Date: 2015-09-10T22:00:00+00:00
Description: Eine Schülerin, 16 Jahre alt, seit drei Tagen als vermisst gemeldet, wird in einer Regentonne tot aufgefunden. Unfall oder Mord? Vor diese Frage sieht Hauptkommissar Oliver Vonhoff sich gestellt. Wenig später werden zwei Leichen in einer luxuriösen Villa entdeckt. Der Tod einer jungen Lehrerin gibt der Kripo ein weiteres Rätsel auf. Vonhoff sieht zunächst keine Verbindung zwischen den Morden, und das erweist sich als schwerwiegender Irrtum… **
Publisher: CreateSpace Independent Publishing Platform

RENATE SCHLEY

DAS LEBEN GEHT WEITER, SAGTE DER MÖRDER

Kriminalroman

Von Renate Schley sind bei Amazon außerdem

erschienen:

Liebeslied für einen Fremden (Teil 1 und 2)

Mordskerle

Blutsbrüder

Die Heimkehr der Henriette Babendererde

Sei still, meine Tochter

Ganz schön tot

Renate Schley

DAS LEBEN GEHT WEITER, SAGTE DER MÖRDER

Copyright:      2015 Renate Schley

Herausgeberin:  Renate Schley

Alle Rechte vorbehalten.

Veröffentlichungen, auch auszugsweise, nur mit

Genehmigung der Herausgeberin.

Gesamtherstellung:

Titelbildgestaltung: Bernd Schulz

Titelbild: Ingrid Maschke

PROLOG

SIMON

Früher hatte er geweint, wenn die Worte in seinem Kopf still standen, aber er lernte im Laufe der Zeit, die alle Kindheit nannten, schweigend damit umzugehen und erfand alte Worte neu, halb aus Not, halb im Spiel,  riss Schreibpapier aus Schulheften, die dann nackt waren bis auf den Umschlag und schrieb die Worte auf, weil er Angst hatte, sie zu vergessen, und alle Bleistifte im Haus versteckte er vor den Blicken der Anderen in einer Zigarrenschachtel, und als sie ihn einmal für eine Ewigkeit wegschickten zu Leuten, die keine Bleistifte hatten und auch kein Papier, da kratzte er mit einem Nagel seinen Namen in die Wand, den zu Hause allzu oft genannten, aber hier kaum gehörten, während die Worte in seinem Kopf immer lauter wurden. Weil sie nicht mehr wussten, wohin.

CHRIS

Es hatte lange vorher angefangen. War längst schon eingezeichnet hier und da und dort und trieb weiter Wurzeln aus Staub und Schweigen und keiner von ihnen stand auf gegen Lähmung und Leere. Keiner brach auf das Eis. Keiner kehrte um. Bis er irgendwann nur noch Wut fühlte und von einer Brücke blindlings in einen Fluss sprang, weil er es nicht mehr aushielt. Das Wasser, so hoffte er, trug ihn vielleicht durch, vielleicht bis zum Ende, um so zu einem neuen Anfang zu werden. Vielleicht strömte er weiter, einem flutenden Licht entgegen. Vielleicht schmolz eine neue Wahrheit ihm den Weg frei, schwemmte weg alles Unrecht. Das letzte Wort war noch nicht gesprochen.

PATRICK

Manchmal träumt er, dass das Telefon klingelt, und als er antwortet, kündigt eine Stimme ihm einen Besucher an, der morgen gegen elf Uhr an seine Tür klopfen und ihm mitteilen wird, dass er drei freie Wünsche hat. Gesetzt den Fall, er wäre so verblödet, das zu glauben – was würde dann passieren? Wahrscheinlich hätte er eine schlaflose Nacht, um am Morgen dem Besucher, der tatsächlich vor seiner Tür steht, das Ergebnis seiner Überlegungen mitzuteilen: Ich habe Wünsche, würde er sagen, die sich nicht mehr erfüllen lassen. Ich wünschte nämlich, ich wäre damals so mutig gewesen, zu lieben. Ich wünschte außerdem, ich hätte jenes eine Mal geredet, als alle darauf warteten, dass ich es tat, anstatt zu schweigen wie ein Stein. Ich wünschte, es wäre mir gelungen, meine Angst zu überwinden und so die Angst vor meinen Ängsten. Für solche Wünsche war es jetzt zu spät und andere fühlte er nicht mehr.

1.Kapitel

The beat goes on, the beat goes on

Drums keep pounding a rhythm to the brain

Charleston was once the rage, uh – huh

The mini skirt´s the current thing

Teenybopper is our newborn king,

The beat goes on, the beat goes on

Grandmas sit in chairs and reminisce

Boys keep chasing girls to get a kiss

The cars keep going faster all the time

Bums still cry “Hey, buddy, have you a dime”

The beat goes on, the beat goes on and on…

Margarethenberg war eine ansehnliche Kleinstadt irgendwo in der Mitte von Ostholstein, mittlerweile allerdings ziemlich zugebaut, seitdem dort der Run auf prachtvolle Bungalows und Apartments begonnen hatte, ohne dass jemand einen Grund dafür hätte angeben können. Den einst so makellosen, mitten im Grünen ruhenden See engten seit einiger Zeit Häuser ein, die sich nur eine gewisse Klientel leisten konnte. Ärzte, Rechtsanwälte, Bankdirektoren, erfolgreiche Künstler. Die Innenstadt hieß jetzt City und sah auch so aus, denn in den Schaufenstern lockten fast nur noch Produkte mit prominentem Logo. Armani, Cerutti, Jil Sander, das waren inzwischen Namen, die jetzt jeder kannte, von denen die Einwohner der Kleinstadt früher jedoch nicht einmal zu träumen gewagt hätten. Wenn man allerdings den Blick hin und wieder gen Norden richtete, dann konnte man noch eine offene, nicht misshandelte, reine Landschaft erkennen. Dort endete die Hauptstraße, wurde zu einem Hohlweg, der wiederum in einen Forst mündete und an Enge zunahm, sodass hier kaum mal jemand weiter ging als unbedingt nötig. Denn wo der Weg sein Ende fand, konnte niemand genau sagen und wollte eigentlich auch keiner wirklich wissen.

An diesem frühen Nachmittag Mitte April wölbte sich über der kleinen Stadt ein Himmel von ungewöhnlich blauer Klarheit, nur selten trieb der leichte Wind aus Südost einige einzelne weiße Wolkenfetzen vor sich her. Das ließ die Menschen auf eine beständige Wetterlage hoffen, denn vor ihnen lag das lange Osterwochenende, das am Karfreitag begann und am Ostermontag endete. Auch deshalb herrschte in der Stadt eine normalerweise selten erlebte Hektik. In der Fußgängerzone mit den zahlreichen Geschäften drängten sich Einheimische ebenso wie Touristen dicht an dicht, man kaufte mit einer Entschlossenheit ein, als stünde eine Hungersnot oder – noch schlimmer – der große Bankencrash unmittelbar bevor. Die junge Kommissarin Andrea Tillmann befand sich mittendrin im Gewühl, das sie wie eine menschliche Riesenwelle mitgerissen und seitdem nicht mehr frei gegeben hatte. Andrea wollte eigentlich die Mittagspause nur nutzen, um sich Schuhe zu kaufen. Schuhe, von denen sie noch gar keine feste Vorstellung hatte, dennoch stand für sie fest, dass sie ohne neue Schuhe nicht an ihren Arbeitsplatz zurückkehren würde. Als das Schuhgeschäft endlich in greifbarer Nähe auftauchte, atmete Andrea auf und beschleunigte ihre Schritte. Das zunehmende Tempo konnte sie allerdings nicht davor bewahren, im Vorübereilen mit flüchtigem Blick ein Plakat zu streifen, das an einer Schaufensterscheibe klebte.

„ WER HAT DIESES MÄDCHEN GESEHEN? SWANTJE, 16, WIRD SEIT 3 TAGEN VERMISST! INFO AN JEDE POLIZEISTELLE!“

Andrea zwang sich, nicht zu vergessen, dass sie nur wegen der neuen Schuhe unterwegs war. Als Privatperson. Der Fall „Swantje Müller“ war ihr bis ins letzte Detail vertraut, sie hatte vor etwa zwei Stunden das letzte Mal alle Hinweise gelesen und zusammengefasst, ohne zu einem Ergebnis zu kommen.
Aber darüber wollte sie jetzt nicht nachdenken. Sie wollte nur endlich wie unzählige andere Frauen auch Schuhe kaufen dürfen, und keiner, wirklich gar keiner, sollte sie dabei stören oder versuchen, ihr deswegen ein schlechtes Gewissen einzureden.

„Schlimm, nicht?“ sagte die Verkäuferin, als sie Andrea half, in den linken Schuh zu schlüpfen. Andrea wusste, was sie meinte, ging allerdings nicht darauf ein.

„Kann denn ein Mädchen einfach so verschwinden?“ fuhr die Verkäuferin seufzend fort. „Ich meine, es wird doch heutzutage alles überwacht. Wohin man kommt, hängen Kameras und beobachten einen auf Schritt und Tritt, und dann geht ein Kind einfach nur ´raus, um sich mit einer Freundin zu treffen und kommt da nie an.“

„Haben Sie sie gekannt?“ Andrea quälte ihren rechten Fuß in den zweiten Schuh und vermied dabei geflissentlich, die Verkäuferin anzusehen.

„Sie hat manchmal hier ausgeholfen“, antwortete die. „Ihrer Mutter gehört dieses Geschäft. Ihr Vater hat den Tabakladen am Ende der Fußgängerzone. Nette Leute, die Müllers. Die ganze Familie. Mein Gott, ich frage mich manchmal, was die Polizei eigentlich die ganze Zeit tut. Man hört ja gar nichts, oder? In den Nachrichten und den Zeitungen wird das verschwundene Mädchen mit keinem Wort erwähnt. Mich macht das allmählich wütend. Da muss doch irgendwas passieren, oder wie? – Sitzt er?“

Diese Frage galt dem rechten Schuh, der sich Andreas Fuß einfach nicht anpassen wollte. Das kam für sie nicht unerwartet, denn sie hatte nun einmal zwei ungleiche Füße, und eben deshalb war es jedes Mal wieder ein Problem für sie, die richtigen Schuhe überhaupt zu finden.

„Ich glaube, ich muss mich noch mal umschauen“, erwiderte sie mit einem bedauernden Achselzucken, woraufhin die Verkäuferin noch etwas sagen, Verständnis demonstrieren wollte. Doch in diesem Moment schwang die Glastür auf, zwei weitere Kundinnen stürmten herein und füllten den Laden prompt mit fröhlichem Geplauder über irgendwelche Ballkleider, die sie gerade gekauft hatten und zu denen jetzt noch die passenden Schuhe fehlten.

Die Verkäuferin eilte sofort hinzu, nicht ohne Andrea noch einen entschuldigenden Blick zuzuwerfen. Andrea winkte nur ab und nutzte den Augenblick, um das Geschäft zu verlassen. Ein weiteres Mal, ohne die richtigen Schuhe gefunden zu haben.

Inzwischen hatte es angefangen zu regnen. Eine heftige Windbö nach der anderen fegte durch die Fußgängerzone, sodass die Menschen sich unter schützende Markisen oder in Hauseingänge flüchteten. Andrea blieb stehen, nachdem die Tür zum Schuhgeschäft hinter ihr zugefallen war. Sie lehnte sich gegen die Wand und sah sich prompt mit dem Plakat konfrontiert, das nach der verschwundenen Swantje Müller rief. Inzwischen war jedoch die rote Tinte vom Regen aufgeweicht worden, die Buchstaben rannen in langen Bahnen am Papier herab. Andrea konnte nicht anders: Sie musste bei diesem Anblick an fließendes Blut denken.

Wo war Swantje Müller? Das war die Frage, die sie und ihre Kollegen der SOKO, die die Suche nach dem Mädchen übernommen hatten, sich seit drei Tagen stellten, ohne zu einem Ergebnis zu kommen.

Die Schuhverkäuferin hatte mit der Klage, dass ein Mädchen doch nicht so ohne weiteres verschwinden konnte, durchaus recht gehabt. Swantje Müller war mit einer Freundin verabredet gewesen, die jedoch vergebens auf sie wartete und schließlich Swantjes Mutter anrief, um zu fragen, ob Swantje noch kommen würde. Falls nicht, dann würde sie jemand anderen die zweite Kinokarte schenken.

Noch bevor die junge Kommissarin weiter denken konnte, summte ihr Mobiltelefon. Bestimmt Schirrmacher wegen des neuen Dienstplans, ahnte sie ohne jede Begeisterung, und meldete sich dann mit jener Entschlossenheit, die in ihrem Kollegen Jens Schirrmacher gar nicht erst die Hoffnung aufkommen lassen sollte, dass sie am Wochenende seinen Dienst übernahm.

Aber es war nicht Schirrmacher.

„Ich bin´s“, sagte Hauptkommissar Oliver Vonhoff, und sie wusste, was geschehen war, denn sie kannte diesen Unterton, der nur in seiner Stimme lag, wenn es nichts Gutes zu berichten gab. „Wir haben sie“, fügte er hinzu. „Komm in die Kleine Seestraße. Wir sind da schon vor Ort.“

Andrea erwiderte: „Ja, klar“ und „Mach´ ich.“ Sie beendeten das Gespräch gleichzeitig. Es gab nicht mehr zu sagen.

Etwa zwei Dutzend Polizeibeamte standen am Ende eines engen Weges, den links und rechts eine Ligusterhecke säumte und irgendwo in Richtung mehrerer eleganter Villen endete.

Vonhoff war schon da, ebenso Jens Schirrmacher und Richard Brahm von der Spurensicherung mit seinen Kollegen. Der Polizeiarzt hockte im Schutz der Gruppe vor der Leiche und tat, was er immer tat, wenn er zu einem Opfer gerufen wurde, nämlich die ersten routinemäßigen Untersuchungen, die Auskunft gaben über Todesursache sowie Todeszeitpunkt. Der Fotograf machte die üblichen Fotos, die Vonhoff später mit Andrea Tillmann und Jens Schirrmacher genauer ansehen würde. Jetzt war dafür keine Zeit.

Ohne einen Blick auf die Tote zu werfen, schritt Andrea direkt auf ihren Kollegen Schirrmacher zu, der etwas
abseits mit einer jungen Frau zusammenstand, die blass und verstört wirkte.

„Jens?“ fragte Andrea, als sie bei ihm ankam, und prompt war ihrem Kollegen anzumerken, dass es ihn erleichterte, sie zu sehen.

„Andrea, gut, dass du da bist“, sagte er halblaut. „Das ist Frau Berning. Sie hat die Leiche entdeckt. So war es doch, nicht wahr?“

Die junge Frau nickte. „Eh – ja. Das heißt, mein Sohn hat sie zuerst gesehen.“

„Ein Kind?“ vergewisserte Andrea sich.

„Er weiß ja nicht, was das alles bedeutet“, erwiderte Evelin Berning mit einem leisen Seufzer. „Er ist fünf Jahre alt und hält das alles für ein tolles Spiel. Hoffe ich jedenfalls. In dem Alter kommt einem so kleinen Kind alles vor wie ein Spiel.“

Schirrmacher räusperte sich, machte dann eine Handbewegung hinüber zu einer Bank, für die man in der dichten Ligusterhecke eigens einen Platz frei geschnitten hatte. „Setzen Sie sich, Frau Berning. Wir müssen ja nicht die ganze Zeit stehen. – Wo ist der Junge jetzt?“

„Ich habe meine Schwester angerufen. Sie hat ihn abgeholt. Sie will mit ihm in den Zoo gehen.“

„Gute Idee“, nickte Andrea und setzte sich neben die junge Frau auf die Bank. „Erzählen Sie mir, was passiert ist.“

„Ich hole Jonas regelmäßig um halb Zwölf aus dem Kindergarten ab. Zu Fuß. Auf diese Weise ist er dann nicht mehr so aufgekratzt, sondern wird ruhig, während ich mit ihm rede, ihn frage, was er heute im Kindergarten gemacht hat und so…“ Sie hielt inne, musste erst einmal tief durchatmen, ehe sie weiter sprach: „Heute kam er irgendwie gar nicht wieder ´runter. Er rannte dauernd voraus und wieder zurück und redete die ganze Zeit. Also, ich weiß nicht, wie die Erzieherinnen im Kindergarten das aushalten. Ich würde wahnsinnig werden.“

„Wohnen Sie dort drüben?“ wollte Andrea wissen und nickte hinüber zu den schönen Villen, von denen jede einzelne keinen Zweifel darüber ließ, dass ihre Eigentümer mindestens eine halbe Million dafür bezahlt hatten.

Evelin Berning winkte ab. „Nein. In einem Bungalow gleich hier um die Ecke. So ein Haus könnte ich mir nie leisten. Der Bungalow reicht ja auch für uns Drei. Also, Jonas war wieder voraus gerannt, kehrte um und spielte die ganze Zeit mit seinem Ball. Ließ ihn rollen, schoss ihn in die Hecke, wo ich ihn ´raus holen musste. Er lief wieder vorweg, um den Ball immer vor sich her zu treiben, indem er dagegen trat und dann verschwand er für einen Moment. Das machte aber nichts, weil wir sowieso gleich zu Hause waren. Ich dachte eigentlich, dass er schon auf der Treppe vor der Haustür auf mich warten würde. Doch er kam noch mal zurück, jetzt ohne Ball, und sagte: Mama, der Ball war schmutzig, ich wollte ihn in der Regentonne abwaschen und weißt du was, Mama, da ist einer drin. Glaubst du, da badet einer in unserer Regentonne?“

Andrea konnte ein leises Frösteln in sich aufsteigen fühlen.

Evelin Berning schluckte heftig. „Komisch, aber ich wusste plötzlich, dass was Furchtbares passiert war. Ich hätte nicht zögern dürfen, als Jonas noch einmal losrannte, und als er dann zurückkam, rief er: Guck´ mal, Mama, das ist lustig! Und… und ich… Also, ich… Mir wurde schlecht, weil er mit einem Zopf winkte.“

„Ein Zopf?“ wiederholte Schirrmacher irritiert.

„Ja. Ein langer, blonder Zopf. Ich habe ihn Jonas weg- genommen und in die Hecke gestopft. Ich weiß, das hätte ich nicht tun sollen, aber irgendwie… Er ist ja erst fünf Jahre alt und begreift das alles nicht. Ich rannte dann ´rüber zum Bungalow. Die Regentonne steht hinter der Garage. Wir fangen da immer das Wasser aus den Regenrinnen auf, um damit die Rosen zu gießen… Und als ich da ankam und in die Regentonne guckte, hab´  ich sie gesehen…. Oh, mein Gott, es sah aus wie ein Embryo im Mutterleib, und sie hatte nur noch einen Zopf… Entschuldigung, ich fürchte, ich muss mich übergeben…“

Andrea griff in ihre Umhängetasche und reichte Evelin Berning eine kleine Flasche Mineralwasser. „Trinken Sie. Trinken Sie alles. Geben Sie mir Ihre Hand. Sie haben alles richtig gemacht. Wir sind Ihnen sehr dankbar für Ihre Unterstützung. – Haben Sie noch irgendetwas verändert an der Toten verändert?“

Evelin schüttelte den Kopf, um gleichzeitig zu murmeln: „Ich weiß, ich hätte nichts anfassen dürfen, aber es ging um mein Kind. Es wäre etwas anderes gewesen, wenn ich Jonas nicht dabei gehabt hätte. Ich habe ihn dann abgelenkt, indem ich ihm seinen Ball zuwarf und gleichzeitig die Polizei anrief. Ehrlich, ich hätte den Zopf nicht in die Hecke geworfen, wenn ich alleine gewesen wäre.“

„Ich glaube, ich hätte genauso gehandelt“, erwiderte Andrea.

„Muss mein Sohn aussagen? Ich meine, werden Sie ihm auch Fragen stellen?“

„Nein, Frau Berning, nein. Sie können jetzt nach Hause gehen. Schaffen Sie das alleine? Soll jemand von unseren Leuten Sie begleiten?“

Evelin Berning erhob sich mit einem energischen Ruck. „Nein. Danke, aber – nein. Es sind ja nur ein paar Schritte. Kommen Sie, ich zeige Ihnen, wo ich den Zopf versteckt habe.“ Sie räusperte sich, war spürbar um Haltung bemüht. „Es ist dieses Mädchen, das gesucht wird, nicht wahr? Ich habe den Namen vergessen, aber ich erinnere mich an das Foto auf den Plakaten, die überall in der Stadt verteilt wurden.“

Schirrmacher warf Andrea einen raschen Blick zu, ehe er erwiderte: „Das muss erst noch überprüft werden. Es ist zu früh für zweifelsfreie Aussagen.“

Evelin Berning nickte nur noch und ging, nein, sie lief den Weg hinunter, griff dabei irgendwo in die dichte Hecke zu ihrer rechten Seite und hing einen blonden, langen Zopf deutlich sichtbar dort hin, um dann hinter einer kleinen Biegung zu verschwinden.

„Das“, fasste Andrea Tillmann mit einem tiefen Aufatmen zusammen, „war ziemlich heftig. Glaubst du, sie wird alleine damit fertig, Jens? Vielleicht sollte ich ihr folgen, um sicher sein zu können, dass sie wirklich keine Hilfe braucht.“

Schirrmacher hielt sie am Ärmel zurück. „Andrea! Wir dürfen uns da nicht so ´reinziehen lassen, was Evelin Berning betrifft. Sie ist eine Zeugin, eine sehr wertvolle sogar, aber darüber hinaus muss sie da letztlich alleine durch. So, wie wir alle solche Erfahrungen irgendwie bewältigen müssen.“

„Hast du die Leiche schon gesehen?“

„Flüchtig. Ich wollte unserem Doktor nicht im Weg stehen. Es reicht, wenn der Chef dabei ist.“

„Ihre Eltern haben ein Schuhgeschäft“, sagte die junge Kommissarin halblaut, wie zu sich selbst. „Und einen kleinen Tabakladen. Irgendjemand muss ihnen die Nachricht überbringen, dass ihre als vermisst geltende Tochter gefunden worden ist. In einer Regentonne ertrunken.“

„Das wissen wir ja noch nicht“, erinnerte Schirrmacher sie sachlich. „Möglicherweise war sie schon tot, als man sie in der Tonne versenkte. Vielleicht wollte jemand sie dort verstecken.“

„Oder den Eindruck erwecken, dass sie darin ertrunken war?“

„Möglich ist auch das. Möglich, dass sie irgendwelche Drogen genommen hatte und nicht mehr wusste, was sie tat. Die Leute unterschätzen ja oft die Wirkung dessen, was sie wie selbstverständlich ´reinwerfen, um dann an den nächsten Baum oder in ein Schaufenster fahren. Also könnte Swantje Müller unter Drogeneinfluss auch in die Regentonne geklettert sein, weil sie es witzig fand. In einem bestimmen Stadium macht dieses Zeug sorglos und naiv. Man verliert alle Hemmungen und kennt überhaupt keine Angst mehr.“

„Ich weiß, Kollege Schirrmacher“, lächelte Andrea trotz der ernsten Lage etwas belustigt. „Ich habe das während meiner Ausbildung gelernt und war, nicht zu vergessen, drei Monate bei der Drogenfahndung eingesetzt.“

Jens Schirrmacher wurde verlegen. „Natürlich. Entschuldige, ich wollte dich nicht belehren. – Wollen wir mal ´rüber gehen zu Vonhoff und dem Doktor?“

Andrea nickte, streifte sich die obligaten Schutzhandschuhe über und nahm den blonden Zopf an sich, um ihn in einer Plastiktüte einzuwickeln.

Dann überquerte sie den sandigen Weg, gefolgt von Schirrmacher. Der Polizeiarzt, der im Begriff war, die erste Untersuchung der Leiche abzuschließen, trat zur Seite, damit die beiden jungen Kommissare sich einen ersten Eindruck von der Leiche verschaffen konnten.

Was sie sahen, war ein schmales, sehr schlankes, beinahe dünnes Mädchen von sechzehn Jahren, das eigentlich eher wirkte wie eine 14-Jährige. Das Gesicht war bleich unter der dicken, beigefarbenen Makeup-Schicht, die Swantje Müller vor ihrem Tod noch aufgetragen hatte. Der scharlachrote Lippenstift auf ihrem Mund war verschmiert, die grellen Lidschatten und der schwarze Kajalstrich rings um die Augen hatten ebenfalls gelitten, waren aber noch zu erkennen.

Indessen starrten die blauen Augen weit geöffnet in den Himmel, ohne etwas zu sehen.

Seltsamerweise hatte Vonhoff vom ersten Moment an, als er mit der visuellen Prüfung der Leiche begann, den Eindruck gehabt, in diesen Augen ein verächtliches Glimmen zu erkennen. Einen Ausdruck, der selbst noch im Tode vor Verachtung zu lodern schien.

Der schmale Körper steckte in einem engen rosa Kleid, zu dem ein gleichfarbiges Bolerojäckchen gehörte. Einen ihrer flachen schwarzen Slipper hatte die Tote irgendwann irgendwo verloren, doch um ihr linkes Handgelenk war noch immer der Riemen ihrer ebenfalls schwarzen Handtasche gewickelt. Swantje Müller trug weder irgendwelchen Schmuck noch eine Armbanduhr, hatte allerdings sorgfältig rosa lackierte Fingernägel.

Aus dem langen, hellblonden Zopf, in den sie kunstvoll ein rosa Samtband geflochten hatte, tropfte Wasser, während die Stelle, wo der zweite Zopf abgeschnitten worden war, den Betrachter ahnen ließ, wie grob und unbarmherzig der Täter dabei vorgegangen sein musste.

Hauptkommissar Vonhoff streifte sich Schutzhandschuhe über, um dann in die Hocke zu gehen und die Handtasche zu öffnen. Der Inhalt erwies sich als banal. Andrea und der Kollege Jens Schirrmacher seufzten dann auch beide fast gleichzeitig enttäuscht auf, als sie sahen, was da ans Tageslicht kam:

Ein Schlüsselbund mit fünf Schlüsseln. Ein restlos durchweichtes Päckchen Zigaretten, ein kleines billiges Feuerzeug, eine Tube Make-up, ein Lippenstift, Wimperntusche und ein Fläschchen Parfüm. In einer der Seitentaschen befand sich eine Handvoll Kleingeld, ebenso ein zusammengerollter Zwanzig-Euro-Schein.

Sonst nichts. Kein Ausweis, keine Kunden- oder Bankkarte, weder Fotos noch eine eilig geschriebene Einkaufsliste. Die hätte man inzwischen ohnehin nicht entziffern können, denn mit der Hand geschriebene Notizen wären nach so vielen Stunden, die das junge Mädchen in der Regentonne gesteckt hatte, unleserlich gewesen.

Vonhoff wandte sich ab, während der Polizeiarzt die Tote mit einem Kunststofflaken zudeckte. Jens Schirrmacher kniete sich neben den Hauptkommissar.

„Schon irgendwelche Hinweise auf die Todesursache?“ fragte er halblaut.

„Nein“, erwiderte Vonhoff, ohne sich nach ihm umzudrehen. „Ich bin aber ziemlich sicher, dass sie nicht in der Regentonne ertrunken ist. Sie war schon tot, als man sie dort ablegte.“

„So ist es“, nickte der Polizeiarzt und warf sich seinen Dufflecoat über. „Den exakten Bericht wird Ihnen unsere Kollegin von der Pathologie innerhalb der nächsten zwei bis drei Tage zukommen lassen. Ich habe ihr die Leiche bereits avisiert. Dr. Kurowski weiß Bescheid.“

„Wie lange ist sie tot?“ hakte Vonhoff nach.

„Na ja, Oliver, erwarte jetzt nicht detaillierte Daten von mir“, gab er Doktor lakonisch zurück. „Die Leichenstarre ist noch nicht voll ausgeprägt, weil sie so lange im Wasser gelegen hat. Trotzdem wage ich mal eine Prognose…

„Ja?“ echoten Vonhoff und Schirrmacher.

„Ich würde sagen, zehn bis zwölf Stunden. Möglicherweise auch länger.“

„Okay“. Vonhoff nickte Schirrmacher zu. „Hier gibt es jetzt nichts mehr für uns zu tun, Jens. Ihr habt inzwischen mit der Frau gesprochen, die das tote Mädchen gefunden hat?“

„Andrea ist für die Aussagen von Frau Berning zuständig“, erklärte Schirrmacher. „Sie hat alles notiert.“

„Bestens“, sagte Vonhoff und machte eilig Platz für den Leichenwagen, der nun so nah wie möglich neben der Toten hielt. Zwei junge Männer stiegen aus, um die tote Swantje Müller in einen Metallsarg zu legen.

1. Kapitel

Oliver Vonhoff war als Hauptkommissar eigentlich im Rang zu hoch, um noch persönlich an einen Tatort zu eilen und sich selbst von der Situation dort zu überzeugen. Normalerweise taten das seine beiden jungen Kommissare, die ihm anschließend Bericht erstatteten. Vonhoff hielt dennoch an seiner Gewohnheit fest, mit Jens Schirrmacher und Andrea Tillmann gemeinsam zu ermitteln, weil sich diese Zusammenarbeit in den letzten zwei Jahren als ungemein intensiv und erfolgreich erwiesen hatte.

Sie hatten es immer so gemacht, und allen tadelnden Kommentaren ihres obersten Vorgesetzten zum Trotz setzten sie es fort.

Als sie zu Dritt den Tatort verließen, Vonhoff in der Mitte, rechts Schirrmacher, links Andrea, da erinnerte ihr Anblick an eine Sequenz aus einem alten Wildwestfilm, wo man drei Cowboys auf diese oder ähnliche Art Seite an Seite in den Sonnenuntergang reiten sehen konnte. Es war ein Bild, ein Symbol für jene unerschütterliche Freundschaft, die diese Drei verband.

Fast zwanzig Jahre trennten Oliver Vonhoff von den beiden anderen. Alle waren sie hochgewachsen, um einen Meterachtzig groß, ja, auch Andrea Tillmann, die den beiden Männern in nichts nachstand. Schirrmacher war während des letzten Jahres hager geworden, aber der Hauptkommissar wirkte erholter, wenn sein Gesicht auch im Laufe der Dienstjahre von den harten Linien schmerzlicher und bitterer Erfahrungen gezeichnet war.

Andrea Tillmann wurde von ihm nicht weniger geschätzt als der Kollege Schirrmacher. Gemeinsam waren sie nicht nur ein bemerkenswertes Team, sondern auch Freunde geworden, und das wollte besonders bei Vonhoff einiges heißen, hatte er es doch immer vermieden, Freundschaften zu schließen.

„Wer fährt?“ fragte er kurz, als sie auf den Dienstwagen zugingen, und Schirrmacher hob kurz die Hand, das Zeichen, das er den Platz am Lenkrad übernahm.

Auch auf dem Weg zur Dienststelle sprachen sie nicht. Es gab ja auch eigentlich nichts zu sagen. Ein junges Mädchen war tot, jedoch nicht friedlich gestorben, sondern Tod durch Mord, und das als natürliches Ende eines Lebens zu akzeptieren, würde Vonhoff nie gelingen. Weil das kein Ende, sondern ein Anfang war. Das Leben von Menschen, die auf natürliche Weise starben, wurden mit ihrem Leben zu Grabe getragen und bestattet. Swantje Müllers Leben jedoch würde jetzt Detail für Detail wie bei einem Puzzle zusammengefügt werden, gewissermaßen bloßgelegt. Von ihrer Geburt an bis zu dem Zeitpunkt, da man ihren Corpus in der Regentonne entdeckt hatte.

Möglicherweise erwartete die Kripobeamten nichts anderes als die Erkenntnis, dass sie hier mit dem normalen unbedeutenden, kurzen, kleinen Leben eines Teenagers konfrontiert wurden, und dennoch taten sie, was sie tun mussten.

Gerade so, als ginge es um die Biografie einer berühmten, großartigen Persönlichkeit. Nachdem das allerletzte Puzzleteilchen hinzugefügt war, mussten sie allerdings stets darauf gefasst sein, dass ihnen das große Ganze noch immer nicht alles über das Opfer Swantje Müller verriet.

Der Hauptkommissar, ziemlich frustriert durch die Unergiebigkeit der ersten Fakten, die der Leichenfund und ebenso der Tatort hergegeben hatte, warf dann auch seine inzwischen schon antik anmutende Lederjacke achtlos in eine Ecke, kaum, dass er zusammen mit Schirrmacher und Andrea Tillmann im Büro angekommen waren. Er ließ sich auf den Stuhl hinter seinem Schreibtisch fallen und atmete erst einmal tief durch.

Andrea kannte das. Vonhoff wurde mit zunehmendem Alter nicht etwa geduldiger, sondern drängte im Gegenteil immer stärker vorwärts. Beinahe so, als bliebe ihm nicht mehr viel Zeit, diesen oder irgendeinen anderen Fall unbedingt vor Ende seiner Pensionierung zu lösen. Dabei war er erst Anfang Fünfzig und ihnen, den zwanzig Jahre jüngeren, was seine Erfahrungen betraf, um Lichtjahre voraus.

Es war gut, dass in diesem Augenblick nach einem kurzen Klopfen Richard Brahm, der Kollege von der Spuren-sicherung, herein kam. Es genügte ihm ein kurzer Blick in Vonhoffs Gesicht, um zu wissen, wie es um die Stimmung bestellt war.

„Was ist los?“ fragte er irritiert. „Ihr macht Gesichter, als drohte der Weltuntergang.“

Vonhoff seufzte. „Die ersten Fakten während und nach der Betrachtung der Leiche und des Tatortes waren nicht übermäßig erfolgreich.“

Brahm grinste leicht. „Oliver, du hast nicht ernsthaft erwartet, dass dir dort an Ort und Stelle die Indizien haufenweise präsentiert werden? Was haben wir? Wir haben die Leiche eines Mädchens, das seit drei Tagen als vermisst galt. Wir kennen den Namen und die Herkunft des Opfers sowie den Fundort. Der mag zwar ungewöhnlich sein, aber immerhin beschert er uns eine wichtige Zeugin. – Habt ihr mit Evelin geredet?“

Vonhoff horchte auf. „Evelin Berning? Ja. Kennst du sie?“

„Unsere Söhne sind befreundet. Gehen in die gleiche Klasse am Thomas-Mann-Gymnasium. Evelin und ich begegnen uns regelmäßig, wenn die Klassenlehrerin zum Elternabend einlädt.“

Die Miene des Hauptkommissars hellte sich augenblicklich auf. „Na, wenn das kein netter Zufall ist. Was weißt du über Frau Berning?“

„Nicht sehr viel. Sie erzieht ihre beiden Söhne alleine, seitdem ihr Mann sie verlassen hat. Das ist aber schon ziemlich lange her. Zwei oder drei Jahre. Ich hab´ den Eindruck, dass sie einen ganz guten Job macht. Es ist nicht einfach, sich nicht von einem fast erwachsenen Sohn in den Wahnsinn treiben zu lassen und gleichzeitig den Kleinen immer im Auge zu behalten.“

„Was den großen Sohn betrifft“, warf Schirrmacher gedehnt ein, „weißt du wohl am besten von uns allen, wovon du sprichst.“

Richard Brahm winkte ab. „Erinnere mich nicht. Nach Katrins Tod war er völlig neben der Spur. Ich hatte keine Zeit für ihn, von seinen Lehrern kamen nur Hiobsbotschaften. Die Schule wollte ihn damals ´raus schmeißen, aber glücklicherweise war da mein alter Vater, bei dem Patrick dann eingezogen ist. Die beiden leben seitdem in absoluter Harmonie zusammen. Ehrlich gesagt – es gab Momente, da hätte ich meinen eigenen Sohn am liebsten zum Mond geschossen.“

Vonhoff rieb sich die Hände. „Du kommst zum richtigen Zeitpunkt, Richard. Wir brauchen ein weiteres Gespräch mit Frau Berning, aber nicht hier. Ich sage ausdrücklich Gespräch, Andrea! Nicht, dass du wieder ein knallhartes Verhör anfängst. Die Frau ist verängstigt, sie macht sich Sorgen wegen ihres kleinen Sohnes, ob er das, was er gesehen hat, wohl schadlos übersteht. Kurzum, Andrea und Richard, ihr macht euch auf den Weg zu Frau Berning und stellt ihr die noch offenen Fragen, okay?“

Natürlich widersprach ihm niemand.

Der kleine Jonas saß auf der Couch im Wohnzimmer, das bis in den letzten Winkel so ordentlich aufgeräumt war, dass es Andrea für einen Moment die Sprache verschlug. Evelin Berning war schon an der Haustür, kaum, dass Brahm den Finger auf den Klingelknopf gelegt hatte. Sie drehte sich einmal kurz nach ihm und Andrea um, als sie flüsterte:

„Oh gut, du bist es, Richard. Ich habe Jonas erzählt, dass zwei Ärzte aus dem Krankenhaus kommen werden, um uns zu erzählen, dass es dem Mädchen aus der Regentonne gut geht. Er wird vielleicht irgendwelche Fragen stellen, dann weißt du Bescheid, um was es geht, ja?“

Danach ging sie voraus ins Wohnzimmer, wo sie mit auffallend fröhlicher Stimme rief: „Guck mal, Joni. Hier ist der Doktor, der kommt, um uns zu sagen, dass alles wieder gut ist. Die Frau ist eine Krankenschwester. Sie hat das Mädchen gepflegt, nicht wahr, Frau Tillmann?“

Andrea räusperte sich. „Eh – ja. Es war nicht so schlimm, wie wir erst dachten. Bald wird sie wieder ganz gesund sein und kann dann wieder nach Hause.“ Jonas verließ die Couch und kam, um sich an seine Mutter zu lehnen, während er sein Gesicht gegen ihre Hüfte presste.

„Siehst du, Joni“, fuhr Evelin fort. „Lauf, jetzt kannst du deine Sendung gucken. Aber nicht länger.“

Ihre Anspannung löste sich spürbar, nachdem das Kind die Treppe hinauf gerannt und in seinem Zimmer verschwunden war.

„Danke“, atmete sie auf. „Der Junge weiß glücklicherweise überhaupt nicht, was für ein schreckliches Unglück passiert ist und was er da entdeckt hat, als er zufällig in die Regentonne guckte.“

„Du brauchst dir keine Sorgen zu machen, Evelin“, beruhigte Brahm sie. „Er ist noch zu klein, um die Schlagzeilen morgen in der Zeitung lesen zu können.“

„Obwohl“, warf Andrea vorsichtig ein, „mit dem Fernsehen ist es nicht ganz ungefährlich. Er könnte unvorbereitet auf irgendeinem Nachrichtensender landen…“ Sie hielt inne, weil ihr etwas anderes einfiel.

„Richard hat erzählt, dass Sie und er Söhne im gleichen Alter haben. Das ist ein netter Zufall. Wo ist Ihr großer Sohn jetzt?“

Evelin sah Richard Brahm überrascht an. „Hast du das nicht erwähnt? Der 11. Jahrgang des Gymnasiums befindet sich auf Studienfahrt. So nennt man das heutzutage. Früher hieß das schlicht Klassenreise.“

„Ah, ja“, lächelte Andrea. „Wohin geht denn diese Studienfahrt? Und wie lange dauert sie?“

Brahm hob vage die Schultern. „Nach Italien. Toskana. Zehn Tage lang. Ja, da staunst du, was? Ich auch. Ich konnte mich kaum erholen von dem Schock, denn die Eltern bezahlen natürlich für ihre Kinder. Wenn mein Vater nicht etwas dazu beigesteuert hätte, wäre für Patrick die Reise nicht drin gewesen.“

“Das muss dir nicht peinlich sein, Richard“, fand Evelin. "Ich habe mich tagelang mit Simon deswegen gestritten. Ich meine, wie kommt die Schule dazu, eine zehntägige Italienreise zur Studienfahrt zu erklären, ohne sich zu fragen, ob alle Eltern sich das überhaupt leisten können?“

„Gehörte Swantje Müller dazu?“ wollte Andrea wissen.

„Wie? Nein, nein“, das war wieder Evelin Berning, die antwortete. „Sie ist ja erst in der 10. Klasse. Das heißt, sie war…“ Ihre Stimme brach, sie schlug die Hände vor das Gesicht. „Oh, mein Gott, die armen Eltern…“ stieß sie erstickt hervor.

Brahm interessierte etwas ganz anderes. „Die Regentonne, Evelin“, begann er gedehnt. „Wieso war die randvoll mit Wasser? Ich meine, es hatte in den letzten Tagen überhaupt nicht geregnet, wenn man mal von dem Schauer heute Vormittag absieht. Die Landwirte beklagen den viel zu trockenen Frühling in diesem Jahr.“

Andrea runzelte die Stirn. „Das stimmt. Eigentlich hätte Ihre Regentonne leer sein müssen, Frau Berning. Oder haben Sie Wasser nachgefüllt, weil Sie es für Ihren Garten brauchten?“

Der Blick der jungen Frau huschte überrascht von Brahm zu Andrea, ehe sie herablassend erwiderte: „Nein. Wir gießen die Blumen grundsätzlich mit Regenwasser aus der Tonne. Aber Sie haben natürlich Recht. Die Tonne war leer. Bis auf eine Handbreit Wasser.“

Brahm räusperte sich. „Wie konnte es dann passieren, dass Swantje Müller darin ertrank?“

Evelin Berning verschlug es für einen Augenblick die Sprache. Mit einer kindlich hilflosen Geste legte sie sich eine Hand gegen die Wange, stand da und blickte an Brahm vorbei ins Leere.

„Ich habe keine Ahnung“, murmelte sie schließlich. „Es sei denn, Simon hat sich noch vor der Klassenfahrt darum gekümmert. Andererseits nutzen wir grundsätzlich nicht den Wasserhahn in der Küche.“

„Warum nicht?“ wollte Andrea wissen.

„Weil es zu teuer ist und außerdem zu kostbar, oder? Erzählt man uns nicht andauernd, dass wir kein Wasser verschwenden sollen, zum Beispiel fürs Auto waschen oder den Rasen zu sprengen?“

Brahm räusperte sich. „Das ist sehr löblich, Evelin. Wir könnten Simon dazu befragen, sobald die Jungs von der Reise zurück sind.“

„Wann wird das sein?“ Das war wieder Andrea, die eine so insistierende Art hatte, Fragen zu stellen, dass ihre Mitmenschen früher oder später gereizt reagierten, und exakt an diesem Punkt war Evelin Berning jetzt endgültig angekommen.

„Ich hab´s vergessen“, fuhr sie die junge Kommissarin an. „Diese schreckliche Sache mit Swantje Müller bringt mich völlig durcheinander… also, Richard, wenn es dir nichts ausmacht, würde ich jetzt gerne meine Ruhe haben.“

Brahm warf der Kollegin Tillmann einen warnenden, Blick zu. Kein falsches Wort jetzt! bedeutete das und Andrea
nickte nur, um anzuzeigen, dass sie begriff.

„Dann gönn´ dir etwas Ruhe, Evelin“, sagte er noch. Und: „Danke, wir finden den Ausgang.“

Die junge Frau ließ sich in einen Sessel fallen, wo sie mit geschlossenen Augen sitzenblieb, die Hände gefaltet und zweifelsfrei am Ende ihrer Kräfte angekommen.

Nachdem die Haustür hinter ihnen zugefallen war, zögerte Andrea nicht, sofort auf der Rückseite des Hauses nach dem Standort der Regentonne zu suchen. Die war von den Kollegen der Spurensicherung längst akribisch unter die Lupe genommen, Fingerabdrücke markiert, der Inhalt mit einem verschlossenen Deckel sichergestellt und abtransportiert worden.

Ohne sich nach Brahm umzuschauen, sagte sie in einer Art Selbstgespräch halblaut zu sich: „Hat ein Siebzehnjähriger, der im Begriff ist, eine Studienreise nach Italien zu machen, tatsächlich nichts Besseres zu tun, als kurz vor seiner Abfahrt noch die Regentonne zu Hause zu füllen? Wieso sollte er das machen, Richard?“

„Eh… ich weiß es nicht, Andrea. Allerdings…“

„Ach, es gibt ein allerdings?“

„Tja, denn dieser Simon Berning ist irgendwie ein besonderer Junge.“

„Wie das?“

„Ich habe ihn ab und zu mit Patrick zusammen erlebt, was nicht bedeutet, dass ich Simon wirklich kenne. Aber er ist… anders als andere Jungs in dem Alter. Irgendwie fürsorglich. Verfügt über ein starkes Hilfs- und Schutzpotenzial, wenn du verstehst, was damit meine.“

Andrea, einen Meter achtzig groß, mit weißblondem, kurzem Haar, gleichzeitig schmal, ja, beinahe dünn, ohne dass ihre Kondition jemals darunter gelitten hätte, hob skeptisch die hellen Augenbrauen.

„Eh… nicht wirklich. Wie äußert sich das?“

Brahm seufzte. „Indem er sich zum Beispiel für seinen kleinen Bruder verantwortlich fühlt, aber ebenso für seine Mutter. Seitdem Evelin von ihrem Mann verlassen wurde, hat Simon gewissermaßen seinen Platz eingenommen, verstehst du? Ich würde ihm glatt zutrauen, dass er sich vor seiner Abreise in die Toskana noch einmal um alles gekümmert hat, was Evelin eventuell alleine nicht schafft.“

„Willst du mir gerade weismachen, dass Simon Berning tatsächlich die Regentonne mit Wasser hat voll laufen lassen, ohne dass seine Mutter davon wusste?“

„Das traue ich ihm zu. Wahrscheinlich hatte er es eilig, denn schließlich durfte er nicht die Abfahrt nach Italien verpassen. Und ich vermute mal, er hatte es auch aus anderen Gründen noch eilig, weg zu kommen.“

Andrea lächelte leicht. „Sei ehrlich, Richard. Evelin Berning ist eine ziemlich ehrgeizige und deshalb anstrengende Mutter, stimmt´s?“

Er seufzte. „Sie verlangt viel zu viel von sich als alleinerziehende Mutter, finde ich. Das ist anstrengend, wie uns die Erfahrung gelehrt hat, aber man muss es ja nicht noch übertreiben, indem man der restlichen Welt um jeden Preis beweisen will, wie toll man als alleinerziehende Mutter ist.“

„Auf mich machte sie von Anfang den Eindruck, dass sie nicht nur überbesorgt ist, was den kleinen Sohn betrifft, sondern sich fast pausenlos am Rande zur Hysterie bewegt.“

„Damit, liebe Andrea, triffst du den Nagel auf den Kopf.“

Sie sah ihn mit schräg gelegtem Kopf prüfend an. „Danke. Aber es ist wohl nicht so einfach mit heranwachsenden Kindern, oder?“

Brahms Lächeln wirkte sparsam. „Wenn ich dir einen Rat geben darf, Andrea – schaff´ dir keine Kinder an. Weil die im Alter zwischen Vierzehn und Neunzehn unerträglich sind. So unerträglich, dass man zum Mörder an seinem eigen´ Fleisch und Blut werden könnte.“

3.Kapitel

Ulrike Weigand trug ihr dichtes, hellrotes Haar so wirr, dass es jeden Betrachter früher oder später unweigerlich an einen Haufen aufgeribbelter Wolle erinnerte. Sie selbst sah das offenbar nicht so, denn sie hatte in den zwanzig Jahren, die sie am Thomas-Mann-Gymnasium unterrichtete, nicht ein einziges Mal ihre Frisur – wenn man den Wust auf ihrem Kopf denn so nennen wollte – verändert.

Ulrike, inzwischen zur Studienrätin befördert, unterrichtete in den Fächern Englisch, Spanisch und Französisch vor allem die Schüler der Oberstufe. Sie liebte ihren Beruf, den sie anfänglich nie als Arbeit empfand – ein Gefühl, dass sich jedoch im Laufe der Zeit immer eiliger verflüchtigt hatte. Im Allgemeinen galt sie im Umgang mit ihren Schülern als verständnisvoll und zurückhaltend, doch während der zurückliegenden Wochen hatten sich zu viele unschöne Dinge ereignet, die es ihr schwer machten, weiterhin an Verständnis sowie Zurückhaltung fest zu halten.

Im Augenblick zum Beispiel hätte sie Frau Dr. Schilling, die Schulpsychologin, mit wahrer Wonne kaltblütig erwürgen können. Zumindest glaubte sie, dass sie dazu fähig wäre.

Es war schwierig, jemand, der nicht mit der momentanen Situation am Thomas-Mann-Gymnasium vertraut war, zu erklären, wo der Grund für Ulrike Weigands großer Zorn eigentlich lag. Denn eigentlich lehnte Dr. Regine Schilling lediglich am offenen Fenster des Lehrerzimmers und unterhielt sich mit Ulrikes Kollegen, David Glenn, seines Zeichens Lehrer für Naturwissenschaften und trotz des angelsächsischen Namens durch und durch deutsch. Deutscher ging es beinahe nicht mehr, hatte Ulrike irgendwann einmal im Vorbeigehen bemerkt – etwas, das scherzhaft gemeint gewesen war. Der Kollege Glenn hatte es ihr jedoch sehr übel genommen und noch immer nicht verziehen.

Draußen vor dem offenen Fenster floss der Regen in Strömen. Manchmal trieb eine Windbö Regentropfen in das Lehrerzimmer hinein, was aber niemand zu stören schien.

Ulrike zog es vor, sich darüber nicht aufzuregen, obwohl sie die Schulpsychologin eigentlich auf den Tod nicht leiden konnte. Doch dies war nicht der richtige Zeitpunkt, um private Fehden auszufechten.

Jetzt palaverten Dr. Schilling und David Glenn schon fast eine Viertelstunde lang miteinander. Ab und zu wehten mit dem Wind Satzfetzen zu Ulrike hinüber, die angestrengt bemüht war, so zu tun, als sei sie mit der Vorbereitung ihrer nächsten Unterrichtsstunde in der 10. Klasse beschäftigt.

„… ist ja die Frage… ob man das nicht hätte verhindern können… wusste natürlich niemand, was in ihm vorging…“ hörte sie die Psychologin sagen, woraufhin David mit seiner schönen, tiefen Stimme so etwas antwortete wie:

„… in dem Alter sind besonders die Jungs… ja, das würde ich behaupten… gefährdet… verstecken ihre Unsicherheit und Ängste… obwohl er bei mir im Unterricht… nein, konnte ich nicht feststellen…“

„… wissen wir immer viel zu wenig von den Jugendlichen…“ Das war wieder Regine Schilling, elegant gekleidet, mit eleganter Frisur und selbstverständlich eleganten psychologischen Phrasen, die jeder Laie genauso hätte formulieren können.

Natürlich wussten sie kaum etwas von den Schülern, sagte Ulrike zu sich selbst und hätte vor lauter Erschrecken angesichts dieser nicht mehr zu leugnenden Tatsache am liebsten schallend gelacht. Aber weil sie fürchtete, dass nichts als verzweifeltes Schluchzen über ihre Lippen kommen würde, schwieg sie lieber. Es war ja auch nichts mehr ungeschehen zu machen.

Die Tragödie hatte lange vorher ihren Lauf genommen, nämlich zu einem Zeitpunkt, als der Direktor das Kollegium in einer druckreifen Eloge hoch gelobt hatte, nachdem das Thomas-Mann-Gymnasium bei einer landesweiten Umfrage zur „Schule des Jahres“ erklärt worden war.

Wenn Ulrikes Nerven nicht ohnehin schon so strapaziert gewesen wären, hätte sie spätestens jetzt, bei der Erinnerung an jenen besonderen Tag, am liebsten aufgeschrien.

Doch es drohte sie stattdessen eine weitere Welle von Angst und Schrecken sie mitzureißen. Inzwischen goss es wie aus Kübeln, ein Blitz, dem prompt ein dumpfes Donnergrollen folgte, zerriss den Himmel.

Es blitzte ein weiteres Mal, und da stand Ulrike auf, ging mit entschlossenen Schritten wortlos hinüber zum Fenster, um es ohne jede Hast, aber nachdrücklich zu schließen. Dr. Regine Schilling sah ihr stumm dabei zu, während David Glenn den Augenblick nutzte, um seine Bücher zu nehmen und zu einer 6. Klasse im ersten Stockwerk zurückzukehren.

Als Jens Schirrmacher nach einem kurzen Einsatz mittags in die Dienststelle zurückkehrte, sagte er nur „Da ist einer von der Brücke gesprungen“ und das in einem Tonfall, in dem er auch „Das Wetter ist heute nicht schön“ hätte sagen können.

Vonhoff, tief über den Bericht gebeugt, den ein Kollege von der Spurensicherung herein gereicht hatte, fragte mit derselben Sachlichkeit zurück:

„Weiß man schon Genaues?“

„Keine Ahnung. Ich hab´s unterwegs über Funk mitgekriegt. Die Kollegen von der Wapo waren gerade vor Ort.“

„Jeden Monat springt mindestens einer da ´runter“, brummte der Hauptkommissar. „Möchte wissen, was diese Brücke so anziehend für potentielle Selbstmörder macht. Für mich ist das einfach nur ein hässliches, längst veraltetes Modell einer von Anfang an missglückten Planung. Der Architekt, der die Idee für die Brücke hatte, müsste nachträglich auf dem Marktplatz an den Pranger gestellt werden.“

„Vielleicht ist es das, was die Leute so anzieht“, erwiderte Schirrmacher. „Weil ihnen angesichts so großer Hässlichkeit nur noch der Weg nach unten bleibt.“

„Über das Geländer?“ Vonhoff runzelte die Stirn. „Also, ich könnte mir einen angenehmeren Tod vorstellen.“

Schirrmacher seufzte. „Für mich sind die, die da ´runter springen, nichts als Egomanen, die wenigstens einmal im Leben im Mittelpunkt des Interesses stehen wollen. – Wo ist Andrea?“

„Noch nicht zurück mit Richard von der Anhörung dieser Frau, deren kleiner Sohn das tote Mädchen in der Regentonne entdeckt hat.“

„Was sagt die Spurensicherung?“

„Nichts wirklich Wichtiges. Keine auffälligen Fußspuren oder Fingerabdrücke. Außer den Mitgliedern der Familie Berning hat sich offenbar niemand an der Tonne zu schaffen gemacht.“

„Dann bleibt ja eigentlich nur der ältere Sohn von Frau Berning als Verdächtiger übrig“, stellte Schirrmacher fest.

Vonhoff rieb sich das Kinn, eine Geste, die ihm gar nicht bewusst war, die er aber immer dann einsetzte, wenn er an jemand oder etwas zweifelte.

„Das kann nicht sein, Jens“, meinte er dann auch prompt gedehnt, „denn wie wir inzwischen wissen, befindet sich Simon Berning seit vier Tagen mit dem Rest des 11. Jahrgangs vom Gymnasium auf einer Italienreise. Richard hat es mir vorhin durchgegeben. Der Junge kann also Swantje Müller nicht in der Regentonne versenkt haben, weil er einen Tag, bevor das tote Mädchen entdeckt wurde, schon weg war.“

„Ah ja“, machte Schirrmacher, ohne sich von diesen Erkenntnissen im Fall Swantje Müller beeindruckt zu zeigen.

„Und wieso hätte er das auch tun sollen?“, fuhr Vonhoff indessen fort. „Außer, dass die jungen Leute dieselbe Schule besuchten, hat sie nichts verbunden. Swantje Müller war in der 10. Klasse, Simon Berning in der 11.“

„Das sagt eigentlich nicht viel über eine Beziehung aus“, stellte der junge Kommissar fest. „Die Mädchen aus der 10. sind für die Jungen aus dem 11. Jahrgang ausgesprochen attraktiv, weil sie sich denen aus dem eigenen Jahrgang meistens noch nicht gewachsen fühlen.“

„Tatsächlich? Wieso nicht?“

„Wir wissen doch, dass Jungs Spätentwickler sind. Gleichaltrige Mädels machen sie nervös, aber an die ein oder zwei Jahre Jüngeren trauen sie sich durchaus ´ran.“

Vonhoff grinste. „Ich dachte, wir wären die letzte Generation Jungs gewesen, die das so erlebt hat.“

„Nein, die Wahrheit ist grausam, weil sich seit damals kaum was geändert hat“, wusste Schirrmacher. „Wer hat übrigens die Eltern von Swantje Müller vom Tod der Tochter informiert?“

Vonhoff stutzte kurz, kam ihm dieser Themenwechsel doch etwas zu abrupt. „Wie? Ach ja, du weißt es ja noch gar nicht. Unser Polizeipsychologe und ein Pastor haben das übernommen. Ich wollte das nicht auch noch Richard und Andrea überlassen.“

„Gibt es schon Nachrichten aus der Pathologie?“

„Nein. Dr. Kurowski lässt sich nicht hetzen. Und wenn wir ein Dutzendmal bei ihr im Keller anrufen, sie ändert ihr Arbeitstempo nicht.“

„Apropos Richard“, erinnerte sich Schirrmacher jetzt, „sein Sohn ist doch mit Simon Berning befreundet.“

„Sie gehen in die selbe Klasse“, erinnerte Vonhoff ihn. „Ob sie Freunde sind, wissen wir nicht.“

„Oh doch, und ob wir das wissen. Ich habe mich vorhin ein bisschen im Thomas-Mann-Gymnasium umgehört, und da erfuhr ich, dass Simon, Patrick und ein dritter Junge, der Christoph heißt, zusammen Musik machen. Simon mit der Bassgitarre, Patrick Brahm als Saxofonist und der, den sie Chris nennen, ist der Schlagzeuger.“

„Jens, wer hat dir das erzählt?“ staunte der Hauptkommissar. „Soweit waren wir doch noch gar nicht in unserer Planung!“

„Es war ein Zufall“, behauptete Schirrmacher. „Als ich vorhin auf dem Rückweg hierher war, kam ich am Thomas-Mann-Gymnasium vorbei und da stand ein Junge, ungefähr 13 Jahre alt, im Regen und wartete auf den Bus, und ich konnte nicht anders. Ich habe mich erbarmt und ihn vor seiner Haustür abgesetzt. Und der Bursche wusste nun wirklich eine Menge über das Trio Simon Berning, Patrick Brahm und Chris Westhuis zu erzählen.“

Vonhoff reagierte darauf zurückhaltend. „Jens, dir ist aber schon klar, dass du dazu nicht befugt warst, oder? Du alleine in einem Dienstwagen mit einem Dreizehnjährigen? Das spricht gegen alle Dienstvorschriften.“

„Beruhige dich, Oliver, ich hatte kurz vorher schon zwei unserer Schüler angeboten, sie mitzunehmen, weil sie ziemlich klamm vor der Polizeischule standen und ebenfalls auf irgendeinen Bus warteten.“

Vonhoff stöhnte auf. „Mann, Jens, dass mir das nicht zur Gewohnheit wird, ist das klar? Unsere Dienstwagen sind kein Transportmittel für die Allgemeinheit und nur im Notfall einzusetzen.“

„Ich weiß, Chef, ich weiß. Aber auf diese Weise haben wir eine Menge Information von einem 13-jährigen Schüler der besagten Gymnasiums erhalten, von denen wir noch gar keine Ahnung hatten.“

Oliver Vonhoff war indessen mit seinen Gedanken schon weiter. „Westhuis“, grübelte er. „Wieso kommt mir der Name irgendwie bekannt vor? Westhuis. Den hab´ ich doch schon mal gehört.“

Schirrmacher grinste schon wieder. „Natürlich kommt uns der Name bekannt vor. Johannes Westhuis. Der Architekt.

Das ist der Mann, den du eben noch auf dem Marktplatz an den Pranger stellen wolltest.“

Vonhoff stutzte. „Der Architekt, der die hässliche Brücke auf dem Gewissen hat?“

„So ist es. Von eben jener Brücke hat sich vor etwa einer Stunde ein Selbstmörder gestürzt und ich behaupte mal, er wird gewusst haben, warum.“

Er wollte noch etwas hinzufügen, kam aber nicht mehr dazu, weil nun das Telefon auf Vonhoffs Schreibtisch summte und er, nachdem er sich kurz und knapp gemeldet hatte, erst einmal ungewöhnlich lange schwieg.

Indessen kehrten Andrea und Richard zurück, doch noch ehe sie mit Schirrmacher ins Gespräch kamen, beendete der Hauptkommissar sein Telefongespräch, legte die Hände auf die Schreibtischplatte und sprach erst nach einem langen Schweigen:

„Also, das ist jetzt fast schon tragisch… Die Wasserschutzpolizei bittet darum, die Sache an uns abgeben zu dürfen.“

„Die Sache?“ fragte Andrea irritiert.

„Ich meine den jungen Mann, der von der Brücke gesprungen ist“, korrigierte Vonhoff und erhob sich, um langsam auf und ab zu gehen. „Merkwürdiger Zufall“, stellte er dabei schließlich fest. „Es handelt sich um einen Zwanzigjährigen, den die Wapo gerade noch rechtzeitig retten konnte. Und wisst ihr, wie er heißt? Natürlich wisst ihr es nicht. Sein Name ist Christoph Westhuis.“

„Verdammt!“ entfuhr es Schirrmacher. „Der Sohn des Architekten? Was hat denn das zu bedeuten?“

Vonhoff fuhr sich durch das kurze, graue Haar. „Das ist interessant. Chris Westhuis springt von der Brücke, die einst von seinem Vater entworfen wurde. Außerdem ist er ein enger Freund von Simon Berning und Richards Sohn Patrick. Und ich ahne, dass an irgendeiner Stelle dieser Konstellation die tote Swantje Müller dazu kommt.“

Es widersprach ihm niemand, weil die Kommissare Tillmann, Schirrmacher und Brahm die Erfahrung gemacht hatten, dass Vonhoff sich kaum einmal irrte.

„Dann sehen wir uns den Knaben mal an“, Vonhoff blieb sachlich, als er sich neben Schirrmacher auf dem Beifahrersitz des Dienstwagens niederließ. „Die Besuchszeiten sind sicher schon vorbei, aber darauf können wir keine Rücksicht nehmen.“

„Besuchszeiten gibt es nicht mehr, Oliver“, belehrte Schirrmacher ihn belustigt. „Wie lange warst du nicht in einem Krankenhaus, hm? Heutzutage geht man einfach los, um einen Patienten zu besuchen, sofern dieser nicht gerade im Op ist oder auf der Intensivstation liegt.“

Der Hauptkommissar rieb sich das Kinn. „Tja, nichts ist mehr so, wie es mal war. Was die Eltern des Jungen betrifft, Jens, die werden wir nicht außen vor lassen können, fürchte ich.“

„Der `Junge` ist zwanzig Jahre alt, Oliver“, erinnerte Schirrmacher. „Also volljährig. Der bestimmt selbst, was mit ihm, mit seinem Leben geschieht.“

„Warum geht er dann noch zur Schule?“

„Weil er im vorigen Jahr kurz vor den Abiturprüfungen in einer Art Kurzschlusshandlung alles hingeworfen hat und das Gymnasium verlassen wollte. Das haben seine Eltern allerdings verhindert.“

„Wie das?“

„Sie haben mit dem Direktor des Gymnasiums einen Deal gemacht, jedenfalls wird das so erzählt, denn Chris Westhuis flog nicht etwa ´raus, sondern durfte die 11. Klasse wiederholen und machte das Abitur in diesem Jahr.“

„Ah ja“, murmelte Vonhoff gedehnt. „Geld öffnet alle Türen.“

„Und mögen die noch so verschlossen sein“, ergänzte sein junger Kollege trocken.

