Rattenfänger
Author: S. B. Sasori
Date: 2015-09-11T00:00:00+00:00
Keywords: Liebesromane; Belletristik; Hongkong Storys-Rattenfänger
Description: Hongkong 2037 Nach einer Pandemie liegt die Weltwirtschaft am Boden. Wer es sich leisten kann, flüchtet in die chinesische Metropole in der Hoffnung auf ein Leben in Überfluss und Reichtum. Doch die Stadt birgt ihre Schattenseite – Kowloon. Menschenhandel, Prostitution und Drogen bestimmen das Dasein der Gesichtslosen. Im Begging Monk, einem Klub in dem verkommenen Bezirk, bieten Shivas das an, was sie besitzen – sich selbst. Joseph Wakane dirigiert das Geschehen im Grenzbereich von Menschlichkeit und Moral. Er kennt die Währung, mit der Träume erkauft und Existenzen zerstört werden. Liam O’Fa
Publisher: CreateSpace Independent Publishing Platform

Inhalt

Hongkong Storys-Rattenfänger

1. Prolog
2. The Begging Monk
3. Ein überraschender Morgen
4. Nur ein Bad
5. Zwischen Blechwänden
6. Wasser auf fremde Mühlen
7. Zimmer drei
8. Leere im Chaos
9. Epilog
10. Danksagung
11. Weitere Romane von S.B. Sasori

Hongkong Storys

–

Rattenfänger

von

S.B. SASORI

Copyright © 2015 S.B. SASORI

Alle Rechte vorbehalten

Impressum: Swantje Berndt c/o Berndt & Berndt

Theaterstraße 16a, 14943 Luckenwalde
www.swantje-berndt.de
www.swantjesgeschichten.wordpress.com

Bildmaterial: depositphotos.com; imagerymajestic

Lektorat und Korrektorat: Alexandra Balzer

Covergestaltung: Swantje Berndt

Ich will das Leben, sagte der smarte Ire und überwies unaufgefordert zehntausend New-Hongkongdollar auf mein Geschäftskonto. Zeig es mir.

Es ist in jeder Ecke Kowloons zu finden.

Das Leben liebt Verkommenheit.

(Joseph Wakane, Inhaber des Begging Monk, Kowloon 2037, Hongkong)

1. Prolog

- Dean -

»Puste die Kerzen aus, Junge!«

Es sind echte. Aus Stearin. Mein Vater ist stolz darauf, es mir erklären zu können. Er hält nichts von Leuchtsticks, obwohl deren Licht auch bei jedem Hauch flackert.

Wenn er von Glühlampen und Toastern erzählt, leuchten seine Augen.

Ausnahmsweise Mal nicht vor Alkohol.

Er kennt noch Telefonzellen. Aus seiner Kindheit. Man musste Münzen einwerfen, einen schweren Hörer abnehmen und die Stimme kroch durch Kabel.

Als ich klein war, dachte ich, er verarscht mich. Immerhin nutzte ich einen Hochfrequenz-LED-Modulator, um mir Spiele aus dem Netz zu laden.

Allerdings sind diese Zeiten ebenfalls vorbei. Das Ding hat irgendwann den Geist aufgegeben und wir konnten uns kein neues leisten.

Unterm Dach gibt es einen Raum, in dem ich einen anständigen Internetempfang habe. Die Funklöcher über den Staaten sind riesig. Ständig fallen Satelliten aus und niemand bringt die nötige Kohle auf, sie zu ersetzen oder zu reparieren.

Die Internetzugangszeiten werden nach dem Anfangsbuchstaben des Nachnamens zugeteilt, um eine Überlastung zu vermeiden. Ich heiße Fitzgerald, also können Dad und ich von sieben bis halb neun morgens und nachts von zwölf bis zwei im Netz surfen, unsere Mails checken oder telefonieren. Ausnahmen sind Notrufe und sonstige dringende Nachrichten. Die gehen immer. Aber wehe, man meldet ein Klasse-A-Gespräch an und plaudert dann entspannt übers Wetter oder verabredet sich mit Freunden am Strand. Keine Minute später erreicht einen die erste Verwarnung. Bei drei Stück ist die Lizenz für ein Jahr gesperrt.

Die scannen den Inhalt nach Stichworten und Klangfarbe der Stimmen.

Ich benutze mit meinen Freunden Code-Sätze, die wir mit gehetztem bis panischem Unterton flüstern bis brüllen.

Einmal haben wir es übertrieben und die Polizei stand vor der Tür.

Vier Monate Stubenarrest, Multi-Kom-Verbot und die Teilnahme an einem Fernkurs zum Thema Die Verantwortung des Einzelnen gegenüber der Gesellschaft hat mir der Richter aufgebrummt. Bisher meine einzige Jugendstraftat.

»Dean?« Mein Vater boxt mich an die Schulter. »Pusten!«

Richtig. Die Kerzen. Es sind achtzehn. Was nichts zu bedeuten hat. Laut Gesetz bin ich bis zu meinem einundzwanzigsten Lebensjahr ein Kind. Nirgends auf der Welt ist das so. Außer bei uns in den Südstaaten und das auch erst, seit Gouverneur Clark 2029 im Senat einen Sondererlass zum Schutz der Jugend vor unmoralischer Beeinflussung seitens des World Wide Web durchgesetzt hat.

Zwei Drittel der Seiten im Netz sind gesperrt und nur mit dem Referenzcode der ID-Card aufzurufen – wenn man volljährig ist.

Dafür möchte ich Clark verprügeln.

In Europa ist man mit achtzehn erwachsen, darf Alkohol trinken, Spielschulden machen, Sex haben. In Asien gilt dasselbe bereits mit sechzehn, und zwar pünktlich seit Ausbruch der Shanghai-Grippe.

Da wurde ich geboren. Inmitten des großen Sterbens.

Alle sagen, die Grippe hätte zur Weltwirtschaftskrise geführt. Kann sein. Mich hat’s als Kind nie gestört. Uns ging es bestens. Das hat sich erst vor fünf Jahren geändert.

Vielleicht hat Gouverneur Clark die falsche Entscheidung getroffen. Ist doch schlau, jemandem mit sechzehn schon zu erlauben, Geld zu verdienen und es möglichst großzügig wieder auszugeben. Das kurbelt die Wirtschaft an. Deshalb funktioniert das Leben in den meisten asiatischen Ländern. Trotz moralgefährdendem Internet.

Bei uns funktioniert nichts und unsere Moral ist auch mit dem bekackten Internetverbot im Arsch. Jeder denkt nur an sich und versucht das, was noch da ist, an sich zu raffen. Wer einen Job hat, verteidigt ihn bis aufs Messer, wer keinen mehr hat, probiert einen anderen mit allen Mitteln aus seinem raus zu drängen.

Die Kriminalitätsrate steigt immer stärker an und niemand unternimmt etwas dagegen. Dad sagt, die Polizei wäre mittlerweile bestechlicher als die Verbrecher.

Und Typen wie Clark sehen zu und machen sich Gedanken um pornografische YouTube-Videos.

Dad schiebt mir die Torte hin. Er hat sie selbst gebacken und das sieht man ihr an. Ich freue mich trotzdem. Ist nicht allzu lange her, da waren meine Geburtstagstorten dreistöckig und stammten vom Konditor. Mutter bestand darauf. Später hat sie keinerlei Geldverschwendung mehr zugelassen.

Sie weinte tagelang, als seine Firma Konkurs anmelden musste.

Geschieht häufig in den Staaten. Vor allem im Süden.

Die Armut schleicht sich wie ein Dieb in dein Leben und nimmt dir alles, was du liebst. Das hat Dad an dem Abend in sein Bourbonglas gelallt, als uns Mum verließ.

Sie war es gewohnt, reich zu sein. Auch dann noch, als der Rest des Viertels immer ärmer wurde. Als mein Vater die Teppiche und Gemälde verkaufte, erlitt sie einen Nervenzusammenbruch. Doch ihre Koffer hat sie erst gepackt, als ihr geliebter Flügel aus der Villa getragen wurde.

Manchmal telefonieren wir. Sie wohnt wieder in New Orleans bei meinen Großeltern. Die haben zumindest ein Klavier.

Ich hole Luft bis zum Anschlag.

»Wenn du es schaffst, darfst du dir was wünschen.« Dads Augen glänzen. Vor Alkohol. Er trinkt ständig. Dafür rasiert er sich selten.

Die Flammen erlöschen.

»Perfekt!« Er schlägt mir auf die Schulter. »Hast du dir etwas Schönes gewünscht?«

»Dass ich hierbleiben kann, Sir.« Ich will nicht nach China und mir ist egal, dass nur noch da in großem Stil Geld verdient wird. Vor allem in den Pharmakonzernen.

Was soll ich dort? Schon in der Schulzeit konnte ich kein Reagenzglas gerade halten.

»Das Thema ist geklärt.« Er zieht mich in seinen Arm. Der Geruch nach Schweiß und billigem Whiskey verschlägt mir den Atem.

Es stört mich nicht.

Früher hat er so etwas nie getan. Er war immer in seiner Firma, und wenn er heimkam, schlief ich längst.

»Peter Lemarque ist ein guter Freund. Wir studierten zusammen in Tulane.«

Wirtschaftswissenschaften. Dasselbe hätte mir auch geblüht, aber jetzt können wir uns die Studiengebühren nicht mehr leisten und die meisten Universitäten sind ohnehin pleite.

»Es ist ein Glücksfall, dass er dich bei Zendo Pharm unterbringt. Du wirst in seiner Abteilung arbeiten und eines Tages selbst Chef von vielen Mitarbeitern sein.«

»Ich bin dort Praktikant.« Bis zum Chef scheint mir der Weg zu weit, um darüber zu spekulieren.

»Vom Praktikant zum Millionär.« Er lacht mit traurigen Augen. Das macht er oft. Mir tut es jedes Mal weh, ihm dabei zuzusehen. »Du brauchst eine Herausforderung, sonst wirst du nie ein Mann.«

Ich hasse dieses Thema. Stark sein. Ein Mann sein. Verantwortung tragen. So tun, als wäre alles in Ordnung, obwohl es einen zerreißt. Was hat es meinem Vater gebracht? Einen Dauerrausch, eine Frau, die auf und davon ist, und eine großporige Nase.

Ein Stück Torte landet auf meinem Teller, dann legt er den Kuchenheber zur Seite.

»Und du?«

Dad zuckt die Schultern. »Ich habe keinen Hunger auf das süße Zeug.« Stattdessen gießt er sich einen weiteren Bourbon ein und stürzt ihn in einem Zug hinunter.

Irgendwas stimmt nicht mit der Torte. Sie bleibt mir im Hals stecken. Vielleicht liegt es auch an mir. Meine Kehle fühlt sich den ganzen Tag schon eng an.

Wenn ich zu dem Koffer sehe, der gepackt neben der Tür steht, wird es schlimmer.

»Ich komme bald nach.« Er wischt sich übers Gesicht. »Allerdings wird es dauern, bis ich das Geld fürs Ticket beisammenhabe.«

Das wird er niemals. Peter Lemarque hat es übernommen, meinen Flug zu bezahlen. Er muss wirklich ein sehr guter Freund sein. Die Preise sind astronomisch, weil Kerosin knapp ist und keine Sau mehr nach Alternativen forscht. Weshalb nur noch wenige Flugzeuge von Charleston aus starten. So circa alle drei Monate. Die Abflüge sind wegen der unterbesetzten Lotsen ebenso rar.

Ich bekomme Heimweh bei dem Gedanken.

Ich werde mein Gehalt sparen. Stelle ich mich ausnahmsweise einmal schlau an, geben sie mir eventuell einen richtigen Job. Dann hole ich Dad zu mir.

Er schaut auf den Zimmermonitor, zieht die Nase hoch. »Es wird Zeit. Valentin kommt jede Minute.«

»Ich hätte den Bus nehmen können.« Mir ist es peinlich, dass er den Nachbarn gebeten hat, mich zu fahren. Ich vermisse unser E-Mobil. Dad hat es ein paar Wochen nach dem Flügel verkauft.

»Mein Sohn fährt nicht mit dem Bus in eine großartige Zukunft.« Er angelt ein Päckchen aus der Jackentasche. Das Seidenpapier ist zerknittert.

Ich reiße es ab.

Ein Multi-Kom. Zwar ein einfaches Model ohne Holo-Funktionen, aber es wird dennoch eine Menge gekostet haben.

Dad passt das Armband auf meine Größe an und streift es mir ums Handgelenk. »Peters und meine Nummer sind gespeichert. Ebenso wie deine Kontoverbindung, deine Sozialversicherungsnummer und deine Biodaten.«

»Ich besitze kein Konto.«

»Jetzt schon. Gefüllt mit fünfhundert New-Hongkongdollar.«

Mein Mund klappt auf. Woher hat mein Vater so viel Geld?

»Der Schlitzaugendollar ist siebenmal mehr wert als unserer«, sagt er mit einem zerknirschten Lächeln. »War früher mal andersherum.«

»Danke, Sir.« Würde gern etwas bedeutenderes sagen, doch meine Stimme klingt zittrig, also lasse ich es.

Draußen hupt es. Valentin.

»Ich winke vom Fenster aus.« Er schwankt, als er zur Tür geht und mir den Koffer in die Hand drückt. »Die besten Abschiede sind kurz und knackig, ohne viel Brimborium.«

Die besten Abschiede finden nicht statt.

Mein Herz wiegt Tonnen.

Warum muss dieses Scheißflugzeug ausgerechnet an meinem Geburtstag fliegen?

Dad meint, es sei Schicksal.

Ich will nicht weg.

»Es ist ein Segen, dass dich Peter in einem der größten Konzerne der Welt untergebracht hat.« Er nimmt mich an den Schultern, küsst mir auf die Stirn. »Mach mich stolz, Junge.«

Das schließt heulen aus. Schade, mir ist gerade danach.

Bevor ich den Kloß aus dem Hals wegräuspern kann, schiebt er mich auf die Veranda. »Und nun gute Fahrt.« Er strubbelt durch meine Haare, ohne mir dabei in die Augen zu sehen. »Egal was geschieht«, sagt er leise. »Ich habe dich lieb, okay?«

»Klar«, quetsche durch meine enge Kehle. Das ich dich auch bekomme ich nicht mehr raus. Traue mich nicht, ihn zu umarmen. Löse damit garantiert einen Wasserfall aus.

Dad dreht sich um, klappt die Tür vor meiner Nase zu.

Einfach so.

Ich starre auf das hellgrün gestrichene Holz und will nichts sehnlicher, als den Knauf drehen.

Valentin hupt erneut.

Stolpere die Stufen hinunter. Der Kies knirscht unter meinen Sohlen. Das Geräusch kriecht mir in den Nacken und stellt die Härchen auf.

Am Fenster seines Arbeitszimmers steht mein Vater. Er hebt die Hand.

Ich kann sein Gesicht nicht erkennen. Das Glas spiegelt.

Ich habe Charleston nie verlassen. Kaum eine Nacht woanders geschlafen als in der weißen Villa mit den Samtvorhängen und den knarrenden Treppenstufen. Auch wenn sie mittlerweile fast leer geräumt ist, ich werde sie furchtbar vermissen.

So wie Dad.

Er ist verschwunden.

Kurz und knackig.

Valentin nimmt mir den Koffer ab und verstaut ihn auf dem Rücksitz. »Wo geht’s hin?«, fragt er und hält mir die Beifahrertür auf.

»Nach Hongkong.«

2. The Begging Monk

- Liam -

Ein Chinese mit Handkarren drängt sich an mir vorbei. Das klapperige Gefährt ist bis obenhin mit Kohl gefüllt. Die Hälfte der Köpfe sind welk, aber das stört seine Kunden nicht. Zerknitterte New-Hongkondollar wechseln im Sekundentakt ihre Besitzer. Der Händler fragt mich mit einer knappen Geste, ob ich mit ihm ins Geschäft komme.

Ich winke ab. Kochen gehört nicht zu meinen Hobbys. Magenschmerzen ebenfalls nicht.

Eine Frau mit Tuch um den Kopf ruft vom Straßenrand den Vorbeigehenden ihr Schicksal für die nächsten vierundzwanzig Stunden zu.

Unterhalb ihres Knies sitzt eine Kunststoffprothese. In den Rissen wächst Schimmel. Die Firma, die diesen Mist auf den Markt wirft, würde ich gerne verklagen. Jeder, der Ahnung hat, weiß, dass billiges Recyclingmaterial weder für Prothesen noch Implantaten taugt.

Dummerweise sind die Zeiten vorbei, in denen ich jemanden verklagen konnte. Als approbationsloser Arzt in Kowloon nimmt mich kein Anwalt der Welt ernst. Spätestens seit meiner Scheidung ist mir das klar.

Das Desaster meiner Ehe liegt zwei Jahren hinter mir. Ich hätte mir nie einreden dürfen, eine Frau glücklich machen zu können. Schon gar nicht in Hongkong, wo an jeder Ecke bildhübsche Asiaten ihren Charme versprühen.

Mandelaugen gepaart mit dieser speziellen Feingliedrigkeit lassen mich schwach werden. So gesehen lebe ich im Paradies, obwohl es viele als Hölle bezeichnen würden.

Als die Weltwirtschaftskrise ihren höchsten Punkt erreichte, flohen halbverhungerte Festlandschinesen und mittellose Europäer wie ich in diese Stadt, in der sich das Geld angeblich von selbst verdient. Durch die massive Zuwanderung schleppten wir nicht nur unsere Armut nach Hongkong, sondern auch unsere Hoffnungen und unsere Gier.

Die Stadtverwaltung wurde dem Strom der Menschen und der zunehmenden Kriminalität nicht Herr. Illegale Siedlungen sprossen über Nacht aus jeder freien Fläche Kowloons.

Doch die Halbinsel war für mich nur ein Zwischenstopp. Ich wollte einmal in meinem Leben in Dollars baden dürfen, also zog es mich in die mit Ladengalerien und Büros gespickten Hochhausschluchten Hongkong Islands.

Bevor die Behörden es schafften, die reichste Insel Asiens von der Menschenschwemme abzuriegeln, gelang mir die Überfahrt auf einer der letzten unkontrollierten Fähren.

Ein junger Mediziner mit passablem Aussehen, einem aufgeblähten Ego und genügend Charme, um seinen Mangel an Erfahrung zu vertuschen, hatte es damals leicht, dort Fuß zu fassen. Die Angst vor einer Pandemie steckte den Leuten noch tief in den Knochen. Kein Wunder, der Ausbruch der Shanghai-Grippe lag bloß acht Jahre zurück und hatte neben meinen Schwestern auch meine Mutter ins Grab gelegt.

Als ob ich Grünschnabel etwas gegen solch ein Monstrum hätte unternehmen können. Selbst jetzt wäre mir das nicht möglich.

Niemandem.

Bei jeder Grippewelle fällt mir ein, dass Beten eine gute Sache ist. Wenigstens für die eigenen Nerven. Gott sei Dank hat sich der Albtraum von 2019 bisher nicht wiederholt. Weltweit zwei Milliarden Erdenbürger weniger. Die Städte versanken in Rauchwolken, weil die Krematorien der Masse an Leichen nicht Herr wurden. Aus Angst vor Ansteckung verbrannten die Menschen ihre Angehörigen einfach vor der Haustür.

Bis es kein Benzin mehr gab.

Danach ging alles in die Knie. Die Welt, die Wirtschaft, wir.

China erholte sich am schnellsten von der Katastrophe. Dabei hatte sie dort begonnen. Aber wo sich die größten Konzerne der Lebensmittel- und Pharmaindustrie tummeln, wird auch in Ausnahmezuständen noch ein Vermögen verdient.

Es hat Metropolen wie Hongkong, Shanghai und Peking wieder auf die Beine geholfen. Weshalb sie nun aus sämtlichen Nähten platzen.

Mir war das recht, als ich ankam. Je größer die Bevölkerung, desto üppiger mein Patientenstamm. Vor allem die zugewanderten Europäer gehörten dazu.

Wie Charlotte. Meine Frau.

Exfrau.

Seltsamerweise stellte sich für mich heraus, dass eine gesicherte Existenz inklusive eines reichlich bestückten Bankkontos zwar die Nerven bis zum Absterben beruhigt, jedoch keinesfalls glücklich macht.

Ich kehrte vor etwas über einem Jahr Hongkong Island den Rücken und ließ damit meine Hightech-Praxis in Wan Chai hinter mir.

Inmitten des Chaos von Kowloon fühle ich endlich wieder meinen Puls.

Vielleicht bin ich verrückt, aber ich brauche die Herausforderung.

Eine Menschentraube bildet sich vor der Wahrsagerin. Einzelne bezahlen ein paar Münzen, um den Rest ihrer Zukunft zu erfahren. Angst erzeugt Neugierde auf ein hoffentlich besseres Morgen.

Jede Wette, dass es keiner hier erleben wird.

Die Regierung hat ihr Interesse am Schandfleck Hongkongs längst verloren. Niemand von Hongkong Island, Lantau oder einer der restlichen 261 Inseln schert sich einen Dreck um die Gesichtslosen in Kowloon. Es sei denn, er hat Geschmack an den zahlreichen Bordellen gefunden.

Die Shivas – die Glückverheißenden – erfüllen Wünsche, die überall außerhalb dieses Bezirks als schändlich und verachtenswert gelten.

Der Zulauf ihrer Kundschaft verstopft an den Wochenenden die ohnehin schon überfüllten Straßen.

In Kowloon wird alles zu Ware. Insbesondere Menschen. Das ist das Einzige, an dem kein Mangel herrscht.

Die Frau mit der Prothese winkt mir zu. »Hey Langnase! Ich weiß, was dich ...«

Ich lege den Finger auf meine Lippen. Mein Schicksal interessiert mich nicht. Es begann vor achtunddreißig Jahren in Tullarmore, scheuchte mich nach Hongkong, verheiratete mich, erstickte mich in einem eintönigen Leben und verstieß mich eines Tages ins Begging Monk. Soll es dort enden. Es ist mir gleich.

Die Ausdünstungen zu vieler Menschen mischen sich mit dem Geruch scharf angebratenen Gemüses und einem Hauch Opium, den ich mir auch einbilden kann. Aber er passt zu dieser Gegend. Ebenso wie die grell geschminkten Mädchen mit den durchsichtigen Plastiktops und den Jungen mit den knallengen, abgeschnittenen Neonjeans.

Ein Freund hat mir gesagt, ich soll nur die vögeln, die mit freiem Oberkörper herumlaufen.

Ein guter Rat, an den ich mich stets halte.

Die mit den Shirts, vor allem, wenn sie trotz Hitze langärmelig sind, verbergen etwas. Einstichstellen, Ekzeme oder angefaulte Unterarme. Manchmal genügt ein schlichter Blick ins Gesicht. Fehlen die Lippen oder der Kieferknochen schimmert aus dem Fleisch, lässt man besser die Hände davon.

Opium ist teuer. Citric Smash nicht. Die Droge existiert seit Jahrzehnten mit dezenten Abwandlungen in Rezeptur und Bezeichnung. Um sie herzustellen, braucht man lediglich einen Gaskocher und eine Handvoll billiger Hustentabletten. Eventuell ist eine Plastikflasche sinnvoll.

Früher habe ich die Pillen meinen Patienten verordnet. Der Smog reizt die Atemwege und ich hielt das Mittel für verhältnismäßig harmlos.

Meine Meinung hat sich geändert.

Zum Glück auch der Zustand der Luft. Zumindest auf Hongkong Island.

Seitdem dort sämtliche Verbrennungsmotoren verboten worden sind, ist es wieder möglich, die Häuser ohne Atemmaske zu verlassen – allerdings auf eigene Verantwortung. Steht der Wind ungünstig, wehen die Abgase Kowloons durch die sauberen Häuserschluchten der Hochglanz-Insel. Unzählige Mofas und Uralttransporter sorgen ebenso für Nachschub wie die Müllfeuer, die an jeder Ecke schwelen. Gerät eine Leiche in einen der Haufen, riecht man das garantiert bis Macao.

Ich habe Regenschauer zu schätzen gelernt. In den Stunden danach ist die Luft zwar feucht wie in einer Waschküche, dafür kratzt sie beim Einatmen nicht in der Lunge.

Bloß noch die Straße hinunter, dann bin ich da. Mein neues Zuhause.

Der Klub thront inmitten von Tattoo-Studios, Läden für Recycle-Elektronik und vor Werbeleuchten blinkender Bars.

Ein mit wenigen Tuschestrichen gezeichneter Mönch ziert die Fassade neben dem Eingang. Sein Kopf ist gesenkt und er hält eine Bettelschale vor sich.

Es ist nicht lange her, da wollte ein betrunkener Gast einen Dollarschein in die Schale legen. Er fluchte, als das Geld ständig herunterfiel.

Ich fühlte mich geschmeichelt. Immerhin stammt das Fresko von mir. Eine Art Willkommensgeschenk für den Inhaber des Begging Monk.

Joseph Wakane.

Ich liebe Schönheit.

»Dr. O’Farrell!« Rodja winkt mich an einer Gruppe von Gästen vorbei, die darauf warten, kontrolliert zu werden. »Wie war Ihr Tag?«

»Soll ich dir etwas von einem Magengeschwür und offenen Brüchen erzählen?« Plus Verbrennungen dritten Grades und der Geburt eines Mädchens, über das sich leider weder Mutter noch Vater gefreut haben. Mein Instinkt sagt mir, dass die Kleine spätestens in zwölf Jahren an die Rattenfänger verkauft wird oder freiwillig einen Job in den unzähligen Bordellen des Bezirks annimmt.

Für Geld gefickt zu werden ist besser, als zu verhungern.

»Offene Brüche?« Der Türsteher verzieht das Gesicht. »Ehrlich gesagt würde ich davon lieber nichts hören. Ich wollte nur höflich sein.«

»Ist mir klar.« Im Vorbeigehen lege ich ihm die Hand auf die Schulter. Joseph hat seine Leute im Griff. Ich schätze das.

Ehe ich mich für ein paar Stunden auf dem Bett ausstrecke, brauche ich einen Kaffee. Nirgends schmeckt er so köstlich wie hier – nachdem ich dem Barkeeper erklärt habe, auf welchem Schwarzmarkt er die besten Bohnen bekommt und Joseph überredet habe, in einen anständigen Automaten zu investieren.

Das ständige Teegeschlürfe schlägt mir auf den Magen.

Kun steht hinter dem Tresen. Noch bevor ich auf meinem Stammplatz sitze, hat er bereits die Kaffeemaschine angeschmissen und mir den Tagesglückskeks zugeworfen. Ich beiße ihn auf und ziehe den Zettel heraus.

17. Juni 2037.

Erst am Abend entfaltet der Tag seine Fülle. Harre geduldig.

Es gibt dämlichere Sprüche.

»Alles klar?«, frage ich Kun und meine seinen schlecht heilenden Kreuzbandriss.

»Bestens«, antwortet er mir, was bedeutet, dass er ohne Schmerzmittel nicht laufen kann.

»Wann hast du Feierabend?«, erinnere ich ihn an meine Verordnung, das Bein zu schonen.

»Um fünf.«

Morgens. Das sind noch neun Stunden. Wir wissen beide, dass sich sein Knie bis dahin wie ein roher Klumpen anfühlen wird. Ich muss mit Joseph sprechen. Wenn sich seine Leute über meine Anweisungen hinwegsetzen, brauche ich sie auch nicht behandeln und er kann sich mein überzogenes Honorar sparen.

»Bitte sehr, Dr. Liam.« Mit strahlendem Lächeln stellt er mir einen Cappuccino vor die Nase. Seit dem ersten Tag verwechselt er meinen Vor- und Zunamen.

»Meiner Schwester geht’s gut. Der Ausschlag ist weg. Vielen Dank.«

Fein. Das Läusemittel hat demnach gewirkt. »Bedanke dich bei Mr. Wakane. Er hat mich bezahlt.« Das Pulver hat mich nur drei Dollar gekostet. Auf der Rechnung stehen allerdings hundertfünfzig. Eingehende Beratung, symptombezogene Untersuchung, mein Überleben als Europäer im Slumviertel Tai Kok Tsui. Das muss Joseph was wert sein.

Kun bringt mir meinen Zeichenblock und die Kohlestifte, die er für mich unterm Tresen deponiert. Eine Marotte. Nicht mehr. Sie hilft mir abzuschalten. Hin und wieder riskiere ich deswegen eine Schlägerei. Nämlich dann, wenn einer der Gäste fürchtet, ich könnte sein Konterfei dazu verwenden, ihn bei seiner Familie oder seinem Chef anzuschwärzen. Das Monk genießt in den Geschäfts- und Bankenvierteln Hongkong Islands einen ganz eigenen Ruf, mit dem die wenigsten Besucher in Verbindung gebracht werden wollen.

Mir egal. Ich begnüge mich ohnehin meist mit meinem Lieblingsmotiv: Joseph Wakane.

»Ist der Boss da?«, frage ich deshalb den Barkeeper. Mein Tag war lang und noch ist kein Ende in Sicht. Ich will etwas Schönes, um mich bei Laune zu halten.

»Kommt gleich.« Kun haucht in eines der Gläser, bevor er es poliert.

Ich hasse das und bin froh, dass er die Kaffeetassen damit verschont.

»Da!« Er nickt zum Eingang.

Oh ja, bitte.

Genau das, was ich jetzt brauche.

Joseph ist ein Phänomen. Seine Schritte strotzen vor Dynamik, sein Blick vor Entschlossenheit. Selbst wenn er sich träge in einen Sessel fallen lässt, knistert die Luft um ihn. Ich kenne keinen Mann mit vergleichbarer Virilität. Allerdings weiß er um seine Qualitäten und spickt sie mit Arroganz.

Es stört mich nicht im Geringsten.

Ich spitze den Stift und schlage das Blatt um. Bin ich nicht schnell genug, habe ich Pech gehabt. Er hasst es angeblich, von mir gezeichnet zu werden. Ein überhebliches Grinsen ernte ich dennoch jedes Mal. Immerhin schmeichle ich seinem Ego mit meiner Kunst.

Gebe ich nicht acht, verschwindet er in seinem Appartement und taucht erst wieder um zehn Uhr abends auf.

Er wird ein Hemd tragen, Hände schütteln, mit den Stammgästen plaudern und seine Arroganz und Verschlagenheit hinter einem höflichen Lächeln verbergen, wie es sich für einen Mann von Welt gehört.

Er ist es nicht. Ich weiß das, seine Leute wissen das, er selbst ohnehin. Doch für die Gäste mimt er den kultivierten Japaner, um ihr Vertrauen zu gewinnen.

Für einen tadellosen Klubbesitzer arbeiten auch tadellose Shivas, was gut fürs Geschäft ist.

Sein wahres Wesen kommt zum Vorschein, wenn er sich von Fremden unbeobachtet in seinem eigenen Reich bewegt. Halbnackt stellt er seine Stärke und Schönheit zur Schau und genießt die Mischung aus Bewunderung und Angst in den Augen der anderen.

Ich bin süchtig nach dem Anblick seiner Hüftknochen. Sie ragen über den knapp sitzenden Hosenbund und ein breiter Ledergürtel mit Silberschnalle betont sie auf verboten anrüchige Weise.

Die Schnalle ist aus Silber. Ein verknoteter Drache, der seine dreizehigen Vorderklauen einem imaginären Angreifer entgegenstreckt und sein Maul bis zum Anschlag aufreißt. Dass die Metallkrallen dabei in Josephs Haut stechen, wenn er sich nicht kerzengerade hält, scheint ihn nicht zu stören. Offenbar ist ihm die Betonung seines muskulösen Unterbauchs den zeitweiligen Schmerz wert.

Joseph ist ein Pfau. Der schönste und stolzeste, der mir je begegnet ist.

Ich fange mit dem Kohlestift seine langen Beine ein, die kräftigen Schultern, den Rücken mit dem gigantischen Tattoo eines Samurais. Auch die hochgebundenen Haare. Dank des lockeren Knotens kommt der Nacken zur Geltung. Stark, unbeugsam, dennoch keineswegs steif. Kein Problem für mich, den Schwung bis hinunter zu den Schulterblättern zu skizzieren. Ich habe es bereits viele Male getan.

Jeder Muskel, jede Sehne unter der goldbraunen Haut ist mir vertraut. Gleichgültig, ob er schläft oder einen Shiva vögelt.

Ich liebe es, ihn dabei zu zeichnen. Er lässt es zu, wenn ich ihn darum bitte. Irgendwann sieht er mich an. Das Glühen in seinen Augen, kurz bevor er sich dem Rausch ergibt, ist mir ebenso heilig wie der verschwimmende Blick danach.

Er schenkt mir diese intimen Momente. Er weiß, dass ich sie wie die Luft zum Atmen brauche und keinen Deut mehr von ihm bekommen werde.

Ein einziges Mal habe ich mein Glück bei ihm versucht. Er hat mir ausgesprochen schlagkräftig klargemacht, dass niemand Joseph Wakane fickt. Nachdem ich meinen Kiefer wieder eingerenkt hatte, habe ich mich damit abgefunden.

Für Sex wird bezahlt. Wer das Geld nimmt, ist käuflich und demnach ein Shiva, wer das Geld gibt, ist ein Mensch und besitzt das Recht auf Freiheit und Stolz.

Es ist müßig, mit Joseph über diese archaische Einstellung zu streiten. Männer wie er trinken sie bereits mit der Muttermilch.

Joseph bleibt stehen, wendet sich zu mir. Langsam hebt er die Arme und dreht sich einmal um sich selbst.

Arroganter Mistkerl!

Sein Grinsen reicht bis zu den Ohren und sagt: Ansehen ja, anfassen nein. Dabei wollen meine Finger nichts sehnlicher, als über die runden Schultern streichen und die braunen Nippel necken.

Auch seine ein wenig zu breite Nase hat es mir angetan. Manchmal träume ich, dass ich sie küsse, während ich ihm meinen Finger zwischen die Lippen schiebe.

Er würde nicht daran lecken oder saugen.

Er würde ihn abbeißen.

Steve tritt ihm in den Weg. Er ist seine rechte Hand. Auf mich wirkt er loyal. Wahrscheinlich hängt er genau wie alle anderen an seinem Leben. Trotzdem ist er der Einzige neben mir, der Joseph nicht mit Sir anspricht. Die beiden gehen sehr vertraut miteinander um. Ab und an bin ich darauf eifersüchtig.

Ich sollte meine Gefühle besser im Griff haben. Joseph ist jünger als ich. Wie viele Jahre kann ich nur schätzen. Sechs bis acht sind es sicherlich. Dennoch hat er sich ebenso unter Kontrolle, wie den ganzen verdammten Klub.

Ich skizziere die Männer. Den Alten mit dem grauen Pferdeschwanz und dem Misstrauen im Gesicht, den Jungen mit der unfassbaren, stets präsenten Autorität. Sie strahlt ihm aus jeder Pore.

Der dünne Schweißfilm auf seiner Haut fasziniert mich. Es ist unmöglich, in Kowloon nicht zu schwitzen, aber Joseph schafft es auf eine Weise, die mir das Wasser im Mund zusammenlaufen lässt. Das Ziehen in meinem Unterleib ist ein Dauerbegleiter, wenn ich in seiner Nähe bin. Ich beginne mittlerweile, es zu genießen.

Joseph verabschiedet Steve und schlendert auf mich zu. Aus den dunklen Augen springt mir Spott entgegen – wie so oft.

Außer wenn es ihm kommt. Dann verschmelzen unsere Blicke über den Rücken eines keuchenden Shivas hinweg.

Anfangs begegnete er mir mit ausgesuchter Höflichkeit. Seit er weiß, was ich für ihn empfinde, hält er mich mit seinem rüden Verhalten auf Distanz.

Ich lächle ihn an. Ich kann nicht anders, angesichts seines nackten, sehnigen Oberkörpers.

Breitbeinig baut er sich vor mir auf.

Ich könnte mich hinstellen und würde ich ihn um einen halben Kopf überragen. Das würde an seinem stolzen Grinsen jedoch nichts ändern.

»Wird es dir nicht langweilig?« Er nimmt mir den Zeichenblock aus der Hand.

Ich lasse ihn gewähren, denn nur so komme ich in den Genuss der geschmeidigen Bewegungen, da er sich zu mir herunterbücken muss, um sich anschließend wieder aufzurichten.

»Ich bin ein langweiliger Typ.« Das Spiel seiner Muskeln lässt mich von verbotenen Dingen träumen.

Joseph schaut von der Zeichnung auf. Das Nussbraun wird vom Schwarz der Pupillen verschlungen. »O’Farrell.« Seine Mundwinkel zucken. »Männer wie du sind niemals langweilig.«

»Wenn du das sagst.« Ein Kompliment. Das tröstet mich darüber hinweg, dass er mich nie bei meinem Vornamen nennt. Diese Tatsache versetzt mir einen Stich ins Ego. Auf eine gewisse Weise fühle ich mich Joseph sehr vertraut. Ich wünschte, das würde auf Gegenseitigkeit beruhen.

Ich lege den Kopf in den Nacken und genieße seinen Anblick. Mir macht es nichts aus, zu ihm aufzusehen. Ich bin mir sicher, er selbst denkt anders über die umgekehrte Situation.

Der Duft seines Schweißes steigt mir in die Nase. Ich atme bewusst tief und geräuschvoll genug ein, damit er es bemerkt.

Sein Lächeln wird beinahe liebevoll. In seinem Bedürfnis nach Anerkennung, egal worin, gleicht er einem Kind. Wenn ich ihm das sage, schmeißt er mich hochkant raus.

Obwohl ich entspannt sitze, spreize ich die Schenkel weiter. Ich habe etwas zu bieten. Es klemmt hinter zu viel Stoff, ist dank meiner Erregung allerdings gut zu erkennen. Außerdem berühre ich dadurch Josephs Bein mit meinem Knie.

Der Impuls fährt ihm durch den Körper.

Ich bin Arzt. Ich bemerke so was.

Auch wenn er nach außen hin keine Miene verzieht. Das minimale Zucken seines Oberschenkels entgeht mir ebenso wenig wie der veränderte Ausdruck in seinen Augen.

Nur einen Moment. Dann siegt der Spott über jede andere Regung. »Hier.« Er wirft mir den Block zu. »Nimm es mir nicht übel, aber du hast mich schon besser getroffen.«

Ich antworte ihm mit einem Lächeln. Es sagt das, was er weiß und wahrscheinlich verabscheut. Ich bin ihm nicht halb so gleichgültig, wie er es gerne hätte.

»Vielleicht versuche ich es später noch einmal«, setze ich eins drauf. »Oben bei dir.« ... wenn du in den Leib eines Shivas stößt und davon träumst, dass ich dasselbe bei dir mache.

Erneut weiten sich seine Pupillen. Er schluckt und ich verbeiße mir ein Seufzen. Sein hoch- und runterhüpfender Kehlkopf ist gnadenlos sexy.

»Nein.« Seine Lider senken sich, bis bloß Schlitze übrig sind. »Du hast vergessen, bitte zu sagen.« Abrupt dreht er sich um und verlässt das Entree.

Mit einer Dynamik, die mein Herz gegen die Rippen pochen lässt.

- Joseph -

Noch ein paar Minuten, bevor ich bei den Gästen Männchen mache und mein Gewissen dem Teufel in den Rachen stopfe. Wenn es nicht rutscht, trete ich nach. Das stört mich nicht. Immerhin verdiene ich ein kleines Vermögen damit. Eine Seltenheit in Kowloon.

Ebenso wie Platz. Der ist rar und wird teuer gehandelt. Mit dem Begging Monk habe ich ihn mir gekauft.

Enge macht mich nervös.

Die Halbinsel versinkt täglich tiefer im Morast zu vieler Menschen und ihrer gestorbenen Träume. Mein Klub ragt fünfstöckig daraus hervor. Dafür produziert er seinen eigenen Dreck. Mit Erfolg. Die Leute kommen aus den entlegensten Gegenden, um sich darin zu suhlen.

Warum, verdammt, tigere ich dann zwischen Fensterfront und Tür hin und her und zerbreche mir den Kopf?

Ich habe es weit gebracht für einen wie mich. Freunde und Feinde respektieren mich, das Monk ist auf jeder der Inseln ein Begriff und dennoch fühle ich mich wie eine Katze ohne Schwanz. Etwas fehlt. Keine Ahnung was, aber ich brauche es, um die Balance zu halten.

Mein Whiskykonsum steigt. Trotzdem finde ich in den Morgenstunden kaum Schlaf. Da ist eine Unruhe, die mich die Wände hochgehen lässt. Ich kann sie mir weder mit den Shivas austreiben noch in Arbeit ersticken.

Sie wächst, wenn mich O’Farrell ansieht. Sein Blick gleitet über meinen Körper und ich weiß, was er am liebsten damit tun würde.

Ich hoffe, seine Wünsche genügen ihm. Mehr als Träume bekommt er nicht.

Er arbeitet für mich, seit er Hongkong Island auf den Tod gelangweilt den Rücken gekehrt hat. Bevor der letzte Funke seines Geistes erlosch, besuchte er mich im Monk.

Ich will das Leben, sagte der smarte Ire und überwies unaufgefordert zehntausend New-Hongkongdollar auf mein Geschäftskonto. Zeig es mir.

Es ist in jeder Ecke Kowloons zu finden. Das Leben liebt Verkommenheit.

Wir verbrachten die Nacht mit einem Shiva und gegen Mittag führte ich O’Farrell durch die menschen- und müllverstopften Straßen. Er sah den Unrat nicht. Nur die Märkte, die Tattoos auf schwitzender Haut und die skurrile Schönheit authentischer Leiden.

Seitdem lebt er wie alle anderen meiner Leute im Monk und lässt sich von mir für seine Dienste bezahlen.

Hin und wieder kommt er an mein Bett, um mich beim Ficken zu zeichnen. Schweigend zieht er einen Stuhl heran und beginnt. Die kaum kontrollierte Erregung in den eisblauen Augen bringt mich schneller zum Glühen, als es der Shiva unter mir schaffen könnte.

Ich denke zu oft über O’Farrell nach. Das ist nicht gut.

Die Leuchtreklamen werfen bunten Schatten an die Wände. Aus den Gassen schallt das Feilschen der Käufer und das Wettern der Händler.

Ich bin da raus. Habe meinen Platz gefunden. Warum kann ich nicht aufatmen und mich zurücklehnen?

Weil ich in Kowloon lebe. Wer sich hier ausruht, wacht am Morgen in der Gosse auf.

Mein Multi-Kom piept. Zehn Uhr. Wird Zeit, dass ich mich in der Bar sehen lasse. Ich schalte den Alarm aus und ziehe das Armband fester ums Handgelenk. Noch eine Zigarette auf den Weg und ein Blick in den Spiegel.

Meinem verschollenen englischen Vater verdanke ich die Lidfalten und die etwas größere Nase, meiner japanischen Mutter die dunklen Augen und meiner Jugend in Tai Kok Tsui eine tiefgreifende Abneigung gegen Käfige.

Manchmal träume ich von der mit Menschen überfrachteten Wohnung, in der die Gitterverschläge die Wände säumten.

Drei übereinander. Wer unten schlief, atmete Gestank und Staub.

Später kam virenverseuchter Auswurf dazu.

Als meine Mutter eines Morgens nicht mehr erwachte, küsste ich ihre kalte Stirn, packte meine Sachen und ging. Ich habe sie weder beerdigt noch verbrannt. Ich konnte ihr ihren Tod nicht verzeihen.

Jetzt bereue ich es.

Die anschließende Odyssee hätte ich mir gern erspart, wenn ich gewusst hätte, wie. Letztendlich habe ich es nur ein Viertel weiter geschafft. Aber meine wirtschaftliche Situation hat sich massiv geändert.

Selbst die Shivas müssen nicht in Käfigen schlafen. 120 Zimmer, ein weitläufiges Entree mit Bar, ein Saal mit Tanzfläche und ein Hinterhaus mit drei ganz besonderen Räumen.

Oase des duftenden Schmerzes. Der Name entsprang einer meiner alkoholisierten Stimmungen. Geblieben ist ein Spottgrinsen meiner Securitys und ein knappes Oase.

Die Shivas, die dort arbeiten, grinsen niemals wegen des Namens. Ihr Schmerz ist für sie eine elementare Angelegenheit. Auch ich nehme ihn ernst. Das tut jeder, der ihn kennt.

Ich überrede meinen Mund zu einem Lächeln. Es ist arrogant und verdeckt, dass ich unter Strom stehe.

Eine Runde plaudern, auf Schultern klopfen, Shivas empfehlen.

Ich hasse Small Talk, aber die Stammgäste lieben es, ein paar Worte mit mir zu wechseln, ehe sie mit ihren Spielzeugen hinter den violett gestrichenen Türen verschwinden. Da sie mein Leben finanzieren, habe ich das höfliche Geschwafel zumindest zu mögen.

Bevor ich die Flamme an die Zigarette halte, sehe ich ihr für einen Augenblick beim Brennen zu. Zündeln mit dem Feuerzeug beruhigt.

Ich bin versucht, mit dem Finger langsam durch die Hitze zu fahren. Ich will die Erinnerungen nicht, die der Geruch versengter Haut weckt. Doch ich sehne mich nach dem Zustand, in dem alles andere ins Unwichtige driftet.

Der New-Hongkongdollar ist nur eine Währung, mit der in Kowloon bezahlt wird. Schmerz eine andere.

Ich werfe mir ein Hemd über und lasse die oberen Knöpfe offen. Ich bin stolz auf meine makellose Erscheinung. Die Laserbehandlung hat mich ein Vermögen gekostet. Lediglich am Rücken drangen die Narben zu tief ins Gewebe. Das Tattoo eines Samurai verdeckt sie.

Meister Hiato war so freundlich, es mir zu stechen. Er war einer meiner Stammkunden gewesen und trauerte, als er erfuhr, dass ich meinem Dasein als Shiva ein Ende gesetzt hatte. Das Kunstwerk schenkte er mir dennoch. Eine Art nachträgliches Trinkgeld. Ich habe es mir verdient. Die Narben, die es kaschiert, stammen von ihm.

Vor meiner Tür poltert es.

»Mr. Wakane! Probleme in Zimmer drei!« Viktor klopft erst, als er schon in der Tür steht.

In der Oase gibt es ständig Probleme. Die Räume dort sind lukrativ und erfüllen spezielle Wünsche, kosten meine Shivas aber auch hin und wieder das Leben.

Viktor rennt vor zur Nottreppe, statt den unzuverlässigen Aufzug zu benutzen. Ich hetze hinter ihm her ins Erdgeschoss.

»Es sind zwei Typen aus Aberdeen«, japst der Russe über die Schulter. »Sie haben sich Juen ausgesucht. Abraham hat mich angepiept. Er hat komische Geräusche gehört und will deine Genehmigung, das Spiel zu unterbrechen.«

»Safeword?« Es gilt nicht den Gästen – sie halten sich nicht daran – sondern dem Security vor der Tür.

»Es ist Juen, verdammt! Der würde es nie verwenden. Der trägt stolz jede einzelne Narbe zur Schau.«

Verständlich. Sie steigern seinen Wert und zeigen, wie belastbar er ist.

»Ich brauche einen Grund, um einzugreifen.«

»Mr. Wakane.« Viktor bleibt vor mir stehen. »Abraham weiß, dass was faul ist.«

Juen ist erfahren. Er jongliert mit dem Schmerz. Bis zu einem gewissen Grad genießt er ihn sogar. Allerdings kann ich mich auf Abraham verlassen. Er arbeitet im Monk, seit ich es von Steve übernommen habe.

Wir traben durch den neu angelegten Garten, der das Vorder- mit dem Hinterhaus verbindet.

Abraham sieht uns entgegen. Er stammt aus Idaho, ist groß und breit wie ein Schrank, grobschlächtig und mitleiderregend hässlich. Er hat seine Gründe, sich an dem Ort aufzuhalten, der am weitesten von Gesetz und Ordnung entfernt liegt. Seine Finger umklammern die Klinke, doch ohne meine Erlaubnis wird er keinen Gast stören. Es sei denn, der Shiva fordert es. Deshalb sind Knebel in der Oase verboten.

»Ich will da rein, Boss.« Seine Miene strotzt vor düsterer Entschlossenheit. »Die spielen Juen kaputt. Vorhin hat er wie am Spieß geschrien, aber nicht um Hilfe. Ich dachte zuerst, es gehört zur Absprache.«

Viele Gäste erfreut es, wenn ihr Spielzeug offensichtlich leidet.

»Dann war es plötzlich still.« Er nickt zur Tür. »Bis auf das da.«

Aus dem Zimmer dringen erstickte Laute.

Juen und sein Stolz. Er ist ein Shiva, verdammt! Dieses Gefühl steht ihm nicht zu.

Ich nicke und Abraham stößt die Tür auf.

Juen hängt an Händen und Füßen gefesselt waagerecht im Raum. Stramm gespannte Seile halten ihn auf Hüfthöhe der zwei Männer. Die Haut ist mit Striemen und Brandwunden überzogen. Blut und Schweiß rinnen über den zierlichen Körper.

Das ist legitim. Dafür sind die Haken an den Wänden da. Was mich stört, ist der Lappen in seinem Mund und die dicken Nadeln in Achseln und Fußsohlen.

Zuerst muss der Knebel weg. Ein Fetzen eines der Handtücher, die zum schnellen Reinigen ausliegen. Der Rest davon befindet auf dem Boden.

Keuchend ringt Juen nach Atem.

Was zäh über sein Gesicht läuft, stammt nur teilweise aus ihm. »Mr. Wakane!« Aus dem Krächzen wird ein Wimmern. »Es ist zu viel!«

Versengtes Fleisch. Der Gestank verpestet die Luft und überdeckt den Angstschweiß von Juen ebenso wie die Gerüche von Sperma, Pisse und Zigarettenrauch.

Einer der Männer dreht sich zu mir herum, den Stummel noch zwischen den Fingern.

»Was wird das?« Seine zu hohe Stimme bebt vor Wut. »Raus hier! Wir haben die kleine Ratte für die ganze Nacht gemietet.« Sein Schwanz hängt aus der Hose. Er ist rot und geschwollen. Der Kerl hat es sich eindeutig zu oft auf Juens Kosten besorgt.

Ich gebe Abraham ein Zeichen, dass er den Shiva befreien soll.

Der Security nickt. Seine Miene zerfließt in einer grotesken Mischung aus verbissener Wut und Mitgefühl. Im Prinzip ist er zu weich für diesen Job.

Behutsam löste er die Fesseln.

Viktor breitet ein Handtuch auf dem besudelten Boden aus und Abraham legt Juen vorsichtig darauf. Nacheinander entfernt er die Nadeln.

Kein Wimmern, kein Stöhnen kommt über Juens Lippen, dafür zittert er, dass ihm die Zähne aufeinander schlagen. Viktor kniet sich auf seine Beine, damit sie nicht haltlos zucken.

Ich rufe O’Farrell an. Er muss sich den Jungen ansehen.

»Wer ist es diesmal?«, meldet sich der Arzt mit einer Gelassenheit, für die ich ihn bewundere.

»Juen. Zimmer drei.«

»Bin unterwegs.«

Der Tag, an dem er an meine Tür klopfte, war ein Glückstag für jeden wundgespielten Shiva.

»Wir sind noch nicht fertig«, geifert einer der Gentleman.

»Für heute Nacht schon.«

»Aber ich habe bezahlt! Bis morgen früh!«

Bis dahin ist nichts mehr von Juen übrig, was sich verkaufen ließe.

Er wühlt ein Bündel Scheine aus der Hosentasche, wirft sie mir vor die Füße. »Kauf dir einen neuen, wenn der da verreckt. Die kleinen Ratten gibt’s wie Sand am Meer.«

Ich wickele mir den Fetzen um die Hand, der eben in Juens Mund steckte, und schmettere dem Mann die Faust ins Gesicht. Blutende Fingerknöchel sind weder bei den Gästen noch bei den Shivas vertrauenerweckend und ohne Vertrauen funktioniert ein Geschäft wie meines nicht.

Er stolpert rückwärts an den Pranger. Unter der Hand, die er auf die Nase presst, rinnt es rot übers Kinn.

»Mein Haus.« Ich presse ihm meinen Unterarm gegen die Kehle. »Meine Regeln. Wer sie bricht, betritt das Monk kein zweites Mal.«

Ihm treten die Augen aus den Höhlen.

Ich verstärke den Druck.

Am Rand meines Sichtfeldes kommt Bewegung in seinen Kumpel. Ich höre, wie er empört nach Luft schnappt. Ein Nicken von mir genügt und Viktor baut sich vor ihm auf. Seine Fäuste sind geballt und ähneln Vorschlaghämmern.

Der Mann schrumpft zusammen. Ein ungemein befriedigender Anblick. Spätestens jetzt wird den beiden klar, dass sie mir weder in meinem Laden noch in meinem Bezirk ans Bein pissen können.

Zur Polizei rennen? Die richten in Kowloon nichts aus. Außerdem müssten die Kerle zugeben, in einem der illegalen Freudenhäuser gewesen zu sein. Es ist nicht das Vergnügen gegen Bezahlung, das die Regierung stört, sondern der Menschenhandel, der dahintersteckt. Die meisten Klubs beziehen ihre Ware von den Versteigerungen im Hafen.

Die Rattenfänger locken alles, was jung ist und laufen kann aus den Wellblechverschlägen der Slums und verhökern es an die Auktionatoren. Der Müll wird vor Ort aussortiert. Sichtbare Krankheiten und körperlicher Zerfall durch Drogensucht sind Kassengifte und landen im Ramschangebot.

Das andere wird an die Containerwände gekettet und wartet auf betuchte Käufer. Privatleute und Klubbesitzer, die sich Qualität leisten können.

Im Monk existiert keine Containerware.

Auch keine Kinder.

Wer bei mir arbeitet, hat zumindest den Stimmbruch hinter sich. Wenn es nicht gerade um den Job in der Oase geht, ist es für die Schwächeren eine echte Alternative zu dem, was ihnen in den Straßen blüht. Unter meinem Dach gibt es keinen Missbrauch und keine Vergewaltigungen. Weder durch mich noch durch einen der Securitys. Ebenso wenig wird den Shivas ihr hart erarbeitetes Trinkgeld abgenommen.

Das Monk ist der sicherste Klub. Jeder, der sich für Geld ficken lassen will, weiß das.

Unfälle in der Oase sind ärgerlich aber längst nicht so häufig, um an meinem Ruf zu kratzen. Ich führe den Laden fair. Das bin ich meiner Vergangenheit schuldig.

Legal ist er trotzdem nicht.

Einige der Männer, die nachts den vielfältigen Service des Monk in Anspruch nehmen, sind theoretisch tagsüber dazu verpflichtet, ihn zu schließen und mich hinter Gitter zu stecken.

Sie tun es nicht.

Weil die Regierung weder das Leben ihrer Securitys noch ihrer Soldaten in Kowloon riskiert.

Wer mit einer der Schnellfähren von Hongkong Island übersetzt, weiß das und akzeptiert, dass hier andere Regeln gelten. Niemand bringt Ordnung in ein Chaos, das sich im Minutentakt selbst erschafft. Meinen Job würde sich sofort ein Konkurrent schnappen. Mit überzogenen Preisen, einem schlechteren Angebot, Ramschware.

Das Monk ist erstklassig. Dafür habe ich hart gearbeitet und das ist etwas, wozu die wenigsten Klubbesitzer bereit sind. Sie sind Zuhälter, haben keinen Respekt vor dem Material und verschleißen es in einer Handvoll Nächten.

Nicht gerade motivationsfördernd für die Shivas. Das merkt der Gast und er kommt kein zweites Mal.

»Viktor, geleite die Herren nach draußen. Wenn ich sie noch einmal in meinem Klub erwische, kastriere ich sie mit bloßen Händen.« Immerhin wäre das eine neue Erfahrung für mich.

Die Kerle glauben mir jedes Wort. Ihr Mienenspiel ist unbezahlbar.

»Das würde ich zu gern sehen.« Mit der Arzttasche unterm Arm lehnt O’Farrell am Türrahmen.

»Seit wann bist du da?«

»Lange genug, um das Wichtigste mitzubekommen. Kann ich jetzt meine Arbeit machen?« Er kniet sich zu Juen. »Keine Sorge.« Er streicht über die nassen Haare. »Ich flicke dich zusammen und bald besitzt du ein paar Narben mehr zum Prahlen.«

Ihm muss klar sein, dass es nicht nur Schweiß ist. Das sagt schon der Geruch, der von Juen aufsteigt. Dennoch zwinkert O’Farrell dem Shiva zu, als sei alles in Ordnung. Für ihn sind Wunden eine Herausforderung. Für mich lediglich ein teures Ärgernis.

Er stellt seine ausgebeulte Ledertasche ab. Ihr Anblick beruhigt. Sie wirkt so vertrauenserweckend und kompetent wie O’Farrells stets ruhige Hände. Ob er den Stift hält oder ein Skalpell.

»Meine Herren?« Viktor weist zum Ausgang. »Nach Ihnen.« Er lässt die Bastarde vorgehen und schließt hinter sich leise die Tür. Er gehört zu den besten Securitys im Bezirk und bewahrt auch dann noch Haltung, wenn ihm halb verfaulte Citric-Smash Junkies auf die polierten Stiefel kotzen.

Juen krümmt sich in Abrahams Arm. Es sind die Nadeln, die ihm den Rest geben. Es sind zu viele und zu tief gestochen.

O’Farrell zieht eine Spritze auf und injiziert Juen etwas hoffentlich Starkes. »Gleich wird es besser, mein Junge.« Er summt eine Melodie, die für meine zum Teil asiatischen Ohren zu robust ist. Juen scheint sie zu gefallen. Er lächelt den Arzt an.

»Die haben Schmerz nie selbst erlebt.« Abraham wiegt den Shiva sacht im Arm. »Das sind alles Fatzken aus Kennedy Town, die ihre Ärsche mit Seide wischen, damit es nicht an den Hämorrhoiden kratzt, aber einem Jungen die Nadeln bis auf die Knochen stechen und wichsen, wenn er sich die Seele aus dem Leib schreit.«

»Genau so.« Aus diesen Gründen existierte die Oase. Abraham weiß das. »Zudem kommen sie aus Aberdeen.« Wobei das keine Rolle spielt.

»Sir.« Abraham sieht mich düster an. »Schließen Sie diese verdammten Zimmer!«

»Meine vorrangige Verdienstquelle?«, mischt sich O’Farrell ein und schüttelt in gespieltem Tadel den Kopf. »Willst du mich der Armut überlassen?«

Abraham schnaubt. Mit Ironie kann er nichts anfangen. Dazu ist sein Gehirn zu schlicht konstruiert. »Sie haben uns über fünfzig Shivas gekostet.«

Hat er mitgezählt? Mir gehört der Laden seit elf Jahren. Fünfzig Todesfälle in dieser Zeit sind nichts. Er hat nie als Shiva gearbeitet, noch kennt er andere Klubs von innen. Ihm fehlt der Vergleich.

»Gibt es keine Alternative, Sir?«

Eventuell, doch sie gefällt mir nicht. Die Leute mit dem Gängigen abspeisen.

Von heute auf morgen wäre das Monk Geschichte. Die Shivas würden ihre Schmerzbereitschaft auf der Straße verkaufen und nacheinander mit dem Leben bezahlen.

»Die Drecksdinger sind nicht von uns.« Abraham zerbricht eine der blutigen Nadeln zwischen zwei Fingern.

Natürlich nicht. Dazu sind sie zu dick. Ich kontrolliere die Spielzeugkästen in dem Regal und finde eingeschweißte, sterile und sehr viel kürzere und dünnere Nadeln. Sie verbiegen sich, wenn man sie tiefer als einen Zentimeter ins Fleisch stecken will.

Rodja hat gepfuscht. Er ist der Zweite, der gleich Ärger mit mir bekommt.

O’Farrell wirft mir einen Blick zu, zuckt die Braue. »Ein Verletzter pro Nacht genügt mir.«

Er hat recht. Wut ist kontraproduktiv. Genauso wie ein Security mit ausgeschlagenen Zähnen. Rodja ist größer als ich. Im Moment würde ihn das allerdings nicht retten.

Sinnlos, sich aufzuregen. Es ist bloß ein Spiel. Das Begging Monk ist die Arena und ich bin der Teufel, der zum Tanz lädt.

Reue? Wozu? Ich entlohne meine Leute angemessen für die Scheiße, die sie sich antun lassen. In jedem anderen Loch bekommen die Shivas nur Tritte und warme Pisse.

Ich knie mich zu Juen und lächle, obwohl mir nicht danach ist. »Weshalb hast du nicht früher um Hilfe gebeten? Abraham war die ganze Zeit vor der Tür.« Ich drücke ihm den Mund auf. Seine Zunge ist geschwollen und blutet. Er hat es übertrieben. Nur für seinen Ruf.

»Keiner ist so gut wie ich«, nuschelt er. »Ich habe gedacht, ich schaff’s. Dann musste ich schreien und der eine hat das Handtuch zerrissen.« Seine Beine und Arme beben wie im Krampf. »Es war einfach zu viel, Mr. Wakane. Es tut mir leid.«

Zu viel Gefühl. Zu viel Schmerz. Zu viel Leben.

Juen weiß, warum er freiwillig die Gäste in der Oase bedient. Er braucht den Ausgleich.

In den Jagdrevieren der Rattenfänger gibt es keine Kindheit.

Ich wische ihm über den Mund und lege sacht meine Lippen auf seine.

Sein Zittern lässt nach.

Ein Kuss ist wie Füttern. Ein kleines Häppchen gefahrloser Zärtlichkeit.

Juen öffnet seine Lippen für mich. Er schmeckt nach sich selbst, also haben die Hurensöhne seinen Rachen in Ruhe gelassen. Ich spiele mit seiner Zunge, koste das Blut an ihr. Ich möchte, dass er bei mir bleibt und auch in Zukunft für mich arbeitet. Dazu benötigt er einen Grund, mir trotz dieses Zwischenfalls zu vertrauen. Nähe und Zuwendung sind zwei hervorragende Gründe. Ein sicherer Platz zum Schlafen und ausreichend Essen zwei weitere.

Ich küsse ihn drängender. Lasse ihn fühlen, dass ich ihn behalten will.

Zögernd berührt er meine Wange. Ich spüre das Beben seiner Finger, während er mich streichelt.

Gut. Er gehört mir. Vertraut mir.

Seine Lippen wollen sich nicht von meinen trennen. Wenn es ihm wieder besser geht, wird er vor den anderen prahlen, dass er stundenlang den Boss geküsst hat.

O’Farrell tippt mir auf die Schulter. »Verabschiede dich von siebenhundert Dollar.«

Scheißkerl! Er zwingt mir in meinem Bezirk die Preise auf, die er im Central- und Westerndistrikt bekommen würde. Nur, weil Rodja am Eingang nicht gründlich genug kontrolliert hat. Als Wiedergutmachung sollte ich den Türsteher an die Seile knoten, zwischen denen eben noch Juen spannte.

Ich überlasse dem Arzt das Schlachtfeld und suhle mich in Straffantasien. Bis ich zurück im Entree bin, um vor den Stammgästen sorglose Kompetenz zu heucheln, habe ich alles durch, was in den billigen Drecksläden ohne Sicherheit und Gesundheitschecks läuft und fühle mich für die restliche Nacht gewappnet.

- Liam -

Mich wundert es nicht, dass die Shivas freiwillig Schlange stehen, um im Monk arbeiten zu können. Joseph weiß, was sie brauchen.

Wie zärtlich er mit Juen umgegangen ist. Wenn er mit einem der Jungen vögelt, ist er das niemals. Er benutzt sie. Nicht mehr und nicht weniger. Aber als ihr Boss behandelt er sie außerhalb seines Bettes ebenso anständig wie mich oder die Securitys.

Joseph ist seltsam. Ich kenne niemanden, bei dem Sanftheit und Grausamkeit so nah beieinanderliegen. Als er den Mann niederschlug, hat es geknirscht. Da ist mehr kaputtgegangen als eine Nase. Ist es eine gute Idee, dem Kerl meine Dienste anzubieten? Einen gebrochenen Kiefer zu behandeln bringt ein feines Honorar.

Vorher sollte ich mich um Juen kümmern. Er hat sich wie ein Säugling in Abrahams Arm gerollt.

Der Security müht sich um ein Lächeln. Wahrscheinlich soll es beruhigend wirken, doch der Anblick stellt jedem zivilisierten Menschen die Haare zu Berge. Es liegt an seiner Physiognomie. Sein Gesicht erweckt den Eindruck, als hätte sein Vater die Konturen mit der Axt herausgehauen.

»Trägst du ihn für mich hoch?«, frage ich den Riesen.

Der nickt. »Wohin?«

»Zu mir.« Wird Zeit, dass ich für die komplizierten Fälle ein Sanitätszimmer einrichte. Seitdem ich im Monk lebe, hatte ich häufig Verwendung dafür, aber nie den Elan, mein Vorhaben in die Tat umzusetzen.

Ich teile meine Privatsphäre nicht gern, werde den Jungen in seiner schlechten Verfassung allerdings nicht alleinlassen.

Gleich wirkt die Spritze. Dann sieht seine Realität wesentlich rosiger aus. Schlichtes Morphin. Das stärkste Schmerzmittel, das ich in Mongkok bekommen kann. Ein Chinese mit Goldohrringen extrahiert es in seinem Heimlabor. Wie jeder Dritte hier in der Gegend nennt er sich Han. Mangels Alternative muss ich ihm glauben, dass er astrein arbeitet.

