Date: 2012-02-02T00:00:00+00:00
Keywords: Spionage; Krimis & Thriller; Belletristik/Krimis; Thriller; Großbritannien
Description: Eine sturmumtoste Insel. Abgeschnitten von der Außenwelt. Doch das Verbrechen ist schon da. Fair Isle, die einsamste Insel der Nordsee. Hier ist Detective Jimmy Perez geboren, hier möchte er seine Verlobte Fran den Eltern vorstellen. Doch statt des harmonischen Familienwochenendes erwartet die beiden ein Albtraum: Nach ihrer Ankunft wird die Leiterin der Vogelschutzwarte erstochen. Kurz darauf geschieht ein zweiter Mord. Durch einen Sturm ist die kleine Insel bald von der Außenwelt abgeschnitten. Auf sich gestellt beginnen Perez und Fran zu ermitteln. Nur eines ist gewiss: Der Mörder muss mitt
Publisher: Rowohlt

Ann Cleeves

Sturmwarnung

Jimmy Perez ermittelt zuhause

Deutsch von Tanja Handels

Meinen klugen, geistreichen und unbändigen Töchtern

KAPITEL 1

Fran kniff die Augen fest zu und drückte sich in ihren Sitz. Das kleine Flugzeug verlor so plötzlich an Höhe, als wollte es vom Himmel fallen, dann fing es sich kurz, um sich sofort wieder schräg zu legen wie auf der Achterbahn. Als Fran das nächste Mal aufsah, befanden sie sich dicht vor den grauen Klippen, so nah, dass sie die weißen Schlieren von Vogeldreck und die Nester der vergangenen Brutsaison darauf erkennen konnte. Unten brodelte das Meer. Sturmböen peitschten über das Wasser und schäumten weiße Gischt auf.

Warum tut der Pilot denn nichts? Und warum sitzt Jimmy einfach nur da und wartet seelenruhig darauf, dass wir alle sterben?

Sie stellte sich vor, wie das Flugzeug gegen die Felsen prallte: berstendes Metall, zerschellende Körper. Das würden sie niemals überleben. Ich hätte ein Testament machen sollen. Wer wird sich um Cassie kümmern? Plötzlich wurde ihr klar, dass sie gerade zum allerersten Mal ernsthaft um ihr Leben fürchtete, und blinde Panik ergriff Besitz von ihr, vernebelte ihr den Verstand und schaltete jeden klaren Gedanken aus.

Das Flugzeug schrammte um Haaresbreite am Rand der Klippe vorbei, dann hob es sich wieder ein wenig, und Perez fing an, ihr all die Orte zu zeigen, die ihm so vertraut waren: den Nordhafen, die Vogelschutzwarte im alten Leuchtturm an der Nordspitze, den Ward Hill. Fran hatte den Eindruck, dass der Pilot die Maschine noch immer nur mit Mühe gerade halten konnte und Perez sie lediglich abzulenken versuchte, während sie schlingernd und schwankend zur Landung ansetzten. Dann waren sie endlich unten und holperten die Rollbahn entlang.

Neil, der Pilot, blieb einen Moment regungslos sitzen, beide Hände am Steuerknüppel. Fran kam der Gedanke, dass er vielleicht ebenso große Angst ausgestanden hatte wie sie.

«Gut gemacht», sagte Perez.

«Na ja.» Neil deutete ein Grinsen an. «Wir müssen ja immer wieder für die Krankentransporte üben. Aber zwischendurch dachte ich schon, wir müssten umkehren.» Dann setzte er etwas nachdrücklicher hinzu: «Jetzt aber raus mit euch zwei beiden. Ich muss noch eine Ladung Touristen ausfliegen, laut Wettervorhersage wird es nachher noch schlimmer. Und ich habe keine Lust, die ganze Woche hier festzusitzen.»

Neben dem Rollfeld wartete ein Grüppchen Menschen, die sich mit aller Kraft gegen den Wind stemmten, um nicht den Halt zu verlieren. Das Gepäck der beiden Ankömmlinge war bereits ausgeladen, und Neil winkte den wartenden Passagieren zu, an Bord zu kommen. Fran merkte, dass sie am ganzen Körper zitterte. Nach dem Flug in der stickigen Kabine kam es ihr draußen natürlich besonders kalt vor, doch ihr war klar, dass das Zittern auch ein Echo ihrer Angst war. Und der Anspannung, Perez’ Eltern, seinen Freunden zu begegnen, die auf der Insel auf sie warteten. Fair Isle war Teil seines Wesens. Hier war er aufgewachsen, hier lebte seine Familie bereits seit vielen Generationen. Was würden diese Menschen von ihr halten?

Sie hatte es sich in etwa so vorgestellt wie ein richtig schlimmes Bewerbungsgespräch; doch anstatt ruhig und gefasst mit einem Lächeln auf den Lippen hier anzukommen – an Charme mangelte es ihr sonst schließlich auch nicht –, steckte ihr der Flug noch in den Knochen und verwandelte sie in ein zitterndes, stammelndes Wrack.

Immerhin musste sie nicht sofort zu Höchstform auflaufen, denn Neil hatte seine Passagiere bereits ins Flugzeug geladen und rollte nun ans andere Ende der Start- und Landebahn, um sich für den Rückflug nach Tingwall auf der Hauptinsel von Shetland bereitzumachen. Der Lärm der Flugzeugmotoren war viel zu nah und viel zu laut und verhinderte jeden Smalltalk. Einen Augenblick lang wurde alles still, dann heulten die Triebwerke wieder auf, das Flugzeug ratterte an ihnen vorbei und erhob sich in die Luft. Von den kräftigen Böen hin und her geworfen, wirkte es schon jetzt so klein und zerbrechlich wie ein Kinderspielzeug. Es drehte hoch über ihren Köpfen und verschwand dann etwas weniger wacklig nach Norden. Fran spürte Erleichterung ringsum. Anscheinend war ihre Reaktion gar nicht so überängstlich ausgefallen. Sie war nicht bloß eine hysterische Frau aus dem Süden. Das Leben auf dieser Insel schien nicht leicht zu sein.

KAPITEL 2

Jane zerrieb die Margarine stückchenweise zwischen den Fingern und gab sie auf das Mehl. Eigentlich war es ihr lieber, wenn die Scones nach Butter schmeckten, aber das Budget der Vogelwarte war begrenzt, und die Ausflügler waren ohnehin meist so hungrig, wenn sie zum Mittagessen kamen, dass sie den Unterschied kaum bemerken würden. Als Jane das Flugzeug über dem Haus hörte, hielt sie kurz inne und lächelte. Dann hatte es also doch starten können. Zum Glück. An Bord befand sich ein halbes Dutzend Vogelkundler, die in der Warte übernachtet hatten. Weniger Gäste, das bedeutete auch weniger Arbeit für sie als Köchin, zumal die Leute, wenn sie wegen schlechter Wetterbedingungen hier strandeten, ohnehin schnell nervös und unleidlich wurden. Es lag zwar ein gewisser Reiz darin, beispielsweise einem einflussreichen Geschäftsmann zu erklären, dass da auch mit Geld nichts zu wollen war – wenn ein Orkan bevorstand, verkehrten nun mal weder Schiff noch Flugzeug, egal, wie viel man dem Kapitän oder dem Piloten bot –, aber Jane mochte die Atmosphäre in der Warte nicht, wenn Gäste gegen ihren Willen dort festsaßen. Das hatte immer etwas von einer Geiselhaft, und die Leute reagierten auf ganz unterschiedliche Weise darauf. Manche fügten sich teilnahmslos in ihr Schicksal, andere wurden regelrecht wütend.

Jane goss Dickmilch in den Teig. Obwohl sie tagtäglich Scones buk und die Abläufe im Grunde im Schlaf beherrschte, hatte sie Mehl und Milch sorgfältig abgewogen. So war sie eben: vorsichtig und akkurat. Im Kühlschrank lag noch ein Stück uneingepackter Käse, der dringend aufgebraucht werden musste, den rieb sie jetzt und rührte ihn ebenfalls unter den Teig. Falls das Postschiff am nächsten Tag nicht auslaufen konnte, würde sie wohl Brot backen müssen. Die Tiefkühltruhe war fast leer. Jane drückte den Teig für die Scones flach, stach Kreise daraus aus und legte sie dicht nebeneinander auf das Backblech, damit sie auch gut aufgingen. Der Backofen war bereits vorgeheizt, und sie schob das Blech hinein. Als sie sich wieder aufrichtete, sah sie jemanden in einer grünen Windjacke am Fenster vorbeigehen. Die Mauern des alten Leuchtturms waren fast einen Meter dick, und die Gischt hatte Salzschlieren an den Scheiben hinterlassen, sodass man nicht viel erkennen konnte, doch Jane war sich sicher, dass es Angela sein musste, die von der Inspektion der Vogelfallen zurückkam.

Es war Janes zweite Saison in der Vogelwarte von Fair Isle. Im letzten Frühjahr war sie zum ersten Mal hierhergekommen. Sie hatte die Anzeige in einer Zeitschrift für ländliche Lebensart entdeckt und sich beworben, ohne lange nachzudenken. Ein Impuls, vielleicht die erste impulsive Handlung ihres Lebens. Darauf folgte eine Art Bewerbungsgespräch am Telefon.

«Und warum möchten Sie einen ganzen Sommer auf Fair Isle verbringen?»

Mit dieser Frage hatte Jane natürlich gerechnet, schließlich hatte sie selbst lange genug in der Personalverwaltung gearbeitet und zahllose Gespräche mit Bewerbern geführt. Ihre Antwort war ebenso neutral wie seriös ausgefallen: Sie brauche eine neue Herausforderung, eine Auszeit, um sich darüber klarzuwerden, wie ihre Zukunft aussehen solle. Schließlich ging es ja um eine befristete Anstellung, und sie hörte ihrem Gesprächspartner an, dass ihm kaum eine Wahl blieb. In wenigen Wochen begann die Saison, und die bereits engagierte Köchin hatte sich von heute auf morgen mit ihrem Freund nach Marokko abgesetzt. Eine ehrliche Antwort auf die Frage wäre um einiges komplizierter ausgefallen.

Meine Lebensgefährtin hat beschlossen, dass sie unbedingt Kinder will. Das macht mir Angst. Wieso bin ich ihr denn nicht genug? Ich dachte, wir sind glücklich mit unserem beschaulichen Leben, und jetzt sagt sie mir, dass ich sie langweile.

Die Entscheidung, nach Fair Isle zu gehen, war im Grunde nicht besser, wie sich als Kind unter der Bettdecke zu verstecken. Eine Flucht vor der Demütigung, vor der aufkeimenden Erkenntnis, dass Dee eine andere gefunden hatte, die ihren Kinderwunsch teilte, während Jane allein und fast ohne Freunde zurückblieb. Sobald sie die Zusage von der Vogelwarte hatte, kündigte Jane ihre Stelle im öffentlichen Dienst, und da sie noch einige Urlaubstage übrig hatte, konnte sie das Büro noch am Ende derselben Woche verlassen. Es hatte eine kleine Abschiedsfeier gegeben, Sekt, einen Kuchen. Einen Büchergutschein. Die Kollegen zeigten sich vor allem erstaunt. Sie schätzten Jane für ihre Vernunft und Zuverlässigkeit, ihren klaren Verstand. Ihre Karriere samt der unschätzbar wertvollen einkommensabhängigen Altersvorsorge einfach aufzugeben und alles hinzuwerfen, um auf einer Insel zu leben, die man eigentlich nur wegen ihrer Strickwaren kannte – das passte gar nicht zu ihr.

«Kannst du denn überhaupt kochen?», hatte sich eine Kollegin erkundigt, die sich anscheinend schwer vorstellen konnte, dass die allseits respektierte Personalmanagerin sich mit solch profanen Dingen abgab. Diese Frage war Jane auch in dem chaotischen Bewerbungsgespräch am Telefon gestellt worden.

In beiden Fällen hatte sie wahrheitsgemäß geantwortet: «Aber ja.» Dee, ihre Lebensgefährtin, hatte gern Gäste gehabt. Sie leitete eine unabhängige Filmproduktionsfirma, und am Wochenende wimmelte es bei ihnen im Haus von Menschen: Schauspieler, Produzenten, Drehbuchautoren. Bei all diesen Zusammenkünften war Jane für die Verpflegung zuständig gewesen, von den Kanapees für die legendären Mittsommerpartys bis hin zu mehrgängigen Abendessen für zwölf Personen. Die Überlegung, wer diese Aufgabe wohl in Zukunft übernehmen würde, war ihr ein winziger Trost gewesen, als sie mit ihrem riesigen Rollkoffer das Haus in Richmond verließ. Dees Neue, Flora, mit ihrem spitzen Gesicht und ihrem glänzenden Haar, konnte Jane sich beim besten Willen nicht mit einer Küchenschürze vorstellen.

Jane war nach Fair Isle gekommen, ohne zu wissen, was sie dort erwartete. Dass sie sich vorher kaum über die Insel informiert hatte, war ein Zeichen dafür, wie sehr sie neben sich stand. Unter normalen Umständen hätte sie im Internet recherchiert, wäre in die Bibliothek gegangen, hätte sich einen ganzen Ordner mit wichtigen Informationen zusammengestellt. Doch nun hatten sich ihre Vorbereitungen darauf beschränkt, zwei neue Kochbücher zu kaufen. Sie würde schließlich mit wenig Geld nahrhafte Mahlzeiten zubereiten müssen, und so weit ging die Persönlichkeitsveränderung dann doch nicht, dass sie vorsätzlich einen schlechten Start in ihrer neuen Stelle riskiert hätte.

Sie war mit dem Postschiff gekommen, mit der Good Shepherd. Es war ein sonniger Tag gewesen, mit leichtem Wind aus Südost, und Jane hatte an Deck gesessen und zugesehen, wie die Insel immer näher kam. Sie verspürte die Aufregung des Entdeckertums, und damals wie heute hatte sie das Gefühl, dass diese Annäherung einer beginnenden Liebe ähnelte. Die ersten, zärtlichen Blicke, das langsame Sichnäherkommen. Bei schönem Frühlingswetter war es nicht weiter schwierig, sich in die Insel zu verlieben. Die Klippen wimmelten nur so von Seevögeln, und Gilsetter, die grasgrün überzogene Ebene südlich der beiden Häfen, war ein einziges Blumenmeer. Jane hatte sich Hals über Kopf verliebt, sowohl in Fair Isle als auch in die Vogelwarte. Sie war in den umgebauten Gebäuden am alten Leuchtturm an der Nordspitze untergebracht, der inzwischen auf automatischen Betrieb umgestellt worden war und in erhabener Einsamkeit hoch oben auf den grauen Klippen thronte. Jane war in einem Vorort von London aufgewachsen und hätte es sich nie träumen lassen, jemals an einem so wilden, spektakulären Ort zu leben. Bestimmt würde sie hier jemand ganz anderes sein als die verschüchterte Frau, die sich nie gegen Dee hatte durchsetzen können. Die Küche war sofort zu ihrem Reich geworden. Sie war groß und weitläufig. Früher hatte der Leuchtturmwärter dort seine Stube gehabt, wovon noch ein offener Kamin und zwei große Fenster mit Blick aufs Meer zeugten. Gleich nach der Ankunft, noch bevor ihr Koffer ausgepackt war, hatte Jane in der Küche alles so angeordnet, wie sie es gern hatte. So früh im Jahr kamen noch keine Gäste, aber die Belegschaft musste schließlich auch verpflegt werden.

«Was soll es denn zum Abendessen geben?», hatte sie sich erkundigt, dabei die Ärmel ihrer Baumwollbluse hochgerollt und sich ihre lange blaue Lieblingsschürze umgebunden. Als sie keine Antwort auf ihre Frage erhielt, warf sie einen Blick in den Kühlschrank und in die Tiefkühltruhe. Im Kühlschrank fand sich eine mit Frischhaltefolie abgedeckte Metallschüssel mit Reis, in der Truhe geräucherter Schellfisch. Jane zauberte einen großen Topf Kedgeree mit richtiger Butter und hartgekochten Eiern, die sie in dicke Scheiben schnitt. Zum Essen setzten sich alle um den großen Tisch in der Küche. Die Gespräche drehten sich um die Nistgewohnheiten des Steinschmätzers und die Anzahl der gesichteten Seevögel. Niemand fragte Jane, warum sie beschlossen hatte, Köchin auf Fair Isle zu werden.

Maurice meinte später, ihnen sei es vorgekommen, als wäre Mary Poppins persönlich aufgetaucht und hätte das Regiment übernommen. Sie hätten gleich gewusst, dass es gutgehen würde. Diese Bemerkung bedeutete Jane viel.

Der Duft sagte ihr, dass die Scones bald fertig waren. Sie nahm das Blech aus dem Ofen, stellte es auf den Tisch, zog die Scones auseinander, damit sie auch von innen gar wurden, und schob sie zurück in den Ofen. Dann stellte sie die Eieruhr auf drei Minuten, obwohl das eigentlich gar nicht nötig war. In dieser Küche brannte nichts an. Nicht, solange Jane zuständig war.

Die Tür ging auf, und Maurice kam herein. Er trug ein Flanellhemd und eine graue Strickjacke, dazu Lederpantoffeln und eine an den Knien ausgebeulte Cordhose – der Inbegriff des leicht verstaubten Akademikers, der er gewesen war, bevor er seiner frisch angetrauten und sehr viel jüngeren Ehefrau Angela auf die Insel gefolgt war. Jane schaltete reflexartig den Wasserkocher ein. Das Ehepaar hatte zwar eine eigene Wohnung in der Vogelwarte, doch Maurice kam morgens meist auf einen Kaffee in die große Küche hinunter. Jane besaß eine Pressfilterkanne und ließ sich echten Bohnenkaffee aus Lerwick kommen. Maurice war der Einzige, mit dem sie diesen Luxus teilte.

«Das Flugzeug ist gut weggekommen», sagte er.

«Ja, ich hab’s gehört.» Sie schwieg einen Moment, um das Kaffeepulver in die Kanne zu geben, und nahm die Scones im selben Moment aus dem Ofen, als die Eieruhr klingelte. «Wie viele Gäste sind denn jetzt noch da?»

Maurice hatte die Abreisenden samt Gepäck in seinem Landrover zum Flugplatz gebracht. «Nur noch vier», sagte er. «Ron und Sue Johns sind auch gleich mitgeflogen. Sie haben die Wettervorhersage gehört und wollten nicht riskieren, hier festzusitzen.»

Jane schob die fertigen Scones zum Auskühlen auf ein Gitterblech. Gedankenverloren nahm Maurice sich einen, brach ihn entzwei und strich Butter darauf.

«Heute ist Jimmy Perez angekommen, mit seiner neuen Freundin», berichtete er mit vollem Mund. «James und Mary waren am Flugplatz, um sie abzuholen. Armes Ding! Sie war kreidebleich, als sie aus dem Flugzeug stieg. Kann man ihr nicht verdenken. So ein Flug hätte mir auch ganz schön zugesetzt.»

Maurice war der Hausverwalter der Vogelwarte, einer wissenschaftlichen Einrichtung mit angeschlossenem Gästehaus für Gastforscher, aber auch für Touristen, die die entlegenste bewohnte Insel Großbritanniens kennenlernen wollten. Den ganzen September durch hatten sich die Vogelkundler hier die Klinke in die Hand gegeben. Die Vogelzüge erreichten in diesem Monat ihren Höhepunkt, und der starke Ostwind, der fast eine Woche lang anhielt, hatte zwei neue Arten hergeführt, die in Großbritannien noch nie gesichtet worden waren, und dazu noch eine Handvoll weniger bedeutsamer Seltenheiten. Jetzt, Mitte Oktober, warnten die Meteorologen vor kräftigem Westwind, und die Warte war fast entvölkert. Maurice hatte sich an seiner Universität frühpensionieren lassen, um sich hier als besserer Herbergsvater zu betätigen. Jane hatte keine Ahnung, wie es ihm damit ging, und wäre auch nie auf die Idee gekommen, ihn danach zu fragen.

Dafür wusste sie umso besser, dass ein großer Reiz des Insellebens für ihn im Klatsch und Tratsch lag. Vermutlich unterschied sich das kaum von den leicht gehässigen Lästereien im Dozentenzimmer eines kleineren akademischen Instituts. Maurice schien völlig mühelos über sämtliche Vorgänge auf der Insel auf dem Laufenden zu sein. Jane hingegen hielt sich von den Inselbewohnern eher fern. Sie kannte und mochte Mary Perez und ließ sich an ihrem freien Tag sogar hin und wieder zum Mittagessen nach Springfield einladen, aber enge Freundinnen waren sie trotzdem nicht.

«Jimmy Perez ist doch bei der Polizei, nicht?» Eigentlich interessierte das Thema sie ja nicht weiter. Sie warf einen Blick auf die Uhr. Noch eine halbe Stunde bis zum Mittagessen. Sie zündete das Gas unter einem großen Topf Suppe an, rührte einmal um und verschloss ihn dann wieder mit dem Deckel.

«Stimmt. Als vor zwei Jahren ein Hof hier frei wurde, hatte Mary ja gehofft, er würde wieder nach Hause kommen, aber er ist dann doch in Lerwick geblieben. Wenn er keinen Sohn bekommt, ist er bald der letzte Perez auf den Shetland-Inseln. Es gab immer einen Perez auf Fair Isle, seit der erste im Krieg mit der Spanischen Armada an Land gespült wurde.»

«Eine Tochter kann den Namen doch auch behalten und weitergeben», wandte Jane scharf ein. In ihren Augen sollte gerade Maurice eigentlich etwas mehr Sensibilität für Geschlechterklischees an den Tag legen. Neue Gäste gingen erst einmal automatisch davon aus, dass Maurice der Vogelwart und seine Frau Angela für die Zimmerbuchungen und die Hausverwaltung verantwortlich war. Dabei war Angela die Wissenschaftlerin. Sie kletterte auf den Klippen herum, um Eissturmvögel und Lummen zu beringen, sie fuhr mit dem Schlauchboot hinaus, um Seevögel zu zählen, während er Anrufe entgegennahm, sich um das Hauspersonal kümmerte und Toilettenpapier nachbestellte. Und Angela hatte auch nach der Heirat ihren Mädchennamen behalten, aus beruflichen Gründen.

Maurice lächelte. «Sicher, aber für James und Mary wäre es trotzdem nicht dasselbe. Vor allem nicht für James. Er findet es schlimm genug, dass Jimmy nicht hier ist, um die Good Shepherd zu übernehmen, und wünscht sich nichts sehnlicher als einen Enkel.»

Jane verzog sich ins Esszimmer, um die Tische zu decken.

Angela stieß erst dazu, als alle anderen schon beim Essen saßen. Jane hatte sie schon häufiger verdächtigt, mit Absicht zu spät zu kommen, um sich in Szene zu setzen. Heute allerdings waren kaum genug Leute da, um ihren Auftritt zu würdigen: nur vier Gäste, Maurice’ Tochter Poppy sowie die übrige Belegschaft der Warte, die wahrlich an Angelas theatralische Anwandlungen gewöhnt war. Und natürlich Maurice, der sie ohnehin anbetete und kein bisschen mit seiner Rolle an ihrer Seite zu hadern schien, solange er sie nur glücklich sah.

Angela hatte sich einen Teller von der Suppe aufgefüllt, die immer noch auf dem Herd köchelte; jetzt stand sie da und musterte die anderen. Sie war zwanzig Jahre jünger als Maurice, groß und durchtrainiert. Sie hatte langes schwarzes Haar, das ihr fast bis zum Po reichte. Heute hatte sie es mit einem Kamm hochgesteckt. Es war ihr Markenzeichen. Seit einiger Zeit moderierte sie regelmäßig die naturkundlichen Sendungen der BBC, und die Fernsehzuschauer erinnerten sich vor allem an ihr Haar. Jane vermutete, dass Maurice sich geschmeichelt fühlte, weil die junge und berühmte Angela ihm ihre Gunst geschenkt hatte. Für Angela hatte er seine Frau verlassen, die seine Wäsche gewaschen, für ihn gekocht und seine inzwischen erwachsenen Kinder großgezogen hatte – wobei man zumindest bei Poppy noch nicht unbedingt von Erwachsensein reden konnte. Jane war der verlassenen Ehefrau nie begegnet, hegte aber großes Mitgefühl für sie.

Eigentlich hatte sie erwartet, dass Angela sich an den Tisch setzen und das Gespräch ebenso rasch wie gekonnt auf irgendein Thema lenken würde, das sie interessierte. So lief das normalerweise. Doch Angela blieb einfach stehen, und erst da merkte Jane, dass die Vogelwartin wütend war, so zornig, dass die Suppenschüssel in ihren Händen zitterte. Sie stellte die Schüssel vorsichtig ab, und die Gespräche im Raum verstummten nach und nach. Draußen war es immer stürmischer geworden. Selbst durch die Doppelverglasung der Fenster konnte man die Wellen hören, die sich an den Felsen brachen. Die Gischt spritzte wie der Speichel eines Riesen bis über den Rand der Klippe.

«Wer war im Vogelzimmer?» Angelas Stimme klang gepresst, war im Grunde nicht mehr als ein Flüstern, doch ihr Zorn war nicht zu überhören. Nur Maurice schien nichts zu merken. Er wischte seine Schüssel mit einem Stück Brot aus und hob dann den Kopf.

«Wieso? Gibt’s Probleme?»

«Jemand hat an meiner Arbeit herumgepfuscht.»

«Ich war nur kurz am Computer, um die Reservierungen einzusehen. Roger rief an und wollte wissen, ob wir nächsten Juni noch eine Gruppe unterbringen können, und der Rechner in der Wohnung hat aus irgendeinem Grund gestreikt.»

«Das war aber kein Computerdokument. Es war die Rohfassung eines Artikels. Handgeschrieben.» Angela sprach so laut, dass alle im Raum sie hören konnten. Jane fand die Vorstellung seltsam, dass Angela etwas von Hand schrieb. Das tat sie sonst nur, wenn sie unterwegs war und gar keine andere Möglichkeit hatte, sich Notizen zu machen. Die Vogelwartin war der modernen Technik komplett verfallen. Selbst die täglichen Sichtungsberichte gab sie abends direkt in den Laptop ein. «Der Artikel ist weg», fuhr Angela fort. «Jemand muss ihn gestohlen haben.» Ihr Blick schweifte durch den Raum, erfasste auch die vier Gäste, die am Nebentisch saßen, und ihre Stimme wurde noch etwas lauter. «Jemand muss ihn mir gestohlen haben.»

KAPITEL 3

Perez hatte Fran das Haus seiner Eltern genau geschildert. Er hatte ihr die Küche mit dem Blick auf den Südhafen beschrieben, den großen alten Herd mit den Stangen darüber, an denen man im Winter die Kleider zum Trocknen aufhängte, die grüne Wachstuchtischdecke mit den kleinen grauen Blättern, die Aquarelle seiner Mutter an den Wänden. Er hatte ihr von seiner Kindheit auf Fair Isle erzählt und sich seinerseits angehört, wie sie in London aufgewachsen war – Gespräche, wie sie frisch Verliebte am Anfang einer Beziehung führen und die jeden Außenstehenden zu Tode langweilen.

«Wahrscheinlich wird meine Mutter ihre Bilder abhängen», hatte er gemeint. «Es ist ihr sicher unangenehm, wenn eine echte Künstlerin sie sieht.»

Und das war Fran inzwischen wohl: eine echte Künstlerin. Die Leute gaben Bilder bei ihr in Auftrag, ihre Werke wurden in Galerien gezeigt. Jetzt war sie froh zu sehen, dass Mary ihre Aquarelle an den Wänden gelassen hatte. Es waren kleine, zarte Bilder, die ganz und gar nicht Frans eigenem Stil entsprachen und sie dennoch faszinierten, weil sie die kleinen Details des Inselalltags festhielten, die man leicht übersah. Da gab es ein verfallenes Mäuerchen, an dem ein paar Büschel Schafwolle hängen geblieben waren, ein anderes Bild zeigte ein Grab auf dem Friedhof. Fran sah es sich genauer an, doch der Grabstein war von der Seite gemalt, die Inschrift aus dieser Perspektive verborgen. Neben Marys Inselbildern hingen farbenfrohe Drucke und Plakate, die von den spanischen Wurzeln der Familie Perez kündeten. Der Legende nach war Jimmys Ahnherr nach dem Kentern der Gran Grifón, eines Schiffs der Armada, an der Küste von Fair Isle an Land gespült worden. Vermutlich entsprach das auch den Tatsachen. Zumindest das Wrack aus dem sechzehnten Jahrhundert existierte wirklich, es lag vor der Insel auf Grund und stellte eine große Attraktion für Taucher dar. Und wie sonst sollte man den ungewöhnlichen Nachnamen und den südländischen Teint von Vater und Sohn erklären?

Das Haus kam den Vorstellungen, die Fran sich davon gemacht hatte, sehr nahe, entsprach ihnen aber nicht ganz: Irgendwie wirkte es kleiner und enger, und so hatte sie das merkwürdige Gefühl, in einem Paralleluniversum gelandet zu sein. Sie saß am Tisch, hörte sich an, was Mary und James erzählten, und kam sich dabei vor wie eine Statistin an einem Filmset, die nicht dazugehört und nichts zur eigentlichen Handlung beiträgt.

Ob ich mich hier immer so fühlen werde? Als würde ich nicht dazugehören?

Sie hatten schon länger nicht mehr darüber gesprochen, doch Fran hatte das Gefühl, dass Perez vielleicht eines Tages hierher zurückkehren wollte. Der Gedanke hatte ihr gefallen; sie fand es aufregend, an einen der abgelegensten Winkel des Landes zu ziehen und an eine Familientradition anzuknüpfen, die bis ins sechzehnte Jahrhundert zurückreichte. Inzwischen war sie allerdings nicht mehr so überzeugt, ob das auch funktionieren würde.

Mary hatte das Gespräch auf die Hochzeitsvorbereitungen gebracht. Ihr Sohn wollte seine Engländerin im kommenden Mai heiraten, und Mary ging anscheinend davon aus, dass Fran schon ganz aufgeregt war und die Pläne für den großen Tag nur zu gern mit ihr besprechen wollte. Doch Fran war bereits einmal verheiratet gewesen. Sie hatte eine Tochter, Cassie, die diese Woche bei ihrem Vater auf dessen großem Anwesen in Brae verbrachte. Und sosehr Fran Jimmy Perez auch heiraten wollte, so wenig Begeisterung brachte sie für die Einzelheiten der Zeremonie auf. Sie hatte auch gar nicht damit gerechnet, dass eine Frau wie Mary über Blumen, Einladungen und den Kopfschmuck der Braut in Wallung geraten würde. Mary war als Inselkrankenschwester nach Fair Isle gekommen und packte seit ihrer Heirat überall auf dem Hof an, wo Arbeit anfiel. Sie war eine robuste, pragmatische Frau. Aber Jimmy war ihr einziger Sohn, und vielleicht wollte sie Fran eine Freude machen, indem sie sich so für ihren großen Tag engagierte. Anscheinend war ihr viel daran gelegen, sich mit der neuen Schwiegertochter anzufreunden.

«Wir wollten eigentlich in Lerwick heiraten», sagte Fran. «Eine standesamtliche Trauung in aller Stille. Schließlich ist es für uns beide schon das zweite Mal. Und anschließend ein Fest mit Freunden und Verwandten.»

James mischte sich ein. «Aber hier müsst ihr auch feiern, für die Leute, die nicht nach Mainland kommen können. Und deine Familie wird unsere Insel ja auch sehen wollen. Ein traditionelles hame-farin’. Schließlich ist das hier Jimmys Heimat.»

«Natürlich», erwiderte Fran, obwohl es ihr nie in den Sinn gekommen war, auf Fair Isle auch noch eine Feier zu veranstalten. Sie fragte sich, wie ihre Eltern den Flug oder die Überfahrt mit dem Schiff wohl verkraften würden. Und konnte sie es wirklich verantworten, Cassie einer solchen Gefahr auszusetzen? Wenn sie ihre Hochzeit tatsächlich auf der Insel feiern wollten, musste sie zumindest ein paar ihrer Freunde aus London einladen, die sich sonst ausgeschlossen fühlen würden. Aber wie würden sie das alles finden? Und wo sollten sie unterkommen?

«Wir dachten, wir könnten vielleicht schon diese Woche ein kleines Fest ausrichten, um eure Verlobung zu feiern», sagte Mary.

«Das wäre schön. Aber ich möchte wirklich nicht, dass ihr euch so viele Umstände macht.» Fran sah hilfesuchend zu Perez hinüber, der zu alldem noch kein einziges Wort gesagt hatte. Auch jetzt zuckte er nur leicht mit den Schultern, und Fran begriff, dass es vermutlich längst beschlossene Sache war. Kein Einwand ihrerseits würde noch etwas daran ändern.

«Natürlich nicht hier.» Mary lächelte sie an. «Wir haben ja viel zu wenig Platz. Zu einem richtigen Fair-Isle-Fest gehören Tanz und Musik, das geht hier alles nicht. Aber wir könnten vielleicht die Vogelwarte mieten. Im Speisesaal ist Platz genug zum Tanzen, und Jane kann für uns kochen.»

«Jane?» Fran erschien es am gefahrlosesten, sich auf die nebensächlicheren Aspekte zu konzentrieren.

«Sie ist in der Warte die Küchenchefin. Eine phantastische Köchin.»

«Fein», sagte Fran. Was blieb ihr auch anderes übrig? Ach, Jimmy, dachte sie bei sich. Ich weiß wirklich nicht, ob ich hier leben könnte, nicht einmal mit dir. Laut sagte sie, an seine Mutter gewandt: «Und wann soll dieses Fest stattfinden?»

«Ich habe die Vogelwarte für morgen Abend reserviert. Natürlich ganz unverbindlich», setzte Mary hastig hinzu. «Ich wollte das erst mit euch besprechen.»

«Fein», wiederholte Fran und biss innerlich die Zähne zusammen.

Nach dem Mittagessen hatte sie das Gefühl, sie würde auf der Stelle durchdrehen, wenn sie noch länger drinnen hockte. Sie hatte Mary beim Abwasch geholfen, und anschließend hatten sie sich mit einem Kaffee ins Wohnzimmer gesetzt, wo große Fenster nach Süden hin über ebene Felder aufs Wasser gingen. Jimmys Vater war Laienprediger in der örtlichen Presbyterianergemeinde und zog sich bald in das kleine Gästezimmer zurück, das ihm als Arbeitszimmer diente, um seine Sonntagspredigt vorzubereiten. So saßen sie zu dritt eine Zeitlang schweigend da, wie gebannt von den gewaltigen Wellen, die vom Südhafen herandonnerten und an den Felsen brachen. Es hatte aufgehört zu regnen, doch Fran schien es, als hätte der Wind deutlich zugenommen. Sogar durch die dicken Mauern des Hauses drang sein Lärmen, ein unerbittliches Heulen, das an ihren Nerven zerrte und ihre Anspannung noch vergrößerte. Dicht vor dem Fenster kämpfte eine Silbermöwe verbissen gegen den Wind an. Fran musste wieder an das Flugzeug denken; ihr wurde ein bisschen schwummerig. Rasch griff sie nach ihrer Tasse, trank den letzten Rest Kaffee und fragte sich: Was ist eigentlich los mit Jimmy? Seit wir hier sind, hat er kaum ein Wort gesagt. Bereut er etwa, dass er nicht hierher zurückgekommen ist, als er die Möglichkeit dazu hatte? Da hatten wir uns gerade kennengelernt. Ob er mir die Schuld daran gibt? Ob er wieder zurück nach Hause will?

Da stand Perez auf und hielt ihr die Hand hin, um sie ebenfalls auf die Füße zu ziehen. «Komm, wir gehen ein bisschen spazieren. Ich möchte dir die Insel zeigen.»

«Bist du noch bei Trost?», rief Mary. «Bei dem Wetter willst du mit ihr spazieren gehen?»

«Wir gehen zum Leuchtturm und sprechen mit Jane das Essen für morgen Abend durch.» Sein Grinsen zeigte, dass er ganz genau wusste, wie unnötig das war: Seine Mutter hatte das alles sicher längst geklärt. «Außerdem soll es laut Wetterbericht ab heute Abend noch schlimmer werden. Wenn wir jetzt nicht gehen, haben wir vielleicht gar keine Gelegenheit mehr.»

Draußen vor der Küchentür streiften sie Stiefel und Regenjacken über. Es war windgeschützt im Eingang, doch Fran schmeckte bereits Salz auf den Lippen, und kaum trat sie einen Schritt vor das Haus, nahm ihr eine Windböe den Atem und wehte sie beinahe um. Perez lachte und legte fest den Arm um sie.

Sie gingen nach Norden, und Perez zeigte ihr die Orte, die ihm besonders wichtig waren: «Hier haben früher Ingirid und Jerry gewohnt. Ich habe manchmal auf ihre drei Töchter aufgepasst, obwohl ich kaum älter war als sie. Die sind mir vielleicht auf der Nase rumgetanzt! Inzwischen versorgen Windräder die Insel mit Strom. Als ich klein war, hatte noch jeder Hof seinen eigenen Generator. Abends, wenn sie alle eingeschaltet wurden, hörte man das Brummen auf der ganzen Insel. Das da drüben an der Böschung ist das Haus von Jimmy Myers. Und da kommt Margo von der Post zurück.»

Sie gingen in den kleinen Laden, um Schokolade und ein paar Postkarten zu kaufen, die Fran ihren Lieben in England schicken wollte – vorausgesetzt, dass die Post bei dem Wetter überhaupt abgeholt werden konnte. Niemand sprach über etwas anderes als den aufziehenden Sturm. Die Ladenbesitzerin, eine Frau mittleren Alters in handgestrickter Wolljacke, beugte sich über die Theke. «Gibt’s schon Neuigkeiten vom Postschiff, Jimmy?» Und als er den Kopf schüttelte, fuhr sie fort: «Ich kann mir ja nicht vorstellen, dass sie morgen auslaufen, und eben habe ich das letzte Brot verkauft. Ein Glück, dass ich genug Trockenhefe bestellt habe. Mit Bier sieht es auch schlecht aus. Wollen wir hoffen, dass die Leute sich einen ordentlichen Vorrat angelegt haben.»

Nach Norden zu wurden die Häuser spärlicher. Sie erreichten eine Anhöhe, und Fran sah die Straße, die sich unter ihnen entlangschlängelte, den Berg und den Flugplatz auf der einen, ebenes Weideland auf der anderen Seite. Rechts von ihnen erhob sich steil der Sheep Rock, der weit ins Meer hinausragte und Fair Isle seine unverkennbare Silhouette gab, die sowohl von der Hauptinsel Mainland als auch von der Northlink-Fähre sofort ins Auge fiel.

«Was ist das denn?» Fran war stehengeblieben und drehte sich mit dem Rücken zum Wind. Eigentlich hatte sie geglaubt, ganz gut in Form zu sein, doch diese Wanderung strengte sie sehr an, und sie war froh über den Vorwand, eine Pause einlegen zu können. Sie deutete auf einen Käfig aus Maschendraht, der oben auf der Mauer angebracht war. Er war wie ein Trichter geformt, und am schmaleren Ende war eine Holzkiste befestigt.

«Eine Helgoland-Falle. Die Vogelkundler von der Warte fangen damit Vögel, um sie zu beringen. Hier gibt es seit den fünfziger Jahren naturkundliche Forschungen; anfangs ein paar Holzbaracken am Nordhafen. Die beiden Gründer waren ehemalige Kriegsgefangene, deren großer Traum es war, nach ihrer Rückkehr eine Station zur Erforschung von Vögeln und Pflanzen einzurichten. Als der Leuchtturm an der Nordspitze automatisiert wurde, gab es eine riesige Benefizaktion, um das nötige Geld aufzutreiben und die Nebengebäude zu einer modernen Vogelwarte umzubauen. Im Frühjahr gibt es auch Seminare für Botaniker, aber um diese Jahreszeit ist sie fest in der Hand der Vogelbeobachter. Zeitweise fällt man hier auf Schritt und Tritt über irgendwelche Typen mit Feldstechern und Fernrohren, die hinter seltenen Vögeln her sind.» Perez schwieg einen Moment. «Richtige Fanatiker sind das.»

«Wie ist denn das Verhältnis zwischen den Leuten aus der Warte und den Inselbewohnern? Kommen sie miteinander klar?»

«In der Regel schon. Wir sind ja alle mit der Vogelwarte groß geworden und waren auch mit dem Umbau des Leuchtturms einverstanden. Er liegt so weit von den übrigen Häusern entfernt, dass da ohnehin kein Mensch wohnen wollte. Und für den Laden, das Schiff und das Postamt ist es ein hübscher Zusatzverdienst. Hin und wieder gibt es Beschwerden, weil Touristen Mauern beschädigt oder Felder zertrampelt haben, wenn sie auf den Grundstücken der Anwohner unterwegs waren, aber ein Sturm wie dieser richtet sehr viel mehr Schaden an als eine Horde Vogelkundler. Maurice und Angela leiten die Warte jetzt seit fünf Jahren, und die Anwohner scheinen sie zu mögen.»

«Hat deine Mutter nicht von einer Jane gesprochen?»

«Jane ist die Köchin. Sie ist so tüchtig, dass einem angst und bange werden kann. Die ganze Insel feiert inzwischen ihre Feste dort, weil Jane so gut kocht.»

Perez setzte sich wieder in Bewegung. Vor ihnen befand sich eine Bucht, die auf der einen Seite von Sandstrand, auf der anderen von Felsen und Kies gesäumt wurde.

«Das ist der Nordhafen, wo die Good Shepherd anlegt», sagte Perez. «Im Sommer liegt sie hier vertäut, aber jetzt hat man sie auf die Slip gezogen. Na komm. Nicht müde werden. Wir haben noch ein ganzes Stück Weg vor uns.»

Nachdem sie auf der einspurigen Straße um eine Kurve gebogen waren, standen sie schließlich unvermittelt vor dem Leuchtturm: Er ragte hinter einer Reihe weißgetünchter Häuschen auf. Der Komplex wurde von einer niedrigen, ebenfalls weißgetünchten Steinmauer umschlossen; auf einer Seite des asphaltierten Innenhofs waren Wäscheleinen gespannt.

Fran war von dem langen Weg durch den Wind ganz erschöpft. Das Wetter war noch sehr viel trüber geworden, und das Licht in den kleinen Fenstern wirkte umso anheimelnder.

Sie freute sich auf einen Tee, ein Kaminfeuer und ein bisschen Ruhe vor dem erbarmungslosen Heulen des Sturms, hatte aber einige Bedenken, ob sie es zu Fuß zurück ans andere Ende der Insel schaffen würde.

Perez öffnete die Tür zu einer Veranda, die mit Haken für Wanderkleidung und einer Bank voller Stiefel und Schuhe ausgestattet war. Es roch nach nassen Gummistiefeln, gebrauchten Socken und Wachsjacken. Von drinnen waren laute Stimmen zu hören.

«Es tut mir leid, aber das geht wirklich nicht.» Eine entschiedene Frauenstimme; sie schien daran gewöhnt zu sein, dass man auf sie hörte. Eine gebildete Engländerin. «Du hättest heute früh das Flugzeug nehmen können. Wir haben allen erklärt, dass das Boot morgen vermutlich nicht fahren wird. Und die Besatzung setzt ganz bestimmt nicht ihr Leben aufs Spiel, weil du dich plötzlich langweilst.»

Fran dachte sich, dass das wohl Jane sein musste, die Köchin. Zumindest klang die Frau, die da sprach, so tüchtig, dass einem angst und bange werden konnte.

«Von dem Flugzeug hat mir keiner was gesagt!» Noch eine weibliche Stimme, jünger und mit dem quengelnden Unterton eines verwöhnten Teenagers.

«Es wurde beim Frühstück verkündet.»

«Du weißt genau, dass ich nie mitfrühstücke. Ihr hättet es mir doch sagen können. Wieso hat mein Vater mir nichts davon gesagt?»

«Es hätte nichts gebracht. Die verfügbaren Plätze waren alle schon vergeben.»

«O Mann!» Ein trotziger Wutschrei, doch Fran glaubte, echte Panik darin zu hören, dieselbe Panik, die sie selbst verspürt hatte, als sie glaubte, das Flugzeug würde abstürzen. «Ich hasse diesen beschissenen Ort! Wenn ich noch einen Tag länger hierbleiben muss, krieg ich echt die Krise!»

KAPITEL 4

Perez lag im Gästezimmer seiner Eltern, das früher einmal sein Kinderzimmer gewesen war, und war hellwach. Fran neben ihm schlief tief und fest. Die Zimmerverteilung hatte seinen Eltern vermutlich einiges Kopfzerbrechen bereitet. Das zweite Gästezimmer war winzig und beherbergte inzwischen einen Schreibtisch, den Computer und eine gewaltige metallene Hängeregistratur, die Mary sich gesichert hatte, als sie aus dem Sekretariat der Grundschule ausgemistet wurde. Da hatte nicht einmal mehr ein Klappbett Platz. Perez hatte bereits damit gerechnet, die Nächte auf dem Sofa im Wohnzimmer zu verbringen. Er kannte schließlich die strengen moralischen Ansichten seines Vaters. Doch falls es tatsächlich Diskussionen darüber gegeben hatte, ob Fran und er nun im selben Bett schlafen durften oder nicht, hatte Mary sich ganz offensichtlich durchgesetzt. Sie hatte gar nicht erst versucht, ihren Triumph zu verbergen, als sie ihnen das Zimmer unterm Dach gezeigt hatte.

«Hat sich ganz schön verändert, was, Jimmy? Kein Vergleich zu früher, als du noch hier gewohnt hast.»

Das Zimmer war ihnen zu Ehren neu eingerichtet worden. Ein neues Doppelbett, neue Vorhänge mit großen blauen Blüten und passende Bettbezüge. Auf der alten Kommode lagen zwei sorgfältig gefaltete blaue Handtücher. Anscheinend sah seine Mutter sich Schöner-Wohnen-Shows im Nachmittagsfernsehen an, wenn das schlechte Wetter sie von der Arbeit draußen abhielt.

Während er so dalag und dem Wind lauschte, der an den Dachziegeln zerrte, fiel Perez plötzlich die erste Frau ein, mit der er geschlafen hatte. Wie aus dem Nichts stand ihm ihr Bild vor Augen, erstaunlich lebendig. Sie war bereits eine Frau gewesen, während er noch ein Junge war. Beate. Eine junge Studentin aus Deutschland, die an einem Projekt des National Trust for Scotland teilgenommen und einen Sommermonat lang mit den übrigen Teilnehmern im Puffin, der alten umgebauten Fischhandlung, kampiert hatte. Perez war damals sechzehn und verbrachte die großen Ferien zu Hause. Sie war einundzwanzig.

Es war das Jahr gewesen, als die Bauarbeiten am Nordhafen stattfanden, das Jahr, in dem Kenneth Williamson als Untermieter bei seinen Eltern in Springfield lebte. Die Studenten halfen auf der Baustelle mit. Eines Abends gab es ein Grillfest im Puffin, zu dem auch Perez eingeladen war. Er erinnerte sich noch an die vielen Flaschen mit deutschem Bier, die reihenweise im Schatten der Hütte standen, an den Geruch von verbranntem Grillfleisch. Er saß im Gras und unterhielt sich mit der jungen Frau, und plötzlich fiel ihm auf, dass sie ihn irgendwie seltsam ansah. Sie hielt die Augen halb geschlossen und wiegte sich ganz leicht hin und her, als hätte sie sich, dachte er jetzt im Rückblick, in einem erotischen Traum verloren.

«Ich will schwimmen gehen», sagte sie dann und riss die Augen wieder weit auf. «Wo kann man denn hier schwimmen?»

Die anderen Studenten waren inzwischen sturzbetrunken und grölten Lieder in Sprachen, die Perez nicht verstand. Er führte sie nach Gunglesund im Westen der Insel, wo es zwischen den Felsen einen natürlichen See gab. Bei starker Flut füllte er sich mit Wasser, das von der Sonne erwärmt wurde und längst nicht so kalt war wie das Meer – allerdings immer noch kalt genug, dass die Kinder kreischten, wenn sie das erste Mal hineinsprangen.

Beate hatte nicht gekreischt. Stattdessen streifte sie ganz selbstverständlich all ihre Kleider ab und ließ sich ins Wasser gleiten. Sie hatte kleine Brüste, einen flachen, braungebrannten Bauch und darunter ein helleres Dreieck vom Bikinihöschen. Ihre Schamhaare waren dunkler, als er erwartet hätte. Sie kraulte mit trägen Schwimmzügen von ihm weg.

Die Sonne, die sich auf dem Wasser spiegelte, blendete ihn, er fühlte sich wie benommen. Es war die Zeit des simmer dim, und es herrschte ein eigentümliches Dämmerlicht, als hätte sich die Sonne einen Augenblick lang verfinstert und käme gerade erst wieder hervor.

«Kommst du nicht mit rein?», rief Beate und drehte sich zu ihm um. Es klang ein wenig ungeduldig. Fast wie ein Befehl.

Er hatte kurz gezögert. Was, wenn jemand kam? Außerdem war ihm bereits klar, dass mehr von ihm erwartet wurde als ein gemeinsames nächtliches Bad. Sie hatte ihn den ganzen Abend begehrlich beäugt, seit er im Puffin angekommen war. Er zog sich aus.

Später bereiteten sie sich ein Lager aus Kleidern auf einem großen flachen Stein, der, als die Sonne tiefer stand, im Schatten lag. Ihre Gier nach seinem Körper machte ihm Angst und schmeichelte ihm zugleich. Und sie erregte ihn. Natürlich tat sie das – es war der heimliche Traum eines jeden jungen Mannes.

Als er in jener Nacht nach Hause kam, schliefen alle schon. Ein Teil von ihm hatte fast damit gerechnet, dass sein Vater irgendwann in der Zimmertür stehen und ihm eine flammende Predigt über die Sünde halten würde. Jimmy Perez ging davon aus, dass alle Welt merken müsste, was ihm Einschneidendes geschehen war. Doch seine Familie schlief tief und fest, und am nächsten Morgen machte seine Mutter ihm Frühstück wie immer.

Monatelang verzehrte er sich nach Beate. Während die Studenten noch im Puffin wohnten, trieb er sich so oft wie möglich dort herum, doch sie schenkte ihm nicht mehr oder weniger Beachtung als den anderen Jungs von der Insel. Die raubtierhafte Gier in ihren Augen war Belustigung gewichen. «Das war doch nichts, Jimmy», sagte sie zu ihm, als ihr seine Anbetung schließlich auf die Nerven ging. «Ein bisschen Spaß an einem Sommerabend.» Nachdem sie abgereist war, wurden seine Träume um einiges wilder. Doch trotz allem waren sie nie nur körperlich: In all seinen Phantasien waren sie ein Paar, lebten zusammen in einer bohemehaften Einzimmerwohnung in der Stadt oder gingen Hand in Hand einen mondhellen Strand entlang.

Anscheinend hatte der Sturm nun doch einen Ziegel vom Dach gerissen, der krachend unten im Garten zerschellte. Der Lärm ging im Heulen des Windes unter, reichte aber, um Perez abrupt in die Gegenwart zurückzuholen. Schon damals, dachte er, war ich süchtig nach Gefühlen. Ich wollte unbedingt geliebt werden. Neben ihm drehte sich Fran auf die andere Seite.

Er fragte sich, ob es vielleicht doch ein Fehler gewesen war, sie hierherzubringen. Fran war eine unabhängige Frau, sie musste es doch schrecklich finden, wie seine Eltern sich in sein Leben einmischten. Welches Recht hatten sie auch, so selbstverständlich über ihre Hochzeit zu entscheiden? Bald würden die ersten Andeutungen kommen, ob es nicht Zeit für ein zweites Kind wäre. Ihr solltet lieber nicht zu lange damit warten. Vielleicht wird es ja nicht gleich ein Junge. Perez wollte sich lieber nicht vorstellen, wie Fran darauf reagieren würde.

Der Sturm machte alles ungleich schlimmer. Bei so einem Wetter fingen selbst die Inselbewohner an zu zanken wie die Kleinkinder, obwohl sie an solche extremen Witterungsbedingungen gewöhnt waren. Die meisten verließen die Insel oft monatelang nicht, doch bei gutem Wetter hatten sie wenigstens theoretisch die Möglichkeit zu gehen, wann immer sie wollten. Im Sommer verkehrte das Postschiff dreimal pro Woche, und es gab regelmäßige Flüge. Im Notfall konnte man sogar ein Flugzeug chartern. Jetzt aber saßen sie genauso fest wie die Touristen. Die Kinder, die auf die Anderson High School in Lerwick gingen, würden nicht rechtzeitig zum Beginn der Herbstferien nach Hause kommen können und fehlten ihren Eltern. Perez hätte bis zum Frühjahr warten sollen, bevor er Fran mit hierher nahm. Dann hätte auch Cassie mitkommen können, und sie hätten die Insel von ihrer besten Seite kennengelernt.

Die Wanderung an die Nordspitze hatte Fran anscheinend sehr erschöpft; sie schlief wie ein Stein. Er spürte ihr Haar an seiner nackten Schulter.

Maurice hatte sie am späten Nachmittag nach Springfield zurückgefahren. Sie hatten sich zu dritt auf den Vordersitz seines Landrovers gezwängt und waren schon nach dem kurzen Weg vom Leuchtturm bis zum Wagen ganz windzerzaust und außer Atem gewesen. Perez hatte den Verwalter der Vogelwarte immer für einen gelassenen Mann gehalten, der kaum aus der Ruhe zu bringen war, doch diesmal schien die allgemeine Anspannung sogar ihn angesteckt zu haben. Er wirkte schweigsam und bedrückt, und der freundliche Smalltalk, an den sich Perez von früheren Begegnungen erinnerte, blieb aus.

«Stimmt irgendwas nicht?» Perez bereute die Frage schon, als er sie stellte. Er war im Urlaub. Falls es tatsächlich Probleme in der Vogelwarte gab, ging ihn das wirklich nichts an. Fran grinste, während der Landrover über einen Weiderost holperte. Du kannst es wirklich nicht lassen, was? Sie betrachtete seine Neugier als eine Art chronisches Leiden und war überzeugt, dass er nur Polizist geworden war, um sich mit Fug und Recht in das Leben anderer Leute einmischen zu dürfen.

Maurice ließ sich Zeit mit der Antwort. «Familienstreitigkeiten», sagte er schließlich. «Vermutlich gibt sich das aber ganz von selbst wieder.» Er stammte aus Birmingham, hatte immer noch einen leichten Midlands-Akzent. Einen Moment lang herrschte Schweigen, während Maurice sich ganz darauf konzentrierte, den Wagen auf der Straße zu halten. Dann fuhr er fort, den Blick weiter stur geradeaus. «Es ist wegen Poppy, meiner Jüngsten. Sie war schon immer schwierig. Meine Exfrau dachte, ein paar Wochen hier auf der Insel könnten sie vielleicht etwas zur Ruhe bringen, sie von schlechtem Umgang zu Hause fernhalten, aber es läuft überhaupt nicht so, wie wir uns das vorgestellt hatten. Poppy will unbedingt weg, was natürlich nicht geht. Bei den Plätzen im Flugzeug hatten die Gäste Vorrang, die zurück nach Hause wollten. Poppy fühlt sich hier wie im Gefängnis. Sie will einfach nicht einsehen, dass wir absolut nichts tun können. Und jetzt macht sie uns allen das Leben schwer. Besonders Angela.»

Das alles ging Perez jetzt im Bett wieder durch den Kopf. Er dachte an die Probleme innerhalb einer Familie, fragte sich, ob Frans Tochter Cassie ihn wohl auch als bösen Stiefvater betrachten würde, wenn sie erst einmal verheiratet waren, und wie es sein würde, ein eigenes Kind zu haben. Er liebte Cassie so sehr, dass es ihm manchmal schier den Atem nahm. Seine erste Ehe war unter anderem daran gescheitert, dass seine Frau ihr gemeinsames Kind verloren hatte, als die Schwangerschaft bereits weit fortgeschritten war. Hätte das Kind, ein Mädchen, überlebt, wäre es heute etwa so alt wie Cassie. Was würde geschehen, wenn Fran und er ein eigenes Kind bekamen? Würde Cassie sich zurückgesetzt oder vernachlässigt fühlen?

Irgendwann musste er wohl doch eingeschlafen sein, denn als er aufwachte, fiel graues Licht zum Fenster herein, und Regentropfen prasselten wie kleine Geschosse an die Scheiben.

Später ging er mit seinem Vater nach draußen, um die Schäden zu begutachten. Ein paar Ziegel fehlten, das Dach des Schuppens, der früher einmal eine Kuh beherbergt hatte, war abgedeckt. Insgesamt nicht allzu besorgniserregend. Als sie durchnässt und zerzaust vom salz- und sandgetränkten Wind wieder in die Küche kamen, war auch Fran aufgestanden. Sie saß im Bademantel seiner Mutter am Küchentisch und wärmte sich die Hände an einem Becher Kaffee. Die beiden Frauen plauderten angeregt, und Perez, der noch auf der Veranda stand, um die Schuhe auszuziehen, hörte sie kichern. Sarah, seine erste Frau, war bei ihren Besuchen auf der Insel nie so entspannt gewesen. Er spürte, wie sich seine Laune besserte. Vielleicht ging ja doch alles gut. Fran war schließlich stark genug, um mit seinen Eltern fertigzuwerden. Die Frage, ob sie vielleicht eines Tages auf Fair Isle leben würden, schob er einstweilen beiseite.

Sie verbrachten den Tag weitgehend im Haus. Mary arbeitete an ihrer Strickmaschine, die in einer Ecke des Wohnzimmers stand. Den ganzen Vormittag sauste und klapperte es, wenn sie die Wolle auf ihrem Schlitten über die Nadeln zog. Fran hatte sich in ein Buch vertieft. Im Kamin flackerte ein Feuer aus Treibholz und Kohle, im Schornstein heulte der Wind. Am späten Nachmittag ging Fran nach oben, um sich für das Fest umzuziehen.

«Komm mit, Jimmy. Du musst mir sagen, was ich anziehen soll.»

Und während die blauweißen Vorhänge den Sturm draußen aussperrten, liebten sie sich so leise wie möglich, wie zwei Teenager, die die ganze Zeit ein Ohr spitzen, ob die Eltern auch nicht unversehens ins Zimmer kommen.

Später breitete Fran ihre Kleider auf dem Bett aus. «Also, was soll ich anziehen, Jimmy? Machen die Leute sich hier chic?»

Er schüttelte den Kopf; ihre plötzliche Unsicherheit verwirrte ihn. Sie sah immer hinreißend aus, egal, was sie anzog. Und bei den Inselfesten gab es ohnehin keine Kleiderordnung.

«Im Ernst, Jimmy. Ich will, dass sie mich mögen. Ich will, dass du stolz auf mich sein kannst.»

Schließlich entschied sie sich für einen langen Jeansrock, ein leuchtend rotes, durchgeknöpftes Oberteil und flache blaue Schuhe. Sie betrachtete sich lange im Spiegel und nickte dann zufrieden. «Nicht zu elegant, aber doch chic genug, damit sie sehen, dass ich mir Mühe gegeben habe.»

Mary wollte möglichst früh am Leuchtturm sein, um die eintreffenden Gäste willkommen zu heißen. Auch sie wirkte ein wenig angespannt auf Perez. Eigentlich war sie ganz und gar nicht schüchtern, im Gegenteil, doch es schien sie zu verunsichern, in der Vogelwarte und nicht in den eigenen vier Wänden die Gastgeberin zu spielen. Vielleicht wollte sie aber auch nur, dass der Abend besonders schön wurde.

Die Gäste würden mit dem Auto kommen – bei diesem Wetter ging niemand die fünf Kilometer zu Fuß nach Norden. Perez überlegte, wie sich das wohl auswirken würde. An einem Ort wie diesem, wo die Polizei sich nur im Notfall oder zu Vorträgen in der Grundschule blicken ließ, hielt sich normalerweise kaum jemand an Vorschriften über Alkohol am Steuer; doch sie wussten natürlich alle, womit er sein Geld verdiente. Vermutlich gab es genügend Antialkoholiker auf der Insel, die die anderen sicher nach Hause bringen würden. Mary beispielsweise trank nie mehr als ein kleines Glas Wein zum Anstoßen, und sie konnten sicher noch ein, zwei Leute in ihrem Wagen mitnehmen.

In der Warte waren die Tische bereits aus dem Speisesaal geräumt, um Platz zum Tanzen zu schaffen. Beim Umbau der einstigen Räumlichkeiten des Leuchtturmwärters hatte man etliche Wände eingerissen und große Gemeinschaftsräume daraus gemacht. Jane war in der Küche beschäftigt, und Perez ging zu ihr hinein, um ihr noch einmal für all die Mühe zu danken. Sie gab ihm lächelnd die Hand, schien aber nicht ganz bei der Sache zu sein.

«Dann servieren wir das Essen also gegen neun, wie üblich.»

«Wie läuft es denn so in der Warte?» Perez kam sich vor wie ein altes Weib, ganz versessen auf Klatsch und Tratsch. Das war doch lächerlich. Wieso konnte er sich nicht auf seine eigenen Belange konzentrieren? Seine heimliche Hoffnung auf weitere Informationen über Maurice und seine schwierige Teenager-Tochter wurde enttäuscht. Damit hätte er eigentlich rechnen können: Jane war diskret.

«Wir hatten eine sehr gute Saison», erwiderte sie mit knappem Lächeln.

Draußen waren die Musiker eingetroffen. Der Geiger stimmte seine Fiddle, dann begannen sie mit dem ersten Reel, und Perez wippte unwillkürlich im Takt mit. Von der Küche aus sah er Fran, die von einem Grüppchen Inselbewohner umringt war. Sie hielt den Kopf ein wenig schräg und lauschte ihnen aufmerksam, mit aufgerissenen Augen, als wäre sie völlig fasziniert von dem, was sie hörte. Dann sagte sie ihrerseits etwas, und alle lachten.

Natürlich werden sie ganz begeistert von ihr sein. Sie meistert das alles so gut. Sie werden gar nicht anders können, als sie zu mögen.

Dann ging er zu ihr, nahm sie bei der Hand und führte sie zum ersten Tanz auf die Tanzfläche. Er wusste schließlich, was von ihm erwartet wurde.

KAPITEL 5

Am Nachmittag vor dem Fest hatte Jane sich in ihr Zimmer im hinteren Teil der Vogelwarte zurückgezogen. Sie liebte diesen Raum, der sie mit seiner hohen Decke und dem schmalen Fenster ein bisschen an eine Klosterzelle erinnerte. Ein schmales Bett fand sich darin, ein Kleiderschrank mit integrierter Kommode und außerdem ein kleines Waschbecken. Auf dem Nachttisch stand ihr Rundfunkgerät, wie sie es noch immer bei sich nannte (ein Erbe ihrer äußerst altmodischen Eltern), das immer auf den Kultursender Radio4 gestellt war, auf dem Fensterbrett eine Reihe von Büchern, mit den Rücken nach vorn, wie im Regal. Und auf der Kommode stapelten sich die Kreuzworträtsel aus der Times, die ihre Schwester jede Woche für sie ausschnitt und ihr mit der Post schickte. Diese Kreuzworträtsel waren das Einzige, was Jane in ihrer Abgeschiedenheit wirklich fehlte. Einen Moment lang fragte sie sich flüchtig, ob man als Nonne in einer strengen Ordensgemeinschaft wohl Kreuzworträtsel lösen durfte, und überlegte dann, ob in weniger fortschrittlichen Zeiten wohl viele lesbische Frauen ins Kloster gegangen waren. Wahrscheinlich war es der einzige Weg, sich einer Ehe und der Mutterschaft zu entziehen.

Die Schlichtheit des Zimmers gefiel ihr sehr. Als sie im Winter, als die Warte für Gäste geschlossen blieb, für drei Monate zurück in den Süden, nach England, gegangen war, hatte sie vor allem diesen kargen Raum vermisst. Weihnachten hatte sie bei ihrer Schwester und deren Familie verbracht, und das fröhliche Chaos dort, die quäkenden Kinder zwischen Bergen von Geschenkpapier und Schokolade, hatten sie an den Rand des Wahnsinns getrieben. Jeden Abend war sie ins Bett gefallen, betäubt vom Alkohol, den sie brauchte, um nicht durchzudrehen, und hatte von ihrem Zimmer in der Vogelwarte geträumt, von den gestärkten weißen Laken und den leeren weißen Wänden.

Es war vier Uhr, die ruhige Phase, wenn das Geschirr vom Mittagessen aufgeräumt war und das Abendessen noch nicht serviert werden musste. Jane hatte das Essen für die Gäste bereits vorbereitet: Ein Schmortopf garte im Ofen vor sich hin, die Kartoffeln lagen bereits gewaschen bereit, um später ebenfalls auf ein Blech zu kommen. Heute sollte es eine einfache Mahlzeit geben, weil später noch das Fest der Familie Perez stattfand. Bald würde sie wieder in die Küche zurückmüssen, um das Buffet vorzubereiten, doch auch dafür war das meiste bereits getan. Sie streifte die Schuhe ab und legte sich aufs Bett, um sich ein halbes Stündchen auszuruhen. Es war ein Moment völliger Zufriedenheit. Sie genoss den Kontrast zwischen dem Sturm, der draußen tobte, und der friedlichen Ruhe in ihrem Zimmer.

Später, als sie gerade das Essen für das Buffet auf große Platten verteilte und mit Frischhaltefolie abdeckte, stand plötzlich Angela in der Küche. Jane hatte das Radio eingeschaltet, um die Fünf-Uhr-Nachrichten zu hören, doch als sie Angela kommen sah, schaltete sie es aus. Angela befasste sich grundsätzlich nicht mit Haushaltsbelangen, und sie in der Küche zu sehen, war ungewöhnlich. Ihr Lebensraum war die freie Natur. Sie schritt wie eine Amazone über den Berg, das Fernrohr samt Stativ über der Schulter, den Feldstecher um den Hals. Drinnen wirkte sie immer rastlos, wie eingesperrt.

Jane vermutete, dass es um Poppy ging. Sie mochten Maurice’ jüngste Tochter beide nicht sonderlich – das war so ziemlich das Einzige, was sie gemeinsam hatten. Vielleicht hatte Angela ja eine Idee, wie man das Mädchen bändigen konnte. Doch die Vogelwartin hatte etwas völlig anderes im Sinn.

«Ich würde gern mit dir reden», sagte sie. «Über nächstes Jahr.»

Jane schaute von der Platte mit den Pasteten auf. «Gerne.» Ein wenig erstaunt war sie schon: Normalerweise überließ Angela Maurice die Verwaltung des Hauspersonals. «Ich könnte nächste Saison vielleicht schon etwas früher kommen. Die Küche sollte einmal gründlich gereinigt werden, und sobald die ersten Gäste da sind, kommen wir nicht mehr dazu. Außerdem könnte ich schon einiges vorbacken und die Tiefkühltruhe auffüllen. Das nimmt den Druck weg, wenn die erste Invasion anrückt.» Als Angela nicht gleich antwortete, fuhr sie fort: «Ihr braucht mir für diese Zeit natürlich nicht mein volles Gehalt zu zahlen.» Im Grunde hätte Jane auch ganz umsonst gearbeitet, doch ihr war klar, dass so ein Angebot dann doch sonderbar auf Angela gewirkt hätte. Sie malte sich aus, wie sie die paar Wochen vor Beginn der Saison genießen würde, stellte sich vor, wie die Küche aussehen würde, wenn sie von oben bis unten geputzt war: die glänzenden roten Fliesen, Herd und Speisekammer blitzeblank.

Angela sah sie lange an. «Darum geht es ja gerade. Es kann sein, dass wir dich nächstes Jahr gar nicht mehr brauchen.»

«Ihr braucht keine Köchin mehr?» Jane begriff nicht. Sie spürte, wie sie in Panik geriet. Fassungslos starrte sie die jüngere Frau an. Angela trug ihr Haar heute offen, es fiel ihr wie ein schwarzer Umhang über den Rücken.

«Natürlich brauchen wir eine Köchin. Nur eben nicht dich.» Angela klang belustigt und ein wenig ungeduldig. Sie hatte Besseres zu tun.

«Das verstehe ich nicht.» Das zumindest entsprach der Wahrheit. Jane war sich sicher, dass man in der Vogelwarte noch nie eine so gute Köchin wie sie beschäftigt hatte. Um das zu wissen, brauchte sie weder die Komplimente der Gäste noch Maurice’ Kommentare nach einer besonders hektischen Woche: Ich weiß wirklich nicht, was wir ohne dich anfangen würden. Ich kann mir gar nicht mehr vorstellen, wie wir hier klargekommen sind, bevor du da warst.

«Der Vorsitzende des Trägervereins möchte, dass wir seine Patentochter einstellen. Sie hat gerade ihre Gastronomieausbildung abgeschlossen und ist hervorragend qualifiziert.»

«Dann kann sie mir ja zur Hand gehen.» Jane sagte es, obwohl sie ganz genau wusste, wie nervenaufreibend das sein würde. Sie schätzte Hilfen, die taten, was man ihnen sagte, die sich damit begnügten, das Gemüse zu putzen und sich auf die einfachen Dinge zu konzentrieren. Eine Küchenhilfe, die glaubte, alles besser zu wissen, war wirklich das Letzte, was sie brauchen konnte. Am liebsten hatte sie die Küche ohnehin für sich allein. Sie war sehr erleichtert gewesen, als das letzte Küchenmädchen, eine fröhliche Orkadierin namens Mandy, vergangene Woche mit der Good Shepherd abgereist war.

«Das haben wir auch vorgeschlagen», erwiderte Angela in selbstgefälligem Ton. «Aber es kommt leider nicht in Frage.»

«Das ist doch wohl Maurice’ Entscheidung und nicht die des Vereinsvorsitzenden.»

«Theoretisch schon.» Angela lächelte. «Aber Christopher hat sich erboten, der Warte eine stattliche Summe zu spenden. Das Geld würde uns erlauben, die Bibliothek rundum zu aktualisieren und endlich den alten Bürocomputer auszutauschen. Unter diesen Umständen können wir sein Angebot, uns auch noch eine neue Köchin zu verschaffen, unmöglich ausschlagen.»

Christopher Miles besaß eine eigene Firma im Norden Englands. Jane hatte ihn nur einmal kurz kennengelernt, als der Trägerverein seine jährliche Mitgliederversammlung auf der Insel abhielt. Seine Begeisterung gefiel ihr, und er hatte überhaupt nicht wichtigtuerisch auf sie gewirkt. Vetternwirtschaft passte nicht zu ihm. Sie vermutete, dass der Vorschlag, seine Patentochter einzustellen, von Angela gekommen war, um sich die großzügige Schenkung auch wirklich zu sichern.

«Und was sagt Maurice dazu?»

«Wie ich schon sagte, es ist im Grunde nicht an Maurice, das zu entscheiden. Wir alle sind beim Trägerverein angestellt.» Sie musterte Jane. «Du hast doch sowieso nur einen befristeten Vertrag. Wir sind keineswegs verpflichtet, dich jedes Jahr wieder zu beschäftigen. Du bist eine gebildete Frau. Ich hätte eigentlich gedacht, dass dich die Arbeit hier längst langweilt.»

Damit drehte sie sich um und marschierte mit wehendem Haar aus der Küche.

Jane füllte wie in Trance eine weitere Platte mit Quiche-Stücken. Es dauerte ein paar Minuten, bis sie bemerkte, dass sie weinte.

Normalerweise genoss Jane die Tanzveranstaltungen im Leuchtturm. Das erinnerte sie ein wenig an Dees Feste, früher, in ihrem Haus. Dees Filmfreunde begeisterten sich zwar eher nicht für Fiddle und Akkordeon und tanzten auch weder den Eightsome Reel noch den Dashing White Sergeant, doch hier wie dort hatte Jane das Gefühl, die Veranstaltung im Griff zu haben. Es freute sie zu sehen, dass die Gäste sich amüsierten, und zu wissen, dass das an ihren Kochkünsten und ihrem Organisationstalent lag.

Jetzt war sie fest entschlossen, Angela nicht merken zu lassen, wie aufgewühlt sie war. Es war schließlich ein Fest, das durfte man auf keinen Fall verderben. Und wieso sollte sie dieser arroganten und manipulativen Frau auch nur den leisesten Triumph gönnen? Maurice würde nicht zulassen, dass Angela sie feuerte, davon war Jane überzeugt. Sie erleichterte ihm schließlich das Leben, und Maurice hatte es gern bequem.

Sie sah zu, wie Perez seine Verlobte zum ersten Tanz auf die Tanzfläche führte, und spürte einen Anflug von Neid auf die Vertrautheit, die sie ausstrahlten, darauf, wie sie sich angrinsten, als Fran einen Schritt verpatzte. So etwas hatte ich nie. Nicht einmal mit Dee.

Kaum hatte sie das Buffet eröffnet, stand Maurice’ Tochter Poppy in der Tür. Bei allen Schwierigkeiten bewahrte sie sich doch einen gesunden Appetit. Sie kam ganz in Schwarz und wollte offensichtlich schockieren. Ihr Rock war ultrakurz. Jane fand, dass Poppy für so ein Outfit nicht die richtigen Beine hatte und lächerlich, fast schon jämmerlich darin aussah. Sie hatte zwei junge Inselbewohner im Schlepptau, zwei Studenten, die gerade noch rechtzeitig vor dem Wetterumschwung für ihre Projektwoche nach Fair Isle gekommen waren. Jane vermutete, dass sie alle drei aus Poppys Zimmer kamen; Poppy kannte die beiden von ihren früheren Besuchen auf der Insel. Sie hatten offensichtlich getrunken, benahmen sich aber noch ganz anständig. Die Insel-Jungs würden sich vor den Augen ihrer Eltern und Großeltern ohnehin keine Blöße geben, und Poppy passte sich ihnen an, zumindest für den Moment. Sie reihten sich in die Schlange vor dem Buffet ein. Jane musterte Poppy von der Durchreiche aus, und sie tat ihr leid.

Dann legten die Musiker wieder los, und Maurice forderte sie zum Tanzen auf. Dafür, dass er nicht besonders fit war und praktisch keinen Sport trieb, tanzte er gar nicht schlecht. Er warf sich bei solchen Gelegenheiten immer in Schale und sah dann aus wie eine Karikatur seiner selbst, mit Fliege und schwarzen Lackschuhen. Schon während der ersten Saison auf der Insel war Jane klargeworden, was für eine große Rolle traditionelle Musik und Tänze hier spielten, und sie hatte sich entschlossen darangemacht, die Schritte zu lernen. Sie hatte den anderen zugesehen, sich Notizen gemacht und heimlich auf ihrem Zimmer geübt. Inzwischen beherrschte sie sämtliche Schrittfolgen im Schlaf und musste auch nicht mehr still mitzählen.

«Angela hat mir gesagt, ihr braucht mich nächstes Jahr nicht mehr», sagte sie zu Maurice. Sie waren umringt von einem Kreis klatschender Menschen, hielten sich mit gekreuzten Armen an den Händen und fingen eben an, sich immer schneller im Kreis zu drehen. Maurice konnte ihr nicht mehr antworten, weil sie sich gleich darauf schon wieder trennen und aus dem Mittelpunkt des Kreises herausspringen mussten, doch Jane sah mit einiger Genugtuung die Zornesröte in seinem Gesicht. Wenig später kamen sie wieder zusammen, hakten sich unter und reihten sich mit den anderen Paaren in die Promenade quer durch den Raum ein. Direkt vor ihnen waren Mary und James Perez, die so leichtfüßig und unangestrengt wirkten, dass man meinen konnte, sie wollten die ganze Nacht durchtanzen.

«Da ist überhaupt noch nichts entschieden», sagte Maurice. «Angela hatte kein Recht, mit dir darüber zu sprechen.»

«Aber ich habe sehr wohl ein Recht zu wissen, was hier vorgeht.» Jane fand, dass sie sehr vernünftig und abgeklärt klang. «Schließlich muss ich doch auch planen.»

«Überlass das mal mir. Ich kümmere mich darum.»

Als die Musik verstummte, applaudierten die Tanzenden lachend. Draußen tobte der Sturm immer heftiger.

Poppy fiel erst spät aus der Rolle, als die meisten Gäste schon im Aufbruch waren und Jane bereits dachte, sie hätten das Fest ohne größere Zwischenfälle hinter sich gebracht. Der Wutausbruch kündigte sich seit Tagen an. In Janes Augen ähnelte Poppy einer zu groß geratenen Zweijährigen: genauso pummelig, genauso anstrengend und genauso wenig in der Lage, sich richtig zu artikulieren. Es hätte sie gar nicht weiter gewundert, wenn das Mädchen sich brüllend und strampelnd auf den Boden geworfen hätte. Wie konnte man mit sechzehn bloß so unbeherrscht sein?

Angela bediente gerade an der Bar – an öffentlichen Abenden wechselten sich die Mitarbeiter der Warte damit ab – und hatte sich geweigert, Poppy ein weiteres Bier zu geben. Poppy war zwar sichtlich betrunken, doch Jane hatte den Verdacht, dass Angela sie provozieren wollte, indem sie ihr ein weiteres Bier verweigerte. Angela mochte das Mädchen nicht und kam nicht damit zurecht, dass sie Maurice’ Aufmerksamkeit mit Poppy teilen musste. Außerdem neigte sich der Abend dem Ende zu. Sie schien sich zu langweilen. Und sie liebte dramatische Auftritte.

Und so kam es, dass Poppy plötzlich lauthals zu pöbeln begann. Sie beugte sich über den Tresen und brüllte ihre Stiefmutter an: «Du hast überhaupt kein Recht, mir hier irgendwelche Vorschriften zu machen, du Schlampe!» Dann nahm sie ein halbvolles Bierglas, das neben ihr auf der Theke stand, und leerte es Angela ins Gesicht. Jane beobachtete mit einer gewissen Genugtuung, wie das Bier Angelas kostbares Haar durchtränkte.

Die verbliebenen Gäste verzogen sich eilig in den Vorraum, um ihre Mäntel zu holen und die Schuhe zu wechseln. Ihnen war das alles sichtlich unangenehm. Jane begleitete sie, um sie zu verabschieden, ihnen die Tür aufzuhalten und sie zu ermahnen, vorsichtig zu fahren. Jimmy Perez ging als Letzter. Was sich da im Aufenthaltsraum abspielte, schien ihn zu faszinieren, und er beobachtete die Szene durch die offene Tür und wandte sich erst ab, als Mary ihn rief. Sie bedankten sich überschwänglich, und Mary rief Jane über die Schulter zu: «Sie müssen unbedingt einmal zu uns nach Springfield zum Essen kommen, solange Jimmy und Fran noch da sind.» Dann übertönte ein Automotor das Heulen des Sturms, und im Licht der Scheinwerfer sah man, dass es immer noch in Strömen regnete.

Als die Gäste fort waren, blieb Jane noch einen Augenblick stehen. Der Wind hatte die schwere Außentür erfasst und ließ sie klappern. Offenbar hatte der Wind gedreht. Es stürmte zwar immer noch aus Westen, zum Leidwesen der Vogelbeobachter, aber etwas weiter von Nord her. Jane zog die Tür noch einmal fest zu und schloss ab. Drinnen war alles still. Anscheinend hatte sich Maurice mit seiner seltsam verkorksten Familie bereits in die Wohnung hinter der Küche zurückgezogen.

Jane machte sich ans Aufräumen. Schließlich musste sie den Hausgästen am nächsten Morgen trotz allem Frühstück servieren. Unter normalen Umständen wäre Maurice sicher noch geblieben und hätte ihr geholfen, aber ihr war klar, dass er jetzt anderes im Kopf hatte. Auch Ben, der stellvertretende Vogelwart, hatte sich verzogen. Jane räumte die Teller in die Spülmaschine und sammelte die benutzten Gläser ein. Mit den Tischen konnte sie bis zum Morgen warten. Sie fühlte sich merkwürdig glücklich. Angela hatte sich verkalkuliert. Poppy so weit zu bringen, dass sie sich vor aller Augen so aufführte, war kein sonderlich kluger Schachzug gewesen. Das würde Maurice ganz und gar nicht gefallen. Dann kam ihr plötzlich ein furchtbarer Gedanke, der sich ihr ins Hirn bohrte und nicht mehr wegzukriegen war. Sie durfte nicht zulassen, dass Maurice und Angela sich trennten. Wenn es so weit kam, würde Angela allein hier im Leuchtturm bleiben. Sie war ja schließlich die Vogelwartin, die berühmte Naturhistorikerin, diejenige, die die zahlenden Gäste anzog. Maurice’ Aufgaben konnte auch jemand anders übernehmen. Aber für Jane war ganz sicher kein Platz in Angelas schöner neuer Welt.

KAPITEL 6

In dieser Nacht schlief Perez sofort ein, ohne von Erinnerungen an seine erste Geliebte oder von Sorgen um die gegenwärtige wach gehalten zu werden. Die erste Hürde schien genommen. Fran hatte das Fest nicht nur überstanden, sondern es sogar genossen. Im Auto, auf der Rückfahrt nach Springfield, hatte sie sich für den wunderschönen Abend bedankt. «Vielen, vielen Dank, Mary, dass du das für uns organisiert hast.» Und Mary, die mit zwanzig Stundenkilometern dahinkroch, während der Wind am Wagen rüttelte, und sich weit über das Lenkrad beugen musste, um die Straße erkennen zu können, hatte sich kurz zu ihnen umgedreht und über das ganze Gesicht gestrahlt.

Es war noch dunkel, als er aufwachte. Draußen heulte nach wie vor der Wind, den man sich inzwischen kaum noch wegdenken konnte. Außerdem klopfte es an der Zimmertür, und Perez hörte die Stimme seines Vaters, so leise, wie es nur ging: «Jimmy, du musst aufstehen.»

Perez vermutete, dass jemandem etwas zugestoßen sein musste. Er erinnerte sich noch gut, wie er als Jugendlicher einmal aus dem Bett geholt worden war, weil die alte Annie schwer erkrankt war und mitten in der Nacht ein Ambulanzflug gerufen werden musste. Sie hatten Leuchtfeuer neben der Rollbahn angezündet, um dem Flugzeug den Weg zu weisen; alle Männer auf der Insel hatten mitgeholfen, die Frauen waren zu Hause bei den Kindern geblieben.

Fran drehte sich auf die andere Seite, wachte aber nicht auf. In der Küche fand Perez seinen Vater beim Teekochen vor. Er trug eine Wolljacke über dem Schlafanzug. Das kam Perez seltsam vor. Wieso war sein Vater nicht angezogen? Er war so etwas wie der Inselälteste; wenn es irgendwo ein Problem gab, kümmerte er sich normalerweise darum, dass alles glattlief. Dann überlegte er, ob vielleicht seine Mutter krank geworden war und sie auf die Inselkrankenschwester warten mussten. An einen Arzt von außerhalb war in diesen Tagen nicht zu denken.

James riss ihn aus seinen Gedanken. «Sie brauchen dich drüben in der Vogelwarte. Du kannst den Wagen nehmen. Ich muss heute nirgendwohin.»

«Was ist denn los?» Perez trank seinen Tee und nahm sich zwei selbstgebackene Ingwerkekse. Er war immer noch nicht ganz wach. «Wieso brauchen die mich?»

«Du bist doch Polizist, oder?» Sein Vater sah ihn an. «Es hat einen Mord gegeben.»

Die Tür des Leuchtturms war abgeschlossen, und Perez musste mehrmals nachdrücklich klopfen, bis er eingelassen wurde. Es war noch dunkel, und über ihm kreiste der Strahl des automatischen Leuchtfeuers. Perez wunderte sich über die verriegelte Tür, vermutete dann aber, dass irgendjemand im Haus gern Krimiserien sah und sich daran erinnert hatte, wie wichtig es war, Fremde vom Tatort fernzuhalten. Jane kam und öffnete ihm. Obwohl es noch nicht einmal halb acht war, war sie schon komplett angezogen, in Jeans und Pullover. Drinnen brannten sämtliche Lichter. Der Leuchtturm lag so weit von den anderen Häusern entfernt, dass er nicht an das Hauptstromnetz angeschlossen war, und Perez hörte das gedämpfte Brummen des Generators. Jane war auffallend blass, wirkte aber gefasst.

«Hier drin.» Sie öffnete eine Tür, die direkt von der Diele abging. «Im Vogelzimmer.»

Perez blieb im Türrahmen stehen und schaute in den Raum hinein. Es war ein kleines quadratisches Zimmer mit einem Fenster nach Osten hin, und überall sah er Gegenstände, vermutlich ornithologische Gerätschaften. An einem Regal hingen Plastikröhrchen mit Metallringen in unterschiedlichen Größen, es gab Zangen, eine kleine Waage mit Gewichten und einen Stoß kleinerer Baumwollsäckchen mit Zugbändern. Auch hier roch es, wie überall in der Warte, nach dem Holz der Bodendielen, doch darunter mischte sich ein schwacher Geruch, der von den Vögeln stammen musste, vom Fett ihres Gefieders und dem Dreck, den sie in den Säckchen hinterließen, wenn sie darauf warteten, beringt zu werden.

Am Fenster stand ein Holzschreibtisch mit einem Drehstuhl davor. Und auf dem Drehstuhl saß eine Frau. Angelas Oberkörper war auf den Tisch gesackt, als wäre sie bei der Arbeit eingeschlafen. Nur ragte ihr ein Messer aus dem Rücken. Der Elfenbeingriff hob sich von dem dunkelroten Seidenoberteil ab, das sie am Abend zuvor getragen hatte. Man sah kaum Blut und auch keine Anzeichen für einen Kampf. Das Messer war links von der Wirbelsäule eingedrungen, gleich unterhalb des Schulterblatts. Direkt ins Herz. Der Mörder hatte entweder genau gewusst, was er tat, oder, zumindest aus seiner Perspektive, einen Glückstreffer gelandet. Und in Angelas langem schwarzem Haar steckte wie ein Kopfschmuck ein Kranz aus weißen Vogelfedern. Sie verliehen ihr ein leicht frivoles Aussehen und erinnerten Perez an die zierlichen Hütchen, die die modebewussten Damen zum Pferderennen von Ascot aufsetzten. Als er Angela zuletzt gesehen hatte, trug sie keine Federn im Haar, da war er sicher, und dann wurde ihm klar, dass sie bei der geringsten Bewegung herausfallen. Sie waren ihr offenbar ins Haar gesteckt worden, als sie schon tot war.

«Wer hat sie gefunden?» Perez hatte Mühe, das alles nüchtern zu betrachten. Es ging ihm irgendwie viel zu nahe; die ganze Szene erinnerte ihn an die Titelbilder der altmodischen Kriminalromane, die seine Mutter früher so gern gelesen hatte. Selbst die Federn schienen aus einer anderen Zeit zu stammen.

«Ben Catchpole, der stellvertretende Vogelwart. Er war heute mit der Inspektion der Fallen dran und wollte auf dem Weg nach draußen noch ein paar Vogelsäcke holen.»

«Wo ist Maurice?»

«In der Küche. Ich musste ihn wecken, um es ihm zu sagen. Ben ist auch dort.»

Perez betrachtete die reglose Gestalt am Tisch etwas genauer. «Hat Maurice sich denn keine Gedanken gemacht, als sie nicht ins Bett gekommen ist?»

«Er ist nicht in der Verfassung, über solche Details zu sprechen.» Janes Ton war streng, es klang wie eine Rüge. «Ich habe ihn nicht danach gefragt.»

«Schließen Sie die Außentür eigentlich immer ab?» Perez sprach beiläufig, als würde er sich nur am Rande für die Gepflogenheiten in der Warte interessieren, als hätte das alles gar nichts mit dem Verbrechen zu tun.

«Nein», sagte Jane. «Natürlich nicht. Aber gestern Nacht war der Sturm so stark, dass er sie immer wieder aufgerissen hat. Ich habe sie abgeschlossen, als ich ins Bett gegangen bin, damit sie nicht die ganze Nacht klappert.»

«War Angela da schon im Vogelzimmer?»

Jane schwieg eine Zeitlang. Perez war überzeugt, dass sie ganz genau begriff, was er mit dieser Frage andeuten wollte, und eine Lüge in Erwägung zog. Doch dann antwortete sie: «Nein. Die Tür stand offen, ich konnte hineinsehen. Es war niemand drinnen.»

Dann war es also niemand von der Insel gewesen. Die Person, die Angela getötet hatte, musste bereits im Haus gewesen sein, als Jane die Tür abgeschlossen hatte.

Perez blieb noch einen Augenblick stehen. Er versuchte, seine Gedanken zu ordnen. Zuallererst brauchte er einen Kaffee. Obwohl er am Abend zuvor gar nicht viel getrunken hatte, hatte er leichte Kopfschmerzen, und sein Gehirn benahm sich träge und unbeteiligt. Er hatte einfach zu tief geschlafen. Dann wurde ihm das eigentliche Ausmaß dieses Albtraums klar. Wie lange würde es wohl dauern, bis ein Beamter von der Spurensicherung auf die Insel kommen konnte? Wenn man den letzten Vorhersagen von Dave Wheeler, dem Meteorologen von Fair Isle, glauben durfte, mindestens zwei Tage. Würde die Leiche etwa so lange hierbleiben müssen? Er musste die Kollegen in Inverness anrufen und sie um Rat fragen. Aber zuerst brauchte er einen Kaffee und musste ein paar Worte mit Maurice reden. Vermutlich handelte es sich um einen ganz einfachen Fall. Ein Ehekrach. Perez konnte sich durchaus vorstellen, wie es in der aufgeladenen, beklemmenden Atmosphäre während eines Sturms dazu kommen konnte. Die Federn in Angelas langem schwarzem Haar erklärte das allerdings nicht.

«Lässt sich die Tür zu diesem Zimmer abschließen?»

Jane wirkte skeptisch, verschwand dann aber und kehrte kurz darauf mit einem großen Bund schwerer, altmodischer Schlüssel zurück. «Der hängt in der Speisekammer, seit ich hier arbeite.»

Der dritte Schlüssel, den Perez probierte, passte. Er schloss die Tür ab und folgte Jane durch den Speisesaal, wo sie noch am Abend zuvor lachend und trinkend beisammengesessen hatten, in die Küche.

Hier war Janes Reich, das merkte man sofort. Die beiden Männer, die am Küchentisch saßen, schauten auf, als sie hereinkam, und schienen allein ihre Anwesenheit als tröstlich zu empfinden. Sie nahm Kaffeepulver aus dem Kühlschrank und füllte den Wasserkocher. Maurice war noch in Schlafanzug und Bademantel. Er war unrasiert und hatte gerötete Augen.

«Ich kann es einfach nicht glauben», sagte er. «Ich muss sie noch einmal sehen. Das muss doch ein Irrtum sein.»

«Es ist leider kein Irrtum.» Perez setzte sich neben ihn an den Tisch. Der Mann machte nicht den Eindruck, als würde er den Mord an seiner Frau gestehen wollen. Falls es sich tatsächlich um einen Familienstreit gehandelt hatte, war dann nicht sowieso die Tochter die plausiblere Verdächtige? Maurice erhob sich halb, als wollte er tatsächlich noch einmal zu Angela, dann schien ihm der Aufwand aber doch zu groß zu sein, und er sank schwer zurück auf den Stuhl.

Ben Catchpole war mager und hatte wilde rote Locken. Perez hatte ihn erst am Abend zuvor kennengelernt. Er stammte aus dem Südwesten Englands und sprach mit einem weichen, ländlichen Akzent. Perez versuchte sich zu erinnern, worüber sie sich auf dem Fest unterhalten hatten. Worum war es noch gleich gegangen? Um das Aussterben der Seevögel. Ben hatte seine Doktorarbeit darüber geschrieben, obwohl er in Perez’ Augen kaum alt genug zum Studieren wirkte, geschweige denn für eine abgeschlossene Promotion. Er hatte sich in Rage geredet, gegen Politiker und Umweltorganisationen gewettert, die im Umgang mit dieser Problematik viel zu feige seien. Dann hatte Fran sich in das Gespräch eingeschaltet, und Perez merkte gleich, dass der junge Mann ihr sympathisch war. Später am Abend hatte er zufällig gehört, wie Ben ihr erzählte, dass er als Student bei Greenpeace aktiv gewesen war, und von einem Einsatz auf hoher See zur Überwachung des Thunfischfangs berichtete.

