aus. Offenbar war das auch umgekehrt so, denn er kam mir immer näher und eines Tages kam es zu einem intimen Kontakt. Es blieb nicht bei einem einmaligen Konsens, vielmehr entwickelte sich eine Art Verhältnis zwischen uns beiden, das ich mochte, aber immer fremd fand. Ich wusste nicht, ob ich wirklich schwul war, aber ich genoss es, mit ihm zusammen zu sein. Das Erlebnis war sogar so stark, dass ich einen weiteren männlichen Partner suchte, mit dem ich zusammenzog. Er war bereits fertiger Maler und hatte die Möglichkeit, mir finanziell unter die Arme zu greifen. Offenbar verliebte er sich sogar in mich – was ich allerdings nicht mit ihm tat – denn er fing an, mich eifersüchtig zu bewachen. Irgendwie kam er hinter mein Verhältnis zu Vincent und rief meine Eltern an, um sie von unserer Beziehung und sogar der zu Vincent zu informieren. Glücklicherweise ließ meine Eltern, jedenfalls meinen Vater, diese Geschichte ziemlich unberührt. Er machte meinem Freund klar, dass es meine, ausschließlich meine Sache sei, mit wem ich was tue und würgte ihn ziemlich harsch ab. Ich weiß nicht, ob dieses Erlebnis für mich der Auslöser war – vielleicht schämte ich mich ja plötzlich – auf jeden Fall fand ich von einem Tag auf den anderen Homosexualität peinlich und unangenehm und beendete das Verhältnis zu diesem Freund wie auch das – dieser Art – zu Vincent – der das ohne Weiters akzeptierte. Für ihn war es wohl ohnehin mehr eine interessante Erfahrung gewesen als ein echtes Bedürfnis. Seither ist das alles für mich nur noch Lebensgeschichte. Ich weiß, dass ich vollkommen heterosexuell bin. Ich habe nie wieder an eine andersartige Beziehung gedacht. – Wenn Sie sagen, es gebe da dieses Bild, das mich als Homosexuellen zeige, ist mir das äußerst unangenehm. Ich kenne es nicht. Es mit Sicherheit Vincents Phantasie entsprungen. Ich habe mich in dieser Rolle nie von ihm malen lassen. – Ich bitte Sie, dieses Werk nirgendwo zu zeigen, auch wenn es noch so ein Kunstwerk sein sollte. Wenn es möglich ist, vernichten Sie es! Seine Anfertigung ist offensichtlich eine Verletzung meines Vertrauens und ich bedaure, hören zu müssen, dass es so etwas von mir gibt!“ Sie unterbrach ihn: „Ich verspreche Ihnen, dass niemand dieses Bild sehen wird – nicht einmal die Polizei. – Beantworten Sie mir nur noch eine Frage: Wo sind Sie am Montagnachmittag gewesen? Ich muss das wissen, wenn ich sicher gehen will, dass Sie mit dem Tod Vincents wirklich nichts zu tun haben.“ „Sehr gern“, sagte Quéré wieder selbstsicherer. „Montagnachmittag ab vierzehn Uhr ist Aktzeichnen bei Professor Opus. Da gibt es eine Anwesenheitspflicht und einen Testatzwang. Das können Sie überprüfen. Ich war in seinem Kurs – also hier in Paris! Dafür habe ich jede Menge Zeugen.“
Er schien zu überlegen: „Ich habe vorhin gesagt, mein damaliger Freund habe von der Beziehung zu Vincent erfahren und sei eifersüchtig gewesen. Eigentlich kann es mir egal sein, aber ich will es trotzdem hinzufügen: Dieser Freund lebt seit zwei Jahren mit einem neuen Kollegen in Lausanne und hat mich, wie ich auch ihn, nie wieder gesehen. – Und um auch das noch zu klären: Mein Vater arbeitet in Abu Dhabi und kommt alle sechs Monate einmal nach Frankreich. Er ist vor drei Wochen wieder dorthin gefahren und zwischenzeitlich auch nicht nach Hause gekommen. – Niemand von uns dreien kann also die Tat begangen haben. – Von dem Bild habe ich gerade zum ersten Mal erfahren. Ich hatte keine Ahnung, dass es so etwas gibt. Die ganze Beziehung zu Vincent van der Berge ist Schnee von gestern, der durch die Umstände im Nachhinein leider grauer wird als er es ohnehin schon war. – Ich habe nichts mit dieser sehr traurigen Sache zu tun. Das schwöre ich Ihnen!“ „Bitte, Monsieur Quéré, sehen Sie mir meinen Anruf nach“, entschuldigte sich von Niersberg. „Nachdem ich das Bild entdeckt hatte, musste ich Sie fragen. Ich denke, Sie werden das verstehen! – Ich wünsche Ihnen für Ihre Ausbildung in Paris weiterhin alles Gute!“
Sie legte auf.
„Geschickt erledigt!“, lobte Kramer. „Gleich drei Personen weniger auf unserer Liste! Wenn wir so weiter machen, gehen uns allmählich die Verdächtigen aus. – Ich frage mich, was wir dann machen!“
„Das sehe ich nicht so“, widersprach sie. „Es bleiben genug übrig, die wir überprüfen müssen. Ich denke an Brigitte Porté und Isabelle Savigny zum Beispiel. Um die kannst du dich während meiner Abwesenheit kümmern. Und die Unverdächtigen überlassen wir Kommissar Le Floc – irgendetwas muss der ja auch zu tun haben! –
Ich denke, du ziehst jetzt mal los, sonst verpasst du das Rendezvous mit deinem Freund.“
Sie lachte: – „Ich hoffe, der hat wirklich einen Bart! – Na, dann, bis morgen!“

Kapitel 15

Das „l’Auberge"hatte keinen besonders guten Ruf. Vor Jahren hatten Kramer und seine Frau einmal dort gegessen. Der Service war schlecht gewesen, das Fleisch zäh, das Dessert langweilig. Doch hatte kürzlich einer von Kramers Freunden behauptet, all das habe sich in den letzten Jahren verbessert. Heute sei das l’Auberge eine Adresse, die man sich merken könne. Der Chef trug bretonische Tracht, seine Frau ein elegantes längeres schwarzes Kleid. Beide begrüßten Kramer freundlich. „Bonsoir, Monsieur Kramer! Schön, dass Sie wieder einmal zu uns kommen. – Leider haben wir noch immer keine Gelegenheit gehabt, Ihre Ausstellung zu besuchen. Während der Saison ist hier jeden Tag Trubel. Aber nächsten Mittwoch könnte es gehen, da bleibt unser Restaurant geschlossen. – Einverstanden, Chérie?“ – Madame zuckte mit den Achseln: „Wenn du meinst, Chéri.“ Sie lachte etwas unsicher. „Zurzeit sollte man sich allerdings besser von der Kunst fernhalten, denke ich! Was da so alles passiert! Schrecklich – das mit Ihrem Kollegen, diesem van der Berge – oder?!“
Sie wies mit der Hand auf den Speiseraum und ging voran. „Wollen Sie schon einmal Platz nehmen, bis Ihr Freund kommt? Ich habe den Tisch da vorne für Sie reserviert.“
Es war ein kleiner runder Tisch am Fenster, der, wie die anderen, mit einer rot-weiß karierten Decke dekoriert war, was gut zum Stil des Hauses passte, einem Gebäude vom Anfang des neunzehnten Jahrhunderts, aus Granitbrocken mit schwarzem Schieferboden und dunklem Eichenholzgebälk. Auf dem Tisch standen Wein- und Wassergläser, aus denen eine in sich gedrehte weiße Stoffserviette in die Höhe ragte. Dazu lagen die Bestecke bereit – aus abgenutztem Blech! „Man isst ja nicht die Gabel, sondern das, was darauf ist“, pflegten die Franzosen zu sagen.
Kramer setzte sich, nahm einen Schluck Wasser aus der bereit stehenden Tonkaraffe und schaute zum Eingang.
Marc Boutellier kam pünktlich – atypisch für einen Franzosen. Er war so Ende sechzig, ein großer, starker Mann mit einem von der Sonne der Provence gebräunten Gesicht. Sein dichtes weißes Haar war gekräuselt, Bart und Schnurrbart gepflegt. Zu blauen Jeans trug er eine dicke Wolljacke; er war in der Bretagne, nicht in der Provence – Sommer hin oder her! Mit ausgebreiteten Armen kam er auf Kramer zu, der sich erhoben hatte und ebenfalls seine Arme weit öffnete. „Du hast dich kaum verändert“, begrüßte Kramer seinen Gast, „wirst du nie älter?“
Boutellier drückte ihn an die Brust: „Du offenbar auch nicht! Gut schaust du aus, richtig gut! Wie lange ist es her, dass wir uns gesehen haben? Fünf oder sechs Jahre? – Ich glaube, es sind fünf Jahre! Du solltest bald mal wieder nach Saint Rémy kommen, sonst beiße ich vorher noch ins Gras und du hast nicht einmal meine letzten Werke gesehen. – Francoise lässt dich herzlich grüßen. Sie ist bei den Enkelkindern – und hatte, ehrlich gesagt, einfach keine Lust, in den kalten Norden zu fahren.“
Kramer lachte: „Ulrike ist ebenfalls zu Hause. Sie arbeitet wieder an zwei Tagen in der Woche. Zurzeit kann sie keinen Urlaub nehmen. Sie hat mir lediglich beim Aufbau meiner Ausstellung geholfen und ist dann wieder heim gefahren.“
Sie setzten sich. Boutellier wählte Menu eins, Kramer die Nummer zwei. Beide begannen mit einer Fischsuppe nach Art des Hauses. Kramer suchte einen 2002- er Chinon aus, Boutellier nahm einen Calvados „zum Aufwärmen“.
Tatsächlich hatten der Service und das Essen an Qualität gewonnen. Die Speisen waren frisch zubereitet und geschmackvoll gewürzt.
Kramer berichtete von seiner Ausstellung, Boutellier über seine inzwischen noch intensivere Auseinandersetzung mit Cézanne und die Konsequenzen, die sich für seine eigene Malerei daraus ergäben. Ganz plötzlich hielt er inne. „Sag mal, Frank, was hat es eigentlich mit diesem Mord an Vincent van der Berge auf sich? Man hat ihn auf van Gogh getrimmt gefunden, mit einem abgeschnittenen Ohr und ohne Penis?! Was soll denn das bedeuten? Wer macht so etwas? Hast du eine Ahnung?“ „Leider nicht!“ Kramer hob die Schultern. „Ich kannte van der Berge sehr wenig, hatte ihn vor Jahren einmal getroffen, mich dann ein wenig mehr mit seinem Werk befasst. Er war das deutsche Malergenie der Gegenwart! Aber das wirst du wissen
– oder?“
Er senkte ein wenig die Stimme: „Er hat seit ein paar Jahren hier in der Bretagne gearbeitet“, Kramer schaute sich vorsichtig um, „wo er sich einiges erlaubt haben soll, was er besser nicht getan hätte. Er soll es mit vielen seiner Schülerinnen und Schüler, seinen Modellen getrieben und dabei die Grenzen, die selbst einem Genie wie ihm zu setzen sind, wohl überschritten haben. Das scheint irgendjemandem nicht besonders gefallen zu haben. Nicht nur, dass man ihn umgebracht hat, man hat seiner Leiche noch dazu ein Schild mit der Aufschrift „Nie wieder!“ in die Hand gedrückt, als habe der Mörder ausdrücken wollen, das, was van der Berge getan habe, solle es in diesem Land nie wieder geben. Für mich sieht es so aus, als habe jemand daran erinnern wollen, dass die Deutschen schon einmal in dieser Region sehr unheilvoll gewirkt hätten, und man das nie wieder zulassen wolle. – Aber das kann auch eine Überinterpretation dieses Textes sein, die am Ende gar nicht zutreffen muss.“
„Nein, nein, Frank, das glaube ich nicht!“, unterbrach Boutellier ihn. „Die Bretonen haben die deutsche Besatzung längst vergessen und verdrängt. Die werden doch nicht die abmurksen, die ihnen Geld und einen gewissen Wohlstand bringen. Die Deutschen stellen mit den Engländern die größte Besuchergruppe der Bretagne dar. Also ich glaube nicht, dass es da einen Zusammenhang gibt!“
„Da bin ich mir nicht so sicher“, widersprach Kramer. „Vincent van der Berge hat allein schon mit seiner Genialität provoziert. Wenn er sich dann noch über die Frauen hier hergemacht hat, liegt es vielleicht doch nicht so ganz fern anzunehmen, dass die Völkerfreundschaft an ihre Grenzen gestoßen ist.“
„Na vielleicht doch“, gab Boutellier zu, „ich kann die Menschen hier oben nicht so richtig einschätzen. Ich habe nie besondere Beziehungen zur Bretagne gehabt. Der einzige Bretone, den ich richtig kenne, ist Robert Barr, dieser Kunsthistoriker. Er ist einer der wichtigsten Kenner der modernen französischen, aber auch internationalen Malerei. Was der sagt, wird selbst bei uns in der Provence in den entsprechenden Fachkreisen zur Kenntnis genommen. – Ich persönlich mag ihn nicht so sehr. Er hat einen merkwürdigen Tonfall, ist immer moralisierend, so ganz im Sinne der katholischen Theologie des 18. und 19. Jahrhunderts. Wenn du liest, was der schreibt, fängst du an zu glauben, Aktmalerei sei im Grunde eine Entwürdigung des menschlichen Körpers. Ich glaube, er hat einmal gesagt, Manets Olympia habe etwas von einer Nutte, das Bild werde vollständig zu Unrecht so hoch gelobt. – Vor kurzem hat er einen längeren Artikel über Egon Schiele veröffentlicht. Der war so voll von Abscheu und Verachtung für diesen gottbegnadeten Mann, dass man glauben konnte, Barr wünsche der Kunstwelt, Schiele habe nie gelebt. Mit dem möchte ich nicht aneinandergeraten!“
Er lachte: „Klar, Barr ist einer von vielen. Deshalb muss man die Bretagne nicht insgesamt abschreiben. Es gibt ja genug andere. Aber irgendwie ist der schon wichtig. Da fällt mir noch etwas ein: Irgendwo habe ich gelesen, dass er auch eine gewisse politische Rolle spielen soll. Wenn ich es recht erinnere, tritt er wohl für die Unabhängigkeit der Bretagne ein, zumindest für deren kulturelle. – Ja, stimmt, jetzt fällt es mir wieder ein, das war im Figaro – vor ein paar Wochen – da stand, dass er sich für die Verteidigung der traditionellen ethischen und moralischen Werte der Menschen hier besonders engagiere – in irgendsoeinem Verein mit einem bretonischen Namen. Genaueres weiß ich allerdings nicht mehr. Ich fand das alles ziemlich überholt und ein wenig skurril. Aber manche sind eben so. – Wenn es dich interessiert, kannst du ja mal im Internet nachschauen, ob du den Artikel findest. – Wie gesagt, Barr ist eigentlich – neben dir“ – er lachte – „die einzige Verbindung, die ich zur Bretagne habe.“
Er trank einen großen Schluck Wein, als wolle er das Thema Barr – und auch Bretagne? – hinunterspülen.

Kramer hatte aufmerksam zugehört. Plötzlich stand Amelie Barr vor seinen Augen, die von dem engen Kontakt zu ihrem Vater erzählt hatte. Der Widerspruch zwischen dieser Engelserscheinung und deren besonderer Beziehung zu van der Berge und dem Kunsthistoriker Barr versetzte ihn in ziemliche Unruhe. Wenn dieser Mann von der Verbindung seiner Tochter zu Vincent gewusst hatte, vielleicht sogar noch Kenntnis von der Existenz der Kammerbilder hatte, war nichts, aber auch gar nichts auszuschließen!
Kramer musste sich sehr zusammennehmen, Boutellier seinen Gedanken nicht anzuvertrauen.
Um sich abzulenken, rief er nach der Bedienung und bestellte eine dritte Flasche – ganz zur Freude seines Gastes. Boutellier hatte viel von der neuen Leipziger Schule gehört und war begierig, mehr davon zu erfahren. Also wechselten sie das Thema. Am Ende eines intensiven Meinungsaustauschs waren sich beide einig, es sei gut und wünschenswert, wenn alle jungen Künstler angehalten würden, erst einmal das Malen wirklich zu erlernen, statt sofort die Frage nach der eigenen Genialität zu stellen.
Kramer zahlte.
„Ich habe mir ein Zimmer im Ort genommen“, erklärte Boutellier, vor der Tür. „Ich glaube, bis dahin schaffe ich es gerade noch. Ich muss jetzt auch los, denn morgen stehe ich früh auf. Ich nehme den Zug bis Nantes und von da den Flieger. – Halt dich tapfer, alter Freund! Komm wirklich bald mal in die Provence – aber vorher gut in dein Ferienhaus – falls du noch weißt, wo das ist!“
Er schlug den Kragen seiner Wolljacke hoch und torkelte von dannen.
Kramer schaute ihm mit etwas vernebeltem Blick nach. Der Wein, aber auch der Gedanke, seinen Freund wahrscheinlich so bald doch nicht wiederzusehen, machten ihn ein wenig traurig.
Mit schweren Beinen stieg er zu seinem Ferienhaus hinauf.

Vivaldi riss ihn aus dem Schlaf. Quer und vor allem vollständig bekleidet lag er über seinem Bett und suchte nach dem Telefon.
„Ja?“
„Ich habe dich geweckt!“, konstatierte Sibylle von Niersberg. „Das tut mir leid. Aber es ist Sonntag. Gute Menschen gehen um diese Zeit in die Kirche, andere lesen zumindest schon die Morgenzeitung oder machen etwas anderes Vernünftiges. Diesbezüglich hätte ich einen Vorschlag.“
Sie wartete auf Kramers Frage, die aber nicht kam. „Hol zwei Baguettes und komm zum Frühstück! – Anschließend machen wir etwas ganz Besonderes!“ Kramer horchte interessiert auf, brummte einverständlich und versprach, sich zu beeilen.
Nach einer heißen Dusche zog er zur Feier des Tages ein frisches weißes Hemd an, schlüpfte in seine dunkelblauen Jeans und spritzte sich etwas Rasierwasser ins Gesicht.
Beim Bäcker war es wie jeden Sonntag um diese Zeit: voll! Er erstand zwei knusprige, goldgelbe Baguettes und ein paar kleine Küchlein. Eine halbe Stunde später stand er vor ihrer Tür. Auch sie hatte sich schick gemacht. Sie trug ein seidenes, champagnerfarbenes Oberteil mit hauchdünnen Spaghettiträgern, lachsrote Jeans und gleichfarbene Strohsandaletten – mit einem so hohen Absatz, dass Kramer sich fragte, wie sie auch nur einen einzigen Schritt darin laufen könne.
Sie sah umwerfend aus!
Mit einem freundlichen „Guten Morgen, du Langschläfer!“, begrüßte sie ihn und führte ihn in die Küche. Der Bartresen war mit buntem Keramikgeschirr gedeckt, zu dem sogar
– frankreichwidrig – zwei Frühstückseierbecher gehörten. Goldener Orangensaft stand neben einer Schale frischer Erdbeeren und aufgeschnittener Kiwis. Goldbrauner Tee dampfte in einer gläsernen Kanne. „Nimm Platz und bedien dich!“, forderte sie ihn auf. „Du siehst so aus, als könntest du ein kräftiges Frühstück brauchen. Während du isst, werde ich berichten. Dann berichtest du, und ich esse. Bist du mit dieser Reihenfolge einverstanden?“
Kramer grunzte zustimmend.
„Heute morgen hat Le Floc bei mir angerufen“, begann sie. „ Er wollte wissen, wie weit wir mit unseren Ermittlungen sind.“ Sie lachte. „Allmählich kann ich mich des Eindrucks nicht erwehren, dass der selber gar nichts mehr tut und nur noch darauf wartet, dass wir endlich den Fall lösen. – Ich habe ihm nur das Notwendigste erzählt. Von Amelie Barr und Laura Prestel sowie Robert Quéré habe ich zusammenfassend berichtet – in dem Sinne, dass die drei nach unserer Meinung als Täter nicht in Betracht kämen. Dabei habe ich mich mehr darauf gestützt, dass sie alle drei ein Alibi haben als auf die Besonderheiten ihrer Beziehungen zu Vincent. Von den Kammerbildern habe ich wieder nichts erwähnt. Wir sollten dabei bleiben, diese Werke so lange wie möglich als unser Geheimnis zu hüten. Wenn es eines Tages erforderlich wird, können wir sie immer noch präsentieren. – Le Floc schien ganz zufrieden, dass wir schon wieder drei Personen herausgekegelt haben, mit denen er sich nicht besonders zu beschäftigen braucht. – Von einer eigenen neuen Spur hat er nichts gesagt!“
Sie trank einen Schluck Saft und steckte sich mit einem herausfordernden Lächeln eine knallrote Erdbeere in den Mund. „Weiterhin habe ich deine Abwesenheit genutzt, noch einmal über den Katalog und die Ausstellung in Hongkong nachzudenken. Wir müssen herausfinden, wie weit diese Geschichte gediehen ist. Dann könnten wir einschätzen, wer außer uns noch davon weiß.“
Kramer stimmte ihr zu.
„Wühle in Vincents Unterlagen! Vielleicht findest du einen Hinweis, dass er doch schon eine Antwort bekommen hat! Mach das, wenn ich heute Nachmittag in der Galerie bin?“ Sie nickte: „Wird erledigt. Dann bin ich wenigstens beschäftigt!“
„Hast du sonst noch etwas zu berichten?“, fragte Kramer mit vollem Munde. „Wenn nicht, muss ich aufhören zu essen. Das wäre schade!“
„Iss ruhig weiter! – Le Floc wollte zudem wissen, was es mit dieser kleinen Zeremonie morgen auf dem Flugplatz auf sich habe. Ich habe es ihm erklärt. Er wird auf jeden Fall, vermutlich in Begleitung weiterer Polizisten, dabei sein. Nach seiner Erfahrung ist es so, dass der oder die Täter sich manchmal zu solchen Gelegenheiten einfinden – sozusagen, um sicher zu sein, dass das Opfer auch tatsächlich tot ist. – Ich habe inzwischen alles organisiert, die kleine Feier und die Reise nach Deutschland. Es bleibt dabei, dass ich Dienstagabend zurück bin. Ich hoffe, du bist pünktlich am Bahnhof!“ Kramer lachte: „Darauf kannst du dich verlassen! Allerdings werde ich auf einen Rosenstrauß zur Begrüßung verzichten. Das wäre vielleicht etwas zu stark aufgetragen, wenn uns einer beobachtet. Nicht, dass Le Floc noch auf die Idee kommt, ich hätte Vincent umgebracht, um an dich heranzukommen. – Während deiner Abwesenheit werde ich weiter recherchieren. Ich werde Brigitte Porté in ihrer Praxis aufsuchen und Isabelle Savigny in der Bank einen Besuch abstatten. Auf beide bin ich sehr gespannt.“ „Kann ich mir denken!“, meinte von Niersberg leicht ironisch. „Pass nur auf, dass du dich von den Damen nicht einfangen lässt. Beide sind sehr attraktiv! Nicht, dass du mich am Bahnhof stehen lässt!“
„Höre ich da so etwas wie Eifersucht?“, scherzte Kramer. „Die ist nicht angebracht, auch wenn sie mir enorm schmeichelt. – Aber sag mal, willst du mir nicht verraten, was du ansonsten noch mit mir vorhast? Du sagtest, du hättest etwas Überraschendes geplant?!“
„Ja, mache ich gleich. – Erzähl mir nur noch schnell, wie das Treffen mit deinem Freund war – und“, sie dehnte das Wort
– „was wir mit dem enormen Verkaufserlös anfangen, den du den Engländern gestern abgeluchst hast!“
„Letzteres habe ich mir schon überlegt“, lachte Kramer. „Ich habe für heute Abend einen Tisch in der "Villa rosé"bestellt und eine Flasche Dom-Pérignon gleich dazu. Darf ich dich einladen, dort den Erfolg mit mir zu feiern?“
„Liebend gern!“, jubelte Sibylle. „Nur: Wie willst du diese Ausgaben deiner Frau erklären?“
Kramer gab sich gelassen: „Da es sich um ein Geschäftsessen zwischen zwei fast gleichwertigen Künstlern und Detektiven handelt, habe ich kein Problem. – Im Übrigen ist meine Frau noch immer unterwegs und weiß nicht einmal, dass dieses Essen stattfindet. Mach dir keine Gedanken! Schließlich verlässt du mich morgen für einen ziemlich langen Zeitraum. Da ist es gerechtfertigt, noch einmal gut zu essen, wenn man hinterher mit der Arbeit allein gelassen wird.“
Kramer berichtete von dem Treffen mit seinem Freund Boutellier, vor allem, was der ihm über Robert Barr erzählt hatte. Von Niersberg war ganz aufgeregt: „Na, den müssen wir uns nun wirklich mal ganz genau anschauen – und zwar sehr schnell!“, rief sie. „Wenn der gewusst hat, was Vincent so alles mit seinem Töchterchen anstellt, oder wenn er irgendwelche Kenntnis von diesen Kammerbildern haben sollte, kommt er sogar als Täter in Betracht! Ich kann mir zwar nicht vorstellen, dass ein Mann wie er einen Mord begeht. Aber man weiß nie, wie die Menschen so ticken. Wir sollten zusätzlich im Internet recherchieren, was wir sonst noch über ihn finden. Besonders über seine Verbindung zu dieser Gruppe, die sich für die Tradition und die Erhaltung der Werte der Bretagne einsetzt. Dein Gedanke, die Inschrift auf dem Pappschild könne in die Richtung gehen, dass die Bretagne von allem schädlichen Einflüssen freizuhalten sei und ein Deutscher nie wieder etwas begehen dürfe, was andere Deutsche vor ihm bereits hier gemacht haben, gewinnt immer mehr an Gewicht. Wenn wir etwas in dieser Richtung herausfinden, können wir ihn damit konfrontieren. – Das würde zwar vor meiner Reise nach Deutschland nichts mehr werden, aber dann eben danach.“
„Ich werde mich zusätzlich mal hier vor Ort umhorchen, wer neben Barr in dieser „Gruppe der Aufrechten“ noch eine Rolle spielt. Ich kenne ein paar Leute, die mir dazu bestimmt etwas sagen können. Aber auch das nicht sofort! – Heute Nachmittag muss ich erst einmal in die Galerie! – Sagst du mir nun endlich, was du als Überraschung bereit hältst? Hast du Vincent eine weitere Idee beim . . . , na du weisst schon – abgeguckt?“ Sibylle sprang vom Hocker, nahm ihn an die Hand und führte ihn zielstrebig über den Hof in ihr Atelier.
„Setz dich auf den roten Ledersessel da – ganz locker!“, bat sie. „Nimm dir etwas zu lesen. – Nein, du brauchst weder eine Pfeife noch eine Mütze. Du bist nicht Sherlock Holmes. Ich will dich malen, dich, Frank Kramer, so, wie ich dich sehe. Wenn es etwas wird, können wir Bild gegen Bild tauschen.“ „Lieber würde ich dich malen“, sagte Kramer verschmitzt, „ich wüsste auch schon, in welcher Position. Ein Schiele wäre nichts dagegen! Aber, wenn du willst, sitze ich dir auch gern Modell. Ich weiß zwar nicht, wie du mit deiner Malweise einen so lebendigen Menschen wie mich erfassen willst, aber du wirst es schon hinkriegen. Schließlich haben auch Picasso, Braque oder Bacon Figuren und Porträts gemalt.“
Sie lachte: „Keine Angst! Abstraktion steht der Erfassung einer Persönlichkeit nicht entgegen – im Gegenteil. Vielleicht ist sie ein besseres Ausdrucksmittel als das naturalistische Abmalen. – Allerdings brauche ich etwas Zeit. Ich mache immer erst eine ganze Reihe von Skizzen. Du brauchst nicht still zu sitzen. Bewege dich, wie du willst. Je freier du dich verhältst, desto besser kann ich dich erfassen. – Kann ich anfangen?“ Kramer setzte sich. „Entschuldige meine etwas dämlichen Vorbehalte!“, sagte er. „Es war nicht ernst gemeint. Ich wollte dir nicht zu nahe treten. Es wird sicher ein großartiges Bild!“ Sie zog einen Stuhl heran, schlug die Beine übereinander, legte ihren Skizzenblock auf das rechte Knie und begann zu zeichnen. Immer wieder schaute sie mit einem offenen und einem zugekniffenen Auge zu ihm. Sie arbeitete schnell und sehr konzentriert.
Kramer hatte sich weder ein Buch noch eine Zeitung genommen. Er fand es wesentlich interessanter, Sibylle bei der Arbeit zuzusehen. Ihm gefiel die Art und Weise, wie sie zu Werke ging, die Schnelligkeit, mit der sie ihr Thema erfasste und zeichnerisch umsetzte. – Außerdem genoss er es, sein hübsches Gegenüber ausführlich zu betrachten.
Nach einer knappen halben Stunde legte sie Block, Bleistift und Kohle zur Seite, ließ ihre Finger zur Entspannung knacken, streckte die Arme hinter ihrem Rücken in die Länge und stand auf.
Kramer wollte die Skizzen anschauen, doch sie hinderte ihn daran: „Nein, noch wird nicht geschmult! Das ist alles pure Vorbereitung, noch dazu solche, die ich selber erst noch verarbeiten muss. Wir sind nicht an der Gedächtniskirche am Kurfürstendamm, wo man die Zeichnung gleich mitnehmen kann. Das hier ist ernste Arbeit, die Zeit braucht. Du bist ein gutes Modell, ich habe eine prima Verbindung zu dir, die es möglich macht, dich perfekt zu erfassen. Aber, wie gesagt: Geduld, Geduld! An manchen Bildern arbeite ich Monate. Das musst du einfach akzeptieren!“.
„Das tue ich“, sagte er. „Nur wäre es schön, wenn es dieses Mal etwas schneller ginge. Sonst müsste ich ohne das Werk nach Hause fahren. – Allerdings hättest du dann einen Grund, es eines Tages nach Berlin zu bringen.“
„Ich bin mir nicht sicher, dass sich deine Frau darüber freuen würde“, gab sie zu bedenken. „Aber ich werde mein Bestes tun!“
Kramer meinte, eine bisschen Traurigkeit zu spüren. „Ich schlage vor, wir trinken einen Kaffee!“, versuchte er, ihr darüber hinwegzuhelfen.
„Wir könnten uns an den Computer setzen und ein wenig herumsuchen. Ich bin neugierig, zu erfahren, was wir zu Robert Barr sonst noch finden“, willigte sie ein.
Sie ging in die Küche und kam mit zwei dampfenden Kaffeeschalen zurück.
„Komm!“, sagte sie, „wir gehen in mein Arbeitszimmer!“ Ihr Büro war ein Teil des Ateliers. Drei Bücherregale und ein paar Schubladenschränke standen in U-form um einen Schreibtisch herum, der aus einer glatten Tischplatte auf zwei Tapezierböcken bestand. Gleich mehrere IKEA-Tischlampen spendeten reichlich Licht. Ihr Laptop war geöffnet und eingeschaltet.
Sie tippte „Robert Barr, Kunsthistoriker“ ein, der Computer machte ein schepperndes Geräusch und zeigte gleich auf sechs vollen Seiten an, was da alles zu finden war. Schon das war beeindruckend. Es gab sogar eine eigene Seite bei Wikepedia, eine auf Französisch, eine auf Deutsch, eine dritte auf Englisch! Auf jeder eine Auflistung aller Titel, die mit ihm und seinem Werk, seiner Arbeit, seinen Fähigkeiten zu tun hatte, insgesamt mit über einhundert Folgeseiten und das nicht nur in der Rubrik Kunsthistoriker.
Kramer las vor: „Geboren 1966 als einziges Kind von Loic Barr und dessen Ehefrau Louise Than. Loic Barr zweites Kind von – ebenfalls – Robert Barr und Christine Monte. Bruder Luc und Loic 1944 als Mitglieder der bretonischen Résistance von den deutschen Besatzern erschossen!“ Kramer hielt die Luft an. „Weißt du, wo die erschossen worden sind? Ich kann es dir sagen: Da oben in der Sémaphore, genau dort, wo man Vincents Leiche gefunden hat! – Wenn das kein Zufall ist, dann weiß ich es nicht! Das ist ja unglaublich!“
„Weiter!“, drängte sie.
„Der noch lebende Barr, also 48 Jahre alt, ist gelernter Kunsthistoriker – das wussten wir ja schon hinreichend! – Schauen wir uns mal seine Veröffentlichungen an! – Barr“, fuhr Kramer fort, „ist Autor von fast fünfzig Büchern, Aufsätzen, Festschriften, Artikeln und Beiträgen in Fachzeitschriften. Fast alle haben mit dem Thema „Ethik/ Moral in der modernen Malerei zu tun“ – ich ahne, in welche Richtung sie gehen. – Noch ’was
– hör gut zu, Sibylle! Barr ist sehr aktiv in der katholischen Kirche. Er ist Ehrenvorsitzender einer Gruppe, die sich „Ecclesia moralis"nennt und die Rolle einer Art Sittenausschuss der hiesigen Bistümer wahrnimmt. Hier tritt er als Verfechter der Authentizität bretonischer Werte auf und fordert deren strikte Wahrung in einer unabhängigen Bretagne – immerhin noch im Verband mit dem Rest der französischen Republik. Er ist verheiratet mit Chantalle Crozét und hat eine Tochter, Amelie, über die hier allerdings nichts Näheres gesagt wird.“ „Schauen wir uns mal ein paar Titel seiner Bücher genauer an!“, schlug von Niersberg vor.
Kramer las vor: „Sitte und Moral in der modernen Malerei Bände I bis III.“ – Scheint sein Stammwerk zu sein. – „Christliche Werte – die Grundlage der Moderne?!“ – „Akt und Glaube“ – Oh, oh, ich möchte gar nicht wissen, was da drin steht!“ „Ich auch nicht!“, meinte sie.
„Jetzt wird’s interessant“, rief Kramer aufgeregt, der inzwischen weiter gescrolt hatte. „Pädophilie und Farbe – der deutsche Expressionismus!“ – Das ist ja stark! Was ist denn das für ein Knabe?! Der spinnt wohl! Schon der Titel! – Es würde mich nicht überraschen, wenn wir einen Aufsatz fänden, indem er sich über Vincents Malerei ausließe.“ Von Niersberg ging zur nächsten Seite.
„Da!“, rief sie triumphierend, „da ist er schon: „Vincent van der Berge – der phantastische Angriff auf christliche Werte“, eine Rede, die er vor drei Wochen vor der Versammlung des Kreises „Kunst und Kirche“ in der Abtei Sankt Yves im Nachbarort gehalten hat. Was der da wohl so von sich gegeben hat?!
– Dieser Mensch scheint ja ein ganz besonderes Früchtchen zu sein!“
„Allerdings ein hoch geschätztes!“, warf Kramer ein. – „Schau mal, was der alles an Ehrungen und Auszeichnungen bekommen hat – von der Legion d’honneur bis zum Goldenen Kreuz des Vatikans! Dazu gleich drei Ehrendoktortitel der katholischen Hochschulen in Florenz, Barcelona und – ich glaube es nicht – auch München. – Mein Gott, ich fasse es nicht!“ Sie lehnte sich zurück.
„Und der hat eine Tochter, die bei Vincent gelernt und mit ihm herumgevögelt hat, wie es schlimmer wohl nicht geht!“ Sie stutzte: „Dennoch halte ich es für ziemlich abenteuerlich, anzunehmen, dass dieser Mann des Wortes, des geschriebenen wie gesprochenen, eine so gemeine Tat wie einen Mord verüben sollte, auch wenn ihm noch so viel über Vincent , dessen Auffassung von Sitte und Moral und die Beziehung zu seiner Tochter zu Ohren gekommen sein sollte. Der schneidet doch keinen Penis ab! Das kann ich mir nicht vorstellen!“ „Ich eigentlich auch nicht. Aber wissen kann man das nie. – Lass uns noch einmal zu einem Punkt zurückkommen, über den wir viel zu schnell hinweggegangen sind“, forderte Kramer. „Barr ist in dritter Generation mit den 1944 von den Deutschen als Widerstandskämpfer erschossenen Luc und Loic Barr verwandt, die der Resistance angehört haben und wie er für eine unabhängige Bretagne gekämpft haben. Insoweit könnte die Wahl des Denkmals, bei dem man Vincent abgelegt hat, schon eine Bedeutung haben, die mit diesem Geschichts-, Werte- und Kunsthistorikerfrüchtchen zu tun haben könnte. Einem stolzen Bretonen, der aus alter Familienverbundenheit und Tradition nicht dulden will, dass ein Deutscher sich hier noch einmal an Volk und Vaterland vergeht, auch wenn das nicht mit Waffengewalt geschieht. – Ich gebe zu, eine abenteuerliche These, aber keine verrückte – oder?“
„Vielleicht nicht“, stimmte Sibylle zu. „Mir ist allerdings schleierhaft, wie wir herausfinden sollen, ob an ihr etwas dran ist!
– Man müsste diesen Barr unter irgendeinem Vorwand aufsuchen und ihn direkt darauf ansprechen. Aber das scheint mir fast ausgeschlossen zu sein. Aus welchem Grunde sollten wir uns ihm nähern?“
Kramer überlegte.
„Eigentlich ist es ganz einfach! Ich bin doch Anwalt, dein Anwalt, dein deutscher Anwalt, der sich um deine Interessen nach Vincents Tod kümmert. Was weiß dieser Mann, ob und wo ich hier gerade eine Ausstellung habe und Bilder verkaufe. Und selbst wenn?! Ich könnte behaupten, du habest in Vincents Unterlagen nach der Rückzahlung der überzahlten Beträge doch noch ein paar unbezahlte Rechnungen über Amelie erteilten Unterricht gefunden und mich gebeten, das zu klären. Seine Tochter wird ja nicht gerade zu Hause sein, wenn ich bei ihm auftauche. Also wird sie ihren Vater nicht misstrauisch machen, wenn ich dieses Thema noch einmal anspreche.“ „Mmh“, meinte von Niersberg. „Wäre eine Möglichkeit. – Aber sicher nicht mehr heute! – Weißt du, wie spät es ist?!“ Kramer schaute auf die Uhr. „Mein Gott, Viertel vor Drei. Ich muss los, wenn ich wenigstens einmal pünktlich sein will. Earls und Lords warten nicht! – Bin um halb Acht zurück. Freue mich auf einen tollen Abend!“
Dann war er schon verschwunden.

Der Sonntagnachmittag war entgegen allen Erwartungen nicht der große Tag für den Verkauf. Zwar kamen Besucher, doch kein einziger kaufte ein Bild. Kramer nahm es gelassen. Er rahmte ein paar weitere Aquarelle, hängte einige Ölbilder aus dem Bestand, den er für diese Fälle mit in die Bretagne gebracht hatte, dazu und war so beschäftigt, dass die Zeit im Nu verging. Pünktlich um neunzehn Uhr löschte er das Licht und schloss die Galerie ab.
In seinem Ferienhaus suchte er den einzigen Anzug, den er mitgebracht hatte, ein weißes Hemd, eine passende Fliege und die sauber geputzten Ausgehschuhe zusammen, kleidete sich um und stellte sich vor den Spiegel: Viel zu elegant!, entschied er. Also weg mit dem Zeug, dunkelblaue Jeans, ein blütenweißes Hemd, den marineblauen Pullover um die Schultern – und fertig! Zur Bestätigung seiner Entscheidung goss er sich einen großen Whiskey ein und schaute von der Terrasse zum gegenüberliegenden Flussufer. Die Sonne war noch immer warm. Ein rosafarbener Dunstschleier hatte sich über die Landschaft gelegt und gab ihr etwas Geheimnisvolles. Winzige grau-violette Wölkchen schwebten über den Himmel, ein feiner Luftzug brachte duftende Grüße vom Meer. Ein bretonischer Sommerabend!

Er trank sein Glas aus, sperrte das Haus ab und machte sich auf den Weg.

Kapitel 16

Sibylle wartete nicht vor dem Haus, doch die Tür stand offen.“ „Komm herein!“, rief sie vom Gang her, als sie ihn kommen hörte. „Ich bin gleich fertig. – Nehmen wir deinen oder meinen Wagen?“
„Meinen!“
Kramer trat ein. Sie stand vor dem Spiegel und tupfte mit der Spitze ihres Zeigefingers einen Tropfen Parfum hinters Ohr. Ein Hauch von Jasmin, Veilchen und Rosen schwebte durch den Raum.
„Gehst du so mit mir aus? Ist das Ville rosé – adäquat?“ Kramer tat so, als überlege er: Sie trug ein eng anliegendes Oberteil aus schwarzer glatter Seide mit einem geschlossenen Stehkragen und langen Armen, darüber eine boleroartige Jacke mit gold-und silberfarbenen Knöpfen. Ein langer, enger Rock aus dem gleichen Material reichte bis zu den Knöcheln ihrer nackten Füße. Das Rot ihrer Fußnägel korrespondierte mit dem der mindestens fünfzehn Zentimeter hohen Lackpumps und eines breiten, um die Hüften geschlungenen Seidentuchs. Trotz ihrer blonden Haare hatte sie die Wimpern geschwärzt und einen glitzernden bläulich-silbernen Lidschatten aufgelegt. An den Ohrläppchen baumelten zwei obeliskartige Kristalle, die funkelten, als habe der Blitz darin eingeschlagen. Ihre Lippen hatten die Farbe ihrer Schuhe.
„Du sagst ja kein Wort. Stehst da wie vom Donner gerührt. Ist etwas nicht in Ordnung?“
Sie küsste ihn auf die Wange.
„Doch, doch!“, stotterte er. Älles in Ordnung! Mir hat es nur die Sprache verschlagen. – Du bist wunderschön, Sibylle! – Willst du wirklich mit mir ausgehen oder erwartest du jemand anderes?“
Sie tat so, als müsse sie überlegen.
„Mmh“, machte sie, „mmh, ich weiß nicht . . . . – Natürlich will ich mit dir ausgehen!“, platzte sie schallend los, „was denkst du denn, für wen ich mich so herausgeputzt habe?! – Also los, gehen wir, sonst werden der Champagner warm und das Essen vielleicht kalt. Beides wäre unschön!“
Er öffnete ihr galant die Wagentür, ließ sie einsteigen und verschloss sie so behutsam, als wolle er vermeiden, etwas an ihrer Dekoration zu zerstören.
Die Fahrt zum Restaurant dauerte nicht lange. Kramer hatte kaum Zeit, seine entzückende Begleiterin heimlich von der Seite zu betrachten. Immer wieder stellte er sich vor, wie es wäre, wenn er die Knöpfe ihres Oberteils öffnen und mit den Händen ihre weichen Brüste liebkosen würde.

