Im Schatten des Dämons
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Im Schatten des Dämons Alles ist wie ein großes Rätsel! Hartgesottene Gangster tun plötzlich unglaubliche Dinge: Sie liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Doch da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen. Als nämlich eine Oma zu Schaden kommt, die sie alle lieben, nehmen Tim und seine Freunde eine heiße Spur auf und machen bald eine schreckliche Entdeckung. Aber bevor die TKKG-Bande
Publisher: cbj

ISBN 3-8144-0174-3

© 1988 by Pelikan • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3

elperegrino@rocketmail.com v1.0 21.02.2014

Inhalt

1. Dicke Luft

2. Wihold will nicht verkaufen

3. Plötzliche Taubheit

4. Ein posthypnotischer Befehl

5. Begegnungen bei Dr. med. Prunk

6. Held des Tages

7. Überfall nebenan

8. Signal vom Dämon

9. Da bleibt beinahe das Herz stehen

10. Zerstochene Reifen

11. Wie ein Zombie

12. Ladlos Rot hält vier Wochen

13. Eine Spende für die Rattenplage

14. Siphonaptera

15. Kalter Tropfen im Genick

16. Die üblen Brüder

17. Warnung an alle

18. Hagerer mit falschen Zähnen

19. Geständnis im Liegen

20. Panik im Musik-Laden

21. Sommertheater

22. Der Täter

23. Kathi wacht auf

24....bis auf Weiteres geschlossen

25. Liste mit 32 Namen

26. Am Geländer vor der Tiefe

27. Der Stimmen-Imitator

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde

Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

1. Dicke Luft

Die schwüle Hitze, dachte Tim, macht die Leute reizbar. Wer sportlich nicht gut drauf ist, läßt jetzt den Miesmuffel raushängen und giftet die Mitmenschen an. Nur gut, daß wir so frisch, fröhlich und friedfertig sind.

Das bezog sich auf Gaby und ihn.

Sie radelten durch die Gluthölle einer Vorstadt-Straße. Prennstetten heißt das grüne, östliche Stadtviertel. Nach ihm ist auch der Golfplatz benannt, wo Schicki-Mickis den Schläger schwingen, das Reitergestüt und die berühmte Ausflugs-Gaststätte mit dem drittschönsten Biergarten Europas.

Doch nicht dorthin wollte das Pärchen, sondern in die Musikalien-Handlung Wihold.

„Geht’s nicht eine Reifendrehung langsamer, du Rennbolzen“, hörte Tim die frisch-fröhlich, friedfertige Stimme seiner Angebeteten hinter sich.

Sofort nahm er das Tempo weg. Ganz in Gedanken und ohne es zu wollen, war er in seinen Trainings-Rhythmus geraten. „Entschuldige, Pfote. Wir haben ja Zeit.“

„Du scheinst nie Zeit zu haben. Immer Tempo, Tempo! Eines Tages fällt Klößchen aus dem Sattel. Und mich hetzt du rum — wir... wir sind ja nicht verheiratet.“

„Entschuldige“, er ließ sich zurückhängen, bis er links neben ihr war. „Ich krieche ja schon.“

Gaby pustete gegen ihren Goldpony. Es klang beinahe wie ein Wutschnauben. Die Blauaugen blitzten.

Sie scheint reizbar zu sein, überlegte Tim. Am besten, ich sage gar nix.

„Was du heute morgen zum Sackhüpfer“, Gaby meinte den Studienrat Dr. Knusche, „gesagt hast, war unverschämt.“

„Was habe ich gesagt?“

„Pythagoras (altgriechischer Philosoph) sei auch nur ein Mensch gewesen.“

„Was ist daran falsch?“

„Ich habe nicht gesagt, daß es falsch — sondern, daß es unverschämt war.“

„Manchmal geht er mir auf den Keks. Der Sackhüpfer, meine ich, nicht der Pythagoras.“

„Ihr habt gestritten wie zwei Blöde. Aber Sackhüpfer hat recht behalten.“

„Kunststück“, grinste Tim. „Er hat Mathe studiert. Ich bin erst Schüler der Mittelstufe.“

„Um so schlimmer. Dann streitet man nicht.“

„Es ging ums Prinzip. Vom Sackhüpfer lasse ich mich nicht wie ein dummer Schüler behandeln. Im übrigen konnte ich beweisen, daß auch Einstein nicht immer recht hatte. Da ist manches umstritten — und mathematisch habe ich auch schon ganz hübsch den Durchblick. So, wir sind da.“

Gott sei Dank! dachte er gleichzeitig. Pfote scheint ein bißchen überhitzt zu sein. Das macht ungnädig. Aber Mädchen haben eben nicht die sportliche Hornhaut wie unsereins auf dem inneren Menschen.

Tim schwang sich vom Rennrad.

Auch Gaby saß ab. Aber ihr sommerlicher Flatterrock verfing sich in den Hinterrad-Speichen.

Sie zerrte, zischte, ließ beinahe ihr Klapprad fallen — und der Stoff knirschte.

Erst als Tim ihren Drahtesel hielt, konnte sie den Rock befreien. Ein Ölfleck war am Saum.

„Sch...“

Tim bekam ganz große Ohren.

Jetzt muß ich was Nettes sagen, dachte er, damit der Dampf rausgeht.

„Gaby“, der TKKG-Häuptling grinste. „Wußtest du schon: Wenn dich die Wut packt, bist du besonders hübsch.“

„Heißt das“, auch Kornblumen-Augen können funkeln, „ich soll mich öfter mal aufregen, damit ich deinem Schönheitsideal entspreche?“

„Um Himmels willen — nein! So ist das nicht gemeint. Bleib so cool, wie du kannst. Du bist auch entzückend, wenn du die Ohren hängen läßt.“

Gaby stellte ihr Rad an die Bordsteinkante.

„Wartest du? Oder willst du unbedingt mitkommen?“

„Ich will unbedingt mitkommen“, lachte er. „Du weißt doch, wie ich Frau Wihold mag. Ihr zuliebe würde ich Blockflöte lernen.“

„Gib dir keine Mühe! Du bist unmusikalisch.“

„Vielleicht reicht mein Talent für einfache Volksweisen. Dann könnte ich dich begleiten, wenn du in die Saiten greifst. Zusammen sind wir wie eine Big Band.“

Gaby schickte einen Aufwärts-Blick durch ihre dunklen Wimpern gen Himmel, sagte „Komm!“ und ging voran mit wehendem Rock.

Sie trug außerdem ein hitze-gerechtes Top mit Spaghetti-Trägern und Knäckebrot-Sandalen mit Riemchen.

Hinreißend war sie anzuschauen, fand Tim. Von vorn, von hinten, von allen Seiten — und die Reizbarkeit der inneren Gaby würde sich spätestens nach dem Gewitter, das irgendwann kommen mußte, normalisieren.

MUSIKALIEN-HANDLUNG WIHOLD — SEIT 1868 — stand groß über den beiden, ums Eck laufenden Schaufenstern des schönen, alten Hauses.

Zum Anschauen für den Musikfreund waren dekoriert: Holzblas-Instrumente wie Fagott, Quer- und Piccolo-Flöte, Klarinette und Oboe; Blechblas-Instrumente, nämlich Waldhorn, Baßtrompete und Zugposaune; eine Pedalharfe, Bratsche, Geigen und Kontrabaß.

Gaby freilich wollte ihre Gitarre abholen.

Emil und Margot Glockner, die Eltern, hatten entschieden, daß es an der Zeit sei, die musikalische Ausbildung der einzigen Tochter voranzutreiben.

Das fiel auf fruchtbaren Boden. Zumal Gaby schon des öfteren auf der spanischen Gitarre ihrer Freundin Liese-Marie Kornpäsche gezupft hatte — und das mit Begeisterung.

Hinzu kam ein weiterer Glücksumstand.

Mit Julia von Pritznitzky stand eine vielgelobte Gitarrelehrerin zur Verfügung. Julia war außerdem, wie Gaby, Mitglied im Tierschutzverein — und ganze 24 Jahre jung, also keine vertrocknete Privatlehrerin.

Julia beriet, welches Instrument anzuschaffen sei; und die Bestellung wurde bei den Wiholds aufgegeben, denn auch die taten sich durch engagierten Tierschutz im Verein hervor. Ihr Rauhaardackel hieß Struppi.

Tim, der manchmal als Gast-Tierfreund zur Vereins-Versammlung mitdurfte, kannte die Wiholds von dorther.

Er folgte seiner Freundin.

In der Musikalien-Handlung war es schattig und kühl.

Daß dicke Luft herrschte, merkten die beiden Jung-Kunden nicht sofort.

Robert Wihold stand neben einem Klein-Klavier, auf das er sich mit einer Hand stützte.

Der Kunde, Typ — oder was auch immer — postierte sich bei einem Kontrabaß, dem er figürlich glich.

„Tag, Herr Wihold“, sagten die beiden Jugendlichen im Chor.

Der sonst so freundliche Mann nickte nur. Sein schmales Künstlergesicht war totenbleich.

Nanu! dachte Tim. Da liegt wohl eine Beschwerde an. Dröhnt die Kesselpauke nicht richtig? Oder kommt bei den Tschinellen das... Tschin... nicht?

Der Kontrabaß-Typ war groß und fleischig, sein Anzug edelster Edelknitter. Den massigen Schädel bedeckten vorn unten Bartschatten, oben ebenmäßig gestutzte Rest-Stoppeln.

Rund um eine glimmende Zigarre blinkten goldüberkronte Zähne. Aber es war kein Lächeln, eher ein Geblecke.

Tim und Gaby wollten beiseite treten und bei den Saxophonen warten, bis die Reihe an sie käme.

Aber im Hintergrund wurde die Tür PRIVAT geöffnet, die zur Wohnung führte.

Kathi Wihold winkte den beiden.

„Da seid ihr ja. Der Tee ist schon fertig. Kommt her! Na, kommt!“

An eine Einladung zum Tee konnten sich die beiden nicht erinnern.

Natürlich folgten sie der Aufforderung.

Tim bemerkte beim Nähergehen, daß Kathi Wihold so bleich aussah wie ihr Robert.

Ein schlechtes Zeichen! Denn sie war ein südländischer Typ, bräunte leicht und ganzjährig. Sogar unter der Straßenlaterne, wie sie scherzhaft zu sagen pflegte.

Mit ihren 55 Jahren war Kathi etwas jünger als ihr Mann: eine schlanke, immer noch hübsche Frau mit großen dunklen Augen und kleiner Geschmacksverirrung. Sie färbte sich blond. Doch das sah nicht halb so gut aus wie ihr natürliches Silbergrau.

Hinter der Tür PRIVAT war die Diele zum Treppenhaus.

2. Wihold will nicht verkaufen

Kathi zog die Tür zu, kaum daß die beiden über die Schwelle waren.

„Pst!“

Das Schloß war nicht eingerastet.

Ein fingerbreiter Spalt ermöglichte, daß man von hier aus mithören konnte, was im Verkaufsraum geredet wurde.

Gaby machte große Augen, und die Kratzigkeit war weggeblasen.

„Nein“, hörte Tim. „Ich verkaufe nicht.“

Robert Wiholds Stimme zitterte unmerklich. Fest klang sie trotzdem.

Eine kurze Stille folgte.

Kathi blickte auf den Türspalt. Eine Ader am Hals klopfte, zeigte an, daß der Puls erhöht war.

„Ich würde nochmal darüber nachdenken, Wihold“, erwiderte der Kontrabaß-Typ. „An Ihrer Stelle! Ich biete einen anständigen Preis für diese Bude.“

„Was Sie Bude nennen, ist mein Elternhaus. Seit sechs Generationen sind die Wiholds hier daheim. Es ist ein wunderschönes altes Gebäude. Unter Denkmalschutz müßte man es stellen. Jawohl! Aber sowas interessiert Sie nicht, Bonzemann. Sie wollen es abreißen.“

„Na und? Ist das Beste, was ihr passieren kann, der alten Bude.“

„Für mich, Bonzemann“, Roberts Stimme hob sich, „sind Sie ein verachtenswerter Baulöwe, ein Spekulant, dem nichts heilig ist, der nur nach Profit schielt. Oja, ich weiß. Hier soll eine Luxus-Wohnanlage entstehen. Mit Luxusgeschäften für die Superreichen, die sich kurze Wege wünschen: von den eigenen vier Wänden zum Golfplatz, zum Gestüt. Sie, Bonzemann, haben schon alles aufgekauft: vor mir, hinter mir, neben mir. Ich weiß, ich weiß. Mein Haus ist der letzte Brocken, den Ihr gieriges Maul noch schlucken muß. Dann stünde Ihrem zig-Millionen-Geschäft nichts mehr im Weg. Tut mir leid, ich bleibe bei meinem Nein.“

Er hatte so heftig geredet, daß er jetzt husten mußte. „Hoffentlich bereuen Sie Ihre Halsstarrigkeit nicht.“

Plumpe Schritte führten zur Tür.

„Nie!“ rief Robert.

„Mein großzügiges Angebot gilt. Sie wissen, wo Sie mich erreichen können.“

Die Tür wurde geöffnet, schloß sich wieder. Dann breitete sich bedrückende Stille aus.

„Ja, Frau Wihold“, sagte Gaby scheu. „Wir kommen wegen meiner Gitarre. Aber ich kann auch ein anderes Mal...“

Kathi lächelte. „Aber nein. Kommt, wir müssen meinen Mann trösten. Er regt sich schrecklich auf.“

Bonzemann? überlegte Tim. Das scheint dieser Bau-Unternehmer zu sein. Überall, wo ein schwachwandiges Gebäude entsteht, hängt seine Firmentafel. Und Skandale, meine ich, hat’s auch schon gegeben. Soll ein Obergangster sein.

Robert stand immer noch neben dem Klein-Klavier. Aber jetzt konnte er lächeln.

„Hallo, Gaby, hallo, Tim! „

Kathi strich ihrem Mann über die Wange.

„Du warst so schroff, Robert. Er macht ein gutes Angebot. Warum erwägst du es nicht — wenigstens?“

Robert sah seine Frau an, als hätte er sie nicht vor 30 Jahren geheiratet, sondern gestern.

„Kathi! Dieser Kerl ist ein Ganove. Ein Hai! Du weißt doch, was man munkelt. Er macht große Bau-Projekte in Italien. Und das geht nur mit Hilfe der Mafia. Niemand weiß genau, woher sein Reichtum stammt und wohin seine Verbindungen reichen. Ich wette, dieses Projekt hier — die Luxuswohnanlage Prennstetten — ruiniert unseren Stadtteil. Die falschen Leute kommen her, und die alteingesessenen müssen weg.“

„Natürlich ist er ein Gangster“, nickte Kathi. „Und das ist es ja gerade. Willst du dich mit ihm anlegen?“

„Ich verkaufe nicht.“

Tim stand so, daß er durchs Schaufenster sehen konnte.

Die Mittagssonne schien die breite, fast ländliche Tross-Straße hinab.

Gegenüber standen kleine, alte Häuser mit handtuchgroßen Vorgärten.

Bonzemann lehnte sich über einen Zaun und redete mit einem alten Döskopp, der sein Anwesen sicherlich an den Baulöwen verkauft hatte und sich für schlau hielt.

Jetzt war Bonzemann für die Wihold-Gruppe nur von hinten zu sehen: mit breitem Hintern und noch breiterem Kreuz.

„Robert“, sagte Kathi zu ihrem Mann, „überleg doch. Wir werden älter. Das Geschäft reibt dich auf. Es ist mühevoll. Du kommst kaum auf deine Kosten. Mit dem Geld — wir könnten nach Mallorca ziehen und hätten noch was vom Leben. Wäre das nicht ein Traum?“

„Nicht um diesen Preis, Kathi. Ich bin hier geboren. Ich kann nicht zulassen, daß Bonzemann das Haus niederreißt.“

Tim sah seine Freundin an.

Sie fühlten sich unbehaglich.

Was die Wiholds hier untereinander ausmachten, war eigentlich nicht für die Ohren Dritter bestimmt.

„Es ist nur ein Haus, Robert. Aber um dich habe ich Angst.“

„Wieso?“

„Robert! In welcher Welt lebst du? Wenn es um Geld und Profit geht, nehmen diese Menschen keine Rücksicht.“

Kathis Blick suchte Gaby und Tim, als erhoffe sie sich von ihnen Unterstützung.

Robert griff nach einer Zugposaune und polierte mit dem Jackenärmel über das Schallstück.

„Bonzemann geht nicht so weit, daß er mich umbringen läßt. So weit nicht, Kathi. Wir leben doch in einem Rechtsstaat.“

„Was würde Bonzemann riskieren? Dir stößt ein Unfall zu, und niemand ahnt, daß es ein... Verbrechen ist. Glaubst du, ich hätte die Kraft, hier ohne dich durchzuhalten?“

„Du würdest“, fragte er ungläubig, „verkaufen?“

„Ohne dich wäre mir alles egal. Hier bliebe ich nicht.“ Lächelnd legte Robert den Arm um sie.

Eine Geste, die Tim und Gaby ganz rührend fanden. Beinahe hätte Tim das gleiche getan — mit Gaby.

„Ein Glück“, sagte Robert, „daß es zu diesem Unfall nie kommen wird. Glaub mir, Kathi: Bonzemann hat begriffen. Von dem hören wir nichts mehr.“

Kathi seufzte. Für einen Moment blickte sie auf ihre schmalen Hände.

Abrupt wurde dann das Thema gewechselt.

„Gaby will ihre Gitarre abholen“, sagte Kathi.

Pfoten trappelten hinten im Haus. Durch die Tür PRIVAT, die offen stand, schoß Struppi herein. Er war zwei Jahre alt, allerliebst und frech. Kläffend stürzte er sich auf die Riemchen von Gabys Sandalen. Wegen der Barfüßigkeit erreichten seine Zähne auch die Haut.

Gaby lachte und nahm den Rauhaardackel auf den Arm. Robert holte die Gitarre, zu der ein helles Futteral gehörte.

Abgrundtief seufzend stand Kathi neben Tim.

Er teilte ihre Besorgnis, hütete sich aber, die Ängste zu schüren.

Als könnte Kathi Gedanken lesen, klopfte sie ihm plötzlich auf die Schulter. Dann ging sie rasch nach hinten und schloß die Tür hinter sich.

Gaby stieß Entzückensrufe aus. Die Gitarre gefiel ihr.

Robert lächelte zufrieden.

„Starkes Instrument“, sagte Tim. „Wirklich! „ Für einen Moment übernahm er Struppi.

Der versuchte sofort, ihm das Gesicht abzulecken.

Kaum für eine Sekunde hatte Tim den Baulöwen aus dem Auge gelassen.

Jetzt löste sich Bonzemann drüben von dem Zaun, führte die Zigarre mit einer Halbkreis-Bewegung neben sich und tupfte Asche auf den Gehsteig.

Dem alten Döskopp zunickend, trollte er sich die menschenleere Tross-Straße abwärts.

„Ich mach schon mal ‘nen Abflug“, sagte Tim und setzte Struppi auf den Tresen, wo der Dackel sich mit dem Hinterlauf am Ohr kratzte. „Wiedersehen, Herr Wihold.“

„Ich komme ja schon“, rief Gaby. „Diese Eile! Wie ich das hasse!“

Wihold lächelte, schloß den Reißverschluß des Futterals und übergab ihr die Gitarre.

Tim war schon auf der Straße.

Zu seiner Verwunderung stampfte Bonzemann in Richtung Frischmeier-Platz, ohne in einen Wagen zu steigen. Der Mann ging zu Fuß, qualmte wie ein umweltfeindlicher Fabrikschlot und blickte nach rechts und links.

Sein Gelände! dachte Tim. Alles, was er aufgekauft hat. Er besichtigt. Er sonnt sich im Hochgefühl. Und den armen Wihold wird er fertigmachen. Eine Ungerechtigkeit! Darf man einem freien Menschen einen fremden Willen aufzwingen? Nein! Das verstößt gegen die Würde. Wihold ist im Recht, Bonzemann ein Knetegeier. Dem sollte man die Krallen kürzen.

Gaby kam aus der Musikalien-Handlung und hängte ihr Futteral an den Lenker.

„Was soll diese Hast? Willst du mit Bonzemann reden? Der lacht uns nur aus. Mein Gott, tun die Wiholds mir leid! Es ist eine Schande. Aber Bonzemann wird sich als der Stärkere erweisen.“

„Wenn er mit Terror anfängt“, sagte Tim, „ist er verwundbar. Und nur mit Terror kriegt er die Wiholds weich. Das heißt, Kathi hat ja schon die Waffen gestreckt.“

„Aber nicht, weil sie feige wäre, sondern weil sie schon lange von einem Leben unter südlicher Sonne träumt. Ich weiß es. Sie hat’s mir erzählt. Auf Mallorca — oder sonstwo — würde sie die herrenlosen Hunde versorgen. Und Kathi ist energisch. Bei uns im Verein hat sie die meisten Anträge gestellt — und später auch durchgesetzt. Wenn Kathi auf Mallorca wäre, könnten sich die Hunde dort freuen. Und Struppi verträgt Wärme ganz gut.“

Tim blickte an dem dreistöckigen Haus hinauf.

Die stuckverzierte Fassade war kürzlich erneuert worden — in blau und weiß.

„Einen Ruhesitz im Süden, Gaby, finde ich in Ordnung. Vielleicht werde ich mich selbst mal dort ansiedeln — so in 60-70 Jahren. Aber freiwillig! Darauf kommt’s an. Wihold will nicht. Das ist sein Recht. Wenn Bonzemann ihn zwingt, steigt mir die Wut ins Gehirn. Sieh ihn dir an, diesen miesen Geldmacker! Jetzt biegt er ab in die Kirchgasse. Komm, Pfote! Ich will ihm was flüstern.“

Tim saß schon im Sattel und zischte los.

Gaby schüttelte ärgerlich die blonde Mähne, fuhr aber dann hinterher.

3. Plötzliche Taubheit

Tim bremste an der Ecke.

Die Kirchgasse windet sich etwas, beschreibt eine Kurve und mündet schließlich auf dem Frischmeier-Platz, wo sich elegante Boutiquen angesiedelt haben, kleine, aber feine Restaurants, eine Künstlerkneipe und zwei, drei Geschäftshäuser mit Arzt-, Anwalts- und Steuerberater-Praxen, mit Architektur-Büros und einem Immobilien-Makler, der sich in dieser Umgebung sicherlich wie ein Hochstapler fühlte.

Bonzemann hatte Vorsprung, latschte noch immer und hielt auf eine Hofeinfahrt zu.

Zwei Gestalten traten hervor.

Pustend stoppte Gaby neben ihrem Freund.

„Soll ich dir die Gitarre abnehmen?“ fragte er, ohne den Blick von Bonzemann zu nehmen.

„Willst du üben?“

„Sie behindert dich beim Radeln. Ich bin freihändig sicher, einhändig top.“

„Laß nur, es geht. Mit wem redet er da?“

Die beiden Typen zeigten sich nur von hinten.

Aber jetzt wandte sich der eine zur Seite.

Zischend ließ Tim gepreßten Atem ab. „Weißt du, wer das ist?“

„Ich bin keine Hellseherin.“

„Der Kleinere heißt Frieder Älch, ist ungefähr 18 — ein Miststück. Aber ein Chorknabe gegen den anderen: Hubert Älch, der ältere Bruder — so um die 20. Hat schon im Knast gesessen.“

„Sieh einer an!“ sagte Gaby durch ihre Rosenblätter-Lippen. „Und mit denen redet Bonzemann.“

„Rat mal, worüber?“

„Frag mich doch nicht immer! Nur, weil du die Antwort schon weißt.“

Hoffentlich, dachte Tim, gewittert es bald, damit sich die Atmosphäre entspannt. Wieso bin ich so friedlich? Nein, ich bin’s eigentlich gar nicht. Die drei dort könnte ich ungespitzt einpflanzen — bis zum Hals. Nur zu Gaby bin ich eben immer mild.

„Ich vermute, er erteilt einen Auftrag. Die beiden kriegen 100 Mark — und zünden dafür bei Wiholds das Haus an.“

„Machen die so was?“

„Es sind arbeitsscheue Halunken, Gaby. Hängen in Spielhallen rum, pöbeln Leute an, machen Treibjagd auf Ausländer, überfallen Senioren (ältere Herrschaften) und brechen auch ein. Wer das im Programm hat, macht ebensogut Terror.“

Tim hatte sich seiner Freundin zugewandt.

Optisch entstand der Eindruck, die beiden seien nur mit sich beschäftigt.

Aber weder Bonzemann noch die beiden Typen blickten her.

Die Entfernung betrug satte zwei Steinwurfweiten.

Bonzemann zog jetzt die Hand aus der Tasche und steckte Hubert Älch, dem Größeren, etwas zu. Scheine, natürlich. Eine Anzahlung.

„Da siehst du’s“, sagte Tim und schraubte den Blick aus den Augenwinkeln wieder zurück.

Bonzemann ging weiter.

Die Älchs lehnten an der Hofmauer, hatten finstere Gesichter, aber zufriedene Mienen und teilten die Anzahlung.

Tim ließ seinen Rennesel rollen.

Die Kirchgasse war etwas abschüssig.

Die Älchs blickten auf, als das Pärchen vor ihnen hielt.

Der Zusammenprall zwischen Tim und Frieder, dem Jüngeren, lag zwei Monate zurück. Damals hatte der Kotztyp vor dem Nostalgie-Kino zwei Mädchen von der Ursulinen-Schule belästigt und über Tims Warnung — der TKKG-Häuptling kam zufällig vorbei — gelacht. Wie leider so oft, war die Situation eskaliert (sich verschärfen), denn der jüngere Älch wollte sich was beweisen. Es endete damit, daß er in einen Müllcontainer flog und sich tagelang nur vorsichtig bewegen konnte.

Frieder war ein gedrungener Typ mit Bürstenschnitt und Unheil verheißendem Blick.

Hubert hatte den Spitznamen Tiger. Er war knochig. Der Mittelscheitel teilte eine farblose Mähne, die rechts und links auf die breiten Schultern hing. Im Oberkiefer fehlten drei Zähne. Ein Jagdmesser mit Lederscheide baumelte rechts an der Hüfte.

„Ich mache keine Vorrede“, sagte Tim. „Wir haben Grund zu der Annahme, daß ihr die Wiholds ärgern sollt. Bezahlt Bonzemann dafür? Wenn ja, dann gebt ihm das Geld zurück und vergeßt den Auftrag. Klar?“

Die beiden glotzten ihn an.

„Häh?“ stieß Hubert, der Tiger, hervor. „Ich glaube, mein Schwein pfeift. Hast du das gehört, Frieder? Wer ist denn der Typ?“

„Hm“, Frieder erinnerte sich. „Ich glaube, den kenne ich.“

„Die Wiholds“, sagte Tim, „stehen unter dem Schutz von TKKG. Vergeßt das nicht. Sonst tut’s euch hinterher leid.“

„Verschwinde!“ Tiger trat einen Schritt vor. „Oder soll dein Rauschgold-Engel zusammenkratzen, was von dir übrigbleibt. Was ist?“

Die Frage galt Frieder.

Der hatte den großen Bruder erst unauffällig in die Rippen gepufft. Jetzt zog er ihn am Ärmel.

„Laß sein“, murmelte Frieder und schüttelte den Kopf.

Er entsinnt sich an den Mae-Geri-Ke-Age (Karate-Tritt), dachte Tim und hätte beinahe gegrinst.

„Ihr wißt Bescheid“, sagte er. „Die Wiholds sind tabu (unantastbar) für euch. Komm, Gaby.“

Länger konnten sie sich nicht aufhalten.

Bonzemann war bereits hinter der Kurve verschwunden.

Aber als sie den Frischmeier-Platz erreichten, sahen sie ihn wieder.

Der Baulöwe stampfte auf eins der mit Büros und Praxen gefüllten Geschäftshäuser zu.

„Schnell, Gaby. Wir schaffen jetzt klare Fronten. Wir sagen auch Bonzemann, daß er keine kriminelle Phantasie entwickeln soll, um die Wiholds aus ihrem Haus rauszuekeln. Vielleicht wird er nachdenklich, wenn er sich durchschaut sieht. Trotz allem hat er ja einen Ruf zu verlieren. Auch einem Wirtschafts-Gangster wie Bonzemann paßt es nicht in den Kram, wenn der Staatsanwalt ihn aufs Korn nimmt.“

„Der ältere Älch war nicht besonders beeindruckt.“

„Der kennt mich noch nicht, der andere um so besser. Der hat schon mal Kloppe gekriegt. Oh, jetzt aber schnell.“

Das bezog sich auf Bonzemann.

Dessen Vorsprung bewahrte ihn davor, daß er von Tim auf offener Straße behelligt wurde.

Bonzemann betrat das Haus Frischmeier-Platz 4, wo die Firmenschilder neben dem Eingang große Auswahl zuließen.

Tim und Gaby konnten gerade noch ihre Drahtesel sichern, sie hatten sie an die Hauswand gelehnt, obwohl dort das einzige Nicht-Firmenschild verkündete: ANLEHNEN VON FAHRRÄDERN VERBOTEN.

„Du kannst ihn doch nicht mitten unter Leuten anmosern!“ meinte Gaby.

Von Tim gezogen, hetzte sie durch den Eingang. In der freien Hand hielt sie ihre Gitarre im Futteral.

„Vielleicht erwischen wir ihn auf der Treppe“, erwiderte Tim.

Sie hatten aufgeholt.

Aber Bonzemanns Vorsprung reichte noch, sich — freilich ohne zu wissen, daß er verfolgt wurde — in eine Arzt-Praxis zu retten.

An deren Flurtür im ersten Stock prangte das Schild: Dr. med. Erwin Prunk. Facharzt für Hals, Nasen, Ohren. — Sprechstunde Mo.-Fr. 14-16 Uhr und nach Vereinbarung.

„Was nun?“

Gaby drückte ihre Gitarre an sich — etwas zu heftig, weshalb eine Saite anklang.

„Wir gehen einfach mal rein“, meinte Tim. „Vielleicht sitzt Bonzemann allein im Wartezimmer. Dann stoßen wir ihm Bescheid und hauen wieder ab.“

Gaby bewegte zweifelnd den Kopf.

Aber Tim hatte die Tür schon geöffnet.

Ein klinisch-sauberer Flur tat sich auf.

Den Warteraum gab’s im Hintergrund sowie den Ordinationsraum (Untersuchungszimmer) und eine Tür mit der Aufschrift KEIN ZUTRITT.

Tim wäre schnurstracks ins Wartezimmer gestiefelt, aber sie mußten an der ANMELDUNG vorbei.

Eine junge Helferin saß dort, trug einen weißen Kittel und sortierte Karteikarten.

„Habt ihr einen Termin?“ fragte sie.

„Nicht direkt.“ Tim lächelte. „Es ist ein dringender Notfall. Meine Freundin hört plötzlich nichts mehr. Seit etwa zehn Minuten. Nicht wahr, Gaby?“ brüllte er. „Du bist plötzlich taub. Wir sahen am Schild unten, daß hier ein Hals-Nasen-Ohren-Arzt praktiziert, und haben die Gelegenheit genutzt.“

„Habt ihr einen Krankenschein mit?“ fragte die Helferin.

„Natürlich nicht“, Tim runzelte die Brauen. „Ich schleppe ja auch meine Geburtsurkunde nicht mit mir rum. Ich bin felsenfest überzeugt, daß ich geboren wurde. Wozu brauche ich das schriftlich? Krankenversichert sind wir als Minderjährige auch. Aber man hat ja nicht den Schein in der Tasche.“

„Den müßt ihr nachreichen.“

„Selbstverständlich.“

„Nicht vergessen! Sonst schickt der Herr Doktor eine Privatrechnung.“

„Au weia!“ Tim grinste.

„Es ist nun mal so.“

„Ich weiß, es geht nicht ohne Drohungen.“

„Jetzt brauche ich deine Personalien“, wandte sich die Arzthelferin an Gaby.

Die öffnete schon den Mund.

„Sie hört nichts“, fuhr Tim dazwischen. „Name: Gaby Schulten. Rübenacker 21 — das ist die Straße. Gaby ist dreizehn. Können wir jetzt ins Wartezimmer?“

Die Helferin hatte noch Fragen, was Tim zu weiteren Schwindeleien ermunterte.

Dann war der Weg frei zum Warteraum.

Tim nahm Gaby bei der Hand.

Wild entschlossen öffnete er die Tür.

Doch die Enttäuschung war groß.

Keine Spur von Bonzemann. Sämtliche Stühle — sieben insgesamt — waren leer.

Tim schloß die Tür von innen.

„Bonzemann hat einen Termin und ist schon drin. Wir warten. Wenn wir hören, daß er geht, putzen wir die Platte.“

„Und was sagen wir der Helferin?“

„Du kannst wieder hören. Kein Bedarf mehr nach ärztlicher Kunst. Es war nur Staub auf dem Trommelfell.“

„Meine Ohren sind absolut sauber.“

„Klar“, lachte Tim. „Wissen wir. Aber die Helferin braucht’s nicht zu wissen.“

4. Ein posthypnotischer Befehl

Sie kannten sich seit Jahren.