„Chris Westhuis hat also das Abitur jetzt in der Tasche, ja? Wieso ist er dann nicht mit den anderen auf Studienreise in Italien unterwegs?“

„Keine Ahnung. Vielleicht hatte er keine Lust. Vielleicht kennt er die Toskana längst in- und auswendig, denn seine Eltern haben dort ein Ferienhaus, wo sie regelmäßig im Herbst hinfahren. Und der Sohnemann musste natürlich immer mit.“

„Das wäre allerdings ein guter Grund für einen Zwanzigjährigen, zu Hause zu bleiben.“

Sie schwiegen eine Weile, bis Schirrmacher, als das Krankenhaus St. Georg schon in Sichtweite war, halblaut sagte: „Aber es ist kein Grund, loszugehen und sich von einer Brücke zu stürzen, oder? Ich meine, irgendwas läuft da doch falsch.“

Vonhoff stimmte ihm zu. „Und zwar eine ganze Menge. Wir müssen herausfinden, wer alles zu diesem Kreis um Simon, Patrick und Christoph gehörte. Ich werde den Verdacht nicht los, dass Swantje Müller kein zufälliges Opfer war. – Hat unsere Pathologin sich schon zur Todesursache beziehungsweise dem Todeszeitpunkt geäußert?“

„Sie hat den genauen Obduktionsbericht für morgen angekündigt.“

„Es geschehen noch Zeiten und Wunder“, brummte der Hauptkommissar daraufhin ohne jede Begeisterung.

Am Empfang des St.-Georg-Krankenhauses erklärte eine weißgekleidete Rezeptionistin den beiden Männern, dass Christoph Westhuis zwar wach sei, der behandelnde Arzt jedoch entscheiden müsste, ob der Junge Besuch erhalten dürfe oder nicht.

„Kripo Hamburg“, erklärte Vonhoff daraufhin kurz und nicht übermäßig freundlich. „Wir sind nicht zu unserem Vergnügen hier, sondern weil der Fall an uns abgegeben wurde.“

„Aber ich kann nicht…“

„Wir müssen sofort den diensthabenden Arzt sprechen“, erklärte Vonhoff, ohne mit der Wimper zu zucken.

„Wenn es Ihnen nichts ausmacht“, fügte Schirrmacher rasch hinzu, woraufhin die junge Dame in Weiß ihn mit einem strahlenden Lächeln bedachte und prompt nach dem Telefonhörer griff.

„Musst du immer so grantig sein, Oliver?“ fragte er leise. „Die machen doch alle hier auch nur ihren Job.“

„Aber sie sollten die Polizei nicht stehen lassen wie lästige Besucher. Wir haben es eilig, Jens, und ich bin nicht gewillt, unnötig Zeit mit Warten zu vergeuden.“

Ein großer, dunkelhaariger Mann kam über den langen Flur direkt auf ihn zu. „Polizei? Was kann ich für Sie tun, meine Herren?“

Und dann hörte er geduldig zu, was Vonhoff zu sagen hatte, machte einmal missbilligend „Ts, ts, ts“, als der Hauptkommissar ihm ohne Umschweife die harten Fakten aufzählte, um dann festzustellen:

„Das ist eine schreckliche Sache. „Von dem toten Mädchen wusste ich noch gar nicht. Es ist also möglich, dass der junge Westhuis…“

„… etwas zur Aufklärung beitragen kann“, ergänzte Vonhoff nachdrücklich, um gar nicht erst irgendeinen – ob richtig oder falsch – Verdacht zu wecken.

„Der Patient ist soweit außer Gefahr“, zeigte sich der junge Doktor nun sehr entgegenkommend. „Ob er sich tatsächlich das Leben nehmen wollte, wissen wir nicht. Unsere Psychologin wird sich um ihn kümmern, sofern er dazu bereit ist, denn schließlich können wir einen mündigen Patienten nicht gegen seinen Willen hier behalten.“

„Wir müssen ihn sprechen, Herr Doktor, und zwar jetzt!“
blieb Vonhoff hartnäckig. „Waren seine Eltern schon hier?“

„Soviel ich weiß – nein. Jemand von den Rettungskräften wollte sie informieren, hat aber niemand unter der angegebenen Adresse erreicht. Der Patient sagt, seine Eltern seien auf Reisen.“

„Wir werden das überprüfen“, warf Schirrmacher ein. „Wo finden wir den jungen Mann?“

Der junge Arzt zuckte leicht zurück. „Aber doch nicht mehr heute Abend, Herr Kommissar. Es tut mir leid, aber das kann ich nicht gestatten. Nicht jetzt, da Herr Westhuis gerade erst zur Ruhe gekommen ist. Wir haben ihn bereits für die Nachtruhe vorbereitet.“

„Das heißt – was?“

„Er hat ein Schlaf- beziehungsweise Beruhigungsmittel bekommen. Ich werde ihm morgen bei der ersten Visite Ihren Besuch ankündigen. Für mich ist jetzt übrigens Feierabend und ohne meine Genehmigung passiert hier gar nichts.“

„Ist Christoph Westhuis suizidgefährdet?“ Vonhoffs Stimme klang gereizt.

„Dieser Begriff, Herr Hauptkommissar, wurde bislang zu keinem Zeitpunkt erwähnt. Wir haben den Patienten ruhig gestellt, nachdem der Notarzt ihn bei uns eingeliefert hat. Alles andere entscheiden wir morgen.“

Und der Blick des Arztes ging hinüber zur Wanduhr, die im Empfangsbereich an der Wand hing. Als er sah, wie spät es war, hörte auch er sich gereizt an.

„Sie verschwenden Ihre Zeit, Herr Hauptkommissar. Ich darf mich jetzt wohl verabschieden.“

„Wir kommen morgen wieder, Herr Doktor.“

„Ganz wie Sie wollen, meine Herren.“

Vonhoff murmelte, während er dem davon eilenden Arzt hinterher blickte: „Ich wüsste niemand, auf dessen Anwesenheit ich lieber verzichten würde.“

Schirrmacher blickte kritisch den langen Flur hinunter,
wo sich Tür an Tür die einzelnen Krankenzimmer aneinanderreihten. Bis auf eine Nachtschwester, die im Stationszimmer telefonierte, war weit und breit kein medizinisches Personal zu entdecken. Das gefiel dem jungen Kommissar gar nicht .

„Also, hier werden wir heute nichts mehr“, stellte er halblaut fest. „Wenn man Chris Westhuis ruhig gestellt hat, dann sicher mit hammerharten Medikamenten. An den kommen wir unter diesen Umständen nicht ´ran. Selbst, wenn wir es schafften, an der Nachtschwester vorbei in sein Zimmer zu gelangen. Aber mir ist auch noch was anderes eingefallen.“

„Ja?“ fragte Vonhoff skeptisch.

„Sollten wir nicht einen Kollegen zum Schutz des Jungen abkommandieren? Ich habe die ungute Ahnung, dass hier jetzt schon jeder kommen und gehen kann, wie er will. Was wäre dann in der Nacht alles möglich?“

Vonhoff zögerte, dann gab er sich einen Ruck. „Du hast Recht. Wir fangen morgen Vormittag noch mal ganz von vorne an. Dann wird Westhuis sich hoffentlich soweit erholt haben, dass wir ihm auch einige nicht so nette Fragen stellen können.“

Sie kehrten zurück zur Dienststelle, wo Andrea Tillmann und Richard Brahm sie leider auch nur mit eher bescheidenen Erfolgsnachrichten empfingen.

Es war rings um den Ort, an man Swantje Müller entdeckt hatte, keine Tatwaffe gefunden worden. Die Befragung von Haus zu Haus durch Andrea und Brahm hatte keinerlei verwertbare Ergebnisse gebracht. Niemand in den kleinen Bungalows oder auch in den pompösen Villen hatte während der letzten Tage, egal, ob tagsüber oder nachts, irgendetwas Außergewöhnliches beobachtet. Fast alle Bewohner hier waren einzig und allein mit dem bevorstehenden Osterfest und dem daraus resultierenden Osterurlaub beschäftigt.

Der Blick in die Gärten, die unter der wochenlangen Trockenheit litten, denn eigentlich sollte längst alles grünen und blühen, wirkte auf die meisten Menschen hier und anderswo deprimierend. Die sonst so gepflegten Vorgärten sahen schlichtweg nur kläglich aus.

Alle, die von Andrea und Richard befragt wurden, kannten natürlich Evelin Berning und ihre beiden Söhne, allerdings nur flüchtig, wie immer wieder betont wurde. Es war bekannt, dass Evelins Ehemann die Familie schon vor längerer Zeit verlassen hatte. Wohin es ihn allerdings gezogen hatte, wusste niemand. Man war sich als Nachbarn nie besonders nahe gekommen, lautete die stereotype Antwort.

Vonhoff musste, nachdem seine beiden jungen Kollegen ihren Bericht abschlossen, feststellen, dass sie allesamt keinen guten Tag gehabt hatten. Seine übliche Frage am Ende eines solchen Tages lautete normalerweise immer: „Was haben wir?“

An diesem späten Abend ersparte er sich und den anderen diese Floskel, weil er die Antwort darauf selbst am besten wusste. Stattdessen sagte er, schon in der Tür stehend: „Richard, ich möchte, dass du deinem Vater einige Fragen stellst, die Patrick betreffen. Was dein Sohn in den letzten Wochen so gemacht hat, mit wem er zusammen war und vor allem, seit wann Patrick in einer Band mit Simon Berning und Christoph Westhuis spielt. Und ob irgendwann der Name von Swantje Müller dabei vorkam.“

„Aye, aye, Sir“, meldete Richard, ließ dem Hauptkommissar den Vortritt und so gingen sie beide hinaus. Jeder in seine Wohnung und in entgegengesetzte Richtungen.

4.Kapitel

Der alte Georg Brahm war so alt noch gar nicht, wie man hätte vermuten können, wenn man erfuhr, dass er einen Sohn von Anfang Vierzig und einen Enkel von achtzehn Jahren hatte.

Er hatte ein Fischernetz geflickt, legte aber die Arbeit sogleich beiseite, als er hörte, wie die Haustür geöffnet wurde. Das konnte nur Richard sein, wusste er, denn Simon war noch irgendwo in Italien und jemand anderer besaß keinen Schlüssel zu der Tür, die jetzt bereits wieder ins Schloss fiel.

„Vater?“ rief Richard in das Halbdunkel der Diele hinein, und prompt reagierte der alte Brahm etwas hektisch. Er saß in der kleinen Küche und versuchte, etwas hektisch, die Utensilien so rasch wie möglich verschwinden zu lassen, die er gebraucht hatte, um das Fischernetz zu flicken.

Er stand auf, stellte einen Teller auf den Küchentisch, dazu Hühnersuppe im Topf und eine kleine Schale mit Schokoladenpudding, legte das Besteck sorgfältig neben den Teller und faltete eine Serviette auseinander, sodass Richard sich gleich hinsetzen und anfangen konnte, zu essen.

Der hatte sich umgezogen, die Hände gewaschen, das Haar gekämmt. Er lächelte, als er sah, welche Mühe sich sein alter Vater ein weiteres Mal mit dem Abendessen gegeben hatte, obwohl er doch eigentlich wusste, dass Richard regelmäßig in der Kantine seiner Dienststelle zu Mittag aß.

Die beiden Männer redeten nicht viel. Der alte Brahm hatte schon vor Jahren begriffen, dass sein Sohn zu Hause ungerne über seine Arbeit sprach, außer, wenn es im Dienst aus irgendwelchen Gründen, die ein Laie sowieso nicht verstand, hoch herging.

Dieses Haus war Richards Zuhause gewesen, sein Hafen, aber was wusste schon einer von Häfen, der keine Ahnung hatte, wie es sich anfühlte, auf den Weltmeeren unterwegs zu sein, seufzte Georg Brahm manchmal, der ein Fischer mit eigenem Kutter gewesen war. Für Richard hatte es unbedingt die Polizeischule sein müssen, inzwischen war er ein geschätzter Kommissar bei der Kripo, der jahrelang der Spurensicherung angehört hatte, bis Oliver Vonhoff ihn in sein Team holte. Ob sein Sohn glücklich in seinem Beruf war, wusste der alte Brahm nicht. Er hatte allerdings auch nie darüber nachgedacht geschweige denn das Thema jemals angeschnitten. Als ihm jetzt der Gedanke kam, erwachte eine gewisse Beunruhigung in ihm, die er energisch beiseiteschob, schlichtweg verdrängte, weil andere Fragen, Themen, Überlegungen von größerer Notwendigkeit waren.

„Hast du schon was von Patrick gehört?“ wollte Richard wissen, als er sich auf einen Stuhl setzte, der solange er denken konnte, immer „sein“ Stuhl gewesen war.

Der alte Brahm nickte hinüber zum Küchenschrank, wo er eine kitschig bunte Ansichtskarte angepinnt hatte. „Nicht wirklich. Sie waren in Florenz. Bei den Uffizien, schreibt er. Keine Ahnung, was das eigentlich sein soll.“

Richard klopfte ihm schmunzelnd auf die Schulter. „Das brauchst du dir nicht zu merken, Vater. Es hat irgendwie mit alter Kunst zu tun.“

„Dachte ich mir. Typisch für die Italiener. Kriegen ihr Land in diesen Zeiten nicht in den Griff, aber hängen an allem, was uralt und zu nichts zu gebrauchen ist.“

„Gab es eigentlich irgendwas Besonderes, bevor Patrick abgereist ist?“ fügte Richard hinzu, ehe sein Vater wieder eine endlos lange Rede begann, wie einfach doch das Leben einst war, als man in aller Frühe hinausfuhr zum Fischen und sich glücklich schätzte, wenn man einen guten Fang gemacht hatte.

„Besonderes?“, wiederholte der alte Mann verdutzt. „Was denn Besonderes? Er ist gekommen und gegangen, wie immer, hat viel telefoniert und sich von mir fünfzig Euro für dieses blödsinnige mobile Telefon geliehen.“

„Die du natürlich nie wiedersehen wirst“, ergänzte Richard trocken. „Vater, du darfst ihm nicht jedes Mal nachgeben, wenn er pleite ist und dich anpumpt!“

„Ach, mir fehlt das Geld ja nicht“, brummte Georg Brahm, ohne seinen Sohn dabei anzusehen. „und so lange er es irgendwie sinnvoll ausgibt…“

Richard wurde sarkastisch. „Seit wann gibt ein Junge in dem Alter für sinnvolle Dinge Geld aus? Patrick ist da nicht anders als alle anderen. Es sei denn, man will ein I-pad oder Filme sowie Computerspiele mit hirnrissigem Inhalt für sinnvoll erklären. Weißt du, ob er eine Freundin hat?“

„Ach nein, ich glaube nicht. Jedenfalls hatte er nie ein Mädchen dabei, wenn er nach Hause kam. Aber ich denke mir, da wird schon irgendeine gewesen sein. Wäre ja unnatürlich, wenn´s nicht so wäre, oder? Manchmal bleibt er über Nacht bei Freunden, und ich denke, dass dann auch Mädchen dabei sind.“

„Hat er mal Namen genannt?“

„Nee“, erwiderte der alte Brahm. „Nicht, dass ich wüsste. – Warum willst du das denn alles wissen, Richard? Es ist dir doch sonst auch egal, was der Junge macht.“

„Es ist mir nicht egal, Vater, aber ich weiß, dass Patrick und ich nach ein paar Minuten anfangen zu streiten. Und dazu hab´ ich nicht mehr die Nerven und auch nicht die Zeit. – Ist jemals der Name Swantje Müller erwähnt worden?“

Georg Brahm, der sich erhoben hatte, um schlafen zu gehen, drehte sich in der offenen Tür noch einmal um. „Ach, die kleine Swantje. Da hast du Recht. Die war mal hier. Patrick hatte sie mitgebracht, weil bei ihr keiner zu Hause war und sie über Nacht nicht alleine zu Hause bleiben wollte“, erwiderte er lebhaft. „Sie schlief hier auf dem Sofa. Vorher hatten die beiden sich noch einen Film angesehen. Irgendwas wie `Die Nacht der kopflosen Reiter` oder so ähnlich. Da hab´ ich mich hinterher auch gefragt, wovor das Mädchen sich eigentlich zu Hause ängstigt, wenn es alleine ist. Diesen Film mitten in der Nacht hier anzugucken war weitaus grausamer, fand ich. Und ich hab´ nur einmal einen kurzen Blick darauf geworfen. Ehrlich, Richard, ich hatte hinterher Alpträume und kein Auge zugetan.“

Richard, der die ganze Zeit Rücksicht und Einfühlsamkeit gezeigt hatte, wurde, nachdem sein Vater im Schlafzimmer verschwunden war, das dumme Gefühl nicht los, dass das gar nicht nötig gewesen war.

Jedenfalls schien er schlafende Hunde geweckt zu haben, denn nun erschien der alte Brahm im Schlafanzug und ausgefransten Bademantel noch einmal in der Küchentür und sagte: „Es ist doch irgendwas, Richard! Los, spuck´s aus!“

„Weil Swantje Müller tot ist, Vater. In einer Regentonne von irgendjemand so lange unter Wasser gedrückt, bis sie tot war. Heute Vormittag wollte sich einer von Patricks Freunden das Leben nehmen, indem er von der Brücke in den Fluss sprang. Er hatte Glück, er wurde gerettet. Später erzählten mir Kollegen, dass mein Sohn mit Simon Berning und diesem Selbstmörder Chris Westhuis eine Band gegründet hat, wo er das Saxofon spielt. Seit wann, Vater, kann Patrick Saxofon spielen und überhaupt – woher hat er das Geld für dieses Instrument. Die Dinger sind normalerweise nicht für´n Appel und ein Ei zu kriegen, soviel ich weiß.“

„Meine Güte, was so alles passiert!“ zeigte sich der alte Brahm erschrocken. „Ausgerechnet Christ Westhuis! Das ist der einzige, der tatsächlich Musik machen kann mit seinem Schlagzeug. Also, das ist ja ein ziemlicher Schock. Nee, ehrlich. Ich brauch´ einen Drink, Richard. Du auch?“

Richard schüttelte nur sprachlos den Kopf.

Sein Vater nahm eine Whiskyflasche aus dem Küchenschrank und bediente sich. „Keine Bange, ich werde jetzt nicht zusammenbrechen, aber das erschreckt mich. Die kleine Swantje war doch eigentlich eine, die wusste, was sie wollte.“

„Ach, was denn?“

„Die Frontfrau der Band. So haben die Jungs sie immer genannt. Die hatten richtig große Pläne, und die ersten Auftritte waren auch erfolgreich. Sie spielten bei einem Schulfest in der Aula, und da kam die junge Lehrerin – ich hab´ ihren Namen vergessen – und hat sie hoch gelobt und gesagt, das ist erst der Anfang. Die Jungs könnten in Zukunft im Musikraum proben, sie setzt sich dafür beim Direktor ein und…“

„Du hast meinem Sohn also das Saxofon finanziert?“ unterbrach Richard seinen alten Vater sachlich, woraufhin der nur scheinbar zerknirscht antwortete: „Es war nicht neu. Ein gebrauchtes Saxofon von einem Musikstudenten. Über den Preis rede ich nicht mit dir. Was stört dich eigentlich daran? Auf diese Weise haben wir Patrick und die anderen immerhin von der Straße geholt und gleichzeitig die verblödenden Computerspiele vergessen lassen.“

Diesem Argument hatte Richard nichts entgegen zu setzen.

Oliver Vonhoff konnte nicht behaupten, dass es zu seinen Lieblingsbeschäftigungen gehörte, noch spät abends hinunter in die Pathologie zu gehen, doch manchmal ließen sich solche Herausforderungen einfach nicht ignorieren. Vor allem dann nicht, wenn seine Lieblingspathologin, Dr. Anne Kurowski, ihn persönlich in ihre Gefilde bat „Und zwar avanti!“ wie sie erbarmungslos hinzugefügt hatte.

Diese letzte Bemerkung gehörte eigentlich in Vonhoffs Wortschatz, die sich im Laufe der Zeit jedoch irgendwie verselbständigt zu haben schien, denn inzwischen benutzte beinahe jeder Dritte in der Dienststelle die drei Wörter, um einen Satz abzuschließen.

Anne Kurowski stand draußen in der weit geöffneten Tür und rauchte. Das überraschte den Hauptkommissar, hatte er doch bis zu diesem Moment nicht einmal geahnt, dass die Pathologin dem Nikotin frönte, so wie er es auch seit einiger Zeit wieder tat, nachdem er immerhin zwei Jahre lang das Rauchen aufgegeben hatte.

„Störe ich?“ sprach er sie an, noch ehe sie ihn hatte kommen hören. Prompt zuckte sie zusammen, ließ ihre Zigarette fallen, um sie mit dem Absatz ihres linken Schuhes auszutreten.

„Hauptkommissar Vonhoff“, sagte sie dann, öffnete die Tür noch weiter, um ihn mit einer liebenswürdigen Geste herein zu bitten. „Sie haben mich auf frischer Tat ertappt. Ich hoffe, das wird keine unangenehmen Folgen für mich haben. Mit anderen Worten – sagen Sie bloß nicht weiter, dass ich heimlich an der Zigarette hänge, wenn mir meine Arbeit in der Unterwelt über den Kopf zu wachsen droht.“

„Ich schweige wie ein Grab, Dr. Kurowski. Bei allem was mir heilig ist.“

„Na, das kann ja so viel nicht sein“, murmelte sie, nun wieder mit jener kleinen Spur von Sarkasmus in der Stimme, an den er seit Jahren gewöhnt war.

Sie tauschte vor dem Betreten des Kellergewölbes ihre Schuhe gegen sterile Gummigaloschen aus, warf sich den typischen grünen Kittel über, stopfte ihr Haar unter eine ebenfalls grüne Kappe und griff dann nach dem Mundschutz. Auf ein Zeichen von ihr tat Vonhoff der Reihe nach dasselbe. Dann drückte Dr. Kurowski auf einen Klingelknopf, dessen kurzer, schriller Ton ihrem  Assistenten signalisierte, dass er die Leiche jetzt aus dem Kühlfach nehmen und zum Seziertisch fahren konnte.

Er tat das routiniert, aber gleichzeitig auch rücksichtsvoll, beinahe mitfühlend – zwei Eigenschaften, die Anne Kurowski längst verloren gegangen waren. Sicherlich konnte man sie nicht als gefühllos oder gar kaltherzig bezeichnen. Sie blieb lediglich nüchtern und professionell. Andernfalls wäre sie in der Pathologie auch am falschen Platz gewesen.

„Da ist sie also, die Kleine“, sagte sie jetzt mit unerwartet sanfter Stimme, während sie das weiße Laken zurückschlug und so den leblosen Körper, der einst Swantje Müller gehört hatte, vom Kopf bis zu den Zehenspitzen zur Betrachtung freigab.

Es war das klare Gesicht der Toten, das Vonhoff am meisten erschütterte. Nicht Entsetzen war darauf abzulesen, sondern eher heitere Gelassenheit. Ihr Mund war geöffnet, als ob sie gelächelt hatte, als sie begriff, dass sie sterben würde.

Da lag sie nun auf einem kalten metallenen Tisch, sechzehn Jahre alt, einen ihrer Zöpfe hatte man ihr brutal abgeschnitten, aber der verbliebene zweite Zopf ließ ahnen, wie wunderschön ihr Haar zu Lebzeiten gewesen war.

„Was sagen Sie, Doktor?“ fragte er Anne Kurowski, die ihm auf der anderen Seite des Tisches gegenüberstand.

Die Pathologin neigte nicht zu Sentimentalitäten. Das hatte der Hauptkommissar schon immer gewusst, aber heute übertraf ihre trockene, fast lakonische Sachlichkeit alles, was er jemals von ihr gehört hatte.

Sie begann mit einer knappen Ausführung über ausgeflossenes Blut und dunkle Hautflecken, die, wie sie anfänglich vermutet hatte, entstanden waren, als der Körper mit dem Erdboden in Berührung kam.

„Das war jedoch ein Irrtum“, korrigierte sie sich selbst, und es war ihr nicht im Geringsten peinlich, das Vonhoff gegenüber zuzugeben. „Das sind keine Hypostasen, sondern Hämatome.“

„Das heißt – was?“ fragte Vonhoff.

„Sie ist höchstwahrscheinlich nicht in der Regentonne zu Tode gekommen.“

„Heißt das, sie wurde irgendwo anders ermordet und tot in der Regentonne abgelegt?“

„Genau. Sie ist definitiv nicht in der Tonne ertrunken“, nickte Dr. Kurowski zusammen. „Bevor man ihr den Zopf abschnitt – ich tippe auf ein Rasiermesser, das dabei zum Einsatz kam – hatte sie außerdem lebhaften Geschlechtsverkehr.“

„Vergewaltigung?“

„Nein, das steht völlig außer Frage“, antwortete Anne Kurowski lapidar. „Unsere Untersuchungen ergaben keinerlei Hinweise auf eine Vergewaltigung. Swantje Müller hatte, bevor sie starb, Sex mit verschiedenen Männern, aber nicht gewaltsam dazu gezwungen. Daran gibt es keinen Zweifel.“

Der Hauptkommissar schwieg unerwartet lange, ehe er wissen wollte: „Und wie wurde sie getötet? Hat man sie möglicherweise mit ihrem eigenen Zopf erdrosselt?“

„Nein“, Anne Kurowski hörte sich unverändert sachlich und gleichzeitig absolut überzeugt an. „Den Zopf brauchte man, um ihre Füße zusammen zu binden, ehe man sie in die Regentonne steckte. Ich kann mir vorstellen, dass es schwierig war, das Mädchen darin unterzubringen. Die Arme und Beine waren im Wege. Es ist ja auch nicht einfach, einen toten Menschen, dessen Extremitäten unkontrolliert in der Gegend herum baumeln, in eine Regentonne zu stopfen. Das muss den oder die Täter ziemlich viel Kraft gekostet haben. Also benutzte man den abgeschnittenen Zopf und band damit die Füße der Toten zusammen. Später löste er sich allerdings von selbst und stieg dann an die Wasseroberfläche. Nur deshalb konnte der Junge den Zopf überhaupt herausfischen.“

„Es waren also mehrere Täter“, murmelte Vonhoff. „Einer alleine hätte das wahrscheinlich nicht geschafft.“

„Und man hat sich sehr viel Mühe gemacht, die Leiche dort zu verstecken. Das wäre aber überhaupt nicht nötig gewesen.“

„Warum nicht?“

„Weil sie eben schon tot war. Außerdem, wohin man Swantje Müller auch gebracht hätte – tot oder lebendig – sie wäre ohnehin gestorben.“

„Was? Wieso?“

„Weil sie bis zum Kragen voll war mit Stoff.“

„Drogen?“ fragte Vonhoff knapp.

„Jawohl“, nickte sie. „Aber nicht irgendeine, sondern jene, die seit einiger Zeit die Runde macht.“

Der Hauptkommissar begriff. Er sagte nur:

„Crystal Meth.“

„Genau die“, nickte Anne Kurowski ein weiteres Mal. „Und Swantje Müller hatte reichlich davon im Körper. Über- reichlich, wie wir bei der Obduktion feststellen mussten.“

Sie schwiegen beide einen Moment lang. „Wissen die Eltern Bescheid?“ lautete Vonhoffs letzte Frage, und auch darauf hatte Dr. Kurowski eine ganz nüchterne Antwort:

„Ja. Sie waren gestern hier, um sich von ihrer Tochter zu verabschieden. Swantje war übrigens ihr einziges Kind. Ich hatte nicht den Eindruck, dass sie begriffen, was eigentlich passiert war. Die Mutter stand die ganze Zeit wie eine Statue hier am Tisch und sagte kein einziges Wort, während der Vater so bitterlich weinte, dass es selbst mir, die ich ja eigentlich nicht zimperlich bin, naheging.“

5.Kapitel

„Herr Westhuis? Hallo, Chris. Hören Sie mich? Ich bin Kommissarin Andrea Tillmann von der Kripo Hamburg. Ich habe meinen Kollegen Richard Brahm mitgebracht. Er ist Patricks Vater und gemeinsam möchten wir Ihnen gerne einige Fragen stellen.“

Christoph Westhuis antwortete nicht. Man hatte einen Wandschirm vor seinem Bett aufgestellt, damit Fremde, die sich in dieses Krankenzimmer verirrten oder auch nur versehentlich die Tür öffneten, den Patienten nicht sehen konnten.

Natürlich wollte man vor allem der Boulevardpresse keine Gelegenheit für schnelle, strikt verbotene Schnappschüsse bieten. Zu diesem Zweck standen draußen auf dem Flur zwei Polizeibeamte, die die Tür zum Krankenzimmer von Christoph Westhuis und jeden, der vorüber ging, aufmerksam im Auge behielten.

Die Jalousien des Fensters waren heruntergelassen, sodass der Raum in einem angenehmen matten Licht getaucht war, in dem außer dem Bett, in dem Chris Westhuis lag, nur noch ein Schrank, ein Tisch und zwei Stühle standen. Alles zusammen verbreitete nicht gerade anheimelnde Gemütlichkeit.

Es war einfach nur praktisch, stellte Andrea Tillmann fest. Der einzige Sohn wohlhabender Eltern, denn das waren Beate und Johannes Westhuis zweifellos, sah sich um, als er erwachte und erkannte, dass er sich in keinerlei Hinsicht in einem luxuriösen Erste-Klassen-Krankenzimmer befand.

Andrea war zivil gekleidet, auch das mit Blick auf mögliche Reporter, die draußen vor den Türen der Klinik, aber ebenso schon längst innerhalb des Gebäudetrakts herumschlichen.

Richard Brahm kam uniformiert, denn wieso hätte er sich verkleiden sollen, kannte er Chris Westhuis doch schon ziemlich lange und ziemlich gut. Immerhin verband seinen Sohn Patrick und den jungen Westhuis seit der Grundschule eine Freundschaft, die sich trotz mancher Streitigkeiten als unerschütterlich erwiesen hatte.

„Was hast du dir denn dabei gedacht?“ wollte er kopfschüttelnd von dem jungen Mann wissen. „Springst da ´runter und das in dieser Jahreszeit, wo das Wasser noch eiskalt ist. Hättest besser bis Juni oder Juli warten sollen, Kumpel. Dann müsstest du dich jetzt nicht so mies fühlen.“

Christoph Westhuis, gerade Zwanzig geworden, das Abitur im zweiten Anlauf geschafft, versuchte zu lächeln, aber es blieb bei diesem Versuch.

„Ich bin gesprungen?“ fragte er ungläubig. „Wann denn? Und wo?“

„Na, von der Brücke, die dein Vater gebaut hat“, erwiderte Brahm überrascht. „Weißt du das nicht? Die Wasserschutzpolizei musste dich aus dem Fluss fischen. Das kannst du unmöglich vergessen haben?“

„Hatten Sie Alkohol getrunken?“ Das war Andreas staubtrockene Stimme. „Oder irgendwelche Medikamente eingenommen? Drogen?“

Chris richtete sich mit einem Ruck auf, doch noch ehe etwas sagen, protestieren konnte, sank er bereits mit einem Stöhnen zurück auf das Kopfkissen. Eine Hand gegen die Stirn gepresst, murmelte er kraftlos: „Was ist mit meinem Kopf?“

„Ist dir schlecht?“ fragte Brahm besorgt. „Sollen wir einen Arzt rufen?“

Wieder huschte ein mattes Lächeln über das Gesicht des jungen Mannes. „Was haben die mir gegeben? Schlaftabletten? Oder Narkose? Ich fühl´ mich irgendwie weich wie Watte.“

„Ich rede mal mit dem behandelnden Arzt“, warf Andrea ein und war auch schon zur Tür hinaus.

Das gab Richard Gelegenheit, sich einen Stuhl heran zu ziehen und sich neben Chris Westhuis darauf niederzulassen.

„Also, Kumpel, jetzt lass uns mal wie zwei erwachsene Männer miteinander reden, okay?“, begann er gedehnt, die Arme vor der Brust verschränkt und mit einem Augenzwinkern, dass Christoph wohl den Eindruck vermitteln sollte, er hätte es bei diesem Polizisten mit einem verständnisvollen Freund zu tun.

Natürlich war er Patricks Vater öfters zwischen Tür und Angel begegnet, blieb aber seit jeher misstrauisch, weil in seinem Kopf das Bild vom Kripobeamten, dem man vertrauen, ja, sich vielleicht sogar anvertrauen konnte, schlichtweg nicht existierte.

„Mein Vater, der Bulle“, sagte selbst Patrick, aber eigentlich vermied er es am liebsten, diesen Vater zu erwähnen. Es sei denn, dass er nicht daran vorbei kam, und selbst dann schien er sich vor Peinlichkeit und Verlegenheit zu winden – gerade so, als hätte er einen zu lebenslanger Haft verurteilten Zuchthäusler zum Vater.

Vor allem deshalb war Patrick nach dem Tod seiner Mutter zum Großvater umgezogen. Chris hatte ihn darum beneidet, denn er selbst hatte keine Großeltern, zu denen er ziehen konnte, was er liebend gerne getan hätte, wenn ihm seine Eltern wieder einmal seine schlechten Zensuren in stundenlangen Gesprächen vorhielten. Derart bedrängt, ja, in die Enge getrieben, hatte er im vergangenen Jahr kurz vor dem Abitur alles hingeworfen und wollte, so wie Patricks Großvater, einfach losgehen und auf irgendeinem Schiff anheuern.

„… sollten wir vielleicht doch lieber deine Eltern informieren, Chris, was meinst du?“ redete Richard Brahm indessen immer weiter, obwohl ihm gleichzeitig bewusst war, dass die Gedanken des jungen Mannes auf einer ganz anderen Strecke unterwegs waren. Aber es ging ja auch nur darum, irgendwas zu sagen, um die Zeit totzuschlagen, bis Andrea zu ihnen zurückkehrte.

„… hat der Patient keinerlei körperlichen Schaden bei diesem Sprung beziehungsweise beim Aufprall auf die Wasseroberfläche erlitten“, betonte der Stationsarzt, der Andrea Tillmann an einem beeindruckend großen und schweren Schreibtisch gegenüber saß und nach einem kurzen Schweigen lakonisch seine Diagnose fortsetzte: „Das ist erstaunlich angesichts der Höhe, aus der er gesprungen ist. Aber manche haben eben Glück. Was diese Brücke betrifft, hat man uns schon etliche Fälle gebracht, die entweder nicht mehr zu retten oder schwer verletzt waren. Wie viele gar nicht gefunden wurden, kann ich nicht beurteilen, denn es gibt immer wieder Leute, die den Fluss unterschätzen. Der hat nämlich gefährliche Untiefen und die Strudel reißen alles mit. Da gibt es selten eine Rettung.“

„Christoph Westhuis klagt über Schwindel und Kopfschmerz“, warf Andrea ein, als der Arzt ihr nun endlich die Gelegenheit gab, zu Wort zu kommen.

„Das ist nicht verwunderlich und auch nicht Besorgnis erregend“, lautete die trockene Antwort. „Wir haben ihn nach der Einlieferung mit Medikamenten ruhig gestellt, die sein Körper erst noch abbauen muss. Geben Sie ihm zehn bis zwölf Stunden Zeit, dann hat er das auch überwunden.“

„Wie sind seine Blutwerte?“

Die Augenbrauen des Arztes zuckten hoch. „Sie wollen wissen, ob er unter Einfluss von Drogen gesprungen ist?“

Die junge Kommissarin lächelte. „Allerdings. Denn wenn es so war, ist er ein Fall für die Kripo.“

Der Mann schmunzelte. „Da muss ich Sie enttäuschen. Christoph Westhuis war absolut clean. Der Junge ist kerngesund. Das habe ich so auch seinen Eltern mitgeteilt.“

Andrea stutzte. „Sie haben mit den Eltern gesprochen? Er hat uns erzählt, dass sie auf einer Reise sind.“

„Das ist richtig. Ich habe auf dem Anrufbeantworter eine Nachricht hinterlassen. Könnte ja sein, dass sie mal zu Hause anrufen, um ihren AB abzuhören.“

„Sie kennen die Familie Westhuis näher?“

„Das kann man so sagen. Johannes Westhuis hat den Entwurf für mein Haus am See geliefert, und seine Gattin Beate spielt regelmäßig Tennis mit meiner Frau.“

Andrea schwieg einen Moment. „Was geschieht nun mit dem Sohn?“ fragte sie schließlich.

„Zunächst wird ihn unsere Psychologin übernehmen. Sie entscheidet, ob er ein Fall für die Psychiatrie ist, sofern tatsächlich ein Selbstmordversuch vorliegt. Die Diagnose der Psychologin ist immer zuverlässig, da dürfen Sie sicher sein. Sie irrt sich nie. Deshalb wird es auch im Fall Christoph Westhuis keinen Irrtum geben. Ich bin überzeugt, dass wir ihn spätestens übermorgen nach Hause entlassen können.“

„Schön“, sagte Andrea, wenn auch nicht wirklich enthusiastisch. Sie bedankte sich dennoch ungewohnt überschwänglich und verabschiedete sich mit einem kräftigen Händedruck von dem Stationsarzt, der daraufhin lediglich murmelte: „Ach, so was haben wir hier doch täglich.“

„Kennen Sie eine Swantje Müller?“ Richards Stimme hörte sich inzwischen gänzlich anders an, nämlich kurz, nüchtern, dienstlich. Andrea war von ihrem Gespräch mit dem Stationsarzt in das Krankenzimmer zurückgekehrt, wo der Kollege Brahm geduldig und scheinbar verständnisvoll mit Christoph Westhuis zu reden versucht hatte, was sich allerdings als sinnlos erwies.

Der junge Mann wollte keinen Smalltalk. Im Gegenteil, es sah ganz so aus, als wollte er überhaupt nichts. Er lag in seinem Krankenbett, öffnete nur hin und wieder die Augen, schien aber kaum etwas zu sehen, und blieb teilnahmslos bei allem, was Brahm auch erzählte.

Dessen Geduld und Rücksichtnahme verflüchtigte sich genau in dem Moment, da Andrea zur Tür herein kam und kaum merklich mit dem Kopf schüttelte, als Richard ihr fragend entgegenblickte.

„Swantje…wer?“ fragte Christoph Westhuis. Andrea zog sich den zweiten Stuhl heran und setzte sich ihrem Kollegen gegenüber neben das Bett des jungen Mannes, dem sie auf diese Weise mehr oder weniger das Gefühl gaben, ihnen nicht entkommen zu können, egal, auf welche Art er es auch immer versuchte. Zum Beispiel, indem er schwieg und sich schlafend stellte oder so vermessen war, anzunehmen, sie würden ihn einfach aufstehen und gehen lassen.

„Swantje Müller“, wiederholte Andrea. „Sie werden sich doch wohl an eine Mitschülerin mit diesem Namen erinnern, oder? Schließlich leiden Sie ja nicht an einer Amnesie, wie mir der Arzt gerade erklärt hat. Im Gegenteil, Herr Westhuis, man kann Ihnen gratulieren. Ihr Zustand ist beneidenswert stabil.“

Christoph schob sich den rechten Ellbogen in den Nacken, eine Geste, die Andrea förmlich provozierte und mit der er ihr wohl beweisen wollte, wie recht sie hatte.

„Natürlich kenn´ ich Swantje“, sagte er. „Sie ist die beste Bluessängerin, die wir kriegen konnten. Hat Patrick das nicht erzählt?“

Richard Brahm schüttelte nur den Kopf.

„Also, wir brauchten eine Sängerin für einen Song, und da hat Frau Weigand uns auf Swantje aufmerksam gemacht.“

„Wer ist diese Frau Weigand?“

„Eine Lehrerin an unserer Schule. Nette Person. Immer fair und vor allem eine mit Ideen. Sie hat unser Projekt von Anfang an unterstützt.“

„Projekt?“

„Na, das mit dem Musik machen“, nun war Christoph Westhuis auf einmal ganz wach. Er richtete sich auf und schien schlagartig entschlossen, in die Realität zurückzukehren. „Sie hat beim Direktor durchgesetzt, dass Simon, Patrick und ich im Musikraum proben durften, wann immer sich die Gelegenheit dazu bot. Und bei der Abiturabschlussfeier hatten wir einen grandiosen Auftritt. Die Aula tobte. Danach haben wir noch beim Abiball Musik gemacht, und stand Swantje auf einmal neben mir und hat `House of the rising sun“ gesungen, also, ich sag´ Ihnen, die hat eine Stimme zum Niederknien.“

Brahm räusperte sich kurz. Dann sagte er: „Die hat sie inzwischen leider nicht mehr. Swantje Müller ist tot.“

Christoph starrte ihn an. „Das kann nicht sein“, konnte man ihn irgendwann flüstern hören. „Sie war doch noch bei der letzten Probe.“

„Wann fand denn die statt?“ fragte Andrea halblaut.

Er dachte nach. „Bevor die anderen auf Studienreise gingen“, antwortete er dann. „Am Nachmittag vorher. Wir hatten eine Anfrage wegen eines Konzerts im Kreisjugendheim in den Osterferien. Da war Swantje dabei. Wir haben `The Beat Goes On` geprobt und sie gab alles. Mehr als das. Zum Schluss waren wir restlos kaputt, Swantje am allermeisten, aber sie sagte, das gefällt ihr, sie verausgabt sich gerne beim Singen, und dann sind wir alle nach Hause gegangen. Wegen der nächsten Probe wollten wir uns noch absprechen. Es ging ja sowieso nichts, bevor die anderen nicht aus Italien zurück waren.“

Seine Stimme brach, er war sichtlich erschöpft und noch nicht fähig, zu begreifen. Was er gerade gehört hatte, war bei ihm noch nicht angekommen.

„Hatte sie einen Unfall?“ Seine Frage war so leise, so still, dass Andrea sie kaum verstand.

„Nein“, erwiderte sie unwillkürlich auch mit gedämpfter Stimme. „Sie wurde tot in einer Regentonne gefunden, wo sie wahrscheinlich ertrunken ist.“

„Man hatte ihr einen der Zöpfe abgeschnitten“, ergänzte Brahm halblaut.

Da zog Christoph Westhuis sich die Bettdecke über das Gesicht, dennoch konnten ihn darunter leise weinen hören wie ein Kind. Ja, er war in diesen Minuten nichts weiter als das Kind, das er irgendwann einmal gewesen war und das vor kurzem versucht hatte, sich mit dem Sprung von einer Brücke das Leben zu nehmen.

Es kam ihr vor wie eine dieser Geschichten, die man mit angehaltenem Atem liest, um sich danach mit dem Satz zu trösten, dass so etwas im wirklichen Leben niemals passieren würde.

Jedenfalls sagte Ulrike Weigand sich das, während sie über den großzügig angelegten, mit weißen Kieseln bestreuten Weg auf die Eingangstür der Villa „Shangri-la“ zuging. Sie war eigentlich nicht sicher gewesen, ob sich das Tor aus geschmiedetem Eisen tatsächlich öffnen würde, nachdem sie mehrfach geläutet und gewartet hatte, dass sich irgendeine menschliche Stimme über die Sprechanlage meldete und sich nach ihrem Namen sowie dem Grund ihres Besuches erkundigte.

Stattdessen hatte es in dieser Anlage nur geknackt und geknistert, die großen Torflügel öffneten sich trotzdem, langsam und irgendwie hoheitsvoll, was Ulrike endgültig davon überzeugte, dass alles seine Ordnung hatte.

Also betrat sie das Grundstück, hörte die Kieselsteine unter ihren Füßen leise knirschen, und während sie sich der Haustür näherte, erwartete sie, dass jemand heraus trat, um sie in Empfang zu nehmen. Das konnte eigentlich nur einer sein, nämlich Christoph, der neulich ganz nebenbei erwähnt hatte, dass seine Eltern wieder einmal eine Reise machen wollten und er das große Haus mit dem riesigen Grundstück ganz alleine für sich haben würde. Wochenlang. Und alle, die ihn das sagen hörten, beneideten ihn glühend. Die junge Lehrerin Ulrike Weigand, zu deren Schülern auch Christoph Westhuis gehörte, war da keine Ausnahme.

Sie hatte sich heute auf den Weg zu ihm gemacht, um mit ihm ein Vier-Augen-Gespräch zu führen. Als sie erfuhr,  dass er angeblich versucht hatte, sich mit einem Sprung von der Brücke das Leben zu nehmen, war sie nicht nur besorgt, sondern zutiefst beunruhigt gewesen.

Christoph war einer ihrer wenigen Lieblingsschüler, der trotz des beeindruckenden familiären Hintergrunds immer seltsam verloren wirkte. Irgendwann hatte sie ihn  ermutigt, Schlagzeug zu spielen – ein Hobby, dem er sehr jung schon früher hingebungsvoll frönte - und mit Simon Berning und Patrick Brahm eine Band zu gründen. Natürlich hatte dieser Vorschlag einen pädagogischen Hintergrund, denn jung und enthusiastisch wie Ulrike noch war, hielt sie an der Überzeugung fest, dass junge Leute eine sinnvolle Freizeitbeschäftigung brauchten, wenn man nicht wollte, dass sie in ihrer großen Langeweile zu allen möglichen Aufputschdrogen griffen, um später in der Gosse zu enden.

Sie hatte recht damit getan, erzählte sie sich inzwischen immer wieder, wenn etwas in ihr anfangen wollte, daran zu zweifeln, denn nicht alle im Kollegium teilten ihre Begeisterung. Stattdessen waren da und dort kleine Eifersüchteleien, wenn nicht sogar Neid angesichts des Erfolgs aufgekommen, den sie mit „ihren drei Jungs“, wie sie es gerne ausdrückte, erreicht hatte.

Sie wusste aber gleichzeitig auch, dass sie dem Kollegenkreis keinen weiteren Anlass zum Neid bieten durfte. Was immer sie zukünftig tat, wollte gut durchdacht sein, doch jetzt war dafür nicht die Zeit.

Sie stieg die drei bogenförmig geschwungenen, breiten Stufen zur Eingangstür der Villa „Shangri-la“ hinauf, kramte in ihrer Handtasche. Wonach sie suchte, wusste sie eigentlich gar nicht und erklärte dieses Kramen schlichtweg mit der Nervosität, die nun doch in ihr aufstieg. Also machte sie ihren Rücken ganz gerade, blieb vor der Tür stehen und presste den rechten Zeigefinger auf den Klingelknopf, der in einer Muschel aus glänzend poliertem Messing kaum zu bemerken war. Wahrscheinlich hatte man ihn absichtlich so versteckt dort angebracht.

Es geschah nichts. Ulrike hörte wohl, wie das Läuten im Haus widerhallte, ohne dass allerdings jemand darauf reagierte. Auch die Gegensprechanlage blieb stumm.

Im nächsten Moment geschah etwas Merkwürdiges. Ein leichter Luftzug ließ irgendwo in der Villa ein Fenster zuklappen, während sich die Haustür ganz sacht einen Spalt breit öffnete.

Und durch diesen Spalt zwängte sich mit einem vorwurfsvollen Mauzen und Miauen eine schneeweiße Angorakatze, die sich vor Ulrike hinsetzte und sie – wie es schien – erwartungsvoll ansah, während ihr flauschiger Schwanz sich hin und her bewegte, als wollte sie damit die Stufen fegen. Tatsächlich war das jedoch nur ein Ausdruck von Verärgerung.

„Typisch“, murmelte Ulrike kopfschüttelnd. „Er hat vergessen, dich zu füttern, richtig? Natürlich. Das passt zu ihm. Wahrscheinlich liegt er noch im Bett und das den ganzen Tag.“

Sie war sich da ziemlich sicher, denn als sie im Krankenhaus nach Christoph Westhuis gefragt hatte, war lediglich die lakonische Antwort gekommen, dass Herr Westhuis die Klinik bereits auf eigenen Wunsch verlassen hatte.

„Na, warte, Bursche“, murmelte Ulrike, deren gute Laune im Begriff war, sich aufzulösen. Also drehte sie den Türknopf, woraufhin die schwere, messingbeschlagene Eingangstür sich langsam weiter, immer weiter öffnete. Tatsächlich war sie gar nicht verschlossen gewesen. Es steckte auch von innen kein Schlüssel im Schloss.

In der Diele brannte Licht. Außer Ulrikes vorsichtig tastenden Schritten und dem Miauen der Katze war kein Laut zu hören.

„Wo ist die Küche, Katze?“ fragte sie das wuschelige Angoraknäuel, und als hätte die Katze diese Frage verstanden, lief sie plötzlich auf eine weitere, nur angelehnte Tür zu, stupste mit einer Pfote dagegen, verschwand in dem Raum dahinter, um wenig später mit leisem Schnurren in die Halle zurückzukehren.

Direkt vor den Füßen der jungen Lehrerin ließ sich das Tier erneut nieder, dieses Mal jedoch, um sich sorgfältig die Vorderpfoten zu putzen. Ulrike sah ihr belustigt dabei zu. Es war ein köstlicher Anblick, fand sie. Die schneeweiße Katze, deren Pfoten von einem Augenblick zum anderen rot eingefärbt waren, als wären sie in einen Farbtopf getunkt worden…

Eine hässliche Ahnung ließ Ulrike jäh den Atem anhalten. Auf einmal verspürte sie so etwas wie Furcht. Unruhe und ein vages Gefühl von Bedrohung vereinigten sich zu Angst, als sie erkannte, dass es Blut war, was die Katze von ihren Pfoten ableckte. Und als ihr in diesem Moment ein weiterer leichter Windzug von irgendwo einen schwachen Geruch zuwehte, der ihr fremd, doch gleichzeitig irgendwie erschreckend vertraut vorkam, wusste sie:

Jemand war vor kurzem hier gewesen. Was hatte die offene Eingangstür sonst zu bedeuten und warum brannte in der Halle immer noch Licht?

Die Erkenntnis traf sie wie ein Schlag. Es musste etwas Schreckliches geschehen sei.

„Christoph?“ rief sie die Treppe ins obere Stockwerk hinauf, doch niemand antwortete. Stattdessen eilte die Katze ihr voraus, schob sich durch die angelehnte Tür des Raumes, aus dem sie vorhin gekommen war und die Ulrike erst sachte, dann mit einem entschlossenen Ruck öffnete.

Das grelle Sonnenlicht, das durch die großen Panorama-fenster hereinfiel, blendete sie sekundenlang. Diese Helligkeit verdrängte das sanfte Tageslicht, das bisher in der Diele und auf der Treppe nach oben vorgeherrscht hatte.

Ulrike Weigand fror plötzlich. Sie begann zu zittern, in ihrem Innern flatterte die Angst. Und in der nächsten Sekunde begriff sie, warum.

Es waren zwei. Sie erkannte mit dem ersten Blick und unerträglicher Gewissheit, dass sie tot waren. Der riesige Raum, der vorher noch ein Wohnzimmer gewesen war, bot sich nun als widerwärtige Stätte des Grauens dar.

Die Toten lagen in ihrem eigenen Blut wie abgeschlachtete Tiere.

6.Kapitel

Die Katze wollte sich erneut der Blutlache nähern, die sich auf dem Teppich ausbreitete, doch Ulrike konnte sie gerade noch rechtzeitig zur Tür hinaus in die Halle schieben, um dann die Tür rasch zu schließen und sich mit einem Aufstöhnen dagegen zu lehnen. Alles, was sie in diesem Augenblick fühlte, war eine entsetzliche Kälte und das rasende Klopfen ihres Herzens. Es schien sich zusehends in ihr auszubreiten, bis das schmerzende Hämmern sie so stark zittern ließ, als würde ihr ganzer Körper gleich bersten.

Der Geruch, zunächst nur schwach, kaum wahrnehmbar, schien sie nun überallhin zu verfolgen, welche Tür sie auch immer öffnete, und sei es nur einen Spaltbreit. Es war, als folgte ihr der Tod auf Schritt und Tritt.

Irgendwann lehnte sie sich schwer atmend gegen eine Tür und fand es beruhigend, dass das schwere Holz ihr festen Halt gab. Dennoch wurde sie nicht los, was sie gesehen hatte, selbst wenn sie die Augen ganz fest schloss. Schmerzhaft grell, wie von einem Scheinwerfer auf einer Bühne angestrahlt, sah sie immer nur die Leichen von zwei Menschen vor sich liegen.

Der tote Mann war aus seinem Sessel gerutscht und saß da mit weit aufgerissenem Mund, den Kopf beinahe restlos vom Körper getrennt, wie eine Marionette, deren Fäden man allesamt abgeschnitten hatte. Ulrike konnte die glatt durchtrennten Blutgefäße, aus denen hin und wieder noch geronnenes Blut tropfte, sehen und erneut begann ihr Puls zu rasen.

Die zweite Leiche war eine Frau, die wie eine unförmige Plastikpuppe an der Wand gegenüber lehnte, mit Blick aus einem der Panoramafenster auf den Garten.

Der Kopf hing herab, während ein großer Blutfleck ihre Brust bedeckte wie ein Lätzchen, das man kleinen Kindern umband. Ein Florentiner Strohhut saß schief auf ihrem Kopf, verdeckte ihr rechtes Auge, während das linke Ulrike anstarrte mit einem Blick, der alles zu wissen schien und deshalb umso grauenhafter wirkte.

Die Verletzungen, Verstümmelungen hatten den Toten nicht nur das Leben, sondern auch ihre Identität, ihre Würde geraubt, denn sie waren nun keine Menschen mehr, nur grauenhafte Figuren, namenlos und von niemand mehr zu erkennen, die sie vor dem grauenhaften Mord gekannt hatten.

Und überall diese schauderhaften Blutspritzer…

Ulrike rang nach Luft, obwohl ihr Herz ruhiger klopfte, aber in ihr sich immer mehr das grauenhafte Gefühl ausbreitete, als ob das Blut der anderen in ihre Ohren drang, in ihren Mund und selbst, wenn sie die Augen schloss, die hellroten Tropfen ihr auch dorthin folgten und sie nichts anderes wahrnahm als das.

Es kam irgendwann der Augenblick, da drohte sie darin zu ertrinken, ohne dass sie davor fliehen konnte, aber der blutige Schwall bildete sich immer wieder neu, um dann für ein paar Sekunden zu verschwinden.

Sie ging hin und öffnete die Terrassentüren, trat ins Freie. Die frische, kühle Luft kam ihr wie eine belebende Meeresbrise vor, obwohl das große Wasser von hier aus gesehen meilenweit entfernt war. Nachdem sie die Tür wieder geschlossen hatte, schaffte sie es nicht mehr, den Schlüssel im Türschloss umzudrehen, denn nun knickten plötzlich ihre Beine weg und sie sank langsam und schwerfällig wie eine schlaffe Marionette gegen die Fensterbank aus Marmor, auf der sich Orchideen in allen Farben aneinander reihten. Sonderbar, dachte sie matt, wie ihr Verstand immer noch funktionierte und ihr Körper sie wie ein feiger Verräter im Stich zu lassen drohte. Ihr wurde merkwürdig flau im Magen und alles, was sie noch denken konnte, war die Befürchtung, dass sie es bis zum Badezimmer nicht mehr schaffen würde.

Es war demütigend, fügte sie stumm hinzu, wenn die Polizei, deren Nummer sie jetzt wählte, sie so antraf. Es war schon peinlich genug, sich an der Fensterbank festhalten zu müssen, um nicht umzufallen.

Als sich in ihrem Telefon eine sachliche, wie aus einer anderen Welt kommende Stimme meldete, konnte Ulrike Weigand gerade noch schwach erwidern:

„Ich bin in… der Villa Shangri-la… die der Familie Westhuis gehört… hier liegen zwei Tote im Wohnzimmer… und ich kann… ich muss mich jetzt übergeben…“ Und dann fiel sie um.

Als die Nachricht bei Hauptkommissar Vonhoff ankam, war schon einige Zeit vergangen, denn Ulrike Weigands Anruf landete zunächst bei einer Dienststelle, die sich für nicht zuständig erklärte, weil die Kripo in einem anderen Gebäude untergebracht war. Man versicherte aber, das Gespräch sofort weiter zu leiten. Das allerdings dauerte für Ulrike zu lange. Viel zu lange.

Oliver Vonhoff kam aus einer Besprechung mit Kollegen von der Spurensicherung, als ihm – kaum, dass er sein Büro betreten hatte – der Telefonhörer von Andrea Tillmann schon entgegen gehalten wurde.

„Zwei Tote in der Westhuis-Villa“, meldete sie, noch etwas außer Atem. „Eine Frau hat die Leichen gefunden.“

„Die Putzfrau?“ vermutete Vonhoff, als sei es selbstverständlich, dass Todesopfer regelmäßig von Putzfrauen entdeckt wurden.

„Dieses Mal nicht“, korrigierte Andrea ihn. „Eine junge Frau. Lehrerin. Sie wollte eigentlich zu Christoph Westhuis, doch der war nicht da.“

„Wo sind Schirrmacher und Brahm?“

„Richard hat heute dienstfrei. Ich habe ihn aber zu Hause erreicht und er hat zugesagt, am Tatort dazu zu kommen. Schirrmacher und das Team von der Spurensicherung sind informiert.“

„Okay, Andrea. Lass den Dienstwagen schon mal warm laufen.“

„Bin unterwegs, Chef.“

So nannte sie ihn nur noch selten. Als sie vor einiger Zeit beschlossen, dass sich alle duzten – Vonhoff mit Jens Schirrmacher sowie Richard Brahm, den er schon sehr lange kannte - machten sie bei Andrea keine Ausnahme. Vonhoff legte allergrößten Wert darauf, dass sie in seiner Abteilung blieb und nicht irgendwohin versetzt wurde, denn Andrea besaß jene Qualitäten, die er vor allem schätzte: Intelligenz, Mut, gesunden Menschenverstand und Diskretion – durchweg Eigenschaften, die einen Ermittler von der Kripo auszeichneten.

Die Zusammenarbeit lief seit jeher reibungslos ab. Sogar Schirrmacher hatte seine Voreingenommenheit gegenüber Frauen bei der Kripo in den Griff bekommen. Gleichzeitig vertrat Vonhoff seit jeher die Meinung, dass eine neue, unvoreingenommene Denkweise, ja, sogar eine gesunde Rivalität der Aufklärung von Fällen förderlicher sein konnte als eine abgeschottete Macho-Mentalität, wenn nur Männer in einem Team agierten.

Der Hauptkommissar, im Kopf eigentlich noch immer angestrengt mit dem Fall Swantje Müller beschäftigt, räumte rasch von seinem Schreibtisch weg, was nicht dahin gehörte, überprüfte die Utensilien, die er für den neuen Einsatz brauchen würde, und rasch befand er sich in der ihm vertrauten Situation, wo es gleich nur noch um exakte Zeitangaben gehen würde.

Winzigste Details mussten registriert, alle Sinne hoch konzentriert auf Geräusche, Gerüche, optische Auffälligkeiten beachtet werden, und sei es nur das Zucken eines Augenlids.

Er war in seinen fast dreißig Dienstjahren zu vielen Einsätzen dieser Art beordert worden, hatte Tatorte mit den unterschiedlichsten Stadien menschlicher Verwesung gesehen, alte und auch ganz junge Menschen, die tot da lagen und Mitleid oder Grauen weckten.

Was alle Opfer verband, war die Tatsache, dass sie durch andere Menschen ihr grausames Ende gefunden hatten.

Dieser Fall unterschied sich allerdings von allen in der Vergangenheit. Zum ersten Mal kannte er eines der Opfer, nämlich Johannes Westhuis, den er hin und wieder am Wochenende Im Fußballstadium begegnet war. Westhuis war ein großer Fußballfan, dem Vonhoff immer freundlich aus der Entfernung zunickte, aber darüber hinaus waren sie nie gekommen.

„Vielleicht hat er Selbstmord begangen“, dachte Andrea Tillmann laut vor sich hin, während sie den Dienstwagen, den Hauptkommissar auf dem Beifahrersitz neben sich, mit Blaulicht durch die Innenstadt jagte.

„Johannes Westhuis und Selbstmord? Auf gar keinen Fall“, erwiderte Vonhoff. „Der Mann hat alles erreicht, was ein Mensch erreichen kann im Leben. Eine glückliche Ehe, einen – zugegeben – manchmal etwas schwierigen Sohn, der sich aber auch wieder fängt. Dann sein Erfolg als genialer und hoch geschätzter Architekt. Nicht zu vergessen seine bildschöne, intelligente Frau. Beate Westhuis war weitaus mehr als nur `die Frau an seiner Seite`, nämlich eine Künstlerin. Ihre Bilder sind bemerkenswert.“

„Ich ahne es“, seufzte die junge Kommissarin daraufhin, „der Fall wird in mehrfacher Hinsicht anstrengend sein.“

Vonhoff besann sich auf seine Sachlichkeit. „Die Spurensicherung und der Fotograf wissen Bescheid?“

Andrea nickte nur.

„Was ist mit dem Doktor?“

„Unser Polizeiarzt macht Urlaub. Sie schicken Dr. Kurowski.“

„Oh Gott, auch das noch“, stöhnte Vonhoff auf.

Andrea warf ihm einen raschen Blick zu. „Was ist? Hattest   du nicht so eine Art Burgfrieden mit ihr geschlossen?“

„Eh – na ja, manchmal muss man das tun, weil es um die Zusammenarbeit geht. Das heißt allerdings nicht, dass Anne Kurowski schlagartig zu meiner besten Freundin geworden ist.“

„Das erwartet auch keiner“, meinte Andrea trocken.

Vonhoff antwortete nicht. Während er geradeaus blickte und die Enge im Wageninneren kaum wahrnahm, auch nicht, dass Andrea fast geräuschlos von einem Gang in den anderen schaltete und wie die Ampeln ihre Signale wechselten, bemühte er sich angestrengt, nicht die Erinnerung an die Begegnung mit Johannes Westhuis am letzten Samstagnachmittag im Fußballstadion hochkommen zu lassen.

Es schadete ihm und auch den Ermittlungen, wenn er sich jetzt private Gefühle gestattete. Johannes Westhuis war tot, ebenso seine Frau, soviel wussten sie immerhin inzwischen. Außerdem wussten sie, wer die beiden Leichen gefunden hatte. Das allerdings hatte sich am Telefon so absurd angehört, dass der Hauptkommissar bei dem Gedanken daran noch immer zweifelnd die Stirn runzelte.