Die Tische im Speisesaal waren überwiegend besetzt. Kramer genoss es, die bewundernden Blicke der männlichen, aber auch der weiblichen Gäste zu spüren, die von Niersberg auf dem Weg zum Tisch verfolgten.
Der Chef hatte ihnen einen Tisch in einer der Ecken des Restaurants reserviert, so dass es möglich war, unbelauscht zu sprechen, erst recht in deutscher Sprache. Der Dom-Perignon wartete in einem Eiskühler auf dem Tisch. Einer der Kellner schenkte ein.
„Worauf sollen wir trinken?“, fragte Kramer und stieß mit seinem Glas ganz leicht an ihres.
„Auf die Kunst? Auf die Liebe? Auf einen gemeinsamen Erfolg? Oder einfach: auf einen wunderbaren Abend?“ Sie schaute ihn mit einer gewissen Traurigkeit an. „Auf die Kunst können wir trinken, auf den gemeinsamen Erfolg auch. Auf die Liebe sollten wir nicht trinken, auch wenn wir davon schon reichlich genossen haben. Denk daran, du bist verheiratet, und die Zeit mit mir oder besser, die Zeit, die wir zusammen verbringen, ist mit Sicherheit begrenzt. Du wirst zu deiner Frau nach Deutschland zurückkehren – und das ist auch in Ordnung so. Genießen wir diesen Abend und die restlichen Tage, die wir noch miteinander haben. – Alles, was danach kommt, steht in den Sternen. Also: auf diesen Abend und vor allem auf den englischen Adel, der ihn uns ermöglicht!“ Es gab zwei verschiedene Menüs. Auf den Hinweis des Oberkellners, der Hummer und die Wachteln seien besonders zart, wählten beide das entsprechende Menü. Dazu einen Geiler Riesling zum ersten, einen Chablis zum zweiten, einen Chateau Lafitte 1998 zum dritten und vierten Gang und, sofern er bis dahin reichte, den Rest des Champagners zum Dessert.
„Es wird ziemlich anstrengend werden, das alles zu schaffen“, scherzte Kramer, „aber wir werden uns Mühe geben.“ „Ich fände es gut, wenn du mir ein wenig mehr von dieser Donelli erzählen würdest“, begann Sibylle das Gespräch überraschenderweise. „Bisher hast du immer nur in Andeutungen von ihr gesprochen. Ich habe den Eindruck, sie könnte auch in unserem Fall von Wichtigkeit sein. Auf jeden Fall möchte ich wissen, was da damals war. – Wärest du dazu bereit?“ „Warum nicht“, meinte Kramer. „Allerdings darfst du keine romantische Liebesgeschichte erwarten. Im Gegenteil.- Aber wenn du es wissen willst, erzähle ich dir davon.“
Kramer schaffte es gerade so , die damaligen Ereignisse zu schildern, bevor der erste Gang serviert wurde. Er beschrieb Donelli als eine äußerst attraktive Frau, die ihm damals ziemlich den Kopf verdreht habe. Leider sei sie eine Mörderin gewesen, die zwei Menschen umgebracht und am Ende, als er, Kramer, diese Taten aufgeklärt habe, sogar den Versuch unternommen habe, auch ihn noch zu beseitigen. Glücklicherweise habe sie davon Abstand genommen und sich auf eine sehr geschickte Art aus dem Staube gemacht, indem sie ihre Yacht in die Luft gejagt und den Anschein habe entstehen lassen, gleich selbst mit verbrannt zu sein.
„Ich habe nie richtig daran geglaubt, dass sie tatsächlich umgekommen wäre. Aber ich wusste auch nichts Gegenteiliges. Erst jetzt, nachdem sie die Motorhaubenattacke inszeniert hat, bin ich sicher, dass sie noch lebt und irgendwo darauf wartet, sich an mir rächen zu können – vielleicht auch dafür, dass sie meine
– wenigstens körperliche – Liebe nicht hat bekommen können. Es kann aber auch sein, dass sie lediglich mit dem Täter in unserem Falle verbandelt ist und versucht zu verhindern, dass ich auch diesen Fall zu dessen Lasten aufkläre. – Insgesamt ist sie zweifellos nicht ganz normal im Kopfe – und nicht ungefährlich. Ich – wir – werden aufpassen müssen, dass sie uns nicht schadet!“
„Und warum schonst du sie? Warum sagst du nicht der Polizei, dass sie noch lebt?“, wollte Sibylle wissen. „Bist du ganz sicher, dass du dich nicht doch noch zu ihr hingezogen fühlst? Willst du dir vielleicht nicht doch die Chance auf ein spätes Bett erhalten?!“
„Willst du eine ehrliche Antwort?“, fragte Kramer zurück. „Will ich nicht! Nein, wirklich nicht! Jetzt will ich sie lediglich endgültig zur Strecke bringen und dieses Ergebnis ganz für mich verbuchen. Vielleicht ist das eine Art Ersatzhandlung für die sexuelle Beziehung, die zwischen ihr und mir nie stattgefunden hat und auch nie stattfinden wird. Aber mehr auch nicht!“
Von Niersberg schaute ihn fast ein wenig mitleidig an. „Wenn es dir hilft, die Geschichte von damals so zu verarbeiten, bleib bei deiner Verhaltensweise. Mich stört es nicht. – Nur, pass auf, dass sie dich nicht noch einmal überrascht!“ Sie legte ihre Hand auf Kramers Arm.
„Danke, dass du so offen mit mir über diese Sache gesprochen hast. – Von mir aus können wir dieses Thema jetzt verlassen!“ Das Essen blieb bis zum letzten Teil des Desserts ausgezeichnet. Erst als sich die beiden vom Tisch erhoben, merkten sie, dass auch von dem Wein und dem Champagner nicht viel übrig geblieben war. Kramer wankte wie ein Seebär, von Niersberg hatte Mühe, sich auf ihren Schuhen zu halten. Der leichte Abendwind, der die Blätter des weißen und des rosa Oleander auf dem Parkplatz vor dem Restaurant rascheln ließ, wirkte zwar erfrischend, reichte aber nicht aus, ihnen festen Boden unter den Füßen zu verschaffen.
„Vielleicht sollten wir besser ein Taxi rufen“, meinte Kramer nach dem zweiten vergeblichen Versuch, den Wagen aufzuschließen.
„Wenn du zwei weitere Stunden hier in der Dunkelheit verbringen willst, kannst du das gerne tun“, gab sie mit etwas schwererer Zunge zurück. „Bis uns hier ein Taxi findet, sind wir erfroren! – Gib mir den Schlüssel, ich fahre. Ich bin eine Frau. Wenn sie uns anhalten, becirce ich jeden Polizisten, der sich uns nähert.“
„Kommt nicht infrage!“, protestierte Kramer, reichte ihr aber dennoch den Schlüssel in der traurigen Erkenntnis, ansonsten tatsächlich zwei Stunden weiter warten zu müssen, statt auf ihrem Anwesen an einem gemütlichen Kaminfeuer zu sitzen und einen letzten Cognac zu genießen.
„Also gut“, sagte er, „aber fahren wir über die kleinen Nebenstraßen, nicht über die Hauptstraße. Da kontrollieren sie um diese Zeit ziemlich häufig!“
Die Nacht war schwarz wie das Innere einer Kohlengrube. Die Straßenbeleuchtung in den Dörfern längst ausgeschaltet, die Fensterläden zugeklappt. Nicht eine einzige Laterne erhellte den Weg.
Von Niersberg machte ihre Sache aber sehr gut. Ohne dem Randstreifen zu nahe zu kommen und den Mittelstreifen auch nur zu touchieren, steuerte sie den Wagen mit nicht gerade geringer Geschwindigkeit durch die Nacht und sang leise ein französisches Lied vor sich her, das Kramer aber nicht kannte. Plötzlich nahm sie den Fuß vom Gas, so dass Kramer in seinen Sicherheitsgurt gepresst wurde.
„Scheiße“, zischte sie, „da vorne! Flics, eine Polizeikontrolle! Sie winken uns raus! Scheiße, Scheiße, Scheiße! – Das war’s dann wohl!“
Sie verlangsamte den Wagen und brachte ihn am Straßenrand zum Stehen. Zehn Meter weiter vorne stand ein dunkler Kastenwagen, aus dessen Innerem Licht auf einen Polizisten fiel, der vor der Tür telefonierte. Ein zweiter, der mit der Leuchtkelle die Aufforderung zu stoppen signalisiert hatte, klopfte gegen die Scheibe auf der Fahrerseite. Sibylle öffnete das Fenster. Der Polizist streckte seinen Kopf ins Wageninnere: „Fahrzeugkontrolle. Ihre Papiere! Steigen Sie aus – beide!“, sagte er barsch. Ein unangenehmer Geruch nach Bier und Schnaps zog ins Innere des Fahrzeugs. Mit angewidertem Gesichtsausdruck neigte sich von Niersberg zu Kramer hinüber und nahm die Papiere aus dem Handschuhfach. Dann öffnete sie die Fahrertür und stieg aus. Kramer befreite sich ebenfalls von seinem Gurt und kam auf die andere Seite des Autos.
„Da! – Blasen Sie da mal rein, Madame!“, befahl der Beamte. Er streckte ihr ein Plastikröhrchen mit einem aufblasbaren Sack entgegen, an dessen Außenseite eine Skala von 0,1 bis 2,9 erkennbar war. Sie tat wie ihr geheißen. Der Mann nahm ihr das Röhrchen aus der Hand und schaute auf die Anzeige. „1,7 Promille!“, verkündete er und lachte: „Ganz schön viel für so eine junge Frau!“ Wieder verbreitete er seinen üblen Geruch nach Alkohol. – Kramer stand etwa einen Meter entfernt und beobachtete die Szene. – Der Polizist schaute noch einmal auf das Röhrchen.
„Ja, was machen wir denn da, Madame“, fragte er in einem spöttischen, provozierenden Tonfall. „Da wird unsere Schöne wohl ihr Läppchen eine Zeit lang abgeben müssen“, grinste er, „es sei denn“, er schaute zu seinem Kollegen hinüber, der noch immer vor dem Polizeiauto stand und telefonierte, „die junge Dame macht ihr Unrecht auf der Stelle wieder gut.“ Er hielt das Röhrchen wie eine Trophäe in die Höhe, wankte einen Schritt nach vorne und ließ sich gegen von Niersberg fallen, die ihren Kopf angeekelt zur Seite drehte. Flink wie ein Wiesel schob er seine rechte Hand unter ihr Oberteil und rutschte bis zu ihrer Brust hoch, während sein rechtes Knie sich zwischen ihre Beine drückte.
Kramer zögerte keinen Moment: Im Bruchteil einer Sekunde klappte er sein Handy auf, hielt es in Richtung des Polizisten und drückte ab. Der Schein des Blitzlichts der eigebauten Kamera erschreckte den Mann so, dass er ruckartig die Hand aus dem Kleid riss, sein Knie zurückzog und beide Beine wie bei einem Appell zusammenschlug. Wütend und erschreckt schaute er Kramer an.
„Bevor du jetzt etwas sagst, du Schwein!“, stieß der hervor, „hör mir gut zu! Ich gebe dir drei Sekunden, von hier zu verschwinden und mit deinem Kollegen das Weite zu suchen – ohne das Röhrchen. Ansonsten drücke ich“, er zeigte auf sein Handy, „auf diesen Knopf hier und rufe die Polizei. Dann verlierst du nicht nur deinen Posten, sondern landest wegen Nötigung und versuchter Vergewaltigung für mindestens fünf Jahre im Knast. Entscheide dich, aber tue das sofort!“
Der Polizist zögerte nicht. Wütend warf er das Röhrchen in Kramers Wagen, spuckte vor den beiden aus und ging mit forschem, wenn auch wankendem Schritt zum Fahrzeug seines Kollegen.
„Alles in Ordnung bei den beiden“, hörte Kramer ihn sagen, „wir sind hier fertig. – Los, fahren wir!“
Der Motor des Polizeiwagens heulte auf und das Fahrzeug verschwand unbeleuchtet in der Nacht.
„Hast du die Nummer des Polizeifahrzeugs?“, fragte von Niersberg hastig. Sie schlotterte am ganzen Körper. „Habe ich, notiert und fotografiert“, gab Kramer stolz zurück. „Ich habe sogar den Namen des Beamten. Er stand auf seiner Jacke: R. Fantec’h. – Der kann sich auf was gefasst machen!“ Tröstend nahm er sie in die Arme.
„Alles in Ordnung? Hat dir dieses Schwein irgendwie wehgetan?“
Sie weinte: „Nein, alles in Ordnung, glücklicherweise ist mein Oberteil so eng, dass er nicht einmal zum Zuge gekommen ist. Widerlich, dieser Kerl! Ungeheuerlich!!“
Sie schaute Kramer an.
„Deine Reaktion war fantastisch! Das war das Beste, was du machen konntest. Es hätte böse enden können – in jeder Hinsicht! – Wichtig ist, dass er uns nichts beweisen kann, wir aber alles. Er hat weder unseren Namen, noch das Röhrchen. Der war mindestens genauso betrunken wie wir. Ich habe schon oft davon gehört, dass die Gendarmerie in Frankreich sehr merkwürdige Methoden hat. Das Schwein hätte mich mit Sicherheit vergewaltigt!“
Sie gingen zurück zum Wagen.
„Ich fahre weiter!“, entschied Kramer. „Du zitterst ja wie Espenlaub. Es wird schon keine zweite Kontrolle geben – und selbst wenn! – Bitte, verzeih mir, Sibylle, dass ich dich überhaupt ans Steuer gelassen habe! Das war erbärmlich egoistisch von mir. . . “
Sie drehte sich zu ihm und küsste ihn auf den Mund: „Ist schon in Ordnung! Dich hätte er bestimmt nicht vergewaltigen wollen
– und wie wären wir dann aus dieser Situation herausgekommen?!“Das Anwesen lag in völliger Dunkelheit. Kramer ließ das Scheinwerferlicht auf die Eingangstür fallen, so dass sie das Türschloss leichter finden konnte. „Mach das Licht aus und komm!“, rief sie, nachdem sie die Beleuchtung im Flur angeschaltet hatte. „Oder willst du mich nach dem, was gerade passiert es, jetzt alleine lassen?“
Kramer zog den Autoschlüssel ab und folgte ihr ins Haus. „Du zitterst ja noch immer“, sagte er. „Du solltest vor dem Zubettgehen noch einen ordentlichen Cognac trinken. Ich würde mich sogar anschließen.“
Sie streifte die Schuhe ab und lief auf nackten Füßen in den Salon zum Kamin. In wenigen Minuten hatte sie ein paar Scheite aufgeschichtet und ein Feuer entfacht, das knisternd angenehme Wärme in den Raum schickte. Sie zündete die beiden Stehlampen rechts und links von der Feuerstätte an, dazu eine Reihe von Teelichtern auf der Kaminablage und dem Tisch vor der Couch. Dann stellte sie zwei Gläser und eine Flasche Cognac hin, griff eine der auf dem Sofa liegenden flauschigen Wolldecken, sprang auf das Sofa, zog die Beine bis zu den Knien an, legte die Decke darüber und winkte Kramer zu sich heran.
“Komm, komm zu mir! Komm unter meine Decke! Wärme mich! Bitte!“
Kramer füllte die Gläser bis zum Rand, zog ebenfalls die Schuhe aus, reichte ihr ein Glas und kuschelte sich an ihre Seite. Beide tranken ihr Glas fast auf einen Zug leer. Kramer nahm es ihr aus der Hand und stellte es auf den Tisch.
„Dreh dich mal mit dem Rücken zu mir!“, forderte er sie auf, „ich werde dich ein wenig massieren. Das wärmt.“ Sie tat es und genoss seine warmen Hände auf ihrer Haut.
„So“, sagte sie nach einer kleinen Weile, „jetzt bist du dran. Ich möchte dich allerdings dabei ansehen.“
Sie nahm beide Hände, die sich inzwischen schon etwas wärmer anfühlten, und legte sie auf Kramers Schultern. Dann führte sie sie in kreisender Bewegung zu seiner Brust hinunter, umrundete seine Brustwarzen und spürte beglückt, wie sie hart wurden. Langsam öffnete sie einen Hemdknopf nach dem anderen, zog ihm das Hemd über den Kopf und küsste ihn. Kramer atmete schwer. „Das magst du, nicht wahr?!“, flüsterte sie fragend. „Ich auch! – Lass mich nicht allein arbeiten. Streichel mich! Küss mich! Da!“
Sie nahm seine Hände und legte sie auf ihr seidenes schwarzes Oberteil. „ Zieh mich aus! Du hast doch den ganzen Abend daran gedacht, es zu tun. Nun mach’ es endlich! Wir haben gesagt, dass wir nicht mehr viele Tage haben. Lass uns die nutzen, die Zeit verrinnt!“
Er zog ihr das Kleidungsstück aus, beugte sich über sie, küsste ihren Hals, ihren Mund. Seine Zunge drang zwischen ihre Lippen, während seine Hände über ihre Brüste glitten. Vorsichtig öffnete er den Reißverschluss ihres Rocks, zog ihn nach unten und ließ ihn auf den Boden fallen. Seine Finger glitten unter ihren Slip und drangen in sie ein. Sie war heiß und feucht. Mit einem kurzen Ruck zog er ihr den Slip aus und leckte sie zwischen den Beinen. Sie öffnete seine Hose und nahm sein Glied in ihre Hand. Gefühlvoll rieb sie daran, dann führte sie es bei sich ein.
Plötzlich riss Kramer seinen Kopf zurück. „Psssst!", zischte er ihr ins Ohr und legte den Zeigefinger an seine Lippen. „Hast du es auch gehört? Dieses Geräusch? – Da ist jemand im Haus! Wir sind nicht allein? – Ist Paul noch da?“
„Der ist längst wieder zu Hause!“, flüsterte sie zurück. „Ich höre nichts. – Hör jetzt nicht auf, mach weiter!“
Sie küsste ihn noch leidenschaftlicher und führte sein Glied erneut bei sich ein.
„Lass uns miteinander schlafen! Jetzt, nur heute noch einmal! Niemand wird es jemals erfahren. Wir behalten es für uns. Wie du gesagt hast. Lass es uns tun, als malten wir zusammen ein Bild! Als schüfen wir ein Kunstwerk! Jetzt! Ich will, dass wir es jetzt tun! Bitte, noch einmal! Ich kann es kaum erwarten!“ In einem großen Schwung warf sie die Decke zur Erde, legte sich auf den Boden und zog ihn über sich.
Wieder stockte Kramer.
„Hörst du nicht? Da ist etwas! Es sind Geräusche! Nein, nicht hier im Haus! Es ist draußen. Vielleicht im Hof. Ich höre etwas. Da ist jemand! Ich spüre es!“
Er stand auf, zog sich Slip und Hose an und nahm sein Hemd. „Ich schaue nach“, flüsterte er. „Bleib du hier!“
Er küsste sie noch einmal auf den Mund, legte die Decke über ihren nackten Körper und ging zum Fenster. Vorsichtig spähte er in den dunklen Hof, auf dem das Rondell vor dem Haupteingang und die beiden Ateliertüren nur zu erahnen waren. „Man kann vom Flur aus die Hofbeleuchtung anschalten“, rief sie ihm zu, warf die Decke ab und zog sich ihre Sachen über. „Soll ich das Licht anmachen?“
„Warte! Noch nicht! Nein! Wenn da wirklich jemand ist, wird er weglaufen und wir wissen nicht, wer es war!“
Kramer hielt erneut inne: „Da ist es wieder, dieses Geräusch, als ob jemand etwas stapelt oder umschichtet. Aber es kommt nicht hier aus dem Haupthaus und auch nicht aus deinem Atelier. Es muss in Vincents Raum sein. – Hör zu: Wir schleichen uns in die Küche und durch den Hinterausgang in den Garten. Vielleicht können wir von dort sehen, was da los ist. – Hast du ein Gewehr oder einen Revolver?“
„Nein, um Himmels willen, habe ich nicht! Da vorne in der Bodenvase steckt ein Spazierstock aus Eiche mit einem Metallknauf. Das ist alles, was ich besitze.“
„Ich schaue nach, du bleibst im Haus“, befahl Kramer. „Okay?“ Sie nickte.
Leise schloss er die Küchentür auf, duckte sich die Stufen zum Garten hinunter und sah sich um. Erst erkannte er gar nichts, allmählich aber gewöhnten sich seine Augen an die Dunkelheit. In dem Gartenteil hinter dem Haus war nichts, nicht mal eine Katze, die wegsprang. Nur Obstbäume, deren Zweige sich wie Arme zum Himmel streckten. Ab und zu fiel eine Frucht mit einem dumpfen Geräusch auf den Boden.
Kramer blieb stehen. Da war es wieder – das Geräusch! Er meinte sogar, Stimmen zu hören, Männerstimmen – auch die einer einzelnen Frau. Sie kamen von der Rückseite von Vincents Atelier.
Mit einem Sprung überwand er die Lücke zwischen Haupthaus und Atelier und spähte um die Ecke. Auf dem Boden vor der Scheune lag eine Betonplatte, die das Mondlicht reflektierte und eine Art Beleuchtung erzeugte. In ein paar Metern Entfernung von der Scheune stand ein dunkler Lieferwagen mit geöffneten Ladetüren. Er war gänzlich unbeleuchtet, so dass Kramer weder erkennen konnte, um welche Marke es sich handelte, noch, welches Kennzeichen er trug. Vier in dunkle Overalls gekleidete Personen, die Köpfe mit einer geschlitzten Wollmütze überzogen, die nur Nase und Augen frei ließ, bildeten eine Art Kette zwischen dem Fahrzeug und der Scheune und reichten große, flache Gegenstände, die die erste Person aus einer Hintertür des Ateliers nach draußen reichte, in Richtung Fahrzeug, wo die letzte Figur sie an die Seitenwand des Lieferwagens stellte. „Bilder!“, schoss es Kramer durch den Kopf. „Sie klauen Vincents Bilder! Das ist es! Erst wird Vincent ermordet, dann raubt man ihn auch noch aus! Und das alles in dieser friedlichen Bretagne!“
Er wusste nicht, was er tun sollte. Nur fand er es auf jeden Fall zu gefährlich, die Diebe aufzuscheuchen und den Versuch zu machen, sie mit diesem lächerlichen Spazierstock in die Flucht zu schlagen. Vermutlich würden sie ihn angreifen, vielleicht sogar auf ihn schießen. Wenn unter ihnen sogar Vincents Mörder war, waren sie bestimmt zu allem bereit! – Ganz leise schlich er zum Haupthaus zurück und stieg in die Küche, in der ihn Sibylle zitternd in völliger Dunkelheit erwartete. „Es sind drei Männer und eine Frau. Sie klauen Vincents Bilder“, berichtete er. „Ich weiß nicht, wie wir sie aufhalten können. Wenn wir die Polizei rufen, sind sie weg, bis die da ist. – Was können wir bloß tun?“
Beide überlegten.
„Wir müssen Sie verjagen, ohne dass wir ihnen und sie uns zu nahe kommen.“
„Ich weiß wie!“, sagte von Niersberg nach kurzem Nachdenken. „An der Rückseite von Vincents Atelier gibt es Scheinwerfer, die man von hier aus anschalten kann. Du gehst noch einmal bis zur Seitenwand der Scheune zurück – aber nicht weiter -, dann gibst du mir ein Zeichen mit dem Licht deines Handys. Im selben Augenblick schalte ich die Scheinwerfer an und du rufst laut „Hier ist die Polizei!“ Das wird sie so erschrecken, dass sie ohne Zögern abhauen. – Es macht keinen Sinn, sie aufzufordern, sich auf die Erde zu legen und sich zu ergeben. Wie sollten wir sie, wenn sie es wirklich täten, in Schach halten, bis tatsächlich einer zu Hilfe käme? Nein, wir können sie wirklich nur verjagen!“
„Gut – versuchen wir es! Wir machen es genau, wie du gesagt hast.“
Kramer griff nach seinem Handy, sprang durch die Küchentür in den Garten, schlich sich erneut an der Seite der Scheune entlang und lugte um die Ecke. Inzwischen hatten die Diebe offensichtlich ihre gesamte Beute zum Wagen geschafft, wo sie aber noch immer gegen die Außenwand gelehnt stand. Sie diskutierten miteinander, wie man sie am besten im Wagen verstauen könne.
Blitzschnell schaltete Kramer die Lampenfunktion seines Handys an, drehte es in Richtung Küche und gab Sibylle das verabredete Zeichen. Fast im selben Augenblick flammten die Scheinwerfer an der Dachrinne der Atelierrückseite auf und tauchten die Szene in gleißendes Licht.
„Hier ist die Polizei!“, brüllte Kramer.
Mehr nicht.
Es genügte.
Wie auf ein Kommando schauten alle vier Personen sekundenlang in seine Richtung, drehten sich aber ebenso schnell wieder um, rannten zum Fahrzeug, sprangen in Laderaum und Führerhaus und rasten vom Hof.
Keine Minute später waren sie in der Dunkelheit verschwunden.
Es ging so schnell, dass Kramer nicht einmal Zeit hatte, das Ganze auch noch zu fotografieren.
Die Beute war zu einem großen Haufen zusammengefallen und lag platt auf dem Boden.
„Du kannst kommen. Sie sind weg!“, rief Kramer in Richtung Küche. „Lass nur die Scheinwerfer an!“
Von Niersberg rannte auf ihn zu und umarmte ihn. „Alles o.k.? – Ich hatte solche Angst, sie würden sich vielleicht doch wehren und sich auf dich stürzen. Das war stark! Ich bin stolz auf dich!“
Sie nahm ihn bei der Hand und ging mit ihm zu der Stelle, an der das Diebesgut auf der Erde lag.
„Es sind tatsächlich Bilder!“, stellte Kramer fest. „Großformatige. Wenn ich es richtig sehe, sechzehn Stück. Das hätte sich richtig gelohnt! Wir sollten sie ganz schnell zurück ins Atelier bringen, bevor sie auf dem Boden Schaden nehmen.“ Ohne einen Blick darauf zu werfen, um welche Bilder es sich handelte, trugen sie eines nach dem anderen zurück ins Atelier. Kramer verschloss die Tür und stellte einen Stuhl unter die Klinke.
„Schauen wir doch mal, ob sie Geschmack haben, unsere Diebe!“, sagte er und drehte das erste große Bild um: Amelie Barr mit der Artischocke! Er wendete das zweite um: Amelie auf dem Schaukelpferd! – Es waren genau die sechzehn Kammerbilder, die Vincent für seine Ausstellung in Hongkong vorgesehen hatte! Alle sechzehn! Amelie Barr, Isabelle Savigny, Brigitte Porté und Marcella Blanc – die aufregendsten pornographischen Kunstwerke, die Kramer je gesehen hatte und die im Augenblick noch provozierender wirkten als beim ersten Betrachten!
„Glaubst du, die Diebe sind die hier Abgebildeten?“, fragte von Niersberg unsicher? „Du sagst, es seien drei Männer und eine Frau gewesen. Waren es vielleicht doch vier Frauen?“ „Nein, auf gar keinen Fall!“, sagte Kramer mit großer Überzeugung. „Es waren drei Männer und eine Frau! Wenn ich es bei dem Licht richtig erkannt habe, waren die auch alle wesentlich älter als die jungen Damen hier auf den Bildern. Unsere vier Mädchen waren es mit Sicherheit nicht!“
„Wenn die es nicht waren, wer kann es denn dann gewesen sein?“, rätselte Sibylle. „Waren es einfach Diebe, die ein Interesse an pornographischer Malerei haben – an künstlerisch hochkarätiger und entsprechend teurer – oder waren es Leute, die die Bilder gar nicht wegen ihrer Darstellung an sich und ihres Wertes stehlen wollten, sondern ganz einfach, um sie aus dem Verkehr zu ziehen? Letzteres würde allerdings voraussetzen, dass sie diese Bilder kennen oder zumindest wissen, was darauf ist. Und das wiederum würde bedeuten, dass eine der Abgebildeten, mit der wir bereits über diese Konterfeis gesprochen haben, davon berichtet und ein Interesse daran hätte, sie auf jeden Fall und trotz unsere Zusage, sie niemandem zu zeigen, zu beseitigen. Brigitte Porté und Isabelle Savigny würden damit wohl erst einmal ausscheiden, es sei denn, sie wüssten auch ohne unsere Kundgabe von der Existenz dieser Gemälde. Die dritte Möglichkeit wäre die, dass die Diebe unabhängig von den Abgebildeten wüssten, dass es die Bilder gibt und sogar davon Kenntnis hätten, dass sie in Hongkong – oder anderswo
– ausgestellt werden sollen. Da wäre zu klären, woher sie diese Kenntnis haben könnten. – Um ehrlich zu sein, ich habe keine Ahnung, was von all diesen Annahmen zutreffend sein könnte. Sicher scheint mir lediglich, dass die Täter von heute Abend mit der oder dem oder denjenigen zu tun haben, die Vincent umgebracht haben. Das ist so klar wie das Amen in der Kirche. Warum sonst hätten sie sich gerade jetzt hierher geschlichen und versucht, Bilder zu stehlen, die diese vier jungen Damen in so kompromittierender Weise zeigen?“
„Ich weiß es nicht!“, meinte Kramer. „Ich glaube auch nicht, dass ich heute Nacht noch die richtige Antwort finde. Ich schlage vor, wir verrammeln sämtliche Türen und ziehen uns wieder nach oben vor den Kamin zurück. Schlimmer als der versuchte Einbruch ist für mich, dass uns diese Figuren bei der schönsten Sache der Welt gestört haben! – Egal, was noch passiert: Jetzt will ich einen Cognac, viel Feuer und dich! – Alles andere ist mir vollständig Wurscht!“
„Ich auch!“, schloss Sibylle sich an und führte ihn zurück zur Couch – blieb aber doch noch einmal stehen. „Meinst du nicht, wir müssten die Polizei rufen?! Die haben bestimmt eine Menge Spuren hinterlassen, die für die Aufklärung von Wichtigkeit sein könnten.“
„Nein, meine ich nicht – ganz sicher nicht!“, sagte Kramer mit großer Entschiedenheit. „Erstens habe ich, wie ich schon sagte, für heute wirklich genug von all diesem Zeug. Zweitens müssen wir, wenn wir jetzt die Polizei rufen, mit Sicherheit diese Kammerbilder auf den Tisch legen. Dann tritt genau das ein, was wir nicht wollten: Sie werden bekannt und es gibt einen Riesenskandal. Außerdem würde die Polizei alles, was wir bisher ermittelt haben, über den Haufen werfen. Es wäre alles umsonst! Diese Bilder sind der Schlüssel zu dem Verbrechen – das ist klar. Aber wir haben ihn in der Hand und wir sollten ihn nicht abgeben. Ich fürchte, die Polizei, selbst Monsieur Le Floc, würde damit nicht umgehen können! Nein, das sollten wir wirklich nicht tun – Einbruchsversuch hin oder her!“ „Du hast recht!“, von Niersberg begann bereits Kramer wieder zu entkleiden. „Es brächte nur Verdruss. Nein, ich will von dem Ganzen wenigstens jetzt nichts mehr hören. – Komm, liebe mich, das ist es, was ich will – nur das! – Morgen machen wir dann wieder Verbrecherjagd!“

Kapitel 17

Es war bereits zehn Uhr, als Kramer endlich erwachte, und um elf sollte die Zeremonie im Hangar beginnen. Schnell fuhr er in sein Feriendomizil, suchte einen schwarzen Rollkragenpullover aus – der mit Sicherheit zu warm sein würde – die dunkelgrauste Hose unter den Sommersachen, ein Paar schwarze Schuhe und zog sich um. Für einen Kaffee blieb keine Zeit mehr. Die Fahrt zum Airport dauerte etwa eine halbe Stunde. Es war ein Regionalflughafen, von dem einmotorige Propellermaschinen zu den Inseln vor der Küste und den größeren Städten im Westen und Süden der Bretagne flogen. Eine einfache Abfertigungshalle, links und rechts drei Hangars, in denen ein paar kleine Maschinen abgestellt waren oder gewartet wurden. Kramer erkundigte sich bei der Aufsicht nach der Halle, in der die Abschiedsfeier für Vincent van der Berge stattfinden solle, und bekam auch relativ schnell die richtige Antwort: Halle B, gleich da vorne, die zweite! Die riesigen Schiebetüren aus Wellblech standen offen. Vor der Halle parkte ein Learjet mit heruntergelassener Gangway. Offenbar war es Sibylle gelungen, den Automobilclub, bei dem Vincent versichert war, zu überzeugen, nicht gerade eines der knallgelben Flugzeuge zu schicken. Im Halbdunkel der Halle stand der Sarg, aufgebockt auf zwei mit einem schwarzem Tuch verkleideten Metallständern. Auf dem Boden lagen ein paar Blumengebinde und Kränze. Das Licht einer Reihe von Kerzen in roten Plastikzylindern warf unruhige Schatten auf die Szene.
Sibylle stand an der Stirnseite. Sie trug einen schwarzen Pullover zu einem langen schwarzen Rock und hielt einen Strauß weißer Rosen in den Händen. Kramer fand sie auch in dieser Aufmachung hinreißend. In einem etwas größeren Abstand hatte sich eine Reihe von Leuten im Halbkreis um das Kopfende des Sargs herum aufgestellt, von denen Kramer jedoch nur wenige kannte: Jean-Marie, den befreundeten Maler, Jean-Pierre, das Klatschmaul, Aristide Brons, Inhaber des Künstlerbedarfladens in der Stadt, ein Mann und eine Frau, die er als Besitzer der kleinen Bar am Markt zu erkennen glaubte, und noch ein paar ihm völlig unbekannter Menschen, die vermutlich erschienen waren, weil es in der Bretagne üblich ist, zur Beerdigung zu gehen, wenn jemand aus dem Ort stirbt – ob man ihn kennt, schätzt, liebt – oder auch nicht. Etwas abseits stand ein älterer Herr, den Kramer aus einem der Kataloge des Museums von Brest kannte, der dortige Direktor. Neben ihm eine elegant gekleidete Dame, vielleicht van der Berges Galeristin aus Paris oder Rennes. – Erst jetzt entdeckte er im fast dunklen Teil der Halle an der rechten Seite des Sargs eine Gruppe von vier Personen, die ihm ziemlich bekannt vorkam. Es waren die Dame und die drei Herren, die er am Tage der Befreiung am Denkmal des unbekannten Soldaten gesehen hatte! Alle vier dunkel gekleidet. Die Dame trug die Rosette der Ehrenlegion im Knopfloch, die drei Männer waren mit einer Reihe von Orden am Jackett dekoriert. Einer von ihnen hielt eine kurze Stange mit der französischen Fahne in der Hand, ein anderer das bestickte Banner mit der Aufschrift „Glan Breizh“. Der ganz links Stehende war zweifellos Robert Barr, wie sich Kramer nach dem Foto im Internet erinnerte. – Alle Vier schauten mit starrem Blick auf den Sarg und zeigten keinerlei Reaktion. Einen kurzen Augenblick gab es etwas Unruhe, als zwei weitere Personen erschienen: Le Floc und sein Assistent hatten sich offenbar verspätet und stellten sich schnell noch an die linke Seite des Sargs – direkt neben Sibylle von Niersberg. Kramer nahm sein Handy und machte ein Foto. Es blitzte kurz auf, dann war es wieder schummrig wie zuvor.
Von Niersberg trat einen Schritt nach vorne, legte die Blumen auf den Sarg, verneigte sich und trat wieder zurück – ohne ein Wort zu sagen. Kramer war sich nicht sicher, glaubte jedoch, eine Träne in ihren Augen zu sehen. – Die anderen Anwesenden taten das Gleiche. Sie legten eine Blume oder ein kleines Gebinde auf oder neben den Sarg, verneigten sich und stellten sich zurück in die Reihe. Als alle ihren Abschied genommen hatten, bildeten sie eine Schlange, umarmten und küssten von Niersberg auf die Wangen und stellten sich rechts und links neben dem Sarg auf. – Die Mitglieder der Vierergruppe taten nichts dergleichen. Mit unbewegten Gesichtern blieben sie an der Stelle stehen, die sie von Anfang an eingenommen hatten. Kramer fiel auf, dass nicht eine einzige Person, die er inzwischen als Schülerin oder Schüler, Modell oder möglicherweise Käuferin oder Käufer kennengelernt hatte, anwesend war. Sibylle hatte den Ort für die Zeremonie in der Zeitung bekannt gemacht, auch ein paar Anzeigen verschickt, doch hatte es wohl keiner der Adressaten – außer den wenigen Erschienenen – für gut und richtig gehalten, sich von van der Berge zu verabschieden. Trotz allem war Kramer ein wenig enttäuscht. Das war kein angemessener Abschied von einem der größten Maler der Moderne, auch wenn er nur kurze Zeit hier in der Bretagne gelebt und gearbeitet hatte!
Es trat absolute Stille ein. Vom Rollfeld näherte sich ein elektrisch angetriebenes Zugfahrzeug, das ansonsten Flugzeuge auf dem Flugfeld und in den Hangars manövriert. Es zog eine Lafette hinter sich her, die es direkt vor dem Ende des Sargs zum Stehen brachte. Vier der Anwesenden sprangen herbei und schoben den Sarg auf den Hänger. Der Elektromotor jaulte, der Zug rollte aus der Halle und hielt vor der Gangway des Jets. Vier Mechaniker, die zum Bodenpersonal des Flughafens gehörten und in der Nähe standen, nahmen den Sarg von der Lafette und trugen ihn hinauf ins Flugzeug. Die Stufen wurden eingeklappt, die Triebwerke heulten auf, das Flugzeug bog in Richtung Startbahn ein, beschleunigte und hob ruhig und zielstrebig vom Boden ab. Die Trauergemeinde löste sich auf – die Vierergruppe war wie vom Boden verschluckt. Le Floc und sein Kollege standen am großen Tor. Kramer ging auf sie zu. „Kein besonderer Abschied für einen so großen Maler“, sagte er, ohne Le Floc besonders zu begrüßen.
„Ich habe den Eindruck, van der Berge war hier nicht besonders beliebt!“
Le Floc lächelte: „Ich denke, da haben Sie recht, Monsieur Kramer. Monsieur van der Berge hat es mit der Liebe zu diesem Land wohl ein bisschen zu weit getrieben. – Wir haben inzwischen alle seine Schülerinnen und Schüler, Modelle und Auftraggeber, soweit wir Zugang zu ihnen finden konnten, vernommen, ebenso deren Partner und Bekannte, ob eifersüchtig oder nicht. Doch – ich möchte fast sagen „leider“ – alle haben sichere Alibis. Irgendwie kommen wir nicht weiter. Wenn nicht etwas Besonderes passiert, werden wir den Fall nie aufklären. Es ist wie verhext!“
Kramer hob die Schultern zum Zeichen des Ausdrucks seines Bedauerns für die Polizei.
„Auch wir, das heißt Frau von Niersberg und ich, haben einen Teil dieser Personen befragt“, sagte er. „Mit demselben Ergebnis wie Sie. Auch wir wissen nicht, was uns weiterhelfen könnte, den Täter zu finden. Aber sobald es irgendwelche Erkenntnisse gibt, melden wir uns selbstverständlich sofort bei Ihnen!“ Le Floc wollte sich schon entfernen, doch Kramer zog ihn noch einmal kurz zur Seite.
„Ich muss Ihnen etwas erzählen“, sagte er, sehr leise, „es hat zwar nicht unbedingt mit van der Berges Ermordung zu tun, aber für die Polizei dürfte es schon wichtig sein.“
In kurzen Worten schilderte er, was sich in der Nacht auf der Rückfahrt vom Ville rosé bei der Straßenkontrolle zugetragen hatte. Natürlich ließ er die Promillezahl, die der Polizist ermittelt hatte, unerwähnt.
„Ich denke, den Mann sollte man aus dem Verkehr ziehen, Monsieur Le Floc! Solche Typen sind bei der Polizei nicht gut aufgehoben.“
Le Floc war entsetzt. „Haben Sie denn etwas in der Hand, womit Sie das beweisen können?“, fragte er mit einem Anflug von Hoffnung, das Geschehene doch noch von der Gendarmerie fernhalten zu können.
Kramer zog sein Handy aus der Tasche und zeigte ihm die Bilder von dem Beamten mit dessen Hand unter Sibylles Oberteil, das Knie gegen ihren Unterleib gestemmt. Dazu den Dienstwagen im Hintergrund, dessen Kennzeichen er Le Floc auf einem Zettel dazu lieferte.
Der Kommissar war blass. „Das ist ja ungeheuerlich!“, stammelte er. „Bitte, Monsieur Kramer, denken Sie nicht, dass ich das durchgehen lasse. Der Vorfall tut mir aufrichtig Leid. Bitte sagen Sie das auch Madame von Niersberg. Ich wünschte, ich könnte das, was da geschehen ist, irgendwie wiedergutmachen!“
Kramer ergriff die Gelegenheit: „Können Sie, Monsieur Le Floc, können Sie! Befriedigen Sie meine Neugier und sagen Sie mir, wer diese Vier da waren, die die beiden Fahnen hochgehalten haben und einen Gesichtsausdruck hatten, als ekle sie die ganze Beerdigung an. Einen davon glaube ich erkannt zu haben, Robert Barr, den Kunsthistoriker. Aber wer waren die anderen? Ich habe diese Gruppe schon einmal am 15. August am Ehrenmal für den unbekannten Soldaten gesehen. Aber ich weiß nicht, wer genau sie sind.“
Le Floc war froh, ein wenig Gutes tun zu können. „Diese Vier sind die Vorsitzenden einer Vereinigung, die sich für die Erhaltung von Ethik und Moral in dieser Gesellschaft einsetzt, eine unabhängige Region Bretagne will und vor allem die Erinnerung an diejenigen wahren möchte, die sich während der Zeit der deutschen Besatzung gegen die Deutschen gestellt haben. – Sie treten bei allen offiziellen Anlässen auf und halten ihre Ideale hoch wie ihre Fahnen. Da sie sich auf geschichtliche Hintergründe berufen und im Prinzip nichts anderes tun, als ihre etwas merkwürdigen Ideen vertreten, nimmt es ihnen niemand übel. Im Grunde ist ja auch nichts dagegen einzuwenden, auch wenn ich persönlich den Gedanken an eine unabhängige Bretagne für, um es mal vorsichtig auszudrücken, ziemlich schwachsinnig halte. Aber, Sie wissen ja, wie das ist, Monsieur Kramer: In unserer Republik ist fast alles erlaubt.
– Wieviele Mitglieder die Vereinigung insgesamt hat, kann ich nicht sagen. Das weiß mit Sicherheit der Verfassungsschutz. Ich denke, es werden so um die fünfundzwanzig oder dreißig sein, die zu den unterschiedlichsten Veranstaltungen zusammenkommen, Rundbriefe lesen oder schreiben und irgendwelche Aktivitäten entfalten, die ihre Ziele verdeutlichen. – Dass die heute hier waren, überrascht mich. Vielleicht wissen sie einfach nicht, wie sie sonst ihre Zeit totschlagen können. Ich schätze sie alle, bis auf Monsieur Barr, so auf zwischen fünfundsechzig und siebzig, also Pensionäre oder Rentner, die schon einmal Not haben dürften, den Tag vernünftig umzubringen.“ – Le Floc hatte es plötzlich eilig. Er reichte Kramer die Hand: „Wir bleiben dabei, wenn Sie etwas Interessantes für mich haben, melden Sie sich. Ansonsten werde auch ich Ihnen berichten, wenn ich irgendwelche Fortschritte erziele. – Im Augenblick, wie gesagt, tappe ich leider ziemlich im Dunkeln!“ Kramer hielt ihn jedoch fest. „Kennen Sie die nicht doch etwas genauer? Ihre Namen, was genau Sie machen? Das wäre, glaube ich, wichtig!“
„Naja“, meinte Le Floc, der erkannte, dass er Kramer schon etwas Genaueres liefern müsse. „Wenn Sie wollen! – Ich fange mal mit der Dame an: Sie heißt Muriel Goas, ist 65 Jahre alt, verheiratet mit Michel Porté, einem Staatsanwalt. Sie selbst war Richterin und ist seit vier Jahren im Ruhestand. Zuletzt war sie Vorsitzende einer Strafkammer am Gericht in Rennes, wo sie den Ruf hatte, eine gute, allerdings sehr strenge Richterin zu sein – was ja manchmal auch ganz gut ist“, fügte er Verständnis suchend hinzu, „wenn man so sieht, wie die Kriminalität sich im Lande ausbreitet.“
Kramer stimmte ihm zu.
„Der Herr, der rechts von Madame Goas stand, ist tatsächlich Robert Barr, ein Kunsthistoriker, den Sie ja zu kennen scheinen. Er ist wesentlich jünger als die anderen, insofern muss ich mich korrigieren, nach meiner Kenntnis so um die fünfzig herum. Ein sehr bekannter und gefragter Mann – zumindest in konservativen Kreisen. Er ist einer der bekanntesten katholischen Moraltheologen der Bretagne, jedenfalls sagt man das so. Nachgeprüft habe ich es nicht. Ich verstehe nichts von diesem Zeug, schon gar nichts von der katholischen Sittenlehre. Ich bin Hugenotte – und lebe noch!“ Er lachte. „Ich habe gehört, dass er mindestens vierzig Bücher geschrieben haben soll, die alle mit dem Thema Sitte, Moral und Ethik zu tun haben sollen. Er ist ein begehrter Festredner bei allen Veranstaltungen der Kirche, in den Museen und wo immer es um dieses Thema geht. Soweit ich weiß, ist er verheiratet mit einer gewissen Chantalle Cozét, die wohl ebenfalls Kunsthistorikerin ist, aber, wie es sich in einer solchen Ehe gehört, nicht berufstätig ist. Ob die beiden Kinder haben, weiß ich nicht.“
„Ich schon!“, fiel ihm Kramer ins Wort. „Barr hat eine Tochter, Amelie, die Schülerin bei Vincent van der Berge war!“ „Stimmt!“ Le Floc erinnerte sich. „Wir haben sie sogar schon befragt. – Hatte ich fast vergessen! – Na, ist ja auch nicht so wichtig!“
Kramer sagte nichts.
„Und was wissen Sie über die beiden Männer?“, drängte er weiter.
„Der eine heißt Yann Couzu, der andere Robert Blanc – zwei waschechte Bretonen. Couzu dürfte so im Alter von Madame Goas sein, also um die fünfundsechzig, Robert Blanc ebenfalls. Couzu ist Landwirt. Er besitzt riesige Ländereien, auf denen er Mais, Artischocken, Blumenkohl und so weiter anbaut. Er verkauft alles über eine Agrargenossenschaft. Selbst ist er Präsident der Landwirtschaftskammer. Darüber hinaus spielt auch er in der katholischen Kirche eine gewisse Rolle. Wie ich gehört habe, soll er einem Reformkreis angehören, der sich mit dem Thema „Sitte und Moral der neuen Jugend“ befasst. – Er ist verheiratet. Ob er Kinder hat, kann ich nicht sagen. Robert Blanc ist Historiker. Er ist emeritierter Professor der Universität Brest und hat sich viel, wie ich gehört habe, mit der Geschichte der Bretagne im Zweiten Weltkrieg befasst, besonders, glaube ich, mit der deutschen Besatzung. Den Namen seiner Frau kenne ich nicht, also ihren Geburtsnamen. Er hat eine Tochter, Marcella. Sie hat ein eigenes Hotel-Restaurant und, wie man sagt, ein Kind – von wem auch immer. Verheiratet ist sie jedenfalls nicht.“
Diesmal hakte Kramer ein: „Marcella Blanc kenne ich ebenfalls bereits, auch ihr Restaurant, in dem man im Übrigen wirklich gut essen kann!“ Kramer hatte nicht die Absicht, Le Floc mehr als das zu verraten.
„Sie sehen also, Monsieur Kramer, diese Gruppe ist nicht einfach ein Verein von Spinnern. Es sind alles illustre Persönlichkeiten, die Karrieren hinter sich haben beziehungsweise, wie Barr, noch gut im Geschäft sind und – zumindest – in ihren Kreisen hohes Ansehen genießen. Sie haben sich nun einmal zu dem, was sie da machen, zusammengeschlossen, und ich denke, man sollte jedem Tierchen sein Pläsierchen lassen, solange sie nicht ernsthaft etwas Verrücktes anstellen. Ich glaube nicht, dass sie eines Tages eine Revolution anzetteln, um die Bretagne wirklich unabhängig werden zu lassen!“
„Ja, das denke ich auch nicht“, meinte Kramer, „ und im Grunde kann ja jeder machen und denken, was er will. – Gut, dann bedanke ich mich sehr für diese Informationen. Ich wollte einfach nur einmal wissen, wer sich hinter solchen Gruppierungen verbirgt. Ich hatte keine Ahnung, wie das hier in Frankreich so läuft. – Nochmals vielen Dank!“
Le Floc hatte es pötzlich noch eiliger. Kramer war sich nicht sicher, ob er ein schlechtes Gewissen hatte, soviel von diesen gesellschaftlich bedeutenden Personen seines Landes preisgegeben zu haben, oder ob er wirklich weg musste.
Im Hangar war es kühl gewesen. Außerdem war Kramer vom Herumstehen – und der Nacht zuvor – etwas ermattet. Er spürte ein starkes Bedürfnis, sich in irgendeine Ecke zurückzuziehen, um über das Geschehene, insbesondere die Vierergruppe, in Ruhe nachzudenken. Warum nicht irgendwo ein Dutzend Austern und einen petit blanc nehmen, um das zu tun? Und wenn den Austern noch eine Crépe au beurre folgen würde, vielleicht mit einer Kugel Vanilleeis und einem kleinen Häufchen Schlagsahne – auch nicht schlecht. Man lebt wirklich nur einmal – und davon selten genug in der Bretagne! Er wählte das kleine Bistro am Meer und fand einen Tisch direkt an der Brüstung. Christine, die Kellnerin, brachte unaufgefordert den Wein und gleich zwei Dutzend Austern, da, wie sie bemerkte, es heute das zweite Dutzend zum halben Preis dazugebe. Kramer war einverstanden und machte sich über die Meeresfrüchte her.
Sein Handy ließ Vivaldi erklingen. Es war Ulrike, die, von ihrem Ausflug zurückgekehrt, Sehnsucht nach ihm hatte. Kramer berichtete ihr von den Verkäufen in der Galerie und von der kleinen Abschiedsfeier im Hangar. Von dem nächtlichen Einbruch in Vincents Atelier erwähnte er nichts, um sie nicht zu beunruhigen. Dafür sehr wohl, dass Vincents Leichnam nach Deutschland überführt worden und Sibylle von Niersberg mit nach Hause geflogen sei. Er hatte das Gefühl, diese Nachricht werde ihr gut tun, denn Ulrike hatte schon immer einen guten Riecher für seine Anfälligkeit bezüglich attraktiver Frauen. Da kam es gut an, wenn er ihr erklärte, im Augenblick allein weiter zu recherchieren.
Was Le Floc ihm über die Mitglieder der Vierergruppe erzählt hatte, ging ihm nicht aus dem Kopf. Dass Robert Barr dazugehörte und wer er war, war ihm nicht neu. Alles andere weckte seine weitere Neugier, vor allem, ob es Verbindungen auch zu Isabelle Savigny und Brigitte Porté gab. Außerdem war er sich ziemlich sicher, dass alle Vier von ihrer äußeren Erscheinung her große Ähnlichkeit mit den Typen hatten, die in der Nacht die Kammerbilder hatten stehlen wollen. Zwar hatte er das Alter aller vier Personen auf um die sechzig herum geschätzt, doch konnte es durchaus sein, dass einer davon, eben Robert Barr, in dieser dunklen Kleidung nur so alt ausgesehen hatte. Alle hatten sich nicht gerade wie junge Menschen bewegt, eher wie solche, die sich bereits im Rentenalter befänden oder sich darauf zu bewegten. – Wie konnte er mehr über sie in Erfahrung bringen?! Wen kennst du, der dir weiterhelfen kann, fragte er sich.- Plötzlich schlug er mit der flachen Hand auf die Tischplatte, dass die Gläser ein fröhliches Geklingel anstimmten. Klar, natürlich, warum war er nicht gleich darauf gekommen?! Madame Garret! Sie arbeitete doch für die Gemeinde als stellvertretende Bürgermeisterin. Sie spielte nicht nur die Standesbeamtin, sie führte auch das Personenstandsregister! Das war’s! – Madame Garret war eine gute Freundin. Sie hatte in der Zeit, als Ulrike und er in der Bretagne gewohnt hatten, des Öfteren ihr Haus verwaltet, wenn sie einmal kurz nach Deutschland oder auch in die Ferien gefahren waren. Außerdem unterstand ihr die alte Schule, in der er seit Jahren seine Bilder ausstellte, und sorgte sich immer wieder erneut darum, dass er dort eine Chance bekam. Sie besaß sogar selbst drei echte „Kramer“, die sie liebte und verehrte. Das einzige Problem, das ihm einfiel, war, dass Madame Garret äußerst korrekt war, jeden preußischen Beamten an vergleichbarer Stelle an Verschwiegenheit noch weit übertraf. Es würde nicht einfach sein, sie zu überreden, Auskünfte über die Vier zu beschaffen und herauszugeben. Andererseits war er mit ihr wirklich gut bekannt, und gute Bekannte springen schon einmal über ihre Schatten, besonders, wenn die Sonne hoch steht.
– Sofort schmeckte Kramer der Wein noch einmal viel besser. Es war wohl das Beste, ihr unverzüglich einen Besuch abzustatten. Soweit er wusste, ging sie mittags nach Hause, um dort eine Kleinigkeit zu essen. Da würde er sie bestimmt antreffen. Er versagte sich die Créme caramelle, zahlte und fuhr zu ihrem kleinen Steinhäuschen mit dem noch winzigeren Garten, in dem sie die schönsten Rosen der Gemeinde züchtete. Die Eingangstür stand offen. Also war sie auch da!
Kramer klopfte gegen die Türscheibe und trat ein. Madame Garret saß in ihrer kleinen Küche und las beim Essen in der Wochenzeitung, die kostenlos verteilt wurde. Viel Geld verdiente sie nicht.
„Monsieur Kramer, wie nett, dass Sie einmal hereinschauen! Ich wollte schon ein paarmal zur Galerie kommen und Sie fragen, wie es läuft, habe es aber bis heute nicht geschafft. – Sind Sie heute Nachmittag da? Ich arbeite bis siebzehn Uhr, danach könnte ich vorbeikommen“, sagte sie zur Begrüßung. „Sehr gern, Madame, ich würde mich freuen, wenn Sie kämen!
– Die Ausstellung läuft sehr gut. Ich habe bereits eine ganze Reihe von Bildern verkauft. Vielen Dank nochmals, dass Sie wieder einmal alles so toll für mich vorbereitet und organisiert haben!“
Madame Garret stellte ihren Teller in die Spüle.
„Und, sind Sie nicht einsam ohne Madame Kramer? Zu schade, dass sie nicht bleiben konnte! – Aber eigentlich wird es Ihnen ja nie langweilig, nicht wahr?!“
Kramer griff den Gedanken gern auf: „Stimmt!“, sagte er, „ich langweile mich eigentlich nie. Sie wissen doch, dass ich an diesem Buch über meine Familie arbeite. Dazu gehört eine Darstellung der Tätigkeiten meines Vaters während des Zweiten Weltkriegs, die ihn des Öfteren auch in die Bretagne geführt haben. Ich habe da ein paar Namen ausgegraben, genauer gesagt vier Familiennamen, die ich in seinen Unterlagen gefunden habe. Über die wüsste ich gern etwas Genaueres. Zwar handelt es sich um Personen, die heute so um die sechzig Jahre alt sind. Aber ich denke, deren Vorfahren, Eltern, vielleicht auch Großeltern, könnten von Bedeutung sein. Auch“, schob er schnell nach, „vielleicht deren Kinder und Kindeskinder, sofern solche vorhanden sind.“
„Und das sind alles Personen hier aus der Gegend?“ wollte Madame wissen.
„Ja, so ist es.“
Madame Garret kam von selbst auf die Idee: „Wenn ich Ihnen irgendwie behilflich sein kann, sagen Sie es! Sie wissen doch, dass ich ein Faible dafür habe, wenn Geschichte aufgearbeitet wird. So etwas kann nur im Sinne gut nachbarschaftlichen Beziehungen unserer beiden Völker sein. – Was genau suchen Sie denn?“
Kramer hatte sich den Zugang wesentlich schwieriger vorgestellt. „Also“, stotterte er etwas unbeholfen, „ich bräuchte alle Informationen über eine Madame Muriel Goas, ehemalige Richterin in Rennes, einen Monsieur Robert Blanc, Historiker, Robert Barr, der wohl Kunsthistoriker ist, und einen Yann Couzu, den Präsidenten der hiesigen Landwirtschaftskammer. Ich müsste wissen, seit wann diese Personen verheiratet sind, ob sie Kinder haben, wie die heißen, wann sie geboren sind, wer deren Eltern und Großeltern waren, welche weiteren Abkömmlinge die hatten, kurzum, den gesamten Personenstand dieser Leute – möglichst vollständig und weit zurück! – Sicher enthält das Personenstandsregister alle diese Angaben.“ Nun schaute Madame doch etwas unsicher.
„Ich könnte mir natürlich eine Erlaubnis besorgen, das Register selbst zu studieren“, schwindelte Kramer, „denn für historische Zwecke sind diese Informationen ja auch in Frankreich allen zugänglich. Nur habe ich nicht mehr die Zeit, mir diese Genehmigung zu beschaffen. Ich fahre doch schon nächste Woche wieder zurück nach Deutschland. – Im übrigen“, schob er nach, „möchte ich nicht, dass irgendjemand hier von meinen Recherchen erfährt. Das wäre mir unangenehm. Ich will nicht, dass jemand weiß, an welchem Buch ich zurzeit arbeite.“ Madame Garret notierte die gewünschten Namen auf dem Rand Ihrer Zeitung. „Das verstehe ich, Monsieur Kramer“, sagte sie, inzwischen wieder überzeugt „Ich erledige das für Sie. Ich mache mich gleich an die Arbeit. Wenn ich heute Abend in die Galerie komme, bringe ich alles mit. Ist das schnell genug?“ Kramer nahm sie in die Arme und küsste sie auf beide Wangen: „Absolut, Madame! Ich freue mich! Sie können sich auch ein schönes Aquarell aus meiner Sammlung aussuchen. Danke, dass Sie die ganze Angelegenheit vertraulich behandeln!“ Beschwingt fuhr er zur Galerie, drehte das Schild „Geschlossen“ auf die „Offen“-Seite und setzte sich zufrieden hinter seinen Schreibtisch.

Das Wetter hatte sich zum dritten Mal an diesem Tage geändert. Als er auf der Terrasse des Bistros die Austern geschlürft hatte, war es sonnig und warm gewesen. Jetzt hatten sich große Wolkenberge am Himmel aufgetürmt, die mächtige Schatten aufs Meer warfen. Es würde heftig regnen. Das richtige Wetter, Besucher in die Galerie zu treiben, wo es wenigstens trocken sein würde. – Und so kamen sie auch: Kramer hatte fast Mühe, den Überblick zu behalten und allen, die ernsthafte Fragen stellten, ebensolche Antworten zu geben. Erschöpft ging er nach zwei Stunden in die kleine Bar nebenan und ließ sich einen besonders starken Espresso aufbrühen. Der Kaffee weckte neue Lebensgeister und den Wunsch, mal wieder ein kleines Bildchen zu verkaufen. Also mischte er sich in das Gespräch zweier älterer Damen ein, die vor seinem Bild „Blauer Berg mit gelben Schafen“ standen und lebhaft darüber diskutierten, ob der Maler es mit dem Gelb bei den Schafen nicht doch etwas übertrieben habe. Es gelang ihm, die Ältere der beiden unter Hinweis auf eine ähnliche Farbwahl eines Brücke-Malers vom Gegenteil zu überzeugen, was diese wiederum veranlasste, ihre Bekannte – wohl die Vermögendere – zu überreden, das Bild zu kaufen, um es ihrer nicht unbedeutenden Sammlung zeitgenössischer Kunst in Paris hinzuzufügen. Kramer stellte die Rechnung aus und kehrte hinter seinem Schreibtisch zurück. Inzwischen war es draußen fast dunkel geworden. Ein mehr als kräftiger Regenschauer zog vom Meer aufs Land und ließ die Temperatur auf einen Schlag um fast acht Grad sinken. Wieder riss Vivaldi Kramer aus der mit der Dunkelheit verbundenen neuen Müdigkeit.
Es war Sibylle.
„Störe ich? – Räumen die Besucher gerade die letzten Bilder ab? – Ich wollte mich nur mal schnell aus Deutschland melden. Wir sind gut angekommen. Vincents Eltern haben das Erforderliche bestens vorbereitet. Ich denke, morgen um elf wird alles vorbei sein. Ich nehme den Flieger, der um sechzehn Uhr dreißig in Orly ist, dann den TGV. Um zwanzig Uhr sechs bin ich am Bahnhof. Du kommst mich doch abholen – oder?“ „Habe ich doch zugesagt! Ich freue mich schon! – Es gibt einiges zu berichten.“
„Von hier aus auch“, schloss sie sich an. „Eines will ich vorab erzählen. Ich denke, es ist wichtig und kann nicht bis morgen warten. Ich habe heute mit Bruno Walther telefoniert. Das ist der Drucker, der Vincents gesamte Kataloge produziert. Er hat mich gefragt, warum sich Vincent zu dem Muster für die Ausstellung in Hongkong noch nicht geäußert hat, obwohl er ihm schon vor zehn Tagen ein Probeexemplar in die Bretagne geschickt habe. Ich habe ihm gesagt, das wüsste ich nicht. Ich könne mich aber auch nicht erinnern, einen solchen Katalog in der Post, die grundsätzlich ich aufmache und aufbereite, gesehen zu haben. Walther verstand das nicht. Er hat noch einmal die Adresse in der Bretagne überprüft und festgestellt, dass er wohl vergessen habe, den Namen unseres Anwesens auf den Umschlag zu schreiben. Es kann also sein, dass der Umschlag mit dem Katalogentwurf noch dort bei der Post liegt. Könntest du mal versuchen, nachzufragen? Wenn man ihn dir nicht aushändigt, muss ich mich nach meiner Rückkehr persönlich darum bemühen. – Irgendwie finde ich das Ganze komisch. Schließlich war Vincent kein Fremder vor Ort. Jeder wusste, wo er wohnte – auch ohne den Namen des Anwesens auf dem Umschlag lesen zu müssen.“
„Ich gehe gleich morgen früh mal dahin und frage nach“, bot Kramer an. „Ich hoffe nicht, dass gerade diese Sendung verlorengegangen oder, was schlimmer wäre, in falsche Hände geraten ist. Wenn dieser Entwurf die Bilder beinhaltet, die wir kennen, wäre das nicht gut!“
„Danke!“ , sagte von Niersberg. – Sie machte eine kleine Pause: „Und sonst – vermisst du mich? Ich. . . “
Kramer unterbrach sie: „Ehrlich? – Ja, durchaus! Aber ich habe auch gut zu tun. Ich reserviere schon mal für morgen Abend einen Tisch im Ëspardon". Da können wir ungestört miteinander reden. Einverstanden?“
„Einverstanden – wenn wir hinterher noch eine gute Flasche bei mir trinken. Die werde ich morgen Abend gut brauchen können. Du glaubst ja nicht, wie sehr ich mich danach sehne!“ Sie legte auf.
Kramer wollte gerade darüber nachdenken, was es wohl mit dieser Katalogsendung auf sich habe, als Madame Garret vor der Tür zur Galerie mehrfach den Regenschirm auf- und zuklappte, um das Regenwasser abzuschütteln.
„Was für ein Wetter!“, schimpfte sie, „heute schon das dritte oder vierte. – Bretagne halt!“ Lachend gab sie Kramer einen Kuss auf die Wangen.
„Ich habe gut gearbeitet. Ich kann Ihnen die Familienverhältnisse aller vier Personen zurück bis zur französischen Revolution schildern, wenn Sie wollen. Es ist schon interessant, worauf man stößt, wenn man mal die Oberfläche von all diesen Dingen anlüpft. Es hat mir richtig Spaß gemacht. Ich war ganz in meinem Element und niemand hat mich gestört. – Wollen Sie die Ergebnisse sofort hören?“
Kramer überlegte. „Ich habe eine bessere Idee. Sie suchen sich schnell das versprochene Bild aus, ich räume ein bisschen auf. Dann mache ich den Laden dicht und lade Sie zum Essen ein, bei dem Sie mir ausführlich berichten. Wir gehen ins Ëméraude", da haben sie die beste Dorade – mit einer Zitronen-ButterSauce. – Himmlisch! Außerdem ein Sorbet de Cassis, von dem selbst die Einheimischen träumen. – Was halten Sie von diesem Vorschlag?“
Madame Garret war etwas verlegen.
„Sie brauchen mich nicht zum Essen einzuladen. Ich habe doch mit großer Freude für Sie recherchiert. – Ich hätte gern dieses Bild da, damit bin ich bestens bedient.“
Sie zeigte auf ein mittelgroßes Aquarell an der gegenüberliegenden Wand.
„Aber ich will mit Ihnen ausgehen“, insistierte Kramer. „Sie wissen doch, ich bin Junggeselle, da habe ich alle Freiheiten. – Also, keine Widerrede, in zehn Minuten ist Abmarsch!“