Was sie voneinander hielten, stand auf einem anderen Blatt. Es genügte, daß jeder genug vom andern wußte, um ihn hinter Gitter zu bringen. Das schweißt zusammen.

Dr. Erwin Prunk war 41. Als Typ hätte er sich zum Chefarzt einer idiotischen Fernseh-Serie geeignet, die im Arzt-Milieu spielt.

Prunk maß 187 Zentimeter, hielt sich mit Golf und Massagen fit, liebte das süße Leben und gab leider mehr Geld aus, als seine Praxis abwarf. Er hatte braunes Haar, angegraute Schläfen und wäsche-blaue Augen.

„Wenn du mich um einen Gefallen bittest, Karl-Erich“, sagte Prunk, „läuft es mir jedesmal kalt über den Rücken.“

Bonzemann nickte, als sei Prunks Befürchtung selbstverständlich.

Der Baulöwe saß im Besuchersessel, breitbeinig. Seine säulenartigen Beine schlug Bonzemann nur selten übereinander. Es war zu unbequem.

„Diesmal wird’s wirklich so sein, Erwin.“

„Was?“

„Du hast Grund zur Gänsehaut, meine ich.“

„Dann fang gar nicht erst davon an.“

„Doch, doch. Es muß sein. Du schuldest mir mehr als einen Gefallen. Vergiß nicht, daß du deine ganze Existenz hier meinem Schweigen verdankst. Du bist kein Arzt. Hast nur ein paar Semester Medizin studiert. Das zählt nicht. Alle deine Papiere sind gefälscht.“

Prunk stöhnte. „Ich weiß, daß meine Zeit bemessen ist. Irgendwann fliege ich auf. Bis dahin muß ich mein Vermögen zusammenhaben. Damit ich abhauen kann in den sonnigen Teil der Welt.“

„Also gut, ich bezahle dich für deine Hilfe. Aus alter Freundschaft.“

Prunks wäsche-blaue Augen weiteten sich.

„Du bezahlst? Es wird ja immer schrecklicher. Wenn du Geld lockermachst... Wen soll ich umbringen?“

„Pst, nicht so laut.“

„Die Türen sind gepolstert. Uns hört niemand.“

Bonzemann lehnte sich zurück. Er hatte eine neue Zigarre angezündet und rauchte genußvoll.

„Es wird allerhöchste Zeit, Erwin, daß ich Susanne loswerde.“

„Deine Frau? Meinst du die?“

„Wen sonst. Sie ist nicht mitgewachsen mit mir. Sie hemmt mich. Sie mißbilligt meine großen Projekte — hier und im Ausland — in einer Weise, die sich nicht auf Naserümpfen beschränkt. Ich befürchte, Susanne wird sich in allernächster Zeit ganz gegen mich wenden. Und... Also, sollte es polizeiliche Ermittlungen geben, dann kann ich mich nicht mehr auf sie verlassen. Sie hat Moralbegriffe. Und einen Gerchtigkeits-Wahn.“

„Schlimm!“ nickte Prunk. „Sowas kann zermürben.“

„Durch Trennung oder Scheidung schaffe ich das Problem nicht aus der Welt. Susanne ist 49. Sie hatte ein feines Leben. Lassen wir’s genug damit sein.“

Prunk schnaubte durch seine etwas engen Nasengänge.

„Du erwartest doch nicht etwa, daß ich bei ihrer bevorstehenden Mandel-Operation einen Kunstfehler begehe und sie hinüberleite — ins ewige Leben. Karl-Erich! Meine Patienten sterben nicht. Ich kann mir keine Untersuchung, keine Nachprüfung erlauben. Es wäre vorbei mit dem Doktor-Spiel.“

Bonzemann grinste breit.

„Dann könntest du gleich dort bleiben, wo du so gern operierst.“

Damit spielte er an auf Prunks Nebeneinnahme. Denn außer seiner Tätigkeit hier verdingte sich der medizinische Scharlatan als Gefängnis-Arzt.

In der Landes-Strafanstalt, die bekanntlich außerhalb der Stadt liegt, hielt er einmal wöchentlich Hals, Nasen, Ohren-Sprechstunde ab für die Knastis.

Zu Hunderten hatte er dort chronisch entzündete Mandeln entfernt. Aber seine Spezialität war die Ohren-Spülung. Strafgefangene, denen er auf diese Weise die Lauscher säuberte, konnten hernach deutlich besser hören.

„Du sagst es“, nickte Prunk. „Deshalb verlang so was nicht von mir.“

„Tu ich auch nicht.“

„Sondern?“

„Ich denke an dein Hobby, Erwin.“

Prunk wußte sofort, was gemeint war.

„Du brauchst mich als Spezialisten für Hypnose.“

„Genau. Du hast mir mal erklärt, daß man nahezu alle Menschen hypnotisieren kann. Also einlullen, daß sie schlafen und sich in einem Zustand befinden, von dem sie nichts wissen. Dann gibst du ihnen Befehle, und die führen sie aus. Auch später — wenn sie wieder wach und völlig bei sich sind.“

Prunk nickte. „So was nennt man posthypnotischen Befehl. Also einen inneren Befehl, dem der Betreffende nach der Hypnose gehorcht. Er weiß nicht, warum, aber er tut’s.“

„Während du jemanden in Hypnose vor dir hast, programmierst du ihm den Befehl ein.“

„So ungefähr.“

„Und der Mensch weiß hinterher nichts davon.“

„Er hat keine Ahnung.“

Bonzemann rieb sich das Kinn. „Nicht übel. Ich wüßte eine Menge Anwendungsgebiete. Aber, um mal Nägel mit Köpfen zu machen! Du hast mir außerdem erklärt, daß man auch unter Hypnose niemanden dazu bringen kann, gegen seine Moral zu verstoßen. Wer also im Wachzustand nicht morden kann, tut’s auch in Hypnose nicht.“

„Das ist richtig.“

„Hm. Dann nützt mir dein Hokuspokus nichts. Ich hatte mir nämlich vorgestellt...“

Er sprach nicht weiter, lutschte mißmutig an der Zigarre und überlegte.

„Willst du, daß Susanne jemanden umbringt?“ fragte Prunk.

„Sich selbst soll sie umbringen.“ Bonzemann ballte eine Faust. „Aber sie ist nicht der Typ. So was kommt für sie nicht in Frage.“

Prunks Gesicht nahm einen blasierten Ausdruck an.

„Da hast du recht, lieber Karl-Erich. Es würde nichts nützen, wenn ich Susanne in Hypnose befehle, sich zu töten. Aber — jaaahhh — ich kann diese Vorstellung umgehen. Das sieht dann so aus: Sie erhält den hypnotischen Befehl, bei einer bestimmten Gelegenheit im zehnten Stock eines Hochhauses das Fenster zu öffnen. Sie tut’s. Denn was ist dabei? Plötzlich - und das gehört zu dem hypnotischen Wahn, den ich ihr einpflanze — glaubt sie, der Raum hinter ihr stünde in Flammen. Einziger Ausweg ist der Sprung aus dem Fenster. Und das tut sie. Aber nicht in selbstmörderischer Absicht. Sondern um sich zu retten. Nur leider läuft es darauf hinaus, daß sie unten... Klatsch! Aus!“

„Phantastisch!“ Bonzemanns Gesicht glänzte. „Das ist es. So machen wir’s.“

„Ich soll sie also hypnotisieren?“

„Sie ist deine Patientin. Mit ihren verdammten Kopfschmerzen geht sie mir ständig auf den Geist.“

„Gut, dann werde ich — damit sie die Kopfschmerzen endlich los wird — Hypnose anwenden.“

„Geht das auf Krankenschein?“ grinste Bonzemann. „Oder ist Susanne Privatpatientin?“

„Werd nicht beleidigend!“

„Das mit dem brennenden Zimmer ist nicht schlecht. Wir könnten aber auch...“

Er sprach nicht weiter, weil Prunks Sprechanlage piepte.

Der Schwindler im weißen Kittel drückte auf den Knopf.

„Frau Bonzemann ist da“, sagte die Helferin aus der Anmeldung. „Sie möchte, wie verabredet, ihren Gatten abholen.“

„Ich bin gleich fertig mit der Untersuchung“, sagte Prunk. „Frau Susanne möchte sich bitte noch einen Moment gedulden.“

Er ließ den Knopf los und wandte sich an Bonzemann.

„Was haben wir denn untersucht? Ach so, deine Halsentzündung. Na, die ist schon viel besser.“

5. Begegnungen bei Dr. med. Prunk

Tim hatte die Warteraum-Tür aufgeklinkt und angelehnt.

Gaby und er hörten jetzt alles, was sich im Flur tat und vorn bei der Anmeldung.

Gaby saß wie auf Kohlen.

Er merkte das und küßte sie rasch auf die Wange.

„Wir haben es angeleiert“, flüsterte er, „und ziehen es auch durch. Die Älchs sind gewarnt. Bonzemann wird gewarnt. Dann heißt es abwarten und hoffen.“

Gaby fröstelte.

„Ich habe versprochen, Julia die Gitarre zu zeigen.“

„Klar. Ich komme mit.“

„Schaffen wir das noch?“

„Du meinst wegen meiner Arbeitsstunde? Ich schwänze. Zur Zeit stehe ich überall recht gut. Mir kann kein Pauker was vorwerfen. Außerdem kann ich heute abend noch lernen.“

Draußen öffnete sich die Flurtür.

Ein neuer Patient trat ein.

Er grüßte mit metallischer Bariton-Stimme und verkürzte die Vokale (Selbstlaute).

„Gggutttennn Tttaggg! Bbbinnn bbbessstttelllttt.“

So etwa klang das.

„Ihr Name, bitte!“ sagte die Helferin.

Er hieß Bernd Kolbe.

„Ich glaube, den kenne ich“, flüsterte Gaby. „Der ist verwandt mit der alten Dame, die bei Julia auf der Etage wohnt.“

Tim nickte.

„Wenn Sie bitte einen Moment Platz nehmen“, sagte die Helferin. „Nein, nicht im Warteraum. Im Kein-Zutritt-Zimmer.“

Tim linste durch den Türspalt, wobei er sich nur etwas zur Seite beugen mußte.

Der Typ mit den Schnarrlauten war hochgewachsen und nicht älter als 25.

Trotzdem verloren sich nur noch einige blonde Büschel auf seinem Schädel — wie kleine Inseln.

Das rosige Gesicht wurde durch den Schnurrbart entstellt. Kolbe trug einen totengräber-schwarzen Sommerblouson.

Die KEIN ZUTRITT-Tür schloß sich.

Es herrschte wieder Ruhe im Flur.

Aber dann kam eine Frau.

Die Stimme klang angenehm, jedoch etwas traurig.

„Tag, Frau Bonzemann“, sagte die Helferin. „Ihr Gatte ist beim Herrn Doktor drin. Ich sage gleich mal Bescheid.“

Einen Moment später hieß es, Frau Bonzemann möge warten.

Doch nicht etwa hier, dachte Tim und sah Gaby an. Immerhin war das Kein-Zutritt-Zimmer schon besetzt.

Frau Bonzemann blieb nicht auf dem Flur. Sie kam herein.

Sie grüßte sogar, nickte freundlich und hatte einen Blick übrig für das junge Pärchen.

Gibt’s doch nicht! dachte Tim. Das ist seine Frau? Wie kommt das Mistvieh zu einer so netten Person?

Sie war knapp mittelgroß und grazil wie eine Tänzerin. Die grauen Augen wirkten verschleiert, als zerliefen zwei Tränen. Das Kostüm war natürlich allererster, italienischer Chic, die Frisur teils dunkel, teils ährengelb.

Frau Bonzemann setzte sich und griff nach einem Journal.

„Ich kann wieder hören“, sagte Gaby.

Tim tat überrascht. „Auf beiden Ohren?“

„Auf beiden.“

„Ist das nun ein medizinisches Wunder — oder hattest du Wasser in den Gehörgängen?“

„Das könnte es gewesen sein“, lachte Gaby. „Wir waren im Schwimmbad.“

Vorige Woche, dachte Tim — blieb aber ernst.

Frau Bonzemann hatte das Journal zurückgelegt.

„Du konntest nichts mehr hören?“ fragte sie.

„Und das eine halbe Stunde vor dem Gitarre-Unterricht“, nickte Tim. „Ich dachte schon, es wäre ein Trick. Kann aber nicht sein. Gaby ist ganz wild mit ihrer Gitarre.“

„Ich spiele Klavier“, lächelte Frau Bonzemann.

„Gitarre ist praktischer“, sagte Tim. „Man kann sie leichter transportieren.“

„Und was spielst du?“

„Volleyball.“

„Also kein Instrument.“

„Es ist mir nicht bestimmt. Aber ich interessiere mich sehr für Malerei.“

Gaby stieß ihn an, was einen gewissen Unmut ausdrückte, und beugte sich vor.

„Vielleicht kriege ich Tim so weit, daß er ein Instrument erlernt. Mir zuliebe. Ich finde es nämlich toll, wenn man zusammen musiziert. Besonders in einer Partnerschaft. Ihr Mann spielt sicherlich auch, ja?“

Geschickt, geschickt, dachte Tim.

Über das Gesicht der Frau huschte ein Schatten.

„Leider nicht. Er ist... ganz unmusisch. Leider! Die Temperamente sind eben verschieden. Ich empfinde da wie du. Die Freude an der Musik vervielfacht sich, wenn man sie zusammen ausübt.“

„Ich fange erst an mit dem Gitarre-Unterricht“, sagte Gaby. „Wenn ich fortgeschritten bin, würde ich gern mit Ihnen spielen.“

„Darauf komme ich zurück“, lächelte die Frau. „Aber weit ist es mit meinem Können nicht her. Ich... ah, da bist du ja.“

Das galt ihrem Mann.

Er kam vom Flur herein, massig, qualmend.

Auf der Stirn glänzte Schweiß. Der Blick, mit dem er seine Frau begrüßte, enthielt totale Gleichgültigkeit.

Mit einem Stirnrunzeln gewahrte der Baulöwe die beiden Jugendlichen.

Draußen wurde Bernd Kolbe von der Helferin aufgefordert, sich in den Ordinationsraum zu begeben.

Gaby — der ,Notfall’ — mußte also noch warten.

Tim stand auf.

„Ich sag’s ihm hier“, meinte er zu Gaby, „im Treppenhaus könnte die Peinlichkeit größer sein.“ Damit wandte er sich an Bonzemann. „Sie erinnern sich, ja? Wir waren bei Wiholds, als Sie dort auf sanfte Art drohten. Inzwischen haben Sie Verbindung mit den beiden Älchs aufgenommen. Vermutlich sollen die ein bißchen Dreckarbeit für Sie erledigen. In Ihrem Interesse, Herrrrrr Bonzemann: Pfeifen Sie die beiden Krawalltypen zurück. Die werden nämlich sonst von uns — vom TKKG — breitgebügelt. Und dann sagen die aus, daß Sie es so wollten, und schon sitzen Sie bis zum Hals in der sch... önsten Schweinerei. Die Älchs haben wir schon gewarnt. Und dies ist jetzt die Warnung an Sie! Alles begriffen? Herr Wihold will nicht verkaufen, und niemand wird ihn dazu zwingen. Die Wiholds stehen unter unserem Schutz.“

Mehr war hier nicht zu tun.

Tim ergriff seine Freundin bei der Hand.

Sie lächelten Frau Bonzemann zu, deren Augen ganz groß waren, und gingen an dem Baulöwen vorbei durch die Tür.

Er war erstarrt. Langsam lief sein Gesicht rot an.

Bei der Anmeldung setzte die Helferin ihre Kaffeetasse ab.

„Es dauert noch etwas.“

„Klar“, sagte Tim. „Aber wir warten nicht.“

„Was?“

„Gaby kann wieder hören. Wir brauchen den Onkel Doktor nicht. Vielen Dank.“

Der Helferin blieb der Mund offen.

„Ihr wollt nicht warten?“

„Nein“, sagte Gaby. „Besser als ich jetzt höre, kann ich gar nicht hören. Es gibt keinen Grund, daß der Herr Doktor an mir verdient. Wiedersehen!“

Lachend verließen sie die Praxis.

*

Karl und Klößchen warteten beim Fischbrunnen, der den — mit ehrwürdigen Patrizierhäusern umbauten — Marktplatz in Richtung Fußgängerzone begrenzt.

Beim Anblick der verpackten Gitarre winkelte Klößchen den erhobenen rechten Arm an. Mit dem linken bewegte er einen unsichtbaren Fidelbogen schwungvoll über die Saiten.

„Das ist eine Gitarre, keine Geige, du Banause“, sagte Gaby.

„Geige stünde dir aber auch“, meinte Klößchen.

„Es geht nicht um Mode, sondern um Kunst.“

„Wenn du dein erstes Konzert gibst“, sagte Karl, „kriege ich eine Freikarte. Versprochen?“

Gaby verdrehte die Blauaugen. „Da will man sich weiterentwickeln. Und das ist nun das Echo. Zur Strafe zeige ich sie euch nicht, meine Gitarre.“

Klößchen sank sofort auf die Knie.

„Nur das nicht!“ flehte Karl. „Extra ihretwegen sind wir gekommen.“

Es war immer noch höllisch schwül.

Sogar mitten in der Stadt kreisten Mücken, Schnaken und aufdringliche Schmeißfliegen.

Klößchen schwitzte aus allen Poren und dachte dauernd an Schokoladeneis.

„Immerhin“, sagte Tim, „sind wir durch Gabys Klampfe an eine brandheiße Sache geraten, die möglicherweise erst anfängt. Jedenfalls dürfen wir sie nicht aus dem Auge verlieren.“

Karl und Klößchen erfuhren, was anlag.

„Bonzemann gilt als der rücksichtsloseste Bau-Spekulant in diesem Teil der zivilisierten Welt“, nickte Karl. „Ich glaube nicht, Tim, daß der sich von seinem Vorhaben abbringen läßt. Nicht aufgrund dessen, was man in der Zeitung über ihn liest. Der kann andere Kaliber aufbieten als die Älchs, wenn er will. Vielleicht denkt er, daß die reichen, um Wihold gefügig zu machen.“

„Was werden die tun, wenn sie was tun?“ fragte Klößchen.

Tim hob die Achseln. „Die Schaufensterscheiben einwerfen. Einen Brand legen. Kathi Wihold belästigen. Mit Telefonterror anfangen. Möglichkeiten gibt’s genug.“

„Hauptsache“, sagte Klößchen, „sie tun dem Struppi nichts an.“

Gaby erschrak. „Das wäre besonders hinterhältig.“

Tim zischte durch die Zähne.

„Daran habe ich noch nicht gedacht. Gut, daß du darauf kommst, Willi. Wir müssen dafür sorgen, daß die Wiholds nicht im Nebel stehen. Vielleicht wird sie’s zusätzlich aufregen. Aber es ist besser, sie wissen Bescheid. Schon wegen Struppi.“

„Keine Sekunde darf er unbeaufsichtigt sein“, sagte Gaby. „Vielleicht sollte er für eine Weile ins Tierheim“, schlug Karl vor.

Tim spähte umher.

Die nächste Telefonzelle war hinter dem Honig-Kiosk, wo ein Imker rund ums Jahr sein süßes Labsal verkaufte.

Tim zog sein Portemonnaie und überprüfte die Barschaft. „Hat jemand ein paar Zehner?“

Karl konnte aushelfen.

Sie schoben ihre Drahtesel zur Telefonzelle.

Tim rief die Musikalien-Handlung an, und Kathi Wihold meldete sich.

„Hier ist Tim. Können wir zum Tee kommen?“ Er lachte, wurde aber rasch wieder ernst. „Frau Wihold, bitte nicht erschrecken. Wir müssen Sie warnen. Bonzemann hat mit zwei Schlägertypen verhandelt, den Älchs. Wir haben den beiden dringend abgeraten, sich auf irgendwas einzulassen und auch mit Bonzemann ein ernstes Wort gesprochen. Aber wir können nicht abschätzen, wie sich das auswirkt.“

„Verstehe“, sagte Kathi. „Man wird uns Ärger machen.“

„Vielleicht sogar Terror. Und eben fällt uns ein, daß Struppi das schwächste Glied in der Kette ist.“

Er spürte, wie Kathi Wihold der Atem stockte.

„Du meinst...“

„Es wäre schlimm, wenn er weggefangen wird. Er könnte zum Druckmittel werden. Entweder Ihr Mann fügt sich — wird eine Stimme am Telefon ihm androhen -, oder Struppi landet in einer Tierversuchs-Anstalt. Klar, die Älchs würden wir uns sofort kaufen. Aber es können die falschen sein. Bonzemann hat noch andere Möglichkeiten. Ich will damit sagen, Frau Wihold, daß Sie auf Struppi besonders gut achten müssen. Noch besser wäre es, wenn er von der Bildfläche verschwindet.“

„Eine Tierpension?“

„Oder das Tierheim. Das ist sehr gut.“

„Struppi war noch nie dort.“

„Vielleicht gefällt ihm die Abwechslung.“

„Vielen Dank, Tim, für die Warnung. Wir überlegen uns das. Und wir sollten die Polizei einschalten.“

„Gegen Bonzemann kann die nicht vorgehen. Wir haben ja nichts Greifbares in der Hand. Null Beweis. Natürlich wird Gaby ihren Vater verständigen. Vielleicht nützt es was, wenn ab und zu ein Streifenwagen durch die Tross-Straße fährt.“

Als Tim das Gespräch beendete, hatte er das undeutliche Empfinden, daß Kathi Wihold etwas unternehmen werde — auf ihre Weise.

6. Held des Tages

Julia von Pritznitzky, Gabys 24jährige Gitarrelehrerin, wohnte in der Hebelstraße.

Die TKKG-Bande parkte die Drahtesel vor dem sechsstöckigen Haus an der Mauer.

Zweifelnd blickte Gaby die Jungs an.

„Julia ist zwar sehr umgänglich. Aber vielleicht fühlt sie sich genervt, wenn wir vierköpfig anrücken.“

„Heißt das, wir sollen hier auf dich warten?“ fragte Karl. „Also“, meinte Klößchen, „von jemandem, der blutige Anfänger auf dem Gebiet der Klampfe unterrichtet, erwarte ich Nerven wie bei einem Stuntman (Sensationsdarsteller), der mit verbundenen Augen vom Kirchturm springt. Wir mit unserer höflichen Zurückhaltung regen niemanden auf. Was die Dame natürlich nicht daran zu hindern braucht, uns mit Kakao und Schokotorte zu bewirten.“

„Genau das ist es, Willi“, Gaby lächelte wie eine Wölfin, „weshalb ich dich manchmal ohrfeigen könnte. Julia muß anfänglich meine falschen Akkorde aushalten, ihr seid zuviel. Ich bin gleich wieder da.“

Tim grinste.

Die Schwüle war noch feuchter geworden. In spätestens einer halben Stunde würden Blitze zucken und der Himmel die Schleusen öffnen. Dann regte auch Gaby sich ab.

Sie verschwand im Haus, ihre Gitarre unterm Arm.

„Wie unfreundlich!“ murmelte Klößchen.

„Sie hat recht“, verteidigte Tim seine Freundin. „Wir sind nicht eingeladen. Gaby will lediglich ihre Gitarre vorführen. Die erste Unterrichtsstunde ist morgen nachmittag um fünf.“

„Trotzdem wäre es unsere Pflicht“, beharrte Klößchen, „diese Lehrerin per Augenschein zu überprüfen. Ob sie geeignet ist für Gaby. Eine erhebliche Mitverantwortung, wenn es um das einzige Mädchen in unseren Reihen geht, lastet auf uns.“

„Macht dich die Hitze so geschwollen?“ fragte Karl. „Ich bin ganz einfach neugierig, wer diese Julia ist.“

„Ich kenne sie aus dem Tierschutzverein“, sagte Tim. „Es gibt nichts zu bemängeln. Sie sieht gut aus, hat Abitur und ist tierlieb. Demnächst will sie sich einen Hund anschaffen — aber einen kleinen, der auch in die Handtasche paßt. Ist praktischer — in der U-Bahn und auf Rolltreppen. Ganz zu schweigen vom Flugzeug.“

„Ein Hund, der kleiner als eine Ratte ist“, meinte Klößchen, „ist für mich kein richtiger Hund, sondern verzüchtet. Genausowenig gefiele mir eine Kleingiraffe, der ich auf den Kopf spucken könnte.“

„Mir gefallen alle Tiere“, widersprach Tim. „Die Kleinen können nichts dafür, daß sie so fipsig sind. Richtig ist allerdings, daß man normale Hundearten nicht immer kleiner züchten sollte, nur damit sie in die Kleinwohnungen und Kleinautos passen.“

„Eine gewisse Größe muß sein“, nickte Klößchen — und reckte sich.

Offenbar wurde ihm bewußt, daß er eher zu den Möpsen gerechnet wurde als zu den Windhunden.

Dieser Teil der Hebelstraße bestand zu beiden Seiten aus sechs- bis achtstöckigen Häusern.

Die Seite, auf der die Jungs standen, badete im grellsten Sonnenlicht.

Drüben war Schatten. Und dort schleppten sich die müden Großstädter ihren Pflichten entgegen: schwitzend und durstig.

Einer überquerte jetzt die Straße und hielt auf den Eingang zu, hinter dem Gaby verschwunden war.

Der Typ hatte ein rosiges Gesicht mit blondem Schnurrbart. Die Frisur bestand zum größten Teil aus Glatze, was vielleicht an einer Stoffwechselstörung lag — wie Tim vermutete — , jedenfalls war’s nicht altersbedingt bei dem Mittzwanziger.

Tim erkannte den jungen Mann. Wie hieß er doch gleich? Bernd Kolbe. Wenn er den Mund auftat, sprach er metallisch mit harten Konsonanten. Und er war Patient bei diesem HNO-Arzt (Hals-, Nasen-, Ohren-Arzt) Dr. Prunk.

Ein scharfer Blick traf die Jungs.

Dann trat Kolbe ins Haus.

„Ist das etwa Herr von Pritznitzky?“ fragte Klößchen.

Tim schüttelte den Kopf. „Julia ist Single (Einzelperson). Gaby kennt den Blondbart. Er heißt Kolbe und ist verwandt mit Julias Nachbarin.“

Damit war das Thema erschöpft.

Gaby kam ohne Gitarre zurück.

„Julia sagt, ein Klasse-Instrument. Ich hab’s dagelassen zum Stimmen.“

Als sie sich auf die Drahtesel schwangen, trat Kolbe aus dem Haus.

Er starrte vor sich auf den Boden und ballte die Faust.

Lautlose Flüche, dachte Tim. Oder er will jemanden verprügeln. Locker und friedfertig ist er jedenfalls nicht. Vielleicht liegt’s an der Schwüle.

*

„Unmöglich!“, sagte Manfred Tiggel, der Mundwinkelzucker. „Die Wagen von Knete-und-Manni sind nicht zu knacken. Es wurde viermal versucht. Vier Fehlschläge. Jeder Überfall prallte ab am Stahlblech, am Panzerglas. Nee, Bernd! Schlag’s dir aus dem Kopf.“

Sie saßen in Bernd Kolbes Kleinwohnung, einem sogenannten Wohn-Klo mit Kochgelegenheit.

Das einzige Fenster gab den Blick frei auf einen Hinterhof. Er hatte die Maße von etwa drei mal drei Metern, war aber acht Stockwerke hoch.

Der Blick prallte also gegen eine gegenüberliegende, fensterlose Hauswand.

Sie war grau und rissig, besonders hier in Höhe der vierten Etage.

Kein Sonnenstrahl hatte sich jemals auf diesen Hof verirrt. Dennoch — Kolbe fühlte sich wohl. Er konnte Tag und Nacht lüften. Nicht mal Fliegen kamen herein.

Kolbes Freund Tiggel war fast im selben Alter, nämlich 24. Abgesehen von dem nervösen Tick, ständig mit dem einen oder andern Mundwinkel zu zucken, konnte Kolbe den Typ ertragen. Was viel heißen wollte. Denn der Blond-Schnurrbart war leidenschaftlicher Einzelgänger und Menschenfeind.

Tiggel benutzte ein duftendes Öl für sein blauschwarzes Haar. Es klebte am Schmalschädel und glänzte. Sowohl die oberen als auch die unteren Zähne standen nach vorn. Irgendwie wirkte das, als hätte er ständig eine Kartoffel im Mund. Tiggel war gelernter Uniformmützenmacher, hatte aber vor längerer Zeit umgesattelt auf Erpresser und Trickbetrüger, weil er dabei mehr verdiente. Außerdem brauchte er keine 36-Stunden-Woche abzusitzen, sondern kam locker mit der Hälfte aus.

Das erhöhte Risiko nahm er hin.

„Quatsch!“ sagte Kolbe schnarrend und hart. „Du bist kleinmütig und einfallslos. Du kannst Omis ausnehmen, aber dir fehlt der Drang zum Höheren. Zum ganz großen Coup.“

„Ich weiß, was machbar ist.“

„Weißt du nicht.“

„Die Geldtransportfirma Knete-und-Manni ist die sicherste von allen. Deshalb wird sie am meisten eingesetzt. Von Banken, von Versicherungen, Juwelieren und Großbetrieben.“

„Klar. Und wir können einen Riesenberg Kohle mitnehmen. Mindestens eine Million. Vielleicht sogar zwei oder mehr.“

„Geht nicht.“

„Geht doch. Aber“, Kolbe hob die geballte Faust bis in Augenhöhe, „Vorbereitung ist nötig. Vorbereitung von langer Hand.“

Er öffnete die Faust, um zu zeigen, was eine lange Hand ist. Tiggel lachte auf, kurz und freudlos.

Der linke Mundwinkel zuckte dreimal.

„Von außen“, sagte Kolbe, „scheitert jeder Überfall. Das ist richtig. Aber es gelingt, wenn einer der beiden Geldtransport-Fahrer mitspielt.“

„Dann gelingt’s immer. Aber wir kennen keinen der Fahrer. Willst du einen anquatschen und fragen, ob er mitspielt?“

„Ich werde einer der Fahrer sein.“ Kolbe grinste, wobei sich der blonde Schnurrbart sträubte.

„Was?“

„Und du legst den Hinterhalt. Ich mache dann einen kleinen Fehler, verstoße mal kurz gegen die Betriebsvorschrift — was ja vorkommen kann, denn irren ist menschlich, besonders in Streß-Situationen. Eine der Türen geht also auf. Durch meine Schuld. Du machst uns nieder und ziehst dir die Millionen unter den Nagel.“

Tiggels Mundwinkel zuckten.