Andrea bog schweigend in die Kleine Seestraße ein, die auf beiden Seiten von Häusern gesäumt war. Meistens waren das mehr oder weniger neue kleine Bungalows. In einem von denen lebte Evelin Berning, erinnerte Vonhoff sich, als er seinen Blick schweifen ließ. Erst am Ende öffnete sich die Straße in ihrer ganzen Breite, um die Eine-Million-Euro-Villen zu präsentieren, wusste er inzwischen, obwohl Johannes Westhuis diese Summe nie genannt und Oliver Vonhoff auch nie dorthin eingeladen hatte.

Dem war das sehr recht gewesen, denn zu privat wurde er grundsätzlich nicht mit anderen Menschen. Warum was so war, konnte er allerdings nicht erklären.

Offenbar hatte sich die Nachricht von dem schrecklichen Mord noch nicht herumgesprochen, stellte er fest, denn es parkten vor dem Eingang zum Haus mit dem Namen „Shangri-la“ nur zwei Wagen. Der erste gehörte zum Team des Notarztes, der zweifellos gerufen worden war, um sich um die junge Frau zu kümmern, die die Toten gefunden hatte. Daneben stand der kleine italienische Flitzer der Pathologin Anne Kurowski.

Dass sie schon am Tatort war, kam für Vonhoff
überraschend. Noch ehe er und Andrea Tillmann ausgestiegen und die Stufen zum Eingang der Villa hinauf gegangen waren, öffnete Dr. Kurowski bereits die Tür. Vonhoff, der ihr eigentlich immer nur in der Pathologie begegnete, wo sie natürlich in ihrer zwar notwendigen, aber hässlichen grünen Arbeitskleidung erschien, erkannte sie hier und jetzt erst nach einer kurzen Verspätung.

Anne Kurowski wirkte in ihrer Hemdbluse, der Wildlederjeans und dem sportlichen Blazer lässig und elegant zugleich. Dass sie ihr schönes, kastanienbraunes Haar kinnlang trug, sah er auch zum ersten Mal.

Sie war absolut gefasst, wie er wenig später ebenfalls feststellen sollte.

„Wenn Sie mir folgen wollen“, sagte sie kurz. „Die Toten sind dort drüben.“

„Was ist mit der Frau, die sie gefunden hat?“ warf Andrea ein.

„Als ich hier ankam, war der NAW mit Rainer Jessen schon da.“

„Sie kennen den Notarzt?“

„Wir haben zusammen in Heidelberg studiert. Hin und wieder begegnen wir uns bei solchen Anlässen wie heute hier.“

„Was sagt er zum Zustand der Zeugin?“

„Sie war kurz ohnmächtig, erholte sich dann aber schnell, nachdem Rainer ihr ein kreislaufstärkendes Mittel injiziert hatte. Er möchte sie eigentlich für vierundzwanzig Stunden zur Beobachtung in die Klinik einweisen, aber das hat sie abgelehnt. – Arme Person“, fügte sie überraschend mitfühlend hinzu. „Marschiert hier ahnungslos zur Tür ´rein und wird mit zwei Leichen konfrontiert. Kein Wunder, dass sie umfiel.“

„Wir werden sie nachher zu der Sache hören“, erinnerte Vonhoff. Dann betrat er die Halle, warf einen Blick nach oben, wo immer noch ein in Messing gefasster Kronleuchter sein sanftes Licht ausstreute.

„Brannte das Licht die ganze Zeit?“

„So viel ich gehört habe von ihr – ja“, nickte Dr. Kurowski, während sie sich gleichzeitig ihre Arbeitskleidung überstreifte: Der übliche grüne Kittel, die grüne Haube, Gummischuhe, vor allem jedoch Latex-handschuhe. Jetzt sah sie so aus, wie Vonhoff sie am besten kannte. Und er widersprach ihr auch nicht, als sie ihm ebenfalls Kittel, Haube, Gummischuhe sowie Handschuhe reichte.

Das Gleiche tat sie bei Andrea Tillmann, die mit dieser Prozedur ebenfalls bestens vertraut war, sodass sie dann zu Dritt das Wohnzimmer betreten konnten.

Beate Westhuis sah im Tod nicht anders aus als im Leben. Wenn nicht der inzwischen verkrustete Blutfleck auf ihrer Bluse gewesen wäre, hätte man auf den ersten Blick vermuten können, sie wäre irgendwann eingeschlafen. Sie lehnte an der Wand, den Kopf gesenkt, einen Hut mit Schleifenband keck in die Stirn gezogen.

Als Dr. Kurowski die Tote am Kinn berührte, um behutsam ihren Kopf zu heben, war deutlich zu hören, wie sie tief einatmete, denn einen Moment lang sah es aus, als würde sich der Kopf vom Körper lösen und der Pathologin in die Hände fallen.

Vonhoff trat neben sie und es war genauso, wie er erwartet hatte: Am Hals der Toten klaffte eine Schnittwunde, von links nach rechts gezogen, hatte die Luftröhre durchtrennt und reichte bis zu den Halswirbeln.

„Die Leichenstarre ist schon vor längerer Zeit eingetreten“, sagte Dr. Kurowski halblaut. „Fühlen Sie, wie kalt die Haut ist? Was die Todesursache betrifft, können wir also sicher sein.“

Beate Westhuis trug ein schmales, taubenblaues Kostüm, zu dem der Hut ausgezeichnet passte. Die Frau war im Begriff gewesen, das Haus zu verlassen, ahnte Vonhoff. Sie hatte irgendwo eine Verabredung, einen Termin gehabt, fuhr der Hauptkommissar im stummen Selbstgespräch fort und entdeckte im gleichen Augenblick auf dem Teppich einen Blutfleck, der sich vom runden Tisch aus schwerem Eichenholz bis dorthin zog, wo man Beate Westhuis gegen die Wand gelehnt hatte.

„Dieser Fleck“, sagte er halblaut zu Andrea, „kann nur bedeuten, nämlich, dass – bevor Beate Westhuis zusammenbrach – Blut geflossen sein muss.“

„Auf welche Art?“

„Entweder tropfte es von der Mordwaffe und dann, als man den Körper über den Teppich hinüber zur Wand brachte.“

„Aber wessen Blut?“, blieb die junge Kommissarin hartnäckig. „Wenn es vom Opfer selbst stammte, dann ist das für uns bedeutungslos. Falls es allerdings ihr Mann war…“

„Vielleicht war er es, aber da wird Dr. Kurowski uns  Genaueres sagen können.“

„Nicht jetzt, Herr Hauptkommissar“, meldete die Pathologin sich aus dem Hintergrund zu Wort. „Ich kann Ihnen darauf hier noch keine Antworten liefern. Die Autopsie wird uns Genaueres sagen können. Bis das Untersuchungsergebnis allerdings feststeht, dauert es mindestens drei Tage.“

Vonhoff nickte Andrea zu und das hieß nichts anderes, als dass sie sich jetzt das zweite Opfer genauer ansehen mussten.

Johannes Westhuis lag auf dem Rücken, den Mund halb geöffnet wie bei einem höhnischen Lächeln. Die toten Augen waren tief in ihre Höhlen gesunken. Sein grauer Kaschmirpullover war bedeckt mit Blutspritzern.

Es war wie in einem dieser Filme, die sie sich ansah, wann immer sie es einrichten konnte und nicht gerade ein Stapel deutscher Aufsätze darauf wartete, von ihr korrigiert zu werden. Ja, es war wie im Kino und deshalb umso unfassbarer.

Hier hockte sie auf einem harten Stuhl der Kripo Dienststelle, die für die Ermittlungen der Morde am Ehepaar Westhuis zuständig war und wartete darauf, dass der junge Mann, der sich ihr als Kommissar Schirrmacher vorgestellt hatte, zurückkam.

Eigentlich kannte sie sich mit Kriminalfilmen und Romanen aus. Es fiel ihr nie schwer, den Täter noch vor den Fahndern im Fernsehen zu entlarven, aber dieses Mal ging es nicht um ihre Lieblingsserie im Fernsehen, dieses Mal war es grauenhafte Realität, was sie entdeckt und mit eigenen Augen gesehen und sich in ihr Hirn eingebrannt hatte wie ein Höllenfeuer.

Sie war ohnmächtig geworden und musste sich übergeben. Das war ein für sie gar nicht typischer und absolut unwürdiger Zustand gewesen, und noch während sie sich daran erinnerte, spürte sie bereits, wie ein erneutes Würgen in ihrer Kehle hochstieg.

Als sie wieder zu sich kam, lag sie auf einer Couch in der Villa „Shangri-la“, in der es plötzlich von Menschen nur so wimmelte. Sie fühlte sich geradezu umzingelt von jenen, die durch die Räume huschten, mit gesenkten Stimmen sprachen, und als sich irgendwann eine Frau mit braunem Haar, in Wildlederjeans und Hemdbluse über sie beugte und von ihr wissen wollte, ob es ihr recht sei, wenn der Notarzt sie ins Krankenhaus brachte, da war sie in Tränen ausgebrochen. Sie hatte immer wieder nur mit dem Kopf schütteln und „Nein, nein, nein“ hervorstoßen können.

Seit gut einer halben Stunde saß sie nun hier auf dem unbequemen Stuhl und wartete. Sie starrte aus dem Fenster, sah aber gar nichts, während sie sich einredete, dass sie sich keine Sorgen machen musste.

Natürlich hätte sie aus dem Fenster klettern können, das sich zu ebener Erde befand, aber das wäre feige gewesen und Feigheit war eine Eigenschaft, die sie absolut verachtete und nie nötig gehabt hatte.

Alles, was sie bis hierher durchlitten hatte und dessen Ende noch nicht abzusehen war, blieb unbegreiflich. Warum, um alles in der Welt, hatte sie gemeint, unbedingt im Krankenhaus anrufen und sich nach dem Befinden von Christoph Westhuis erkundigen zu müssen? Der Schüler, den sie gemeint hatte, war er doch schon lange nicht mehr, sondern ein junger Mann von zwanzig Jahren. Es wirkte lächerlich und peinlich, dass sie sich immer noch für sein Verhalten, seine Befindlichkeiten sowie die Dinge, die er  tat oder auch nicht tat, verantwortlich fühlte.

Lediglich, weil eine schlecht gelaunte Stationsschwester auf ihre Frage antwortete, dass der Patient Westhuis sich selbst für gesund erklärt und auf eigene Verantwortung das Krankenhaus verlassen hätte, war sie los gegangen, weil sie meinte, er brauche Hilfe. Ihre Hilfe.

Und aus einer jetzt umso lächerlicher wirkenden Besorgnis hatte sie sich auf den Weg zur Westhuis-Villa gemacht, beseelt von dem Gedanken, Christoph zur Seite stehen, ihn ermutigen zu müssen, ohne den Sprung von der Brücke nicht einmal ansatzweise zu erwähnen.

Warum war sie nicht einfach nach Hause gegangen?

Warum hatte sie sich einmischen müssen in das Leben anderer?

Wieso hatte sie überhaupt das Haus betreten, als auf ihr Läuten niemand öffnete? Sie hätte kehrtmachen können, denn es ging sie nichts an, was Christoph Westhuis mit seinem Leben anfing.

Ulrike Weigand kämpfte sich wie in einem rückwärts laufenden Film durch ihr Tun und Lassen der letzten Stunden. Eigentlich hatte sie all jene, die nach dem Abitur das Gymnasium verließen und nicht mehr ihre Schüler waren, doch aus ihrem Kopf streichen können, doch mit jedem Jahr, das sie älter wurde, gelang ihr das schwerer. Seit einer halben Stunde wartete sie nun, dass der Polizeibeamte zurückkam, und als sie das dachte, öffnete sich die Tür und der junge Kommissar kehrte zurück. Es begleitete ihn eine Kollegin, die für eine Frau ungewöhnlich groß und gleichzeitig sehr dünn war, mit hellem, kurzem Haar, hellen Augen und so blasser Haut, als hätte sie noch nie das Sonnenlicht gesehen.

„Entschuldigen Sie, Frau Weigand“, sagte Jens Schirrmacher etwas außer Atem, „aber ich musste mir erst noch Verstärkung holen. Das ist meine Kollegin, Kommissarin Andrea Tillmann.“

„Wir sind uns schon vorhin in der Villa Westhuis begegnet“, sagte Andrea, doch Ulrike Weigand erinnerte sich nicht.

Andrea zog sich einen Stuhl heran und setzte sich zu ihr, während Schirrmacher hinter dem Schreibtisch Platz nahm. „Frau Weigand“, begann er ungewohnt zurückhaltend, „wir möchten von Ihnen gerne wissen, warum Sie in der Villa waren und was Sie dort gemacht haben.“

Ulrike schluckte. „Es war nur so eine Idee von mir“, erwiderte sie verlegen. „Ich hörte im Lehrerzimmer in der großen Pause, dass Christoph Westhuis am Tag vorher von der Brücke gesprungen war. Es machte sehr schnell das Gerücht die Runde, dass er sich das Leben nehmen wollte.“

„Sie kennen Christoph Westhuis“, stellte Schirrmacher fest.

„Natürlich“, antwortete sie, als wäre es selbstverständlich. „Er war jahrelang mein Schüler. Genau genommen von der sechsten Klasse bis zum Abitur.“

„Wie haben Sie ihn erlebt?“

Ulrike starrte sekundenlang ins Leere. „In den ersten Jahren ziemlich schwierig. Ein ruheloser Junge. Es verging fast keine Woche, während der ich nicht am Telefon hing, um mit seiner Mutter zu reden oder sie zu einem Gespräch zu bitten.“

„Wie hat Frau Westhuis darauf reagiert?“ fragte Andrea.

Ulrike runzelte die Stirn. „Unerwartet gereizt und verständnislos. Je älter Chris wurde, desto weniger Unterstützung erhielt er von seinen Eltern.“

„Hatten Sie Probleme mit dem Jungen im Unterricht?“

„Ich nicht“, gab die Lehrerin lakonisch zurück. „Mit dem Kollegen Glenn lag er allerdings oft im Clinch, aber ehrlich gesagt, ich fand Simon Berning und Patrick Brahm weitaus anstrengender.“

„Tatsächlich?“ horchte Schirrmacher auf. „Der Sohn unseres Kollegen Brahm? Und Simon Berning wurde doch von seiner Mutter so hoch gelobt.“

Ulrike lächelte matt. „Beide Jungs befanden sich in einem kritischen Alter, als Patricks Mutter an Krebs starb, während bei den Bernings das Chaos ausbrach, nachdem Simons Vater die Familie verlassen hatte. Verglichen mit dem, was Patrick und Simon daraufhin in ihren Klassen mit den Lehrkräften veranstalteten, war Christoph Westhuis sanft wie ein Lamm.“

„Hört, hört“, murmelte Schirrmacher. „Das ist interessant. Wie haben Sie das ausgehalten?“

„Ach, ich kam mit den Burschen eigentlich ganz gut zurecht“, meinte Ulrike achselzuckend. „Patrick Brahm hatte sich dann auch bald wieder im Griff, nachdem er zu seinem Großvater gezogen war. Bei ihm ging es wohl eher um das Rivalisieren mit dem Vater. Das gehört bei Jungen zum Erwachsenwerden, habe ich irgendwann mal während des Studiums gelernt. Simon hatte diese Phase dann irgendwann überwunden – aber ausgerechnet, als das gesamte Kollegium meinte, jetzt wird alles gut, da wurde bei Christoph Westhuis Haschisch in der Manteltasche gefunden. Irgendjemand hatte ihn verpfiffen, sagte er später mal zu mir, und das ausgerechnet kurz vor den Abiturprüfungen.“

„Er ist durchgefallen, oder?“ forschte Andrea.

Ulrike seufzte. „Nein. Er hat alles hingeschmissen.“

„Wie das?“

„Er erschien noch zur schriftlichen Prüfung in Englisch und mittendrin stand er plötzlich auf und ging. Der Kollege Glenn rannte noch hinter ihm her, um ihn zurückzuholen, aber Christoph lachte nur und weg war er.“

„Wie hat die Schule darauf reagiert?“

Ulrike blickte ein weiteres Mal ins Leere. „Es gab natürlich einen Skandal. Christophs Eltern wollten, dass er das Abitur macht. Er sollte studieren, na klar, eines Tages würde er die Firma seines Vaters übernehmen, sein beruflicher Werdegang stand schon lange fest: Der Junge sollte Architektur studieren wie der Vater und genauso erfolgreich sein.“

„Tja“, warf Schirrmacher gedehnt ein, „nur bedauerlich, dass sich solche Zukunftspläne so schlecht umsetzen lassen. – Und was hat Christoph gemacht?“

Ulrike rieb sich die schmerzenden Augen. „Leichtsinnigerweise hatten sie ihm schon vor dem Abitur eine Harley Davidson gekauft, als Geschenk, das ihn nach der bestandenen Prüfung erwartete. Er nahm es an, während die Eltern und die Schule noch heftig debattierten, was jetzt mit Chris geschehen sollte. Ich dachte, als seine Mutter sagte, der Junge sei mit der Harley auf und davon, dass wir ihn nie wiedersehen würden.“

Andrea lächelte leicht. „Ein Jahr später hat er das Abitur nachgeholt. Glanzvoll, wie man hört.“

„Wie war das eigentlich möglich?“ wollte ihr Kollege Schirrmacher wissen. „Gab es keine Regelung, die dem Jungen untersagte, ein zweites Mal zum Abitur anzutreten?“

„Die gibt es durchaus, aber man hat es dann so erklärt, dass er die erste Prüfung wegen gesundheitlicher Probleme verlassen musste und deshalb ein Jahr später das Abitur nachholen durfte.“

Schirrmacher grinste. „Ich denke, man kann davon ausgehen, dass da eine Menge Geld zwischen dem Ehepaar Westhuis und der Schulleitung geflossen ist.“

„Ich weiß gar nichts“, behauptete Ulrike Weigand, inzwischen zum Umfallen müde. „Aber als Christoph zurück kehrte, um die 12. Klasse zu wiederholen, zusammen mit Simon und Patrick, da hatte ich die Idee, eventuellen Exzessen vorzubeugen, indem ich Chris erinnerte, wie er schon als 6.Klässler Schlagzeug gespielt hatte. Simon ließ sich von seinem Großvater ein gebrauchtes Saxofon besorgen, und Patrick entstaubte seine Gitarre. Wir überließen ihnen den Musikraum regelmäßig für die Proben, und ob man es glaubt oder nicht – das Wunder geschah. Sie wurden ein großartiges Trio.“

„Chris Westhuis bestand das Abitur“, ergänzte Andrea.

„Und dann geht er hin und springt von der Brücke in den Fluss“, fügte Schirrmacher grüblerisch hinzu. „War er eigentlich mit Swantje Müller zusammen?“

Ulrike Weigand sah ihn verblüfft an. „Wer? Chris? Mit Swantje? Nein. Das wüsste ich. Sie war viel zu jung für ihn, sagte er mal. Und zu kindisch. Seine große Liebe war Ariane Veldtkamp. Die das Abitur mit der Bestnote von 1,0 bestanden hat.“

„Ariane Veldtkamp“, wiederholte Andrea langsam. „Warum haben wir den Namen bisher nicht ein einziges Mal gehört?“

„Keine Ahnung“, Ulrike holte tief Luft. „Möglicherweise, weil sie mit den anderen aus dem Abiturjahrgang in die Toskana gefahren ist?“

Niemand antwortete darauf. Nach einer Stille, die der jungen Lehrerin endlos vorkam und sie fast mehr Kraft kostete als die vielen Fragen und Antworten zuvor, erhob Jens Schirrmacher sich von seinem Platz hinter dem Schreibtisch, vergrub die Hände in den Hosentaschen und ging einige Male auf und ab. Schließlich blieb er vor Ulrike Weigand stehen.

„Wo ist Christoph Westhuis, Frau Weigand? Haben Sie eine Ahnung, wohin er verschwunden sein könnte, nachdem er das Krankenhaus verlassen hatte?“

Plötzlich war sie den Tränen nahe. „Ich dachte, er wäre zu Hause. Wohin hätte er sonst gehen sollen, wenn nicht nach Hause?“

„Aber dort war er nicht“, nickte Schirrmacher. „Alles, was Sie vorfanden, waren seine Eltern. Beide tot. Ermordet auf grauenhafte Weise.“

„Nein, nein, was Sie denken, das ist nicht wahr!“ fuhr Ulrike auf. „Er war´s nicht! Er hätte so etwas nie getan!“

„Wie war das Verhältnis des Sohnes zu seinen Eltern?“ fragte Andrea. „Sie sagten vorhin, dass Beate Westhuis eine kalte, verständnislose Mutter war?“

„Ach, das liegt Jahre zurück. Damals war Chris ein kleiner Junge. Seitdem hatte sich vieles geändert in der Eltern-Sohn-Beziehung.“

„Ach ja?“ brummte Schirrmacher skeptisch. „Und dann geht der Sohn los und springt von einer Brücke, die sein Vater sich einst als architektonisches Denkmal selbst gesetzt hat?“

„Er wollte sich nicht umbringen!“

„Doch, Frau Weigand, das wollte er“, blieb Andrea hartnäckig. „Genau das war es, was er wollte. Aber es gelang ihm nicht. Er wurde rechtzeitig gerettet. Danach verließ er auf eigene Verantwortung das Krankenhaus, fuhr nach Hause und tat das, was er schon längst hatte tun wollen: Er tötete seine Eltern. Und seitdem ist er verschwunden.“

Ulrike Weigand sah sie zum ersten Mal heute völlig furchtlos an. „Er ist nicht `verschwunden`, auch wenn der Polizei das gut in den Kram passen würde. Ich gehe davon aus, dass er den anderen in die Toskana hinterher gefahren ist. Wegen Ariane.“

7.Kapitel

Der Polizeiarzt hatte Hauptkommissar Oliver Vonhoff irgendwann einmal erzählt, dass Dr. Anne Kurowski als Diagnostikerin eine grandiose medizinische Karriere hätte machen können. Doch sie gab die Allgemeinmedizin schon sehr bald auf und widmete sich der Pathologie. Als er sie einmal nach dem Grund für diese Entscheidung fragte, hatte sie geantwortet, sie könnte es nicht ertragen, Menschen leiden zu sehen.

Seitdem gehörten ihre Aufmerksamkeit sowie ihre diagnostischen Fähigkeiten den Toten, die stumm blieben und deren Blicke sie nicht mehr anflehten, ihnen zu helfen.

Dr. Kurowski besaß eindeutig einen Hang zum Tod. Es konnte sie nichts, was mit dem Tod zusammenhing, erschüttern oder gar aus der Ruhe bringen: weder die hässlichsten Widerwärtigkeiten noch sein Geruch oder die manchmal sehr bizarren Erscheinungsformen.

Vonhoff hatte manchmal den Verdacht, dass Anne Kurowski im Gegensatz zu den meisten Medizinern den Tod nicht als Feind, sondern als herausforderndes Rätsel betrachtete. Jeden Toten, den man ihr in die Pathologie brachte, untersuchte sie mit derselben Gründlichkeit und Sorgfalt wie früher ihre lebenden Patienten. Jetzt allerdings sah sie in ihnen gewissermaßen das Material, das es als zu ergründen galt und bei richtiger Interpretation dessen, was sie vorfand, das Geheimnis der mörderischen Tat und damit dem Menschen, der diese Tat begangen hatte, Schritt für Schritt näher brachte.

Dr. Kurowski hasste Zeitvergeudung wie die Pest. Sie nickte Vonhoff kurz zu, bevor sie ihre Arbeit aufnahm, warf sich ihren grünen Kittel über und streifte hauchdünne Gummihandschuhe über ihre langen, schlanken Finger. Da sie ziemlich klein und zierlich war, zweifelten jene, die sie nicht kannten, an ihrer Kraft und ihrer Fähigkeit, das zu schaffen, was ihr Beruf war.

Vonhoff kannte sie seit Jahren, sodass es ihn nicht mehr überraschte, mit welcher Geschmeidigkeit und Sicherheit sie sich bewegte. Ihre Haut war seit jeher blass, an ihrer Frisur hatte sie noch nie etwas geändert, und ihre dunklen Augen mit den dichten Brauen darüber verliehen ihrem Gesicht, ohne dass es ihr bewusst war, einen Ausdruck spöttischer Intelligenz.

Sie beugte sich nun über die Leiche von Johannes Westhuis, um seine Wunden lange und gründlich anzusehen.

„Was glauben Sie, ist hier passiert, Doktor?“ fragte Vonhoff sie aus respektvoller Distanz.

„Sie wollen meinen ersten Eindruck hören?“ gab sie trocken zurück. „Also, ich denke, es handelt sich um einen Mord mit einem anschließenden Selbstmord. Beide Opfer zeigen die typischen Wunden. Die Halsschlagadern wurden mit einer scharfen Waffe durchgetrennt. Ich tippe auf ein Stilett, es kann aber auch ein Tranchier- oder Rasiermesser gewesen sein, obwohl – heutzutage benutzt das kaum noch jemand. Ihr Männer wendet ja schon seit Jahrzehnten Elektrorasierer an.“

„Geht eben schneller“, brummte der Hauptkommissar, „wenn überhaupt“. Und fuhr sich über sein unrasiertes Kinn.

Dr. Kurowski ging darauf nicht ein. „Dies´ scheint ein ganz klarer Fall zu sein. Und das wiederum gibt mir zu denken. Weil etwas zu klar.“

„Das“, sagte Vonhoff gedehnt, „habe ich auch schon gedacht.“

Anne Kurowski sah sich noch einmal die tote Beate Westhuis an, die noch immer gegen die Wand gelehnt stand. „Ein einziger Schnitt hat hier genügt. Von links nach rechts. Das sagt uns, dass ihr Mann, wenn er es denn getan hat, hinter ihr gestanden haben muss.“

„Sie gehen von einem geplanten Mord aus?“

„Ich denke schon, dass die Tat geplant war. Westhuis muss in die Küche gegangen sein, um sich das Messer zu holen. Er wird es kaum in der Hosentasche mit sich herumgetragen haben, oder? Wo sonst als in der Küche findet man in einem ordentlichen Haushalt die Bestecke?“

„Natürlich“, murmelte Vonhoff. „Wir werden die Kollegen von der Spurensicherung dazu befragen.“

„Tun Sie das. Und ich möchte betonen, dass dieses nur eine Voruntersuchung ist. Ich kann Ihnen nach der Autopsie Genaueres sagen. Lassen Sie die Toten in die Pathologie bringen. Ich kann mich allerdings nicht vor morgen Nachmittag, vier Uhr, um sie kümmern. Das muss Ihnen genügen. Machen Sie inzwischen mal den Leuten vom Labor etwas Feuer unterm Hintern.“

Sie kehrte in die Halle zurück, streifte sich den grünen Kittel ab, ebenso die Gummihandschuhe und Schutzhüllen, die sie über ihre Schuhe gezogen hatte und warf alles zusammen in einen Müllsack aus Plastik.

Vonhoff war noch etwas eingefallen und folgte ihr deshalb hastig. „Dr. Kurowski, ehe ich es vergesse – wie lange, glauben Sie, liegt die Tat zurück?“

„Mindestens vierundzwanzig Stunden“, gab sie zurück, ohne sich nach ihm umzuschauen. „Eher noch dreißig, wenn nicht sogar sechsunddreißig. Sie sollten sich beeilen, die Toten wegzuschaffen, ehe sie sich in ihre Einzelteile auflösen.“

„Danke, Doktor“, brummte er, denn er mochte es nun einmal überhaupt nicht, wenn andere Leute meinten, ihm sagen zu müssen, was er zu tun oder zu lassen hatte.

„Was ist mit dem Sohn?“ Das war Richard Brahm, der neben Vonhoff auftauchte, ohne dass er ihn hatte kommen hören.

„Was soll mit ihm sein?“ fragte Vonhoff zurück. „Wir klappern alle seine Freunde und Verwandten ab. Schick´
unsere jungen Leute los, damit sie alle dazu befragen, die ihn kennen. Zu wem könnte Johannes Westhuis noch engeren Kontakt gehabt haben?“

Brahm runzelte nachdenklich die Stirn. „Mit Kollegen, oder? Die meisten Leute, mit denen wir täglich zu tun haben, finden wir an unserem jeweiligen Arbeitsplatz. Ist doch bei uns genauso. Ein Polizist kennt fast immer nur andere Polizisten.“

Vonhoff schien diesem Satz sekundenlang hinterher zu lauschen. „Das ist wohl wahr“, gab er Brahm dann Recht. „Aber Westhuis hat alleine gearbeitet, das wissen wir inzwischen. Von zu Hause aus. Das Dachgeschoss war sein Arbeitsplatz. Er hat da oben alles, was ein Architekt für seinen Job braucht.“

„Vielleicht gibt es Kollegen, mit denen er hin und wieder zusammen Aufträge bearbeitet hat? In der Branche kennt man sich doch.“

Vonhoff dachte angestrengt nach. Brahms Frage hatte in ihm eine Erinnerung geweckt, auf die er nicht sofort eine Antwort wusste, bis ihm dann gewissermaßen die Erleuchtung kam. Er schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirn und rief: „Natürlich. Auch, wenn Westhuis am liebsten alle Lorbeeren alleine erntete, so hat er doch bei den ganz großen Projekten Unterstützung holen müssen. Und ich weiß auch schon, von wem.“

„Tatsächlich?“ wurde Richard ironisch. „An wen denkst du da?“

„Charlotte Seebohm.“

„Du meinst Charlotte Coppenrath, Oliver. Sie ist seit einiger Zeit mit Robert Coppenrath verheiratet. Und der wurde inzwischen aus der Haft entlassen, wie wir wissen.“

„Richtig. Wir fahren zu Charlotte.“

„Jetzt? Sofort? Sollte nicht wenigstens einer von uns hier bleiben?“

„Die Kollegen von der Spurensicherung arbeiten am liebsten alleine“, wusste Vonhoff. „Und sowohl Andrea als auch Jens haben in der Dienststelle gut zu tun, die brauchen uns auch nicht. Richard, das war eine ausgezeichnete Idee. Wir hören uns jetzt mal im Kollegenkreis von Johannes Westhuis um. Könnte ja sein, dass ihn jemand aus Neid umgebracht  oder weil er nicht das versprochene Honorar von der Lichtgestalt deutscher Architekturkunst erhalten hat.“

„Ja, möglich ist´s“, stimmte Brahm ihm zu. „Es sind ja schon Menschen aus weitaus niedrigeren Motiven ermordet worden.“

„Wem sagst du das?“ seufzte der Hauptkommissar.

„Was machen wir mit Christoph Westhuis, wenn wir ihn nicht finden?“ kam Brahm dennoch hartnäckig zu seiner Frage zurück.

„Dann müssen wir ihn zur Fahndung ausschreiben. Erst landesweit, notfalls auch über Interpol. Ich plädiere dafür, dass wir die einschalten, wenn es sich gar nicht vermeiden lässt“, lautete Vonhoffs Antwort.

Ulrike Weigand saß reglos auf ihrem üblichen Platz hinter dem Tisch, von dem aus sie mit ihren Schülern kommunizierte, wenn sie nicht hin und wieder aufstand, um vor die große grüne Tafel zu treten und von dort aus eine Frage anschaulicher gestalten und beantworten zu können.

Sie blickte aus dem Fenster über die wild bewegten Baumkronen der Zedern, die draußen in einer Reihe standen und die der stürmische Wind nicht zur Ruhe kommen ließ. Seitdem Ulrike in das Klassenzimmer zurückgekehrt war, in dem sie eigentlich eine 10. Klasse in Deutsch unterrichten sollte, fühlte sie sich immerzu wie ein bis an den Rand volles Glas, das sie nicht mehr lange vor dem Überschwappen würde bewahren können.

Eine falsche Bewegung, ein leichtes Zittern, der winzige Verlust ihrer Selbstbeherrschung nur für eine Sekunde, und schon würde sie die Kontrolle über das Chaos verlieren, das in ihr tobte und von dem sie nicht wusste, wie es enden würde.

Es war schon eigenartig, dachte sie irgendwann, dass sie auf die Nachricht vom Tod Swantje Müllers nicht so heftig reagiert hatte wie auf das Verschwinden von Christoph Westhuis und dem Mord an seinen Eltern.

Ihr Körper schien ihr auf einmal nicht mehr zu gehören, er reagierte mit Symptomen, die ihr Angst einflößten und gegen die sie gleichzeitig nichts tun konnte: Ein quälender Durst, im staubtrockenen Mund ein hässlicher Geschmack, obwohl sie vorhin zwei Becher Kaffee getrunken hatte und gleichzeitig das Gefühl, ihr gesamter Körper sei ausgedörrt und geschrumpft.

Sie war hungrig und trotzdem nicht fähig, einen Bissen herunter zu schlucken, weil, noch während sie kaute, alles wieder hoch zu kommen drohte.

Die Schulpsychologin, Regine Schilling, war bei ihr gewesen und hatte ihr einen wärmenden Schal um die Schultern gelegt, aber sie hatte ihn abgeschüttelt und darum gebeten, alleine gelassen zu werden. Trotz allem existierte außerhalb ihres Körpers, ihres großen Kummers und der Angst noch immer die Welt da draußen. Dieser Gedanke gab ihr Mut und ließ ihren Willen neu erwachen. Sie würde ihr Leben wieder in den Griff bekommen. Sie wollte leben. Sie würde leben.

Es klopfte kurz an die Tür zum Klassenraum, dann trat David Glenn ein, ohne ihre Antwort auf sein Klopfen abzuwarten. Er trat so leise ein, als hätte er es mit einer im Sterben liegenden Person zu tun, und das war nun etwas, das Ulrike überhaupt nicht schätzte. Erst recht nicht von jemand wie David.

Es war ihr wichtig, dass sie ihm stehend entgegen blickte.

Aber sie konnte nicht verhindern, dass sie immer noch zitterte, und prompt war David sofort bei ihr, um sie zu ermahnen:

„Bleib doch sitzen, Ulli. Du darfst dir jetzt nicht zu viel zumuten.“

Er schob seine Hand fürsorglich unter ihrem Arm, um sie sanft auf den Stuhl zu drücken.

Ulrike mochte es nicht, wenn man sie anfasste, weder von Bekannten, Fremden oder auch nur Kollegen. Sie konnte sicher sein, dass David ihre innere Abwehr nicht entging, denn er holte sich nun einen Stuhl, auf dem er in erträglicher Distanz zu Ulrike Platz nahm.

„Ich bin übrigens ganz deiner Meinung“, begann er behutsam. „Chris Westhuis ist nicht geflüchtet vor der Polizei, sondern der Gruppe unserer ehemaligen Abiturienten auf eigene Faust hinterher gereist. Ich wüsste nichts, was dagegen spricht. Er kann tun, was er will, schließlich ist alt er genug. Dass er der Mörder seiner Eltern sein soll, also, abstruser kann ein Verdacht kaum sein.“

„Du weißt davon?“

„Irgendwie ist irgendwo etwas durchgesickert“, erwiderte David sachlich. „Das lässt sich überhaupt nicht verhindern. Wie auch immer – in der Stadt gibt es zurzeit kein anderes Gesprächsthema.“

„Das ist widerlich“, fuhr sie auf. „Und unverantwortlich obendrein! Wahrscheinlich sind die Schlagzeilen für die Zeitungen morgen schon fertig gedruckt!“

„Davon kann man ausgehen“, zeigte sich ihr Kollege gelassen. „Denn so viel steht fest: Chris Westhuis hat man bereits die Rolle des Hauptverdächtigen hingeschoben. Wo er auch immer sein mag – es liegt an ihm, was er damit anfängt. Wenn er klug ist, rührt er sich nicht von der Stelle, wo er sich auch gerade aufhält.“

„Du würdest ihm nicht raten, sich der Polizei zu stellen, um zu beweisen, dass er unschuldig ist?“

„Auf keinen Fall“, seine grauen Augen fixierten sie mit einer Wachsamkeit, die in ihr Unbehagen weckte. „Die Kripo muss einen schnellen Erfolg verbuchen, indem sie den Mörder von Beate und Johannes Westhuis möglichst bald präsentiert. Wenn Chris jetzt plötzlich aus dem Nichts auftaucht, wird er es schwer haben, der Polizei zu erklären, dass er seine Eltern nicht umgebracht hat.“

„Oh, David“, stöhnte Ulrike, die beide Hände vor das Gesicht schlug. „Du machst mir ja Mut.“

Er lächelte, als müsste er ein störrisches Kind trösten. „Dein Fehler ist, Ulli, dass du solche Dinge immer viel zu persönlich nimmst“, meinte er. „Chris Westhuis war dein Schüler. Okay. Aber mehr auch nicht. Du bist nicht für ihn verantwortlich, was er auch immer getan oder nicht getan hat.“

„Hältst du es für möglich, dass Chris seine eigenen Eltern auf so grässliche Weise umgebracht hat?“

David Glenn schwieg einen Moment lang, ehe er gedehnt antwortete: „Also, ehrlich? Gut. Ehrlich, Ulli, als ich davon hörte, war ich zu Tode erschrocken. Zuerst konnte ich es nicht fassen. Und ebenfalls ganz ehrlich, Ulrike – nein, ich halte es nicht für möglich. Christopher Westhuis war in meinen ersten Jahren hier am Gymnasium als Schüler eine Pest, ich hätte ihn manchmal zum Fenster ´raus schmeißen können, so anstrengend, widerwärtig und respektlos, wie er sich aufführte. Ich werde nie vergessen, wie er mitten in der schriftlichen Englischprüfung zum Abitur auf einmal aufsteht, zu mir kommt und mir seine losen Blätter hinwirft und so verächtlich, wie noch nie ein Schüler mir gegenüber gewesen ist, sagt: `Da! Mach´ den Scheiß doch alleine.`

Ich gestehe, dass ich mich sehr beherrschen musste, nicht aufzuspringen und ihm ins Gesicht zu schlagen, in dieses verdammte, arrogante, provozierend grinsende Gesicht zu schlagen, bis er damit aufhört.“

Ulrike musste unwillkürlich lächeln. „Das war ungezogen von ihm, ich weiß. Er hätte es verdient gehabt, von der Schule gewiesen zu werden nach dem Eklat.“

„Ich stand da wie ein Idiot“, fügte David hinzu. „Und alle haben mich gefragt, wie es dazu kommen konnte. Als wäre es meine Schuld. Als ich danach dachte, wir wären ihn endlich los, da kehrt er am Anfang des neuen Schuljahres hierher zurück, wiederholt die 12. Klasse und macht ein Abitur mit einem Durchschnitt von 1,3. Wieso durfte er überhaupt wiederholen? Und wieso hat ihn keiner zur Rechenschaft gezogen, als er mich damals so blamierte?“

Ulrike seufzte. „Du weißt doch. Mit Geld lässt sich alles regeln. Und unser Gymnasium verdankt nun mal dem Architekten Westhuis die tolle Sporthalle und die Mensa, die noch gebaut wurden, bevor Chris zurückkam.“

David lehnte sich zurück, verschränkte die Hände im Nacken. „Ich hätte nie für möglich gehalten, dass sich die Schulleitung auf so einen Handel einlassen würde.“

„Ach, David, du kennst das Leben, die Welt, die Menschen“, lachte Ulrike da auf, obwohl ihr wahrlich nicht danach zumute war. „Sind wir nicht alle bestechlich?“

„Ja, ja, ich weiß“, brummte ihr Kollege und erhob sich, um sich dann noch einmal zu ihr umzudrehen und zu sagen: „Ulli, du hast damals großartige Arbeit geleistet, als du nicht nur Christoph, sondern auch die beiden anderen Chaoten Simon Berning und Patrick Brahm zähmtest. Wie ist dir das eigentlich gelungen?“

Sie lächelte matt. „Ich hab´ den Jungs was zu tun gegeben, indem ich ihnen ein Schlagzeug, eine Bassgitarre und ein Saxofon in die Hand drückte. Damit forderte ich sie nicht nur heraus, sondern vermittelte ihnen, dass ich ihnen zutraue, diese Herausforderung bewältigen zu können. Das Resultat kennen wir.“

„Eben“, murmelte David und musste sich räuspern, um fortfahren zu können: „Ich habe nie wirklich an dieses Projekt geglaubt, Ulli. Eigentlich erwartete ich, dass die Jungs die Sache voll gegen die Wand fahren würden. Wie alle anderen übrigens auch.“

„Ich weiß“, erwiderte sie, ohne sich nach ihm umzusehen. „Aber man sollte Kindern manchmal einfach nur etwas zutrauen, David.“

Er schwieg, drehte ihr den Rücken zu, schlenderte dann langsam davon und überließ Ulrike Weigand sich selbst, ihren eigenen Gedanken und Grübeleien.

Sie war nun wieder ganz ernst. Seltsam, dass alles, was  David Glenn über Chris Westhuis und das Schreckliche, was mit dessen Eltern geschehen war, gesagt hatte, sie nicht im Geringsten überzeugen konnte.

Zweifellos hatte er für die Situation genau die richtigen und angebrachten Worte gefunden. Wie anders sollte man denn einen Mord beschreiben als schrecklich, grauenhaft, bestürzend, unfassbar. Trotzdem hatte es sich aus Davids Mund lediglich konventionell angehört, fast wie ein Text, den er irgendwo vorher gelesen und auswendig gelernt hatte.

Das war typisch für David Glenn, dachte Ulrike sarkastisch. Kratzte man ein bisschen an der Oberfläche, dann entwickelten sich Gespräche mit ihm zu einer Aneinanderreihung von Banalitäten, während Stück für Stück der wahre David zum Vorschein kam. Sie wusste Bescheid, sie hatte es selbst erfahren. David Glenn mochte ein guter Lehrer sein, aber als Pädagoge war er eine Null.

Er beeindruckte seine Mitmenschen anfänglich immer durch  ausgezeichnete Manieren, scheinbare Aufmerksamkeit sowie einen gewissen beruflichen Erfolg. Doch je länger und besser man ihn kannte, desto deutlicher kamen seine wahren Eigenschaften zum Vorschein - ein geradezu krankhafter Ehrgeiz, die Angewohnheit, ins Vulgäre abzurutschen, wenn ein Gespräch mit ihm sich hinzog, und sensibel war er nur dann, wenn es sich für ihn beziehungsweise seine Karriere auch lohnte.

Ulrike bekam ihn außerhalb der Pausen im Lehrerzimmer kaum noch zu Gesicht, da sich ihre Stundenpläne  grundsätzlich voneinander unterschieden. Glenn unterrichtete in der Unterstufe, Ulrike hingegen die Schüler ab Klasse 9. Da konnte es durchaus geschehen, dass man sich tagelang, manchmal sogar wochenlang nur im Vorübergehen sah.

Da Ulrike ihn seit längerem kaum wahrgenommen hatte, überraschte es sie jetzt nach dem Gespräch mit ihm umso mehr, wie gut er immer noch aussah. Als er vor einigen Jahren am Thomas-Mann-Gymnasium als Lehrer eingestellt wurde, hatte er, groß, etwas schlaksig, das rotbraune dichte Haar immer etwas wirr, auf alle weiblichen Lehrkräfte sehr anziehend gewirkt.

Inzwischen hatte er das Jugendliche, Schlaksige verloren. Sein Haar war an den Schläfen grau geworden, dennoch bewegte er sich noch schnell und gewandt wie einst als junger Mann, und der Blick seiner graugrünen Augen blieb stets wachsam. Doch alles das schien seine Attraktivität nur zu steigern, denn nach wie vor himmelten ihn fast alle Frauen des Kollegiums an, und besonders die jungen Referendarinnen verliebten sich Hals über Kopf meistens nach der ersten Begegnung in ihn.

Ulrike gehörte schon längst nicht mehr zu denen, die David Glenn vorbehaltlos umschwärmten. Sie wusste, warum Christoph Westhuis im vorigen Jahr während der Abiturprüfung im Fach Englisch plötzlich aufgestanden war und seine eben erst angefangene Klausur David Glenn mit einer solchen Verachtung hingeworfen hatte, die dem Lehrer ewig im Gedächtnis bleiben würde.

Das war nicht die Kurzschlusshandlung eines Achtzehnjährigen, der ahnte, dass er die Prüfung sowieso nicht schaffen würde. Nein, es war weitaus mehr gewesen. Chris hatte Glenn, dem gesamten Kollegium und seinen Mitschülern damit etwas sagen wollen, das allerdings nur David Glenn verstand. Er äußerte sich danach jedoch nur auf eine Weise zu dem Vorfall, die ihn als ahnungsloses, bestürztes Opfer dastehen ließ.

Chris Westhuis blieb für ihn der Täter, unberechenbar und obendrein der verwöhnte, im Gelde schwimmende Sohn wohlhabender Eltern.

Glenn hatte nie damit gerechnet, dass Christoph Westhuis nach dem Eklat des letzten Jahres an das Gymnasium zurückkehren würde. Ulrike sah ihn immer noch erbleichen, als der Direktor in einer kurzfristig angesetzten Konferenz dem Lehrerkollegium diese Botschaft kurz und beinahe lapidar mitteilte.

Eigentlich waren alle sprachlos angesichts der Nachricht gewesen, weil keiner das jemals für möglich gehalten hätte. Auch Ulrike nicht. Wieso, so hatte eine Kollegin sie später verstört gefragt, schickte man Christoph Westhuis nicht einfach auf ein erstklassiges Internat oder irgendeine teure Privatschule? Seine Eltern schüttelten sich doch das Geld dafür aus dem Ärmel.

Es war ein Deal, sagte Ulrike damals schon. Das Gymnasium wurde für Christophs Wiederaufnahme großzügig belohnt, denn es bekam noch im gleichen Jahr eine fantastische neue Sporthalle und natürlich die Mensa. Es wurde nie darüber öffentlich diskutiert, wie man das eigentlich finanziert hatte.

Christoph war indes überhaupt nicht anzumerken, dass er seine Situation als ungewöhnlich empfand. Er kehrte zurück in die 12. Klasse, wo er von Simon und Patrick hoch erfreut empfangen wurde, und er bestand sein Abitur mit der besten Note, die an dieser Schule jemals ein Schüler erreicht hatte. Daraus machte er keine großartige Sache. Ulrike würde nie vergessen, wie er bei der Abschlussfeier in der festlich geschmückten Aula sein Abiturzeugnis mit reglosem Gesicht aus der Hand des Direktors entgegennahm, um anschließend mit seinen Freunden Simon und Patrick  „The Beat Goes On“ so mitreißend zu spielen, dass das ehrwürdige Thomas-Mann-Gymnasium geradezu bis in die Grundmauern erbebte, während die Begeisterung und der Applaus der Gäste kein Ende nehmen wollte.

Und da war Ulrike gegangen, absolut überzeugt davon, dass sie richtig gehandelt hatte. Sie hatte nichts falsch gemacht, was die drei Jungen betraf, jene Chaoten, wie man sie auch nannte.

Alles hatte sich gut und richtig angefühlt, erinnerte sie sich.

Das war allerdings der größte Irrtum ihres Lebens gewesen.

8.Kapitel

Vonhoff und Brahm gingen zum Schluss vorsichtig, um keine Spuren zu verwischen, durch die offen stehende Tür hinaus in die Halle und von dort einen langen Flur entlang, der direkt zur Küche führte. Die Küchentür war nur angelehnt.

Hier kam ein neues Paar Gummihandschuhe zum Einsatz, die die beiden Männer überstreiften, ebenso schlüpften sie mit ihren Schuhen in neue Gummiüberzüge, warfen die bisherigen in einen Papierkorb, der dafür bereit stand und sahen sich dann gründlich um.

Wände und Fußboden der Küche waren mit zartrosa Fliesen bedeckt, die ganz bestimmt einmal ein kleines Vermögen gekostet hatten. Schränke, ein runder Tisch mit vier Stühlen und einem kleiner Hocker verrieten skandinavische

Herkunft. Alles war blitzblank, auch die Butzenscheiben eines großen Fensters, das den Blick auf den Garten freigab.

In der Mitte des Tisches stand eine Kristallvase mit rosa Tulpen, deren Köpfe allerdings traurig herunter hingen, denn in der Vase befand sich kein Tropfen Wasser mehr.

„Die stehen mindestens seit vier, fünf Tagen da“, fasste Richard Brahm, zusammen, was er sah.

„Sehr aufgeräumt alles“, brummte Vonhoff. „Und sehr sauber. Wie desinfiziert.“

Brahm konnte diese Vermutung sogleich widerlegen, denn er hatte an einer Metallstange, die an der Wand über einem niedrigen Schrank befestigt war, ein einsam baumelndes Geschirrhandtuch entdeckt. Es war sauber, wies aber deutliche Knitterfalten auf.

Vonhoff streifte einen Handschuh ab und tastete einen Zipfel des Tuches.

„Feucht“, konstatierte er. „Ausgewrungen und dann zum Trocknen hin gehängt. Ich geh´ mal davon aus, dass der Mörder sich nach dem, was er angerichtet hatte, unbedingt Hände, wenn nicht auch die Arme waschen musste. Das könnte das Tuch sein, mit dem er sich abgetrocknet hat.“

Brahm öffnete eine weitere Tür, durch die man die Küche verlassen konnte, sodass man nicht die Eingangstür benutzen musste.

Er fand sich in einem kleinen Flur wieder, wo direkt gegenüber eine weitere Tür offen stand und den Blick freigab auf ein makelloses, sauber glänzendes, ja, funkelndes Badezimmer, ebenfalls rosa gefliest und mit einem großen, ovalen Spiegel geschmückt, auf dessen gläserner Ablage die üblichen Utensilien aneinander gereiht standen, die eine Frau heutzutage brauchte: Cremes in Tuben und kleinen Töpfen, Körperlotionen in allen Duftnoten, Make-up, Wimperntusche, Lippenstifte und Lidschatten, Haarspray, ein Maniküre-Set, Parfümflakons…

Irgendwann schloss Vonhoff sekundenlang überwältigt die Augen: „Ich glaub´ einfach nicht, dass eine einzelne Person alle diese Dinge tatsächlich braucht.“

„Wahrscheinlich nicht“, lächelte Brahm. „Aber Frauen sind nun mal so, Oliver. Und Beate Westhuis unterschied sich ganz offensichtlich nicht von allen anderen.“

Der Hauptkommissar wollte etwas erwidern, als ihm sekundenlang der Atem wegblieb.

„Da ist es“, unwillkürlich flüsterte er.

„Was? Wo?“ fuhr Brahm herum.

„Das Messer. Die Mordwaffe. In dem Beutel mit den Lockenwicklern.“

Brahm machte instinktiv eine Bewegung, um nach dem Beutel aus feinem Nappaleder zu greifen, in dem Beate Westhuis ihre Lockenwickler aufbewahrte, aber Vonhoff hielt ihn zurück.

„Nicht berühren, Richard. Siehst du hier? Parfümerie Stoltz. Der teuerste und nobelste Laden für alle Accessoires, die Frauen brauchen. Beate Westhuis konnte sich das zweifellos leisten. Und ihr Mörder – das wird mir jetzt klar – hat sich Zeit gelassen. Er muss viel Zeit gehabt haben, denn sonst hätte er das Messer irgendwo hin geworfen.“

„Zum Beispiel?“

„Zum Beispiel aus dem Fenster irgendwo hinter einen Busch. Oder zwischen die sorgfältig gestapelten Frotteetücher geschoben. Also die üblichen Verstecke gewählt, für die sich jemand immer entscheidet, der sich auf der Flucht befindet. Nein, das alles hat er nicht getan, sondern die Waffe, mit der er eben das Ehepaar Westhuis ermordet hat, sorgfältig gesäubert und dann vorsichtig in den Beutel mit den Lockenwicklern versenkt.

„Also, so genial finde ich das Versteck nicht“, bemerkte Brahm kritisch.

„Nein, ist es auch nicht. Aber weißt du was? Ich halte es folgendes für möglich: Der Täter beabsichtigte damit, dass das Messer bald gefunden wird und wir auf der Suche danach nicht das ganze Haus umkrempeln.“

„Wieso sollte ihm das wichtig gewesen sein?“

Vonhoff rieb sich das Kinn, wie immer, wenn er über eine Antwort nachdachte.

„Möglicherweise, weil wir dann Dinge entdecken könnten, auf die wir überhaupt nicht gefasst wären“, murmelte er schließlich.

Brahm hielt unwillkürlich den Atem an. „Reden wir hier über weitere Opfer?“

Vonhoff starrte an ihm vorbei in den Spiegel, der über dem marmorierten Waschbecken hing. „N-nein. Das glaube ich nicht. Aber er ließ sich Zeit, obwohl er sicher nicht alle Zeit der Welt zur Verfügung hatte. Er machte dennoch keine Fehler aus seiner großen Eile heraus, wie es so häufig den meisten Tätern passiert.“

„Er kannte sich außerdem aus“, ergänzte Brahm nachdenklich. „Der Mann wusste hier bestens Bescheid. Man könnte beinahe vermuten, dass er zu den Angestellten der Familie Westhuis gehörte oder aber…“

„Der Sohn“, sagte Vonhoff halblaut. „Es kann nur Christoph Westhuis selbst gewesen sein.“

Keiner wusste so recht, was man der gebrochenen, gramgebeugten Mutter sagen sollte, die ihre einzige Tochter verloren hatte. Die Schüler der gesamten 10. Klassen, die sich um das offene Grab versammelt hatten, in dem man Swantje Müller beisetzen würde, traten unruhig von einem Bein auf das andere. Auf den meisten jungen Gesichtern lag ein Ausdruck der Verwirrung, aber auch der Ungeduld. Ihre Blicke eilten ziellos hin und her und verrieten nichts von dem, was tatsächlich in ihnen vorging, während sie die Mutter des toten Mädchens kurz ansahen, um sich dann hastig wieder abzuwenden.

Indessen wanderte der Blick von Swantje Müllers Mutter immer wieder von einem jungen Gesicht zum nächsten, so, wie sie in der Reihe standen. Es war, als ob sie in jedem einzelnen Kind, das sie sah, ihre eigene Tochter entdeckte. In ihr erwachte das Gefühl, das seien alles ihre Kinder, die sich nun bei den Händen nahmen. Jedes von ihnen war in diesem Augenblick ihre Tochter, ihr Sohn.

Wie seltsam, sagte Ulrike Weigand später, die die Schüler gemeinsam mit der Psychologin begleitet hatte. Was ist da mit uns geschehen? Was war da los? Wenn auch nur ein paar Minuten lang, waren wir doch alle plötzlich eine einzige große Familie…

Nach der Beerdigungszeremonie löste sich ein Kind nach dem anderen aus der Menge, verschwand irgendwohin, sodass die weinende Mutter schließlich alleine am Grab stand.

Alleine mit der Stille, den Tränen und Erinnerungen, aber seltsamerweise wie befreit vom fernen Ruf ihrer Tochter, deren Grab unter weißen und roten Rosen aussah wie ein kleiner Hügel in einem sommerlichen Garten.

„Ich bin fix und fertig“, sagte Evelin Berning und wischte sich ein weiteres Mal die rotgeweinten Augen ab. Sie hatte sich bei der Kommissarin Andrea Tillmann eingehakt, die an diesem Tag aus dem Kollegenkreis ausgewählt worden war, um an der Beisetzung teilzunehmen.

Andrea war daran gewöhnt, dass es fast regelmäßig sie in solchen Situationen traf. Die Männer gingen nicht gerne zu Beerdigungen, wusste sie. Andererseits gelang es ihr bei jedem gewaltsam ums Leben gekommenen Toten sehr rasch, eine Distanz herzustellen, die sie gegen all jene Erschütterungen schützte, mit denen Evelin Berning zu kämpfen hatte und die jetzt fortfuhr:

„Dabei hab´ ich das Mädchen gar nicht gekannt, aber sie ist eben in unserer Regentonne gestorben, nicht wahr? Kann ich die Tonne übrigens entsorgen oder machen Sie das im Revier, wenn die Spurensuche abgeschlossen ist?“

„Sie möchten die Regentonne nicht mehr haben?“

„Nein, danke. Das Ding würde mich ewig nur an den schrecklichen Moment erinnern, als ich das Mädchen darin entdeckte… Oh, mein Gott, wie soll ich das bloß Simon erklären?“

„Wann kommt Ihr Sohn zurück aus Italien?“

„Genau weiß ich das gar nicht.“

„Hat er sich mal gemeldet? Eine Ansichtskarte geschickt oder Fotos gemailt?“

Evelin Berning lachte kurz, aber freudlos auf. „Man merkt, dass Sie keine Kinder haben. Heranwachsende Söhne schreiben nicht. Sie schreiben nie. Sie fahren irgendwohin und man kann als Mutter nur beten und hoffen, dass sie alles überleben, was ihnen zustößt. Aber ansonsten wartet man ab. Simon hat immerhin gestern Abend angerufen und gesagt, dass es allen gut geht.“

„Hat er Chris Westhuis erwähnt?“

„Wie? Nein. Wieso? Wegen dieser grässlichen Sache, die mit den Eltern von Chris passiert ist? Nein, Simon hat von Chris nichts gesagt. Überhaupt scheint die Nachricht von dem Mord im Süden noch nicht angekommen zu sein. Simon redete eigentlich die ganze Zeit nur vom tollen Wetter, von tollen Mädchen, dem tollen Essen und so weiter.“

„Wann kommen die Jungs zurück?“

„Am Montag. Sonntagabend starten sie gen Norden. Der Bus fährt die ganze Nacht durch.“

„Ah ja“, machte Andrea daraufhin nur, was wiederum die junge Frau an ihrer Seite veranlasste, sie kritisch von der Seite anzusehen.

„Sie verdächtigen doch wohl nicht Christoph Westhuis, seine Eltern ermordet zu haben?“

„Wir verdächtigen zurzeit alle und keinen“, erwiderte Andrea trocken. „Es gibt keinen zuverlässigen Verdacht, Frau Berning, und wenn die Situation so ist, dann ermitteln wir nach allen Seiten, verstehen Sie?“

„Natürlich“, Evelin wirkte bereits wieder gefasst und sachlich. „So eine schreckliche Tat muss aufgeklärt werden. Haben Sie sich mal im Gymnasium umgehört? Da war auch nicht immer alles Gold, was glänzt. – Nehmen Sie sich mal die einzelnen Lehrer und Lehrerinnen vor. Auch, was Swantje Müller, das arme Ding, betrifft!“

Andrea blieb ruckartig stehen. „Was wollen Sie mir gerade sagen?“

Evelin senkte den Blick auf ihre rechte Schuhspitze, mit der sie im losen Kies des Weges scharrte. Ohne hoch zu sehen, antwortete sie kaum hörbar: „Simon sagte vor einiger Zeit schon, dass Swantje Müller ein toller Feger sei. Und dass er und Patrick – das ist der Sohn von Richard Brahm – glauben, dass sie sich in David Glenn verknallt hatte.“

Es war offensichtlich, dass Andrea nicht begriff, um wen es hier ging, und prompt reagierte Evelin Berning ungeduldig: „Verstehen Sie? Das Mädchen machte sich an einen Lehrer ´ran. So traurig es auch sein mag, dass sie jetzt tot ist, aber was die Jungs und auch erwachsene Männer betraf, war Swantje Müller wahllos. David Glenn unterrichtet am Thomas-Mann-Gymnasium, müssen Sie wissen. Ein sehr attraktiver Mann. Ich kenne ihn allerdings kaum. Für mich ist immer noch Frau Weigand die beste Lehrerin am ganzen Gymnasium. Wie die damals reagierte, als Simon, Patrick und Chris nur Mist bauten, also, das war bewundernswert. Wir, die Eltern der drei Jungs, verdanken ihr, dass damals alles glimpflich endete. Sonst wären die Burschen auf der Straße gelandet.“

„Um welchen Mist handelte es sich denn, den die Jungs gebaut hatten?“ forschte Andrea.

Ihre Begleiterin hob vage die Schultern. „Also, ich habe dazu gesagt, was es für mich als Mutter zu sagen gab. Auch mein Sohn war immer dabei. Leider. Von Schule schwänzen, über Hasch rauchen, und dann der Einbruch ins Lehrerzimmer, um vorbereitete Klausuren zu kopieren… Nein, das war kein Ruhmesblatt, über das die betroffenen Eltern am liebsten nicht mehr reden möchten.“

Ja, versicherte Andrea ihr, dass könnte sie gut verstehen, was zur Folge hatte, dass Evelin Berning weitere Tränen in den Augen zerdrückte, um dann mit bebender Stimme hinzu zu fügen: „Es war alles nur, weil mein Mann sich von uns getrennt hatte. Simon konnte das nicht verkraften. Ich habe lange darunter gelitten, weil es eigentlich keinen Grund gab, dass mein Mann die Familie plötzlich verließ. Ich erzähle das nicht gerne, aber damals… also, als es mit Simon immer schlimmer wurde und er einmal sogar mit Geschirr nach mir schmiss, da habe ich mich an eine Sozialarbeiterin gewendet. Simon wurde für ein halbes Jahr in einem Jugendheim untergebracht. Ich weiß ja, dass er mich deswegen heute noch hasst, aber ich… also, ich wusste nicht, wie ich das alles bewältigen sollte. Hätte nicht viel gefehlt… also, wenn Jonas nicht da gewesen wäre, ich glaube, ich hätte mich von der Brücke gestürzt, wie Chris Westhuis es getan hat und viele andere vor ihm.“

„Kommissar Schirrmacher“, sagte Charlotte Coppenrath, geborene Seebohm, mit einem kleinen, undefinierbaren Lächeln, als Jens Schirrmacher in der Begleitung von Andrea Tillmann plötzlich in der Tür stand, die offen war und gewissermaßen zum Eintreten einlud.

Charlotte lehnte an einer großen, äußerst kompliziert wirkenden Zeichenmaschine, die mit den Zeichenbrettern von einst nicht mehr zu vergleichen war.

„Ich weiß, Sie müssen arbeiten und eigentlich hätten wir uns anmelden müssen“, gab Schirrmacher ein wenig außer Atem zu, denn die vielen Stufen hinauf ins Obergeschoss des frisch renovierten Patrizierhauses hatten ihren Tribut gefordert.

„Das ist richtig, aber da Sie nun schon mal da sind, sagen Sie, was Sie auf dem Herzen haben. Vielleicht kann ich helfen. Aber es darf wirklich nicht lange dauern, denn ich erwarte in etwa einer Viertelstunde einen potentiellen Käufer, der an einem der alten Stadthäuser in der Glockengießerstraße interessiert ist.  – Um was geht es also? Ich hoffe, nicht um Robert, denn der ist eben weg, um die nächste Gemäldeausstellung in der Coppenrath-Kunsthalle vorzubereiten.“

„Nein, nein“, warf Andrea rasch ein. „Wir wollten eigentlich nur von Ihnen wissen, ob Sie Johannes Westhuis gekannt und mit ihm zusammengearbeitet haben.“

Charlottes Gesicht verdunkelte sich. „Ach, es geht um den Mord an Johannes und seiner Frau“, sagte sie leise. Und dann, nach einem kurzen Schweigen: „Johannes war den kleinen, bedeutungslosen Architekten in dieser Stadt immer Lichtjahre voraus. Aber manchmal, in den letzten fünf Jahren, brauchte er öfters Hilfe. Und dann kam er auch manchmal zu mir, um mich zu fragen, ob ich Zeit hätte für ein ganz besonderes Projekt, das er alleine nicht schaffen könne, weil seine Zeit knapp und seine Energie allmählich nachließ.“

„Er hat Sie als Kollegin akzeptiert?“ fragte Andrea überrascht.