Das „Eméraude“ war gut besucht, dennoch fand sich ein Tischchen im hinteren Zimmer – direkt neben dem Kamin. „Nach je einem Dutzend Palourdes in Knoblauchsauce nehmen wir beide die Dorade. Dazu einen Ménéthou-Salon, weiß, und ein Mineralwasser ohne Kohlensäure“, bestellte Kramer ungefragt.
Madame Garret nickte freudige Zustimmung.
„Fangen wir an, bevor uns die Teller den Platz wegnehmen!“, meinte Kramer.
„Gern, Monsieur Kramer. Dann hören Sie mal zu!: Ich fange mit der Dame an. Muriel Goas wurde am 3. Mai 1953 als drittes Kind der Eheleute Tobias Goas und Chantalle Marquet geboren. Ihre beiden Brüder, Marc und Paul, die jeweils einen bzw. zwei Jahre vor ihr zur Welt kamen, wanderten 1970 nach Kanada aus, wo sie noch heute in Montreal wohnen. Tobias Goas, der Vater, wurde 1924 als zweiter Sohn von George Goas und seiner Frau Marianne Farré geboren. Sein Bruder, Johann, Jahrgang 1925, starb 1944 hier in der Bretagne. Er wurde von den deutschen Besatzern erschossen. –Muriel Goas heiratete 1976 Michel Porté. Eigentlich heißt sie also GoasPorté, sie nennt sich aber immer nur „Goas“. Zusammen haben die beiden eine Tochter, Brigitte Porté, die 1980 geboren wurde und heute 34 Jahre alt ist. Sie ist nicht verheiratet. Brigitte Porté ist Ärztin, Internistin, mit einer eigenen Praxis.“ Kramer nickte bestätigend. Das wusste er ja schon. – „Zurück zu Muriel Goas, um die es Ihnen ja besonders geht. Madame hat in Paris Jura studiert, danach zunächst am Amtsgericht für Zivilsachen gearbeitet. Mitte der Neunzigerjahre wurde sie Jugendrichterin, ebenfalls dort. Sie stieg aber schnell auf und wurde ans Landgericht in Rennes versetzt, wo sie bis zuletzt, bis zu ihrer Pensionierung, Vorsitzende Richterin der zweiten Strafkammer war. – Was ich nicht aus dem Register weiß, ist, dass sie Präsidentin einer Vereinigung ist, die sich „Glan Breizh“ nennt und sich nicht nur für die Unabhängigkeit dieses Landstrichs hier einsetzt, sondern auch das Ziel verfolgt, ihn von allen Einflüssen negativer Art freizuhalten, was immer diese Passage in der Vereinssatzung bedeuten mag.“
Madame Garret schob die ersten Blätter ihrer Aufzeichnungen zur Seite, um der Metallschale mit den duftenden Palourdes Platz zu machen. Sie piekte die erste Muschel auf ihre Gabel, stippte ein Stück Baguette in die Knoblauchsauce, trank einen Schluck Wein und fuhr fort:
„Kommen wir zu den Männern. Robert Barr wurde am 3. April 1970 als einziges Kind der Eheleute Loic Barr und seiner Ehefrau Louise Than geboren. Er heiratete 1990 Chantalle Crozet. Aus dieser Ehe ging noch im selben Jahr eine Tochter hervor, Amelie, die heute 24 Jahre alt ist. Sie hat an der Ecole des Beaux Arts in Paris Malerei studiert und lebt inzwischen wieder hier in der Bretagne – bei ihren Eltern. Angeblich hat sie bei diesem ermordeten Vincent van der Berge Malunterricht genommen – was ich aber nicht weiß.“
Kramer unterbrach sie: „Was ich aber weiß. Es ist richtig. Bis zu dessen Tod!“
Madame Garret schaute Kramer etwas fragend an, sagte aber nichts dazu.
„Robert Barr“, fuhr sie fort, „ist heute 44 Jahre alt. Er hat Kunstgeschichte studiert und gilt – aber das werden Sie als Kunstliebhaber ohnehin wissen – als einer der renommiertesten, aber auch konservativsten Kunsthistoriker der Bretagne. Er ist Mitglied in Madame Goas Verein, wo er, so wird jedenfalls gesagt, als ihr Nachfolger für die Position des Vorsitzenden gehandelt wird. – Interessant dürfte für Sie noch sein, dass Loic Barr, Robert Barrs Vater, das zweite Kind von – wieder – Robert Barr und seiner Ehefrau Christine Monteu war und dieser Robert Barr ein Bruder von Loic Barr war, der gemeinsam mit ihm – wie Johann Goas – 1944 von den deutschen Besatzern erschossen worden ist. Beide Brüder sollen der bretonischen Resistance angehört haben, nur Robert Barr selbst nicht. Deren Vater wiederum, Pascal Barr, ist 1942, 40 Jahre alt, als Soldat im Felde gefallen.“
Kramer hatte etwas Mühe, sich all das, was er noch nicht gewusst hatte, zu merken. Während er mit der linken Hand versuchte, die Palourdes aufzugabeln und ein wenig von der köstlichen Sauce zu erwischen, schrieb er mit der rechten die wichtigsten Daten in sein Notizbuch, das er unter einer Ecke der Metallschale festgeklemmt hatte.
Madame Garret beendete zunächst den ersten Gang, bevor sie weiter berichtete. Der Kellner räumte mit etwas finsterer Miene die mit dem Brot ausgewischte Schale ab und empfahl, den nächsten Gang doch nicht durch Arbeit, insbesondere durch schriftliche Aufzeichnungen bei Tisch, zu stören. Die beiden waren ganz seiner Meinung. Mit voller Hingabe widmeten sie sich der Dorade, deren Filets in einer weiß-gelben Cremesauce schwammen, die duftete, als sei ein italienischer Frühling über sie hinweggegangen.
„Wenn ich jetzt nicht weiter berichte, laden Sie mich am Ende für nichts zum Essen ein“, bemerkte Madame Garret nach dem letzten Gang.
„Gut!“, stimmte Kramer zu, „dann müssen Sie eben den Käse und das Dessert mit einer Hand bewältigen.“
Madame lachte. „Also“, fuhr sie fort: „Robert Blanc wurde am 20. September 1949 in Gomenec’h als einziger Sohn von Louis Blanc und seiner Ehefrau Marthe Moguèr geboren. 1979 heiratete er Jeanette Genec’h. Zusammen haben sie eine Tochter, Marcella Blanc, die 1982 geboren wurde, also heute 32 Jahre alt ist.“
„Aha“, ging es durch Kramers Kopf.
„Marcella ist bildhübsch und nicht verheiratet. Sie besitzt ein Hotel-Restaurant, dessen Geschäftsführerin sie ist, hier ganz in der Nähe. Ich denke, Sie kennen es, Monsieur Kramer, es ist das. . . “
„Pigeon blanc“, ergänzte Kramer – „ein sehr gutes Restaurant mit bester Küche!“
Madame wunderte sich nicht. Diese Deutschen fanden immer die besten Häuser!
„Angeblich hat Mademoiselle Blanc einen sehr guten Freund“, fuhr sie fort. „Er heißt – was allerdings nicht im Register steht, sondern so bekannt ist – Jean Brusc. – Interessant an diesen ganzen Personalien ist, dass Jeanette Genec’h, also Robert Blancs Frau, einzige Tochter von Georges Genec’h und Elaine Couzu ist und dieser Georges wiederum einen Bruder hatte, Emil, der – vielleicht ahnen Sie es jetzt schon – achtzehnjährig 1944 von den deutschen Besatzern erschossen worden ist.“ Kramer machte eine Notiz in sein Blöckchen, unterstrich sie und zog einen Pfeil zu den anderen Opfern der deutschen Besatzer. „Robert Blanc ist studierter Historiker“, berichtete Madame Garret weiter. „Mit seinen fünfundsechzig Jahren ist er als Professor für Geschichte von der Universität Brest emeritiert und pensioniert. Sein Spezialgebiet, so jedenfalls das Internet, das ich auch zu ihm kurz konsultiert habe, ist die Bretagne unter deutscher Besatzung. Auch er ist Mitglied in Madame Goas Vereinigung, wo er die Stelle des Kassenwarts einnimmt.“ Sie schaute von ihren Notizen auf.
„Sie sehen, dass dieser Verein, zumindest sein Vorstand, ein edler Haufen ist mit jeder Menge gemeinsamer Vergangenheit. Ich nehme an, das ist es, was Sie am meisten interessiert – oder?“
„Durchaus, durchaus!“, murmelte Kramer zurückhaltend. – „Kommen wir zu Nummer vier!“, drängte er, „ich wage mal die Prognose, dass auch das vierte Mitglied des Vorstandes einen Vorfahren hat, den die deutschen Besatzer 1944 ermordet haben. Ich habe das Gefühl, dass diese gemeinsame Beziehung zur Vergangenheit die Wurzel des Vereins sein könnte.“ „Gut geraten!“, bestätigte Madame Garret. „Um es direkt zu sagen,Yann Couzu ist das Enkelkind von Gustave Couzu, dessen Bruder Renoir in der Tat 1944 – da war er gerade neunzehn Jahre alt – ebenfalls von den Deutschen an der Stelle, wo heute das Denkmal zur Erinnerung an diese schreckliche Geschichte steht, erschossen worden ist. Dort, wo man den Leichnam dieses deutschen Malers, Vincent van der Berge, vor wenigen Tagen gefunden hat. – Komisch, nicht?!“
„Komisch“ würde ich es nicht gerade nennen,“ gab Kramer zurück, „aber merkwürdig finde ich es ebenfalls. Vermutlich haben diese Dinge letztlich allerdings nichts miteinander zu tun“, fügte er halbherzig hinzu – schon, um Madame Garret in keiner Weise irgendetwas zu verraten. – „Erzählen Sie mir noch den Rest, den Sie über diesen Yann Couzu in Erfahrung gebracht haben!“
„Gut! – Also: Yann Cozu ist seit 1975 mit Mareille Bruns verheiratet. Die beiden haben eine Tochter, Isabelle, die 1985 einen Ralph Savigny geheiratet hat“
Kramer horchte auf wie ein Hund, der ein Geräusch gehört hat.
„Isabelle ist heute also siebenundzwanzig Jahre alt. Sie soll extrem attraktiv sein, was – so sagt man – ihrem Ehemann, der Banker ist wie sie, ein paar Probleme machen soll. – Sie wissen schon, was ich meine! – Yann Couzu, der Vater also, ist ein betuchter Landwirt, der sein Vermögen mit dem Anbau und Verkauf von Artischocken, Kohl, Tomaten und vor allem Futtermais gemacht haben soll und noch immer macht. Er ist Präsident der Landwirtschaftskammer, Vorsitzender der Agrargenossenchaft Nord und, das wissen Sie ja, ebenfalls Vorstandsmitglied im Verein von Madame Goas. Er ist dort zweiter Beisitzer. – Couzu gilt als aufbrausender Geschäftsmann, als etwas unberechenbar. Andererseits bekleidet er in der katholischen Kirche jede Menge Ämter, unter anderem, was vielleicht witzig klingt, ist er für die Schlichtung in Ehe-, Erziehungsund allgemeinen Verhaltensfragen zuständig. Er gehört dem Reformkreis „Sitte und Moral der neuen Jugend“ an, der erst kürzlich einen neuen Kodex betreffend das sexuelle Verhalten junger Menschen herausgebracht hat. – Was ihn als Landwirt befähigt, sich mit diesen Themen verantwortlich zu befassen, vermag ich nicht zu sagen“, lachte Madame Garret. „Vielleicht ist es die tiefe Verbundenheit mit der heimischen Mutter Erde.“
Kramer machte ein dickes Ausrufezeichen hinter „Neuer Verhaltenskodex“.
Madame Garret stieß ihre Notizblockseiten zu einem kleinen Stapel auf.
„Die können Sie gern haben, Monsieur Kramer“, sagte sie. „Vielleicht hätte ich Ihnen das am Anfang meines Berichts sagen sollen. Dann hätten Sie es vermeiden können, sich die Finger wundzuschreiben. Pardon! – Können Sie denn mit diesem ganzen Zeug überhaupt etwas anfangen? – Na, vielleicht ist es ja für Sie auch interessant, zu erfahren, welche Hintergründe es heute für eine solche Vereinigung wie die der „Glan Breizh“ gibt, ich meine, was das für Menschen sind, die sich da zusammentun und versuchen, ihr Geschichtsbewusstsein und ihre Anschauung sogar auf die nächste Generation zu übertragen.“ „Bestimmt, Madame! Ich denke schon, dass das wichtig ist“, pflichtete Kramer eilig bei. „Deutsche Besatzer erschießen vier Jugendliche, die Mitglieder der bretonischen Resistance sind, und Generationen später gründen ihre Nachfahren einen Verein, der eine unabhängige Bretagne fordert und sich dafür einsetzt, Sitte, Moral und Anstand zu wahren und zu pflegen. Das ist schon interessant! Vielleicht gelingt es mir, noch einiges mehr dazu herauszufinden. – Gut, wenn es das denn ist, bedanke ich mich sehr für alle diese interessanten Informationen! Sie helfen mir bestimmt weiter! Sie haben sich ihr Bild und das Abendessen mehr als redlich verdient! Wir sollten einen ziemlich großen Calvados auf Ihre erfolgreiche Recherche trinken!“ „Wenn Sie meinen, Monsieur Kramer“, meinte Madame. „Aber nötig ist das nicht! Ich habe Ihnen gern geholfen. Und wenn Sie weitere Fragen haben, stehe ich mit allen Quellen, die mir zugänglich sind, gern zur Verfügung!“

Aus dem einen Calvados wurden zwei. Madame Garret und Kramer verließen das „Eméraude“, als hätten sie gerade eine Segeltour absolviert. Sie schwankten über das Pflaster. Kramer beschloss, dieses Mal den Wagen stehen zu lassen und den Heimweg zu Fuß anzutreten.“
Kramers Haus lag etwa achtzig Meter über dem Hafen. Mit dem Alkohol in den Beinen nahm sich der Aufstieg wie eine Bergwanderung aus. Er schnaufte, lief ein paar Schritte rückwärts, was, wie man sagte, einfacher sei, einen Berg hinaufzulaufen, und erreichte sein Domizil mit Atemnot und Herzklopfen. Dafür entschädigte ihn der Blick auf die Segelboote und Yachten, auf deren Decks trotz der späten Stunde noch lebhafter Betrieb war. Sprachfetzen, Gelächter, Musik klangen herauf und verloren sich in einem Himmel, der nach dem Regen so klar war, als sei er gewaschen worden. Kramer erkannte den Großen Wagen, den Kleinen, schätzte die Entfernung bis zum Nordstern und glaubte, die Kassiopeia zu identifizieren. – Ulrike fand sie immer am Sternenhimmel – auch wenn sie dort gar nicht zu sehen war.
Es war zu früh, um ins Bett zu gehen. Er nahm sich ein Weinglas aus dem Schrank, die angefangene Flasche Lalande Pomerol und eine Flasche Evian, rückte einen der Gartenstühle hinter dem kleinen Tischchen auf der Terrrasse zurecht und schaute versonnen zur anderen Seite des Flusses. Sie war noch schwärzer als die Nacht!

Was Madame Garret ihm geliefert hatte, waren ziemlich eindeutige Hinweise darauf, dass diese Gruppe der Vier, die ihm von Anfang an merkwürdig vorgekommen war, mit der Tat etwas zu tun hatte. Alle Vorstandsmitglieder hatten verwandtschaftliche Beziehungen zu diesen jungen Männern, die vor siebzig Jahren von den deutschen Besatzern hingerichtet worden waren, obwohl die Landung der Alliierten in der Normandie bereits erfolgreich verlaufen und abzusehen war, dass der Krieg zu Ende gehen würde. Vielleicht in einer gewissen Verzweiflung, aber auch als Zeichen eines letzten Willens mussten die deutschen Besatzer diese Tat begangen haben, die weder sie selbst, noch das Deutsche Reich hatte retten können. Sicher hatte man die Täter später für diese Tat vor ein Gericht gestellt und sie selbst zum Tode verurteilt. – Den Ermordeten zum Angedenken wurde, wenn auch erst viel später, dieses Mahnmal da oben errichtet, und heute erwiesen Franzosen wie Deutsche ihnen ihre Hochachtung und Ehrerbietung. Dies auch zum Zeichen für eine Verständigung in Europa, dass man sich nie wieder kriegerisch auseinandersetzen und den Frieden mit allen Mitteln wahren würde. Bei der gedanklichen Formulierung „nie wieder“ wurde Kramer klar, welchen Zusammenhang es zwischen dem Mord an Vincent van der Berge und diesen „vier Gerechten“, wie er sie taufte, geben könne: Diese Menschen wollten ein Unrecht, wie es damals geschehen war, „nie wieder“ zulassen, „nie wieder“ in ihrer geliebten, geschichtlich wie kulturell unabhängigen Bretagne! Nicht in Form der Besatzung durch deutsche Soldaten und ebenso wenig durch einen deutschen – amerikanischen, russischen, italienischen oder sogar französischen – Maler, der ihre Vorstellungen von Sitte, Moral und Anstand verletzte, indem er sich an den bretonischen Mädchen und Jungen, Frauen und Männern unter dem Deckmantel der Kunst verging. Deshalb hatten sie ihn umgebracht und dort abgelegt! Das Abschneiden des Penis war nur ein begleitender, symbolischer Akt, der auf die Begründung für den Mord hinweisen sollte. Die Geschichte mit dem Ohr ein Apercu, eine Zugabe, die sich aus nichts anderem ergeben hatte als aus der zufälligen Tatsache, dass das Opfer Vincent hieß, fast so malte wie van Gogh und ihm noch dazu ähnlich gesehen hatte. – Dieser Deutsche hatte es ausgerechnet mit den Töchtern dieser Selbstgerechten getrieben, die Anstand, Sitte und Moral wie ihre Heimat verteidigten, und sein Fehlverhalten noch dazu auf Bildern verewigt, die die jungen Damen genauestens erkennen ließen. Diese Werke hatte er öffentlich zur Schau stellen und damit die Ehre und Achtung der Betroffenen – und ihrer Familien – ein weiteres Mal in den Dreck treten wollen. Ein Verhalten, das das der Mörder von 1944 an Niedrigkeit noch übertraf!
Kramer war fest davon überzeugt, dass das die Antwort auf alle Fragen war.
Doch: Wie war das alles zu beweisen? Amelie Barr und Marcella Blanc schieden als Täterinnen aus. Vermutlich würden auch Brigittet Porté und Isabelle Savigny nicht infrage kommen – was allerdings erst noch zu prüfen war. Die vier Gerechten selbst hatten ebenfalls ein Alibi, jedenfalls hatte Le Floc das gesagt. Die Frage war allerdings, ob er die auch nachhaltig genug geprüft hatte. Die Vier gehörten immerhin der wahrscheinlich nicht besonders geschätzten, aber immerhin respektierten kleinen Oberschicht der hiesigen Gesellschaft an, die – wie in Frankreich üblich – sogar bei der Polizei eine gewisse Immunität genoss. Man kannte sie, man beobachtete sie, aber man tat ihr nicht weh. Richterin, Kunsthistoriker, Historiker und Präsidenten, gleich ob einer Landwirtschaftskammer oder eines Kulturvereins, waren die staatstragende Klasse. An sie ging man nicht ohne Weiteres heran. Ein Inspektor oder Kommissar, der gegen eine solche Kaste ermitteln wollte, musste sich warm anziehen. Ohne das Einverständnis des Präfekten tat sich da nichts! Und wenn der die gleiche Rosette am Revers trug wie diese Leute, gab es Grenzen und Schranken. Kramer überlegte: Er musste noch einmal mit Le Floc reden. Am besten gleich morgen, nein, am besten sofort! Es war dreiundzwanzig Uhr. Konnte er ihn um diese Uhrzeit noch anrufen? Er zögerte, griff aber zum Telefon und wählte seine Handynummer. Die Ansage auf dem Band kannte er schon: „The person you have called is temporarily not available". Kramer entschied sich, eine Nachricht zu hinterlassen. Er entschuldigte sich für den späten Anruf, betonte die Dringlichkeit seines Anliegens und bat Le Floc, ihn morgen gegen elf Uhr im Café de la Paix auf dem Marktplatz zu treffen.
Kaum hatte er die Nachricht aufgesprochen, klingelte sein Telefon.
„Ich bin noch wach, Monsieur Kramer“, meldete sich Le Floc. „Deshalb rufe ich sofort zurück. Wenn Sie sagen, es sei dringend, nehme ich an, dass das etwas mit dem Fall van der Berge zu tun hat. – Ich bin einverstanden. Treffen wir uns morgen um elf Uhr im Café. – Aber jetzt sollten wir beide diese wunderbare Nacht genießen. Ich nehme an, sie tun das ebenfalls – trotz allem – oder?“
Tiens, tiens, dachte Kramer, wer weiß, wie der die Nacht genießt?!
Der Gedanke an Le Flocs mögliche Beschäftigung brachte Kramer zu den beiden Damen zurück, die ihm zurzeit in ihrer Duplizität ziemliche Kopfzerbrechen machten. Er entschied sich, erst Ulrike, nein, erst Sibylle, nein, erst Ulrike anzurufen und vom Ausgang des Gesprächs abhängig zu machen, ob er danach auch noch die andere wecken sollte.
Ulrike meldete sich mit verschlafener Stimme, eine Tatsache, die Kramer positiv vermerkte: Offenbar machte sie sich um ihn keine besonderen Sorgen, nicht um ihn als Wieder-einmalDetektiv und nicht um ihn als zurzeit junggeselligen Ehemann. Wie sollte sie auch, sie kannte ja Sibylle von Niersberg nicht einmal!
Er beschrieb ihr die bretonische Nacht im Hafen und versicherte, dass er die Kassiopeia sehe, was auch sie tun könne, wenn sie noch einmal aus dem Fenster schaue.
„Leider kann ich nicht viel sehen“, gähnte Ulrike, „es regnet seit zwei Stunden. Es ist dunkel und ungemütlich. Statt in den Himmel zu schauen, sieh zu, dass du da fertig wirst und nach Hause kommst. – Bleibt es nun dabei, dass du am Sonntag die Ausstellung abbaust und Montag noch bis zur deutschbelgischen Grenze fährst?“
Kramer bejahte und überließ sie wieder ihrem gutgläubigen Schlaf.
Sollte er Sibylle noch anrufen? War es nicht zu spät? – Es war wohl das dritte Glas Wein, das seine Entscheidung bestimmte. Er wählte ihre Nummer und hörte eine ebenso verschlafene Stimme wie die seiner Frau. Nur klang diese – zumindest im Augenblick – wesentlich sexyer als ihre. Er spürte förmlich, wie sich Sibylle von Niersberg mit dem Handy am Ohr im Bett räkelte und vermutlich nichts anderes an sich trug als das Telefon. „Ich wollte nur. . . “, begann er etwas unsicher.
Sie unterbrach ihn: „Wolltest du mir wirklich nur sagen, wie spät es ist?“ Sie lachte. „Komm, Frank, du sitzt mit einem Glas Wein auf der Terrasse, schaust in den Himmel und stellst dir gerade vor, was wir anfangen würden, wenn wir zusammen wären. Gib es zu! Aber ich will ehrlich sein: Ich tue im Wesentlichen nichts anderes. Morgen bin ich wieder da. Bis dahin musst du dich einfach gedulden! – Gute Nacht! Schlaf gut!“ Kramer schüttete den Rest aus der Flasche in sein Glas, trank ihn aus, verrammelte die Blendläden vor den Fenstern und fiel in einen lebhaften Traum, der – leider – weder mit Ulrike, noch mit Sibylle von Niersberg zu tun hatte, sondern ganz viel damit, dass er im Zweiten Staatsexamen saß, in der mündlichen Prüfung, und nichts, aber auch gar nichts wusste – außer, dass er doch schon lange Anwalt sei und eigentlich diese Prüfung gar nicht mehr zu absolvieren brauche!

Es war die kleine, vermutlich eher blecherne als eiserne Glocke der Kirche vom Marktplatz, die ihn scheppernd weckte. Kramer zog die Rollläden vor den Fenstern hoch, trat auf die Terrasse und streckte sich. Unwillig schüttelte er seinen Ärger über die auch vierzig Jahre nach allen Prüfungen immer wiederkehrenden Examensträume von sich ab. Niemand würde ihn heute befragen! Er selbst hatte jede Menge an Unklarheiten aufzuklären.
Er beließ es bei einem Nescafé – später in der Bar/Tabac würde er ein frisches Croissant und einen richtig schwarzen Kaffee nehmen -, stieg in seine Jeans, zog ein Poloshirt über, nahm seinen Notizblock und verließ das Haus.
Die Kirchenglocke hatte sehr früh gebimmelt, also hatte er ausreichend Zeit, vor dem Treffen mit Le Floc einiges zu erledigen. Bestimmt hatte die Post bereits auf. Bei der Bank war er sich hingegen nicht sicher. Deshalb ging er den Berg hinunter zum Marktplatz, wo die Tür zum Postamt in der Tat sogar offen stand. Jasmine, eine hübsche blonde Bretonin, versah ihren Dienst mit erfrischender Herzlichkeit. Sie saß hinter einer Theke aus abgewetztem Holz mit einer zerschlissenen Resopalplatte in einem maximal neun Quadratmeter großen Raum mit einem vergitterten großen Fenster, durch das das Sonnenlicht einfiel und den Staub auf seinen Strahlen tanzen ließ. Es roch nach Papier und Klebstoff. Als gute Postfrau war sie nicht nur Briefmarkenverkäuferin, Rentenstelle und Paketannehmerin, sondern auch vertraute Nachbarin, Seelentrösterin, Quatschbase, Eheberaterin und zuständig für jeden Liebesund Lebenskummer sowie alles, was es an gesellschaftlich Relevantem im Dorf zu besprechen gab. Kramer hatte den Eindruck, auch dafür werde sie vom französischen Staat bezahlt! „Wie schön, Sie zu sehen, Monsieur Kramer!“, begrüßte sie ihn mit einem bezaubernden Lächeln. „Ich wusste, dass Sie kommen würden, schließlich ist das Riesenpaket, das Sie aus Deutschland geschickt haben, vor zehn Tagen bei mir gelandet. Ich hoffe alle Bilder – ich nehme doch an, dass das Ihre Gemälde waren – sind wohlbehalten angekommen- oder?! Aber die haben Sie ja nicht zum ersten Mal zu einer Ihrer Ausstellungen verschickt. – Wie geht’s denn so? Kommen genug Besucher?“ Sie beugte sich nach vorne über die Theke und hielt zur Wahrung der angebrachten Diskretion die Rückseite Ihrer rechten Hand schräg vor ihren Mund: „Und Sie verkaufen auch gut! – Ich wollte schon immer mal in der Ausstellung vorbeischauen, aber Sie wissen ja, wir haben hier solche Öffnungszeiten, dass die Nachmittage fast alle besetzt sind.“
Mit einem kleinen Ruck zog sie den Rand des Ausschnitts ihrer Bluse ein wenig nach oben, als sie merkte, dass Kramer ihre hübschen Brüste betrachtete. „Was kann ich denn für Sie tun?“ Kramer erklärte ihr, dass er gar nicht in eigener Sache gekommen sei – davon abgesehen, dass er ihr ohnehin einmal habe guten Tag sagen wollen – sondern sozusagen im Auftrag von Madame von Niersberg, die zur Beerdigung ihres Mannes nach Deutschland gereist sei. Dort habe sie in einem Telefonat mit dem Drucker ihres Mannes in China erfahren, dass der schon vor mehreren Tagen eine Sendung mit Probeabzügen eines neuen Katalogs an Monsieur van der Berge geschickt habe. Diese Sendung sei bis heute nicht angekommen. Sie mache sich Gedanken, da dieser Katalog von enormer Wichtigkeit sei. Deshalb habe sie ihn, Kramer, gebeten, bei der Post nachzufragen, ob von dieser Sendung etwas bekannt sei.
Jasmine bekam einen roten Kopf, als habe Kramer sie bei einer unzüchtigen Handlung überrascht.
„Wie gut, dass Sie gekommen sind!“, sagte sie mit belegter Stimme. „Ich hatte ohnehin vor, Madame von Niersberg wegen dieser Sache anzurufen. Es ist uns sehr unangenehm! Heute Morgen war Monsieur Barr – Sie wissen schon, der Kunsthistoriker – hier und hat ein großes Kuvert bei mir abgegeben, das ihm, wie er sagte, vor ein paar Tagen fälschlich zugestellt worden sei. Die Adresse sei schlecht lesbar gewesen und die Dame, die die Postverteilung vornehme, habe diese wohl mit seiner, sehr ähnlichen, verwechselt. Dieser Fehler sei dem Zusteller nicht aufgefallen. Auch er habe erst nichts bemerkt, schließlich bekomme er laufend solche großen Kuverts. Bedauerlicherweise habe er die Post einige Tage liegen lassen, weshalb er den Irrtum erst heute bemerkt habe und die Sendung nun unverzüglich zurückbringe.“
Kramer konnte seine Verärgerung kaum verbergen. „Hat Ihnen Monsieur Barr auch gesagt, ob er das Kuvert vielleicht auch noch geöffnet habe?“, fragte er provokant.
„Na, auf gar keinen Fall!“, protestierte Jasmine. „Monsieur Barr hat, ohne dass ich ihn auch nur fragen musste, erklärt, er habe sofort, nachdem er den Fehler bemerkt habe, die Sendung genommen und hierher gebracht. Sie habe nur deshalb ein paar Tage bei ihm gelegen, weil er nicht zu Hause gewesen sei. Dann aber sei ihm die falsche Zustellung noch vor dem Öffnen aufgefallen. Er prüfe nämlich immer erst den Absender, bevor er seine Post aufmache, und eine Druckerei in Hongkong, noch dazu mit einem deutschen Namen, sei ihm gänzlich unbekannt. – Nein, nein Monsieur Kramer, da brauchen Sie sich keine Gedanken zu machen! Madame von Niersberg ebenfalls nicht. Das Postgeheimnis ist bei uns in guten Händen – auch wenn es, was ganz selten der Fall ist, mal zu einem kleinen Versehen kommt. – Aber wo gibt es das nicht?“, wurde sie wieder mutiger. Immerhin scheint Barr sich mit dem Umschlag doch genauer auseinandergesetzt zu haben, dachte Kramer, wenn er sogar Jasmine gesagt hat, dass der Brief aus China gekommen und von einem Drucker mit deutschem Namen aufgegeben worden ist, verkniff sich aber eine entsprechende Bemerkung. „Kann ich die Sendung mitnehmen oder ist sie schon wieder auf dem Wege der Zustellung?“, wollte er wissen.
„Nein nein, sie ist noch hier! Moment!“ Sie schaute in eine Schublade ihres Tisches und nahm ein ziemlich großes Kuvert heraus. „Es wäre nett, wenn Sie mir den Empfang quittieren würden!“, sagte sie etwas scheu, „Sie wissen ja, wir bei der Post sind sehr genau. Wenn Madame von Niersberg Sie telefonisch gebeten hat, nachzufragen, werden Sie vermutlich keine schriftliche Vollmacht von ihr haben – oder? Aber das macht nichts. Nehmen Sie die Sendung mit! Schließlich hat Madame nun lange genug auf sie gewartet!“
Sie lächelte verbindlich.
Kramer nahm den Umschlag entgegen, unterschrieb die Empfangsquittung mit „in Vertretung Kramer“, bedankte sich für die Hilfe und verließ aufgeregt die Post.
Wenn Barr den aufgemacht hat, weiß er über alles Bescheid!, ging es ihm durch den Kopf. Dann wundert mich gar nichts mehr!

Für das Treffen mit Le Floc war es noch zu früh. Er beschloss, der Bank, in der Isabelle Savigny arbeitete, einen Besuch abzustatten. Sie lag direkt der Post gegenüber. Als Kramer vor der Eingangstür stand, waren die Rollos hinter den Fenstern heruntergelassen. Doch im Kassenraum brannte Licht. Er klopfte an die Glasscheibe der Eingangstür, doch niemand öffnete. Die haben eben ihre Sicherheitsbestimmungen, dachte er. An den Tagen, an denen geschlossen ist – und heute ist Montag, da haben die alle zu – dürfen sie niemanden hereinlassen. – Shit! Was mache ich nur?
Er nahm eine Kreditkarte aus der Tasche und ging zum Kassenautomaten. Dreimal gab er eine falsche Nummer ein, bis der Automat die Karte eingezogen hatte. Heftig klopfte er noch einmal gegen die Eingangstür und spähte durch einen der Schlitze in den Rollos ins Innere. Eine junge Dame kam den Flur entlang, drehte das Schloss auf und öffnete die Tür einen winzigen Spalt. Isabelle Savigny, die, wie Kramer mit Freude feststellte, auch bekleidet äußerst ansprechend aussah!
Er stellte sich vor und entschuldigte seine Ungeschicklichkeit: Mehrfach habe er in seiner Schusseligkeit die falsche Endziffer der Geheimzahl eingegeben. Das habe ihm der Automat offenbar übelgenommen. Nun sei die Karte weg. Er brauche sie aber dringend. Deshalb habe er sich getraut, an die Tür zu klopfen. Savigny machte nicht den Eindruck, als sei ihr Kramer völlig unbekannt. Dennoch nahm sie seine Vorstellung entgegen und sagte ebenfalls, wer sie sei. Offenbar von Kramers Unbedenklichkeit überzeugt, ließ sie ihn eintreten und verschloss die Tür. „Wenn Sie sich jetzt noch ausweisen können, hole ich die Karte aus dem Automaten zurück“, sagte sie freundlich. Kramer legte seinen Personalausweis auf den Tisch. Savigny sah ihn sich flüchtig an.
„Ah, Sie sind der Maler, der da diese Ausstellung macht. Ich habe das Bild auf dem Plakat gesehen. Es gefällt mir. Sind Sie nicht auch mit dem – sie zögerte etwas – ermordeten van der Berge bekannt? Ich meine, ich hätte Sie schon einmal mit ihm, vielleicht aber auch nur mit seiner Partnerin, Madame von Niersberg, zusammen gesehen.“
„Beides ist richtig!“, antwortete Kramer freundlich. „Ich stelle hier aus und ich kannte Monsieur van der Berge. Eigentlich mehr seine Malerei als ihn selbst, und ich stehe auch, wenn ich das mal so sagen soll, an der Seite von Madame von Niersberg, um ihr in dieser für sie sehr schwierigen Zeit ein wenig zu helfen.“
Savigny lächelte und gab ihm den Personalausweis zurück. „Ein nettes Foto“, sagte sie. „Sie haben sich in den letzten Jahren kaum verändert.“
„Ich weiß jetzt nicht, ob ich das als Kompliment verstehen soll oder . . . “
Sie lachte: „Ich wollte nur sagen, Sie scheinen gar nicht älter geworden zu sein. Der Ausweis ist doch schon zehn Jahre alt.“ Kramer nahm das Thema gern auf: „Manchmal erfassen Bilder einen Menschen so gut, dass man ihn auch dann noch wiedererkennt, wenn er inzwischen ein paar Jährchen älter geworden ist. Ein guter Fotograf erfasst eben – wie ein guter Maler – das Wesen eines Menschen und nicht nur die Linien, die ihn zeichnen. Ich habe unter den Bildern, die in Monsieur van der Bergens Atelier stehen, welche gesehen, die er von Ihnen im letzten Jahr gemalt hat. Auf ihnen hat er Sie genau so erfasst, wie ich es gerade gesagt habe. Darauf wird man Sie noch immer eindeutig erkennen, auch wenn Sie einmal wesentlich älter geworden sein werden – was natürlich nie der Fall sein wird“, scherzte er.
Savigny wirkte etwas verunsichert.
„Sie meinen die Porträts, die Monsieur van der Berge im Auftrag meines Mannes von mir gemalt hat?“
„Genau“, gab Kramer zurück. „Sie sollten sie bei Gelegenheit einmal abholen lassen. – Gibt es denn noch andere Bilder von Ihnen?“
Savigny wurde richtig nervös. „Nein, nein“, stotterte sie, „die anderen. . . , ich meine, andere Bilder von mir gibt es nicht!“ Sie zögerte: „Jedenfalls nicht, dass ich das wüsste!“ Kramer schlug zu: „Vielleicht wissen Sie es ja wirklich nicht“, sagte er forsch, „aber es gibt durchaus noch andere Darstellungen von Ihnen. Es ist mir ein bisschen unangenehm, darüber zu reden, aber in van der Berges Sammlung existieren vier Akte von Ihnen – ebenfalls sehr gelungene Werke. Sie sind nur etwas
– sagen wir – speziell. Ich würde sagen, „überzeichnet“ wäre vielleicht der richtige Ausdruck.“
Savigny schlug mit der flachen Hand auf den Tisch, dass es knallte: „Hören Sie auf herumzulabern! Offenbar kennen Sie die anderen Bilder sehr genau! Dann sagen Sie auch, was das für welche sind: Es sind pornographische, abstruse Gemälde, Schweinereien par excellence! Bilder, die dieser Mensch von mir ohne, nein, gegen meinen Willen angefertigt hat! Ich kenne sie, ja, das tue ich! Für diese Bilder habe ich nie Modell gesessen! Es sind Schöpfungen van der Berges perverser Phantasie, Kompositionen seiner dreckigen Vorstellung! Mit diesen Bildern habe ich nichts zu tun! Sie gehören auf den Scheiterhaufen der Malerei, vernichtet, zerstört!“, schrie sie wütend. „Ich warne Sie, sie irgendjemandem irgendwo jemals zu zeigen
– Sie nicht und nicht diese von Niersberg! Und ich verbiete Ihnen, sich daran aufzugeilen!“
Kramer schaute sie fast ein wenig spöttisch an: „Ich muss Sie enttäuschen, Madame“, sagte er. „Ich kann Ihnen nicht ganz folgen. Ich finde, dass diese Bilder hervorragend gemalt sind – auch wenn die Darstellungen velleicht etwas über das übliche Maß des Verträglichen hinausgehen. Ich weiß nicht, wie van der Berge all das aus seiner bloßen Phantasie hat zustande bringen können. Sie, Madame, müssen ihn schon sehr beeindruckt haben!“
Savigny drohte, auf Kramer zuzspringen. Doch der wich ihr aus und fuhr selenruhig fort:
„Wenn ich richtig informiert bin, hatte Monsieur van der Berge die Absicht, genau diese Werke auf einer gesonderten Ausstellung in Hongkong zu zeigen – unter dem Titel „erotischer Symbolismus“. Sie gehören zu einer ganzen Serie, die der Meister in dieser Art angefertigt hat, nicht nur von Ihnen, sondern von mehreren seiner Schülerinnen, Modelle und so weiter. Wissen Sie das wirklich nicht? Und: Sind Sie ganz sicher, dass es sich um reine Phantasieschöpfungen des Meisters handelt? Oder gibt es da nicht doch einen sehr realen Bezug zu Ihnen?“ Savigny sprang auf und hämmerte mit ihren Fäusten gegen Kramers Brust.
„Was fällt Ihnen ein, das zu sagen?! – Wie kommen Sie darauf?, schluchzte sie. „ Natürlich sind das alles ekelhafte Erfindungen!
– Ich hatte mit diesem Schwein nie etwas zu tun! Woher sollte er diese Vorstellungen haben, wenn nicht aus seinem dreckigen Gehirn?!“
Kramer schob sie vorsichtig von sich zurück.
„Nun ja“, sagte er mit erkennbarem Zweifel, „ so ganz kann ich Ihnen da nicht folgen. Wissen Sie, Madame, es gibt im Nachlass van der Berges so ein paar – sehr persönliche – Aufzeichnungen, die über van der Berges ganz besondere Beziehungen zu einigen Damen und Herren detailiert Auskunft geben. Und dazu, Madame, gehören auch Sie – was, wie ich vermute, Ihnen bestens bekannt ist. Sie hatten ein intimes, sehr eigenartiges Verhältnis zu ihm – bestreiten Sie das nicht! Es macht mich ärgerlich! Beschuldigen Sie nicht diesen Mann der ekelhaften Phantasie, wenn Sie selbst Ihren Anteil zu diesen Bildern beigetragen haben! – Es tut mir wirklich Leid, so mit Ihnen reden zu müssen. Aber Ihre Lügerei macht mich rasend! – Die Bilder stimmen sehr genau mit allem überein, was sich in diesen Aufzeichnungen des Meisters über Sie wiederfindet. Also, hören Sie auf, die Verletzte und Ausgenutzte zu spielen. Das ist unerträglich!“
Savigny ließ sich erschöpft auf einen Stuhl fallen.
„Na gut“, sagte sie leise, „ es tut mir Leid, dass ich mich zu diesen Bemerkungen habe hinreißen lassen. – Ja, ich hatte mit diesem Menschen zu tun! Ja, er war mein Liebhaber – wenn auch nicht sehr lange. Ja, er hat es verstanden, auf meine Vorstellungen einzugehen. Doch letztlich hat er dabei vollständig verkannt, wieweit er gehen durfte, was ich zulassen wollte und was nicht. Van der Berge war ein Mann, der keine Grenzen kannte, sich nahm, was er wollte, nicht kontrollierbar war – zumindest nicht, wenn er einmal losgelassen, entfesselt war. Die Beziehung zu ihm war auf Dauer unerträglich! Deshalb musste ich sie beenden, was er natürlich nicht akzeptieren konnte. Eine Zeitlang hat er mich nicht losgelassen, mich sogar gezwungen, ihm zu Diensten zu sein, alle möglichen Dinge in immer schlimmerer Weise mit ihm zu tun. Erst als ich ihm drohte, ihm tatsächlich zu schaden, hat er mich eines Tages verprügelt und aus dem Atelier geworfen. – Die Bilder, von denen Sie sprechen, sind allerdings wirklich ohne meine Einwilligung entstanden, jedenfalls habe ich dafür nie Modell gesessen. Sie sind extreme Auswüchse seiner perversen Gedanken, für die ich mich schäme. Ich werde alles tun, um zu verhindern, dass sie jemals irgendwo erscheinen oder gezeigt werden. Das versichere ich Ihnen!“
Sie stampfte mit dem Fuß auf, als wolle sie das Gesagte in den Boden hämmern.
Kramer überwand seine letzte Zurückhaltung: „Wenn Sie sagen, Sie würden alles tun, um das zu verhindern, darf ich fragen, ob Sie van der Berge deswegen auch ermorden würden – wenn er nicht schon tot wäre?“
Nun lachte Savigny etwas hysterisch auf: „Wofür halten Sie mich? Er war das Schwein, nicht ich! Ich bringe keinen Menschen um. Ich habe es nicht getan und ich würde es auch nicht tun, selbst wenn es erforderlich wäre! Es gibt andere Möglichkeiten, das Erscheinen dieser Bilder zu verhindern. Das dürften Sie als ehemaliger Anwalt doch wissen! An dem Tage, an dem van der Berge ermordet worden ist, war ich auf einer Finanzkonferenz in Marseille – gemeinsam mit meinem Mann, der von allem nichts weiß und auch nie etwas erfahren darf! Er kommt aus einer sehr konservativen Familie und würde es nie hinnehmen, wenn diese Werke in Umlauf kämen. Aber, wie gesagt, auch er war am Tattage nicht hier, was dieser Kommissar Le Floc inzwischen nachgeprüft hat. Ich weiß nicht, ob es Sie enttäuscht, aber weder mein Mann noch ich kommen als Täter in Betracht! Das nehmen Sie mal zur Kenntnis!“
Sie richtete sich wieder auf und schaute Kramer fast provozierend an. – „Im Übrigen würde ich Ihnen raten, hier nicht allzusehr den Moralapostel zu spielen. Es fällt inzwischen nicht nur mir auf, in welcher Beziehung Sie zu der armen Witwe van der Berges stehen. Passen Sie mal auf, dass da keine falschen Gerüchte in Umlauf kommen! Ich glaube nicht, dass Ihre werte Gattin begeistert wäre. – So, und nun verlassen Sie mein Büro! Es reicht! Ach ja, vergessen Sie Ihre Kreditkarte nicht, sonst können Sie nicht einmal nach Deutschland zurückkehren!“ Sie öffnete die Eingangstür, drängte Kramer nach draußen, verschloss sie wieder und ließ das Rollo herunter – diesmal, ohne einen Spalt offen zu lassen.

Kramer atmete tief durch. Das war schon stark – auch wenn er nicht glaubte, Savigny sei die Mörderin. Sie nicht und ihr Mann auch nicht. Beide musste er wohl aus der Liste der Verdächtigen streichen. Sicher hatte sie anfangs gelogen. Aber ihr Alibi – und das ihres Mannes – waren bestimmt belegbar. – Was ihn wurmte, waren ihr Hinweis auf seine Beziehung zu Sibylle und die unverhohlene Drohung, die publik zu machen. Vielleicht war es wirklich besser, sich ein wenig vorsichtiger zu verhalten. Er war eben in der Bretagne und nicht im anonymen Berlin oder Paris!