Besäße ich noch meine Approbation, könnte ich jedes Narkotikum einfach online bestellen.

Nachdem ich einen Patienten sternhagelvoll niedergeschlagen habe, war sie weg.

Ich hatte meine Gründe – zum Trinken und zum Schlagen. Bedauerlicherweise wollte die niemand hören.

Also keine Onlinebestellungen für den Ex-Doktor Liam O’Farrell. Hätte ohnehin nicht geklappt. Kein Medikamentenbringdienst wagt sich nach Kowloon. Dank der Checks an den Piers würde er es zumindest durch den Victoria Harbor schaffen. Aber auf der gegenüberliegenden Seite der Meerenge existieren keine Kontrollen staatlicher Sicherheitsbeamter mehr. Die Bürgerwehren der Viertel funktionieren so effizient wie die Leute, die sie bezahlen. In Mongkog schlecht, in Tai Kok Tsui miserabel.

»Ins Penthouse?« Abraham schürzt die Lippen. »Finde ich korrekt von Ihnen, Doc.«

»Ich auch.« Ich muss den Schleim von Juen herunterwaschen, bevor ich ihn aufs Sofa bette.

Der Security steht mühelos mit seiner Last auf.

Juen stöhnt. Auf seiner Stirn perlt Schweiß.

Kaum liegt der Korridor hinter uns, lächelt er bereits selig. Im dritten Stock beginnt er zu kichern und vor meiner Tür stimmt er die chinesische Nationalhymne an.

Krasse Reaktion auf den Klassiker aller Schmerzmittel. Und recht ungewöhnlich.

Bei Mr. Han werde ich öfter einkaufen.

3. Ein überraschender Morgen

- Dean -

Die Papiere kleben an meinen Unterarmen. Mir rinnt der Schweiß aus jeder Pore, dabei ist es erst halb zehn morgens.

Ist die Klimaanlage kaputt? Kann nicht sein. Ich höre das Rattern. Es erfüllt den gesamten Central Distrikt. Das Banken- und Geschäftszentrum Hongkongs ist seit einer Woche mein Zuhause.

Mr. Lemarque ist sehr nett. Er hat mir ein Zimmer in einem der Wohnblocks gemietet und lädt mich jeden Abend zum Essen ein. Lieber würde ich mit den Kollegen nach Feierabend in die Bar gehen. In Charleston war so etwas unmöglich für einen Jungen in meinem Alter. Hier bin ich ein Mann. Gefällt mir gut.

Mein Hemd weicht durch. Der Stoff ist hauchdünn und ich schwitze trotzdem.

Diese Schwüle ist unerträglich. Neununddreißig Grad, Luftfeuchtigkeit knapp neunzig Prozent. Die Angaben flackern über den unteren Rand des Holo-Screens. Das transparente Gebilde schwebt eine Handbreit unter der Decke in jedem Büro des Gebäudes. Meinen habe ich auf stumm geschaltet. Die ständig wechselnden Nachrichten verwirren mich.

Trinkwasserknappheit wegen Verschleiß der Schmutz- und Meerwasseraufbereitungsanlagen, Zunahme der Stromausfälle, die Forderung des präsidialen Verwalters Han, die Exportbeschränkungen für Medikamente und medizinische Geräte zu lockern. Die Bürger Kowloons benötigten beides dringend und es sei eine Sünde, ihnen Hilfsgüter vorzuenthalten.

Der Protest des zweiten Vorsitzenden Sun Haidong, dass es nur einen Weg gäbe, Kowloons Kriminalität von Hongkong Island fernzuhalten: Es systematisch vor dem Pesthauch der Halbinsel abzuschotten. Solle sich Zentralchina um die Gesichtslosen kümmern. Sicher existiere ein Grund, weshalb auch der Staatsrat die Ausfuhr von technischen Geräten nach Kowloon untersagt.

Ausmerzung durch Isolation, Einstellung des Fährverkehrs, drastische Erhöhung der Ticketpreise, eine militärische Lösung inklusive Zwangsräumungen und Abriss sämtlicher illegalen Siedlungen.

Die Sätze flirren in meinem Kopf hin und her. Ich dachte, Kowloon gehöre zu Hongkong. Anscheinend habe ich da etwas falsch verstanden.

Die stickige Luft packt mein Hirn immer dichter in Nebel.

Zu Hause ist es im Sommer ebenfalls heftig, aber nicht so feucht. Überhaupt ist alles anders als in South Carolina. Nicht nur die Hitze. Das fängt mit den Hochhäusern an. Sie sind gigantisch und überall. Wie ein Gebirge. Ihre Wände sind mit einer mineralhaltigen Schicht präpariert, die Ozon zu Sauerstoff reagieren lässt und gleichzeitig den Feinstaub aus der Luft filtert. Sie schimmern, als wären sie mit winzigen Glassplittern überzogen. Tagsüber wegen der Sonne und nachts wegen der Leuchtreklamen und Holowerbebanner.

In dieser Stadt wird es nie dunkel. Mr. Lemarque hat mir erzählt, dass die Dächer mit Solarzellen gespickt sind. Hongkong Island scheint ein Paradies zu sein.

Mr. Lemarque behauptet, der Reichtum stecke in der Luft. Mit jedem Atemzug könne man ihn riechen.

Stimmt nicht ganz. Kommt der Wind aus Norden, stinkt es über den Victoria Harbor hinweg nach schwelendem Müll und Abgasen. Sie stammen aus Kowloon. Von meinem Fenster aus kann ich die Halbinsel sehen.

Das Bürogebäude liegt in der Man Kwong Street. Direkt an den Piers. Auf der anderen Seite der Meerenge lauern Slums, Verbrechen, Anarchie, Prostitution, Drogenhandel, Sklavenmärkte, Glücksspielhöllen, Morde und was es sonst noch Schreckliches auf der Welt gibt. Selbst die amerikanischen Nachrichtensender berichten davon. Obwohl allgemein bekannt ist, dass wir uns ausschließlich für uns selbst interessieren.

Mr. Lemarque meint, es sei sinnlos, mir den Kopf wegen fremden Leids zu zerbrechen. Mit der Zeit würde ich verstehen, dass Reichtum auch inmitten von Armut problemlos funktioniert.

Ich dachte bisher, Dad und ich wären arm. Aber die Latte hängt wesentlich höher.

Ich soll mir eine Hornhaut auf der Seele wachsen lassen, sagt mein Chef.

Während ich digitale Rechnungen hinter Buchungssätze hänge und Adressdaten der Kunden im System ergänze?

Dazu müsste ich nach Kowloon, doch er hält nichts von der Idee. Der Bezirk sei nicht umsonst zum Sperrgebiet erklärt worden. Nur noch eine Schiffslinie pendelt zwischen dem Festland und Hongkong Island. Die U-Bahn-Tunnel sind 2026 einem Seebeben zum Opfer gefallen und die Salisbury Road wurde etwas später zusammen mit der Western Harbour Crossing gesprengt.

Damals sollte Kowloon komplett von den Inseln abgeriegelt werden, um zu verhindern, dass die Kriminalität über den Victoria Harbour schwappt.

Heftige Maßnahmen, um Mitbürger aus- und sich selbst einzusperren.

Weniger als ein halbes Jahr hätte das funktioniert, dann hätte die Regierung die Bedingungen zur Überquerung des Hafenbeckens wieder gelockert. Die Anträge dazu wären von den Insel-Bürgern gestellt worden. Kowloon muss seinen Reiz haben, wenn es die Geschäftsleute trotz der Armut und Verbrechen der reichen Viertel anzieht.

In der Mittagspause schlendere ich oft an den Anlegestellen entlang. Es sind neun, aber mich interessiert nur Pier sieben. Dort legen die Schnellfähren aus Kowloon an. Jeder der Passagiere wird an der Schranke kontrolliert. Die, die von Hongkong Island stammen, zeigen nur ihre ID-Card und werden durchgewinkt. Ich erkenne sie sofort. Anzüge, teure Schuhe, Regenschirme in den manikürten Händen. Eben das, was ich den ganzen Tag zu sehen bekomme.

Langweilig.

Es sind die anderen, die mein Herz höher schlagen lassen. Die aus Kowloon.

Sie stolzieren von den Planken, als gehöre ihnen die Welt. Sie präsentieren ihre Tattoos, Muskeln und Piercings und schnippen nach den supergründlichen Ganzkörperscans den Sicherheitstypen die Kippen vor die Füße und das Bußgeld gleich obendrauf. In bar. Das macht sonst niemand hier.

Ich kann mich an den Kerlen nicht sattsehen.

Wild, frei, stolz, rücksichtslos, mutig, verwegen, unermesslich stark. Sie sind garantiert alles auf einmal.

Beneidenswert.

Mr. Lemarque bezeichnet sie als moralische Bedrohung für jeden ehrbaren Bürger. Sie hätten auf Hongkong Island nichts zu suchen. Die Tickets der Fähren wären zu billig. Das hielte weder das Gesocks aus Kowloon davon ab, ihre Läuse einzuschleppen, noch die Vergnügungspendler, ihr mühsam verdientes Geld in den Spielhöllen und Bordellen Mongkoks zu verschleudern.

Ich war bisher nie in einem Bordell. Hätte es langsam bitter nötig.

Meine sexuellen Erfahrungen sind rein theoretischer Natur. Bis auf eigene Handarbeit, aber das zählt nicht.

Zum ersten Mal in meinem Leben habe ich freien Zugang ins Internet.

So gesehen ist Hongkong für mich ein Fest. Bis morgens um fünf surfe ich wie ein Besessener auf Seiten, deren Namen mir bereits rote Ohren bescheren.

Kein Tabu, das nicht gebrochen wird.

Anfangs ist mir von den krassen Varianten allein vom Zuschauen schlecht geworden. Mittlerweile stecke ich es weg. Manches ist dermaßen heiß, dass ich es mir im Stundentakt selbst besorge, um nicht zu platzen.

Treiben es zwei Kerle miteinander, fährt es mir sauber in den Schritt.

Wie schmeckt ein fremder Schwanz? Wie fühlt sich Sperma beim Schlucken an? Tut es wirklich weh, wenn man von hinten genommen wird?

In den Arsch gefickt. Sag es endlich!

Kann es kaum denken.

Dad würde mich für solche Ausdrücke ... keine Ahnung, was. Aber es wäre heftig.

Er hat sich bisher noch nicht bei mir gemeldet.

Ich versuche ihn jeden Abend anzurufen, doch mit der Verbindung scheint etwas nicht zu stimmen.

Mr. Lemarque sagt, ich soll mich nicht sorgen. Die amerikanischen Satelliten würden wegen der fehlenden Wartung häufig zu Aussetzern neigen. Das wüsste ich ja.

Meine Augen brennen. Ich reibe darüber, stütze für einen Moment den Kopf in die Hände. Ich bin völlig fertig. Zwei Stunden Schlaf pro Nacht sind definitiv zu wenig.

Das Klacken harter Ledersohlen nähert sich. Mr. Lemarque schlendert zu mir. Hoffentlich lädt er mich nicht wieder zum Abendessen ein.

Er ist ungewöhnlich blass.

»Du siehst aus, als bräuchtest du eine Pause.« Er hält einen Umschlag in der Hand. So fest, dass seine Fingerkuppen weiß werden. Anscheinend hat er die Auszeit ebenso nötig.

»Tut mir leid, Sir. Gestern Abend ist es spät geworden.«

»Hattest du eine Verabredung?« Er verzieht den Mund. Nur mit gutem Willen ähnelt die Grimasse einem Grinsen.

»Ich habe recherchiert, Sir.« Auf Youtube – dem Dinosaurier unter den Videoportalen – zum Thema Fisting.

Hitze steigt mir den Hals hinauf. Bei allem Respekt, aus dieser Praxis bin ich raus, bevor ich jemals drin war.

»Vorbildlich, mein Junge. Aber du solltest deine Freizeit zum Erholen nutzen.«

»Das werde ich, Sir. Gleich heute.« Nachdem ich herausgefunden habe, weshalb sich ein Orgasmus besser anfühlt, wenn man zeitgleich den Hintern versohlt bekommt.

Die Lehrer der Junior High haben mich oft übers Knie gelegt. Angeblich um mir die Verstocktheit rauszuprügeln. Abgespritzt habe ich dabei nie. Bloß geheult. Vielleicht haben die was falsch gemacht. Ist kein Scherz, in den Südstaaten zu leben. Dad meinte, zu seiner Zeit hätten noch die Eltern ihre Zustimmung fürs Hinternversohlen geben müssen. Diese Regel ist schon lange wieder gestrichen worden – im Zuge der Moralrettung der Jugend.

»Dean.« Mr. Lemarque legt den Umschlag so vorsichtig auf den Tisch, als könnte er sonst zerbrechen. »Deine Tante hat mir eine Nachricht für dich gesendet. Sie kam vor einer Stunde.«

Irgendetwas ist passiert.

Mit Dad?

»Manches liest sich leichter auf Papier. Daher habe ich sie für dich ausgedruckt.« Er weicht meinem Blick aus. »Soll ich dich alleinlassen?«

Oh Gott, lass nichts mit Dad sein.

Ich reiße den Umschlag auf, überfliege die Sätze.

Sie ergeben keinen Sinn.

Welche Leiche?

Mein Vater besaß keine Pistole. Wie hätte er sich in die Schläfe schießen sollen?

Polizei ... Ermittlungen ... kein Abschiedsbrief.

Es sei in seinem Arbeitszimmer geschehen. Am Fenster. Die Geburtstagstorte hätte noch auf dem Küchentisch gestanden.

Die Zeilen tanzen vor meinen Augen.

Er hat sich umgebracht. Gleich, nachdem er sich von mir verabschiedet hatte.

Kurz und knackig.

Ohne Brimborium.

»Es tut mir so unsagbar leid.«

Fühle die falsche Hand auf meiner Schulter.

»Sag mir Bescheid, wenn ich etwas für dich tun kann.«

Tropfen zerplatzen auf dem Papier. Ich wische sie fort und die Worte lösen sich auf.

Dads Tod nicht.

Der bleibt.

Drückt mir die Kehle zu, bohrt Löcher in mein Herz.

Kann nicht mehr atmen.

Muss raus.

Aufzug mit Klimpermusik, Eingangshalle mit Plätscherbrunnen, das Gesicht eines Mannes mit schneeweißen Haaren auf einem Holo-Screen. Der Erfolg einer Firma hänge von jedem einzelnen seiner Mitarbeiter ab und er sei stolz, Vorstand eines so hervorragenden Unternehmens wie Zendo Pharm zu sein.

Motivationsfloskeln. Sie driften durch mein Hirn, ohne Halt zu finden.

Securitys am Eingang. Sie wünschen mir einen angenehmen Tag.

Renne. Sehe nichts. Zu viel Wasser in den Augen.

Nach Hause? Das ist weg. In das winzige Zimmer im Wohnblock? Darin ersticke ich.

Die Sirene einer Fähre dröhnt. Pier sieben. Der Schlagbaum ist geöffnet. Ein Mann mit halb rasiertem Schädel hebt die Arme und lässt den Körperscanner an sich entlang gleiten. Ein Phönix windet sich um seine Brust. Die tätowierten Flügel sind gespannt. Der Schnabel öffnet sich direkt über dem Herz.

Ich würde mich nie trauen, fast nackt durch die Gegend zu laufen.

Dad hat sich erschossen.

Wahnsinn. Der Mann trägt nur eine Jeans und klobige Stiefel.

Scheiße. Was mache ich jetzt?

Ich muss nach Hause.

Und wie arrogant der Kerl grinst. Als gäbe es keine Katastrophen.

Der nächste Flug geht irgendwann ... viel zu spät. Ist es doch eh schon. Die Kugel steckt.

Mir flackert es vor den Augen.

Väter dürfen sich nicht erschießen. Warum hat das Clark-Arschloch nicht dieses Gesetz zum Schutz der Jugend erlassen? Damit hätte ich was anfangen können.

Mir ist so schlecht.

Ist alles eine Lüge. Oder ein Irrtum. Ich muss meine Tante erreichen.

»Weisen Sie sich aus.« Der Mann am Schlagbaum streckt die Hand aus. »Ihre ID-Card bitte.«

Ob sein Vater noch lebt?

Der Scanner summt an mir entlang.

Ich soll Geld transferieren. Von meinem Konto.

Dad hat es mir eingerichtet, weil er wusste, dass er keinen müden Cent mehr braucht.

Meine Finger zittern. Verfehle zweimal den Okay-Button. Mein Multi-Kom piept. Er bestätigt die Zahlung.

Ich besitze ein Ticket nach Kowloon.

Keinen Schimmer, was ich damit soll.

- Joseph -

»Bis demnächst, Mr. Wakane.« Mr. Liu Ren lächelt matt, aber zufrieden. »War mir wie immer ein Vergnügen.«

Mingtong steht völlig fertig neben ihm. Der Shiva kann sich kaum auf den Beinen halten.

Mir geht es ähnlich. Ich sehne mich nach meinem Bett.

»Freut mich sehr, dass das Monk Ihre Wünsche erfüllt.« Der Mann ist Gast der ersten Stunde, mittlerweile geschätzt über siebzig, doch ausgesprochen rüstig. Er besucht den Klub jedes Wochenende und verlässt ihn nie vor Sonnenaufgang. So lange wie dieses Mal hat er allerdings noch nie durchgehalten.

»Der Junge ist gut.« Der Alte kneift ihm in die Wange. »Sehr süß und trickreich mit der Zunge.« Knisternde Scheine wechseln von einer runzligen Hand in eine glatte und der Shiva grinst mich stolz an.

Liu Ren lacht, verabschiedet sich von mir mit Handschlag und schleppt sich ins diffuse Vormittagslicht. Keinen Augenblick später verschwindet er zwischen Garküchen und Straßenhändlern.

»Ein angenehmer Gast, hm?« Ich nicke zu den Dollars. Ein solch großzügiges Trinkgeld erhalten die Shivas normalerweise ausschließlich in der Oase.

»Ich schaffe es, ihn dreimal kommen zu lassen.« Das Grinsen geht nahtlos in ein Gähnen über. »Das dauert halt.« Er stopft sich das Geld in die Hemdtasche und trollt sich zu seinem Zimmer.

»Na endlich«, murmelt Rodja und schließt die Tür ab. »Sie sollten ein Rausschmeißerlied spielen, Sir. Spätestens um fünf, damit sich die alten Zecken nicht zu lange an den Ärschen ihrer Spielzeuge festbeißen.«

Stimmt. Da war was. Im Vorbeigehen ramme ich ihm die Faust in den Magen.

Er klappt keuchend nach vorn. »Was soll das?«, japst er, als er wieder Luft bekommt.

»Wenn du noch einmal deinen Job versaust, übernimmst du Juens.«

Rodja wird blass. »Passiert mir nicht mehr, Sir.«

»Das hoffe ich für dich.«

Ich will ins Bett. Doch nicht allein.

An der Bar sitzen Bao und Piao und halten sich an ihren Teetassen fest. Ihre Gäste haben offensichtlich auch das Maß überzogen. Zumindest zeitlich.

»Einer von euch ist fällig. Zieht ein Stöckchen.«

Begeistert sehen sie beide nicht aus.

»Nur was Kleines zum Einschlafen können?«, fragt Bao vorsichtig. Der Junge kann Gedanken lesen. Ich nicke und er rutscht vom Hocker. »Okay, ich mach’s. Meine Nacht war lang aber verhältnismäßig unspektakulär.«

»Du Glücklicher«, murmelt Piao und schlürft seinen Tee.

Ich rate ihm, schlafen zu gehen und schnappe mir mein Spielzeug. Wir versuchen unser Glück mit dem Aufzug und wider Erwarten ruckelt er ohne Unterbrechung in die fünfte Etage. Ich gebe den Sicherheitscode ein und die Tür zu meinem Appartement öffnet sich.

»Ich war noch nie im Penthouse, Sir.« Mit großen Augen sieht sich Bao um. »Nett.«

Keine Ahnung, was er meint. O’Farrells Tuschezeichnungen an den Wänden, die breiten Sessel oder das Bett mit den unzähligen Kissen.

Letzteres ist das unjapanischste Element im Raum. Betten besitzen im Vergleich zu Futons und Tatamis einen entscheidenden Vorteil: Man kann sich vor sie knien, das Objekt der Begierde an die Bettkante ziehen und es entspannt vögeln.

»Bisschen leer.« Baos Geste wirkt global. »Wo verstauen Sie Ihren Kram?«

»Da gibt es nicht viel zu verstauen.« Ein Regal für Kleidung, Receiver, Tablets und Ladegeräte, ein Arbeitsplatz mit Tisch und Stuhl, ein Folienmonitor an der Wand gegenüber.

Ich liebe Platz und würde mir eher die Hand abschneiden, als ihn mit Sinnlosem zuzustellen.

Statt die Tür hinter mir zu schließen, lehne ich sie an. Bis jetzt ist mir O’Farrell nicht über den Weg gelaufen. Sollte er verschlafen haben, wird er dringend einen Kaffee brauchen. Der Weg dorthin führt ihn bei mir vorbei. Vielleicht steht ihm der Sinn nach einer weiteren Zeichnung.

Es elektrisiert mich, wenn mich der eisblaue Blick verschlingt. Manchmal stelle ich mir vor, es wäre O’Farrells Körper, in den ich stoße. Doch der Gedanke fühlt sich falsch an. Der Ire ist kein Mann für unten.

Bao zaubert ein verführerisches Lächeln auf seine Lippen.

Ich schätze Professionalität bei meinen Leuten.

Geschmeidig streift er Hemd und Shorts ab und legt sich aufs Bett. »Was möchten Sie?«

»Einen schnellen Fick in deinen kleinen Arsch.« Ich bin zu müde für mehr.

Er kriecht zu mir, fährt mit den Fingern über die wachsende Beule meiner Jeans. »Ist mir eine Ehre, Sir.« Er beißt in den Stoff. Heftig genug, dass seine Zähne Wirkung zeigen. Ich drücke meinen Unterleib gegen sein Gesicht und genieße feste Bisse.

Mein Stöhnen lässt Baos Augen leuchten.

Der Junge ist wirklich gut.

- Liam -

Nach neun. Für meine Verhältnisse habe ich verschlafen. Morgens kommt noch ausreichend warmes und halbwegs sauberes Wasser aus der Leitung, um vernünftig duschen zu können. Abends und nachts ist das kaum möglich, wenn sich die Shivas zwischen ihren Jobs reinigen. Dann geht die Schmutz- und Salzwasseraufbereitungsanlange in die Knie. Neue Filter sind schwer zu beschaffen. Eine leidlich funktionierende Pumpe ebenfalls.

Länger als fünf Minuten brauche ich nicht. Zu viele prickelnde Tropfen auf meine Morgenlatte sind kontraproduktiv, es sei denn, ich will es mir selbst besorgen.

Will ich nicht. Mache ich oft genug dank Josephs Anwesenheit.

Ich schleudere mir das Wasser aus den Haaren, rubble sie trocken. In dem Hellbraun glitzern ein paar weiße Fäden. Ebenso in den Stoppeln am Kinn. Sie stammen aus meiner Zeit auf Hongkong Island. Langeweile lässt altern, macht träge und krank.

Seit ich im Monk wohne, bin ich ein anderer Mann. Ich halse mir freiwillig Schwierigkeiten auf. Mit Juen zum Beispiel. Er schläft auf meiner Couch. Endlich wirkt das Beruhigungsmittel.

Hin und wieder zucken seine Arme und Beine. Mir ist klar, was die verdammten Nadeln seinen Nerven angetan haben. Wenn die steril waren, fresse ich einen von Maybes siffigen Besen.

Ich kann nicht allzu viel für ihn tun, außer ihm die Schmerzen nehmen und dem Antibiotikum vertrauen. Es ist eines der wenigen, die noch anschlagen und dementsprechend teuer. Kowloons Keime haben sich wie die Menschen ans Chaos angepasst. Das erschwert mir meinen Job massiv.

Was soll’s. Joseph zahlt die Rechnung.

Brauche einen Kaffee. Hinter meinen Schläfen pocht es bereits.

Die letzten Gäste sind hoffentlich verschwunden. Ist nicht nötig, mich ordentlich anzuziehen. Eine Jeans genügt. Ich wähle die älteste. Je mehr Löcher, desto luftiger.

Im Haus ist es still.

Ich werde mich mit meinem flüssigen Frühstück in den Innenhof zurückziehen und zwischen Blumen und duftenden Sträuchern ganz entspannt den Tag beginnen.

Die Tür zu Josephs Appartement klafft. Ein Versehen? Nicht bei ihm.

Von innen dringen leicht zuzuordnende Geräusche.

Eine Einladung, ihn zu zeichnen.

Der Kaffee kann warten.

Keine Minute und ich betrete mit Block und Stift bewaffnet seine Seite des Penthouses.

Joseph kniet auf dem Bett. Ein Lächeln huscht über sein Gesicht, als er mich sieht. Sein Blick erfasst meinen Oberkörper, kehrt zu meinen Augen zurück.

Sehnsucht. Ich erkenne sie, bevor sie sich hinter der gewohnten Arroganz verbirgt.

Vor ihm kauert Bao und scheint die tiefen Stöße in seinen Unterleib zu genießen.

Ich spüre jeden einzelnen davon in mir, dabei habe ich mich bisher nie ficken lassen.

Die Lider des Shivas sind geschlossen und der Miene nach erwartet er demnächst sein persönliches Delirium.

Gott, wie ich ihn beneide.

Ich sage kein Wort. Ziehe mir nur einen Stuhl heran und skizziere Josephs sehnige Unterarme und seine Hände mit den schlanken Fingern, die Baos Hüfte halten.

Zwischen meinen Schenkeln wird es hart und eng.

Wie im Rausch gleitet der Stift übers Papier. Ich werde niemals genug von dem Mann bekommen, der mir seinen fantastischen Körper bloß in meinen Träumen gönnt.

Joseph wirft den Kopf in den Nacken. Er kommt. Heftig und laut.

»Sieh mich an!« Er darf mir diesen Augenblick nicht vorenthalten. Er schenkt ihn mir jedes Mal.

Träge öffnet er die Lider.

Ich bilde mir Flammen ein, die langsam erlöschen. Zurück bleibt ungestillter Hunger.

Ich kann ihn beseitigen.

Ich lege den Block beiseite, stehe auf.

Nicht denken. Sonst verlasse ich das Zimmer, statt das zu tun, was ich längst hätte tun sollen.

Josephs Wangen glühen in meinen Händen. Bevor mich sein Blick zurückschleudert, presse ich meine Lippen auf seine. Weich und nachgiebig nimmt er den Kuss an, gestattet meiner Zunge, seine zu berühren.

Ein zaghafter Tanz. Ich erwarte jede Sekunde den schmerzhaften Biss und einen zynischen Kommentar, der mich in die Schranken weist.

Beides bleibt aus.

Joseph stößt erneut in den Shiva. Seine Lippen werden hart, nehmen fordernd meinen Mund. Seine Zunge leckt gierig an meiner, drängt sie zurück.

Bao stöhnt auf. Er sinkt zusammen und Joseph lässt ihn los.

Mit der einen Hand fahre ich ihm in die Haare, mit der anderen zwischen die Beine. Ich fühle und rieche Schweiß, Sperma.

Möchte mich drin wälzen.

Ich könnte diesen Mann mit Leichtigkeit unter mich zwingen und ihm das geben, was er wirklich will. Der Hunger in ihm würde erlöschen und sanften Frieden zurücklassen.

Dazu müsste er mein Geschenk annehmen, statt es als Demütigung zu werten und mir vor die Füße zu schleudern.

Ich bin es, der den Kuss beendet.

»Danke«, wispere ich ihm ins nasse Haar, bevor ich meine Sachen nehme und leise den Raum verlasse.

Schaffe es mit Mühe in meine eigenen vier Wände. Im Badezimmerspiegel starrt mich ein Wahnsinniger mit loderndem Blick an. Seine Miene ist vor Geilheit verzerrt.

Sinnlos, sich so vor Menschen zu zeigen.

Ich wichse mir über dem Waschbecken die Seele aus dem Leib. Stöhne Josephs Namen, während ich auf die fleckigen Armaturen spritze.

- Dean -

Fliegen umschwärmen meinen Vater. Sie setzen sich auf ihn, bis er nur noch aus schwarzem Surren besteht.

Mir wird schlecht.

»Lasst uns mal durch.« Der Phönixmann schiebt mich an schwitzenden Körpern vorbei. Wie ein Stück Wäsche legt er mich über die Reling. »Wenn du mit dem Fischefüttern fertig bist, vergiss nicht, auszusteigen. Wir sind da.«

Kowloon. Keine Ahnung, was ich hier soll, außer den Hafen vollzukotzen.

Dad ist tot. Der Gedanke passt nicht in meinen Kopf. Drehe ihn wie ein Puzzleteil hin und her.

Er ist fremd. Gehört zu anderen Menschen. Nicht zu mir.

Ich soll in Hongkong bleiben. Was ist mit der Beerdigung?

Nichts. Meine Tante kann sich den Rückflug nicht leisten. Meine Mutter auch nicht.

Sollte mich bei ihr melden.

Was, zum Henker, mache ich in Kowloon?

Ich muss zurück.

Wische mit dem Hemdärmel den Mund sauber, stolpere hinter den anderen Passagieren von Bord.

»Wann legt die Fähre wieder ab?«, frage ich einen der Sicherheitsbeamten.

Der Mann weist auf eine Anzeigetafel. »In vier Stunden. Während der Mittagszeit wird der Transit eingestellt.«

Vier Stunden stillhalten. Allein mit mir und dem Wissen, dass ich kein Zuhause mehr habe.

Die Tränen stecken mir im Hals statt in den Augen. Versuche sie hinunterzuschlucken. Umsonst.

Der Mann mit dem Phönixtattoo überquert den Platz. Die Menschenmasse teilt sich vor ihm.

Mich schluckt sie.

Ständig stoßen mich Ellbogen, Schultern oder fremde Hände drängen mich aus dem Weg.

Alles ist eng, viel zu dicht. Es nimmt mir den Atem, lässt mein Herz stolpern.

Panik für Sekunden. Dann wird sie von der dumpfen Leere in mir erstickt.

Zwinge mich, den Blick von verschwitzten Rücken und mageren Bäuchen zu heben.

Keine glänzenden Wolkenkratzer, keine Palmen. Nur eng aneinandergedrängte Gebäude und Mietkasernen. Einige wirken wie Ruinen. Zerschlagene Fensterscheiben, löcherige Dächer. Eine Außenwand ist eingestürzt. Die Frau in der Lücke hockt auf einem Schemel und putzt Gemüse.

Ich werde weitergedrängt. Um mich wimmelt es wie in einem Ameisenhaufen.

»Schöne helle Haut«, nuschelt es neben mir. »Schöne goldene Haare.« Eine knochige Hand reckt sich mir entgegen. Dem dazupassenden Mann fehlt die Nase. Nicht komplett, nur die Spitze. Der Rest ist schrundig und schwarz.

Mein Magen ist leer. Was gut ist. Sonst hätte ich jetzt ein Problem.

»Tut mir leid.« Ich weiche ihm aus, so weit es das Gedränge zulässt. »Ich habe kein Bargeld.«

Der Alte zuckt die Schulter, versucht sein Glück bei einer Frau mit grünem Zylinder und gurkendicker Zigarre im Mundwinkel.

Keine Bügelfaltenhosen oder Krawatten.

Keine Lackschuhe, keine Businesshemden.

Ich gehöre hier nicht hin.

Außer mir scheint das niemanden zu stören.

Eine Fahrradrikscha mit bimmelnden Glöckchen hält neben mir. Der Asiat auf dem Sattel ähnelt einer mumifizierten Schildkröte.

»Sightseeing?«

»Ich habe kein Geld.« Und er keinen Multi-Kom für den Geldtransfer. »Wissen Sie, wo die nächste Bank ist?«

»Welche Bank?« fragt er in wirklich gutem Englisch. »Wenn du Dollars brauchst, verkaufe etwas.« Er zeigt zu einem winzigen Laden mit schief hängender Leuchtreklame. Die Schriftzeichen kann ich nicht lesen. Mein Chinesisch beschränkt sich auf wenige Sätze. Bis auf den Multi-Kom habe ich ohnehin nichts anzubieten und ich werde den Teufel tun, ihn herzugeben.

Der Mann radelt davon. Ich nutze die Schneise und folge ihm zu einer Straße.

Das Gedränge lässt nach. Dafür stinkt es nach Abgasen. Sie stammen von Autos, deren Marken ich nicht kenne. Der Lärm ist unglaublich. Aus den rostigen Auspuffrohren wälzen sich graue Wolken.

Ich halte mir den Zipfel der Krawatte vor die Nase, flüchte in eine Gasse.

Es stinkt auch hier. Nur anders.

Fauliges Wasser und beißender Rauch. Das eine wälzt sich zäh drei Schritte von mir entfernt in einem Graben entlang. Auf der metallisch glänzenden Oberfläche schaukelt Abfall. Das andere kratzt beim Einatmen in der Lunge.

Die überhängenden Dächer aus Wellblech berühren sich beinahe.

Neben dem Kanal spielen Kinder. Ihre Gesichter starren vor Dreck. Sie grinsen mich an, winken.

Ich winke zurück.

Ein Mann mit schmutzigem Turban kommt mir entgegen. Auf seiner Karre stapeln sich Wassertüten. Bei jeder Erschütterung wabbelt der Haufen hin und her.

»Zwei Dollar.« Er hält mir eines der Päckchen hin.

Habe bisher nie eingeschweißtes Wasser getrunken. »Kein Bargeld. Tut mir leid.« Wie oft werde diesen Satz noch sagen?

Der Mann nickt und geht weiter. Wie ich. Bloß in die entgegengesetzte Richtung.

Vier Stunden. Wenn ich schon einmal hier bin, schaue ich mich auch um. Das lenkt vom Denken ab. Irgendwann wird sich die Tatsache, dass sich Dad das Hirn rausgeschossen hat, durch mein Hirn ätzen. Bis dahin muss ich einen Ort gefunden haben, an dem ich ungestört brüllen kann.

Aus den Häusern schallt Stimmengewirr. Schrill, dumpf, polternd. Durchsetzt mit schräger Musik und dem Klappern von Geschirr.

Über mir hängt eine Frau Wäsche an eine Leine. Sie spannt sie von ihrem Fenster zum Giebel des gegenüberliegenden Gebäudes und wieder zurück.

Wie die zahllosen Stromkabel. Sehen aus wie dicke Spinnweben.

Die Frau zieht an der Schnur und Hemden und Unterwäsche wandern tropfend über meinen Kopf. Sie ruft mir ein paar Worte zu und wedelt mit der Hand.

Meine Schultern tropfen voll.

Ein Greis hockt auf der Schwelle einer windschiefen Hütte. Er löffelt brockige Suppe aus einer Dose. Er sieht mich an. Oder nicht? Seine Augen sind trüb.

Weiter. Vorbei an schmalen Geschäften mit Tiegeln und Schraubgläsern in den Regalen. Händler, die Bauchläden vor sich herschleppen. Selbst gemachter Schmuck, Amulette, getrocknete Insekten, kleine ölige Beutel, deren Inhalt ich nicht kennen will.

Ein Alter mit gepiercten Augenbrauen trägt einen gefesselt und geknebelten Hund auf dem Rücken. Ihm fehlt die linke Stirn. Nicht dem Tier, sondern dem Mann. Die Delle reicht faustdick in den Kopf.

Ein Schauder packt mich, stellt mir sämtliche Härchen auf.

Weiß nicht, wer von den beiden mein Mitgefühl dringender braucht.

Je weiter ich gehe, desto häufiger treten Baracken an die Stelle der Häuser. Auch der Gestank nimmt zu. Es geht nur leicht bergauf, trotzdem läuft mir der Schweiß aus jeder Pore.

Kein einziger Lufthauch. Wie schaffen es die Leute zu atmen? Den Trick müssen sie mir verraten. Gütiger, ist das stickig.

Immer mehr neugierige Augenpaare beobachten mich. Sie stecken hinter den bunten Gardinenfetzen und in den dunklen Türlöchern.

Trotz der Hitze blüht eine Gänsehaut auf meinem Rücken.

Die Hüttenwände enden abrupt an einem Wasserlauf. Mit der Rückseite hängen sie schräg über dem Kanal, lediglich Balken verhindern ihren Absturz. Müll in allen Farben treibt auf der metallisch glänzenden Oberfläche. Auf die andere Seite führt ein Brett. Es ist garantiert morsch.

Grässliche Vorstellung, in diese Brühe zu fallen. Sicher mutiere ich da drin in Sekundenschnelle zu einem Monster mit tausend Augen und Saugnäpfen.

Blödsinn. Wahrscheinlich verätzt bloß meine Haut. Mich schüttelt es trotzdem.

Eine Frau balanciert über den Brückenalbtraum. Sie schleppt Kanister, die schwerer aussehen, als sie selbst.

Ich muss es so wie sie machen.

Zügig und ohne ins Wasser zu sehen.

Das Brett wackelt, knarrt.

Die Augen geradeaus und los. Sind nur ein paar Schritte.

Dahinter erwarten mich erneut enge Gassen und Hütten, die aus Schrott bestehen. Zwischen zwei Wellblechwänden sitzt ein Mädchen. Mit ihrem Blick stimmt etwas nicht. Völlig apathisch und dennoch unheimlich. Sie kratzt sich die Arme. Sie sind mit wunden Stellen überzogen.

Besser, ich komme ihr nicht zu nah. Sie scheint krank zu sein.

Ruhelos wandern ihre Hände über den ausgemergelten Körper.

Ich sollte weitergehen und sie in Ruhe lassen.

Ich kann’s nicht.

Die spinnendünnen Finger sind am Schienbein angekommen. Sie pfriemeln an einem Stück Haut.

Das Mädchen verzieht das Gesicht, reißt.

Fahl und ledrig hängt sie an grauem Fleisch.

Oh Gott! Das Helle darunter ist der Knochen.

Nein. Muss mich irren. Niemand macht so was.

Das Mädchen zittert, starrt teilnahmslos den Fetzen in ihrer Hand an.

Warum schreit sie nicht?

Will etwas sagen. Mein Mund ist trocken, mein Hirn vollkommen leer.

Sie sieht mich an.

Kann es nicht ertragen.

Die Luft ist zu zäh. Sie lässt sich nicht atmen. Ich renne trotzdem.

Wellblechwände, hagere Körper, Augen.

Wo ist die nächste Straße?

Endlose Tunnel. Stolpere über Müll.

Ich will hier raus!

Hetze immer weiter.

Mir ist schlecht, meine Lunge brennt.

Nicht zurücksehen. Der Blick des Mädchens hat sich in meinem Kopf festgebissen. Wie alt war sie? Jünger als ich? Macht sie jetzt weiter damit, bis sie nur noch aus diesem grauen Fleisch und Knochen besteht?

Eine Bretterwand fängt mich auf. Stemme mich ab, würge.

Wo verdammt bin ich?

Das Navi!

Off Road. Der rote Standortpunkt fehlt.

Gott!

Die Piers liegen irgendwo im Südwesten. Allzu weit kann das nicht sein. Wie lange bin ich durch die Gegend gelaufen? In welche Richtung?

Mir tropft Schleim aus dem Mund. Spucke ihn aus, stoße mich ab, renne.

Werde mich heillos verlaufen. In irgendeiner stinkenden Ecke verfaulen. Wie das Mädchen.

Ist ihr noch zu helfen? Eine Transplantation, damit der Knochen bedeckt ist. Ja, das geht.

Und wenn ihre Haut überall tot ist? Dann reißt sie dabei kaputt. Viele kleine Fetzen, sie fallen ab wie alter Putz von feuchten Mauern.

Was ist das für eine Scheißkrankheit? Hat sie mich angesteckt?

Oh Gott, bitte ... hilf mir.

Endloses Umherirren. Bin für immer in diesem Labyrinth aus Blech und Dreck gefangen.

Asphalt unter meinen Füßen. Eine Straße!

Autos, klapperige Fahrräder, Pick-ups.

Ich stütze mich mit den Händen auf den Knien ab, ringe nach Luft. Ich huste, mir ist schwindelig.

»Brauchst du Hilfe?« Ein Mann lächelt aus dem Fenster eines schrottreifen Transporters. »Hast dich verlaufen, hm?«

Gott sein Dank. Ich bin gerettet. »Ich muss zurück nach Hongkong Island.« Japse jedes einzelne Wort.

»Zu den Piers?« Er öffnet mir die Beifahrertür. »Steig ein. Ich bringe dich hin.«

»Das wäre wunderbar.« Tropfen rinnen mir über die Wangen.

»Was hat dich nach Kowloon verschlagen?«

»Mein angeborener Schwachsinn, Sir.« Entspricht der Wahrheit. Wie sonst soll ich mir diese kranke Entscheidung erklären?

Ich klettere in den Wagen, krampfe mir ein Lächeln ab. Der Mann erwidert es, fährt los. »In Gegenden wie dieser sollte ein Junge wie du vorsichtig sein.« Ein flüchtiger Seitenblick streift mich. »Deine Kleidung ist zu sauber, deine Haare zu blond, deine Haut zu hell und der Rest von dir zu hübsch.«

»Danke.« Das war ein Kompliment, oder?

»Hast du keine Angst, dass du überfallen wirst?«

»Nein.« Ich schaffe es allein, mich in Katastrophen zu stürzen.

»Na, das Wichtigste ist dir geblieben.«

»Mein Leben?« Allerdings.

»Deine Freiheit.« Sein Zeigefinger hebt sich vom Lenkrad, weist nach vorn. »In den Straßen tummelt sich übles Pack, das deinen blassen Arsch liebend gern für ein paar Dollar an die Rattenfänger verkauft. Wenn du den Typen nicht aus Versehen direkt in die Arme stolperst.«

Rattenfänger? Der Begriff löst eine Gänsehaut aus.

»Nie von denen gehört?«

»Nein, Sir.« Will ich auch nicht.

»Sie sammeln Kinder ein.«

»Nun ja, das bin ich nicht mehr.« Ich richte mich im Sitz auf, senke meine Stimme. »Ich arbeite bei Zendo Pharm. Sicherlich wartet mein Chef bereits auf mich.«

»Weiß er, wo du steckst?« Wieder dieser Blick von der Seite.

»Natürlich nicht.« Mr. Lemarque würde vor Schreck hoch- und runterspringen.

»Das ist gut.«

»Sehe ich ebenso. Ich handle mir ohnehin genug Ärger ein.« Ich werde ihm meinen Ausflug verschweigen. Dann habe ich meine Ruhe.

»Willst du was trinken?« Er lehnt sich zurück, greift hinter den Sitz. »Ist nur Limonade. Ich beliefere einen Kunden damit. Ist okay für ihn, wenn ich mich bediene.«

Das Etikett auf der Flasche sagt mir nichts. Der Inhalt driftet farblich ins Neongrüne.

»Hey! Sieh mal da!« Der Mann reißt die Augen auf, starrt an mir vorbei. »Da!«

Eine Frau im Sari. Was begeistert ihn daran? »Sir, tut mir leid, aber ich ...«

»Schau hin! Genau da! Zwischen der abgestorbenen Palme und dem Strommast.«

Bin ich blind? Da ist nichts.

»Schon weg. Schade.« Er reicht mir die Flasche, schnippt den Kronkorken mit dem Daumennagel weg.

Beachtlich.

Nahezu unmöglich.

»Bitte. Du musst am Verdursten sein.«

Bin ich tatsächlich. Mir klebt die Zunge am Gaumen.

Das Zeug ist widerlich süß. Egal. Hauptsache nass.

In ein paar Minuten liegt dieser Albtraum hinter mir. Das Mädchen mit dem furchtbaren Blick werde ich trotzdem nicht vergessen können. Die hat sich in mein Hirn gebrannt.

Mir wird übel. Kann an der Limonade liegen.

»Wie lebt es sich so auf der Insel?«, plaudert mein Retter und zündet sich nebenbei eine Zigarette an. »Erzähl mal.«

»Ziemlich gut.« Himmel, bin ich kaputt. Als hätte jemand den Stecker gezogen. Versuche zu lächeln. Klappt nicht. Meine Mundwinkel sind zu müde. Auch meine Lider schwächeln. Bleischwer. Unmöglich, sie aufzuhalten.

»Mann, du bist ja total fertig«, höre ich ihn aus der Ferne. »Schlaf ruhig ein bisschen. Ich wecke dich, wenn wir da sind.«

Danke. Wirklich freundlich von Ihnen, Sir.

Mein Vater steht an der Reling. Er winkt mir. Ich will zu ihm, aber die Fähre legt ab. Er wird immer kleiner. Hoffentlich kommt er bald zurück.

Ruckeln, bremsen.

Tiefe Stimmen.

Was reden die da?

Jemand hebt mich hoch. Ist nett, einfach so getragen zu werden. Ist mir lange nicht mehr passiert.

Werde wieder abgelegt. Bin kein Paket. Sollte ich dem Mann sagen.

Ein Motor summt, es ruckelt.

Meine Gedanken kleben fest. Fühle mich federleicht und trotzdem krank.

Macht nichts. Kann mich noch mal einer tragen?

- Joseph -

»Boss? ...«

Nein, ich will nicht wach sein.

»Joseph!«

Halt die Klappe, Steve! Sie ist ohnehin zu groß für den alten Kronkollonisten. Wenn er getrunken hat, rutscht ihm ab und an ein »Schlitzauge« mir gegenüber heraus. Ich schlage keine Männer, die mehr als doppelt so alt sind wie ich. Sein Glück.

Kurz vor zwei. Die Sonne findet trotz Smog den Weg in meine müden Augen. Baos Kopf liegt auf meiner Brust. Ich schiebe ihn von mir herunter. Er blinzelt mich an, grunzt: Guten Morgen, Sir, rollt sich zusammen und schläft weiter.

»Hey, Joseph!« Steve schert sich nicht darum, dass ich ihn nicht hereingebeten habe. Stattdessen zieht er einen Jungen hinter sich her ins Zimmer. »Der will einen Job. Sag was dazu.«

»Ein Scherz?« Dem Babygesicht nach ist der Knabe höchstens vierzehn. Türkis gefärbte Haare, künstliche Lidfalte, Markenshirt, weiße Turnschuhe und über dem Hosenbund wellt sich Hüftspeck. Er stammt offensichtlich aus Kowloon, also was will er hier?

»Zeig ihm Juen. Dann überlegt er es sich noch mal.«

Der Junge stellt sich kerzengerade hin. »Ich heiße Enlai Han.«

»Da bist du nicht der einzige.« Es gibt unzählige Hans, Enlais ebenso.

Er traut sich, mich empört anzufunkeln. »Aber ich bin der Sohn des ...«

Ich hebe die Hand und seine Lippen schließen sich. Wen interessiert, wessen Sprössling er ist?

»Ich bin volljährig«, plappert er drauflos, »kenne die Stellenbeschreibung und habe kein Problem damit, den Snobs aus Sai Wan die Schwänze zu lutschen.« Er wirft sich in die Brust, statt das zu tun, was von einem neuen Shiva verlangt wird: Die Lider zu senken, die Hose runterzulassen und sich nach vorn zu beugen.

»Welche Stellenbeschreibung?« Steve hebt die Braue. »In unserer Branche wirbt man nicht. Was nicht freiwillig kommt, wird gekauft.«

Als ob ich jemals Shivas ersteigern würde. Steve fängt sich einen Blick von mir ein, der ihn zu Boden sehen lässt.

»Ich dachte ...« Die Wangen des Knaben färben sich rosa. »Weil doch jeder, der Jobs anbietet ...«

»Hier ist das anders.« Ich krieche aus dem Bett und vergesse, dass ich nackt bin. Enlai entgleiten für einen Augenblick die Gesichtszüge. Sein Blick schweift zwischen meiner Mitte und Baos Rückansicht hin und her.

Ich bedecke Baos Blöße mit dem Laken. Süßer Arsch. Ich sollte mein Bett öfter mit ihm teilen.

Und Liam dazu einladen. Wir haben uns geküsst. Das ist nie zuvor geschehen. Hätte auch nicht passieren sollen. Ist mir die Situation entglitten? Kontrollverlust gehört zu den Dingen, die ich mir nicht leisten kann. Dennoch, das Kratzen seiner Stoppeln auf meinen Lippen, seine kräftigen Finger zwischen meinen Beinen.

Mir wird heiß.

Vor Wut.

Was hat sich der Ire rausgenommen?

Seine Zunge in meinem Mund. Die Erinnerung an kaum beherrschte Lust weckt ein schmerzhaftes Ziehen in meinen Lenden. Ich wende mich ab, steige in die Jeans von gestern. Nur mühsam lässt sich mein harter Schwanz hinter der Knopfleiste einsperren.

»Wie kommst du darauf, für mich arbeiten zu wollen?«, frage ich das Kind, das sich seinen Mut bloß einbildet.

Enlais Finger nesteln an der Hosennaht. »Ich habe mich erkundigt, Mr. Wakane. Ich weiß, dass das Begging Monk der beste und sicherste Laden in Kowloon ist.«

Gar nichts weiß er. »Zieh dich aus.«

»Hier?«, haucht er schockiert und zeigt auf einen Punkt vor sich.

»Du bewirbst dich als Shiva. Weißt du, was das heißt?«

Enlai nickt zögernd.

»Lügner.« Ich verschränke die Arme vor der Brust und genieße die dezente Panik in den aufgehübschten Augen. »Ein Shiva ist ein Spielzeug. Wer hierherkommt, will mit dir spielen, und zwar so, wie es ihm gefällt.«

Enlais erneutes Nicken setzt mit einiger Verspätung ein. Steve flüstert ihm etwas ins Ohr. Der Junge starrt ihn an, erbleicht und zerrt seine Kleidung von sich. Ich verkneife mir ein Grinsen. Steve nicht. Er ist länger im Geschäft als ich, und wenn mir die Geduld ausgeht, greift er in seine Trickkiste.

Der Brite hat die Hälfte seines Daseins im Monk verbracht. Zuerst als Security, schließlich hat er seinen Boss erstochen und den Laden übernommen. Kennengelernt habe ich ihn, als er alt und das Monk heruntergewirtschaftet war. Bis auf ein paar Smash-Kids war niemand mehr bereit, für ihn zu arbeiten. Ein schäbiger Klub lockt keine liquiden Kunden, sondern nur Typen an, die am Trinkgeld sparen.

Die Auktionen fielen für ihn aus Geldmangel flach.

Für mich ein gefundenes Fressen. Ich brauchte ein Zuhause, eine Aufgabe. Außerdem musste ich einen Schlussstrich unter mein vorheriges Leben ziehen, um nicht wieder zu Ware zu werden.

Ich habe ihm das Monk unter dem Hintern weggetreten. Der Preis war ein Wohnrecht auf Lebenszeit plus zwei warme Mahlzeiten pro Tag und ein üppiges Taschengeld, wenn ich nicht eines Morgens mit einem Messer in der Kehle aufwachen wollte. Wollte ich nicht und will ich immer noch nicht. Steve ist nützlich. Es sei denn, er schleppt mir hirnlose Moneymakerlarven ins Haus.

Enlai ist eine. Dafür lege ich jeden Schwur ab. Nicht eine einzige Narbe verunziert seinen Körper. Stattdessen sind seine Hände manikürt. Das matte Schimmern der polierten Nägel lenkt mich für einen Moment ab.

»Umdrehen, an der Wand abstützen, Beine spreizen.«

»Warum?«, traut sich der Bengel zu fragen.

»Ich will dich einreiten. Was sonst?«

In Steves Miene zuckt es. Dabei mache ich das häufig. Allerdings nicht vor Zeugen.

»Das kann er gut«, murmelt es vom Bett her. Bao setzt sich auf und reibt sich die Augen. »Ehrlich. Mit ’nem bisschen Schmiere im Arsch tut’s kaum weh.«

»Scheiße, Mann.« Enlai wagt es, nach seiner Hose zu angeln. »Es war eine Wette, Mr. Wakane. Ich will nicht eingeritten werden.«

»Eine Wette, dein Leben zu riskieren?«

»Mein Leben, Sir?«

Der Knabe steht mitten in Kowloon und weiß nichts über den Bezirk. »Für jeden Rattenfänger bist du leichte Beute.«

»Ich gehe nicht mit Fremden mit.« Unter den Wimpern hervor trifft mich ein schüchterner Blick. »Ich habe meinen Vater belauscht, wie er vor Freunden von dem Begging Monk geschwärmt hat. Solche Gefühle wie hier hätte er noch nie empfunden. Mein Bruder war dabei. Er stachelte mich an.«

»Verwöhntes Mistbalg!« Steve verpasst ihm einen derben Schlag auf den Hinterkopf. »Kommst her und quatschst Mr. Wakane was vom Schwänzelutschen vor.«

Dem Jungen treten die Tränen in die Augen. »Das war die Wette! Eine Nacht im Begging Monk muss ich überstehen und danach hätte mir mein beschissener Bruder sein Taschengeld von vier Monaten überlassen.«

Der Wunsch, dieses Gör übers Knie zu legen und ihm die Dummheit auszuprügeln, springt mich an. Mit zwei Schritten bin ich bei ihm, schnappe mir einen seiner schlaffen Arme und schleife ihn hinter mir her.

Enlai jammert und fleht, bis ihm mein Handrücken ins Gesicht klatscht und den Redefluss abrupt versiegen lässt.

Mir ist klar, dass Juen nicht mehr in Zimmer drei ist. Aber die Zeichen seiner Qual haften noch in dem Raum. Maybe ist dabei, sie mit Eimer und Wischmopp zu beseitigen.

»Boss?« Sie mustert Enlai mit wenig Begeisterung. »Soll der da Juens Ersatz werden?«

»Möglich.«

Der Junge zappelt in meinem Griff. Sein Blick erfasst die Blut- und Spermaschlieren, bleibt an den Pissepfützen hängen und wandert schließlich zu der Wanne und den Seilen und Ketten, die von der Decke baumeln.

Der Geruch nach Angst, Schmerz und Sex hängt dick in der Luft. Enlai wird kreidebleich. »Lassen Sie mich gehen, Mr. Wakane. Bitte.«

»Süßes Stimmchen.«

Er sinkt auf die Knie und klammert sich an meine Hosenbeine. »Ich will nach Hause, Sir. Bitte!«

In seinem Alter hatte ich kein Zuhause. Ich streunte durch die Straßen und schlief in den Kellern der Hochhausruinen. Weit unten, tief im Dreck. Da, wo alles, was größer und stärker war als ich, nicht hinwollte und mich folglich in Ruhe ließ. Eines Tages fanden mich die Rattenfänger dennoch und ketteten mich an die Containerwand der Auktionshalle.

»Mr. Wakane?«, fragt Enlai mit zitternder Stimme. »Lassen Sie mich gehen?«

»Hau ab.«

»Danke, Sir.« Der Kleine will lossprinten.

»Stopp!« Ich erwische ihn am Shirt und ziehe ihn zurück. »Wie bist du auf die Fähre gekommen?« Die Überfahrt nach Kowloon ist für Kinder ohne Elternbegleitung verboten.

»Ich habe mich schleusen lassen.« In seinen Augen glimmt für den Bruchteil einer Sekunde Stolz. »Eine der Hilfskräfte hat mich im Lagerraum mitgenommen.« Der Junge ist erstaunlich mutig für einen von der anderen Seite der Stadt.

Er beißt sich auf die Lippe. »Ich habe dem Mann ...« flüchtig zeigt er auf seinen Mund. »Hiermit. Sie wissen schon.«

Daher seine Überzeugung, dass er Schwänze lutschen kann.

»Cool.« Steve verpasst ihm trotzdem eine Kopfnuss. »Wenn dir daheim eines Tages die Decke auf den Kopf fallen sollte, versuche es noch einmal bei uns.« Sein Grinsen lockt ein schüchternes Lächeln in Enlais Gesicht. »Ich denke nicht, Sir.« Erneut schweift sein Blick über den dreckigen Boden. »Ich wusste nicht, dass es ...«

»... kein Spiel ist?« Mit was hat sein Vater geprahlt? »Du irrst. Es ist ein Spiel. Der Gewinner zahlt, der Verlierer stellt sich zur Verfügung.«

»Ich verliere nicht gern«, murmelt er leise. Er deutet eine Verbeugung an und sprintet davon.

Maybe schaut ihm kopfschüttelnd nach. »Ist der Junge blöd?«

»Nur abenteuerlustig.«

»Das ist dasselbe.« Sie taucht den Mopp schwungvoll ins Wischwasser und richtet dabei eine Überschwemmung an. »Hätte ich reiche Eltern und würde auf einer der Inseln wohnen, bekämen mich keine zehn Pferde nach Kowloon.«

»Wir haben etwas, das ihnen fehlt.« Verlierer. Ohne sie macht das Gewinnen keinen Spaß.

Ich lasse Maybe mit Steve und dem Dreck allein. Mir ist nach einem Kaffee und einer Zigarette, aber nicht hier.

Im Korridor erwische ich zwei knutschende Shivas. Das Mädchen ist neu und bildhübsch. Sie spielt jede Nacht ein Vermögen für mich ein. Hingebungsvoll massiert sie den Schwanz des Jungen.

»Wir haben noch vier Stunden bis zu unserer Schicht«, beeilt er sich mir zu versichern. »Bis dahin habe ich nachgeladen.«

»Ist besser für dich.« Manche Gäste erwarten, dass ihre Spielzeuge abspritzen, andere wollen, dass sie nicht einmal Erregung zeigen, während sie selbst sich in ihnen vergnügen.

Der Shiva lächelt erleichtert. Vor einem Jahr klopfte er bei mir an und wollte einen Job. Im Gegensatz zu Enlai hat er die Hosen sofort runtergelassen.

Ich mag ihn. Er nimmt die Arbeit wie ein Mann, der er mittlerweile auch ist. Dennoch bedient er nie die Zimmer der Oase.

Ich sollte Juen besuchen. Hoffentlich hat ihn O’Farrell wieder hinbekommen.

Im Treppenhaus flackert die Beleuchtung, als ich oben ankomme. Verdammte Stromschwankungen! Die angezapften staatlichen Leitungen geben immer öfter den Geist auf.

O’Farrell braucht einen Moment, bis er mir auf mein Klopfen hin öffnet. Er sieht müde aus. Ein Duft nach Kaffee und Aftershave begleitet ihn. Ich atme so tief und unauffällig ein, wie ich kann.

»Willst du zu Juen?« Er tritt beiseite und gibt den Blick aufs Sofa frei. Der Junge ist grau im Gesicht, scheint jedoch zu schlafen.

»Wird er gesund?«

Der Ire zuckt die Schultern. »Habe alles für ihn getan, was ich konnte. Den Rest muss er selbst schaffen.« Mit einer Geste bittet er mich, auf einem Sessel Platz zu nehmen. »Gegen die drohende Nerven- und Knochenhautentzündung habe ich ihm ein Antibiotikum verabreicht.« Er verzieht den Mund. »Keine Ahnung, ob es anschlägt. Der Typ mit den Goldohrringen schwor mir, dass das Zeug in der Packung zum Namen auf der Packung gehört. Wenn, dann hat Juen Glück und der Dreck, der ihm mit den Nadeln in den Körper gestochen wurde, ist noch nicht gegen dieses Mittel resistent.«

»Du kannst Han vertrauen.« Der Apotheker würde nie seinen hervorragenden Ruf durch den Verkauf von Schund riskieren. »Der Preis?« Mit Han Geschäfte zu machen ist in etwa so kostspielig, wie sich von O’Farrell behandeln zu lassen.

»Du findest ihn auf deiner Rechnung.« In den eisblauen Augen funkelt Spott. »Oder ist es dir der Shiva nicht wert?«

Juen hat in den Jahren im Monk mehr eingespielt als jeder andere. Trotzdem brauche ich einen Ersatz. Zumindest, bis es ihm gut geht.

»Apropos.« O’Farrell gießt aus einer Thermoskanne Kaffee und reicht mir die Tasse. »Kun benötigt ebenfalls eine Auszeit.«

»Sein Knie?«

»Eben das.«

»Er wird sich weigern.« Kun ernährt seine Familie mit dem Job hinter der Bar. »Arbeitsausfall wegen Krankheit kratzt an seinem Stolz. Frag ihn. Wenn du mir nicht glaubst.«

»Was ist mit deinem Stolz?« Sein Lächeln dient einem einzigen Zweck: Mich an heute Morgen zu erinnern. »Ich hoffe, du hast mir die kleine Intervention nicht übel genommen.«

Ich will seine Zunge in meinem Mund spüren. Will, dass er mich aufs Bett wirft und mich durchvögelt, bis mir der Atem versiegt. Den Griff seiner großen Hände will ich überall auf mir fühlen. Will meine Beine um seine Hüfte schlingen und seinen großen Schwanz in mich drücken.

Verdammt. Was ist mit mir los?

Ich bin kein Shiva mehr. Niemand fickt mich.

O’Farrell nippt am Kaffee. Sein Blick verrät seine Gefühle. »Es würde mich freuen, wenn du mir beim nächsten Mal nach deinen Lippen auch deinen Arsch anbietest.«

Habe ich mich verhört? Der Ire steht gelassen vor mir und wartet auf meine Reaktion. Hat er vergessen, wie sich meine Faust in seinem Gesicht anfühlt? Meine Hand ballt sich. Er bemerkt es, bleibt dennoch stehen. »Entspann dich, Joseph. Es war nur eine Idee.«

»Das war das letzte Mal, dass du mich gezeichnet hast, Gaijin.« Es kostet mich Kraft, die Wut aus meiner Stimme herauszuhalten.

Die eisblauen Augen werden schmal. »Du hast es nicht genossen?«

»Du hast einen Job.« Ich zeige auf Juen. »Mach ihn.«

Raus aus diesem Zimmer, sonst verliere ich die Beherrschung.

Wieder sieht mir O’Farrell nach. Bevor ich mich zu ihm umdrehe, werfe ich die Tür zwischen uns zu.

- Dean -

Nass.

Atme Wasser ein. Huste, bis es mir hochkommt. Im Reflex schlucke ich das saure Zeug hinunter.

Neben mir weint jemand.

Wo bin ich?

Nicht in dem Transporter. Der Mann, der mich aufgesammelt hat, ist weg.

Ritzenlicht von oben. Lauter helle Linien. Die Wände haben Rillen, eine fehlt. Sonne scheint bis zur Hälfte des Raumes. Sonst ist es dunkel. Erkenne nur Schemen. Einige sitzen, einige liegen. Bis auf zwei. Die stehen vor mir. Kerle in grauer Arbeitskluft. Sie unterhalten sich.

Ein Mädchen mit löchrigem Kleid rutscht dichter zu mir. Sie zittert, starrt die Männer an. Hat Angst. Ich auch. Was mache ich hier?

Mein Kopf dröhnt und schlecht ist mir außerdem.

Einer der Typen kommt zu mir, fasst mich ans Kinn und drückt mir die Kiefer auseinander.

Will seine Hand wegschlagen. Meine Arme funktionieren nicht.

Warum interessiert er sich für meinen Mund? Ich drehe den Kopf weg. Seine Fingerknöchel klatschen mir ins Gesicht. Meine Wange brennt wie Feuer.

Das Mädchen neben mir schluchzt. Will den Arm um sie legen. Klappt nicht. Meine Gelenke sind mit dünnen Plastikriemen aneinandergezurrt.

Mir gegenüber hocken zwei Jungen. Etwa in meinem Alter. Sie sind ebenfalls gefesselt. Ebenso wie die anderen Kinder. Die meisten sind klein. Ungefähr zwischen fünf und zehn. Bin eine Niete im Schätzen.

Der Kerl, der mich geschlagen hat, stemmt die Fäuste in die Hüften. »Hattest du schon mal Sex?«

Die mieseste aller Fragen. Sage ich die Wahrheit, blamiere ich mich. »Natürlich.« Ich wünschte, ich wäre nur ansatzweise so selbstbewusst, wie ich klinge.

Der Typ verzieht den Mund. »Du lügst.« Mit einer lässigen Geste zeigt er auf meine unversehrte Wange. »Du wirst rot.« Wieder fingert er an meinem Kinn. »Dass du eine Jungfrau bist, noch dazu mit blondem Haar, macht dich für gewisse Kunden unbezahlbar.«

Kunden? Nein, niemand darf mich verkaufen. »Ich bin ein amerikanischer Staatsbürger. Ich habe Rechte! Sie dürfen mich nicht ...«

Sein Handrücken rast erneut auf mich zu.

Schmecke Blut.

Stecke in einem Albtraum. Muss da raus.

Versuche auf die Beine zu kommen. Der Mann tritt sie mir weg, kaum, dass ich stehe.

»Hier bist du nichts, Kleiner. Und ich scheiße auf deine Rechte.« Er geht. Zusammen mit dem andern.

Die Wand klappt zu.

Lichtblitze tanzen in der Dunkelheit.

- Joseph -

Reibe mir die Müdigkeit aus dem Gesicht. Die Nacht war lang und der Morgen beginnt definitiv zu früh.

Vorhin habe ich O’Farrells Schritte vor meiner Tür gehört. Sie ist verschlossen und wird es bleiben. Zumindest für ihn.

Werfe mich in eine frische Jeans, trinke dabei den letzten Schluck meines lauwarmen Kaffees. Ein neuer Tag im Monk. Ich bin noch nicht dafür bereit.

Mein Multi-Kom blinkt.