Jetzt herrschte für einen Augenblick Schweigen in der Küche. Jane goss kochendes Wasser in die Pressfilterkanne, und Perez fiel auf, wie sehr er sich schon an das Lärmen des Sturms gewöhnt hatte: Er nahm es kaum noch wahr. Es wurde langsam hell draußen.

«Bald kommen die Gäste zum Frühstück herunter», sagte Jane. «Ich habe ihnen gesagt, dass es heute später wird, neun Uhr, wegen dem Fest und dem Wetter. Was soll ich machen?»

«Servieren Sie ihnen ihr Frühstück», sagte Perez. «Was denn sonst? Ich spreche später mit ihnen.» Er fragte sich, ob Fran wohl schon wach war, ob sie in Springfield am Küchentisch saß und das teure Bio-Müsli aß, das seine Mutter extra für sie gekauft hatte. Was sie wohl dazu sagen würde, dass er fort war, dass ihn die Arbeit bis nach Fair Isle verfolgte? «Aber setzen Sie sich doch auch einen Moment zu uns. Ich möchte als Erstes mit Ihnen dreien reden.»

Jane schenkte Kaffee ein, stellte eine Packung Milch auf den Tisch und setzte sich.

«Falls jemand etwas über Angelas Tod weiß», sagte Perez sanft, «dann wäre jetzt der richtige Moment, es mir zu sagen.» Die drei starrten ihn an, und er spürte, dass das alles womöglich schwieriger werden würde als gedacht. «Wo ist Poppy?»

Das sorgte nun doch für eine Reaktion. Maurice sah zu den salzverschmierten Fenstern hinüber. «Sie glauben doch wohl nicht im Ernst, dass sie etwas damit zu tun hat?»

«Immerhin gab es gestern Abend Streit. So abwegig ist die Vermutung also nicht.»

«Sie ist noch ein Kind», sagte Maurice. «Sie tut sich schwer damit, ihren Jähzorn im Zaum zu halten. Aber das macht sie doch nicht gleich zur Mörderin.» Trotz allem glaubte Perez, eine gewisse Verunsicherung in seiner Stimme zu hören. Vielleicht war Maurice ja zum selben Schluss gekommen wie er. Wie es wohl sein musste, die eigene Tochter des Mordes zu verdächtigen?

«Erzählen Sie mir noch einmal ganz genau, was passiert ist, nachdem ich fort war.»

«Den Streit im Aufenthaltsraum haben Sie ja noch mitgekriegt, als Angela Poppy kein Bier mehr geben wollte?»

Perez nickte.

«Einige unserer Gäste waren noch auf. Ich habe Ben gebeten, den Ausschank zu übernehmen, und Poppy in die Wohnung gebracht. Sie wissen ja, dass wir im Westflügel der Warte unsere eigene Wohnung haben.»

«Wo war Angela währenddessen?»

«Sie war schon in die Wohnung gegangen, um sich die Haare zu waschen. Poppy hatte sie ja mit Bier übergossen.» Er sah Perez direkt ins Gesicht. «Sie war betrunken. Ihr Verhalten war kindisch und dumm. Aber doch nicht bösartig. Nicht mordlüstern.»

«In was für einer Verfassung war Poppy?»

Maurice lächelte schwach. «Immer noch stinkwütend. Und völlig uneinsichtig. Sie ist gegen ihren Willen hier. Es gab Probleme in der Schule. Nichts Ernstes, aber immerhin so schlimm, dass sie zwei Wochen vom Unterricht ausgeschlossen wurde. Ihre Mutter war der Meinung, dass etwas Abstand ihr ganz guttun würde. Und ich dachte, sie wäre gern hier auf der Insel. Als sie noch jünger war, hat es ihr immer gut gefallen, aber ein dreizehnjähriger Wildfang sieht die Dinge vermutlich etwas anders als eine Sechzehnjährige.» Er schwieg einen Moment. «Es gibt da auch noch einen Freund zu Hause. Sie hat sich in die romantische Vorstellung hineingesteigert, dass wir sie von ihm fernhalten wollen. Ihr Zorn hätte sich also eigentlich gegen mich richten müssen, nicht gegen Angela.»

«Wie sind Poppy und Angela denn miteinander ausgekommen?» Perez hatte seinen Kaffee ausgetrunken und hoffte inständig, dass noch etwas in der Kanne war.

«Angela hatte nicht die Spur einer mütterlichen Ader. Eigentlich fühlte sie sich von Poppy hauptsächlich gestört. Aber sie wusste ja, dass es sich nur um eine vorübergehende Störung handelt.»

Perez war erstaunt, wie ehrlich Maurice auf seine Fragen antwortete. Die meisten Leute sprachen entschieden freundlicher von den Toten, vor allem, wenn es sich um ihre Lebenspartner handelte. Maurice schien sein Erstaunen zu spüren. «Ich bin von Haus aus Historiker, Jimmy. Ich bin es gewöhnt, die Dinge beim Namen zu nennen.»

Perez nickte. «Was geschah, als Sie mit Poppy in die Wohnung kamen?»

«Ich habe sie ins Bett gebracht und wollte ihr noch ein Glas Wasser holen. Als ich wiederkam, schlief sie wie ein Stein. Ich habe ihr die Schuhe und ein paar Kleider ausgezogen und sie zugedeckt. Sie hat sich kaum gerührt. Sie war praktisch bewusstlos. Sie ist ganz sicher nicht nochmal aufgestanden, um meine Frau zu erstechen. Und ihr Federn ins Haar zu stecken. Wo hätte sie die auch herhaben sollen?»

«Und warum haben Sie Angela nicht gesucht, als sie nicht ins Bett gekommen ist?»

«Sie meinte, sie wolle noch arbeiten. Sie war jung, Jimmy. Müde wurde sie so gut wie nie. Sie saß an einem Artikel und stand kurz vor dem Abgabetermin. Ich bin ins Bett gegangen und gleich eingeschlafen. Ich habe gar nicht gemerkt, dass sie nicht da ist.» Maurice sah mit leerem Blick auf. «Ich habe sie geliebt, seit ich sie das erste Mal sah. Damals war sie noch Doktorandin. Hochintelligent. Mir war klar, dass es Wahnsinn ist, aber ich konnte einfach nichts dagegen tun. Meine Frau und ich waren glücklich, wir hatten ein gutes Leben, und ich habe das alles sehenden Auges kaputt gemacht, durch eine ganze Reihe selbstzerstörerischer Handlungen. Meine Kinder und meine Freunde haben sich von mir abgewandt. Und trotzdem bereue ich es nicht. Selbst jetzt, wo sie tot ist, würde ich es wieder ganz genauso machen.» Er stand auf. «Ich muss Poppy wecken und ihr sagen, was passiert ist. Das ist doch in Ordnung, Jimmy? Das werden Sie mir doch erlauben?»

Perez nickte erneut und sah ihm nach, als er aus der Küche ging.

KAPITEL 7

Dougie Barr kam wegen der Vögel nach Fair Isle, nicht wegen der Kultur. Die Party am Abend vorher hatte ihn kaltgelassen. Er hatte zwei Bier getrunken und sich dann ins Bett verzogen. Er mochte Musik, konnte sich eine lange Autofahrt ohne wummernden CD-Player gar nicht vorstellen, aber er stand mehr auf Techno, auf Sachen mit richtig starkem Rhythmus. Was an diesem Folk-Kram mit den kreischenden Geigen und jaulenden Sängern so reizvoll sein sollte, hatte er nie begriffen. Er brauchte Rhythmus und Krach, um sich auf einer langen Vogeltour wach zu halten und das Adrenalin nochmal ordentlich auf Touren zu bringen, wenn er endlich am Ziel war. Mit seiner Liste der Arten, die er in Großbritannien schon gesichtet hatte, war er ganz oben dabei. Man hatte Respekt vor ihm. Wenn er sich bei einer Sichtung blicken ließ, wussten alle, wer er war. Da konnte er sich keine Fehler erlauben.

Nach Fair Isle war er schon als Junge gekommen, damals noch in das alte Gästehaus unten im Nordhafen. 1992, mit fünfzehn, hatte er hier den ersten Braunschnäpper Großbritanniens gesichtet; er war mit einer Gruppe gleichgesinnter, etwas älterer Freunde aufgebrochen, hatte dafür vor Beginn der Sommerferien ein paar Tage die Schule geschwänzt und seine Mutter mit diesem Verhalten total irritiert. In der Sozialsiedlung, wo sie wohnten, nahmen die Jugendlichen Drogen und klauten Autos. Mit Naturkunde beschäftigte sich kein Mensch. Die Erinnerung an diesen traumhaften Julitag, die plötzliche Erkenntnis, dass er da etwas richtig Großes vor sich hatte, versüßte ihm immer noch die trüben Stunden in dem Callcenter, wo er arbeitete. Damals hatte er eine Art Aberglauben in Bezug auf die Insel entwickelt und kam seitdem fast jedes Jahr her, in der Hoffnung, einen weiteren seltenen Vogel zu finden, der den ersten vielleicht noch toppen würde. Für ihn lag der Reiz darin, die Vögel auf der Liste selbst aufzuspüren. Anderer Leute Sichtungen hinterherzulaufen, das war ihm viel zu langweilig.

Seine Kumpels machten sich über ihn lustig. Wozu so viel Geld raushauen? Wenn man schon unbedingt auf den Shetland-Inseln Vögel beobachten musste, war es doch viel schlauer, auf der Hauptinsel zu bleiben und erst nach Fair Isle zu fliegen, wenn es sich wirklich lohnte, wenn der ultimative Kracher tatsächlich aufgetaucht war. So hielt man sich alle Möglichkeiten offen. Aber Dougie kam jede Saison wieder in die Vogelwarte, weil er sicher war, dass seine Treue irgendwann belohnt würde. Er führte ein Blog im Internet und träumte schon jetzt von den Fotos, die er posten würde, von seinem Bericht, ganz sachlich und präzise, über den seltenen Vogel, den er irgendwann auf der Insel entdecken würde. Es musste natürlich eine Erstsichtung für Großbritannien sein, vielleicht sogar für die ganze westliche Paläarktis. Und seine Kumpels würden sein Blog lesen und sich in den Bauch beißen.

Dougie war nicht verheiratet. Ein paar seiner Kumpels waren nach Thailand gefahren, um sich da eine Frau zu organisieren, und eine Zeitlang war Dougie in Versuchung, es ihnen nachzutun. Er stellte sich eine hübsche, zierliche Frau mit sanftmütigem Wesen vor, die vor Dankbarkeit, nach England zu dürfen, überfloss. Er wäre ihr Held – schließlich würde er sie ja vor der Armut retten, vielleicht sogar vor einem Leben auf der Straße. Sie würde ihm Gesellschaft leisten, über seine Witze lachen und ihn auf seinen Vogeltouren begleiten. Er hätte endlich Sex. Regelmäßig. Aber die Thai-Frauen seiner Kumpels hatten sich als starke, energische Personen entpuppt, die ihre Männer auslachten und ihnen das Leben zur Hölle machten. Und so war Dougie zu dem Schluss gekommen, dass es vielleicht doch besser war, allein zu bleiben. Zumindest musste er sich nach niemandem richten, wenn der Pager piepste und irgendwo, manchmal am anderen Ende Großbritanniens, ein seltener Vogel aufgetaucht war. Er konnte sich einfach den Feldstecher um den Hals hängen, sein Spektiv ins Auto packen und losfahren.

Hin und wieder träumte er von einer seiner Mitarbeiterinnen im Callcenter. Er hatte es inzwischen zum Teamleiter gebracht, und die meisten seiner Untergebenen waren Frauen. Manchmal hörte er in die Telefonate hinein, die sie führten, lauschte ihren sanften, schmeichelnden Stimmen, die auf die gesichtslosen Kunden am anderen Ende der Leitung einredeten, und stellte sich vor, dass sie das eigentlich nur taten, um ihm zu gefallen.

Ein-, zweimal hatte er seinen ganzen Mut zusammengenommen und war mit einer von ihnen ausgegangen, aber es endete jedes Mal in einer Katastrophe. Selbst wenn sich mal eine bereit erklärte, mit ihm essen zu gehen oder ins Kino, waren seine ungeschickten Annäherungsversuche am Ende des Abends doch immer die totale Blamage. Anschließend war er überzeugt, dass seine Verabredung den anderen Frauen im Team davon erzählen würde. Er spürte genau, wie sie während der Schulungseinheiten heimlich über ihn lachten, und beschloss, dass es die Sache nicht wert war, sich dafür den ganzen Stress aufzuhalsen: die Aufregung vorher, dann die Abfuhr und schließlich den Verfolgungswahn hinterher. Da blieb er doch lieber bei den Softpornos auf DVD, die er sich von seinen Reisen auf den Kontinent mitbrachte. Und beim Vogelbeobachten. In dieser Welt hatte er immerhin etwas erreicht.

Seit er auf der Insel angekommen war, herrschte Westwind. Die meisten seltenen Arten kamen aber mit dem Ostwind nach Fair Isle, der sie von ihren üblichen Flugrouten durch Skandinavien, Russland oder Sibirien abbrachte. Die ersten paar Tage war Dougie optimistisch geblieben, schließlich tauchten auch bei Westwind hin und wieder seltene Vögel auf der Insel auf. Er war jeden Tag bei Sonnenaufgang aufgestanden und kilometerweit gewandert, mit einem Lunchpaket im Rucksack, damit er den ganzen Tag im Süden der Insel verbringen konnte, wo die meisten Zugvögel landeten. Er hatte Angela und Ben begleitet, wenn sie die Fallen inspizierten, falls zufällig einmal eine Seltenheit in der Fangkiste auftauchte. Solche Wunder gab es schließlich immer wieder. Aber inzwischen war der Westwind auch ihm auf die Stimmung geschlagen. Jeden Abend hörte er den Seewetterbericht und wurde dabei immer deprimierter. Er würde nach zwei Wochen wieder arbeiten gehen, ohne für seinen Einsatz auch nur ansatzweise belohnt worden zu sein. Falls er überhaupt wegkam von der Insel. Jetzt, gegen Ende der Vogelsaison, waren die meisten seiner Kumpels auf den Scilly-Inseln. Dort waren bereits ein paar seltene Vögel aus Amerika aufgetaucht, und Dougie bekam eine euphorische SMS nach der anderen.

In letzter Zeit hatte Dougie ziemliche Schwierigkeiten mit dem Einschlafen. Während er sich auf die andere Seite drehte, hörte er Hugh regelmäßig atmen. Seit vorgestern das letzte Flugzeug die Insel verlassen hatte, war Hugh Shaw der einzige andere unverheiratete Vogelkundler, und sie hatten den Schlafsaal für sich allein. Dougie lag wach, lauschte den Atemzügen des jungen Mannes, und seine Gedanken schweiften wieder ab.

Hugh war ehrgeizig und intelligent und ein brillanter Beobachter, obwohl er noch so jung war. Bis auf ihr Hobby hatten sie nichts gemeinsam. Dougie war auf der Gesamtschule gewesen und hatte hinterher in einer Fabrik gearbeitet, bis er in den Vertriebssektor gewechselt war. Hugh war von irgendeinem superexklusiven Internat geflogen und reiste seither in der Weltgeschichte herum. Trotz des unrühmlichen Endes seiner Schullaufbahn finanzierten seine Eltern ihm die Reiserei. Wenn Hugh davon erzählte, grinste er übers ganze Gesicht. «Die dachten, so werde ich vielleicht endlich erwachsen. Mir hat es vor allem eine irre lange Vogelliste eingebracht.» An den endlosen, dunklen Abenden, während sie darauf warteten, dass der Wind endlich drehte, gab Hugh zum Besten, wie er in Laos ausgeraubt und in Indien von einem Elefanten gejagt worden war. Er erzählte lakonisch, mit altmodischem Privatschulakzent, der seine Reiseabenteuer noch viel unwahrscheinlicher klingen ließ. Außerdem hatte er ziemlich lange Haare, die ihm immer wieder ins Gesicht fielen, und ein selbstironisches Grinsen, und es war schwer zu sagen, wie viel an seinen Geschichten dran war.

«Und was willst du jetzt machen?» Dougie war fasziniert vom Lebensstil des Jungen. Er hatte sich sein Geld immer selbst verdienen müssen. Manchmal meldete er sich einen Tag krank, wenn irgendwo ein seltener Vogel auftauchte, aber er durfte auf keinen Fall riskieren, seinen Job zu verlieren.

«Ich dachte, ich könnte vielleicht Reiseleiter für Vogeltouren werden. Das kann ja nicht so schwierig sein.»

Und wieder dieses Grinsen. Dougie stellte sich vor, wie viel Verantwortung man mit so einer Arbeit übernahm, dachte an unzufriedene Gäste in wildfremden Ländern und kam zu dem Schluss, dass er im Callcenter doch besser dran war. Auch wäre es ihm seltsam vorgekommen, seine Arbeit mit seiner Begeisterung für die Vogelkunde zu vermischen. Außerdem war er einfach schon immer ein guter Verkäufer gewesen. Er wusste, dass es die beste Taktik war, erst einmal sanft vorzugehen, hatte aber ein gutes Gespür dafür, wann es Zeit war, die Schlinge zuzuziehen.

Jetzt drehte er sich im Schlafsaal auf den Rücken. Irgendwo im Haus fiel eine Tür zu, man hörte gedämpfte Stimmen. Normalerweise vertrieb er sich die schlaflosen Stunden vor Sonnenaufgang mit erotischen Tagträumen von Angela. Sie hatte ihn schon immer fasziniert, machte ihm aber auch Angst mit ihren braungebrannten Beinen, den großen Brüsten und dem langen schwarzen Haar, bei dem er immer an eine Hexe oder eine Vampirin denken musste. Vielleicht kam er ja auch ihretwegen immer wieder nach Fair Isle. Sie hatte einmal zu ihm gesagt, er wäre der beste Feldforscher, den sie kannte, und diesen Satz hütete Dougie wie einen Schatz.

An diesem Morgen fand er allerdings keinen Trost in den Gedanken an Angela und war froh, als sein Wecker endlich klingelte. Obwohl er so laut schrillte, dass der ganze Nachtschrank vibrierte, schlief Hugh einfach weiter und wachte auch nicht auf, als Dougie das Licht anmachte. Hugh sah viel jünger aus als sonst, wie er da so schlafend in seinem Feldbett lag, mit seinen langen, dunklen Wimpern. Dougie betrachtete ihn einen Moment lang verstohlen, als würde er etwas Verbotenes tun, dann stand er auf.

Im Speisesaal war niemand, obwohl der Tisch schon gedeckt war und er Jane durch die Durchreiche in der Küche sehen konnte. Es duftete nach gebratenem Speck. Am Küchentisch saß der Typ, dessen Verlobung sie am Abend vorher gefeiert hatten, und trank Kaffee aus einem großen Becher. Dougie fragte sich, ob er wohl die ganze Nacht hier gewesen war. Jetzt, wo kaum noch Gäste da waren, gab es ja Platz genug, falls jemand es mit dem Feiern übertrieb und lieber nicht mehr nach Hause fahren wollte. Jetzt hatte der Mann Dougie auch gesehen, musterte ihn kurz und nickte ihm dann knapp zu. Kein Lächeln. Diese Insulaner waren schon seltsame Heilige. Dougie füllte Müsli in eine Schüssel. Jane kam in den Speisesaal und schlug den Gong, um die anderen zum Frühstück zu rufen.

Fast unmittelbar danach betraten John und Sarah Fowler den Saal. Dougie hatte nie ganz begriffen, was die zwei eigentlich hier in der Warte zu suchen hatten. John Fowler kannte natürlich jeder: Er war früher ein großer Star der Vogelszene gewesen, und obwohl er selbst gar nicht so viel jünger war, betrachtete Dougie ihn doch als Vertreter einer älteren Generation. Fowler hatte zu der Gruppe gehört, die sich Anfang der Siebziger an der Nordküste von Norfolk herumtrieb. Inzwischen kannte man ihn eher als Inhaber einer Buchhandlung und großen Sammler naturgeschichtlicher Werke. Im Feld ließ er sich kaum mehr blicken, und wenn doch, machten sich alle über ihn lustig. Er hatte sich im Lauf der Jahre ein paar richtig üble Bestimmungsfehler geleistet: Einmal hatte er sämtliche Vogelbeobachter auf den Shetland-Inseln nach Virkie geholt, und dann war es nur ein besonders dunkler Wiesenpieper gewesen! Fehler machte natürlich jeder irgendwann, aber Fowler war inzwischen als Blender verschrien, der regelmäßig behauptete, irgendwelche Gott weiß wie seltenen Arten entdeckt zu haben. Dougie war sich sicher, dass er selbst nie wieder auf Vogeltour gehen würde, wenn er irgendwann mitbekam, dass die Leute so über ihn redeten wie über Fowler. Wahrscheinlich würde er sich dann sowieso umbringen. Es war ihm unangenehm, hier in der Warte mit Fowler zu reden – seinem eigenen Ruf tat es sicher nicht gerade gut, wenn er zu freundlich zu dem Mann war. Er versuchte höflich zu bleiben, reichte Fowler Butter und Marmelade, wenn er danach fragte, zeigte aber ansonsten kein bisschen Interesse dafür, was für ein Leben Fowler und seine Frau führten, wenn sie gerade nicht auf Fair Isle waren.

Als die Fowlers sich jetzt an den Frühstückstisch setzten, fiel Dougie auf, wie ähnlich sie sich sahen, als wären sie Geschwister und kein Ehepaar. Das gleiche mittelbraune, strähnige, immer etwas ungekämmte Haar, die gleichen schmalen Lippen. Und irgendwie benahmen sie sich auch anders als die Ehepaare, die Dougie sonst kannte. Sie waren so vorsichtig miteinander, so betont höflich. Es gab kein Geplänkel und keine Sticheleien zwischen ihnen, wie er das von seinen verheirateten Freunden kannte. Sie lachten auch nie miteinander. Ob sie schon immer so gewesen waren? Oder war irgendetwas geschehen, das ihre Anspannung erklärte? Sarah wirkte sichtlich abhängig von ihrem Mann, aber ohne jede Freude an seiner Gesellschaft. In einem völlig untypischen Anfall von Klarsicht erkannte Dougie, dass sie wahrscheinlich nach Fair Isle gekommen waren, um ihre Ehe zu retten.

Jane schaute aus der Küche in den Speisesaal und riss ihn aus seinen Gedanken. «Könntest du Hugh holen gehen, Dougie? Jimmy möchte mit euch allen reden.»

Dougie zögerte. Hugh würde sicher nicht gerade erfreut sein, nach unten zitiert zu werden, um sich anzuhören, was dieser Insulaner zu sagen hatte. Er war zwar meistens ganz umgänglich, tat aber nichts, was er nicht wollte.

«Bitte, Dougie.» Jane hatte einen Ton am Leib, der keinen Widerspruch duldete.

Jimmy Perez setzte sich zu ihnen an den Tisch, ließ sie aber erst in Ruhe frühstücken. Er rührte sich nicht, saß einfach nur da, sah sie an und lauschte ihren Gesprächen. Obwohl Dougie ihn am Abend vorher auf dem Fest gesehen hatte, erkannte er ihn erst jetzt wieder. Sie kannten sich von früher, als Perez noch hin und wieder auf der Good Shepherd geholfen hatte. Ein schweigsamer Typ, schon damals, mit dunklem Haar und dunklem Teint, genau wie der Kapitän. Dougie kam eigentlich immer mit dem Postschiff auf die Insel. In kleinen Flugzeugen fühlte er sich unwohl, und außerdem gehörte die Boostüberfahrt von Grutness nach Fair Isle zum Ritual. So war er auch das erste Mal hergekommen, in dem Sommer, als er den Braunschnäpper entdeckt hatte.

An diesem Morgen war nur ein Tisch gedeckt, an dem sie alle zusammensaßen. Außer Jane war niemand von der Warte da, was Dougie merkwürdig fand. Wo steckten Maurice und Ben? Keiner sagte viel, vielleicht auch wegen Perez, dem schweigsamen Beobachter. Und keiner fragte, warum der Mann mit am Tisch saß und was er eigentlich wollte. Selbst Hugh, der doch sonst immer das Tischgespräch an sich riss, war auffallend wortkarg. Als Perez schließlich aufstand und das Wort ergriff, atmeten alle erleichtert auf.

Er drückte sich merkwürdig förmlich aus. «Ich bin heute in meiner Eigenschaft als Detective Inspector der Polizei für die Schottischen Highlands und die Shetland-Inseln hier anwesend.» Er sprach langsam, als hätte er Angst, dass sie seinen Akzent nicht verstehen könnten. Jetzt fiel Dougie auch wieder ein, dass der Junge damals nach Süden gegangen war, um Polizist zu werden. Der alte Perez hatte irgendwann auf der Shepherd davon erzählt und sich beklagt, dass sein Sohn nicht mehr im Haus war, um auf dem Hof oder auf dem Boot auszuhelfen. Das war der Tag gewesen, als sie die Schwertwale gesehen hatten, gleich nachdem sie aus dem Hafen der Hauptinsel ausgelaufen waren.

«Angela Moore ist tot.»

Die Worte rissen Dougie aus seinen Erinnerungen an die gewaltigen Meeressäuger, die das Postschiff begleitet hatten. Er sah Hugh an, der nur stumm blinzelte. Im ganzen Raum herrschte Schweigen.

«Ich bin überzeugt, dass Sie alle uns dabei unterstützen werden herauszufinden, was ihr zugestoßen ist.» Perez lehnte sich an den Nebentisch und schien auf eine Reaktion zu warten.

«Wie ist sie denn gestorben?» Dougie war erstaunt, dass gerade John Fowler diese Frage stellte. Er beteiligte sich sonst selten am Gespräch.

«Sie wurde ermordet. Sie werden sicher verstehen, dass ich Ihnen zum jetzigen Zeitpunkt noch keine weiteren Details nennen kann.»

«Und wer hat sie umgebracht?» Auch das kam von Fowler.

«Genau das werde ich herausfinden müssen.»

«Aber das liegt doch auf der Hand.» Hugh ließ den Blick durch den Raum wandern, bis alle ihn ansahen und darauf warteten, dass er weitersprach. Er brachte die Menschen mühelos dazu, ihm zuzuhören. Angela hatte ihn immer den Märchenerzähler genannt, manchmal auch «meinen Märchenerzähler», wenn sie wollte, dass er sie allein unterhielt, sich im Aufenthaltsraum neben sie setzte und eines seiner vielen Abenteuer nur für sie lebendig werden ließ. Trotzdem war Dougie nie ganz klargeworden, was Angela eigentlich von Hugh hielt. Es war ihm immer vorgekommen, als spielten die beiden irgendein gefährliches Spiel. Sie waren beide Glückssucher, Abenteurer. Auch jetzt klang die Stimme des jungen Mannes so entspannt, als wollte er eine seiner Reisegeschichten zum Besten geben. Er trug Jeans und ein graues Rugby-Shirt. Schon seltsam, wie detailliert die äußere Erscheinung seiner Mitbewohner sich plötzlich in Dougies Kopf festsetzte. Es war, als hätte er im Feld einen neuen Vogel gefunden und müsste sich ganz genau einprägen, wie er aussah. Hugh sprach bereits weiter: «Poppy und Angela hatten gestern Abend Streit. Das haben wir alle mitbekommen. Wahrscheinlich hat Poppy später einfach die Beherrschung verloren.» Er schwieg kurz und sagte dann noch einmal fast entschuldigend: «Liegt doch auf der Hand.»

Perez zögerte, schien seine Worte sorgfältig zu wählen. «O nein», sagte er. «Keineswegs. Die Dinge liegen nicht auf der Hand. Das tun sie nie bei einer Mordermittlung.»

KAPITEL 8

Perez blieb vor der Dienstwohnung der Vogelwartin stehen und lauschte. Nichts. Er klopfte leise an die Tür, trat dann ein und stand in einem großen Raum mit einem integrierten offenen Kamin gleich gegenüber der Wohnungstür und zwei großen Fenstern rechts und links. Das eine schaute durch einen Spalt in der Mauer nach Süden auf einen See, den die Inselbewohner Golden Water nannten, das andere ging aufs Meer hinaus. Einen Moment lang nahm Perez die Welt da draußen, Himmel, Wind und Wasser, in aller Schärfe wahr. Bei dem Gespräch mit den Gästen im Speisesaal hatte er sich so auf die Leute konzentriert, dass er sich fast in einem der kahlen Zimmer geglaubt hatte, wo er im Lauf seines Berufslebens so viele Zeugen vernommen hatte. Und draußen die Straßen einer Stadt. Wieder dachte er, dass ihm dieser Fall einfach in jeder Hinsicht viel zu nahe ging. Unter normalen Umständen hätte er sich davon zurückgezogen und ihn an einen Kollegen abgetreten, der weniger unmittelbar beteiligt war. Es fühlte sich nicht richtig an: Alles kam ihm so verworren vor.

Maurice Parry und seine Tochter saßen auf einem niedrigen Sofa mit einem handgewebten Überwurf. Das Licht einer kleinen Lampe auf dem Beistelltisch neben ihnen fiel auf ihre Gesichter. Draußen wurde es gerade erst hell. Der Raum war mit schlichtem braunem Teppichboden ausgelegt, auf dem ein paar Schaffellteppiche verteilt waren. Vor den Fenstern hingen dieselben Vorhänge wie in den Gemeinschaftsräumen der Warte. Obwohl es sich um ihre Privatwohnung handelte, hatten Angela und Maurice offenbar nicht sonderlich viel Energie darauf verschwendet, sie sich anzueignen. Poppy trug einen rosafarbenen Bademantel, der ihr viel zu klein war. Wahrscheinlich war er von früher, als sie jünger war, hier liegengeblieben. Die Schminke vom Abend zuvor verschmierte ihr das Gesicht, die Haare waren noch vom Gel verklebt. Sie weinte, und Maurice hielt sie im Arm. Als er Perez sah, runzelte er die Stirn.

«Können Sie uns nicht noch ein bisschen Zeit lassen?»

Perez schüttelte den Kopf. «Nein, tut mir leid.» Falls Poppy den Mord an ihrer Stiefmutter gestehen sollte, war es besser, wenn das so schnell wie möglich passierte. Dann konnte er die Staatsanwältin anrufen und ihr mitteilen, dass es keinerlei Ungereimtheiten gab und keine Notwendigkeit für einen großen Aufstand. Eine verstörte Jugendliche mit einem Messer. In Großstädten war so was doch praktisch an der Tagesordnung. Sie würden Poppy hier auf der Insel in Gewahrsam nehmen und über ihr weiteres Schicksal entscheiden, sobald eine Abreise möglich war. Und er konnte sich in Ruhe überlegen, was mit Angelas Leiche geschehen sollte.

«Es tut mir so leid.» Das junge Mädchen sah mit verschmierten Pandabäraugen zu ihm auf. Perez schwieg. Er wollte sie in ihren Worten, in ihrem Tempo erzählen lassen. Eigentlich hätte er sie über ihre Rechte belehren müssen, aber es war ja kein offizielles Verhör, und außerdem saß ihr Vater neben ihr und konnte jederzeit eingreifen.

«Ich habe Ihnen Ihr Verlobungsfest verdorben», fuhr Poppy fort. «Das wollte ich nicht. Es war blöd von mir. Kindisch.»

«Angela ist tot», sagte Perez. «Das ist doch wohl wichtiger als ein Fest.»

«Das tut mir auch total leid.» Poppy sah ihren Vater an. «Ich habe sie ja echt nicht so gemocht, aber sie hat es nicht verdient, dass man sie umbringt. Dafür kann ich mich aber nicht entschuldigen. Das war ich nämlich nicht. Ich habe es nicht getan.» Sie sprach leise, klang aber vollkommen zurechnungsfähig. Es war schwer zu glauben, dass das dieselbe junge Frau sein sollte, die am Abend zuvor so getobt und eine solche Szene gemacht hatte.

«Das weiß ich doch, Schätzchen.» Maurice strich seiner Tochter das Haar aus der Stirn. «Ich weiß, dass du so etwas niemals tun würdest.»

Perez beobachtete sie. Er stellte sich vor, wie angespannt und beklemmend die Atmosphäre in der Wohnung in den Tagen vor Angelas Tod gewesen sein musste. Ein weiterer Mikrokosmos innerhalb des Mikrokosmos der Vogelwarte. Durch zwei dicke Mauern vom Rest der Insel getrennt. Drei Menschen, die durch familiäre Bindungen aneinandergekettet waren, deren Wünsche und Bedürfnisse aber völlig auseinandergingen. Die Belastung war sicher schwer auszuhalten gewesen. Vernünftige Gespräche konnten kaum noch stattgefunden haben. Perez’ Gedanken wanderten zu dem kleinen Mädchen, das bald seine Stieftochter sein würde. Frans Tochter Cassie war sechs und machte gerade Ferien bei ihrem Vater. Ob Perez sie auch noch lieben würde, wenn sie ein übergewichtiger, linkischer Teenager war?

«Wollte Angela Kinder?» Er richtete die Frage über Poppys Kopf hinweg an Maurice, und zu spät fiel ihm ein, dass das in Gegenwart des jungen Mädchens eigentlich ziemlich taktlos war.

«Nein. Ich sagte ja schon, sie war nicht der mütterliche Typ. Dafür war sie viel zu selbstsüchtig.» Maurice sah Perez an und lächelte schwach. «Für mich war sie manchmal selbst noch wie ein Kind. Ein blitzgescheites, hinreißendes, frühreifes Kind.»

«Ich muss mehr über Angela erfahren. Ich muss herausfinden, weshalb jemand ihren Tod wollte.»

«Aber natürlich, Jimmy.» Maurice’ Erwiderung hatte etwas Herablassendes. Aber ja doch. Spielen Sie ruhig Ihr kleines Spielchen, wenn es Sie glücklich macht.

«Ihnen ist das doch sicher auch ein Anliegen.»

«Herauszufinden, wer sie umgebracht hat? Nein, im Moment eigentlich nicht. Ich muss erst noch herausfinden, wie ich überhaupt ohne sie weiterleben soll. Das mit der Rachlust kommt dann vielleicht später.»

Ich rede nicht von Rache, dachte Perez. Ich rede von Gerechtigkeit. Aber das konnte er natürlich nicht laut sagen. Es hätte ungeheuer aufgeblasen geklungen. Am liebsten hätte er mit Maurice und Poppy jeweils unter vier Augen geredet, spürte aber, dass die Einzelgespräche noch warten mussten. Sie hielten einander so fest umklammert, dass man sie unmöglich trennen konnte. Und Perez hatte den Eindruck, dass es gar nicht die Trauer war, die Vater und Tochter wieder zueinanderführte: Die Nähe zwischen ihnen war vor allem möglich, weil Angela so plötzlich aus ihrer beider Leben verschwunden war. Das hatte sie irgendwie zur Besinnung gebracht, als wäre ein Bann gebrochen. Als Perez ging, schienen sie das gar nicht zu bemerken.

Der Aufenthaltsraum der Warte war ganz ähnlich möbliert wie Maurice’ Wohnraum, doch ein Teil des Zimmers wurde als Bibliothek genutzt: raumhohe Bücherregale mit naturgeschichtlichen Werken und ein Stapel Taschenbücher, Romane, die auf einen niedrigen Beistelltisch verbannt worden waren. Perez vergewisserte sich, dass auch niemand in den Sesseln mit den hohen Rückenlehnen saß, und rief dann mit dem Handy einen Freund von der Küstenwache an. Der Empfang war zwar nicht sonderlich gut, doch das Festnetztelefon verfügte über mehrere Nebenanschlüsse, und Perez wollte nicht das Risiko eingehen, belauscht zu werden. Er trat ans Fenster und schaute aufs Meer hinaus.

«Ich weiß ja, dass heute keine Flugzeuge und Schiffe gehen, aber ich dachte, vielleicht der Hubschrauber der Küstenwache?»

«Keine Chance. Aber man kann ja auch nicht direkt behaupten, dass es um Leben und Tod geht. Ich bin nicht bereit, das Leben meiner Crew für eine Leiche aufs Spiel zu setzen.»

Der nächste Anruf ging nach Inverness.

«Ich habe da ein Problem.» Perez hatte sich zu seinem direkten Vorgesetzten durchstellen lassen, einem fröhlichen Engländer, der wegen der Angelmöglichkeiten in die Highlands gezogen war und dessen Laune sich zusehends besserte, je näher seine Pensionierung rückte. Ihm schilderte Perez jetzt seine Zwangslage. «Für mein Gefühl bin ich viel zu nah dran an dem Fall, aber wenigstens ist keiner meiner direkten Angehörigen beteiligt, und in den nächsten mindestens vierundzwanzig Stunden wird es sowieso niemand herschaffen, der übernehmen könnte.»

«Dann trifft es wohl Sie, Jungchen.» Frank hatte sich eine etwas merkwürdige Ausdrucksweise angewöhnt, die er für typisch schottisch hielt. «Außerdem haben Sie bestimmt eh schon alles unter Dach und Fach, wenn das Wetter wieder besser wird. So viele Verdächtige wird es ja wohl nicht geben. Aber der Eisernen Jungfrau müssen Sie natürlich schon Bescheid sagen.»

Die Eiserne Jungfrau. Rhona Laing, die Staatsanwältin, die in Lerwick auf der Hauptinsel Mainland saß. Eine Frau mit großem politischem Ehrgeiz und der Fähigkeit, sich niemals eine Blöße zu geben.

«Stellen Sie mich doch bitte erst zu Vicki Hewitt durch.» Perez fühlte sich noch nicht bereit für das Gespräch mit Rhona Laing. Erst musste er selbst wissen, wie er vorgehen wollte. Und dazu musste er klären, wie er die Spuren am Tatort sichern sollte. Vicki leitete die Spurensicherung für die Highlands und die Shetland-Inseln, eine zupackende Frau aus Yorkshire mit trockenem Humor. Bevor sie ihre jetzige Stelle antrat, hatte sie ein großes englisches Polizeirevier geleitet. Perez vermutete, dass sein Dilemma ihr durchaus Freude bereiten würde: Sie fand die Vorstellung, dass er ohne jede Unterstützung arbeiten musste, sicher sehr amüsant.

«Was haben Sie denn diesmal für mich, Jimmy? Soll ich schon mal die Koffer packen und ein paar Tabletten gegen Seekrankheit schlucken?»

«Nein, vorläufig nicht. Diesmal muss ich wohl allein klarkommen. Ich habe hier eine Tote mit einem Messer im Rücken und keine Möglichkeit, irgendwelche Experten zur Tatortsicherung hinzuzuziehen.» Er gab Vicki einen Überblick über die Lage und sah sie vor sich, wie sie, die obligate Dose Cola light neben sich, mit aufgestützten Ellbogen am Schreibtisch saß, sich Notizen machte und über seine Zwangslage grinste. «Also, was soll ich tun? Ich kann sie ja nicht ewig dort lassen. Wahrscheinlich kann zumindest der Hubschrauber morgen wieder starten, aber sicher ist das nicht.»

«Rufen Sie sich mal Ihre letzte Fortbildung ins Gedächtnis, Jimmy.» Vicki hatte den Auffrischungskurs selbst geleitet, eine der wenigen Gelegenheiten, die Perez der Mühe wert befunden hatte, nach Süden zu reisen. «Was glauben Sie denn, was Sie als Erstes tun sollten?»

«Fotos machen», antwortete er. «So viele wie möglich.»

«Was umso wichtiger ist, wenn uns die Möglichkeit fehlt, vor Ort Experten hinzuzuziehen.» Er merkte, dass sie ihn aufzog, aber das war ihm gleichgültig.

«Und was soll mit der Leiche passieren?»

«Verpacken Sie sie, so gut es geht, und lagern Sie sie an einem kühlen Ort. Hat auf dieser Insel denn niemand einen Kühlraum oder einen richtig großen Kühlschrank?»

«Es haben sicher ein paar Leute Kühltruhen.»

«Nein», sagte Vicki. «Kühltruhen kommen nicht in Frage, wir wollen ja schließlich keine Eisblumen auf unserer Leiche. Wenn Sie keinen mannshohen Kühlschrank auftreiben können, verstauen Sie sie in einem Schuppen. An einem Ort, wo es trocken und kühl ist.»

Als Perez das Handy vom Ohr nahm, um das Gespräch zu beenden, überlegte er bereits, wo er ein Behältnis finden sollte, das groß genug war, um die Leiche einer sportlichen, hochgewachsenen Frau zu bergen.

Rhona Laings Sekretärin stellte ihn gleich zu ihrer Chefin durch. Rhona verlangte Effizienz, und meistens bekam sie auch, was sie wollte.

«Ja?» Die Staatsanwältin war Mitte fünfzig und strahlte die Eleganz der Edinburgher Rechtsanwältin aus, die sie lange Jahre gewesen war. Perez sah auch sie an ihrem Schreibtisch vor sich. «Ich dachte, Sie machen Urlaub, Inspector, und besuchen Ihre Eltern.» Das war ein weiteres von Rhonas Markenzeichen: Sie hatte überall Informanten.

«Es gab einen Mord.»

«Wo denn?» Ihre Stimme blieb ruhig. Perez hatte sie noch nie auch nur ansatzweise schockiert erlebt.

«Hier auf Fair Isle.»

«Sie sind ja der reinste Todesengel, Inspector. Das Gewaltverbrechen scheint Ihnen auf Schritt und Tritt zu folgen. Erst nach Whalsay, jetzt nach Fair Isle.»

Das fand Perez ein wenig unfair. Die Leiche auf Whalsay hatte schließlich sein Kollege Sandy Wilson entdeckt.

«Das Opfer ist eine junge Frau», sagte er. «Die Leiterin der hiesigen Vogelwarte. Ich kannte sie, allerdings nicht besonders gut. Und da ich nun mal hier bin und heute unmöglich jemand anders aus Inverness kommen kann, kann ich die Ermittlungen wohl ohne größeren Interessenkonflikt übernehmen.»

«Ihr Opfer ist Angela Moore?» Jetzt klang die Stimme schärfer. «Die kennt man doch aus dem Fernsehen. Offenbar wird sie als Expertin für alles und jedes herangezogen, von den Windparks hier auf den Shetland-Inseln bis zum Aussterben des Sibirischen Tigers. Das wird die Presse brennend interessieren.»

«Sie muss ja nichts davon erfahren …»

«Tun Sie doch nicht so naiv, Inspector! Wahrscheinlich versucht gerade in diesem Moment jemand, die Geschichte an eine überregionale Zeitung zu verkaufen. Entweder jemand von der Insel oder einer der Touristen. Das müssen Sie schleunigst klären. Bis das Wetter umschlägt und die Reporter reisen können, müssen wir jemanden verhaftet haben.»

Als Letztes rief Perez Fran an. In der Küche von Springfield lief Radio 4. Perez erkannte die Stimme von Kate Adie und ihre Sendung From Our Own Correspondent. Auch das hatte Fran mit Mary gemeinsam: Bei beiden lief den ganzen Tag das Radio, eine ständige Geräuschkulisse bei der Arbeit.

«Es tut mir so leid.» Ihm fiel auf, dass er dieselbe Formulierung verwendete wie Poppy vorher – sogar fast denselben Ton. «Da habe ich dich den ganzen weiten Weg nach Fair Isle geschleppt, und nun lasse ich dich allein herumsitzen.»

«Du kannst doch nichts dafür. Das ist nun mal deine Arbeit.»

«Was hast du denn gemacht?» Zu Hause beschäftigte sie sich oft stundenlang mit ihren Zeichnungen und ihrer Malerei, mit einer Konzentrationsfähigkeit, um die Perez sie beneidete. Er selbst ließ sich viel zu leicht ablenken. Doch hier, bei seinen Eltern, konnte sie bestimmt nicht arbeiten. Mary würde plaudern wollen und ihr tausend Fragen stellen. Vielleicht kommt daher ja meine Neugier, dachte er. Ich bin genauso wissbegierig wie meine Mutter.

«Ich habe mir von Mary zeigen lassen, wie die Strickmaschine funktioniert. Das wollte ich schon immer mal lernen. Es ist längst nicht so leicht, wie es aussieht.» Sie lachte.

Plötzlich fühlte er sich genauso weit weg von ihr wie damals, als sie ihre Eltern in London besuchte und er allein in Lerwick zurückgeblieben war. Kaum vorstellbar, dass sie nur ein paar Kilometer trennten.

«Ich versuche, zum Abendessen wieder zu Hause zu sein», sagte er.

«Ist dann schon alles vorbei?»

«Das weiß ich nicht. Anfangs erschien mir alles ganz einfach. Aber jetzt bin ich mir da nicht mehr so sicher.»

KAPITEL 9

Jane hörte Perez nebenan im Aufenthaltsraum telefonieren, während sie die Tische für das Mittagessen deckte. Unwillkürlich versuchte sie zuzuhören, was er sagte, verstand aber kein Wort. Sie konnte nicht einmal sagen, mit wem er sprach. Wahrscheinlich war es besser, ihm von ihrer letzten Unterredung mit Angela zu erzählen. An einem Ort wie diesem gab es sowieso keine Geheimnisse. Irgendwer würde Perez sicher berichten, dass Angela gedroht hatte, Janes Vertrag nicht zu verlängern; Maurice beispielsweise würde so ziemlich alles sagen, um seine Tochter zu schützen. Da war es besser, wenn der Inspector es von ihr selbst hörte.

Der Duft von frischgebackenem Brot aus der Küche verbreitete eine tröstliche Normalität. Es würde Suppe mit frischen Brötchen zum Mittagessen geben, Oatcakes mit Käse und anschließend Scones und Kuchen. Heute brauchten sie alle eine kräftige, wärmende Mahlzeit. Es war inzwischen halb zwölf. Zeit genug, um mit Perez zu reden, bevor sie das Mittagessen servieren musste. Jane klopfte an die Tür des Aufenthaltsraums und steckte den Kopf hinein. Perez war allein und hielt sein Handy in der Hand. Er hatte das Gespräch gerade beendet und wirkte abwesend. Sie folgte seinem Blick zum Fenster. Man fühlte sich hier weniger geschützt, weil das Zimmer nach Norden ging und der Sturm sehr viel lauter heulte.

«Ich würde gern kurz mit Ihnen reden, wenn das möglich ist. Es geht um Angela.»

«Natürlich.» Es schien ihn einige Mühe zu kosten, sich aus seinen Grübeleien zu lösen. «Können wir uns dafür vielleicht an einen etwas weniger öffentlichen Ort zurückziehen?»

Jane zögerte. «Wir könnten auf mein Zimmer gehen. Es ist zwar etwas eng, aber dort stört uns zumindest keiner.» Sie hatte noch nie jemanden auf ihr Zimmer gebeten und war selbst ganz erschrocken darüber, dass sie diese Einladung ausgesprochen hatte.

Auf dem Weg zur Treppe kamen sie am Vogelzimmer vorbei.

«Ist Angela noch dadrin?» Wie kam sie bloß dazu, eine so schaurige Frage zu stellen? Jane kam sich vor, als spräche eine Fremde aus ihr.

Perez sah sie an, schien abzuwägen, wie viel er ihr sagen sollte. Dann kam er anscheinend zum selben Schluss wie sie: An einem Ort wie diesem konnte man ohnehin nichts geheim halten. «Ich kümmere mich darum, wenn alle beim Mittagessen sind. Heute Nachmittag werde ich Angelas Leiche dann abtransportieren. Ich bringe sie nach Springfield. Dort gibt es einen Schuppen mit einem Vorhängeschloss, wo wir sie kühl halten können. Und dann können wir nur hoffen, dass der Wind bis morgen zumindest so weit abflaut, dass der Hubschrauber starten kann.» Er schwieg einen Augenblick. «Haben Sie zufällig eine Digitalkamera, die Sie mir leihen könnten? Dann muss ich meine nicht erst holen.»

«Nein, leider nicht.» Jane wollte schon fragen, wozu er die Kamera brauchte, doch dann fiel ihr die amerikanische Fernsehserie ein, die ihre Schwester so gerne sah: Attraktive junge Männer und Frauen in Designerklamotten klärten brutale Morde in Edelswimmingpools und Nobelvillen auf. Die schossen auch immer Fotos vom Tatort. Ihre Schwester fände es wahrscheinlich ungeheuer aufregend, dass Jane in eine echte Ermittlung verwickelt war.

Es gab nur einen Stuhl in ihrem Zimmer, und sie nickte Perez zu, sich zu setzen. Dann nahm sie selbst auf dem Bett Platz und beobachtete, wie er den Raum in Augenschein nahm, die Bücher und die Kreuzworträtsel aus der Zeitung.

«Lösen Sie auch gern Kreuzworträtsel, Inspector?»

Er lächelte. «Das ist irgendwie nicht meine Sache.»

«Ich hätte vermutlich ein Motiv, Angela umzubringen.» Sie hatte ihn schließlich nicht hierhergebracht, um mit ihm zu plaudern. «Ich fand, das sollten Sie wissen.»

Perez schwieg und wartete darauf, dass sie weitersprach. Er sitzt so unbeweglich da, dachte Jane. Unmöglich zu sagen, was in seinem Kopf vorgeht.

«Gestern Nachmittag, als ich gerade das Buffet vorbereitete, hatten wir eine Unterredung in der Küche. Sie wollte mich nächstes Jahr nicht mehr hier in der Warte haben.»

«Und das ist ein Mordmotiv?» Er wollte sich nicht über sie lustig machen – er wirkte ernstlich erstaunt. War es möglich, dass sein Herz einfach nicht so sehr an der Insel hing wie ihres?

«In dem Moment hätte ich sie umgebracht, wenn ich irgendeine Möglichkeit gesehen hätte, damit durchzukommen.» Jane hob den Kopf und lächelte leicht, um ihm zu zeigen, dass sie das nicht ernst meinte. «Aber ich habe es nicht getan. Dazu fehlt mir auch schlichtweg der Mut.» Sie merkte, dass weitere Erklärungen nötig waren. «Ich bin so gern hier im Leuchtturm. Wahrscheinlich ist das eine Flucht. Es gab da einen Vorfall in meinem Leben … ein einziges Chaos. Und ich habe mich gleich in Fair Isle verliebt, als ich hier angekommen bin.»

«Hat Angela Ihnen denn auch gesagt, warum sie Sie nicht weiterbeschäftigen wollte? Sie genießen doch einen phantastischen Ruf auf der Insel. Meine Mutter sagt, Sie sind die beste Köchin, die sie hier je hatten. Da sollte man doch eher meinen, dass sie Sie zu bestechen versuchte, damit Sie bleiben.»

«Laut Angela hat jemand anders versucht, sie zu bestechen, damit ich gehe.» Jane berichtete vom Vorsitzenden des Trägervereins, von der großzügigen Spende für den Ausbau der Bibliothek und eine modernere EDV-Anlage, von der Patentochter, die gerade ihre Gastronomieausbildung abgeschlossen hatte. «Aber ich bin gar nicht mal sicher, ob das alles stimmt. Womöglich war Angela auch einfach froh über die Gelegenheit, mich loszuwerden, und das Angebot kam von ihr.»

«Aber weshalb hätte sie Sie denn loswerden wollen?»

Jane zögerte kurz. Es fiel ihr nicht leicht, schlecht über eine Person zu reden, die gerade ermordet worden war. Für sie war das eine Frage von Anstand und gutem Benehmen. Es kam ihr geradezu ordinär vor, in so einer Situation unfreundliche Worte über sie zu verlieren.

«Angela schwang gerne das Zepter, sie wollte immer im Mittelpunkt stehen. Und sie war es gewöhnt, dass man sie bewunderte.»

«Und Sie haben sie nicht bewundert?»

«Sie war sicher eine brillante Wissenschaftlerin.»

«Aber?»

«Ich mochte sie menschlich nicht. Sie war launisch, stur, wollte immer ihren Willen durchsetzen. Wahrscheinlich habe ich ihr einfach weniger Respekt entgegengebracht, als sie das gewohnt war. Das hat sie mit Sicherheit geärgert. Ich bin ja schließlich nur eine Hausangestellte. Und als der Vorsitzende dann auf die Möglichkeit zu sprechen kam, eine Stelle für seine Patentochter zu schaffen, sah sie darin vielleicht eine gute Gelegenheit, jemand Gefügigeren an meine Stelle zu setzen. Eine Person, die dann auch noch in ihrer Schuld gestanden hätte.»

«Ich kannte sie im Grunde kaum», sagte Perez, «obwohl ich sie natürlich oft im Fernsehen gesehen habe.»

«Wie hat sie denn da auf Sie gewirkt?» Jane merkte, dass die Meinung des Inspectors sie tatsächlich interessierte. Er schien jemand zu sein, dessen Urteil man trauen konnte.

Er dachte einen Augenblick nach, schien sich nicht recht festlegen zu wollen. «Sehr charmant», sagte er schließlich. «Jedenfalls vor der Kamera. Mich hat das nie ganz überzeugt. Auf mich machte sie immer einen eher unglücklichen Eindruck.»

Mit so einer Antwort hatte Jane nun wirklich nicht gerechnet.

Beim Mittagessen war ihr seine Abwesenheit bewusst, und sie stellte sich vor, was er gerade im Vogelzimmer tat. Wie Angela jetzt wohl aussah? Noch so wie am Morgen, als Ben Catchpole sie gefunden hatte? Wie schnell begann eine Leiche zu verwesen, ihr Aussehen zu verändern? Jane hatte die Tote gesehen, als Ben nach ihr rief, und die Federn im Haar waren ihr regelrecht grotesk vorgekommen, sonderbar inszeniert.

Als sie gerade das Essen servieren wollte, tauchte Fran Hunter auf, wehte aus einer anderen Welt herein, als wollte sie alle daran erinnern, dass das Leben jenseits der dicken Mauern der Vogelwarte weiterging. Sie trug einen Fotoapparat um den Hals und einen kleinen Rucksack über der Schulter, und sie war mit Willy Leoghs Laster gekommen. Sie ging sofort zu Perez hinein. Jane vermutete, dass er sie gebeten hatte, ihr die Dinge zu bringen, die er brauchte, um den Tatort zu sichern und Angelas Leiche abzutransportieren.

Ein Tischgespräch wollte nicht recht in Gang kommen. Maurice und Poppy ließen sich nicht blicken, doch Ben aß mit den anderen. Jane hatte den Eindruck, dass alle nur zu gern über den Mord gesprochen, das Drama ausgekostet und über die Tote gelästert hätten, doch niemand traute sich, damit anzufangen, weil keiner taktlos erscheinen wollte. Am liebsten hätte sie die anderen ermuntert: Na los. Wir wissen doch alle, dass sie keine Heilige war. Doch sie hatte ebenso viel Angst wie sie, als gefühllos dazustehen.

Später klopfte sie bei Maurice an die Tür. Er öffnete. Inzwischen hatte er sich zwar angezogen, war aber immer noch unrasiert und sah fast so aus wie im Frühjahr, als ihn eine schwere Grippe erwischt hatte. Auch da hatte Jane sich um ihn gekümmert; Angela war viel zu sehr damit beschäftigt gewesen, die Seevögel zu beringen. Sie selbst hatte sich, seit Jane sie kannte, nie auch nur einen Schnupfen geholt und brachte keinerlei Verständnis für die Leiden anderer auf.

«Ich habe euch einen Topf Suppe gebracht», sagte Jane. «Ihr braucht sie nur warm zu machen.»

Maurice nahm den Topf entgegen und blieb im Türrahmen stehen.

«Wie geht es Poppy?», fragte Jane, doch eigentlich wollte sie nur wissen, was er jetzt vorhatte. Sie ging davon aus, dass er die Insel verlassen würde, sobald das Wetter besser wurde. Dann hatte sie die Warte für sich allein, konnte aufräumen, putzen, Ordnung schaffen. Der neue Vogelwart würde sicher froh über eine Köchin sein, die sich auskannte.

«Ich habe sie wieder ins Bett geschickt», sagte Maurice. «Sie ist völlig erschöpft. Vermutlich der Schock.» Er hob den Kopf und sah Jane an. «Ich weiß nicht, was ich ohne Angela tun soll. Ich kann mir ein Leben ohne sie gar nicht vorstellen.»

Das war nun keineswegs die pragmatische Antwort, auf die Jane gehofft hatte. Trotzdem wäre sie bereit gewesen, weiter mit Maurice zu reden, auch über Angela, wenn ihm das irgendwie geholfen hätte. Doch er machte die Tür einfach wieder zu, ohne sie hereinzubitten, und wirkte insgesamt sehr viel mitgenommener als am Morgen, als er vom Tod seiner Frau erfahren hatte.

Plötzlich hatte Jane das Gefühl, es keine Minute länger in der Vogelwarte auszuhalten. Es lag nicht nur an der Vorstellung, dass Perez jetzt im Vogelzimmer war, Fotos machte, Spuren sicherte und in seiner ruhigen, akkuraten Art die Tote in Augenschein nahm. Sie musste einfach eine Zeitlang weg von hier. Es kam ihr vor, als wäre sie wochenlang nicht draußen gewesen. Der Laster stand noch hinter dem Haus, Fran musste also mit Perez im Vogelzimmer sein. Jane beschloss, einen Spaziergang ans andere Ende der Insel zu machen, ein Schwätzchen mit Jenny im Laden zu halten und vielleicht bei Mary in Springfield vorbeizuschauen, solange Perez und Fran noch nicht zurück waren. Auf dem Hinweg hatte sie den Wind im Rücken, und vielleicht würde sie später jemand nach Hause fahren. Sie wollte auf keinen Fall neugierig oder sensationslüstern wirken, doch Mary war die einzige Person auf Fair Isle, die sie im weitesten Sinne als Freundin bezeichnen konnte.

Draußen nahm ihr der Wind zunächst den Atem, doch es hatte immerhin aufgehört zu regnen, und hin und wieder brach die Sonne durch, blitzte plötzlich auf dem grünen Meer und dem durchnässten Gras auf. Zum ersten Mal überlegte Jane, wer Angela wohl getötet haben konnte, und versuchte zu ergründen, wie es genau passiert war. Wie alle anderen war auch sie zunächst davon ausgegangen, dass Poppy für die Tat verantwortlich war, aber ganz so einfach schien es nicht zu sein. Je weiter sie sich von der angespannten Atmosphäre und dem Gefühlschaos in der Warte entfernte, desto mehr gelang es ihr, den Mord als intellektuelle Herausforderung zu betrachten. Sie war doch sicher mindestens so scharfsinnig wie Inspector Perez und kannte die Menschen im Haus sehr viel besser als er. Damit zumindest hatte Angela recht gehabt: Jane konnte eine neue Herausforderung brauchen. Sie malte sich aus, zu Perez zu gehen und ihm die Lösung zu präsentieren. Seine Anerkennung würde ihr guttun.

Im Inselladen standen noch zwei andere Kundinnen, die, wie Jane vermutete, auch nicht zum Einkaufen, sondern zum Reden dort waren. Sie freuten sich natürlich sehr, sie zu sehen, und zeigten sich deutlich weniger zurückhaltend als die Bewohner der Vogelwarte.

«Es heißt, alles schwamm in Blut.»

«Hat Jimmy das Mädchen denn schon festgenommen?»

«Dass so etwas Schreckliches ausgerechnet hier auf Fair Isle passieren muss!»

Jane sagte nicht viel. Sie hatte durchaus Verständnis für ihre unersättliche Gier nach Neuigkeiten. Sie warfen einen unbeteiligten Blick von außen auf das Drama; sie standen ja auch nicht unter Verdacht, einen Mord begangen zu haben. Trotzdem blieb sie zurückhaltend. Sie erzählte nur, dass ihres Wissens bisher niemand verhaftet worden sei. Und natürlich, setzte sie hinzu, seien alle im Leuchtturm ganz entsetzt und aufgewühlt.

Dann zog sie ihren Mantel enger um sich und ging wieder nach draußen. Die Rotoren des Windrads auf dem Hügel neben dem Laden wirbelten emsig, und das Gerät zeigte mit einem dumpfen Summen an, dass der Generator Strom speicherte. Anscheinend war die Schule gerade zu Ende, denn die Kinder kamen lachend und albernd die Straße entlang und kämpften sich gegen den Wind voran. Vor dem Haus der Familie Perez stand kein Laster. Auch James’ Wagen war nirgends zu sehen, und so trat Jane zur Küchentür hinein. Mary stand am Küchentisch und schlug Eiweiß.

«Ich hoffe, es stört Sie nicht, dass ich einfach so hereinplatze», sagte Jane. «Ich musste einfach mal raus aus der Warte.»

«Aber nein. Kommen Sie herein.» Mary klopfte die steife Masse vom Schneebesen. «Lassen Sie mich das nur noch schnell in den Ofen schieben, dann mache ich uns einen schönen Tee.» Sie rührte Zucker unter und gab die Mischung dann löffelweise auf ein Backblech. «Wie kommt Jimmy denn voran?»

«Ich weiß es nicht», sagte Jane. «Er tut eben, was getan werden muss.» Sie schwieg einen Moment. «Vermutlich stehen wir alle unter Verdacht.»

«Ich mache mir Sorgen um ihn», sagte Mary. «Was das wohl mit einem Menschen anstellt, wenn er die ganze Zeit mit Verbrechen und Gewalt zu tun hat? Ich hatte gehofft, er kommt vielleicht irgendwann zurück nach Hause und lässt sich hier auf einem Hof nieder. Früher hat er immer davon gesprochen. Aber als Skerry frei wurde, hat er die Gelegenheit einfach verstreichen lassen.»

«Er scheint aber sehr gut in seinem Beruf zu sein.»

«Bald ist er verheiratet. Seine Frau wird sich bestimmt nicht damit abfinden, dass er ständig weg ist und sie nie weiß, wann er nach Hause kommt. Ich dachte, die Woche bei uns auf der Insel könnte ihr vielleicht zeigen, wie schön es hier ist. Und dann passiert so etwas.»

«Sie wird ihn doch arbeiten lassen, wenn ihn das glücklich macht?» Was verstehe ich schon davon?, dachte Jane. Ich bin ja nur eine einsame, nicht mehr ganz junge Frau, deren Vorstellung vom Glück darin besteht, sich zwei Wochen dem Frühjahrsputz in einer verlassenen Vogelwarte zu widmen.

«Ach was.» Mary klang ungehalten. «Am Anfang glauben wir doch alle, wir könnten unsere Männer ändern. Natürlich klappt das nie.»

Plötzlich polterte jemand an die Tür. Mary wurde bleich und blieb erschrocken stehen, den Wasserkocher in der Hand. Sie wechselte einen Blick mit Jane. Das ungestüme Klopfen wollte nicht aufhören. «Herein!», rief Mary. «Egal, wer da draußen ist: Hört endlich mit dem Krach auf und kommt herein!»

Die Küchentür flog auf.

«Großer Gott, was ist denn passiert?»

In der Tür stand Dougie Barr, das Gesicht erhitzt. Seine Jacke war offen, und das Fernrohr, das immer noch am Stativ befestigt war, hing ihm an einem Riemen von der Schulter. Um den Hals trug er den Feldstecher.

«Ich brauche ein Telefon.» Er sprach abgehackt, weil er so außer Atem war. «Mein Handy geht nicht. Ich kriege kein Netz.»

«Was ist denn bloß passiert?» Vor Janes geistigem Auge erschien eine weitere Leiche. Ihre Gedanken rasten.

«Ich muss die Warte anrufen.» Dougie schien erst jetzt zu merken, wie fassungslos sie ihn anstarrten. «Da ist ein Vogel am Südhafen. Ein Trompeterschwan. Der erste in Großbritannien.» Und als die Frauen nicht reagierten, schrie er noch einmal, so laut er konnte: «Der erste Trompeterschwan in Großbritannien!»

KAPITEL 10

Den ganzen Morgen über hatte Dougie Barr an Angela gedacht. Ihr Bild ging ihm einfach nicht aus dem Kopf. Natürlich kannte er sie aus dem Fernsehen, bevor er sie persönlich kennengelernt hatte. Sie war ja schon berühmt gewesen, bevor sie Maurice geheiratet hatte und Vogelwartin auf Fair Isle geworden war. Sie gehörte der neuen Generation junger Fernsehmoderatoren an, die seit einiger Zeit die Naturkundesendungen aufpeppen und ein jüngeres Publikum ansprechen sollten. Dougie verstand, was man damit bezweckte, er kannte sich schließlich aus mit Vertriebsstrategien. Seitdem sie moderierte, gehörte Angela zu seinem Leben. Er war von ihr besessen.

Jeder erinnerte sich an Angela wegen ihrer Haare. Sie reichten ihr bis zum Hintern und waren sogar dann noch schön, wenn sie zwei Wochen lang in der Einöde von Alaska kampiert oder die Wüste durchwandert hatte. Dougie prägten sich vor allem ihre langen braunen Hände ein, als er sie zum ersten Mal auf dem Bildschirm sah. Die waren ihm gleich aufgefallen, wie sie den Feldstecher umfasst hielten und später dann einen jungen Tordalk, den Angela beringen wollte. Als sie ihn zum ersten Mal in der Vogelwarte begrüßte, hatte er ihr die Hand gegeben und war innerlich fast ausgeflippt, als er ihre Hand in seiner sah: Die langen, kräftigen Finger fühlten sich genau so an, wie er sich das vorgestellt hatte. Dieser Händedruck war für Dougie eine der intimsten Momente seines Lebens. Endlich durfte er die Frau berühren, die er wie keine andere bewunderte.

Eines Abends hatte er sich mit ein paar Bier den nötigen Mut angetrunken und sie gefragt, warum sie sich eigentlich auf die Stelle in der Vogelwarte beworben hatte. Angela war in den Aufenthaltsraum gekommen, um den täglichen Sichtungsbericht aufzunehmen, hockte mit angezogenen Beinen in einem Sessel und trank Bier aus der Dose.

«Du bist doch berühmt», hatte Dougie zu ihr gesagt. «Du könntest fürs Fernsehen um die ganze Welt reisen. Du könntest stinkreich sein. Was willst du auf dieser Insel?»

Angela hatte gelächelt. «Ich bin süchtig nach ihr. Ich liebe Fair Isle. Genau wie du. Zum ersten Mal war ich als Studentin auf den Shetland-Inseln, und nach dem Abschluss habe ich eine Saison lang als wissenschaftliche Mitarbeiterin für Seevögel hier gearbeitet. Und da habe ich mir geschworen, dass ich eines Tages Vogelwartin auf Fair Isle werde. Die erste Frau, die diese Warte leitet.» Sie stellte ihre Bierdose ab. «Beim Fernsehen schreibt einem ständig jemand vor, was man machen soll. Hier habe ich das Sagen. Das bedeutet mir viel.»

Dougie stellte sich vor, wie sie tot im Vogelzimmer lag, und dachte sich, dass sie jetzt definitiv nichts mehr zu sagen hatte. Manche Leute behaupteten, sie hätte Maurice nur geheiratet, weil sie einen Verwalter brauchte; andernfalls hätte der Trägerverein sie nie zur Vogelwartin ernannt. Dazu konnte Dougie nichts sagen – das hatte er sich dann doch nicht zu fragen getraut. Die beiden hatten immer ein eigenartiges Paar abgegeben. Er fragte sich, ob ihr Ehrgeiz, die Vogelwarte auf Fair Isle zu leiten, sie das Leben gekostet hatte.

Eigentlich hielt er sich nie in der Warte auf, solange es hell war, nicht mal bei solchem Wetter. Sein Büro im Callcenter war klein und eng und hatte keine Fenster. Seinen Kollegen gegenüber witzelte er immer, er käme sich dort vor wie im Knast. In den Ferien musste er im Freien sein, sonst hatte er das Gefühl, er hätte genauso gut im Büro bleiben können.

Im Aufenthaltsraum traf er Hugh, der gerade in einer Reisebroschüre blätterte. Er zeigte sie ihm: lauter Hochglanzbilder von Urwäldern und Bergen und unwahrscheinlich bunten Vögeln. «Ich sondiere schon mal die Lage für einen Job», erklärte Hugh. «Vielleicht kann ich mich ja um diese Reiseleitung bewerben. Ich fände es gar nicht so schlecht, Geld dafür zu kriegen, dass ich drei Wochen in Argentinien bin. Da fehlen mir auch noch ein paar einheimische Arten.»

Dougie wünschte, er hätte so viel Selbstvertrauen wie der junge Mann. Hugh ging einfach davon aus, dass er diesen Job bekam, wenn er ihn haben wollte, und dass er ihn auch noch gut machen würde. Vielleicht war es das, was man auf einer Eliteschule lernte.

«Ich gehe ein bisschen nach Süden. Willst du mitkommen?» Dougie hatte gern Gesellschaft im Feld. Für ihn gehörte es dazu, mit jemandem zu plaudern, während er über die Insel wanderte. In der Schule hatte er nie zu irgendeiner Clique gehört; seine Vogelfreunde stammten alle aus den etwas wohlhabenderen Gegenden der Stadt. Außerdem hoffte er, dass ein bisschen Smalltalk ihn von den Gedanken an Angela ablenken würde.

Hugh riss sich noch einmal von seinen Prospektfotos los. «Ach nee, es ist doch schon seit Wochen Westwind. Reine Zeitverschwendung. Ich hätte wirklich das Flugzeug nehmen sollen, als es noch ging.» Er setzte wieder dieses Grinsen auf, und Dougie hätte ihn am liebsten geohrfeigt. Wenigstens von Hugh hätte er etwas Respekt erwartet. Respekt für die Insel und für die Kunst des Vogelbeobachtens. «Außerdem will ich hier nichts verpassen. Schließlich bekommt man nicht alle Tage einen Mord geboten.»

Dougie vermutete, dass er auf den Polizisten anspielte, der im Vogelzimmer herumstöberte – als Dougie sich die Stiefel anzog, hatte er hinter der verschlossenen Tür Geräusche und leise Stimmen gehört –, und auf den Abtransport von Angelas Leiche. Er selbst konnte sehr gut damit leben, das alles zu verpassen. Er fand Hughs Haltung makaber und nicht ganz normal.

Auf dem Weg die Straße entlang zur Siedlung machte Dougie zwar nur zwei Wiesenpieper aus, die über die Doppelfalle auf der Mauer hinwegflatterten, und dann eine Nebelkrähe bei den Klippen, aber trotzdem besserte sich seine Laune. Aus dem Augenwinkel sah er oben auf dem Hügel eine Gestalt, und eine Sekunde lang dachte er, es wäre Angela. Nicht, dass er geglaubt hätte, ihren Geist zu sehen: Ihm war einfach kurz entfallen, dass sie tot war. Sie hatte sich auch immer so zielstrebig bewegt, als könnte sie dasselbe Tempo den ganzen Tag über aufrechterhalten. Aber ihm wurde sofort klar, dass seine Phantasie ihm einen Streich spielte. Es musste Ben Catchpole sein, der jetzt an Angelas Stelle den Kontrollgang am Berg übernahm. In ihrer wasserdichten Funktionskleidung sahen alle Vogelkundler gleich aus. Dougie hob den Feldstecher, um die Gestalt genauer zu erkennen, doch sie war schon wieder verschwunden.

Dougie wusste, dass er schlecht in Form war. Er lebte fast nur von Fastfood, trank zu viel Bier. Wenn der Pub bei ihm um die Ecke seine Quizabende abhielt, konnte er sich manchmal einreden, auch Freunde zu haben, die keine Vögel beobachteten. Aber am Wochenende war er immer auf Vogeltour: endlose Autofahrten mit den Vogel-Kumpels, ein bisschen Aufregung, bis man die seltene Art auch wirklich gesehen hatte, und danach lange Abende auf dem Sofa, wo sie noch mehr Bier tranken und die Erfolge früherer Touren wieder und wieder lebendig werden ließen. Wobei Dougie inzwischen auch viele Abende allein vor dem Laptop verbrachte, um die neuesten Berichte auf surfbirds.com zu lesen oder sein Blog zu aktualisieren. Es gab immer weniger alleinstehende Männer unter den Vogelbeobachtern, und die verheirateten trabten immer gleich zurück zu Frau und Kindern, sobald sie ihren Vogel gesichtet hatten, krochen zu Kreuze, weil sie so spät kamen, und versprachen hoch und heilig, in Zukunft rücksichtsvoller zu sein. Wenn er so was mitbekam, war Dougie immer froh, dass er allein lebte.

Jetzt, mit dem Wind im Rücken, spürte er, wie gut das Gehen seinen steifen Gelenken tat. Er musste sich endlich im Fitnessstudio anmelden und Sport machen. Wenn er ein bisschen abnahm, etwas gegen seinen Bauch tat, würden die Frauen im Callcenter ihn vielleicht auch ernster nehmen. Er fühlte sich immer besser, wenn er auf Fair Isle war, sich mehr bewegte, gesünder ernährte.

An der Kreuzung bei der Schule, wo die Straße nach Süden abzweigte, nahm er den tiefer gelegenen Pfad nach Westen, der rechter Hand an Malcolm’s Head vorbeiführte. Da war es geschützter; vielleicht hatte auch der Wind etwas nachgelassen. Auf dem Feld unterhalb von Midway sah er einen Schwarm frisch eingetroffener Rotdrosseln. Als er vorbeiging, flatterten sie zwitschernd auf, und der Anblick ließ seine Laune noch ein bisschen steigen. Sie mussten im Laufe der letzten vierundzwanzig Stunden auf die Insel gekommen sein; was sprach dagegen, dass sie vielleicht noch eine seltenere Art im Schlepptau hatten? Dougie ging im Kopf die verschiedenen Möglichkeiten durch. Noch mehr Tagträume.

Am Südhafen tobte das Meer noch immer: Gewaltige Wellen mit weißen Kronen brachen sich an den grauen Felsen. Die Sonne blitzte kurz hinter einer Wolke hervor und ließ den Sprühnebel in allen Regenbogenfarben leuchten, dann war es wieder düster. Dougie passierte den kleinen Friedhof, der so nah am Meer lag, dass die Gischt oft bis dort hinaufspritzte, und flüchtete sich hinter einen großen Felsen, um wieder etwas zu Atem zu kommen und sein Fernrohr vor Wind und Salzwasser zu schützen. Weiter draußen prasselte ein Regenschauer auf die Wellen ein. Dougie betrachtete das kleine Unwetter durch den Feldstecher und richtete ihn dann wieder auf die Küste.

Nahe am Strand, dort, wo der Seegang ruhiger war, sah er einen Schwan. Er schwamm mit dem Rücken zum Ufer und hielt den Kopf unter dem Flügel verborgen, sodass Dougie ihn nicht genauer erkennen konnte. Aber es musste eigentlich ein Singschwan sein; er war sehr groß, außerdem sah man hier auf der Insel kaum Höckerschwäne. Dann reckte der Vogel den Hals, als wollte er zum Flug ansetzen. Er hatte einen schwarzen Schnabel. Dougie brauchte einen Moment, bis er das registriert hatte, dann fing er hektisch an, das Stativ für sein Fernrohr aufzuklappen. Warum hatte eigentlich noch keiner ein gescheites Stativ erfunden, das einfach und schnell aufzustellen war? Er musste sich das genauer ansehen. Vielleicht hatte sich ja eine Alge am Schnabel des Vogels verfangen. Besser, er erwartete nicht zu viel. Er war schließlich schon so oft enttäuscht worden. Aber auch durch das Fernrohr war der Schnabel schwarz.

Der große Vogel schlug träge mit den Flügeln und hob sich mit der Brust aus dem Wasser. Er schien ein Stück über die Wasseroberfläche zu laufen, dann erhob er sich langsam in die Luft. An einem Bein trug er einen dicken Metallring, auf dem sicher Kennziffern standen. Dougie murmelte ein stummes Gebet vor sich hin: Bitte flieg nicht weg. Das glaubt mir sonst keiner. Das muss noch jemand anders sehen.

Er rappelte sich rasch auf und folgte dem Schwan mit dem Feldstecher auf dem Weg nach Norden. Der Vogel flog mit kräftigen Flügelschlägen, allerdings nicht besonders hoch. Mit etwas Glück würde er auf einem der Teiche am anderen Ende der Insel landen. Singschwäne machten häufig am Golden Water Station. Mein Gott, dachte Dougie. Was hätte Angela bloß dazu gesagt? Sie wäre sicher ganz aus dem Häuschen gewesen, einen Trompeterschwan auf die britische Vogelliste nehmen zu können.

Ungeschickt tastete er in der Tasche nach seinem Handy. Er streifte hastig die Handschuhe ab, um schneller zu sein, und einer fiel ihm in einen kleinen Tümpel zwischen den Felsen. Hier auf der Insel hatte man längst nicht überall ein Mobilfunknetz, aber vielleicht hatte er ja Glück. Er musste unbedingt in der Warte anrufen und ein paar Leute mobilisieren, die ihm halfen, den Vogel wieder aufzuspüren. Um diese Jahreszeit wurde es schon früh dunkel, und sie brauchten seinen genauen Standort für den nächsten Tag. Falls dann wieder Flugverkehr möglich sein sollte, würden Vogelkundler aus dem ganzen Land Schlange stehen, um einen Platz zu ergattern. Dougie Barr wäre der große Held. Aber er hatte natürlich kein Netz. Und der Schwan war schon nicht mehr zu sehen.

Das nächstgelegene Haus war Springfield, wo James und Mary Perez wohnten. Dougie warf sich das Fernrohr samt aufgeklapptem Stativ über die Schulter und rannte die Böschung hoch, wo ihm der Wind mit voller Kraft entgegenblies. Er schlitterte über den Kies, seine Augen fingen an zu tränen.

Dieser Vogel ist mir wichtiger als Angela Moores Tod.

Der Gedanke kam aus dem Nichts und ließ ihm mehr noch als der Wind den Atem stocken. Und gleich darauf folgte ein noch viel schrecklicherer Gedanke:

Für so einen Vogel würde ich töten.

Jetzt war er beim Haus angekommen. In der Küche brannte Licht. Er hämmerte an die Tür und merkte erst einen Augenblick später, dass er außerdem laut brüllte, man solle ihn hereinlassen. Das Geschrei klang ihm in den Ohren, als käme es von jemand anderem.

Die beiden Frauen in der Küche starrten ihn an wie einen Verrückten. Das Telefon stand im Wohnzimmer. Dougie war zum ersten Mal in einem der Häuser auf der Insel, aber er hatte jetzt keine Augen für seine Umgebung. Er wählte die Nummer der Vogelwarte im Leuchtturm.

Ben Catchpole nahm ab. Er war anscheinend nicht besonders lange unterwegs gewesen, konnte unmöglich den ganzen Berghang abgegangen sein. Aber das spielte jetzt keine Rolle. Ben hatte immerhin einen Schlüssel für den Landrover, der zur Warte gehörte, und Dougie war einfach nicht mehr in der Verfassung, die knapp fünf Kilometer bis zum Golden Water zu laufen.

«Ich habe gerade einen Trompeterschwan gesehen.»

Am anderen Ende der Leitung blieb es still.

«Hast du gehört, was ich sage?» Dougie hätte ihn am liebsten beschimpft, riss sich aber zusammen, weil er wusste, dass die Frauen in der Küche ihn hören konnten. Er konnte Bens Mangel an Begeisterung, sein fehlendes Verständnis nicht begreifen.

Es blieb immer noch still.

«Kannst du mich abholen? Er ist nach Norden geflogen. Vielleicht landet er ja am Golden Water. Und sag den anderen Bescheid. Die können vorgehen und ihn schon mal ausfindig machen, während du mich hier abholst.»

Jetzt sagte Ben endlich etwas. «Ich weiß nicht recht …»

«Mach’s einfach, Scheiße nochmal!» Die Frauen waren ihm jetzt auch egal. Er brüllte so laut, dass ihm die Kehle wehtat.

«Okay», sagte Ben. «Schon gut.»

Hugh fand den Vogel an seinem neuen Standort. Er schaukelte ganz allein auf dem See in der Nähe des Leuchtturms, genau wie Dougie vermutet hatte. Der Sturm ließ das Wasser Wellen schlagen, und der Schwan hüpfte darauf auf und ab. Der Himmel hatte sich wieder zugezogen: Die Wettervorhersage vom Mittag kündigte von Westen her ein weiteres Tiefdruckgebiet an, den letzten Ausläufer des Orkans Charlie, und der Schwan hob sich schneeweiß vor dem grauen Wasser ab. Anscheinend war Hugh den ganzen Weg von der Vogelwarte bergab gerannt, denn als er eintraf, keuchte er immer noch. Auf halbem Weg die Straße entlang hatte Ben noch die Fowlers eingesammelt; Sarah schien sich zwar etwas über diese wilde Jagd zu wundern, aber John war ebenso aufgeregt wie die anderen. «So einem Vogel auf der Spur zu sein», sagte er. «Davon träumt doch jeder, der eine Vogelliste führt.» Und Dougie dachte sich, dass der Mann zwar ein Blender sein mochte, aber immerhin begriff, was für ein bedeutender Moment das war.

Hugh lag auf dem Bauch im Gras, das Fernrohr auf den Vogel gerichtet. Er drehte sich nicht einmal um, als er sie kommen hörte. «Er ist beringt, hast du das gesehen? Vorhin ist er kurz über die Sandbank gewatschelt, da habe ich den Ring gesehen.»

«Hast du irgendwelche Zahlen erkennen können?» Dougie hielt den Atem an.

Noch bevor Hugh antworten konnte, mischte sich Ben ein: «Heißt das nicht, dass er aus irgendeinem Gehege stammt?» Entflogene Vögel zählten nicht auf der Liste, das wussten sie alle. Dougie hätte Ben am liebsten gesagt, er solle kein Blech reden und Hugh in Ruhe weitermachen lassen. Wie war ein Trottel wie Catchpole eigentlich an den Posten des stellvertretenden Vogelwarts von Fair Isle gekommen? Wahrscheinlich, dachte Dougie, weil er einen Doktortitel hat. Und weil er gut reden kann und höflich zu den Gästen ist.

Jetzt drehte Hugh sich doch noch um und grinste über das ganze Gesicht.

«Der ist nicht entflogen. Der Ring stammt vom USGS. Mit dem Fernrohr kann man die Identifizierungsziffern genau erkennen. Das ist ein wilder Schwan, der in Amerika beringt wurde, und bald werden wir auch wissen, wann und wo. Diesmal besteht überhaupt kein Zweifel, Dougie. Gratuliere, du gottverdammter Glückspilz!»

Als er später wieder auf der Rückbank des Landrovers saß, der über den Schotterpfad zurück zum Leuchtturm holperte, verspürte Dougie plötzlich so etwas wie Hass auf Angela. Er hätte das nie für möglich gehalten: Sie hatte ihm doch immer so viel bedeutet. Aber er hatte gerade die größte Entdeckung seines Lebens gemacht und konnte das nicht mal feiern. Am Tag nach dem Tod der Vogelwartin konnten sie schließlich keine Party veranstalten. Dabei verdiente so eine Entdeckung doch genau das. Hoffentlich hatten sie wenigstens die Leiche schon weggeschafft.

KAPITEL 11

Als Perez anrief und sie bat, ihm ihre Kamera zu leihen, war Fran regelrecht erleichtert. Mary war reizend, Fran unterhielt sich gern mit ihr und war sich sicher, dass sie im Lauf der Zeit ganz gute Freundinnen werden würden. Doch gegen Mittag langweilte sie sich so sehr, dass sie am liebsten losgebrüllt hätte. Wie hatten die Frauen es bloß auf dieser Insel ausgehalten, als es noch keinen Strom und keine Flugverbindung zur Hauptinsel gab? Im Sommer war es wahrscheinlich noch ganz erträglich gewesen. Man arbeitete gemeinsam auf dem Feld, die Nächte waren hell, es wurde musiziert. Aber um diese Jahreszeit, wenn die Herbststürme die Menschen ans Haus fesselten, musste man doch über kurz oder lang durchdrehen. Es gab nichts zu tun außer reden und stricken. Sie stellte sich vor, den ganzen Tag bei schlechtem Licht im Zimmer zu hocken und zu stricken, während eine Horde Kinder mit Lagerkoller um sie herumtobte, und kam zu dem Schluss, dass sie nach so einem Tag vermutlich ihrerseits problemlos zu einem Mord in der Lage wäre.

Aber könnte ich heute hier leben? Wenn ich meine Arbeit hätte und ein eigenes Haus, könnte ich mich dann hier wohl fühlen? Auf diese Frage fand sie keine Antwort.

Und deshalb sagte sie, gleich nachdem Perez ihr erklärt hatte, was er brauchte: «Ich bringe dir die Kamera. Du hast doch sicher alle Hände voll zu tun.»

«Ich weiß nicht recht …» Fran spürte, dass ihm Vorschriften durch den Kopf gingen. Regeln. Er war ganz groß darin, alles genau so zu machen, wie es sein sollte.

«Bitte, Jimmy!»

Anscheinend hörte er die Verzweiflung in ihrer Stimme. «Also gut, von mir aus. Aber kannst du dann vielleicht mit dem Laster von Willie Leogh kommen? Meine Mutter regelt das für dich. Zurück kannst du dann mit Vaters Auto fahren. Und hinten im Schuppen liegt eine große Plastikplane, in der der neue Teppich fürs Schlafzimmer geliefert wurde. Könntest du die auch mitbringen?»

«Klar», sagte Fran. «Mache ich.» Bloß keine Fragen. Sie stellte sowieso immer viel zu viele Fragen, und außerdem wollte sie ihm keine Gelegenheit geben, es sich noch einmal anders zu überlegen.

Sie genoss es, mit dem Laster über die Insel bis zum Leuchtturm zu fahren. So durchgerostet, wie das schwere Gefährt bereits aussah, war es eigentlich ein Wunder, dass es überhaupt noch fuhr, doch als Fran im Führerhäuschen hinter dem Lenkrad thronte, fühlte sie sich wie als kleines Mädchen im Karussell auf dem Rummelplatz. Dasselbe Motorengeräusch, derselbe Geruch nach Diesel und durch den erhöhten Sitz eine ganz neue Perspektive auf die Landschaft ringsum. Sie fühlte sich so ausgelassen, als würde sie die Schule schwänzen. Manchmal war sie wirklich noch ein richtiges Kind.

Perez wartete bereits auf sie. «Der Schlüssel steckt schon in Vaters Auto», sagte er. «Am besten fährst du gleich wieder zurück.»

«Ach, Jimmy!»

«Streng genommen dürftest du nicht mal hier sein.»

«Ich kann dir doch helfen. Irgendetwas halten, Notizen machen. Alle anderen hier stehen unter Verdacht. Von mir weißt du, dass ich sie nicht umgebracht haben kann. Ich bin dir auch bestimmt nicht im Weg.» Fran merkte, dass sie fast so quengelig klang wie Cassie an schlechten Tagen, und war sich sicher, dass er sie wegschicken würde. Doch Perez gab nach. Vielleicht waren in dieser extremen Ausnahmesituation selbst ihm die Vorschriften nicht mehr so wichtig. Vielleicht fühlte er sich aber auch nur allein hier in der Vogelwarte, wo lauter Engländer lebten und er sich vorkommen musste wie ein Hochstapler im eigenen Land. Außerdem fotografierte sie sehr viel besser als er.

«Ich muss aber erst die Staatsanwältin anrufen und fragen, ob das in Ordnung ist. Nicht, dass man uns später in einer Verhandlung womöglich einen Strick daraus dreht.»

Damit ließ er sie in der Eingangshalle stehen, schloss die Tür zum Vogelzimmer auf und ging hinein. Fran hatte den Eindruck, dass es ihm unangenehm war, vor ihr mit der Staatsanwältin zu reden. Ob er wohl vorhatte, zu übertreiben, der Vorgesetzten zu erklären, dass er ohne Unterstützung praktisch hilflos war? Er würde nicht wollen, dass Fran mitbekam, wie er schwindelte. Sie stellte sich vor, wie er neben Angela Moores Leiche stand und dabei ganz normal mit Rhona Laing telefonierte, und fragte sich, wie man zu so etwas fähig war. Wollte sie ihm überhaupt helfen? Sie hatte schon einmal eine ermordete junge Frau gesehen, und der Anblick hatte sie noch wochenlang verfolgt. Vielleicht hatte Perez sie ja auch davor schützen wollen.

Die Tür öffnete sich wieder. «Bist du dir auch ganz sicher, dass du das willst?» Als könnte er ihre Gedanken lesen.

Fran nickte. Das war seine Arbeit, und sie wollte daran teilhaben. Eine solche Möglichkeit würde sich ihr so schnell nicht wieder bieten. Perez trat beiseite, um sie in den Raum zu lassen, und schloss dann die Tür von innen ab. Fran musterte die Gestalt am Schreibtisch wie das Motiv für ein neues Bild – ein großformatiges Bild, denn Angela war eine große, starke Frau gewesen. Sie nahm das dicke Haar wahr, die muskulösen Schultern. Den glatten Messergriff, dessen cremeweiße Farbe mit dem schwarzen Haar kontrastierte. Die langen, schmalen Hände, die beinahe knochig wirkten, auf der Tischplatte. Den seltsamen Anblick der kunstvoll arrangierten Federn, die ihr im Haar steckten. Es könnte eine Collage werden, dachte Fran. Ein aufwendiges, dreidimensionales Kunstwerk.

«Was hat es mit den Federn auf sich?»

«Keine Ahnung», sagte Perez. «Ich glaube, die kamen erst dazu, als sie schon tot war. Aber ich weiß beim besten Willen nicht, weshalb.»

«Es hat etwas von einem Kind, das sich verkleiden will.»

«Findest du?» Perez wirkte überrascht. «Mein erster Gedanke war, dass es aussieht wie diese albernen Hütchen, die die Frauen in Ascot tragen. Und dann habe ich mich gefragt, ob die Federn vielleicht eine Botschaft sind. Irgendwas in Richtung Feigheit vielleicht. Haben die Frauen im Ersten Weltkrieg nicht weiße Federn an Männer verteilt, die sich nicht freiwillig zum Kriegsdienst gemeldet haben?»

Das erschien Fran nun doch zu weit hergeholt. Zu moralinsauer. Hier ging es doch nur um die Inszenierung. «Waren die Federn denn schon hier im Raum?»

«Das weiß ich nicht», sagte Perez. «Noch etwas, was ich überprüfen muss.»

«Und das Messer?»

«Das gehörte ihr. Maurice sagt, sie hat es von einer ihrer Auslandsreisen mitgebracht. Aus Indien, glaube ich. Anscheinend schnitt sie damit bei der Falleninspektion immer die Netze durch, wenn sich ein Vogel darin verfangen hatte. Wenn sie draußen unterwegs war, trug sie es im Gürtel, sonst lag es hier im Zimmer. Der stellvertretende Vogelwart meinte, sie hätte es immer sehr scharf gehalten.»

«Sie hat an den Nägeln gekaut», bemerkte Fran. «Seltsam. Das kennt man sonst eigentlich nur von nervösen Menschen, und sie hat gar nicht nervös auf mich gewirkt.» Sie sah Perez an. «Heißt das, man kann nichts mehr darunter finden?»

Er zuckte die Achseln. «Sie werden bei der Obduktion auf jeden Fall Proben nehmen. Aber dazu haben wir hier keine Möglichkeit, und wir können die Leiche auch nicht noch eine weitere Nacht in der Warte lassen. Das würde ja bedeuten, dass ich mein Lager hier vor der Tür aufschlagen müsste, damit sich keiner an ihr zu schaffen macht. Außerdem muss sie an einen kühleren Ort. Inzwischen ist die Heizung zwar aus, aber sie lief die ganze Nacht über, und es ist immer noch viel zu warm hier im Zimmer. Wahrscheinlich hätte Angela vor dem Schlafengehen noch den Generator abstellen sollen.»

«Also, was soll ich tun?» Fran war fest entschlossen, nicht die schwache Frau zu spielen und zimperlich zu sein, doch plötzlich glaubte sie, Verwesungsgeruch wahrzunehmen, und ihr wurde etwas schwummerig. Sie musste sich auf die praktischen Aspekte konzentrieren.

«Fotos machen», sagte Perez. «So viele Fotos wie möglich. Von allem. Du musst das ganze Zimmer fotografieren, aus so vielen unterschiedlichen Perspektiven, wie es geht, und dann nochmal alles im Detail. Hast du Handschuhe dabei?»

Sie grinste und zog ein Paar leichte Wollhandschuhe aus der Jackentasche. «Du darfst Watson zu mir sagen.»