Bis zum Treffen mit dem Kommissar blieb eine knappe Stunde. Also fragte er in der Apotheke nach der Adresse von Brigitte Portés Praxis und machte sich auf den kurzen Weg dorthin. Das Schild an der Tür wies sie als Internistin mit der Spezialisierung Darmerkrankungen aus. Nach den Zusatzangaben hatte sie ehemals in einer Klinik in Nantes gearbeitet. Die Praxis hier schien sie allein zu betreiben – auch montags, also heute. Kramer trat in einen kleinen Vorraum ein, in dem eine ältere Dame hinter der Anmeldung saß.
„Wollen Sie zu Dr. Porté oder zu Dr. Belling“, fragte sie freundlich. „Dr. Belling ist nicht im Hause, Dr. Porté schon. Wenn Sie zu ihr wollen, haben Sie großes Glück, es ist niemand vor Ihnen an der Reihe. – Haben Sie eine Versicherungskarte? Waren Sie schon einmal bei uns?“
Kramer trat näher an die Theke heran.
„Ich möchte zu Dr. Porté. Ich komme aus Deutschland und bin auch dort krankenversichert. Ich werde meine Konsultation privat und bar bezahlen.“
Auf dem Gesicht der Dame breitete sich ein glückliches Lächeln aus.
„Dann kommen Sie gleich mal mit! Ich führe Sie zu Frau Doktor.“
Sie klopfte an eine der weiß lackierten Türen und trat ein. „Ein deutscher Patient!“, rief sie ins Zimmer, „er möchte zu Ihnen, Frau Doktor.“
Kramer hörte eine angenehme Stimme: „Guten Tag“, sagte sie auf Deutsch, dann allerdings auf Französisch: „Kommen Sie herein! Es lebe die deutsch-französische Freundschaft! Wobei kann ich Ihnen denn helfen?“
Kramer blieb wie angewurzelt stehen. Er hatte Porté bereits unbekleidet gesehen, doch wirkte auch sie angezogen noch weitaus attraktiver. Sie trug einen engen weißen Kittel, dessen Oberteil so weit aufstand, dass die Ansätze ihrer runden Brüste zu sehen waren. Ihre Lippen wie ihre Fingernägel waren rot geschminkt, am linken Arm klimperten mehrere goldene Reifen. Ihre gebräunten langen Beine steckten in weißen Turnschuhen. Sie lächelte so charmant, dass Kramer einen kurzen Augenblick vergaß, warum er gekommen war.
Er nahm sich zusammen: „Wie freundlich, Frau Doktor, dass Sie mich gleich empfangen!“,sagte er. „Ich bin der Maler. . . “. Porté unterbrach ihn abrupt, ihr Lächeln war verschwunden: „Jetzt weiß ich, wer sie sind! Sie sind Monsieur Kramer, der Maler, der hier ausstellt und, wie man sich inzwischen erzählt, den Detektiv spielt, indem er mit Madame von Niersberg gemeinsam versucht, den schrecklichen Mord an ihrem Freund aufzuklären.“
Die stille Post schien bestens zu funktionieren! Die Telefonleitungen ebenfalls.
Sie lehnte sich in ihrem großen Ledersessel zurück, schaute einmal auf die Tischplatte, dann wieder zu Kramer. „Ich weiß nicht, ob Sie hier sind, weil Sie wirklich ein Wehwehchen drückt, oder ob Sie mich besuchen, weil Sie mich zum Tod des Malers van der Berge befragen wollen. Sollte Letzteres der Fall sein, will ich Ihnen gleich einmal etwas sagen: Versuchen Sie nicht, hinter mir herzuschnüffeln! Sie mögen mit der Dame von Niersberg inzwischen gut befreundet sein, wie man sich erzählt, das aber gibt Ihnen kein Recht, sich in diese Sache einzumischen. Überlassen Sie die Aufklärung dieses schrecklichen Mordes der Polizei! Die ist dafür zuständig, nicht Sie! – Ich weiß, dass Sie von ein paar besonderen Beziehungen Kenntnis haben, die Monsieur van der Berge zu einigen Personen hatte, mit denen er es als Maler zu tun hatte. Vielleicht wissen Sie sogar, dass auch ich dazu gehörte. Es kann auch sein, dass Sie die Bilder kennen, die dieser große Meister von mir gemalt hat – die offiziellen, die ich in Auftrag gegeben hatte, und die inoffiziellen, die er zusätzlich angefertigt hat. Vielleicht vermuten Sie auch, wie Sie das offenbar in anderen Fällen tun, die letzteren könnten der Anlass für mich gewesen sein, van der Berge umzubringen. – Ich will es abkürzen: Abgesehen davon, dass Sie das alles nichts angeht, nichts, absolut nichts, will ich Ihnen eines sagen: Am Tage des Mordes war ich auf einer Fortbildungsveranstaltung in Paris! Das ist inzwischen überprüft worden! Schließlich schläft unsere Polizei nicht! Ich kann es also nicht gewesen sein. Darüber hinaus, wenn Sie schon einmal da sind: Nehmen Sie einfach zur Kenntnis, dass jedenfalls mich persönlich auch diese „anderen“ Bilder in keiner Weise stören. Soll sie sehen, wer will! Sie sind nichts als der pornographische Ausfluss eines Genies, das den Boden unter den Füßen verloren hatte. Mehr nicht! Nicht mir muss man helfen – ihm hätte man helfen müssen. Aber dafür ist es nun wirklich zu spät. Wie schade! – Und was meine Beziehung zu van der Berge ansonsten angeht, so können Sie sich Ihr Wissen darüber in den Allerwertesten stecken. Sie geht Sie und niemanden etwas an und war mit Sicherheit – jedenfalls für mich – kein Grund, diesem Hurensohn das Schwänzchen abzuschneiden. – Wie andere darüber denken, kann – und will – ich Ihnen nicht sagen. – Nun scheren Sie sich zum Teufel mit Ihrer Neugier, falls es die ist, die Sie hierher geführt hat.“ Kramer blieb sitzen. „Die Direktheit, mit der Sie mich angehen, ist schon bemerkenswert!“, sagte er frech. „Ich denke, ich verzichte mal darauf, Ihnen ein erfundenes Leiden vorzutragen. Aber eine kurze Replik sollten Sie mir schon gestatten: Tun Sie nicht so, als seien Ihnen die Bilder vollständig egal! Das glaube ich Ihnen einfach nicht! Letzte Nacht hat man versucht, sie aus dem Hause van der Berges zu stehlen. Wenn Sie selbst es nicht gewesen sein sollten, bleibt immerhin festzuhalten, dass es offenbar jemanden gibt, der sehr wohl ein Interesse an diesen Werken hat. Und damit meine ich nicht unbedingt das Interesse eines Kunstsliebhabers! Mit Sicherheit wissen Sie inzwischen, dass diese Bilder auf eine Ausstellung nach Hongkong gehen sollen, wo sie – gemeinsam mit anderen ihrer Art – einem sehr breiten Publikum, das auch auf dem europäischen Kunstmarkt zu Hause ist, gezeigt und zum Kauf angeboten werden sollen. Ich glaube nicht, dass auch das Ihnen vollständig gleichgültig ist – oder anderen Personen, die von dieser Ausstellung Kenntnis haben und die Bilder sehen könnten. – Es ist mehr als ärgerlich, wie Sie über den Ermordeten reden, zu dem Sie doch – wie soll ich sagen – ein ziemlich enges Verhältnis gehabt haben, das keineswegs eine völlig einseitige Angelegenheit war. Aber der kann ja nun dazu nichts mehr sagen. – Nur in Einem haben Sie Recht: Ich bin nicht die Polizei, schon gar nicht die französische. Aber ich war ein guter Bekannter von Vincent van der Berge und ich bin ein ebenso guter Freund seiner Partnerin, Madame von Niersberg. Deshalb werde ich weiter danach forschen, wer ihn umgebracht hat – und ebenso, wer versucht hat, seine Bilder heute Nacht zu stehlen. Das kann ich Ihnen versichern! – So, nun habe ich Sie lange genug aufgehalten. Ich glaube nicht, dass ich diese Konsultation bezahlen muss. Ich hoffe, wir sehen uns nie wieder – was im Übrigen ja auch nicht erforderlich ist, da Ihre Bilder vor meinen Augen ausreichend gegenwärtig sind!“ Ohne sich zu verabschieden, ging Kramer zur Tür und verließ die Praxis.
Die ist nicht nur scharf, sie ist auch rotzfrech und aggressiv, brummelte er vor sich hin. Es würde mich sehr wundern, wenn sie mit dem Ganzen nichts zu tun hätte, mag ihr Alibi auch noch so wasserdicht sein und ihre Klappe groß. Ist doch wirklich die Frage, ob ihr Vater, der ehrenwerte Yann Couzu, das alles genauso sieht wie sie, und es ihm in seiner Lage und Position gleichgültig ist, wenn diese Werke, auf denen Madame so klar und eindeutig zu erkennen ist, der ganzen Welt zur Kenntnis gegeben werden. – Und was ist mit ihrem Freund? Diesem Dr. Belling? Wäre es ihm ebenfalls egal, wenn Madame in diesen Haltungen zum Betrachten freigegeben würde? Wohl kaum! – Also, tu nicht so, zischte Kramer, als ob dich das alles nicht berührte! Mich überzeugst du so nicht! – Ich sollte mal Le Floc fragen, ob er diesen Dr. Belling kennt und was er von dem weiß. – Blöd, dass sich tatsächlich mein Verhältnis zu Sibylle herumzusprechen scheint. Abgesehen von dem unnötigen Gerede kann das nur Stephanie Donellis Freunde wieder auf den Plan rufen. Und das kann unangenehm werden. Aber Kramer war Kramer: Trotz allem, sagte er zu sich selbst, wenn du, Dr. Porté, glaubst, mit deinem frechen Gerede könntest du mich einschüchtern, hast du dich geschnitten! Damit hast du mich eher richtig neugierig gemacht! – Ich denke nicht, dass du so unschuldig bist wie du sagst!
Kramer ging zur Bar/Tabac hinüber und suchte auf der Terrasse ein Plätzchen im Schatten der Markise. Sein Magen knurrte. Er brauchte ein frisches Croissant und einen starken Kaffee. Mit großem Appetit machte er sich über sein kleines Frühstück her, tauchte das Hörnchen in den Kaffee und biss in das saftige, triefende Teilchen. Zufrieden schob er Tasse und Teller zur Seite. Dann zog er das Kuvert, das Jasmine ihm auf der Post ausgehändigt hatte, aus der Tasche.
Aufmerksam prüfte er die Verschlusslasche, konnte aber nicht feststellen, dass sie bereits einmal geöffnet worden wäre. Zumindest war sie nicht beschädigt. Ihm fiel lediglich auf, dass zwischen dem unteren Laschenrand und dem eigentlichen Kuvert ein kleiner, etwas hellerer Streifen sichtbar war, so, als sei der Verschluss nicht so genau zugeklebt worden wie der Hersteller des Umschlags sich das gedacht hatte. Entweder hatte der Absender – vielleicht weil er in Eile gewesen war – die Lasche nicht vollständig umgeklappt, oder der Brief war doch schon einmal geöffnet und nicht sehr sorgfältig wieder verschlossen worden. Dann konnte es eigentlich nur Monsieur Barr sein, der den Verschluss – etwa über einem Wasserdampfbad – gelöst und den Brief geöffnet hatte. Dann allerdings hatte er mit Sicherheit auch den Inhalt der Sendung zur Kenntnis genommen! In diesem Falle kannte er den Katalogentwurf – mit allen Kammerbildern – von Amelie bis Isabelle Savigny!
Kramer fragte sich, ob er das Kuvert noch einmal öffnen dürfe, ohne Sibylle vorher zu fragen, sah aber davon ab, da ihm der Gedanke kam, dass er dabei irgendwelche Spuren vernichten könne. Vielleicht konnte Le Floc das Kuvert untersuchen lassen. Er steckte es wieder in die Tasche und wartete auf dessen Erscheinen.
Der Kommissar ließ nicht lange auf sich warten. Fast pünktlich hielt sein Dienstwagen direkt vor der Bar. Le Floc schälte sich aus dem Auto, beugte sich noch einmal ins Wageninnere, um dem Fahrer Anweisung zu geben, ihn in einer guten Stunde wieder abzuholen, schlug die Beifahrertür zu und eilte die Stufen zum hölzernen Podest empor. Kramer winkte ihn heran. „Ich bin gespannt, was Sie zu berichten haben“, sagte er, noch bevor er sich richtig niedergelassen hatte.
Kramer ließ ihn nicht warten.
„Trotz aller Hinweise auf die Seriosität der vier Gestalten, über die wir gestern gesprochen haben“, begann er, „habe ich ein paar weitere Erkundigungen über sie eingeholt. – Ganz legal“, fügte er hinzu, als er Le Flocs argwöhnischen Blick auffing. – „Zweifellos sind diese Vier zunächst einmal ziemlich ehrenwerte Mitglieder der Gesellschaft. Alle haben eine akademische Ausbildung. Selbst Yann Couzu ist kein einfacher Bauer, sondern ein diplomierter Landwirt. Sie üben beziehungsweise übten anspruchsvolle Berufe aus, sind Mitglieder bedeutender Organisationen, sind bekannt und angesehen. In allen ihren Funktionen nehmen sie äußerst konservative Positionen ein, bei der Verteidigung von Moral, Anstand und Sitte – in der Familie, der Kunst, der Kirche oder ganz allgemein in der Gesellschaft. Hinzu kommt ihr Interesse an der Erhaltung einer authentischen Bretagne, die gegenüber dem, wie sie meinen, dekadenten Gesamtstaat ihre Unabhängigkeit bewahren sollte. Sie vertreten Werte, die die Bretagne nach ihrer Auffassung seit Jahrhunderten prägen.“
Kramer stärkte sich mit einem Schluck Kaffee.
„So weit, so gut! – Was ihre mögliche Verbindung zu dem Verbrechen an Vincent van der Berge angeht, fällt auf, dass alle Vier eine Tochter haben, die zu van der Berge in einer Beziehung stand, die mit diesen Wertvorstellungen nicht im Entferntesten zu vereinbaren ist. Jede hatte eine intensive – sexuelle – Beziehung zu dem Maler, die zum Teil sehr spezielle Eigenarten hatte. Amelie Barr zum Beispiel, die noch bei Papa und Mama lebt und dort die Brave und Wohlbehütete spielt, hat van der Berge nicht nur fast ein ganzes Jahr verehrt und geliebt, sondern ihm auch alle Formen von Zweisamkeit gestattet, die sie ihm als Kindsfrau bieten konnte. Selbst als sie gemerkt hat, dass er sie eigentlich nur schamlos ausnutzt, hat er mit ihr und sie mit ihm weiter geschlafen und alle möglichen, eigenartigen Praktiken geübt. Die hat van der Berge in mehreren Gemälden festgehalten, von denen jedes für sich die Grenzen der Kunst zur Pornographie überschreitet. Eine Veröffentlichung dieser Werke würde Amelie Barr – und ihren Eltern – einen gesellschaftlichen Schaden zufügen, der durch nichts wiedergutzumachen wäre.“
Kramer machte eine kleine Pause.
„Was ich gerade gesagt habe, gilt nicht nur für Amelie Barr und deren Eltern. Auch die anderen Mitglieder haben Töchter, die mit van der Berge engstens liiert waren. Auch von ihnen gibt es solche Bilder, die unzweifelhaft pornographisch sind und, falls sie bekannt würden, besonders auch wegen der Erkennbarkeit der Dargestellten, gesellschaftliche Skandale ersten Ranges auslösen würden. – Ich will darauf verzichten, Ihnen die Bilder genauer zu beschreiben. Nehmen Sie mir einfach ab, dass die Darstellungen mehr als gewagt, über-erotisch, bis ins Perverse gehend sind! Ich rede von Bildern, auf denen Marcella Blanc, Isabelle Savigny und Dr. Brigitte Porté, die Sie ja inzwischen ebenfalls alle kennengelernt haben, deutlich identifizierbar sind.
Bei Marcella Blanc kommt hinzu, dass ihr Kind möglicherweise sogar von van der Berge stammt. – Sollten die „vier Aufrechten“ von den Beziehungen und diesen Bildern gewusst haben, wären sämtliche Reaktionen vorstellbar!“
Le Floc hatte aufmerksam zugehört. Er war blass wie eine Wand. Tief beugte er sich zu Kramer hinüber und flüsterte: „Was Sie sagen, erscheint mir ungeheuerlich! Wollen Sie ausdrücken, Madame Goas, Monsieur Blanc, Barr und Couzu kämen sogar als Mörder in Betracht?! Gehen Sie da nicht erheblich zu weit? Ich kann mir das nicht vorstellen! – Nicht nur das – ich halte es für ausgeschlossen! Ich werde Ihnen auch sagen, warum!“
Kramer ließ ihn nicht zu Wort kommen: „Sofort!“, bremste er. „Vorher sollten Sie noch zwei Dinge wissen, die weiterhin von besonderer Bedeutung sind. Ihnen ist bekannt, dass in dieser Gemeinde im Juli 1944 vier junge Männer von den deutschen Besatzern regelrecht hingerichtet worden sind, mit der Begründung, sie hätten der bretonischen Resistance angehört und den Abzug der Besatzer vor den anrückenden Alliierten verhindern wollen. – Meine Nachforschungen haben ergeben, dass alle unsere „vier Gerechten“ mit diesen vier jungen Männern verwandt sind. Sie sind deren Enkelkinder beziehungsweise die Nachkommen derer Brüder! Wussten Sie das? – Das Mahnmal da oben auf dem Berg erinnert an exakt diese Widerstandskämpfer. Es soll klar machen, dass es ein solches Verbrechen, wie die Deutschen es verübt haben, eine derartige Demütigung der Menschen, besonders der hier in der Bretagne, „nie wieder“ – hören Sie , Monsieur Le Floc, „nie wieder“ – geben dürfe. „Nie wieder“ – genau so wie es auf dem Schild des Opfers van der Berge geschrieben steht! Wenn Sie diesen Zusammenhang nicht erkennen, kann ich Ihnen auch nicht helfen. – Pardon, wenn ich das so deutlich sage!“
Le Floc rang nach Luft – und einer Antwort.
„Abgesehen von der Ungeheuerlichkeit Ihrer Vermutungen und Überlegungen, würde das aber doch voraussetzen, dass Monsieur Barr, Blanc und Co. von den Beziehungen ihrer Töchter zu van der Berge wussten – ich meine nicht nur von diesen an sich, sondern auch von deren Besonderheiten. Und von diesen Bildern! Meinen Sie, diese so wohlbehüteten jungen Damen hätten zu Hause erzählt, was sich in dessen Atelier zugetragen hat? Und dabei geht es ja nicht nur um die Töchterchen, die seine Schülerinnen oder Modelle waren. Wenn ich es recht sehe, gehören zu den vier jungen Damen auch zwei, die als Auftragsmodelle dort gesessen oder van der Berge auf ganz normalem Wege kennengelernt haben. Denken Sie, die hätten dem Ehemann oder dem Freund von ihren Beziehungen oder gar dem, was sie mit ihm getrieben haben, berichtet – ganz zu schweigen von diesen Bildern, auf denen sie van der Berge in, wie Sie sagen, pornographischer Manie, dargestellt haben soll? – Das halte ich für ausgeschlossen!“
Kramer stoppte ihn erneut „Ich nicht! – Hören Sie weiter: Vor zwei Nächten hat es einen versuchten Einbruch in van der Berges Atelier gegeben. Madame von Niersberg und ich haben die Diebe allerdings daran hindern können, die Tat zu vollenden. Vier, ich wiederhole vier trotz ihrer Vermummung erkennbar ältere Gestalten wollten just die Bilder stehlen, von denen ich gerade gesprochen habe. – Und: Monsieur van der Berge hatte eine Ausstellung in Hongkong vorbereitet, auf der er diese Gemälde unter der Überschrift „erotischer Symbolismus“ der chinesischen Kunstwelt präsentieren wollte. Für diese Veranstaltung hatte er einen Katalog vorbereitet, der alle diese Werke in hochglänzender Fassung beinhalten sollte. Die Vorabzugsexemplare sind auf dem Weg von der Druckerei zu van der Berges Haus verloren gegangen, genauer gesagt, von der Post falsch zugestellt worden. – Und nun raten Sie mal, an wen sie irrtümlicherweise gegangen sind?“
Le Floc hob ängstlich fragend die Schultern.
„An Monsieur Robert Barr! – der, wie ich heute Morgen erfahren habe, die falsche Zustellung durch simple Rückgabe an die Post korrigiert hat. – Sieben Tage nachdem er sie bekommen hat! Angeblich, ohne den Umschlag geöffnet und den Inhalt angeschaut zu haben. – Was sagen Sie nun?!“
Kramer legte das Kuvert auf den Tisch.
„Hier ist die Sendung! Meines Erachtens wurde dieser Brief vor der Rückgabe an die Post geöffnet. Daran habe ich keinen Zweifel! – Aber ich würde es gern Ihrem kriminaltechnischen Dienst überlassen, herauszufinden, ob es stimmt – ebenso wie die Frage zu beantworten, ob sich auf den Druckerzeugnissen Fingerabdrücke befinden, die, wie ich vermute, von Robert Barr stammen und vermutlich von allen anderen Mitgliedern der Gruppe! In diesem Fall wäre klar, dass alle Vier ein sehr genaues Bild von dem gehabt hätten, wie Vincent van der Berge die vier jungen Frauen gesehen und eingeschätzt hat sowie letztlich mit ihnen umgegangen ist. – Was das bedeuten könnte, habe ich ja schon gesagt!“
Le Floc wand sich. Er sah den Skandal deutlich vor sich. „Und warum haben Sie mir von diesem Einbruch nichts erzählt? Und diese Bilder – kann ich die vielleicht auch einmal sehen?“ Er korrigierte sich: „Nein, nicht, kann ich die mal sehen – die muss ich sehen! Anders geht das gar nicht! Ich bin die Polizei! Die können Sie doch nicht einfach für sich behalten! Wo kämen wir denn da hin? Die sind doch von enormer Wichtigkeit! – Und warum erfahre ich das mit den Beziehungen der – ich will mal bei Ihrer Wortwahl bleiben – „vier Gerechten“ zu den Opfern von 1944 erst heute? Auch davon hätten Sie mir lange berichten müssen!“
„Langsam, langsam!“, beruhigte ihn Kramer. „Das will ich Ihnen gerne erklären! Das mit der fehlgeleiteten Postsendung weiß ich seit wenigen Stunden, die verwandtschaftlichen Beziehungen der Vier zu den jungen Damen und zu den Opfern von 1944 seit gestern Nacht. Und da habe ich Sie sofort angerufen. Deshalb haben wir uns für heute hier verabredet. Lediglich die Bilder sind mir schon ein paar Tage bekannt und die Tatsache, dass van der Berge in Hongkong diese Ausstellung geplant hat. Madame von Niersberg und ich haben beschlossen, sie Ihnen zunächst nicht zu zeigen, weil sie auf keinen Fall möchte, dass diese Bilder „aktenkundig“ werden. Dann träte nämlich genau das ein, was – und das durchaus auch im Sinne der vier Gerechten – egal, was sie getan haben – vermieden werden muss: der gesellschaftlich Skandal, den Sie so fürchten – die vollständige Kompromittierung dieser vier jungen Damen, die Zerstörung ihres Ansehens und des Ansehens ihrer Familien! Letztlich auch eine Bloßstellung von Madame von Niersberg selbst, die das, was diese Bilder auslösen würden, weder persönlich noch als anerkannte Künstlerin hier in der Bretagne überstehen würde.“
Kramer legte beruhigend seine Hand auf Le Flocs Unterarm. „Wenn Sie sicherstellen, dass diese Bilder zunächst einmal nirgendwo erscheinen, nicht einmal in Ihren Akten, können Sie persönlich sie selbstverständlich sehen. Aber nur dann und das auch nur, wenn Sie es ausdrücklich versichern!“
Le Floc beruhigte sich etwas.
„Ich denke schon, dass ich sie sehen muss. Aber ich verstehe auch Ihre Bedenken und die von Madame von Niersberg. – Gut, ich versichere Ihnen, dass ich sie da lassen werde, wo sie im Augenblick sind, und dass ich sie in einen möglichen späteren Prozess auch nur einführen würde, wenn das unumgänglich wäre. Ich denke, das wäre eine vertretbare Lösung.“ Er lehnte sich zurück und verschränkte die Hände hinter seinem Kopf.
„Ich mag es kaum glauben, aber wenn ich es richtig sehe, ist es nicht völlig ausgeschlossen, dass Ihre „vier Gerechten“ vielleicht doch etwas mit dem Mord zu tun haben könnten. Ich sage „könnten“, nicht „zu tun haben.“ Natürlich habe ich selbst schon an diese Möglichkeit gedacht. Das Problem ist, dass sie alle Vier der sogenannten besseren Gesellschaft angehören, an die nur schwer heranzukommen ist. – Aber das ist ja in Deutschland nicht anders. Wenn Sie die nicht gerade auf frischer Tat ertappen, ist es schwer, gegen sie etwas zu unternehmen. Deren Schutz bricht erst weg, wenn es ganz konkrete Nachweise gibt und Achtung und Ehrerbietung in Empörung und Wut umschlagen, in denen sich ein gewisser Sozialneid niederschlägt. Deshalb blieb mir nichts anderes übrig, als zunächst einmal sehr diskret und vorsichtig zu ermitteln, insbesondere deren Alibis zu überprüfen. – Leider habe ich nichts Negatives gefunden: Madame Muriel Goas, die Richterin, war den ganzen Montag, den 11. August, in Paris, wo sie Fragen ihrer Pensionsregelung geklärt hat. Sie ist morgens um sieben Uhr sechs mit dem TGV dorthin gefahren und war erst um zweiundzwanzig Uhr sieben wieder zurück. Das habe ich diskret bei der Bahn prüfen lassen. – Ihr Ehemann, der noch immer als Staatsanwalt arbeitet, hatte in Rennes eine Sitzung, die von vierzehn bis achtzehn Uhr gedauert hat. Er war die gesamte Zeit zugegen. Das ergibt sich aus dem Protokoll der Verhandlung, das ich habe einsehen können, ohne großes Aufsehen zu erregen. Die Tochter, Dr. Brigitte Porté, war ebenfalls auf einer Fortbildungsveranstaltung in Paris und hat diese zwischendurch auch nicht verlassen. So die Sprechstundenhilfe, die ich privat kenne. – Robert Barr, das konnte man an jeder Plakatssäule lesen, hat im Museum von Morlaix einen Vortrag über „das Nackte in der Kunst“ gehalten. Die Veranstaltung hat bereits am frühen Vormittag begonnen und sich mit allen anschließenden Arbeitsgruppen, von denen eine unter seinem Vorsitz stattfand, bis in den Abend hinein erstreckt. Seine Frau war die ganze Zeit als seine Assistentin bei ihm. Das hat mir der Museumsdirektor vertraulich erzählt.
Mit seiner Tochter Amelie hatten Sie ja selbst gesprochen. Sie hat, wie Sie wissen, ein klares Alibi. Robert Blanc war zwar zu Hause, hat aber von fünfzehn bis siebzehn Uhr dreißig an einer Internetkonferenzschaltung mit zwei weiteren Universitäten zum Thema „Einrichtung einer zentralen Bibliothek in der Bretagne“ teilgenommen, die er sogar geleitet hat. Er ist nachweislich zwischendurch nirgendwohin verschwunden. Ich habe einen Bekannten befragt, der ebenfalls Historiker ist und an dieser Schaltung beteiligt war.
Blancs Frau war bei einem Bridge-Turnier in Sables d’Or, das von vierzehn bis zwanzig Uhr ging. Ich habe eine Schwester, die im Grunde nichts anderes tut als Bridge zu spielen. Jedes Mal berichtet sie mir brühwarm von den Turnieren, an denen sie teilgenommen hat, wer dabei war und wie sie gespielt hat. Madame Blanc gehörte am Montag zu ihren Partnern. Marcella Blanc, die Tochter, haben Sie wiederum selbst, so will ich das mal nennen, „vernommen“. Ihr Freund, der Koch, war an diesem Nachmittag in der Küche ihres Restaurants, wo er für den Abend ein Dinner für einhundertvierzig Personen vorbereitet hat. Ich habe in der Küche nachgefragt, wer denn all die Köstlichkeiten zubereitet habe, die ein guter Freund von mir abends habe genießen dürfen.
Auch Yann Couzu hat ein einwandfreies Alibi. Er war bei einem Seminar des Bischofs von Treguier, bei dem es um Kirche und Sexualität ging. Seine Frau hat ihn begleitet. Ich traf den Bischof, der mir mit leuchtenden Augen von der überzeugenden, tugendhaften Reinheit des Seminarteilnehmers berichtet hat.
Isabelle Savigny dürften Sie wiederum selbst befragt haben. Hat sie ein Alibi?“
Kramer winkte ab: „Hat sie! – Ihr Ehemann hat diesen Nachmittag auf einer Investorenveranstaltung verbracht, den seine Bank organisiert hat. Dabei ging es um Feriensiedlungen an der Nordküste. Savigny war die ganze Zeit anwesend. – Das hat mir Michel Goulu erzählt, ein Architekt, den ich kenne, und den ich zufällig traf.“
„Voila, Monsieur le detective!“, fasste Le Floc mit einem fast stolzen Lächeln zusammen, „Sie sehen, auch ich war tätig und habe handfeste Ergebnisse – auch wenn diese letztlich nicht weiterführen, zumindest nicht in die Richtung, in der Sie, mein lieber Freund, eine Lösung des Falles finden wollen. Ihre „vier Gerechten“ – und alle Personen um sie herum – können nicht die Mörder sein! Das ist so klar wie das berühmte Amen in der Kirche! – Tut mir Leid, aber so ist es!“ Kramer gab nicht auf. „Ich will Sie ja nicht belehren, lieber Herr Kollege, aber haben Sie schon einmal daran gedacht, dass die Vier vielleicht nicht selbst Hand bzw. Skalpell angelegt haben könnten? Menschen wie die machen sich doch nicht selbst die Hände schmutzig. Könnte es nicht sein, dass sie die Ermordung van der Berges verabredet, beschlossen, entschieden, aber die Ausführung einer dritten Person überlassen haben? Ist das nicht sogar wahrscheinlich, bei all diesen Hinweisen, die zu ihnen führen? Wenn man erst einmal, wie wir es jetzt tun, die Zusammenhänge kennt, drängt sich dieser Verdacht doch geradezu auf! Die wären ja dumm – was gar nicht zu ihrem Bildungs- bzw. Wissensstatus passen würde – wenn sie selbst diese Tat hätten begehen wollen. Sie konnten doch damit rechnen, dass die Polizei sie – trotz ihres gesellschaftlichen Standes – irgendwann verdächtigen würde. – Nein, die haben nicht selbst Hand angelegt! Die haben das erledigen lassen. Davon bin ich fest überzeugt!“ Le Floc reagierte wieder etwas verärgert.
„Und wer sollte der eigentliche Täter sein? Wie wollen Sie den finden – und den Nachweis erbringen, dass er in deren Auftrag gehandelt hat? Ich wüsste nicht, wie die Polizei es anstellen sollte, da noch hundertmal nachzufragen, wenn sie nichts Handfestes hat, das sie ihnen vorhalten kann. – Für einen Durchsuchungsbefehl oder ähnliches haben wir nichts vorzuweisen. Kein Staatsanwalt würde uns einen solchen erteilen!“ Kramer hob die Hände. „Da stimme ich Ihnen nicht zu. Erstens haben wir den Umschlag mit den Katalogen. Lassen Sie den doch erst einmal untersuchen. Wenn es irgendwelche verwertbaren Fingerabdrücke darauf geben sollte, dürfte es kein Problem sein, sie mit denen unserer Vier Gerechten zu vergleichen. Die haben alle irgendwo etwas angefasst, das uns zugänglich ist. Und wenn es ein Glas, ein Buch oder eine Akte wären. Außerdem haben Frau von Niersberg und ich – anders als die Polizei – jede Möglichkeit, diesen Personen auf den Pelz zu rücken. Ich werde Frau von Niersberg überzeugen, allen Vieren einen Besuch abzustatten – jedes Mal mit einem der Bilder von Vincent van der Berge unter dem Arm. Am besten mit einem der Schützlinge selber, hinter dem sie mit ihrem versuchten Einbruch mit Sicherheit hinterher waren. Es ist doch keine schlechte Idee, die Herrschaften einmal zu fragen, ob sie vielleicht eines dieser Werke – noch vor der Ausstellung in Hongkong – erwerben wollen. Auf die Reaktionen bin ich gespannt!
– Auch kann es bestimmt nicht schaden, sich einmal etwas näher damit zu befassen, was dieser Verein so im Einzelnen tut. Im Grunde wissen wir viel zu wenig darüber. Ich werde mich noch einmal im Internet schlau machen und herausfinden, ob man nicht als interessierter Bürger an einer der nächsten Versammlungen teilnehmen kann – sofern die öffentlich sind. Die können doch für jeden Unterstützer nur dankbar sein. – Am besten machen wir folgende Arbeitsteilung: Sie klären das mit dem Kuvert und den Fingerabdrücken, und wir nehmen den direkten Kontakt mit unseren Freunden auf. Ich verspreche Ihnen, Sie über alles zu informieren, was wir herausfinden. Frau von Niersberg kommt heute Abend aus Deutschland zurück. Ich werde nachschauen, wann die nächste Vereinssitzung ist. Ich habe zwar heute Nachmittag in der Galerie zu tun. Aber das hindert mich nicht, den Computer ein wenig zu befragen“ Le Floc war nicht sehr glücklich, willigte aber ein. „Natürlich kann ich das, was Sie vorhaben, nicht offiziell abknicken“, sagte er. „Sie sind nicht die Polizei und ich kann Sie auch nicht dazu machen. Aber was Sie privat tun, kann ich nicht beeinflussen, solange Sie keine Gesetze verletzen. Ich muss Sie allerdings ganz offiziell darauf hinweisen, dass es hier um einen Mordfall geht, um eine ziemlich grausame Tat, die beweist, dass der oder die Täter nicht besonders zimperlich sind. Wenn von denen einer erfährt, dass und wieweit Sie da tätig sind, kann das für Sie und auch Madame von Niersberg sehr gefährlich werden. Bitte, Monsieur Kramer, sehen Sie sich vor und tun Sie nichts Unbedachtes! Unterrichten Sie mich über jeden Schritt, den Sie unternehmen. Nur so kann ich Ihnen, falls es erforderlich werden sollte, vielleicht noch helfen. – Die Geschichte mit dem Kuvert und den Fingerabdrücke werde ich klären. Bis morgen früh. Ich werde Sie unverzüglich von den Ergebnissen in Kenntnis setzen.“
„Gut“, meinte Kramer, „dann machen Frau von Niersberg und ich morgen den ersten Besuch bei Monsieur Barr.“ Le Floc wollte sich gerade erheben, als Kramer ihn noch einmal aufhielt: „Ich danke Ihnen für Ihre Fürsorge! Ich hoffe, es passiert nichts. Auf jeden Fall werde ich Sie über alles auf dem Laufenden halten. Das verspreche ich Ihnen.“ Die beiden Männer verabschiedeten sich mit einem kräftigen Händedruck. Le Floc stieg in seinen Dienstwagen.
Kramer bestellte einen weiteren Espresso, zahlte – auch das, was Le Floc verzehrt hatte – und lief zu seinem Haus hinauf. Mit einer Verlängerungsschnur verband er seinen Computer mit einer Steckdose im Salon und setzte sich auf die Terrasse. Es überraschte ihn keineswegs: Selbst diese stockkonservativen Menschen hatten Zugang zum Internet gefunden und für ihren Verein eine Homepage eingerichtet, die mehr als professionell wirkte. Von der Vereinssatzung mit der Angabe der genauen Ziele des Vereins, über die namentliche Auflistung aller Vorstandsmitglieder samt Beruf und speziellen Interessengebieten gab es Berichte über bereits durchgeführte Aktionen und Veranstaltungen einschließlich einer ganzen Reihe von Fotos, die die Banner-und Fahnenträger bei allen möglichen Anlässen zeigten, so auch vor dem Ehrenmal des unbekannten Soldaten am vergangenen Freitag – nicht allerdings bei ihrem Auftritt im Hangar. Außerdem gab es einen Plan, aus dem ersichtlich war, wann die Vereinstreffen stattfanden, getrennt nach Vorstandssitzungen, von denen alle anderen Mitglieder ausdrücklich ausgeschlossen waren, und den allgemeinen Versammlungen. – Kramer notierte, dass die letzte Vorstandssitzung am dritten August stattgefunden hatte und die nächste für den einundzwanzigsten um neunzehn Uhr vorgesehen sei, also in genau zwei Tagen! Auf der Tagesordnung dieser Sitzung standen die Verabschiedung des Protokolls über das Treffen am dritten August und die Punkte „Weitere Aktionen“ sowie „Verschiedenes“. Als Treffpunkt wurde eine Adresse genannt, die Kramer inzwischen kannte, weil er sie selbst herausgesucht hatte – die von Robert Barr! – Kramer beschloss spontan, sich Barrs Haus einfach einmal – von außen – anzusehen. Irgendwie fand er es wichtig zu wissen, wo diese Leute tagen würden und wohin er kommen würde, wenn er dem Kunsthistoriker seinen Besuch abstatten sollte. Zufrieden klappte er den Computer zu und machte sich auf den Weg. Bis zur Eröffnung der Galerie am Nachmittag waren es noch immer gute zwei Stunden. Als er sich dem Anwesen Barrs näherte, traute er seinen Augen nicht: Die Adresse hatte ihm nichts gesagt, die Häuser in der Bretagne trugen oft sehr ähnliche Namen. Als er jetzt das Haus sah, fiel es ihm wie Schuppen von den Augen: Es war genau das Anwesen, das Ulrike und er vor etwa vier Jahren selbst einmal angeschaut hatten, als es zum Verkauf gestanden hatte. Letztlich hatten sie es nicht genommen, weil es zu teuer gewesen war. Mehrfach hatten sie es allerdings besichtigt, einmal sogar ohne einen Makler, der ihnen die Pläne und die Schlüssel anvertraut hatte. Dieses Haus kannte er wie seine Westentasche! Es lag in einer kleinen Seitenstraße, die von der Hauptstraße nach unten zum Fluss führte. Ein neobretonischer Bau, der auf einer Anhöhe ruhte und über einem Park thronte, der mindestens zwei Gärtnern ausreichend Beschäftigung bot. Das gesamte Anwesen war von einer weißen, anderthalb Meter hohen Mauer umschlossen. Durch das kunstfertig gechmiedete Eingangstor hatte man einen Blick auf die Front des Gebäudes, die symmetrisch gestaltet war: in der Mitte eine breite schwere Eichentür mit einer gefliesten Freitreppe als Zugang. In den rechten Torpfeiler waren zwei Klingeln eingelassen, eine mit dem Schild Robert Barr (die Frau schien keine Rolle zu spielen) und eine mit der Aufschrift „GB“, was vermutlich für „Glan Breizhßtand. – Aha, dachte Kramer, hier tagt der Verein in eigenen Räumen. Vermutlich der übliche Weg, einen Teil der Gebäudekosten von der Steuer abzusetzen. Beim genaueren Hinschauen entdeckte er unten an der Treppe ein kleines Messingsschild, auf dem ein nach rechts abknickender Pfeil und der Zusatz „GB“ die Besucher zu einer kleinen Tür verwies, die zum Souterrain des Gebäudes führte. Der Parkplatz hinter der Mauer links von der Freitreppe war mit nur einem Wagen besetzt, einem dunkelgrauen Kombi, Marke Peugeot, der sehr gut zu dem passen konnte, den die Einbrecher in der vergangenen Nacht benutzt hatten. Auf den Pfosten des Portals standen Kameras, die sich in einem Halbkreis bewegen ließen und den gesamten Eingangsbereich filmen konnten. Kramer war sich sicher, dass ihn diese bereits mehrfach erfasst und festgehalten hatten, ob nun jemand im Hause saß, der die Bilder sofort betrachtete, oder sie als Aufzeichnung später anschauen würde. Er ärgerte sich, dass er die Dinger nicht sofort entdeckt hatte und zog sich, beiden Instrumenten den Stinkefinger zeigend, zu seinem in einiger Entfernung geparkten Auto zurück.
Irgendwie machte das Haus einen unangenehmen Eindruck!

Inzwischen war es fast vierzehn Uhr geworden, also noch eine Stunde bis zur Galerieöffnung. Zeit genug, noch einmal an die Küste zu fahren und einen Blick auf das Mahnmal für die ermordeten Widerstandskämpfer zu werfen.
Nichts am Denkmal wies daruf hin, dass hier vor inzwischen acht Tagen eine schrecklich zugerichtete Leiche abgelegt worden war – kein Absperrband, keine Markierung auf dem Boden, kein einziger Hinweis – nichts! Dieser Ort erinnerte an ein anderes Geschehen, das allerdings mit dem, was hier fast siebzig Jahre später passiert war, vieles gemein hatte – die unglaubliche Grausamkeit!

Nach einem erneuten Besuch der Ruine entschied sich Kramer, nicht die Treppen zurück zum Parkplatz zu nehmen, sondern den kleinen Trampelpfad, der sich hinter dem Denkmal um den Hang herum nach unten wand und die üblichen Hinterlassenschaften der Touristen aufwies. Offenbar gab es in der Gemeinde niemanden, der wenigstens von Zeit zu Zeit Papier, Tampons, Taschentücher und andere widerliche Relikte wegräumte – so, wie es wohl bei der hiesigen Kriminalpolizei niemanden gegeben hatte, der das Verlangen verspürt hatte, zwischen diesem Dreck nach irgendwelchen Spuren des Verbrechens zu suchen. Jedenfalls dauerte es keine drei Minuten, bis Kramer zwischen zwei sehr dornigen Ginsterbüschen etwas blitzen sah, das dort sicher nicht wuchs, sondern abgelegt war. Er bog die Zweige zur Seite und nahm, ein Taschentuch um seine Finger gewickelt, den Gegenstand vorsichtig vom Boden auf. Es handelte sich um einen Skalpell aus glänzendem Stahl, wie er in jedem Operationssaal verwendet wird. Dieser hier war mit einer dicken braunen Kruste von getrocknetem Blut überzogen. Wenn Kramer nicht irrte, mit dem Blut Vincent van der Berges! Der Täter hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, es abzuwischen! Vielleicht nicht einmal den Griff von irgendwelchen Fingerabdrücken zu befreien? – Unglaublich diese Nachlässigkeit – beim Täter wie bei der Polizei! Kramer schob sich weiter in die Ginsterbüsche hinein, ein wenig den Hang hinunter bis zu einer Felskante, hinter der es steil abwärts ging. Er traute seinen Augen nicht – und immer weniger denen der französischen Polizei: Direkt unterhalb der Stufe, zwischen zwei Farnpflanzen, lag ein Stück Pappe, daneben ein Farbtopf, der ausreichend groß war, eine ganze Tür anzustreichen, sowie – unfassbar – ein schmaler Pinsel, dessen Breite mit der der Schrift auf dem Schild auf van der Berges Knien zweifellos übereinstimmte.
Kramer zog seine Windjacke aus und wickelte den gesamten Fund darin ein, ohne den Stil des Pinsels und den Rand der Farbdose zu berühren. Als er nach weiterem Herumstöbern außer dem Schmutz der Touristen nichts Weiteres fand, was nach seiner Meinung mit dem Mord zu tun haben konnte, fotografierte er mit seinem Handy die Fundstelle, deren nähere und weitere Umgebung und stieg mit einem gewissen Gefühl des Triumphes den Abhang hinunter zu seinem Auto.

Wenn diese Funde etwas ergaben, konnte Le Floc ihm die Füße küssen!

Von unterwegs rief er den Kommissar an und berichtete von seinen Entdeckungen.
„Ich schicke Ihnen sofort einen Streifenwagen, der alles abholt“, sagte Le Floc aufgeregt. „Es geht unverzüglich ins Labor. Mir ist völlig unverständlich, wie das übersehen werden konnte! Morgen früh haben wir die Ergebnisse! – Bravo, Monsieur Kramer! Ich weiß gar nicht, wie ich Ihnen danken soll!“

In Berlin war es warm – heiß, eher schwül. Erfrischung brachte lediglich der Hauch einer Brise, die den leichten Volant vor der weit geöffneten Balkontür ins Innere des Zimmers schweben ließ.
Stephanie Donelli lag nackt auf ihrem mit champagnerfarbener Seide überzogenen Bett und schaute verträumt in den Himmel. Auf einem Tisch an ihrer Seite stand eine geöffnete Flasche Moet & Chandon, obwohl es erst zwei Uhr nachmittags war. Spielerisch tauchte sie den Zeigefinger ihrer rechten Hand in das gefüllte Glas, lutschte ein wenig der Flüssigkeit davon ab und verteilte den Rest auf dem Hof ihrer sich erhebenden Brustwarzen, bevor ihr Finger zum Bauchnabel glitt, über den glatten, straffen Unterbauch zum rechten Oberschenkel und von dort im dunklen Schamhaar zwischen ihren Beinen verschwand. Zärtlich bewegte er sich hin und her, wurde schneller und schneller. Donelli stöhnte, zog die Hand zurück und schloss die Augen.
Das Summen ihres Handys zerriss die Stille. Mit dem noch glänzenden Finger drückte sie auf die Annahmetaste. „Er kann es nicht lassen, dieser Schnüffler!“, fluchte eine tiefe Männerstimme, ohne ein Wort der Begrüßung zu sagen. „Er trifft sich mit diesem Le Floc von der Kripo. Die beiden sitzen stundenlang zusammen und tauschen Informationen aus. Er befragt Leute und taucht sogar vor Barrs Anwesen auf. Wenn da nichts unternommen wird, sieht es schlecht aus für deinen Freund!“
Donelli blieb gelassen, setzte sich aber zumindest auf ihrem Bett auf – und füllte Champagner nach.
„Dann unternimm etwas, du Trottel!“, zischte sie ins Telefon. „Gib ihm eine letzte Warnung und mach’ ihm klar, dass er ewig in der Bretagne bleibt – aber nicht auf seiner geliebten Erde, sondern weit darunter – wenn er nicht spätestens morgen Abend seine Ausstellung auflöst, die Koffer packt und sich auf den Weg in sein geliebtes Berlin macht. – Wie du das machst, ist mir egal. Nur, tu’ es und zwar schnell! Er ist eine echte Gefahr – für meine Freunde. Du weißt doch: Auf die lasse ich nichts kommen!“
Sie legte auf, ohne eine Bestätigung abzuwarten, und ließ sich auf ihr Bett zurückfallen. Wieder tauchte sie ihren Finger ins Champagnerglas und setzte ihr Spiel fort.
„Heute mache ich es noch selbst, Frank Kramer!“, stöhnte sie. „Aber irgendwann machst du es mir. Das schwöre ich dir! – Ob du willst oder nicht!“
Eigentlich machte es nicht viel Sinn, die Galerie schon ab fünfzehn Uhr zu öffnen. Um diese Zeit saßen die meisten Touristen noch beim Mittagessen oder machten ein Mittagsschläfchen auf der Terrasse oder am Strand. Aber Kramer hatte nun einmal auf den Plakaten angegeben, dass die Ausstellung ab dieser Uhrzeit zugänglich sei, nun musste er sich daran halten. Also war er nicht überrascht, dass es um die alte Schule herum still war wie auf einem Friedhof. Wenig motiviert stellte er den Wagen ab und schloss die Tür auf. Auch ohne das Licht eingeschaltet zu haben, merkte er sofort, dass etwas nicht stimmte. Der Schreibtisch stand quer im Raum, der Stuhl davor lag mit dem Rücken auf dem Boden. Kramer machte die Beleuchtung an. Die Bilder hingen an ihren Plätzen, aber über
– Kramer zählte – sieben Aquarelle und zwei Ölgemälde hatte jemand große rote Buchstaben geschmiert. Die Farbe war über die Wand bis auf den Fußboden gelaufen. Kramer erschrak. Ängstlich schaute er sich um. Es war niemand im Raum. Die Notausgangstür im hinteren Teil stand offen. Das Schloss hing schlaff aus der Türfüllung. Kramer drückte es zurück, schloss die Tür und klemmte einen Stuhl unter die Klinke. Dann betrachtete er den Schaden genauer. Es waren sieben Buchstaben: ein R, noch ein R, ein A, zweimal ein E, ein Z und ein T. Kramer versuchte, ein Wort daraus zu bilden, fand mehrere Kombinationen, die aber alle keinen Sinn machten. Doch ganz plötzlich kam ihm die Lösung: „ARRETEZ“ stand da, „Hören Sie auf!“ Klar, das war’s, „Arretez!“ – Keine Unterschrift, kein weiterer Hinweis – doch!: Auf einem der Stühle, auf denen die Preislisten auslagen, lag ein Zettel. Kramer las den französischen Text: „Schließen Sie unverzüglich die Ausstellung, spätestens am Donnerstag, den 21. August, und hauen Sie ab – zurück nach Deutschland! Das ist die letzte Warnung.“ Erneut schaute er sich um, ob ihn jemand beobachtete, konnte aber niemanden entdecken.
Was sollte er tun? Le Floc anrufen oder erst einmal nachdenken, wie er reagieren solle? Er war sich sicher, dass dieser Einbruch in direkter Verbindung mit dem Überfall am Rande der Straße stand und wie dieser aus Donellis Ecke kam. Offenbar war sie nicht bereit, ihn im Falle van der Berge weiter recherchieren zu lassen. Mein Gott, dachte er, es muss ihr ja enorm wichtig sein! Sie muss große Angst haben, dass ich den Täter finde. Wahrscheinlich bin ich wirklich auf der richtigen Spur! – Oder will sie einfach, dass ich nach Deutschland zurückkehrte, nach Berlin, wo sie sich vermutlich inzwischen aufhält und auf mich wartet? Ist sie noch immer scharf auf mich, so scharf, dass sie sich trotz aller Gefahren, doch noch erwischt zu werden, mit mir treffen will, um mich am Ende doch noch für sich zu gewinnen? – „Die muss total verrückt sein“, sagte er laut vor sich hin. Die kann doch nicht im Ernst denken, dass ich mit ihr je wieder etwas zu tun haben möchte – außer, dass ich sie doch noch erwische und der Polizei übergebe. – Nein, nein, sie muss in den Mord an van der Berge verstrickt sein – unmittelbar oder mittelbar – und fürchten, dass ich das herausfinde. Aber das, liebe Stephanie, kannst du doch nicht dadurch verhindern, dass du meine Bilder beschmieren lässt! Soviel Angst vor dir habe ich nun auch nicht! Die Schmierereien lassen sich entfernen, die Scheiben vor den Aquarellen abwaschen, die Farbe von den beiden Ölbildern – mit etwas mehr Aufwand – übermalen und die Wände reinigen. Ansonsten werde ich noch mehr auf der Hut sein müssen, aber das ist auch schon alles. Verjagen lasse ich mich von dir nicht!
Plötzlich kam ihm ein Gedanke: Sie hat van der Berge gekannt? Hatte der auch sie einmal gemalt? – Bestimmt ein scharfes Bild, grinste er. – Fürchtete sie, ihr Bild könne nun – spätestens auf der Ausstellung in Hongkong – auftauchen und sie verraten? Unwahrscheinlich, verwarf er diese Überlegung. Donelli war ja nicht blöde. Warum hätte sie sich malen lassen sollen, noch dazu in der Bretagne, wo man sie zwar nicht mehr suchte, aber auch nicht ausschloss, dass sie vielleicht doch noch lebte? Dann kann es nur so sein, schlussfolgerte er, dass sie den Täter kennt und ihn schützen will, wahrscheinlich, weil sie mit ihm einmal liiert war oder es sogar noch immer ist. Das muss es sein, sie schützt einen weiteren Lover, der der Mörder ist!
Eigentlich Grund genug, die Polizei zu informieren! Dennoch hielt ihn etwas zurück, genau das zu tun. Sicher: Er hatte keine Lust, die ganze alte Geschichte wieder aufzuwärmen, schon deshalb nicht, weil das bedeutete, das auch Sibylle im Detail davon erfahren würde. Das war ihm unangenehm. Aber, wenn er ganz ehrlich war, war da noch etwas Anderes: Donelli war eine Herausforderung gewesen und irgendwie war sie das noch immer! Nicht, dass er im Stillen daran dachte, eines Tages doch noch mit ihr zusammenzukommen. Das nicht! Aber eine gewisse Faszination übte sie trotz allem noch immer auf ihn aus, die mit der Vorstellung, sie könne eines Tages in einem deutschen oder französischen Gefängnis hinter Schloss und Riegel vergammeln, einfach nicht übereinpasste. – Er zwickte sich: Bist du verrückt? Sie ist eine vielfache Mörderin – und schon wieder in ein Verbrechen verstrickt! Sie lässt deine Bilder beschmieren, bedroht dich, tut dir weh. – Du bist Jurist, warst einmal Anwalt. Und du nimmst sie in Schutz?!
Er atmete tief durch. Nein, ich gehe trotzdem nicht zur Polizei, sagte er zu sich selbst, aber ich lasse dich auch nicht laufen, Donelli! Ich werde dich fangen, ich selbst werde es tun. Das habe ich mir vorgenommen. Dann weiß ich endlich, dass es mit uns ein für alle Mal zu Ende ist. – Bis dahin musst du dir gefallen lassen, dass ich dich jage. Ich werde nicht vor dir kuschen und von hier verschwinden – und wenn du noch so viele Bilder beschmieren und mir Motorhauben in den Rücken rammen lässt. Ich werde dich besiegen – in jeder Hinsicht. Ich – nicht die Polizei!

Entschlossen ging er ins benachbarte Bistro, bat um einen Eimer Seifenlauge und einen Lappen und wusch die Buchstaben von den Gläsern der Aquarelle. Glücklicherweise hatten die Täter eine gut wasserlösliche Farbe gewählt, so dass die Scheiben schon nach wenigen Minuten wieder sauber waren und die Bilder wie frisch gemalt an der Wand hingen. Selbst von der Oberfläche der Ölbilder ließ sich die Schrift entfernen. Der Firniss hatte jede weitergehende Beschädigung verhindert. Nur war es nicht auszuschließen, dass die Täter wiederkommen würden. Aber dieses Risiko musste er eingehen.
Er würde Ulrike von dem Einbruch nichts erzählen. Sie würde ihn zweifellos ultimativ auffordern, sofort die Zelte abzubrechen und nach Hause zu kommen. Aber dazu hatte er nicht die geringste Lust. Dafür war er der Lösung des Falles – wie er glaubte – viel zu nahe!

Er rückte den Schreibtisch an die alte Stelle, hob den Stuhl auf, zog die Rollläden vor den Fenstern hoch und setzte sich an seinen Platz – ganz so, als sei nichts geschehen. Sollten sie doch kommen – die Diebe oder auch ganz einfach die Besucher!
Wer wirklich kam, war der Streifenwagen Le Flocs. Der Beamte nahm die Fundstücke entgegen und bedankte sich wie ein Kind, dem man ein Bonbon geschenkt hatte.

Die ersten wirklich interessierten Besucher kamen so gegen halb fünf, gefolgt von ein paar streunenden, kaufunlustigen Touristen, aber kein Graf, keine Gräfin, kein Lord, keine Lady. Kurz vor sieben hatte Kramer die Nase voll und beschloss, für heute zu schließen. Noch einmal prüfte er, ob der Stuhl unter der Klinke der Hintertür auch hielt, löschte das Licht und fuhr zum Bahnhof, um Sibylle von Niersberg vom Zug abzuholen.

Der TGV hatte Verspätung. Kramer setzte sich in der Bahnhofshalle an ein Klavier, das eine japanische Firma dort zu Werbezwecken zu jedermanns Benutzung aufgestellt hatte, und spielte das Lied von Lilly Marleen. Ein paar Mitreisende fanden das ziemlich bewegend. Jedenfalls applaudierten sie. Endlich lief der Zug ein, der, wie immer, völlig überfüllt war. Kramer entdeckte Sibylle sofort. Sie war die attraktivste aller Reisenden. Er umarmte und küsste sie wie eine alte Freundin, übernahm den Griff ihres kleinen Ziehköfferchens und eilte voraus durch die Bahnhofshalle. Den Wagen hatte er direkt vor dem Ausgang im Halteverbot geparkt. Am Bahnhof schrieb die Polizei nicht auf. Wer jemanden vom Bahnhof abholte, sollte nicht auch noch für die Verspätung der Züge zahlen müssen!

„Hast du unterwegs etwas gegessen?“, wollte Kramer wissen. „Ein Sandwich. Du hattest doch gesagt, wir würden essen gehen. Warum hätte ich mir den Appetit verderben sollen?“ Er lachte.
„Gut, dann fahren wir direkt ins Restaurant. Ich habe ebenfalls einen Bärenhunger. Beim Essen können wir berichten, was sich inzwischen zugetragen hat.“
Sie streckte ihre langen Beine auf der Beifahrerseite aus, legte die Arme hinter ihrem Kopf um die Nackenstützen und schaute ihn von der Seite an. „Soll ich dir mal etwas sagen? Du hast mir richtig gefehlt!“, sagte sie mit einem Lächeln.
„Du mir auch!“, gab Kramer zurück und bemühte sich, seine Aufmerksamkeit von ihren Beinen wieder auf den Straßenverkehr zu lenken.