Nimrod.

Traue meinen Augen nicht.

Sein Gesicht ist runder als ich es in Erinnerung habe, die Haare sind mahagonifarben statt hellbraun und über seiner Schulter hängt ein schmaler, geflochtener Zopf.

Ihm scheint es gut zu gehen.

Misstrauen und Zorn konkurrieren in mir um den ersten Platz. Auf dem zweiten sitzt lächerliches Glück.

»Siehst fantastisch aus, Joseph. Bist ein richtiger Mann geworden. Gefällt mir.« Er grinst mir vom Display entgegen. »Du hast deinen eigenen Laden?«

»Woher weißt du das?«

»Es wurde mir zugetragen.«

Natürlich.

»Bin stolz auf dich.«

»So spricht ein Vater zu seinem Sohn.«

»Eine Zeit lang warst du das für mich.«

»Tatsächlich?« Dann ist mir diese Phase entweder entgangen oder Nimrod hat ein Faible für Inzest.

»Ist ein gutes Gefühl, wenn man selbst aus der Sache raus ist und bloß noch die Ärsche anderer verkauft.«

»Du musst es ja wissen.«

Sein Blick wird ernst. »Höre ich einen Vorwurf aus deiner Stimme?«

»Was willst du von mir?« Ich bezweifle, dass ihn aus dem Nichts die Sehnsucht nach seinem ehemaligen Shiva ansprang.

»Einen Gefallen.«

Bedauerlich. Die unwahrscheinliche Sehnsuchts-These hätte mir geschmeichelt.

»Komm vorbei. Ich muss mit dir reden.«

»Warum sollte ich das tun?« Er ist der Bittsteller.

Nimrod neigt den Kopf. »Weil ich deine erste große Liebe war und dir die Freude im Gesicht steht.«

Ich wünschte, er hätte unrecht.

Niemals werde ich die Nacht vergessen, als ich zu Ware wurde. Plötzlich tauchte er vor mir auf, schloss seine Finger um meinen durch Drogen zum Platzen prallen Schwanz. Du gehörst mir, raunte er und fickte mich trotz Verbot vor aller Augen, bis ich die Containerhalle zusammenschrie. Nicht vor Schmerz. Der kam erst am nächsten Morgen, als sich meine Sinne klärten. Sondern vor Erleichterung.

Bei den Auktionen darf das Angebot nicht benutzt werden. Auch nicht zu Testzwecken.

Die Verwarnung umging er mit einem Geldbündel, das unauffällig die Hände wechselte. Ein zweites stellte sicher, dass ich nicht an irgendeinen anderen Mitbieter versteigert wurde.

Unter dem Vorwand, mich nach dem Übergriff zu reinigen, wurde ich zurück in die Lagerhalle gebracht. Dort wartete er auf mich.

Ich arbeitete in seinem Klub, bediente ein ähnliches Zimmer wie die in der Oase. Er ließ mir mein Trinkgeld, und während er meine Wunden versorgte, erklärte er mir, was man als Bordellbesitzer wissen muss, damit die Geschäfte laufen. Mit achtzehn ernannte er mich zum Partner und mein Dasein als Shiva endete. Gevögelt hat er mich dennoch.

Das funktionierte zwei Jahre ausgezeichnet und ich lernte alles, was ich später fürs Monk brauchte.

Schließlich verkaufte er den Laden hinter meinem Rücken und verschwand ohne eine Erklärung. Mein neuer Geschäftspartner war ein ehemaliger Stammkunde. Unmöglich, mit ihm auf Augenhöhe zusammenzuarbeiten.

Er schlug mir vor, den Job als Shiva erneut aufzunehmen. Vorzugsweise in seinem Bett. Ich nötigte ihn über den Umweg eines gebrochenen Nasenbeins dazu, mir meinen Anteil auszuzahlen, und ging. Kurz danach brach die Verbindung zu Hongkong Island ab. Ein halbes Jahr Isolation, Hunger, Plünderungen. Es ist unklug, drei Millionen Menschen auf engstem Raum einzusperren.

So wie es aussieht, ist Nim dieser Katastrophe durch Flucht ausgewichen.

Ich sollte ihn hassen. Abgrundtief.

»Vorschlag: Komm du zu mir.« Diese Geste der Höflichkeit ist er mir schuldig.

Er zeigt mir ein Werbelächeln, schüttelt den Kopf. »Ich betrete Kowloon nie wieder. Allerdings muss ich etwas finden, das dort verloren gegangen ist oder dort verloren gehen könnte.«

»Weshalb?«

»Es ist mein Job.« Er hält eine Visitenkarte vor die Kamera.

Nimrod Gage, Sicherheit, Personenschutz, diskrete Ermittlungen jeder Art

»Du bist ein Schnüffler?«

»Ich besitze eine Firma mit siebzehn kompetenten Mitarbeitern.«

»Nett.« Für mich arbeiten dreimal so viele Leute. Kompetenz herrscht vom Barkeeper über die Shivas bis hin zum Wachpersonal und dem Reinigungsservice. Von O’Farrell ganz zu schweigen. »Was genau suchst du?«

»Einen jungen Mann. Sein Chef hat beobachtet, wie er nach Kowloon übersetzte. Das war gestern Vormittag. Bis jetzt hat er sich nicht gemeldet und mein Auftraggeber erreicht ihn nicht.«

»Er wird sich amüsieren.« Wie jeder Vergnügungspendler.

»Er verschwand, nachdem er von dem Selbstmord seines Vaters erfahren hat.«

Gut, das ist etwas anderes.

»Außerdem ist er erst achtzehn. Ein hinreißend hübscher Bengel, allerdings etwas schlaksig. Er fällt definitiv ins Beuteschema der Rattenfänger.«

Dann ist die Sorge seines Bosses berechtigt.

»Zier dich nicht. Alles, was ich will, ist, dass du dich umhörst und ein paar Fragen stellst.«

»Antworten kosten Geld.«

»Bekommst du.«

»Und wenn er wirklich geschnappt wurde?«

»Wirst du herausfinden, wann und wo die nächste Auktion stattfindet und ihn ersteigern.«

»Niemals werde ich eine der Containerhallen betreten.« Mein Herz schlägt im Hals. Ich überspiele es mit unterkühltem Lächeln.

Nims ist keinen Deut wärmer. »Wegen der Drogen oder der geilen Kerle, die dich an deinem Kinderschwanz befingert haben?«

»Du warst einer von ihnen.« Wie ein Besessener habe ich in seine Faust gestoßen. Die künstlich erzeugte Lust hatte mich längst den Verstand gekostet.

»Hör zu.« Sein Grinsen gefällt mir nicht. »Komm vorbei und wir bereden das in Ruhe. Ich gebe dir alle Informationen, die ich über den Jungen besitze, und du schaust, was du damit anstellen kannst.«

»Weshalb sollte ich dir diesen Gefallen tun?«

»Weil du ohne mich nicht mehr am Leben wärst.« Seine Augen blicken kalt, obwohl seine Mundwinkel die Ohren streifen. »Sie haben sich damals um dich gerissen. Schon vergessen? Deine Schönheit hat sogar im Auktionator Begehrlichkeiten geweckt. Nach jedem Blick zu dir wuchs sein Ständer in der Bügelfaltenhose. Dieses Detail ist mir nicht entgangen.«

Mir schon. Ich hatte andere Sorgen, als auf den Schwanz des Dreckskerls zu achten, der mich zu einem Ding mit Preisschild degradierte.

»Gleichgültig, wer dich in die Finger bekommen hätte, Joseph, du wärst keine zwei Jahre älter geworden. Das weißt du.«

»Bei dir haben sie mich auch zerrissen.« Ich schmecke Galle. Wenn ich es zulasse, überrollen mich die Erinnerungen, bis ich unter ihnen verrecke.

»Mag sein.« Nims Gesicht wächst auf dem Display. »Doch ich habe dich jedes Mal gerettet.«

»Danach.« Ich will ihn hassen. Warum gelingt es mir nicht?

»Du bist der stolze Besitzer eines herausragenden Klubs. Ich habe Klienten, die mir von deinem Laden die Ohren vollschwärmen. Was beklagst du dich? Es scheint, als hättest du eine Menge bei mir gelernt.« In die blauen Augen kehrt Wärme zurück. »Joseph, erweise mir die Ehre deines Besuches und ich wiege zumindest einen Teil des Leids auf, den ich dir als Shiva zugemutet habe.«

Das wird ihm nicht gelingen, aber ich möchte ihn sehen. Von Angesicht zu Angesicht. Damals war er für mich ein Gott, aus dessen Händen ich Ekstase und Qual oftmals im selben Moment empfing. Sein Wort entschied über jeden Atemzug meines Lebens. Mein Herz barst vor Hass und Liebe. Manchmal wusste ich nicht, wie ich mit dem Chaos in mir den Tag überstehen sollte.

Als er plötzlich verschwand, wuchs meine Freiheit aus den Trümmern, die er in mir hinterlassen hatte.

Nimrod schickt mir eine Firmenadresse in Chung Wan, dem zentralen Distrikt auf Hongkong Island.

Ich zwinge mein Gesicht, keine Regung zu zeigen. Er weiß, dass ich seiner Bitte folgen werde. Mein Stolz rieselt wie Sand aus einem löchrigen Eimer. Ich werde ihn später zusammenkehren.

Kaum habe ich die Verbindung beendet, flutet mich Adrenalin. Ich werde ihn treffen. Nach all der Zeit.

Hinter der Tür zu O’Farrells Appartement ist es still. Er hat sich zu weit aus dem Fenster gelehnt. Dem dumpfen Gefühl in meiner Brust gebe ich nicht nach. Es wünscht, dass ich meine Worte zu ihm zurücknehme.

Was einmal ausgesprochen wurde, gilt für die Ewigkeit. Nichts lässt sich ungeschehen machen.

Ich überlasse Steve das Monk, der es schulterzuckend hinnimmt. Auf der Straße winke ich mir eine Fahrradrikscha heran. Ich will zum Hafen und mein Geld für ein sündhaft teures Ticket verschleudern.

Der Rikschafahrer klingelt sich durch die Menschenmenge. Das Bargeld in meiner Tasche ist für ihn. Außerhalb Kowloons wird mit Sofortüberweisungen per Multi-Kom bezahlt. Auf den Inseln besitzt jedes Kind ein Konto.

Mein eigenes existiert, seit ich Inhaber des Monks bin. Ich musste nach Lantau schippern, um es einrichten zu können. Der Angestellte der Central-Bank in Tung Chung musterte mit entrücktem Lächeln die tätowierten Kirschblütenzweige auf meinen Unterarmen. Er war Japaner und erkannte die Arbeit Meister Hiatos sofort. Ich entledigte mich meines Hemdes und präsentierte ihm meinen Rücken und damit den Rest des Tattoos.

Die Schönheit entfaltet sich im Anblick, Sir, hauchte er ehrfürchtig und lud mich im Anschluss zum Essen ein. Sushi war an diesem Tag nicht das einzige Rohe, was er kostete.

Je näher wir dem Hafen kommen, desto breiter werden die Straßen.

Ich war noch nie auf Hongkong Island. Wozu auch? Dort gibt es nichts für mich zu tun.

An den Piers steige ich aus. Eine Fähre liegt bereits an. Die Schlange der Passagiere, obwohl überschaubar, rückt im Schneckentempo voran.

Die Sicherheitsbeamten fordern die ID-Karten, scannen jeden Einzelnen der Wartenden und fragen nach dem Grund der Reise.

Bei einem Mann dauert es besonders lange. Seltsam, er wirkt seriöser als ich in seinem Anzug und den sorgfältig geschnittenen Haaren.

Sind die Ordnungshüter heute übernervös oder warum stoßen sie ihm plötzlich den Schlagstock in den Magen und lassen ihn kotzen? Was auf den Asphalt klatscht, ist nicht nur halb verdautes Essen. Auch kleine Tütchen.

Ein Drogenkurier und offenbar ein Neuling in der Branche, sonst wüsste er, dass die Körperscans nicht vor ein bisschen Fett und Muskulatur haltmachen. Vielleicht arbeitet er auch in die eigene Tasche und niemand hat ihn vorgewarnt.

Mit zwei gezielten Schlägen setzen sie ihn schachmatt und schleppen ihn aus dem Sichtfeld.

Endlich ist die Reihe an mir.

ID-Card, Scan, Grund für meinen Aufenthalt auf der anderen Seite.

Ich nenne ihnen Nims Namen und seine Kontaktdaten. Ein Kontrollanruf, Nims Bestätigung und ich darf passieren.

- Dean -

Mir ist schlecht. Andauernd. Bin todmüde. Kein Schlaf. Nur ein Dahindämmern im Dunkeln.

Es ist heiß, stickig. Ständig weint ein Kind. Nie dasselbe.

Da ist Angst in mir. Mehr als jemals zuvor. Sie kommt nicht raus. Dafür schwebt mein Hirn an der gewellten Containerdecke. Vorhin habe ich da oben gesungen und mir von unten dabei zugehört.

Habe furchtbaren Durst. Das bittere Zeug, was uns die Männer zu trinken geben, hilft nicht. Sogar zum Pinkeln bleibt kaum was übrig.

Irgendwo müssen Eimer stehen. Mir ist klar, warum, aber ich kann mich nicht aufraffen, sie zu suchen. Manche schaffen das. Es plätschert ab und zu.

Jemand würgt.

Das klatschende Geräusch danach ist mir vertraut. Der Gestank ebenfalls. Ist mir auch passiert. Seitdem bewege ich mich nicht mehr. Ich will nicht reinrutschen.

Die wollen uns verkaufen. Dann gehöre auch ich zu den verschwundenen Kindern. In den Nachrichten wurde mal davon berichtet. Irgendwann. Ist lange her.

Bin ich nicht zu alt dafür, einfach zu verschwinden?

In Asien hört Kindheit mit sechzehn auf. Soll ich denen sagen, dass sie sich in mir geirrt haben? Vielleicht lassen sie mich laufen. Mich und die beiden anderen Jungs.

Sklavenhandel. Ironie an: Ich komme aus den Südstaaten. Ironie aus. Haben wir das nicht hinter uns gelassen? Wenn nicht, bin ich auf der falschen Seite.

Ich werde Dad anrufen. Nein. Doch nicht. Mit Toten zu telefonieren macht wenig Sinn. Sie können nichts ausrichten. Außerdem ist mein Multi-Kom weg.

»Diebe«, flüstere ich und bilde mir stattdessen ein tiefes Brüllen ein.

Ein Ruck geht durch den Kasten, in dem wir wie die Ratten eingesperrt sind. Kann mich nicht darauf konzentrieren. Ist zu stickig und ich schwebe schon wieder an der Decke und singe. Old Fellow Georgy Brown. Hasse das Lied seit der ersten Klasse.

- Joseph -

Keine einzige Hochhausruine, keine Garküchen, keine Wasserverkäufer. Dafür jede Menge Menschen mit teurer Kleidung und Sonnenschirmen. Ihre Haut ist so makellos und unberührt wie die Fassaden der Gebäude. Nirgends Tattoos oder Graffitis, keine Narben.

Ich krempele mir die Ärmel bis zu den Ellbogen hoch. Bin stolz auf das, was ich bin. Unsichere Blicke streifen meine Kirschblüten und sortieren mich zu denjenigen, die nicht hierher gehören.

Mir fehlen die Farben. Kowloon strotzt vor ihnen. So wie meine Unterarme. Hier herrschen nur Grau, Weiß und einige Tupfen Grün von den Palmen.

Es ist zu leise, bis auf den Verkehr der Transitstrecke, aber das Summen der Solarmobile kann beim besten Willen nicht als Lärm bezeichnet werden. Das Geknatter der Mofas in Mongkok ist dagegen ohrenbetäubend.

Kein Händler preist lautstark seine Waren an. Sie haben sich hinter Panoramafenstern und Ladentheken zurückgezogen. Die potenziellen Kunden betreten die Geschäfte zögernd, als ob sie nichts bräuchten. Sie sehen sich um und schlendern weiter. Ziellos und ohne Dynamik. In Kowloon bewegt sich niemand auf diese Weise.

Was bindet Nimrod an diese Menschen?

Ein Teil von mir versucht, seine Entscheidung zu verstehen, Kowloon verlassen zu haben. Ein anderer will ihm zur Strafe das Knie zwischen die Beine rammen.

Mir fehlt jede Motivation, in einen der stillen Läden zu gehen, um mir ein paar Hemden und neue Hosen zu kaufen. Ich brauche das Plappern der Verkäufer, die mir alles Mögliche aufschwatzen und nebenbei wissen wollen, ob mein Chi harmonisch fließt. Wenn nicht, haben sie auch dafür das passende Mittel.

Nicht einmal Zigarettenstummel, schwarz getretene Kaugummis oder halbtransparente Speichelflecken zieren den Asphalt.

Kein Müll. Nirgends. Diese Tatsache enttäuscht mich, statt mich zu erfreuen. Es ist zu steril.

Das Hologramm eines rauchenden Mannes flackert inmitten eines mit Palmen umstandenen Platzes. Ein roter Balken zieht sich in regelmäßigen Abständen darüber. Dazwischen wechselt das Motiv und ein Kind, das eine Getränkedose hinter sich wirft, wird durchgestrichen.

Ich schüttele eine Zigarette aus der Packung und zünde sie an. Sie schmeckt besser als zu Hause. Wird an der sauberen Luft liegen. Ich schaffe eine Handvoll Züge, dann schwirrt mich eine basketballgroße Drohne an und bittet mich mit eintöniger Kunststimme, das Rauchen sofort einzustellen, da mir sonst eine Geldstrafe von zweihundert New-Hongkongdollar und ein Eintrag ins Ordnungswidrigkeitsregister drohen.

Als ich noch ein Kind war, habe ich zusammen mit meinen Freunden diese Dinger mit Zwillen schrottreif geschossen und die Einzelteile an Recycelhändler verkauft. Später hat die Regierung den Plan aufgegeben, Viertel wie Tai Kok Tsui oder Mongkok elektronisch zu bespitzeln. Der Verlust der Hightech-Drohnen schadete offenbar dem Finanzhaushalt der Stadt und brachte zu wenig Nutzen. Niemand außerhalb Kowloons interessiert sich für die Gesichtslosen. Solange die Kriminalität innerhalb der abgesteckten Grenzen bleibt, lohnt sich keine Intervention seitens der Behörden.

Ich lächele in die Mikrokamera und schnipse die Zigarette weg. Das Geld ist mir gleichgültig, aber ich will keinen Ärger auf unbekanntem Terrain.

»Bitte heben Sie den Abfall auf und entsorgen ihn fachgerecht in einen der dafür vorgesehenen Behälter«, lamentiert der fliegende Spion.

Ich gehorche mit dem brennenden Wunsch, das Ding aus der Luft zu pflücken und zusammen mit dem Zigarettenstummel in einen der Mülleimer zu stopfen.

»Danke für Ihre Kooperation.« Endlich schwirrt es ab.

Es war weise von O’Farrell, aus dieser Welt zu fliehen.

Ich habe seinen Schwanz erst einmal gesehen. Damals, als wir uns einen Shiva teilten. Ich sorgte dafür, dass er mir nicht zu nahe kommt. Dabei imponiert er mir. Er ist groß, gerade, und wirkt ebenso stark wie sein Besitzer. Ich weiß nicht, warum mir ausgerechnet an diesem Ort O’Farrells hübsches Stück einfällt.

Ich will wissen, wie es riecht. Nicht nach dem Duschen, sondern davor. So belebend wie der Rest von ihm? Kaffee, ein Hauch Whiskey, herber Schweiß. Ich genieße es jedes Mal, wenn mir sein Duft in die Nase steigt.

Ich sollte ihm ein Geschenk machen. Eine Geste, die ihn mit meiner Abweisung versöhnt. Wir verdanken einander eine Menge. Mir ist an einem guten Verhältnis gelegen. Geschäftlich und privat. Er hat seine Grenzen überschritten, ich habe sie ihm aufgezeigt. Mehr ist nicht geschehen. Wegen dieser Lappalie möchte ich unsere Freundschaft nicht aufs Spiel setzen.

Ich werde mir später darüber Gedanken machen. Zuerst interessiert mich, was Nim wirklich von mir will.

Laut Navi habe ich mein Ziel erreicht. Eine Hochhausreihe, vollgestopft mit Maklerbüros, Zahnarztpraxen und Kanzleien. Nims Büro befindet sich irgendwo hinter dem Pylon verzierten Eingang. Englische Wörter und chinesische Schriftzeichen huschen als Lichtlettern über die graue Oberfläche. Langsam genug, um herauszulesen, dass ein Nimrod Gage im ersten Stock anzutreffen ist.

Der Security mustert mich mit verzogenem Mund. »Sehen Sie dorthin«, verlang er und zeigt auf einen in der Tür verankerten Netzhautscanner.

Wenigstens muss ich nicht wieder meine ID-Card vorzeigen.

»Ihr Belang?«

Dir die Hochnäsigkeit aus der Visage zu schlagen. »Ich habe einen Termin mit Mr. Gage«, antworte ich betont höflich. »Er erwartet mich.«

Der offenbar obligatorische Kontrollanruf und schließlich ein knappes Nicken zu mir.

Wenn ich meinen Gästen mit dieser Mischung aus Unhöflichkeit und Misstrauen begegnen würde, könnte ich das Monk von heute auf morgen schließen. Ich verberge die Kränkung hinter einem angedeuteten Lächeln.

Ein Empfangstresen, ein Springbrunnen in der Mitte, ein Café und einige Ladengalerien. Darüber etagenhohe Fenster, die zum Innenhof weisen. Vor einem der Shops stehen zwei Frauen. Eng anliegende Kleider, sinnlos-skurrile Handtaschen. Das geheuchelte Interesse für ein Paar metallisch schimmernder Pants verbirgt die Langeweile in ihren Mienen lediglich im Ansatz.

Sie bemerken mich. Flüchtige Blicke, die meinem zu schnell ausweichen. Erneut wenden sie sich der ausliegenden Kleidung zu, doch ihre Aufmerksamkeit dringt durchs spiegelnde Glas zu mir. Ich sehe es nicht nur, ich spüre es auch.

Der abschätzende Ausdruck ihrer Augen wird ängstlich, als ich mich nähere. Zumindest bei der einen. Bei der anderen glimmt der Wunsch auf nach mehr als bloß Blickkontakt. Ob ihre Partner zu jenen Männern gehören, die am Wochenende Kowloon durchstreifen? Hungrig auf das Leben und den Thrill, an den sie sich trotzdem nicht herantrauen? Früher oder später landen sie im Monk. Anfangs in den Obergeschossen, dann in der Oase. Ist die Lust erst entfacht, können sie sie nicht ignorieren. Sie schmerzt in ihren Leibern, verführt zu Dingen, vor denen sie nicht zu träumen wagen. Wenn sie Glück haben, finden sie immer wieder aus dem Chaos und erholen sich in ihrer geordneten, sauberen Welt, um sich dort Nacht für Nacht nach Mongkoks Verruchtheit zu sehnen.

Das Viertel ist ein Sumpf. Wen es begehrt, den lockt es tiefer in sich. Der Rest wird körperlich und seelisch besudelt ausgespien.

Mir ist nach einem Spiel. Der Frau auch? Sie weicht nicht zurück, als ich mich neben sie stelle. Sie starrt weiterhin auf die Kleidung hinter der Scheibe. Wir wissen beide, dass ihre Aufmerksamkeit in eine vollkommen andere Richtung weist. In meine. Angesichts der schlaffen Ziellosigkeit der Männer in diesem Bezirk wundert mich das nicht.

Nervös fingert sie am Verschluss ihrer Handtasche. Die Halsschlagader pulsiert in einem schneller werdenden Takt. Faszinierend, wie sie blau durch die blasse Haut schimmert.

Der Geruch ihres erregten Körpers mischt sich mit dem dezenten Blumenduft des Parfums.

Hier ist kein Winkel dazu geschaffen, um einen spontanen Fick ohne Zeugen zu genießen. Zu viel Glas, zu viele Securitys und in den Ecken lauern Drohnen und Netzhautscanner. Bleiben die Toiletten. Mein Blick in die entsprechende Richtung verrät ihr meine Gedanken. Ihr Atem beschleunigt sich, ihre Augen werden glasig. Die Frau neben ihr zieht sie weiter.

Die Salve an Vorwürfen dringt als Wispern zu mir.

Mein Opfer wendet sich um. Unstillbare Sehnsucht hat den letzten Rest Langeweile verscheucht.

Ich schenke ihr ein Lächeln, das sie zusammenzucken lässt. Für einen Augenblick scheint es, als wollte sie sich losreißen. Sie weiß, was sie verpasst und wie hoch der Preis für den geordneten Alltag ist.

Ich beruhige das Pochen in meinem Schritt, indem ich die Hand darauf lege. Ist das ein Wimmern, das mein Ohr erreicht? Ich senke die Lider und träume von dem, was hätte sein können.

Das Geräusch einer Fahrstuhltür, leises Lamentieren. Tut mir leid, Süße, du hattest deine Chance. Wärest du ein Mann gewesen, hätte ich dich zu einem Minuten-Fick in der zweifellos keimfreien Kabine genötigt.

Die Innenjalousie eines Fensters im ersten Stock wird zur Hälfte hochgezogen. Ich kenne das Gesicht, das hinter dem Glas erscheint.

Nimrod. Er schaut auf mich herab, lächelt. Mit dem Daumen fährt er sich über die Unterlippe. Er wäre mir auf die Toilette gefolgt. Daran lässt sein Blick keinen Zweifel. Mein Zorn auf ihn verfliegt augenblicklich.

Er winkt mich zu sich und ich grinse ihn an. Verdammt ist das schön, ihn wiederzusehen. Ich weiß noch genau, wie sich sein Schwanz in mir angefühlt hat. Auch seine Zunge. Nach harten Nächten hat er mir stets ein paar Tage Pause gegönnt, in der er sich intensiv um mich kümmerte.

Die Aufzugtür schließt vor mir und hirnloser Hongkong-Wohlfühl-Pop quält meine Ohren. Mir fehlen die Aggression und der latente Irrsinn. Beides macht gute Musik aus. Die Piratensender, die von Kowloon aus das akustische Spiegelbild ihrer Realität in den Äther kreischen, sind an diesem Ort offensichtlich unerwünscht. Wie alles wahrhaft Lebendige.

Kaum schieben sich die Stahlwände auseinander, kommt mir eine Frau entgegen. »Mr. Wakane?« Ihr Lächeln wirkt eingeritzt. »Mr. Gage telefoniert. Sie können trotzdem eintreten.« Sie huscht vor mir entlang, öffnet eine der Türen.

Nim geht vor der Fensterfront auf und ab. Das Headset des Multi-Koms im Ohr, um dritte aus dem Gespräch auszuschließen. Vor ihm schwebt ein Holo-Screen, auf dem das Konterfei eines grauhaarigen Mannes in unglaublichem Tempo die Lippen bewegt.

Er begrüßt mich mit einem kurzen Blick und bietet mir mit einer Geste an, mich auf einen der gepolsterten Stühle zu setzen.

Nettes Büro. Die Möbel sind aus Holz. Kein recyceltes Plastik und kein durchgeschabtes Kunstleder wie bei mir. An den Wänden hängen Bilder, die aussehen, als hätte der Maler auf den Leinwänden die Pinsel gereinigt.

Nim besaß nie Sinn für künstlerische Ästhetik. Er ist Europäer. Deren Malerei ist zu grob, die Pinselführung zu plump. O’Farrell ist die Ausnahme. Er zeichnet flüchtig und schenkt dennoch wichtigen Details die gebührende Aufmerksamkeit.

Ich mache es mir auf einem Zweisitzer bequem und nutze die Zeit, um den Mann zu betrachten, dem ich viel verdanke. Der edle Anzug und die glänzenden Lederschuhe stehen ihm gut, aber über seine Herkunft täuschen sie nicht hinweg. Es ist die Art, wie er sich bewegt. Zu kraftvoll für die sicheren Straßen Chung Wans, doch genau richtig, um einen potenziellen Gegner einzuschüchtern.

Das Kinn erhoben, der Blick entschlossen. Arroganz und Selbstbewusstsein gehen Hand in Hand. In Kowloon gibt es kein Zögern. Wer zögert, weiß nicht, was er will und ist schwach. Beides verschwendet Lebenszeit.

»Natürlich setze ich alle Hebel in Bewegung, Mr. Lemarque.«

Das Hologramm nickt hektisch, übergießt Nimrod erneut mit einem für mich stummen Wortschwall.

»Beruhigen Sie sich. Es besteht begründete Hoffnung, dass er diesen Zwischenfall heil übersteht.«

Der Mann senkt für einen Augenblick die Lider.

»Sir, es ist wahrscheinlicher, dass er in einem der Klubs die Zeit vergessen hat. Zumal er für jede Art Ablenkung im Moment dankbar sein wird.«

Die Lippen des Mannes öffnen und schließen sich dieses Mal langsamer.

»Nein.« Nim schüttelt den Kopf. »Selbst wenn ihn die Rattenfänger geschnappt haben, ist noch nicht alles verloren. Ich habe meine Augen und Ohren überall. Findet eine Versteigerung statt, erfahre ich es, und werde Maßnahmen ergreifen, ihren Mitarbeiter direkt vor Ort zu retten.«

Optimist. Die Rattenfänger gehen ausschließlich mit dem hochwertigen Material sanft um. Kinder, die an Paare ins Ausland verkauft werden. Solche Leute kommen von weit her und scheuen keine Kosten, um sich ihren Herzenswunsch zu erfüllen.

Was auf der einen Seite der Weltkugel im Dreck vegetiert, wird auf der anderen gehätschelt.

Der Rest des Fangs geht an Pornoproduzenten, private Liebhaber, Bordellbesitzer oder Zuhälter. Geschieht das mit dem Jungen, hat es sich für ihn erledigt.

»Ich setze einen meiner fähigsten Männer für diesen Job ein. Vertrauen Sie mir.« Er nickt mir zu. Seine Augen lächeln dabei, sein Mund bleibt gerade.

Ich lasse meine Braue zucken. Noch habe ich nicht entschieden, für ihn zu arbeiten.

Nimrod säuselt Beruhigungsfloskeln und beendet schließlich die Verbindung. Mit ausgreifenden Schritten kommt er zu mir und zieht mich in seine Arme. Er ist breiter geworden. Die Muskeln stehen ihm gut. Der leichte Fettansatz auf den Hüften nicht. Die Manschetten seines Hemdes sind umgeschlagen und präsentieren makellose Unterarme. An seinem Hals sind die Tattoos ebenfalls verschwunden.

Er bemerkt meinen Blick. »Ich habe mich in Mongkok angepasst, ich passe mich auch in Chung Wan an. Überlebensregel Nummer eins.«

Das Überleben scheint umgeben von Klimaanlagen und Securitys nicht sonderlich kompliziert zu sein.

»Ich kann dir nicht sagen, wie sehr ich deinen Anblick nach all den Jahren genieße.« Er lässt meine Schultern los und nimmt mich Maß. In seine Augen schleicht sich ein Ausdruck, den ich von den Gästen des Monk kenne, wenn sie einem der Shivas vorgestellt werden.

Ich pflücke seine Hände von mir, schlendere zu seinem Schreibtisch. Ich setze mich und platziere die Füße auf einen Stapel mit Unterlagen.

In Nims Miene zuckt es. Spätestens jetzt wird ihm klar, dass ich nicht mehr sein Spielzeug bin. Der innere Kampf um seine Autorität steht ihm im Gesicht. Hat er verlernt, sich zu kontrollieren? Chung Wan macht weich. Früher hätte er mich für diese Frechheit vom Stuhl gezerrt, mir die Hose heruntergerissen und mich mit seinem Schwanz an die Wand gepinnt.

Die Vorstellung löst ein Ziehen im Schritt aus.

Nims delikate Mischung aus Gewalt und Zärtlichkeit hat mir unzählige Male den Verstand geraubt. Er drang nicht bloß in meinen Körper ein, er fickte auch meinen Geist in schwirrende Glückseligkeit. In seiner Obhut konnte ich die Verantwortung für mich abgeben und nur noch sein, ohne einen Gedanken an gestern oder morgen zu verschwenden.

Nimrod ringt um Beherrschung. Kein Wunder. Ich spucke ihm mit meinem Verhalten in seinem Revier vor die Füße. Meine Vergeltung für sein kommentarloses Verschwinden, als hätte ich ihm nie etwas bedeutet.

Um die Fronten zu glätten, lasse ich ihn an meinen lustgeschwängerten Erinnerungen teilhaben. Es fällt mir leicht, sie in meinen Blick zu legen. Er entspannt sich sofort. Sein Grinsen wird gierig.

»Du hast mir ebenfalls gefehlt, Joseph. Aber zuerst zum Geschäftlichen.« Seine Stimme klingt rau und ich genieße jedes Wort. Er räuspert sich und unterbricht das Blickduell. »Mr. Lemarque ist ein guter Freund des verstorbenen Vaters des Verschwundenen. Er fühlt sich für den Jungen verantwortlich. Allerdings ist es ihm nur möglich, eine halbe Million Dollar in dessen Rettung zu investieren. Inklusive unseres Honorars und dem Gebot.«

»Knapp gerechnet.« Ich spare mir die Frage, warum sich Lemarque nicht an die staatlichen Sicherheitsbeamten wendet. Wenn er lediglich 500.000 Dollar lockermachen kann, ist er zu unwichtig, um einen funktionstüchtigen Einsatztrupp nach Kowloon zu schicken. Es ist kein Geheimnis, wer die Auktionen organisiert und die Rattenfänger bezahlt. Niemand legt sich gern mit den Triaden an – die Regierung eingeschlossen.

Die Bosse bilden sich ein, die Macht in Kowloon untereinander aufzuteilen. Sie irren sich. Auf der Halbinsel regiert das Chaos als alleiniger Herrscher. Hofiert von Glücksspiel, Prostitution und Drogen. Alle drei Bereiche werden von den Triaden gefüttert. Mehr jedoch nicht. Sie vergessen, dass das Raubtier mühelos ohne ihre Wärterdienste überlebt.

Einige Bordelle werden von der Mafia finanziert, andere zahlen Schutzgelder. Das Monk gehört zu den wenigen freien Etablissements. Ein Akt der Höflichkeit des ehrenwerten Hao Jun. Der Triadenfürst besuchte mich jeden Dienstag, als ich noch ein Shiva war. Nun zählt er zu den Stammgästen meines Klubs. Wie Meister Hiato honoriert auch er mit einem gewissen Bedauern meinen Werdegang.

Männer aus demselben Holz erkennen einander. Sind sie klug, begegnen sie sich mit Respekt und achten gegenseitig ihre Grenzen. Sind sie dumm, metzeln sie sich nieder.

Hao Jun ist einer der klügsten Menschen, die ich kenne. Seine Zunge liebkoste mich kurz vor der Ohnmacht zurück ins Reich der Lebenden. Die behütende Zärtlichkeit, mit der er mich nach der Tortur im Arm hielt, ließ mich sämtliche Schmerzen vergessen und verbannte den Hass auf ihn aus meinem Herz, bevor er sich einnistete. Wenn alle Stricke reißen, werde ich ihn wegen des Jungen um Hilfe bitten.

»Stimme meinem Angebot zu.« Nims Blick ruht zwischen meinen Beinen. »Im Moment habe ich keinen Mitarbeiter, der sich dort wie du auskennt. So gesehen bist du ein Geschenk.« Sein Lächeln ist ehrlich. »Das ist er. Dean Fitzgerald.« Auf Augenhöhe erscheint ein transparentes Bild. Es dreht sich langsam um sich selbst. Blonde, leicht gelockte Haare, im Nacken akkurat anrasiert. Ein schmales, hübsches Gesicht, ein schüchternes Grinsen, Sommersprossen auf der Nase. Er sieht jünger aus, als er ist und besser, als ihm guttut. Die Interessenten werden sich um ihn prügeln.

»Und? Nimmst du den Job an?«

»Ich denke darüber nach.« Die Augen des Jungen sind blau wie der Himmel aus Geschichten.

»Danke.« Nim grinst.

Verdammt. Ich habe ausreichend eigene Probleme zu lösen.

»Ich schicke dir die Aufnahme zusammen mit allen Daten, die mir Lemarque übermittelt hat.« Er tritt hinter mich, beugt sich herab, bis sein Atem mein Ohr streift. »Ich weiß, wie du aufgestöhnt hast, wenn ich dir die Backen auseinanderzog und du wusstest, dass ich mich jeden Moment in dir versenke.« Sacht wandert seine Fingerspitze über meine Wange. »Du hast den brennenden Druck genossen, hast deinen niedlichen Arsch an mich gepresst, weil du davon nicht genug bekommen konntest.«

Der dringende Wunsch, mich von ihm auf den Schreibtisch tackern zu lassen, springt mich an. Ich will ihn aus mir herausschneiden.

Nimrods Seufzen liebkost meinen Nacken. Das Ziehen in meinen Lenden fließt an die Stelle, wo ich seinen Schwanz fühlen will. Die Sehnsucht danach frisst meine Selbstachtung.

Ich bin kein Shiva mehr? Ich bin eine Hure.

Dennoch will ich, dass er meine Nippel zwischen seinen Fingern wund reibt.

Sex ist Geborgenheit, wenn man ihn gut macht. Wer oben ist, schützt, wer unten liegt, wird beschützt.

Ein klein wenig Schutz hin und wieder würde mir gut tun.

Plötzlich zieht mich Nim aus dem Stuhl. Mit einer Wucht, die mir durch den Körper fährt. Er stößt mich nach vorn, ich fange mich an der Tischkante ab.

Kein Widerstand meinerseits.

Es ist wie damals.

Seine Hände an meiner Hüfte. Sein Becken presst sich gegen mich. »Du bist ein Mann geworden.«

Das trockene Lachen kann ich mir nicht verkneifen. Ich war schon ein Mann, als er mich im Stich ließ.

Er drückt seine Nase an meinen Hals. »Wie ich deinen Duft vermisst habe.« Er leckt mir über den Nacken. »Sieh mich an.«

Ich drehe den Kopf zur Seite und begegne purer Lust. Erneut seufzt er, während sein Blick sich in meinen krallt.

»Niemand aus deinem Bezirk erfährt, dass ich dich gefickt habe.« Seine Stimme klingt ehrlich und ich will ihr glauben. Ich habe ewig keinen Schwanz in mir gefühlt. Der Gedanke daran macht mich steinhart.

»Gott, Joseph. Es ist so lange her.« Er beißt mir in den Nacken, greift mir zwischen die Beine. Was er dort spürt, verrät mich. Er knetet es mit einer Intensität, die Sterne vor meinen Augen tanzen lässt.

»So ist es brav«, raunt er mir ins Ohr. »Ich wusste, dass du es willst.«

Will ich es?

Bin kein Shiva mehr.

Niemand fickt Joseph Wakane.

Spüre Nims Erektion an mir.

All meine Nerven laufen an meinem Eingang zusammen.

Nim hat mich bereits gevögelt, bevor er mich kaufte. Er zeigte mir, wo die haarfeinen Grenzen zwischen Qual und Lust verlaufen, rettete mein Leben und meine Gesundheit häufiger als einmal. Wenn jemand ein Recht darauf hat, in mich zu stoßen, dann er.

Schneller, als ich mich dafür schämen kann, öffne ich den Gürtel, schiebe die Hose in die Kniekehlen und stütze mich am Schreibtisch ab.

Hinter mir fiepst etwas.

»Nur ein Medi-Scan«, murmelt er. »Ich will mir nichts einfangen.«

Vertrauen ehrt. »Was ist mit dir?«

»Sauber.«

Das Piepen endet.

»Ich scanne mich täglich, seit mich ein Arschloch mit Hyper-Tripper angesteckt hat. Habe ein Vermögen hingeblättert, um den Mist wieder loszuwerden.«

»Stören dich Gummis?« Im Monk riskiert jeder Gast ein Hausverbot, der ohne sie einen Shiva vögelt.

»Ja«, kommt die knappe Antwort. Er geht in die Knie, zieht mir die Backen auseinander und spuckt mir aufs Loch.

So viel zum Thema Wiedersehensromantik.

Er presst die Spitze gegen meinen Muskel.

»Stopp«, keuche ich, statt zu sprechen. »Mach’s mir leichter.« Ein wenig Vorarbeit steht mir mittlerweile zu. Auch so wird mir der Hintern brennen.

Er zwängt zwei Finger gleichzeitig in mich. Er scheint es eiliger als ich zu haben. Seine Spucke rinnt mir am Bein hinunter. Gleichgültig. Ich schließe die Augen und lege den Kopf zurück, bis ich seine Wange an meiner spüre. Er verwöhnt mich. Die kleinen Stromschläge, die er in mir auslöst, lassen mich stöhnen.

»Mehr davon«, raunt er. »Deine Stimme ist so scharf wie dein Körper. Warum bist du nicht früher zu mir gekommen?«

Die Finger verschwinden und stattdessen schiebt sich sein Schwanz in mich. Verdammt groß. Ich verkrampfe mich und bereue es sofort. Nimrod drückt sich tiefer. Ich klammere mich an die Tischkante, versuche zu entspannen.

Mit der einen Hand hält er mich an der Hüfte, mit der anderen massiert er meine Brustwarze. »Hast du vergessen, wie es geht?« Unter der groben Behandlung wird sie hart und wund. Ich will mehr. Presse mich gegen ihn, ignoriere, dass mein Körper noch nicht so weit ist.

»Was ist mit dir?«, keuche ich. »Fang an!«

Er knurrt, rammt sich in mich. Das Bedürfnis, quer über den Tisch zu flüchten springt mich an.

Er nimmt mich schnell und rücksichtslos.

Stöhne gegen den Schmerz an. Warte auf das Beißen der Lust in meinem Unterleib.

Die ersten Stöße treffen den sensiblen Punkt.

»Gott, Joseph!« Er klingt kaum noch nach Mensch. Die Geräusche aus seiner Kehle sind schuld daran, dass es mir aus der Spitze tropft.

Muss mich anfassen, die Glut zum Explodieren bringen.

Wenn ich den Tisch loslasse, breche ich unter Nims Wucht darauf zusammen.

»Berühre meinen Schwanz, verdammt!« Ich brauche den Rausch, verdiene ihn mir mit jedem Stoß.

Nimrod zeigt Gnade. Er bearbeitet meinen Schaft ebenso heftig wie mein Loch.

Hitze, die rasend schnell in mir hinunterfließt und sich in meinen Lenden sammelt.

Er brüllt. Sein Sperma fließt in mich und seine Hand erschlafft um meine pulsierende Erektion.

»Mach weiter!« Was tut er mir an?

Er zieht sich aus mir zurück, dreht mich an der Schulter zu sich. Er kann kaum sprechen, so angestrengt atmet er. »Habe was Besseres.« Er schwankt um den Schreibtisch. Sein Schwanz hängt ihm dabei aus dem Hosenlatz und baumelt langsam erschlaffend hin und her.

Der Anblick mildert meine Härte beträchtlich.

Er wühlt in einer Schublade, kommt mit etwas zu mir, das einem weichen Schlauchstück gleicht.

»Vertraue mir. Ich gönne mir das öfter, wenn mir nach Entspannung ist.« Er pfropft mir das Teil auf den Ständer. »Los!«

Es saugt sich sofort fest. Aus dem Inneren summt es leise. Ein Schlund mit winzigen, spitzen Zähnen, so fühlt es sich an. Mein Blut kennt nur noch einen Weg: zwischen meine Beine.

»Genial. Nicht?« Grinsend setzt sich Nimrod vor mich und sieht mir zu. »Verdränge das Ungewohnte und erleide den intensivsten Orgasmus deines Lebens«, plaudert er durch mein lautes Atmen. »Nervenstimulation vom Feinsten. Das harte Saugen wird heftig, doch umso stärker spritzt du ab.«

Rasende Lust. Auf eine kalte Weise. Zu mechanisch. Ich zerre an dem Teil, aber es haftet an mir wie angewachsen.

»Nim!« Der Mistkerl muss mich befreien.

Er grinst. »Genieße es einfach.«

Mein Schwanz pocht, als ob er platzen wollte. Kann mich nicht mehr auf den Beinen halten. Mein Becken zuckt vor und zurück. Will in Enge stoßen, und nicht in Latex. Tausend Nadeln malträtieren mich, der Schmerz frisst sich in jede Faser meines Körpers. Ich wimmere wie zu den Anfangszeiten als Shiva. Unmöglich, es zu unterdrücken. Mein Herz rast vor Angst. Das Ding kastriert mich!

»Nim!«

Jemand klopft an die Tür, fragt etwas. Verstehe nichts. Nimrod antwortet, was mir ebenfalls entgeht. Er lächelt, die Tür bleibt geschlossen. Ich brülle, bis die Stimme kippt.

Krieche zu ihm. »Nimm es mir ab!«

Er spreizt die Schenkel. »Erzähle es meinem Schwanz.«

Eben steckte er noch in meinem Arsch. Ich verschlinge das schlaffe Teil dennoch.

»Gleich, Joseph. Halte durch.« Sein Grinsen ist widerlich.

Hass im Herz. Er wird von rasendem Schmerz erstickt.

Ich kaue auf seinem Ding herum, traue mich nicht, das Etwas zwischen meinen Beinen zu berühren. In Gedanken sehe ich Blut an die Innenseite der Latexwand spritzen. Zäh und sengend mischt sich Lust darunter. Sie mildert die Qual nicht. Sie bringt sie zum Überkochen, peitscht mich zum Rausch. Stöhne so laut, dass der gesamte Block mithören kann. Ist mir egal. Den erlösenden Schrei gibt es gratis, als es mir endlich kommt.

Stiche und Saugen hören nicht auf. Mir wird schlecht mit Nims halbsteifen Schwanz im Mund. Er rutscht mir aus den Lippen.

»Mach es aus!« Mir ist schwarz vor Augen.

»Stopp!« Widerlich lässig schnippt er mit den Fingern. Das Martyrium endet sofort. »Das nette Spielzeug ist auf einen simplen akustischen Reiz programmiert. Genial, nicht?« Sein Lachen ist leise und kalt.

Mein Magen zieht sich zusammen.

Der Bastard hebt beschwichtigend die Hände. »Ist mal was anderes.«

Mein Herz rast. Der Schweiß läuft in Strömen. »Wenn mir das nächste Mal danach ist, den Rachen eines Piranhas zu ficken, sage ich dir Bescheid.«

»Musst du nicht.« Er kniet sich zu mir, will mich küssen. Ich wende mich ab, sonst schlage ich meine Stirn an seine, bis sein Schädel bricht.

Rot und geschwollen ragt mein Schwanz von mir ab. Die Adern am Schaft wirken, als würden sie jeden Moment explodieren. Flüssigkeit sickert aus der Haut.

Er schiebt mein Hemd hoch, dreht das Latexteil um, und rosa Sperma tropft mir in großen Klecksen auf den Bauch. Die Vision von Blut hatte ihre Berechtigung.

»Sieht aus, als hättest du deinen Spaß gehabt.« Er beugt sich hinab. Breit und nass gleitet seine Zunge über die Schlieren.

Mein Herz kracht gegen meine Rippen.

Nimrod steht kurz vor einem Kieferbruch. Das Lächeln sollte er sich sparen.

»Du lässt dich gut ficken, Jo. Das war schon immer so.« Küsse um meinen Nabel. Sacht stippt er die Zungenspitze hinein, leckt ihn aus.

Presse die Lippen zusammen. Mich würgt kalter Ekel. Mit meinem blutigen Saft hat das nichts zu tun.

Er schmiegt sein Gesicht in meinen Schoß, atmet tief ein. »Dein Duft macht mich wahnsinnig.«

»Ich stinke nach Latex.« Zumindest dort, wo seine Nase steckt. Seine Nähe ist mir unerträglich. Stoße ihn von mir, träume von einer Szene mit seiner Leiche zwischen Müllhaufen und Ratten.

Mühsam rappele ich mich auf. Meine Hände zittern. Bin kaum fähig die Gürtelschnalle zu schließen.

»Mach den Job allein.« Es kostet mich die letzte Kraft, meine Stimme zu beherrschen.

Nimrod senkt die Lider. »Du enttäuschst mich, Joseph.«

»Das ist nichts im Vergleich zu dem Gefühl, das ich für dich empfinde.«

Die Überheblichkeit in seinem Blick weicht berechtigtem Zweifel.

»Bete, dass wir uns nie mehr begegnen.« Wie konnte ich mich von ihm ficken lassen? Wie war es möglich, dass ich vergaß, wer ich bin, was ich erreicht habe?

Der Anblick, wie er mit heruntergelassenen Hosen auf dem Boden kniet, dämpft die brennende Scham in mir nicht im Geringsten. Ich sehne mich nach einem Bad. Muss den Dreck von mir waschen. Reiße mich zusammen, um die Tür nicht zuzuschlagen. Doch das würde ihm nur verraten, wie tief er mich getroffen hat.

Erst als das Bürogebäude hinter mir liegt, hetze ich durch die Straßen.

Das bin ich nicht. Ich winsele nicht um Hilfe. Ich krieche vor keinem Gaijin und lasse mich weder von ihm ficken noch quälen. Als ich das Monk erwarb, fiel dieses Leben von mir ab und ich erwachte in einem neuen.

Tat ich das? Oder bin ich nach wie vor der Shiva, der sich hinkniet, wenn jemand den Hosenschlitz öffnet?

Der Sicherheitsbeamte am Pier blickt mir misstrauisch entgegen. Ich reiche ihm die ID-Card, nenne den Grund für meinen Besuch auf Hongkong Island: ein Termin mit Mr. Nimrod Gage. Der konkrete Inhalt hat den Mann in dunkelblauer Uniform nicht zu interessieren. Er winkt mich durch.

Das sachte Schaukeln der Schnellfähre gaukelt mir Geborgenheit vor.

Dean Fitzgerald. So heißt der Junge, der in Mongkoks Mühlen in diesem Moment zu Staub zermahlen wird. Weil ich mich weigere, ihm zu helfen.

Die Gedanken kreischen. Die Lippen bleiben geschlossen. Wem sollten sie sich öffnen? Mein Inneres kann ich niemandem anvertrauen. Es verrät mich als das, was ich bin und vergeblich versuche, abzustreifen.

Klammere mich an die Reling. Ich bin nichts wert. War es nie. Status, Einfluss, Stärke. Träume eines Cageboys, der dem Käfig in Tai Kok Tsui entkommen ist, um seinen Arsch jedem hinzuhalten, der dafür bezahlt.

Abschaum. Mit einem Sprung ins Meer sollte ich ihn ersäufen. Wenn ich mich weigere, zu schwimmen, klappt es vielleicht.

Im Moment tendiert mein Lebenserhaltungsinstinkt gegen null.

4. Nur ein Bad

- Liam -

»Danke, Mr. O’Farrell.« Juen senkt den Blick und fährt fort, auf zierliche Weise die Stäbchen in seinen Mund zu stecken. Ihm geht es besser. Kein Fieber, dafür guten Appetit. Sogar Akuma, der Koch, hat sich gefreut, als ich ihn bat, ein Schonkost-Menü für den Shiva zuzubereiten.

Wer isst, ist übern Berg, plauderte er und drückte mir eine Flasche dieses scharf riechenden, grässlichen Schnapses in die Hand, den ich nach wie vor nicht ausstehen kann. Werde ihn bei Gelegenheit gegen irgendwas Trinkbares umtauschen. Ich verbeugte mich artig und Akuma grinste noch breiter.

Eine Stunde später brachte er persönlich das Essen. Auch für mich war etwas dabei. Viele kleine, reich verzierte Häppchen. Fettig, würzig, köstlich. Beim Essen verbiete ich mir den Gedanken, von wem oder von was die Füllung in den frittierten Teigmänteln stammen könnte. Seit ich Hongkong Island verlassen habe, ist mir leicht definierbare Nahrung fremd geworden.

Dass neben meinem Teller Messer und Gabel statt Stäbchen liegen, gleicht einem Liebesbeweis. Joseph nennt mich unter anderem wegen meiner Unfähigkeit, mit den Dingern umzugehen, Gaijin. Die Beleidigung kränkt mich nicht im Geringsten. Sie entspringt seiner Arroganz allen Europäern gegenüber. Wahrscheinlich verdrängt er erfolgreich, dass er zur Hälfte selbst einer ist. Zumindest genetisch. Niemals würde er das vor mir zugeben. Ich habe es mühsam aus Steves großporiger Nase gezogen, nachdem ich ihn mit drei Flaschen Tulamore Dew versucht habe abzufüllen.

Der Whiskey stammt aus meinem Heimatort. Er ist sanft, mild und bettet Träume auf Samtkissen. Eine schlechte Wahl, wie sich herausstellte. Sowohl für Steve als auch für mein Vorhaben. Ich musste mit billigem Baijiu nachhelfen. Der Schnaps drohte mich schneller auszuknocken als den Alten. Wenigstens konnte ich mich am Morgen danach noch an die Ergebnisse der Aushorchaktion erinnern.

Bevor sich Steve auf einen Deal mit Joseph eingelassen hatte, hatte er seinerseits intensive Nachforschungen betrieben. Keiner lässt sich von der Katze im Sack kaufen.

All sein Wissen teilte er mit mir.

Steve brauchte zwei Tage, um wieder klar denken zu können. Als es so weit war, wachte ich mit einem Messer an der Kehle auf. Sollte Wakane etwas von unserem Gespräch erfahren, gäbe es einen toten Iren mehr auf der Welt. Für ihn als Engländer wäre das eine echte Befriedigung.

Ich schwor es ihm bei meinem Seelenheil und verschwieg, dass mir meine Seele scheißegal ist.

Die Informationen änderten meine Sicht auf den Halbjapaner. Auch meine Gefühle für ihn. Wer aus dem Dreck ans Zwielicht Kowloons gekrochen ist, besitzt meinen tiefsten Respekt. Ihm steht sämtliche Arroganz des Universums zu. Dennoch hat mir der schneidende Ton vorhin zugesetzt. Normalerweise spricht er nicht so mit mir. Ich habe ihn in seiner Ehre verletzt. War nicht meine Absicht. Ich wollte ihn bloß vögeln.

Im Hafen gibt es ein Sentô. Ein gemeinsames, traditionell japanisches Bad wäre sicher eine angemessene Geste, um mich bei ihm für die Unhöflichkeit zu entschuldigen. Vielleicht gestattet er mir, ihn einzuseifen und abzuspülen. Es wäre mir mehr als nur eine große Freude und mir ist es egal, wenn er mir das dabei ansieht.

Die Holzzuber betritt man nackt. Bei der Gelegenheit werde ich ihm in aller Ruhe präsentieren, was ihm dank seines Stolzes durch die Lappen geht.

Ich schiebe mir das letzte Teigtäschchen in den Mund und sende ihm eine Nachricht, dass sich Juen auf dem Weg zur Besserung befindet und ich ihn bis auf Weiteres aus meiner Obhut entlasse. Zur Nachsorge kann ich ihn besuchen, dafür braucht er nicht auf meinem Sofa zu lümmeln. Obwohl es ihm dort gefällt. Während des Essens schaut er sich um und seufzt behaglich. Die schlichten Unterkünfte der Shivas sind mit den Appartements im Penthouse nicht zu vergleichen. Steve erzählte mir, dass das Monk früher ein Hotel gewesen war. Lange Zeit vor der Wirtschaftskrise.

Das freut mich. Gehe später zu ihm, leuchtet auf dem Display auf. Immerhin kommuniziert Joseph noch mit mir.

»Abraham bringt dich in dein Zimmer, okay?« Im Prinzip frage ich Juen nicht, sondern bereite ihn mental auf die Vertreibung aus dem Paradies vor.

Er zieht einen Schmollmund, nickt aber. Ich kontrolliere seine Verletzungen, lege ihm an ein, zwei Stellen frische Verbände an.

»Ich werde mich bei Mr. Wakane für die Umstände entschuldigen, die ich ihm bereitet habe«, kommt es kleinlaut. »Ich bin hier, um ihm Geld einzubringen. Nicht, um es zu verschwenden.«

»Mach dir keine Gedanken.« Das Pflichtgefühl der Asiaten kostet mich eines Tages den Verstand. »So horrend sind meine Rechnungen nicht.« Eine höfliche Lüge, um eine kleine Hure zu beruhigen. Japanische Umgangsformen färben ab.

Auf dem Weg ins Erdgeschoss informiere ich Abraham darüber, dass ich nachher mein Appartement wieder für mich allein haben will.

Die smoggefilterte Nachmittagssonne malt blasse Flecken an die Obergeschosse der Gebäude. Die Gassen und Straßen liegen längst im Schatten.

Mir ist nach Bewegung, also nehme ich den Weg zum Hafen zu Fuß in Kauf.

Ein paar Leute grüßen mich. Ehemalige oder aktuelle Patienten. Mittlerweile hat es sich herumgesprochen, dass im Monk ein Gaijin-Arzt wohnt. Mir werden meistens für äußere Verletzungen Hühner oder Suppen-Abos angeboten. Geht es um innere Krankheiten, rufen die Chinesen einen Arzt aus den eigenen Reihen. Der untersucht Farbe und Geruch von Zungenbelag und Urin – wahrscheinlich auch den Geschmack –, fühlt den Puls und mixt Kräuter und zerstoßene Tierteile zu einer Teemischung zusammen.

Das Erschreckende ist, dass das Zeug zu funktionieren scheint. Mir bleiben die Arm- und Beinbrüche, Messerstiche und faule Zähne. Dabei bin ich kein Chirurg, sondern ein schlichter Allgemeinmediziner. Mongkok kramte mein Wissen aus dem Studium von allein hervor. Übungs- und Versuchsmaterial zum Auffrischen der Praxis existiert reichlich.

Beharrlichkeit und Fleiß. Der goldene Weg zum Ziel. Jeder Asiat weiß das. Talent ist eitler Schnickschnack, an den nur die Menschen aus dem Westen glauben. Diese Wahrheit hat mir in den ersten Wochen in Kowloon ein Opa mit schwarzem Unterschenkel verraten. Kurz bevor ich die Säge ansetzte.

In modernen Krankenhäusern amputieren die Chirurgen mit Laser und sammeln per Medi-Scan bereits die Daten für eine perfekt sitzende, über einen ins Hirn implantierten Chip ansteuerbare Prothese, bei der der Patient die Zehen einzeln bewegen kann.

Zugegeben: Keine Frage der Begabung, sondern der finanziellen Mittel und der Verfügbarkeit diverser High-Tech-Materialien.

Und mir bleibt eine antik anmutende, dezent angerostete Knochensäge, die unter Garantie aus einem der längst geplünderten Museen stammt, und Lachgas.

Der beohringte Han würde mir sicherlich ein effizienteres Narkotikum beschaffen. Mir fehlt jedoch das Equipment zur Überwachung der Vitalfunktionen. Außerdem ist Stickstoffmonoxid verhältnismäßig billig.

Dem Alten war nach der Operation weniger übel als mir. Ich brauchte mehrere Gläser Whiskey, um runterzukommen.

Nein, ich vermisse nichts in Kowloon.

Keine hypermodernen Kliniken, keinen stumpfen Alltag, keine Langeweile, die mich täglich zum Zombie eines überholten Lebensplanes werden lässt. Mein sensibler Magen wird sich eines Tages anpassen. Zum Glück stehen nicht oft Amputationen an.

Das Sentô taucht geduckt zwischen einer Lagerhalle und einem Wohnungsblock auf. Aus dem langen Schornstein raucht es munter, als wären die Probleme stetig zunehmender Luftverschmutzung bloß Gerüchte. Sollte mein Asthmaspray eines Tages versagen, wandere ich in die russische Tundra aus.

Und gehe ein in menschenleerer Ödnis.

Zum Teufel mit der Gesundheit. Es gibt Wichtigeres.

Joseph zum Beispiel.

Eine hübsche Japanerin nimmt mich in Empfang, kaum dass ich die Schuhe von den Füßen gestreift habe. Ob ich Handtücher und Seife erwerben möchte.

Nein, nur einen Gutschein für mich und einen Freund. Für drei Stunden. Allein fürs Einseifen werden wir uns Zeit nehmen.

Ein separater Baderaum kostet extra, flötet mir die Süße zu.

Kein Problem. Immerhin gebe ich die Kohle aus, die mir Joseph bezahlt hat.

Die Frau zaubert aus einem Lackkärtchen, zierlichen Zweigen und künstlichen Blüten ein Geschenk. Es sieht so fragil aus, dass ich zögere, es anzufassen.

Ich bedanke mich, zahle und fühle mich verdammt gut.

Jetzt muss Mr. Niemand fickt mich die Einladung bloß noch annehmen.

Während des Heimwegs duftet es aus den Garküchen verführerisch. Dank dem Snack mit Juen bin ich satt. Sonst wären die frittierten Skorpionspieße eine echte Versuchung.

Eine Händlerin will mir ein Amulett gegen nachlassende Männlichkeit andrehen. Sticht das bisschen Grau so stark aus dem Braun meiner Haare? Ich streiche mir übers Stoppelkinn und sie lacht keckernd. Ja, ich bräuchte dringend den Talisman. Zwanzig New-Hongkongdollar und er ist meins.

Ich winke aus gekränkter Eitelkeit ab. Rasieren sollte ich mich dennoch. Damit fällt fünfzig Prozent Grauanteil weg aus meinem Gesicht.

»Doc!« Abraham steht an der Tür zum Monk. Er grinst mich an und ein Schauder rinnt an mir hinab. Kommt er auf die Idee, sich im Dunkeln an mich heranzuschleichen, werde ich aufschreien wie ein Mädchen.

»Danke, dass Sie dem kleinen Schlitzauge geholfen haben.« Er verpasst mir einen Schlag auf den Rücken, der mich das Atmen vergessen lässt. »Der Boss hat schon nach ihm geschaut. Juen ist völlig aus dem Häuschen, weil so viel Aufhebens um ihn gemacht wird.«

»Übertreibt es nicht. Sonst steigt ihm das zu Kopf.« Es erstaunt mich immer wieder, was für ein weiches Herz sich in Abrahams gewöhnungsbedürftiger Schale verbirgt.

Im Entree des Klubs sitzen die aufgehübschten Shivas und schlürfen plaudernd Tee. Die Ruhe vor ihrem allnächtlichen Sturm.

Bin gespannt, welche von ihnen die Oase bedienen werden. Spätestens, wenn ich zum Flicken gerufen werde, erfahre ich es. Sind nicht alle Nächte so bitter wie die letzte. Die meisten Gäste halten sich an die vorgegebenen Grenzen. Sie sind ohnehin geräumig gesteckt.

An meinem Stammtisch neben der Bar sitzt Joseph. Vor ihm stehen eine Flasche Sake und eine kleine Tonschale. Er starrt mit leerem Blick vor sich hin, seine Wangen sind vom Alkohol gerötet. Wer ihn gut kennt, bemerkt, dass seine Schultern weniger gestrafft und seine Haltung nicht ganz so gerade ist wie gewöhnlich. Entschlossen führt er die Schale zum Mund, leert sie und füllt sie erneut. Ein Schwapp geht daneben. Er scheint es nicht zu bemerken, hebt das tropfende Gefäß wieder an die Lippen und stürzt den Inhalt hinunter.

Er ist betrunken. Das ist neu für mich. Wegen mir und meinem dreisten Angebot? Ein Mann wie Wakane lässt sich von keinem dahergelaufenen Gaijin aus der Fassung bringen. Es muss eine dickere Laus gewesen sein, die ihm über die Leber gelaufen ist und die er Schluck für Schluck zu ersäufen versucht.

Zwei Optionen für mich: Entweder verschwinde ich in mein Appartement und tue so, als hätte ich ihn nicht bemerkt, womit ich sein Gesicht wahren würde; oder ich konfrontiere ihn mit meiner Entschuldigung und übersehe seinen Zustand.

Variante eins trägt seinem zweifellos vorhandenen Wunsch Rechnung, ungestört seinen Kummer wegzutrinken, Variante zwei gäbe für mich die beste Gelegenheit ab, sein Besäufnis taktisch klug und von ihm unbemerkt zu beenden.

Spätestens morgen früh wird er mir das danken. Ich bin Arzt. Das Wohlergehen meiner Mitmenschen liegt mir am Herzen. Demnach ist es meine Verpflichtung, auf Plan B zurückzugreifen. Außerdem interessiert mich brennend, was für Josephs Sehnsucht nach Vergessen verantwortlich ist.

Während ich auf ihn zusteuere, hebt er träge die Lider. Ein Minimallächeln hellt seine Miene auf. Mit unsicheren Bewegungen rückt er für mich den zweiten Stuhl zurecht, setzt sich gerade hin.

»O’Farrell.«

Faszinierend, wie es ihm trotz schwerer Zunge gelingt, das O beinahe zu hauchen und dem Namen dennoch auf der letzten Silbe Dynamik zu verpassen.

»Wie war dein Tag?«

»Offensichtlich besser als deiner.«

»Wie kommst du darauf?«

Ich kann es mir nicht verkneifen, zur Sakeflasche zu nicken.