«Was?» Er sah sie an, und sie merkte, dass er viel zu sehr mit seinen eigenen Gedanken beschäftigt war, um über ihre blöden Witze zu lachen.

«Nicht weiter wichtig.» Sie zog den Fotoapparat aus der Hülle und suchte sich die richtige Position für das erste Foto.

«Ich habe nichts hier, um Fingerabdrücke zu nehmen», sagte Perez, «aber das ist wohl auch nicht weiter schlimm. Vermutlich war jeder, der in der Warte wohnt, irgendwann einmal hier drin. Angela hat hier die Vögel beringt, und die Gäste durften ihr offenbar zusehen, wenn sie wollten.»

Fran betrachtete die Einzelheiten des Zimmers durch die Linse ihrer Kamera. Sie sah die Beringungsutensilien, die Vogelbücher auf dem Regalbrett, den Computer, den Drucker. Das Regal war staubig, der Boden nicht allzu sauber.

«Hier wurde schon länger nicht mehr geputzt», bemerkte sie. «Zumindest deutlich länger nicht als im Aufenthaltsraum. Der war gestern Abend pieksauber. Wahrscheinlich durften die Leute hier auch mit Stiefeln rein.» Das Putzen fiel sicher in Janes Aufgabenbereich. Es erschien Fran kaum zu bewältigen, als Köchin und Haushälterin für die ganze Warte verantwortlich zu sein.

«Dann hat es wohl auch wenig Sinn, nach Fußspuren zu suchen.» Perez sprach halb zu sich selbst. «Bestimmt hatte jeder im Haus, ob Angestellter oder Gast, irgendwann einen Grund, hier zu sein, und der Mörder kam gestern sicher direkt vom Fest. Er wird Hausschuhe getragen und keine Spuren hinterlassen haben.»

«Er?» Fran hob kurz den Blick von der Kamera.

«Oder sie», sagte Perez.

Sie wusste nicht zu sagen, ob er schon eine Vermutung hatte, wer Angela ermordet haben könnte, und fragte auch nicht nach. Sie dachte an die Menschen auf dem Fest am Abend zuvor, mit denen sie geplaudert und gelacht hatte. Sie hatte sich von allen verabschiedet, ihnen die Hand gegeben, sie auf die Wangen geküsst. Und einer von ihnen hatte später dieser jungen Frau, die da vor ihnen lag, ein Messer in den Rücken gerammt und anschließend sorgfältig Federn in ihrem Haar verteilt. Fran versuchte sich vorzustellen, wie zornig man sein musste, um so etwas zu tun. Ich könnte auch zuschlagen, dachte sie. Wenn jemand Cassie oder Jimmy etwas antun würde, wäre ich vielleicht sogar fähig zu töten. Aber hinterher würde ich wieder zur Besinnung kommen. Ich würde versuchen, es wiedergutzumachen. Ich würde Hilfe holen. Ich könnte nicht einfach dastehen und zuschauen, wie eine junge Frau durch meine Schuld verblutet.

Sie wechselte die Position, um den Schreibtisch zu fotografieren. Angelas Kopf lag zur Seite gedreht, eine Wange ruhte auf dem Tisch, und Fran blickte unvermittelt in ihre starren Augen, die nur teilweise vom langen Haar verdeckt wurden. Rasch machte sie ihr Foto und wandte sich wieder ab.

Perez war dabei, den Computer auszustöpseln. «Ich nehme ihn mit nach Springfield und schaue mir an, was drauf ist.»

«Aber sind da nicht auch persönliche Daten drauf?»

«Sicher», antwortete er. «Die interessieren mich ja gerade.»

Mit einem Mal fand Fran es fast ein bisschen geschmacklos, wie sehr er im Leben Verstorbener herumwühlte. Es machte ihm Spaß, herumzuschnüffeln und Zugang zu ihren Privatangelegenheiten zu haben. Und sie wiederum fand es problematisch, dass ihm das Spaß machte; sie wäre sehr viel besser damit zurechtgekommen, wenn er es als lästige Pflicht betrachtet hätte. Einen Moment lang fragte sie sich, ob er vielleicht auch in ihr nichts anderes sah als ein interessantes Forschungsobjekt, dem es auf die Spur zu kommen galt. Doch dann fing er ihren Blick ein und lächelte sie an, ein kurzes Aufblitzen von Zärtlichkeit, und sie sah ihn wieder so wie beim allerersten Mal: das wirre, dunkle Haar, der müde Ausdruck in den Augen. Sie verspürte ein ebenso tiefes wie unpassendes Begehren und sagte sich, dass es überhaupt keinen Grund gab, sich solche Gedanken zu machen.

Draußen in der Diele klingelte das Telefon, und Fran spürte Perez’ Anspannung. «Das kann doch unmöglich für dich sein», sagte sie. «Von der Arbeit würden sie doch auf deinem Handy anrufen.»

«Angela war so etwas wie ein Fernsehstar. Ich mache mir einfach Sorgen, dass Maurice und Poppy Parry von Reportern belagert werden, sobald sich die Nachricht herumspricht.»

Er schloss die Tür auf und ging hinaus, kam aber gleich wieder zurück, als er feststellte, dass Ben Catchpole bereits abgenommen hatte. Er ließ die Tür angelehnt, und sie lauschten Bens Worten am Telefon. Als sich herausstellte, dass es um Vögel ging, um irgendeinen seltenen Schwan, wandte Perez sich wieder ab.

«Hast du die schon fotografiert?» Er deutete mit dem Kinn auf den Stapel aus Büchern und Papieren auf dem Schreibtisch. «Kommt mir ein bisschen zusammengewürfelt vor. Was glaubst du, woran sie gerade gearbeitet hat?»

«Wahrscheinlich hat das alles gar nichts miteinander zu tun. Es könnten einfach Unterlagen sein, die sie in den letzten Wochen gebraucht und noch nicht wieder aufgeräumt hat. Eine große Ordnungsfanatikerin scheint sie mir nicht gerade gewesen zu sein.»

Fran fotografierte ein Buch, das aufgeschlagen mit dem Rücken nach oben auf dem Schreibtisch lag, dicht neben Angelas langer, schmaler Hand. Auf dem Umschlag stand Angela Moore als Verfasserin, und hinten auf dem Schutzumschlag war ein Foto, das sie mit zurückgestecktem Haar zeigte. Fran las den Klappentext: «Dem Dünnschnabelbrachvogel auf der Spur. Eine längst ausgestorben geglaubte Vogelart, wiederentdeckt auf der alten Seidenstraße Usbekistans. Eine moderne Abenteuergeschichte voller Spannung und Forschergeist.» Sie hob den Kopf und sah Perez an. «Gab es da nicht auch eine Fernsehserie drüber?»

Perez blickte ebenfalls kurz auf. «Ja, dadurch ist sie überhaupt erst berühmt geworden. Sie hat eine Forschungsexpedition in die Wüste geleitet und dabei eine kleine Population dieser Vögel entdeckt. Kurz nachdem die Serie ausgestrahlt wurde, ist sie nach Fair Isle gekommen. Es hat ziemlich viel Aufsehen erregt, plötzlich so eine Berühmtheit hier auf der Insel zu haben.»

«Warum sollte sie ihr eigenes Buch lesen?»

«Keine Ahnung.» Perez richtete sich auf und dachte eingehend über diese Frage nach. «Vielleicht saß sie ja an einem Artikel und wollte irgendetwas nachprüfen. Oder sie wollte sich einfach ein bisschen aufmuntern. Schließlich war das ihr großer Triumph.»

Nachdem er die aufgeschlagene Seite sorgfältig markiert hatte, steckte er das Buch zu den anderen Beweisstücken in einen schwarzen Müllbeutel und wandte sich wieder der Sichtung der Unterlagen auf dem Schreibtisch zu.

In der Diele wurde das Telefon mit einem kurzen Piepsen wieder in seine Ladestation gesteckt, und gleich darauf schien Hektik auszubrechen. Ben Catchpole rief etwas die Treppe hoch, dann hörten sie eilige Schritte, und der Motor des Landrovers wurde angelassen. Durchs Fenster sahen sie den jüngsten der vogelbeobachtenden Hausgäste über den Hof hinaus und auf den Berg rennen.

«Was ist denn da los?» Fran fand diese ganze Aufregung beunruhigend und wunderte sich, dass Perez so gelassen blieb. «Sollten wir nicht lieber mal nachsehen?»

Er schaute nur kurz von den ausgedruckten Seiten auf, die er gerade durchblätterte. «Wahrscheinlich irgendein seltener Vogel», sagte er. «So was passiert hier ständig. Ich sagte ja schon, die sind besessen.»

Später kam James senior zur Vogelwarte, um Perez dabei zu helfen, Angelas Leiche im Laster zu verstauen. Fran war erleichtert darüber. Während sie ihre Fotos schoss, hatte sie sich die ganze Zeit gefragt, wie Jimmy und sie es wohl schaffen sollten, die Frau in die Plastikplane zu rollen und nach draußen zu schleppen. Fran war nicht besonders kräftig und sah es bereits deutlich vor sich, wie sie Angela auf der Wiese zwischen Schafmist und Kaninchenlöchern fallen lassen und wie unwürdig und absurd es aussehen würde, wenn sie vergeblich versuchte, sie auf die Ladefläche des Lasters zu wuchten. Immerhin waren alle Gäste fort, und Maurice und Poppy hatten sich in ihrer Wohnung verschanzt; Zuschauer würden ihnen also erspart bleiben.

Doch als James eintraf, übernahm er gleich das Kommando, und das Ganze ging rasch und unaufgeregt über die Bühne. Fran musste nur die Türen aufhalten und die Ladeklappe des Lasters schließen. Wenn Perez mit seinem Vater sprach, wurde sein Akzent sehr viel stärker, und Fran verstand kaum, was er sagte. Doch sie wechselten ohnehin nicht viele Worte. Sie waren ja ein eingespieltes Team, hatten früher bereits auf dem Hof und auf dem Boot zusammengearbeitet. Dann fuhr James mit dem Laster davon, und sie sahen ihm von der Hintertür der Vogelwarte aus nach.

«Warte draußen im Wagen auf mich», sagte Perez. «Ich muss Maurice noch Bescheid sagen.»

Fran hatte damit gerechnet, dass es länger dauern würde. Sicher gab es noch etliche weitere Fragen zu klären. Perez war schließlich ein sorgfältiger Ermittler. Doch er kam schon bald wieder zurück nach draußen und machte einen aufgewühlten Eindruck.

«Was ist denn passiert?»

«Maurice ist am Boden zerstört», sagte Perez. «Viel mehr als heute Morgen, als er von Angelas Tod erfahren hat. Ich dachte schon, es wäre noch etwas anderes passiert, was ihn erschüttert hat. Aber es war nur die Tatsache, dass sie jetzt aus dem Leuchtturm fortgebracht wird. Solange sie unten im Vogelzimmer war, konnte er sich einreden, dass noch etwas von ihr da ist. Jetzt wird ihm langsam klar, dass sie nicht mehr wiederkommt. Nie mehr.»

KAPITEL 12

Auf dem Rückweg zum Leuchtturm kamen Jane sowohl der Laster als auch der Wagen aus Springfield entgegen. Beide fuhren nach Süden. Jane blieb am Straßenrand stehen und sah zu, wie erst James senior am Steuer des Lasters und wenig später Perez und Fran an ihr vorbeifuhren. Sie winkten ihr zu, aber keiner hielt an, um ein kurzes Schwätzchen zu halten, wie es sonst auf der Insel üblich war. Jane blieb noch einen Moment stehen und sah ihnen nach, bis sie hinter der Anhöhe, wo es nach Setter ging, verschwunden waren. Plötzlich ging ihr auf, dass in dem Laster wahrscheinlich Angelas Leiche lag, und sie fragte sich, was die Vogelwartin selbst wohl zu diesem demütigenden Abschied vom Leuchtturm gesagt hätte. Normalerweise transportierte der Laster Schafe, die dann mit dem Boot zum Schlachthof gebracht wurden. Jane dachte daran, dass Perez gesagt hatte, Angela habe immer einen unglücklichen Eindruck auf ihn gemacht. Eigentlich hatte ich gar keinen Grund, so voreingenommen gegen sie zu sein. Ich habe mich nie darum bemüht, sie zu verstehen.

Als sie fast wieder am Leuchtturm war, kam ihr Ben Catchpole entgegen. Selbst in der Dämmerung sah sie sein rotes Haar schon von weitem leuchten – der einzige Farbfleck in der grauen Landschaft.

«Habt ihr den Schwan gefunden?», fragte sie. «Dougie war in Springfield, um das Telefon zu benutzen, als ich gerade mit Mary beim Tee saß. Er war völlig außer sich.» Man hätte glauben können, es hätte Tote gegeben. Sie konnte den Satz gerade noch zurückhalten.

«Der hockt jetzt am Golden Water.» Ben drehte sich um und ging mit ihr zur Warte zurück, und Jane wurde klar, dass er wohl nach ihr gesucht hatte. Er war mit der Situation überfordert, und sie war die Einzige, die er um Rat fragen konnte. «Ich weiß nicht, was ich machen soll. Dougie hat es bereits über den Pager bekannt gegeben, und jeder Vogelbeobachter im ganzen Land, der eine Liste führt, wird unbedingt herkommen wollen, um den Schwan zu sehen.»

«Solange das Wetter anhält, brauchen wir gar nichts zu tun.» Allein das «Wir» schien ihn zu beruhigen. Trotz all seiner Erfahrung, trotz des Doktortitels und seiner Zeit als Umweltaktivist war er dem Ganzen nicht gewachsen. «Am besten warten wir, bis es aufklart, und treffen dann eine Entscheidung. Vielleicht sind die Ermittlungen bis dahin ja schon abgeschlossen.»

Ben kickte einen größeren Kieselstein von der Straße. «Was glaubst du, wer es war?»

«Ich weiß es nicht.»

«Sie hat mich behandelt wie den letzten Dreck», sagte Ben. «Und trotzdem wäre ich für sie gestorben.»

In der Warte ging Jane auf ihr Zimmer, zog den Mantel aus und die Vorhänge zu. Der Wind hatte ein wenig nachgelassen; vielleicht hatte sie sich aber auch nur daran gewöhnt. Es war schon fast dunkel draußen. In der Küche stellte sie den Topf mit dem geputzten Gemüse auf die Gasplatte und schob Teller zum Anwärmen in den Ofen. Der Tisch war bereits gedeckt. Sie würden nur zu sechst sein: die vier Gäste, Ben und sie. Weil das Deckenlicht brannte, konnte sie draußen nichts erkennen, sah nur ihr eigenes Spiegelbild in den großen Fensterscheiben, das mager und bleich zurückschaute. Eine welke Frau mittleren Alters. Ich brauche eine Geliebte, dachte sie. Eine warmherzige Person mit vollem Busen und einem herzlichen Lachen, die mir wieder etwas Leben einhaucht. Die Kartoffeln kochten bereits, und Jane drehte die Gasflamme kleiner. Später würde sie Püree daraus machen und es zusammen mit dem Schinken servieren, der im Ofen briet. Seit der letzte Flug von der Insel gegangen war, war Ben der einzige Vegetarier im Haus, und für ihn war noch etwas Quiche von der Party übrig. In der Tiefkühltruhe lag auch noch ein Päckchen dicke Bohnen, die konnte sie mit einer Béchamelsauce dazu servieren. Ein Jammer, dass die Petersilie im kleinen Gemüsegarten der Warte den letzten Sturm nicht überlebt hatte. Doch während Jane über all diese kleinen Haushaltsangelegenheiten nachdachte, die sie immer so beruhigten, hatte sie die ganze Zeit den Mord an Angela im Hinterkopf. Es ist aus Zorn geschehen, dachte sie. Oder aus Rache.

Sie ging den Flur entlang, der von der Küche zu Maurice’ Wohnung führte. Ihre Ledersohlen klapperten auf den Fliesen, hallten wider, als würden ihr fremde Schritte folgen. Sie klopfte an die Wohnungstür, und als niemand antwortete, ging sie hinein. Maurice saß hohläugig und einsam im Dunkeln auf dem Sofa. Jane knipste die Tischlampe an und setzte sich neben ihn.

«Wo ist Poppy?»

«Weiß ich nicht», antwortete Maurice, und Jane sah ihm an, dass es ihn eigentlich auch nicht interessierte. Er hatte sich ganz in seine Trauer eingesponnen. «Wahrscheinlich in ihrem Zimmer.»

Als Jane aufstand, um nachzusehen, rief er ihr nach: «Sie haben Angela mitgenommen.»

«Ich weiß.»

Poppy lag auf ihrem Bett und schaute eine australische Seifenoper. Auf dem Bildschirm lagen zwei unfassbar schöne junge Menschen an einem Sandstrand und sahen einander in die Augen. Einen Moment lang empfand Jane es als grob und herzlos, dass das Mädchen sich sentimentale Liebesgeschichten ansah, während es ihrem Vater so schlechtging. Doch auch Poppys Gegenwart würde ihm nicht helfen, außerdem hatte das Mädchen nie auch nur den Anschein erweckt, Angela zu mögen. Und die Vogelbeobachter hatten heute einen seltenen Vogel über die halbe Insel gejagt, das war mindestens genauso unpassend. So unpassend wie Janes eigenes stilles Vergnügen daran, das Rätsel um Angelas Tod aufzuklären.

«Hast du keinen Hunger?»

Poppy stellte den Ton ab, ließ aber keinen Blick von der sonnigen Strandlandschaft und dem jungen Liebespaar.

«Doch, irrsinnigen.» Unvermittelt sah sie zu Jane herüber. «Ist das nicht furchtbar? Wie kann man Hunger haben, wenn eine Tote im Vogelzimmer liegt?»

«Das ist gar nicht furchtbar. Außerdem ist sie schon nicht mehr dort. Jimmy Perez hat sie mitgenommen.» Jane setzte sich auf den Bettrand. «Wo möchtest du denn gerne essen? Hier in der Wohnung oder draußen mit uns?»

Poppy schwieg einen Moment. «Denken die alle, ich habe sie umgebracht?»

«Was die anderen denken, weiß ich nicht. Ich glaube jedenfalls nicht, dass du es warst.»

Die Serie war zu Ende, und der Abspann zog stumm über den blauen Horizont. Poppy ließ sich auf ihr Kissen sinken. «Kann ich vielleicht hier auf dem Zimmer essen? Dad ertrage ich nämlich gerade irgendwie auch nicht. Er heult ständig. Ich habe ihn noch nie heulen sehen.»

«Ich bringe dir etwas rauf.»

«Gibt’s auch Nachtisch?»

«Zitronenkuchen mit Baiser.»

«Kriege ich ein Stück davon?»

Jane nickte lächelnd.

Beim Essen sprachen alle über den Schwan. Auf dem Tisch stapelten sich Bestimmungsbücher. Dougie Barr konnte sich überhaupt nicht mehr einkriegen. Er wirkte, als stünde er unter Aufputschmitteln, die Worte purzelten nur so aus ihm heraus. «Und dann sieht man einen Vogel, und man weiß es einfach! Man weiß, das ist der beste Vogel, den man im Leben zu sehen kriegt, der, durch den sich alle an einen erinnern werden.» Er ließ das Besteck sinken, um eine Seite in dem dicken Buch neben seinem Teller umzublättern, und griff dann wieder nach der Dose, aus der er trank. Kein Bier, sondern eine grellfarbige Limonade. Jane vermutete, dass der Zucker ihn wahrscheinlich noch mehr aufdrehte, wie ein hyperaktives Kind. «Ich hätte ja nicht mal gewusst, dass Trompeterschwäne überhaupt Zugvögel sind, aber das sind sie. Hier, seht ihr? Die Population in Alaska wandert. Mein Vogel ist also den ganzen weiten Weg von Alaska hierhergekommen.» Mein Vogel. Als hätte er ihn selbst zur Welt gebracht. Dann schaufelte er weiter sein Essen in sich hinein, viel zu hastig, sodass ihm hin und wieder Brocken aus dem Mund purzelten. Offenbar fiel ihm aber wieder ein, dass es ja einen Todesfall in der Warte gegeben hatte, denn er setzte noch hinzu: «Angela hätte das verstanden. Sie wusste, wie es ist, eine seltene Art zu entdecken. Damit hat sie schließlich ihre Karriere begründet.»

«Damit», sagte Sarah Fowler, «und mit ihren Haaren.»

Die bissige Bemerkung kam so unerwartet, dass Jane erst gar nicht wusste, wie sie reagieren sollte, sich nicht einmal sicher war, ob die Kritik darin überhaupt beabsichtigt war. Sie hatte sich ein paarmal mit den Fowlers unterhalten, seit sie mit der Good Shepherd in die Vogelwarte gekommen waren, und fand das Paar sehr angenehm, ruhig und unaufdringlich. Womit John sein Geld verdiente, hatte sie vergessen, aber Sarah war eine Art Sozialarbeiterin, die Familien mit Kindern betreute. Als sie jetzt überrascht den Kopf hob, fing sie Sarahs Blick auf, und sie mussten beide grinsen. Zwei Frauen, die sich eine kleine Boshaftigkeit gönnten und es umso mehr genossen, weil sie eigentlich zurückhaltende, höfliche Damen fortgeschrittenen Alters waren, bei denen kein Mensch damit rechnete. Sarah kicherte verhalten in ihre Serviette, und Jane ging durch den Kopf, dass sie wohl alle nicht allzu weit von einem hysterischen Anfall entfernt waren.

Um sie herum wurde schon wieder über den Schwan gesprochen.

«Morgen Nachmittag soll der Sturm nachlassen.» Das kam von Hugh Shaw. Jane war sich sicher, dass er seinen Charme praktisch von Geburt an trainiert hatte. Man merkte ihm an, dass er sein Leben lang von vernarrten Frauen umgeben gewesen sein musste – Mutter und Großmutter natürlich und wahrscheinlich auch noch ein Kindermädchen –, und trotzdem hätte er auch Jane mühelos um den Finger wickeln können. Er war so hübsch und hatte so ein reizendes, träges Lächeln. Wahrscheinlich war es harte Arbeit, diesen Effekt zu erzielen, und Jane hatte das Gefühl, dass er sich ihre Bewunderung und Belustigung redlich verdient hatte. «Die ersten Vogelgucker sind schon zu den Shetland-Inseln aufgebrochen, in der Hoffnung, es irgendwie nach Fair Isle zu schaffen und den Schwan zu sehen.»

Jane sah zu Ben hinüber, der aber nicht zuzuhören schien.

«Selbst wenn der Wind nachlässt, wird morgen noch kein Flugzeug hier landen können», sagte sie. «Es wird doch schon so früh dunkel.» Sie konnte nur hoffen, dass das auch zutraf. Wenn am späten Nachmittag tatsächlich noch ein Flug hier landete, eine Ladung Vogelkundler absetzte und ohne sie wieder davonflog, würde ihnen das große Probleme bereiten. Jane würde die neuen Gäste irgendwo unterbringen und sie verpflegen müssen, und sie hatte keine Ahnung, wie das gehen sollte: ein plötzlicher Besucheransturm, während Maurice und Poppy sich in ihrer Wohnung verschanzten. Und wenn die Vogelbeobachter es auf die Insel schafften, war auch die Presse nicht mehr weit. Plötzlich standen ihr rasende Reporter vor Augen, die den Leuchtturm belagerten und ihre Teleobjektive auf die Fenster richteten, sie sah ein Foto von Maurice vor sich, den Kopf in den Händen vergraben, das auf den Titelseiten sämtlicher Boulevardblätter prangte. Vielleicht sollte sie eigenmächtig die Entscheidung fällen, die Warte für weitere Gäste zu schließen, aber die Journalisten würden auch anderswo auf der Insel unterkommen. Wenn das Wetter bloß wieder schlechter würde, wenigstens für die nächsten paar Tage, wenigstens so lange, bis Perez den Mörder ausfindig gemacht hatte. Oder sie selbst.

Im allgemeinen Tischgespräch war eine Pause entstanden, und Jane musterte die Anwesenden. Dougie war bereits zum Nachtisch übergegangen und schaufelte sich Zitronenkuchen und Baiser in den Mund. Das Ehepaar Fowler unterhielt sich leise miteinander. Jane sah, dass John unter dem Tisch nach Sarahs Hand gegriffen hatte, und verspürte erneut einen Stich der Einsamkeit. Ich habe niemanden, der mich in den Arm nimmt und mich tröstet. Hugh hatte sich auf seinem Stuhl zurückgelehnt. Er hielt die Augen leicht geschlossen, und auf seinen Lippen lag ein zufriedenes Lächeln. Ben spielte mit seiner Papierserviette und schaute hinaus in die Dunkelheit.

Irgendwer in diesem Haus ist ein Mörder, dachte Jane. Ich sitze womöglich mit einem Mörder am Tisch. Als Kind hatte sie einmal ein Buch von Agatha Christie gelesen. Eine Gruppe Menschen auf einer Insel, und einer nach dem anderen starb. Es war warm im Speisesaal; Jane hatte sowohl hier als auch im Aufenthaltsraum ein großes Feuer aus Treibholz im Kamin angezündet, um alle ein wenig aufzumuntern. Trotzdem fröstelte sie.

Sie ging in die Küche, um Kaffee aufzusetzen. Während das Wasser kochte, räumte sie die Teller in die Spülmaschine und füllte löslichen Kaffee in die große Thermoskanne. Das war ihr allabendliches Ritual, ihre letzte Aufgabe am Ende des Arbeitstags. Plötzlich wusste sie, dass es wohl doch ihr letztes Jahr in der Warte sein würde. Wenn diese Saison zu Ende war, würde sie nicht mehr hierher zurückkehren. Es wäre nicht mehr dasselbe, und außerdem war sie jetzt wieder bereit für eine Veränderung. Das hatte sie Angela Moore und ihrem gewaltsamen Tod zu verdanken.

Sie spürte eine Bewegung hinter sich und drehte sich um. Eigentlich hatte sie damit gerechnet, dass es einer der Gäste sein würde, Sarah vielleicht, die anbieten wollte, ihr mit dem Kaffee zu helfen. Doch es war Perez. Er hatte Stiefel und Mantel ausgezogen und stand reglos hinter ihr. Jane spürte, wie sie unwillkürlich Herzklopfen bekam. Ob alle Angst bekamen, wenn die Polizei vor der Tür stand? Ob sich alle an all die kleinen Missetaten, die Unfreundlichkeiten erinnerten, die zwar im Grunde kein Verbrechen, aber doch nicht besonders menschenfreundlich gewesen waren, wenn sie einem Polizisten wie Perez gegenüberstanden? Wir glauben doch alle, dass er uns durchschaut. Dass er weiß, was wir denken. Man fühlt sich, als stünde man vor Gott, am Tag des Jüngsten Gerichts. Vorsichtig goss sie das heiße Wasser in die Thermoskanne. Immerhin zitterten ihr nicht die Hände. Ich benehme mich albern. Das liegt am Wetter und an dieser ganzen tragischen Situation. Wieder hatte sie das Gefühl, in einen Roman geraten zu sein – wenn schon nicht in einen Agatha-Christie-Roman, dann doch in eine andere pathetische Schauergeschichte.

«Tut mir leid, wenn ich störe», sagte Perez.

«Sie stören überhaupt nicht. Trinken Sie doch einen Kaffee mit uns.»

Er folgte ihr in den Speisesaal. Die anderen saßen noch genauso am Tisch wie vorher. Ein weiterer Regenschauer war herangeweht, die Tropfen prasselten an die Scheiben. Niemand sagte etwas, und Jane fühlte sich verantwortlich. Sie musste dafür sorgen, dass alle sich wohl fühlten. Bei den Festen in Richmond war das auch immer so gewesen: Dee lud einen zusammengewürfelten Haufen Leute ein, die kaum etwas gemeinsam hatten, und kümmerte sich dann nicht weiter um sie, und Jane fiel die Aufgabe zu, die Gäste miteinander bekannt zu machen und für Gesprächsstoff zu sorgen.

«Wir sind heute Abend alle recht aufgeregt», sagte sie. «Am Golden Water ist ein äußerst seltener Vogel aufgetaucht. Ein Trompeterschwan. Der erste, der je in Großbritannien gesichtet wurde.»

Perez sagte immer noch nichts. Er zog einen Stuhl heran und setzte sich zwischen Dougie und Hugh an den Tisch.

«Wir sind hier in einer sehr ungewöhnlichen Lage.» Er schien jedes einzelne Wort abzuwägen. Jane überlegte, ob er wohl schon wusste, wer Angela umgebracht hatte. Vielleicht gab es ja irgendwelche technischen Zaubereien, mit deren Hilfe er es herausgefunden hatte, während er im Vogelzimmer war. War er hergekommen, um jemanden festzunehmen? Jane spürte, dass sie bei aller Erleichterung auch enttäuscht sein würde, falls das der Grund seines Besuchs war. Sie war immer noch fasziniert von diesem Mysterium. Ein ähnliches Gefühl hatte sie beim Kreuzworträtseln, wenn ihr jemand über die Schulter schaute und ihr die Lösung für eine besonders knifflige Frage nannte.

Doch wie sich herausstellte, war Perez mit seinen Ermittlungen nicht viel weiter als sie. «Unter normalen Umständen wäre bei einem solchen Fall jetzt ein großes Team im Einsatz, das Aussagen aufnehmen und Zeugen überprüfen würde. Hier bin ich ganz allein. Ich wäre Ihnen also sehr dankbar, wenn Sie mich so weit wie möglich unterstützen würden. Ich brauche natürlich Ihre Aussagen und muss mit jedem einzeln reden.» Er sah von einem zum anderen. «Und zwar so bald wie möglich, solange Ihre Erinnerungen noch frisch sind.»

«Was ist mit Maurice und Poppy?», fragte Hugh. «Mit denen werden Sie doch auch reden wollen.» Er zuckte leicht mit den Schultern und lächelte zaghaft, wie um zu signalisieren, dass er das nicht als Kritik meinte.

Na so was, Hugh, dachte Jane. Du kannst ja ganz schön giftig sein. Und ich dachte, du bist so ein netter Junge.

«Natürlich werde ich mit allen reden», entgegnete Perez scharf. «Aber ich führe die Ermittlungen auf meine Weise. Wir werden noch heute Abend mit den Vernehmungen beginnen.» Er reichte einen Stapel Blätter herum. «Fürs Erste möchte ich Sie bitten, alles aufzuschreiben, woran Sie sich hinsichtlich des gestrigen Abends erinnern können. Ich brauche genaue zeitliche Angaben, was Sie nach dem Fest gemacht oder beobachtet haben. Alles kann weiterhelfen. Vielleicht hat jemand zufällig ein Gespräch mitgehört, das angesichts der Ereignisse neue Bedeutung gewonnen hat. Oder Ihnen ist aufgefallen, dass gestern Abend noch jemand im Leuchtturm unterwegs war. Ich muss Sie aber bitten, diese Dinge nicht untereinander zu besprechen. Ich möchte nicht, dass zu viel spekuliert wird. Und seien Sie ehrlich. Wie ich schon sagte, die Lage ist außergewöhnlich, aber das hier ist ganz bestimmt kein Spiel.»

Dann wandte er sich zu Jane um und lächelte zum ersten Mal seit seiner Ankunft. «Könnten Sie vielleicht noch einen Kaffee machen? Es wird eine lange Nacht.»

KAPITEL 13

Für Perez war dies mit Abstand der schwierigste Fall, den er je bearbeitet hatte. Hier im Leuchtturm hatte er das Gefühl, als wäre er in einem völlig fremden Land im Einsatz; die Zeugen schienen eine andere Sprache zu sprechen, und nur mit Mühe verstand er, was sie sagten. Zum ersten Mal konnte er nachvollziehen, wie sich Roy Taylor, sein früherer Kollege aus Inverness, auf den Shetland-Inseln gefühlt haben musste, wenn er dort Ermittlungen geleitet hatte. Er musste sich vorgekommen sein, als wäre er auf dem Mond gelandet. Perez wusste, wie Shetländer dachten. Er sah die Welt mit ihren Augen. Aber die Mitarbeiter der Vogelwarte und ihre Gäste waren Engländer, die ganz anders dachten als er. Für einen Moment kam ihm die Warte wie ein Außenposten des British Empire während der Kolonialzeit vor, und er sah sich selbst als Abgesandten der Einheimischen, der zwischen den Kulturen zu vermitteln suchte.

Er ließ alle vom Speisesaal in den Aufenthaltsraum umziehen. Dort würden sie es gemütlicher haben, und er konnte den Speisesaal als Verhörzimmer für die Zeugenbefragungen nutzen. Bei solchen Gesprächen war es ihm lieber, auf einem normalen Stuhl zu sitzen und einen Tisch zwischen sich und dem Gesprächspartner zu haben, anstatt auf einem Sofa zu hocken, wo er mit dem Knie ständig an das des Tatverdächtigen stieß. Und tatverdächtig waren sie schließlich alle. Anders konnte er das im Augenblick gar nicht betrachten. Natürlich war ihm klar, dass die Bewohner der Warte kaum schweigend zusammen im Aufenthaltsraum sitzen würden; sobald er aus dem Zimmer war, würden sie alles haarklein miteinander besprechen. Er musste damit rechnen, dass die schriftlichen Aussagen davon gefärbt sein würden. Aber besser ging es eben nicht.

Fran hatte ihm angeboten, ihn zur Warte zu begleiten. «Ich könnte dir doch helfen. Ich habe ein gutes Gespür für Menschen. Ich könnte sie beobachten, mir anhören, was sie sagen, und Notizen machen, ohne dass sie es merken.» Doch Perez war sich nicht sicher, ob Informationen, die sie sich auf diese Art verschafften, hinterher auch als Beweise zugelassen würden. Außerdem war bereits eine Frau ermordet worden. Er wollte Fran auf keinen Fall in Gefahr bringen. Nicht noch einmal.

Als Erstes bat er John Fowler in den Speisesaal. Was hatte ihn zu dieser Entscheidung veranlasst? Es war reine Willkür, die sicherlich damit zusammenhing, dass ihn schweigsame Menschen grundsätzlich interessierten und Fowler beim Kaffee kaum etwas gesagt hatte. Außerdem wirkte der Mann umgänglich, und er hatte wenig Lust, den Abend gleich mit einem feindseligen Gespräch zu beginnen.

Aus der Küche drang das Brummen der Spülmaschine und untermalte das Gespräch. Perez legte ein kleines Diktiergerät auf den Tisch, das er sich von Stella, der Grundschullehrerin, ausgeliehen hatte, nachdem sie Angelas Leiche sicher verstaut hatten.

Er wies mit dem Kopf auf das Gerät. «Das macht Ihnen doch nichts aus, oder? Es ist kein offizielles Verhör, aber ich habe hier einfach niemanden, der Notizen machen könnte.»

Immer wenn er sich die Aufzeichnung später wieder anhörte, bereitete ihm die Geräuschkulisse aus der Küche, die noch vor Beginn des Gesprächs einsetzte, jedes Mal neues Unbehagen und rief ihm sein Ringen um die richtigen Fragen in Erinnerung.

Perez begann mit den Fakten, die er im Grunde schon kannte: Die Namen und Adressen der Gäste hatte ihm der Computer aus dem Vogelzimmer verraten, und die Kollegen in Lerwick hatten jeden von ihnen bereits auf Vorstrafen überprüft. Fowler hatte keine. Das Paar lebte in Bristol, John war neunundvierzig Jahre alt, Sarah einundvierzig. Jetzt saß der Mann vor ihm und machte den Eindruck, als ließe ihn die ganze Sache völlig kalt. Seine Haare waren etwas zu lang für einen Mann seines Alters, er trug Jeans und einen handgestrickten Pullover. Nichts an ihm war außergewöhnlich oder fiel sonst wie ins Auge. Der typische Kandidat, den man bei einer Gegenüberstellung einfach übersah.

«Was führt Sie jetzt im Herbst nach Fair Isle?», wollte Perez von ihm wissen.

«Die Vögel.» Fowler lächelte. «Da sind wir auch nicht anders als die übrigen Verrückten, die die lange Reise auf sich nehmen. Ich war schon zweimal im Herbst auf den Shetland-Inseln, aber noch nie hier auf Fair Isle. Das war schon immer mein Traum. Unter Vogelbeobachtern gilt die Insel als legendär. Hier kann praktisch alles passieren. Und heute war das ja auch so, mit dem Trompeterschwan. Außerdem brauchte Sarah dringend Urlaub.»

«Und weshalb brauchte Ihre Frau Urlaub?»

«Ist das wichtig?» Das Lächeln verschwand und wich einem leichten Stirnrunzeln, als hätte Perez sich irgendwie danebenbenommen.

«Vermutlich nicht.» Perez wusste selbst nicht, was ihn zu dieser Frage bewogen hatte, doch Fowlers Reaktion schürte seine Neugier. «Aber es interessiert mich trotzdem.»

Fowler zuckte die Achseln. «Sie hatte eine Fehlgeburt. Eigentlich hatten wir die Hoffnung auf ein Kind längst aufgegeben. Wir haben alles versucht, die ganzen Untersuchungen, künstliche Befruchtung. Dann war da dieser wunderbare Augenblick, als sie merkte, dass sie schwanger ist. Und dann die Fehlgeburt. Kein Mensch konnte uns sagen, wie es dazu kam. Letzte Woche hätte das Baby zur Welt kommen sollen. Es war eine große Belastung für uns beide. Sie musste einfach weg von zu Hause.»

«Das tut mir sehr leid.» Perez’ erste Frau, die ebenfalls Sarah hieß, hatte auch eine Fehlgeburt gehabt, und in seinen Augen war das der eigentliche Grund, weshalb die Ehe schließlich gescheitert war. Er selbst war nie zuvor so unglücklich gewesen wie nach dem Verlust dieses Babys. Jetzt fühlte er sich wie ein gefühlloser Trampel, der den Schmerz anderer nicht respektierte.

«Sie werden sie doch hoffentlich nicht darauf ansprechen?» Fowler maß Perez mit ernstem Blick. Er hatte etwas von einem verträumten Professor, sanftmütig und nicht ganz von dieser Welt.

«Natürlich nicht.» Die Spülmaschine in der Küche piepste, der Spülgang war beendet. «Kannten Sie Angela Moore, bevor Sie hierher in die Vogelwarte kamen?»

«Ich bin ihr einmal bei einem Verlagsfest begegnet. Früher schrieb ich nämlich Artikel für Fachzeitschriften.»

«Sie sind Journalist?» Perez hob abrupt den Kopf. «Ihnen ist hoffentlich klar, dass diese Gespräche vertraulich sind. Ich möchte nichts von dem, was hier gesagt wird, in einer Zeitung wiederfinden.»

«Das würde ich den Angehörigen niemals antun.» Fowler hielt den Blick auf das Fenster gerichtet. «Außerdem bittet mich inzwischen ohnehin niemand mehr um Beiträge. Ich bin wohl in Ungnade gefallen. Und für Tageszeitungen habe ich sowieso nie viel geschrieben, nur hin und wieder mal einen naturhistorischen Artikel.»

Perez blieb nichts anderes übrig, als dem Mann zu vertrauen. Trotzdem, jeder Journalist wünschte sich, einen Artikel bei einer großen Zeitung unterzubringen, den eigenen Namen fett gedruckt zu sehen, gleich unter der Schlagzeile. Und wenn die überregionalen Zeitungen mitbekamen, dass Fowler auf Fair Isle war, würde er schon sehr bald wieder sehr gefragt sein. «Was machte Angela auf dem Verlagsfest?»

«Sie hat ihr Buch vorgestellt. Der Verlag hoffte auf Aufmerksamkeit. Auf Rezensionen.»

«War das, als Angelas Buch über den Dünnschnabelbrachvogel erschienen ist?» Perez hatte das Gefühl, dem Mann jede Information einzeln aus der Nase ziehen zu müssen. Vielleicht würde das Gespräch ohne das Aufnahmegerät ja viel entspannter verlaufen.

«Ja.»

«Und haben Sie es rezensiert?»

«Ja. Allerdings nicht sehr wohlwollend.»

«Ist es denn kein gutes Buch?»

«Sie sollten es lesen, Inspector, und sich selbst ein Urteil bilden.» Fowler hob den Kopf und lächelte leicht.

«Hat Angela Sie wiedererkannt, als Sie hier ankamen?», fragte Perez. Er hatte immer noch keine Ahnung, worauf er mit seinen Fragen eigentlich hinauswollte. Erneut überkam ihn das Gefühl, es hier mit einer Welt zu tun zu haben, von der er nichts verstand. Er war problemlos in der Lage, sich mit Bauern über Schafe und mit Fischern über Köder zu unterhalten, aber diese Autoren und Vogelbeobachter waren ihm ein Rätsel.

«Meinen Namen kannte sie natürlich, sie wird sich aber kaum daran erinnert haben, dass wir uns schon einmal persönlich begegnet sind.»

«Und Sie sind trotz der schlechten Rezension miteinander ausgekommen?»

«Selbstverständlich, Inspector. Sie war ja inzwischen eine Berühmtheit. Da hatte sie keinen Grund, nachtragend zu sein. Meine Anerkennung konnte ihr gleichgültig sein.»

Perez wurde das Gefühl nicht los, dass Angela durchaus ein sehr nachtragender Mensch gewesen war. Er warf einen Blick auf das Blatt Papier, das vor ihm auf dem Tisch lag, und stellte fest, dass er sich keine Notizen gemacht hatte.

«Und womit verdienen Sie jetzt Ihr Geld?», fragte er.

«Nach wie vor mit Büchern, Inspector. Inzwischen schreibe ich aber nicht mehr selbst, sondern sammele und verkaufe sie. Ich habe einen kleinen Buchladen für Naturgeschichte. Inzwischen läuft natürlich ein Großteil des Umsatzes über das Internet, aber es gibt immer noch genügend interessierte Kunden, die gerne im Laden stöbern. Ich habe das Glück, meiner Leidenschaft nachgehen und das auch noch als Arbeit bezeichnen zu können.»

Perez überlegte, ob das bei ihm nicht genauso war. Ging nicht auch er seiner Leidenschaft nach und bezeichnete seine Neugier als Arbeit?

«Sie waren doch gestern Abend auch auf dem Fest», sagte er. Die Fowlers hatten sich vorgestellt, ihnen gratuliert und gesagt, wie nett sie es fänden, dass die Hausgäste ebenfalls eingeladen waren, doch Perez konnte sich nicht erinnern, sie tanzen gesehen zu haben. Vielleicht waren sie gerade so lange geblieben, wie es die Höflichkeit erforderte, und hatten sich dann zurückgezogen. «Wie hat Angela da auf Sie gewirkt?»

Fowler zuckte die Achseln. «Eigentlich so wie immer. Aufgedreht, spitzzüngig und amüsant.»

«Weshalb hätte jemand sie umbringen sollen?» Trotz der merkwürdigen Federinszenierung hatte Perez das Gefühl, dass dem Mord ein ganz nüchternes Motiv zugrunde lag. Es gab keinen Hinweis auf einen sexuellen Übergriff, und er ging auch nicht davon aus, dass er sich als die Tat eines Wahnsinnigen entpuppen würde, dem der Sturm aufs Gemüt geschlagen war.

«Ich glaube nicht, dass ich Ihnen darauf eine Antwort geben kann, Inspector.» Fowler klang nun deutlich distanzierter, obwohl er weiterhin höflich blieb. Anscheinend begann das Gespräch, ihn zu langweilen. «Ich kannte die Frau ja kaum.»

Bevor er den nächsten Zeugen ins Speisezimmer rief, gönnte Perez sich eine Pause. Er schenkte sich noch einen Kaffee ein und beschloss spontan, damit nach draußen zu gehen, um wieder ein bisschen Energie zu tanken. Er musste sich mit seinem ganzen Gewicht gegen die Tür stemmen, um sie überhaupt aufzubekommen, und selbst hier, im Windschatten des Gebäudes, ließ ihn der Sturm erst einmal nach Luft schnappen. Das Donnern und Grollen der Wellen trieb ihm alle Spekulationen über den Fall aus dem Kopf. Stattdessen machte sich plötzliche Verzweiflung breit. Ich schaffe das nicht. Nicht allein. Offizielle Vernehmungen, dieses ganze sterile Frage-und-Antwort-Spiel, bei dem die Zeugen von vornherein in Verteidigungshaltung und auf der Hut waren, fand er schon unter normalen Umständen nicht sonderlich sinnvoll. Doch diesmal kam er sich völlig machtlos vor und hatte nicht die geringste Vorstellung davon, was in seinen Verdächtigen vor sich ging. Es war zwar seine Insel, doch hier in der Warte waren der Autor, die Wissenschaftler und die Vogelkundler zu Hause. Das verschaffte ihnen einen Vorteil. Er musste das Machtgefüge umdrehen.

Rasch kehrte er zum Aufenthaltsraum zurück. Sie hörten seine Schritte auf den hölzernen Bodendielen, und als er eintrat, war es mucksmäuschenstill im Zimmer. Alle schienen ganz auf die Blätter konzentriert, die vor ihnen lagen. Sie sahen fragend auf. Wer würde der Nächste sein?

«Es gibt eine kleine Änderung», sagte Perez und fand seine Stimme dabei selbst unnatürlich laut. «Ich muss nach Springfield zurück. Es gab einen Anruf aus Inverness. Morgen machen wir weiter, und ich werde die übrigen Befragungen in den Gemeindesaal verlegen, um den Ablauf hier in der Warte so wenig wie möglich zu behindern. Ich melde mich telefonisch, wenn ich so weit bin. Wenn ich jetzt erst einmal Ihre schriftlichen Aussagen haben könnte …»

Mit den Blättern in der Hand marschierte er davon und kam sich vor wie ein Lehrer, der versucht, in einer besonders aufsässigen Schulklasse die Oberhand zu behalten. Er war bereits beim Wagen, als er Jane vom Haus her rufen hörte. Sie stand in einem Rechteck aus Licht, das von der Diele nach draußen fiel, hatte sich einen Mantel um die Schultern gelegt, war aber immer noch in Hausschuhen. Jetzt kam sie zu ihm gelaufen. «Kann ich kurz mit Ihnen reden, Jimmy? Mir ist da noch etwas eingefallen. Wahrscheinlich ist es nicht weiter wichtig, aber ich finde doch, dass Sie es wissen sollten.»

Sie setzten sich nebeneinander in James seniors rostfleckigen Wagen, während draußen der Sturm tobte. Hin und wieder musste Perez Jane bitten, lauter zu sprechen, damit er sie überhaupt hören konnte.

«Am Tag vor ihrem Tod hat Angela beim Mittagessen etwas angesprochen.» Jane blickte geradeaus durch die Windschutzscheibe, obwohl es draußen stockdunkel war. Perez hatte das Innenlicht eingeschaltet, das zu seiner Überraschung tatsächlich funktionierte, und sie unterhielten sich beim bleichen Schein des flackernden Lämpchens. «Sie sagte, jemand sei im Vogelzimmer gewesen und hätte in ihren Unterlagen gestöbert. Es ging um einen Aufsatz, an dem sie gerade arbeitete. Sie war sehr aufgebracht. Genauer gesagt fuchsteufelswild. Manchmal konnte es passieren, dass sie aus purer Langeweile einen Wutausbruch inszenierte, aber das war echter Zorn.»

«Erinnern Sie sich noch, wie das Gespräch weiterging?»

«Wenn mich nicht alles täuscht, war der Aufsatz verschwunden. Sie hat behauptet, einer von uns müsse ihn gestohlen haben.»

«Meinte sie jemand Bestimmten?», fragte Perez. Er musterte die Frau auf dem Beifahrersitz, ihr schmales, konzentriertes Gesicht. Warum war ihr das alles bloß so wichtig?

«Ich glaube nicht», sagte sie. «Zumindest kam es mir in dem Moment nicht so vor.»

«Vielen Dank.» Er hatte eigentlich erwartet, dass Jane jetzt, wo das Gespräch beendet war, gleich wieder aussteigen würde, doch sie blieb sitzen. Perez wartete und dachte sich, dass Warten zu seinen Stärken gehörte. Er beherrschte es sehr viel besser als jeder andere, den er kannte.

«Sie sollten mal mit Ben Catchpole reden», sagte Jane schließlich. «Und vielleicht auch mit Hugh. Angela hatte eine Schwäche für hübsche Jungs.»

«Wollen Sie damit sagen, dass sie mit ihnen ins Bett ging?» Er hörte selbst, wie erstaunt und missbilligend er klang. Was würde Fran sich wieder über ihn lustig machen, wenn sie das mitbekommen hätte! Sie hielt ihm häufig vor, er sei engstirnig und prüde. Und wäre er denn genauso schockiert gewesen, wenn sie über einen Mann gesprochen hätten?

Jane beantwortete seine Frage nicht direkt. «Sie war unersättlich», sagte sie. «Immer musste sie Verehrer um sich haben. Bei Ben und Hugh bin ich mir nicht sicher, aber letztes Jahr gab es mit Sicherheit so eine Episode. Da hat sie sich mit einem jungen Gast eingelassen und ihm richtig das Herz gebrochen.» Sie blickte noch immer hinaus in die Dunkelheit.

«Und was sagt Maurice dazu?»

«Ich würde mal vermuten», antwortete Jane, «dass er die Augen davor verschließt. Maurice macht es sich gern leicht im Leben. Aber vor allem wollte er Angela glücklich sehen.»

«Vielen Dank», sagte Perez noch einmal, und diesmal stieg Jane tatsächlich aus. Durch die Heckscheibe sah er ihr nach, wie sie auf die Lichter der Vogelwarte zueilte.

In Springfield saßen alle vor dem Fernseher. Die dicken Vorhänge waren zugezogen, um den Sturm auszusperren. Im Kamin brannte ein Feuer aus Torf und Treibholz, das Perez gleich roch, als er das Haus betrat. Seine Mutter stand auf, als sie ihn kommen hörte, und ging in die Küche, um ihm einen Kaffee zu machen und einen Teller mit Haferkeksen und Käse bereitzustellen. Sein Vater schenkte ihm einen Whisky ein. Fran saß mit angezogenen Beinen auf dem Sofa, und Perez beugte sich zu ihr hinunter und küsste sie aufs Haar. Durch den Torfgeruch roch er ihr Shampoo.

«So früh hatten wir gar nicht mit dir gerechnet», sagte sie. «Ist es etwa schon geschafft?»

«Nein, aber ich konnte heute Abend einfach nicht weitermachen. Ich kam überhaupt nicht voran. Morgen gibt es dafür umso mehr zu tun.»

«Wir haben vorhin die Wettervorhersage gehört», sagte sein Vater. «Morgen früh wird das Wetter wohl umschlagen. Es nähert sich ein Hochdruckgebiet.»

«Wirst du auslaufen?»

«Einstweilen nicht. Die Dünung ist noch zu stark. Und ich kann mir auch nicht vorstellen, dass es ein Flugzeug herschafft. Der Hubschrauber müsste allerdings durchkommen. Übermorgen sieht es sicher besser aus. Da müsste alles wieder normal sein.»

Wenn man mal davon absieht, dachte Perez, dass noch immer eine Tote in unserem Schuppen liegt und ich ihren Mörder finden muss.

KAPITEL 14

Dougie Barr hörte den spätabendlichen Seewetterbericht auf dem alten Transistorradio im Schlafsaal. Zu Hause schlief er immer ein, wenn er dieser übergenauen Stimme lauschte, die die verschiedenen Seegebiete aufzählte.

Aber was interessierte es ihn daheim, wenn er sowieso arbeiten musste, auch, aus welcher Richtung der Wind kam? Hier hingegen interessierte ihn das sehr. In den nächsten beiden Tagen würde das Wetter umschlagen und einer windstilleren, kühleren Phase weichen. Ein Wetter für Wacholderdrosseln, Rotdrosseln und Schneeammern. Die Vogelbeobachter, die sich schon auf der Hauptinsel sammelten und nur darauf warteten, dass der Wind abflaute und sie Boote und Flugzeuge nach Fair Isle chartern konnten, hörten die Vorhersage sicher auch. Eigentlich wäre Dougie gern bei ihnen gewesen, hätte mit ihnen in einer der Kneipen von Lerwick oder im Hotel Sumburgh gehockt, in Erinnerungen an frühere, verrückte Touren geschwelgt, an verpasste Gelegenheiten und glückliche Zufallsentdeckungen. Er hätte zu gern miterlebt, wie die Aufregung wuchs und die Spannung stieg. Aber dann wäre er nicht derjenige, der den Trompeterschwan gefunden hätte, und sein Name würde nicht in die Sichtungsliste der Seltenheitskommission eingehen. Er würde jetzt nicht von sämtlichen Vogelkundlern Großbritanniens beneidet.

Er setzte sich aufs Bett, knöpfte sich das Hemd auf und lauschte den Gesprächsfetzen, die aus dem Aufenthaltsraum nach oben drangen. Ben und Hugh saßen noch unten und tranken; er hörte sie laut lachen. Dougie fühlte sich ausgeschlossen. Da war sie wieder, die alte Angst: Sie lachen über mich. Weil ich nicht so schlau bin wie sie. Weil ich mir mein Geld hart erarbeiten muss. So war das schon gewesen, als er noch ein Kind war, der kleine pummelige Junge, den auf dem Spielplatz alle hänselten und ärgerten. Er stand auf, sah zum Fenster hinaus und verspürte den fast unwiderstehlichen Drang, die Scheibe mit der Faust zu zerschlagen. Er stellte sich das Klirren vor, den Schmerz, wenn die Scherben sich in sein Fleisch bohrten, den Wind, der durch das zersplitterte Glas hereinwehen würde. Mit einer gewaltigen Willensanstrengung zog er sich die Hose aus und hängte sie über einen Stuhl, dann kroch er unter die Decke, kniff die Augen fest zu und dachte an Angelas seidiges schwarzes Haar, an ihre langen braunen Finger. Er stellte sie sich nackt vor, aber das Bild hatte seinen Zauber verloren. Stattdessen sah er sie vor sich, wie ihre leblosen Augen durch eine schwere Plastikplane starrten – denn natürlich hatte es sich trotz allem längst herumgesprochen, wie man sie aus der Vogelwarte weggebracht hatte.

Unten redeten sie immer noch, und gleich darauf hörte man wieder schallendes Gelächter. Zornig sprang Dougie aus dem Bett und zog sich wieder an. Er stürmte nach unten, so wie seine Mutter es einmal getan hatte, als er noch zu Hause wohnte und es eines Abends gewagt hatte, Freunde zu sich einzuladen. Irgendwann stand sie in der Wohnzimmertür, in Bademantel und Hausschuhen, das Gesicht vor Entrüstung und Scham voller roter Flecken: «Könnt ihr vielleicht etwas leiser sein, Dougie-Kind? Es gibt hier Leute, die morgen arbeiten müssen.» Als ob er damals nicht längst selbst gearbeitet hätte.

Der große Stromgenerator war bereits aus, er musste die Taschenlampe einschalten, um den Weg über die Treppe zu finden. Auf dem Tisch im Aufenthaltsraum stand eine Petroleumlampe, und irgendwer hatte auf dem Kaminsims ein paar Kerzen angezündet. Das Feuer im Kamin war mit frischem Torf bestückt, aber da die Heizung nicht mehr lief, war es dennoch deutlich kühler im Zimmer.

Dougie hatte damit gerechnet, nur Hugh und Ben vorzufinden, doch auch John Fowler saß bei ihnen, und das brachte ihn völlig aus dem Konzept. Der Mann war älter als er, da war es irgendwie nicht richtig, sich aufzuregen und sich über den Krach zu beschweren. Er würde als Spielverderber dastehen und sich komplett lächerlich machen. Also goss er sich einfach einen Whisky ein und setzte sich zu ihnen, als wäre er noch gar nicht im Bett gewesen.

Eigentlich trank er selten Alkohol; die Limonade, die Jane extra für ihn besorgte, wenn sie wusste, dass er kam, schmeckte ihm einfach besser. Vielleicht lag es ja am Whisky, dass ihm die ganze Episode wie ein Traum vorkam, wenn er hinterher daran zurückdachte.

Das Spiel musste Hughs Idee gewesen sein. So was passte zu ihm. Auf dem Tisch stand eine leere Weinflasche, und Hugh legte sie auf die Seite und drehte sie. Das Licht der Petroleumlampe spiegelte sich in dem rotierenden grünen Glaskörper.

«Habt ihr schon mal Wahrheit oder Pflicht gespielt?» Es war doch Hugh gewesen, der das gesagt hatte? Und dazu sein ewiges Grinsen. Aber sie hatten ja alle getrunken, und im Rückblick könnte es jeder von ihnen gesagt haben. Bis auf ihn natürlich. Er hätte so ein Spiel nie im Leben vorgeschlagen. Schließlich erinnerte er sich noch viel zu gut an die spöttischen Bemerkungen, die er in der Schule über sich ergehen lassen musste, an die Fragen, die er nicht beantworten wollte: Warst du schon mal mit einer Frau im Bett, Dickwanst Dougie? Oder bist du noch Jungfrau? Dich will doch eh keine.

Keiner reagierte, doch das schien Hugh nicht zu stören. Er drehte die Flasche noch einmal, diesmal mit mehr Schwung. Als sie liegen blieb, zeigte der Flaschenhals auf Ben.

«Du bist unser erstes Opfer, Ben», bemerkte Hugh grinsend. «Jeder von uns darf dir eine Frage stellen.»

«Aber es gibt doch keine Garantie dafür, dass er die Wahrheit sagt.» John Fowler hatte sich im Sessel zurückgelehnt, sodass sein Gesicht im Schatten lag. «Woher sollen wir wissen, ob er nicht lügt?»

«Ach, das merken wir schon», sagte Hugh. «Die meisten Leute sind miserable Lügner.»

Vielleicht lag es ja an der ganzen Atmosphäre. An den Kerzen, die in der unvermeidlichen Zugluft flackerten, den Gedanken an die tote Angela, die fast den ganzen Tag im Zimmer nebenan gelegen hatte. Vielleicht wollten sie Hugh auch einfach nicht vor den Kopf stoßen. Aber letztlich lehnte keiner ab. Keiner von ihnen sagte: Das ist doch albern und kindisch. Gehen wir einfach ins Bett.

Eigentlich sollten wir den Schwan feiern, dachte Dougie. Stattdessen sitzen wir hier wie ein paar durchgeknallte alte Weiber bei einer Séance. Nach dem Tod seines Vaters hatte seine Mutter sich eine Zeitlang mit Spiritismus beschäftigt und ein paar ziemlich seltsame Gestalten angeschleppt. Die saßen dann im Wohnzimmer des kleinen, zum Sozialtarif gemieteten Vororthäuschens, hielten sich im Dunkeln an den Händen und glaubten ernsthaft, sie könnten Geister beschwören.

«Ich weiß eine Frage», sagte John Fowler. Er beugte sich vor, und das Kerzenlicht glitt ihm weich wie Butter über Stirn und Kinn. «Hast du Angela Moore umgebracht?»

Ben fuhr hoch, und einen Moment lang rechnete Dougie fast damit, dass er auf Fowler losgehen würde. «Nein! Ich hätte ihr nie etwas angetan.»

«Du bist dran, Dougie.» Hugh schien sich das Lachen zu verkneifen. Dougie sah nicht zu ihm hin. Er wusste auch so, dass er das übliche Grinsen sehen würde, die weißen Zähne, die im Dämmerlicht leuchteten.

Er wusste nicht, was er fragen sollte. Er hatte einfach nur eine Heidenangst davor, selbst das Opfer zu sein. «Hast du jemals etwas gemacht, wofür du dich schämst?» Wo war die Frage denn jetzt hergekommen?

Ben sah ihn direkt an. «Ja, ein Mal», sagte er. Und setzte dann hinzu: «Ich habe Freunde verraten.»

«Wann war das?» Das kam von John Fowler. Dougie fand, dass man ihm den ehemaligen Journalisten noch immer anmerkte. Man konnte sich richtig vorstellen, wie er seinen Storys auf der Spur war.

«Ich habe die Frage doch schon beantwortet. Einzelheiten tun nichts zur Sache.» Bens Haar sah im Kerzenlicht aus, als würde es brennen. «Was ist mit dir, Hugh? Was willst du wissen?»

«Warst du in sie verliebt?»

«In wen?»

«Na, in Angela natürlich. Wir denken doch alle nur an sie.»

Die Antwort kam wie aus der Pistole geschossen. «Ja.»

Oh, dachte Dougie. Das hätte ihr aber gefallen. Nichts hatte Angela mehr geschmeichelt als bedingungslose Hingabe. Und nichts hatte sie mehr verachtet.

John Fowler streckte die Hand aus und drehte die Flasche mit einer geschickten Handbewegung, die für Dougie in seiner überspannten Stimmung aussah, als würde er einem Huhn den Hals umdrehen. Er beobachtete, wie die Flasche sich drehte, sah, dass sie genau zwischen ihm und Hugh zum Stillstand kam, aber er wollte es einfach hinter sich haben. Er hielt die Anspannung des Wartens nicht mehr aus. «Dann bin ich wohl dran», sagte er und hatte das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen. Bestimmt würde es in den Fragen um Sex gehen. Oder um Angela, was ja auf dasselbe hinauslief.

Hugh sah ihn eindringlich an. «Hast du Angela Moore umgebracht?»

Dougies Anspannung ließ nach. «Nein.» Das war eine harmlose Frage. Dabei war Hugh doch der eigentliche Unruhestifter. Wenn ihn hier einer lächerlich machen wollte, dann mit Sicherheit Hugh.

Er wandte sich den anderen zu. Jetzt, wo das Schlimmste vorbei war, genoss er es fast, im Mittelpunkt zu stehen. John Fowler musterte ihn. Es passte überhaupt nicht zu dem Kerl, dass er um diese Zeit noch hier saß und bei so einem albernen Spiel mitmachte. Fowler ging sonst immer früh ins Bett, zusammen mit seiner Frau, gleich nach dem abendlichen Kakao mit Keksen, sobald der Sichtungsbericht für den Tag abgeschlossen war. Was wollte er hier? Glaubte er etwa, sie würden ihn mögen, ihn akzeptieren und seinen Berichten wieder Glauben schenken, nur weil er spätabends noch mit ihnen beim Wein saß? Doch Fowler schwieg, und schließlich stellte Ben die nächste Frage.

«Weißt du, wer Angela umgebracht hat?»

Dougie zögerte kurz – aber ein Verdacht hieß ja noch nicht, dass er etwas wusste. «Nein.» Dann sah er wieder John Fowler an, wartete auf die letzte Frage.

«Hast du schon mal geblendet?», fragte Fowler. «Hast du je einen Sichtungsbericht abgegeben, obwohl du dir nicht sicher warst?»

Damit hatte Dougie nun wirklich nicht gerechnet. Schließlich war Fowler doch der Blender und nicht er.

«Also?», hakte Fowler sanft nach. Hugh sah wie immer grinsend zu.

Am liebsten hätte Dougie geschwindelt, aber er spürte bereits, dass er rot wurde.

«Ja», sagte er.

«Erzählst du uns davon?» Schon wieder Fowler. Er hörte sich an wie ein Priester, der ihn zur Beichte animieren wollte.

«Nein.» Dougie beugte sich vor und setzte die Flasche in Bewegung. Sie drehte sich ruckelnd und ungleichmäßig, und als sie zum Stillstand kam, zeigte sie direkt auf Hugh.

Dougie stellte fest, dass ihm lauter blöde, gehässige Fragen durch den Kopf schossen – die Sorte Fragen, wie sie früher die großen Macker in der Schule gestellt hätten. «Hast du dir schon mal in die Hose gemacht? Warst du mal scharf auf einen Kerl?» Doch dann fiel ihm keine schlimmere Frage ein als die, die ihm selbst gerade gestellt worden war.

«Bist du ein Blender?»

«Nicht dass ich wüsste.» Er lügt, dachte Dougie. Jeder von uns hat doch irgendwann mal einen Bericht frisiert. Hugh saß so weiß und reglos da, als wäre er eine Eisskulptur.

«Warst du jemals verliebt?» Das kam von Ben, der sich weit über den Tisch gebeugt hatte.

«Nein!» Die Antwort kam ebenso rasch wie abfällig.

«Gibt es jemanden, den du hasst?» Fowlers Frage klang höflich interessiert.

Hugh zögerte einen Moment, und Dougie vermutete, dass er gar nicht über die Antwort nachdachte. Die hatte er gleich gewusst, das sah man ihm an. Er schien nur abzuwägen, ob er es ihnen tatsächlich verraten sollte.

«Ja», sagte er schließlich. «Ich hasse meinen Vater. Schon immer.»

Dann streckte er die Hand aus, und Dougie dachte schon, er wolle die Flasche noch einmal drehen, obwohl das eigentlich gar nicht nötig war, weil Fowler das nächste Opfer sein würde. Doch Hugh griff nach der Flasche und stellte sie aufrecht neben seinem Sessel auf den Boden.

«Das reicht», sagte er. «Zeit zum Schlafengehen.»

«Moment mal.» Fowler sah in die Runde. «Was ist mit mir? Komme ich nicht mehr dran?»

«Du interessierst uns nicht.» Hughs Ton war der eines verzogenen Kleinkinds. «Wir wollen nicht hören, was du zu sagen hast.»

KAPITEL 15

Beim ersten Morgengrauen war Dougie bereits unterwegs zum Golden Water, um nachzusehen, ob der Schwan noch da war. Hugh schlief noch, als er aufbrach. Auf dem Nachttisch neben seinem Bett lag sein Handy; es war stummgeschaltet, doch gerade als Dougie aufstand, vibrierte es. Neugierig warf er einen Blick auf das Display, um zu sehen, ob es vielleicht irgendein Vogelbeobachter war, der Informationen wollte. Doch da stand Dad. Der Vater, den Hugh angeblich so sehr hasste. Der Vater, der seine Schulgebühren und seine Reisen bezahlt hatte und ihm vermutlich auch den Aufenthalt hier in der Warte finanzierte. Verzogenes Balg, dachte Dougie nicht zum ersten Mal.

Die Wolken waren nicht mehr ganz so undurchdringlich und hingen nicht mehr ganz so tief, sogar der Wind hatte etwas nachgelassen: Das Wasser des Sees war zwar unruhig, aber deutlich weniger aufgewühlt als am Tag zuvor. Der Schwan trieb am Ostufer dahin. Dougie sah ihn gleich und versuchte, sich darüber klarzuwerden, was er bei diesem Anblick empfand. War er froh, dass die wartenden Vogelfreunde noch eine Chance bekommen würden, ihn zu sehen? Oder war er nicht doch enttäuscht? Würde es den Vogel entwerten, wenn so viele Leute ihn sahen? Er kam zu dem Schluss, dass er froh war. So war es immer noch besser, als wenn der Vogel auf die Idee kam, zur Hauptinsel zu fliegen, wo die anderen ihn sehen konnten, ohne die Pilgerfahrt nach Fair Isle auf sich zu nehmen.

Dougie befestigte seine Digitalkamera am Spektiv und fing an, den Schwan zu fotografieren. Die Bildstabilisatoren glichen die Erschütterungen durch den Sturm so gut es ging aus. Es würden gestochen scharfe Bilder werden, die er verschiedenen Vogelzeitschriften anbieten konnte. Von den Honoraren würde er sich mindestens eine weitere Reise nach Fair Isle leisten können. Auf dem Rückweg zum Leuchtturm kamen ihm Ben und Hugh entgegen. Wahrscheinlich wollten sie den Schwan auch noch einmal sehen.

«Hey», begrüßte ihn Hugh. «Du hättest mich wecken sollen. Ich wäre doch mitgekommen.»

Er benahm sich, als hätte es das seltsame Flaschendrehen am Abend vorher nie gegeben – als wäre er ein ganz anderer Mensch.

«Der Vogel ist noch da», sagte Dougie und merkte selbst, wie kurz angebunden er klang, hörte den unterdrückten Zorn in seiner Stimme. Er nickte den beiden jüngeren Männern zu und wollte schon weiter in Richtung Leuchtturm, um zu frühstücken, als ihm plötzlich der morgendliche Anruf einfiel.

«Dein Vater hat angerufen. Hast du’s gesehen?» Ihm war klar, wie gemein diese Bemerkung war, aber er konnte einfach nicht anders. Außerdem war er neugierig. Was war da bloß zwischen Hugh und seinem Vater?

«Du bist doch nicht etwa rangegangen, oder?» Hugh spuckte die Worte förmlich aus.

«Natürlich nicht. Der Anruf war ja für dich.»

Als er in die Vogelwarte kam und sah, dass Poppy mit einer Schüssel Müsli in der einen und einem Löffel in der anderen Hand am Küchentisch lehnte, war Dougie richtig erschrocken. Er hatte sie und Maurice Parry schon fast vergessen, nachdem sie sich so lange in ihrer Wohnung verkrochen hatten. Poppy sah jünger aus, als er sie in Erinnerung hatte, weniger aggressiv und beinahe hübsch ohne die dicke Schicht Schminke und das ganze Gel im Haar. Einen Moment lang musterte er sie unbehaglich, dann rief er ihr fast beiläufig vom Speisesaal aus zu: «Geht’s dir so weit gut?»

Sie nickte hastig, sagte aber nichts. Vielleicht hatte sie ja gerade den Mund voll. Jane kam geschäftig herein und brachte ihm Tee und Toast. Sie trug ihre lange blaue Schürze über der Jeans. Dougie dachte sich, dass sie auch ganz gut in eins der schicken Cafés in der Innenstadt gepasst hätte, wo er manchmal mit einer seiner Mitarbeiterinnen hinging. «Du bist aber spät dran», sagte sie zu ihm. «Die anderen sind längst fertig.» Dougie fragte sich, ob das ein Vorwurf war, aber es kam ihm nicht so vor. «Spiegeleier mit Schinken?»

Er nickte. «Wenn es dir keine Umstände macht. Tut mir leid, dass ich so spät komme. Ich war unten beim Golden Water, um nach dem Schwan zu sehen.» Er goss sich eine Tasse Tee ein und blieb stehen, um sich durch die offene Küchentür weiter mit ihr zu unterhalten. Der Schinken stand schon fertig auf der Warmhalteplatte, doch für die Spiegeleier musste sie noch einmal die Pfanne auf den Herd stellen.

«Dann ist er also noch da?» Jane goss Öl in die Pfanne, sah ihn dabei aber an und schien sich ernsthaft dafür zu interessieren. Poppy stand einfach daneben, löffelte ihr Müsli und schwieg. «Ich hatte schon die ersten Anrufe von Vogelkundlern», fuhr Jane fort. «Heute wird es noch keine Flüge geben, aber morgen sieht es gut aus, sowohl für das Schiff als auch fürs Flugzeug.» Sie schlug zwei Eier in die Pfanne, und das Öl spritzte zischend auf. Plötzlich fragte sich Dougie, ob es wohl möglich wäre, den Schwan zu vertreiben. Vielleicht hatte einer der Insulaner ja ein Gewehr, das man in nächster Nähe abfeuern konnte, damit er Angst bekam und die Insel verließ. Er stellte sich vor, wie die ganzen selbstgefälligen Vogelbeobachter aus dem Flugzeug sprangen und direkt zum Golden Water rannten, nur um festzustellen, dass der Schwan verschwunden war. Das Grinsen zuckte ihm schon um die Mundwinkel, aber er gab sich Mühe, sich nichts anmerken zu lassen. Eigentlich wollte er das ja gar nicht.

Poppy stellte Schüssel und Löffel auf den Tisch und ging aus der Küche. Jane sah ihr stirnrunzelnd nach, ließ sie aber gehen.

«Jimmy Perez möchte mit dir reden», sagte sie zu Dougie. «Im Gemeindesaal. Um zehn.»

«Ich kann ihm doch gar nichts sagen.» Dougie setzte sich an den Tisch.

«Ach nein?» Jane stellte sein Frühstück vor ihn hin. «Ich dachte, Angela hat dir immer alles erzählt.» Sie blieb noch einen Moment neben ihm stehen, als wollte sie ihre Bemerkung unterstreichen; vielleicht wartete sie aber auch nur darauf, dass er antwortete. Das tat er nicht. Er bohrte die Spitze seines Messers mitten in das Eigelb und sah zu, wie es sich über den ganzen Teller ergoss.

Dougie kam viel zu früh zum Gemeindesaal. Zu dieser Überpünktlichkeit war er verdammt, das hatte er von seiner Mutter, die sich vor allem Möglichen gefürchtet hatte, ganz besonders davor, irgendwo zu spät zu kommen. Als Junge hatte Dougie sie deswegen immer ausgelacht. «Was soll denn schon passieren? Du kommst schon nicht in den Knast, weil du mal zwei Minuten zu spät beim Zahnarzt bist.» Aber inzwischen verstand er, wie es ihr gegangen war: Ihn überkam genau die gleiche Panik, wenn ihm plötzlich die Zeit davonlief oder wenn er aufgehalten wurde und fürchtete, sich zu verspäten. Es fühlte sich tatsächlich an, als würde der Himmel einstürzen und die Welt aus den Fugen geraten.

Perez war bereits da. Er hatte einen kleinen Tisch in eine Ecke des großen Saals gestellt, gleich neben der Bühne. Der Raum roch nach Holz und Reinigungsmittel. Dougie fragte sich, ob sie wohl extra geputzt hatten, ob eine der Frauen von der Insel hier am frühen Morgen mit Wischmopp und Staubwedel zugange gewesen war, um den Raum für Perez vorzubereiten.

Der Polizist winkte ihn heran. «Wollen Sie einen Kaffee? Das kriege ich gerade noch hin.» Er wirkte sehr viel weniger angespannt als am Abend zuvor im Leuchtturm. Dougie nickte. Wenn jemand freundlich zu ihm war, machte ihn das automatisch misstrauisch. Nur bei Angela war das anders gewesen.

Perez zog die schriftliche Aussage hervor, die Dougie am Abend im Aufenthaltsraum der Vogelwarte geschrieben hatte. Sie waren alle so nervös gewesen, das hatte sich auch auf ihn übertragen. Eine Art kollektives Schuldgefühl, dachte Dougie jetzt. Als wären sie alle irgendwie für Angelas Tod verantwortlich. Wir hatten Angst vor ihr. Wir waren alle fasziniert, und gleichzeitig hatten wir eine Heidenangst. Wir wussten, dass ihr keiner von uns gewachsen war.

«Erzählen Sie mir von Angela», sagte Perez.

Damit hatte Dougie nicht gerechnet. Er hatte geglaubt, es würde eine Liste von Fragen geben, ähnlich wie das Skript, das er für die Mitarbeiter des Callcenters erstellte.

«Sie müssen sie doch ganz gut gekannt haben», fuhr Perez fort. «Schließlich kommen Sie ja schon seit langem regelmäßig auf die Insel.»

«Sie war eine sehr gute Vogelbeobachterin.» Das war das Erste, was ihm einfiel, und ihm wurde klar, dass Angela sich genau diese Anerkennung gewünscht hätte. Oder nein, dachte er. Sie hätte mehr gewollt: eine brillante Vogelbeobachterin. Die beste ihrer Generation. Aber so weit glaubte er nicht gehen zu können.

«Aber sehr ehrgeizig», bemerkte Perez. «Und nicht gerade teamfähig. Es war bestimmt nicht leicht, mit ihr auszukommen. Das war zumindest mein Eindruck.»

«Sie wusste schon auch selbst, dass sie gut war», gab Dougie zu. «Und sie brachte wenig Geduld auf, wenn jemand keine Ahnung hatte.»

«Mochten Sie sie?»

Darüber musste Dougie kurz nachdenken. Hatte er sie gemocht? Er war von ihr besessen gewesen, aber das war ja nicht dasselbe. «Wir haben uns ganz gut verstanden.»

Perez beugte sich über den Tisch. «Wissen Sie, bei diesem Fall geht es vor allem um das Motiv. Jeder in der Warte hatte die Möglichkeit, sie umzubringen. Sie alle hatten freien Zugang zu ihrem Messer. Es muss also keineswegs ein geplantes Verbrechen gewesen sein. Das Messer lag ja im Vogelzimmer. Aber weshalb hätte das jemand tun sollen?»

«Sie konnte einen schon auf die Palme bringen», sagte Dougie. Er trank den letzten Schluck Kaffee und stellte die Tasse vorsichtig auf den Tisch.

«Wie meinen Sie das?»

«Sie hat einen so lange gereizt und provoziert, bis man darauf reagierte. Es hat ihr Spaß gemacht, Leute in Rage zu bringen. Es amüsierte sie.»

«Dann glauben Sie also, sie ist zu weit gegangen? Dass sie jemanden so lange gereizt hat, bis er sie umgebracht hat?»

«Das wäre möglich», sagte Dougie. «Wir waren sowieso alle angespannt, weil wir hier festsaßen wegen dem Wetter.»

«Hat sie das auch mit Ihnen gemacht? Sie provoziert, meine ich?»

«Nein. Das lohnte sich doch gar nicht. Dickwanst Dougie. Ich war ein viel zu leichtes Ziel. Sie hat mich eher unter ihre Fittiche genommen.» Dougie versuchte, sein Verhältnis zu Angela in Worte zu fassen. «Wissen Sie, manchmal haben schöne Frauen doch eine hässliche Freundin. Eine Person, die keine Bedrohung für sie darstellt, der sie sich anvertrauen können. So war das mit mir und Angela. Ich war sozusagen die hässliche Freundin.»

«Obwohl Sie nur einmal im Jahr in die Warte kamen?»

Dougie zögerte. Er wusste nicht, wie viel er Perez erzählen sollte. Eigentlich hatte er beschlossen, nur auf die Fragen zu antworten und nicht von selbst mit Informationen herauszurücken. Aber diese Fragen waren sehr viel offener und persönlicher, als er erwartet hatte. Und Jane schien ja zu ahnen, wie Angela und er zueinander gestanden hatten. Sie würde Perez bestimmt davon erzählen. Und so sagte er schließlich: «Wir waren auch sonst in Kontakt. Meistens per Mail. Und manchmal haben wir telefoniert.»

«Waren Sie denn nicht verbittert deswegen?», fragte Perez. «Weil sie Sie so ausgenutzt hat, meine ich.» Als Dougie nicht gleich antwortete, setzte er hinzu: «Aber vielleicht haben Sie sich ja gar nicht ausgenutzt gefühlt? Vielleicht hat es Ihnen ja gefallen, die hässliche Freundin zu sein?»

«Mir war klar, dass ich nie etwas anderes für sie sein würde», sagte Dougie. «Und es war immerhin besser als gar nichts.» Er schwieg. Er hatte sich doch geschworen, niemandem je von seinen Gefühlen für Angela zu erzählen, und dieser merkwürdige Insulaner mit seinen dunklen Haaren brauchte keine fünf Minuten, um ihm sein lange gehütetes Geheimnis zu entlocken. So stellte Dougie es sich vor, hypnotisiert zu werden. Perez schwieg ebenfalls. Er wartete darauf, dass Dougie fortfuhr, und Dougie fühlte sich regelrecht zum Weiterreden gezwungen.

«Ich fand es toll, wenn sie mich anrief. Es war immer spätnachts. Ich habe mir dann vorgestellt, wie sie im Vogelzimmer sitzt und über die Klippen aufs Meer schaut. Ich fand das aufregend. Sie hat das gewusst. Vielleicht hat sie mich auch nur angerufen, wenn sie mal wieder einen Schub für ihr Ego brauchte. Mir war das egal, obwohl sie immer nur von ihrer Ehe und den anderen Männern erzählt hat. Ich fühlte mich geschmeichelt, weil sie mich als Vertrauten ausgesucht hat.»

«Dann gab es also andere Männer?»

Dougie nickte. Er wartete immer noch auf die eigentlichen Fragen, Fragen nach bestimmten Einzelheiten, doch Perez schien auf etwas anderes abzuzielen.

«Was hat sie über ihre Ehe erzählt?»

«Dass Maurice ein rührender Mann wäre, sie aber manchmal fast zu Tode langweilte. Sie wusste nicht, ob sie das Leben mit ihm noch lange aushalten würde. ‹Und im Bett kann man ihn echt vergessen.› Das hat sie genau so gesagt.» Dougie hatte das Gefühl, Angela in Schutz nehmen zu müssen. Sie war nicht boshaft, zumindest nicht richtig. Manchmal hat sie die ungeheuerlichsten Sachen gesagt, weil sie mich zum Lachen bringen wollte. Aber dann kam es ihm so vor, als würde Perez das auch so verstehen.

«Glauben Sie, sie dachte ernsthaft an Scheidung?», fragte Perez.

«O nein! Maurice war doch genau das, was sie brauchte: Er hat sich um den Haushalt und alles gekümmert, damit sie sich ganz auf die Vögel konzentrieren konnte. Es war sehr bequem für sie, ihn um sich zu haben. Außerdem war er total vernarrt in sie. Sie wusste, er würde ihr so ziemlich alles durchgehen lassen.»

«Waren Sie in der Nacht ihres Todes noch bei ihr im Vogelzimmer?»

Dougie war baff. War dieser Inspector so was wie ein Zauberer? Konnte er Gedanken lesen?

«Ich komme nur darauf, weil ein Freund das tun würde», fuhr Perez fort. «Es gab doch diesen Streit mit Poppy, da war Angela sicher aufgewühlt. Ich dachte, Sie haben vielleicht nachgeschaut, ob es ihr gutgeht.»

«Ich habe sie ins Vogelzimmer gehen hören», sagte Dougie. «Ich konnte nicht schlafen. Und ich hatte noch eine Flasche Whisky oben. Ich trinke ja selbst nicht viel, aber die anderen schon.» Und du glaubst immer noch, dir Freundschaften erkaufen zu können, was, Dougie? «Die habe ich mit nach unten genommen. Ich habe Angela einen Schluck angeboten, aber sie wollte nicht. ‹Nein danke, Dougie. Du kannst ruhig einen trinken, wenn du willst.› Ich bin nicht lange geblieben. Sie wollte arbeiten und hat mich merken lassen, dass ich störe. Falls wir wirklich Freunde waren, dann immer nach ihren Regeln.»

«Und, haben Sie einen Whisky getrunken? Hatte sie ein Glas auf dem Schreibtisch?»

«Nein, ich hatte auch keine Lust. Wie gesagt, ich mag das Zeug nicht besonders.»

«Hat Angela Ihnen erzählt, woran sie gearbeitet hat?»

«Nein. Eigentlich haben wir nur über Poppy geredet. Angela meinte, wenn der Wind nicht bald dreht und sie diesen Horror-Teenie loswird, würde es demnächst Tote geben.» Dougie hob den Kopf und sah Perez an. Er wollte nicht, dass der Shetländer glaubte, er würde geschmacklose Witze reißen. Doch Perez hielt den Blick auf die Notizen gerichtet, die vor ihm auf dem Tisch lagen.

Dann hob er unvermittelt den Kopf. «Als Sie gegangen sind, lebte Angela da noch?»

«Natürlich!» Dougie spürte, wie ihm das Blut ins Gesicht schoss. Ob Perez das als Schuldbekenntnis werten würde? Aber er konnte nun mal nichts dagegen tun. Wenn er nervös war, lief er immer rot an wie ein Backfisch. Aus der Ferne glaubte er, Flugzeuglärm zu hören. Jane hatte zwar gesagt, dass heute keine Flüge gehen würden, aber anscheinend hatte sie sich geirrt. Ob lauter Vogelbeobachter an Bord waren? Am liebsten wäre Dougie gleich nach draußen und den Berg hoch gerannt, um die Neuankömmlinge zu begrüßen und ihnen seinen Fund zu zeigen.

Doch Perez hatte noch weitere Fragen: «Haben Sie Federn im Vogelzimmer gesehen? Hat Angela irgendwie damit gearbeitet?»

«An dem Abend? Nein.»

«Und sonst?»

Dougie wusste genau, worum es ging. Ben hatte ihm von den Federn in Angelas Haar erzählt. «Ich kann mir nicht vorstellen, wozu sie Federn dort gehabt haben sollte. Es sei denn, sie hätte irgendeine spezielle Studie durchgeführt, von der ich nichts wusste.»

«Schlief Hugh, als Sie wieder zurück in den Schlafsaal kamen?»

«Ja.»

«Und hätten Sie mitbekommen, wenn er in der Nacht noch einmal das Zimmer verlassen hätte?»

«Nein», antwortete Dougie. «Ich brauche zwar immer ewig, bis ich einschlafe, aber wenn ich einmal schlafe, dann wie ein Stein.»

KAPITEL 16

In der Küche war Jane damit beschäftigt, einen Hackfleischauflauf vorzubereiten. Es war ein einfaches Gericht und dazu noch Maurice’ Lieblingsspeise. Für Ben würde sie ein fleischloses Chili machen. Sie war etwas in Sorge wegen Maurice, der sich immer noch in seiner Wohnung verkroch und am Tag zuvor so gut wie nichts gegessen hatte. Am Morgen nachdem sie Angela gefunden hatten, war die Inselkrankenschwester gekommen, um ihm ein Beruhigungsmittel zu verschreiben, doch Maurice hatte nicht einmal mit ihr sprechen wollen: «Ich brauche keine Pillen. Ich will mich nicht betäuben. Ich will meine Frau nicht vergessen.»

Jetzt überlegte Jane, ob sie die Schwester noch einmal herbitten sollte. Sie war nett und gesprächig, und einige der zahllosen Gerüchte, die auf der Insel über Angelas Tod kursierten, gingen sicher auf ihr Konto. Bestimmt würde sie jederzeit wieder vorbeischauen. Aber Maurice würde sie noch immer nicht sehen wollen, und Jane wollte die Klatsch-und-Tratsch-Maschinerie von Fair Isle nicht noch weiter anheizen. Sie stellte den vorbereiteten Auflauf in die Speisekammer, um ihn kühl zu halten, und rief dann Mary Perez an. Bevor sie sich ganz dem Hof gewidmet hatte, war Mary die Inselkrankenschwester gewesen, und Maurice verstand sich gut mit ihr. Was sprach dagegen, sie auf einen Kaffee in die Warte einzuladen und Maurice dann aus seiner Wohnung zu locken, um ihr guten Tag zu sagen?

Während sie auf Mary wartete, ging Jane nach oben, um die Betten zu machen und die Zimmer aufzuräumen. In der Hochsaison war eine junge Frau aus Belfast als Putzhilfe da gewesen, doch jetzt war Jane auch für solche Aufgaben zuständig. Diese Woche war das gar nicht weiter belastend. Es gab ja nur zwei Zimmer zu machen: den kleinen Schlafsaal, wo Dougie und Hugh untergebracht waren, und das Doppelzimmer der Fowlers. Die Mitarbeiter hielten ihre Zimmer selbst in Ordnung, auch wenn Jane sich hin und wieder erbarmte und Ben Catchpoles Wäsche wusch.

Im Schlafsaal war es stickig, es roch nach Schweiß, nach Männern, die auf engem Raum zusammenhausten, obwohl nur zwei Betten besetzt waren und praktisch jeder eine Hälfte des Zimmers für sich hatte. Jane zog die Laken zurecht und faltete die Bettdecken, putzte das Waschbecken und öffnete die Schiebefenster, um ein wenig zu lüften. Sie fragte sich, ob Perez die Zimmer durchsucht hatte. Gehörte das nicht eigentlich zum üblichen Ablauf einer Mordermittlung? Aber wahrscheinlich brauchte er dafür erst eine Genehmigung, und er hatte ja auch sie nicht gefragt, ob er sich in ihrem Zimmer umsehen dürfe. Es wäre ihr sicher aufgefallen, wenn er dort gewesen wäre, ihre Kommodenschubladen durchsucht und in ihren Sachen gestöbert hätte. Wieder kam ihr diese Ermittlung wie eine neue Herausforderung vor, wie ein abstraktes Rätsel, das gar nichts mehr mit dem realen Mord an Angela zu tun hatte. Jane war ehrgeizig, und sie wollte ihren Scharfsinn an Perez messen, den Mörder vor ihm finden. Sie war zur Amateurdetektivin geworden, wie eine Figur aus den Kriminalromanen, die sie als junges Mädchen gelesen hatte.

Es war natürlich anmaßend zu glauben, sie könnte mehr Erfolg haben als die Polizei, doch andererseits konnte sie sich Dinge erlauben, die dem Inspector unmöglich waren. Wer würde beispielsweise etwas merken, wenn sie die Sachen ihrer Gäste durchsuchte? Sie hatte schließlich jedes Recht, ihre Zimmer zu betreten.

Das Schränkchen neben Dougies Bett enthielt Unterwäsche, zwei zusammengelegte T-Shirts und einen Stapel Socken. Obenauf, neben einer zu drei Vierteln leeren Whiskyflasche, lag ein Bestimmungsbuch für amerikanische Vogelarten. Allem Anschein nach Dougies einzige Bettlektüre. Hughs Besitztümer waren da schon interessanter. Er hatte alles in seinen Rucksack gestopft, so unordentlich und kreuz und quer, dass ihm garantiert nicht auffiel, wenn jemand darin herumwühlte. Neben einem Knäuel aus Kleidern fand Jane eine leicht ramponierte Mappe aus rosafarbener Pappe. Sie zog sie heraus und zögerte dann kurz, ehe sie sie aufschlug. Mit welcher Berechtigung schnüffelte sie eigentlich hier herum? Doch inzwischen war sie viel zu neugierig, um die Mappe noch zurückstecken zu können, ohne nachzusehen, was darin war. Außerdem hatte sie das Gefühl, dass hier im Leuchtturm nicht dieselben Regeln galten wie anderswo. Sie wusste, dass Hugh bereits ans südliche Ende der Insel aufgebrochen war, um sich von Perez vernehmen zu lassen. Es würde sie also niemand stören.

Die Mappe enthielt Hughs gesammelte Korrespondenz der letzten Zeit. Jane entdeckte auch einen Kontoauszug, der noch im Umschlag steckte. Die Post war mit dem Flugzeug gekommen, das Jimmy Perez und Fran hergebracht hatte, und war ihm von daheim nachgeschickt worden; Jane hatte die Sendung an dem Tag noch selbst vom Postamt geholt. Die Gäste in der Warte bekamen nur selten Post, deshalb erkannte sie den Umschlag gleich wieder. Laut Auszug hatte Hugh sein Konto ordentlich überzogen, bis zu der Woche, als er nach Fair Isle gekommen war: Da waren zweitausendfünfhundert Pfund darauf eingegangen. Wahrscheinlich die nachsichtigen Eltern, dachte Jane, die ihn wieder einmal vor dem Schlimmsten bewahrt hatten. Außerdem enthielt die Mappe seinen Lebenslauf in doppelter Ausführung. Jane hatte zu lange im Personalwesen gearbeitet, um nicht sofort zu bemerken, dass es ihm an Berufserfahrung mangelte und trotz aller phantasievollen Umschreibungen unerklärliche Lücken in Hughs kurzem Erwachsenenleben klafften. Sie würde ihn ganz sicher nicht als Reiseführer engagieren. Zuunterst in der Mappe fand sie noch einen handgeschriebenen Brief von Hughs Vater, in dem er ihm mitteilte, dass er ihn jetzt lange genug finanziell unterstützt habe. Sie würden ihm zwar weiterhin jederzeit mit Rat und Tat zur Seite stehen, doch Hugh solle sich seinen Lebensunterhalt von nun an endlich selbst verdienen. Der Brief war schon einige Monate alt. Weshalb hatte Hugh ihn aufgehoben? Und woher stammten dann die zweitausendfünfhundert Pfund? Hatte er seine Eltern so lange weichgekocht, bis sie ihm doch noch eine letzte milde Gabe gewährt hatten? Oder hatte er etwa tatsächlich einen Job angenommen? Jane suchte nach einem Namen auf dem Kontoauszug, doch es schien sich um eine Bareinzahlung zu handeln. Die Polizei konnte das sicher ohne viel Aufwand prüfen, und als sie aufstand, dachte Jane, dass sie eigentlich Perez davon erzählen sollte. Aber dann musste sie natürlich zugeben, dass sie herumgeschnüffelt hatte, und allein der Gedanke ließ sie rot anlaufen. Die Polizei würde sicher von selbst die Konten ihrer Verdächtigen überprüfen, wenn sie nach einem Motiv suchte.