Auch das „Toque blanche“ war gut besucht. Dennoch gab es einen freien Tisch, der ein vertrauliches Gespräch zuließ. Kramer begann mit einem Dutzend Austern, sie schloss sich an. Der „Entre deux mers“ war gut gekühlt. Beide genossen die Meeresfrüchte, als hätten sie jahrelang keine mehr genossen.
„Erzähle, wie es in Deutschland war?! War es schlimm?“, forderte er seine Begleiterin auf.
Sibylle wischte die Hände an einem Zitronentuch ab, steckte sich eine Zigarette an, was sie bisher nicht ein einziges Mal in Kramers Gegenwart getan hatte, inhalierte tief, blies den Rauch zum geöffneten Fenster hinaus und begann: „Ich will es mal so sagen: Ich bin ziemlich froh, dass alles vorbei ist! Als ich bei der Beerdigung vor dem Sarg stand, um mich herum Vincents Familienangehörige und Freunde, dazu Vertreter von Galerien, Museen, Käufer seiner Werke, hatte ich den Eindruck, im falschen Film zu sein. Man hatte mir die Rolle der trauernden Witwe angedacht und ich merkte deutlich, dass ich die nie hatte spielen wollen. Je länger die Prozedur dauerte, je mehr mich die Leute anschauten, desto klarer wurde mir, dass ich mit Vincent van der Berge außer durch die Malerei nie wirklich verbunden war. Von der kurzen Zeit abgesehen, die ich aus blinder Liebe und Verehrung mit ihm verbracht habe, hatte ich mit ihm eigentlich nie wirklich etwas gemein. Wir haben an derselben Stelle gearbeitet, gewohnt, gelebt, aber wir waren kein Paar. Je mehr ich spürte, dass die Trauergäste erwarteten, ich würde vom Weinen geschüttelt und zusammenbrechen, desto bewusster wurde mir, wie weit er und ich auseinander gewesen waren, welch völlig unterschiedliche, eigene Wege wir gegangen sind. Ja, sein Tod, diese schreckliche Hinrichtung, war mir gegenwärtig. Ich spürte eine tiefe Wut auf die, die das gemacht haben. Aber meine Berührtheit war mehr ein Mitgefühl für die, die da standen, seine Eltern, sein Bruder, seine Verwandten, als wirklich für ihn. Ich wünschte nur, dass die Zeremonie so schnell wie möglich zu Ende ginge und ich mich nach einer angemessenen Verweildauer im Hause seiner Eltern so schnell wie möglich zurückziehen könne – was ich dann auch getan habe. Ich wollte weder dort bleiben, noch bei meinen Eltern, die selbstverständlich ebenfalls gekommen waren. Ich wollte nur so schnell wie möglich die schwarzen Sachen ausziehen und die ganze Sache hinter mich bringen.“ Kramer legte seine Hand auf ihre: „Ich verstehe das vollkommen“, sagte er. „Ich kann gut nachempfinden, wie du dich gefühlt hast. Ich denke, wenn der Fall einmal geklärt sein wird, wird deine ganze Beziehung zu Vincent van der Berge – von dessen malerischem Einfluss einmal abgesehen – schnell eine Angelegenheit von gestern sein, an die du nicht mehr oft zurückdenken wirst. Lass noch etwas Zeit vergehen, dann stellt sich das alles von selbst ein. – Hast du sonst noch irgendetwas in Deutschland erledigen können?“
„Habe ich“, sagte sie erleichtert, das Thema wechseln zu können. „Ich habe noch einmal mit dem Drucker telefoniert. Er hat mir erneut versichert, die Katalogentwürfe vor gut zehn Tagen ordentlich beschriftet in die Bretagne geschickt zu haben. Dabei hat er mir erzählt, dass er bereits weitgehende Vorbereitungen für die Ausstellung in Hongkong getroffen habe. Ich habe ihm erklärt, dass die Bilder, die Vincent habe ausstellen wollen, auf gar keinen Fall dort gezeigt werden würden, und ihn gebeten, das Konzept vollständig zu ändern. Er ist ohne Weiteres darauf eingegangen und hat gemeint, dann werde er aus der Veranstaltung eine Art Retrospektive machen, was der Situation ja durchaus angemessen sei. Dafür benötige er eine ganze Reihe von Werken, die ich ihm zuschicken solle. – Bleibt die Frage, was mit diesem Katalogentwurf passiert ist.“ „Die kann ich gleich beantworten“, sagte Kramer. „Erzähl mir nur noch schnell, was du sonst noch gemacht hast. Dann übernehme ich.“
„Gut: Den gestrigen Abend habe ich mit einer alten Freundin in einer ziemlich deutschen Kneipe verbracht. Sie ist ebenfalls Malerin. Nicht so erfolgreich wie ich, aber nicht schlechter. Trotz des Hintergrundes unseres Treffens war es ein netter Abend mit viel Bier, das mir wieder einmal richtig gut geschmeckt hat. Um Mitternacht war ich im Bett, habe mich heute Morgen noch einmal zum Frühstück mit einem Anwalt der Familie van der Berge getroffen, der über einen französischen Kollegen alle Fragen des Nachlasses, der Verwaltung der Bilder und so weiter regeln will. Dann habe ich mich auf den Weg gemacht, um ja das Flugzeug und den Zug nicht zu verpassen.“
„Lass uns schnell noch etwas Richtiges zu essen auswählen. Mit den Austern allein komme ich nicht hin. Ich schlage die Turnedos Rossini vor. Dazu trinken wir einen schönen Bordeaux. Ich habe richtig Lust, diesen Abend gut zu essen und zu trinken.“ „Ich hoffe, das ist nicht alles, worauf du an diesem Abend Lust hast“, meinte von Niersberg. „Aber vorher ist das, was du ausgesucht hast, schon okay.“
Kramer berichtete von der Unterhaltung mit Le Floc im Hangar, von seiner Idee, Madame Garret um Hilfe zu bitten, von deren Ergebnissen und was er alles erfahren und daraus abgeleitet habe. Intensiv stellte er die Verbindung der Vier Gerechten zu den Töchtern dar, aber auch zu den 1944 erschossenen Widerstandskämpfern. Mit einem Kugelschreiber malte er die komplizierten Verwandschaftsverhältnisse auf die Papiertischdecke, auch um selbst die Zusammenhänge noch klarer zu erkennen. Von Niersberg kam aus dem Staunen nicht heraus. Dann berichtete Kramer von seinem Besuch auf dem Postamt, dem falsch zugestellten Umschlag mit dem Katalogentwurf und Barrs scheinheiliger Rückgabe der Sendung an die Post. Auch den Besuch in der Bank und bei Brigitte Porté schilderte er, ohne zu erwähnen, dass ihm beide Damen auch angezogen recht gut gefallen hätten.
„Nun warten wir auf die Ergebnisse der kriminaltechnischen Untersuchung des Kuverts“, sagte er. „Die hat Le Floc für morgen früh zugesagt. –
Und nun kommt der Knaller“, leitete er den letzten Teil seines Berichts ein. „Ich war noch einmal am Mahnmal...“ Er berichtete vom Fund des Skalpells, der Pappe und des Farbeimers, wobei er seine Überraschung und Verärgerung über die schlampige Tatortarbeit der Polizei nicht verbarg.
Sibylle war außer sich.
„Das ist ja nicht zu fassen, wie die arbeiten! Kein Wunder, dass sie mit der Aufklärung keinen Schritt weiterkommen!“ „Ich bin fast sicher, dass sie Fingerabdrücke von mindestens einem unserer Vier Gerechten auf dem Katalog finden werden und vermutlich auch an dem Skalpell oder am Farbeimer“, sagte Kramer überzeugt.
„Ich habe mir auch Barrs Anwesen einmal – von außen – angesehen und festgestellt, dass es viel von einer Gralsburg hat und dementsprechend abgesichert erscheint. Ich möchte nicht wissen, was da drinnen so geschieht. Die Vereinigung „Glan Breizh“ jedenfalls hat da einen eigenen Versammlungsraum. Weniger erfeulich ist, dass irgendwer in meine Ausstellung eingedrungen ist und einen Teil meiner Bilder mit der Aufforderung beschmiert hat, ich solle die Veranstaltung abbrechen und ganz schnell nach Deutschland zurückkehren. Dies sei die letzte Warnung. – Du wirst ahnen, dass ich hinter dieser Attacke meine Freundin Donelli vermute, der ich aber auf gar keinen Fall nachgeben werde. Ich habe nicht einmal die Polizei informiert!“
Von Niersberg wollte protestieren, doch Kramer ging über diesen Punkt einfach hinweg.
„Ich habe festgestellt“, fuhr er fort, „dass die nächste Sitzung des Vorstandes der Vier Gerechten morgen Abend stattfindet. Es wäre gut, wenn wir irgendwie daran teilnehmen könnten.“ Sie lachte: „Ja, klar, fände ich auch. Aber wie soll das gehen? Willst du fragen, ob sie dich zuhören lassen, wenn sie über den Mord an Vincent reden?“
„Das gerade nicht. Aber irgendsoeine Idee habe ich schon. Lass mich noch ein wenig überlegen, vielleicht fällt mir etwas ein, wie wir da Mäuschen spielen können.“
„Da bin ich sehr gespannt!“, meinte sie. „Dich scheint ja wirklich nichts zu schrecken.“
Kramer trank den Rest seines Glases aus.
„Ich fasse mal zusammen: Morgen früh haben wir die Ergebnisse der kriminaltechnischen Untersuchung. Wenn die besagen, dass Barr – oder ein anderer – den Umschlag geöffnet und die Kataloge gesehen hat, ist zumindest erst einmal klar, dass sie die Bilder kennen. Sehr wahrscheinlich dürfte dann sein, dass sie es waren, die versucht haben, die Werke an sich zu bringen
– vermutlich, um sie auf immer verschwinden zu lassen oder gar sie zu zerstören. Bliebe offen, wer Vincent ermordet hat. Vielleicht finden sich auf dem Skalpell, der Pappe, dem Farbtopf oder dem Pinsel Fingerabdrücke, die auf eine konkrete Person hinweisen. Wenn diese Abdrücke bereits bei der Polizei bekannt sind, ist der Fall klar. Sollte das nicht der Fall sein, wäre es wieder an uns, die Sache weiter zu betreiben. Dann müssten wir direkt der Vierergruppe auf den Pelz rücken. Wir müssten die Kammerbilder zum Aufhänger unseres weiteren Vorgehens machen. Wir könnten sie nehmen und jedem der Gerechten einen Hausbesuch abstatten. Du könntest erklären, du wollest wissen, ob sie damit einverstanden sind, dass diese Gemälde in Hongkong gezeigt werden. Gegebenenfalls könntest du ihnen die Werke sogar zum Kauf anbieten. Das allerdings sehr vorsichtig, damit es nicht aussieht, als wollest du sie damit erpressen nach dem Motto: Geld oder Skandal. – Dann werden wir ihre Reaktionen erleben. Vielleicht verraten sie sich und geben preis, dass sie sie selbst haben stehlen wollen oder andere beaufragt haben, den Einbruch zu versuchen. Wenn wir bei diesen Besuchen noch die Gelegenheit bekämen, uns heimlich in den Häusern ein wenig umzuschauen – umso besser. Vielleicht entdecken wir irgendetwas, was wir noch nicht wissen. – Insgesamt glaube ich, dass unsere Besuche sehr nützlich sein könnten, nützlicher, als wenn Le Floc und seine Leute, falls es überhaupt dazu kommen sollte, eine Durchsuchung durchführen und sich in die Irre leiten lassen.“
„Wir sollten aber Le Floc vorher von unseren Besuchen in Kenntnis setzen“, meinte Sibylle. „Das wäre sicherer. Wer weiß, wie die Vier reagieren. Wenn sie wirklich einen Mord begangen oder in Auftrag gegeben haben, könnten sie unter Umständen nicht davon zurückschrecken, auch uns etwas anzutun, um uns zum Schweigen zu bringen.“
„Nicht abwegig!“, meinte Kramer. „Ich habe ihm ohnehin zugesagt, ihn von unseren weiteren Schritten wissen zu lassen. Lass mich abschließend noch einmal auf die Idee zurückkommen, an der nächsten Versammlung des Vereins teilzunehmen. Es ist keine allgemeine Mitgliederversammlung, es trifft sich nur der Vorstand. Da gibt es keine Möglichkeit, Öffentlichkeit zu spielen – was man uns sowieso nicht gestatten würde. Deshalb bleibt wirklich nur die Möglichkeit, dass wir uns heimlich in Barrs Haus, das ich sehr gut kenne – ich hätte es vor Jahren beinahe selbst einmal gekauft und habe mir es aus diesem Grunde damals genau angeschaut – einschleichen und von irgendeiner Stelle aus zuhören, an der sie uns nicht bemerken. Es gibt eine Tür an der Rückseite des Hauses, auf der Ebene des Sitzungssaals, die man relativ leicht öffnen könnte. Wir könnten uns vor der Sitzung einschleichen, irgendwo da verstecken und dann einfach zuhören.“
„Das klingt fast lustig, ist aber Hausfriedensbruch und, soweit ich weiß, strafbar“, meinte von Niersberg eher ängstlich als rechtlich besorgt. „Wenn sie uns entdecken, haben sie das Recht, uns zu verjagen oder – aus Notwehr – sogar zu erschießen. Das ist viel zu gefährlich. Das können wir nicht machen!“ „Stimmt!“, meinte Kramer, „aber ich wüsste nicht, wie wir es sonst machen sollten. Manchmal heiligt der Zweck die Mittel, und wenn wir wirklich etwas hören, was die Sache aufklärt, wird Le Floc schon ein gutes Wort für uns einlegen. Am besten natürlich, wir lassen uns einfach nicht erwischen!“ Sibylle war nicht begeistert.
„Das ist nicht wirklich lustig. Mit denen ist nicht zu spaßen. – Aber wenn du meinst.“
„Ich passe schon auf uns auf“, versicherte Kramer. „Jetzt sind wir schon so weit, da müssen wir einfach bis zum Ende gehen. Mach dir keine Gedanken. Es wird schon alles gutgehen!“ Sie küsste ihn auf die Wange.
„Du bist ein Held!“, sagte sie stolz. „Ich bewundere dich! Aber Angst habe ich schon! – Das sollst du wissen!“
Sie schaute Kramer an: „Sei mir nicht böse! Nach der Reise und dem guten Essen hier bin ich ziemlich müde. Ich würde jetzt gern an meinen heimischen Kamin zurückkehren.“ „Gern, sehr gern“, stimmte Kramer zu. „Wir können auch da noch ein Gläschen trinken. Vielleicht fallen uns dabei ein paar weitere Dinge ein, die hifreich sein könnten.“
Sie lachte: „Kannst du den Fall nicht wenigstens dann einmal vergessen? – Du kannst dir ja gern etwas einfallen lassen, aber muss es denn unbedingt mit dem Mord zu tun haben? Nach soviel bildlicher Schulung, die du inzwischen genossen hast, wird dir doch wohl etwas in den Sinn kommen, was wir sonst noch machen können – oder?!“
Kramer zahlte und führte sie zum Wagen. Schweigend fuhren sie zu ihrem Haus.
Von Niersberg war müde, Kramer etwas angespannt. Er folgte ihr ins Atelier.
„Gehst du in den Keller und holst eine gute Flasche herauf?“, bat sie ihn. „Ich mache inzwischen das Feuer an und gehe mal schnell unter die Dusche. Du weißt ja, wo die Gläser stehen. Stell’ alles hin. Ich bin gleich wieder da.“ Kramer stieg eine enge Steintreppe, die von der Küche in den Keller führte, hinunter und öffnete eine schwere, mit Eisen beschlagene Tür. Das Weinabteil war gefüllt mit Flaschen sämtlicher Anbaugebiete Frankreichs, vom Elsass bis zum Bordelais. Die Regale waren so gut beschriftet, dass es ihm nicht schwer fiel, auf Anhieb die vermutlich beste Flasche des Hauses zu finden – einen Chateau Margot, Grand Cru, Jahrgang 1972. Ohne zu zögern, zog er sie aus dem Regal. Eine dicke, hässliche Spinne suchte das Weite. Das ist der richtige Tropfen für den heutigen Anlass, dachte er und trug sie in die Küche.
Vorsichtig entkorkte er sie, dekantierte den Wein in eine gläserne Karaffe und betrachtete mit großer Erwartung das Leuchten des dunkelroten, funkelnden Schatzes. Jetzt hast du sechsunddreißig Jahre vermieden, getrunken zu werden, sagte er zu der Flasche, aber irgendwann erwischt es jeden einmal. Danke, dass du so lange gewartet hast!
Zufrieden stieg er auf die Empore hinauf, wo es bereits nach verbranntem Holz, Harz und ätherischen Ölen duftete. Erwartungsvoll setzte er sich auf die Couch und starrte ins Feuer.
Fast hätte er es gar nicht bemerkt: Sibylle war auf nackten Füßen die Treppe heraufgestiegen und stand plötzlich hinter ihm. Sie war in ein transparentes champagnerfarbenes Tuch gehüllt, das ihre nackten Schultern freiließ. Ihre Augen strahlten, ihre Lippen leuchteten rot, ihre Haare glänzten wie Seide. Von ihrem Körper ging ein betörender Duft nach Kirschblüte und Jasmin aus, der sich mit der Glut des Feuers erwärmte und wie ein Schleier auf Kramers Sinne legte. – Er stand auf, nahm sie in die Arme und küsste sie leidenschaftlich auf den Mund, den Hals, die Schultern. Mit geschickter Hand lockerte er das Tuch, ließ es zur Erde gleiten, küsste ihre Brüste und trug sie auf den Armen zum Sofa. Sie streckte sich wohlig aus, zog ihn zu sich herunter, riss ihm das Hemd vom Körper, öffnete den Gürtel seiner Hose, drückte sie nach unten.
„Das ist das Einzige, was ich jetzt will“, stöhnte sie. „Wenn du noch ein Wort über unseren Fall sagst, beiße ich ihn ab!“ Der Wein und die Liebe machten noch müder.
Friedlich wie ein Kind schlief von Niersberg an Kramers Schulter ein.
Er löschte die Kerzen, holte eine Decke und kuschelte sich an ihre Seite.
Irgendwie hatte er das Gefühl, dieser Abend könnte der letzte sein, den er so mit ihr erleben sollte.
Kramer wachte auf, weil er fror. Irgendwie hatte er sich aus der Decke gestrampelt und lag nackt auf dem blauen Sofa vor einem vollständig ausgebrannten Kamin, dessen Asche nicht auch nur annähernd noch irgendwelche Wärme abstrahlte. Von Sibylle keine Spur! Er wickelte die Decke um seinen Körper, stieg die Stufen zum Atelier hinunter und ging ins Badezimmer. Wie er wusste, fand er dort alles, was er brauchte: eine noch in dünnes Zellophanpapier eingewickelte Zahnbürste, Zahnpasta, einen Föhn, eine Haarbürste und vor allem eine Dusche, deren heißes Wasser er über sein Gesicht und seinen Körper laufen ließ, um alles von sich abzuwaschen – die Kälte und jeden Gedanken an das, was da heute Nacht wieder passiert war. Nicht, dass es ihm unangenehm gewesen wäre, sicher nicht, aber irgendwie wollte er zurzeit einfach nicht daran denken. Er trocknete sich ab, stieg auf die Empore zurück, nahm dieselben Sachen, die er gestern bereits getragen hatte, zog sich an und folgte einem angenehmen Duft nach heißem Kaffee und frisch geröstetem Toast.
Von Niersberg hockte mit einem gestreckten und einem angezogenen Bein auf einem der Küchenbarhocker und trank aus einer dampfenden Schale, – was den so wohligen Duft verbreitete. Kramer trat an ihre Seite und küsste sie auf die Wangen. „Guten Morgen! Ich. . . “ Er stockte.
Sie setzte ihre Schale auf der Theke ab. „Vergiss einfach, was du gerade sagen wolltest! Sag einfach nichts – außer „Guten Morgen“, aber das hast du ja schon getan. Ich glaube nicht, dass wir jetzt diskutieren sollten, was wir heute Nacht getan haben. Es war schön. Das war’s! – Wir haben viel vor. Nimm dir einen Kaffee, der Toast ist auch schon fertig. Lass uns darüber nachdenken, wie wir vorgehen wollen. – Ich habe noch keine rechte Vorstellung.“
Kramer kletterte auf den zweiten Hocker, bestrich seinen Toast mit Butter und Pfirsichkonfitüre, tauchte ihn in den Kaffee und biss mit hörbarem Wohlgefühl in die mattschige Masse. „Einverstanden – wenn du so willst. – Zu allererst rufen wir bei Le Floc an und fragen nach den Ergebnissen der kriminaltechnischen Untersuchungen. Davon hängt vieles ab.“ Er nahm das Handy und wählte die Nummer. Nach zweimaligem Klingeln war Le Floc am Apparat.
„Gut, dass Sie anrufen! Ich wollte mich ebenfalls melden“, sagte er, „es gibt wichtige Neuigkeiten!
Erstens: Ihr Briefkuvert ist tatsächlich schon einmal geöffnet und dann wieder zugeklebt worden. Das ist absolut sicher. – Zweitens: Auf dem darin befindlichen Katalogentwurf“, er zögerte etwas, „der wirklich sehr, so will ich es mal nennen, „eigenartige“ Abbildungen enthält, befinden sich gleich mehrere Fingerabdrücke, die – Sie werden es ahnen – von Robert Barr stammen. Er hat also den Entwurf tatsächlich in der Hand gehabt und ihn auch durchgeblättert – bis zur letzten Seite! Es gibt keinen Zweifel, die Fingerabdrücke stammen hundertprozentig mit denen überein, die er auf der Glasscheibe eines Projektors bei einem seiner letzten Vorträge hinterlassen hat.
– Drittens, und das ist allerdings keine so gute Nachricht: An dem Skalpell, den Sie gefunden haben, sind Blutspuren, die von Vincent van der Berge stammen. Ebenso Fingerabdrücke, genauso wie auf dem Farbtopf und der Pappe. Aber leider stimmen die mit denen von Robert Barr – und das sind die einzigen, die wir von den Vieren bisher haben – wie wir die von den anderen Dreien bekommen, wissen wir noch nicht – nicht überein. Sie passen auch zu keinem Abdruck unserer Sammlung, so dass wir annehmen müssen, dass, wenn sie wirklich vom Täter stammen – wovon wir ausgehen – dieser auf jeden Fall bisher bei uns nicht in Erscheinung getreten ist, jedenfalls nicht so, dass wir seine Fingerabdrücke genommen hätten. – Barr kennt also die Aktbilder seiner Tochter – und die der anderen ebenso. Es ist nicht auszuschließen, dass er den anderen Mitgliedern des Vorstandes davon berichtet oder sogar Fotos gemacht und sie ihnen gezeigt hat. Das könnte darauf hindeuten, dass es diese Vier waren, die die Bilder aus van der Berges Atelier haben stehlen wollen. – Allerdings ist auch das nichts als eine Annahme, die wir bisher nicht beweisen können.“ Kramer unterbrach ihn: „Reicht denn die Geschichte mit dem geöffneten Umschlag und der Betrachtung der Kataloge nicht aus, einen Durchsuchungsbeschluss für Barrs Haus zu bekommen?“, besann sich aber sofort selbst: „Wohl kaum, nehme ich an. Was wir beweisen können, stellt ja höchstens eine Verletzung des Postgeheimnisses dar und, wie Barr sich vermutlich einlassen würde, noch dazu eine fahrlässige. Mehr nicht. Das wird keinem Staatsanwalt für einen Durchsuchungsbeschluss genügen – nicht in Deutschland und wohl auch nicht hier in Frankreich.“
„In der Tat“, bestätigte Le Floc, „eine falsch zugestellte Sendung kann jeder aus Versehen öffnen. Das reicht hinten und vorne nicht für einen Durchsuchungsbeschluss.“
Kramer blieb neugierig: „Lässt sich denn nicht wenigstens feststellen, woher das Skalpell, die Farbe, der Pinsel und die Pappe stammen?“
Le Floc lachte: „Skalpelle dieser Art gibt es wie Sand am Meer, in jeder Klinik, jeder Praxis. Und die anderen Sachen kann man in jedem Baumarkt kaufen, wo hunderte, ja tausende einkaufen. – Nein, nein, wenn wir nicht auf einen Fingerabdruck stoßen, der zu denen auf diesen Sachen passt, kommen wir damit nicht weiter. Da müssen wir wohl erst den Täter finden, bevor wir herausfinden können, dass der Abdruck tatsächlich seiner ist.“
„Gut“, meinte Kramer etwas resignierend, „dann machen wir das, was ich Ihnen schon angekündigt habe. Frau von Niersberg und ich gehen in die Höhle des Löwen – Sie wissen schon, wen ich meine – und bieten dem mal die Originale zu den Bildern an, die er im Katalog bereits gesehen hat. Irgendwelche Reaktionen wird es schon geben. Wenn irgendetwas Interessantes dabei rauskommt, lassen wir es Sie sofort wissen. – Sollten Sie in den nächsten Tagen nichts von uns hören, Monsieur le Commissaire, könnten Sie vielleicht einmal nach uns forschen lassen. Es ist nicht undenkbar, dass die Reaktionen unseres Gastgebers doch etwas heftiger ausfallen.“
„Nun machen Sie mal keine Witze, Monsieur Kramer!“, protestierte Le Floc. „Wollen Sie, dass wir Sie – und Frau von Niersberg – begleiten? Wir müssen ja nicht mit hineingehen. Aber ich könnte jemanden abstellen, der zumindest in Ihrer Nähe ist, falls etwas passiert.“
Kramer wehrte ab: „Ich denke, das ist nicht erforderlich. Ich habe nur einen Scherz gemacht. Im Übrigen: Was sollte denn Ihr Kollege denken, wenn er den Auftrag bekäme, uns bei dieser Aktion zu beschützen. Wir sind doch offiziell überhaupt nicht tätig, und private Besuche bleiben in Frankreich doch wohl unbeobachtet – oder?“
„Na gut“, meinte Le Flocc, „wenn Sie nicht wollen. Es wäre in der Tat nicht ganz einfach. Aber versprechen Sie, vorsichtig zu sein.“
Kramer butterte einen weiteren Toast und tauchte ihn in neuen heißen Kaffee.
„Also ist unser heutiger Schlachtplan der“, wandte er sich an seine Partnerin, die beide Ellenbogen auf die Theke und ihre Stirn auf die Handflächen gestützt hatte.
„Wir nehmen uns zwei Bilder von Amelie, am besten die Nummern eins und zwei aus der Kammer, und statten der Familie Barr einen Besuch ab! – Auf geht’s!“
Von Niersberg sprang vom Hocker. „Ich ziehe mir nur schnell noch etwas, wie soll ich sagen, „Dezenteres“ an. Dann können wir los. Würdest du die beiden Bilder schon einmal aus der Kammer holen?“ Sie warf Kramer den Schlüssel zu Vincents Atelier zu und verschwand Richtung Schlafzimmer. Kramer stellte die beiden Bilder gegen den Wagen vor der Tür. Im Tageslicht wirkten sie noch lebendiger als bei künstlicher Beleuchtung. Amelies Körper war makellos, ihre Haut glatt, ihre Brüste prall. Auf ihrem Gesicht lag ein Ausdruck lustvoller Ekstase. Die Artischocke stand der geöffneten, in rosa Farben gemalten Scham wie eine harte Eichel gegenüber, die bereit war, in Amelie einzudringen. – Das Bild erregte Kramer. Er fand es nicht einmal verwerflich. Erotische Malerei an sich ist ja nicht unbedingt etwas Negatives, beruhigte er sich, und die Grenze zum Pornographischen ist eben fließend. Wer sollte sie bei einem Werk ziehen, das von einem solchen Malergenie wie Vincent van der Berge gemalt worden ist? – Eine ganz andere Frage war, ob Amelie tatsächlich Modell für dieses Werk gesessen hatte oder ob es allein Vincent van der Berges Phantasie entsprungen, gegen ihren Willen entstanden war oder sogar unter Zwang, Gewalt, der Ausnutzung ihrer Abhängigkeit. Wer wollte das – außer Amelie selbst – wissen? Und wie sollte ein Mann wie Robert Barr dieses Bild sehen und verstehen und es mit seinen Vorstellungen von Vater-Tochter, Kind, Kunst, Sexualität, Moral, Ethik in Einklang bringen? Das war herauszufinden – in einem Gespräch, nicht mit einem offenen, aufgeschlossenen Gesprächspartner, sondern mit einem Mann, der vermutlich längst diese Bilder zum Anlass genommen hatte, van der Berge bestialisch zu ermorden oder ermorden zu lassen – um seine Vorstellung von Sitte und Moral, seine Ehre, die der seiner Familie, der ganzen bretonischen Welt wiederherzustellen!
Von Niersberg kam dem Anlass gemäß gekleidet zurück und sperrte das Haus ab. „Bist du bereit? Dann können wir!“ Sie nahm die beiden Bilder, legte sie in den Wagen und setzte sich hinters Steuer.
„Ich fahre“, entschied sie, „das passt besser. Schließlich kommst du ja nur als mein Begleiter mit. Barr soll zumindest erst einmal denken, es gehe wirklich um einen Ankauf der Werke.“ Sie drehte den Zündschlüssel herum und fuhr vom Hof. „Du kennst doch den Weg. Wo geht’s denn lang?“ Kramer erklärte ihn ihr und schaute sie ein wenig forschend von der Seite an. Hatte sie das, was in der Nacht passiert war, tatsächlich völlig verdrängt? Er wusste nicht, ob er sich das wünschte oder es bedauerte.Sie stellte den Wagen so weit entfernt vom Eingangstor zu Barrs Anwesen ab, dass die Kameras ihn nicht erfassen konnten. „Wir lassen die Bilder erst einmal im Auto“, entschied sie. „Wenn wir sie gleich mitnehmen, vergeben wir die Chance, damit zu gegebener Zeit zu überraschen.“
Sie drückte auf den Klingelknopf. Die Kameras über dem Eingang summten leise und richteten sich auf die Besucher aus. „Was wollen Sie?“, fragte eine nicht sehr freundliche Stimme durch die Sprechanlage.
„Mein Name ist Sibylle von Niersberg. Ich bin die Lebenspartnerin von Vincent van der Berge und möchte Sie gern sprechen“, gab sie sachlich zurück.
„Und wer ist der Herr an Ihrer Seite?“
„Das ist Monsieur Kramer, ein guter Freund. Er begleitet mich“, setzte sie hinzu, keinen Zweifel aufkommen lassend, dass Kramer zu ihr gehörte.
Das schmiedeeiserne Gitter sprang einen Spalt auf. Kramer drückte einen Flügel zur Seite und ließ von Niersberg vorgehen. „Du spielst hier die Hauptrolle. Geh du voraus!“ Es dauerte fast drei weitere Minuten, bis sich die Hauseingangstür öffnete.
Robert Barr hatte dunkle Haare, einen bleichen Teint und stechend scharfe Augen, die sich hinter einer dicken schwarzen Hornbrille zu verstecken suchten. Über einem hellblauen Oberhemd mit bordeauxfarbenem seidenen Halstuch trug er eine rote Strickweste, deren Ränder silbern abgesetzt waren. Seine dunkelblaue Hose wirkte fast leger, keine Bügelfalte. Sie fiel breit auf ein Paar schwarzer Lackschuhe, die, wie Kramer vermutete, vermutlich gerade noch gegen ein Paar Filzpantoffeln getauscht worden waren.
Er musterte Sibylle von Niersberg von oben bis unten und wandte sich gleichermaßen kritisch Kramer zu, der eine Stufe tiefer stehen geblieben war. Schließlich forderte er seine Besucher auf einzutreten.
Die Diele, eine Art Empfangshalle, hielt, was das Äußere des Hauses versprochen hatte. Sie hatte einen Marmorfußboden, war mit einem großzügigen Kristalllüster ausgeleuchtet. An den Wänden hingen kleinere Farbradierungen, deren Schöpfer Kramer nicht sofort erkennen konnte. Vier englische, mit Leder bespannte halbrunde Sessel in den Ecken der Halle boten die Möglichkeit, Platz zu nehmen, sofern man nicht die große geschwungene Treppe ins Obergeschoss nahm oder durch eine der mindestens acht Türen trat, die von der Halle in andere Räume abzugehen schienen.
Barr öffnete eine von ihnen, blieb stehen und ließ die beiden in einen Raum eintreten, der offensichtlich als Büro und Bibliothek diente. An drei der vier Wände standen hölzerne Bücherregale, die bis unter die Decke reichten. Sie waren wohl bestückt, die oberen Reihen nur über eine verschiebbare Leiter erreichbar. Vor dem Fenster, an der Stirnseite des Raumes, stand ein Schreibtisch, auf dem sich Stapel von Büchern türmten. Eine drehbare Schreibtischlampe mit einem grünen Opalglasschirm warf warmes Licht auf die Schreibtischplatte, die zusätzlich mit handgeschriebenen Papieren übersät war, vielleicht dem Manuskript eines Vortrags, an dem Barr gerade arbeitete.
Der Hausherr ging um den Tisch herum, setzte sich in einen Drehstuhl mit hoher Lehne und forderte mit einer Handbewegung seine Besucher auf, ebenfalls Platz zu nehmen. Er schob die Manuskriptseiten zur Seite, legte die Arme vor sich auf den Tisch, die Hände übereinander und fragte: „Was kann ich für Sie tun?“
Von Niersberg ergriff das Wort: „Vielen Dank, Monsieur Barr, dass Sie uns empfangen. Wir werden Sie nicht lange aufhalten. – Wie ich schon sagte, bin ich die Lebensgefährtin von Vincent van der Berge. Monsieur Kramer, ein Freund der Familie, der, wie Sie vielleicht gehört oder gelesen haben, zurzeit eine Ausstellung seiner Bilder im Ort hat, steht mir nach dem Tode meines Partners mit Rat und Tat zur Seite. Er war als Anwalt in Deutschland tätig und arbeitet heute als Maler und Schriftsteller.“ Barr schaute kurz zu Kramer hinüber und hob die Hände ein wenig von der Tischplatte, als wolle er sagen „schön, schön – so what?!“
„Es geht um die Abwicklung einer Reihe von Angelegenheiten, die sich mit dem Tode Vincent van der Berges ergeben haben“, fuhr sie unbeirrt fort. „Wie Sie wissen, hatte van der Berge eine Reihe von Schülerinnen und Schülern, „Meisterschülerinnen und Meisterschüler“, wenn Sie so wollen, um deren Ausbildung er sich gekümmert hat. Zu ihnen gehörte auch Ihre Tochter Amelie, die, wenn ich das als Künstlerin, die ich selbst ebenfalls bin, einmal sagen darf, ein bemerkenswertes Talent hat und zu den begabtesten Auszubildenden gehörte, die van der Berge gehabt hat. – Bedauerlicherweise wird sich Amelie nun einen neuen Meister suchen müssen. – Sie hat ihre Arbeitsutensilien bereits abgeholt. Leider hat sie nicht alles mitnehmen können. Wir haben den Rest, überwiegend Leinwände, ein paar angefangene Arbeiten, Blöcke usw. noch im Auto und würden Ihnen gern das Material übergeben.“
„Das ist sehr freundlich!“, bemerkte Barr.
„Außerdem ist da noch das Ausbildungsgeld für den Rest des Jahres, das, wenn ich es richtig sehe, an Sie, Monsieur Barr, zurückzuzahlen ist. Amelie hat uns erklärt, Sie seien es, der es eingezahlt habe."
Barr machte eine abwehrende Handbewegung.
„Kein Problem, nicht der Rede wert. Dafür hätten Sie nicht zu kommen brauchen!“
Von Niersberg nahm seine Bemerkung auf: „In der Tat“, sagte sie. „Das ist auch nicht der Grund, warum wir hier sind.“ Beide hatten gleichermaßen den Eindruck, Barrs Aufmerksamkeit allmählich zu wecken.
„Was ist es denn“, fragte der denn auch, fast ein wenig ungeduldig.
„Nun“, meinte sie ein wenig gedehnt, „es geht um ein paar Werke des Meisters, über die wir mit Ihnen reden wollen.“ Jetzt spitzte Barr merklich die Ohren.
„Vincent van der Berge hat, wie Sie sicher wissen, nicht nur bretonische Landschaften gemalt, sondern auch eine ganze Reihe von Bildern mit Personen, Personengruppen, Szenen des Lebens hier in der Bretagne oder auch an erdachten Orten. Als Modelle hat er speziell dafür ausgesuchte Personen genommen“
– sie machte eine sehr kurze Pause – „ auch schon einmal seine Schülerinnen und Schüler, sofern diese damit einverstanden waren. Das gilt auch für Akte, die er in großer Zahl gemalt hat.“
Barr hob abrupt den Kopf und schaute Sibylle gereizt an. Die Fingern seiner rechten Hand trommelten auf die Schreibtischunterlage.
„Wollen Sie andeuten, Madame von Niersberg, dass es auch Akte von meiner Tochter Amelie gibt? Das wäre ja. . . “ Er schlug mit der flachen Hand auf den Tisch, um seiner Empörung Ausdruck zu verleihen. „Das kann ich mir nicht vorstellen! Das wäre ja. . . ein Skandal!“
Von Niersberg ließ den Ausbruch unbeachtet und sprach seelenruhig weiter. „Nicht nur das, verehrter Monsieur Barr. Monsieur van der Berge hat in den letzten Monaten an einer Serie ganz besonderer Bilder gearbeitet, die er auf einer Sonderausstellung in Hongkong zeigen wollte. Dabei handelt es sich um sehr erotische Werke, ja, ich würde sagen, um Bilder, die Menschen, denen diese Art von Kunst etwas fremd ist, leicht in die Ecke pornographischer Malerei stellen würden. Die darauf abgebildeten Personen sind sämtlichst gut erkennbar. Sie....“ Barr schlug mit der Faust so hart auf die Tischplatte, dass die Bleistifte aus der Ablage in die Luft flogen und über den gesamten Schreibtisch kullerten.
„Heißt das, dass auf diesen Bildern auch meine Tochter abgebildet und vielleicht sogar noch identifizierbar ist? Als Objekt einer pornographischen Darstellung? Diese Bilder müssten sofort beschlagnahmt, ihre Verbreitung unverzüglich gestoppt werden! – Ich verlange, dass Sie mir diese Bilder, nein nicht nur diese Bilder, alle Bilder dieser Art sofort herausgeben, damit sie auf der Stelle vernichtet werden. – Was für eine unglaubliche Geschichte, die Sie mir da erzählen. Ich kann es nicht fassen!“
Er stand von seinem Stuhl auf und lief mit den Händen auf dem Rücken hinter seinem Schreibtisch auf und ab wie ein unruhiger Panther.
Kramer gab seiner Partnerin ein Zeichen, dass er etwas sagen wolle.
„Entschuldigen Sie, Monsieur Barr, wenn ich mich an dieser Stelle einmal einschalte!“, sagte er, „ich bin über das, was Sie da sagen, ziemlich überrascht. Wenn ich es richtig sehe, sind Sie Kunsthistoriker, noch dazu ein anerkannter, der sich eingehend mit der Darstellung des menschlichen Körpers in der modernen Malerei befasst, ja sogar unzählige Aufsätze darüber veröffentlicht hat und laufend Vorträge zu diesem Thema hält. Ethik, Sitte, Moral, Anstand in der Malerei sind ihr Spezialthema. – Wie kann es sein, dass Sie, ohne dass Sie auch nur eines dieser Bilder gesehen hätten, sozusagen aus dem Nichts heraus verlangen, sie seien auf der Stelle zu verbieten, ja sogar zu vernichten? Soll dafür allein die Tatsache entscheidend sein, dass auf ihnen Ihre – in der Tat – sehr hübsche Tochter erkennbar sein sollte? Oder haben Sie diese Bilder vielleicht doch schon einmal gesehen? Können und wollen Sie sie deshalb so spontan bewerten und verwerfen?“ Barr schnappte nach Luft. „Was fällt Ihnen ein, sich in dieser Weise einzumischen, mich noch dazu zu kritisieren?“, tobte er los. „Was für eine Ahnung haben denn Sie von Kunst und Malerei? Sind Sitte, Anstand, Ethik und Moral in der modernen Malerei Ihr Thema oder ist es meines? Sie mit Ihren laienhaften, lächerlichen Werken, die Sie auch noch glauben ausstellen zu müssen, wagen es, mein Urteil in Zweifel zu ziehen? Das ist ja ungeheuerlich!“ Kramer fiel ihm ins Wort: „Ich stelle überhaupt nicht Ihren hohen Kunstsachverstand in Zweifel, Monsieur Barr“, sagte er, „mich überrascht nur, wie Sie allein auf der Grundlage dieser wenigen Bemerkungen, die Madame von Niersberg zu diesen Bildern gemacht hat, zu einem solchen Urteil kommen können. Ihnen als Kunstsachverständigem müsste doch klar sein, dass es einen sehr schmalen Grat zwischen guter erotischer Malerei und Pornographie gibt und dass man ein künstlerisches Werk nicht links oder rechts davon einordnen kann, wenn man es nicht ein einziges Mal gesehen und sich damit auseinandergesetzt hat. – Oder kennen Sie diese Bilder vielleicht doch?“ Barr blieb abrupt stehen.
„Und woher sollte ich die kennen, Sie Witzbold?“, gab er so scharf wie vorwurfsvoll zurück.
„Weil Sie, Monsieur Barr, den Katalog für die Ausstellung dieser Bilder in Hongkong gesehen und ausführlich studiert haben! – Deshalb, Monsieur! Sie kennen nicht nur die Bilder Ihrer Tochter, Sie kennen alle dieser Art, die Vincent van der Berge gemalt hat und die dort gezeigt werden sollen! – Hören Sie doch auf, so zu tun, als seien Sie überrascht!“
Barr schäumte.
„Und woher sollte ich diesen Katalog kennen, von dem Sie da reden?“, fragte er scharf.
„Weil Ihnen der Umschlag mit dem Katalogentwurf irrtümlich von der Post zugestellt worden ist, Sie ihn widerrechtlich geöffnet und sich das gesamte Werk von vorne bis hinten angeschaut haben. Deshalb! – Wollen Sie das etwa bestreiten?“ Barr war weiß wie die Wand. Verzweifelt suchte er nach Worten. „Was reden Sie denn da“, stotterte er. „Sie . . . .! Wie können Sie so etwas behaupten? Sind Sie von allen guten Geistern verlassen?“
Kramer reichte es: „Ich habe die Sendung selbst von der Post abgeholt, nachdem Sie sie dort zurückgegeben haben. Weil ich schon ahnte, dass Sie sie geöffnet haben könnten, habe ich sie der Polizei übergeben mit der Bitte zu prüfen, ob mein Verdacht zutreffend sei. Und in der Tat, die Polizei hat ihn bestätigt: Der Umschlag wurde geöffnet und zwar von Ihnen! Sie haben den Katalog von vorne bis hinten mit allen seinen Abbildungen angeschaut, jede einzelne Seite! Nicht nur die Bilder Ihrer Tochter! Ihre Fingerabdrücke befinden sich auf jeder Seite
– deutlich und gut nachweisbar! Blatt für Blatt! – Also, hören Sie auf, den Überraschten zu spielen! Das ist unerträglich – nicht die Bilder sind es!“
„Ich glaube Ihnen kein Wort, Sie Laienmaler und Hobbydetektiv!“, schimpfte Barr nun ungehemmt. „Was Sie da erzählen, ist Ihre reine Erfindung. Wahrscheinlich haben Sie sich das ausgedacht, um mich zu erpressen. – Ich glaube Ihnen nicht einmal, dass es solche Bilder überhaupt gibt! Zeigen Sie sie mir doch mal! Wo sind sie denn?! Wahrscheinlich haben Sie sie in Ihrem schmutzigen Gehirn erfunden oder sogar selber hingeschmiert. Soweit könnte Ihre Malkunst gerade noch gehen. – Sie wissen nichts und Sie haben nichts in der Hand! Mir reicht es! – Verlassen Sie sofort dieses Haus, sonst passiert etwas!“ Kramer blieb völlig ruhig.
„Na schön, wenn Sie meinen, Monsieur Barr. Ganz wie Sie wollen: Wir zeigen Ihnen diese Bilder gern noch einmal in natura. Wir haben zwei von diesen Werken im Wagen. Wir werden sie jetzt hereinholen und Ihnen vorführen. Vielleicht erinnern sie sich dann besser daran, dass Sie sie schon einmal gesehen haben!“
Kramer wandte sich von Niersberg zu.
„Würdest du die Bilder aus dem Wagen holen? Ich würde dich ungern mit diesem Mann hier alleine lassen.“
„Das brauchen Sie auch nicht!", blaffte Barr, „ich gehe mit zum Wagen. Nicht dass diese Dame hier verschwindet und ich am Ende auf diesen Anschuldigungen und Behauptungen sitzen bleibe.“
Er eilte um den Schreibtisch herum und lief hinter von Niersberg her, die bereits auf dem Weg zum Ausgang war. „Sei bloß vorsichtig!“, rief Kramer ihr doppeldeutig hinterher. „ Nicht, dass eines der Werke beschädigt wird. Das wäre ein arger Verlust“
Von Niersberg verstand. „Keine Sorge. Ich lasse mir Zeit!“ Kaum hatten die beiden den Raum verlassen, sprang Kramer von seinem Sessel auf und wandte sich den Bücherregalen zu. In einem in unmittelbarer Nähe zum Schreibtisch bewahrte Barr offenbar Ausstellungskataloge auf. Wenn er Glück hatte, fand er da van der Berges Hongkongentwurf, von dem er sich mit Sicherheit eine Kopie gemacht hatte. Kramer durchwühlte das Regal, zog einen nach dem anderen heraus und schob ihn wieder zurück. Es gab ein ganzes Fach für europäisch-chinesische Kunstkataloge, doch keinen von van der Berges geplanter Ausstellung.
Kramer ließ von dem Regal ab und wandte sich den Stapeln auf dem Schreibtisch zu. Es war gar nicht einfach, aus den mannshohen Türmen einzelne Werke und Schriften herauszuziehen, ohne diese zum Einsturz zu bringen. Aber er schaffte es – und die Mühe lohnte sich: Mitten in einem besonders hohen Stapel steckte ein sauber, auf Hochglanzpapier gedruckter Fotoabdruck des gesuchten Entwurfs, in dem sogar vier rote Klebezettel steckten, die die Kammerbilder von Amelie markierten. Kramer zog ihn heraus, legte ihn auf seinen Sessel vor dem Schreibtisch und setzte sich so darauf, dass nicht eine einzige Ecke hervorlugte. Dann schaute er erwartungsvoll zur Tür. Doch weder von Niersberg noch Barr kamen bereits zurück. Er stand noch einmal auf und inspizierte erneut die Regale. Vor vielen Büchern gab es kleine Figuren, Skulpturen, Masken, lagen Brieföffner oder standen gerahmte Fotos. Zwei davon erregten Kramers Aufmerksamkeit: Eines zeigte Barr auf einer Segelyacht in einem südlichen Hafen. Kramer glaubte Marseille zu erkennen. Auf ihm waren vier Personen abgebildet. Ein ihm unbekanntes Paar, etwa fünfundzwanzig bis dreißig Jahre alt, Barr selbst, sportlich gekleidet und eine junge, äußerst attraktive Dame. Bei ihrem Anblick bekam Kramer leichtes Herzklopfen: Stephanie Donelli, tatsächlich, Stephanie Donelli, die Donelli, die er bestens kannte! Der Blick, mit dem sie Barr und er sie anschaute, war der zweier glücklich Verliebter! Wenn sich die Personen auf dem Foto hätten bewegen können, wäre Kramer nicht überrascht gewesen, in der nächsten Sekunde eine leidenschaftliche Umarmung zu erleben.
Ihm fiel es wie Schuppen von den Augen: Barr hatte eine Beziehung mit Stephanie Donelli gehabt! Das war eindeutig! Daher also wehte der Wind. Deshalb wollte sie ihn davon abbringen, den Fall aufzuklären. Barr hatte mit dem Mord an Vincent van der Berge etwas zu tun und Donelli wollte ihn, Kramer, daran hindern, ihren Ex-Lover dieser Tat oder zumindest seiner Beteiligung daran zu überführen. Deshalb die Motorhaube im Rücken und die Schmiererei auf den Bildern! Er pfiff durch die Zähne. Was ihn wunderte, war, dass Bar dieses Foto im Regal hatte stehen lassen. Aber er hatte ja wohl auch nicht damit gerechnet, dass jemand danach schauen würde.
Das zweite Foto zeigte vier junge Männer in einfachen, weiten Hosen und weißen Hemden mit kurzem Arm. Alle vier trugen eine Baskenmütze und lächelten in die Kamera. Das Foto war alt, es war sepiabraun und stammte eindeutig aus den dreißiger/vierziger Jahren. Kramer war sich nicht sicher, aber wenn ihn nicht alles täuschte, waren die Männer dort auf dem Foto die vier jungen Burschen, die 1944 von den deutschen Soldaten als Angehörige der Resistance erschossen worden waren! Offenbar hatte Barr dieses Bild ständig vor seinen Augen. Kramer überlegte, es einfach einzustecken, tat es aber nicht. Im Grunde war es ja nicht zweifelhaft, dass Barr sie kannte, schließlich war er mit einem von ihnen sogar verwandt. Und dass der Verein sie kannte, war ohnehin klar. Bedeutend schien Kramer nur die Nähe, die Barr offensichtlich zu diesen jungen Männern noch immer hatte.
Kaum hatte Kramer sich wieder auf den kopierten Katalog gesetzt, als Barr und von Niersberg mit den großen Leinwänden in die Bibliothek zurückkamen. Sibylle hatte es sogar gewagt, ihm eines der Bilder zum Transport an die Hand zu geben. Sie stellte beide Bilder vor eine der Bücherwände und riss die Verpackung auf: Amelie, die erotische Kindsfrau auf dem Schaukelpferd, und das lüsterne Mädchen mit gespreizten Beinen strahlten mit solcher Ausdruckskraft in den Raum, dass Kramer selbst in dieser Situation Mühe hatte, eine gewisse Erregung zu unterdrücken.
Barr hatte diese Bilder im Katalogentwurf gesehen. Aber hier, in voller Größe und vom Licht angestrahlt, wirkten sie auf ihn wie zwei Faustschläge in seine Welt von Sitte und Moral. Wie betäubt stand er mit offenem Mund vor den Bildern seiner wohlbehüteten Tochter und rang mit seiner Fassung. In einer plötzlichen Bewegung drehte er sich von den Bildern ab, ging zu seinem Schreibtisch, riss die Schublade auf und griff nach einer fast zwanzig Zentimeter langen Papierschere, um sie wie einen Dolch zu umklammern. Kraftvoll stürzte er um den Schreibtisch zurück auf das erste der beiden zu und holte wie zum Tyrannenmord aus, um die Leinwand von links oben diagonal aufzuschlitzen. Doch Kramer war schneller. Blitzartig stürzte er sich auf ihn, umklammerte sein Handgelenk, drehte den Arm auf den Rücken und legte seinen linken Arm so um dessen Hals, dass der anfing zu röcheln und nach Luft zu schnappen, bis er endlich die Schere zu Boden fallen ließ.
„Dieses Schwein!“, schrie Barr spuckend, „was hat er mit meiner Tochter gemacht! Diese Bilder sind ein Verbrechen an meinem Kind! Eine Vergewaltigung, schamlos, eine eklige pornographische Entartung der Kunst! – Ja, ich habe die Fotos davon gesehen. Aber die Wirklichkeit hier ist noch weit schlimmer als all dieses perverse Zeug, das in diesem Katalog abgebildet ist! Diese Bilder müssen zerstört werden, vernichtet, beseitigt, ausgemerzt! Sie dürfen niemals gezeigt werden! – Lassen Sie mich sofort los! Ich will sie ausmerzen, jetzt, hier, für immer! Sie sind eine Schmach für meine Familie und vor allem ein Verbrechen an der Kunst! Sie dürfen nicht weiter existieren!“ Er brach in ein halb wütendes, halb verzweifeltes Weinen aus, fiel auf seinen Stuhl zurück und ließ den Kopf auf die Platte seines Schreibtisches fallen, laut schluchzend und klagend. Kramer ließ ihn gewähren, während Sibylle die Bilder wieder verpackte.
„Hören Sie, Monsieur Barr“, sagte Kramer nach einer angemessenen Weile „wir nehmen die Bilder wieder mit und stellen Sie zunächst einmal sicher. Ob sie erhalten bleiben oder vernichtet, in Hongkong ausgestellt werden oder nicht, ist mit Sicherheit nicht hier und nicht heute zu entscheiden. Wenn jemand darüber zu befinden hat, ist es in erster Linie Ihre Tochter Amelie, danach vielleicht noch Frau von Niersberg und vielleicht sogar auch der eine oder andere Kunstsachverständige. Das wird später geschehen. – Wir lassen Sie jetzt allein. Wir sind gekommen, um herauszufinden, ob Sie diese Bilder kannten und was Sie darüber hinaus über die Beziehung Ihrer Tochter zu Monsieur van der Berge wussten. Das haben Sie uns nun ausreichend klargemacht. Welche Schlüsse daraus zu ziehen sind, insbesondere, ob Sie etwas mit dem Tode Vincent van der Berges zu tun haben, wird die Polizei klären. Das ist nicht unsere Sache. – Das Verhältnis zu Ihrer Tochter müssen Sie allein klären. Sie sollten ein Gespräch mit ihr suchen. Alles andere ergibt sich.“
Er gab von Niersberg ein Zeichen. Beide erhoben sich, nahmen die Bilder und wandten sich zum Gehen.
„Ach ja“, sagte Kramer und blieb noch einmal stehen. „ Die Kopie des Katalogs hier habe ich auf Ihrem Schreibtisch gefunden. Ich werde sie der Polizei aushändigen zum Beweis dafür, dass Sie von den Gemälden, von allen Gemälden, die in Hongkong gezeigt werden sollten, Kenntnis hatten. – Und noch etwas: Versuchen Sie nie wieder, die Bilder an sich zu bringen oder gar sie zu zerstören. Sie als Kunsthistoriker sollten wissen, dass die Entscheidung über Kunst oder Nicht- Kunst keine Frage ist, die sich mit einer Papierschere beantworten lässt!“ Die beiden verstauten die Bilder im Wagen und entfernten sich eiligst.
Von Niersberg war so aufgekratzt, dass sie die Gänge einlegte, ohne zu kuppeln. Das Getriebe knirschte als schneide eine Kreissäge durch einen Schotterhaufen. Kramer legte seine Hand auf ihren Arm: „Ganz ruhig, sachte, sachte! Ich bin genauso aufgeregt wie du, aber den Wagen hier brauchen wir noch. Kuppel doch einfach mal! Dein Auto hat diese Bilder nicht gemalt!“ Sie lachte hämisch auf: „Mache ich! Aber dieser Kerl hat mich wirklich auf die Palme gebracht! – Wie du dem die Schere abgenommen und ihn festgehalten hast, war stark! Warst du mal beim GSG9 oder bei der Armee? Donnerwetter! Von dir würde ich mich jederzeit beschützen lassen!“ „Ich hoffe, das wird in dieser Art nicht erforderlich werden! Falls doch, kannst du aber auf mich zählen! – Der hätte ja wirklich der armen Amelie die Augen ausgestochen oder ihr die Schere in die hübsche Brust gerammt. Es wäre schade um das tolle Bild gewesen!“
Sie grinste.
„Ich wusste, dass du dieses Bild besonders magst! Sollte es am Ende unserer Geschichte noch unbeschadet vorhanden sein, werde ich es dir schenken. Am besten das mit der Artischocke. Das scheint dich mächtig zu beeindrucken.“
„Eine gute Idee!“, lachte Kramer, „ich weiß nur nicht, ob meine Frau einverstanden wäre, wenn ich es irgendwo aufhängen würde. Ich bin nicht sicher, dass sie es so ohne Weiteres als reines Kunstwerk sehen würde. – Scherz beiseite: Wie gehen wir denn nun weiter vor?“
Er überlegte.
„Wir sollten Le Floc vom Verlauf des Besuches informieren. Er wird sich schon Sorgen machen, was seine Hilfspolizisten so anstellen, und es dürfte ihn interessieren, wie Barr reagiert hat
– auch wenn der als unmittelbarer Täter nach wie vor nicht in Betracht kommt. An seinem Alibi ist einfach nicht zu rütteln.“ „Mag sein“, meinte Sibylle, „aber vielleicht könnte ein solcher Auftritt den Staatsanwalt doch überzeugen, einen Durchsuchungsbeschluss zu erlassen. Ich bin sicher, man würde bei ihm etwas finden – was auch immer!“
„Was den Staatsanwalt angeht“, wiegelte Kramer ab, „wäre ich etwas zurückhaltender. Schließlich habe ich Barr etwas gestohlen, auch wenn es sich bei der Beute um eine Art Raubkopie handelt. Ich weiß nicht, wie der das sehen würde.“. „Da mach dir mal keine Gedanken!“, beruhigte sie ihn. „Barr wird den Teufel tun und dich anzeigen. Dann müsste er ja zugeben, dass er den Umschlag geöffnet und die fremde Post nicht nur gelesen, sondern auch noch kopiert hat.“
„Da magst du Recht haben. – Was im Übrigen noch viel wichtiger ist, ist das, was ich außerdem noch entdeckt habe, während du mit Barr vor der Tür warst.“
„Was denn noch?“, fragte von Niersberg gespannt. Kramer grinste. „Ich habe mich ein wenig in seinen Bücherregalen umgesehen. Abgesehen davon, dass es da eine ganze Abteilung über europäisch-chinesische Malerei gibt, standen dort ein paar sehr interessante Fotos. Eines zeigt die vier 1944 von den Deutschen ermordeten jungen Männer, von denen einer, wie wir wissen, direkt mit Barr verwandt ist. Zu ihm, wenn nicht zu allen Vieren, scheint es eine innige Beziehung zu geben. Zum anderen – und das ist für mich besonders wichtig – gibt es ein weiteres Foto, das ihn mit einer jungen Dame zeigt. Du wirst nicht erraten, wer das ist!“
„Spann’ mich nicht auf die Folter!“, drängte Sibylle. „Stephanie Donelli! Ja, du hörst richtig, diese Stephanie Donelli! Das Foto beweist eindeutig, dass zwischen den beiden einmal ein zumindest sehr enges – wenn nicht gar sexuelles – Verhältnis bestanden haben dürfte. Auf jeden Fall waren die mal ein Paar! Das ist der Grund, warum Donelli versucht, mich von hier zu vertreiben. Sie will nicht, dass ihrem Ex-Lover etwas passiert, schon gar nicht durch mich! Dieser Beziehung habe ich die Motorhaube im Rücken und die Schmierereien auf meinen Bildern zu verdanken!“
Von Niersberg hielt den Wagen an: „Dann ist es jetzt aber höchste Zeit, Le Floc zu informieren! Diese Frau ist nicht nur eine gesuchte Mörderin, sondern noch immer damit beschäftigt, ihre Strippen zu ziehen. Sie hat es auf dich abgesehen. Sie will dich umbringen! Du musst etwas tun!“
Kramer versuchte, sie zu beruhigen: „Keine Angst, das regel ich schon alleine. Dazu brauche ich Le Floc nicht. Die französische Polizei hat sich in Sachen Donelli schon einmal nicht gerade mit Ruhm bekleckert. Außerdem habe ich noch immer keine Lust, die Geschichte von damals wieder aufzuwärmen.“ Sie runzelte zweifelnd die Stirn: „Erzähl mir keine Märchen! Du bist noch immer scharf auf diese Frau. Wahrscheinlich hoffst du, ihr eines Tages noch einmal zu begegnen. Das ist es, was dich davon abhält, ihr die Polizei auf den Hals zu hetzen!“ Kramer lachte: „Du bist ja eifersüchtig! Wie schön! Hatten wir uns nicht darauf geeinigt, dass das zwischen uns alles nur mit Sex zu tun habe und nicht mit Liebe? Soll ich jetzt umdenken?“ „Nein, sollst du nicht!“, gab sie bestimmt zurück, wenn auch mit einem kleinen Anflug von Bedaueren. „Es darf gar nichts anderes zwischen uns sein als das! Ich weiß, dass du zu deiner Frau zurück nach Deutschland gehst – und das bleibt auch gut so. – Am besten, wir reden gar nicht mehr über dieses Thema. Am nächsten Montag wirst du die Bretagne und damit mich verlassen. Ich werde dich nicht vergessen, aber mehr soll und kann zwischen uns nicht sein. Das willst weder du, noch ich – oder?“
Kramer überlegte.
„Sagen wir es so: Ich würde es wollen, aber ich darf es nicht. Es wäre nicht fair und auch nicht richtig. Vor allem aber wäre es nicht von Dauer. Unsere Beziehung ist wie ein Bild, das wir gemeinsam gemalt haben. Es war toll, daran zu arbeiten. Jetzt aber wird es irgendwann abgeschlossen sein und bekommt einen – wenn auch geheimen – Platz an der Wand unserer Erinnerungen, wo wir es immer wieder betrachten können, wenn uns danach ist. – Bist du traurig, wenn ich das sage?“ Sie küsste ihn auf den Mund: „Ja, bin ich – aber ich weiß genau wie du, dass es so richtig ist. – Ein schönes Bild von einem Bild, das du da gerade gemalt hast!“
Sie ließ den Wagen wieder an und fuhr weiter.
Kramer schwieg.
„Komm!“, sagte sie nach einer kleinen Weile, „noch bist du hier, und wir haben noch viel zu tun. – Was machen wir denn nun als Nächstes – ich meine in unserem Fall!“
Kramer lachte wieder: „Die Geschichte heute Morgen hat mich hungrig gemacht. Vielleicht wäre es nicht schlecht, erst einmal ein paar Austern zu uns zu nehmen, um wieder Kraft zu tanken. – Andererseits, denke ich, haben wir nicht viel Zeit, essen zu gehen. Barr wird nicht zögern, seine Kumpane umfassend von dem in Kenntnis zu setzen, was sich zugetragen hat. Wenn wir erst warten, bis er alle informiert hat, brauchen wir mit unseren Bildern nirgendwo mehr aufzutauchen. Am besten fahren wir nur schnell nach Hause, bringen „Amelie“ heim und holen die nächsten Bilder aus der Kammer, mit denen wir die Frau Vorsitzende beglücken. Auch sie scheint eine wichtige Rolle zu spielen. – Schieben wir die Austern bis heute Abend auf. – Haben wir ihre Adresse?“
„Haben wir! Madame könnte sogar zu Hause sein. Es ist Mittwoch, Frauentag in Frankreich. Da bleibt Maman schon einmal am heimischen Herd. Außerdem ist sie gerade pensioniert und wird ihr Heim genießen. Also auf! Holen wir die Nummern fünf und sechs oder sieben und acht aus der Kammer! Die sind ja auch ganz reizvoll!“
Kramer stimmte zu: „Ich freue mich auch schon darauf, Brigitte Porté wieder einmal nackt zu sehen. Ihre Arztmontur war doch ziemlich zugeknöpft!“Muriel Goas Villa stand allein, wenn sie auch Teil einer Siedlung gleich üppiger Bauten mit großen Parkanlagen war. Sie sah aus wie ein kleines Schloss – mit Türmchen, Erkern und Zinnen. Teile der Fassade waren aus Fachwerk, das Mauerwerk aus dunkelrotem Klinker. Nicht schlecht, dachte Kramer, Richterin in Frankreich ist eben schon etwas! Und dann der Gatte noch Staatsanwalt!
Vor dem Haus stand ein roter Alfa-Romeo, ein Cabriolet mit schwarzem Stoffverdeck. Kramer meinte, den Wagen in der Stadt schon einmal gesehen zu haben. Richtig, er hatte direkt vor Portés Praxis geparkt!
Wieder klingelte von Niersberg. Das Schloss am Gartentor machte „klick“, die Tür sprang ein paar Zentimeter auf. Gleichzeitig öffnete sich die Haustür.
„Na, die kennen wir doch!“, flüsterte Kramer – "nackt und angezogen. Brigitte Porté, die Internist mit der tollen Figur! Wie schön, dass sie ebenfalls anwesend ist!“
Sie kam ihnen entgegen.
„Wir haben Sie schon erwartet!“, sagte sie grußlos. „Kommen Sie herein! Und schließen Sie die Pforte! – Danke! – Meine Eltern sind im Salon. Ich komme gleich nach.“
Die beiden fanden den Salon und traten ein. Auf einer Couch im Stil Ludwig XV saßen Madame Goas und ihr Ehemann. Auf einem Sessel des gleichen Stils eine dritte Person, ein Mann, etwa im Alter von Brigitte Porté, den sie aber nicht kannten. Auf dem Sessel, den Porté offenbar gerade verlassen hatte, lagen ein Umhängetuch und eine Handtasche.
Die beiden Männer erhoben sich, während Madame Goas sitzen blieb.
„Nehmen Sie sich einen Stuhl“, sagte sie ziemlich unfreundlich und deutete auf eine weitere Sitzgruppe im Raum. Die beiden Männer nahmen wieder Platz, ohne den Besuchern die Hand zum Gruß gereicht zu haben.
Kramer trug zwei schwere Stühle heran und stellte sie zu den anderen.
„Mein Ehemann“, stellte Madame Goas den Herrn an ihrer Seite vor.
„Dr. Christian Belling, ein Kollege meiner Tochter!“, den anderen.
„Mein Mann ist extra aus einer Sitzung gekommen, um bei diesem Gespräch zugegen zu sein. Er hat nicht viel Zeit. Sie sollten sich beeilen, er muss gleich zurück! – Sie haben“, fuhr sie ungebremst fort, „ vor einigen Minuten unseren Freund und das Vorstandsmitglied unserer Vereinigung „Glan Breizh“, Doktor Robert Barr, aufgesucht und ihn mit ein paar Bildern“, sie wandte sich von Niersberg zu , „Ihres verstorbenen Lebenspartners van der Berge – ich will es mal so nennen – „konfrontiert“. Ich nehme an, Sie haben das Gleiche mit uns vor. Ich bin mir nicht ganz im Klaren darüber, was das soll! – Was wollen Sie von uns?“
Sibylle ergriff das Wort: „Wir – Monsieur Kramer ist so freundlich, mich zu begleiten – sind gekommen, weil wir uns verpflichtet fühlen, mit Ihnen und insbesondere Ihrer Tochter, die glücklicherweise anwesend ist, etwas zu besprechen, das nicht ganz, wie soll ich sagen, unproblematisch ist.“
Sie schaute zu Brigitte Porté hinüber, die inzwischen zurückgekommen war und sich neben Dr. Belling gesetzt hatte, als erwarte sie dessen Schutz.
Madame Goas ließ sie nicht weiterreden.
„Ergehen Sie sich nicht in sibyllinischen Andeutungen, Madame!“, sagte sie scharf, „und reden Sie nicht um den Brei herum! Wir wissen sehr wohl, worüber Sie sprechen wollen. Kommen Sie zur Sache!“
Sibylle zuckte mit den Schultern: „Ganz, wie Sie wollen, Madame! – Zum Nachlass Vincent van der Berges gehört eine Reihe von Werken, die er für eine Ausstellung angefertigt hat, die in Kürze in einer bekannten Galerie in Hongkong gezeigt werden sollen. Darunter vier große Ölbilder, auf denen Sie, Madame
– sie schaute Porté direkt an -, ich will das mal so nennen „im Vordergrund stehen“. Monsieur Kramer hat Sie bereits auf diese Bilder angesprochen. Es handelt sich um Akte, die eine gewisse Freizügigkeit in der Thematik wie in der Art ihrer Darstellung aufweisen. Der eine oder andere könnte sagen, sie wiesen pornographische Züge auf, was die Abgrenzung zur Kunst erschweren könnte.“
Kramer kicherte in sich hinein, wie sie all das ausdrückte. „Als ehemalige Partnerin von Monsieur van der Berge und als dessen Nachlassverwalterin“, fuhr Sibylle fort, „aber auch als dessen Erbin habe ich ein gewisses Problem, die Bilder zu dieser Ausstellung zu bringen. Ich möchte Ihnen, Madame Goas, Monsieur Goas, Kenntnis, und Ihnen, Madame Porté, Gelegenheit geben, zu entscheiden, ob ich diese Werke austellen darf oder ob Sie das nicht wollen. Immerhin sind Sie, Madame Porté, auf diesen Bildern ohne Weiteres erkennbar, und es ist so gut wie sicher, dass sie um die Welt gehen werden, wenn sie erst einmal auf dem Kunstmarkt erschienen sein werden.“ Während der Ausführungen war Brigitte Porté blass und blasser geworden. Peinlich berührt hatte sie in alle Richtungen geschaut und war Kramers Blick so schnell wie möglich ausgewichen. Dr. Belling hatte ihr die Hand auf den Arm gelegt und versucht, sie zu beruhigen. Madame Goas hingegen hatte angefangen, immer heftiger mit den Fingern auf die Armlehne ihres Sessels zu trommeln, als könne sie nicht erwarten, dass von Niersberg endlich zum Schluss ihres Vortrags komme. Doch bevor sie etwas sagen konnte, kam ihr ihre Tochter zuvor: „Ich habe Ihnen, Monsieur Kramer, schon gesagt, dass ich die Bilder, von denen hier die Rede ist, im Einzelnen nicht kenne. Ich kann also nicht sagen, was da genau zu sehen ist, ob sie Kunst oder pornographisches Machwerk sind. Sollte Letzteres der Fall sein, so möchte ich wiederholen, dass diese Bilder ohne mein Zutun entstanden und ausschließlich der schmutzigen Phantasie von Vincent van der Berge entsprungen sind. Er hat mich gemalt, das ist richtig. Er hat Portraits von mir angefertigt, die mein Bekannter, Dr. Pleber, bei ihm in Auftrag gegeben hatte. Wenn er darüber hinaus andere Bilder gemalt hat, die, wie Sie sagen, pornographische Akte sind, hat er das ohne mein Einverständnis getan. Jedenfalls habe ich für diesen Schund nie Modell gestanden!“
Sie warf einen mitleidsuchenden Blick in Richtung ihrer Eltern, als wolle sie sagen: ich armes Mädchen, was hat er nur mit mir gemacht?! „Ich kenne diese Bilder nicht, habe sie nie gesehen. Ich kann über sie nur entscheiden, wenn ich sie endlich zu Gesicht bekommen haben werde!“
„Das ist nicht erforderlich!“, sagte Madame Goas mit schneidender Stimme. Sie warf ihrer Tochter einen wütenden Blick zu. „Ich kenne sie! Ja, ich kenne sie sogar sehr genau! Ich habe sie in einem Katalogentwurf für diese Ausstellung in Hongkong gesehen – jedes einzelne! Doktor Barr hatte Gelegenheit, dieses Pamphlets habhaft zu werden. Er hat es mir gezeigt – und gleich dazu alle anderen Bilder dieses Katalogs, auf denen weitere Personen aus unserem Kreis in ähnlich perverser Weise abgebildet sind. – Diese Bilder haben mit Kunst nichts zu tun! Sie sind unmoralisch, ehrverletzend, reine Pornographie, die in der Kunstwelt keinen Platz haben! Sie passen zu alledem, was dieser Maler uns, der Bretagne, den Menschen hier angetan hat. Dieser van der Berge hat seine Stellung als Künstler und Lehrer schamlos ausgenutzt und missbraucht, indem er zu allen Menschen, die in seinen Einflusskreis geraten sind, sexuelle Beziehungen aufgebaut hat – teilweise mit Zustimmung seiner Opfer, überwiegend aber gegen deren Willen – wie im Falle meiner Tochter! Er war ein perverses, ruchloses Schwein, der das Schicksal, das ihn letztlich ereilt hat, voll verdient hat!“ Dr. Belling unterbrach sie abrupt.
„Was reden Sie denn da, Madame Goas? Wenn Sie so weiter sprechen, könnte man ja auf den Gedanken kommen, Sie könnten am Ende mit dem Tode van der Berges irgendetwas zu tun haben! Schweigen Sie!“
Madame Goas lachte hysterisch auf.
„Das müssen gerade Sie sagen! Sie wissen sehr genau, dass ich ihn nicht umgebracht habe. – Ich wiederhole es sogar: Es ist gut und richtig, dass dieses Schwein von einem deutschen Künstler nicht mehr existiert! Das sage ich, auch wenn ich Richterin bin oder gerade deshalb. Dieser Mensch gehört nicht in diese Gesellschaft, schon gar nicht in die bretonische! Es ist gut, dass er nie wieder tätig werden kann, nie wieder!“
Kramer traute seinen Ohren nicht, wagte aber nicht, etwas zu sagen.
Wieder griff Dr. Belling ein: „Bitte, Madame“, wandte er sich nun an von Niersberg, „sehen Sie Madame Goas nach, was sie gerade gesagt hat. Sie ist erregt, nicht Herr ihrer Sinne. Sie wollte Sie nicht verletzen, sie ist einfach außer sich. Die Bilder ihrer Tochter, die ganz eindeutig ohne deren Einwilligung, sogar ohne ihr Wissen entstanden sind, haben sie erschüttert und in diesen Zustand versetzt. Das ist alles. Madame Goas hat eine sehr dezidierte Auffassung von Ethik, Sitte und Moral. Sie liebt die Bretagne, ihre Bretagne und die ihrer Tochter. Das ist der Grund für ihre sprachlich so heftige Reaktion. Aber mit dem scheußlichen Tod von Vincent van der Berge hat sie nichts zu tun. Das versichere ich Ihnen!“ Sibylle schaute ihn an: „Sie wissen vielleicht“, sagte sie überraschend ruhig, „dass Vincent van der Berge und ich nicht verheiratet waren. Wir haben als Künstler zusammengearbeitet, sonst nichts. Dennoch kann ich das, was Madame Goas über ihn gesagt hat, nicht hinnehmen. Als Richterin muss sie wissen, wie unvertretbar ihre Worte sind und wie fehl am Platze! Aber es ist im Augenblick nicht das Wichtigste, darüber zu urteilen. Bevor ich gehe, will ich zwei Dinge wissen“, sie drehte sich noch einmal der völlig unschlüssigen Porté zu: „Wollen Sie die Bilder noch einmal sehen oder nicht? Und wie stehen Sie zu deren Ausstellung in Hongkong?“ Erneut fuhr Madame Goas wie ein Blitz dazwischen: „Haben Sie es noch immer nicht verstanden, Sie unverschämte Person?!“, schäumte sie. „Was soll das? Ich habe es doch wohl bereits mehr als deutlich gesagt: Diese Bilder gehören zerstört, so zerstört wie der Urheber, der sie gemalt hat. – Wagen Sie ja nicht, sie noch einmal hervorzuholen oder gar zu zeigen! Sonst.... mache ich Ihnen den Hintern heiß, Ihnen und diesem aufgeblähten Schnüffler da!“ Sie zeigte auf Kramer. „Wenn Sie auch nur den Versuch machen sollten, diese ekligen, furchtbaren Werke bekannt zu machen, mache ich Sie fertig! Das schwöre ich Ihnen, bei allem, was mir heilig ist! – So, und jetzt packen Sie sich beide, nehmen Sie Ihre Sachen und verschwinden Sie aus diesem Haus – am besten aus diesem Land, aus unserer Bretagne! Wir brauchen keine Deutschen, die sich über jede Moral, jeden Glauben, jede Ethik hinwegsetzen. Das hatten wir schon einmal! Wir werden es nie wieder zulassen! Haben Sie das verstanden?! – Verlassen Sie auf der Stelle mein Haus!“ Sie sprang aus ihrem Sessel auf, rannte zur Tür des Salons und ließ sie krachend hinter sich ins Schloss fallen. Kramer stand ebenfalls auf – und stieß mit dem Fuß so heftig gegen ein kleines Beistelltischchen, dass ein Aschenbecher, der Belling als dem einzigen Raucher der Runde gedient hatte, auf die Erde fiel. Kippen und Asche verteilten sich über den Teppich. Kramer bückte sich und sammelte mit einem Wort der Entschuldigung die Stummel zurück in den Ascher. Sibylle beugte sich zu ihm hinunter:
„Lass uns bloß schnell von hier verschwinden!“, raunte sie ihm zu. „Wer weiß, was die vorhat!“
Eilig ging sie zum Ausgang. Kramer folgte ihr. Mit schnellen Schritten durchquerten sie die Halle, stürzten die Treppe nach unten, rannten über den Hof, stiegen in ihr Auto und verließen mit einem aufmerksanen Blick in den Rückspiegel das Gelände. Von Madame Goas keine Spur!
„Uff,das war hart an der Grenze!“, prustete von Niersberg an der nächsten Straßenecke. „Wenn wir doch nur ein kleines Aufnahmegerät mit gehabt hätten. Das war ja fast ein Geständnis!
– Die Frau ist vollständig durchgeknallt!“
Kramer pustete wie nach einem Hundertmeterlauf. „Kann man so sagen. Ich dachte, die springt uns an! – Die fast identische Wiedergabe des Textes auf dem Pappschild! Diese Drohungen! – Das ist ja kaum noch zu überbieten!“ Er zögerte. „Und trotz allem denke ich nicht, dass sie es war, die Vincent persönlich umgebracht hat. Sie hat nach wie vor ein sicheres Alibi! – Aber sie muss es ja nicht selbst erledigt haben. Diese Wut, diese Verbitterung, die sie gezeigt hat, könnte durchaus dahin umgeschlagen sein, dass sie irgendeinen Dritten angestiftet haben könnte, es für sie – und die anderen – zu tun. Ich finde, die Art und Weise, wie sich dieser Dr. Belling eingemischt hat, ziemlich merkwürdig.
Einerseits hat er versucht, sie davon abzuhalten, sich in irgendeiner Weise zu belasten, anderereseits hat er ein deutliches Verständnis für ihre Wut und Empörung gezeigt. Vielleicht ist ja er es, den sie für diese Geschichte benutzt und der nun Angst hat, sie könne alles ausposaunen. – Im Grunde traue ich allen den Mord zu, aber an Dr. Belling haben wir einfach bisher nicht gedacht, weil er in keiner Weise in Erscheinung getreten ist. Er scheint eine enge Verbindung zu den Goas zu haben, und wenn mich nicht alles täuscht, könnte da auch zwischen Brigitte Porté und ihm etwas laufen. – Jedenfalls ein komischer Typ!“
Er kramte in seiner Hosentasche.
„Ich habe mal“, grinste er, „ein paar Kippen von Dr. Belling mitgehen lassen. Vielleicht findet sich darauf eine DNA, die zu der auf dem Skalpell passt?! Das wäre zwar eine Überraschung, aber wenn, eine sehr überzeugende!“
Sibylle schmunzelte: „Hatte ich doch geahnt, dass du in einer fremden Wohnung nicht so einfach den Aschenbecher auf die Erde schmeißt. Du bist wirklich ein richtiger Detektiv! Gib die Kippen Le Floc. Er soll sie untersuchen lassen! Inzwischen finden wir heraus, wer dieser Dr. Belling ist und in welchem Verhältnis er zu den Goas, insbesondere zu Brigitte Porté, steht. Auch ich habe bei ihm ein komisches Gefühl. Ich könnte ihn mir gut als Henker vorstellen. Daumier jedenfalls hätte ihn für ein entsprechendes Bild als Modell genommen. – Im Übrigen bin ich mir auch bei Brigitte Porté immer weniger sicher, dass sie nicht näher an der Tat ist als wir denken. Sie lügt und lügt, kaschiert, schiebt von sich weg, macht auf Empörung – und war doch von selbst so nah an Vincent, wie es in dieser Familie niemand wissen dürfte. Wenn davon jemand erfahren hätte, hätte sie ziemlich alt ausgesehen! – Wenn Madame Goas etwas entscheidet, möchte ich nicht auf der anderen Seite stehen, weder vor Gericht, noch im sonstigen Leben! – Ja, ich weiß, auch Porté hat ein Alibi – genau wie ihr Freund – falls sie den noch hat – der den Auftrag für die Portraits gegeben hat. Aber was bedeutet das schon, wenn man jemanden hat, der die Drecksarbeit für einen erledigt?“
„Du hast völlig recht“, stimmte Kramer zu. „Das Ganze hat viel mit Familienehre zu tun und einer Gesellschaftsstruktur, die wir uns gar nicht mehr so vorstellen können. Über Moral, Sitte, Ehre wird da nicht abgestimmt – die werden verteidigt, wie sie schon immer gepflegt worden sind. Und wenn der Vorstand sagt, so und so sei das, dann ist es so. Da kann die Tochter Ärztin, Professorin oder weiß ich was sein. Wenn das Familienoberhaupt etwas beschließt, gibt es kein Vertun. Wer die Ehre verletzt, fliegt raus – oder wird zur Verantwortung gezogen. Nur die Eleminierung übernimmt ein anderer!“ „Was für abstruse Verhältnisse! – Ich frage mich, ob so etwas bei uns in Deutschland auch noch existiert!, sinnierte Kramer. „Ich denke schon!, meinte Sibylle. „Auch bei uns gibt es Familien, die glauben, sie seien die alleinigen Gralshüter des Anstands
– und das sind nicht nur deutsche Familien. Ich kenne genug andere, in denen die Verteidigung moralischer oder auch religiöser Werte allein Sache des Chefs der Familie sind. Wer gegen die Wahrung dieser Traditionen verstösst, wird rausgeschmissen oder, notfalls, beseitigt. Und wir sind mehr und mehr dabei, das in unserem eigenen Land zuzulassen!“
„Puh“, stöhnte sie, „ehrlich gesagt, habe ich die Nase von all diesem Zeug für heute gestrichen voll. Klar ist, dass wir mitten in ein Wespennest, wenn nicht sogar in mehrere Nester gleichzeitig, gestochen haben. Die Tiere sind so aufgescheucht, dass man fast darauf warten kann, wann das erste zusticht. Dennoch: Lass uns etwas Ruhe finden! Ich bin aufgekratzt, demoralisiert, entsetzt. Außerdem sterbe ich vor Hunger. Ich will hier weg, irgendwohin, wo ich frei bin, selbst entscheiden kann, was ich will, was ich nicht will, was gut und was schlecht ist. Dieses Moral- und Ethikgequatsche geht mir wahnsinnig auf den Keks!“
„Absolut einverstanden!“, pflichtete Kramer bei. „Auch ich will heute nichts mehr von diesem ganzen Zeug hören. Heute Nachmittag mache ich die Galerie auf, schon um meiner Freundin Donelli zu zeigen, dass ich mich nicht einschüchtern lasse. Außerdem will ich schnell noch Le Floc anrufen und ihm berichten. Aber dann ist es genug. Bringen wir die Porté-Bilder zurück in die Kammer. Ich komme anschließend zu dir. Morgen können wir uns Robert Blanc und Yann Couzu vornehmen und schließlich versuchen, irgendwie zu dieser Vorstandssitzung zu kommen. Da haben wir ausreichend zu tun. Nur für heute ist Schluss!“
„Ja, so machen wir es. Verkauf den Rest deiner Bilder und komm zu mir! – Wer weiß, was sonst noch alles passiert!“ Kramer war schon fast unterwegs, als sie nachschob: „Komm nicht so spät! Du weißt, die Zeit eilt uns davon!“
Kramer beschloss, einen kleinen Umweg an seinem Ferienhaus vorbei zu machen. Er hatte den Eindruck, dort einmal auftauchen zu sollen.
Seine Vermieterin stand an der Gartenpforte und winkte ihm schon von Weitem zu. Er stoppte den Wagen, ließ die Scheibe auf der Beifahrerseite herunter und beugte sich zu ihr hinüber. „Wo sind Sie bloß gewesen?“, fragte sie fast ein wenig vorwurfsvoll. „Ihre Frau hat schon zweimal bei mir angerufen. Sie kann Sie nicht erreichen. Haben Sie denn ihr Handy nicht an?“ Kramer schaute auf sein Telefon. Aus Versehen musste er es wohl abgeschaltet haben.
„Himmel!“, sagte er überrascht, „kein Wunder, dass sie mich nicht erreichen kann! – Danke für die Nachricht! Ich rufe sie gleich an!“
Ulrike meldete sich sofort: „Bist du verschollen? Wo warst du? Ich habe versucht, dich zu erreichen. Du bist ja nicht aufzutreiben. Was machst du? Warum hast du dein Telefon nicht an?“ Kramer entschuldigte sich. „Ich komme gerade aus der Stadt“, sagte er, „ich habe zwei Leute besucht, die mit dem Fall etwas zu tun haben. Dabei muss ich wohl aus Versehen das Telefon ausgeschaltet haben. Ich mache mir jetzt schnell etwas zu essen, dann fahre ich in die Galerie. Es ist alles in Ordnung. Mach dir keine Gedanken!“
Ulrike grummelte: „Du bist also noch immer mit diesem Fall beschäftigt?! Kommst du wenigstens weiter? – Vergiss nicht, dass du am Montag nach Hause fahren willst. Bis dahin solltest du die Sache abgeschlossen haben. – Mensch, Frank, lass das doch die Polizei machen! Was hast du mit der Sache zu tun?!“
Kramer wiegelte ab. „Du weißt doch, dass ich keine halben Dinge mache. Ich bin schon ziemlich weit. Ich habe alles im Griff. – Ich verspreche dir noch einmal, am Sonntagabend die Zelte abzubrechen und mich am Montag auf den Weg zu machen. – Okay?“
Ulrike gab’s auf: „Du bist unverbesserlich. Aber alte Männer werden eben manchmal störrisch wie Esel. Von mir aus: Bring die Geschichte zu Ende, aber pass auf dich auf!“
Sie legte auf.
Kramer war erleichtert, wie unproblematisch das Gespräch abgegangen war. Er hatte nicht besonders lügen müssen, und letztlich war Ulrike so ungefähr auf dem Stand dessen, was er tat. Sie würde ihn bis Sonntagabend gewähren lassen. Und bis dahin wollte er auf jeden Fall die Geschichte abschließen. – Irgendwie war er doch ganz nah dran – oder?
Er zog ein paar frische Sachen an und machte sich auf den Weg in die Galerie. Das Wetter war schön, mit einem Besucheransturm also nicht gerade zu rechnen. Er kurbelte die Rollläden hoch, lüftete den Raum, hängte ein paar Objekte gerade, die sich verschoben hatten, rückte den Stuhl hinter den Schreibtisch, legte die Beine auf die Tischplatte und griff zum Telefon. Le Floc meldete sich mit einem freundlichen „Bonjour confrère!“
„Ich wollte Ihnen nur kurz Bericht erstatten“, begann Kramer das Gespräch, „Madame von Niersberg und ich haben heute Morgen Monsieur Barr und Madame Goas einen Besuch abgestattet. Um es vorweg zu nehmen: Wir leben beide noch, aber es war schon ziemlich heftig! Monsieur Barr ist fast ausgerastet, als er zwei der vier Akte von seiner Tochter noch einmal in natura gesehen hat. Sie wissen schon, diese etwas spezifischen Bilder. Er hat sogar versucht, sie mit einer Schere zu zerstören. Ich konnte ihn gerade noch mit Gewalt daran hindern. Er hat zugegeben, den Umschlag mit den Katalogentwürfen für van der Berges Ausstellung in Hongkong geöffnet zu haben. Barr hat eine Riesenwut auf van der Berge und bleibt nach unserer Meinung extrem verdächtig, selbst wenn er ein Alibi hat und bisher keine richtigen Beweise gegen ihn vorliegen.“ Le Floc grummelte etwas Unverständliches ins Telefon. „Geradezu extrem verdächtig aber ist Madame Goas“, fuhr Kramer fort. „Sie hat ziemlich unverblümt gesagt, wie gut sie es finde, dass van der Berge tot sei und dass sie ihn am liebsten selbst umgebracht hätte, wenn es nicht ein anderer getan hätte – was nach meiner Meinung keineswegs bedeuten muss, dass sie es nicht trotzdem war.“
Le Floc unterbrach ihn: „Ich muss Ihnen nochmals sagen, dass wir auch gegen Madame Goas nichts in der Hand haben. Vergessen Sie das nicht!“
„Weiß ich, weiß ich“, beruhigte ihn Kramer.
„Da ist noch etwas, was Sie wissen sollten: Bei dem Gespräch in Madame Goas Haus, an dem auch ihr Ehemann und ihre Tochter, Madame Porté, teilgenommen haben, war ein Dr. Belling zugegen, der . . . “
Le Floc fiel Kramer ins Wort: „Sagten sie „Dr. Belling“? Den Namen kenne ich. Warten Sie!“ Er schien in seinem Gedächtnis zu kramen. „Klar, Dr. Christian Belling. Das kann eigentlich nur der sein. Er ist Internist, hat aber vor drei Jahren seine Zulassung verloren, weil er falsch abgerechnet hat und damit aufgeflogen ist. Er ist vorbestraft, hatte eine Berufssperre von drei Jahren, die vor wenigen Wochen ausgelaufen ist und bemüht sich überall, eine neue Stelle zu bekommen. Allerdings will ihn niemand haben, weder Krankenhäuser, noch private Praxen.
– Sie sagten, er sei mit Dr. Porté da gewesen? Vielleicht will er bei ihr anfangen. – Kann ich mir eigentlich nicht denken. Sie gilt als eine sehr gewissenhafte Ärztin. Warum sollte sie jemanden beschäftigen, der betrügerisch abgerechnet hat? Das würde doch ihrem Ruf schaden.“
„Ich hatte den Eindruck“, meinte Kramer, „dass zwischen Dr. Porté und diesem Belling etwas laufen könnte. Es gab da so eine vertrauensvolle Nähe, die ich allerdings auch nicht überbewerten will. – Ich persönlich fand ihn ziemlich unsympathisch. Madame von Niersberg und ich hatten beide den Eindruck, mit ihm stimme etwas nicht. Aber das war mehr so nur ein Gefühl. Sein Verhältnis zu Madame Goas schien uns gespannt zu sein. Einerseits versuchte er, mäßigend auf sie einzuwirken, andererseits schien er sie bei ihren ausfallenden Ausführungen in Bezug auf Vincent van der Berge zu unterstützen.“ Kramer druckste etwas herum. „Ich habe mal, natürlich ganz zufällig, zwei Zigarettenkippen aus einem Aschenbecher mitgehen lassen, in den Dr. Belling während des Gesprächs als einziger seine Zigarettenstummel entsorgt hat. Vielleicht wäre es nicht dumm, die DNA darauf mit der zu vergleichen, die Sie auf dem Skalpell gefunden haben. Wenn wir Glück haben, stimmen die überein. Das wäre natürlich der Hammer!“ Le Floc lachte: „Nun mal sachte, Monsieur Kramer, die Tatsache, dass Ihnen dieser Dr. Belling unsympathisch und er vorbestraft ist, sollte Sie nicht zu irgendwelchen gewagten Annahmen verführen. Von dem Mann war bisher überhaupt nicht die Rede. Dass er sozusagen als dritter Mann bei Ihrem Gespräch
– vielleicht – rein zufällig dabei gewesen ist und er Ihrem Gefühl nach mit Dr. Porté etwas am Hut hat, macht ihn nicht zum Verdächtigen. – Da wir andererseits zurzeit vollständig im Dunkeln tappen, bin ich aber bereit, jeder Spur nachzugehen, die sich ergibt. Das ist zwar teuer, aber wofür geben wir sonst noch alles Geld aus?!“
Kramer hielt es für gut, seinen Vorschlag noch einmal zu begründen: „Irgendjemand muss doch van der Berge umgebracht haben. Wenn unsere Hauptverdächtigen es schon nicht getan haben, kann es nicht vielleicht doch so sein, dass sie einen Dritten damit beauftragt haben? Jemanden, der ihnen einen Dienst schuldete oder sich einen Verdienst erwerben wollte? Warum nicht einen Neuanfang in der Praxis von Dr. Porté gegen diese Gefälligkeit? Die Auftraggeber machen sich die Finger nicht schmutzig, und Belling beweist, dass er sogar ein guter Chirurg ist. Nein, nein, Scherz beiseite! Aber so etwas in dieser Art. So abwegig finde ich den Gedanken nicht!“
„Mmh“, meinte Le Floc, „klingt ganz logisch. Nach dem, was ich gehört habe, findet dieser Belling wirklich keinen Job mehr.
– Aber – nein!“, schob er schnell nach, „wer würde letztlich einen Mörder in seiner Praxis anstellen? Nein, das glaube ich nicht!“
„Jeder, der einen solchen braucht!“, insistierte Kramer. „Und jeder, der sich die Finger nicht schmutzig machen will und dazu einen Mitarbeiter bekommt, den er nach Belieben ausnutzen kann, weil er ihn vollständig in der Hand hat!“
Le Floc blieb skeptisch. „Also wirklich: Kann ich mir nicht vorstellen!“, wiederholte er. „Aber gut, lassen wir es prüfen!“ Kramer war zufrieden: „Und wann, denken Sie, könnten wir die Ergebnisse dieser Untersuchung haben?“
„“Wir“ – gar nicht! Die Polizei vielleicht, nicht „wir“, Monsieur Kramer!“
„Richtig, richtig!“, beschwichtigte Kramer, „natürlich die Polizei. – Aber ich denke schon, Sie würden mich vom Ergebnis in Kenntnis setzen – oder?“
Le Floc murmelte etwas Unverständliches.
„Gut!“, meinte Kramer, „Sie könnten die Kippen unverzüglich abholen lassen. Ich bin in der Galerie. Dort halte ich sie für Sie bereit.“
„Dann komme ich schnell selbst vorbei – das ist auch unverfänglicher!“, meinte Le Floc nun doch interessiert. – „Ich kann es mir zwar noch immer nicht vorstellen, aber wenn da etwas dran sein sollte, werde ich Sie für den Posten des Polizeipräsidenten vorschlagen. Also bis gleich!“
Er legte auf.
Kramer grinste zufrieden. Vorsichtig holte er die kleine Schachtel aus der Hosentasche und legte sie vor sich auf den Tisch. „Tiens, tiens!“, dachte er, „ Le Floc muss tatsächlich in ziemlicher Not sein, wenn er sich auf diese Sache einlässt. Aber offenbar hat er nichts als diesen Strohhalm, an den er sich nun auch noch klammert. – Fakt ist, dass dieser Dr. Belling extrem unangenehem ist – wie alle da um ihn herum! Da kann ein Strohhlam durchaus schon mal zur Keule werden – man muss sie nur erkennen!“
Keine zwanzig Minuten später stand Le Floc vor der Tür. Kramer bot ihm einen Platz an und schob ihm die Schachtel über den Tisch.
„Ich bin sehr gespannt!“
„Ich auch!“, entgegnete Le Floc und ließ sie in seiner Jackentasche verschwinden.
„Ich habe noch etwas mit Ihnen zu besprechen“, sagte Kramer, bevor sein Besucher wieder gehen konnte. „Ich hatte Ihnen doch berichtet, dass der Vorstand des Vereins unserer Vier Gerechten morgen Abend tagen soll. Inzwischen weiß ich, wo die Veranstaltung stattfindet. Wie ich schon sagte, würden Madame von Niersberg und ich gern daran teilnehmen. Heimlich! Wir wollen uns in das Haus von Monsieur Barr einschleichen, uns irgendwo in der Nähe des Versammlungsraums verstecken und von dort aus zuzuhören. Das könnte aufschlussreich sein.“ Le Floc lachte kurz auf:
„Ich hatte diese Idee, die Sie mir ja schon angedeutet haben, für einen Scherz gehalten. Aber Sie scheinen wirklich entschlossen zu sein, in das Haus von Monsieur Barr einzubrechen. Bemerkenswert daran scheint mir weniger die Idee zu sein als die Tatsche, dass Sie ausgerechnet mir von diesem geplanten Hausfriedensbruch berichten. Was soll ich denn dazu sagen? Soll ich Ihnen im Voraus Absolution dafür erteilen? Das können Sie nicht im Ernst erwarten! Ganz abgesehen davon, dass ich eine solche Aktion für extrem gefährlich halte!“ Nun lachte Kramer: „Ich brauche keine Absolution. Schließlich sind Sie nicht der Papst. Was ich für Madame von Niersberg und auch für mich selbst allerdings schon bräuchte, wäre ein wenig Sicherheit bei diesem Unternehmen, das in der Tat, wie Sie schon sagen, nicht ganz ungefährlich sein dürfte. Es wäre beruhigend, wenn Sie ein oder zwei Mann in der Nähe von Barrs Anwesen abstellen könnten, die notfalls eingreifen, falls man uns erwischt und versuchen sollte, uns etwas anzutun. Ich denke, das könnten Sie für einen, nein, zwei deutsche Staatsbürger in der Bretagne schon tun!“
„Für einen deutschen Staatsbürger, der einen englischen spielt, nicht wahr Mr. Holmes?“, gab Le Floc zurück! „Wenn ich darüber nachdenke, worauf ich mich einlassen soll, wird mir ganz komisch. Stellen Sie sich mal vor, das kommt heraus! – Andererseits kann ich Sie in dieses irrsinnige Unternehmen auch nicht einfach so hineinlaufen lassen. Das wäre nicht nur unverantwortlich, sondern – ich will es mal so nennen – in gewisser Weise auch fast ein wenig undankbar. Schließlich tun Sie es ja nicht aus Neugier, sondern um einen Mord aufzuklären. Sie haben bereits eine ganze Menge Hinweise geliefert. Wenn auch nur einige davon brauchbar sind, schulde ich Ihnen fast, dass ich auf Sie – und Madame von Niersberg – etwas intensiver aufpasse. – Ich werde also sehen, was ich tun kann. – Wann, sagten Sie, beginnt diese Sitzung?“
„Um neunzehn Uhr. Natürlich werden Madame von Niersberg und ich versuchen, vorher in das Haus einzusteigen. Wir müssen uns ja noch verstecken. Es wäre nicht schlecht, wenn auch Ihre Leute ein wenig früher dasein könnten, falls man uns bereits dabei erwischt. !“
Le Floc fühlte sich gehalten, noch einmal nachzukarten: „Als ehemaligen Anwalt brauche ich Sie über die rechtliche Seite Ihres Handelns nicht aufzuklären. Das müssen Sie mit sich selber ausmachen und die normalen Konsequenzen, wenn Sie ertappt werden, tragen. Aber ich denke auch, dass die Idee an sich nicht schlecht ist. Wir als Polizei haben jedenfalls keine Möglichkeit, da einzudringen und heimlich zuzuhören. Legal geht das nicht.
– I’ll do my best! – Dennoch: Passen Sie auf! Selbst wenn meine Leute in der Nähe sind, kann das gefährlich werden. Wenn Sie Recht behalten, sind diese Menschen unberechenbar und vermutlich zu allem bereit, besonders, wenn sie sich angegriffen oder gar ertappt fühlen. Dann müssen Sie mit allem rechnen!“ Kramer bedankte sich. „Geben Sie mir nur rechtzeitig Bescheid, was die Untersuchung der Kippen ergeben haben wird. Bitte noch vor unserem kleinen Abenteuer. Ich wüsste schon gerne, wem wir da – wenn auch verborgen – gegenüberstehen werden!“ Le Floc verabschiedete sich – sogar mit einer kurzen Umarmung – von Kramer, der sich fragte, ob dieser Abschied nur französischer Sitte entsprach oder der Herr Kommissar sich nicht doch ein wenig um seinen neuen Kollegen sorgte. Ein kleinwenig erleichtert legte er die Beine zurück auf den Schreibtisch und harrte der Besucher, die da kommen würden. Nachdem um achtzehn Uhr dreißig eine letzte Gruppe von Wandertouristen, die ohnehin keinen Platz gehabt hätten, ein Bild im Rucksack unterzubringen, die Galerie verlassen hatte, ließ er die Rollläden herunter, verschloss die Tür und fuhr direkt zu von Niersbergs Hof.
Sibylle hatte die Beete und die Pflanzen in den Töpfen vor der Tür gewässert. Ein Rasensprenger spritzte rhythmisch Fontänen silbrig glitzernder Wassertropfen auf den Rasen. Es duftete so stark nach Rosen und Rasengrün, dass selbst der Duft der frischen Meeresbrise überlagert wurde.
Kramer stellte seinen Wagen ab und zog am Band der Türglocke. Von Niersberg hatte sich offensichtlich von den beiden Besuchen am Vormittag erholt und Zeit gefunden, sich hübsch zu machen. Sie war frisch geschminkt, trug eine leichte, ziemlich durchsichtige Bluse, hautenge Jeans und wieder einmal extrem hohe Schuhe. Strahlend kam sie auf ihn zu, küsste ihn auf den Mund und führte ihn ins Haus.
„Ich habe ein paar Meeresfrüchte besorgt“, sagte sie. „Wir könnten sie im Garten essen. Ein Chablis steht ebenfalls kalt. Anschließend könnten wir uns in mein Atelier zurückziehen. Ich würde gern an deinem Bild weiterarbeiten und dir noch ein paar andere Werke von mir zeigen. Das wäre auch eine gute Ablenkung von dem, woran du gerade wieder denkst“, lachte sie. „Obwohl . . . “