Joseph betrachtet sie eingehend. »Du denkst, ich bin betrunken?«

»Kam mir in den Sinn.«

Seufzend lässt er den Kopf in den Nacken fallen, sieht zu mir empor. »Du hast recht.«

Ich vermisse den Spott. Die zynische Arroganz. Den selbstgefälligen Hochmut, mit dem er mich nach dem Zeichnen aus seinem Zimmer scheucht. Stattdessen begegnet mir pure Resignation in den schönsten braunen Augen der Welt. Dieses Gefühl darf er nicht empfinden. Es tötet in Raten. Wie eine Zecke haftete es jahrelang an mir, saugte mir Freude und Motivation aus der Seele, stieß mich täglich schneller ins Aus. Erst in Josephs Chaos-Königreich gelang es mir, diesen emotionalen Parasiten abzuschütteln.

»Hier.« Ich halte den Gutschein wie einen verletzten Spatz in der Hand. Bis jetzt ist die Dekoration heil geblieben. Vorsichtig lege ich ihn auf den Tisch.

Josephs Pupillen weiten sich. »Für mich?« Ein Leuchten huscht über sein Gesicht. »Weshalb schenkst du mir das?«

»Weil ich weiterhin davon hätte träumen sollen, dich zu vögeln, statt es dir zu sagen.« Ich werde niemals mit der Kunst der Asiaten klarkommen, das eine zu äußern, das nächste zu denken und das dritte zu meinen. Wenn ich etwas will, bringe ich das auf den Punkt.

Joseph wollte ich von Beginn an.

Sein Lächeln gleicht dem eines Jungen, der seine erste Holokonsole unterm Weihnachtsbaum findet.

Hinkender Vergleich. Joseph hat so einen Schnickschnack sicher nie geschenkt bekommen – unterm Weihnachtsbaum schon gar nicht.

Behutsam und sehr langsam befreit er das Kärtchen von Blüten und Zweigen. Allein seinen schlanken Fingern dabei zuzusehen, ist ein Genuss.

»Ein Besuch im Sentô?«

Keine Einbildung: Seine Augen leuchten definitiv und es liegt nicht nur am Reisschnaps.

»Wir beide?«

»Im Separee.« Was gäbe ich dafür, meine Mundwinkel im Zaum halten zu können. »Es wäre mir eine Ehre, dich einzuseifen und danach zusammen mit dir gar zu kochen.« Mich erwarten knappe fünfzig Grad Wassertemperatur. Hygiene für Hartgesottene.

»Du weißt, dass sexuelle Handlungen zum Rausschmiss führen?« Seine Braue zuckt nach oben. »Die haben da strenge Regeln.«

Verdammt! Woher hätte ich das wissen sollen?

»Selbstverständlich.« Eine typisch asiatische Lüge, um das Gesicht zu wahren. Ich scheine zu lernen. »Ich möchte mich mit dieser Geste bei dir entschuldigen und nicht erneut deine Empörung entfachen.« Perfekt formuliert! Noch eine Fünfzehn-Grad-Verbeugung und die Sache erhält Schliff.

Joseph sieht mich lange an, steht schwerfällig auf. »Ich danke dir für dieses Geschenk.« Seine Verbeugung währt satte vier Sekunden. Dass er dabei dezent schwankt, spielt keine Rolle.

In meinem Brustkorb wird es warm. Ich empfinde wesentlich mehr für diesen Mann als für irgendeinen Menschen zuvor. Obwohl er kompliziert ist. Ich habe es gern schlicht. Im Leben und in Beziehungen. Dennoch blüht mein Herz in seiner Nähe auf. Es schert sich nicht im Geringsten um seinen Hohn mir gegenüber.

»Magst du gleich?«, fragt er ungewohnt zurückhaltend. »Ich könnte Steve bitten, den Laden für mich zu übernehmen.« Unter seinen Augen liegen Schatten. Der lächerliche Wunsch, sie ihm sanft wegzustreicheln, fliegt mich an. Was hat ihm dermaßen zugesetzt?

»Das hätte ich ohnehin getan.« Er weist zur leeren Tonschale. »Heute ist kein guter Tag.« Ein Lächeln. Es liegt nur in seinem Blick. »Du änderst das gerade.«

»Was ist mit deinem Rausch? Rein kreislauftechnisch wirkt sich ein Besuch im Dampfkochtopf kontraproduktiv aus.«

»Bei mir nicht.« Er sendet dem Alten eine Nachricht, grinst mich wackelig an. »Wenn, lass mich einfach dort liegen.«

Da ist es wieder. Das widerlichste Gefühl von allen: Resignation.

Mir bleiben drei Stunden, um herauszufinden, was mit ihm los ist.

- Joseph -

O’Farrell hält mir die Tür auf. Ich schätze seine Höflichkeit mir gegenüber.

Warum habe ich getrunken? Es lässt mich unmännlich und schwach erscheinen.

Zu spät. Er beobachtet mich.

Von der Seite.

Wenn ich zu ihm sehe, lächelt er, als sei nichts. Doch es ist etwas. Wir wissen es beide, aber nur ich kenne den Grund. Er frisst sich durch mich hindurch, spüre die einzelnen Bisse. Ich muss ihn aus mir herausreißen. Er höhlt mich aus, macht mich wund.

Alles von innen. Niemand bemerkt es.

O’Farrell ist Arzt.

Schneide mir den Nachmittag aus meinem Hirn und meinem Arsch. Die Narben sind egal. Kein Mensch wird sie jemals zu Gesicht bekommen.

Stolpere über eine leere Dose. O’Farrell stützt mich und lenkt mich wie einen alten Mann durchs Gedränge.

Das bin ich nicht. Schüttele seine Hand ab. Er nimmt es hin. Seufzt leise.

»Tut mir leid«, murmele ich. Ich meine alles. Jeden Moment Unhöflichkeit, jedes scharfe Wort.

Die Nähe des Iren tut gut. Er strahlt eine Gelassenheit aus, die es nicht nötig hat, mehr zu sein, als sie ist. Ich sollte öfter Zeit neben ihm verbringen.

Er neben mir.

Er in mir.

Nein. Das nicht.

Das funktioniert nicht mit Joseph Wakane, dem erfolgreichsten Klubbesitzer in Kowloon. Ich habe einen Ruf zu verlieren.

Ein Junge torkelt auf uns zu. Seine Augen stieren glasig ins Leere, sein Mund ist in einem Grinsen eingefroren. Die Rippen stechen hervor.

O’Farrell blickt ihm nach. Traurigkeit nistet sich in seine Stirnfalten. Früher steckte er solchen Gestalten ein paar Scheine zu. Bis er begriff, dass es nichts bringt. Sie kaufen sich nichts zu essen. Sie spüren ihren Hunger nicht mehr.

Meiner hat nie aufgehört.

Hat nichts mit einer leeren Reisschüssel zu tun.

Er verfolgt mich. Jeden Tag.

»Wir sind da.« O’Farrell berührt mich am Ellbogen. Warum? Denkt er, ich könnte die Holzstufen des Sentôs nicht allein erklimmen? Ich vermag vieles. Gleichgültig in welchem Zustand. Zum Beispiel die Schuhe ausziehen. Gelingt mir spielend, muss mich dabei lediglich ein wenig an die Wand lehnen. Oder an O’Farrell. Er ist wärmer als das Holz. Sein leises Lachen kitzelt meine Seele. Schönes Gefühl.

Ich schiebe meine Schuhe mit dem Fuß nebeneinander.

O’Farrell bückt sich, stellt sie neben seine. Mit einem lässigen Stolz, der höflich agiert, ohne sich in den Schatten zu stellen.

Ein hübsches Mädchen drückt mir Handtücher und Seife in den Arm. Sie plaudert mit O’Farrell, lächelt, weil er lächelt.

Er soll mich anlächeln. Nur mich.

Weshalb erklärt sie so viel? Ich war oft hier. Immer allein. Zum Entspannen und Dreck vom Herz schrubben.

»Wir wissen Bescheid.« O’Farrells Handgelenk fühlt sich schmaler in meinem Griff an, als ich dachte. Ich ziehe ihn hinter mir her. Da ist ein abgeteilter Bereich. Da will ich hin. Kann keine fremden Augen auf mir ertragen.

Nicht heute.

O’Farrells schon. Weiß er, wie sehr mich seine Anwesenheit tröstet? Ich sollte es ihm sagen. Später. Wenn meine Zunge geschmeidiger ist.

Im Waschraum entledigt er sich seiner Kleidung und legt sie ordentlich auf einen der Schemel. Sein Blick streift mich, als er sich an das längliche Waschbecken setzt und sich sorgfältig einseift.

Schön, ihm zuzusehen. Er hat Haare auf der Brust. Anfangs stieß mich das ab. Nun nicht mehr. Es gehört zu ihm. Er ist Europäer. Seine Breite, seine Größe bewundere ich. Auch den beeindruckenden Schwanz.

Seine Ausmaße machen mir Angst. Dennoch würde ich ihn liebend gern spüren, wie er mich dehnt.

Nein. Würde ich nicht.

Ich bin Joseph Wakane.

Mit der hohlen Hand schöpft er Wasser auf seinen Körper. Der Schaum fließt träge über die muskulöse Brust, am Nabel entlang, tropft von seinen Schenkeln.

Ein vollkommener Moment.

»Was ist mit dir?« Er rückt einen der Hocker neben sich. »Nimm Platz.«

Ein paar Seifenreste haben sich in den Härchen auf seinem Unterbauch verfangen. Die Bläschen glitzern im Licht.

Ich sollte sie ihm abwaschen.

- Liam -

Ich halte es nicht länger aus. Wenn er nicht gleich mit der Sprache rausrückt, schüttele ich ihn.

Je stärker er sich bemüht, seine Selbstzerfleischung vor mir zu verbergen, desto mehr fällt sie mir auf. Ich würde alles tun, um ihm zu helfen. Dazu muss er mit mir reden. Das ist etwas, das er bisher kein einziges Mal über sich gebracht hat. Er hütet sein Inneres wie einen Schatz. Anscheinend auch den passenden Drachen.

Joseph wendet sich ab, zieht sich langsam aus.

Jesus, fällt es mir schwer, ihm nicht auf seinen Hintern zu starren. Würde ihn liebend gern berühren. Ebenfalls ein Tabu. Ist mir klar. Habe ihn oft gezeichnet. Der Übergang zu den sehnigen Oberschenkeln ist ein fleischgewordenes Gemälde. Trotz der Magerkeit.

Runde Backen sind selten bei Asiaten, was ich wertschätze. Üppigkeit bedrängt mich.

Joseph dreht sich um. Unmöglich, meine Augen von ihm zu lösen. Ich liebe den Anblick seines ...

Oh Gott! Was hat er mit seinem Schwanz angestellt? In einer Tür eingeklemmt? Das Ding ist rot, geschwollen und sieht aus, als müsse es elend schmerzen.

»Frag nicht.« Sein Lächeln dient einzig dazu, mich vom Thema abzulenken. Mit unsicheren Schritten kommt er zu mir. Himmel, ich hätte es ihm ausreden sollen, in diesem Zustand ein kochend heißes Bad zu nehmen.

»Darf ich?« Er taucht einen der Schwämme ins Becken und ohne auf meine Antwort zu warten, drückt er ihn mir auf der Brust aus. Das warme Wasser fließt in dünnen Rinnsalen an mir hinab, zwischen die Beine. Es kitzelt auf dem Weg.

Dasselbe wiederholt er langsam, bis ich frei von Schaum, dafür aber mit einem beachtlichen Ständer gesegnet bin.

Ich wusste, dass das angesichts seiner Nacktheit geschehen würde. Einer der Gründe, weshalb ich ihn eingeladen habe.

Joseph geht es ähnlich. Es sollte mich begeistern, wenn ich nicht wüsste, dass es ihn quälen muss, so, wie er zugerichtet ist.

Ich will ihm gut tun. Seinen inneren und äußeren Schmerz lindern. Das ist mein Job.

»Du bist dran.« Ich schnappe mir den Schwamm. Habe mich den ganzen Weg hierher darauf gefreut, ihn einzuseifen. Die Sache erhält nun allerdings eine fürsorgliche Komponente.

Zögernd setzt sich Joseph zu mir.

Mein Herz schlägt schneller. Nüchtern oder betrunken ist er eine Augenweide ohne Gleichen.

Ich nehme mir Zeit. Jeder Stelle seines inspirierenden Körpers gebührt meine Zuwendung. Auch hinter den Ohren, unter den Achseln, wie es die hygienebesessenen Japaner lieben.

Joseph hält still, lässt mich keinen Moment aus den Augen. Für jemanden, der es als gnadenlose Unhöflichkeit empfindet, angestarrt zu werden, ist das erstaunlich. Bricht der Rausch das Korsett seiner Umgangsformen auf? Dann soll er gefälligst auch den Rest seiner unsinnigen Regeln in Trümmern legen.

Zum Beispiel: Niemand fickt Joseph Wakane.

Genau das will ich. Scheiß auf die Hausordnung.

An den Sehnen seines Halses rinnt der Schaum hinunter, liebkost die Schlüsselbeine. Wenn ich nicht aufpasse, küsse ich ihn. Meine Lippen kribbeln ebenso wie das strammstehende Stück Mann in meiner Mitte.

Brauche eine Pause, sonst verscherze ich es mir erneut mit ihm.

Ich ziehe meinen Hocker hinter ihn, so, dass ich mich Josephs Rücken widmen kann. Das gigantische Tattoo inspiriert mich. Ich würde es gern als Eigeninterpretation an eine der wenigen freien Stellen an seinen Wänden zeichnen. Ich werde es ihm vorschlagen, sobald er nüchtern ist.

Er wird mich für diese Idee verspotten. Sei’s drum. Gefiele ihm mein Gekrakel nicht, hätte er niemals zugelassen, dass ich mit den Fresken sein Appartement verziere.

Es ist schön, mit dem Schwamm über die Schulterblätter zu reiben. Trotz der Narben. Ich sehe sie zum ersten Mal. Der Samurai verdeckt sie für ungeübte Augen. Meine erkennen sie sofort.

Möchte stundenlang über sie hinwegstreichen, bis sie verschwinden.

Wie ist das, sich einem Fremden auszuliefern und zu wissen, dass er einen für die eigene Lust quälen wird? Wie geht man mit der zu erwartenden Pein um? Was ist mit der Angst? Shivas sind nicht naiv. Ihnen ist klar, dass das Spiel tödlich für sie ausgehen kann oder sie verstümmelt zurücklässt.

Ich begreife diese Art Masochismus nicht. Er scheint vor allen in den undurchdringlichen Schatten Kowloons zu gedeihen. An zivilisierteren Orten sind Narben ein Makel, dem sich der Schönheitschirurg mit Laser und Holo-Scanner widmet. In Kowloon zeichnen sie wie Orden diejenigen aus, die bis auf ihre Disziplin und Schmerzbereitschaft nichts besitzen.

Dazu gehörte der Mann, den ich mit jeder Berührung heftiger begehre.

Gelang es ihm, seine Vergangenheit hinter sich zu lassen? Sie zu verstecken, wie seine Wunden? Verfolgen ihn die Wünsche nach Schmerz und Ausgeliefertsein immer noch? Wurde er gezwungen? Von wem?

Ich hoffe, dass derjenige an einem qualvollen Tod krepiert ist.

»Kommst du wieder nach vorn?« Er schaut über seine Schulter. Sein Mund ist meinem nah.

Fürchtet er, dass ich das entdecke, was ich längst bemerkt habe? Es bleibt mein Geheimnis. Weshalb vertraut er mir nicht?

Ich nehme den Hocker erneut, stelle ihn direkt vor ihn.

Joseph schließt die Augen, als ich mit dem Schwamm seine Brust einseife. Auch hier sind kaschierte Verletzungen. Die Arbeit ist gut und nur für denjenigen zu durchschauen, der sich mit Laserkorrekturen auskennt. Ich bin zwar kein Profi auf dem Gebiet, aber den ein oder anderen Kurs zum Thema habe ich mir während meiner Ausbildung gegönnt. Das Geschäft mit der Schönheit war und ist zu allen Zeiten lukrativ.

Öfter als nötig widme ich mich den etwas dunkleren Nippeln. Unter meiner Fürsorge werden sie hart.

Der angespannte Zug um Josephs Mund lockert sich. Er seufzt dankbar, beißt sich kurz auf die Lippen.

Mir wird heiß. Dieser Mann kostet jedes bisschen Disziplin.

»Das wird kein Verführungsversuch«, belüge ich mich selbst. »Ich kenne die Etikette dieses Etablissements.« Scheiß auf Regeln. Ich will meinen nassen Körper über seinen glitschen lassen, will ihm meine Schwere zumuten, ihn erobern, Josephs tiefes Stöhnen hören.

Meine Wünsche pulsieren in meiner Mitte. Steil ragen sie zwischen meinen Beinen auf. Wem soll ich etwas vormachen? Joseph weiß, was ich für ihn empfinde.

Seine Lider bleiben geschlossen, als ich mich um seinen Bauch, dann abwechselnd um seine Schenkel kümmere.

Auch an ihm geht meine Zuwendung nicht spurlos vorbei. Von den Hämatomen abgesehen – morgen werden sie in sattem Blau statt Rot schillern – präsentiert sich mir ein wundervoller Ständer.

Wer hat ihn so zugerichtet? Wo war Joseph? Bei wem?

Eifersucht. Ich habe kein Recht dazu, obwohl mir das ziehende Gefühl in der Brust etwas anderes zuflüstert.

Joseph hält meine Hand fest, nimmt mir den Schwamm ab. »Mach es ohne«, bittet er leise. »Ich will deine Finger auf mir spüren.«

Mein Herz liefert ein paar Extraschläge. Ich räuspere mich und zwinge meiner Stimme Gelassenheit auf.

»Hier werde ich auf Seife verzichten, okay?« Da seine Lider nach wie vor geschlossen sind, berühre ich ihn sanft zwischen den Beinen. »Ich möchte dir nicht wehtun.« Allein das heiße Wasser wird ihn schmerzen.

Joseph neigt sich vor, bis seine Stirn an meiner Schulter ruht. »Du tust mir nicht weh.«

Lege meine Hand in seinen Nacken. Kraule sacht durch sein Haar. Ich bin ihm so nah wie noch nie. Ein befremdliches Gefühl, ihn gleichzeitig ficken und schützen zu wollen.

»Was ist passiert?« Ich muss diese Frage stellen. Auch wenn es in seinen Ohren taktlos erscheint. Aus ärztlicher Neugierde und dem Wunsch zu helfen.

Joseph schüttelt den Kopf. Seine Strähnen streifen dabei meine Wange.

Ich habe nichts anders erwartet. Bin nicht einmal gekränkt. Ich berühre seine Leisten, streichele nach hinten bis zum Steiß.

Ich liebe sein Seufzen auf meiner Haut.

Langsam gleiten meine Hände über seine Schenkel, zurück zum Bauch, an den Seiten hinauf, über die Brust, die Schultern. Ich wünschte, der Schaum dränge ihm bis in die Seele, um alles Dunkle aus ihr herauszuwaschen.

Ich angele nach dem Schwamm, wringe ihn aus und warte, bis er sich mit klarem Wasser vollgesogen hat. Immer wieder drücke ich ihn an Joseph aus, bis der kleinste Seifenrest ins Bodensiphon geflossen ist.

Ein Königreich für den Mut, ihn jetzt zu umarmen.

Joseph steht auf, nimmt mich am Handgelenk. Er führt mich in den Baderaum. Seine Schritte sind nach wie vor unsicher.

Die Dampfschwaden nehmen mir Atem und Sicht. An einem Ort wie diesem erscheint es mir unpassend, zu husten. Allerdings interessiert das meine Lunge nicht.

»Komm rein, dann wird es besser.« Joseph gleitet in das Keramikbecken, seufzt, als das Wasser sein Kinn erreicht.

Ich folge ihm. Der Hitzereiz verscheucht den Husten sofort. Ich strecke meine Beine aus, lehne meinen Nacken an den Rand. Eine Schwere erfasst mich, die es mir unmöglich macht, mich zu bewegen.

Fantastisch. Für immer mit Joseph im heißen Dampf, meine Füße an seinen Waden, mein Traum von ihm in meinem Kopf. Sämtliches Denken wird träge wie der Rest von mir. Ein Gefühl, als tauten meine Knochen auf, obwohl sie nie eingefroren waren.

Die Japaner wissen, was gut ist.

Es plätschert. Ich fühle Josephs Bein nicht mehr.

»Keine Kameras«, flüstert er mir ins Ohr. Er legt seine Hand locker auf meine Schulter.

»Und das heißt?« Mir tropft der Zahn beim Gedanken an unseren Kuss.

»Dass wir alles miteinander machen können, solange wir dabei nicht das Wasser verunreinigen.«

Seine Befindlichkeiten sind mir erneut gleichgültig. Bevor er Luft holen kann, um zu protestieren, hebe ich ihn mir auf den Schoß, verschließe seinen Mund mit meinen Lippen.

Heute ist ein fantastischer Tag. Zwei Küsse. Eine Premiere.

Ein angedeuteter Widerstand, und Joseph greift mir ins Haar, fällt in meine Liebkosung.

Gott, ich wünschte, ich könnte diesen Mann verschlingen. Wie habe ich mich nach solchen Augenblicken gesehnt.

Seine Leidenschaft nimmt mir den Atem, den ich gerade wiedererlangt habe. Seine Zunge drängt zwischen meine Lippen, kämpft mit meiner.

Gleich werden wir beide ersticken und es ist mir vollkommen egal.

Die Zeit schmilzt in einem Tiegel aus Hitze, Gier und Nässe.

Als Joseph von mir ablässt, ist mein Mund einsam wie noch nie.

»Liam.« Er stöhnt meinen Namen. Auf eine tiefe, unnachahmlich männliche Weise. Er nennt mich nie so. Sagt stets O’Farrell.

Mir rauscht das Blut in den Ohren vor Glück.

Unsere Erektionen pressen sich aneinander. Bei jeder Bewegung jagen mir Strömstöße durch den Körper.

»Weshalb erst jetzt?« Ich sollte nicht fragen, bloß genießen.

Joseph lehnt seine Stirn an meine. Sein Atem streift meine Nase. »Mir ist nach Demütigung.«

Die Frage war ein Fehler. Wieso kann ich nicht den Mund halten?

»Wenn eines meiner Worte diesen Raum verlässt, bist du tot.« Seine Miene ist ohne Ausdruck, seine Stimme nur oberflächlich gleichgültig. Darunter bebt es. Keine Ahnung, ob es ein anderer bemerken würde.

Verdammt, er hat wirklich vor, diesen perfekten Moment zu zerstören.

Statt Distanz zwischen uns zu bringen, drängt er sich dichter an mich. Seine Arme schlingen sich um meinen Nacken, sein Herz pocht an meiner Brust.

»Ich werde dir etwas über mich erzählen. Nimm es als Geschenk. Du bist der Einzige, dem ich es anvertraue.«

Ich will es hören. Aber nicht um jeden Preis.

»Joseph.« Sein Kopf wiegt schwer in meinen Händen. Es vergeht Zeit, bis sein Blick meinen fixiert. »Du bist betrunken. Wärest du nüchtern, würdest du schweigen. Auch mir gegenüber. Ich will nicht, dass du diese Entscheidung morgen früh bereust.«

»Ich werde sie bereuen.« Er schließt die Lider, lehnt sich gegen mich. »Ich werde mich dafür hassen, dir die Schuld geben und nichts daran ändern können.«

Und ich werde dich weiterhin lieben und mich einen Dreck um deinen Stolz scheren.

Meine Finger verwöhnen seinen Nacken, genießen die seidigen, nassen Strähnen.

Ich möchte nicht zuhören. Verstehe dennoch die stockenden Worte.

In wenige Sätze presst er eine Kindheit, vor der mir graut. In einen einzigen die Tatsache, dass er mit vierzehn Jahren gefangen genommen und an ein Bordell verkauft wurde. Was dort mit ihm geschah, lässt mich die Pause ahnen, die er braucht, um weiterzuerzählen.

Joseph erspart mir die Details, die seine Narben längst ausgeplaudert haben. Er reiht knapp Fakten aneinander. Leise, eintönig.

Da ist ein Mann. Joseph gehörte ihm.

Partnerschaft, Verrat, die Suche nach neuen Aufgaben, das Monk.

Würde ich sein Zittern nicht an meinem Körper spüren, könnte ich mir einreden, seine Vergangenheit ließe ihn kalt.

- Joseph -

Liam nimmt mein Kinn, drückt es hoch. Sein Blick hält mich fester als sein Arm. »Was ist heute geschehen?«

Ich presse die Lippen zusammen. Die Worte kriechen dennoch hinaus. Mir fehlt die Kraft, sie zurückzuhalten. Sie erzählen Liam von Dingen, die er nicht wissen darf. Hat Nim meinen Willen gebrochen? Oder der Sake? Oder war es Liams Geschenk?

Diese freundliche Geste hat mich tief berührt. Sie gilt einem Mann, der nie existiert hat. Stark, unversehrt, machtvoll.

Ich habe sie nicht verdient.

Liam soll seine Zuwendung nicht an ein geiles, wimmerndes Etwas verschwenden, das sich ohne zu zögern einem Zuhälter unterwirft.

Brennen meine Wangen? Es fühlt sich so an. Mit jedem Wort wird es schlimmer.

Liam erfährt alles, was in Nims Büro geschehen ist.

Mir ist schwindelig.

Wo ist unten? Wo oben?

Will in dem Gefühl verloren gehen. Einfach sinken. Nie mehr auftauchen.

Liam muss mich loslassen. Sonst gelingt mir das nicht. Stattdessen packt er mich an den Schultern, schüttelt mich.

»Du lässt dich von diesem Dreckskerl ficken, obwohl du weißt, dass ich Tag und Nacht davon träume?«

Was ist mit seinen Augen? Sie sind schmaler als meine.

»Du vergisst deinen verdammten Stolz, den du mir ständig um die Ohren schlägst, bloß weil er früher dein Boss war? Joseph! Haben sie dir ins Hirn geschissen?«

Gut möglich. Da drin ist viel Ekliges, das stinkt und fault.

Ich schiebe seine Hände von mir. Es ist alles gesagt.

Aufstehen, gehen.

Das Becken schwankt.

»Hättest du mir erlaubt, dich zu lieben, wäre das niemals geschehen.« Er packt mein Handgelenk, dass ich meinen Puls fühle. »Du hättest dich in meinen Armen hingeben können, ohne das kleinste bisschen Selbstachtung einzubüßen. Ich hätte dafür gesorgt, dass du auch mit meinem Schwanz in dir Joseph Wakane geblieben wärst. Der Mann, dem das Begging Monk inklusive einer Horde Shivas und ein approbationsloser Arzt gehören.«

»Du gehörst mir nicht.« Ich wünschte, es wäre so. »Du kannst jederzeit verschwinden.«

»Und wenn ich bleiben will?« Fest legt sich seine Hand an meine Wade. »Ich habe mit meinen Gefühlen für dich nie hinterm Berg gehalten. Habe deinen Faustschlag akzeptiert, deinen täglichen Spott, deine Distanz.« Seine Finger streicheln hinauf bis in meine Kniekehle.

Kleine Stromschläge. Wusste nicht, dass Liams Fingerspitzen elektrisch sind. Weiß vieles nicht von ihm. Er von mir alles.

Ein Ruck, mein Bein knickt ein. Ich lande auf seinem Schoß. Da war ich eben schon. Ein guter Platz.

»Du solltest mir deinen malträtierten Schwanz zeigen.« Seine Stimme knistert leise. »Ich bin dein Arzt. Ich kann ihn heilen.« Er hebt mich auf den Beckenrand, spreizt meine Schenkel. Unendlich zart berührt er meinen Schaft. »Wenigstens funktioniert er noch.« Kein Grinsen. Er betrachtet ihn, als sei er wunderschön. Ist er nicht. Bloß rot und dick.

»Wir dürfen das Wasser nicht verunreinigen. Richtig?«

Worauf will er hinaus?

»Dann werden wir das auch nicht tun.« Er kniet sich vor mich. Nur sein Kopf und seine Schultern ragen aus der dampfenden Oberfläche. Ein Kuss auf meine Spitze, ein sanftes Lecken über wunde Haut.

Meine Finger in seinen Haaren. Muss mich festhalten.

Küsse auf der Innenseite meiner Schenkel. Seine Nase streift meine Hoden. Schließlich seine Zunge.

Vergesse zu atmen.

Liam sieht zu mir herauf. Wie kann Wärme in eisblauen Augen liegen?

Sie tut es.

»Was hast du mit diesem Nim vor?« Zwischen den Worten berühren mich seine Lippen. »Warum warst du überhaupt bei ihm?«

Ich erzähle von dem Jungen, seinem lebensmüden Vater und Nims Jobangebot.

»Wirst du es tun?« Liam packt mich an der Hüfte. Spüre jeden einzelnen seiner Finger. »Du kannst den Jungen nicht seinem Schicksal überlassen. Seinen Vater durch Selbstmord zu verlieren, ist schlimm genug.«

Viele Menschen verschwinden in Kowloon. Es ist nur deshalb eine Tragödie, weil er von Hongkong Island stammt.

Gerechtigkeit ist eine Hure. Sie gehört dem, der sie am üppigsten bezahlt.

»Es ist leicht für dich, Nachforschungen anzustellen.« Liam küsst zärtlich mein Knie. »Du weißt, wer Informationen zu welchem Preis verkauft. Versuche es zumindest.«

»Zeichnest du mich, wenn ich das nächste Mal ...«

»Ja.« Seine Zungenspitze neckt meine Eichel. »Und dabei werde ich mir wünschen, ich wäre du und du wärst der Shiva unter dir.« Er verschlingt mich, saugt, bis es schmerzt.

Anders als der Latex-Piranha. Wärmer, leidenschaftlicher.

Falle in Glut. Liam schürt sie in seinem Rachen, verwandelt Schmerz in Lust.

Kennen keinen wie ihn. Seine Karten liegen offen auf dem Tisch. Jeder kann sie sehen. Statt seinen Trumpf zu spielen, schiebt er ihn mir zu. Sagt: Mach was draus.

Ich verstehe ihn nicht, aber ich werde das Geschenk akzeptieren und mich angemessen dafür bedanken – doch nicht jetzt.

Bin Hitze und Nässe. Löse mich in Liams Mund auf.

Wenn er mich schluckt, bin ich frei.

- Liam -

Spüre sein Zucken, sauge intensiver. Joseph wirft den Kopf in den Nacken. Sein heiseres Aufstöhnen fährt mir durch jede Faser meines zum Bersten erregten Körpers. Er ergießt sich in meinen Mund. Sein Geschmack ist wie sein Duft. Beides lässt mich aus der Realität driften. Ich halte ihn fest, locke den letzten Tropfen aus ihm. Seine Schenkel beben an meinen Wangen.

Das heftige Atmen klingt mir wie Musik in den Ohren. Es dauert lange, bis es leiser wird.

Ein verklärter Blick aus dunklen Augen senkt sich in mich.

Dieser Moment in der Unendlichkeit. Eingefroren, jederzeit verfügbar. Ich gäbe meine Seele dafür, wenn sie nicht so lumpig wäre.

Joseph rutscht ins Wasser zurück. Es schaudert ihn, als ihn die Hitze umfängt. Er greift mir in die Haare, presst seine Lippen auf meine. Seine Zunge leckt sein eigenes Aroma aus mir. »Ich vertraue dir«, raunt er in einer Atempause. Wir haben sie beide nötig. »Dennoch lasse ich mich nicht von dir vögeln.«

Das trockene Lachen muss er mir verzeihen.

Was wäre Mr. Wakane ohne seinen heiligen Stolz. »Soll ich mit einem Ständer durch die Gegend rennen?« Bei meiner Aktion vergaß ich seinen Hang zur Grausamkeit.

Er sieht mich an, sinkt gegen mich. »Genieße das Bad.« Ein Kuss auf meinen Hals, dann löst er sich von mir, steigt aus dem Becken. Nass, wie er ist, verlässt er den Baderaum. Ohne sich noch einmal umzusehen, ohne ein Dankeschön.

Was habe ich erwartet?

Genau das.

- Dean -

Der Mann brüllt mich an, fuchtelt mit den Händen. Weiß nicht, was er von mir will. Bin zu träge, um mich aufzuraffen.

Die Angst ist weg. Seltsam. Mir ist, als sollte sie mich zumindest würgen.

Ich sitze nackt auf dreckigem Boden. Vor mir ist eine Wand. Schlauchanschlüsse ragen heraus. Bis auf den brüllenden Typen bin ich allein.

Mein Schwanz steht von mir ab und tropft. Das macht er ganz selten.

Mir ist furchtbar heiß. Ob der Kerl ein Problem damit hat, wenn ich es mir schnell selbst besorge?

Er muss wegsehen, sonst klappt das nicht. Wird auch so schwierig genug.

Er zerrt mich auf die Beine, stößt mir in den Rücken.

Taumele gegen eine Wand.

Wasser von oben.

Kalt.

Gott! So kalt!

Ich schreie wie am Spieß. Es klingelt in meinen Ohren. Kann’s nicht ändern.

Der Mann schlägt mir auf den Mund.

Ein zweiter stürmt auf mich zu, schüttelt mich. Jede Wette, was er mir entgegen zischt, sind derbe Beleidigungen.

Und wenn schon. Ich verstehe kein Wort.

Er wirft mich über die Schulter.

Klasse, ich werde wieder getragen. Mag das wirklich gern. Bis auf die Schulter, die sich in meinen Bauch bohrt und mein Magen, der mir das übel nimmt. Der Druck im Kopf und das Pochen in den Ohren sind ebenfalls nicht witzig. Das Herumgetragenwerden ist doch nicht so toll.

Mir läuft Spucke am Kinn hinab. Sie ist rot und kleckst das Shirt meines Trägers voll.

Mein Schwanz spuckt auch gleich. Hoffentlich darf ich mir nachher einen runterholen. Mein ganzer Unterleib schmerzt. So sehr, dass mir Tränen übers Gesicht laufen.

Was denken diese Kerle nun von mir?

Dass ich eine Memme bin?

»Bin ich nicht.«

Stimmt ja, der versteht mich nicht.

»Was bist du nicht?«

Er versteht mich doch.

»Ich bin keine Memme.« Das ist die Wahrheit. Das dämliche Lachen kann er sich sparen.

Er lässt mich hinunter. Meine Beine knicken ein. Ein Schubs, und ich pralle mit dem Rücken an eine Blechwand, rutsche daran hinab, bis ich sitze.

»Bald wirst du eine sein.«

»Was?« Zu viel Gemurmel um mich herum. Verstehe ihn kaum. Wo kommen die Menschen plötzlich her?

»Eine Memme.« Er nimmt meine Hände. Es klackt.

Handschellen? Ich habe nichts verbrochen!

Rasselnd gleitet dem Kerl eine Kette durch die Finger. Sie zieht meine Arme nach oben.

»Streng dich an«, raunt er mir zu. »Was bis morgen früh nicht unter dem Hammer ist, wird verramscht.«

- Joseph -

Mit jedem Schritt wird mein Kopf klarer. Kein Rausch der Welt kann mir vernebeln, was ich getan habe: mich O’Farrell anvertraut. Er wird mich nicht mehr respektieren. Von nun an werde ich Verachtung in seinen Blicken sehen.

Er muss gehen. Je früher, desto besser.

Grellorange blinkt ein Schild neben mir. Mr. Wongs Coffee Bar. Das G, ein F und das letzte E bleiben dunkel.

Hinter dem Tresen steht George. Er ist schwarz wie die Nacht während eines Stromausfalls.

»Mr. Wakane! Wie immer?«

Ich nicke. Ein dreifacher Espresso wird meine Gedanken ordnen. Ich bin oft hier. Beobachte durch zerschlagene Scheiben das Treiben auf dem Langham Place. Die Glasflächen der ehemaligen Bürogebäude sind zerstört oder beschmiert. Parolen, bunte Fratzen, Drachen, die ihre Mäuler aufreißen und die Klauen spreizen. Auch Straßenszenen sind dabei. Sterbende Junkies, bewaffnete Regierungsspitzel, explodierende Drohnen.

Die meisten Graffitis stammen aus der Zeit, als Hongkong Kowloon aufgab. Sie erzählen von Trotz, Stolz und einer verkrüppelten Freiheit innerhalb des abgesperrten Bereichs.

Zum Festland hin sind die Grenzen brüchig. Es ist leicht, in kontrollierte Sicherheit zu fliehen. Die wenigsten tun es. Unmündigkeit und ein geducktes Dasein im Schatten der Regierung sind ein zu hoher Preis.

In Kowloon sind Worte und Taten unzensiert wie der Tod. Solange man den Triadenfürsten nicht ins Handwerk pfuscht, funktioniert das Leben.

Wenn man weiß, wie.

Um wacklige Stehtische drängen sich Vergnügungspendler und schlürfen aus angeschlagenen Tassen O’Farrells Lieblingsgetränk. Ihre tadellose Kleidung verrät sie ebenso wie die pikiert bis unsicheren Blicke. Die Gegend ist ihnen nicht geheuer, daher bleiben sie im Rudel. Sie sind sich ihrer vollen Brieftaschen bewusst. Daheim benötigen sie keine.

Raschelnde Scheine, um für Kaffee, Snacks, Drogen, Sex zu bezahlen.

Morgen werden ihre Mägen und Schwänze von Mongkoks Delikatessen brennen.

O’Farrell brauchte lange, um sich an Kowloons Küche zu gewöhnen. Die Eigenart der Chinesen, alles zu frittieren, was zufällig über den Weg gekrochen oder getrippelt ist, beunruhigt ihn noch heute.

Wer garantiert mir, dass der Koch nicht seine nervende Schwiegermutter ins Ragout gebrockt hat? Mit dieser Frage schnupperte er anfangs misstrauisch an jedem Fleischtopf. Gleichgültig, wie köstlich es daraus roch.

Ich sagte: Niemand garantiert hier für irgendetwas. Lebe mit dem Risiko oder ernähre dich von Wasser und Reis.

Er zuckte nach einer Bedenkpause mit den Schultern und stocherte ungeschickt mit den Stäbchen im Essen herum. Kurze Zeit später wischte er sich mit zufriedenem Seufzen mit dem Handrücken das Fett von den Lippen.

O’Farrells warmer Mund. Seine sanfte Zunge, die um meine Spitze kreiste.

Seine Schwere wäre Geborgenheit. Seine Stöße in mich ... Hingabe.

Keine Demütigung.

Statt Hass Liebe.

Dieses Gefühl gehört nicht in mein Leben. Ebenso wenig wie O’Farrell. Er ist zu aufrichtig. Zu direkt.

Kowloon begehrt ihn dennoch. Vielleicht gerade deswegen.

Eines Tages wird es ihn auf den Grund hinabziehen und dort sterben lassen. Ich werde zusehen und die Totenwache für ihn übernehmen. Zusammen mit eseinem Leichnam wird mein Herz verbrennen.

Der Gedanke ist schön, mit Liam eine Urne zu teilen.

»Bitte sehr.« George stellt eine dampfende Tasse vor mich. Der Henkel fehlt. Ebenso wie Georges linkes Ohr. Jemand hat es ihm angeblich abgebissen. Er verrät nicht, wer, wird jedoch blass, wenn er darauf angesprochen wird.

Jeder schleppt seine Geister mit sich.

Ich zahle, stürze den Espresso hinunter. Bin zu aufgewühlt, um länger zu bleiben.

Gesichter huschen an mir vorbei, Stimmen rufen mir nach.

Ich will nach Hause.

Das Begging Monk ist mein Fluchtort. Auch vor meinen Gefühlen.

Das Entrée wimmelt vor Betriebsamkeit. Musik und Lachen schlucken mich und ich falle in beruhigende Routine. Hier ein Lächeln, dort ein paar Worte. Ich kenne mich mit dem Geschäft aus. Keiner der Gäste wird ahnen, was in mir vorgeht.

Hao Jun sitzt an der Bar. Zusammen mit einer Handvoll Bodyguards. Bullige Kerle mit zur Hälfte rasierten Schädeln. Die Standardfrisur der Mafia-Schlägerkaste.

Der hagere Triadenfürst plaudert mit Kun wie mit einem alten Freund. Kun ist sich der Ehre durchaus bewusst. Sein Kopf ist ununterbrochen gesenkt, sein Tonfall demütig. Hao Jun erwartet dieses Verhalten von einem Untergebenen, dennoch verwöhnt er ihn mit seiner Freundlichkeit.

Ich schätze ihn sehr. Er ist ein sanfter Liebhaber, der Blut lediglich aus Gründen der Ästhetik fließen lässt. Nach dem Spiel versorgt er persönlich die Wunden und bedankt sich mit dieser Geste für das Geschenk. Das zeigt mir eines: Er erweist Menschen, die ihm Schönes bereiten, seinen Respekt. Gleichgültig wie tief sie unter ihm stehen. Das unterscheidet ihn von den meisten in Kowloon, denen Macht und Reichtum wie Hunde hinterherhecheln.

O’Farrells Wunsch, sich um den Jungen zu kümmern, ist bei Hao Jun gut aufgehoben. Ich schulde dem Iren mehr als diesen Gefallen.

Hao Jun winkt mich lächelnd zu sich. Ich verbeuge mich und folge seiner Einladung.

»Wie gehen die Geschäfte?«, begrüßt er mich, bevor er laut schnorchelnd am Strohalm seines Cocktails zieht. Das Geräusch stellt mir die Haare zu Berge. Ich bin dankbar, dass ich ihm nicht während des Essens Gesellschaft leisten muss. Die Schmatzgeräusche eines Chinesen sind ein Grauen und werden ausschließlich durch die Angewohnheit getoppt, überall auf den Boden zu spucken.

Vor dem Monk hängt deshalb ein Schild: Spucken verboten.

Angeblich existierte eine Zeit vor der Wirtschaftskrise, in der diese Unart selbst in Hongkong verpönt gewesen war.

Sie ist vorbei.

Ich plaudere mit Hao Jun über Nebensächliches und verstecke Komplimente und Ehrerbietungen in jedem dritten Satz. Zwischendurch erwähne ich den Besuch im Satô – ohne Details – um meine zweifellos glasigen Augen zu erklären. Den Triadenfürsten geht es nichts an, dass ich getrunken habe.

Hao Jun lehnt sich zurück, lächelt mich hinterlistiger als ein Fuchsdämon an. »Was willst von mir?«, kommt er schließlich zum richtigen Schluss. »Deine japanische Höflichkeit soll Wege ebnen. Welche?«

Ich schätze nur an zwei Menschen diese direkte Art: Der eine sitzt vor mir, der andere gart in einem Keramikbecken.

»Ein junger Mann aus dem Central Distrikt ist verschwunden«, komme auch ich auf den Punkt.

Hao Jun zuckt die schmalen Schultern. »Unschönes geschieht zuweilen.«

»Hier, in Kowloon.«

Die Brauen meines Gegenübers gleiten langsam in die Stirn.

Ich erkläre den seltsamen Umstand und Hao Jun nickt seufzend. Er stellt sein Getränk beiseite, sieht mir einen Moment zu lange in die Augen. »Gegen alle Erwartungen stecken meine Finger nicht im Menschenhandel. Drogengeschäfte und die Bestechlichkeit der Abgeordneten genügen vollkommen, um mir ein angenehmes Leben zu ermöglichen.«

Ich glaube ihm kein Wort. Wahrscheinlich steht nicht nur die gesetzgebende Verwaltung Hongkongs auf seiner Liste, sondern der gesamte Staatsrat Chinas.

»Nichtsdestotrotz bin ich über die Aktivitäten im Hafen im Bilde und kann für dich eine Einladung arrangieren.«

»Das wäre sehr hilfreich.« Wieder verneige ich mich. »Ist es möglich, einen Freund mitzunehmen?« Wenn es für Dean schlecht gelaufen ist, wird er einen Arzt brauchen.

»Einen, der dein volles Vertrauen genießt?«

»Ich könnte ihm mein Herz unter die Füße legen und wüsste, es wäre geschützt.«

»Warum tust du es dann nicht?«

O’Farrell!

Hao Jun fährt ebenso zusammen wie ich.

Typisch für den Gaijin, sich respektlos an eine Unterhaltung heranzuschleichen.

Er verneigt sich zwar zuerst vor dem Triadenfürsten, aber seine Verbeugung mir gegenüber ist tiefer. Er begrüßt mich nie auf diese Weise. Als er sich aufrichtet, liegt in seinem Blick eine Vertrautheit, die mir für einen Moment den Atem verschlägt.

Er sollte gekränkt sein. Wütend. Von beidem erkenne ich nichts.

Er ist ein wandelndes Rätsel.

Ich stelle ihn Hao Jun vor und O’Farrell entschuldigt sich bei ihm in aller Form für die Störung des Gespräches.

Der Chinese winkt ab. »Es ist mir ein Vergnügen, Europäern vieles zu verzeihen.« Die Rüge scheint O’Farrell zu entgehen. Er lächelt den Chinesen arglos an.

Ich verabschiede mich von Hao Jun, wünsche ihm einen erquickenden Abend und danke ihm nochmals für sein großzügiges Angebot.

O’Farrell folgt mir ins Treppenhaus und trabt schweigend mit mir in unsere gemeinsame Etage. Vor meiner Tür hält er mich am Arm fest.

»Tu es.« Seine Stimme klingt nicht nur wegen der Treppen atemlos. »Gib mir dein Herz und ich schwöre, es bis zum letzten Schlag zu behüten.«

Unmöglich. So sehr ich mich auch danach sehne. Liebe macht angreifbar und schwach. Diese Lektion habe ich von Nim gelernt.

»Es muss niemand erfahren.« Liam legt seine Hand an meine Wange. »Lediglich hinter verschlossenen Türen gehörst du mir und ich werde mich weder für Küsse entschuldigen, noch um Erlaubnis fragen, dich zeichnen oder vögeln zu dürfen.« Seine Finger gleiten in meinen Nacken, der Griff wird hart. »Du hast mich lange genug zum Narren gehalten. Ich bin keiner deiner Shivas, der sich heranpfeifen und wegschicken lässt.«

So habe ich ihn nie gesehen.

Er neigt sich zu mir. »Ich will dich.« Sein Atem streicht warm über meine Lippen. »Und keine Bange, dass das Geschenk für mich zu groß sein könnte. Es wird mich nicht beschämen. Du weißt, dass mir jeglicher Respekt fehlt.«

- Liam -

Josephs Pupillen verdrängen das Braun der Iriden zu einem schmalen Kranz. Sein Mund öffnet sich, doch kein Laut entweicht ihm.

Er wird mich nie wieder stehen lassen wie im Badehaus. Das hier ist seine letzte Chance. Geht ihm das nicht in den stolzen Schädel? Er kann seine Gefühle für mich so tief vergraben, wie er will. Sie schimmern wie Kerzenlicht durch eine Papierlaterne. Weist er mich jetzt ab, werde ich Kowloon für immer den Rücken kehren.

Mich erschreckt meine Entschlossenheit. So sehr, dass mir übel wird. Liegt vermutlich an der Hitze im Sentô.

Bin kein Held darin, mir Abschiede schön zu reden.

Beharrliches Schweigen.

Ist ihm klar, was er mir damit antut?

»Verstehe.« Erstaunlich, dass er das Reißen in mir nicht hört. »Ich packe meine Sachen. Wenn du mir noch einen Gefallen tun möchtest, sieh zu, dass der Junge heil nach Hause kommt.«

Joseph nimmt meine Hände, berührt ihre Knöchel mit dem Mund. Ich bilde mir den Kuss nicht ein. Er existiert. Ist mir aber zu wenig.

Dieses Mal bin ich derjenige, der geht.

Innerhalb von Minuten habe ich alles in den Koffer geworfen, was mir gehört. Die Tabletten für Juen lasse ich mit einer Nachricht auf dem Tisch liegen. Er muss sie mindestens eine Woche lang nehmen.

Ich schenke mir einen Whisky ein und falle aufs Bett. Ich könnte heulen vor Enttäuschung.

Mein Vater hat mir beizeiten diese sentimentale Unart rausgeprügelt. Fast bin ich ihm dankbar dafür.

Der Lärm der heraufziehenden Nacht missbraucht meine Ohren. Wenn ich die Fenster schließe, ersticke ich in der Hitze.

Gegen Morgen wird es kühler.

Dann werde ich aufbrechen. Die ersten Fähren legen kurz vor Sonnenaufgang ab.

Zeit verstreicht. Sie muss es. Immerhin ist es ihr einziger Job.

Wie oft habe ich geliebt? Da war ein Studienkollege mit niedlichem Grübchen im Kinn; ein Chefarzt, der wegen mir regelmäßig Überstunden eingelegt hat und dem ich beim Vögeln verschweißte Mullbinden in den Mund stopfen musste, um ihn am Schreien zu hindern.

Liebe? Wohl eher hormonell geschürte Vernarrtheit. Ähnlich wie bei Charlotte, meiner Exfrau.

Bei Joseph ist es anders. Die Gefühle dringen tiefer, verwirren und beruhigen mich gleichermaßen. Der Wunsch, ihm nah zu sein, bestimmt jeden Moment.

Kann mir nicht vorstellen, dass es einem anderen Mann gelingen wird, ihn aus meinem Herz zu verdrängen.

Die Anzeige auf meinem Multi-Kom blinkt. Josephs Gesicht erscheint. »Ein letzter Gefallen, Liam. Danach lasse ich dich gehen.«

Immerhin spricht er mich mit meinem Vornamen an.

»Willst du einen Blowjob zum Abschied?« Verdammt, wenn ich daran denke, schwillt mein Schwanz. Hoffentlich glaubt mir dieser Scheißkerl den Sarkasmus.

Joseph ignoriert ihn. »Hao Jun hat mir Koordinaten und Code für die Auktion übermittelt. Versteigerungsbeginn ist um Mitternacht.«

Das ist in knapp zwei Stunden.

»Bitte begleite mich dorthin.«

Angst. Sie liegt in seinen Augen und ich fasse es nicht, dass er sie mir offenbart.

»Hol mich ab.«

»Ich stehe vor deiner Tür.«

Muss grinsen, obwohl er das nicht verdient.

Sein verhaltenes Lächeln, der Blick aus den Mandelaugen ...

Verdammt, er ist bildschön.

Springe aus dem Bett, um ihm die Tür zu öffnen.

Weißes, wie Wasser fließendes Hemd, honigfarbenes Jackett, ordentliche Jeans mit dem obligatorischen Drachenschnallengürtel, glänzende Lederschuhe. Sie sehen italienisch aus und ich frage mich, wo er sie in Kowloon aufgetrieben hat.

Seine Erscheinung verschlägt mir den Atem.

Er bemerkt meine nackten Füße und das fadenscheinige Shirt.

Ich hebe beschwichtigend die Hand. »Alles klar, ich ziehe mich um.«

»Beeil dich.« Er tritt ein, schließt hinter sich die Tür. »Ich bedauere deinen Entschluss, das Monk zu verlassen.«

»In erster Linie verlasse ich dich und deine Allüren.« Selbst eine Diva ist einfacher zu handhaben als er.

»Das bedauere ich ebenfalls.«

»Ich auch.« Wo sind meine guten Schuhe, verdammt? Hatte ich sie damals überhaupt mitgenommen? Für gewöhnlich laufe ich nur in Flip Flops, Shirt und Jeans herum.

Kein Business-Outfit im Kleiderschrank. Nicht einmal ein Jackett. Wie sollte es auch da reingekommen sein?

Joseph lächelt nachsichtig. In schnellem Chinesisch spricht er in den Multi-Kom. Ich verstehe bloß eilig.

Er setzt sich aufs Sofa, schlägt ein Bein über das andere. »Piao bringt dir angemessene Kleidung.«

»Kennt er meine Größe?« Woher will der Shiva von jetzt auf gleich einen Anzug zaubern?

»Nein.« Joseph verschränkt die Finger ineinander. Vorhin haben sie noch in meinen Haaren gewühlt. Sie sollen es wieder tun.

Das Zucken seiner Mundwinkel bezaubert mich ebenso wie das anmutige Neigen des Kopfes.

»Wenn du weißt wo, und dir das Geld egal ist, bekommst du alles in Mongkok.«

»Gilt das ebenfalls für einen Medi-Scanner?« Das Ding wäre eine Hilfe. Blutanalysen, Hormonstatus ... kein Problem mehr. Auch die Identifikation diverser Krankheitserreger und Antikörper hätte ich auf einen Knopfdruck, beziehungsweise Fingerwisch, parat. So ein Gerät würde mir im Vergleich zu den chinesischen Schnüffel- und Urinprobier-Ärzten einen echten Vorteil verschaffen.

In meiner Praxis huschte ich damit standardmäßig direkt nach der Begrüßung um meine Patienten. So besaß ich einen Überblick über den gesundheitlichen Status, seine Entwicklung und selbst die winzigsten Abweichungen fielen mir auf.

Hier besitze ich lediglich Dinge wie ein verrottendes Stethoskop und ein antiquiertes Ultraschallgerät. Zwar portabel doch schwer wie ein Backstein. Bevor ich es mitschleppe, beiße ich in den sauren Apfel und ordere die Patienten ins Monk. Joseph hat damit wenig Probleme.

Auf seiner Stirn bildet sich eine Falte. »Ich werde sehen, was ich tun kann.«

Weshalb ist er plötzlich so ernst? Im Prinzip hätte ich ihn viel früher darum bitten sollen. Aber die Scanner sind auch gebraucht irrsinnig teuer. Von den kleinen High-Tech-Handtaschenformaten ganz abgesehen.

Warum hat er mir dieses großzügige Angebot nicht früher unterbreitet?

Weil er nicht auf die Idee kam, mich kaufen zu müssen. Das hat sich nun geändert.

»Vergiss es.« Nach diesem Gefallen trennen sich unsere Wege und käuflich war ich noch nie.

Ein lautes Klopfen unterbricht meine düsteren Zukunftsgedanken.

Piao.

»Bitte, Mr. O’Farrell!« Er reicht mir ein mit braunem Papier eingeschlagenes Paket. Es ist weich und gibt bis auf eine Stelle nach. Meine Ausgehgarderobe.

»Hier.« Ich drücke ihm ein paar Scheine in die Hand. Er grinst, trollt sich.

Eine hellgraue Stoffhose, ein anthrazitfarbenes Jackett, ein weißes Hemd aus einem federleichten Stoff. Sogar eine neue Pants. Stahlblau. Hat sich der Schuft an meiner Augenfarbe orientiert? Verflucht, das Ding wird hauteng anliegen und alles detailverliebt abzeichnen, was ich reinstecke.

Joseph mag so was?

Ich trage meist schlabberige Boxershorts. Offenbar ein Fauxpas.

Zum krönenden Abschluss Lackschuhe im Farbton des Jacketts. So ausstaffiert war ich nicht einmal auf meiner Hochzeit.

»Zieh dich um.« Seine Stimme klingt leise und kratzig. »Ich bin neugierig, wie es dir steht.«

Die Situation turnt ihn an. Der Part mit dem Ausziehen vor dem Anziehen wahrscheinlich ganz besonders. Seine Erregung überträgt sich mühelos auf mich. Ich wende mich ab, entkleide mich viel zügiger, als ich es will. Spüre Josephs Blicke über meinen Rücken gleiten. Immer tiefer.

Wenn er einen Strip erwartet, tut es mir leid. So was kann ich nicht.

»Wir nehmen meinen Wagen.«

Jesus! Seine Stimme macht mich wahnsinnig.

»Bis zum Hafen sind es damit nur wenige Minuten.«

Er besitzt ein Auto?

Hände auf meinen Schulterblättern, sie wandern an meinen Seiten hinab. Eine legt sich warm auf meinen Bauch, die andere greift in meine Backen.

Joseph lehnt sich an mich. Was mir gegen den Schenkel drückt, ist steinhart.

Ein fester Kuss in meinen Nacken. »Danke, dass du mich begleitest.«

Und schon ist der Spuk vorbei.

Mindestens fünf Schritte trennen uns.

Der Kerl schmiegt sich an meinen nackten Arsch und das war’s?

»Willst du mein Ego zerschmettern? Du hättest mich haben können.« Kein Witz. Ich hätte es durchgezogen.

Seine Brauen zucken nach oben. Sein Mund öffnet sich, schließt sich. Seine Augen werden schmal.

Glaubt er mir nicht? Er blickt auf das Ding in meiner Mitte, das trotz Enttäuschung noch ein wenig von mir absteht. »Du hast den größten Schwanz, den ich je gesehen habe.«

»Danke.« Warum sagt er nichts zu seiner Ästhetik? Mein bestes Stück ist wirklich hübsch.

»Es wäre eine Verschwendung, ihn nicht zu nutzen.«

»Du hättest ihn beim Vögeln verwöhnen können.«

Joseph senkt den Blick. Ich kann sein Lächeln nicht deuten.

Habe ich Boden verloren? Oder mein Gesicht?

Mag sein. Und wenn schon. Unsere Wege führen aneinander vorbei oder voneinander weg. Bin zu leer, um mich für eine der Varianten zu entscheiden.

Meine Glieder sind schwer wie Blei. Es dauert eine gefühlte Ewigkeit, bis ich in dem edlen Zwirn vor ihm stehe.

Ich breite die Arme aus, drehe mich langsam um mich selbst. »Gefalle ich dir?« So etwas in der Art hat er oft mit mir gemacht.

Joseph neigt den Kopf. »Mehr, als du ahnst.«

Was soll das kryptische Gefasel? Wenn ich ihn dermaßen begeistere, warum lässt er mich gehen?

Weil er meine Bedingungen zum Bleiben nicht akzeptieren kann.

Liam, du hast dich sauber ins Aus gespielt. Gratulation.

»Es wird Zeit.« Er blickt auf den Multi-Kom, runzelt die Stirn. »Was du gleich erleben wirst, wird dich erschrecken. Überspiele dieses Gefühl, sonst werden die Auktionatoren misstrauisch.«

»Mich erschreckt wenig, seit ich hier lebe.«

Er schlendert zu mir, knöpft auch den zweitobersten Hemdknopf wieder auf. »Dann stelle dich auf ein neues Level ein und vergiss deine Arzttasche nicht.«

5. Zwischen Blechwänden

- Joseph -

Ich beiße mir auf die Lippen, um ein Seufzen zurückzuhalten. Liams gelassene Männlichkeit erhält durch die neue Garderobe einen unvergleichlichen Schliff. Männer wie Frauen werden sich nach ihm verzehren, sobald wir die Halle betreten.

So wie ich. Nur, dass ich es nicht zeigen darf. Das würde es ihm und mir unnötig schwer machen.

Es ist gut, dass er mich begleitet. Ohne ihn könnte ich keinen Fuß zwischen die Containerwände setzen.

Liam folgt mir hinunter in die Tiefgarage. Sechs Wagen stehen dort. Die meisten Gäste nutzen Rikschas, um sich vom Hafen nach Mongkok fahren zu lassen. Die Sportwagen und Limousinen gehören den wenigen Auserwählten, die es in Kowloon zu etwas gebracht haben und demzufolge zu den Stammgästen des Monk zählen.

Unter ihnen steht in Nachtblau mein Jaguar XFR S. Baujahr 2015. 550 PS, acht Zylinder. Keine Automobilschmiede wagt sich mehr an solch ein Schmuckstück heran. Der Oldtimer lässt jedes noch so aufgetunte Solarmobil binnen Sekunden seine Abgase schnüffeln. Autos wie diese sind in den meisten Großstädten längst verboten. Offiziell auch in Kowloon. Bloß, dass sich hier niemand darum schert.

Mein motorisiertes Kleinod ist der einzige Luxus, den ich mir gönne. Die Benzinpreise auf dem Schwarzmarkt sind astronomisch.

Liam schnappt nach Luft, als ich ihm die Beifahrertür öffne. »Deiner?« Andächtig streichelt er den Lack. »Dieses Baby will fahren, Joseph. Dem sind die engen Gassen niemals genug, sofern du es ohne Kratzer hindurchmanövrieren kannst.«

»Deshalb verabschiede ich mich regelmäßig in die New Territories und jage es über die Serpentinen.« In einer Geschwindigkeit, die ich ihm nicht verraten werde. Er hielte mich sonst für lebensmüde.

Hin und wieder bin ich das.

Wenn Liam gegangen ist, werde ich meinen Rekord brechen. Die Nadel des Tachos wird im Nichts verschwinden.

»Nimmst du mich mal mit?« Seine Augen glitzern. »Theoretisch könntest du mich auch hinters Steuer lassen. Ich bin gut.« Er verzieht den Mund, zuckt mit den Schultern. »Zumindest war ich es früher.«

Bedeutet das, dass er bleibt?

Er schüttelt den Kopf. Auf eine Weise, die mir die Traurigkeit ohne Umwege ins Herz schmilzt. »Vergiss es. War bloß eine Idee.«

»Ich schicke dich nicht fort.«

»Doch.« Er steigt ein, sieht zu mir hinauf. »Ich bin kein Masochist, Joseph. Wie soll ich es in deiner Nähe aushalten, wenn ich dich nicht lieben darf?«

Liebe?

»Zu viel Pathos?« Sein Zwinkern ist zu ernst. »Lebe damit.«

In einer anderen Existenz ist er der Mann an meiner Seite. Die Erfüllung eines Wunsches, der vor Jahren unter unzähligen Freiern geboren wurde. Zwischen schmerzender Demütigung und verzweifelter Lust.

Ich schwinge mich hinters Steuer, schließe die Tür. Was heute Nacht vor mir liegt, verscheucht meine Träume.

Viel zu schnell erreichen wir den Containerhafen.

Früher gehörte er zu den größten Umschlagplätzen für Waren jeglicher Art. Seitdem die Halbinsel vom Rest Hongkongs isoliert wurde, legen nur noch wenige Schiffe dort an.

Werde von Minute zu Minute nervöser. Ich breche ein Versprechen, das ich mir damals selbst gegeben habe. Immerhin bin ich nicht allein.

»Alles Okay mit dir?« Liam wirft mir einen besorgten Blick zu. »Wenn du weiterhin deine Zähne mit dieser Gewalt zusammenbeißt, flutschen dir die Kiefermuskeln aus den Wangen.« Er wühlt in seiner Tasche, reicht mir ein Kaugummi. »Hier. Hilft gegen Stress.«

Ich schüttele den Kopf. Bei dem Gedanken, auf dem Ding herumzukauen, rebelliert mein Magen.

Liam zuckt die Schultern, packt den Streifen aus und steckt ihn sich in den Mund. »Die sind gut. Du verpasst etwas.«

Ich will zurück. Was interessiert mich das Schicksal eines reichen Jungen? Niemand hat ihn gezwungen, nach Mongkok überzusetzen.

»Du erwürgst das Lenkrad.«

»Was?«

Er legt seine Hand auf meine. »Eiskalt und verkrampft wie eine Jungfrau vorm ersten Mal. Was ist los?«

»Nichts.«

»Du zitterst.«

»Das bildest du dir ein.« Mir ist schlecht. Ich konzentriere mich auf den Weg, der mich immer näher zum Abgrund führt.

»Fahr links ran«, dringt O’Farrells beruhigende Stimme zu mir. Ich schüttele den Kopf erneut.

»Verdammt, Joseph!« Er greift mir ins Lenkrad, ich bremse.

Ein eingespieltes Team.

Wie warm seine Hand in meinem Nacken liegt.

Er zieht mich zu sich, presst seine Lippen auf meine.

Mehr nicht.

Allein sein Duft, der eine scharfe, minzige Note angenommen hat, tut mir gut.

Seine Zunge stupst etwas in meinen Mund. Das Kaugummi.

»Drinlassen und fleißig kauen.« Liam grinst, küsst mich feucht auf die Nase.

Ich reibe seine Spucke von ihr. Überall riecht es nach Pfefferminz.

»Fahr weiter.« Er nickt nach vorn und verschränkt die Arme vor der Brust. »Ich will die Sache hinter mich bringen.

Wenn du ahntest, was du mir bedeutest. Statt es auszusprechen, kaue ich hektisch auf Gummi. Während der Fahrt streift mich sein Seitenblick immer wieder.

Das Sich-Sorgen-Machen scheint seine zweite Natur geworden zu sein.

Patchworkwände aus Blech stapeln sich in den Himmel. Wir sind bald da. Kaum Licht. Im Dunkeln taumeln gebeugte Schatten um Dieselpfützen.

Die Rattenfänger mühen sich nicht mit dem Ausschuss ab. Sie lassen ihn laufen. Was nicht zum Verramschen taugt, überlebt ohnehin nicht lang genug, um von einem Ding zum Menschen zu werden.

Ein Mann in blauem Anzug mit goldfarbenen Knöpfen steht in einer der Gassen zwischen den Containerburgen. Die Uniform der Servants. Handlanger der Auktionatoren.

Der E-Stock baumelt in seiner Gürtelschlaufe. Eine flüchtige Berührung damit genügt, um die starrsinnigste Ware gefügig zu machen. Das Gefühl eines Faustschlages durch die gesamten Nervenbahnen bis hinauf unter die Schädeldecke. Danach ein Brennen, das unerträglich langsam nachlässt. Ich erinnere mich an die befremdliche Empfindung einer tropfenden Erektion, während ich den Schmerz hinausschrie. Er kam gegen das Zeug, das sie uns stündlich verpassten, nicht an.

Mein Magen mutiert zu einem Stein. Hass ist schwer. Er drückt mich auf den Sitz, schnürt meine Brust ein.

Ich blinke einmal kurz mit dem Fernlicht und der Servant hebt die Hand.

»Guten Abend, Sir«, grüßt er korrekt, als ich neben ihm halte. »Ein schicker Wagen.« Sein Blick schweift bewundernd über mein altes Baby. »Ist es nicht riskant, in dieser Gegend ein solches Schmuckstück zu fahren?« Seine Stimme klingt sanft. Ich will sie ihm zusammen mit Zunge und Stimmbändern aus dem Rachen reißen.