Charlotte schmunzelte. „Es blieb ihm nichts anderes übrig. Denn, wenn wir ehrlich sind, irgendwann kamen wir nicht an der Erkenntnis vorbei, dass Johannes älter geworden war. Seine Ideen sprudelten nicht mehr so mühelos wie früher, und seine Hände zitterten, wenn er neue Entwürfe zu Papier bringen wollte. Ich hab´s selbst gesehen und ihm irgendwann den Bleistift aus der Hand genommen. Er hat sich nicht dagegen gewehrt.“

Andrea warf Schirrmacher einen vielsagenden Blick zu. „Wie war er eigentlich als Mensch?“ wollte sie wissen. „Dass er ein begnadeter Architekt war, wissen wir ja. Er hat sich mit mehreren Projekten in dieser Stadt verewigt…“

„Die nicht immer nur bejubelt wurden“, erinnerte Charlotte lakonisch. „Aber er war eben auch ein sehr willensstarker Mensch und restlos von sich und seiner Arbeit überzeugt. Mit Kritik konnte er schlecht umgehen, sparte allerdings selbst nicht damit, wenn es um die Arbeit von Kollegen ging. Man könnte ihn in gewisser Weise als… als…“

„Als selbstherrlich bezeichnen?“ ergänzte Andrea.

Charlotte lauschte diesem kurzen Satz hinterher, dann nickte sie. „Für Johannes Westhuis existierte nur Johannes Westhuis. Alle anderen waren nicht wichtig. Aber er war eben genial. Auf der Höhe seines Erfolgs gab es weit und breit keinen, der ihm Konkurrenz hätte machen können.“

„Sie auch nicht?“

Charlotte lachte. „Ich war ein Wurm, den Westhuis damals mühelos hätte zertreten können. Erst mit der Coppenrath- Kunsthalle fand ich Gnade vor seinen Augen. Seitdem haben wir immer wieder mal erfolgreich zusammengearbeitet.“

Sie wurde unvermittelt ernst. „Es ist wahrscheinlich undankbar von mir, ihn als selbstherrlich und eitel zu bezeichnen, wo er mir doch sehr geholfen hat, in meinem Job voran zu kommen.“

„Nein“, erwiderte Schirrmacher genauso ernst. „Sie müssen sich keine Vorwürfe machen. Die Wahrheit ist in solchen Fällen wertvoller als geheuchelte Lobhudelei. Sie ermöglichen uns, ein genaueres Bild von Johannes Westhuis zu bekommen. Kannten Sie seine Frau?“

„Nicht wirklich“, antwortete Charlotte nach einem Augenblick der Stille. „Er kam nie mit ihr zusammen hierher. Aber wenn Sie Informationen über Beate Westhuis brauchen, dann gehen Sie zu Annelie Klüver.“

„Oh?“ machte Andrea überrascht.

„Ja, denn Annelie kennt den gesamten Jetset dieser Stadt in- und auswendig. Sie veranstaltet an jedem Mittwochnachmittag eine Teerunde in ihrer Villa in Uhlenhorst für Damen ihrer Gesellschaftsschicht. Ich weiß das von Lena. Die hatte natürlich nie Interesse an solchen Dingen, aber Annelie blüht dabei auf. Ich gehe jede Wette ein, dass Beate Westhuis zu den wenigen Freundinnen gehörte, die Annelie `Darling` nannte. Mit dieser Anrede geht sie sehr sparsam um, aber wenn eine es ihrer Meinung nach verdient hat, dann wird die Annelie Klüvers `Darling`.“

Schirrmacher grinste über das ganze Gesicht. Er war sehr zufrieden mit dem, was sie von Charlotte Coppenrath erfahren hatten. Mehr mussten sie fürs erste nicht wissen, fand er.

Andrea Tillmann bewies ihm, dass er sich irrte. Schon in der Tür stehend, bereit sich zu verabschieden, drehte sie sich plötzlich noch einmal um:

„Was können Sie über Christoph Westhuis sagen?“

„Nicht viel“, lautete Charlottes ernüchternde Antwort. „Außer, dass sein Vater sehr viel von ihm erwartete, nachdem Chris endlich das Abitur geschafft hatte. Er war für die Rolle des Kronprinzen vorgesehen, aber die wollte er partout nicht annehmen. Chris hatte andere Pläne. Ganz andere.“

„Welche, wissen Sie nicht zufällig?“

„Nein. Ich habe ihn seit einer Ewigkeit nicht gesehen. Aber darüber könnte Annelie Klüver auch besser informiert sein.“

Nun fiel die Tür endgültig hinter den beiden Kripobeamten ins Schloss.

Unwillkürlich atmete Charlotte auf. Sie betrachtete nachdenklich minutenlang ihre Skizzen, an denen sie gearbeitet hatte, ehe Andrea Tillmann und Jens Schirrmacher anklopften. Dann, nach einer geraumen Weile, griff sie nach ihrem Mobiltelefon, tippte eine Nummer ein, die sie sicherheitshalber nicht gespeichert hatte, und als eine Stimme sich meldete, sagte sie ganz ruhig: „Die Polizei war eben bei mir. Sie haben auch nach Christoph Westhuis gefragt.“

Dann war ihr Gespräch bereits beendet.

„Es ist ein Tranchiermesser“, erläuterte Richard Brahm der kleinen Runde, die sich in Vonhoffs Büro eingefunden hatte, nachdem Andrea und Schirrmacher zur Dienststelle zurückgekehrt waren. „Wer immer die Eheleute Westhuis ermordet hat, wusste, was er tat, denn gegen so eine Waffe kann man sich kaum wehren. Vor allem dann nicht, wenn man von hinten angegriffen wird.“

„Gibt es eigentlich kein Personal in der Villa Shangri-la?“ warf Andrea ein. „Eigentlich kann man doch angesichts eines solchen Hauses erwarten, dass sich eine Putzfrau, eine Köchin, ein Gärtner, ein Chauffeur um das Wohl der Menschen kümmern, die dort leben.“

„Es gibt eine Putzfrau“, meldete Brahm. „Eine Frau Wellm. Und einen Gärtner. Letzterer macht zurzeit Urlaub auf Mallorca. Die Reinmachefrau hat sich gemeldet und wird heute am späten Nachmittag zur Anhörung erscheinen.“

„Sollte Beate Westhuis tatsächlich selber für die Familie die Mahlzeiten zubereitet haben?“ Andrea blieb skeptisch.

„Wahrscheinlich aß man auswärts“, meinte Brahm, und Vonhoff fügte hinzu: „Oder hat es sich von einem Delikatessenladen liefern lassen. Ist doch heutzutage alles möglich.“

Andrea saß mit gerunzelter Stirn auf einem Stuhl, dessen linkes Bein hinten bedenklich bei jeder Bewegung wackelte.  Die junge Kommissarin war mit ihren Gedanken abgeschweift und als nun alle auf einmal verstummten, sagte sie zögerlich: „Mir geht die ganze Zeit etwas anderes durch den Kopf.“

„Ja?“ echoten Brahm und Schirrmacher unisono.

„Beate Westhuis war zwanzig Jahre jünger als ihr Ehemann. Ist euch das noch nicht aufgefallen? Das eröffnet doch die Möglichkeit eines Motivs, das wir bislang gar nicht berücksichtigt haben.“

„Nämlich?“ Das war Vonhoff, der ahnte, was jetzt kommen würde, aber Andrea die Antwort überlassen wollte.

„Eifersucht“, sagte sie dann auch schon. „Was, wenn Beate Westhuis eine Beziehung zu einem anderen, jüngeren Mann hatte und Johannes Westhuis davon erfuhr? Und in seiner Wut erst sie und dann sich umbrachte?“

„Woher weißt du das mit dem großen Altersunterschied?“ warf Schirrmacher ein.

Andrea griff hinter sich und brachte einen umfangreichen Aktendeckel zum Vorschein, in dem sie Kopien der persönlichen Papiere von Johannes und Beate Westhuis abgeheftet hatte.

„Steht alles hier drin“, verkündete sie. „Nicht, dass ich besonders stolz darauf wäre, aber die Ledermappe mit den Unterlagen – von der Geburtsurkunde des Mannes bis hin zum Abiturzeugnis des Sohnes Christoph  - lag in der obersten Schublade einer Rokoko-Kommode. Das konnte ich einfach nicht ignorieren.“

Vonhoff unterdrückte ein Schmunzeln. „Gut gemacht, Andrea“, lobte er stattdessen. „Wir werden uns diesen Papieren noch gründlicher widmen müssen. Davon abgesehen haben die Kollegen von der Spurensicherung festgestellt, dass im ganzen Haus keinerlei verdächtige Fingerabdrücke zu finden waren, wohl aber die deutlichen Spuren von Füßen der Größe 30-36 in sogenannten Stoppersocken. Die Spuren dieser Socken ziehen sich durch das ganze Haus.“

„Johannes Westhuis wird die kaum getragen haben und seine Frau erst recht nicht“, schlussfolgerte Richard Brahm. „Ich tippe auf den Sohn, dem die Dinger gehört haben.“

„Was gibt es Neues zu Christopher Westhuis zu sagen?“
fuhr der Hauptkommissar fort, woraufhin Schirrmacher meldete: „Die Fahndung läuft. Heute Abend wird sein Foto zum ersten Mal im Zusammenhang mit dem Mord im regionalen Fernsehen gezeigt. Morgen wird es in allen Tageszeitungen erscheinen, immer in Verbindung mit dem Aufruf, dass sich bei uns melden soll, wer den jungen Mann gesehen hat.“

„Der kann doch nicht so von der Bildfläche verschwinden“, brummte Vonhoff missgestimmt. „Zumal er nichts mitgenommen hat. In seinem Zimmer gab es nichts, was auf eine Hals-über-Kopf-Flucht hindeutete.“

„Vielleicht, weil er nach seinem kurzen Krankenhausaufenthalt gar nicht nach Hause zurück-
gekehrt ist?“ fragte Andrea.

„Das würde die These unterstützen, dass er sich gleich auf die Reise in die Toskana zu seinen Freunden Simon Berning und Patrick Brahm gemacht hat“, erinnerte Schirrmacher.

„Wegen eines Mädchens, das Ariane Veldtkamp heißt und seine große Liebe ist“, das war wieder die Stimme Vonhoffs. Er kratzte sich nachdenklich am Hinterkopf, während er fortfuhr: „Wir müssen feststellen, ob er geflogen oder mit der Bahn gefahren ist. Seine Harley Davidson steht jedenfalls unangetastet in der Garage, ebenso der Jaguar seines Vaters und der kleine Sportwagen von Beate Westhuis. Getrampt ist er die lange Strecke ganz sicher nicht. Da wäre das Risiko, erkannt zu werden, am größten gewesen. Das wusste er.“

Andrea sah verstohlen auf ihre Armbanduhr und musste sich zwingen, jetzt nicht vor Erschöpfung zu gähnen.

Vonhoff wusste, wie sie sich fühlte, nämlich genauso wie alle anderen. Sie hatten viel und lange gearbeitet in diesen wenigen Tagen, aber keinen wirklichen Durchbruch in der Mordsache Westhuis erreicht, und was den Tod von Swantje Müller betraf, waren sie auch nicht wirklich weiter gekommen.

Einen kurzen Augenblick lang geriet er in Gefahr, seiner eigenen Erschöpfung und damit der Resignation nachzugeben. Dann jedoch dachte er an die vielen Mordfälle, die er und seine Kollegen gemeinsam gelöst hatten, was nichts anderes bedeutete, als dass sie den Opfern und deren Hinterbliebenen zu Genugtuung und Recht verholfen hatten. Genau das würde auch im Fall von Swantje Müller geschehen. Sie würden nicht aufgeben. Er, Oliver Vonhoff, würde nicht aufgeben, korrigierte er sich und ohne bislang darüber ernsthaft nachgedacht zu haben, verkündete er mit entschlossener Stimme in das Schweigen hinein:

„Also, Charlotte Coppenrath sagt, wir sollen uns an Annelie Klüver hängen. Genau das werden wir tun. Ich übernehme das persönlich, da ich die Familie Klüver schon länger kenne. Nein, es muss mich niemand begleiten.

Jeder von euch weiß selbst am besten, was zu tun ist.“

Andrea war plötzlich hellwach: „Ich kümmere mich noch mal um diese Lehrerin, die sich so für Chris Westhuis eingesetzt hat.“

„Ich wollte schon immerzu ein weiteres Gespräch mit Evelin Berning führen“, warf Richard Brahm ein, woraufhin Schirrmacher sein nächstes Vorhaben folgen ließ: „Und ich
bleibe hier, um die Reinmachefrau der Villa Shangri-la anzuhören.“

Der Hauptkommissar schmunzelte verstohlen, während er sich gleichzeitig mit einer Hand durch sein kurzes, graues Haar fuhr. „Na also“, stellte er zufrieden fest, als er sich seine alte Lederjacke überwarf. „Danach  sammeln wir alle Informationen, die wir zusammengetragen haben, in einem Pool und trennen die Spreu vom Weizen.“

Und während er versuchte, seinen linken Arm in den Jackenärmel zu zwingen, hatte er das Mobiltelefon bereits am Ohr, um seinen Besuch bei Annelie Klüver anzumelden.

Die Tür fiel hinter zu, und prompt kam Andreas lakonischer Kommentar:

„Mein Gott, er kann ja gar nicht schnell genug weg kommen!“

Ihr Kollege Schirrmacher grinste. „Weißt du es noch immer nicht?“

„Wie? Was soll ich wissen?“

„Dass es augenblicklich gar nicht so sehr um Annelie Klüver, sondern um Lena geht.“

Und Brahm ergänzte, ebenfalls grinsend: „Er hofft natürlich, dass er Lena Klüver bei dieser Gelegenheit wiedersieht. Aber da irrt er sich gewaltig.“

„Soll das heißen, dass unser Chef…“, begann Andrea irritiert, und Jens Schirrmacher nickte.

„Jawohl, so ist es. Der Hauptkommissar ist in Lena Klüver verknallt, aber er weiß es nicht. Wie so oft in dieser Situation haben die unmittelbar Beteiligten davon keine Ahnung.“

Richard Brahms Grinsen wurde noch stärker. „Oliver Vonhoff ist eben auch nur ein Mensch. Irgendwann ist er Lena Klüver begegnet, verliebt sich in sie und geht nicht etwa auf sie zu, sondern vermeidet angestrengt jede Begegnung mit ihr.“

„Und Lena?“ wollte Andrea verblüfft wissen.

„Lena weiß nichts, ahnt aber vielleicht doch etwas. Jedenfalls dauern ihre Besuche bei Kay Grothelüschen immer länger. Sie fing mal mit zwei Wochen an, und jetzt ist sie schon ein halbes Jahr in Montreal. So lange war sie noch nie weg. Ich glaube, dass Oliver deswegen manchmal so ruhelos ist. Er wartet die ganze Zeit, dass Lena endlich wieder nach Hause zurückkehrt, aber sie kommt nicht. Sie ruft ihn nicht an und er tut das erst recht nicht an.“

„Man kann sich das Leben auf vielerlei Weise unnötig schwer machen“, fasste Schirrmacher zusammen. „Aber unser Chef ist wirklich genial, was diese Sache mit Lena Klüver betrifft. Er lechzt danach, sie wiederzusehen, und wenn sie da ist, hat er Angst, er könnte ihr tatsächlich mal begegnen.“

„Das ist eine absolut schwachsinnige Logik“, fand Andrea ernüchtert.

Schirrmacher seufzte. „Das ist überhaupt keine Logik. Und das bei jemand, der normalerweise einen messerscharfen Verstand besitzt.“

„So kann man nicht argumentieren, wenn es um Liebe geht“, schloss Brahm das Thema mit diesem einen, verblüffend logischen Satz ab.

Andrea wirkte ungewohnt abwesend, aber sie schwieg lieber.

9.Kapitel

Die Altstadtvilla der Familie Klüver ruhte in Uhlenhorst ganz in der Nähe des Feenteichs in nachmittäglicher Stille abseits des unaufhörlichen Verkehrslärms und von zurückhaltender, hanseatischer Eleganz wie eine ältliche feine Dame.

Der Nebel, der in dieser Stadt beinahe schon zur Tagesordnung gehörte, hatte sich gelichtet, die Nachmittagssonne schien auf Laubwerk, das sich noch nicht restlos entfaltet hatte: Der Winter war lang und kalt gewesen, der Frühling würde seine Zeit brauchen, um das nachzuholen, was der Betrachter noch vermisste – Knospen, zaghaftes Blattgrün, erste erwachende Blüten.

Vonhoff erinnerte sich, wie er das erste Mal dieses Haus gesehen und später sogar betreten hatte. Danach war er noch ein-, zweimal hier gewesen, jedes Mal wegen Lena, die aus prekären Situationen von der Polizei gerettet werden musste.

Die Häuser, die links und rechts von der Villa standen, waren ebenso stattlich, doch die der Familie Klüver würde immer der Blickfang bleiben. Zwar war sie gewissermaßen nur als Teil des Gesamtbildes gedacht gewesen, wirkte auf Vonhoff aber jedes Mal wieder, als beanspruche sie hochmütig eine Sonderstellung für sich.

Das war zweifellos auch genau das, was die Bewohnerin und Eigentümerin des Hauses, Annelie Klüver, für sich in Anspruch nahm: Einzigartigkeit, Bewunderung und immer ein leichter Hauch von Arroganz, der in fast jedem Satz, der über ihre Lippen kam, mitzuschwingen schien.

Vonhoff blieb kurz stehen und ließ seinen Blick über die Fassade wandern. Er hatte dabei nicht das Gefühl, dass er beobachtet wurde, dass ihn jemand irgendwo hinter den im Sonnenlicht glänzenden Fensterscheiben unruhig oder gar besorgt erwartete.

Er wusste auch, warum er so dachte.

Weil Annelie Klüver eine furchtlose, gelassene, absolut von sich selbst überzeugte Frau war, die man nie schwach erleben würde. Wenn der Hauptkommissar Vonhoff sie zu einem kleinen Gespräch treffen wollte, dann lud sie ihn in fröhlicher Offenheit dazu ein und versprach gleichzeitig, sich bei einer Tasse Tee und etwas Gebäck so viel Zeit für ihn zu nehmen, wie er brauchte.

Als er am Eingang klingelte, dauerte es lange, bis die Tür geöffnet wurde. Vonhoff sah sich einer kleinen, fast winzigen Frau gegenüber, erinnerte sich aber daran, dass dies die Haushälterin Viola Wunderlich war, die seit Jahrzehnten für die Familie Klüver arbeitete. Sie mochte Ende Sechzig sein, wirkte unscheinbar, mit einer kleinen, spitzen Nase und einem schmalen, sehr energisch zusammengepressten Mund.

Ihr Haar war nicht grau, sondern weiß, sie trug es immer noch kurz geschnitten und glatt wie einen Pagenkopf, und auch ihre Garderobe – ein schwarzer, enger Rock, dazu eine hochgeschlossene, weiße Bluse – hatte sich nicht verändert.

Sie musterte den Hauptkommissar gründlich, dann drehte sie ihm den Rücken zu, wobei sie sagte: „Frau Klüver erwartet Sie, Herr Vonhoff. Wenn Sie mir bitte folgen möchten.“

Sie schritten Seite an Seite durch die Eingangshalle. Die Haushälterin blieb die ganze Zeit wortlos. Es war offensichtlich, dass sie mit Oliver Vonhoff nicht auf die Vergangenheit zu sprechen kommen wollte, um eventuelle Vertraulichkeit gar nicht erst zuzulassen.

Vonhoff musste unwillkürlich lächeln. Ein Polizeibeamter, begriff er, übrigens nicht zum ersten Mal, glich in gewisser Weise einem Arzt, der einen Hausbesuch macht. Auch ihn empfing man nicht mit sogenannten „normalen“ Gefühlen. Vonhoff war daran gewöhnt, dass die Menschen ihm erleichtert, beklommen, ablehnend, ja, schlimmstenfalls sogar hasserfüllt entgegen kamen.

Was Annelie Klüvers Haushälterin betraf, sah er in deren Augen für eine Sekunde Angst aufblitzen. Diese Angst verschwand sofort wieder und wurde ersetzt durch eine unechte, etwas herablassende Gleichgültigkeit. Doch das, was Vonhoff kurz zuvor in ihrem Blick erkannt hatte, war pure Angst gewesen. Daran gab es gar keinen Zweifel.

Viola Wunderlich zeigte ihm indes immer noch die kalte Schulter, als sie ihm mit halb abgewendeten Rücken mitteilte:

„Einen kleinen Moment noch, Herr Hauptkommissar. Würden Sie bitte hier warten? Ich sage Frau Klüver Bescheid, dass Sie da sind.“

Der Raum, in dem sie ihn stehen ließ wie irgendeinen, fast lästigen Gast, war ungefähr so riesig wie das gesamte Haus. Hier war offenbar mal eine Bibliothek geplant gewesen, das Licht war gedämpft, damit die sich auf mehreren Regalen und in ebenso vielen Bücherschränken aneinander gereihten Bücher, alle durchweg in Leder gebunden und mit Goldschnitt, keinen Schaden nahmen.

Das waren Kostbarkeiten, ahnte Vonhoff, der sich, wenn er las, normalerweise mit Taschenbüchern begnügte. Während er sich ein weiteres Mal umsah, begriff er endgültig, dass dies ein Raum war, das man zwar mit Stolz präsentierte,
allerdings kaum von jemand benutzt wurde. Ein prachtvoller Saal, fügte Vonhoff in Gedanken hinzu, aber nicht gerade gemütlich. Und er fragte sich als typischer Ermittler, ob wohl irgendwann irgendwo irgendjemand wegen eines Hauses ermordet worden war.

Es war eine Erleichterung, dass die Haushälterin in diesem Moment wieder im Türrahmen erschien, um mit kühler Förmlichkeit zu melden: „Frau Klüver ist jetzt bereit, Sie zu empfangen. Bitte, folgen Sie mir, Herr Hauptkommissar.“

Sie eilte ihm erneut auf einem langen, mit schwerem Teppich belegten Flur voraus, blieb plötzlich stehen, öffnete nach einem kurzen Anklopfen eine Tür, um zu melden:

„Hauptkommissar Vonhoff, Frau Klüver!“

Dann machte sie abrupt kehrt und eilte in jene Richtung zurück, aus der sie eben gekommen waren.

Als Vonhoff Annelie Klüvers Privaträume betrat, hatte er zum ersten Mal in diesem Haus das Gefühl, dass sich hier jemand auf ganz eigene und persönliche Art eingerichtet hatte.

Durch drei hohe Sprossenfenster mit fünfzehn kleinen Scheiben konnte man sehr viel Himmel sehen und darunter die Wipfel der Bäume, die die Straße säumten. Sonnenlicht durchflutete den Raum, dem sich ein weiterer anschloss, zu dem ein offener Torbogen führte. Dort saß Annelie Klüver auf einem kleinen Sofa aus blauem Leder und blickte Oliver Vonhoff ernst, aber nicht unfreundlich entgegen.

„Der Hauptkommissar persönlich“, sagte sie und erhob sich, um ihm entgegen zu gehen. Er registrierte überrascht, dass sie sich auf einem Stock mit goldenem Knauf abstützte und das linke Bein nachzog, als sie auf ihn zukam, um ihn zu begrüßen.

„Nehmen Sie doch Platz“, forderte sie ihn liebenswürdig auf, um im nächsten Moment schon mit dem Stock gegen ihr r Bein zu klopfen. „Bin beim Tennis gestürzt. Linke Hüfte gebrochen. Ein elendiger Zustand. Ach, wie ich Sie um Ihre Jugend und Ihre Beweglichkeit beneide, Vonhoff.“

Er wehrte ab: „Mit der Jugend ist es so weit nicht mehr her, Frau Klüver. Ich habe fast dreißig Dienstjahre auf dem Buckel.“

„Tatsächlich?“ staunte sie in jenem Tonfall, der für die High-Society typisch war, nämlich ohne jeden Anklang von Dialekt und immer mit einem Hauch von Arroganz. „Dann müssen Sie ja ein halbes Kind gewesen sein, als Sie sich für diesen Job entschieden.“

„Zwanzig“, erwiderte er bescheiden.

„Sag´ ich doch – ein halbes Kind“, wiederholte sie und lachte leicht. Dann gab sie ihm ein Zeichen, damit er den Servierwagen mit der Teekanne und den beiden Teetassen heran rollte und ihnen einschenkte. Vonhoff tat das mit absoluter Selbstverständlichkeit, während Annelie ihm mit einem kleinen Lächeln dabei zuschaute.

„Ich habe meinen 65. Geburtstag gerade hinter mir“, gestand sie dann. „Natürlich musste ich eine Party geben, aber glauben Sie mir, es ist mir nie so schwer gefallen wie dieses Mal.“

„Ich bitte Sie, Frau Klüver“, blieb er liebenswürdig, „was bedeutet denn heutzutage so eine Zahl? Sie gehören zur Generation der `Best Ager`, wussten Sie das nicht?“

Sie winkte ab. „Hören Sie bloß auf damit. Ich weiß, wie alt ich bin und ich fühle mich auch so. Nämlich fünfundsechzig Jahre alt.“

Vonhoff widersprach ihr nicht. Es gehörte nicht zu seinen Stärken, Süßholz zu raspeln. Annelie Klüver kannte ihn lange und gut genug, um das zu wissen. Ein ehrliches Wort im richtigen Moment wusste sie mehr zu schätzen, selbst wenn die Wahrheit schmerzte.

Sie trug schwarze Hosen, darüber eine mit einem breiten Gürtel zusammengehaltene Tunika aus roter Seide. Ja, sie war gealtert, trotzdem hatte sie kein Make-up aufgelegt. Ihre Haut war von den hohen Wangenknochen bis hin zum Kinn gefältelt, und ihr herrliches, schwarzes Haar, das sie immer offen bis zu den Hüften getragen hatte, war jetzt im Nacken zu einem schweren, restlos ergrauten Knoten frisiert. Doch am meisten litt sie zweifellos an ihrer Hüftverletzung. Möglicherweise zwang sie das – ganz im Gegensatz zu früher – ruhiger, zurückhaltender, leiser zu werden.

„Was kann ich für Sie tun, Herr Hauptkommissar?“ wandte sie sich nun direkt an ihn.

Er gab sich einen Ruck. „Sie haben gehört, was mit dem Ehepaar Westhuis passiert ist?“

„Natürlich“, gab sie gelassen zurück. „Man hat uns ja überreichlich mit Nachrichten, sei es im Fernsehen oder in den Zeitungen, versorgt und das tagelang. Sie möchten also von mir wissen, ob ich die Familie Westhuis gekannt habe?“

Vonhoff reagierte überrascht: „Woher wissen Sie das?“

Annelie lachte auf. „Ich mag alt sein, aber verkalkt bin ich noch nicht. Das liegt doch auf der Hand. Beate und Johannes Westhuis waren gute Freunde von mir. Beate und ich trafen uns regelmäßig zum Tee, entweder hier bei mir oder irgendwo in der Innenstadt.“

Vonhoff musste sich beherrschen, um nicht voller Genugtuung seine Hände zu reiben. „Was für ein Mensch war diese Frau?“ fragte er stattdessen so zurückhaltend wie möglich. „Die Kripo weiß sehr wenig über die Ehefrau des Johannes Westhuis. Wir brauchen dringend mehr Informationen über sie, meinetwegen auch Klatsch und Tratsch, einfach, um der toten Beate, die uns nichts mehr über sich erzählen kann, näher zu kommen.“

Annelie lehnte sich zurück und blickte den Hauptkommissar stumm an. Als sie schließlich zu reden begann, tat sie es zögerlich, nachdenklich und streckenweise unerwartet ernsthaft.

„Johannes lernte Beate vor dreißig Jahren bei einer Amerikareise kennen. Er machte eine Pause in einem Coffee-Shop, sie servierte ihm das Frühstück. Sie kamen ins Gespräch und stellten fest, dass sie beide aus der gleichen Stadt in Deutschland kamen, nämlich Hamburg. Sie redeten lange miteinander, und irgendwann erwähnte Beate, dass sie oft Heimweh nach Zuhause hätte. Johannes zögerte nicht. Er bot ihr an, sie mit zurück zu nehmen, ihr das Flugticket zu bezahlen, denn er wusste es früher als sie.“

„Was?“

„Dass er sich in sie verliebt hatte. Beate, die nicht einmal ahnte, wer er war, sagte Okay. Ich behaupte immer noch, dass sie Johannes Westhuis als ihre große Chance erkannte. Sie war enttäuscht von Amerika, wo sie nur als Kellnerin arbeitete und die wirklich guten Männer alle vergeben zu sein schienen. Sie sagte später mal, dass sie einem Richard Gere oder Robert Redford nirgends begegnet sei und verlor mit jedem Tag mehr ihren Enthusiasmus, mit dem sie einst Hamburg verlassen und nach New York gegangen war.“

„Sie schien sich aber mühelos an ihre neue Rolle, nämlich die `der Frau an der Seite eines wohlhabenden und populären Mannes` gewöhnt zu haben“, warf Vonhoff ein.

Annelie nickte. „Es geschah irgendwie alles wie selbstverständlich. Johannes heiratete Beate, sie wurde nach einiger Zeit sogar schwanger, obwohl sie nie Kinder haben wollte. Sie gebar einen Sohn, den Erben, auf den er schon gar nicht mehr zu hoffen gewagt hatte. Ich habe ihn nie so glücklich erlebt wie damals. Er war schrecklich stolz auf den Jungen und die junge Frau, die ihm dieses Kind geschenkt hatte. Lena und ich wagten schließlich gar nicht mehr, die beiden noch zu uns einzuladen, denn Johannes redete von nichts anderem. Irgendwann  interessierte niemand mehr.“

Vonhoff grübelte. „War Beate Westhuis ihrem Gatten eine loyale Ehefrau?“

Annelie verzog den Mund zu einem mokanten Lächeln. „Sie wollen wissen, ob ihr dreißig Jahre älterer Ehemann ihr genügt hat? Sicher nicht. Das ist aber meine private Meinung. Als sie Dreißig war, feierte er seinen sechzigsten Geburtstag. Dieser Altersunterschied würde ihnen irgendwann das Genick brechen, sagte ich damals zu meiner Tochter. Die war empört, weil ich wagte, am ewigen Eheglück von Beate und Johannes zu zweifeln.“

Vonhoff pfiff leise durch die Zähne. „Frau Westhuis hat ihren Ehemann betrogen?“

„Ach, so würde ich das nicht nennen“, schwächte Annelie ab. „Sie war jung, der Sohn inzwischen erwachsen, wenn auch mit vielen Problemen beladen, während Johannes vor allem die Arbeit liebte. Sein Ruf als Stararchitekt machte ihn zu einer höchst wichtigen und populären Person in dieser Stadt und darüber hinaus. Er hatte wenig Zeit für Beate. Und die hat sich irgendwann ihre erste Affäre erlaubt.“

„Wissen Sie, wer der Mann war?“

Annelie sah ihn groß an. „Erwarten Sie von mir, dass ich meine einst beste Freundin verrate? Herr Hauptkommissar, da sind Sie bei mir an der falschen Adresse.“

„Frau Klüver, wir brauchen jeden Hinweis, jedes noch so winzige Detail, um den Mörder von Beate Westhuis zu finden“, erinnerte Vonhoff sie eindringlich.

Annelie dachte nach, seufzte dann erneut. „Es war Robert.“

Der Hauptkommissar stutzte. „Wer? Meinen Sie etwa Robert Coppenrath?“

„Allerdings meine ich den. Gucken Sie nicht so schockiert, Herr Hauptkommissar. Das war lange, bevor er mit Charlotte Seebohm zusammen kam. Die Sache dauerte nur ein paar Wochen.“

„Dann wäre es doch nicht abwegig, zu vermuten, dass Beate Westhuis zum Zeitpunkt des Mordes auch mit einem Mann liiert war“, murmelte Vonhoff.

„Die Theorie, dass Johannes Westhuis zuerst seine Frau aus Eifersucht oder was auch immer ermordet hat, um sich dann selbst zu töten, würde der Kripo wohl am besten gefallen“, spottete Annelie daraufhin, um sogleich wieder ernst zu werden. „Vergessen Sie`s, Vonhoff. Johannes hätte Beate nie auf so bestialische Weise umgebracht. Weil er sie nämlich liebte. Ich hatte das Gefühl, dass er von ihren Eskapaden wusste, sich aber nie einmischte und ihr erst recht keine Szenen deswegen machte. Johannes Westhuis war ein Gentleman der alten Schule, Vonhoff. Er hätte außerdem nie einen Skandal riskiert bei dem Ruf, den er in dieser Stadt genoss.“

„Was ist mit dem Sohn?“

„Wieso? Was soll mit dem Sohn sein?“

„Wusste Christoph Westhuis von den Seitensprüngen seiner Mutter? Quälte ihn möglicherweise Zorn oder die Angst, sein Vater könnte dadurch in der Öffentlichkeit Schaden nehmen?“

Annelie blickte auf ihre Armbanduhr. Ohne den Kopf zu heben, erwiderte sie halblaut:

„Das ist Chris restlos egal gewesen. Vater und Sohn waren keine Freunde, Vonhoff, auch, wenn sie sich vor Publikum gerne als solche präsentieren. Ich weiß nicht, wie ich das ausdrücken soll, aber der Junge war einfach nicht der Sohn, den Johannes sich gewünscht hatte.“

Das hörte Vonhoff nicht zum ersten Mal. Aber was fing er damit an? Als Annelie Klüver jetzt schon wieder auf die Uhr sah, deutete er diese Geste absolut richtig.

„Ich will Sie nicht länger aufhalten und auch nicht überanstrengen.“

Sie sah ihn prüfend an. „Das ist sehr rücksichtsvoll von Ihnen, denn ich bin jetzt doch ziemlich müde. Schade, dass Lena nicht hier war. Sie hätte sich gefreut, Sie wiederzusehen.“

„Tatsächlich?“ brummte der Hauptkommissar ohne jede Begeisterung. „Ich habe schon sehr lange nichts mehr von ihr gehört.“

„Ich auch nicht“, ergänzte Annelie trocken. „Jetzt ist sie fast ein halbes Jahr in Montreal und irgendwie fange ich an, sie zu vermissen. Ich bete zu Gott, es bedeutet nicht, dass sie für immer und ewig in Montreal bleiben will. Musste sie sich ausgerechnet in einen Rennfahrer verlieben? Kay Grothelüschen ist als Ehemann eine absolute Fehlbesetzung. Der Mann wird sie nie heiraten und falls doch, dann wird er keinesfalls Lena zuliebe aufhören, Rennen zu fahren.“

Vonhoff nickte, erwiderte aber nichts. Das, was sie vorhin über Vater und Sohn Westhuis gesagt hatte, war der erste Fehler, den sie gemacht hatte, dachte er. Was sie damit erreichen wollte, war klar. Es wäre jedoch klüger gewesen, wenn sie einfach nur geschwiegen hätte.

Da rief sie ihm, als er fast schon zur Tür hinaus war, plötzlich hinterher: „Was ist mit dieser jungen Lehrerin?“

Vonhoff stutzte. „Welche Lehrerin?“

„Die Christoph damals in seiner Krise unter ihre Fittiche genommen und ihn buchstäblich gerettet hat, als das Gymnasium ihn ´raus schmeißen wollte. Ich könnte mir vorstellen, dass sie mehr über ihn weiß, wenn nicht sogar alles. Und es würde mich nicht wundern, wenn sie ihn irgendwo versteckt hat.“

„Hm“, machte der Hauptkommissar gedehnt, während er sich das Kinn rieb. „Wie war doch gleich ihr Name? Weigand. Ulrike Weigand. Frau Klüver, Sie sind mir heute wirklich eine große Hilfe, denn die Lehrerin hätte ich fast vergessen.“

Nachdem er sich von Annelie Klüver verabschiedet hatte, begleitete die Haushälterin ihn zur Tür und öffnete sie für ihn, damit er ins Freie treten konnte. Vonhoff wollte sich eben noch einmal kurz umdrehen und sich bedanken, da huschte Viola Wunderlich näher zu ihm heran, um, ohne dass sich ihre Lippen dabei bewegten, zu flüstern:

„Sie sollen unbedingt Lena in Montreal anrufen. Haben Sie ihre Nummer? Sie sagt, es eilt und dass sie Ihnen etwas dringend sagen muss.“

Vonhoff hätte nicht verblüffter reagieren können. Doch noch ehe er etwas fragen konnte, huschte die kleine Frau schon wieder ins Haus und schloss die Tür mit Nachdruck hinter ihm.

In der letzten Nacht war Ulrike Weigand von demselben Traum heimgesucht worden, den sie, seitdem sie die Toten in der Vila Shangri-la gefunden hatte, immer wieder träumte. Das Entsetzen über die schreckliche Tat konnte schon deshalb nicht in ihrem Kopf verblassen, und genau das dachte sie, als sie an diesem Morgen erwachte.

Was sie auch immer tat, um sich auf ihren Stundenplan am Gymnasium vorzubereiten - sie begann sich sehr rasch dabei unbehaglich zu fühlen. Wie jedes Mal nach ihrem Alptraum wurde sie das Gefühl nicht los, dass nicht irgendein Zufall die Ursache war, sondern etwas in ihrem Unterbewusstsein, das nur darauf wartete, wie ein Gefangener aus seiner Zelle auszubrechen.

In ihrem Traum sah sie regelmäßig eine Prozession, an der sie selbst jedoch nicht beteiligt war, sondern alleine am Wegrand stand. Seltsamerweise führte David Glenn die Prozession an. Er trug ein blutrotes Gewand, und um den Hals einen golden schimmernden Schal, der sich bei näherem Hinsehen als hellblonder Zopf entpuppte.

Man feierte offensichtlich irgendein Fest, denn die Menschen, die Glenn folgten, tanzten und sangen ausgelassen, und die ganze Zeit drang von irgendwo das Hämmern eines Schlagzeugs…

Ulrike sah sich im Schlaf näher heran treten, um sich unter die wie von Sinnen tanzende Menge zu mischen, doch schon nach wenigen Schritten blieb sie mit ihren Füßen in einem zähen Lehm stecken, sie kam nicht von der Stelle, so sehr sie sich auch anstrengte.

Und dann kam David Glenn auf sie zu, wickelte den langen blonden Zopf um seine Hand, während er mit der anderen Hand nach Ulrike griff, um ihr etwas zu reichen. Etwas, das in Geschenkpapier eingewickelt war, und als sie es auspackte, starrte die tote Beate Westhuis sie an, deren Kopf in dem Papier lag, mit einer klaffenden Wunde am nackten Hals…

Wie jedes Mal erwachte Ulrike mit einem Schrei des Entsetzens, um gleichzeitig hektisch nach dem Schalter ihrer Nachttischlampe zu suchen. Wenn sich das matte Licht dann im Raum ausbreitete, atmete sie einige Male tief durch. Der Alptraum verfolgte sie, seitdem sie vom schrecklichen Tod der jungen Swantje Müller erfahren hatte. Manchmal wurden ihr ein, zwei ruhige Nächte geschenkt, jedoch nur, um den Traum in der folgenden Nacht zu ihr zurückkehren zu lassen.

Heute sagte ihr eine innere Stimme, dass sie aufstehen und hinüber ins Gymnasium gehen sollte. Sie wusste nicht, woher diese Stimme kam und welchen Grund es dafür gab, morgens um fünf Uhr aufzustehen und zum Schulgebäude zu rennen, wo alle Türen verschlossen sein würden, weil vor sieben Uhr kein Hausmeister kam, um aufzuschließen.

Trotzdem erhob sie sich, zog sich eilig an und blickte immer wieder auf ihre Armbanduhr. Es war erst viertel nach Fünf, aber draußen zeigte sich noch nicht der neue Morgen. Im Gegenteil, es war unerwartet dunkel, weil ein unangenehmer Nieselregen fiel, dicht und düster.

Gerade, als Ulrike das überdachte Portal des Thomas-Mann-Gymnasiums erreicht hatte, ging der Nieselregen endgültig in schwer fallende Tropfen über, die eine kräftige Brise vom Fluss herüber wehte.

Vom Vordach des Portals schoss ein Schwall Regenwasser herunter, sodass Ulrike keine andere Möglichkeit sah, sich ins Trockene zu retten, indem sie ihr eigenes Schlüsselbund hervorkramte. Ihre zitternden Hände fanden den Schlüssel zur Eingangstür nur widerwillig, doch dann konnte sie die Tür damit öffnen.

Eigentlich handelte sie wider jede Vernunft und verstieß gleichzeitig gegen alle Regeln. Diese Tür durfte nur vom Hausmeister oder dem Direktor persönlich aufgeschlossen werden. Vom Kollegium besaß zwar jeder auch einen Schlüssel, der jedoch nur im Notfall eingesetzt werden sollte. Damit waren eventuell ausbrechende Feuer, Angriffe von Amokschützen, die es ansatzweise auch schon hier gegeben hatte, sowie Wasserrohrbrüche oder Unfälle von Schülern, die durch diese Tür ins Krankenhaus transportiert werden mussten. Das war alles irgendwann schon passiert, aber immer hatte das Schlimmste verhindert werden können. Vor allem deshalb meldete sich Ulrikes schlechtes Gewissen nicht mehr, als sie die große Halle betrat.

Es roch immer muffig in dem großen Raum, irgendwie staubig und nach alten Büchern. Sie stand einen Moment lang unschlüssig da, sah sich um und erkannte im Halbdunkel eigentlich nur die Umrisse von Gegenständen sowie weitere verschlossene Türen, die zum Schulbüro, dem Lehrerzimmer sowie zum Büro des Direktors führten.

Sie klappte ihren Regenschirm zu, um ihn an einen Garderobenhaken zu hängen und abtropfen zu lassen, als sie von irgendwo ein Geräusch vernahm. Es klang, als würde etwas zerbersten und gar nicht weit von Ulrikes Standpunkt entfernt zu sein schien.

Ohne zu zögern ging sie auf Zehenspitzen auf die Tür zum Schulbüro zu, wollte den eigenen Schlüssel benutzen, um aufzuschließen und stellte jedoch fest, dass das gar nicht nötig war, denn die Tür stand offen.

Durch einen Spalt blickte sie in den im Halbdunkel liegenden Raum, der ausschließlich der Arbeitsplatz der Schulsekretärin war, aber auch als Vorzimmer zum Büro des Direktors benutzt wurde.

Ulrike hielt den Atem an. Hinter dem Schreibtisch stand ein Mann mit irgendeinem Werkzeug in der Hand. Die Kassette, besser als Portokasse bekannt, war aufgebrochen, und blitzartig begriff Ulrike. Sie erinnerte sich, wer der Mann war und ahnte, was er suchte. Einen Moment lang fühlte sie so etwas wie Angst, die ihr jedoch nur kurz die Sprache raubte und dann bereits verflog. Alles, was sie jetzt noch empfand, war eine Gelassenheit, die sie absolut klar denken ließ.

Ulrike hatte das Gefühl, dass sie an dem Geschehen nichts mehr retten und gleichzeitig auch nichts zu befürchten hatte. Sie wusste genug. Deshalb klang ihre Stimme ganz ruhig, als sie in die Stille hinein sagte:

„Wenn Sie etwas Bestimmtes suchen, dann kommen Sie zu spät. Das hat die Kripo alles unter Verschluss.“

Der Mann fuhr herum, seine Augen funkelten Ulrike an, während ihm Regentropfen über das Gesicht rannen, das plötzlich bestürzt, sekundenlang sogar angstvoll wirkte. Sein Mund öffnete sich, ohne dass er ein Wort hervorbrachte. Stattdessen hörte Ulrike ihn aufstöhnen und erlebte fassungslos, dass ihr zwei zitternde Hände entgegen gestreckt wurden.

Die eine Hand hielt eine Waffe.

„Nein, bitte…bitte nicht“, konnte sie sich selbst flüstern hören und begriff gleichzeitig, dass sie kein Erbarmen erwarten durfte.

Es war ohnehin der letzte Satz vor dem, was unvermeidlich auf sie zukam, denn gleich darauf fühlte sie einen dumpfen Schmerz, der sie taumeln ließ. Erst, als sie fiel, registrierte sie den Schuss.

Es rann Blut über die blanken gefliesten Fußboden. Sie dachte darüber nach, woher dieses viele Blut wohl kam und sagte sich, dass das gründlich entfernt werden musste. Die Putzkolonne würde davon nicht begeistert sein, denn so was ließ sich schlecht reinigen. Das rote, zäh dahinfließende Rinnsal drang in die Fugen ein, irgendjemand stöhnte, es war ein lautes, grässliches Geräusch. Wer immer das war, sollte damit aufhören.

Aber… es war ja ihr Blut, dachte sie dann. Sie war es, die blutete. Sie würde sterben. Seltsam, sie fühlte gar keine Angst mehr, stattdessen einen kurzen Moment grässlicher Schwäche und danach eine schreckliche Übelkeit wie nie zuvor in ihrem Leben. Doch auch das ging vorüber.

Wenn dies also der Tod war, dachte sie mit einem ungläubigen Lächeln, dann war das Sterben nicht schwer. Gleichzeitig fand sie, dass sie irgendetwas sagen sollte, aber sie suchte vergebens nach den geeigneten Worten und dann war es ihr egal.

Sie musste sich fallen lassen. Einfach loslassen.

Das war ihr allerletzter Gedanke.

Sie war nicht mehr bei Bewusstsein, als ihre Wunde aufhörte zu bluten. Sie nahm nichts von dem wahr, was danach geschah, als eine Stunde später die Tür vorsichtig geöffnet wurde und ein Polizeibeamter auf sie zuging, sich über sie beugte und sie schweigend ansah.

10.Kapitel

Oliver Vonhoff war auf dem Weg zu der jungen Lehrerin gewesen, so, wie Annelie Klüver es ihm empfohlen hatte, doch er kam zu spät. Viel zu spät. Die Blutlache, in der sie lag, war inzwischen getrocknet, während sie aussah, als ob sie nur eingeschlafen wäre. Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte Vonhoff Wut in sich aufsteigen. Eine Wut, die er schon vor Jahren bewältigt und unter Kontrolle zu haben glaubte. Doch je länger er die tote Ulrike Weigand betrachtete, desto heißer und mächtiger packte ihn der Zorn. Einen Augenblick später war er sogar den Tränen nahe, weil ihm klar wurde, dass er diesen Mord hätte verhindern können, wenn er sich früher auf den Weg zu Ulrike Weigand gemacht hätte – nämlich, bevor Annelie Klüver ihn daran erinnerte.

Inzwischen war ein Kreis von Polizisten eingetroffen: Die vertrauten Kollegen von der Spurensicherung, der Polizeiarzt, der Fotograf, dazu Andrea Tillmann, Jens Schirrmacher und Richard Brahm.

Es wimmelte im Büro der Schulsekretärin von Polizeibeamten, während der Direktor durch die geöffnete Tür von seinem Schreibtisch aus beobachtete, was dort vorging. Der Unterricht war angesichts des schrecklichen Ereignisses, das man noch nicht öffentlich machen wollte, für diesen Tag mit der fadenscheinigen Begründung abgesagt worden, es hätte einen Wasserrohrbruch gegeben.

Schirrmacher bemerkte indessen mit wachsender Besorgnis, dass Vonhoff viel zu lange neben der toten Ulrike Weigand kauerte, und er sah auch, dass der Hauptkommissar in einer Haltung verharrte, die gar nicht typisch für ihn war.

Also wandte er sich schließlich an Andrea, als die eben an ihm vorbei wollte und hielt sie am Ärmel zurück.

„Was machen wir mit Oliver?“ fragte er leise. „Er
scheint vergessen zu haben, dass er die Untersuchung hier leitet. Geh doch mal hin und sprich mit ihm.“

Andrea sah kurz zu dem immer noch in der Hocke sitzenden Vonhoff, nickte dann und zögerte nicht, sondern war mit wenigen Schritten bei ihm. Sie legte ihm ihre Hand von hinten auf die Schulter und sagte:

„Chef? Die Spurensicherung rückt jetzt erst mal ab. Gibt es schon Informationen von unserem Doktor?“

Vonhoff richtete sich mit einem Ruck auf, machte seinen Rücken gerade und erwiderte, ohne die geringste Schwäche auch nur anzudeuten oder dem Blick seiner jungen Kollegin auszuweichen:

„Tut mir leid. Ich habe mich einen Moment lang hinreißen lassen. Also, der Kollege Polizeiarzt sagt, der Schuss kam aus nächster Nähe, der Mörder stand direkt vor ihr, als er schoss. Die Kugel traf sie in die Brust und trat aus ihrem linken Schulterblatt wieder heraus. Es muss ein ziemlich großes Kaliber gewesen sein.“

„Die Spurensicherung hat die Kugel inzwischen gefunden“, meldete Andrea so sachlich wie möglich, als ginge sie das Ganze nichts an. Distanz, wusste sie. Sie mussten auf Distanz zu den Opfern bleiben, wenn sie nicht wollten, dass irgendwann all das Schreckliche, Hässliche, Grauenvolle ihres Berufs sie überwältigte – so, wie es vorhin Vonhoff zu überwältigen drohte, obwohl er doch der Dienstälteste von ihnen allen war.

„Sie durchschlug das Opfer und ebenso die Holzverkleidung an der Wand gegenüber“, fuhr Andrea fort. „Der Leichenwagen wird gleich hier sein, um die Tote weg zu bringen. – Gibt es irgendwelche Angehörige, die benachrichtigt werden müssen?“

Vonhoff reagiert erleichtert angesichts ihrer nüchternen Art, mit der Situation umzugehen und genau alles das zu sagen, was gesagt werden musste. Dass sie gar nicht erst den Versuch machte, ihn zu beruhigen oder gar zu trösten, registrierte er außerdem mit Genugtuung.

Er erlaubte sich keinen Blick zurück auf die tote Ulrike Weigand, sondern suchte das Gespräch mit dem Polizeiarzt und dann mit Richard Brahm, der von den Kollegen der Spurensicherung erste Informationen erhalten hatte, allerdings durchweg Fakten, die sie selber auch hätten feststellen können.

Schirrmacher und Brahm fuhren in einem Dienstwagen voraus zur Dienststelle, Andrea und Vonhoff folgten ihnen, beide sehr schweigsam und damit beschäftigt, das Erlebte zu verarbeiten.

„Ich hatte es die ganze Zeit im Hinterkopf“, bemerkte der Hauptkommissar nach einer langen Stille. „Etwas in mir erinnerte mich immer wieder daran, nämlich, dass Ulrike Weigand viel mehr wusste, als sie bei der ersten Anhörung gesagt hatte. Sie hatte nichts absichtlich verschwiegen.“

„Ich weiß“, murmelte Andrea, „aber wir haben die falschen Fragen gestellt, weil wir ausschließlich auf Christoph Westhuis konzentriert waren. Und das war ein Fehler.“

„Sie hätte Polizeischutz gebraucht“, sagte Vonhoff leise, während er aus dem Seitenfenster starrte, obwohl er eigentlich gar nichts sah. „Wir hätten sie schützen müssen. Es lag doch auf der Hand, dass der Mörder des Ehepaares Westhuis nicht lange warten würde, bis er sich Ulrike Weigand als nächstes Opfer aussuchte, weil sie zu viel wusste.“

„Wir gingen davon aus, dass sie uns gesagt hat, was sie wusste“, erwiderte Andrea. „Und das wies nicht darauf hin, dass sie sich unmittelbar in  Gefahr befand.“

„Ja, so war es wohl. Wir taten, was wir in solchen Situationen immer tun. Aber vielleicht sollten wir mal anfangen, unsere Taktik zu ändern“, lautete die lakonische Antwort des Hauptkommissars.

Andrea lächelte verstohlen. Das war der Ton, den sie von Vonhoff gewöhnt war. Es erleichterte sie, dass er zu sich zurück gefunden hatte. Dann fiel ihr plötzlich etwas ein, so jäh und unvorbereitet, dass sie erschrak.

„Oh, mein Gott, ich sollte Ihnen schon immerzu etwas ausrichten, Chef“, gestand sie etwas atemlos. „Lena Klüver hat zweimal aus Montreal in der Dienststelle angerufen. Es hörte sich ziemlich dringend an. Sie müssen sich unbedingt bei ihr melden.“

Vonhoff runzelte die Stirn. „Komisch“, meinte er dann nachdenklich, „dasselbe hat mir die Haushälterin von Annelie Klüver auch schon gesagt. – Keine Andeutungen, um was es geht?“

„Nein, nicht die geringsten. Aber es muss sich um etwas Wichtiges handeln.“

„Gar nicht komisch“, wiederholte der Hauptkommissar skeptisch. „Lena Klüver wird sich doch nicht wieder in eine kritische Situation manövriert haben, aus der wir sie retten sollen?“

„Da sei Gott vor“, erwiderte Andrea, nichts Gutes ahnend. „Wir haben wahrlich Besseres zu tun, als die Probleme einer Millionärstochter zu lösen.“

Darauf reagierte Vonhoff gereizt. „Lena würde sich nie aus bloßer Langeweile bei uns melden.“

Andrea hielt es für besser, das Thema an dieser Stelle zu wechseln.

Käthe Wellm lag hellwach in ihrem Bett in einer sehr kleinen Wohnung, die nur für eine Person geplant war und nicht einmal ansatzweise eine andere Version zuließ. Gar nicht vorstellbar, dass man auf so wenig Quadratmetern noch eine zweite Person unterbringen könnte, dachte Käthe manchmal, wenn sie sich selbst zwischen Küche, Duschbad, Schlaf- und Wohnzimmer quälte, immer darauf bedacht, nicht gegen den Rahmen von einer der zahlreichen Türen zu stoßen. Denn das geschah andauernd, wenn sie zum Beispiel ihr Abendessen von der Küche ins Wohnzimmer balancierte, weil sie es liebte, fernzusehen, während sie aß.

Die Enge der Wohnung verlangte ihr sehr viel ab. Sie musste andauernd darauf achten, keine falsche Bewegung zu machen, doch das wurde mit zunehmendem Alter schwierig, weil sie inzwischen nicht mehr so gut sah, sich nicht mehr so flink und mühelos bewegte und immer öfter Dinge vergaß - etwas, das ihr früher nie passiert wäre.

Es war diese Enge, die sie entscheiden ließ, dass es besser war, wenn sie sich auf den Weg zur Polizei machte und nicht die Beamten zu sich bat. Polizisten, das wusste sie, waren meistens groß, kräftig, mit breiten Schultern. Für solche Männer war hier einfach nicht genug Platz.

Sie drehte sich erneut in ihrem Bett um, in der Hoffnung, dass sie nun die richtige Position gefunden hatte, um einschlafen zu können.

Das war ein Irrtum, denn sie lag noch sehr lange wach und grübelte. Die Nacht kam ihr endlos vor, während qualvolle Gedanken, Bilder, Satzfetzen durch ihren Kopf irrten. Wo mochte Christoph jetzt sein? Wie es ihm wohl ging?

Sie hatte Chris, wie ihn alle nannten, von der Familie Westhuis immer am nettesten empfunden. Es war schwierig gewesen, mit Beate Westhuis umzugehen, erinnerte Käthe  sich seufzend. Die Hausherrin hatte schnell leicht gereizt, ja, aufgebracht reagiert. Sie schien immer jemand zu brauchen, der schwächer, angreifbarer war als sie selbst. Jemanden, den sie herumhetzen, schikanieren, verächtlich behandeln konnte.

Mit dem eigenen Sohn hatte Beate Westhuis nie mehr gesprochen als das Notwendigste. Kein Wunder, dass der es sehr bald vorzog, sich im Kreis anderer Familien wohler zu fühlen. Bei den Bernings zum Beispiel, die eigentlich gesellschaftlich für einen Westhuis als inakzeptabel galten. Jedenfalls hatte Beate das immer wieder gesagt, als ihr Sohn noch jünger war, bis er ihr eines Tages das Tablett mit ihrem geliebten Teeservice aus Frankreich direkt vor die Füße fallen ließ, sodass die Porzellansplitter wie Hagelkörner durch die Luft flogen.

In Erinnerung an diese Situation reagierte Käthe heute noch schadenfroh. Gleichzeitig war ihr immer rätselhaft geblieben, wie es sein konnte, dass alle Menschen, die Beate Westhuis kannten, unaufhörlich ein Loblied auf sie sangen.

Man pries ihre Schönheit, ihre unerschütterliche Loyalität und Liebe zu ihrem Mann, der durchaus als schwierig galt, sie allerdings eine prachtvolle Mutter für den einzigen Sohn nannte. Gleichzeitig schätzte alle Welt sie als liebenswürdige Gastgeberin und kluge Gesprächspartnerin, viele rissen sich förmlich darum, von ihr eingeladen und irgendwann zu dem exquisiten Kreis, den sie um sich versammelt hatte, dazu gehören zu dürfen…

Käthes Gedanken schweiften ab, hinüber zur Villa Shangri-la. Sie ging davon aus, dass das große Haus inzwischen leer war. Die Polizei würde die Leichen irgendwohin geschafft haben, wo man sie gründlich untersuchte. Alleine der Gedanke daran reichte aus, um Käthe erneut erschaudern zu lassen.

Sie war, als die junge Lehrerin, die Christoph so oft erwähnt hatte, die Toten entdeckte, nicht dort gewesen, weil sie wegen ihres Rheumas von ihrem Arzt für drei Tage krankgeschrieben worden war. Nein, sie eilte nicht, als sie von dem Mord hörte, mit fliegenden Röcken hinüber, um sich das tote Ehepaar Westhuis unbedingt noch einmal anzusehen. Dagegen sträubte sich alles in ihr und deshalb wollte sie sich das nicht zumuten.

Inzwischen würden auf dem edlen Kaschmirteppich wahrscheinlich nur noch Blutflecken zu sehen sein, die in ihrer Farbe an rostiges Eisen erinnerten. Aber vielleicht waren die auch schon entfernt worden, erzählte Käthe sich selbst. Würde die Polizei darauf bestehen, dass sie mit ihnen noch einmal das Haus betrat? Bei dem Gedanken wurde ihr vor Entsetzen so kalt, dass ihre Zähne aufeinanderschlugen.

Sie sah Leere, Düsternis, den Geruch von Tod wie eine Welle auf sich zukommen und dachte an Christoph, der möglicherweise genau das erlebt hatte. Angesichts ihrer eigenen Gefühle fragte sie sich angstvoll, ob es das war, was ein Mord für die unschuldig Zurückgebliebenen bedeutete. Dass ihnen die Menschen, die sie geliebt hatten, geraubt wurden, sie mit Grauen erfüllten und sie nun an nichts anderes mehr denken konnten, was zur Folge hatte, dass sie mit jedem Tag etwas mehr vereinsamten, um schließlich, Schritt für Schritt, sich selbst überlassen zu bleiben in von Blut getränkten Alpträumen.

Es war kurz vor Mitternacht, als in Oliver Vonhoffs Privatwohnung das Telefon summte. Ein Blick auf die endlose Zahl, die auf dem Display gezeigt wurde, sagte ihm, dass hier ein Anruf aus dem Ausland kam.

„Lena Klüver“, war dann auch das erste, was er sagte, anstatt sich mit seinem Namen zu melden. Und dann: „Was kann ich für Sie tun, Lena?“

Aus dem Tausende von Meilen entferntem Montreal kam Lena Klüvers etwas herbe Stimme erstaunlich klar und deutlich bei ihm an:

„Sie sollten eher fragen, was ich für SIE tun kann, Herr Hauptkommissar.“

„Tatsächlich?“ wunderte Vonhoff sich. „Um was geht es?“

„Um die Westhuis-Morde“, zeigte Lena sich unerwartet gut informiert.

Vonhoff stutzte. „Was wissen Sie darüber?“

„Alles“, erwiderte sie trocken. „Ich habe die Sache im Fernsehen verfolgt und deutsche Zeitungen im World Wide Web gelesen.“

Vonhoff blieb einen Moment lang still. „Was möchten Sie mir sagen, Lena?“ fragte er schließlich.

Sie räusperte sich. „Sie fahnden immer noch nach Chris Westhuis?“

„J-ja“, gab er zu, „da sind wir bisher nicht weiter gekommen. Sagen Sie jetzt nicht, er ist Ihnen in Montreal zufällig über den Weg gelaufen.“

Sie lachte kurz auf. „Nein. Aber ich weiß, wo Sie ihn finden können.“

Das verschlug ihm nun doch den Atem. „Sie? Wieso? Von Montreal aus wollen Sie…“

„Es war so“, unterbrach sie ihn energisch. „Ich wurde vor einigen Tagen von meiner Mutter angerufen, die mich fragte, ob sich in meinem Loft in der Speicherstadt eine Freundin von ihr einquartieren dürfte. Nur für kurze Zeit. Die Freundin wäre nach einem Ehestreit vor ihrem Mann geflohen und wüsste jetzt nicht, wohin. Vor allem aber sollte verhindert werden, dass der erwähnte Gatte sie fand, denn er hatte gedroht, sie umzubringen.“

„Wieso hat Ihre Mutter die Freundin nicht in der Villa in Uhlenhorst aufgenommen?“ fragte Vonhoff argwöhnisch.

„Eben“, erwiderte Lena ganz sachlich. „Das irritierte mich von Anfang an. Die ganze Geschichte klang sehr konstruiert, obwohl sie sich sehr bemühte, es so natürlich wie möglich `rüber zu bringen. Ich habe ihr kein einziges Wort geglaubt.“

Sie schwiegen beide sekundenlang.

„Wo ist er?“ war schließlich alles, was Vonhoff noch wissen wollte.