Kramer half ihr beim Tischdecken im Garten, trug die bereits geöffneten Austern nach draußen und goss den Wein ein, der im Glas funkelte.
„Ich will noch einmal auf das zurückkommen, was wir heute Morgen erlebt haben“, sagte er fast ein wenig entschuldigend. „Ich weiß, dass du davon im Augenblick eher nichts hören willst. Aber ich denke, es ist schon wichtig, noch einmal darüber zu sprechen.“
Sie nickte wenig begeistert.
„Unsere Besuche werden nicht ohne Folgen bleiben. Barr wird erneut Donelli informiert haben, dass ich keineswegs aufgebe. Vermutlich wird er sie angerufen haben – wo auch immer sie sich gerade befindet. Wenn ich diese Frau richtig einschätze, wird sie auf der Palme sein. Also wird sie versuchen, irgendetwas zu tun, was mich nun wirklich vertreibt und unseren Nachforschungen ein Ende setzt. Ich könnte mir gut vorstellen, dass sie noch einmal dort ansetzt, wo ich am schnellsten verwundbar bin – bei meinen Bildern.“
„Was meinst du, was sie tun könnte?“, fragte von Niersberg ängstlich.
„Sie könnte versuchen, meine Werke komplett zu zerstören, es also nicht mehr bei deren bloßer Beschädigung belassen. Ich schließe nicht aus, dass sie erneut Leute schicken könnte, die in die Galerie eindringen und alles, was da noch hängt, vernichten! Und das nicht irgendwann, sondern noch bevor die Vorstandssitzung stattfindet – also heute Nacht!“
Sibylle war sehr aufgeregt.
„Willst du nun doch die Polizei einschalten und die Galerie bewachen lassen?“
„Nein, noch immer nicht. Diese Geschichte mit Donelli will ich selber erledigen – zumal ich heute Nachmittag Le Floc schon gebeten habe, bei unserem kleinen Hausbesuch in Barrs Villa auf uns aufzupassen.“
„Was hast du denn dann vor?“
„Ich will diese Nacht in der Galerie verbringen – mit dir – und dort Wache halten. Wir setzen uns einfach in den Raum, machen das Licht aus und warten. Wenn jemand kommt, überraschen wir ihn auf frischer Tat. Diesmal nehmen wir zumindest zwei deiner Golfschläger mit, mit denen wir den Eindringling gegebenenfalls in Schach halten können. Und dann rufen wir die Polizei. Dann käme die wenigstens nicht umsonst. So hätte der Spuk ein Ende. Es wäre wie ein normaler Einbruch, die Leute würden geschnappt und ich bräuchte keine ausführlichen Erklärungen zu geben, wie sich das alles zu Donelli verhält – zu dem, was damals war und so weiter. – Wenn nichts passiert
– umso besser. Aber eine solche Wache würde mich sehr beruhigen.“
Er lachte: „Und solange nichts passiert, hätten wir eine ganze lange dunkle gemeinsame Nacht in dieser Galeie. Wenn wir zwei Stühle, eine gute Flasche und vielleicht ein paar Decken mitnehmen, kann das richtig romantisch werden. – Bist du dabei?!“ „Wenn du meinst, das wäre eine gute Idee – und wenn es dich beruhigt – klar! Ich denke, wir werden uns die Zeit schon vertreiben. Es gibt zwar mit Sicherheit bequemere Plätze für ein Rendezvous, aber ich weiß ja inzwischen, dass du die besonderen Situationen magst!“
Sie stand auf.
„Dann lass uns mal abräumen und unseren nächtlichen Ausflug vorbereiten. Ich stelle die paar Sachen schnell zusammen.“ Sie verschwand im Haus und kam mit zwei faltbaren Gartenstühlen, Wolldecken, einer Taschenlampe und einem Korb zurück, der mit zwei Flaschen Wein, einem Korkenzieher und zwei Gläsern gefüllt war.
„Hier“, sie schwenkte einen Golfschläger, „ich habe leider nur einen gefunden. Aber der wird schon ausreichen – hoffe ich! – Lass uns gehen. Worauf wartest du?“

Inzwischen war es dunkel geworden. Die Sterne bildeten einen funkelnden, lebendigen Saum am Rande der Milchstraße, die sich in einem breiten Streifen über dem schwarzen Meer wölbte.
Kramer setzte Sibylle mit dem Gepäck vor der Galerie ab und fuhr drei Straßen weiter, um den Wagen dort zu verstecken. Zu Fuß kehrte er zur Schule zurück. Von Niersberg ließ ihn herein. Sie hatte keinerlei Beleuchtung eingeschaltet.
„Lass uns unser Lager in der Ecke links neben der hinteren Eingangstür aufschlagen“, schlug er vor. „Wenn sie wirklich kommen, dann durch die Hintertür. Dort bemerken wir sie sofort, während sie uns nicht gleich entdecken.“
Er schleppte die Sachen in den hinteren Teil des Raums, stellte Gläser und Flaschen zwischen die beiden Klappstühle, breitete die Decken darauf aus und legte sein Handy in die Schreibtischschublade.
„Das brauchen wir jetzt nicht! Ich habe heute schon mit Ulrike telefoniert“, erklärte er etwas entschuldigend.
„Mach es dir gemütlich!“, forderte er Sibylle auf. „Ich fürchte, diese Stühle tragen gerade mal einen von uns. Wenn wir uns näherkommen wollen, müssen wir uns auf die Erde setzen. Aber ich denke, wir sollten uns nicht sofort mit diesen Dingen ablenken. Am Ende überraschen sie uns und das wäre nicht nur unschön, sondern ziemlich fatal!“
Sie schlich im Dunkeln auf ihn zu und küsste ihn. „Ein Kuss muss doch drin sein“, flüsterte sie, „stell dir vor, sie kommen nicht. Was hätten wir dann verloren. Die Zeit rinnt – du weißt es!“
Kramer lenkte ein: „Stimmt! Wenn du das so sagst, bedaure ich schon fast, diese Schnapsidee in die Nacht gesetzt zu haben.
– Machen wir es doch so: Wenn sich in den nächsten beiden Stunden nichts tut, hauen wir wieder ab. Länger halte ich es auf diesen Stühlen eh nicht aus. Und zwei Stunden können wir gerade noch ausgleichen, wenn wir uns danach etwas beeilen.“ Sie willigte ein: „Gut, zwei Stunden – aber dann ist Schluss!“ Im Raum war es stockfinster. Durch die Schlitze der Rollos drang zwar etwas Licht von draußen ein, aber es reichte nicht einmal bis in den hinteren Teil des Saals. Erst nach längerer Gewöhnung konnte Kramer von Niersbergs Gesicht erkennen, das sie ihm trotz der Dunkelheit zugewandt hatte. Er war sich nicht ganz sicher, dass es ohne jede Angst war.
Behutsam bemühte er sich, die Gläser vollzuschenken, ohne allzu viel danebenzugießen. Vorsichtig schob er ihr eines davon hinüber.
„Trinken wir nun darauf, dass jemand kommt? Oder darauf, dass niemand kommt?“, fragte sie.
„Ehrlich gesagt eher darauf, dass niemand kommt“, meinte Kramer, den die eigene Courage etwas zu verlassen schien. „Vielleicht sind wir zwei ja doch nicht die kampferprobte Wacht vom Rhein. Ich frage mich gerade, ob wir auch unseren neuen Plan nicht wieder aufgeben sollten. Sollen sie doch die Bilder holen – zum Teufel! Eigentlich lohnt es sich wirklich nicht, sich dafür erschlagen zu lassen!“
Sibylle sprang erleichtert von ihrem Sessel auf, tastete sich zur Eingangstür vor und schaltete das volle Licht an. „Ich bin richtig froh, dass du das so siehst. Ehrlich gesagt habe ich nur mitgemacht, um nicht zu kneifen. Aber im Grunde ist es idiotisch, hier zu sitzen und darauf zu warten, dass uns jemand überfällt. Wir sind doch gar nicht in der Lage, irgendwelche Eindringlinge aufzuhalten – schon gar nicht, wenn die vielleicht noch bewaffnet sind. Wir wissen ja nicht einmal, wer da kommen könnte!“
Eilig räumte sie die Sachen zurück in den Korb, klappte die Stühle ein, legte die Decken zusammen und trug alles zum Ausgang. Fröhlich schloss sie die Eingangstür auf. Im selben Moment stoppte ein Wagen direkt vor dem Eingang zur Galerie. Kramer eilte zu einem der beiden Fenster und spähte durch einen Schlitz nach draußen. Das Fahrzeug, ein dunkler, größerer Kastenwagen, war unbeleuchtet, ein Nummernschild nicht erkennbar. Zwei dunkel gekleidete Personen sprangen aus dem Führerhaus, drückten fast lautlos die Türen zu und näherten sich der Eingangstür zur Galerie. Die Klinke wurde gedrückt und die beiden Figuren schoben sich in den Raum. Sie waren groß, kräftig und wirkten bedrohlich. Die erste trat zwei Schritte nach vorn, die andere blieb zurück, drückte die Tür zu – und schloss sie mit ziemlicher Bestimmtheit von innen ab! Von Niersberg ließ vor Schreck eines der Gläser fallen. Es zerbrach mit lautem Klirren auf dem Fußboden.
Kramer schaute die beiden Männer herausfordernd an: „Darf ich fragen, was das soll?“, fragte er mit vor Wut, aber auch vor Angst bebender Stimme. Entschieden ging er an der ersten der beiden Personen vorbei und versuchte, die Tür wieder zu öffnen. „Bleiben Sie ganz ruhig, Monsieur Kramer!“, sagte die andere, „ lassen Sie die Tür schön zu und kommen Sie zurück! Sie wollen doch nicht, dass Ihnen oder dieser Dame da etwas passiert – oder?“
Etwas verunsichert trat Kramer zurück, stellte sich neben Sibylle und legte seinen Arm um ihre Taille.
„Ich kenne Sie!“, sagte er. „Sie gehören zum Vorstand des Vereins „Glan Breizh“. Sie heißen Robert Blanc und Yann Couzu.
– Was wollen Sie?!“
Der, den Kramer für Robert Blanc hielt, dem Aussehen nach eher ein Historiker als ein Landwirt, schaute seinen Partner an, als erbitte er das Wort. Dann sagte er mit bewusst frecher Stimme: „Sie wissen genau, warum wir hier sind. Fragen Sie nicht so dämlich! Bestimmt nicht, um Ihre Bilder zu kaufen, nicht einmal, um sie zu zerstören – was vermutlich eine angemessene Behandlung wäre. Wir sind hier, um Sie aufzufordern, sämtliche Gemälde, die dieses Schwein von van der Berge von unseren Töchtern und von denen von Muriel Goas und Robert Barr gemalt hat, an uns herauszugeben und Sie dazu zu bringen, Ihre verdammte Schnüffelei, mit der sie uns hinterherspionieren, ein für alle Mal aufzugeben! Diese Bilder sind zu vernichten! Sie entehren unsere Töchter, unsere Familien sowie alle Menschen, denen Anstand, Sitte und Moral etwas bedeuten. Sie verletzen alle unsere Wertvorstellungen und sind eine Erniedrigung der Menschen dieses Landes! Sie sind gegen den Willen unserer Töchter zustandegekommen. Van der Berge hat sie unter Ausnutzung seiner Stellung als – zu Unrecht – anerkannter Künstler angefertigt und seinen Namen und seinen Ruf in der Kunstwelt aufs Schändlichste missbraucht. Die Herstellung dieser Werke ist mit den Greueltaten gleichzusetzen, die schon einmal Ihre deutschen Landsleute, die sich ebenfalls für die Herren der Welt hielten, hier im Lande verübt haben – und die wir nie wieder zulassen werden!“
Nun übernahm der zweite Eindringling das Wort: „Greueltaten“, knüpfte er nahtlos an, „gegen die wir uns mit Fug und Recht zur Wehr setzen, deren Ahndung Sie jedoch mit Ihren neugierigen und aufdringlichen Schnüffeleien zu verhindern suchen, indem Sie uns, die wir für diese Werte stehen, einer Bestrafung zuführen wollen. Auch das werden wir verhindern – ein solches arrogantes und unerträgliches Verhalten nicht noch einmal dulden – nie wieder akzeptieren!“
„Wir fordern Sie auf“, übernahm wieder der erste, „geben Sie diese Bilder heraus und verlassen Sie – beide – noch heute unser Land. Sonst können wir für nichts garantieren!“ Kramer hatte von Niersberg, die mehrfach hatte aufbrausen wollen, zu verstehen gegeben, die beiden ausreden zu lassen, sie nicht zu unterbrechen. Vielleicht, um die Situation nicht eskalieren zu lassen, sagte er ruhig: „Was die Art der Bilder angeht, so können wir – in gewisser Weise – Ihre Verärgerung verstehen. Zu dem Rest will ich mich im Augenblick nicht äußern.“
Er machte eine Sekunde Pause. „Was aber Ihr Verlangen anbetrifft, Ihnen diese Werke zu übergeben, muss ich Ihnen sagen, dass auch diese Gemälde Bestandteil des Nachlasses des ermordeten Vincent van der Berge sind und zu dem Vermögen gehören, das verfügungsgemäß in eine Stiftung eingeht, die eigens dafür in Berlin gegründet worden ist. Verfügungsberechtigt darüber ist ausschließlich der Stiftungsrat, zu dem weder Madame von Niersberg noch gar ich gehören. Die Bilder sind zwar noch in Madame von Niersbergs Besitz – was Sie vermutlich bestens wissen – aber sie sind schon jetzt nicht mehr ihr uneingeschränktes Eigentum. Selbst, wenn sie es wollte, könnte sie Ihnen diese Werke nicht herausgeben. – Ganz davon abgesehen, dass Sie kein Recht haben, das von ihr zu verlangen – schon gar nicht auf die Art, mit der Sie es hier versuchen!“ Kramer schaute die beiden vorwurfsvoll an.
„Was die Nachforschungen angeht, die Sie als „Schnüffelei“ bezeichnen, will ich Ihnen sagen, dass wir nichts anderes tun, als den Versuch zu machen, herauszufinden, was mit Monsieur van der Berge geschehen ist, warum man ihn auf so bestialische Weise umgebracht – und, natürlich, wer diese furchtbare Tat begangen hat. Das ist Madame von Niersbergs gutes Recht und für mich eine Verpflichtung, ihr dabei zur Seite zu stehen. Die eigentlichen Ermittlungen liegen bei der Polizei. Wenn Sie nicht wollen, dass der Mörder gefunden wird, müssen Sie sich an diese, dort Kommissar Le Floc, halten, nicht an uns. Allerdings glaube ich nicht, dass die Polizei einfach aufhören wird, diesen Mord aufzuklären, der an Grausamkeit, an Bestialität, kaum zu überbieten und“ – Kramer zögerte – „mit jedweden Vorstellungen von Ethik und Moral der Bretagne nicht im Entferntesten in Einklang zu bringen ist! – Wenn ich es recht sehe, sind Sie beide, Sie, Monsieur Blanc, und Sie, Monsieur Couzu, ehrenwerte Mitglieder der Gesellschaft. Sie haben studiert, sie bekleiden Stellungen, die wichtig und anerkannt sind. Wie passt das, was Sie da gerade gesagt haben, zu dieser Rolle, die Sie spielen? Sie können nicht im Ernst erwarten, dass der Mörder von Vincent van der Berge nicht verfolgt wird, egal, ob die Polizei das tut oder wir dabei behilflich sind. Wir haben schon Dr. Barr erklärt, dass in einer zivilisierten Welt, für die Sie einzutreten glauben, über das, was Kunst und was Pornographie ist, nicht mit Drohungen oder Gewalt entschieden wird – und schon gar nicht mit einem bestialischen Mord! – So, nun reicht es! Verlassen Sie auf der Stelle diese Galerie! Was Sie machen, ist nicht nur absurd, sondern noch dazu in höchstem Maße kriminell! Gehen Sie, hauen Sie ab! Sie machen uns keine Angst. Verschwinden sie aus diesem Raum!“
Er machte einen Schritt auf die beiden zu, um sie vor sich her aus der Galerie zu stoßen. Mit einer Hand, die eher einer Tatze glich als einem menschlichen Körperteil, schnappte Couzu Kramers rechten Arm und bog ihn mit solcher Kraft auf den Rücken, dass der gegen seinen Willen laut aufschrie. Gleichzeitig legte er den anderen um Kramers Hals und drückte ihm die Kehle zu. Kramer konnte sich nicht bewegen und kaum atmen.
„Sie lächerlicher deutscher Sherlock Holmes!“, schrie Couzu. „Hören Sie auf, so geschwollen daherzureden! Ihre Belehrungen gehen uns ganz furchtbar auf den Geist. Wir brauchen Ihre Aufklärung darüber, was Recht und Unrecht ist, nicht, und schon gar nicht Ihre Belehrungen darüber, wo die Grenze zwischen Kunst und Pornographie verläuft. Und ganz sicher keinen Deutschen, der uns sagt, was in diesem unserem Land passieren darf und was nicht. – Es ist uns völlig gleichgültig, was van der Berge mit diesen Bildern vorgehabt hat, wem er diese Schweinereien schenken wollte, nachdem er sie vielleicht vorher noch irgendwo hat ausstellen wollen. Diese Bilder sind Hirngespinste eines perversen Schweins, die nicht zu tolerieren sind. Es ist uns egal, ob sie irgendjemand als Kunst einordnet oder nicht! Wir dulden nicht, dass Sie, Monsieur Kramer, und auch Sie, Madame von Niersberg, uns daran hindern, dafür zu sorgen, dass diese Machwerke verschwinden. Wir werden die Bretagne von diesem perversen Zeug befreien, ob es Ihnen passt oder nicht! Wir bestimmen, was mit diesen Bildern geschieht, so, wie wir bereits entschieden haben, was mit demjenigen geschieht, der für sie verantwortlich ist!“
Er drehte Kramers Arm noch einmal fester nach hinten, so dass der erneut aufschrie.
„Wir werden Ihnen zeigen, wer hier das Sagen hat und Ihnen, Sie Weichling, noch ganz andere Schmerzen zufügen, wenn Sie jetzt nicht sofort tun, was wir verlangen. – Natürlich wissen wir, wo sich diese Bilder zurzeit befinden.“
Er wandte sich von Niersberg zu.
„Ich sage es Ihnen, allerdings auch nur ein einziges Mal: In weniger als einer Stunde sind alle diese Machwerke hier in diesem Raum, wenn der Herr dort wenigstens das Ende dieses Tages noch erleben will! Fahren Sie auf der Stelle los und holen Sie sie hierher! Sofort, jetzt, ohne Widerrede! Sonst passiert etwas!“ Zur Bestätigung seiner Drohung riss er an Kramers Arm und zog einen Revolver aus seiner Jackentasche, den er nun direkt an dessen Kopf hielt.
„Ich fahre mit!“, entschied Blanc. „Ich passe auf Sie auf. Wenn Sie es wagen sollten, etwas zu unternehmen, was die Polizei oder irgendjemand anderen auf uns aufmerksam macht, bringe ich Sie um. Falls wir nicht in maximal einer Stunde mit den Bildern zurück sind, stirbt Ihr Freund da“, er zeigte auf Kramer. „Und was wir dann mit Ihnen machen, will ich Ihnen gar nicht erst beschreiben. – Los, fahren wir!“
Er schob von Niersberg, die sich kaum wehrte, vor sich her aus der Galerie.
Kramer hörte, wie der Motor des Wagens ansprang und sich das Fahrzeug entfernte.Couzu hielt Kramer noch immer fest und drückte ihm den Revolver in den Rücken.
„Gehen Sie voran!“, befahl er. „Da hinten in die Ecke. Setzen Sie sich auf die Erde und nehmen Sie die Hände auf den Rücken. Kramer gehorchte. Couzu band ihm mit einem Plastikband die Arme zusammen. Dann klebte er ihm den Mund so zu, dass er gerade noch durch die Nase atmen konnte. „Ich mache mal einen Zettel an die Tür, dass die Galerie geschlossen ist“, lachte er. „Dann können wir sogar das Licht anlassen. Nicht, dass Sie hier im Dunkeln noch verloren gehen.“
Er nahm sich einen Stuhl und setzte sich Kramer gegenüber. Den Revolver legte er auf seinen Schoß.
Kramer hielt es für besser, weder den Versuch zu machen, sich zu befreien, noch auch nur zu sprechen. Er schaute Couzu nicht einmal an, um ihn nicht zu weiteren Attacken zu provozieren. Es ging schneller, als Kramer – und wohl auch Couzu – erwartet hatten. Schon nach fünfunddreißig Minuten fuhr der schwere Wagen wieder vor der Galerie vor. Die Türen klappten, Schritte näherten sich. Es klopfte. Couzu öffnete. Blanc stieß von Niersberg vor sich her und befahl ihr, sich neben Kramer auf die Erde zu setzen. Couzu fesselte auch sie und verklebte ihr den Mund. Von Niersberg warf Kramer einen halb mitleidvollen, halb verzweifelten Blick zu, den Kramer mit einer ermutigenden Kopfbewegung erwiderte.
Die beiden Männer zogen sich auf die andere Seite des Raumes zurück und setzten sich an den Schreibtisch. Offenbar beratschlagten sie, wie weiter zu verfahren sei. Sie schienen sich nicht sehr einig zu sein. Doch schließlich machte Couzu mit einer Handbewegung deutlich, dass eine bestimmte Entscheidung gelten solle. Er kam herüber und richtete seinen Revolver in Richtung der Gefangenen.
„So“, sagte er, „diese Schmierereien hätten wir nun schon einmal! Was wir mit Ihnen anstellen, ist noch zu entscheiden. Das können wir zwei nicht allein. Die Bilder bringen wir erst einmal heim. Und Sie bleiben erst einmal hier! Hier haben Sie es ja warm und gemütlich.“ Er lachte hämisch. „Dann holen wir Sie ab – und wir werden sehen, wie es mit Ihnen weitergeht. Machen Sie sich allerdings keine zu großen Hoffnungen. Leute wie Sie können kein besonders gutes Ende erwarten! – Leider können wir Ihnen nichts zu essen oder zu trinken dalassen. Aber, wie wir sehen, haben Sie ja schon reichlich Flüssigkeit zu sich genommen. Und falls sie mal „müssen“,“ er lachte schadenfroh, „ machen Sie sich einfach in die Hosen. Das hat Monsieur van der Berge auch gemacht. Sie brauchen sich nicht zu schämen!“ „Wir binden Ihnen jetzt noch einmal die Füße zusammen“, mischte sich Blanc ein, „dann rutschen wir sie mit dem Rücken aneinander. Das ist gemütlicher. So können sie sich gegenseitig stärken. Aber mehr können wir wirklich nicht für Sie tun.“ Er nahm die Klebebandrolle und band erst von Niersbergs, dann Kramers Beine zusammen. Dann schob er die beiden wie zwei Pakete aneinander.
„Sie sollten nicht den Versuch machen, sich zu befreien. Das würde uns gar nicht gefallen. Wir würden Sie ohnehin wieder einfangen und dann stünden Ihre Chancen, hier lebend herauszukommen, noch einmal wesentlich schlechter.“
Die Männer gingen zur Tür, löschten das Licht und verließen den Raum. Man hörte, wie sie den Schlüssel zweimal herumdrehten. Dann heulte der Motor ihres Wagens auf und es wurde still – wie in einer bretonischen Nacht.
Die beiden saßen starr auf dem Boden und bewegten sich nicht. Erst nach ein paar Minuten drückten sie sich mit ihren Rücken gegenseitig voneinander ab und drehten sich einander zu. Trotz der Dunkelheit konnte Kramer erkennen, dass Sibylle die Tränen über die Wangen rollten. Es fiel ihm schwer, seiner Wut, aber auch seiner Verzweiflung nicht ebenfalls freien Raum zu geben. Die paar Versuche, die er unternahm, die Klebestreifen an den Beinen, den Armen und vor dem Mund zu lockern oder gar abzustreifen, blieben erfolglos. Auch sein unterdrücktes Rufen drang kaum durch das Band und war mit Sicherheit außerhalb des Raumes nicht zu hören. Im übrigen war es vor dem Hause so still wie auf einem Friedhof. Um diese Zeit kam einfach niemand mehr vorbei.
Nach einer guten Stunde, die beiden wie mehrere Tage vorkam, steckte jemand einen Schlüssel ins Türschloss. Die Tür öffnete sich, zwei Personen traten ein. Eine Taschenlampe leuchtete auf. Kramer konnte erkennen, dass Blanc und Couzu zurückgekehrt waren. Couzu ließ den Lichtschein seiner Lampe über von Niersbergs, dann über Kramers Gesicht wandern, dann prüfte er, ob Arme und Beine noch fest verklebt waren. Plötzlich holte er ein Messer hervor und ging auf Kramer zu. Blanc folgte ihm mit dem Revolver in der Hand.
„Ich schneide Ihnen jetzt die Fußfessel auf“, verkündete er. „Sollten Sie versuchen, wegzulaufen, erschießt Monsieur Blanc erst Sie, dann Ihre Partnerin. Anschließend mache ich die Dame da an den Beinen los. Dann stehen Sie beide auf, gehen bis zur Tür und bleiben dort stehen!“
Mit einem kräftigen Schnitt löste er die Fesseln, half den beiden auf die Beine und befahl: „Los, und keinen Mucks!“ Blanc öffnete vorsichtig die Tür einen Spalt und schaute nach draußen.
„Alles klar!“, verkündete er. „Geh du voran und mach’ den Wagen auf. Ich bringe die beiden nach!“
Couzu drängte sich an ihm vorbei und öffnete mit der Fernbedienung die Laderaumtür des Fahrzeugs.
„So“, befahl er, „jetzt laufen Sie, aber schnell, zum Wagen und steigen hinein. Wenn Sie auch nur einen Laut abgeben, einen Versuch machen, abzuhauen, sind sie tot. Los, gehen Sie!“ Kramer lief so schnell er konnte, von Niersberg kam hinterher. Beiden blieb nichts anderes übrig, als sich rückwärts auf den Laderaumboden zu setzen, die Beine anzuheben und sich in den Wagen hineinfallen zu lassen. Es tat ziemlich weh!. „Bleiben Sie so liegen!“, befahl Blanc ungerührt, „am besten ganz flach, sonst brechen Sie sich auf der Fahrt alle Knochen. Und das wollen wir doch nicht – oder?“
Leise verriegelte er die Laderaumtüren, ging nach vorne zur Fahrerkabine und stieg neben Couzu in den Wagen. Der Motor sprang an, das Fahrzeug setzte sich in Bewegung. Kramer und von Niersberg rutschten eng aneinander, um sich gegenseitig ein wenig Halt zu geben. Dennoch schlugen sie bei jeder Kurve gegen die Seiten ihres Gefängnisses.
Nach einer kurzen, sehr schmerzhaften Fahrt hielt das Fahrzeug an. Ein Rolltor quietschte. Der Wagen holperte über eine Schwelle und fuhr in einen geschlossenen Raum, eine Garage oder einen Keller. Die Ladetüren wurden geöffnet und Couzu ließ die Gefangenen aussteigen. Kramer stieß sich den Kopf, von Niersberg verletzte sich an der Stoßstange und schrie auf. Blanc drückte ihr den Revolver in die Seite. „Halten Sie die Klappe und laufen Sie auf das Haus da vorne zu! Los – sonst knalt’s!“ Kramer wusste sofort, wo sie waren. Es war Robert Barrs Haus, auf das sie zugingen. Blanc dirigierte die beiden mit der Pistole zum Westflügel, also dem Teil, in dem sich auch die Räume des Vereins befanden. Unwirsch scheuchte er sie die Treppe hoch ins obere Stockwerk, wo er die Tür zu einer Art Schlafzimmer öffnete. Kramer konnte es sich nicht verkneifen festzustellen, dass das Zimmer sogar eine gewisse Gemütlichkeit erkennen ließ. Es gab ein großes Bett, zwei Sessel, eine Anrichte, Einbauschränke, Teppiche, Gardinen und Vorhänge, die Blanc allerdings mit einem energischen Ruck zuzog. Alles ein wenig püschig! An der linken Seite des Zimmers stand eine Tür offen, die in einen gekachelten Raum, offensichtlich ein Bad, führte. Blanc befahl den beiden, sich auf die beiden Sessel zu setzen und forderte seinen Partner auf, die Beinfesseln zu erneuern. Von Niersberg protestierte heftig und zeigte mit dem Kopf auf die Badezimmertür. Fast verzweifelt machte sie deutlich, dass sie da unbedingt hin müsse. Blanc zuckte mit den Schultern, führte sie aber bis zum Bad und schloss sie ein. Inzwischen zog Couzu noch einmal die Vorhänge zurück und zeigte Kramer, dass die Fenster vergittert seien, sich unten vor dem Erdgeschoss ein Park befinde, so weit und so groß, dass es völlig sinnlos sei, zu rufen oder um Hilfe zu schreien. Sibylle kam aus dem Bad zurück und Kramer erhielt die Möglichkeit, die Toilette aufzusuchen. Es gab Seife, Handtücher, sogar Zahnbürsten und Zahncreme, aber nichts, womit man sich hätte befreien können – keinen Löffel, keine Schere, kein Messer – nichts. Entmutigt kehrte er ins Zimmer zurück.
„Wir werden Ihnen jetzt die Fesseln abnehmen und auch das Klebeband vom Mund“, kündigte Blanc überraschenderweise an. Sie können schreien und toben wie Sie wollen. Es hört Sie kein Mensch. Also lassen Sie es sein. Es verstört nur! – Sparen Sie Ihre Kräfte! Die werden Sie morgen noch brauchen! Sie können das Licht an- oder ausmachen, auch das interessiert hier niemanden. Wir bringen Ihnen sogar noch etwas zu essen und zu trinken. Wir wollen doch nicht, dass Sie allein aus diesem Grunde zusammenbrechen. Auf jeden Fall nicht vor morgen Abend. – So, nun lassen wir Sie allein. Benehmen Sie sich wie wir das von Ihnen erwarten. Wir brauchen Sie wohl nicht daran zu erinnern, Monsieur Kramer, dass Sie verheiratet sind. Ein wenig Anstand würden wir sogar von Ihnen als einem Deutschen erwarten!“
Kramer wollte aufspringen, besann sich aber.
Blanc riss Sibylle das Klebeband von den Lippen, schnitt die Handfesseln auf, während Couzu auf Kramer aufpasste, den er nicht aus seiner Schusslinie ließ. Dann befreite er Kramer. Vorsichtig nahmen die beiden Abstand von ihren Gefangenen und zogen sich rückwärts aus dem Zimmer zurück. Den Schlüssel im Schloss drehten sie zweimal herum.