Das Zimmer der Fowlers war wie immer tadellos aufgeräumt. Sie machten ihre Betten jeden Morgen selbst. Sarahs Nachthemd lag ordentlich zusammengefaltet auf ihrem Kissen. In dem Glas auf der Ablage über dem Waschbecken steckten zwei identische Zahnbürsten. Und in der obersten Schublade von Sarahs Nachtschrank lag ein Tagebuch. Jane ließ es liegen; die Versuchung, darin zu blättern, war zwar groß, aber das wäre ihr nun doch zu weit gegangen. Sarahs verschlossene Miene und ihr schreckhaftes Wesen schienen Jane auf eine private Tragödie hinzudeuten. Das Paar war zum ersten Mal auf Fair Isle, und ihr Aufenthalt hier hatte wohl kaum etwas mit Angela Moore zu tun. John hatte sich offenbar Arbeit mitgebracht. An der Wand lehnte eine Notebooktasche, auf seinem Nachtschrank stapelten sich Schnellhefter und Bücher. Die Hefter enthielten Zeitschriftenartikel und ausgedruckte Seiten, die nach einem gerade entstehenden Aufsatz aussahen. Nachdem sie den halben Stapel durchgeblättert hatte, ließ Jane wieder davon ab. Zu lange konnte sie auch nicht hier oben bleiben; womöglich bemerkte noch jemand ihre Abwesenheit, und obwohl sie wusste, dass Perez auch die Fowlers befragen würde, konnte sie doch den Gedanken nicht ertragen, dass jemand sie beim Spionieren erwischte. Dann entdeckte sie einen Katalog von Fowlers Buchladen. Er hatte irgendeinen hochtrabenden griechischen Namen, der ihr nichts sagte. Wie anmaßend, dachte sie bei sich. Und als sie die Preise sah, die er für manche seltenen oder vergriffenen Bücher verlangte, fielen ihr fast die Augen aus dem Kopf. Wahrscheinlich hatte er hauptsächlich mit anderen Händlern zu tun.

Jane nahm das Notebook aus der Tasche, klappte es auf und schaltete es ein. Es war nicht passwortgeschützt, und so schaute sie sich die zuletzt verwendeten Dateien an. Sie fand einen Brief, mit dem John einer wissenschaftlichen Fachzeitschrift einen Artikel über die Ernährungsgewohnheiten von Watvögeln anbot. Anscheinend begeisterte er sich für eine neue Studie über Maulwurfsgrillen in den Salzpfannen im Nahen Osten, den Rest verstand Jane nicht. Die Vogelwarte hatte kein WLAN, sie konnte also nicht in seine E-Mails schauen und war fast erleichtert darüber. Das wäre schließlich furchtbar indiskret gewesen.

Draußen auf dem Flur hörte sie eine Tür schlagen. Das musste die Feuerschutztür oben an der Treppe gewesen sein. Obwohl Jane ja einen Grund hatte, hier im Zimmer zu sein, wurde sie unvermittelt von jener wundervollen Panik ergriffen, die sie noch vom Versteckspielen als Kind kannte. Wenn nun die Fowlers früher von ihrem Gespräch mit Perez zurückkamen und bereits auf dem Weg in ihr Zimmer waren? Sie schob den Rechner wieder in die Tasche, wischte rasch das Waschbecken aus, um sich ein Alibi zu verschaffen, und verließ dann das Zimmer. Im Flur war niemand. Vielleicht waren Dougie oder Hugh zurückgekommen und gleich in den Schlafsaal gegangen.

Als Jane gerade wieder unten in der Eingangshalle war, traf Mary ein. Sie hatte Perez’ Verlobte im Schlepptau. Jane fand, dass sie ein seltsames Paar abgaben, Perez und diese Engländerin: Er war ernst und schweigsam, ein echter Shetländer trotz seines dunklen Haars und des olivenfarbenen Teints, während Fran nur so sprudelte vor Energie. Sie steckte voller Fragen und kleidete sich mit einer gewissen bohemehaften Eleganz – sie hätte durchaus auch eine Kollegin von Dee sein können und wunderbar auf eine der Partys in Richmond gepasst.

«Sie haben doch nichts dagegen, dass ich mitgekommen bin, oder?», sagte sie jetzt. «Ich will mich nicht aufdrängen.»

«Aber natürlich nicht. Es ist immer schön, jemand Neues zum Reden zu haben.» Jane konnte sich vorstellen, dass sie sich vielleicht sogar mit Fran anfreunden würde, und der Gedanke heiterte sie auf. Sie ging mit den beiden in die Küche und setzte Wasser für den Kaffee auf. «Ich werde Maurice fragen, ob er sich nicht zu uns setzen will.» Sie warf Mary einen Blick zu. «Ich mache mir Sorgen um ihn. Er will nichts essen und hat seine Wohnung nicht mehr verlassen, seit Jimmy Angelas Leiche mitgenommen hat. Ich dachte, vielleicht könnten Sie mal mit ihm reden.»

Mary nickte, und Jane hatte das Gefühl, gar nicht erklären zu müssen, warum sie nicht die offizielle Inselkrankenschwester hinzuzog. Mary begriff das auch so.

Jane klopfte an Maurice’ Wohnungstür, und als er nicht reagierte, ging sie einfach hinein. Die Vorhänge im Wohnzimmer waren immer noch zugezogen. Sie öffnete sie und wurde von plötzlichem Sonnenlicht geblendet. Die Wolken hatten sich geteilt und ließen einen fast biblischen Lichtstrahl aufs Meer fallen. Aus Poppys Zimmer hörte Jane den Fernseher.

«Was machst du denn da?» Maurice’ Stimme klang unnatürlich laut.

Jane fuhr zusammen. Er saß in einem Sessel; womöglich hatte er die ganze Nacht dort verbracht. Er trug noch dieselben Kleider wie am Vortag.

«Ich habe doch geklopft», sagte sie. «Ich mache gerade Kaffee und dachte mir, du willst vielleicht auch einen.»

«Nein danke.» Es klang aggressiv, fast schon zornig.

«Du kannst doch nicht den ganzen Tag hier herumsitzen. Davon wirst du nur krank, und du musst auch an Poppy denken.» Was bin ich nur für ein herrisches Weib, dachte sie. Ich höre mich schon an wie eine alte Kinderfrau. Sie sah, dass er weinte; stumme Tränen liefen ihm über die Wangen. Jane zog ein Taschentuch aus ihrer Schürzentasche und wischte ihm die Tränen ab, und er hielt still wie ein folgsames Kind, dem man das Gesicht wäscht. «Na komm. Etwas Abwechslung wird dir guttun. Mary Perez ist hier. Du mochtest sie doch immer. Und die anderen sind alle draußen unterwegs, darum brauchst du dir also keine Sorgen zu machen.» Sie nahm ihn am Arm und zog ihn auf die Füße, ließ ihm keine andere Wahl. Seine Gelenke knackten, und Jane dachte erneut, dass er wohl die ganze Nacht in dem Sessel verbracht haben musste.

In der Küche schenkte sie ihm Kaffee ein, bestrich einen frischgebackenen Scone mit Butter und stellte beides vor ihn hin.

«Morgen sticht das Boot wieder in See», erzählte Mary. «James und die Jungs werden es später zu Wasser lassen.» Sie sah Maurice an und fragte dann sanft: «Willst du nicht auch mitfahren?»

«Ich weiß nicht recht.»

«Es wäre vielleicht das Beste, wenn ihr eine Zeitlang von hier fortgeht, Poppy und du.» Mary griff nach der Kanne und goss sich Kaffee nach. «Könnt ihr nicht irgendwo anders unterkommen?»

«Poppy wird zu ihrer Mutter zurückfahren», sagte Maurice. Jane bewunderte Marys Geschick, ihn ganz subtil dazu zu bewegen, sich Gedanken über die praktischen Fragen zu machen und das Gefühlschaos in seinem Innern in konstruktivere Bahnen zu lenken. «Das ist schon so vereinbart. Sie wird auf Mainland abgeholt. Ich rufe meine Exfrau heute Nachmittag noch einmal an, um sicherzustellen, dass es auch dabei bleibt.»

Fran hatte ihren Kaffee bereits ausgetrunken. Sie stand am Fenster und schaute über die niedrige Mauer hinweg zum Hafen hinunter. Jane vermutete, dass sie jetzt lieber dort draußen wäre, am Strand entlangwandern und an der Landspitze von Buness über die Felsen klettern würde. Sie würde sich nicht mit den vielen gegenseitigen Besuchen abfinden können, aus denen das Leben auf der Insel vor allem im Winter bestand. Sie würde sich hier nie heimisch fühlen.

Da drehte Fran sich wieder um. «Glauben Sie, es würde Poppy Spaß machen, den Nachmittag mit uns zu verbringen?», fragte sie. «Vielleicht möchte sie ja noch ein wenig draußen auf der Insel sein, wo es doch ihr letzter Tag ist. Geht das, Mary? Kann sie mit uns zu Mittag essen? Dann kommt sie ein bisschen raus und ist zumindest eine Zeitlang aus der Warte fort. Es muss doch seltsam für sie sein. Hier ist schließlich niemand in ihrem Alter.»

«Doch», sagte Maurice. «Ich glaube, das würde ihr Spaß machen. Ich bin ja keine große Unterstützung für sie.»

«Dann frage ich sie mal, ja? Da entlang?» Und ehe Maurice antworten konnte, war sie schon durch den Flur, der zur Wohnung führte. Jane fragte sich, was Fran wohl damit bezweckte. Hatte Perez ihr das aufgetragen? Oder verfolgte sie eigene Ziele? Du wirst den Fall jedenfalls nicht vor mir aufklären, dachte Jane, denn während des Gesprächs mit Maurice in der Wohnung hatte sie plötzlich eine Eingebung gehabt, so hell und unvermittelt wie der Sonnenstrahl auf dem grünen Meer.

Einen Moment lang blieb es still in der Küche, dann wandte Mary sich wieder an Maurice.

«Und du?», fragte sie. «Was sind deine Pläne? Du hast doch sicher irgendwo Freunde, bei denen du unterkommen kannst?»

«Ich weiß nicht. Ich habe viele meiner Freunde verloren, als ich Angela geheiratet habe. Sie haben mich alle für verrückt erklärt, weil ich meine Frau verlassen und meine Stelle aufgegeben habe und hierhergezogen bin. Sie meinten, Angela hätte mich verhext.»

«Aber jetzt werden sie dir doch bestimmt beistehen.» Mary ließ nicht locker.

«Jetzt, wo sie tot ist, meinst du?» Maurice sah sie an, und er klang bitter. «O ja, es wird sicher eine Menge Leute freuen, dass sie tot ist.» Doch immerhin trank er seinen Kaffee aus und aß den Scone.

Das Telefon in der Eingangshalle klingelte. Es war Perez, der ihnen mitteilte, dass der Hubschrauber der Küstenwache unterwegs sei, um Angelas Leiche abzuholen. Ob Maurice vielleicht dabei sein wolle, um sich von ihr zu verabschieden? Doch als Jane den Vorschlag an ihn weitergab, schüttelte Maurice nur den Kopf. «Das kann ich nicht», sagte er. «Das bringe ich nicht über mich.»

KAPITEL 17

Perez stand am Leuchtturm an der Südspitze und sah zu, wie der Hubschrauber kreisend zur Landung ansetzte. Als sein Bekannter von der Küstenwache ihn angerufen hatte, hatte er überlegt, ob er nicht auch gleich seinen Kollegen Sandy Wilson einfliegen lassen sollte, doch der Hubschrauber war von Sumburgh aus gestartet, und die Entscheidung für den Flug war zu kurzfristig gefallen, um noch Passagiere an Bord zu nehmen. Immerhin konnte Angelas Leichnam endlich abtransportiert werden und die gerichtsmedizinische Untersuchung beginnen. Als der Hubschrauber wieder startete und Perez die Augen zukniff, um sie vor dem Wind der Rotoren zu schützen, wäre er am liebsten mitgeflogen. Plötzlich war er ganz erfüllt von dem verzweifelten Wunsch, von der Insel wegzukommen und diesen komplizierten Fall hinter sich zu lassen.

Auf dem Rückweg zum Gemeindesaal bemerkte er, dass das Wetter tatsächlich umschlug. Es war noch immer stürmisch, doch es gab Pausen, in denen fast kein Wind mehr ging, und der Himmel hinter den Wolken sah deutlich heller aus. Im Saal musste Perez noch zwanzig Minuten auf Sarah Fowler warten. Sie war zwar zur verabredeten Zeit erschienen, aber als er während des Gesprächs mit Dougie Barr den Hubschrauber hörte, hatte Perez sie in die Vogelwarte zurückgeschickt.

«Trinken Sie noch einen Kaffee. Ich weiß nicht genau, wie lange das dauern wird. Tut mir leid.» Er wollte keine Schaulustigen dabeihaben, wenn Angelas Leichnam in den Hubschrauber verfrachtet wurde.

Schließlich eilte Sarah mit gezwungenem Lächeln herein und entschuldigte sich, weil sie ihn hatte warten lassen.

«Wir haben eine Mitfahrgelegenheit über die Insel erwischt. Der Leuchtturm ist einfach furchtbar weit weg von allem.» Ihr Mann stand noch in der Tür des Saals und schaute herein, und sie drehte sich um und winkte ihm zu, um ihm zu bedeuten, dass alles in Ordnung war. Perez hatte den Eindruck, dass Fowler sie am liebsten begleitet, sich neben sie gesetzt und während der Befragung ihre Hand gehalten hätte, aber dann drehte er sich doch um und schloss die Tür hinter sich. Während des Gesprächs sah Perez ihn draußen vor dem Fenster warten. Er stand ruhig und geduldig da und hob nur hin und wieder den Feldstecher an die Augen.

Drinnen setzte Perez sich Sarah Fowler gegenüber an den Tisch und versuchte, sich etwas einfallen zu lassen, damit sie sich entspannte. Er war befangen; wahrscheinlich lag es nur am Vornamen, doch sie erinnerte ihn stark an seine erste Frau, und es fiel ihm schwer, sie mit Fragen zu Angela Moores Tod zu bedrängen. Äußerlich sahen sich die beiden kein bisschen ähnlich – seine Sarah war weicher und rundlicher gewesen –, doch Sarah Fowler strahlte etwas ähnlich Verhuschtes, fast schon Kreuzunglückliches aus. Ihre Anspannung übertrug sich auf Perez, und als er nach dem Kugelschreiber griff, um sich Notizen zu machen, sah er, dass seine Hand leicht zitterte.

«Es tut mir leid, dass ich Ihnen den Urlaub verderben muss.»

Sarah hob abrupt den Kopf. Damit hatte sie anscheinend nicht gerechnet.

«Sie haben den Mord ja nicht begangen, Inspector. Sie tun nur Ihre Pflicht.» Es klang ein wenig schroff, doch er nahm an, dass sie aus Nervosität so kurz angebunden war. Er begriff, warum ihr Mann sie so unbedingt beschützen wollte.

«Hat es Ihnen viele Umstände bereitet, den Aufenthalt hier zu verlängern? Wahrscheinlich müssen Sie doch zur Arbeit zurück. Oder sind Sie am Geschäft Ihres Mannes beteiligt?» Perez fühlte sich überhaupt nicht wie bei einer offiziellen Vernehmung, sondern eher, als müsste er mit einer ungewöhnlich verschlossenen Fremden Konversation treiben.

«Lieber Himmel, nein. Mit seinen Büchern verdient er ja kaum genug für sich selbst.» Sie schwieg einen Augenblick. «Ich leite die Kindertagesstätte Sure Start in einer Sozialsiedlung in Bristol. Keine ganz leichte Aufgabe, aber mir macht es Spaß.» Sie schwieg erneut. «Zumindest bis vor kurzem, bevor mir alles zu viel wurde. Eine leitende Position ist doch ein großer Stressfaktor, auch wenn die Kinder einen für den ganzen bürokratischen Aufwand entschädigen. Zum Glück habe ich sehr gute Mitarbeiter. Sie kommen auch ohne mich zurecht.»

Perez wusste nicht, was er sagen sollte. Für eine Frau, die sich so gern mit Kindern beschäftigte, musste der Verlust eines eigenen Kindes schier unerträglich sein. Er konnte sich kaum vorstellen, dass diese zurückhaltende Frau eine chaotische, lärmende Tagesstätte leitete.

Als könnte sie seine Gedanken lesen, fuhr Sarah fort: «Sie sind es schon gewöhnt, ohne mich auszukommen. Ich bin dieses Jahr zwei Monate krankheitsbedingt ausgefallen. Ich litt unter Depressionen.»

«Das tut mir leid.»

«Mein Mann und ich standen in letzter Zeit unter großem Druck, Inspector. Dieser Urlaub war der Versuch, unsere Beziehung zu retten, einander wieder näherzukommen. Ich war mir nicht sicher, ob es eine gute Idee ist, nach Fair Isle zu kommen. John ist in der Vogelbeobachter-Szene inzwischen so etwas wie eine Witzfigur. Er hat ein paar Fehler gemacht, die viel Aufsehen erregt haben. Und umso peinlicher waren, weil er vorher einiges Ansehen genoss. Obwohl ich weiß, dass man sich nicht darum kümmern soll, was andere Leute denken, ist mir das alles anscheinend viel unangenehmer als ihm. Trotzdem haben wir unseren Aufenthalt hier sehr genossen, bis Angela ermordet wurde.»

Sie sah ihn an, und Perez spürte, dass sie auf die eigentlichen Fragen wartete. Er hätte zwar gern noch mehr über die Vorfälle gehört, die das Paar hierher auf die Insel geführt hatten, doch ihm war klar, dass er vorankommen musste.

«Kannten Sie Angela Moore, bevor Sie auf die Insel kamen?»

«Ich war ihr nie persönlich begegnet», antwortete Sarah. «Aber ich hatte natürlich von ihr gehört, sie im Fernsehen gesehen.» Sie hielt kurz inne. «Und ich habe ihr Buch gelesen.»

«Wie fanden Sie es?»

«Interessant.» Wieder schwieg sie. «Wenn auch ein klein wenig narzisstisch.»

«Und die Insel?», fragte Perez. «Wie gefällt es Ihnen hier?»

Das Lächeln kam so unerwartet, dass es Sarahs Gesicht vollkommen veränderte. «Jetzt, wo die Sonne rauskommt, ist es einfach wunderschön. Sie können sich glücklich schätzen, hier geboren zu sein.» Der plötzliche Stimmungsumschwung brachte Perez aus dem Konzept. Er wurde nicht schlau aus dieser Frau. Wie würde er sie Fran beschreiben?

«Erzählen Sie mir, was Sie von Angela Moore hielten.»

Das Lächeln verschwand wieder, und Sarah runzelte die Stirn, dachte über die Frage nach. Offenbar legte sie großen Wert auf Genauigkeit. Er fragte sich, was sie wohl für eine Berufsausbildung hatte. War sie Medizinerin? Lehrerin? Sozialarbeiterin? «Sie hat sich kaum um uns gekümmert. Ihre Arbeit schien ihr sehr wichtig zu sein, was ja auch verständlich ist. Und natürlich war sie eine charismatische Person, wie man das nach ihren Fernsehauftritten erwartet, aber nicht besonders warmherzig. Ich glaube, mit ihren Mitarbeitern sprang sie nicht gerade zimperlich um.»

«Wussten Sie, dass sie am Abend nach dem Fest noch im Vogelzimmer arbeiten wollte?»

«Nein. Es war ein wunderschönes Fest, und wir haben uns sehr gefreut, dass wir eingeladen waren, aber ich hatte doch das Gefühl, dass wir eine private Feier stören. Deshalb sind wir gleich nach dem Essen zu Bett gegangen.»

«Haben Sie eine Ahnung, wer sie umgebracht haben könnte?» Perez hatte den Eindruck, Sarah Fowler könnte das von allen Gästen noch am ehesten wissen. Schließlich war es ihr Beruf, Leute zu beobachten, sich in sie einzufühlen. Und sie hielt sich immer am Rand. Wahrscheinlich hatte sie sich in eine Ecke gesetzt, während alle anderen tanzten, und die Gruppendynamik auf sich wirken lassen.

«Ich nehme an, am offensichtlichsten verdächtig ist wohl Angelas Stieftochter, wie Hugh es ja auch schon gesagt hat. Ich kann mir gut vorstellen, dass sie bei einem ihrer pubertären Wutausbrüche mit allem zuschlägt, was gerade zur Hand ist. Auf mich macht sie einen sehr unglücklichen und unberechenbaren Eindruck.»

Perez erwiderte nichts. Es würde den Erwachsenen wohl allen sehr gut zupasskommen, wenn sich herausstellte, dass Poppy für den Mord verantwortlich war. Die meisten hatten Angela Moore nicht sonderlich gemocht, und so mischten sich auch Schuldgefühle in das Entsetzen und die Trauer über ihren Tod. Wenn sich der Fall rasch klären ließ, würden sich alle besser fühlen und konnten weitermachen wie bisher. Er hatte keine weiteren Fragen an Sarah Fowler, und als sie ging und er ihr nachsah, hatte er das Gefühl, dass diese Vernehmung misslungen war. Am liebsten hätte er sie noch einmal zurückgerufen und ihr all die unpassenden Fragen gestellt, die ihm durch den Kopf spukten. Um sie vielleicht besser zu begreifen.

Hugh Shaw wartete bereits draußen, er rauchte. Er musste gesehen haben, wie Sarah Fowler den Gemeindesaal verließ, und obwohl er wusste, dass er als Nächster befragt werden sollte, wartete er, dass man in hereinrief. Perez sah ihn durch die offene Tür und spürte leichten Ärger in sich aufsteigen. Bezweckte der junge Mann etwas mit dieser trägen Gleichgültigkeit, mit der er da an der Mauer lehnte und seine Zigarette zu Ende rauchte, obwohl er wusste, dass der Inspector drinnen auf ihn wartete, oder hatte er sich einfach schon so an diese Pose gewöhnt, dass er gar nicht mehr anders konnte? Perez konnte den Gedanken nicht ertragen, hier zu sitzen und diesem jungen Schnösel, der sich aufführte, als gehörte ihm die ganze Insel, Antworten aus der Nase ziehen zu müssen. Er griff nach seinem Mantel und seinem Rucksack und ging nach draußen.

«Los, kommen Sie. Zeigen Sie mir mal diesen seltenen Schwan. Wir unterhalten uns unterwegs.»

Allein die Bewegung an der frischen Luft sorgte dafür, dass Perez sich besser fühlte. Nach dem Regen traten die Farben der Landschaft ringsum, das Gras, die morastigen Tümpel und das Moos an den Mauern, sehr viel klarer und strahlender hervor. Er führte Hugh von der Straße weg zum Flugplatz, weil er niemandem aus der Vogelwarte begegnen wollte und der junge Mann ruhig merken sollte, wer von ihnen sich hier auskannte. Selbst wenn Hugh für den Rest seines Lebens jeden Herbst wiederkam, würde er die Insel doch nie so gut kennen wie Perez. Hugh seinerseits zeigte sich völlig unbeeindruckt von diesem ungewöhnlichen Verhör. Er wirkte ganz aufgeräumt, während sie so über den Berg nach Norden wanderten, und folgte Perez Schritt für Schritt durch das Heidekraut.

«Haben Sie mit Angela Moore geschlafen?»

Es war ein weiterer Versuch, den Jungen aufzurütteln, ihn in seiner felsenfesten Selbstsicherheit zu erschüttern, die Perez so sehr störte. Doch er misslang.

«Also, geschlafen haben wir nicht besonders viel.» Hugh blieb stehen und ließ den Blick über die Insel schweifen. Man konnte jeden einzelnen Hof erkennen, und die Häuser sahen aus wie von Kinderhand gezeichnet. Das klare Licht ließ die Insel anders aussehen: Alles wirkte flacher und viel zu nah. Hugh fischte noch eine Zigarette aus der Packung, der einzige Hinweis auf einen Anflug von Nervosität. «Wie kommen Sie darauf?»

«Wie ich höre, hatte Angela eine Schwäche für hübsche junge Männer.»

«Sie hat mich gleich an meinem ersten Abend hier ins Visier genommen.» Hugh hatte ein breites, einladendes Lächeln, das jedoch seltsam starr wirkte, nie ganz zu verschwinden schien, ein unheimlicher Begleiter jedes seiner Worte. Es vermittelte Perez den Eindruck, dass der junge Mann nichts richtig ernst nahm. «Ich war der Letzte im Aufenthaltsraum, hatte viel zu viel getrunken. Ich wollte nach Fair Isle, seit ich zum ersten Mal von dieser Vogelwarte gehört hatte, und es war so toll, endlich hier zu sein. Da war mir nach Feiern zumute. Angela kam aus ihrer Wohnung rüber und sah mich da sitzen. ‹Komm›, hat sie gesagt. ‹Ich zeige dir die Insel.› Es war eine klare, windstille Nacht, der Westwind hatte noch nicht eingesetzt. Und es war richtig kalt. Die Windschutzscheibe war ganz vereist, was sonst so früh im Jahr wohl nicht vorkommt. Sie ist mit mir zu den Klippen im Westen gefahren und hat mir die Lichter von Foula in der Ferne gezeigt.»

«Und dann hatten Sie Sex?»

«Zweimal in der Nacht. Einmal auf dem Rücksitz des Landrovers, da unten am Flugplatz, und dann noch einmal in einem leerstehenden Zimmer in der Vogelwarte, als wir wieder dort waren. Als sie zurück in ihre Wohnung ging, war es drei Uhr morgens.» Er schwieg und setzte dann bewundernd hinzu: «Aber bei Sonnenaufgang war sie schon wieder auf den Beinen, um die Fallen zu inspizieren.»

«Hat sich das wiederholt?»

«Nicht jede Nacht. Sie hat von Anfang an klargestellt, dass es nach ihren Regeln laufen wird. Sie sagte, sie würde zu mir kommen, wenn ihr danach ist.» Hugh klang kein bisschen verbittert. Es war ganz anders als bei Perez und seiner ersten Geliebten – Hugh schien keinerlei Interesse an einer dauerhaften Bindung zu haben. Und das Lächeln lag immer noch auf seinem Gesicht.

Sie hatten einen weiteren Bergkamm erklommen und schauten jetzt nach Norden. Das einzige Gebäude, das man von hier aus erkennen konnte, war der Leuchtturm, und auch der verschwand fast hinter einer Senke: Man sah nur die Spitze des Turms und sein leuchtendes Auge. Perez dachte an die Zeit zurück, als der Leuchtturm noch von Hand betrieben wurde. Damals lebte ein Ehepaar aus Glasgow in den weißgetünchten Gebäuden am Fuß des Turmes, ihr kleiner Sohn ging auf die Inselschule, und ein raubeiniger pensionierter Seemann der Handelsmarine fungierte als leitender Leuchtturmwärter. Dann hatte der Trägerverein der Vogelwarte den Komplex übernommen und genügend Geld für den Umbau zusammengetragen. Von hier oben wurde einem klar, wie abgelegen der Ort eigentlich war.

«Und, kam sie?», fragte Perez.

«O ja. Zu den unmöglichsten Zeiten. Einmal sogar mitten am Tag, als alle anderen beim Mittagessen saßen. Da waren wir im Schlafsaal. Dougie hätte jeden Moment reinkommen können. Aber genau das gefiel ihr. Sie genoss die Aufregung. Die Gefahr.»

Und Sie?, dachte Perez bei sich. Haben Sie das auch genossen?

Doch ihm war klar, dass Hugh diese Frage absurd finden würde. Natürlich hatte er es genossen. Sex ganz ohne Komplikationen – davon träumt doch jeder junge Mann. Und warum sollten nicht auch Frauen Spaß daran haben? Perez hätte Angelas Verhältnis zu Männern gern mit Fran besprochen. Er hatte den Verdacht, dass sie es kommentarlos akzeptieren würde. Sie war generell nicht leicht zu schockieren. Er selbst fand Angelas Vorliebe für hübsche junge Männer ja auch weniger schockierend als vielmehr deprimierend. Was sagte das wohl über ihre Ehe aus? Dass sie sich langweilte? Dass sie sich anderswo nach ein bisschen Aufregung umsehen musste? Bedeutete das womöglich auch, dass er mit seinen Hochzeitsplänen und seinem Traum von einem geregelten Familienleben ein Langweiler war? Würde Fran ihn in ein paar Jahren auch öde finden?

Sie waren beide etwas außer Atem gekommen und blieben stehen. Perez holte eine Thermosflasche mit Kaffee aus seinem Rucksack und bot Hugh von dem klebrigen Schokoladenkuchen an, der auf der Insel nur als «Torf» bezeichnet wurde. Seine Mutter hatte am Abend zuvor ein Blech davon gebacken. Sie setzten sich auf einen flachen Felsen, der aus dem Heidekraut hervorragte, und blickten hinunter auf das leuchtend blaue Meer und die wilden, schaumgekrönten Wellen.

«Hat Angela sich auch mit Ihnen unterhalten?», fragte Perez.

«Klar haben wir uns unterhalten.» Hugh musterte ihn ebenso herablassend wie belustigt. «Wir haben uns gut verstanden. Wir waren befreundet.»

«Ihr Tod scheint Sie aber nicht allzu sehr zu erschüttern.»

Hugh zuckte die Achseln. «Wenn ich ehrlich bin, dann war mir eh klar, dass das nichts Dauerhaftes sein konnte. Ich meine, wir wären nach meiner Abreise doch bestimmt nicht in Kontakt geblieben. Natürlich tut es mir leid, dass sie tot ist, aber ich kann wirklich nicht behaupten, dass ich am Boden zerstört wäre. Außerdem kann ich dieses sentimentale Gewäsch sowieso nicht ertragen.»

Perez überlegte, ob das wohl auf ihn selbst zutraf. War er sentimental? Eine kurze Affäre, nach der man sich nie wiedersah, entsprach jedenfalls nicht seiner Definition von Freundschaft.

«War sie vielleicht wegen irgendetwas besorgt? Fühlte sie sich bedroht?»

Eigentlich hatte er mit einer weiteren, leichtfertig hingeworfenen Antwort gerechnet, doch Hugh dachte ernsthaft über die Frage nach. Schließlich sagte er: «Irgendwas hat sie schon belastet. Die letzten zwei Tage wirkte sie angespannt, gar nicht so wie sonst.»

«Und was war das Problem?»

«Das wollte sie mir nicht sagen», erwiderte Hugh. «Sie meinte, das ginge mich nichts an. Für mich war das in Ordnung. Ich wollte mich ja nicht aufdrängen. Ich dachte, dass ihr das Wetter zu schaffen machte und dass es so wenig gute Vögel gab. Oder es war wegen Poppy. Die Kleine ging ihr ziemlich auf den Geist.»

«Hat sie mit Ihnen über ihren Mann gesprochen?» Perez betrachtete das bewegte Meer. Die Luft war inzwischen so klar, dass er am Horizont den Umriss der Hauptinsel erkennen konnte, sehr klar sogar, zum ersten Mal, seit er mit Fran hier angekommen war. Der Anblick wirkte beruhigend auf ihn, als wäre damit endlich die Verbindung zur Außenwelt wiederhergestellt. Morgen würde das Schiff in See stechen und auf dem Rückweg Vicki Hewitt und Sandy Wilson nach Fair Isle bringen. Perez würde nicht länger auf sich allein gestellt sein.

«Ach, Maurice machte ihr kein Kopfzerbrechen», antwortete Hugh mit leisem Lachen. «Der ließ sie machen, was sie wollte, solange sie nur mit ihm verheiratet blieb.»

«Dann wusste er also von ihren Affären?»

«Bestimmt. Aber vielleicht hat er auch nicht so genau darauf geachtet, was sie trieb, weil er es nicht wahrhaben wollte. Ich sagte ja schon, sie fand es schrecklich, dass Poppy hier ist. Ich glaube, das war das erste Mal, dass Maurice sich gegen sie durchgesetzt hat. Angela hielt es für eine schlechte Zeit für so einen Besuch, weil sie ja, abgesehen vom Beringen der Seevögel im Frühjahr, im Herbst am allermeisten zu tun hatte. Aber er hat nicht nachgegeben und erklärt, jetzt müsste ausnahmsweise mal seine Tochter an erster Stelle stehen. Das hat Angela schon geschockt. Normalerweise bekam sie immer ihren Willen. Aber ich bin mir nicht sicher, ob sie das wirklich so belastet hat. Es war ja nur vorübergehend. Irgendwann hätte der Wind wieder gedreht, und die Kleine wäre abgereist.»

Hugh stand auf und klopfte sich die Krümel von der Jacke. «Wollten Sie nicht den Schwan sehen?» Damit drehte er sich um, das unvermeidliche Lächeln immer noch auf den Lippen, und ging mit raschen Schritten den Hang hinunter, in Richtung Golden Water. Perez musste beinahe rennen, um ihn einzuholen.

Der Schwan saß auf dem Kiesstrand neben dem kleinen See. Für Perez sah er nicht anders aus als all die anderen Schwäne, die im Winter in Scharen auf die Insel kamen. «Erklären Sie mir mal, was so aufregend daran ist», sagte er.

Hugh stellte sein Fernrohr auf und ließ Perez hindurchsehen. «Das Entscheidende ist der schwarze Schnabel. Und natürlich der amerikanische Ring am Bein, der beweist, dass der Vogel nicht aus irgendeinem Gehege entflogen ist.» Er richtete sich wieder auf. «Drüben auf der Hauptinsel warten jetzt wahrscheinlich schon Hunderte Vogelkundler darauf, herzukommen und ihn zu sehen.»

Perez hatte plötzlich das Bild feindlicher Horden kurz vor dem Angriff vor Augen. Wie würde sich so ein gewaltiger Besucheransturm wohl auf die Ermittlungen im Mordfall Angela Moore auswirken? Und konnte er irgendetwas dagegen unternehmen?

«Nehmen diese Leute tatsächlich den ganzen Aufwand auf sich?»

«Glauben Sie mir», sagte Hugh. «Die würden töten, um einen solchen Vogel auf ihre Liste zu kriegen.»

KAPITEL 18

Fran fand Poppy in ihrem Zimmer, die Kopfhörer ihres iPods in den Ohren. Sie war noch im Schlafanzug, lag auf dem Bett und blickte starr an die Decke. Die Vorhänge waren zugezogen, es war recht dunkel im Zimmer, doch Fran sah den Haufen schmutziger Wäsche in einer Ecke und einen Schminktisch voller Mädchensachen: Kajalstifte und Armreife, lange schwarze Perlenketten. Als sie Fran hereinkommen sah, setzte Poppy sich auf und zog die Kopfhörer aus den Ohren, sagte aber nichts.

«Wie würdest du es finden, von hier wegzukommen?» Fran blieb im Türrahmen stehen. Sie wollte das Mädchen nicht bedrängen.

«Ist das Flugzeug unterwegs?» Die Ungeduld in ihrer Stimme verriet Fran, wie unglücklich Poppy war. Sie verkroch sich in ihrem Zimmer und wartete auf nichts anderes, als endlich von der Insel wegzukommen.

«Heute noch nicht. Voraussichtlich kommt es morgen. Aber das Boot sticht morgen früh auf jeden Fall in See. Ich meinte jetzt erst mal weg von der Warte. Vielleicht möchtest du ja den Rest des Tages mit Mary und mir verbringen?»

Poppy antwortete nicht gleich. Sie brauchte einen Moment, um die Enttäuschung zu verwinden, dass sie die Insel doch noch nicht verlassen konnte. «Klar», sagte sie schließlich. «Warum nicht?»

«Ich lasse dir noch ein bisschen Zeit zum Duschen, ja?» Das Mädchen konnte eine ordentliche Grundreinigung vertragen. «Ich warte so lange vorne bei Jane in der Küche.»

Als Poppy in die Küche kam, trug sie eine Jeans, die ihr mindestens eine Nummer zu klein war, und einen langen grauen Pulli. Ihre Haare waren noch nass vom Duschen, sie wirkte aber insgesamt kaum sauberer. Sie hatte sich nicht die Mühe gemacht, sich zu schminken, und wirkte sehr jung: ein Kind mit Übergewicht, einer ungesunden Blässe und schlechter Haut. Aber so sahen wir ja alle mal aus, als wir erwachsen wurden, dachte Fran. Oder haben das zumindest geglaubt.

Sie ertappte sich dabei, dass sie Poppy als eine etwas ältere Ausgabe von Cassie betrachtete. Sie braucht frische Luft und ein bisschen Bewegung. «Wie wär’s, wenn wir ein Stück zu Fuß gehen?», schlug sie vor. «Und später treffen wir uns mit Mary in Springfield zum Mittagessen. Ich brauche sowieso noch ein paar Briefmarken vom Postamt.» Vielleicht war Poppy zu müde zum Protestieren oder froh darüber, dass jemand anders die Entscheidungen für sie traf – jedenfalls folgte sie Fran widerspruchslos nach draußen.

Eine Zeitlang gingen sie schweigend nebeneinanderher. Poppy hatte sich ganz in ihre Jacke verkrochen und die Hände in den Taschen vergraben.

«Wie ist das eigentlich, mit einem Bullen zusammen zu sein?» Die Frage kam völlig unerwartet, als sie fast an der Kurve vor dem Nordhafen angelangt waren. Anscheinend versuchte Poppy, Oberwasser zu gewinnen oder sie zu provozieren.

«Für mich ist er kein Bulle, sondern einfach nur ein toller Mann, der einen sehr schwierigen Beruf hat.» Fran blieb gelassen. Schließlich hatten ihr auch manche ihrer Freunde in London diese Frage gestellt, fast wörtlich sogar. Dann schwiegen sie wieder.

Wenig später fesselte der Sheep Rock im Osten Frans Aufmerksamkeit erneut. Er war schon so oft gemalt und fotografiert worden, und doch fand sie seine Form, den sanften grünen Hang auf den steil abfallenden Klippen, die Art und Weise, wie er das Ufer auf dieser Inselseite beherrschte, faszinierend. Als Perez ein Kind war, hatte man die Schafe noch zum Weiden dort hinaufgetrieben; die Männer hatten in kleinen Booten übergesetzt und waren mit Seilen hinaufgeklettert. Ob sie diesem Motiv wohl etwas Neues abgewinnen konnte? Als sie Perez gefragt hatte, was sie Mary und James denn als Geschenk mitbringen könne, hatte er geantwortet: «Ein Bild von dir. Darüber würden sie sich unwahrscheinlich freuen.» Doch dann hatte sie vor der Abreise nichts Passendes mehr gefunden. Jetzt nahm sie sich vor, etwas zu zeichnen, das ihren Blick auf Fair Isle wiedergab, eine Ansicht des legendären Sheep Rock. Und zwar bei diesem Licht, dachte sie. In dieser Klarheit, kurz nach dem Regen.

Sie hatte das Bild bereits im Kopf und war so damit beschäftigt, es sich einzuprägen, dass Poppys nächste Frage sie richtig zusammenzucken ließ. Sie hatte das Mädchen schon fast vergessen.

«Alle denken, dass ich Angela umgebracht habe, oder?»

«Ich weiß nicht, was alle denken.»

«Ich habe sie gehasst», sagte Poppy. «Ich bin froh, dass sie tot ist.»

«Es war sicher nicht leicht, als deine Eltern sich getrennt haben. Du warst ja noch relativ klein.» Wenn auch nicht so klein wie Cassie, als Duncan und ich uns getrennt haben, und sie hat es anscheinend gut überstanden. Zumindest hoffe ich das. Die ewigen Schuldgefühle einer alleinerziehenden Mutter.

Poppy blieb mitten auf der Straße stehen. «Aber ich habe sie doch nicht gehasst, weil meine Eltern sich ihretwegen getrennt haben. Klar war das beschissen. Ich dachte, sie sind glücklich zusammen. Aber so was passiert doch ständig. Damit bin ich ganz gut klargekommen. Von meinen Freunden hat kaum noch jemand Eltern, die zusammenleben. Ich habe Angela einfach so gehasst.»

«Aber warum denn?»

«Weil sie eine blöde Ziege war und meinen Vater behandelt hat wie den letzten Dreck.»

Fran wusste nicht, was sie darauf sagen sollte. Natürlich war sie neugierig. Zum ersten Mal konnte sie Perez’ Begeisterung für die vielen Details seiner Arbeit nachvollziehen, die voyeuristischen Einblicke in die Probleme im Leben anderer Leute. Doch welches Recht hatte sie, sich da einzumischen? Sie hatte ja nicht einmal die Entschuldigung, ihrer Arbeit nachzugehen. Aber schließlich brauchte sie gar nichts zu sagen, denn Poppy sprach ganz von selbst weiter.

«Wussten Sie, dass Angela meinen Vater nur geheiratet hat, damit sie die Stelle hier auf der Insel kriegt? Ich meine, man muss ihn ja nur anschauen. Was kann sie schon groß an ihm gefunden haben?»

«Er ist warmherzig», sagte Fran. «Und verständnisvoll.»

«Er ist ein alter Sack. Er trägt Cordhosen und Strickjacken. Und er kriegt eine Glatze.»

Fran musste grinsen. Poppy sah sie an und fing ebenfalls an zu kichern. Vielleicht war es ja gar nicht so schlecht, eine Tochter im Teenageralter zu haben. Hinter ihnen kam Mary mit dem Wagen die Straße entlang. Sie hielt an und rief herüber, ob sie nicht doch mit ihr nach Springfield fahren wollten.

«Wir laufen lieber weiter, oder?», fragte Fran.

«Klar.» Poppy lächelte sie an. «Meine Mutter sagt sowieso immer, ich brauche mehr Bewegung.»

«Warum wolltest du eigentlich unbedingt weg von der Insel?», fragte Fran. «War das nur, weil du nicht mit Angela ausgekommen bist?»

Poppy antwortete nicht gleich. «Früher, als mein Vater gerade hergezogen war, war ich wahnsinnig gern auf Fair Isle. Das war so eine Art Abenteuer. Mum ist mit mir mit dem Zug bis Aberdeen gefahren, da hat Dad mich dann abgeholt, und wir haben die Fähre genommen. Ich war zu Hause die Jüngste und habe mich immer irgendwie ausgeschlossen gefühlt, deshalb war diese Zeit mit ihm was ganz Besonderes für mich. Die Nachtfähre und dann noch der Flug nach Fair Isle. Damals hat Angela sich auch noch mehr Mühe mit mir gegeben. Sie hat mich oft auf ihre Beringungstouren mitgenommen. Und ich durfte mit auf die Zodiac, um Seevögel zu zählen.»

«Aber was ist denn dann schiefgelaufen?»

Poppy zuckte die Achseln. «Ich bin wohl einfach älter geworden. Mir ist aufgefallen, wie sie meinen Vater behandelt. Als wäre er ihr Diener. Bevor er sie geheiratet hat, war er immerhin Professor an der Universität, er war also wirklich wer. Sie hatte kein Recht, so mit ihm umzuspringen.»

«Das heißt, diesmal wolltest du eigentlich gar nicht hierherkommen?»

«Die wollten mich doch loswerden.» Poppys Stimme wurde schrill.

«Wer?»

«Alle. Meine Mutter, die Lehrer an der Schule. Ich bin ihnen auf den Wecker gegangen, da haben sie eben beschlossen, mich in den Norden zu schicken. Als wäre die Insel ein Gefängnislager in Sibirien. Und ich eine politische Gefangene.»

Fran sagte nichts. Genauso würde Jimmy das auch machen. Er würde einfach abwarten. So wütend, wie sie ist, wird sie sowieso weiterreden.

Ein Rabe flog über sie hinweg. Fran hörte ihn krächzen, bevor sie ihn sah, und der Laut ließ sie erschauern, rief ihr vergangene Schrecken wieder in Erinnerung und lenkte sie erneut von dem jungen Mädchen ab, das da neben ihr ging.

«Sie mögen meinen Freund nicht», fuhr Poppy fort. «Er ist älter als ich, kommt aus einer ganz anderen Welt. Und obwohl sie alle so was von liberal tun, verachten sie ihn, weil er sich bei der Arbeit die Hände schmutzig macht und nicht so redet wie wir. Dabei hatten seine Eltern einfach nicht genug Geld, um ihn auf eine teure Schule zu schicken. Sie sagen, es liegt an ihm, dass ich manchmal ausraste. Dabei sind sie es, die mich so wütend machen. Am liebsten würde ich um mich schlagen.»

«Manchmal schadet es gar nichts, etwas Zeit getrennt zu verbringen.» Lieber Himmel, dachte Fran, ich höre mich ja an wie die Kummerkastentante einer Illustrierten.

«Ich habe ihm so viele SMS geschrieben», sagte Poppy. «Und versucht, ihn anzurufen. Aber er meldet sich nicht. Wahrscheinlich hat er längst eine andere.»

Und Fran begriff, dass Poppys Verzweiflung dort ihren Ursprung hatte. Das ging ihr sehr viel näher als Angelas Tod und die Trauer ihres Vaters: Sie fühlte sich im Stich gelassen. Sie wollte einfach weg von der Insel, um herauszufinden, warum ihr älterer Freund ihr nicht antwortete. Und während sie in ihrem Zimmer lag, düstere Musik hörte und stundenlang fernsah, dachte sie nicht an den gewaltsamen Tod ihrer Stiefmutter, sondern an diesen Mann.

«Angela wusste davon», erzählte Poppy weiter. «Sie wusste, dass Des sich nicht meldet. Und sie hat sich über mich lustig gemacht: ‹Was soll ein erwachsener Mann schon an dir finden?› Wenn Dad dabei war, hat sie das natürlich gelassen, aber sobald wir allein waren, hat sie mich ständig gepiesackt: ‹Und, schon von deinem Freund gehört? Was, immer noch nicht?› Das hat mich total wahnsinnig gemacht. Ich musste in dieser Wohnung hocken, während draußen der Wind heult, und ich hatte echt niemanden zum Reden. Da habe ich mir oft vorgestellt, sie umzubringen. Als es dann wirklich passiert ist, habe ich fast selbst geglaubt, dass ich es war, weil ich es mir so sehr gewünscht hatte. Ich war besoffen und kann mich an kaum was von dem Fest erinnern. Vielleicht war ich es ja doch.»

Sie drehte sich so weit um, dass Fran ihr Gesicht sah und merkte, wie verstört sie war. Fran konnte ihr die Sicherheit nicht geben, die sie brauchte. Stattdessen hakte sie sich bei Poppy unter und steuerte auf den Inselladen zu. «Da hilft nur eins», verkündete sie in dem resoluten Tonfall, den sie Cassie gegenüber immer anschlug, wenn die Kleine einen Albtraum hatte. «Schokolade.»

Sie setzten sich auf die Bank vor dem Laden, um die Süßigkeiten zu essen, die sie gekauft hatten. «Kannst du dir denn vorstellen, wer Angela umgebracht hat?», fragte Fran. Sie konnte einfach nicht anders. «Du warst doch ständig dort.»

Poppy schüttelte den Kopf. «Sie war schon die ganze Woche ziemlich seltsam drauf», sagte sie. «Also, noch seltsamer als sonst, meine ich. Vielleicht war ihr eine Laus über die Leber gelaufen. Aber ansonsten hat sie die anderen genauso behandelt wie mich, sie hat alle gereizt und provoziert. Es kann also jeder gewesen sein.»

Am Nachmittag lenkten Mary und Fran Poppy mit endlosen Runden Scrabble und Cluedo ab. Sie saßen um den Küchentisch und hörten endlich wieder das Blöken der Schafe und die Schreie der Silbermöwen durch den Wind. James war unten am Hafen, um die Rückkehr der Good Shepherd in ihr angestammtes Element zu überwachen. Kaum war Poppy im Haus, zog sie sich wieder ganz in sich selbst zurück und gab sich schweigsam. Es kam einem fast so vor, als würde sie schmollen.

Fran hatte den Eindruck, dass Poppy sich innerhalb von Sekundenbruchteilen von einer Frau zum Kind und wieder zurück verwandeln konnte. Sie fragte sich, wie man als Mutter oder Vater mit solchen Stimmungsschwankungen umging, und konnte sehr gut nachvollziehen, dass Poppys Mutter eine Pause gebraucht hatte.

Um vier schlug sie vor, Poppy zum Leuchtturm zurückzufahren. Sie hoffte, Perez dort zu sehen, wenigstens für ein paar Minuten, und dachte sich, dass sie mindestens so verknallt in ihn war wie das junge Mädchen in seinen unstandesgemäßen Freund. Doch Poppy meinte, sie wolle zu Fuß gehen.

«Bist du dir da sicher? Es ist ziemlich weit. Bis du dort bist, ist es schon fast dunkel.»

«Sie haben doch selbst gesagt, ich brauche Bewegung.»

«Dann komme ich mit.» Fran stand bereits auf.

«Nein», erwiderte Poppy. «Ich glaube, ich brauche ein bisschen Zeit für mich.» Plötzlich zeigte sie sich wieder fast zutraulich. «Sie verstehen doch, wie ich mich fühle. Ich sitze jetzt seit fast einer Woche mit lauter Leuten im Haus fest. Aber vielen Dank für heute. Das war toll. Hat mir echt geholfen.»

Fran brachte sie bis zum Pfad und sah ihr dann nach, wie sie, an Kenaby vorbei, die Straße nach Osten einschlug. Eine kleine, dunkle Gestalt, die die Kapuze ihrer Windjacke übergezogen hatte und langsam in der Ferne verschwand. Es wurde bereits dämmrig, und kurz bevor Fran sie endgültig aus dem Blick verlor, verspürte sie den Impuls, Poppy nachzulaufen. Sie hätte darauf bestehen sollen, sie zurückzubegleiten. Perez wäre sicher dagegen gewesen, das Mädchen allein gehen zu lassen. Doch Poppy brauchte das Gefühl, selbst für sich entscheiden zu können, und so kehrte Fran ins Haus zurück.

KAPITEL 19

Während die Mitarbeiter und Gäste der Vogelwarte beim Mittagessen saßen, ging Perez zum Hafen hinunter, um mit seinem Vater zu reden. Er spürte die altvertraute Anspannung vor der Begegnung. Perez war mit dem Gefühl groß geworden, die Erwartungen seines Vaters niemals erfüllen zu können. James senior hatte sich einen echten Inselbewohner zum Sohn gewünscht, einen, der die Traditionen und die Sicht der Dinge auf Fair Isle teilte. Vor allem aber wollte er, dass sein Sohn seine Autorität nicht in Frage stellte.

Die Crew war gerade dabei, das Boot über die Slipanlage zu Wasser zu lassen. Perez hätte gerne mitgeholfen, doch als er die Mole erreichte, war man bereits fertig. Seine alten Schulfreunde schauten grinsend zu ihm hoch.

«Da kommst du ja gerade rechtzeitig, Jimmy. Willst du morgen mit uns rausfahren?»

Sie wussten genau, dass er seekrank wurde, wenn das Meer zu unruhig war. Ständig diese Frotzeleien. Aber war er nicht immer die Zielscheibe ihres Spotts gewesen? Gar nicht so sehr, weil er ein Perez war – das wurde auf Fair Isle eher als Auszeichnung betrachtet –, sondern weil er anders war als sie, nachdenklicher. Als er ihnen mitteilte, er wolle Polizist werden, waren sie alle baff gewesen. Damit hatten sie nun wirklich nicht gerechnet. Aber er hatte sich ja auch aus lauter falschen Gründen für seinen Beruf entschieden: nicht wegen der Action und der Verfolgungsjagden und noch nicht einmal wegen des regelmäßigen Einkommens. Er hatte das romantische Ziel verfolgt, die Welt zu verbessern.

«Die Ermordete wurde bereits mit dem Hubschrauber abtransportiert», sagte er jetzt und lächelte, weil er wusste, dass ihr Spott im Grunde nicht böse gemeint war. «Da brauche ich nicht mit dem Boot überzusetzen. Und ihr braucht euch auch nicht mit ihr herumzuschlagen.»

«Das wär gar nicht weiter schlimm gewesen. Ärger machen doch bloß die Lebenden.»

Mary hatte Perez genug belegte Brote mitgegeben, um eine ganze Armee zu verköstigen. Jetzt sprang er an Deck der Shepherd und verteilte sie. Sein Vater war im Ruderhaus, und obwohl er Perez zugewinkt hatte, kam er doch nicht zu ihnen nach draußen. Selbst auf dem Boot achtete er noch auf Abstand. Er war schließlich der Kapitän, und das war auch allen klar.

«Was habt ihr eigentlich von Angela Moore gehalten?» Perez lehnte sich an die Reling. Die Sonne war wieder hervorgekommen, er spürte ihre sanfte Wärme im Gesicht.

Die jungen Männer wechselten Blicke und schauten dann zum Ruderhaus hinüber, um sicherzugehen, dass James sie nicht hören konnte. Der Kapitän hatte etwas gegen unanständige Witze und obszöne Ausdrücke.

«Sie wusste, wie man sich amüsiert», sagte einer. Betont vorsichtig. Schließlich war Jimmy Perez bei der Polizei und außerdem seinem Vater nicht ganz unähnlich.

«So kann man’s auch ausdrücken.» Tammy Jamieson war das jüngste Mitglied der Crew, witzig, locker und offen. Und nicht gerade diskret. «Sie hat jeden gevögelt, der nicht bei drei auf den Bäumen war. Und noch einen hochkriegte.»

Plötzlich überboten sie sich alle mit Geschichten von Angelas Ausschweifungen, wie sie flirtete und soff. Sie sprachen ja sowieso ständig über sie, seit sie gehört hatten, dass sie ermordet worden war. Da war der Tag gewesen, als das Kreuzfahrtschiff anlegte und Angela mit dem Zahlmeister unter Deck verschwunden war. Und der Politiker, der nur für eine Stunde zu einer Besprechung mit der Inselverwaltung eingeflogen werden sollte und zwei Tage später immer noch im Leuchtturm war, die meiste Zeit davon in Angelas Bett. «Immerhin war ihr Mann da gerade unterwegs.»

«Hatte sie auch Affären mit Männern von der Insel?», fragte Perez.

Da wurden sie gleich wieder vorsichtig. Sie stießen sich in die Seiten und kicherten, sagten aber nichts.

Perez ließ nicht locker. «Es muss doch Gerüchte gegeben haben.»

«Ach, du weißt doch, wie das hier ist. Es gibt ständig irgendwelche Gerüchte.» Mehr bekam Perez nicht aus ihnen heraus. Es war auch bereits zwei Uhr, und er hatte seinen nächsten Termin im Gemeindesaal, mit Ben Catchpole, dem stellvertretenden Vogelwart. Vielleicht konnte er sich Tammy später noch einmal allein vorknöpfen. Wenn er ein paar Bier intus hatte, würde er schon den Mund aufmachen.

Auf dem Weg an die Südspitze dachte Perez über Angela nach. Ihm war gar nicht klar gewesen, welchen Ruf sie auf der Insel hatte. Sein Vater hatte sie zwar oft als unzüchtig bezeichnet, doch Perez kannte sie vor allem als Prominente, die mit Stolz zu den Inselbewohnern gezählt wurde. Noch jemand, der ihm immer wieder entglitt. Sarah Fowler und Angela Moore: zwei undurchschaubare Frauen. Langsam verlor Perez den Überblick. Vielleicht sollte er einmal mit Angelas Eltern reden. Über den Aufenthaltsort ihrer Mutter lagen ihm keine Informationen vor, aber es gab einen Vater, bei dem sie aufgewachsen war. Er lebte allein in Wales. Man hatte ihn über Angelas Tod informiert, doch Perez wusste nicht, wie er die Nachricht aufgenommen hatte. Am liebsten wäre er selbst dabei gewesen, als der Kollege an seine Tür klopfte – aber was hätte er ihn fragen sollen? War Ihre Tochter sexuell schon immer so aktiv? Er nahm sich vor, den walisischen Polizisten ausfindig zu machen, der Angelas Vater die Nachricht von ihrem Tod überbracht hatte.

Ben Catchpole wartete bereits vor dem Gemeindesaal. Perez sah die hoch aufgeschossene Gestalt schon von weitem. Draußen auf dem Schulhof spielten Grundschulkinder; zwei kleine Mädchen schwangen ein langes Springseil, während ein paar andere hüpften. Perez winkte ein paar Kindern zu, die er kannte, und sie winkten kichernd zurück.

Drinnen im Saal legte er das Aufnahmegerät auf den Tisch und fragte Ben, ob er etwas dagegen habe. Der junge Mann schüttelte den Kopf, und Perez merkte, dass er völlig eingeschüchtert war, so starr vor Angst, dass er kaum ein Wort herausbrachte.

«Wie lange arbeiten Sie eigentlich schon in der Warte?» Eine neutrale, harmlose Frage.

«Das ist jetzt meine dritte Saison.»

«Ist das nicht ungewöhnlich?» Soweit Perez wusste, blieben die stellvertretenden Vogelwarte nicht länger als ein Jahr. Er warf einen Blick auf Bens schriftliche Aussage. Obwohl er noch so jung aussah, war er schon fast dreißig. «Es ist doch nur eine befristete Stelle. Suchen Sie denn nichts Dauerhafteres?»

«Sie meinen, es wird Zeit, dass ich sesshaft werde, Inspector?»

Perez gab keine Antwort, und nach kurzem Schweigen fuhr Ben fort: «Ich bin in einem ziemlich sonderbaren Umfeld aufgewachsen. Als ich klein war, habe ich das natürlich gar nicht so empfunden, aber es war schon anders als bei anderen Kindern. Meine Mutter gehörte zu den Frauen, die die Militärbasis Greenham Common belagert haben, und danach konnte sie einfach kein normales Familienleben mehr führen. Immer gab es etwas, wofür gekämpft werden musste, ständig war das Haus voll fremder Leute, und es wurde bis in die Nacht hinein über Politik und Gerechtigkeit und Umweltzerstörung diskutiert. Für mich ist so ein Gemeinschaftsleben also ziemlich normal.»

«Ich habe mir Ihr Vorstrafenregister angeschaut. Sie standen wegen mutwilliger Sachbeschädigung vor Gericht. Den Aufzeichnungen zufolge konnten Sie froh sein, ohne Freiheitsstrafe davonzukommen. War das hier auf den Shetland-Inseln?»

Mit der Frage musste Ben eigentlich gerechnet haben, trotzdem zögerte er einen Moment, ehe er antwortete. «Das war am Jahrestag der Braer-Katastrophe. Sie wissen schon, dieser Öltanker, der damals vor Quendale gesunken ist und einen kilometerlangen Ölteppich hinterlassen hat.»

Perez nickte. Das Tankerunglück hatte wochenlang die Medien im ganzen Land beherrscht, und die herbeiströmenden Reporter hatten den Shetländern das Geschäft ihres Lebens eingebracht.

«Seither hat sich nichts geändert! Die Leute nehmen Umweltfragen immer noch nicht richtig ernst. Deshalb bin ich in den Ölterminal Sullom Voe eingebrochen.»

«Und haben dort Schaden im Wert von mehreren tausend Pfund am Eigentum der Ölfirma verursacht.» Zu dem Zeitpunkt hatte Perez zwar im Süden gearbeitet, doch als er sich nach Shetland versetzen ließ, war die Sache dort immer noch in aller Munde.

«Und was ist mit dem Schaden, den die der Natur auf den Shetland-Inseln zugefügt haben?» Ben lehnte sich in seinem Stuhl zurück und schien keine Antwort zu erwarten. «Meine Mutter war damals im Gerichtssaal. Sie war ungeheuer stolz auf mich.» Perez konnte nicht recht einschätzen, was Ben tatsächlich davon hielt. Hätte er sich nicht vielleicht doch eine etwas konventionellere Mutter gewünscht?

Er schob dem jungen Mann seine schriftliche Aussage über den Tisch. «Möchten Sie dem vielleicht noch etwas hinzufügen?», fragte er.

«Wie meinen Sie das?»

«Ich glaube, Sie standen Angela sehr nahe. Sie war mehr für Sie als bloß Ihre Chefin, stimmt’s? Und trotzdem erwähnen Sie nichts davon in Ihrer Aussage.»

Ben starrte Perez einen Augenblick lang unverwandt an, als wollte er bei seiner aufgesetzt selbstsicheren Haltung bleiben. Doch dann entgleisten ihm die Gesichtszüge, seine Miene fiel in sich zusammen. Er verzog den Mund und legte die Stirn in Falten wie ein Kind, das versucht, nicht loszuheulen. Perez sprach weiter. «Erzählen Sie mir davon.»

«Ich kriege es einfach nicht aus dem Kopf», sagte Ben. «Wie ich sie da im Vogelzimmer gefunden habe. Erst dachte ich, sie wäre eingeschlafen. Das kam manchmal vor, sie hat ja immer so hart gearbeitet. Wenn ich dann morgens vor der Falleninspektion ins Vogelzimmer kam, fand ich sie noch am Computer. Seit sie tot ist, habe ich kein Auge mehr zugetan.»

«Das ist eigentlich keine Antwort auf meine Frage.» Perez war sich dennoch sicher, dass Ben reden würde. Unter der Anspannung hatte die Fassade der Gleichgültigkeit zu bröckeln begonnen – er konnte nicht mehr so tun, als würde ihn nicht sonderlich interessieren, was mit Angela geschehen war. «Erzählen Sie mir von Ihrer Beziehung zu Angela.»

«Ich habe sie angebetet.»

Unvermittelt sah Perez sich wieder als sechzehnjährigen Schüler, voller Leidenschaft und Intensität, der seiner deutschen Studentin über die ganze Insel gefolgt war und ihr ewige Liebe geschworen hatte. «Und wie sah Angela die Sache?»

«Sie fand mich sicher erbärmlich und albern, aber das war mir egal.»

«Hat sie Ihnen das so gesagt?»

«Nein. Sie sagte, ich wäre süß.» Ben spuckte das Wort förmlich aus.

«Sie haben also mit ihr geschlafen?»

Ben wurde unvermittelt knallrot. «O ja!» Dann zwang er sich zur Ehrlichkeit: «In letzter Zeit allerdings nicht mehr so oft.»

«Sie hat auch mit anderen Männern aus der Vogelwarte geschlafen. Und nicht nur mit denen. Auch mit Gästen und sogar mit Inselbewohnern.»

Der junge Vogelwart schwieg.

«Was hat das in Ihnen ausgelöst?»

«Ich hatte doch kein Recht auf irgendwelche Gefühle», sagte Ben. Er wirkte jetzt wieder gefasster. Perez vermutete, dass er sich das alles schon unzählige Male selbst vorgesagt hatte. «Sie war schließlich nicht mein Eigentum. Ich konnte ihr nicht vorschreiben, wie sie sich anderen Männern gegenüber verhalten soll.»

«Ein sehr rationaler Ansatz», warf Perez ein.

«Ich bin Wissenschaftler. Da ist man rational.»

Perez hätte am liebsten laut losgelacht. Bens Verliebtheit war alles andere als rational.

«Wann hat das mit Ihnen angefangen?»

Ben zögerte eine Sekunde. «Während meiner ersten Saison. Ich konnte es gar nicht fassen. Ich war noch nie einer Frau wie ihr begegnet.»

«Sie kannten sie also nicht, als Sie hier in der Vogelwarte anfingen?»

Ben sah ihm direkt ins Gesicht. «Nein. Woher hätte ich sie auch kennen sollen?»

«War sie der Grund dafür, dass Sie immer wieder hergekommen sind?»

«Nein!»

«Wo haben Sie sich denn getroffen? Im Leuchtturm war das doch sicher schwierig, mit all den Kollegen und Gästen.»

«Im Pund. Das war unser Nest.»

Perez nickte. Der Pund war ein alter, verfallener Hof. Früher hatte er Zeltern als Zufluchtsort gedient, und es gab dort immer noch ein Hochbett. Vor dem Krieg hatten sich adlige Naturforscher dort aufgehalten, doch inzwischen war das Haus halb verfallen und wurde kaum noch genutzt. Ein romantischer Ort für ein heimliches Rendezvous. Perez konnte durchaus nachvollziehen, wie aufregend das alles für den jungen Mann gewesen sein musste: wie er sich dorthin schlich, wie die Sonnenstrahlen durch das undichte Dach hereinfielen, wie er Angelas Ankunft kaum erwarten konnte.

«Wussten Sie, dass sie auch mit Hugh ins Bett ging?», fragte er.

«Er hat so etwas angedeutet.» Ben gab seiner Stimme einen neutralen Ton. «Hugh war genau ihr Typ, aber es gab ja auch noch andere Gäste.»

«Sie haben also nicht mit ihm darüber gesprochen?»

«Natürlich nicht! Das ging mich doch gar nichts an.»

Perez malte sich aus, wie das Leben im Leuchtturm in der Woche vor Angelas Tod gewesen sein musste. Der Sturm und der Regen, die alle ans Haus fesselten. Angela, die Spaß daran fand, die Anwesenden zu manipulieren, die beiden jungen Männer gegeneinander auszuspielen, Poppys Zorn anzustacheln und Jane wissen zu lassen, sie sei auf der Insel im nächsten Jahr nicht mehr erwünscht. Und Maurice? Wie mochte er auf die wachsende Anspannung und auf Angelas Spielchen reagiert haben? Sah er sie als willkommene Abwechslung, damit ihr nicht langweilig wurde und sie weiter mit ihm verheiratet blieb? Perez nahm an, dass die Atmosphäre unerträglich gewesen sein musste.

«Wissen Sie, wer ihr Liebhaber hier auf der Insel war?»

«Nein!» Ben war schockiert. «Über so etwas haben wir doch nicht gesprochen. Sie hätte es auch furchtbar gefunden, wenn ich mich da eingemischt hätte.» Er schwieg kurz. «Wenn ich sie danach gefragt hätte, hätte ich sie wahrscheinlich nie wiedergesehen.»

«War Angela gerade mit einem konkreten Forschungsprojekt beschäftigt?»

«Sie saß wie jeden Herbst an der Seevögel-Statistik. Sonst war da nichts, glaube ich.» Ben runzelte die Stirn. Anscheinend sah er da keinen Zusammenhang und schien fast Widerwillen zu empfinden, weil Perez das Gespräch von seiner Affäre mit Angela weglenkte. Er wollte jede Gelegenheit nutzen, darüber zu reden.

«Gab es irgendeinen Anlass, Federn zu sammeln?», fragte Perez.

«Sie meinen wegen der Federn, die sie im Haar hatte?»

«Ich hatte mich gefragt, ob die vielleicht schon vorher im Vogelzimmer waren.» Andernfalls, dachte Perez, muss der Mörder sie mitgebracht haben. Aber wozu sollte das gut sein? Was wollte er damit zum Ausdruck bringen?

«Ich glaube nicht. Zumindest kann ich mich nicht erinnern, sie dort gesehen zu haben. Das heißt aber nichts. Angela ist ihren Forschungen immer sehr für sich nachgegangen. Sie hatte eine Heidenangst, dass jemand ihre Ideen klaut und vor ihr publiziert.»

«Was könnte sie denn mit der Untersuchung der Federn bezweckt haben?»

Ben zuckte die Achseln. Das Ganze interessierte ihn nur am Rande. Ihm ging es vorwiegend um seine eigenen Gefühle. Perez war immer wieder erstaunt, wie sehr die meisten Leute doch um sich selber kreisten. Wie gerne sie für Dramen sorgten, in denen sie selbst die Hauptrolle spielen konnten.

«Vielleicht eine Analyse zur genaueren Identifizierung», sagte Ben. «Über die DNA. Dadurch bekommt man eine Vorstellung, woher ein Vogel stammen könnte. Das hat etwas mit den Spurenelementen seiner natürlichen Umgebung zu tun.»

Einen Augenblick lang schwiegen beide. Perez spürte, dass seine Konzentration nachließ. Er sah sich um. Der Gemeindesaal war der übliche Ort für Hochzeitsfeiern. Er stellte sich vor, Fran als seine Frau zum traditionellen hame-farin’ hierherzuführen. Sie würde dasselbe Kleid tragen wie bei ihrer Trauung – so war es Brauch. Der ganze Saal würde mit Blumen und Ballons geschmückt sein, und über der Bühne hinge ein großes Transparent mit der Aufschrift «Jimmy und Fran». Sie würden musizieren und tanzen. Ich wollte sie vom ersten Augenblick an heiraten. Der Gedanke war neu für ihn, und die plötzliche Erkenntnis nahm ihm fast den Atem. Mit Fran würde er ihn sicher nicht teilen können. Sie würde ihn nur auslachen. Seicht und sentimental, dachte er. Genau das bin ich.

«Warum hatten Sie eigentlich solche Angst davor, mit mir zu reden?», fragte er. «Sie hatten doch Angst?»

Ben zuckte erneut die Achseln. «Das lag an der Warterei. Wie vor einer Prüfung. Ich habe Prüfungsstress noch nie gut ausgehalten. Vor meinem Rigorosum wäre ich fast in Ohnmacht gefallen.»

«Und das war alles?»

«Ich dachte, Sie haben das mit uns sicher längst herausgefunden. Und das mit Angelas Männern. Vermutlich gibt mir das ein Mordmotiv.»

«Aus Eifersucht, meinen Sie?», fragte Perez. «Waren Sie denn eifersüchtig?»

«Ganz fürchterlich.» Bens anfängliche Angst schien jetzt wie weggeblasen. Er wirkte geradezu vergnügt. Habe ich etwas übersehen?, überlegte Perez. Was hat ihn bloß so sorgenvoll, so schuldbewusst gemacht? Doch Ben sprach bereits weiter: «Ich hätte Hugh Shaw umgebracht, wenn ich eine Möglichkeit gesehen hätte, damit durchzukommen. Aber Angela doch nicht. Ich hätte ihr nie etwas antun können.»

KAPITEL 20

Nachdem Ben Catchpole gegangen war, blieb Perez im Gemeindesaal sitzen und dachte über Angela nach. Ihre Boshaftigkeit, ihre Spielchen, ihr rücksichtsloser Umgang mit den Gefühlen der Männer in der Vogelwarte – all das konnte die Gewalttat erklären, die zu ihrem Tod geführt hatte.

Was sage ich denn da? Dass sie selbst daran schuld ist? Der Gedanke erschreckte ihn. Sonst war er immer entsetzt über seine Kollegen, wenn sie behaupteten, die Opfer, vor allem die weiblichen, seien selbst nicht ganz unschuldig an den Verbrechen, die an ihnen begangen wurden. Doch Angela Moore war ihm ein Rätsel, er musste sie besser begreifen. Er versuchte sich wieder in Erinnerung zu rufen, wie er sie bei früheren Inselfesten erlebt hatte. Er hatte nie den Eindruck gehabt, dass sie mit ihm flirtete. Und obwohl sie lebhaft und selbstbewusst war, hatte sie doch keinerlei Anziehung auf ihn ausgeübt. Es fiel ihm schwer, Ben Catchpoles leidenschaftliche Verliebtheit nachzuvollziehen oder auch das Durcheinander, das Angela im Leben der Männer im Leuchtturm angerichtet hatte.

Vielleicht war ich ja nicht ihr Typ. Zu alt. Und zu langweilig. Trotz allem versetzte ihm dieser Gedanke einen Stich.

Zwei Anrufe später hatte er die Privatnummer von Bryn Pritchard herausgefunden, dem Beamten, der Angelas Vater von ihrem Tod benachrichtigt hatte.

«Der ist da so was wie der Dorfpolizist», hatte der diensthabende Beamte im Revier von Newtown ihm erklärt. «Schon seit Jahren. Kein Funken Ehrgeiz. Aber dafür kennt er die Gegend wie seine Westentasche.»

Als Perez die Nummer wählte, meldete sich am anderen Ende eine Frau. Sie hielt das Mundstück des Telefonhörers zwar zu, doch Perez hörte sie trotzdem laut und deutlich rufen: «Bryn, für dich. Jemand von der Arbeit. Hört sich an wie ein Ausländer.» Ein Organ wie ein Nebelhorn.

Bryn war eindeutig zum Plaudern aufgelegt. Irgendwann musste seine Frau ihm etwas zu trinken gebracht haben, denn in den Redepausen, wenn es Perez gelang, auch einmal eine Frage einzuschieben, hörte er ihn hin und wieder schlürfen.

«Die waren nicht von hier, zumindest ursprünglich nicht. Angela war elf oder zwölf, als sie ins Dorf kamen. Von einer Mutter keine Spur. Es muss natürlich eine gegeben haben, aber wir haben sie nie zu Gesicht gekriegt. Es hieß immer, sie hätte sich aus dem Staub gemacht, weil der Prof so ein komplizierter Zeitgenosse war, aber das waren alles nur Spekulationen. Davon gab’s natürlich jede Menge, weil kein Mensch je herausgefunden hat, was da eigentlich los war. Sie ließen sich ja kaum mal blicken. Angela ging ja noch nicht einmal zur Schule. Der Prof hat sie daheim unterrichtet. Das kommt hier gar nicht mal so selten vor bei den zugereisten Engländern. Wir ziehen eben eher ein alternatives Völkchen an.» Er unterbrach sich kurz, um Luft zu holen und einen Schluck Tee zu trinken.

«Der Prof?»

«Das war er von Beruf. Professor. Früher jedenfalls, bevor er in den Ruhestand gegangen und hierher zu uns gezogen ist. Er war Professor für Biologie an der Universität Bristol.»

«Da war er aber schon recht alt, um eine so kleine Tochter zu haben.» Perez versuchte sich auszumalen, wie es für das junge Mädchen gewesen sein musste: allein daheim mit einem alternden Akademiker als Vater. Und keine Freunde in ihrem Alter.

Bryn hatte natürlich auch dazu eine Meinung. «Archie Moore war Mitte fünfzig, als sie hierhergezogen sind. Das war einfach nicht richtig. Ich weiß wirklich nicht, was sich die Bildungsbehörde dabei gedacht hat, ihm das zu erlauben. Wie kann so ein Mann denn auf die Bedürfnisse eines jungen Mädchens eingehen? Sie war ja noch ein halbes Kind, als sie von daheim fortgegangen ist. Aber es hieß immer, er hätte sie gut unterrichtet. Sie hat ihre Abschlussprüfungen ein Jahr früher abgelegt, mit den besten Noten im ganzen Land. Aber gute Schulbildung besteht ja nicht nur aus guten Noten, stimmt’s? Er hat sie immer nur angetrieben. Nicht bloß im Unterricht, sondern auch mit der Musik. Er hat sie nach Newtown zum Klavierunterricht geschickt, und wenn man abends am Haus vorbeikam, hörte man sie üben. Sie hatte praktisch keine Freunde, noch nicht mal unter den anderen Kindern, die auch Heimunterricht bekamen. Keine Ahnung, wo er die Kleider für sie herhatte, aber sie lief immer rum wie eine alte Jungfer. Wer weiß, was für ein Monster er sich da herangezüchtet hat?»

Perez schwieg dazu, und Bryn fuhr fort. «Kein Wunder, dass sie es zum Ende hin dann ein bisschen wild getrieben hat.»

«Wild? Wie meinen Sie das?»

«Im Sommer bevor sie auf die Universität gegangen ist. Da hat sie sich mit den Dorf-Rowdys eingelassen. Die Mädchen mochten sie ja nie. Kriminell war das alles nicht, zumindest haben wir sie nie drangekriegt. Aber sie haben gesoffen. Und sicher auch Drogen genommen. Eines Abends hat Archie sie als vermisst gemeldet; zwei Tage später war sie wieder da, mit einem Mordskater. Sie sah aus, als hätte sie eine Woche nicht geschlafen.»

«Wo war sie denn?»

«Das hat sie nie verraten. Aber sie war eindeutig mit einem Mann zusammen. Es gab Gerüchte, sie wäre so früh auf die Uni gegangen, um heimlich abtreiben zu können.»

Perez fragte nicht nach, woher Bryn das alles wusste. Er war schließlich selbst an einem Ort aufgewachsen, wo Privates im Handumdrehen Allgemeingut wurde.

«Ist sie denn nochmal zurückgekommen, um ihren Vater zu besuchen?», fragte er. «In den Semesterferien vielleicht? Oder nachdem sie ihren Abschluss gemacht hatte?»

«Nein.» Einen Moment lang blieb es still am anderen Ende der Leitung. «Seit damals, als sie mit dem Bus von Newtown zur Uni fuhr, hat sie hier keiner mehr gesehen. Ich fand das immer ziemlich hart. Ich mag den Mann wirklich nicht besonders, aber er hat immerhin getan, was er für das Beste hielt. Er hat ihr eine Ausbildung ermöglicht. Ohne ihn hätte sie all diese Chancen nicht gehabt. Aber sie hat ihn nicht mal zu ihrer Hochzeit eingeladen.»

«Haben Sie irgendeine Vorstellung, warum sie ihn nie besucht hat?»

Bryn zögerte. «Denken Sie an Missbrauch?», fragte er dann. «Vermuten Sie etwas in dieser Richtung?»

«Es war nur so ein Gedanke.»

«Ich habe mich das auch gefragt», sagte Bryn. «Damals zumindest. Aber nein, ich glaube nicht, dass das der Grund war. Zumindest wurde sie sicher nicht auf die Art missbraucht, wie Sie jetzt denken. Sie hatte einfach keinen Grund zurückzukommen. Mehr war da nicht. Der Prof ist inzwischen ein verbitterter alter Säufer. Ab dem späten Nachmittag hängt er hier im Lamb am Tresen, bis es zumacht, und erzählt jedem, der’s nicht hören will, von seiner berühmten, undankbaren Tochter. Sie hatte hier auch sonst keine Freunde. Wahrscheinlich hat sie das Dorf einfach aus ihrem Kopf gestrichen.»

«Und wie hat er die Nachricht von ihrem Tod aufgenommen?»

«Ich bin gleich zu ihm, nachdem ich es gehört hatte. Es war Mittag, da ist er meistens noch einigermaßen nüchtern. Er wohnt immer noch in dem Haus, wo er das Mädchen großgezogen hat, so ein hässlicher Bungalow am Dorfrand. Wahrscheinlich ist der noch aus den Fünfzigern – heutzutage würde man für so was nicht mal mehr eine Baugenehmigung kriegen. Lily Llewellyn schaut ab und zu vorbei, um ein bisschen sauber zu machen, aber das bringt kaum etwas. Da sieht’s aus, sag ich Ihnen! Der Mann kann einfach nichts wegschmeißen. Im ganzen Wohnzimmer stapeln sich die Zeitungen. Außerdem führt er anscheinend immer noch irgendwelche Experimente durch. Die Küche steht voll mit Gläsern und Reagenzgläsern, in denen irgendwelches Zeug wächst. Ein Mikroskop hat er auch. Aber keinen Fernseher. Die hatten nie einen Fernseher.»

Wenn Sandy Wilson dieses Gespräch geführt hätte, dachte Perez, hätte er Bryn vermutlich angetrieben, ihn gedrängt, endlich zum Wesentlichen zu kommen. Doch Perez war dankbar für solche Details. Er sah das Haus vor seinem inneren Auge, trat zusammen mit Bryn ins Zimmer, räumte sich einen Stuhl frei, um sich hinsetzen zu können, spürte den klebrigen Fußboden unter den Schuhen.

«Ich habe es ihm ohne viele Umschweife gesagt», fuhr Bryn fort. «‹Angela ist tot. Anscheinend wurde sie ermordet.› Er saß einfach nur da und hat mich angeschaut. Früher war er ein großer, kräftiger Mann. Groß ist er immer noch, obwohl er ja ziemlich abgenommen hat. Und dann fing er an zu weinen. ‹Ich dachte, sie würde irgendwann begreifen, was ich für sie getan habe›, hat er gesagt. ‹Ich dachte, sie würde mir dankbar sein. Damit ist es nun vorbei.› Er war immer ein unerbittlicher Mensch. Kompromisse gab’s nicht bei ihm. Und nachdem er an der Uni aufgehört hatte, war eben Angela sein Projekt. Mir war’s irgendwie unangenehm, seine Tränen zu sehen, aber ich hatte auch das Gefühl, er weint um sich und nicht um sie.»

«Wollte er denn nichts Genaueres wissen?» Perez hätte eigentlich erwartet, dass ein Wissenschaftler wie Moore alle Einzelheiten über den Tod seiner Tochter hören wollte. Er hatte sein Kind zum rationalen Denken erzogen. Musste er sich in seinem Alter denn nicht mehr an die Fakten klammern?

Wieder zögerte Bryn einen Moment. «Er meinte nur, er wäre nicht überrascht. ‹Sie war kein Mensch, der ein ruhiges, leichtes Leben führt. Immerhin war sie ja meine Tochter.›»

Perez beendete das Gespräch. Entsprach das jetzt seinen Erwartungen? Angela war unter ungewöhnlichen Umständen aufgewachsen. Ohne Liebe, ständig getrieben. Da war es nicht verwunderlich, dass aus ihr keine Person geworden war, die leicht Freundschaften schloss. Diese Fähigkeit hatte sie ja als Kind nie entwickeln können. Er versuchte sich vorzustellen, wie es für das junge Mädchen gewesen sein musste, in einem so beengten Umfeld aufzuwachsen und dabei so anders auszusehen, so anders zu sein. Ohne Mutter, ohne Fernsehen. Die anderen Jugendlichen hatten sich wahrscheinlich ständig über sie lustig gemacht und über sie getuschelt: Sie war ein leichtes Ziel, eignete sich als Sündenbock. Es war also auch nicht verwunderlich, dass sie andere Strategien entwickelt hatte, Aufmerksamkeit und Zuneigung zu bekommen. Trotzdem wusste Perez nicht recht, ob ihn das Gespräch mit Bryn Pritchard einer Erklärung für Angelas gewaltsamen Tod nähergebracht hatte.

Durch das Fenster des Gemeindesaals sah er zwei Mütter, die vor dem Schulhof auf ihre Kinder warteten. Angelas Mutter musste um einiges jünger gewesen sein als Archie Moore. Wo mochte sie jetzt sein? Hatte sie die Karriere ihrer Tochter aus der Ferne verfolgt und in der Zeitung von ihrem Tod gelesen? Perez wählte die Nummer des Polizeireviers in Lerwick und ließ sich zu Sandy Wilson durchstellen.

«Und, schon gepackt für die Reise nach Fair Isle morgen? Sieh zu, dass du früh genug in Grutness bist. Ich habe die Jungs gebeten, früher als sonst mit der Shepherd loszufahren, um dich abzuholen. Wir haben hier einen seltenen Vogel auf der Insel, und ich will nicht, dass es hier gleich morgens von Vogel-Freaks wimmelt.» Natürlich hoffte er auch, die Reporter auszutricksen, obwohl die natürlich problemlos ein Flugzeug chartern konnten, wenn der Wind weiter nachließ. «Für heute Nachmittag hätte ich auch noch eine Aufgabe für dich. Ich möchte, dass du die Mutter der Verstorbenen ausfindig machst. Nach allem, was wir wissen, hatte sie keinen Kontakt mehr zu ihrer Tochter, seit sie elf war. Der Vater war Professor an der Universität Bristol, das kannst du als Ausgangspunkt nehmen.»

Sandy gähnte. Perez wusste, dass er solche Aufträge überhaupt nicht mochte. Engländer hatten am Telefon meist Probleme, seinen Akzent zu verstehen, und Akademiker schüchterten ihn grundsätzlich ein. In den letzten zwei Jahren war er zwar um einiges erwachsener geworden, langweilte sich aber immer noch sehr schnell.

Perez hatte das Gefühl, ihm eine Erklärung dafür zu schulden, dass er Angelas Mutter nicht selbst ausfindig machte. «Ich werde jetzt noch einmal mit Maurice reden. Natürlich werde ich ihn auch fragen, ob er weiß, wo die Frau sein könnte, aber du hast Zugang zu Datenbanken, an die ich von hier aus nicht rankomme.»

«Ist es denn wirklich so wichtig, die Mutter zu finden? Den Mord wird sie ja wohl nicht begangen haben, dafür müsste sie schließlich vor Ort gewesen sein. Du hast doch selbst gesagt, es muss jemand aus der Vogelwarte gewesen sein.»

«Sie hat ja wohl ein Recht darauf zu erfahren, dass ihre Tochter tot ist!»

Aber in Hinblick auf die Ermittlungen hatte Sandy wahrscheinlich recht. Im Grunde war das Zeitverschwendung, ein reines Ablenkungsmanöver. Perez wollte sich einfach nicht eingestehen, dass er keine Ahnung hatte, wer Angela Moore umgebracht haben könnte. Aber Maurice hatte immerhin fünf Jahre mit ihr zusammengelebt. Er hatte sie angebetet und sich mit ihren Affären abgefunden. Er musste sie besser kennen als irgendjemand sonst, und da Poppy den Nachmittag mit Fran und Mary in Springfield verbrachte, hatte Perez wenigstens Gelegenheit, endlich unter vier Augen mit ihm zu reden.

KAPITEL 21

Perez fand Maurice Parry in der Küche der Vogelwarte. Der Hausverwalter schien sich nicht weiter über sein Kommen zu wundern. Er sah grau und hager aus.

«Ich bin auf der Suche nach Jane», sagte Maurice. «Sie haben sie nicht zufällig gesehen, oder? Vielleicht ist sie ja auf ihrem Zimmer. Das Abendessen ist vorbereitet, aber sie ist nirgends zu sehen. Und sonst ist auch niemand hier. Anscheinend sind alle ausgeflogen.» Es ärgerte ihn offensichtlich, dass Jane ihm nicht ständig zur Verfügung stand. Er sah sich um wie ein bockiges Kind, das Aufmerksamkeit oder auch Trost braucht. Perez fiel es schwer, den bodenständigen, verbindlichen Mann in ihm zu erkennen, der das Gästehaus der Warte leitete.

«Gibt es denn ein Problem?»

«Nein», sagte Maurice. «Eigentlich nicht. Ich dachte nur, sie kann mir vielleicht helfen, Poppys Koffer zu packen. Ich schicke sie morgen mit dem Boot zurück, da dachte ich, ich fange schon mal an, ihre Sachen zusammenzusuchen. Sie ist mit Ihrer Verlobten weg und noch nicht zurückgekommen.» Wieder dieser vorwurfsvolle Ton, als wäre Perez schuld daran, dass seine Tochter nicht da war.

«Und Sie selbst wollen nicht mit nach Süden fahren?»

«Nein», sagte Maurice. «Ich wüsste auch gar nicht, wohin. Das hier ist mein Zuhause.» Er sah sich um. «Wahrscheinlich gäbe es schon ein paar Freunde, die mich bei sich aufnehmen würden, aber ich bin zurzeit einfach keine gute Gesellschaft.»

«Soll ich Ihnen beim Packen helfen?» Perez war gar nicht schlecht im Kofferpacken, zumindest deutlich besser als Fran. Außerdem gab ihm das Gelegenheit, ganz zwanglos mit Angelas Mann zu reden.

Doch Maurice schien schon wieder in seinem Entschluss zu schwanken. «Vielleicht sollte ich das Poppy doch lieber selbst überlassen. Im Grunde spielt es ja keine Rolle, wenn sie etwas vergisst, und sie ist bestimmt bald wieder hier, dann bleibt noch Zeit genug.» Er streifte Perez mit dem Blick. «Möchten Sie vielleicht einen Tee?»

«Ja», sagte Perez. «Ein Tee wäre toll.» Eigentlich hatte er erwartet, dass Maurice ihn in seine Wohnung führen würde, doch der Hauswart drehte sich einfach nur um und schaltete den Wasserkocher an. Vielleicht war die große Küche der Warte neutralerer Boden für ihn. Perez vermutete, dass Maurice Fragen zu den Ermittlungen haben würde, doch stattdessen führten sie ein freundliches Gespräch, wie zwei flüchtige Bekannte, sprachen über die Wettervorhersage und die Hoffnung auf ein paar schönere Tage. Die Tränen und die depressive Stimmung, mit denen Maurice auf die Nachricht vom Mord reagiert hatte, waren der blinden Fixierung auf Kleinigkeiten gewichen. Auch eine Möglichkeit, vermutete Perez, mit der Situation zurechtzukommen.

Schließlich unterbrach er Maurice aber doch, der gerade das Hochdruckgebiet schilderte, das sich in Kürze über der Deutschen Bucht formieren würde: «Ich dachte, Sie könnten mir vielleicht helfen, ein paar Lücken in Angelas Biographie zu füllen.»

Einen Moment lang blieb es geradezu erschreckend still. Maurice nahm zwei Teebeutel und ließ sie in zwei Becher fallen.

«Ich weiß nicht viel über ihr Leben, bevor wir zusammenkamen», sagte er dann. «Sie hatte kein gutes Verhältnis zu ihren Eltern.»

«Aber sie muss Ihnen doch irgendetwas über sie erzählt haben.»

«Ihr Vater war Wissenschaftler. Akademiker. Er hatte sehr merkwürdige Vorstellungen von Kindererziehung und hat Angela zu Hause unterrichtet, anstatt sie auf die Schule zu schicken.»

«Wissen Sie, warum die Eltern sich getrennt haben?»

«Darüber hat Angela nie gesprochen», sagte Maurice. «Sie hat es ihrer Mutter sehr übelgenommen, dass sie gegangen ist, und sagte immer, sie sei mit dem Gefühl aufgewachsen, im Stich gelassen worden zu sein.»

«Wie hat sie sich denn mit ihrem Vater verstanden?», wollte Perez wissen. Er umschloss seinen Becher mit beiden Händen.

Maurice zuckte die Achseln. «Als sie noch klein war, hatten sie wohl ein sehr enges Verhältnis, aber später hat sie sich von ihm bevormundet gefühlt. Ich hatte immer den Eindruck, dass er ein ziemlicher Despot gewesen sein muss, und er hat ganz eindeutig versucht, seine Ambitionen auf sie zu übertragen. Als sie von zu Hause auszog, um zu studieren, haben sie den Kontakt verloren.»

«War das ihre eigene Entscheidung, ihn nie wiederzusehen? Das kommt mir doch recht extrem vor, vor allem, wenn sie sich so nahestanden, als sie noch klein war.»

«Mich hat das nicht weiter gestört», sagte Maurice. «Mir ging es immer nur um Angela. Ich habe ja nicht ihre Eltern geheiratet.»

«Und was ist mit ihrer Mutter? Hatte Angela noch Kontakt zu ihr?»

«Ich glaube nicht.» Maurice öffnete die Dose mit Janes Ingwerplätzchen und reichte Perez eines davon. «Sie hat nie von ihr gesprochen, und ich habe sie auch nicht nach ihr gefragt.»

Auf dem Rückweg nach Springfield fiel Perez auf, dass der Wind sich fast völlig gelegt hatte. Stattdessen war es plötzlich bitterkalt. Maurice schien recht zu behalten mit dem Hochdruckgebiet. Der Himmel war klar, in der Nacht würde es wohl Frost geben. Ein seltsames Wetter war das dieses Jahr! Erst der Sturm, dann diese plötzliche Kälte. Es wurde rasch dunkel. Nicht mehr lange, dann kam der kürzeste Tag des Jahres und danach der alljährliche Wahnsinn namens Up Helly Aa, das Feuerfest von Lerwick. Ein weiterer Winter auf den Shetland-Inseln. Perez hatte Fran mitten im Winter kennengelernt, und er stellte sie sich gerne im Schnee vor, die Wangen gerötet von der Anstrengung, Cassie auf dem Schlitten den Hang zu ihrem Haus in Ravenswick hochzuziehen.

Kurz entschlossen bog er am Feelie Dyke von der Straße ab und wandte sich nach Westen, zum verfallenen Pund. Wenn Angela dort ihre Liebhaber getroffen hatte, fanden sich womöglich auch noch andere Geheimnisse, ein Tagebuch vielleicht, irgendwelche Informationen über ihre Eltern, Details, die sie vor Maurice hatte verbergen wollen. Perez versuchte sich vorzustellen, wie er sich fühlen würde, wenn er den Kontakt zu seinen Eltern abgebrochen und beschlossen hätte, dass er nichts mehr mit ihnen zu tun haben wollte. Es hatte durchaus Zeiten gegeben, in denen er geglaubt hatte, das würde sein Leben deutlich vereinfachen, aber im Grunde wusste er, dass er sich nie ernsthaft von ihnen würde abwenden können. Sein Pflichtgefühl ihnen gegenüber war ein Teil von ihm, sie gehörte zu dem, was seine Exfrau immer als seine «emotionale Inkontinenz» bezeichnet hatte. Es gab da eine Verbindung, die er unmöglich lösen konnte. Er fühlte sich ja schon schlecht, wenn er seine Mutter nicht sofort zurückrief, sondern erst am nächsten Tag.