„In meinem Loft“, erwiderte Lena, nun sehr leise. „Ich bin davon überzeugt, dass meine Mutter den Jungen da untergebracht hat. Ich habe ihr vor meiner Abreise einen Schlüssel für die Wohnung überlassen. Für den Ernstfall, sage ich immer. Den gab es zwar noch nie, aber jetzt ist er eingetreten und er hat einen Namen. Nämlich Christoph Westhuis.“

Vonhoff musste erst einmal durchatmen, ehe er fragte: „Wie stellen Sie sich die Aktion vor?“

„Wenn Sie einverstanden sind, kündige ich dem Hausmeister einen Interessenten für das Loft an“, erklärte Lena mit einer Selbstverständlichkeit, die den Hauptkommissar erneut sprachlos machte. „Ich werde andeuten, dass ich gerne ein größeres Loft dort kaufen würde, weil das jetzige zu klein ist. Eventuell heirate ich demnächst, werde Kinder haben und möchte mich deshalb vergrößern.“

„Sie heiraten?“

„Unsinn. Natürlich nicht. Ist alles gelogen. Aber den Hausmeister wird meine Begründung überzeugen. Er darf allerdings auf keinen Fall erfahren, dass Sie ein Polizist und auf der Suche nach Chris Westhuis sind, denn ich kann nicht dafür garantieren, dass er das nicht sofort weiter erzählt. Und wir wollen doch nicht, dass Chris erneut flüchtet, oder?“

„Ja, unbedingt“, brummte Vonhoff. „Wir bekommen also den Schlüssel für Ihr Loft vom Hausmeister?“

„Nein, von Viola Wunderlich. Die wartet nur darauf, dass wir das Ganze über die Bühne bringen, weil sie mit jedem Tag, an dem nichts passiert, nervöser wird. Für sie ist Chris Westhuis nämlich der Mörder seiner Eltern.“

Vonhoff schwieg sekundenlang. „Ihre Mutter war eine gute Freundin von Beate Westhuis“, begann er dann zögerlich. Prompt unterbrach Lena ihn sofort wieder: „Ich weiß. Wenn Annelie so was sagt, dann darf man das nicht so ernst nehmen. Sie hat viele Frauen als `gute Freundin` bezeichnet, um sie später eiskalt fallenzulassen. Dass sie Christoph versteckt, tut sie wohl auch eher aus Mitleid für ihn, aber nicht für die tote Beate. Die beiden Frauen hingen in einer Art Hassliebe aneinander und machten sich gegenseitig die jugendlichen Liebhaber abspenstig.“

„Ach, mein Gott“, seufzte der Hauptkommissar. Was würde er wohl noch alles zu hören bekommen, je länger dieses Telefongespräch dauerte? Aus dieser Stimmung heraus fragte er: „Wann wollen Sie denn wieder nach Hamburg zurückkehren? Oder haben Sie vor, in Montreal klammheimlich zu heiraten und für immer dort zu bleiben?“

Lenas Antwort ließ ungewöhnlich lange auf sich warten. „Ach, das mit dem Heiraten“, kam dann halblaut ihre Antwort, „damit lassen wir uns noch Zeit. Grothelüschen sagt, er wäre noch nicht für die Ehe bereit.“

„Ah ja“, machte Vonhoff. Diesen Satz hatte er schon viele Male von vielen netten Kolleginnen gehört. Es bedeutete nichts anderes, als dass der betreffende Mann nicht heiraten wollte, nie heiraten würde und die Beziehung früher oder später – meistens früher – daran scheiterte.

Er war immerhin ehrlich genug, vor sich selbst zuzugeben, dass er sich nicht von seinen Geschlechtsgenossen unterschied, denn zweimal in seinem Leben hatte er genauso geantwortet.

Die Flucht vor der endgültigen Bindung, die Angst, Verantwortung zu übernehmen für eine Familie, das trieb viele Männer in die Flucht, wann immer eine Frau, die sie eigentlich liebten, die Frage nach der gemeinsamen Zukunft stellte.

„Ich habe noch keinen festen Termin, aber es könnte sein, dass ich demnächst bei Ihnen vor der Tür stehe, um mich zurück zu melden“, hörte er Lena, jetzt sehr leise, was allerdings auch an der Entfernung und nicht an dem Thema liegen konnte.

Er räusperte sich. „Jederzeit gerne. Aber nun muss ich dienstlich werden, Lena, und meine Kollegen zusammentrommeln.“

„Passen Sie gut auf sich auf, Herr Hauptkommissar“, sagte sie noch und beendete so das Gespräch.

Er stand noch einen Moment lang da, mit dem Telefon in der Hand, als hoffte er, dass sie sich doch noch einmal meldete. Sie tat es nicht.

Da gab er sich einen Ruck und rief Viola Wunderlich in der Uhlenhorster Villa an, der er gar nichts mehr erklären musste, denn sie flüsterte, kaum, dass er seinen Namen genannt hatte:

„Ich weiß. Lena hat mich schon eingeweiht. Der Schlüssel ist zu Ihnen unterwegs. Ich habe einen Fahrradkurier damit beauftragt. Ansonsten lässt Lena noch ausrichten, dass Sie eine weibliche Person mitnehmen sollten zu dem besagten Termin. Und dass Sie in Zivil dort erscheinen müssen. Ganz natürlich. Wie ein Paar, das eine passende Wohnung besichtigen möchte.“

Vonhoff grinste. „Na, prima. Sie hat ja alles großartig geplant.“

„Das könnte man so sehen“, zeigte die Haushälterin sich nun schon wieder zugeknöpft.

In diesem Moment klingelte es an Vonhoffs Wohnungstür und Viola Wunderlich fügte hinzu: „Das ist der Kurier. Machen Sie nichts falsch, Herr Hauptkommissar.“

Er beabsichtigte nicht, irgendetwas falsch zu machen, hätte er ihr gerne geantwortet, aber das kam ihm dann doch zu lächerlich vor.

Sie boten den Anblick eines gut situierten, jungen Ehepaares, als sie die Eingangshalle des Wohnblocks betraten, in dem Lena Klüvers Loft lag. Vonhoff war nicht zum ersten Mal hier, doch immer wieder verschlug ihm die Eleganz, die vornehme Atmosphäre des Raumes, wo eine junge Frau sie am Empfang begrüßte, die Sprache.

Andrea im dunkelblauen Nadelstreifenkostüm, in flachen eleganten Schuhen, auf dem Kopf eine zauberhafte Kappe aus schwarzem Samt mit einem ebenfalls schwarzen, kleinen Schleier, die ihrem hellen kurzen Haar und der ebenso hellen Haut schmeichelte, sah völlig verändert aus. Kein Mensch hätte vermutet, dass diese attraktive junge Frau als Kripo-Kommissarin täglich ihren Dienst tat und vor einer Stunde noch in der Pathologie Dr. Anne Kurowski bei der Obduktion der Leiche von Johannes Westhuis zugesehen hatte.

„ Herr und Frau Tillmann, nicht wahr?“ begrüßte die Empfangsdame sie liebenswürdig, warf einen Blick auf ein Blatt Papier, um dann fortzufahren: „Frau Klüver hat uns ein Fax gesendet. Ich bin über alles informiert. Möchten Sie alleine hinauf gehen oder soll ich Sie begleiten? Es stehen mehrere Apartments von der gleichen Größe leer.“

„Nein, danke“, wehrte Vonhoff liebenswürdig ab. „Aber wir sind mit Frau Klüver bereits soweit einig, dass wir ihr Loft übernehmen.“

„Ich sehe, Sie haben auch schon einen Schlüssel. Soll ich oben anrufen und Sie anmelden?“

Vonhoff verlor für den Bruchteil einer Sekunde den Faden, sodass Andrea lachend für ihn antwortete: „Nicht nötig. Wir möchten unseren Neffen gerne überraschen. Falls er überhaupt da ist. Ich vermute mal, er ist viel unterwegs. Das hat er sich auch redlich verdient nach den Prüfungen, was, Oliver?“

Vonhoff lächelte, nickte, fühlte gleichzeitig, wie Andrea seine Hand nahm und mit ihm zum Fahrstuhl eilte, nicht ohne der freundlichen Empfangsdame noch zugewinkt zu haben.

„Puh, das war knapp“, stieß der Hauptkommissar zwischen den zusammengepressten Zähnen hervor, als sie den Lift nach weniger als fünf Minuten schon wieder verließen.

„Da vorne ist es“, stellte Andrea indessen fest. „Klingeln wir oder gehen wir gleich ´rein?“

„Wir gehen ´rein. Mit oder ohne Schlüssel“, entschied Vonhoff. „Chris Westhuis wird kaum das Loft verlassen, wenn es nicht unbedingt sein muss. Schließlich wird landesweit nach ihm gefahndet.“

Vor der Tür zu Lena Klüvers Loft blieben sie schweigend stehen, lauschten auf eventuelle Geräusche, die aus der Wohnung nach draußen drangen, doch es regte sich nichts. Nicht das Geringste.

Vonhoff nickte Andrea zu, um dann den Schlüssel so behutsam wie möglich in das Schloss der Wohnungstür zu schieben. Erstaunlicherweise geschah daraufhin gar nichts. Aus der Wohnung war weiterhin nichts zu hören. Also öffnete der Hauptkommissar nach einem weiteren kleinen Innehalten die Tür geräuschlos und befand sich dann auch schon im Flur, einem fensterlosen kleinen Raum, den Lena immer als Garderobe nutzte.

Vonhoff spähte vorsichtig um die Ecke in das Wohnzimmer – und da sah er ihn.

Christoph Westhuis lag auf der Ledercouch. Er schlief so fest, wie nur ein junger Mensch schlafen konnte, der mit sich und der restlichen Welt im Einklang war. Andrea hatte ihre Schuhe abgestreift, zog die Waffe aus der rückwärtigen Rocktasche und beugte sich über den schlafenden jungen Mann.

„Herr Westhuis? Christoph?“ sprach sie ihn mit ihrer normalen Stimme in normaler Lautstärke an. Da fuhr er hoch, sah sich verwirrt, ja, verstört um, stöhnte im nächsten Moment schon auf, weil ihm klar wurde, was hier gerade geschah und gleichzeitig begriff, dass es zu spät für eine Flucht war.

Es war für alles zu spät.

Viel zu spät.

Vonhoff hielt ihm seine Dienstmarke hin, um dann zu sagen, was er in so einer Situation auch immer sagte.

„Christoph Westhuis, Sie werden wegen des Verdachts, Ihre Eltern Beate und Johannes Westhuis getötet zu haben, vorläufig festgenommen. Sie sind berechtigt, Ihren Anwalt zu informieren und sich in der Sache erst dann zu äußern, wenn Ihr Rechtsbeistand dabei ist.“

Chris war blass, abgemagert, sein dunkles Haar zu lang. Er wirkte irgendwie kränklich, fand Andrea. Jedenfalls hatte sie ihn seit ihrem Besuch an seinem Krankenbett nicht so in Erinnerung gehabt.

„Darf ich aufstehen?“ fragte er erstaunlich gelassen. „Dahinten sind irgendwo meine Schuhe.“

Andrea war irritiert. „Wollen Sie nicht Ihren Rechtsbeistand anrufen?“

„Wozu?“, gab er lakonisch zurück. „Ich habe meine Eltern nicht umgebracht. Wieso hätte ich das tun sollen? Man sägt doch nicht den Ast ab, auf dem man sitzt, oder?“

„Sie können später von der Dienststelle aus telefonieren“, warf Vonhoff ein.

„Danke, sehr freundlich, aber…“ ohne aufzublicken, während er in seine Schuhe schlüpfte, fügte er hinzu: „Aber eins würde ich gerne wissen. Wer hat mich verpfiffen? Annelie? Oder etwa Ulrike?“

11.Kapitel

„Natürlich weiß ich, warum ich hier bin“, erklärte Käthe Wellm mit lauter, energischer Stimme, kaum, dass Richard Brahm sie gebeten hatte, sich zu setzen. Brahm hatte viel zu viele Dienstjahre hinter sich, als dass ihn der Ton der Putzfrau noch hätte überraschen oder gar verärgern können.

Auf diese Weise versuchten die meisten, die zum Verhör geladen wurden, die Angst, die Befürchtungen und die Frage, was man wohl von ihnen hören wollte, zu bekämpfen, und nicht die Nerven zu verlieren.

Käthe Wellm war da keine Ausnahme. Brahm stellte ihr eine Tasse Kaffee und ein Glas Wasser hin, schloss das Fenster und schaltete schließlich das Tonbandgerät an, das sein Gespräch mit der alten Dame aufzuzeichnen würde.

Er hatte sich Käthe Wellm nicht so klein, so alt und so gebrechlich vorgestellt. Als er mit Schirrmacher vor einer halben Stunde noch über sie sprach, war das Bild einer robusten, an körperliche Arbeit gewöhnte Frau von etwa fünfzig, höchstens sechzig Jahren immer wieder vor seinem inneren Auge aufgetaucht. Das alles traf keineswegs zu, erkannte er jetzt.

Käthe Wellm kam ihm, gemessen an seiner eigenen Körpergröße, winzig klein vor. Sie ließ sich mit einem erleichterten Seufzen auf den Stuhl fallen, offenbar quälte sie eine kranke Hüfte. Ihr Haar war weiß und dünn, ihr Gesicht faltig, der Blick ihrer wasserhellen Augen trübe.

Brahm konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, wie diese Frau Tag für Tag in der riesigen Villa der Familie Westhuis für Sauberkeit und Ordnung gesorgt haben sollte, ohne spätestens nach einer halben Stunde zusammenzubrechen.

Käthe sah den großen, breitschultrigen Mann an, der zu ihrer Überraschung keine Uniform, sondern Jeans und ein kariertes Hemd trug. Er hätte einer von unzähligen Männern sein können, denen sie regelmäßig in der S-Bahn, auf dem Fischmarkt oder in ihrer Lieblingskonditorei begegnete, wenn auch immer nur für ein paar Minuten.

„Frau Wellm, natürlich wissen Sie, warum Sie hier sind“, begann Brahm langsam.

Sie unterbrach ihn sofort: „Eine schreckliche Geschichte. Ich begreife es immer noch nicht. Aber wahrscheinlich sagen die Leute, die Sie schon gefragt haben, alle dasselbe. So was passiert eigentlich nur im Fernsehen oder man liest davon in der Zeitung. Doch da geht es einen nichts an. Es sind fremde Namen, die man hört und irgendwie tun die Leute einem auch leid, aber nicht sehr lange. Dass es jemals das Ehepaar Westhuis treffen könnte… also, das hätte ich nie für möglich gehalten.“

„Wann und wie haben Sie davon erfahren?“ fragte Brahm.

„Evelin Berning rief mich an. Sie hat mich vertreten, weil der Doktor mir Bettruhe verordnet hatte. Mein Ischias, wissen Sie? Ich sollte mich mindestens eine Woche schonen, aber tatsächlich hab´ ich mir nur drei Tage frei genommen. Ich wollte nicht, dass Evelin eine ganze Woche meine Arbeit übernahm, weil… Na ja, Frau Westhuis sah das nicht so gerne.“

„Ach?“ horchte der Kommissar auf. „Gab es dafür irgendeinen Grund?“

Käthe wurde verlegen. „Ach, wissen Sie, ich habe das Evelin nie erzählt. Und auch sonst niemand. Also, Frau Westhuis sagte irgendwann, Evelin würde nicht so gründlich arbeiten und außerdem hätte sie das Gefühl, dass sie manchmal in den Privatsachen der Familie kramt.“

„Tatsächlich?“ Brahm runzelte die Stirn. „Hat Frau Westhuis sich dazu genauer geäußert?“

„Nein, Einzelheiten kenne ich nicht. Evelin hatte mich drei- oder viermal vertreten, als ich mit einer Grippe flach lag. Anfangs war die Dame des Hauses mit Evelin ganz zufrieden, aber irgendwann wurde sie nörgelig.“

Brahm geriet in Versuchung, zu erwähnen, dass er Evelin Berning ebenfalls ziemlich gut kannte. Doch er besann sich, weil ihm einfiel, dass das diesem Fall eher schaden als zu neuen Erkenntnissen führen konnte.

Deshalb fasste er kurz zusammen: „Sie waren drei Tage krank. In dieser Zeit hat Frau Berning Sie vertreten. Das Haus war blitzblank, als wir zum Tatort gerufen wurden. Nicht nur flüchtig ausgefegt. In der Küche war alles aufgeräumt, es stand nichts herum. Die Wasserhähne über den Spülbecken zeigten nicht einen einzigen Fingerabdruck.“

Käthe Wellm verzog etwas ironisch den Mund. „Das kann unmöglich Evelins Werk gewesen sein. Sie war nämlich wirklich immer etwas eilig bei allem, was sie tat. Natürlich, sie hatte die beiden Jungs zu Hause, die auf sie warteten. Der Kleine musste vom Kindergarten abgeholt werden, der Große hatte Probleme in der Schule und machte seiner Mutter viele Sorgen. Aber, na ja, das gehört nicht hierher.“

Sie verstummte abrupt, um wenig später zu fragen: „Wie gesagt, Einzelheiten kenne ich nicht. Was den Mord betrifft – weiß man denn da schon mehr?“

„Leider nein. Wir kennen weder den Grund für die Tat noch den Täter.“

„Das hört man ja andauernd im Radio und im Fernsehen. Die Polizei hat bisher keine brauchbaren Spuren gefunden“, wurde Käthe Wellm vorwurfsvoll. „Das klingt immer so wischi-waschi. Aber es war Mord, das steht fest, ja?“

Brahm wurde nun dienstlich. „Es deutet nichts darauf hin, dass es sich um Selbstmord handelt. Mehr darf ich Ihnen allerdings nicht sagen.“

Käthe Wellm schwieg lange, ehe sie zögernd wieder zu reden begann. „Ich sollte das folgende vielleicht auch lieber für mich behalten, aber wissen Sie, ich muss das mal loswerden.“

„Um was geht es?“

Käthe räusperte sich, sie rang buchstäblich die faltigen Hände, während sie nach den richtigen Worten suchte.

„Es ist so, dass ich… also, ich habe ja sehr lange für die Familie Westhuis gearbeitet, und da fiel mir irgendwann auf, dass Beate… Man soll Toten ja nichts Schlechtes nachsagen, heißt es immer, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass Beate sich hin und wieder mit einem anderen Mann traf. Und dass sie die Männer wechselte. Ich fand es merkwürdig, dass Johannes nie irgendwas davon bemerkt hat. Aber er hatte natürlich sehr viel Arbeit, kam spät nach Hause, redete dann wenig, weil er müde war. Sicher,
manchmal erkundigte er sich nach seinem Sohn, aber der war sowieso nie da. Chris Westhuis verließ die Villa regelmäßig, kurz bevor sein Vater heimkehrte. Es war kein Geheimnis, dass die beiden sich nichts zu sagen hatten.“

„Sie wissen, dass Christoph Westhuis versucht hat, sich das Leben zu nehmen?“

Die alte Frau zuckte zurück. „Was? Wann? Wie denn? Und wieso?“

„Das ist noch unklar. Er ist von der Brücke gesprungen. Glücklicherweise konnte man ihn retten. Am Tag, als seine Eltern tot aufgefunden wurden, hat er das Krankenhaus auf eigene Verantwortung verlassen und ist seitdem untergetaucht.“

Käthe Wellm sah den Kommissar eher belustigt als schockiert an. „Untergetaucht. Wie sich das anhört. Als wäre Christoph ein Mörder.“

„Es ist durchaus möglich, dass der Junge seine Eltern umgebracht hat“.

„Möglich ist alles“, antwortete die alte Frau daraufhin. „Aber woher wollen Sie wissen, dass er tatsächlich vom Krankenhaus aus direkt in die Villa zurückkehrte? Hat ihn jemand gesehen? Beobachtet, wie er kam und wieder ging?“

„Seine Fußspuren sind im ganzen Haus zu finden.“

„Tatsächlich?“ Käthe Wellm schien sich köstlich zu amüsieren. „Das wundert mich, denn er wohnt ja schon längst nicht mehr in der Villa. – Was für Spuren waren denn das?“

Richard stöhnte innerlich auf. So langwierig hatte er sich dieses Gespräch nicht vorgestellt.

„Stoppersocken. Die Spuren dieser Socken wurden von unseren Experten überall gefunden.“

Käthe war inzwischen wieder ernst, und so ernst blieb sie auch, als sie den Kommissar belehrte: „Das mag ja so sein. Aber Christoph hat seine Sachen mitgenommen, als er von zu Hause auszog. Und die komischen Socken hat er ganz bestimmt nie getragen. Das wüsste ich, denn für seine Kleidung war ich verantwortlich. Die habe ich gewaschen und gebügelt. Ich glaube nicht, dass er nach Hause ging, nachdem er das Krankenhaus verlassen hatte.“

„Könnte doch sein, dass er sich ausruhen, einfach ausschlafen wollte, oder?“

Käthe wurde sachlich. „Chris schläft schon ziemlich lange nicht mehr in der Villa. Er packte eines Tages seine Koffer, sagte Tschüss und dass er von jetzt an woanders wohnen würde.“

„Wo?“

„Bei Ariane Veldtkamp. Sie ist seine Freundin. Hat Ihnen das noch keiner gesagt? Er ist bei ihr eingezogen und seitdem nicht mehr in die Villa zurückgekehrt.“

Brahm war sprachlos. Doch immerhin weckte der Name Ariane Veldtkamp eine Erinnerung in ihm. Allerding fehlte ihm noch der Zusammenhang, der Grund dafür. Bis die alte Käthe Wellm sich mit einem schmerzvollen Seufzer von ihrem Stuhl erhob und erklärte:

„Mehr hab´ ich nicht zu sagen. Ich muss jetzt zu meinem Doktor. Bin schon viel zu lange hier. Kennen Sie Dr. Veldtkamp eigentlich? Ein hervorragender Arzt. Eine Spritze und ich bin völlig schmerzfrei. Seine Tochter, die Ariane, wird auch Medizin studieren. Ein kluges Mädchen. Die beste Abiturientin, die das Gymnasium seit Jahren hatte.“

„Ist sie nicht mit den anderen gerade in Italien?“
fiel es Brahm gerade noch rechtzeitig ein, zu fragen.

Die alte Frau, schon mit der Hand auf der Türklinke, betrachtete ihn einen Moment lang fast mitleidig.

„Sie wissen gar nichts, Herr Kommissar. Ariane wollte nicht mit in die Toskana, denn wie Chris ist sie mit ihren Eltern oft genug dort gewesen in den Ferien. Sie drückte es so aus, nämlich, dass ihr Florenz mit allem, was dazu gehört, zum Hals heraushängt.“

„Wo hält sie sich zurzeit auf?“

„Zu Hause, vermute ich mal. Um das Mädchen muss man sich keine Sorgen machen, Herr Kommissar. Ariane war schon mit Vierzehn absolut erwachsen. Im Gegensatz zu Beate Westhuis. Die führte sich ja sogar als fast Fünfzigjährige noch wie ein Teenager auf. Bevor sie starb, Herr Kommissar, also, bevor sie ermordet wurde, hatte sie ein Verhältnis mit einem Lehrer vom Gymnasium. Den sollte die Polizei auch mal verhören, finde ich.“

Sie wollte sich erheben, doch Richard erinnerte sich an etwas. „Hatten die Westhuis` eigentlich Haustiere? Zum Beispiel eine weiße Angorakatze?“

„Um Himmelswillen, nein! Beate reagierte allergisch auf Katzen- und Hundehaare. Angorakatze? Weiß? Die kann nur von irgendwelchen Nachbarn stammen.“

Und dann fiel die Tür endgültig hinter Käthe Wellm ins Schloss, während Brahm sich mit einem erleichterten Ausatmen auf den Platz hinter dem Schreibtisch fallen ließ, der eigentlich Oliver Vonhoff gehörte, doch das war Richard in diesem Moment total egal. Er wollte einfach nur seine Ruhe und dann anfangen, Stück für Stück die Knoten lösen, mit denen Käthe Wellm ihn stumm zurückgelassen hatte.

Es gab etwas, das keiner erfahren durfte. Darauf hatte er immer strikt geachtet, und doch konnte er nicht verhindern, dass Lüge, Betrug, Verrat irgendwann anfingen, sich wie von selbst auf den Weg zu machen, gerade so, als hätte irgendjemand etwas in die Luft, geworfen, ein einziges Wort nur, das sich wie giftige Saat fortzupflanzen begann und nicht aufhörte, sich auszubreiten wie ein hässliches Unkraut, vergleichbar mit einer Distel oder einer Brennnessel.

Als David Glenn an das Thomas-Mann-Gymnasium berufen wurde, war Christopher Westhuis sehr bald der von ihm am meisten gehasste Schüler, obwohl er ihn nur wenige Stunden in der Woche unterrichtete. Lange hatte er versucht, seine wahren Gefühle dem Jungen gegenüber den Kollegen und Christoph, sogar vor sich selbst zu verbergen, zu heucheln. Doch irgendwann kam der Augenblick, da seine Wut, die Abscheu dem Schüler Westhuis gegenüber sich nicht länger verdrängen lassen wollte.

Der Krieg, den der junge Lehrer und Christoph Westhuis gegeneinander führten, wiederholte sich ständig, sobald Glenn den Klassenraum betrat, wo Chris, lässig auf seinem Stuhl zurückgelehnt, die Arme vor der Brust verschränkt, mit jenem Lächeln auf ihn wartete, das allen signalisierte, wie überlegen er sich diesem erwachsenen Mann fühlte.

Der Höhepunkt war erreicht, als Christoph während der englischen Abiturklausur plötzlich aufstand, ohne jede Eile auf David Glenn zuging, der an einem Tisch vor den Prüflingen saß, von wo aus er alle im Blick hatte.

Die verächtliche Lässigkeit, mit der Chris seine unfertige  Klausur, die aus einer lächerlichen halben Seite bestand -der Rest waren leere weiße Blätter - dem Lehrer hinwarf, brauchte keine Worte.

Nein, der Krieg war nicht zu Ende, drückte die Haltung, das Lächeln des Jungen, seine Geste aus. Im Gegenteil. „The Beat Goes On“, hatte Chris unter den Text gekritzelt, den er seinem Lehrer hinwarf wie eine faule Kartoffel, und es war eindeutig eine weitere Kampfansage.

Die Konsequenz sah letztlich so aus, dass sich nun Beate Westhuis persönlich einschaltete, um das „Problem aus der Welt zu schaffen“, wie sie es nannte. Ihr erstes Gespräch mit dem Direktor verhieß nichts Gutes. Christoph drohte die Verweisung vom Gymnasium oder auch, wie er es spöttisch nannte, „der Rausschmiss“, und das war nun etwas, das seine Eltern keinesfalls zulassen würden. Sein Vater war nicht irgendjemand, sondern ein landesweit prominenter und hochgeschätzter Architekt, mit zahlreichen Auszeichnungen geehrt, während seine Mutter als die Ikone der Stadt für alles galt, was auch nur annähernd mit Wohltätigkeit zu tun hatte. Beate Westhuis organisierte Basare, Benefiz-Konzerte, sammelte Geld für die sozial Schwachen nicht nur hier, sondern in der ganzen Welt, wobei sie den Schwerpunkt auf Südamerika legte und dort inzwischen gefeiert, ja, angebetet wurde wie normalerweise nur die Mutter Gottes.

David Glenn war schon in sie verliebt, als sie nur in der Tür zum Konferenzraum erschien und außer „Guten Morgen“ nichts gesagt hatte.

Wie selbstverständlich ging sie davon aus, dass alle Anwesenden – also der Direktor, der zuständige Schulrat, das Lehrerkollegium, der Vertreter des Kultusministeriums und natürlich David Glenn, der geradezu nach Rache lechzte, nachdem Chris Westhuis ihn derart erbärmlich behandelt und lächerlich gemacht hatte – so entschieden, wie sie es erwartete.

Beate Westhuis kam und alle fraßen ihr buchstäblich aus der Hand. Ulrike Weigand, seit jeher auf der Seite des Schülers Westhuis, war sowieso dagegen, ihn von der Schule zu weisen. David Glenn schloss sich ihr an, einige Kollegen entschieden nach langer Diskussion ebenso, während die Schulpsychologin Dr. Regine Schilling sich der Meinung enthielt.

David Glenn blieb die Rache gegenüber dem Schüler Westhuis also versagt. Doch er sollte deswegen nicht lange hadern, denn es gab einen Menschen, der seinen Zorn dahinschmelzen ließ wie Schnee in der Sonne, die Kränkung, die ihm zugefügt worden war, sogar vergessen ließ, und dieser Mensch war niemand anders als Beate Westhuis.

Es gab für ihn keine Frau, die schöner, klüger, herausfordernder hätte sein können. Es brauchte ungefähr ein halbes Jahr, ehe er begriff, dass seine Liebe allerdings nicht so von ihr erwidert wurde, wie er eigentlich die ganze Zeit geglaubt hatte.

Er war ihr Geliebter, doch sie liebte ihn nicht. Sie wollte auch seinetwegen nicht ihre Ehe mit Johannes aufgeben. Stattdessen war sie mit der Situation und mit ihm so zufrieden, wie sie es mit einem anderen Mann auch gewesen wäre, weil er ihre Sehnsüchte verstand und keinerlei Forderungen an sie stellte.

Zumindest keine allzu großen.

Glenn liebte sie, soweit er dazu überhaupt fähig war. Das gefiel ihr, es war wichtig für sie. Außerdem fühlte sie sich bei ihm geborgen, etwas, das sie immer in ihrer Ehe entbehrt hatte, und dennoch dachte sie gar nicht daran, sich von Johannes zu trennen und sogar scheiden zu lassen, nur um einen Gymnasiallehrer zu heiraten, der fünfzehn Jahre jünger war als sie und ihr außer sehr viel Wissen und Intelligenz nichts bieten konnte.

Irgendwann musste seine Kollegin Ulrike Weigand von seiner Liaison mit Beate Westhuis erfahren haben, denn sie warf ihm gewissermaßen im Vorübergehen eine spöttische Bemerkung hin:

„Ihr Zwei passt wirklich ideal zusammen. Worauf wartest du noch, David? Warum immer noch diese Geheimnistuerei?“

Er ignorierte ihren Spott, sondern erwiderte nur leise:

„Ja, eine solche harmonische Beziehung findet man selten. Aber Bea hält es für das Beste, wenn wir alles so lassen, wie es ist.“

Sie hatte nicht die geringsten Schuldgefühle ihrem Gatten gegenüber, da war er ganz sicher. Zumindest nicht so starke wie er. Während er sich in seinen schlimmsten Alpträumen vor Gericht gezerrt, seines Arbeitsplatzes beraubt und öffentlich restlos bloßgestellt sah, amüsierte Beate sich köstlich, wenn er ihr wieder einmal von seinen schlimmen Träumen erzählte.

Sie war eine Schönheit, nein, weitaus mehr als das. Sie war eine Göttin, wie aus einem Bild von Michelangelo herab gestiegen, und diese Schönheit war nicht abhängig von ihrer Laune oder ihrer Kleidung und der Frisur. Beate Westhuis war einfach immer schön. Wen wunderte es da noch, dass David Glenn es nicht schaffte, der Versuchung zu widerstehen und sie zurückzuweisen.

Nachdem sie ungefähr ein Jahr zusammen waren, begriff David eines Tages, dass es vor allem für Beate wichtig war, dass man ihr Aufmerksamkeit schenkte. Sie wollte bemerkt, gesehen, wahrgenommen werden. Das stand bei ihr an erster Stelle, noch vor dem Sex mit David. Sie erregte ohnehin Aufsehen, wann und wo sie auch immer auftrat. Außerdem wollte sie, dass Männer sie begehrten. Tatsächlich aber war ihr die körperliche Berührung gar nicht so wichtig.

Würde sich David als der Mörder ihres Mannes entpuppen und Beate noch leben, hätte sie ihn dafür gehasst, sagte er sich restlos überzeugt, als er vom Mord am Ehepaar Westhuis hörte. Das hätte sie ihm nie verziehen. Auf keinen Fall wäre sie bereit gewesen, ihn zu schützen oder für ihn zu lügen.

In Beates Leben war tatsächlich immer nur ein Mensch wichtig gewesen, nämlich sie selbst. Alle anderen hatte sie wie Marionetten dirigiert und dabei amüsiert zugeschaut, wie diese sich abstrampelten, ihr zu gefallen.

Der Einzige, der ihr letztlich widerstand und sich nicht von ihr manipulieren ließ, war ihr Sohn Christoph, indem er eines Tages seine Koffer packte und der Villa „Shangri-la“ den Rücken kehrte.

Und nun war sie tot.

So wie auch ihr Ehemann Johannes tot war. Beide ermordet.

Vom Täter fehlte noch jede Spur, posaunten die Medien regelmäßig in den Nachrichtensendungen in alle Himmelsrichtungen, obwohl diese Sensation den eigentlichen Kick bereits zu verlieren drohte. Der Tod der jungen Swantje Müller hatte nicht so großes Aufsehen erregt und war noch schneller Vergangenheit gewesen. Den Mord an der Schülerin erwähnte inzwischen kaum noch jemand.

Auch David Glenn, der Swantjes Klassenlehrer gewesen war, hatte dafür keinen Platz mehr in seinem Kopf.

12.Kapitel

„Bitte, nehmen Sie doch Platz, Herr Hauptkommissar“, sagte Annelie Klüver und wies mit einer kurzen Handbewegung auf einen mächtigen Sessel, in dem gut und gerne zwei Erwachsene Platz gefunden hätten. Andrea Tillmann griff nach einem Stuhl, trug ihn ans Fenster, um ihn dort hinzustellen und sich zu setzen.

„Es tut mir leid, Frau Klüver, Sie schon wieder belästigen zu müssen“, begann Vonhoff gelassen und sachlich zugleich. „Aber ich bin überzeugt, dass Sie dafür, wenn Sie die Gründe für unseren Besuch erfahren, Verständnis haben.“

Annelie drückte kurz auf einen Klingelknopf, der in den Rahmen der Tür eingelassen war, die in den Raum nebenan führte. Prompt öffnete sich die Tür und ein großer, leicht gebeugter Mann, den Vonhoff auf Anfang Sechzig schätzte, trat ein.

„Mein Anwalt, Dr. Max Breidbach“, stellte Annelie vor.

Vonhoff musste sich zwingen, ernst zu bleiben, denn dass Annelie Klüver ihren Rechtsanwalt gewissermaßen aus dem Nichts herbei zitierte, amüsierte ihn eher als dass es ihn verblüffte.

„Es gibt einige Fragen, Frau Klüver, die neulich noch ungeklärt blieben“, fuhr er fort und zeigte sich dabei so unbeeindruckt, wie man es nicht anders von ihm erwarten durfte. „Glauben Sie, dass Sie uns da weiterhelfen könnten?“

Annelie blickte ratsuchend wie ein Kind hinüber zu Breidbach. Der hatte inzwischen direkt gegenüber von ihr Platz genommen und meinte nun beruhigend:

„Annelie, es hilft ja nichts, mit dem Kopf durch die Wand zu rennen. Bei Mord müssen wir nun mal der Polizei gegenüber offen und aufrichtig sein. Der Hauptkommissar kann sich keinen Zeitverlust leisten, verstehst du? Jede Minute zählt bei der Suche nach dem Täter. Also erleichtern wir ihm doch seine Arbeit.“

Noch ehe Vonhoff dazu etwas sagen konnte, wandte der Anwalt sich direkt an ihn:

„Ich bin als Frau Klüvers Anwalt und Freund der Familie hier. Übrigens habe ich auch die Familie Westhuis vertreten, wenn es notwendig war. Deshalb geht mir der Tod von Beate und Johannes ziemlich nahe.“

Annelie räusperte sich, ihre Stimme war ruhig, ihre Hände zitterten nicht, als sie nach ihrer Teetasse griff.

„Selbstverständlich arbeiten wir mit der Polizei zusammen, Max. Das steht gar nicht zur Debatte. Ich weiß nur nicht so recht, wie ich helfen könnte. Für mich ist das Ganze immer noch nicht vorstellbar. Das kann nicht wahr sein. Wer hätte denn Interesse daran gehabt haben, Beate und Johannes auf so grässliche Weise zu töten? Die Zwei hatten keine Feinde. Alle mochten sie. Sie waren überall beliebt, hatten einen großen Freundeskreis und Johannes außerdem ein Dutzend Kollegen, die liebend gerne mit ihm zusammenarbeiteten und ihn schätzten.“

So banale, wenig hilfreiche Sätze sagten Menschen regelmäßig, wusste Vonhoff aus Erfahrung, wenn sie eigentlich etwas zu verbergen versuchten, das sie aber keinesfalls preisgeben wollten.

Breidbach, dem diese Taktik ebenso aus seiner Rechtsanwaltspraxis und den Verhandlungen im Gerichtssaal vertraut war, schaltete sich erneut, jetzt etwas hastig, ein:

„Frau Klüver ist verständlicherweise zutiefst erschüttert, Herr Hauptkommissar. Wir hatten eigentlich gehofft, dass Sie uns inzwischen mehr zu dieser schrecklichen Tat sagen können als wir Ihnen. Ist es wahr, dass die Mordwaffe ein Tranchiermesser war, mit dem den Opfern die Kehle durchgeschnitten wurde?“

Behutsamer konnte kein Anwalt betonen, dass seine Mandantin nicht nur erschüttert, sondern kaum nützliche Informationen zu dem Gespräch beizutragen vermochte. Dabei hatte Annelie Klüver, so erinnerte Vonhoff sich, bereits in ihrem Vier-Augen-Gespräch weitaus mehr gesagt, als ihr inzwischen wahrscheinlich lieb war. Er ließ sich dennoch auf diese Scharade, wie er es nannte, ein. Einfach, um festzustellen, wie weit Annelie Klüver sich wohl vorwagen oder ob sie schlichtweg ihren Anwalt reden lassen würde.

„Ich kann Ihnen lediglich bestätigen, dass das Ehepaar Westhuis auf die gleiche Weise ermordet wurde“, erwiderte er nüchtern.

„Wurde die Tatwaffe bei den Toten gefunden?“

„Nein. Wir entdeckten das Messer bei der Durchsuchung des Hauses im Bad von Beate Westhuis in einem Lederbeutel, wo sie Lockenwickler, Haarklammern und dergleichen aufbewahrte.“

„Befanden sich noch Spuren an dem Messer?“ wollte Breidbach wissen.

„Nein. Keine. Es war gründlich gereinigt worden.“

Es entging Vonhoff nicht, wie vorsichtig der Anwalt seine Fragen stellte. Gleichzeitig begriff er nicht, welchen Zweck dieses Frage-Antwort-Spiel eigentlich hatte. Annelie Klüver saß die ganze Zeit blass und dünn in einer Sofaecke, von wo sie stumm dem Dialog der beiden Männer mit dem Blick folgte.

„Wie ist denn der Täter überhaupt ins Haus gekommen?“ fuhr Breidbach, sich langsam vorwärts tastend, fort. „Wurden die Türen aufgebrochen?“

„Nein“, antwortete Andrea von ihrem Platz am Fenster aus. „Die Eingangstür stand offen. Nicht weit, aber sie war nicht hinter dem Täter ins Schloss gefallen, sodass Ulrike Weigand, die Lehrerin, die zu Christoph wollte, einfach eintreten konnte.“

Unerwartet meldete sich Annelie Klüver zu Wort. Ihre Stimme klang brüchig. „Dann hätte also jeder hinein gehen können, oder? Und möglicherweise hat es auch jemand getan.“

„Ausschließen können wir das nicht“, erwiderte Vonhoff. „Wir sind allerdings nicht hier, um diese Frage zu erörtern, sondern um Sie, Frau Klüver, zu fragen, wieso Sie Christoph Westhuis im Loft Ihrer Tochter Unterschlupf gewährt haben, während die Fahndung auf Hochtouren nach ihm lief?“

Annelies Blick huschte hinüber zu ihrem Anwalt, der ihr aufmunternd zunickte, gerade so, als wollte er ihr versichern, dass sie nichts zu befürchten hätte.

Es war diese Frage, die Annelie zu sich selbst zurückkehren ließ, so, wie sie alle kannten. Anfänglich etwas gereizt, dann jedoch herablassend, spöttisch, nonchalant. Sie ließ Oliver Vonhoff deutlich spüren, dass er für sie weiter nichts als ein Parvenü war, der in diesen Räumen eigentlich nichts zu suchen hatte und den sie unter normalen Umständen gar nicht in ihr Leben hereinlassen würde.

„Absurd“, war zunächst alles, was Annelie amüsiert erwiderte. „Absolut absurd. Wieso hätte ich das tun sollen? Ich habe den Jungen seit einer Ewigkeit nicht gesehen. Und überhaupt, ist er nicht mit seiner Klasse in Italien? Jedenfalls war das die letzte Information, die ich von Beate über ihren Sohn hatte.“

Vonhoff blieb sachlich. „Frau Klüver, Sie sollten vorsichtig sein bei allem, was Sie jetzt sagen.“

„Ach, mein Gott, Herr Hauptkommissar, werde ich nun auch noch verdächtigt?“ gab sie spöttisch zurück.

„Christoph Westhuis wird des Mordes an seinen Eltern beschuldigt. Sie haben ihm geholfen, sich zu verstecken. Der Tatbestand reicht aus, um Sie zur Mitschuldigen zu erklären.“

„War es nicht so, dass der Junge vor Ihrer Tür stand und Sie anflehte, sich hier im Haus vor der Polizei verstecken zu dürfen?“ half Andrea ihr weiter. Sie war von ihrem Stuhl aufgestanden und blieb nun in ihrer ganzen Größe von einem Meter und fünfundachtzig Zentimetern vor Annelie stehen, um von dort auf sie herabzublicken.

„Das können Sie nicht beweisen!“ fuhr Annelie die junge Kommissarin an. „Oder hat Chris das gesagt? Dann war er verwirrt, weil Sie ihn unter Druck gesetzt haben! Man kennt ja die Methoden der Polizei, von Verdächtigen ein Geständnis zu erpressen.“

„Annelie, bitte“, unterbrach Breidbach sie warnend. „Der Hauptkommissar tut lediglich seine Pflicht. Es ist uns  doch vor allem daran gelegen, in der Sache voran zu kommen, nicht wahr? Es geht darum, die Wahrheit heraus zu finden, Annelie! Darüber waren wir uns doch von Anfang an einig.“

Er beschwor seine unbequeme, über das Ziel hinaus-schießende Mandantin geradezu, wobei er sich gleichzeitig mit seinem Appell auch an Vonhoff wendete.

Wir sind doch beide Profis, schien er dem gegenüber betonen zu wollen. Wir haben beide etwas zu verlieren, weil für jeden von uns vor allem unser Ansehen auf dem Spiel steht. Wir wissen, um was es geht. Entschuldigen Sie die Unhöflichkeit meiner Mandantin, aber wir stehen nun mal auf verschiedenen Seiten.

Dr. Max Breidbach schirmte Annelie Klüver so geschickt wie möglich ab, als wollte er ihr verstehen zu geben, dass er ihr einerseits seinen Schutz anbot, sodass sie nichts zu befürchten hatte, sofern sie alles ihm überließ.

Doch Annelie wäre nicht Annelie gewesen, wenn sie die Signale ihres inzwischen besorgt wirkenden Rechtsbeistands ernst genommen und nicht die Regie der Situation, in der sich alle befanden, an sich gerissen hätte.

Das war ein großer Fehler, zu groß, wie sich schnell zeigen sollte, doch wieder einmal tat Annelie, was sie für richtig hielt – eine Entscheidung, die sich für sie als fatal erweisen sollte.

„Ich habe mit der ganzen Sache nichts zu tun“, behauptete sie und blickte Vonhoff dabei an, ohne mit der Wimper zu zucken.

Er lächelte leicht. „Sie sollten wirklich auf Ihren Anwalt hören, Frau Klüver, und ab jetzt nichts mehr sagen. Weil wir nämlich genau wissen, dass Sie durchaus in die `ganze Sache` verwickelt sind.“

„Wer sagt das?“

Vonhoff bat Lena im fernen Montreal in Gedanken um Verzeihung, als er sehr ernst antwortete: „Der Hinweis kam von Ihrer Tochter. Sie wusste, dass Christoph Westhuis sich in ihrem Loft versteckt hielt und dass er den Schlüssel dafür von Ihnen hatte.“

„Aber Lena konnte gar nicht…“ begann Annelie, nun verwirrt, ja, geradezu verstört. „Und den Schlüssel hatte ich die ganze Zeit bei mir.“

„Es war sicher leicht, den Hausmeister der Wohnanlage anzuweisen, dem jungen Mann einen weiteren Schlüssel zu verschaffen. Schließlich sind Sie Annelie Klüver und verantwortlich für das Loft, wenn sich Ihre Tochter im Ausland aufhält.“

Die Blicke von Breidbach und Vonhoff trafen sich. Beide Männer schwiegen.

„Woher wusste Lena davon?“ Annelies Stimme verlor spürbar an Kraft.

Andrea antwortete nach einem kurzen Räuspern. „Ihre Tochter wusste es eigentlich nicht, aber sie ahnte etwas.“

„Lena?“ Annelie starrte die drei Menschen, die ihr gegenüber standen, fassungslos und blass bis in die Lippen an.

Vonhoff nickte. „Ja. Lena. Sie glaubt übrigens auch nicht, dass Chris Westhuis der Mörder ist.“

„Natürlich ist er es nicht“, stieß Annelie hervor, inzwischen kraftlos und am ganzen Körper zitternd. „Er hat mich gefragt, ob er bei mir eine Zeitlang wohnen könnte, aber ich… also, das hielt ich für keine gute Idee. Deshalb hab´ ich ihn in Lenas Loft einquartiert.“

„Hat er Ihnen auch erzählt, warum er sich das Leben nehmen wollte?“ fragte Andrea.

„Sie sind überzeugt, dass er erst seine Eltern umgebracht hat und deshalb von der Brücke gesprungen ist?“ Annelie fand ein letztes Mal zu ihrem gewohnt herablassenden Ton zurück.

„Wenn es nicht so war – wie war es dann?“

Annelie brach in ein lautloses Lachen aus, das dennoch triumphierend klang. „Es ging um Ariane! Haben Sie das noch nicht begriffen? Sie befinden sich auf einer völlig falschen Spur. Es war wegen Ariane! Sie und Chris wollten nicht mit den anderen nach Italien fahren, weil sie die Toskana längst kannten. Sie planten, es sich bei Ariane zu Hause gemütlich zu machen. Und dann kommt Chris mit seinen Sachen dort an und muss sich von ihrer Mutter sagen lassen, dass Ariane es sich anders überlegt hat und schon unterwegs nach Italien ist. Mit den anderen. Also auch mit Christophs besten Freunden, die allesamt scharf darauf sind, ihm das Mädchen auszuspannen. Und da ist er gesprungen. Verstehen Sie es nun endlich, Herr Hauptkommissar?“ Annelie ließ sich in ihre Sofaecke fallen, schloss die Augen und flüsterte kaum hörbar: „Sie haben noch immer keine Ahnung, Herr Hauptkommissar.“

Zusammenfassend erläuterte Hauptkommissar Oliver Vonhoff am späten Nachmittag den Kollegen von der Fahndungsgruppe und der Spurensicherung im Konferenzraum die aktuelle Lage des Falles Westhuis. Außerdem, dass Christoph Westhuis, dessen Verhör noch nicht stattgefunden hatte, sondern bisher lediglich als vorübergehend festgenommen galt, ab sofort dem Untersuchungsrichter vorgeführt würde.

Richard Brahm berichtete von seinem Gespräch mit der Putzfrau der Familie Westhuis, Käthe Wellm, und konnte deshalb Vonhoffs Informationen, die er und Andrea von der Anhörung der Annelie Klüver mitgebracht hatten, insofern bestätigen, indem er Käthe Wellm zitierte:

„Chris Westhuis war schon lange vorher zu Ariane Veldtkamp gezogen. Das war gar kein Geheimnis. Die beiden waren schließlich alt genug. Ariane war zu dem Zeitpunkt achtzehn, Christoph fast zwanzig. Es hörte sich auch nicht so an, als ob es Beate und Johannes Westhuis schwer gefallen wäre, ihren Sohn ziehen zu lassen, während Arianes Eltern ihrer Tochter ohnehin jeden Wunsch erfüllten, solange sie die Jahrgangsbeste war und ein erstklassiges Abitur schaffte.“

„Er liebte sie wirklich“, dachte Andrea halblaut, mit gerunzelter Stirn. „Aber sie benahm sich ihm gegenüber total illoyal. Nach großer Liebe hört sich das jedenfalls nicht an. Erst das Versprechen, dass sie mit ihm zu Hause bleibt, dann fährt sie plötzlich doch mit der Klasse in die Toskana. Kein Wunder, dass er sich von der Brücke stürzte.“

„Selbstmord aus enttäuschter Liebe?“ warf Schirrmacher zweifelnd ein.

„Wieso nicht?“ Das kam von Richard Brahm. „In dem Alter glauben die jungen Menschen noch an große Gefühle. Vor allem jedoch können sie schlecht mit Rückschlägen und Betrug umgehen. Ich weiß das von meinem Sohn. Als seine erste Liebe ihm den Laufpass gab, wollte er eine Woche lang nicht sein Zimmer verlassen und hat kaum was gegessen.“

„Aber die sind doch heutzutage alle so cool“, erinnerte Schirrmacher ironisch.

„Alles nur vorgetäuscht“, ergänzte Brahm in irritierender Bitterkeit. „Vor allem die Jungs verbringen die meiste Zeit zwischen Fünfzehn und Neunzehn damit, ihre wahren Gefühle zu verdrängen. Bloß nicht ´raus lassen, was man wirklich empfindet.“

„Wann kommt der Rest des ehemaligen Abiturientenjahrgangs
zurück?“ wollte Vonhoff wissen.

Brahm musste nicht mal lange nachdenken, um zu antworten.

„Übermorgen. Und dann ist Ariane Veldtkamp auch greifbar für uns.“

„Kennst du sie näher?“

„Flüchtig. Sehr flüchtig. Patrick brachte sie und Simon Berning mal mit zum Essen.“

„Wie war sie denn so?“ Das Interesse des Hauptkommissars an Ariane Veldtkamp hatte deutlich zugenommen.

Brahm dachte nach, dann lautete seine trockene Antwort:

„Sehr klug. Besserwisserisch. Egozentrisch. Also, ehrlich, Kollegen, ich kann immer noch nicht nachvollziehen, warum alle Jungs nach dieser verwöhnten Göre so verrückt sind.“

Sie schreckten leicht zusammen, als kurz an die Tür geklopft wurde und ohne eine Antwort abzuwarten, eine junge Polizeischülerin erschien. „Dr. Kurowski hat soeben angerufen, Herr Hauptkommissar. Sie möchten bitte zur Leichenschau in den Keller kommen.“

Die Pathologie bestand aus mehreren Räumen im Keller, deren Fußboden aus kalten Fliesen bestand und die Wände mit ebenso kaltem Weiß gestrichen waren. Die Türen des Obduktionsraumes zu den rechts gelegenen Räumen waren meistens offen. Dort holte ein Assistent die Leichen aus den Kühlfächern, und dorthin verbrachte man sie auch wieder, nachdem Dr. Kurowski die Autopsien abgeschlossen hatte.

Die Pathologie war sehr sparsam eingerichtet, aber Anne Kurowski so vertraut wie ihr eigenes Wohnzimmer. Tatsächlich wurde es nur dann ungemütlich, wenn sich mehrere Besucher gleichzeitig hier drängten und Auskünfte von ihr erwarteten, die sie nicht geben konnte, weil die notwendigen Untersuchungen dazu noch gar nicht stattgefunden oder noch zu keinem eindeutigen Ergebnis geführt hatten.

Dr. Kurowski hörte meistens Musik, während sie eine Leiche sezierte. Mozart, Vivaldi, auch Beethoven waren ihre Favoriten, obwohl Letzterer ihr etwas zu schwer vorkam für ganz bestimmte Fälle.

Als Vonhoff den Raum betrat, wo die tote Beate Westhuis unter einem weißen Laken noch verborgen lag, spielten im Hintergrund die Berliner Sinfoniker unter der Leitung von Sir Simon Rattle Beethovens 8. Sinfonie. Die Pastorale.

Das waren Klänge, die selbst dem sonst absolut unmusikalischen Vonhoff gefielen. Er hätte Anne Kurowski gerne gefragt, ob die Musik ihr den eventuell notwendigen Seelenfrieden verschaffte oder ob sie damit nachträglich den Toten eine gewisse Würde verschaffen wollte, die ihnen durch die Grausamkeit ihres Sterbens versagt geblieben war.

Er fragte aber dann doch lieber nicht, weil er sie gut genug kannte und wusste, dass sie ihm darauf nicht antworten würde.

Dr. Kurowski stand zu ihren Opfern in einer Distanz, die ihr längst zur zweiten Natur geworden und durch emotionslose Sachlichkeit verstärkt worden war.

Vonhoff dagegen beschlich jedes Mal wieder jenes Gefühl, das er einst – vor Jahrzehnten – bei der Beobachtung seiner ersten Leichenschau empfunden hatte. Einerseits bewunderte er die Kaltblütigkeit des jeweiligen Pathologen, andererseits gelang es ihm nie, sich vorzustellen, dass der Tote, an dem Anne Kurowski arbeitete, dass dieser Körper einmal ein Mensch gewesen war und ein Leben gehabt hatte. So wie er und Jens Schirrmacher, Andrea und Richard Brahm es immer noch hatten, doch wer konnte schon voraussagen, wie ihr Ende irgendwann aussehen würde?

Anne Kurowski und Vonhoff wuschen sich im Waschraum gründlich die Hände, standen nebeneinander vor einem großen Waschbecken und schwiegen. Dr. Kurowski ließ sich Zeit. Ihr war die Notwendigkeit der gründlichen Säuberung und Desinfektion ihrer Hände bewusst, während Vonhoff es eigentlich auch hätte bleiben lassen können. Er wollte ihr lediglich Gesellschaft leisten. Damit schien der richtige Zeitpunkt für die eine große Frage, die immer noch unbeantwortet im Raum stand, endgültig gekommen, fand Vonhoff, nicht gewillt, noch länger damit zu warten.

„Steht inzwischen der Zeitpunkt des Todes fest, Frau Doktor?“

Sie blieb kühl, und wie nicht anders erwartet, klang ihre Stimme streng und belehrend, als sie erwiderte:

„Selbstverständlich. Die erste vorläufige Schätzung des Polizeiarztes war ganz nah dran. Beate und Johannes Westhuis wurden vor nunmehr vier Tagen zwischen sieben und neun, höchstens elf Uhr getötet, indem ihnen jemand die Kehle durchschnitt. Zuerst höchstwahrscheinlich der Frau, denn sie stand offenbar in der offenen Tür. Der Täter trat von hinten an sie heran und tötete sie. Nein, es war kein Selbstmord, Oliver, das kannst du vergessen. Es steht zweifelsfrei fest, dass Beate Westhuis Linkshänderin war und…“

„Wer sagt das?“ fiel Vonhoff ihr überrascht ins Wort.

Sie blickte ihn über ihre Brille hinweg mitleidig an.

„Ich sage das, weil meine Untersuchung ergeben hat, dass nicht nur die linke Hand sowie der linke Arm, sondern die gesamte linke Körperseite der Toten nur diesen Schluss zulassen, weil die Seite nämlich weitaus bei allem, was sie tat, stärker eingesetzt und belastet wurde als die rechte. Außerdem geht das aus den privaten Papieren von Beate Westhuis hervor. Dort fand man schon im ersten Schulzeugnis den Vermerk, dass die kleine Beate Linkshänderin ist.“

„Wieso weiß ich nichts davon?“ brauste Vonhoff auf. Prompt lächelte Anne Kurowski nachsichtig:

„Vielleicht, weil du einen großen Stapel dieser Papiere zwar auf deinem Schreibtisch liegen, aber noch nicht gelesen hast?“

„Ich hatte noch keine Zeit dafür“, blieb der Hauptkommissar ärgerlich. „Ich muss drei Mörder finden, nämlich den von Swantje Müller sowie von Beate und Johannes Westhuis und Ulrike Weigand. Auch mein Tag hat nur vierundzwanzig Stunden, Frau Doktor!“

Sie klopfte beruhigend seinen Rücken. „Das weiß ich ja, Oliver. Wir arbeiten zurzeit alle fast rund um die Uhr. Ich fahre also fort, okay? Der Ehemann muss gesehen haben, wie seine Frau ermordet wurde. Er saß in einem Sessel gegenüber der Tür. Ich halte es für möglich, dass er erst wie gelähmt war vor Entsetzen, dann jedoch aufsprang, um ihr zur Hilfe zu eilen. Doch sein Mörder kam ihm bereits entgegen. Es gab, so heißt es im Bericht der Spurensicherung, keinen wirklichen Kampf, höchstens eine kurze Rangelei. Dabei muss Westhuis gestolpert sein. Er schlug mit der Stirn an die Tischkante, der Bluterguss war einwandfrei festzustellen, eventuell war er einen Moment lang ohnmächtig, und diesen Moment nutzte der Täter, um auch ihm von hinten mit dem Messer die Kehle durchzuschneiden.“

„Hätte Westhuis denn überhaupt noch etwas für seine Frau tun können?“

„Nein“, lautete Dr. Kurowskis lakonische Antwort. „Sie verblutete innerhalb weniger Minuten. Westhuis selbst war sonst ein kräftiger Mann, und wer weiß, wenn dieser Sturz gegen die Tischkante nicht gewesen wäre, hätte er möglicherweise zumindest das eigene Leben retten können.“

Vonhoff sah sie lange nachdenklich an. „Frau Doktor, du weißt inzwischen besser Bescheid als ich, beziehungsweise meine Kollegen. Wer hat dir diese Fakten hinter meinem Rücken zukommen lassen?“

Sie lächelte flüchtig. „Das meiste davon habe ich selbst während der Obduktion der Opfer wie ein Puzzle zusammengesetzt. Als ich dann meine Diagnose mit den  Informationen der Spurensicherung abglich, stellte ich fest, dass ich mich nicht geirrt hatte.“

Vonhoff schwieg. Dass ihn diese Nachricht nicht begeisterte, war ihm anzumerken und durchaus verständlich. Er mochte es gar nicht, wenn man ihn bei der Arbeit an einem Mordfall überging.

„Es war also ein Doppelmord“, murmelte er schließlich.

„Gibt es schon Hinweise auf den Täter?“ wollte Dr. Kurowski wissen, während sie sich sorgfältig die Hände abtrocknete.

„Wir haben den Sohn, Christoph Westhuis, festgenommen.“

„Tatsächlich? Ein Sohn, der seine Eltern auf so grauenhafte Weise tötet? Bist du dir da sicher?“

„Ach, Anne, du glaubst ja nicht, wozu Menschen fähig sind, wenn sie um jeden Preis ihre nächsten Angehörigen aus der Welt schaffen wollen“, seufzte er, um dann hinzu zu fügen: „Nein, ich bin mir nicht sicher. Aber diese Sache mit den Socken…“

„Wie bitte?“

Vonhoff seufzte gleich noch einmal. „In der Villa gab es keinen einzigen Staubkorn, keine Fingerabdrücke, ganz zu schweigen von schmutzigem Geschirr in der Küche oder ungemachte Betten. Bis auf das Chaos im Wohnzimmer, wo das Massaker stattgefunden hatte, sah das ganze Haus aus wie aus einem Werbekatalog eines exklusiven Möbelhauses. Wir fanden nichts. Nur die Spuren von jemand, der keine Schuhe, sondern Stoppersocken trug. Du kennst doch diese komischen Strümpfe mit den Gummiflicken an den Sohlen?“

Anne Kurowski nickte, blieb jedoch skeptisch. „Ein fast Zwanzigjähriger, der solche Socken trägt? Das hört sich für mich ziemlich absurd an. Habt ihr die Schuhgrößen des jungen Westhuis mal mit denen der Stoppersocken verglichen?“

„Darum sollte sich eigentlich der Kollege Schirrmacher inzwischen gekümmert haben.“

„Also, was fällt uns dazu ein? Stoppersocken tragen vor allem Kindergartenkinder oder auch noch Erst- und Zweitklässler, aber spätestens dann ist diese Phase vorbei, Oliver.“

„Kindergartenkinder“, wiederholte Vonhoff langsam. Er erinnerte sich, dass vor einiger Zeit jemand erwähnt hatte, noch das Kind aus dem Kindergarten abholen zu müssen und überhaupt sei alles so anstrengend, zwei Söhne alleine zu erziehen…

Er stieß einen kleinen, scharfen Pfiff aus, um dann zu sagen: „Evelin Berning. Die Nachbarin der Familie Westhuis. Die immer die Vertretung für die kranke Reinmachefrau übernimmt, wie der Kollege Brahm mir in einer Notiz mitteilte, die auf meinem Schreibtisch lag.“

Dr. Kurowski lächelte. „Na, also. Das ist die Antwort auf meine Frage. Frau Berning hat ihren kleinen Jungen höchstwahrscheinlich mitgenommen, wenn sie in der Villa Shangri-la saubermachte. Und der rannte in seinen Stoppersocken kreuz und quer durch das Haus, wenn es ihm langweilig wurde.“

Vonhoffs Lächeln wirkte etwas schief. „Du hast Recht. Ein Zwanzigjähriger würde so was nie anziehen. Peinlich, dass ausgerechnet ich mir das von einer Außenseiterin sagen lassen muss.“

„Verständlich, Oliver, denn das kann jedem passieren, der selbst keine Kinder hat.“

„Du hast auch keine, wenn ich mich nicht irre.“

„Du irrst dich nicht. Aber ich habe haufenweise kleine Nichten und Neffen, denn ich komme aus einer riesengroßen Familie“, erklärte sie ihm, warf das Papiertuch, mit dem sie sich die ganze Zeit die Hände abgetrocknet hatte, in einen Eimer und sagte dann mit einem Blick auf die Uhr:

„Höchste Zeit für ein Mittagessen. Gehst du mit in die Kantine oder soll ich dir einen Snack aus der Pizzeria mitbringen?“

Ehe er antworten konnte, wurde eine weitere Leiche aus dem Kühlraum hereingeschoben. Vonhoff blickte auf seine Uhr.

„Ulrike Weigand“, murmelte die Pathologin. „Aber das eilt noch nicht. Die Verletzungen sind nicht so arbeitsintensiv wie beim Ehepaar Westhuis. Frau Weigand wurde durch einen einzigen Schuss getötet, der ihr Brustbein zerschlug und die Aorta zum Herzen. Sie war sofort tot. Gelitten hat sie nicht.“

Er sah ihr hinterher, wie sie davon eilte, ohne seine Antwort abzuwarten. Es blieb ihm rätselhaft, wie diese Frau auch nur ansatzweise an so etwas wie Mittagessen denken konnte, nachdem sie vor einer halben Stunde erst den geöffneten Körper der Beate Westhuis nach der Autopsie geschlossen hatte und eine weitere Leiche nach dem Essen auf sie wartete.

Er würde jetzt hinaufgehen in sein Büro und sich durch den Papierberg kämpfen, der dort schon länger lag, als er – zugegebenermaßen – eigentlich verantworten konnte.

13.Kapitel

„Annelie, bist du von allen guten Geistern verlassen, dass du dich ausgerechnet mit dem wichtigsten Mann der Kripo in dieser Stadt derart anlegst?“

Max Breidbach war außer sich, kaum, dass Vonhoff und seine Mitarbeiterin die Tür zu Annelie Klüvers Salon hinter sich geschlossen hatten.