Die beiden hatten die Entfesselung über sich ergehen lassen, ohne einen Ton zu sagen. Sie standen nebeneinander und schauten auf die Tür – unfähig zu sprechen. Erst nach ein paar Augenblicken nahm Kramer Sibylle in die Arme und drückte sie an sich. „Ich kann kaum glauben, was da passiert ist“, sagte er. „Ich habe den Eindruck, wir haben es mit mindestens zwei total Verrückten zu tun. Wenn die anderen auch so sind, weiß ich nicht, wie das hier enden wird.“
„Psst!“, sie legte den Finger auf den Mund. „Die stehen bestimmt vor der Tür und horchen.“
„Lass uns ins Bad gehen“, schlug Kramer vor. Von Niersberg folgte ihm. Er drehte die Dusche auf. „Das habe ich von meiner Frau gelernt“, erklärte er. „Wenn die in der DDR sich einmal ungestört unterhalten wollten, haben sie immer das Wasser laufen lassen. – Du siehst, wie wertvoll die DDR war!“ Sibylle lachte sogar ein wenig.
„Wahrscheinlich wäre es noch besser, das Wasser nicht nur laufen zu lassen, sondern echt zu duschen. Ich habe das Gefühl, ich müsse eine Menge Irrsinn von mir abwaschen. Außerdem könnte es mich aufwärmen und beruhigen. Aber ich vermute, dass dir jetzt der Sinn nicht gerade danach steht. Außerdem sind wir in einem katholischen Haus. Es würde unsere Gastgeber brüskieren, wenn wir zusammen ein Bad nähmen.“ Kramer setzte sich auf den Toilettendeckel, sie hockte sich auf den Badewannenrand. Der Wasserstrahl wirkte trotz allem irgendwie beruhigend.
„Also eines ist klar“, meinte Kramer. „In erster Linie geht es denen um die Kammerbilder – und zwar um alle! Sie wollen sie vernichten – Kunst hin, Kunst her!!
Von Niersberg nickte bestätigend.
„Leider genügt ihnen das aber nicht. Couzu und Blanc, aber auch Goas und Barr, haben direkt mit Vincents Tod zu tun. Sie ahnen, dass wir das wissen. Deshalb werden sie sich nicht mit dem Vernichten der Bilder zufrieden geben und uns anschließend laufen lassen. Zusätzlich zu der Tatsache, dass sie zumindest für den Mord verantwortlich sind, selbst wenn sie ihn nicht selbst ausgeführt haben sollten, haben sie inzwischen noch eine Entführung begangen und uns mit dem Tode bedroht. Vielleicht glauben sie, wir hätten der Polizei noch nicht alles gesagt, was wir wissen, weil sie denken, wir seien erpicht darauf, den Fall vollständig selber aufzuklären, um so Ruhm und Ehre ernten zu können. Das könnte unsere Rettung sein. Dann bestünde die Hoffnung, dass sie versuchen könnten, uns zu überreden oder zu zwingen, das Land zu verlassen, was ihnen wiederum die Chance einräumen könnte, sich abzusetzen.“ Kramer hielt inne: „Wenn sie das nicht glauben, werden sie uns allerdings umbringen müssen. Ich wüsste nicht, wie anders sie aus dieser Sache sonst herauskommen wollten!“
Von Niersberg sprang auf.
„Du hast völlig Recht, sie werden die Bilder vernichten und uns töten! Ich habe wahnsinnige Angst! Sag mir, was wir tun können! Bitte!“
Kramer streichelte ihr übers Haar. „Bitte, Sibylle, bleib ganz ruhig! Hab keine Angst! Ich wollte nur sagen, was die vielleicht vorhaben. Das heißt nicht, dass es ihnen auch gelingen wird. So weit sind wir noch lange nicht!“
Sie schaute ihn skeptisch an.
„Sie wissen mit Sicherheit nicht“, fuhr er fort, „dass ich Le Floc von unserem geplanten Einbruch in dieses Haus hier erzählt habe. Sonst hätten sie uns nicht gerade hierher gebracht. Le Floc hat mir zugesagt, er werde ein paar Leute schicken, die uns notfalls helfen würden, falls man uns ertappen sollte. Das ist nun ein wenig anders gelaufen, aber im Prinzip ändert es nichts. Wir sind in diesem Haus und wir sind in Gefahr. Er wird uns retten. Da bin ich mir – ziemlich – sicher! Schon wenn er uns plötzlich nicht erreichen kann, um uns von den Untersuchungen der Zigarettenstummel zu berichten, wird er misstrauisch werden und alles unternehmen, um uns zu finden. Er wird nicht heute Nacht sofort damit anfangen, aber spätestens morgen. Wir müssen also einfach darauf vertrauen, dass unsere Häscher heute Nacht und morgen Vormittag nichts unternehmen. Wenn ich es richtig verstanden habe, halten sie morgen Nachmittag ihre Versammlung ab. Da werden sie über unseren Fall beraten. Bis dahin müssen wir durchhalten. Dann haben wir eine Chance! Lass uns einfach an sie glauben! Komm, Sibylle, wir schaffen das zusammen! Wir dürfen jetzt nicht aufgeben! Das Leben ist zu schön. Wir werden kämpfen. Es wird schon gut gehen!“
Von Niersberg lehnte ihren Kopf an seine Schulter und weinte bitterlich. „Sag mir noch einmal, dass man uns retten wird, bitte!“, bettelte sie.
Kramer küsste sie auf den Mund. „Ich versichere dir, es wird!“ „Du bist ein Optimist, Kramer!“, sagte sie zärtlich. „Aber ich bin froh, dass du es bist, sonst würde ich jetzt verzweifeln. Ich vertraue dir! Bisher ist eigentlich alles eingetreten, was du gesagt hast. Bleib nur ganz nahe bei mir, bis alles vorbei ist, so, wie ich es umgekehrt tun werde.“
Sie lachte: „Schau mal, wir haben ein so gemütliches Zimmer und ein wunderschönes Bad. Wenn sie uns jetzt noch etwas zu essen bringen, kann es ein richtig netter Abend oder besser eine richtig schöne Nacht werden!“
Kramer drehte das Wasser ab.
„Gehen wir ins Zimmer zurück und warten wir auf das Essen!, sagte er. „Ich habe richtigen Hunger! – Hoffentlich sind die Kartoffeln nicht kalt! Ich hasse kalte Kartoffeln!“

Kapitel 24

Es klopfte an der Tür – kein höfliches Klopfen, eher ein warnendes.
„Treten Sie von der Tür zurück!“, befahl eine Stimme, die die beiden wohl kannten, aber nicht die von Robert Blanc oder Yann Couzu war. „Wir bringen Ihnen etwas zu essen.“ „Goas!", flüsterte Kramer von Niersberg ins Ohr, „Muriel Goas! Gehen wir zum Fenster hinüber!“
Die Tür wurde aufgeschlossen. Couzu richtete den Revolver in alle Ecken des Zimmers, bis er die beiden Gefangenen sicher im Visier hatte. Dann trat Madame Goas mit einem Tablett in der Hand ein. Kein Teller, kein Besteck, keine Gläser, aber mehrere belegte Baguettes, zwei Plastiktrinkbecher und eine große Flasche Wasser. Die beiden fest im Blick setzte sie die Fracht auf das Tischchen zwischen den beiden Sesseln und zog sich rückwärts zur Tür zurück.
„Madame Goas“, sprach Kramer sie an, „was soll das? Was machen Sie mit uns? Das ist Freiheitsberaubung, kriminell, ein Verbrechen! Daran ändern auch Ihre belegten Brote nichts. Lassen Sie uns auf der Stelle frei! Sie als Richterin sollten wissen, was das für Konsequenzen für Sie hat!“
Goas blieb stehen, schaute zu Couzu, um sich zu vergewissern, dass er die beiden noch immer in Schach hielt, und herrschte Kramer an: „Was das soll, Monsieur Kramer? Das kann ich Ihnen genau sagen. So wie Sie behandelt man Menschen, die keine Achtung, keinen Respekt, keinen Anstand haben. Die es wagen, uns und unser Land, die Bretagne, anzugreifen, denen Werte, für die wir stehen, gleichgültig sind und die verhindern wollen, dass wir sie verteidigen. Ihr Kollege, Vincent van der Berge, war ein Verbrecher! Gast in unserer Bretagne, der seine Stellung als Künstler missbraucht, unsere Kinder verführt, sie und ihre Familien bloßgestellt hat. Für diesen Menschen setzen Sie sich ein. Sie schnüffeln uns, den Geschädigten, den Entehrten, hinterher und versuchen, uns statt seiner an den Pranger zu stellen. Sie berufen sich auf Recht und Gerechtigkeit, aber das, was Sie dafür halten, ist Ihr Recht, sind Ihre Vorstellungen, nicht unsere. Sie verhalten sich genauso wie es Ihre Landsleute damals getan haben, die unser Land besetzt, unsere Frauen verführt und geschändet und unschuldige junge Männer ermordet haben, Männer, die nichts anderes getan haben, als ihr Land zu verteidigen. Kriminell sind nicht wir, kriminell sind Sie, wenn Sie uns anklagen und verfolgen, wo wir nichts anderes getan haben, als diesen van der Berge zur Strecke zu bringen. Nicht wir sind die Bösen, das Böse ist bzw. war dieser Mensch! Es ist unser Recht, dass wir uns dagegen wehren, unser Recht, das wir auch durchsetzen werden – auch Ihnen gegenüber!“
Kramer wollte kaum glauben, was Goas da von sich gab. Sie war ausgebildete Juristin, Richterin, nicht irgendeine, sondern ehemalige Vorsitzende eines französischen Gerichts gewesen, noch dazu einer Strafkammer! Das war die reinste Form von Selbstjustiz, die sich noch dazu gegen Sibylle von Niersberg und ihn richtete und mit Vincent van der Berge direkt nichts zu tun hatte. Was für eine Perversion des Rechtsverständnisses auf der Basis eines nicht nachvollziehbaren Patriotismus! Sie, die Richterin, verkehrte in dialektischer Weise Täter und Opfer, machte Unschuldige zu Schuldigen, Rechtsverteidiger zu Rechtsverfolgten. Das war so krauss, so irre, dass er es kaum fassen konnte.
Von Niersberg stellte sich an seine Seite: „Fang bloß nicht an, mit der zu diskutieren!“, raunte sie ihm zu. „Was sie sagt und denkt, ist so absurd, dass es keinen Sinn macht, mit ihr zu reden. Wenn sie nicht weiß – und es sieht ganz danach aus – was für einen Unsinn sie erzählt, lohnt es sich nicht, auch nur mit einem einzigen Satz zu erwidern. Im Gegenteil: Es könnte sie nur noch mehr in Rage bringen und dazu führen, dass sie vollständig durchdreht. Das Einzige, was uns helfen kann, ist, ihr klarzumachen, dass sie keine Chance hat, ihr Ziel zu erreichen, dass man ihr Angst macht, zur Rechenschaft gezogen zu werden. Wenn wir das nicht hinkriegen, sieht es übel für uns aus.“
Kramer wollte nicht beigeben: „Was glauben Sie, Madame“, gab er mit scharfer Stimme zurück, „wer Sie sind?! Das jüngste Gericht, Jesus, die Herrscherin der Bretagne, die Justiz in Person? Woher nehmen Sie das Recht, sich in dieser Weise aufzuspielen? Die Polizei ist Ihnen – allen! – auf der Spur. Kommissar Le Floc hat ausreichend Beweise, Sie und Ihre Freunde im Verein zu verhaften und sie für Jahre ins Gefängnis zu stecken. Er weiß, wer van der Berge umgebracht hat und letztlich weiß er sogar, wo wir sind! Fragen Sie nicht, woher er das weiß
– es ist so! Ich sage es Ihnen noch einmal: Lassen Sie uns auf der Stelle frei, dann haben Sie vielleicht noch eine Chance, jedenfalls diese Sache hier einigermaßen zu überstehen und nicht den Rest ihres Lebens hinter Gittern zu verbringen!“ Er drehte sich Couzu zu, der leicht verunsichert wirkte. „Ich wende mich auch an Sie, Monsieur“, sagte er. „Machen Sie sich nicht alles kaputt, wofür sie gelebt und gearbeitet haben. Hören Sie auf mit diesem Circus! Bringen Sie Ihre Vorsitzende zur Vernunft, solange das noch geht! In ein paar Stunden ist die Polizei hier. Dann ist es aus für Sie, für alle, die mit dem Tode Vincent van der Berge und unserer Entführung zu tun haben
– und erst recht für Ihren Verein und alles, was Sie mit ihm erreichen wollen!“
Doch statt auch nur mit einem Wort auf Kramers Appell einzugehen, hob Couzu den Revolver, zielte auf Kramer und drückte ab – einmal, dann noch einmal. Die Scheibe des Fensters hinter Kramers Kopf splitterte in tausend Teile, die Blumenvase auf der Anrichte flog durch die Luft, das Wasser strömte über den Tisch auf die Erde.
„Sie Idiot, Sie lächerlicher deutscher Idiot!“, brüllte er wütend, „glauben Sie nicht, ich hätte Sie nicht treffen können! Beim nächsten Mal sind Sie tot! Versuchen Sie nicht noch einmal, uns zu spalten, uns zu drohen oder von Moral zu reden, die vielleicht Ihre, aber sicher nicht unsere ist! Es mag ja sein, dass die Polizei weiß, wer Vincent van der Berge, das Schwein, beseitigt hat. Es kann auch sein, dass sie irgendwann hier einmal auftaucht. Aber noch ist sie nicht da und die Gerechtigkeit, unsere Gerechtigkeit, kann noch immer ihren Lauf nehmen. Sie sind nicht einen Deut besser als dieser van der Berge oder seine Partnerin, die dem hemmungslosen Treiben dieses angeblichen Künstlers tatenlos zugeschaut und diese schmierigen, ekelhaften Bilder wie einen Schatz verwahrt hat. Ich sage es Ihnen: Sie und diese Frau da haben keine Chance! Und wenn es das das Letzte ist, was wir, der Verein, für dieses Land, für die Bretagne, tun können, wir werden Sie zur Strecke bringen! Sie haben sich für eine Seite entschieden, wir für die andere. Wir werden das morgen formell abschließen. Vielleicht werden Sie sogar noch einmal Gelegenheit bekommen, Ihre – unhaltbare
– Meinung zu vertreten. Aber machen Sie sich keine Hoffnung: Das Gericht, dem wir Sie vorführen werden, hat andere Vorstellungen als Sie. Wir urteilen scharf, so scharf, wie es sich gehört. Und niemand kann uns daran hindern!“
Durch einen Wink mit dem Revolver gab er Goas zu verstehen, dass die Unterhaltung beendet sei.
„Wir lassen Sie jetzt bis morgen allein. Sie haben Zeit, über all das nachzudenken, was wir besprochen haben, darüber, wer hier das Recht und wer das Unrecht vertritt, wer richtig oder falsch gehandelt hat, wer schuldig ist oder nicht. Wie gesagt, unter Umständen können Sie es morgen gern noch einmal versuchen, uns zu überzeugen, morgen, in einer ordentlichen Verhandlung vor dem Gericht, unserem Gericht, das sehr wohl in der Lage ist, Recht und Unrecht, Schuld und Unschuld zu erkennen. Gnade Ihnen Gott, wenn dieses Gericht befinden sollte, dass Sie sich schuldig gemacht haben. Dann kann und wird Ihnen niemand mehr helfen – schon gar nicht Kommissar Le Floc!
Er gab Goas ein erneutes Zeichen, sich rückwärts aus dem Raum zurückzuziehen und wandte sich selbst zum Gehen. „Wir haben uns und diesem Land, der Bretagne, unserer Bretagne, geschworen, uns nie wieder einer fremden Macht zu unterwerfen, nie wieder jemandem, der versucht, unseren Glauben, unsere Moral, unsere Ehre zu verletzen. Das hätte Vincent van der Berge und das hätten auch Sie wissen müssen. Ich fürchte, es ist für Sie zu spät, das noch zu begreifen und zu beherzigen“, warf er noch rechthaberisch hinterher, zog die Tür hinter sich zu und drehte zweimal den Schlüssel im Schloss herum. Dann wurde es still.
Sibylle begann hemmungslos zu weinen.
„Das sind Irre!“, schluchzte sie. „Die sind verrückt! – Sie werden uns umbringen und wir können nichts tun.“ Verzweifelt verbarg sie das Gesicht in ihren Händen.
Auch Kramer war weiß im Gesicht. Er zitterte. Die beiden Schüsse und die Schlusssätze von Couzu hatten ihn aus der Fassung gebracht. Erschöpft ließ er sich auf einen der beiden Sessel fallen.
Du darfst jetzt nicht aufgeben, mahnte er sich selbst. Du musst etwas tun. Reiß dich zusammen, das bist du dir und vor allem ihr schuldig. Denk nach. Irgendetwas muss es doch geben, das uns retten kann. Er schaute zu von Niersberg und nahm sie in die Arme.
„Lass uns gemeinsam nachdenken! – Gehen wir ins Bad und drehen wir die Dusche auf, damit sie uns nicht hören können!“ Er ging voran, sie kam hinterher. Er reichte ihr ein Handtuch. Sie wusch ihr Gesicht und trocknete es ab.
„Ich brauche einen Lippenstift!“, lächelte sie etwas hilflos, „ich sehe bestimmt furchtbar aus.“
Kramer lächelte zurück: „Keineswegs! Du siehst gut aus, das ist das Einzige, was mich im Augenblick ermuntert. Lass uns nachdenken: Zugegeben, heute Abend vermisst uns niemand. Vielleicht Ulrike, die angerufen haben, aber nicht überrascht sein wird, wenn sie mich nicht hat erreichen können. Mein Handy liegt in der Galerie. Ich hatte es in die Schublade vom Schreibtisch gelegt. Wenn es da klingelt, hört es niemand. – Aber morgen früh sieht das alles schon ganz anders aus. Wie gesagt: Le Floc wird erwarten, dass wir mit ihm telefonieren. Er weiß, dass ich neugierig bin und wissen will, was mit den Spuren auf den Zigarettenkippen ist. Wenn die tatsächlich mit denen auf den Skalpell übereinstimmen, wird er umso mehr hinterher sein, mich davon in Kenntnis zu setzen. Und wenn er mich nicht erreicht, wird er sich fragen, warum mich das nicht interessiert.“
Sibylle schaute wieder etwas zuversichtlicher.
„Wenn Le Floc mich oder auch uns nicht erreichen kann“, fuhr Kramer fort, „wird er bei mir zu Hause oder in der Galerie vorbeischauen. Der Zettel an der Tür, „wegen Krankheit geschlossen“ wird ihn misstrauisch machen. Vielleicht ruft er auch vor der Tür der Galerie auf meinem Handy an und hört es ist im Schreibtisch klingeln. – Allerdings ist das eher unwahrscheinlich“, gab Kramer zu.
Von Niersberg sackte wieder etwas zusammen.
„Was aber nach wie vor so ist, ist, dass Le Floc unseren Plan kennt, zur Präsidiumssitzung in Barrs Haus, also hierher, einzudringen und vom Nachbarraum aus zu lauschen. Er hat zwar so getan, als ginge ihn das nichts an, aber ich bin sicher, dass er uns damit nicht allein lassen wird. Das kann er schon deshalb nicht, weil er weiß, dass wir eine Straftat, einen Hausfriedensbruch, begehen wollen und er aufpassen muss, dass wir nicht über die Stränge schlagen. Spätestens also zu Beginn oder während dieser Präsidiumssitzung, die vermutlich die Gerichtssitzung über uns sein wird, werden wir so laut schreien, dass es bis nach außen dringt und die Polizei auf uns aufmerksam wird.
– Du siehst, so schlecht sieht es gar nicht aus.“ Sibylle schaute ihn freundlich an: „Gut gebrüllt, Löwe“, sagte sie. Allerdings blieb ihr Gesichtsausdruck ziemlich ungläubig. „Voraussetzung ist, dass wir diese Sitzung noch erleben. Wer garantiert uns, dass sie das Gericht nicht vor dem Präsidium tagen lassen? Dann käme Le Floc zu spät!“
Kramer gab sich zuversichtlich. „Le Floc wird nicht erst um neunzehn Uhr anrücken. Er wird das Haus wesentlich früher umstellen lassen, erst recht, wenn es tatsächlich Spuren zu Dr. Belling gibt. Im übrigen: Wenn die wirklich ein solches Femegericht stattfinden lassen wollen, also Anklage gegen uns erheben, eine mündliche Verhandlung durchführen, sich beraten, um zu einer Entscheidung zu kommen, wird es sich die ehrenwerte Vorsitzende nicht nehmen lassen, das alles formgerecht durchzuführen. Das bedeutet Zeit, Zeit, die wir unbedingt brauchen. Selbst wenn sie vor neunzehn Uhr mit diesem lächerlichen Verfahren beginnen sollten, wird es sich hinziehen – so lange, bis Le Floc mit seinen Mannen vor der Tür steht!“
„Du bist ein guter Geschichtenerzähler, Kramer!“, sagte sie. „Schon als Kind habe ich an solche Erzählungen nicht geglaubt.
– Dennoch: Heute muss ich es tun. Was habe ich sonst für eine Wahl? – Also, wenn wir bis morgen Nachmittag überleben, wird alles gut. Wenn nicht . . . “
Kramer hielt ihr den Mund zu.
„Wenn nicht, gibt es nicht. Basta – würde unserer Ex-Kanzler Schröder sagen.“
Sie drehte das Wasser ab und ging zurück ins Zimmer. „Ich fasse es nicht, aber ich habe Hunger!“, sagte sie mit neuem Mut. – "Machen wir uns über die Sandwiches her! Gut essen und trinken, auch wenn es nur Wasser ist, hält Leib und Seele zusammen. Das ist es, was wir jetzt brauchen.“
„Man kann nicht sagen, dass die knickrig sind“, scherzte Kramer, nachdem er alle Brote aufgeklappt und kontrolliert hatte. „Pastete, Schinken, Käse, Tomate! – Also, hier könnte ich es schon ein paar Tage aushalten!“
Sie stieß ihn in die Seite: „Übertreibe nicht so! Ohne Austern kannst du doch kaum leben!“
„Na vielleicht kommen die ja noch“, lachte er, „zusammen mit dem Schlummertrunk, den Sie uns reichen werden.“ „Wenn Couzu dabei nur nicht in die Flasche schießt!
– Es gibt eine ganz wichtige Frage, die wir noch klären müssen“, sagte Kramer plötzlich mit gespieltem Ernst. „Wir haben zwei Betten. Schläfst du lieber links oder rechts?“ Von Niersberg verschluckte sich fast.
„Eigentlich habe ich immer ein ganzes Bett für mich allein gehabt. Aber ich bin bereit, auf eine Seite zu rutschen, wenn du das willst. Egal, auf welche!“
„Will ich nicht“, sagte Kramer. „Bleib von mir aus in der Mitte. Ich schlafe nämlich auch in der Mitte. Dann können wir uns treffen und mindestens Händchen halten.“
„Ich weiß nicht“, gab sie sich geziert, „ob unsere Gastgeber das für schicklich halten. Aber“, sie warf den Kopf zurück, „das ist mir jetzt auch piep egal. Da ich ohnehin keinen Schlafanzug habe, macht das auch nichts mehr. Und wenn du fair bist, schläfst du ebenfalls nackt. Dann habe ich auf jeden Fall kein so schlechtes Gewissen.“
„Eine gute Lösung! Komm, bringen wir die Abendtoilette hinter uns und löschen wir das Licht. Dann können wir wenigstens sicher sein, dass uns niemand zuschaut.
Fang an im Bad! Ich komme gleich hinterher.“
Es dauerte zehn Minuten, bis sie in ein Handtuch gewickelt aus dem Bad kam. Kramer stellte fest, dass ihr selbst diese Bekleidung stand.
„Keine Angst!“, sagte sie, „es gibt ein zweites Handtuch. Ich brauche dieses also nicht abzugeben.- Die haben an fast alles gedacht.“
„Das macht sie nicht sympathischer!“, meinte Kramer und verschwand im Bad.
Er putzte die Zähne, nahm eine Dusche und kehrte ins Zimmer zurück. Sie lag in ihr Handtuch gewickelt auf dem Bett und schaute ihn an.
„Ich habe noch einmal nachgedacht“, sagte er, „wir sollten uns vielleicht doch nicht hundert Prozent darauf verlassen, dass Le Floc und seine Leute uns rechtzeitig befreien. Wir sollten nachdenken, was wir selber tun können!“
Er setzte sich auf den Bettrand.
„Was hast du eigentlich für Schuhe an?“, fragte er unvermittelt und schaute sich suchend im Raum um.
„Ich dachte, die wären dir aufgefallen!“, gab von Niersberg ein wenig enttäuscht zurück. „Du liebst doch Stilettos. – Warum fragst du?“
„Dann stehe bitte noch einmal auf und zieh sie an!, forderte Kramer sie auf.
Sie tat es. Ihr Handtuch rutschte zur Erde. „Toll!“, rief Kramer, „aber das ist es – im Augenblick – nicht, was ich wollte. – Pass auf!: Ich stelle mich jetzt hinter dich und halte dir meinen Finger in den Rücken wie eine Pistole. Dann trittst du ganz plötzlich – wie ein Pferd – mit dem rechten Fuß nach hinten aus, mir direkt in die...Du weißt schon, wohin. Das machst du mit soviel Kraft und Wucht, als wolltest du mein wesentlichstes Körperteil zerschmettern. Wenn ich aufschreie und mich vor Schmerz krümme, schlägst du mit der Kante deiner rechten Hand so heftig gegen meinen Nacken als wolltest du ein Stück Holz mit einer Axt zerteilen. – Kannst du das mal versuchen?“
Sie nickte.
„Mach ich!“
„Bist du bereit?“, fragte Kramer.
„Dann los – jetzt!“
Von Niersberg trat zu. Kramer schrie laut auf, krümmte sich wie ein gefällter Baum und griff mit beiden Händen nach seinem Geschlecht.
Sie hingegen drehte sich wie ein der Katze um und schlug zu. Wie ein Stein fiel Kramer aufs Bett. Er jaulte wie ein Hund, warf sich von der linken auf die rechte Seite und knetete seinen Hoden, als wolle er neues Leben in ihn einmassieren. Von Niersberg schaute ihn erschreckt an.
„War das zu fest? Habe ich dir weh getan? Mein Gott, das wollte ich nicht! Ich wollte dir doch nur zeigen, dass ich dich verstanden habe und diese Technik vollkommen beherrsche. – Als ich einundzwanzig war, habe ich mit Karate angefangen. Ich habe es bis zum schwarzen Gürtel gebracht. Vielleicht hätte ich dir das sagen sollen?“
Sie kniete sich neben ihn, dem die Tränen über die Wangen liefen, und drückte seine Hände zur Seite.
„Lass mich mal“, sagte sie sanft, „ich bring das schon wieder in Ordnung. – Schau mal, er erwacht schon wieder zum Leben.“ Sie lachte.
Kramer schwankte zwischen Schmerz und Freude. „Du hättest mir schon vorher sagen sollen, dass du Meisterin im Karate bist! Du solltest mir doch nur zeigen, wie man es macht, nicht mich entmannen. Oder hattest du Angst, ich würde dir heute Nacht etwas tun?“
Er erhob sich.
„Geht mir schon besser. Keine Sorge! – Ich bin froh, dass du das so beherrschst. Das könnte uns vielleicht tatsächlich retten, wenn nichts anderes passiert. Vermutlich werden sie uns nebeneinander stellen und Couzu wird uns mit der Pistole bewachen. Wenn es gelingt, ihm so in die Eier zu treten, dass er die Pistole fallen lässt, greife ich zu. Du musst nur einmal doppelt so fest zutreten wie du es gerade getan hast.“ „Das geht!“, meinte sie. „ich habe mich gerade noch sehr zurückgehalten!“
Sie lachte.
„Ich hoffe nur, eine solche Gelegenheit wird sich tatsächlich ergeben! – Würdest du denn auch schießen, wenn du die Pistole hättest?“
„Ich habe noch nie auf einen Menschen geschossen“, gab Kramer zu, „aber ich habe mal für die Polizei gearbeitet und Gelegenheit gehabt, auf dem Schießstand zu üben. Ich weiß zumindest, wie es geht. Ich denke schon, ich würde es auch tun, wenn es wirklich drauf ankäme.“
„Gut!“, sagte sie, „dann mache ich jetzt noch die kleinen Gummisohlen von den Absätzen, damit meine Schühchen auch richtig scharf sind. Wir üben jetzt ja bestimmt nicht noch einmal – oder? – Bist du wieder fit? Soll ich noch einmal nachschauen?“ Kramer grinste. „Gib mir noch ein paar Minuten, dann gucken wir mal!“
Sie schlüpfte unter die Bettdecke.
„Ich mache es mir schon einmal bequem. – Leide nicht zu lange, sonst schlafe ich ein, bevor du kommst. Ich bin totmüde.“ Kramer löschte das Licht und kroch hinterher. Sie kuschelte sich an ihn. Sie zitterte.
„Trotz allem habe ich Angst“, flüsterte sie. „Kannst du nicht einmal etwas tun, damit ich sie vergesse? – Wenigstens für einen Augenblick?!“
Kramer gab sein Bestes.Der Morgen begann sehr früh. Eine Amsel hüpfte auf dem Fensterbrett herum, klopfte mit dem Schnabel gegen die Scheibe und rief laut nach ihrem Partner, der in einiger Entfernung auf einer der großen Tannen saß und sich zurückmeldete. Ansonsten blieb es still. Im Hause tat sich nichts. Jedenfalls hörte Kramer keine Stimme, keine Bewegung. Vorsichtig versuchte er, das Fenster zu öffnen, doch es ging nicht. Offenbar hatte jemand die Flügel verschlossen, so dass sie sich nicht bewegen ließen. Bei den Scheiben selbst handelte es sich um eine Mehrfachverglasung, die selbst einem Schuh oder einem Stuhlbein nicht nachgegeben hätten.
Er schaute auf Sibylle, die wie ein Engel schlief. Leise ging er ins Bad, wusch sich und zog sich an. Dann weckte er sie, die ebenfalls im Bad verschwand und schon nach wenigen Augenblicken wieder im Zimmer war. Ohne Lippenstift und Schminke gab es nicht viel zu tun!
Kramer zuckte zusammen, als er hörte, wie ein Schlüssel in die Tür gesteckt und umgedreht wurde. Es war Couzu, der, den Revolver in der Hand, das Zimmer betrat und ein Tablett mit zwei Schalen Kaffee und sogar frischen Croissants am Eingang auf den Boden stellte.
„Ich würde Ihnen raten, das zu sich zu nehmen“, sagte er in drohendem Tonfall, „heute wird ein harter Tag für Sie – und wir wollen doch nicht, dass Sie während der Verhandlung aus den Latschen kippen. Leider müssen Sie sich noch bis neunzehn Uhr gedulden. Die Sitzung beginnt erst um diese Zeit, das ließ sich nicht mehr ändern. Nutzen Sie die Gelegenheit, über das nachzudenken, was wir Ihnen gesagt haben. Sinnvolleres können Sie nicht tun. – Und nun gehen sie dahinten in die Ecke“, er zeigte mit dem Revolver auf den hinteren Teil des Zimmers, „ damit ich die Tür wieder in Ruhe schließen kann. Los! – Ach ja“, fügte er noch hinzu, „machen Sie der Dame da mal klar, dass es auch für sie besser wäre, sich ein paar Gedanken zu machen, statt faul im Zimmer herumzusitzen. Schön sein ist nicht alles!“
Dann zog er die Tür ins Schloss und zog den Schlüssel von draußen ab.
Kramer stand am Fenster, von Niersberg ging zur Tür und legte ihr Ohr daran. Jetzt gab es im Hause Bewegung. Im Parterre wurden Möbel gerückt, Türen auf- und zugeschlagen. Es fuhren Autos auf den Hof, Schritte knirschten auf dem Kies. Personen wurden ins Haus geführt. Nur nach oben kam niemand.
„Ich weiß nicht, was die treiben“, sagte Kramer, „es sieht nach einer größeren Veranstaltung aus. Wahrscheinlich machen Sie ein Mordstheater aus der Verhandlung. Aber es bedeutet auch, dass sie noch Zeit brauchen. Couzu hat ja selbst gesagt, es werde vor neunzehn Uhr nichts geschehen. – Gut für uns!“ Er schaute aus dem Fenster.
„Von Le Floc und seinen Leuten kann ich allerdings nichts entdecken. – Aber es ist ja auch noch viel Zeit bis heute Nachmittag!“, beruhigte er seine Partnerin – und vor allem sich selbst. Ulrike Kramer hatte den ganzen Tag versucht, ihren Mann auf dem Handy zu erreichen. Jedesmal war sie nur auf die Ansage gestoßen, der Partner sei zurzeit vorübergehend nicht erreichbar. Anfänglich hatte sie sich keine Sorgen gemacht. Wenn Kramer das Telefon ausgestellt oder wieder einmal vergessen hatte, es anzumachen, ging es ihm gewöhnlich gut. Als aber der Nachmittag angebrochen war und das Telefon noch immer diese stereotype Antwort gegeben hatte, hatte sie angefangen, unruhig zu werden. Sie kannte ihren Mann. Wenn der sich mit einer Sache beschäftigte, kniete er sich voll hinein – und gab nicht immer Acht, dass er sich selbst nicht in Schwierigkeiten brachte. Jedenfalls war das bei der damaligen Geschichte mit dieser Donelli so gewesen. Was, wenn er wieder in Problemen steckte?
Sie hatte bis zum nächsten Morgen gewartet, sich dann aber doch entschlossen, etwas zu unternehmen. Kramer hatte von einem Kommissar Le Floc gesprochen. Also rief sie den an. Vielleicht wusste der ja etwas.
Ihr Französisch war nicht besonders gut. Aber Le Floc verstand, was sie wollte.
„Ich habe auch schon versucht, Ihren Gatten zu erreichen“, meinte er. „Ebenfalls ohne Erfolg – was mich wundert“, fügte er hinzu, „da Ihr Mann eigentlich heute Morgen eine Nachricht von mir erwartete.“
Bei Ulrike schrillten die Alarmglocken. „Bestimmt steckt er in Schwierigkeiten, Herr Kommissar“, sagte sie. „Sie müssen versuchen, ihn zu finden. Bestimmt ist ihm etwas zugestoßen. Bitte, versuchen Sie, ihn aufzustöbern und geben Sie mir Bescheid, sobald Sie etwas wissen!“
Le Floc versuchte, Ulrike zu beruhigen, und notierte ihre Nummer in Deutschland.
Merkwürdig fand er es schon. Kramer war es gewesen, der ihm die Zigarettenstummel gegeben hatte. Und Kramer hatte darauf gedrängt, die Antwort der Untersuchung sofort zu erfahren. Warum meldete er sich nicht? – Ja, fiel es ihm ein, er wollte da heute Abend in dieses Haus eindringen und heimlich an der Versammlung dieses komischen Vereins teilnehmen. Aber doch erst heute Abend und nicht jetzt schon.
Sorge bereitete ihm auch, dass sich Kramers Vermutungen als zutreffend erwiesen hatten: Die DNA vom Skalpell und die auf den Kippen von Dr. Belling stimmten tatsächlich überein. Da musste man sich schon fragen, wie das zusammenhing. Gut, Dr. Belling war vorbestraft. Aber nicht wegen Mordes, sondern wegen Abrechnungsbetrugs. Das war noch immer etwas anderes. Eigentlich hatte der aber doch mit diesem komischen Verein nichts zu tun – außer vielleicht, dass er mit der Tochter von Madame Goas verbandelt zu sein schien, na ja, und vielleicht tatsächlich dabei war, in deren Praxis einzusteigen. Wie, wenn sie ihn – selbst oder für den Verein – beauftragt hätte, van der Berge umzubringen als Gegenleistung dafür, dass er bei ihr eine Anstellung finden würde. Dann machte das schon Sinn – und Belling war eine echte Gefahr! – Ich muss mit Kramer darüber sprechen, sagte sich Le Floc. Der wird bestimmt wissen, wie das alles zusammnehängen kann.- Außerdem habe ich seiner Frau versprochen, mich umzutun. Am besten, Ich rufe ihn gleich nochmal an. Das wäre dann heute schon das dritte Mal, aber irgendwann wird Kramer ja an den Apparat gehen.
Es klingelte, aber auch für den Kommissar war die Person, die er zu erreichen suchte, noch immer vorübergehend nicht erreichbar. Und das machte Le Floc nun doch ziemlich nervös! „Ich fahre mal in diese Galerie“, rief er seinem Mitarbeiter Pléber zu. „Bleiben Sie auf jeden Fall im Büro. Es kann durchaus sein, dass ich Sie heute noch brauche. Ich bin in einer halben Stunde zurück.“
Pléber war nicht begeistert. Er hat heute seinen Boule-Abend. Aber wenn der Chef es verlangte!
Le Floc fuhr zur Galerie. Der Zettel „wegen Krankheit geschlossen“ war von der Tür ab gefallen und lag auf den Stufen vor dem Eingang. Merkwürdig, dachte Le Floc, Kramer sah gestern doch gar nicht krank aus. Na, vielleicht hatte er einfach keine Lust mehr, hier die Aufsicht zu führen. Die Leute sind eh alle am Strand. Bei dem Wetter kommt doch keiner! Gerade wollte er zu seinem Wagen zurücklaufen, als er irgendwo Musik hörte. Wenn er es recht erkannte – Vivaldi, die Melodie, die dieser Kramer als Klingeton auf seinem Handy hatte. Es kam aus der Galerie. Er legte sein Ohr an die Tür, konnte aber nichts hören. Er ging ans Fenster und horchte von außen durch die Scheibe. Wieder diese Vivaldi-Musik. Le Floc klopfte gegen das Fenster, doch niemand öffnete. Jetzt war es wieder still.
Da stimmt doch etwas nicht, ging es ihm durch den Kopf. Aufgeregt kramte er den kleinen Dietrich, den er für alle Notfälle bei sich trug, aus der Jackentasche und öffnete die Tür zur Galerie. Etwas ängstlich schaltete er das Licht an. Zwei der Besucherstühle lagen umgekippt auf der Erde, in einer der Ecken des Raumes fand er eine Rolle Klebeband. Ein paar Fetzen davon klebten auf dem Fußboden.
Von Kramer keine Spur. Plötzlich wieder diese Musik! Sie kam aus dem Schreibtisch. Le Floc zog die Schublade auf und entdeckte Kramers Handy. Geschwind drückte er auf die Annahmetaste. Es war Ulrike Kramer. Sie war ziemlich überrascht, dass es Le Floc war, der sich meldete. Der erläuterte in kurzen Sätzen, dass er Kramer gesucht habe, in die Galerie eingedrungen sei, weil er dort dessen Telefon habe läuten hören, Kramer selbst aber nicht dagewesen sei.
Ulrike war sehr aufgeregt:
„Bitte, Monsieur le Commissaire“, flehte sie, „tun Sie mir den Gefallen, fahren Sie in sein Ferienhaus und schauen Sie nach. Wenn er auch da nicht ist, muss ihm etwas passiert sein! Wissen Sie, mein Mann hat sich schon einmal in irgendeine Sache eingemischt, die ihn eigentlich gar nichts anging. Damals . . . “ Le Floc unterbrach sie: „Ich weiß, ich weiß, Madame, diesmal hatte er allerdings engen Kontakt mit der Polizei, mit mir persönlich. Machen Sie sich keine Sorgen! Es wird schon alles in Ordnung sein. Ich habe sogar eine Idee, wo Ihr Mann sein könnte. Ich werde das prüfen. Ich melde mich. Aber gehen Sie mal davon aus, dass alles paletti ist! Ich melde mich heute Abend bei Ihnen. Ich bin sicher, dass ich Ihnen dann eine zufriedenstellende Information geben kann. Bleiben sie schön ruhig!“ Da brauche ich gar nicht im Ferienhaus vorbeizuschauen, sagte er zu sich selbst. Der steckt bestimmt mit dieser von Niersberg zusammen. Vermutlich sind sie schon auf dem Wege zu Barrs Haus oder haben sich da sogar schon eingeschlichen. Der macht aber auch Sachen! Na gut, ich hatte ihm ja zugesagt, ein paar Leute vorbeizuschicken. Werde mich mal persönlich darum kümmern. Schließlich bin ich die Polizei, nicht er. Eilig fuhr er zurück zur Wache.

Die Zeit verging sehr, sehr langsam. Kramer und von Niersberg liefen nervös im Zimmer auf und ab und warteten auf das, was da kommen werde. Die Geschäftigkeit im Hause hatte nachgelassen. Es war totenstill. Entweder, dachte Kramer, hatten Goas und Konsorten das Haus verlassen und sich abgesetzt, oder sie saßen alle zusammen und bereiteten diese ominöse Sitzung vor, von der sie gesprochen hatten.
Sibylle setzte sich aufs Bett und lud ihn ein, sich neben sie zu setzen.
„Hören wir auf, wie Tiger herumzulaufen!“, sagte sie. „Das macht uns nur noch nervöser. Wir können nichts anderes tun als abwarten – und hoffen. Erstens, dass die uns letztlich nichts tun werden, oder zweitens, wenn sie das trotzdem vorhaben, dass Le Floc rechtzeitig erscheint. – Komm, Kramer, küss mich noch einmal! Es ist so oder so das letzte Mal! Wenn wir hier jemals heil herauskommen, wirst du nach Deutschland zu deiner Frau zurückkehren und wir werden uns nie wieder sehen. Du weißt, dass ich dich mag. Es war wunderschön, mit dir zu schlafen. Du bist ein guter Liebhaber – und ein guter Detektiv. Aber ich weiß auch, dass du deine Frau nicht aufgeben willst. Du liebst sie – und das soll auch so bleiben. Genauso wie ich letztlich meine Freiheit liebe, die ich ebenfalls behalten will. Bewahren wir jeder das, was ihm lieb und teuer ist und dazu die Erinnerung an das, was wir gemeinsam erlebt haben
– jeder, soviel er mag. Das Leben ist viel schöner, wenn man ein kleines Geheimnis im Herzen trägt. Genießen wir noch einmal die Umarmung. Sie ist das Beste, was uns im Augenblick bleibt.“ Ohne ihm Gelegenheit zu einer Antwort zu geben, zog sie seinen Kopf zu sich heran und küsste ihn auf die Stirn „Küss mich noch einmal richtig, Kramer!“, forderte sie bittend. Er tat es mit einer Heftigkeit, als wolle er ertrinken.