»Sollte der Lack am Ende dieser Nacht einen einzigen Kratzer aufweisen, werde ich dich dafür verantwortlich machen.« Ich zeige ihm den Zugangscode. Er dient als Einladung für Liam und mich und beweist unsere Glaubwürdigkeit, da Hao Jun für uns bürgt.

Der Mann schluckt hart, vergleicht die Daten. »Mr. Joseph Wakane?« Sein Lächeln misslingt ihm vollkommen. »Als besonderen Freund von Mr. Hao Jun darf ich Sie und Mr. O’Farrell bitten, mir zu den bewachten Stellplätzen direkt vor der Auktionshalle zu folgen.«

Bei passender Gelegenheit werde ich mich großzügig bei dem Triadenfürsten bedanken.

Der Servant schwingt sich auf ein antiquiertes Elektrovelo und fährt voraus.

Ich hätte ein wenig mehr Stil erwartet.

»Dann mal los.« Liam schenkt mir ein Zwinkern. »Immer dem blauen Pinguin hinterher.« Nun sind es seine Kiefermuskeln, die sich aus den Wangen pressen.

Er ist ein Menschenfreund.

Eventuell ändert sich das in den nächsten Stunden.

- Liam -

Ihm geht der Stift. Habe Joseph noch nie dermaßen angespannt erlebt.

Nach außen mimt er Mr. Cool, aber vor mir kann er seine zitternden Hände nicht verbergen. Auch nicht den starren Blick. Als hätte sich alles Lebendige an einen Ort tief in ihm drin verkrochen.

»Wie wahrscheinlich ist es, dass wir den Jungen hier finden?« Mongkok strotzt vor Gefahren. Der Knabe könnte sonst wie unter die Räder gekommen sein.

»Fünfzig bis siebzig Prozent.« Joseph folgt dem beinahe lautlosen Gefährt vor uns. Wir schleichen zwischen Blechwänden entlang. »Irre ich mich, muss er allein klarkommen.« Seine eingefrorenen Gesichtszüge verraten mehr, als sie verstecken. »Sie werden ihn mit Drogen vollgepumpt haben, damit er nicht in Panik ausbricht und geil genug ist, sich ohne Widerrede von den Käufern befingern zu lassen. Das Zeug wird die Nacht über wirken. Erst Morgen wird ihm klar werden, in welcher Lage er sich befindet.« Er flucht auf Japanisch, was extrem kernig klingt.

Bei Gelegenheit werde ich diese Sprache lernen.

»Außerdem ist das Limit zu niedrig. Bei einer halben Million werden uns die anderen in Grund und Boden bieten.«

»Kannst du was zuschießen?« Wer meine Rechnungen ohne zu meutern bezahlt, ist reich.

»Selbstverständlich«, murmelt Joseph.

Mir fällt ein Stein vom Herzen.

»Wo beginnen die Gebote?« Habe mir nie Gedanken um den monetären Wert eines Menschen gemacht.

»Das ist abhängig von Alter und Verfassung.« Seine Hände schließen sich fester ums Lenkrad. »Jung, unschuldig, naiv. Da die Kombination in diesem Teil der Welt selten ist, wird die Ware von den Rattenfängern auf die Wünsche der Bieter eingeschworen. Achtzehnjährige nuckeln am Daumen oder drehen sich mit dem Finger Locken in die Strähnen, während sie die potenziellen Käufer ansehen, als könnten sie nicht bis drei zählen. Mindere Qualität. Sie kommt zuerst und zuletzt unter den Hammer.«

»Wie das?« Eigentlich will ich es nicht wissen.

»Die Gierigen, die es in der nach Schweiß und Erregung stinkenden Halle nicht mehr aushalten, steigern sich zu Beginn in Rage, ohne auf die Qualität zu achten. Die Frustrierten, die überboten worden sind, nehmen am Ende mit dem Besten des Schlechten vorlieb.«

»Was war mit dir?« Ich Idiot! »Entschuldige.« Jesus!

»Ich war jung und unschuldig, doch kaum naiv.« Joseph schluckt, presst die Lippen zusammen.

Man sollte mich für meine Dämlichkeit vor den Kopf schlagen!

»Mir war von Anfang an bewusst, wo ich gelandet war und was von mir erwartet wurde«, fährt er leise fort. »Ich kannte die Gerüchte um die Machenschaften der Rattenfänger. Das hat mir leider wenig geholfen.«

»Du hast überlebt.« Verdammt, meine Stimme klingt erbärmlich wackelig. Sicherheitshalber wende ich mich ab und starre in die Nacht. Muss nicht sein, dass mich Joseph dabei erwischt, wie ich wegen ihm eine Träne vergieße.

Heule nie. Was zum Henker ist mit mir los?

Einige stockdunkle Gassen weiter vor uns öffnet sich ein Innenhof, gebildet aus der Front einer Lagerhalle und rechts und links aufragender Containerstapel.

Sportwagen, Limousinen, ein paar schäbige Transporter. Sogar eine Rikscha samt Fahrer warten vor dem Eingang.

Licht. Schwarze Silhouetten davor.

Die Käufer.

Nein. Die Bieter, Ersteigerer, Arschgesichter, Drecksäcke, Hurensöhne, Kinderschänder ...

Mir gehen die Worte aus.

»Streich dir die Wut aus dem Gesicht.« Joseph parkt den Wagen zwischen zwei Cabriolets. »Sie lässt dich unprofessionell erscheinen.«

»Mir egal.« Will vor Scham über meine Spezies im Boden versinken. Vorher wäre eine Massenschlägerei nett. Gedanklich prügele ich Zähne aus.

»Falsch.« Sein Lächeln ist fadendünn. »Hao Jun bürgt für uns. Sonst wären wir nicht hier. Du darfst in Kowloon einiges, bloß keinen Triadenfürsten kränken.«

»Ich bin kein verdammter Schauspieler wie du!« Mein Herz schlägt beunruhigend schnell. »Ich kann nicht Gelassenheit heucheln, wenn mir die Galle hochkocht.«

Joseph nimmt meine Hand, küsst die Innenseite des Gelenks. »Vergiss Hao Jun, Liam. Tu es für mich.« Sein Blick gibt das innere Chaos preis.

Ich ziehe ihn an meine Brust, schlinge zumindest einen Arm um ihn. »Wenn das vorbei ist, lass mich nicht gehen.« Seine Haare kitzeln meine Lippen. »Spring ein einziges, verfluchtes Mal über deinen Schatten. Okay?«

Eventuell könnte die Bewegung seines Kopfes ein Nicken sein.

»Komm mit.« Er löst sich von mir, steigt aus. Ein paar Sätze wechselt er mit dem blauen Pinguin, der danach eilig zur Beifahrertür huscht und sie für mich öffnet. Während ich aussteige, erstarrt er in einer Verbeugung. Was hat ihm Joseph über mich erzählt?

Klammere mich an den Griff meiner Tasche. Zu gern würde ich sie jedem, der mit uns zum Eingang schlendert, ins Gesicht schleudern.

Das wäre ein Fest.

- Joseph -

Die Tore zur Lagerhalle sind zurückgeschoben. Diffuses Licht und die Gerüche versagender Deos und aufgepeitschter Hormone strömen mir entgegen.

Und Panik. Sie stammt von den Kreaturen in dem Käfig vor der Auktionshalle. Ein gnädiger Rausch lohnt sich nicht für sie. Dazu sind sie zu billig. Unterm Strich zählt der Profit. Drogen werden nicht an Ausschuss verschwendet.

Klammernde Hände an Metallstangen, nackte Füße in stinkenden Lachen, die die Angst aus den dürren Körpern gelockt hat. Es sickert über den Rand, tropft auf Asphalt.

Ohne zu zögern, gehen die Käufer mit ihren dünnen Ledersohlen und edlen Anzugshosen darüber hinweg.

Ein Mädchen reckt den Arm durch die Stahlstangen. Die Augen liegen zu tief in den Höhlen, das Gesichtchen ist eingefallen. Von den anderen wird sie ans Gitter gedrückt. Es muss ihr wehtun. Sie weint nicht.

Im Vorbeigehen streifen meine Finger ihre.

Sentimentaler Dreck.

Sie ist bloß Ramsch mit einer Halbwertszeit von weniger als zwölf Stunden. Nur dazu da, um todgespielt zu werden.

Liam friert ein. Mitten im Schritt. Er starrt auf die zusammengepferchten Wesen, öffnet wie in Trance seine Tasche.

Ich berühre ihn am Arm. Er scheint es nicht zu bemerken.

»Wie die Hunde auf den Märkten.« Er geht näher zu den Stangen. »Dieselben Blicke!« Seine Hand krallt sich in meine Schulter. »Hol sie da raus. Oder ich mach das. Und scheiß auf Hao Jun!«

»Du willst, dass ich sie kaufe?«

»Und laufen lässt. Ja, genau.«

»Über die Hälfte von ihnen wäre bald wieder da drin. Der Rest würde einfach irgendwo verenden. Sieh sie dir an!«

»Dann behandele ich sie. Ich liebe Herausforderungen.« Er reckt das Kinn in die Luft. In seinen Augen glitzert es verdächtig. Wenn er jetzt blinzelt, wird eine Träne fließen.

Einer der Servants, der die Käufer willkommen heißt, nimmt uns misstrauisch in den Fokus.

Nicht Liam sollte mein Herz beschützen, sondern ich seines. Es ist zu weich.

Ich nicke zu zwei weiteren Käfigen. »Was schätzt du, wie viele es sind?« Ich verdiene gut, aber das Monk zu unterhalten ist eine teure Angelegenheit. Ich kann unmöglich drei Ladungen Ausschussware aufkaufen, von der lediglich ein Bruchteil lange genug überlebt, um produktiv für mich zu arbeiten. Außerdem habe ich einen Ruf zu verlieren. Spricht sich herum, dass Joseph Wakane in großem Stil Ramsch abgreift, bleiben von heute auf morgen die Stammkunden aus. Sie wollen Qualität. Kein sterbendes Elend, das zu schwach zum Stöhnen ist.

Es wäre der Ruin für den Klub und jeden, der darin arbeitet.

Liam drückt mir seine Tasche in die Hand, wendet sich ab. Er wischt sich übers Gesicht, bleibt schließlich mit geballten Fäusten stehen. Sein Entsetzen ist verständlich, allerdings verschwendet es Zeit.

»Wir müssen da rein.« Wenigstens Mr. Lemarques verschollenen Mitarbeiter können wir vielleicht helfen.

Er dreht sich zu mir, schnappt sich seine Tasche. Wieder tritt Wasser in seine Augen. »Ich hasse es«, flüstert er heiser.

Ich ebenfalls. Doch das spielt keine Rolle.

»Gibt es Probleme, Sir?« Der Servant neigt höflich den Kopf. »Ihrem Begleiter scheint es schlecht zu gehen.«

»Eine Allergie.« Ich hebe meine Stimme, um Liams Knurren zu übertönen. »Bedauerlicherweise hat mein Freund seine Medikamente vergessen.« Lächelnd zeige ich ihm unseren Einladungscode und schiebe Liam vor mir her in die Halle.

Es ist stickig. Männer fast jeden Alters drängen sich um die Angebote. Schweißflecken auf Seidenhemden, Rinnsale auf Glatzen. Auch einige Frauen sind dabei. Die Tätowierten gehören zweifelsfrei zur Konkurrenz.

Prüfende bis gierige Blicke checken die angekettete Ware. Niemand will Geld für etwas investieren, das er nicht zuvor sorgfältig ausgewählt hat. Die begehrten Objekte hocken mit glasigen Augen an den Wänden und warten. Die Mindestangebote stehen mit Kreide auf den Boden gezeichnet. Eine Kalkulationshilfe für Unentschlossene.

Liam sieht sich um, als wollte er den Käufern nacheinander die Faust ins Gesicht schmettern.

Ich stoße ihm in die Seite. »Was soll das?«

Statt mir zu antworten, beobachtet er einen Mann mit hochtoupierten Haaren und kleinen Jadebuddhas an den Ohrläppchen, der sich vor einen Jungen kniet und ihm in die Nippel kneift. Die Buddhaohringe baumeln bei jeder Bewegung. Schließlich durchkämmen seine Finger schweißnasse Strähnen und streicheln über heiße Haut.

Sein Favorit stöhnt, spreizt die Schenkel für die fremde Hand.

Sie agiert behutsam und verwöhnt die zuckende Erektion, bis sich die ersten Tropfen an der Spitze bilden.

»Ich will das Unberührte«, murmelt der Mann und lächelt selig. »Wie alt bist du?«

Der Junge brabbelt den eingebläuten Salmon herunter. Er sei zwölf, hätte keine Eltern mehr, suche ein neues Zuhause.

Der Ausprägung seines Kehlkopfes nach ist er mindestens fünfzehn und es wäre nicht ungewöhnlich, wenn ihn seine Eltern persönlich verschachert hätten. Dennoch hat er Glück. Es gibt üblere Käufer als den Buddha-Typ.

Das Mindestgebot liegt bei vierhunderttausend. Hoffentlich kann er mitbieten.

Zweimal die Ziffer 5, viermal die Null. Mein Preis. Ich werde die Kreidestriche vor meinen Füßen niemals vergessen.

Ein Gong ertönt. Über den Köpfen der Menschen erscheint eine holografische Anzeigetafel mit einer blinkenden dreißig darauf.

»Was soll das«, fragt mich Liam.

»In einer halben Stunde geht es los. Wir müssen Dean rasch finden.« Ich rufe das Bild auf dem Multi-Kom auf, das mir Nim geschickt hat. Selbst auf dem kleinen Display wirkt er auf bezaubernde Weise schüchtern.

Ich zeige Liam die Aufnahme.

Der schnappt nach Luft. »Was für ein niedlicher Bengel.« Mit der Hand fährt er sich über den Mund. »Jesus! Diese Bastarde werden sich um ihn reißen.«

»Wir suchen getrennt nach ihm.« Das erhöht unsere Chancen. »Kommst du allein klar?« Ich will keine Szene.

»Ich brauche nachher einen dreifachen Whiskey. Doch ich werde keinen Massenmord begehen. Zufrieden?«

Vorerst.

Er umrundet die Halle von der rechten Seite, ich von der linken.

Schwitzende Leiber, glühende Blicke.

Meine Hände werden feucht, mein Magen zieht sich zusammen.

Es wäre leichter, wenn ich nichts von dem Schicksal der Angeketteten wüsste.

Eine Frau faucht einen der Servants an, warum keine Kleinkinder im Angebot wären. Sie sucht ein Mädchen für ihre kinderlose Schwester. Er erklärt ihr, dass die Anwärter für Adoptionen vorweg aussortiert und getrennt von den anderen zu separaten Verteilerstellen gebracht würden. Traumatisierte Dreijährige könne niemand gebrauchen, das müsse sie verstehen.

Tut sie anscheinend nicht. Sie spuckt Gift und Galle und will eine Adresse, wohin sie sich wenden kann.

Ich blende die keifende Stimme aus. Ebenso den Zwang, die Ketten aus den Verankerungen zu reißen.

Schiebe mich mit der Menge an den Wänden entlang. Mit jedem Schritt schwindet meine Hoffnung ein wenig mehr.

Lange Beine versperren mir den Weg. Handgelenke hängen schlaff in den Schellen. Blondes Haar, Sommersprossen auf der Nase, eine beinahe durchscheinende Blässe.

Dean. Der Junge sticht aus der Masse wie ein Stern aus dem Gewitterhimmel. Ein Halbkreis hat sich um ihn gebildet. Das Seufzen der Betrachter kommt aus tiefstem Herzen.

Er ist hinreißend.

»Der gehört mir«, murmelt ein Gaijin mit breitem Oberlippenbart. »Lasst die Finger von ihm.« Er zieht den Reißverschluss seiner Tuchhose hinunter, wühlt einen dicken Ständer heraus und beginnt, ihn zu bearbeiten. Den Blick gierig auf den Jungen gerichtet. Dessen Kinn liegt auf der Brust. Er scheint nicht zu bemerken, dass ein Mistkerl kurz davor steht, ihm auf den Scheitel zu wichsen.

Der Widerling beugt sich über ihn, greift ihm mit der freien Hand in die Haare und reißt ihm den Kopf in den Nacken. Sein Opfer öffnet träge die Augen. Glasig suchen sie im Nirgendwo nach einem Anhaltspunkt.

Der Kehlkopf sticht beinahe durch die Haut. Sie wirkt zart.

Ich möchte sie berühren.

»Mund auf«, knurrt der Kerl. Auf das empörte Gemurmel um ihn her reagiert er nicht. Er stellt sich so breitbeinig hin, dass seine Hose am Hintern spannt. Alles nur, um mit seinem hässlichen Schwanz auf Lippenhöhe zu sein.

Die rote Spitze berührt fast die sommersprossige Nase.

Der Junge zuckt zurück, schüttelt zögernd den Kopf. Seine Lider fallen zu.

»Du willst nicht?« Der Mistkerl lacht, holt aus. Sein Handrücken klatscht in das blasse Gesicht.

Mühsam öffnen sich die schweren Lider erneut. »Nein«, kommt es leise über trockene Lippen. »Gehen Sie weg von mir.«

Der Gaijin hebt die Hand zum zweiten Mal.

Ich packe sie am Gelenk. »Es reicht.« Was gäbe ich dafür, sie zu brechen. »Kennst du die Regeln nicht?« Ich pfeife einen Servant heran. »Der Gentleman hier vergreift sich an der Ware. Wenn er sie besudelt, mindert er ihren Wert.«

Gelassen weist der Mann in blauem Anzug auf die ungeschriebenen Gesetze der Versteigerung hin. Anfassen des Angebots: ja. Es durch sexuelle oder sonst wie geartete Übergriffe beschädigen oder beschmutzen: nein. Dieses Vorrecht genieße ausschließlich der neue Eigentümer nach vollständig abgeschlossenem Kauf und außerhalb dieser Örtlichkeit.

Ich verkneife mir jeden Kommentar.

Die Regeln gelten offenbar nicht für den Lagerraum. Nims Übergriffe dort waren massiv und das Ausmaß meiner Beschädigung währte lang.

Statt zu verschwinden oder zumindest den Mund zu halten, schleudert mir der Kerl wutentbrannt Verwünschungen entgegen. Soll er an ihnen ersticken. Der Servant ruft Verstärkung in Form eines Hünen, der Abraham Konkurrenz machen würde. Der dreht dem Mistkerl den Arm auf den Rücken und schleppt ihn zum Ausgang. Einige der Umstehenden nicken mir anerkennend zu. Nur zögernd gehen sie weiter.

Der Junge ist ein Magnet. Ich spüre seine Anziehungskraft in Bauch und Lenden.

- Dean -

Heiß. Überall. Es verbrennt mich, ätzt sich durch meinen Unterleib. Will schreien. Mein Mund ist zu trocken. Wie Fieber. Nur unendlich viel schlimmer. Tod sein wäre schön. Kranker Gedanke. Er kommt mir ständig. Nein. Das will ich auch nicht. Keine Fliegen, kein Blut.

Schäme mich. Weiß nicht genau wofür. Weil ich feige bin und weg sein will oder weil ich nackt hier herumsitze. Jeder sieht meinen Schwanz, jeder fasst mich an. Ich muss das hassen, muss mich wehren, dabei schreit alles in mir nach Berührung. Vor allem mein Ständer. Die Adern treten blau hervor. So dick waren die noch nie.

Scheißangst.

Mich zerfetzt es vor den Augen dieser Gaffer und niemand hilft mir!

Da ist ein glühender Klumpen in mir. Der wächst und wächst. Mein Herz schlägt immer schneller. Kann man daran sterben? Ganz bestimmt. Dann hört dieser Albtraum auf.

Ich bin’s nicht. Dean Fitzgerald existiert nicht mehr. Der hätte sich nie so präsentiert. Gespreizte Schenkel, zuckendes Becken.

Höre mich stöhnen, will mich wichsen. Egal, dass mich alle anstarren. Gott, hätte ich doch die Hände frei.

Watte im Kopf und Feuer im Schwanz. Halte es nicht aus. Trotzdem werde ich die dicke Nudel dieses grässlichen Kerls nicht in den Mund nehmen. Mir ist schlecht. Auch ohne das Ding zwischen den Lippen.

Ein Asiat baut sich vor ihm auf.

Gibt es hier viele.

Aber keiner ist so ...

Zähe Gedanken, klebrige Worte. Macht nichts. Meine Zunge ist ohnehin zu schwer, sie auszuspucken.

Blüten auf Bronze und Sehnen. Muskeln unter der Haut. Schlanke Finger. Sie ballen sich zu einer Faust. Wäre ich der dickschwanzige Mann, bekäme ich Angst. Der Asiat weist ihn zurecht. Ich bin Ware. Soll nicht besudelt werden.

Nett.

Nein. Beschissen.

Die rosa und weißen Blüten sind so bezaubernd. Nicht wegsehen, sonst verschwinden sie und dann ist nur noch Hässliches um mich herum.

Die Unterarme, die muskulöse Brust, die aus dem Hemd hervorschaut, die Nase, die Mandelaugen. An dem Mann ist alles schön.

Seine Stimme klingt bedrohlich. Zum Glück meint er nicht mich.

Mir bricht der Schweiß aus. Schon wieder.

Dieser verdammte ziehende Schmerz in meinem Unterleib nimmt ständig zu. Wenn ich mir nicht gleich einen runterholen kann, schreie ich den ganzen Laden zusammen.

Der Blütenmann sieht mich an. Ich mag seinen Blick. Er ist weich. Streichelt mich. Ob er mir hilft?

Irgendjemand muss es tun, sonst ...

Gott, ist mir übel.

- Joseph -

Der Junge sackt zusammen. Die Metallschellen schneiden ihm in die Gelenke. Wie bei den anderen auch hat man ihm die Arme hochgezogen. So kann er sich nicht selbst berühren und ist empfindlicher gegenüber den Zuwendungen der Käufer.

»Mir ist so schlecht.«

Spricht er mit mir?

»Bitte Sir, helfen Sie mir.« Unter den flatternden Lidern hervor trifft mich ein fieberglühender Blick. »Ich brenne. Zittern muss ich trotzdem.« Er fährt sich mit der Zunge über die spröden Lippen. »Qualme ich schon?«

Ein Mann lacht auf, geht kopfschüttelnd weiter. Er versteht es nicht. Im Gegensatz zu mir. Erinnere mich bis ins kleinste Detail an diesen Zustand.

Ich hocke mich neben ihn. »In ein paar Stunden hört es auf.« Dafür setzen rasende Kopfschmerzen ein. »Du bist Dean, nicht wahr?« Auf dem Boden steht eine Zahl, die außerhalb meiner Möglichkeiten liegt. Lemarques Zuschuss einkalkuliert.

Er zieht die Beine an, versucht so seine Blöße zu verstecken. »Dean Fitzgerald. Und ich bin hier falsch.«

Damit hat er zweifellos recht.

»Ich sollte in Charleston sein.« Die Worte verlassen stockend seinen Mund. »Da sind Fliegen. Ich muss sie verscheuchen.«

Die Drogen scheinen nicht nur seinen Körper zu verwirren. Was auch immer in dem hübschen Kopf vor sich geht, seiner Miene nach quält es ihn.

»Dein Boss schickt mich.« Es ist ein Fehler, ihm Hoffnung zu machen. Ich kann ihn nicht ersteigern. Selbst wenn ich das gesamte Monk in die Waagschale werfe. Dennoch bringe ich es nicht über mich, einfach weiterzugehen. »Ich soll dich zu ihm zurückbringen.«

»Will ich nicht.« Er stöhnt auf, verzieht das Gesicht. Der Grund dafür steht zuckend von ihm ab.

Ich berühre sein Knie, drücke es zur Seite. Seine Schenkel öffnen sich und verschaffen der steinharten Erektion Platz.

»Was willst du dann?«

Für einen Augenblick wird sein Blick klar. »Hier weg.«

»Ich weiß.« Ich muss seine Wange streicheln. Die Haut ist zart wie die eines Mädchens. Keine Stoppeln. Sie haben ihn gründlich rasiert.

Dean schmiegt sich in meine Hand. »Tut mir leid, ich bin aufdringlich, sitze halbnackt vor Ihnen und spritze jeden Moment ab.« Er holt tief Luft, bevor er weiterspricht. »Ich kenne mich nicht mehr. Will nur noch, dass dieses Pochen zwischen meinen Beinen aufhört.«

»Wie gesagt, es wird besser werden.«

»Versprochen?« Er verdreht die Augen. Sein Kopf sinkt nach vorn.

Wie viel haben sie ihm verabreicht? Er ist zwar groß, aber dünn. Hoffentlich bedachten die Scheißkerle das bei der Dosierung.

Das Hemd, das einzige Kleidungsstück, das er trägt, ist aufgeknöpft. Einer der blassrosa Nippel schaut hervor. Ein Farbklecks auf der hellen Brust.

Möchte ihn in den Mund nehmen. Es würde Dean gefallen.

Alles, was er jetzt braucht, ist lustvolle Berührung und den erlösenden Rausch. Selbst auf die Gefahr hin, dass er mich am nächsten Morgen hasst.

Ein erschöpfter Blick wandert an mir herab und heftet sich an die wachsende Ausdehnung zwischen meinen Beinen. Mühsam legt Dean den Kopf in den Nacken, sieht mir in die Augen. »Kaufen Sie mich.« Er spreizt die Schenkel etwas weiter. »Bitte.«

»Das meinst du nicht ernst.« Kann mich kaum auf etwas anderes konzentrieren, als den hübschen, beschnittenen Schwanz.

»Sie sind freundlich. Sie würden mir nicht wehtun.«

»Ficken würde ich dich. Nacht für Nacht. Das tut weh.« Nichts und niemand könnte mich davon abbringen.

Dean schluckt. Sein Atem geht schneller. »Ich habe noch nie ...« er beißt sich auf die Lippe. Dasselbe möchte ich bei ihm tun.

Ich will das Unberührte. Das waren die Worte des Buddha-Mannes.

Es sitzt vor mir. Fleht mich um Hilfe an. Kleine Tropfen rinnen in den rasierten Achseln.

Meine Zunge will dorthin.

»Ist er das?« Liam taucht neben mir auf. »Gott sei Dank!« Er mustert Dean mit unverhohlenem Mitleid. »So wie er aussieht, ist er sterbenskrank.«

»Ich finde ihn unsagbar schön.«

»Und ich finde, er hat unsagbar schwarze Augenringe und atmet zu flach.« Liam kniet sich zu ihm, fühlt den Puls. »Jesus!« Er tätschelt Deans Wange, doch der reagiert nicht. »Er glüht! Noch ein bisschen und sein Herz springt ihm aus der Brust.«

»Ich weiß.« Sacht streichele ich den heißen Schwanz.

Dean seufzt, hebt mir das Becken entgegen.

»Sieh dir das Mindestangebot an.« Ich nicke zu der Kreideziffer.

»Eine Million?« Liam rauft sich die Haare. »Fuck!«

»Und dabei wird es nicht bleiben. Sie werden sich locker bis aufs Dreifache hochsteigern. Damit bin ich raus.«

Liam schaut sich um, als würde sich die Lösung des Problems zwischen den aufgegeilten Bietern verstecken. »Wenn er einem von denen zum Fraß vorgeworfen wird, ist es aus mit ihm.« Er wendet sich wieder dem Jungen zu, der mit leisem Stöhnen um mehr als nur eine Streicheleinheit bittet. »Wir müssen ihm helfen!«

»Ja bitte.« Deans Blick flackert zu Liam. »Machen Sie, dass das Ding da unten nicht platzt, und tauchen Sie mich um Gottes willen in Eiswasser.«

»Eiswasser ist gerade aus.« Liam lächelt wie am Sterbebett eines Patienten. »Dafür kümmert sich mein Freund um deinen hübschen Schwanz, okay?«

»Okay.« Erneut senken sich die Lider. »Und bitte wecken Sie mich aus diesem Albtraum. Aber vorher lassen Sie mich kommen, ja?«

»Wie du möchtest.« Liam schmilzt.

Ich verstehe ihn nur zu gut.

»Du musst ihn kaufen.« Er packt mich hart an der Schulter. »Wir können ihn nicht der Meute dort überlassen!« Er zeigt zu der sich drängelnden Masse, die die ersten Gebote schreit.

Ein Mädchen mit hüftlangen Haaren steht auf einer Holzkiste. Der Auktionator zieht ihr das zerschlissene Kleid aus, dreht sie einmal um sich selbst. Die gebrüllten Summen verdoppeln sich.

»Joseph! Er muss hier raus!«

»Sie machen das wirklich sehr gut, Sir«, murmelt Dean zwischen zwei tiefen Seufzern. So wie es in meiner Hand zuckt, ist er bald so weit.

Ich verstoße gegen die Regeln der Auktion. Allerdings bemerkt es niemand. Alle Augen sind auf das Mädchen gerichtet.

»Willst du seinem Boss sagen, dass wir ihn zwar gefunden haben, aber nichts ausrichten konnten?«

»Wenn, würde ich lediglich Nim davon in Kenntnis setzen und den Rest ihm überlassen.«

»Dean ist vaterlos! Er hat keinen mehr, der sich um ihn kümmert!«

»Er ist achtzehn und damit seit zwei Jahren ein Mann, also stelle ihn nicht als Welpen dar.« Obwohl er mir genau so vorkommt.

Liam checkt mithilfe des Multi-Koms seinen Kontostand. »Scheiße.« Mit geballten Fäusten starrt er auf die Kreidezahl.

Ich bezahle ihn gut, doch wie sollten drei Millionen zusammenkommen?

»Vielleicht gibt es eine Lösung.« Dazu muss ich Dean loslassen.

Der stöhnt verzweifelt auf.

»Du bleibst bei ihm«, weise ich Liam an. »Ich bin gleich wieder da.« Ich brauche einen Servant, der sich über einen zusätzlichen Verdienst freut. Auf keinen Fall lasse ich mir Dean wegschnappen, bloß weil ein anderer ein fetteres Bankkonto besitzt. Der Entschluss festigt sich zu etwas Unumstößlichen. Der Junge rührt mich. Ihn im Stich zu lassen fühlt sich nach Frevel an.

Ein Kerl mit flach geschlagener Nase. Er lehnt in der Nähe des Eingangs an der Wand, beobachtet das Geschehen mit gelangweilter Miene.

Ich winke ihn zu mir.

»Sir? Benötigen Sie Hilfe?«, fragt er eintrainiert freundlich, als er neben mir steht.

»Sehen sie den Gentleman dort bei dem Jungen?« Ich deute auf Liam, der beruhigend auf Dean einredet. Der windet sich in den Fesseln. Die künstlich geschürte Lust macht ihm immer mehr zu schaffen, doch Liam fasst ihn nicht an. Das ist gut. Kein Regelverstoß vor den Augen meines Bestechungsopfers.

»Er ist ein sehr enger Freund des ehrenwerten Hao Jun.« Um meine Worte zu unterstreichen, zeige ich ihm den Einladungscode. Er scannt ihn, zieht die Brauen hinauf.

Ich bemühe mich um ein harmloses Lächeln. »Er hat sich in den Blonden verliebt und könnte es nicht ertragen, wenn ihn ein anderer ersteigern würde.« Nebenbei leite ich auf dem Multi-Kom einen Geldtransfer von siebenhunderttausend Dollar ein und halte mein Handgelenk so, dass der Servant den Prozess verfolgen kann. »Mr. Hao Jun ist außerordentlich daran gelegen, dass diese Nacht für Mr. O’Farrell ein wundervolles Erlebnis wird. Immerhin hat er ihn dazu eingeladen.«

»Verstehe, Sir.« Wie gebannt starrt er auf die Ziffern. »Was erwarten Sie konkret von mir?«

»Dass Sie mir Ihre Kontoverbindung nennen, den Jungen diskret in die Lagerhalle bringen und ihn dort Mr. O’Farrell überlassen.«

Ein flüchtiges Lecken über die Lippen macht deutlich, dass er meine Offerte verlockend findet. »Ich riskiere meinen Job«, flüstert er dennoch. »Auch sonst handele ich mir jede Menge Ärger ein.«

Aus der Sieben wird eine Acht. »Mr. Hao Jun ist zweifelsohne in der Lage, Ihnen weitaus mehr Ärger zu bereiten, sollte mein Freund diese Veranstaltung enttäuscht verlassen.«

Innerhalb von Sekunden ist die Sofortüberweisung abgeschlossen.

Die Augen meines Opfers leuchten. »Folgen Sie mir erst nach fünf Minuten.«

»Danke.« Ich gebe ihm ein Zeichen, dass er sich um Dean kümmern soll.

Er nickt, eilt zu den beiden und verneigt sich angemessen tief vor Liam.

Ich winke Liam zu mir. Es ist besser, wir sind nicht in der Nähe, wenn Ware verschwindet.

Nur zögernd verlässt er seinen Schützling.

»Was läuft hier?«, fragt er, kaum, dass er neben mir steht. »Der Kerl faselte etwas von der Ehre, mir einen persönlichen Gefallen tun zu dürfen.«

»Der Gefallen hat mich eine Stange Geld gekostet.« Ich erkläre ihm den Deal.

Seine Pupillen werden mit jedem meiner Sätze größer.

»Du hast ihn gekauft?«

»Unter der Hand.« Auch ohne seine Bitte hätte ich es versucht. Der Junge hat mein Herz berührt. Es ist die Unschuld in dem fieberglühenden Blick, die sich trotz meiner Berührungen und der demütigenden Situation nicht in den Schmutz ziehen ließ. Als gehörte sie zu Dean, wie die blonden Haare und die blasse Haut.

Niemand außer mir darf sie ihm wegnehmen.

»Danke.« Liam küsst mich auf die Schläfe. »Und was passiert als Nächstes?«

Die fünf Minuten sind um. Dean ist verschwunden. Offenbar hat es keiner der Auktionatoren bemerkt.

Arme schießen in die Höhe und bieten für einen Knaben, den noch Jahre vom Stimmbruch trennen.

Sein Schicksal liegt in fremden Händen. Mögen sie sanft zu ihm sein.

- Liam -

Wir haben einen Menschen gekauft. Nein, nicht wir. Joseph.

Weil ich ihn darum bat. Was hat diese verdammte Halbinsel aus mir gemacht?

Bin entsetzt. Vergehe vor Wut auf die Verbrecher, die Kinder anketten und ihnen Preise vor die Füße malen.

Leere Blicke, glühende Leiber und weit und breit niemand, der auch nur auf die Idee käme, ihr Leid zu lindern. Stattdessen spritzen alte Hurensöhne Teenagern ins Gesicht. Ich habe es gesehen. Während meiner Suche nach Dean. Die Dreckslache des Kerls dröhnt mir noch in den Ohren. Sein Prahlen, als einer der Servants ihn der Halle verweisen wollte. Grinsend steckte er seinen Schwanz weg. Das sei ihm der Spaß wert gewesen.

An jedem zivilisierten Ort dieser Welt ist Kinderprostitution verboten. Ebenso wie Menschenhandel. Dennoch hat sich keine Regierung je darum geschert. Schlepperbanden kommen ungestraft davon. Bin mir sicher, ein Teil des Geldes fließt auf die Konten der Staatschefs. Mit Sklaverei lässt sich ein Vermögen verdienen. Unauffällig im Untergrund oder im Schatten der Grenzen.

Sie existieren überall. Zwischen Ländern, Menschen, Moral und Verbrechen.

Und ich klemme dazwischen. Ein Fuß auf der einen Seite, den zweiten auf der anderen. Ohne Chance, mich zu stellen oder die Auktionatoren anzuzeigen.

Wo kein Kläger, da kein Henker. Anarchie hat ihren Preis. Er wird von den Gesichtslosen bezahlt, deren Schicksal niemanden kümmert.

Dean gehört nicht dazu. Trotzdem hat es ihn erwischt.

Mir ist schlecht vor Wut. Meine Gedanken verschlimmern es.

Verbrechen wie diese existieren überall auf der Welt. Der einzige Unterschied: Man kann sich einreden, etwas dagegen tun zu können. Weil es Gesetze gibt, Behörden, Polizei. Protokolle werden aufgenommen, Anzeigen erstattet. Unterm Strich geschieht dennoch nichts. Kowloon ist zumindest ehrlich. Es heuchelt keine Sekunde, besser zu sein, als es ist. Ich wusste das, als es mich hierher verschlagen hat. Warum entsetzt es mich plötzlich?

»Brauchst du eine Zigarette?« Joseph hält mir die Packung hin, während er mich um die Blechwände der Auktionshalle führt. Im Vergleich zu der stickig feuchten Luft darin ist es hier draußen kühl. Meinem Magen ist das egal. Meinen Nerven auch. Beides flattert und zittert. Will einen Vorschlaghammer und die Verankerungen der Ketten zertrümmern. Dann Käfigstangen, danach Köpfe.

Jesus, und ich dachte immer, ich sei ein friedlicher Zeitgenosse.

»Schüttle es ab.«

Die Glut taucht einen Teil seines Gesichts in warmes Gelb. »Wie den letzten Tropfen Pisse von deinem Schwanz.« Er steckt mir die Zigarette zwischen die Lippen.

Ich nehme einen Zug, der mir die Lunge versengt. »Kannst du es?«

Schweigend sieht er mir beim Rauchen zu. Er ist blass. Schweiß perlt auf seiner Stirn. Die Nacht setzt ihm ebenso zu wie mir.

»Lass uns Dean holen.« Er nimmt mir den Glimmstängel ab, wirft ihn in den Schatten. »Da vorn.« Er nickt zu einem Mann, der breitbeinig vor einer Blechtür steht, legt mir die Hand auf den Rücken und dirigiert mich dorthin.

»Moose?«

Der Kerl schüttelt den Kopf und weist mit dem Daumen hinter sich. »Der ist da drin.«

»Wir haben eine Verabredung mit ihm.« Erneut zeigt Joseph die Einladung.

Der Servant pfeift durch die Zähne. »Ihr Bürge ist der ehrenwerte Hao Jun?« Er verneigt sich und tritt beiseite.

Ich will an ihm vorbei, Joseph hält mich fest. »Eventuell liefere ich dir gleich einen Grund, mich zu hassen.« Ein trauriges Lächeln huscht über sein Gesicht.

»Du strengst dich wirklich an, mich loszuwerden.« Mir fehlen die Nerven für eine Grundsatzdebatte. Ich schüttele seinen Griff ab, betrete ein Chaos aus Paletten, aneinandergelehnten Käfigwänden und Kisten. Auf einer davon thront ein Alter im Schneidersitz und schlürft etwas aus einer Thermoskanne. Die Ähnlichkeit mit einem Ziegenbock ist eklatant. Mag am dünnen Kinnbärtchen liegen. Das sind allerdings auch die einzigen Haare an dem kantigen Schädel.

Als er uns bemerkt, hebt er die Hand. »Die Herren, die Blond bevorzugen?« Er stellt die Kanne weg, kommt uns entgegen. »Ich bin Moose und was ihr zwei sucht, ist dort.«

Dean. Schon wieder angekettet. Als sähe er danach aus, sich prügelnd und mordend den Weg freizukämpfen. Keine zehn Schritte würde er in seinem Zustand schaffen. Die schmale Brust ringt um jeden Atemzug. Was sein bestes Stück nicht daran hindert, nach wie vor von ihm abzustehen. Er versucht, es zu berühren, doch die Kürze der Kette gibt das nicht her.

»Was habt ihr dem Jungen gegeben?« Über die helle Haut rinnen Ströme von Schweiß. Das Gesicht ist aschfahl. »Wir wollen ihn lebend, das ist dir klar, oder?«

»Der verträgt offenbar nicht viel.« Der Mann zuckt die Schultern.

Ich möchte sie ihm für seine elende Gleichgültigkeit ausrenken.

»Ihr müsst mich übrigens nicht bestechen«, plappert er grinsend. »Die Servants teilen freiwillig mit mir, damit ich sie nicht verpfeife.«

»Schließ seine Handschellen auf. Sofort!« Josephs eisenharter Tonfall lässt selbst mich innerlich strammstehen.

Dem Glatzkopf scheint er zu entgehen. Er schlendert zu dem Jungen, dessen Stöhnen nach echter Qual klingt. Endlich fischt er den kleinen Schlüssel aus der Hosentasche und befreit Dean. Der sackt zusammen, als hätten ihm nur die Ketten Halt gegeben.

»Ich will meine Hose«, kommt es schwach über die blassen Lippen. »Sie haben kein Recht, mich zur Schau zu stellen.« Er presst die Hände auf seine Erektion. »Geben Sie mir meine Kleidung.«

»Du bekommst neue Sachen.« Ich hieve ihn auf die Beine. »Du brauchst dich nicht mehr fürchten«, murmele ich in verschwitzte Haare. »Wir bringen dich hier weg.«

Er schmiegt sich an mich, versucht den Kopf unter meinem Sakko zu verstecken. »Sagen Sie den Männern, dass sie mich nicht ansehen dürfen.«

Joseph zieht seine Jacke aus, hängt sie Dean über die Schultern und erntet ein zittriges Danke dafür.

»Mein Tipp: Besorgt es ihm sofort.«

Für das lüsterne Grinsen gehören diesem Moose die Zähne ausgeschlagen.

»Dann habe ich was zum Zugucken und für euch wird die Heimfahrt entspannter.« Er nickt abschätzig zu meinem Schützling. »Der steht schon länger unter Strom. Langsam ist das nicht mehr lustig für ihn.«

Joseph bedenkt ihn mit einem vernichtenden Blick.

Auch das lässt Moose kalt. Er verzieht sich auf die Kiste zurück, um uns aus sicherer Entfernung zu beobachten.

Dean klammert sich an mich, bebt am ganzen Körper. »Ich glaube, ich sterbe.«

»Ach was.« Presse zwei Finger auf seine Halsschlagader. »Ich bin Arzt und weiß, wie jemand aussieht, der gleich den Löffel abgibt. Du bist weit davon entfernt.« Gratulation. Zu lügen ist mir anscheinend zur zweiten Natur geworden. Sein Puls rast ebenso wie sein Atem.

»Joseph! Ich muss ihm etwas geben, um seinen Kreislauf zu stabilisieren. Frag den Ziegenbock, was sie ihm verabreicht haben.«

»Ich kenne das Heilmittel.« Joseph schließt für einen Moment die Augen. »Halte ihn fest, und wenn du es gut mit ihm meinst, massiere seinen Schwanz dabei.«

»Wobei?« Er wird doch nicht ernsthaft daran denken, den Tipp von dem Hurensohn zu befolgen?

Joseph schiebt mich zusammen mit Dean hinter einen Kistenstapel. »Vertraue mir, Liam. Er wird vor Dankbarkeit weinen.« Er öffnet die Gürtelschnalle, zieht den Reißverschluss seiner Jeans hinunter. Was aus dem Schlitz springt, ist definitiv ein erigiertes Glied.

»Dich geilt sein Leid auf?« Verflucht! Mir fehlt die freie Faust, um sie ihm aufs Kinn zu schmettern.

»Nicht sein Leid.« Routiniert spuckt er sich auf die Hand, verteilt es zwischen Deans Backen. »Sondern die Tatsache, dass ich der Erste sein werde, der diesen kleinen Arsch fickt.«

»Joseph!« Reiße den Jungen von ihm weg. »Das wagst du nicht!«

Was zum Henker soll das schmale Lächeln?

»Ich sagte dir, du würdest mich hassen. Dennoch mache ich das einzig Richtige.«

»Einen Dreck ...«

Joseph packt mich am Kragen. Seine Augen glühen. »Ich weiß, was ich tue«, zischt er mir ins Gesicht. »Und ich weiß, wie sich Dean fühlt und was er braucht. Ist das klar?«

»Keine Vergewaltigung.« Das kann er mir nicht einreden.

Joseph lässt mich los. »Frag ihn, was er will.«

Etwas Warmes, Weiches drückt sich an meinen Hals. Deans Lippen. Er nimmt meine Hand, führt sie sich zwischen die Beine. »Nicht zu stark, okay? Der tut weh.« Er schlingt die Arme um meinen Nacken, geht ins Hohlkreuz. Die Jacke rutscht an ihm hinab. »Halten Sie mich.«

Mir wird die Kehle eng. Was für eine gottverdammte, beschissene Situation!

Ertrage Josephs Blick über den schmalen Rücken nicht. Auch nicht das verdammte Zucken in meinem Schritt. Die verzweifelte Hingabe, mit der sich der Junge an mich klammert, bringt mein Blut zum Kochen.

»Du hattest recht, Joseph.« Ich reibe pochende Härte, ernte ein tiefes Stöhnen. »Ich hasse dich dafür.«

Joseph sieht mich kalt an. »Uns trennen Welten, O’Farrell.« Seine Hände streichen den schutzlosen Körper. Fest, ohne grob zu sein.

Dean windet sich in meinem Arm. Jeder seiner Laute fährt mir direkt in den Unterleib.

Ich soll ihn halten. Genau das mache ich. Mit ganzer Kraft.

Gewispertes Flehen an meinem Hals, ein Wimmern, das eher nach Erleichterung als nach Qual klingt.

»Entspann dich«, höre ich Josephs gepresste Worte. Offensichtlich sind sie an Dean gerichtet.

Und bringen nichts. Der Junge verkrampft sich, schreit gellend auf.

»Langsamer«, fauche ich seinen Peiniger an, der bis eben noch mein Freund war.

Joseph wirft den Kopf in den Nacken. Seine Augen sind geschlossen. Er keucht bei jedem Stoß, presst sein Opfer in immer schneller werdendem Takt gegen mich.

Schwierig, dabei sanft zu dem prallen Schwanz zu sein.

»Soll er aufhören?« Verdammt, ich schluchze genauso laut wie Dean.

Kopfschütteln an meiner Schulter. Dann beißt er hinein.

Wenn es ihm hilft, nur zu. Ihm ein Stück von mir zu überlassen, ist das Mindeste, was ich tun kann.

Und ihn wichsen. Damit er wenigstens was davon hat.

»Es tut mir leid«, stammele ich durch den Schmerz seines Bisses. Sollte ihn von Joseph wegzerren, ihn ins Auto schleifen und mit ihm zusammen von diesem grauenvollen Ort fliehen.

Deans Schweiß tropft auf mein Hemd, vermischt sich mit meinem Blut.

Fühle mich wie im Fieber. Zittere vor Entsetzen ebenso wie vor Lust.

In meiner Faust zuckt es. Immer stärker.

Dean lässt ab von mir, brüllt wie ein Tier. Hitze spritzt schubweise auf meine Finger.

Josephs Miene verzerrt sich. Keuchend krümmt er sich über den bebenden Rücken, umschließt ihn mit seinen Armen. Er wispert auf die verschwitzte Haut.

In Japanisch? Verstehe es nicht.

Dean weint. Sein gestammeltes Danke will ich nicht hören. Die gesamte Situation ist dermaßen krank, dass sie längst stinkt. Wenn ich könnte, würde ich sie amputieren.

- Dean -

Sinnlose Worte. Sie kriechen über meine Lippen, sind so kraftlos wie ich. Will aufhören. Still sein.

Drücke meinen Mund auf die nasse Schulter. Sie schmeckt nach Blut. Merkt der Mann mit der beruhigenden Stimme nicht, dass er verletzt ist?

Ich sollte es ihm sagen. Mach ich. Sobald meine Gedanken bei mir bleiben. Sind verglüht. In diesem Feuerball. Zusammen mit mir.

Er hält mich fest. Gleich bricht er mir die Rippen. Tut trotzdem gut. So mitten im Schmerz. Er ist überall in mir. Hat sich durch mein Inneres gebrannt bis zu meinem Hirn. Ist explodiert. In Wellen. Geht so was? Bin rausgeschleudert worden. Aus allem, was ich kenne. Hinein in etwas, das jetzt noch schubweise durch meinen Körper jagt. Immer sanfter. Von Mal zu Mal.

Fliege. Irgendwo außerhalb von mir.

Mein Herz verschwindet. Mein Atem auch. Und meine Beine.

Seltsam, keine Angst. Bin geborgen zwischen Armen und einem kratzigen Kinn.

- Liam -

»Halten Sie mich fest.« Deans Lippen werden weiß. »Meine Beine sind weg.« Er bricht zusammen, ich fange ihn auf.

»Dean?« Er wird ohnmächtig. »Verdammt, Junge!« Lege ihn ab, taste am Handgelenk nach seinem Puls, finde ihn nicht.

An der Halsschlagader schon. Zu schnell, zu schwach.

»Lass ihm seine Ruhe.« Joseph richtet seine Kleidung, hebt das Sakko auf und bedeckt damit Deans Blöße. »Wacht er auf, geht es ihm besser.« Sein Gesicht glänzt vor Nässe. Schweiß? Tränen? Er wischt sich über die Augen, weicht meinem Blick aus. »Morgen informiere ich Nim und der sorgt dafür, dass Dean heil nach Hause kommt.«

»Heil?« Spüre meinen Herzschlag in den Schläfen. »Dank dir ist er nicht mehr heil und wird es nie wieder sein!«

»Ich weiß. Aber zumindest lebt er noch und ist frei.«

»Warum hast du es getan?« Ich schleudere fremdes Sperma von der Hand. »Er hätte es sich selbst besorgen können.«

Glutaugen. Von jetzt auf gleich. Ohne Vorwarnung. Sie passen nicht in Josephs reglose Miene.

»Wenn dein Körper brennt, wenn dein Herz rast und du denkst, dein Schwanz explodiert, dann reicht es nicht, es sich selbst zu besorgen.«

»Und du weißt das. Ja?« Bin ich irre, diesem Wahnsinnigen zu widersprechen? Muss irgendwo draufschlagen, sonst bin ich es, der explodiert.

»Schafft ihn weg!« Ein breitschultriger Mann mit schwarz-rotem Tattoo auf Hals und Wange schlurft an unserem notdürftigen Versteck vorbei. Offenbar spricht er mit jemandem, der hinter ihm geht. »Es hat sich erledigt.«

Meint er Dean? Was auch geschieht, ich gebe ihn niemals freiwillig her.

Halten Sie mich. Keine Bitte. Ein Flehen. Ich kam ihm nach, ertrug, wie ihn Joseph in die Erlösung fickte. Spüre den Biss in der Schulter, höre noch seinen Schrei. Was immer ihm diese kranken Bastarde antaten, sie werden es nicht wiederholen.

»Verschwindet! Wir haben ihn gekauft. Er hat euch nicht zu interessieren.«

»Nicht den da«, faucht mich der Kerl an und winkt mich aus dem Weg. »Den da!« Sein Finger zeigt zu einer Ecke neben einem Haufen Gerümpel.

Ein Käfig. Klein wie die Verschläge, in denen sich die Ärmsten der Armen in Tai Kok Tsui verschanzen.

Hinter den Gitterstäben liegt jemand.

Mit türkisfarbenen Haaren.

Moose trabt fluchend an uns vorbei, schließt das Schloss auf. Er zerrt den reglosen Körper aus dem Gefängnis, schlägt ihm ins Gesicht. Ohne Wirkung.

»Verdammt! Den hat’s erwischt. Ich habe dir gleich gesagt, dass die Dosis zu hoch ist«, ruft er dem anderen zu. »Für den hätten wir ne Stange Geld bekommen. Jetzt ist er verreckt.«

»Leg Dean ab.« Joseph packt mich am Arm. »Sieh dir den Jungen dort an und sag mir, dass er noch lebt.«

Ich bette meinen Schützling neben den Kistenstapel. Mir fliegen die Finger. Was für eine erbärmliche Nacht!

Das pummlige Kindergesicht ist grau und klatschnass.

Keinen Puls, keine Atmung.

»Vorhin war er topfit.« Der mit den Tattoos stemmt die Hände in die Hüften. »Ich sollte ihn zur Halle bringen. Als Nachschub.«

»Soll das heißen, er ist gestorben, als wir ...« nicht weiterdenken!

»Genau.« Moose spuckt aus. »Vielleicht hat er es nicht ertragen, dass ihr seinen Konkurrenten durchfickt und ihn links liegen lasst.«

»Stuss«, faucht der andere ihn an. »Bo hat mit der Dosierung gepfuscht oder das Zeug ist mit irgendeinem Mist gestreckt worden.«

Mir wird hundsmiserabel übel. Ich bin ein Arzt! Ich darf keine Teenager wichsen, während Kinder hinter meinem Rücken an einer Überdosis von was weiß ich was verrecken.

Joseph kniet sich neben mich, fischt einen Fünfhundertdollarschein aus der Hosentasche.

»Willst du die kleine Hure nachträglich bezahlen?«, höhnt der Mann.

»Sein Name ist Enlai Han.« Joseph hält die Flamme des Feuerzeugs an das zerknitterte Papier.

»Totengeld für eine Hure?« Moose verzieht hämisch den Mund. »Wozu die Verschwendung?«

»Weil sie ihm zusteht.« Er betrachtet schweigend den brennenden Schein. Erst als das Feuer seine Finger berührt, lässt er ihn los, erhebt sich und schmettert dem Kerl die Faust in den Magen. Der nächste Hieb landet im Genick und der Bastard geht auf die Knie.

Der Breitschultrige baut sich vor uns auf.

Eine Schlägerei? Genau das, was ich brauche.

»Schluss jetzt!« Er greift hinter sich, zieht etwas aus seinem Hosenbund, das wie eine selbstgebaute Schallpistole aussieht. »Nehmt euer lädiertes Schnäppchen mit und verschwindet!« Er spuckt aus. Es klatscht neben dem Kopf des Toten.

»Wir wollen beide.« Josephs Stimme schneidet sich durch die stickige Luft.

»Meinetwegen.« Der Mann streckt die Hand aus. »Einen Tausender und das da gehört dir.«

»Du mieses, dreckiges, kleines ...« Will mich auf ihn stürzen und ihn zu Brei schlagen.

»Liam.« Joseph hält mich fest. »Du musst dich um Dean kümmern.« Er wirft dem Drecksack das Geld vor die Füße, hebt sich den leblosen Körper auf den Arm.

Ich schnappe mir den Jungen, eile mit Joseph zum Parkplatz.

Spüre Atem an meinem Hals. Gott sei Dank!

Für den Chinesenjungen kam jede Hilfe zu spät.

Joseph bettet seine Last in den Fußraum des Fonds und klopft auf die Rückbank. »Leg ihn hin.«

Passt mir nicht, Dean so nah neben einer Leiche zu wissen. Ich knülle ihm mein Jackett unter den Kopf.

»Halt durch, Kleiner. Du hast heute Nacht bewiesen, dass du aus hartem Holz bist.« Mich schüttelt die Wut wie eine Katze die Maus. Fühle mich genau so hilflos.

Während die Straßen um uns zu Gassen werden, wählt Joseph einen Kontakt im Multi-Kom.

»Ja?«, meldet es sich knapp. »Was willst du?«

»Ich habe Dean gefunden.« Joseph verzieht keine Miene. »Doch ich kann ihn dir noch nicht bringen.«

»Warum?«, kommt die schlichte Nachfrage.

Mir ist die Stimme unsympathisch. Tief, aber ohne Wärme.

»Sie haben ihn mit Glowing Eyes vollgepumpt.«

Damit präparieren die Rattenfänger ihre Opfer? Auf Hongkong Island gilt das Aphrodisiakum als Partydroge. Ich beginne, das zu bunten Sternchen gepresste Pulver mit anderen Augen zu sehen.

»Was hast du vor?«, schnarrt es aus dem Multi-Kom.

»Wir kümmern uns um ihn, bis er wieder er selbst und halbwegs bei Kräften ist. Ihm wurde übel mitgespielt. Auch von mir.«

»Verstehe.«

»Da bin ich mir sicher.«

»Was soll ich meinem Auftraggeber sagen?«

»Keinesfalls die Wahrheit. Ich bezweifle, dass es in Deans Sinn ist, die Geschehnisse an die große Glocke zu hängen.«

»Wie du meinst. Aber wer ist wir?«

»Ein Freund. Er ist Arzt.« Joseph schaut mich an. So, dass ich ihm die Hand aufs Bein legen muss. Der Typ am anderen Ende ist dieser Gage. Klar, wer sonst.

Er gesellt sich in die Schlange derjenigen, die ich heute Nacht zur Hölle wünsche.

»Da ist noch etwas, Nim.«

»Und das wäre?«

»Wir haben einen toten Jungen mitgenommen. Er heißt Enlai Han. Der Vater gehört zu meinen Gästen und wohnt auf Hongkong Island.«

»Aha.«

Joseph beißt die Zähne zusammen. Ich bilde mir ein Knirschen ein. »Einem Bordellbesitzer werden sie keine Überführungspapiere für eine Leiche aushändigen.«

Einem ins zivilisatorische Exil geflohenen Ex-Allgemeinmediziner ebenfalls nicht.

»Ich übernehme das für dich«, dringt es aus dem Mikrofon. »Liefere mir mehr Informationen.«

Joseph streift den Multi-Kom ab, reicht ihn mir. »Ich brauche eine Aufnahme von ihm.«

»Und die will dein Kumpel dann dem Vater zeigen?« Grausam. So er ihn in der Masse der Hans überhaupt ausfindig macht.

Ich zoome das Gesicht so nah wie möglich, tippe auf den Auslöser. Joseph nimmt mir den Multi-Kom wieder ab und schickt es zu diesem Nimrod.

»Hast du das Bild?«

»Ja. Was weißt du noch?«

»Er erwähnte Sai Wan. Eventuell stammt er von dort.«

Aus dem Mikrofon schallt ein Pfiff. »Gute Gegend. Ich sehe, du rühmst dich einer exklusiven Kundschaft.«

»Man tut, was man kann.«

»Ich schicke zwei meiner Leute zu dir«, ertönt die Stimme. »Die regeln das.»

»Danke. Was bin ich dir schuldig?«

»Wir verrechnen das später.«

Pause.

Auf was wartet Joseph?

Das Gespräch wurde beendet, säuselt es aus dem Multi-Kom.

Demnach hat dieser Nimrod den Knopf gedrückt.

Josephs Miene verdüstert sich in einem minimalistischen Zeitfenster. Er manövriert die Limousine zwischen Trümmern, Abfall und verwaisten Buden entlang bis zum Monk.

Ich rufe Abraham an, dass er uns mit den Jungen helfen soll. Der Typ mutiert ohnehin zum Kindermädchen.

Als Joseph die enge Einfahrt zur Tiefgarage hinunterrollt, steht der Security bereits parat. Ich erzähle ihm knapp, was geschehen ist. Für einen Baum von Mann mit Grabeschippen statt Händen birgt er Enlai unglaublich behutsam aus dem Fond. Der leblose Körper wirkt in den massigen Armen wie ein kaputtes Spielzeug.

»Wer ist der andere?« Der Hüne nickt zur Rückbank. »Nachschub für die Oase?«

»Nein!« Joseph fährt sich über den Mund, als wolle er sich selbst zum Schweigen bringen.

»Ist ja gut«, murmelt Abraham. »Ich frag ja nur. Hätte doch sein können.« Verwirrt betrachtet er seinen aufgewühlten Boss und wartet auf Instruktionen.

Die lassen auf sich warten. Immer wieder sieht Joseph zu mir.

Keinen Schimmer, wo sein Problem liegt. Dean muss ins Warme, Enlai ins Kalte. Reduziert man das Leben auf das Wesentliche, ist es erschreckend simpel.

»Kümmere dich um die Leiche.« Josephs Finger verirren sich in grell gefärbtes Haar. »Wickle sie in ein Laken und bette sie in den Kühlraum. Bis es der Koch bemerkt, hat ihn jemand abgeholt.«

Abraham nickt, trägt den Chinesenjungen fort.

Verflucht. Ich bekomme diese Nacht nicht in den Griff.

Will sie abschütteln, aber sie nistet wie ein Geschwür in mir.

- Joseph -

Liam hebt Dean aus dem Wagen. »Ich bringe ihn zu mir. Dann habe ich ihn im Blick, bis er aufwacht.« Er wertet mein Schweigen als ja und macht sich mit seiner Last auf den Weg.

Die Feuertür schlägt hinter ihm zu.

Er ist weg. Zusammen mit Dean. Dem Jungen mit den weichen Locken, der zarten Haut, der Verstand raubenden Enge.

Ich habe ihn durchgefickt wie einen trainierten Shiva, dabei war es für ihn das erste Mal.

Ich bin ein Schwein. Wie jeder in Kowloon.

Bis auf Liam.

Folge langsam den beiden Menschen, die ich behalten will und die spätestens morgen vor mir fliehen.

Ich möchte es auch. Vielleicht irgendwann.

Und meine Leute? Wem soll ich sie hinterlassen? Von allen Katastrophen in Mongkok bin ich die erträglichste.

Schleppe mich die Treppe hinauf wie ein Greis. Meine Kraft habe ich im Hafen verloren. Den Rest in Dean gepumpt.

Der Junge ist zuckersüß.

Würde er bleiben, bliebe auch Liam. Er hat sein Herz an seinen Schützling gehängt. Jede Geste, jeder Blick von ihm verrät es.

Beschützerinstinkt? Begehren? Vatergefühle?

Belanglos.

Er geht.

Mein Appartement ist zu leer. Stürze eine Flasche Wasser hinunter. Der Durst bleibt.

Duschen, ohne sauber zu werden, rauchen ohne Genuss, hinlegen, ohne einzuschlafen.

Denken. Das Einzige, das funktioniert.

Es soll aufhören.

- Liam -

Keinen Mucks macht der Junge. Er liegt auf dem Sofa, schläft. Nicht friedlich, aber immerhin.

Kontrolliere erneut seinen Puls. Traue mich nicht, ihm etwas zu geben, solange dieses Glowing Eyes in ihm zirkuliert.

Eventuell hilft ein schlichter Reiz.

Die Eiswürfel im Sektkühler schwimmen längst im eigenen Schmelzwasser. Der Flasche darin ist das gleichgültig. Die Unart, meinen Whiskey kalt zu trinken, habe ich mir erst in Kowloon angewöhnt. Angesichts der maroden, seit ewigen Zeiten nicht mehr gewarteten Klimaanlagen scheint es mir gesünder, die Hitze von innen zu vertreiben. Mögen mir meine Vorfahren diesen Frevel verzeihen.

Ich tauche ein Handtuch hinein, wringe es aus und lege es vorsichtig in Deans Nacken.

Der Junge verzieht das Gesicht, murmelt etwas und schläft weiter.

Den Blick auf den Multi-Kom gerichtet, zähle ich seine Herzschläge. Der Takt verlangsamt sich. Na also.

Streiche ihm die Haare aus dem Gesicht. Die Haut über den Wangenknochen ist verführerisch zart.

Wie wird es ihm gehen, wenn er aufwacht? Sobald er sich an alles erinnert, zieht es ihm erneut die Beine weg.

Sein erlösender Schrei klingelt mir noch in den Ohren. Spüre seine Finger, sie sich in meine Schulter krallen. Auch seinen Biss.

Joseph hat’s ihm auf eine Weise besorgt, die selbst mich beinahe um den Verstand gebracht hätte. Jedes Mal, wenn der dünne Körper von Josephs Stößen getrieben gegen mich schlug, war mir nach Brüllen.

Bin zu nervös, um still neben ihm sitzen zu bleiben. Tigere hin und her mit Zwischenstopps am Sektkühler. Heute Nacht ist das Zeug in der Flasche meine Medizin. Schlaf werde ich dennoch nicht finden. Da müsste ich mich schon ins Koma saufen. Unmöglich, mit einem Patienten in meiner Verantwortung. Eigentlich sollte ich gar nichts trinken.

Das ist noch unmöglicher.

Lasse mich auf den Zweisitzer fallen, kühle mir die Wangen mit dem Glas. Die Eiswürfel klimpern in der braunen Flüssigkeit.

Kurz vor vier.

Ist nichts Neues, dass ich eine Nacht durchmache, doch dieses Mal stehe ich Meilen neben mir. Ständig fällt mein Blick auf Dean. Erst wenn ich weiß, dass er wohlauf und zu Hause ist, werde ich ein Auge zukriegen.

Seltsam. Kenne ihn seit wenigen Stunden. Trotzdem steckt er mir in den Knochen.

Werde niemals vergessen, was heute geschehen ist.

Kann mir niemals verzeihen.

Ein leises Klopfen unterbricht meine Selbstzerfleischung. Die Tür öffnet und schließt sich. Muss mich nicht umdrehen. Es ist Joseph. Wer sonst besitzt den Universalcode?

Seine Schritte nähern sich, zögernd setzt er sich zu mir. Er sieht mindestens so fertig aus, wie ich mich fühle.

»Warum hast du ihn ohne Gummi gefickt?« Keine Ahnung, weshalb diese Frage das Erste ist, was ich ihm an den Kopf werfe. »Spontan fallen mir ein Dutzend Krankheiten ein, die du ihm mit dieser beschissenen Aktion verpasst haben könntest.«

»Ich bin gesund.« Er nimmt mir den Whiskey aus der Hand. »Nim hat mich gescannt, bevor er sich mit mir befasste.«

Dem Typ gehört ein Medi-Scan? Zu meiner Wut gesellt sich Neid.

Joseph leert das Glas, gibt es mir zurück. »Schenkst du mir noch etwas ein?«

Ich gieße es randvoll. »Wieso bist du hier?«

»Ich fand keinen Schlaf.« Seine Finger berühren meine, als er mir das Glas zum zweiten Mal abnimmt. »Wie geht es ihm?« Er nickt zu Dean, auf dessen Stirn nach wie vor Schweiß perlt.