Annelie schäumte vor Wut, und das ließ sie leider nicht vorteilhafter aussehen als vor ihrem Ausbruch, doch immerhin hatte sie einen gewissen Charme, Eleganz und vor allem Nonchalance bewahrt.

Bis zu dem Augenblick, da sie erfuhr, dass ihre Tochter von Montreal aus mit dem Hauptkommissar telefoniert und damit ihre eigene Mutter „ans Messer geliefert hatte“, wie sie es jetzt ausdrückte.

„Mein eigen´ Fleisch und Blut“, murmelte sie jetzt zum wiederholten Mal fassungslos und weiß vor Wut, während sie sich einen weiteren Zigarillo anzündete. „Mein eigenes Kind verrät mich, stellt mich an den Pranger. Dabei wollte ich doch nur helfen! Hätte ich Chris Westhuis wegschicken sollen, als er hier, in diesem Raum, frierend und halb verhungert vor mir stand und mich bat, ihm für eine Nacht Asyl zu gewähren?“

„Natürlich nicht“, der Anwalt blieb sachlich. „Aber ihm ein Versteck zu verschaffen, als die Fahndung nach ihm landesweit bereits lief… also, selbst du hättest wissen müssen, dass du dich damit strafbar machst. Der junge Westhuis gilt als Hauptverdächtiger im Mordfall seiner Eltern! Und du nimmst ihn nicht an die Hand, um mit ihm im nächsten Polizeirevier vorstellig zu werden! Das ist wider alle Regeln und Vernunft.“

Annelie winkte matt mit ihrer weißen, mageren Hand ab. „Reg´ dich nicht auf, Max, es wird nicht gleich den Kopf kosten. Mein Motiv war ein ehrenwertes, ein edles, denn Beate Westhuis war meine beste Freundin. Sollte ich ihr einziges Kind aufgrund eines lächerlichen Verdachts an die Polizei ausliefern?“

„Ja“, antwortete Breidbach knapp. „Oder mich wenigstens vor diesem Gespräch zu informieren. Ich komme hierher geeilt, weil ich denke, dass ich dir das schuldig bin, ich habe eine Taktik, wie wir dich vor größerem Schaden bewahren können, und dann wirfst du alles über den Haufen und lässt mich wie einen Idioten dastehen!“

Annelie blies genüsslich den Rauch ihres Zigarillos in die Luft. „Ich konnte nicht anders. Als ich hörte, was Lena mir angetan, dass sie mich gewissermaßen zum Abschuss frei gegeben hat, indem sie die Kripo informierte, weil sie aus irgendeinem Grund etwas ahnte oder auch wusste… Also, das war zu viel für mich.“

Als sie nach einem kurzen Schweigen wieder anfing zu sprechen, waren ihre Augen schmale Schlitze wie die einer Schlange, die kein Erbarmen mit ihrem Opfer haben würde.

„Das wird ihr noch leidtun“, flüsterte sie. „Sehr leidtun.

Mich hat noch niemand keiner ungestraft schachmatt gesetzt.“

Die Praxis von Dr. Carl Veldtkamp lag im feinsten und gleichzeitig auch teuersten Stadtteil, nicht weit entfernt von seiner schönen Villa, die zwar klein und überhaupt nicht protzig war, aber dennoch weitaus mehr als eine halbe Million gekostet hatte.

Vonhoff wusste, dass der Arzt ihm lediglich einen Gefallen tat, wenn er ihn vormittags um zehn Uhr empfing, obwohl er keinen Termin hatte und auch nicht ernsthaft krank war. Jens Schirrmacher begleitete den Hauptkommissar. Er kaute neuerdings fast pausenlos Kaugummi, um endlich vom Nikotin loszukommen, doch es war noch nicht sicher, ob er mit dieser Methode erfolgreich sein würde.

Jetzt lehnte er sich in einem der komfortabel möblierten Wartezimmer gegen ein Bücherregal, kaute Kaugummi, während Vonhoff mit den Händen in den Taschen seiner fast weiß gewaschenen Jeans dastand, sich umschaute und schließlich feststellte:

„Immerhin hat es hier nicht die üblichen Illustrierten und Magazine, die man in allen Arztpraxen angeboten bekommt.“

„Ich kenn´ mich da nicht aus, ich bin ja nie krank“, gab Schirrmacher lakonisch zurück. Er ließ seinen Blick über die Buchrücken wandern, die sich auf dem Regal aneinander reihten und sagte dann:

„Dafür kann man jede Menge schwere Literatur lesen, wenn man länger warten muss. Wie wär´s mit `Anna Karenina` von Tolstoi oder `Der Idiot` von Dostojewski?“

„Nein, danke, Jens, aber ich konnte mich mit den russischen Schriftstellern noch nie anfreunden.“

Da sie alleine im Wartezimmer waren, hatte Vonhoff plötzlich Zeit, sich seinen Freund und Kollegen, dem die Beförderung zum Oberkommissar demnächst in Aussicht gestellt worden war, genauer anzusehen. Er mag auf den ersten Blick etwas lethargisch wirken, sagte er sich, aber er lässt sich von niemand etwas vormachen. Manchmal kommt er einem sogar lustlos oder auch nur gelangweilt vor, aber was ihn auszeichnet, das ist sein scharfer Blick für Details.

„Findest du nicht auch, Jens, dass wir in der letzten Zeit kaum noch dazu kommen, mal ein paar private Worte zu wechseln?“ fragte er halblaut aus seinen Gedanken heraus.

Schirrmacher wollte gerade eine fast leere, zerdrückte Packung mit zwei letzten Zigaretten aus seiner Westentasche nehmen, hielt aber inne.

„Doch, ja, finde ich auch“, nickte er bedächtig. „Zu viele Tote, Oliver, einfach viel zu viele Tote, die uns seit ein paar Wochen bis nach Hause verfolgen, obwohl sie tot sind.

Hat Dr. Kurowski schon was zum Fall Ulrike Weigand gesagt?“

„Hat sie. Nämlich, dass es dazu nicht viel zu sagen gibt. Todesursache, Todeszeitpunkt, alles ganz unsensationell.

Und dass die Lehrerin nach dem Schuss nicht mehr gelitten hat.“                                                  „Ich frage mich, Oliver, was die Weigand um die Zeit
im Schulbüro eigentlich machte und wieso jemand davon wusste, denn sonst hätte man sie ja nicht erschießen können.“

„Wohl wahr, Jens, wohl wahr“, brummte Vonhoff und dann musste er nichts mehr sagen, denn nun erschien eine Arzthelferin in der Tür, eine junge Frau mit Augen wie aufgeblendete Scheinwerfer bei Nacht. Dementsprechend reagierten die beiden Männer dann auch im ersten Moment.

„Herr Vonhoff und Herr Schirrmacher, wenn ich dann bitten darf? Dr. Veldtkamp erwartet Sie.“

„Na, dann“, murmelte Schirrmacher und konnte seinen Blick kaum von den langen, schönen Beinen der Arzthelferin los-reißen, die ihnen mit schwingenden Hüften voraus ging.

Die Praxis von Dr. Carl Veldtkamp war keine der üblichen Arztpraxen, in der sich eine allgemeine Patientenschar einfand, das Wartezimmer hoffnungslos überfüllt war und die Schlange der Wartenden sich nicht nur auf dem Gang aneinanderreihte, sondern bis auf den Bürgersteig hinaus reichte.

Dr. med. Veldtkamp behandelte grundsätzlich nur Privatpatienten, ahnte Vonhoff, denn an der Wand seines Behandlungszimmers hing ein echter Picasso, während auf dem glänzend polierten Schreibtisch aus Mahagoni eine Skulptur der Venus aus edlem italienischem Marmor thronte.

Dr. Veldtkamp lehnte in einem Lederdrehstuhl, ebenfalls ein Unikat, das man nicht für fünfzig Euro bei einem beliebigen Möbeldiscounter gekauft hatte.

Er begrüßte Vonhoff und Schirrmacher knapp und nüchtern, der Blickkontakt vor allem mit dem Hauptkommissar war nur kurz, weniger direkt als der mit der schönen Arzthelferin.

Vonhoff war überzeugt, dass es nicht daran lag, weil er ein Kriminalkommissar war, sondern dass Veldtkamp allen Männern so reserviert begegnete.

„Ja, Beate und Johannes Westhuis waren meine Patienten“, erklärte Dr. Veldtkamp wenig später, nachdem die beiden Kripobeamten sich ihm gegenüber auf bequem gepolsterten Schwingstühlen Platz genommen hatten, um ihm dann die ersten Fragen zu stellen.

Es kam für Vonhoff unerwartet, dass der Arzt so offen und absolut sachlich antwortete.

„Christopher war früher öfter hier, wenn er sich beim Fußball oder Tennis verletzt hatte, aber bei den jungen Leuten werden Krankenbesuche immer seltener, habe ich festgestellt. Sieht ganz so aus, als hätte diese Generation eine eiserne Gesundheit.“

„Na ja, darauf würde ich mich nicht verlassen“, gab Vonhoff ironisch zurück. „Die Schulabgänger, die sich bei uns für den Beruf des Polizisten bewerben, strotzen nicht gerade vor Fitness. Eher im Gegenteil.“

„Ja, das muss ich auch beklagen“, nickte Dr. Veldtkamp gedehnt, um dann vorsichtig hinzuzufügen. „Aber Sie sind doch sicher nicht gekommen, um mit mir über den allgemeinen Gesundheitszustand der heutigen Jugend zu debattieren?“

„Nein“, gab Schirrmacher lakonisch zurück. „Es geht um

Ihre Tochter. Ist sie inzwischen wieder aus Italien zurück?“

Veldtkamp wirkte sekundenlang irritiert. „Wie? Ja, allerdings. Heute Morgen um Vier stand sie plötzlich in der Tür. Der Bus war die ganze Nacht durchgefahren. Das war ziemlich riskant, finde ich, denn es gab keinen zweiten Fahrer an Bord, der ihn hätte ablösen können. Aber es ist alles gut gegangen, und Ariane fiel nur noch in ihr Bett.“

„Ist Ihre Tochter eigentlich ein sehr zuverlässiger Mensch?“ warf Vonhoff ein.

Der Arzt runzelte die Stirn. Seine Irritation wuchs, das konnte man ihm anmerken, und der Hauptkommissar wusste auch, wieso. Dr. Veldtkamp, der bis eben noch freundlich entgegenkommend und bereit zur Kooperation mit der Kripo zu sein schien, verstand nicht, was die beiden Beamten mit ihren Fragen bezweckten, welche Richtung dieses Gespräch plötzlich nehmen würde und warum.

„Ach Gott, ja, ich denke schon“, lautete schließlich seine zögerliche Antwort. „Sonst hätte sie wohl kaum einen Numerus Clausus von 1,1 im Abiturzeugnis gehabt. Ariane ist ehrgeizig, sie zieht das, was sie sich vornimmt, grundsätzlich durch. Immerhin, mit fast Zwanzig sollte ein Jugendlicher so erwachsen sein, nicht wahr? Die Jahre bis zum Abitur zu vertändeln, das war nicht ihre Art, und ich hätte es auch nicht gebilligt. Sie hat die Zusage für den Studienplatz in Marburg sicher. Doch daran gab es in unserer Familie nie einen Zweifel. Das ist ohnehin eine Vokabel, die in Arianes Vokabular nicht existiert.“

„Wie schön“, bemerkte Schirrmacher. „Wir würden gerne
von Ihnen wissen, warum sie letztlich doch mit ihrem früheren Abiturjahrgang in die Toskana gefahren ist, obwohl sie Chris Westhuis doch versprochen hatte, zu Hause zu bleiben und die Zeit mit ihm zu verbringen.“

„Dazu kann ich mich nicht äußern“, sagte der Arzt. „Wenn überhaupt, dann war es umgekehrt. Wahrscheinlich hat Chris sie bedrängt, nicht mitzufahren, weil er nicht alleine zurück bleiben wollte. Für ihn stand nämlich fest, dass er nicht mitfahren würde, hörte ich ihn irgendwann sagen. Aber ich habe nicht darauf bestanden, dass er mir den Grund dafür nennt.“

„Ariane soll ihm zugesagt haben, dass er für einige Zeit bei ihr wohnen kann…“

„Für einige Zeit? Na, Sie sind witzig. Chris Westhuis war ja schon lange vorher bei meiner Tochter eingezogen. Meine Frau und ich sahen das nicht gerne, aber Ariane wollte davon nichts hören. `Er hat Probleme`, sagte sie zu mir und damit war für sie die Diskussion zu dem Thema beendet.“

Vonhoff horchte auf. „Der junge Mann hatte Probleme mit seinen Eltern?“

Dr. Veldtkamp zuckte mit den Achseln, während sein Blick zur Uhr über dem Türeingang hinüber flog. „Er hatte immer Probleme. Überall und mit jedem Menschen, der ihm nicht passte. Und das waren ziemlich viele. Christoph Westhuis war ein einziges Desaster für seine Eltern. Ich glaube, Beate und Johannes haben es irgendwann einfach aufgegeben, ihren Sohn verstehen zu wollen, weil sie die Diskussionen mit ihm satt hatten. Es ist zum Kotzen, hat Beate mal gesagt.- Wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden, meine Herren, aber ich muss mich um meine Patienten kümmern.“

Er stand schon in der offenen Tür, als ihm noch etwas einfiel. „Warum fragen Sie nicht einfach seine besten Freunde? Simon Berning und Patrick Brahm kennen ihn weitaus besser als ich.“

„War Ihre Tochter auch mit den beiden befreundet?“ hakte Schirrmacher noch nach.

Dr. Veldtkamp warf sich seinen weißen Kittel über, und während er sorgfältig Knopf für Knopf daran schloss, murmelte er, ohne die beiden Kripobeamten anzusehen:

„Da sei Gott vor. Solche Typen betreten nicht mein Haus. Simon Berning war der Schlimmste. Nachdem sein Vater die Familie verlassen hatte… Kennen Sie Erik Berning? Na, da haben Sie nichts versäumt. Jedenfalls schaffte diese unmögliche Evelin Berning es nicht, ihren großen Sohn an die Kandare zu nehmen. Stattdessen übergab sie ihn irgendwann der Fürsorge, die ihn wiederum für ein halbes Jahr in ein Jugendheim steckte. Das allerdings nützte dem Jungen gar nichts. Als er zurückkehrte an das Gymnasium –  nahm man ihn nur wieder auf, weil sich diese junge Lehrerin, die neulich erschossen wurde – also, weil die sich so vehement für ihn einsetzte.“

Und dann fiel die Tür endgültig hinter Dr. Veldtkamp ins Schloss.

Vonhoff und Schirrmacher sahen sich sekundenlang stumm an.

„Wir müssen uns unbedingt Ariane Veldtkamp und Chris Westhuis vornehmen“, sagte Vonhoff, kaum, dass sie draußen waren, woraufhin Jens Schirrmacher nur nickte.

„Ja, ich weiß“, sagte Richard Brahm im Vorbeigehen zu seinen Kollegen und hörte sich dabei nicht gerade enthusiastisch an. „Sie sind zurück aus Italien. Es ist keiner verloren gegangen und irgendwelche Exzesse fanden auch nicht statt. Sagt jedenfalls mein Sohn, wenn ich ihn denn richtig verstanden habe. In dem Alter reden Söhne und Väter grundsätzlich aneinander vorbei. Er sagt, es war nicht einmal besonders lustig. Als ich ihn fragte, wieso er dann nicht die Reise einfach abgebrochen hat, erwiderte er, dass er das Simon nicht antun mochte.“

„Das war alles?“

„Ja, ich versteh´ auch nicht, was mit den Jungs heutzutage los ist. Sie lesen grauenhafte Geschichten abends im Bett, sehen sich Filme an, bei denen das Blut buchstäblich aus dem Fernsehapparat tropft, und wenn sie dann mit der Realität konfrontiert werden, sagen sie, ach na, ja, so schlimm wird´s schon nicht werden für Christoph. Der konnte doch nie mit seinen Eltern. Oder besser gesagt, mit seinem Vater.“

„Hält Patrick es für möglich, dass Chris Westhuis seine Eltern ermorden hat?“

Brahm winkte ab. „Auf keinen Fall. Mein Sohn ist der Meinung, dass Chris ein Weichei ist, der schon umfällt, wenn er nur einem Huhn den Kopf abhacken soll. Jeder andere, sagt Patrick, aber nicht Chris. Der glaubt ja sogar noch an solche Sachen wie große Liebe und ewige Treue. Sagt mein Sohn.“

„Eine sehr überzeugende Aussage“, fand Andrea mit verständnislosem Kopfschütteln.

„Eben“, seufzte Brahm. Er lehnte sich gegen den offenen Fensterrahmen. „Und weil das so ist, nämlich, weil wir uns nie verstanden haben, lebt er ja auch seit dem Tod meiner Frau bei seinem Großvater. Der kommt komischerweise bestens mit Patrick zurecht.“

Andrea starrte auf ein Blatt Papier, das eine leichte Brise beinahe von Vonhoffs Schreibtisch herunter geweht hätte. Sie las einmal, dann ein zweites Mal und drehte sich schließlich zum Kollegen Brahm um.

„Die Spurensicherung hat im Fall Ulrike Weigand ein blondes Haar gefunden.“

„Sie war doch blond, oder?“

„Ja, es ist aber nicht ihr Haar. Außerdem wurde dieses Haar wurde auf der anderen Seite des Schreibtisches gefunden, von wo aus der Mörder sie erschoss.“

„Wir haben also einen Täter mit blondem Haar?“

„Und damit auch seine DNA“, verkündete Andrea erleichtert, denn im Fall Weigand waren sie noch keinen Zentimeter weitergekommen, obwohl die Suche nach verräterischen Indizien des Mörders und die Fahndung nach ihm auf Hochtouren lief.

Jetzt kam Bewegung in das Ganze, sagte sie sich.

Es zeigte sich allerdings schon wenig später, dass sie sich zu früh gefreut hatte, nämlich genau in dem Moment, als Jens Schirrmacher hereinkam. Er warf einen dünnen Aktendeckel zu den anderen, sich stapelnden Papieren auf Vonhoffs Schreibtisch und erklärte dabei ärgerlich:

„Da dachten wir, es gäbe endlich einen Hinweis, aber nein, es ist wieder nur heiße Luft. Das blonde Haar, das die Spurensicherung am Tatort fand, ist nicht echt. Der Todesschütze trug eine Perücke. Was fangen wir mit dieser Information an?“

„Es können sich eventuell trotzdem DNA-Spuren an dem künstlichen Haar befinden“, gab Andrea zu bedenken. „Das müssten die Kollegen doch eigentlich feststellen können.“

Vonhoff pfiff leise vor sich hin. Ausgerechnet die Titelmelodie „My Heart Goes On“ aus dem Film „Titanic“, tadelte Andrea missbilligend. Als gäbe es irgendeinen Grund für so ein trauriges Lied. Aber dem Hauptkommissar, der grundsätzlich nicht ins Kino ging, schien dieser Song derart zu gefallen, dass er gar nicht aufhörte, zu pfeifen.

Schließlich verstummte er, blickte aus dem Fenster, summte dabei die Melodie vom „Goldenen Reiter“, das aus der Zeit der Neuen Deutschen Welle stammte und außer ihm hier keiner kannte. Dafür waren Andrea Tillmann und Jens Schirrmacher zu jung, während Richard Brahm sich vielleicht hätte erinnern können, wenn er damals nicht ganz andere Sorgen gehabt hätte.

Indessen beschloss Oliver Vonhoff, nun nicht mehr pfeifend: „Ich möchte mich noch einmal mit Evelin Berning unterhalten. Nein, danke, Richard, du musst mich nicht begleiten. Du bist, was Frau Berning betrifft, nicht unbefangen. Ihr Sohn Simon ist ein Freund von deinem Jungen, außerdem kennst du ihre Familienverhältnisse besser, als es der Situation förderlich ist, weil – wie gesagt - du Evelin Berning gegenüber nicht neutral bleiben kannst, egal, wie sehr du dich auch bemühst, verstehst du?“

Brahm schluckte leicht, nickte dann. „Alles in Ordnung, Oliver, alles in Ordnung.“

„Kümmert ihr euch inzwischen um Christoph Westhuis“, fügte Vonhoff noch hinzu und hatte es dann eilig, weg zu kommen, denn natürlich war nicht alles in Ordnung. Niemand wusste das besser als Vonhoff selbst. Er hatte Brahm vor den Kopf gestoßen, denn eigentlich wäre es selbstverständlich gewesen, Richard zu Evelin Berning mitzunehmen. Außerdem war es gewissermaßen das 1. Gebot, das jeder Polizeischüler kannte und nie vernachlässigen durfte, nämlich, dass sich niemand jemals alleine auf den Weg zu einer wichtigen Zeugin machte. Die Kripo war in solchen Fällen immer mindestens zu zweit unterwegs. Falls es die Situation erforderte, auch zu dritt.

Doch Vonhoff war zu der Erkenntnis gekommen, dass Brahm, was Evelin Berning betraf, von Anfang an als befangen galt und man ihn eigentlich von dem Fall hätte abziehen müssen. Immerhin galt sie als eine gute Bekannte von ihm. Es verband sie zu viel Privates, das im Mordfall Westhuis ebenso wie dem Fall der Swantje Müller eher schaden als nützlich sein konnte.

Mit dieser Meinung stand der Hauptkommissar nicht alleine da, hatte sie jedoch bisher ignoriert. Er hätte sich jetzt allerdings von Andrea Tillmann oder dem Kollegen Schirrmachen begleiten lassen können, doch auch darauf verzichtete er. Er erklärte nicht den Grund dafür, obwohl der ganz einfach und eigentlich auch akzeptabel war.

Er wollte dieses Gespräch mit Evelin Berning alleine  führen. Alles, was sie sagte, würde er mit einem kleinen, in der Tasche seiner alten Lederjacke versteckten Tonbandgerät aufnehmen, um es später zusammen mit den Kollegen zu sezieren, so, wie Anne Kurowski die Toten auf dem Tisch der Pathologie sezierte.

Sie stand in der offenen Haustür, in einen schmutziggrauen Trenchcoat gewickelt, den Gürtel fest um die Taille geschlungen, und in einer Hand so etwas wie einen Handfeger.

Vonhoff war überrascht angesichts des schwarzen Haares, das sie mit einem Seidenschal im Nacken zusammengebunden hatte, aber mehr noch überraschten ihn die tiefblauen, Augen. Obwohl er sich gar nicht erinnern konnte, wie sie ausgesehen hatte, als er zur toten Swantje Müller gerufen wurde. Andrea und Richard hatten mit Evelin Berning gesprochen, doch da war sie Vonhoff farblos und weinerlich vorgekommen. Nun stellte er fest, dass sie alles andere als farblos, sondern bildschön war.

„Frau Berning“, er ging freundlich lächelnd auf sie, um ihr seine Hand zu reichen. „Schön, dass Sie Zeit für ein Gespräch haben. Sie hätten aber nicht hier draußen warten müssen. Es ist doch ziemlich kühl heute, finden Sie nicht auch?“

Wortlos nickte sie, biss sich immer wieder auf die Unterlippe. „Ach, ich…“ begann sie zögerlich, um sich dann einen innerlichen Ruck zu geben und mit allem Trotz, den sie aufbringen konnte, zu ergänzen:

„Es ist mir lieber so. Drinnen sitzt mein Sohn Simon…“

„Ach ja, ich hörte bereits vom Kollegen Brahm, dass die Jungs aus Italien zurück sind“, warf Vonhoff unverändert freundlich ein.

Evelin schluckte. „Richtig. Aber dann kam plötzlich mein geschiedener Mann. Unpassender hätte der Zeitpunkt nicht sein können.“

„Es gibt Probleme?“ erkundigte Vonhoff sich.

Evelin schwieg, ehe sie seine Frage mit einer Gegenfrage beantwortete. „Sie haben wohl keine Familie?“

„Wieso?“ stutzte er.

„Weil Sie sonst so was nicht sagen würden“, erwiderte sie verbittert. „Zwischen Vätern und Söhnen gibt es nur Probleme. Jedenfalls bei uns. Richard hat das ja auch lange genug erlebt. Also, deshalb habe ich hier draußen auf Sie gewartet. Ich will nicht, dass Sie…“ sie hielt inne, runzelte die Stirn. „Wollen wir gleich ´rüber gehen zur Villa? Ich weiß aber nicht, ob die Tür offen ist.“

„Ich habe einen Schlüssel“, antwortete der Hauptkommissar.

„Ich nicht“, sagte sie. Ihre Stimme klang dabei etwas wehmütig. „Ich musste meinen Schlüssel inzwischen abgeben.“

„Das sollten Sie nicht persönlich nehmen, Frau Berning. Ihre Kollegin, Käthe Wellm, hat auch alle Schlüssel bei uns abgegeben. Das macht die Polizei immer so, damit keiner mehr das Haus betritt, das wir den `Tatort` nennen, und eventuelle Spuren vernichtet. Unabsichtlich natürlich.“

„Natürlich“, nickte sie.

Sie nahmen die breiten Stufen zum Eingang der Villa im Gleichschritt. Vonhoff schloss die Tür auf und ließ Evelin zuerst eintreten. Sie betrat die Halle, um sofort wieder stehen zu bleiben.

„Was ist?“ fragte Vonhoff halblaut.

„Ich kann das nicht“, flüsterte sie, ohne sich nach ihm umzudrehen. „Ich bring´ das nicht übers Herz.“

Der Hauptkommissar sah sie von der Seite prüfend an. „Es macht Ihnen Angst? Das ist verständlich. Dieses Haus war der Ort eines grausamen Verbrechens. Aber Sie können sich beruhigen. Alle Spuren sind beseitigt. Es sieht aus, wie es vorher ausgesehen hat, als die Welt noch in Ordnung war. Dafür haben wir gesorgt, nachdem wir unsere Arbeit hier getan hatten.“

Evelin biss sich auf die Lippen und schüttelte immer wieder den Kopf.

„Es ist nicht mehr das selbe“, konnte Vonhoff sie wispern hören.

Er drängte sie nicht, das Wohnzimmer zu betreten. Stattdessen entschied er sich für die Küche, deren Tür immer noch weit offen stand und jedes noch so kleine Utensil vor Sauberkeit glänzte.

„War das Ihr Arbeitsplatz?“ wollte er wissen, und Evelin, inzwischen nicht mehr gar so bleich, schüttelte den Kopf. „Ich war nur Käthes Vertretung. Käthe hat auch manchmal gekocht, aber meistens aß Johannes in der Stadt in einem Restaurant, wo Beate sich mit ihm traf.“

Sie hielt inne, warf Vonhoff einen unsicheren Blick zu. „Was hat Käthe Ihnen über mich erzählt?“

Er wich ihr nicht aus. „Eigentlich nur Gutes. Aber auch, dass Beate Westhuis manchmal etwas schroff sein konnte. Und dass sie Ihnen irgendwann vorgeworfen hatte, hinten ihrem Rücken in den privaten Sachen der Familie zu kramen.“

Die junge Frau warf mit einer heftigen Bewegung den Kopf zurück, jetzt rot vor Zorn. „Das war eine Lüge, und Käthe hätte es eigentlich besser wissen müssen. Ich habe nie Dinge angerührt, die nicht in meinem Arbeitsplan standen!“

„Das glaube ich Ihnen gerne“, erwiderte Vonhoff unverändert freundlich. Er blieb in der Tür zum Wohnzimmer stehen, die Hände in den Hosentaschen, ohne sich nach Evelin Berning umzusehen. „Sie haben Ihren kleinen Sohn öfters mit hierher genommen, stimmt´s?“

Evelin hatte sich indessen gefasst. Ihre Stimme war nun ganz ruhig. „Ich konnte ihn doch nicht zu Hause lassen, während ich hier saubermachte. Also nahm ich ihn mit. Meine größte Sorge war immer, dass Beate uns mal überrascht, aber sie war kaum einmal da, wenn ich die Böden wienerte oder die Gardinen aufsteckte, nachdem Käthe sie gewaschen hatte.“

Sie verstummte unerwartet, zog den Gürtel ihres Trenchcoats noch enger und starrte einen Moment vor sich hin ins Leere, ehe sie mit seltsam fremder Stimme fortfuhr:

„Ich habe immer darauf geachtet, dass Jonas nirgends Spuren hinterlässt.“

„Hat er deshalb diese komischen Socken getragen, wenn er Sie hierher begleitete?“

Evelin lächelte. „Sie wissen das?“

„Unseren Leuten fielen die zahlreichen Spuren von den so genannten Stoppersocken auf. Es hat ziemlich lange gedauert, bis wir die jemand zuordnen konnten.“

Ihr Lächeln erstarb. „Natürlich hatte ich manchmal ein ungutes Gefühl dabei, wenn ich Jonas mitnahm und selbst kaum zur Ruhe kam, während ich meine Arbeit machte und der Junge treppauf, treppab rannte, bis er vor Erschöpfung auf dem Teppich im Wohnzimmer einschlief.“

Ja, nickte Vonhoff, das konnte er verstehen. Leicht war es sicher nicht, den kleinen Burschen ständig im Auge zu behalten, damit er keine der kostbaren Vasen umrannte oder auch nur den winzigsten Kratzer an den wertvollen alten Kommoden und Möbeln hinterließ.

Da sagte Evelin zu seiner Überraschung hinter ihm: „Wir hatten Glück. Beate meistens am späten Nachmittag nach Hause, von wo auch immer. Wir sind uns nie begegnet, weil ich mittags meinen Job erledigt hatte. Nur ein einziges Mal…“

„Ja?“ Unwillkürlich hielt der Hauptkommissar für einen Augenblick den Atem an.

Evelin löste den Gürtel ihres Trenchcoats mit fliegenden Händen, gerade so, als wäre ihr nun alles zu eng geworden, und tatsächlich stürzten die folgenden Worte in einer Lautstärke und Wut, die er ihr nie zugetraut hätte, aus ihr heraus wie ein Wasserfall in eine Bergschlucht.

Vonhoffs Geduld wurde reichlich belohnt. Er erfuhr von Evelin Berning eines jener großen Geheimnisse der Eheleute Beate und Johannes Westhuis, und er würde sich noch lange daran erinnern, wie unvorbereitet es ihn traf.

14.Kapitel

Den Raum, in dem das erste Verhör mit Christoph Westhuis stattfinden sollte, hatte der junge Mann sich eigentlich anders vorgestellt. Nicht so klein und altmodisch, sondern so, wie sie in allen Filmen immer gezeigt wurden – mit viel grellem Licht, zahlreichen flimmernden Bildschirmen, klingelnden Telefonen und Kripobeamten, die über lange Flure in einem Tempo hin und her rannten, als müssten sie die Welt retten.

Er saß seit einer halben Stunde auf einem harten, unbequemen Stuhl, dessen Sitzfläche von unzähligen Menschen, die vor ihm hier gesessen hatten, blank gerieben worden war. Die Vorstellung hatte etwas Faszinierendes, fand er, während er sich ein weiteres Mal zurücklehnte, die Hände im Nacken verschränkte und sich dabei ein Gähnen auf den Lippen zerbiss. Er war sehr früh dazu erzogen worden, sich in Gegenwart anderer Menschen anständig zu benehmen. Diese Erziehung hatte auch den Tadel beinhaltet, dass man seinem Gegenüber nicht unverblümt ins Gesicht gähnte. `Hand vor den Mund, Chris`, hörte er seine Mutter mit strenger Stimme sagen, die er immer ihre `Erziehungsstimme` nannte.

Und obwohl er sie irgendwo in seinem Kopf hörte, war sie doch gar nicht da, weil sie tot war. So tot, wie er es ihr oft gewünscht, aber natürlich nicht wirklich so gemeint hatte. Jedes Kind erlebte Situationen, in denen es die eigene Mutter zum Teufel wünschte oder dass sie vom Schlag getroffen wurde, weil sie nicht aufhörte zu reden, zu ermahnen, zu nörgeln, alles besser zu wissen und zu kritisieren, ja, vor allem zu kritisieren, gleichgültig, was das Kind tat oder sagte.

Tot war auch sein Vater, und das war etwas, das Christoph nie für möglich gehalten hätte. Er war, seit er denken konnte, davon überzeugt gewesen, dass sein Vater ewig leben würde. Ein so großer, kluger, erfolgreicher Vater starb nicht. Einer, der seine Arbeit mehr liebte als seine Frau und sein Kind. Der folgende Gedanke hatte sich längst in Christophs Fantasie zu einer unerschütterlichen Gewissheit manifestiert, nämlich, dass an so einem Mann der Tod vorbei ging.

Obwohl er immer daran gezweifelt hatte, dass sein Vater ihn wirklich so liebte, wie angeblich alle Väter ihre Söhne liebten, belastete ihn die Tatsache, plötzlich nur noch einen toten Vater zu haben, weitaus heftiger, als er jemals für möglich gehalten hätte.

Er sah den Mann an, der ihm gegenüber saß und sich durch eine Akte las, deren Blätter wie welkes Laub raschelten und das weiße Papier gelblich geworden war.

Der Mann war noch jung, mit kurzer hellblonder Stoppelfrisur, die aber an den Schläfen bereits anfing, grau zu werden. Breitschultrig war er, groß, trug Jeans und ein blaues Sweat-Shirt, auf dessen Vorderseite das blau-weiße Emblem eines Fußballvereins prangte: HSV!

Christoph erinnerte sich nicht mehr, mit welchem Namen der Kripomann sich ihm vorgestellt hatte, als er hereingekommen war und sich ihm gegenüber hinsetzte. Eigentlich hatte er sich Kripobeamte immer anders vorgestellt, nicht so banal in einem HSV-Sweat-Shirt und ohne Waffe im Schulterhalfter oder hinter den Hosengürtel geklemmt.

Christoph wirkte die ganze Zeit, seitdem er Jens Schirrmacher gegenüber saß, nicht eine Sekunde lang unsicher, ängstlich oder gar beunruhigt. Der Kommissar hatte eher den Eindruck, dass der junge Mann sich seiner selbst nicht nur absolut sicher, sondern gleichzeitig den gesamten Vorgang, der hier seinetwegen ablief, als völlig  selbstverständlich akzeptierte.

Schirrmacher hatte schon viele, sehr viele Menschen auf dem Stuhl, wo jetzt Christoph Westhuis saß, hochnervös, unsicher, zitternd, kreidebleich, ja, sogar weinend erlebt. Ganz unangenehm wurde es, wenn jemand sich hier, an diesem Tisch, übergeben musste. Dann gab es jene – es waren meistens Frauen - die dauernd zur Toilette rannten oder aber unbedingt eine Zigarette brauchten.

Zumindest das eine oder andere davon hatte er auch von Chris Westhuis erwartet, doch da erlebte Schirrmacher zum ersten Mal eine herbe Enttäuschung.

Der seiner Meinung nach verwöhnte, einzige Sohn millionenschwerer Eltern erfüllte Schirrmachers Erwartungen nicht, sondern blieb gelassen, ein bisschen gelangweilt, rutschte nicht ein einziges Mal unruhig auf dem Stuhl hin und her, sondern zeigte eine lockere, entspannte Haltung, indem er sich zurücklehnte, seine Hände im Nacken verschränkte und die langen Beine unter dem Tisch von sich streckte.

„Wir sollten endlich anfangen“, brummte Schirrmacher schließlich und schob den Aktenordner beiseite. „Worauf warten wir eigentlich noch? Wollen Sie nicht endlich zu Protokoll geben, wo Sie waren, als Ihre Eltern getötet wurden? Und geben Sie doch endlich zu, dass Sie, als Sie das Krankenhaus verlassen hatten, noch einmal in die Villa zurückkehrten, um sich dort umzusehen.“

Christoph zuckte nur mit den Schultern. „Wenn ich Sie erinnern darf – wir warten auf meine Anwälte. Ich weiß auch nicht, warum das so lange dauert, aber ich sage gar nichts, solange nicht wenigstens einer von denen hier erscheint.“

„Wozu brauchen Sie drei Anwälte und dann noch die teuersten der ganzen Stadt“, grollte der Kommissar.

„Weil ich Sie mir leisten kann und man mir dazu geraten hat“, gab Chris lakonisch zurück. „Man hat mir auch empfohlen, nichts zu sagen, was immer Sie mich fragen, solange mein Rechtsbeistand nicht dabei ist. Also hören Sie auf, Fragen zu stellen, auf die ich sowieso nicht antworten würde.“

Schirrmacher sah ihm direkt in die Augen. „Wieso geben Sie nicht einfach zu, dass Sie, nachdem Sie das Krankenhaus verlassen hatten, noch einmal an die Villa zurückgekehrt sind, um sich dort zu überzeugen, ob die Opfer inzwischen gefunden worden waren. Es würde Ihre Situation wesentlich erleichtern und das Strafmaß positiv beeinflussen.“

„Von welcher Situation reden Sie gerade?“

„Ich rede davon, dass Sie der Mörder Ihrer Eltern sind und dass meine Kollegen das beweisen werden.“

Der junge Mann wich seinem Blick nicht aus, sondern erwiderte lediglich: „Wer zuletzt lacht, lacht am besten, Herr Kommissar. Kleiner Scherz. Das war ein Satz, den mein Vater liebte. Er hatte recht, denn er war in allen kritischen Situationen immer der, der zuletzt lachte.“

„Ich bezweifle, dass er zum Schluss noch gelacht hat, als man ihm die Kehle durchschnitt“, gab Schirrmacher sachlich zurück. „Haben Sie schon einen Termin für die Beerdigung?“

„Das ist nicht meine Aufgabe“, gab Christoph achselzuckend zurück.

„Nicht? Wessen Aufgabe dann?“

„Sein bester Freund wird sich darum kümmern, sobald die Gerichtsmedizin den Leichnam freigibt“, Christoph Westhuis zeigte sich erstaunlich gut informiert.

„Um wen handelt es sich bei diesem besten Freund?“ erkundigte sich der Kommissar. Er klang inzwischen etwas nörgelig, weil alles das, worüber er sich mit Christoph Westhuis unterhielt, ihn keinen Schritt weiterbrachte.

„Dr. Veldtkamp“, lautete die knappe Antwort. „Die kannten sich von früher.“

Schirrmachers Augen verengten sich. „Es wird erzählt, dass Sie mit Ariane Veldtkamp zusammen sind.“

Chris lehnte sich erneut zurück, um in dieser lässigen Haltung leicht vor sich hin zu lächeln und ganz entspannt zu antworten:

„Na, wenn es erzählt wird… Ich sehe, dass die Polizei schon das meiste über mich weiß. Was mache ich also eigentlich hier?“

In diesem Moment flog die Tür auf. Zwei Männer in Nadelstreifenanzügen stürmten herein, beide etwa Mitte Vierzig, der eine kahlköpfig, der andere rothaarig, groß, durchtrainiert wie jemand, der regelmäßig Sport treibt, und der als erster das Wort ergriff.

„Christoph, du sagst nichts. Hat man dich bedrängt, unter Druck gesetzt, dich zu Aussagen gezwungen? Hat man versucht, dich irgendwelche Papiere unterschreiben zu lassen oder…“

„Nein, nein“, wehrte Chris erschrocken ab. „Wir haben hier einfach nur so gesessen und gewartet. – Wo ist der Chef?“

„Dr. Fischer lässt sich entschuldigen, er hat noch einen Gerichtstermin. Hallo, wen haben wir denn da? Kommissar Schirrmacher! Was für eine nette Überraschung. Dann wollen wir keine Zeit vergeuden, sondern gleich anfangen. Christoph, gibt es irgendetwas, das dir jetzt noch unklar ist? Fragen, die du an meinen Kollegen und mich hast?“

Christoph dachte kurz nach, räusperte sich und nickte dann. „Ehrlich gesagt, ich weiß nicht, warum ich hier bin. Hat man mich verhaftet? Befinde ich mich in Untersuchungshaft? Bin ich angeklagt und wenn ja, mit welcher Begründung?“

Schirrmacher seufzte tief auf. „Wir haben Sie festgenommen, Herr Westhuis, aber nicht verhaftet. Für die Untersuchungshaft reicht das, was wir gegen Sie verwenden könnten, nicht aus.“

„So ist es“, bestätigte der kahlköpfige Anwalt. „Die Kripo hat keinerlei hieb- und stichfesten Beweise in diesem Fall. Man hätte Sie gerne als Hauptverdächtigen in U-Haft genommen, dagegen haben wir aber sofort Widerspruch bei der Staatsanwaltschaft eingelegt und das zu Recht.“

„Sie brachten sich selbst in die Situation des Hauptverdächtigen, indem Sie sich, obwohl die Fahndung nach Ihnen lief, versteckten. Warum sind Sie nicht gleich zu uns gekommen, um mit uns zu reden?“
regte Jens Schirrmacher sich auf.

„Weil er Angst hatte, was verständlich war“, belehrte ihn der rothaarige Rechtsanwalt daraufhin lakonisch. „Aber das ist jetzt nicht unser Thema. Wir haben Dr. Regine Schilling mitgebracht, Schulpsychologin vom Thomas-Mann-Gymnasium und seit Jahren vertraut mit Christoph Westhuis. Wir sind überzeugt, dass sie uns in der Sache erheblich weiter helfen kann.“

Schirrmacher resignierte. „Wo ist die Dame?“

„Im Stockwerk über uns. Sie spricht gerade mit Ihrer Kollegin Tillmann. So, nun kommen wir mal zu den Fakten, Herr Kommissar. Christoph, du bist still. Jetzt reden wir und dann sind wir in einer halben Stunde mit der Anhörung durch.“

Es war Christoph anzusehen, dass er die Welt und überhaupt, was hier gerade passierte, nicht einmal ansatzweise begriff. Er hatte das Gefühl, in einem Auto unterwegs zu sein, das viel zu schnell fuhr, sich aber nicht mehr bremsen ließ.

„Er war schwierig, ja, das kann man wohl so sagen, aber mich hat das nicht gewundert.“

„Warum nicht?“

„Weil er ein Alibi-Kind war, verstehen Sie?“

„Nein. Das höre ich zum ersten Mal.“

„Beate Westhuis wollte eigentlich keine Kinder. Aber ihr Mann brauchte einen Erben oder auch Erbin für alles das, was er als prominenter und mit Auszeichnungen überschütteter Architekt geschaffen hatte. Er bestand darauf, dass alles das nach seinem Ableben nicht in fremde Hände geriet. Seine Frau sah das nicht so, ging sie doch ganz selbstverständlich davon aus, dass sie ihren dreißig Jahre älteren Ehemann überleben und dann schon, was die Sorge um seinen Nachlass betraf, das Richtige tun würde, nämlich die Entscheidungen so zu treffen, dass sie ihm gerecht wurden.“

Andrea Tillmann wischte sich eine Strähne ihres glatten, hellen Haares aus der Stirn. „Also gab Beate Westhuis nach und gebar ihrem Mann den Nachfolger und Erben?“

„So war es“, bestätigte Dr. Regine Schilling. „Dass dieses Kind nicht aus Liebe gezeugt wurde, war mir von Anfang an klar, kaum, dass ich Christoph genauer kennengelernt hatte. Und er wusste es auch. Gesagt hatte es ihm nie jemand, aber er ahnte es. Instinktiv. Man sollte nie die Gefühle es ungeborenen Kindes unterschätzen. Es spürt am Verhalten der Mutter während der Schwangerschaft, ob es erwünscht ist oder nicht. Was sie tut, mit welcher Stimme sie spricht, wenn sie überhaupt mit dem Fötus redet, ihre Stimmungsschwankungen, die Auseinandersetzungen mit dem Ehemann und Kindesvater – das alles sind Signale, die das Kind auffängt und verinnerlicht und sich in seinem Gedächtnis manifestieren bis an sein Lebensende.“

„Das wusste ich nicht“, murmelte Andrea.

„In der Psychologie sind diese Erkenntnisse nicht mehr neu“, erwiderte Regine Schilling. „Am Beispiel von Christopher Westhuis wird es uns klar vor Augen geführt.“

„Seine Eltern liebten ihn also nicht wirklich“, fasste Andrea zusammen. „Seine Mutter wollte ihn nicht, während die Gründe des Vaters für das Kind lediglich praktischer, ja, profaner Art waren. Wie hat sich das auf den Jungen ausgewirkt?“

„Scheinbar gar nicht. Er war zugänglich, kompromissbereit, blieb aber immer auf Distanz, was Freundschaften betraf. Es schien ihm nichts daran zu liegen, einen Kreis von Freunden um sich zu scharen. Das hätte er mit seiner lockeren, klugen und toleranten Art mühelos schaffen können, aber er tat es einfach nicht. Ich habe lange gebraucht, um zu begreifen - das muss ich mir leider vorwerfen - dass Christoph Westhuis keine Freunde wollte. Er blieb ein Einzelgänger, wenn auch nicht im Abseits. Aber er blieb auf Distanz. Verstehen Sie? Er war sich selbst genug. Und er wollte keine Nähe. Er ließ sich ungerne berühren oder gar anfassen. Trotzdem mochten ihn alle. Er blieb ein Eigenbrötler, und er machte es seinen Lehrern nicht leicht. Die Sache mit der Englischklausur, die er David Glenn mitten in der Abiturprüfung verächtlich hinwarf, um dann wegzugehen, das war weiter nichts als der Hinweis darauf, dass er Bescheid wusste.“

„Bescheid? Worüber?“

„Dass seine Mutter eine Affäre mit David Glenn hatte und dass die beiden sich nicht zu sicher fühlen sollten, weil er es wusste.“

Eine geraume Weile schwiegen die beiden jungen Frauen. Dann holte Regine Schilling noch einmal tief Luft, um fortzufahren: „Christoph änderte sich an dem Tag, als Simon Berning, vom Bert-Brecht-Gymnasium abgegeben, an das Thomas-Mann Gymnasium kam. Simon war ein Schläger. Einer, der nicht lange zögerte, wenn ihn jemand quer kam und einfach zuschlug, und der sich auf Diskussionen gar nicht erst einließ. Seine Aggressivität war nachvollziehbar, denn sein Vater hatte die Familie verlassen, danach drehte Simon völlig ab, sodass seine Mutter ihn an die Fürsorge abgab. Dort steckte man ihn für ein halbes Jahr in ein Heim für Problemkinder, und das war nun der größte Fehler, den man machen konnte. Simon hätte psychologische Beratung, Hilfe von Fachleuten gebraucht, nicht aber die Einweisung in ein Arbeitshaus für Jugendliche.“

„Aber er hat das Abitur geschafft.“

„Mit Christophs Hilfe. Und dann kam Patrick Brahm dazu, dessen Mutter gerade an Krebs gestorben war. Patrick war verstört und wütend. Diese Wut, die man als Außenstehender immer nicht verstehen kann. Hätte er die tote Mutter nicht beweinen, trauern müssen um sie? Stattdessen rettete er sich in Gewalt, schlug mit der bloßen Faust in eine Fensterscheibe, dass das Blut nur so spritzte, und trieb seine Lehrer in den Wahnsinn.“

Dr. Regine Schilling seufzte. „Es gab fast keinen Tag, an dem er nicht bei mir im Beratungsraum saß. Und wir kamen keinen Schritt weiter. Also, wenn Ulrike Weigand nicht die geniale Idee mit der Musik gehabt hätte, wären zumindest zwei der Jungs zu Selbstmördern geworden. Davon bin ich heute noch überzeugt.“

„Wie war sie eigentlich, diese Ulrike Weigand?“

Regine Schilling lächelte ungewöhnlich sanft. „Sie hatte ein Herz für ihre Schüler und fand immer den richtigen Ton. Sie gab nie auf, was Christoph, Simon und Patrick betraf. Und sie tat damit genau das Richtige. Die Musik  rettete die Jungen, weil Ulrike felsenfest an sie glaubte.“

Andrea schluckte. „Nur sich selbst konnte sie nicht retten, als sie erschossen wurde. Haben Sie eine Ahnung, wer und warum das getan haben könnte?“

„Nein“, lautete die sachliche Antwort der jungen Psychologin. „Und wenn die Kripo Christ Westhuis für den Mörder seiner Eltern hält, dann halte ich das für schwach-sinnig.“

„Es spricht vieles dafür“, hielt Andrea dagegen. „Wieso springt er von der Brücke, nachdem seine Eltern am Tag zuvor ermordet wurden? Und warum entlässt er sich selbst aus dem Krankenhaus, als er sicher sein kann, dass man die Leichen inzwischen entdeckt hat? Wir sind überzeugt, dass er noch einmal in der Villa war, um sich zu vergewissern dass seine Eltern tot waren. Und danach ist er untergetaucht.“

Regine Schilling hob skeptisch die Augenbrauen. „Der Sprung von der Brücke war überflüssig. Er wollte auch nicht wirklich sterben. Es war weiter nichts als ein Signal an Ariane Veldtkamp, die trotz ihres Versprechens, mit ihm zusammen zu Hause bleiben und nicht mit den anderen nach Italien zu fahren, plötzlich einfach weg war. Sie bricht ihr Versprechen, ist längst unterwegs, als Chris vor ihrer Tür steht. Würde nicht jeder Mann da enttäuscht, verzweifelt, gekränkt, verständnislos reagieren, sich hintergangen fühlen und in Versuchung geraten, zum Selbstmörder zu werden?“

„Also, ich kenn´ keinen“, murmelte Andrea. „Meinetwegen wollte sich noch kein Mann umbringen.“

„Dann haben Sie allen Grund zur Freude, denn der Selbstmord ist die feigste Art, ein Problem zu lösen, eine Enttäuschung zu akzeptieren. Nur ein schwacher Mensch bringt sich um.“

„Halten Sie Christoph Westhuis eines Mordes für fähig?“

„Nein“, erwiderte die Psychologin, ohne zu zögern.

„Warum nicht?“

„Weil er seine Eltern liebte. Möglicherweise seine Mutter nicht über alle Maßen, aber zu seinem Vater hatte er eine tiefe, aufrichtige Bindung. Er war stolz auf alles, was Johannes geschafft hatte, und ihm gefiel die Vorstellung, dieses Erbe eines Tages antreten zu dürfen.“

Regine Schilling schwieg sekundenlang, ehe sie gedehnt hinzufügte: „Aber da war natürlich immer noch Ariane Veldtkamp. Das schönste und klügste Mädchen des ganzen Abiturjahrgangs. Seit Jahren hat das Thomas-Mann-Gymnasium keine so blendende Schülerin gehabt. Mit einem Abiturzeugnis, das ihr Tür und Tor für JEDE Universität in diesem Land öffnete.“

„Sie geht nach Marburg, um Medizin zu studieren.“

„Nach Marburg? So, so“, murmelte Dr. Schilling vor sich hin. „Das hätte Swantje gefreut, wenn sie denn noch die Chance gehabt hätte, es zu erfahren. Ariane und Swantje Müller verband eine lange Freundschaft, obwohl Swantje fast zwei Jahre jünger als Ariane war.“

„Was wissen Sie über Swantje Müller?“

„Nicht viel. Ein unkompliziertes, mittelmäßig begabtes Mädchen aus einer völlig normalen Familie. Die Eltern haben ein Schuhgeschäft, wenn ich mich recht erinnere. Sie konnte sehr schön singen. Die Jungs nahmen sie öfters als Solosängerin zu den Auftritten mit. Ein Fall für die Schulpsychologin war Swantje jedenfalls nicht. Zu keinem Zeitpunkt.“

15.Kapitel

Der kleine Jonas Berning beschwor eine Revolution herauf, als er an einem Vormittag wie so häufig seine Mutter in die Villa Shangri-la begleitete, um sich dort auf seine Weise die Zeit zu vertreiben, indem er das Treppengeländer herunter rutschte und jubelnd unten auf dem weichen Perserteppich landete. Evelin ermahnte ihren Sohn hin und wieder, wenn er zu ungestüm durch die Räume tobte – bis dann der Moment kam, der ihr die Sprache verschlug. Jonas hatte im Wohnzimmer auf einem handgeknüpften, runden Berberteppich gehockt und sich nur ein bisschen ausruhen wollen. Meistens schlief er irgendwann auf diesem Teppich ein, ohne dass seine Mutter ihn dabei störte.

Doch an diesem Tag war alles anders, erinnerte Evelin sich. Der Junge, dem fast schon die Augen zufielen, entdeckte einen Zipfel Papier, der aus der untersten Schublade einer kleinen, sehr wertvollen Kommode aus der Barockzeit hervorlugte. Da Kinder nun einmal neugierig sind, streckte Jonas die Hand danach aus und zog so vorsichtig das Stück Papier aus der Schublade hervor.

Was er auch immer zu finden gehofft hatte: Er wurde enttäuscht. Es war nichts weiter als ein Blatt Papier mit ganz vielen Wörtern darauf, die der Junge alle nicht verstand. Schon im Begriff, das Papier in die Kommode zurück zu legen, erreichte ihn Evelins strenge Stimme, die wissen wollte, was er da tat.

Er winkte ihr mit dem eng beschriebenen Papier und beklagte, dass es keine Bilder hatte.

Evelin nahm es ihm aus den Händen, warf einen Blick darauf, las und verstand trotzdem nicht viel.

„Es war ein medizinisches Dokument“, erklärte sie Hauptkommissar Oliver Vonhoff, mit dem sie an diesem Vormittag immer noch in der Westhuis-Villa unterwegs war.

„Ich kenn´ mich nicht aus mit den Ausdrücken, die Ärzte benutzen.“

„Was haben Sie mit dem Dokument gemacht? In die Kommode zurückgelegt?“

„Nein“, erwiderte sie, leicht beschämt. „Ich musste es nämlich ganz schnell vor Beate verstecken, die ich in dem Augenblick kommen hörte. Ihre hohen Absätze in der Diele… Sie wissen schon, dieses Klacken. Das war das Zeichen, dass die Hausherrin wieder da war und an der Art, wie sie auftrat, nämlich hart und wütend, erkannte ich, dass sie schlechte Laune hatte. Also, weg mit dem Jungen, und weg mit dem Blatt Papier!“

Vonhoff erfuhr, dass Evelin ihren kleinen Sohn in einem Leinensack mit Schmutzwäsche versteckte, das Dokument allerdings in der Eile nur noch unter den runden Teppich vor der Kommode schieben konnte, um anschließend Beate Westhuis zu verkünden, dass sie nun ihre Arbeit erledigt hätte und sich um das Mittagessen für ihre Söhne kümmern müsste. „Ja, ja, gehen Sie, gehen Sie“, hatte Beate nur geantwortet, ohne sich nach Evelin umzudrehen. Und:

„Ich weiß ja, dass Sie eine anstrengende Zeit durchmachen.“

Vonhoff seufzte. „Haben Sie später mal nachgesehen, ob das Blatt Papier noch unter dem Teppich lag?“

Sie nickte. „Ich bin am gleichen Abend durch den Lieferanteneingang ins Haus geschlichen. Käthe war inzwischen gekommen und bereitete das Abendessen vor. Ich habe ihr erzählt, dass ich einen meiner Ringe möglicherweise beim Putzen am Vormittag irgendwo verloren hätte und ob sie etwas dagegen hätte, wenn ich mich mal umschaue. Käthe sagte, das sei ihr egal.“

Evelin Berning fand das medizinische Dokument, wie sie es inzwischen nannte, unversehrt unter dem Berberteppich – und tat dann etwas Unglaubliches: Sie befestigte es mit einem Klebestreifen am Unterboden der Kommode, der nur eine Handbreit höher war als das Parkett.

„Das war mühsam“, gestand sie. „Weil ich mich ja beeilen musste, damit Käthe nicht misstrauisch wurde. Am nächsten Tag hatte ich frei, also musste ich bis zum übernächsten Tag mit dem warten, was ich plante?“

„Wie sah denn dieser Plan aus?“ Vonhoff war verblüfft.

„Ich wollte das Papier kopieren. Erik, also, mein geschiedener Mann, hat seinen alten Kopierer zurückgelassen, als er auszog. Damit wäre es ein Leichtes gewesen, eine Kopie zu ziehen. – Aber so weit kam es dann ja nicht“, fügte sie hinzu.

„Wieso nicht?“

Sie hob vage die Schultern. „Weil Beate und Johannes dann tot waren.“

„Also klebt das Papier eventuell immer noch am Boden der Kommode?“ fragte Vonhoff ungläubig.

Sie zuckte wieder mit den Schultern. „Ja, ich glaube schon, wenn Ihre Kollegen es nicht bei der Durchsuchung des Hauses entdeckt und mitgenommen haben.“

Vonhoff rieb sich das Kinn. „Auch unsere Spurensicherer übersehen manchmal etwas, weil sie es eilig haben. Wissen Sie was? Ich gucke mir jetzt mal dieses edle Möbelstück von unten an.“

Sprach´s, legte sich auf den Bauch und tastete mit der rechten Hand durch die staubige Leere. Evelin hielt unwillkürlich den Atem an, schwieg aber die ganze Zeit, bis Vonhoffs Arm unter der Kommode wieder hervor kam, der Hauptkommissar sich ziemlich außer Atem aufrichtete, um dann ein stark vergilbtes Blatt Papier, das an mehreren Stellen von Fliegendreck und Motten deutlich gezeichnet war, triumphierend hoch zu halten.

„Das ist es, Frau Berning! Sie hatten Recht. Es handelt sich um ein medizinisches Gutachten. Und es enthält eine brisante Diagnose, die ich Ihnen aber leider nicht mitteilen darf. Denn das hier-“ er wedelte mit dem Stück Papier - „geht nur die Polizei etwas an und darf keinesfalls an die Öffentlichkeit gelangen. Sie verstehen?“

Natürlich verstand Evelin. Wenn sie auch den Inhalt des Dokuments nie begriffen hatte.

Patrick Brahm lag starr in seinem Bett, hatte sich die Bettdecke über das Gesicht gezogen und war eigentlich todmüde, konnte aber nicht einschlafen, weil ihm seine Welt, sein ganzes Leben dunkel und kalt vorkam, seitdem er aus Italien zurückgekehrt war.

Vor dem von außen mit Efeu zur Hälfte zugewachsenem Dachfenster begann der Abend zu dämmern, doch durch die Bettdecke drang kein Licht.

Swantje Müller war beerdigt worden. Ulrike Weigand hatte man auch begraben. Die Eltern von Christoph Westhuis ruhten noch immer in den Kühlfächern der Gerichtsmedizin. Man ließ sich Zeit, wollte nichts falsch machen und deshalb nichts überstürzen. Es durfte nichts übersehen, nichts falsch gedeutet werden, was immer man in den beiden toten Körpern auch fand. Das wusste Patrick von seinem Vater, aber letztlich würde sich wieder nur herausstellen, dass Dr. Anne Kurowski von der Pathologie mit ihrer ersten Diagnose Recht hatte.

Der Tod, so sagte sich Patrick jedes Mal, wenn er mit seinen Gedanken an diesem Punkt ankam, sorgte dafür, dass ein Mensch in eine Holzkiste gelegt wurde. Seine Mutter war darin hinaus getragen worden. Er überlegte, wie es sich wohl anfühlte – aber seine Mutter konnte ja nichts mehr fühlen. Oder etwa doch? Während sie tot war? Es war fast vier Jahre her, doch er erinnerte sich genau an das lange Warten an ihrem Bett, die Totenwache, das Beten und Singen des Pastors und dass sein Vater geweint hatte, als seine Mutter aufhörte zu atmen.

Danach hatte Richard sich betrunken, ebenso sein Großvater und die Freunde, die gekommen waren, um ihnen beizustehen. Eine Woche später begruben sie Patricks Mutter, streuten ihre Asche über der Ostsee aus und warfen ihr Blumenkränze hinterher. Danach war alles Vergangenheit – seine Kindheit, seine Mutter, die jeden Mittag mit dem Essen auf ihn gewartet hatte, und die Heimkehr des Vaters, wenn er vom Dienst kam und sie zu Dritt zu Abend aßen.

Einige Zeit lang war alles gut gegangen, doch dann ertrug Patrick es plötzlich nicht mehr. Sein Vater hatte sich verändert, seit er mit dem Sohn alleine lebte. Er versuchte manchmal, für sie beide zu kochen, aber Patrick weigerte sich, zu essen. Er wollte einfach nur seine Mutter wieder haben, er wollte, dass sie plötzlich in der Tür stand und Hallo sagte und dass sie gar nicht wirklich gestorben war. Doch das geschah natürlich nicht. Tot war tot, sagte Simon Berning erbarmungslos zu ihm, und auch Chris Westhuis riet ihm dringend, sich an diesen Zustand zu gewöhnen, weil er sonst daran kaputt gehen würde. Chris war es auch, der ihn zu Ulrike Weigand schickte, die wiederum ihm erst nur zuhörte und dann vorschlug:

„Warum ziehst du nicht für einige Zeit zu deinem Großvater, Pat? Du und dein Vater, das klappt im Moment nicht, wofür keiner etwas kann. Keiner hat Schuld, Pat, verstehst du? Auch dein Vater nicht. Er trauert, so wie du trauerst. Und weißt du was? Dir würde ein bisschen Ablenkung guttun. Versuchen wir es einfach mal mit Musik.“

Sie hatten es mit Musik versucht und zu seiner Überraschung funktionierte es.

Inzwischen war aber auch Ulrike tot, und Patrick wurde das Gefühl nicht los, dass das Leben ihn hasste, weil es ihm einen Menschen nach dem anderen wegnahm, den er wirklich liebte.

Erst seine Mutter. Dann Swantje Müller. Und schließlich Ulrike Weigand. Alle drei Tode ließen sich nicht miteinander vergleichen, bis auf das Ergebnis natürlich. Tot war tot. Swantje vermisste er inzwischen mehr als seine Lehrerin Ulrike. Das hätte er nie für möglich gehalten, denn eigentlich war er immer der Meinung gewesen, dass Swantje Müller ihm gar nichts bedeutete.

Tatsächlich jedoch hatte er sie geliebt.

Patrick wollte dem Chaos in seinem Innern ein Ende machen, gewissermaßen einen Punkt setzen, um mit allem abzuschließen, was ihn immer noch, nach mehr als vier Jahren, verfolgte wie ein Besucher, den er nicht eingeladen hatte.

Doch es gelang ihm einfach nicht, und weil das so war, hatte er sich bei Dr. Regine Schilling, der Schulpsychologin zu einem Gespräch angemeldet, war dann jedoch wieder umgekehrt, kaum, dass er vor der Tür zum Ruheraum, in dem alle Gespräche mit Dr. Schilling stattfanden, angekommen war. Der Grund dafür war einfach: Er hatte plötzlich nicht mehr gewusst, was er der Psychologin eigentlich erzählen wollte. Als er das seinem Freund Simon beichtete, rammte der ihm einen Ellbogen in die Seite und sagte vorwurfsvoll:

„Mann, Alter, du kannst ihr erzählen, was du willst, sie wird dir zuhören und ein paar kluge Sätze parat haben, die sie normalerweise zu jedem sagt, der da sitzt, und während sie redet, guckst du dir ihre Beine an und in den Ausschnitt ihrer Bluse, also, langweilig ist das nicht, was man da so sehen kann.“

Patrick setzte sich in seinem Bett auf, warf die Decke beiseite und schlüpfte in seine ausgetretenen Pantoffeln. Das Mondlicht zauberte indessen Streifen auf die Scheiben des Dachfensters, gleichzeitig zogen sich Schatten wie ein Skelett über den Fußboden.