Sie hatten niemanden kommen hören. Die Tür wurde aufgerissen, Couzu zielte mit dem Revolver abwechselnd auf Kramers, dann auf von Niersbergs Kopf.
„Drehen Sie sich zur Wand! Nehmen Sie die Hände auf den Rücken. Los, tun Sie, was ich sage! – Blanc“, forderte er seinen Komplizen auf, „legen Sie den beiden die Handschellen an und führen Sie sie nach unten in den Saal! Es ist soweit. Die Verhandlung kann beginnen!“
Die beiden Gefangenen stolperten die geschwungene Treppe hinunter. Blanc befahl ihnen, vor einer breiten Eichentür stehenzubleiben. Er klopfte dagegen. Die Tür wurde von innen aufgeschlossen und geöffnet. Sie führte in einen etwa sieben mal zwölf Meter großen, holzgetäfelten und mit Eichenparkett ausgelegten Raum, der von drei großen Kristalllüstern hell erleuchtet war. Dafür waren die dicken, dunkelvioletten Samtvorhänge vor den drei großen Fenstern an der rechten Seite des Saales zugezogen.
An seiner Stirnseite stand ein mächtiger Eichentisch, dahinter drei gepolsterte Stühle mit einer hohen Lehne, die aber leer waren. Auf einem vierten saß eine jüngere Dame an einer Schreibmaschine, die weder von Niersberg noch Kramer kannten. An dem Tisch waren drei Leuchten angebracht, jede mit einem grünen drehbaren Schirm aus Opalglas, die aber nicht angeschaltet waren. Im rechten Winkel dazu stand ein zweiter, längerer, aber schmalerer. Dahinter fünf nicht ganz so hohe Stühle. Mittig im Raum, auf einem runden schmiedeeisernen Gestell, ruhte eine große runde Schale, die wie eine Art Opferschale aussah. Davor, in etwa zwei Meter Abstand, standen zwei solide Stühle aus Holz.
Der Eichentisch war dekoriert: An seinem linken und an seinem rechten Ende steckten je eine bretonische und eine französische Fahne in Halterungen aus Messing, die schräg in den Raum ragten.
Ansonsten war der Raum, von Couzu, Blanc und der Dame an der Schreibmaschine abgesehen, leer.
Couzu schaute auf seine Armbanduhr. Es war achtzehn Uhr fünfzig, wie er feststellte.
„Stellen Sie sich vor die beiden Stühle da!“, er schaute zu auf von Niersbergu und deutete nach rechts auf einen der Holzstühle, „und Sie“, er drückte Kramer den Revolver in den Rücken, „links vor den anderen. Dort bleiben Sie stehen!“ Er blickte noch einmal auf die Uhr. Jetzt war es exakt neunzehn Uhr. Hinter dem großen Tisch öffnete sich eine kleine Tür, die die beiden bisher nicht bemerkt hatten. Sie gab sieben Personen den Weg frei: Madame Goas als erster. Ihr folgte Robert Barr, dem Amelie Barr, ihr Brigitte Porté, der Marcella Blanc und Isabelle Savigny sowie als letzter ein Mann in einem dunklen Anzug, den Kramer sofort als den erkannte, der ihm die Motorhaube in den Rücken gerammt hatte. Die vier jungen Damen und der Mann stellten sich hinter die Stühle an der rechten Seite. Robert Barr trat hinter den rechten der drei am großen Tisch, Blanc eilte von Couzu weg und nahm Position hinter dem linken ein. Madame Goas stellte sich hinter den mittleren, der eine Nuance höher war als die anderen. Mit einer einladenden Geste forderte sie alle anderen auf, Platz zu nehmen und setzte sich selbst hin. Die Lampen auf dem großen Tisch wurden angeschaltet, die Lüster an der Decke erloschen. Es breitete sich, wie Kramer fand, eine gespenstische Stimmung im Raum aus.
Mit einem kurzen Rundblick vergewisserte sich Goas, die offensichtlich den Vorsitz hatte, dass alle anwesend waren, die an diesem Spektakel teilnehmen sollten. Dann ergriff sie das Wort:
„Ich eröffne die heutige Sitzung des Ehrengerichts der Vereinigung „Glan Breizh“ in der Strafsache gegen Madame Sibylle von Niersberg und Monsieur Frank Kramer. – Ich bitte die Ankläger, ihre Anklageschriften zu verlesen!“
Die beiden schauten sich mit einem Ausdruck an, der zwischen Entgeisterung und unglaublichem Staunen lag. Gespannt blickten sie zur Bank der Ankläger.
Amelie Barr erhob sich von ihrem Stuhl und begann von einem Papier abzulesen, das sie mit zitternden Händen vor sich hielt: „Ich klage Madame Sibylle von Niersberg an, Vincent van der Berge, der von diesem Gericht bereits zum Tode verurteilt worden ist“ – Kramer schluckte, von Niersberg wurde weiß wie die Wand –
„bei allen seinen ruchlosen Taten, die er in Bezug auf seine weiblichen wie männlichen Schülerinnen und Schüler, Modelle, Partner und andere begangen hat, physisch und psychisch unterstützt zu haben, indem sie mit diesem Monster zusammengelebt und es nicht daran gehindert hat, seine Stellung als Meister, Ausbilder und Partner zu sexuellen Handlungen mit diesen zu missbrauchen. – Weiterhin klage ich sie an, sechzehn Gemälde dieses Mannes, die gegen den Willen der hier anwesenden Geschädigten zustandegekommen sind und deren Ehre und Schamgefühl nachhaltig verletzen, verwahrt zuhaben, in der Absicht, sie bei einer öffentlichen Ausstellung in Hongkong zu zeigen.“
Sie schaute kurz zu Kramer hinüber.
„Ich klage Monsieur Frank Kramer an“, fuhr sie fort, „die Angeklagte bei diesem Vorhaben unterstützt und den Versuch gemacht zu haben, die Entscheidung dieses Gerichts betreffend das verbrecherische Verhalten dieses sogenannten Künstlers infrage gestellt sowie es trotz mehrfacher Mahnungen nicht unterlassen zu haben, der Polizei diese als eine strafbare Handlung darzustellen und die Mitglieder dieses Gerichts des Mordes zu bezichtigen.
Die Taten der beiden Angeklagten stellen eine schwere Verletzung des Ehrenkodex der Vereinigung „Glan Breizh“ dar, die die einzig wahre und berechtigte Verteidigerin von Anstand, Sitte und Moral in diesem Land ist. – Die Angeklagten verdienen die gleiche Bestrafung, wie sie gegen Vincent van der Berge bereits verhängt und vollstreckt worden ist!“ Von Niersberg warf Kramer einen Blick zu, der nicht nur deutlich machte, dass sie sich in panischer Angst befand, sondern auch ausdrückte, dass sie sich wohl beide inmitten einer Versammlung von Menschen befänden, die vollständig irre, gefährlich und zu allem entschlossen zu sein schienen.
Amelie Barr ließ sich auf ihren Stuhl fallen und trocknete sich mit einem Taschentuch Tränen aus ihrem hübschen Gesicht. Marcella Blanc war die nächste, die sich zur Verlesung der Anklageshrift erhob. Im Grunde unterschied sich das, was sie vortrug, nicht wesentlich von dem ihrer Vorgängerin, nur lag der Schwerpunkt bei ihr deutlicher darauf, dass Vincent van der Berge ihr und, wie sie behauptete, vielen anderen Personen des Öfteren Gewalt angetan, sie zu Handlungen und Duldungen gezwungen habe, die ans Obszöne und Perverse gegangen und unerträglich gewesen seien. Sie gab offen zu, von ihm geschwängert worden zu sein, ließ aber offen, ob ihr Kind das Resultat einer Vergewaltigung sei oder lediglich das Ergebnis dessen unstillbaren Drangs zum Geschlechtsverkehr. – Zu all diesen Taten habe die Angeklagte Beihilfe geleistet. Sie habe van der Berge unterstützt, ermutigt, sogar angestachelt und alles Wissen um das abnorme Verhalten dieses Mannes, der zu Recht mit dem Tode bestraft worden sei, für sich behalten. Außerdem beabsichtige sie, die perversen Bilder, die dieser Mann von den Geschädigten angefertigt habe, auch noch auszustellen und sich an deren Erlös zu bereichern!
Der Angeklagte Kramer sei ein selbsternannter Schnüffler, der es gewagt habe, sich gegen die Entscheidung des Gerichts in Sachen van der Berge zu stellen. Obwohl Fremder in diesem Lande, habe er sich aufgeschwungen, an dessen Stelle über Recht und Gerechtigkeit zu entscheiden. Mit diesem Verhalten habe er unmittelbar an das angeknüpft, was seine Vorgänger, ein „Rudel“ mörderischer Soldaten, 1944 mit vier wehrlosen jungen Männern unweit des heutigen Versammlungsortes getan habe. Er habe seine abartigen deutschen Vorstellungen an die Stelle derer gesetzt, die in der Bretagne als einzige bereit seien, Ethik und Moral zu verteidigen. Ein solches anmaßendes Verhalten dürfe nicht zugelassen werden. „Nie wieder!“ rief sie in den Saal! – Auch für ihn sei die Todesstrafe zu fordern!

Je länger die beiden gezwungen waren, sich diesen Kanon von Anschuldigungen anzuhören, desto mehr wandelten sich Angst und Schrecken in maßlose Wut. Kramer konnte kaum noch an sich halten, nur Couzus Revolver hinderte ihn, aufzuspringen und die Anklägerinnen in ihre Schranken zu verweisen. Er kochte, er schäumte, besonders, weil er sich der Aussichtslosigkeit der Lage von Sekunde zu Sekunde bewusster wurde. Von Niersberg schwankte zwischen völliger Mutlosigkeit und einer Art unverständlichen Entsetzens über das, was Amelie Barr und Marcella Blanc vorgetragen hatten. Sie konnte nicht glauben, dass die beiden Mädchen diesen Unsinn selbst zusammengeschrieben hätten. Verzweifelt zerrte sie an ihren Handschellen, wurde aber von Couzu mit einem festen Schlag gegen den Kopf wieder zur Ruhe gebracht.

Brigitte Porté vertrat die Anklage als nächste. Die Hoffnung, hier eine erwachsene, ausgebildete Ärztin vor sich zu haben, deren Lebensaufgabe es eigentlich war, Menschenleben zu retten statt sie zu vernichten, zerschlug sich bereits nach den ersten Sekunden des Verlesens ihrer Anklageschrift. Ob diese so gefasst war, weil sie unter dem Einfluss ihres Freundes stand, dessen Eifersucht bekannt war, oder ob sie derart scharf anklagte, weil sie erkannte, wie sehr sie selbst Vincent van der Berge zugelaufen war, sich ihm hingegeben, all das, was er mit ihr angestellt hatte, genossen und lange Zeit begehrt hatte, blieb selbstverständlich offen. – Auch sie machte von Niersberg für alles Geschehene verantwortlich. Dann ließ sie eine wahre Hasstirade gegen Kramer los: Er wage es, Entscheidungen der Mitglieder dieses Vereins anzuzweifeln, infrage zu stellen, wolle sie sogar revidieren. Er arbeite einer Polizei zu, die amoralischer, krimineller und angreifbarer sei als jedes Mitglied dieses ehrenwerten Gerichts. Das zeige sich schon daran, dass Dr. Belling zu Unrecht dafür bestraft worden sei, als Arzt einmal einen Fehler begangen zu haben. Umso mehr habe der das Recht gehabt, das Urteil gegen Vincent van der Berge zu vollstrecken. Kramer traute seinen Ohren nicht!
Mit dieser Tat habe sich Dr. Belling den völlig gerechtfertigten Anspruch erworben, wieder als Arzt in die Gemeinschaft zurückkehren zu dürfen – in ihre Praxis, wo er herzlich willkommen sei!
Auch sie fordere die Todesstrafe für beide Angeklagte. Es dürfe nie wieder passieren, dass eine andere Macht als die der Bürger der Bretagne darüber entscheide, was Recht oder Unrecht, Sitte, Moral und Anstand seien. –

Isabelle Savigny blieb mit der Heftigkeit ihrer Anklage um keinen Deut hinter der ihrer Vorgängerinnen zurück. Sie wiederholte, dass Vincent van der Berge seine Position als Künstler schamlos missbraucht habe, indem er seine Opfer sexuell hörig gemacht und diese Hörigkeit ausgenutzt habe. Die Bilder, die nun auch noch in Hongkong ausgestellt werden sollten, seien die Ergebnisse seiner schmutzigen Phantasie und durch nichts zu rechtfertigen oder zu entschuldigen. – Die Angeklagte von Niersberg habe diesen „Wüstling in Geniegestalt“ unterstützt, ermutigt und beabsichtige nun auch noch, sich an den schrecklichen Ergebnissen, die dieser Mann hinterlassen habe, zu bereichern.
„Ich fordere die unverzügliche Vernichtung dieser Schmierereien und die gleiche Strafe für Sibylle von Niersberg wie für Frank Kramer, wie sie bereits Vincent van der Berge zuteil wurde.“ Kramer habe sich zum Hüter von Recht und Ordnung aufgeschwungen, alles in Frage gestellt, was sie und die anderen Mitglieder des Vereins zum Ziel ihres Lebens gemacht hätten: eine freie, unabhängige, moralisch, ethisch saubere Bretagne hoher Werte statt niederer Instinkte, wie van der Berge sie gezeigt und dessen Vorgänger diese 1944 an den Tag gelegt hätten. „Nie wieder!“, rief auch sie zum Abschluss ihres Vortrags laut in den Saal und ließ sich mit stolzem Blick triumphierend auf ihren Stuhl zurückfallen.
Muriel Goas bedankte sich bei den Anklägerinnen für deren Vorträge.
Von Niersberg und Kramer warteten gespannt auf den nächsten Akt.
„Ich erteile nun der Nebenklägerin, hier vertreten durch Monsieur Bruno Picard, das Wort“, verkündete die Vorsitzende und lehnte sich zurück.
Damit haben wir zumindest den Namen dieses Schlägers, ging es Kramer durch den Kopf, nachdem sich der Herr im schwarzen Anzug von seinem Stuhl erhoben hatte. Ich hoffe nur, dass ich mit diesem Wissen noch etwas anfangen kann!

„Ich vertrete Madame Dr. Stephanie Donelli, die heute aus bestimmten, nicht von ihr zu verantwortenden Gründen nicht anwesend sein kann“, begann Picard. „Sie hat mich gebeten, hier zu erscheinen. Dr. Donelli klagt insbesondere Monsieur Kramer an, sich erneut in Angelegenheiten eingemischt zu haben, deren Erledigung ausschließlich Sache der Autoritäten dieses Landes ist – wie er das vor vier Jahren schon einmal zu ihren Lasten getan hat. Dieses Mal hat sich der Angeklagte – unter anderem – gegen unser Mitglied Robert Barr gewandt, einen engen Freund von Madame Donelli, der sich – genauso wie sie – um sein Vaterland verdient gemacht hat und nicht nur als einer der bekanntesten Kunsthistoriker unserer Zeit gilt, sondern auch ein unerschrockene Verteidiger von Anstand und Moral in diesem Lande ist. – Dr. Donelli klagt Monsieur Kramer an, einen Menschen verfolgt zu haben, der, wie sie selbst, nichts anderes im Sinn hatte, als Abschaum und Zügellosigkeit aus dieser Gesellschaft zu entfernen. Alle Versuche, den Angeklagten von seinen Eigenmächtigkeiten abzubringen, sind fehlgeschlagen. Deshalb muss er jetzt mit Zwang und Gewalt
– und zwar auf immer – daran gehindert werden, sich jemals wieder in Dinge einzumischen, die ihn nichts angehen. Madame Donelli fordert nicht den Tod des Angeklagten, sondern lediglich eine nachhaltige Bestrafung, die so scharf sein muss, dass Monsieur Kramer nie wieder in dieses Land zurückkehren will, um hier sein Unwesen zu treiben.“
Trotz des Ernstes der Lage konnte Kramer ein Grinsen nicht unterdrücken. Donelli, sagte er zu sich selbst, du bist doch noch immer scharf auf mich. Du willst mich zurück in Deutschland haben, sonst nichts. – Ich verspreche dir, ich werde kommen. Aber nicht, um mit dir Liebe zu machen. Ich werde dich schnappen und endlich der Polizei ausliefern. Das verspreche ich dir – vorausgesetzt, ich komme jemals lebend hier heraus! Von Niersberg rutschte immer aufgeregter auf ihrem Sitz hin und her. Jedes Mal, wenn sie versuchte, sich zu erheben, drückte Couzu sie gewaltsam auf den Stuhl zurück. – Kramer konnte ihr nicht helfen.

„Damit sind die Anklageschriften verlesen“, verkündete die Vorsitzende. „Bevor wir mit der eigentlichen Verhandlung beginnen, trenne ich das Nachverfahren gegen Vincent van der Berge ab.“
Kramer horchte auf. Was war das nun wieder, ein „Nachverfahren“?
Goas beantwortete die Frage selbst: „Es ist dem Gericht gelungen, sämtliche Bilder, die Vincent van der Berge von den vier Anklägerinnen gemalt hat, in seinen Besitz zu bringen. – Dr. Belling, würden Sie so freundlich sein und diese „Werke“ in den Gerichtssaal tragen?! Monsieur Blanc wird Ihnen helfen.“ Belling scheint nicht nur der Henker zu sein, sondern auch der Gerichtsdiener, ging es Kramer durch den Kopf. Ein wahrhaft vielfältiger Krimineller!
Die beiden Aufgerufenen verließen den Raum, schleppten eine der großen Leinwände nach der anderen in den Saal und begannen, sie nebeneinander an der Wand links vom Richtertisch aufzustellen. Die vier Anklägerinnen, nackt, wie erst Gott, dann van der Berge sie geschaffen hatten, schauten – in den bemerkenswertesten Positionen – in den Raum. Kramer konnte sich ein weiteres Lächeln nicht verkneifen.
„Drehen Sie sofort diese Machwerke herum!“, zischte die Vorsitzende die beiden Träger an. „Sind Sie nicht gescheit, diese Bilder hier auch noch zu zeigen?!“
Blanc und Couzu bemühten sich, den Faux-pas so schnell wie möglich auszugleichen und drehten die Bildflächen zur Wand. „Danke“, sagte Madame Goas sarkastisch.
„Bevor ich eine Entscheidung treffe, was mit diesen Schmierereien geschieht, erteile ich Ihnen, Monsieur Barr, als dem Kunstexperten das Wort. Bitte, sagen Sie dem Gericht, ob es irgendeinen Grund gibt, diese Bilder nicht zu vernichten!“ Barr trat vor den Richtertisch, an dem er gerade noch gesessen hatte, schaute einmal kurz zu den Bildern, dann zu den Anklägerinnen und wandte sich dem Gericht zu.
„Es steht fest“, sagte er, „dass diese Gemälde eine Pervertierung der Kunst sind, auch wenn es vordergründig so aussieht, als seien sie malerisch vollendete Werke. Dem Sujet wie der Art und Weise ihrer Ausführung nach handelt es sich um Arbeiten, die allen in der Kunst geltenden Moral-und Ethikvorstellungen widersprechen. Sie verletzen nachhaltig das Schamgefühl der darauf abgebildeten Personen. Sie sind das kriminelle Werk eines sexbesessenen Scheingenies, das seine in der Kunstwelt erreichte Stellung dazu missbraucht hat, Menschen zu entehren und zu entwürdigen. Mit ihrer Anfertigung hat er die Malerei als Ganzes pervertiert und jegliches Recht verloren, weiter als deren Vertreter zu arbeiten. – Ich will es kurz machen: Es gibt keinen einzigen Grund, diese Machwerke zu erhalten.“ Von Niersberg schrie wütend auf. Kramer fasste sich an den Kopf: Dieser Mann nannte sich „Kunsthistoriker“ und genoss großes Ansehen in seinen Reihen. Wie konnte er sich zu solchen Ausführungen hinreißen lassen – nur, weil unter anderem seine Tochter mit Vincent van der Berge eine Beziehung gehabt hatte, die sie anfänglich mit Sicherheit selbst gewünscht und genossen hatte. Auch wenn van der Berge sie am Ende zu einem Objekt seiner Lust gemacht hatte, war das kein Grund, dessen gesamtes Schaffen in den Dreck zu ziehen und ihn aus der Welt der Malerei zu entfernen!
„Gut“,entschied die Vorsitzende, „dann haben wir die Stellungnahme des Experten gehört. Da offensichtlich niemand da ist, der gegenteiliger Ansicht ist“ – sie schaute provozierend erst zu von Niersberg, dann zu Kramer, die bereits beim ersten Versuch, etwas zu sagen, von Couzu auf die Sitze zurückgedrückt wurden – „ergeht folgende Entscheidung des Gerichts: Die Bilder sind auf der Stelle zu zerstören und den Flammen zu übergeben! – Walten Sie Ihrer Aufgabe!“, wandte sie sich an Dr. Belling und zugleich an Blanc, die ohne zu zögern auf die gegen die Wand gelehnten Keilrahmen zustürzten und wie wild gewordene Teufel mit einem Skalpell in die Leinwände hackten und schnitten, bis diese nur noch in schmalen Streifen von den Holzleisten herabgingen.
„Schneiden Sie alles ab, die gesamte Leinwand, und legen Sie sie mit dem Holz in die Schale!“, befahl Goas vom Richtertisch aus. – Die beiden Vollstrecker rissen die letzten Streifen von den Hölzern, rollten sie zusammen und legten sie auf den Scheiterhaufen. Belling verließ kurz den Saal und kam mit einer Hand voll Brandbeschleunigern, wie sie zum Anzünden von Kaminfeuern verwendet werden, zurück. Sorgfältig schob er einige zwischen das Holz und die Leinwandstreifen. Dann trat er fast ehrfurchtsvoll von der Schale zurück.
Madame Goas hatte sich inzwischen von ihrem Platz am Richtertisch erhoben und schritt auf die Feuerschale zu. „Nie wieder werden diese Bilder unser aller Ehre verletzen!“, schwor sie feierlich. Dann kippte sie aus einer kleinen Flasche, die sie unter ihrer Jacke verborgen hatte, eine Flüssigkeit über die aufgeschichteten Teile und riss mit einer theatralischen Bewegung ein langes Streichholz an der Reibefläche der Schachtel an. Stolz hob sie das brennende Holz in die Höhe, schaute sich euphorisch im Raum um und warf es in die Schale. Eine helle Stichflamme schoss bis unter die Decke des Raumes. Der Scheiterhaufen fing sofort Feuer, es knisterte, die Leinwandstreifen begannen wie Fackeln zu lodern. Das Feuer warf gespenstische Schatten auf die Anklägerinnen, Monsieur Picard sowie alle Mitglieder der Gerichts, die gebannt der Vernichtung dessen zuschauten, was ihrer aller Ehre zunichte gemacht hätte. Von Niersberg und Kramer hatten nicht die geringste Chance, die Verbrennung zu stoppen.
„Öffnen Sie die Fenster, damit der Qualm abziehen kann!“, befahl die Vorsitzende, die inzwischen zu ihrem Richtersitz zurückgekehrt war. Dr. Belling eilte auf die andere Seite des Saales hinüber und zog die samtenen Vorhänge beiseite. Frische Luft strömte in den Saal.
„Setzen Sie sich wieder – alle!“, befahl die Vorsitzende, „wir haben keine Zeit zu verlieren. – Ich gebe Ihnen ein Zeichen, Dr. Belling, wenn Sie die Fenster wieder schließen sollen.“ Alle Beteiligten nahmen ihre alten Plätze ein.
Goas wandte sich an Kramer:
„Angeklagter Kramer“, sagte sie, „ich weiß, dass Sie Jurist sind, Rechtsanwalt, wenn auch nicht mehr tätig. Ich nehme an, Sie erwarten, nun das Recht zu erhalten, ihre Verteidigung vorzutragen – und die für die Mitangeklagte von Niersberg gleich mit. – Leider war es nicht möglich, Ihnen einen Verteidiger zu besorgen.“ Madame Goas hob bedauernd die Arme: „ Wie auch immer! Auf jeden Fall sieht sich das Gericht gehalten, Ihnen dieses Recht zur Verteidigung zu versagen. Zum einen weiß es sehr genau, was Sie vorzutragen hätten. Das würde uns ohnehin nicht überzeugen. Zum anderen steht Ihnen ein solches Recht einfach nicht zu, da Sie die Ordnung dieses Landes, unser System, unsere Vorstellungen von Recht und Gerechtigkeit so nachhaltig verletzt haben, dass Sie es schlicht und einfach verwirkt haben!“
Kramer hatte nicht die leiseste Absicht gehabt, sich ernsthaft auf das einzulassen, was die Anklägerinnen und das Gericht gegen von Niersberg und ihn vorgetragen hatten. Dass er nun aber nicht einmal die Möglichkeit haben sollte, überhaupt etwas zu sagen, machte ihn so wütend, dass er – trotz der Pistole im Rücken – von seinem Sitz aufsprang und laut rief: „Sie sind vollständig übergeschnappt! Beenden Sie dieses unwürdige Theater! Ich warne Sie! Genug ist genug!“
Couzu drückte mit solcher Kraft auf Kramers Schultern, dass der wie eine zusammengepferchte Wurst auf seinem Stuhl landete. „Halten Sie die Schnauze!“, zischte er. „Wagen Sie es nicht noch einmal, so mit dem Gericht zu reden. Sonst schlage ich Ihnen den Schädel ein!“

Madame Goas hatte den Ausbruch indigniert zur Kenntnis genommen, sich aber wieder gefangen, als sie sah, dass Kramer erledigt auf seinem Stuhl saß.
„Damit ist die mündliche Verhandlung beendet“, verkündete sie. „Das Gericht zieht sich zur Urteilsfindung zurück. Die Sitzung wird in einer Viertelstunde fortgesetzt.“
Sie erhob sich und verschwand mit Barr und Blanc durch die kleine Tür hinter dem Richtertisch.
Couzu drückte Kramer den Revolver in den Rücken und wandte sich an von Niersberg: „Kommen Sie, beide, mit, sonst erschieße ich erst Ihren Freund, dann Sie auf der Stelle! Gehen Sie nebeneinander vor mir her!“
Mit der Waffe dirigierte er die beiden aus dem Saal und öffnete mit der freien Hand eine Tür am Ende des Gangs, die zu einem Toilettenraum – ohne Fenster – führte. Gewaltsam stieß er seine Gefangenen hinein. Dann zog er die Tür zu und schloss von außen ab.
Von Niersberg warf sich an Kramers Brust. Sie schluchzte so heftig, dass Kramer fürchtete, sie könne ersticken. Vorsichtig beugte er sich zu ihr hinunter und küsste sie auf ihr Haar. „Es wird alles gut“, flüsterte er – ohne auch nur im Entferntesten daran zu glauben.
Mit den auf dem Rücken gefesselten Händen drehte er den Wasserhahn auf. „So, jetzt können die uns nicht hören“, sagte er. „Hör zu, Sibylle, wir haben nicht viel Zeit. Wir müssen auf jeden Fall erreichen, dass wir nebeneinanderstehen, wenn Goas das Urteil verkündet, und dass man uns die Handschellen abnimmt! Couzu wird vermutlich mir weiter die Pistole in den Rücken bohren, weil er annimmt, ich sei gefährlicher als du. Sobald ich sage „jetzt!“, trittst du ihm – genauso wie gestern geübt – so schnell und so heftig du kannst mit deinem Absatz in die – pardon – Eier! Mach’ es mindestens mit soviel Kraft wie beim ersten Mal, und wenn du ihm die Hoden durchbohrst. Wenn sich Couzu vor Schmerz nach unten beugt
– und das wird er – schlägst du ihm mit der Handkante in den Nacken als wolltest du einen Ziegelstein zerschlagen, dann gleich noch einmal und noch einmal! Ich bin sicher, dass er die Waffe fallen lassen wird. Ich werde versuchen sie aufzuheben und alle in Schach zu halten. – Traust du dir das noch immer zu?“
Von Niersberg bibberte vor Aufregung: „Ja“, sagte sie mit zittriger Stimme, „ja, das tue ich. Ich werde alles geben, was ich an Kraft habe! – Nur“, sie zögerte, „das geht nur, wenn sie uns vorher tatsächlich die Handschellen abnehmen. Wie, um Himmels willen, willst du das erreichen?“
„Lass mich mal machen!“, gab Kramer beruhigend zurück. „Ich habe da so eine Idee! Ich werde es schon schaffen. – Ich muss es ja, sonst ist alles aus!“
Von Niersberg stellte sich auf die Zehenspitzen und küsste ihn auf den Mund.
„Ich vertraue dir. – Wenn ich dazu komme, zuzutreten und zuzuschlagen, ist alles o.k. – Wenn nicht – war’s das wohl!“ Im selben Moment wurde die Tür wieder aufgesperrt. Couzu drängte die Gefangenen vor sich her zurück in den Saal. Die kleine Tür hinter dem Richtertisch flog auf und das Gericht kehrte zurück. Couzu machte den beiden klar, dass sie stehenzubleiben hätten.
Auch die Vorsitzende blieb stehen – wie Blanc, Barr und alle anderen Anwesenden.
„Dann verkünde ich folgendes Urteil“, begann Madame Goas. Triumphierend schaute sie Kramer und von Niersberg an. „Die beiden Angeklagten ...“
Kramer unterbrach sie: „Frau Vorsitzende!“, sagte er laut und deutlich, „ich . . . “
Couzu bohrte ihm noch fester den Revolver in den Rücken. „Schnauze!“, presste er zwischen den Lippen hervor. Doch Madame Goas hielt tatsächlich inne.
„Was wollen Sie, Angeklagter? – Sagen Sie es! Aber schnell! Sie haben nicht mehr viel Zeit!“
„Vielen Dank, Frau Vorsitzende!“, sagte Kramer betont unterwürfig. „Madame von Niersberg und ich wissen, dass wir in diesem Saal keinerlei Rechte – und noch weniger Möglichkeiten – haben, Ihrem Urteil zu entgehen. Doch eines müssen Sie uns gewähren, ein Mindestmaß an Möglichkeit, zumindest unsere Ehre nicht vollständig zu verlieren! Wenn Sie uns schon verurteilen wollen, befreien Sie uns wenigstens für die Zeit des Richterspruchs von unseren Fesseln – wenn Sie das schon für die Zeit der Verhandlung selbst nicht zugelassen haben. Dieses Recht, frei vor dem Richter zu erscheinen, damit Recht und Gerechtigkeit geübt werden können, ist ein unabdingbares Recht, dass in jedem Land dieser Erde den Angeklagten eingeräumt wird! Ein solches Recht können Sie uns nicht versagen! – Dann werden wir das verdiente Urteil entgegennehmen.“ Er schaute Goas an: „Sie sehen doch“, er deutete auf Couzu mit der Waffe hinter ihm, „es gibt keine Möglichkeit für uns, von hier zu entkommen!“
Goas überlegte.
„Gut“, willigte sie ein. „Von mir aus! Wir sind ein Land der Ehre, des Rechts und der Gerechtigkeit. Sei es drum! Doch Sie werden verstehen, dass ich diese Wohltat nur der Angeklagten gewähren kann. Ihnen, Monsieur Kramer, traue ich nicht!
– Monsieur Blanc, nehmen Sie der Angeklagten die Fessel ab. Stellen Sie sie und den Angeklagten nebeneinander direkt vor Monsieur Couzu. Couzu, halten Sie der Angeklagten die Waffe in den Rücken. Wenn sie auch nur den leisesten Versuch macht zu fliehen, drücken Sie ab! Ist das klar?!“
Couzu nickte grimmig.
Blanc kam Couzu zu Hilfe und schloss von Niersbergs Fesseln auf. Couzu winkte Kramer näher zu sich heran und stellte ihn neben von Niersberg, so dicht, dass er im Grunde beide vor seiner Pistole hatte. Blanc kehrte zum Richtertisch zurück. Goas hob die Augen zur Decke, als wolle sie sagen, mein Gott, was für ein Theater, können wir nun endlich weitermachen? „Dann verkünde ich jetzt folgendes Urteil“, setzte sie erneut an. „Die Angeklagte Sibylle von Niersberg wird wegen Beihilfe zur nachhaltigen Verletzung des Ehrenkodex der ehrenwerten Vereinigung „Glan Breizh“ in mindestens vier Fällen zum Tode verurteilt. Eine Anfechtung dieses Urteils ist nicht möglich. Es ist sofort zu vollstrecken!“
Sibylle rang nach Luft, blieb aber tapfer stehen.
„Der Angeklagte Frank Kramer“, fuhr sie fort, „ wird wegen versuchten Eingriffs in die Ehrenordnung der Organisation und des Versuchs, deren verantwortlichen Organen schweren Schaden zuzufügen sowie wegen eines Angriffs auf das Selbstbestimmungsrecht der Bretagne ebenfalls mit dem Tode bestraft. Auch diese Entscheidung ist nicht anfechtbar. Das Urteil ist . . . “
„Jetzt!“, raunte Kramer von Niersberg zu, die, ohne den Bruchteil einer Sekunde zu zögern, Couzu, der ganz nah hinter ihr stand und ihr die Waffe in den Rücken drückte, mit einem so kräftigen Tritt mit ihrem metallenen Stilettoabsatz in das Geschlecht trat, dass der wie ein Sack in sich zusammenklappte. Blitzschnell drehte sie sich zu ihm um und schlug mit der Kante ihrer Hand auf seinen Nacken. Es knackte laut und vernehmlich. Couzu sackte zu Boden. Seine Pistole fiel zur Erde und rutschte direkt vor Kramers rechten Fuß. Mit einem kleinen Tritt schob der sie von Niersberg zu, die sich bückte, um sie aufzuheben. Doch der Schlag mit einer der beiden Fahnenstangen, die Blanc aus der Halterung am Richtertisch gezogen hatte, traf sie so hart am Kopf, dass sie wie ein Stein zu Boden fiel und dort blutend liegen blieb. Kramer versuchte, den Revolver wegzutreten, doch Blanc war schneller. Blitzschnell nahm er ihn von der Erde auf und zielte auf Kramers Kopf. „Sie haben es sich selbst zuzuschreiben!“, schrie er, entsicherte ihn und krümmte den Finger: „Adieu, Monsieur Holmes“, lachte er verächtlich – dann drückte er ab! – Den Bruchteil einer Sekunde zu spät! Der rote Punkt aus dem Zielfernrohr des Scharfschützen am offenen Fenster hatte sich bereits auf seiner Stirn festgesetzt – und erweiterte sich im Bruchteil einer Sekunde zu einem scharf abgegrenzten, tiefen, dunklen Loch. Blanc war auf der Stelle tot.
Kramer lag bewusstlos am Boden, neben von Niersberg, die ihre Wunde am Kopf mit dem Ärmel ihrer Bluse bedeckte und leise vor sich hin weinte.
Als handle es sich um die Übung einer Ballettgruppe, flankten sich drei Figuren in schwarzen Kampfanzügen und kugelsicheren Westen über die Fensterbänke in den Gerichtssaal und hielten ihre Sturmgewehre auf Goas, die wie eine Statue am Richtertisch saß, auf Barr, der ängstlich die Hände über den Kopf hielt, auf die vier Damen der Anklage, die überhaupt nicht zu verstehen schienen, was da passierte, sowie auf den Mann im schwarzen Anzug, der sich flach auf den Boden geworfen hatte, die Hände hinterm Kopf verschränkt. Ebenso auf Dr. Belling, der auf den Ausgang zurannte und auch nicht stehen blieb, als einer der Männer des Sondereinsatzkommandos ihn ultimativ dazu aufforderte. Er schrie auf, fasste sich an seinen rechten Oberschenkel und viel platt aufs Gesicht – der Schütze hatte ihn sicher getroffen.
Ein wenig ungeübter als seine Kollegen stieg Kommissar Le Floc durch das mittlere der drei noch immer geöffneten Fenster und ging auf Madame Goas zu, die unbewegt das Geschehen verfolgte.
„Im Namen des Gesetzes der Republik Frankreich verhafte ich Sie und alle hier anwesenden Personen Ihrer Vereinigung wegen des Verdachts, den Maler Vincent van der Berge heimtückisch und grausam ermordet zu haben, sowie wegen Freiheitsberaubung, Nötigung, Amtsanmaßung und wegen des versuchten Mordes in mehreren Fällen an Madame Sibylle von Niersberg und Monsieur Frank Kramer. – Abführen!“, fügte er scharf hinzu, woraufhin seine Männer die Verhafteten wie eine Herde Schafe zusammentrieben, ihnen die Hände auf den Rücken banden und mit deutlichen Gesten aus dem Saal wiesen – direkt in die bereitstehenden Polizeifahrzeuge.
Mit einem kleinen Werkzeug öffnete der Kommissar Kramers Handschellen, kniete sich neben von Niersberg und betrachtete ihre Wunde am Kopf.
„Ich bin kein Mediziner, aber das sieht schlimmer aus als es ist“, verkündete er. „Wir haben einen Arzt dabei. Er wird sich gleich um Sie kümmern. – Und auch Sie, Monsieur Kramer, werden sofort ärztlich versorgt.“
Zu spät: Kramer wurde aschfahl im Gesicht und fiel wie ein gesprengter Schornstein in sich zusammen.
„Ich dachte immer, die Deutschen könne nichts erschüttern. War vielleicht doch ein bisschen viel für ihn! Armer Holmes!“, meinte Le Floc lakonisch.Vor der Villa setzte sich ein ganzer Konvoi in Bewegung. Kramer, der inzwischen wieder aufgewacht war, drehte sich auf seiner Trage im Rettungsfahrzeug von Niersberg zu, die mit einem Verband um den Kopf neben ihm lag.
„Mach dir nichts draus“, scherzte er, „du hättest die Bilder sowieso nicht nach Hongkong geschickt und den abgebrochenen Absatz am Schuh kann man bestimmt reparieren. – Wenn alles gut geht, sind wir beide morgen wieder voll dabei. Ich freue mich schon jetzt auf einen ganzen Berg Austern!“ Sie lächelte schwach, zu schwach, um zu erkennen, dass Kramer noch einmal das Bewusstsein verlor.
Kramer wachte erst viele Stunden später wieder auf. Er befand sich in einem Krankenhaus und hing an einem Tropf. Am Fuße seines Bettes saß Sibylle von Niersberg – mit einem kleinen Verband um den Kopf. Selbst mit ihm sah sie entzückend aus. Sofort erinnerte er sich an das, was im Hause Barr geschehen war.
„Das war ganz schön knapp“, sagte er und drückte sich auf seinen Ellenbogen im Bett hoch.
„Wenn du Turnschuhe angehabt hättest, wären wir jetzt beide tot.“
Von Niersberg ging an die Seite seines Betts.
„Hatte ich aber nicht, und es war mir eine große Freude, diesem Widerling so richtig ins Gemächt zu treten. Der wird Frauen in Zukunft ganz anders wahrnehmen als bisher! – Geht’s dir wieder besser? Du bist einfach zusammengeklappt. Verletzt bist du nicht. Es war die Aufregung, die dich niedergestreckt hat. Kann ja vorkommen“, sagte sie lächelnd, „wenn man schon ein wenig älter ist. – Scherz beiseite: Le Floc hat mich gebeten, ihn sofort anzurufen, wenn du wieder auf dem Damm bist. Er will dich unbedingt sofort sehen und mit dir sprechen. – Dann mache ich das mal. Bis er hier ist, kannst du ja noch liegen bleiben. Ich besorge dir mal eine gute Tasse Kaffee aus dem Automaten auf dem Gang.“
Ganze zwanzig Minuten später war Le Floc da.
„Wie ich höre, Monsieur Kramer, sind Sie wieder voll auf dem Damm. Das freut mich. Sie haben, wenn ich das mal so sagen darf, mindestens ebenso viel Glück wie Verstand gehabt. Beides war allerdings ausgesprochen nützlich. Die Spuren auf den Zigarettenkippen und die auf der Tatwaffe, dem Farbeimer und sogar am Pinsel stimmen hundertprozentig überein. Als ich das gehört habe, haben bei mir alle Alarmglocken geschrillt. Glücklicherweise hatten Sie uns ja gesagt, was Sie und Madame von Niersberg vorhatten. Deshalb haben wir schon am Nachmittag das Haus umstellt, Abhörgeräte an den Scheiben des Versammlungssaals angebracht und alles für ein mögliches Einschreiten vorbereitet. Die Tatsache, dass Madame Goas die Fenster hat öffnen lassen, war sehr hilfreich. – Gegen die Bilderverbrennung konnten wir nichts unternehmen, das wäre einfach zu früh gewesen. Aber unter uns“, Le Floc sprach hinter vorgehaltener Hand weiter, „um die ist es vermutlich nicht besonders schade, auch wenn sie künstlerisch gesehen Meisterwerke gewesen sein sollten. Die Presse hätte sie mit jedem Quadratmillimeter abgedruckt, und das wollte ich den betroffenen Damen nicht auch noch zumuten.“ Er trank einen Schluck Kaffee, den von Niersberg auch ihm inzwischen besorgt hatte.
„Um die Sache in gewisser Weise abzuschließen“, fuhr er fort, „will ich Ihnen mal den letzten Stand der Dinge mitteilen. Ich denke, das wird Sie interessieren. Also: Monsieur Couzu ist tot. Madame Goas, Monsieur Barr und Monsieur Blanc sitzen wegen des Verdachts des Mordes in mittelbarer Täterschaft in Untersuchungshaft – wie deren Werkzeug selbst, Dr. Belling. Die jungen Damen Brigitte Porté, Amelie Barr, Marcella Blanc und Isabelle Savigny sind noch auf freiem Fuß, werden sich aber mit Sicherheit vor Gericht verantworten müssen. Bruno Picard sitzt schon wieder ein, da er nur auf Bewährung draußen war und mit seinen neuen Taten gegen alle Auflagen verstoßen hat, die nur denkbar sind. – Die Vereinigung „Glan Breizh“ wird mit Sicherheit verboten werden. Allerdings ist sie nicht die einzige, die sich das Ziel einer unabhängigen, reinen Bretagne gesetzt hat. Doch sie ist die größte von allen. – Das ganze Geschehen ist wie folgt zu erklären, wie unsere eigenen Ermittlungen und Ihre, Madame von Niersberg, Monsieur Kramer, die sehr hilfreich waren, ergeben haben: Monsieur van der Berge war knapp ein Jahr in der Bretagne, als die ersten Gerüchte auftauchten, er habe ein sehr spezielles Verhältnis zu Frauen. Auch zu Männern
– aber das wurde erst später bekannt. Erst war’s ein Modell, das im Freundeskreis erzählte, der Meister mache sich an jedes weibliche Wesen heran, das sich in dessen Nähe begebe. Dann war es eine Schülerin, die davon berichtete. Nach und nach häuften sich diese Berichte. Sie wurden immer intensiver und schlimmer. Dann machten Erzählungen die Runde, der Meister lasse auch keine der Personen, die ihm Aufträge erteile, außer acht. – Wie Sie wissen, gehörten Amelie Barr und Marcella Blanc zu diesen Schülerinnen bzw. Modellen. Anfänglich, so jedenfalls haben die beiden bei ihrer Vernehmung angegeben, fanden sie es schmeichelhaft, von diesem Genie van der Berge hofiert und sogar angemacht zu werden. Beide verliebten sich sogar bis über die Ohren in ihren Meister und fanden es toll, mit ihm ins Bett zu gehen – und vieles mehr. Beide hatten – natürlich unabhängig voneinander – die Hoffnung, der Meister werde sich unsterblich in sie verlieben, seine Lebensgefährtin
– er schaute von Niersberg an – verstoßen und mit ihnen eine feste, dauerhafte Verbindung eingehen. Doch van der Berge hatte nicht die leiseste Absicht, das zu tun, was aber wiederum nicht bedeutete, dass er seine sexuellen Kontakte zu den beiden abgebrochen hätte. Im Gegenteil: Er fand heraus, dass sie spezielle Vorlieben und Praktiken hatten, die sie besonders genossen, aber niemals zuzugeben bereit waren. So setzte er seine Beziehungen zu ihnen unter diesen speziellen Vorzeichen fort. Amelie Barr und Marcella Blanc machten das auch mit, teils noch immer in der Hoffnung, den Meister dadurch noch mehr für sich allein gewinnen zu können. Aber auch aus echter Freude an diesen Dingen – und als das alles nicht mehr der Fall war, weil van der Berge sie inzwischen mit diesen Eigenarten erpresste, indem er drohte, den sehr konservativen und streng moralisch denkenden Eltern davon zu berichten. – Natürlich änderte die Abhängigkeit der beiden Mädchen vom Meister deren Gemütslage, was den Eltern auffiel. Wie auch immer: Bald wussten sie, was sich da tat. Sie beschlossen, ihre Töchter aus den Fängen dieses Mannes zu befreien und van der Berge aus dem Verkehr zu ziehen beziehungsweise ihn zu bestrafen. Dass Marcella Blanc sogar schwanger von Vincent van der Berge war, erfuhren sie erst später. Diese Kenntnis war dann allerdings auch das, was das Fass endgültig zum Überlaufen brachte. Hinzu kamen die Erlebnisse von Dr. Porté und Isabelle Savigny. Brigitte Porté hatte sich auf Wunsch ihres Freundes Dr. Kleber von Vincent van der Berge malen lassen. Dabei hatte sie sich in den Meister verguckt und deutlich werden lassen, dass sie sehr spezielle Neigungen habe, die den Vorstellungen van der Berges sehr entgegenkamen. Die beiden trieben es intensiv miteinander. Allerdings verlangte van der Berge immer weitere Varianten, die selbst Porté nicht mehr mitmachen wollte. Sie kam in ziemliche Unruhe. Ihr Freund bemerkte diese Veränderungen. Sie selbst machte ihrer Mutter, Madame Goas, gegenüber gewisse Andeutungen, die diese sofort verstand, weil sie in Übereinstimmung mit dem standen, was sie und ihre Genossen bereits von Vincent van der Berge wussten. – Aber selbst Brigitte Porté wollte oder konnte die Beziehung zu Vincent van der Berge nicht so ohne Weiteres beenden.
Isabelle Savigny war Vincent van der Berge rein zufällig begegnet, als er einmal in der Bank ihres Mannes und sie dort gerade anwesend war. Isabelle war von dem Meister spontan fasziniert und ging ein Verhältnis mit ihm ein, das – auch in diesem Falle – sehr den speziellen Interessen und Bedürfnissen der Dame entsprach. Savigny war nicht weniger sexbesessen als van der Berge selbst. Sie taten alles zusammen, was Savigny von ihrem eigenen Ehemann nicht bekam, aber immer bekommen wollte. Natürlich blieb Monsieur Savigny das nicht unbekannt. Er sprach mit seinem Schwiegervater, Yann Couzu, und so kam es heraus, was van der Berge mit seiner Ehefrau trieb. – Im Grunde kann und muss man auch sagen, dass alle vier Damen anfangs die Beziehung zu Vincent van der Berge geliebt haben und sie freiwillig eingegangen sind. Alle haben sie genossen. Dann allerdings ist die Beziehung bei der einen oder anderen aus dem Ruder gelaufen und van der Berge hat sich mit unsauberen Methoden geholt, was die Damen nicht mehr von selbst bereit waren zu geben. Wenn, wie die so genannten Anklägerinnen behauptet haben, alles auf die Schiene geschoben wird, van der Berge habe sie die ganze Zeit missbraucht, ihre Ehre verletzt, dann beruht das wohl zumindest auch darauf, dass sie sich letztlich für ihr eigenes Verhalten geschämt haben und sie auch heute noch den gestrengen konservativen Eltern ein X für ein U vormachen müssen, wenn sie deren Liebe und Zuneigung oder auch finanzielle Unterstützung nicht auf immer verlieren wollen. Natürlich haben die vier Gerechten, wie Sie sie nennen, ihre Töchter zur Rede gestellt, nachdem sie erfahren hatten, was sich da im Einzelnen getan hatte, und die Betroffenen hatten keine Chance, Vincent van der Berge den ganzen schwarzen Peter zuzuschieben.
Ein wenig differenzierter verhält es sich mit den Bildern, die in Hongkong ausgestellt werden sollten. Keine von den vier Damen hat dafür freiwillig Modell gesessen. Diese Gemälde entstammen wohl sämtlich der uferlosen Phantasie des Meisters, auch wenn sie an die speziellen Vorstellungen und Neigungen der Gemalten anknüpfen. Diese Bilder und die Absicht des Künstlers, sie auch noch, wenn auch nur im Fernen Osten, auszustellen, haben alles besiegelt und die Vier veranlasst, endgültig den Stab über Vincent van der Berge zu brechen. Goas berief eine Versammlung ein, um Vincent van der Berge zum Tode zu verurteilen. Nur so konnte dieser Mann auf ewig eliminiert werden.
Zum Glück für die Vorstandsmitglieder bemühte sich Dr. Belling in dieser Zeit um einen Neuanfang als Arzt. Niemand wollte ihn wegen seiner kriminellen Vergangenheit anstellen. Also bot man ihm an, sich eine solche Anstellung zu erdienen, indem man ihn zum Henker für Vincent van der Berge machte – während sich die eigentlichen Drahtzieher sichere Alibis für den Tattag besorgten. Ohne den Fund der Tatwaffe und der anderen Indizien hätten wir Dr. Belling nicht überführen können. Aber Gott sei Dank haben Sie, Monsieur Kramer, die Sachen ja gefunden und uns die DNA von Dr. Belling gleich noch dazu geliefert. Was nun das Verhältnis der Vier Gerechten zu Ihnen, Madame von Niersberg und Monsieur Kramer, angeht, so war es für sie klar, dass Sie sich lebhaft für den Mord an van der Berge interessierten und sich mit enormer Nachhaltigkeit für dessen Aufklärung einsetzten. Natürlich hat man Sie, Monsieur Kramer, die ganze Zeit beobachtet – bei Ihren Treffen mit mir, mit Madame Garret, mit den jungen Damen selbst. Spätestens, als Sie die Geschichte mit der fehlerhaften Zustellung der Kataloge an Barrs Adresse aufdeckten, war auch hier das Maß voll. Als Sie dann noch Barr und Couzu zu Hause aufsuchten und sich anschicken wollten, auch die anderen zu vernehmen, war Ihr Schicksal beschlossene Sache. Auch Sie – beide – mussten beseitigt werden! Bleibt hinzuzufügen, dass alle vier Mitglieder des Vorstandes diese Beziehung zu den 1944 von den Deutschen ermordeten Resistancekämpfer haben und sich geschworen hatten, ein solches Unrecht in ihrer Bretagne nie wieder zuzulassen, nie wieder zu dulden, dass ihre Vorstellungen von Anstand, Moral und Sitte verletzt würden – koste es, was es wolle!

Tja“, fasste Le Floc zusammen, „Fakt ist, dass der Fall aufgeklärt ist, die Täter verhaftet sind und es Ihnen, von kleinen Wehwehchen abgesehen, relativ gut geht. Wir werden Sie jetzt beide noch einmal bitten, alles, was Sie wissen, gesehen, gehört und erlebt haben, zu Protokoll zu geben. Dann ist die Angelegenheit für Sie erledigt. –
Eigentlich darf ich es nicht, schon gar nicht offiziell. Aber ich tue es einfach privat: Sie, Monsieur Kramer, und auch Sie, Madame von Niersberg, haben hervorragende Arbeit geleistet und ganz wesentlich zur Aufklärung dieses Verbrechens beigetragen. Dass Sie sich selbst dabei in Lebensgefahr gebracht haben, haben Sie sich selbst zuzuschreiben. Niemand hatte Sie um Ihre Hilfe gebeten – auch wenn ich sie gern angenommen habe.
Kurzum: Es ist das zweite Mal, dass Sie, Monsieur Kramer, an der Aufklärung eines Mordes in unserer schönen Bretagne, die Sie so lieben, mitgewirkt haben. Als Dank dafür sage ich Ihnen: Möge es nie wieder erforderlich werden und möge dieses Land am Meer für alle Zukunft für Sie nur noch in seiner einzigartigen Schönheit und mit seinen ganz besonderen Menschen existieren – ohne Fehl und Tadel!“
Kramer war gerührt, von Niersberg liefen Tränen der Freude und der Erleichterung über die Wangen.
„Ich muss es einmal tun“, sagte sie, „auch so lange Monsieur Le Floc noch hier ist. Auch ich danke dir, dass du dieses scheußliche Verbrechen aufgeklärt hast. Es war eine großartige Leistung!“
Sie wandte sich an Le Floc: „Sie wissen, Monsieur le Commissaire, dass mich zuletzt mit Vincent van der Berge außer der Malerei nichts mehr verbunden hat, ich ihn aber trotz aller seiner Besonderheiten und Fehler immer geschätzt und verehrt habe – was ich auch in Zukunft tun werde. Sein malerisches Werk wird einen Platz in der Geschichte der Malerei haben, ob nun mit oder ohne die Existenz dieser sogenannten Kammerbilder. Trotz allem ist es für mich eine große Erleichterung, dass die Täter ihrer gerechten Strafe zugeführt werden. Für mich ist es klar, dass diese Menschen mit ihrer Denk- und Handlungsweise nicht in die Bretagne gehören. Trotz deren Verhaltens und trotz ihrer Existenz werde aber auch ich dieses Land immer lieben und in guter Erinnerung behalten!“
Kramer fühlte sich gehalten, ebenfalls ein paar Worte zu sagen: „Ich habe Vincent van der Berge nur einmal erlebt. Ich kenne sein Werk und ich weiß, was für ein Genie er war. Er wird trotz allem seine Bedeutung in der Geschichte der Malerei behalten. – Über seine menschlichen Eigenschaften kann und will ich nicht abschließend entscheiden. Das mag jeder selbst tun, der in der einen oder anderen Weise mit ihm zu tun hatte. In gewisser Weise, aber auch nur das, kann ich sogar nachvollziehen, was die „Vier Gerechten“ angetrieben hat, Vincent van der Berge zu verfolgen und ihn für das, was er getan hat, zu bestrafen. Dass diese Bestrafung aber zu einem scheußliche Verbrechen geworden ist, ist unerträglich und konterkariert alles, was diese Menschen selbst auf ihre Fahnen geschrieben haben. Sie haben die Bretagne damit nie vertreten und sie werden auf diesem Wege niemals das erreichen, was sie gewollt haben.“ Er wandte sich direkt an Le Floc: „Ein wenig möchte ich mich für meine Neugier entschuldigen, mein erneutes detektivisches Vorgehen. Am Anfang zumindest war es allein von dem Willen getragen, Madame von Niersberg zu helfen und Schaden von ihr abzuwenden. Irgendwie hat es dann aber auch eine Rolle gespielt, dass ich als freischaffender Künstler, der ich inzwischen durchaus auch noch bin, den Verlust dieses Künstlers nicht einfach hinnehmen wollte. Deshalb möge mir die Polizei vergeben, dass ich mich eingemischt habe. – Auch ich liebe die Bretagne und werde sie immer, egal, was geschehen ist, in meinem Herzen behalten.“
Le Floc erhob sich: „Wenn wir uns bei der Protokollierung nicht mehr sehen sollten, wünsche ich Ihnen gleich hier alles, alles Gute. Ich bin ab morgen für vier Wochen im Urlaub, in Berlin, München und Hamburg. – Machen Sie es gut und, noch einmal, vielen Dank!“
Dann war er verschwunden.
Kramer befreite sich von seinem Tropf, sprang aus dem Bett, schlüpfte in seine Sachen und nahm von Niersberg am Arm. „Lass uns abhauen! Hier will ich nicht bleiben! Meine Ausstellung dauert noch zwei Tage, erst dann ist hier alles zu Ende. Ich rufe jetzt Ulrike an und sage ihr, dass alles vorbei ist. Das wird sie beruhigen. Sie wird mich die letzten beiden Tage problemlos entbehren. – Wenn du willst, werden wir die letzten Stunden miteinander verbringen. Du wolltest mein Bild vollenden und ich habe große Lust auf Berge von Austern. Können wir uns auf beides einigen?“
Sie hakte sich bei ihm unter. Gemeinsam meldeten sie sich auf der Station und an der Pforte ab und atmeten vor der Tür des Krankenhauses die frische Luft ein, die vom Meer her zu ihnen herüberwehte.
„Wir leben“, riefen beide wie aus einem Munde. „Es ist fast nicht zu glauben, aber es ist wahr!“
„Ja, lass uns die beiden letzten Tage genießen!“, sagte sie. „Danach werden wir uns trennen. Du gehst nach Deutschland, ich werde wahrscheinlich das gleiche tun. Aber jeder geht in seine Stadt. – Was hier war, ich meine, was zwischen uns war, ist so schön wie es Vergangenheit ist. Es bleibt sozusagen unser „Dienstgeheimnis“, das ohne die Aufklärung eines Verbrechens nie entstanden wäre und ohne dieses vielleicht auch gar keinen Sinn machen würde.“

Epilog

„Passen Sie doch auf, Sie Trottel!“
Donelli stieß wütend die Hand ihres Masseurs von ihrem nackten Rücken. „Sie tun mir ja weh!“ Beleidigt zog sich der Mann zurück.
Verärgert blätterte sie durch die Seiten ihrer französischen Zeitung, die sie auch in Berlin täglich las. Auf Seite zwölf kam sie zu den lokalen Nachrichten. „Mord in der Bretagne an dem deutschen Maler Vincent van der Berge aufgeklärt – vier Personen, Mitglieder einer nationalistischen Vereinigung, verhaftet. Es drohen lebenslange Haftstrafen.“
Sie las den ganzen Artikel: „. . . ist die Aufklärung des Verbrechens im Wesentlichen der Mithilfe eines Deutschen zu verdanken, der der Polizei wesentliche Erkenntnisse liefern konnte.“ Wütend faltete sie die Zeitung zusammen und hämmerte mit ihren Fäusten auf das Journal.
„Ich hatte dich gewarnt, Kramer“, fauchte sie. „Wieder hast du nicht hören können. Jetzt reicht’s – endgültig! Komm nur zurück nach Berlin – dann bist du fällig!“
„He Sie !“, rief sie zur Tür. „Machen Sie weiter mit Ihren ungelenken Fingern! Aber kräftig! Jetzt brauche ich es, sonst drehe ich durch!“
Der Masseur tat, was er konnte.