»Sein Herz schlägt zu schnell, explodiert jedoch nicht mehr.«

»Du hast es gefühlt.« Joseph betrachtet mich über den Rand seines Whiskeys hinweg. »Als du ihn gehalten hast.«

»Ebenso wie deine Stöße in ihm.« Selbsthass und ein Ziehen im Schritt. Die Erinnerung daran weckt beides bei mir.

»Und seine Zähne.« Vorsichtig streift er mein Hemd zur Seite. »Du solltest die Wunde verbinden.«

»Später.« Spüre sie kaum noch.

Joseph murmelt etwas von Schustern und ihren schlechten Leisten, während er etwas zu suchen scheint. »Wo ist deine Tasche?«

Ich zeige mit dem Daumen zum Regal.

Er holt sie, kramt bedächtig in ihrem Inneren.

»Was ist das?« Mit verzogenem Mund fischt er mein Stethoskop hinaus. Er hält es in spitzen Fingern wie etwas, das schon länger tot ist, beziehungsweise kurz davor steht, wieder lebendig zu werden. »Da klebt Patina dran.«

Mag sein. Und Ohrenschmalz. Außerdem wird der Kunststoff langsam spröde und droht an den Übergangsstellen zu brechen. Das Ding ist uralt.

Joseph pult ein Bröckchen vom Schlauch. In das entstandene Loch steckt er die Kuppe seines kleinen Fingers. »Du brauchst eine bessere Ausrüstung.«

»Ach ja?« Erzähl mir was Neues.

»Ja«, sagt er ernst. »Oder sollen deine Patienten über dich lachen?«

»Du weißt, wie schwierig es ist, medizinische Geräte auf den Märkten zu ergattern.« Was dort angeboten wird, stammt aus den Praxen vor dem Zusammenbruch der Ordnung in Kowloon. Das ist ewig her. Das meiste ist aufgrund der Witterung und schlechten Lagerung längst korrodiert. Alles, was halbwegs funktioniert, reißen sich die Ärzte des einzigen noch geöffneten Hospitals unter den Nagel.

Der Betonkasten in Cheung Sha Wan ist heillos überfüllt. Vor Monaten habe ich einen Blick hinter die Mauern geworfen. Das Chaos darin passt exakt zum Rest des Bezirks. Mich schüttelt es, wenn ich an den Gestank diverser Körpersekrete denke. Sie kleben nicht nur auf dem Boden, sondern verzieren auch Türklinken und Keramikbecken jeglicher Art. Die Putzleute, so es welche gibt, sind offensichtlich genauso überlastet wie die Mediziner.

»Wir sollten einkaufen gehen.« Joseph schmeißt das Stethoskop zur Seite. Beim Aufprall bricht einer der Kopfbügel ab. »Dean schläft. Wacht er auf, kann sich Abraham um ihn kümmern.« Schon will er ihm eine Nachricht schicken.

Ich wische über das Display seines Multi-Koms und unterbreche die Übertragung. »Zwei Gründe sprechen dagegen: Ich lasse den Jungen in diesem Zustand keinesfalls allein und du brauchst eine Pause.« Die Erlebnisse in der Containerhalle sind ebenso wenig an ihm vorbeigegangen wie an mir. Sie stecken in seinem Blick. Erzählen von Dingen, die er mir im Sentô verschwiegen hat. Bis auf die Knochen haben sie ihn verletzt. Weder ein tätowierter Samurai noch Arroganz und Grausamkeit vermögen es, die Wunden zu kaschieren.

»Danke für den Whiskey.« Er steht auf. »Werde für die letzten Stunden Steve ablösen. Er braucht Schlaf.«

Ich schnappe sein Handgelenk, ziehe ihn zu mir. »Du auch.«

Joseph schüttelt den Kopf. »Nicht heute Nacht.«

Ich ertappe meine Hände an seinen Wangen. Wo ist mein Zorn hin? Lehne meine Stirn an seine. Mag er sich einreden, dass Nähe und Vertrautheit lästig sind. Ich brauche beides.

Er lässt es zu. Für eine oder zwei Sekunden? Für drei. Dann legen sich seine Finger auf meine und drängen sie sanft zurück.

»Ich weiß es zu schätzen, dass du mich begleitet hast. Aber ...«

»Schlafen. Du und ich. Hier, bei Dean. Mein Bett ist bequem. Probiere es aus.«

Sein Blick senkt sich. »Was du gesehen hast ...«

» ... weckt in mir den massiven Wunsch nach Geborgenheit«, unterbreche ich ihn erneut. »Tut mir leid, dass ich dadurch in deinen Augen schwach erscheine. Das ist mir egal.« Ich will nicht allein mit den Bildern von toten Kindern in meinem Hirn sein. Ich will mich nicht ständig daran erinnern müssen, wie ein alter Drecksack einem Jungen ins Gesicht spritzt. Will mir nicht ausmalen, was mit den Menschen geschieht, nachdem ihre Fesseln gelöst werden.

Joseph hat mir Dean in den Arm gedrückt. Vertraue mir, Liam. Er wird vor Dankbarkeit weinen. Eben das hat er getan. Noch während Joseph in ihm steckte.

Ich hebe meinen schlafenden Patienten hoch, trage ihn hinüber zum Bett.

Meine Eltern besaßen Hunde für die Jagd. Wenn ich mich fürchtete, pfiff ich sie zu mir unter die Decke. Eng an drei fellige Leiber geschmiegt, fühlte ich mich sicher und schlief ein.

Genau so etwas brauche ich jetzt.

Ich strecke mich neben Dean aus, klopfe auf die freie Seite. Am liebsten würde ich heulen. Schließe ich die Augen, höre ich den erlösenden Schrei, als es ihm wieder und wieder kam.

Die Matratze gibt nach. Wärme streift meine Wange. Ein Arm legt sich auf meine Brust, Josephs Duft hüllt mich ein.

»Mit der Zeit verblassen die Erinnerungen«, flüstert er mir ins Ohr.

Ich wende mich zu ihm, bis wir uns denselben Atem teilen.

Wir wissen beide, dass sein Trost die Wahrheit nicht einmal gestreift hat.

»Danke«, flüstere ich dennoch zurück. Manchmal wirken Lügen besser als Pillen und Pflaster.

6. Wasser auf fremde Mühlen

- Dean -

Zeichnungen. Direkt auf die Wand gemalt. Dazwischen schimmern Reste einer hellblauen Tapete. Ein Baum auf einem Hügel, ein Bachlauf zwischen Blüten, ineinander verschlungene Menschen.

Sex.

In meinem Kopf schrillt es. Ich halte mir die Ohren zu, aber es bringt nichts.

Mir ist schlecht. Wird das jemals anders sein?

»Musst du auf die Toilette?«, fragt eine leise, tiefe Stimme. Sie kommt mir bekannt vor.

Sie gehört zu einem Mann. Er sitzt neben mir. Den Rücken ans Kopfende des Bettes gelehnt, eine Tasse in den Händen. Nackter Oberkörper, muskulös, sonnengebräunte Haut. Leicht schräg stehende Augen, schwarze Haare, die strähnenweise aus dem Knoten am Hinterkopf rutschen, etwas vollere, geschwungene Lippen, ein ebenmäßiges Gesicht.

Die Nase ist ein wenig zu breit. Passt trotzdem gut zu dem Rest.

Er sieht fantastisch aus.

Ich kenne ihn. Weiß nur nicht, woher.

Auf dem mir zugewandten Arm rieseln Blüten. Ich schnuppere, bilde mir ihren Duft ein. Muss sie berühren.

Ein Tattoo.

Der Mann lächelt. Er legt den Finger auf den Mund, nickt zu einem zweiten Gentleman, der auf der anderen Seite neben mir schläft.

Kurze hellbraune Haare mit einem Hauch Kupfer. An den Schläfen schimmert Grau. Wie im Stoppelbart am Kinn. Interessantes Gesicht. Weniger schön, dafür markant mit dem schmalen Mund und den leicht eingefallenen Wangen.

Auch er kommt mir bekannt vor.

Seine Augen sind geschlossen, die eine Hand liegt locker auf dem Bauch. Sie hebt und senkt sich im Takt der langsamen Atemzüge.

So friedlich. So vertrauenerweckend.

Ich weiß, wie es sich anfühlt, von dieser Hand gehalten zu werden.

Oh Gott. Der Container! Die Ketten!

Fahre hoch. Mein Kopf dröhnt. Erinnere mich dennoch. An jede Einzelheit.

Mein Herz rast.

Ein Albtraum. Bitte, nur ein Albtraum!

Der Asiat nimmt mich im Nacken, zieht mich zu sich. Höre das leise Klacken der Tasse, die er auf einen Tisch neben sich stellt. Sein Geruch ist mir so vertraut wie seine Stimme.

Er hat mich gevögelt. Der andere hat mich dabei festgehalten. Spüre die harten Stöße, das Brennen, den Druck. Auch die Erleichterung, als der heiße, schmerzende Klumpen im Unterleib endlich schmolz.

»Ich tue dir nichts«, verspricht mein Vergewaltiger und schließt die Arme um mich.

Ich weiß, dass er es Ernst meint. Außerdem hat er mich nicht gezwungen.

Seine Umarmung tut gut, hält Panik und Schmerz in Schach.

Von Kraft umschlossen und behütet. Bitte, lass es keine Illusion sein und ihn kein Feind.

»Hunger?«

Dad hat sich erschossen. Einfach so. Vielleicht in dem Moment, als ich ins Taxi stieg. Beiße mir auf die Lippen, um nicht loszuheulen.

»Wirklich, du solltest etwas essen.« Die Stimme vibriert in mir.

Ich nicke, dabei ist mir nach wie vor schlecht.

Der Mann spricht leise in den Multi-Kom. Auf Chinesisch.

Ich hätte die Sprache lernen sollen.

Er steht auf, hilft mir hoch. »Ich zeige dir das Bad. Mach dich frisch, dann geht es dir besser.«

Stolpere hinter ihm her. Meine Beine sind Gummi.

Das Badezimmer ist groß aber ein wenig schäbig, wie der Rest des Appartements.

»Verzeih, ich habe mich dir nicht vorgestellt.« Er deutet eine Verbeugung an. »Mein Name ist Joseph Wakane. Mir gehört dieses Etablissement.« Dem Ausmaß seiner Geste nach handelt es sich um mehr als nur diese Räume. »Der Gentleman im Bett ist Mr. Liam O’Farrell. Er ist Arzt und wird sich um dich kümmern.« Sein Lächeln ist freundlich. Es macht ihn noch attraktiver, als er ohnehin schon ist.

Statt ihn anzustarren, sollte ich mich ebenfalls vorstellen. »Dean Fitzgerald.« Ich verbeuge mich wie er. Ein Fehler. Mir wird schwindelig, ich kippe vornüber.

Mr. Wakane fängt mich auf. »Lass es langsam angehen, du hast eine Menge hinter dir.«

Vor allem dank ihm. Ich will nicht daran denken, was er mit mir gemacht hat. Obwohl mir das sengende Gefühl bloß bei der Erinnerung durch den Unterleib fährt.

»Ich weiß, wer du bist.«

Wie fest seine Hand in meinem Nacken liegt.

»Wir sind das Suchkommando, das dein Boss in Auftrag gegeben hat.«

Mr. Fitzgerald. Den hatte ich völlig vergessen.

»Er sorgt um dich.«

»Muss er nicht.«

»Nein?«

Nett, wie seine Braue in die Stirn wandert. Die andere bleibt, wo sie ist.

»Schaffst du es allein?«

»Zu pinkeln?«

Er nickt.

»Keine Ahnung.« Wahrscheinlich falle ich dabei ins Klo.

Mr. Wakane dreht mich zum Toilettenbecken und zieht mir die Shorts in die Kniekehlen. Sie ist hübsch. Kleine blaue Karos auf Hellgrau. Allerdings zu weit. Sie rutscht fast von selbst.

»Wenn dir schwindelig ist, setz dich lieber.«

Gute Idee. Ich plumpse auf die Brille, schnappe mir sicherheitshalber den Rand des Waschbeckens. Die Kacheln beginnen zu kreisen.

»Ich lass dich in Ruhe deiner Geschäfte nachgehen.«

Er will mich alleinlassen? Verständlich. Es plätschert bereits in der Schüssel.

Hoffentlich geht er nicht zu weit weg. Fühle mich wie ein rohes Ei. Mein Hintern besonders. Er brennt wie Feuer.

Ich rieche seltsam. Nach fremdem Männerparfum, nach Schweiß, nach Angst.

Die haben mich angefasst. Wo sie wollten. Mein Hirn spuckt keine Gesichter aus, aber es waren viele.

Muss duschen. Sehr lange, sehr heiß.

Er hat mich gefickt, der Mann vor der Tür. Einfach so. Auf einmal war der Schmerz gleichgültig. Ein Gefühl, als würde ich fliegen. Verliere ich den Verstand?

Etwas Schleimiges läuft aus mir raus, tropft ins Klo.

Mir ist so furchtbar übel. Muss würgen. Es kommt nichts, brennt nur im Hals.

Warum bin ich nicht in Charleston geblieben? Dann hätte sich Dad nicht ...

Oh Gott. Das alles kann mir unmöglich passiert sein.

- Liam -

»Wach auf!« Joseph zieht mich aus dem Bett, bevor sich meine Lider geöffnet haben. Er reicht mir eine Tasse mit lauwarmem Kaffee.

Ich trinke sie aus, begreife immer noch nicht, was los ist.

»Dean geht es schlecht.«

Wundert ihn das? »Wo ist er?«

»Im Bad.«

»Weshalb hast du ihn alleingelassen?« Er ist geschwächt, verwirrt. Wer weiß, was er da drin anstellt?

»Weil du der Arzt von uns beiden bist.« Er schiebt mich zum Badezimmer. Von innen dringt leises Schluchzen.

Verdammt, dem Jungen muss es furchtbar zumute sein.

»Dean?«

Keine Antwort.

»Ich bin Liam. Der Typ, der eben noch neben dir geschlafen hat.« Sage ich das wirklich? Jesus, offenbar bin ich ebenfalls durch den Wind. »Ich komme jetzt rein, okay?«

»Mach schon!« Joseph drückt die Klinke, bleibt jedoch hinter der Tür stehen.

Dean sitzt zitternd auf dem Klo, umklammert den dünnen Oberkörper.

»Hey, beruhige dich.« Ich lege ihm ein Handtuch um die Schultern, helfe ihm auf die Beine. »Fertig?«

»Völlig.«

»Ich meine das Pinkeln.«

»Das auch.«

Der Instinkt, ihn an mich zu drücken, siegt gegen sämtliche Einwände meiner Vernunft. Dean braucht Halt. Seine Zitterbeine werden ihm den kaum liefern.

Joseph tippt mich an, reicht mir ein Glas. Mein geliebter Tullamore Dew schwappt träge hin und her. Er wird sanft Deans Nerven streicheln. Mein Vater nannte das Zeug Mädchenplörre, weil er weder wie Verdünner durch die Nase geht, noch nach abgebrannten Stoppelfeldern schmeckt.

Deshalb liebe ich ihn. Nicht meinen Vater, sondern den Whiskey.

Dean schnuppert. »Was ist das?«

»Medizin.«

»Mir ist kotzübel.«

»Wird gleich besser.«

»Ehrlich?«

Wie ein verwaistes Eichhörnchenjunges klammert er sich an mich.

Verdammt, bei dem ist mehr zu Bruch gegangen, als es auf den ersten Check schien.

Ich halte ihm das Glas an den Mund. »Einfach schlucken, bis es leer ist.«

Joseph klappt mit regloser Miene den Klodeckel zu. Nur aus dem Blick kann er das Mitgefühl für den Jungen nicht verbannen. Er legt ihm die Hand auf den Rücken, nimmt ihm das Glas ab. »Frühstück?«

Dean hustet, wischt sich über den Mund. »Weiß nicht, ob ich was runterkriege.«

»Versuche es.«

»Ja, Sir.« Er lehnt sich gegen mich, schließt die Augen.

»Das wird wieder«, heuchle ich Kompetenz in Seelendingen. »Du wirst es sehen.« Ich fasse ihn unter, führe ihn hinter Joseph her zurück zum Bett.

Dean ignoriert das Tablett auf dem Nachttisch, obwohl es aus den Schüsseln köstlich duftet. Dafür murmelt er Akuma, der dabei ist, das Appartement wieder zu verlassen, ein Guten Morgen, Sir entgegen.

Deans Höflichkeit lockt ein Lächeln auf Josephs Lippen. »Er ist der Koch«, klärt er den Jungen auf. »Je mehr du von seinen Speisen isst, desto glücklicher machst du ihn.«

Deans Blick zu seinem Frühstück fällt wenig begeistert aus.

»Tut mir leid, wenn ich ständig weine oder stöhne.« Fahrig streicht er sich eine Strähne aus dem Gesicht. »Normalerweise bin ich weder dauergeil noch eine Heulsuse.«

»Vergiss, was passiert ist.« Joseph häuft ihm Reis und Gemüse in eine Schale. »Du bist jetzt in Sicherheit. Alles andere ist unwichtig.«

Er selbst steckte jahrelang in dieser Hölle fest.

Joseph bemerkt meinen Blick und weicht ihm aus. Ich will ihn an meine Brust drücken und meine Nase in seinem Haar versenken.

Dean starrt hilflos auf die Stäbchen. »Ob ich vielleicht eine Gabel bekommen könnte?«

»Gaijin«, murmelt unser Gastgeber und wickelt westliches Besteck aus einer Papierserviette.

Dean lächelt ihn dankbar an. Für einen Moment scheint die Sonne heller.

Josephs Mundwinkel gleiten nach oben. Er schiebt Dean eine Tasse Tee hin, deutet dabei eine Verneigung an.

Der Junge wird rot. »Danke sehr«, flüstert er dem Frühstück zu. »Auch für das von gestern Nacht.«

Jesus! Seine Ohren leuchten wie die Werbeschilder eines Massagesalons.

»Du nimmst es mir nicht übel?« Joseph bleibt beneidenswert gelassen. »Es entspricht nicht meiner Art, jemanden zu überfallen, doch du schienst mir außerordentlich bedürftig zu sein.«

»Milde ausgedrückt«, rutscht mir heraus.

»Ich weiß nicht, was mit mir los war.« Beschämt starrt Dean auf einen Rettichschnitz. »Ich habe vorher noch nie solche Sachen gemacht.«

»Aber in deiner Fantasie. Oder nicht?« Joseph dekoriert Deans Reisberg mit einem Stück Fisch.

Der Junge nickt. »Manchmal habe ich mir vorgestellt, dass ich zwischen zwei Männern ...« Der Versuch, zu lächeln, scheitert. »Scheiß Internet.«

Joseph legt ihm flüchtig die Hand an die Wange. »Gewöhne dir das Schämen ab. Du hast dir hervorragenden Sex verdient und solltest dich in Zukunft mit nichts Geringerem zufriedengeben.«

Ich schlucke trocken. So viel zum Thema Kindererziehung. Wobei Dean kein Kind mehr ist, wie ich sehen und fühlen durfte. Dennoch liegt in seinen Augen eine Unschuld, die ich lange nicht bei einem Menschen wahrgenommen habe.

»Da wo ich herkomme, existiert kein hervorragender Sex.« Sein Blick ist rührend enttäuscht. »Und so was, was ihr gestern mit mir gemacht habt, gibt es schon gar nicht.« Er zieht die Nase bis zum Anschlag hoch, was Josephs Miene gefrieren lässt.

Ich neige mich so dicht wie möglich an Deans süßes, rundes Ohr. »Unser Freund hier mag’s außerhalb des Bettes oder diversen dunklen Nischen in Lagerhallen japanisch höflich. Du kannst in seiner Gegenwart weder lautstark die Nase putzen, noch hochziehen, noch in ihr bohren. Schmatzen und Schlürfen solltest du genauso vermeiden.«

Deans Gesichtsfarbe wechseln erneut ins Purpurne. »Tut mir leid«, stammelt er und verneigt sich so tief vor Joseph, dass eine seiner Haarsträhnen in die Soße hängt.

Joseph blickt mit leisem Seufzen zum Himmel.

Ich liebe es, wenn seine Mundwinkel zu zucken beginnen.

Von all dem bekommt der Junge nichts mit. Er ist nach wie vor damit beschäftigt, den Rücken zu krümmen. Was ebenfalls falsch ist.

Warum das Spielchen nicht ein bisschen weiter treiben? Deans Sinne schalten auf Input und das wiederum lenkt ihn von seiner persönlichen Katastrophe ab. Der Ausflug in unverfängliches Terrain tut ihm gut.

»Steh auf.« Ich stoße ihn etwas derb an der Schulter, um meinen Worten den nötigen Nachdruck zu verleihen. »Ich zeige dir, mit was du Mr. Wakane glücklich machen kannst.«

»Wirklich?« Deans Pupillen erreichen den Rand der Iriden.

»Ich meine nicht, sich vor ihn zu knien und sich durchvögeln zu lassen.«

»Oh.«

»Enttäuscht?«

»Nein«, kommt es wie aus der Pistole geschossen. »Natürlich nicht, Sir.« Das Rot seiner Wangen wird drei Töne dunkler.

Er ist dermaßen süß, dass mir die Zähne wehtun. Wäre er mein Sohn, würde ich ihn nach Strich und Faden verwöhnen. Wäre er mein Geliebter, ließe ich ihn keine Sekunde aus meinem Arm.

Joseph scheint meine Gedanken zu erraten und schüttelt hinter Deans Rücken den Kopf. Ich trenne mich von meinen Sehnsüchten und setze eine strenge Miene auf.

»Wenn du dich für einen groben Fehler entschuldigen möchtest, und jeder noch so belanglose Fauxpas wird einem Japaner wie Mr. Wakane gegenüber zur Sünde ...« Aus den Augenwinkeln bemerke ich, wie Joseph die Schultern spannt. Mir ist klar, was in seinem Hirn vorgeht, immerhin gilt mein Spott ausschließlich ihm. Allerdings wissen wir beide, dass Dean nicht das Geringste davon mitbekommt. Das lästige Gesichtwahren ist somit nicht gefährdet. »... dann verbeugst du dich im Dreißig-Grad-Winkel und zwar mit durchgestrecktem Kreuz, damit es angemessen hölzern rüberkommt. Selbstverständlich senkst du dabei demütig den Blick.« Ich mache es ihm vor.

»Wunderschön.« Deans Augen sind groß wie Bergseen und leuchten ebenso blau. »Elegant, vornehm ... so respektvoll.«

Offenbar bin ich ein akzeptabler Schauspieler.

»Ich beneide euch um eure Freundschaft. Ich hatte bisher niemanden, vor dem ich mich verneigen würde.«

Joseph räuspert sich, ich schnelle zurück in die Ausgangsposition.

»Ich wollte dir lediglich ...« Jesus!

Joseph unterbricht mich mit einer kleinen Geste. »Du hast recht, Dean. Eine gute Freundschaft ist mit gegenseitigem Respekt und Vertrauen gesegnet. Wer an ihr teilhat, weiß, dass er sich bedenkenlos in die Hände des anderen fallen lassen kann.« Er wendet sich zu mir, verneigt sich ebenfalls.

Verdammt, bei ihm wirkt es garantiert tausendmal anmutiger.

Er bleibt in dieser Haltung. Ich muss mich zusammenreißen, um nicht nervös von einem Fuß auf den anderen zu treten. Mit seinem Spott komme ich besser zurecht.

Endlich richtet er sich auf. Sein Blick konfrontiert mich für den Bruchteil einer Sekunde mit seinem unmaskierten Innenleben.

Respekt? Dankbarkeit? Liebe.

Kein Irrtum. Er ist frei von Hohn, von Witzen, von irgendwelchen lächerlichen Dünkeln.

Er verschlägt mir den Atem.

Ich rette dieses reine, unverstellte Gefühl im letzten Moment, bevor es hinter einer höflich-reglosen Maske verschwindet. Es gehört mir. Von allein senkt es sich in mein Herz und strahlt eine Wärme ab, in der ich bis zum Ende meines Lebens baden will.

Joseph hasst es, angestarrt zu werden. Ich durchbreche den kostbaren Augenblick und lächele Dean zu. »Begriffen?«

Der nickt.

»Wenn du Hallo sagen oder dich verabschieden möchtest, genügt eine Fünfzehn-Grad-Neigung.« Auch das führe ich ihm vor, allerdings in seine Richtung.

Er erwidert die Verbeugung. »Macht Spaß.«

Exakt das war der Sinn der Übung.

Von den Ängsten und Demütigungen ist Dean nichts mehr anzumerken. Seine Miene ist entspannt und er lächelt sogar ein wenig.

Er ist bildhübsch. Wir sollten ihn behalten.

Der kurze, verbotene Gedanke schießt mir durch den Kopf. Gefolgt von: Joseph hat ihn gekauft. Wo ist das Problem?

Es ist, wie es ist. Kowloon hat mich bis ins Mark verdorben.

»Erzählst du uns, wie es dich hierher verschlagen hat?« Joseph rettet mich mit der Frage vor meiner moralischen Verkommenheit.

»Ich stamme aus Charleston, South Carolina.«

Sein Zuhause ist weit weg.

»Mein Vater hielt es für eine gute Idee, mich nach Hongkong zu schicken. Zum Geldverdienen und Karrieremachen.«

Hat bei mir anfangs funktioniert. Seltsam, wie ungern ich an diese Zeit zurückdenke.

»Dann kam die Nachricht von Dads Tod.« Dean presst für einen Moment die Lippen zusammen. »Ich war völlig durch den Wind und plötzlich hing ich kotzend über einer Reling und landete in Kowloon.« Er runzelt die Stirn, starrt auf das Essen. »Ist ziemlich krass bei euch.«

Joseph zuckt die Schultern. »Kommt darauf an, was man gewohnt ist.«

»Ich bin nichts gewohnt, Sir.« Die eben erst verloren gegangene Panik schwingt wieder in seiner Stimme. »Da hat sich ein Mädchen die Haut abgezogen.« Er legt das Besteck zur Seite. »Es war furchtbar. Aber längst nicht so schlimm wie ihr Blick dabei.«

»Eigenes Leid überwiegt fremdes bei Weitem.« Joseph nimmt neben ihm Platz, pickt mit den Stäbchen ein besonders großes Möhrenstück auf und hält es vor die zitternden Lippen. Der Junge öffnet sie gehorsam, kaut und würgt es hinunter.

»Du bist für das Elend eines Citric-Smash-Junkies nicht verantwortlich.« Diesmal findet ein Reisklümpchen den Weg in Deans Mund. »Belaste dich nicht mit Ereignissen, die abseits deines Einflusses liegen.« Ein Lauchröllchen folgt. »Wenn du aufgegessen hast, rufst du deinen Chef an, entschuldigst dich wegen deines Leichtsinns und präsentierst ihm eine wohldurchdachte Lüge.«

»Er soll seine Entführung verschweigen?« Das kann unmöglich sein Ernst sein. Der Junge stammt aus einer Welt, in der Polizei und Staat noch ein Mitspracherecht genießen.

»Unter allen Umständen.« Joseph füttert ihn weiter. Gelassen, doch entschieden. »Dinge, die in Kowloon geschehen, werden auch nur innerhalb seiner Grenzen verstanden. Außerhalb schaden sie Deans Ansehen und brechen ihn früher oder später. Nicht, weil sie ein Teil von ihm geworden sind, sondern weil sie sich in den Blicken seiner Mitmenschen bis zur Unkenntlichkeit verzerrt widerspiegeln.«

Der Junge und ich ignorieren das Anstarrverbot.

»Schlucken«, erinnert ihn Joseph an seinen momentanen Job.

Todschweigen als Bewältigungstherapie? Ich setze mich auf Deans andere Seite, lege ihm locker die Hand auf die Schulter.

»Wichtig ist, dass du damit leben kannst.« Bin mir nicht sicher, ob das der Fall ist. »Wenn es etwas gibt, was wir für dich tun können, raus mit der Sprache.«

»Helft mir beim Lügen.« Dean beißt sich auf die Lippe. »Mr. Lemarque rennt sicher schon im Kreis.«

Beinahe hätte ich gefragt, was mit seinen Eltern ist. Jesus!

»Was immer du Lemarque erzählst, erwähne Kowloon so wenig wie möglich.« Josephs Sachlichkeit ist bewundernswert. »Du hast dich verirrt, da du deinen Multi-Kom verloren hast. Anschließend bist du ein paar Typen begegnet, die dich auf einen Ausflug in die New Territories eingeladen haben. Eine wilde Party am Strand, ein Rausch über Tage, ein böses Erwachen in einer fremden Wohnung und ein übler Kater haben dich daran gehindert, dich früher zu melden.»

»Bei Mr. Lemarque erlebe ich das Gefühl, dass es mich zerreißt und ich trotzdem vor Glückseligkeit schwebe, nie mehr.« Dean senkt die Lider, läuft dunkelrot an. »Ich sollte das nicht sagen, geschweige denn denken, aber ich habe noch nie einen so heftigen Orgasmus erlebt.«

Entweder steht er unter Schock, oder er nimmt seine persönliche Tragödie erstaunlich sportlich.

Sobald er zur Ruhe kommt, wird sie ihn überrollen.

Ich wünschte, ich könnte bei ihm sein, wenn es so weit ist. Er wird jede Hilfe brauchen.

»Ich wusste nicht, dass es so unglaublich intensive Empfindungen gibt.« Dean schiebt ein Reiskorn auf dem Tablett hin und her. Sie haben alles andere aus mir herausgedrängt. Auch die Vorstellung, wie mein Vater ausgesehen haben muss, als sie ihn ...« Er schließt die Augen, schluckt.

Mir brennt die Frage auf der Zunge, wie viel Zeit zwischen dem Selbstmord und dem Auffinden der Leiche vergangen ist. Das Klima South Carolinas wirkt garantiert als funktionstüchtiger Zersetzungskatalysator.

Der Junge tut mir leid. Das Dämlichste, was ich machen kann, ist, es ihm zu zeigen.

Das übernimmt Joseph. Er legt ihm die Hand in den Nacken. Nichts weiter.

Dean beißt sich auf die Lippen. »Danke, Sir.«

Josephs Blick ist lang und bietet Dean alles, was er im Moment braucht: Halt.

Jede Wette, dass er den bei seinem Boss umsonst sucht.

»Ruh dich aus.« In Josephs Stimme liegt eine Wärme, die selbst mir gut tut. »Ich besorge dir etwas zum Anziehen und danach bringen wir dich zum Pier.«

Dean lässt den Kopf hängen.

»Möchtest du ein Beruhigungsmittel oder genügt dir der Whiskey?« Eine unmoralische Frage, aber er hat eines von beiden nötig.

Joseph gießt das Glas randvoll und drückt es ihm in die Hand.

Gewagt.

Er nickt zur Tür, meint mich mit der Aufforderung. Mir fällt es schwer, Dean allein zu lassen.

- Joseph -

Liam sagt keinen Ton, während wir nach unten gehen. Grübelt er, wie er dem Jungen beistehen kann?

Gar nicht. Dean gehört in eine andere Welt. Sie muss sich um ihn kümmern, nicht wir.

Und sie wird versagen. Weil sie das, was ihm geschehen ist, nicht begreift.

In Kowloon stört sich niemand an einem jungen Mann, der vom eigenen Schicksal gefickt wurde. Das geschieht hier jeden Tag. Doch hinter den schimmernden Fassaden des Central Districts werden sie ein Problem daraus machen, bis es Deans Leben ruiniert.

»Ich brauche einen Kaffee.« Liam nickt zur Bar. »Einen frischen, heißen.«

Kun steht hinter der Theke. Er lächelt uns entgegen.

Vorhin musste ich mich selbst bedienen. Das Entree war völlig verwaist.

Liam hebt zwei Finger. »Fährst du eine Doppelschicht oder halten wir dich von deinem Feierabend ab?«

»Ist kurz vor drei am Nachmittag.« Kun füllt den Wasserbehälter des Automaten auf. »Sie sind ungewöhnlich spät dran, Dr. Liam.«

»Jesus!« Liam sieht auf seinen Multi-Kom. »Das kann nicht wahr sein.«

»Du hast lange geschlafen.« Ich schiebe ihm den ersten Kaffee hin.

»Ich bin durch den Wind.« Er schließt die Lider, runzelt die Stirn. »Was wir auch tun, es ist das Falsche.«

»Dean gehört nicht hierher.«

»Wir können ihn dennoch nicht mit allem allein lassen.« Er macht sich auf den Weg zu dem Garten im Hinterhof.

Von Beginn an vermisste er das Grün in Mongkok. Er erwähnte es nur nebenbei, doch sein Blick verriet, dass ihn die maroden Mauern und die Enge zwischen den Baracken erdrückten.

Viktor und ich organisierten die Pflanzen an der Grenze zu den New Territories und das Serviceteam legte noch am selben Abend die Beete an.

Liam gingen am Morgen die Augen über. Mein Herz sprang angesichts seiner unverhohlener Freude.

»Die Nacht war ereignisreich?«, fragt Kun in einer Mischung aus Vorsicht und Neugierde.

Eine milde Umschreibung.

Ich nicke, genieße bittere Hitze, die mir die Kehle hinabrinnt.

»Ich erkundige mich bloß, weil ein toter Junge im Kühlraum lag. Ich stolperte darüber, als ich Eis holen wollte.«

»Eine lange Geschichte.«

»Zwei Männer haben sie beendet.« Kun lächelt verhalten. »Sie kamen gegen sechs. Ich räumte gerade auf und hatte vor, zu Bett zu gehen. Sie baten mich, Sie nicht zu stören und ich sollte ausrichten, dass sich ein Mr. Gage wegen der finanziellen Fragen melden würde.«

Darauf kann ich verzichten.

»Es geht mich nichts an, Boss. Aber eine Kinderleiche im Monk beunruhigt mich.«

»Mich auch.«

»Zumal der Junge keiner unserer Shivas war.«

Wenn, würde mich sein Tod noch mehr berühren. »Er ist nicht die einzige Überraschung der Nacht.« Ich erzähle ihm von Dean, ohne die konkreten Umstände seines Besuches zu erwähnen. »Der junge Mann ist mein Gast. Sorge dafür, dass es ihm an nichts fehlt.«

»Natürlich, Sir. Wie lange wird er bleiben?«

»Nur bis heute Abend.« Bevor es dunkel wird, will ich ihn auf der Fähre wissen.

»Woher die Jungen stammen, möchten Sie mir nicht verraten?« Seine Miene strotzt vor geheuchelter Arglosigkeit.

»Nein.« Je weniger der alte Fuchsdämon weiß, desto besser. Die Gerüchte werden ohnehin Kreise ziehen.

Ich folge Liam in den Garten.

Der sitzt auf dem Boden, den Rücken an eine mit Blumen bepflanzte Mauer gelehnt.

Ich nehme neben ihm Platz, genieße die Wärme seines Oberarmes an mir mehr als die Sonnenstrahlen, die es übers Dach schaffen.

»Wir sollten ihm vor seiner Abreise noch etwas bieten.« Liam streckt die Beine aus. »Vielleicht findet er Geschmack daran und kommt in Zukunft ab und zu mal vorbei.«

»Als Gast?« Eher würde ich mir Dean als Shiva wünschen. Ausschließlich zu meinem Privatgebrauch.

»Nur so eine Idee.« Er schließt die Augen.

Es macht mir nichts aus, mit ihm zu schweigen. Es stört das Gefühl der Nähe nicht. Wir sitzen nebeneinander, bis der Hinterhof im Schatten versinkt. Gestohlene Zeit. Ich besitze sie nicht. Das Monk leitet sich nicht von allein. Außerdem braucht Dean frische Kleidung.

Als ich aufstehe, hält mich Liam zurück. Er sagt nichts, sieht mich nur an. Sein Lächeln berührt mich wie eine flüchtige Liebkosung.

Ein paar Atemzüge lang genieße ich den festen Griff um mein Gelenk. Eine Seite von mir will seiner Einladung folgen. Sich umklammern, sich nehmen lassen. Eine andere streift seine Hand ab und sorgt dafür, dass ich ihn verlasse, ohne mich nach ihm umzudrehen.

Ich spiele nicht nur mit seinem Herz. Auch mit meinem. Ich hasse das.

Im Treppenhaus kommt mir Abraham entgegen. »Sir? Draußen wartet eine Frau, die fragt nach dem Doktor.«

»Im Garten.«

Statt dorthin zu gehen, tritt er von einem Fuß auf den anderen. »Wo ich Sie gerade treffe ...«

Ein Problem. Es steht ihm im Gesicht.

»Was die Oase angeht, sind wir unterbesetzt. Juen ist noch nicht einsatzbereit, Li ist seit gestern verschollen und Mikeys Allergie ist wieder schlimmer geworden. Er hat Pusteln am ganzen Körper.«

»Bitte Mr. O’Farrell, dass er sich darum kümmert.« Es gibt Dinge, die verzeiht nicht der notgeilste Gast. Pusteln gehören dazu. Allerdings ist Freitagabend und die Zimmer der Oase sind bis Sonntagnacht komplett ausgebucht. »Ich brauche einen Ersatz.« Und zwar schnell.

»Der muss mindestens so tough sein wie Juen, Sir. Und die meisten dieser Kategorie stehen unter Vertrag.«

»Für Hungerlöhne und ein Bett voller Wanzen.« Im ärgsten Fall werbe ich Kitao ab. Er arbeitet für die Konkurrenz – dem Inhaber des zweitbesten Ladens Kowloons – sieht aus wie vierzehn, steckt ein, als besäße er keine Nerven und droht, Juen den Rang abzulaufen. Juen wird Gift und Galle spucken, wenn er davon erfährt. Aber Geschäft ist Geschäft.

»Rodja betreut heute Nacht die Oase, richtig?«

Abraham nickt.

»Sag ihm, dass ich ihm jemanden vorbeischicke.«

»Ist gut, Sir.«

»Und der Doc soll sich Mikey ansehen.«

»Richte ich aus.«

Zu viel Probleme. Der Tag wird Ärger bereithalten, ich kann es förmlich riechen.

»Hi«, begrüßt mich Steve, als ich mein Büro betrete. »Die Arbeit ruft.« Er wartet mit dem Kassenbuch auf mich. Bevor ich mich um die Verwaltung und Juens Ersatz kümmere, muss ich Nim kontaktieren.

»Einen Moment noch. Bloß ein Telefonat.«

»Dauert es lang?«, fragt Steve in einem Ton, der ihm nicht zusteht.

Ich zucke mit den Schultern.

Seufzend dreht er sich samt Stuhl Richtung Media-Folie. Die Hongkong-News interessieren mich nur in Ausnahmefällen. Sie flackern in Englisch mit chinesischen Untertiteln über die Rückwand des Raumes.

Ich gebe Steve ein Zeichen, dass er den Ton auf lautlos schalten soll.

Nim meldet sich nach dem ersten Signalton. »Joseph! Gott sei Dank!«

»Nette Begrüßung.« Was ist mit ihm los?

»Er war der Sohn von Präsident Han.«

»Enlai?« Verdammt.

»Ich habe einen Bekannten mit guten Kontakten zu dem ein oder anderen Abgeordneten. Ich bat ihn um Hilfe, sobald ich herausgefunden hatte, wohin der Junge gehört.« Er rauft sich die Haare. »Er wollte die Übergabe der Leiche organisieren. Diskret, ohne dass Namen fallen. Stattdessen tauchten uniformierte Bastarde am Treffpunkt auf und knallen meine Männer ab. Ich bin untergetaucht.«

Was hat Enlai erzählt? Sein Vater hätte vom Monk geschwärmt? Der Präsident der Verwaltungszone Hongkong Island war mein Gast und ich hatte keine Ahnung. Der Dreckskerl hat meine Shivas inkognito gefickt. Mit angeklebtem Bart? Mit Sonnenbrille? Hoffentlich war das Trinkgeld seiner würdig.

»Sie riegeln die Piers ab.« Nim spricht gehetzt. »Keine Fähre nach Kowloon darf den Hafen verlassen.«

»Was soll das heißen?« Wir sind auf die Vergnügungspendler angewiesen. Sie liefern siebzig Prozent des Umsatzes.

»Das weiß keiner so genau. Aber die Sicherheitskräfte aus Kowloon sind abgezogen worden.«

Dieses Spiel spielte die Regierung schon einmal mit uns. Abriegeln und ersticken. Wer versuchte, mit einem eigenen Boot zu fliehen, wurde auf der anderen Seite des Hafenbeckens mit Gewehrsalven begrüßt. Viele retteten sich ins Hinterland, doch auch dort schlossen sich die Grenzen innerhalb weniger Stunden. Die Gesichtslosen Kowloons wollten weder die Inseln noch das Festland ertragen.

Eingesperrt und von jeglicher Versorgung abgeschnitten werden Menschen zu Ratten. Je bedrängter die Situation, umso schneller. Irgendwann fressen sie einander.

Ich weiß nicht, warum sich die Regierung plötzlich entschied, Kowloons Isolation zu beenden. Es wird behauptet, die Mafia hätte auf den Staatsrat Druck ausgeübt.

»Was ist mit Dean?«

Nim schnappt nach Luft. »Was soll mit ihm sein? Er sitzt fest. Genau wie du und jeder andere auf dieser verdammten Halbinsel. Ich halte die Füße still, bis sich die Lage geklärt hat.«

»Alles wegen eines Kindes?« Es ist bitter, den Sohn zu verlieren. Aber was kann Kowloon für die Leichtsinnigkeit einer Präsidentenlarve?

»Machst du Witze?«, brüllt Nim. »Hans Vize Sun Haidong sucht seit Monaten nach einem Grund, die ach so braven Inselbürger von euren Bordellen fernzuhalten. Weißt du, wie viel Geld durch die Pendler nach Kowloon fließt? Und es kommt nicht zurück. Stattdessen versickert es früher oder später in den Taschen der Mafia, die ihre Finger nicht nur im Drogengeschäft hat, sondern längst auch nach den Pharmakonzernen und staatlichen Behörden ausstreckt. Sun Haidong will dem ein Ende setzen und nebenbei Han aus dem Weg räumen. Diese Geschichte ist Wasser auf seinen Mühlen.«

Steve zupft mich am Ärmel. Hektisch zeigt er auf die Media-Folie.

... das Vorhaben des Parlaments, Hongkong Island entgegen des Willens des Staatsrates erneut zur Sonderverwaltungszone Chinas auszusprechen, dieses Mal Kowloon jedoch abzuspalten und damit die Beseitigung des Schandflecks der Zentralregierung zu überlassen ...

Wieso erneut?

Eine in dezentes Grau gekleidete Frau berichtet, dass Han sämtliche Ämter niedergelegt habe und von nun an Sun Haidong Hongkong verwalte. Im Hintergrund werden Bilder von Enlais Leiche eingespielt. Zusammen mit Spekulationen, was den Sohn des Ex-Präsidenten dazu veranlasst haben könnte, heimlich nach Kowloon überzusetzen.

»Scheiße.« Steve wird blass. »Wir sind am Arsch.«

- Liam -

Grün und zäh rinnt der Eiter aus dem kleinen Ohr.

Armes Würmchen. Hätte mich seine Mutter früher gerufen, wäre ihm das erspart geblieben. Zäpfchen gegen die Entzündung und den Schmerz. Die habe ich dabei. Und Nasenspray, um den inneren Druck vom Trommelfell zu nehmen. Mehr kann ich nicht anbieten.

Mir geht dieser Zustand auf den Geist. Ich sehne mich nach Mikro-Ultraschallgeräten, Laserskalpellen und einem portablen Medi-Scan.

»Zu viel Schleim im Körper«, jammert Mrs. Wu. »Der Junge isst zu hastig. Kaut nicht genug. Ich sage es ihm andauernd. Ihm fehlt es an Verdauungsfeuer, aber er hört nicht auf mich.«

»Ihr Sohn ist zwei Jahre alt.« So dünn, wie er ist, schlingt er vor Hunger. Mit dem Nichtvorhandensein eines wie auch immer gearteten Feuers hat das nichts zu tun.

Mrs. Wu stemmt die Fäuste in die Hüften. Sie verpasst dem Kleinen einen Blick, als wäre es tatsächlich seine Schuld.

Mich erfasst spontanes Mitleid. Eine Hütte aus Plastikschrott, Abbruchsteinen und Brettern, ohne fließendes Wasser und bar jeglicher Behaglichkeit, ist kein Zuhause für ein Kind. Dennoch kommen hier die meisten damit klar – mangels Alternativen.

»Geben Sie ihm das.« Ich reiche ihr die Packung mit den Zäpfchen. »Jeden Tag eines. In den Po. Nicht in den Mund. Okay?«

Zögernd greift sie zu. »Die Leute behaupten, Sie nehmen nichts für Ihre Besuche.«

Daher weht der Wind. Ich habe mich schon gefragt, mit was mich Mrs. Wu bezahlen will.

»Sagen wir es so: In geprüften Einzelfällen verzichte ich auf mein Honorar.« Die Einzelfälle sind längst zur Regel geworden. Ich zerwuschle die klebrigen Haare des Jungen, nicke seiner Mutter zu und bücke mich durch die niedrige Türöffnung nach draußen.

Ein Mann rempelt mich an. Sein Kopf ist puterrot und der Schweiß läuft ihm übers Gesicht. Statt sich zu entschuldigen, starrt er mich erschrocken an.

»Sie sind nicht von hier, oder?« Er lockert hektisch seine Krawatte. Sein Blick scannt mich dabei von oben bis unten.

Möglich, dass ich mir eine Rest-Insel-Ausstrahlung bewahrt habe. Außerdem fehlen mir die Tattoos und die Angewohnheit, mit nacktem Oberkörper durch die Gegend zu stolzieren. Ein Minimum an Kultur schadet nicht.

»Wie kann ich helfen?«, frage ich den Pendler in bewusst ruhigem Tonfall.

Er stolpert auf mich zu, packt mich am Kragen. »Die machen Jagd auf uns!« Seine Hand schnellt in die Richtung, aus der er gekommen ist. »Wir sitzen fest! Keine Fähren. Jetzt wollen sie uns ...«

»Moment!« Ich befreie mich von seinem Griff. »Langsam und eines nach dem anderen.« Steht er unter Drogeneinfluss?

»Im Hafen ist der Teufel los«, keucht er. »In den Nachrichten bringen sie, dass sie den Fährverkehr eingestellt haben und die Grenzen nach Norden wollen sie auch abriegeln.«

»Das können sie nicht.« Die Handelsrouten verlaufen durch die New Territories . Ein Großteil der Versorgung Kowloons findet darüber statt.

»Und ob die das können«, schnappt der Mann. »Aber sie hätten uns verdammt noch mal warnen sollen, bevor sie uns mit diesen Verbrechern hier einsperren. Nun sitzen wir fest. Da sind Typen, die nehmen Geiseln und wollen damit erpressen, dass der Transitverkehr wieder aufgenommen wird. Sie sagen, dass sie uns sonst erschießen. Jeden Tag einen. Die haben sich ins Netz der Nachrichtensender gehackt. Die wollen das live übertragen.«

Aus der Gasse, von der er gekommen ist, dringt Lärm. Er wimmert, flüchtet sich ins Wirrwarr Mongkoks.

Eine Horde Kerle mit zur Hälfte rasierten Schädeln taucht auf. Schläger der Mafia. In ihrer Mitte schleppen sie einen Mann mit sich. Er hängt schlaff in ihren Armen, aus einer Wunde an der Braue rinnt Blut.

Ich will den Mistkerlen ins Gesicht spucken. Zum Glück erlebe ich heute einen meinen weniger lebensmüden Tage und verkneife es mir.

Ich muss ins Monk. Herausfinden, was los ist.

Josephs Nummer erscheint auf dem Multi-Kom. Es gibt Probleme. Komm.

Echt? Das Lachen bleibt mir im Hals stecken.

Joseph erwartet mich vorm Monk. Er lehnt neben der Leuchtreklame und beobachtet den aufsteigenden Rauch seiner Zigarette. Seine Miene ist dabei ebenso angespannt, wie ich mich fühle. Als er mich bemerkt, lächelt er dennoch – für den Bruchteil einer Sekunde. Er erzählt mir von Enlai, dem Tod irgendwelcher Handlanger dieses Gage und Sun Haidongs Plan, Kowloon abzuschotten.

Ich brauche ein paar Anläufe, ehe ich die Informationen sortieren kann.

Ich hatte keinen Schimmer, dass der präsidiale Verwalter Hongkongs überhaupt Kinder hat.

»Was machen wir mit Dean?« Joseph reicht mir seine Zigarette. Ich liebe die flüchtige Berührung seiner Finger.

Bevor ich ihn mit meinem Erlebnis im Hafen konfrontiere, inhaliere ich tief.

»Ihn vor dem Mob da draußen verstecken, bis sich die Lage beruhigt hat.«

Die Sache mit den rasierten Schlägertypen lässt Joseph für einen Moment weiß um die Nase werden.

»Es scheint so, als würde Hao Jun dieses Mal kein halbes Jahr warten. Er knallt seine Trümpfe sofort auf den Tisch.«

Ich hatte damals nur in den Nachrichten die Situation Kowloons verfolgt. Amateuraufnahmen, die ins Netz gespielt wurden. Sie haben mir mehr als einmal die Tränen in die Augen getrieben. Mir war bis dahin nicht klar, zu was in die Ecke gedrängte Menschen fähig sind. Als sich die Grenzen wieder öffneten, lebten eine Million Gesichtslose weniger im Bezirk.

Was auch immer geschieht, es darf sich nicht wiederholen. Wie ein schuppiges Reptil kriecht mir die Angst den Rücken hinauf. Wie reagiere ich inmitten von Panik und Tod? Vermag ich es, ein Mensch zu bleiben oder werde ich ein Teil der mordenden und plündernden Masse, die nichts anderes als ihre eigene Todesangst wahrnimmt?

Joseph spricht nicht über diese Zeit. Doch als er mir die Zigarette abnimmt, zittert seine Hand. »Lass uns nach Dean sehen und ihm die Situation erklären. Er darf das Monk auf keinen Fall verlassen. Am besten, er bleibt in deinem Appartement.«

»Joseph!« Steve stößt die Schwungtür auf. »Hao Jun hat mehr als dreißig Geißeln. Darunter irgendein großes Tier der Pharmaindustrie, heißt es. Davor kann Sun Haidong nicht die Augen verschließen.« Die eingefallenen Wangen leuchten vor Eifer. »Sie haben die Klubs gestürmt und die Pendler aus den Ärschen der Shivas gezogen.«

Joseph nickt, schnippt die Zigarette weg. »Dann sollten wir uns glücklich schätzen, dass sie bis jetzt nicht hier waren. Ich würde Verluste unter den Stammgästen sehr bedauern.«

»Sind nicht viele da.« Steve zuckt die Schultern. »Der Abend hat ja nicht einmal begonnen. Außerdem hält Hao Jun sein Händchen übers Monk. Vermute mal, dass seine Leute einen Bogen um den Laden machen.«

»Hoffentlich«, sagt Joseph mit einem Blick zu mir.

»Kannst du dich auf seine Loyalität verlassen?« Der Kerl ist ein Triadenfürst und gehört von Rechts wegen hinter Gitter. Fällt mir nicht im Traum ein, so einem zu vertrauen.

»Ich hoffe es.« Josephs Miene versteinert. »Dennoch sollten wir uns vorbereiten.«

Wenn er die Sache mit Dean meint, teile ich seine Meinung. Ich werde nicht zulassen, dass ihn diese rasierten Schläger mit sich schleifen.

Mir rauscht Adrenalin in den Ohren. Fühle mich, als könnte ich Dean gegen die ganze Welt verteidigen.

Die Türen des Fahrstuhls stehen offen. Ich ziehe Joseph mit mir in die enge Kabine. Mir ist gerade danach, mein Glück herauszufordern. Bei diesem Klapperding und bei ihm.

Wider Erwarten schließen sich die Türen und der Lift ruckelt nach oben. Die Geräusche, die der Kasten dabei von sich gibt, stellen jedes Haar an mir einzeln auf.

Joseph pfeift durch die Zähne. »Ein gutes Omen?«

Ich lasse mich gegen ihn sinken, bis sich unsere Lippen von allein berühren. Er stolpert zurück, wird von der Wand aufgefangen. Doch er erwidert den Kuss. Hat ihn wahrscheinlich genauso nötig wie ich.

Er greift mir in den Nacken, seufzt in meinen Mund, während seine Zunge mit meiner kämpft. Ich schmecke und rieche seine Angst. Gott sei Dank teilt er sie mit mir.

Dränge mein Bein zwischen seine Schenkel. Stöhnend nimmt er das Angebot an und reibt sich an mir.

Innerhalb von Sekunden stehe ich in Flammen.

Übersprungverhalten. Flucht vor dem, was kommt. Ist mir klar, aber völlig egal. Für einen Augenblick existiert nur der Mann, der sich plötzlich an mich klammert und nicht daran denkt, seine rauen Lustlaute zu unterdrücken.

Das flehende Keuchen meines Namens lässt mir die Sicherungen durchbrennen. Schon reiße ich an der verdammten Gürtelschnalle.

Der Fahrstuhl hält mit einem Ruck, der uns beide voneinander trennt. Die Türen schieben sich metallisch kreischend auseinander.

Der Moment ist vorbei.

Wir sehen uns an, wissen es. Dennoch lehne ich meine Stirn an Josephs. Er schließt die Augen, streichelt mir mit dem Daumen über die Lippen. »Wenn du dich beeilst, schaffst du es noch in die New Territories , bevor sie die Soldaten entlang der Grenze stationieren. Wartest du zu lange, schießen sie auf alles, was sich bewegt.«

»Guter Versuch, mich loszuwerden.« Trotz meiner Angst verlockt mich diese Möglichkeit keine Sekunde. Die Freiheit außerhalb Kowloons ist bloß eine Illusion. Ich habe es erlebt. An jeder Ecke lauern Netzhautscanner und Überwachungsdrohnen. Die Medien dringen in deinen Kopf und sortieren deine Gedanken. Das Social Life zwingt dir ein Lächeln auf, obwohl dir nach Weinen oder Komasaufen ist.

Ich gehöre nicht mehr dorthin.

»Diese Entscheidung wirst du bereuen«, sagt Joseph leise. »Bete, dass Sun Haidong mit Hao Jun verhandelt.«

Gott gebe dir für jeden Sturm einen Regenbogen, für jede Träne ein Lachen, für jede Sorge eine Aussicht und eine Hilfe in jeder Schwierigkeit. Für jedes Problem, das das Leben schickt, einen Freund, es zu teilen, für jeden Seufzer ein schönes Lied und eine Antwort auf jedes Gebet.

Kein Schultag begann ohne diesen Segen. Weiß der Teufel, warum er mir nach all den Jahren plötzlich wieder einfällt. Schon damals glaubte ich nicht an Gott.

Joseph strafft die Schultern, geht über den Flur bis zu meinem Appartement. Er wartet, bis ich den Code eingegeben habe, dabei kennt er ihn ebenfalls.

Dean liegt im Bett. Das Kopfkissen im Arm, das Laken bedeckt nur seine Füße. Im Whiskeyglas befindet sich nur noch ein kleiner Schluck. Ich trinke ihn und bilde mir Deans Geschmack am Glasrand ein.

Er schläft so friedlich, als würden die Bedrohungen um ihn herum nicht existieren. Ich will ihn nicht wecken und ihm sagen, dass sein Albtraum erst beginnt. Viel lieber möchte ich ihn küssen, den Tullarmore von seinen Lippen kosten und den Duft seiner zarten Haut riechen.

Er umklammert das Kissen fester, dreht sich mit einem leisen Seufzen auf den Rücken.

Vielleicht ist meine ständig unterdrückte Erregung daran schuld, aber ich ertappe mich dabei, wie ich mich zu ihm hinunterbeuge und ihm durchs Haar fahre.

Ein Kuss auf seine Stirn, einen auf seine Wange. Dann sein Mund.

Dean zuckt leicht zurück, blinzelt mich verschlafen an. »Mr. O’Farrell.«

Ich schließe meine Augen, konzentriere mich nur auf die Lippen, die meine Liebkosungen zögernd annehmen.

- Dean -

Ich muss eingeschlafen sein. Bin benommen, sehe alles wie durch einen Weichzeichner. Mr. O’Farrell ist so nah. Seine Haare kitzeln meine Stirn.

Seine Hand an meiner Wange. So warm. Der Daumen streichelt meine Lippen, drückt sie sacht auseinander. Er streift meine Zähne, meine Zunge.

Whiskey und noch etwas anderes, absolut Männliches. Kann es nicht benennen, aber ich will es in mich hineinsaugen.

Er lacht, als sein Finger in meinen Mund flutscht. Leise und freundlich, mit kleinen Falten um die Augen.

Wie ein See im tiefsten Winter. Von der Farbe her. Nicht von der Kälte. An ihm ist gar nichts kalt. Am wenigsten die Lippen, die sich immer wieder sanft auf meine legen.

Seine Bartstoppeln kratzen. Fühlt sich fantastisch an. Wie seine Zunge. Sie spielt mit meiner. Schmeckt wie sein Daumen, nur intensiver.

Ich bin nie auf diese Weise geküsst worden.

Gott, ist das gut.

- Joseph -

Der Junge liegt in Liams Arm, empfängt seine Küsse wie delikate Süßigkeiten.

Ich verstehe ihn zu gut. Das Echo von Liams Liebkosungen vibriert noch in meinem Körper und sehnt sich nach Erfüllung. Für einen Moment die Angst vergessen und der Stille vertrauen, die in den Straßen herrscht.

Die Ruhe vor dem Sturm. Hao Juns Eingreifen wiegt die Menschen in einer zerbrechlichen Sicherheit. Ich will ihr glauben. Wenn auch nur für wenige Augenblicke.

Deans Bauch hebt und senkt sich unter den immer tiefer werdenden Atemzügen. Die Shorts sind ihm etwas heruntergerutscht, geben blonde Härchen preis.

Der Anblick fesselt mich. Ich sehe meinen Händen dabei zu, wie sie über Deans Schienbeine streichen, über die Knie, weiter hinauf.

Nur ein kleiner Liebesdienst, um Liams Kuss zu veredeln. Der Junge hat ihn sich verdient.

Ich lege mich zu ihm, puste sacht in die Härchen auf seinem Bein.

Dean schaudert.

Ich blase wieder, verfolge mit der Nasenspitze den Weg, den auch meine Zunge gern zurücklegen würde.

Der Geruch längst gestillter Begierde mischt sich mit dem betörenden Duft neu geweckter Lust. Je höher meine Nase wandert, desto bedingungsloser verführt mich diese unbeschreiblich intensive Mischung.

Ich bin Dean dankbar, dass er den berauschten Schlaf einer Dusche vorgezogen hat.

Die Shorts füllt sich immer stärker dank seiner wachsenden Erektion.

Dean stöhnt in Liams Mund, spreizt die Beine für mich.

Küsse mich an den Innenseiten der Schenkel hinauf. Sehr langsam, sehr sacht.

Sein Stöhnen wird lauter, Liams Zungenspiele wilder.

Er glüht. Wie der Junge. Wie ich.

Meine Nasenspitze stößt an Stoff. Dahinter wartet eine Explosion an Geschmack und Duft auf mich. Ich streife den Hosenbund hinunter, befreie den bezaubernden Jungmännerschwanz, der mir entgegenspringt.

Dean keucht. Wie gestern Nacht klammert er sich an Liam.

Lecke den kleinen Tropfen von der Spitze, löse damit ein Beben aus, das den gesamten Körper erfasst.

Sanftes Massieren der Hoden lockt ein hilfloses Wimmern, ein zarter Biss in die Eichel einen Laut, der mir durch die Nerven rinnt.

Verschlinge den zuckenden Schaft, bis er mir fast den Rachen verschließt. Wieder kommt dieser betörende Laut aus Deans Kehle. Muss ihn an den Hüften festhalten, so windet er sich.

Ich werde jedes bisschen Glückseligkeit hervorlocken.

Was auch geschieht, diesen Moment soll er nie vergessen.

- Liam -

Ich liebe Deans Beben in meinem Arm.

Liebe den Duft seines Schweißes, liebe das wilde Aufstöhnen, als er sich in Josephs Mund ergießt. Liebe Josephs hartes Schlucken.

Deans spürt es, ich höre es bloß. Heute genügt mir das.

Joseph verwöhnt den Jungen voll Hingabe. Zärtlich streichen seine Finger über den flachen Bauch, tanzen über die Hüftknochen, fassen zu, wenn sich Dean zu stark unter ihnen windet.

»Kann nicht mehr«, japst mein Schützling. Er krümmt sich in den Nachbeben. Unter den geschlossenen Lidern quellen Tränen hervor.

Ich tupfe sie mit meinem Shirt ab.

»Das hört nicht mehr auf.« Er rollt sich zur Seite, schmiegt sein Gesicht in meine Armbeuge. »Irgendwie wird das mit der Hornhaut nichts bei mir. Ich heule seit neuestem bei jeder Gelegenheit.«

»Hornhaut?«

»Ich weiß auch nicht«, nuschelt Dean gegen meinen Arm. »Mr. Lemarque sagt, ich soll mir Hornhaut auf die Nerven wachsen lassen und Dad wollte, dass ich in Hongkong zum Mann werde.«

Meine Hand wandert an seiner Seite hinab, bis zu der Stelle, die Joseph langsam aus dem Mund gleiten lässt. »Meiner kompetenten Meinung nach bist du ein Mann.« Ich tippe den halbsteifen Schwanz an. »Dein Vater war blind, wenn er das nicht bemerkt hat.« Ich kränke ungern Verstorbene. Aber mit diesem Männerding hat mich mein Vater schon gequält. Vermutlich reagiere ich allergisch darauf.

»Er sah mich das letzte Mal nackt, als ich ein Baby war.« Dean richtet sich auf. »Bei uns zu Hause wurde das Bad beim Benutzen abgeschlossen. Da störte einen niemand auf dem Klo. Egal, ob man heult, kotzt, oder sich wichst.«

»Fühlst du dich von uns gestört?« Joseph sieht Dean übertrieben ernst an.

»Nein, Mr. Wakane«, kommt es erschrocken. »Ich wollte nur sagen ...«

»Vergiss das Mister.« Joseph schnappt sich Deans Kinn, drückt es leicht nach oben, bis der verwirrte Blick seinen gefunden hat. »Ich kenne deinen Geruch und deinen Geschmack und du weißt, wie sich mein Schwanz in dir anfühlt. Genügt dir das nicht für einen ungezwungeneren Umgangston?«

Statt zu antworten, wird Dean dunkelrot.

Joseph lacht leise und lässt ihn los. »Küken.«

»Ich bin Liam.« Eine Hand reiche ich ihm, mit der anderen weise ich auf Joseph. »Und dieser ehrenwerte Gentleman heißt Joseph, also nenne ihn auch so.«

»In Ordnung, Mr. O’Farrell. Ich bin Dean.«

»Und komplett neben der Spur.«

Er wischt sich über den Mund. »Etwas. War vielleicht doch alles ein wenig zu heftig.« Er weicht meinem Blick aus. Weshalb? Nach dem, was wir zusammen erlebt haben, gibt es keinen Grund mehr für Scham. »Liam«, erinnere ich ihn. »Nicht Mr. O’Farrell.«

»Natürlich, Sir.«

Am liebsten würde ich ihn zauseln.

Joseph setzt sich auf. Zucker, formen seine feuchten Lippen. Er kriecht zu mir, legt mir die Hand in den Nacken. »Willst du kosten?« Ein fester, nasser Kuss. Er schmeckt nach Joseph, nach Dean, nach Vertrauen und Provokation.

Könnte süchtig nach diesem Aroma werden.

- Dean -

Ich will hierbleiben. Der Gedanke kriecht durch meinen Unterleib und schleppt sich langsam ins Hirn. Er ist verrückt. Komplett krank. Was soll ich in Kowloon? Hier wimmelt es vor unheimlichen Typen und Verbrechern, die harmlose Touristen entführen.

Trotzdem beißt er sich in mir fest.

Ich will nicht in das Büro, in dem ich niemandem etwas bedeute und viel zu viel Zeit habe, zu realisieren, was geschehen ist.

Reiße mich zusammen, um nicht zu zittern. Bin erschrocken von mir selbst.

Glasklar. Gestern, irgendwann zwischen zwei Stößen, kurz vorm Abheben ins Nirgendwo, hat mir dieser unglaubliche Mann den Verstand rausgefickt und eben noch eins draufgesetzt. Nun ist es zu spät. Ich kann nicht zurück. Händchenhalten und heimliche Küsse werden mich niemals mehr befriedigen. Schon gar nicht, wenn sie von einem Mädchen stammen.

Als hätte ich Blut geleckt. Das Gefühl ist unheimlich. Wie meine Angst, wie meine Trauer. Beides hat sich in mir verkrochen. Tut so, als wäre es nicht da. Aber das ist es.

Bei Mr. Lemarque wird es mich auffressen.

Auch in Charleston.

Überall.

Nur nicht hier zwischen Liam und Joseph. Sie wissen, wie es um mich steht. Ich muss ihnen nichts vormachen.

Mr. Lemarque werde ich nie wieder in die Augen sehen können.

»Ich möchte bleiben.«

Joseph sieht mich beinahe erschrocken an.

»Bloß, bis ich genug Geld für den Rückflug zusammenbekommen habe.« Wie soll mir das in Kowloon gelingen?