Der Pund war noch baufälliger, als Perez ihn in Erinnerung hatte. Er schob die Tür auf. Früher war es ein robustes, wetterfestes Haus mit holzvertäfelten Wänden gewesen; drinnen gab es zwar immer noch das Hochbett, das man über eine Leiter erreichen konnte, doch es roch feucht und muffig. Es war schon so dunkel, dass er kaum etwas erkennen konnte, und er hatte natürlich keine Taschenlampe dabei. Im letzten Tageslicht, das durch die offene Tür hereinfiel, entdeckte er eine Kerze, die in einer schmutzigen Untertasse auf einer zum Tisch umfunktionierten Holzkiste stand. Der ganze Raum wirkte wie das Geheimversteck von Kindern. Neben der Kerze lag eine Streichholzschachtel. Perez zündete die Kerze an. Im flackernden Licht der Streichholzflamme konnte er ein paar Einzelheiten ausmachen: das aufgeschichtete Feuer im Kamin – weißes, verbogenes Treibholz und ein paar Kohlebriketts –, ein Weinregal in einer Ecke, zwei Gläser und eine Keksdose auf einem Regalbrett. Dann fing der Docht Feuer und verbreitete gleichmäßiges Licht. Perez blieb mitten im Raum stehen und sah sich um.

Wieder überkam ihn das Gefühl, es müsste sich um ein Haus für Kinder handeln, einen Ort zum Spielen. Der Boden war sauber gefegt, auf der Fensterbank stand ein Marmeladenglas mit ein paar vertrockneten Blumen darin. Doch er glaubte nicht, dass Kinder von der Insel hierherkamen. Das war Angelas Zimmer, ihr Ort, an den sie sich vor dem Leben in der Vogelwarte flüchtete und mit ihren jungen Liebhabern geheime Phantasien auslebte. Dieser Raum warf ein ganz neues Licht auf Angela. Hier, das sah man, hatte sie sich häuslich geben können, vielleicht sogar romantisch.

Perez nahm die Kerze und schritt die Wände ab, auf der Suche nach dem geheimen Versteck, wo ihre Schätze verborgen lagen. Die Angela, die ein Fernsehstar war und die Vogelwarte leitete, hatte sicher nichts übrig für sentimentale Nostalgie, doch die Frau, die sich dieses Zimmer eingerichtet hatte, bewahrte bestimmt auch Andenken an ihre Vergangenheit auf. Perez hoffte, einen Brief der Mutter zu finden. Er konnte sich einfach nicht vorstellen, dass eine Mutter ihre Tochter so ganz und gar im Stich ließ. Doch er fand nichts. Er klopfte die Holzverkleidung ab, in der Hoffnung, vielleicht einen Hohlraum zwischen Holz und Mauer zu finden, und als er hinter dem Weinregal eine Schachtel aus poliertem Holz entdeckte, war er einen Moment lang ganz aufgeregt. Doch es fanden sich nur ein Paar silberne Ohrringe und ein schlichter silberner Armreif darin. Vermutlich Geschenke von einem ihrer Liebhaber.

Er stieg die Leiter zum Hochbett hinauf, was mit der Kerze in der Hand nicht ganz einfach war. Einmal, als sie noch nicht verheiratet waren, hatte er seine Exfrau Sarah hierhergebracht. Es war ein milder Sommertag gewesen, durch die offene Tür drang der Duft nach frischgemähtem Gras und Wiesenblumen herein. Damals hatte er geglaubt, er würde sein Leben lang keine andere mehr lieben. Sie hatten ein paar Schaffelle über die alte Strohmatratze gebreitet und den ganzen Nachmittag dort gelegen, einander gestreichelt und geküsst und miteinander geflüstert. Miteinander geschlafen hatten sie damals nicht. Sarah war auf eine altmodische, bodenständige Weise religiös und hatte ihn gebeten zu warten, und er fühlte sich wie ein Muster an Enthaltsamkeit, als er einwilligte. In Wahrheit hatte diese Verzögerung den Reiz für ihn nur noch erhöht und weiter dazu beigetragen, dass er die ideale Frau in ihr sah. Als sie dann endlich Sex haben durften, war es fast enttäuschend gewesen. Aber das hätte er sich damals natürlich nicht einmal selbst eingestanden, geschweige denn ihr gegenüber geäußert.

Es lagen immer noch Schaffelle auf dem Bett. Weiße und schwarze, ganze Berge, schien es ihm, aber auf jeden Fall sehr viel mehr als an den verträumten Nachmittagen, die er hier mit Sarah verbracht hatte. Perez sah die Felle schon, als er noch auf der Leiter stand. Er streckte die Hand aus, um die Kerze abzustellen und sich mit beiden Händen auf das Bett hinaufzuziehen, und im selben Augenblick sah er auch die Frau, die wie entrückt auf den Schaffellen lag, das Blut, das die Wolle rötlich schimmern ließ, als wäre sie gefärbt. Und er sah die kleinen weißen Federn wie Schneeflocken auf ihrer Haut.

Einen Moment stand Perez wie erstarrt. Er war so entsetzt über den Anblick, der sich ihm bot, dass er glaubte, seine Hände wären an den Leitersprossen festgefroren. Die Kerzenflamme flackerte in der Zugluft und leuchtete dann umso heller, und nun sah er auch die Blutspritzer an den Holzwänden rund um das Bett. Der Mörder musste eine Schlagader getroffen haben. Es war ein völlig anderer Mord als der erste, der geplant erschien und kaltblütig durchgeführt worden war. Hier war Raserei im Spiel gewesen. Falls es das Werk desselben Täters war, geriet er langsam in Panik, verlor die Beherrschung.

KAPITEL 22

Perez setzte sich an den improvisierten Tisch unten im Pund, um seine Anrufe zu tätigen. Seine Stimme klang schroff und dringlich – die Kollegen am anderen Ende der Leitung erkannten sie kaum wieder. Der Perez, mit dem sie es sonst zu tun hatten, war gelassen und sanftmütig. Er bellte keine Befehle ins Telefon, fiel ihnen nicht aufbrausend ins Wort, wenn sie Einwände hatten.

Der erste Anruf ging an Sandy. «Ist Vicki Hewitt schon aus Aberdeen da?»

«Ja, sie kommt morgen früh mit mir aufs Boot.»

«Du musst ein Flugzeug chartern und sofort nach Fair Isle kommen. Und bring Vicki mit.»

«Heute Abend kriegen wir aber bestimmt keinen Flug mehr.» Perez hörte Sandy an, dass ihm der Gedanke an einen hochdramatischen Notfallflug durchaus gefiel – er konnte sich nur einfach nicht vorstellen, wie das so schnell zu bewerkstelligen sein sollte. «Es ist schon fast dunkel.»

«Der Wind hat sich fast gelegt, außerdem scheint der Mond. Und wir stellen Leuchtfeuer an die Landebahn. Bei Ambulanzflügen wird das auch so gemacht.»

«Wozu denn die Hektik?»

«Es gab einen zweiten Mord. Ich muss den Tatort von Fachleuten untersuchen lassen, bevor er weiter kontaminiert wird. Auf mich wirkt es nicht wie dieselbe Art von Tötungsdelikt. Das Opfer wurde zwar erstochen, aber es ist längst keine so glatte Sache. Mehr Einstichwunden. Und es gab einen Kampf, würde ich sagen, obwohl das Opfer ähnlich inszeniert wurde wie das erste.» Perez holte einmal kurz Luft. «Außerdem will ich, dass die Verdächtigen diesmal ordentlich verhört werden. Das schaffe ich nicht allein. Ich brauche euch beide noch heute Abend hier. Möglichst in einer Stunde.»

Er beendete das Gespräch, bevor Sandy protestieren konnte. Dann blieb er im Kerzenschein sitzen. Es war eine große, dicke Kerze. Hin und wieder drohte der Docht in einem See aus geschmolzenem Wachs zu ertrinken, und Perez musste die Kerze etwas kippen und die Flüssigkeit ablaufen lassen, doch sie würde ihm genug Licht spenden, bis das Flugzeug eintraf. Dann würden sie einen Stromgenerator und starke Taschenlampen haben, die Ausrüstung und die Leute, die nötig waren, um einen weiteren Mord zu verhindern.

Als Nächstes rief er in Springfield an und betete, dass sein Vater ans Telefon gehen würde. Er brauchte ein paar Männer, die die Leuchtfeuer an der Landebahn anzündeten, um dem Charterflugzeug den Weg zu weisen, das musste sein Vater organisieren. Und Perez wollte im Moment auf keinen Fall mit Fran reden. Sie würde tausend Fragen stellen, und er wusste nicht recht, was er ihr sagen sollte. Siehst du? Gewalt gibt es überall. Nicht einmal ein Leben auf Fair Isle kann uns davor schützen.

Mary nahm ab. «Jimmy, wir haben ohne dich mit dem Essen angefangen. Wann kommst du denn nach Hause?» Alltägliche Sätze, die ihm angesichts des Grauens da oben auf dem Hochbett fast blasphemisch vorkamen. Bevor er etwas sagen konnte, hörte er sie schon rufen: «Fran, Jimmy ist am Telefon.»

«Hallo, Süßer.» So begrüßte sie ihn immer.

Er suchte nach den richtigen Worten, und sie reagierte sofort auf sein Schweigen. «Was ist passiert?»

«Es hat noch einen Mord gegeben.» Es klang wie eine Beichte, als wäre er persönlich daran schuld. Und das stimmt ja auch, dachte er. Wenn ich meine Arbeit besser machen würde, hätte ich es verhindern können.

«Wer?», wollte Fran wissen und sprach weiter, bevor er antworten konnte: «Es ist Poppy, oder? Ich habe sie allein zum Leuchtturm zurückgehen lassen. Sie wollte nicht, dass ich mitkomme.»

«Nein!» Auf keinen Fall durfte sie sich auch noch schuldig fühlen. Seine eigenen Schuldgefühle waren mehr als genug für sie beide. «Nein, es ist Jane Latimer, die Köchin aus der Vogelwarte.»

Fran schwieg, blieb gefasst. «Ich mochte sie», sagte sie schließlich. «Ich wollte sie besser kennenlernen. Ich dachte, wir könnten vielleicht Freundinnen werden. Kann ich irgendetwas tun?»

«Nein. Bleib einfach in Springfield. Und sag Mutter, sie soll gut abschließen. Kannst du mir jetzt mal meinen Vater geben?»

Perez erklärte James, was passiert war und was er von ihm brauchte. «Du musst die Leute abholen, die mit dem Flugzeug kommen, und sie zum Pund bringen. Wahrscheinlich haben sie einiges an schwerem Gerät dabei, also such dir ein Auto, mit dem du möglichst nah heranfahren kannst. Falls es gar nicht anders gehst, leih dir den Landrover von der Vogelwarte, aber sag Maurice bitte auf keinen Fall, wozu du ihn brauchst. Ich muss hierbleiben. Ich kann den Tatort nicht unbewacht lassen.»

«Willst du sie nicht lieber selbst abholen? Ich kann doch so lange am Pund bleiben, wenn ich am Flugplatz alles Nötige organisiert habe.»

Einen Moment lang war Perez in Versuchung, das Angebot anzunehmen, aber er hatte schon bei dem Mord an Angela Moore gegen zu viele Regeln verstoßen. Hätte er die Möglichkeit gehabt, alles nach Vorschrift zu machen, wäre der Mörder sicher längst gefunden.

«Nein», sagte er. «Ich muss hierbleiben. Aber danke trotzdem.» Es war das erste Mal, dass sein Vater sich aktiv für seine Arbeit interessierte.

Das nächste Telefonat führte er mit Rhona Laing, der Staatsanwältin. Sie war noch im Büro. «Sie erwischen mich auf dem Sprung, Jimmy. Ich wollte gerade gehen. Ein Abendessen im Busta House mit ein paar Anwaltskollegen.» Sie sprach mit ihrem vornehmen Edinburgher Tonfall, und in ihrer Stimme lag wie immer ein leiser Vorwurf.

«Ich musste noch für heute Abend einen Notfallflug nach Fair Isle organisieren, und ich dachte, Sie wollen vielleicht mitkommen. Es hat einen zweiten Mord gegeben.»

«Klingt kostspielig, Jimmy. Haben Sie das mit Inverness abgestimmt?» Natürlich dachte sie wieder als Erstes an die Politik, ohne auch nur zu fragen, wer das Opfer war.

«Ich dachte, das mache ich, wenn das Flugzeug unterwegs ist. Dann können sie nichts mehr dagegen sagen.»

Rhona Laing lachte leise. «Na so was, Jimmy. Sie lernen dazu. Ich bin wohl doch keine so schlechte Lehrerin.»

Dann blieb ihm nur zu warten. Draußen war es inzwischen ganz dunkel geworden. Er wäre gern noch einmal zum Hochbett hinaufgeklettert, um sich Jane Latimer anzusehen, die dort auf ihrem Lager aus Schaffellen lag. Obwohl der Anblick sich ihm bereits unauslöschlich eingeprägt hatte, konnte es doch sein, dass er irgendein Detail übersehen hatte. Irgendeinen Hinweis auf den Mörder. Der Gedanke quälte ihn. Er war von Natur aus geduldig, doch jetzt machte es ihn regelrecht wahnsinnig, tatenlos hier herumzusitzen, in diesem seltsamen, kalten Licht, und warten zu müssen. Wenn er die Leiter noch einmal ganz hinaufstieg, kontaminierte er den Tatort womöglich noch mehr mit seinen Fingerabdrücken, seinem Atem, den Fasern seines Pullovers. Diesmal würde er alles richtig machen.

Er stand auf, trat an die Tür des verfallenen Hauses und schaute über den Berg hinweg nach draußen. Der Flugplatz war von hier aus nicht zu sehen. Vor einiger Zeit hatte Perez geglaubt, Autos zu hören, die auf der Straße an Setter vorbei Richtung Norden fuhren. Er stellte sich vor, wie die Männer von der Insel den Anweisungen seines Vaters folgten, Feuer aufschichteten und Sturmlampen anzündeten. Die Mannschaft der freiwilligen Feuerwehr war mit Sicherheit auch dort; einer von ihnen war immer im Einsatz, wenn ein Flugzeug auf der Insel landete, und unter diesen besonderen Umständen war das noch viel wichtiger als sonst. Dave Wheeler hatte das Kommando über die Feuerwehrmänner. Das war die große Stärke der Leute von Fair Isle: Sie hielten alle zusammen, wenn Not am Mann war.

Der Himmel war klar, Perez sah den Halbmond und ein paar Sterne. Er stampfte mit den Füßen, um sich wieder ein wenig aufzuwärmen, merkte, wie kalt ihm war. Aber längst nicht so kalt wie Jane Latimer, dachte er. Und sah sie wieder vor sich, dort oben auf den Schaffellen, wie eine Schneekönigin auf ihrem prachtvollen Schlitten, von verstreuten weißen Federn wie mit Eiskristallen bedeckt.

Hinter dem dunklen Bergkamm schien ein rötliches Flackern auf. Die Feuer waren angezündet. Dann hörte Perez von Norden her das Brummen des Flugzeugs, sah die Lichter näher kommen. Er warf einen Blick auf die Uhr. Seit seinem Telefonat mit Sandy waren genau anderthalb Stunden vergangen. Gar nicht schlecht, dachte er anerkennend. Sandy kannte überall auf den Shetland-Inseln einflussreiche Leute, mit denen er oft abends in der Kneipe hockte. Wahrscheinlich hatte er ein paar Gefälligkeiten eingefordert, um schnell an ein Flugzeug zu kommen. Die Maschine setzte zur Landung an. Perez sah das Licht im Cockpit, die Silhouette des Piloten. Dann verschwand das Flugzeug hinter dem Berg, landete auf dem Flugplatz, und das Motorengeräusch verklang.

Perez ging zurück ins Haus und versuchte, sich die Hände an der Kerzenflamme zu wärmen. Es würde noch einige Zeit dauern, bis sie die ganze Ausrüstung verladen hatten und beim Pund ankommen würden. Trotzdem war er froh, dass seine Truppen endlich eingetroffen waren. Er war nicht mehr auf sich allein gestellt.

Sandy kam als Erster, in Tammy Jamiesons Transporter und sehr viel schneller, als Perez erwartet hatte. Tammy machte Anstalten zu bleiben – schließlich war seit dem Besuch der Queen in der Jugend seiner Eltern nichts so Aufregendes mehr auf Fair Isle passiert –, doch Perez schickte ihn weg. Sandy platzte fast vor Stolz, weil es ihm gelungen war, das Flugzeug innerhalb der von Perez geforderten Zeitspanne zu organisieren. «Was für ein Albtraum!», berichtete er. «Anscheinend haben ein paar Reporter Wind davon gekriegt, dass ein Flug nach Fair Isle geht. Die haben dann in Tingwall auf uns gewartet. Ich dachte echt, die stellen sich auf die Startbahn, um den Weg zu versperren.» Tingwall war der kleine Flugplatz kurz hinter Lerwick, von dem aus die Flüge zwischen den Inseln starteten.

«Wussten sie, dass es einen zweiten Mord gegeben hat?»

«Nein», sagte Sandy. «Die Fragen drehten sich alle um Angela Moore.» Er schwieg kurz. «Da war sogar ein Filmteam von der BBC Scotland. Vielleicht bin ich heute Abend im Fernsehen.» Was ihm, wie Perez vermutete, sicher gar nicht so unrecht war. Sandy gefiel der Gedanke, so berühmt zu sein, dass seine Verwandten auf Whalsay ihn abends in den Nachrichten sehen konnten.

«Wo steckt die Staatsanwältin?» Perez war sich sicher, dass Rhona Laing ebenfalls mit dem Flugzeug gekommen war, trotz ihrer Abendverabredung. Sie war ein Kontrollfreak und hatte der Chance, ihren Einfluss vor Ort geltend zu machen, sicher nicht widerstehen können.

«Die kommt mit Vicki Hewitt und der ganzen Ausrüstung.» Sandy wurde vom Dröhnen des startenden Flugzeugs unterbrochen. Gleich darauf stieg es steil über ihren Köpfen auf, beschrieb eine Kurve und flog Richtung Norden davon. «Der Transporter von deinem Kumpel stinkt ziemlich nach Fisch, da hatte sie keine Lust drauf. Außerdem will sie wissen, wo sie heute Nacht unterkommt.»

«Es gibt genügend Platz im Leuchtturm», sagte Perez. «Allerdings wird sie sich dort wohl selbst verpflegen müssen, wie alle anderen auch. Die Köchin ist schließlich tot.» Zum ersten Mal dachte er darüber nach, was dieser zweite Mord nach sich ziehen würde. Die Gäste der Vogelwarte würden nun bestimmt darauf bestehen, am nächsten Morgen das Boot zur Hauptinsel zu nehmen. Aber wie sollte er seine Ermittlungen weiterführen, wenn die Hälfte der Verdächtigen am nächsten Tag mit dem Flugzeug nach Aberdeen verschwand? Poppy musste die Insel in jedem Fall verlassen. Sie war noch ein halbes Kind und brauchte ihre Mutter. Außerdem würde sie zu Hause unter Aufsicht stehen. Er beschloss, heute Abend noch mit ihr zu reden. Die anderen würde er nachdrücklich auffordern zu bleiben. Falls sie nicht wollten, konnte er sie zwar nicht dazu zwingen, aber er konnte doch versuchen, ihnen begreiflich zu machen, dass es den Fall erheblich verkomplizieren würde, wenn sie die Insel verließen. Außerdem machte es einen besseren Eindruck, wenn alle blieben, wo sie waren, bis die Ermittlungen abgeschlossen waren.

Weiter oben erhellten die Scheinwerfer des Landrovers das Heidekraut, und gleich darauf hörten sie, wie der Wagen sich durch das struppige Gras kämpfte. Perez’ Vater saß am Steuer. Er stieg als Erster aus und half den Frauen auf seltsam ritterliche Weise aus dem Wagen, wie Perez fand. Die Staatsanwältin trug eine dicke Windjacke und Wanderschuhe, wirkte aber selbst in diesem Aufzug elegant. «Zwei tote Frauen. Was geht hier bloß vor, Jimmy? Ich nehme an, es ist derselbe Täter?»

«Entweder das oder aber ein Trittbrettfahrer.» Er berichtete ihr von den Federn.

«Wer wusste von diesen Federn?»

«Praktisch alle. Der stellvertretende Vogelwart hat die erste Leiche gefunden und hatte es schon überall herumerzählt, bevor ich etwas unternehmen konnte.»

«Irgendwelche Hinweise auf ein Sexualverbrechen?», fragte Rhona. «Das war doch sicher auch Ihr erster Gedanke.»

«Nein, die Frauen waren in beiden Fällen vollständig bekleidet, und die Kleidung blieb unangetastet.»

James half Sandy und Vicki dabei, den Generator aus dem Landrover zu wuchten. Trotz ihrer zierlichen Statur bestand die Spurensicherungsbeamtin doch immer darauf, selbst mit anzupacken. Sie hatte bereits Metallstangen aufgestellt und Absperrband daran befestigt, um eine Schneise in und durch das Haus zu markieren, dann gesellten Sandy und sie sich zu Perez und der Staatsanwältin und überließen es James, die Beleuchtung zu installieren. Vicki hatte ihn in einen Spurenschutzanzug und Füßlinge gesteckt, und Perez sah aus dem Augenwinkel, wie er an der Tür des verfallenen Hauses im Schatten werkelte.

«Brauchen Sie Hilfe?», rief Sandy ihm zu.

«Nein, nein, ich komme schon klar.» James’ Antwort klang bissig, als hätte Sandy andeuten wollen, dass die Aufgabe ihn überforderte. Zwei Minuten später war das Innere des Pund in gleißendes weißes Licht getaucht.

«Ich muss zum Leuchtturm», sagte Perez zu Rhona Laing. «Alle Anwesenden dort sind tatverdächtig, und ich hatte noch keine Gelegenheit, mit ihnen zu reden. Wollen Sie mich begleiten? Wir lassen Sandy mit Vicki hier, und Sie sehen sich den Tatort morgen in Ruhe an, wenn alle Spuren gesichert sind.»

Unter normalen Umständen hätte er alles dafür getan, die Staatsanwältin von seinen Vernehmungen fernzuhalten. Sie machte ihn nervös. Doch diesmal hatte er das Gefühl, eine zweite Perspektive ganz gut brauchen zu können. Außerdem war auch sie eine gebildete Außenstehende, wie die meisten Bewohner der Vogelwarte.

James brachte sie nach Norden zum Leuchtturm. «Ich habe den Wagen sowieso noch dort stehen und fahre dann direkt nach Springfield zurück. Was soll ich Fran sagen?»

«Dass ich heute wahrscheinlich nicht mehr komme. Und dass sie sich keine Sorgen machen soll.»

KAPITEL 23

Dougie hatte den Großteil des Nachmittags am Golden Water verbracht. Der Schwan war immer noch dort. Dougie hatte einen Bericht über die Entdeckung für die Zeitschrift British Birds begonnen, und durch das bessere Licht waren ihm noch ein paar weitere, schärfere Fotos gelungen. Natürlich gingen ihm auch andere Dinge durch den Kopf, er machte sich Sorgen wegen des Mordes und der Ermittlungen, aber wenn er Vögel beobachtete, schaffte er es eigentlich immer, sich voll und ganz darauf zu konzentrieren. Das war einfach seine beste Fluchtmöglichkeit.

Jetzt wurde es langsam dämmrig, und er machte sich auf den Weg zurück zum Leuchtturm. Unterwegs musste er dreimal stehenbleiben, weil sein Handy klingelte. Während er den Schwan beobachtet hatte, waren ein halbes Dutzend verpasster Anrufe eingegangen. Hier im Norden der Insel war der Empfang meistens sehr schlecht. Sämtliche Anrufe kamen von Vogelkundlern, die auf der Hauptinsel Mainland eingetroffen waren, wissen wollten, ob der Vogel noch da war, und Pläne schmiedeten, gleich am nächsten Morgen auf die Insel zu kommen, um ihn zu sehen.

«Ich habe ihn heute den ganzen Tag beobachtet.» Das war Dougies Standardantwort. Lässig und natürlich auch etwas übertrieben: Er war ja keineswegs den ganzen Tag dort gewesen. «Atemberaubende Bilder … Ja, klar, wenn ihr wollt, hole ich euch am Flugplatz ab und gehe mit euch hin.» Er spürte einen neuen Respekt in ihrem Verhalten. Von nun an würde er der Mann sein, der den ersten Trompeterschwan in Großbritannien gesehen hatte. Der Sturm und die Wartezeit in Lerwick würden den Mythos noch weiter anheizen.

Als er in die Warte zurückkam, war es fast völlig dunkel. Er lud seine Ausrüstung im Schlafsaal ab, dann ging er in den Aufenthaltsraum hinunter, nahm sich selbst eine Dose Limo, weil keiner hinter dem Tresen stand, und warf ein paar Münzen in die Sparbüchse. Die Warte wirkte wie ausgestorben, und Dougie merkte schnell, woran das lag: Es war still in der Küche. Sonst hatte Jane immer das Radio laufen. Sie hörte nie Musik, sondern Kultursendungen, und die Stimmen der Diskutierenden drangen als ständige Geräuschkulisse bis in den Aufenthaltsraum. Die Stille ging Dougie an die Nieren, und er war regelrecht erleichtert, als Hugh und Ben hereinkamen. Er fühlte sich zwar immer noch etwas unwohl beim Gedanken an das Flaschendrehen, aber der menschenleere Leuchtturm war ihm irgendwie auch unheimlich.

«Wir haben uns oben an der Straße getroffen», sagte Hugh. Er wechselte einen Blick mit Ben, und Dougie fragte sich, weshalb er eigentlich glaubte, ihre gemeinsame Rückkehr erklären zu müssen. Hatten die Blicke, die die beiden tauschten, vielleicht etwas Verschwörerisches?

Sofort fühlte er sich wieder wie der dicke kleine Junge auf dem Schulhof, den keiner dabeihaben wollte. Worüber sie wohl gesprochen hatten? Bestimmt hatten sie sich auf seine Kosten amüsiert. Ben erzählte, dass er beim Inspizieren der Fallen auf ein paar Zugvögel gestoßen war, und sie besprachen die Chancen, am nächsten Tag vielleicht noch eine weitere seltene Art zu entdecken.

«Ich habe heute Nachmittag alle Höfe im Süden abgeklappert», sagte Hugh. «Nichts Aufregendes, aber für morgen sieht es doch ganz gut aus. Vor allem, falls es morgen früh noch ein bisschen regnet.»

Genau so ein Gespräch hätten sie auch geführt, wenn Angela hier gewesen wäre.

«Wie seid ihr denn mit Perez klargekommen?» Dougie fand es seltsam, dass alle taten, als wäre sie gar nicht ermordet worden, als hätte nicht den ganzen Tag ein Polizist im Gemeindesaal gehockt und Befragungen durchgeführt.

«Er hat sich den Schwan von mir zeigen lassen», erzählte Hugh, und Dougie fand, dass es fast triumphierend klang. «Ich bin mir aber nicht sicher, ob er nicht eigentlich ziemlich beschränkt ist. Jetzt, wo das Wetter aufklart, werden sie wohl noch jemanden von der Hauptinsel schicken, der den Fall übernimmt.»

«Ich glaube, er ist klüger, als wir denken.» Ben hatte sich ein Bier genommen. «Er tut, als wäre er ein bisschen schwer von Begriff, aber mir scheint, er durchschaut ziemlich genau, was hier vor sich geht. Ich würde ihn nicht unterschätzen.»

Die Fowlers kamen ins Zimmer, frisch geduscht und umgezogen fürs Abendessen, als wäre die Warte irgendein Nobelhotel. Sie sahen immer aus wie aus dem Ei gepellt. Nun saßen sie alle da und warteten auf den Gong, der sie zum Essen rufen würde. Es herrschte eine merkwürdige Anspannung im Raum. Keiner redete mehr von Perez und seinen Fragen. Sie saßen einfach nur da und musterten sich gegenseitig. Nur Hugh wirkte entspannt; er lümmelte in einem Sessel und blätterte einen alten Vogelbericht für die Shetland-Inseln durch.

«Jane ist heute aber spät dran.» John Fowler warf einen Blick auf die Uhr. «Das sieht ihr gar nicht ähnlich. Dabei duftet es köstlich.» Dann schwiegen alle wieder. Sarah, die neben ihrem Mann saß, hatte ihr Taschentuch zu einem Ball zusammengeknüllt, den sie ununterbrochen von einer Hand in die andere nahm, als könnte sie nicht still sitzen. Die ständige Bewegung zerrte an Dougies Nerven. Wenn sie nicht bald damit aufhört, brülle ich los.

Zwei Minuten später hörten sie Geräusche aus der Küche, die Tür zum Angestelltentrakt wurde geöffnet, und alle atmeten erleichtert auf. Erst da wurde Dougie klar, wie sehr sie sich auf Jane verließen. Nur der feste Zeitplan in der Vogelwarte – die Inspektion der Fallen, die Mahlzeiten, der allabendliche Sichtungsbericht – hatte sie bisher davon abgehalten, wegen des Mordes an Angela in Panik zu geraten. Wenn Jane nicht in der Küche war, bröckelte dieses beruhigende Ritual. Aber jetzt, wo sie da war, würde alles gut werden.

Doch dann war es gar nicht Jane, die hereinkam, um hastig den Tisch zu decken und sich für die Verspätung zu entschuldigen, sondern Maurice und Poppy.

«Wir wollten heute mit euch essen», sagte Maurice. «Es ist Poppys letzter Abend hier. Wo ist denn Jane?»

Noch bevor jemand antworten konnte, hörten sie alle das Flugzeug. Es schien sehr tief zu fliegen und fiel umso mehr auf, weil sie das Geräusch schon seit Tagen nicht mehr gehört hatten.

«Vielleicht wurde sie ja festgenommen.» Das kam natürlich von Hugh, der wieder alles ins Lächerliche ziehen musste. Noch so ein Witz, dachte Dougie, und einer von uns schlägt zu. «Und jetzt kommt das Flugzeug, um sie abzuholen.»

«Red keinen Blödsinn!» Maurice klang so energisch, wie Dougie ihn noch nie gehört hatte. Vielleicht konnte ja auch er den Gedanken nicht ertragen, hier auf der Insel ohne Jane zu sein, die dafür sorgte, dass alles reibungslos lief. «Bestimmt ist sie bei Mary und Fran in Springfield. Sie hat sich ja wohl auch mal etwas Zeit für sich verdient. Das Essen steht bereit. Ich denke, wir sollten uns einfach selbst bedienen.»

Dougie fiel auf, dass anscheinend niemand auf den Gedanken kam, sich Sorgen um Jane zu machen. Sie gehörte einfach zu der Sorte tüchtiger Frauen, die ganz selbstverständlich allein zurechtkamen. Und es stellte auch keiner weitere Spekulationen über das Flugzeug an. Sie gingen einfach alle davon aus, dass das irgendwas mit der Polizei zu tun haben musste. Das kannte man schließlich aus dem Fernsehen. Für den Augenblick schien die Nahrungsaufnahme das Wichtigste zu sein. Das war zumindest etwas Konkretes, worauf man sich konzentrieren konnte – so wie er selbst seine ganze Aufmerksamkeit auf die Vögel richtete, wenn er Probleme hatte.

Und so marschierten sie alle in die Küche, und die Fowlers übernahmen die Regie, beauftragten Poppy, den Tisch zu decken, und Ben, die Teller bereitzustellen. John Fowler entdeckte den Reis, der zum Warmhalten im Ofen stand, als hätte Jane schon damit gerechnet, später zu kommen. Sarah trug den großen Topf mit dem geschmorten Hähnchenfleisch an die Durchreiche und füllte die Teller, so wie Jane es sonst immer machte. Sogar Janes Schürze hatte sie sich umgebunden.

Beim Essen waren alle so still, dass sie den Wagen gleich hörten, als er in den Hof vor dem Leuchtturm fuhr.

Wieder machte sich allgemeine Erleichterung breit. «Jane hat sich sicher nach Hause fahren lassen», sagte Poppy unnötigerweise, weil ohnehin alle dasselbe dachten. Poppy hatte sich die Augen mit schwarzem Eyeliner umrandet und sich Gel in die Haare geschmiert und sah fast wieder aus wie immer. Sie hörten die Haustür schlagen, dann wurde die Tür zum Esszimmer geöffnet. Dougie hatte das Gefühl, dass sich alle schon darauf einstellten, Jane zu begrüßen: Siehst du, wir kommen auch ohne dich zurecht. Hast du in Springfield gegessen? Das hat aber bestimmt nicht so gut geschmeckt wie hier. Lauter Worte, um sie nicht merken zu lassen, wie sehr ihre Abwesenheit sie aus der Bahn geworfen hatte.

Doch es war nicht Jane, die ins Zimmer kam. In der Tür stand eine Fremde, die sie der Reihe nach musterte. Sie war so tadellos frisiert und dezent geschminkt wie eine Nachrichtensprecherin im Fernsehen. Hinter ihr stand Jimmy Perez. Die Frau trat beiseite und erwartete offensichtlich, dass Perez das Wort ergriff.

«Das ist Rhona Laing», stellte er sie vor. «Die hiesige Staatsanwältin. Sie betreut alle polizeilichen Ermittlungen. Das schottische Rechtssystem unterscheidet sich etwas vom englischen, deshalb ist sie von Anfang an bis zur Gerichtsverhandlung involviert.»

«Haben Sie Jane gesehen?» Maurice sprach aus, was alle dachten. Die Frage, wo Jane abgeblieben war, interessierte ihn im Augenblick einfach mehr als diese Staatsanwältin aus Lerwick. Wer sollte ihnen sonst den Kaffee machen? «Anscheinend ist sie verschwunden. Wir dachten, sie ist vielleicht bei Ihnen in Springfield.»

Dougie sah den Blick, den Perez mit der Staatsanwältin wechselte.

«Jane Latimer ist tot», sagte die Anwältin mit energischer Stimme. «Deswegen bin ich hier.»

Sie starrten sie fassungslos an.

«Was ist denn passiert?» Hughs Grinsen war verschwunden, und Dougie fand, dass sein Gesicht mit einem Mal ganz anders aussah.

«Wir sind hier, um Ihnen Fragen zu stellen, nicht um Ihre zu beantworten», sagte Rhona Laing. «Sie kam unter ungeklärten Umständen ums Leben. Mehr brauchen Sie im Augenblick nicht zu wissen.»

Sie ging völlig anders an die Sache heran als Perez. Wahrscheinlich, dachte Dougie, kam man mit ihr letztendlich sogar besser klar. Sie war direkter. Perez flößte ihm Angst ein mit seiner schweigsamen Art, seinem stillen Einfühlungsvermögen. Diese Frau da konnte sicher laut und unangenehm werden, schien aber wenigstens nicht dieselbe Fähigkeit zum Gedankenlesen zu besitzen wie der Inspector.

«Wann haben Sie Jane Latimer das letzte Mal gesehen?», fragte Rhona jetzt. Sie hatte sich ans Kopfende des Tisches gestellt und musterte sie unverwandt. Anscheinend mussten sie sich ihr gar nicht einzeln vorstellen; Perez hatte sie wohl schon ausreichend beschrieben. Dougie hatte den Eindruck, dass die Frau die Situation genoss. Wahrscheinlich verbrachte sie den Großteil ihrer Zeit am Schreibtisch, und ein nächtlicher Flug auf eine abgelegene Insel, auf der es potenzielle Tatverdächtige zu verhören galt, war ein großes Abenteuer für sie.

«Beim Mittagessen war sie noch hier», antwortete John Fowler. «Sie hat das Essen serviert und hinterher aufgeräumt. Seither habe ich sie nicht mehr gesehen.»

«Hat sie sonst jemand seit dem Mittagessen gesehen?»

Niemand antwortete. «Das ist eine kleine Insel», fuhr Rhona Laing fort. «Es gibt hier nicht viele Orte, an denen man sich verstecken kann. Wie es aussieht, muss sie die Vogelwarte irgendwann im Lauf des Nachmittags zu Fuß verlassen haben. Nichts spricht dafür, dass sie den Wagen genommen hat. Da muss sie doch jemand gesehen haben. Wer von Ihnen war draußen unterwegs?» Sie klang wie eine Lehrerin, die versucht, eine besonders maulfaule Schulklasse zu animieren.

Wieder antwortete niemand. Stattdessen klingelte Dougies Handy. Der Anruf kam von einem Vogelbeobachter aus Bristol, einem Mitglied der Seltenheitskommission.

«Machen Sie das aus!», fauchte Rhona, ohne ihn auch nur anzusehen. Dann zog sie einen Stuhl heran und setzte sich an den Tisch. Perez ergriff das Wort.

«Wir müssen uns jetzt darüber klarwerden, wie wir weiter vorgehen», sagte er. «Ab morgen früh fährt das Boot wieder. Poppy wird wie vereinbart abreisen. Ihre Mutter nimmt sie in Grutness in Empfang, um sie nach Hause zu bringen, wir wissen also, wo sie ist, falls wir noch einmal mit ihr reden müssen. Hat sonst noch jemand die Absicht, nach Hause zurückzufahren?»

«Mein Vertrag läuft bis Mitte November», sagte Ben. «Jemand muss ja für den Rest der Saison die Zugvögel beringen. Und ich würde gern den Jahresbericht vorbereiten, nachdem Angela das nicht mehr machen kann.»

«Ich werde auch noch bleiben», sagte Dougie. Er war sauer, weil man ihm verboten hatte, den Anruf eines so wichtigen Mitglieds der Vogelbeobachter-Szene entgegenzunehmen. Es ging ein leichter Südostwind, da konnte man nie wissen, ob nicht noch andere versprengte Zugvögel auftauchten. Amerikanische Vögel waren ja schön und gut, aber längst nicht so spannend wie seltene Arten aus dem Osten. Wenn man genug Geld hatte, konnte man sich in den USA jederzeit Trompeterschwäne anschauen. Aber Vögel aus Sibirien beispielsweise waren in ihrem natürlichen Lebensraum entschieden schwieriger aufzustöbern. «Morgen kommen schließlich die ganzen Vogelbeobachter.»

«Darüber müssen wir uns auch noch unterhalten.» Perez sah Rhona an.

«Verhindern können Sie das nicht!», rief Dougie. «Die kommen trotzdem. Wenn Sie die Flüge sperren lassen, chartern sie sich Boote.»

«Wir können aber unmöglich zulassen, dass sie die Ermittlungen behindern», sagte Rhona.

«Das wird auch nicht passieren! Ich bringe sie direkt zum Golden Water und dann gleich wieder zurück zum Flugplatz. Sie brauchen nicht mal über Nacht zu bleiben.»

Rhona sah zu Perez hinüber. «Glauben Sie, dass das funktionieren wird?»

«Ich sehe nicht, was dagegen spricht.» Er schwieg einen Augenblick. «Entschieden mehr Sorgen machen mir die Reporter.»

«Da machen Sie sich mal keine Gedanken», sagte Rhona. «Die übernehme ich. Das Beste wird sein, sie zusammenzutrommeln und allen dasselbe zu erzählen.»

Dougie dachte sich, dass es ihr bestimmt Spaß machen würde, vor die Presse zu treten.

«Es gibt hier doch sicher einen Ort, wo wir eine Pressekonferenz abhalten können. Vielleicht im Gemeindesaal?»

Perez nickte.

«Ich hatte gehofft, wir könnten morgen das Boot nehmen», meldete sich Sarah Fowler zu Wort. Ihre Hände kamen immer noch nicht zur Ruhe. «Eigentlich hatten wir ja gesagt, wir bleiben noch bis Mitte nächster Woche, aber jetzt habe ich doch zu viel Angst. Zwei Morde. Zwei Frauen. Ich will zurück nach Hause.»

«Ich kann Sie nicht zwingen zu bleiben», sagte Perez. «Allerdings würde es mir das Leben enorm erleichtern, wenn Sie an Ihrem ursprünglichen Plan festhalten könnten. Vor dem Hintergrund der heutigen Entdeckung müssen wir noch einmal mit Ihnen allen reden. Es ist noch ein weiterer Polizeibeamter mit dem Flugzeug gekommen. Er wird hier im Leuchtturm bleiben. Sie können sich also ganz sicher fühlen.»

«Natürlich können Sie sich sicher fühlen», bekräftigte Rhona. «Ich bin ja schließlich auch da.» Es klang, als wäre sie noch sehr viel besser als Perez’ Kollege in der Lage, neue Ungeheuerlichkeiten zu verhindern.

Die Fowlers wechselten einen Blick. Dougie vermutete, dass es sehr viel mehr Mut erfordern würde, sich der Staatsanwältin zu widersetzen und nach Hause zu fahren, als einfach hierzubleiben. Sarah legte ihrem Mann die Hand auf den Arm. «Bitte. Ich halte das hier einfach nicht mehr aus.»

Fowler legte die Stirn in Falten. Er wirkte hin- und hergerissen zwischen dem Wunsch seiner Frau und dem, was er wohl als seine Bürgerpflicht empfand. «Es sind doch nur noch ein paar Tage», sagte er. «Und wenn der Inspector meint, dass es hilft?»

Sarah sah ihn an und erkannte wohl, dass es aussichtslos war. «Also gut. Dann bleiben wir.»

«Und wer soll jetzt kochen?», fragte Dougie.

Zum ersten Mal an diesem Abend lächelte Perez. «Ich höre mich mal auf der Insel um, ob jemand aushelfen kann. Wir werden Sie schon alle satt kriegen.» Dann wandte er sich an Hugh. «Was ist mit Ihnen? Wollen Sie nach Hause fahren?»

Hugh hatte schon wieder sein unvermeidliches Grinsen aufgesetzt. «Ich bleibe, bis das alles hier vorbei ist. Bis der Mörder gefasst ist. Das ist doch wohl klar.»

KAPITEL 24

In Springfield warteten Mary und Fran auf Neuigkeiten. So ist das seit Menschengedenken, dachte Fran. Immer müssen die Frauen warten. Männer haben es leichter. Sie sind bei allem dabei, wissen ganz genau, was passiert. Und wir Frauen sitzen daheim, malen uns das Schlimmste aus und spähen durch die Vorhänge, um nach unseren Männern Ausschau zu halten. Dann schalt sie sich selbst für ihre albernen, überzogenen Gedanken. Sie war ja schließlich keine Seemannsbraut, die an der Mole stand, sehnsüchtig aufs Meer hinausstarrte und auf ihren Geliebten wartete. Heutzutage hatte man Handys. Sie konnte Perez jederzeit anrufen und ihn fragen, wie es stand.

Mit einem anständigen Drink wäre die Warterei sehr viel besser zu ertragen gewesen. Fran lief schon fast über vor lauter Tee. Vielleicht lag es ja am puritanischen Einfluss ihres Mannes, doch Mary betrachtete Alkohol allem Anschein nach als schädliches Teufelswerk, vor allem für Frauen. Wenn James einen Whisky trank, sah sie das als eine Art Medizin, trank aber nie mit. Bei ihrem letzten Besuch im Inselladen hatte Fran eine Flasche Wein für das nächste gemeinsame Abendessen gekauft. Das würde allerdings in absehbarer Zeit kaum stattfinden, und die Flasche stand noch verlockend oben in ihrem Zimmer. Sie hatte einen Schraubverschluss, Fran würde also nicht einmal den Korkenzieher aus der Küche entwenden müssen. Sie legte sich bereits die Anekdote zurecht, die sie ihren Freunden in London erzählen würde, sah es genau vor sich, wie sie in irgendeiner Bar von ihrem ersten Besuch auf Fair Isle berichtete und von den streng religiösen Schwiegereltern, die sie doch tatsächlich so weit gebracht hatten, sich heimlich auf ihr Zimmer zu schleichen und Wein direkt aus der Flasche zu trinken. Fran war gut im Geschichtenerzählen. Sie würden alle vor Lachen auf dem Boden liegen.

Erst einmal rief sie aber Cassie an, wie jeden Abend. Duncan hatte die Kleine mit zu einem geschäftlichen Termin nach Whalsay genommen, und Fran hörte ihr an, dass sie sich langweilte. «Wann kommt ihr wieder?», wollte Cassie wissen. «Jimmy hat gesagt, dass er mit mir schwimmen geht.»

«Nur noch ein paar Tage, versprochen. Das geht ganz schnell vorbei. Sag Daddy, er soll Jenny morgen zum Spielen einladen.» Jenny war Cassies neue beste Freundin.

Als Fran gerade den Hörer aufgelegt hatte, kam James senior zurück. Sie wusste, dass Perez Schwierigkeiten mit seinem Vater hatte. Sie hatten oft über das Verhältnis zu Eltern im Allgemeinen gesprochen und darüber, wie man mit ihnen klarkam. Doch Fran fand James hinreißend. Und er war auch sehr nett zu ihr. Er hatte ihr den Hof gezeigt, während Perez beschäftigt war, ihr ganz genau erklärt, was er anbaute und was sie mit den Schafen anstellten. Auf Fran wirkte er wie ein Mann, der sich in weiblicher Gesellschaft ausgesprochen wohl fühlte.

Jetzt sah er müde und alt aus. Fran hatte ihn immer für kräftig gehalten, fit und leistungsfähig, doch heute Abend sah sie die Furchen auf seinen Handrücken, die schlaffe Haut um die Augen und am Kinn.

«Ich weiß wirklich nicht, wie Jimmy das alles schafft», sagte er. «Mir wäre so eine Arbeit viel zu belastend.» Er setzte sich in seinen Lieblingssessel am Kamin und zog sich die Stiefel aus.

«Ist das Flugzeug gut gelandet?», fragte Mary.

«Völlig problemlos. Es war zwar der neue Pilot, aber er wusste ganz genau, was er tat.» James stand wieder auf und goss sich einen Whisky ein. Dann hielt er Fran die Flasche hin. «Nimmst du auch einen?» Ein klares Indiz für das Außergewöhnliche dieser Situation.

Fran zögerte nur kurz, dann nickte sie, und er schenkte ihr eine ebenso große Menge ein wie sich selbst.

«Haben sie schon jemanden festgenommen?», fragte Fran. Sie hatte sich überlegt, dass dieser weitere Mord wenigstens Bewegung in die Ermittlungen bringen würde. Bestimmt wusste Jimmy inzwischen viel besser, was passiert war.

«Ich glaube nicht», sagte James. «Aber Jimmy konnte natürlich auch nicht viel über den Fall reden. Das verstehe ich.»

«Dann hast du also gar keine Neuigkeiten für uns.» Mary sah von ihrem Strickzeug auf und legte es dann auf den Boden neben ihrem Sessel. «Ich kann mir einfach nicht vorstellen, warum jemand Jane umbringen sollte. Mit dieser Angela war das etwas anderes. Ich habe sie nie so recht gemocht.» Sie warf James einen Blick zu. «Du weißt ja, was ich von ihr gehalten habe.» Fran hatte Mary noch nie schlecht über die Tote reden hören – auch das war ein Zeichen dafür, wie die Morde den Inselbewohnern zusetzten. «Aber Jane? Sie hat doch niemandem etwas getan.»

«Wir kannten sie doch gar nicht», gab James zu bedenken. «Zumindest nicht richtig.»

«Ich kannte sie immerhin gut genug, um zu wissen, dass ich sie mochte. Erst vorgestern war sie noch hier, als dieser Vogelmensch uns fast die Tür eingeschlagen hätte wegen seinem seltenen Schwan. Wir haben zusammen darüber gelacht, wie fanatisch Männer manchmal sein können. Und waren uns einig, dass Frauen da viel vernünftiger sind.»

Eine Zeitlang saßen sie schweigend da.

«Die neue Staatsanwältin ist auch mit eingeflogen», sagte James schließlich, und Fran vermutete, dass er Mary mit etwas Inseltratsch abzulenken versuchte. «Scheint eine fähige Frau zu sein.»

Fran wollte schon erwidern, dass Jimmy nicht allzu gut mit ihr zurechtkam, konnte sich aber gerade noch bremsen. Das war sicher kein Thema, das Jimmy gern mit seinem Vater erörtert hätte.

James wandte sich ihr zu, und seine Stimme klang ungewöhnlich sanft, als spräche er mit einem Kleinkind. «Jimmy möchte übrigens, dass du morgen mit dem Boot zurückfährst. Er glaubt, dass du daheim sicherer bist.»

«Auf keinen Fall!» Zu Hause in Ravenswick würde das Warten nur noch schlimmer sein. Das würde sie niemals aushalten, nicht einmal, wenn sie Cassie bei sich hatte. «Das kommt überhaupt nicht in Frage.»

James zuckte die Achseln, als hätte er keine andere Reaktion erwartet und seinem Sohn auch bereits gesagt, dass sie sich weigern würde.

«Hast du denn irgendeine Vorstellung, wann er wiederkommen wird?», fragte Mary.

«Er meinte, wir sollen nicht auf ihn warten. Möglicherweise bleibt er die ganze Nacht weg.»

Fran war elend zumute. Würde ihr Leben in Zukunft immer so aussehen? Jimmy bei der Arbeit und sie daheim in Sorge um ihn? Womöglich kam sie damit auf Dauer ja doch nicht zurecht. Vielleicht war es trotz allem besser, hierher nach Fair Isle zu ziehen. Wenn er auf einem Hof und auf der Shepherd arbeitete, hatte er zumindest keine Gelegenheit mehr, im Privatleben irgendwelcher Mörder herumzuschnüffeln. Und sie brauchte nicht die ganze Zeit zu fürchten, dass er in Gefahr war.

Als Perez schließlich kam, lag sie noch wach. Es musste bereits nach drei Uhr morgens sein; hin und wieder hatte sie einen Blick auf den Wecker neben dem Bett geworfen. Da der Wind sich inzwischen gelegt hatte, hörte sie das Auto vor dem Haus halten, hörte einen leisen Wortwechsel und dann das Motorengeräusch, das sich wieder Richtung Norden entfernte. Wahrscheinlich hatte Sandy Wilson ihn nach Hause gefahren. Perez musste völlig erschöpft sein. Anscheinend hatte Fran bisher noch unterschätzt, mit wie wenig Schlaf er auskam. Sie selbst war so erleichtert, ihn wieder hier zu wissen, dass ihre Anspannung nachließ und sie hoffte, jetzt endlich einschlafen zu können.

Er kam sofort ins Bett. Kein Whisky mehr, auch kein Tee. Als sie ihn hereinkommen hörte, schaltete Fran die Nachttischlampe an. Er blinzelte. Er schien fast enttäuscht, dass sie noch wach war, und es kostete sie einige Mühe, sich nicht verletzt zu fühlen. Er war zu müde zum Reden. Dann also keine Fragen. Und keine Vorhaltungen, weil er vorgehabt hatte, sie wegzuschicken. Sie blieb schweigend liegen, sah zu, wie er sich auszog, und als er sich neben sie ins Bett legte, nahm sie ihn in ihre Arme.

Er war eiskalt am ganzen Körper. Anscheinend war er doch nicht direkt mit dem Wagen vom Leuchtturm gekommen, sonst wäre er niemals so durchgefroren. Fran rieb ihm die Arme, um sie wieder warm zu bekommen, und schlang die Beine um ihn. Sie merkte, wie sie langsam in den Schlaf glitt, spürte ihn aber immer noch starr und hellwach neben sich. Das war nicht der professionelle Ermittler, der den Tod einer Fremden aufzuklären versuchte; es kam ihr vor, als litte er unter einem privaten Schmerz.

Als sie wieder aufwachte, war es immer noch dunkel draußen. Von unten drangen die üblichen Haushaltsgeräusche herauf: das Rauschen eines Wasserhahns, klapperndes Kochgeschirr. James war früh auf den Beinen, um mit der Good Shepherd in See zu stechen. Fran lag allein im Bett. Es fiel ihr schwer zu glauben, dass Perez überhaupt zurückgekommen war, dass sie den eiskalten, schweigenden Mann überhaupt in den Armen gehalten hatte.

KAPITEL 25

Als er neben Rhona Laing im Leuchtturm stand und beobachtete, wie die Bewohner der Warte auf die Nachricht von Janes Tod reagierten, fühlte Perez sich unbeteiligt an dem ganzen Geschehen. Der Abend erschien ihm bereits endlos lang. Vielleicht lag es ja daran, dass er nicht selbst gesehen hatte, wie das Flugzeug in der Dunkelheit landete, und sich das alles nur vorstellen konnte, die Umrisse der Männer, die sich schwarz gegen den rötlichen Schein der Leuchtfeuer abhoben. Es kam ihm vor, als wäre auch das Teil eines äußerst sonderbaren Traums.

Er setzte sich mit Poppy in die Dienstwohnung. Die Vorhänge waren noch nicht zugezogen, draußen sah er im Mondlicht den Berg, über den mit hypnotischer Gleichmäßigkeit der Lichtstrahl des Leuchtturms wanderte. Endlich war Perez allein mit dem jungen Mädchen; Maurice war draußen bei den Gästen im Aufenthaltsraum geblieben. Sie hatten sich nebeneinander auf das Sofa gesetzt. Der Kamin war nicht gesäubert worden, und Asche, die Überreste eines Stücks Treibholz und angesengtes Papier häuften sich darin. Es war kalt im Zimmer. Poppy zog sich eine Fleecejacke über den Pullover.

«Du bist doch heute zu Fuß von Springfield zurückgelaufen», sagte Perez. «Ist dir unterwegs jemand begegnet?»

Sie schien die Frage gar nicht zu hören. «Jane war immer so nett zu mir», sagte sie. «Dass Angela tot ist, war mir irgendwie egal. Es hat mein Leben einfacher gemacht. Aber wie kann jemand Jane etwas antun?»

«Fällt dir denn irgendein Grund ein?»

Poppy schüttelte den Kopf. «Angela war die Einzige, die sie nicht gemocht hat.»

«Und warum hat Angela sie nicht gemocht?»

«Weil Jane sich einfach nicht dafür interessiert hat, dass Angela berühmt ist und das alles. Angela musste die ganze Zeit von aller Welt hören, wie toll sie ist, aber Jane hat sich auf dieses Spielchen nicht eingelassen.»

Perez versuchte es noch einmal mit seiner anfänglichen Frage. «Ist dir auf dem Rückweg von Springfield denn nun jemand begegnet?»

«Auf dem Berg hinter dem Flugplatz ist jemand entlanggegangen.» Poppy vergrub sich tiefer in ihre Jacke. «Da bin ich kurz total erschrocken, weil ich dachte, es ist Angela. Sie ging auch immer so, als könnte sie kilometerweit laufen, ohne mal Pause zu machen. Aber sie kann es natürlich nicht gewesen sein. Ich glaube nicht an Gespenster.» Sie fröstelte.

«Wer war es denn dann?» Vielleicht der Mörder, dachte Perez, auf dem Weg vom Pund zurück nach Norden.

Poppy zuckte die Achseln. «Kann so ziemlich jeder gewesen sein. Es war ja nur ein Umriss auf dem Berg. Und diese Vogelbeobachter sehen doch eh alle gleich aus. Windjacke, Mütze, Handschuhe.»

«War es ein Mann oder eine Frau?»

«Na ja, ich dachte ja zuerst, es ist Angela, also kann es schon auch eine Frau gewesen sein. Aber eher ein Mann.»

Die einzige Frau in der Vogelwarte war Sarah Fowler, aber sie war fast genauso groß wie ihr Mann, und mit dicker Jacke und Mütze waren sie von weitem bestimmt kaum auseinanderzuhalten. Die Person auf dem Berg hatte Poppy ihrerseits aber sicher ganz genau gesehen, vor allem, wenn sie einen Feldstecher dabeigehabt hatte. Perez war froh, dass das junge Mädchen die Insel gleich am nächsten Morgen mit dem Boot verlassen würde.

«Hat Angela dir in der Woche vor ihrem Tod vielleicht etwas erzählt? Irgendetwas, das den Mord an ihr erklären könnte?»

«Nein, sie hat mich eigentlich kaum beachtet. Also, ich meine, sie hat mich zwar die ganze Zeit wegen meines Freundes gepiesackt und mir erzählt, was ich für eine Versagerin bin, aber wenn ich so zurückdenke, war das eher automatisch. Eigentlich war sie mit den Gedanken woanders.» Sie schwieg kurz und fuhr dann in plötzlicher Einsicht fort: «Wahrscheinlich habe ich ihr deswegen auch das Bier ins Gesicht gekippt. Besser, sie hasst mich, als wenn sie so tut, als wäre ich gar nicht da.»

Gegen zehn beschloss Perez, die Bewohner der Vogelwarte Rhona Laing zu überlassen, und kehrte zum Tatort zurück. Die Staatsanwältin schien es nicht weiter zu stören, dass er sie allein ließ; als er ging, war sie vollauf damit beschäftigt, für sich, Sandy und Vicki Schlafmöglichkeiten zu organisieren.

«Ein Schlafsaal kommt nicht in Frage», hörte er sie noch zu Maurice sagen. «Zumindest nicht für Miss Hewitt und mich. Wir brauchen Einzelzimmer. Möglichst mit eigener Dusche. Detective Sergeant Wilson können Sie unterbringen, wo gerade Platz ist.»

Perez ging im Mondlicht zu Fuß zum Pund. Es hatte bereits zu frieren begonnen, und auf dem Wasser des Tümpels hatte sich eine dünne Eisschicht gebildet. Er ließ sich die Gespräche mit den Bewohnern der Warte noch einmal durch den Kopf gehen. Was hatte er bloß übersehen? Was hatte den zweiten Mord veranlasst? Perez war immer noch der Ansicht, dass der Mörder überlegt handelte. Das waren nicht die Taten eines klassischen Boulevardblatt-Psychopathen. Es hatte keine sexuellen Übergriffe gegeben und, zumindest in Angelas Fall, nur gerade so viel Gewaltanwendung, wie nötig war, um sie zu töten. Dieser Mord war ein kontrollierter Akt gewesen, kein Ausbruch eines verzogenen Teenagers. Wieder dachte er sich, dass er Poppy guten Gewissens zu ihrer Mutter zurückschicken konnte. Nach ihrem Gespräch in der Wohnung kam sie für ihn als Mörderin nicht mehr in Frage. Jane musste erstochen worden sein, weil sie eine Gefahr für Angelas Mörder darstellte: Wahrscheinlich hatte sie etwas gesehen oder gehört, vielleicht sogar die Identität des Täters herausgefunden. Doch selbst wenn man davon ausging, dass sie nicht um ihrer selbst willen getötet worden war, so war der Mord an ihr doch mit einer ganz anderen Grausamkeit verübt worden, und das verwirrte Perez.

Falls Jane Angelas heimliches Liebesnest entdeckt hatte, konnte das durchaus ein Motiv für ihren Tod sein. Vielleicht hatte sich ja doch ein Tagebuch dort befunden, ein Brief oder ein Foto, das auf den Mörder hinwies. Jane war getötet, der Gegenstand selbst weggeschafft und inzwischen wahrscheinlich längst vernichtet worden. Mit dieser Theorie spielte Perez schon, seit er Janes Leiche gefunden hatte. Kurz vor dem Aufbruch aus der Vogelwarte hatte er sich mit Rhona Laing ins Vogelzimmer zurückgezogen und alles mit ihr durchgesprochen; seither hatte sich die These verfestigt, und er ging in Gedanken die Maßnahmen durch, die sich daraus ergaben. Sie mussten ein Team von Spezialisten hinzuziehen und den Leuchtturm durchsuchen lassen. Obwohl das, was aus dem Pund entwendet worden war, vermutlich längst nicht mehr existierte, mussten sie doch alles daransetzen, es zu finden. Perez wusste, dass den ganzen nächsten Tag über Flüge gehen würden, und falls die Charterflugzeuge alle mit Vogelbeobachtern besetzt waren, mussten sie eben noch einmal den Hubschrauber der Küstenwache bemühen.

Sandy stand draußen vor dem Pund und rauchte. Im Näherkommen sah Perez die Spitze der Zigarette rötlich glimmen und gleich darauf den weißlichen Rauch in der Dunkelheit aufsteigen.

«Schon komisch», bemerkte Sandy. «Ich dachte immer, hier ist es wie in Whalsay, nur kleiner. Aber das stimmt gar nicht. Es ist viel einsamer.» Whalsay war die Insel, auf der Sandy aufgewachsen war. Sie lag nur wenige Kilometer von der Hauptinsel Mainland entfernt und war durch regelmäßigen Fährverkehr mit ihr verbunden. Sandy drückte seine Zigarette aus, steckte den Stummel dann in ein Tütchen, das er in der Hosentasche hatte, und stampfte mit den Füßen, um sich warm zu halten. «Ich würd’s hier ja nicht aushalten. Spätestens nach einer Woche würde ich wahnsinnig.»

«Man gewöhnt sich dran.» Doch Perez war sich nicht einmal sicher, ob er selbst sich wieder an das Leben hier gewöhnen könnte. Vielleicht war er schon zu lange fort. «Was macht unsere Tatortexpertin?»

«Sie sagt, sie ist mit den Fotos durch», antwortete Sandy. «Jetzt sammelt sie gerade die Spuren ein. Da war ich nur im Weg.» Er sagte es in einem Ton, als wäre er daran gewöhnt, ständig im Weg zu sein.

Perez ließ ihn stehen und trat an die Haustür. Vicki war nicht zu sehen, sie musste oben auf dem Hochbett sein. Er rief zu ihr hinauf: «Kann ich hochkommen und mir die Sache mal ansehen?»

«Klar, ich bin gleich fertig. Ziehen Sie einfach einen Schutzanzug über und bleiben Sie innerhalb des markierten Bereichs. Füßlinge sind nicht nötig, ich mache nachher sowieso noch einen Abdruck von Ihren Schuhen.»

Perez hob den Schutzanzug aus Papier auf, der neben dem Eingang lag, streifte ihn über und kletterte die Leiter hinauf. Als er fast oben war, hielt er inne und blickte zum Hochbett hinauf. Jane lag noch genauso da, wie er es in Erinnerung hatte, angestrahlt vom grellen weißen Licht. Vicki hockte in der äußersten Ecke des Hochbetts, um nicht an den ausgestreckten Arm der Toten zu kommen, und tastete mit beiden Händen unter den Schaffellen herum.

«Ich suche die Mordwaffe», erklärte sie.

«Sie wurde auch erstochen, oder?»

«Sieht zumindest ganz danach aus. Aber es kann natürlich nicht dasselbe Messer gewesen sein. Das wurde ja mit dem ersten Opfer im Hubschrauber abtransportiert.»

«Diesmal gibt es auch sehr viel mehr Blut.»

«Und mehr Verletzungen», sagte Vicki. «Ich würde vermuten, Jane hat gehört, wie der Mörder die Leiter heraufkam. Sie konnte nicht mehr fliehen, aber sie hat sich mit Sicherheit gewehrt. Dafür sprechen die Verteidigungswunden an Händen und Armen.»

Perez fragte sich, was der Mörder wohl empfunden hatte. War es ihm ein Gräuel gewesen, der Frau, die er erstechen wollte, ins Gesicht zu sehen? Oder hatte es ihm Spaß gemacht?

«Könnte es auch eine Frau gewesen sein?» Eine Frau würde doch sicher nicht in einen solchen Blutrausch verfallen.

Vicki zuckte die Achseln. «Ich sehe nicht, was dagegen spricht.»

«Und nach was für einer Waffe suchen wir?»

«Das fragen Sie mal lieber den Gerichtsmediziner. Der kriegt mehr Geld als ich.»

Doch sie ließ sich nie lange bitten, und Perez schätzte ihre Meinung sehr viel mehr als die des angesehenen Arztes, der in Aberdeen die Obduktionen durchführte.

«Auf jeden Fall ein Messer mit einer schmalen Klinge», fuhr sie fort. «Und sehr scharf. Der Mörder hat es nach dem Zustechen wieder herausgezogen, deshalb haben wir hier auch so viel mehr Blut als am ersten Tatort. Und eine Arterie hat er anscheinend auch noch getroffen. Auch die Federn sind völlig anders.»

«Ach ja?» Das überraschte Perez. Er hatte immer gedacht, alle Federn seien im Wesentlichen gleich. «Natürlich sind es sehr viel mehr. Angela hatte nur ein paar einzelne Federn im Haar, und die waren irgendwie länger.»

«Hier hat einfach jemand ein Daunenkissen aufgeschlitzt und den Inhalt auf ihr verteilt», sagte Vicki. «Gab’s in Ihrem Internat denn keine Kissenschlachten?»

«Der Schlaftrakt der Anderson High School war ja nun nicht gerade ein Internat.» Das erklärte Perez ihr jedes Mal, und trotzdem war es zu einer Art Running Gag zwischen ihnen geworden, dass er auf einem Eliteinternat gewesen war, während Vicki nur die städtische Gesamtschule besucht hatte. «Und was ist dann mit den Federn, die Angela im Haar hatte?»

«Die sind noch bei der Analyse, aber es sind definitiv keine Federn, mit denen man Kissen stopft. Für mich sah es so aus, als stammten sie von mindestens zwei verschiedenen Vogelarten.»

Perez dachte darüber nach, hatte aber keine Ahnung, was es bedeuten könnte. «Haben wir die leere Kissenhülle?»

«Die ist hier nirgends.» Vicki reckte sich. Die Scheinwerfer, die von unten heraufleuchteten, warfen seltsame Schatten auf ihr Gesicht. «Genauso wenig wie die Mordwaffe.»

«Ich werde ein Durchsuchungsteam anfordern. Die sollen hier alles auf den Kopf stellen und auch den Leuchtturm durchsuchen. Darum kümmere ich mich morgen gleich als Erstes.»

Er kletterte die Leiter hinunter, und Vicki folgte ihm. Perez hatte eine Thermosflasche mit Kaffee aus der Vogelwarte mitgenommen. Als sie draußen vor der Tür standen, wo Sandy wartete, zog er sie aus seinem Rucksack und förderte aus verschiedenen Taschen noch ein paar belegte Brote und einen halben Früchtekuchen zutage, wie ein Zauberer, der bunte Bänder aus der Luft pflückt. «Jane war berühmt für ihren Früchtekuchen. Lasst ihn euch ein letztes Mal schmecken.»

Sie setzten sich zum Essen in Tammy Jamiesons Transporter, der noch vor dem Haus stand. Tammy musste wohl zu Fuß nach Hause gegangen sein. Auf der Windschutzscheibe hatten sich bereits Eiszapfen gebildet, doch den Fischgeruch im Inneren hatte auch die Kälte nicht ganz vertreiben können. Perez setzte sich nach hinten auf das schmutzige Sitzpolster. Er trank nur vom Kaffee, das Essen überließ er den anderen.

Dann fragte er: «Wo haben Sie denn überall Fingerabdrücke genommen?»

Vicki trank ihren Kaffee so wie er, schwarz und stark. Für Sandy hatte er Milch in einer Dose mit Schraubverschluss mitgebracht und ein paar Löffel Zucker in einem Klarsichtbeutel. Die Beamtin von der Spurensicherung nahm einen Schluck, prustete kurz, weil der Kaffee so heiß war, und drehte sich dann zu Perez um. «Regal, Weinständer, Gläser. Auf der Leiter waren nur ein paar verschmierte Abdrücke, aber auf den Brettern der Empore habe ich einen ziemlich guten erwischt. Kann allerdings sein, dass er von Jane oder Angela stammt.»

«Ich habe diese Holzschatulle aufgemacht, bevor ich wusste, dass die Leiche oben liegt.»

«Da habe ich auch versucht, Abdrücke zu finden. Es waren aber keine drauf. Nicht mal Ihre.»

Das fand Perez merkwürdig, weil er ja schließlich keine Handschuhe getragen hatte; aber vielleicht hatte er ja nur den Rand des Deckels berührt, sodass keine Fingerabdrücke zurückgeblieben waren.

Er beugte sich vor, um ihr noch eine weitere Frage zu stellen. An den Fenstern des Transporters rann inzwischen das Kondenswasser herunter. «Haben Sie die Sachen aus der Schatulle eingepackt?»

«Was denn für Sachen?» Vicki brach sich ein Stück Früchtekuchen ab und schob es in den Mund.

Perez schloss für einen Moment die Augen. Er fühlte sich, als würde er ertrinken. Vor sich sah er seinen Vater, in voller Tatortmontur, wie er die starken Lampen im Haus installierte, hörte den scharfen Ton, mit dem er Sandys Hilfe ablehnte. Als er die Augen wieder öffnete, erkundigte sich Sandy gerade nach Flugzeiten und anderen praktischen Details, um das Durchsuchungsteam einfliegen zu lassen. «Können wir sie nicht direkt aus Inverness herbringen?» Perez hielt den Atem an und wartete darauf, dass Vicki ihre Frage noch einmal wiederholte: Was denn für Sachen? Doch als er selbst nicht gleich darauf reagierte, beantwortete sie stattdessen Sandys Frage; anscheinend war sie zu müde und zu erschöpft von ihrer kleinteiligen Arbeit, um den ursprünglichen Gedanken weiterzuverfolgen.

Aber was soll ich sagen, wenn sie mich nochmal danach fragt?

Sandy und Vicki unterhielten sich munter weiter, doch Perez hörte kaum noch zu.

Soll ich ihr dann die Wahrheit sagen? Ein Paar silberne Ohrringe und ein Armreif. Schmuck, wie er hier auf der Insel von dieser Schottin hergestellt wird, die ihr Atelier im Leuchtturm an der Südspitze hat. Ich habe den Stil gleich erkannt, weil ich Fran einmal etwas von ihr mitgebracht habe.

«Ich hoffe, die heizen ordentlich im Leuchtturm», sagte Vicki gerade. «Wie sind denn die Zimmer dort, Jimmy? Einigermaßen erträglich?»

«Ja, ganz gut.»

Was denn für Sachen? Sie stellte die Frage nicht noch einmal. Und er erinnerte sie auch nicht daran.

Kurz darauf beschlossen sie, es für heute gut sein zu lassen. Vicki wollte nur noch kurz nach Fußspuren auf dem morastigen Pfad vor dem Pund sehen. Falls das Wetter über Nacht umschlug, würden sie am nächsten Tag verschwunden sein. «Und sollte nicht einer von uns hierbleiben, um den Tatort zu bewachen?»

«Wir riegeln das Haus ab», sagte Sandy. «Und ich komme noch vor Sonnenaufgang wieder her. Aber es wird doch sicher möglich sein, dass ich auch ein paar Stunden schlafe. Oder, Jimmy?»

Perez nickte nur geistesabwesend. Während Vicki und Sandy anderweitig beschäftigt waren, betrat er das verfallene Haus, öffnete die Schatulle selbst noch einmal und sah mit eigenen Augen, dass sie leer war.

Inzwischen hatte Sandy bereits den Motor angelassen. Perez schaltete seine Taschenlampe aus, eilte nach draußen und stieg in den Transporter. Er erwähnte die leere Schatulle noch immer mit keinem Wort. Bevor er in Springfield ausstieg, hielt er einen Augenblick inne. Fast wollte er etwas sagen, doch da rief Sandy vom Fahrersitz aus: «Na los, Mann, ich will ins Bett.»

Perez betrat das stille Haus. Als er die Tür zum Schlafzimmer öffnete, schaltete Fran die Nachttischlampe an. Es gab nichts, was er ihr hätte sagen können, also schwieg er. Sie schmiegte sich eng an ihn, mit dem ganzen Körper, um ihn zu wärmen, doch auch als ihm ihre regelmäßigen Atemzüge längst verrieten, dass sie eingeschlafen war, war er noch so kalt und steif, als läge er draußen auf dem gefrorenen Boden.

KAPITEL 26

Perez stand oben am Hang und schaute auf den Pund hinunter. Von hier aus schien es, als wollte das kleine Haus wieder eins werden mit dem Berg. Die Steine, die früher eine Mauer um das Grundstück gebildet hatten, lagen überall verstreut und waren kaum noch von den Felsnasen zu unterscheiden, die aus dem Morast herausragten. Das Haus selbst war nach einer Seite abgesackt. Zwischen Setter und dem Pund breitete sich eine Nebeldecke über das Tal, die dem Haus im ersten Tageslicht fast etwas Romantisches verlieh. Das ideale Liebesnest.

Perez hatte kein Auge zugetan. In den frühen Morgenstunden hatte er sich immer wieder umgedreht und auf den Wecker geschaut und war erstaunt, wie langsam die Zeit plötzlich verging. Gleich als Vicki sich mit gerunzelter Stirn im nach Fisch stinkenden Transporter zu ihm umgedreht und irritiert gefragt hatte: «Was denn für Sachen?», war ihm klargeworden, warum die Holzschatulle leer war. Der Gedanke hatte ihn die ganze Nacht nicht losgelassen, kreiste ununterbrochen in seinem Kopf.

Sein Vater musste den Schmuck genommen haben. Wer sollte es sonst gewesen sein? Sandy oder Vicki auf keinen Fall. Wieso auch? Sie verbanden ja nichts Persönliches mit dem Fall. Und sonst hatte niemand Gelegenheit dazu gehabt. Perez hatte gleich begriffen, dass sein Vater etwas damit zu tun haben musste, doch er hatte geschwiegen. Handelte er ebenso korrupt wie die Leute, die er so sehr verachtete? Die Abgeordneten, die ihren Kindern gute Stellen verschafften, die Geschäftsleute, die dafür zahlten, dass Bauvorschriften missachtet wurden. Die Duncan Hunters dieser Welt, die sich ihren politischen Erfolg durch Bestechung und Erpresserei erschlichen.

James war zur gleichen Zeit wie Perez aufgestanden. Gemeinsam standen sie in der Küche, tranken Tee und aßen das getoastete, selbstgebackene Brot seiner Mutter. Doch Mary war auch da, und angespannt und verwirrt, wie er nach der schlaflosen Nacht war, hätte Perez gar nicht gewusst, was er seinem Vater hätte sagen sollen. Wahrscheinlich hätte er den Zorn nicht im Zaum halten können, der ihn keinen klaren Gedanken fassen ließ, seit ihm klargeworden war, was sein Vater getan hatte. Wie konnte James, der allwöchentlich auf der Kanzel über Moral und Rechtschaffenheit predigte, überhaupt noch in den Spiegel sehen? Wie konnte er nur so ein Heuchler sein? Der Impuls hinter jeder Form von körperlicher Gewalt war Perez eigentlich immer fremd gewesen, doch jetzt fürchtete er sich davor, wozu er vielleicht fähig wäre. Er stellte sich vor, wie es sich anfühlen würde, seinem Vater mit der Faust ins Gesicht zu schlagen und nicht mehr damit aufzuhören, bis er blutete. Also hatte er einfach geschwiegen und bloß genickt, als James ihm anbot, ihn im Laster mit der übrigen Shepherd-Besatzung ein Stück mitzunehmen.

Sie hatten ihn kurz vor Setter abgesetzt, und er war von dort aus zu Fuß bis zum Pund gegangen. Es wurde gerade erst hell. Die Grashalme und Heidekrautblüten waren von Raureif bedeckt. Als er sich dem Haus näherte, scheuchte er eine Schnepfe aus dem Gras auf und blieb einen Moment stehen, um ihr nachzuschauen, wie sie im Zickzackflug über den Berghang verschwand. In früheren Zeiten hätte man sie wohl geschossen, obwohl sie kaum mehr als einen kleinen Happen Nahrung bot.

Nach dem ersten Schreck war Perez weder erstaunt über die Tatsache, dass sein Vater die Ohrringe und den Armreif an sich genommen hatte, noch über den Betrug, der in diesem Diebstahl lag. Es erschien ihm alles ganz folgerichtig, da es Details erklärte, die ihm bis dahin unwichtig erschienen waren. Er dachte daran zurück, wie verlegen die Mannschaft der Shepherd gewesen war, als er sie fragte, ob Angela auch einen Liebhaber auf der Insel gehabt habe. Wie sein Vater sich erboten hatte, bei Janes Leiche Wache zu halten, damit Perez das Flugzeug selbst in Empfang nehmen könnte. Später hatte James dann die Gelegenheit beim Schopf gepackt, den Schmuck an sich zu nehmen, als er die Lampen im Pund installierte und alle anderweitig beschäftigt waren. Er hatte ja nicht ahnen können, dass Perez das Haus bereits durchsucht hatte, bevor er Janes Leiche entdeckte.

Und James hatte schon immer eine Schwäche für jüngere Frauen. Ihre Aufmerksamkeit schmeichelte ihm. Er tanzte gern mit ihnen. Und sie mochten ihn, seine altmodische Galanterie nahm sie für ihn ein. Selbst Fran, die doch sonst eine so gute Menschenkenntnis besaß, war seinem Charme sofort erlegen.

Wie viele Frauen hat es wohl gegeben?, fragte Perez sich jetzt, während er zusah, wie der Himmel über dem Sheep Rock heller wurde. Wie viele Lügen hat er meiner Mutter erzählt? Dann kam ihm plötzlich der Gedanke, dass Mary von seinem Vater und Angela Moore gewusst oder zumindest gespürt haben musste, dass etwas nicht stimmte. Sie war eine kluge Frau, die beiden waren bereits seit mehr als fünfunddreißig Jahren verheiratet. Und James war mit Sicherheit ein lausiger Lügner. Perez wunderte sich, dass ihm die Eheprobleme der beiden nie aufgefallen waren; anscheinend war es seinen Eltern gelungen, ihre Krise vor ihm zu verbergen.

Sandy wartete bereits an dem verfallenen Haus. Er saß auf der Schwelle und sah Perez entgegen. Perez hoffte, dass Vicki noch im Leuchtturm war und sich ein wenig ausschlief. Den Hubschrauber mit dem Durchsuchungsteam hatte er für zehn Uhr angefordert. Vicki konnte dann mit der Leiche und den gesammelten Beweisen zurückfliegen und mittags wieder in Aberdeen sein. Doch jetzt wollte er mit Sandy allein reden.

Wieder hatte er Kaffee mitgebracht, dazu Schinkenbrote und klebrige Dattelschnitten. Seine Mutter war noch vor ihnen aufgestanden, um den Proviant für James und seine Besatzung herzurichten, und hatte dabei auch ein Essenspäckchen für Jimmy zusammengestellt. Das machte sie immer, wenn das Boot in See stach. Warum machst du so etwas, wo du doch weißt, dass er sich heimlich in den Pund schleicht, um Angela Moore zu vögeln? Perez dachte sich, dass es wohl auch um Stolz ging und darum, dem Inseltratsch vereint gegenüberzutreten. Wahrscheinlich liebte Mary seinen Vater nach wie vor und wollte verhindern, dass er sich lächerlich machte.

Perez setzte sich neben Sandy auf die Türschwelle. «Wie sieht’s in der Vogelwarte aus?»

«Alles bestens. Die Staatsanwältin kommt später her, um den Abtransport der Leiche zu überwachen. Sie will sich den Landrover ausborgen. Und Vicki passt auf, dass alles seine Ordnung hat.»

«Ich brauche deinen Rat.» Als er die Mischung aus Erstaunen und Stolz in Sandys Miene sah, musste Perez unwillkürlich lächeln. Normalerweise musste Sandy sich immer die Ratschläge anderer anhören, ob er nun wollte oder nicht; aber seinen Rat wollte so gut wie nie jemand hören.

Perez erzählte ihm alles. Von den silbernen Ohrringen und dem Armreif in der Holzschatulle, die er bei seiner Suche im Haus entdeckt hatte, bevor er Janes Leiche gefunden hatte. Und davon, was es bedeuten musste, dass sie später verschwunden waren.

«Was sagt denn dein Vater dazu?» Sandy hatte sich eine weitere Zigarette angezündet.

«Nichts. Ich habe ihn noch nicht darauf angesprochen.»

«Solltest du aber. Vielleicht ziehst du ja völlig falsche Schlüsse. Es könnte doch etwas ganz anderes dahinterstecken, meinst du nicht?»

«Ich war mir nicht sicher, ob das gut ist. Falls wir irgendwann Anklage gegen ihn erheben müssen …»

«So ein Quatsch.» Sandy blies den Zigarettenrauch in die kalte Luft und sah zu, wie er sich über ihren Köpfen kräuselte. «Du willst mir doch nicht erzählen, dass du ihn für einen Mörder hältst?»

«Natürlich nicht.» Das zumindest hatte Perez von Anfang an ausgeschlossen. Sein Vater war in Springfield gewesen, als Angela Moore ermordet wurde, und wenn er Jane Latimer umgebracht hätte, um zu verhindern, dass sie seine Affäre ausplauderte, hätte er den Schmuck ja auch gleich aus der Schatulle nehmen können. Außerdem passte die Inszenierung mit den Federn ganz und gar nicht zu ihm.

«Dann wird er auch nicht angeklagt werden», sagte Sandy. «Aber wenn er die Tote kannte, hat er vielleicht noch irgendwelche brauchbaren Informationen für uns. Es wäre ein Fehler, ihn nicht nach ihr zu fragen. Schließlich ist er ein wichtiger Zeuge.»

«Aber er hat den Tatort manipuliert», sagte Perez. «Den Gang der Ermittlungen behindert.»

«Vielleicht …», begann Sandy, «… immer vorausgesetzt, du siehst das alles richtig … vielleicht versucht er ja nur, seine Ehe zu retten.» Er schwieg einen Augenblick. «Und seinem Sohn die Blamage zu ersparen.»

Sie saßen schweigend da und sahen zu, wie die große orangefarbene Sonnenscheibe hinter dem Sheep Rock aus dem Meer aufstieg. Aus der Ferne hörte man Flugzeugmotoren näher kommen.

Perez ging zum Flugplatz hinunter, um die Ankunft der Maschine zu überwachen. Sie musste Tingwall gleich bei Tagesanbruch verlassen haben und gehörte eindeutig nicht zu den regulären Linienflügen. Unterwegs traf er Dougie Barr, den übergewichtigen Vogelkundler, der trotz der Kälte rot im Gesicht und ganz außer Atem war.

«Ich war eben nochmal beim Golden Water», stieß er keuchend hervor, «um nachzusehen, ob der Schwan noch da ist.»

«Und?» Nachdem er sich die ganze Nacht wegen seines Vaters gequält hatte, waren die Vogelbeobachter jetzt fast eine amüsante Abwechslung für Perez. Tendenziell hatte er den Fanatismus dieser Männer schon immer albern gefunden. Und es waren ja wirklich überwiegend Männer. Angela Moore war eine Ausnahme gewesen.

«Er ist noch dort. Genau an der Stelle, wo er sich gestern Abend niedergelassen hat.»

«Sie führen die Leute direkt nach Norden und bringen sie dann wieder zurück zum Flugzeug. Ohne Umwege. Andernfalls lasse ich sofort alle Flüge einstellen.»

«Das habe ich ihnen alles schon erklärt.» Sie wichen beide an den Straßenrand aus, um Dave Wheeler in seinem Wagen vorbeizulassen.

An der Landebahn sah man noch die Überreste der nächtlichen Vorkehrungen für den außerplanmäßigen Flug: Aschehäufchen, versengtes Gras, wo die Feuer gebrannt hatten. Das Flugzeug kreiste über der Rollbahn und setzte dann zu einer glatten Landung an. Von der anderen Seite kam Tammy Jamiesons Frau herangefahren – nicht mit dem Transporter, den Sandy ja immer noch hatte, sondern mit einem goldfarbenen Ford Capri, dessen Radläufe von Rost zerfressen waren. Sie hielt direkt neben Perez und kurbelte das Fenster herunter. Ursprünglich stammte sie von Fetlar; Tammy und sie hatten sich in der Schule kennengelernt.

«Und, bist du froh, dass Tammy wieder mit dem Boot draußen ist?», fragte Perez.

«Das kann man wohl sagen. Wenn der mal eine Woche nicht aufs Wasser kommt, benimmt er sich wie ein Tiger im Käfig. Außerdem bin ich froh, etwas Ruhe zu haben. Ich bin total verrückt nach ihm, aber jeder braucht doch mal Zeit für sich.»

«Sind Bekannte von dir im Flugzeug?»

Sie grinste ihn an. «Nein. Ich bin das Taxi. Maurice hat mich gestern Abend noch angerufen, um mich zu fragen, ob ich die Vogel-Freaks nach Norden und wieder zurück fahren kann. Wahrscheinlich bin ich den ganzen Vormittag im Einsatz. So eine Art Shuttle-Service. Er meinte, sie zahlen gut, das wird dann ein hübscher Beitrag für die Urlaubskasse.»

Maurice fand anscheinend langsam in seine Rolle als Verwalter der Vogelwarte zurück. Vielleicht sah er sich ja durch Janes Tod gezwungen, die Zügel wieder in die Hand zu nehmen. Vielleicht lag es aber auch an Rhona Laing: Die wenigsten Männer hatten den Mumm, sich gegen sie durchzusetzen, und Maurice wählte grundsätzlich den Weg des geringsten Widerstands. Kaum hatte er an die Staatsanwältin gedacht, da klingelte auch schon sein Handy, und auf dem Display erschien ihr Name.

«Guten Morgen, Jimmy. Wo stecken Sie denn?»

«Am Flughafen, wo gerade die erste Ladung Vogelbeobachter eintrifft.» Perez sah zu, wie sie aus dem Flugzeug kletterten, beladen mit Fernrohren, Stativen und Fotoapparaten. Dougie führte vier von ihnen zu dem wartenden Wagen, und Perez spürte ihre Aufregung selbst auf die Entfernung. Sie verstauten ihre Ausrüstung im Kofferraum und zwängten sich dann alle auf den Rücksitz. Dougie setzte sich auf den Beifahrersitz. «Ihr könnt schon mal losgehen, immer die Straße hoch», sagte er zu den verbliebenen vier. «Wir sammeln euch auf, sobald wir die Jungs hier abgesetzt haben.»

«Jimmy?» Die Stimme der Staatsanwältin holte ihn aus seinen Beobachtungen; sie klang ungeduldig, als würde sie auf eine Antwort warten.

«Tut mir leid, ich habe gerade nicht zugehört.»

«Ich habe die Pressekonferenz festgesetzt. Vierzehn Uhr im Gemeindesaal.»

Den Rest hörte Perez wieder nicht, weil das Flugzeug gerade an ihm vorbeidonnerte, um wieder zu starten. Offensichtlich gab es auch eine Art Flug-Shuttle-Service. Die Maschine würde weitere Vogelkundler auf die Insel bringen und auf dem Rückweg die erste Ladung wieder mitnehmen.

«Tut mir leid», sagte er noch einmal. «Könnten Sie das nochmal wiederholen?»

«Ich will Sie dabeihaben, Jimmy. Bei der Pressekonferenz.» Er spürte, dass sie zunehmend gereizt war. Sie war es gewöhnt, dass man ihr sofort antwortete.

«Wie werden die Reporter denn auf die Insel kommen?»

«Wir haben einen Sonderflug gechartert. Alle Übrigen kommen mit dem Schiff. Und ich hoffe, dass wir unsere durchreisenden Vogelfreunde bis dahin wieder weitgehend los sind.»

Perez dachte sich, dass sie den ganzen Vorgang bemerkenswert gut geplant hatte.

«Also, Jimmy?»

«Wie bitte?»

«Kommen Sie nun zur Pressekonferenz?»

«Ja», sagte er. «Ja, selbstverständlich.»

Im Leuchtturm saßen alle beim Frühstück. Nur Dougie fehlte, die übrigen Verdächtigen waren vollzählig versammelt: das Ehepaar Fowler, Hugh Shaw, Ben Catchpole und Maurice Parry. Perez blieb einen Augenblick in der Tür stehen, um sie zu beobachten, bevor sie ihn bemerkten. Einer von euch ist ein Mörder. Dabei sahen sie alle so normal, so wenig bedrohlich aus, dass ihm dieser Gedanke völlig abwegig und übertrieben vorkam.

Sarah Fowler hatte erneut Janes Platz in der Küche eingenommen. Nach Poppys Abreise war sie die einzige Frau in der Vogelwarte. Perez überlegte, was Fran wohl dazu sagen würde, dass sie dadurch ganz automatisch zur Köchin auserwählt war, doch er spürte auch, dass Sarah die Rolle mit Begeisterung übernahm. Die Verzweiflung vom Vorabend schien wie weggeblasen. Sie stand an der Durchreiche, wie Jane es immer getan hatte, und füllte Schinken und Spiegeleier aus der heißen Pfanne auf die Teller. Hin und wieder schaute sie auf, um ein paar Worte mit den anderen zu wechseln. Wieder hätte Perez einiges gegeben, um sie besser zu begreifen. Was steckte bloß hinter ihren Stimmungsschwankungen? Am Abend zuvor hatten natürlich alle unter Schock gestanden, doch heute Morgen schienen sie entschlossen, die Gewalttaten zu ignorieren und einfach weiterzumachen wie bisher. Vielleicht half es ja, dass Jane nicht hier in der Warte ermordet worden war.

Als Sarah Fowler ihn entdeckte, rief sie ihm zu: «Möchten Sie etwas frühstücken, Inspector? Oder vielleicht einen Kaffee trinken?»

«Einen Kaffee», sagte er. «Gerne. Nun müssen also Sie die ganze Arbeit machen?»

«Mir geht es sehr viel besser, wenn ich eine Aufgabe habe. Sie müssen also wirklich nicht noch jemanden zum Kochen organisieren. Ich bin lieber beschäftigt.»

Vicki und die Staatsanwältin waren nirgends zu sehen.

«Ihre Kolleginnen haben Sie gerade verpasst», sagte Sarah. «Sie sind mit dem Landrover weggefahren.» Zum Pund, dachte Perez, um Janes Leiche abzuholen, und dann weiter zum Hubschrauberlandeplatz am Leuchtturm an der Südspitze.

Er nickte, nahm seinen Kaffee in Empfang und setzte sich neben Maurice an den Tisch. «Ist Poppy gut mit der Shepherd weggekommen?»

«Ja.» Maurice wirkte sehr viel gepflegter als in den letzten Tagen. Hatte er sich rasiert, um seine Tochter zum Schiff zu bringen? Sich ihr zuliebe ein letztes Mal am Riemen gerissen? Oder war auch das dem Rhona-Laing-Effekt zuzuschreiben?

«Letztlich ging sie dann doch nur ungern», fuhr er fort. «Sie meinte, sie macht sich Sorgen um mich.» Er sah Perez an. «Haben Sie Janes Familie schon erreicht?»

«Ihre Schwester», antwortete Perez. «Janes Eltern sind nicht mehr die Jüngsten, die Schwester wird ihnen die Nachricht schonend beibringen.» Er sah zu den Vogelkundlern hinüber, die auf der anderen Tischseite saßen. «Wieso sind Sie denn nicht bei diesem amerikanischen Schwan am Golden Water?»

«Die Arbeit hier in der Warte muss weitergehen. Wir sind schließlich nicht nur zum Vergnügen hier.» Ben lief rot an, und Perez fragte sich, weshalb er wohl so aufgebracht reagierte. Hatte er etwas dagegen, dass ganze Flugzeugladungen Vogelbeobachter über seine Insel stapften? «Hier auf Fair Isle geht es ja nicht nur um seltene Arten, auch wenn Leute wie Dougie das offensichtlich glauben. Wir sind Wissenschaftler.»

«Natürlich.» Perez trank einen Schluck Kaffee.

«Ich habe heute schon die Fallen inspiziert, und jetzt werde ich mir den Berg vornehmen. Jemand muss die Dinge hier ja am Laufen halten, auch ohne Angela.»

«Vom Ward Hill aus hat man doch einen ganz guten Blick auf den Pund.»

«Ja, und?» Wieder dieser zornige, trotzige Ton.

«Ich habe mich nur gefragt, ob Sie vielleicht auch gestern dort waren. Da war wohl jemand auf dem Berg unterwegs. Haben Sie etwas beobachtet?»

«Ich war nur vormittags dort. Da war Jane noch hier im Leuchtturm.» Ben stand unvermittelt auf und verließ den Raum; er rauschte geradezu davon und warf sein rotes Haar divenhaft in den Nacken. Anscheinend hatte er vor, den Platz des hauseigenen rebellischen Teenagers einzunehmen, den Poppy gerade geräumt hatte.

«Wir sind wohl alle etwas gereizt», bemerkte John Fowler. «Das ist die Anspannung. Nehmen Sie’s nicht persönlich.»

Vor ihm auf dem Tisch lag ein Notizbuch, die Seiten eng mit stenographischen Zeichen beschrieben, und Perez zweifelte erneut an der Redlichkeit seiner Motive. Würde das alles in einen Artikel in einer großen Sonntagszeitung münden? Dass es eine gute Story abgab, lag auf der Hand: ein Grüppchen Verdächtiger, die auf einer sturmumtosten Insel in einem Leuchtturm aufeinanderhockten und sich fragten, wer von ihnen der Mörder war.