„Ich denke, Bernd, du bist Wohlfahrtspflege-Praktikant. Seit wann machst du auf Fahrer bei Knete-und-Manni?“

„Den Job bei der Wohlfahrt habe ich aufgegeben. Irgendwann hätte sie mich ja doch rausgeschmissen, hähähäh. Immerhin konnte ich erreichen, daß sie mir ein passables Zeugnis gegeben haben.“

„Machst also nichts momentan?“

„Ich bereite vor — von langer Hand. Versuche ja gerade, dir das zu erklären.“

„Und wie wirst du Fahrer bei Knete-und-Manni?“

„Die suchen einen neuen Mann.“

Tiggel lachte. „Und nehmen ausgerechnet dich.“

Kolbe ließ sich nicht beirren. „Fit muß er sein. Keine Vorstrafen, vertrauenswürdig, nicht über 35.“

„Genau wie du.“

„Allerdings. Ich habe mich beworben. Übermorgen soll ich mich persönlich vorstellen.“

„Du meine Güte. Da sind dann mindestens noch 100 andere Bewerber.“

„Genau 42. Weiß ich von ‘ner Büromieze.“

Tiggel lachte zum zweiten Mal. „Na, großartig. Der Job ist dir sicher.“

„Allerdings!“ nickte Kolbe. „Weil ich übermorgen der Held des Tages sein werde.“

„Du?“

„Jeder in der Stadt wird mein Gesicht kennen. Und der Personalchef von Knete-und-Manni kann gar nicht an mir vorbei.“

„Ahhhh“, dehnte Tiggel. Sein Mundwinkel zuckte. „Du willst also was vorbereiten — von langer Hand.“

„Allmählich kapierst du. Ich, Bernd Kolbe, werde ein paar Dutzend Menschen retten — vor dem sicheren Tod.“

„Einfach so?“

„Du weißt doch: Voriges Jahr habe ich als Hausmeister gearbeitet. In dem Geschäftshaus Frischmeier-Platz 4. Ärzte haben dort ihre Praxen — und Zahnärzte, Anwälte und Steuerberater sind auch da. Alles noble Leute. War vorhin erst dort — bei meinem HNO-Arzt Dr. Prunk.“

„Waaas?“ rief Tiggel. „Bei dem war ich auch. Aber nicht nur in seiner Praxis. Zum ersten Mal bin ich ihm im Knast begegnet. Damals, als ich in der Landesstrafanstalt die sechs Monate abbrummen mußte. Wegen Scheckbetrugs. Ich konnte plötzlich nichts mehr hören, hatte total verstopfte Ohren. Dr. Prunk versorgt die Knastis, wenn denen was fehlt — an Hals, Nase oder Ohren. Mir hat er die Löffel durchgespült. Dann“, er lachte, „habe ich ihm die Treue gehalten. Wegen meiner zu engen Nasengänge bin ich jetzt bei ihm in Hypnose-Behandlung.“

Kolbe hob die Brauen. „Ich werde auch mit Hypnose behandelt. Ist wissenschaftlich der neueste Wahnsinns-Trip.“

„Ja, man fühlt sich hinterher wie ein anderer Mensch.“

„Jedenfalls“, sagte Kolbe, „gehört das Haus am Frischmeier-Platz zu meinem Plan.“

„Und wie?“

„Als ich damals den Hausmeisterjob aufgab, habe ich mir Nachschlüssel gemacht. Von Eingangs- und Hintertür. Ich kann also rein und raus, wann ich will. Jetzt habe ich festgestellt, daß Geschäftsräume im Erdgeschoß leerstehen. Vorher war dort die Praxis von dem Orthopäden (Arzt für Bewegungsorgane) Dr. Krückenmacher. Aber der hat sich bei einem Unfall das Genick gebrochen. Dagegen gibt’s noch kein Mittel.“

„Und?“

„Die leere Praxis ist genau der richtige Platz. Morgen wird sich dort eine Bombe befinden. Ein großer Karton mit genug Knallkraft drin, um das ganze Gebäude in die Luft zu blasen.“

„Ich denke, du willst die Leute retten und nicht auslöschen.“

„Niemand wird ausgelöscht. Der Bombenanschlag geht natürlich auf das Konto einer politischen Terrorgruppe. Die Spinner bomben wieder. Glaubt jeder. Grund dafür gibt es immer. Wer ist schon zufrieden mit den politischen Zuständen? Nur die Politiker selbst. Höchste Gefahr also für das Haus Frischmeier-Platz 4. Aber die Explosion findet nicht statt. Denn Bernd Kolbe, meine Wenigkeit, verhindert den Anschlag.“

„Aha.“

„Du wirst es erleben. Ganz zufällig belausche ich einen Typ, wenn er in der Telefonzelle anderen Typen Vollzugsmeldung macht. Mit genauer Angabe von Adresse und Zeit. Haarklein werde ich bei den Bullen den Typ beschreiben — auch behaupten, daß ich ihn jederzeit wieder erkenne. Aber dazu wird’s ja nicht kommen.“

„Du sorgst also dafür, daß die Bombe entschärft wird.“

„Das wäre nicht dramatisch genug.“

„Sondern?“

„Außerdem weiß ich doch nicht, wooo im Haus sie sich befindet. Ich komme in letzter Minute. Soll ich vielleicht die Leute gefährden, indem ich da rumsuche? Wäre ja unverantwortlich. Nein! Es wird sogar so knapp, daß ich nicht mal von Praxis zu Praxis laufen kann, um alle zu warnen. Nein! Ich bleibe an der Haustür. Ich drücke auf sämtliche Klingelknöpfe. Sozusagen mit Händen und Füßen. Durch die Gegensprechanlage schlage ich Alarm. Alle hören mich. Sollst mal sehen, wie schnell die auf der Straße sind.“

„Und das Haus?“

„Das stürzt ein.“

„Du bist... Das geht doch nicht.“

„Wieso nicht?“

„Ich muß noch ein paarmal zu Dr. Prunk. Wegen meiner engen Nasengänge. Außerdem macht es Spaß, wenn er mich hypnotisiert.“

Kolbe stöhnte auf, lehnte sich im Sessel zurück und sah zum Fenster hinaus.

Von dem schattigen Hinterhofschacht drang kühle Luft herein. Eine Wohltat an einem Tag wie heute.

Im nächsten Moment zerriß ein Donnerschlag die bleischwere Stille über der Stadt.

Eine schwarze Gewitterfront hatte die Sonne verhüllt. Jetzt peitschte heißer Wind um die Hausecken, und Regentropfen fielen — so groß wie Seifenblasen.

„Was willst du“, sagte Kolbe, „zwei Millionen? Oder deinen Spaß bei Dr. Prunks Hypnose? Deine Nase kann auch jeder andere HNO-Klempner behandeln.“

„Hast recht. Klar. Wir opfern das Haus.“

„Ein dramatischer Vorgang“, Kolbe rieb sich das Kinn. „Die Menschen werden gerettet durch mich, aber das Haus fällt zusammen. Plaaatsch! Wenn das nicht wirkt, Manfred. Ich glaube, die Zeitungen werden mich auf der ersten Seite bringen. Wenn ich damit bei Knete-und-Manni auftauche, müssen sie die anderen Bewerber nach Hause schicken.“

„Ein großartiger und sehr intelligenter Plan“, lobte Tiggel. „Gut vorbereitet von langer Hand — so kommen wir ran an die Millionen. Hast du die Bombe schon?“

„Ja. Aber noch nicht bezahlt.“

„Du hast sie von jemanden, der...“

„Von einem Profi.“

„Und der gibt dir Kredit?“

„Nur bis heute abend 20 Uhr. Dann muß ich 3000 Mark auf den Tisch blättern.“

„Hast du die Kohle?“

Kolbe lachte. „Ich habe noch 180 Mark.“

„Ja, und?“

„Den Rest besorge ich mir.“

„Einfach so.“

„Von meiner Tante. Johanna Demschlag wohnt in der Hebelstraße, sechster Stock, sehr vornehm. Sie hat Kohle.“

„Leiht sie dir das Geld?“

„Leihen? Klauen werde ich’s. Klauen, Manfred. Und zwar“, er sah auf die Uhr, „jetzt gleich.“

7. Überfall nebenan

Die Jungs hatten Gaby nach Hause gebracht — gerade noch rechtzeitig vor dem Gewitter.

Am Eingang — also schräg neben dem kleinen Lebensmittelladen, den Gabys Mutter betreibt — klönten die vier vom TKKG noch eine Weile.

Es ging um die Wiholds, um Bonzemann — samt der Älchs und welche weiteren Maßnahmen notwendig seien.

Aber es kam nichts dabei raus. Man mußte abwarten.

Jetzt hatte Gaby im Flur ihr Rad abgestellt, im ersten Stock die Wohnungstür aufgeschlossen und Oskar begrüßt, ihren schwarz-weißen Cockerspaniel.

Er hechelte stark — wegen der Hitze — und lief dann gleich zu seiner Wasserschüssel, wo er mit langer Zunge soff.

Gaby zog am Fenster die Gardine beiseite und blickte auf die sommerliche Altstadt-Straße.

Tim, Karl und Klößchen radelten soeben um die Ecke — ohne Tempo, ins Gespräch vertieft, gerade daß sich die Räder drehten.

Tim, dessen Instinkt so gut ausgebildet ist wie seine Kondition, wandte in diesem Moment den Kopf und blickte zurück. Natürlich zum Fenster.

Gaby lächelte, als er die Hand hob und winkte. Dann verschwand er hinter der Ecke.

Und jetzt frisches Wasser für Oskar, dachte Tims Freundin.

Aber das Telefon klingelte.

„Hier ist Julia“, sagte Julia von Pritznitzky, nachdem Gaby sich gemeldet hatte. „Vermißt du was?“

„Eigentlich nur meine Gitarre“, sagte Gaby.

„Und dein Portemonnaie?“ Julia lachte.

„Du meine Güte! Das habe ich ins Futteral gesteckt.“

„Genau. Ganz unten hin. Eben, als ich die Gitarre rausnahm, fiel mir das Portemonnaie in die Hand. Brauchst du’s? Oder hat es bis morgen Zeit?“

„Ich brauche es. Meine Bus-Schüler-Monatskarte steckt drin. Zur Zeit fahre ich mit dem Bus in die Schule. Und dauernd wechselt der Fahrer. Julia, bist du jetzt zu Hause?“

Sie duzte Julia trotz des Altersunterschiedes. Schon vor einem Jahr hatte sich das ergeben im Tierschutzverein, als alle jüngeren Mitglieder einen Basar (Wohltätigkeitsverkauf) veranstalteten zugunsten der Waldameise.

„Ich bin zu Hause, Gaby.“

„Dann komme ich.“

„Es wird gleich regnen. Nimm einen Schirm mit.“

Gaby nahm keinen Schirm, sondern ihr durchsichtiges Regencape — unter dem es bei Wärme-Gewittern wie in einer Sauna zuging — , vergaß aber nicht, Oskars Schüssel vorher mit frischem Wasser zu füllen.

Gaby war erst fünf Minuten geradelt, als der erste Blitz zuckte, Donner grollte und es zu schütten begann wie aus Eimern.

Bevor sie ihr Cape überziehen konnte, war sie pitschnaß.

Schlagartig leerten sich die Straßen.

Die Autos fuhren noch rücksichtsloser, die Busse wie immer. Es wurde schwarz in den Häuserschluchten, und in den Geschäften gingen die Lichter an.

Gaby zog ihre Sandalen mit den Knäckebrot-Sohlen aus, klemmte sie auf den Gepäckträger fest und radelte barfuß.

In den Gullys gurgelte das Wasser.

Gabys Pony klebte an der Stirn und war jetzt dunkel- statt goldblond.

Trotzdem! dachte Tims Freundin. Ich brauche die Buskarte. Morgen früh kann, nein, wird es regnen wie jetzt. Wenn ich mit dem Rad fahre, sitze ich in der Klasse wie eine gebadete Katze.

Der Weg war seltsamerweise viel länger als vorhin, aber irgendwann erreichte Gaby die Hebelstraße.

Die Haustür war angelehnt.

Regen prasselte auf den Gehsteig, und pro Blitz schien es jetzt dreimal zu donnern.

Mit dem Lift fuhr Gaby in die sechste Etage.

An einem stillen Flur lagen sich feine Wohnungen gegenüber. Alle Eingangstüren hatten einen Spion — zum Durchgucken.

Damit man weiß, wer draußen steht, und — wenn es unliebsamer Besuch ist — so tun kann, als sei niemand zu Hause.

Gaby klingelte.

Julia öffnete.

„Komm rein! Du siehst ja aus wie eine gebadete Katze.“

„Ich habe schon überlegt, wie es schneller geht: mit dem Rad oder mit Rückenschwimmen.“

Julia lachte, nahm ihr das Cape ab — und Gaby lief auf nackten Sohlen über die dicken Teppiche ins Wohnzimmer.

Julia hatte Eistee und Kekse auf den Tisch gestellt.

Vor dem geöffneten Fenster rauschte der Regen.

„Du fährst erst zurück“, sagte Julia, „wenn dieses Unwetter vorbei ist. Nicht, daß du im Rinnstein ertrinkst. Wenn du dir die Haare trocknen willst — im Bad liegen Handtücher.“

Das Bad war groß, außerdem mit goldfarbenen und grünen Kacheln ausgestattet: sehr luxuriös.

Die Wohnung umfaßte fünf Zimmer, wie Gaby wußte, und sie gehörte Julias Eltern, vermögenden Leuten, die aber nach Lugano gezogen waren — wegen des milden Klimas — und die Wohnung ihrer Tochter überließen. Julia studierte Musik und Malerei an der hiesigen Uni. Gitarreunterricht erteilte die 24jährige nicht wegen des Honorars, sondern weil es ihr Spaß machte. Sie nahm nur drei Schüler an. Wer nicht übte, brauchte gar nicht wiederzukommen.

Gaby frottierte ihr Haar, kämmte sich und ging in den Wohnraum zurück.

Julia hatte ein Buch über Hunderassen aufgeschlagen.

„Ich schwanke“, meinte sie. „Für wen soll ich mich entscheiden: für einen Zwergdackel, einen Mini-Pudel, einen Malteser, Pekinesen, Affenpinscher oder Chihuahua?“

„Da ich alle mag, darfst du mich nicht fragen.“

Julia hatte langes, dunkles Haar, das in der Mitte gescheitelt war. Die rehbraunen Augen schienen immer zu lächeln.

„Musikalisch müßte er sein.“

„Dackel lieben Volksmusik“, meinte Gaby. „Pekinesen mögen Opern. Chinesische — vor allem.“

Das amüsierte Julia. Sie sagte: „Ich habe dir Eistee eingegossen. Trink, bevor er brühwarm wird.“

Gaby setzte sich auf die Couch.

Im selben Moment hörten sie einen Schrei.

Er wurde gedämpft durch Türen und Wände.

Aber es war unzweifelhaft ein Schrei.

Gaby sprang auf, kaum daß ihre Sitzfläche die Couch berührt hatte.

Julia blickte entgeistert und drehte lauschend das Gesicht zur Diele.

„Da hat eine Frau geschrien“, sagte Gaby. „Auf dem Flur.“

Julia stand auf. „Nicht im Flur. Das war drüben bei Frau Demschlag.“

Johanna Demschlag, Julias Nachbarin, war eine wohlhabende Witwe von etwa 65 Jahren.

Gaby kannte sie vom Sehen.

„Die Wohnung gegenüber?“

Julia nickte.

Beide liefen in die Diele.

„Außer mir und ihr“, sagte Julia aufgeregt, „ist das Haus nahezu leer. Ferienzeit. Alle sind verreist. Dr. Fleißner mit Frau, die in der fünften wohnen, und die Wrennhubers. Du glaubst nicht, wie allein man ist — in so einem Wohnsilo.“

Gaby wollte die Tür öffnen, wurde aber von Julia zurückgehalten.

„Erst mal sehen.“

Julia spähte durch den Spion.

Sofort prallte sie zurück.

Vor Schreck weiteten sich die Augen, und die ganze Person erstarrte.

Gaby, die TKKG-abgehärtet und sowieso keine Angstmaus ist, trat sofort an den Spion.

Was sie durch das Guckloch sah, war allerdings furchteinflößend.

Drüben hatte sich die Tür geöffnet — genau gegenüber.

Ein Mann trat auf den Flur.

Es war ein großer Kerl in sandfarbener Windjacke — und vom Kopf nichts zu sehen.

Eine Einkaufstüte aus Plastik diente als Maske.

Zwei Sehschlitze hatte der Kerl hineingerissen. Und die richteten sich jetzt auf Julias Tür.

Sieht der mich? schoß es Gaby durch den Kopf. Nein, unmöglich. Der Spion ist so verspiegelt, daß man nicht reingucken kann — von außen.

Der Maskierte machte einen Schritt auf sie zu.

Beinahe wäre auch Gaby zurückgezuckt.

Doch jetzt wandte er sich ab, der Kerl, und rannte den Flur entlang zum Lift, zur Treppe. Die Tür ließ er offen.

Nahm er den Lift?

Gaby lauschte.

Nein, die Treppe.

„Julia, der haut ab. Über die Treppe. Ruf den Hausmeister an. Der wohnt doch im Parterre. Wenn der...“

Die Studentin hatte den Schreck überwunden und riß den Hörer ans Ohr.

„Dotz“, meldete sich der Hausmeister.

„Ein Verbrecher“, rief Julia, „war bei Frau Demschlag in der Wohnung. Wir hörten einen Schrei. Jetzt kommt er die Treppe runter. Halten Sie ihn auf! Ich rufe die Polizei an.“

„Ist mir ein Vergnügen“, war die Antwort.

Die Verbindung wurde unterbrochen.

„Dotz ist Herkules“, erklärte Julia atemlos. „Und außerdem Sportschütze. Mit seinem Gewehr kann er ihn aufhalten. Der Maskierte sitzt in der Falle.“

„Wir müssen nach deiner Nachbarin sehen.“

Sie öffneten die Tür, spähten auf den Flur, traten dann über die Schwelle.

Julia ließ die Tür offen.

Gaby blickte in Johanna Demschlags Diele.

Ein leichter Sommermantel hing in der Garderobe. Das schattige Halbdunkel duftete nach schwerem Parfüm.

„Frau Demschlag?“

Keine Antwort.

Gaby hätte sich auch allein in die Wohnung getraut, aber es war beruhigender, daß Julia mitkam.

Im Schlafzimmer fanden sie die Witwe.

Sie lag vor dem Bett auf dem Teppich, atmete, war aber bewußtlos.

Julia schrie auf. „Mein Gott! Ist sie...“

„Sie lebt. Wir brauchen einen Arzt. Ruf an, Julia! Auch die Polizei! Dotz kann den Verbrecher nicht ewig festhalten.“

Während Julia das Telefon ihrer Nachbarin benutzte, kümmerte sich Gaby um die Bewußtlose.

8. Signal vom Dämon

Zur gleichen Stunde, aber in einem anderen Stadtteil, trommelte der Regen gegen Tiggels Fenster.

Der Ganove mit den geölten Haaren saß vor dem Fernsehapparat, trank die zweite Flasche Bier und sah sich eine Serie an, die schon zum fünften Mal wiederholt wurde.

Weil er alles genau kannte, schweiften seine Gedanken ab. Würde Kolbes Plan mit der Firma Knete-und-Manni gelingen?

Das Telefon klingelte.

Tiggel schaltete am Fernseher den Ton leise, griff zum Hörer und meldete sich.

Ein monotones Klopfen kam aus dem Telefonhörer.

„Wer... ist...“, Tiggel spürte, wie seine Lider schwer wurden. Schläfrigkeit füllte den schmalen Schädel. „...dort?“

Das Klopfen wurde lauter.

Tiggel schloß die Augen, dachte nichts mehr und schien im Stehen zu schlafen.

„Ich…“, flüsterte eine heisere Stimme, „bin dein Dämon. Der Dämon! Dein Dämon! Du kennst meinen Befehl. Du erstickst, wenn du ihn nicht befolgst. Also gehorche!“

Wieder erklang das Klopfen.

Dann wurde aufgelegt am anderen Ende der Leitung.

Tiggels Hand mit dem Hörer sank herab.

Der Regen war schwächer geworden. Kein Blitz mehr, kein Donner.

Tiggel schlurfte durch die Wohnung.

Er trug ein quergestreiftes T-Shirt, dachte jetzt gar nichts mehr, stieß versehentlich die zweite Bierflasche um und merkte es nicht.

Tiggel stand unter Hypnose — und handelte ohne eigenen Willen.

Im Schlafzimmer hob er die Matratze an.

28 000 Mark steckten in einem Umschlag — Geld, das aus Verbrechen stammte.

Tiggel nahm den Umschlag, zog seinen Blouson an, setzte eine Schlägermütze auf und verließ die Wohnung.

Er ging zwei Straßen weit.

Der Himmel war immer noch dunkel. Aber es nieselte nur.

Den Weg zu dem Hof hätte Tiggel auch mit verbundenen Augen gefunden.

Mehrmals war er schon hier gewesen, immer nachts, immer ohne zu wissen, was er tat.

Auch jetzt tappte er zu der großen Mülltonne an der Hauswand, öffnete den Deckel und schob den Umschlag mit seinem gesamten Vermögen hinein.

Von der dunklen Gestalt, die ihn, Tiggel, aus dem Hintergrund beobachtete, merkte er nichts.

Er trollte sich nach Hause.

Als er seine Wohnung betrat, hob sich der Schleier vom Gehirn. Tiggel konnte wieder denken, aber in seiner Erinnerung fehlte ein Stück: die letzten 20 Minuten.

Der verwunderte Blick richtete sich auf die nassen Schuhe. Auch Blouson und Mütze waren feucht.

Tiggel hob die umgeworfene Bierflasche auf, ging ins Schlafzimmer und sah die hochgeklappte Matratze.

„Verdammt!“ murmelte er. „Jemand war hier. Irgendein Schweinekerl hat mich beklaut.“

*

Gaby atmete auf. Johanna Demschlag, die nette Dame mit der blonden Löckchenfrisur, kam wieder zu sich.

Gaby hatte die Frau nach Erster-Hilfe-Regel zurechtgebettet und ständig den Puls kontrolliert.

Johanna stöhnte auf, seufzte, blickte verständnislos umher, schrie dann auf — weil die Erinnerung sich einstellte — und begann zu weinen.

Gaby und Julia knieten neben ihr.

Nach und nach konnten sie die Frau beruhigen.

„Ich war... zum Einkaufen weggegangen“, berichtete Johanna. „Sonst komme ich ja nie so früh zurück. Aber wegen des Gewitters. Ich... habe alles in die Küche gebracht, den Schirm und das Cape ins Bad. Gerade wollte ich ins Wohnzimmer — da hörte ich ein Geräusch. Es kam von hier, aus dem Schlafzimmer. Ich dachte, ein Fenster wäre offen und der Wind hätte was umgeweht. Aber der... der Mann war hier. Mit einer Tüte über dem Kopf. Ich glaube, ich habe geschrien. Dann hat er sich auf mich gestürzt und mir den Mund zugehalten. Ich bin wohl bewußtlos geworden, ja? Ich weiß nicht, ob vor Schreck oder aus Luftmangel.“

„Wir hörten sie schreien“, sagte Julia. „Und dann...“

Sie berichtete.

„Und?“ fragte Johanna. „Hat es geklappt? War es rechtzeitig? Hat Dotz ihn eingefangen?“

„Keine Ahnung“, sagte Gaby. „Wir wissen noch gar nichts. Auch die Polizei und der Arzt sind noch nicht da.“

Mit Hilfe der beiden konnte Johanna sich aufrichten.

Sie wackelte noch etwas in den Knien, aber gesundheitlicher Schaden war nicht entstanden.

Im Schlafzimmer sah es wüst aus.

Der Verbrecher hatte Schränke und Schubläden aufgerissen.

„Mein Gott!“ flüsterte Johanna. „Das ganze Geld ist weg. Ich hatte 4000 Mark in dieser Kassette.“

Anklagend hielt sie den kleinen Behälter in die Höhe.

Auf dem Flur erklangen Stimmen.

Die Polizei war eingetroffen, samt Notarzt.

Auch ein riesenhafter Mann war dabei, der sich etwas linkisch benahm.

Gaby vermutete, daß es sich um den Hausmeister Dotz handelte. Von dem wußte sie lediglich, daß es ihn gab. Gesehen hatte sie ihn noch nicht.

Die Polizisten kamen vom hiesigen Revier — nicht aus dem Präsidium, weshalb Gabys Vater — Kommissar Glockner — nicht dabeisein konnte.

„Ah, die Gaby!“ sagte der behäbige Typ in Zivil.

„Tag, Herr Kölbl!“ grüßte Gaby erfreut.

Kölbl war ein Kollege ihres Vaters, ebenfalls im Range eines Kommissars.

Während sich der Notarzt um Johanna Demschlag kümmerte, berichteten Gaby und Julia, was sie beobachtet hatten und von der Überfallenen wußten.

„Der Täter ist verschwunden“, sagte Kölbl. „Wie kann er entkommen sein, frage ich mich, obwohl Herr Dotz unten im Hinterhalt lag? Sogar mit seinem Gewehr. Ungeladen, zum Glück. Es ist irgendwie rätselhaft. Bei Dotz kam niemand vorbei. Andererseits glaube ich nicht, daß sich der Täter in Luft aufgelöst hat. Meine Leute untersuchen jetzt die unteren Etagen. Denn Dotz meint, der Kerl müsse noch im Haus sein. Über die Treppe ist er nicht runtergekommen. Den Lift hat er nicht benutzt. Na ja, wenn er da ist, dann finden wir ihn. So, Frau Demschlag, und jetzt zu Ihnen.“

Auch sie machte ihre Aussage.

Zwei Beamte untersuchten das Türschloß und entdeckten Kratzer.

„Der Täter muß sehr gute Nachschlüssel haben. Die Spuren sind gering.“

Johanna konnte den Verbrecher nur unzureichend beschreiben. Auch was Gaby und Julia durch den Spion gesehen hatten, half nicht weiter.

Kölbl verbarg seine Enttäuschung und ging in die unteren Etagen hinunter.

9. Da bleibt beinahe das Herz stehen

Seufzend schloß Julia ihre Wohnungstür.

„Es regnet nicht mehr“, stellte Gaby fest und ging in den Wohnraum, wo sich der Eistee allmählich erwärmt hatte.

Freilich — draußen war die Schwüle gewichen. Zwischen den Häusern hing schwadiger Dunst.

„Ich bewundere Frau Demschlag“, sagte Julia. „Wie schnell sie sich erholt hat. Und keine Angst, allein zu sein — in ihrer Wohnung. Sie gehört zu den Witwen, die unbedingt fest auf ihren Füßen stehen wollen - egal, was kommt. Andere Frauen, die ihren Mann verlieren, werden weinerlich, trauern alten Zeiten nach und sind zu nichts mehr fähig.“

„Ich weiß nicht, wie ich wäre“, sagte Gaby. Sie trat zum Fenster und blickte in die Häuserschlucht hinunter. Von hier oben — aus dem sechsten Stock — war es wirklich eine Schlucht. „Vermutlich hängt es von dem Partner ab, den man gehabt hat.“

„Hm.“ Julia knabberte an einem Keks. „Ich weiß auch nicht.“

Gaby beugte sich vor.

Unten fuhren die drei Polizeiwagen ab.

Den Tüten-Maskierten hatte man nicht gefunden. In keiner der Wohnungen unten, nirgendwo im Haus, auch nicht im Keller.

Vielleicht war der gewaltige Dotz doch etwas zu tranig gewesen. Oder er hatte nur die Angabe rausgehängt und absichtlich getrödelt, um dem — möglicherweise bewaffneten — Täter nicht zu begegnen.

„Ich überlege gerade“, sagte Gaby. „Frau Demschlag sagte, sie komme sonst immer später zurück — vom Einkauf. Ob das der Täter gewußt hat? Oder war es Zufall, daß er bei ihr eindrang — gerade jetzt? Sich ins Haus einzuschleichen, war — wie wir wissen — kein Kunststück. Aber der Tüten-Maskierte hat keine andere Wohnung aufgeknackt, sondern nur die drüben.“

„Manche fangen oben an — in der höchsten Etage, habe ich gelesen, und arbeiten sich dann abwärts. Es sei denn, ihnen fällt gleich die große Beute in die Hand.“

„Das ist richtig“, nickte Gaby. „Aber wie verhält es sich mit der Tüte als Maske? Das sieht doch irgendwie nach Improvisation aus (ohne Vorbereitung, aus dem Stegreif). Vielleicht hat er sich den Plastiksack erst übergestülpt, als er — der Kerl — von Frau Demschlags Rückkehr überrascht wurde.“

„Ja“, sagte Julia.

Dann fiel ihr das Glas mit dem Eistee aus der Hand.

Riesengroß wurden die Augen.

Der entsetzte Blick ging an Gaby vorbei, die jetzt am Tisch stand.

Ein Lufthauch war zu spüren.

O nein! dachte Gaby. Das darf nicht wahr sein! Hinter mir ist die Eßzimmertür.

Julias Gesicht wurde fahl wie das Tischtuch.

Gaby drehte sich um. Aber sie hatte noch nie so lange für diese eine Bewegung gebraucht.

Der Mann hielt ein Messer in der Hand. Das war als Drohung genug. Er hatte die sandfarbene Windjacke bis zum Kragen geschlossen, trug Handschuhe — und noch immer die Plastiktüte als Maske.

Sie klebte am Gesicht. Der Mann schwitzte, was kein Wunder war. Die Augen wirkten unheimlich.

Der... hat sich hier eingeschlichen, schoß es Gaby durchs Hirn, als wir drüben waren. Ja, Julias Tür stand offen. Unten konnte er nicht durch. Da lauerte Dotz mit dem Gewehr. Also ist er umgekehrt, der Verbrecher, und — hat sich im Eßraum versteckt.

„Bitte!“ keuchte Julia. „Wir... wir schreien nicht.“

„Hätte sowieso keinen Sinn.“ Gaby versuchte, ihrer Stimme Halt zu geben. „Die Polizei ist gerade weggefahren. Sie können abhauen.“

Der Maskierte machte schnelle Schritte in Richtung Diele — aber nur, um den Weg abzuschneiden.

Gaby stellte fest, daß der Kerl hochgewachsen war — und schlank.

Mein Gott! dachte sie. Mir wird schlecht. Ich habe Butterknie. Dieser Krampf macht mich fertig.

Sie sank auf einen der Sessel.

Aber das war dem Maskierten nicht recht.

Mit energischer Geste bedeutete er den beiden, aufzustehen.

Sie gehorchten.

Die nächste Geste scheuchte sie zum Bad, das — trotz seiner Größe — kein Fenster hatte, nur eine gut funktionierende Entlüftung.

Der Maskierte trieb die beiden hinein.

Er redet kein Wort, dachte Gaby. Ist er stumm? Oder würde er sich durch seine Stimme verraten?

Er zog den innen steckenden Schlüssel ab und warf die Tür zu.

Sie hörten, wie sie eingesperrt wurden. Der Schlüssel knirschte im Schloß.

Gaby preßte sofort das Ohr an die Tür.

„Er ist in der Diele, Julia. Jetzt - ja, jetzt schließt er die Eingangstür. Du, er hat sich verkrümelt.“

„Wirklich?“

Gaby horchte noch einmal an der Tür.

„Ja, er ist weg.“

„Und wie kommen wir raus?“

Die Tür war stabil.

Keine der zarten Schultern hätte vermocht, sie aufzustoßen — selbst mit längerem Anlauf als es hier möglich war.

Gaby betrachtete das Schloß.

„Zum Glück ist es nicht wie bei einem Safe. Es soll ja auch nur garantieren, daß man hier seine Ruhe hat. Hast du einen Werkzeugkasten?

„Einen kleinen. Aber der ist in der Besenkammer.“

„Eine Nagelfeile tut’s auch. Haben wir die?“

Mehrere waren vorhanden — und auch nötig.

Denn beim Herausdrehen der Türschloß-Schrauben brachen gleich zwei Feilen ab.

Es dauerte eine Weile.

Dann gelang die Befreiung.

Julia war so genervt, daß sie sich gleich über den Eistee hermachte.

„Wir müssen die Polizei verständigen, Gaby.“

Die nahm schon den Hörer ab und legte ihn gleich wieder auf.

„Er hat das Kabel durchgeschnitten.“

Sie gingen hinaus auf den Flur und klingelten bei Johanna Demschlag.

Die Nachbarin blickte durch den Spion, bevor sie öffnete.

In ihrer Miene stritten sich Empörung und Trauer.

„Eben stelle ich fest, dieser schreckliche Verbrecher hat mir nicht nur das Geld gestohlen, sondern auch noch den Ring meines verstorbenen Mannes.“

„Das ist besonders gemein. Uns hat der Kerl obendrein noch eingesperrt. In meinem Eßzimmer hatte er sich versteckt.“ Julia berichtete.

Inzwischen telefonierte Gaby mit Kommissar Kölbl.

Der behäbige Kommissar schluckte betreten, als ihm sein Versäumnis bewußt wurde.

Zweifellos hätte er sämtliche Wohnungen durchsuchen müssen und nicht nur die bis zur fünften Etage.

„Hinzu kommt“, sagte Gaby, „daß Frau Demschlag auch einen Ring vermißt. Moment, Herr Kölbl, ich gebe sie Ihnen.“ Johanna nahm den Hörer.

„Ja, Herr Kommissar, es ist der Brillantring, den ich meinem Mann zur Silberhochzeit geschenkt habe. Das war vor 16 Jahren. Und neun davon ist Karl-Waldemar leider schon tot. Er hatte ein zu schwaches Herz und regte sich immer gleich auf. Deshalb... Wie? Ja, ein einkarätiger Brillantring. Breiter Reif aus Weißgold. Auf der Innenseite ist er graviert.“ Sie zögerte, bevor sie verschämt hinzufügte: „Die Gravur lautet: In inniger Liebe — Dein Hannchen.“

10. Zerstochene Reifen

Tim, Karl und Klößchen erfuhren erst am nächsten Morgen — vor dem Unterricht in welche Bedrängnis Gaby und Julia geraten waren.

Hinterher half kein Zähneknirschen und Fäusteballen — bei Tim.

Gaby mußte, so gut sie konnte, den Tüten-Maskierten beschreiben, was freilich niemanden klüger machte.

Auch die Verdachtsmomente, die Gaby sich überlegt hatte, konnten zufällig sein und lieferten keinen Hinweis.

Zwischen Wut und Rachedurst dachte Tim: Trotzdem ein Glück, daß es so glimpflich verlaufen ist. Unter diesen Einbrechern gibt’s ja auch psychopathische Spinner. Die verwandeln ihre Komplexe in Gewalttätigkeit und drohen nicht nur mit dem Messer, sondern stechen auch zu.

Es war ein heißer Tag, fast noch schwüler als gestern. Für den Nachmittag hatte der amtliche Wetterfrosch wieder Unwetter-Gewitter angesagt.

Man war geneigt, ihm zu glauben.

Der Unterricht in der 9b — und allen anderen Klassen — schleppte sich zäh dahin.

Nur noch der Schulleiter bekleidete sich mit manierlicher Jacke. Die anderen Pauker trugen T-Shirt und Polo-Hemden.

Der dicken Dr. Barbara Foggeschmidt war es peinlich, daß sie sich die ersehnte Bikini-Figur noch nicht erhungert hatte.

Normalerweise hielt die Sahnetorten-Liebhaberin ab Mai Diät.

Hitzefrei — wurde diskutiert, aber nicht durchgesetzt.

Doch die sechste Stunde war frei.

Karl und Klößchen warteten vor der Telefonzelle Besenkammer, während das Pärchen sich hineinklemmte.

Gabys und Tims nackter Arm berührten sich zwangsläufig, und der TKKG-Häuptling stellte entzückt fest, wie kühl doch die Haut seiner Freundin war.