Patrick sah sich im Spiegel, der in die Tür des Kleiderschranks eingelassen war, kniff die Augen zusammen und stellte sich vor, wie es wäre, wenn er ohne den Boden zu berühren, wie ein Gespenst durch das Haus schwebte, in dem Grabesstille herrschte.

„Haben Sie eine Ahnung, warum die Eingangstür zur Villa offen stand, als Ulrike Weigand dort ankam?“ fragte Vonhoff, als er und Evelin Berning das Haus verließen, der Hauptkommissar die Tür verschloss und sie dann gemeinsam die Stufen hinab gingen.

Evelin schüttelte den Kopf. „Nein. Ich weiß nur, dass ich zwei Tage vorher meinen Schlüssel abgeben musste, nachdem Beate Westhuis und ich einen Streit gehabt hatten.“

„Um was ging es?“

„Eigentlich war es lächerlich, aber sie behauptete, ich hätte das Treppengeländer nicht genug gewienert. Das Holz musste nämlich glänzen. Das war ihr wichtig. Als ich ihr widersprach, weil ich fand, dass ich schwer genug daran gearbeitet hatte, kündigte sie mir fristlos und verlangte sämtliche Schlüssel von mir – was absolut lächerlich war, denn ich hatte ja nur den einen Schlüssel zum Lieferanteneingang. Durch die Eingangstür durfte außer Käthe Wellm keiner der Bediensteten die Villa betreten.“

Eine angenehme, frische Brise wehte ihnen entgegen, als sie auf der untersten Stufe ankamen. Vonhoff wollte sich eben von Evelin Berning verabschieden, als eine laute, wütende Stimme zu hören war, die über alle Hecken und Zäune hinweg schrie:

„… Hau´ doch endlich ab, du Schwein! Dich hat hier keiner vermisst! Und wenn du glaubst, du kannst dich wieder bei uns einnisten und einen auf Familie machen, Friede, Freude, Eierkuchen, dann brech´ ich dir auch noch dein verdammtes Nasenbein, wenn dir das mit der Kniescheibe noch immer nicht reicht!“

Vonhoff sah Evelin kurz an. Sie war leichenblass. „Simon!“ Sie versuchte, ihrer Stimme Kraft, Autorität zu verleihen, doch es gelang nicht. „Simon, hör´ auf damit“, konnte Vonhoff sie noch sagen hören, dann verstummte sie, denn nun erschien ein Mann nur ein paar Schritte hinter Simon. Er presste ein blutgetränktes Taschentuch gegen seine Nase, während sein Schmerz verzerrtes Gesicht ahnen ließ, dass Simon bereits zugeschlagen hatte.

Das dichte, wirre Haar des Jungen, der sich nur einmal noch umdrehte, fiel ihm ins Gesicht, während er es im Nacken mit einem Band zusammengebunden hatte.

„Das nächste Mal sagst du mir, wenn du dieses Schwein zum Kaffee einlädst“, fuhr er seine Mutter an. „Dann bleib` ich bei Patrick, kapiert?“

Und dann verschwand er zwischen den hohen Hecken, die den Weg links und rechts säumten.

Der Mann, dessen Nase immer noch blutete, war groß und blond, mit einem Gesicht wie ein Wikinger, dachte Vonhoff unwillkürlich. Einer von der zähen, sehnigen Sorte, mit eisblauen Augen. Das war also Erik Berning.

„Kann ich helfen?“ fragte Vonhoff halblaut, indem er sich Evelin zuwandte, doch sie winkte ab. „Familienfehde zwischen Vater und Sohn, weiter nichts, Herr Kommissar“, erwiderte sie leichthin, aber er sah gleichzeitig, dass ihre Hände zitterten, so, wie auch ihre Stimme zitterte.  In diesem Moment fragte er sich zum ersten Mal, ob er und seine Kollegen möglicherweise einige wichtige Fakten in der Familie Berning bisher übersehen hatten.

Irgendetwas störte Vonhoff an der angeblichen Familienfehde zwischen Erik Berning und seinem älteren Sohn, Simon. Der Junge hatte ihn an den Spruch von der häufig erwähnten Zeitbombe erinnert, den er und seine Kollegen immer dann benutzten, wenn sie erklären wollten, dass irgendwo da draußen ein Mensch herumlief, der gefährlich wie eine tickende Bombe war.

Simon Berning kam ihm genauso wie diese zitierte Zeitbombe vor. Wenn der Junge in der Stimmung, in der er sich zurzeit befand, im falschen Moment von einer falschen Person angesprochen wurde, nämlich von jemand, der oder die ihm Hilfe anbot, Besorgnis zeigte, gutgemeinte Fragen stellte, dann würde es keine fünf Minuten brauchen, um Simon hochgehen zu lassen wie eine gezündete Bombe.

Die Frage nach dem Warum hatte Vonhoff schon unzählige Male gehört und ebenso oft beantwortet, nämlich, wenn er den Polizeischülern beim Thema „Fachbezogene Psychologie“ erläuterte, dass Jugendliche am nachhaltigsten verstört auf offensichtliche Traumata reagierten, die sie schon als Kinder erlebt hatten.

„Ich bin ein Kollege von Patricks Vater“, sagte er zu Simon. „Soll ich dich da absetzen?“

Der Junge hockte in sich zusammengesunken und verkrampft neben Vonhoff auf dem Beifahrersitz. Er hatte, wenn man einmal von seiner wüsten Frisur absah, ein sympathisches, freches Jungengesicht, mit Sommersprossen übersät und jener blassen Haut, die die Sonne niemals bräunte.

Als er merkte, dass Vonhoff ihn ansah, fragte er schroff: „Sie sind der Boss von Patricks Vater, richtig?“

„Könnte man so sagen“, brummte der Hauptkommissar ausweichend.

Simon blickte argwöhnisch über seine Schulter zurück, dorthin, wo das Wohngebiet, das er soeben verlassen hatte, allmählich verschwand. Lediglich die Villa Shangri-la war noch weithin zu sehen, hatte man sie doch auf eine Anhöhe gestellt, wo man sie von allen Seiten bestaunen konnte.

Der Junge drehte den Kopf wieder nach vorne und sagte leise: „Meine Mutter war es nicht. Sie ist unschuldig.“

„Das weiß die Kripo längst“, antwortete Vonhoff mit dem gleichen Ernst, in dem Simon gesprochen hatte. Nach einem kurzen Schweigen fügte er hinzu:

„Deine Mutter hätte dafür nicht die Kraft gehabt. Und sie wäre auch nicht so geschickt gewesen. Deshalb gilt sie als absolut unverdächtig.“

„Gut, dass ich das jetzt weiß“, atmete der Junge auf.

Vonhoff schmunzelte verstohlen. „Hast du wirklich gedacht, deine Mutter würde zwei solche Morde begehen? Wieso hätte sie das tun sollen?“

„Weil Beate Westhuis ihr gekündigt hatte“, antwortete Simon. „Sie war wütend auf Beate, weil sie die Kündigung für ungerecht hielt und weil wir das Geld brauchten.“

„Du magst deine Mutter, richtig?“ Vonhoff vermied sicherheitshalber, das Wort „liebst“ an Stelle von „magst“ zu benutzen. Er wusste aus eigener Erfahrung, dass Jungen in dem Alter wie Simon Berning das nicht mochten und es nur als peinlich empfanden, was prompt zur Folge hatte, dass sie sich jedem weiteren Gespräch verschlossen wie eine Auster.

„Sie ist total cool“, sagte Simon. „Aber sie braucht jemand, der auf sie aufpasst. Wissen Sie, sie kann ziemlich naiv sein. Zu gutgläubig. Da tickt sie anders als die Mädchen heutzutage. Aber es war eben eine andere Generation, als sie jung war. Deshalb kümmere ich mich um viele Sachen, für die sie keine Zeit hat oder gar nicht versteht.“

Vonhoff musste an einer Verkehrsampel, die „ROT“ zeigte, halten und nutzte den Moment, um den Jungen zu fragen:

„Warum hat dein Vater euch eigentlich verlassen?“

Simon prustete los: „Der? Uns verlassen? Meine Mutter hat ihn ´raus geschmissen, seine Sachen gleich hinterher, weil er sie immerzu wegen des Schlüssels für die Villa bedrängt hat. Er wollte natürlich da ´rein und ein paar Sachen mitnehmen, um zu Geld zu kommen. Außerdem war er scharf auf Beate Westhuis, und als meine Mutter dauernd nur heulte und er sie anschrie, da hab´ ich ihm irgendwann gegen die linke Kniescheibe mit meinem Springerstiefel getreten. Seitdem kann er nicht mehr so gut gehen. Er hat sich dann gerächt, indem er zum Jugendamt ging und mich als gewalttätig und meine Mutter als unfähig bezeichnete, mich zu erziehen, und da haben sie mich für sechs Monate in ein Jugendheim für schwer erziehbare Kinder geschickt. Das verzeih ich ihm nicht. Nie! Er droht mir zwar immer, dass er mir das heimzahlen wird, aber bevor er mir irgendwas tut, breche ich ihm alle Knochen.“

Vonhoff ließ den Wagen wieder rollen. Er schwieg lange, sprach erst wieder, als das Polizeirevier in Sichtweite kam. „Was arbeitet dein Vater eigentlich? Ich meine, er muss doch mit irgendwas Geld verdienen, oder wie?“

Simon grinste verächtlich. „Der hat noch nie gearbeitet und wird auch nie arbeiten. Lebt immer auf Kosten von irgendeiner Frau, die blöd genug ist, ihm sein Gesülze von Liebe und Heirat zu glauben. – Sie könnten mich hier ´raus lassen. Ist ja nicht mehr weit bis zu Patrick.“

„Schläfst du da öfters?“

„Nee, manchmal kann ich auch bei Ariane pennen. Früher hat mich Ulrike mitgenommen, die hatte ein altes Sofa auf dem Dachboden.“ Er schwieg, dann sagte er abrupt: „Oder bei Swantje. Die war süß. Deren Eltern hatten auch nie was dagegen…“ Seine Stimme wurde immer leiser.

„Simon, ehe ich es vergesse“, Vonhoff erinnerte sich gerade an etwas, das ihm schon ziemlich lange auf der Seele lag. „Ehe du mit den anderen nach Italien gefahren bist, hast du da vorher eure Regentonne voll Wasser laufen lassen?“

Der Junge sah ihn groß an. „Wer? Ich? Nein. Das hätte meine Mutter nie erlaubt, denn Wasser aus dem Wasserhahn für den Garten zu nehmen… also, das wäre zu teuer, sagt sie immer. Deshalb haben wir auf Regen gewartet. Manchmal ging sie mir damit echt auf die Nerven, immerzu dieses Gerede, wie teuer alles ist.“ Er hielt inne, dachte nach. „Ich hätte auch gar keine Zeit mehr dafür gehabt. Swantje, Patrick, Ariane und ich wollten im Bus unbedingt hinten zusammen sitzen. Ehe uns die anderen die Plätze wegnahmen, mussten wir vor ihnen im Bus sein, aber…“

Seine Stimme war immer leiser geworden, bis sie ganz versagte. Vonhoff half ihm weiter.

„Swantje Müller kam nicht“, ergänzte er und öffnete die Tür zum Beifahrersitz, um Simon aussteigen zu lassen.

„Ja“, murmelte Simon, während er draußen auf dem Bürgersteig stand und den Blick strikt gesenkt hielt. „Wir sind dann ohne sie losgefahren.“

„Haben Sie eine Ahnung, wo Swantje gewesen sein könnte?“

Der Junge vermied es erneut, ihn anzusehen, als er antwortete. „Da müssen Sie Ariane fragen. Swantje wollte bei ihr übernachten. Ariane war die Letzte von uns, die Swantje gesehen hat.“

Spätestens in diesem Moment wurde Oliver Vonhoff ein weiteres Mal klar, dass es im Fall Swantje Müller einiges aufzuarbeiten gab und dass er möglicherweise Wichtiges übersehen hatte.

Ariane war die Letzte von uns, die Swantje gesehen hat, klang es in ihm nach.

Er hob eine Hand und winkte Simon noch zu, als der eben im Begriff war, einen Zebrastreifen zu überqueren. Der Junge war in Ordnung, erzählte Vonhoff sich stumm. Aber den Vater mussten sie unbedingt genauer überprüfen. Möglicherweise existierte irgendwo eine Akte „Erik Berning“.

Vonhoff schaltete das Autotelefon ein. Noch ehe er sich gemeldet hatte, antwortete ihm Jens Schirrmacher: „Ja, Chef?“

„Jens, ich brauche dich, Andrea und Richard, wenn ich jetzt ankomme. Und zwar sofort. Es gibt einiges zu besprechen.“

„Alles klar, Oliver.“

16.Kapitel

Es galt zunächst, den anderen das rätselhafte Dokument zu zeigen und zu erklären, wie Vonhoff überhaupt dazu gekommen war.

Er fasste sich kurz, ließ die Details weg, sondern wandte sich, kaum, dass das Papier die Runde gemacht hatte, an sein Team.

„Was haben wir?“ stellte er dann jene Frage, ohne die eine Besprechung mit ihm unvorstellbar war.

„Also, wenn ich dieses medizinische Vokabular richtig verstehe“, begann Richard Brahm gedehnt, „haben wir hier ein ärztliches Gutachten, das dem Patienten einen Eingriff, sprich, eine Vasektomie als gelungen, aber gleichzeitig auch als unwiderruflich bestätigt.“

„So ist es. Die operative Entfernung des Samenleiters hat der Chefarzt persönlich vorgenommen, wie im Bericht ausdrücklich betont wird“, fügte Vonhoff hinzu.

Andrea Tillmann überflog noch einmal das Dokument, um mit gerunzelter Stirn das Datum und den Stempel zu registrieren. „1975“, stellte sie dann ungläubig fest. „Das ist vierzig Jahre her. Da war der Patient…“

„Dreißig“, half Vonhoff ihr weiter, als sie irritiert innehielt. „Darf man das einfach so entscheiden?“
wollte Schirrmacher skeptisch wissen. „Wenn der Mann kerngesund war, gab es doch bei der Ärzteschaft bestimmt Regularien, die eine Vasektomie nur im Ernstfall zuließen.“

„Die Motive des Betreffenden werden wir nie erfahren“, warf Schirrmacher ein. „Ich bezweifle, dass man den heute noch ausfindig machen kann. – Wozu auch? Was fangen wir damit an, Oliver?“

„Jungs“, sagte Vonhoff, der immer alle so ansprach bei solchen Round-Table-Diskussionen, wobei er längst vergessen zu haben schien, dass Andrea Tillmann eine Frau von Mitte Dreißig war.

„Jungs, guckt doch mal genauer hin. Die OP fand in einer Privatpraxis statt. Das heißt, davon hat außer dem Chirurgen und seinem Patienten wahrscheinlich nie jemand erfahren. Welche Gründe der junge Mann damals für die Vasektomie auch hatte, ist sowieso zweitrangig. Es geht um den Namen. Nur um den Namen.“

„Den kann man ja kaum entziffern“, beklagte Schirrmacher. „Das Papier ist ungefähr hundertmal gefaltet worden in den vierzig Jahren, die es irgendwo herum gelegen hat, und so sieht es auch aus. Fettflecke, Tintenkleckse, Fingerabdrücke, abgerissene Ecken…“

Andrea stellte nach einem kleinen Räuspern halblaut fest:

„Der Patient hieß Johannes Albert Westhuis.“

Daraufhin trat eine Stille ein, die größer, fassungsloser, bestürzter nicht hätte sein können.

Oliver Vonhoff lehnte sich, die Hände im Nacken verschränkt, mit einem zufriedenen Grinsen zurück.

„Das stimmt. Johannes Westhuis entschied sich, als er dreißig Jahre alt war, keine Kinder zu zeugen. Den Grund dafür kennen wir nicht, geht aus dem Dokument auch nicht hervor, werden wir aber bald finden, da bin ich ganz sicher. Aber…“

„Aber dann…“ fiel Schirrmacher ihm, atemlos vor Verblüffung, ins Wort. „Dann kann sein Sohn nicht sein Sohn sein!“

„Auch das ist richtig“, nickte Vonhoff. „Westhuis war Fünfzig, als er Beate kennenlernte und sie heiratete. Sie war damals Zwanzig. Sie wollte eigentlich gar keine Kinder, hat uns Annelie Klüver erzählt. Mitte Zwanzig wurde sie schwanger. Bleibt die Frage: Von wem war das Kind? Oder besser gesagt…“

„Wer ist der leibliche Vater von Christoph Westhuis?“
fasste Richard Brahm in seiner nüchternen Art zusammen. Die anderen starrten ihn an, als hätte er soeben ein Erdbeben gemeldet.

Vonhoff ließ ihnen keine Zeit, sich mit dieser unerwarteten Wendung im Mordfall Westhuis gründlich zu befassen. Stattdessen erhob er sich von seinem Bürosessel, rieb sich die Hände und wirkte dabei so zufrieden wie schon ziemlich lange nicht mehr.

„Jungs, wir haben einiges aufzuarbeiten“, verkündete er energisch. „Ich möchte, dass Richard sich um Erik Berning kümmert. Ich will alles über diesen Mann wissen, Richard, absolut alles. Und du wirst jetzt, in dieser Sekunde jedes noch so kleine Detail ausblenden, das dich privat mit der Familie Berning verbunden hat. Ab jetzt bist du Kommissar Brahm von der Kripo Hamburg, der sich an die Fersen von Erik Berning heftet, egal, was er tut, wohin er geht, mit wem er sich trifft und so weiter. Okay?“

„Okay“, nickte Richard, ohne irgendjemand dabei anzusehen.

„Andrea und ich besuchen Ariane Veldtkamp“, fuhr Vonhoff fort. „Sie hat keine Ahnung, dass wir kommen und das ist gut so. Ich möchte nicht, dass die junge Dame noch Zeit hat, sich für uns ein Szenario aufzubauen, wie wir es bei Annelie Klüver erlebt haben.“

„Und ich?“ fragte Schirrmacher.

„Du wirst dich weiter auf Christoph Westhuis konzentrieren müssen, Jens.“

„Danke, vielen Dank. Ich komme um vor Begeisterung“, erwiderte Schirrmacher ironisch.

Ariane Veldtkamp war tatsächlich bildschön.

Vonhoff hatte dieses Gerede über ihre Intelligenz und gleichzeitige Schönheit von Anfang an für übertrieben gehalten – bis zu dem Moment, da nach seinem Klingeln an der Haustür eine junge Frau so schön, als wäre sie gerade aus einem Bild gestiegen, ihm gegenüber auf der Schwelle stand und ihn mit auffallend veilchenblauen Augen musterte.

„Sie wollen bestimmt zu meiner Mutter, oder?“ fragte sie lächelnd. „Sind Sie angemeldet? Wenn nicht, dann haben Sie Pech, denn sie ist beim Zahnarzt. Und ich will mir eigentlich gerade die Haare waschen.“

Vonhoff hielt ihr seinen Ausweis hin. „Hauptkommissar Vonhoff, Kripo Hamburg. Das ist meine Kollegin Andrea Tillmann. Tut mir leid, Sie stören zu müssen, aber die Haare waschen können Sie ja später noch.“

„Sie hätten sich anmelden sollen“, schmollte Ariane Veldtkamp, plötzlich wie ein kleines, beleidigtes Mädchen. Nach dem ersten Anflug von fröhlicher Neugier wurde ihr Blick jetzt unsicher, wechselte dann zu Gleichgültigkeit, und ihre veilchenblauen Augen wirkten auf einmal ausdruckslos. Andrea glaubte auch zu erkennen, wieso. Es war ganz einfach: Ariane Veldtkamp trug Kontaktlinsen.

Dass sie schön war, wusste sie nur zu gut. Alle, die sie kannten, erwähnten als erstes immer ihre Schönheit. Doch es war keine Schönheit, die einen Mann wie Vonhoff fesseln konnte. Er musste zu seiner eigenen Überraschung an Lena Klüver denken, die er so lange nicht gesehen und bis auf das Telefongespräch von Montreal aus, auch nicht mehr gehört hatte.

Er fand Lena schön, weil sie lebendig, offen, in ihrer ganzen Natürlichkeit auf Menschen zuging und mit ihrem Lachen jeden mitriss.

Ariane Veldtkamps Schönheit dagegen hätte ihn faszinieren können, wenn sie nicht wie ein Gemälde gewirkt hätte. Die sorgfältig gezupften, zart geschwungenen hellen Augenbrauen über den etwas schräg stehenden, veilchenblauen Augen, die fein modellierten Lippen, der makellose Schwung ihres schlanken Halses:

Das alles hatte Vonhoff im ersten Moment bewundernd betrachtet, dann kehrte er jedoch ohne jegliches Bedauern in die Realität zurück.

Soviel blonder Liebreiz war ihm zu kostbar, zu gefällig, zu vollkommen. Er bevorzugte eine eigenwillige, individuelle Schönheit, die Klugheit mit Sensibilität verband. Es erschien ihm in diesem Moment sogar möglich, dass alle anderen, die Arianes Intelligenz so priesen, ziemlich übertrieben hatten.

„… beste Abiturientin, die das Thomas-Mann-Gymnasium seit Jahrzehnten gehabt hatte…“

„… studiert Medizin in Marburg…

„… Numerus clausus von 1,1…

„… tritt natürlich in die Fußstapfen des Vaters…“

Und so weiter und so fort.

Andererseits durfte er Ariane Veldtkamp nicht unterschätzen. Nichts schadete seiner Arbeit mehr, als die oberflächliche Beurteilung eines Menschen.

Trotzdem blieben seine Zweifel daran, dass dieses, gerade erst zwanzigjährige Mädchen imstande sein sollte, ganze Scharen von Jungen ihres Alters vor Verliebtheit wahnsinnig zu machen.

Sie bat Vonhoff und Andrea mit einer anmutigen Geste herein, und saß wenig später völlig entspannt im sogenannten „Salon“ in einem Sessel.

Zu einer weit geschnittenen Hose aus grauer Naturseide trug sie eine weiße, ärmellose Bluse, ebenfalls aus Seide.

Ihr einziger Schmuck war ein Goldkettchen mit einem Herz als Amulett sowie goldene Ohrstecker.

Das helle Haar ergoss sich üppig und schwer bis auf ihre Schultern, manchmal strich sie es mit beiden Händen zurück, wenn es ihr ins Gesicht zu fallen drohte. Dennoch  gab es an Ariane Veldtkamp nichts auszusetzen. Nichts wirkte übertrieben, alles war dezent aufeinander abgestimmt. Das verriet modischen Geschmack und die Absicht, nicht aufzufallen.

Sie hätte sich kaum zurückhaltender präsentieren können. Vonhoff konnte nicht anders, als alle Details zu registrieren: die feine Abstimmung von Grau und Weiß, dann die goldenen Ohrstecker bis hin zu den flachen grauen Slippers, den tadellos gezogenen schwarzen Lidstrich, zurückhaltend gepaart mit einem hellblauen Lidschatten, die farblos lackierten Fingernägel, und bei ihren Händen angekommen, fiel ihm der schmale Goldring an ihrem linken kleinen Finger auf.

Obwohl sie die Hände völlig ruhig hielt, kam ihm das wie ein Stilbruch vor. Das passte nicht zu dem Gesamteindruck, den sie vermitteln wollte, und als sie sich ihm nun zuwandte, klang ihre Stimme heller und mädchenhafter als vorhin bei der Begrüßung.

„Was kann ich für Sie tun, Herr Hauptkommissar?“ fragte Ariane freundlich, um sogleich hinzu zu fügen: „Es ist wegen Chris, nicht wahr? Aber ich schwöre, ich habe ihn nicht versteckt.“

Er lächelte leicht. „Das wissen wir natürlich, weil wir ihn zur Anhörung geladen haben und er auch prompt erschienen ist.“

Sie demonstrierte Erleichterung. „Das ist gut. Ich hatte ihm eindringlich geraten, sich nicht mit der Polizei anzulegen. Chris kann manchmal ziemlich impulsiv, sogar unverständlich reagieren, aber ich habe ihn gewarnt. So ein Verhalten wäre in der Sache nur kontraproduktiv. – Seine Anwälte sind dabei?“ schloss sie sogleich die nächste Frage an.

„Ja, es hat alles seine Ordnung“, nickte Vonhoff.

Ariane atmete auf. „Ich verstehe allerdings nicht, was ich damit zu tun habe“, plötzlich wirkte sie verdrossen. „Für mich bleibt die ganze Angelegenheit unvorstellbar. Wieso bringt jemand Johannes Westhuis um? Ausgerechnet Johannes, der freundliche, immer hilfsbereite und überall beliebte Johannes.“

Jetzt hatte ihre Stimme einen fast kindlich schmollenden, nervigen Unterton, der besser zu einer Zehnjährigen als der angehenden Medizinstudentin gepasst hätte.

„Wann haben Sie das Ehepaar Westhuis das letzte Mal gesehen?“ Nun schaltete Andrea sich ein. Man merkte ihr an, dass sie nicht gewillt war, Ariane Veldtkamp zu schonen.

Ariane runzelte nachdenklich die Stirn. „Während der Abiturabschlussfeier. Es war Beate sowohl als auch Johannes anzumerken, wie stolz sie auf ihren Sohn waren. Chris hatte wieder einmal alle verblüfft. Im Jahr davor fast von der Schule geflogen, legte er jetzt eine makellose Prüfungsarbeit nach der anderen hin. Das soll einer verstehen.“

Das hörte sich an, als hätte Christoph Westhuis sie persönlich beleidigt.

„Sie haben anschließend doch bestimmt noch gefeiert, oder?“ fuhr Andrea fort. „Wo fand denn diese Feier statt?“

„Natürlich hier bei mir“, erwiderte Ariane, jetzt mit hoher, schlechtgelaunter Stimme. In diesem Moment war sie nichts anderes als ein ungezogenes Kind, dass am liebsten aufgestanden und nach draußen gerannt wäre, um in der Sandkiste zu spielen.

Es sollte sich bald zeigen, warum sie so auf Andreas Frage antwortete. „Das hatten wir so verabredet“, erklärte sie, noch immer irgendwie verärgert.

„Wer war alles dabei?“ blieb Andrea hartnäckig.

„Natürlich Simon, Patrick, Chris, Swantje und ich.“

„Wenn ich mich recht erinnere, gehörte Swantje Müller doch gar nicht zu den Abiturienten“, warf Vonhoff ein.

„Das stimmt“, antwortete Arian, jetzt mit einem Gesichtsausdruck, der zornig und verstört zugleich wirkte.

„Sie war meine beste Freundin, zwar jünger als ich, aber trotzdem schon seit unserer Kindergartenzeit mit mir befreundet.“

„Wie lief denn die Party so an diesem Abend?“ wollte Andrea wissen.

Der Blick der weit aufgerissenen Veilchenaugen bewies, dass die junge Kommissarin mit ihrer Frage in ein Wespennest gestochen hatte. Ariane Veldtkamp mutierte endgültig zu dem quengelnden Kind, das sie höchstwahrscheinlich früher gewesen war, wenn sie nicht bekam, was sie haben wollte.

„Es fing ganz nett an, aber dann nörgelte mein Vater plötzlich, weil Chris hier schlafen wollte. Es hatte ihm schon nicht gefallen, dass Chris einige Tage vorher bei mir eingezogen war. Andauernd musste ich mir anhören, dass Chris unzuverlässig sei, dass ich mich nicht so früh auf eine feste Beziehung einlassen sollte und… bla, bla, bla. Dabei hatte er sich sonst immer prima mit Chris verstanden. Sie waren beide Fans vom HSV, schwärmten für schnelle Autos und Tennis am Rothenbaum und so weiter.“

„Wieso zog der junge Westhuis denn bei Ihnen ein?“ hakte Andrea nach. „Er hatte doch ein sehr nobles Zuhause.“

„Er hatte vor allem in den letzten Wochen vor dem Tod seines Vaters dauernd Streit mit Beate, in den auch Johannes verwickelt wurde. Gerade dem waren familiäre Probleme ein Gräuel.“

„Um was ging es denn dabei?“

Ariane zuckte mit den Achseln. „Das weiß ich nicht. Dafür hatte selbst Chris keine Erklärung.“

„Ansonsten war die Abiturparty ein Erfolg?“ erkundigte Vonhoff sich ganz nebenbei.

„Eigentlich schon. Aber mich hat es ziemlich geärgert, dass Swantje nach einer Stunde schon wieder ging, obwohl sie wusste, dass Patrick nur auf sie wartete. Dann sagte sie auf einmal, sie muss noch zu einer anderen Verabredung und weg war sie. Und kam auch nicht wieder. Also, ich war sowas von sauer, ich hätte sie erwürgen können.“

Das klang erstaunlich ehrlich und war durchaus nachvollziehbar, dachte Vonhoff.

„Das hat dann ja jemand anderer erledigt“, ergänzte Andrea aus dem Hintergrund. „Haben Sie eine Ahnung, mit wem Swantje Müller verabredet gewesen sein könnte?“

„Ach“, Ariane machte eine wegwerfende Handbewegung, „sie hat die Freunde gewechselt wie andere Leute die Schuhe. Was mich irritierte, war die Tatsache, dass es keine Jungs mehr aus ihrem Jahrgang waren, mit denen sie um die Häuser zog.“

„Wer war es dann?“

„Erwachsene Männer. Ich beobachtete irgendwann zufällig, wie sie zu einem ins Auto stieg. Ich habe noch gerufen und bin ein Stück hinterher gerannt, aber das Auto war zu schnell.“

„Konnten Sie den Mann sehen? Kannten Sie ihn vielleicht?“

„Nein. Die Scheiben des Autos waren getönt. Ich sah nur eine Hand, einen Arm die Beifahrertür öffnen, Swantje stieg ein, und dann war sie auch schon auf und davon.“

„Wieso sind Sie sich so sicher, dass es ein Mann war, der Ihre Freundin mitnahm?“ wunderte sich Andrea.

Ariane lächelte herablassend. „Ich bin durchaus imstande, eine Männerhand von der einer Frau zu unterscheiden, Frau Kommissarin. Nicht nur die Hand, sondern auch den Unterarm, weil der Fahrer nämlich die Hemdsärmel aufgekrempelt trug.“

Vonhoff dachte nach. „Swantje Müller kehrte also nicht zur Abiturparty in kleiner Runde zurück, richtig?“

„Richtig“, nickte Ariane.

„Haben Sie sie Ihre Freundin danach noch gesehen und sie fragen können?“

Er beobachtete ihr Gesicht genau bei dieser Frage und es entging ihm nicht, wie der Blick ihrer blauen Augen flackerte. Ihre ganze Haltung verriet Wachsamkeit, aber er war überzeugt, dass ihr das gar nicht bewusst war.

„Wann denn?“ Sie wandte sich dem Hauptkommissar zu. „Simon, Patrick, Chris und ich haben alleine gefeiert. Als wir müde wurden, kam Patricks Vater und hat die beiden Jungs abgeholt. Simon schlief bei Patrick, Chris ist nach Hause gefahren, weil er noch ein paar Sachen brauchte.“

„Ach ja, Sie und Christoph Westhuis wollten ja nicht an der Italienreise teilnehmen“, erinnerte sich Vonhoff. „Aber die anderen sind dann am nächsten Morgen losgefahren, nicht wahr?“

Ariane sah ihn erstaunt an. „Nein, da mussten alle erst ausschlafen. Die Reise in die Toskana startete am übernächsten Morgen.“

„Waren Sie da noch entschlossen, mit Chris Westhuis hier zu bleiben oder wann entschieden Sie sich, doch mit den anderen mitzufahren?“

Sie senkte den Blick für ein paar Sekunden, und als sie dann Vonhoff wieder ansah, sprach sie so leise, dass er den Kopf neigen musste, um sie zu verstehen.

„Mein Vater wollte Chris hier nicht haben. Er hat am Morgen nach der Party sehr ernst mit mir gesprochen und ich gab dann nach.“

„Aber Sie haben Christoph nicht mitgeteilt, dass die Situation sich geändert hatte?“

Ariane wirkte immer noch verstört. Vonhoff bemerkte, dass sie plötzlich fröstelte. „Nein“, antwortete sie halblaut. „Das habe ich nicht getan.“

„Wieso nicht?“

„Weil… Ich weiß nicht… Ich hatte eigentlich keinen Grund dafür… Wie sollte ich ihm das erklären, hab´ ich mich immerzu gefragt und geschwiegen.“

Vonhoff blickte sie forschend an. Er wurde den Verdacht nicht los, dass ihre Verstörtheit einerseits echt, andererseits jedoch auch vorgetäuscht war.

„Wann und wo haben Sie vom Tod Swantje Müllers gehört?“

„Viel später“, murmelte sie. „Als wir schon in Florenz angekommen waren und an einem Kiosk eine deutsche Zeitung entdeckten.“

„Und wann erfuhren Sie, dass Chris Westhuis sich von der Brücke in den Fluss gestürzt hatte?“ Das war Andreas mitleidlose Stimme.

Schwerfällig wie eine alte Frau erhob Ariane Veldtkamp sich aus ihrem Sessel und erwiderte, ohne jemand dabei anzusehen: „Erst, als wir wieder zurückkamen von unserer Fahrt.“

„Hat er es Ihnen selbst gesagt?“

„Nein. Er befand sich ja in Polizeigewahrsam. Dass seine Eltern tot waren, hatten wir in der italienischen Presse nachlesen können. Aber, ehrlich gesagt, ich dachte an einen Autounfall. Als wir ankamen, wartete meine Mutter schon auf mich, kaum, dass ich den Bus verlassen hatte, und sie hat mir dann die schreckliche Wahrheit gesagt.“

`Die schreckliche Wahrheit` zitierte Andrea Tillmann stumm. Sie erinnerten solche Sätze aus dem Mund der Ariane Veldtkamp an einen schlechten Text in einem ebenfalls schlechten Film. Gekünstelt, an den Haaren herbei gezogen, wie auswendig gelernt und unzählige Male geprobt.

„Was hat Sie mehr erschüttert?“ blieb die junge Kommissarin hartnäckig. „Der Tod von Swantje Müller oder der von Beate und Johannes Westhuis?“

Ariane schwieg lange. „Alle wurden Opfer eines gewaltsamen Todes“, murmelte sie irgendwann. „Aber Swantje… also, meiner Meinung nach hat Swantje sich selbst und wissentlich in Gefahr begeben, und wer das tut, kommt  darin um, heißt es ja immer. Christophs Eltern standen mir sehr viel näher. Wir kannten uns alle seit einer Ewigkeit, waren Freunde.“

„Swantje Müller war doch auch Ihre Freundin“, erinnerte Andrea sie.

„Zuletzt nicht mehr“, wurde Ariane herablassend. „Sie war nicht mehr die Swantje von früher, sondern ein Flittchen, das mit jedem Mann loszog, sich irgendwelches Zeug ´rein warf, nur um den absoluten Hype zu erleben und manchmal so voll war, dass sie mich nicht einmal mehr erkannte.“

„Hatten Sie einen Schlüssel zur Villa Shangri-la?“

Die junge Frau winkte ab. „Natürlich nicht. Beate Westhuis hütete ihr Haus, als wäre es Fort Knox. Außerdem vertraute sie niemand. Niemals. Auch ihren angeblich besten Freunden nicht.“

Als erfahrener Fahnder wusste Richard Brahm natürlich, wie wichtig es war, in dieser Phase sämtliche Ermittlungen so rational wie möglich zu steuern und sich ausschließlich auf hieb- und stichfeste Tatsachen zu stützen. Welcher Verdächtige besaß die Mittel, die Gelegenheit, das Wissen, die Kraft, aber vor allem – das Motiv?

Es führte zu nichts, wenn sie schon zu diesem Zeitpunkt darüber nachdachten, ob diese oder jene Person, die sie verhört hatten, die Kaltblütigkeit, die Motivation und die psychische Verfassung besaß, ein solches Verbrechen zu begehen.

Dennoch geschah es immer wieder, dass sie der Versuchung erlagen und die Vielfalt der menschlichen Fähigkeiten sie faszinierte. Als Richard sich auf den Weg machte, um die Observation von Erik Berning zu übernehmen, ahnte er, dass er, aber auch alle anderen aus Vonhoffs Team, in den nächsten Tagen bis zu sechzehn Stunden am Tag arbeiten würden. Vielleicht sogar länger. Das störte Richard nicht. Solche Fälle hatte er früher schon öfter gehabt und – zugegebenermaßen – mit zusammengebissenen Zähnen durchgehalten.

Das Ehepaar Westhuis war nun einmal tot, ebenso Swantje Müller – aber warum erwähnte fast niemand die erschossene Ulrike Weigand? Richard hatte sie gekannt. Sie war die Lehrerin seines Sohnes gewesen. Er wusste, dass Ulrike Weigand als die beliebteste Lehrerin am Thomas-Mann- Gymnasium galt, aber nichts konnte sie wieder lebendig machen.

Ebenso, wie auch Beate und Johannes Westhuis nicht plötzlich vom Tod auferstehen und Swantje Müller eines Tages ins Leben zurückkehren würden. Jeder einzelne Fall für sich besaß eine grausame Faszination und möglicherweise war es das, was sie alle antrieb – Oliver Vonhoff genauso wie seine Kommissare Schirrmacher und Tillmann. Richard Brahm war da keine Ausnahme.

Es fiel ihm nicht schwer, Erik Berning an diesem etwas diesigen Tag im April aufzuspüren.

Berning beging immer wieder den gleichen Fehler, wusste Brahm, noch ehe er den Auftrag erhielt, den Mann ausfindig zu machen und ihn nicht aus den Augen zu lassen.

Erik Berning überschätzte sich maßlos. Bei allem, was er tat, handelte er in einer seltsamen Art von Eitelkeit und Überheblichkeit, gerade so, als könnte er nie etwas falsch machen, ihm kein Irrtum oder Fehler unterlaufen, und weil er so überzeugt von sich selbst war, ging er blindlings in jede Falle, die ihm andere stellten.

„Erik hält die gesamte restliche Menschheit für Idioten“, hatte Evelin Berning irgendwann einmal gesagt, als Richard sie nach einer Elternversammlung, bei der es natürlich hauptsächlich um ihren Sohn Simon und seinen Sohn Patrick gegangen war, nach Hause gefahren hatte.

Richard äußerte sich vorsichtshalber nicht zu Evelins Bemerkung. Doch inzwischen teilte er ihre Meinung. Im Übrigen fühlte er sich zu keinem Zeitpunkt zu Evelin hingezogen. Er empfand für sie nichts, was er nicht auch für jede andere alleinerziehende Frau von Mitte Vierzig empfunden hätte, nämlich so etwas Ähnliches wie Mitleid, aber nicht so viel, wie man eventuell hätte vermuten können.

Sympathie kam dazu und Aufmerksamkeit, die wiederum die Wurzel in seinem Beruf hatte, denn seine Mitmenschen, deren Umfeld und viele Einzelheiten mehr entstammten einzig und alleine seiner täglichen Arbeit.

An diesem tristen Tag Ende April befand er sich zusammen mit einem Polizeischüler auf Streife, wie sie es offiziell nannten. Keiner erwähnte auch nur ein einziges Mal, dass es ihre eigentliche Aufgabe war, Erik Berning zu finden. Sie änderten auch daran nichts, als plötzlich ein Junge, dem vor Aufregung die Stimme nicht gehorchen wollte, aus einem engen Gang zwischen zwei Altstadthäusern auf Richard und seinen Begleiter zulief und hinter sich auf den Innenhof zeigte, wo die Front eines baufälligen Mietshauses in seiner ganzen Hässlichkeit zu erkennen war.

Eine Gruppe aufgeschreckter Mieter, zweifellos Ausländer, die hier Asyl suchten, folgte dem Jungen, ihre dunklen Gesichter glänzten vom Angstschweiß, sie flüsterten sich mit rauen Stimmen etwas zu, während irgendwo aus dem Innenhof jemand etwas Unverständliches schrie.

„Er hat eine Pistole“, wisperte der Junge, der neben Richard Brahm stehengeblieben war, während die anderen hastig weiter rannten. „Mein Vater wollte mit ihm reden, aber er hat ihm die Pistole gezeigt und beschimpft und dass er uns alle als illegal meldet, wenn wir ihm kein Geld geben.“

Ein anderer, sehr dünner Junge kam nun durch den engen Gang geschossen und sagte atemlos, kaum, dass er Richard erreicht hatte: „Mama ist mit ihm noch da drinnen und Georgina.“

„Oh, mein Gott“, stöhnte einer der Männer auf. „Er hat die Frauen…“

Richard wandte sich an den jungen Polizisten, der ziemlich blass geworden war, je mehr er hörte. Offenbar erlebte er eine solche Situation zum ersten Mal. Indessen verlor Richard nicht seine Ruhe, sondern wandte sich mit gesenkter Stimme an seinen Begleiter: „Wir brauchen Verstärkung, aber ohne Blaulicht und Sirenen, okay? Alleine schaffen wir das nicht. Ruf´ du die Kollegen, ich versuche inzwischen, den Wahnsinnigen drüben im Haus abzulenken.“

Die aus dem Innenhof Geflüchteten bildeten eine Gasse für Brahm, der sich so vorsichtig wie möglich bewegte. Der Hof war zu seiner Überraschung leer. Er entdeckte allerdings fast gleichzeitig, dass die Eingangstür des Hauses gegenüber einen Spalt weit offen stand und im zweiten Stockwerk vor zwei Fenstern die Gardinen zugezogen waren.

Richard schlug einen großen Bogen, presste sich links gegen die bröckelnde Mauer, die den Innenhof umgab, und näherte sich Schritt für Schritt der offenen Tür.

Im Vorflur war es dämmerig. Eine Holztreppe, auf die irgendjemand irgendwann einen Teppich gelegt hatte, der als solcher jedoch kaum noch zu erkennen war, führte Brahm direkt zu einer offenstehenden Wohnungstür.

Er war noch gar nicht dort angekommen, als er schon das aufgebrochene Türschloss sah. Durch einen im Luftzug wehenden Vorhang aus ehemals weißem leichtem Stoff drang mattes Licht. Richard presste sich gegen die Wand neben der Tür, erkannte in groben Umrissen Matratzen auf dem Fußboden, vier Stühle, einen Klapptisch.

Es roch nach Schweiß, Alkohol, verbranntem, inzwischen erkaltetem Fett, Urin und Kot – eine Mischung, die empfindliche Menschen kaum ertrugen, ohne sich zu übergeben. Richard war, was das betraf, abgehärtet. Er hatte weitaus Schlimmeres während seiner Dienstjahre gesehen und erlebt.

Jetzt blinzelte er durch einen Riss im Vorhang. An der Wand gegenüber kauerte eine Frau, die ihren Arm um ein Mädchen geschlungen hatte, das nicht älter als Vierzehn oder Fünfzehn war. Beide, Mutter und Tochter, wirkten wie erstarrt, unfähig zu sprechen oder sich zu bewegen. Ihre Gesichter erinnerten an Gipsmasken, die man normalerweise von Toten machte.

Gleichzeitig konnte Richard deutlich den keuchenden Atem eines Mannes hören, der sich jedoch nicht in seinem Blickfeld befand. Hinter ihm kamen die ersten Kollegen, die er angefordert hatte, immer zwei, drei Stufen gleichzeitig nehmend, die Treppe herauf, um sich dann rechts und links von der Wohnungstür zu postieren.

In diesem Moment begann die Frau laut zu schluchzen und klammerte sich noch fester an das Mädchen. Der Grund dafür war der Mann, der die ganze Zeit eine Pistole auf sie gerichtet hielt und jetzt in Brahms Blickfeld trat. Den überraschte nicht, wen er da sah, im Gegenteil, er schob den Türvorhang sacht beiseite.

„Hör auf zu jaulen, du Schlampe“, sagte der Mann, während er Brahm den Rücken zuwandte. „Wir hatten eine Abmachung, dein Mann und ich. Wenn ich niemand verrate, dass ihr illegal hier wohnt, kriege ich das Mädchen. So war es doch, oder? Komm zu mir, Georgina. Du musst keine Angst haben. Ich tu´ dir nichts. Du bist bei mir in Sicherheit. Ich kümmere mich um dich…“

„Hallo, Erik“, unterbrach Richard ihn freundlich und drückte ihm den Lauf seiner Dienstwaffe zwischen die Schulterblätter. „Du kannst nicht anders, wie? Du tust es immer wieder. Lernst einfach nicht aus deinen Fehlern. Das hatten wir alles doch schon. Erik und die kleinen Mädchen.“

Erik Berning wirbelte herum, seine Waffe schussbereit, die ihm jedoch in diesem Moment schon von einem anderen Polizisten aus der Hand geschlagen wurde. Der Schuss knallte in die Zimmerdecke, das alte Haus schien sekundenlang zu erbeben, Kalk rieselte, ein Fladen trockener Zement löste sich und landete auf dem Fußboden.

Berning hustete, wand sich wie ein Aal gegen die Umklammerung der Männer, die ihm Handschellen anlegten, während Richard die Pistole an sich nahm, um sie sorgfältig in sein Taschentuch zu wickeln.

„Das hätten wir dann auch erledigt“, stellte er nach einem Blick in die Runde zufrieden fest.

Ringsum war es still. Die Frau und das Mädchen Georgina waren immer noch wie paralysiert, während die Gruppe der Menschen, die unten an der Treppe und im Innenhof genauso starr gewartet hatte, stumm und reglos blieb. Selbst die Straße draußen schien in tiefer Stille zu verharren.

In der Ferne konnte man im nächsten Moment allerdings einen weiteres Polizeiauto mit Blaulicht und Sirenengeheul rasch näher kommen hören, woraufhin Richard missbilligend den Kopf schüttelte.

„Dachte ich es mir doch. Er kann der Versuchung einfach nicht widerstehen. Es ist sein erster richtiger Einsatz, und er kommt mit Pauken und Trompeten an den Tatort gerast.“

„Gut gemacht, Richard“, Hauptkommissar Vonhoff war keiner, der zu übermäßigen Lobeshymnen neigte, doch nachdem er sich Richard Brahms Bericht erst angehört und später noch einmal die schriftliche Version gelesen hatte, nickte er anerkennend. „Besser geht´s nicht. – Eine Frage habe ich allerdings noch.“

„Ja?“

„Woher wusstest du, dass du Erik Berning dort finden würdest?“

Brahm zuckte gleichmütig mit den Achseln. „Ich hab´ Erik mal im Vorbeigehen gesehen, wie er mit ein paar Kumpels dort im Innenhof saß und pokerte. Irgendwann hat Simon, sein Sohn, meinem Jungen erzählt, dass sein Vater gesagt hätte, er wird die fremdländische Brut dort ausrotten. Er wüsste auch schon, wie. Und ein anderes Mal war er in eine Prügelei verwickelt, sodass unsere Kollegen, die gerade auf Streife unterwegs waren, seinen Ausweis sehen wollten, und er behauptete, den hätten die `Schwarzen` aus dem Haus ihm geklaut.“

Vonhoff nickte wieder anerkennend, während ihn gleichzeitig aber bereits eine andere Sache beschäftigte. „Dieser Berning hatte es also vor allem immer auf ganz junge Mädchen abgesehen“, seine Stimme klang, als spräche er mit sich selbst. „Könnte es sein, dass Swantje Müller ihm in die Hände fiel, ohne zu wissen, worauf sie sich einließ?“

„Swantje Müller war vollgepumpt mit Crystal Meth“, erinnerte Brahm ihn. „Aber ein Drogendealer war Erik nicht. Da bin ich ganz sicher. Das wüsste ich. Das hätte man mir irgendwann erzählt.“

„Wieso hätte man das tun sollen?“

„Weil ich dort, wo wir ihn heute festgenommen haben, nicht regelmäßig, sondern unangemeldet immer mal auftauche und mich bei den Leuten in dem Haus nach eventuellen Auffälligkeiten, Repressalien, Problemen und dergleichen erkundige“, erwiderte Richard so selbstverständlich, dass er Vonhoff sekundenlang sprachlos machte.

„Das ist nicht deine Aufgabe, Richard“, war schließlich alles, was er feststellte, woraufhin Brahm, erneut achselzuckend, antwortete: „Man kann nicht immer nur strikt nach Dienstplan arbeiten, Oliver, wenn man täglich erlebt, welchem Druck manche Menschen ausgeliefert sind.“

„Darum soll sich die Bundespolizei kümmern“, brummte der Hauptkommissar, während er sich sein unrasiertes Kinn rieb.

Im gleichen Moment kam Jens Schirrmacher zur Tür herein, klatschte einmal in die Hände, um dann zufrieden zu verkünden: „Wir haben ihn.“

„Wen?“ fragte Vonhoff.

„Swantje Müllers Mörder. Erik Berning hat soeben gestanden, das Mädchen in der Regentonne abgelegt zu haben. Er behauptet allerdings, er hätte sie nicht zum Sex gezwungen. Sie hätte alles freiwillig mitgemacht und sei in bester Stimmung gewesen, hätte sogar noch zwei, drei Freunde von ihm ´ran gelassen. Die ganze Zeit hat sie nur gelacht. Bis sie sich plötzlich nicht mehr bewegte und auch nicht reagierte, als er sie fragte, ob ihr schlecht sei. Da wäre sie schon tot gewesen.“

„Woher kannte er das Mädchen?“

Darauf antwortete Andrea, die mit Schirrmacher zusammen Erik Berning verhört hatte und nun atemlos den Raum betrat: „Er kannte Swantje gar nicht, sagt er. Sie wurde ihm zugeführt von jemand. Aber… ich hab` soeben den Bericht unserer Ballistiker erhalten. Das Ergebnis lautet, dass das Kaliber der Pistole, mit der Erik Berning heute Vormittag die Frau und deren Tochter bedrohte, dasselbe ist, mit dem die Lehrerin, Ulrike Weigand, erschossen wurde.“

Vonhoff pfiff scharf durch die Zähne. „Swantje Müller wurde ihm zugeführt. So, so. Und er hat eine Pistole, die die Mordwaffe sein könnte, nach der wir im Fall Weigand die ganze Zeit suchen. Interessant. Fehlt nur noch, dass wir seine DNA anhand des blonden, wenn auch künstlichen Haares feststellen, das dort gefunden wurde, wo Ulrike Weigand starb!“

Andrea winkte ab. „Er hat es gar nicht geleugnet, dass er seit einiger Zeit eine blonde Perücke trägt, weil er eigentlich fast kahlköpfig ist.“

Vonhoff wollte noch etwas hinzufügen, hielt sich dann aber zurück. Seine innere Stimme sagte ihm in diesem Augenblick etwas völlig Unglaubliches.

17.Kapitel

Ariane Veldtkamp lag mit einem weichen Seidenkissen im Nacken in ihrem Schlafzimmer auf dem Bett und verfolgte mit gerunzelter Stirn die Nachrichten auf dem Bildschirm des Fernsehapparats, der oben an der Decke mit einer Metallkette befestigt war.

Ariane hatte das damals, als sie die Idee hatte, das Fernsehgerät auf diese Art zu befestigen, revolutionär genannt, aber inzwischen langweilte es sie. Obendrein war es anstrengend, je länger sie den immer schneller wechselnden Bildern folgten wollte, stellte sie jetzt wieder einmal fest. Sie hatte schon vor einigen Minuten den Überblick verloren und auf die Frage, was sie denn da sah, sich selbst keine schlüssige Antwort geben können.

Ein weiteres Mal strich sie sich mit beiden Händen durch das lange, helle Haar, kniff dann die Augen leicht zusammen, um zu begreifen, was der Apparat mit den unzähligen bunten Bildern den Zuschauern eigentlich zu vermitteln versuchte, doch es gelang ihr nicht.

Sie griff nach ihrer Brille, die auf dem Nachttisch neben dem Bett lag, sah durch die Gläser, ohne die Brille dabei aufzusetzen und verstand jetzt endlich, dass es um eine Pressekonferenz ging. Mehrere Männer in Uniform, einer, der zivil gekleidet war, beantwortete die schnellen, wie Geschosse abgefeuerte Fragen der Journalisten, die dicht an dicht standen, sodass die Ordnungskräfte des Senders sie immer wieder hinter die Absperrung zurückdrängen mussten.

Wahrscheinlich ging es um Politik, sagte Ariane sich gelangweilt. Es ging ja immer um Politik, und die interessiert sie nicht. Eigentlich wollte sie einen der älteren James-Bond-Filme sehen, aber sie wusste inzwischen nicht mehr, auf welchem Kanal der lief. Den Ton der Konferenz hatte sie längst so leise gedreht, dass bei ihr nichts davon ankam. Trotzdem starrte sie unverändert auf die Gesichter der befragten Männer, weil sie nicht wusste, was sie sonst machen sollte – und da sah sie den Kommissar, der neulich erst zusammen mit einer jungen Frau vor ihrer Tür gestanden hatte.

Und als er in diesem Augenblick zu reden begann, drückte sie mit aller Kraft auf den Knopf für die Lautstärke:

„… können wir feststellen, dass der festgenommene Erik B. dem Untersuchungsrichter vorgeführt wurde, nachdem er im Verhör gestanden hatte, die vor drei Wochen in einer Regentonne tot aufgefundene Swantje M. nicht nur gekannt, sondern das Mädchen zu einer Party mitgenommen hatte. Als es irgendwann auf seine Ansprache nicht mehr reagierte, versenkte er sie in der Tonne.“

Ein weiteres Gewitter von Fragen aus den Reihen der Journalisten prasselte prompt auf den Hauptkommissar ein, dessen Namen Ariane noch immer nicht einfiel. Stattdessen griff sie nach dem Kissen in ihrem Nacken, schleuderte es mit aller Kraft gegen den Bildschirm und stieß mit vor Wut zusammengepressten Zähnen hervor:

„Du gottverdammter Idiot! Du blöder Arsch! Saukerl! Aber ich hab´s gewusst! Ich habe gewusst, dass du zu schwach bist, die Sache wie ein Profi durchzuziehen. Warum hast du sie nicht einfach in den Fluss geschmissen? Ich hasse dich, du Blödmann!“

Und sie warf sich herum, vergrub ihr Gesicht in einem halben Dutzend anderer Kissen, in die sie Wörter schrie, die sie noch nie benutzt hatte und die ihr niemand, der sie kannte, jemals zugetraut hätte.

Es war der Moment, da die Geister, die sie verfolgten und deren Stimmen sie in der letzten Zeit immer öfter gehört hatte, zu ihr zurückkehrten und sich nicht verscheuchen lassen würden.

Während Ariane sich immer tiefer in den wunderschönen Kissen versteckte, fühlte sie sich unverhofft in ihre Kindheit zurückversetzt. Auf einmal war sie wieder das kleine Mädchen, die Achtjährige, die starr vor Schlaflosigkeit in ihrem Bett lag und die Hände in die Bettdecke krallte.

Die Wortfetzen aus endlosen bösen Dialogen, die zwischen ihrem Vater und ihrer Mutter wie Pingpong-Bälle hin und her flogen, hatte Ariane nie begriffen. Sie fügten sich nun zu jenem großen Ganzen, das sie niemals hatte vergessen können und nun endlich klar erkannte.

`Ich dachte immer, Johannes wollte keine Kinder`, hörte sie ihre Mutter sagen. `War da nicht irgendeine Erbkrankheit in der Familie, mit der er seine Entscheidung begründete`?

´Ja, so war es, aber er hatte dann doch ein Problem damit, sein Lebenswerk niemand vererben zu können`. Das war die Stimme ihres Vaters, sachlich, gelassen, gleichzeitig auch irgendwie belehrend. Prompt antwortete ihre Mutter:

`Beate war ja immer gegen Kinder. Ich erinnere mich, dass sie am Abend nach der Eheschließung sagte, ein Leben mit Mann und Kindern könnte sie sich nicht vorstellen`.

Arianes Vater ließ diese Bemerkungen nicht unbeantwortet:

`Ich bin nicht sicher, ob Johannes das Thema überhaupt jemals mit ihr erörtert hat`.

Ihre Mutter dachte nicht daran, das Gespräch zu beenden, sondern goss gewissermaßen noch Öl ins Feuer, als sie sagte:

`Sie hätten auch ein Kind adoptieren können. Es muss ja kein selbst gezeugter Nachwuchs sein`.

`Ach, Greta, da weiß man doch nie, was für einen Bastard man kriegt`, regte Arianes Vater sich auf. `Zwar ist die Medizin heute viel weiter als damals, doch wem nützt das noch was? Johannes konnte die Sache nicht mehr rückgängig machen lassen und seine Hoffnung, dass Beate ihre Meinung ändert, was ein eigenes Kind betrifft, hat sich dann ja auch als erfolgreich erwiesen. Sie haben den Sohn bekommen, den er sich immer wünschte, weil Beate klug genug war, nachzugeben`.

Ich will das nicht hören, dachte Ariane in qualvoller Verzweiflung. Ich halte das nicht mehr aus. Ich wollte es auch nie wissen…

… und sie schaltete den Ton des Fernsehapparats so laut ein, dass es beinahe ihren Kopf sprengte. Irgendwie war es ihr gelungen, den Sender zu finden, auf dem James Bond wieder einmal die Welt rettete und in einem schwarzen Sportwagen entlang irgendeiner fernen Küste vor einem der bösen Verfolger davon raste. Das waren Geräusche, die keine anderen zuließen und genau das war es, was Ariane jetzt brauchte.

Sie hörte nicht, dass an ihre Tür geklopft wurde, sondern schreckte erst hoch, als ihr Vater schon auf der Schwelle stand. Wie immer abends trug er einen schweren knöchellangen Bademantel, sein helles, vom Duschen noch feuchtes Haar glänzte im Licht, das der Fernsehschirm ausstrahlte.

„Störe ich?“ fragte er, während er den Raum durchquerte und sich auf der Kante von Arianes Bett niederließ.

„Nein, gar nicht“, beteuerte sie, obwohl sie lieber alleine gewesen wäre.

„Kannst du auch nicht schlafen?“ erkundigte sich ihr Vater besorgt. „Es muss am Wetter liegen. Deiner Mutter habe ich schon eine dieser neuen Wunderpillen gegeben, die zwölf Stunden störungsfreien Schlaf versprechen.“

„Nein. Nein, danke. Lieb von dir, aber ich schlafe normalerweise wie ein Murmeltier“, lehnte Ariane freundlich ab, um dann auch schon nicht mehr zu wissen, was sie noch sagen konnte, ohne ihren Vater vor den Kopf zu stoßen. Sie spürte, dass er sich Sorgen um sie machte, so, wie sie sich alle in diesen qualvollen Tagen sorgten. Sie hätte ihm gerne etwas Freundliches, Unwichtiges gesagt, doch stattdessen kamen wie von selbst ganz andere Worte über ihre Lippen:

„Ich musste eben an meine Freunde denken…“

„Ach ja?“ zeigte Carl Veldtkamp sich erstaunt. „An welchen denn? Du hattest doch mehrere.“

„An den einen, den ich zuletzt hatte und der mir heute immer noch am wichtigsten ist.“

„Denk´ nicht mehr darüber nach, Ariane. Es ergibt keinen Sinn. Beate und Johannes sind tot und ihr Sohn steht unter dem Verdacht, sie ermordet zu haben. Das kann nicht der Freund sein, den du meinst.“

„Doch, er ist es. Immer noch. Und es bricht mir das Herz, wenn ich daran denke, wie ich ihn in den vergangenen Wochen behandelt habe.“

„Du hattest keine andere Wahl, Ariane“, Veldtkamp versuchte seine Tochter zu trösten, doch sie spürte sehr wohl die Warnung, die in seinen Worten anklang. „Ich weiß, es war schwer für dich, aber wir konnten keine andere Entscheidung treffen, weil es keine Alternative gibt.“

„Wir hätten es zur Abwechslung einfach mal mit der Wahrheit versuchen können“, wurde sie sarkastisch.

Ihr Vater schüttelte kaum merklich den Kopf. „Die Wahrheit hilft uns nicht weiter, Ariane. Mir nicht, deiner Mutter nicht. Und dir erst recht nicht.“

„Christoph ist kein Mörder“, fuhr sie auf. „Ich habe vorhin im Fernsehen gehört, was die Kripo gesagt hat, nämlich, dass der Mörder von Swantje und von unserer Lehrerin, Frau Weigand, verhaftet worden ist und dass er gestanden hat. Es ist Erik Berning.“

„Berning war mal mein Patient“, erinnerte ihr Vater sich. „Aber nicht sehr lange. Sein Leben lief doch völlig aus dem Ruder, nachdem er die Familie verlassen hatte. Was verband Swantje eigentlich mit ihm? Kannte sie ihn überhaupt?“

Ariane legte sich eine Hand gegen die rechte Wange, wie, um sich selbst zu trösten. „Ich weiß es nicht. Sie war mir im letzten halben Jahr fremd geworden. Die Leute, mit denen sie zusammen war, also, das war vorher nicht ihr Niveau. Sie wurde buchstäblich über Nacht eine ganz andere, eine Fremde für mich.“

„Ach, die kleine Swantje“, seufzte Veldtkamp. „Aber was hatte eigentlich Ulrike Weigand mit der Sache zu tun?“

„Keine Ahnung. Vielleicht hatte Swantje ihr irgendetwas anvertraut, verstehst du? Vielleicht wollte dieser Berning verhindern, dass das publik wird. Es wird erzählt, dass er vor allem hinter ganz jungen Mädchen her war.“

Carl Veldtkamp seufzte ein weiteres Mal. „Hör auf, darüber zu grübeln, Ariane. Denk an dein Studium in Marburg, an deine Zukunft und belaste dich nicht mit einer Vergangenheit, die mit dir nichts zu tun hat.“

Er beugte sich zu ihr, sodass sie auf seinem Gesicht, das ihrem so sehr glich und in diesem Moment doch völlig fremd war, feine Schweißperlen bemerkte. Sein Atem roch nach Rotwein.

„Du darfst Christoph nicht länger im unklaren lassen, Ariane“, murmelte er. „Er muss die Wahrheit endlich erfahren.“

„Von mir?“ In ihren Augen standen Tränen. Es war rücksichtslos von ihrem Vater, das von ihr zu verlangen. Eben hatte er sie noch beschworen, sich nicht mit Dingen zu belasten, die sie nichts angingen und jetzt zögerte er nicht, genau das Gegenteil von ihr zu erwarten?