Fowler murmelte, dass er seiner Frau helfen wolle, und verzog sich in die Küche. Hugh erklärte, er werde zum Golden Water gehen, das sei eine gute Gelegenheit, ein paar alte Freunde wiederzutreffen und den glorreichen Moment zu genießen. Perez und Maurice blieben allein zurück.

«Sie war lesbisch», sagte Maurice unvermittelt. «Wussten Sie das?» Und als Perez nicht gleich reagierte, setzte er hinzu: «Jane Latimer. Sie war lesbisch. Wahrscheinlich ist das nicht weiter wichtig, und mir war es sowieso egal, aber ich dachte, Sie sollten es vielleicht wissen.»

«Sprach sie darüber?»

«Sie machte nicht viel Aufhebens davon, hielt es aber auch nicht geheim. Hin und wieder hat sie von ihrer Lebensgefährtin erzählt – ihrer früheren Lebensgefährtin. Die war in der Medienbranche: Film und Fernsehen oder so was.»

«Hat sie während ihrer Zeit hier irgendein Verhältnis gehabt?»

«Nicht dass ich wüsste. Aber das hätte ich wohl auch nicht mitbekommen. Sie hätte das sicher sehr diskret gehandhabt. Trotzdem ist es eher unwahrscheinlich. Es kommen ja nicht viele alleinreisende Frauen her.»

Sandy wäre über eine solche Enthüllung vermutlich ganz aus dem Häuschen. In seinen Augen wäre das eine ganz entscheidende Information. Doch Perez glaubte einfach nicht, dass man es tatsächlich gerade auf Jane abgesehen hatte. Sie war zum Opfer geworden, weil sie zu viel wusste.

Von draußen hörte man Rotorenlärm, und durch die breiten Fenster sah Perez den Hubschrauber, der die Tote auf die Hauptinsel bringen würde. Es würde keine große Abschiedszeremonie für sie geben, und er hatte das Gefühl, dass ihr das auch ganz recht gewesen wäre.

KAPITEL 27

Dougie warf einen Blick auf die Uhr. Noch zwanzig Minuten, dann musste er das letzte Grüppchen Vogelbeobachter zum Flugplatz zurückbringen. Die meisten waren schon wieder abgeflogen, und die Verbliebenen waren nach der Sichtung so euphorisch, dass sie eigentlich kaum noch Augen für den Vogel hatten. Dabei waren sie bei der Ankunft äußerst konzentriert gewesen, hatten angestrengt durch ihre Fernrohre geschaut, Notizen und Zeichnungen gemacht. Und alle hatten sich nur im Flüsterton unterhalten. Inzwischen war es sehr viel lauter: Sie lachten, tauschten Neuigkeiten aus, schickten SMS und MMS an die bedauernswerten Freunde, die nicht hier sein konnten, um noch ein bisschen Salz in ihre Wunden zu streuen. Wie immer stand Hugh im Mittelpunkt. Man hätte meinen können, er und nicht Dougie hätte den Schwan entdeckt, aber da er ihn ja immerhin als Zweiter gesehen hatte, würde auch sein Name im Seltenheitsbericht erscheinen. Das wurmte Dougie ziemlich.

Das Flugzeug würde bald da sein. Von weitem hörte er den Wagen der Jamiesons, der sie abholen kam. Dougie war erleichtert. Er fühlte sich persönlich dafür verantwortlich, die Besucher rechtzeitig zurück auf die andere Seite der Insel zu bringen. Es war ja schön und gut, dass Hugh hier mit seinen Anekdötchen Hof hielt – natürlich wollten alle Einzelheiten über den Mord hören, und Hugh ließ sich nicht lange bitten –, aber wenn sie nicht am Flugplatz waren, wenn die Maschine landete, würde das auf Dougie zurückfallen. Wenn Angela hier gewesen wäre, hätte sie ihn vermutlich ausgelacht: Großer Gott, Dougie, jetzt mach dich mal locker untenrum. Sie hatte ihn oft ausgelacht – nicht nur wegen seiner Pünktlichkeitsmanie, sondern auch wegen seines langweiligen Jobs und weil er sich selbst viel zu ernst nahm. Dabei, dachte Dougie, hatte sie sich doch auch furchtbar ernst genommen. Zumindest, wenn es um ihre Arbeit ging.

Sally Jamieson bog in ihrem goldenen Ford Capri um die Ecke, und alle johlten. Es gab ein paar bissige Kommentare über den Rost und die stinkende Abgaswolke, aber natürlich wollte kein Mensch den ganzen Weg zurück laufen. Das Grüppchen wandte sich vom See ab und ging zur Straße. Die Vogelbeobachter von Mainland freuten sich darauf, wieder nach Lerwick zu kommen, in einer Kneipe einen Happen zu essen und den Vogel mit ein paar Bier zu begießen; die anderen mussten die Rückreise nach Süden antreten. Dougie folgte ihnen, drehte sich dann aber noch einmal um, um einen letzten Blick auf den Schwan zu werfen. Er sah, wie der Vogel die Flügel ausbreitete, ein paar Schritte über die Wasseroberfläche machte und sich dann in die Luft erhob. Dougie rechnete damit, dass er ein paarmal kreisen und dann wieder auf dem Wasser landen würde – das hatte er schon häufig gemacht, seit er sich am Golden Water niedergelassen hatte. Doch diesmal flog er hoch hinauf und dann weiter nach Norden. Die Vogelbeobachter schwiegen und sahen ihm nach, bis er ganz verschwunden war. Sie wussten, er würde nicht wiederkommen.

KAPITEL 28

Es war auffallend warm im Gemeindesaal. Anscheinend hatte Rhona dafür gesorgt, dass ordentlich geheizt wurde, außerdem fiel helles Sonnenlicht durch die Fenster herein, spiegelte sich in den Linsen der Kameras und ließ Staubkörner durch die Luft tanzen. Man hatte die Stühle, die sonst aufgestapelt standen, in mehreren Reihen aufgestellt. Die Staatsanwältin stand mit Perez auf der Bühne. Perez war nicht bei der Sache: Er konnte an nichts anderes als an die bevorstehende Konfrontation mit seinem Vater denken. Die Good Shepherd war zurück auf der Insel, lange konnte er es also nicht mehr aufschieben. Doch ihm kamen bereits wieder Zweifel. Was, wenn Sandy doch recht hatte und er die ganze Sache falsch deutete? Was, wenn er seinen Vater des Ehebruchs bezichtigte, nur um festzustellen, dass er sich geirrt hatte? James senior würde kein Wort mehr mit ihm reden.

Rhona eröffnete die Pressekonferenz. Sie verlas die Erklärung, die sie beim Mittagessen im Leuchtturm verfasst hatte. Die Nachricht von dem zweiten Mord traf die meisten Anwesenden unvorbereitet; Janes Leiche war ja bereits vor ihrer Ankunft mit dem Hubschrauber abtransportiert worden. Ein fast schon begeistertes Keuchen lief durch den Raum, als Rhona die neuesten Ereignisse mit nüchterner Stimme vortrug, und Perez fand, dass man den Journalisten kaum einen Vorwurf machen konnte, sich an diesem Drama zu ergötzen. Viele Inselbewohner hatten ganz ähnlich reagiert. Es schien, als wäre der Leuchtturm mit seinen Bewohnern zum Schauplatz einer realen Tragödie geworden, die nur dazu diente, das Publikum zu unterhalten.

Die Staatsanwältin sah sich im Saal um und kniff leicht die Augen zusammen, um sich vor dem Sonnenlicht zu schützen. «Haben Sie Fragen?»

Ein fülliger Mann in einer abgetragenen Barbour-Jacke hob die Hand. Perez kannte ihn nicht; er musste wohl aus dem Süden angereist sein. «Zwei tote Frauen auf einer Insel dieser Größe – man sollte doch meinen, dass es nicht weiter schwierig ist, den Mörder ausfindig zu machen. Warum wurde bisher noch niemand verhaftet?»

Die Staatsanwältin maß ihn mit eisigem Blick. «Ich habe Ihnen die ungewöhnlichen Umstände ja gerade erläutert. Die Wetterbedingungen haben die sonst üblichen Maßnahmen zur Spurensicherung unmöglich gemacht. Aber wir rechnen damit, dass es bald zu einer Verhaftung kommt.»

«Werden Sie das Dezernat für Schwerverbrechen in Inverness hinzuziehen?»

«Ich habe volles Vertrauen in unsere hiesigen Beamten, die inzwischen auch durch ein Team von Durchsuchungsspezialisten unterstützt werden, das heute von der Hauptinsel eingetroffen ist. Bei Bedarf werden wir aber selbstverständlich weitere Unterstützung anfordern.»

Von wegen kein Druck, dachte Perez. Er begriff nur zu gut, was ihre Worte bedeuteten: Klären Sie die Sache schleunigst auf, sonst nehmen wir Ihnen den Fall weg. Vor zwei Tagen hätte ihn das noch nicht weiter beunruhigt. Er wäre sogar froh gewesen, die Ermittlungen abzugeben und mit Fran die Insel verlassen zu können. Doch jetzt sah es so aus, als wäre sein Vater in den Fall verwickelt. Wenn herauskam, dass er eine Affäre mit Angela Moore gehabt hatte, würde die Presse seinen Eltern das Leben zur Hölle machen.

Eine dunkelhaarige junge Frau meldete sich zu Wort. «Angela Moore war keine ganz unbekannte Persönlichkeit. Weiß man, ob sie in letzter Zeit von irgendjemandem bedrängt wurde?»

Wieder antwortete die Staatsanwältin. Perez hatte bisher nur ein paar Fakten erläutert.

«Sie meinen einen Stalker? Nein, dafür gibt es keine Anhaltspunkte.»

«Sind Angela Moores Angehörige im Zusammenhang mit diesem Mord über sämtliche Umstände informiert worden?» Das kam von einem schmächtigen Mann mit auffälligen Vorderzähnen, die ihm Ähnlichkeit mit einer Ratte verliehen. Perez vermutete, dass die überregionale Presse sich bereits auf die Jagd nach Archie Moore gemacht hatte. Ob sie schon vor dem heruntergekommenen Bungalow kampierten, den Bryn Pritchard ihm beschrieben hatte? Er stellte sich vor, wie der Alte im Pub saß, sich von den Reportern einen Drink nach dem anderen spendieren ließ und von seiner ebenso berühmten wie undankbaren Tochter erzählte.

Diesmal kam er Rhona mit der Antwort zuvor. «Wir haben Mrs. Moores Vater benachrichtigt, sind aber immer noch auf der Suche nach ihrer Mutter. Wir wären ihr sehr verbunden, wenn sie sich über die Polizei für die Schottischen Highlands und die Shetland-Inseln mit mir in Verbindung setzen würde.» Er zuckte zusammen, als eine Kamera aufblitzte, und kam sich plötzlich schrecklich albern vor.

Weitere Fragen wurden nicht gestellt. Perez vermutete, dass die Journalisten so schnell wie möglich wieder von der Insel wegwollten. Das Ganze mochte zwar eine große Story sein, aber sie legten trotzdem keinen Wert darauf, über Nacht auf diesem Felsbrocken im Meer festzusitzen. Wobei ihnen die Tatsache, dass hier ein Mörder frei herumlief, vermutlich weniger zu schaffen machte als die, dass es auf Fair Isle keine Kneipe gab. Wenn sie später am Flugplatz auf die Maschine warteten, war das Hauptgesprächsthema vermutlich, wo sie wohl am schnellsten etwas zu trinken herbekamen.

Rhona Laing begleitete sie und drängte sich zwischen den Reportern hindurch, um gleich mit dem ersten Flug zurück nach Tingwall zu kommen. Vielleicht hatte sie das Essen im Busta House ja auf heute Abend verschoben und wollte rechtzeitig zu Hause sein, um sich umzuziehen.

«Halten Sie mich auf dem Laufenden, Jimmy.» Dazu ein kleines, majestätisches Winken. Keine letzten Anweisungen, keine Ermahnung, den Fall so schnell wie möglich abzuschließen. Rhona Laing wusste, dass er bereits unter Druck stand. Ein, zwei Tage noch, dann würden die Zeitungen fordern, dass jemand anders den Fall übernahm. Jemand aus dem Süden.

Als das zweite Flugzeug startete, dämmerte es bereits. Perez sah ihm nach, bis es am Horizont verschwand. Nun waren alle Besucher des heutigen Tages fort. Abgesehen von den Leuchtturminsassen waren die einzig verbliebenen Fremden auf der Insel die Mitglieder des Durchsuchungsteams. Sie würden noch mindestens einen Tag bleiben. Perez beschloss, nach Hause zurückzukehren und mit seinem Vater zu reden. Die Shepherd war sicher längst entladen, und James senior saß daheim vor dem Fernseher und wartete auf die Fußballergebnisse. Die Vorstellung, das heilige Ritual der Sportschau zu stören, heiterte Perez für einen Moment auf.

Als er gerade zum Wagen zurückwollte und überlegte, wo Sandy wohl steckte, klingelte sein Handy. Da er davon ausging, dass es Sandy sein würde, der ihm die ersten Durchsuchungsergebnisse durchgab, schaute Perez gar nicht auf das Display und war umso erstaunter, Maurice’ Stimme zu hören.

«Sind Sie gerade sehr beschäftigt, Jimmy? Hätten Sie ein paar Minuten Zeit für mich?»

Maurice erwartete ihn in seiner Wohnung, die Perez weniger unordentlich in Erinnerung hatte – zumindest war es viel unordentlicher als am Abend zuvor, als er mit Poppy hier gesessen hatte. Nach außen gelang es Maurice, sich einigermaßen zusammenzureißen, doch hinter den Kulissen schien es weiterhin bergab zu gehen. Vielleicht hielt er es jetzt, wo Poppy fort war, nicht mehr für nötig, den Schein zu wahren. Auf dem Tisch im Wohnzimmer stand ein voller Aschenbecher. Maurice deutete achselzuckend darauf. «Ich hatte ja aufgehört. Angela konnte es nicht leiden. Aber jetzt …» Er verschwand in der Küche und kam mit einer Flasche Whisky und zwei Gläsern zurück. «Trinken Sie einen Schluck mit mir, Jimmy. Wenn nötig, trinke ich auch allein, aber eigentlich mache ich das ungern.»

Perez nickte. Hatte Maurice ihn nur aus Einsamkeit in den Leuchtturm bestellt? Er nippte an seinem Whisky und wartete.

«Heute kam die Post mit dem Schiff», sagte Maurice. «Sie wissen ja, wie das hier nach schlechtem Wetter ist. Man kriegt einen ganzen Stapel Sendungen, aber das meiste davon ist bloß Mist.»

Perez nickte wieder. «Aber einiges war für Angela?»

«Das hätte ich mir eigentlich denken können, aber es hat mich trotzdem völlig fertiggemacht, ihren Namen auf den Umschlägen zu lesen.»

«Ich würde die Post gern mitnehmen, wenn Sie nichts dagegen haben», sagte Perez. Eigentlich hätte er früher daran denken und Joanne vom Postamt bitten sollen, die Briefe an Angela gleich auszusortieren. «Ich bringe sie Ihnen wieder. Haben Sie sie aufgemacht?»

«Ich öffne doch keine Briefe, die an Angela adressiert sind!» Maurice klang entrüstet.

«Aber es war etwas dabei, was Ihnen Sorgen macht? Sonst hätten Sie mich ja nicht angerufen.»

«Der Kontoauszug.» Maurice stand auf und zog ein Blatt aus dem Stapel Unterlagen auf dem Tisch. «Das ist der aktuelle Stand unseres gemeinsamen Kontos. Ich verstehe das einfach nicht.»

«Was genau verstehen Sie nicht?»

«Normalerweise befasse ich mich nicht mit unserem Konto. Ich kümmere mich natürlich um das Budget der Warte, aber unser privates Einkommen kam hauptsächlich von Angela, von ihren Fernsehauftritten und ihren Büchern. Also war unser gemeinsames Konto eigentlich ihres, und sie hat es auch verwaltet.» Perez fragte sich, wie es sein mochte, eine Frau zu haben, die so viel mehr verdiente als man selbst. Vielleicht stand ihm das ja auch bevor, wenn Fran erst richtig berühmt war. Natürlich sagte er sich, dass ihn das nicht weiter stören würde, aber wenn er ganz tief in sich hineinhorchte, war er sich da gar nicht so sicher. Zum ersten Mal kam ihm der Gedanke, dass Angela womöglich recht vermögend gewesen war. Im Grunde hatte das Paar ja kaum Ausgaben. Sie zahlten keine Miete, und der Trägerverein kam für ihren Lebensunterhalt auf. Und Geld war als Mordmotiv nicht zu unterschätzen.

Maurice sprach bereits weiter. «Kurz bevor das Wetter schlecht wurde, war Angela einen Tag auf der Hauptinsel. Ein Zahnarzttermin. Sie hatte fürchterliche Zahnschmerzen und hat den Termin kurzfristig vereinbart. Nach diesem Kontoauszug hat sie an dem Tag dreitausend Pfund in bar von unserem gemeinsamen Konto abgehoben. Wieso hat sie das gemacht? Wozu brauchte sie so viel Geld? Wir bezahlen hier eigentlich nur hin und wieder mal ein Bier mit Bargeld oder ein paar Süßigkeiten aus dem Inselladen. Alles andere wird vom Konto abgebucht.»

«Ist das Geld hier? War das Durchsuchungsteam schon in Ihrer Wohnung?» Perez hatte die Leute angewiesen, beim Pund anzufangen und sich danach die Vogelwarte vorzunehmen.

«Nein.» Maurice wirkte jetzt ernstlich verwirrt. Er stand mit dem Rücken zum Fenster und sah Perez an.

«Wo hätte Angela denn Geld aufbewahrt? In ihrer Handtasche? Oder in einer Brieftasche?» Im Vogelzimmer, wo die Leiche gefunden worden war, war keine Handtasche gewesen.

«Sie hatte immer einen kleinen Rucksack statt einer Handtasche dabei», sagte Maurice. «Da ist bestimmt auch ihr Portemonnaie drin.» Er machte allerdings keine Anstalten, nach dem Rucksack zu suchen.

«Wollen wir mal nachsehen?», drängte Perez sanft. Wieder hatte er den Eindruck, dass Maurice es zwar schaffte, den Betrieb in der Vogelwarte halbwegs aufrechtzuerhalten, sich aber kaum mehr zu helfen wusste, sobald er allein war. «Wo könnte der Rucksack denn sein?»

«Hier im Garderobenschrank, bei den Mänteln.» Maurice sprang auf und kramte in dem Kiefernholzschrank neben der Wohnungstür, zog ein paar einzelne Stiefel und Schuhe heraus und förderte den Rucksack zutage. Perez war zu spät bei ihm, um noch vorzuschlagen, den Rucksack als Beweismittel zu betrachten und einzupacken. Maurice hockte bereits vor dem Schrank und leerte den Inhalt auf den Fußboden.

Doch der Anfall von Aktionismus hatte ihn offenbar ausgelaugt: Nun saß er da und betrachtete das kleine Häufchen vor sich auf dem Teppich. Perez kniete sich neben ihn.

Er sah Papierschnipsel, darunter auch zwei Kassenzettel, die er sich später genauer ansehen würde, einen kleinen Taschenkalender, ein Päckchen Taschentücher und ein großes Portemonnaie aus Leder. Bevor Perez ihn davon abhalten konnte, hatte Maurice es entdeckt und bereits danach gegriffen. Es enthielt ein dickes Bündel Geldscheine. Maurice zählte sie.

«Dreihundertfünfzig Pfund», sagte er. «Und ein bisschen Kleingeld. Was hat sie denn mit dem Rest gemacht?»

«Vielleicht ein paar verfrühte Weihnachtseinkäufe?», meinte Perez. Seine Mutter fuhr jedes Jahr im November nach Lerwick, um Geschenke zu kaufen. Die meisten Inselbewohner erledigten das im Internet, doch sie freute sich immer auf diesen Einkaufsbummel, der ihr gleichzeitig Gelegenheit gab, sich mit alten Freunden zu treffen.

«Angela? Soll das ein Witz sein? Angela hat sich nie etwas aus Weihnachten gemacht.»

Wir schon, dachte Perez unvermittelt. Dieses Jahr werden wir zu dritt in Ravenswick feiern, Fran, Cassie und ich. Fast schämte er sich dafür, angesichts von Maurice’ Trauer an sein eigenes Glück zu denken.

Maurice hob den Kopf und sah ihn mit fiebrig glänzenden Augen an. «Ich muss wissen, was passiert ist. Ich weiß, anfangs habe ich gesagt, das interessiert mich alles nicht, aber es macht mich wahnsinnig. Diese Vermutungen. Die vielen Möglichkeiten. Ich kann gar nicht mehr aufhören, darüber nachzudenken.»

Perez steckte die Gegenstände auf dem Boden zurück in den Rucksack. «Ich werde das alles mitnehmen. Vielleicht finden wir ja etwas, was uns weiterhilft. Allerdings muss es nicht unbedingt etwas mit dem Mord zu tun haben. Bei so einer Ermittlung kommt immer alles Mögliche ans Licht. Ich melde mich, sobald ich Genaueres weiß.» Er stand wieder auf. Maurice blieb am Boden sitzen, und Perez beugte sich vor, um ihm auf die Beine zu helfen.

Sandy hatte das Vogelzimmer zu seinem Büro erklärt, wo Perez ihn beim Telefonieren antraf. Anscheinend war es ein Gespräch mit einer seiner vielen Freundinnen, denn als er Perez sah, legte er rasch auf.

«Hat das Durchsuchungsteam schon was gefunden?», fragte Perez.

«Bisher nicht.»

«Du musst ein paar Telefonate für mich erledigen. Angeblich hatte Angela Moore vor etwas über einer Woche einen Zahnarzttermin in Lerwick. Ich möchte, dass du herausfindest, ob sie tatsächlich beim Zahnarzt war. Irgendwie habe ich den Verdacht, die Zahnschmerzen waren nur ein Vorwand, um von der Insel wegzukommen. Außerdem hat sie dreitausend Pfund in bar von ihrem Konto bei der Royal Bank of Scotland abgehoben. Eine solche Summe kann sie nicht aus dem Geldautomaten haben. Sprich mit dem Kassierer, der sie bedient hat. Vielleicht hat Angela ja angedeutet, wofür sie so viel Bargeld braucht. Und sieh zu, dass du herausfindest, was sie an dem Tag sonst noch gemacht hat. Das Geld scheint nicht in der Wohnung zu sein. Ich will wissen, was damit passiert ist.»

Das alles hätte Perez natürlich auch selbst herausfinden können, aber er wusste, dass das Wochen dauern würde. Er war zwar in Shetland aufgewachsen, galt in der Stadt aber immer noch als Außenseiter. Die banalen Einzelheiten, die helfen konnten, Angelas Ausflug nach Lerwick nachzuvollziehen, würde man ihm gar nicht erst erzählen. Er wusste selbst nicht, ob es daran lag, dass er seine berufliche Laufbahn in einer Stadt im Süden begonnen hatte, oder eben daran, dass er von Fair Isle kam. Sandy stammte zwar ursprünglich auch von Whalsay, war in Lerwick aber vollkommen integriert. Er kannte Gott und die Welt.

«Ich setz mich gleich dran.» Sandy lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und sah zu Perez auf. «Hier gibt es ja auch sonst nicht viel zu tun. Wusstest du, dass die nicht mal einen Fernseher für die Gäste haben?» Er klang, als hätte Perez ihn an den äußersten Rand der Zivilisation geführt.

KAPITEL 29

Am nächsten Tag war Sonntag, und die ganze Insel schien stillzustehen. Sämtliche Aktivitäten wurden eingestellt. Es gab keine Flugzeuge mit Reportern oder Vogelfreunden an Bord, keinen Hubschrauber. Und auch keinen weiteren Mord. Selbst das Wetter schien auszuruhen. Die Insel wurde von einem klaren, kalten Morgen begrüßt. Sogar das Windrad auf der Anhöhe neben dem Laden stand still.

Perez hatte Sandy gebeten, den Tag in der Vogelwarte zu verbringen, um die verbliebenen Gäste zu beruhigen und weitere Aussagen über Jane Latimer aufzunehmen.

In seiner Kindheit waren die Sonntage auf Fair Isle heilig gewesen. Jede Woche galt es, zwei Messen zu absolvieren: eine in der Presbyterianerkirche, die andere in der Methodistenkapelle. Die Inselbewohner hatten lange vor Perez’ Geburt beschlossen, kein Sektierertum auf Fair Isle zu dulden, und das war nun ihre Art, damit umzugehen: Ganz gleich, in welche Konfession sie hineingeboren waren, sie besuchten doch immer beide Gottesdienste, die Kinder adrett und sauber, die Männer im Anzug oder in besonders schönen handgestrickten Pullovern, die Frauen im Rock und mit eleganten Schuhen. Damals war der Sonntag noch ein Tag der Ruhe. Auf den Höfen wurde nicht gearbeitet, und auch die Fischer fuhren nicht hinaus. Für die Frauen galt das natürlich nur bedingt, schließlich musste ja das Mittagessen gekocht und hinterher der Abwasch gemacht werden; aber es wurde beispielsweise keine Wäsche draußen aufgehängt, nicht einmal bei schönem, trockenem Wetter, sonst hätten die Nachbarn getuschelt.

Perez ging zusammen mit Fran in die Morgenmesse. Er wusste, wie sehr sich seine Mutter freuen würde, wenn sie beide mitkamen, außerdem brauchte er etwas Zeit zum Nachdenken, ein wenig Abstand von den Ermittlungen. Sandy würde schon eine Zeitlang allein zurechtkommen. Und schließlich hatte Perez auch das Gefühl, Fran das Leben auf der Insel zeigen zu müssen: Sie hegte immer noch romantische Vorstellungen vom harmonischen Zusammensein in einer großen Gemeinschaft, und er war gespannt, wie sie die Rolle verkraften würde, die die Religion bei diesem Zusammenleben spielte – vor allem jene, die sein Vater in der Kirche predigte.

Seit er aufgewacht war, verfolgte ihn der Gedanke an seinen Vater und erinnerte ihn an seine eigene Feigheit. Er hatte James senior immer noch nicht mit seinen Vermutungen konfrontiert. Am Abend zuvor hatte sich der richtige Moment einfach nicht gefunden. Perez war rechtzeitig für ein spätes Abendessen nach Springfield zurückgekommen, und sie hatten den ganzen Abend zu viert verbracht. Hätte er seinen Vater da mit der Begründung beiseitegenommen, er habe etwas Wichtiges mit ihm zu besprechen, hätte das Marys Aufmerksamkeit erregt, und selbst wenn sie ohnehin von der Affäre ihres Mannes mit Angela wusste, würde es ihr doch ganz und gar nicht behagen, dass die Geschichte nun Teil der Ermittlungen wurde. James war beim Essen bester Laune gewesen, ganz der gute Gastgeber, und Perez vermutete, dass er erleichtert war. Sein Vater hatte den Schmuck aus dem Pund entfernt und ging davon aus, dass sein Geheimnis gewahrt bliebe. Was er wohl damit gemacht hatte? Hatte er ihn auf der Überfahrt mit der Shepherd zur Hauptinsel über Bord geworfen? Am Ende war James sogar froh, dass Angela tot war. So kam er nicht noch einmal in Versuchung zu sündigen.

Sie brachen früh zur Kirche auf, James musste ja predigen, und gingen den Umweg über die Straße, weil die Wege noch nass waren. Für Fran war Gott ungefähr so real wie der Weihnachtsmann. Sie stammte aus einer atheistischen Familie und konnte Religiosität im Grunde nicht nachvollziehen. Heute ließ sie sich allerdings nichts davon anmerken. Sie trug unauffällige Kleidung, einen langen braunen Rock, eine kurze Tweedjacke und braune Lederstiefel. Aber kurz bevor sie die Kirche betraten, flüsterte sie ihm zu: «Dir ist hoffentlich klar, Jimmy Perez, dass ich das nur dir zuliebe mitmache. Du schuldest mir was.»

Dann folgte sie Mary grinsend auf ihren Platz.

Bei ihren Gesprächen über Religion hatte Perez Fran letztlich immer zugestimmt. Die Bibel war eine Ansammlung von Märchen und Metaphern. Doch er konnte die Lehren seines Vaters nicht so ohne weiteres abschütteln. Er war im Bewusstsein der Sünde aufgewachsen, und seine ganze Pubertät hindurch hatten ihn ständige Schuldgefühle geplagt. Er stellte sich die Schuld wie einen Parasiten vor, der in ihm lebte und gedieh.

Als sie sich gerade gesetzt hatten, betraten John und Sarah Fowler die Kirche. Die ganze Gemeinde drehte sich nach ihnen um; Touristen waren bei den Messen zwar sehr willkommen, blieben aber trotzdem ein seltener Anblick. John lächelte freundlich in die Runde, doch Sarah wirkte wieder nervös und angespannt. Sie schien sich tatsächlich nur in der Küche der Vogelwarte richtig wohl zu fühlen. Sobald sie den Leuchtturm verließ, wirkte sie verloren.

James senior hatte den Brief an die Galater, Kapitel 5, Vers 22 zum Ausgangspunkt seiner Predigt gemacht und sprach über die Kraft des Geistes. Anfangs ließ Perez die Worte einfach über sich hinwegrauschen. Er dachte über die Morde nach, suchte nach Gemeinsamkeiten zwischen den beiden Frauen. Er war von Anfang an der Ansicht gewesen, dass Janes Tod in direktem Zusammenhang mit dem Mord an Angela stand, musste aber andere Möglichkeiten in Betracht ziehen und konnte nicht ganz ausschließen, dass es sich nicht doch um einen Serienmörder handelte, der es auf Frauen abgesehen hatte. Die Kollegen in Lerwick mussten die Gäste und Mitarbeiter des Leuchtturms noch einmal gründlich unter die Lupe nehmen. Hatte es an ihren jeweiligen Wohnorten vielleicht ungeklärte Gewalttaten an Frauen gegeben? Perez fischte einen Kuli aus der Jackentasche, um sich ein paar Notizen zu machen.

Dann wurde ihm plötzlich die Bedeutung der Worte seines Vaters bewusst, und er ließ Papier und Stift sinken und hörte aufmerksamer zu. Als er den Stift auf die schmale Ablage an der Bankreihe vor sich legte, fiel ihm auf, dass seine Hand zitterte. Vor Zorn. Er konnte sich nur mit Mühe davon abhalten, einfach aufzustehen und zu gehen.

James referierte inzwischen über die Selbstbeherrschung als eine der Früchte des Geistes Gottes. Sie stehe zwar im Brief an die Galater an letzter Stelle, sei aber gewiss nicht die unwichtigste. James beugte sich vor und wiederholte noch einmal, als wollte er die Bedeutung unterstreichen: «Gewiss nicht die unwichtigste.» Dann blätterte er eine Seite des Skripts um, das vor ihm auf dem Pult lag. James nahm seine Predigten sehr ernst und formulierte sie immer sorgfältig aus.

«Im Buch der Sprüche erfahren wir, dass es leichter ist, eine befestigte Stadt zu erobern, als die eigenen Leidenschaften zu bezähmen. Ein Mann muss Herr über sein Verhalten bleiben. Wenn er sich nicht unter Kontrolle hat, ist er wie die Stadt, deren Mauern niedergerissen wurden: schutzlos.» Das letzte Wort stieß er geradezu donnernd hervor, machte aber sichtlich wenig Eindruck auf seine Zuhörer, und so flüchtete er sich zu einem etwas naheliegenderen Vergleich. «Stellt euch vor, wie es wäre, mit einem schwachen, kleinen Boot in einen Sturm zu geraten, wie wir ihn die letzten paar Tage hatten. Mit einem Schiff wie der Shepherd ist das schlimm genug, und die wurde immerhin dafür gebaut. Nun stellt euch aber eins der kleinen Bötchen vor, auf denen die Kinder an Sommertagen vor der Küste von Shetland spielen. Und einen Sturm, der mit Windstärke 10 dagegen anbraust. Ihr würdet von den Wellen verschluckt. Ihr wärt verloren.» Die Gemeinde nickte einsichtig, und viele warfen verstohlen einen Blick auf die Uhr. Knapp eine Viertelstunde. Länger predigte James senior selten. Und offensichtlich kam er auch schon zum Ende: «Ohne die Selbstbeherrschung sind die übrigen Früchte des Geistes ein Ding der Unmöglichkeit. Freude, Friede, Geduld und Sanftmut, sie würden allesamt hinweggeschwemmt von egoistischen Begierden und Gefühlen.»

Die Orgel setzte ein, und die Gemeinde stimmte ein Loblied an. Sarah Fowler hatte eine hübsche Singstimme und schien den Text zu kennen. Sie saß mit ihrem Mann direkt vor Perez, und er konnte ihre Stimme aus den anderen heraushören. Fran, die neben ihm saß, sang ebenfalls mit, traf aber kaum einen Ton. Sonst lachten sie immer gemeinsam darüber.

Nach der Messe standen die Inselbewohner vor der Kirche in der Sonne und plauderten. Über die Morde sprach niemand; die Gespräche drehten sich um die Rückkehr der Kinder von der Anderson High School und um die Vorbereitungen für einen sechzigsten Geburtstag im Gemeindesaal. Vielleicht fühlten sie sich ja durch die Anwesenheit des Ehepaars Fowler gehemmt. Die beiden standen etwas abseits und fühlten sich sichtlich unwohl.

Fran ging zu ihnen und sprach sie an. «Sind Sie den ganzen Weg vom Leuchtturm zu Fuß gekommen?»

«Es ist so ein schöner Tag», sagte John. «Und wir mussten einfach mal raus. Das verstehen Sie ja sicher.»

«Ich fahre Sie zurück», sagte Fran. «Ist das in Ordnung, Mary? Kann ich den Wagen nehmen?»

Mary sah sich nach James um, als könnte sie das nicht allein entscheiden, doch Perez antwortete für sie. «Sicher, kein Problem. Fahr ruhig. Komm am besten gleich wieder zurück, sonst verpasst du noch das Mittagessen.» Die Vorstellung, dass Fran sich ohne ihn in der Vogelwarte aufhielt, war ihm nicht ganz geheuer.

Er war immer noch fuchsteufelswild über das bigotte Verhalten seines Vaters. Wie konnte James es wagen, über Selbstbeherrschung zu predigen? Perez sah sich nicht imstande, sich für eine weitere Mahlzeit mit dem Mann an einen Tisch zu setzen, solange die Sache mit Angela Moore nicht aus der Welt war. Auch auf die Gefahr hin, dass er sich irrte, dass er sich völlig zum Narren machte: Er musste es jetzt einfach wissen.

Mary wollte nach ein paar Worten mit ihren Freundinnen nach Hause zurück. Sie musste den Braten in den Ofen schieben. Fran begleitete sie, zusammen mit den Fowlers. Im Gehen raunte sie Perez zu: «Wenn ich nicht bald aus diesen Klamotten rauskomme, verwandele ich mich noch in eine Sonntagsschullehrerin. Oder trete dem Women’s Institute bei.»

«Ich warte noch auf meinen Vater», sagte Perez. «Ist das in Ordnung?»

«Natürlich. Ihr seht euch ja selten genug.»

James gab noch den Gemeindehirten, drückte Hände und erkundigte sich nach dem Befinden seiner Schäfchen. Doch dann löste sich die Gemeinde nach und nach auf, und Vater und Sohn blieben allein in der hellen Herbstsonne zurück. Ihre langen Schatten warfen eigenartige Muster auf das nasse Gras.

«Deine Predigt …»

James drehte sich zu seinem Sohn um, während sie sich langsam von der Kirche entfernten. «Ja?» Er schien sich zu freuen, dass Perez Interesse zeigte.

«Ich weiß wirklich nicht, wo du den Nerv für so was hernimmst.»

«Wie meinst du das?» James seniors Miene blieb ernst und ungerührt. Er runzelte nur leicht die Stirn.

«Hast du vielleicht Selbstbeherrschung bewiesen, als es um Angela Moore ging?»

Sein Vater blieb wie angewurzelt stehen, mitten auf der Straße. Perez wusste selbst nicht recht, was er erwartet hatte. Dass sein Vater entrüstet alles abstritt? Dass er ihm eine einleuchtende Erklärung präsentierte, die ihn, Perez, ins Unrecht setzte? Was auch immer er erwartet hatte – diese Reglosigkeit jedenfalls nicht. Er blieb ebenfalls stehen, wartete kurz auf eine weitere Reaktion und sah seinem Vater dann ins Gesicht. James rang sichtlich um Fassung. Von dem souveränen Prediger, dem geistigen Führer der Insel, schien nichts mehr übrig zu sein. Es hatte ihm die Sprache verschlagen.

Perez wartete. Sein Leben lang hatte er Angst vor diesem Mann gehabt, und nun stand er vor ihm und stammelte wie ein kleines Kind, das bei irgendeiner Dummheit erwischt worden war.

«Du hattest eine Affäre mit ihr», sagte er schließlich.

«Nein!»

«Aber du hast mit ihr geschlafen.»

«Ein Mal!» James’ Stimme überschlug sich vor lauter Anspannung. Dann fuhr er etwas gefasster fort: «Ja, ich habe einmal mit ihr geschlafen, aber man kann wirklich nicht von einer Beziehung sprechen.»

«Du hast ihr Schmuck geschenkt.»

«Ich dachte, ich wäre in sie verliebt.» Er schwieg einen Augenblick. «Aber es war nur Begierde. Inzwischen weiß ich das.» Er ging mit raschen Schritten weiter. Perez schloss zu ihm auf, bis sie im Gleichschritt nebeneinandergingen.

«Und was hat Mutter dazu gesagt? Die war ja sicher froh zu hören, dass es nur Begierde war.»

James blieb wieder unvermittelt stehen. «Du hast kein Recht, dich in meine Ehe einzumischen.»

«Und ob ich ein Recht habe!» Perez merkte erst, dass er brüllte, als seine Kehle schmerzte. «Ich versuche hier, einen Mord aufzuklären, und du bist ein wichtiger Zeuge. Du hast den Tatort manipuliert!»

«Du kannst nie aufhören, Polizist zu sein, was, Jimmy? Kannst du das nicht wenigstens ein einziges Mal beiseitelassen?»

Einen Moment lang standen sie sich gegenüber und starrten sich voller Feindseligkeit an.

«Na gut», sagte Perez schließlich. «Lassen wir die Ermittlungen beiseite, zumindest für den Augenblick. Von mir aus können wir das gern privat betrachten. Mein ganzes Leben lang hast du mir Moralpredigten gehalten, mir Schuldgefühle eingeimpft. Erzähl mir doch mal, wie du es vor dir selbst rechtfertigst, mit einer anderen Frau zu schlafen. Wie kannst du überhaupt noch in den Spiegel schauen?»

«Vom Verstand her weiß ich, dass es eine Sünde war und unverzeihlich dumm. Es lag an dieser Frau.»

«Dann gibst du also ihr die Schuld? Hat sie dich etwa zum Sex gezwungen?» Perez spürte, wie sein Zorn neu entfachte. Er konnte es nicht ertragen, seinen Vater so eingeschüchtert vor sich zu sehen, ein Häufchen Elend. Das noch nicht einmal Verantwortung für sein Handeln übernehmen wollte.

«Es war nach einem Fest im Leuchtturm», sagte James. «Etwa um diese Zeit letztes Jahr, als die Gäste schon abgereist waren. Wir haben gefeiert, es gab Musik, und Jane hatte sich selbst übertroffen – ein richtig großes Abendessen als Dank an die Inselbewohner für ihre Unterstützung während der Saison. Angela hat behauptet, es wäre ihre Idee gewesen, aber ich vermute eher, Jane und Maurice haben sich das ausgedacht.»

«Red weiter.»

«Wir hatten vorher schon ein paar Whisky getrunken, und zum Essen gab es Wein. Das bin ich einfach nicht gewöhnt.»

Perez sagte nichts. Sollte sein Vater sich doch rechtfertigen, womit er wollte.

«Sie hat mich mit ins Vogelzimmer genommen und mit großem Getue die Tür abgeschlossen. Und ich …»

«Während Mutter noch im Haus war!» Perez fiel ihm ins Wort, weil er es nicht ertragen konnte, Details darüber zu hören, wie sein Vater mit Angela Moore geschlafen hatte. So genau wollte er das alles gar nicht wissen. Und trotzdem stellte er es sich vor: den Geruch nach Holz und Vogeldreck, den harten Schreibtisch, die Erregung und die Gier, das Gefühl, sich beeilen zu müssen, bevor man sie vermisste.

«Und das war das einzige Mal?», fragte er. Vermutlich hatte sein Vater recht. Eine einzige, hektische Begegnung konnte man wohl kaum als Affäre bezeichnen. Fran und ihre Freunde aus London würden so etwas als bedeutungslosen Fehltritt abtun.

«Ich habe mir gewünscht, dass es wieder passiert», antwortete James. «Ich wollte es. Aber es kam nie dazu.»

«Du bist ihr also hinterhergelaufen?»

«Ich habe mich völlig zum Narren gemacht. Inzwischen ist mir das klar.» Er sah seinen Sohn an. «Vorher hatten wir uns immer nur auf Festen unterhalten, ein bisschen geflirtet. Ich konnte nicht begreifen, dass sie mit mir schläft, wenn sie nicht auch etwas für mich empfindet.»

Zum ersten Mal kam Perez der Gedanke, dass sein Vater naiv war. Seine ganze Kindheit und Jugend hindurch hatte er James als erfahrenen Quell der Weisheit gesehen. Aber sein Vater hatte Fair Isle niemals verlassen. Er war zu jung gewesen, um im Krieg zu kämpfen, hatte nicht studiert. Angela hatte leichtes Spiel mit ihm gehabt.

Perez spürte, wie sein Zorn schon wieder verrauchte und dem unvermeidlichen Verständnis Platz machte. Dabei wollte er gar kein Verständnis aufbringen; das war etwas für Sozialarbeiter, für unentschlossene Zauderer, die für jedes Verbrechen eine Rechtfertigung fanden. Aber auch ihm fehlte die Fähigkeit, andere zu verurteilen. Er betrachtete das als Schwäche, hielt sich deswegen für feige. Nun verstand er eben, wie sein Vater in Versuchung geraten konnte. Eine langjährige Ehe, ein ereignisloses Leben – der übliche Alltagstrott zwischen Arbeit auf dem Hof, Postschiff und Kirche. Und dann plötzlich diese junge Frau, die attraktiv war und berühmt noch dazu und sich anscheinend zu ihm hingezogen fühlte. Kein Wunder, dass sein Vater auf Abwege geraten war.

James redete bereits weiter: «Sie war eine Spielerin. Sie hat sich hier zu Tode gelangweilt, sehnte sich nach einem aufregenden Leben. Ich habe ihr Liebeserklärungen gemacht, ihr Geschenke gekauft. Aber für sie war das wohl nur eine nette Abwechslung. Wahrscheinlich hat es ihr auch geschmeichelt.»

«Hat sie je ihre anderen Liebhaber erwähnt?»

Sein Vater schwieg.

«Du hast aber doch gewusst, dass es noch andere gab?»

«Anscheinend habe ich praktisch nichts über sie gewusst.» James hielt kurz inne, dann sah er Perez an. Er war puterrot im Gesicht. «Ich habe ihr gesagt, ich würde meine Frau für sie verlassen.»

Genau wie Maurice, dachte Perez. Auch Maurice hatte Angela all diese Dinge gesagt. War er womöglich doch noch zur Vernunft gekommen? Wollte er nicht länger an der Seite einer Frau leben, die ihn immer nur demütigte?

«Und was hat Mutter dazu gesagt?», fragte er mit kalter, harter Stimme. Er wusste, dass auch Mary seinerzeit einmal in Versuchung geraten war, doch sie hatte seinen Vater nie betrogen.

«Sie hat mir vergeben», sagte James. «Sie meinte, es würde uns vielleicht noch enger zusammenschweißen. Irgendwann werden wir darüber hinwegkommen.»

Perez fragte sich, wie seine Mutter das fertigbringen wollte. Immerhin hatte James sie gedemütigt – das konnte keine Frau verzeihen. Sie wird an deiner Seite bleiben, vielleicht sogar glücklich mit dir sein. Aber sie wird niemals vergessen können, was du getan hast.

KAPITEL 30

Während sie die Fowlers nach der Messe zurück zum Leuchtturm fuhr, machte Fran sich Gedanken über dieses nicht mehr ganz junge Paar. John fragte nach ihrer Familie und nach Perez und weshalb sie sich für ein Leben auf den Shetland-Inseln entschieden hatte. Und nach ihrer Kunst. Es schmeichelte ihr, dass er ihre Bilder kannte und ebenso klug wie begeistert darüber zu sprechen wusste, aber gleichzeitig befremdete es sie, dass er sich so für sie interessierte.

«Wozu die ganzen Fragen?», unterbrach sie ihn schließlich lachend. «Wollen Sie ein Buch über mich schreiben?»

«Man weiß nie. Vielleicht mache ich das ja eines Tages. Ich interessiere mich eben sehr für den Nährboden des Ruhms.»

Erneut verspürte Fran ein Hochgefühl bei dem Gedanken, dass er sie anscheinend als Berühmtheit betrachtete.

Erst als sie die beiden am Leuchtturm abgesetzt hatte und wieder zurück nach Springfield fuhr, fiel ihr auf, dass Fowlers Frau so gut wie gar nichts gesagt hatte. Fran hatte einige Freundinnen, die in Sarahs Alter waren, doch sie schien einer anderen Generation anzugehören. Die Mittvierzigerinnen, die Fran aus London kannte, kleideten sich farbenfroh, waren willensstark und lachten viel. Doch Sarah Fowler wirkte fast schon viktorianisch, so abhängig von ihrem Mann, so schüchtern und ängstlich, wie sie sich gab.

Nach dem Mittagessen machten Fran und Perez einen Spaziergang. Anscheinend handelte es sich um ein verbreitetes Sonntagsritual, denn auf dem Weg nach Norden begegneten sie noch anderen Inselbewohnern, die den Sonnenschein genossen. Ein älteres Paar, Arm in Arm. Ein Kind, das schlingernd auf seinem Fahrrad fuhr, anscheinend zum ersten Mal ohne Stützräder, und ein kleines Mädchen mit einem Puppenwagen, gefolgt von den Eltern. Und alle waren noch im Sonntagsstaat.

Fran hatte gemerkt, dass zwischen Perez und seinem Vater etwas vorgefallen sein musste, doch Jimmy wollte offensichtlich nicht darüber reden. Frans Eltern waren liberal, großzügig und unkompliziert. Als junges Mädchen hätte sie sich manchmal mehr Regeln gewünscht – mehr Grenzen, gegen die sie anrennen konnte, wenn sie rebellieren wollte, und die ihr Halt gaben, wenn sie nicht weiterwusste. In Perez’ Kindheit schien es dagegen Regeln im Überfluss gegeben zu haben, allesamt von James aufgestellt, und Fran fragte sich, wodurch sich die Machtverhältnisse nun umgekehrt hatten. Beim Mittagessen hatte James kleinlaut, fast schon reumütig gewirkt.

Vor dem Spaziergang hatte sie lange mit Cassie telefoniert: «Jetzt dauert es nicht mehr lange, Schätzchen. Noch zweimal schlafen, dann bin ich wieder da.» Fran hatte beschlossen, am Dienstag auf jeden Fall wie geplant mit dem Schiff zurückzufahren, ob die Ermittlungen bis dahin abgeschlossen waren oder nicht. «Du fehlst mir sehr.» Hin und wieder fragte sie sich, ob sie bei Cassies Erziehung das richtige Maß fand. Stellte sie zu viele Regeln auf oder zu wenige? Duncan ließ ihr ohnehin alles durchgehen.

Ihr Spaziergang führte sie zum Leuchtturm, womit Fran bereits gerechnet hatte. Perez musste mit Sandy reden; er konnte nicht einen ganzen Tag lang die Ermittlungen schleifenlassen. Im Haus war es still, der Aufenthaltsraum war leer. In der Küche war Sarah Fowler damit beschäftigt, eine Bratenform zu schrubben, die viel zu verkrustet und außerdem zu groß für die Spülmaschine war. Sie stand vor dem großen Waschbecken, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, und hatte sich wieder eine von Janes Schürzen umgebunden. An der Wange hatte sie ein wenig Seifenschaum. Als sie Fran und Perez kommen hörte, fuhr sie herum und wirkte einen Moment lang regelrecht erschrocken.

Was ist bloß los mit dieser Frau?, dachte Fran. Spielt sie etwa gern die Märtyrerin? Das arme kleine Frauchen? Dann dachte sie: Ist doch klar, dass sie alle schreckhaft sind. Wenn ich hier wohnen würde, ginge es mir auch nicht anders.

Sarah lächelte verlegen. «Ihr Kollege ist im Vogelzimmer.»

Perez nickte, rührte sich aber nicht von der Stelle. «Wie geht es Ihnen allen?»

«Gut.» Sarah stellte die Bratenform auf das Abtropfbrett, nachdem sie sich ein letztes Mal überzeugt hatte, dass sie sauber war. «Es ist zwar furchtbar, das zu sagen, aber ohne Angela und Poppy ist das Leben hier deutlich entspannter.» Sie runzelte die Stirn. «Jane vermisse ich allerdings.»

«Haben Sie sich viel mit ihr unterhalten?» Perez lehnte sich an den Arbeitstisch. Er wirkte offen und vertrauenswürdig. Hätte ich einen Mord begangen, dachte Fran, dann würde ich es ihm gestehen. Ich könnte gar nicht anders. Ich würde einfach alles richtig machen wollen.

«Hin und wieder», sagte Sarah. «Sie konnte sehr gut zuhören. Aber sie hat nicht viel von sich selbst preisgegeben.»

«Hatten Sie den Eindruck, dass Jane vor irgendetwas Angst hatte, sich bedroht fühlte?»

Sarah ließ sich Zeit mit der Antwort, wrang den Spüllappen aus und hängte ihn über den Wasserhahn.

«Nein», sagte sie dann. «Überhaupt nicht.»

Sandy saß im Vogelzimmer und telefonierte mit dem Handy. Fran merkte gleich, dass es kein berufliches Gespräch war. Irgendeine Frau, vermutete sie und fühlte sich bestätigt, als er rot wurde. In Sandys Leben gab es immer irgendeine Frau.

«Na, Sandy, schwer im Stress?», kommentierte Perez. «Hast du was Neues für mich?»

Sandy nahm die Füße vom Schreibtisch und trank den letzten Schluck Tee aus dem Becher, den er in der linken Hand hielt. «Nicht sonderlich viel. Kein Mensch will Jane Latimer gesehen haben, nachdem sie den Leuchtturm am Tag ihres Todes verlassen hat.»

«Nun, irgendjemand lügt. Einer von ihnen hat nämlich mit einem Messer auf sie eingestochen und sie dann verbluten lassen.»

«Kann es denn nicht jemand von der Insel gewesen sein? Ich meine, die Leute hier im Leuchtturm machen alle einen ziemlich zivilisierten Eindruck.»

Fran, die Perez beobachtete, sah, dass er diesen Gedanken schon weit von sich weisen wollte, dann aber noch einmal darüber nachdachte.

«Angela Moore wurde definitiv von jemandem hier aus der Warte umgebracht», sagte er. «Aber du hast schon recht. Wir müssen alle Möglichkeiten in Betracht ziehen. Theoretisch kann jeder auf der Insel Jane getötet haben. Hat das Durchsuchungsteam etwas gefunden? Das Messer vielleicht?»

Sandy schüttelte den Kopf. «Aber das ist ja auch nicht sehr wahrscheinlich, oder? Da läuft man ein paar Meter und schmeißt es von der nächsten Klippe.»

«Wer wusste, dass Angela sich im Pund ein Liebesnest eingerichtet hatte?»

«Ben Catchpole und Dougie Barr.»

«Hugh Shaw nicht?»

«Er sagt nein. Er gibt zwar zu, dass er Sex mit Angela Moore hatte, aber das soll angeblich entweder im Landrover oder hier in der Warte stattgefunden haben.»

Fran versuchte, sich in die tote Vogelwartin hineinzuversetzen. Angela hatte immer davon geträumt, diese Vogelwarte zu leiten, und sich ihren Lebenstraum erfüllt, bevor sie dreißig war. Was war ihr danach noch geblieben? Eine Zweckehe und die Anbetung der jungen Männer, die sich durch ihre Zuwendung geschmeichelt und von ihrem Ruhm angezogen fühlten. Vermutlich hatte sie sich zu Tode gelangweilt. Hatte sie womöglich beschlossen, dass es Zeit für etwas Neues war? Sie wäre sicher skrupellos genug gewesen, einfach zu gehen und Maurice und die anderen in der Warte ihrem Schicksal zu überlassen. Wahrscheinlich wäre das anders gewesen, wenn Angela ein Kind gehabt hätte. Das hätte alles sehr viel komplizierter gemacht.

Perez sprach immer noch mit Sandy. Offenbar hatten die beiden Polizisten ganz vergessen, dass Fran mit im Raum war. Sonst achtete Perez immer sehr genau darauf, was er vor ihr sagte; er wusste zwar, dass sie nichts ausplaudern würde, doch er wollte vor allem die Regeln einhalten. Sich korrekt verhalten.

«Ich frage mich, ob ich mich nicht zu sehr darauf versteift habe, ein Motiv zu finden. Vielleicht ist es ja doch ein Psychopath, der Frauen umbringt.»

«Starke, eigenständige Frauen.» Eigentlich wollte Fran sich ja nicht einmischen, aber sie war noch nie sehr gut darin gewesen, einfach dabeizustehen und nett zu lächeln. «Frauen, die den klassischen Vorstellungen von Weiblichkeit widersprechen. Jane war lesbisch, und Angela wollte schnellen Sex.»

«Das heißt, beide Frauen könnten auf Männer bedrohlich gewirkt haben.» Immerhin nahm Perez sie ernst.

Sandy sah seinen Chef verwirrt an. «Jetzt hör aber auf! Du willst doch nicht im Ernst behaupten, dass einer von den Typen hier ein Psychopath ist.»

«Warum denn nicht?»

«Du hast doch selbst die ganzen Fallgeschichten und Täterprofile gelesen. Psychopathen sind Einzelgänger. Und meistens irgendwelche halbgebildeten Spinner. Die Leute hier haben Studienabschlüsse, Ehefrauen und feste Stellen.»

Perez lächelte angestrengt. «Nicht alle. Und außerdem werden vielleicht nur die Dummen geschnappt. Von den Schlauen wissen wir also gar nichts. Die kommen einfach damit durch.» Er sah Sandy an. «Hast du herausgefunden, was Angela in Lerwick getrieben hat?»

«Also, bei ihrem gewohnten Zahnarzt war sie jedenfalls nicht. Und auch bei keinem anderen in der Stadt.»

«Hast du bei der Bankfiliale nachgefragt?»

Sandy grinste. «Du weißt schon, dass Wochenende ist und die Banken alle zuhaben?»

«Ich weiß, dass du Beziehungen hast, Sandy. Beispielsweise zu der hübschen Rothaarigen, die bei der Bank, wo Maurice Parry und Angela Moore ihr Konto haben, hinterm Schalter steht. Die hast du doch im Sommer noch mit zum Betriebsfest gebracht.»

«Angela war in der Royal Bank of Scotland und hat dreitausend Pfund in bar von ihrem gemeinsamen Konto abgehoben.»

«Das wissen wir längst! Lass mal was Brauchbares hören.»

Sandy schüttelte nur den Kopf. «Es war Mittagszeit. Und proppenvoll, eine ellenlange Schlange vor dem Schalter. Da war nicht viel Zeit zum Plaudern. Sie hat sich das Geld in so vielen Fünfzigern wie möglich auszahlen lassen – anschließend hatte die Filiale fast keine kleinen Scheine mehr. Dann hat sie sie zu einem Bündel gefaltet und in eine Seitentasche ihres Rucksacks gesteckt.» Er sah zu Perez hoch. «Du hast ja sicher alle Taschen durchsucht, oder?»

«Was denkst du denn?»

«Dann ist sie wieder gegangen.»

«Und sie ist mit dem Nachmittagsflug zurückgekommen», sagte Perez. «Wie kann sie in zwei oder drei Stunden über zweitausendfünfhundert Pfund ausgegeben haben?»

«Vielleicht hat sie das Geld ja gar nicht ausgegeben», gab Fran zu bedenken. «Möglicherweise hatte sie noch ein eigenes Konto bei einer anderen Bank, wo sie die Summe eingezahlt hat. Schecks brauchen immer eine halbe Ewigkeit, da kann es doch sein, dass sie einen bereits ausgestellten Scheck decken wollte. Mit einer Bareinzahlung geht das schneller.»

Perez wandte sich wieder an Sandy. «Kannst du das gleich morgen früh klären?»

«Angela wurde an dem Tag nochmal gesehen», sagte Sandy. «Gegen zwei Uhr nachmittags, draußen auf der Straße. Sie kam gerade aus der Boots-Filiale.»

«Wer hat sie da gesehen?»

«Eine alte Schulfreundin von mir. Ich hatte gerade mit ihr telefoniert, als ihr reingekommen seid.» Sandy grinste wieder.

Fran hatte keine Lust, ans andere Ende der Insel zu Perez’ Eltern zurückzukehren. Sie hatte das Gefühl, das alles nicht mehr auszuhalten: das Sonntagsessen, das Sonntagsfernsehen, die öden Gespräche. Als sie mit Perez draußen vor der Vogelwarte stand und sich für den Rückweg bereit machte, fiel ihr plötzlich eine Verzögerungstaktik ein.

«Warst du schon mal oben auf dem Leuchtturm?»

«Einmal», sagte Perez, «als Kind. Da gab es hier einen Tag der offenen Tür, und der Leuchtturmwärter hat alle herumgeführt.»

«Glaubst du, wir könnten kurz hoch? Man hat sicher einen tollen Blick von da oben.»

Sie sah ihm an, dass er erst einmal darüber nachdenken musste. In solchen Momenten hätte sie ihn manchmal am liebsten angeschrien und gefragt, ob er denn niemals etwas spontan machen würde. Was soll nur immer diese Vorsicht, Jimmy? Wenn ich dir nicht selbst einen Heiratsantrag gemacht hätte, würde ich heute noch auf deinen warten. Aber zu ihrer Überraschung hatte auch er es nicht sonderlich eilig, nach Hause zu kommen.

«Warum nicht? Vorausgesetzt natürlich, es ist offen. Ich weiß, dass Bill Murray vom Koolin-Hof einen Schlüssel hat. Er verwaltet ihn für die Aufsichtsbehörde. Die schicken einmal im Jahr jemanden für Renovierungs- und Wartungsarbeiten.»

«Aber Maurice hat doch sicher auch Zutritt – für Notfälle beispielsweise?»

«Schauen wir erst mal nach, ob überhaupt abgeschlossen ist, bevor wir ihn belästigen.» Fran beschlich das Gefühl, dass Perez sie nur bei Laune halten wollte, als wäre sie Cassie. Am Fuß des Turmes befand sich eine kleine, halbrunde Tür. Der Türknauf klemmte zunächst, ließ sich dann aber doch drehen. Drinnen führte eine steinerne Wendeltreppe an der Wand entlang nach oben. Licht fiel nur durch die Tür herein, die Perez offen gelassen hatte, und auch das wurde immer schwächer, je weiter sie hinaufkletterten, bis ein kleines Fenster in der Außenwand für etwas mehr Helligkeit sorgte. Fran spürte den Aufstieg in den Oberschenkeln und blieb kurz stehen, um wieder zu Atem zu kommen. Perez, der voranging, wirkte kein bisschen angestrengt. Er stieg immer weiter und ließ sie ein Stück hinter sich. Oben angekommen, musste er die Tür zur Leuchtkammer geöffnet haben, denn plötzlich fiel helles Licht in den Turmschacht hinunter. Fran folgte ihm.

Sie hatte richtig vermutet: Die Aussicht war atemberaubend, und die ganze Insel breitete sich unter ihnen aus wie eine dreidimensionale Landkarte. Die zerklüfteten Klippen und Felsformationen fügten sich zu einem Muster, die Straße schlängelte sich zwischen den Höfen hindurch, die am weitesten im Norden lagen und die Fran inzwischen alle beim Namen kannte. Selbst wenn wir niemals herziehen, dachte sie, wird diese Insel immer ein besonderer Ort für mich sein. Irgendwie gehöre ich hierher. Sie sah den Landrover, den sich das Durchsuchungsteam ausgeliehen hatte, zur Vogelwarte zurückkommen. Und als sie sich nach Westen wandte, erblickte sie den Sheep Rock noch einmal ganz neu, aus einer völlig anderen, eindrücklichen Perspektive. Hastig zog sie ihr Skizzenbuch aus der Handtasche und fing mit raschen Strichen an zu zeichnen, die Stirn an das Glas gelehnt.

«Macht dir die Höhe nichts aus?», fragte Perez. «Nach unserem Flug hierher dachte ich, du hast vielleicht ein bisschen Höhenangst.»

Fran drehte sich kurz um und lächelte ihn an. «Auf dem Flug hatte ich vor allem Todesangst. Was unter den gegebenen Umständen ja auch gar nicht so abwegig war.»

Perez ließ den Blick noch einmal über die Insel schweifen und wandte sich dann wieder nach Nordwesten. «Man sieht den Leuchtturm von Sumburgh Head und die Klippen von Foula.» Fran hatte sich so in ihre Zeichnung vertieft, dass sie ihn schon nicht mehr hörte.

Sie sah erst wieder auf, als die Stille und Bewegungslosigkeit neben ihr sie nach einer Weile irritierten. Perez starrte auf einen Gegenstand unter der Holzbank, die sich unterhalb der Fenster rund um die Leuchtkammer zog. «Was glaubst du, was das ist?»

«Keine Ahnung. Irgendein Lappen.» Fran war ganz erfüllt von dem Bild, das bereits vor ihrem inneren Auge entstand. Womöglich würde es ihr bisher bestes Werk werden. Ob sie es wohl ausstellen konnte, bevor sie es Mary und James schenkte?

«Jedenfalls ein weißer Baumwollstoff. Glaubst du, es könnte ein Kissenbezug sein?»

«Du meinst, von dem Kissen, dessen Federn über Janes Leiche verstreut waren?»

«Das wäre zumindest möglich. Hier ist doch nirgends auch nur ein Stäubchen, nicht einmal am automatischen Leuchtfeuer, da werden die Leute, die die Wartung durchführen, wohl kaum einen Lappen liegenlassen. Das Durchsuchungsteam hat bisher keine Kissenhülle gefunden, obwohl ich sie ausdrücklich darauf angesetzt habe. Ich werde sie gleich mal hier heraufschicken. Fass möglichst wenig an. Vielleicht sind ja irgendwo Fingerabdrücke.»

Fran rechnete schon damit, dass Perez sich sofort an den Abstieg machen würde, um Sandy und die anderen zu benachrichtigen, doch er rührte sich nicht. «Ich glaube, der Mörder lag hier oben auf der Lauer», sagte er. «Ich hatte mich schon gefragt, woher er wusste, dass Jane beim Pund ist. Von hier aus kann man alles überblicken, was sich auf der Nordhälfte der Insel abspielt. Er verfolgt wahrscheinlich ganz genau, was wir tun und wo wir gerade sind.»

Fran streckte den Arm aus und griff nach seiner Hand.

Auf dem Rückweg nach Springfield war es fast schon warm in der Nachmittagssonne. Fast. Sie hielten sich immer noch an den Händen, wie zwei Siebenjährige, die erwachsen spielen, und sprachen leise miteinander. Es ging nur um sie beide, um das Glück, dass sie einander gefunden hatten, um Pläne für die Zukunft. Romantisches Geflüster, das absolut nichts mit den Ermittlungen zu tun hatte. Fran hatte angenommen, dass Perez beim Leuchtturm bleiben würde, um die Durchsuchung zu beaufsichtigen, doch er hatte beschlossen, das dem Team zu überlassen. Sie war froh darüber und dankbar zu wissen, dass der Mörder nun nicht mehr dort oben lauern und auf sie herabschauen konnte. Ihr wurde ganz schlecht bei dem Gedanken, dass sie jemand in Momenten gesehen haben könnte, in denen sie sich unbeobachtet glaubten.

Plötzlich fiel ihr auf, dass Perez’ Handy den ganzen Tag noch nicht geklingelt hatte. Das war im Grunde zu schön, um wahr zu sein.

«Ist dein Handy eigentlich an?» Das Gerät war ein Running Gag zwischen ihnen. Fran bezeichnete es manchmal schon als alternative Verhütungsmethode, weil es grundsätzlich immer im ungünstigsten Augenblick klingelte.

«Ach du großer Mist! Ich habe es vor der Messe ausgemacht und dann vergessen, es wieder einzuschalten.» Perez verzog das Gesicht und drückte einen Knopf an seinem Handy. «Fünf verpasste Anrufe.» Damit war es vorbei mit dem romantischen Spaziergang in der herbstlichen Nachmittagssonne. Er war wieder ganz Polizist.

«Also, ich höre …» Während er das Handy mit der linken Hand ans Ohr hielt, kramte er mit der rechten Papier und Kugelschreiber hervor. Sie blieben stehen, damit er eine Trockensteinmauer als Schreibunterlage benutzen konnte. Fran setzte sich auf einen flachen Stein, schaute zum Sheep Rock zurück und dachte wieder an den Blick vom Turm herab, an das Bild, das sie malen würde. Perez’ Stimme war wie die Hintergrundmusik in einer Kneipe: Sie hörte die Worte, verstand sie aber nicht. Er kritzelte auf sein Blatt, hatte schon bald eine Seite mit seiner unleserlichen, gedrängten Handschrift gefüllt und drehte das Blatt um. Seine Fragen waren kaum mehr als Stichworte, die den Gesprächspartner zum Weiterreden aufforderten.

«Und seit wann? Dann muss sie es also schon gewusst haben?»

Fran vertiefte sich in die Schatten, die die zerrissenen Felsen der Klippen warfen. In diesem Licht sah der Stein fast rosa aus. Perez beendete das Telefonat und drückte erneut ein paar Knöpfe, hörte die nächste Nachricht auf der Mailbox ab. Die Sonne war inzwischen hinter den Ward Hill gesunken, die Schatten auf dem Sheep Rock wurden dunkler.

Ein weiteres Telefonat. Jetzt, da die Sonne verschwunden war, wurde es kühler. Fran stand auf, stampfte mit den Füßen und zog ihren Mantel enger um sich. Perez formte ein stummes «Dauert nicht mehr lange» mit den Lippen. Diesmal war das Gespräch ausgewogener: Perez stellte Fragen und lauschte den Antworten.

«Und was macht sie jetzt?»

Fran hörte eine Frauenstimme am anderen Ende antworten, auch wenn sie nichts verstand.

«Hat sie gesagt, wann sie zuletzt mit Angela gesprochen hat?»

Schließlich war auch dieses Telefonat beendet. Perez schwieg. Er griff wieder nach Frans Hand. Nicht fragen, ermahnte sie sich. Das geht dich alles nichts an. Doch Perez begann ganz von selbst zu erzählen.

«Der erste Anruf kam von dem Gerichtsmediziner in Aberdeen. Er wollte mir die vorläufigen Obduktionsergebnisse von Angela Moore durchgeben.» Perez betrachtete eine Nebelkrähe, die von einem Zaunpfahl aufflatterte. «Sie war schwanger. Etwa in der achten Woche. Sie muss es gewusst haben.»

«Vielleicht war sie ja deswegen bei Boots», sagte Fran. «Um sich einen Schwangerschaftstest zu kaufen. Um sicher zu sein.»

Seit etwas über einem Jahr wünschte sich Fran ein weiteres Kind. Es gab Zeiten, da sehnte sie sich so sehr danach, ein Baby in ihrem Bauch strampeln zu spüren, dass ihr fast schon egal war, wessen Kind es war, obwohl sie sich natürlich eines von Perez wünschte. Sie wollte ein Kind mit schwarzen Haaren, langen Gliedmaßen, starken Händen. Ein Kind, das aussah wie sein Vater. Sie hatte das Thema bereits zur Sprache gebracht. Natürlich nur indirekt, weil sie Perez nicht unter Druck setzen wollte. Natürlich kriegen wir ein Kind, hatte er geantwortet. Er wünschte sich ja selbst nichts mehr als das. Aber lass uns bis nach der Hochzeit warten. Von mir aus gleich in der Hochzeitsnacht. Und Fran hatte sich damit zufriedengegeben, weil sie wusste, wie sehr er klare Regeln brauchte – und es außerdem rasend romantisch fand, in der Hochzeitsnacht ein Kind zu zeugen. Dennoch quälte sie der Wunsch im Stillen und begleitete sie ständig.

Jetzt dachte sie an die Tote, die sie im Vogelzimmer gesehen hatte, kalt und kalkweiß. Und in ihrem Bauch ein totes Baby.

Hatte auch Angela den Wunsch nach einem Kind verspürt? Sie war schließlich in einem Alter, in dem selbst Frauen, von denen man es am allerwenigsten erwartete, plötzlich von Muttergefühlen überfallen wurden.

«Maurice wusste nichts davon», sagte Perez. «Da bin ich mir sicher.»

«Ach ja? Ich habe eher das Gefühl, ihn überhaupt nicht zu durchschauen. Und vielleicht war das Kind ja auch nicht von ihm.»

«Das wäre dann wohl ein Mordmotiv», sagte Perez zögernd. «Wobei wir allerdings nicht wissen, ob sie es auch behalten wollte. Vielleicht ging es bei der Reise nach Lerwick ja auch darum.»

«Sie hat beim Fest nichts getrunken», sagte Fran. «Das war mir aufgefallen. Ich hatte mich schon gefragt, ob sie vielleicht keinen Alkohol trinkt, wenn sie im Dienst ist, oder so was. Aber wozu hätte das gut sein sollen, wenn sie ohnehin eine Abtreibung plante?»

Die Landschaft ringsum hatte alle Farbe verloren. Sie gingen nebeneinander die Straße entlang.

«Es gibt noch etwas Neues», sagte Perez. «Morag hat Angelas Mutter ausfindig gemacht.»

KAPITEL 31

Zurück in Springfield, telefonierte Perez mit Angela Moores Mutter. Am liebsten hätte er sie ja persönlich aufgesucht, doch sie lebte nach wie vor im Südwesten Englands, in einem kleinen Dorf in der Grafschaft Somerset. Sie hieß Stella Monkton. Perez hatte keine Informationen darüber, ob sie nach der Scheidung von Archie noch einmal geheiratet oder einfach wieder ihren Mädchennamen angenommen hatte. Ihr Akzent – weiche, runde Vokale – ähnelte dem von Ben Catchpole, und auch sie klang gebildet, das fiel ihm gleich auf. Sie wählte ihre Worte sehr sorgfältig, schien Wert auf jedes einzelne zu legen.

«Sie haben also nicht in den Nachrichten vom Tod Ihrer Tochter gehört?» Perez konnte es immer noch nicht fassen, dass seine Mitarbeiterin Morag sie erst hatte aufspüren müssen, dass diese Frau sich nicht von selbst an die Polizei gewandt hatte.

«Ich singe in einem Chor», erklärte Stella Monkton. «Wir waren für eine Woche bei einem Musik-Seminar in der Bretagne. Es war wunderschön, und an den Abenden hatte keiner von uns Lust, die Fernsehnachrichten einzuschalten.»

Perez hätte gern gewusst, welchem Beruf sie nachging, wie sie sich ihren Lebensunterhalt verdiente, seit sie von ihrem Mann fortgegangen war und ihr Kind zurückgelassen hatte. Sie erzählte es ihm, ohne dass er danach fragen musste.

«Ich unterrichte an einer Schule für Kinder mit Behinderungen. Es traf sich sehr gut, dass die Chorreise gerade in die Herbstferien fiel.»

«Wenn ich Sie richtig verstehe, hat Angela in letzter Zeit wieder Kontakt zu Ihnen aufgenommen?»

Einen Moment lang war es still am anderen Ende der Leitung. «Wissen Sie, Inspector, für mich ist es wirklich schwierig, über diese Dinge am Telefon zu sprechen. Wäre es vielleicht möglich, dass ich zu Ihnen komme? Ich würde auch gern sehen, wo Angela gelebt hat und gestorben ist. Die Reiseverbindungen habe ich mir bereits angeschaut. Wenn ich den ersten Flug von Bristol nach Aberdeen nehme, könnte ich morgen Mittag auf Mainland sein. Vielleicht können wir uns ja dort treffen?»

«Morgen Nachmittag geht ein kleines Flugzeug nach Fair Isle, falls Sie die Vogelwarte sehen möchten.» Perez dachte kurz darüber nach, wie sie den Flug wohl überstehen würde – er konnte nur hoffen, dass das Wetter stabil blieb. «Wenn Sie wollen, buche ich einen Platz für Sie.»

Wieder blieb es kurz still. «Vielen Dank, Inspector. Das wäre wirklich sehr nett von Ihnen.»

Anschließend rief Perez Vicki Hewitt an, obwohl es Sonntag war. Er wählte die Privatnummer, die sie ihm auf der Mailbox hinterlassen hatte.

«Was haben Sie für mich, Vicki?»

«Es geht um die Federn, die bei der ersten Toten gefunden wurden. Nicht die aus dem Kissen, das über Jane Latimer ausgeleert worden ist.»

«Und was ist damit?»

«Ich hatte sie einem Experten vorgelegt. Ein paar davon konnte er gleich identifizieren. Es sind Federn von Klippen- und Silbermöwen dabei und auch einige von irgendeinem Watvogel. Er ist einigermaßen überzeugt, dass es sich um Brachvogelfedern handelt, möchte aber noch einen DNA-Test machen, um ganz sicherzugehen. Und dann war noch eine Schwanenfeder dabei.»

«Die findet man alle hier auf der Insel», sagte Perez. Allerdings war er sich relativ sicher, dass in diesem Herbst bislang keine Singschwäne hier gewesen waren. Seines Wissens war der einzige Schwan dieser seltene Vogel, der für den ganzen Aufstand gesorgt hatte. Aber als der auftauchte, war Angela ja bereits tot gewesen.

«Können Sie Ihren Experten bitten, auch einen DNA-Test von der Schwanenfeder zu machen?», fragte er. «Ich wüsste gern die genaue Spezies.»

«Das läuft dann aber über Ihr Budget.»

Und Perez dachte bei sich, dass ihm das gleichgültiger gar nicht sein konnte.

In dem kleinen Schlafzimmer unterm Dach sah er sich die Briefe an, die Angela bekommen hatte. Er hatte sie schon am Abend zuvor kurz durchgeschaut, nachdem Maurice sie ihm gegeben hatte. Es waren fast nur Postwurfsendungen und Reklame. Ein Brief kam von Angelas Verleger, der es darauf anzulegen schien, so wenig wie möglich preiszugeben: «Wir sollten uns unbedingt treffen, um über die Sache zu reden. Teilen Sie mir doch mit, wann Sie das nächste Mal in England sind.» Perez nahm sich vor, den Mann gleich am nächsten Tag anzurufen. Dann war da noch ein dicker weißer Umschlag, der Zugfahrkarten enthielt. Eine Erste-Klasse-Buchung für den National Express von Aberdeen nach London, mit Reisedatum Anfang November. Ob Angela bereits einen Termin mit dem Verleger vereinbart hatte? Sein Brief war mit so viel Verspätung eingetroffen, dass das durchaus möglich war. Aber möglicherweise hatte die Reise ja auch einen ganz anderen Grund. Vielleicht wusste Maurice mehr darüber.

Am Abend fuhr Perez noch einmal zum Leuchtturm. Sie hatten ein klassisches Sonntagsessen verzehrt: Aufschnitt und Salat, danach einen Früchtekuchen, den seine Mutter gebacken hatte. Der Salat war zwar erst am Tag zuvor mit dem Boot gebracht worden, wirkte aber trotzdem bereits welk und unappetitlich. Fran schien nichts dagegen zu haben, in Springfield zu bleiben, obwohl ihr Blick etwas wehmütig wurde, als er ihr sagte, er müsse noch einmal zurück zur Arbeit. Sie hatte ihr Skizzenbuch vor sich und bereits ein paar Versuche mit dem Kohlestift gemacht; als er ging, hatte sie gerade mit einer Skizze begonnen und achtete kaum auf die Sendung Songs of Praise, die im Hintergrund im Fernsehen lief.

Perez ging durch die Personaltür in der Küche zu Maurice’ Wohnung, ohne einen Blick in den Aufenthaltsraum zu werfen. Er wollte keine Gespräche mit den übrigen Gästen führen, bevor er sich nicht mit Angelas Mann unterhalten hatte. Auch bei Maurice lief der Fernseher, er sah allerdings Fußball. Auf das Klopfen reagierte er mit einem lauten «Herein!». Als Perez eintrat, stand er auf und schaltete das Gerät aus.

Auf dem Couchtisch stand ein Glas neben der unvermeidlichen Whiskyflasche. «Sie nehmen doch auch einen Schluck, Jimmy?» Maurice deutete mit dem Kopf auf die Flasche und setzte dann hinzu: «Nun sehen Sie mich mal nicht so an. Ich bin kein Säufer, aber hin und wieder hilft das Zeug, die Dinge etwas weicher zu zeichnen. Und jetzt, wo Poppy weg ist, spielt es ja keine Rolle mehr.»

«Einen kleinen Schluck vielleicht», sagte Perez, und Maurice ging ein zweites Glas holen.

«Und Angela?», fragte Perez. «Trank sie auch gerne mal etwas?»

«Rotwein. Den mochte sie. Wenn sie in der richtigen Stimmung war, trank sie ziemlich viel davon.»

«Aber in letzter Zeit nicht mehr», sagte Perez. «Auf unserer Verlobungsparty zum Beispiel. Da hat sie kaum etwas getrunken.»

«Was soll das werden, Jimmy? Was wollen Sie damit sagen?» Maurice war keineswegs betrunken, doch der Weichzeichnereffekt, von dem er gesprochen hatte, schien tatsächlich zu greifen. Seine Reaktionen wirkten verlangsamt.

«Ich habe heute mit dem Gerichtsmediziner gesprochen», sagte Perez und schwieg dann einen Augenblick, um sicherzugehen, dass der Hauswart ihm auch zuhörte. «Angela war schwanger.» Maurice sah ihn fassungslos an. «Sie wussten nichts davon?»

Er schüttelte zögernd den Kopf.

«Sie hat eine Reise nach London geplant», fuhr Perez fort. «Ich hatte mich gefragt, ob es vielleicht um eine Abtreibung ging. Aber sie trank ja keinen Alkohol mehr, achtete also auf sich. Das macht es wenig wahrscheinlich.»

Maurice sah ihn an. «Das Kind kann nicht von mir gewesen sein. Ich habe mich schon vor Jahren sterilisieren lassen. Vielleicht sollten Sie besser mit dem Vater reden.» In seiner Stimme lag zum ersten Mal eine Andeutung von Verbitterung.

«Und wer könnte das sein?», fragte Perez. «Mit wem sollte ich da reden?»

«Hören Sie sich doch mal zu Hause um, Jimmy. James senior ist meiner Frau nachgerannt wie ein liebeskranker Welpe.» Dann zuckte er die Achseln, als bereue er schon wieder, seinen Schmerz an seinem Gegenüber ausgelassen zu haben. «Aber nein, er kann es nicht gewesen sein. Falls überhaupt etwas zwischen den beiden war, liegt das schon fast ein Jahr zurück.»

«Dann also ein aktuellerer Verehrer.»

«Sie konnte sich gar nicht retten vor Verehrern», sagte Maurice. «Und das kann man ja irgendwie auch verstehen. Die viel interessantere Frage ist, in wen sie sich verliebt haben könnte. So sehr, dass sie sein Kind bekommen wollte. Ich kann mir gar nicht vorstellen, dass ihr einer dieser Kerle so viel bedeutet hat.»

«Vielleicht war es ja ein Unfall.»

«Solche Unfälle gab es nicht bei Angela, Jimmy. Irgendwann habe ich mal die Pille danach in ihrer Handtasche gefunden.»

«Nicht die Spur einer mütterlichen Ader», sagte Perez. «So haben Sie mir Angela anfangs beschrieben.»

«Das stimmt ja auch. Aber vielleicht hat die biologische Uhr ihr einen Strich durch die Rechnung gemacht. Vielleicht wollte sie ein Kind, obwohl sie mit mir keins haben konnte. Angela bekam immer, was sie wollte.»

Perez musterte Maurice. Die Nachricht von Angelas Schwangerschaft schien ihn längst nicht so zu überraschen, wie man hätte denken sollen. Hatte es bereits Anzeichen gegeben? Morgenübelkeit zum Beispiel? Immerhin hatte der Mann ja schon drei eigene Kinder. Hatte er geahnt, dass Angela schwanger war, sie aber nicht darauf angesprochen, weil er seinen Verdacht lieber nicht bestätigt finden wollte? Oder war er mit der Neuigkeit schlicht überfordert?

«Ich frage mich, ob Jane womöglich wusste, dass Angela ein Kind erwartet», sagte Perez. Jane war eine äußerst aufmerksame Person gewesen. In der Vogelwarte war ihr so gut wie nichts entgangen. Falls Jane von der Schwangerschaft gewusst hatte – hatte sie vielleicht deswegen sterben müssen? «Hat sie Ihnen gegenüber je Andeutungen gemacht? Vielleicht nach Angelas Tod?»

«Nein!» Seine Stimme überschlug sich. Maurice hob beide Hände. «Es tut mir leid, Jimmy, aber ich habe wirklich nicht gewusst, dass Angela schwanger war.»

Er hatte die Vorhänge nicht zugezogen, und Perez blickte hinaus in die Dunkelheit. Man sah die Lichter eines Schiffs, der Form nach ein großer Tanker, der sich gleichmäßig nach Süden bewegte. Maurice hatte sich mit dem ganzen Körper von ihm abgewandt und signalisierte damit klar, dass das Gespräch beendet war. Es war an der Zeit zu gehen.

«Wir haben Angelas Mutter gefunden.»

Keine Reaktion.

«Sie kommt morgen nach Fair Isle. Ich habe sie auf den Nachmittagsflug gebucht.» Perez hielt inne, doch Maurice ließ mit keiner Regung erkennen, dass er überhaupt zuhörte. «Ich glaube, sie würde Sie gern kennenlernen, aber das liegt natürlich bei Ihnen.»

Jetzt wandte Maurice doch noch einmal den Kopf. «Selbstverständlich treffe ich mich mit ihr. Sie können das doch sicher organisieren, Jimmy. Bringen Sie sie einfach her.»

«Warum hat sich Angela für Anfang November eine Zugfahrkarte von Aberdeen nach London gekauft? Anscheinend wollte sie sich mit ihrem Verleger treffen, aber wissen Sie vielleicht, worum es dabei genau ging?»

«Nein! Ich habe langsam das Gefühl, dass ich überhaupt nichts von ihr wusste. Im Grunde hätte meine Frau auch eine Fremde sein können.»

Er sah Perez an, erwartete ganz offensichtlich, dass er aufstand und ging. Doch Perez blieb sitzen.

«Ist der Leuchtturm eigentlich immer offen?»

«Natürlich nicht, Jimmy. Das wäre ja ein Albtraum. Und ein Sicherheitsrisiko. Im Sommer sind schließlich oft Kinder hier. Wir können nicht riskieren, dass die ständig die Treppe rauf- und runterrennen und am Leuchtfeuer herumfummeln.»

«Heute Nachmittag war die Tür aber nicht abgeschlossen.»

Maurice zuckte die Achseln. «Ist das denn so wichtig?»

«Möglicherweise ja. Haben Sie einen Schlüssel?»

Maurice antwortete nicht gleich. Dann sah er von seinem Whisky auf. «Der hängt an dem großen Schlüsselbund in der Speisekammer.»

«Der, an dem auch der Schlüssel für das Vogelzimmer hing?»

«Genau. Wir haben all die Schlüssel fast nie benutzt.»

«Aber theoretisch wusste jeder, der sich hier aufhält, wo der Schlüssel ist?»

«Nur, wenn er Jane direkt danach gefragt hat. Sie war unsere Schlüsselmeisterin.» Perez war sich sicher, dass dies nun endlich ein Motiv für den Mord an der Köchin war. Sie musste herausgefunden haben, dass der Mörder oben auf dem Turm gewesen war. Hatte er dort vielleicht noch etwas anderes versteckt?

Einen Moment lang saßen sie beide schweigend da. «Waren Sie nie in Versuchung, auf den Turm zu steigen?», fragte Perez schließlich. «Um zu sehen, wo Angela hinging, mit wem sie sich traf? Von da oben hat man doch so ziemlich alles im Blick, was hier vor sich geht.»

Maurice rammte sein Glas so heftig auf den Tisch, dass der Whisky auf die glänzende Tischplatte schwappte. «Sie haben es immer noch nicht kapiert, was, Jimmy? Ich wollte gar nicht wissen, was sie macht und mit wem sie sich trifft. Mir war das alles egal, solange sie nur abends wieder zu mir nach Hause kam.»

Sandy saß im Aufenthaltsraum, trank Bier und plauderte mit den drei alleinstehenden Männern, und Perez fragte sich unwillkürlich, ob sein Sergeant sich eigentlich darüber im Klaren war, dass er sich zum Arbeiten hier im Leuchtturm aufhielt und nicht, um ein paar Tage bezahlten Urlaub vom Büroalltag zu machen. Gleich darauf ermahnte er sich, dass er ihm damit unrecht tat: Sandy nahm seine Aufgabe inzwischen sehr viel ernster als früher. Und kaum jemand war besser geeignet, den drei Männern Informationen über Angela Moore und ihre Liebschaften zu entlocken.

Perez holte sich eine Cola an der Theke und warf ein paar Münzen in die Spardose. Dann nahm er ein Stück abseits der Sitzgruppe Platz. Auf dem Couchtisch in der Mitte war eine Pyramide aus leeren Bierdosen errichtet worden. Hugh Shaw beendete gerade eine Geschichte, in der es um einen Vogelbeobachter in einem Bordell in Taschkent ging. Er nickte Perez kurz zu und kam dann ungerührt zur Pointe. Sandy musste so lachen, dass er sich fast verschluckte. Die anderen waren zurückhaltender; Perez vermutete, dass sie die Geschichte bereits kannten.

Sandy folgte seinem Blick auf die leeren Bierdosen. «Die sind nicht alle von uns», sagte er. «Bis eben waren die Jungs vom Durchsuchungsteam hier. Die sind jetzt aber schlafen gegangen.»

«Kann ich dich mal kurz sprechen, Sandy?» Es brachte nichts, hier zu sitzen und mit den Gästen Bier zu trinken. Sie würden Perez doch nie als einen der Ihren akzeptieren.

Sie gingen ins Vogelzimmer, das ihnen als Behelfsbüro dienen musste, obwohl es beiden vorkam, als läge die Tote noch immer zusammengesackt auf dem Schreibtisch zwischen ihnen.

«Wurde im Leuchtturm irgendwas gefunden?»

«Du hattest recht. Da war ein Kissenbezug mitsamt der Hülle des eigentlichen Kissens. Es waren sogar noch ein paar Federn drin. Aber sonst nichts. Kein einziger Fingerabdruck. Das Geländer an der Treppe und rund um die Leuchtkammer muss abgewischt worden sein.»

«So einen Kissenbezug kann man doch gut in die Tasche stecken. Wahrscheinlich ist der Täter gleich nach dem Mord an Jane auf den Leuchtturm gestiegen.» Er stellte sich vor, wie der Mörder auf die Insel hinunterschaute. Hatte er beobachtet, wie Perez zum Pund ging? Hatte er womöglich längst gewusst, dass die Leiche entdeckt worden war, noch bevor Rhona Laing und die anderen mit dem Flugzeug eingetroffen waren?

Perez deutete mit dem Kopf in Richtung Aufenthaltsraum. «Hat zufällig einer von denen zugegeben, dass er oben auf dem Turm war?»

«Nein. Sie behaupten alle, sie hätten gedacht, der wäre eh abgeschlossen.»

Dann brauchen wir im Grunde nur ein einziges schlüssiges Beweisstück, dachte Perez, das einen der Bewohner der Vogelwarte mit der Leuchtkammer in Verbindung bringt, und schon haben wir unseren Mörder.

«Was sagen deine Saufkumpane denn so über Angela Moore?» Perez fragte sich, ob die drei einander vielleicht als Rivalen betrachteten. Schließlich waren sie dieser Frau doch alle irgendwie verfallen gewesen. Ob ihr Tod den Bann gebrochen hatte?

«Dass sie eine grausame und wunderbare Frau war.»

«Es wäre schön, wenn du etwas spezifischer werden könntest, Sandy.»

«Irgendwie habe ich das Gefühl, sie sind alle erleichtert, dass sie tot ist. Sie sagen immer, wie toll sie war, aber ich glaube, sie hatten auch ein bisschen Angst vor ihr. Sie konnten sich nicht gegen sie durchsetzen.»

«Und das ist bei allen gleich?»

«Bei Dougie, dem Dicken, vielleicht etwas weniger.»

«Wie kommst du darauf?»

Sandy zuckte die Achseln. «Ich glaube, er war einfach nur gern mit ihr zusammen. Er hat sich von ihr nicht ins Bockshorn jagen lassen.»

«Er hatte ja auch keinen Sex mit ihr», sagte Perez. «Sie hatten einfach ein gemeinsames Interesse. Vögel.»

«Aber hin und wieder hat sie wohl auch Fehler gemacht.» Sandy hatte sein Bier mitgenommen und trank jetzt einen Schluck aus der Dose. «Hat Dougie mir genau so erzählt. ‹Sie war eine gute Vogelkundlerin, aber längst nicht so brillant, wie sie selber dachte.›»

«Das hat er mir so nicht gesagt.»

«Tja, wahrscheinlich wollte er nicht illoyal sein. Zu mir hat er gemeint, dass sie durchaus dazu neigte, einen Vogel als ihre Entdeckung auszugeben, obwohl ihn jemand anders gefunden hatte. Die anderen haben das bestätigt. Das ist zwar nicht direkt ein Mordmotiv, aber du wolltest ja Einzelheiten.»

Perez dachte nach, versuchte, sich diese widersprüchliche, rastlose Frau vorzustellen. Sie hatte es sicher kaum ertragen, falschzuliegen. Es musste ihr ein Gräuel gewesen sein. Vielleicht war ihre Unlauterkeit ja doch ein Mordmotiv.

«Und was sagen sie über Jane Latimer?»

«Dass sie eine großartige Köchin war. Das scheint so ziemlich alles zu sein, was sie an ihr interessiert hat.»

«Angela Moore war schwanger», sagte Perez. «Welcher von den Jungs kommt deiner Meinung nach als Vater in Frage?»

Sandy schwieg eine Zeitlang und dachte nach. Inzwischen gelang es ihm viel besser, den Mund zu halten, wenn er nichts Wichtiges zu sagen hatte. «Hugh», antwortete er dann. «Ich meine, sie war ja schließlich nicht auf der Suche nach einem Mann, der zu ihr steht. Den hatte sie ja schon mit Maurice. Sie war doch nur auf sein Sperma scharf, und Hugh hätte da sicher am wenigsten Ärger gemacht.»

«Aber er kann es nicht gewesen sein», sagte Perez. «Er ist erst seit ein paar Wochen hier, und Angela war im zweiten Monat. Es sei denn, er hat uns angelogen und kannte sie doch schon länger. Vielleicht hat sie ihn ja bei einer ihrer Englandreisen kennengelernt.»

«Können wir sie nicht zu einem Vaterschaftstest zwingen? Dann hätten wir Gewissheit.»

Das hielt Perez durchaus für möglich, bezweifelte aber, dass sie einer Antwort auf die Frage, wer die Frauen umgebracht hatte, damit näherkommen würden. Er betrachtete die beiden Opfer unweigerlich als Einheit. Trotz aller Mahnungen, für andere Möglichkeiten offen zu bleiben, war er nämlich überzeugt, dass es derselbe Täter gewesen war.