„Kathi Wihold“, meldete sich die Frau des Musikalien-Händlers.

„Wir sind’s“, sagte Tim. „TKKG. Wir wollen nur nachfragen: Ist alles in Ordnung? Oder macht sich Bonzemann zausig?“

Ein Seufzer antwortete.

Da ist was passiert, dachte Tim und blickte in Gabys Blauaugen.

„Es ist was passiert“, sagte Kathi. „Und ich nehme schon an, daß Bonzemann dahintersteckt.“

„Um Himmels willen! Reden Sie!“

„Nichts an Leib und Leben, zum Glück. Aber an unserem Auto wurden alle vier Reifen zerstochen.“

„Wo? Als es in der Garage stand?“

„Nein. Robert ist vorhin mit Struppi zum Stadtwald gefahren. Wie immer in der Mittagszeit bei schönem Wetter. Eben kommen beide mit dem Taxi zurück. Robert hat unseren Audi an der Birkenheide geparkt, wo jetzt der Parkplatz angelegt wurde für Spaziergänger und Jogger. Die beiden haben ihre Runde gemacht. Als sie zurückkamen, waren die Reifen zerfetzt.“

„Sieht sehr nach Älche aus“, knirschte Tim durch die Zähne. „Um die kümmern wir uns. Rufen Sie Kommissar Glockner an.“

„Das haben wir vor.“

Karl und Klößchen erfuhren, was anlag.

„Dann war deine gestrige Warnung“, meinte Karl zu Tim, „ein Schuß in den Ofen. Weder Bonzemann noch die Älchs lassen sich abhalten vom Terror.“

„Eine Warnung“, erwiderte Tim, „ist die Stufe eins. Aber wir können ja auch anders. Frieder Älch hat sowieso die Hose voll. Und Hubert, genannt Tiger, der ältere Bruder, wird bald glauben, ihn knutsche ein Elch. Willi, ich lasse den Mittagsfraß ausfallen.“

„Schon wieder“, stöhnte Klößchen. „Mal gibt’s mittags nichts zu pappen, mal abends nichts. Das läuft hinaus auf Mangelernährung.“

„Bei dir nicht.“ Tim spuckte in die Hände, aber nur symbolisch. „Die Älchs wohnen in der Kirchgasse. Dort, wo wir sie gesehen haben, Gaby. Ist eine Hinterhof-Wohnung, wo die beiden mit ihrer Mutter hausen, einer alten Schlampe. Die ist aber meistens nicht da, sondern hängt rum bei den Wermut-Brüdern. Schlimme Verhältnisse! Wären die beiden nicht volljährig, kämen sie ins Kinderheim! Ich düse hin und lasse mir mal das Messer zeigen, mit dem man Autoreifen zerstechen kann. Wer schließt sich an?“

„Ich“, sagte Gaby. „Aber vorher muß ich zu Hause anrufen.“

Sie trat in die Besenkammer, um das zu erledigen.

Karl grinste. „Dabei ergibt sich eine Schwierigkeit. Gaby ist mit dem Bus gekommen.“

„Kein Problem“, sagte Tim. „Willi leiht ihr sein Zweitrad. Ja, das hat er jetzt. Im Ernst. Gestern abend beim Würfeln gewonnen. Oswald Fischer-Mettmann wollte unbedingt seinen Drahtesel einsetzen. Ich nehme an, damit die Eltern einen neuen kaufen müssen. Er spitzt auf ein teures Mountain-Bike. Willis Gewinn ist eine alte Mühle. Aber für jetzt reicht sie.“ Gaby kam zurück.

„Alles klar. Aber ich kann nur auf dem Gepäckträger mitfahren.“

Sie wurde eines anderen belehrt.

Klößchen witterte in Richtung Speisesaal.

„Ich glaube, es gibt überbackene Nudeln mit Bologna-Fleischsoße und italienischem Salat. Wenn wir eine Viertelstunde später bei den Älchs antanzen, wäre...“

„Gaby, Karl und ich fahren sofort“, wurde er von Tim unterbrochen. „Entscheide, was dir wichtiger ist: Überbackene Nudeln — oder den Älchs eins überzubraten.“

„Schon gut, schon gut. Ich bin ja geübt, wenn es um Verzicht geht. Aber erst bringe ich meine Bücher ins Adlernest.“

Tim gab ihm seine mit.

Als Klößchen zurückkam, hatte er sich mit Schokolade proviantiert (versorgt).

Das beim Würfeln gewonnene Stahlroß erwies sich als brauchbar.

Zwar handelte es sich um ein Herrenrad, angerostet und ungepflegt.

Aber Gaby trug nilgrüne Bermuda-Shorts, mit denen konnte sie reiten, joggen, volkstanzen und natürlich auch radeln, ohne beengt zu sein an Knien oder Taille.

Der Himmel hatte sich bleifarben überzogen, und die Mücken bildeten Kampfgeschwader.

Immerhin, dachte Tim, hat Gaby sich an die Schwüle gewöhnt. Sie ist handsamer als gestern.

Die TKKG-Bande mußte lange fahren.

Klößchen schwitzte gewaltig, murmelte Verwünschungen und schien ab und zu unter Halluzinationen (Sinnestäuschungen) zu leiden, in denen überbackene Nudeln eine Hauptrolle spielten.

Die TKKG-Freunde erreichten die Großstadt, dann auch die Tross-Straße im Stadtteil Prennstetten und wurden alle naslang von einem Porsche, einem Ferrari, einem Schicki-Micki-Jeep oder Zweirad-Raketen überholt.

Fahrer und Insasssen strebten dem Golfplatz zu, dem Gestüt oder dem drittschönsten Biergarten Europas.

Diesmal wurde die Tross-Straße in anderer Richtung durchrollt als gestern — bis zur abzweigenden Kirchgasse, weshalb die TKKG-Bande nicht an der Musikalien-Handlung vorbeikam.

„Dort hinten ist die Hofeinfahrt“, sagte Tim. „Dort ist es.“

„Und wenn nun die Älchs nicht zu Hause sind“, rief Klößchen. „Dann war der ganze Verzicht umsonst.“

„Dann warten wir“, sagte Tim. „Irgendwann kommen sie.“

„Auch in Prennstetten“, sagte Karl, „gibt es also noch Hinterhof-Wohnungen mit Asozialen, wie man solche Leute nennt.“

„Sicherlich ist Mutter Älch ein Sozialfall“, nickte Tim. „Dann kann der Vermieter ihr nicht kündigen — weil sie nirgendwo sonst unterkäme. Sie ist schließlich ein Mensch. Und die arbeitsscheuen Söhne profitieren (nutznießen) von der Hinterhof-Bude.“

Die TKKG-Bande hielt in Sichtweite der Einfahrt.

Leer und von Sonne durchglüht, lag die Kirchgasse vor ihnen.

Vor der Biegung trottete ein großer, grauer Kater über die Straße.

In der Mitte blieb er stehen. Für einen Moment schien es, er wolle sich ausgerechnet dort zu einem Mittagsschläfen niederlassen.

Aber dann tappte er weiter und verschwand in einem Hauseingang.

„Machen wir’s so“, sagte Tim. „Ich pirsche erstmal ran. Die Älchs haben Feuerstühle. Wenn die auf dem Hof parken, sind die Typen da. Sobald ich winke, rollt ihr an.“ Das galt Karl und Klößchen. „Du, Gaby, hältst Abstand. Es könnte sein, daß die Fetzen fliegen.“

„Versuche, das zu verhindern!“ mahnte Gaby.

„Selbstverständlich. Ich bin friedvolll aus tiefster Seele. Aber manche Typen haben was dagegen.“

„Der Friedvolle hält auch die rechte Backe hin, wenn er auf die linke eins draufkriegt.“

„Was muß das für eine Zeit gewesen sein“, meinte Tim, „als diese alten Bibel-Regeln entstanden sind. Für moderne Ratgeber-Lektüre müßten sie ergänzt und umschrieben werden. Sonst läuft die Menschheit mit geschwollenen Backen rum, und nur eine kampfstarke Minderheit teilt die Ohrfeigen aus.“

11. Wie ein Zombie

Tim trabte an den Häusern entlang bis zur Hofeinfahrt, verharrte kurz an der Mauer, linste um die Ecke, trat in den schattigen Schlauch zwischen zwei Betonwänden und schnürte zum Hinterhof.

Den kannte er.

Wegen Frieder Älchs Knochenbeschwerden nach der Keilerei war er hier gewesen — also ortskundig.

Auch den Hinterhof begrenzten Mauern, jedenfalls auf drei Seiten. Die vierte wurde eingenommen von einem Flachbau, der die Älch-Wohnung enthielt.

Dort standen die Fenster offen.

Frieder wähnte sich und seinen Bruder allein auf weiter Flur, denn er stritt mit voller Lautstärke.

„...bist wahnsinnig. Das gebe ich dir schriftlich, du Holzbock.“

„Das verstehst du nicht“, kläffte Hubert, der Tiger, zurück.

„Was gibt es da zu verstehen!“ Frieder schrillte. „Wir haben über 5000 Mark. Die ganze Knete aus dem Straßenraub und den beiden Einbrüchen. Unser Geld. Unser Kapital. Unser Vermögen. Der Grundstock zu Reichtum und — nein, nicht zur Altersversorgung! das kommt später. Jedenfalls ist es sauer erworbene Kohle. Und du willst sie spenden.“

„Nicht spenden“, Hubert keuchte, als hätte er Atembeschwerden.

„Was denn sonst?“

Hubert ließ sich Zeit mit der Antwort.

Tim nutzte das und sprang hinter das ausrangierte Wohnmobil, das auf dem Hof parkte.

Wie das hierher gekommen war, mochte der Himmel wissen. Oder paßte es tatsächlich durch die schlauchschmale Einfahrt?

Hinter dem Fahrzeug standen zwei Motorräder.

„Ich spende nicht“, keuchte Hubert. „Ich muß, ja, ich muß das Geld dort abliefern.“

„Was heißt, du mußt?“

„Es... wird mir befohlen.“

„Befohlen! Befohlen! Von wem?“

„Von meinem... ja, von meinem Dämon.“

„Was?“ Frieder schien überzuschnappen. „Hat der dich eben angerufen?“

„Ja.“

Frieder begann zu lachen wie ein Geisteskranker.

„Das... das gibt’s nicht. Der Dämon ruft ihn an. Und? Was hat er befohlen?“

„Das gleiche wie immer. Erst jetzt begreife ich. Plötzlich ist mir alles klar. Vorher war da nur schwarzer Qualm in der Birne und kein Durchblick.“

„Soll ich dir was sagen, Hubert! Ich hatte den Eindruck, du bist plötzlich bekloppt. Du hattest die Glotzer auf null gestellt. Und bist dagestanden wie ein Zombie (lebender Toter, hier: willenloser Mensch). Keine Regung auf meine Ansprache. Nur weil ich dir eine geklebt habe, bist du zu dir gekommen. Aber der Mistkerl am Rohr hat sofort aufgelegt, als ich fragte.“ Hubert schien mit den Zähnen zu klappern.

Die beiden standen hinter einem offenen Fenster.

Tim konnte sie nicht sehen, verstand aber jedes Wort. „Damit, Frieder, hast du den Schleier zerrissen. Jetzt erst ist mir klargeworden, daß ich schon mehrmals diese Anrufe hatte. Jetzt erst weiß ich, wo das Geld geblieben ist. Damals. Trotzdem kann ich nicht dagegen handeln. Wenn ich mich dem Befehl widersetze, ersticke ich. Der Dämon hat alle Macht.“

„Welcher Dämon, verdammt nochmal?“

Richtig! dachte Tim. Das interessiert mich auch. Probiert Hubert ein abgedrehtes Ding mit seinem Bruder, um die Beute für sich beiseite zu schaffen? Oder ist er tatsächlich irre geworden?

Hubert stöhnte.

„Frieder, so ganz kapiere ich das selbst noch nicht.“

„Wieso?“

„Ich muß mich erst rantasten, erinnern. Die Erkenntnis ist mir zu plötzlich in die graue Masse gefahren. Mir dreht sich’s im Hinterkopf.“

„Hinterkopf. Vorderkopf! Ich will jetzt endlich wissen, was diese Show bedeutet.“

Ich auch, dachte Tim. Und dann reden wir über die zerstochenen Reifen.

„Du hast... mich aus so einem... äh... Schlafzustand rausgerissen, Frieder. Ich checke, daß ich den schon mehrmals hatte. Daß ich angerufen wurde, gehirnmäßig wegtrat und dann — dem Befehl gehorchte. Weiß auch nicht, weshalb. Jedenfalls war’s mir immer schwammig in der Birne, als hätte ich gehascht. Oder ‘nen Kasten Bier reingezuzzelt. Bisher kam nach jedem Anruf vom Dämon das totale Vergessen. Das hast du jetzt aufgehoben, weil du mich rausgerissen hast aus dem Zustand. Jetzt weiß ich nicht nur, was eben war — am Telefon — , sondern ich erinnere mich auch an die Anrufe zuvor.“

„Und? Was war?“

„Der Dämon meldete sich.“

„Was sagt er? Hallo, hier Dämon?“

„Er sagt: Ich bin dein Dämon. Du kennst den Befehl. Gehorche! Sonst erstickst du.“

„Sonst nichts?“

„Vorher und hinterher ist immer dieses Klopfen.“

„Wer klopft?“

„Der Dämon. Es dröhnt wahnsinnig. Es ist lauter als Otto Plischhakes Preßlufthammer.“

„Ich denke, dein Dämon gibt dir einen Befehl.“

„Nein, den Befehl kenne ich schon. Ich weiß sofort, was gemeint ist.“

„Was? Daß du die Kohle ablieferst?“

„Genau.“

„Mann, Hubert! Da hat dich aber einer auf dem Glatteis für dumm verkauft und ausgeschmiert mit ‘ner abgespitzten Tour. Nimmst du Drogen zur Zeit?“

„Kein Stück.“

„Wieso warst du dann so plemplem?“

„Weil der Dämon mich beherrscht.“

„Hör auf!“

„Es ist wirklich so. Ich muß das Geld abliefern. Den Befehl habe ich in mir. Ich weiß es. Handele ich zuwider, ersticke ich.“

„Es ist auch meine Knete. Wo sollst du sie abliefern?“

„Es... gibt da ein Versteck.“

„Wo?“

„Ich kann’s dir nicht sagen.“

„Ist auch egal. Das Geld bleibt hier.“

Hubert atmete schwer. „Willst du, daß ich ersticke.“

„Das Geld bleibt hier. Ich...“

Damit endete der Dialog.

Frieder Älchs gab einen glucksenden Laut von sich und verstummte.

Ein dumpfes Poltern wurde laut, als der jüngere Älch-Bruder sich auf die Dielen streckte.

Nicht zu fassen! dachte Tim. Dieser Wahnsinns-Anwärter hat zugeschlagen. Frieder ist k.o.

Tim huschte um das Wohnmobil herum, rannte geduckt zur Hauswand und drückte sich an den Verputz.

Eine Armlänge entfernt war das Fenster, hinter dem sich die beiden befanden: der eine bewußtlos — der andere von Sinnen. Oder fand das ganze nur statt, um den jüngeren Bruder um seinen Anteil zu prellen?

In dem Raum schurrte etwas.

Tim riskierte ein Auge am Fensterrahmen.

Das Wohnzimmer war mit alten Möbeln vollgestellt.

Frieder lag rücklings.

Auf der Stirn schwoll eine Beule.

Er war noch im Dämmerzustand, wurde von Hubert bei den Füßen gepackt und in einen kleinen Raum geschleift, der im Hintergrund ein vergittertes Fenster hatte.

Die Tür war stabil.

Hubert wollte abschließen.

Aber im Schloß steckte kein Schlüssel — weder auf der einen noch auf der anderen Seite.

Hubert, genannt Tiger, hing die Zunge zwischen den Zähnen hervor. Also doch irre geworden?

Immerhin wußte er sich zu helfen, denn er klemmte einen Stuhl unter die Türklinke.

Damit war Frieder eingesperrt. Und es würde ihm schwerfallen, das zu ändern. Für die Tür brauchte man eine Axt.

„Laß mir Luft“, murmelte Hubert. „Ich komme. Ich komme.“

Ein Teppich aus der Zeit der Völkerwanderung (ca. 4. bis 6. Jahrhundert) bedeckte den Boden und sah aus, als wären sämtliche Germanenstämme drauf herumgelatscht.

Hubert rollte ihn auf an einer Seite, hob eine morsche Holzdiele an und holte eine Zigarrenkiste hervor.

„Dämon, ich komme“, murmelte er.

Die Kiste enthielt Geld.

Hubert stopfte es unter sein Hemd und wandte sich zur Tür.

Mir fallen die Haare aus! dachte Tim. Der macht ernst. Der glaubt an seinen Dämon. Und übergibt jetzt die Beute. Das gibt’s doch nicht!

Tim sprintete über den Hof, durch die Einfahrt zur Kirchgasse und jagte zurück zu seinen Freunden.

„Versteckt euch.“

Karl und Klößchen verschwanden hinter einer Mauer.

Tim zog seine Freundin zu dem vorgebauten Erker eines Hauses.

Die Drahtesel parkten hintereinander am Bordstein.

„Was ist los?“ fragte Gaby.

„Ganz durchschaue ich’s noch nicht.“ Tim kratzte sich am Kinn. „Hubert rastet aus, schlägt seinen Bruder groggy, sperrt ihn ein, nimmt 5000 Mark aus dem Versteck, immerhin die Beute gemeinsamer Straftaten, und will — allen Ernstes — die ganze Kohle bei einem Dämon abliefern.“

„Bei wem?“

„Der Dämon gibt ihm telefonisch Befehle.“

Gaby fächerte mit ihren langen, dunklen Wimpern. „Hexenkult?“

„Möglicherweise. Hubert benimmt sich jedenfalls, als wäre bei ihm ‘ne Schraube locker.“

„Vielleicht steht er unter Rauschgift.“

„Offenbar nicht.“ Tim sah um die Ecke. „Er war wie in Trance (Dämmerzustand). Jedenfalls empfand das sein Bruder so. Es könnte ein hypnotischer Befehl aus der Ferne sein. Eingepflanzt in Hubert und auf Abruf bereit. Der Abruf erfolgt übers Telefon. Hubert fängt sofort an zu träumen und zieht die Spendierhosen an. Das heißt, er muß die Kohle rüberreichen. Weil er sonst Erstickungsgefühle kriegt.“

„Ist ja Wahnsinn.“

„Allerdings.“

Tim lugte abermals.

„Da kommt er, fußläufig! Wenn er auf seiner Maschine säße, würden wir den Anschluß verlieren.“

Kam Hubert in ihrer Richtung?

Er kam.

Tim und Gaby stahlen sich in einen Hauseingang und beobachteten durch den Türspalt.

Älchs knochige Gestalt stiefelte vorbei.

Das fettige Haar hing ihm auf die Schultern. Er trug ein blutrotes Stirnband. An der Hüfte baumelte das Messer.

Hubert, genannt Tiger, bemerkte Karl und Klößchen, die geschickterweise die Köpfe zusammensteckten und in ihre — leeren — Hände starrten, als würden sie Fotos, Handlinien oder Briefmarken betrachten.

Hubert schenkte den beiden keine Beachtung.

Zum einen hatte er mit seiner Atemnot zu tun.

Zum andern kannte er die Jungs nicht.

Er bog ein in die Tross-Straße und hielt sich links — tigerte also in Richtung Frischmeier-Platz.

Die Verfolger hielten sich zurück.

Karl und Klößchen erfuhren, was Tim belauscht und beobachtet hatte.

„Eindeutig ein hypnotischer Befehl“, meinte Karl. „Ich habe eine Menge darüber gelesen. Es gibt Sachen, die glaubt man nicht. Und hier haben wir also einen Hypnotiseur, der sich Dämon nennt. Da liegt der Mißbrauch auf der Hand.“

„Jedenfalls möchte ich wissen, wie es weitergeht“, sagte Tim. „Das sehen wir uns an. Dann krallen wir ihn wegen Wiholds Autoreifen.“

12. Ladlos Rot hält vier Wochen

Hubert Älch ging nicht bis zum Frischmeier-Platz, sondern bog vorher ab in den Reitweg.

Der mündet nach etwa 100 Metern in den Frischmeier-Park.

Der Mensch Frischmeier, dachte Tim, muß eine bedeutende Persönlichkeit gewesen sein — zumindest für den Stadtteil Prennstetten. Erstaunlich, daß nicht auch noch eine Schule nach dem Herrn benannt ist. Oder war’s eine Dame?

„Er geht in den Park“, sagte Klößchen und stieg über sein Rad auf die andere Seite, weil er rechtshändig nicht mehr schieben konnte.

Der Park ist nicht groß.

Hubert folgte einem Rundweg.

Durch die Zweige eines Jasmin-Strauchs beobachtete die TKKG-Bande, wie der Kriminelle bei einer weißen Ruhebank stehenblieb.

Er blickte kurz umher, glaubte sich unbeobachtet und zog ein flaches, in Zeitungspapier gewickeltes Päckchen unter dem Hemd hervor: das Geld.

Hinter der Bank lag eine Steinplatte, wie sie für Gartenwege gebraucht wird.

Hubert schob sein Päckchen darunter, weitete die Brust zu einem befreienden Atemzug und trollte sich.

„Das muß man gesehen haben“, sagte Tim. „Ein krimineller Mistkerl liefert seine Beute an einen Dämon ab, freiwillig, schlägt sogar seinen Bruder nieder, von dem er sonst kaum zu trennen ist.“

„Unheimlich!“ nickte Gaby.

„Mit den Menschen kann man allerhand machen“, sagte Karl. „Gut dressiert sind sie am nützlichsten.“

„Für jene, die dressieren“, ergänzte Tim.

„Und nun?“ fragte Klößchen. „Wollen wir erstmal das Geld zählen? Ob’s auch wirklich 5000 sind?“

„Das ist nebensächlich.“ Tim sah auf seine Uhr. „Wir müssen feststellen, wer der Dämon ist und was sich hinter diesem Humbug verbirgt.“

„Wenn wir hier warten“, sagte Gaby, „kann das lange dauern. Vielleicht hat der Dämon erst um 18 Uhr Dienstschluß, muß sofort nach Hause, weil seine Dämonin sonst schimpft, tut dann so, als wollte er Fifi noch Gassi führen oder den Streß aus dem Büro wegjoggen, kommt also her, wo sein Zubrot auf ihn wartet — von dem er aber der Dämonin nichts verrät, weil sie ihn elend kurz hält mit dem Taschengeld. Tja, und inzwischen ist es 19 Uhr. Zu spät für mich.“

Die Jungs lachten.

„Pfote hat recht“, pflichtete Tim bei. „Wir haben sowieso keine Zeit, um hier als Parkpenner rumzugammeln. Die Wiholds und ihre Autoreifen sind wichtiger als der Dämon. Fragt sich nur, wieviel wir aus Hubert Älch rauskriegen — über den Dämon.“

„Der Älch scheint doch wirklich nichts zu wissen“, meinte Klößchen.

„Aber ich nehme doch an“, widersprach Tim, „daß er sich daran erinnert, ob er jemals hypnotisiert wurde — und von wem.“

„Irrtum!“ rief Karl. „Wenn der Dämon ihm während der Hypnose befohlen hat, den Hypnose-Vorgang zu vergessen, dann weiß Hubert hinterher gar nix.“

„Das geht?“ Tim hob die Brauen.

„Glaub mir’s.“ Karl rückte an seiner Nickelbrille. „Aber mir fällt was anderes ein. Wir könnten die Banknoten präparieren (Herrichten).“

„Und wie?“

„Die Geldinstitute schützen sich auf diese Weise. Zwischen den Geldscheinen wird ein chemisches Mittel angebracht. Das verpufft, und die Banknoten färben sich knallrot. Außerdem haftet die Farbe an den Händen des Täters. Wenn...“

„Das ist bekannt“, sagte Tim. „Aber wir haben diese Chemikalie nicht.“

„Ich kann sie besorgen. Und zwar auf die Schnelle. Ich denke an Ladlo Lippstedt. Der ist Hobby-Chemiker und hat sowas. Ein begnadeter Tüftler. Er wohnt nicht weit von hier. Zu ihm und seiner Mutter habe ich ja einen irre guten Draht. Ladlo gibt mir die Farbe.“

„Viel nützt das nicht“, wandte Klößchen ein. „Wir sind nicht hier. Der Dämon tanzt an, grapscht sich das Geld und kriegt rote Hände. Und dann? Wir befinden uns in einer besonders großen Großstadt. Es müßte schon ein tierischer Zufall helfen, damit wir dem Rothändigen begegnen. Und irgendwann geht die Farbe wieder ab. Oder?“

„Ladlos Rot hält etwa vier Wochen“, antwortete Karl.

Tim überlegte, zupfte dabei eine Jasmin-Blüte vom Strauch und steckte sie Gaby ins Haar.

Ein Lächeln dankte.

„Doch“, sagte Tim. „Wir machen das. Und es wird nicht nötig sein, daß uns eine Million Einwohner die Hände zeigen. Der Kreis der Dämon-Verdächtigen ist begrenzt. Wir lassen uns von Hubert auflisten, mit wem er zu tun hat. Ein Kontaktmensch, der 3000 Leute kennt und mit ihnen feiert, ist er nicht.“

Karl schob sein Rad an.

„Ich zische zu Ladlo.“

„Wir eiern zu Älchs“, sagte Tim. „Du machst das hier mit der Knete, ja? Und kommst nach.“

„Klarer Fall.“

Karl schob seine Tretmühle und eilte zum Parkeingang.

Seine Freunde folgten, hatten es aber nicht ganz so eilig.

„Wer ist dieser Ladlo Lippstedt?“ fragte Klößchen.

„Der Stiefsohn von Annemarie Lippstedt“, antwortete Gaby.

„Damit komme ich der Sache noch nicht auf den Trichter.“

„Willi, du hast wirklich kein Namensgedächtnis“, tadelte Gaby. „Annemarie ist inzwischen eine Oma. Aber sie war noch vor drei Jahren Nachtschwester im Professor-Gödderglaich-Krankenhaus. Damals hatte Karl die furchtbare Lungenentzündung, als Zehnjähriger, wo es so schlimm um ihn stand. Er meint ja, er verdankt der Frau Annemarie sein Leben. Weil sie unentwegt — auch tagsüber — an seinem Bett saß und ihn hervorragend versorgt hat.“

„Die Geschichte kenne ich“, nickte Klößchen. „Jetzt habe ich Durchblick. Aber dann ist ja dieser Ladlo total volljährig.“

„So um die 30. Annemarie hat spät geheiratet. Ihr inzwischen verstorbener Mann brachte den kleinen Ladlo aus seiner ersten Ehe mit. Annemarie und Stiefsohn verstehen sich sehr gut miteinander. Aber jeder hat seine eigene Wohnung.“

„Das ist immer richtig“, meinte Klößchen. „Ein 30jähriger braucht eine sturmfreie Bude. Doch Mütter sind grundsätzlich dagegen.“

Als die drei Freunde vom Reitweg auf die Tross-Straße kamen, war von Karl nichts mehr zu sehen.

Sie fuhren zurück in die Kirchgasse.

Kurz vor der Hofeinfahrt holten sie Hubert Älch ein.

Tim bremste neben ihm, saß ab und schubste Klößchen den Rennesel zu.

„Häh?“ Hubert grätschte die Beine und legte eine Hand auf den Messergriff. „Du bist doch der Spinner.“

Tim streckte den Arm aus.

„Gehen wir auf den Hof. Es müssen ja nicht alle sehen, wie du im Staub kniest.“

Huberts Zungenspitze fuhr über die Lippen.

„Wir werden gleich sehen, wer da kniet. Was willst du?“

„Im Hof, im Hof, Mann! Los, beweg deinen Hintern.“

Das Messer blieb in der Scheide.

Hubert schlug mit der Faust zu.

Und nebenbei könnte ich Blümchen pflücken, dachte Tim, wich aus, packte zu und drehte dem Typ die Hand auf den Rücken — samt Arm: schmerzhaft unters Schulterblatt.

Der Ganove wurde abgeführt, wollte zwar nicht, biß auch die Zähne zusammen, mußte aber nachgeben, sonst wäre unerfreuliches passiert mit dem Schultergelenk.

Beim Wohnmobil ließ Tim ihn los.

Hubert fuhr herum und trat mit aller Kraft zu.

Tim blockte mit einem Tritt, der die Innenseite des Schenkels traf: handbreit unter dem Schritt.

Hubert kniete. Es wurde ein halber Spagat.

„Halt den Mund!“ befahl Tim, und der Schmerzensschrei verstummte. „Gestern habe ich euch gewarnt. Trotzdem habt ihr Wiholds Autoreifen zerstochen.“

„Neiiiiin.“

„Lüg nicht. Ihr wart vorhin am Stadtwald, beim Parkplatz Birkenheide.“

„Neiiiiin.“

„Hast du den Käsedolch da benutzt?“

„Neiiiiin.“

Klößchen näherte sich von der Seite.

Die Räder hatte er an der Wand abgestellt.

„Ganz schön halsstarrig“, meinte das dicke TKKG-Mitglied. „Tritt ihn nochmal, Tim.“

„Ich trete keinen, der am Boden ist. Heh, Hubert Älch, es kommt dich weniger teuer, wenn du zugibst, daß euch Bonzemann angestiftet und bezahlt hat.“

Mühsam richtete der Ganove sich auf.

„Stimmt“, stöhnte er. „Bonzemann hat gelöhnt, damit wir bei diesem Wihold die Scheiben einschmeißen. Das war gestern. Und gestern abend rief er an, der Bauunternehmer. Hat den Auftrag rückgängig gemacht. Echt! Kannst es mir glauben. Wir durften das Geld behalten. Aber von Wihold sollten wir die Finger lassen.“

„Und du meinst, das glauben wir dir?“

„Es ist wahr. Echt! Kannst meinen Bruder fragen. Frieder ist Zeuge, daß wir... Äh, den muß ich ja rauslassen.“

Tim richtete den Blick auf die drei Zahnlücken in Älchs Oberkiefer.

„Ich hätte große Lust, dir eine zu langen. Dann lohnt sich’s, daß du zum Zahnarzt gehst.“

Der Ganove wich den halben Meter zurück, der ihm als Spielraum blieb.

Der Rücken stieß an das Wohnmobil.

„Ich schwöre: Wir haben keine Autoreifen zerschnitten.“ Tim schob den Kopf vor und starrte in die stahlgrauen Augen.

„Mann, was ist los mit dir?“

Älch zuckte zurück. „Was meinst du?“

„Na, deine Augen. Dieser Harakiri-Pallawatschige Kreis um die Pupillen (Harakiri — japanischer Selbstmord, Pallawatsch — Blödsinn).“

„Was?“

„Na, unverkennbar! Ein sauschlechtes Zeichen! Es sei denn, du wurdest in letzter Zeit mal hypnotisiert.“

Älch atmete auf. „Ja, wurde ich.“

Mein Bauchnabel schielt! dachte Tim. Ich bluffe ihn mit meinem... was habe ich gesagt? Harakiri... Egal! Und dieser geistige Spätaufsteher kommt gleich mit der richtigen Message rüber.

„Aha!“ nickte Tim und streifte seine Freunde, die rechts neben ihm standen, mit einem Blick. „Wo war das?“

„Erst im Knast. Zweimal. Und jetzt noch mehrmals in der Praxis.“

„Im Knast?“

„Der Doktor operiert auch im Knast. An den Ohren und im Hals. Nase auch, glaube ich. Bei mir sind’s die Rachenmandeln. Da hilft Hypnose besonders gut, sagt er. Und tut kein bißchen weh.“

„Das erklärt den Harakiri-Pallawatschigen Kreis. Und du kannst die Sache vergessen. Kein sauschlechtes Zeichen, sondern ein gutes. Wer ist denn der Arzt?“

„Dr. Prunk.“

„Am Frischmeier-Platz?“

Älch nickte.

„Vielleicht gehe ich mal hin“, sinnierte Tim. „Wegen meiner Nase. Mit der kann ich nämlich Fährten aufnehmen wie ein Jagdhund. Das ist ja nicht normal für die menschliche Rasse. Und stört bei Waldspaziergängen enorm. So, dann wollen wir also mal glauben, daß du nichts am Hut hast mit den zersäbelten Autoreifen. Auch für die Zukunft gilt: Finger weg von den Wiholds!“

Tim wandte sich ab, trat zu seinem Rad, wartete, bis Gaby und Klößchen vor ihm waren und folgte ihnen dann auf die Kirchgasse.

Hubert Älch glotzte ihnen nach, ehe er ins Haus humpelte. „Enorm!“ krähte Klößchen, als sie außer Hörweite waren. „Was den Dämon betrifft, haben wir eine heiße Fährte.“

„Es sieht so aus“, nickte Tim.