Liam lächelt auf eine Weise, die es in meinem Magen kribbeln lässt. Verständlich, dass Joseph ihn liebt. Habe es vorhin bemerkt, als er ihn angeschaut hat.

»Dean, dir scheint nicht bewusst zu sein, wo du dich befindest.« Joseph neigt sich zu mir, fängt mein Kinn mit Daumen und Zeigefinger ein. »Das hier ist ein Bordell. Für mich arbeiten jede Menge Mädchen und Jungen, die jünger sind als du.«

Daher kann er so gut ficken. Er ist ein Profi.

Habe ich schon wieder ficken gedacht? Es flutscht immer geschmeidiger.

»Es gibt Räume in diesem Klub, in denen Dinge geschehen, die schlimmer sind als die, die du erlebt hast. Ihre Wände sind nicht dick genug, um die Schmerzensschreie der Shivas zu schlucken.«

»Gütiger!« Liam fasst sich an die Stirn. »Mach weiter so und du verpasst ihm ein zweites Trauma.« Trotz der Strenge liegt so viel Wärme in seinem Blick, wie ich sie noch nie bei jemandem bemerkt habe.

Ich möchte mich nicht vor ihm verbeugen, wie vor Joseph, doch ich wäre gerne sein Freund.

»Sei vorsichtig mit dem, was du dir wünschst.« Er schaltet den Receiver an und die News flackern auf einer zerknitterten Media-Folie. Bilder von menschenleeren Piers wechseln sich mit Mitschnitten von Pressekonferenzen ab. Bin zu verwirrt, um zu begreifen, um was es geht. Bei mir bleibt nur hängen, dass der Fährverkehr eingestellt worden ist und dass es Stress zwischen der Regierung und der Mafia gibt. Von Geiseln ist die Rede. Und dass sich Sun Haidong nicht erpressen lassen will.

Was ist mit Han? War der nicht der Oberboss von Hongkong?

»Dein Wunsch, zu bleiben, wird dir zwar erfüllt, aber dadurch schwebst du in einer gewissen Gefahr.« Liam lehnt sich ans Kopfende des Bettes und verschränkt die Arme über der Brust. »In den Augen der Triaden bist du ein Vergnügungspendler und damit Beute. Hao Juns Männer dürfen dich nicht in die Finger bekommen. Solange sich die Lage nicht entschärft hat, bist du unser Gast und gleichzeitig ein Gefangener der Situation.«

»... droht damit, immer zur vollen Stunde eine der Geiseln zu töten ...«

Was sagt die Frau in fliederfarbenem Kostüm?

Liam schaltet den Receiver aus. »Das ist der Punkt. Du darfst dich außerhalb des Monk nicht blicken lassen und auch hier solltest du nicht als Pendler erkannt werden.«

»Am besten, du bleibst, wie du bist.« Mr. Wakane greift in den Bund der Shorts, zieht ihn ein Stück weit ab und lässt ihn zurückschnippen. »So gehst du problemlos als Shiva durch.«

Meint er das ernst?

»Du solltest dich frisch machen.« Er neigt sich zu mir, schnuppert. »Nein, besser, du tust es nicht.« Sein rauer, schnurrender Tonfall treibt mir die Hitze in die Wangen. Himmel, ich habe Ewigkeiten nicht mehr geduscht. Er hat mir trotzdem einen geblasen.

Der erste Blowjob meines Lebens. Der erste Fick. Fühle mich Joseph plötzlich unendlich nah. Wie ist es, mit ihm Sex zu haben, wenn ich weder unter Drogen noch Alkoholeinfluss stehe? Ebenso überwältigend? Intensiver? Oder weniger spektakulär?

Kann sein Lächeln nicht deuten. Fast ein wenig hinterhältig aber dennoch zu sympathisch, um mich abzuschrecken.

»Liam bringt dir etwas zum Anziehen und bis dahin verlässt du nicht das Appartement, verstanden?«

»Ja, Sir.«

Tief in seinem Blick funkelt es. »Du wärst wirklich ein ganz hervorragender Shiva.«

- Joseph -

Liam wirft mir einen warnenden Blick zu. Als er aufsteht, wuschelt er Dean durch die Haare. »Bin gleich wieder bei dir.« Er bückt sich zu ihm hinab, flüstert ihm etwas ins Ohr. Dean errötet, lächelt jedoch. Er sieht uns mit großen Augen nach, als wir die Tür hinter uns schließen.

Liam grinst mich an. »Immerhin besitzt er jetzt auch ein paar nette Erinnerungen an Kowloon.«

»Habe mir Mühe gegeben.«

»Hab ich bemerkt.« Sein Grinsen wird breiter.

»Neidisch?«

»Ein wenig.«

Wäre mir eine Freude, ihm einen Blowjob zu schenken.

Plötzlich weicht alles Heitere aus seinem Gesicht. »Mir dreht sich der Magen um, wenn ich mir vorstelle, dass Hao Juns Männer ...«

»Sie werden ihm nichts tun.« Dafür sorge ich.

»Und was machst du mit den Gästen?«

»Beruhigen und im Zweifel in der Tiefgarage verstecken.« Ich muss ins Büro und in Erfahrung bringen, wie sich die Lage entwickelt hat.

»Kann ein Fremder den Code meines Appartements knacken?« Liam sieht besorgt zurück.

»Nein, aber er kann die Tür eintreten.« Allerdings wird das niemand wagen. Jeder hier kennt Liam und weiß, dass er im Monk wohnt. Warum sollten Hao Juns Männer seine Räume durchsuchen? Sie werden sich die Zimmer der Shivas und die Oase vornehmen. Wenn sie überhaupt einen Fuß ins Monk setzen. »Dean ist im Klub sicherer als an irgendeinem anderen Ort in Kowloon.«

»Ich hoffe, du hast recht.«

Das hoffe ich auch.

Steve kaut auf zwei Streichhölzern gleichzeitig, als ich das Büro betrete. »Herrscht gerade eine Art Waffenstillstand«, nuschelt er aus dem unbesetzten Mundwinkel. »Hao Jun hat mittlerweile dreiundfünfzig Pendler in seiner Gewalt. Liegt morgen keine Fähre im Hafen, fängt er an, sie abzuknallen.«

Ein Ausschnitt einer Pressekonferenz wird eingespielt. Sun Haidong beteuert, dass er nicht gewillt sei, sich von der Mafia die Pistole auf die Brust setzen zu lassen.

»Das werden die nicht bei ihm tun«, murmelt Steve. »Sondern bei den armen Schweinen, die es nicht mehr zurückgeschafft haben.«

Die Triaden verdienen ein Vermögen an den Pendlern. Sie werden ihre Geldquelle nicht kampflos aufgeben. Andererseits motivieren erschossene Geiseln zukünftige Vergnügungssuchende nicht wirklich, Kowloon freiwillig zu betreten. Das muss Hao Jun klar sein.

Ein Mann wie er hat einen Trumpf im Ärmel. Ich würde zu gern wissen, welchen.

»Sir?« Bao steckt den Kopf durch den Türspalt. »Draußen ist jemand, der sie sprechen möchte.«

»Jetzt nicht.«

»Es ist einer von Hao Juns Leuten.« Der Shiva senkt den Blick. »Ich fürchte, der lässt sich nicht abwimmeln. Von mir schon gar nicht.«

Steve zieht die Brauen hoch. »Geh!« Seine Geste scheucht mich hinaus. »Und sieh zu, dass du ihm ein paar Vergünstigungen aus den Rippen schwatzt. Oder Informationen!«

Ich folge Bao ins Entree. Was will der Triadenfürst von mir? Mich daran erinnern, dass ich ihm etwas schuldig bin?

Sein Handlanger wartet an der Theke. Als er mich bemerkt, steht er auf und verneigt sich. »Mein Name ist Zeng Hui. Ich bin hier, um Sie im Auftrag von Hao Jun zu bitten, die Oase heute Nacht ausschließlich ihm und seinen Belangen zur Verfügung zu stellen.« Er reicht mir einen dicken Bund Dollarscheine. »Ich hoffe, der Betrag ist angemessen.«

Er würde mich lange Zeit sorgenfrei halten, wenn die Blockade nicht wäre.

»Noch eine Bitte.« Zeng Hui winkt Richtung Eingang und zwei Männer mit Koffern betreten die Bar. »Der ehrenwerte Hao Jun würde gerne die Möglichkeit wahrnehmen, während des Spiels ein Videoclip aufzunehmen. Eventuell wird es später online gestellt. Dazu möchten Sie ihm bitte die Erlaubnis erteilen.«

Als ob ich in der Position wäre, das abzulehnen. »Wie viele Gäste darf ich erwarten?«

»Fünf Bodyguards, Hao Jun persönlich, der allerdings nur als Gastgeber anwesend sein wird, und eine der Geiseln.«

»Richten Sie Hao Jun aus, dass es eine Ehre für mich ist, ihn empfangen zu dürfen.« Ich deute die Verbeugung lediglich an. Immerhin ist Zeng Hui bloß ein Bote. »Würde mich jedoch außerordentlich freuen, wenn in meinem Klub keiner meiner Gäste zu Schaden kommt.«

Der Unterhändler nickt. »Seien Sie unbesorgt. Unter Ihrem Dach wird niemandem etwas zustoßen.«

Innerhalb von Sekunden wird mein Herz federleicht.

»Wird ein Shiva genügen oder wünscht Hao Jun mehrere?« Eventuell löst sich mein Personalproblem in diesem Moment.

»Einer wird ausreichen.«

Perfekt.

7. Zimmer drei

- Dean -

Das Wasser riecht komisch. Fischig und leicht moderig. Oder liegt das am Duschgel? Bin ohnehin fertig. Ich drehe den dünnen Strahl aus und angele mir das Handtuch vom Haken. Es duftet ein bisschen nach Liam.

»Dean?« Er klopft an die Badezimmertür. »Kann ich reinkommen?«

»Moment.« Zumindest das Handtuch will ich um mich wickeln. Plötzlich ist mir die Nummer von vorhin peinlich. Wird daran liegen, dass der Whiskeyrausch verflogen ist. »Jetzt.«

Unter Liams Arm klemmt ein quietschbunter Kleiderstapel. »Ist nicht unbedingt dein Stil, aber in der Eile habe ich nichts Besseres auftreiben können.« Er legt ihn auf einen Hocker und krönt ihn mit einem Paar Flip Flops und einem Päckchen Haarfärbemittel.

»Dein Naturblond ist recht auffällig, und da ich deine Lieblingsfarbe nicht kenne, habe ich einfach schwarz genommen.« Er lächelt mich an und sofort fühle ich mich gut. Wie macht er das?

»Keine Angst, das Zeug wäscht sich nach dem dritten oder vierten Duschen von selbst raus.«

»Wozu brauche ich es, wenn ich hier drin bleiben soll?« Ich mag meine Haarfarbe. Keinen Schimmer, wie ich mit diesem Schwarz aussehe. Habe wenig Lust, es auszuprobieren.

»Sicher ist sicher.« Liam zwinkert. »Läuft etwas schief, gehst du als Shiva durch.« Sein Multi-Kom piept. Er liest die Nachricht mit gerunzelter Stirn. »Völlig vergessen, ich muss ja noch zu Mikey.«

Ich folge ihm ins Wohnzimmer.

Er nimmt eine kleine Schachtel aus einem Schrank, zupft beim Vorbeigehen an einer meiner tropfenden Strähnen. »Mach keine Dummheiten, bis ich zurück bin.«

»Und dann?« Fällt küssen unter Dummheiten? Oder vögeln? Wenn ich wüsste wie, würde ich ihn unglaublich gern verführen. Verflixt. Meine Wangen glühen schon wieder, aber dieses schmelzend-schwebende Gefühl inklusive des brennenden Drucks, der plötzlich gut tut, macht süchtig. Reine Handarbeit ist Dreck dagegen.

Liam neigt den Kopf und sieht mich an, als ahnte, was in mir vorgeht. »Dean?« Sein Blick lässt mein Herz schneller schlagen. Ich schlucke, statt zu antworten. Ist zu viel Spucke in meinem Mund.

Er kommt zu mir, nimmt mein Kinn. »Jesus! Weißt du eigentlich, wie hinreißend du bist?« Seine Lippen pressen sich auf meine. Hart, unnachgiebig. Seine Zunge erobert meinen Mund.

Weiß nicht, wohin mit mir. Meine Knie werden weich, mein Unterleib zieht und pulsiert gleichzeitig. Dränge mich an ihn, bis ich seine Erektion durchs Handtuch spüre.

»Schluss.« Liam ringt nach Atem. »Dich küsse ich nie mehr ohne Asthmaspray.« Sein Grinsen verrät, dass er lügt. Er ist mindestens genauso erregt wie ich. »Gib auf dich acht und öffne nur Joseph oder mir die Tür. Klar?«

»Liam!« Er kann mich doch jetzt nicht alleinlassen?

Er legt den Finger auf die Lippen. »Stillsein und warten. Verstanden?«

Ja. Aber ich will es nicht. Starre noch auf die Tür, als er schon längst weg ist.

Muss mich ablenken, sonst verglühe ich. Im Badezimmer wartet meine neue Garderobe auf mich. Und das Schwarz. Die Gebrauchsanweisung ist auf Chinesisch. Clever. Ich streife mir die Einmalplastikhandschuhe über und drücke die Tube auf meinem Scheitel aus. Die matschige Wurst kringelt sich zu einem Haufen. Ich verteile das Zeug so gut es geht in meinen Haaren.

Fühlt sich widerlich an.

In der Packung ist eine Plastikhaube. Ich stülpe mir das Ding über. Gott, sehe ich bescheuert aus. Wie lange soll so was einwirken?

Egal, Hauptsache Liam erwischt mich nicht damit.

In seiner Nähe fühle ich mich, als wäre alles gut. Ich muss nicht an den Container denken und auch nicht an Dad.

Wäre ich bei ihm geblieben, würde er noch leben. Er hätte sich den Scheiß einfach nicht getraut. Wer will schon mit weggepustetem Hirn von seinem Sohn gefunden werden?

Ich hasse es, meinen Fingern beim Zittern zuzusehen. Das machen sie sonst nie. Will auch den Druck unter den Lidern nicht mehr spüren.

Um mich abzulenken, ziehe ich die Sachen an, die mir Liam mitgebracht hat. Die mintgrüne Stoffhose ist mir zu kurz und verdammt eng. Gewagte Farbe. Zusammen mit dem dottergelben Shirt sehe ich aus wie aus einer Fruchtbonbontüte entsprungen.

Das Shirt geht mir nur bis zur Bauchmitte. Oh Gott, so kann ich mich nirgends blicken lassen.

Obwohl ...

Sieht sexy aus, wie meine Hüftknochen über dem Hosenbund herausragen. Außerdem habe ich einen hübschen Nabel. Ist mir früher nie aufgefallen. Ich trete näher an den Spiegel.

Doch. Von den Bonbonfarben abgesehen, gefalle ich mir besser als in Anzug und Hemd.

Die Flip Flops sind ziemlich ausgetreten. Beim Reinschlüpfen huscht mir ein Schauder den Rücken hinab. Ich mag es nicht, die Schuhe eines anderen zu tragen. Schon gar nicht barfuß.

Und jetzt? Die Pampe muss von meinem Kopf. Meine Kopfhaut brennt bereits.

Färbe beim Auswaschen die Duschwanne schwarz. Trotzdem ruiniere ich das Handtuch, mit dem ich meine Haare trocken rubbel.

Ich sehe furchtbar aus. Blauschwarze Haare zu blonden Brauen und Wimpern? Soll ich mir die auch noch einfärben? Keine Chance! Ich wasche den Kram aus. Mir egal, wenn ich Stunden unter der Dusche zubringe, aber so zeige ich mich niemandem.

Ein Schuss kracht. Dann ein zweiter, ganz in der Nähe. Auf der Straße schreit jemand. Renne zum Fenster.

Ein Mann mit einer Waffe. Er brüllt. Seine Stimme überschlägt sich.

Die Leute flüchten vor ihm, stolpern ineinander, fallen.

Vor ihm liegt einer.

Ist das Dunkle neben seinem Kopf Blut?

Der Kerl schießt wahllos in die Masse.

Schreie, Menschen brechen zusammen.

Ein schwarz gekleideter Riese drängt sich aus der Menge. Der Mann kann ihn nicht sehen, er ist hinter ihm. Er springt ihn an, sie kämpfen.

Joseph taucht auf. Er redet auf die Leute ein, hebt dabei beruhigend die Hände.

Liam! Er eilt zu dem Toten, kniet sich zu ihm. Auch er brüllt. Entschieden, nicht irre. Er winkt Männer zu sich, zeigt zu den Verletzten, die zwischen Beinen und Füßen herumliegen.

Manche versuchen wegzurennen. Andere stehen ihnen im Weg, starren auf das Geschehen vor dem Monk.

Einer mit halb abrasierten Haaren zieht eine Waffe. Er tritt neben den Riesen, der den Schützen in Schach hält.

Der Knall lässt die Fensterscheiben klirren.

Der Mann hat kein Gesicht mehr, sackt aus der Umklammerung des Hünen.

Liam rennt zu dem mit dem rasierten Schädel, schlägt ihn nieder.

Zwei andere überwältigen ihn. Der Lauf einer Pistole drückt an Liams Schläfe.

»Nein!« Ich muss da runter. Sie dürfen ihm nichts tun.

Durch den Flur, der Fahrstuhl reagiert nicht. Scheiße!

Stürze fast die Treppe hinunter.

Exit. Das Schild führt nicht nach draußen, sondern in eine Bar. Was zum Geier soll ich hier?

Ein Mann in dunklem Anzug eilt auf mich zu, redet wütend auf mich ein. Verstehe kein Wort. Er packt mich am Genick, schiebt mich vor sich her.

»Hey, lassen Sie mich los! Ich muss zu Liam!«

»Keine Sorge, der Boss hat das im Griff.« Englisch mit einem seltsamen Akzent. »Du bist verdammt spät dran.« Er bleibt stehen, mustert mich. »Immerhin bist du mal was anderes. Wo hat dich Mr. Wakane aufgegabelt?«

»In einer Containerhalle. Hören Sie, ich ...«

»Er hat dich gekauft?« Er pfeift durch die Zähne. »So was macht er für gewöhnlich nicht.«

»Lassen Sie mich los!« Versuche, mich aus seinem Griff zu befreien.

»Halt den Mund.« Er zerrt mich weiter mit sich. »Wehe dir, du bist dein Geld nicht wert.«

»Sie verstehen nicht ...«

»Still jetzt.« Er stößt mich vor sich her.

Ein Garten, ein flaches Haus mit schäbiger Tür und violetten Leuchtziffern über dem Sturz. Ein Flur, ein dämmriger Raum mit Laternen.

Chinesen. Alle in edlen Anzügen. Bis auf einen sind ihre Haare zur Hälfte abrasiert. In ihrer Mitte steht ein alter Mann mit weiß schimmernden Haaren.

Ich kenne ihn.

Woher?

- Joseph -

»Das war die Letzte.« Liam winkt einen von Hao Juns Bodyguards heran. »Bring die Frau in eines der unbenutzten Zimmer. Frag Steve, der wird dir weiterhelfen.« Er ist blasser als seine Patienten. Seine Hände zittern. Schon eine ganze Weile. Vor allem die rechte. Die Knöchel bluten. Es war ein Fehler, Zeng Hui niederzuschlagen. Beinahe hätte er ihn mit dem Leben bezahlt. Es hat mein gesamtes diplomatisches Geschick gefordert, Hao Juns Untergebenen zu beschwichtigen.

Ich reiche Liam einen Kaffee. Etwa der zehnte in dieser Nacht.

Würde gern mehr für ihn tun, doch meine Kompetenz reicht nur, ihm während der Operationen den Schweiß aus den Augen zu wischen und Kompressen auf Wunden zu drücken.

Drei Tote, neun Verletzte, von denen mindestens zwei die Nacht nicht überleben werden. Liam hat sich trotzdem bis zur Erschöpfungsgrenze um sie bemüht. Manchmal würden Wunder geschehen und denen dürfte ein Arzt nicht im Weg stehen, meinte er mit einem erschöpften Lächeln.

»Der Kerl hat wahllos durch die Gegend geschossen.« Liam sinkt auf seinem Stuhl zusammen, umklammert die Tasse, trinkt jedoch nicht. »Wenn die Verhandlungen scheitern, war das erst der Anfang.«

Jeder Funke wird das Pulverfass Kowloon zum Explodieren bringen.

»Ich möchte furchtbar gern in Tränen ausbrechen, Joseph.« Müde blickt er auf.

»Tu es.« Er wäre nicht der Einzige.

Aus Kuns Augen tropft es ebenfalls. Während der letzten Blockade hat er zwei seiner Söhne verloren. Er kennt die Vorboten des kollektiven Irrsinns. Wenn er um sich greift, können wir uns nur noch im Monk verschanzen.

Abraham schluckt ständig, als verstopften ihm Reisklöße die Kehle.

Nur Hao Juns Leute bleiben gelassen. Sie helfen auf Zuruf, weigern sich allerdings, ihren Boss zu stören. Ein Amokläufer sei kein Grund dazu.

»Ich brauch was anderes.« Liam schleppt sich zur Theke, bestellt zwei doppelte Whiskeys. Er stützt sein Kinn mit der Hand, starrt teilnahmslos auf die Media-Folie. »Was läuft da eigentlich?« Er runzelt die Stirn. »Das sind doch keine Nachrichten.«

Ein Junge. Er liegt auf dem Bauch, windet sich. Hand- und Fußgelenke sind gefesselt. Sein Rücken glänzt vor Blut und Schweiß. Ein Mann steht über ihm, holt mit einem der Kabel aus, die als Alternative zu Peitschen in den Zimmern der Oase ausliegen. Der Flair urbanen Niedergangs inspiriert häufig die Gäste aus Hongkong Island.

Das Kabel saust hinab, ein weiterer Riss klafft.

Der Junge bäumt sich auf, zerrt an den Fesseln.

Liam zuckt zusammen. »Die Auswirkungen von dieser Scheiße sehe ich täglich. Müssen die das auch noch im Fernsehen bringen?«

»Liveaufnahmen aus der Oase.« Kun weicht meinem Blick aus, als er Liam und mir die Gläser hinschiebt. »Hao Jun lässt den Clip in allen Nachrichtensendern ausstrahlen. Bis jetzt weiß keiner, wer sein Gast ist.«

»Absicht«, murmelt Liam in sein Glas. »Hao Jun will den Kerl damit erpressen. Muss eine wertvolle Geisel sein, die er sich an Land gezogen hat.«

»Wer ist der Shiva?« Sein Gesicht ist ebenso wenig zu erkennen wie das seines Peinigers.

Kun schüttelt den Kopf. »Ich weiß es nicht, Sir. Wollte vorhin durchzählen, aber die meisten haben sich wegen der Schießerei verdrückt. Sie werden wohl erst morgen wieder aus ihren Löchern kriechen.«

»Tschüss Feierabend.« Liam rauft sich die Haare. »Tage wie dieser sollten bereits vor Sonnenaufgang gesprengt werden.«

Großaufnahme. Über den zerschundenen Rücken rinnt etwas. Es fließt in die Wunden, spült das Blut aus ihnen.

»Was zum Teufel ...« Liam schaltet den Lautsprecher ein.

Der Shiva wirft den Kopf in den Nacken, schreit. Gellend und laut.

»Hol ihn da raus!« Liam springt auf, zeigt auf die Folie. »Sofort!«

»Das kann ich nicht.« Ich ziehe ihn zurück auf den Barhocker. »Es ist nur Pisse. Ein Shiva muss das aushalten können.« Wahrscheinlich will sein Gast, dass er so ein Spektakel veranstaltet. »Dieser Clip verschafft Hao Jun eine Möglichkeit, Kowloon zu befreien.«

»Was?« Liam schaut mich an, als hätte ich den Verstand verloren.

»Je grausamer er den Mann im Dunkeln agieren lässt, desto bedingungsloser hält er ihn in der Hand. Er muss nur drohen, sein Gesicht preiszugeben. Das würde ihn gesellschaftlich vernichten.« Respekt. Mit einem Minimum an Blutvergießen hat Hao Jun vollkommen neue Karten ins Spiel gebracht.

»Ich hasse es.« Liam versinkt hinter seinen Händen. »Und ich hasse die Oase.«

»Seit wann?« Bisher hat er seinen Job als Arzt ohne zu murren erledigt. Er weiß, was mit den Shivas geschieht.

»Seit jetzt.« Er schmettert das Whiskeyglas an die Wand. »Abraham hat recht. Mach das Ding zu. Warum genügt es den Leuten nicht, normal zu ficken? Weshalb dieser scheißverdammte Kick an der Qual anderer? Ich will das nicht mehr mit ansehen! Will nicht mehr die Reste flicken und halbe Kinder mit Opium vollpumpen, nur damit sie zu zittern aufhören!«

»Schalte es ab, Kun.« Es ist verständlich, dass Liams Nerven nach einer Nacht wie dieser verschlissen sind.

»Ich muss zu Mr. O’Farrell!« Ein Mann kämpft am Eingang mit Viktor. »Lass mich zu ihm! Meine Frau stirbt sonst!«

»Das darf doch nicht wahr sein.« Liams Kopf fällt auf den Tresen. »Wollen wir wetten, dass sie ein Kind kriegt und alles schief läuft, was schief laufen kann?« Er flucht auf irisch. Es klingt außerordentlich kraftvoll. »Es ist immer dasselbe. Babys kommen ständig in den schlimmsten Katastrophen zur Welt.« Er hält mir die Hand hin. »Schlag ein.«

»Hundert Dollar.«

Liam nickt, rappelt sich auf. »Ist okay«, ruft er dem Security zu. »Ich bin startklar.« Er trinkt mein Glas aus, fischt mit einem Griff das Operationsbesteck aus der Schüssel mit der Desinfektionslösung und schleudert die Tropfen ab. »Kun, wirf mir mal ein Geschirrhandtuch rüber. Ein sauberes.«

Kun reicht ihm einen Stapel. Liam wickelt in eines seine Instrumente, wirft sie in seine Tasche und schleppt sich zum Eingang. »Wo brennt’s?«

Der Mann verneigt sich bis fast zum Boden. »Meine Frau liegt in den Wehen. Aber es geht nicht voran und sie quält sich so sehr.«

Liams Blick zu mir spricht Bände. »Na dann los.« Er klopft dem zukünftigen Vater auf die Schulter, der sich umdreht und wieselschnell in die Nacht läuft.

»Armer Mr. Liam«, murmelt Kun. »Er arbeitet zu viel.«

»Mr. O’Farrell«, korrigiere ich Kun zum tausendsten Mal. »Ich bin oben. Wenn mich Hao Jun sprechen will, ruf mich.« Nur einen Moment aufs Bett und den Rücken ausstrecken und verdrängen, was in Zimmer drei geschieht.

Ob ich nach Dean sehen soll? Meine Hände sind blutverschmiert und ich rieche nach Erbrochenem. Es stammt nicht von einem der Verletzten, sondern von Abraham. Der Anblick eines weggeschossenen Unterkiefers war zu heftig für ihn und ich hatte das Pech, nicht schnell genug ausweichen zu können.

Ich muss mir den Dreck abduschen. Gleich danach kümmere ich mich um ihn.

Es dauert lange, bis ich den Eindruck habe, nicht mehr zu stinken.

Schleudere mir das Wasser aus den Haaren, tappe zum Bett.

Nur einen Augenblick Ruhe.

»Boss?«

Steve?

»Werd’ mal besser wach.«

Habe ich geschlafen? Ich liege ausgestreckt auf meinem Bett, sauber aber nackt. Draußen färbt sich der Smog rosa. Verdammt, wie konnte mir das passieren?

»Ist Hao Jun noch da?«

Steve schüttelt den Kopf. »Ich soll dir seinen Dank ausrichten und er sei sicher, dass seine Intervention Früchte tragen wird.« Er kratzt sich am Kinn. »Allerdings ist weit und breit keine Fähre zu sehen und in den Nachrichten fällt kein Wort zum Thema Verhandlungen oder Grenzöffnung. Ich frage mich, woher der alte Chinese seine Zuversicht nimmt.«

Hao Jun weiß, was er tut.

»Wie spät ist es?« Ich fühle mich, als hätte ich meine Augen eben erst geschlossen.

»Kurz vor sechs.« Steve drückt mir eine Tasse Kaffee in die Hand, bevor ich mich aufgesetzt habe. Die Hälfte landet auf meiner Brust. Statt sich zu entschuldigen, wischt er mit der Handfläche darüber. »Du solltest dir den Shiva ansehen.«

»Wer ist es?«

»Keine Ahnung, aber er lässt sich nicht anfassen.«

Zumindest lebt er noch.

»Rodja hat den Jungen gestern Nacht angeschleppt. Er sagte, du hättest das geregelt.«

»Ich?« Als ob ich Zeit für so etwas gehabt hätte.

»Dann wird es ein Neuer sein, der sich für den Job bewerben wollte und Rodja hat’s nicht kapiert.«

»Was fällt ihm ein, jemanden einzustellen, ohne mich vorher zu fragen?« Es ging um Hao Jun, verdammt! Nicht auszudenken, wenn der Junge ihn enttäuscht haben sollte.

Steve grinst schief. »Keine Bange. Unser Stammgast Nummer eins schien außerordentlich zufrieden mit seinem Spielzeug.«

Mir fällt ein Stein vom Herz. Dennoch werde ich Rodja zur Rechenschaft ziehen. Ich entscheide, wer im Monk arbeitet. Sonst niemand.

»Ist Liam zurück?« Der Shiva wird ihn brauchen.

»Nein.« Steve pflückt eine Jeans aus dem Regal und wirft sie mir zu. »Ist besser, du kümmerst dich.« Sein verhaltener Ton macht mich misstrauisch.

Kaum bin ich angezogen, trabt er für sein Alter erstaunlich schnell die Treppen hinunter. Erst im Garten wird er langsamer. »Abraham ist bei ihm«, keucht es von vorn. »Wundere dich nicht. Als ich ging, war er dabei, Rodja eins in die Schnauze zu geben.«

»Bestens.« Dann muss ich das nicht tun.

»Nur um es klarzustellen«, japst Steve. »Hao Jun hatte eine ganze Reihe seiner Männer um sich. Rodja konnte nichts ausrichten. Auch wenn sie den Jungen zu Sushi verarbeitet hätten.«

Die Tür zur Oase steht auf. Ein aus Nase und Mund blutender Rodja schleicht auf uns zu. »Tut mir leid Boss«, nuschelt er. »Kommt nicht ...«

Ich packe ihn am Kragen und schleudere ihn aus dem Weg.

Bereits im Flur schlägt mir ein penetranter Gestank nach Pisse entgegen.

»Er lässt sich nicht helfen, Boss.« Abraham tritt zur Seite. Ein junger Kerl hängt über dem Rand der Wanne und kotzt in abgestandenes Urin. So wie es ihm aus den Haaren tropft, hat er eben noch darin gelegen. Seine Handgelenke sind bis aufs Fleisch aufgerieben. Schwarze Rinnsale fließen ihm übers Gesicht. Die triefenden Strähnen kleben auf Wangen und Stirn. Scheint so, als wäre die Haarfarbe nicht urinresistent. Wer kommt auf die Idee, sich in Kowloon die Haare ausgerechnet schwarz zu färben?

Er zittert so sehr, dass ihm die Zähne aufeinander schlagen.

»Wie heißt du?« Ich knie mich neben ihn.

Statt zu antworten, erbricht er sich erneut. Es riecht ähnlich wie das Gelbe in der Wanne. Die Männer haben ihn gut schlucken lassen.

»Du kannst dich hier erholen und bekommst etwas zu essen, wenn es dir besser geht.« Eine Schmerzzulage ist ebenfalls angemessen. »Danach verschwindest du.«

»Nein«, keucht er heiser. Er würgt, aber ohne Ergebnis. »Joseph, bitte ...«

Dean!

Seine Hände rutschen vom Wannenrand. Er wird grau um die Nase, kippt nach hinten. Ich fange ihn auf. Seine Lippen sind aufgebissen.

»Er stinkt bestialisch.« Steve hält sich die Nase zu.

»Das ist mir egal. Sorge dafür, dass Liam kommt. Sofort!« Das hätte niemals passieren dürfen. »Es ist Dean!«

»Dean?« Steves Finger huscht über den Multi-Kom. »Soll mir das was sagen?«

»Ruf ihn an!«

»Du hast gesagt, du schickst jemand Neues zu Rodja.«

»Ich habe ihn nicht geschickt!« Warum hat er das Appartement verlassen?

Es spielt keine Rolle mehr. Es ist meine Schuld.

Der Videoclip! Ich habe Dean gehört, ihn gesehen. Und nichts unternommen, weil ich dachte, dass er ein Shiva ist und dass Hao Jun weiß, was er tut.

Doch Dean ist kein Shiva. Er konnte nicht ahnen, auf was er sich einlässt.

»Boss?«

»Ich will Liam!« Kein funktionierender Gedanke ist in meinem Hirn.

»Dauert noch.« Steve kniet sich neben mich. »Mann, was hat der mich angeschissen. Als hätte ich den Kleinen verdroschen.«

Seine Stimme wird zu einem Rauschen, das Zimmer um mich verblasst. Sehe bloß den zerschundenen Jungen in meinem Arm.

»Ich nehme ihn mit zu mir.« In diesem Raum kann ich ihn nicht lassen.

»Ich mach das.« Abraham löst meine Finger von den nassen Schultern. »Nichts für ungut, Sir. Aber den kriegen Sie nicht allein in den fünften Stock geschleppt.« Er windet mir den schlaffen Körper aus dem Arm, stürmt vor mir her, als spürte er das Gewicht nicht. Als wir an meinem Appartement ankommen, keuche ich lauter als er. Ich tippe den Code ein, bitte den Security, Dean auf mein Bett zu legen.

»Der ist total glitschig, Sir.« Abraham sieht sich um, steuert mit seiner Last ins Badezimmer, greift sich ein Handtuch. »Breiten Sie das unter ihm aus. Ist besser für die Matratze, glauben Sie mir.«

»Ist es deine oder meine?« Warum macht er nicht einfach, was ich sage?

Er seufzt, wedelt das Tuch einhändig auseinander und bettet Dean behutsam darauf. »Bei dem muss der Doc ordentlich ran, Boss. Sonst ...«

Dean reißt die Lider auf. Er blickt sich um, als stecke er inmitten eines Infernos.

»Dean, ich bin es. Alles ist gut.« Was für eine Lüge.

Er springt vom Bett, flüchtet zur Tür. Abraham verstellt ihm den Weg. »Bleib ruhig, Junge. Wir wollen dir nur helfen.«

Dean taumelt keuchend zurück, die Augen panisch auf den Mann vor sich geheftet.

»Dean!« Langsam gehe ich auf ihn zu. »Beruhige dich. Ich bin es, Joseph. Ich werde dir nichts tun.«

Zögernd klärt sich sein Blick. »Joseph?« Seine Stimme ist ein einziges Krächzen. »Wo ist der Mann mit den weißen Haaren?«

»Fort.« Meint er Hao Juns Geisel? »Er wird dir nicht mehr wehtun.« Ich nähere mich, strecke die Hand nach ihm aus. »Komm, ich will dir helfen. Du bist verletzt.«

Dean schüttelt hektisch den Kopf. »Nicht anfassen.«

Verstehe ihn kaum, so heiser spricht er.

»Bitte, nicht anfassen.«

»Werde ich nicht.« Ich nehme meine Hand zurück, trete einen Schritt zur Seite und zeige aufs Bett. »Ruh dich aus bis Liam kommt. Er wird deine Wunden versorgen.«

Erneut schüttelt er den Kopf. »Ich muss das abwaschen.« Er streckt seine Arme von sich, als wollte er sich selbst nicht berühren. »Die haben auf mich ...« Ein Beben erfasst den zerschundenen Körper.

»Es ist besser, wenn du das Liam überlässt.« Dean wird den Verstand verlieren, wenn Wasser in die tiefen Verletzungen rinnt. »Er gibt dir ein Schmerzmittel, und dann ...«

»Nein.« Er wankt ins Bad. »Es muss runter von mir. Jetzt.«

»Glaub mir, das ist ein Fehler.« Ich folge ihm mit einigem Abstand, um ihn nicht zu bedrängen. »Warte auf Liam.«

»Kann ich nicht.« Er steigt in die Duschkabine, dreht das Wasser an. Kaum berührt es die wunde Haut, geht er keuchend auf die Knie. Sein Gesicht wird aschfahl.

»Dean!« Verdammt! Will das Wasser abschalten.

Er schreit auf. »Nicht!« Zitternd kommt er auf die Beine, stützt sich an den Fliesen ab. »Es soll weg.« Er schluchzt verzweifelt auf.

Mein Herz zieht sich zusammen bei seinem Anblick.

Ich nehme den Duschkopf aus der Halterung, drehe die Einstellung auf soft. »Ich helfe dir.«

»Nicht anfassen!«

»Werde ich nicht. Nur das Wasser, okay?« Er wird mich hierfür verachten, wenn er es nicht schon längst tut. Sein Leiden verdankt er einzig und allein mir. Das Monk ist mein Laden. Ich habe zu wissen, was unter seinem Dach geschieht. Muss eingreifen, wenn Situationen aus dem Ruder laufen. Meine Shivas verlassen sich darauf. Sie vertrauen mir. Ich schlucke gegen die Enge in meinem Hals an. Ich habe versagt.

Dean klammert sich an die Armatur. »Okay.«

»Atme so ruhig du kannst und konzentriere dich auf etwas, das weit von deinem Körper entfernt ist.« Bei mir hat dieser Trick oft geholfen.

Dean nickt. Die flache Brust scheint unter den Atemzügen bersten zu wollen.

»Du schaffst das.« Ich hasse mich für diese Floskel.

Bis auf ein paar wunde Stellen ist der vordere Teil seines Oberkörpers unversehrt. Ich lasse das Wasser darüber rinnen. »Siehst du? Halb so schlimm.« Ich heuchele ein Lächeln. Es fühlt sich an, als würde mein Gesicht dabei zersplittern.

Sehr langsam führe ich den Strahl über seine Schulter nach hinten.

Der Schmerz springt mich aus den blauen Augen an. Auch das Entsetzen der Nacht. Dean beißt sich auf die Lippen, bis sie bluten.

»Lass es raus.« Dieses stumme Leiden werde ich keinen Moment länger mit ansehen.

Er schüttelt den Kopf, kneift die Lider zusammen. »Kann es nicht mehr hören.«

»Was kannst du nicht mehr hören?«

Er zittert am ganzen Körper. »Meinen Schrei.«

Schlucke an den Tränen, bevor sie mein Herz verlassen. »Ist okay. Mach einfach.«

Er wirft den Kopf in den Nacken. Nur ein heiseres Krächzen. Er hört nicht auf, während alles Stinkende aus seinen Haaren, alles Schmutzige aus seinen Wunden fließt.

Seine Hände krampfen sich um die Haltestange, seine Beine geben nach. Er sinkt auf die Knie, drückt den Rücken durch.

Ich schlage auf Hahn, das Wasser versiegt.

»Es reicht!«, brülle ich mehr für mich als für Dean. »Es reicht.« Keuchend hocke ich mich zu ihm. »Verzeih mir.«

Unter dem tropfenden Wimpernkranz hervor trifft mich ein leerer Blick.

Mühsam kommt Dean auf die Beine, taumelt zum Bett und lässt sich bäuchlings darauf fallen. Seine Finger krallen sich ins Laken, ein Laut, der sich in meine Seele schneidet, entweicht seiner Kehle.

Wage es erst nach einer Weile, mich auf die Bettkante zu setzen. Ich will ihm nah sein, ihn nicht mit seiner Qual alleinlassen, auch wenn er meine Berührung nicht erträgt.

Kowloon hat ihn verschlungen, in Stücke geschlagen und ausgespien. Er ist nicht der Erste und wird nicht der Letzte sein, dem das geschieht.

Aber ihm muss gelingen, woran die meisten scheitern.

Er muss heil werden.

Nicht nur für sich selbst.

Auch für mich.

- Liam -

Der zweite Kaiserschnitt meines Lebens und nur knapp an der Katastrophe vorbei. Nach Steves Anruf flogen mir die Finger. Keinen Schimmer, wie oft mir das Besteck aus der Hand gefallen ist. Der panische Vater hat es zum Schluss unaufgefordert übernommen, das Desinfektionsmittel über das Skalpell zu schütten.

Ein Zwillingspärchen. Beide Jungs relativ propper und durchaus fit. Die Mutter lebt gerade noch so, der Mann ist am Ende. Genau wie ich.

Alle Vier müssen warten, bis ich weiß, wie es Dean geht. Nach Steves Worten hat er einiges abbekommen.

Was für eine gottverdammte, beschissene Nacht!

Renne wie angeschossen durch Mongkok. Übersehe eine Schlägerei, ignoriere einen Hilferuf und bete, dass ihn ein anderer erhört. Mein Akku ist runter auf ein Prozent. Das gehört Dean.

Abraham steht vorm Monk. »Im Appartement vom Boss.«

»Ist mir klar.« Ich hetze an ihm vorbei und schere mich nicht um Seitenstechen und Kurzatmigkeit.

Mein Smog-Asthma grüßt im dritten Stock. Warum lässt Joseph nicht endlich den verfickten Aufzug reparieren?

Seine Tür ist angelehnt. Dahinter herrscht Stille.

Mein Herz schlägt im Hals.

Mir wird schlecht, wenn ich mir vorstelle, was Dean durchgemacht hat.

Die Hurensöhne haben auf seine Wunden gepisst. Weder Gott noch sonst wer wird mir jemals verzeihen, dass ich ihn nicht sofort da rausgeholt habe. Werde die Türen in der Oase zumauern. Gleichgültig, was Joseph davon hält.

Wasserpfützen auf dem Fußboden. Die Spur führt vom Badezimmer zum Bett.

Dean liegt auf dem Bauch. Was auf seinem Rücken klafft, sieht böse aus. Die klaffenden Striemen ziehen sich bis zu seinem hübschen, mageren Hintern. Da hat sich jemand bis zum Anschlag an ihm ausgetobt.

Möge derjenige in einem schimmligen Loch verrecken und scheiß auf den Hippokratischen Eid.

Joseph sitzt im Sessel, die Füße auf die Bettkante gelegt. Die Schatten unter seinen Augen verleihen ihm eine morbide Schönheit, die mich seltsamerweise rührt. Neben ihm auf dem Tisch steht eine leere Flasche Whiskey. Die minimale Neige zählt nicht.

Daher ist es den beiden gelungen, einzuschlafen.

Ich bin dankbar dafür. So bekommt Dean nicht mit, dass ich seine Wunden verarzte.

Hautkleber und Klammerpflaster. Gepriesen seien die schlichten Dinge. Mein Vorrat stammt noch aus meinem früheren Leben. Dank meines Jobs als Shiva-Flicker neigt er sich jedoch drastisch dem Ende entgegen. Ob mir Han weiterhelfen kann? Vielleicht hat er einen Bekannten außerhalb, der ihn mit Carepaketen versorgt. Ich sollte ihn fragen, ob er Bestellungen annimmt.

Meine Gedanken tanzen um Schwachsinn und ich vermag es kaum, sie zu zügeln. Meine Lider fallen zu. Nur ein Sekundenschlaf. Die Schwere erfasst mich, zieht mich hinab an einen Ort freundlichen Vergessens.

Stopp. Zuerst der Junge. Ringe mir das letzte bisschen Disziplin ab, um mich auf seine Wunden zu konzentrieren.

Mit den Narben bis zum Sankt-Nimmerleins-Tag brüsten können. Hoffentlich verdient er eines Tages genug, um sie sich weglasern zu lassen. Oder er versteckt sie unter einem Tattoo. So wie Joseph.

Mir schwimmen die Augen.

Und wenn schon. Meine Nerven liegen blank und ich bin nicht mehr der Jüngste. Bin trotzdem froh, dass Joseph schläft und es nicht mitbekommt.

Der Schluck aus der Flasche gehört mir. Danach beginne ich, Dean zusammenzuflicken.

Leise Schnarchgeräusche. Das ist alles, was ich von ihm höre.

»Liam?« Joseph blinzelt mich verschlafen an. »Du siehst furchtbar aus. Lange Nacht gehabt?«

»Mieser Scherz.« Die Pflasterpackung fällt mir aus der Hand.

Joseph hebt sie auf, reicht sie mir. Wie vor ein paar Stunden übernimmt er die Rolle meines Assistenten.

»Wie konnte das passieren?« Sehe die Verletzungen und weigere mich, sie mit Dean in Verbindung zu bringen. Mein Verstand will nur einen Patienten wahrnehmen. Nicht den Jungen, der mich hingebungsvoll geküsst und mein Herz vom ersten Moment an gestohlen hat.

»Ich weiß nicht, warum er das Appartement verlassen hat«, sagt Joseph leise. »Doch alles, was danach geschah, ist meine Schuld.« Er erzählt von seinem Gespräch mit Abraham und dass er Rodja einen neuen Shiva zugesagt hatte. Als der Dean bemerkte, griff er zu und lieferte ihn seinem Schicksal aus.

»Wir teilen uns die Verantwortung für das da.« Ich nicke zu dem Rücken, nehme nur verschwommen rotes Fleisch wahr. »Statt ihn zu verkleiden, hätte ich ihn einsperren müssen.«

»Er lässt sich nicht anfassen.« Josephs Blick verrät mir, was sein Mund verschweigt.

»Warte.« Vorsichtig ziehe ich ihm die Backen auseinander. Ich halte den Atem an aus Angst vor dem, was ich nicht sehen will.

Nichts. Keine Rötung, keine Risse im Muskel. Neben mir seufzt Joseph vor Erleichterung.

»Er hat Dean nicht gefickt?« Das will mir nicht in den Schädel. Dean ist Naschwerk.

»Manche wollen sich nur austoben.« Joseph fährt sich übers Gesicht. »Vielleicht brauchte Hao Juns spezieller Gast lediglich ein Ventil für seine Panik oder wurde gezwungen, das zu tun.«

Mag sein. Ich wünsche ihm dennoch jede Krankheit an den Hals, deren lateinischen Namen ich jemals auswendig lernen musste.

»Wenn er aufwacht, wird er ein anderer sein.« Den sanften Druck von Josephs Hand auf meiner Schulter nehme ich kaum wahr. »Es kann sein, dass ...«

»Nein. Kann es nicht.« Dieser Bastard darf ihn nicht zu einem seelisch Krüppel geprügelt haben.

Dean muss der Junge bleiben, der mit rührend leidenschaftlicher Hingabe unter Küssen und Blowjobs dahinschmilzt. Weder dürfen seine Augen den Glanz noch seine Lippen das schüchterne Lächeln verlieren.

Menschen wie er sind Funken in der Dunkelheit.

Niemand hat das Recht, ihr Licht auszupissen.

»Es ist nicht deine Schuld.« Joseph berührt meine Wange. »Solche Dinge geschehen. Zumindest hier.«

Es ist meine Schuld. Und Josephs, und die dieses verfluchten Bezirks.

»Geh schlafen.« Zwei braune Augen mustern mich besorgt. »Du siehst aus, als würdest du gleich umfallen.«

Wäre möglich.

Ein letzter Blick auf meine Arbeit.

Deans Rücken gleicht einem abstrakten Kunstwerk. »Sollen wir ihn in mein Appartement bringen?« Dazu bräuchten wir eine Trage. Auf den Arm nehmen geht nicht, dann platzen die frisch geklebten Risse wieder auf.

»Schlaf.« Joseph streicht ihm sacht durchs Haar. »Wenn er aufwacht, wecke ich dich.«

»Ich will ihn nicht allein lassen.«

»Dann bleib hier.«

»Nein.« Ich brauche einen Moment für mich. Meine Nerven fühlen sich an, als würden sie jeden Augenblick den Geist aufgeben. Dabei will ich keinen Zeugen.

»Verstehe.« Josephs Hand in meinem Nacken. Sie besänftigt die Angst um einen Jungen, den ich erst wenige Stunden kenne. »Ich gebe auf ihn acht.«

Mir fallen die Augen zu. Joseph führt mich zur Tür.

Ich schleppe mich in mein Appartement, unter die Dusche, und kämpfe mit diversen Sekundenschlafdelirien.

Tropfend und nackt sinke ich aufs Bett.

Die Shorts, die ich Dean geliehen hatte, liegt darauf. Sein Duft hängt noch in dem Stoff.

Starre an die Zimmerdecke. Meine Gedanken um den Jungen mit den schwarz gefärbten Haaren. Ich bin an seinem Unglück schuld. Mein Magen zieht sich zusammen. Bin kurz davor, die Leere in ihm auszuspucken.

Keine Chance, es wieder gut zu machen, dabei möchte ich nichts sehnlicher als das.

Wälze mich hin und her, grübele mir das Hirn wund. Dämmere erst gegen Abend in einen unruhigen Schlaf.

Träume von Blut, aufgeplatztem Fleisch, einem Baby mit Hao Juns Kopf. Ich schlage ihn ab, es wachsen zwei neue nach. Meiner und Josephs.

Schrecke hoch. Mein Herz rast.

Ein Schatten neben dem Bett.

Joseph! Er steht bewegungslos da, sieht mich an. Er ist nackt. Seine Haut schimmert im diffusen Licht der nie dunkel werdenden Nacht Kowloons.

Ich sehne mich in seine Arme, in seinen Leib. Weiß, dass ich dort wenigstens für einen Augenblick Trost und Geborgenheit finden werde. Schäme mich für meinen Egoismus, reagiere dennoch auf diesen fantastischen Anblick.

Ich will etwas sagen, meine Lippen kleben aufeinander.

Joseph schlägt die Decke zurück, betrachtet meinen halbsteifen Schwanz. Er kniet sich auf die Matratze, beugt sich über mich.

Feuchte, heiße Liebkosungen.

Ich denke nicht daran, mein Stöhnen zurückzuhalten.

Was Joseph mit mir macht, tut mir unglaublich gut.

Sollte nach Dean fragen. Wie es ihm geht. Wahrscheinlich schläft er, sonst wäre Joseph nicht hier.

Wage es nicht, mit dem Becken nach oben zu stoßen, dabei würde ich liebend gern seinen Rachen vögeln. Doch Josephs Zuwendungen sind auch so eine Offenbarung. Spüre seine Zähne, kralle mich ins Laken.

Ob ihm klar ist, wie glücklich er mich machen würde, wenn er mich in seinem Mund kommen lässt? Anscheinend nicht, denn er leckt ein letztes Mal meine längst pulsierende Erektion und hebt den Kopf.

»Bitte.« Er darf mich kein zweites Mal hängen lassen. Schon gar nicht heute Nacht.

Joseph hockt sich auf mich. Seine Lippen, die eindeutig nach mir riechen, legen sich sanft auf meinen Mund.

Mir ist nicht nach Zärtlichkeit. Ich brauche einen Fick, der mir die Seele aus dem Leib schleudert.

Joseph nimmt meine Hand, saugt an meinen Fingern, benetzt sie mit seinem Speichel. Er führt sie hinter sich. Dahin, wo seine Spalte klafft.

Ich träume. Es kann nur ein Traum sein. Und wenn schon. Er ist genau das, was ich brauche.

Ich massiere seinen Eingang, verteile dabei seine Spucke.

Er seufzt, schließt die Augen.

Wenn er es wirklich will, muss er jetzt die Initiative übernehmen. Er hat sein Stolzproblem gekonnt gelöst. In dieser Stellung verwischen die Grenzen zwischen oben und unten. Zwar steckt mein Schwanz in ihm, doch er ist es, der mich reitet.

Er errät, dass ich seine Taktik durchschaut habe. Das kleine, hinterhältige Lächeln beweist es. Er platziert meine Spitze, senkt sich langsam hinab.

So eng. So heiß und verdammt gut.

Jeder Millimeter, den er mich in sich eindringen lässt, bringt meine Nerven zum Glühen.

Sein Atem geht schneller. Seine Kiefermuskeln verspannen sich.

Ich weiß, dass mein Schwanz groß ist. Joseph allerdings auch. Mittlerweile hat er ihn oft genug gesehen.

Nein, ich will ihm nicht wehtun. Ich lege ihm die Hand ins Genick, ziehe ihn zu mir. Sein Mund ist zu verkrampft. Ich knabbere an ihm, lecke ihn weich.

Sein Schweiß perlt an meinen Lippen. Erneut senkt er sich ein ganzes Stück tiefer. Plötzlich entspannt sich seine Miene. Er wirft den Kopf in den Nacken, stöhnt. Der heisere Laut fährt mir durch Mark und Bein.

Sein erschlaffter Schwanz nimmt Form an. Wird praller als zuvor.

Ich halte ihn an der Hüfte fest. Seine Enge genügt vorerst.

Langsam beginnt Joseph, mich zu reiten. Allein seinen Gesichtsausdruck dabei zu beobachten, ist ein Geschenk. Verklärt, nur von dem Schatten des Schmerzes berührt. Die schwarzen Haare schwingen im Rhythmus, der schneller werdenden Bewegungen, die Lippen glänzen feucht.

Das Muskelspiel des sehnigen Körpers buhlt ebenso um meine Aufmerksamkeit wie seine tropfende Erektion, die auf und ab wippt.

Ich lasse sie durch meine Faust gleiten und werde mit einem dankbaren Stöhnen belohnt.

Dennoch fehlt mir etwas. Das Zustoßen. Das Gefühl seiner Beine auf meinen Schultern. Seine absolute Hingabe.

Es ist leicht, ihn unter mich zu drehen. Ich überrumpele ihn mit meiner Kraft. Der Schrecken steht ihm im Gesicht, verwandelt sich in Zorn.

- Joseph -

Nein! Liam missbraucht mein Geschenk. Sein Gewicht nimmt mir den Atem, sein Griff kontrolliert meine Handgelenke.

Will mich aufbäumen. Vergebens.

»Vertraue mir.« Er küsst mir die Worte auf die Lippen, leckt sie in meinen Mund. Will ihm die Zunge abbeißen, doch sie drängt sich mit derselben Entschlossenheit in mich, wie sein Schwanz.

Keuche gegen die Wut und den Druck in mir an.

Kein Vergleich mit Nim. Liam füllt mich über die Schmerzgrenze hinweg aus. Die Vehemenz seiner Stöße erschüttert mich. Schmerz, Lust. Beides pumpt er mir in den Leib, bis ich bebe.

Kann nicht flüchten, mich nicht wehren.

»Joseph.«

Nur ein heiseres Flüstern. Es stellt mir die Härchen auf.

»Bitte vertraue mir.«

Sein Flehen liebkost meinen Hals.

Ich spüre seinen Hunger.

Auf mich.

Höre die Sehnsucht nach Nähe in seinen Atemzügen.

Seine Schwere schenkt mir Geborgenheit, schützt mich. Unter seinem glühenden Körper lasse ich los. Mich selbst, die Erinnerungen, meinen Stolz, die Schrecken der Nacht.

Liam gibt meine Hände frei.

Ich schlinge sie um ihn, drifte weg.

An einen Ort flirrender Leichtigkeit.

Liams Stöße treiben mich immer schneller dorthin.

- Liam -

Schmecke Josephs Schweiß auf meiner Zunge. Lecke ihm über den Kehlkopf.

Keine Gegenwehr mehr.

Die Laute aus seiner Kehle schüren reine Glut. Unmöglich, sie zu kontrollieren. Sie versengt mich.

Ich ramme mich wieder und wieder in ihn. Genieße den Ruck, der ihm dabei durch den Körper fährt. Sein Mund ist halb offen, seine Lider geschlossen.

Er gibt sich hin.

Kann die Worte nicht denken, wie viel mir das bedeutet. Wie viel er mir bedeutet.

Er stöhnt auf, krümmt sich. Er klammert sich an mich, verschränkt die Beine um meine Hüfte, drückt mich tiefer in sich.

Heiße Nässe spritzt an meinen Bauch.

Der Stoß über die Klippe.

Verliere mich im Fallen.

Endloses Glück.

Es verschmilzt mit dem Mann unter mir. Ich sinke auf ihn. Genieße sein leises Keuchen dabei.

Seine Brust an meiner. Mein Herz hämmert, als wollte es bersten. Josephs ebenfalls. Ich spüre die harten Schläge zwischen meinem Takt.

Er ringt nach Atem, der mir selbst fehlt.

Ich sollte ihn fragen, ob ich ihn erdrücke, ob er mich rausschmeißt oder plant, mich zu erstechen.

Keine Luft mehr. Für nichts.

Seine Arme bleiben um mich geschlungen, seine Beine wollen mich nicht freigeben.

Irgendwann gleite ich aus ihm heraus.

Er seufzt.

Ich bilde mir ein, dass es bedauernd klingt.

Wenn ich ihn jetzt küsse, beißt er mir vermutlich die Lippen ab.

Besser ich übertreibe es nicht.

Dämmere in unverdientem Glück. Meine Nase an seinem Hals, in seinen Haaren. Erst, als Joseph immer flacher atmet, rolle ich mich von ihm herunter.

Eine Weile bleibt er liegen. Die Hand in meinem Nacken.

Ich genieße seinen Anblick, kann nicht fassen, was eben geschehen ist.

Mein Herz wächst mit jedem Atemzug. Bis Joseph samt seines Stolzes, seiner Arroganz und jeder noch so bitteren Erinnerung mühelos hineinpasst.

Ich sinke in einen Schlummer, der mich sacht umfängt und nach Joseph duftet.

- Joseph-

Bin erfüllt von Liam. Nicht nur körperlich. Ich gebe mich dem Gefühl hin, aus mehr als nur mir zu bestehen.

Ich hätte mich ihm früher anvertrauen sollen. Er ist es von Beginn an wert gewesen.

Ich lausche seinem Atem, der mich inmitten des Chaos beruhigt. Liams Nähe macht alles erträglicher. Die Sorge um Dean, die Angst vor dem Kommenden.

Rede mir ein, dass die Stille in den Straßen friedlich ist, statt die Ruhe vor dem Sturm zu sein.

Ein Geräusch vor der Tür.

Jemand klopft. Sehr leise. Ich schiebe Liams Kopf vorsichtig von meiner Brust, öffne einen Spalt.

Dean. Er stützt sich an der Wand ab, ist grau im Gesicht. Er versucht etwas zu sagen, aber nur ein Krächzen kommt über seine Lippen. »Mir geht’s scheiße«, flüstert er nach dem zweiten Anlauf.

Ihm versagen die Beine.

Ich will ihn auffangen, doch er wehrt mich ab.

»Nicht!« Er klammert sich an den Türrahmen, Schweiß läuft ihm über die Stirn. »Hab’s nicht mehr ausgehalten. Du warst weg und da ...«

»Kein Problem.« Ich hätte ihn nicht allein lassen dürfen.

»Du bist wach?« Liam reibt sich die Augen, kriecht aus dem Bett. »Warte, ich gebe dir etwas gegen die Schmerzen.«

»Nicht anfassen«, wispert er tonlos. Er stolpert zum Sofa, legt sich vorsichtig auf den Bauch. »Es muss aufhören.«

»Das wird es.« Liam schnappt sich seine Tasche, kniet sich zu ihm. »Aber dazu musst ich dich berühren. Wie soll ich dir sonst eine Spritze geben?«

»Bitte ...« Deans Lider fallen zu. »... nicht anfassen.«

Liam ballt die Fäuste. Er starrt auf den Jungen. Minutenlang.

»Scheiße.« Er schleudert die Spritze in die Ecke, vergräbt seine Hände in den Haaren. »Verdammte Scheiße!«

8. Leere im Chaos

- Liam -

»Verstehe.« Han humpelt zu einem der von Staub überzogenen Regale und kommt mit einer bauchigen Flasche zurück. »Das hier tropfst du in seinen Tee. Morgens und abends. Es schafft Distanz zu den bösen Erinnerungen und betäubt den Schmerz.«

»Dann sollte ich das Zeug vielleicht auch nehmen.« Ich starre auf die altersfleckigen Hände, die bewundernswert ruhig die milchige Flüssigkeit in eine Phiole füllen. Ich würde im Moment die Hälfte der Flasche verschütten.

Habe bis zum Sonnenaufgang vor dem Sofa gesessen und Hirn und Herz wundgegrübelt. Wie kann ich Dean helfen, wenn er sich nicht von mir berühren lässt? Zäpfchen und Schmerztabletten sind mickrige Waffen im Kampf gegen das, was er erlebt hat. Irgendwann fiel mir Han ein.

Er stand in seinem Laden und füllte mit einer stoischen Ruhe stinkendes Pulver in Tüten. Als ich ihm Deans Leid auf den Tresen knallte, hörte er mir gelassen zu, als gäbe es weit Schlimmeres auf der Welt.

Ich weiß nicht, ob ich den Alten hassen oder beneiden soll.

»Du?« Er schüttelt den Kopf. »Ein Arzt braucht einen klaren Verstand. Davon hast du nicht viel, also verschwende ihn nicht.«

Sagt der, der getrocknete Rattenscheiße als Anti-Aging-Mittel verkauft.

»Danke.« Ich stopfe das Gefäß in meine Tasche und blättere Han vierhundert New-Hongkongdollar hin. »Heilt das auch Seelen?« Eine rein rhetorische Frage, entsprungen meinem stündlich anschwellenden Sarkasmus. Andererseits sollte diese Kleinigkeit im Preis enthalten sein.

»Selbstverständlich«, kommt die prompte Antwort. »In diesem Fall tropfe es in Liebe statt in Tee.«

»Genau das ist das Problem.« Meine Liebe ist eher haptischer Natur. Ich wünschte, ich könnte Dean bis über die Ohren darin eintauchen.

Wird er es jemals wieder zulassen? Meinen Mund auf seinen Lippen dulden? Sich an mich klammern, um die Wucht des Rausches ertragen zu können?

Ein Kloß verschließt meine Kehle. Ich habe zugelassen, dass etwas unendlich Kostbares zertreten wurde.

Das hektische Gerede der Menschen um mich herum dringt nur gedimmt zu mir durch. Ich sollte ihre Sorgen teilen. Sie betreffen auch mein Leben. Doch all meine Gedanken kreisen um Dean.

Viktors eindringliche Stimme reißt mich zurück in die Realität.

Er steht am Eingang und diskutiert mit einem Mann.

»Ich habe es Ihnen bereits gesagt.« Der Security spricht ruhig, dennoch schwingt ein strenger Tonfall mit. »Das Monk hat erst nachmittags für Gäste geöffnet.«

»Ich bin kein Gast«, faucht der Mann und schleudert seinen Zopf nach hinten. »Es geht um ...« Er zuckt zusammen, hält sich den Brustkorb. »Verdammt, zerre Josephs Arsch aus dem Bett und sag ihm, das ich ihn unbedingt sprechen muss.«

Er scheint verletzt zu sein. Ich bin nicht gerade übermotiviert, ihn zu verarzten. Der Kerl ist mir unsympathisch. Sein Blick ist zu kalt, eher hochnäsig als arrogant und außerdem schlägt er Viktor gegenüber den falschen Ton an.

»Sir?«, frage ich trotzdem und weiß jetzt schon, dass ich es bereuen werde. »Brauchen Sie Hilfe?«

Er mustert mich, als wäre ich aus einem verstopften Gulli gekrochen. »Und ob.« Er reißt sein Hemd auf. Rote Flecken inklusiver beachtlicher Schwellungen überziehen seine Brust.

»Schallwaffen«, spuckt er mir entgegen. »Ein Irrer am Hafen hat auf mich angelegt, kaum dass ich aus dem Boot gesprungen bin.«

In diesem Fall könnte die eine oder andere Rippe gebrochen sein.

»Sie kommen von Hongkong Island?« Ist ihm die Situation hier entgangen oder steht er auf Abenteuer?

»Worauf du wetten kannst. Es hat mich ein Vermögen gekostet, unbemerkt über die Meerenge zu fliehen.«

»Warum haben Sie es dann getan?« Logischer ist, aus Kowloon flüchten zu wollen.

Seine Lider senken sich. »Was gehen dich meine Geschäfte an?«

»Gar nichts.« Ich gebe Viktor ein Zeichen, dass er ihn vom Eingang verscheuchen soll. Im Prinzip behandle ich auch Arschlöcher. Aber nicht, wenn sie mir vor dem ersten Kaffee ans Bein pissen.

»Das ist nicht dein Laden«, brüllt der Kerl. »Sondern der meines verfickten Ex-Shivas! Und der wird sich hüten, mich warten zu lassen!«

In meinen Ohren beginnt es zu rauschen. »Dein Name«, höre ich mich sagen.

»Nimrod Gage.« Der schmale Mund zieht sich in die Breite. »Ist nicht allzu lange her, da war ich der Boss von deinem Boss.«

Balle die Faust. Sie fliegt in die feiste Visage.

Gage stolpert zurück, hält sich fluchend das Kinn.

Verdammt, tut meine Hand weh. Muss mich zwingen, sie nicht zu reiben.

»Bist du verrückt?«

»Noch nicht. Du hast Glück.« Hätte Lust, ihm ein paar Rippen zusätzlich zu brechen. »Wie alt war Joseph, als du ihn zu einem Shiva gemacht hast? Dreizehn? Vierzehn?« Kinderficker!

»Vierzehn.« Er spuckt Blut aufs Pflaster. »Und er hat es genossen, das kannst du mir glauben.«

Bin kurz davor, ihn in die Oase zu schleifen und Hao Juns Handlanger zu bitten, es ihm deftig zu besorgen. Danach werde ich es sein, der auf seine Wunden pisst.