Als Perez nach Hause kam, war Fran bereits schlafen gegangen, doch seine Mutter war noch wach und saß in dem einstigen Gästezimmer, das jetzt als Arbeitszimmer diente, am Computer. In letzter Zeit war sie eine geradezu fanatische Internet-Userin geworden. Sie tauschte E-Mails mit Freunden in aller Welt und hatte sich sogar ein eigenes Blog eingerichtet: Neues von der Schönen Insel. James hatte das anfangs sehr misstrauisch beobachtet, sich inzwischen aber damit abgefunden. Er war froh, dass Mary die Buchhaltung für den Hof am Rechner erledigte und Tierfutter und Saatgut online bestellte. Allerdings passte es ihm immer noch nicht so recht, dass seine Frau so viel Zeit am Computer verbrachte; er konnte sich nicht mit dem Gedanken anfreunden, dass er in einem so aufregenden Teil ihres Lebens keine Rolle spielte. Perez wusste, dass es deswegen häufig Streit gab.

Jetzt öffnete er die Tür zum Arbeitszimmer. Marys Brille war ihr auf die Nasenspitze gerutscht, und der Tee, der neben ihr auf dem Schreibtisch stand, war kalt geworden.

«Du bist ja richtig süchtig, Mutter», sagte Perez nur halb im Scherz. «Geh endlich schlafen.»

«Ich dachte, das hier interessiert dich vielleicht …»

Ihr zuliebe zog er sich einen Küchenhocker heran. Er wusste, wie wichtig ihr die Momente waren, die sie allein verbrachten. Sie hatten sich immer sehr nahegestanden. Perez war froh, dass seine Mutter Fran so ohne weiteres akzeptierte. Manche Mütter reagierten schließlich ziemlich eifersüchtig. Am liebsten hätte er sie nach James gefragt. Wie konnte sie bloß so großmütig über seine Affäre mit Angela hinwegsehen? Aber darüber würde seine Mutter ganz sicher nicht mit ihm reden wollen, und es würde ihr auch nicht gefallen, dass er davon wusste. Mit dieser Sache mussten seine Eltern auf ihre Weise fertigwerden.

«Was hast du denn da für mich?» Er fand selbst, dass er gezwungen und unnatürlich fröhlich klang.

«Einen Artikel über Ben Catchpole.»

«Und wie hast du den gefunden?»

«Ich habe seinen Namen gegoogelt.» Mary wurde rot. «Das habe ich mit allen Leuten aus der Warte gemacht. Es hat mich eben interessiert. Da ist doch nichts dabei.»

«Ist dir dabei sonst noch was untergekommen?»

«Nur ein paar Kleinigkeiten», antwortete seine Mutter. «Mich wundert ja, dass du das nicht schon selbst gemacht hast. Aber das hier schien mir doch das Wichtigste zu sein.» Sie rückte ihren Schreibtischstuhl beiseite, damit Perez auf den Bildschirm schauen konnte. Der Artikel stammte aus dem Online-Archiv der schottischen Ausgabe der Times und war sechs Jahre alt:

Umweltaktivist nach Braer-Protestaktion verhaftet

Der Doktorand und Umweltaktivist Benjamin Catchpole verübte anlässlich des zehnten Jahrestages der durch den havarierten Öltanker Braer an der Südküste Shetlands verursachten Umweltkatastrophe einen Einbruch in den Ölterminal Sullom Voe und verursachte Schäden im Wert von mehreren zehntausend Pfund. Anfang der Woche wurde er vor Gericht zu einer Freiheitsstrafe verurteilt, die zur Bewährung ausgesetzt wurde. Nach Polizeiangaben ist es sehr wahrscheinlich, dass Catchpole bei seiner Tat Unterstützung auf den Shetland-Inseln erhalten hat. Man darf davon ausgehen, dass weitere Anklagen erhoben werden.

«Von der Verhaftung wusste ich bereits, Mutter. Das Vorstrafenregister unserer Verdächtigen prüfen wir immer als Allererstes.» Perez hatte allerdings nicht gewusst, dass Bens Strafe auf Bewährung ausgesetzt worden war – oder es war ihm wieder entfallen. An den Fall selbst konnte er sich aber noch gut erinnern. Die Umweltaktivisten hatten vor Ort einige Unterstützung erhalten, weil die Shetländer sich nur allzu genau an die Braer-Katastrophe erinnern konnten. Perez überflog den Rest, doch als er unter dem Artikel den Namen des Verfassers las, blieb ihm einen Moment die Luft weg. John Fowler. Anscheinend kannten sich all diese vermeintlich Fremden, die sich in derselben Spätherbstwoche in der Vogelwarte im Leuchtturm eingefunden hatten, bereits von früher. Catchpole wurde in dem Artikel zitiert, Fowler musste also persönlich mit ihm gesprochen haben. War das alles Zufall? Die Vogelkundler-Szene war immerhin eine kleine Welt. Oder war die herbstliche Zusammenkunft in der Vogelwarte gar kein Zufall, sondern sorgfältig geplant gewesen?

KAPITEL 32

Es war Montag, Frans letzter Tag auf Fair Isle. Sie merkte, dass sie sich auf ihr kleines Haus in Ravenswick freute. Auf ihr Zuhause und ihre eigenen Rituale: Sie konnte frühmorgens noch im Schlafanzug mit der Arbeit anfangen, sich mit Freunden treffen und dabei mehr als das eine Glas Wein trinken, das sie sich vor Jimmys Eltern zu genehmigen wagte, für sich und Cassie kochen. Und endlich wieder nach Herzenslust fluchen, wenn ihr danach war. Sie hatten bereits beschlossen, dass sie sowohl Perez’ Haus in Lerwick als auch ihres in Ravenswick verkaufen und sich nach einem größeren Haus umsehen wollten, wenn sie verheiratet waren, und Fran machte es großen Spaß, über die Insel zu fahren und nach geeigneten Orten Ausschau zu halten. Vor allem den Westen fand sie wunderhübsch, aber wenn sie beispielsweise nach Walls zogen, würde es für Jimmy eine Weltreise ins Büro werden, ebenso wie für Cassie, wenn sie auf die Anderson High School kam. Und inzwischen fragte Fran sich auch, ob sie überhaupt aus Ravenswick wegwollte. Vielleicht ließ sich das kleine Haus ja durch einen Anbau erweitern. Fran stellte sich das sehr schön vor, hell und geräumig, ein bewusster Kontrast zum ursprünglichen Haus, das neue und das alte Shetland miteinander vereint. Und ein richtiges, zweckmäßiges Atelier. Ob das wohl ein zu großer Luxus war? Immerhin war es ein Projekt, und Fran liebte Projekte. Sie nahm sich vor, mit Jimmy darüber zu reden, wenn das alles hier vorbei war. Solange er noch mit dem Fall beschäftigt war, hatte das keinen Sinn; er würde sich doch nicht darauf konzentrieren können.

Am Abend zuvor war er spät zurückgekommen, und als sie ihn gefragt hatte, wie es in der Vogelwarte gewesen sei, fielen seine Antworten knapp aus. Er wollte ihr keineswegs ausweichen, schien aber selbst nicht recht zu wissen, wie er die Vorkommnisse rund um die Mordfälle einordnen sollte. Anscheinend hatte er die ganze Nacht darüber gebrütet. Als sie aufwachte, war er schon angezogen; sein Schatten huschte schon durch das Zimmer, als es draußen noch dunkel war.

«Soll ich dir einen Tee bringen?» Sie liebte es, Tee ans Bett gebracht zu bekommen. Das war seine Art, ihr eine Freude zu machen.

Doch diesmal sagte sie: «Nein, nein. Ich stehe auf. Es ist schließlich unser letzter Tag, bevor ich abreise.»

Sie hatten die Küche für sich allein und lachten und unterhielten sich im Flüsterton, um Mary und James nicht zu wecken, die wohl noch schliefen. Und wieder hatte Fran das aufregende Gefühl, etwas Verbotenes zu tun, weil sie im Haus seiner Eltern mit ihm allein war. Sie kam sich vor wie die Heldin eines viktorianischen Romans, auf Anstand und Schicklichkeit bedacht. Allerdings nicht so wie Sarah Fowler. So verhuscht konnte Fran gar nicht sein. Perez stand hinter ihrem Stuhl, um das Toastbrot im Auge zu behalten, und sie streckte die Arme nach ihm aus, zog ihn zu sich herunter und küsste ihn. Als sie mit Frühstücken fertig waren, wurde es langsam hell draußen.

«Was hast du denn heute vor?» Fran hatte sich von Anfang an vorgenommen, sich nicht zwischen ihn und seine Arbeit zu drängen. Sie hatte schließlich ihr eigenes Leben – sie brauchte sich nicht aus lauter Langeweile in seines einzumischen. Doch hier auf der Insel war alles anders. Im Lauf der letzten beiden Tage hatte die Langeweile schleichend von ihr Besitz ergriffen. Sie wusste, sie würde durchdrehen, wenn sie auch nur eine weitere Stunde allein mit seinen Eltern verbringen musste.

«Angelas Mutter kommt mit dem Nachmittagsflug», antwortete Perez.

«Und heute Vormittag?»

Er überraschte sie mit einem breiten Lächeln, das ihr verriet, wie genau er um ihren Gemütszustand wusste.

«Ich muss nochmal zum Leuchtturm. Komm doch mit. Ich habe Sarah versprochen, dass ich ihr Unterstützung für die Küche besorge.»

«Dann brauchst du mich also als Küchenhilfe?»

«Ich dachte …» Seine Miene wurde wieder ernst. «Ich dachte, du könntest vielleicht mit ihr reden. Ich will wissen, ob ihr Mann nicht doch mehr über Angela weiß, als er sagt. Er hat zwar zugegeben, dass er sie von früher kennt, aber ich habe da noch irgendetwas anderes wahrgenommen. Irgendwelche Spannungen.»

«Glaubst du, er hatte eine Affäre mit ihr? Davon wird seine Frau dann aber kaum etwas wissen. Sie wäre doch sicher nicht mit ihm hergekommen, wenn sie den Verdacht gehabt hätte, dass zwischen den beiden was läuft. Und selbst wenn, wird sie mir sicher nicht davon erzählen. Das gehört nicht gerade zu den Dingen, die man einer Wildfremden beim Geschirrspülen anvertraut.»

«Dann willst du also nicht mitkommen?»

«Oho, Jimmy Perez. Du kannst ja mal versuchen, mich dran zu hindern.»

Der Wind war wieder stärker geworden und zerrte auf der Fahrt nach Norden ordentlich am Wagen. Fran versuchte, nicht an die Bootsüberfahrt am nächsten Tag zu denken. Als sie schon fast am Leuchtturm waren, fing es plötzlich heftig an zu hageln: Kleine Eiskörner trommelten auf die Windschutzscheibe ein und machten einen solchen Lärm, dass sie sich während der Fahrt nicht mehr unterhalten konnten. Der Hof vor dem Leuchtturm war weiß, als hätte es geschneit. Fran musste an ihre erste Begegnung mit Perez denken. Damals war auch alles weiß gewesen.

Die Gäste saßen noch im Speisesaal, vor angebissenen Toastscheiben und erkaltetem Kaffee. Sie hatten sich alle an einen Tisch gesetzt, sonst wirkte der Raum kahl und unwirtlich. Maurice war ebenfalls mit dabei. Er trug dieselben Kleider, in denen Fran ihn das letzte Mal gesehen hatte. Auf dem Pullover hatte er einen kleinen grauen Klecks, vermutlich Porridge. Fran verspürte den unwiderstehlichen Drang, ihn zu schütteln. Reißen Sie sich zusammen, Mann, zeigen Sie doch mal ein bisschen Stolz. Als ob es nicht schlimm genug ist, dass Sie sich von dieser Frau zum Narren haben halten lassen.

Perez, das wusste sie, würde nur Mitleid für ihn empfinden. Nicht zum ersten Mal fand sie, dass er sich eigentlich eher wie ein Sozialarbeiter verhielt oder wie ein Seelsorger.

Maurice sah ihnen mit traurigen, geröteten Augen entgegen. «Falls Sie Ihre Kollegen aus Inverness suchen, die sind schon sehr früh aufgebrochen. Sie wollten sich das Gelände um den Pund noch einmal ansehen. Miss Hewitt konnte zwar Fußspuren auf dem Weg nehmen, aber bei dem langen Heidekraut haben sie das Messer immer noch nicht gefunden. Sandy ist im Vogelzimmer.» Dann stützte er wieder den Kopf in die Hände, als hätte ihn die kleine Ansprache sehr erschöpft.

Sarah stand auf und machte sich daran, den Tisch abzuräumen. Fran holte ein Tablett aus der Küche, um ihr zu helfen. «Ich bin heute Ihre rechte Hand.»

«Das ist aber wirklich nicht nötig.» Sarah bedachte sie mit einem raschen, verhaltenen Lächeln. War sie etwa ein wenig in Panik? Wovor fürchtete sie sich bloß? Mit einem Mörder unter einem Dach zu wohnen war wohl Grund genug.

«Es ist nötig, glauben Sie mir. Wenn ich noch einen Tag länger mit Jimmys Eltern in Springfield hocke, werde ich nämlich wahnsinnig.»

Und so stand Fran kurz darauf in der Küche der Vogelwarte und schälte Karotten für die Suppe, während Sarah den Pizzateig knetete.

«Ist es nicht seltsam, all diese Dinge zu tun?», fragte Fran. Es war das Erste, was ihr in den Sinn kam. «Es ist doch fast ein bisschen so, als würde man sich die Kleider einer Toten anziehen. Ich hatte immer den Eindruck, die Küche ist ganz und gar Janes Reich.»

Sarah hielt einen Augenblick inne und setzte ihre Arbeit dann fort, drückte den Handballen in den Teig. Sie hatte die Ärmel wieder bis zum Ellbogen hochgekrempelt.

«Darauf bin ich noch gar nicht gekommen», sagte sie. «Irgendwie fehlt es mir für so was an Phantasie. Vielleicht arbeite ich deshalb so gern, weil es mich davon abhält, zu viel darüber nachzugrübeln, was hier geschieht. Wie soll man denn weiterleben, wenn man das alles an sich heranlässt?»

«Dass man mit einem Mörder beim Mittagessen sitzt, meinen Sie?» Fran sah sie an, schnitt dabei aber weiter die Möhren klein. Die neugierige Nachbarin, das war der Eindruck, den sie erwecken wollte. Immerhin hatte sie ja früher für eine Frauenzeitschrift gearbeitet – sie konnte mindestens so gut tratschen wie jede echte Shetländerin.

Sarah schüttelte den Kopf. «Ich kann mir wirklich nicht vorstellen, dass jemand hier zwei Frauen getötet haben soll. Sie sind doch alle so nett, so …» Sie suchte nach Worten. «… so höflich und normal.»

«Dann sitzen Sie also nicht abends beim Wein zusammen, taxieren sich gegenseitig und fragen sich, wer als Nächster dran ist?»

«Nein!» Sarah sah sie so entsetzt an, dass Fran sich fragte, ob sie vielleicht etwas übertrieben hatte. Sie konnte ziemlich direkt sein, und nach einer Woche, in der sie ständig peinlich genau darauf achten musste, was sie sagte, fühlte sie sich jetzt wie befreit und genoss ihre spitze Zunge sogar ein wenig. Das Schneidebrett war voll, und sie gab die Möhrenscheibchen in den Topf, um sich anschließend den weißen Rüben zu widmen.

Sarah formte eine Kugel aus dem Hefeteig, legte sie in eine Schüssel, zog ein sauberes Geschirrtuch aus der Schublade und deckte die Schüssel damit ab. «Jetzt muss er nur noch gehen.» Fran hatte den Eindruck, dass sie die Rolle der Haushälterin sehr genoss. Ob ihr das lieber war als die Arbeit in den Familien mit den Problemfällen? Hatte sie sich deshalb so schnell damit abgefunden, doch noch nicht abzureisen, weil sie noch eine Zeitlang vor ihrem Beruf flüchten wollte?

«Natürlich überlegt man», sagte Sarah jetzt. «Ich meine, manche von uns kommen eher als Mörder in Frage als andere …»

«Wer wäre denn Ihr Kandidat?»

Sarah warf ihr einen Blick aus dem Augenwinkel zu, der fast schon verschwörerisch wirkte, und Fran vermutete, dass ihr der Austausch mit anderen Frauen fehlte. Seit Jane tot und Poppy abgereist war, war Sarah hier allein unter Männern. Mit denen konnte man natürlich auch tratschen, aber sie waren längst nicht so gut darin wie Frauen.

«Ich weiß natürlich nicht, was für ein Motiv er haben könnte …»

«Aber?»

«Hugh», sagte Sarah. «Er hat etwas Grausames an sich. Bei allen anderen kann ich mir zwar vorstellen, dass sie Angela getötet haben …»

«Selbst bei Ihrem Mann?» Fran rechnete mit umgehendem Protest, doch Sarah schien die Frage ernst zu nehmen.

«Ja, möglicherweise sogar bei ihm», sagte sie dann. «Angela wusste ganz genau, wie sie jemanden auf die Palme bringen konnte. Das machte ihr Spaß. Vielleicht lag es auch nur daran, dass sie praktisch überhaupt keine soziale Ader hatte. Sie wusste, was sie wollte, und nahm es sich. Aber obwohl ich mir vorstellen kann, dass John oder einer von den anderen Angela in einem Anfall von Jähzorn getötet haben könnte, sehe ich doch nicht, wie einer von ihnen Jane erstochen haben soll. Sie war reizend. Sie hat niemandem etwas getan.»

«Und wenn sie nun herausgefunden hatte, wer der Mörder war, und ihn zu verraten drohte?»

«Nein, nicht einmal dann», sagte Sarah. «Das ginge doch wirklich zu weit.»

Fran stemmte sich auf das Messer, um eine besonders widerspenstige Rübe zu zerteilen. Wie viel Kraft man wohl brauchte, um einen Menschen zu erstechen, um Muskelmasse, Fett und Knochen zu überwinden?

«Und Sie glauben, Hugh wäre dazu fähig?»

«Das kann man so auch nicht sagen, aber von uns allen scheint er mir doch am ehesten in Frage zu kommen. Er hat offenbar keinerlei Moralvorstellungen, keine Skrupel, jemanden auszunutzen. Ich glaube, er ist ein bisschen wie Angela.»

«Aber wie Sie schon sagten, er hat kein Motiv.»

«Nein», bestätigte Sarah, und Fran fand, dass die Antwort ein wenig zu schnell kam. «Nein», wiederholte sie noch einmal und hielt dann inne. «Mit den Vorbereitungen für das Mittagessen und das Abendessen sind wir jetzt so weit fertig. Es ist wirklich nicht nötig, dass Sie hierbleiben.»

«Was hatten Sie denn sonst noch vor heute Vormittag?» So einfach wirst du mich nicht los.

«Ich wollte die Betten im großen Schlafsaal abziehen, wo die Polizisten aus Inverness übernachtet haben. Sie reisen heute schon wieder ab, und dann braucht Maurice sich nicht darum zu kümmern.»

«Klingt machbar», sagte Fran. «Auf geht’s.»

Im großen Schlafsaal standen sechs Betten, drei auf jeder Seite. Mit seiner hohen Decke wirkte der Raum wie eine altmodische Krankenstation. Die Mitglieder des Durchsuchungsteams hatten bereits gepackt und ihre Koffer neben die Tür gestellt. Der Schlafsaal war ein Eckzimmer mit zwei großen Fenstern, durch die man den grauen Himmel sah. Es würde dieses Jahr wohl früh Winter werden.

Auf jedem Bett lagen zwei Kissen, es war also nicht sehr wahrscheinlich, dass der Mörder sich hier bedient hatte – doch als Fran die Kissen abzog, spürte sie die spitzen Kiele der kleinen Daunen. Genau so ein Kissen, dachte sie. Es stammte von hier, aus der Warte. Dann dachte sie: Aber wie soll man denn ein Kissen zum Pund tragen, ohne dass es jemandem auffällt? Während sie Bettdecken faltete und Unterlaken von Matratzen zog, dachte sie weiter über diesen praktischen Aspekt nach. Heißt das, der Mörder ist gefahren? Nein, natürlich nicht. Jeder Vogelbeobachter hat doch einen Rucksack dabei. So ein kleines, flaches Kissen bringt man da ohne weiteres unter. Nachdem er Jane erstochen hatte, hat er den Bezug entfernt, das Kissen mit demselben Messer aufgeschlitzt und die Federn über der Leiche ausgekippt. Aber warum? Wozu der ganze Aufwand?

Inzwischen waren alle Betten abgezogen, und die gebrauchte Bettwäsche lag in einem Haufen am Boden.

«Was nun?»

«Neben der Küche ist ein Waschraum», sagte Sarah. «Wenn Sie wirklich noch bleiben wollen, können wir ja schon mal mit der Wäsche anfangen.» Sie machte zwei Bündel aus der Bettwäsche, und sie gingen damit zurück nach unten.

Die Waschküche war klein und sehr warm. Es standen zwei große Gewerbewaschmaschinen und ein Trockner darin; unter dem Fenster befand sich ein kleines Waschbecken, daneben ein Bügelautomat und ein herkömmliches Bügeleisen samt Bügelbrett. An einer Wand waren mehrere Regalbretter angebracht, auf denen Bettwäsche und Handtücher lagen. Und Ersatzkissen.

«Dürfen die Gäste auch hier hinein?», fragte Fran.

«Keine Ahnung. Ich habe die Maschinen nie benutzt, aber hier ist ja alles recht locker.» Sarah machte sich daran, eine Waschmaschine zu füllen.

Fran sah sich in dem duftenden, hübsch ordentlichen kleinen Raum mit der sorgfältig zusammengelegten Wäsche um und fand, dass er Janes Andenken sehr viel besser gerecht wurde als irgendein pompöser Grabstein.

«Was genau machen Sie eigentlich im richtigen Leben?», fragte sie Sarah.

«Ich leite eine Tagesstätte für Kleinkinder und arbeite dort mit den Kleinen und ihren Eltern.» Sarahs Wangen waren gerötet von der Wärme im Raum. Sie stellte die Waschmaschine an, und die Trommel begann sich zu drehen.

«Das hört sich interessant an. Wie sind Sie dazu gekommen?»

«Ich bin ausgebildete Krankenschwester, habe aber hauptsächlich Hausbesuche gemacht. Die persönliche Betreuung hat mir immer am besten gefallen.»

Dann war Sarah also eigentlich dafür prädestiniert, von Angela ins Vertrauen gezogen zu werden. Doch falls die Vogelwartin ihr tatsächlich von ihrer Schwangerschaft erzählt hatte, warum hatte Sarah das der Polizei dann nicht gleich mitgeteilt, als Angelas Leiche gefunden wurde?

Die Tür ging auf, und Perez schaute herein. «Hier steckt ihr also.» Es klang unbekümmert, doch Fran spürte, dass er sich Sorgen gemacht hatte. Es gefiel ihm nicht, dass sie allein hier im Leuchtturm war. Tja, Pech für ihn. Sie würde den Tag auf keinen Fall mit seinen Eltern verbringen. «Ich fahre jetzt zum Flugplatz, um Angelas Mutter abzuholen», sagte er. «Willst du mitkommen?»

«Nein.» Sie lächelte Sarah an. «Ich glaube, nach der ganzen Hausarbeit haben wir uns einen Kaffee verdient.»

Sie setzten sich zum Kaffeetrinken in die Küche, die vom Hefeduft des aufgehenden Pizzateigs erfüllt war.

«Hat Angela sich Ihnen jemals anvertraut?», fragte Fran. «Mit Jane und Poppy verstand sie sich ja nicht besonders gut. Man sollte meinen, sie hätte sich gefreut, eine andere Frau hier zu haben.»

«Ich glaube, sie mochte Frauen generell nicht besonders.» Sarah schwieg kurz. «Eigentlich mochte sie wohl niemanden so recht.»

Draußen waren dunkle Wolken aufgezogen, und ein weiterer Graupelschauer zog über sie hinweg. Die Hagelkörner trommelten an die Fensterscheiben und rasselten im Kamin.

«Ist Ihr Mann bei dem Wetter draußen? Jimmy hat mir ja schon erzählt, dass Vogelbeobachter ziemlich fanatisch sein können, aber sie müssen ja geradezu verrückt sein.»

«John ist schrecklich gerne draußen.» Sarah sah sie über den Rand ihres Bechers hinweg an. «Selbst bei schlechtem Wetter. Die Vögel waren schon als Kind seine große Leidenschaft. Manchmal hat mich das ziemlich geärgert. Es nahm so viel Zeit in Anspruch. Und er schien sich nur darüber zu definieren. Ich habe mich oft ausgeschlossen gefühlt.»

«Und jetzt? Ärgert es Sie noch? Sie sind ja immerhin mit ihm hier.»

«Ich glaube, wenn man jemanden wirklich liebt, sollte man ihn nicht von den Dingen abhalten, die ihn glücklich machen.»

«Das sehe ich ganz genauso.» Fran sah sie lächelnd an. «Mir geht es ja nicht anders mit Jimmy und seiner Arbeit.»

«Aber leicht ist es nicht», sagte Sarah. «Manchmal hat man doch das Gefühl, immer erst an zweiter Stelle zu kommen.»

«Was halten Sie denn von den anderen Männern hier? Sind die auch alle so besessen?»

«Bei Ben weiß ich es nicht. Er scheint sich mehr für die wissenschaftliche Seite, den Arterhalt, zu interessieren als für seltene Vögel. John hat einmal einen Artikel über ihn geschrieben, als er noch bei Greenpeace aktiv war. Ben war damals ausgesprochen radikal. Inzwischen ist er wohl ein bisschen ruhiger geworden, aber die Leidenschaftlichkeit ist immer noch da. Und er praktiziert auch, was er predigt. Er ist Vegetarier, trägt nichts, was aus Leder ist. Angela hat sich immer über ihn lustig gemacht.»

«Sie aß also Fleisch?»

«O ja», sagte Sarah. «Sie war in jeder Hinsicht eine Raubkatze.»

«Hat sie sich auch an Ihren Mann herangepirscht?»

«Wie meinen Sie das denn?» Sarah hob entsetzt den Kopf.

«Nun, bei allen anderen Männern hier scheint sie es versucht zu haben. Und sie war doch auch Autorin. Vielleicht kannten sich die beiden ja von früher.»

Sarah setzte wieder ihr gezwungenes Lächeln auf. «Aber nein!», sagte sie. «Angela und John – können Sie sich das vorstellen? Soweit ich das beurteilen kann, war sie nur auf hübsche junge Männer aus, es sei denn, sie konnten ihr sonst irgendwie von Nutzen sein. Außerdem hätte John es sicher mit der Angst zu tun bekommen.»

Fran lächelte ebenfalls, wie über einen gemeinsamen Scherz, doch im Stillen dachte sie sich, dass John Angela durchaus von Nutzen hätte sein können, als ihr Buch frisch auf dem Markt war. Und John Fowler machte auf sie auch nicht den Eindruck, als bekäme er es besonders leicht mit der Angst zu tun.

KAPITEL 33

Perez stand an der Landebahn und wartete auf Angelas Mutter. Er hatte die Kapuze übergezogen, um sich vor dem Hagel zu schützen. Morgen würde Fran abreisen. Er hatte sie gewarnt, dass das Meer unruhig sein würde, doch sie hielt an der Entscheidung fest, das Boot zu nehmen. Erst da war ihm so richtig klargeworden, welche Angst sie auf dem Hinflug ausgestanden hatte. «Dann wird mir eben schlecht. Aber ich fühle mich bestimmt sicherer.»

Die Kollegen vom Durchsuchungsteam waren bereits da und konnten die Abreise sichtlich kaum erwarten. Sie waren frustriert, weil sie nichts zum Fortgang der Ermittlungen beigetragen hatten. Perez stellte sich mit dem Rücken zum Wind und unterhielt sich mit ihnen; hin und wieder mussten sie sich fast anschreien, um die Sturmböen zu übertönen.

«Nichts», sagte der Teamleiter noch einmal. «Eine gottverdammte Zeitverschwendung. Das einzig brauchbare Beweisstück haben Sie oben im Leuchtturm gefunden.» Er klang, als wäre Perez persönlich daran schuld, dass sie zwei Tage auf einem kargen Felsbrocken mitten im Meer zugebracht hatten, wo sich Atlantik und Nordsee gute Nacht sagten. «Wir haben die ganze Vogelwarte abgegrast. Miss Hewitt ist zwar überzeugt, dass das zweite Opfer am Fundort getötet wurde, aber wir haben trotzdem sämtliche Räume der Leuchtturmanlage als potenzielle Tatorte behandelt – bis auf den Leuchtturm selber. Wie hätten wir auch darauf kommen sollen, dass da jemand Zugang hat?»

Perez sagte nichts. Vorhaltungen brachten jetzt auch nichts mehr.

«Die Frau wurde nach dem Angriff auf dem Hochbett noch bewegt», fuhr der Teamleiter fort. «In Pose gebracht, wie Miss Hewitt gesagt hat.»

«Dann muss der Mörder also blutige Kleider gehabt haben?», fragte Perez.

«Mit ziemlicher Sicherheit. Er hat ja auch die Arterie getroffen. Es sei denn, er trug Schutzkleidung.» Perez stand das Ölzeug vor Augen, das die Besatzung der Shepherd immer trug. «Aber gefunden haben wir natürlich nichts. Vielleicht wurden die Kleider ja verbrannt. Oder von einer Klippe geworfen.»

«Und auch sonst nichts Brauchbares in der Vogelwarte.» Es war keine Frage – Perez sagte es nur noch einmal vor sich hin.

«Das beweist wenig», mischte sich ein jüngerer, dunkelhaariger Mann ein. «Die wussten ja alle, dass wir kommen. Da wird der Mann natürlich alles vernichtet haben, was wir nicht sehen sollten.» Da war sie wieder, diese selbstverständliche Annahme, dass der Mörder ein Mann sein musste.

Während das Dröhnen der Flugzeugmotoren immer näher kam, wanderte das Gespräch weiter zu ihren Familien, den Plänen für die nächsten Ferien und für die Weihnachtstage.

Stella Monkton war eine zierliche, gepflegte Erscheinung in einem langen Kamelhaarmantel und braunen Lederstiefeln. Außer ihr waren nur die Schüler der Anderson High School an Bord, die endlich ihre verspäteten Herbstferien antreten durften. Für sie war das Flugzeug so selbstverständlich wie für andere der Schulbus, und sie schlenderten betont cool zu ihren wartenden Eltern hinüber. Angelas Mutter kam mit ihnen aus dem Flugzeug, blieb dann aber stehen und sah sich um. Die wartenden Inselbewohner starrten sie unverwandt an. Natürlich hatten sie auch Perez’ Anwesenheit registriert. Noch vor dem Nachmittagstee würde die Nachricht, dass eine Fremde eingetroffen war, die Inselrunde gemacht haben. Perez fragte sich, ob man wohl erraten konnte, wer sie war. Auf den ersten Blick sah sie der großen und kräftigen Angela kein bisschen ähnlich. Aber vielleicht hatte sie sich im Flugzeug mit den Schulkindern unterhalten, die ihr Wissen natürlich nicht für sich behalten würden.

Perez hatte beschlossen, zuerst mit ihr nach Springfield zu fahren, bevor er sie zur Vogelwarte brachte. Sie war früh aufgebrochen und sicher müde, und auf dem Flug nach Sumburgh hatte sie allenfalls einen kleinen Imbiss bekommen. Außerdem war es ihm lieber, diese komplizierte Familiengeschichte in vertrauter Umgebung zu entwirren.

Als sie am Wagen waren, blieb sie noch einmal stehen und sah zum Sheep Rock hinüber. «Es ist wunderschön hier. Eine sehr extreme Landschaft. Ich kann verstehen, was Angela daran gefallen hat.» Dann setzte sie sich neben ihn auf den Beifahrersitz, legte den Gurt an und faltete gefasst die Hände im Schoß.

James war bei der Arbeit, und Mary war unterwegs, um zwei altjüngferliche Tanten zu besuchen. Vorher hatte sie in der Küche aber noch alles für den Besuch hergerichtet. Im Ofen brutzelte eine Lasagne, auf dem Tisch stand frisches Brot und das letzte Stück Früchtekuchen. Sie setzten sich einander gegenüber. Perez hatte Stella Monkton den Platz mit der Aussicht überlassen, bereute diese Höflichkeitsgeste allerdings im Lauf des Gesprächs. Hin und wieder wirkte sie doch recht abgelenkt.

Aber sie wusste, was er von ihr erwartete, und sobald sie fertig gegessen hatten, fing sie an zu erzählen.

«Eigentlich hätte ich Angela mitnehmen sollen, als ich meinen Mann verlassen habe. Aber damals war ich überzeugt, dass es das Beste für sie war. Ich war krank, litt unter schweren Depressionen, es lag also nicht nur an ihm. Aber er hatte eine gute Stelle, und damals wohnten sie auch noch in dem Haus, in dem Angela aufgewachsen ist. Soweit ich damals überhaupt klar denken konnte, dachte ich, das würde ihr Halt geben. Außerdem war sie intelligent und ehrgeizig – sie ähnelte ihrem Vater einfach viel mehr als mir. Ich wäre nie auf die Idee gekommen, dass er das Haus verkaufen, mit ihr aufs Land ziehen und sie zu einem seiner Projekte machen würde. Zu einem seiner Experimente. Mir hat er immer gesagt, sie will mich nicht sehen, und ich habe ihm geglaubt. Sie standen sich immer schon sehr nahe.»

Draußen vor dem Fenster schien etwas ihre Aufmerksamkeit zu erregen. Perez wandte den Kopf, um zu sehen, was es war, konnte aber nichts Außergewöhnliches entdecken.

«Aber später hat Angela dann Kontakt zu Ihnen aufgenommen?»

«Sehr viel später, ja. Ich schrieb ihr zweimal im Jahr, erzählte ihr, was es Neues gab. Dass ich Lehrerin geworden war zum Beispiel. Wenn ich umzog, habe ich ihr immer meine neue Adresse geschickt. Und die neue Telefonnummer. Ich schrieb ihr an Weihnachten und an ihrem Geburtstag. Ich habe auch immer Geld geschickt. Anfangs war es recht wenig, aber immer so viel, wie ich aufbringen konnte. Ich war mir nie sicher, ob sie meine Briefe auch bekam, aber Archie muss sie ihr gegeben haben, denn irgendwann erhielt ich Antwort von ihr. Da war sie achtzehn und gerade im Begriff, ihr Studium anzufangen. Sie hat mich gefragt, ob wir uns sehen können.» Stella Monkton hielt inne. «Ich weiß selbst nicht genau, was ich erwartet hatte. Auf jeden Fall nicht, dass sie so groß ist. Ich weiß, das ist albern, aber für mich war sie immer noch ein Kind. Sie war sehr energisch. Geradezu resolut. Sie wusste ganz genau, was sie wollte. Von ihrem Leben und auch von mir.»

«Und was wollte sie von Ihnen?»

Sie antwortete nicht gleich.

«Anfangs vor allem, dass ich ihr zuhöre. Dass ich begreife, was ich ihr angetan habe. Dass es mir leidtut. Ich habe verstanden, weshalb sie so wütend war. Sie hat mir erzählt, wie es war, ganz allein mit ihrem Vater aufzuwachsen. ‹Ich hatte keine Freunde. Wie konntest du mir das antun?› Ich glaube, ihre Begeisterung für Naturgeschichte ist letztlich aus ihrer Einsamkeit entstanden. Wenn sie die Tiere und die Pflanzen rund um das Haus in Wales beobachtete, kam sie zumindest mit etwas Lebendigem in Kontakt. Sie wollte immer schon Wissenschaftlerin werden; ihr Vater hat sie in der Überzeugung großgezogen, dass man alles, was nicht rational zu erklären ist, auch nicht ernst nehmen kann. Und so hat sie sich ihre eigenen Projekte gesucht, beispielsweise eine Dachsfamilie. Die hat sie beobachtet, seit sie zehn war, und weitergemacht, bis sie von der Schule abgegangen ist. Bei unserem ersten Treffen hat sie mir davon erzählt. ‹Die Leute glauben immer, Dachse benehmen sich wie verspielte Kleinkinder. Dabei können sie sehr aggressiv sein.›» Sie lächelte. «Sie hat mir gesagt, von den Dachsen habe sie viel gelernt.»

«Dann hat sie an der Universität also Biologie studiert?»

«Ökologie», sagte Stella. «Und später hat sie dann promoviert. Und sich der Erforschung von Watvögeln gewidmet.»

«Und den Kontakt zu ihrem Vater hatte sie völlig abgebrochen?»

«Soviel ich weiß, ja.»

Perez ging das bisherige Gespräch im Kopf noch einmal durch. «Sie sagten, anfangs wollte sie nur, dass Sie ihr zuhören und dass es Ihnen leidtut. Und danach? Was wollte sie dann?»

«Geld.» Sie sah ihn an und fühlte sich offenbar genötigt, das genauer zu erläutern. «Nicht für materielle Dinge. Angela war zwar immer sehr ehrgeizig, aber materialistisch war sie nie. Ihr ging es um Erfahrungen. Um die Erfahrungen, die sie versäumt hatte, weil sie bei ihrem Vater aufgewachsen war. Meist habe ich ihre Reisen bezahlt und ihr auch sonst gegeben, was ich konnte. Das hat meine Schuldgefühle zwar nie ganz beseitigt, aber es hat geholfen.»

«Dann hatten Sie also doch eine Beziehung zu ihr», sagte Perez. «Zumindest haben Sie sich auf ein Arrangement verständigt.»

«Ich würde nicht behaupten, dass ich sie je verstanden habe.» Stella Monktons Blick wanderte hinaus in den Garten vor dem Fenster. Er war von einer Mauer umgeben, die den Wind abhalten sollte, doch trotzdem hatte der Sturm in der letzten Woche so ziemlich alles zerstört, was dort wuchs. Eine Reihe von Rosenkohlpflanzen, die von der hereinspritzenden Gischt ganz schwarz und niedergedrückt waren, schien sie besonders zu faszinieren. «Eigentlich mochte ich sie nicht besonders. Aber hin und wieder hatte sie auch freundliche oder fröhliche Momente, und dann blitzte die Frau auf, die sie vielleicht geworden wäre, wenn die Umstände anders gewesen wären.» Sie korrigierte sich: «Wenn ich mich anders verhalten hätte.»

«Woher wollen Sie wissen, wie sie hätte werden können?», sagte Perez. «Das läuft doch auf die alte Frage hinaus, was Anlage ist und was Erziehung.»

«Aber in beiden Fällen habe ich doch meinen Anteil daran.» Sie lächelte schwach. «Als Angela ihren Doktor hatte, hat sie jeden Kontakt zu mir abgebrochen. Als hätte es mich nie gegeben.»

Perez wusste nicht, was er darauf sagen sollte. Damit hatte er nun nicht gerechnet. Er verspürte tiefes Mitgefühl für diese Frau. Sie hatte geglaubt, ihre Tochter wiederzuhaben, auch wenn Angela nicht unbedingt die Tochter war, die sie sich gewünscht hatte – nur um sie dann wieder zu verlieren.

Schließlich fragte er: «Gab es einen Streit?»

«Überhaupt nicht. Womöglich hatte sie das ja schon die ganze Zeit so geplant. Aus Rache. Sie wollte mich fallenlassen, so wie ich sie damals im Stich gelassen hatte. Vielleicht fand sie aber auch, sie braucht mich nicht mehr. Schließlich fiel ihr Verschwinden aus meinem Leben ja mit ihren ersten Erfolgen zusammen: Auf einer ihrer Reisen hat sie diese seltene Vogelart entdeckt, einen Bestseller geschrieben. Und kurz danach kamen die ersten Fernsehauftritte.»

«Haben Sie versucht, den Kontakt wiederzubeleben?»

«Natürlich. Ich habe ihr E-Mails geschrieben, sie angerufen. Aber sie hat auf nichts reagiert, und irgendwann begriff ich, dass es nichts bringt, es weiter zu versuchen.»

«Und dann hat sie geheiratet.» Perez musste daran denken, wie aufgeregt seine Mutter sogar vor seiner zweiten Hochzeit war. Anscheinend war es etwas ganz Besonderes, wenn das eigene Kind heiratete. «Wussten Sie davon?»

«Es stand in einer naturgeschichtlichen Zeitschrift, die ich beim Zahnarzt gelesen habe», sagte Stella. «Aber da war es natürlich schon lange vorbei. Eingeladen war ich nicht.»

«Aber Sie wussten, dass Angela Vogelwartin auf Fair Isle geworden war?»

«Manchmal habe ich ihren Namen gegoogelt», sagte sie. «So blieb ich wenigstens halbwegs auf dem Laufenden. Die Vogelwarte hat eine eigene Website, mit einem Foto von ihr neben dem Leuchtturm. Sie sah so glücklich aus.» Ihr Blick schweifte wieder in die Ferne ab. «Manchmal habe ich mit dem Gedanken gespielt, mich als Gast hier anzumelden. Vielleicht sogar unter falschem Namen. Aber im Grunde hatte ich ja kein Recht, irgendwo einzudringen, wo ich nicht willkommen war.»

Perez fand ihre Beherrschung unfassbar. Er versuchte sich vorzustellen, wie Fran in einer ähnlichen Situation reagieren würde. Sie hätte bestimmt nicht lange über die Gefühle ihrer Tochter nachgedacht, sondern einfach den nächsten Flug nach Norden genommen. Aber Fran war ja auch nicht fortgegangen und hatte Cassie zurückgelassen.

«Meine Kollegin sagte mir aber, Sie hätten erst kürzlich wieder Kontakt gehabt.»

«Angela hat mich angerufen», erzählte Stella, «etwa eine Woche bevor ich in die Bretagne aufgebrochen bin. Erst habe ich ihre Stimme gar nicht erkannt, weil ich mir so sicher war, dass es jemand vom Chor sein würde. Ich habe kein Wort herausgebracht. Kurz nachdem Angela den Kontakt zu mir abgebrochen hatte, dachte ich jedes Mal, wenn das Telefon klingelte, dass sie es sein könnte – aber das war ein echter Schock. Ich wusste gar nicht, was ich sagen sollte. Schließlich wurde sie ganz gereizt: ‹Bist du noch dran, Mutter?› Da habe ich sie gefragt, was sie will. Mir war ja klar, dass sie irgendetwas wollen musste.»

«Und was wollte sie?» Perez spürte, wie seine Anspannung wuchs. Er nahm jede einzelne Reaktion seines Körpers wahr, das Herz, das schneller klopfte, den Atem, der flacher ging. Stellas Antwort würde womöglich den ganzen Fall erklären.

«Sie wollte sich mit mir treffen. Sie meinte, sie müsse Anfang November nach London, um sich mit ihrem Verleger zu treffen. Ob sie da bei mir in Somerset vorbeikommen, vielleicht auch bei mir übernachten könne? Das war noch nie vorgekommen, Inspector. Als sie noch studiert hat, trafen wir uns immer an neutralen Orten, in Restaurants oder Cafés oder in der Uni. Sie hat mich nie zu Hause besucht.»

«Sie haben sie doch sicher gefragt, warum sie Sie nach so langer Zeit wiedersehen will?» Wie das wohl sein mochte? Ein völlig unerwarteter Anruf von der Tochter, die man längst verloren glaubte?

«Nein, Inspector!» Die Antwort kam ebenso umgehend wie entschieden. «Ich habe ihr gar keine Fragen gestellt! Ich wollte sie ja schließlich nicht gleich wieder vertreiben.»

Also keine alles erklärende Antwort. Stella Monktons Besuch auf Fair Isle hatte Perez zwar geholfen, das Mordopfer besser zu verstehen, dem Mörder aber keinen Schritt nähergebracht.

Sie sprach weiter: «Ich war so ungeheuer dankbar für dieses kurze Telefonat, Inspector. Für mich war das wie eine Versöhnung.»

Sie stellte die Teller zusammen, als hielte sie das Gespräch für beendet. Perez streckte die Hand über den Tisch. Er berührte sie nicht, signalisierte ihr aber, dass es noch etwas zu sagen gab.

«Was?», fragte sie. «Was ist denn noch?»

«Angela erwartete ein Baby.»

Sie sah ihn an, zutiefst entsetzt. «O nein, das arme Kind!»

Wen sie wohl damit meinte? Ihre Tochter oder das ungeborene Baby? Jedenfalls hatte sie ganz offensichtlich nichts von der Schwangerschaft gewusst. Denn zum ersten Mal, seit sie auf der Insel angekommen war, verlor Stella Monkton die Fassung und brach in Tränen aus.

Als sie später in der Vogelwarte eintrafen, hatte sie sich wieder beruhigt. Maurice erwartete sie im Aufenthaltsraum. Durch die offene Tür sah Perez Fran in der Küche. Sie schien nicht zu arbeiten, sondern saß auf einem Hocker am Arbeitstisch und trank Tee. Sarah war bei ihr und auch der junge Vogelkundler, Hugh Shaw. Als Fran den Kopf hob und Perez sah, strahlte sie unwillkürlich, runzelte dann aber sofort die Stirn. Misch dich bloß nicht ein. Lass mich das allein machen. Sandy war nirgends zu sehen, was Perez etwas besorgt stimmte. Er hatte ihn gebeten, Fran im Auge zu behalten und dafür zu sorgen, dass ihr nichts passierte. Aber was sollte ihr vor den Augen der versammelten Hausgäste schon groß zustoßen?

Perez überlegte, was er sich eigentlich von der Begegnung zwischen Maurice und seiner Schwiegermutter versprach. Letztlich nicht allzu viel, zumindest keine dramatischen Enthüllungen oder Bekenntnisse. Maurice brachte Kaffee herein, und sie unterhielten sich höflich, wie Fremde, die sich im Wartezimmer die Zeit vertreiben.

Als der Kaffee ausgetrunken war, sagte Stella: «Würden Sie uns einen Augenblick allein lassen, Inspector? Ich möchte gern unter vier Augen mit meinem Schwiegersohn reden.»

Das Wort klang vollkommen verkehrt. Maurice und Stella Monkton mussten ungefähr im selben Alter sein. Und Perez ließ sie nur ungern allein; schließlich hoffte er ja immer noch darauf, dass sich aus dem Gespräch ein Durchbruch für seinen Fall ergab. Trotzdem ließ er die beiden allein und wartete in der Diele.

Sandy kam die Treppe von den Schlafräumen herunter.

«Ich habe mit sämtlichen Banken in Lerwick telefoniert. Falls Angela Moore ein eigenes Konto hatte, dann nicht hier in der Stadt. Und ich kann auch nicht herausfinden, was sie zwischen dem Geldabheben und dem Abstecher zu Boots gemacht hat.»

Perez dachte sich, dass man in einer richtigen Großstadt wohl einfach die Bänder verschiedener Überwachungskameras ausgewertet hätte. Doch hier auf den Shetland-Inseln waren sie auf neugierige Mitmenschen angewiesen. «Na gut», sagte er. «Versuch’s einfach weiter.»

Sandy wies mit dem Kopf auf den Aufenthaltsraum. «Wie läuft’s denn dadrinnen?»

Perez zuckte die Achseln. Er konnte es selbst nicht sagen. Als er wenig später wieder hineinging, fand er Maurice und Stella genauso vor, wie er sie zurückgelassen hatte: höflich, distanziert und förmlich. Nichts deutete darauf hin, dass es Spannungen gab oder sie einander nähergekommen waren.

Erst als er einen Blick auf die Uhr warf und verkündete, dass er Stella langsam zum Flugplatz zurückbringen müsse, um den Nachmittagsflug noch zu erwischen, ließ Maurice sich zu einer etwas emotionaleren Reaktion hinreißen. Er stand auf und griff nach Stellas Hand.

«Ihre Tochter war eine außergewöhnliche Frau.» Er hielt kurz inne. «Ich habe sie sehr geliebt.»

KAPITEL 34

Der Herbst war vorbei. Das wurde Dougie klar, als er vom Süden der Insel zurückwanderte, um rechtzeitig zum Mittagessen in der Warte zu sein. Alle Vögel, die er sah, waren Winterarten. Ein Schwarm Schneeammern flatterte auf, das Licht brach sich an der weißen Unterseite ihrer Flügel, und sie hoben sich leuchtend vor dem grauen Himmel ab. Über ihm zog eine lose Formation rufender Kurzschnabelgänse am Himmel entlang, um im Westen der Insel zur Landung anzusetzen. Es würde keine weiteren Vogelzüge und auch keine seltenen Exemplare mehr geben. Für Dougie war es an der Zeit, sich wieder in die Stadt zu verziehen, in seine unordentliche Wohnung, sein langweiliges Büro. Perez konnte sie nicht länger hier festhalten. Dougie war fest entschlossen, am nächsten Tag das Boot zu nehmen.

Es deprimierte ihn immer ein bisschen, wenn der Herbst zu Ende ging. Im Winter waren die Vögel, die man zu sehen bekam, viel berechenbarer, die Aufregungen der Zugvögelsaison fehlten völlig. Außerdem hieß es, Fair Isle und Angela zu verlassen. Und in diesem Jahr konnte er sich nicht einmal auf den Kontakt mit ihr freuen. Es würde keine Mails mehr geben, keine nächtlichen Anrufe, wenn sie sich beschwipst seiner Zuneigung versichern wollte. Dir bin ich doch wenigstens wichtig, oder, Dougie? Du wirst doch immer für mich da sein, oder? Natürlich wäre er immer für sie da gewesen. Während er sich mit rotem Gesicht, tränenden Augen und laufender Nase dem steifen Nordwind entgegenstemmte, kam ihm der Gedanke, er könnte vielleicht selbst daran schuld sein, dass aus den Beziehungen zu seinen Mitarbeiterinnen nichts geworden war. Er hatte die Zeit im Restaurant oder im Kino eigentlich nur ungern investiert. Was, wenn Angela bei ihm anrief, während er nicht zu Hause war? Sie hatte sein ganzes Leben bestimmt, so, wie sie das Leben all ihrer Liebhaber bestimmt hatte.

Vielleicht war er ja jetzt endlich frei, andere Freundschaften zu schließen, vielleicht sogar eine Frau kennenzulernen. Eine, die gern draußen war. Eine Schönheit würde sie sicher nicht sein, das zu erwarten war unrealistisch. Aber eine warmherzige Frau, die ihm ihre Zeit und ihre Zärtlichkeit schenken würde. Eine ganz normale Frau ohne vollen Terminkalender.

Als er die Tür zur Vogelwarte öffnete, war er immer noch bedrückt, fand das aber gar nicht mehr so schlimm. Es hätte ihm wahrscheinlich etwas gefehlt, wenn die alljährliche Herbstdepression ausgeblieben wäre.

Drinnen roch es nach Essen, und nach dem anstrengenden Fußmarsch vom Hafen kam ihm die Warte ungeheuer warm vor. Dougie hängte seine Jacke auf und zog die Stiefel aus. Er fragte sich, ob er wohl im nächsten Jahr wieder hierher auf die Insel kommen würde. Vielleicht hatte er ja bis dahin eine Frau, die er mitbringen konnte? Er stellte sie sich üppig und weich vor, in handgestricktem Pullover, Wollmütze und mit einem herzlichen Lächeln. Er würde ihr die gängigen Vögel zeigen, eine Liste für sie anlegen. Aber vielleicht wollte sie ja auch irgendwo Urlaub machen, wo das Klima weniger rau war. Er war seit Jahren nicht mehr auf den Scilly-Inseln gewesen, auf seiner eigenen Liste fehlten noch einige der amerikanischen Zugvögel, die sich bei starkem Westwind dort einfanden. Sie konnten sich dort ein kleines Cottage mieten. Sie würde für ihn kochen.

John Fowler saß mit dem Laptop auf dem Schoß im Aufenthaltsraum und tippte emsig. Er hatte einen ziemlichen Aufstand veranstaltet, als die Polizisten aus Inverness sich den Rechner ansehen wollten. «Das ist die Grundlage meiner Existenz!» So was von großspurig, als wäre er der Einzige, der sich seinen Lebensunterhalt verdienen musste.

«Und das ist eine Mordermittlung», hatte der Teamleiter ungerührt erwidert. «Wenn es Ihnen lieber ist, kann ich mir auch einen Durchsuchungsbeschluss besorgen, und wir nehmen den Rechner mit nach Schottland.» Daraufhin hatte Fowler ziemlich schnell klein beigegeben. Dougie konnte einfach nicht verstehen, wieso man so viel Geld für einen Urlaub ausgab, wenn man dann trotzdem nur arbeitete.

Als Dougie hereinkam, sah Fowler auf, loggte sich aus und fuhr den Rechner herunter.

«Meinetwegen kannst du ruhig weitermachen», bemerkte Dougie. Fowler sah wieder mal aus wie aus dem Ei gepellt. Als käme er direkt aus der Dusche und hätte sich die Kleider frisch von der Wäscheleine oder vom Bügelbrett geholt. Auch Hugh achtete in letzter Zeit ziemlich auf sein Äußeres. Wem wollte er damit eigentlich imponieren? Dougie bügelte so gut wie nie und war schon so lange hier, dass seine Sachen sowieso alle dreckig waren. Zu Hause musste er als Allererstes in den Waschsalon. Er hatte nichts gegen Waschsalons. Solange er zwei ältere Ausgaben von British Birds oder der Birding World dabeihatte, war ihm alles recht.

«Ach nein.» Fowler klappte das Notebook zu und schob es wieder in die Tasche. «Wahrscheinlich kriege ich das eh nirgends unter.»

«Was schreibst du denn? Ein Buch?»

«Nein, nur einen Artikel. Eine Art Reisebericht über die Vogelwarte. Aber jetzt, wo Angela tot ist, kommt mir das fast ein bisschen geschmacklos vor.»

«Finde ich gar nicht.» Dougie war eher der Ansicht, dass die Warte nach zwei ungeklärten Morden alle Gäste brauchte, die sie kriegen konnte. Nach seinem Eindruck war die Polizei keinen Schritt weiter in der Frage, wer die beiden Frauen umgebracht hatte. Oder waren die Leute am Ende wirklich so makaber, dass sie nur hierherkamen, um zu sehen, wo Angela Moore getötet worden war? Er selbst hatte der Insel seinen Dienst ja schon erwiesen. Von nun an würden Vogelbeobachter nach Fair Isle kommen, weil er hier einen Trompeterschwan entdeckt hatte.

Zum Mittagessen gab es Pizza. Dougie liebte Pizza und entschied sich für den Platz, der der Durchreiche zur Küche am nächsten war, damit er bei der zweiten Runde gleich als Erster drankam. Perez’ Verlobte war auch da. Sie hatte den Tisch gedeckt und stand jetzt neben Sarah Fowler, um das Essen zu servieren. Weil er so auf seine Pizza konzentriert war, bekam Dougie den Streit anfangs gar nicht mit. Er merkte nur, dass sich Ben und Hugh mit einem Mal wie Kleinkinder zankten. Anscheinend ging es um Dreck auf dem Boden des Vogelzimmers, wobei Dougie aber schnell den Eindruck gewann, dass das eigentlich nur ein Vorwand war. Die angespannte Atmosphäre setzte allmählich allen zu.

«Kommst du eigentlich nie auf die Idee, deinen eigenen Dreck wegzumachen?» Ben, zornig und rot im Gesicht, hatte sich halb vom Stuhl erhoben und lehnte sich über den Tisch.

«Sekunde mal!», gab Hugh zurück. «Du kriegst schließlich Geld dafür, dass du hier bist. Und ich habe gutes Geld dafür bezahlt.» Auf seinem Gesicht lag das immer gleiche gottverdammte Grinsen, das es aussehen ließ, als wäre alles, was er sagte, ein einziger Witz. Dieses Grinsen, das Dougie ihm am liebsten aus dem Gesicht geschlagen hätte und das nur dazu diente, andere zu provozieren. «Wenn man’s genau nimmt, zahle ich eigentlich dein Gehalt.» Er sah von einem zum anderen, in der Hoffnung, Unterstützung zu finden, Beifall.

«Was hattest du überhaupt im Vogelzimmer zu suchen?», wollte Ben wissen. «Du bist doch gar kein Beringer. Du machst dich ja nie irgendwie nützlich.»

«Ich war am Computer, weil ich etwas überprüfen wollte.» Das Grinsen verschwand für einen Augenblick. «Wenn die Polizei schon nicht in der Lage ist, Angelas Mörder zu finden, dachte ich, muss ich selber was tun. Wir können schließlich nicht ewig hierbleiben. Irgendwann muss ich weiterziehen.» Der letzte Satz klang so sehr nach einem schwülstigen Country-und-Western-Song, dass Dougie grinsen musste.

Da erhob sich Sandy Wilson, der Polizist, der bei ihnen in der Warte untergebracht war. Er bewegte sich langsam und unaufgeregt, zog aber die Aufmerksamkeit aller auf sich.

«Hinsetzen, Jungs.» Sein Ton war ganz entspannt, als wüsste er selbst nur zu gut, wie schnell man die Beherrschung verlieren kann, und als hätte er keine guten Erfahrungen damit gemacht und wolle ihnen raten, die Nerven zu behalten. «Hier festzusitzen geht uns allen an die Nieren. Aber jetzt dauert es ja nicht mehr lange. Bald ist alles vorbei.»

Dougie fragte sich, ob er irgendeinen Grund hatte, das zu behaupten, oder ob er die beiden jungen Männer einfach nur beruhigen wollte. Wenn Sandy keine Beweise gegen den Mörder in der Hand hatte, spielte er ein ganz schön gefährliches Spiel, weil er damit die Erwartungen hochschraubte und die Leute umso frustrierter sein würden, wenn es dann doch keine Festnahme gab. Im Moment stand wahrscheinlich sowieso jeder von ihnen unter Verdacht. Ihm schoss durch den Kopf, dass es sicher gar nicht so leicht wäre, eine nette, anständige Freundin zu finden, wenn der Verdacht im Raum stand, er hätte zwei Frauen erstochen.

Nach dem Mittagessen gingen alle ihrer Wege. Dougie hatte viel zu viel gegessen und wollte sich nach der anstrengenden Wanderung am Vormittag eigentlich nur ausruhen. Er beschloss, sich mit einem Bestimmungsbuch und einer Tasse Tee in den Aufenthaltsraum zu setzen; das machte er gern, und über kurz oder lang würde er darüber einnicken. Aber da hockte schon wieder John Fowler mit seinem Laptop, und das ständige, unregelmäßige Tippen ging Dougie massiv auf die Nerven. Und nachdem es sowieso sein letzter Tag auf der Insel war, sollte er ihn vielleicht besser ausnutzen und noch ein bisschen rausgehen.

Er fand Ben im Vogelzimmer. Der Junge war immer noch wütend, das merkte Dougie gleich. Er qualmte förmlich.

«Magst du ein bisschen Gesellschaft bei der Fallenrunde?»

«Klar.» Besonders einladend klang das zwar nicht, aber das lag an Bens Laune und nicht daran, dass er Dougie nicht dabeihaben wollte. Er drückte ihm einen Stoß Vogelbeutel in die Hand, und sie stiegen in den Landrover. Kaum waren sie losgefahren, mussten sie schon wieder an den Straßenrand fahren, um Perez vorbeizulassen. Er war mit James seniors Wagen unterwegs und hatte eine Fremde auf dem Beifahrersitz.

«Was war denn eigentlich los beim Mittagessen?», fragte Dougie.

«Nichts. Hugh geht mir nur langsam echt auf den Sack, das ist alles.»

Auch gut, dachte Dougie. Wenn du nicht reden willst, bleib mir eben gestohlen. Früher hatte er immer gedacht, dass etwas Wahres dran war, wenn die Boulevardpresse schrieb, Gefängnishäftlinge hätten ein schönes Leben. Eine warme Zelle mit Fernseher, Essen frei Haus. Wo war da die Strafe? Aber das eigentlich Schwierige daran war vermutlich, zwischen all den fremden Leuten nicht durchzudrehen. So ganz ohne Privatleben. Kein Wunder, dass Angela es in der Vogelwarte manchmal kaum ausgehalten hatte. Dougie wurde ja selbst fast wahnsinnig, und er war erst ein paar Wochen hier.

Sie parkten in der Nähe der Doppelfalle und gingen den Rest zu Fuß.

Bei der Falle im Unterholz schlug sich Dougie in die Büsche, zischelte und klopfte an die Stämme der verkümmerten Maulbeerbäume, um die Vögel, die sich dort eventuell noch versteckten, in die Auffangkiste zu treiben. Grundsätzlich bestand ja immer die Chance auf einen außergewöhnlichen Fund, doch heute fingen sie nur zwei Wiesenpieper, die bereits zwei Tage zuvor beringt worden waren. Ben hielt sie hoch, damit Dougie sie sich ansehen konnte, bevor er sie wieder freiließ.

«Gegen welchen Schöpfungsplan hätte es eigentlich verstoßen, wenn jetzt einer davon ein Waldpieper gewesen wäre?», fragte Dougie. «Wir haben zwar alle schon Waldpieper gesehen, aber das wäre immerhin ein bisschen was Besonderes gewesen. Nur so zur Aufheiterung.»

Sie kletterten wieder zur Straße hinauf und gingen weiter zur nächsten Falle, die in der Waldschonung aufgestellt war. Als Dougie zum ersten Mal nach Fair Isle gekommen war, hatte die Waldfalle ihren Namen noch kaum verdient: Sie war ein einziger Witz gewesen. Ein paar mickrige Kiefern in einer Senke, über die Fangnetze gespannt waren. Inzwischen waren die Bäume gewachsen, hatten sich teilweise sogar durch den Maschendraht gezwängt. Wenn man zwischen ihnen stand, roch es nach Holz, die Stämme waren massiv, der Boden von Kiefernnadeln übersät. Dougie ging hinein, schüttelte die tiefhängenden Zweige und spürte die altbekannte Mischung aus Erwartung, Hoffnung und Aufregung. Hier in der Schonung hatte er damals den Braunschnäpper entdeckt. Irgendwo vor ihm war ein kleiner Vogel. Er hörte ihn flattern, sah die Bewegung aus dem Augenwinkel. Dann stolperte er über eine Wurzel, die aus dem Boden ragte, fiel hin und konnte nicht einmal mehr verhindern, dass er mit der Wange auf den Boden knallte. Das würde einen ordentlichen Bluterguss geben. Er fluchte leise vor sich hin. Von draußen hörte er Ben rufen, ob alles in Ordnung sei.

Dougie rappelte sich wieder hoch. Irgendetwas hatte ihn ziemlich heftig in die Hand gepikst, und als er sie sich ansah, war sie blutüberströmt; das Blut sickerte sogar schon zwischen den Fingern durch. Einen Moment lang wurde ihm schwummerig, dann riss er sich zusammen und bückte sich, um nachzusehen, was die Wunde verursacht hatte. Es war ein Messer, halb von Kiefernnadeln verdeckt. Das Durchsuchungsteam hatte zwei Tage auf der Insel verbracht, um das Messer zu suchen, mit dem Jane Latimer erstochen worden war. Aber sie hatten nur den Berg inspiziert, waren den direkten Weg vom Pund zur Vogelwarte abgegangen, und anschließend hatten sie die Straße abgesucht. Selbst wenn sie zwei Jahre Zeit gehabt hatten, hätten sie die ganze Insel nicht durchkämmen können. Da musste erst Dougie Barr kommen und das Messer ganz zufällig finden.

KAPITEL 35

«Ein ganz normales Küchenmesser», sagte Perez.

«Streng genommen kann das ja schon seit Jahren hier liegen.» Sandy klappte den Kragen seiner Jacke hoch, damit ihm der Regen nicht in den Nacken lief. Sie standen unter den einzigen nennenswerten Bäumen der ganzen Insel. «Hast du eigentlich gewusst, dass die Kinder inzwischen Schulausflüge zu dem kleinen Wäldchen machen, das sie im Norden der Hauptinsel angelegt haben? Damit sie lernen, wie es ist, im Wald zu sein. Im Sommer haben sie ein Riesenpicknick dort gemacht. Stand sogar in der Shetland Times.»

Perez ging nicht weiter auf diese Bemerkung ein. Sandys Hirn arbeitete mitunter so: Er machte den Mund auf und redete einfach drauflos, ohne sich Gedanken darüber zu machen, ob das, was er sagte, für die aktuelle Problematik irgendwie von Bedeutung war.

«Dieses Messer liegt noch nicht lange hier. Es ist nicht verrostet. Und die Klinge ist auch noch scharf.» Perez ging in die Hocke, um besser sehen zu können. Und als er den feuchten Erdboden und die Kiefernnadeln roch, schien es ihm keine schlechte Idee, Kinder von den Shetland-Inseln in einen echten Wald zu bringen.

«Die Blutspuren daran sind bestimmt alle von Dougie Barr. Und dass das Durchsuchungsteam gerade abgereist ist, das ist auch mal wieder typisch. Sonst hätten sie hier unter den Bäumen nochmal alles genau absuchen können.» Sandys Glaube an die Spurensicherung hatte geradezu religiöse Ausmaße. Fasern, DNA-Spuren. Perez hatte den Verdacht, dass er heimlich CSI im Fernsehen schaute. «Glaubst du, das Messer ist aus der Küche in der Warte?»

Perez richtete sich wieder auf. «Vermutlich wäre Jane Latimer die Einzige, die das mit Sicherheit sagen könnte. Aber ich gehe mal davon aus.»

Er verfrachtete das Messer in einen Beweisbeutel und achtete darauf, auch ein wenig Erde und Nadeln vom Boden des Wäldchens dazuzunehmen. Den Beutel würde er am nächsten Tag dem Postschiff mitgeben. Morag sollte zur Anlegestelle der Shepherd kommen und ihn gleich an die forensische Abteilung im Süden weiterschicken.

Die Nachricht von dem Fund hatte Perez erreicht, als das Nachmittagsflugzeug gerade gestartet war. Stella Monkton hatte sich in ihrer ruhigen, höflichen Art bei ihm bedankt und gleich hinter dem Piloten Platz genommen. Perez hatte keine Vorstellung davon, was wirklich in ihr vorging. Auf der Fahrt vom Leuchtturm zum Flugplatz hatte sie kein Wort gesagt. Nachdem die beiden Vogelkundler das Messer gefunden hatten, war Ben zur Warte zurückgefahren, um Sandy zu holen, und hatte Dougie als Wachposten zurückgelassen. Jetzt waren die Polizisten allein. Es wurde langsam dunkel, und ein anhaltender Nieselregen hatte eingesetzt.

«Wieso hat der Mörder es hier deponiert?», fragte Perez. Er war sich fast sicher, dass es sich um das Messer handeln musste, mit dem Jane getötet worden war. «Du hast ja selbst gesagt, das Einfachste wäre gewesen, es irgendwo von den Klippen zu werfen. Dann hätte es wahrscheinlich nie ein Mensch gefunden.»

«Ist das denn wichtig? Wenn es aus der Warte kommt, hatten sowieso alle Zugang dazu. Und wenn dann Fingerabdrücke gefunden werden, sagen sie: ‹Ja, klar hab ich’s angefasst. Ich habe beim Abwasch geholfen.›»

«Aber es wurde vom Tatort entfernt. Ganz anders als beim ersten Mord.» Das Bild des zweiten Tatorts verfolgte Perez immer noch, er sah es so deutlich vor sich wie ein Foto: die Tote, die blutbefleckten Schaffelle, die winzigen weißen Federn. Er musste etwas übersehen haben. Vielleicht war ja alles ganz einfach: Der Mörder hatte das Messer mitgenommen, um es wieder in die Küche der Warte zurückzubringen, weil er sich nicht sicher war, ob es nicht doch vermisst und irgendwie zu ihm zurückverfolgt werden würde. Perez versuchte sich den Weg auszumalen, den der Mörder vom Pund zum Leuchtturm zurück genommen haben konnte. Der direkteste Weg führte über den Berg, war aber auch recht mühsam: Erst ging es steil bergauf, dann durch morastiges Heideland. Da war es doch leichter, die Straße entlangzugehen und an Setter vorbei nach Norden.

«Er hatte Angst», sagte Perez. «Wahrscheinlich hat er auf der Straße jemanden kommen hören und wollte nicht gesehen werden. Er wollte nicht, dass man ihn irgendwie mit dem Pund in Verbindung bringt. Das Naheliegendste war, sich hier in der Waldschonung zu verstecken. Aber dann hat er wohl die Nerven verloren. Die Angst war zu groß, und in der Verfassung war nicht mehr daran zu denken, einfach in die Küche zu spazieren, das Messer abzuspülen und es zurück in die Schublade zu legen. Das war sein ursprünglicher Plan, aber dann hat er es nicht geschafft, ihn durchzuziehen. Den Kissenbezug hatte er aber noch in der Tasche. Ob er den in seiner Panik vergessen hat?»

«Er oder sie.» Sandy strebte schon wieder zurück in Richtung Straße. Perez merkte ihm an, dass er sich zwischen den Bäumen unbehaglich fühlte. Er war so etwas einfach nicht gewöhnt. Vielleicht löste es ja Beklemmungen in ihm aus. «Es kann doch auch eine Frau gewesen sein. Du predigst mir doch immer, man muss für alle Möglichkeiten offen bleiben.»

Natürlich hatte Sandy recht, doch Perez war sich sicher, dass der Mörder ein Mann sein musste. Schließlich waren beide Opfer Frauen. Aber vielleicht wollte er auch einfach nicht akzeptieren, dass es eine Mörderin gewesen sein könnte. Er folgte Sandy zurück ins Freie.

«Beim Mittagessen gab’s übrigens ein bisschen Krach.» Sandy sprang über den Graben zurück auf die Straße und ging zum Wagen. «Ben und Hugh hatten sich in den Haaren. Ich dachte schon, die prügeln sich gleich.» Er öffnete die Beifahrertür und stieg ein.

«Worum ging es denn?»

Sandy zuckte die Achseln. Perez sah die Regentropfen auf seiner Jacke, roch den durchnässten Wollstoff. «Um alles und um gar nichts. Hugh hatte irgendwelchen Dreck im Vogelzimmer gemacht, und Ben hat sich darüber aufgeregt. Aber dieser Hugh ist auch ein arrogantes Arschloch. Die scheinen ihn alle nicht sehr zu mögen.»

«Der klassische Sündenbock», meinte Perez. «Sie brauchen ein Objekt für ihren Hass, und er geht ihnen sowieso auf die Nerven.»

Sandy sah ihn kurz von der Seite an. «So wie bei Herr der Fliegen?»

Sandy war doch immer wieder für eine Überraschung gut. «Ja, so ungefähr.»

«Haben wir im Englisch-Vertiefungskurs gelesen», erklärte Sandy und schwieg dann kurz, während Perez den Motor anließ. «Die Leute im Leuchtturm wissen alle, dass einer von ihnen ein Mörder sein muss. Und am liebsten wäre ihnen, es ist Hugh. Der ist doch der eigentliche Außenseiter, oder nicht? Ich meine, er spielt zwar den Charmeur, aber im Grunde hat er keine richtigen Freunde dort.»

Damit lag er gar nicht so falsch. Die Fowlers hatten einander, und da John so gelassen und Sarah so ängstlich war, konnten sie sich gegenseitig beistehen. Dougie kam schon seit so vielen Jahren in die Vogelwarte, dass er fast zum Inventar gehörte, Maurice und Ben arbeiteten das ganze Jahr gemeinsam dort. Doch Hugh kannte im Grunde niemand. Sie hatten nur die Geschichten, die er ihnen erzählte, und seine ständige gute Laune ging ihnen allmählich auf den Geist. Und ich habe auch nur die Geschichten, die er mir erzählt hat. Perez rief sich Fran vor Augen, wie er sie zuletzt gesehen hatte: in der Küche der Vogelwarte, im angeregten Gespräch mit Hugh. Er musste sie aus dem Leuchtturm fortbringen, zurück in die sicheren vier Wände von Springfield. Und er musste zusehen, dass er den Abend heute zu Hause verbrachte. Seine Mutter würde sicher etwas Besonderes kochen. Vielleicht kamen sie ja sogar mal früher ins Bett.

Bin ich auch schon wie die Leute in der Vogelwarte? Wäre es mir auch am liebsten, wenn Hugh Shaw der Mörder ist? Perez merkte, dass Shaw auch ihm unsympathisch war, und spürte diese Abneigung plötzlich mit erstaunlicher Intensität.

Als sie gerade nach Norden losgefahren waren, klingelte Sandys Handy. Perez fuhr an den Straßenrand und hielt an, damit sie nicht unversehens in ein Funkloch gerieten. Er konnte nicht verstehen, was am anderen Ende gesagt wurde, aber Sandys Aufregung war nicht zu überhören. «Im Ernst? Na, dann vielen Dank. Du bist echt große Klasse. Wenn wir wieder in der Stadt sind, gebe ich dir einen aus. Aber behalt’s bloß für dich, ja?»

«Was ist denn los?» Perez wusste, wie das Spiel lief. Sandy musste seinen Triumph erst einmal richtig auskosten.

«Ich weiß jetzt, was mit dem Geld passiert ist, das Angela von der Bank geholt hat.»

«Und?» Es nützte gar nichts, sich die Ungeduld anmerken zu lassen. Sandy würde ihn nur noch mehr auf die Folter spannen.

«Sie hat kein zweites Konto auf ihren Namen, sondern hat das Geld bar auf ein fremdes Konto eingezahlt, für das sie die Kontonummer und die Bankleitzahl hatte.» Er machte eine Kunstpause. «Und jetzt halt dich fest! Es ist das Konto von Hugh Shaw. Aus irgendeinem Grund hat sie ihm zweitausendfünfhundert Mücken bezahlt.»

«Aber warum hat sie das gemacht?» Nicht, dass Perez mit einer Antwort rechnete, er hatte nur laut gedacht.

«Vielleicht hat es ja irgendwas mit dem Baby zu tun?»

«Du meinst, sie hat Hugh seinen Samen abgekauft?» Perez hob den Kopf. Die Vorstellung widerte ihn ein wenig an. «Aber bisher deutet nichts darauf hin, dass sie sich schon kannten, bevor er in den Leuchtturm kam.»

«Sie müssen sich aber gekannt haben», sagte Sandy. «Einem Wildfremden zahlt man doch nicht mehrere tausend Pfund.»

«Vielleicht hat er sie ja auch erpresst», überlegte Perez. «Aber womit? Bestimmt nicht mit ihren sexuellen Abenteuern. Die scheinen ja allgemein bekannt gewesen zu sein.»

«Aber nur unter Vogelfreaks und den Inselbewohnern», sagte Sandy. «Vielleicht wäre der Trägerverein der Vogelwarte nicht so begeistert gewesen zu hören, dass sie ihre jungen Angestellten verführt. Läuft so was nicht unter sexueller Belästigung? Ist sicher irgendwie strafbar.»

«Es gibt nur einen Weg, das herauszufinden», sagte Perez. «Wir müssen uns nochmal mit dem jungen Mann unterhalten. Mal sehen, was er selbst dazu zu sagen hat.» Er ließ den Motor wieder an und fuhr viel zu schnell die schmale Straße entlang. Die ganze Zeit hatte er das Bild vor Augen, wie Fran und Hugh in der Küche saßen. Er sagte sich, dass eigentlich keine Gefahr bestehen konnte, wollte sich aber selbst davon überzeugen, dass sie in Sicherheit war.

Wenig später erreichten sie die weißgetünchte Mauer um die Vogelwarte. Obwohl es noch nicht richtig dunkel war, brannte in den meisten Räumen bereits Licht, ohne dass die Vorhänge zugezogen waren. Perez blieb kurz im Wagen sitzen und erlaubte sich einen Moment der Erleichterung, als er Fran durch das Küchenfenster sah. Im Aufenthaltsraum stand Dougie Barr und trank Bier aus der Dose. Maurice saß in seiner Wohnung am Schreibtisch und blätterte sich durch einen Stapel Papiere. Wahrscheinlich half ihm die alltägliche Routine der Hausverwaltung, sich besser mit dem Tod – und dem Leben – seiner Frau zu arrangieren. Im ersten Stock saß Ben Catchpole am Fenster seines Zimmers und schien ganz in Gedanken versunken. Das Leben der Wartebewohner breitete sich vor Perez aus, und während er sie wie ein Voyeur beobachtete, glaubte er zu begreifen, weshalb Jane getötet worden war. Wieder erahnte er eine Art Motiv. Es musste etwas damit zu tun haben, was sie über den ersten Mord gewusst hatte. Perez rief sich noch einmal die Ereignisse in Erinnerung, die ihrem Tod vorausgegangen waren. Es war der Tag gewesen, an dem der Sturm endlich nachließ, der Tag, an dem er selbst die Bewohner der Warte im Gemeindesaal vernommen hatte. Der Hubschrauber der Küstenwache war gekommen, um Angelas Leiche abzuholen. Perez zwang sich dazu, sich auf die Einzelheiten zu konzentrieren: Die Zeitschiene war von entscheidender Bedeutung. Aber was war mit Angela? Da sah er immer noch kein schlüssiges Motiv.

«Wollen wir den ganzen Abend hier hocken bleiben?» Sandy öffnete die Beifahrertür. «Ich weiß ja nicht, wie’s dir geht, aber ich brauche jetzt ein Bier.»

Perez blieb noch einen weiteren Moment sitzen und betrachtete die gleichmäßigen Lichtquadrate im Erdgeschoss des Gebäudes, dann stieg auch er aus und folgte Sandy ins Haus.

Als Erstes ging er in die Küche. Er wollte Fran sehen. Vielleicht lag es ja daran, dass sie morgen nach Ravenswick zurückkehren würde – jedenfalls war er plötzlich erfüllt von dem verzweifelten Verlangen, sie in den Armen zu halten, ihren Körper an seinem zu spüren. Das Begehren ließ ihn wieder an seine frühere Leidenschaft für Beate, die deutsche Studentin, denken. Was war bloß los mit ihm? Sonst war er immer so beherrscht und maßvoll in seinen Gefühlsregungen, und jetzt verspürte er innerhalb von zehn Minuten Abneigung und Anziehung mit einer nie gekannten Intensität.

Sie stand mit dem Rücken zu ihm und zog gerade ein Blech aus dem Ofen. Sie hatte sich ein leichtes rotes Tuch um den Kopf gebunden, um sich die Haare aus dem Gesicht zu halten, und trug eine ausgefranste Jeans. Keine Schürze. Als sie sich vorbeugte, rutschte ihr Pullover hinten ein Stück nach oben, und Perez sah einen Streifen nackter Haut. Er wartete, bis sie das Blech, auf dem eine Art Biskuitkuchen stand, in die mittlere Backofenleiste geschoben und die Ofentür wieder geschlossen hatte, dann trat er hinter sie, küsste sie auf den Hals und schob ihr die Hände unter den Pullover. Sie drehte sich um und küsste ihn auf den Mund. Ihre Hände steckten noch in dicken Topfhandschuhen und waren zu nichts zu gebrauchen.

«Vorsicht, Jimmy Perez, nachher fliege ich deinetwegen noch raus.»

«Wo ist Sarah?»

«Oben. Sie wollte noch kurz duschen, bevor es losgeht.»

«Warum fährst du nicht wieder nach Hause? Du kannst den Wagen nehmen, ich lasse mich später zurückfahren. Mutter wartet bestimmt schon mit dem Abendessen auf dich.»

«Sie wartet auf uns», korrigierte Fran. «Ich kenne dich doch, Jimmy Perez. Wenn ich dich jetzt hier allein lasse, kriege ich dich für den Rest des Abends nicht mehr zu Gesicht. Außerdem …» Sie runzelte die Stirn. «Wir sollten uns unterhalten. Aber nicht hier. Sarah kommt gleich wieder.»

«Hat sie dir etwas erzählt?»

«Nichts Konkretes. Aber ich glaube, sie hat Angst.»

«Und vor wem?» Vor allen, beantwortete er sich selbst die Frage, überlegte dann aber gleich, ob er sich da nicht täuschte. Vielleicht war sie gar nicht so verängstigt, wie sie sich gab. Schließlich hatte sie bis zu ihrer Krankheit eine äußerst verantwortungsvolle Stelle innegehabt. Von allen Bewohnern der Vogelwarte verstand er Sarah Fowler am wenigsten.

Fran antwortete nicht gleich. «Das weiß ich auch nicht so genau. Sie wissen ja alle, dass ich mit dir verlobt bin, und denken, ich bin als dein Spitzel hier. Es beruht also alles auf Vermutungen und Andeutungen. Keiner sagt mir offen, was ihn belastet.»

«Ich habe dich mit Hugh gesehen.» Perez versuchte, ihr nicht zu zeigen, was er über den jungen Mann dachte. Er wollte ihre unvoreingenommene Meinung hören, unbeeinflusst von seinen eigenen Vorurteilen.

«Stimmt», sagte sie. «Er tut sehr geheimnisvoll. Du solltest mal mit ihm reden. Aber er ist so ein notorischer Angeber, da ist es schwer zu sagen, was er ernst meint und was nur Show ist.»

Plötzlich war Lärm aus dem Aufenthaltsraum zu hören. Poltern, ein dumpfer Aufprall, dann Sandys laute, aufgebrachte Stimme: «Was soll denn das, verdammt nochmal?» Und gleich darauf noch ein Aufprall. Perez stürzte hinüber und kam sich vor, als wäre er in eine Schulhofprügelei geraten. Sandy hielt Ben Catchpole, der aus einer Platzwunde an der Schläfe blutete, an beiden Armen fest. Das Blut rann ihm die Wange entlang und tropfte auf den Teppich. Auch Hugh hatte eine blutige Nase davongetragen. Die anderen standen mit großen Augen daneben und genossen sichtlich die Aufregung. Trotz seiner Blessur machte Hugh einen äußerst selbstzufriedenen Eindruck.

Als Ben sich gerade wieder aus Sandys Umklammerung zu befreien versuchte, kam Sarah Fowler herein. Sie hatte eine saubere Cordhose und eine weiße Bluse angezogen und trug darüber eine dunkelblaue, etwas altbackene Strickjacke. Mit lauter, schriller Stimme schrie sie auf:

«Nein! Bitte nicht! Hat es denn nicht schon genug Gewalt gegeben? Ich halte das einfach nicht mehr aus!» Dann fing sie an zu schluchzen, ein unerträglicher Laut, als würde jemand mit den Fingernägeln über eine Tafel kratzen. Sie flüchtete sich zu John, der sie in die Arme nahm, ihr übers Haar strich und ihr beruhigende Worte ins Ohr flüsterte, als wäre sie ein Kind.

Perez hatte das Gefühl, dass er diese Menschen nicht mehr viel länger hier festhalten konnte. Die Anspannung setzte ihnen allen gewaltig zu. Er musste ihnen erlauben, am nächsten Tag mit dem Schiff abzureisen, selbst wenn er damit Gefahr lief, auch den Mörder gehen zu lassen.

Sie nahmen Hugh Shaw zur Befragung mit ins Vogelzimmer. Als sie gerade durch den Flur gingen, stand plötzlich Maurice in der Tür seiner Wohnung.

«Jimmy, ich muss mit Ihnen reden!»

Perez drehte sich nur kurz zu ihm um. «Tut mir leid, das geht gerade nicht. Ich komme in ein paar Minuten zu Ihnen.»

«Es ist aber wichtig, Jimmy.»

Einen Moment lang geriet Perez ins Zögern. Trotz allem hatte er doch immer noch Mitleid mit Maurice. «Es tut mir leid», sagte er schließlich. «Es wird nicht lange dauern. Warten Sie in der Wohnung auf mich. Ich komme, sobald ich hier fertig bin.» Dann wandte er sich wieder ab, um Maurice’ unglücklichem, flehendem Blick auszuweichen.

Im Vogelzimmer bemühte er sich um eine offizielle Atmosphäre, als wären sie in einem Verhörzimmer auf dem Revier. Er selbst stellte die Fragen, Sandy setzte sich mit dem Notizbuch auf den Knien in eine Ecke.

Trotz seines blutverschmierten Gesichts brachte Hugh noch ein Grinsen zustande. «Müssen Sie mich nicht erst über meine Rechte belehren, Inspector? Und ein Aufnahmegerät mitlaufen lassen, damit es hinterher keine Missverständnisse gibt? Sandy kann doch bestimmt nicht stenographieren.»

«Das ist nur ein informelles Gespräch», sagte Perez. «Aber wenn es Ihnen lieber ist, können wir Sie auch gerne morgen mit dem Boot auf die Hauptinsel bringen und Sie in Lerwick verhören. Dann können Sie auch einen Anwalt hinzuziehen. Ich weiß allerdings nicht, was die Horde von Reportern, die sich immer noch brennend für den Fall interessiert, davon halten würde. Vielleicht verstehen sie die Aussage, dass Sie der Polizei ‹nur bei ihren Ermittlungen helfen›, wie es so schön heißt, ja falsch. Und Ihre Eltern wären bestimmt auch nicht gerade erfreut, Ihren Namen in sämtlichen Klatschblättern zu lesen.»

«Nein, nein, das ist nicht nötig», beeilte sich Hugh zu versichern. «Ich helfe natürlich gerne, wo ich kann.» Er drückte sich ein Geschirrtuch an die Nase.

«Ich wollte ja auch immer gern auf Reisen gehen», sagte Perez. «Aber irgendwie kam ich nie dazu.»

«Das sollten Sie aber!» Hugh strahlte. Jetzt fühlte er sich wieder auf sicherem Terrain. Der exzentrische Engländer im Ausland, der Charmeur, der Märchenerzähler. «Das Tollste für mich war der Rückweg über die alte Seidenstraße. In den meisten Dörfern dort kommt höchstens einmal im Jahr ein Europäer vorbei. Und so eine Wüste hat schon etwas …»

«Aber es ist so teuer», fiel ihm Perez ins Wort. «Selbst wenn man draußen schläft, muss man doch etwas essen. Und hin und wieder mal ein Bier trinken.» Er stand auf und schaltete das Licht an. Draußen war es schon fast dunkel; auf den Shetland-Inseln nannte man diese Tageszeit the darkenin’.

«Ach, meine Eltern waren froh, mich los zu sein. Sie dachten, es bildet mich. Für sie war es also gut investiertes Geld.»

«Bis vor kurzem», sagte Perez. «Nach allem, was ich höre, sind sie seit einiger Zeit deutlich weniger zuvorkommend. Und Sie mussten sich andere Wege suchen, Ihren abenteuerlichen Lebensstil zu finanzieren.»

Einen Moment lang herrschte Schweigen im Raum.

«Warum hat Angela Moore Ihnen zweitausendfünfhundert Pfund gezahlt?»

Erst blieb es still, dann kehrte das geübte Grinsen auf Hughs Gesicht zurück. Der Mann würde sein Leben lang ein Hochstapler bleiben. Im Mittelalter wäre er sicher einer jener Quacksalber gewesen, die verzweifelten armen Teufeln Wundersalben und Amulette andrehten.

«Was soll ich sagen?», meinte Hugh. «Sie war eben einfach in mich verknallt. Sie wollte nicht, dass ich gehe, also hat sie mir Geld geboten, damit ich bleibe. Hätte ich das etwa ablehnen sollen?»

«Nein», sagte Perez. «Angela hat Sie nicht für erotische Gefälligkeiten bezahlt. Sie hatten ja nicht einmal eine körperliche Beziehung zu ihr, stimmt’s? Sie nahm ihre Liebhaber immer mit in den Pund, aber davon wussten Sie nichts. Ihr Verhältnis war rein geschäftlicher Natur.»

Hugh starrte ihn an. Es schien ihm die Sprache verschlagen zu haben.

«Also, worum ging es?», fragte Perez. «Um Erpressung?»

«Das Geld war ein Geschenk», sagte Hugh schließlich. «Oder besser gesagt ein Darlehen. Angela wusste, dass ich es ihr irgendwann zurückzahle. Wir waren zwar kein Liebespaar, aber wir waren trotzdem gut befreundet. Sie hat mir vertraut.»

«Sie waren nicht mit ihr befreundet», sagte Perez. «Und Angela war weder für ihr großzügiges Wesen bekannt noch für das grenzenlose Vertrauen in ihre Mitmenschen. Sie zahlte nur, wenn ihr keine andere Wahl blieb.»

«Dafür haben Sie aber keine Beweise.» Da war es wieder, das unvermeidliche Lächeln, doch diesmal wirkte es gezwungen, wie eine Grimasse.

Perez fuhr fort, als hätte er Hughs Einwand gar nicht gehört. «Und sie hätte es grauenvoll gefunden. Niemand zwang Angela zu etwas, was sie nicht wollte. Sie war sicher wild entschlossen, einen Weg zu finden, damit Sie sie nicht weiter belästigen. Haben Sie sie deshalb umgebracht? Weil sie angefangen hat, sich zu wehren? Hat sie etwa Ihnen gedroht? Es war bestimmt keine schöne Aussicht, als Erpresser verschrien zu sein.»

«Das muss ich mir nicht anhören.» Hugh stand auf. «Ich rede jederzeit gerne wieder mit Ihnen, Inspector, sobald Sie das irgendwie beweisen können.» Damit stolzierte er hinaus, ein blasser Abklatsch seiner alten Unverfrorenheit. Sandy hatte sich ebenfalls erhoben und schien Hugh zurückhalten zu wollen, doch Perez bedeutete ihm, den jungen Mann gehen zu lassen.

«Womit kann er Angela denn bloß erpresst haben?», wollte Sandy wissen.

Perez kam um eine Antwort herum, weil sein Handy klingelte. «Ja?»

Es war Vicki Hewitt. «Wir haben die Ergebnisse der DNA-Analyse für die Federn, die Angela Moore im Haar hatte.»

«Schießen Sie los.»

Er lauschte ihren Worten, und dann wusste er, wer die beiden Frauen ermordet hatte. Es war ein seltsam intuitiver Schluss, jenseits aller Logik. Eine Bestätigung und endlich auch ein Motiv. Rasch trat Perez aus dem Vogelzimmer, um Hugh zurückzurufen. Es gab jetzt neue Fragen, auf die er Antworten brauchte. Doch der junge Mann war wie vom Erdboden verschluckt.

KAPITEL 36

Fran rührte in der Vanillesauce. Die Geräusche und Stimmen, die aus dem Aufenthaltsraum herüberdrangen, lockten sie zwar sehr, doch eine gute Vanillesauce verlangte volle Konzentration, selbst wenn sie aus der Packung kam. Obwohl nicht mehr viele Gäste übrig waren, kochte sie hier doch für deutlich mehr Personen, als sie es sonst gewohnt war. Während sie weiterrührte, lauschte sie zerstreut den lauten Männerstimmen. Unten im Topf drohte die Milch bereits anzubrennen; als Fran den Kochlöffel aus der goldgelben Flüssigkeit zog, klebte eine bräunliche Schicht daran. Rasch schaltete sie die Gasflamme kleiner. Schließlich dickte die Mischung aber doch ein und war, trotz einiger verbliebener Klümpchen, so weit zu Frans Zufriedenheit, dass sie den Herd ganz ausschalten konnte. Später würde sie die Sauce noch einmal aufkochen lassen.

Als sie Sarah schreien hörte, die Männer sollten aufhören, sich zu streiten, war sie zu dem Schluss gekommen, dass sie sich wohl allein um das Abendessen kümmern musste. Die Frau war nicht in der Verfassung zu kochen, ihre Nerven lagen offensichtlich blank. Während sie das Gemüse schnitt, musste Fran an Cassie denken. Sie fragte sich, ob die Kleine sich wohl freute, dass ihre Mutter wiederkam, oder ob Duncan sie mit seiner Spaß- und Verwöhntaktik schon ganz auf seine Seite gezogen hatte. Ob sie ihren Vater irgendwann lieber hat als mich? Der Gedanke ließ sich nicht vermeiden, so albern sie sich dabei auch vorkam. Sie beschloss, Duncan später anzurufen und dafür zu sorgen, dass er auf jeden Fall mit Cassie nach Grutness kam, wo die Good Shepherd anlegte. Und wenn sie das nächste Mal nach Fair Isle fuhren, würde sie Cassie einfach mitnehmen. Mary hatte sicher großen Spaß daran, Großmutter zu spielen.

Sie hörte ein Geräusch hinter sich und drehte sich um. Eigentlich hatte sie vermutet, dass es Perez sein würde – gehofft, dass er es wäre. Doch hinter ihr stand Sarah Fowler, kreidebleich. Ihre Haut sah so bläulich und durchsichtig aus, als wäre sie halb erfroren, und sie zitterte am ganzen Körper.