„Vielleicht wäre es doch ganz zweckmäßig gewesen“, meinte Gaby, „wenn mir dieser Dr. Prunk gestern die Ohren untersucht hätte. Dann wüßten wir jetzt, was für ein Typ das ist.“

„Wer Bonzemann als Patienten hat“, lachte Tim, „kann kein guter Arzt sein. Jedenfalls kein ehrenwerter, höchstens ein Quacksalber. Den Prunk sehen wir uns noch an. Aber zunächst mal zu Wiholds Autoreifen. Was meint ihr?“

„Ich hatte nicht den Eindruck“, sagte Klößchen, „daß dieser Tiger mit den Zahnlücken lügt.“

Gaby nickte. „Ist auch meine Meinung.“

„Dann stimmen wir drei überein.“ Tim dachte nach. „Aber wer hat die Reifen zerstochen? Es fällt mir schwer, da an einen Zufall zu glauben. Nicht bei dieser Situation, in der die Wiholds sich befinden.“

„Vielleicht Bonzemann selbst?“ überlegte Klößchen.

„Der überläßt die Dreckarbeit anderen.“

13. Eine Spende für die Rattenplage

Bevor Manfred Tiggel, der Mundwinkelzucker, zum Telefon griff, trug er die wichtigsten Daten in seine Liste ein — unter Nummer 29.

Den Namen trug er ein, geschätztes Alter, Adresse und das heutige Datum.

Die Summe, die er fordern würde, ließ er noch offen.

Das hing ab vom Fingerspitzengefühl.

Tiggels Forderungen schwankten zwischen 1000 und 5000 Mark.

Denn alle seine Opfer — ältere, alleinstehende Frauen — gehörten nicht zu den Großverdienern oder Beziehern protziger Renten.

In dem Glasschrank an der Wand sah er sich. Die Scheibe spiegelte.

Wie immer klebte das blauschwarze Haar am schmalen Schädel — und duftete nach Öl.

Tiggel schloß die Lippen über den vorstehenden Zähnen und wählte die Rufnummer.

Zur Zeit war er pleite, saß total auf dem Trocknen, was die Knete betraf.

War er doch — wie er meinte — beklaut worden. Gestern. Während des Gewitters. Als er sich draußen rumgetrieben hatte — zum Teufel!, wo war er gewesen? Dieser verdammte Filmriß. Die Erinnerung war weg.

Nach dem zweiten Läuten wurde abgehoben.

„Annemarie Lippstedt“, meldete sich die sanfte Stimme der älteren Frau.

Tiggel grinste. Mit der konnte er umspringen. Das spürte er.

Aber zunächst mal Zurückhaltung! Für Drohungen war immer noch Zeit.

„Sie kennen mich nicht“, sagte er. „Sie haben mich nie gesehen, Oma. Begegnet sind wir uns auch noch nicht. Trotzdem bin ich Ihr Mörder.“

Das verblüffte Schweigen dauerte einige Sekunden. Annemarie Lippstedt, die ehemalige Nachtschwester im Professor-Gödderglaich-Krankenhaus, war von den Socken.

„Sie sind falsch verbunden“, sagte sie dann. Aber sie legte nicht auf.

„Keineswegs.“ Tiggel lachte häßlich ein paar Töne aufwärts. „Sie heißen Annemarie Lippstedt. Ich beobachte Sie seit langem. Was meinen Sie: Wird sich die Polizei wegen Ihrer Leiche die Beine ausreißen?“

„Was soll das heißen, Sie Flegel! Unsere Polizei ist emsig und zuverlässig. Und ein Mord so wichtig wie der andere. Egal, ob ein Klein-Rentner umgebracht wird oder ein ToKoPo.“

„Ein... was?“

„ToKoPo“, erwiderte die Ex-Nachtschwester, die vor drei Jahren den kranken Computer-Karl aus der Lungenentzündung herausgeholt und gesund gepflegt hatte. „Das ist die Abkürzung für tonangebender Korruptions-Politiker.“

Die nimmt mich auf den Arm, dachte Tiggel. Was für eine ist denn das? Habe ich die Falsche erwischt? Jetzt muß ich ihr Angst machen.

„Schweifen Sie nicht vom Thema ab!“ meinte er barsch. „Ich bin Ihr Mörder.“

„Das begreife ich nicht, junger Mann. Was wollen Sie von mir.“

Aha! dachte er. Jetzt kommen wir der Sache näher.

„Prüfen will ich, ob ich mit Ihnen verhandeln kann.“

„Verhandeln? Was haben Sie gegen mich? Weshalb wollen Sie mich umbringen?“

„Das gehört zu meinem Job.“

„Wer hat Sie beauftragt, mich umzubringen?“

„Niemand. Ich selbst habe Sie ausgewählt, Annemarie Lippstedt.“

„Weshalb?“

„Es gibt zuviele Alte. Und dauernd werden es mehr. Zu wenig Kinder werden geboren, und die Alten leben zu lange. Rentner, wohin man guckt. Ganze Städte überaltern. Das Gleichgewicht innerhalb unserer Gesellschaft ist gestört. Deutschland wird alterslastig. Die Bundesrepublik vergreist. Ich reduziere (verringere) die Anzahl der Alten. Eine gute Tat.“

„Sie werden anders darüber denken, wenn Sie selbst in die Jahre kommen, Sie unreifer Schnösel. Außerdem nehme ich Ihnen den Unsinn nicht ab. Ich will jetzt wissen, weshalb Sie mich belästigen.“

Tiggel fluchte innerlich.

Das Gespräch lief nicht so, wie er’s gewohnt war. Achtundzwanzig andere alte Tanten hatte er sauber erpresst. Aber diese Herbst-Biene ließ sich nicht einschüchtern.

„Erst mal“, sagte er, „müssen Sie sich darüber klar sein, daß die Bullen mit ihren Ermittlungen keine Chance haben, wenn ich Sie töte. Weil es keine Verbindung zwischen uns gibt. Nur dieses eine Gespräch.“

„Ist bei Ihnen ‘ne Schraube locker?“

„Werden Sie nicht beleidigend, Oma! Dazu besteht kein Grund. Vergreife ich mich etwa im Ton? Nein. Ich habe Ihnen höflich erklärt, daß ich Sie abmurksen werde.“

„Aber Sie kündigen es vorher an.“

„Na ja, weil ich feststellen will, ob Sie zum Verhandeln bereit sind.“

„Jetzt habe ich’s begriffen, sie höflicher Mörder. Es geht um Geld.“

„Richtig.“

„Ich könnte mich freikaufen.“

„Sie können, Oma.“

„Und wenn ich statt dessen zur Polizei gehe?“

Er lachte höhnisch. „Was soll die machen? Sie dort behalten? Ihnen einen Kollegen vor die Wohnungstür setzen? Auf Jahre! Ich habe Zeit. Mich drängt nichts.“

Nur die verdammte Geldknappheit, dachte er. Wer, zum Henker, hat mich beklaut? Und wie ist er reingekommen in meine Bude? Na ja, das Schloß läßt sich leicht öffnen.

„Ich habe nicht viel Geld“, sagte Annemarie, nachdem sie einen Moment nachgedacht hatte.

„Ich weiß. Aber Ihr Leben ist Ihnen einige Opfer und Einschränkungen wert, nicht wahr? Ich will 3000 Mark.“

„Unmöglich! Ganz unmöglich! Ich beziehe nur eine kleine Rente. Außerdem habe ich mir einen elektrischen Bügelautomaten und einen neuen Fernsehapparat gekauft. Auf Raten. Das geht vor.“

„Hm. Wieviel können Sie aufbringen?“

„Höchstens die Hälfte.“

„Dann werde ich Sie töten, Sie geizige alte Schachtel.“

„Jetzt vergessen Sie aber Ihre guten Manieren.“

„Entschuldigung! Das ist mir so rausgerutscht.“

„Hätte ich gewußt, daß Sie auf mich zukommen, wäre ich vorsichtiger gewesen mit den Anschaffungen auf Raten. Die alte Plätte und der alte Fernseher hätten es noch getan.“

„Das erlebe ich häufig“, seufzte Tiggel. „Die Leute geben ihr Geld für die falschen Sachen aus. Für künstlich geweckte Bedürfnisse. Hinterher kommt dann das dicke Ende: kein Geld mehr da für die wirklich wichtigen Dinge.“

„Leider“, pflichtete Annemarie ihm bei.

„Also gut. Ich habe Verständnis für Ihre Situation. Man ist ja kein Unmensch. 1800 Mark. Klar?“

„1500!“

„1800! Sonst werde ich ernstlich böse. Und jetzt hören Sie genau zu: Ab morgen vormittag liegt das Geld bei Ihnen bereit. In Hundertern. Klar? Kein Tausender! Kein Fünfhunderter! Keine fortlaufenden Seriennummern.“

Wie man so was bestellte, hatte er in zahlreichen Krimis nachgelesen, und deshalb fuhr er fort:

„Sie verwahren das Geld in einem geschlossenen Kuvert. Ich rufe an. Kann morgen schon sein.“

Bestimmt sogar, dachte er, sonst verhungere ich nämlich. Doch davon darf die Alte nichts merken. Darum sagte er: „Oder in drei Wochen. Oder in sechs Monaten. Glauben Sie nicht, ich hätte Sie vergessen — nur weil die Zeit vergeht. Ich melde mich und sage Ihnen die Uhrzeit.“

„Ich habe eine Uhr. Und ich weiß selbst, wie spät es ist.“

„Ich meine die Zeit der Geldübergabe. Damit Sie wissen, wann Sie ins Kaufhaus Hülle-Fülle kommen sollen.“

„Treffen wir uns dort?“

„Dort.“

„Ich gehe gern hin. Und oft. Es gibt immer Sonderangebote. Meistens bin ich in der Abteilung Wolle und Strickwaren.“

„Jaja.“

Er überlegte. Vielleicht war es zweckmäßig, gleich die Tatsachen festzumachen.

„Wissen Sie was, Oma: Ich will nicht, daß Sie sich stressen. Wozu ewig lange warten? Bringen wir’s hinter uns. Ja? Sagen wir: Morgen um 17 Uhr, Kaufhaus Hülle-Fülle, vierter Stock, Abteilung Sportgeräte.“

„Dort warte ich auf Sie?“

„Nein. Nicht direkt. Sie benehmen sich ganz unauffällig. Am besten, Sie sehen sich das Bodybuilding-Studio an, das dort aufgebaut ist. Dann können Sie losbummeln durchs Kaufhaus. Sie halten das Geldkuvert in der linken Hand und dürfen sich auf keinen Fall umblicken. Ich bin hinter Ihnen, irgendwann, irgendwo. Plötzlich werde ich Ihnen von hinten zuflüstern: Bitte, eine Spende für die Rattenplage.“

„Rattenplage?“

„Ja.“

„Nehmen die Nager überhand?“

„Weiß ich nicht. Es ist eine gute Losung. Da gibt es keine Verwechslung.“

„Und dann?“

„Sie strecken die linke Hand hinter sich. Ich nehme das Kuvert. Sie gehen weiter. Ich verschwinde im Gewühl.“

„Und damit habe ich mein Leben gerettet“, sagte Annemarie Lippstedt.

„So ist es.“ Er legte auf.

14. Siphonaptera

Zweifellos ähnelten sie sich.

Beide waren hochaufgeschossen, zwirnfaden-dürr, Nickelbrillen-Träger und super-klug.

Man konnte sie für Brüder halten: Computer-Karl und Ladlo Lippstedt, der Tüftler und Hobby-Chemiker, der allerdings 16 Jahre älter war als Karl und noch kein Mittel gefunden hatte gegen seine ausufernde Stirnglatze.

„Du weißt also Bescheid, hast dir alle pyrophoren (selbstentzündlichen) Fakten einverleibt, Karl.“

„Habe ich, Ladlo.“

„Dann kriegt euer Dämon rote Finger.“

„Und einen roten Kopf vor Wut“, lachte Karl.

In Ladlos Wohnung, wo sie sich befanden, herrschte ein Drunter und Drüber, in dem nur ein Genie (Hochbegabter) den Durchblick bewahrte.

Ladlo übergab Karl den kleinen Karton mit der roten, nicht abwaschbaren Verpuffungs-Farbe.

„Warte, Karl! Wir stecken den Karton in eine Tüte.“

Ladlo begann zu suchen.

Er fand seine Brille, die er schon seit dem frühen Morgen vermißte, und die Shag-Pfeife, von der er geglaubt hatte, sie sei ihm vor drei Tagen in der U-Bahn aus der Tasche gefallen.

Eine Tüte fand er nicht.

„Laß nur“, sagte Karl. „Es geht auch so. Ich muß jetzt los.“

„Ja, beeil dich!“

Ladlo schob ihn zum Klo, merkte den Irrtum und korrigierte die Richtung.

Als sie in der Diele waren, schrillte die Klingel.

Ladlo wollte ans Telefon.

Karl öffnete die Wohnungstür, was richtig war.

Annemarie Lippstedt stand vor der Tür.

„Karl, du?“ rief sie erfreut und schloß ihn unverzüglich in die Arme.

„Oma Marie!“ rief Karl, weil sie sich auf diese Anrede geeinigt hatten.

Ladlos Stiefmutter war eine quicklebendige Endsechzigerin, eher klein, eine ranke Radlerin, die bei Wind und Wetter fuhr.

Aus einem herzförmigen Gesicht blickten liebevolle Rehaugen. Aber Oma Marie konnte auch streng sein und kannte keine Furcht.

„Mutter“, sagte Ladlo, „habe ich dich etwa zum Essen eingeladen und es total verschwitzt? Mein Gott, ich habe nichts als Joghurt in der Küche. Aber wir könnten

„Nein, nein!“ Annemarie ließ Karl los, der schon etwas blau im Gesicht wurde. „Wir sind nicht verabredet. Ich komme, weil ich deine Hilfe brauche.“

„Ist die Plätte schon wieder kaputt?“

„Das auch. Aber darum geht’s nicht. Ich werde von einem Mörder erpresst.“

„Waaaas?“ rief Karl.

Ladlo rückte an seiner Nickelbrille — stolz darüber, daß er sie gefunden hatte.

„Ich glaube, Mutter, da liegt ein Denkfehler vor. Mörder sind spezialisiert. Auf Mord. Sie morden. Die Erpressung ist Sache der Erpresser. Sie erpressen, morden aber nicht. Entweder du wirst von einem Erpresser erpresst, oder ein Mörder will dich ermorden. Die Art, wie du den Fall darstellst, erscheint mir unwahrscheinlich — jedenfalls aus logischer Sicht.“

„Red keinen Unsinn, Ladlo! Der Mann sagt, er sei Mörder. Und er erpresst mich.“

„Am besten wäre, du erzählst Einzelheiten, Oma Marie“, schlug Karl vor.

Das tat sie, und als sie damit fertig war, zupfte Ladlo an seiner Unterlippe.

„Es ist ein rein sprachliches Problem“, meinte er. „Soll man einen Mörder, der erpresst, noch Mörder nennen, obwohl er noch gar nicht gemordet hat — was wir unterstellen müssen oder einigen wir uns gleich auf die Bezeichnung Erpresser.“

„Ladlo!“ sagte Karl. „Das ist doch jetzt völlig wurscht. Der Saukerl will deiner Mutter was anhaben. Darum geht’s.“

„Richtig!“ nickte Ladlo. „Es ist eine alte Schwäche von mir. Ich nähere mich den Problemen immer erst von der theoretischen Seite. Dabei übersehe ich das Nächstliegende. Genauso wie die Tüte für deinen Karton, Karl. Denn ich bin mir sicher, daß hier irgendwo eine rumliegt.“

„Ich will dem Kerl eine Lehre erteilen“, sagte Annemarie. „Und wie?“ fragte Karl.

„Ladlo soll mir eine Bombe basteln.“

„Eine Bombe?“

„Eine Briefkuvert-Bombe. Die kriegt er — nicht die 1800 Mark, die ich sowieso nicht habe.“

„Um Himmels willen!“ rief Karl. „Du kannst doch den Erpresser nicht umbringen.“

„Kannst du nicht“, nickte Ladlo. „Die Strafe wäre zu hart. Außerdem ist Selbstjustiz hierzulande nicht üblich.“

„Wer redet denn davon!“ Annemarie stemmte die Fäuste in die Hüften. „Die Briefbombe soll knallen und ihm ein bißchen die Finger verbrennen. Mehr nicht. Ich bin sicher, daß dieser Kerl ein Spinner ist. Wahrscheinlich hat er sich darauf eingerichtet, alte Menschen einzuschüchtern und ihnen Geld abzuknöpfen. Dieser Typ muß eins draufkriegen. Wenn er dann dasteht mit verbrannten Fingern, soll die Polizei sich um ihn kümmern.“

„Also morgen nachmittag um 17Uhr im Hülle-Fülle“, vergewisserte sich Karl.

Annemarie nickte.

Ladlo sagte: „Ich mach dir die Briefbombe. Natürlich nur ganz schwache Dosierung. Ins Hülle-Fülle käme ich ja gern mit. Aber ich muß morgen früh nach Brüssel — zur Euro-Tagung der Siphonaptera-Zirkus-Unternehmen. Wahrscheinlich werde ich in den Vorstand gewählt.“

Karl wußte sofort, worum es sich handelte.

Aber Annemarie fragte erstaunt: „Was für ein Sifonapf?“

„Floh-Zirkus“, erklärte Karl. „Ein Siphonaptera ist ein flügelloser Sauger, ein Floh.“

Annemarie verzog das Gesicht und kratzte sich am Arm, ohne sich dessen bewußt zu werden.

„Da ich also nicht mit kann“, sagte Ladlo, „solltest du dich von Karl und seinen Freunden begleiten lassen, Mutter. Das ist der totale Schutz für dich.“

„Aber ja“, rief Karl. „Machen wir wahnsinnig gern. So, jetzt flitze ich, sonst kassiert der Dämon das Geld pur.“

*

Tim, Klößchen und Gaby warteten im Frischmeier-Park.

Sie saßen auf der Bank, hinter der das Geld unter der Steinplatte lag.

Tim hatte sich davon überzeugt, daß es noch da war: eingewickelt in die erste Seite der gestrigen Tageblatt-Zeitung.

Klößchen vertilgte Schoko.

In einem Anfall von Großzügigkeit wollte er auch die Spatzen damit füttern.

Aber Gaby verwehrte ihm das.

„Hör auf! Sollen sie krank werden — oder aussehen wie du?“

„Mit einem Spatz würde ich mich niemals vergleichen“, meinte Klößchen.

Tim sah auf die Uhr.

„Karl macht langsam. Hoffentlich hat er Ladlo angetroffen.“

„Eigentlich brauchten wir die rote Farbe nicht mehr“, sagte Klößchen. „Weil uns der Hypnotiseur namentlich bekannt ist.“

„Dr. Prunk hat Hubert Älch hypnotisiert“, stellte Tim richtig. „Das beweist aber nicht, daß er ihm zusätzlich fern- oder posthypnotische Befehle erteilt, die den Ganoven zum gefügigen Instrument machen — und ihn zwingen, seine Beute abzuliefern. Erst wenn Prunk rote Hände hat, ist erwiesen: Er hat das Geld genommen. Er ist der Dämon.“

„Soweit habe ich nicht gedacht“, seufzte Klößchen. „Dazu brauchte ich noch eine halbe Tafel Schoko.“

Besorgt blickte Gaby zum Himmel.

Es war erst mittlerer Nachmittag, aber über der Stadt wurde es Nacht. Schwarze Wolken verdickten sich zu einer reglosen Masse. Kein Lüftchen wehte. Die Schwüle war enorm.

„Das wird ein Gewitter wie gestern“, meinte Tim, der ihren Blick bemerkte und die Gedanken erriet. „Ich mag das. Unwetter überhaupt. Da ist doch was los in der Luft. Das peppt durch und durch.“

„Man wird naß bis auf die Knochen“, sagte Klößchen. „Aber du duscht ja sehr gern.“

Karl tauchte am Eingang auf, stieg nicht ab, sondern radelte über den Kiesweg heran.

„Ging nicht eher. Es gibt ein Problem mit Annemarie.“

Klößchen wollte fragen, wer das sei, aber dann fiel’s ihm ein.

Niemand war im Park. Nicht mal ein Dackel mit seinem Frauchen.

Tim, Klößchen und Gaby sicherten nach den Seiten ab.

Karl kniete hinter der Bank und begann mit seiner kniffligen Aufgabe.

„Man muß sachgemäß verfahren“, erklärte er. „Sonst verpufft die Farbe, und ich sehe wie ein Dämon aus — mit meinen roten Händen.“ Jedenfalls hat Ladlo mir die pyrophoren Finessen erklärt.“

„Was für Schwierigkeiten hat seine Mutter?“ fragte Tim.

„Ja, richtig. Oma Marie braucht unseren Schutz. Weil...“

Karl erzählte.

„Gibt’s denn sowas!“ rief Gaby empört. „Ein Trickbetrüger wertet sich zum Mörder auf, weil dann seine Drohungen nachhaltiger wirken, wie er meint, und fängt an zu erpressen. Heutzutage probieren die Ganoven wirklich alles.“

„Aber dem werden wir den Himbeerpudding versalzen“, sagte Tim. „Morgen, 17 Uhr, vierter Stock, im Hülle-Fülle.“

15. Kalter Tropfen im Genick

Während der letzten Nacht war Bernd Kolbe — Johanna Demschlags mißratener Neffe — in das Geschäftshaus Frischmeier-Platz 4 eingedrungen.

In der leerstehenden Praxis des Orthopäden Dr. Krückenmacher — der hier nicht mehr residierte — hatte Kolbe einen Karton abgestellt.

Der Karton enthielt die Bombe: viel Sprengstoff und einen Zünder, der auf 15.55 Uhr eingestellt war.

Nicht mehr lange also, und es würde zu einer fürchterlichen Explosion kommen, denn inzwischen zeigten die meisten Uhren in der Stadt halb vier nachmittags an.

Kolbe befand sich — durch die Tross-Straße kommend — auf dem Weg zum Frischmeier-Platz.

Galt es doch, seinen ober-ausgefuchsten, ratten-listigen Genie-Plan — dafür hielt Kolbe ihn — in die Tat umzusetzen.

Jetzt, in wenigen Minuten, würde er über die Gegensprechanlage an der Haustür die General-Warnung ausgeben — die Rettung aller Einwohner, Besucher, Kunden, Mandanten, Patienten und Klienten des Hauses.

Damit, dachte Kolbe, bin ich der Held des Tages und werde Geldtransport-Sicherheitsfahrer bei Knete-und-Manni.

Noch, bevor er in die Kirchgasse einbog, brach das Unwetter los.

Wolken platzten. Die Stauseen und Talsperren des Himmels ergossen sich auf Stadt und Land. Nur Blitz und Donner hielten sich heute zurück.

Das Zentrum des Gewitters lag draußen über dem Land, östlich der Internatsschule in Richtung Stieselhausen und Obergurkheim.

Innerhalb einer Minute war Kolbe durchnäßt bis auf die Haut.

Prachtvoll, dachte er, das macht meinen Einsatz noch wirkungsvoller. Statt mich im Trocknen unterzustellen, eile ich selbstlos und aufopfernd zum Frischmeier-Platz, um die Katastrophe zu verhindern — die Katastrophe, von der ich eben zufällig hörte, als ich bei der Telefonzelle am Remmsbergerweg den Terroristen belauschte — diesen unmenschlichen, blutgierigen Mistkerl.

Kolbe grinste und schlurfte die Kirchgasse abwärts.

Ein besonders kalter Tropfen traf sein Genick und rann übers Rückgrat.

Kolbe schauderte — und wurde erinnert an das Schreckgefühl gestern, als er bei seiner Tante Johanna im Schlafzimmer den Einbrecher spielte, alles durch wühlte und 4000 Mark fand — und natürlich den Diamantring mit der albernen Widmung.

Es war so schön glatt gegangen. Bis dann die blöde Tucke vorzeitig zurückkam. Wegen des Gewitters, vermutlich. Wasserscheue alte Henne!

Zum Glück hatte er die Plastiktüte bei sich gehabt und sich damit sehr wirkungsvoll maskiert.

Aber dann, dachte Kolbe, saß ich in der Falle. Kein Rauskommen unten, wo dieser verdammte Dotz mit dem Gewehr stand. Mann, war das knapp! Aber meiner Kaltblütigkeit ist niemand gewachsen.

Er grinste.

Er ging langsam und genoß das Bad im sauren, von den Giftstoffen der Zivilisation verseuchten Regen.

Kolbe näherte sich der Einfahrt zu dem Hinterhof, wo die Älchs zu Hause sind, und ging damit seinem Verhängnis entgegen.

16. Die üblen Brüder

Hubert Älch, genannt Tiger, hatte seinen Bruder Frieder aus dem Verschlag — wie die Sippschaft den Raum nannte — befreit und sich eine schallende Ohrfeige eingehandelt.

Frieder ging sofort in Doppeldeckung, weil Hubert immer zurückschlug.

Doch der torkelte über den abgewetzten Teppich des Wohnraums und schien meilenweit entfernt zu sein von seiner Bestform.

„Morgen kriegst du’s zurück“, versprach er. „Jetzt brauche ich Erholung. Dieser Spinner — dieser Tim, den du auch kennst — hat mich in unfairer Weise niedergemacht. Aber der wird noch was erleben.“

„Wo ist das Geld?“ jaulte Frieder.

„Das weißt du. Ich mußte es dem Dämon geben.“

„Es gehört zur Hälfte mir.“

„Ich geb’s dir zurück. Demnächst.“

Sie stritten.

Hubert holte die Schnapsflasche unter seinem Bett hervor und stärkte sich.

Nach dem dritten Mundvoll Weizenkorn ging es ihm besser. Seine Angriffslust kehrte zurück.

Frieder merkte es und schimpfte gedämpfter.

Der Blick, mit dem sein Bruder ihn maß, verriet, daß die für morgen versprochenen Prügel eher fällig sein würden.

„Jetzt sind wir abgebrannt bis auf die Hornhaut“, nahm Frieder die Kurve. „Weil du dich vom Wahnsinn befallen läßt wegen dem verdammten Dämon. Aber wir brauchen Kohle, Mann! Am besten sofort! Weißt du, was? Ich guck jetzt raus auf die Straße. Der erste, der vorbeikommt, dem brate ich eins über. Und dann nehme ich ihm die Barschaft ab. Aber die behalte ich. Der Dämon kriegt nichts.“

„Ich mache mit“, sagte Hubert und begurgelte nochmals kräftig die Mandeln mit Schnaps.

Frieder schloß das Fenster.

Seit zwei Minuten goß es wie aus Eimern, und die dicken Tropfen spritzten vom Fensterbrett in das trauliche Heim.

Die beiden Ganoven schlurften auf den Hof.

Der Regen störte sie nicht.

Dem Jüngeren tat eine Abkühlung gut.

Bei Hubert trug die Dusche zur Belebung bei.

Natürlich hatte er die Flasche mitgenommen.

Als sie zwischen den Betonwänden der Einfahrt standen, wo’s zum Teil überdacht war, tranken beide.

Frieder blickte auf die Kirchgasse.

„Totale Menschenleere.“

„Wir können warten“, meinte Hubert.

„Hoffentlich kommt wer vorbei.“

„Irgendwann kommt immer jemand vorbei.“

„Jedenfalls können wir’s gleich hier machen. Kein Aas sieht’s.“

Sie tranken Schnaps, wurden blöder und damit zwangsläufig mutiger.

Die Vorsicht, die offenbar sehr anfällig ist gegen Alkohol, verabschiedete sich.

Gegenüber der Einfahrt verlief eine hohe Mauer, hinter der man einen ehemaligen Pfarrhaus-Garten zum Parkplatz für die Besucher des Herrn Pfarrers umfunktioniert hatte.

Zufahrt war auf der anderen Seite — von der einbahnigen Schröpfs-Gasse aus.

Das Pfarrhaus erhob sich zwar über die Mauer, blickte aber nur mit der Schmalseite her und mit zwei Fenstern im Obergeschoß.

Sie gehörten zu Räumen, die nicht oder nur wenig genutzt wurden.

Das hatten die Älche längst geschnackelt. Denn an den Fenstern zeigte sich nie ein Gesicht.

„Achtung!“ zischelte Frieder nach einem Blick um die Ecke. „Da kommt einer.“

Bernd Kolbe näherte sich.

Er ging auf der für ihn falschen, für die Älche hingegen richtigen Seite — nämlich dicht an den Häusern, deren Zeile hier durch die Hofeinfahrt unterbrochen wurde.

Hubert, in dem noch der Frust über die Niederlage wühlte, zog einen Lederriemen aus der Tasche und umwickelte die rechte Hand.

Die üblen Brüder preßten sich an die Mauer.

Jetzt schlurfte Kolbe an der Einfahrt vorbei.

Mit einem Sprung war Hubert hinter ihm.

Für eine halbe Sekunde vermeinte Kolbe, ihm sei der Prennstettener Kirchturm ins Genick gefallen.

Dann sank der mißratene Neffe zu Boden, und der totale Stromausfall im Gehirn erstreckte sich auf sämtliche Gliedmaßen.

„Los, faß an!“ befahl Hubert.

Sie packten Kolbe bei den Füßen und zerrten ihn in die Einfahrt.

„Sieh dir das an!“ meinte Frieder und klappte Kolbes Brieftasche auf. „Das sind über 1000 Mark.“

„Paß auf, daß sie nicht naß werden.“

Hubert nahm seinem Opfer die Uhr ab — einen Chronometer mittlerer Güte und Preislage.

Dann pfiff der ältere Älch durch die Zähne.

„Schöner Brillantring!“

Er steckte an Kolbes linkem Ringfinger und funkelte, obwohl zur Zeit keine Sonne schien.

Hubert zog den Ring ab, bemerkte die Gravur, steckte sich das Schmuckstück an und meinte: „Danke, Hannchen! Mir paßt er auch.“

Sie spähten auf die Kirchgasse.

Die Luft schien rein.

Sie schleiften Kolbe um die Ecke der Einfahrt bis ans Ende der Mauer.

Dort ließen sie ihn liegen.

17. Warnung an alle

Karl hatte es geschafft.

Die Falle mit der roten Verpuffungs-Farbe war aufgestellt.

Das Paket lag unter der Steinplatte. Dort war der Boden trocken, war offenbar auch während des gestrigen Unwetters trocken geblieben. Somit konnte man annehmen, daß der Wolkenbruch, der soeben begann, weder Farbe noch Banknoten erreichte.

„Fluch!“ rief Klößchen. „Das ist aber naß.“

Keiner hatte Regenjacke oder Cape mit.

Nach wenigen Minuten klebten allen die Textilien an der Haut.

„Erkältungsgefahr besteht nicht“, stellte Tim fest. „Der Regen ist so warm wie ein freies Gewässer neben einer Kernkraftanlage.“

„Du bist ganz schön zynisch (bitterer Spott)“, meinte Karl.

„Ich benenne nur die Wirklichkeit. So, und jetzt zu den Wiholds. Viel können wir denen leider nicht berichten. Eigentlich nur, daß wir die Älche nicht für die Vernichter der Autoreifen halten. Vielleicht weiß Herr Wihold noch einen Hinweis.“

Sie fuhren los. Über die Straßen flutete der Regen. Die Gullys schmatzten laut, was in ihrer Sprache hieß, sie hätten genug, der Kanal sei voll.

Gaby sieht aus wie eine Meerjungfrau, dachte Tim, die gerade aus der Ägäis (östliches Mittelmeer) auftaucht. Echt! Gaby ist ein Mädchen für jedes Wetter: immer tauschön.

Sie radelten hintereinander.

Aus allen Kleidungsstücken tropfte es.

Die Reifen versprühten Spritzwasser nach allen Seiten, und die Schar der Fußgänger hatte sich auf Null vermindert.

Die Wiholds werden sich freuen, dachte Tim, wenn wir ihnen den Laden volltropfen. Feuchtigkeit vertragen nur die Blechblas-Instrumente. In die wird zwangsläufig reingespuckt — vom Musizierenden, auch Bläser genannt.

Die TKKG-Bande kam an der Einmündung zur Kirchgasse vorbei.

Tim wandte den Kopf, gewohnheitsmäßig, und erschrak.

„Halt!“ Er deutete mit ausgestrecktem Arm. „Da liegt jemand.“

Die Entfernung war beträchtlich — noch jenseits der Älchschen Hofeinfahrt.

Trotz des vorhang-dichten Regens sah Tim die Gestalt. Ein Mann lag bäuchlings an der Mauer, mit ausgebreiteten Armen.

„Der ist gestürzt“, sagte Karl. „Freiwillig liegt er dort nicht. Vielleicht eine Ohnmacht infolge der Schwüle. Daß der Blitz ihn getroffen hat, glaube ich weniger. Hab’ bisher Blitz und Donner überhaupt vermißt.“

Tim sauste los, gefolgt von seinen Freunden.

Als er sich über den Bewußtlosen beugte, stutzte er.

Ein rosiger Schädel mit blonden, jetzt nassen Haarinseln! Dazu ein totengräber-schwarzer Blouson.

„Gaby, das ist dieser Kolbe.“ Tim faßte ihn an der Schulter und rollte ihn herum.

Kolbes Mund stand offen. Der nasse Schnurrbart hing auf die Zähne. In diesem Moment schlug der Mann die Augen auf.

Der Blick verschwamm. Kolbe war weit entfernt davon, ins Bewußtsein emporzutauchen.