„Von wem sonst?“ lautete seine lakonische Gegenfrage, und dann kraulte er ihr den Kopf wie seinem Hund, um sich schließlich zu erheben und den Raum zu verlassen.

Ariane wartete ab, bis seine Schritte auf der Treppe verklungen waren, dann schaltete sie wieder den Fernsehapparat ein. Über den Bildschirm lief der Abspann
des James-Bond-Films. Agent 007 war es natürlich gelungen, den Erdball vor der Apokalypse zu bewahren, alles war gut, tröstete Ariane sich, um sich dann tief in die Kissen zu wühlen, wo sie nichts mehr hörte und nichts mehr sah.

Oliver Vonhoff blieb nach der Pressekonferenz, die fast zwei Stunden gedauert hatte, noch in seinem Büro der Dienststelle, nachdem die anderen in den längst überfälligen Feierabend geflüchtet waren. Es war ein paar Minuten vor Mitternacht, als er die zahllosen Berichte und Protokolle, die Gutachten und Aussagen endlich mit einem tiefen Seufzer beiseitelegte, um sich dann zum Abschluss noch einen letzten Becher Kaffee zu gönnen.

„Wusste ich es doch“, bemerkte da eine Stimme von der Tür her. Als der Hauptkommissar erschrocken herumfuhr, sah er sich einem unerwarteten späten Gast gegenüber.

„Du kannst nicht aufhören, Oliver, stimmt´s?“ fuhr Dr. Anne Kurowski fort, während sie die Tür so leise wie möglich hinter sich zu schloss. „Ihr habt den Täter gefasst. Was tust du dann um diese Zeit noch hier?“

Er lächelte müde. „Dasselbe könnte ich dich fragen. Wieso bist du nicht längst zu Hause?“

Sie rückte sich einen Stuhl an seinen Schreibtisch heran, sodass sie ihm auf der anderen Seite gegenüber saß, von wo sie ihn direkt ansah.

„Ich habe in der Sache der Westhuis-Morde nachgeforscht und siehe da, ich war sogar erfolgreich.“

„Tatsächlich? Das ist aber gar nicht deine Aufgabe, liebe Anne.“

„Das weiß ich, lieber Oliver, und ich weiß auch, dass ihr Polizisten es nicht mögt, wenn sich jemand, der nicht aus ´eurem Stall` kommt, in die Fälle einmischt.“

Vonhoff lächelte nicht mehr. „Inwiefern warst du erfolgreich?“

„Ich war im St. Georg Krankenhaus und habe dort in uralten Patientenakten gewühlt. Dort stieß ich nach einer Ewigkeit auf die Akte von Johannes Westhuis, der eine Vasektomie machen lassen wollte, vom Chefarzt jedoch abgewiesen wurde, weil es damals nicht so einfach war, diesen Eingriff überhaupt genehmigt zu bekommen. Die Ärztekammer hatte da eiserne Vorschriften, ebenso ließ die Gesetzeslage das nicht so ohne weiteres zu.“

„Deshalb ging Westhuis wohl in eine Privatpraxis“, erinnerte Vonhoff, ein Gähnen mühsam unterdrückend.

„Eben“, nickte Anne Kurowski. „Aber aus der Akte ging auch hervor, dass man ihm einen Dr. Malchow empfahl. Natürlich musste darüber strikte Verschwiegenheit bewahrt werden, verstehst du?“

„Hm“, Vonhoff grübelte. „Westhuis suchte also die Praxis dieses Dr. Malchow auf. Wie wichtig ist das für uns?“

„Ziemlich wichtig“, erklärte Anne Kurowski trocken. „Denn dieser Dr. Malchow hatte eine Tochter, die Greta hieß und eine anerkannte Chemikerin war. Sie machte sehr schnell Karriere als Geschäftsführerin in einem heute noch populären Pharmaunternehmen. Als ihr Vater in Pension ging, übernahm der junge Dr. Carl Veldtkamp die Praxis, die sich als eine wahre Goldgrube erwies.“

„Oha!“ machte Vonhoff überrascht.

„Eben“, antwortete Dr. Kurowski unverändert sachlich. „Carl Veldtkamp kannte Greta Malchow erst sehr kurze Zeit, als er ihr auch schon einen Heiratsantrag machte. Die Mitgift, die sie in die Ehe einbrachte, schien ihn überzeugt zu haben, dass sie die Richtige für ihn war. Er galt schon immer als sehr ehrgeizig und wusste genau, wie man am besten und schnell Karriere machte. Nämlich, indem er Greta heiratete, die den eigenen Job an den Nagel hing, als sie schwanger wurde und die kleine Ariane zur Welt brachte. Seitdem lebt die kleine Familie glücklich und in Geld schwimmend in einem Haus, das Millionen gekostet hat, aber man hat´s ja, nicht wahr? Carl Veldtkamp freut sich auf den Tag, hat er erst neulich im Kollegenkreis erklärt – ich gehörte zufällig zu den geladenen Gästen – an dem er `den Staffelstab an seine Tochter weitergeben kann`. Jedenfalls hat er es so ausgedrückt. Alle waren gerührt und hörten gar nicht auf, ihm auf die Schulter zu klopfen und ihn hochleben zu lassen.“

Der Hauptkommissar musste erst einmal schlucken. „Wenn das alles stimmt…“

„Es stimmt, Oliver. An deiner Stelle würde ich Ariane Veldtkamp als erste zum Verhör hierher zitieren. Sie ist zurzeit wegen des Todes ihrer besten Freundin sehr angreifbar, außerdem leidet sie darunter, dass sie ihren Freund, Christoph Westhuis, aufgeben musste, nachdem der unter Mordverdacht steht.“

„Mir kam sie neulich ganz stabil vor, als Andrea und ich mit ihr sprachen.“

„Alles Theater“, wusste die Pathologin und erhob sich, um ein Fenster zu öffnen und erst eine, dann eine zweite Zigarette anzuzünden. Die zweite reichte sie kommentarlos an Vonhoff weiter.

„Ariane weiß übrigens Bescheid.“

„Worüber?“

„Dass Chris Westhuis ihr Halbbruder ist. Habe ich das noch nicht erwähnt? Carl Veldtkamp hat Beate Westhuis damals geschwängert, weil deren Ehemann ja nicht zeugungsfähig war. Und da sie allerbeste Freunde waren, erklärte Veldtkamp sich höchstpersönlich bereit, diesen Freundschaftsdienst zu übernehmen. Erfolgreich, wie wir heute wissen. Ein Sohn wurde dem Ehepaar Westhuis geschenkt. Alle, die Beate und Johannes kannten, kamen beinahe um vor Rührung und Freude. Man applaudierte der jungen Mutter geradezu frenetisch, dabei hatte Beate Westhuis nie ein Kind gewollt. Der Sohn, Christoph, verliebte sich zwanzig Jahre später unglücklicherweise in Ariane Veldtkamp, was deren Eltern gar nicht gerne sahen. Es war verständlich, dass sie ihre Tochter drängten, den jungen Mann abzuweisen, bis der nicht mehr wusste, was eigentlich vorging und sich in seiner emotionalen Verwirrung in den Fluss stürzte.“

Vonhoff schwieg sehr lange, rauchte und schüttelte immer wieder überrascht den Kopf. „Woher hast du alle diese Informationen, Anne?“

Sie lachte leise. „Ich habe Freundinnen, Oliver, die sich in einer Gesellschaftsschicht bewegen, die dem einfachen Volk verschlossen bleibt. Sie merken gar nicht, was sie eigentlich alles verraten, wenn sie `hinter vorgehaltener Hand` plaudern. Und diese Freundinnen haben Mütter, die jene Zeiten, von denen wir hier reden, jung waren und genauso herumflatterten. Da machten die Namen Malchow, Veldtkamp oder auch Westhuis dauernd die Runde. Annelie Klüver gehörte damals ebenso dazu wie ihr Anwalt, Max Breidbach. Ich wette, Annelie wusste von Anfang mehr, als sie euch erzählt hat, wozu Breidbach ihr natürlich geraten hatte.“

Nun schwieg sie, auf einmal irgendwie erschöpft, eine kleine, schmale Frau von Mitte Vierzig, die aus dem Keller der Pathologie nie heraus zu kommen schien, immer nur die Opfer eines Verbrechens sah, aber niemals die Täter. Es war falsch gewesen, Anne Kurowski zu unterschätzen, begriff Vonhoff allmählich und er schämte sich dafür.

„Ich muss mich entschuldigen“, brummte er. „Du hast mir gerade einen erstklassigen Vortrag darüber gehalten, wo ich und damit auch mein Team unverzeihliche Fehler gemacht und versagt haben. Dafür verdiente ich einen Tritt in den Hintern.“

Anne Kurowski zuckte mit den Achseln. „Ihr könnt nicht überall sein und nicht alles wissen. Sowas braucht Zeit, die ihr nicht habt. Aber ich gebe dir Recht. Es war falsch, sich ausschließlich auf Erik Berning zu fokussieren. Wenn du mich fragst – nehmt euch Ariane Veldtkamp vor, denn sie ist das schwächste Glied in der Kette.“

„Anne, du wärst eine erstklassige Kripobeamtin geworden, ist dir das eigentlich klar? Falls du mal wechseln möchtest…“

„Ach nein. Nein, danke. Ich bin mit meiner Arbeit längst verwachsen. Du würdest ja auch wohl kaum vom Fahnder zum Ballistiker wechseln, oder?“

Nein, bestätigte Vonhoff ihr, das könne er sich nicht vorstellen.

Und dann rauchten sie beide noch eine Zigarette draußen, um dann jeder in sein Auto zu steigen. Anne Kurowski, so stellte der Hauptkommissar fest, als sie in die entgegengesetzte Richtung davonfuhr, pflegte sich nicht wie Lena Klüver winkend und hupend und mit Höchstgeschwindigkeit zu verabschieden.

Die beiden Frauen hatten nichts gemeinsam. Nicht das Geringste.

„Erik Berning wurde also nur benutzt“, zog Vonhoff am nächsten Vormittag das Resümee der Ermittlungen. „Er war derjenige, der sich die Hände schmutzig machte, nachdem ihm versprochen worden war, dass er Swantje Müller zu einer Party mitnehmen durfte. Es war nicht vorgesehen, dass das Mädchen dort starb. Wir wissen aber, dass sie eine tödliche Dosis Crystal Meth geschluckt hatte, noch ehe sie bei der Party ankam. Erik Berning lügt nicht, wenn er sagt, dass er ihr keine Gewalt angetan hat. Er und seine Kumpels hatten ihren Spaß mit dem Mädchen, das immerzu nur lachte und alles toll fand, und als sie plötzlich nichts mehr sagte, sah Berning nur einen Ausweg: Er musste sie wegschaffen und das geschah, indem er sie in die Regentonne verbrachte.“

„Was war mit der Lehrerin? Er hat sie mit einer alten, sehr alten, antiken Pistole, ähnlich einer Duellwaffe, erschossen. Seht euch das Ding mal an. Das ist so selten, dass Waffensammler heute Tausende dafür bezahlen würden“, Schirrmacher legte vorsichtig die schwere Pistole, die in einem Plastikbeutel aufbewahrt wurde, auf den Schreibtisch.

„Meistens gibt es davon ja immer ein Paar“, erinnerte sich Andrea. „Das hab´ ich mal irgendwo gelesen. Waffennarren suchen immer beide Exemplare bei Duellpistolen. Wo ist die zweite?“

Vonhoff seufzte. „Da müssen wir nicht mehr lange suchen, glaube ich. Christoph Westhuis wird übrigens heute entlassen.“

„Etwas plötzlich, wie?“ stutzte Jens Schirrmacher.

„Der Untersuchungsrichter begründet das damit, dass der Verdacht, Chris Westhuis hätte den Mord an seinen Eltern begangen, unhaltbar ist. Vor allem, weil ihm nichts nachgewiesen werden kann“, kam es lakonisch zurück. Mit einem Blick auf die Uhr fügte Vonhoff hinzu: „Andrea, wir beide besuchen der Familie Veldtkamp noch einmal. Der Doktor ist wahrscheinlich in seiner Praxis, aber es reicht auch, wenn wir Tochter und Gattin antreffen.“

„Wozu soll das gut sein?“ murmelte Richard Brahm im Hintergrund.

„Das wird man sehen“, zeigte Vonhoff sich gelassen, um dann zu ergänzen. „Tatsache ist, dass Erik Berning von jemand angeheuert wurde. Man hatte ihm ein Date mit Swantje Müller versprochen, doch sein Auftrag war nicht, sie umzubringen. Das war auch nicht nötig, denn der oder die Auftraggeber hatten das Mädchen schon vorher so mit Crystal Meth vollgepumpt, dass sie früher oder später sowieso zusammengeklappt wäre.“

„Aber warum?“ fragte Andrea irritiert. „Für wen hätte sie denn gefährlich werden können? Sie war gerade mal sechzehn Jahre alt.“

Vonhoff ging darauf nicht ein, sondern erklärte, während er aus dem Fenster blickte: „Es war sehr raffiniert geplant. Der Mörder oder die Mörderin musste sich gar nicht in die Nähe des Opfers begeben. Der geköderte Helfershelfer tat dem Mädchen auch nicht wirklich etwas an, wenn man mal davon absieht, dass er und seine Freunde Sex mit ihr hatten. Irgendwann passierte dann aber das, worauf Erik Berning nicht vorbereitet war. Swantje Müller starb an Kreislaufversagen. Berning geriet in Panik. Und er beging den Fehler, nicht den Notarzt oder die Polizei zu rufen, sondern die Tote zu verstecken.“

„Warum hatten ihm seine Auftraggeber denn überhaupt das Mädchen zugeführt?“ wollte Brahm wissen. „Worin lag der Nutzen für sie? Was war Bernings eigentlicher Auftrag?“

„Ulrike Weigand zu erschießen“, lautete die Antwort des Hauptkommissars. Es entstand ein ungewöhnlich langes Schweigen, bevor Vonhoff wieder zu reden begann: „Ich bin inzwischen soweit, meine beiden Hände dafür ins Feuer zu legen, dass Swantje Müller etwas wusste, das sie eigentlich nicht wissen durfte. Aber sie war arglos. Sie vertraute sich ihrer Lieblingslehrerin an, erzählte ihr, was sie erfahren hatte, und Ulrike Weigand hörte wie immer ganz genau zu, wenn ein Schüler ihr etwas sagte. Sie hielt es für ihre Pflicht, initiativ zu werden, und weil Bernings Auftraggeber das wusste, machte er sich selbst die Hände nicht schmutzig. Er gab die Pistole Erik Berning, damit der den Auftrag erledigte, noch ehe die Lehrerin die Chance bekam, das, was sie wusste, anderen mitzuteilen.“

Schirrmacher wog die Waffe, mit der Ulrike Weigand erschossen worden war, in der Hand. „Kein Wunder, dass sie bis an die gegenüberliegende Wand geschleudert wurde“, stellte er fest. „Dieses Kaliber durchschlägt so ziemlich jedes Material.“

„Wir müssen los, Jens“, Vonhoff hatte es plötzlich eilig. „Sonst geht uns Ariane Veldtkamp noch durch die Lappen. – Richard, kümmerst du dich um Chris Westhuis? Ich vermute mal, dass die Villa Shangri-la noch immer versiegelt ist. Deshalb wäre es das Beste, wenn er bei Freunden unterkommen könnte.“

„Mein Vater freut sich über jeden, der bei ihm einzieht“, grollte Brahm. „Und Chris hat doch eine Menge zu erzählen. Je mörderischer, desto besser. Ich glaube, Simon Berning logiert dort zurzeit auch.“

„Weiß Christoph Bescheid?“ warf Andrea ein.

„Ich gehe davon aus, dass seine Anwälte es ihm inzwischen gesagt haben“, lautete Vonhoffs lapidare Antwort. „Jedenfalls liegt das Testament von Johannes Westhuis dort im Safe. Westhuis hat festgelegt, dass der Sohn und Erbe die Wahrheit über seine Herkunft nach dem Tod von Johannes erfahren sollte.“

„Was lässt dich so sicher sein, dass die Anwälte das inzwischen tatsächlich getan haben?“

„Ich habe sie heute Vormittag angerufen und nachgefragt, worauf man mir so antwortete, wie eben zitiert.“

„Also gehen wir davon aus, dass wir auf Christoph Westhuis keine Rücksicht nehmen müssen“, sagte Andrea, schien aber immer noch zu zweifeln. „Ich betone das nur für den Fall, dass irgendetwas passiert, weil Chris Westhuis noch keine Ahnung hat, wer eigentlich sein richtiger, leiblicher Vater ist.“

„Was soll der Scheiß denn? Wieso sollte irgendwas passieren?“ Schirrmacher war gereizt. „Der Bursche ist zwanzig Jahre alt und wird doch wohl die Wahrheit akzeptieren können, ohne zusammenzubrechen oder Amok zu laufen.“

„Das denke ich allerdings auch“, brummte Brahm erneut dazwischen. „Ich kenne ihn lange genug. Christoph ist nicht der Schwächling, für den ihn immer alle halten. Patrick und Simon würden das jederzeit bestätigen.“

„Kollegen, bitte“, rief der Hauptkommissar, inzwischen leicht genervt von der Diskussion. „Konzentrieren wir uns ausschließlich auf unsere Arbeit, okay? Jeder weiß, was er zu tun hat. Jens, du bleibst im Büro, Richard kümmert sich um Chris Westhuis, während Andrea und ich zu den Veldtkamps fahren. Basta!“

Schirrmacher atmete erleichtert auf, kaum, dass die Tür zugefallen und er mit Richard Brahm alleine war.

„Ich begreife gar nicht, was das ganze Theater um diesen Westhuis-Knaben eigentlich soll“, schimpfte er dann erneut. „Jeden anderen hätte man in ein Taxi oder in den nächsten Bus gesetzt, damit er nach Hause fahren kann, aber hier…“

„Du vergisst, dass der Westhuis-Knabe kein Zuhause hat“, erinnerte Richard ihn lakonisch. „In die Villa darf er noch nicht, zu seiner Freundin Ariane kann er nicht, weil er da kein gern gesehener Gast mehr ist. Also fahre ich ihn jetzt zu meinem alten Vater, wo Patrick und Simon auch schon längere Zeit logieren. Hast du damit ein Problem?“

Schirrmacher trat wütend gegen den Papierkorb neben Vonhoffs Schreibtisch.

„Mich ärgert, dass ich in der letzten Zeit immer öfter vom Chef ignoriert werde. Andrea hier, Andrea da – er zieht die Kollegin Tillmann mir vor, und ich verstehe nicht, warum.“

Richard grinste. „Du weißt aber schon, dass Oliver nur eine dienstliche Anweisung umsetzt, oder? Es ist Pflicht, eine Kollegin als Begleitung mitzunehmen, wenn es um die Anhörung von weiblichen Zeugen oder Verdächtigen geht. Stell dir vor, du gehst zusammen mit Oliver zu Ariane Veldtkamp, sie lässt euch ins Haus und erzählt euch eine Menge interessanter Details im Fall Westhuis und hinterher behauptet sie, ihr hättet sie unter Druck gesetzt oder ihr noch Schlimmeres angetan. Und schon kannst du am nächsten Tag die Schlagzeilen in jeder Zeitung lesen: `Kripobeamte vergehen sich an unschuldiger Zeugin`.“

Schirrmacher winkte nur verächtlich ab, dann verließ er türenknallend den Dienstraum.

Nicht Greta Veldtkamp öffnete ihnen die Tür, nachdem Vonhoff kurz geklingelt hatte, sondern Ariane. „Oh!“ Sie wich zurück.

„Tut uns leid“, behauptete Vonhoff. „Ich weiß, es ist noch etwas früh.“

Ariane lächelte. „Für mich nicht. Ich habe schon meine Yogaübungen hinter mir. Aber außer mir ist niemand hier.“

„Das ist bedauerlich“, stellte Andrea mit ihrer Dienststimme fest. „Wir würden uns auch gerne mit Ihrer Mutter unterhalten.“

Ariane zuckte mit den Achseln. „In der Praxis ist der Teufel los, weil unerwartet eine Sprechstundenhilfe ausgefallen ist. Dann springt meine Mutter immer ein, um meinen Vater zu entlasten. Tut mir leid.“

„Ach na ja, macht nichts“, behauptete Vonhoff. „Eigentlich ist es für uns sowieso wichtiger, mit Ihnen zu reden.“

„Wieso?“ Ariane hantierte nervös an den Knöpfen ihres blauen Kleides. Als sie merkte, dass der Hauptkommissar sie beobachtete, errötete sie und ihre Hand sank herab.

Andrea lächelte. „Wir sind nicht gekommen, um Sie zu verhaften, Ariane. Wir brauchen lediglich die Antworten auf einige noch offene Fragen.“

„Ja?“ kam es gedehnt von dem jungen Mädchen zurück. Dann trat sie endlich einen Schritt zurück, um die beiden Kripobeamten eintreten zu lassen. Ihr Gesicht, ihr Blick, alle ihre Bewegungen wirkten plötzlich resigniert, so, als hätte etwas in ihr es aufgegeben, noch länger einen Kampf auszufechten, den sie schon vor einiger Zeit verloren hatte.

18.Kapitel

„Zum Beispiel wüsste ich gerne, warum Sie Ihre beste Freundin Swantje in den letzten Tagen vor deren Tod so
lieblos behandelten“, sagte Vonhoff.

„Das habe ich doch schon erklärt“, Ariane wirkte verwirrt, nervös. „Sie machte mit Männern ´rum und das auf eine Weise, dass ich dachte, ich bin im falschen Film.“

„Sie stand unter Drogen“, erklärte Andrea. „Und das eine  ziemlich lange Zeit. Haben Sie das nicht bemerkt? Oder wollten Sie es nicht bemerken? Wenn das so war, wieso nicht? Sie hätten Swantje möglicherweise noch helfen können, aus dem Teufelskreis ´raus zu kommen, in den sie völlig ahnungslos geraten war. Sie hätten Ihre Freundin retten können, Ariane“, Andreas Stimme klang in diesem Moment so eindringlich, dass Ariane Veldtkamp die Tränen kamen.

„Aber so war es ja gar nicht!“ rief sie in wütender Verzweiflung. „Meine Mutter sagte, es richtet keinen Schaden an, sie kennt sich damit aus, sie weiß, wie es geht, wie man jemand wieder von dem Zeug ´runter holt. Sie hatte jahrzehntelang Erfahrung damit. Deshalb sollte ich mir keine Sorgen um Swantje machen, ihr eben nur ab und zu etwas davon in den Tee geben und dann auch mal pur, und Swantje war ja auch die ganze Zeit so lustig wie nie zuvor. Sie hat immerzu gelacht und gelacht.“

„Bis sie nicht mehr ohne das Zeug, wie Sie es nennen, leben konnte“, schaltete Vonhoff sich sachlich ein. „Ariane, Sie sind ein kluges Mädchen, haben uns alle erzählt, und jetzt wollen Sie uns weismachen, dass Sie keine Ahnung hatten, was so eine Droge anrichtet, wenn man sie über längeren Zeitraum schluckt? Und sahen tatenlos zu, wie Ihre Mutter dieses junge Mädchen in die Abhängigkeit trieb?“

„Sie hatte versprochen, dass alles wieder gut wird“, stieß Ariane gequält hervor. Im nächsten Augenblick nahm sie einen Stuhl, der in der Diele stand, griff nach der Stuhllehne und schleuderte den Stuhl quer durch den Raum. Das Glas einer Vitrine klirrte, in der die Sammlung dänischer Weihnachtsteller ausgestellt war, Porzellan zersprang und Scherben flogen durch die Luft, sodass Vonhoff und Andrea sich ducken mussten, um nicht von Splittern getroffen zu werden.

Ariane Veldtkamp, das klügste Mädchen am Thomas-Mann-Gymnasium, stand leichenblass da, ihre Tränen flossen nicht mehr, stattdessen ballte sie ihre Hände zu Fäusten, mit denen sie immer wieder gegen das Holz der Vitrine schlug.

„Ich wollte nicht, dass Swantje stirbt!“ schrie sie mit hoher, überkippender Stimme. „Aber Mama sagte, das Mädchen weiß zu viel und das war meine Schuld, weil ich es ihr gesagt hatte. Ich habe es ihr erzählt und es sollte doch keiner wissen!“

„Sie haben Swantje Müller anvertraut, dass Sie und Christoph Westhuis Halbgeschwister sind“, begriff Andrea und es hörte sich beinahe traurig an.

Vonhoff räusperte sich. „Wann haben Ihre Eltern es Ihnen gesagt?“

Arianes Gesicht verzerrte sich zu einer verächtlichen Grimasse. „Mir hat gar keiner was gesagt. Ich fand das medizinische Gutachten zufällig in einer Kommode, als ich bei Beate und Johannes war, wo ich auf Christoph wartete, weil wir zusammen… ach, ich weiß nicht… ich erinnere mich nicht, wo wir hin wollten, aber wir waren verabredet. Und als ich eine Zeitlang alleine im Wohnzimmer warten musste, war eine Schublade der Kommode nicht ganz geschlossen, ein Stück Papier hing da heraus und ich …also, ich hab´s heraus gezogen und gelesen. Ich verstand alles. Und ich wollte nur noch tot sein… Nur noch tot… sonst nichts…“

Vonhoff ließ ihr Zeit. Als ihre Stimme brach, ihre Tränen aufhörten, zu fließen und sie kraftlos auf den Stuhl sank, den sie eben noch mit unglaublicher Kraft beiseite geschleudert hatte, da war sie nicht mehr als ein Häufchen Mensch, in sich zusammengesunken, hilflos kauernd, die Arme um sich gelegt, als müsste sie sich an sich selbst festhalten.

In diesem Moment war sie wieder das achtjährige, kleine Mädchen, das die Eltern streiten hörte und nicht verstand, warum sie sich stritten. Aber jedes einzelne Wort setzte sich schon damals in ihrem Kopf fest, ohne dass ihr eines davon verloren ging, sodass sie sich als Erwachsene nichts mehr wünschte, als alles, was sie gehört hatte, vergessen zu können.

„Haben Sie es Christoph gesagt?“ fragte Andrea in das Schweigen hinein.

Der Raum, in dem sie sich die ganze Zeit befanden, schien sich verändert zu haben, so, wie Ariane Veldtkamp sich verändert hatte. Es war, als ob sich eine Gruft geöffnet hätte und die Stimmen der Toten zu den Lebenden empor drangen.

Ariane wich dem Blick der jungen Kommissarin nicht aus. Stattdessen sah sie Andrea Tillmann offen an, die wiederum zu ihrer Überraschung feststellte, dass das Mädchen absolut gefasst wirkte, ja, geradezu erleichtert darüber, nun endlich geredet, sich befreit zu haben von jener Last, die sie schon so lange mit sich herum schleppte.

„Ich habe viel darüber nachgedacht, aber – nein, ich hab` es ihm nicht gesagt“, antwortete sie schließlich. „Ich konnte es einfach nicht. Meine Eltern wollten es auch nicht. Mutter sagte, sie würden es Chris lieber selbst erklären, Vater lehnte das wiederum ab, aber sie warteten viel zu lange, als dass ich das noch glauben konnte. Es war wohl eher so, dass sie beabsichtigten, an ihrem alten Standpunkt fest zu halten.“

„Wie lautete der?“

„Mein Vater war von Anfang an dagegen, dass diese `Sache` öffentlich gemacht wird. Er hat Angst um seinen Ruf, seine Praxis und seine Patienten. Könnte ja sein, dass die sich aus dem Staub machen, wenn sie irgendwo hören oder lesen, dass Dr. Carl Veldtkamp der Beate Westhuis vor zwanzig Jahren ein Kind gemacht hat – wohlgemerkt, in Einverständnis mit dem nicht zeugungsfähigen Johannes Westhuis… und so weiter… und so weiter…“

Ihre letzten Sätze klangen geringschätzig, verächtlich. „Ich hab´s nie kapiert. Sie sind die allerbesten Freunde und geraten dann wegen dieser Sache, an der alle irgendwie beteiligt und mit der alle einverstanden waren, in einen Teufelskreis, aus dem sie nicht mehr herauskommen, sodass erst Swantje Müller, die Eheleute Westhuis und schließlich Ulrike Weigand sterben müssen.“

Vonhoff hatte aufgehorcht. „Was heißt das?“

Ariane sah ihn groß an. „Was das heißt? Es heißt, dass Erik Berning erst die tote Swantje beseitigt und dann Ulrike Weigand erschossen hat, denn Swantje hatte ihr ja alles erzählt und darum musste Frau Weigand auch sterben – alles im Auftrag meiner Eltern.“

Und damit lehnte sie sich zurück, legte einen Arm über ihre Augen und verstummte.

Einen hässlichen Augenblick lang weigerte Vonhoff sich, zu glauben, was Ariane Veldtkamp da gesagt hatte. Er wollte das nicht denken, was er gerade dachte. Ihm stockten der Atem und das Blut in den Adern, als Andrea ihn ansah und ihn kaum hörbar fragte:

„Was tun wir jetzt?“

Vonhoff räusperte sich ein weiteres Mal. „Wir machen unseren Job. Was sonst? Ich rufe Schirrmacher an, ihr bleibt beide hier.“

„Willst du alleine zu Veldtkamp in die Praxis?“

„Ich bin nicht alleine, weil ich Richard jetzt informieren und zur Praxis zitieren werde.“

„Ja, aber Richard sollte sich doch um Chris Westhuis kümmern“, erinnerte  Andrea und biss sich nervös auf die Lippen.

Vonhoff winkte ab. „Schirrmacher hat Recht. Der junge Mann findet auch alleine den Weg zum alten Brahm, wo die beiden anderen Jungs schon auf ihn warten.“

„Mir ist schlecht“, murmelte Andrea, woraufhin Vonhoff, der schon in der offenen Tür stand, bereit, sie mit Ariane Veldtkamp alleine zu lassen, lakonisch erwiderte:

„Nicht jetzt. Da musst du durch, Andrea. Da mussten wir alle durch.“

Er eilte die Stufen hinunter zum fliesenbelegten Weg, der durch einen wunderschön angelegten Rosengarten zur Eingangspforte führte, die offen stand. Im Blick über die Schulter zurück zu Andrea, sah er, wie die junge Kollegin sich neben Ariane Veldtkamp setzte. Dann schloss sich die Haustür.

Der Vorhang zum letzten Akt des Dramas war gefallen.

„Ulrike Weigand“, sagte Andrea halblaut, als sie mit Ariane alleine war, „wurde mit einer Duellpistole erschossen. Wissen Sie, woher der Täter die Waffe hatte?“

Ariane wich dem Blick der Kommissarin nicht aus. „Von meinem Vater. Er gab sie Erik Berning.“

Andrea schwieg sekundenlang, dann fuhr sie fort: „Ein wertvolles Stück. Es müsste aber noch eine zweite Pistole geben, oder? Befindet die sich auch im Besitz Ihres Vaters?“

„Nein“, antwortete Ariane mit rauer Stimme, während sie gleichzeitig die Hände im Schoß faltete. „Beide Teile gehörten Johannes Westhuis. Er schenkte meinem Vater eine Pistole zum 50. Geburtstag. Ich erinnere mich, wie sehr Vater sich freute. Er war geradezu gerührt, umarmte Johannes und der reagierte beschämt, betonte aber gleichzeitig: `Von Mann zu Mann, Carl. Ich könnte mir keinen besseren Freund als dich wünschen`. Und alle Gäste klatschten Beifall“, diesen letzten Satz spuckte Ariane förmlich heraus, um angewidert hinzu zu fügen: „Mein Gott, ich könnte jetzt noch kotzen, wenn ich an daran denke!“

„Wir haben in der Villa keine Waffe gefunden“, erinnerte sich Andrea.

Ariane verzog den blassen Mund zu einem matten Lächeln. „Vielleicht hat Johannes auch die zweite Pistole irgendwann meinem Vater geschenkt. Sie waren doch allerbeste Freunde“, ergänzte sie, aber der Sarkasmus, mit dem sie das sagte, strafte ihre Worte Lügen.

Andrea schwieg erneut. „Sie haben Christoph Westhuis in den letzten Wochen so hässlich behandelt, weil Ihre Eltern Sie dazu zwangen, nicht wahr? Chris und Sie als Liebespaar, das durfte nicht sein, stimmt´s? Wäre es nicht besser gewesen, ihm den wahren Grund für Ihr Verhalten zu erklären? Dann hätte er sich in seiner Verzweiflung nicht von der Brücke stürzen müssen. Er hätte tot sein können, Ariane. Ist Ihnen das eigentlich klar?“

Ariane saß da und schüttelte immer wieder nur den Kopf.

Die Kommissarin beging nicht den Fehler, ihr ein Gespräch aufzudrängen. Es war Zeit für eine Atempause. Im Haus regte sich nichts. Es war totenstill, und Andrea Tillmann war nicht der Meinung, dass sie diese Stille stören mussten. Doch nach einer Weile sagte sie halblaut: „Das war übrigens ein schwerer Irrtum, Ariane. Sie und Chris hätten durchaus zusammenbleiben können. Das Gesetz sieht vor, dass Halbgeschwister einander heiraten dürfen. Es verbietet jedoch, dass aus dieser Verbindung Kinder hervorgehen, verstehen Sie?“

Ariane starrte sie sekundenlang mit halb geöffnetem Mund stumm an. Dann griff sie nach einem schweren vergoldeten Kerzenständer und warf ihn direkt in die Glasscheibe der Haustür, die klirrend zersprang.

Vonhoff parkte den Wagen so weit von der Praxis Dr. Veldtkamp entfernt, dass man ihn unmöglich dort hören oder sehen konnte.

„Ich glaub´ das einfach nicht“, wiederholte Schirrmacher, der mit einer Geschwindigkeit auf Vonhoffs Anruf hin zur

Stelle gewesen war, die selbst der Hauptkommissar nicht für möglich gehalten hätte. „Richard ist schon unterwegs mit Christoph Westhuis“, war das erste, was er atemlos hervorstieß, um dann, nun wesentlich ruhiger, zu sagen: „Das kann doch alles nicht wahr sein. Ich meine, ich glaube es schon, es ist nur alles so unvorstellbar.“

„Und dabei war es so simpel“, erwiderte Vonhoff. „Es wird ein Täter angeheuert, den man als Patienten gut genug kennt und von dem man genug weiß, um ihn unter Druck zu setzen und zum Mörder auswählen kann. Der Auftraggeber für die Morde muss nicht dabei sein, als die Opfer sterben. Für Swantje Müllers Tod war alles von langer Hand vorbereitet, die Leiche musste der Täter nur irgendwo verstecken. Was die junge Lehrerin betraf, war der Plan ebenfalls mühelos umzusetzen, denn der Auftraggeber hatte über seine Tochter ausreichend Informationen erhalten, die ihn ermutigten, so weiter zu machen wie bisher. Dem Täter wurde eine Waffe zugespielt, Ulrike Weigand erschien prompt in dem Moment, da man mit ihr gerechnet hatte – und wieder klebte das Blut des Opfers nicht an den Händen des eigentlichen Mörders, sondern seines Stellvertreters.“

Inzwischen hatten sie die Straße überquert und standen vor der Eingangstür zu Dr. Veldtkamps Praxis. Es war hinter der Tür unerwartet ruhig, und das machte Vonhoff stutzig.

Ein kurzer Blick zu Schirrmacher und ein Kopfnicken reichten aus, um sich miteinander zu verständigen. Dann klingelte Vonhoff an der Tür.

Es dauerte eine Weile, dann kamen rasche, energische Schritte über den Flur näher, ein Schlüssel wurde im Türschloss gedreht, die Tür öffnete sich einen Spaltbreit und eine große, hagere, aber durchaus attraktive Frau in einem weißem Kittel, mit kastanienfarben getönter Föhnfrisur und bequemen Sandalen an den Füßen, blickte sie bedauernd an. „Wenn es kein Notfall ist, muss ich Sie leider nach Hause schicken. Wir nehmen nach elf Uhr keine Patienten mehr an, tut mir leid.“

„Wir müssen Dr. Veldtkamp sprechen“, erwiderte Vonhoff.

„Ach? Der Doktor… also, mein Mann befindet sich in einer Sitzung der Ärztekammer. Er wird vor sechzehn Uhr da nicht weg können. Es geht um die Wahl zum ersten Vorsitzenden, verstehen Sie?“

Vonhoff zeigte ihr seine Dienstmarke. „Hauptkommissar Oliver Vonhoff von der Kripo Hamburg“, fügte er sicherheitshalber noch hinzu. „Das ist Kommissar Jens Schirrmacher. Sie sind Greta Veldtkamp, die Ehefrau von Dr. Veldtkamp, stimmt´s?“

Sie starrte ihn sekundenlang nur an. Er sah, wie das Blut aus ihrem Gesicht wich, wie ihre Lippen blass wurden und ihre Hand, die auf der Türklinke lag, kaum merklich zu zittern begann.

„Mein Mann ist… wie ich schon sagte… Er musste zu einer Sitzung. Die Ärztekammer, wissen Sie… Also, ich würde dann gerne abschließen.“

„Das dürfen Sie gerne auf später verschieben“, bemerkte Schirrmacher lakonisch und schob sich an Greta Veldtkamp vorbei in den Flur.

„Wir werden Sie nicht lange aufhalten“, versicherte Vonhoff, doch das war natürlich gelogen. Er schloss die Tür hinter sich, während die Frau ihn sprachlos ansah.

Dann entdeckte er eine Reinmachefrau im Hintergrund der Praxisräume, eine Tatsache, die ihm durchaus recht war, denn so waren er und Schirrmacher nicht alleine mit Greta Veldtkamp.

„Lassen Sie sich nicht stören“, sagte er freundlich im Vorbeigehen zu der Putzfrau und öffnete gleichzeitig ganz weit die Tür zu Dr. Veldtkamps Büro.

Greta Veldtkamp fiel wie betäubt auf einen Stuhl, gleichzeitig lehnte Schirrmacher sich gegen den Rahmen  der offenstehenden Tür, verschränkte die Arme vor der Brust und wartete ab, bis Vonhoff ihn in das folgende Gespräch mit der Arztgattin einbeziehen würde.

„Ich weiß gar nicht, was ich für Sie tun kann“, sagte Greta indessen verwirrt. „Um was geht es denn eigentlich?“

„Es geht um die tote Swantje Müller sowie um das ermordete Ehepaar Beate und Johannes Westhuis und den Tod von Ulrike Weigand“, zählte Vonhoff so sachlich, wie es ihm möglich war, der Reihe nach auf. „Wir haben bereits mit Ihrer Tochter gesprochen und kamen im Laufe dieses Gesprächs zu der Erkenntnis, dass Ihr Mann und leider auch Sie in alle drei Fälle verwickelt, wenn nicht sogar daran beteiligt waren.“

Es war ungewöhnlich für Vonhoff, gleich zu Anfang einer Anhörung so schweres Geschütz aufzufahren, wusste Schirrmacher und kam aus dem Staunen fast nicht heraus angesichts einer solchen Offensive.

Greta Veldtkamp schoss von ihrem Stuhl hoch, den Schirrmacher ihr allerdings gleich wieder hinschob, damit sie sich setzte. „Wie können Sie es wagen“, sie zischte wie eine Schlange, der mit harter Hand die Kehle zugedrückt wurde. „Welche Gründe sollten wir denn, welches  Interesse daran gehabt haben, dass diese Menschen umkamen? Beate und Johannes waren seit Jahrzehnten unsere besten Freunde.

„Das glaube ich Ihnen gerne“, meinte Vonhoff ganz ruhig. „Wie war das eigentlich damals, als Johannes Westhuis sich unbedingt einen Erben wünschte, er selbst aber nicht zeugungsfähig war und seine Ehefrau eigentlich gar keine Kinder wollte?“

Greta Veldtkamp erstarrte. Es war ihr immer gelungen, sich erfolgreich gegen die Erinnerung zu wehren und zu wappnen, doch jetzt ließ der Hauptkommissar sie mit seiner Gelassenheit und der Direktheit seiner Frage beinahe in Tränen ausbrechen.

Als sie endlich antwortete, konnte sie nur flüstern : „Die Männer hatten ihre wöchentliche Schachpartie. Ich wollte nicht mit. Beate ging mir in der letzten Zeit so auf die Nerven. Mir wurde später klar, warum sie an diesem Abend so gereizt war, als Carl es mir erzählte. Es ging um David Glenn, den jungen Lehrer. Sie hatte sich an diesem Abend mit ihm verabredet, aber Johannes ließ sie nicht gehen. Er dachte darüber nach, öffentlich zu machen, dass er nicht der Vater seines Sohnes war, sondern dass damals sein bester Freund, mein Mann Carl, das Kind mit Beate gezeugt hatte. Da war sie noch meine Freundin gewesen, aber irgendwann konnte ich diese Frau einfach nicht mehr ertragen. Gegen elf Uhr rief… also, plötzlich war mein Mann am Telefon und sagte… Er sagte…“ Sie presste sich eine Hand gegen den Mund, als wollte sie auf diese Weise das Schreckliche, das ihr auf der Zunge lag, zurückdrängen.

„Ja?“ fragte Vonhoff halblaut, als ihr Schweigen andauerte.

Greta zitterte, presste die Hände gegen ihr Gesicht und stieß dann hervor: „Er sagte, es sei etwas Schreckliches passiert und dass ich sofort zur Villa kommen sollte. Er brauche meine Hilfe, weil er es alleine nicht schaffe.“

„Sie sind natürlich hingefahren“, ergänzte Vonhoff, und da begann Greta Veldtkamp zu sprechen. Sie hörte gar nicht auf, zu reden. Wort reihte sich an Wort, Satz an Satz, und alles, was Vonhoff und Schirrmacher dann zu hören bekamen, war viel grausamer, als sie jemals für möglich gehalten hätten.

„Natürlich bin ich hingefahren, denn Carls Stimme klang schrecklich. Ich dachte, er wäre vielleicht kollabiert oder es sei etwas mit Johannes passiert. Wir wussten ja, dass er nicht gesund war. Als ich dort ankam, wartete mein Mann schon auf mich, und ich ging durch die Diele und sah Beate in der Tür zum Wohnzimmer lehnen. Sie stand mitten in einer großen Blutlache. Ich fing an zu schreien, rief nach meinem Mann, denn Beate blutete immer noch. Ich dachte, Carl könnte ihr helfen oder wir müssten den Notarzt rufen, doch als ich sie anfassen wollte, riss mein Mann mich zurück und sagte, dass Beate tot sei. Niemand könnte ihr jetzt noch helfen, weil er sie endgültig zum Schweigen gebracht hätte.“

Vonhoff fröstelte unwillkürlich, während Greta inzwischen am ganzen Körper zitterte.

Schirrmacher räusperte sich. „Warum?“ fragte er dann nur.

„Weil… also, weil… die Männer hatten ihre Schachpartie gerade erst begonnen, da kam Beate herein, winkte mit einem Blatt Papier und verkündete, sie hätte den Text jetzt fertig, den würde sie an alle Redaktionen und Fernsehsender mailen sowie im Internet veröffentlichen, weil sie es satt hätte, weiter mit dieser Lüge zu leben. Johannes sei nun mal nicht Christophs Vater, sondern Carl, und der Junge wäre alt genug, das zu erfahren. Außerdem hätte er sich in Ariane verliebt, die seine Halbschwester war, und diese Verbindung ist ungesetzlich. Überhaupt wäre es unsere Pflicht als Eltern, dass die Kinder endlich die Wahrheit erfuhren und ebenso die Leute da draußen.“

„Ich vermute mal, dass Ihr Mann dagegen war“, bemerkte Vonhoff nicht im Geringsten überrascht.

Sie sprang auf, begann auf und ab zu gehen, die Hände ineinander verschlungen. „Natürlich war er dagegen. Er konnte sich keinen Skandal leisten. Die Ärztekammer hatte ihn als neuen Vorsitzenden avisiert, ebenso interessierte sich das Gesundheitsministerium für ihn, seine Partei wollte ihn bei der nächsten Wahl für das Amt des Gesundheitsministers aufstellen! Das hätte er alles vergessen können, wenn die alte Geschichte plötzlich publik geworden wäre! Zwanzig Jahre lang war das überhaupt kein Thema gewesen, und dann dreht diese dumme Beate Westhuis auf einmal durch, will für klare Verhältnisse sorgen, und es ist ihr egal, dass sie nicht nur zwei junge Menschen damit todunglücklich macht, sondern auch zwei Familien und eine jahrzehntelange Männerfreundschaft zerstört!“

Der Atem ging ihr aus. Sie musste sich setzen, rieb sich die eiskalten Hände und sagte nichts mehr.

Oliver Vonhoff ließ sich Zeit. Auf sein Zeichen hin brachte Schirrmacher der immer noch zitternden Greta einen Kaffee, den die Reinmachefrau aus einem Automaten in der kleinen Küche der Arztpraxis geholt hatte.

„Was haben Sie dann getan?“ Vonhoff gönnte Greta Veldtkamp zwar eine kleine Pause, kehrte aber hartnäckig zum Thema zurück.

Greta sah ihn sekundenlang an, als erinnerte sie sich nicht mehr, wer er war, doch schließlich murmelte sie:

„Carl sagte, Beate hätte ihn derart provoziert und Johannes ebenso, dass irgendetwas passieren musste. Er war in der Küche, als er Beate immer lauter mit Johannes streiten hörte. Sie keifte geradezu, nannte ihn einen Schwächling und dass wir ihn hemmungslos beeinflusst hätten, aber sie würde jetzt endgültig klaren Tisch machen… Und da verließ Carl die Küche, aus irgendeinem Grund hatte er ein Tranchiermesser in der Hand, er erinnerte sich nicht mehr, wieso, aber er stand plötzlich hinter Beate, hörte ihre entnervende Stimme, sie redete und redete und da setzte Carl ihr das Messer an die Kehle und sie war still.“

Als Greta abrupt schwieg, meldete Schirrmacher sich zu Wort: „Aber das war ja noch nicht das Ende dieses Abends, oder?“

Greta begann erneut zu zittern. Mit fliegenden Händen suchte sie in ihrer Kitteltasche nach einem Röhrchen mit Tabletten, schluckte davon erst eine, dann eine zweite, und es dauerte keine zehn Sekunden, da war sie ganz ruhig und irgendwie fernab von allem, als ginge es sie nichts an.

„Johannes stürzte sich auf Carl, er wollte Beate wohl noch retten, aber er stolperte, fiel hin, schlug mit dem Kopf gegen den Tisch und kam aus eigener Kraft nicht mehr hoch. Da machte Carl dasselbe mit ihm wie vorher mit Beate, und als er sich umsah, begriff er, dass er den Rest nicht schaffen konnte und da rief er mich an.“

„Was taten Sie?“

„Wir zogen uns fast nackt aus und begannen, das ganze untere Stockwerk der Villa sauber zu machen. Das Blut musste weg, unsere Spuren und Fingerabdrücke durften nirgends zu finden sein, deshalb desinfizierten wir alles, wirklich alles. Ich habe geputzt und gewischt und überall Desinfektionsmittel versprüht, das dauerte stundenlang, und als wir gegen Morgen fertig waren, verstauten wir unsere Kleidungsstücke in einem Müllsack, den wir auf dem Heimweg vom Auto aus auf die Mülldeponie warfen. Unterwegs fiel mir erst ein, dass wir vergessen hatten, die Eingangstür zu schließen, aber zurück konnten und wollten wir beide nicht mehr.“

„Sind Sie halbnackt nach Hause gefahren?“ fragte Schirrmacher ungläubig.

Greta winkte ab. „Ich hatte mir Beates Pelzmantel übergeworfen, der an der Garderobe hing, während mein Mann einen Trenchcoat von Johannes anzog.“

„Damit war Ihre Mission beendet“, schloss Vonhoff gedehnt. „Das eigentliche Problem hatten Sie allerdings nicht gelöst. Ihre Tochter und Christopher Westhuis waren immer noch zusammen.“

„Nein, das stimmt so nicht. Ariane wusste inzwischen, dass Chris ihr Halbbruder ist und sie tat alles, um ihn abzuschütteln!“

„Aber er kannte die Wahrheit nicht.“

„Das ist richtig“, stimmte Greta ihm zu, plötzlich sehr müde. „Wissen Sie was? Ariane ist ein vernünftiges Mädchen, viel zu stark für einen Weichling wie Chris Westhuis. Sie wird sich von ihm befreien und ihren Weg gehen.“

Vonhoff schwieg plötzlich ungewöhnlich lange. Irgendwann stellte er Greta Veldtkamp eine letzte, völlig unerwartete Frage: „Ulrike Weigand wurde mit einer Duellpistole erschossen, die Ihrem Mann gehörte?“

„Ich weiß“, nickte Greta.

„Es soll eine zweite Pistole dazu geben. Wissen Sie, ob diese sich auch im Besitz Ihres Mannes befindet oder…?“

„Soweit ich mich erinnere, hatte Johannes ihm die eine Pistole geschenkt, die andere aber selbst behalten.“

„Haben sie die Waffe irgendwo in der Villa gesehen, als Sie dort saubermachten?“

„Nein“, Greta gähnte, nun endgültig von der Wirkung ihrer Tabletten überwältigt. „Das wüsste ich. Eine Pistole war da nicht.“

Und gleichzeitig ließ sie sich auf die Liege fallen, die für die Untersuchungen von Patienten an der Wand aufgestellt war, und schlief endgültig ein.

„Die ist jetzt für Stunden nicht ansprechbar“, ahnte Schirrmacher. „Was machen wir mit ihr?“

Vonhoff musste erst einmal tief durchatmen. „Wir schicken zwei unserer Polizeischülerinnen her, die auf sie aufpassen.“

„Und wie geht die Sache für uns weiter?“

„Du holst jetzt Andrea ab, die immer noch bei Ariane Veldtkamp ist. Ich versuche, Richard zu erreichen. Möglicherweise hat er den jungen Westhuis inzwischen beim  alten Brahm abgeliefert. Und wir brauchen unbedingt Christoph, um ihm alles zu erklären.“

„Was passiert mit Carl Veldtkamp?“

Vonhoff sah auf seine Uhr. „Den holen wir in einer halben Stunde aus seiner Sitzung in der Ärztekammer ´raus. Vorher müssen wir uns aber noch beim Untersuchungsrichter um einen Haftbefehl kümmern.“

„Das dürfte kein Problem sein“, zeigte Schirrmacher sich zuversichtlich.

20.Kapitel

„Du brauchst mich nicht wie einen Erstklässler vor der Haustür deines Vaters absetzen“, hatte Christoph Westhuis zu Brahm gesagt und hinzugefügt: „Patrick und Simon lachen sich ja tot über mich.“

Richard gab ihm recht und ließ ihn an einer Bushaltestelle aussteigen, wo niemand auf den Bus wartete und das Haus des alten Brahm nur noch hundert Meter entfernt war.

Richard wendete den Wagen und fuhr zur Dienststelle zurück. Er hatte dabei kein schlechtes Gewissen, sah Christopher nur noch einmal im Rückspiegel hinterher, wie der, die Hände bis zu den Ellbogen in den Taschen seiner Jeans vergraben, einen Stein mit den Füßen vor sich her treibend, seinen Weg ging und in etwa zehn Minuten sein Ziel erreicht haben würde.

Als das Auto mit Richard Brahm im dichten Verkehr der Innenstadt verschwand, blieb Christopher stehen, sah sich um und machte dann kehrt. Er pfiff leise vor sich hin, spielte immer noch Fußball mit dem Stein, redete sich ein, er sei Ronaldo, der gleich sein erstes fantastisches Tor schießen würde, als hinter ihm ein Auto heranschoss, mit gequält stöhnenden Bremsen am Kantstein hielt und die Tür an der Fahrerseite aufgestoßen wurde.

„Alles klar?“ rief Patrick Brahm, dessen Rotschopf im Licht des frühen Nachmittags leuchtete. Christopher hob nur den rechten Daumen und signalisierte mit der Geste:

„Alles klar!“

„Sollen wir nicht doch lieber mitkommen, Chris?“ schrie er gegen die hämmernden Geräusche an, die der Motor seines alten Autos produzierte.

Christopher winkte ab. „Das schaff´ ich alleine. Ich melde mich, okay?“

„Ja, okay“, sagte Patrick. „Also, Stichwort: Friedhof. Rechts vom Hauptweg. Etwa dreißig Schritte. Hinter dem Grabstein, unter dem wuchernden Efeu. Du musst dich  beeilen. Könnte sein, dass da um vierzehn Uhr eine Beerdigung stattfindet. Spätestens dann musst du weg sein, klar?“

„Klar, klar“, murmelte Christopher, gab dem Stein, den er vor sich her getrieben hatte, einen letzten mächtigen Kick und schoss ihn quer über die Straße. Patrick hob anerkennend den Daumen, dann wendete er sein knatterndes Auto, in dem er in jene Richtung zurückfuhr, aus der er gekommen war, und die ganze Zeit klapperte die Stoßstange hinten bedenklich, während der Motor röhrte wie die Tourenwagen beim Rennen auf dem Nürburgring.

Chris stieg eine Viertelstunde später aus einem Taxi, das ihn bis zum Eingangstor des Ohlsdorfer Friedhofs gefahren hatte, bezahlte schweigend den Preis, den der Taxifahrer für diese Strecke verlangte und eilte dann den Hauptweg entlang, erinnerte sich daran, was Patrick gesagt hatte, und entdeckte das Grab schon von weitem. Zum ersten Mal an diesem Tag atmete er tief und erleichtert auf.

Der Grabstein war von Wind und Wetter gezeichnet, Moos setzte sich fest, während ein gemeiner Efeu angefangen hatte, sich von hinten heran zu schleichen und alles, was jetzt noch grünte und blühte, heimtückisch zu ersticken.

Chris blieb stehen, las:

Katrin Brahm geb. Rohwedder

1969 – 2009

Er hatte nicht gewusst, dass Patricks Mutter so jung gestorben war. Er drohte sentimental zu werden und gab sich deshalb einen Ruck, blickte sich kurz um, trat dann hinter den Grabstein und erkannte das, was er suchte, unter dem Efeu. Es war in eine schwarze Plastiktüte eingewickelt, und als er es unter sein Lumberjack schob, überraschte es ihn, wie schwer es war.

Über den Hauptweg kehrte er zum Eingang des Friedhofs zurück. Von hier würde er mit dem Bus fahren und den Rest der vor ihm liegenden Strecke zu Fuß gehen. Einmal wählte er kurz Patricks Mobiltelefon an, sendete eine Nachricht mit vier Worten, nämlich: „The Beat Goes On“.

Dann schaltete er sein Telefon ab und erreichte den Bus, der in die City fuhr, gerade noch rechtzeitig. Er war jetzt ganz ruhig, es gab nichts, worüber er sich Sorgen machen musste. Er war auch nicht ängstlich. Das Gefühl von Angst hatte er irgendwann endgültig abgelegt und es durch den Durst nach Rache ersetzt.

Christoph Westhuis kam dabei zu der Erkenntnis, dass ihm das weitaus besser gefiel als alle anderen Emotionen zuvor.

E P I L O G

Das Gebäude, in dem die Ärztekammer ihren Sitz hatte, befand sich am Stadtrand, platziert auf einer kleinen Anhöhe, umgeben von alten Bäumen, die allerdings nur der Rest eines stattlichen Waldes waren, den man seinerzeit für das Projekt „Ärztekammer“ ohne geringste Gewissensbisse abholzte, um dieses elegante Gebäude dort hinzustellen. Viel Glas, viel teures Holz, schöne Fliesen und eine geschwungene Marmortreppe, die zum Eingang hinauf führte – man hatte an nichts gespart, stellte Christoph sachlich fest. Aber die Mediziner waren natürlich auch eine besondere Art des Homo sapiens. Jedenfalls hatte sein Vater immer so gespottet, wenn die Rede darauf kam.

Christoph lehnte hinten am Stamm eines der mächtigen, alten Bäumen und wartete. Er war geduldig. Nichts drängte ihn, das, was er tun musste, zu überstürzen.

Es war später Nachmittag, die Straßen waren feucht, die Luft nieselig, als die ersten Teilnehmer der Sitzung das Gebäude verließen. Männer in grauen und blauen Anzügen, Frauen in grauen oder blauen Kostümen spannten ihre Regenschirme auf, um dann im Laufschritt zu ihren Autos zu eilen, die man auf dem Grünstreifen gegenüber vom Gebäude geparkt hatte.

So mancher Wagen war etwas ungeschickt zwischen den Bäumen abgestellt worden, wahrscheinlich von jenen, die sich beeilen mussten, um nicht zu spät zu kommen.

Der Nieselregen legte sich allmählich wie ein mattweißer Nebel über die Szenerie, und auch das gefiel Christoph. Der Strom der Sitzungsteilnehmer schrumpfte inzwischen zu einem Rinnsal, bis schließlich die Eingangstür zufiel und von irgendjemand von innen geschlossen wurde.

Die Anzahl der parkenden Autos nahm Stück für Stück schnell ab, bis nur noch ein großer, silbergrauer Rolls Royce dort stand und auf seinen Besitzer wartete.

Dr. Carl Veldtkamp kam als letzter die Stufen herab, das Mobiltelefon am Ohr, mit der anderen Hand einen aufgespannten Regenschirm über sich haltend. Jetzt blieb er stehen, um sich umzusehen, gerade so, als verblüffte ihn die Stille. Es schien so, als würden seine nächsten Schritte nun, da sein Auto fast greifbar nahe war, immer schneller. Das Telefon verschwand in seiner Jackentasche, er suchte jetzt nach dem Autoschlüssel, erkannte Christoph.

Er zog die schwere Pistole hervor, die Johannes ihm schon zu seinem 18. Geburtstag geschenkt hatte. Allerdings musste es ein Geheimnis zwischen ihnen bleiben, darauf hatte er bestanden. Christoph hatte sich an diese Abmachung gehalten. Dass Carl Veldtkamp als Johannes´ bester Freund die andere Duellpistole bekam, wusste er schon ebenso lange.

Jetzt ging er, gegen den Baumstamm gepresst, wie in Zeitlupe in Stellung, hielt den Atem an, zielte und schoss. Das Rückfenster des Rolls Royce zersprang. Er schoss noch einmal, und der rechte Hinterreifen des millionenschweren Autos platzte.

Dann wechselte er blitzschnell zum nächsten Baum hinüber, während Carl Veldtkamp einen langgezogenen rauen Schrei ausstieß.

Christoph brachte sich erneut in Position, lugte um den Baumstamm herum und sah Veldtkamp über die Kühlerhaube spähen. Leider irrte er sich, was die Richtung betraf. Er erwartete einen eventuellen weiteren Schuss von dort, wo Christoph zuerst gestanden und geschossen hatte. Jetzt bot er dem jungen Mann seinen ungeschützten Rücken als Zielscheibe förmlich an, wenn auch nur für einen kurzen Moment. Der reichte allerdings aus, um Christoph drei weitere Schüsse abgeben zu lassen. Plopp, plopp, plopp.

Danach wurde es still. Sehr still. Grausam still. Von der Straße her drang der durch den nebligen Nieselregen gedämpfte Verkehr, der unaufhörlich vorüber rollte und alle anderen Geräusche erstickte.

Christoph wartete. Er lauschte in die Stille hinein. Von Veldtkamp war nichts zu sehen. Nach einer Weile, in der kein Geräusch, keine Stimme zu hören gewesen war, ging er auf Zehenspitzen von Baum zu Baum auf den Rolls Royce zu, angetrieben von der Ungewissheit, wo Carl Veldtkamp abgeblieben war.

Da hörte er ein Keuchen, ein qualvolles Ächzen, das sowohl nach Schmerzen als auch nach äußerster Anstrengung klang.

Dann sah er ihn, auf der anderen Seite des Rolls Royce. Er schleppte sich durch das nasse Gras über den Boden entlang.

Zwischen seinen Schulterblättern wurde ein feuchter Fleck von hellrotem Blut immer größer. Seine linke Gesichtshälfte war fast unkenntlich von dem Blut, das aus einer Kopfwunde floss.

Dennoch schien Carl Veldtkamp entschlossen, es zu schaffen, so, wie er alles im Leben geschafft hatte.

Vor Frustration darüber, nur Zentimeter für Zentimeter voran zu kommen, fing er an zu weinen.

Carl, so erinnerte Christoph sich, war immer ein Mann gewesen, der sich auf seine Kraft verlassen konnte und alleine wegen seiner Größe eine geradezu selbstverständliche, unangefochtene Stellung genoss. Doch jetzt war sein Körper für ihn eine Last, ein Hemmschuh, der ihm nicht mehr gehorchte.

Er legte den Kopf ins Gras, um sich einen Moment lang auszuruhen, ehe er ein weiteres Mal versuchte, sich vorwärts zu bewegen.

Christoph sah ihm dabei mit reglosem Gesicht zu. Einmal hockte er sich neben Veldtkamp, streckte eine Hand nach ihm aus, jedoch nicht, um ihm zu helfen. Als seine Finger Carl Veldtkamp ein letztes Mal berührten, brach aus dem ein dumpfes Heulen voller Pein aus der tiefsten Tiefe seines Innern heraus.

Es gab keinen schrecklicheren Laut als die Klage eines Menschen über den eigenen Tod, hatte Johannes irgendwann zu dem einst noch sehr jungen Christoph gesagt.

Jetzt erst, nach so vielen Jahren begriff er, was sein Vater damals damit meinte.

Dennoch rührte er sich nicht weg von dort, wo er die ganze Zeit schon stand und Carl beim Sterben zugesehen hatte. Er tat nichts.

Das Telefon in Veldtkamps Jackentasche summte. Christoph nahm es heraus und warf es im hohen Bogen über die Baumkronen hinweg irgendwohin.

Danach kehrte er zu dem Toten zurück und blickte ihn erneut an. Es war seltsam, aber er empfand weder Genugtuung noch Befriedigung, allerdings auch keine Schuldgefühle angesichts dessen, was er sah. Ehe er sich abwandte, um den Weg zurück zu gehen, auf dem er gekommen war, sagte er achselzuckend:

„Das Leben geht weiter, Carl. Immer weiter. Auch ohne dich.“

Drehte sich um und ging zurück zur Straße, wo ein Auto haarscharf am Bürgersteig neben ihm bremste. Die Beifahrertür flog auf, und Patrick Brahm fragte atemlos:

„Alles klar? Gut. Wir fahren zum Hafen. Ich hab´ die Schlüssel für den alten Kahn meines Großvaters. Simon wartet da auf uns.“

Als sie zum Hafen unterwegs waren, sahen und hörten sie schon von weitem das rotierende Blaulicht und die Sirenen der Polizeiwagen.

Christoph Westhuis hob nicht einmal den Kopf, als sie vorbeifuhren. Er schlief einfach ein.

Es war ein langer Tag gewesen.

- ENDE -