«Keine Sorge», sagte Fran leichthin. «Ich komme hier schon zurecht. Wollen Sie sich nicht ein wenig ausruhen? Oder einen Schluck Whisky trinken?» Tranken die Fowlers überhaupt Alkohol?

Sarah gab keine Antwort. Sie wirkte plötzlich hinfällig wie eine alte Frau und schien in den letzten paar Tagen tatsächlich abgemagert zu sein. Fran ging zu ihr und nahm sie in den Arm, spürte die Knochen durch die Kleidung hindurch. «Was ist denn los? Ich weiß, es ist eine schreckliche Zeit. Aber Jimmy lässt Sie jetzt sicher bald abreisen. Und selbst wenn nicht, sollten Sie trotzdem unbedingt nach Hause fahren. Sie schaden sich doch nur. Kommen Sie morgen früh mit mir aufs Boot. Ich regele das schon mit der Polizei.»

Sarah stand immer noch stocksteif, und Fran ließ sie los, weil ihr klarwurde, dass der Körperkontakt anscheinend nichts half und Sarah nur noch mehr verstörte. «Tee», sagte sie. «Wir brauchen beide einen Tee.»

Sie füllte den Wasserkocher und schaltete ihn ein, in der Hoffnung, dass die vertrauten Gesten die Frau etwas beruhigen würden. Doch als sie sich wieder umdrehte, stand Sarah noch genauso da wie vorher.

«Ich habe Angst.»

Es klang so melodramatisch, dass Fran unwillkürlich dachte: Sie spielt mir was vor. Sie übertreibt. «Wovor denn?» Dann setzte sie instinktiv hinzu, weil ihr plötzlich das Gespräch vom Nachmittag wieder einfiel: «Ist es wegen Hugh? Aber Jimmy ist doch jetzt hier im Leuchtturm. Sie sind in Sicherheit. Und seinetwegen brauchen Sie sich ohnehin keine Sorgen zu machen. Das ist doch alles nur Gerede und nichts dahinter.»

«Angelas Mutter hätte nicht herkommen dürfen», sagte Sarah. «Wenn sie nicht gekommen wäre, dann wäre alles gutgegangen.»

«Was hat denn Angelas Mutter damit zu tun? Sarah, was ist denn nur los? Sie müssen es mir sagen.»

«Er bringt mich um», stieß Sarah halb erstickt hervor und presste den Handrücken an den Mund.

Erst glaubte Fran, sich verhört zu haben. Dann dachte sie, dass das alles Unsinn war, eine hysterische Frau am Rande des Nervenzusammenbruchs. «Sarah, was meinen Sie damit? Wenn Sie etwas wissen, müssen Sie es Jimmy sagen.» Sie wurde ungeduldig, am liebsten hätte sie Sarah an den Schultern gepackt und so lange geschüttelt, bis sie wieder zur Vernunft kam.

«Nein!» Und dann sagte sie es noch einmal lauter, obwohl es immer noch kaum mehr war als ein Flüstern: «Er bringt mich um.»

«Dann erzählen Sie mir, was los ist!»

Draußen schlug eine Tür. Es war die Tür zwischen der Wohnung und dem öffentlichen Bereich der Vogelwarte. Das unvermittelte Geräusch ließ Sarah zusammenfahren wie ein Tier, dann rannte sie davon, durch die Diele und hinaus in die Abenddämmerung.

Fran blieb allein in der Küche zurück. In dieser häuslichen Umgebung, wo es nach Biskuitrolle und Rindfleischpastete duftete, kam ihr die ganze Situation geradezu lächerlich theatralisch vor. Wieder war sie hauptsächlich verärgert, als hätte sie es mit einem unvernünftigen, überempfindlichen Kind zu tun. Es waren zwar schon zwei Frauen tot, aber letztlich war Sarah hier drinnen, unter Menschen, doch sehr viel sicherer, als wenn sie draußen im Dunkeln herumlief. Die Klippen nördlich und westlich des Leuchtturms waren mindestens so steil wie die anderen auf der Insel, und überall gab es schroffe Furchen, in denen sich das Meerwasser sammelte. Aus dem Aufenthaltsraum hörte Fran immer noch erregte Stimmen.

Sie trat in die Küchentür, um Jimmy Bescheid zu sagen – er musste doch erfahren, was Sarah ihr gerade erzählt hatte und dass die Frau jetzt hysterisch draußen herumirrte. Doch Perez war ganz auf Hugh konzentriert; Fran sah gerade noch, wie er den jungen Mann zum Vogelzimmer dirigierte. Da kam Maurice aus seiner Wohnung und verlangte mit einer Beharrlichkeit, wie man sie sonst gar nicht von ihm kannte, mit Perez zu reden. Fran sah ihn durch die offene Küchentür; er hatte sich den drei Männern im Flur in den Weg gestellt, und sie bemerkte das Loch am Ellbogen seines Pullovers, die Schweißperlen auf seiner Stirn. Was war bloß los mit ihm? Sah er nicht, dass Jimmy beschäftigt war? Einen Moment lang war sie versucht, Maurice zu sich zu rufen und ihn zu bitten, ihr bei der Suche nach Sarah zu helfen, doch er war schon wieder in seiner Wohnung verschwunden.

Die Tür zum Vogelzimmer schloss sich ebenfalls. Jimmy würde es ihr bestimmt nie verzeihen, wenn sie ihn jetzt störte. Womöglich würde er Hugh ja gleich wegen der Morde verhaften. Fran warf einen Blick auf die Uhr. Bis zum Abendessen blieb ihr noch eine halbe Stunde, und in der Küche war alles so weit fertig. Sie hatte ihren Mantel und ihre Stiefel im Schrank neben der Speisekammer deponiert. Jetzt zog sie beides über und folgte Sarah nach draußen.

Inzwischen war es stockdunkel. Der Wind war trügerisch, er umtoste den Leuchtturm in wirbelnden Böen. Man konnte nicht recht sagen, aus welcher Richtung er kam, doch so kalt, wie er war, musste es wohl Nordwesten sein. Sarah trug nur ihre Strickjacke und leichte Schuhe. Fran unterdrückte einen Fluch. Bestimmt wurde sie als Kind total verzogen. Über ihrem Kopf pulsierte der Lichtstrahl des Leuchtturms, gleichmäßig wie ein Metronom. Dreimal kurz, einmal lang. Das Licht erleuchtete die freiliegenden Felsnasen und spiegelte sich in den Meerwassertümpeln.

Schließlich fand sie Sarah am Golden Water, dort, wo der Trompeterschwan sich niedergelassen hatte und wohin all die Vogelbeobachter von der Hauptinsel gepilgert waren. Jetzt lag der Teich verlassen. Das Wasser war ruhig, weil es windgeschützt in einer Senke lag. Fran entdeckte Sarah, als der Leuchtstrahl ins Inselinnere wanderte, sah sie in dem aufblitzenden Licht wie eine Figur aus einem Daumenkino, dessen Seiten man rasch durchblättert, um die Gestalten zum Leben zu erwecken. Nur dass Sarah sich nicht bewegte. Sie saß ganz still. Als Fran auf sie zuging und ihre Gummistiefel auf dem durchnässten Boden schmatzen hörte, teilten sich die Wolken mit einem Mal, und eine schmale Mondsichel erhellte ihr den Weg. Sie zog ihre Wachsjacke aus und legte sie Sarah um die Schultern. «Kommen Sie wieder ins Haus. Sie holen sich ja den Tod hier draußen.» Einen Moment lang glaubte sie fast, die Frau wäre das nächste Opfer, wäre ebenfalls umgebracht worden, weil sie so stocksteif dasaß. Sie musste an Angela Moore denken, bei der bereits die Totenstarre eingesetzt hatte. Auch ihre Haut hatte so bläulich geschimmert.

«Kommen Sie wieder ins Haus», sagte Fran noch einmal. «Es ist vorbei. Jimmy weiß jetzt, was passiert ist. Er bereitet gerade die Festnahme vor.» Das entsprach zwar nicht ganz der Wahrheit, aber sie fror selbst wie ein Schneider und wollte einfach nur zurück in die warme Küche.

Da drehte die Frau neben ihr sich um, und im Rhythmus der trüben Wolken, die über den Mond dahinjagten, im Rhythmus des Leuchtturmstrahls fing sie an zu reden. Die Worte purzelten nur so aus ihr heraus, die ganze Geschichte, von Anfang bis zum Ende. Fran zitterte und versuchte noch einmal, Sarah auf die Füße zu ziehen. «Kommen Sie ins Haus. Wir werden das alles regeln. Wir helfen Ihnen.» Trotz der Kälte fühlte sie sich fast euphorisch, weil Sarah das alles ihr gestand und nicht Jimmy. Na, Jimmy Perez, wer ist hier der Ermittler? Das war ihr ganz persönlicher Triumph.

KAPITEL 37

Perez rannte durch den Aufenthaltsraum, doch der war leer. Vermutlich war der Streit zwischen Ben und Hugh den anderen unangenehm gewesen, und sie hatten sich auf ihre Zimmer zurückgezogen. Er blieb am Fuß der Treppe stehen. Im Haus war es still. Er fand den Gedanken unerträglich, von Zimmer zu Zimmer zu marschieren und sie alle wieder einzusammeln wie aufsässige Kinder. Aber das eilt ja auch nicht, dachte er. Wo sollen sie schließlich hin? Sie können ja nicht raus. Irgendwann kommen sie wieder runter.

«Entschuldigen Sie, Jimmy», sagte Maurice hinter ihm. «Aber ich muss jetzt wirklich mit Ihnen reden.» Anscheinend hatte er die Geduld verloren und wollte nicht länger in seiner Wohnung warten, doch als Perez auf die Uhr sah, stellte er fest, dass seit ihrem letzten Wortwechsel nur eine Viertelstunde vergangen war. Die Zeit schien sich an diesem Abend merkwürdig auszudehnen. Es war so viel passiert, seit sie mit der Mordwaffe in den Leuchtturm zurückgekehrt waren, dass es ihm vorkam, als wären Tage vergangen.

«Haben Sie Fran gesehen?»

«Eben war sie noch in der Küche», sagte Maurice. Seine Stimme hatte ihren hilflosen Unterton verloren und klang jetzt erstaunlich energisch. «Sie müssen sich anhören, was Angelas Mutter mir erzählt hat. Ich glaube, es könnte wichtig sein.»

Perez wog die Alternativen ab. Konnte er Maurice vielleicht Sandy anvertrauen? Doch als er dem Hausverwalter ins Gesicht sah, wurde ihm klar, dass das nicht ging. Maurice würde nur mit ihm reden.

«Dann kommen Sie mit ins Vogelzimmer. Sandy, du holst alle in den Aufenthaltsraum, damit du sie dort im Auge behalten kannst. Und zwar alle. Auch Fran. Ich will nicht, dass sie allein hier herumläuft.»

Sandy nickte.

An der Tür zum Vogelzimmer zögerte Maurice kurz, und Perez sah ihm an, dass er an seine Frau dachte. Er war zwar allem Anschein nach kein sonderlich phantasiebegabter Mensch, doch sicherlich hatte sich das Bild von Angela mit dem Messer im Rücken und den Federn im Haar auch ihm unauslöschlich eingeprägt. Das Messer im Rücken. Einen Augenblick lang blieb Perez an dem Ausdruck hängen. Eine Metapher für Betrug, dachte er und fragte sich, ob das wohl die Absicht des Mörders gewesen war, ob er damit, wie mit den Federn, eine Botschaft senden wollte. Falls das so war – wollte er dann womöglich geschnappt werden? Wollte er, dass alle Welt erfuhr, was ihn zu dieser Gewalttat veranlasst hatte?

«Stella wollte allein mit mir reden, weil sie Dinge wusste, die vielleicht auf Angelas Mörder hinweisen.» Maurice lehnte sich an die Fensterbank. Die Außenwand war fast einen Meter dick, die Fensterscheibe von Meersalz verkrustet. Sie warf sein Profil so verschwommen zurück, dass es aussah, als schaute ein Geist zum Fenster herein.

«Dann hätte sie ja wohl besser mit mir gesprochen!»

«Die Sache wirft kein gutes Licht auf Angela», sagte Maurice. «Stella wollte mir die Entscheidung überlassen, ob wir sie öffentlich machen und damit ihren Ruf zerstören oder die Information für uns behalten und riskieren, dass der Mörder auf freiem Fuß bleibt.»

«Und Sie haben sich dazu entschlossen zu reden.» Perez spürte, dass es keine leichte Entscheidung gewesen war. Maurice musste den ganzen Nachmittag in seiner Wohnung gesessen und mit sich gerungen haben. Dabei weiß ich es doch schon, dachte Perez. Zumindest habe ich mir das meiste davon zusammengereimt; Vickis Anruf hat es bestätigt. Und wie viel von der Wahrheit wird er mir wohl sagen? Plötzlich empfand er Abscheu, wollte diesen Fall endlich zu Ende bringen. Maurice’ Skrupel erschienen ihm bodenlos selbstsüchtig. Es hatte schon so viel Gerede gegeben, so viele Komplikationen. Und wenn man sich durch die ganzen Worthülsen hindurchgewühlt hatte, lief es letztlich doch nur auf kleinliche Eifersüchteleien hinaus.

Draußen in der Diele hörte er Stimmen, rasche Schritte und die Haustür, die geöffnet und wieder zugeschlagen wurde.

«Tut mir leid», rief er. «Das wird wohl doch noch warten müssen.»

Damit drehte er sich um, rannte fast aus dem Raum und ließ den verwirrten Maurice am Fenster stehen. Er fragte sich, weshalb er sich überhaupt so lange von dem Mann hatte aufhalten lassen. Die Geschichte würde ohnehin bald ans Tageslicht kommen. Es würde Aussagen geben, und die Anwälte würden sich über einzelne Formulierungen in die Haare geraten. Rhona Laing würde den Abschluss des Falls mit einem guten Abendessen feiern. Aber jetzt musste Perez jemanden verhaften und konnte dann den Abend mit der Frau verbringen, die er liebte. Morgen würde er mit ihr zusammen das Boot zurück nehmen. Er saß schon viel zu lange auf diesem Felsbrocken fest. Wie war er bloß jemals auf die Idee gekommen, sich hier ein neues Leben aufbauen zu können?

In der Diele war niemand. Perez rannte in den Aufenthaltsraum. Er war immer noch leer und so still, dass man das Rattern des Generators hörte. Die Welt draußen vor dem Fenster wurde kurz vom Strahl des Leuchtturms erhellt, dann war alles wieder dunkel.

Perez wurde von Panik ergriffen. Das alles hier war Stoff für einen Albtraum, es rangierte in derselben Liga wie das Gefühl, abzustürzen oder von gesichtslosen Monstern verfolgt zu werden. Oder selbst bösen Geistern hinterherzujagen, die sich dann in Luft auflösten.

Er hörte Schritte auf den Stufen der Holztreppe, und Sandy rief zu ihm herunter: «Tut mir leid, Boss, das ist schlimmer, als einen Sack Flöhe zusammenzuhalten. Aber sie kommen gleich runter.» Alltägliche Sätze, einfach so dahingesagt.

«Hast du auch alle gefunden?»

«Ich glaube schon.» Aber das sagte er nur, um Perez zu beruhigen. Im Grunde wusste er es nicht. «Ganz sicher bin ich mir nicht.»

«Was ist mit Fran?»

«Die habe ich nicht gesehen. Ist sie denn nicht mehr in der Küche?»

Perez schaffte es mit Mühe, sich zu beherrschen, konnte aber plötzlich bestens verstehen, warum Ben Catchpole auf Hugh Shaw losgegangen war. Wäre ich vielleicht auch in der Lage, einen Mord zu begehen? Könnte ich ihm in einem Anfall von Wahnsinn ein Messer in den Rücken rammen, einfach nur, weil er so blöd ist? Wieso hat er denn nicht begriffen, dass Fran die Einzige war, auf die er wirklich aufpassen sollte? Dann schaltete sich sein Verstand wieder ein – und Schuldgefühle meldeten sich. Ich habe es ihm ja nicht klar gesagt. Ich kann schließlich nicht von ihm erwarten, dass er Gedanken liest.

Die Küchentür, die den ganzen Tag offen gestanden und Perez jederzeit den beruhigenden Anblick der beiden Frauen drinnen ermöglicht hatte, war jetzt geschlossen. Als er sie öffnete, war die Küche leer. Auf dem Herd stand ein großer Topf mit Wasser, die Platte war aber ausgeschaltet. Es duftete nach Essen, süß und appetitlich. Er sah einen kleineren Topf mit sämiger Vanillesauce, auf der sich bereits eine Haut gebildet hatte. Ein großes Sieb mit kleingeschnittenem Kohl. Alles ganz alltäglich. Und doch hielt das albtraumhafte Gefühl an. Manchmal verbarg sich das Entsetzliche auch im Alltäglichen. Über die Schulter rief er zu Sandy hinüber: «Wen genau hast du oben gesehen?»

«Dougie und Ben. Ben war ganz blutverschmiert, und Dougie hat ihm geholfen, seine Wunde zu verarzten.»

«Was ist mit den anderen?»

«Ich dachte, sie wären auch nach oben gegangen. Aber vielleicht sind sie ja schon durch die Küche gekommen.»

«Eben ist jemand nach draußen gegangen», rief Perez. «Ich habe die Tür gehört.»

Inzwischen hatte er auch Sandy mit seiner Panik angesteckt. Der jüngere Mann schien den Tränen nahe, er merkte ganz genau, wie blöd er gewesen war, dass er womöglich den größten Mist der Welt gebaut hatte. «Tut mir leid. Ich war im Schlafsaal, ich habe nichts mitbekommen.»

Draußen im ummauerten Hof schlug die Kälte Perez ins Gesicht. Der halb von einer Wolke verdeckte Mond warf ein schwaches Licht, und der pulsierende Strahl des Leuchtturms erhellte die Landschaft. Perez rannte durch den Durchgang in der weißgetünchten Mauer, wich der Wäscheleine aus und schaute über den Berg hinweg. Der Mond verschwand hinter einer dickeren Wolke, und es war mit einem Mal stockdunkel, so dunkel, wie es in der Stadt niemals werden kann. Dann verzog sich die Wolke wieder, und Perez sah einen silbrigen Streifen gespiegelten Lichts. Golden Water.

Dann schrie eine Frau. Fran war es nicht, ihre Stimme hätte er in jedem Fall erkannt. Nicht Fran, dem Himmel sei Dank. Er rannte dem Schrei entgegen, stolperte über Heidekraut und lose Steine und durch einen Tümpel, um zum See zu gelangen. Zu seinen Füßen bewegte sich etwas, er hörte Flügel schlagen, sah zwei Augen, die im fahlen Mondlicht gelblich leuchteten. Eine Sumpfohreule, die dicht am Hang entlangflog.

Der Strahl des Leuchtturms kam erneut vorbei und ließ kurz alles aufleuchten, ehe er weiterwanderte. Im Hintergrund hell der See und davor, pechschwarz, der Umriss eines Mannes mit hocherhobenem Arm. Perez sah Metall glänzen wie einen stummen Blitz in einer Gewitternacht. Dann war alles wieder finster.

Eine Sekunde lang gewann die gewohnte Neugier die Oberhand: Wo hat er das Messer her? Hat er es auf dem Weg nach draußen aus der Küche geholt, oder hatte er das alles schon früher geplant? Er konnte ja nicht zulassen, dass sie redet. Das Licht des Leuchtturms kam zurück, so regelmäßig pulsierend wie ein Herzschlag. Und diesmal hätte Perez beinahe selbst aufgeschrien, denn jetzt war der Umriss in Bewegung, sein Arm hackte und stach so mechanisch wie der Motor, der das Licht des Leuchtturms steuerte. Falls der Mörder tatsächlich einmal rational vorgegangen war, musste er inzwischen völlig den Verstand verloren haben. Wie kann er das seiner Frau nur antun? Der Frau, die er zu lieben behauptet? Und dann wieder Finsternis.

Hinter sich hörte Perez jemanden rufen. Sandy, Gott sei Dank. Sie würden den Mann nur zu zweit überwältigen können. Gedanken und Bilder wirbelten ihm durch den Kopf, als er weiterrannte. Sandy war stärker als er: Sobald sie ihm das Messer entrissen hatten, konnte Sandy ihn festhalten, und er würde Fran beruhigen. Er würde sie in die Arme nehmen, ihr seine Jacke um die Schultern legen und ihr sagen, dass sie so etwas nie wieder durchmachen musste. Er würde sie keiner Gewalt, keiner Gefahr mehr aussetzen. Er würde den Polizeidienst quittieren; Fran würde sicher protestieren, aber er würde sich durchsetzen. Und während er noch rannte, atemlos keuchend und stolpernd, empfand er plötzlich eine ungeheure Erleichterung. Wie seltsam so ein Gehirn unter Stress arbeitete! Aber der Entschluss war gefallen. Keine Polizei mehr. Diese Phase seines Lebens war für immer vorbei.

Sandy war jünger und besser in Form und hatte ihn bereits überholt. Anscheinend hatte er im Hinausrennen noch eine Taschenlampe gegriffen, deren Strahl jetzt vor ihnen herhüpfte und die drei Menschen am Ufer des Sees beleuchtete. Sie waren gruppiert wie eine Skulptur, eines dieser Kunstwerke aus weißem Marmor. Als sie das letzte Mal im Süden gewesen waren, hatte Fran ihn ins Museum geschleppt. Eine Statue stand, eine saß, die dritte lag. Der Stehende war Fowler, der den Arm jetzt sinken ließ. Er hatte das Messer losgelassen, das irgendwo im struppigen Gras verschwunden war. Er hielt den Kopf gesenkt, als würde er beten, und wirkte vollkommen ruhig.

Und dann verlor Perez schier den Verstand. Er hörte einen Schrei, wusste, dass es sein eigener war. Als er wieder zu sich kam, tastete er wie rasend im Morast nach dem Messer. Hätte er es gefunden, er hätte den Mann getötet. Erst Sandys Stimme brachte ihn wieder zur Besinnung. Denn die sitzende Gestalt war Sarah Fowler, und die Statue, die bleich und blutend am Boden lag, war Fran. Sandy hatte sich bereits über sie gebeugt, hielt das Handy ans Ohr, brüllte lauthals nach einem Krankentransport, einem Hubschrauber. «Schickt uns gefälligst einen Arzt, verdammt!» Und Perez zog seine Jacke aus, so wie er es vorgehabt hatte, legte sie Fran um die Schultern und hielt sie in den Armen.

KAPITEL 38

Fran wäre in jedem Fall gestorben, ganz gleich, wo es passiert wäre. Das bekam Perez immer wieder zu hören, als ob es ihm ein Trost wäre. Selbst wenn sie vor dem bestausgestatteten Krankenhaus der Welt niedergestochen worden wäre, hätte man sie nicht mehr retten können. Der Angriff war einfach zu heftig gewesen. Außerdem war der Hubschrauber ja wirklich sehr schnell gekommen. Perez konnte sich später kaum noch an all das erinnern. Neben der toten Fran im Hubschrauber zu sitzen und zu wissen, dass Fran nicht mehr Fran war. Fair Isle unter sich immer kleiner werden zu sehen, die verstreuten Lichter der vertrauten Höfe, und sich plötzlich zu fragen, ob er jemals dorthin zurückkehren konnte. Ob er das jemals schaffen würde.

Neben ihm im Hubschrauber saß sein Vater. Eigentlich hatte seine Mutter mitkommen wollen, doch Perez konnte den Gedanken an ihre übertriebene Zuwendung nicht ertragen. Und womöglich zum ersten Mal in seinem ganzen Leben schien es ihm, als hätte er das Recht, keine Rücksicht auf die Gefühle anderer zu nehmen. Sein Vater hatte zögernd angeboten: «Ich könnte doch mitkommen, Junge.» Und plötzlich hatte Perez gewusst, dass er genau das brauchte: diesen schweigsamen Mann mit seiner steinernen Miene, nicht fehlerfrei, aber dennoch unerschütterlich. Und kein bisschen gefühlsduselig.

Dann die langen Wartezeiten im Sprechzimmer des Gilbert-Bain-Krankenhauses. Die vielen Liter Tee. Die Geräusche von draußen: ein Teewagen, der gegen ein metallenes Bettgestell prallte, fröhliche Stimmen. Der Arzt, der in Perez’ Augen kaum zwanzig sein konnte und ihm immer wieder versicherte, sie hätten absolut nichts mehr tun können. Er hatte die Sanitäter begleitet, die mit dem Hubschrauber nach Fair Isle gekommen waren, und am Morgen, als es langsam hell wurde und James meinte, dass sie jetzt besser in sein Haus am Hafen von Lerwick fahren sollten, weil Jimmy doch etwas essen und sich ausruhen müsse, wollte der Arzt sie kaum gehen lassen. Als hätte er den Verlust erlitten. Und auch Perez wollte eigentlich nicht fort. Irgendwie war dieser junge Mann mit seiner Akne und seinem Mundgeruch die letzte Verbindung zu Fran, die ihm noch blieb.

Im Krankenhaus hatten sie Perez Tabletten mitgeben wollen, damit er schlafen konnte, aber er hatte abgelehnt. Er hatte kein Recht mehr auf Schlaf. Er hockte in der engen Küche seines Hauses am Meer und sah zu, wie sein Vater Spiegeleier und Schinken briet. Der ältere Mann war grau im Gesicht. Er war erschöpft, bewegte sich aber trotzdem geschickt und sicher. Er wärmte die Teller im Ofen vor, gab das heiße Öl über die Spiegeleier, um sicher zu sein, dass sie auch durch waren. Und als sie gegessen hatten, spülte er das Geschirr ab. «Warum legst du dich nicht ein bisschen hin?»

Während sein Vater auf seinem Bett lag, ging Perez im Kopf wieder und wieder durch, wie Fran gestorben war, jeden einzelnen Moment, immer und immer wieder, wie einen Film in einer Endlosschleife. Vielleicht glaubte er ja, dass die Geschichte irgendwann doch ein anderes Ende nehmen würde. Er wusste, wie verrückt das war, aber er wollte es so gern glauben.

Irgendwann am Nachmittag stand Sandy vor der Tür. Er gab sich die Schuld an Frans Tod, das sah Perez, sobald er hereinkam. Er zitterte am ganzen Körper. «Und du hast noch gesagt, ich soll auf sie aufpassen.» Er konnte nicht aufhören, das zu wiederholen; auch wenn er es manchmal anders formulierte, meinte er doch immer dasselbe. Warum redeten die Leute bloß so viel?

Schließlich fuhr Perez ihn barsch an: «Hör schon auf, Mann. Du hattest ja schließlich nicht das Messer in der Hand.»

Und so saßen sie schweigend am Tisch und tranken noch mehr Tee. Ein ordentlicher Drink wäre Perez lieber gewesen, aber er wusste, dass er nicht mehr mit dem Trinken aufhören würde, wenn er einmal anfing.

«Wir haben die Zeugen mit dem Boot hierhergebracht», sagte Sandy schließlich. «Sie machen gerade ihre Aussagen auf dem Revier.» Er schwieg einen Augenblick. «Ich dachte, vielleicht willst du zuhören. Natürlich keine Fragen stellen, meine ich. Und auch nicht bei Fowler, das wäre ja völlig verkehrt. Aber es ist immerhin dein Fall.»

«Hast du Angst, dass dir was entgeht, Sandy? Machst du dir ins Hemd, weil du endlich mal Verantwortung übernehmen musst?» Die Trauer hatte auch etwas Befreiendes. So gemein war er noch nie zu Sandy gewesen. Aber er fühlte sich mit einem Mal berechtigt, zu sagen und zu tun, was immer er wollte.

Sandy wurde knallrot im Gesicht, und auf seiner Wange erschienen Streifen, als würden sich dort die Finger nach einer Ohrfeige abzeichnen. «Ja», sagte er. «Das wahrscheinlich auch. Aber ich wollte vor allem dir die Chance geben, dabei zu sein, falls du das willst.»

«Entschuldige. Du hast ja recht. Ich würde gerne zuhören.» Was natürlich eine glatte Lüge war. Ihm war das alles so egal, dass er im Grunde gar nichts wollte. Es schien ihm bloß besser, mit Sandy zu gehen, als zu bleiben und mit seinem Vater am Kamin zu sitzen, während es langsam dunkel wurde, zwei einsame alte Männer, die nicht wussten, was sie miteinander reden sollten.

Auf dem Revier, wo er sich sonst immer so zu Hause gefühlt hatte, kam er sich jetzt wie ein Fremder vor. Er war ein anderer geworden. Und überall sah er Fran: Sie stand hinter dem diensthabenden Beamten an seinem Schreibtisch, sie lachte mit den Kollegen in der Kantine, als Perez daran vorbeiging. Wird das jetzt immer so sein?, fragte er sich. Wird Fran mich für den Rest meines Lebens verfolgen?

Bis ins Verhörzimmer hatte ihr Geist es nicht geschafft, und Perez war dankbar dafür. Er versuchte, sich ganz auf die Gespräche zu konzentrieren, damit sie nicht unbemerkt hindurchschlüpfte und ihn auch hier aufsuchte. Neben Sandy saß ein Polizist, den Perez nicht kannte. Wahrscheinlich war er aus Inverness, hatte vielleicht sogar Roy Taylors Stelle übernommen, doch das interessierte Perez nicht genug, um nachzufragen. Der Fremde hätte auch gar nicht da sein müssen: Sandy führte die Verhöre allein. Und er machte es verdammt gut, dachte Perez und gönnte sich verstohlen einen Moment der Genugtuung, weil Sandy ja schließlich in eine gute Schule gegangen war. Er selbst setzte sich auf einen Stuhl in der Ecke. Wer zu ihm hinsah, hätte meinen können, er schliefe, doch er hörte sehr genau zu und ließ sich, ohne es zu wollen, von den Geschichten einfangen. Als Erster war Hugh Shaw an der Reihe.

«Erzählen Sie uns von der Erpressung», sagte Sandy. «Es kommt ohnehin alles raus, Fowler hat schon geredet. Leugnen hat also keinen Sinn mehr.»

Hughs Blick wurde starr, als er Perez sah, kommentierte seine Anwesenheit aber nicht. Stattdessen beugte er sich zu Sandy vor und lümmelte sich dabei halb über den Tisch. Perez fühlte sich an die vorlauten Teenager erinnert, die er manchmal in der Stadt aufgriff. Sie hatten keine Disziplin und keine Arbeit und waren der Ansicht, dass die Welt für ihren Lebensunterhalt aufkommen müsse. Doch diese Jungen waren meist in Sozialsiedlungen aufgewachsen und hatten schon dadurch kaum Aussichten, eine Stelle zu finden. Damit konnte Hugh Shaw sich nicht herausreden.

«Ich wusste, dass Angela das Geld entbehren kann», sagte er. «Sie war doch stinkreich. Mit einer dieser Fernseh-Dokus hat sie mehr verdient als mit einem Jahr Arbeit in der Vogelwarte.»

«Also, schießen Sie los.»

«Es ging um diesen Dünnschnabelbrachvogel», sagte Hugh. «Den Vogel, der sie berühmt gemacht hat.»

«Und was war damit?»

«Es war eine einzige Lüge. Sie hat ihn gar nicht gefunden. Der Ruhm, die Kohle, ihr ganzer Ruf als brillante Wissenschaftlerin, das war alles ein großes Lügengebäude. Sie hat die Forschungsergebnisse von jemand anderem geklaut.»

Und Perez begriff, warum Angela so unglücklich gewesen war, warum sie aus reiner Berechnung einen älteren Mann geheiratet hatte. Ihre Arbeit war für sie das Allerwichtigste, und sie hatte sich darin selbst kompromittiert. Sie hatte allen Stolz verloren. Vielleicht war ihr das Baby ja wie die Chance auf einen Neuanfang erschienen, auf etwas Ehrliches, Wahrhaftiges. Vielleicht war sie auch von einem biologischen Zwang getrieben worden, dem verzweifelten Verlangen, ein Kind zu bekommen. Fran hatte in den letzten Monaten etwas Ähnliches verspürt. Erneut versuchte er, die Gedanken an Fran aus seinem Kopf zu verbannen.

«Und woher wussten Sie davon?» Sandy beugte sich Shaw entgegen und stützte dabei die Ellbogen auf den Tisch.

«Ich habe in Taschkent so einen Briten kennengelernt. Ein Emigrant, der irgendwelche zwielichtigen Geschäfte mit den Russen machte, aber er war auch Vogelkundler. Eines Abends saßen wir im Hotel Rowschan, tranken usbekisches Bier und Johnny Walker Black Label, und da hat er mir die ganze Geschichte erzählt. John Fowler hatte die Brachvogelpopulation gefunden, aber Angela war auch auf der Suche nach der Art. Sie wollte sich mit der ganz großen Entdeckung einen Namen machen. Aber er war als Erster dort; er hat die Vögel über ihr Hauptnahrungsmittel gefunden, irgendwelche Insekten.»

Maulwurfsgrillen, dachte Perez. Noch bis vor kurzem hatte Fowler versucht, die wissenschaftliche Welt für seine Geschichte zu begeistern. Der Brief war auf seinem Notebook gespeichert, doch niemand hatte dem irgendwelche Bedeutung beigemessen.

Hugh erzählte weiter: «Fowler war Amateur, er fuhr mit seinem Mietwagen durch die Gegend und war durch die Wüste gewandert, in der Hoffnung, irgendwo auf die ganz große Story zu stoßen und endlich als Wissenschaftsjournalist Karriere zu machen. Dabei hatte er noch nicht mal einen Studienabschluss! Angela hatte einen Doktor und ein Forschungsbudget, und trotzdem war er schneller als sie!»

«Aber er hat nie das Ansehen dafür bekommen, das er verdient hätte.» Das kam von Sandy. Das hätten meine Worte sein können, dachte Perez. Du hast dir einfach meinen Text unter den Nagel gerissen.

«Angela hat eben als Erste publiziert. Und wem sollte die Fachwelt eher glauben? Fowler hatte damals längst seinen Ruf als Blender weg. Und Angela hat dafür gesorgt, dass ihn endgültig niemand mehr ernst nahm, indem sie von Shetland aus Gerüchte über seltene Vögel gestreut hat, die er angeblich gesehen hatte. Er wurde zur Witzfigur.»

Und das wurde wiederum zu seiner Obsession, dachte Perez. Anfangs dachte ich, ihm ginge es nur darum, Vögel zu sehen, so wie den anderen Vogelfreaks, die scharenweise nach Fair Isle geströmt sind, um sich diesen Schwan anzuschauen. Dabei ging es die ganze Zeit um Rache. An allem, was in seinem Leben schiefgegangen ist, gab er Angela Moore die Schuld. Sie war für das tote Kind und die tote Ehe ebenso verantwortlich wie für all seine verlorenen Träume.

«Und da dachten Sie, Sie könnten einen Vorteil aus der Situation schlagen?»

«Ich wollte immer schon mal nach Fair Isle. Aber mir war das Geld ausgegangen, und mein Vater wollte mir nichts mehr geben.» Hugh hob den Kopf, und Perez sah, wie er versuchte, sein altes Grinsen wieder aufzusetzen. «Der alte Geizkragen. Dabei hätte er es ohne weiteres aufbringen können. Insofern, ja, dachte ich, es wäre zumindest einen Versuch wert. Und ich habe es ja nicht mal übertrieben, ich wollte einfach nur zwei Riesen, um wieder ein bisschen flüssig zu sein. Allerdings hatte ich nicht damit gerechnet, dass Fowler dort auftauchen würde.»

«Das muss ja auch für Angela ein Schock gewesen sein.»

«Das können Sie laut sagen! Maurice hat die Buchung allein gemacht, und eines Abends, als sie reinkommt, um den Tagesbericht aufzunehmen, sitzt plötzlich Fowler im Aufenthaltsraum. Er war aber sehr nett zu ihr. Höflich und ruhig. Er hat keine Sekunde lang den Eindruck gemacht, sich rächen zu wollen. Vielleicht hat sie ja geglaubt, er wäre ein guter Mensch und nicht nachtragend. Er ging schließlich jeden Sonntag in die Kirche. Vielleicht war er ja so einer, der die andere Wange hinhält. Aber sie war schon nervös. Alle dachten, sie ist gereizt, weil Poppy da ist und sie mit ihren Tobsuchtsanfällen nervt, dabei lag es gar nicht daran.»

«Ich verstehe nur eines nicht», sagte Sandy, und seine Stimme hatte einen schneidenden Ton, den Perez noch nie an ihm gehört hatte. «Ich verstehe wirklich nicht, warum Sie uns das nicht schon viel früher erzählt haben. Zwei Frauen wurden ermordet, und Sie wussten, dass der Mann ein Mordmotiv hat. Wir hätten den Fall schon vor Tagen abschließen können. Es hätte keine dritte Tote geben müssen.»

Hugh zuckte nur die Achseln. «Ich war mir eben nicht sicher.» Er musste spüren, dass Perez den Kopf hob, dass er ihn unverwandt anstarrte, doch er ließ sich nichts anmerken. Von Anfang an hatte er so getan, als wäre Perez gar nicht anwesend. «Außerdem haben Sie es doch selbst gesagt. Ich habe jemanden erpresst. Das konnte ich ja nun nicht einfach so zugeben.»

«Dann war der Grund also nicht, dass Sie auch Fowler gern erpresst hätten?», fragte Sandy. «Angela war ja tot, sie nützte Ihnen nichts mehr, aber Fowler … Er war immerhin ein Mörder. Er hätte sein Leben lang gezahlt, wenn er damit um den Knast herumgekommen wäre.»

Jetzt kehrte das Grinsen endgültig zurück. «Ich bitte Sie, Sandy, das sind doch nur Vermutungen. Spekulationen. Das werden Sie niemals beweisen können.»

Ben Catchpole hatte eine Platzwunde an der Augenbraue, über der ein Pflaster klebte. Er bemerkte Perez sofort und machte Anstalten, auf ihn zuzugehen. Vielleicht wollte er ihm sein Beileid aussprechen, ein paar freundliche Worte über Fran sagen, doch etwas in Perez’ Haltung hielt ihn davon ab. Es war gar keine Feindseligkeit, einfach nur eine neue Gleichgültigkeit. Perez spürte sie selbst.

«Jimmy hört nur zu», sagte Sandy leichthin. «Sie haben doch sicher nichts dagegen.» So, wie er es sagte, blieb Ben gar keine Möglichkeit zu protestieren. «Was war da eigentlich zwischen Ihnen und Shaw?», fuhr Sandy fort. «Sie haben sich ja geprügelt wie die Schuljungen. Ich dachte immer, Sie sind so ein Gewaltgegner. Einer, der sich von Linsen und Algen ernährt und die Welt rettet.»

«Das war die Anspannung», sagte Ben. «Wir haben da im Leuchtturm einfach alle zu lange aufeinandergehockt.»

«Aber das war doch nicht alles», sagte Sandy. «Da muss doch noch etwas gewesen sein.» Er sah Ben an. «Wussten Sie, dass Angela ein Kind von Ihnen erwartete?»

«Dann stimmt es also?»

«Wer hat Ihnen davon erzählt?», fragte Sandy.

«Angela nicht. Sie hat mir kein Wort gesagt!» Ben klang verbittert. Und Perez dachte sich, dass Catchpole darunter wohl am meisten gelitten hatte. Angela hatte ihn aus ihrem Leben ausgeschlossen, ihn völlig übergangen. «Sie hätte dieses Kind abgetrieben, ohne mir auch nur zu sagen, dass sie schwanger ist.»

«Wer hat es Ihnen denn dann erzählt?» Sandys Stimme klang sanft und auffordernd.

«Shaw. Er meinte, er hätte die Fowlers darüber reden hören. Sarah ist ausgebildete Krankenschwester. Vielleicht hat sie ja etwas gemerkt. Oder Angela hat mit ihr darüber gesprochen.» Perez kam der Gedanke, dass Hugh Shaw etwas von einer Schlange hatte, die durch den Leuchtturm geglitten war, an allen Türen gelauscht und überall ihr Gift verspritzt hatte. Ben Catchpole sah Sandy an. «Und ich war der Vater?»

«Wir vermuten, dass es so gewesen sein muss. Hugh Shaw war es jedenfalls nicht. Das Verhältnis zwischen den beiden war rein …», Sandy zögerte, «… rein geschäftlicher Natur.»

«Mir hat er gesagt, er hätte mit ihr geschlafen.»

«Ist ja wohl klar, dass er das behauptet.»

Eine Pause entstand. Dann fuhr Sandy fort: «Sie haben uns gar nicht erzählt, dass Sie Fowler kannten. Er hat damals den Artikel in der Times über die Braer-Protestaktion geschrieben. Das hat uns eine Zeitlang ziemlich in die Irre geführt.»

«Das war er?» Bens Erstaunen wirkte nicht gespielt. «Ich bin dem Mann nie begegnet. Das Interview haben wir am Telefon gemacht. Ich musste damals jede Menge Interviews geben.»

«Dann war das also Zufall?»

«Vermutlich. Die Vogelbeobachter-Szene ist ja recht klein.»

Genau wie die Shetland-Inseln, dachte Perez, der in seiner Ecke saß und zuhörte. Inzwischen weiß sicher jeder, dass Fran tot ist. Ich werde mich vor ihrer Zuwendung kaum retten können. Wahrscheinlich war es das Beste, nach Süden zu ziehen. Die Vorstellung gefiel ihm irgendwie: eine graue, anonyme Stadt, ein kleines, karges Zimmer. Weder emotionaler noch materieller Ballast.

Sandy erwartete jetzt offenbar von Ben, dass er aufstand und ging, doch Ben blieb sitzen. «Das war nicht gerade meine Sternstunde», sagte er, «diese Protestaktion. Meine Mutter war irrsinnig stolz auf mich, weil ich für das eingetreten war, woran ich glaubte. Sie war bei der Gerichtsverhandlung, und als es vorbei war, hat sie mich groß zum Essen ausgeführt. Sogar den Schadenersatz hat sie für mich gezahlt. Aber als ich verhaftet wurde, hat man mir bei der Polizei erklärt, ich müsste ziemlich sicher ins Gefängnis. ‹Aber wenn Sie uns die Namen der Leute geben, die Ihnen vor Ort geholfen haben›, haben sie gesagt, ‹dann legen wir bei der Staatsanwaltschaft ein gutes Wort für Sie ein.› Und ich wollte auf keinen Fall ins Gefängnis.»

«Also haben Sie die Namen Ihrer Freunde verraten?»

Ben nickte.

Dann stand er tatsächlich auf, um zu gehen, doch diesmal rief ihn Perez zurück. «Ich glaube, Angela hat sich darüber gefreut, dass sie schwanger war», sagte er. «Sie hatte es so geplant. Und sie hat Sie dafür ausgesucht. Sie wollte ein Kind von Ihnen.»

Danach beschloss Perez zu gehen. Er hatte genug gehört. Und er sah sich auch nicht in der Lage zuzuhören, wenn Sandy Sarah Fowler vernahm. Es war nicht richtig, dass diese Frau noch am Leben war. Sie musste schon nach dem ersten Mord geahnt haben, dass ihr Mann der Täter war, auch wenn ihr kaum klar gewesen sein dürfte, dass er bereits mit dem Vorhaben, Angela Moore zu erstechen, nach Fair Isle gekommen war. Perez fand es nachvollziehbar, dass Fowler seine Obsession für sich behalten hatte. Jahrelang hatte er davon geträumt, Rache zu nehmen, und alles bis ins letzte Detail geplant. Den Tatort hatte er wie eine Bühne hergerichtet, auf der jedes Requisit seine eigene Bedeutung besaß. Das Messer im Rücken, das den Betrug symbolisierte. Die Feder des Dünnschnabelbrachvogels, die er aus der Wüste Usbekistans mitgebracht hatte und die sein Schlüssel zum Ruhm gewesen war, bis Angela ihm diese Möglichkeit genommen hatte.

Doch nach Angelas Tod musste Sarah Fowler Bescheid gewusst haben. Sie hatte neben ihrem Mann in der Kirche gestanden, die Lieder mitgesungen, getan, als würde sie beten. Hatte sie sich eingeredet, dass sie sich das alles nur einbildete? Dass John Fowler im Grunde ein guter Mensch war? Oder war sie so verstrickt in ihre eigene Trauer, den Verlust ihres Kindes gewesen, dass sie sich gar nicht dafür interessiert hatte?

Als er den Flur vor dem Verhörzimmer entlangeilte, sah Perez sie von weitem, aus dem Augenwinkel. Sie trug eine lange graue Strickjacke mit einer Kapuze, die ihr etwas von einer Nonne gab. Wahrscheinlich war auch sie ein Opfer, doch im Augenblick hasste er sie fast noch mehr als Fowler.

Draußen stellte er erstaunt fest, dass es immer noch hell war und das bleiche Sonnenlicht sich im Wasser des Hafenbeckens spiegelte.

KAPITEL 39

Im Haus am Wasser saß sein Vater in einem Sessel am Kamin und schlief. Als Perez hereinkam, schreckte er hoch und schaute sich einen Moment lang um, als wüsste er nicht recht, wo er war.

«Duncan hat angerufen», sagte er dann. «Cassie will dich sehen.»

Den Großteil der Nacht lag Perez wach und dachte darüber nach. Natürlich hatte er eingewilligt, sich mit der Kleinen zu treffen. Er hätte alles für sie getan. Und doch war es das Letzte, was er wollte. Bestimmt gab sie ihm die Schuld am Tod ihrer Mutter, und das würde er nicht ertragen. Ebenso wenig wie dieses kleine, schiefe Lächeln, das ihn so an Fran erinnerte. Und ihre Stimme. Nach zwei Jahren auf der Grundschule sprach sie mit einem leichten Shetland-Akzent, verwendete aber immer noch Frans Ausdrücke. Ausdrücke aus dem Süden, die die beiden ihm manchmal erklären mussten.

Sie verabredeten sich in Lerwick, im Olive Tree, dem Café im Tollclock Centre, weil das ein neutraler Ort war, den Fran immer gern besucht hatte. Sie hatte dort sehr viel besser hingepasst als er. Edle Salate, ein künstlerisch angehauchtes Publikum. Fran hatte immer gemeint, für den Kaffee könne sie sterben.

Perez hatte ein merkwürdiges Verhältnis zu Frans Exmann Duncan Hunter. Auf der Schule waren sie Freunde gewesen, richtig gute Freunde sogar, trotz ihrer unterschiedlichen Herkunft. Duncan stammte aus einer Familie von Großgrundbesitzern, was auf den Shetland-Inseln fast einem Adelstitel gleichkam, und bewohnte noch heute das Familienanwesen an der Küste von Brae. Lange bevor Perez mit Fran zusammengekommen war, hatten sie sich zerstritten, und seither wahrten sie Cassie zuliebe zähneknirschend Waffenstillstand. Manchmal machte Perez sich Sorgen, wenn die Kleine bei ihrem Vater war. Duncan trank und feierte regelmäßig zu viel, sein Leben war ein einziges Chaos, und er verfolgte oft recht dubiose Geschäfte. Er hatte mehr Leichen im Keller als ein Bestattungsunternehmer. Fran hatte ihm erklärt, Cassie brauche den Kontakt zu ihrem Vater. «Du wirst doch nicht eifersüchtig sein, Jimmy?» Dazu dieses schiefe Lächeln. Und Perez hatte zugeben müssen, dass er tatsächlich eifersüchtig war, ein ganz klein wenig zumindest. Er wäre selbst sehr stolz gewesen, Cassies Vater zu sein, und es gab Momente, da wünschte er sich, Duncan würde sonst wo leben, nur nicht auf den Shetland-Inseln, damit sie zu dritt ihre eigene kleine Familie bilden konnten.

Perez kam eine halbe Stunde zu früh ins Café. Das war ja auch das Mindeste. Er wollte Cassie nicht auch noch zumuten, auf ihn warten zu müssen. Er bestellte sich einen Kaffee. Von den anderen Gästen kannte er niemanden. Wahrscheinlich waren sie alle Touristen, die darauf warteten, an Bord der Fähre gelassen zu werden; der Fährhafen war nur eine Straße weiter. Als Perez die Tasse zum Mund führen wollte, merkte er, dass ihm die Hände zitterten. Er stand auf, wollte gehen. Er konnte Cassie nicht gegenübertreten. Duncan würde das sicher verstehen, irgendeine Ausrede für ihn finden. Während er noch stand, schon halb auf der Flucht, kam plötzlich Dougie Barr herein, der wohl auch auf die Fähre wartete. Er trug einen riesigen Rucksack auf dem Rücken und war über und über mit optischem Gerät behängt.

Er sah Perez sofort und blieb unschlüssig im Eingang stehen, rot im Gesicht, weil er sich einerseits nicht aufdrängen wollte, es aber andererseits unhöflich fand, einfach wieder zu gehen. Perez hielt das sichtliche Unbehagen des Mannes nicht mehr aus und winkte ihm zu, um ihn zu beruhigen. Dabei hatte er Frans Stimme im Ohr: Was ist bloß los mit dir, Jimmy Perez? Bist du eigentlich ein Heiliger? Beruhigt kam Dougie zu ihm an den Tisch. Er sagte nichts, hielt ihm bloß die Hand hin.

«Sagen Sie mir eines», sagte Perez. «Wussten Sie, dass Fowler der Mörder ist?» Die Frage machte ihm schon die ganze Zeit zu schaffen. Auch darüber hatte er sich in der Nacht zuvor den Kopf zerbrochen. Wie weit ließ sich die Schuld wohl noch verteilen?

«Nein!» Dougie war entsetzt. «Das hätte ich Ihnen doch gesagt, das schwör ich Ihnen. Ich bin gar nicht auf die Idee gekommen, dass es um den Brachvogel gehen könnte. Ich habe Angela geglaubt, dass Fowler ein Blender ist. Damit hat sie auch mich drangekriegt.» Er schwieg einen Augenblick. «Ich dachte die ganze Zeit, es ist Hugh. Ich habe gemerkt, dass Angela ihn nicht ausstehen kann, dass sie irgendwie auch Angst vor ihm hat. Aber das war natürlich nur Wunschdenken. Ich konnte den Kerl nämlich auch nicht leiden.»

Er legte Perez kurz die Hand auf die Schulter, dann drehte er sich um und verließ das Café. Er würde woanders essen, bevor er an Bord ging.

Im selben Moment sah Perez Cassie durch die Einkaufspassage näher kommen. Sie ging nicht an Duncans Hand, hielt sich aber dicht neben ihm. Ein sechsjähriges Mädchen, klein für ihr Alter, ein bisschen stämmig, braunes Haar, das ihr in Ponyfransen ins Gesicht hing. Ihre Augen waren groß und rund wie die eines Äffchens und wirkten noch viel größer, weil sie geweint hatte. Als sie Perez sah, stürzte sie auf ihn zu, und er fing sie auf und schwenkte sie herum, wie er es immer tat. Doch diesmal klammerte er sich dabei an sie, als müsste sie ihn retten. Er sah, wie das Paar am Nebentisch herüberschaute, und merkte, dass ihm Tränen über die Wangen liefen. Die Leute wandten sich peinlich berührt ab, schienen sich von diesem Gefühlsausbruch fast behelligt zu fühlen.

Duncan kam mit einem Kaffee für sich und einem Saft und einem Stück Schokoladenkuchen für Cassie an den Tisch. Fran war immer strikt dagegen gewesen, dass Cassie zu viele Süßigkeiten aß, doch Perez schob den Gedanken beiseite. Sollte die Kleine doch essen, was sie wollte.

«Ich will wieder nach Hause», sagte Cassie.

«Ich habe ihr schon gesagt, dass das nicht ganz so einfach ist.» Duncan sah Perez an. «Wir müssen erst mal ein paar Dinge klären.»

«Ich will wieder zur Schule. Ich muss doch zur Schule gehen.» Perez vermutete, dass auch das ein Weg war, mit der Trauer fertigzuwerden. War er nicht selbst aufs Revier gegangen, um zuzuhören, als Sandy die Zeugen vernahm? Auch wenn er jetzt, zwei Tage später, kaum mehr begreifen konnte, was ihm daran wichtig erschienen war.

«Miss Frazer wird das sicher verstehen», sagte Perez. Miss Frazer leitete seit knapp zwei Jahren die Grundschule in Ravenswick; sie und Fran hatten sich gut verstanden.

«Aber ich mache doch bei der Aufführung mit», erklärte Cassie geduldig. «Ich kann sogar schon meinen Text.» Dann setzte sie hinzu: «Und Jenny vermisst mich bestimmt auch schon.» Jenny, ihre beste Freundin, war das Patenkind von Geordie, der die Touristen in seinem kleinen Boot nach Mousa fuhr.

«Kannst du nicht eine Zeitlang nach Ravenswick ziehen?» Perez hatte sich an Duncan gewandt, war sich aber nur zu bewusst, dass Cassie alles mitbekam. «Es wäre sicher gut für sie, wenn alles wieder normal würde. Zumindest so normal, wie das noch möglich ist.» Ihm liefen noch immer Tränen übers Gesicht. Er wischte sie mit einer Papierserviette weg und hoffte, dass Cassie nichts davon bemerkte.

«Sicher.» Er hörte die Verunsicherung in Duncans Stimme. Er war geschäftlich viel unterwegs, legte Wert darauf, ungebunden zu bleiben.

«Ich helfe euch», sagte Perez. «So gut ich kann.»

«Frans Eltern sind schon unterwegs hierher», sagte Duncan. «Das macht die Sache sicher leichter.»

Aber auch nur eine Zeitlang, dachte Perez. Dann kam ihm der Gedanke, dass sie Cassie vielleicht mit nach London nehmen würden. Sie waren vergleichsweise jung, und Cassie hing sehr an ihnen. Vielleicht war das ja die beste Lösung. Er war sich sicher, dass Frans Eltern nicht hierher auf die Shetland-Inseln ziehen würden. Sie waren Stadtmenschen. Aber hieß das nicht auch, dass er jeden Kontakt zu der Kleinen verlieren würde?

Am Abend, zurück in seinem kleinen Haus an der Küste von Lerwick, trank er Whisky mit seinem Vater und machte sich Gedanken über Cassie. James war geblieben. Perez hatte ein paar halbherzige Versuche gemacht, ihn nach Hause zu schicken, war aber jedes Mal erleichtert gewesen, wenn sein Vater sich weigerte. «Der Besatzung tut es mal ganz gut, eine Zeitlang ohne mich auszukommen.» Perez fand Trost im Starrsinn seines Vaters, in seiner körperlichen Unerschütterlichkeit, seinem Mangel an Phantasie. Er hatte ihm sein Bett überlassen und schlief selbst auf dem Sofa im Wohnzimmer. Es war ihm ohnehin unmöglich, in dem Bett zu schlafen, das er so oft mit Fran geteilt hatte. Er hatte den Verdacht, dass sein Vater das wusste. Vielleicht hatte er ja doch mehr Phantasie, als Perez glaubte.

Am nächsten Tag rief Rhona Laing, die Staatsanwältin, Perez zu einer Besprechung zu sich. Wie immer, wenn er ihr Büro betrat, beschlich ihn auch diesmal ein Gefühl, als hätte er Matsch an den Schuhen, als würde er diesen sauberen, eleganten Raum auf irgendeine Weise verschmutzen. «Wir müssen über den Fall reden, Jimmy. Ich weiß, wie schwer das für Sie ist, aber es lässt sich nicht vermeiden.» Kein Wort über Fran, kein sanfter, vorsichtiger Ton. Er war ihr dankbar dafür. «Und vielleicht interessiert es Sie ja auch.»

«Nein», sagte Perez. Ihm fiel wieder ein, dass er seine Kündigung noch nicht eingereicht hatte und das wohl bald tun sollte. Wäre er auch nur ein halbwegs fähiger Polizist, hätte er Fran beschützen müssen; er wollte nicht noch einmal in die Lage kommen, ein Menschenleben aufs Spiel zu setzen.

«John Fowler hat gestanden.» Sie redete einfach weiter, als hätte sie ihn gar nicht gehört. Sie duftete leicht nach Zitrone – teurer Zitrone. Und irgendetwas war anders an ihren Haaren. Vielleicht hatte sie ja einen neuen Freund. Über die Männer der Staatsanwältin kursierten ständig Gerüchte. «Er hat sich nicht lange bitten lassen zu reden, aber wir haben auch ein schriftliches Geständnis auf seinem Rechner gefunden. Oder vielleicht eher eine Aneinanderreihung von Rechtfertigungen.»

«Ihm blieb ja nichts anderes übrig», sagte Perez. «Außerdem wollte er das doch schon die ganze Zeit. Er wollte seine Geschichte erzählen.»

«Wussten Sie, dass er es war?» Rhona Laing hatte Kaffee bringen lassen und schenkte ihm jetzt eine Tasse ein.

«Es war ein Bauchgefühl, ganz am Anfang.» Perez hob den Kopf und deutete ein Lächeln an. Er wusste ja, was Anwälte von Bauchgefühlen hielten. «Er wirkte so zugeknöpft. Irgendwie eigenartig. Und dann war da noch der Name seines Buchladens.»

Rhona sah ihn überrascht an. «Und der wäre?»

«‹Numenius Bücher›. Der Name kam mir seltsam vor, da habe ich ihn nachgeschlagen. Numenius ist die wissenschaftliche Gattungsbezeichnung für den Brachvogel. Das konnte natürlich Zufall sein, wir hatten ja keine Beweise und bis zur DNA-Analyse der Federn auch kein Motiv. Dann habe ich mit ein paar Leuten gesprochen und herausgefunden, dass Fowler etwa zur selben Zeit wie Angela in der ehemaligen Sowjetunion unterwegs war. Und Stella Monktons Geständnis im Namen ihrer Tochter, dass Angela Fowler die Forschungsergebnisse weggenommen hat, hat meinen Verdacht natürlich bestätigt. Angela hatte ihr das geschrieben, nachdem sie wieder Kontakt mit ihr aufgenommen hatte.»

Rhona lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück. «Erzählen Sie mir doch die ganze Geschichte, Jimmy. In Ihren eigenen Worten.»

Einen Moment lang war Perez in Versuchung, einfach aufzustehen und zu gehen. Sie wissen das alles doch längst. Sandy hat sicher einen Bericht geschrieben. Und obwohl der grammatisch und orthographisch bestimmt eine Katastrophe ist, wird er doch alle Einzelheiten korrekt dargestellt haben. Aber er blieb. Es war schließlich sein letzter Fall, da konnte er ihn auch zu Ende führen.

«John Fowler war Autor und Journalist. Einigermaßen angesehen. Er arbeitete freiberuflich, kam aber gut zurecht und verdiente gar nicht schlecht dabei. Es war unglaubwürdig, dass er Angela Moore nicht gekannt haben wollte. Diese Vogelbeobachter sind Fanatiker, und die Wissenschaftler erst recht. Sehen Sie sich nur Ben Catchpole an. Wenn sie ein Forschungsgebiet gefunden haben, dann lassen sie nicht mehr locker.» Perez spürte, wie er, ganz ohne es zu wollen, anfing, sich in den Mörder hineinzuversetzen. Er hatte mit früheren Kollegen von Fowler telefoniert und in der Küche seines Hauses lange Gespräche über seinen Geisteszustand geführt. Der Mann hatte Fran umgebracht, doch Perez hatte noch nie an die Existenz von Monstern geglaubt. Wenn er Fowler als Monster abtat, sprach er ihn in gewisser Weise auch frei. Da war es besser, ihn zu begreifen und ihn zu zwingen, Verantwortung zu übernehmen.

«Nachdem Angelas Buch über den Dünnschnabelbrachvogel erschienen war, ging es für Fowler bergab», fuhr er fort. «Er hatte seine Glaubwürdigkeit verloren. Er hat zwar versucht, ein paar Leute davon zu überzeugen, dass es eigentlich seine Entdeckung war, aber wer sollte ihm schon glauben? Angela war jung und attraktiv, der Traum eines jeden Verlegers. Ein Mann mittleren Alters, der auch noch den Ruf hatte, seltene Vögel zu sehen, wo keine waren, ließ sich sehr viel schlechter verkaufen. Also gab er die journalistische Arbeit auf und eröffnete seinen Buchladen. Den Leuten hat er erzählt, er müsse zur Ruhe kommen.»

«War er schon beim Psychiater?» Die Staatsanwältin sah von dem Blatt auf, auf dem sie sich Notizen machte. «Ist er schuldfähig?»

Perez zuckte die Achseln. Seines Erachtens musste jeder, der drei Frauen umgebracht hatte, in irgendeiner Form geistesgestört sein. Er machte sich Vorwürfe. Ich wusste es doch. Ich hätte es verhindern müssen.

«Er ist mit dem festen Vorhaben nach Fair Isle gekommen, Angela Moore zu töten», fuhr Rhona Laing fort. «Es war also Vorsatz. Ein geplantes Verbrechen. Er hat nicht einfach in einem Anfall von Neid auf sie eingestochen. Totschlag infolge verminderter Zurechnungsfähigkeit war es bestimmt nicht. Darauf kann keiner plädieren.»

Und doch, dachte Perez, saß Neid an der Wurzel. Ein langsam schwelender Zorn, der Fowler zerfressen, sich seiner Gedanken und seiner Träume bemächtigt, ihn vernichtet hatte. So wie er dann die Frauen vernichtet hatte, die sich ihm in den Weg stellten. War so etwas krankhaft? Perez war froh, dass er das nicht zu entscheiden brauchte.

«Weiter, Jimmy», sagte die Staatsanwältin, trotz aller heroischen Versuche, ihre Ungeduld zu bezähmen. «Erzählen Sie mir den Rest der Geschichte.»

Perez hob den Kopf, und eine Sekunde lang hätte er ihr am liebsten in ihr glattes, teuer geschminktes Gesicht geschlagen. Für sie ging es einfach nur um ihre Arbeit. Um ihren Ehrgeiz. Sie würde sich seine Geschichte aneignen, um selbst besonders schlau dazustehen. «Wieso? Sie wissen das doch alles schon. Bin ich vielleicht Ihr Tanzbär?»

Sie war sichtlich geschockt über diesen Ausbruch. «Es tut mir leid, Jimmy. Ist es noch zu früh? Wollen Sie lieber aufhören?»

Er schüttelte nachdrücklich den Kopf. Mitleid konnte er noch viel weniger ertragen.

«Es drehte sich also alles um diesen Vogel», erzählte er weiter, als hätte der kurze Wortwechsel nie stattgefunden. «Um den Dünnschnabelbrachvogel. Manche Wissenschaftler glaubten, er wäre ausgestorben. Man sollte nicht meinen, dass sich daran so viel Leidenschaft entzünden kann. Aber ich habe erlebt, wie Vogelbeobachter in Scharen nach Fair Isle geströmt sind, um einen Schwan aus Amerika zu sehen. Ich habe mitbekommen, wie verrückt sie sein können. Manche waren den Tränen nahe, als ihnen klarwurde, dass sie den Vogel auch ganz knapp hätten verpassen können. Und für Fowler war das nicht nur ein Zeitvertreib. Es war sein Beruf. Für ihn ging es darum, respektiert zu werden, sich seiner Stellung als Journalist würdig zu erweisen.»

«Dann hat er diesen Brachvogel also vor Angela Moore entdeckt, und sie hat die Lorbeeren eingeheimst.» Rhona warf einen Blick auf die Uhr. Das Mitgefühl hatte nicht lange angehalten. Perez vermutete, dass sie vor allem Fakten hören wollte; die Hintergründe interessierten sie nicht weiter. Für so etwas gibt es schließlich Sozialarbeiter, Jimmy.

«Er hat herausgefunden, wo die Vögel möglicherweise nisten könnten», sagte Perez. «Und zwar anhand der Insekten, von denen sie sich ernähren. Er hat Landkarten studiert, mögliche Suchgebiete abgesteckt. Man nennt das Geländevalidierung.» Das Konzept der Geländevalidierung, des ground-truthing, hatte Perez gefallen, als er sich darüber informiert hatte; es erschien ihm auch für die Polizeiarbeit sinnvoll. Man prüfte Theorien, um den Bezug zur Realität nicht zu verlieren. Jetzt fragte er sich, wie ihn so etwas je hatte begeistern können. Es war doch völlig belanglos.

«Es muss bitter für ihn gewesen sein, seine Entdeckung nicht selbst veröffentlichen zu können.» Zum ersten Mal zeigte Rhona Laing eine Spur Verständnis. Beruflichen Neid konnte sie nachvollziehen. Perez war nie zuvor einem so ehrgeizigen Menschen wie ihr begegnet. «Die Frau ist durch das Buch ja zu einem richtigen Medienstar geworden.»

«Sicher.» Perez stellte sich vor, wie Fowler versucht hatte, seinen kleinen Betrieb über Wasser zu halten, ständig von Angela Moores Erfolgen hörte, während er sich seinen Lebensunterhalt sauer mit Buchbestellungen im Internet verdiente und von den Exzentrikern lebte, die sich hin und wieder in seinen Laden verirrten. «Angela war ja praktisch alle fünf Minuten im Fernsehen, und sie war Vogelwartin auf Fair Isle, der angesehensten Vogelwarte im ganzen Land. Natürlich hat ihn das gewurmt. Schließlich hätte eigentlich er an ihrer Stelle sein sollen. Es muss ihn nachts wach gehalten, ihn bis in die Träume verfolgt haben.»

Rhona zog die Augenbrauen hoch. Wahrscheinlich vermutete sie, dass auch Perez seine Erfahrungen damit hatte. Dass auch er des Nachts aufwachte und an Fran dachte, die in der Dunkelheit von Fair Isle gestorben war, und ihn mit Sicherheit bis in seine Träume verfolgte.

«Wusste seine Frau, was los war? Ich bin mir immer noch nicht klar darüber, wie wir mit ihr verfahren sollen.»

«Darüber habe ich auch viel nachgedacht.» Das war nicht einmal übertrieben. Von allen Aspekten des Falls machte ihm dieser immer noch am meisten zu schaffen. Manchmal sah er Sarah Fowler als eine Art Lady Macbeth, die unheilvolle Macht hinter den Handlungen ihres Mannes, die ihm das Gift erst eingeflößt, ihn mit ihren Worten und ihrem Leiden davon überzeugt hatte, dass Angela zu sterben verdiente. Hatte sie Fran aus dem Leuchtturm nach draußen gelockt, damit Fowler sie töten konnte? Doch dann sah er sie wieder als Opfer. «Ich glaube, dass sie über Angelas Tod zumindest nicht unglücklich war. Sie wollte unbedingt ein Kind. Sie hat sich den ganzen Stress einer künstlichen Befruchtung angetan, das Kind dann aber durch eine späte Fehlgeburt verloren. Angela war schwanger. Da war bestimmt auch Sarah neidisch.» Was für ein Paar die Fowlers gewesen sein mussten, dachte Perez: beide ganz verstrickt in ihre Enttäuschungen und ihren Neid. Wie mochte ihr Leben ausgesehen haben? Halbherzige Gesprächsversuche, eine Fassade der Normalität? Absurderweise ertappte er sich plötzlich bei der Frage, ob John und Sarah noch miteinander geschlafen hatten. Die Inszenierung der toten Frauen hatte fast schon etwas Sinnliches an sich gehabt. Ein weiteres Indiz für John Fowlers krankhafte Verklemmtheit?

«Sarah Fowler wusste, dass Angela schwanger war?» Rhona Laings Frage riss Perez aus seinen Gedanken, brachte ihn wieder zurück in das geschmackvoll eingerichtete Zimmer mit der hohen Decke und den gerahmten Fotos von alten Segelschiffen an den Wänden, zurück in die Gegenwart.

«Ich denke schon», sagte er. «Hugh Shaw behauptet, er hätte die Fowlers darüber reden hören. Sie ist ausgebildete Krankenschwester. Außerdem war sie für Anzeichen einer Schwangerschaft sicher besonders empfänglich, weil sie ja selbst unbedingt ein Kind wollte.» Unwillkürlich überlegte er, ob Rhona Laing sich jemals Kinder gewünscht hatte.

«Wissen Sie, wer der Vater war?»

«Ben Catchpole», sagte Perez. «Rein zeitlich kommt sonst niemand in Frage.»

«Ich kann ja noch begreifen, dass Fowler Angela Moore umgebracht hat.» Rhona nahm sich ein Stück Shortbread von dem weißen Porzellanteller und wirkte dabei fast enttäuscht von sich, als hätte sie einer gewaltigen Versuchung nachgegeben. Sie schien ein seltsames Verhältnis zum Essen zu haben. Konnte sie ihre Figur nur halten, wenn sie ständig Diät machte, oder ging es um Selbstbeherrschung?

Dann fuhr sie fort: «Zumindest kann ich es als komplizierten Racheakt nachvollziehen, der einem kranken Hirn entsprungen ist. Aber gegen Jane Latimer konnte er doch eigentlich nichts haben.»

«Da ging es ums nackte Überleben», sagte Perez. «Es war von Anfang an klar, dass Jane sterben musste, weil sie irgendwie herausgefunden hat, dass Fowler der Mörder ist. Ich glaube, sie hat ein bisschen Detektiv gespielt. Sie liebte Rätsel.»

«Ein gefährliches Spiel.» Die Staatsanwältin feuchtete den Zeigefinger an und tupfte einen Kekskrümel vom Teller.

«Der Schlüssel zum Leuchtturm hing in der Speisekammer», fuhr Perez fort. «Fowler hat von dort oben beobachtet, wie sich die Leute über die Insel bewegen. Vielleicht hat Jane ihn ja dabei erwischt, wie er den Schlüsselbund genommen oder zurückgehängt hat. Sie hat auch sein Zimmer durchsucht. Dabei muss sie seinen ursprünglichen Artikel über die möglichen Suchgebiete für den Brachvogel gefunden haben. Den hatte er mitgebracht, um Angela damit zu konfrontieren. Angela hatte den Artikel im Vogelzimmer gelesen und war außer sich, als Fowler ihn sich zurückgeholt hat, weil sie natürlich nicht wollte, dass ihn sonst jemand zu Gesicht bekam. Für uns hatte das alles erst mal keine Bedeutung, doch Jane hatte bereits eine Saison in der Vogelwarte zugebracht. Sie muss begriffen haben, was das heißt.» Er hielt inne und versuchte, sich Janes Euphorie auszumalen, nachdem sie die einzelnen Puzzleteile zusammengesetzt hatte. Ob sie vorgehabt hatte, ihm irgendwann davon zu erzählen?

«Sie war aber hoffentlich nicht so dumm, Fowler mit ihren Vermutungen zu konfrontieren?» Rhona schaute erneut auf die Uhr. Wie viel Zeit hatte sie noch für ihn vorgesehen? Wann musste sie in die nächste Besprechung?

«Nein. Fowler ist einfach früher in die Vogelwarte zurückgekommen, als Jane erwartet hatte. Ich nehme an, er hat von draußen gesehen, wie sie seine Sachen durchsucht hat. Das war zum Teil sogar meine Schuld. Es war der Vormittag, als Angelas Leiche mit dem Hubschrauber abgeholt wurde. Ich habe Fowler und Sarah wieder aus dem Gemeindesaal weggeschickt, wo ich die Vernehmungen geführt habe, und ihnen gesagt, sie sollen später noch einmal wiederkommen. Wenn man zu Fuß auf die Warte zukommt, kann man in sämtliche Fenster sehen. Und von der Anhöhe aus hat man einen perfekten Blick auf die Zimmer im ersten Stock. Jane wird sie einfach nicht so schnell zurückerwartet haben.»

«Und deshalb hat er sie umgebracht?», fragte Rhona. «Nur deshalb?»

«Zu dem Zeitpunkt», sagte Perez, «war ihm wohl bereits alle Vernunft und jede normale Perspektive abhandengekommen. Vielleicht hat sie ihren Verdacht ja auch irgendwie verraten. Der Name der Buchhandlung wird auch sie interessiert haben, ich bin mir sicher, dass sie ihn nachgeschlagen hat. Und womöglich war sie in seiner Wahrnehmung ja auch irgendwie mit Angelas Betrug verknüpft, weil sie zur Vogelwarte gehörte. Darauf könnte die Tatsache hinweisen, dass er auch den zweiten Tatort mit Federn verziert hat. Er hat Jane vom Leuchtturm aus beobachtet und gesehen, dass sie auf dem Weg zum Pund war. Jane wusste, dass Angela sich dort mit ihren Liebhabern traf und ihre Geheimnisse verwahrte. Wahrscheinlich hoffte sie, weitere Beweise für Fowlers Schuld zu finden. Da hat er sich ein Kissen aus der Wäschekammer geholt, es in seinen Rucksack gesteckt und ist ihr über den Berg gefolgt. Das würde ich zumindest vermuten. Aber das wissen Sie besser als ich. Was steht denn in Sandys Bericht?»

«Sie haben recht», sagte Rhona. «Natürlich haben Sie recht, Jimmy. Sie sind der beste Ermittler, mit dem ich je gearbeitet habe.» Sie warf ihm einen kurzen Blick zu und sagte dann: «Wie ging es danach weiter?»

Auch das glaubte Perez zu wissen, doch plötzlich hatte er keine Lust mehr zum Reden. Das war nicht seine Geschichte. Er rang sich die Worte ab. «Er hat Jane auf dem Hochbett angetroffen. Vermutlich hat sie dort nach Briefen gesucht, einem Tagebuch, irgendetwas, das genaueren Aufschluss über Angelas Betrug geben konnte. Und dann hat er sie umgebracht.» Rhona blätterte in dem ausgedruckten Bericht auf ihrem Schreibtisch und las Fowlers Geständnis vor. «Es ging alles sehr schnell. Sie muss gehört haben, wie ich hinter ihr die Leiter hochkam, aber sie hatte nicht einmal Zeit, sich umzudrehen. Ich tröste mich mit dem Gedanken, dass sie kaum gelitten haben dürfte.»

«Das ist nicht wahr.» Perez war verärgert. «Sie hatte Verteidigungswunden an Händen und Armen. Sie hat versucht, sich zu wehren, und natürlich hat sie gelitten. Ich glaube sogar, dass ihm das gefallen hat. Er hätte auch Fran nicht töten müssen. Da muss ihm schon klar gewesen sein, dass es für ihn vorbei ist.» Er schwieg kurz. «Er hat Jane mit einem Messer erstochen, das er vorher aus der Küche geholt hatte.»

«Sie hassen ihn sicher, Jimmy.»

Perez ignorierte die Bemerkung. Er fühlte sich ausgelaugt, wollte nur noch, dass dieses Gespräch möglichst bald vorbei war. Fast freute er sich auf sein Haus am Wasser, wo sein Vater mit einer Flasche Whisky und einem einfachen Abendessen auf ihn wartete.

«Angela hatte Stella Monkton erzählt, dass sie sich Fowlers Forschungsergebnisse angeeignet hat», sagte er. «Ich glaube, sie hatte durchaus Skrupel, was ihre wissenschaftliche Arbeit betraf, und hat diese Sache längst bereut. Als Stella nach Fair Isle kam, hat sie ihr Wissen an Maurice weitergegeben. Er sollte entscheiden, was wichtiger war: Angelas Ruf zu erhalten oder die Informationen weiterzugeben, um ihren Mörder zu finden.»

«Und er hat beschlossen, es Ihnen zu erzählen.»

«Ja.» Perez hob den Kopf. «Und wenn ich ihm gleich zugehört hätte, wäre Fran jetzt vielleicht noch am Leben.»

«Das können Sie doch nicht ernsthaft glauben, Jimmy.»

«O doch», sagte er. «Das kann ich.» Er sah sie direkt an. «Ich habe beschlossen, nicht mehr als Polizist zu arbeiten. Ich bin der Verantwortung nicht mehr gewachsen. Außerdem würde es mich jeden Tag an sie erinnern.»

«Was haben Sie denn stattdessen vor?» Die Staatsanwältin versuchte gar nicht erst, es ihm auszureden. Sie merkte, dass sein Entschluss feststand.

«Irgendetwas Nützliches», sagte Perez. «Etwas Handfestes. Vielleicht werde ich ja Schreiner. Oder Schafzüchter.» Er brauchte ja nicht viel Geld. Schließlich hatte er jetzt nur noch sich allein zu versorgen.

«Im Herzen, Jimmy, werden Sie immer Ermittler bleiben. Sie sind viel zu neugierig, um das einfach so aufzugeben.»

Perez wusste nicht, was er darauf sagen sollte.

«Werden Sie nach Hause zurückkehren?», fragte sie. «Nach Fair Isle?»

Diesmal zögerte er nicht mit der Antwort. «Auf keinen Fall. Ich weiß nicht, ob ich jemals wieder dorthin fahren kann.»

KAPITEL 40

Doch schon zwei Tage später fand Perez sich auf der Good Shepherd wieder, auf dem Weg zurück nach Hause. Er wusste selbst nicht recht, wie er sich dazu hatte überreden lassen. Nach dem Gespräch mit Rhona Laing war er erschöpft in sein Haus am Hafen zurückgekehrt. Er fühlte sich, als hätte er die albtraumhaften Tage auf der Insel noch einmal durchlebt: Er spürte wieder die Beklemmung, und die Anspannung kehrte in Gestalt von Kopfschmerzen zurück, die so stark waren, dass er kaum noch geradeaus sehen konnte.

Sein Vater empfing ihn mit dem kleinen Whisky, der ihnen bereits zur Gewohnheit geworden war. Mehr als einen gestatteten sie sich beide nicht. «Deine Mutter hat angerufen.»

«Aha.» Mary rief jeden Abend an. Diesmal ein bisschen früher als sonst, aber das war wohl kaum einen Kommentar wert.

«Sie will, dass wir heimkommen.»

Auch das war kaum der Rede wert. Mary wollte ihre Männer um sich haben; sie war überzeugt, dass sie allein kaum zurechtkamen.

«Fahr ruhig, wenn du willst», hatte Perez gesagt, doch insgeheim verspürte er Panik. Wenn er allein blieb, würde er in einer tiefen Depression versinken, aus der er nie mehr herausfinden würde. Aber letztlich, dachte er, war das ja auch egal. Schließlich konnte sein Vater ja nicht dauerhaft bei ihm einziehen. Die Besatzung der Shepherd brauchte ihren Kapitän, und auch wenn es gerade nicht die arbeitsreichste Zeit auf dem Hof war, gab es doch genug zu tun.

«Komm doch mit», sagte James. «Nur für einen Tag. Am Mittwoch setzen wir dich wieder ins Flugzeug. Eine Nacht. Das wirst du schon aushalten.»

Am Ende hatte Perez wohl einfach nicht die Energie gehabt, sich dagegen zu wehren. Sie waren mit seinem Wagen nach Grutness gefahren, sein Vater saß am Steuer. Auf dem Weg kamen sie an Frans Haus in Ravenswick vorbei, unten am Hang. Hunters Geländewagen war nirgends zu sehen. Perez hoffte sehr, dass Cassie in ihrer Schule unten am Strand war, dass ihre Freunde und ihre Lehrerin ihr halfen, mit der Situation zurechtzukommen.

«Da unten hat Fran gewohnt», sagte er. «In dem kleinen Haus, der alten Kapelle.»

«Sollen wir anhalten?»

«Bloß nicht!» Wahrscheinlich waren Frans Eltern dort. Er verstand sich gut mit ihnen, es waren freundliche, kluge Menschen, aber im Augenblick wusste er einfach nicht, was er mit ihnen reden sollte. Sie hatten eine Nachricht auf seiner Mailbox hinterlassen und ihn gebeten, sie anzurufen, aber er hatte noch nicht darauf reagiert. Er konnte gar nicht sagen, was schlimmer sein würde: wenn sie ihm offen die Schuld am Tod ihrer Tochter gaben oder wenn sie, wie es ihrer toleranten Grundeinstellung entsprach, verständnisvoll und mitfühlend reagierten.

Die Shepherd lag bereits an der Mole, als sie ankamen. Die Besatzung war gerade dabei, die Postsäcke aus dem Postauto zu laden und die Gemüsekisten für den Inselladen zu verstauen. Als sie Perez sahen, unterbrachen sie ihre Arbeit und umarmten ihn, einer nach dem anderen. Worte waren unnötig. Es war ein kalter Nachmittag mit leichtem Nordwind, doch das Wetter blieb gut genug, dass Perez die ganze Überfahrt an Deck verbringen konnte. James nahm wieder seinen angestammten Platz im Ruderhaus ein, und Perez beobachtete mit einer gewissen Furcht, wie Fair Isle hinter den Wellen immer näher kam.

Mary erwartete sie mit dem Auto am Nordhafen. Maurice und Ben waren ebenfalls dort, um die Kisten für die Vogelwarte in Empfang zu nehmen. Ben war gleich wieder nach Fair Isle zurückgekehrt, nachdem die Polizei in Lerwick mit ihm fertig war. Er und Maurice waren jetzt allein im Leuchtturm, bis zum Frühjahr würden keine weiteren Gäste kommen. Die Männer hatten die Frau geteilt, die ihrer beider Leben bestimmte – nun schienen sie einen Weg gefunden zu haben, ohne sie miteinander auszukommen. Perez dachte darüber nach, Maurice nach Poppy zu fragen. Hatte sie sich wieder in ihr Leben und die Schule eingefunden? Was war aus dem unpassenden Freund geworden? Aber dann interessierte ihn das alles doch nicht genug, um die Mühsal des Fragens auf sich zu nehmen. Neuerdings störte er sich nicht mehr daran, wenn man ihn für unhöflich hielt.

Zu Hause kochte Mary Tee, und so, wie es aussah, hatte sie tagelang gebacken: alles, was Perez am liebsten mochte. Sie setzten sich an ihre gewohnten Plätze am Tisch, dann schwiegen sie alle eine Zeitlang und blickten auf den Südhafen hinaus. Perez spürte, dass seine Mutter etwas zu sagen hatte. Bitte nicht!, dachte er. Bloß keine Ansprache wegen Fran. Und auch kein Plädoyer dafür, dass ich wieder nach Hause kommen soll. Falls so etwas kam, würde er aufstehen und gehen müssen, damit nichts aus ihm herausbrach, was er später bereuen würde. Das unbehagliche Schweigen hielt an, bis James seiner Frau schließlich zunickte, endlich zur Sache zu kommen. Anscheinend hatten seine Eltern gemeinsam etwas ausgeheckt.

«Ich muss dir etwas zeigen.» Mary legte ein großformatiges Notizbuch vor ihn hin. Es war Frans Skizzenbuch. Sie hatte es während der Zeit auf der Insel viel benutzt: Notizen, Skizzen, Ideen für neue Bilder, darunter auch das vom Sheep Rock, das sie seinen Eltern schenken wollte.

Perez war erleichtert. Sie hatten das Buch gefunden und sich gedacht, dass er es gern als Andenken haben wollte. Und dann hatten sie sich gesorgt, dass es ihn vielleicht zu sehr aufwühlen würde. Dabei war das gar nicht weiter schlimm. Damit konnte er umgehen. Er hatte schließlich überall in seinem Haus Notizen und Skizzen von ihr gefunden. Im Haus in Ravenswick gab es sicherlich noch mehr. Vielleicht würde er eines Tages alles sammeln und ordnen und eine Ausstellung im Herring House in Biddista organisieren.

«Eigentlich wollte ich es ja wegwerfen», fuhr Mary fort, «aber James meinte, das darf ich nicht. Er fand, wir sollten die Entscheidung dir überlassen.» Sie schlug das Buch auf, blätterte und legte es dann wieder zurück auf den Tisch.

Die Seite war handbeschrieben, in einer großen, ausladenden Schrift, die ganz offensichtlich Fran gehörte. Mit Kohlestift. Sie hatte ihm häufig Zettel auf dem Küchentisch in Ravenswick hinterlassen, die fast genauso aussahen. Bringe Cassie nur schnell zu Duncan. Wein steht im Kühlschrank. Kannst Du schon mal mit Kochen anfangen? Einen Augenblick lang konnte er sich kaum überwinden zu lesen, was da stand. Es brachte sie so nahe, ließ ihn noch einmal von Neuem erkennen, was er alles verloren hatte. Als er es schließlich las, konnte er ihre Stimme hören. Es war scherzhaft und zugleich sehr ernst gemeint:

Zur allgemeinen Kenntnisnahme: Im Falle meines unerwarteten Ablebens, beispielsweise durch einen Absturz dieses grässlichen kleinen Flugzeugs oder weil das Boot kentert, vertraue ich meine Tochter Cassandra der Obhut von James Alexander (Jimmy) Perez an. Für ihn ist sie wie ein eigenes Kind, und ich kann mir niemanden vorstellen, der besser geeignet wäre, für sie zu sorgen.

Darunter die Unterschrift, die alle Kunstkenner und Galeriebesitzer Schottlands sofort erkennen würden.

Das war alles. Zwei Sätze nur. Draußen hörte Perez die Möwen kreischen. Er schwieg. Hatte Fran gewusst, dass er Cassie in manchen Momenten insgeheim als Ersatz für seine totgeborene Tochter betrachtete? Sie hatten nie darüber geredet. Zu rührselig, hatte er gedacht. Zu albern.

«Ich finde das ja zu viel verlangt», bemerkte Mary unwirsch. «Dich zum offiziellen Vormund für das Kind eines anderen zu machen. Und Hunter wird das doch auch nie zulassen. Zerreiß es einfach. Es weiß ja keiner davon.»

Und Perez war tatsächlich kurz in Versuchung. Es war das Allerletzte, was er wollte, und das lag nicht daran, dass er Cassie nicht von Herzen zugetan war. Im Gegenteil, er liebte sie mehr als je zuvor; sie war alles, was ihm von Fran noch blieb. Doch er kam mit seinen ausweglosen Schuldgefühlen nur zurecht, indem er alles in sich abtötete. Indem er kein Gefühl mehr zuließ, keinen Gedanken. Man konnte doch kein Kind großziehen, wenn man innerlich tot war.

«Ich weiß es», sagte er. Und dann dachte er, dass Hunter es durchaus zulassen würde. Er war ein pragmatischer Mensch, hielt nichts von Gefühlsduseleien. Er liebte Cassie zwar, hatte aber sicher keine Lust, ihre Wäsche zu waschen und ihr die Nase zu putzen, wenn sie erkältet war. Und es löste noch ein weiteres Problem. Die einzige Alternative war schließlich, dass Frans Eltern Cassie mit nach Süden nahmen, und das würde Duncan auch nicht wollen. Es würde zwar ein großes Durcheinander geben und Perez dazu zwingen, Duncan Hunter auf eine Weise in sein Leben zu lassen, die ihm täglich zu schaffen machen würde, aber sie konnten es doch hinkriegen. Er nahm seiner Mutter das Skizzenbuch aus der Hand. «Das ist doch das Mindeste, was ich noch für Fran tun kann, findest du nicht?»

Fast kam es ihm vor, als stünde er vor Gericht und nähme seine lebenslängliche Strafe in Empfang. Er spürte bereits die Erleichterung, dass sich seine Schuld nun doch abtragen ließ, zugleich aber auch den Schmerz, sich der Wirklichkeit wieder stellen zu müssen. Jetzt konnte er sich nicht mehr in den Alkohol oder in die körperliche Arbeit flüchten. Für ihn gab es weder Schreinerei noch Schafzucht. Er würde seine Stelle behalten, um für Cassie sorgen zu können. Aber er würde sich nicht mehr so in seiner Arbeit verlieren. Mit dem ewigen Mitgefühl war es vorbei. Der Ermittler Jimmy Perez kehrte ins Leben zurück, doch er würde ein härterer, kompromissloserer Mann sein.

DANKSAGUNG

Auch diesmal waren wieder unzählige Menschen an der Entstehung dieses Buchs beteiligt, die mich daran gehindert haben, mich zu verzetteln oder überzuschnappen. Jean Rogers und Roger Cornwell tun sehr viel mehr für mich, als nur meine Website zu warten. Julie Crisp und Helen Guthrie von Pan Macmillan und Sara Menguc und ihre Agenturkollegen in aller Welt gehören inzwischen fast zur Familie. Helen Pepper hat mich bei der vermutlich schwierigsten Tatortsicherung beraten, die ich mir bisher für sie ausgedacht habe. Die Organisationen Visit Shetland und Shetland Arts stehen mir nach wie vor stets gut gelaunt und effizient mit Rat und Unterstützung zur Seite. Ingrid Eunson hat das Manuskript Korrektur gelesen, doch alle verbliebenen Fehler hinsichtlich der Geographie von Fair Isle und der Sitten auf der Insel sind selbstverständlich mir anzulasten und nicht ihr. Und obwohl die Vogelwarte im Leuchtturm an der Nordspitze meine Erfindung ist, danke ich Hollie und Deryk vom Fair Isle Bird Observatory für ihre Gastfreundschaft und ihre Hilfe. Ich freue mich schon auf den ersten Besuch in der neuen Warte! Tim hat mir die Zeit und den Raum zum Schreiben gegeben und mich von seinem Fachwissen als Vogelbeobachter profitieren lassen. Und schließlich geht noch ein ganz großer Dank an die glorreiche Gemeinschaft ehemaliger Vogelwarte-Köchinnen.

Informationen zum Buch

Fair Isle, die einsamste Insel der Nordsee. Meilenweit erstreckt sich das Wasser um das Eiland. Hier kommt Detective Jimmy Perez her, hier leben seine Eltern. Und seine Verlobte Fran soll sie endlich kennenlernen. Doch statt eines harmonischen Familienwochenendes erwartet die beiden ein Albtraum.

Am Morgen nach ihrer Verlobungsfeier wird die berühmte Leiterin der Vogelschutzwarte erstochen und mit Federn übersät aufgefunden. Ein Orkantief macht es unmöglich, Hilfe auf die sturmumtoste Insel zu holen. Perez ist auf sich allein gestellt, Fran versucht ihn zu unterstützen. Doch Angela hatte ihre dunklen Seiten und hat mit mehr als nur einem Männerherz gespielt. Da geschieht noch ein Mord in der Warte. Der Mörder muss mitten unter ihnen sein. Perez und Fran läuft die Zeit davon …

Die Presse über STURMWARNUNG:

«Nicht nur die Handlung ist spannend, auch das Setting übertrifft alle Erwartungen. Die Atmosphäre auf Fair Isle und ihre Auswirkungen auf die Bewohner werden von Ann Cleeves perfekt dargestellt.» The Independent

«Wie immer bei Ann Cleeves besticht STURMWARNUNG durch eine starke Handlung und einen faszinierenden Hintergrund.» The Spectator

«STURMWARNUNG, das vierte Buch in Ann Cleeves’ Shetland-Quartett, ist das beste und spannendste der Serie.» The Times

Informationen zur Autorin

Ann Cleeves, geboren in Herfordshire, arbeitete mit Anfang zwanzig zwei Jahre lang als Köchin auf Fair Isle. Heute lebt sie mit ihrer Familie in West Yorkshire und ist Mitglied des «Murder Squad», eines illustren Krimizirkels. Für «Die Nacht der Raben» wurde sie 2006 mit der weltweit wichtigsten Auszeichnung der Kriminalliteratur geehrt – dem «Duncan Lawrie Dagger Award».

Bei Wunderlich ist von ihr erschienen IM KALTEN LICHT DES FRÜHLINGS, bei rororo sind lieferbar: DER LÄNGSTE TAG und DIE NACHT DER RABEN.

Impressum

Die Originalausgabe erschien 2010 unter dem Titel «Blue Lightning» bei Macmillan.

Redaktion Christine Gräbe

Rowohlt Digitalbuch, veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, Oktober 2010

Copyright © 2010 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

«Blue Lightning» Copyright © 2010 by Ann Cleeves

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Umschlaggestaltung und Illustration Simon Schmidt

(Umschlagfoto: © Dave Wheeler)

Karte Peter Palm, Berlin

Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved. Bitstream Vera is a trademark of Bitstream, Inc.

Konvertierung Koch, Neff & Volckmar GmbH, KN digital – die digitale Verlagsauslieferung, Stuttgart

ISBN Buchausgabe 978 - 3 - 8052 - 0880 - 2 (1. Auflage 2010)

ISBN Digitalbuch 978 - 3 - 644 - 20491 - 1
www.rowohlt-digitalbuch.de

Table of Contents

- [Cover]
- Shetland-Inseln
- Widmung
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Kapitel 36
- Kapitel 37
- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40
- Danksagung
- [Informationen zum Buch]
- [Informationen zur Autorin]
- [Impressum]