„Hi...iiilfe!“ stöhnte er. „Arzt! Zum... Arzt.“

„Wir bringen Sie hin“, sagte Tim. „Wer ist Ihr Hausarzt?“

„Arzt... „, Kolbe schien wieder abzurutschen in die Bewußtlosigkeit. Doch dann kam noch was. „Pr... unk, Dr. Prunk!“

Die vier Freunde sahen sich bedeutungsvoll an.

„Wird gemacht“, sagte Tim. „Zu dem bringen wir Sie. Und da das ganz in der Nähe ist, brauchen wir nicht erst den Notarzt. Wie man einer Hitze-Ohnmacht begegnet, weiß sicherlich auch ein HNO-Spezialist.“

Aber das hörte Kolbe nicht mehr. Er war wieder weggetreten in den Zustand des Tiefschlafs.

„Sieh mal!“ sagte Gaby. „Beide inneren Brusttaschen sind herausgezogen, und auch die Hosentaschen sind verkehrtrum. Da hat jemand ausgeplündert.“

„Vielleicht gar keine Hitze-Ohnmacht“, sagte Karl, „sondern ein Überfall. Aber ich sehe keine Verletzung.“

„Das kann Dr. Prunk feststellen.“

Tim schob die Arme unter den Verletzten und hob ihn hoch. Sie setzten ihn aufs Rennrad, wo Tim ihn festhielt, während Karl die Tretmühle schob.

„So ein Glücksfall!“ meinte Klößchen. „Jetzt haben wir einen unschlagbaren Grund, den Medizinmann aufzusuchen. Den der Dämonie (Besessenheit) Verdächtigen, hähähäh.“

Der Transport war mühselig, die Strecke zum Glück kurz. Als sie vor dem Haus Frischmeier-Platz 4 anlangten, war es 15.43 Uhr.

Tim lud sich den Bewußtlosen auf die Schulter und schleppte ihn die Treppe hinauf in den ersten Stock.

Karl öffnete die Tür.

Der klinisch-saubere Flur war leer.

Aber die junge Helferin saß in der Anmeldung.

Ein entsetzter Schrei gellte auf.

„Er lebt noch“, beruhigte Tim. „Aber es ist wohl ein dringender Notfall.“

„Wie... wie... gestern?“

„Dringender, wie Sie sehen. Was den Krankenschein betrifft, können Sie beruhigt sein. Kolbe gehört zu Ihren Patienten. Wir haben ihn, so wie er ist, gefunden — nicht weit von hier. Unfall? Ohnmacht? Überfall? Wir wissen es nicht. Kolbe war für einen Moment bei sich und hat verlangt, daß wir ihn zu Dr. Prunk bringen. Wohin jetzt?“

„Am... am besten, du legst ihn...“, sie kam aus der Anmeldung heraus und erwies sich als ziemlich klein, etwa 153 cm, „...legst ihn ins Kein-Zutritt.“

Das war ein schlichtes Ordinationszimmer mit weiß bezogener Untersuchungsliege.

Tim breitete den Bewußtlosen dort aus.

„Wir warten im Warteraum“, sagte er zu der Helferin. „Damit wir dem Herrn Doktor die näheren Umstände schildern können. Und nun stehen Sie nicht rum wie ein Bundeskanzler-Denkmal, sondern sagen Sie dem Gurru Gescheid!“

Sie steckte den Anpfiff ein, ohne sich dagegen zu verwahren, sauste zum eigentlichen Ordinationsraum, klopfte und trat ein.

Die vier vom TKKG grinsten.

Gaby öffnete die Wartezimmer-Tür und blickte hinein.

„Tag, Frau Bonzemann!“ hörte Tim seine Freundin sagen.

Hinter Gaby drängten die Jungs in den Warteraum.

Bis jetzt hatte ihn nur die Frau des Baulöwen bevölkert, kein weiterer Patient.

Sie lächelte unbestimmt.

Auch Tim grüßte und bemühte sich um einen ausgesucht höflichen Ton.

„Tag, Frau Bonzemann!“ sagten Karl und Klößchen zweistimmig.

Sie legte ihr Journal weg, nahm es aber gleich wieder auf den Schoß, während sich die vier nassen Gestalten auf die Sessel nieder ließen.

„Mir sind Sie sicherlich böse“, sagte Tim, „weil ich gestern Ihren Gemahl verwarnt habe. Aber das galt nur ihm, nicht Ihnen. Das soll mal gesagt sein. Weil wir durchaus den Eindruck haben, daß Sie sich zum Terror nicht eignen. Im übrigen hat man die bedrohten Wiholds heute trotzdem schikaniert. Vier Autoreifen wurden ihnen mittags zerstochen. Von Unbekannten. Die Älche, die gestern Erwähnten, sind es offenbar nicht gewesen. Und daß Ihr Mann es eigenhändig macht — für so unpraktisch halte ich ihn nicht. Fällt Ihnen jemand ein, Frau Bonzemann, der das Vertrauen Ihres Gatten genießt — wenn es um heikle Dreckarbeit geht?“

Sie hatte Tim mit zunehmender Verblüffung zugehört.

„Du erwartest doch nicht wirklich“, sagte sie jetzt, „daß ich dir darauf antworte.“

„Nein, das erwarte ich nicht.“

„Warum fragst du dann?“

„Uns interessiert, wieweit Sie beteiligt sind an den Gaunereien Ihres Mannes.“

„Von Geschäften verstehe ich nichts. Ich halte mich grundsätzlich raus.“

Tim nickte.

„Mein Freund“, sagte Gaby zu der Frau, „kann Unrecht und Ungerechtigkeit auf den Tod nicht vertragen. Das gilt auch für uns anderen. Und Ihr Mann scheint Spezialist zu sein für Unrecht. Das muß ich leider sagen.“

Die Frau blickte in ihr Journal.

„Dein Gehör ist immer noch in Ordnung?“ fragte sie. „Oder hast du Beschwerden?“

„Wir haben einen Notfall hergebracht, einen Bewußtlosen.“

„O je.“ Sie faßte sich an die Stirn. „Ja, bei diesem Wetter fällt manch einer um. Ich kann froh sein, daß es bei mir nur Migräne (Kopfschmerzen) auslöst. Dr. Prunk behandelt mich mit einer neuen Methode. Mit Hypnose.“

„Mit Hypnose?“ fragte Tim.

„Ja, er hypnotisiert mich.“

Klößchen begann zu grinsen. „Haben Sie in letzter Zeit Geld vermißt?“

„Wie meinst du das?“ fragte sie erstaunt.

„Er meint, ob Ihnen auf unerklärliche Weise ein paar Tausender abhanden gekommen sind“, ergänzte Karl. „Ob plötzlich Geld fehlt?“

„Nein. Aber weshalb fragt ihr?“

„Willi macht manchmal Witze“, sagte Tim, „und Karl steigt dann voll ein. Wir...“

Weiter kam er nicht.

Draußen, auf dem Flur oder im KEIN ZUTRITT-Zimmer, zerriß ein Schrei die Arzt-Praxis-Stille.

Eigentlich war es ein Gebrüll; es kam aus einer männlichen Kehle.

Man hätte Tim annageln müssen, um ihn auf seinem Platz zu halten.

Die Tür zum zweiten Ordinationsraum stand offen.

Die Helferin lehnte am Türrahmen und kämpfte mit ihrem Schrecken.

Kolbe war bei Bewußtsein, größtenteils jedenfalls. Immerhin hatte er sich aufgerichtet, saß auf der Untersuchungsliege und krallte sich mit einer Hand an dem Arztkittel fest.

Es war der Kittel eines großen, geschniegelten Typs, dessen wäsche-blaue Augen jetzt mopsig hervortraten. Eine graubraune Strähne hing ihm in die faltenlose Stirn.

„Was?“ jaulte Kolbe. „15.52 Uhr? Neiiiiin! In... in...“, wieder schien die Ohnmacht mit Blutleere im Kopf nach ihm zu greifen, „in... drei Minuten... explodiert dieses Haus.“

„Waaaaas?“ schrie der Arzt. „Wieso?“

„Bombe!“ plärrte Kolbe. „Eine Höllenmaschine. Ich... habe sie...“

Seine Augen drehten sich aufwärts. Man sah nur noch das Weiße. Er kippte nach hinten. Und wieder war er bewußtlos.

Entgeistert starrte der Arzt seine Helferin an, dann Tim.

Für einen Hypnotiseur, dachte Tim, hatte er die richtigen Augen. Aber für einen Dämon ist er zu chic.

„Wenn das zutrifft“, sagte Tim, „und es ist ratsam, daß wir davon ausgehen, bleibt höllisch wenig Zeit. Können Sie ihn wach machen? Damit er sagt, wo der Knaller versteckt ist. Nein? Dann sollten wir alle dieses Gebäude verlassen. Und zwar sofort.“

Tim machte kehrt und wäre beinahe gegen seine Freunde geprallt, die hinter ihm standen und mitgehört hatten.

„Wahnsinn!“ rief Klößchen. „Wenn da nur nicht der Bonzemann dahintersteckt. Erst sprengt er das Haus, und dann baut er es wieder auf. So macht der seine Geschäfte.“

Tim sah ins Wartezimmer. „Schnell, Frau Bonzemann! Wir müssen runter auf die Straße. In zweieinhalb Minuten fliegt dieses Haus in die Luft.“

Dr. Prunk und die Helferin waren bereits am Ausgang.

Tim rannte in den zweiten Ordinationsraum zurück und warf sich den Bewußtlosen über die Schulter.

Im Treppenhaus stolperte der TKKG-Häuptling und wäre beinahe gestürzt. Gerade noch rechtzeitig konnte er sich auf Klößchen stützen.

„Die anderen im Haus“, keuchte Tim. „Die müssen gewarnt werden.“

„Die Zeit reicht nicht mehr“, rief Gaby.

Als sie durch den Eingang ins Freie stürmten, hatten Dr. Prunk und seine Helferin schon 20 Meter Vorsprung.

Sie hielten zu auf die kleine, begrünte Verkehrsinsel in der Mitte des Frischmeier-Platzes. Die TKKG-Bande folgte.

Tim legte den Bewußtlosen ins abgas-fettige Gras.

Eben kam Frau Bonzemann aus dem Haus.

Sie hatte an ihren Regenschirm gedacht und spannte ihn auf.

Tim rannte zurück.

„Karl!“ brüllte er. „Du mußt mir helfen.“

Sofort war der Freund an seiner Seite.

„Es gibt nur eine Möglichkeit“, haspelte Tim, „um die gesamte Haus-Besatzung zu warnen. Die Gegensprechanlage am Eingang! Wir drücken gemeinsam auf die Klingelknöpfe. Mit 20 Fingern schaffen wir’s. Und dann... Aber das mache ich.“

Die Anlage befand sich seitlich des Eingangs, war eingelassen in die Wand.

Zig Klingelknöpfe, und dazwischen die Metallrippen.

„O Mann!“ keuchte Karl. „Jetzt sind’s nur noch anderthalb Minuten. Höchstens. Außerdem gehen diese Bombenzünder nicht immer genau. Und es regnet und regnet. Die Wasserscheuen machen vielleicht gar nicht mit.“

„Jetzt!“ sagte Tim.

Und sie preßten, was sie an Fingern und Händen hatten, auf die Klingelknöpfe der Praxen, Büros, Kanzleien und sonstigen Geschäftsräume.

Kurz darauf schallte Stimmen-Salat unter den Metallrippen hervor. Jede Firma meldete sich. Sekretärinnen, Empfangsdamen und Helferinnen taten ihre Pflicht.

„Verlassen Sie sofort dieses Gebäude!“ sagte Tim mit überdeutlicher Aussprache. „Das Haus explodiert in etwa 90 Sekunden. Irgendwo ist eine Bombe versteckt. Warnen Sie alle, die sich in Ihrer Nähe befinden. Bitte, beeilen Sie sich. Dies ist kein Scherz. Es besteht Lebensgefahr.“

Er wartete drei Sekunden.

In der Gegensprechanlage war die Hölle los.

Dann wiederholte er seine Warnung — mit demselben Wortlaut.

„Keine Minute mehr“, sagte Karl. „Wir sollten uns abseilen.“

Tim sprach seine Warnung zum dritten Mal.

Karl, dem der Angstschweiß ausbrach, drückte auf ein Dutzend Klingelknöpfe.

Und jetzt kamen sie.

Der erste Pulk aufgeregter Menschen stürzte sich die Treppe herunter, quoll aus dem Lift, kam aus den Räumen des Erdgeschosses und hetzte ins Freie.

Zu Dutzenden trampelten sie durch den Eingang, an den beiden Jungs vorbei.

„Scheint zu stimmen.“ — „Doch, da sind sie.“ — „Die wären sonst längst weg.“ — „Bombe, eine Bombe! Bestimmt Terroristen!“ — „Oh, mir wird schlecht.“ — „Dieser Regen! Und gestern war ich beim Frisör.“ — „Himmel, die retten uns das Leben.“ — „Ich wandere aus. Ich hasse dieses Land.“

Gehirnkrankheit! dachte Tim. Was die Leute so schwafeln, wenn die Zeit knapp wird.

Immer noch leerte sich das Gebäude wie ein steinernes Monster mit Dünnpfiff.

„Verlassen Sie sofort...“, wiederholte Tim seine Warnung.

„Wenn du noch lange redest“, japste Karl, „sind wir beide die einzigen Opfer.“

Jetzt kam niemand mehr.

War das Haus leer?

Tim blickte über die Schulter.

Bei der Verkehrsinsel standen sie: Hundert Leute — oder mehr.

Alle glotzten herüber.

Einige Frauen hatten Schirme aufgespannt.

„Wahnsinn!“ stammelte Karl. „Wir werden von den Trümmern dieses Hauses erschlagen.“

„Ich glaube, alle sind draußen. Hauen wir ab!“

Sie sprinteten los.

Keine zehn Schritte hatten sie sich entfernt, als im Erdgeschoß die Bombe explodierte.

18. Hagerer mit falschen Zähnen

Zur selben Stunde betrat der unbekannte Mann die Musikalienhandlung Wihold.

Er war groß, hager und hatte offensichtlich falsche Zähne.

Zwar prasselte draußen der Regen — und von Sonne keine Spur dennoch verbarg der Mann seine Augen hinter einer Sonnenbrille.

Am Eingang faltete er seinen Schirm zusammen.

„Was kann ich für Sie tun?“

Robert Wihold lächelte freundlich.

„Ich will Klarinette lernen“, verkündete der Fremde großspurig. „Zeigen Sie mal so’n Ding.“

Wihold hatte schon Kunden unterschiedlichster Art erlebt, war aber trotzdem befremdet.

Er legte eine Baßklarinette auf den Verkaufstisch und erklärte, was Brille, Mundstück und Stürze ist — merkte jedoch, daß der hagere Typ kaum zuhörte.

Dessen Aufmerksamkeit schien mehr ihm, Wihold, zu gelten — auf eine lauernde Weise.

In diesem Moment kam Kathi herein und brachte — wie immer um diese Zeit — für ihren Mann eine Tasse Tee.

Kathi nickte dem Kunden zu.

Dann passierte ihr ein Mißgeschick, wie es sonst gar nicht ihrer Art entsprach.

Der Absatz blieb an der Teppichkante hängen, und das Stolpern war unvermeidlich.

Platsch! — ergoß sich der Tee auf den Ärmel des Hageren.

Wihold stockte der Atem.

Ein hellbeiges Jackett — und brauner, fast schwarzer Assam-Tee!

„Passen Sie doch auf!“ brüllte der Typ. Aber er fing sich sofort und setzte hinzu: „Na ja, kann vorkommen, ‘tschuldigung! Will mal nicht so sein.“

„Ich muß mich entschuldigen.“

Kathi war blaß geworden. Sie starrte auf den Ärmel. „Das... Wir müssen das sofort rausreiben. Wenn es gleich... Geben Sie mir Ihre Jacke, ja?“

Der Hagere zögerte. „Ist eigentlich nicht... Na ja, vielleicht doch. Habe die Jacke ganz neu.“

Er wandte sich etwas ab.

Aber Wihold sah, wie der Mann eine kleine Pistole aus dem Gürtel zog und rasch in die Hosentasche schob.

Kathi erhielt die Jacke, lief ins Bad und war nach wenigen Minuten zurück.

Inzwischen hatte Wihold sich zweimal Schweiß von der Stirn gewischt und dem Hageren eine kurze Tonfolge auf der Klarinette vorgespielt.

„So, Ihre Jacke!“ sagte Kathi.

Anstelle der Teeflecke sah man nur noch Wasserflecke.

Der Hagere war offensichtlich sauer.

Er murmelte, das mit der Klarinette wolle er sich noch überlegen, griff nach seinem Schirm und verließ die Musikalienhandlung.

„Der... hat eine Pistole“, sagte Wihold.

„Eine Pistole?“

„Ja. Habe ich gesehen.“

„Vielleicht ist er Kriminalpolizist.“

„Jedenfalls völlig ungeeignet für Klarinette. Nicht mal eine Triangel würde ich dem mit gutem Gewissen verkaufen.“

Auch Roberts helles Sommerjackett hatte einige Spritzer abbekommen.

„Struppi kratzt an der Hintertür“, sagte Kathi und lief ins Haus.

Als Robert Wihold im Bad seine Jacke auszog, um eigenhändig an den Flecken zu scheuern — sah er die Brieftasche.

Sie lag auf den Fliesen, braun und ziemlich dick.

Wihold kannte sie nicht.

Die ist rausgefallen, dachte er, als Kathi die Jacke von diesem... diesem Typ gesäubert hat.

Der Musikalienhändler widerstand nur einen Moment. Dann siegte die Neugier.

Schmale Künstlerfinger klappten die Brieftasche auf.

Sie enthielt gebündelte Hunderter — etwa 5000 Mark. Sonst nichts.

Doch! Da in der Innentasche steckte ein Foto.

Wihold zog es heraus — und erstarrte.

Das Foto war mit Teleobjektiv aufgenommen und zeigte: ihn, Robert Wihold.

„Robert!“ rief Kathi von der Hintertür her. „Ich muß noch vor 18 Uhr zu Dr. Prunk. Habe ganz vergessen, dir das zu sagen. Er macht wieder eine Hypnosebehandlung mit mir. Vielleicht geht dann dieses scheußliche Ohrensausen weg.“

19. Geständnis im Liegen

Scheiben zerklirrten. Glas prasselte auf den Gehsteig.

Tim spürte, wie ein winziger Splitter ihn ins Genick traf und piekte.

Das Krachen der Explosion dröhnte noch in den Ohren. Aber keine Mauer barst. Das Haus schien nicht einzustürzen.

Im Laufen sah Tim sich um.

Sämtliche Fenster unten rechts im Erdgeschoß waren zu Bruch gegangen. In einem der Räume zuckten Flammen auf. Qualm und Mörtelstaub quoll aus den Fensterhöhlen.

Doch die Mauern wichen und wankten nicht. Kein Beben lief durch das Gebäude.

„Viel zu gering dosiert“, teilte Tim seinem Freund mit und blieb stehen. „Trotzdem war es richtig, daß wir die Leute evakuiert (vorübergehend ausgesiedelt) haben.“

Jetzt begann die eigentliche Hektik.

Die Leute stürmten herbei, umringten die Jungs, riefen durcheinander, fragten, regten sich auf — benahmen sich wie ein konfuser (wirrer) Sauhaufen ohne Disziplin.

„Wir wissen sonst gar nichts“, rief Tim. „Haben nur zufällig den Tip bekommen, im Haus sei eine Bombe. Für alles andere muß die Polizei ran.“

Irgendwer in der Nachbarschaft hatte außer den Ordnungshütern auch die Feuerwehr alarmiert.

Die einen wie die andern trafen nach kurzer Zeit ein.

Das Feuer in der ehemaligen Dr. Krückenmacher-Praxis wurde gelöscht.

Die Zahl der Gaffer hielt sich in Grenzen — vermutlich wegen des Regens.

Da keine Einsturzgefahr bestand, konnte die Straße geräumt werden. Das hieß, man ging ins Haus zurück. Uniformierte Polizisten hatten sich postiert und hielten Ausschau nach Bombenlegern.

Die TKKG-Bande stand noch bei der begrünten Verkehrsinsel, wo Bernd Kolbe im Gras lag. Er wurde hin und wieder wach, blieb’s jedoch nicht.

Dr. Prunk zerrte an dem Bewußtlosen, hatte aber offensichtlich keine Vorstellung, was er tun sollte.

Die Helferin eilte in die Praxis, weil dort — wie ihr einfiel — frischer Kaffee durch den Filter lief.

Susanne Bonzemann blieb. Sie hielt ihren Schirm so, daß auch Gaby nicht naß wurde.

Ein Streifenwagen stoppte neben der Verkehrsinsel.

Tim atmete auf, als er sah, daß Kommissar Glockner ins Freie sprang.

„…bewundere ich deine beiden Freunde, Gaby“, sagte Susanne Bonzemann soeben. „Die haben ihr Leben riskiert, um die anderen zu warnen. Daß die Bombe so wenig Schaden anrichtet, konnten die Jungs ja nicht wissen.“

Kaum hatte Gabys Vater die Wagentür hinter sich geschlossen, war er von der TKKG-Bande umringt.

*

In Dr. Prunks Praxisräumen roch die Luft, als hätte es hier gebrannt.

Die TKKG-Bande und die Helferin standen auf dem Flur.

Kolbe lag wieder, wie vorhin, auf der Untersuchungsliege. Er war immer noch geistig abwesend.

Dr. Prunk hatte ihm soeben eine Injektion (Spritze) gegeben. Man wartete auf den Krankentransport-Wagen, der Kolbe abholen sollte.

Tim und Gaby hatten Kommissar Glockner inzwischen alles erzählt, was Kolbe betraf.

Kein Wort mehr. Denn Prunk hörte mit.

Tim merkte ihm an, daß er nervös war. Der Blick der wäscheblauen Augen konnte sich nicht konzentrieren. Auch die Hände bewegten sich ständig, wobei das meiste Gezappel überflüssig war.

„Jetzt“, sagte Prunk. „Er wird wach.“

Kommissar Glockner trat neben die Liege.

„Herr Kolbe! Hören Sie mich? Gut! Die Bombe ist explodiert, hat aber nur wenig Schaden verursacht. Ist es richtig, daß Sie die Bombe hier im Haus deponiert haben?“

„Ja, ich... habe…“ Kolbes Blick blieb verschleiert, „sie hergebracht.“

„Weshalb?“

„Um... um die Leute zu retten.“

„Das verstehe ich nicht.“

„Wollte warnen, vorher, alle... alle im Haus. Wäre dann... Held des Tages... geworden. Und hätte... hätte den Job bei... Knete-und-Manni gekriegt.“

„Welchen Job?“ fragte Glockner. „Knete-und-Manni ist eine Geldtransport-Firma.“

„Als... als Fahrer. Ich... kann mein Genick nicht bewegen.“

„Sie werden gleich ins Krankenhaus gebracht und dann bestens versorgt. Weshalb wollen Sie Geldtransport-Fahrer werden?“

„Weil... weil... der Dämon hat’s mir befohlen.“

„Wer?“

„Der Dämon.“

Mich laust der Affe, dachte Tim. Und seinen Freunden sah er an, daß sie um keinen Deut anders fühlten.

„Wer ist das, der Dämon?“ fragte Glockner.

„Weiß... weiß ich nicht. Eine... innere Stimme. Sie... zwingt mich.“

„Na ja, das müssen Sie dem Gericht erklären“, sagte der Kommissar. „Es ist nicht an mir, darüber zu befinden, ob Ihnen mildernde Umstände zustehen. Zu klären ist noch dies: Sie wurden in der Kirchgasse gefunden. Sie lagen dort. Was ist passiert?“

„Überfall. Ich...“

„Sie wurden überfallen?“

„Ja. Ein Schlag ins Genick. Mehr... weiß ich nicht.“

„Das erklärt“, schaltete sich Dr. Prunk ein, „den extrem labilen Zustand des Patienten. Eine Teilfraktur (Bruch) der Halswirbel könnte vorliegen. Für den Transport ist äußerste Vorsicht geboten.“

Glockner beugte sich über Kolbe.

„Sie haben nichts von dem Täter gesehen?“

„Nichts. Nichts. Mu... muß ich sterben?“

„Aber nein!“ rief Prunk. „Irgendwann schon, aber jetzt noch nicht.“

Sehr beruhigend, diese Zusicherung, dachte Tim.

*

Der Krankentransporter mit Kolbe und einem Polizisten an Bord entfernte sich.

Glockner und die TKKG-Bande standen vor dem Haus.

Es regnete nicht mehr, aber der Himmel blieb dunkel.

„Herr Glockner“, sagte Tim, „was den Überfall mit der Genickwirbelverletzung als Folge betrifft, haben wir einen begründeten Verdacht. Nur eine Spuckweite von der Fundstelle entfernt, die ja auch Tatort ist, hausen die Älchs. Das sind Profis — gerade an der Grenze zum Erwachsenen-Strafrecht. Wir hatten Zoff mit ihnen. Ich mußte den einen... Könnte sein, daß die sich haben aufstacheln lassen vom Frust. Und um sich abzureagieren, haben sie den Kolbe niedergeschlagen und ausgeraubt. Als wir ihn fanden, waren nämlich seine Taschen nach außen gestülpt.“

„Du meinst Hubert und Frieder Älch?“

„Die sind’s.“

Glockner erteilte Anweisungen an zwei Uniformierte, die in ihren Wagen stiegen.

Die TKKG-Bande durfte mit Glockner fahren, mußte sich allerdings zu viert auf den Rücksitz quetschen. Denn Glockners Fahrer, ein junger Polizeimeister, gehörte zur Besatzung.

Es war eine kurze Fahrt.

Die beiden Wagen hielten vor der Hofeinfahrt.

Die Älchs waren zu Flause, saßen im Wohnraum am Tisch und feierten.

Ein Dutzend leerer Bierflaschen und eine fast leere Schnapsflasche ließen Rückschlüsse zu auf den Zustand der beiden.

Auf einem Beistelltisch lagen Geldscheine — Hunderter und einige Fünfziger.

Aus glasigen Augen stierten die beiden ihre ungebetenen Besucher an. Daß weder Frieder noch Hubert ohne fremde Hilfe aufstehen konnte, war offenkundig.

Glockner deutete auf die Banknoten.

„Mehr hatte der Mann wohl nicht bei sich? Wer von euch hat ihn niedergeschlagen?“

„Ich…“, lallte Frieder, „...war’s... war’s... nicht.“

„Dann war’s Hubert?“

Frieder glotzte seinen Bruder an. „Ja, der... der... A... Affenarsch... hat ihn... umgehauen. Peeennnggg! Kraaachchch!“

„Se... selber... Af... Affenarsch!“ brabbelte Hubert.

„Vorhin“, sagte Tim, „hatte er den Ring noch nicht.“

Er trat zu Hubert, packte ihn am Handgelenk und zog ihm den Ring vom Finger.

„Gehört sicherlich auch unserem Kolbe und... Hallo!“ Tim starrte auf die Gravur an der Innenseitee des breiten Weißgold-Reifs. „Gaby, hör dir das an. Du hast uns doch erzählt, wie der Ring graviert ist, der Frau Johanna Demschlag geraubt wurde. Ist es dies, was hier steht? In inniger Liebe — Dein Hannchen.“

„Genau!“ rief Gaby.

„Und der Kolbe ist, wie wir wissen, mit Frau Demschlag verwandt. Wenn Hubert von ihm den Ring hat, dann ist er, Kolbe, der Tüten-Maskierte.“

20. Panik im Musik-Laden

Unterm Strich, dachte Tim, ein erfolgreicher Nachmittag. Drei Verhaftungen, Wirbel wegen der Bombe und eine lockere Kontaktaufnahme, aufgrund der Umstände, zu diesem...

„Karl, wie heißt Hals-Nasen-Ohren-Mediziner auf Lateinisch?“

„Otorhinolaryngologe.“

„Das muß man sich vorstellen“, feixte Klößchen. „Da wird jemand gefragt, womit er sich die Brötchen verdient. Und er antwortet... äh... Karl, sag’s noch mal.“

Karl tat ihm den Gefallen.

Die Jungs standen vor dem Gebäude am Frischmeier-Platz - dem Gebäude, in dem sich alles abgespielt hatte — und machten ihre Drahtessel flott.

Gaby hatte sich verabschiedet.

Sie mußte zum Gitarre-Unterricht bei Julia von Pritznitzky.

Kommissar Glockner — der ohnehin bei Frau Demschlag vorbeischauen wollte, um ihr den Ring zu bringen — hatte sein Töchterchen samt Klapprad in den Streifenwagen geladen.

Wirklich ein erfolgreicher Nachmittag, setzte Tim seinen Gedanken fort, nur zu den Wiholds kommen wir nicht. Pest und Fußpilz!

„Eigentlich wollten wir ja zu den Wilholds“, sagte Tim.

„Was heißt eigentlich?“ fragte Karl. „Wir sind in der Nähe, und wir müssen ihnen sagen, daß der Reifenstecher noch frei rumläuft.“

„Die Arbeitsstunde sieht uns heute sowieso nicht“, stellte Klößchen fest. „Müssen wir also abends wieder ran an den Lern-Speck. So was nehme ich ja noch hin. Aber Stunden um Stunden bei körperlichem und nervlichem Stress ohne einen Bissen zwischen die Zähne — das ist ‘ne Zumutung.“

„Wenn du Frau Wihold bittest“, sagte Karl, „macht sie dir eine Honigsemmel.“

„Das ist aber das Mindeste.“

„Habt ihr bemerkt“, fragte Tim, als sie fuhren, „wie nett Frau Bonzemann zu Gaby ist?“

„Mir gefällt auch die Bonzemann“, sagte Klößchen. „Ist viel zu schade für ihren Alten.“

„Manchmal fragt man sich, wie die Zweier-Beziehungen Zustandekommen“, nickte Tim. „Gleich und gleich gesellt sich gern — das gilt nicht unbedingt für die Ehe.“

„Gegensätze ziehen sich an“, meinte Klößchen. „Weil Bonzemann ein Halunke ist, hat er sich eine reine Seele gesucht. Seine Frau singt vermutlich im Kirchenchor. Wie alle reinen Seelen. Daß sie Piano spielt, wissen wir ja.“

Vor der Musikalien-Handlung stellten sie ihre Tretmühlen an den Bordstein, wo noch immer braunes Regenwasser gurgelte. Zigarettenkippen, Papierfetzen, Dreck, sogar ein paar Blechbüchsen — das alles schwamm in Richtung Gully: mit einer Geschwindigkeit von etwa drei Knoten (ca. 4800 Meter pro Stunde).

Klößchen bestaunte die Schaufenster-Auslagen.

„Damit kann man ein ganzes Orchester bewaffnen.“

„Wieso bewaffnen?“ fragte Karl. „Musiker sind keine Soldaten.“

„Aber sie machen genauso viel Krach“, erwiderte Klößchen. Sie traten ein.

Tim schnupperte. Es roch nach Tee.

Das mußte von hinten, aus dem Haus kommen, denn hier standen weder Kanne noch Tasse.

Kathi und Robert Wihold kamen gleichzeitig durch die PRIVAT-Tür.

„Ah, ihr seid’s“, seufzte Wihold mit bleichem Gesicht. „Kommt nach hinten, es ist besser, wir reden dort.“

„Nanu“, stellte Tim fest, „die sehen aus, als fände gleich ein Erdbeben statt.“ Panik hat die Wiholds im Griff. Ist schon wieder was passiert?

Kathi schlang ihre Finger ineinander, als wollte sie Blumen flechten.

Sie war noch nervöser als Robert, aber auf eine andere Weise, wie Tim instinktiv aufnahm, ohne die Unterscheidung genauer bestimmen zu können.

Im Flur hinten sprang Struppi aus seinem Körbchen.

Tim nahm ihn auf den Arm und kraulte den rosigen Dackelbauch, bevor er den Frechdachs weitergab an Karl, der gleich ein Bussi auf die Brille erhielt.

„Es hat sich alles geändert“, japste Wihold. „Ich verkaufe das Haus. Ist besser so.“

Tim hob die Brauen. „Das ist aber ein rascher Sinneswandel. Tja, die Älche sind — wie wir meinen — nicht verantwortlich für die zerstochenen Reifen. Hubert, der Tiger, wurde handgreiflich aufgemischt, blieb aber in überzeugender Sturheit bei seiner Aussage. Bonzemann habe zwar gestern den Auftrag zum Glasbruch erteilt, aber später zurückgezogen.“

„Weil er was Wirksameres vorhat, der Bonzemann“, nickte Wihold. „Er läßt mich umbringen.“

„Wir hören wohl nicht recht?“ rief Tim.

In diesem Moment ertönte draußen die Glocke der Ladentür mit ihren kling-klang-pling-plong.

„Pssssst!“ zischte Wihold. „Ihr mischt euch nicht ein. Ihr spielt nur mit Struppi, ja?“

„Nicht einmischen!“ bekräftigte Kathi und entflocht ihre Finger, die nicht gerade wie Wiesenrispen-Gras im Sommerwind zitterten, aber im Moment am besten fernblieben vom teuren Porzellan.

Wihold eilte in den Laden.

„Pst!“ gebot Kathi. Und setzte hinzu: „Struppi macht gerade eine Wurmkur. Ihr dürft ihn nicht so schütteln.“

Klößchen war jetzt an der Reihe mit Struppi und legte ihn sich wie einen Pelzkragen um den Hals.