»Krieg dich ein«, schnarrt er mit kalt-distanzierter Stimme. »Dass er heute ein reicher Klubbesitzer ist, verdankt er mir. Ich habe ihm alles beigebracht, was man wissen muss. Du solltest mir die Füße dafür küssen, statt mich zu schlagen. Du profitierst doch davon, oder nicht?«

Ich packe ihn am Kragen. »Lass dich hier nicht mehr blicken. Du hast in Josephs Leben einen Dreck verloren.«

»Das wird er selbst entscheiden.« Gage schlägt meine Hand weg, richtet sich das Hemd. Freue mich über jedes Zucken in seiner Miene, das seinen Schmerz verrät. Spontan entdecke ich meine Begeisterung für Schallwaffen.

»Frag ihn, wie schnell er die Hosen unten hatte, als er mich besuchte.«

Ich will das nicht hören.

»Er hat darum gebettelt, dass ich es ihm besorge. Hat danach vor Dankbarkeit meinen Schwanz gelutscht, obwohl er gerade aus seinem Loch kam. Begreifst du? Er springt, wenn ich pfeife.«

Dieses Mal nehme ich die Linke. Ich treffe zwar schlechter, doch dafür verteilt sich der Schmerz gleichmäßig auf beide Fäuste.

»Guter Schlag.« Viktor klopft mir auf die Schulter. »Brauchen Sie Hilfe dabei?«

»Nein.« Gage will ich allein zum Krüppel prügeln.

»Verstehe«, knurrt der Mistsack und wischt sich das Blut von der Lippe. »Du bewunderst ihn und glaubst ihm den stolzen Samurai. Aber es ist nur ein Bild. Genau wie das auf seinem Rücken. Dahinter steckt ein Shiva, der sich eigenhändig die Backen auseinanderzieht, um einen ...«

Sehe rot. Zum ersten Mal in meinem Leben. Richtiges, pulsierendes Rot. In der Mitte davon reißt Gage entsetzt die Augen auf und flüchtet rückwärts auf die Straße.

Er wird kleiner.

Weil mich jemand festhält.

Schlage um mich, werde an die Wand gedrückt.

»Doc!« Viktor verpasst mir eine Ohrfeige. »Kommen Sie runter oder wollen Sie meinen Job?«

»Ich werde diesen miesen Hurensohn ...«

»Er ist weg.«

Blinzele, bis ich klar sehen kann. Ein paar Passanten schauen erschrocken zu uns herüber. Mein Herz donnert, der Rest von mir bebt. Feinster Adrenalinrausch mit der Tendenz zum Töten.

Gage ist verschwunden. Er wäre ein perfektes Opfer gewesen.

»Nur nebenbei.« Viktor lässt mich los. »Ich bin ein Hurensohn und bitte Sie höflich darum, diskriminierende Äußerungen in meiner Gegenwart zu unterlassen.«

»Was?« Mein Hirn sortiert das Gesagte in Zeitlupe.

Viktors Brauen rutschen in die Stirn. »Nichts für ungut, aber meine Mutter war ne toughe Lady.«

»Tut mir leid.« Ich muss zu Joseph. Er darf diesen ... mir fällt kein Begriff ein, der rattig genug ist ... nicht in seine Nähe lassen. Was will er hier? Im Monk unterkriechen? Kann er vergessen!

»Kein Wort von dem, was du gerade gehört hast!«

»Ist ja gut.« Viktor hebt die Hände. »Ganz ruhig, Doc.«

»Schwöre es bei deiner Hurenmutter oder du siehst morgen die Sonne nicht mehr aufgehen.« Jesus, was donnert mein Herz.

Feierlich legt er die Hand auf die Brust. »Ich schwöre es bei Mamutschka, dass ich über diesen Lebensabschnitt meines Bosses schweigen werde. Davon abgesehen interessiert das in Kowloon sowie so niemanden. Im Prinzip müssen ihm nur die Gäste seine Rolle als ...«

»Halt den Mund!« Stürme durchs Monk und kämpfe gegen Gages Worte an. Sie vergiften mir das Hirn. Wie konnte Joseph vor so einem Drecksack knien?

Er schläft noch. Ebenso wie Dean.

Die beiden einzigen Menschen, die mir wirklich etwas bedeuten.

Keiner von ihnen wird seine Vergangenheit jemals hinter sich lassen können. Menschen wie Gage sollte man die Lippen bereits bei der Geburt zunähen.

Ich werde Joseph nichts von dem Zwischenfall sagen. Ist dieser Hurensohn lebensmüde genug, sich ein zweites Mal in seine Nähe wagen, ist er fällig.

Dean runzelt im Schlaf die Stirn. Stöhnt gequält auf. Fahre ihm mit den Fingern durchs Haar. Er schläft. Er wird es nicht merken.

Fehlanzeige. Er zuckt zusammen, reißt die Lider auf.

»Entschuldige.« Ziehe meine Hand zurück, obwohl sie in den weichen Strähnen bleiben will.

Er starrt mich an, als wäre ich ein Geist. Blankes Entsetzen im Blick.

Gäbe mein Augenlicht dafür, sein Leid bis in die Seele zu lindern.

Es ist mein Job. Dennoch bin ich hilflos.

Ein jämmerlicher Quacksalber.

»Liam?«, fragt er vorsichtig, als würde er seinen Augen nicht trauen. Er klinkt immer noch heiser.

Quäle mir ein Lächeln ab und bete, dass er es mir glaubt. Nehme eine Wasserflasche aus der Minibar und fülle ein Glas.

»Möchtest du?«

Dean nickt, stützt sich auf die Ellbogen. Er verzerrt das Gesicht, keucht vor Schmerz.

»Warte.« Ich tropfe ihm Hans Wundermittel ins Wasser. Sollte es nicht auf der Stelle wirken, werde ich sie mitsamt der Flasche in die Kehle des Alten stopfen.

Dean trinkt in winzigen Schlucken, verzieht dabei immer wieder die Miene. Sein Hals wird ihm wehtun, wie der der Rest seines gemarterten Körpers.

Wie lange hat er geschrien? Wie lange hoffte er vergebens auf Hilfe?

Und wir haben zugesehen, ohne auch nur einen Finger zu rühren. Wie jede Nacht, wenn einer der Shivas im Leid ertrinkt.

Sie tun es freiwillig.

Möchte mich für diesen Gedanken schlagen.

Dean legt sich wieder hin, schließt die Lider. Sein malträtierter Rücken brüllt mir entgegen, in welcher Scheißwelt wir leben.

Sollte Hao Juns Plan aufgehen, erkauft er mit Deans Qual die Freiheit Kowloons. Ein cleverer Schachzug.

Bauernopfer.

Balle die Faust. Zwecklos. Außerdem hat sie heute schon ihren Job gemacht.

Eine Strähne rutscht Dean übers Auge.

Er ist zu zerbrechlich fürs Monk. Muss fort. Irgendwo gibt es einen Platz für ihn, an dem er sicher ist.

In Charleston am Grab seines Vaters? Bei seiner Mutter, von der er nicht spricht? Auf Hongkong Island bei seinem Chef?

Bei mir.

Reiner Hohn.

Ich will ihn halten. Seinen Kopf an meine Schulter betten, ihm süße Trostworte ins Ohr wispern und zwischendurch seine Wange küssen.

Nichts davon wird er zulassen.

- Dean -

Ein Insekt kriecht aus einem Riss im Boden. Sein Panzer schillert wie ein Regenbogen. Es krabbelt zur Wand neben dem Bad und verschwindet unter einem Stück losgelöster Tapete.

Ich starre Ewigkeiten an die Stelle, bevor mir das Wort Käfer einfällt.

Denken funktioniert nicht richtig.

Fühlen auch nicht.

Als hätte jemand einen Staubsauger angesetzt, und das, was ich bin, aufgeschnorchelt.

Liegt an den Schmerzmitteln, meint Liam. Er tropft sie mir in den Tee. Danach schlafe ich ein paar Stunden, und wenn ich aufwache, bilde ich mir ein, dass auf eine kranke Weise alles gut ist.

Irgendwo in mir schwappen literweise Tränen hin und her, aber ich hüte mich, sie rauszulassen. Ich würde in der Flut ertrinken und dann wäre Liams Mühe umsonst gewesen.

Ich wohne bei ihm. Weiß nicht, wie lange bereits. Vergesse ständig die Wochentage. Könnte die News ansehen. Ich lasse es bleiben. Will keine fremden Stimmen hören und das Leid der Welt interessiert mich nicht. Es muss warten, bis die Watte aus meinem Kopf raus ist.

Und aus meinem Herz. Es fühlt sich dumpf und eingeschnürt an.

Liam kümmert sich um mich. Ich bin dankbar dafür und gern in seiner Nähe, zucke trotzdem zusammen, wenn er mich aus Versehen berührt. Mittlerweile geschieht es nicht mehr. Er passt auf.

Er ist oft unterwegs. Das meiste sind Notfalleinsätze. Die Menschen werden immer nervöser, sagt er. Sie fühlen sich eingesperrt, haben Angst vor dem, was sie schon einmal erlebt haben.

Ich weiß nicht, was er damit meint, aber ihn bedrückt es sehr. Die Falten zwischen seinen Brauen graben sich von Tag zu Tag tiefer.

Bevor er geht, muss ich ihm versprechen, keine Dummheiten zu machen.

Kann ich gar nicht. Schon wegen meines Rückens. Er schmerzt bei jeder falschen Bewegung, obwohl Liam sagt, dass die Verletzungen gut verheilen.

Liege entweder auf dem Bauch oder sitze am Fenster, als hätte ich einen Stock verschluckt.

Gibt eine Menge auf der Straße zu sehen. Nicht nur die Horde Securitys, die vorm Monk Stellung bezogen hat. Viele der Männer sind geliehen.

Wusste nicht, dass man Menschen nicht nur kaufen, sondern auch leihen kann, doch Joseph ist froh darüber. Das macht den Klub zu einem der sichersten Orte der Halbinsel, meint er.

Ich glaube ihm. Immerhin prügelt und erschießt sich niemand hier drin. Draußen schon. Und es brennt irgendwo.

Die Rauchwolke über dem Viertel vergiftet die stickige Luft zusätzlich.

Liam sagt, Kaffee und Asthmaspray wären im Moment seine besten Freunde.

Mir tut er leid, wenn er gegen Morgen nach Hause kommt und sich völlig erschöpft aufs Sofa fallen lässt. Meist schläft er ein, ohne sich einen Whiskey zu gönnen oder zu duschen.

Will ihm helfen.

Weiß nicht wie.

Hao Jun hat die Geiseln freigelassen. Auch den Mann, der mich geschlagen hat.

Erinnere mich immer noch nicht, woher ich ihn kenne.

In meinen Träumen sehe ich sein verzerrtes Gesicht über mir. Die schlohweißen Haare hängen ihm in die Stirn, sein Schweiß tropft auf mich, während er probiert, seinen halbsteifen Schwanz in mich zu quetschen. Es gelingt ihm nicht. Sein Teil wird bei jedem Mal schlaffer. Er brüllt vor Zorn, dreht mich herum, versucht es von hinten. Statt des Dehnungsschmerzes spüre ich bloß seinen faltigen Sack an meine Backen klatschen.

Plötzlich zischt es über mir.

Schmerz. Er zerschneidet mich, wieder und wieder.

Ich schreie, bis mir die Stimme versagt.

Eiskalt läuft es mir über den Rücken. Es ist vorbei. Wie alle anderen wurde er mit einem Shuttleboot abgeholt. Trotzdem sind die Nordgrenzen dicht und die Piers verwaist. Die Menschen zweifeln Hao Juns Taktik an, beginnen, ihn infrage zu stellen. Joseph spricht von einem Pulverfass, das jeden Moment droht hochzugehen. Er besucht mich oft. Weil ich nicht reden will, macht er es. Ich höre seine tiefe Stimme gern.

Er hat mir neue Anziehsachen besorgt. Jeans, dünne Stoffhosen, Shirts aus weichem, federleichtem Stoff. Habe sie noch nicht angezogen. Meine Haut schmerzt weniger, wenn Luft daran kommt.

Meine Haare sind fast wieder blond. Das Zeug wäscht sich wirklich schnell raus.

Mir ist egal, wie ich aussehe.

Mir ist im Augenblick ziemlich viel egal.

Lebt sich erstaunlich ruhig auf diese Weise.

Das Appartement habe ich bisher nicht verlassen. Joseph drängt mich dazu. Ich soll mich umsehen, bei einem Kun in der Bar etwas trinken, mich mit einem Juen unterhalten. Er könnte mir helfen. Beim Verarbeiten.

Als ob ich das wollte.

Je weniger ich an den Weißhaarigen denke, umso besser. Tagsüber funktioniert es leidlich. Im Schlaf nicht. Wache oft schreiend auf. Wenn Liam da ist, sitzt er neben mir, reicht mir ein Glas Wasser und wartet, bis ich wieder eingeschlafen bin. Manchmal dauert das stundenlang. Wahrscheinlich hat er deshalb so dunkle Ränder um die Augen.

Ich bin froh, dass er da ist. In seiner Nähe fühle ich mich sicher, und in Josephs verstanden, obwohl ich mich über die Nacht in Zimmer Drei ausschweige. Keiner von beiden drängt mich dazu. Trotzdem weiß ich, dass sie mich verstehen.

Auf Hongkong Island wird das niemand. Ist mir klar.

Ich will da nicht hin.

Liam hat mir einen Multi-Kom geschenkt. Ein altes Modell wie das von Dad.

Sein Tod bedrückt mich, schneidet jedoch keine Streifen in mein Herz. Wird wohl auch an den komischen Tropfen liegen.

Ich soll mich bei meinen Leuten melden. Sagen, dass ich noch am Leben bin.

Wen meint er? Meine Tante? Meine Mutter?

Allein der Gedanke, mit ihnen zu reden, schnürt mir die Kehle zu. Wenn mein Chef nicht erfahren darf, was mit mir geschehen ist, darf es Mum ebenfalls nicht. Ich bringe es niemals fertig, sie anzulügen. Mr. Lemarque schon. Liam hat recht. Ich sollte ihn anrufen. Vielleicht kontaktiert er Mum und belügt sie für mich. Warum nicht? Er hält es ja für die Wahrheit.

Bevor ich mich aufraffe, seine Kontaktnummer von Zendo Pharm zu recherchieren, vergeht eine Ewigkeit.

Ich wähle Audioübertragung mit einer Verzögerung von fünf Minuten. So erspare ich mir ein Gespräch. Ich will seine Fragen nicht beantworten müssen.

Wie war das?

Irgendwas mit netten Typen und einer Feier.

Ich hätte getrunken, ein Kater beim Aufwachen, kompletter Blackout.

Habe mir nie auf diese Weise die Hirnzellen zerschossen. Zum Glück weiß Mr. Lemarque das nicht.

Das grüne Signallicht blinkt.

Einatmen.

Los.

»Hallo Mr. Lemarque. Tut mir leid, dass ich mich erst heute melde. Sind mir ein paar Dinge dazwischen gekommen. Neue Freunde, Partys, Dads Tod, so was halt. Aber mir geht’s gut! So ziemlich jedenfalls. Zwischendurch war es weniger prickelnd. Ich bin in die falsche Fähre gestiegen und in Kowloon gelandet. War kein Problem ... anfangs. Bis ich mich verlaufen habe. Dummerweise wurde ich entführt, was wirklich nicht meine Schuld war. Der Typ im Transporter wirkte total seriös.

Ist auch egal.

Dann haben mich zwei nette Herren gekauft. Sie kümmern sich im Moment um mich, bis sich der Stress mit der Mafia und der Blockade gelegt hat.

Sie sehen, alles ist bestens und Sie brauchen sich absolut keine Sorgen um mich zu machen. Ich melde mich wieder, Dean.«

Tippe hektisch auf das Verbindung-beenden-Zeichen.

Starre auf das mittlerweile schwarze Display.

Scheiße! Was war das denn?

Ihn wird der Schlag treffen.

Es lag an der Lüge. Sie war zu kompliziert. Ich hätte mir vorher jeden Satz aufschreiben sollen.

In fünf Minuten wird er zurückrufen und mir die Hölle heiß machen. Bis dahin muss mein Kopf zu mehr taugen, als Schwachsinn zu produzieren.

Koffein. Grammweise.

Ziehe mir eines der neuen Shirts über. Es kratzt auf der wunden Haut, obwohl es weich ist.

Schleppe mich zum Fahrstuhl. Manchmal funktioniert er, sagt Liam. Für die Treppen fühle ich mich zu wackelig.

Hinter der rostigen Schiebetür knarrt und poltert es. Sie schiebt sich mit einem Geräusch auseinander, das mir normalerweise die Zehennägel aufrollen würde. Jetzt lässt es mich kalt.

Riecht komisch in der Kabine. Alt, ölig, nach drängelnden Menschen mit versagenden Deos. Dabei ist sie leer.

Sollte diese Tropfen absetzen.

Auf den Knöpfen sind keine Etagennummern zu erkennen. Ich drücke auf den Untersten. Wieder das Geräusch. Hebt mich immer noch nicht an.

Je weiter sich die Kabine schließt, desto dunkler wird es.

Kein Licht? Keine langweilige Musik?

Der Fahrstuhl ruckelt in kompletter Finsternis, fällt. Bleibt hängen, fällt erneut.

Panik wäre angebracht, aber mich nervt nur die Dunkelheit.

Ein Ruck, der mich fast von den Füßen haut. Angekommen?

Die Tür unternimmt keine Anstalten, auseinander zu gleiten. Sonst würde ich das hören, oder?

Von außerhalb dringen Stimmen zu mir. Die eine gehört Joseph, die andere ist mir fremd.

»Du kannst nicht hierbleiben.«

»Die haben mein Büro durchwühlt, meine Sekretärin verhört und sämtliche Kontaktdaten von mir zerstört. Wo denkst du, soll ich hin?«

»Nicht ins Monk.«

»Du weist mich ab?«

»Du kennst den Bezirk. Du wirst eine Lösung finden.«

Ein Geräusch aneinanderschrammenden Metalls übertönt die Männer. Millimeterweise vergrößert sich der Spalt. Hell wird es trotzdem kaum.

Benzingeruch? Da stehen Autos herum. Eine Tiefgarage.

»Dean!« Joseph eilt zu mir. »Was machst du hier?«

»Hab mich mit dem Fahrstuhl verfahren, Sir.« Ich bin gut darin, im Nirgendwo zu landen.

Der Fremde pfeift durch die Zähne. »Du bist Dean?« Er schlendert auf mich zu. »Wirklich hinreißend. Dein Foto wird dir nicht ansatzweise gerecht.« Seine Hand nähert sich meiner Wange.

Mein Herz setzt aus, taumele zurück.

»Fass ihn nicht an!« Joseph steht vor mir. Fixiere seinen sehnigen Rücken, inhaliere den Duft seiner Haut. Beides beruhigt mich. Auch der strenge Blick des Samurai. Wäre gerne so mutig wie er. Ein Krieger, der nichts fürchtet. Weder Tod und Schmerz noch Verlust.

»Was habt ihr mit ihm angestellt?« Der Mann mustert mich über Josephs Schulter hinweg. »Kaputtgespielt?«

»Woher wollen Sie das wissen?« Ich habe mich nicht umsonst in ein Shirt gequält.

»Deine Augen verraten es mir.« Er lächelt.

Ich mag es nicht.

»Es gab eine Zeit, da sah ich diesen exquisiten Ausdruck tiefer Qual täglich.« Er blickt zu Joseph, dessen Miene einfriert. »Ich habe ihn stets sehr genossen.«

»Dann sollten Sie sich blutig peitschen lassen, und danach in den Spiegel schauen, Sir.«

Das Lächeln löst sich im Benzingestank auf. »Vorsichtig, Kleiner. Du befindest dich auf dünnem Eis.«

»Ich bin längst eingebrochen.«

»Tatsächlich?« Er versucht, um Joseph herumzugehen, doch der hält ihn auf. »Keinen Schritt näher. Dean geht dich nichts mehr an.« Er wendet sich zu mir. »Es ist besser, du verschwindest.«

Kein Problem. Ich drücke den nächsthöheren Knopf.

»Der Junge ist ein Sahnestück«, höre ich die Stimme des Fremden durch den schmaler werdenden Türspalt. »Aber wenn er sich nicht anfassen lässt, ist er in Kowloon wertlos.«

»Weder ist er ein Shiva, noch gehört er hierher.«

»Nicht?« Das Lachen schrillt in meinem Kopf. »Und wo denkst du, kann er jetzt hin? Sieh ihn dir an! Der Bezirk hat ihn gezeichnet.«

Das einsetzende Quietschen und Knarren schluckt jedes weitere Wort.

Habe über meine Wertigkeit nie nachgedacht. Sollte ich nachholen.

Zähle langsam bis dreißig, bevor es stückchenweise hell wird.

Doch, Licht ist was Nettes.

An dem großen Fenstern zur Straße hin sitzen ein paar Leute und trinken Tee aus kleinen Schalen. Ein Mann mit Schürze wischt über den Tresen und blickt auf, als ich auf ihn zu schleiche. Er schaltet sein Lächeln erst nach minutenlanger Verzögerung ein. Bis dahin habe ich Zeit, echtes Mitgefühl in seiner Miene zu beobachten.

»Du bist Dean, nicht wahr?« Er winkt mich zu sich. »Komm, setz dich.«

Klasse. Jeder kennt mich hier. Ich hieve mich wie einen nassen Sack auf den Hocker. »Bekomme ich einen Cappuccino?« Ich hatte Koffein nie so nötig wie jetzt.

»Natürlich.« Er grinst, tippt sich auf die Brust. »Ich bin Kun.«

»Freut mich. Euer Aufzug braucht eine Wartung.«

»Seit Jahren.« Der Alte hantiert mit dem Kaffeeautomaten. »Wie geht es dir?«

»Sieht man das nicht?«

»Nicht unbedingt«, plaudert er nebenbei. »Manchmal entspricht das Innen nicht dem Außen.«

»Bei mir schon, Sir.«

Mr. Kun kichert. »Wurde noch nie Sir genannt.« Er schiebt eine Tasse mit dickem Milchschaum zu mir.

Mr. Lemarques Nummer leuchtet auf dem Display des Multi-Koms. Es ist ein Fehler. Ich nehme das Gespräch dennoch an.

»Gott sei Dank, du lebst!« Sein Gesicht füllt das gesamte Display aus. »Wie kamst du auf die Idee, dich vollkommen schutzlos und allein in Kowloon herumzutreiben?«

»Mir war danach.« Völlig falsche Antwort. Ich weiß das. Sie kam einfach aus meinem Mund.

»Dir war danach?« Mr. Lemarques Stirnfalten erreichen Kratertiefe. »Unfassbar, dein verantwortungsloses Handeln. Dein Vater wird sich im Grab herumdrehen.«

»Es tut mir leid, Sir. Aber ich habe nicht darum gebeten, entführt zu werden.« Um den Rest ebenfalls nicht.

»Dir hätte sonst was passieren können!«

Sonst was ist mir passiert.

»Sei froh, dass du noch lebst!«

Bin ich das?

Schweiß bildet sich auf meiner Stirn. Will das Gespräch beenden.

»Bist du okay?«, fragt er mit eingeschüchtertem Blick. »Gesund, unversehrt?«

Nein. »Natürlich, Sir. Ich hatte Glück im Unglück.«

Er atmet auf, schließt dabei die Augen. »Du kannst dir nicht vorstellen, wie erleichtert ich bin.«

»Ich auch, Sir.« Gleich fällt mir vom vielen Lügen die Zunge ab.

»… landest im Moloch Hongkongs! Auf einem Sklavenmarkt!«

»Ein Versehen, Sir.«

»Und diese Männer, bei denen du untergekommen bist, haben dir nichts getan?«

»Nur Gutes, Mr. Lemarque.« Im Vergleich zu dem, was mir in Zimmer drei geschehen ist, war Josephs Fick ein Genuss.

»Wirklich?« Er hebt misstrauisch die Brauen.

Weshalb habe ich das Gespräch nur angenommen? Bin kurz davor, es einfach zu beenden.

»Wie dem auch sei. Du musst sofort da raus. Das letzte Rettungsshuttle soll heute Nachmittag die Pendler nach Hongkong Island bringen, die sich bisher vor der Mafia verstecken konnten. Hao Jun hat ihnen freies Geleit garantiert. In etwa drei Stunden wird es anlegen.«

Drei Stunden. »Ich kann nicht zurück.«

»Was?« Mr. Lemarque sieht mich an, als wüchsen mir Rettiche aus den Ohren.

»Sie verstehen das nicht, aber ich kann ...«

»Dean! Steig an Board dieses verdammten Shuttles!«

Kun zwinkert mir zu. »Manchmal macht weghören glücklich.« Er spricht leise, damit Mr. Lemarque nichts von seinem Tipp mitbekommt. Er hingegen scheint diese für mich peinliche Unterhaltung Wort für Wort zu verstehen, obwohl ich die Lautstärke so weit wie möglich heruntergeregelt habe.

Er nickt zu der vollen Tasse. »Trink, sonst wird er kalt.«

»Ich habe kein Geld.« Das hätte ich ihm gleich sagen sollen.

Mr. Kun zuckt die Schultern. »Du bist ein Freund vom Boss. Dann musst du nichts bezahlen.«

»Sein Freund?« Ich bin mir nicht sicher. Eventuell falle ich bei ihm unter die Kategorie schützenswert.

»Doch, bist du.« Er lächelt breit. »Der Boss hat gesagt, ich muss mich um dich kümmern und dafür sorgen, dass es dir an nichts mangelt. Also bist du sein Freund oder ein sehr, sehr gefährlicher Feind. Mit anderen Leuten macht er so was nicht und wie ein sehr, sehr gefährlicher Feind wirkst du nicht.« Sein Zeigefinger richtet sich auf mich. »Dazu fehlt dir die gefährliche Aura.«

Aha.

»Kränke ich dich mit meinen Worten?«

»Nein!« Wer will schon wie ein Feind von Joseph aussehen?

»Gut.« Er lässt ein Zuckerstück in den Cappuccino plumpsen. »Das hätte mich überaus traurig gemacht.«

Ich mag Mr. Kun.

»... Dean!«, Mr. Lemarques Kopf platzt gleich. Zumindest die Adern an den Schläfen. »Hast du gehört, was ich gesagt habe?«

Mr. Kun runzelt die Stirn. »Zorn ist ganz schlecht fürs Chi. Sag das diesem schreienden Mann.«

»Ich fürchte, das ist ihm egal.«

»Was ist mir egal?«, brüllt mein Chef.

»Nichts. Entschuldigung, Sir. Ich muss das Gespräch jetzt beenden. Danke für Ihre Bemühungen und ich werde schauen, was ich tun kann.« Ich tippe auf den entsprechenden Button und Mr. Lemarques aufgequollene Stirnadern verschwinden.

In drei Stunden soll ich Normalität heucheln. Ein wenig Verwirrung wird er mir zugestehen. Die letzten Tage waren für jeden in Kowloon Stress.

Niemand darf meinen Rücken sehen oder mich anfassen Mir bricht der Schweiß aus bei dem Gedanken, dass mir Kollegen Hände auf die Schultern legen.

Vielleicht wird es mit der Zeit besser. Kann mich nicht ewig verkriechen.

Außerdem ist die Gefahr in Kowloon ungleich höher, rein zufällig berührt zu werden. Es ist voller. Keine Straße ohne drängelnde Menschen.

Joseph gehört zu der Sorte Mann, vor dem sich die Masse teilt. So wie der mit dem Phönixtattoo an meinem ersten Tag auf der Halbinsel.

Hinter ihm wäre ich sicher vor Berührungen. Wie vorhin in der Tiefgarage. Er hat sich vor mich gestellt und mein Herz hat sich sofort beruhigt.

Und Liam? Ein Teil von mir sehnt sich danach, den festen Druck seiner Arme zu spüren. Ein anderer Teil kreischt bei dieser Vorstellung auf.

Nie mehr geküsst werden, nie mehr gehalten.

Fühle mich entsetzlich einsam.

Sinke mit dem Kopf auf die Theke, die harte Kühle an meiner Stirn fühlt sich gut an.

Drei Stunden.

Ich will nicht weg. Weiß kaum, wieso nicht. Hongkong Island ist weniger gefährlich, dreckig, überfüllt. Mr. Lamarque meint es gut mit mir, will mich retten.

Stichwort Retter: Joseph und Liam. Meine Assoziationen.

Kein Mr. Lemarque.

»Einen Baijin.«

Bekannte Stimme.

»Mach schon!«

Der Mann aus der Tiefgarage lehnt sich an den Tresen. Er beantwortet Mr. Kuns Lächeln mit einem Verziehen des Mundes. Sein Blick fällt auf mich und aus der Wellenlinie seiner Lippen wird ein Grinsen.

»Joseph vergaß, mich vorzustellen. Ich bin Nimrod Gage.« Er hält mir die Hand hin.

Guter Versuch.

Nach einem lässigen Schulterzucken zieht er sie zurück. »Nimm es nicht so tragisch, Junge. Es wird dich nicht zerbrechen.«

»Nein?« Warum fühle ich mich dennoch in Stücke zerschlagen?

»Nein.« Er leert das Glas, das ihm Mr. Kun hinschiebt und verlangt ein zweites. »Du schlürfst einen Cappuccino und unterhältst dich mit mir. Das macht niemand, der verzweifelt.«

»Fein.« Dann kann ich ja beruhigt sein.

»Ich kannte mal einen Jungen, der wirklich verzweifelt war.« Er nippt an seinem Schnaps und ich frage mich, weshalb er ihn nicht wie den ersten hinunterkippt. »So sehr, dass ich in seinem Blick den Wunsch nach einem gnädigen Tod lesen konnte. Ich fickte ihn, bis er ohnmächtig wurde, und nahm ihn mit zu mir. Nachdem er sich erholt hatte, arbeitete er für mich. Er lernte schnell, wie man mit dem Schmerz umgeht und Geld daraus schlägt.« Seufzend träumt er in die klare Flüssigkeit. »Es steht außer Zweifel. Joseph war der beste Shiva, den ich je hatte.«

»Joseph?« Unmöglich meint der Kerl Mr. Joseph Wakane.

»Du glaubst mir nicht?« Das dünne Lächeln löst bei mir ein Schaudern aus. »Er war unglaublich. Es gab nichts, was er nicht aushielt. Ein wahrer Meister des Schmerzes.« Er spricht die Worte mit tiefem Respekt aus. »Trotzdem ging er jedes Mal ab wie eine Rakete, wenn ich es ihm besorgt habe. Hat er dir das erzählt?«

»Behalten Sie Ihre Lügen für sich.« Ein Mann wie Joseph, würdevoll wie ein Samurai, lässt sich niemals von einem wie Gage durchficken.

»Wieso sollte ich lügen?« Er rückt näher zu mir. »Das letzte Mal nagelte ich ihn vor wenigen Tagen auf meinen Schreibtisch. Er vergaß seinen Stolz in dem Moment, als er vor mir stand. Gott, wie ich sein raues Keuchen liebe.« Genießend schließt er die Lider.

Ich will ihm die Augäpfel darunter ausstechen. Erschrecke mich bis ins Mark über diesen Gedanken. Der Wunsch bleibt dennoch bestehen.

»Und das Wimmern, das zu einem Schrei anschwillt, wenn ich mich wieder und wieder bis zum Anschlag in ihn ramme.«

»Halten Sie den Mund.« Meine Hände zittern. Ich balle sie, will zuschlagen.

»Hat er dich gefickt, Junge?« Der Blick der kalten, blauen Augen lässt mich nach Luft schnappen. »Sicher hat er das.« Ein widerlich anzügliches Lächeln breitet sich auf seinem Gesicht aus. »Es passt zu seinem neu erworbenen Image als erfolgreicher Klubbesitzer. Doch ich sage dir, in seinem Inneren ist er der Shiva geblieben, der den Stammkunden die Ärsche sauber leckt, und sich von beiden Seiten bis zur Erstickungsgrenze vögeln lässt.«

»Schweigen Sie!«

»Das mit den Ärschen meine ich wörtlich.«

Gott, wie ich das Grinsen hasse.

»Jeder Gast hat so seine Vorlieben, die er an einem guten Shiva austobt. Mit Joseph traf ich jedes Mal eine hervorragende Wahl. Er war sich für nichts zu schade, glaub mir das, Junge.«

Ich muss weg. Kann kein weiteres Wort mehr ertragen.

»Lass dir seine Narben zeigen«, raunt Gage mit einem Zwinkern. »Ich wette, ein paar sind noch zu finden, trotz Josephs Mühe, sie zu verstecken.«

Der Barhocker kippt hinter mir um. Will an Gage vorbei. Er verstellt mir den Weg. »Du bist ein bildschöner Bengel, Dean. Weißt du, dass dein Boss mich engagiert hat, um dich hier rauszuholen?«

Was redet er da?

»Ich bat Joseph, mir in diesem Fall unter die Arme zu greifen und du bist im Monk gelandet.« Sein Lachen stellt mir die Haare zu Berge. »Ironie des Schicksals.« Seine Hand schießt vor, packt mich am Kinn. Mir wird schwarz vor Augen.

»Wir werden uns oft über den Weg laufen, Dean Fitzgerald. Richte deinem Wohltäter aus, dass das Monk die längste Zeit Mongkoks erfolgreichster Laden war. Ich bin zurück.« Er lässt mich los, ich taumele gegen die Theke.

»Geh zum Boss«, wispert mir Mr. Kun zu. Todernster Blick trotz des höflichen Lächelns zu Gage. »Schnell.«

- Liam -

»Ich misstraue ihm zutiefst.« Joseph steht mit dem Rücken zu mir am Fenster. Seiner gespannten Haltung nach ist er bereit, diesem Nimrod ins Genick zu springen. »Die Art, wie er Dean angesehen hat, gefällt mir nicht. Ich kenne diesen Blick. Er will den Jungen. Unter keinen Umständen darf er ihn in die Finger bekommen.«

»Schicke ihn zum Teufel.« Der Kerl gehört schon längst dorthin.

»Du hättest mir sagen müssen, dass er mich sprechen wollte.«

»Du hattest genug Sorgen und ich dachte, dass sich Gage trollt.«

Joseph schüttelt den Kopf. »Er fühlt sich von mir herausgefordert. Dean ist das Pfand. Er wird um ihn kämpfen, bloß um über mich triumphieren zu können.«

»Rede dir nichts ein.« Im Moment haben wir andere Probleme. Mein ständiges Händezittern ist nur eines davon. Ist nur eine Frage der Zeit, bis ich einen Patienten aus Versehen mit dem Skalpell töte, statt ihn zu operieren.

An dem Tod des Mädchens gestern Nacht trug ich zumindest keine Schuld. Wer weiß, wie viele Bastarde über sie weggestiegen sind, aber viel von ihr übrig gelassen haben sie nicht.

Darf nicht darüber nachdenken, sonst falle ich in ein Loch, aus dem ich nicht mehr rauskomme. So viel Whiskey kann ich gar nicht trinken, um die grauenvollen Bilder aus meinem Hirn zu schwemmen.

Mensch bleiben. Egal, was um mich herum geschieht. Die Angst verdrängen, funktionieren.

Joseph ergeht es kaum besser. Ich sehe ihn weder essen noch schlafen. Seine Augen liegen tief in den Höhlen, seine Wangen wirken eingefallen. Er verkneift sich den Satz, dass Hao Jun gescheitert ist, doch ich erkenne ihn in seinem Blick.

»Dean muss zurück«, raunt Joseph und ich weiß nicht, ob er zu mir oder mit sich selbst spricht. »Er darf nicht an einem Ort wie diesem zugrunde gehen.«

»Keine Fähren«, erinnere ich ihn an das Offensichtliche.

»Ich finde einen Weg.«

»Und dann?«

»Wird er in Sicherheit sein.«

»Er ist traumatisiert.« Mittlerweile sind wir das alle. »Er braucht Hilfe.«

Joseph dreht sich abrupt zu mir um. »Ich bin sicher, dass es auf Hongkong Island jede Menge Therapeuten gibt. Warum meinst du, dass das dein Job ist?«

»Weil ich Schuld an seinem Zustand trage.«

»Du willst es wieder gutmachen?« Der Hohn in seiner Stimme beißt sich mit dem waidwunden Blick. »Schmink es dir ab. Nichts und niemand wird die Erlebnisse aus seiner Seele waschen können.«

»Er vertraut uns.«

»Er lässt sich nicht von uns anfassen. Was redest du von Vertrauen?«

»Wenn wir ihm nicht darüber weghelfen, wird er es niemals mehr zulassen, dass ihn jemand berührt.«

»Du willst Vergebung.«

Worauf er seinen Wahnsinnsarsch verwetten kann. »Du nicht?«

»Ich bin kein Babysitter, sondern führe ein Bordell. Da ist kein Platz für einen Jungen wie ihn.«

»Du hast Platz für jede Menge Jungen.«

»Das ist etwas anderes. Die arbeiten, kommen mit Kowloon zurecht und brechen nicht beim ersten Schlag zusammen, den ihnen das Schicksal verpasst.«

»Denkst du, ja?« Ich bezweifle, dass die Shivas ihrem Boss auf die Nase binden, was der Job Nacht für Nacht mit ihnen anrichtet.

»Allerdings.«

»Hör auf!« Sein abgebrühtes Gerede ist unerträglich. »Dean ist nicht wie du! Er wird es nicht wegstecken und dem Leben stolz den Mittelfinger zeigen.«

»Dann wird er genau das lernen müssen.«

»Zwischen polierten Schreibtischplatten und Aktenschränken?« Das glaubt er selbst nicht.

»Es macht keinen Sinn, darüber zu reden. Dean wird so schnell wie möglich nach Hongkong Island zurückkehren und Kowloon hinter sich lassen.«

Ich denke nicht im Traum daran, mein Lachen zu verkneifen. Es klingt so höhnisch, wie ich es meine. »Niemand lässt Kowloon einfach hinter sich, wenn ihm hier das Genick gebrochen wurde. Dein Ex-Boss fickt dich jetzt noch. Also erzähle mir nichts!«

Mit zwei Sätzen ist Joseph an der Tür. Das raus! bereits auf den Lippen.

Dean steht dahinter. Pupillen wie Teiche. »Ich wollte nicht lauschen«, stammelt er. »Aber ihr habt so laut geredet und ...«

Joseph ballt eine Faust, tritt schließlich beiseite. »Komm rein.«

Verdammt. Ich habe ihn vor Dean bloßgestellt. Mit dem wundesten Punkt seines Lebens. Möchte mir nachträglich die Zunge abbeißen.

Dean gehorcht, sucht Josephs Blick. »Du warst ein Shiva?«

Für einen Moment glaube ich, dass Joseph diese unerhörte Frage mit arroganter Geste aus dem Raum wischt, doch der harte Stolz in seinen Augen löst sich auf, lässt Leere zurück.

Dean senkt die Lider. »Verstehe.«

»Mag sein, aber deshalb bist du nicht gekommen, oder?«

Ich kann sehen, wie Joseph die Zähne zusammenbeißt.

»Nein, Sir.« Dean wirkt plötzlich kleiner als sonst. »Draußen ist der Mann von vorhin. Ich soll dir was ausrichten.«

»Nim?« Josephs Mund wird zu einem Strich.

»Er sagte, dass das Monk die längste Zeit der beste Laden in Mongkok gewesen wäre und dass er jetzt da ist.«

»Was noch?«

»Dass ich ihm häufig über den Weg laufen werde.«

»Nein.« Joseph schüttelte langsam den Kopf. »Das wirst du nicht. Dafür sorge ich.« Er wendet sich ab, vergräbt die Finger in seinen Haaren. »Niemals werde ich zulassen ...«

»Musst du auch nicht«, murmelt er. »Ich verschwinde. Da kommt ein Shuttle. Für die letzten Pendler. Dieser Mafia-Typ hat zugesichert, dass sie Kowloon gefahrlos verlassen können.«

»Woher weißt du das?« Joseph senkt die Lider. »In den News haben sie darüber nichts gebracht.«

»Von Mr. Lemarque. Er scheint sich der Sache sehr sicher zu sein.« Wie ein geprügelter Hund schleicht er zur Tür. »Wenn ich ein bisschen Geld für eine Rikscha bekommen könnte?«

»Verdammt, Dean!« Scheiße! »Geh nicht einfach so.« Zwinge mich, ihn nicht in meinen Arm zu ziehen.

Sein Blick schweift von meinen Augen zu meinem Mund, wird weich und grenzenlos traurig. »Ich bin nie so fantastisch geküsst worden wie von dir.« Kurz zeigt sich ein scheues Lächeln. »Ich bin vorher überhaupt noch nie richtig geküsst worden.«

Mein Herz bricht. Ich muss mich räuspern, um meiner Stimme halbwegs zu vertrauen. »Schicke uns ab und zu eine Nachricht, wie es dir geht.« Klinge wie ein besorgter Vater statt eines Liebhabers im besten Alter.

Ich bin weder das eine noch das andere für ihn. Aber ich hätte es werden können. Zumindest das Zweite. Wäre Hao Juns verdammte Geisel nicht dazwischengekommen.

»Mach ich.« Er lächelt zittrig, wendet sich ab.

»Ich fahre dich zu den Piers.« Josephs Stimme klingt warm und schwer. »Allein ist es zu gefährlich für dich.«

»Lieber nicht.« Dean sieht an ihm vorbei. »Abschiede müssen kurz und knackig sein. Ohne viel Brimborium.« Er zieht die Schultern bis zu den Ohren. »Ich sollte jetzt wirklich los.«

»Abraham wird dich begleiten.« Joseph schickt eine Nachricht, angelt ein paar Scheine aus der Hosentasche und drückt sie Dean in die Hand. »Die sind für den Notfall. Lass dich von niemandem ansprechen, bleibt nirgends stehen. Sobald das Shuttle angelegt hat, gibst du dich den Securitys zu erkennen und siehst zu, dass du deinen Hintern hier wegschaffst. Klar?«

»Verstanden, Sir.« Dean beißt sich auf die Lippen.

Ich würde zu gern wissen, was er seinem Mund verbietet auszusprechen.

Die Tür schließt sich hinter ihm und mein Herz mutiert zu einem Stein.

»Warum nur Abraham?« Ich wünsche mir eine Armee an Deans Seite.

»Weil zwei weniger auffallen.« Joseph schaut ihm nach. »Keine Angst. Er wird es schaffen. Erst nach Sonnenuntergang verwandelt sich Kowloon in die Hölle.«

»Dein Ernst?«

Das sicher kommt zu spät.

- Dean -

»Komm, Kleiner.« Der Riese mit dem zerfurchten Gesicht lächelt mich an. »Ab nach Hause.«

Ich habe keins.

»Dein Boss scheint an dir zu hängen, hm?« Bevor seine Pranke auf meiner Schulter landet, gefriert sie in der Luft. »Stimmt ja. Du magst das nicht.« Er nickt Richtung Treppenhaus, lässt den unförmigen Mund noch weiter auseinanderklaffen. »Was ist mit deinem Gepäck?«

»Da ist nichts.« Als ich hier ankam, trug ich nur ein Hemd. Der Rest gehört Joseph. So wie ich.

Anscheinend will er mich nicht mehr. Kann es ihm nicht verdenken.

»Wie du meinst.« Abraham durchquert vor mir die Bar, steuert auf den Ausgang zu. Meine Beine sind plötzlich zu schwer, um auch nur einen Schritt vor den anderen zu setzen.

Wenigstens ist dieser Gage verschwunden. Bei dem Gedanken an ihn friere ich.

Joseph hält ihn für gefährlich, will mich aus seiner Nähe bringen. Seine Fürsorge sollte mir schmeicheln, stattdessen ertrinke ich im bevölkerungsreichsten Stadtteil der Welt in Einsamkeit.

Sie presst mein Herz zusammen, bis es ein nutzloser Klumpen ist.

Mr. Kun hebt die Hand zum Abschied, lächelt.

Ich mag ihn immer noch.

Abraham winkt eine Rikscha heran. Der Fahrer sieht sich nervös um, bevor er zu uns radelt.

Ich will ihm Josephs Geld geben, aber er schüttelt den Kopf. »Heb dir das auf. Vielleicht kommst du mal wieder, dann brauchst du Bares.« Er bezahlt für mich.

Ich verlasse meine persönliche Hölle und dennoch wächst ein Kloß in meinem Hals. Wahrscheinlich bin ich verrückt.

Der Fahrer klingelt sich durchs Chaos.

Laternen, Menschen, Karren. Kinder mit magerem Brustkorb und dünnen Armen, Ruinen, Käfige auf knochigen Schultern.

Männer wie Joseph.

Nein. Nur auf den ersten Blick. Niemand ist wie er.

»Aussteigen«, dringt Abrahams knarzige Stimme in meine Gedanken. »Wir sind da.«

Wie viele von den drei Stunden sind schon vergangen?

»Ich leiste dir Gesellschaft, bis das Shuttle kommt«, beantwortet er meine stumme Frage.

Er wartet, bis ich ausgestiegen bin, und pflügt für uns beide einen Weg zu den Piers.

Eine sonore Lautsprecherstimme begleitet uns. Sie scheint von überallher zu kommen.

»Was zum ...« Abraham bleibt stehen. Er starrt zu einer Media-Folie, die neben der Anzeigentafel aufgespannt wurde.

Alle Blicke um mich herum sind darauf gerichtet.

Eine Szene im Halbdunkeln. Ein Nachrichtensender strahlt sie aus. Den Fließtext darunter kann ich nicht entziffern.

»Sieh nicht hin.« Abraham will mich hinter sich schieben. Ich weiche aus.

Ein durchgebogener Rücken. Klaffende Wunden. Finger in schwarzen Haaren.

Ich starre mich an. Mit aufgerissenen Augen. Mein Schrei gellt mir entgegen. Das kann nicht sein. Ich halte mir den Mund mit beiden Händen zu, beiße mir auf die Zunge, schmecke Blut.

-Liam-

Joseph brütet schweigend vor sich hin. Die Anweisung, dass Gage Hausverbot hat und sich dem Monk nicht nähern darf, hat er in den Multi-Kom gezischt.

Ich schwinge die Beine auf seinen Schreibtisch, beobachte ihn penetrant gründlich. Eine Reaktion seinerseits, die außerhalb eisigen Schweigens liegt, würde mich massiv beruhigen.

Mir ist nach einer Schlägerei. Meinethalben auch mit ihm. Jede Wette, dass wir uns danach besser fühlen. Zumindest wäre die Unruhe verschwunden, die mich aufspringen und hinter Dean herrennen lassen will. Wenn das Shuttle anlegt, wird es zu Tumulten kommen. Gleichgültig, was Hao Jun zugesagt hat. Will er seine komplette Halbrasierte-Schädel-Armee zum Schutz der Pendler bereitstellen?

Inmitten dieses Getümmels wird Dean stecken. Mit seiner Angst vor Berührung, mit seinen kaum verheilten Wunden.

Scheiße!

»Er schafft es«, knurrt Joseph in meine Richtung. »Doch wenn du nicht sofort die Füße von meinem Tisch nimmst ...«

»Gentlemen.« Steve rauscht ins Büro. »Es gibt Neuigkeiten.« Er schaltet den Receiver an. »Anscheinend sprang Hao Juns Ex-Geisel nicht so schnell, wie er es gern gehabt hätte. Schätze mal, diese letzte Warnung wird dem Kerl Beine gemacht haben.«

Der Clip von Zimmer drei. Das Gesicht des Mannes wird nach wie vor von einem Schatten verborgen.

Doch Deans nicht.

Eine Frontalaufnahme. Deans aneinandergefesselte Gelenke, eine Hand, die ihm den Kopf an den Haaren in den Nacken zerrt, das Entsetzen in seinen Augen.

Er schleudert es in die Kamera.

»Sie strahlen es überall aus«, plaudert Steve durch das Rauschen in meinen Ohren. »Weltweit. Hao Jun hat gedroht, dass er beim dritten Mal die Visage des Mannes preisgibt. Damit wäre der Kerl garantiert ruiniert, bei dem, was er mit dem Jungen anstellt.« Er zuckt die Schultern. »Was soll ich sagen? Sun Haidong hat klein beigegeben und zugesichert, dass die Nordgrenzen geöffnet werden und morgen der Fährverkehr wieder aufgenommen wird. Verdammt, ich würde zu gern wissen, wer da an der Angel der Mafia hing.«

Jeder wird ihn erkennen. Sein Boss, seine Kollegen, jedes Kind auf der Straße. Die gefärbten Haare liegen im Halbdunkel. Kein Mensch achtet auf sie. Nur auf das bleiche Gesicht mit den aufgerissenen Augen und dem zum Schreien geöffneten Mund.

»Schätze, dass der Junge jetzt ein Held ist.« Mit dem überlangen Nagel seines kleinen Fingers pult sich Steve etwas aus den Zähnen. »Zumindest in Kowloon. Die Fatzken auf Hongkong Island werden das wahrscheinlich anders sehen.«

»Er kann nicht zurück.« Joseph starrt auf die Folie. »Wie die Aasgeier werden sich die Medien auf ihn stürzen. Sie werden ihm keine Ruhe lassen, bis er ...«

»Komm mit.« Ich werde Dean keinesfalls der hysterischen Masse überlassen. Sie werden ihn zerfleddern, bis nichts mehr von ihm übrig bleibt. »Wir nehmen deinen Wagen und fahr wie der Teufel.« Was nicht aus dem Weg springt, hat Pech gehabt.

Ist selten, dass mir Joseph gehorcht. Heute tut er es. Sein Fuß peinigt das Gaspedal, seine Faust die Hupe.

Nach einer Minute schließe ich die Augen und bete, dass die Leute, die Joseph mit der Kühlerhaube aus dem Weg schleudert, lediglich mit ein paar Schrammen davonkommen.

»Da!« Er bremst ab, zeigt auf einen Pulk Menschen. Alle Augen sind auf die übergroße, öffentliche Mediafolie gerichtet. Abraham ragt aus der Masse wie ein Turm hervor. Da kein Shuttle am Pier zu sehen ist, muss Dean noch in seiner Nähe sein.

Wir springen aus dem Auto, stürzen uns ins Getümmel.

Habe noch nie so oft meine Ellbogen in fremde Körper gerammt.

Dean steht wie eingefroren neben dem Security. Er nimmt uns nicht wahr, starrt wie alle anderen auf die Folie.

Sun Haidong blickt zerknirscht in die Kamera. Es seien auf beiden Seiten Fehler begangen worden, der Kowloonkonflikt schwele nach wie vor, müsse neu angegangen werden. Als Zeichen des guten Willens würde mit der ersten Fähre, die heute noch in Kowloon anlegen würde, eine Spende des Pharmakonzerns Zendo Pharm geliefert werden. Der Vorsitzende Marvin Jones hätte sich persönlich dafür eingesetzt und zugesichert, dass es nicht bei einer einmaligen Aktion bleiben würde.

Das Bild eines hageren Mannes wird eingespielt. Seine schlohweißen Haare reichen ihm bis zum Kinn.

»Das ist er.« Dean zeigt auf den Alten, der nach wenigen Sekunden wieder von dem Konterfei Sun Haidongs abgelöst wird. »Der Mann in Zimmer drei.«

Deshalb liegt ihm plötzlich so viel daran, Gutes für die Gesichtslosen zu tun. Hao Jun hält ihn mit dem Video an der kurzen Leine.

»Lass uns verschwinden.« Joseph stößt Abraham an, flüstert ihm etwas zu. Der Riese nickt, schiebt sich vor den Jungen.

»Dean?«

Er blinzelt mich an, als erwache er gerade aus einem Traum.

»Wir müssen hier weg.«

»Aber das Shuttle?«

»Vergiss es!« Begreift er nicht, in welcher Gefahr er schwebt? »Sobald dich auf der anderen Seite des Hafens jemand erkennt, wird die Hölle losbrechen. Sie werden dich vor sämtliche Kameras schleifen und dich zwingen, den Namen dieses Mistkerls preiszugeben.« Mein Zeigefinger sticht dorthin, wo eben noch Marvin Jones zu sehen war. »Soweit wird er es nicht kommen lassen. Glaub mir. Er wird alles daran setzen, dich zum Schweigen zu bringen.«

Dean wird blass. »Was soll ich jetzt tun?«

»Hierbleiben.« Was sonst? »Kowloon ist der perfekte Ort, um unterzutauchen.«

Eine Frau drängelt sich an uns vorbei. Sie stößt Dean an, der erschrocken zurückweicht.

»Entschuldige.« Sie lächelt ihn an, stockt. »Bist du nicht ... ?« Ohne den Blick von ihm zu nehmen, fuchtelt sie mit der Hand Richtung Folie. »Du bist der Junge aus dem Clip!«

Dean duckt sich unter der schrillen Stimme.

»Hey! Seht her! Der Junge, der uns gerettet hat!«

Als hätte sie auf ein Wespennest getreten, bricht Lärm und Gedränge aus.

»Weg hier«, zischt Joseph und schlägt nach den ersten Händen, die sich Dean entgegenstrecken.

Dean flüchtet hinter Josephs Rücken, blickt sich panisch um.

Wir bilden einen Kreis um ihn, schieben uns schrittweise durch die völlig aufgelösten Menschen.

Held, erklingt es immer wieder aus den hektischen Rufen um uns her. Und Danke.

Abraham fegt alles aus dem Weg, das zwischen uns und dem Auto steht. Einhändig reißt er die Tür zum Fond auf, während er mit der anderen eine Frau mit tränenüberströmtem Gesicht von Dean fernhält. Er packt ihn am Kragen und schleudert ihn auf die Rückbank. Ich folge ihm, schlage die Tür zu. Wie Saugnäpfe klatschen im selben Moment zig Hände an die Scheiben.

Keuchend springen auch Joseph und Abraham in den Wagen.

»Weg hier«, keucht der Security. »Die reißen ihn sonst in Stücke, nur weil sie eine Erinnerung an ihn haben wollen.«

»Kontaktiere Steve«, bellt Joseph den Mann neben sich an. »Er soll mit den Securitys den Eingang zur Tiefgarage sichern.«

Ich blende die Menschen aus, die neben dem Wagen hertraben und ununterbrochen gegen die Scheiben und aufs Dach hämmern. Sie werden ihren Helden nicht bekommen, dabei wollen sie nichts sehnlicher, als mit ihm feiern. Ich bezweifle allerdings, dass er ihren Begeisterungsansturm überleben würde.

»Dean?«

»Alles klar, Liam. Mir geht es gut.«

Sicher. »Du hast schon besser gelogen.«

»Aber auch schon weitaus schlechter.« Er krallt die Finger in seine Hosenbeine, blickt starr geradeaus. »Wäre nett, wenn wir schnell hier wegkämen.«

»Sind unterwegs.« Ich beobachte ihn von der Seite. Sehe seine Angst, seine Entschlossenheit, sie zu verbergen und den Mut, der sich am leicht hochgereckten Kinn zeigt. Wie viele andere auch ist Dean in Kowloon gestrandet. Keine Brücke führt mehr in die Welt da draußen. Jeder kennt ihn. Weiß um sein Schicksal. Diese Bürde wird er niemals abschütteln können. Schon gar nicht auf Hongkong Island.

Was er hier erlebt hat, wird auf jeden seiner Schritte einen Schatten werfen.

Niemand wird ihn unvoreingenommen als Dean Fitzgerald wahrnehmen, sondern nur als den Shiva, in dessen Wunden gepisst wurde.

Noch rennen ihm die Menschen hinterher, um ihm zu danken. Mit der Zeit wird ihre Euphorie dem Alltag weichen und sie werden ihn in Ruhe lassen, bis er in ihren Augen nur einer von unzähligen anderen Gesichtslosen ist.

Auf Hongkong Island ist er der Todfeind eines Konzernchefs.

Es ist paradox, doch der gefährlichste Ort Asiens ist gleichzeitig Deans sicherster Schutz.

Bis auf das Risiko, das von Gage ausgeht.

Joseph wird sich darum kümmern. Wenn nicht, werde ich es tun.

Endlich erreichen wir das Monk. Hao Juns Securitys bahnen für uns den Weg frei. Sie schießen in die Luft, schlagen mit Gewehrkolben nach Deans penetrantesten Fans.

Nur noch ein paar Meter, dann schluckt uns die Geborgenheit der Tiefgarage.

»Himmelherrgott, ich dachte, wir erreichen den Klub nie.« Abraham sieht über seine Schulter, runzelt die Stirn. »Und, Junge? Geht’s noch?«

Dean nickt mit zusammengebissenen Zähnen. Beim Aussteigen hält er sich für einen Moment an der Autotür fest und schließt die Augen.

Ich würde unendlich gern den Arm um ihn legen, um seinen Schritten Halt zu geben.

Joseph bespricht sich mit Hao Juns Männern, bittet uns schließlich zu sich ins Appartement.

Mehr aus Gewohnheit drücke ich den Fahrstuhlknopf. Dean seufzt erleichtert auf, als sich die Türen öffnen.

»Ich bewundere deinen Mut.« Joseph zuckt die Braue. »Dieses Gerät zählt zweifellos zu den gefährlichsten Orten Mongkoks.«

»Spontan fallen mir schlimmere ein.« Dean drückt den obersten Knopf, lässt sich mit dem Rücken an die Wand sinken. »Ein Whiskey wäre jetzt nett.«

»Du bekommst meine Ration.« Ich muss meinen Konsum dringend zurückschrauben.

-Joseph-

Blass und zittrig taumelt Dean hinter mir her ins Appartement. Er geht zum Fenster, holt tief Luft.

»Sag Bescheid, wenn du mein Asthmaspray brauchst.« Liam schenkt ihm einen Whiskey ein. »Nicht so wirkungsvoll wie Hans Tropfen, aber dafür haut es dich nicht sofort von den Füßen.«

»Ich will sie nicht mehr.« Dean trinkt einen kleinen Schluck, hält sich das Glas an die Wange. »Ich muss die Watte aus meinem Hirn loswerden.«

»Tapferer Junge.« Liam lässt sich in einen Sessel fallen, beobachtet Dean mit geneigtem Kopf. »Bist du sicher, dass du das schon packst?«

Dean schließt die Augen. »Ich bin mir mit gar nichts sicher, seit ich weiß, wer der Kerl ist.«

»Nur ein Gast.« Ich trete näher zu ihm, widerstehe der Versuchung, meine Hand auf seine Schulter zu legen. »Vergiss seinen Namen, sollte dich jemand nach ihm fragen. Er sitzt an einem langen Hebel und es ist gesünder für dich, wenn er nicht auf die Idee kommt, damit in Kowloon herumzustochern.«

»Denkst du, er würde mich wiedererkennen?«

»Wenn dein Gesicht in allen Medien präsentiert wird, garantiert.« Liam streckt die Beine aus. »Es sei denn, er hat auf beiden Augen einen Star in fortgeschrittenem Stadium, oder befand sich, während er sich an dir austobte, in Trance. Auf jeden Fall darfst du Lemarque nichts von ihm erzählen.«

»Oh Gott. Was ist, wenn er sich meldet?« Dean wird eine Spur bleicher um die Nase. »Oder meine Mutter?«

»Zieh den Multi-Kom ab.« Sein Chef besitzt nur die Kontaktnummer zu diesem Gerät. Ist es zerstört, kann ihn niemand mehr aus seinem alten Leben belästigen.

Deans Blick verrät mir, dass er meine Gedanken teilt. Er lässt den Kommunikator auf den Boden fallen, tritt darauf. »Meine Mutter wird die Nerven verlieren«, sagt er leise. »Vielleicht wäre es besser, sie hielte mich für tot.«

»Sachte.« Liam beugt sich nach vorn, blickt Dean eindringlich an. »Wir werden sie sehr diskret informieren, dass du noch lebst und ihr eine Möglichkeit einräumen, mit dir zu gegebener Zeit in Kontakt zu treten.«

»Liam!« Er weiß, dass das gefährlich für Dean ist.

Liam hebt die Hand. »Joseph. Sie ist seine Mutter! Was denkst du, was im Moment in ihr vorgeht?«

Was es auch ist, es ist mir gleichgültig. Für mich zählt nur die Sicherheit des Jungen, dessen bisheriges Leben in Scherben liegt.

Dean nickt, starrt aus dem Fenster.

Liam steht auf, räuspert sich. »Wir lassen dich jetzt allein. Solltest du etwas brauchen, findest du uns drüben bei mir.«

»Wartet.« Unter Deans Wimpern hervor trifft mich ein Blick, den ich nicht deuten kann. »Zeigst du mir deine Narben?«

Höre mein scharfes Einatmen, spüre die Verkrampfung meiner Finger, die ohne meine Erlaubnis mein Hemd aufknöpfen. Sie fühlen sich steif an, als würde sie diese schlichte Aufgabe überfordern. Ich streife es ab, es fällt mir aus der Hand.

Dean tritt hinter mich. So nah, dass seine Wärme meine Haut berührt. Schweigend sucht er nach dem, was ich vor mir selbst verberge.

Ich lausche seinem ruhigen Atem, lasse zu, dass mich Erinnerungen überrollen, die ich lange Zeit bekämpft habe.

»Das Tattoo ist wundervoll.« Seine Stimme streichelt mich sanfter, als es seine Fingerspitzen tun könnten. »Wer hat es dir gestochen?«

»Meister Hiato.« Nur mühsam löse ich mich aus unserem Schweigen. »Er war einer meiner Stammkunden und schenkte es mir zum Abschied.«

Dean bückt sich nach meinem Hemd, reicht es mir. »Ich will einen Phönix. Irgendwann.«

Es wird mir eine Ehre sein, Meister Hiato deine Bitte zu überbringen ...

9. Epilog

-Liam-

Joseph stöhnt heiser auf, krallt sich ins Laken. Es ist durchtränkt von unserem Schweiß. Immer wieder lecke ich über seine Nippel, ziehe sie gierig in meinen Mund, während mein Unterleib hart über seine Erektion reibt.

Ich kann Joseph kein drittes Mal zumuten. Habe seinen entwöhnten Eingang genug malträtiert. Dennoch kocht die Lust erneut hoch, droht, uns ein weiteres Mal zu verschlingen.

Kaum war Dean eingeschlafen, betrat Joseph schweigend mein Appartement, nahm mich bei der Hand und führte mich in sein Bett.

Wir liebten uns wie besessen und ich genoss seinen rauen Schrei, als er sich schubweise zwischen uns ergoss.

Die Anspannung der vergangenen Tage entlud sich in einem alles beherrschenden Rausch.

Das zweite Mal begann sanfter, doch allein der Blick, mit dem er seine Schenkel für mich öffnete, raubte mir den Atem.

Spätestens, als er den Kopf in den Nacken legte und mich anflehte, ihm den Dreck aus der Seele zu ficken, verabschiedet sich meine Realität.

Keine Ahnung, wie oft ich heute Nacht noch über die Klippe stürzen werde. Hoffentlich erlebe ich den Sonnenaufgang.

Joseph keucht, biegt den Rücken durch. »Liam!« Er greift nach meinem Schwanz, hebt sein Becken an.

Will ihm sagen, dass er dann seinen Job morgen im Stehen absolvieren wird, aber mir fehlt die Luft dazu. Spüre, wie meine Spitze an den verlockendsten Muskel seines Körpers führt. Er ist heiß und garantiert schmerzhaft wund.

Joseph schlingt die Beine um meine Hüfte, drückt mich mit einem tiefen Stöhnen in sich hinein.

Für einen Augenblick verzieht er das Gesicht und teilt seinen Schmerz mit mir. Ich küsse seine verkrampften Lippen, erobere seinen Mund mit meiner Zunge.

Ein leises Geräusch hinter mir lässt mich innehalten.

Das Tappen nackter Füße, eine leichte Erschütterung der Matratze.

Dean.

Hat Joseph die Tür offen gelassen?

Versenke mich tiefer in ihn.

Gebe mich dem Gefühl endlosen Schwebens hin, genieße die Geborgenheit, die mich umfängt.

Ich schmelze unerträglich langsam in Josephs heißer Enge, lausche seinem befreiten Stöhnen, während ich bis zum äußersten erschöpft auf ihn sinke.

Traumbilder streifen mich, bevor sein Herz an meinem Ohr schlägt. Sie flüstern mit vertrauten Stimmen, locken mich an einen Ort, weitab von Chaos und Schmerz.

Eine schmale Hand schiebt sich in meine.

Ich halte sie fest.

10. Danksagung

Kurz und knapp. Mein Dank gebührt meinen Lesern, die sich mutig in meine Geschichten werfen, und sie gleichermaßen genießen, ertragen und verfluchen.

Ebenso wie meiner Lektorin, die auch die zigste Variante der jeweiligen Story noch geduldig und kompetent lektoriert.

Liebe Alexandra. Ich kann dir gar nicht sagen, wie froh ich über unsere Zusammenarbeit bin.

In diesem Sinne: bis zum nächsten Projekt.

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Table of Contents

- Hongkong Storys-Rattenfänger
- 1. Prolog
- 2. The Begging Monk
- 3. Ein überraschender Morgen
- 4. Nur ein Bad
- 5. Zwischen Blechwänden
- 6. Wasser auf fremde Mühlen
- 7. Zimmer drei
- 8. Leere im Chaos
- 9. Epilog
- 10. Danksagung
- 11. Weitere Romane von S.B. Sasori