„Ahhhh, der Herr?“ hörten sie Wiholds Stimme.

Ein hartes Näseln antwortete: „Ich vermisse meine Brieftasche. Sie ist weg. Aber sie war drin, als Ihre Frau meine Jacke nahm.“

„Um den Teefleck auszureiben“, rief Wihold. „Aber ja.“ Der arme Wihold! dachte Tim. Seine Stimme stirbt schon im Hals. Als müsse er auf seiner eigenen Beerdigung einen Freudenjodler bringen — was ja eine Zumutung wäre.

„Vielleicht“, rief Wihold, „ist die Brieftasche rausgefallen. Bitte, kommen Sie mit. Wir suchen zusammen.“

Struppi war jetzt wieder bei Tim.

Wihold stolperte heran, gefolgt von einem großen hageren Mann, der harte Knochenkonturen unter der lehmigen Gesichtshaut hatte.

Ein Blick aus den Augenwinkeln streifte die Jungs. Ein zweiter Blick haftete für einen Moment auf Kathis Gesicht, begleitet von einem Nicken.

Dann riß Wihold die Tür zum Badezimmer auf.

„Hier hat meine Frau Ihre Jacke gereinigt und... Hahhhh, da unter der Schmutzwäsche-Truhe liegt was!“

Wihold hechtete darauf zu, bückte sich, stieß mit dem Kopf an die Weidenkorb-Truhe, hob etwas auf.

„Eine Brieftasche“, verkündete er begeistert. „Ihre?“

Die Hand des Hageren schnappte zu wie eine Marderfalle. „Das ist sie.“

Wihold lächelte wie eine Lache verseuchten Olivenöls. „Wissen Sie, in diesen alten Häusern findet und sieht man nichts. Alles ist so winklig. Und schief. Ecken und Erker stehen rum. Wir, meine Frau und ich, haben das satt. Deshalb verkaufen wir dieses Haus. Wir verkaufen. Und wir sind froh, daß wir einen großzügigen Käufer haben.“

Ich kann’s nicht mit anhören! dachte Tim. Sowas treibt mir den Gallensaft in die Gehirnkanäle. Hat dieser Unterernährte was mit Bonzemann zu tun? Oder weshalb schnalzt Wihold die Botschaft so raus?

Der Hagere öffnete die Brieftasche und sah kurz hinein.

„Sie wollen also verkaufen?“

„Jaaahhh.“

„Dieses schöne, alte Haus?“

„Das ist es. Doch nur Neues bringt die Welt voran.“

„Wie Sie meinen.“

Der Hagere drehte sich um und ging hinaus.

Tim wartete, bis die Ladentür sich schloß und Wihold, der den Typ hinausgeleitet hatte, zurückkam.

„Hat Bonzemann den geschickt, um Sie umbringen zu lassen?“

Wihold nickte.

„Ich habt es mitgekriegt. Seine Brieftasche! Uns hat der Zufall geholfen. Das eben war gespielt. Ich fand die Brieftasche und... habe reingesehen. Viel Geld ist drin. Das Mordgeld. Und ein Foto — von mir. Ich weiß doch, wie Berufsmörder arbeiten. Das kennt man aus Krimis und Filmen. Immer erhält der Killer ein Foto vom Opfer — und dann die Anzahlung. Außerdem habe ich bemerkt, daß dieser schreckliche Mensch eine Pistole bei sich trägt. Alles zusammen...“

„Tim!“ schrie Kathi. „Tim, um Himmels willen, bleib hier!“ Aber den hätte nicht mal ein Gefängnistor aufgehalten.

Der TKKG-Häuptling sauste durch den Laden, schlug einen Haken um die Konzert-Harfe, sprang ins Freie und blickte umher.

Der Hagere, bewaffnet mit einem zusammengerollten Regenschirm, ging die Tross-Straße in Richtung Innenstadt entlang.

21. Sommertheater

Für arglose Passanten — die zum Glück nicht vorhanden waren — hätte es sich dargestellt wie ein Straßenraub-Überfall schlimmster Sorte.

Dem Hageren wurde plötzlich mitten auf der Straße eine Hand auf den Rücken gerissen und hochgedreht unters Schulterblatt.

Gleichzeitig kickte Tim dem Kerl den Schirm aus der Hand — und mit demselben Fuß in die Kniekehle.

Aufbrüllend kniete sich der Typ auf den pitschnassen Gehsteig.

„Schön ruhig bleiben, du lebendes Mordwerkzeug“, befahl Tim. „Sonst kriegst du eine Bügelfalte quer durch die Figur.“

Tim riß ihm die Jacke auf und fuhr suchend über den Gürtel.

„Aha!“

Links im Hosenbund steckte eine kleine Pistole.

„Aufhören!“ keuchte der Mann.

Verwundert betrachtete Tim das Schieß-Instrument. Es war ein Tränengas-Pistölchen, auch geeignet für Platzpatronen, aber zum Morden nicht sonderlich brauchbar. Oder?

„Aha!“ schnaubte Tim zum zweiten Mal. „Du hast den Lauf aufgebohrt und verschießt jetzt scharfe Munition, Killer. Aber nicht auf Herrn Wihold.“

Tim ließ den Hageren los und trat einen Schritt zurück.

Der Mann ächzte.

Für einen Moment stützte er beide Hände auf den Boden.

„Hoch mit dir, Killer!“ befahl Tim. „Wir gehen jetzt zu den Wiholds zurück und rufen die Polizei an. Der Beweis für das, was du vorhast, steckt in deiner Brieftasche. Aber das weißt du ja selbst, du Tölpel. Am besten, du gestehst gleich, daß Bonzemann dich schickt.“

Der Hagere erhob sich und griff nach seinem Schirm.

„Tim, hast du eine Kraft! Mit dir möchte ich’s nicht ernstlich zu tun kriegen.“

Tim runzelte die Stirn. „Woher weißt du meinen Namen?“

„Von Kathi Wihold.“

„Was?“

Der Hagere lächelte. „Verdirb ihr nicht die Show! Laß uns hinter die Hecke dort gehen. Wenn Robert Wihold herauskommt und uns sieht, wirst du ihm kaum erklären können, weshalb du mich laufen läßt.“

„Dich laufen lassen, Killer? Hah!“

„Na gut, bleiben wir beim Du. Ich werde Wardi genannt, heiße Edward Kähling. Ich bin Schauspieler.“

„Was?“

„Nun komm hinter die Hecke!“

Er will einen Trick versuchen, dachte Tim. Soll mir recht sein. Wenn er loslegt, der Killer, mache ich ihn zum Essig-Älchen (Wurm von 1 Millimeter Länge, lebt in gärendem Essig).

Sie traten hinter die Hecke.

Wardi lehnte sich an einen Holzzaun, hinter dem Brauner Streifenfarn und Mauerraute wuchsen.

„Tim, ich bin kein Killer. Ich spiele ihn nur. Das Ganze ist eine Art Sommertheater. Kathi Wihold — ich kenne sie aus dem Yoga-Kurs bei der Volkshochschule — hat mich engagiert.“

Tim bleckte die Zähne.

„Ist jetzt Märchenstunde? Wenn du Schauspieler bist, dann bin ich der letzte Mohikaner, der sich — als Eskimo verkleidet — vor dem Aussterben gerettet hat.“

„Tim, im Ernst! Kathi hat mich engagiert.“

„Wozu sollte sie?“

„Damit ich den Killer spiele.“

„Hahahah-hohohoh.“

„Begreifst du nicht? Sie hat Angst um ihren Mann. Sie weiß, daß er in Gefahr ist. Gestern abend hat sie mir alles erklärt, Bonzemann könnte wirklich dafür sorgen, daß Wihold verunglückt. Leider ist Wihold dickköpfig und stolz. Kathi sieht keine andere Möglichkeit, ihn zum Kauf zu überreden — als dieses Theater. Und wie du gesehen hast: Es wirkt. Ich bin richtig stolz auf meine Rolle. Offenbar war ich sehr überzeugend. Auf der Bühne bin ich das immer. Aber wenn man als Schauspieler auch im wirklichen Leben was bewirkt, dann ist das sozusagen berufsfremd. Wihold hat jetzt begriffen, daß er bedroht ist. Er wird verkaufen. Es ist sicherlich zu seinem Besten. Daß ein künstlerischer Mensch wie er der rohen Gewalt weicht, kann ihm niemand als Schande auslegen. Ja, hinter den richtigen Entscheidungen eines Mannes steckt sehr oft eine kluge Frau. Die Methode ist sehr ungewöhnlich. Und Robert Wihold wäre sicherlich beleidigt, wenn er davon erführe. Doch Kathi kennt ihn. Sie weiß, was gut für ihn ist, und lenkt.“

Jetzt legt’s mir die Zahnhälse frei! dachte Tim. Kann einer so lügen — aus dem Stegreif? Nein! Das hört sich verteufelt nach Wahrheit an.

„Kannst du dich ausweisen?“ fragte er.

Der Hagere nickte, zog eine schmale Lederhülle aus der Gesäßtasche und reichte Tim Ausweis und Führerschein.

Der Mann hieß tatsächlich Edward Kähling, die Fotos stimmten mit der lebenden Person überein.

„Jetzt sieze ich Sie wieder“, sagte Tim. „Tut mir leid, daß ich so grob war. Aber wer ahnt denn dieses Komplott! Finden Sie, daß Frau Wihold richtig handelt?“

Kähling hob die Achseln.

„Sie hat sich’s reiflich überlegt. Sie will nach Mallorca. Ihr Mann will im Grunde auch. Aber er ist entschlußschwach und hängt sehr an der ererbten Scholle. Das Haus ist für die Wiholds nur eine Belastung. Zu viele Reparaturen.“

„Hm.“

Tim blickte um die Heckenecke.

Karl und Klößchen standen vor der Musikalien-Handlung, hielten Ausschau, vergebens, und gingen jetzt wieder hinein.

„Haben Sie auch die Reifen zerstochen?“ fragte Tim.

„Welche Reifen?“

„Herrn Wiholds Autoreifen. Also nicht?“

„Nein. Hat man ihm... Da geht’s wohl schon los?“

Tim gab dem Schauspieler die Gaspistole zurück.

„Wissen Sie: Gewalt gegen Frauen — das ist etwas, das ich nicht begreife. Wie kann man eine Frau schlagen! Aber“, er grinste, „wenn meine Liebste später sowas wie dies hier mit mir macht, dann kriegt sie hinten was drauf.“

„Bei dir“, lachte Kähling, „hätte sowas-wie-dies-hier auch gar keinen Sinn. Du würdest doch wegen eines Killers deinen Entschluß nicht ändern.“

22. Der Täter

Als Tim durch die Ladentür trat, rief Robert Wihold von hinten: „Bist du’s, Tim?“

„Höchstpersönlich.“

Sie saßen im Wohnzimmer am Tisch. Es gab Tee. Klößchen mampfte tatsächlich Honigsemmeln. Und die Stimmung hatte sich in erstaunlicher Weise gewandelt.

Wihold wirkte, als sei eine ungeheuere Last von ihm genommen. Fast strahlte er.

„...gibt es noch unentdeckte Plätze auf Mallorca“, sagte Kathi soeben, „die am allerschönsten sind.“

Ein etwas unsicherer Blick aus den großen, dunklen Augen richtete sich auf Tim.

„Ich bin gerannt wie ein Blöder“, sagte der, „hab’s aber nicht mehr geschafft. Er ist rein in den 18er-Bus und ab.“

„Der 18er?“ fragte Wihold verwundert. „Fährt der hier?“

„Vielleicht habe ich mich verguckt.“

„Ist ja auch egal. Dieser Killer wird Bonzemann mitteilen, daß ich verkaufe. Damit sind die Würfel gefallen. Wir schmieden schon Pläne für Mallorca. Sobald wir uns dort angesiedelt haben, müßt ihr uns besuchen.“

„Gern“, lächelte Tim. „Unseren Freund Edward Kähling bringen wir auch mit.“

Kathi zuckte zusammen und verschüttete etwas Tee aus der Tasse, von der sie gerade trank.

Wihold lächelte arglos. Ihm war jeder Freund recht. Mümmelnd erkundigte sich Klößchen durch eine halbzerkaute Honigsemmel: „Wer ist Kähling?“

„Ein netter Typ. Kenne ihn noch nicht sehr lange. Nein wirklich nicht. Er ist Schauspieler und Stimmen-Imitator. Besonders das kann er gut: Stimmen nachahmen. Er hat mir seine Visitenkarte gegeben.“

Karl verstand offenbar nicht, weshalb Tim sich darüber ausließ.

„Und den willst du mitnehmen nach Mallorca?“

„Warum nicht? Mallorca ist für alle da.“

Kathi stand auf.

„Ich habe noch Tee in der Küche.“

„Ich helfe Ihnen beim Tragen“, meinte Tim und latschte hinterher, als sie in die Küche entschwand.

Kathi schloß die Tür.

„Mein Gott! Du hast also mit ihm geredet!“

„Ein ganz schön abgefeimtes Spiel.“

„Bitte, verrat mich nicht, Tim. Ich muß Robert zu seinem Glück zwingen. Siehst du nicht, wie froh und entspannt er jetzt ist? Es ist auch richtig für ihn. Gerade für ihn.“

„Mich fuchst, daß der Obergangster Bonzemann nun doch zum Ziel kommt.“

„Laß ihn. Der wird über irgendwas anderes stolpern.“

„Kähling sagt, er habe die Reifen nicht zerstochen.“

„Das muß irgendwer in Bonzemanns Auftrag getan haben“, nickte Kathi. „Wardi war’s nicht, und ich auch nicht.“

Tim trug die große Teekanne hinüber.

Als Kathi Platz nahm, fiel ihr Blick auf die Wanduhr.

„Oh! Ich muß los. Sonst verpasse ich meine Hypnose bei Dr. Prunk.“

Klößchen verschluckte sich an der dritten Honigsemmel. „Sie... gehen zu Dr. Prunk?“ fragte Karl erstaunt.

Kathi nickte. „Ein sehr guter HNO-Arzt. Kennt ihr ihn?“

„Wir waren bei ihm, bevor wir herkamen“, nahm Tim das Wort. „Im übrigen brauchen Sie sich nicht zu ihm zu bemühen. Er hat seine Praxis zugemacht. Für heute. Weil im Hause der Teufel los war.“

Tim berichtete. Und die Wiholds entsetzten sich wegen Kolbes verrücktem Bombenanschlag. Noch während Tim erzählte, betrat ein Kunde die Musikalien-Handlung. Wihold ging nach vorn und begann ein Verkaufsgespräch wegen einer Heimorgel.

„Schade“, sagte Kathi, „daß ich Dr. Prunk heute nicht mehr sehe. Er ist mehr als ein Arzt für mich. Er berät mich auch in anderen Dingen. Ich vertraue ihm sehr.“

„Hat er Sie schon häufig hypnotisiert?“ fragte Tim.

„Fünfmal. Ich leide nachts unter Ohrensausen.“

„Und wobei berät er Sie?“

„Nun“, sie lächelte und wischte mit einem Blick über Karl und Klößchen, die ihre Anspielung nicht verstehen würden, „auch bei dem abgefeimten Spiel jetzt, wie du es nennst, Tim, hat er mich beraten.“

„Dann waren Sie gestern noch bei ihm?“

„Am späten Nachmittag in der Praxis.“

„Prunk hat zugestimmt?“

„Er fand, daß ich richtig handele. Er hat sich auch nach dem Preis erkundigt, den Bonzemann uns bietet. Dr. Prunk ist sehr besorgt. Er wollte sogar wissen, ob wir eine seriöse Bank haben und ob ich das Geld auch allein abheben kann. Oder ob nur Robert über das Konto verfügt.“

Tim klingelten beide Ohren. „Aber Sie haben Konto-Gewalt?“

„Selbstverständlich. Ich habe Zugang zu unserem Gemeinschaftskonto.“

„Es ist wirklich erstaunlich“, meinte Tim und trank von seinem Tee, „um was sich dieser Dr. Prunk alles kümmert. Der ist nicht nur Arzt. Der ist ein geradezu dämonischer Menschenfreund.“

„Ist er, hähähähäh“, knöterte Klößchen.

Eine Weile herrschte Schweigen.

Kathi lächelte still vor sich hin.

Offensichtlich schweiften ihre Gedanken über die sonnige Mittelmeerinsel.

Karl warf Tim einen Blick zu und hob die Brauen hinter der Nickelbrille.

Was ist gemeint mit abgefeimten Spiel? hieß das.

„Später“, sagte Tim wie im Selbstgespräch und griff nach der Teekanne.

Seit etwa einer halben Minute entwickelte sich ein Gedanke unter seinen braunen Locken, der einerseits aberwitzig, andererseits durchaus logisch war.

Das Verkaufsgespräch draußen war beendet.

Der Kunde unterschrieb die Bestellung.

Tim stand auf, ging hinaus und schloß die PRIVAT-Tür hinter sich.

Der Kunde stieg schon in seinen parkenden Wagen, ein Mercedes-Spitzenmodell.

Wihold legte die Heim-Orgel-Bestellung in das Schubfach eines englisch-aussehenden Schreibsekretärs.

„Herr Wihold“, sagte Tim, „warum haben Sie Ihre eigenen Autoreifen zerstochen?“

Der Musikalien-Händler verharrte, eine Hand in der Lade.

Das Gesicht wurde blaß — jedenfalls auf der Tim zugewandten Seite.

„Wie... wie... kommst du auf sowas?“

„Weil es alle andern, die es gewesen sein könnten, nicht waren. Ich habe sie überprüft. Nur Sie, Herr Wihold, bleiben übrig. Mein Ehrenwort, daß ich nicht darüber rede, wenn Sie jetzt eingestehen!“

„Ich...“ Wihold sprach nicht weiter.

„Sie haben lange nachgedacht während der Nacht“, half Tim ihm und dämpfte die Stimme, „und sind zu der Einsicht gelangt, daß es besser sei, hier die Platte zu putzen. Aber sie hatten sich schon zu sehr festgelegt auf heldenhaften Widerstand. Sie wollten sich nicht blamieren vor Ihrer Frau — und die Position nicht aufgeben ohne handfesten Grund. Diesen Grund lieferten Sie sich nun selbst — bevor Bonzemann damit anfangen konnte — , indem Sie Ihre eigenen Reifen aufschlitzten. Daß schon wenig später ein bezahlter Killer aneiert, war ja nicht vorauszudenken.“

Wihold atmete schwer.

Den Kopf hielt er gesenkt: das Bild eines beschämten Mannes.

„Habe ich recht?“ fragte Tim.

„Ich glaube jetzt“, Wihold flüsterte, „es war idiotisch, sowas zu machen.“

„Um die Reifen ist es schade.“

„Es war dumm. Kathi hätte es verstanden, wenn ich plötzlich — einfach so — gesagt hätte, komm, wir hauen ab. Weiß du, Tim, wir verstehen uns gut. Wir vertrauen einander.“

„Glaube ich unbesehen“, nickte der TKKG-Häuptling. „Trotzdem veranstaltet man hier und da ein kleines Theater. Sie wollen also auch nach Mallorca?“

„Eigentlich schon lange.“

„Sie wollen, Ihre Frau will, das schöne alte Haus verursacht nur Unkosten. Struppi verträgt Sonne, Ihre Frau wird sich auf Mallorca um herrenlose, verwahrloste Tiere kümmern. Somit ist also alles in Butter. Sogar Bonzemann kann sich freuen. Aber an den denken wir jetzt nicht.“

23. Kathi wacht auf

Der Nachmittag neigte sich dem Abend entgegen. Der Himmel war aufgeklärt. Die Luft kühlte etwas ab.

Über Parks und Grünanlagen waberten Schwaden. Die Rush-Hour kam auf Touren. Fußgänger wurden von vorbeifahrenden Wagen bespritzt. Radler hoben die Beine, wenn’s durch Pfützen ging. Schnecken krochen über die Gartenwege; in den Knäuel-, Kamm-, Pfeifen- und Rispen-Gräsern zitterten die Regentropfen wie besonders zarte Gelee-Kapseln.

Tim hielt vor einer Telefonzelle.

Was das abgefeimte Spiel betraf, hatte er seine Freunde informiert.

Klößchen staunte noch.

Karl schüttelte immer wieder den Kopf, teils mißbilligend, teils verständnislos.

„Sowas von kompliziert!“ meinte er. „Die Charaktere geben Rätsel auf. Wihold geht einen Umweg mit Sachschaden. Kathi inszeniert eine Krimi-Oper. Und das alles, statt einfach einander ins Gesicht zu sagen, was Sache ist.“

„Manche Menschen sind eben so“, sagte Tim. „Finden wir uns damit ab. Ergo (somit) habe ich keine Hemmungen, wenn wir unsererseits ein bißchen Theater machen.“

„Theater ist immer gut“, meinte Klößchen, „ich spiel’ den Hanswurst.“

„Was hast du vor?“ wurde Tim von Karl gefragt.

„Ich versuche festzustellen, ob der Dämon seinen Schatten auch auf Kathi ausgedehnt hat.“

Karl nahm seine Brille ab, holte ein Taschentuch hervor und putzte die Gläser.

„Du meinst, sie steht bereits unter Hypnose.“

„Wie Hubert Älch“, nickte Tim. „Ich habe ja gehört, wie er den Kontakt schildert, den der Dämon mit ihm aufnimmt: Anruf. Geklopfe. Dann immer die gleichen Sätze: Ich bin dein Dämon. Du kennst den Befehl, Gehorche! Sonst erstickst du.“

„Puh!“ meinte Karl. „Es wird immer verrückter.“

„Das hat Dämonie (Besessenheit) so an sich.“

„Und wenn es nicht klappt?“

„Dann habe ich Pech gehabt.“

„Kathi lacht dich aus.“

„Das würde ich überleben. Doch um wirksam zu sein, verzerre ich die Stimme.“

„Klar!“ nickte Klößchen. „Ein Dämon spricht niemals so halbfrisch und dreiviertel-deutlich wie du mit deiner Stimmbruch-Stimme.“

„Ich will ja nicht singen“, erwiderte Tim.

Er trat in die Telefonzelle, hielt die Tür mit dem Fuß offen, damit Karl und Klößchen mithören konnten, und suchte die Wihold-Rufnummer heraus.

Er hatte Glück.

Die Frau meldete sich.

Poch — poch — poch — poch — poch...

Dumpf wie der Big Ben (Glocken-Uhr im Londoner Parlamentsgebäude) klopfte Tim mit einem Markstück auf den Hörer: gleichmäßig und bedrohlich.

„Wer ist...“

Ihre Stimme verstummte.

Tim klopfte weiter, langsamer und lauter.

Zu blöd! dachte er. Aber es scheint zu wirken. Der hypnotische Befehl ist ihr eingepflanzt. Sobald sie am Telefon das Klopfen hört, lullt sich ihr Verstand zum Winterschlaf ein. Sie hat jetzt sicherlich einen stieren Blick und vergißt die Umwelt ringsrum. Sollte Robert, der Reifenstecher, neben ihr sein, fällt ihm die Butter vom Brot.

Doch Robert war anscheinend nicht in Telefonnähe.

Die Leitung blieb offen.

Kathi sagte nichts, aber ihr schwerer Atem war zu hören.

Tim klopfte weiter.

Jetzt würde es wohl reichen.

Er hielt inne damit.

„Ich“, sagte er dumpf, „dein Dämon. Du kennst den Befehl. Gehorche! Sonst erstickst du.“

Und jetzt, dachte Tim, probiere ich ein Interview.

„Hörst du mich?“ fragte er.

„Ja.“

Kathis Stimme klang entrückt. Als hätte die Frau von Mallorca geträumt und wäre noch nicht aufgewacht.

„Du weißt, was du tun sollst?“

„Ja.“

„Sag es!“

„Ich hebe das Geld vom Konto ab.“

„Alles?“

„Ja, alles.“ Die Stimme summte. „Alles Geld, das wir für unser Haus erhalten.“

„Und dann?“

„Ich bringe es in den Frischmeier-Park und lege es unter die Steinplatte hinter der Bank.“

„Ich ändere den Befehl“, sagte Tim: „Das Geld bleibt auf dem Konto. Verstanden?“ Als er weitersprach, gab er die dumpfe Verzerrung auf und sprach mit normaler Stimme. „Heh, Kathi Wihold! Wachen Sie auf! Aufwachen! Der blöde Dämon ist weg, die Hypnose beendet. Aufwaaaaachen!“

Er hörte Hals-Geräusche, die nicht eindeutig waren, sondern eine Mischung aus Erstickungshusten, Schluckauf und Schreck-Atem.

Dann zitterte Kathis Stimme in der Leitung.

„Ha...hahhhllo...? Ist da wer?“

„Ich bin’s, Frau Wihold. Tim.“

„Tim?“

„Sind Sie aufgewacht?“

„Was... war da eben?“

„Das ist nicht ganz einfach zu erklären. Sie erhielten den Anruf Ihres Dämons. Erinnern Sie sich? Ja? Gut! Dann wirkt der einprogrammierte Vergessensbefehl nicht mehr. Die Bewandnis ist die: Jemand, der Sie hypnotisiert, pflanzt Ihnen einen posthypnotischen Befehl ein. Also einen, der nachwirkt. In Ihrem Fall besagt der Befehl: Sie sollen alles Geld, das Sie für den Hausverkauf erhalten, vom Konto nehmen und zu einem ,Toten Briefkasten^1 bringen. Der Befehl soll zu gegebener Zeit ausgelöst werden, wenn ein bestimmter Anruf kommt. Das Pochen versetzt Sie in Trance, und schon hätte der Gangster leichte Hand. Aber jetzt, Frau Wihold, wissen Sie Bescheid.“

„Um Gottes willen! Ich verstehe kein Wort.“

„Dann nochmal“, meinte Tim und erklärte ausführlicher — mit allen Details.

Allmählich begriff sie.

Damit stellte sich Entsetzen ein.

„Nicht die Nerven verlieren!“ mahnte Tim. „Wir haben ja jetzt die Sache im Griff.“

„Aber, Tim, nur Dr. Prunk hypnotisiert mich. Sonst niemand.“

„Und den Saukerl verdächtigen wir auch, daß er als Dämon bei Ihnen und anderen sein Unheil anrichtet. Dabei geht’s um Kohle. Dieser Quacksalber scheint ein ganz schlimmer Beutelschneider zu sein — auf besondere Art. Damit umgeht der alle Kostendämpfungen im Gesundheitswesen und... Jedenfalls ist er im höchsten Grad kriminell, und wir werden ihn entlarven. Deshalb, Frau Wihold, erwarte ich jetzt von Ihnen, daß Sie so dicht halten wie wir. Eine Hand wäscht die andere. Okay? Sie sagen niemandem, daß Prunk ein Schurke ist.“

„Ich... ich kann’s noch nicht fassen.“

„Aber jetzt verstehen Sie, weshalb er sich so stark für Ihr Konto interessiert hat.“

„Dieser — Scharlatan!“

„Nicht mehr lange. Wir kriegen ihn. So, und wie würde man auf Mallorca sagen: Muchas gracias por su ayuda. Buenas tardes, Señora! (Vielen Dank für Ihre Hilfe! Guten Abend, meine Dame!)“

„Le agradezzo mucho, mi amigo! (Ich danke dir vielmals, mein Freund!)“, erwiderte sie lachend.

24....bis auf Weiteres geschlossen

Nach dem Abendessen im Internat hatte Klößchen mit einem Deutsch-Aufsatz zu tun.

Tim schwang sich aufs Rad, sauste zur Stadt und in den Frischmeier-Park.

Auf besagter Bank saß ein knutschendes Pärchen.

„Ich will nicht stören“, meinte Tim. „Aber ich habe vorhin meine Uhr hier verloren.“ Er legte sein Rennrad auf den Rasen. „Bin gleich wieder weg.“

„Hoffentlich!“ meinte der Typ.

Tim sah unter die Bank, sagte der Mieze, sie möge mal die Füße heben, was sie tat, und luchste unauffällig zur Steinplatte.

Das Geldpaket war weg.

„Da ist sie ja“, meinte Tim und zeigte den beiden seine Uhr, die er bis jetzt in der Hand verborgen hatte. „So ein Glück! Die ist nämlich ein Geschenk von meinem Onkel Valentin. Und der wird sauer, wenn ich die Zwiebel versaubeutele.“

„Mensch, mach ‘ne Fliege!“

„Bin schon weg“, grinste Tim. „Paßt auf, daß euch nichts aus der Tasche fällt.“

Er nahm sein Rad und zog ab.

Am Frischmeier-Platz hielt er vor Nr. 4, dem beschädigten Gebäude.

Alle Fenster waren dunkel.

Total tote Hose in jeder Etage. Nirgendwo ein Lebenszeichen.

Die geborstenen Fenster im Erdgeschoß hatte man notdürftig mit Brettern vernagelt.

Tim klingelte bei Dr. Prunk, hatte aber keine Hoffnung, auf einen rothändigen Arzt zu stoßen, und behielt damit recht, niemand öffnete.

In einem Telefonbuch fand er die Prunksche Privatadresse.

Budapester Landweg 42.

Tim hatte keine Ahnung, wo das war.

Er wählte Prunks Privatnummer und horchte am Hörer.

Doch niemand nahm ab.

Wenn er sich nicht meldet, dachte Tim, wird er noch weniger die Tür öffnen. Gewaltsam eindringen, das darf ich nicht. Außerdem hält Ladlos Rot bekanntlich vier Wochen. Verschieben wir’s auf morgen. Prunk wird wohl heute nacht drei Kilo Seife verbrauchen. Hahahah!

Tim radelte ins Internat zurück und fand noch Zeit vor dem Zapfenstreich, seinen Aufsatz zu schreiben.

*

Am nächsten Tag konnte die TKKG-Bande kaum dem Unterricht folgen.

Die Pausen reichten nur knapp, um Gaby über alles zu informieren.

Während der Deutsch-, der Englisch- und der Mathe-Stunde hatte sie dann Zeit, über die Wihold nachzudenken — und sich zu wundern.

Die vierte Stunde war frei, die fünfte leider nicht. Da stand Spanisch als Wahlfach auf Tims Stundenplan. Gaby, Karl und Klößchen hatten sich für Italienisch entschieden, auch wahlweise.

In der vierten Stunde also verzogen sich Tim und Gaby in die Telefonzelle Besenkammer, während die andere TKKG-Hälfte draußen wartete.

„Wahrscheinlich ist die Praxis geschlossen“, meinte Gaby, „und der automatische Anrufbeantworter meldet sich.“

„Erstmal probieren.“ Tim wählte.

Nach dem sechsten Läuten wurde abgehoben.

„Hals-Nasen-Ohren-Praxis Dr. Prunk“, ertönte die Stimme der Helferin — und zwar live (direkt).

„Spreche ich mit dem Anrufbeantworter?“ fragte Tim. „Oder sind Sie’s leibhaftig?“

„Wie? Ach so. Ja, der Beantworter war bis eben eingeschaltet, und er kommt auch gleich wieder zu Wort. Ich bin nur mal kurz hier. Ich bin die Helferin — Fräulein Tseutze. Die Praxis bleibt nämlich bis auf Weiteres geschlossen.“

„O nein!“ rief Tim. „Nur das nicht. Weshalb denn?“

„Der Herr Doktor ist erkrankt.“

„Ernstlich? Doch nicht etwa im Hals, an der Nase oder im Ohr?“

„Das weiß ich nicht.“ Die Stimme wurde spitz.

„Hält er sich zu Hause auf oder im Krankenhaus?“

„Zu Hause. Aber dort empfängt er keine Patienten.“

„Sind Sie sicher, daß er zu Hause und nicht im Ausland ist?“

„Selbstverständlich ist er zu Hause. Ich soll ja gleich zu ihm kommen, ihm etwas bringen — von hier aus der Praxis.“

„Das Medikament?“

„Nein. Eine Stahl-Kasset... Wer spricht denn dort eigentlich?“

„Erkennen Sie mich nicht an der Stimme? Ich bin Peter Carsten. Und jetzt habe ich eine Riesenbitte: Warten Sie einen Moment in der Praxis. Einen Viertelstunden-Moment, ja? Ich habe nämlich was für den Doktor, das er unbedingt sehen muß. 15 Minuten, bitte! Ich sause sofort los. Bis gleich, Fräulein Tseutze.“

Tim legte auf.

„Gaby, ruf deinen Vater an. Prunks Adresse ist Budapester Landweg 42. Die Helferin wollte Stahl-Kassette sagen. Garantiert enthält die ein dämonisches Geheimnis. Das kralle ich mir. Prunk ist reif zur Verhaftung. Jetzt oder nie! Ich muß sprinten, daß die Socken qualmen. Aber du hast Zeit, deinem Vater die ganze Dämonen-Story zu verklickern. Und falls du meinen Spanisch-Pauker Paulo Mullero siehst“, der Mann hieß natürlich Paul Müller, „sag ihm bitte, daß es mir leid tut, schwänzen zu müssen.“

*

Die Sonne brannte heiß.

Es ging auf Mittag.

Tim fuhr Höchstgeschwindigkeit auf seinem Rennrad.

Ein Tour-de-France-Etappensieger hätte an diesem Rekord-Zeit-Fahren seine Freude gehabt.

Schon lag die Zubringer-Allee hinter dem Anführer der TKKG-Bande.

Der Stadtrand! Schleichwege! Bei Grün über die Kreuzungen! Quer durch einen Park! Und verkehrt durch die Einbahn-Straße!

Es wurden 18 Minuten und ein paar Zerquetschte.

Schwitzend — und mit Qualm auf der Sitzfläche — sauste Tim über den Frischmeier-Platz.

Vor dem Eingang von Nr. 4 parkte ein kirschrotes Kleinauto, in das die Tseutze eben einstieg.

In ihren Freizeit-Klamotten-mokkafarbener Sommeranzug und kecker Strohhut — hätte Tim die Helferin kaum erkannt. Sie stellte eine grüne Stahlkassette auf den Beifahrersitz und erschrak, als Tim mit quietschenden Reifen vor dem Kühlergrill hielt.

„Da bin ich“, er atmete aus.

„Ich habe bis eben gewartet.“

„Und ich hab’s noch geschafft.“

Er stellte seine Tretmühle neben den Eingang und sicherte mit dem Kabelschloß.

Die Tseutze war wieder ausgestiegen und blickte neugierig auf seine leeren Hände.

„Ich denke, du hast was für den Herrn Doktor.“

„Habe ich auch. Wette, daß er sich wundern wird. Aber übergeben kann ich das nur höchstpersönlich.“

Tim öffnete die rechte Tür und glitt auf den Beifahrersitz, wobei er die Kassette auf den Schoß nahm.

„He!“ rief die Helferin. „Ich habe dich nicht eingeladen.“

„Macht nichts. Mich muß man nicht lange bitten. Nun kommen Sie schon, Fräulein Helferin. Ich bin der netteste Mitfahrer der Stadt. Ich sage Ihnen immer, wenn von rechts Unheil droht.“

Sie lachte und setzte sich dann — 153 cm klein — hinters Lenkrad.

Tims Knie reichten bis an die Ohren.

Aber Fräulein Tseutze mußte sogar den Sitz etwas vorrücken, weil sie heute die flachen Absätze trug.

Während sie fuhren, fragte Tim, ob die — schätzungsweise — 20jährige schon lange bei Prunk arbeite.

„Fast ein halbes Jahr.“

„Angenehmes Arbeitsklima?“

„Och, ja. Es geht. Häufiges Wechseln macht keinen guten Eindruck, sonst würde ich jetzt bei einem Tierarzt anfangen.“

„Fände ich sehr gut. Kranke Tiere brauchen engagierte Helfer. Und zum Glück läßt sich ja vieles aus der Human-Medizin (Medizin für Menschen) auf die Tiere übertragen. Der umgekehrte Weg mit dem Tierversuch als Grundlage ist nicht nur ein brutales Verbrechen an unseren Schöpfungskameraden, sondern darüber hinaus gehirnleerer Schwachsinn. Auf den Job als Tierarzt-Helferin würde ich mich stark konzentrieren. Denn Prunks Praxis bleibt ziemlich lange geschlossen.“

„Woher willst du das wissen? Ist dir bekannt, was ihm fehlt?“

„Er hat rote Hände.“

Fräulein Tseutze hielt das für einen Witz, den sie nicht verstand, und lächelte deshalb etwas schwächlich.

Tim schnupperte an der Kassette.

„Haben Sie den Schlüssel?“

„Natürlich nicht.“

„Macht nichts.“

Tim öffnete sein Taschenmesser und begann, mit der Klinge im Spalt unterm Deckel nach dem Schließhaken zu stochern. „Was machst du denn da?“ kreischte die Tseutze.

„Mensch, paß auf! Der Laster hat Vorfahrt.“

Es ging nochmal gut.

„Laß das sein!“ schrie sie. „Die Kassette gehört dir nicht.“ Tim klappte den Deckel hoch.

„Ihnen verrate ich’s zu allererst, Helferin Tseutze“, Tim entfaltete die Liste, die in der Kassette lag, „Prunk ist weniger ein Gott in Weiß — wie Ärzte sich gern nennen — , sondern mehr ein Dämon in Schwarz — seelischem Schwarz und das mit den roten Händen ist kein Witz, wie Sie bald sehen werden. Hier“, er schwenkte die Liste, „haben wir ein weiteres Beweisstück.“

25. Liste mit 32 Namen

Ein Streifenwagen parkte vorn im Budapester Landweg, außerhalb der Sichtweite von Haus Nr. 42.

„Halten Sie hinter dem Polizeischlitten“, befahl Tim der Helferin.

Sie gehorchte. Ihre Blässe reichte vom Hals bis zum Strohhut. Tim hatte keine Einzelheiten ausgeplaudert, nur soviel, daß Prunk ein Schurke sei.

Kommissar Glockner stieg aus dem Streifenwagen, und Tim eilte hinzu.

„Wie ich von Gaby höre, war das wieder ein grandioser Alleingang, Tim. Jedenfalls ist es nett, daß ich zum Finale (glanzvoller Abschluß) hergeholt werde.“

Tim zog schuldbewußt den Kopf ein.

„Bis jetzt war alles graue Theorie und Vermutung, mit der wir Sie nicht behelligen wollten, Herr Glockner. Aber hier“, er zeigte die Liste, „ist nun der Beweis.“

Die Liste war handgeschrieben.

Über die Schönheit der Prunkschen Buchstaben konnte man geteilter Meinung sein — lesen ließen sie sich wie Gedrucktes.

Es war eine Namensliste, eine lange. In zweiter Spalte waren DM-Beträge vermerkt, vier- und fünfstellige. Den interessantesten Aufschluß bot die dritte Spalte.

Dort hatte Prunk, der Dämon, die Herkunft der - erhaltenen oder zu erwartenden — Gelder offenbart. Hinter dem Namen Kathi Wihold stand beispielsweise: Verkauf des Hauses. Die zweite Spalte war leer. Auch Bernd Kolbe hatte noch nichts abgeliefert. Aber sein Coup war eingefädelt gewesen: Beraubung des Geldtransporters.

Hubert Älch hatte folgende Beträge an seinen Dämon abgeführt: 2000,-, 3400,-, 2900,-, 5000,-DM.

In dritter Spalte stand: Straßenraub.

„32 Namen“, sagte Glockner. „Fast alle Kriminelle. Es ist unglaublich.“

„Der hatte mit seinem Hypnotisieren alle Hände voll zu tun“, nickte Tim. „Möchte wissen, wie der sich noch um Hals, Nase und Ohren gekümmert hat. Daß Kolbe die Firma Knete-und-Manni von innen her erleichtern wollte, wußte Prunk also genau. Aber von dem verdrehten Plan, sich mit der Bombe zum Held des Tages hochzuloben, hatte der Quacksalber offensichtlich keine Ahnung, sowas passiert eben aus Mangel an Kommunikation (Verständigung).“

Glockner nahm seinen Fahrer mit, einen jungen Polizeimeister.

Fräulein Tseutze mußte in ihrem Wagen bleiben. Sie schwankte zwischen Schreck und Schande.

Prunk bewohnte eine gepflegte, ältere Villa, erwartete seine Helferin mit Ungeduld und versäumte es deshalb, sich mit einem Blick aus dem Fenster zu vergewissern, wer da geklingelt hatte.

Er riß die Tür von innen auf.

„Es wird aber Zeit...“

Er verstummte, glotzte aus wäsche-blauen Augen und ließ den Mund offen. Die langen Ärmel des Pullovers reichten bis an die Stulpen der Sommer-Handschuhe.

„Dr. Prunk?“ sagte Gabys Vater. „Ich bin Kriminalkommissar Glockner. Sie stehen im dringenden Verdacht, durch mißbräuchliche Anwendung von Hypnose eine Vielzahl von Personen...“

Prunk wollte zurückweichen.

Tim griff zu, erwischte ihn am Unterarm und riß einen der Handschuhe herunter.

„Sehen Sie nur, Herr Glockner! Ist das nicht ein herrliches Rot!“

*

15.00 Uhr.

Die Fenster zu Gabys Zimmer standen offen.

Heißer Wind wehte herein, bewegte die Gardine und spielte mit den Strohblumen in der Vase des Nachttischchens.

Oskar, der schwarz-weiße Cocker-Spaniel, schlief auf dem Bettvorleger. Lange hatte der Vierbeiner mit Tim gespielt.

Die Jungs saßen auf dem Teppich, ringsum im Zimmer verteilt.

Gaby war im Flur und telefonierte.

Sie hielt Kontakt über den heißen Draht zum Polizei-Präsidium, was hieß: zum Schreibtisch ihres Vaters.

Jetzt kam sie zurück. Ihre Miene war ernst wie die der Jungs.

Gaby pustete gegen ihren Pony.

„Wenn wir gedacht haben, daß Prunk auf den Knien liegt, ist das ein Irrtum. Der bleibt bei dem, was er vorhin verlangt hat. Papi glaubt nicht, daß er blufft. Prunk hat sich inzwischen genauer ausgedrückt. Nämlich so: Er habe einen Trumpf im Ärmel. An ihm, Prunk, läge es, eine Katastrophe zu verhindern. Diese Katastrophe werde mindestens ein Menschenleben kosten. Prunk fordert seine sofortige Freilassung. Im Gegenzug will er dann dafür sorgen, daß es nicht zu der Katastrophe kommt.“

„Und?“ fragte Karl. „Wird man darauf eingehen?“

„Der Polizeipräsident ist strikt dagegen.“

„Wenn aber nun doch ein Mensch ums Leben kommt“, meinte Klößchen, „was ist dann? So oder so — der Oberbulle kriegt die Prügel. Passiert was, ist er schuld — erst recht, wenn Prunk nur arglistig täuscht und damit durch die Lappen geht.“

Für einen Moment herrschte Schweigen.

Tim dachte nach.

„Ein Menschenleben“, überlegte er laut. „Das kann nur bedeuten: Prunk hat — wieso auch nicht? — wieder seinen dämonischen Hokuspokus angewandt. Aber diesmal nicht, um den großen Reibach zu machen und selbst zu kassieren, sondern... ja, wie? Er muß so hypnotisiert haben, daß sich dieser eine Mensch in Lebensgefahr befindet. Diese Person X wird also etwas tun mit Todesfolge. Denke ich soweit richtig?“

„Absolut“, nickte Karl. „Aber jetzt stehen wir vor dem unlösbaren Knackpunkt: Wer ist diese Person?“

„Ich kann mich zwar irren“, meinte Tim. „Aber ich finde, die Antwort ist kinderleicht.“

„Was?“

„Wieso das?“ fragte Klößchen.

„Gib nicht so an!“ meinte Gaby.

„Doch, doch!“ Tim stand auf aus dem Schneidersitz, ohne die Hände zu berühren. „Ihr könnt’s nicht wissen, weil ihr die Liste nicht gesehen habt. Ein Name steht dort ohne Eintragungen in Spalte zwei und drei. Diese Person wurde also hypnotisiert, aber nicht, um ihr Geld aus der Tasche zu ziehen. Ich meine, es könnte sich um die gesuchte Person handeln.“

„Und wer ist das?“ fragte Gaby.

„Susanne Bonzemann.“

Allgemeines Staunen und Schweigen — bis Gaby zum Telefon ging. Sie rief an. Aber Frau Bonzemann war nicht zu Hause.

„Sie ist eben weggefahren“, erklärte die Haushälterin. „Sie hat eine Verabredung um 16 Uhr. Und zwar im Dachterrassen-Café vom Kaufhaus Hülle-Fülle. Das hörte ich zufällig.“

„Wie gut sich das trifft“, meinte Tim, nachdem Gaby aufgelegt hatte. „Um 17 Uhr haben wir dort sowieso einen Termin: Oma Marie, vierter Stock, die Sport-Abteilung. Und vorher werden wir uns mit Susanne Bonzemann unterhalten.“

26. Am Geländer vor der Tiefe

Das Kaufhaus Hülle-Fülle steht mitten in der Fußgängerzone der Innenstadt und zieht wochentags Tausende von Besuchern an. Acht Stockwerke mißt es in der Höhe.

Um den Kunden Geld abzuknöpfen, wurde nicht nur jeder Quadratmeter Verkaufsfläche auf attraktive Weise genutzt, darüber hinaus mußten die Architekten das Flachdach so anlegen, daß neben dem Dach-Restaurant auch ein — nicht überdachtes, sondern schönwetter-abhängiges — Dachterrassen-Café entstand.

Es bietet 100 Sitzplätze an lustigen Boulevardcafé-Tischchen und einen phantastischen Blick über die Dächer der Innenstadt. Tiefflieger stören kaum. Deren Flugschneisen verlaufen über den weniger belebten Stadtteilen. Die Tauben betteln zwar und kacken auf die Tische, sind aber bei den meisten Gästen gern gesehen.

Für Nicht-Schwindelfreie sind die Außenplätze auf der Hofseite gefährlich. Hinter einem hüfthohen und stabilen Geländer geht’s dort nämlich ohne Zwischenstation in die achtstöckige Tiefe.

Als im Mai vor zwei Jahren ein Betrunkener runterstürzte — in den gepflasterten Lieferanten-Hof — , wurde das Geländer um 15 Zentimeter erhöht. Die Selbstmörderin, die im vorigen Sommer hinuntersprang, konnte dadurch freilich nicht zurückgehalten werden. Trotz dieser Vorfälle ist das Café sehr beliebt. Die Konditorwaren schmecken ausgezeichnet — besonders die Engadiner Moosbeeren-Sahnli-Torte und der Hülle-Fülle-Spezial — ein 5-Sorten-Eisbecher.

Die TKKG-Bande saß an einem Tisch beim Geländer.

Jetzt, um 16.11 Uhr, war kein Stuhl mehr frei.

Bunte Sonnenschirme spendeten Schatten.

Der einzige Tisch ohne Schirm war der, an dem die vier Freunde saßen. Deshalb hatte dort vorher niemand Platz genommen. Der Sonnenbeschuß bewirkte zwar, daß der Tee in den Gläsern und Klößchens Kakao in der Kanne nicht abkühlten; ansonsten wurde die Bräunung gefördert. Man mußte nur ein bißchen blinzeln.

„Zwölf nach ist es jetzt“, meinte Karl. „Wer weiß, ob sie wirklich herkommt. Vielleicht...“

„Da ist sie“, unterbrach Tim.

In diesem Moment trat Susanne Bonzemann durch die Restaurant-Tür ins Freie.

Sie blieb stehen.

Wen trifft sie hier? dachte Tim. Egal! Sobald sie ihre Verabredung begrüßt hat, werden wir anrücken und die Prunksche Hypnose besülzen. Dann... Heh, was hat sie denn, die Frau?

Susanne Bonzemanns Gesicht war erstarrt. Sie blickte weder rechts noch links. Mit mechanischen Bewegungen ging sie stur weiter. Zielstrebig bahnte sie sich ihren Weg durch die Tischreihen. Sie kam heran, hölzern, eckig, preßte die Handtasche mit dem Arm an die Rippen.

Für einen Augenblick schien es, sie steuere auf die TKKG-Gruppe zu. Dann bog die Frau ab und hielt zu aufs Geländer.

Tim stand auf. Um Himmels willen! dachte er. Das läuft mir ja wie Tiefgefrorenes übers Rückgrat.

Auch Karl und Gaby schnellten hoch.

Klößchen war noch beim Staunen.

Susanne Bonzemann stand jetzt am Geländer. Eine Hand lag darauf. Die Hüften berührten die Eisenstäbe.

Wer die Frau von hinten sah, mochte denken, sie genieße die Aussicht.

Aber Tim befürchtete was anderes und schob sich — gefolgt von Gaby und Karl — bis auf zwei Meter heran.

„Feuer!“

Susanne schrie nicht, rief nicht, senkte eher die Tonstärke. Es klang wie ein Selbstgespräch. Nur Tim und seine Freunde hörten die Frau. Was sie sagte, wurde übertönt vom Geschwätz und Gelächter an den nächsten Tischen.

„Feuer! Feuer! Es brennt!“ Susanne flüsterte atemlos. „Es brennt hinter mir. Kein Ausweg! Diese Flammen! Alles abgeschnitten. Nur hier — kein Feuer...“

Sie ließ die Handtasche fallen, stützte beide Hände auf den Handlauf des Geländers und schwang ein Bein — das linke — hinüber.

Tim umschlang sie von hinten, in Höhe der Taille.

Karl und Gaby standen sofort hinter ihm und machten sich nudelbreit, um abzuschirmen gegen Blicke.

Tim zog die Frau zurück, scheinbar spielerisch, merkte aber, wie sie Widerstand leistete und sich mit den Händen festklammerte.

„Frau Bonzemann!“ zischelte er ihr ins Ohr. „Aufwachen! Aufwachen! Die Hypnose ist vorbei. Aufwachen! Hier gibt es kein Feuer. Nichts brennt! Aufwachen!“

Er spürte, wie sie schlaff wurde in seinem Arm. Ein Zittern durchlief die Gestalt.

Ihr Kopf wandte sich herum. „Was... was..

„Ich bin’s, Frau Bonzemann, der Tim. Meine Freunde sind auch da. Hier ist Gaby. Sie... sind ein bißchen verwirrt. Kommen Sie, wir gehen jetzt raus. Und sprechen über alles. Kommen Sie!“

Sie ließ sich führen. Ihr Gesicht war totenbleich.

Karl hatte die Handtasche aufgehoben.

An den nächsten Tischen war der Vorfall nicht verborgen geblieben, Gespräche verstummten. Einige Leute glotzten neugierig, andere betreten.

Zu Klößchen sagte Gaby: „Bezahl für uns mit! Wir warten am Lift.“

*

Kommissar Glockner holte sie ab, begleitet vom Polizeiarzt. Der kümmerte sich um die völlig verstörte Frau.

„Ihr habt ihr das Leben gerettet“, sagte Gabys Vater anerkennend. „Das also hat Prunk mit seiner Katastrophe gemeint. Sie stand unmittelbar bevor. Aber er schwieg, dieser Verbrecher. Wir werden ihn verhören, bis er schlappmacht. Ich ruhe nicht, bevor ein umfassendes Geständnis vorliegt.“

„Wir bleiben noch hier“, sagte Gaby, „um Karls Nenn-Oma, der Annemarie Lippstedt, beizustehen. Sie wird nämlich von einem Unbekannten unter Druck gesetzt. Der Typ will 1800 Mark, andernfalls müsse Oma Marie mit ihrer Ermordung rechnen. Es wäre hilfreich, Papi, wenn du uns einen deiner Leute schickst. Um 17 Uhr. Ja? Vierte Etage, Sportabteilung.“

Der Kommissar atmete ein paarmal tief durch, fragte dann nach Einzelheiten und wurde umfassend informiert.

Tim blickte hinüber zum Streifenwagen. Der Polizeiarzt hatte sich zu Susanne Bonzemann gesetzt und sprach beruhigend auf sie ein.

„Ich schicke euch Jansen und Wege lein“, sagte Glockner. „Und ihr — das bitte ich mir aus — überlaßt denen das Handeln. Ein Täter, der mit Mord droht, ist möglicherweise bewaffnet.“

*

17 Uhr. Annemarie Lippstedt, die ehemalige Krankenschwester — , die Karl gesund gepflegt hatte — , schob sich durch die Menge der Kaufhaus-Besucher im vierten Obergeschoß.

In der linken Hand hielt sie das dicke, braune Kuvert aus festem Papier.

Daß der Erpresser es sofort aufriß — hier unter Menschen — und das Geld nachzählte, konnte man ausschließen. Nein, er würde abhauen damit in sein Rattenloch, würde dort das Geld zählen, sich aber stattdessen die Finger verbrennen.

Denn der Umschlag enthielt die — von Stiefsohn Ladlo gebastelte — Briefbombe.

Dort war die Sportabteilung.

Oma Marie ging zu der Ecke, wo Hanteln und Fitneßgeräte ausgestellt waren: Heimräder, Drücker-Bänke, Rudermaschinen und ein neues Spezial-Instrument, an dem man die Bewegungsabläufe für verschiedene Sportarten üben konnte: für Großwildjagd, Drachenfliegen, Tischtennis, Bobfahren, Cricket, Amateurtanzen und Freistilringen.

In diesem Moment ging Karl dicht an seiner geliebten Nenn-Oma vorbei.

„Polizei“, wisperte er. „Nicht die Briefbombe benutzen!“

Er verschwand hinter einem kopfstehenden Schlauchboot.

Oje! dachte Oma Marie. Ich habe doch nur das eine Kuvert. Da muß ich...

Es war schon zu spät.

Sie spürte eine Bewegung am Rücken.

„Bitte, eine Spende für die Rattenplage!“ raunte die Stimme.

Ohne sich umzudrehen, hielt sie das Kuvert hinter sich.

Es wurde ihr aus den Fingern genommen.

Im selben Moment brach der Tumult aus.

„So, da haben wir dich!“ bellte eine harte Stimme. „Keine Bewegung, du Lump!“

Annemarie wandte sich um. Die Kripo-Beamten waren zu zweit.

Jansen hatte den Verbrecher gepackt. Wegelein nahm ihm das Briefkuvert ab und holte Handschellen hervor.

Alle wurden von der TKKG-Bande umringt.

Annemarie tauschte Blicke mit den vier Jugendlichen und zuckte die Achseln.

Schiefgegangen! hieß das. Jetzt ist die Briefbombe in ganz falschen Händen.

Der Täter war jung, hatte einen schmalen Schädel und blauschwarzes, öliges Haar. Unablässig zuckten die Mundwinkel.

„Sie hätten uns — uns, die Polizei! — verständigen müssen, Frau Lippstedt“, sagte Jansen vorwurfsvoll. „Das hätte unsere Arbeit erleichtert. Naja, diesmal war die TKKG-Bande ungewöhnlich kooperativ (bereit zur Zusammenarbeit).“ Er wandte sich an den Mundwinkelzucker: „Wie heißt du?“

„Ich... äh... also, ja, Manfred Tiggel.“

„Noch einer“, lachte Tim, „der auf der Prunk-Liste steht. Ich wette, die 1800 Mark wären später beim Dämon gelandet.“

Damit konnte Annemarie nichts anfangen, hoffte aber, man würde ihr den Zusammenhang später erklären.

„Kann ich mein Geldkuvert wiederhaben?“ fragte sie.

„Das brauchen wir als Beweisstück“, erklärte Kriminal-Inspektor Wegelein.

„Aber mein ganzes Geld...“, stammelte Annemarie.

Natürlich war kein Geld im Kuvert, aber das brauchte die Polizei ja nicht zu erfahren. Außerdem sollten die Kriminaler sich nicht die Finger verbrennen.

„Lassen Sie es gut sein, Herr Kriminal-Inspektor“, schaltete Karl sich ein, „der Sachverhalt hier ist doch völlig klar. An Zeugen mangelt es nicht. Auf das Kuvert kann Kommissar Glockner verzichten. Und Frau Lippstedt ist nicht auf Rosen gebettet, sondern braucht jede Mark. Nicht wahr, Oma Marie?“

Sie nickte heftig.

Wegelein sah seinen Kollegen fragend an. Jansen nickte.

„Also gut“, meinte Wegelein und gab ihr den Umschlag zurück. So erfuhr niemand etwas vom wahren Inhalt des Kuverts: Ein harmloses Briefbömbchen — zum Fingerverbrennen — statt 1800 DM.

27. Der Stimmen-Imitator

Susanne Bonzemann saß im Nebenzimmer.

Prunk war wieder in seiner Zelle.

Kommissar Glockner rührte in einer Kaffeetasse.

Es war später Nachmittag, und die TKKG-Bande versammelte sich um seinen Schreibtisch.

„Prunk“, sagte Glockner, „fiel fast aus den Schuhen, als ich ihn der Frau gegenüber stellte. Natürlich leugnet er. Niemals hätte er ihr den posthypnotischen Befehl eingegeben, übers Geländer und in die Tiefe zu springen. Inzwischen habe ich unseren Medizinmann befragt. Der hat mir erklärt, was es mit der Sinnestäuschung auf sich hat, der Frau Bonzemann unterlag. Ich meine ihre Vorstellung, da sei Feuer, es brenne. Auf diese Weise kann nämlich ein Hypnotiseur bei einer Person, die nicht zum Selbstmord bereit ist, die Hemmschwelle umgehen. Hätte er ihr den hypnotischen Befehl gegeben: Bring dich um, spring runter! wäre dem kein Erfolg beschieden. Aber Frau Bonzemann glaubte, die Feuergefahr sei hinter ihr, und sie könnte sich retten — durch den Sprung übers Geländer.“

Die TKKG-Bande war entsetzt.

„Jetzt fragt sich“, sagte Tim, „weshalb Prunk die Frau umbringen wollte. Hat er was gegen sie? Oder führte er einen Auftrag aus? Mir fällt ein: Als Gaby und ich das erste Mal in der Praxis waren, hatte der Oberganove Karl-Erich Bonzemann ein besonders langes Gespräch mit Prunk. Könnte es nicht so sein, daß die beiden unter einer Decke stecken? Und daß der Arzt in Bonzemanns Auftrag gehandelt hat? Über das Paar Bonzemann wundern wir uns schon lange. Er ein Mistkerl — sie eine nette Person. Vielleicht will der Mistkerl die nette Person loswerden.“

„Das könnte dahinterstecken“, nickte Glockner. „Aber zugeben wird es keiner, weder Prunk noch Bonzemann.“

Tim lächelte. „Ich habe einen Stimmen-Imitator kennengelernt. Edward Kähling ist mir einen Gefallen schuldig. Wenn Sie ihn, Kähling, ins Nebenzimmer setzen und hier Prunk ein bißchen quasseln lassen, könnte Kähling als Prunk den Bonzemann anrufen und ordentlich bluffen. Vielleicht kommt dabei was raus. Denn daß Prunk verhaftet ist, weiß ja noch niemand, nicht wahr?“

*

Es war zwei Stunden später.

Kähling, der Schauspieler, saß vor Glockners Schreibtisch, konzentrierte sich und hielt den Hörer in der Hand.

Atemlose Stille herrschte im Büro.

Nicht für alle waren Stühle vorhanden. Die meisten mußten stehen. Denn anwesend waren: Kähling, der Kommissar, der Polizeipräsident, die TKKG-Bande und — Susanne Bonzemann.

Die Frau wußte, worum es ging.

Totenbleich verfolgte sie das Geschehen.

Ein Tonbandgerät war ans Telefon angeschlossen.

Der Kommissar hatte Karl-Erich Bonzemanns Privatnummer gewählt.

Jetzt wurde abgehoben am anderen Ende der Leitung.

„Bonzemann!“

„Karl-Erich, ich bin’s. Erwin“, sagte Kähling.

Unglaublich! dachte Tim. Klingt total überzeugend. Das ist Prunk, der da redet.

„Ja, Erwin?“ Erwartung spannte Bonzemanns Stimme. „Und?“

„Hast du schon Nachricht von der Polizei?“

„Nein.“

„Vermutlich deshalb nicht, weil die Tote im Hof noch nicht identifiziert werden konnte. Ich war da. Habe zugesehen, wie deine Alte runtersprang. Aber sie hatte ihre Handtasche nicht bei sich.“

„Macht nichts. Irgendwann werden sie’s rauskriegen und mir die Freudenbotschaft überbringen.“ Er lachte häßlich. „Es hat also geklappt.“

„Es hat geklappt. Deine Frau ist tot.“

„Ich danke dir. Zu Gegendiensten gern bereit. Und“, wieder dieses abscheuliche Lachen, „ich werde auch niemandem sagen, daß du kein Arzt bist, du alter Quacksalber, hahahahah!“

„Na, fein! Und von mir erfährt keiner, daß du den Tod deiner Frau bei mir in Auftrag gegeben hast.“

„Wie häßlich das klingt. Gern hab ich’s nicht getan. Aber die Umstände zwingen einen.“

„Karl-Erich, ich muß Schluß machen. Habe noch zu tun.“

„Servus, Erwin! Und nochmals vielen Dank.“

Als Krähling auflegte, brach Susanne Bonzemann weinend zusammen.

*

Der Baulöwe, Spekulant und Fast-Mörder Karl-Erich Bonzemann wurde verhaftet — und später zur Höchststrafe verurteilt. Seine Frau ließ sich scheiden. Die Wiholds verkauften ihr Haus trotzdem — an einen anderen Interessenten — und siedelten sich an auf Mallorca.

Prunk legte ein Geständnis ab. Auch er erhielt eine sehr hohe Gefängnisstrafe. Tiggel, Kolbe und die beiden Älchs mußten für längere Zeit gesiebte Luft atmen. Und somit geschah jedem, was er verdiente.

Die TKKG-Bande wurde offiziell belobt. Gaby machte Fortschritte auf der Gitarre.

Wochen später — als Susanne Bonzemann aus ihrem Seelen-Tief herausgeklettert war — wurden die vier Freunde eingeladen. Von einer Dame namens Susanne Süßheim. So hieß die geschiedene Frau Bonzemann jetzt. Sie hatte ihren Mädchennamen wieder angenommen.

„Klingt gut“, meinte Klößchen. „Hoffentlich gibt’s auch was Süßes.“

Es wurde ein lustiger Nachmittag. Man sprach nicht über die bedrückenden Erinnerungen. Statt dessen konnten sich die Jungs an einer musikalischen Darbietung ergötzen: an einem Konzert für Klavier und Gitarre.

E N D E

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber noch mehr Bücher über die vier Freunde: Jeder Band ein packendes Abenteuer von Tim, der seinen Spitznamen Tarzan, unter dem er in vielen Abenteuern berühmt geworden ist, inzwischen abgelegt hat, Klößchen, Karl und Gaby. Und Oskar ist natürlich auch immer dabei, denn der lustige und treue Cocker-Spaniel gehört genauso zu dieser verschworenen Gemeinschaft. TKKG nennen sie sich nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vornamen. Sie halten zusammen wie Pech und Schwefel, sind immer fröhlich, und Kameradschaft ist für sie selbstverständlich. Kennt Ihr auch die anderen Stefan-Wolf-Bücher schon — jedesmal ein neuer „Fall für TKKG“ mit vielen hübschen Zeichnungen Eurer Lieblinge und ihrer Abenteuer?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim. wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor finden sich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel,

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß. zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln, Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an, Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzugnatürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlich in „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat - und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden ausschalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzuführen. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfei) (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafen-gammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen - nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Beim Spaziergang im Schauerwald wird Oskar von einem blutrünstigen Mastino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cockerspaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TKKG-Bande versteckt und pflegt Flühter — aber nur unter einer Bedingung: Hat er gelogen, übergeben sie ihn der Polizei. Um die Wahrheit herauszufinden, rollen die vier Freunde den Fall wieder auf. Am Ende steht eine unglaubliche Entdeckung.

Jagt das rote Geister-Auti! (Band 46)

Ein Wahnsinniger verbreitet Angst und Schrecken. In der TKKG-Stadt und in den benachbarten Orten fährt er mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto. Die vier Freunde stellen zu ihrem Entsetzen fest, daß der brutale Typ schon Nachahmer gefunden hat: Kriminelle, die unbequeme Leute aus dem Weg räumen wollen, benutzen dieselbe Methode und hoffen, daß die Gewalttaten dem Fahrer des roten Geister-Autos angelastet werden. Für die TKKG-Bande höchste Zeit, den Spuk zu beenden...

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre Eltern — Gebacht Graf Durstilitsch und Gräfin Eugenie — haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch unversehens in eine Schreckensburg verwandelt. Graf und Gräfin sind sich spinnefeind, und am Waiga-See treibt ein Verbrecher sein Unwesen. Er verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Alle Anzeichen deuten darauf hin, daß der „Teufel vom Waiga-See“, wie er inzwischen genannt wird, sich für den Herrensitz des Grafen Durstilitsch interessiert. Als auch noch der international berüchtigte Ganove Poldgar Prüffe aus dem Gefängnis entflieht und seine Spur zum Waiga-See führt, droht neue Gefahr. Zu allem Unglück ist Prüffe ein Jugendfreund der Gräfin. Kein Wunder, daß die TKKG-Freunde alle Hände voll zu tun kriegen.

Table of Contents

- 1. Dicke Luft
- 2. Wihold will nicht verkaufen
- 3. Plötzliche Taubheit
- 4. Ein posthypnotischer Befehl
- 5. Begegnungen bei Dr. med. Prunk
- 6. Held des Tages
- 7. Überfall nebenan
- 8. Signal vom Dämon
- 9. Da bleibt beinahe das Herz stehen
- 10. Zerstochene Reifen
- 11. Wie ein Zombie
- 12. Ladlos Rot hält vier Wochen
- 13. Eine Spende für die Rattenplage
- 14. Siphonaptera
- 15. Kalter Tropfen im Genick
- 16. Die üblen Brüder
- 17. Warnung an alle
- 18. Hagerer mit falschen Zähnen
- 19. Geständnis im Liegen
- 20. Panik im Musik-Laden
- 21. Sommertheater
- 22. Der Täter
- 23. Kathi wacht auf
- 24....bis auf Weiteres geschlossen
- 25. Liste mit 32 Namen
- 26. Am Geländer vor der Tiefe
- 27. Der Stimmen-Imitator